Date: 2014-01-02T17:26:58+00:00
Publisher: Rowohlt

Ann Cleeves

Tote Wasser

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Stefanie Kremer

Rowohlt E-Book

Inhaltsübersicht

- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- Kapitel 45
- Kapitel 46
- Kapitel 47
- Danksagung

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FÜR BEN CLARKE UND ISLA RAYNOR

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Kapitel 1

Jimmy Perez blieb stehen, um Atem zu holen, und sah aufs Meer hinaus. Es war ein ruhiger, windstiller Tag, hohe Wolken filterten das Licht, und das Wasser glänzte hellgrau, wie Metall. Am Horizont waberte eine Nebelbank. In den tiefen Taschen der langen Öljacke, die einst seinem Großvater gehört hatte, lagen hühnereigroße Kieselsteine. Sie waren rund und glatt und so schwer, dass er spüren konnte, wie ihr Gewicht an seinen Schultern zerrte. Er hatte die Steine am Strand von Ravenswick aufgesammelt, hatte sie sorgfältig ausgewählt: nur die ganz runden, die so weiß waren wie Knochen. In einiger Entfernung, ein Stückchen vom Ufer weg, ragte ein Fels empor, der an ein zur Seite geneigtes Kreuz erinnerte. Das ruhige Wasser schlug kaum daran an.

Perez ging weiter, zählte im Kopf die Schritte. Seit Frans Tod beging er an den meisten Tagen das gleiche Ritual: Er sammelte Kieselsteine am Strand in der Nähe ihres Hauses und brachte sie dann hierher, an ihren Lieblingsplatz auf den Shetlands. Teils war es Buße, teils Pilgergang. Teils die Besessenheit eines Wahnsinnigen. Er rieb mit dem Daumen über die Steine, und die Berührung verschaffte ihm einen eigentümlichen Trost.

Auf dem Hügel grasten ein paar Mutterschafe mit ihren Lämmern, die noch sehr wacklig auf den Beinen waren. Hier oben im Norden lammten die Schafe spät, nicht vor April. Neues Leben. Die Nebelbank kam näher, doch in der Ferne, auf dem höchsten Punkt der Landspitze, konnte er den kleinen Hügel sehen, den er mit seinen in Ravenswick gesammelten Steinen errichtet hatte. Eine Gedenkstätte für die Frau, die er geliebt hatte und deren Tod noch immer auf seinem Gewissen lastete, ihn noch immer niederdrückte.

Während er weiterging, rief er sich die Etappen ihrer Liebe ins Gedächtnis, die Jahreszeiten ihrer Leidenschaft. Auch das gehörte zu dem Ritual, das er bei jedem Besuch hier beging. Im Winter war er ihr das erste Mal begegnet, alles war verschneit, und am klaren Winterhimmel taumelten hungrige Raben. Im Sommer hatte er mit ihr geschlafen, als die Seevögel auf den Klippen kreischten und sich die Wiese um ihr Haus in einen Teppich aus Wildblumen verwandelt hatte. Im Frühjahr hatte sie ihn gefragt, ob er sie heiraten wolle. Er blieb einen Augenblick stehen, die Erinnerung daran machte ihn schwindlig, der Himmel schien zu kippen und um seinen Kopf zu kreisen, und er wusste nicht mehr, wo das Meer endete und wo der Himmel begann. Ihr spitzbübisches Lächeln. «Na, Jimmy? Was hältst du davon?» Und im Herbst war sie ums Leben gekommen, in einem Sturm, der sein Elternhaus auf Fair Isle fast zerstört hätte, der die Gischt hoch in die Luft gepeitscht und sie vom Rest der Welt abgeschnitten hatte.

Ich habe den Verstand verloren, dachte er. Ich werde nie wieder bei Sinnen sein.

Von dem Steinhügel aus konnte er bis nach North Mainland schauen. Fran hatte diese Aussicht geliebt, sie hatte gesagt, hier erfasse man die Shetlands mit einem Blick, ihre Kargheit wie ihre Schönheit, den Reichtum, der vom Meer kam, und das öde, kahle Land. Die Vergangenheit und die Zukunft. In der Ferne, in einer langgezogenen Bucht, lag das Ölterminal von Sullom Voe, das in diesem seltsam silbrigen Licht beinahe wie eine verwunschene, eine versunkene Stadt aussah. Überall Land und Wasser und Land, das sich im Wasser spiegelte. Im Süden eine Reihe riesiger Windräder, deren Flügel jetzt still standen. Unter ihm die Siedlung Hvidahus, drei Puppenhäuschen und ein Pier und, fast ganz in den Bäumen verborgen, das Heimatmuseum von Vatnagarth, wo sein Auto stand.

Es war auf den Tag genau sechs Monate her, dass Fran ums Leben gekommen war. Ich sollte besser nicht mehr hierherfahren, überlegte er. Erst wenn Frans Tochter Cassie alt genug war, alles zu verstehen, erst wenn er sich in der Lage fühlte, ihr diesen Ort zu zeigen, wollte er wiederkommen. Er hoffte, dass der Gedenkhügel dann immer noch da sein würde.

Er stieg den Hang hinab und wurde vom Nebel, der wie ein Tümpel das tiefer gelegene Gelände bedeckte, verschluckt, sodass ihm war, als müsse er ertrinken. Der Museumsparkplatz, auf dem bei seiner Ankunft noch kein Auto gestanden hatte, war jetzt voll, und aus einer der Scheunen kam Musik, die Fenster waren erleuchtet – rechteckige Monde, die das Dämmerlicht durchdrangen. Die Musik lockte ihn näher, und er musste an die Volkssagen aus seiner Jugend denken, an die Trolle, die Sterbliche mit ihrem Geigenspiel verführten und ihnen ein Jahrhundert aus ihren Leben stahlen. Ich selbst sehe bestimmt auch aus wie eine Gestalt aus einer Sage, dachte er, mit meinem langen schwarzen Haar und unrasiert, wie ich bin, in der unförmigen schwarzen Jacke. Er spähte durch ein Fenster und sah eine Gruppe älterer Leute tanzen. Die Melodie war ihm bekannt, und einen Moment lang war er versucht hineinzugehen, eine der alten Damen, die an der Wand saßen, bei der Hand zu nehmen und sie durch den Raum zu wirbeln, damit sie sich wieder jung fühlte.

Doch dann wandte er sich ab. Der alte Jimmy Perez hätte das wohl getan, vor allem, wenn Fran dabei gewesen wäre. Aber er war ein anderer geworden.

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Kapitel 2

Jerry Markham blickte über die schmale Bucht, die sich vom offenen Meer landeinwärts wand. Hinter ihm lag das weite Hügelland, mit seinen Torfböden und dem vom langen Winter braunen Heidekraut. Vor ihm das Ölterminal. Vier Schlepper, so groß wie Trawler, zwei längsseits, einer vorne und einer achtern, schoben gerade die Lord Rannoch rückwärts an den Pier. Die Tanker wurden immer mit dem Bug zum Meer hin festgemacht, damit sie im Notfall sofort auslaufen konnten. Hinter dem ruhigen Wasser der Bucht sah er eine Industrielandschaft mit Öltanks, Bürogebäuden und dem wuchtigen Kraftwerk, das Strom für das Terminal lieferte und ins Netz der Shetlands einspeiste. Ein Leuchtfeuer fackelte das überschüssige Gas ab. Um das ganze Gelände zog sich ein hoher, mit Natodraht gekrönter Zaun. Sogar auf den Shetlands waren Orte wie das Terminal nach dem elften September besser abgesichert worden. Früher hatte man, um zum Terminal zu gelangen, nichts weiter gebraucht als einen Lichtbildausweis. Heute wurden alle Lieferanten überprüft und durch eine Sicherheitsschleuse geschickt, und jeder Transporter wurde kontrolliert und gekennzeichnet. Und selbst wenn die Tore dann geöffnet wurden, gab es noch eine weitere Sperre aus Beton, die einem die Zufahrt verwehrte.

Jerry machte ein Foto.

Über ihm setzte ein Flugzeug der Eastern Airways zum Landeanflug auf Scatsta Airport an. Während des Zweiten Weltkriegs hatte die Betonpiste als Stützpunkt der Royal Air Force gedient. Jetzt wurde hier mehr Flugverkehr abgewickelt als auf dem Flughafen von Sumburgh, doch landeten hier keine Linienflugzeuge; aus dieser Maschine würden weder Touristen klettern noch Schüler, die vom College nach Hause kamen. Die Flüge hier hatten alle mit dem Öl zu tun. Markham beobachtete eine Gruppe Männer, die auf die Rollpiste sprangen. Sie waren durchtrainiert und hätten zu einem Rugbyteam oder einer Militäreinheit gehören können: Der gleiche Kameradschaftsgeist war ihnen anzumerken. Diese merkwürdige Art der Männerfreundschaft, die an ihm irgendwie vorübergegangen war. Von dort aus, wo er stand, konnte Markham zwar nicht hören, was sie sagten, doch er glaubte, dass sie Witze austauschten. Schon bald würden die Hubschrauber kommen und sie zu ihrem nächsten Einsatz auf die Bohrinseln bringen.

Früher einmal hatten über achthundert Tanker jährlich das Rohöl von Sullom Voe aus nach Süden transportiert; heute legten nur noch zweihundert an der Anlegestelle an, und die Lord Rannoch hatte Rohöl von Schiehallion geladen, einem weiter westlich im Atlantik gelegenen Ölfeld. Die Felder in der Nordsee waren weitgehend erschöpft. Markham kannte alle Daten und Fakten. Er hatte gründlich recherchiert, aber er war auch auf den Shetlands geboren und aufgewachsen. Er war mit den Wohltaten des Öls groß geworden: mit den gut ausgestatteten Schulen und Sportstätten, dem Musikunterricht und den ebenen, breiten Straßen. Es war schwieriger und aufwendiger geworden, das Öl unter dem Meeresboden zu fördern, doch auf dem Gelände herrschte immer noch geschäftiges Treiben; er sah nichts, was auf den Niedergang des Terminals hindeutete. Einen Moment lang fragte er sich, ob die Shetlands sich wohl anders entwickelt hätten – ob er sich anders entwickelt hätte – ob alles unverdorbener wäre, wenn man das Öl nie entdeckt hätte. Und was die Zukunft wohl für die Inseln bereithalten mochte, wenn das Öl einmal vollständig erschöpft sein würde.

Markham tat ein paar Schritte, um eine etwas andere Perspektive zu bekommen, und machte noch ein Foto. Hinter der Umzäunung wurde gerade eine Straße gebaut. Wohnmodule wie Blechbüchsen wurden auf Betonblöcke gesetzt. Neben dem alten Terminal wurde ein neues errichtet, und eine riesige rechteckige Mauer verbarg die Torfblöcke, die man aus dem Hügel gestochen hatte, um das Gelände dafür zu schaffen. Während das Öl langsam zur Neige ging, hatte man Gasvorkommen entdeckt, und auf den Shetlands war diese neue Energiequelle begeistert begrüßt worden. Das Gas bedeutete Arbeitsplätze. Lastwagen einheimischer Unternehmer brachten schon Steine aus dem Steinbruch von Sullom herbei, um das Fundament des neuen Werks zu legen. Hotels, Gästehäuser und Privatunterkünfte waren überfüllt von Arbeitern aus dem Süden. Die Immobilienpreise stiegen wieder. Das Gas bedeutete Geld.

Markham ging den Hügel hinab und sprang über ein paar Torfgräben, um zu seinem Wagen zu gelangen. Er hatte ihn am Ende eines Fahrwegs abgestellt, der an der Flugpiste vorbeiführte. Auch hier wurde gebaut: Markham sah die Metallrippen eines neuen Kontrollturms. Das Flugzeug, das seine Passagiere ausgespuckt hatte, lud bereits wieder neue ein. Während er an den Männern vorüberfuhr, die vor dem Treppchen Schlange standen, um zuzusteigen, war ihm bewusst, dass sie ihn anstarrten. Auf den Shetlands gab es nicht viele Autos wie seinen Alfa. Er spürte und genoss ihr Erstaunen und ihren Neid und fragte sich, was Annabel wohl davon halten würde.

Er nahm die Straße, die entlang der Bucht gen Süden nach Brae führte. Eine halbe Meile vom Terminal entfernt deutete nur noch eine gelbe Boje in der Mitte der Wasseroberfläche darauf hin, dass hier Öl verladen wurde. Sollte es zu einem Auslaufen des Öls kommen, würde man eine schwimmende Sperre an der Boje festmachen, die verhindern sollte, dass der empfindliche Salzsumpf am Ende der schmalen Bucht verseucht wurde. Doch die Tanker und Anlegestellen, die Büros der Hafenmeisterei, die Flugpiste und das neue Gasterminal, all das wurde bereits von einer Hügelkuppe verdeckt. Jetzt konnte man nur noch Schafe, Möwen und Raben sehen und die Brachvögel hören.

Am Ende der Bucht von Sullom erreichte er die Gemeindegrenze von Brae und bremste leicht ab, um auf die Hauptstraße aufzufahren. In Brae waren mehr Zeichen der Ölindustrie zu erkennen: Es gab ein paar Straßenzüge mit Häusern, die die Gemeinde als Unterkünfte für die Arbeiter errichtet hatte. Sie waren grau und zweckmäßig, und die Touristen, die gekommen waren, um pittoreske Landschaften zu sehen, hassten sie. Die Shetlands waren nicht pittoresk. Sie waren ungezähmt und karg und überwältigend, und alles Pittoreske wäre hier fehl am Platz gewesen.

Kurz hinter Brae geriet er in eine Nebelbank. Den ganzen Tag über war es schon diesig gewesen, windstill und mit diesem grauen Nieselregen, der einem durch Haut und Knochen zu dringen schien. Doch plötzlich konnte er kaum mehr sehen, dass die Straße vor ihm eine Kurve machte. Auf der anderen Fahrbahn kam ihm ein Paar Scheinwerfer ganz langsam entgegen und schwebte durch den Nebel an ihm vorbei. Den Motor des vorübergleitenden Wagens konnte er nicht hören. Er hatte das Gefühl, dass es außerhalb der Kapsel seines Autos nichts mehr gab auf der Welt. Kein Geräusch. Keine Sicht. Dann tauchte auf einmal ein weiteres Paar Scheinwerfer auf, diesmal von links, sehr schnell, und es kam beinahe genau auf ihn zu. Er bremste scharf und lenkte zur Seite, um auszuweichen. Selbst bei diesem Nebel war er noch zu schnell gefahren, und er hörte das Quietschen der Reifen auf dem Asphalt und spürte, wie er die Kontrolle über den Wagen verlor. Aber immer noch dämpfte der Nebel die Geräusche. Es war, als wäre er in einem Traum ins Schleudern geraten. Oder in einem Albtraum. Einen Augenblick lang blieb er zitternd sitzen.

Dann siegte die Wut über den Schrecken. Er versuchte, sie zu beherrschen, tief einzuatmen und ruhig zu bleiben, doch es gelang ihm nicht. Irgend so ein Vollidiot hätte ihn fast gerammt und beinahe umgebracht. Hätte ihm beinahe den Wagen zu Schrott gefahren, was im Moment noch wichtiger war. Die Scheinwerfer des Autos, das ihn von der Straße gedrängt hatte, waren jetzt ausgeschaltet, und er hatte nicht gehört, dass der Verrückte weggefahren wäre. Er stieg aus dem Wagen und fühlte die Angriffslust in sich pulsieren wie eine Ader. Er wollte jetzt jemanden verprügeln. Seit Monaten hatte er einen solchen Drang nicht mehr verspürt, und die Wut durchströmte ihn wie eine Droge den Süchtigen, spendete ihm den altbekannten Trost, den Rausch der Erregung. Seit seiner Ankunft auf den Shetlands war er geduldig und höflich gewesen. Hatte seinen Ärger kontrolliert. Doch der hatte jetzt ein legitimes Ziel gefunden, und Markham ließ alle Beherrschung fahren.

«Was zum Teufel ist denn in dich gefahren, du Arschloch?»

Keine Antwort.

Der Nebel war so dicht, dass er das Auto nicht erkennen konnte, lediglich einen dunklen Schatten. Darauf ging er nun zu, er hatte vor, die Tür aufzureißen und den dreisten Fahrer aus dem Wagen zu zerren. Da bewegte sich etwas hinter ihm, er spürte es mehr, als dass er es hörte, und wirbelte herum.

Wieder bewegte sich was. Ein Luftzug. Ein Pfeifgeräusch, wie wenn etwas durch die Luft geschwungen würde. Ein heftiger Schmerz. Dann nichts mehr.

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Kapitel 3

Rhona Laing machte sich einen Tee. Entkoffeinierten Earl Grey. Der Dorfladen in Aith hielt ihn mittlerweile extra für sie auf Vorrat. Sie wohnte in der ehemaligen Schule, einem soliden grauen Gebäude, von dem die Leute meinten, es sei zu groß für sie, eine alleinstehende Frau. Die Leute äußerten allerlei Meinungen über sie, und hin und wieder schnappte sie einen Zipfel der Gerüchte auf, die sie belustigten und manchmal auch ärgerten: dass sie alle sechs Wochen nach Edinburgh zum Friseur fliege, dass sie ein uneheliches Kind bekommen und zur Adoption freigegeben habe, dass es einen heimlichen Liebhaber gebe, der des Nachts, sobald es dunkel sei, mit dem Boot in den Jachthafen von Aith komme und am anderen Morgen wieder verschwinde. Ihr Grundsatz war es, diese Geschichten weder zu bestätigen noch zu leugnen.

In den ersten sechs Monaten, nachdem sie auf die Shetlands gezogen war, hatte sie sich nur mit dem Haus beschäftigt, und nun sah es endlich so aus, wie sie es wollte. Die Möbel waren maßgefertigt, sodass es im Haus aussah wie im Innern eines prächtigen Schiffs. Wie in der Kajüte des Kapitäns. Alles hatte seinen Platz. Das Büro der Staatsanwältin in Lerwick war genauso aufgeräumt. Unordnung und Chaos lösten körperliches Unwohlsein bei ihr aus.

Sie nahm den Tee mit ins Wohnzimmer und blickte die Böschung hinab auf die Bucht. Fast den ganzen Tag hatte dichter Nebel über dem Land gelegen, doch als sie von Lerwick nach Hause gefahren war, hatte er sich endlich verzogen, und jetzt war alles in klares Frühlingslicht getaucht. Wasser und grüne Hügel, so weit sie sehen konnte. Es war immer das gleiche Ritual, jeden Abend nach der Arbeit. Die Heimfahrt aus Lerwick, der Tee, und dann stand sie ein paar Minuten am Fenster und genoss den Ausblick. Auch im Winter, wenn es schon lange finster war. Gerade machte sich ein flacher Lastkahn auf den Weg zu den Lachskäfigen weiter draußen im Meer. Auf der Wasseroberfläche trieben Muschelleinen, die Schwimmer sahen aus wie schwarze Perlen an einer Kette. Alles war, wie es sein sollte. Doch dann sah sie, dass eine der Jollen, mit denen sie in der kommenden Saison die Regatten bestreiten wollten, in der Nähe des Jachthafens auf dem Wasser trieb. Dabei sollte sie doch auf dem grasbewachsenen Abhang liegen. Erst am letzten Wochenende hatten sie das Boot aus seinem Winterlager geholt. Es ging kein Wind, der es hätte in die Bucht wehen können. Rhona dachte, dass die Kinder aus dem Ort, die sich am Ende der Osterferien wohl langweilten, es aufs Wasser geschoben haben mussten; wahrscheinlich fanden sie es lustig, den Frauen der Rudermannschaft einen Streich zu spielen.

Rhona gehörte zu einem Team erfahrener Ruderinnen in Aith. Dies war das Einzige, was sie unternahm, um sich ins Gemeinschaftsleben einzugliedern. Sie war immer der Meinung gewesen, dass sie sich als Staatsanwältin etwas abseitshalten sollte. In einem Landstrich mit so wenig Einwohnern war es schwierig, Beruf und Privatleben auseinanderzuhalten, doch das Bedürfnis nach engen Freundschaften hatte sie ohnehin noch nie verspürt. Dass sie zu der Rudermannschaft gehörte, bedeutete ihr jedoch viel. Die Abende, an denen sie trainierten und danach noch ein paar Gläser Wein bei einer der Teamkolleginnen tranken. Die Regatten, wenn alle Ortsbewohner kamen, um sie anzufeuern. Sie hatte gedacht, die Beste und Ehrgeizigste in der Mannschaft zu sein, doch das hatte sich als Irrtum erwiesen – die Pächterin eines kleinen Hofs bei Bixter war ihr weit überlegen. Rhona schätzte die körperliche Anstrengung (die Besuche im Fitnessclub von Edinburgh fehlten ihr), und letztes Jahr war sie mit dem Fortschreiten der Saison immer besser geworden. Obwohl sie gerade erst von der Arbeit gekommen war und ihren Tee trinken wollte, fühlte sie sich verantwortlich für die Jolle, die mit der Flut aufs Meer hinaustrieb. Sie zog sich um und ging zum Jachthafen hinunter.

Dort war alles ruhig. Es war Abendessenszeit, im Fernsehen liefen Seifenopern, und die Kinder wurden vorm Zubettgehen gebadet. Watvögel pickten am Strand im Tang herum. An ihrer Jacht an der Anlegestelle war ein Dingi festgemacht. Die Marie-Louise war ihr ganzer Stolz, sie war groß genug, um schnell und weit zu segeln, doch gleichzeitig konnte Rhona sie problemlos allein lenken. Sie ließ das Dingi zu Wasser und ruderte auf die verirrte Jolle zu, wobei sie selbst diese kurze Zeit auf dem Meer am Ende des Tages genoss. Wegen des Segelns war sie auf die Shetlands gezogen. Sie war dafür geschaffen, sich auf dem Meer zu bewegen. Ein Exfreund hatte einmal gemeint, in ihren Adern fließe Salzwasser, nicht Blut.

Es war ein Leichtes, die Jolle einzufangen. Rhona wollte ein Seil durch den Ring am Bug ziehen, um sie wieder an Land zu bringen. Sie dachte, dass sie den Abend eigentlich auch auf dem Wasser verbringen könnte. In der Bucht würde es noch etwa eine Stunde lang hell genug sein. Es ging kein Wind, weshalb sie nicht segeln konnte, doch auch wenn sie den Motor anwerfen musste, konnte sie die Ausblicke genießen, deren sie niemals müde wurde. Man konnte die Shetlands nur dann wirklich erfassen, wenn man sie vom Meer aus sah. Dann warf Rhona einen Blick in das offene Boot. Über die Sitzbänke gestreckt lag ein Mann. Er hatte blondes Haar und helle Haut, sodass seine dunklen Augen seltsam aussahen, als wäre er geschminkt. Noch bevor sie die klaffende Wunde an seinem Schädel und das getrocknete Blut an seiner Wange sah, wusste Rhona schon, dass er nicht mehr lebte; sie wusste es, noch bevor ihr klarwurde, dass er keines natürlichen Todes gestorben war.

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Kapitel 4

Als der Anruf kam, war Sandy Wilson noch im Büro. Er erkannte die Stimme der Staatsanwältin, und sein erster Gedanke war, dass er in Schwierigkeiten steckte: dass er irgendeine Anordnung nicht genau genug befolgt hatte. Er wusste, dass sie nicht viel von ihm hielt, was ihn nicht überraschte. Er hielt selbst nicht viel von sich. Sein Chef, Jimmy Perez, war noch krankgeschrieben, tastete sich an ein paar Tagen die Woche vorsichtig ins Arbeitsleben zurück, und Sandy bekam Albträume, wenn er daran dachte, dass er es war, der jetzt zuweilen die Verantwortung trug.

«Sergeant Wilson.» Auf den Shetlands sprachen sich alle mit Vornamen an. Mit Ausnahme der Staatsanwältin. Sandy wusste, dass er ihr aufmerksam zuhören sollte, doch er merkte, wie seine Gedanken abschweiften. Er reagierte nun mal nervös auf Stress, das hatte ihn schon zu seiner Zeit als Schuljunge auf Whalsay immer in Schwierigkeiten gebracht. Von seinem Bürofenster aus konnte er zum Hafen hinuntersehen. Die Fähre nach Bressay hatte gerade abgelegt, um durch die Meerenge hinüber zur Insel zu fahren. Auf dem Pier rauften sich Möwen um ein Stück Abfall.

«Deshalb brauche ich Sie hier. Jetzt sofort. Haben Sie mich verstanden?» Rhona Laings Stimme klang schneidend. Ganz offensichtlich hatte sie von dem Ermittler eine geistesgegenwärtigere Reaktion erwartet. Sie hatte Sandy noch nie sonderlich geschätzt, weder als Mann noch als Polizeibeamten.

«Aber sicher.»

«Bevor Sie losfahren, müssen Sie aber noch Inverness informieren. Die müssen ein paar Leute herschicken. Die von der Mordkommission und welche von der Spurensicherung.»

«Vor morgen früh können die aber nicht hier sein», sagte Sandy. Jetzt fühlte er sich sicherer, mit den praktischen Dingen kannte er sich aus. «Das letzte Flugzeug von Inverness ist gerade losgeflogen.»

«Aber wir brauchen die Unterstützung von dort, Sergeant. Ich habe die Jolle an meiner Anlegestelle in Aith festgemacht. Die Leiche lasse ich am besten, wo sie ist. Für morgen ist schönes Wetter vorhergesagt, sie sollte dort also sicher sein, wenn wir sie gut abdecken. Und wir müssen den Jachthafen absperren und die Leute fernhalten. Wir brauchen auch Sichtschutzwände. Sie wissen ja, wie die Leute gaffen. Und morgen ist Samstag, da werden viele Menschen am Hafen sein.»

«Sie werden sich nicht gerade beliebt machen, wenn Sie die Leute an einem Wochenende von ihren Booten fernhalten.» Sandy kratzte sich am Arm und dachte, dass es nichts Schöneres gab, als zu dieser Jahreszeit zum Fischen hinauszufahren. Auf dem Meer konnte man endlich spüren, dass die langen, dunklen Wintertage vorüber waren.

«Ich will mich ja auch nicht beliebt machen!», kam die Antwort, scharf wie eine Gewehrsalve.

«Haben Sie ihn eigentlich erkannt?», fragte Sandy. «Den Toten, meine ich.»

Am anderen Ende der Leitung herrschte Stille, und er begriff, dass sie über seine Frage nachdachte. Er fand, dass die Menschen immer anders aussahen, wenn sie tot waren, und wenn man einen Toten nicht gut kannte, war es nicht immer einfach, eine Leiche zu identifizieren. Doch als die Antwort dann kam, war sie unmissverständlich. «Nein, Sergeant. Und das ist auch ein Grund, weshalb ich Sie vor Ort brauche. Wenn er hier von den Shetlands kommt, werden Sie uns wahrscheinlich sagen können, wer er ist.»

Wieder schwieg sie. Im Hintergrund konnte Sandy das Meer hören. Die Staatsanwältin musste noch am Jachthafen sein und vom Handy aus telefonieren. Sie hatte Glück, dass sie dort überhaupt Empfang hatte. Was Handys anging, war jener Teil der Hauptinsel ein schwarzes Loch. «Ich schicke Ihnen ein paar Leute rüber, die den Hafen absperren», sagte er, «und setze mich mit Inverness in Verbindung. Ich komme dann nach, so schnell ich kann.»

«Gut.»

Er wusste, dass sie das Gespräch nun beenden wollte, und brüllte beinahe, damit sie noch nicht auflegte: «Miss Laing!»

«Ja, Sergeant.»

«Soll ich Jimmy Bescheid geben? Inspector Perez?» Diese Frage beschäftigte ihn, seit ihm aufgegangen war, was ihr Anruf bedeutete. Jimmy Perez war nicht mehr wie früher, seit seine Verlobte ums Leben gekommen war. Er neigte zu Melancholie und Wutausbrüchen, die aus dem Nichts kamen. Seine Kollegen hatten Mitgefühl und wollten ihm Zeit lassen. Er habe die Arbeit zu früh wiederaufgenommen, sagten sie. Er leide unter Depressionen. Doch nach sechs Monaten neigte ihre Geduld sich dem Ende zu. Sandy hatte das Gemurmel in der Kantine gehört: Vielleicht sollte Perez kündigen und sich der Aufgabe widmen, sich um Duncan Hunters Tochter zu kümmern. Wenn man bei der Polizei auf den Shetlands befördert werden wollte, musste man schon auf den Tod des Vorgängers warten. Vielleicht sollte Perez das einzig Anständige tun: Nach vorn blicken und jemand anderem die Chance geben, seinen Job vernünftig zu machen.

Zunächst antwortete Rhona Laing nicht. Sandy fragte sich schon, ob ihr Handy den Empfang verloren hatte. Dann sprach sie. «Das weiß ich nicht, Sandy. Diese Entscheidung müssen Sie selbst treffen. Sie kennen Jimmy besser als ich.» Und dabei klang sie beinahe schon menschlich.

Er schob die Entscheidung noch auf, wollte erst mit Inverness telefonieren. Dort war jetzt ein Neuer zuständig, ein Engländer, und Sandy musste sich höllisch konzentrieren, um den Akzent zu verstehen. «Ich schicke Ihnen einen Inspector und ein Team von der Mordkommission», sagte der Mann. «Sie wissen ja, dass Roy Taylor nach Liverpool zurückgegangen ist?»

«Ich habe davon gehört.» Sandy dachte, dass sich im Moment alles veränderte. Jimmy Perez war ein völlig anderer geworden, und Roy Taylor war in den Süden gezogen. Sandy hatte Veränderungen noch nie gemocht. Er war auf der kleinen Insel Whalsay aufgewachsen, und für ihn war es schon ein Riesenabenteuer gewesen, für die Polizeiausbildung aufs Festland zu gehen.

«Taylors Stelle hat jetzt eine Frau bekommen.» Der Polizeichef kam aus London, und wenn er sprach, musste Sandy an Gangsterfilme denken. «Sie ist auf North Uist aufgewachsen. Also fast schon eine von Ihnen.»

‹Nein›, wollte Sandy sagen. ‹Die von den Uists sind ganz anders als wir. Sie sprechen Gälisch, und auf den Höfen dort gibt es nur Sand und Seetang. Die Landschaft ist ganz anders und die Kultur auch. Auf den Äußeren Hebriden kriegt man sonntags nicht mal einen Drink. Nur ein Engländer kann denken, dass jemand von dort auch nur das kleinste bisschen mit einem von den Shetlands gemein haben könnte.› Er selbst war einmal für eine Schulung der Highlands and Islands Police zwei Tage auf Benbecula gewesen und glaubte, alles über die Äußeren Hebriden zu wissen. Doch er sagte nichts. Ihm machte es nichts aus, eine Frau als Chef zu haben.

«Sie heißt Reeves», fuhr der Polizeichef fort. «Willow Reeves. Können Sie sie und ihr Team vom Flughafen abholen?» Sandy fand, dass das nicht gerade nach einem Namen von den Äußeren Hebriden klang. Hießen die auf den Inseln im Westen nicht alle MacDonald? Der Polizeichef musste seine Frage wiederholen. «Können Sie sie abholen, wenn sie den Morgenflug nehmen? Ihnen eine Unterkunft besorgen und in alles einweisen? Ich nehme an, Jimmy Perez ist noch nicht wieder auf seinem Posten?»

«Er arbeitet in Teilzeit», sagte Sandy. «Er ist noch in ärztlicher Behandlung.»

«Wird er das hier übernehmen können?» Die Stimme des Polizeichefs klang unsicher.

«Ich denke, er möchte darüber informiert werden», sagte Sandy. «Bestimmt wäre er ziemlich sauer, wenn eine solche Sache in seinem Bezirk passiert und er nichts davon erfährt.» Das war ihm gerade erst eingefallen, aber jetzt war er sich sicher, dass es stimmte.

«Dann machen Sie das, Sandy, ja? Sie informieren ihn. Ich will nicht, dass Perez zufällig von der Sache erfährt und meint, wir hätten ihn absichtlich außen vor gelassen. Zurzeit kann er ziemlich reizbar sein.»

Sandy legte den Hörer auf und spürte, wie ihm die Entscheidungen, die er zu treffen hatte, über den Kopf wuchsen. Die Staatsanwältin erwartete ihn in Aith, was eine gute halbe Stunde Autofahrt Richtung Norden bedeutete, und der Polizeichef wollte, dass er mit Jimmy Perez sprach, der in Ravenswick wohnte, südlich von Lerwick. Sandy fühlte sich wohler, wenn man ihm klare Anweisungen gab. Mehr als alles andere auf der Welt wünschte er sich, Jimmy Perez wäre wieder da, so wie früher, klug und scharfsinnig. Und würde ihm sagen, was er tun sollte.

Er nahm den Hörer wieder auf und stellte ein paar uniformierte Beamte zusammen, die nach Aith fahren und den Tatort absperren sollten. «Wir brauchen dort jemanden, der den Hafen überwacht, bis das Team aus Inverness eintrifft», sagte er. Als er seinen Kollegen berichtete, dass die Staatsanwältin die Leiche gefunden hatte, konnte er ihre Ablehnung spüren. Rhona Laing war nicht gerade beliebt. Auf den ganzen Shetlands hätte er niemanden zu nennen gewusst, der sie mochte oder behaupten konnte, er sei mit ihr befreundet. Als er nach draußen ging, um seinen Wagen zu holen, fing es gerade an zu dämmern. Perez war jetzt bestimmt zu Hause, denn Cassie musste bald ins Bett. Cassie, die Tochter seiner Verlobten, die sie ihm in ihrem inoffiziellen Testament hinterlassen hatte. Der einzige Grund, dachte Sandy, weshalb Perez nicht von den Inseln und vor den Erinnerungen an Frans Tod geflohen war.

Perez wohnte in einer umgebauten Kapelle, die niedrig und klein war und einen Blick über Raven’s Head und hinunter zu den Häusern am Pier bot. Vor dem Haus stand sein Wagen. Die Tür ging auf, noch bevor Sandy klopfen konnte, und da stand Jimmy Perez, einen Becher Kaffee in der Hand. Er sah aus, als hätte er nicht mehr geschlafen, seit Fran ums Leben gekommen war, und war hager und unrasiert. Obwohl er ja noch nie besonders auf seine äußere Erscheinung geachtet hat, dachte Sandy. Er hat sich noch nie groß darum gekümmert, wie er aussieht.

«Schläft Cassie schon?» Sandy wollte nicht anfangen, von Leichen und Mord zu erzählen, wenn die Kleine zuhörte.

«Sie ist heute Nacht bei ihrem Vater», sagte Perez.

Bei Duncan Hunter also, dem einstigen Halbstarken der Shetlands, der in der «Haa» wohnte, dem alten Herrenhaus in der Bucht von Brae, das er geerbt hatte. Bei Duncan Hunter, dem Exmann von Fran. Dem ehemals besten Freund von Jimmy Perez.

Perez fuhr fort. «Es ist das letzte Ferienwochenende. In den nächsten Monaten wird sie nicht viel Zeit mit ihm verbringen können. Und du weißt ja, wie Duncan so ist. Treibt sich immer irgendwo im Süden rum, ist immer an irgendeiner Sache dran, die Geld bringen soll. Ich hielt es für das Beste, ihn festzunageln, solange er mal hier ist. Cassie sollte ihren Vater kennen.»

«So hast du auch mal ein bisschen Zeit für dich.» Sandy fragte sich, ob Perez ihn wohl hereinbitten und ihm einen Schluck Whisky oder ein Bier anbieten würde. Jimmy selbst hatte noch nie viel Alkohol getrunken, doch als Fran noch am Leben war, hatte er immer Bier im Kühlschrank gehabt.

«Sie fehlt mir», sagte Perez. «Ganz fürchterlich.» Und Sandy war sich nicht sicher, ob er jetzt von Cassie sprach oder von Fran. Er trat von einem Fuß auf den anderen und schaute aufs Meer hinaus. «Was willst du denn?», fragte Perez. «Mir ist wirklich nicht danach, Gäste zu empfangen. Ich gebe zurzeit keine sonderlich gute Gesellschaft ab.»

Sandy glaubte einen Hauch Selbstmitleid in Perez’ Stimme zu hören und dachte, dass Arbeit im Moment vielleicht das Beste für ihn wäre. «Ich bin nicht zum Spaß hergekommen», sagte er und war selbst überrascht, wie barsch ihm die Worte über die Lippen kamen.

Perez starrte ihn an. Von allen Kollegen war Sandy der Einfühlsamste. Perez hatte sich immer für Sandy eingesetzt, und nun war es an Sandy, für ihn in die Bresche zu springen. «Dann kommst du besser rein.»

Im Haus sah es beinahe genauso aus wie zu Frans Zeiten. An den Wänden hingen ihre Bilder, neben denen, die Cassie gemalt hatte. Über dem Kamin war ein großes Foto von allen dreien. Die Frau darauf lachte mit zurückgeworfenem Kopf, und Sandy spürte, wie ihm die Tränen in die Augen traten. Fran Hunter war immer nett zu ihm gewesen.

«Magst du einen Kaffee?», fragte Perez. «Alkohol habe ich keinen im Haus. Ich trau mir selbst nicht über den Weg.»

«Kaffee ist prima.» Sandy sah zu, wie Perez einen Becher holte und die Milch aus dem Kühlschrank nahm. «Es hat einen Mord gegeben», sagte er. «Die Staatsanwältin hat am Jachthafen von Aith in einer der Jollen für die Regatten eine Leiche gefunden. Du weißt doch, dass sie mit den anderen Frauen rudert.» Er wartete auf Antwort. Der alte Jimmy hätte jetzt die Augenbrauen hochgezogen und einen Witz über die Staatsanwältin und über die Zeit, die sie auf dem Wasser verbrachte, gerissen.

Doch heute stellte Perez nur vorsichtig den Kaffeebecher auf den Tisch und sah Sandy an.

«Ich bin krankgeschrieben», sagte er. «Einer solchen Sache bin ich noch nicht gewachsen.»

«Dann hat es keinen Sinn, deine Zeit zu verschwenden.» Sandy stand auf und ging zur Tür. «Die Eiserne Jungfrau will, dass ich nach Aith komme, in der Hoffnung, dass ich die Leiche identifizieren kann. Du weißt ja, wie sie ist, wenn man sie warten lässt. Ich dachte nur, du solltest Bescheid wissen, das ist alles. Ich dachte, es wäre …», er hatte Mühe, das richtige Wort zu finden, «… angebracht, dich zu informieren.»

Wieder sah Perez überrascht aus, aber nicht verärgert oder gereizt. Normalerweise lehnte Sandy sich nicht gegen ihn auf. Normalerweise lehnte Sandy sich gegen niemanden auf. Und er wusste doch, dass Jimmy zurzeit auf alles ganz automatisch mit Wut reagierte.

«Tut mir leid.» Perez schüttelte den Kopf. Versuchte er, einen klaren Gedanken zu fassen? Oder drückte die Geste eine gewisse Verzweiflung aus? Dann, nach einer kleinen Pause, sagte er: «Es war richtig, dass du gekommen bist und mir Bescheid gegeben hast.»

Einen Augenblick lang blieb Sandy auf der Türschwelle stehen. Der Leuchtturm von Raven’s Head war jetzt eingeschaltet, und der Lichtstrahl wanderte über seinen Kopf hinweg. Er fragte sich, ob Perez nicht doch im letzten Moment seine Meinung ändern und versucht sein würde, mit ihm nach Aith zu fahren. Bestimmt war er neugierig. Die Neugier hatte Jimmy schon immer angetrieben, seine Fälle zu Ende zu bringen. Und für eine Sekunde wirkte Perez tatsächlich interessiert.

«Wen schicken sie von Inverness?», fragte er.

«Eine Frau.» Sandy fühlte sich leichter, bekam plötzlich Lust loszulegen. «Eine Frau mit einem komischen Namen. Aber wir haben noch die ganze Nacht, um alles zu regeln, bevor sie herkommt.»

«Na dann viel Glück.» Und Perez ging zurück ins Haus und machte die Tür zu. Drinnen schaltete er das Licht ein, und durch das Fenster sah Sandy ihn mit gebeugten Schultern am Küchentisch sitzen, den Kopf tief über den Kaffeebecher gesenkt, sodass er wirkte wie ein alter Mann. Es war, als hätte Perez kurz das Gefühl gehabt, wieder zum Leben zu erwachen, und als hätte ihm dieses Gefühl nicht gefallen. Als hätte es ihm zu sehr weh getan.

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Kapitel 5

Als Sandy in Aith ankam, war es schon dunkel. Er hatte länger gebraucht als erwartet, weil er auf der schmalen Straße zwischen Bixter und Aith hinter einen Bus mit jungen Frauen auf einem Junggesellinnenabschied geraten war, der im Schneckentempo fuhr. Einmal hatte er sogar angehalten, um eins der Mädchen rauszulassen, das sich am Straßenrand übergeben musste. Sie war am Bein mit ihrer Freundin zusammengebunden, als wollten sie ein Dreibeinrennen veranstalten, und es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis die beiden aus dem Bus geklettert waren. Zu jeder anderen Zeit hätte Sandy seine Freude daran gehabt. Junggesellinnenabschiede auf den Shetlands waren immer ein großer Spaß. Doch heute Abend machte es ihn ganz wahnsinnig, und er hupte ununterbrochen, bis der Bus endlich zur Seite fuhr und ihn vorbeiließ.

An der Zufahrt zum Jachthafen von Aith stand ein Polizist, der seinen Wagen erkannte und ihn durchwinkte. Sandy hatte angenommen, dass die Staatsanwältin schon nach Hause gegangen wäre, doch sie war immer noch vor Ort, in Jeans und Regenjacke, eine Strickmütze auf dem makellos frisierten Haar. Sie hatten die Hafenbeleuchtung eingeschaltet, und alles sah verschwommen und bleich aus, nur das Wasser nicht, das schwarz und ölig wirkte. Kaum war er aus dem Auto gestiegen, kam Rhona Laing auch schon auf ihn zu.

«Gut, dass Sie es doch noch geschafft haben, Sergeant.» Ihre Stimme klang ätzend, jedes Mitgefühl war verschwunden.

«Ich war noch bei Jimmy Perez», sagte er. «Das hielt ich für angebracht.» Er war stolz auf das neue Wort.

Sie zögerte. «Und er wollte nicht mit Ihnen herkommen?»

«Er meint, er wäre noch nicht so weit.» Auch Sandy schwieg kurz. «Ein Jammer. Das hier ist vielleicht genau das, was er braucht. Etwas, das ihn auf andere Gedanken bringt und dafür sorgt, dass er mal aus dem Haus kommt.» Die Staatsanwältin sagte nichts dazu, und er fuhr fort. «Ich habe mit Inverness gesprochen, und morgen früh schicken sie mit dem ersten Flug ein Team her. Ich hole sie vom Flughafen ab und fahre dann gleich mit ihnen hierher. Morag kümmert sich um die Unterbringung der Leute. Sie haben übrigens jemand Neuen als Inspector.» Er wollte schon hinzufügen, dass es eine Frau mit einem komischen Namen war, besann sich dann aber eines Besseren. Rhona Laing erachtete so etwas für unerheblich, das wusste er. Er fragte sich, was die beiden Frauen wohl voneinander halten würden, und grinste im Halbdunkel bei dem Gedanken daran, dass es zu Machtspielchen kommen könnte. Gut für ihn, wenn die scharfe Zunge der Staatsanwältin mal ein anderes Ziel fände.

«Hier lang.» Die Staatsanwältin führte ihn über den Steg zu einer der Anlegestellen. Am Ende des Piers hatten sie eine Sichtschutzwand aufgestellt, um neugierige Blicke abzuhalten, und die Leiche in der Jolle war mit einem Stück Persenning zugedeckt. Davy Cooper, einer der Polizisten in Uniform, hob ein Ende des Segeltuchs hoch und leuchtete Sandy mit der Taschenlampe, damit dieser etwas sehen konnte.

«Er kommt mir irgendwie bekannt vor», sagte Davy. «Aber ich komme nicht auf den Namen. Ich habe seine Aktentasche aufgemacht, konnte aber keinen Ausweis finden. In seine Taschen wollte ich nicht schauen, bevor die Spurensicherung morgen früh herkommt.»

Sandy blickte auf einen Mann Anfang dreißig hinab, der eine Jeans trug, die ihn selbst bestimmt einige Tagesgehälter gekostet hätte. «Das ist Jerry Markham», sagte er. Es war ein Schock, ihn tot zu sehen, obwohl Sandy keine Trauer verspürte. Sie waren entfernte Cousins gewesen, hatten aber nie genug miteinander gemein gehabt, um sich wirklich anzufreunden. «Seine Eltern führen das Ravenswick Hotel. Er hat als Reporter bei der Shetland Times gearbeitet, bis er in den Süden gegangen ist, um dort sein Glück zu machen. Ich wusste gar nicht, dass er wieder hier war.»

«Na klar, das ist Markham», rief Cooper. «Jetzt, wo Sie es sagen, erkenne ich seine Mutter in ihm.»

Doch Sandy hörte gar nicht zu. Er sah die Staatsanwältin an, die in dem unbarmherzigen Licht plötzlich noch bleicher wirkte. «Haben Sie ihn gekannt, Ma’am?»

«Nein», sagte sie. «Natürlich weiß ich, wer er ist, aber wir sind uns nie begegnet.» Sie wandte ihren Blick von der Leiche ab. «Es wird langsam kalt, und ich habe noch nicht gegessen. Wenn Sie mich noch brauchen, finden Sie mich bei mir zu Hause.» Sie wollte fortgehen, doch kurz bevor sie in den Schatten tauchte, drehte sie sich noch einmal zu den beiden Beamten um. «Geben Sie der Familie Bescheid?»

Sandy nickte.

«Die Presse wird über den Ort herfallen, sobald die Neuigkeit bekannt wird», sagte sie. «Die sind immer besonders interessiert, wenn es um jemanden aus ihren eigenen Reihen geht. Wir sollten die Identität des Toten so lange wie möglich für uns behalten, Sergeant, weshalb ich Sie bitten würde, diskret zu sein, wenn Sie zum Hotel fahren.»

«Wollen Sie es Peter und Maria selbst sagen?» Nach Ravenswick zurückzufahren, war das Letzte, was Sandy wollte, und außerdem war das Hotel das eleganteste auf den Shetlands. Dort fühlte er sich immer fehl am Platz. Aber er hielt es für gut möglich, dass die Staatsanwältin regelmäßig im Hotelrestaurant aß.

«Das fällt wohl kaum in meine Zuständigkeit, Sergeant.» Schon hatte sie sich zum Gehen gewandt, und als sie den Satz zu Ende gesprochen hatte, war sie bereits in der Dunkelheit verschwunden.

Auf der Rückfahrt nach Ravenswick ging Sandy alles, was er über Jerry Markham wusste, im Kopf noch einmal durch. Markham war etwas älter gewesen als er, war aber noch auf der Anderson High School gewesen, als Sandy dort hinkam. Hatte zu den Jungs mit den schicken Klamotten gehört. War Herausgeber der Schülerzeitung. Star der Theatergruppe in der Schule. Zum Studium war er dann aufs Festland gegangen und zurückgekehrt, um für die Shetland Times zu schreiben, bis ihn das so elend langweilte, dass er ganz in den Süden zog. Zuletzt hatte er für eine dieser großen Londoner Zeitungen geschrieben, in denen seriöse Artikel standen und bei denen der Sportteil erst auf den letzten Seiten kam. Sandys Mutter war ganz aus dem Häuschen gewesen, als Jerry den Job dort bekam, und immer, wenn sein Name unter einem Artikel stand, schnitt sie den aus, um ihn Sandy unter die Nase zu halten, wenn er mal heimkam.

Jerrys Eltern waren Peter und Maria Markham. Maria stammte von den Shetlands. Sie war oben in Northmavine aufgewachsen. Peter war zugezogen, einer von denen, die man hier auf den Inseln «Fremde aus dem Süden» nannte.

Was hatte Peter Markham gemacht, bevor sie das Ravenswick Hotel gekauft hatten? Sandy konnte sich nicht erinnern, glaubte aber, dass es etwas mit Öl zu tun gehabt hatte. Dann fiel ihm ein, dass das Militär eine Rolle gespielt hatte: Markham war auf dem Air-Force-Stützpunkt von Unst stationiert gewesen, und damals hatte er auch Maria kennengelernt. Als er den Dienst dann quittiert hatte, flog er Hubschrauber von Scatsta zu den Bohrinseln. Das Ravenswick war ziemlich abgewirtschaftet gewesen, als die Markhams es übernahmen. Es war ein altes, im achtzehnten Jahrhundert erbautes Gutshaus, mächtig, mit dicken Mauern und direkt am Meer gelegen. Jetzt war es komplett neu eingerichtet und nannte sich das einzige Hotel mit Landhausatmosphäre auf den Shetlands. Fran und Jimmy hatten ihn einmal dort zum Essen eingeladen, um ihre Verlobung zu feiern. Nur in die Bar, doch selbst die war Sandy immer noch furchtbar teuer vorgekommen. Aber das Essen war gut gewesen, und wenn Sandy eine Freundin gehabt hätte, der er richtig imponieren wollte, dann hätte er sie dort zum Essen eingeladen, aber zur Mittagszeit, wenn es ein festes Menü gab und nicht so viel kostete.

Sandy merkte, dass er schon an Perez’ Haus vorbeifuhr, das sich am Rand von Ravenswick befand. In der alten Kapelle brannte immer noch Licht, doch die Vorhänge waren zugezogen. Vielleicht ließ Jimmy ja mittlerweile das Licht an, wenn er schlafen ging. Vielleicht bekam er ja Albträume im Dunkeln, wie ein kleiner Junge. Oder er saß immer noch im Wohnzimmer und starrte in den Kamin.

In der Eingangshalle des Hotels brannte ein Feuer. Ein Torffeuer, das man schon auf dem Weg vom Parkplatz herauf riechen konnte. Stuart Brodie stand am Empfang. Auch mit ihm war Sandy zur Schule gegangen. Die Bar war mit Hotelgästen gefüllt, die nach dem Essen noch einen Kaffee oder einen Schluck Whisky tranken. Die Rezeption war ganz in dunklem Holz gehalten und duftete nach Bienenwachs.

«Sind Peter und Maria da?» Sandy lehnte sich über den blanken Empfangstresen, damit er näher an Brodie herankam und nicht schreien musste, um sich verständlich zu machen.

«Sie sind gerade hoch in ihr Apartment gegangen.» Brodie war sehr pflichtbewusst, ein bisschen begriffsstutzig und nicht im Mindesten neugierig. «Kann ich dir vielleicht weiterhelfen? Ich möchte sie nur ungern stören.»

«Zeig mir einfach, wo ich langgehen muss, dann finde ich es schon», sagte Sandy. «Ruf sie nicht an.» Er stieg auf der prächtigen Haupttreppe in den ersten Stock hinauf und dann auf einer kleineren in den zweiten, wo er an eine Tür kam, auf der «Privat» stand. Er musste ein paarmal klopfen, bis er schließlich Schritte auf der anderen Seite der Tür hörte und man ihm aufmachte.

Peter Markham hatte immer noch den Anzug an, den er für die Arbeit trug, doch die Krawatte hatte er schon abgenommen, und in seiner Hand hielt er ein Glas. Sein Haar wurde langsam grau, aber er war immer noch gut in Form. Wie ein alter Mann kam er Sandy nicht vor.

«Kann ich Ihnen helfen?» Die Störung schien ihm nicht gerade zu behagen, doch er blieb höflich. Vielleicht klopften ja häufiger Gäste an seine Tür, um sich über etwas zu beschweren oder um Hilfe zu bitten, und bei den Preisen, die sie zahlten, konnte Peter Markham es sich nicht leisten, die Geduld zu verlieren.

Sandy stellte sich vor, und der Mann trat beiseite. «Worum geht es denn, Sergeant? Hat einer unserer Gäste randaliert?» Er erkannte Sandy nicht, aber schließlich hatte seine Frau auch Dutzende entfernte Verwandte.

Sandy folgte ihm in ein großes Wohnzimmer. Hier oben mochten einst die Dienstbotenräume gewesen sein, doch dieser Teil des Obergeschosses war geräumig ausgebaut und weiß gestrichen worden. Auch hier waren die glänzenden Holzdielen verlegt, die man im ganzen Hotel fand, und vor dem Ofen, in dem ein Holzfeuer brannte, lag ein blau gemusterter Vorleger. Sandy dachte, dass es im Winter ziemlich kühl sein musste hier oben. Er selbst hatte lieber Teppichboden. Auf einem Podest neben dem Ofen stand die Skulptur eines Seevogels, fast lebensgroß, aus Treibholz geschnitzt. Sandy merkte, wie er sie anstarrte. Wie hatte der Künstler es bloß geschafft, dass der Vogel aussah, als würde er gleich ins Meer tauchen?

Maria Markham hatte es sich in einem niedrigen Sessel bequem gemacht. Sie trug einen Morgenmantel, nichts Luxuriöses, eher die Art, die auch Sandys Mutter tragen würde, weich und flauschig. Sie sah fern; Sandy vermutete, dass sie das tat, um sich zu entspannen, nicht weil das Programm sie interessierte. Auf dem Tischchen neben ihr stand ein Drink. Maria erkannte ihn sofort. Sie waren Verwandte, so wie man hier auf den Shetlands eben miteinander verwandt war, entfernt – sie war eine Art angeheiratete Tante –, und in seiner Jugend war er ihr ein paarmal auf Hochzeiten und Beerdigungen begegnet. Sie war immer allein gekommen; ihr Mann und ihr Sohn hatten sie nie begleitet. Und nachdem Peter und sie das Ravenswick übernommen hatten, hatte Sandy sie auf Familienfeiern überhaupt nicht mehr gesehen.

Sie stand auf und wickelte sich fester in den Morgenmantel, peinlich berührt, dass man sie so leger gekleidet erwischt hatte. «Sandy! Was für eine nette Überraschung!» Offenbar kam ihr überhaupt nicht in den Sinn, dass er beruflich hier sein könnte. Er fand, dass sie dicker geworden war. Ihr Kinn war schlaff und fleischig. «Was können wir dir anbieten? Trinkst du einen Schluck Whisky mit uns? Warst du vorhin schon unten? Wir hatten so viel zu tun, dass ich dich gar nicht bemerkt habe. Das Hotel ist voller Leute, die den Bau des neuen Gasterminals da oben im Norden beaufsichtigen. Das ist gut fürs Geschäft, aber wenn es so bleibt, brauchen wir mehr Angestellte. Und wegen des Nebels konnte das Flugzeug nach Edinburgh nicht starten, sodass ein paar unserer Gäste für eine weitere Nacht hier gestrandet sind.»

«Ich bin wegen Jerry hier», sagte er.

«Er ist noch nicht da», antwortete sie. «Er arbeitet noch. Wir erwarten ihn aber jede Minute zurück. Warum wartest du nicht auf ihn? Er freut sich bestimmt, dich hier zu sehen.»

Doch ihr Mann schien zu spüren, dass Sandy keinen Verwandtenbesuch machte. Er stellte sich hinter seine Frau und legte ihr eine Hand auf die Schulter. «Worum geht es?», fragte er. «Ist was passiert?»

«Jerry ist tot.» Sandy hatte mittlerweile schon einige tragische Neuigkeiten überbracht und fand, dass es mit der Zeit nicht einfacher wurde. Diese Worte waren so grausam, dass er das Gefühl hatte, den Menschen damit noch ein zweites Mal umzubringen, doch es gab keinen schonenden Weg, den Angehörigen so etwas mitzuteilen. Am besten ließ man keinen Zweifel, keinen Platz für Hoffnung.

Die beiden starrten ihn an. Es war, als wären sie eingefroren. «Was soll das?», fragte Maria schließlich. «Er ist hier auf den Shetlands. Er kann jeden Augenblick kommen.»

«Nein.» Sandy wünschte, er wäre redegewandter. Könnte besser mit Menschen umgehen. «Man hat seine Leiche in Aith gefunden. Ich habe sie selbst gesehen.»

«Ist der verdammte Wagen schuld?», fragte Markham. «Er ist wie ein Verrückter damit gefahren.»

«Nein.» Sandys Gedanken überschlugen sich, als ihm klarwurde, was Markhams Worte bedeuteten. Natürlich war Jerry mit einem Auto auf die Shetlands gekommen. Das mussten sie finden. Er hätte die Suche danach schon längst in die Wege leiten müssen – Perez hätte das getan. «Nein», wiederholte er. «Es war kein Unfall.»

«Was war es dann?»

Sandy blickte zu Maria hinüber. Tränen liefen ihr über die Wangen, doch sie rührte sich nicht und gab keinen Laut von sich.

«Wir glauben, dass er ermordet wurde», sagte Sandy. «Seine Leiche wurde am Jachthafen von Aith gefunden, und er hat eine Wunde am Kopf. Morgen wissen wir mehr, wenn die Leute aus Inverness hier sind.»

Und dann, mit einem Schlag, zerriss die Stille. Maria schrie und weinte. Sandy neigte nicht zu überspannten Vergleichen, doch er glaubte, den Schmerz von Wehen darin zu erkennen. Als würde sie ihren Sohn noch einmal zur Welt bringen, schrie sie ihren qualvollen Schmerz heraus. Markham stand vor ihr und hielt sie fest umklammert, bis sie wieder ruhiger wurde.

«Jerry war unser einziges Kind», sagte er, während er über den Kopf seiner Frau hinweg Sandy ansah. «Nach ihm konnte Maria keine Kinder mehr bekommen.»

Sandy wollte weg von hier, wollte ihnen Zeit geben, um ungestört zu trauern. Es war schrecklich für ihn, in diesem großen, aufgeräumten Zimmer zu sitzen und zuzusehen, wie die Frau, die er als stark und fröhlich kannte, zerbrach. Doch morgen früh würde die Neue von North Uist hergeflogen kommen, und sie würde wissen wollen, was er herausgefunden hatte. Dies hier war die einzige Chance für ihn, seine Fragen zu stellen, ehe sie die Ermittlungen übernahm.

«Was für einen Wagen fuhr Jerry?», fragte er.

«Einen Alfa Romeo.» Markham hielt seine Frau immer noch an die Brust gedrückt, wiegte sie sacht hin und her, als würde er ein greinendes Baby trösten. «So einen kleinen Sportwagen. Rot, versteht sich. Eine lächerliche Kiste. Schon älter. Er hat ihn sich gekauft, als er nach London zog.»

«Maria sagte, Jerry hätte hier gearbeitet.» Sandy konnte sich nicht vorstellen, was ein angesagter Journalist einer Londoner Zeitung auf den Shetlands treiben mochte. Wie konnte man sich dort für das interessieren, was hier geschah?

«Jerry sagte, er sei hinter einer Story her.» Markham sprach leise. Maria war jetzt so ruhig, dass Sandy sich fragte, ob sie das Bewusstsein verloren, sich mit ihrem Schluchzen völlig verausgabt hatte. Markham strich ihr übers Haar. «Anscheinend konnte er seine Chefin davon überzeugen, dass man der Geschichte nachgehen solle und dass er der beste Mann dafür sei, wegen seiner Verbindungen vor Ort. So konnte er ein paar Tage nach Hause kommen, bekam seine Spesen erstattet und dazu die Möglichkeit, einen Knüller zu landen.»

«Worum ging es in der Story?» Von draußen hörte man lautes Gelächter. Ein paar Einheimische, die im Hotel gegessen hatten und sich jetzt auf den Weg zu ihren Autos und nach Hause machten.

Markham zuckte die Schultern. «Er hat mich gefragt, ob ich ihm Zugang zu Sullom Voe verschaffen könne. Ob ich dort immer noch jemanden kenne. Ich glaubte zwar nicht, dass sich die Zeitung für das Ölterminal interessieren könnte. Schließlich gibt es bald kein Öl mehr, das alles ist Schnee von gestern. Aber ich habe ihm einen Termin mit dem Pressesprecher verschafft.»

«Und da war er also heute?»

«Ja», sagte Markham. «Da war er heute. Wir haben ihn zum Essen zurückerwartet; als er nicht kam, dachten wir, er hätte ein paar alte Freunde getroffen. Du weißt ja, wie das hier ist, wenn einer heimkommt. Ich habe versucht, ihn anzurufen, aber er ist nicht drangegangen. Kein Empfang, dachten wir. Dass ihm was zugestoßen sein könnte, ist mir gar nicht in den Sinn gekommen. Manchmal, wenn er in London war, haben wir uns Sorgen um ihn gemacht. Aber doch nicht hier. Hier gehen wir davon aus, dass niemandem was passiert.»

Er redete noch, als Sandy aufstand. Sandy glaubte, dass Markham ihn jetzt nur ungern gehen ließ. Sein Gesicht war von der Anstrengung, die Fassung zu bewahren, ganz starr. Wenn er mit Maria allein wäre, würde er sich nicht mehr beherrschen können.

Wieder fuhr Sandy Richtung Norden. Aus den Fenstern von Jimmys Haus drang immer noch Licht. Am liebsten hätte er angehalten und ihn um Rat gefragt. ‹Was soll ich als Erstes tun? Sag mir, wie ich vorgehen soll.› Doch er fuhr weiter und kehrte aufs Revier zurück, setzte sich an den Computer, um das Kennzeichen von Jerry Markhams Wagen zu ermitteln, rief Davy Cooper an, der am Jachthafen von Aith Wache hielt, und bat ihn, zum Parkplatz zu gehen und nachzusehen, ob das Auto dort stehe. Sandy war allerdings nichts aufgefallen, und er glaubte, dass er so einen ungewöhnlichen Wagen nicht übersehen hätte. Morag hatte ihm eine Nachricht hinterlassen, dass sie für die Leute aus Inverness eine Unterkunft in Lerwick besorgt habe.

In den frühen Morgenstunden kehrte Sandy in seine Wohnung zurück. Er machte den Fernseher an und drehte den Ton ganz leise – unter ihm wohnte eine junge Familie, und er wollte sie nicht wecken. Er trank ein Tennent’s Lager aus der Dose, ohne sich die Mühe zu machen, erst ein Glas zu holen, dann stellte er sich den Wecker und ging schlafen. Er schlief sofort ein. Selbst wenn er sich Sorgen machte, hatte Sandy Wilson keine Probleme einzuschlafen. Jimmy Perez hatte immer gesagt, das sei eine Gabe. Sandy dachte, dass es eine der wenigen war, die er überhaupt besaß.

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Kapitel 6

Es war Willow Reeves’ erste Mordermittlung als Senior Investigating Officer. Der Boss hatte sie in sein Büro gerufen und gesagt, er wolle, dass sie das übernehme. «Für die Arbeit auf den Shetlands braucht man ein ganz besonderes Gespür. Die wohnen da oben am Rande der zivilisierten Welt und glauben, dass die Regeln der Normalsterblichen für sie nicht gelten. Das sind Bekloppte.» Was bedeutete, dass auch sie bekloppt war – auch wenn sie aus dem unzivilisierten Westen stammte und nicht aus dem unzivilisierten Norden – und dass der Fall ein Kinderspiel für sie sein müsste. Also überhaupt kein Druck. Hätte er gewusst, wo genau sie herkam und wie ihre Familie war, hätte er sie wahrscheinlich wirklich für verrückt gehalten. Aber darüber sprach sie bei der Arbeit nie. Was ging es ihre Kollegen auch an?

Sie nahmen den Morgenflug von Inverness nach Sumburgh, und ihr erster Gedanke bei der Landung war, wie groß und imposant hier doch alles war. Hier sah es aus wie auf einem richtigen Flughafen, mit Autovermietung, Lounge und Café. Alles glänzte in der Sonne. Vicki Hewitt von der Spurensicherung hatte früher schon einmal auf den Shetlands gearbeitet und begrüßte den Sergeant, der sie abholte, wie einen alten Freund. «Wie geht’s Jimmy Perez?», fragte sie.

Der Sergeant zuckte die Schultern und murmelte etwas mit einem Akzent, den Willow kaum verstand. «Nicht so gut. Es braucht seine Zeit.»

Sie alle kannten die Geschichte von Jimmy Perez und seiner Verlobten, die in eine Mordermittlung auf Fair Isle verwickelt und von einem Psychopathen erstochen worden war, und wussten, dass Jimmy sich die Schuld daran gab. In den Kantinen der Highlands and Islands Police war das monatelang Gesprächsthema gewesen. Es gab Leute, die Jimmy ebenfalls die Schuld gaben. Was hatte er sich dabei gedacht, seine Freundin in seine Arbeit hineinzuziehen? Willow hatte nie eine Meinung dazu geäußert. Zu den Dingen, die sie gelernt hatte, als sie in einer Kommune auf North Uist aufwuchs, gehörte, dass es oft am besten war, den Mund zu halten. Wenigstens so lange, bis man wusste, wovon man sprach.

Der Sergeant fuhr sie auf einer schönen, geraden Straße nach Norden, wobei er sie unterwegs auf Sehenswürdigkeiten hinwies, als wäre er ein Touristenführer. Dabei wollte sie ihm Hunderte Fragen über den Fall stellen. In der Nacht hatte sie den vorläufigen Bericht von den Shetlands gelesen und alles, was sie über Jerry Markham finden konnte. In ihrer Tasche befand sich eine Akte mit Ausschnitten der Artikel, die er geschrieben hatte. «Erzählen Sie mir etwas über Markham», sagte sie schließlich.

Die Unterbrechung schien Sandy Wilson nichts auszumachen. «Sein Vater kommt aus dem Süden», sagte er. «Aber die Mutter stammt von den Shetlands, und Jerry ist hier geboren worden und aufgewachsen.»

«Haben Sie ihn gekannt?»

«Oh, aye, aber seit er nach London gezogen war, hatte ich ihn nicht mehr gesehen.»

«Sie können sich also nicht vorstellen, weshalb jemand ihn ermorden wollte? Gab es denn keine Gerüchte? Keine Geschichten von Feindschaft oder langgehegtem Groll?» Sie wusste, dass so ein Groll in kleinen Gemeinschaften, in denen die Menschen dicht aufeinanderhockten, über Generationen am Köcheln gehalten werden konnte.

«Eine Zeitlang hat er als Journalist für die Shetland Times gearbeitet», sagte Sandy. «Bevor er die Möglichkeit bekam, für eine Londoner Zeitung zu schreiben. Dadurch hat er sich nicht immer beliebt gemacht. Die Menschen mögen es nicht, wenn man ihre schmutzige Wäsche in der Öffentlichkeit wäscht. Und die Shetland Times liest hier jeder. Vielleicht dachte er ja, dass er hier für den großen Durchbruch übt, denn er war immer auf der Suche nach einer aufregenden Story. Aber das ist zehn Jahre her. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er deswegen gestern umgebracht wurde.»

Plötzlich bog er ab und fuhr auf einen Parkstreifen. Mit dem Kinn deutete er den Hang hinunter auf ein großes Haus, das direkt am Ufer stand. Es war aus grauem Stein und von einer hohen Steinmauer umgeben.

«Das ist das Ravenswick Hotel», sagte Sandy. «Es gehört Jerrys Eltern. Peter und Maria Markham.»

«Was halten die Einheimischen von den beiden?» Willow dachte, es müsse teuer sein, ein solches Hotel zu unterhalten. Auf den Uists gab es keins von dieser Größe und Eleganz.

«Sie mögen sie. Das Hotel gibt den Leuten hier Arbeit. Die Preise sind ziemlich happig, aber es läuft offenbar gut. Gedacht ist es für Touristen und Geschäftsleute, aber wenn die Einheimischen was zu Feiern haben, gehen sie in der Hotelbar oder im Restaurant essen.» Und Sandy begann, von der Vergangenheit der Markhams zu erzählen. Willow hatte das Gefühl, er würde, wenn sie ihn nur ermutigte, auch noch ein paar Generationen weiter zurückgehen. Doch ihr gefiel das. Es gefiel ihr zu erfahren, dass die Menschen hier Wurzeln hatten. Ihre eigenen Wurzeln waren nur in sehr flachem Boden verwachsen. Während Sandy redete, wünschte sie, sie hätte daran gedacht, ein Notizbuch aus ihrem Rucksack zu holen, um mitzuschreiben.

Lerwick sah wie eine große Stadt aus, mit Ampeln und Supermärkten und Fabriken am Ortsrand. «Wollen Sie erst Ihre Sachen ins Hotel bringen», fragte Sandy, «oder sollen wir direkt nach Aith fahren und uns den Tatort ansehen?»

«Direkt nach Aith.» Das war Vicki Hewitt von der Rückbank. «Der arme Kerl liegt schon die ganze Nacht da. Das ist lang genug, finden Sie nicht auch? Hat James ihn schon gesehen?»

James Grieve, der Gerichtsmediziner, hatte sein Institut in Aberdeen. Willow war ihm noch nie begegnet und kam sich ein bisschen ausgeschlossen vor. Als wäre sie die Neue an der Schule, die noch nicht recht in die gewachsenen Gruppen hineinpasste, egal, wie nett die anderen Kinder zu ihr waren.

«Er sollte jetzt eigentlich dort sein», sagte Sandy. «Der Flug von Aberdeen ist der erste, der morgens reinkommt, und wir haben dafür gesorgt, dass er abgeholt wird.» Schon ließen sie die Stadt hinter sich und fuhren Richtung Norden, vorbei an riesigen Windkrafträdern, die sich auf dem Hügel langsam drehten. Die Landschaft war karg und sah aus wie vom Wind zerzaust. Es gab keine Bäume, nicht einmal angepflanzte Nadelbäume. «Morag hat ihn abgeholt.»

Aith lag abseits der Hauptstraße. Das hatte Willow in der Nacht zuvor zu Hause auf der Landkarte gesehen. Eine einspurige Straße mit gelegentlichen Ausweichstellen führte dorthin, über karge Hügel und durch Torfmoor. Überall sah man Wasser: das Meer, Salzwasserbuchten und kleine Tümpel. Wenn ihnen doch mal ein Auto begegnete, winkte der Fahrer oder nickte ihnen zu. An einem Ort wie diesem fällt ein Fremder doch auf, oder nicht?, dachte Willow. Obwohl die Landschaft wahrscheinlich auch Touristen anzog, die sich ebenfalls abseits der Hauptstraßen aufhalten mochten.

Während sie auf die Ortschaft zufuhren, erkannte sie die Anzeichen einer Mordermittlung schon aus der Ferne. Mehr Autos, als man erwarten würde. Das blau-weiße Absperrband der Polizei, das im Wind flatterte. Eine Gruppe von Menschen, die ungewöhnliches Interesse an einer großen Jolle zeigten, die mittlerweile mit Hilfe einer Winde auf den Pier gehievt worden war, damit der Gerichtsmediziner einen guten Blick auf die Leiche an ihrem Fundort hatte. Während sie alles beobachtete, wurde ein weißes Zelt um die Jolle errichtet. Natürlich gab es Schaulustige. Selbst in einem so kleinen Dorf wie Aith gab es Spaziergänger, die es für interessant oder aufregend hielten, eine Leiche zu sehen. Hier hatten sich ein paar alte Männer und einige Kinder am Rande des Geschehens versammelt.

«Wir haben die Schule übers Wochenende in Beschlag genommen», sagte Sandy plötzlich. «Dort gibt es eine Internetverbindung, Telefone und eine Küche, sodass wir unseren Leuten was zu essen machen können. Und Toiletten.» Er schwieg, und sie merkte auf einmal, dass er auf ihr Lob wartete. Es wäre ihr nie in den Sinn gekommen, dass er eins brauchen könnte. Schließlich war das hier sein Gebiet.

«Prima!», sagte sie. «Gute Idee.» Und sie sah, wie er sich entspannte und lächelte.

Sie parkten auf dem Pausenhof. Als sie sich der Anlegestelle näherten, kamen nicht etwa Polizisten in Spurenschutzanzug und Überschuhen oder der Gerichtsmediziner auf sie zu, sondern eine Frau Mitte vierzig, die dicht vor der Absperrung gestanden hatte. Als sie Willow erblickte, streckte sie ihr die Hand entgegen. «Rhona Laing», sagte sie. «Ich bin die Staatsanwältin.» Dem Akzent nach kam sie aus Edinburgh. Aus den oberen Kreisen von Edinburgh, kurz angebunden und eisig. Sie trug einen Tweedblazer über einem Kaschmirpullover und eine graue Wollhose. Praktische Schuhe, die wundersamerweise nicht schmuddelig aussahen. «Sie müssen Inspector Reeves sein. Soweit ich weiß, sollen Sie hier die Ermittlungen leiten.» Sie ließ gerade so viel Erstaunen durchklingen, dass es Willow auf die Nerven ging. Die Leute fanden immer, dass sie nicht so aussah, als könne sie die Verantwortung tragen. Es war doch nicht ihr Problem, wenn sie deren Erwartungen nicht entsprach. «Solange Sie hier sind, erstatten Sie mir Bericht.»

«Natürlich.» Willow schüttelte ihr die Hand und fragte sich, warum Frauen in Machtpositionen immer das Bedürfnis verspürten, Spielchen zu spielen. «Meines Wissens haben Sie die Leiche in der Jolle gefunden?»

«Wie ich es Sergeant Wilson schon erzählt habe.» Die Staatsanwältin nickte. Vom Meer kam eine leichte Brise, doch kein Härchen auf ihrem Kopf bewegte sich. Entweder hatte sie einen großartigen Haarschnitt, oder sie verbrauchte Unmengen Haarspray.

«Und Sie wohnen hier?»

«Im Alten Schulhaus.» Rhona Laing deutete mit dem Kinn zu einem solide gebauten Haus auf dem Hang hinter ihnen. «Ich dachte, ein paar Kinder hätten die Jolle aus purem Übermut ins Wasser geschoben, und bin rausgegangen, um sie zu bergen.» Sie lächelte dünn, doch ihre Augen blieben wachsam.

«Vielen Dank, dass Sie extra hergekommen sind.» Willow verlieh ihrer Stimme einen herzlichen Klang. An der Universität hatte sie eine Zeitlang bei der Theatergruppe mitgemacht. «Vielleicht dürfen wir Ihre Zeit ja noch ein wenig mehr in Anspruch nehmen, sobald wir hier fertig sind. Wenn Sie zu Hause sind, natürlich nur. Ich möchte Ihnen ja nicht das Wochenende zerschlagen, und ich weiß nicht, wie lange wir hier brauchen werden.» Sie warf einen Blick auf das weiße Zelt, um deutlich zu machen, dass sie sich jetzt dringend an die Arbeit machen wollte.

Ein kurzes Schweigen entstand.

«Selbstverständlich», sagte Rhona Laing. «Ich stehe Ihnen jederzeit zur Verfügung.»

Erst als sie in die Spurenschutzanzüge geschlüpft waren und die Überschuhe angezogen hatten, begriff Willow, dass die Staatsanwältin gedacht hatte, sie würden sie bitten mitzukommen. Der Älteren war nicht klar, dass sie dadurch, dass sie die Leiche gefunden hatte, in eine zwiespältige Lage geraten war. Rein rechtlich hatte sie die Aufsicht über die Mordermittlung, doch gleichzeitig war sie Zeugin und konnte sogar zu einer Verdächtigen werden.

James Grieve, der Gerichtsmediziner, entfernte sich gerade von der Leiche. In einigem Abstand von der Absperrung schälte er sich aus dem Schutzanzug. Er war klein und elegant gekleidet, mit glänzenden schwarzen Schuhen. Vicki begrüßte er mit einem Lächeln und einem Küsschen auf die Wange. «Miss Hewitt, wir sollten uns nicht mehr nur bei solchen Anlässen sehen.»

Willow stellte sich ihm vor. Ihr war etwas merkwürdig zumute, weil sie größer war als er. Und deutlich jünger. Inzwischen sollte sie sich an diese Dinge gewöhnt haben.

«Inspector.» Er deutete eine galante Verbeugung an. «Ich bin schon wieder auf dem Weg zurück in die Zivilisation. Oder wenigstens zurück nach Aberdeen. Das ist wohl alles relativ. Ich nehme an, Sie werden hier zu viel zu tun haben, um bei der Obduktion dabei zu sein. Sie können mich morgen anrufen. Am frühen Nachmittag. Ich habe dafür gesorgt, dass die Leiche mit der heutigen Abendfähre aufs Festland gebracht wird, und sollte Ihnen morgen Nachmittag schon etwas sagen können.»

«Todesursache?», fragte sie.

Er hob die Augenbrauen, als wäre sie eine aufsässige Schülerin, die es im Unterricht zu bunt trieb. Dann lächelte er. «Sieht aus, als hätte man ihm mit dem berühmten stumpfen Gegenstand kräftig eins übergezogen. Aber wenn Sie einen Blick auf die Leiche werfen, werden Sie da auch selbst draufkommen.» Wieder verbeugte er sich und verschwand.

Vicki Hewitt war schon in dem weißen Zelt und machte Fotos. Die Jolle war größer, als Willow erwartet hatte, etwa zwanzig Fuß lang, groß genug, dass sechs Ruderer paarweise darin Platz nehmen konnten. Jerry Markham lag rücklings über die Holzbänke gestreckt. Es sah sehr unbequem aus. Oben und unten ragten sein Kopf und die Füße über die Bank hinaus, sodass der Kopf hintenüberfiel. Seine Schuhe waren ganz offensichtlich teuer gewesen. Um ihre Eltern zu ärgern, war Willow einmal mit einem Offizier von der Army ausgegangen. Auch der hatte immer teure Schuhe getragen, und auch etwas an der steifen, unnatürlichen Haltung des Toten in dem Boot erinnerte sie an ihn. Auch wenn die Erinnerung nicht so weit ging, dass sie noch gewusst hätte, wie der Offizier hieß.

Markhams Arme waren über der Brust gekreuzt, was seine Haltung noch unnatürlicher erscheinen ließ; ganz bestimmt war er nicht in das Boot gefallen, nachdem er den Schlag erhalten hatte. Zu seinen Füßen stand eine schmale schwarze Aktentasche, groß genug, um ein kleines Notebook darin unterzubringen, nicht jedoch einen handelsüblichen Laptop. Falls in der Tasche irgendetwas gewesen ist, was uns weiterhelfen könnte, schoss es Willow durch den Kopf, hätte es der Mörder oder die Mörderin vermutlich mitgenommen. Der restliche Inhalt der Tasche hatte dem Mörder kein Kopfzerbrechen bereitet, weil er wusste, dass niemand daraus einen Schluss auf seine Identität ziehen konnte. Gut möglich sogar – wenn man bedachte, wie auffällig die Tasche platziert war –, dass der Mörder es regelrecht darauf anlegte, dass die Polizei zu sehen bekam, was noch darin war. Willow nahm sich vor, darüber später noch einmal nachzudenken.

Abgesehen von der Erinnerung an ihren Freund aus der Army löste der Anblick des Toten in dem Boot eine wahre Flut von Bildern in ihr aus. Die Gestalt eines Ritters, der in einer mittelalterlichen Kirche in eine Grabplatte gemeißelt war: aufrecht und steif, die Arme über der Brust gekreuzt. Ein Wikinger, dem die Seebestattung eines Kriegers zuteilwurde und den man in seinem Langboot, das dann in Brand gesetzt würde, aufs Meer hinausschickte. Plötzlich merkte sie, dass Sandy Wilson sie anblickte. Vielleicht versuchte er ja schon seit geraumer Zeit, ihre Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

«Ma’am?» Mit zaghafter Stimme.

«Um Himmels willen, Sandy. ‹Willow› reicht vollkommen. Ein bescheuerter Name, aber den habe ich nun mal am Hals.»

Ein Grinsen belohnte sie. «Vicki meint, dass sie den ganzen Nachmittag hier zu tun hat. Ich habe mich gefragt, was Sie jetzt als Nächstes vorhaben.»

Willow dachte nach. «Sie haben gesagt, dass Markhams Vater ihm für gestern Nachmittag einen Besuchstermin beim Ölterminal vermittelt hatte?»

«Bei Sullom Voe. Ja. Einer von den Sicherheitsleuten hat ihn reingelassen, und der Vater hatte ein Treffen mit dem Pressesprecher vereinbart.»

«Dann fahren wir dahin. Zuerst allerdings sollten wir noch kurz mit Ihrer Staatsanwältin reden.»

Sandy schnitt eine Grimasse, aus der Willow schloss, dass Rhona Laing auf den Shetlands nicht gerade beliebt war.

«Na, kommen Sie schon, Sergeant. Bei ihr gibt es bestimmt eine gute Tasse Kaffee. Und danach gehen wir in einer Bar was essen, auf meine Kosten.»

Er grinste breit, und Willow erkannte, dass sie Sandy Wilson schon für sich gewonnen hatte.

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Kapitel 7

Rhona Laing beobachtete, wie Sandy Wilson und diese neue Kommissarin vom Jachthafen aus den Hang zu ihrem Haus heraufkamen. Dabei stand sie genau an der gleichen Stelle, von der aus sie gestern gesehen hatte, wie die Jolle auf dem Wasser trieb.

Ich hätte mich nicht darum kümmern sollen, dachte sie. Seit sie Markhams Leiche entdeckt hatte, ließ sich dieser Gedanke nicht mehr verscheuchen. Ich hätte zulassen sollen, dass die Flut die Jolle aufs Meer hinaustreibt. Nichts tun. Nichts sagen.

Dann riss sie sich zusammen. So zu denken war albern. Zur Ablenkung sah sie sich die junge Frau neben Sandy genauer an. Sie war groß und schlaksig, hatte langes, zerzaustes Haar. Kein Make-up. Ihre Hose war so lang, dass sie an den Säumen ausgefranst war, dort, wo sie immer unter die Absätze geriet. Dazu ein ausgeleierter Baumwollpulli in einem undefinierbaren Braun, der gut und gerne aus einem Secondhandladen stammen mochte. Über dem Ganzen eine blaue Outdoorjacke mit offenem Reißverschluss, die im Wind flatterte. Die mangelnde Sorgfalt, die diese Frau ihrem äußeren Erscheinungsbild zukommen ließ, kränkte Rhona geradezu. War ihr denn nicht klar, dass eine Frau, die es in ihrem Beruf zu etwas bringen wollte, sich ein klein wenig Mühe geben musste? Rhona kam zu dem Schluss, dass man Inspector Reeves bloß befördert hatte, weil die Highlands and Islands Police meinte, irgendeine ungeschriebene Frauenquote erfüllen zu müssen. Dieser Gedanke gefiel ihr. Willow Reeves konnte ihr nicht gefährlich werden. Als die beiden das Alte Schulhaus umrundeten, um zur Vorderseite zu gelangen, verlor Rhona die Kommissarin und Sandy kurz aus dem Blickfeld. Sie holte tief Luft und wartete darauf, dass die Türglocke läutete.

Im Haus, mit seinen klaren Linien und der mustergültigen Ordnung, wirkte die Kommissarin noch ungepflegter und fast schon plump. Am liebsten hätte Rhona ihr befohlen, sich nicht zu rühren, um ja nichts kaputt zu machen. Es war, als hätte sie ein übermütiges Kind zu Gast. Reeves spazierte ins Wohnzimmer und blieb dort stehen, wobei sie mehr Raum einzunehmen schien, als Rhona für möglich gehalten hätte.

«Möchten Sie einen Kaffee?» Schließlich musste man immer höflich bleiben.

«Oh ja, bitte.» Die Kommissarin wandte sich um und lächelte, und wieder dachte Rhona, dass sie sehr jung aussah, kaum wie eine Erwachsene.

Während sie in der Küche Kaffeemehl in den Filter löffelte, wünschte Rhona, sie könnte sehen, was die beiden in ihrem Wohnzimmer trieben. Sie traute es dieser jungen Frau durchaus zu, dass sie herumschnüffelte. Dass sie Schubladen aufzog, den Deckel ihres Sekretärs anhob. Natürlich gab es dort nichts zu sehen. Nichts Unpassendes. Trotzdem war Rhona bei der Vorstellung unbehaglich zumute. Ihre Arbeit drängte sich damit viel zu stark in ihr Heim.

Sie brachte das Tablett ins Wohnzimmer, und alle setzten sich auf die Stühle, die Rhonas ganzer Stolz waren. Sie kamen aus Schweden, und die Staatsanwältin liebte das helle, geschwungene Holz und das weiche Leder. Die junge Frau ergriff das Wort.

«Ich frage mich, wieso man die Leiche in die Jolle gelegt hat. Dort wurde Markham nicht umgebracht, das liegt auf der Hand. Aber das haben Sie bestimmt auch schon selbst herausbekommen. Den eigentlichen Tatort haben wir noch nicht gefunden. Wir suchen auch immer noch nach seinem Wagen. Wenn wir den gefunden haben, wird uns vielleicht einiges klarer. Warum also sollte sich jemand die Mühe machen, den Toten in dem Boot zur Schau zu stellen? Und warum hier? Ich kapiere das einfach nicht.»

Worte und Überlegungen sprudelten zusammenhanglos aus der Kommissarin heraus. Ihre Gedanken hielt sie offenbar ebenso wenig in Ordnung wie sich selbst. Rhona wartete kurz, ehe sie antwortete. War Reeves ganz unbefangen und wollte wirklich wissen, was die Staatsanwältin dachte, oder steckte mehr dahinter? Wollte sie etwa andeuten, dass Rhona mehr wusste, als sie preisgab?

«Ich habe es mir zum Prinzip gemacht, mich nie in die Arbeit der Polizei einzumischen», sagte sie schließlich. «Meine Rolle beschränkt sich auf die Oberaufsicht. Das verstehen Sie doch bestimmt.»

«Aber Sie wohnen doch hier in Aith.» Wieder strahlte Willow sie einfältig an. «Sie kennen die anderen Frauen aus Ihrer Rudermannschaft. Könnte eine von denen irgendwas mit Jerry Markham zu tun gehabt haben, was meinen Sie?»

«Es gibt sechs Rudermannschaften in Aith, unterschiedlichen Alters und Geschlechts, und ich kann nicht für alle sprechen.»

«Sie teilen sich das Boot?»

«Ja», sagte Rhona. «Wir teilen uns das Boot.» Es war kindisch, doch der Gedanke an all die Arbeit, die das für die Kommissarin bedeutete – die Anrufe und Befragungen –, bereitete ihr eine höllische Freude.

«Für Ihre eigene Mannschaft können Sie aber sprechen?»

Die Frau ist zäh, dachte Rhona. Verbissen und starrköpfig. «Ich kann mir nicht vorstellen, dass eine von denen Markham gekannt hat. Ich rudere mit den erfahrenen Frauen, und wir sind alle über vierzig. Sicher zu alt, um mit ihm zur Schule gegangen zu sein, nicht wahr? Natürlich gebe ich Ihnen gern eine Liste mit allen Namen und Adressen. Die habe ich im Computer in meinem Arbeitszimmer. Ich hole sie Ihnen gleich. Und ich kann Ihnen die Namen geben, die Sie brauchen, um mit den anderen Mannschaften in Aith Kontakt aufzunehmen.»

Sie war überrascht, als Reeves ebenfalls aufstand und ihr die Treppe hoch in das kleine Zimmer folgte, das sie sich als Arbeitszimmer eingerichtet hatte. Sie kam sich vor, als würde ihr ein noch nicht abgerichtetes, sehr großes Hundebaby hinterhertappen. Während Rhona den Computer einschaltete, blieb Reeves in der Tür stehen und lehnte sich gegen den Rahmen. Die Staatsanwältin musste unwillkürlich an den Fleck denken, den die schmutzige Jacke auf dem Lack hinterlassen würde.

«Arbeiten Sie oft von zu Hause aus?» Die Frage der Kommissarin klang ganz arglos, doch erneut dachte Rhona erst nach, bevor sie antwortete.

«Ich habe natürlich ein Büro in Lerwick, aber an den Abenden arbeite ich hier oft noch Dinge auf.»

«Und was hat Sie auf die Shetlands verschlagen? Das ist doch ein gewaltiger Unterschied zu einer erfolgreichen Anwaltskanzlei in Edinburgh.»

Rhona vergewisserte sich, dass Papier im Drucker war, dann blickte sie auf. «Ich liebe das Meer», sagte sie. «Schon immer. Die erfolgreiche Kanzlei in Edinburgh hat mir nicht häufig die Gelegenheit gelassen, auf dem Wasser zu sein. Und auf den Shetlands kann man wunderbar segeln! Davon abgesehen ist es, was den Beruf betrifft, immer gut, Erfahrungen auf anderen Gebieten zu sammeln.» Sie fragte sich, warum sie der jungen Kommissarin das alles erzählte. Es stimmte, doch sie sprach selten über die Gründe, weshalb sie auf die Shetlands gezogen war. Diese Frau, dachte sie, kann einen einfach zum Reden bringen, genau wie Jimmy Perez.

Der Drucker tuckerte los und spuckte die Liste mit den Kontaktdaten der Rudermannschaft aus. «Es wird Ihnen nicht entgehen, dass mehr als die sechs Frauen, die man für ein Rennen braucht, in der Mannschaft sind», sagte Rhona. «Wir haben alle viel zu tun und können nicht zu jeder Regatta vollzählig erscheinen.»

Willow Reeves nahm das Blatt, warf einen kurzen Blick darauf und steckte es dann in ihre Jackentasche.

«Wann ist das Boot zuletzt auf dem Wasser gewesen?»

«Das erste Mal in dieser Saison haben wir uns letzte Woche getroffen. Den Winter über lag es in einem Bootshaus an der Küste. Dort haben wir es sauber gemacht und den Schutzanstrich erneuert, und letzte Woche war schönes Wetter, deshalb haben wir es dann herausgeholt. Etwas leichtes Training für den Anfang.» Rhona erinnerte sich, wie sehr sie den Abend genossen hatte. Die Uhren waren gerade vorgestellt worden, und es war hell bis acht Uhr. Ihr war klargeworden, wie sehr sie die Gesellschaft der anderen Frauen an den dunklen Wintertagen vermisst hatte.

«Aber Sie haben es nicht wieder ins Bootshaus zurückgebracht?», unterbrach Willow ihre Gedanken.

«Nein. Viel zu viel Aufwand, es jedes Mal, wenn wir trainieren, wieder rauszuholen. Es liegt immer da drüben auf dem Grashang gleich beim Wasser. Wir decken es mit einer Persenning ab. Da passiert ihm nichts.»

«Und jeder in Aith weiß davon.» Willow sprach fast mehr zu sich selbst.

«Beinahe jeder auf den Shetlands weiß davon», sagte Rhona. «Alle, die zum Segeln nach Aith kommen oder an einem schönen Sommerabend hier entlangfahren oder mal einer Regatta zugesehen haben.»

«Ja, natürlich.» Willow löste sich vom Türrahmen, um die Staatsanwältin vorbeizulassen. «Es verwirrt mich nur, dass die Leiche in die Jolle gelegt wurde. Warum sollte sich der Mörder eine solche Mühe geben? Warum sollte er riskieren, gesehen zu werden? Sie muss tagsüber ins Boot gelegt worden sein. Aber Sandys Team hat alle gefragt, die hier wohnen, und keiner hat etwas gesehen. Zumindest behaupten das alle. Kein fremdes Auto. Keinen, der sich in der Nähe des Boots herumtrieb. Als wäre Jerry Markham wie durch ein Wunder da hingekommen, wie durch einen Zauberspruch.»

Rhona wusste nicht recht, was sie darauf sagen sollte, spürte aber, dass eine Antwort angebracht war. «Gestern Nachmittag war es sehr neblig», sagte sie. «Da konnte niemand etwas sehen.» Sie ging voran, die Treppe hinunter.

«Ihnen ist auch nichts Merkwürdiges aufgefallen, als Sie von der Arbeit gekommen sind?»

Wieder dachte Rhona, wie zäh diese Frau doch war. Langsam fand sie Willows Gegenwart hier in ihrem Haus unerträglich. Sie ballte die Fäuste, fühlte, wie sich die Nägel in die Haut ihrer Handflächen bohrten.

«Ich denke doch, dass ich das erwähnt hätte», sagte sie. «Einen Mörder, der eine Leiche in unsere Jolle hievt – ja, ich glaube wirklich, dass ich Ihnen das mitgeteilt hätte, auch ohne dass Sie mich hätten fragen müssen.»

«Tut mir leid.» Doch Inspector Reeves schien es nicht im Mindesten leid zu tun. Es war die heruntergeleierte Abbitte einer Sünderin, die vorhatte, auch weiterhin zu sündigen. Wieder lächelte sie. «Aber das nervt mich nun mal. Nicht zu verstehen, wie es abgelaufen sein könnte.»

«Ich bin sicher, dass es eine vollkommen logische Erklärung für alles gibt.» Am unteren Ende der Treppe blieb Rhona stehen. Sie wollte ein für alle Mal klarstellen, dass der Besuch der Kommissarin hiermit zu Ende war.

Und endlich schien die Botschaft bei der jungen Frau anzukommen. Sie rief Sandy zu, dass sie nun gehen könnten. Er erhob sich und kam zu ihnen in die Eingangshalle, und einen Augenblick lang standen die drei in unbehaglichem Schweigen beisammen. Dann streckte Willow die Hand aus. «Vielen Dank», sagte sie. «Sie haben uns enorm weitergeholfen. Wirklich.» Sie machte die Tür auf und ging mit Sandy nach draußen. Rhona blieb stehen und sah ihnen nach, um sicherzugehen, dass die beiden das Grundstück verließen, erst dann schloss sie die Tür hinter ihnen.

Sie zitterte. Das ist lächerlich, dachte sie. Was kann mir denn schon passieren? Sie ging ins Wohnzimmer und strich das Kissen des Stuhls, auf dem Sandy gesessen hatte, wieder glatt. Sie hatte das Gefühl, an die Luft zu müssen. Sie könnte nach Lerwick fahren und in den Fitnessraum des Clickimin-Freizeitzentrums gehen. Ein bisschen schwimmen vielleicht, wenn das Becken nicht voll tobender Kinder war. Doch sie war zu keiner Bewegung fähig. In der Regel hatte sie nichts übrig für Menschen, denen es an Antrieb fehlte und an Energie, doch jetzt überkam sie selbst eine solche Lethargie, dass sie glaubte, sofort einschlafen zu müssen, wenn sie sich nur hinsetzte. Im rückwärtigen Teil des Hauses lag die Küche, die durch wildwuchernde Ebereschen, die die Vorbesitzer zur Abwehr des Windes gepflanzt hatten, vor Blicken von der Straße geschützt wurde. Dort fühlte Rhona sich sicherer. Der Ausblick auf den Jachthafen, der sie damals veranlasst hatte, das Alte Schulhaus zu kaufen, sorgte nun dafür, dass sie sich fühlte wie ein Goldfisch im Glas. All die Polizisten und Schaulustigen konnten in ihr Haus sehen. Besser, sie blieb hier in der Küche oder in ihrem Arbeitszimmer, bis es dunkel wurde und sie einen vernünftigen Grund hatte, die Vorhänge zuzuziehen.

Sie machte den Küchenschrank auf, nahm eine Flasche Highland Park und ein Whiskyglas heraus, schenkte sich etwas ein, trank einen Schluck und spürte, wie der Whisky sie wärmte. Dann trug sie das Glas nach oben in ihr Arbeitszimmer und setzte sich vor den Computer. Einen Moment lang blieb sie reglos sitzen. Kein Whisky mehr, nicht bevor sie angerufen hatte. Sie brauchte einen klaren Kopf. Sie nahm den Hörer ab und wählte die Nummer, die sie auswendig konnte. Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang munter und erwartungsvoll. Wenn er sich gestört fühlte, dann zeigte er es jedenfalls nicht.

«Ja?»

Sie war bestimmt der letzte Mensch, dessen Anruf er erwartet hätte.

«Ich bin’s, Rhona Laing.» Jetzt war sie vollkommen ruhig. Das hier hätte auch ein Routineanruf bei der Arbeit sein können. «Ich fürchte, Jerry Markham ist wiederaufgetaucht, um uns heimzusuchen.»

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Kapitel 8

In der Bar in Voe aßen sie etwas zu Mittag. Noch so ein Fleckchen direkt am Meer. Noch so ein kleiner Jachthafen. Sandy fragte sich, wo sie nur plötzlich alle herkamen, all diese teuren Einrichtungen, in denen man sich um das Wohlergehen der Leute mit Segelbooten und Motorjachten kümmerte. Er konnte sich nicht erinnern, dass es in seiner Kindheit auch schon so viele davon gegeben hätte. Willow Reeves bestellte sich Suppe und frisches Brot. Sie aß mit Appetit, und das gefiel ihm. Er mochte keine Frauen, die ständig Kalorien zählten. In der Bar waren zwei Männer, die er kannte. Sie unterhielten sich über den Junggesellinnenabschied, der am Abend zuvor stattgefunden hatte. Wie bei solchen Anlässen üblich hatte die Gruppe einen Minibus gemietet und damit die Bars auf North Mainland abgeklappert, und alle hatten sich verrückt kostümiert. Diesmal hatten die jungen Frauen eine dreibeinige Kneipentour veranstaltet und Geld für einen wohltätigen Zweck gesammelt.

«Hast du Jen Belshaw gesehen? Die hat ja wohl echt nicht die Figur, um so viel nacktes Fleisch zu zeigen.» Die zwei kicherten wie Schuljungen.

Beinahe hätte Sandy sich in ihr Gespräch eingemischt und ihnen von den beiden jungen Frauen erzählt, die gestern Abend aus dem Bus geklettert waren, die Beine immer noch zusammengebunden, doch gerade rechtzeitig fiel ihm ein, dass das nicht sehr professionell gewesen wäre. Er hätte gern ein Bier gehabt, aber Willow trank Wasser, und so blieb er bei seinem Orangensaft. Sie saßen am Fenster, ein Stück von den beiden Klatschmäulern an der Bar entfernt.

«Ist für gewöhnlich ziemlich angespannt, Ihre Staatsanwältin, was?»

Einen Augenblick lang hatte er das Gefühl, Rhona Laing verteidigen zu müssen. Sie mochte ja eine Zugezogene aus dem Süden sein, aber jetzt wohnte sie hier auf den Shetlands, und nach der Sache auf Fair Isle hatte sie sich Jimmy Perez gegenüber sehr anständig verhalten. Dann fiel ihm ihr Sarkasmus wieder ein, die schneidenden Bemerkungen ihm gegenüber. «Sie ist nicht unbedingt leicht zu haben», sagte er. «Furchtbar pingelig, wenn’s um die Vorschriften geht.»

«Aber sie ist ehrlich?» Willow sah ihn an. Ihr Haar war vorne zu lang und fiel ihr in die Augen. «Steht das außer Frage?»

«Großer Gott, natürlich!» Allein dass sie so etwas denken konnte, versetzte ihm einen Schock. «Sie ist nicht nur ehrlich, sondern auch gründlich. Sie wissen doch, manchmal geht was schief, ein Fall wird vermasselt – nicht absichtlich, nicht weil jemand sich hat bestechen lassen, sondern einfach weil irgendwer geschludert hat. Nicht sorgfältig genug gearbeitet hat. Bei der Eisernen Jungfrau ist so was absolut ausgeschlossen.»

«So nennen Sie sie also?» Willow grinste. «Die Eiserne Jungfrau?»

«So nennt Jimmy sie normalerweise. Manchmal.»

«Aber sie schien sich ziemlich unwohl gefühlt zu haben», sagte Willow. «Wenn sie bloß eine Zeugin wäre, eine stinknormale Zeugin, würde ich zehn Pfund darauf wetten, dass sie irgendwas verheimlicht.»

«Sie ist eine Einzelgängerin.» Wieder fühlte es sich seltsam an, die Staatsanwältin zu verteidigen. «Hat keine Freunde. Jedenfalls nicht hier. Bei der Arbeit wirkt sie sehr selbstbewusst. Und auch wenn sie Smalltalk mit Stadträten und Politikern betreibt. Aber vielleicht fällt es ihr schwer, fremde Menschen zu sich nach Hause zu lassen.»

«Aye», sagte Willow. «Vielleicht steckt ja nicht mehr dahinter.» Aber sie klang noch nicht überzeugt, und Sandy fragte sich, was sie wohl gerade denken mochte.

In Voe hatten sie keinen Handyempfang, doch als sie auf die Hauptstraße bogen, die von Lerwick gen Norden führte, fand er eine Menge Nachrichten auf seinem Telefon, die ihm entgangene Anrufe anzeigten. Weil er am Steuer saß, hielt er auf einem kleinen Feldweg, um sie abzuhören. Dort, wo der Weg in die Straße mündete, standen zwei Figuren, die jemand aus mit Stroh gefüllten Kissen und mit Lumpen ausgestopften Kleidungsstücken gebastelt hatte. Als Gesicht hatte man ihnen lebensgroße Porträts eines zukünftigen Brautpaars angeheftet. Sandy glaubte, den Mann schon einmal gesehen zu haben, die junge Frau allerdings erkannte er nicht. Vor einer Hochzeit war das Tradition, dennoch sahen die Puppen irgendwie gruselig aus. Sollte er jemals heiraten, würde er nicht wollen, dass am Gatter des Hofs seiner Eltern auf Whalsay so eine Vogelscheuche mit seinem Gesicht stünde.

«Man hat Markhams Wagen gefunden», sagte er. «Davy Cooper hat mir auf die Mailbox gesprochen.»

«Wo?»

«In der Nähe des Heimatmuseums von Vatnagarth.» Er sah, dass ihr das überhaupt nichts sagte. «Das ist ein altes Gehöft», erklärte er. «Da hat sich seit Ewigkeiten nichts verändert. Die Touristen besuchen es, um zu erfahren, wie das Leben früher war. Freiwillige ziehen sich alte Kleider an und tun so, als würden sie dort leben.» Er schwieg kurz. Ihm selbst kam es ziemlich merkwürdig vor, so etwas zu tun. «Dort gibt es noch alte landwirtschaftliche Geräte. Torfspaten und Weidenkörbe zum Transport der Soden. Einmal sind wir mit der Schule dort gewesen und durften ausprobieren, wie es ist, den Boden von Hand zu bestellen.»

«Und wo genau ist dieses Museum?»

Er merkte sofort, dass Willow ungeduldig war und keine Geschichten aus seiner Schulzeit hören wollte. «Nicht weit von hier entfernt.»

Während der Fahrt sah Willow aus dem Fenster und nahm die Eigenheiten der Gegend in sich auf. Er bog von der Hauptstraße ab und fuhr in ein geschütztes kleines Tal, durch ein Wäldchen aus Bergahorn, das in offenes Land mündete und den Blick westwärts aufs Meer freigab. In der Nähe der Küste erhoben sich Felsen zu riesigen Skulpturen, die Willows Aufmerksamkeit fesselten, sodass sie das niedrige Gehöft mit dem Dach aus Stroh und Torf zunächst gar nicht bemerkte. Wie auch die Scheune, der Kuhstall und die Darre, in der früher das Getreide getrocknet wurde, war es aus grobgehauenem grauem Stein gebaut. Bei Sandys letztem Besuch hier war es Sommer gewesen, ein herrlicher Tag, und er war elf Jahre alt gewesen. Die meisten Jahre seither hatte er auf den Shetlands verbracht, doch in dem Museum hatte er immer nur eine Touristenattraktion gesehen, die für ihn nicht von Interesse war. Er drosselte die Geschwindigkeit, als er auf das Gehöft zufuhr, und bog auf den Parkplatz hinter den Gebäuden.

Davy Cooper war schon da. Am Morgen sei in den Nachrichten auf Radio Shetland ein kleiner Beitrag gesendet worden, in dem die Polizei um Hinweise über den Alfa Romeo gebeten habe, berichtete er, und eine Briefträgerin, die dem Museum die Post brachte, habe angerufen und gemeldet, dass sie den Wagen gesehen habe. Das Auto stehe auf dem vom Museumseingang am weitesten entfernten Platz und er habe es gesichert, indem er das Absperrband von Zaunpfosten zu Zaunpfosten gespannt habe.

Willow lächelte ihm zu, als sie sah, wie er es durchgeführt hatte. «Gut gemacht», sagte sie. «Das könnte immerhin unser Tatort sein. Ist Miss Hewitt unterwegs?»

Davy nickte. «Und der Museumswächter mit dem Schlüssel. Zu dieser Jahreszeit sind die Öffnungszeiten eingeschränkt.»

Während sie warteten, hielt ein weiteres Fahrzeug auf dem Parkplatz. Sandy erkannte Reg Gilbert, den Herausgeber der Shetland Times, und dessen alten VW-Campingbus. Rhona Laing hatte Sandy gebeten, diskret zu sein, doch es war wohl ein Ding der Unmöglichkeit, die Identität des Mordopfers jetzt noch geheim zu halten. Sandy fragte sich, wie Reg an die Neuigkeit gekommen sein mochte – vermutlich hatte die Briefträgerin nicht nur mit der Polizei gesprochen. Nichts liebte Reg mehr als eine saftige Story, die er seinen ehemaligen Kollegen im Süden weitergeben konnte. Er hatte sich von einer Lokalzeitung unten in England früh in den Ruhestand schicken lassen, um mehr Zeit mit seiner frisch angetrauten jungen Frau verbringen zu können. Doch die Frau war mit ihrem Salsa-Lehrer auf und davon, und Reg war auf die Shetlands gezogen, um seine Wunden zu lecken. Er war nie zuvor dort gewesen und hatte den Posten des Herausgebers der Shetland Times bloß übernommen, weil es der erste freie Job war, den er gefunden hatte. Nichts von alledem war ein Geheimnis. Nach der Arbeit bezog Reg allabendlich seinen Stammplatz in der Bar des Grand Hotel und erzählte seine Geschichte jedem, der sie hören wollte. Er sagte, auf den Shetlands sei er so weit entfernt von dieser betrügerischen Hexe wie nur irgend möglich.

«Ist das nicht der Wagen vom jungen Jerry Markham?» Der Zeitungsmensch hatte ein spitzes Gesicht, das Sandy an das einer Ratte erinnerte. Dünner werdendes Haar und buschige Augenbrauen. Eine lange gerötete Säufernase.

Reg hatte die Frage an Sandy gerichtet, doch Willow antwortete ihm.

«Sie kennen Mr Markham?»

«Ich kannte ihn, Schätzchen. Seine Leiche steckt in einem Sack und ist unterwegs zur Fähre, damit Jimmy Grieve ihn gleich morgen früh aufschneiden kann. Ich habe mit Annie Goudie gesprochen, der Bestattungsunternehmerin, und die hat’s mir bestätigt. Wir sollten über den Goldjungen des Zeitungswesens also besser in der Vergangenheitsform sprechen, meinen Sie nicht auch?»

«Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?» Ganz offensichtlich wollte Willow sich nicht provozieren lassen.

«Donnerstagabend. Er hat mich zum Dinner ins Restaurant vom Ravenswick Hotel eingeladen. Das war nicht so großzügig, wie es vielleicht klingt, seinen Eltern gehört der Kasten nämlich, und ich bin mir sicher, dass er nicht vorhatte, die Rechnung selbst zu bezahlen. Aber egal, ein solches Angebot würde ich jedenfalls nie ausschlagen.» Reg lehnte sich gegen den Campingwagen. Es ging das Gerücht, er sei, als er damals auf die Shetlands kam, so knapp bei Kasse gewesen, dass er den Sommer über darin gewohnt habe, auf dem Parkplatz des Stadthafens. In den hinteren Fenstern hingen schmuddlige Tüllvorhänge, sodass Sandy nicht ins Wageninnere schauen konnte.

«Und worüber haben Sie sich unterhalten?» Willows Stimme klang immer noch eisig.

«Er plante wohl eine große Story für seine Zeitung und war mir gegenüber etwas zugeknöpft. Er wusste, dass ich immer noch Verbindungen zur Londoner Presse habe, und hatte sicher Angst, ich würde auf eigene Faust weiterrecherchieren. Nicht, dass er so was gesagt hätte, aber mir war klar, was er dachte. Und er hatte recht. Wie der Blitz wäre ich dadran gewesen, wenn ich die Möglichkeit dazu bekommen hätte.»

Bis zu diesem Augenblick war es sonnig gewesen, und ein böiger Westwind hatte Wolkenschatten übers Meer getrieben. Plötzlich aber war alles grau, und Sandy spürte den ersten Regentropfen.

«Aber wenn Markham Sie zum Essen eingeladen hat – auch wenn es auf Kosten seiner Eltern war –, muss er doch versucht haben, Informationen von Ihnen zu bekommen», sagte Willow.

«Ganz richtig.» Sandy merkte, dass Reg schon ein zweites «Schätzchen» anfügen wollte, es sich aber gerade noch rechtzeitig anders überlegte. «In unserer Branche kriegt man nicht einfach so ein Abendessen geschenkt. Genau das habe ich auch gedacht.»

«Und?» Willow ließ erkennen, dass sie langsam die Geduld verlor.

Doch Reg ließ sich nicht einschüchtern. «Ich komme von hier», sagte er. «Ich habe Verbindungen. Ich kann Ihnen auf vielerlei Weise behilflich sein.»

«Und?»

«Und wenn ich Ihnen helfe, sorgen Sie dafür, dass ich die Story vor den ganzen Haifischen bekomme, die genau in diesem Moment im Flugzeug von Aberdeen hierher sitzen.»

Sandy erwartete, dass Willow jetzt der Geduldsfaden reißen würde. Selbst Jimmy Perez hätte Reg spätestens an diesem Punkt in die Schranken gewiesen und sich über Behinderung von Polizeiermittlungen ausgelassen. Aber Willow lachte bloß kurz auf. «Ich spiele keine Spielchen, Mr Gilbert. Und ich lasse mich auf keine Deals ein. Wenn das also alles war, muss ich Sie leider bitten zu verschwinden, denn ich habe jede Menge zu tun. Das hier könnte ein Tatort in einem Mordfall sein.»

«Aber ich meinte ja nicht, dass ich Ihnen nicht erzählen will, worüber wir gesprochen haben.» Reg besaß eine weinerliche Stimme. Er sprach immer durch die Nase, als wäre er erkältet. «Ich bin doch froh, wenn ich der Polizei helfen kann.» Er ist neugierig, dachte Sandy. Er ist Journalist geworden, weil er den Klatsch liebt. Wenn er jetzt wegfahren müsste, ohne von seinem Treffen mit Jerry Markham berichtet zu haben, würde ihn das ewig quälen.

«Dann setzen Sie sich mit meinem Sergeant in seinen Wagen und erzählen Sie ihm, was Sie wissen», meinte Willow von oben herab. «Und wenn ich je die Unterstützung der Shetland Times brauchen sollte, setze ich mich mit Ihnen in Verbindung.» Sandy musste grinsen.

Reg und Sandy setzten sich nach vorn in den Wagen. Es hatte jetzt angefangen, richtig zu regnen, doch der Kommissarin schien das Wetter nichts auszumachen. Sie zog sich nur die Kapuze über das zerzauste Haar und machte den Reißverschluss ihrer Jacke zu. Als es dann aber zu schütten begann, stieg sie mit Davy Cooper in dessen Auto. Sandy verspürte einen Anflug von Eifersucht. Er wollte nicht, dass sie ihre Gedanken mit Davy teilte statt mit ihm.

«Was wollte Jerry Markham denn jetzt von Ihnen?», fragte er.

Reg Gilbert schniefte. «Hintergrundinformationen», sagte er. «Ist schon lange her, dass er hier gearbeitet hat, und bei der hiesigen Zeitung hat er ja bloß erste Erfahrungen gesammelt. Er brauchte einen Zeitungsfritzen von hier, der ein Gespür dafür hat, was vor sich geht.»

«Etwas genauer, wenn ich bitten darf! Oder Sie können gleich tun, was die Kommissarin gesagt hat, und sich vom Acker machen.»

«Die ist tatsächlich Kommissarin?» Reg wirkte beeindruckt. «Wenn sie sich ein bisschen zurechtmachen würde, könnte sie echt gut aussehen. Das Gestell jedenfalls ist klasse.»

«Worüber haben Sie Donnerstagabend beim Essen im Ravenswick Hotel gesprochen?» Sandy ließ sich nicht ablenken, und seine Stimme blieb fest.

«Ich bin mir nicht sicher, was er eigentlich wollte», sagte Reg. «Er ließ sich nicht in die Karten sehen. Zuerst ging’s ihm nur um Klatsch, über alte Freunde. Ich dachte schon, der ist ja ganz schön zahm geworden. Dann ließ er durchblicken, dass er sich für erneuerbare Energien interessierte – für den riesigen neuen Windpark und das Gezeitenkraftwerk, das in der Bucht vor Hvidahus geplant wird. Ich sagte, das würde ihm aber gar nicht ähnlich sehen, dass er den Planeten retten will, und er grinste nur. ‹Darin liegt die Zukunft, Reggie, und wir müssen uns alle ändern.› Also sagte ich ihm, dass ich nichts Interessantes darüber wüsste. Er hat dann noch nach so ein paar Quertreibern gefragt, die einen gewaltigen Aufstand um das geplante Gezeitenkraftwerk machen, aber ich habe bloß gemeint, dass er da keine Story finden wird. Der Gemeinderat macht doch immer mit, wenn’s darum geht, neue Betriebe anzulocken.»

«Sie haben aber doch bestimmt versucht, noch mehr Informationen aus ihm rauszuholen.» Durch das regennasse Fenster sah Sandy, wie ein Polizeiwagen heranfuhr und Vicki Hewitt aus der Beifahrertür stieg. «Sie wollten doch sicher rauskriegen, was er denn so gehört hatte. Bei so einer Riesenstory direkt vor Ihrer Nase wollten Sie garantiert nicht leer ausgehen.»

«Klar wollte ich mehr wissen.» Wieder schniefte Reg Gilbert. «Ich wollte wissen, was er hier machte, wieso er in meinem Revier rumschnüffelte.»

Das, dachte Sandy, würde Willow Reeves sicher auch gern wissen. Er hatte das Gefühl, dass sie enttäuscht von ihm sein würde, weil er so wenig aus Reg herausbekommen hatte.

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Kapitel 9

Jimmy Perez zählte die Stunden bis Sonntagabend, wenn Cassie heimkommen würde. Er zählte buchstäblich jeden einzelnen Moment, war sich jeder Minute bewusst. Das leere Haus war ihm zuwider, und er konnte sich zu nichts aufraffen. Wenn Cassie da war, wurde er abgelenkt, dann hatte er Pflichten. Es gab Tage, da nervte sie ihn so, dass er hätte schreien mögen, doch wenn sie da war, konnte er sich nicht dem Selbstmitleid überlassen, das immer am Rande seines Bewusstseins schwebte und nur darauf wartete, die Kontrolle über ihn zu gewinnen. Er war erst in den frühen Morgenstunden eingeschlafen und wachte am Samstagmorgen trotzdem schon um sechs Uhr wieder auf. In den Nachrichten auf Radio Shetland brachten sie einen Beitrag über den Toten aus der Jolle in Aith. Sie wussten offenbar immer noch nicht, wer er war, was ihm merkwürdig vorkam. Es war erst Anfang der Saison, da waren noch nicht viele Touristen auf den Shetlands, und wenn der Tote von hier kam, müssten Sandy und sein Team doch innerhalb von wenigen Minuten herausfinden können, wer es war. Vielleicht hatten sie den Angehörigen die Nachricht ja noch nicht überbracht und hielten den Namen deshalb geheim. Jimmy dachte, dass es womöglich falsch gewesen war, gestern Abend nicht mit Sandy nach Aith gefahren zu sein. Auch das hätte ihn abgelenkt. Aber zurzeit schien ihn alles so viel Energie zu kosten. Der Arzt meinte, das sei eine Depression; Perez betrachtete es eher als eine Art Leerlauf.

Gegen Mittag rief Reg Gilbert bei ihm an. Jimmy hatte das Bett gemacht und das Geschirr vom Vorabend abgewaschen, doch viel mehr hatte er nicht geschafft. Das Klingeln des Telefons erschreckte ihn, und er sah den Apparat ein paar Sekunden lang an, bevor er abhob.

«Ja, bitte?» In gewisser Hinsicht war das schon ein Fortschritt. In den ersten Monaten nach Frans Tod hätte er es einfach läuten lassen.

«Jimmy, was halten Sie von dem Markham-Mord?» Der Anrufer stellte sich nicht vor. Brauchte er nicht. Regs nasalen Mittelenglandakzent erkannte Jimmy sofort.

«Ich bin dieses Wochenende nicht im Dienst. Ich kann Ihnen nicht weiterhelfen.» Er stieß diese Worte knurrend hervor und wollte schon wieder auflegen, als ihn eine plötzliche Neugier davon abhielt. Auf eine gewisse Art war er mit Peter und Maria Markham befreundet. Dennoch regte sich bei dieser Neuigkeit kein Gefühl in ihm. Nichts ging ihm mehr wirklich nahe. Doch aus Wissbegier musste er einfach fragen. «Wer von beiden wurde denn umgebracht?»

«Keiner von den Eltern», sagte Reg. «Es handelt sich um Jerry, den Sohn. Der nach London ging, vielleicht erinnern Sie sich ja, und einen Job bei einer der seriösen Zeitungen ergattert hat.» Regs Tonfall klang abfällig. Seiner oft geäußerten Meinung zufolge waren Lokalreporter die wahren Helden des Zeitungswesens, nicht die Wichtigtuer aus London. «Man hat ein Team aus Inverness hergeschickt.»

«Natürlich», entgegnete Perez scharf. «Was sonst? Das passiert immer bei einer Mordermittlung.» Er dachte an die Aufregung bei solchen Ermittlungen, wenn Sandy hektisch herumrannte und die Staatsanwältin aus sicherer Entfernung zusah und darauf wartete, dass sie einen Fehler machten. Er dachte an die Zeugenbefragungen und daran, wie sich das Geheimnis dann langsam lüftete. Einen Augenblick lang bedauerte er, nicht mit den anderen in Aith zu sein, Tee aus der Thermoskanne zu trinken und die Schokoladenkekse weiterzureichen. Doch dieser Augenblick verflog schnell. Ihm fehlte einfach die Energie, und er wollte da nicht hineingezogen werden.

«Verantwortlich für die Ermittlungen ist eine Frau», fuhr Reg fort.

«Dann sollten Sie wohl besser mit der sprechen.» Perez wollte diesem Gefühl der Wehmut, das ihn einen Mord beinahe schon als eine Art von Unterhaltung betrachten ließ, nicht nachgeben. Nach allem, was auf Fair Isle passiert war, war das einfach krank. «Wie ich schon sagte, dieses Wochenende bin ich nicht im Dienst.»

«Bin mal gespannt, wie die Staatsanwältin damit umgeht, dass die Ermittlungen von einer Frau geleitet werden», sagte Reg. Er tat einfach, als wäre Perez stumm geblieben. «Unsere gute Rhona hält sich doch immer für die Allerwichtigste.»

Perez wollte schon sagen, dass es ihm herzlich egal war, was die Staatsanwältin dachte; doch stattdessen legte er einfach den Hörer auf.

Vom Küchenfenster aus warf er einen Blick hinunter auf das Ravenswick Hotel. Aus dem Süden trieb ein heftiger Schauer heran, und der Regen schlug in schrägen Böen ans Fensterglas. Jimmy merkte, dass er Hunger hatte. Das war so ungewöhnlich – in diesen Tagen musste er sich zu jedem Bissen zwingen – dass er die Empfindung zuerst gar nicht erkannte. Dann dachte er, dass ihm ein Teller hausgemachter Suppe in der Bar des Ravenswick Hotel nicht schaden könne. Das Brot dort wurde noch selber gebacken und mit Butter von den Shetlands serviert. Importierte Butter schmeckte nie so gut. Das Wasser lief ihm im Mund zusammen. Er beschloss, zu Fuß hinunterzugehen. Der Schauer würde rasch weiterziehen und, wer weiß, vielleicht bekam er in der Bar ja auch Lust auf ein oder zwei Glas Bier.

Bis er in Schuhe und Jacke geschlüpft war, hatte der Regen schon wieder aufgehört. Die Sonne brach durch die Wolken und schien wie Theaterscheinwerfer aufs Wasser. Er zog die Haustür hinter sich zu und ging langsam den Hang hinab.

Hinter dem Tresen an der Rezeption stand Stuart Brodie. «Peter und Maria sind für niemanden zu sprechen», sagte er. «Aber wenn Sie hochgehen, ist das bestimmt in Ordnung. Sie sind sicher wegen ihres Sohnes da. Soll ich oben anrufen und Bescheid sagen, dass Sie im Hotel sind?»

Perez schüttelte den Kopf.

«Ich bin zum Mittagessen hergekommen», sagte er. «Aber ich hätte nichts dagegen, ein wenig mit Ihnen zu sprechen, wenn Sie Zeit haben. Können Sie eine Pause machen?»

«In einer halben Stunde.» Brodie warf einen Blick auf die Standuhr in der Empfangshalle. «Es ist ganz schön was los. Ständig rufen Reporter aus dem Süden an, um ein Zimmer zu reservieren. Anscheinend war Jerry da unten bekannt wie ein bunter Hund. Dabei hatten wir auch vorher schon jede Menge zu tun.»

«Wollen Peter und Maria das Hotel während der Ermittlungen denn weiter betreiben?» Perez konnte sich nicht vorstellen, wie das gehen sollte. Wollten sie etwa in ihrem Apartment da oben wohnen bleiben, im Bewusstsein, dass nur einen Stock unter ihnen die Leute tranken und lachten und Mutmaßungen darüber anstellten, was mit ihrem Sohn passiert war?

Brodie zuckte die Schultern. «Sie haben mir keine anderen Anweisungen gegeben, also mache ich einfach meine Arbeit.»

In der Bar war nichts los. Die Journalisten aus London waren noch nicht eingetroffen, und die Einheimischen hielten sich taktvoll zurück. Sie wollten nicht, dass man sie für sensationslüstern hielt. Die anderen Hotelgäste waren schon wieder unterwegs, bis auf ein paar Lotsen in Uniform, die gerade ihren Kaffee tranken. Perez bestellte eine Kartoffel-Lauch-Suppe und ein Glas Ale der Marke White Wife, das auf Unst gebraut wurde. Das Bier schmeckte ihm besser, als er je für möglich gehalten hätte, und er genoss es wie einen teuren Wein. Brodie höchstpersönlich servierte ihm die Suppe. Als er hereinkam, standen die Lotsen auf und gingen, sodass die beiden die Bar für sich hatten.

«Annie kann jetzt für mich einspringen», sagte Brodie. «Oder wollen Sie lieber in Ruhe essen?»

Das hätte Perez in der Tat lieber getan, doch wollte er das nicht sagen. Er bedeutete dem Mann, sich zu ihm zu setzen, schmierte Butter auf ein Stück Brot und tunkte es in die Suppe. «Darf ich Sie auf ein Bier einladen?»

«Nee», sagte Brodie. «Ich habe heute Nachmittag Dienst.»

«Wann ist Jerry Markham angekommen?»

«Donnerstagmorgen mit der ersten Fähre. Ist mit seinem schicken Wagen vorgefahren, mit quietschenden Reifen, und Peter und Maria sind mit ihm in den Speisesaal gegangen, um zusammen zu frühstücken. Die Rückkehr des verlorenen Sohnes. Das Beste war gerade gut genug für ihn. Der Speisesaal war voll, und unser Koch war nicht gerade begeistert. Aber Jerry schien irgendwie nicht wie sonst. War irgendwie ruhiger. Ich fragte mich schon, ob er vielleicht krank war.»

«War er denn ein verlorener Sohn?» Perez tauchte ein weiteres Stück Brot in die Suppe. Es war schon merkwürdig, wie leicht ihm die Fragen wieder zuflogen.

Erneut zuckte Brodie mit den Schultern. Er verfügte über einen großen Vorrat von ausdrucksstarken Arten, mit den Schultern zu zucken. «Als er damals weggegangen ist, wurde viel über ihn geredet», sagte er. «Er hat eins von den Zimmermädchen hier geschwängert. Das ist zwar heutzutage keine große Sache mehr, aber die Kleine war naiv und unschuldig. Ist auf Fetlar aufgewachsen, in einer sehr gläubigen Familie. Sie hat wahrscheinlich nicht erwartet, dass er sie heiraten würde, aber dass er sie mehr unterstützte, als er es dann tat, wünschte sie sich wohl doch. Und die Eltern auch.»

«Wie hieß die Kleine denn?» Von der Geschichte hatte Perez noch nie gehört. Aber als das geschehen war, hatte er ja auch noch in seinem Haus in Lerwick gewohnt. Fran hatte vielleicht davon gehört, hatte es ihm vielleicht sogar einmal erzählt. Wenn er sie besucht hatte, hatte sie ihm immer ein paar Bruchstücke von dem Klatsch erzählt, den sie aufgeschnappt hatte, doch damals hatte er ganz andere Dinge im Sinn gehabt.

«Evie Watt. Sie hat den Sommer über hier gearbeitet, bevor sie zum Studium weggegangen ist.»

«Die Tochter von Francis?» Francis Watt war bekannt auf den Shetlands. Er schrieb eine wöchentliche Kolumne in der Shetland Times über die alten Bräuche hier auf den Inseln. Wahrscheinlich war er der einzige Mensch auf den Shetlands, der das Aufkommen des Öls bedauert hatte.

«Aye.»

«Hat sie das Kind behalten?»

«Ich glaube, sie wollte es, hatte dann aber eine Fehlgeburt. War ja vielleicht besser so, hm?»

Perez dachte, dass ein Außenstehender, und noch dazu ein Mann, wohl kaum entscheiden könne, was «besser» war, wenn eine Frau ihr Kind verlor. Seine Exfrau Sarah hatte eine Fehlgeburt erlitten, und danach war zwischen ihnen nichts mehr wie vorher gewesen. Jetzt lebte sie mit ihrem zweiten Mann, einem Allgemeinarzt, auf einem alten Bauernhof unten in Schottland und hatte Kinder.

«Arbeitet Evie noch hier?», fragte Perez.

Brodie schnitt eine Grimasse. «Was glauben Sie wohl? Das hier ist bestimmt der letzte Ort, an dem sie ihre Zeit verbringen möchte. Sie hätte ja nie gewusst, wann Jerry mal aus dem Süden hochkommt, um seine Eltern zu besuchen.»

«Sie studiert aber nicht mehr?» Perez dachte, dass ihm ein zweites Bier gut schmecken würde, doch er entschied sich sofort, nun beim Kaffee zu bleiben. Vielleicht würde er später ja doch noch nach Lerwick fahren und nachschauen, ob Sandy schon zurück auf dem Polizeirevier war. Er könnte ihm diese Neuigkeit von dem Mädchen überbringen. «Sie muss das Studium doch schon vor Jahren abgeschlossen haben. Was macht sie jetzt denn so?»

«Keine Ahnung.» Brodie schien sich unwohl zu fühlen. Er hatte schon immer unter Akne gelitten, und die Pickel wurden im Lauf des Gesprächs immer roter und dunkler. Perez fragte sich, ob sein Gegenüber wohl selbst einmal in Evie Watt verliebt gewesen war. «Beim Up Helly Aa, dem Wikingerfest, habe ich sie mal gesehen, aber sie war mit ihren Freundinnen unterwegs, und wir haben nicht miteinander geredet. Ich glaube, sie ist wieder nach Hause gezogen. Nicht nach Fetlar, aber zurück auf die Shetlands. Zumindest hatte ich den Eindruck.»

«Und seitdem hatten Sie keinen Kontakt mehr zu ihr?», fragte Perez.

Brodie schüttelte den Kopf. «Ich wäre bestimmt nicht gut genug für sie», sagte er. «So hübsch und klug, wie sie ist. Man muss es ja nicht darauf anlegen, enttäuscht zu werden, oder?»

«Manchmal lohnt es sich, ein Risiko einzugehen.» Aber Perez war sich nicht sicher, ob das stimmte. Er jedenfalls würde niemals wieder etwas mit einer Frau anfangen.

Als er das Hotel schon verlassen wollte, beschloss er, doch noch bei Peter und Maria vorbeizuschauen. Vielleicht war es ja das Bier, das ihm ein merkwürdiges Selbstvertrauen einflößte. Er war schon zweimal oben in ihrem Apartment gewesen, wenn sie ihn nach dem Essen im Restaurant auf einen Kaffee oder Whisky eingeladen hatten. Beide Male war Fran dabei gewesen, und er hatte gemerkt, dass sie Peter Markham gefiel. Mehr als das, der Hotelbesitzer war geradezu fasziniert von ihr gewesen. Er hatte sich absolut korrekt und zuvorkommend verhalten, doch immer, wenn er in ihre Nähe kam, schien ihm der Atem zu stocken, und seine Blicke wanderten immer wieder zu ihr, selbst wenn seine Frau gerade sprach. Perez hatte Fran damit aufgezogen: ‹Du hast einen Bewunderer.› Und sie hatte gelacht. ‹Das ist ein sehr attraktiver Mann, Jimmy Perez. Und er hat viel mehr Geld als du. Du solltest dich vorsehen!› Die Erinnerung an dieses Gespräch erweckte ihm seine Geliebte einen Augenblick lang wieder zum Leben, und er war fast dankbar dafür.

Er bat Brodie, den Markhams Bescheid zu geben, dass er zu ihnen hinaufging. «Ich möchte ihnen nur mein Beileid aussprechen.» Und Brodie nickte, als glaubte er, dass Perez von Anfang an vorgehabt habe, Jerrys Eltern einen Besuch abzustatten.

Die Tür am oberen Ende der Treppe stand bereits offen für ihn, und Peter und Maria saßen im Wohnzimmer. Weil das Apartment sich ganz oben im Haus befand, konnte man die ganze Küste entlang und über die Bucht sehen, über Raven’s Head bis nach Moussa. Der Ausblick nahm Perez kurz gefangen. Bisher war er immer nur bei Dunkelheit hier oben gewesen.

Peter Markham stand auf. «Haben Sie Neuigkeiten für uns, Jimmy?»

«Ich bin nicht in die Ermittlungen eingebunden», sagte Perez. «Zumindest nicht offiziell. Ich wollte Ihnen nur sagen, wie leid es mir tut.» Er bemerkte, dass Maria sich nicht gerührt hatte. Als er ins Zimmer getreten war, hatte sie kurz aufgeblickt, doch jetzt blieb sie unbeweglich in ihrem Sessel sitzen. Er fand, dass sie über Nacht gealtert war. Vielleicht ja, weil sie nicht geschminkt war. Sonst trug sie die Augen immer schwarz umrandet. Fran hatte einmal gesagt, dass sie Maria gern malen würde. ‹Sie erinnert mich an eine Flamencotänzerin. Erfahren und gefühlvoll. Findest du nicht?› Und wieder hatten sie zusammen gelacht und Witze darüber gemacht, dass Jimmys und Marias Ahnen womöglich aus derselben Gegend Spaniens stammten. Der Legende nach war einer von Perez’ Vorfahren ein Überlebender der El Gran Grifon, eines Schiffs der spanischen Armada, das auf Fair Isle Schiffbruch erlitten hatte. Und weshalb hätte es nicht auch andere Überlebende geben sollen, andere Liebschaften zwischen Seemännern und einheimischen Mädchen?

«Bitte, setzen Sie sich», sagte Peter. Er durchquerte den Raum und versperrte damit den Ausgang für Perez. Offenbar brauchte er Gesellschaft, jemanden zum Reden, und wollte den Besucher nicht so schnell wieder entwischen lassen. «Ich mache uns Kaffee. Sie trinken doch einen Kaffee mit uns, Jimmy?»

Perez nickte und sagte: «Ja, gern.» Er setzte sich mit dem Rücken zum Fenster, um nicht von dem Ausblick abgelenkt zu werden, von all der Weite.

«Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich ein paar Fragen stelle?» Er sprach Maria direkt an. Peter konnte sie hören, war aber in der kleinen Küche, die an das Wohnzimmer grenzte, die Tür sperrangelweit offen.

Sie blickte auf. «Nein», sagte sie. «Fragen Sie nur.» Man sah ihr deutlich an, dass ihr im Moment alles gleichgültig war. Perez wusste genau, wie ihr zumute war.

«Gibt es irgendjemanden, der Jerry etwas hätte antun wollen?»

«Natürlich nicht. Wieso denn auch?»

«Auch keine Freundin, die er sitzengelassen hat?» Perez behielt einen freundlichen Ton bei.

«Er meint Evie», rief Peter von der Küche herein, noch bevor seine Frau antworten konnte. «Daran denken Sie doch, Jimmy, oder?»

«Ich habe gehört, dass sie schwanger war und dass ihre Eltern nicht gerade glücklich darüber gewesen sind.»

«Solche Rohlinge.» Auf einmal war Marias Stimme sehr laut. «Die sind hergekommen und haben eine Szene gemacht. Der Vater hatte Schaum vorm Mund, wie ein tollwütiges Tier. Als wäre Jerry allein dafür verantwortlich gewesen und das Mädchen hätte mit all dem nichts zu tun gehabt. Aber Evie war schon immer sein Ein und Alles.»

«Das ist Jahre her.» Peter Markham kam mit einem Tablett, auf dem der Kaffee stand. Er stellte es auf ein niedriges Tischchen. «Evie ist dann auf die Uni gegangen, und Jerry hat den Job in London bekommen. Die Eltern haben sich wieder beruhigt. Ich habe Francis Watt erst letzte Woche in Lerwick gesehen, und er hat sich beinahe schon gesittet benommen.»

«Sie hat das Kind verloren», sagte Perez.

«Ja, das haben wir gehört.» Peter beugte sich über das Tischchen, um den Kaffee einzuschenken, und Perez bekam nicht heraus, was er dabei fühlte, seine Chance, Großvater zu werden, verpasst zu haben. «Nicht von Evie selbst, sondern durch Dritte. Wie das hier auf den Shetlands eben so ist. Irgendwann erfährt man alles.»

«Dann hat sie Jerry nicht erzählt, dass sie eine Fehlgeburt hatte?» Perez fand es seltsam, dass die Eltern das nicht durch ihren Sohn erfahren hatten.

«Ich glaube nicht, dass sie zu der Zeit noch viel Kontakt zueinander hatten. Wissen Sie, sie war sehr verliebt in ihn. Sie war noch jung, und es hat sie sehr verletzt, dass alles anders lief, als sie gehofft hatte.»

«Sie war ein dummes Ding», sagte Maria. «Ihr hätte klar sein müssen, dass Jerry sich für eine richtige Beziehung eine Frau suchen würde, die mehr zu bieten hatte als sie. Sie hat fast ihr ganzes Leben auf Fetlar verbracht. Was sollte er schon an ihr finden?»

«Nun ja.» Peter strich seiner Frau über den Handrücken, vielleicht wollte er sie beruhigen und davon abhalten, so böse über das Mädchen zu sprechen. «Sie war ein hübsches kleines Ding. Ich konnte schon verstehen, was Jerry an ihr fand. Aber mit seinem Tod kann sie nichts zu tun haben. Sie hat das alles hinter sich gelassen. Francis hat mir erzählt, dass sie heiraten will. Ihr Zukünftiger arbeitet auf See, er ist älter als sie, ein Lotse bei Sullom Voe. Ein anständiger Kerl, sagt Francis.»

«Jerry hat das alles auch hinter sich gelassen», sagte Maria. «Er hat sich hervorragend geschlagen in London, Jimmy. Seine Herausgeberin hat gesagt, er sei der beste Journalist, mit dem sie je zusammengearbeitet hat.»

Perez fragte sich, ob das tatsächlich stimmte. «Wo war Jerry gestern?», fragte er.

«Das habe ich Ihrem Sergeant schon gesagt. Beim Ölterminal, auf der Jagd nach einer großen Story.»

«Und wissen Sie, wie der Verlobte von Evie heißt?» Perez nahm zwar an, dass es bloßer Zufall war, dass Jerry Markham nach Sullom Voe gefahren war, wo ganz in der Nähe der künftige Mann des Mädchens arbeitete, dem nachgehen musste man aber trotzdem.

«Er heißt Henderson», sagte Markham. «John Henderson.»

Perez entschuldigte sich für die Störung und ging, seinen Kaffee hatte er gar nicht angerührt. Die anderen Fragen konnten warten. Schließlich war es ja nicht sein Fall. Auf halbem Weg die Böschung hinauf zu seinem Haus blieb er stehen und sah aufs Meer hinaus. Hier hatte er einen ganz guten Handyempfang. Hundert Yards weiter, und er würde ihn wieder verlieren. Er rief Sandy an, und während er wählte, zitterten seine Hände leicht. Er brachte in Erfahrung, was für den Nachmittag geplant war, und fragte dann, ob er sich nicht mit Sandy und der Kommissarin aus Inverness beim Terminal treffen könne, nur um bei den Befragungen zuzuhören. Falls er dabei nicht im Weg sei.

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Kapitel 10

Als Sandy ihr mitteilte, dass Jimmy Perez sich beim Ölterminal von Sullom Voe mit ihnen treffen würde, war Willow unschlüssig, was sie davon halten sollte. Vermutlich sollte sie sich freuen, dass es Perez gut genug ging, um in die Ermittlungen einzusteigen. Er machte diesen Job schon länger als sie, und sie konnte seine Kenntnisse von Land und Leuten hier gut brauchen. Sandy war zwar mit Feuereifer dabei, doch besaß er einfach nicht genug Selbstvertrauen oder Begabung, um mit dem Geistesblitz aufzuwarten, der einen Fall zum Abschluss bringen konnte. Andererseits rissen männliche Kommissare ihrer Erfahrung nach alle Entscheidungen an sich, und das brachte sie oft so auf, dass sie am Ende entweder hysterisch oder störrisch wurde. Ein zänkisches Weib mit Prämenstruellem Syndrom. Und außerdem war das hier ihr erster Fall als Senior Investigating Officer. Sie war nicht gerade erpicht darauf, den Ruhm mit jemandem teilen zu müssen.

Die Regenwolken waren mittlerweile weitergezogen, aber es wehte noch ein frischer Wind. Sie nahmen die Straße, die nordöstlich durch die Hügel nach Sullom Voe führte.

«Was ist er denn so für ein Mensch, dieser Jimmy Perez?», fragte sie.

Ein Schaf trottete auf die Straße, und es dauerte eine Weile, bis Sandy antwortete. Schließlich sagte er: «Er ist ein guter Mann.» Noch eine Pause trat ein. «Ein großartiger Ermittler», fügte er dann hinzu.

Das war nicht gerade eine ausführliche Antwort, doch ihr war klar, dass es die einzige war, die sie bekommen würde. Unvermittelt tauchte das Ölterminal vor ihnen auf. Bevor die Straße eine Kurve um die Hügel machte, wurde es vom Torfmoor verdeckt, und die Öltanks und das Kraftwerk wirkten wie die Hinterlassenschaften von Außerirdischen. Wie die Kulisse eines alten Science-Fiction-Films. Sie dachte, Touristen könnten ganze vierzehn Tage auf den Shetlands verbringen, ohne von dem Öl, das die Inseln so grundlegend verändert hatte, irgendetwas zu sehen oder zu spüren.

Am Haupttor hielten sie an. Ein Mann vom Sicherheitsdienst kam auf den Wagen zu. «Hier können Sie nicht rein. Um weiterzufahren, brauchen Sie eine Genehmigung.»

«Wir haben eine Genehmigung.» Sandy erklärte, wer sie waren und was sie beim Terminal machten. «Heute Morgen habe ich mit Ihrem Pressesprecher telefoniert.»

Das Tor schwang auf, und die Betonpoller dahinter versanken im Boden, sodass sie durchfahren konnten. «Warten Sie hier. Andy kommt und holt Sie ab.» Der Wachmann sprach durch das Autofenster zu ihnen. «Ich habe im Radio von dem Mord gehört.» Er war ziemlich groß. War wahrscheinlich mal beim Militär, vermutete Willow. In der Uniform schien er sich wohl zu fühlen.

«Hatten Sie gestern auch Dienst?»

Offenbar überraschte es ihn, dass sie die Frage stellte, durch das offene Wagenfenster über Sandy hinweg, aber er antwortete trotzdem. «Ich hatte Spätschicht. Von zwei Uhr nachmittags bis um zehn.»

«Dann haben Sie doch sicher auch Jerry Markham gesehen? Er war am Nachmittag hier beim Terminal.»

«Ich habe ihn rein- und später wieder rausgelassen.» Der Mann blickte ihr direkt in die Augen. «Als er mit seinem tollen Wagen durch dieses Tor rausgefahren ist, war er noch quicklebendig.»

«Um wie viel Uhr wird das gewesen sein?»

«So gegen vier, halb fünf.»

«Und mit wem hat er sich hier getroffen?» Willow spürte, dass der Mann ihr nur widerwillig antwortete, begriff aber nicht, wieso er so abweisend war. Ihm musste doch klar sein, dass sie bei einem ungeklärten Mord Fragen zu stellen hatten. Sie merkte, wie sie sich im Gegenzug innerlich anspannte, versuchte aber, freundlich zu bleiben. Es führte zu nichts, wenn sie die Beherrschung verlor.

«Mit Andy Belshaw, dem Pressesprecher. Ich hatte Markham erwartet. Andy sagte mir, dass er wahrscheinlich kommen würde.» Der Mann verlagerte sein Gewicht auf den anderen Fuß. Über ihnen krächzte ein Rabe. «Ich habe ihn in Andys Büro geschickt. Sie können ja ihn fragen, worum es ging.» Es war klar, dass er sie loswerden wollte. Vielleicht mochte er einfach nur keine Polizei. Willow wollte gerade aussteigen, damit sie sich besser weiter unterhalten konnten, als auf der Straße hinter ihnen noch ein Auto auftauchte. Es hielt auf einem Parkplatz auf der anderen Seite des Zauns, und ein dunkelhäutiger Mann stieg aus und kam auf sie zu.

«Das ist Jimmy Perez», sagte Sandy. «Sie können ihn durchlassen! Er gehört zu uns», rief er dem Sicherheitsmann zu, dann sprang er aus dem Wagen. Willow folgte ihm etwas langsamer. Sie fand, dass Perez’ Aussehen zu seinem Namen passte; er hatte dunkle Haare und dunkle Augen, und seine Haut war olivfarben. In Südspanien würde er nicht weiter auffallen, dachte sie, hier aber sticht er heraus. Sie fragte sich, wie es ihm in der Schule ergangen sein mochte. Schließlich wusste sie, wie es war, in einer kleinen Gemeinschaft anders als die anderen zu sein. Sandy wuselte um ihn herum, aber Perez nahm gar keine Notiz von ihm; er kam auf Willow zu, mit ausgestreckter Hand.

«Sie müssen die Kommissarin aus Inverness sein», sagte er. «Herzlich willkommen.» Und er lächelte, was ihn große Mühe zu kosten schien. «Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich dabei bin? Ich soll nach und nach wieder in den Job zurückfinden. Davon haben Sie bestimmt erfahren. Sandy hat es Ihnen sicher erzählt.»

Sie nickte.

«Sollen wir es angehen?», fragte er, und erst da merkte sie, dass sie ihn anstarrte und alle darauf warteten, dass sie etwas sagte.

Sie riss sich zusammen und nickte wieder. «Natürlich.»

Alles an Belshaw war gewaltig: seine Hände, der Kopf, die Zähne, die Stimme. Auch er war aus England hergezogen. Willow fragte sich, wie das funktionierte: Lebten alle diese Leute aus dem Süden wie Exilanten, die nur untereinander Kontakte knüpften? Kurz schwebte ihr das Bild von Kolonialafrika vor Augen, die weißen Herren mit ihren exklusiven Clubs, ihren Cocktailpartys und vornehmen Ehefrauen. Aber auf den Shetlands, dachte sie dann, lief es sicher ganz anders ab.

Belshaw empfing sie freundlich. Er bot ihnen Tee an und bedeutete seiner Sekretärin, sich darum zu kümmern. Die ganze Zeit über lächelte er breit und zeigte dabei seine riesigen weißen Zähne, und seine muntere Stimme klang stets wie ein Lachen, sogar als er sagte, wie leid ihm die Sache mit Jerry Markham tue. «Er war ein guter Reporter», erklärte er. «Einer der besten seiner Generation.»

Belshaws Büro befand sich in einem Betonblock, der aussah, als wäre er in aller Eile hochgezogen worden, und der immer noch behelfsmäßig wirkte. Aus dem Fenster schaute man auf kahles Hügelland und Schafe. Perez hatte sich in eine Ecke gesetzt und nahm an der Befragung nicht teil. Er verharrte völlig unbewegt, und Willow fragte sich, ob er schon immer so gewesen war oder ob erst der Tod seiner Verlobten ihn hatte erstarren lassen. Hatten Schuld und Selbstmitleid seinen Herzschlag verlangsamt und ihn auf diese Weise apathisch gemacht? Befand er sich in einer seltsamen Art von Winterschlaf?

«Kannten Sie Jerry Markham denn?», fragte Willow. «Ich meine, bevor er Sie gestern hier aufsuchte.»

«Ich lebe jetzt seit fünfzehn Jahren auf den Shetlands», sagte Belshaw. «Ich bin direkt nach der Uni mit einem befristeten Arbeitsvertrag hierhergekommen, ein Verwaltungsjob in der Presseabteilung. Aber dann hat’s mich erwischt. Ich habe eine Einheimische geheiratet. Jerry kannte ich aus der Zeit, als er bei der Shetland Times arbeitete.»

«Waren Sie miteinander befreundet?»

«Er war jünger als ich, doch ab und zu tranken wir ein Bier zusammen. Man musste aber auf der Hut sein. Er war immer auf der Jagd nach einer Story. Jerry war immer im Dienst.»

«Hat Jerry Sie angerufen, um einen Termin auszumachen?», fragte Willow. «Oder ist er einfach so hergekommen, in der Hoffnung, dass Sie Zeit für ihn hätten?»

«Peter hat das Treffen arrangiert», sagte Belshaw. «Sein Vater.»

«Aber wieso?», fragte Willow. Sie sah, dass der nächste Regenschauer herangezogen war und die Wolken jetzt den Blick auf den Hügel verdeckten. Gleich würde es wieder regnen. Das Wetter änderte sich hier genauso schnell wie auf den Uists. «Wieso hat Jerry Sie nicht selbst angerufen?»

Belshaw zuckte die Schultern. «Vielleicht war er schon unterwegs nach Norden und hatte auf der Fähre keinen Empfang.»

Willow bohrte nicht weiter nach, behielt dieses Detail aber im Hinterkopf. «Und was wollte er?», fragte sie. «Was wollte er mit Ihnen besprechen, dass er dafür den ganzen Weg bis auf die Shetlands auf sich genommen hat?»

«Ganz so war es ja nicht.» Belshaw entblößte wieder lächelnd die Zähne. «Er war hergekommen, um seine Eltern zu besuchen, und dachte, da könnte er auch gleich was über das Thema Rohstoffe schreiben. Einen Hintergrundbericht über den Beitrag der Shetlands zur Energieversorgung. Er wollte sich auch die Windturbinen anschauen und über die Pläne recherchieren, Strom aufs Festland zu exportieren. Und er wollte sich über das neue Gasterminal gleich hier nebenan informieren. Das Gezeitenkraftwerk erwähnte er auch. Hier soll ja ein Pilotprojekt dafür entstehen. Verglichen mit uns ist das alles natürlich Kleinkram. Vielleicht wollte er in seiner Story die erneuerbaren Energien den herkömmlichen gegenüberstellen.»

«Verstehe», sagte Willow, dachte aber, dass Jerry seinen Eltern einen ganz anderen Eindruck vermittelt hatte. Sandys Bericht zufolge war er hergekommen, um dem Hinweis auf eine große Story nachzugehen. Natürlich konnte Sandy das falsch verstanden haben. Er bekam leicht mal etwas falsch mit. Perez wechselte die Sitzposition, und sie dachte, er wollte vielleicht eine Frage stellen. Sie blickte zu ihm hinüber, doch er schüttelte beinahe unmerklich den Kopf und lächelte sie wieder so bemüht an.

«Ich habe ihm das ganze Gelände gezeigt», sagte Belshaw. «Ihn überall herumgeführt und ihm unsere Sicherheitsmaßnahmen für Ölunfälle erklärt. Die Übungen haben ihn interessiert – wir führen Probealarme durch für den Fall, dass einmal Öl ausläuft.»

«Hat er noch mit anderen Leuten gesprochen, als er hier war?», fragte Willow. Draußen ging ein plötzlicher heftiger Schauer nieder, der Regen peitschte gegen das Bürofenster, und das Prasseln auf dem flachen Dach war so laut, dass sie lauter sprechen musste, damit Belshaw sie verstand.

«Ich glaube nicht. Vielleicht hat er kurz mit jemandem geplaudert, den er von früher her kannte.» Belshaw überlegte. «Er hat telefoniert. Hat sich entschuldigt und gesagt, es sei wichtig.»

«Irgendeine Idee, mit wem er gesprochen haben könnte?»

Wieder bleckte Belshaw die Zähne. «Nicht die leiseste. Er ist beiseitegegangen, und ich konnte nichts verstehen.»

Willow merkte sich, dass sie Markhams Netzanbieter aufspüren und die Anrufe zurückverfolgen mussten.

Erneut rutschte Perez auf seinem Sitz herum, und diesmal stellte er zögernd eine Frage, nachdem er Willow mit einem Blick um Erlaubnis gebeten hatte. «Wussten Sie, ob Markham danach direkt nach Hause fahren wollte? Ich frage mich, ob er vielleicht noch mit dem Hafenmeister gesprochen hat oder mit einem der Lotsen.»

Belshaw schüttelte den Kopf. «Davon wüsste ich sowieso nichts. Die haben ihr eigenes Gebäude, gleich neben dem Flughafen von Scatsta.» Er schwieg einen Moment. «Ich hatte das Gefühl, dass er noch was anderes von mir wollte. Der Rundgang, den ich mit ihm gemacht hatte, war reine Routine, und er hatte lang genug auf den Shetlands gearbeitet, um das alles schon zu kennen. Vielleicht hoffte er ja, ich könnte ihm mehr über das Gas und die erneuerbaren Energien sagen, aber davon verstehe ich leider nichts.»

Kurz darauf liefen sie durch den Regen zu ihren Autos. «Wir treffen uns dann auf dem Revier wieder, ja?» Sie rief die Einladung zu Jimmy Perez hinüber. Er hatte sich nicht weiter geäußert, was er als Nächstes tun wollte. Einen Moment lang zögerte er, dann nickte er.

«Ich fahre hinter Ihnen her», sagte er. «Wir sehen uns dann dort.»

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Kapitel 11

Draußen vor dem Polizeirevier verspürte Perez einen Anflug von Panik. Auf der anderen Straßenseite war das Rathaus im Stil eines mittelalterlichen schottischen Schlosses, mit seinem imposanten Eingang und den Türmchen, und ein Stück den Hügel hinab lag der Sportplatz, auf dem bei Up Helly Aa die Wikingergaleere in Brand gesetzt wurde. Dieser Ort war ihm so vertraut wie sein Elternhaus. Normalerweise ging er immer ins Revier, ohne groß darüber nachzudenken. Erst letzte Woche war er dort gewesen, hatte mit dem diensthabenden Wachtmeister an dessen Schreibtisch geplaudert und war dann weiter in sein altes Büro mit Blick über die Stadt gegangen. Doch jetzt, während Sandy und diese schlaksige Frau mit den zerzausten Haaren ihn anschauten, war ihm, als brächte er nicht die Kraft auf, die Tür aufzustoßen. Er stellte sich vor, wie es drinnen roch, sah die Farbe des Wandanstrichs vor sich, und eine absurde Angst packte ihn. Frans Mörder hatte in diesem Gebäude gesessen und seine Untaten mit einem Schwall bedeutungsloser Worte verteidigt. Die Erinnerung an diese Begegnung überkam Perez von Zeit zu Zeit und schreckte ihn auf, und jetzt war sie wieder da, sie lähmte ihn, machte ihm jede Bewegung unmöglich; vor Angst und Wut war ihm körperlich ganz elend. Er war kurz davor, sich einzureden, er bekäme einen Herzanfall.

«Warum fahren wir nicht zu mir?», sagte er rasch. «Nicht nach Ravenswick, sondern in meine alte Bude unten am Meer. Ich war erst vor ein paar Tagen dort, um zu lüften. Kaffee und Tee habe ich da. Auch Bier, wenn Sie mögen. Da können wir alles besprechen, ohne unterbrochen zu werden. Wir können mit meinem Wagen hinfahren, und ich bringe Sie dann wieder hierher zurück.» Er merkte, dass er zu viel redete, glaubte aber, dass er sich in seinen privaten Räumen sicherer fühlen würde.

«Warum nicht?», fragte Sandy, als wäre diese Einladung die natürlichste Sache der Welt.

Die Frau sagte nichts, kam aber mit.

Das Haus war schmal und hoch und stand direkt am Wasser. Früher hatten dort Boote festgemacht, um ihre Waren zu löschen. Die Zimmer waren durchflutet von reflektiertem, gleißendem Licht.

«Was für ein herrliches Plätzchen!» Willow ging ihm voraus und schaute sich um. Gleich in der Tür blieb sie stehen, und fast wäre er in sie hineingelaufen. Ihr langes Haar kitzelte ihn im Gesicht, und er konnte das Shampoo riechen, das sie am Morgen benutzt hatte. Zitrone. Perez machte einen Schritt zurück, völlig verwirrt, denn er wollte die Hand ausstrecken, um sie zu berühren, wollte über die Rundung ihrer Schulter streichen, dabei war er sich doch so sicher gewesen, nie wieder eine Frau berühren zu wollen. Erneut packte ihn die Wut – diesmal auf sich selbst.

Er führte die beiden ins Wohnzimmer und ging selbst in die winzige Küche, um Kaffee zu kochen. Hinten im Schrank fand er eine Packung Kekse, riss sie auf und leerte sie auf einen Teller. Vollkornkekse mit Schokolade, Cassies Lieblingssorte. Aus dem Kühlschrank holte er eine Dose Bier für Sandy. Er hörte, wie die beiden sich leise unterhielten, versuchte aber nicht zu verstehen, was sie sagten. Das Interesse an dem Mord an Jerry Markham, das ihn früher am Tag durchzuckt hatte, war längst verflogen. Jetzt fragte er sich, wieso er versucht hatte mitzumischen, wieso er die Böschung hinab ins Ravenswick Hotel gegangen war und mit Peter und Maria gesprochen hatte.

Als er mit dem Tablett ins Wohnzimmer kam, stand Willow noch immer am Fenster und schaute über die Bucht Richtung Bressay. Sie nahm die Tasse, die er ihr reichte, und setzte sich mit kerzengeradem Rücken auf den Fußboden. Sandy machte die Bierdose auf und nahm sich eine Handvoll Kekse.

«Also, was wissen wir?», fragte Willow. Sie sah die beiden an, und Perez dachte, dass es ein merkwürdiges Team war, das man ihr da aufgehalst hatte. Das kam ihm nicht fair vor, schließlich war es ihr erster großer Fall. Ein emotionaler Krüppel, der jederzeit in Tränen ausbrechen und bei jeder Gelegenheit die Beherrschung verlieren konnte, und ein junger Kerl von Whalsay, der noch gar nicht richtig erwachsen war. Plötzlich tat sie ihm leid, und er bemühte sich, Interesse zu zeigen.

«Haben Sie gehört, dass es Gerede über Markham gab, als er von den Shetlands wegzog?», fragte Perez. Er erzählte ihnen, was er über Jerrys Beziehung zu Evie Watt wusste.

«Ich habe sie ab und zu gesehen», sagte Sandy. «Hat sich nicht viel in Bars rumgetrieben. Ich hätte sie für ein ruhiges, ernstes Mädchen gehalten. Ihr Vater lässt sich in seiner Kolumne immer über die alten Traditionen aus, und auf mich hat sie auch irgendwie altmodisch gewirkt. Gläubig.»

«Aufs Feiern ist sie also nicht gerade wild?», fragte Perez. Sandy mochte Mädchen, die gern feierten.

«Nein», sagte Sandy. «Alles andere als das.»

«Aber sie hat sich in Jerry Markham verliebt.» Willow blickte auf. «Und war unerfahren genug, um ungewollt schwanger zu werden. Aber vielleicht war das ja auch ihr Plan. Sie dachte, auf diese Art könnte sie ihn an sich binden, den jungen, aufstrebenden Journalisten. Nur dass er sich aus dem Staub gemacht hat.»

«Sie hat das Kind bald danach verloren», sagte Perez. «Offenbar hat sie ihr Studium abgeschlossen und arbeitet jetzt auf den Shetlands. Könnte die Mühe wert sein, mal mit ihr zu reden. Vielleicht kann sie uns einen Einblick in das Wesen des Toten geben, auch wenn sie wohl kaum verdächtig ist.»

«Könnten Sie das übernehmen, Jimmy? Mit Ihnen spricht sie sicher offener als mit jemandem von außerhalb.»

Perez dachte, dass die Kommissarin von den Äußeren Hebriden froh war, etwas für ihn gefunden zu haben, etwas Gefahrloses und Einfaches, was ihm wieder Selbstvertrauen geben konnte. Aber er hatte nichts dagegen. Ausnahmsweise empfand er Erleichterung, Anweisungen ausführen zu können, anstatt sie erteilen zu müssen. Wenn er dieses Team leiten würde, hätte er genauso gehandelt. «Sicher», sagte er. Morgen war Sonntag. Er fragte sich, ob Evie immer noch gläubig war, ob sie also in der Kirche sein würde. Oder hatte sie diesen Trost verloren, als sie im Süden auf die Universität gegangen war?

«Wir müssen Markhams Handy finden.» Willow sprach weiter. Sie schien sich auf dem Fußboden sehr wohl zu fühlen, ein Bein hatte sie ausgestreckt, das andere angezogen. «Die Markhams haben bestimmt die Nummer, und vom Anbieter können wir uns dann die Einzelheiten geben lassen. Das Handy war nicht bei seinen übrigen Sachen.»

«Soll ich versuchen, Vicki Hewitt zu erreichen?» Sandy nahm noch einen Keks und hielt ihn am Rand fest, um keine Schokoladeflecken an die Finger zu bekommen. «Sie sollte mit ihrer Arbeit am Museum jetzt eigentlich fertig sein.»

«Das kann bis morgen warten.»

Wieder dachte Perez, dass er genauso vorgegangen wäre. Nur nichts überstürzen. Es war wichtiger, ein Gespür für noch unbekanntes Terrain zu gewinnen. Einen Augenblick lang saßen sie schweigend beieinander. Draußen ging die Flut zurück, und sie konnten das Wasser auf dem Kies gluckern hören.

«Da gibt es noch was Haariges», sagte Willow. «Ich habe über die Staatsanwältin nachgedacht …»

Überrascht sah Perez auf.

«Was ist mit ihr?»

«Ich glaube, sie steckt da irgendwie mit drin. Weiß etwas. Nicht, dass sie den Mord begangen hätte – ich kann mir jedenfalls nicht vorstellen, dass sie eine blutige Leiche in ein Boot trägt. Blut macht sich einfach nicht so gut auf Kaschmir. Aber da ist etwas, was sie uns verschweigt.» Sie blickte über Sandy hinweg Perez an. Sie hätten Eltern sein können, die Erwachsenendinge besprachen und von dem Kind im Zimmer keine Notiz nahmen. «Halten Sie mich für überspannt? Bilde ich mir da was ein?»

Darauf gab Perez keine direkte Antwort. «Sie lebt sehr zurückgezogen», sagte er langsam. «Und Sie können sich ja vorstellen, wie so was bei den Menschen hier ankommt. Wir tun nichts lieber, als unsere Nase in die Angelegenheiten anderer zu stecken. Ich verstehe schon, dass es ihr furchtbar unangenehm ist, wenn eine Ermittlung plötzlich in ihr Privatleben hineinreicht.»

«Aber ist es denn wirklich nur ein Zufall?», fragte Willow. «Dass die Leiche in der Jolle direkt vor ihrem Haus gefunden wurde. Warum hat der Mörder Markham nicht da gelassen, wo er ihn umgebracht hat? Das Rudern ist das Einzige, was Rhona Laing gemeinsam mit anderen macht. Sicher wissen alle, dass sie ein Auge auf das Boot hat und höchstwahrscheinlich die sein wird, die die Leiche findet.»

«Dann glauben Sie, dass es so was wie eine Nachricht ist?» Perez wusste nicht recht, was er davon halten sollte. Von Verschwörungstheorien und seltsamen Zeichen war er noch nie begeistert gewesen. Aber andererseits, wenn er letzten Oktober auf Fair Isle verrückte Theorien und Ideen zugelassen hätte, wäre Fran jetzt vielleicht noch am Leben. Schon möglich, dass er etwas offener für solche Dinge sein sollte.

«Wahrscheinlich nicht!» Willow grinste ihn an. «Sie halten mich für bescheuert, nicht wahr?»

«Ich denke, dass es nicht schaden kann rauszukriegen, ob es da mal eine Verbindung zwischen Markham und der Staatsanwältin gegeben hat. Bei jedem anderen Zeugen würden wir das ja auch tun. Vielleicht ist sie ihm mal über den Weg gelaufen, als sie noch Anwältin in Edinburgh war. Sie wohnt erst seit ein paar Jahren hier.»

«Einer von meinen Leuten in Inverness soll da mal ein bisschen rumstöbern», sagte Willow. «Da gibt es einen Kerl, der bei so was wahre Wunder vollbringt. Man muss ihn nur den ganzen Tag vor einen Bildschirm setzen, schon ist er glücklich.» Sie stand auf, mit einer einzigen geschmeidigen Bewegung. Perez dachte, wenn sie nicht so groß wäre, könnte sie Tänzerin sein oder Turnerin. «Wir sollten aufs Revier zurückfahren und ein paar Leute anrufen. Ich muss herausfinden, ob gestern Nachmittag jemand im Museum war. Vielleicht hat ja einer gesehen, wie das Auto dort abgestellt wurde. Immerhin war es taghell, und es ist ein ziemlich auffälliger Wagen. Könnten Sie das übernehmen, Sandy? Auch das ist eher was für einen Einheimischen.»

Sandy nickte. Es sah aus, als wäre er in seinem Sessel fast schon eingeschlafen. «Kein Problem. Das mache ich morgen gleich als Erstes. Es wundert mich sowieso, dass wir noch nicht mehr über den Wagen erfahren haben. Die Leute wissen doch, dass uns das interessiert.»

«Von allem, was Sie mir über diesen Fall berichtet haben, ist das das Merkwürdigste.» Perez dachte, dass das wirklich erstaunlich war. Anders als bei jeder anderen Ermittlung, die er je erlebt hatte. «Niemand hat etwas gesehen. Weder wie der Wagen nach Vatnagarth noch wie die Leiche ins Boot gekommen ist. Als wäre der Mörder unsichtbar gewesen.» Er blickte Willow und Sandy an, um sicherzugehen, dass sie ihm folgten. «Sie wissen doch, wie das hier so ist. Man meint, die Shetlands wären weit und unbewohnt, aber nehmen Sie bloß mal fünf Meilen abseits von jeder Straße eine Abkürzung übers Torfmoor, und irgendwer hat Sie unter Garantie dabei gesehen. Dieser Mörder ist schlau. Oder er hatte ein Riesenglück.»

«Über North Mainland war der Nebel gestern ziemlich dicht», sagte Sandy. «Das war so ein Nebel, in dem man sich vollkommen verirren kann. Deshalb hat niemand was gesehen.»

«Dann hatte er also Glück», stellte Perez fest. Aber er war nicht sicher, ob er an ein solches Glück glauben sollte.

Willow erklärte, sie würden zu Fuß zurück zum Revier gehen. «Die Bewegung wird uns guttun, und mir hilft es, die Gegend hier besser kennenzulernen. Mit einer Landkarte kann ich erst dann wirklich was anfangen, wenn ich alles einmal zu Fuß abgegangen bin.»

Als sie fort waren, wirkte das Haus sehr still. Perez brachte die Tassen in die Küche und machte Wasser im Kessel heiß, um sie abzuspülen. Im Wohnzimmer öffnete er das Fenster, um zu lüften. Wenn niemand das Haus bewohnte, roch es schnell modrig. Dann ging er im Geiste noch einmal durch, was Willow über die Staatsanwältin gesagt hatte. Rhona Laing war nicht sehr zugänglich, das musste er zugeben. Aber sie war unter Garantie ehrlich. Auf ihre Integrität hätte er sein letztes Pfund verwettet. Da stecken zwei starke Frauen ihr Territorium ab, dachte er. Mehr ist nicht dahinter.

Als er nach Ravenswick zurückfuhr, fiel ihm auf, dass der Wind nachgelassen hatte. Beim Supermarkt am Ortsrand hielt er an, um etwas zu essen zu kaufen, und auf dem Clickimin Loch kräuselte sich nicht einmal das Wasser. Sein neu erwachter Appetit fühlte sich wie Verrat an, doch er merkte, dass er wieder hungrig war wie ein Wolf, und kaufte Brot, Obst und Eier, dazu eine große Packung gemahlenen Kaffee. Dann fiel ihm ein, dass Cassie ja morgen Nachmittag wieder nach Hause kommen würde, und er ging noch einmal durch die Regalreihen, um Sachen für sie einzukaufen. Gesunde Sachen, die Frans Beifall gefunden hätten. Duncan, Cassies Vater, stopfte sie immer mit Junk Food voll, wenn sie bei ihm war. Er wollte sich nicht ständig um sie kümmern, aber wenn er sie einmal sah, erkaufte er sich ihre Zuneigung mit Süßigkeiten und Geschenken.

Zu Hause blinkte sein Anrufbeantworter, um anzuzeigen, dass er eine neue Nachricht hatte. Sie kam von Peter Markham, der fragte, ob es Neuigkeiten bei den Ermittlungen gebe. «Bitte melden Sie sich, wenn Sie etwas hören.»

Perez spielte die Nachricht ein paarmal ab, der Klang von Verzweiflung in Peters Stimme beunruhigte ihn. Natürlich wollte er wissen, was seinem Sohn zugestoßen war. Doch warum hörte er sich so an, als hätte er furchtbare Angst?

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Kapitel 12

Sandy brachte Willow Reeves in ihr Hotel, bevor er selbst nach Hause fuhr. Es war schon dunkel, und in der Hotelbar ging es ziemlich laut zu. Auf dem Weg zur Rezeption mussten sie an der offenen Tür vorbei, und er hatte das Gefühl, sich für die lärmenden Kerle, die sich an einem Samstagabend in einer Bar betranken und fluchten und Witze rissen, entschuldigen zu müssen, doch ihr schien das nichts auszumachen. Das Hotel, das Morag für sie ausgesucht hatte, lag direkt am Wasser, nicht weit von Perez’ altem Haus entfernt. Von den Zimmern aus konnte man manchmal Orcas in der Bucht sehen. Das erzählte Sandy Willow jetzt, wobei ihm wieder einmal auffiel, dass er klang wie ein Fremdenführer.

«Schlafen Sie gut», sagte er. Er hatte gewartet, bis sie eingecheckt hatte. Was den Umgang mit Frauen betraf, hatte man ihm gute Manieren beigebracht. Ein Teil von ihm fand es immer noch irgendwie seltsam, wenn eine Frau die Ermittlungen in einem Mordfall leitete oder Staatsanwältin wurde. Er hielt das nicht für falsch, würde aber noch eine Weile brauchen, um sich daran zu gewöhnen.

«Nur keine Sorge», sagte sie. «Ich schlafe immer gut.» Und sie verschwand im dunklen Treppenhaus, die schwere Reisetasche über die Schulter gehängt. Er hatte ihr angeboten, sie bis zum Hotel für sie zu tragen, doch sie hatte ihn angesehen, als hätte er den Verstand verloren.

Am nächsten Morgen war sie noch vor ihm auf dem Revier. Das Haar hatte sie heute zurückgebunden, doch es sah immer noch zerzaust aus, und sie trug den gleichen schlabberigen Pullover wie gestern. Sie blickte von dem Schreibtisch auf, den man in dem kleinen Büro, das Perez einst gehört hatte, für sie freigeräumt hatte. Vor ihr auf dem Tisch stand eine Tasse mit etwas, das nach Kräutern duftete und wie Urin aussah.

«Ich habe den Netzanbieter von Markham gefunden», sagte sie. «Die Handynummer habe ich von seinen Eltern. Da scheint es allerdings ein Problem zu geben – sieht so aus, als hätte er kürzlich eine neue Nummer bekommen –, aber sie versuchen, das für mich zu klären. Für Neuigkeiten aus Aberdeen, was die Obduktion betrifft, ist es noch zu früh.»

«Dann mache ich mich mal auf den Weg nach Vatnagarth», sagte Sandy. «Das Museum ist heute Vormittag geöffnet, das habe ich auf der örtlichen Website nachgesehen.» Er übernahm immer lieber die Aufgaben, die außerhalb des Büros anfielen. Hier drinnen wurde er das Gefühl nicht los, dass die anderen ihm über die Schulter blickten und seine Arbeit beurteilten.

«Ist gut», erwiderte Willow. «Ganz wie Sie meinen.» Ihre Aufmerksamkeit wurde bereits wieder von dem Bildschirm gefesselt, der vor ihr stand.

In dem Bergahornwäldchen lärmten unzählige Vögel, und die Sonne schien hell, als er zum Museum fuhr. Auf dem Parkplatz stand ein Minivan, Markhams Wagen aber war schon mitgenommen worden. Er sollte mit der Fähre nach Aberdeen gebracht werden. Auch das blau-weiße Absperrband war verschwunden, und es gab keine Hinweise mehr darauf, dass die Polizei sich jemals für diesen Flecken interessiert hatte.

Aus dem Schornstein des Häuschens quoll Rauch, und alles roch nach Torf. Die Tür stand offen, und er betrat den winzigen Raum, der das Hinterzimmer des Hauses von dem bescheidenen Vorderzimmer trennte. Zu seiner Linken führte eine weitere Tür in die Wohnstube. Das Fenster war so klein und die Wände waren so dick, dass kaum Licht in den Raum fiel. Er musste die Augen zusammenkneifen, um zu erkennen, ob überhaupt jemand da war. Dann erblickte er eine füllige Frau in einem Rock, der aussah wie aus Sackleinen, und einer Strickjacke. Solche Sachen kannte er von den Fotos im Haus seiner Großmutter, und einen Augenblick lang war er sich nicht sicher, ob die Frau lebte oder ob es eine Puppe war. Sie saß auf einem der traditionellen Stühle mit Armlehnen und gerader Rückenlehne dicht beim Herd. Er hatte das Gefühl, in die Vergangenheit zu reisen, in eins der Fotos bei seiner Großmutter zu treten. Dann bewegte sich die Frau; sie spann gekämmte Schafwolle mit einem Spinnrad zu Garn.

«Willkommen», sagte die Frau. «Kommen Sie nur herein.» Er glaubte, sie schon einmal gesehen zu haben, erst vor kurzem sogar, konnte sich aber nicht erinnern, wo. «Sehen Sie sich einfach um und melden Sie sich, wenn Sie eine Frage haben. Auf dem Tisch dort liegt eine Broschüre.»

«Ich bin kein Tourist.» Er war gekränkt. «Ich ermittle im Mordfall Jerry Markham. Sein Wagen wurde gestern auf dem Parkplatz vor dem Museum gefunden.»

Sie hielt in ihrer Arbeit inne und ließ die Schafwolle sinken. «Ich habe davon gehört. Wie furchtbar!»

«Und Sie sind?»

«Jennifer Belshaw. Jen.»

Und da fiel ihm ein, wo er sie gesehen hatte. Sie hatte zu den Frauen beim Junggesellinnenabschied am Freitagabend gehört. In der Bar in Voe, in der Willow und er gestern Mittagspause gemacht hatten, war über sie gesprochen worden. Und der Name ließ auch noch eine andere Glocke in seinem Kopf läuten. «Sind Sie vielleicht irgendwie mit Andy Belshaw verwandt?»

«Aye», sagte sie. «Das ist mein Mann. Wieso?»

«Jerry Markham hat ihn kurz vor seinem Tod noch auf Sullom Voe aufgesucht.»

«Nun, ich bin Mr Markham jedenfalls nie begegnet», sagte sie frostig. «Soweit ich weiß. Ich habe ganz bestimmt nichts mit seinem Tod zu tun.»

«Aber man hat sein Auto vor dem Museum gefunden, und Sie arbeiten schließlich hier.»

Sie lachte. «Ich arbeite nicht hier. Ich gehöre zu den Ehrenamtlichen. Das hier mache ich aus Freude an der Sache. Und heute Morgen bin ich bloß hier, weil meine Freundin sich verspätet hat. Sobald sie auftaucht, bin ich auch schon weg, um das Sonntagsessen für meine Familie zu kochen.»

«War denn am Freitagabend irgendjemand hier?» Ein Schuss ins Blaue, dachte er. Er konnte sich aufregendere Ziele für einen Freitagabend vorstellen als eine feuchte Bauernkate, die meilenweit von jeder Zivilisation entfernt lag.

«Ja», sagte sie. «Den ganzen Tag über waren Leute hier. Wir vermieten die Scheune für Veranstaltungen der Gemeinde. Am Vormittag war ein Lesekreis da, und am späten Nachmittag gab es einen Tanztee für die Seniorengruppe.» Sie blickte zu ihm auf. «Da spiele ich Geige, und deshalb war ich auch da. Am Abend wurde dann ein Diskussionsforum zu diesem neuen Projekt mit dem Gezeitenkraftwerk bei Hvidahus abgehalten.»

«Bei der Diskussion waren Sie aber nicht dabei?»

«Nein», sagte sie. «Das interessiert mich nicht. Außerdem feierte meine Freundin an dem Abend ihren Junggesellinnenabschied. Da durfte ich nicht fehlen.»

«Und Ihr Mann?»

Wieder lachte sie. «Der war sicher auch nicht hier! Andy arbeitet in Sullom und hält erneuerbare Energien für Teufelszeug. Er war im Sportzentrum von Brae. Da trainiert er eine Fußballmannschaft für Jungs.» Sie nahm ihre Spinnerei wieder auf und schien vollkommen entspannt.

«Könnten Sie mir vielleicht die Adressen der Teilnehmer des Diskussionsforums geben?»

«Aber sicher», sagte sie. «Wenden Sie sich an Joe Sinclair, der wird Ihnen sagen, wer daran teilgenommen hat.» Sie kritzelte eine Telefonnummer auf ein Stück Papier.

Während er zu seinem Wagen zurückging, wurde er das Gefühl nicht los, dass er bei dieser Befragung eine jämmerliche Figur abgegeben hatte. Als sie angefangen hatte zu lachen, hatte sie bestimmt über ihn gelacht.

Jeder auf den Shetlands kannte Joe Sinclair. Er war hier geboren und aufgewachsen, war dann aber zur See gegangen und hatte sich zum Kapitän eines riesigen Containerschiffs hochgearbeitet, mit dem er bis nach Singapur gefahren war. Danach war er in die Heimat zurückgekehrt, wo er nun seit zehn Jahren als Hafenmeister bei Sullom Voe arbeitete. Sinclair hatte fast überall seine Finger im Spiel und Freunde an allen wichtigen Stellen. Sandy rief ihn zu Hause an. Eine seiner Töchter ging an den Apparat, und als er ans Telefon kam, klang Sinclair ausgeruht und entspannt. Ein Mann Mitte sechzig, der das Wochenende mit seiner Familie genoss.

«Ich war nicht in Vatnagarth», sagte er. «Ich bin zwar im Ausschuss für das Gezeitenprojekt, aber das Treffen am Freitagabend hat die Gegenseite organisiert, und die hätten mich niemals eingeladen.» Er kicherte.

«Die Gegenseite?» Schon kannte Sandy sich nicht mehr aus.

«So ein Grüppchen Wichtigtuer. Die glauben, durch die Trafostation, die die erzeugte Energie dann abnehmen soll, würde die Umwelt rund um Hvidahus zerstört. Die meisten von denen sind Zugezogene, obwohl auch Francis Watt sie immer mal wieder mit seinem Gerede von Korruption und Verschwörung aufstachelt. Sie kennen doch bestimmt seine Kolumne in der Shetland Times.» Im Hintergrund konnte Sandy Sinclairs Töchter, die noch Teenager waren, lachen hören.

«Und wer hat jetzt an dem Treffen am Freitagabend teilgenommen?»

«Organisiert hat es ein Kerl namens Mark Walsh. Der hat für irgend so ein multinationales Unternehmen in England als Buchhalter gearbeitet, bevor er frühzeitig in Rente gegangen und hierhergezogen ist, um das Leben zu genießen. Die haben dieses große Haus in Hvidahus gekauft, und jetzt sieht er seine Investition durch das Gezeitenprojekt bedroht. Seine Frau ist ja ganz nett, aber Walsh stiftet einfach gerne Unfrieden. Ich bin mir nicht sicher, ob es ihm so gut bekommt, das Leben zu genießen.»

Mark und Sue Walsh wohnten in einem weiß getünchten Haus am Ende eines Wegs direkt am Pier von Hvidahus. Sandy kam es ziemlich protzig vor. An den Wänden hingen Bilder, überall standen Bücherregale, und der Garten war voll kunstvoll angelegter Blumenbeete. Das Ehepaar bat ihn freundlich in die Küche, als bekämen sie nicht viel Besuch und freuten sich, ihn zu sehen. Während Mark Walsh den Kaffee machte, plauderte seine Frau mit Sandy. Seit ihrer Studentenzeit hätten sie den Urlaub immer auf den Shetlands verbracht und dann, als ihr Mann früh in Rente gegangen sei, beschlossen, hierherzuziehen. In das Haus und seine Aussicht hätten sie sich sofort verliebt. Für sie beide allein sei es zwar zu groß, aber sie wollten eine vornehme Frühstückspension daraus machen. Sie hätten gerade mit dem Geschäft begonnen und seien für Juli und August schon ausgebucht. Sie lächelte. «Mein Mann kann sich einfach nicht zur Ruhe setzen.»

Sandy trank einen Schluck Kaffee, der für seinen Geschmack etwas zu stark war.

«Soweit ich weiß, waren Sie am Freitagabend in Vatnagarth. Da wurde ein Treffen abgehalten?»

«Von der Bürgerbewegung ‹Rettet Hvidahus›», erklärte Mark Walsh. «Wir sind auf die Shetlands gezogen, weil hier alles noch so ursprünglich ist. Das letzte unberührte Fleckchen Erde in Großbritannien. Selbstverständlich befürworten wir alternative Energien, aber doch nicht auf Kosten der Umwelt. Schauen Sie sich bloß mal diese schreckliche neue Windfarm an! Es ist an der Zeit, solchen Großprojekten Einhalt zu gebieten.»

Sandy bat Walsh nicht um weitere Erklärungen. Er selbst hielt alles für vorteilhaft, was die Shetlands mit günstigerer Energie versorgen konnte. «Hat einer der Teilnehmer vielleicht einen roten Alfa Romeo auf dem Parkplatz gesehen, als Sie gegangen sind?»

«Nein, und der wäre uns sicher aufgefallen. Wir waren nur zu sechst, und als wir wegfuhren, war der Parkplatz leer.»

«Um wie viel Uhr war das?» Sandy rührte noch mehr Zucker in seinen Kaffee.

«Noch früh. Gegen acht Uhr. Nachdem Jerry Markham nicht aufgetaucht war, erschien es uns sinnlos weiterzumachen.» Walsh blickte hoch. «An dem Abend war ich ziemlich sauer, aber jetzt weiß ich natürlich, dass er da schon tot war.»

«Sie haben Jerry Markham auf Ihrem Treffen erwartet?» Sandy versuchte, nicht allzu überrascht zu klingen.

«Natürlich. Ich dachte, deswegen sind Sie hier.» Walsh sprach sehr langsam, als würde er mit einem Kind oder einem Ausländer reden. Sandy, der bereits eine heftige Abneigung gegen den Mann gefasst hatte, hätte ihm am liebsten eine Ohrfeige gegeben. «Ich hatte an Markham geschrieben, das wäre doch eine Story, der es sich nachzugehen lohne. Wo er doch von den Shetlands komme. Er antwortete, er hätte sowieso vor, seine Eltern zu besuchen, da würde er gern bei unserem Treffen vorbeischauen. Natürlich ist er nicht aufgetaucht.»

«Ich habe Jerry Markham am Freitag noch gesehen», unterbrach ihn Sue Walsh. «So gegen elf Uhr vormittags.» Sie sah ihren Mann an. «Du hattest doch im Internet über ihn recherchiert, und ich habe ihn vom Foto her wiedererkannt.»

«Du hast mir gar nicht erzählt, dass du ihn gesehen hast.» Mark klang gekränkt.

«Nein? Das muss ich wohl vergessen haben.»

«Wo haben Sie Markham denn gesehen?» Sandy hatte das Gefühl, dass gleich ein Streit losbrechen würde.

«Im Café der Bonhoga Gallery. Wir wollen die Gästezimmer mit Kunst von den Shetlands schmücken, und dort wurden Arbeiten von Kunststudenten ausgestellt. Ich dachte, ich könnte dort vielleicht ein oder zwei Bilder billig bekommen.»

Sandy dachte nach. Die Bonhoga Gallery war in Weisdale, zwölf Meilen nordwestlich von Lerwick. Was hatte Markham dort gewollt?

«Er war nicht allein da», fuhr Sue fort. «Es war nicht viel los im Café. Weil die Sonne kurz rauskam, habe ich meinen Kaffee an einem der Tische draußen getrunken, deshalb konnte ich nicht hören, was sie sagten. Aber es sah aus, als würden sie streiten. Zumindest waren sie sich nicht einig.»

«Können Sie mir seine Begleitung beschreiben?», fragte Sandy.

«Es war eine Frau. Schlank. Gut angezogen. Ich würde sie auf Mitte bis Ende vierzig schätzen, aber sie saß mit dem Rücken zu mir, ihr Gesicht konnte ich also nicht sehen.»

«Jemand von hier?»

«Ich habe ihren Akzent ja nicht gehört.» Sue stand auf und blickte aus dem Fenster.

«Würden Sie sie wiedererkennen, wenn ich Ihnen ein Foto zeige?»

«Ich glaube nicht, nein. Wie ich schon sagte, ich habe sie ja bloß von hinten gesehen.»

Auf dem Rückweg nach Lerwick schaute Sandy bei der Bonhoga Gallery vorbei. Es war zwar ein kleiner Umweg, aber die Strecke war schön, und dort konnte er einen Teller Suppe und ein Sandwich essen. Im Café war mehr los als in dem Ausstellungsraum zwei Stockwerke höher, und er musste in der Schlange warten. Ein Kleinkind in einem Kinderstuhl plärrte laut, und es war schwierig, einen klaren Gedanken zu fassen. Zwei junge Mädchen servierten. Es kam ihm vor, als hätte er sie schon einmal gesehen, aber sie waren zu jung, um zum Kreis seiner Bekannten zu gehören. Dann zog die Familie mit dem kleinen Schreihals ab, und er fand einen Sitzplatz. Die Suppe war gut und sämig, und als er fertig gegessen und eine Kanne Tee bestellt hatte, war Ruhe in das Café eingekehrt.

Sandy ging zum Tresen. «Wart ihr zwei am Freitag auch hier?»

Doch es stellte sich heraus, dass die Mädchen noch zur Schule gingen und nur am Wochenende hier arbeiteten. «Unter der Woche ist Brian hier», sagte die eine. «Er betreibt das Café, und an den Freitagen backt er immer.»

Sandy nickte. Er kannte Brian und würde später mit ihm reden.

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Kapitel 13

Die erste Regatta der Saison fand auf St. Ninian’s statt. Da ihr Boot von der Spurensicherung beschlagnahmt worden war, hatten sie sich eine Jolle von der Mannschaft aus Weisdale geliehen. Rhona Laing war sich nicht sicher, wo ihr Boot sich jetzt befand, ob es überhaupt noch auf den Shetlands war. Sie stellte sich vor, wie die Fachleute an der Universität von Aberdeen es untersuchten und winzige Holzproben von den Sitzbänken schabten, über denen Jerry Markhams Leiche gelegen hatte. Doch sie wollte nicht zu viele Fragen zu den Ermittlungen stellen. Sie steckte da sowieso schon mit drin, weil sie den Toten gefunden hatte. Jetzt, fand sie, war es das Beste, eine professionelle Distanz zu wahren.

Das Wetter war herrlich zum Rudern, der Wind zu schwach, um hinderliche Wellen vor sich her zu treiben. Im Verlauf der Saison würden sie noch richtig schnell werden, doch heute würden sie sicher noch nicht den Rhythmus finden, dieses instinktive Gespür des Zusammenwirkens, das sich nach Monaten gemeinsamen Trainings einstellte. Für die Jahreszeit war es ziemlich mild, und nirgends war eine Regenwolke zu entdecken. Unten am Strand hatte schon jemand den Grill angeworfen, man roch Holzkohle und angebranntes Fleisch. Aus den offenen Kofferräumen der Autos wurden haufenweise Bierdosen ans Licht befördert. Kinder liefen die Flutlinie entlang. Die Ansicht von St. Ninian’s war auf allen Postkarten abgebildet. Sie war keine richtige Insel, sondern eine geologische Besonderheit, ein von der Hauptinsel durch eine Sandbank abgetrennter Strandstreifen. Der Sand war weiß und fein und das Wasser glasklar und blau. Genau wie die Besucher sich das Paradies vorstellten.

Auf diesem Streifen war einst ein gewaltiger Piktenschatz gefunden worden, und auch wenn sich die Originale in Edinburgh befanden, wurden im Museum von Lerwick doch Repliken ausgestellt. Manchmal ging Rhona in ihrer Mittagspause in das Museum und betrachtete die Broschen, die Schalen, die man bei Festgelagen benutzt hatte, und die reich verzierten Waffen, und dabei verspürte sie das Verlangen nach den Originalen mit einer Heftigkeit, die ihr den Atem raubte. Sie wollte Wein aus einer der alten Schalen trinken und das antike Silber an ihren Lippen spüren, eine mit Juwelen besetzte Brosche an ein schlichtes schwarzes Kleid heften, in dem Bewusstsein, dass der Schmuck zuletzt vor Hunderten von Jahren getragen worden war.

Liz, die Bauersfrau aus Bixter, hatte die Jolle auf einem Anhänger mit ihrem alten Land Rover hergebracht. Sie hatten das Boot auch schon zu Wasser gelassen und an einem provisorischen Ponton festgemacht. Nun stand die Mannschaft da und sah es sich an. Ein anderes Boot. Wie würden sie sich damit schlagen? Und alle redeten über den Mord. «Schon komisch, dass Sie die Leiche gefunden haben!», sagte Liz. «Wer rechnet denn schon mit so was? Merkwürdiger Zufall.»

Die Staatsanwältin wollte schon widersprechen, sagen, dass es natürlich ein Zufall gewesen sei, was sonst hätte es denn sein sollen? Auf einmal durchfuhr sie Panik, und das Blut schoss ihr in die Wangen. Doch Liz redete weiter, bevor sie etwas sagen konnte. «Ich meine, schließlich sind Sie die Staatsanwältin. Sie haben die Aufsicht über die Ermittlungen in so einem Mordfall. Das ist, als würde Ihnen jemand zurufen: ‹Bitte sehr, da ist die Leiche, jetzt machen Sie sich schon an die Arbeit.›»

Und bei dieser Vorstellung fiel Rhona in das Lachen der anderen ein und krempelte sich die Jeans hoch, bereit loszulegen. Ihr Rennen war das letzte an diesem Tag. In der Jolle zog sie sich die Handschuhe an und griff nach dem Ruder. Sie liebte dieses Gefühl, übers Wasser zu fliegen, sich ganz in der Bewegung zu verlieren, in diesem seltsam klaren Licht. Kein Raum mehr für Gedanken. Nur der Geruch nach Salz und Teer und feuchtem Holz. Sie landeten schließlich im unteren Mittelfeld. Bei jedem anderen Rennen wäre Rhona enttäuscht gewesen, aber heute war ihr das nicht wichtig. Es hatte gereicht, ihren Ängsten für eine Weile zu entkommen. Frauen aus anderen Mannschaften sprachen ihnen Mitgefühl aus. Das Ergebnis sei kaum überraschend, sagten sie, wenn die Mannschaft sich an ein geliehenes Boot habe gewöhnen müssen. An der Ziellinie war das Team aus Aith mit lautem Jubel empfangen worden.

Rhona hatte den anderen noch dabei geholfen, das Boot wieder auf den Anhänger zu laden, und wollte gerade nach Hause fahren, als sie die Kommissarin aus Inverness inmitten der Menge entdeckte. Willow hatte sich an einem der Grillstände einen vegetarischen Burger gekauft und trank schwarzen Tee aus einem Pappbecher. Sie hätte auch eine Touristin sein können, die gekommen war, um das lokale Ereignis mitzuerleben, oder jemand aus dem Süden auf Verwandtenbesuch. Entspannt und ungezwungen, wie sie sich umsah, fiel sie nicht weiter auf.

Sie ist gefährlich, dachte die Staatsanwältin plötzlich. Diese Frau könnte mein Leben hier zerstören. Rhona ließ die anderen aus ihrer Mannschaft zurück und ging über den Sand auf Willow zu. Sie war immer noch barfuß und hatte Sand an den Fußsohlen, weil sie die Jolle aus dem Wasser gezogen hatte, und ihre Sachen waren feucht von den Wasserspritzern der Ruder. Sie fühlte sich im Nachteil.

«Sind Sie meinetwegen hier, Inspector?»

«Ich war bei Ihnen zu Hause.» Willow warf einer Silbermöwe ein Stück ihres Brötchens zu. «Ihre Nachbarin hat mir gesagt, dass Sie hier sind. Zum ersten Rennen der Saison.»

«Hätte das denn nicht bis morgen im Büro warten können? Oder hat sich bei den Ermittlungen etwas derart Dringendes ergeben, dass Sie der Meinung sind, ich sollte das sofort erfahren?» Rhona stellte erfreut fest, dass sie professionell klang, nicht aber feindselig.

«Ich suche Sie nicht in Ihrer Rolle als Staatsanwältin auf.» Die Kommissarin strich sich eine lose Haarsträhne hinters Ohr. «Können wir uns hier vielleicht irgendwo unter vier Augen unterhalten?»

«Hier nicht», sagte Rhona scharf. «Und nicht so. Mir ist kalt, und ich muss duschen und mich umziehen. Sie können ja später noch mal bei mir zu Hause vorbeischauen.»

«Das ist gar nicht nötig», sagte Willow leichthin. «Wenn ich nur mit Ihnen zum Parkplatz gehen und wir uns dort kurz unterhalten könnten. Bestimmt können wir die Sache in wenigen Minuten klären.»

Dem konnte Rhona sich unmöglich verweigern, weshalb sie sich den Sand von den Füßen strich, in die Schuhe schlüpfte, sich einen Pullover überzog und Willow zum Parkplatz folgte. Sie setzten sich in Willows Mietwagen. Rhona glaubte es nicht ertragen zu können, die Kommissarin in ihr eigenes Auto zu bitten. Das wäre, als würde man Milch auf einem Teppich verschütten; den Fleck bekäme man nie wieder heraus. Unten am Strand räumten die Leute jetzt auf, sie sammelten den verstreuten Müll in schwarzen Säcken ein. Die Sonne stand schon tief, und die Helfer warfen lange Schatten.

«Das kommt mir wirklich sehr ungelegen, Inspector. Ich habe morgen einen harten Tag vor mir und würde jetzt gern nach Hause.» Sie wollte ihrer Stimme einen kühlen und geschäftsmäßigen Ton verleihen, argwöhnte aber, dass auch eine Spur Angst darin lag, die der Kommissarin sicher nicht entgangen war.

«Wir wissen mittlerweile mehr darüber, was Jerry Markham an dem Tag, als er umgebracht wurde, so gemacht hat.» Willow reckte sich plötzlich und schien die kleine gemietete Blechkiste von Auto ganz auszufüllen.

«Und?» Die Neugier der Staatsanwältin war echt.

«Am Nachmittag hat er sich mit dem Pressesprecher von Sullom Voe getroffen. Er behauptete, Recherchen für eine Story über neue Energiequellen anzustellen, über das Gas, das zum Terminal transportiert werden soll. Und über das Gezeiten- und das Windkraftprojekt. Die Shetlands als Energieversorger Großbritanniens.»

«Das ergibt wohl Sinn», sagte Rhona. «An der Entwicklung dieser Technologien herrscht großes Interesse. Die Shetlands sind überlaufen von Leuten aus Energieunternehmen. Zurzeit ist es fast unmöglich, ein Hotelzimmer zu bekommen.»

Es war, als hätte sie gar nichts gesagt. Willow fuhr einfach fort. «Am Vormittag dieses Tages ist Markham in der Kunstgalerie in Weisdale gesehen worden, so gegen elf Uhr.»

«In der Bonhoga», sagte die Staatsanwältin.

Willow blickte sie direkt an. «Kennen Sie die?»

«Natürlich kenne ich die! Die kennt jeder hier auf den Shetlands. Die Kunst dort mag den Leuten ja nicht unbedingt gefallen, aber sie gehen wegen des guten Kaffees und des hausgemachten Kuchens hin.»

«Und, hatten Sie am Freitagvormittag vielleicht Lust auf Kaffee und Kuchen?»

Die Frage kam überraschend, und einen Moment lang war Rhona überrumpelt. «Natürlich nicht. Da habe ich gearbeitet. Warum sollte ich mitten an einem Arbeitstag von Lerwick aus dahin fahren?»

«Um sich mit Jerry Markham zu treffen, vielleicht.»

Einen Augenblick lang herrschte Stille. Der Parkplatz, von dem aus man auf den Strand hinunterschaute, lag inzwischen verlassen da. Das Grillfeuer auf dem Sand rauchte noch, aber es war kein Mensch mehr zu sehen.

«Entschuldigung. Was unterstellen Sie mir da?» Als sie noch in Edinburgh als Anwältin praktiziert hatte, war ihr Ansehen gelegentlich vor Gericht in Frage gestellt worden. Damals hatte sie denselben Ton fassungsloser Entrüstung in ihre Stimme gelegt.

«Wir haben eine Beschreibung von der Frau, mit der Markham sich getroffen hat», sagte Willow. «Mitte bis Ende vierzig, gepflegt, schlank.»

«Das trifft auf tausend Frauen auf den Shetlands zu.»

«Schon möglich», sagte die Kommissarin, obwohl deutlich herauszuhören war, dass sie das bezweifelte. «Aber nicht auf tausend Frauen, die in unsere Ermittlungen verwickelt sind.»

Sie beugte sich vor, und Rhona konnte ihr ernstes Gesicht sehen, die ersten Fältchen um ihre Augen. Noch während sie sich eine Antwort überlegte, dachte die Staatsanwältin, dass Willow Reeves sicher nie eine Feuchtigkeitscreme benutzte.

«Ihnen ist doch klar, warum ich Sie das fragen musste?», fuhr Willow fort. «Wenn ich einem solchen Hinweis nicht weiter nachgehe, verletze ich meine Pflicht als Ermittlungsbeamtin. Es darf nicht so aussehen, als würde ich Sie bevorzugt behandeln.»

Einen Augenblick lang ließ Rhona sich von der freundlichen Stimme einwickeln. Vielleicht folgte Willow Reeves ja tatsächlich bloß den Dienstvorschriften. Doch dann kam ihr wieder der Gedanke, dass diese Frau gefährlich war.

«Ich habe mein Büro am Freitagvormittag nicht verlassen», sagte sie.

«Und da waren ja auch noch andere Leute. Die werden Ihre Aussage bestätigen. Jetzt habe ich meine Fragen gestellt und kann anderen Spuren folgen.» Willow nickte bekräftigend. Rhona zögerte. Diesmal hatte die Kommissarin ihre Worte zwar nicht als Frage formuliert, doch es war klar, dass sie eine Antwort erwartete. «Meine Sekretärin hatte sich am Freitag freigenommen», sagte sie. «Gegen Mittag hatte ich ein Meeting, und am Nachmittag war ich am Gericht, aber vor zwölf Uhr dreißig war ich allein. Ich bin nicht nach Weisdale gefahren und habe mich auch nicht mit Jerry Markham in dem Café der Bonhoga getroffen, doch beweisen kann ich das nicht.»

Willow nickte, und wieder herrschte Stille, die nur durch Möwenschreie von draußen unterbrochen wurde. «Haben Sie eigentlich Feinde?»

«Mir hat niemand den Schädel eingeschlagen, Inspector. Sollten Sie nicht eher nach Leuten Ausschau halten, die Markham den Tod wünschten, als nach solchen, die mich nicht leiden können?»

Willow warf den Kopf zurück und lachte. Das war überraschend ansteckend, und Rhona merkte, dass sie selbst lächeln musste.

«Ich neige dazu, die Dinge zu verkomplizieren», sagte die Kommissarin. «Schon seit jeher. Ich weiß, das ist ein Fehler – bei jedem Gespräch mit meinen Vorgesetzten kommt das auf den Tisch –, aber tun Sie mir doch den Gefallen. Dieser Mord ist so merkwürdig. Markham wurde nicht in Aith umgebracht, aber irgendwer ist das Risiko eingegangen, ihn in die Jolle zu legen und aufs Meer hinaustreiben zu lassen. An dem Tag herrschte dichter Nebel – das sagt mir jeder. Trotzdem war es verrückt, so etwas zu machen. Auf den Shetlands kann der Nebel ebenso schnell wieder verschwinden, wie er gekommen ist, und dann hätte jeder im Ort, ein Bauer auf den Hügeln mit seinen Schafen, Kinder am Strand oder eine Frau beim Wäscheaufhängen, den Mörder dabei gesehen, wie er sich abmüht, einen erwachsenen Mann in Ihr Boot zu hieven. Und selbst bei dem Nebel war nicht ausgeschlossen, dass jemand ihn stören könnte. Leute, die mit dem Hund rausgehen, oder Fischer, die kümmern sich nicht ums Wetter. Warum also hätte er so was tun sollen? Und warum ausgerechnet dort?»

«Glauben Sie etwa, das war eine Nachricht für mich?» Rhona achtete darauf, gleichgültig zu klingen, und fragte sich, ob sie Willow ermutigen sollte, in dieser Richtung weiterzuermitteln, oder ob sie es besser sofort als lächerlich abtat.

«Ich weiß – das ist albern, nicht wahr? Aber wie ich schon sagte, tun Sie mir doch den Gefallen. Gibt es jemanden, der Sie so sehr hasst? Irgendein Straftäter vielleicht, der meint, dass Sie ihn ungerecht behandelt haben?»

«Wir sind hier auf den Shetlands, Inspector, nicht in Glasgow. Rachemorde stehen hier nicht gerade auf der Tagesordnung. Jemand, der wegen Trunkenheit am Steuer sechs Monate den Führerschein abgenommen bekommt, wird sich kaum die Mühe machen, einen Mord zu begehen, nur weil er sich beleidigt fühlt.» Rhona spürte, wie ihre Anspannung nachließ; beinahe machte ihr dieses Gespräch schon Spaß.

«Irgendwas Persönlicheres vielleicht?» Willow blickte vor sich hin, und Rhona bekam nicht heraus, ob sie die Frage ernst nehmen sollte oder nicht.

«Ein verschmähter Liebhaber, meinen Sie? Etwas in der Art?» Am besten, beschloss sie, behandelte sie das Ganze wie einen Witz.

Langsam wandte Willow ihr das Gesicht zu. «Vielleicht. Warum nicht? Sind Sie einmal von jemandem verfolgt worden? Haben Sie merkwürdige Anrufe bekommen?»

«Nein, Inspector, nichts dergleichen. Wie ich gerade sagte, wir sind hier auf den Shetlands. Es wäre schon verdammt schwer, sich hier so aufzuführen, ohne dabei erwischt zu werden.»

Rhona erwartete, dass Willow darauf noch etwas erwidern würde, doch die Kommissarin schwieg eine ganze Weile, und als sie schließlich den Mund wieder aufmachte, tat sie es nur, um zu sagen, dass sie keine weiteren Fragen mehr an die Staatsanwältin hatte. Rhona machte die Wagentür auf und stieg aus. Ihre Schultermuskulatur war von der Bewegung des heutigen Tages schon ganz steif. Die Sonne spendete keine Wärme mehr, und ihr war kalt, und alle Glieder taten ihr weh, als würde sie Fieber bekommen. Willow schwang ihre langen Beine aus dem Auto und stieg ebenfalls aus, um auf Wiedersehen zu sagen.

«Danke, dass Sie mir Ihre Zeit geschenkt haben», sagte sie. «Fahren Sie jetzt nach Hause.»

Rhona fuhr los, sie fühlte sich, als hätte man ihr befohlen wegzutreten, als läge alle Macht nun in den Händen dieser Frau von den Äußeren Hebriden.

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Kapitel 14

Jimmy Perez saß in seinem Wagen vor der kleinen Kirche und beobachtete die Menschen, die hineingingen. Früher einmal war hier ein Dorf gewesen, und man konnte immer noch die Begrenzungen der Äcker sehen und die verfallenen Mauern, dort, wo die Häuser gestanden hatten, doch die Kirche war alles, was heute davon noch übrig war, und die meisten Gemeindemitglieder kamen mit dem Auto. Es war einer jener ruhigen, sonnigen Tage, die der späte Frühling manchmal mit sich brachte. Das Licht spiegelte sich im Meer und in einem kleinen See unweit der Straße. Perez war hier nur wenige Meilen vom Terminal bei Sullom Voe entfernt, doch von der Ölindustrie war nichts zu spüren.

Als kleiner Junge war er regelmäßig in den Gottesdienst gezerrt worden. Sein Vater war Laienprediger, und der Glaube seiner Mutter war ihm immer stark genug vorgekommen, um sie auch durch schwierige Zeiten zu führen. Aber vor kurzem hatte er sich gefragt, ob der Besuch der Frühmesse am Sonntag – das Singen der erbaulichen Lieder und das Lauschen der besinnlichen Predigten – nicht eher ihrem Wunsch nach Fortführung einer Tradition, einer Art tröstlicher Gewohnheit entsprang als tatsächlichem Glauben. Fran hatte den Glauben an Gott stets ein wenig missbilligend mit dem Glauben an den Weihnachtsmann verglichen. Aus einem Impuls heraus stieg er im letzten Augenblick aus dem Wagen, ging über das von den Schafen abgefressene Gras und schlüpfte leise in das Gebäude. Nach dem hellen Sonnenschein draußen kam es ihm in der Kirche dunkel vor, und er wartete, bis seine Augen sich an das Dämmerlicht gewöhnt hatten. Die Gemeinde sang bereits das erste Lied, und er nahm sich ein Gesangbuch und ein Liederblatt. Die Kirche war nur halb voll, und die meisten Besucher waren schon älter. Der Brauch, sonntags in die Messe zu gehen, war bei der jüngeren Generation offenbar nicht mehr sehr stark verankert.

Nach Frans Tod hatte er jeden Versuch seines Vaters, ihm Trost durch Glauben zu vermitteln, abgewehrt, doch nun empfand er die Vertrautheit der Worte und der Musik als beruhigend. Auf einen Gott, den es nicht gab, konnte er nicht wütend sein. Die Klänge spülten über ihn hinweg und schenkten ihm Raum, nachzudenken und sich zu erinnern.

Während der Bekanntgabe der kommenden Ereignisse kündigte der Pfarrer die bevorstehende Hochzeit zweier Gemeindemitglieder an: «Wir freuen uns sehr, dass Evie und John nächsten Samstag hier heiraten werden. Lasst uns auf gutes Wetter hoffen und für ein langes und glückliches gemeinsames Leben der beiden beten.»

Die Anwesenden lächelten wohlwollend und applaudierten sogar leise. Das glückliche Paar saß ganz vorn und winkte kurz, um sich zu bedanken. Der Pfarrer fuhr fort: «Außerdem habe ich erfahren, dass Evies Junggesellinnenabschied am Freitagabend fünfhundert Pfund an Spenden zugunsten der Water-Aid-Stiftung erbracht hat. Ich zähle normalerweise ja nicht zu denjenigen, die andere zu einer Kneipentour auffordern, doch dieses Mal wollen wir allen danken, die daran teilgenommen haben. Und wir freuen uns, dass Evie wieder nüchtern genug ist, um heute Morgen hier bei uns zu sein.» Höfliches, verhaltenes Gelächter, dann wurde das Schlusslied gesungen.

Perez verließ die Kirche, bevor das Lied zu Ende war. Er wusste, was passieren würde, wenn er blieb: Die Leute würden auf ihn zukommen und ihn wieder im Schoß der Kirchengemeinde willkommen heißen. Man würde ihn zum Kaffee oder zum Mittagessen einladen. Fragen stellen. Er war noch nie besonders gesellig gewesen, doch derzeit war es ihm einfach völlig unmöglich, über Belanglosigkeiten zu plaudern. Draußen in der Sonne war es warm, er blieb einen Moment stehen und konnte es sich beinahe gönnen, die Wärme zu genießen, bevor er zu seinem Wagen zurückging. Er war sich jetzt nicht mehr sicher, ob es eine so gute Idee gewesen war, zur Kirche zu kommen. Er hatte Evies Telefonnummer im Telefonbuch der Shetlands gefunden, doch als er angerufen hatte, war niemand an den Apparat gegangen. Diese Kirche lag ihrem Haus am nächsten, und er hatte gedacht, es mal zu probieren könne nicht schaden. Sandy hatte Evie als gläubig beschrieben, es war den Versuch also wert.

Zu Hause hatte er keine Ruhe gefunden; er hatte mit Duncan ausgemacht, dass er Cassie erst abholen würde, wenn sie zu Abend gegessen hätte, und der leere Tag hatte sich endlos vor ihm ausgebreitet. Jetzt aber glaubte Perez, dass es ein Fehler gewesen war herzukommen, um mit Evie zu sprechen. Er hatte nicht daran gedacht, dass sie mit ihrem Verlobten hier sein könnte. Schließlich konnte er ja kaum mit der jungen Frau über ihren toten Geliebten reden, wenn ihr jetziger Freund danebenstand.

Doch John Henderson fuhr schnell in einem weißen Wagen davon, als müsse er noch eine Verabredung einhalten. Perez erhaschte einen kurzen Blick auf ihn – ein Mann Mitte vierzig, sehr elegant in seinem Sonntagsanzug. Evie wartete, bis alle anderen fort waren, dann blieb sie gleich neben der Kirchenpforte stehen und unterhielt sich noch mit dem Pfarrer, traf, nahm Perez an, die letzten Vorbereitungen für den Tag ihrer Hochzeit. Sie hatte ein rundes Gesicht und dunkle Haare, und auch wenn er nicht verstehen konnte, was sie sagte, sah sie doch glücklich aus. Endlich kehrte der Pfarrer in die Kirche zurück, und Evie ging über die Wiese zur Straße. Es standen keine Autos mehr da, und Perez dachte, dass sie bestimmt zu Fuß nach Hause gehen wollte. Er öffnete die Wagentür und stieg aus.

«Darf ich Sie nach Hause fahren?»

An jedem anderen Ort der Welt wäre eine solche Einladung mit Misstrauen quittiert worden, aber Evie lächelte bloß.

«Nein, vielen Dank. Es ist so ein schöner Tag, und ich habe mich schon auf den Spaziergang gefreut.»

«Darf ich Sie dann begleiten?» Perez war nun neben sie getreten. Sie stand mit dem Rücken zur Sonne, und er musste blinzeln, weil ihm das in dem kleinen See gespiegelte Licht in die Augen schien. «Ich arbeite bei der Polizei. Wir ermitteln im Fall des Todes von Jerry Markham.»

«Ich dachte mir schon, dass ich Sie schon mal gesehen habe.» Sie hatte eine helle Stimme, in der immer noch eine Spur des Tonfalls von Fetlar zu hören war. «Ihr Bild war in der Shetland Times, als Ihre Frau ums Leben kam.»

«Meine Freundin», sagte Perez. «Aber wir waren verlobt. Wir wollten heiraten.»

«Oh!» Sie war bestürzt. Da ihre eigene Hochzeit so kurz bevorstand, empfand sie das Tragische daran besonders stark. «Das tut mir furchtbar leid.»

Mittlerweile gingen sie bereits die einspurige Straße entlang. Ein Mietwagen mit Touristen darin kam auf sie zu, und sie traten an die Böschung, um ihn vorbeizulassen.

Perez stellte keine Fragen über Markham, bis sie Evies Haus erreicht hatten. Es war eine winzige, einstöckige Bauernkate mit frischem weißem Anstrich. Darin gab es eine Küche mit einem kleinen Tisch, einem Sofa an der Wand und einem tragbaren Fernseher; im rückwärtigen Anbau lagen Schlafzimmer und Dusche. Man konnte auf einen Kiesstrand hinausblicken. Evie ließ die Tür offen stehen, und das Blöken der Schafe schien den ganzen Raum zu erfüllen.

«Das Leben in der Stadt hat Sie demnach nicht in Versuchung geführt?» Perez wusste mittlerweile, dass sie in Edinburgh auf die Universität gegangen war und einen guten Abschluss in Rechtswissenschaften gemacht, aber nie die weiteren Schritte unternommen hatte, die nötig gewesen wären, um Anwältin zu werden.

«Nein», sagte sie. «Die Shetlands haben mir jede Minute gefehlt, die ich fort war.» Das klang recht pathetisch, doch Perez dachte, dass es wahrscheinlich stimmte. Es war schwer, sich Evie in einer geschäftigen Straße vorzustellen, umgeben von dichtem Gedränge und eingeschlossen von hohen Gebäuden, ohne den Himmel sehen zu können. Manche Jugendlichen von den Shetlands blühten in der Anonymität und dem Gefühl der Freiheit auf, wenn sie zum ersten Mal von zu Hause fort waren. Doch zu denen gehörte Evie ganz offenbar nicht. «Sobald ich wieder hier war, habe ich mir dieses Haus gekauft. Es war spottbillig, hat kaum mehr gekostet als ein Stapel Bretter. Mein Vater hat mir geholfen, es wieder herzurichten.»

«Und für wen arbeiten Sie jetzt?»

«Für den Shetland Islands Council, in der Abteilung für Strukturentwicklung. Wir bieten neuen Unternehmen Anreize, sich hier niederzulassen. Das ist von Bedeutung, weil die Ölreserven langsam zur Neige gehen.» Sie schaltete den Wasserkocher ein und löffelte Kaffeepulver in eine Kanne. Perez setzte sich auf das Sofa.

«Dann haben Sie momentan sicher jede Menge zu tun», sagte er. «Jetzt dreht sich doch alles um das Gas, das bei Sullom Voe an Land gebracht werden soll.»

«Das gehört eigentlich nicht zu meinem Sachgebiet.» Sie goss heißes Wasser auf das Kaffeepulver, und der Duft, der sich nun verbreitete, erinnerte ihn an Fran, die sehr wählerisch gewesen war, was Kaffee betraf. «Ich interessiere mich mehr für erneuerbare Energien. Das halte ich für den richtigen Weg in die Zukunft, insbesondere für eine Gegend wie die Shetlands. Damit könnten wir es schaffen, uns fast vollständig selbst mit Energie zu versorgen, und so zu einem Vorbild für den Rest der Welt werden.»

Er merkte, dass sie offenbar missionarisch veranlagt war.

«Hat Jerry Markham Kontakt zu Ihnen aufgenommen, als er zuletzt zu Hause war?» Es blieb kurz still, und er fragte sich, ob sie gerade überlegte, ob sie lügen sollte.

«Er hat es versucht», sagte sie schließlich. «Er hat Nachrichten auf dem Anrufbeantworter hier hinterlassen, und auch auf meinem Handy – die Nummer muss er von Freunden bekommen haben, denn es ist nicht die, die ich hatte, als wir damals zusammen waren.»

«Hat er Sie im Büro angerufen?» Perez nahm einen Schluck Kaffee. Sein Becher war hellblau glasiert, und er erkannte das Werk einer hiesigen Töpferin, einer Freundin von Fran. So wird es immer sein, dachte er. Solange ich auf den Shetlands bleibe, werde ich dem nie entkommen.

Wieder blieb es kurz still, ehe sie antwortete. «Nein», sagte sie.

«Ich frage, weil er den Leuten erzählt hat, er würde sich für eine Story über Öl und Erdgas hier interessieren, und ich dachte, vielleicht hoffte er, Sie könnten ihn Kollegen vorstellen, die an dem Projekt arbeiten. Er hat auch Interesse am Windpark gezeigt und am Gezeitenkraftwerk.»

«Ihm wird wohl klar gewesen sein», sagte sie steif, «dass mir kaum daran gelegen gewesen wäre, ihm in irgendeiner Weise zu helfen.»

«Können Sie mir etwas über ihn erzählen?» Durchs Fenster sah er ein Paar Eiderenten auf dem Wasser. Perez konnte sie hören und dachte, dass ihr Schnattern klang wie das von zwei geschwätzigen alten Damen.

«Er hat mir sehr weh getan», sagte sie. «Es ist schwer, nicht voreingenommen zu sein.»

«Auch dann kann es hilfreich sein. Die Leute sprechen nicht gern schlecht von den Toten, aber manchmal sind es gerade ihre Schwachstellen, die sie zum Ziel einer Gewalttat gemacht haben. Können Sie sich beispielsweise vorstellen, wieso irgendjemand Jerry Markham hätte umbringen wollen?»

«Aber ja!» Die Antwort kam prompt. «In all den Jahren hätte ich ihn selbst gern umgebracht, wenn ich nur die Gelegenheit dazu gehabt hätte. Aber er hat sich ja in den Süden verdrückt.»

«Macht es Ihnen etwas aus, mir davon zu erzählen? Dabei bin ich weniger an den Fakten interessiert als an dem Mann selbst. Das Einzige, was ich bislang über ihn weiß, ist, dass er ein erfolgreicher Journalist war. War er immer schon so ehrgeizig, auch schon als er noch bei der Shetland Times gearbeitet hat?»

«Ich glaube schon», sagte sie. «Und vielleicht war es ja auch das, was mich zu Beginn zu ihm hingezogen hat, die Tatsache, dass er so ganz anders war als meine Familie. Er wollte so viel mehr im Leben erreichen als sie. Meine Eltern versuchten die ganze Zeit nur, die alten Traditionen zu bewahren. Mein Vater baut Jollen – wunderschöne Boote, für die er alte Baupläne heranzieht. Er arbeitet Monate an einem Boot; er will immer alles perfekt machen. Die Familie meiner Mutter hatte schon immer einen kleinen Hof. Heute bin ich stolz auf die beiden, aber damals kam es mir vor, als würden sie in der Vergangenheit leben und hätten überhaupt kein Interesse an der Zukunft oder der Welt jenseits der Shetlands.»

Perez schwieg. Er spürte, dass sie sich ihm anvertrauen wollte. Sie brauchte nur etwas Zeit, um ihre Gedanken zu sortieren.

«Ich war noch sehr kindlich für mein Alter», sagte sie. «Ich ging zwar zur High School und wohnte unter der Woche im Schülerwohnheim am Stadtrand, aber während die anderen Jungs und Mädchen auf Partys gingen und sich Einladungen für die Studentenwohnheime in der Stadtmitte besorgten, wo es auch Alkohol gab, hat mich das alles nie interessiert. Ich war auch ehrgeizig, aber auf meine Art. Ich wollte einen Platz an einer guten Uni bekommen und meine Eltern stolz machen.»

Perez nickte, und mehr Ermunterung brauchte sie nicht, um weiterzuerzählen.

«Dann habe ich einen Ferienjob im Ravenswick Hotel bekommen», fuhr sie fort. «Vor Freude war ich ganz aus dem Häuschen. Ich hatte mich auch woanders nach Jobs als Bedienung umgeschaut, aber Peter und Maria zahlten gut, und ich mochte sie. Außerdem konnte ich dort auch wohnen.»

«Wollten Sie Ihren letzten Sommer auf den Shetlands denn nicht auf Fetlar verbringen, bei Ihren Eltern?»

«Ich wusste, dass es nicht mein letzter Sommer auf den Shetlands war», sagte sie. «Ich wusste schon immer, dass ich später hierherziehen würde. Vielleicht war ich ja bereit für ein Stück Unabhängigkeit. Für ein Abenteuer.»

Ein so großes Abenteuer kann das kaum gewesen sein, dachte Perez. Andere Jugendliche gingen zur Traubenlese auf den Kontinent oder reisten mit dem Rucksack durch Afrika, doch Evie hatte sich mit einem Job in einem Hotel auf der Hauptinsel der Shetlands begnügt. Sie schien zu erraten, was er dachte, denn sie lächelte. «Ich war immer ein Nesthocker», sagte sie. «Es war mir ja schon auf der High School verhasst gewesen, im Schülerwohnheim zu schlafen, deshalb war der Job im Ravenswick für mich wirklich richtig aufregend. Ich kam mir sehr erwachsen vor.»

«Wohnte Jerry Markham damals noch zu Hause?»

«Er hatte eine Wohnung in Lerwick, weil er für die Shetland Times arbeitete, aber drei oder vier Nächte die Woche schlief er im Hotel. Er war ein Einzelkind. Ich fand es nett von ihm, nach Hause zu kommen und Zeit mit seinen Eltern zu verbringen, aber wahrscheinlich waren es die kostenlosen Mahlzeiten und Getränke, die ihn ins Hotel zogen. Wenn er dort war, hat er nie für etwas bezahlt.» Evie schenkte Perez Kaffee nach.

«Wie haben Sie sich angefreundet?», fragte Perez.

«Schon bei unserer ersten Begegnung habe ich mich total in ihn verknallt.» Wieder lächelte sie. «Was Jungs betrifft, habe ich erst spät angefangen. Auf der High School hatte ich keinen Freund. Jerry war älter als ich, hatte studiert und einen guten Job. Er schien alles zu wissen – über Filme und Bücher und Musik. Ich hätte nie geglaubt, dass wir einmal zusammen ausgehen würden. Ich träumte einfach nur von ihm. Er war so kultiviert! Also himmelte ich ihn aus der Ferne an und wurde jedes Mal puterrot, wenn er in meine Nähe kam. Das hat er dann wohl gemerkt und sich gedacht: Warum soll ich nicht ein bisschen Spaß mit der haben?»

«Vielleicht hatte er Sie ja auch gern», sagte Perez. «Auf den Shetlands gibt es jede Menge Mädchen, mit denen er einfach nur seinen Spaß hätte haben können.»

Sie warf ihm einen dankbaren Blick zu. «Aye, vielleicht.» Dann schwieg sie kurz. «Es gab da eine kleine Fete im Hotel für die Angestellten. Die Geburtstagsparty vom Chef. Nach der Sperrstunde, als die Bar für Besucher schon geschlossen war. Diese Energie, die man hat, wenn man jung ist! Ich wusste, dass ich um sechs Uhr aufstehen musste, um das Frühstück zu servieren, und trotzdem bin ich fast die ganze Nacht aufgeblieben und habe getrunken.»

Perez lächelte. Ihm kam Evie Watt immer noch sehr kindlich vor. Doch er wollte ihre Erzählung nicht unterbrechen.

«An viel von dieser Nacht kann ich mich nicht mehr erinnern», fuhr sie fort. «Ich war den Alkohol nicht gewohnt, und die anderen Mädchen und ich, wir waren ziemlich ausgelassen. Am Anfang waren Peter und Maria auch dabei, aber sie sind bald schlafen gegangen und haben uns allein weiterfeiern lassen. Irgendwann schlug Jerry dann einen Spaziergang im Garten vor, nur wir zwei. Auf einmal hatten wir den ganzen Lärm hinter uns gelassen. Es war ein wunderschöner Morgen Ende Juni, und es wurde gerade erst hell.» Sie blickte Perez an. «Ich erinnere mich, dass er mich küsste und dass ich dachte, ich würde nie wieder so glücklich sein.»

«Sind Sie in der selben Nacht schwanger geworden?»

Sie schüttelte den Kopf und lachte selbstironisch auf. «Ich war ein braves Mädchen, Inspector. Ich hätte nie gleich beim ersten Date mit einem Mann geschlafen. Und Jerry hat mich nicht gedrängt. An dem Abend nicht. Aus irgendeinem Grund wollte er nicht, dass seine Eltern von uns wussten, aber er hat mich wie seine Freundin behandelt. Wenn ich freihatte, haben wir uns in der Stadt getroffen und Ausflüge mit seinem Auto unternommen, wir haben die Shetlands erforscht und sind die schmalen Sträßchen bis zu ihrem Ende gefahren, nur um zu sehen, was da war. Auf einem dieser Ausflüge haben wir dann das erste Mal miteinander geschlafen. Wir waren in einer kleinen Bucht, umringt von Felsen, die man nur bei Ebbe erreichen konnte. Dann kam die Flut und hielt uns dort gefangen. Ich hatte nicht geplant, mit ihm zu schlafen, und wir haben nicht verhütet. Verrückt! Und diesmal kann ich nicht mal dem Alkohol die Schuld geben. Es waren die Sonne und die Aufregung. Die romantische Umgebung, nehme ich an. Und ich war schrecklich naiv. Ich dachte, beim ersten Mal würde ich schon nicht schwanger werden. Später waren wir vorsichtiger, aber da war es schon zu spät.»

Einen Augenblick lang saßen sie schweigend da. Perez war froh, dass sie immer noch glückliche Erinnerungen an jenen Sommer hatte.

«Als ich den Schwangerschaftstest machte, war ich schon wieder zu Hause und packte meine Sachen für die Uni. Schon da war ich todunglücklich, denn Jerry hatte mir deutlich gemacht, dass er nicht davon ausging, dass unsere Beziehung halten würde, wenn ich erst einmal auf der Uni war: ‹Du willst dich doch nicht schon fest binden, bevor du dort hingehst.› Meine Mutter fand mich heulend in meinem Zimmer. Mein Vater war fuchsteufelswild und rief Peter Markham an, er fragte, was für eine Art Haus Peter da in Ravenswick eigentlich leite und wie sein Sohn seine Verpflichtungen mir gegenüber erfüllen wolle.» Sie blickte auf. «Sehr viktorianisch, das Ganze, und schrecklich peinlich für eine Siebzehnjährige, aber ich bin schon immer der Liebling meines Vaters gewesen. Vermutlich hatte ich ebenso altmodische Erwartungen. Ich fand, dass Jerry zu mir halten müsse. Er sollte mich ja nicht gleich heiraten, aber kaum ging der ganze Zirkus los, da verschwand er in den Süden und überließ es mir, mit all dem allein fertigzuwerden. Damals hätte ich ihn wirklich am liebsten umgebracht.»

Sie stand auf, um die Kaffeebecher auszuspülen, und wandte Perez den Rücken zu, während sie weitersprach.

«Das Kind habe ich verloren. Ich hatte beschlossen, es zu bekommen, und war darauf vorbereitet, der Welt als junge Mutter die Stirn zu bieten, und dann war es einfach weg. Natürlich empfand ich echte Trauer, und irgendwie kam ich mir auch betrogen vor. Die dramatischen Auftritte wären also gar nicht nötig gewesen.» Sie machte eine Pause. «Jerry hätte sich niemals an eine Siebzehnjährige aus dem hintersten Zipfel der Welt gebunden. Deswegen hat er mich sitzenlassen. Es ging nicht darum, dass ich mich an der Uni frei fühlen sollte, und es ging nicht einmal um das Baby. Er wollte in den Süden gehen und dort sein Glück machen, ohne sich irgendwelche Probleme aufzuhalsen.»

«Hatten Sie seither noch Kontakt zu ihm?»

«Nachdem ich das Kind verloren hatte, schickte ich ihm ein paar weinerliche E-Mails. Ich dachte, vielleicht will er mich ja doch wiedersehen. Vielleicht würde ich ihm ja leidtun. Wie erbärmlich von mir! Die Fehlgeburt zu benutzen, um ihn zurückzubekommen! Er hat nie geantwortet.»

Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund. «Und jetzt werden Sie bald heiraten», sagte Perez.

Ihre Miene hellte sich auf. «Ja. John Henderson. Er ist Lotse oben bei Sullom Voe. Witwer. Seine Frau ist vor fünf Jahren an Krebs gestorben. Ich kenne ihn schon, seit ich ein kleines Mädchen war – er war mit meinem Vater befreundet, und auch wenn er nicht ganz zu dessen Generation gehört, kam er mir damals doch schrecklich alt vor. Ich hätte mich kaputtgelacht, wenn man mir da gesagt hätte, dass ich mich mal mit ihm verloben würde.»

«Wie hat Ihre Beziehung angefangen?» Bei dieser Frage dachte Perez: Meine Verlobte und ich sind uns auf einem schneebedeckten Feld an einem dunklen Wintertag begegnet, als wir uns über eine Leiche beugten.

«Zuerst durch die Kirche. Dann interessiert sich John für alternative Energien und besuchte ein paar von den Treffen, die ich im Rahmen meiner Arbeit organisiere. Er ist ein freundlicher Mensch. Freundlichkeit kann sehr verführerisch sein, finden Sie nicht auch?»

Perez nickte.

«Er hat richtig altmodisch um mich geworben», sagte Evie. «Meine Freundinnen lachten darüber, wie John mich behandelt hat. Sie konnten nicht glauben, dass wir nicht einfach zusammengezogen sind. Aber mir hat das gefallen. Wie ich schon sagte, ich bin selbst altmodisch.»

«Wusste er, dass Jerry Markham in der Gegend war und versuchte, Kontakt zu Ihnen aufzunehmen?» Perez fragte das wie nebenbei. Die Shetlands waren klein, und wahrscheinlich war es bloß ein Zufall, dass Markham kurz vor seinem Tod das Terminal besucht hatte, das nur durch die schmale Bucht von Hendersons Arbeitsplatz getrennt war. Wahrscheinlich.

«Ich dachte, ich sollte ihn besser vorwarnen», sagte Evie. «Ich wollte nicht, dass die beiden einander zufällig über den Weg liefen. John ist wütend über die Art, wie Jerry mich behandelt hat. Er selbst hätte einer Frau niemals so etwas angetan.» Auf einmal wurde ihr bewusst, was ihre Aussage bedeuten könnte. «Aber er ist ein guter Mensch. Sanftmütig. Er könnte keiner Fliege etwas zuleide tun. John Henderson ist nicht Ihr Mörder, Inspector.»

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Kapitel 15

Perez kam um sechs Uhr bei der Haa an, um Cassie abzuholen, genau zur vereinbarten Zeit. Duncan, Frans Exmann, war mit dem Mädchen schon nach draußen gegangen, um auf ihn zu warten, und Perez hatte das Gefühl, dass der Mann froh war, das Wochenende hinter sich zu haben. Duncans Liebe zu seiner Tochter war mehr abstrakter Natur und löste weniger den Wunsch in ihm aus, sich auch konkret um Cassie zu kümmern. Seine Zeit wurde von zu vielen anderen Verpflichtungen in Anspruch genommen, als dass er ihr die Aufmerksamkeit hätte schenken können, die sie brauchte, und jetzt, da sie so ernst und verschlossen geworden war, wusste er nicht recht, was er mit ihr anfangen sollte. Mit einem Sohn, einem frechen, lebhaften Jungen, hätte er besser umgehen können. Doch Duncans gegenwärtige Freundin Celia war viel älter als er, und so würde Cassie wohl sein einziges Kind bleiben.

Früher einmal waren Duncan und Perez gute Freunde gewesen. Als Perez noch auf dem Internat der Anderson High School war, hatte er so manches Wochenende in dem Herrenhaus verbracht, und bei der Familie Hunter hatte er ein ihm fremdes, von Zwängen befreites Leben kennengelernt. Schon damals hatten sie den Großteil ihres Vermögens verloren, doch sie besaßen dieses ruhige Selbstvertrauen, das auf der Abstammung von Generationen von Gutsbesitzern beruhte, die sich stets für etwas Besseres gehalten hatten. Perez fiel auf, dass dieses Haus ähnlich alt und ähnlich groß war wie das Ravenswick Hotel, doch damit endete die Ähnlichkeit auch schon: Die Haa verfiel von innen nach außen, die meisten Zimmer waren mit Brettern vernagelt und wurden nie benutzt. Duncan gab sein Geld lieber dafür aus, den Playboy zu spielen, als den Familiensitz zu erhalten. Aufgeben wollte er die Haa dennoch nicht, aus nostalgischen Gründen und weil sie ihm auf den Shetlands einen gewissen Status verlieh – durch sie konnte er sich noch immer wie ein Gutsbesitzer fühlen.

Inzwischen gaben sich die beiden Männer nur Cassie zuliebe die Mühe, miteinander auszukommen. Außer ihr hatten sie wenig gemein. Es war eine merkwürdige Aufteilung des Sorgerechts – zwei Männer, beide ehemalige Partner von Fran, die sich Pflege und Erziehung des kleinen Mädchens teilten –, und es hatte einiger Überzeugungskraft bedurft, bis auch die Sozialbehörden glaubten, dass es funktionieren könne. Und es funktionierte, weil Perez beschlossen hatte, dass es funktionieren musste. Denn so hatte Fran es gewollt, und er war ihr etwas schuldig.

Als Perez ankam, saß Cassie auf der Mauer vor dem Haus und las ein Buch. Ihre Tasche stand neben ihren Füßen auf dem Kies. Duncan war mit dem Motor seines Jeeps beschäftigt. Celias Wagen stand auch da, aber sie selbst war nirgends zu sehen. Cassie war so in ihre Geschichte vertieft, dass sie Perez gar nicht hörte, bis er die Autotür zuschlug. Dann lächelte sie Frans Lächeln und sprang von der Mauer, um ihn zu begrüßen, ohne allzu viel Aufhebens zu machen, um Duncans Gefühle nicht zu verletzen. Perez fand, dass sich eine Siebenjährige nicht so viele Gedanken darüber machen sollte, ob sie die Erwachsenen verletzte. Dass sie es allen unbedingt recht machen wollte, bereitete ihm Sorgen.

«Na, schönes Wochenende gehabt?» Er legte die Tasche in den Kofferraum seines Wagens, denn er wollte Cassie schnell nach Hause bringen. Morgen war Schule, der erste Tag nach den Ferien. Und außerdem konnte es, wenn er zu lange in der Gesellschaft von Duncan Hunter war, leicht geschehen, dass er die Beherrschung verlor.

«Es war toll! Wir waren angeln und haben den Fisch auf einem Feuer am Strand gebraten. Und Celia und ich haben zum Nachtisch Brownies gebacken.» Er merkte, dass es wirklich schön für sie gewesen war, dass sie die Begeisterung nicht bloß für ihren Vater spielte.

Duncan wischte sich die Hände an einem Lumpen ab. «Alles in Ordnung, Jimmy?» Das fragte er jedes Mal, wenn sie sich sahen. Wenn er weniger gnädig gestimmt war, dachte Perez, dass Duncan nur Angst hatte, der Ermittler könnte eines Tages zusammenbrechen und er, Duncan, müsste sich dann allein um seine Tochter kümmern. Dann wäre es vorbei mit den denkwürdigen Geschäftsreisen auf den Kontinent und den berühmten wilden Partys in der Haa.

«Ja.» Perez machte die hintere Autotür auf und rückte den Kindersitz auf den richtigen Platz, sodass er Cassie auf dem Rücksitz anschnallen konnte. Das Letzte, was er jetzt wollte, war eine Unterhaltung mit Frans Exmann.

«Ich habe gehört, in Aith gab’s am Freitag Ärger?»

«Kanntest du Jerry Markham denn?» Perez richtete sich auf. Cassie hatte ihr Buch aufgeschlagen und war schon wieder in die Geschichte vertieft.

«Als er noch für die Shetland Times arbeitete, da habe ich ihn gekannt. Und manchmal ist er zu einer Party rüber zu mir gekommen, wenn er gerade zu Hause war. In der letzten Zeit habe ich ihn aber nicht mehr gesehen.»

«Du weißt nicht zufällig was über eine Story, an der er gerade schrieb? Oder hast irgendwelche Gerüchte über Probleme bei Sullom Voe gehört?»

«Nein.»

Wenn tatsächlich Gerüchte die Runde gemacht hätten, dachte Perez, hätte Duncan ziemlich sicher davon gehört.

Cassie ging früh ins Bett und schlief schnell ein. Perez glaubte, dass sie in der Haa bestimmt zu oft zu lange aufgeblieben war, zu viel Zucker und zu viele Leckereien bekommen hatte. Er legte gerade ihre Schuluniform für den nächsten Tag zurecht, als das Telefon läutete.

«Tut mir leid, Sie an einem Sonntagabend zu stören, Jimmy. Sandy ist hier bei mir, und es gibt einige Neuigkeiten. Ich habe mich gefragt, ob wir uns vielleicht treffen könnten.» Das war Willow Reeves. Perez stellte sich ihr Gesicht vor und errötete bei der Erinnerung an den Stich des Verlangens, den er verspürt hatte, als er hinter ihr in sein Haus in Lerwick getreten war.

«Bedaure», sagte er. «Meine Stieftochter liegt schon im Bett, und auf die Schnelle bekomme ich keinen Babysitter.» Außenstehenden gegenüber bezeichnete er Cassie stets als seine Stieftochter. Sie seine Tochter zu nennen wäre ihm geradezu als Anmaßung erschienen.

«Vielleicht könnten wir ja dann zu Ihnen kommen? Es wäre gut, wenn wir uns heute Abend noch unterhalten könnten. Die Zeit verstreicht.» Und schon regelte sie alles, sagte ihm, wann sie kommen würden. Er hätte gern abgelehnt, aber dazu ließ sie ihm keine Möglichkeit, und als das Gespräch zu Ende war, war alles abgemacht.

Sie wollte schon auflegen, als er sie doch noch unterbrach. «Wenn Sie was zu trinken haben wollen, müssen Sie es selbst mitbringen. Ich habe keinen Alkohol im Haus.»

Als die beiden ankamen, stellte Perez Cracker und Käse auf den Tisch. Er merkte, dass er nervös war. Er wusste nicht mehr, wie man sich als Gastgeber verhielt, und war unsicher, was er tun sollte. Außerdem konnte er nicht vergessen, was er in seinem Haus in Lerwick dieser Frau von den Uists gegenüber verspürt hatte. Das war nicht ihr Fehler gewesen, nahm er wenigstens an, dennoch gab er ihr die Schuld an etwas, das sich beinahe wie Ehebruch angefühlt hatte. Dann wurde ihm bewusst, dass er vergessen hatte, kleine Teller für seine Gäste hinzustellen, und als er das Geschirr aus dem Schrank nahm, sah er, dass seine Hand zitterte.

Willow Reeves machte es sich sofort bequem. Als er und Cassie von der Haa nach Hause gekommen waren, hatte er ein Feuer im Kamin angezündet, schließlich war es erst April, und die Abende waren noch kalt. Willow setzte sich auf einen Küchenstuhl vors Feuer und streckte ihre langen Beine auf dem Schaffell aus. Er sah ihr an, wie müde sie war, sie hatte dunkle Ringe um die Augen, beinahe wie Blutergüsse. Sandy stellte eine Flasche Whisky auf den Tisch – einen namenlosen Malt Whisky von den Uists, den Perez noch nie getrunken hatte. «Ein Geschenk von der Chefin», sagte er.

Aha, dachte Perez, sie ist also schon die Chefin.

Willow reckte sich und lächelte. «Den habe ich mit auf die Shetlands gebracht», sagte sie, «als Erinnerung an zu Hause. Und wenn wir heute Abend fertig sind, nehme ich ihn auch wieder mit.»

Perez holte drei kleine Gläser und schenkte jedem von ihnen ein, schwieg aber dabei. Sie war die Chefin; sollte sie das Gespräch doch beginnen.

Der erste kleine Schluck Whisky schien sie zu beleben. Sie setzte sich auf und beugte sich vor. «Ich fasse mal zusammen, was wir bis jetzt haben, ja?» Und sie fuhr fort, ohne auf Antwort zu warten. «Unser Opfer: Jerry Markham, auf den Shetlands geboren und aufgewachsen, der Vater kommt aus England und der Sohn wollte es jenseits der Inseln zu etwas bringen. Er ist in den Süden abgehauen, um einer erzwungenen Heirat mit einem Mädchen von hier zu entgehen.»

«Nein», sagte Perez. «Ganz so war es nicht. Ich habe heute Morgen mit Evie Watt gesprochen. Markham hatte den Job bei der Londoner Zeitung schon, bevor er erfuhr, dass sie schwanger war. Es war für alle Beteiligten ziemlich unangenehm, doch die Beziehung beendete er, bevor das mit der Schwangerschaft bekannt wurde. Er hatte das Ganze als Sommerflirt betrachtet, und sie war das erste Mal verliebt. Ich bin mir nicht sicher, ob das als Motiv etwas taugt. Am Samstag heiratet sie einen Mann von den Shetlands.» Er sah Sandy an. «John Henderson. Kennst du den?»

«Aye», sagte Sandy. «Er ist Lotse. Wohnt oben im Norden. Arbeitet bei Sullom Voe. Er hatte mal eine Frau, die vor einer ganzen Weile gestorben ist. Gut kenne ich ihn nicht, aber auf mich wirkt er immer ziemlich langweilig. Ich kann mir nicht vorstellen, dass der jemanden umbringt.»

«Aber bei Sullom Voe wurde Markham doch zuletzt gesehen.» Willow war jetzt angespannt, und Perez dachte, dass sie etwas von einem Jagdhund an sich hatte, ihr Gesicht wirkte ganz hart und spitz.

«Das stimmt», sagte er. Doch er überließ es ihr zu entscheiden, wie wichtig dieser Punkt unter Umständen war.

«Seit dem Tod seiner Frau war John Henderson mit niemandem mehr zusammen, jedenfalls habe ich nichts dergleichen gehört.» Sandy saß in der Ecke, die am weitesten vom Feuer entfernt war. Ihm schien Kälte nie etwas auszumachen. «Ich kann mir auch nicht vorstellen, dass er diesen ganzen Unfug mit der Jolle anstellt. Warum sollte er so was tun? Und welchen Grund hätte er überhaupt, Markham umzubringen?» Er hielt einen Augenblick inne. Perez hatte den Eindruck, dass er dabei war, sein Gedächtnis zu durchforsten. Sandy behielt die Einzelheiten der Gerüchte auf den Shetlands zuverlässiger im Kopf als ein altes Klatschweib, das nichts Besseres zu tun hatte. Schließlich sprach er wieder. «Henderson hat immer irgendwas Ehrenamtliches gemacht. Auf North Mainland hat er das Jugendzentrum geleitet, und bei der Fußballmannschaft der Jungs hilft er immer noch ab und zu aus.»

«Seit er wieder zu Hause war, hat Markham versucht, Kontakt zu Evie aufzunehmen», sagte Perez. «Und es war anscheinend das erste Mal, seit er damals abgehauen ist, dass er versucht hat, mit ihr in Verbindung zu treten. Könnte doch sein, dass Markham von der Hochzeit erfahren und beschlossen hat, dass sie doch die Richtige für ihn ist. Eine letzte romantische Geste.» Der Gedanke rührte ihn fast zu Tränen.

«Und du glaubst, Henderson hat einen Rivalen in ihm gesehen und ihn deshalb umgebracht?» Bei Sandy klang dieser Gedanke wie eine Geschichte aus dem Märchenbuch.

«Vielleicht hatte es ja auch mit der Arbeit zu tun.» Perez schaute auf. «Mit Jerrys und Evies Arbeit. Evie beschäftigt sich mit der Entwicklung alternativer Energien auf den Shetlands, und Jerry wollte eine Story schreiben, in der es unter anderem auch darum ging. Sofern man Andy Belshaw Glauben schenken kann.»

«Freitagabend hat sich eine kleine Gruppe von Aktivisten in Vatnagarth getroffen», sagte Sandy. «Die bekämpfen das neue Wasserkraftprojekt bei Hvidahus. Machen sich offenbar Sorgen, es könnte der Umwelt schaden. Und bei dem Treffen haben sie auch Jerry Markham erwartet. Sie hatten ihn eingeladen, weil sie dachten, er würde über sie berichten.» Sandy ließ den Blick durchs Zimmer schweifen, und Perez hoffte, dass Willow schon bemerkt hatte, dass Sandy nicht gut darin war, die Details zu untersuchen, da er sich schnell langweilte.

Es herrschte Stille, doch Perez glaubte, fast schon hören zu können, wie Willow Reeves’ Gedanken in ihrem Kopf umhersausten und Funken sprühten.

«Wurde Markham möglicherweise umgebracht, damit er nicht zu diesem Treffen gehen konnte?» Sie blickte beide an, erwartete eine Antwort.

«Dass es so wichtig war, glaube ich nicht», tat Sandy die Idee ab. «Das ist bloß ein Grüppchen Zugezogener aus dem Süden, die sauer sind, weil man ihnen den Ausblick verbauen könnte.»

«Alles hängt irgendwie zusammen», sagte Willow. «Da gibt es zu viele Verbindungen, als dass es noch ein Zufall sein könnte. Die Frau von Andy Belshaw hilft ehrenamtlich in dem Museum aus, wo Markhams Auto gefunden wurde, und Markham selbst wurde an dem Abend, an dem er umgebracht wurde, zu einem Treffen dort erwartet. Belshaw und Henderson trainieren gemeinsam eine Fußballmannschaft für Jungs.»

«Und Evie Watt hat wohl mit dem Wasserkraftprojekt zu tun», sagte Perez. «Erneuerbare Energien gehören zu ihrem Aufgabengebiet.»

«Wirklich?» Willow fasste ihn scharf ins Auge. «Wo arbeitet eigentlich Jen Belshaw?»

«Sie ist Köchin an einer Schule», sagte Sandy. «In Aith. Hat mit dem Wasserkraftprojekt nichts zu tun.»

«Aber sie arbeitet dort, wo Markhams Leiche gefunden wurde. Auch bloß ein Zufall?»

«Die Shetlands sind klein.» Sandy rutschte unbehaglich auf dem Stuhl herum. «Da läuft man sich ständig über den Weg.»

«Ja, wahrscheinlich.» Sie schenkte ihm ein Lächeln, doch Perez sah sofort, dass sie nicht überzeugt war. Sie glaubte nicht an Zufälle.

«Und ist es auch bloß Zufall, dass eine Frau, deren Beschreibung gut auf die Staatsanwältin passt, am Tag, an dem Markham ums Leben gekommen ist, noch einen Kaffee mit ihm getrunken hat?» Willow streckte die Hand aus, nahm sich einen Cracker vom Tisch und aß ihn, trocken wie er war. Ohne Butter. Ohne Käse. Konzentrierte sie sich so stark auf die Umstände dieses Falls, dass ihr das gar nicht auffiel? «Und dann wurde seine Leiche direkt vor ihrer Tür gefunden, als der Nebel sich später am Tag wieder verzogen hat.»

«Halten Sie Rhona Laing etwa für verdächtig?» Jetzt, dachte Perez, ist sie verrückt geworden.

«Nicht direkt», sagte Willow. «Nein, wahrscheinlich nicht. Aber sie hat mit dem Fall zu tun. Sie weiß mehr, als sie uns sagt.»

Wieder herrschte Stille. Vollkommene Stille. Kein Wind von draußen war zu hören. Kein Verkehrslärm.

«Gibt es was Neues von James Grieve und der Obduktion?», fragte Perez.

«Nichts, was uns weiterhelfen würde. Nichts, was wir nicht schon wüssten. Markham wurde durch einen kräftigen Schlag auf den Schädel getötet und nach seinem Tod in das Boot gelegt. Die Gerichtsmedizin konnte den Zeitpunkt des Todes nicht genauer eingrenzen, als wir es bereits getan haben – also zwischen dem Augenblick, als Markham am Nachmittag von Sullom Voe losgefahren ist, und dem Moment, als die Staatsanwältin seine Leiche um halb sieben Uhr abends gefunden hat. Als Letztes hat er eine Portion Fish and Chips gegessen.» Sie hielt inne. «Wir wissen noch nicht, wo.»

«Wissen wir noch irgendwas über die Tatwaffe?» Die Unterhaltung fiel Perez leichter, als er erwartet hatte. Nach Frans Tod hatte er geglaubt, nie wieder leidenschaftslos und professionell über einen Mord reden zu können. Aber es war wie eine Gewohnheit, wie ein auswendig gelerntes Drehbuch: Die Routinefragen kamen ihm in den Sinn, ohne dass er lang nachdenken musste. Als spielte er eine Rolle in einem Theaterstück.

«Grieve meint, es war ein Spaten oder eine Schaufel. Schwer und mit beträchtlicher Kraft geschwungen. Wir müssen die Waffe finden. Noch eine Aufgabe für morgen.» Sie reckte sich, und wieder dachte Perez, wie müde sie doch aussah.

«Gehen wir davon aus, dass der Mord geplant war?» Jetzt sprach Perez mehr zu sich selbst. «Nach einer solchen Tatwaffe kann man auch spontan greifen, wenn man mit jemandem kämpft.»

«Das wäre möglich, nehme ich an.» Willow runzelte die Stirn. «Aber es gibt keine anderen Hinweise auf einen Kampf. Keine Abschürfungen auf Markhams Fingerknöcheln und auch keine anderen Verletzungen. Wir leiten morgen die Suche nach der Tatwaffe in die Wege.»

«Ich glaube nicht, dass Sie sie finden werden.» Perez blickte ins Feuer. «Jeder Torfstecher oder Kleinbauer hat so was im Haus.» Er hatte das Gefühl, zu schwarzzusehen und wenig hilfreich zu sein. «Sie sagten doch, dass neben ihm im Boot eine Aktentasche war. Was war dadrin?»

«Ein paar Postkarten mit Zeichnungen von einer hiesigen Musikgruppe. Die werden im Museum und in der Kunstgalerie verteilt, vom Kunstförderverein der Shetlands. Er könnte sie in der Bonhoga eingesteckt haben.»

«Steht auf den Karten was drauf?» Perez glaubte, das Original einer dieser Zeichnungen schon mal in der Bücherei von Lerwick gesehen zu haben und die Postkarten – Werbung für Kunst von den Shetlands – in der Bonhoga. Das Trio auf dem Bild hieß Fiddlers’ Bid.

Willow schüttelte den Kopf. «Aber wenn er welche geschrieben hat, hätte er Zeit genug gehabt, sie aufzugeben. Sonst war nichts in der Aktentasche. Wenn Markham für eine Story recherchierte, hat er sich vielleicht Notizen gemacht, aber die muss der Mörder oder die Mörderin dann alle mitgenommen haben. War schlau genug, nicht die Aktentasche selbst mitzunehmen – es wäre nicht leicht gewesen, die loszuwerden.»

Willows Handy klingelte. Perez dachte, um diese Uhrzeit müsse es wohl ein privater Anruf sein. Er fragte sich, ob sie vielleicht in ein anderes Zimmer gehen wollte, um zu telefonieren, aber da war nur noch sein Schlafzimmer, und es wäre ihm peinlich gewesen, sie da hineinzubitten. Den Rest des Hauses hielt er ja Cassie zuliebe sauber und ordentlich, doch in seinem Schlafzimmer machte er sich selten die Mühe aufzuräumen. Anscheinend war der Anruf aber dienstlich, und sie blieb auf ihrem Platz. Sandy und Perez saßen daneben und sahen ihr zu, hörten ihr zu und schlossen aus ihren Fragen und gelegentlichen Antworten, dass sie mit jemandem sprach, der mit Markham zusammengearbeitet hatte. Als sie auflegte, runzelte sie die Stirn.

«Das war eine Frau namens Amelia Bartlett. Markhams Chefin. Offenbar war sie das Wochenende über verreist. Ich hatte ihr Nachrichten hinterlassen, aber die hat sie erst jetzt abgehört.» Willow blickte die beiden an. «Sie hat nicht die leiseste Ahnung, an was für einer Story Jerry gearbeitet hat. Wenn es überhaupt eine Story gab. Soweit sie weiß, hatte Jerry seinen Jahresurlaub genommen, um auf die Shetlands zu fahren. Sie sagt, in letzter Zeit sei er nicht gewesen wie sonst. Sehr still. Sie hat sich gefragt, ob er vielleicht krank sei. Der Stress vielleicht. Ein Burnout. Und ob er deswegen seinen Urlaub genommen habe.»

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Kapitel 16

Sandy erwischte John Henderson am frühen Montagmorgen bei der Arbeit in Sella Ness, direkt gegenüber vom Ölterminal und nur durch das Wasser der Bucht davon getrennt. Die Anlage hier wurde vom Shetland Islands Council betrieben, und es gab weder Tore noch Stacheldraht. Sandy dachte, ein Terrorist, der das Ölterminal angreifen wollte, brauchte bloß ein Stück die Straße hinunterzufahren und in einem kleinen Boot durch die Bucht zu rudern. Andererseits, vielleicht war es doch nicht ganz so einfach: Der Hafenmeister und die Lotsen würden sehen, was da vor sich ging, und vermutlich gab es auch Kameras, die die Bucht überwachten.

Er fand Henderson in der Zentrale der Hafenkontrolle. Der Lotse trank gerade einen Becher Tee und unterhielt sich mit Bobby Robertson, der für das elektronische Überwachungssystem für den Schiffsverkehr arbeitete. Von hier aus konnte man weit übers Wasser blicken, und in der Zentrale sah es aus wie auf der Kommandobrücke eines Schiffs, mit den Radargeräten und all den High-Tech-Instrumenten, die piepten und blinkten. Die Instrumente und die Atmosphäre von Tüchtigkeit und Kompetenz schüchterten Sandy ebenso ein wie Hendersons elegante Erscheinung in der Offiziersuniform. Der Lotse war Mitte vierzig und hatte graues Haar.

«Worum geht es denn, Sandy? Ich habe nicht viel Zeit.» Der Lotse sah auf seine Armbanduhr. «Ich muss gleich mit dem Boot raus.»

Sandy dachte, dass Henderson doch ein intelligenter Mann war, der nicht hätte fragen müssen. Bestimmt hatte er schon von dem Mord an Markham gehört. «Nur auf ein Wort», sagte er. «Und vielleicht irgendwo unter vier Augen?» Er merkte, dass Bobby Robertson aufmerksam zuhörte, und der war ein berüchtigtes Klatschmaul.

«Dann kommen Sie doch bitte hier entlang.» Henderson führte ihn aus dem Kontrollraum und stieß die Tür zu einem kleinen Zimmer auf, in dem ein Bett stand. «Hier halte ich mich auf, wenn ich Nachtschicht habe.»

«Sie haben bestimmt schon erraten, worum es geht», sagte Sandy.

«Um Jerry Markham.»

«Aye, kannten Sie ihn?»

Henderson nickte bedächtig. «Nicht gut, aber ab und zu bin ich ihm begegnet. Ein- oder zweimal, als er noch für die Shetland Times arbeitete, im Ravenswick Hotel.»

«Aber gemocht haben Sie ihn nicht?» Henderson hatte die Tür zugemacht, und Sandy kam sich in dem engen Raum vor wie in einer Falle. Er hatte es noch nie gemocht, irgendwo eingeschlossen zu sein. Ob man sich in einem U-Boot wohl auch so fühlte? Oder in einer Gefängniszelle? Er hörte sich selbst atmen und fragte sich, ob Henderson das auch hörte.

«Seine Kolumne in der Shetland Times mochte ich nicht. Sie kam mir immer irgendwie abstoßend vor. Voller Hohn und Zynismus. Er benahm sich, als wäre er allen anderen überlegen. Viel cooler. Mit denjenigen, die gern hier auf den Shetlands leben, gab er sich gar nicht erst ab.»

«Und er war Evies erster Freund», sagte Sandy.

Henderson sah ihn an. Seine Augen waren blau, sein Blick forschend.

«Was wollen Sie damit andeuten?»

«Dass Sie einander nicht ausstehen konnten. Mehr nicht.»

Henderson beugte sich zu Sandy hinüber. Nicht drohend, sondern um eine Erklärung abzugeben. «Markham hat sie schäbig behandelt», sagte er, «aber wenn er sich anständig verhalten und Evie beigestanden hätte, nachdem er sie geschwängert hatte, wäre sie jetzt nicht mit mir verlobt. Und sie ist das Beste, was mir nach dem Tod meiner Frau Agnes passiert ist. Ich wache jeden Morgen auf und danke Gott dafür, dass er sie in mein Leben gebracht hat. Ich hatte keinen Grund, Markham umzubringen.»

Sandy wusste nicht recht, was er darauf sagen sollte. «Wie lange waren Sie denn allein?»

«Fünf Jahre.» Der Mann schwieg kurz. «Ich dachte nicht, dass ich die Zweisamkeit missen würde. Agnes und ich hatten keine Kinder, und ich war es gewohnt, allein zu sein. Dann lernte ich Evie kennen, und es war, als würde ich wieder zum Leben erwachen. Ein neuer Anfang, wissen Sie.»

Sandy überlegte, ob das wohl eines Tages auch Jimmy Perez passieren würde: dass er einer hübschen jungen Frau begegnete und sich in sie verliebte. Doch er glaubte nicht daran. Niemand würde Jimmy je wieder so zum Strahlen bringen können, wie Fran es getan hatte.

Plötzlich kam ihm ein Gedanke. «Sie wohnen doch in Hvidahus, oder? Machen Sie auch bei dieser Bürgerbewegung mit, die verhindern will, dass das Gezeitenkraftwerk dort gebaut wird?»

«Nein, für mich ist das kein Problem. Es wird ein bisschen ungemütlich werden, wenn sie die Straße ausbauen und die Trafostation errichten, aber damit kann ich leben.» Er lachte kurz auf. «Davon abgesehen ist Wasserkraft Evies Projekt. Sie würde mich umbringen, wenn ich dagegen wäre.»

«Die Hochzeit soll am Samstag stattfinden?»

«Aye, in der kleinen Kirche, von Evies Haus aus ein Stück die Straße hoch. Und am Abend gibt es eine Feier im Gemeindesaal.»

Sandy fragte sich, wie Henderson sich wohl auf einer Feier machen würde. Es war schwer, sich vorzustellen, dass er einen über den Durst trank und mit den hübschen Brautjungfern tanzte. «Wollte Evie denn nicht lieber daheim auf Fetlar heiraten?»

«Einige ihrer Freundinnen vom College, von früher, kommen extra aus dem Süden angereist, und es ist einfacher für sie, auf die Hauptinsel zu gelangen.» Henderson lächelte. «Das hat Evie wenigstens gesagt. Aber ich glaube, sie weiß, wie viel es mir bedeutet, in der Nähe meines Zuhauses zu heiraten. Wir gehören beide der dortigen Kirchengemeinde an. Ihre Familie versteht das, und am Sonntag setzen wir nach Fetlar über, um diejenigen zu besuchen, die zu alt sind, um zur Hochzeit zu kommen. Evie wird ihr Hochzeitskleid noch einmal anziehen, und wir bringen ihnen von der Torte mit. Sie wissen ja, wie das so ist.»

Sandy nickte. Er wusste genau, was von einem erwartet wurde. «Wussten Sie, dass Markham auf den Shetlands war?»

Im Kontrollraum läutete ein Telefon. Henderson wartete, bis jemand abgehoben hatte, ehe er von neuem sprach. «Evie hat mir gesagt, dass er wieder hier ist», antwortete er. «Das mit dem Mord habe ich aber dann im Radio gehört, wie alle anderen auch.»

«Markham hat Evie ein paarmal angerufen, als er hier war. Ich wüsste gern, worum es da ging.»

«Evie hat mir erst gestern Abend von den Anrufen erzählt. Sie hatte Angst, ich würde mich darüber aufregen, dass Markham sie belästigte.» Aus Hendersons Stimme war nicht herauszuhören, was er empfand, und Sandy hätte nicht sagen können, ob der Lotse wütend war, dass Evie ihm nicht schon früher davon erzählt hatte, oder froh, dass sie es überhaupt getan hatte. «Sie hat ihn nicht zurückgerufen.»

«Freitagnachmittag war Markham drüben beim Terminal», sagte Sandy. «Haben Sie ihn gesehen?»

Einen Moment lang herrschte Stille. «Warum sollte ich?», fragte Henderson dann. «Wir lotsen die Tanker in den Hafen und wieder hinaus. Dann verschwinden wir. Mit dem Terminal selbst stehen wir eigentlich nicht in Kontakt.» Wieder blickte er auf seine Uhr – das einzige Anzeichen dafür, dass die Befragung ihn langsam aus der Ruhe brachte.

«Wo waren Sie Freitagabend?»

«Hier», sagte Henderson. «Ich habe hier geschlafen, weil ich Bereitschaftsdienst hatte.» Er stand auf. «Gibt es sonst noch etwas, Sandy? Ich sollte zurück an die Arbeit.»

«Mussten Sie Freitagabend denn mit dem Boot raus?», fragte Sandy.

«Erst am frühen Samstagmorgen.» Die Frage schien Henderson beinahe zu erheitern, aber auch diesmal bekam Sandy nicht heraus, was er wirklich dachte. «Aber das kann ich Ihnen nicht beweisen. Es gibt keine Zeugen. Wir werden hier ja nicht eingesperrt.»

Draußen näherte sich ein Hubschrauber, der auf Scatsta landen wollte. Er machte gewaltigen Lärm, und der kleine Raum bebte regelrecht. Sandy dankte Henderson für die Hilfe und verließ das Gebäude. Während er zu seinem Auto ging, wurde er von einer Gruppe Männer in identischen blauen Arbeitsanzügen beobachtet. Er fühlte sich wie in einem dieser Cowboyfilme, die er als Kind immer gesehen hatte – der Fremde, der in die Stadt geritten kommt.

In Lerwick ging gerade die morgendliche Besprechung zu Ende. An der Wand stand ein Whiteboard, auf das Willow Reeves so angestrengt starrte, als läge die Lösung des Falls dort verborgen, in den hingekritzelten Namen und den Fotos. Sie merkte gar nicht, wie der Rest des Teams das Büro verließ und Sandy hereinkam. Er räusperte sich, um sie auf sich aufmerksam zu machen, und erschrocken fuhr sie herum.

«Wir wissen immer noch nicht, wo Markham ermordet wurde», sagte sie. «Wir haben keinen Tatort. Wenn wir den hätten, könnten wir mit den Ermittlungen vorankommen. Bestimmt würden wir da Spuren finden. Das macht mich wahnsinnig. Es ist, als wäre Markham bei Sullom Voe im Nebel losgefahren und dann verschwunden. Wie ist seine Leiche von dort in ein Boot am Jachthafen von Aith gekommen und wie sein Wagen zum Museum? Was hat er angestellt, dass es zu alldem kommen konnte?»

«Vielleicht hat er jemanden mitgenommen?», schlug Sandy vor. «Man sieht jemanden die Straße entlanggehen, hält an und fragt, ob man ihn mitnehmen kann. Vor allem bei so einem Wetter.»

«Würde Markham das denn auch tun?», wollte Willow wissen. «Unser überheblicher Markham, der an die Londoner Sitten gewöhnt ist?»

«Kommt vielleicht darauf an, wer es war.» Sandy dachte fieberhaft nach, er gab sich Mühe, mit Willow Schritt zu halten. Sie sprang von einem Gedanken zum nächsten und zog Verbindungen und Rückschlüsse, während er noch dabei war, sich warmzudenken. «Schon bevor er Evie in Schwierigkeiten gebracht hat, war er bekannt dafür, eine Schwäche für hübsche Mädchen zu haben.»

«Ist es möglich, dass er Evie auf der Straße begegnet ist?», fragte Willow. «Ich kenne mich hier immer noch nicht so recht mit den Himmelsrichtungen aus. Wo man auch hinblickt, ist Wasser. Das ist ziemlich verwirrend.»

«Evie wohnt an einer Seitenstraße nicht weit von Sullom Voe. Wenn er da lang gefahren ist und sie unterwegs war, könnte er sie durchaus gesehen haben.»

«Aber das wäre purer Zufall gewesen, und ich glaube nicht, dass es ein zufälliger Mord war.» Willow griff sich ihre Jacke vom Schreibtisch. «Kommen Sie. Los geht’s.»

«Wo wollen wir denn hin?»

Sie war schon aus der Tür. «Ich muss rauskriegen, wo Markham umgebracht wurde», sagte sie. «Wir fahren bei Sullom Voe los und nehmen den gleichen Weg, den Markham genommen hätte, wenn er zum Hotel seiner Eltern gefahren wäre.»

Sandy wollte schon sagen, dass er genau diesen Weg gerade gefahren sei. Aber er sah ein, dass das für Willow keinen Unterschied machen würde und dass sie ihn ohnehin dazu bringen würde, die Strecke noch einmal zu fahren, was immer er auch dagegen einwenden mochte.

Vom Meer her war feuchter Nieselregen herangezogen. Das war nicht wie der dichte Nebel, der am Tag von Markhams Ermordung geherrscht hatte, doch die Umrisse der Hügel waren nur noch verschwommen erkennbar, und man kam sich eingeengt vor. Die Shetlands waren eigentlich bekannt für ihren weiten Horizont und den endlosen Blick, doch das Wetter heute erinnerte Sandy daran, wie er zum ersten und einzigen Mal nach London gefahren war und wie eingesperrt er sich zwischen den Häusern dort gefühlt hatte. Er saß am Steuer und fuhr langsam. Willow neben ihm war so angespannt, dass er schließlich auch ganz unsicher wurde.

«Wie war es denn dort, wo Sie aufgewachsen sind?», fragte er. Er konnte das Schweigen nicht mehr ertragen. «Haben sich da auch alle umeinander gekümmert?»

«Ich war eine Außenseiterin», sagte sie. «Ich bin zwar auf North Uist geboren, aber wir gehörten nie so richtig dazu.»

Sandy erwartete nicht, dass sie weitererzählen würde. Sie wirkte nicht wie ein Mensch, der anderen Einzelheiten aus seinem Privatleben anvertraute. Aber vielleicht wollte sie die Stille ja ebenso dringend anfüllen wie er, oder vielleicht brauchte sie einfach nur die Zerstreuung. Das hier war ihr erster Fall, ihre große Chance, und bis jetzt lief nichts nach Plan. Und so fing sie an, während er vorsichtig auf der breiten Straße, die von dem Geld aus dem Ölgeschäft gebaut worden war, gen Norden fuhr, ihm von ihren frühen Jahren auf den Äußeren Hebriden zu erzählen, und als schließlich die riesigen Tanks von Sullom Voe im Nieselregen vor ihnen auftauchten, glaubte er, alles über sie zu wissen.

«Mein Eltern waren Hippies», sagte sie. «Sie wollten umweltbewusst leben. Und sie waren gute Menschen. Mit ein paar Freunden kauften sie ein Haus auf North Uist. Es war groß genug für mehrere Familien und besaß Nebengebäude, in denen weitere Leute wohnen konnten.»

«Dann sind Sie in einer Kommune aufgewachsen?» Er klang entgeistert, konnte es aber nicht ändern. In Kommunen lebten Aussteiger und Kiffer, das war doch kein Platz für Kinder, die, wenn sie erwachsen waren, zur Polizei gingen.

«Belustigt Sie der Gedanke, Sergeant?» Aber sie scherzte nur und war nicht böse auf ihn. Das gefiel ihm an ihr. Man spürte, dass sie sich selbst nicht zu wichtig nahm, nicht einmal jetzt, wo doch die Sorgen wegen dieses Falls so an ihr nagten.

«Ich glaube nicht, dass viele Kommissare in einer solchen Familie groß geworden sind», sagte er. «Denken die Hippies denn nicht immer, sie würden über dem Gesetz stehen?»

«Oh, wir hatten unsere eigenen Regeln», sagte sie. «Alles wurde bis ins Kleinste bei endlosen Sitzungen der Kommune ausdiskutiert. Kein Fleisch. Kein Fernsehen. Alles Geld, das hereinkam, wurde zusammengelegt und für die Kommune verwendet. Um die Kinder haben sich alle gemeinsam gekümmert. Und Fremde wurden immer freundlich aufgenommen.» Der letzte Satz wurde hart und bitter ausgestoßen.

«Was ist passiert?»

«Einer von diesen Fremden hat uns übers Ohr gehauen», sagte sie. «Hat unser ganzes Geld geklaut.» Sandy wartete, dass sie fortfuhr, doch sie starrte aus dem Fenster in den grauen Regen hinaus und schwieg.

Schließlich wandte sie ihm ihr Gesicht wieder zu. «Sie können sich ja vielleicht vorstellen, wie es war, dort aufzuwachsen», sagte sie. «Wir Kinder gingen auf die örtliche Schule und wurden als die Hippie-Kids gehänselt. Wir hatten merkwürdige, selbstgestrickte Klamotten an. Und natürlich keine Schuhe aus Leder. Wir konnten auch kein Gälisch, wussten im Grunde nichts über die Kultur der Inseln. Die Erwachsenen versuchten, es zu lernen, aber die Einheimischen machten es ihnen nicht leicht, sich einzugliedern. Am Ende standen wir ganz allein da, es fühlte sich an, als hieße es: Wir gegen den Rest der Welt. Ich bin dann weggezogen, ging auf die Uni und wollte sein wie alle anderen, aber ein paar von den alten Grundsätzen der Kommune sind haftengeblieben.» Sie lachte. «Ich esse bis heute kein Fleisch. Mache Yoga. Meditiere.»

«Wohnen Ihre Eltern immer noch da?», fragte Sandy.

«Aber ja, die werden bis in alle Ewigkeit dort bleiben, ihre Ziegen melken und die Erde retten. Wie könnten sie sich eingestehen, dass sie einen Fehler gemacht haben? Das wäre ja, als hätten sie die letzten dreißig Jahre vergeudet.»

Er hätte gern gefragt, wie oft sie zu Besuch nach Hause fuhr, doch mittlerweile hatten sie Sullom Voe beinahe erreicht, und irgendwie hatte er ohnehin das Gefühl, dass sie es bereute, von ihrer Familie gesprochen zu haben.

Die Wolken hingen jetzt noch tiefer. Sie kamen an den ausgestopften Puppen des Brautpaars in seinem Hochzeitsstaat vorbei, und Sandy fuhr so langsam, dass er erkennen konnte, dass die Fotos, die an den Köpfen befestigt waren, John Henderson und Evie Watt zeigten. Es kam ihm komisch vor, dass Henderson einer so verrückten Sache zugestimmt haben sollte. Selbst wenn Evies Freundinnen die Puppen für den Junggesellinnenabschied aufgestellt hatten, hätte er sie doch bitten können, sie jetzt wieder wegzunehmen. Vielleicht besaß er ja doch Sinn für Humor.

«Wie wollen Sie vorgehen?» Er merkte, dass er Willow nun, da er wusste, dass sie in einer Kommune aufgewachsen war, in einem anderen Licht sah, sie mit einem gewissen Argwohn betrachtete. Dann hörte er in seinem Kopf Jimmy Perez sagen: Das ist lächerlich, Sandy Wilson, und das weißt du auch. Er versuchte, mehr Wärme in seine Stimme zu legen. «Soll ich umdrehen und noch etwas langsamer zurückfahren? Wenn Sie wollen, dass ich anhalte, können Sie ja Bescheid sagen.»

«Ja», sagte sie. «Machen Sie genau das.» Dann, mit einem Lächeln, fügte sie hinzu: «Sie halten mich wahrscheinlich für verrückt.»

Am Ende war er es, der die Entdeckung machte. Willow reckte den Hals und spähte nach links und rechts in den Straßengraben, während er den Blick auf die Fahrbahn gerichtet hielt. An einer Kreuzung bog ein Sträßchen nach links ab. Es führte nach Swinning und zweigte später noch einmal nach Lunna ab. Neben der Kreuzung hatte die Gemeinde einen kleinen Parkstreifen eingerichtet, auf dem sich Leute, die sich ein Auto teilen wollten, treffen, die überzähligen Wagen stehen lassen und gemeinsam zum Terminal oder mit jemandem, der von Brae kam, in die Stadt fahren konnten. Auf der Hauptstraße waren schwarze Bremsspuren zu erkennen, die einen Bogen in Richtung des Parkstreifens beschrieben. Sandy hielt an, achtete aber darauf, dass er nicht auf den Spuren zum Stehen kam. Sie stiegen aus und sahen sich die Sache an.

«Was halten Sie davon?» Willow ging in die Hocke, die Nase beinahe auf dem Asphalt. «Hat man ihn auf diesen Parkstreifen gedrängt? Wenn es denn er war?»

«Sieht ganz danach aus. Oder ein Wagen ist direkt vor ihm aus der Seitenstraße gekommen. Der Nebel war so dicht, dass es ein Unfall gewesen sein könnte. Jeder könnte es gewesen sein.»

«Ich weiß», sagte sie.

«Vielleicht sollten wir warten. Das Straßenstück hier absperren und einen Polizisten zur Bewachung abstellen, bis Miss Hewitt wieder hier sein kann.»

«Wie lange würde das dauern?» Sie hüpfte auf der Stelle auf und ab, teils, um sich warm zu halten, denn es war kalt unter der niedrigen Wolkendecke, teils aber auch, weil sie so ungeduldig war, dass sie kaum stillhalten konnte.

Sandy sah sich um. Von den Hügeln ringsum war keiner mehr zu erkennen. «Könnte ein paar Tage dauern. Dem Wetterbericht zufolge wird es wohl erst Mittwoch wieder aufklaren. Aber wenn wir uns beeilen, können wir sie bitten, heute Nachmittag die Fähre von Aberdeen zu nehmen.»

«Wir sind die Ersten am Tatort», sagte sie. «Unsere Entscheidung.»

«Aye.» Doch er wusste, dass die Sache schon entschieden war.

Sie ging es langsam an und überstürzte nichts. Überschuhe aus Plastik. Die Handschuhe übergestreift. Sie hatte keinen kompletten Spurenschutzanzug dabei, doch sie fand einen Schal im Auto, mit dem sie sich die Haare zurückband. Dann ging sie auf dem leeren Parkstreifen auf und ab.

«Seit Freitag könnten hier auch andere Fahrzeuge geparkt haben.» In der Regel war es Perez, der zur Vorsicht riet, während Sandy in blindem Eifer Theorien von sich gab. Auf einmal fühlte er sich sehr erwachsen.

«Übers Wochenende?» Sie blickte hoch und wartete, als wäre seine Meinung ihr wichtig.

«Vielleicht auch nicht.»

«Dann könnten die Bremsspuren also durchaus von Markhams Wagen stammen.» Sie grinste. «Der hat bestimmt ungewöhnliche Reifen. Das können wir herausfinden.»

Dort, wo der Parkstreifen wieder in den Hügel überging, hatte man weiß getünchte Steine aufgereiht, um die Fahrer an nebligen Tagen wie diesem daran zu hindern, mit dem Wagen den Abhang hinunterzurutschen. Ein paar Autos fuhren auf der Hauptstraße Richtung Norden an ihnen vorbei. Zu schnell für dieses Wetter, dachte Sandy. Die Fahrer bemerkten die beiden nicht einmal, so dicht war der Nebel inzwischen.

Willow beugte sich nieder und schaute sich einen Spalt zwischen den Steinen genauer an. Er fand, dass sie gelenkiger war als jeder andere, den er kannte. Plötzlich richtete sie sich auf. «An der Unterseite dieses Steins ist ein Blutfleck. Vielleicht vom Regen dahin gespült?» Wieder grinste sie Sandy an. «Der Mörder hat Markham aus dem Auto gezerrt und ihn hier niedergeschlagen. Markham fiel und schlug mit der Stirn auf dem Stein auf. Sie erinnern sich sicher an die Wunde. Das war kein Zufall. Das war geplant. Ein Hinterhalt.»

«Das kann irgendwelches Blut sein!» Wieder blieb Sandy vernünftig. «Von einem Kaninchen. Einem angefahrenen Schaf.»

«Könnte es, ja.» Sie nickte. «Aber ich verwette meine gesamte Karriere, dass es das nicht ist. Veranlassen Sie, dass der ganze Parkstreifen abgesperrt wird, und sorgen Sie dafür, dass man ihn bewacht. Und schaffen Sie mir Vicki Hewitt auf diese Fähre.»

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Kapitel 17

Perez brachte Cassie zur Schule. Als sie nach Frans Tod zurück in das Haus in Ravenswick gezogen waren, hatte eine Nachbarin ihm angeboten, sie immer mitzunehmen: «Geben Sie sie auf Ihrem Weg zur Arbeit einfach bei mir ab, Jimmy, dann bringe ich sie zusammen mit meinen Kindern hin. Das macht überhaupt keine Mühe.» Doch Perez hatte ihr mit ernster Miene gedankt und gesagt, dass er derzeit nur stundenweise arbeite. Vielleicht werde er ihre Hilfe später einmal in Anspruch nehmen. Er brachte Cassie immer noch jeden Tag selbst zur Schule und konnte sich nicht vorstellen, sie jemand anderem anzuvertrauen.

Heute hatte sie Musikunterricht, weshalb er außer ihrer Schultasche auch den Kasten mit ihrer kleinen Geige trug.

«Jimmy, gehst du heute arbeiten?»

«Ich weiß es noch nicht», sagte er und ließ sich damit alle Optionen offen. Würde Cassie sich Sorgen machen, wenn er zur Arbeit ging? Hätte sie es lieber, wenn er zu Hause auf sie wartete?

«Du solltest hingehen», sagte sie. «Wir brauchen das Geld. Die Schule veranstaltet eine Fahrt nach Edinburgh, und ich möchte mitfahren. Das kostet 150 Pfund.»

«Ich bekomme doch noch mein Gehalt!» Er war sich nicht sicher, wie er es finden sollte, dass sie nach Edinburgh fahren wollte.

«Aber die werden dich nicht bis in alle Ewigkeit fürs Nichtstun bezahlen», erklärte sie sachlich.

Noch bevor er darauf antworten konnte, erblickte Cassie vor sich auf dem Weg eine Freundin, nahm ihre Geige und die Schultasche und rannte los.

Er stellte sich so, dass sie ihn nicht sehen konnte, behielt sie auf dem Pausenhof im Auge und wartete, bis die Schulglocke läutete und sie hineinlief. Dann stieg er von der Schule aus die Böschung hinauf, und als er ein Handynetz hatte, rief er Willow Reeves an, wobei er über sich selbst lachen musste, weil er sich von einer Siebenjährigen Befehle erteilen ließ. Reeves hob sofort ab, sie klang, fand er, nervös. Zu viel Kaffee und zu wenig Schlaf.

«Ich habe mich gefragt, ob ich vielleicht helfen könnte.» Im Hintergrund hörte er jemanden rufen, dass die Videokonferenz für das Gespräch mit Inverness jetzt stehe.

«Wir brauchen jede Hilfe, die wir kriegen können, Jimmy!» Er hörte das Lachen in ihrer Stimme. Er hatte schon immer etwas für Frauen übriggehabt, die gern lachten.

«Ich könnte ja beim Ravenswick Hotel vorbeigehen und mit den Markhams sprechen», sagte er. «Schauen, ob ich etwas Licht in die Sache mit Jerrys Story bringen und herausfinden kann, weshalb seine Verlegerin nichts davon wusste.»

«Das wäre fabelhaft.» Sie hielt inne. Der Lärm aus dem Konferenzzimmer hatte sich verstärkt, und er wusste genau, wie es dort jetzt aussah. Inverness war gesprächsbereit, alle warteten darauf, dass Willow die Runde zur Ordnung rief. Er glaubte, dass sie das Telefonat jetzt so schnell wie möglich beenden würde, doch sie sprach weiter, mit so leiser Stimme, dass er sie vor dem Krach aus dem Hintergrund kaum verstehen konnte. «Haben Sie noch mal über Rhona Laing nachgedacht?»

Eine unbestimmte Eingebung schoss ihm durch den Kopf und verschwand sofort wieder.

«Haben Ihre Kollegen denn irgendeine Beziehung zwischen ihr und Markham entdeckt?»

«Nichts.» Wieder schwieg sie. «Noch nicht.»

«Wollen Sie, dass ich mit ihr spreche?»

Erneut schwieg sie, und einen Augenblick lang glaubte er, sie hätte aufgelegt, aber offenbar antwortete sie auf eine Frage aus dem Konferenzraum, und danach fuhr sie fort: «Noch nicht. Erst möchte ich mit Sicherheit wissen, mit wem Markham sich Freitagvormittag in der Bonhoga getroffen hat. Die Mädchen, mit denen Sandy gesprochen hat, arbeiten nur am Wochenende. Könnten Sie das übernehmen?»

Noch so eine einfache Aufgabe, dachte Perez, die ihn davon abhalten sollte, Dummheiten zu machen. Willow wollte nicht, dass er mit der Staatsanwältin redete. Machte sie sich Sorgen, auf welcher Seite er stand? Er war sich da selbst nicht so sicher. «Ist gut», sagte er. «Ich gehe erst zum Ravenswick rüber und fahre danach zur Bonhoga.»

Und dann legte sie auf, ohne auf Wiedersehen zu sagen.

Im Hotel war alles ruhig. Das Frühstück war vorbei, und die Bosse der in Sullom beschäftigten Baufirmen waren längst unterwegs. Aus einiger Entfernung hörte man Staubsauger brummen, und in der Küche pfiff jemand vor sich hin. Brodie stand wieder an der Rezeption. Perez fragte sich, ob er jemals schlief oder überhaupt ein Privatleben besaß.

«Ist Peter da?», fragte er. Er war sich nicht sicher, ob er eine Begegnung mit Maria ertragen würde. Ihr Kummer war zu heftig und zu unmittelbar. Peters Selbstbeherrschung machte es einfacher, ihn zu befragen.

«Er ist draußen im Garten. Frische Luft schnappen, hat er gesagt.»

«Wie kommen die beiden zurecht?»

Brodie zuckte die Schultern. «Sie verschanzen sich in ihrem Apartment. Keine Anrufe. Keine Besucher. Maria ist noch gar nicht draußen gewesen, und heute ist es das erste Mal, dass Peter ausgebrochen ist.» Brodie schwieg. «Wenn man ihn so sieht, würde man es nicht glauben, aber ihn nimmt es mehr mit als sie. Der Arzt hat ihr etwas gegeben, und sie ist in gewisser Weise ruhiggestellt. Aber ich glaube nicht, dass er auch nur ein Auge zugetan hat, seit Sandy mit der Nachricht von Jerry gekommen ist.»

«Haben sie sich denn nahegestanden, Jerry und sein Vater?»

Die Frage schien harmlos genug, doch Brodie zögerte. Perez wartete, und die Stille dehnte sich. Schließlich sagte Brodie: «Peter ist altmodisch. Legt Wert auf ehrenhaftes Verhalten. Für Maria konnte Jerry gar nichts falsch machen, aber Peter traute sich, ihn zu kritisieren. Manchmal.»

«Und das hat Unfrieden in die Familie gebracht?»

«Maria war immer überglücklich, wenn Jerry sich mal hat blickenlassen. Ich würde sagen, dass Peter eher erleichtert war, wenn er wieder fortfuhr.»

Perez nickte zum Dank für die Informationen und ging durch eine Tür in den Garten. Dieser war als naturbelassener Englischer Garten angelegt, mit flachen Rasenterrassen, die zum Strand hinabführten. Eine graue Mauer bot einen gewissen Schutz, in dem Bäume und Büsche wuchsen; an den Bäumen kamen gerade die ersten grünen Blättchen hervor, was merkwürdig fehl am Platze wirkte. In den Beeten blühten die Narzissen, und in wenigen Wochen würden Glockenblumen aus dem Rasen sprießen. Waldblumen in einer Gegend, in der es kaum Bäume gab. Trotz des Windschutzes war es ein kühler Vormittag. Peter Markham kauerte in seinen Mantel gehüllt auf einer Holzbank in der Ecke und rauchte eine Zigarette.

«Darf ich mich zu Ihnen setzen?» Perez blieb stehen. Wenn Markham ihn darum bitten würde, zurück ins Hotel zu gehen und dort auf ihn zu warten, würde er das tun.

«Solange Sie Maria nicht verraten, dass ich wieder mit dem Rauchen angefangen habe.» Markham hob nicht einmal den Kopf, um Perez anzusehen.

Perez setzte sich neben ihn. Die Bank war feucht.

«Gibt es was Neues?» Jetzt wandte Markham sich ihm doch zu. «Wissen Sie, wer meinen Sohn umgebracht hat?» Sein englischer Akzent war deutlicher zu hören als je zuvor.

«Nein. Noch nicht.»

Markham drückte seine Zigarette aus und vergrub den Stummel in der Erde neben der Bank. «Also noch mehr Fragen.»

«Eigentlich hatte ich mir ein Gespräch erhofft», sagte Perez. «Ich bin mir nicht sicher, ob ich in der Lage bin, die richtigen Fragen zu stellen. Und Sie kannten Ihren Sohn. Ich selbst bin ihm, glaube ich, nie begegnet.»

Markham antwortete nicht gleich. Irgendwo in den Büschen zwitscherte eine Amsel.

«Wir haben ihn verzogen. Er war unser einziges Kind. Das war wahrscheinlich ganz normal.» Er schwieg kurz. «Ich habe es Maria nie verraten, aber ich war froh, als er diesen Job in London bekam. Ich dachte, es wäre gut für ihn, auf eigenen Füßen zu stehen. Finanziell war er zwar weiterhin abhängig von uns, aber das machte mir nichts aus. Es ging nie ums Geld.»

«Was machte Ihnen denn etwas aus?», fragte Perez, denn er spürte, dass den Mann etwas quälte.

«Er war egozentrisch. Glaubte, alles drehe sich nur um ihn. Unser Fehler. Wie ich schon sagte, das lag an unserer Erziehung. Wenn er Geschwister gehabt hätte, wäre es anders gewesen.» Wieder schwieg er. «Maria konnte ihm einfach nichts abschlagen. Das hat ihn hier nicht gerade beliebt gemacht. Vielleicht brauchte er diese Skrupellosigkeit ja für seinen Beruf, aber ich fand es furchtbar. So sollte ein Mann sich nicht verhalten.» Er ließ den Blick über den Garten schweifen. Perez fragte sich, wie es wohl war, so über den eigenen Sohn zu denken. Vielleicht war das ja sogar noch schlimmer als die Trauer um den Jungen. «Ich habe mir schon überlegt, ob er ermordet wurde, nur weil er so war, wie er war.»

«Dann hat er sich hier auf den Shetlands also Feinde gemacht?»

Peter Markham zuckte die Achseln. «Keine, denen er wichtig genug gewesen wäre, um einen Mord zu begehen.» Er drehte sich zur Seite und sah Perez jetzt direkt ins Gesicht. «Manchmal denke ich, wir hätten ihn zwingen sollen, hierzubleiben und sich um Evie zu kümmern. Sie hätte ihn dazu bringen können, etwas Verantwortung zu übernehmen. Aber Maria hätte das niemals zugelassen. Ein Mädchen von den Shetlands war nicht gut genug für ihren Sohn.»

«Jerry sagte Ihnen, dass er diesmal wegen seiner Arbeit gekommen wäre.»

«Das stimmt. Ich glaube, er hatte seine Verlegerin davon überzeugt, dass er über das Gas, das hier an Land gebracht werden soll, berichten müsse. Die neue Energiequelle.»

«Hat er Ihnen das erzählt?»

«Ich bin nicht mal sicher, ob er mir überhaupt etwas erzählt hat. Ich war sehr beschäftigt. An dem Tag hatten wir alle Hände voll zu tun. Aber seiner Mutter hat er diesen Eindruck vermittelt.»

«Seine Verlegerin wusste nichts von einer Story», sagte Perez. «Jerry wollte zu einer Diskussion über das Gezeitenkraftwerk gehen, aber ihr hat er erzählt, dass er Urlaub machen wolle.» Er hielt inne. «Sie dachte, dass er vielleicht krank wäre. Zu viel Stress hätte. Einen Burnout. Sie meinte, seit den Tagen vor Weihnachten sei er nicht so gewesen wie sonst. Unkonzentriert.»

«Jerry ging’s gut», sagte Markham. «Wahrscheinlich hat er seiner Chefin nur erzählt, dass er sich nicht wohl fühlt, um ein paar Tage freizubekommen. Manchmal hat er sogar an seine eigenen Geschichten geglaubt. Deshalb war er so ein guter Lügner.»

«Hat er denn oft gelogen?» Wieder traf es Perez, dass Markham seinen eigenen Sohn so kühl charakterisieren konnte.

«Er hat für eine Zeitung geschrieben», sagte Markham, als würde das alles erklären.

«Warum könnte er nach Hause gekommen sein», fragte Perez, «wenn es nicht um die Arbeit ging?»

«Er hat wohl Geld gebraucht. Deswegen kam er normalerweise nach Hause.» Markham zog ein zerdrücktes Päckchen Zigaretten aus der Manteltasche und kämpfte bei dem Versuch, sich eine anzuzünden, gegen den Wind. Als es ihm schließlich gelang, nahm er einen tiefen Zug.

«Hat er Sie denn gebeten, ihm was zu leihen?»

«Oh, an mich hätte er sich da nicht gewandt», meinte Markham. «Wie ich bereits sagte, seine Mutter konnte ihm nichts abschlagen.»

«Wäre es in Ordnung, wenn ich mal mit Maria spreche?»

«Wieso nicht? Sie wird ihren Sohn für einen guten Menschen halten, was immer Sie ihr auch erzählen.»

Perez fand den Zynismus des Mannes unerträglich. Er stand auf. Markham hustete auf seine Zigarette. «Ich habe ihn geliebt, müssen Sie wissen», sagte er. «Ich wünschte nur, alles wäre anders gewesen.» Erneut hustete er. «Ich wünschte, er wäre anders gewesen.»

Maria trug ihr Nachthemd und einen Morgenmantel, und die Vorhänge im Wohnzimmer waren noch zugezogen. Perez zog sie auf und sah, dass Peter Markham weiterhin unten auf seiner Bank im Garten saß. Im Apartment roch es muffig, und Perez überlegte, ob Maria sich seit Jerrys Tod überhaupt mal gewaschen hatte. Sie hatte doch Familie auf den Shetlands. Warum kümmerte sich keiner von denen um sie?

«Haben Sie schon daran gedacht, für ein Weilchen woanders zu wohnen?», fragte er. «Es gibt doch sicher Menschen, die Sie aufnehmen würden.»

Allein bei der Vorstellung breitete sich Entsetzen auf ihrem Gesicht aus, und er dachte flüchtig, dass sie das Apartment im Dachgeschoss des Hotels nie wieder verlassen würde. Wie Miss Havisham in dem Roman von Dickens, den er in der Schule gelesen hatte, würde sie hier bleiben und um Jerry trauern, bis Spinnweben und Staub sie bedeckten.

«Das könnte ich nicht ertragen», sagte sie. «Noch nicht. Es sind auch schon Besucher gekommen, aber ich habe Peter gebeten, sie wieder wegzuschicken.»

«Haben Sie Jerry Geld gegeben, als er diesmal nach Hause kam?» Perez setzte sich auf einen niedrigen Sessel, so nahe bei ihr, dass er sehr leise sprechen konnte. Es war beinahe wie das Flüstern eines Liebhabers.

«Ich bot ihm welches an», sagte sie. Dann wandte sie ihr Gesicht Perez zu, mit fiebrig glänzenden Augen, froh, einen Anlass zu haben, stolz auf ihren Jungen zu sein. «Ich bot ihm Geld an, aber er sagte, er brauche keins. ‹Ich werde nie wieder Geld von euch brauchen.› Das hat er gesagt.»

«Was meinte er wohl damit?»

«Er war hinter einer Story her.» Maria wirkte jetzt belebt. Aufgekratzt. «Einer Story, mit der er ein Vermögen machen würde.»

«Hat Jerry Ihnen das erzählt?» Perez sprach weiterhin in dem sanften Ton eines Verführers. «Dass er mit seiner Story ein Vermögen machen würde?»

Doch sie war nun offenbar in ihre Erinnerungen versunken und antwortete nicht direkt. «Das wollte Jerry immer schon», sagte sie. «Ruhm und Reichtum. Schon als er noch ein kleiner Junge war. Er dachte, dass er das in London finden würde, aber die ganze Zeit über lag es hier.»

«Was hat er Ihnen über die Story erzählt?» Perez hatte das Gefühl, im Dunkeln nach einem Schatten zu greifen, der sich ihm ständig entzog.

«Nichts!» Mit einem Ruck setzte Maria sich aufrecht hin, und er glaubte, den Geruch von Alkohol wahrzunehmen. Sie hatte nicht nur die verschriebene Arznei genommen, sondern auch getrunken. Vielleicht nicht heute Vormittag, aber gestern Abend. Perez stellte sich vor, wie sie und Peter in diesem Zimmer saßen und ihre Schuld schweigend mit Alkohol hinunterspülten. «Das war ein Geheimnis.»

«Wusste Jerrys Verlegerin deshalb nichts davon?», fragte er. «Weil er es für sich behalten musste?»

Maria nickte heftig. «Jeder hätte ein Verräter sein können.» Perez dachte, dass das eher nach einer Äußerung ihres Sohnes klang als nach ihrer eigenen, und dann hatte er ein neues Bild vor Augen. Diesmal stellte er sich vor, wie Maria und Jerry an dem Abend, bevor der Journalist ermordet worden war, in diesem Zimmer beieinandergesessen hatten. Sie tranken nach dem Abendessen noch etwas zusammen. Peter war nicht dabei. Das hätte er nicht mit ansehen können. Bestimmt war er nach unten gegangen, um an der Bar den liebenswürdigen Gastgeber zu spielen. Nur Mutter und Sohn. Maria glücklich, ihren Jungen bei sich zu haben, dem sie vielleicht sogar wortwörtlich zu Füßen saß. Guter Wein. Der teuerste, den es im Hotel gab. Für den Verlorenen Sohn war nichts zu kostbar. Und Jerry redete und redete, ließ sich über seine Pläne aus und schlug ihr Geld mit großartiger Geste aus: ‹Warte nur ab. Ich werde mir nie wieder etwas von dir borgen müssen.›»

«Aber Ihnen hat er doch sicher vertraut», sagte Perez sanft. «Ihnen hat er doch bestimmt erzählt, worum seine Geschichte sich drehen sollte.»

Maria sah ihn an, als argwöhnte sie, dass auch Perez Jerry verraten wollte.

«Das könnte uns helfen herauszufinden, wer ihn umgebracht hat», erklärte Perez. «Wir müssen erfahren, weshalb er hergekommen ist, worüber er berichten wollte.»

Sie blickte ihm in die Augen, schien nun doch unschlüssig zu werden, über ihren Schatten springen und ihm antworten zu wollen. Da hörte man Schritte auf der Treppe. Peter, der ganz ausgekühlt war und nun zurück ins Warme wollte, erschien in der Tür.

«Jimmy!», sagte er mit so fröhlicher Stimme, als hätte er die ganze Strecke vom Garten herauf dafür geübt. «Sie sind ja immer noch da. Ich wollte uns gerade Kaffee machen. Sie trinken doch einen mit?»

Perez sah Maria an, in der Hoffnung, dass sie immer noch mit ihm reden wollte, doch der Zauber, den er auf sie ausgeübt hatte, war offenbar gebrochen. Sie stand auf. «Ich werde ein Bad nehmen», sagte sie. «Und euch Männer allein lassen.» Aber an der Tür blieb sie kurz stehen. «Er wollte es uns sagen», stieß sie hervor. «An dem Abend, an dem er umgebracht wurde, wollte er uns sein Geheimnis verraten. Deswegen haben wir auf ihn gewartet.» Und sie ging aus dem Zimmer, ehe Perez etwas dazu äußern konnte.

«Wissen Sie, worum es dabei ging?», fragte er Peter.

Der Mann zuckte die Achseln. «Ich weiß nichts von einem Geheimnis», sagte er. «Aber Sie sollten das mit Vorsicht genießen. Jerry und Maria hatten beide einen Hang zum Dramatischen.»

Perez lehnte den Kaffee ab und ging zurück zu sich nach Hause. Dort nahm er seinen Wagen und machte sich auf den Weg zur Bonhoga.

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Kapitel 18

Perez kam noch vor dem Ansturm der Mittagsgäste bei der Galerie an. Die Bonhoga war früher eine Wassermühle gewesen, und ein imposantes, dreistöckiges Gebäude war sie immer noch. Im Erdgeschoss gab es eine Verkaufsstelle und den Empfang, und oben im Dachgeschoss war der Ausstellungsraum. Dort hinauf konnte Perez nicht gehen. Immer, wenn er mit Fran in die Bonhoga gekommen war, hatte sie ihn mit nach oben gezerrt, um sich die Bilder und Zeichnungen anzusehen, und die Erinnerung war einfach noch zu schmerzhaft. Ein paarmal hatte sie selbst hier ausgestellt. Deshalb ging er schnurstracks nach unten in den Coffee Shop, dessen eine Wand nur aus Fensterglas bestand, durch das man auf den Mühlenbach blicken konnte.

Brian war ein korpulenter Kerl, der kaum in die winzige Küche passte. Wenn er ein Backblech aus dem Ofen nahm, musste er den ganzen Oberkörper verdrehen, um überhaupt daranzukommen. Als Perez ihm das erste Mal begegnet war, war Brian noch dünner gewesen. Damals hatte er, nachdem er sein Studium in England abgebrochen hatte und seine Drogensucht finanzieren musste, für das Zentrum für gemeinnützige Arbeit in Sullom gekocht, und Perez hatte ihn mit Heroin erwischt. Heute war er clean, aber er war auf den Shetlands geblieben und arbeitete immer noch als Koch. Perez hoffte, dass er sesshaft und glücklich geworden war. Das war schwer zu sagen, denn Brian lächelte nur selten und trug eine gewisse Melancholie zur Schau. Die hatte ihn ebenso tief gezeichnet wie das Heroin.

Das Café wurde durch einen Tresen von der Küche getrennt. Dort stand Brian, mit einer großen schwarzen Schürze um den Bauch, und schnitt für zwei deutsche Touristen ein paar Stück Kuchen ab. Davon abgesehen war der Raum noch leer. Er nickte Perez zu, sprach ihn aber erst an, nachdem er seinen Gästen Kaffee und Kuchen gebracht hatte.

«Was kann ich Ihnen anbieten, Jimmy?»

«Einen Kaffee», sagte Perez. «Schwarz.» Dann schwieg er kurz. «Ich bin wegen Jerry Markham hier, dem Kerl, dessen Leiche letzte Woche in Aith gefunden wurde. Am Tag, als er umgebracht wurde, war er vormittags noch hier.»

Brian schenkte Kaffee in einen Becher und drehte sich langsam zu Perez um. «Ich kannte den Mann nicht mal.»

«Ich beschuldige Sie ja auch nicht, ihn umgebracht zu haben.» Perez fiel wieder ein, dass Brian immer schon zu Paranoia geneigt hatte, dass er immer schon Angst gehabt hatte, man wolle ihm etwas anhängen. «Aber er war mit einer Frau hier. Mitte bis Ende vierzig. Wir wollen rauskriegen, wer das war.» Er trank einen Schluck Kaffee. «Sie haben Markham doch wiedererkannt? Als er noch bei der Shetland Times gearbeitet hat, wussten Sie doch sicher, wer er ist.»

«Ja, wiedererkannt habe ich ihn.»

«Und die Frau? Kannten Sie die?»

Brian schüttelte den Kopf. «Die hatte ich hier vorher noch nie gesehen.»

«War sie denn von den Shetlands?»

«Ich habe sie nicht sprechen hören. Als ich ihnen ihre Getränke brachte, haben sie aufgehört zu reden.»

Darüber dachte Perez kurz nach. «Hatten Sie den Eindruck, dass sie miteinander befreundet waren?»

Anscheinend hatte Brian mittlerweile begriffen, dass er nicht verdächtigt wurde, denn er wurde mitteilsamer. «Sie haben nicht gerade gerauft, aber ich hatte den Eindruck, dass sie sich stritten. Da war keine Wärme zwischen den beiden. Es hätte jederzeit einer einfach aufstehen und gehen können.»

«Und die Frau?», fragte Perez wieder. «Was können Sie mir über die sagen?»

«Sie war so Mitte, Ende vierzig. Gut angezogen. Es hätte auch ein geschäftliches Treffen sein können, so wie’s aussah. Sie war angezogen wie fürs Büro, wissen Sie. Rock und Blazer. Aber so ungewöhnlich ist das auch nicht. Viele Leute treffen sich hier, um geschäftliche Dinge zu besprechen. Das Café liegt zentral. Ich dachte, vielleicht hat sie ja was mit dem Gas zu tun. Zurzeit sind jede Menge fremde Gesichter hier in der Gegend.» Es schien Brian Spaß zu machen, auf der Seite von Recht und Gesetz zu stehen.

«Würden Sie Rhona Laing erkennen, wenn Sie sie sähen?»

«Wen?»

«Die Staatsanwältin. Man hat mir gesagt, dass sie hier manchmal einen Kaffee trinkt.»

Brian schüttelte den Kopf. «Tut mir leid, Jimmy. Hier kommen ’ne Menge Leute her, um Kaffee zu trinken. Die kann ich nicht alle kennen.»

Perez nahm einen Zeitungsausschnitt aus seiner Brieftasche. Einen Artikel aus der Shetland Times. Er war sich nicht sicher, wieso er ihn aufgehoben hatte. Vielleicht um ihn eines Tages Cassie zu zeigen, wenn sie alt genug dafür wäre und Fragen über den Tod ihrer Mutter stellen würde. Es war der Bericht über den Mord an Fran, und Rhona Laing hatte eine Stellungnahme dazu abgegeben. Neben dem Artikel war ein Foto von ihr. «Das ist sie», sagte er. «Ist das die Frau, die an dem Tag, an dem Jerry Markham umgebracht wurde, mit ihm hier war?»

Brian legte den Ausschnitt auf den Tresen und strich ihn glatt. Perez hoffte nur, dass er nichts zum Inhalt des Artikels sagen würde. Er wollte das Mitgefühl des Mannes nicht, glaubte nicht, dass er es ertragen könnte. Er würde weglaufen müssen oder ausflippen. Seinen Kaffeebecher packen und gegen die Wand schleudern. Doch Brian konzentrierte sich ganz auf das, was jetzt von ihm verlangt wurde. Er verengte die Augen und starrte auf das grobkörnige Bild. «Ich weiß nicht», sagte er. «Sie kommt mir schon bekannt vor, aber wenn sie sowieso ab und zu hier ist … Tut mir echt leid, Jimmy. Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen.»

«Ist schon in Ordnung», sagte Perez. «Wirklich. Sie glauben ja nicht, wie viele Leute irgendwas behaupten oder die Wahrheit etwas ausschmücken, nur weil sie einem unbedingt helfen wollen. Es ist besser, aufrichtig zu sein.»

Und beinahe das erste Mal, seit er Brian kannte, sah er ihn lächeln. Perez kramte ein paar Münzen aus seiner Tasche, um den Kaffee zu bezahlen, aber Brian winkte ab.

Zurück im Wagen war Perez versucht, den Artikel aus der Shetland Times über Fran noch einmal zu lesen. Er kannte ihn fast schon auswendig, dennoch spürte er die Versuchung. Doch stattdessen steckte er ihn zurück in seine Brieftasche. Er zog das Handy hervor und sah es eine lange Weile nur an, ehe er die Nachbarin anrief, die ihm angeboten hatte, sich um Cassie zu kümmern.

«Sicher», sagte sie, als er sie fragte, ob Cassie nach der Schule zum Spielen zu ihr kommen könne.

«Es kann spät werden. Ich muss nach Fetlar und weiß nicht, wann die Fähren gehen.»

«Das ist wirklich kein Problem.» Die Nachbarin schwieg kurz. «Sie wollte auch vorher schon mal rüberkommen, wissen Sie, aber sie meinte, Sie würden sich dann vielleicht einsam fühlen. Warum bleibt sie nicht über Nacht hier? Dann müssen Sie bei der Rückfahrt nicht hetzen.»

Er fuhr mit hoher Geschwindigkeit gen Norden und dachte während der ganzen Fahrt an Cassie und daran, was seine Nachbarin Maggie ihm erzählt hatte. Was für ein egoistischer Kerl er doch gewesen war! Es war nicht Cassies Aufgabe, sich um ihn zu sorgen. Er dachte, dass er künftig fröhlicher sein müsste, wenn sie beisammen waren, mehr mit ihr herumalbern und lachen sollte. Sich mehr Mühe geben sollte, ihr etwas vorzuspielen.

Nachdem er einmal den Entschluss gefasst hatte, nach Fetlar zu fahren, wollte er keinesfalls um ein Haar die Fähre verpassen. Und tatsächlich wollte die Fähre nach Yell, als er in Toft eintraf, gerade ablegen, doch sein Wagen wurde als letzter noch an Bord gelassen. Es war wie ein Zeichen. Auf Yell hatte er Zeit, im Wind Dog Café ein Schinkensandwich zu essen, bevor die Fähre nach Fetlar eintraf. Er fragte sich, was er hier eigentlich machte. Wo kam das alles auf einmal her, dieser Hunger? Dieses plötzliche Bedürfnis nach Taten? Er kam zu dem Schluss, dass es wohl eine Art Flucht war. Er hatte einfach zu lange in dem kleinen Haus in Ravenswick gehockt. Und er wollte Willow Reeves Informationen beschaffen. Dieser verzweifelte Wunsch entsprang seinem Stolz oder etwas Ähnlichem. Bislang hatte er nichts herausgefunden außer dem Umstand, dass Markham das Angebot seiner Mutter, ihm Geld zu leihen, abgelehnt hatte. Das erschien Perez zwar wichtig, aber was hatte es zu bedeuten? Dass aus Markham plötzlich ein verantwortungsbewusster Mann geworden war? Oder dass er eine andere Einkommensquelle entdeckt hatte? Und dann war da noch dieses Geheimnis, von dem Markham seiner Mutter erzählt hatte. Er wollte es ihr an dem Abend enthüllen, an dem er ums Leben gekommen war. War das von Bedeutung, oder hatte Maria sich das bloß eingeredet, um sich ihrem toten Sohn näher zu fühlen?

Es war schon ein paar Jahre her, dass er das letzte Mal auf Fetlar gewesen war. Der Ausflug dorthin hatte zu den Dingen gehört, mit denen er um Fran geworben hatte. Eine Freundin aus dem Süden war bei ihr zu Besuch gewesen, und Perez hatte die beiden mitgenommen, um ihnen die Odinshühnchen zu zeigen, die an dem kleinen See dort oben brüteten. Damals schien die Sonne, und alles war verheißungsvoll, und in seinem Innern brannte die Erkenntnis, dass diese Frau etwas ganz Besonderes war. Warum war ich nur so zurückhaltend?, dachte er jetzt. Sie hätte mich vielleicht schon viel früher geheiratet. Dann fiel ihm wieder ein, was Evie über John Henderson gesagt hatte. Dass er ein Gentleman war und sie nicht gedrängt hatte.

An der Straße gab es kein Schild, das den Weg zu Francis Watts Bootsbauerei wies. Perez entdeckte sie schließlich in einer großen Scheune neben einem niedrigen weißen Bauernhaus. Die Scheune hatte an einer Seite Fenster, durch die das Tageslicht fallen konnte, und bot einen Blick über die Bucht mit ihrem weißen Sand, die einen Bogen beschrieb und fast einen Kreis bildete. Es war ein wunderschönes Fleckchen Erde, und er verstand, wieso Evie, die hier aufgewachsen war, unbedingt auf den Shetlands hatte bleiben wollen. Er ließ seinen Wagen an der Straße stehen und stapfte den Pfad hinauf. Der Wind zerrte an ihm, aber die Bewegung tat ihm gut. Auf einem kleinen Acker jenseits des Hauses arbeitete jemand in gebückter Haltung, legte Saatkartoffeln, doch die Gestalt war zu weit weg, um Perez’ Rufe zu hören, weshalb er an die Haustür klopfte und, als dort niemand öffnete, über den Hof zur Scheune ging.

Er hörte den Lärm schon, bevor er die Scheune erreicht hatte. Metall auf Metall, regelmäßig und dröhnend. Durch die offenstehende Tür sah Perez eine fast fertiggestellte Jolle, an deren Kiel Zwingen gespannt waren. Sie war vollkommen symmetrisch, mit gleichmäßig geschwungenen Flanken. Ein Kunstwerk. Eine Skulptur. Der Fußboden war übersät mit Hobelspänen und Sägemehl, und der Duft nach frischem Holz erfüllte den ganzen Raum. Ganz hinten in der Scheune war ein Haufen Bretter so aufgestapelt, dass das Holz gut durchlüftet wurde. Ein Mann Mitte fünfzig im Kittel der hiesigen Fischer schlug genutete Kupfernägel in die übereinandergefügten Planken der Jolle, ohne den kleinsten Zwischenraum zu lassen, um das Boot auch wasserdicht zu bekommen. Wie er sich dabei in den Schiffsrumpf beugte, sah es nach einer furchtbaren Schinderei aus. Perez wartete, bis der Mann sich aufrichtete. «Bitte entschuldigen Sie die Störung.» Er spürte, dass Francis Watt wie ein Künstler war, der sich auf sein Werk konzentrieren musste.

Watt blinzelte ins Licht. «Wie kann ich Ihnen helfen?»

«Jimmy Perez. Ich bin wegen Jerry Markham hier.»

«Ah, Jimmy», sagte Watt mit ernster Stimme. Dem Mann war eingefallen, dass Jimmy seine Verlobte verloren hatte, und zum zweiten Mal an diesem Tag hoffte Perez, dass Fran nicht erwähnt würde.

«Tut mir leid wegen dem Lärm», sagte Francis. «Das Gehämmere. Jessie hasst es. Sie sagt, sie kann die Vibrationen selbst im Haus noch spüren.»

«Das ist es aber wert», sagte Perez, «wenn man dafür ein Boot wie das da baut.»

Watt dankte mit einem Kopfnicken für das Kompliment und lächelte. «Kommen Sie mit in die Küche. Ich könnte einen Tee gebrauchen, und Jessie wird auch bald reinkommen.»

In der Küche war es unaufgeräumt und gemütlich. Es gab einen Herd mit einem Korb voller Torfstücke daneben, einen blankgescheuerten Tisch unter dem Fenster, und an einer Wand stand ein arg ramponiertes Sofa. Francis räumte einen Stapel Pläne und Zeichnungen vom Polster, damit sein Gast sich hinsetzen konnte.

«Ich habe Ihre Kolumne in der Shetland Times gelesen», sagte Perez. «Sie haben ziemlich rigorose Ansichten.»

«Ich finde, wir haben uns zu sehr an das bequeme Leben gewöhnt», sagte Francis. «Das hat uns gierig gemacht. Gleichgültig.» Über sein Gesicht huschte ein Grinsen. «Ich mache mich nicht gerade beliebt, wenn ich das ausspreche.»

Er setzte einen Kessel auf den Herd und nahm eine Keksdose vom Regal. Darin waren handgemachte Dattelplätzchen. Gekauftes Gebäck gab es hier keins.

«Sind Ihre Ansichten über das Gezeitenkraftwerk auch so rigoros?»

«Das gehört zu den wenigen Dingen, über die meine Tochter Evie und ich uns streiten», sagte er. «Es ist gut, wenn es dazu führt, dass die Shetlands von Energielieferungen unabhängig werden, doch ich halte nichts davon, den Strom zu exportieren. Diesen riesigen neuen Windpark verabscheue ich, ich hasse es, daran vorbeizumüssen, wenn ich mal nach Lerwick fahre. Es gibt hier einfach zu viele Menschen, die ihr ganz eigenes Interesse an diesen Dingen haben und hoffen, ein Vermögen damit zu machen. Auf den Shetlands hat sich noch nie etwas weiterentwickelt, ohne dass dem nicht Korruption zugrunde gelegen hätte. Meine Evie ist ja wirklich durch und durch ehrlich, aber ich mache mir Sorgen, dass der Makel der Gier auch an ihr haftenbleibt.»

«Jerry Markham wollte eine Story über die neuen Energien schreiben», sagte Perez. «Am Abend, an dem er ums Leben gekommen ist, wollte er ein Treffen dieser Bürgerbewegung von Hvidahus besuchen.»

Francis blickte bestürzt auf. «Davon weiß ich nichts. Ich unterstütze die Ziele der Bewegung zwar, aber zu sehr mische ich mich da nicht ein. Wasserkraft ist schließlich Evies großes Projekt, da bin ich hin- und hergerissen.»

«Haben Sie noch mehr Kinder?» Perez wunderte sich, wieso ihm diese Frage eingefallen war. Sandy würde sie als Zeitverschwendung betrachten. Die neue Kommissarin aber nicht. Perez glaubte, dass sie auf die gleiche Weise vorgehen würde wie er. Auch sie würde unter die Oberfläche einer Familie schauen wollen.

«Einen Sohn», sagte Francis. «Magnus. Er ist auf der Uni in Stirling. Studiert Informatik.» Der Mann lächelte. «Der wird wohl nicht wieder auf die Shetlands zurückziehen. Evie ist meine letzte Hoffnung, die Familientraditionen am Leben zu erhalten.»

«Wird sie den Bootsbau mal übernehmen?», fragte Perez.

«Aye, vielleicht macht sie das später sogar und bringt John Henderson mit, wenn der genug von der Arbeit mit den Ölleuten hat. Das hoffe ich jedenfalls. Evie ist damit aufgewachsen, und sie hat ein Gefühl für die Arbeit mit Holz.»

Die Tür ging auf, und eine Frau kam herein. Es war die Gestalt, die Perez auf dem Acker hatte Kartoffeln legen sehen. Sie war klein und schlank und hatte ein rundes Gesicht, auf dem ein Lächeln lag. In zwanzig Jahren würde Evie aussehen wie sie. An der Tür zog sie ihre Stiefel aus und ging zum Spülbecken, um sich die Hände zu waschen. Unter ihrer Jacke trug sie auch so einen Kittel wie ihr Mann, über einer ausgeblichenen Cordhose.

«Das ist Jimmy Perez», sagte Francis. «Er ist hergekommen, um uns ein paar Fragen über Jerry Markham zu stellen.»

«Evie hat schon erzählt, dass Sie mit ihr gesprochen haben.» Die Frau war höflich, aber abweisend. «Sie können wirklich nicht annehmen, dass sie etwas mit seinem Tod zu tun hat. Das alles ist Jahre her. Sie war kaum reifer als ein Kind. Das war vielleicht unser Fehler, weil wir sie zu sehr behütet haben. Am Samstag wird sie heiraten. Sie dürfen ihr diese Woche nicht kaputtmachen.»

«Haben Sie Markham mal gesehen, als er diese Woche zu Hause war?»

«Nein», sagte Watt. «Wir verlassen unsere Insel nur selten. Zu dieser Jahreszeit gibt es jede Menge zu tun, und alles, was wir brauchen, haben wir hier.»

«Wann haben Sie Fetlar denn das letzte Mal verlassen?»

Die beiden sahen einander an, versuchten offenbar, sich zu erinnern, eine präzise Antwort zu geben. «Vor sechs Wochen vielleicht», sagte Francis. «Evie hatte ein Problem mit dem Boiler in ihrem Haus. John hatte Dienst in Sullom und konnte ihr nicht helfen. Wir sind hingefahren und über Nacht dortgeblieben, haben uns einen schönen Abend gemacht.»

Perez dachte, dass es ein Leichtes sein würde, diese Angaben mit Hilfe der Jungs vom Fährschiff zu überprüfen. Die wussten sicher, wann jemand von dieser winzigen Insel die Fähre auf die Hauptinsel genommen hatte.

«Wieso sollte jemand Markham umbringen wollen?», fragte er. «Wieso gerade jetzt?»

Alle schwiegen. Jessie Watt schenkte sich Tee ein.

«Als er noch bei der Shetland Times gearbeitet hat, habe ich ihn flüchtig gekannt», sagte Francis. «Bevor dieser ganze Ärger mit Evie losging. Er war gut darin, sich Feinde zu verschaffen.»

Durchs Fenster sah Perez ein Kind über den Strand laufen, es jagte einem Hund hinterher. «Diese Story, die er über die neuen Energien schreiben wollte … Könnte er sich damit auch Feinde verschafft haben?»

«Sie meinen Politiker, die sich haben schmieren lassen? Die Genehmigungen nach Gutdünken verteilt haben?»

Daran hatte Perez zwar überhaupt nicht gedacht, doch er begriff, dass es eine Möglichkeit sein konnte.

«Das würde mich nicht überraschen», fuhr Francis fort. «Für Geld machen die Leute alles. Aber ich habe nichts in der Richtung gehört. Nichts, was schlimm genug wäre, um jemanden dafür umzubringen.»

«Wirklich gar nichts?», hakte Perez nach.

Francis schüttelte den Kopf.

Als er das Haus verließ, sah Perez durch eine offenstehende Tür in ein kleines Büro. Darin war es sauber und aufgeräumt, ganz anders als in der Küche. Ein Aktenschrank und ein Tisch mit einem Computer. Offenbar hatten die Watts nichts gegen die neuen Technologien einzuwenden, wenn es darum ging, ihr Geschäft voranzutreiben. Während er den Pfad hinab zu seinem Auto ging, wurde er das Gefühl nicht los, dass er eine Gelegenheit verpasst und die wirklich wichtigen Fragen nicht gestellt hatte.

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Kapitel 19

Rhona Laing wurde früh wach. Es war noch dunkel. Seit sie Markhams Leiche gefunden hatte, schlief sie unruhig. Am Wochenende war sie lang aufgeblieben und hatte getrunken, doch selbst der Alkohol hatte sie nicht richtig betäuben können. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte sie das Gefühl, dass die Dinge ihr aus der Hand glitten. Und zum ersten Mal seit Jahren sehnte sie sich nach einem Gefährten, nach jemandem, mit dem sie reden und dem sie vertrauen konnte. Nach einem Körper neben ihr im Bett, der die ganze Nacht über blieb.

Montag. Eine neue Arbeitswoche. Sie lag im grauen Dämmerlicht und ging die Aufgaben des Tages im Kopf durch. Am Vormittag musste sie in den Norden der Hauptinsel fahren, um das für das Gezeitenkraftwerk vorgesehene Gelände in Augenschein zu nehmen. Die Genehmigung für den riesigen Windpark hatte auch dieses Projekt realistischer werden lassen. Man würde ein Kabel von den Shetlands zum schottischen Festland legen, um den Strom in das energiehungrige Königreich zu exportieren. Sobald das Kabel einmal da war, konnte man auf den Shetlands auch mit dem Export von Strom aus Wasserkraft Geld verdienen. Die Menschen hier auf den Inseln hatten sich an die Annehmlichkeiten des Lebens gewöhnt und wollten ihren Standard halten. Hiesige Politiker hatten den Windpark trotz mancher Proteste ihrer Wählerschaft unterstützt.

Die Fahrt in den Norden der Insel gehörte nicht zu den offiziellen Aufgaben der Staatsanwältin. Rhona saß in vielen Ausschüssen auf den Shetlands, die nur wenig mit ihrer eigentlichen Arbeit zu tun hatten. Ihre Liebe zum Segeln hatte sie zwar hierhergebracht, doch sie hatte nicht vor, ewig Staatsanwältin am Ende der Welt zu bleiben. Sie hatte schon immer politische Ambitionen gehabt und konnte sich durchaus vorstellen, eines Tages eine Machtposition zu bekleiden; in ihren kühnsten Träumen malte sie sich einen Sitz im House of Lords aus. Baroness Laing von Aith, das klang doch richtig gut. Und das würde nur wahr werden, wenn sie die richtigen Verbindungen knüpfte, sich unentbehrlich für die Partei machte. Ein erfahrener Politiker hatte einmal angedeutet, dass ein solcher Aufstieg nicht unmöglich sei. Rhona war keine begeisterte Anhängerin erneuerbarer Energien, doch sie hatte den Eindruck gehabt, dass das Thema an Bedeutung gewinnen würde, vor allem hier oben im Norden. Also hatte sie viel darüber gelesen und die Shetlands in Diskussionen über den umstrittenen Windpark vertreten. Und jetzt hatte sie dafür gesorgt, dass sie dem Ausschuss für das Gezeitenkraftwerk angehörte. Doch wenn ihre Verbindung zu Jerry Markham ans Licht käme, wäre es natürlich vorbei mit ihrer politischen Karriere. Sie würde dann wohl nicht einmal ihren Posten hier auf den Shetlands behalten.

Sie löffelte Kaffeemehl in den Filter der Maschine und ging duschen. Richtig heiß, um den Kopf klarzubekommen. Das Treffen wegen des Gezeitenkraftwerks bedeutete wenigstens, dass sie heute Vormittag nicht ins Büro gehen musste. Sie würde keine Fragen zu den Mordermittlungen beantworten müssen. Dann fiel ihr ein, dass sie bis Ende April noch ein paar Urlaubstage nehmen musste. Wieso übertrug sie die Verantwortung für den Markham-Fall nicht einfach ihrem Assistenten? Sie könnte doch sagen, dass sie befangen sei, weil sie die Leiche gefunden hatte. Aus moralischen Gründen sollte sie sich aus den Ermittlungen heraushalten. Bei der Presse würde das gut ankommen. Während sie sich abtrocknete, fühlte sie sich ein bisschen zuversichtlicher. Auf diese Weise könnte sie Abstand zu den Ermittlungen und zu Detective Inspector Willow Reeves gewinnen.

Sie rief ihre E-Mails auf und fand eine Nachricht, die Evie Watt von ihrem Blackberry aus geschrieben hatte und in der sie darum bat, das Treffen auf dem für das Gezeitenkraftwerk vorgesehenen Gelände um eine halbe Stunde nach hinten zu verschieben. Etwas Unvorhergesehenes sei geschehen und sie sei ein wenig spät dran. So blieb Rhona die Zeit, ihre direkte Vorgesetzte anzurufen, um ihr mitzuteilen, dass sie ein paar Tage freinehmen wolle und aus welchem Grund. «Nur bis die Polizei ihre Ermittlungen abgeschlossen hat», sagte sie. «Wir dürfen nicht den Eindruck erwecken, wir hätten etwas zu verbergen.» Dann rief sie im Büro an, blickte auf die Uhr und sah, dass sie durchaus noch Zeit für eine weitere Tasse Kaffee und eine Scheibe Toast hatte.

Sie hatten ausgemacht, sich auf dem Parkplatz von Hvidahus zu treffen, unweit des Küstenpfades und nicht weit von dem für das Gezeitenkraftwerk vorgesehenen Gelände entfernt. Es war Jahre her, dass Rhona zuletzt dorthin gefahren war, und sie hatte ganz vergessen, wie schön dieses Tal doch war. Vor dem ständigen Wind geschützt, gelangte man auf einem Sträßchen zu zwei kleinen Häusern. Dahinter lagen das Meer sowie ein drittes Haus, das groß und weiß war und einen Blick auf den schmalen Pier bot. Der Ausschuss bestand nur aus drei Personen: Rhona, Evie Watt und Joe Sinclair, dem Hafenmeister von Sullom Voe. Ihn hatten sie wegen seiner Kenntnisse über die Gezeiten dazugewählt und weil er ein Hiesiger war, der auf den Shetlands über Einfluss verfügte. Er konnte die Meinung der Bürger lenken. Es hatte sich schon Widerstand gegen das Projekt gebildet, und Joe würde sehr nützlich sein, wenn es darum ging, die Wogen zu glätten.

Rhona war vor den beiden anderen am Parkplatz und stieg aus dem Wagen. Der Wind blies böig und machte ihr das Atmen schwer, sobald sie sich dem Meer zuwandte. Hier gab es einen natürlichen Hafen, der sich in Richtung Samphrey öffnete, doch weiter im Norden waren die Klippen gigantisch, riesige Steinstufen, die hinunter zum Wasser führten. Auf dem höchsten Punkt lag ein kleiner Steinhaufen, der ihr früher nie aufgefallen war. Sie sah einem Raben zu, der sich vom Wind tragen ließ und dann in einem nachlässig gebauten Nest auf einem der Felsvorsprünge landete. Als sie einen Blick auf die Armbanduhr warf, merkte sie, dass Evie Watt und Joe Sinclair sogar noch später dran waren, als sie ausgemacht hatten, und verspürte einen leichten Ärger. Unpünktlichkeit empfand sie als persönliche Beleidigung.

Sie ging ein paar Schritte auf den Pier zu. Angespannt und nervös, wie sie ohnehin schon war, fand sie das Warten unerträglich. Sie war versucht, wieder zu fahren. Einen Augenblick lang wurde sie von einem Seeotter abgelenkt, der zwischen den Betonpfeilern hindurchschwamm und auf den Kiesstrand robbte. Er war dabei, einen Fisch zu fressen, nahm mit seinen überaus scharfen Zähnen kleine Bissen zu sich. Rhona war nicht sentimental, was die Natur betraf. Ihrer Meinung nach ging es dabei nun mal ausschließlich um das Überleben des Stärkeren. Der Rabe und der Otter töteten, um sich und ihre Jungen zu retten. Und ich würde dasselbe tun, dachte sie. Der Satz schoss ihr ohne Vorwarnung durch den Kopf. Einen Moment lang ließ sie ihn zu, dann scheuchte sie ihn fort.

Sinclair und Evie kamen gleichzeitig an, wenn auch mit zwei Autos. Rhona beobachtete, wie die Wagen die schmale, gewundene Straße hinunterkrochen, und ging zurück zum Parkplatz. Evie wirkte merkwürdig abwesend und besorgt. Rhona war mit der jungen Frau noch nie so recht warm geworden. Sie war zwar sehr tüchtig, doch ihre kindliche Begeisterung konnte einen auf die Palme bringen. Es war ja gut und schön, Prinzipien zu haben, aber manchmal verstellten sie einem auch den Weg, wenn man in der wirklichen Welt die Dinge voranbringen wollte: Kompromisse waren nun mal unumgänglich. Und Rhona wollte nicht mit einem Projekt in Verbindung gebracht werden, das gescheitert war, weil die junge Frau sich geweigert hatte, den Tatsachen ins Auge zu sehen.

«Zeigen Sie uns dann bitte das vorgesehene Gelände?», bat Rhona. «Jetzt, wo Sie endlich hier sind. Dann wissen wir, worüber wir sprechen, wenn wir uns mit diesem Professor von der Robert Gordon University treffen.»

Sie freute sich, als sie sah, wie Evie errötete. Die junge Frau führte sie den Küstenpfad hinauf, der steil nach oben bis zu den Klippen ging. «Von hier aus können wir das ganze Gelände besser überschauen.» Sie deutete auf die unbewohnten Inseln Samphrey und Bigga. Dahinter sah man in der Ferne Yell und die RoRo-Fähre, die gerade die Meerenge durchquerte. «Um Samphrey herum ist das Meer sehr tief.» Sie warf einen Blick zurück auf Hvidahus. Die Autos und Häuser wirkten bereits winzig. «Wir müssen den bestehenden Pier verstärken, doch wir haben bereits einen guten Zugang zum Meer, und an dieser Stelle ist die Gezeitenströmung enorm.»

«Werden die Planer auch keine Schwierigkeiten machen? Ich dachte, das hier ist ein Naturschutzgebiet.» Rhona wollte zeigen, dass auch sie ihre Hausaufgaben gemacht hatte.

«Es werden keine einschneidenden Baumaßnahmen nötig sein. Direkt neben dem Gelände gibt es bereits ein Gebäude, das man zur Trafostation umbauen könnte.» Joe Sinclair deutete auf eine kleine, dem Verfall preisgegebene Steinhütte in einiger Entfernung, die landeinwärts von einem Kiesstrand jenseits des Piers auf der kurzgemähten Wiese stand. Rhona sah in die Richtung, verlor aber schon das Interesse daran. Evie redete immer noch, doch Rhona fühlte sich von ihren Ausführungen über Kilowatt und Meerestiefen und Tidenhub gelangweilt. Sie war mehr an den strategischen Entscheidungen interessiert.

«Das war früher mal eine Lachsfarm», sagte Evie. «Offiziell dient es also bereits einem gewerblichen Zweck. Und wir reden ja nicht von einem gewaltigen Bauvorhaben. In diesem Stadium geht es lediglich um ein Projektvorhaben, mit dessen Hilfe die Machbarkeit geprüft werden soll. Wir nehmen diesen Weg hinunter, dann kann ich es Ihnen zeigen.»

«Man wird eine Straße zur Trafostation bauen müssen. Und die zum Pier muss man vergrößern.» Die Staatsanwältin brachte jetzt nur noch Einwände hervor, weil es von ihr erwartet wurde. In Wirklichkeit war ihr das alles egal. «Ich nehme an, die Turbinen sind ein wesentlicher Teil des Projekts.»

Doch sie merkte, dass der Plan funktionieren konnte. Auf den Shetlands war man selbstbewusst genug, um solche grandiosen Projekte durchzuziehen.

«Ich bin bereits dabei, Finanzierungsangebote einzuholen», sagte Evie. «Für Projekte im Rahmen erneuerbarer Energien kann man noch Fördermittel bekommen. Und das kommunale Programm für Energie aus Wasserkraft hat schon eine anständige Summe zusammengebracht. Wenn die Leute erst merken, dass da wirklich was draus werden könnte, werden wir auch mehr kleine Investoren mit ins Boot holen.»

«Soweit ich weiß, gibt es da eine Bürgerbewegung, die Lobbyarbeit betreibt, um das Projekt zu verhindern.»

Evie schnaubte verächtlich. «Die beiden Egoisten, die in dem tollen weißen Haus da drüben wohnen und nur die schöne Aussicht behalten wollen, und eine Handvoll von ihren Freunden. Kein ernstzunehmender Widerstand.»

Joe hatte sich schon auf den Rückweg gemacht, den Pfad hinunter und auf die Lachsfarm zu. Vielleicht hielt er es ja für höflicher, die beiden Frauen ihre Streitigkeiten unter sich ausmachen zu lassen.

Der Wind trieb die Wolkendecke auseinander, und ein Sonnenstrahl ließ die hohen Wellenkämme und die makellos weißen Federn der Seevögel unter ihnen glitzern. Evie stand direkt vor Rhona. Urplötzlich überkam die Staatsanwältin der unbändige Impuls, die junge Frau mit einer einzigen kräftigen Bewegung über den Rand der Klippe zu stoßen. Sie sah beinahe vor sich, wie sie das tat, spürte den Ruck in ihren Muskeln, die Berührung von Evies wasserdichter Jacke an ihren Handflächen. Empfand den Nervenkitzel und den Rausch, den der Anblick der in den Abgrund stürzenden Frau in ihr auslösen würde. Aus keinem besonderen Grund, sondern einfach weil sie es tun könnte. Weil sie stärker war, rücksichtsloser. Weil sie sich, wenn diese Frau straucheln und über die Klippe stürzen würde, nicht mehr so hilflos vorkäme.

Das Gefühl jagte ihr Angst ein. Sie trat einen Schritt zurück, damit Evie außerhalb ihrer Reichweite war, selbst wenn sie die Arme ausstreckte. Dann merkte sie, dass sie zitterte. Was passiert da mit mir? Was will ich wohl als Nächstes tun? Als sie sich umdrehte, sah sie, dass Joe stehen geblieben war und zu ihr hochstarrte. Fast als hätte er ihre Gedanken erraten. Hastig lief sie zu ihm hinunter.

«Wussten Sie, dass die Walshes Freitagabend ein Treffen dieser Bürgerbewegung veranstaltet haben?», fragte Joe.

Evie war zu ihnen getreten. «Wie ich schon sagte. Ein paar Egoisten, die ihre Ruhe wollen. Keine echte Bedrohung.»

«Wie ich hörte», sagte Joe, «hatten sie Jerry Markham zu dem Treffen eingeladen.» Kurzes Schweigen. «Was für ein Glück für uns, dass er ums Leben gekommen ist, bevor er eine Story über das Projekt schreiben konnte. Wer weiß schon, wie er die Sache hingedreht hätte?» Der spöttische Unterton dieser Bemerkung überraschte Rhona; doch Joe ging weiter, ehe die Frauen etwas darauf antworten konnten.

Zusammen kamen sie bei der Lachsfarm an. Das Gebäude war aus Stein, hatte ein rostiges Wellblechdach und einen Boden aus Beton. Evie zog die Holztür auf. Rhona konnte ihr ansehen, dass ihr Joes Andeutung, Markham habe etwas mit der Bürgerbewegung zu tun gehabt, keine Ruhe ließ.

«Ob die Polizei wohl eine Verbindung zwischen dem Mord an Markham und unserem Projekt herstellen wird?», fragte Evie. Sie war zur Seite getreten, damit die beiden anderen ins Innere der Hütte schauen konnten. Das einzige Licht kam durch die geöffnete Tür. Es roch nach Moder und Schimmel, und Rhona wurde übel. Sie blieb, wo sie war.

Joe lachte. «Markham hatte jede Menge Feinde. Und wir haben ja schließlich nichts Böses getan, oder? Warum sollten wir ihn umbringen wollen?»

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Kapitel 20

Willow Reeves war zurück auf dem Revier. Der Parkstreifen mit den Bremsspuren war abgesperrt und wurde bewacht, und der Nebel hatte sich so weit verzogen, dass wieder Flugzeuge verkehren konnten. Vicki Hewitt war mit der Nachtfähre gekommen, und Sandy hatte sie vom Holmsgarth Terminal in Lerwick abgeholt. In diesem Moment waren sie bestimmt schon am Tatort. Doch Willow fühlte sich fahrig und ungeduldig. Sie hatte auf Perez’ Handy angerufen. Kein Empfang. Willow wollte wissen, ob der Betreiber des Cafés in der Bonhoga Rhona Laing als die fremde Frau identifiziert hatte, die sich mit Markham an dessen Todestag getroffen hatte. Mittlerweile hatte Perez doch sicher Neuigkeiten für sie. Warum hatte er sich nicht gemeldet? Sie war sich noch immer nicht sicher, was sie von dem Mann halten sollte. Einen Augenblick lang grübelte sie darüber nach, dann rief sie ihren Detective Constable in Inverness an.

«Haben Sie irgendeine Verbindung zwischen Rhona Laing und Jerry Markham gefunden?»

«Nichts. Und, Chefin, ich glaube wirklich nicht, dass es da etwas gibt. Keine gemeinsamen Bekannten. Ich glaube nicht mal, dass er je über einen der Fälle berichtet hat, an denen sie arbeitete, bevor sie auf die Shetlands gekommen ist.»

Also hier. Willow reckte sich. Ihre Muskeln waren steif und angespannt. Sie musste sich mehr bewegen. Yoga. Laufen gehen. Was immer zwischen Markham und der Staatsanwältin vor sich gegangen war, es war hier geschehen. Oder hatten ihre Kollegen von den Shetlands recht, und es gab wirklich keine Verbindung?

«Irgendwas Neues von Markhams Handy?»

«Noch nicht. Ich mache denen noch mal Dampf.»

Sie musste einen besseren Zugang zu dem Fall finden, einen besseren Blickwinkel, überlegte sie. Vielleicht sollte sie ja selbst mal mit ein paar von den Leuten sprechen, die darin verwickelt waren, und sich nicht auf die Meinung der hiesigen Beamten verlassen.

Sie suchte die Telefonnummer von Evie Watts Büro heraus und rief dort an. Eine Sekretärin teilte ihr mit, dass Evie heute Vormittag außer Haus sei, und gab ihr eine Handynummer. Unter der erreichte sie die junge Frau, auch wenn der Empfang miserabel war. Es hörte sich an, als säße Evie im Auto und benutzte eine Freisprechanlage. Willow stellte sich vor und fragte, ob sie sich zum Mittagessen treffen könnten. «Sofern Sie nicht schon gegessen haben. So raube ich Ihnen keine Arbeitszeit. Ich bin allerdings Vegetarierin, an der Grenze zur Veganerin. Fällt Ihnen da irgendwas ein?» Sie spürte, dass die junge Frau am anderen Ende der Leitung von dem Anruf überrascht war, doch nach einer kurzen Stille antwortete sie.

«Ich war bei einer Ortsbesichtigung und fahre gerade zurück in die Stadt. In einer halben Stunde werde ich da sein. Wie wär’s mit dem Olive Tree im Tollclock Centre? Das ist in der Nähe meines Büros, und Sie finden dort sicher was zu essen.» Es folgte eine genaue Wegbeschreibung.

Willow war zu früh dort und fuhr am Hafenterminal vorbei, um Zeit totzuschlagen. Die Fähre von NorthLink lag noch da, aber es war kein Mensch mehr zu sehen. Als sie dann über den Parkplatz zum Tollclock Centre ging, wurde sie von einer plötzlichen Bö erfasst, und sie wusste genau, dass sie wie eine Hexe aussehen würde, die der Sturm herbeigeweht hatte, die Haare zerzaust. Und tatsächlich sah Evie Watt erstaunt aus, als Willow zu ihr an den Tisch trat.

«Das ist ja herrlich hier!», sagte Willow. Sie trug einen Teller, auf den sie Salat, Hummus und Pittabrot geladen hatte. «Genau das, was ich brauchte. Komisch, so was hier in Lerwick zu finden. Das hätte ich wirklich nicht erwartet.»

«Oh, wir sind inzwischen schon ziemlich zivilisiert hier.» Evie lächelte. Willow dachte, dass sie die Frau bereits für sich eingenommen hatte, dass Evie entwaffnet und bereit war, mit ihr zu reden.

«Es tut mir leid, dass ich Sie belästigen muss», sagte Willow. «Sie wissen doch bestimmt nicht mehr, wo Ihnen der Kopf steht! Die Hochzeit am Samstag und noch so viel zu organisieren. Es überrascht mich, Sie so ruhig zu sehen.»

«Das wird eine ganz entspannte, formlose Feier. Und mit dem meisten, was zu organisieren ist, habe ich andere Leute beauftragt. Aber ich weiß nicht recht, wie ich Ihnen helfen kann. Ich habe Jimmy Perez alles gesagt, was ich weiß.» Evie hatte einen Meeresfrüchtesalat genommen, doch nur wenig davon gegessen. Willow fragte sich, ob sie wohl fürchtete, vor der Hochzeit noch zuzunehmen.

Die Kommissarin beugte sich über den Tisch. Sie hätte Evies Freundin sein können, etwas älter und nicht so hübsch – keine Konkurrentin. Von außen betrachtet sah es sicher so aus, als würden sie einfach miteinander tratschen. «Ich versuche herauszufinden, wo Markham am Tag, an dem er umgebracht wurde, überall war. Donnerstagnacht hat er im Ravenswick Hotel verbracht. Freitagvormittag traf er sich mit einer Frau Ende vierzig in der Bonhoga auf einen Kaffee. Haben Sie eine Ahnung, wer das gewesen sein könnte?»

Evie schüttelte den Kopf. «Außer es war seine Mutter. Die beiden standen sich immer sehr nah. Es war ein richtiges Opfer für Maria, ihren Sohn in den Süden ziehen zu lassen. Seinen Ehrgeiz verstand sie ja, aber sie betete ihn an. Mir ist diese Beziehung immer ziemlich merkwürdig vorgekommen – sie waren mehr wie ein Liebespaar als wie Mutter und Sohn. Ich meine, ich verstehe mich wirklich gut mit meinem Vater, aber so eng, wie diese Beziehung war, ist unsere nicht. Peter muss sich manchmal ausgeschlossen gefühlt haben.»

Willow nickte. Dass Maria Markhams Begleiterin gewesen sein könnte, hatte sie nicht in Betracht gezogen. Ein Fehler. «Wir wissen, dass er an einem Imbissstand in Brae allein zu Mittag gegessen hat.» Diese Information hatte Sandy beigesteuert. Der Besitzer des Stands hatte Markham wiedererkannt. «Dann hat er sich mit dem Pressesprecher von Sullom Voe getroffen, Andy Belshaw. Warum könnte er das getan haben?»

«Ich nehme an, es war ganz natürlich, sich zuerst an Andy zu wenden, wenn er einen Artikel über das Terminal schreiben wollte.»

«Kennen Sie Belshaw denn?»

«Sicher. Er trainiert das Fußballteam der Jungs, zusammen mit John, meinem Verlobten. Seine Söhne sind im entsprechenden Alter, und John konnte schon immer gut mit Kindern umgehen.» Sie hielt inne. «Johns Frau konnte keine Kinder bekommen. Eine Folge der Krebsbehandlung. Sie ist mit Mitte dreißig erkrankt und musste die meiste Zeit ihrer Ehe behandelt werden. John hat sie die ganze Zeit gepflegt.» Ihr Tonfall war nüchtern, und Willow konnte nicht erkennen, was sie von alldem hielt, wie es sich anfühlen musste, mit einem Beinahe-Heiligen verlobt zu sein.

«Dann hatte er noch nie ein richtiges Familienleben», sagte Willow. «Und jetzt bekommt er eine zweite Chance.»

«Aye, mag sein. Wir wollen natürlich beide Kinder.»

«Später sollte Markham an dem Treffen einer Bürgerbewegung gegen ein Gezeitenkraftwerk teilnehmen. Hatte das etwas mit Ihnen zu tun?»

Evie sah aus, als fühlte sie sich unbehaglich. «Nein», sagte sie. «Es gibt da ein paar Leute auf den Shetlands, die glauben, das Wasserkraftprojekt würde die Natur rund um Hvidahus kaputt machen, aber in Wirklichkeit wird da kaum etwas verändert.»

«Dann sind die also so was wie eine Lobbygruppe?»

«Aye», sagte Evie. «So was in der Art.»

Sie wandte den Kopf etwas zur Seite, und Willow dachte, wenn sie jetzt weiter nachbohrte, würde sie die Frau bloß misstrauisch machen. «Erzählen Sie mir von Andy Belshaw», sagte sie. «Ich bin ihm nur einmal kurz begegnet und war mir nicht sicher, was für ein Mensch er ist.»

«Ich glaube nicht, dass er sonderlich kompliziert ist! Er liebt seine Familie, ein paar Bierchen am Wochenende mit seinen Kumpels und das Training mit dem Fußballteam der Jungs. Vielleicht ist er etwas zu ehrgeizig. Er will immer, dass sein Team gewinnt, und ich denke auch, dass er in seinem Job etwas erreichen will. Er und John kommen gut miteinander aus, sind aber vollkommen verschieden.»

«Dann ist Ihr Verlobter also ein bisschen komplizierter?» Willow sagte das ganz leichthin. Das war schon ein merkwürdiges Gespräch, das sie da mit einer Verdächtigen in einem gut besuchten Café führte. Ihr Chef in Inverness würde Zustände bekommen, wenn er davon wüsste.

Evie überlegte. Oder vielleicht dachte sie sich eine Antwort aus, die nicht zu viel verriet. «Ich weiß nicht.» Wieder lachte sie. «Ich hoffe, dass ich noch viel Zeit haben werde, das herauszubekommen!»

«Und Andy Belshaws Frau? Wie ist die so?» Jetzt, fand Willow, war es wirklich, als würde sie mit einer Freundin einfach nur ein bisschen tratschen.

«Oh, Jen ist großartig. Sie ist Köchin in der Schule von Aith. Etwas älter als Andy. Mütterlich, wissen Sie. Fertigt leidenschaftlich gern traditionelle Handarbeiten an.»

Willow nickte.

«Ich sollte zurück zur Arbeit.» Evie stapelte die Teller aufeinander. «Freitag habe ich mir freigenommen, und diese Woche gibt es noch eine Menge zu tun.»

«Irgendwas Besonderes?» Willow merkte, dass ihr das Beisammensein mit dieser Frau Spaß machte und sie nicht wollte, dass es schon endete, dass sie eine plötzliche und törichte Angst davor verspürte, an einem fremden Ort allein gelassen zu werden.

«Ich versuche gerade, eine Forschungsgruppe von der Uni dazu zu bringen, sich an dem Projekt zu beteiligen, um die Shetlands als Testgebiet für Gezeitenkraftwerke zu etablieren. Oben auf North Mainland gibt es ein Gelände, das wie dafür geschaffen ist. Der Gemeinderat würde Geld für Anreise und Unterkunft beisteuern, aber offenbar denken diese Wissenschaftler, dass die Shetlands am Ende der Welt liegen. Ich habe arrangiert, dass der Leiter der Gruppe herkommt und sich das Gelände mal ansieht. Heute Vormittag war ich mit dem zuständigen Ausschuss vor Ort in Hvidahus, um die Pläne zu besprechen. Das wird mich noch den Rest der Woche in Anspruch nehmen. Das und das Schreiben der Platzkarten für die Hochzeit und das Backen und Kochen für die Fete am Abend.» Sie stand auf, und Willow bedankte sich und ließ sie ziehen. An der Tür blieb Evie stehen und drehte sich um. «Sie sollten auch zu der Fete kommen, wenn Sie dann noch hier sind», sagte sie. «Sie sind herzlich willkommen. Eine traditionelle Hochzeit auf den Shetlands ist etwas ganz Besonderes.»

Das erste Mal, seit sie hier war, fuhr Willow allein die Hauptstraße hoch gen Norden. Es war früh am Nachmittag, und noch herrschte kaum Verkehr. Heftige Windstöße rüttelten am Wagen und zwangen sie, sich aufs Fahren zu konzentrieren. Doch die ganze Zeit über zerbrach sie sich den Kopf über die Ereignisse und Menschen rund um den Mord an Jerry Markham. Da war Andy Belshaw, der in Sullom Voe arbeitete, sich um die Berichte über den Ölhafen kümmerte und dafür sorgte, dass der Betrieb nach außen hin gut dargestellt wurde. Evie Watt, die ganz in der Nähe des Terminals wohnte. John Henderson, der nur durch die Bucht getrennt dort stationiert war und die großen Tanker in das Terminal von Sullom Voe hinein- und wieder hinauslotste. Mark Walsh, Hendersons Nachbar, der gegen das Gezeitenkraftwerk war. All diese Leute und Orte hatte Willow auf einer Straßenkarte auf dem Whiteboard in der Einsatzzentrale des Polizeireviers in Lerwick markiert. Plus den Parkstreifen, auf dem Markham umgebracht worden war, plus den Jachthafen in Aith, wo Rhona Laing seine Leiche gefunden hatte.

Inzwischen hatte Willow den Parkstreifen erreicht. Vicki Hewitt von der Spurensicherung und Sandy Wilson trugen beide Spurenschutzanzüge. Das blau-weiße Absperrband flatterte im Wind und zerrte an den Befestigungen. Willow stellte sich vor die Absperrung und rief ihnen ihre Frage zu.

«Na, Vicki, ist das unser Tatort, was meinen Sie?»

Die Frau sah auf und grinste. «He! Geben Sie mir doch eine Chance. Ich habe ja schließlich keinen Zweitjob als Zauberkünstlerin!»

Willow wusste, dass sie Geduld haben sollte, aber sie spürte, wie die Zeit verging, hörte die Uhr in ihrem Kopf ticken wie ein Metronom. Schon bald würde ihr Chef zu dem Schluss kommen, dass sie genug Zeit gehabt hätte, und herfliegen, um sich des Falls höchstpersönlich anzunehmen, der Sheriff, der die Lage im Alleingang klärt. Sie rief den beiden zu, dass sie sich bei der abendlichen Besprechung in Lerwick sehen würden, und stieg zurück in den Wagen. Wieder versuchte sie es auf Perez’ Handy, und diesmal bekam sie ein Freizeichen. Perez ging dran, doch der Empfang war schwach, und sie verstand ihn kaum.

«Ich bin gleich auf der Fähre von Yell. Wenn Sie in einer halben Stunde in Toft sind, können wir uns ja dann unterhalten.» Im Hintergrund hörte sie Motorenlärm und Möwengeschrei. Sie fragte sich, was er wohl gemacht hatte, und verspürte einen Anflug von Ärger. Glaubte er etwa, er könnte Privatdetektiv spielen und sie völlig ignorieren? Aber sie war neugierig und wusste, dass sie tun würde, was er gesagt hatte. Sie blickte auf die Karte und fuhr weiter gen Norden.

Auf der Straße, die zum Terminal bei Sullom Voe führte, sah sie die ausgestopften Puppen von Evie Watt und John Henderson: Die lebensgroßen Fotos der Gesichter saßen immer noch unversehrt auf den Köpfen, trotz des Wetters, sie wurden von dünnen Gummibändern gehalten. Evies Porträt war ein wenig verrutscht, und aus dem Kissenbezug quoll Stroh. Willow fiel wieder ein, wie die beiden Männer in der Bar in Voe über Evies Junggesellinnenabschied gesprochen hatten, und sie dachte, dass die Frauen, die daran teilgenommen hatten, bestimmt auch diese Puppen hier fabriziert hatten, nur zum Spaß. Kurz überlegte sie, wen sie wohl zu ihrem Junggesellinnenabschied einladen würde, aber dann entschied sie, dass das eine rein theoretische Frage war: Sie gehörte nicht zu den Frauen, die heirateten.

Um sich die Puppen in ihrem Hochzeitsstaat anzuschauen, bremste sie ab und wollte schon wieder beschleunigen, als etwas sie dazu brachte, ihre Meinung zu ändern. Statt weiterzufahren, stellte sie das Auto am Straßenrand ab, stieg aus und ging zurück, um die Puppen aus der Nähe zu betrachten. Sie wollte wissen, wie Evies Verlobter aussah, und sie hatte ja noch zwanzig Minuten Zeit, bevor sie sich mit Jimmy Perez treffen wollte. Als sie durch das hohe Gras ging, bemerkte sie, dass dort im Graben Schwertlilien und Sumpftagetes wuchsen. Noch blühten sie nicht, aber in wenigen Wochen würden sie herrlich aussehen. Das würde sie aber nicht mehr erleben, weil sie dann lang schon wieder fort sein würde und der Mörder in Haft. Hoffte sie. Als sie sich den Puppen näherte, fiel ihr auf, dass Evies Freundinnen sich eine Menge Arbeit damit gemacht hatten. Echte Schuhe an den Füßen. Die weibliche Puppe trug ein weißes Kleid mit Rüschen. Und die andere, die männliche – keinen Anzug, wie sie erwartet hätte, sondern eine marineblaue Hose und ein blaues Sakko. Auf dem Sakko ein rot-weißes Namensschild. Die Puppe hatte zuvor an der Böschung gelehnt, war nun aber weggerutscht und lag im hohen Gras. Erst als Willow auf sie hinabblickte, sah sie, dass da echte Menschenhände waren und, hinter dem Foto, echte Menschenhaut, Menschenhaar.

Eine Sekunde lang erfasste sie Panik. Das glich zu stark einem Horrorfilm oder den Geschichten aus ihrer Kindheit, in denen Puppen lebendig wurden. Sie konnte sich nicht rühren, nichts denken. Dann hob sie vorsichtig mit der Spitze ihres Kugelschreibers das Foto an, wobei sie das Gummiband, mit dem es festgemacht war, dehnen musste. Das Gesicht dahinter glich dem glänzenden Abbild auf dem Foto genau. John Henderson lag tot neben der Puppe seiner Braut.

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Kapitel 21

Willow stand am Straßenrand und telefonierte. Mit Sandy Wilson, den sie bat, zusammen mit Vicki Hewitt so schnell wie möglich herzukommen. Sie sprach mit ruhiger Stimme und ließ nichts von der Panik erkennen, die sie kurz zuvor erfasst hatte.

«Was ist passiert?» Sandy Wilson klang, als wäre er mit seinem Latein am Ende.

«John Henderson ist tot. Und jemand hat ein Foto über seinem Gesicht befestigt. Es war also kein Unfall und auch kein Selbstmord. Außer er hat sich das Foto selbst vors Gesicht gehängt, bevor er sich erstochen hat.»

«Stimmt.»

Aber Willow dachte, dass gar nichts stimmte. Das hier lief nach einem grauenvollen Plan ab und geriet außer Kontrolle.

Als Nächstes rief sie Jimmy Perez an, der schon in Toft war, wo die RoRo-Fähre von Yell auf der Hauptinsel der Shetlands anlegte. Noch einmal alles erklären. Dieses Mal kam keine Frage zurück, sondern eine Feststellung. «In zehn Minuten bin ich da.» Und der Gedanke tröstete sie. Auf einmal wünschte sie, sie hätte Perez gebeten, Henderson am Wochenende zu befragen. Selbst krank und depressiv, wie er war, hätte Perez mehr aus dem Mann herausgebracht als Sandy. Und jetzt war es zu spät. Sie hatte sich in ihrem Urteil geirrt und wusste, dass sie das in den kommenden Tagen noch bereuen würde.

Perez war als Erster da. Er blieb mit hängenden Schultern auf der Straße stehen und fragte nicht mal, ob er die Leiche sehen könne. Wollte er sich buchstabengetreu an die Vorschriften halten, oder konnte er sich nicht dazu durchringen, den Toten anzusehen? Willow wusste es nicht. Sie konnte nicht erkennen, wie nah am Abgrund er wandelte. Am liebsten hätte sie sich mit ihm einmal so richtig betrunken; dann würde sie vielleicht den Mut aufbringen, ihm all die Fragen zu stellen, die in ihr brodelten.

«Jemand muss Evie Watt Bescheid geben», sagte er. «Bevor es sich herumspricht. Sie wissen ja, wie das hier so ist. Hier bleibt nichts geheim.»

Sieht man mal von der Identität des Mörders ab, dachte Willow.

«Könnten Sie das übernehmen?», fragte sie. Erst als sie es ausgesprochen hatte, merkte sie, wie gedankenlos das von ihr war, doch nun waren die Worte schon heraus, und es war zu spät, sie wieder zurückzunehmen. Und wenn Perez zurück ins Arbeitsleben wollte, musste er seinem Job auch gewachsen sein.

Es herrschte Stille. «Ich weiß nicht, ob ich der Richtige dafür bin.»

Sie sahen einander an. Wie zwei kämpfende Hunde. Oder wie ein Liebespaar bei seinem ersten Streit, bei dem keiner der Erste sein wollte, der nachgab.

«Ich denke, ich sollte mir Hendersons Haus mal anschauen», sagte er schließlich. «Schwer zu beurteilen, aber ich glaube nicht, dass er hier an der Straße umgebracht wurde. Das Risiko wäre zu groß. Diesmal ist es nicht neblig.»

«Wo wohnte er denn?», fragte Willow. Sie hatte die Adresse zwar schon einmal gesehen, fühlte sich aber erneut durch ihre mangelnden Ortskenntnisse gehandicapt. Und in der schwächeren Position, weil ihr Kollege diese Gegend und die Leute hier besser kannte, als es ihr jemals möglich sein würde.

«In Hvidahus, im Osten der Hauptinsel, nicht weit von hier. In einem relativ neuen Bungalow. Den hat er gebaut, als seine Frau krank wurde.» Perez sah Willow fest in die Augen. «Und wir sollten mit dem Hafenmeister sprechen. Das hier ist Hendersons Arbeitskleidung. Entweder hat er sich für seine Schicht bei Sullom Voe fertig gemacht, oder sie war gerade zu Ende. Es könnte helfen, den Todeszeitpunkt einzugrenzen, wenn wir wissen, ob er bei der Arbeit war.»

Wieder starrten sie einander an, und diesmal war es Willow, die das Schweigen brach. «Warten Sie, bis Sandy hier ist, dann begleite ich Sie zu Hendersons Haus. Ich will sehen, wo er gewohnt hat. Und in der Zwischenzeit versuchen Sie mal, ob sie den Hafenmeister ans Telefon kriegen.»

Perez nickte und ging ein paar Schritte beiseite, um zu telefonieren.

Währenddessen erledigte Willow noch den letzten Anruf auf der Liste, die sie im Kopf hatte: bei Rhona Laing. Eine höfliche, unnahbare männliche Stimme teilte ihr mit, dass die Staatsanwältin derzeit nicht erreichbar sei. Als sie nachhakte, sagte der Mann, dass sie ein paar Tage Urlaub genommen habe. Er sei ihr Assistent. Ob er vielleicht weiterhelfen könne?

Sandy Wilson und Vicki Hewitt tauchten auf, und ab da lief alles wie bei jeder anderen Mordermittlung ab. Die gleiche Vorgehensweise und die gleichen Fragen: Fragen, bei denen Willow schon wusste, dass die Leiterin der Spurensicherung sich auf keine Antwort festlegen würde.

«Todesursache?»

«Sieht nach einer Stichwunde aus, wie Sie am Telefon schon sagten. Ich tippe aber darauf, dass er woanders umgebracht wurde als hier.»

«Wie lang ist er schon tot?» Wieder schaffte Willow es einfach nicht, sich zu beherrschen. All die Zeit in der großen Scheune der Kommune – die tägliche Meditation, wenn sie auf dem Rücken gelegen und auf die Dachbalken gestarrt hatte, um zu lernen, den Körper zu entspannen und den Geist zu sammeln. All das nützte ihr hier und jetzt, wo sie die Ruhe bewahren sollte, gar nichts, und sie hüpfte voller Nervosität und Anspannung von einem Fuß auf den anderen, wie ein Kind, das mal aufs Klo musste.

Vicki sah hoch und grinste kurz, gab die alte, bewährte Antwort. «Das sage ich Ihnen, wenn Sie mir sagen, wann er zuletzt lebend gesehen wurde. Irgendwann zwischen dem Zeitpunkt und dem Moment, wo Sie ihn gefunden haben. Wenn Sie mehr wissen wollen, müssen Sie auf den Gerichtsmediziner warten. Der kann Ihnen sagen, was der Mann zuletzt gegessen hat.»

«Dutzende Menschen fahren Tag für Tag diese Straße entlang. Irgendjemandem muss die Leiche am Straßenrand doch aufgefallen sein.»

«Tatsächlich?», meinte Vicki. «Klar, wenn man hier steht, sieht man, dass es ein Mensch ist und keine Puppe, aber wenn man nur vorbeifährt und die Gestalten nur aus dem Augenwinkel sieht und außerdem weiß, dass sie hier stehen … Ist Ihnen denn gleich aufgefallen, dass es eine Leiche ist?»

Willow dachte, dass irgendetwas an den Puppen sie dazu gebracht hatte, zu bremsen und an den Rand zu fahren, aber vermutlich hatte Vicki recht.

«Letzte Nacht hat es ziemlich geregnet», sagte Sandy auf einmal. «Wenn er schon seit gestern hier gelegen hätte, wären seine Sachen dann nicht nasser, als sie es sind?»

Die beiden Frauen blickten ihn an. Langsam nickte Willow. «Aber ja. Die würden Ewigkeiten zum Trocknen brauchen, hier draußen im hohen Gras.» Sie sah Sandy in die Augen. «Ich brauche jemanden, der Evie Watt mitteilt, dass ihr Verlobter tot ist. Bevor die Neuigkeit die Runde macht. Ich habe mit ihr zu Mittag gegessen, und sie ist bestimmt noch in ihrem Büro. Könnten Sie das übernehmen?» Besser, er sagt gleich ja, dachte sie, denn im Augenblick kann ich es nicht mit zwei bockigen Kerlen von den Shetlands aufnehmen. «Und wenn Sie wieder gehen, sorgen Sie dafür, dass jemand aus der Familie oder ihrem Freundeskreis bei ihr bleibt.» Sandy nickte mit ernster Miene und ging zu seinem Wagen, und sie hätte ihn dafür küssen mögen, dass er ihre Aufgabenverteilung nicht in Frage stellte.

Willow bat Jimmy Perez, für die Strecke nach Hvidahus das Steuer zu übernehmen. Die Siedlung entpuppte sich als Ansammlung von nur drei Häusern am Ende eines langen Feldwegs, oberhalb eines Piers und einer geschützten Bucht. Unterwegs erzählte er ihr, was er vom Hafenmeister erfahren hatte.

«Henderson sollte seinen Dienst um zwölf Uhr Mittags antreten», sagte er, «ist aber nicht aufgetaucht. Und hat auch nicht angerufen. Das passte überhaupt nicht zu ihm. Seit dem Tod seiner Frau ist er nie von der Arbeit weggeblieben. War nicht mal einen Tag krank. Joe Sinclair, der Hafenmeister, hat gedacht, er hätte einen Fehler beim Dienstplan gemacht. Oder John wäre vielleicht durch die Hochzeitsvorbereitungen aufgehalten worden. Aber er war dann doch so beunruhigt, dass er ein paarmal in Hvidahus angerufen hat und auf Hendersons Handy. Ging aber keiner dran. Er wollte heute nach der Arbeit selbst hier rausfahren.»

«Dann können wir den Todeszeitpunkt auf irgendwann heute Vormittag festlegen.»

«Aye.» Perez fuhr über ein Viehgitter und hielt hinter einem kleinen Auto, das vor einem Bungalow stand. «Das ist Hendersons Wagen», sagte er. «Erst letzte Woche habe ich ihn darin gesehen.» Der Bungalow war gerade erst weiß gestrichen worden, die Fenster gingen zur Meeresseite hinaus. Im Garten stand eine kleine Windturbine, und hinter dem Haus lag, noch in seiner Schutzhülle, ein langer Folientunnel. Die Turbine brummte leise. Auf dem Rasen pickten zwei Hennen herum.

«Er wollte umweltbewusst leben», sagte Willow.

«Das ist alles noch ziemlich neu.» Jimmy lächelte knapp. «Evies Einfluss, vielleicht. Mit seinem Interesse für erneuerbare Energien und den Anfängen eines kleinen Hofs hat er um sie geworben.»

Einen Moment lang blieben sie stehen und sahen sich um. Neben dem Bungalow stand ein älteres Haus, klein und gedrungen, ein Stockwerk aus grauem Stein.

«Da wird wohl keiner sein», sagte Perez. «Es ist ein Ferienhaus, und ich glaube nicht, dass es Touristen gibt, die so früh im Jahr herkommen. Das große weiße Haus da unten am Pier gehört Mark und Sue Walsh, diesen Zugezogenen, die so ein Trara um das Gezeitenkraftwerk machen.»

Willow drehte sich um. Von dort, wo sie standen, schauten sie auf ein Dach, hohe Schornsteine und einen windgeschützten Garten mit Büschen und grünem Rasen hinab. «Mit denen reden wir später.» Sie lugte durch die Fenster des Ferienhauses. Alles sauber und aufgeräumt. Auf dem Tisch lag ordentlich aufgestapelte Bettwäsche, die auf die ersten Gäste wartete. Keine Anzeichen, dass jemand da wohnte.

Die Seitentür von Hendersons Bungalow war unverschlossen und führte direkt in eine große Küche. Willow und Perez blieben auf der Türschwelle stehen und blickten hinein. Alles sah neu aus. Noch mehr Hinweise darauf, dass Henderson sein Heim für seine zweite Frau hergerichtet hatte? Hatte er jede Spur von seiner ersten Frau, die einmal hier gewohnt hatte, die hier gestorben war, tilgen wollen?

«Sollen wir auf Vicki Hewitt warten?», fragte Perez.

«Sollten wir wohl.» Doch Willow ging zurück zum Wagen und holte zwei Spurenschutzanzüge. «Diesmal bin ich vorbereitet.» Sie schlüpfte in den einen Anzug und stopfte ihr langes Haar hinten in den Pullover. Dann setzte sie die Papierkapuze auf und rückte sich die Schutzmaske vors Gesicht, hob sie aber noch einmal kurz an, um ihm zuzurufen: «Na los, Jimmy. Wollen Sie mich etwa allein da reingehen lassen?» Sie fand, er wirkte, als wäre er halb im Schlaf.

In der Küche sah sie sich erst mal um. Es gab einen Geschirrspüler, doch Henderson hatte sein Frühstücksgeschirr mit der Hand abgewaschen. Auf dem Abtropfbrett standen eine Tasse, eine Schüssel und ein Teller, neben einem Häufchen Besteck. Der Tisch war abgewischt worden, keine Krümel. Der geflieste Fußboden war blitzsauber. Auf der Arbeitsplatte ein Kessel und eine Mikrowelle. Ein Brotkasten, darin ein aufgeschnittener Laib Vollkornbrot aus der Bäckerei in Walls. Alles war aufgeräumt. Nichts lag herum, was einen auf den Charakter des Mannes hätte schließen lassen, der hier gewohnt hatte, sah man von einem kleinen Kreuz ab, das, aus einem getrockneten Palmenblatt geflochten, am Fensterbrett lehnte und bezeugte, dass er am Palmsonntag in der Kirche gewesen war.

Willow ging weiter ins Wohnzimmer. Ein Ledersofa, ein haferbreifarbener Teppich und unscheinbare braune Vorhänge. Alles von anständiger Qualität, alles völlig nichtssagend. Eine leere Leinwand. Willow dachte, Evie hätte bestimmt Farbe, Bilder und Bücher in dieses Haus gebracht. Topfpflanzen. Selbstgehäkeltes und Filzarbeiten. War es Henderson egal gewesen, wie sein Heim aussah, oder hatte er sich ganz bewusst dazu entschlossen, seiner jungen Frau den eigenen Geschmack nicht aufzudrängen?

«Keine Anzeichen für einen Kampf», sagte sie. «Kein Blut.»

Perez schwieg.

Sie nahm sich die anderen Zimmer vor. Das größte sah aus wie ein Zimmer in einem Hotel: breites Doppelbett, dazu passende Schubladenschränkchen und ein Kleiderschrank. Es roch nach neu verlegtem Teppichboden und frischen Laken. Willow machte den Schrank auf und fragte sich, ob Henderson wohl irgendetwas aufgehoben hatte, was seiner ersten Frau gehört hatte – ein besonderes Kleid, das ihn an den Tag ihres Kennenlernens erinnerte, ihr Hochzeitskleid. Sie war sich sicher, dass Evie das verstanden hätte, dass es ihr nichts ausgemacht hätte, doch in dem Schrank war nichts, was einer Frau gehörte. Dort hingen nur ein Herrenanzug, ungetragen und noch in seiner Plastikhülle, und ein paar Hemden. Für die Hochzeit gekauft? Sie zog die oberste Schublade auf. Sie war leer, bis auf ein Schmuckkästchen, und wenigstens darin fand sich ein Hinweis auf Agnes Henderson: ein schlichter goldener Ehering, ein einfacher Verlobungsring mit einem kleinen Diamanten, eine Perlenkette und eine silberne Brosche in der Form eines Rabenkopfes. Willow spürte, dass Perez wie ein Schatten hinter ihr stand und ihr über die Schulter sah, doch er schwieg nach wie vor. Sie ging weiter.

Das Badezimmer war blank geputzt und zweckmäßig eingerichtet. Keine Kerzen, kein Parfüm. Nur eine Zahnbürste. Evie Watt hat nie hier geschlafen, dachte Willow. Sie ist nie über Nacht geblieben. Dann schoss ihr der Gedanke durch den Kopf, fast wie eine Offenbarung, dass die beiden Verlobten nie miteinander geschlafen hatten. Sie waren beide gläubig und hatten beschlossen zu warten, bis sie verheiratet waren. Sie merkte, wie ihr Tränen in die Augen traten, und wischte sie mit dem Ärmel weg, in der Hoffnung, dass Perez nichts bemerkt hatte.

Es war offensichtlich, dass Henderson in einem kleineren Zimmer geschlafen hatte, das im rückwärtigen Teil des Hauses lag. Von dort hatte man keine Aussicht, nur auf die kahlen Hügel. Es gab ein Einzelbett, das auf die altmodische Art mit Betttuch, Decken und einem Quilt darüber für den Tag hergerichtet war. Auf dem Nachtkästchen lagen eine Bibel und eine Broschüre mit Sinnsprüchen und Empfehlungen für religiöse Lektüre. An der Wand hing ein Foto von einer Gruppe Männer in Uniform, die neben einem glänzenden neuen Boot standen. War das einer der Schlepper von Sullom Voe? Willow erkannte John Henderson, der in der Mitte stand. Auch hier gab es keine Anzeichen dafür, dass jemand ins Haus eingedrungen wäre und ihn erstochen hätte.

Willow drehte sich zu Perez um. «Was meinen Sie dazu?» Sein Schweigen ging ihr langsam auf die Nerven.

Er zuckte nur die Schultern und trat zurück in den Flur. Der Fußboden hier war mit Laminat ausgelegt, und eine steile Holztreppe, fast schon eine Leiter, führte nach oben auf den Dachboden. Diesmal ging er voraus. Er kletterte die Stufen hoch und trat dann einen Schritt beiseite, sodass Willow ihm folgen konnte. Der Dachboden zog sich über die gesamte Fläche des Hauses, und das Licht fiel durch Mansardenfenster herein, die einen Blick über den Küstenstreifen boten. Senkrechte Wände gab es keine, und nur in der Mitte des Raumes konnte Perez aufrecht stehen. Es war, als wären sie in ein anderes Universum getreten. Die Wände waren rot gestrichen. Auf dem Boden lag eine Doppelmatratze, die mit einem indischen, rot und gold gemusterten Baumwolltuch bedeckt war. An den schrägen Wänden waren Poster befestigt, die Konzerte ankündigten, das Shetland Wordplay Festival sowie die Tall Ships’ Race-Regatta.

«Was ist denn das hier?», fragte Willow. «Glauben Sie, dass das für Evie ist? So wie der Gewächstunnel und die Windturbine? Hendersons Bemühungen, mit denen er um sie geworben hat? Mit denen er ihr zeigen wollte, dass sie sich für ihn nicht zu ändern brauchte?»

«Vielleicht.» Schließlich machte Perez doch den Mund auf. «Oder Agnes hat sich hier ausgeruht …»

«Hätte sie denn die Treppe hochsteigen können?»

«Am Ende nicht mehr», sagte er. «Aber als sie hier einzogen, war sie noch nicht so krank. Und sie war eine sehr lebenslustige Frau. Hat furchtbar gern gelacht. Sie war Kunstlehrerin. Eine Zeitlang gab sie mir Unterricht auf der Anderson High. In meinem letzten Schuljahr. Damals war sie noch sehr jung. Sehr hübsch.»

«Und Henderson hat den Raum so gelassen, wie eine Art Schrein?»

«Ich weiß es nicht», sagte Perez. Er klang, als fände er ihre Frage albern. «Das war nur so ein Gedanke von mir. Ich kann mich auch täuschen.»

«Auf jeden Fall ist hier kein Blut», sagte Willow. «Das ist nicht unser Tatort.» Der Raum hier oben erzählt uns mehr über John Henderson als über den Mord, dachte sie.

Perez war in sein altes Schweigen zurückgefallen. Er antwortete nicht. Er stieg vor ihr die Treppe hinunter, und als sie selbst wieder hinabgeklettert war, fand sie ihn, offenbar in Gedanken versunken, in der Küche.

«Das Brotmesser da», sagte er und wies mit dem Kinn auf das Abtropfbrett.

«Was ist damit? Vielleicht hat Henderson ja eine Scheibe Brot zum Frühstück gegessen.» Langsam verlor sie die Geduld.

«Aber er brauchte sein Brot nicht zu schneiden.» Perez zeigte auf den offenen Brotkasten und den in Scheiben geschnittenen Brotlaib.

«Dann hat er es eben gestern Abend benutzt!» Doch Willow wusste, dass das nicht zutraf. Gestern Abend hatte Henderson seine Sachen gespült und abgetrocknet. Alles weggeräumt. Nur das Geschirr vom Frühstück war noch auf dem Abtropfbrett.

Perez schüttelte den Kopf und ging nach draußen. Rasch und zielstrebig, wie ein Hund, der Witterung aufgenommen hat, umrundete er den Bungalow und kam zu einer kleinen Garage. Er hatte noch immer die Latexhandschuhe an und öffnete damit nun das Garagentor. Auch hier war alles sauber und ordentlich. Regale, auf denen Farbdosen und Schachteln mit Nägeln und Schrauben standen. An den Wänden Haken für Gartengeräte. In einer Ecke ein Rasenmäher. Und, mitten auf dem Fußboden, ein dunkler Fleck, der nur Blut sein konnte.

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Kapitel 22

Sandy traf Evie in ihrem Büro in einem schicken neuen Gebäude am Wasser an, ganz in der Nähe des Museums von Lerwick. Als er dort ankam, war es schon später Nachmittag. Draußen waren die Schulkinder auf dem Heimweg, und die Belegschaft des Großraumbüros machte gerade Teepause. Evie saß am Schreibtisch und starrte auf den Computerbildschirm, eine Tasse neben sich. Sie brauchte einen Moment, um darauf zu kommen, wer er war, dann runzelte sie die Stirn. «Geht es wieder um Markham? Ich habe heute Mittag doch schon mit dieser Kommissarin von den Äußeren Hebriden gesprochen.»

Er gab keine Antwort. Ihm fiel auf, dass er bei diesen Ermittlungen schon zum zweiten Mal eine Todesnachricht überbringen musste, und hatte das kindische Gefühl, dass diesmal ein anderer dran gewesen wäre.

«Können wir uns irgendwo in Ruhe unterhalten?»

Etwas in seiner Stimme musste sie alarmiert haben. Rasch stand sie auf und führte ihn in ein kleines Besprechungszimmer, drehte das Schild an der Tür auf Belegt. «Was ist los, Sandy? Ist was passiert? Hat es bei Sullom etwa einen Unfall gegeben?»

«Es geht um John.» Wieder entschied er, dass es besser war, nicht drum herumzureden. «Er ist tot. Es tut mir so leid.»

«Aber es war kein Unfall?» Ihre Stimme war kalt und hart, ganz anders, als er erwartet hatte. Es war einfacher gewesen, mit Marias Tränen zurechtzukommen.

«Nein», sagte er. «Er wurde ermordet.»

«Wie Jerry Markham.» Das war keine Frage.

Einen Augenblick lang saßen sie schweigend beieinander. Sie war völlig versteinert, ihre Hände lagen flach vor ihr auf dem Tisch. Sandy wusste nicht, was er sagen oder tun sollte. Ich kann das hier einfach nicht, dachte er. Jimmy würde sie zum Reden bringen. «Morag hat sich mit Ihren Eltern in Verbindung gesetzt», sagte er schließlich. «Sie sind schon unterwegs. Sie kommen her zu Ihnen. Ich warte mit Ihnen, bis die beiden hier sind.»

«Nein!» Die Antwort kam schnell und bitter. «Ich will allein sein, Sandy. Ich will, dass Sie gehen.»

Er merkte, dass sie mit aller Kraft darum kämpfte, nicht zusammenzubrechen, dass sie es nicht ertragen hätte, vor ihm zu weinen. John Henderson war der einzige Mann gewesen, dem sie ihre Gefühle mitgeteilt hatte. Nun, dachte er, wird sie für den Rest ihres Lebens still und verschlossen bleiben.

Als er in Hvidahus ankam, fragte Willow ihn nach Evie und schickte ihn dann mit Perez zum weißen Haus der Walshs. «Sie sind den beiden schon mal begegnet, Sandy. Vielleicht möchten sie lieber mit Ihnen reden.» Doch ihre Anweisungen richtete sie an Perez. «Finden Sie heraus, was sie von Henderson hielten. Wenn er für das Gezeitenkraftwerk war, haben sie ihn womöglich als Gegner betrachtet. Es wäre nützlich, ein objektives Bild zu bekommen. Und vielleicht haben sie heute Vormittag jemanden bei seinem Haus gesehen.»

Sandy und Perez gingen den Pfad zu dem weißen Haus hinunter. Sandy hätte gern mit Perez über Evie gesprochen, darüber, dass sie nicht hatte weinen wollen, aber dann fiel ihm ein, dass das wahrscheinlich das Taktloseste wäre, was er tun könnte. Er klopfte an die Tür, stieß sie, als niemand öffnete, auf und ging ins Haus. Perez folgte ihm. In der großen Halle, die Sandy schon kannte, blieben sie stehen, es roch nach Möbelpolitur, und auf einer glänzenden Kommode stand ein Krug mit Osterglocken. Vom rückwärtigen Teil des Hauses, aus der Küche, kamen aufgebrachte Stimmen. Mark und Sue Walsh stritten sich.

«Warum kannst du’s nicht einfach gut sein lassen?», fragte die Frau. «Wir wohnen schließlich hier. Ich möchte dazugehören und Freunde finden.»

«Es geht ums Prinzip.» Walsh klang störrisch. «Du hast doch die Kolumne von Francis Watt gelesen. Es gibt Einheimische, die das genauso sehen wie wir.»

Es war Sandy unangenehm, dazustehen und zuzuhören. «Hallo!», rief er. «Können wir reinkommen?» Kaum hatte er das gerufen, als ihm klarwurde, dass er einen Fehler gemacht hatte. Er hätte geduldig warten und dem Streit bis zu seinem Ende lauschen müssen. Das jedenfalls hätte Perez getan. Er warf einen entschuldigenden Blick über die Schulter, und Perez zuckte nur die Achseln.

Die Walshs kamen schnell in die Halle gelaufen, sie lächelten und entschuldigten sich dafür, dass sie das Klopfen an der Tür nicht gehört hatten. «Kommen Sie nur herein, Sergeant. Wie können wir Ihnen helfen?» Ein Kessel wurde aufgesetzt, für Teewasser.

«Mein Vorgesetzter, Jimmy Perez», stellte Sandy Perez vor. «Er würde sich gern mit Ihnen unterhalten.» Und eine gewaltige Erleichterung überkam ihn, nun, da er die Angelegenheit in Jimmys Hände legen konnte. Perez hatte jetzt die Verantwortung, wie früher, und alles war wieder so, wie es sein sollte.

«Willkommen auf den Shetlands», sagte Perez. «Ich hoffe, Sie leben sich gut hier ein.» Ein Gespräch so zu beginnen wäre Sandy nie in den Sinn gekommen. «Wir haben traurige Neuigkeiten Ihren Nachbarn betreffend.» Und dann erzählte er in knappen Worten, dass John Henderson ermordet worden war. «Wir glauben, dass er bei sich zu Hause umgebracht wurde. Ich weiß, dass Sie uns in jeder erdenklichen Weise helfen wollen. Waren Sie heute Vormittag hier?»

«Wie entsetzlich!» Sue hatte dünnes Haar, das sehr hell orange gefärbt war, aprikosenfarben. Sie fuhr sich mit den Fingern durch die Strähnen. «John war ein so netter Mann.»

«Kannten Sie ihn gut?» Perez trank einen Schluck Tee und beugte sich über den Tisch.

«Am Tag, als wir hier eingezogen sind, kam er herüber und brachte uns Eier von seinen Hennen und Milch und Brot. So eine freundliche Geste, fanden wir. Er lebte natürlich sehr zurückgezogen, war aber jemand, der immer zur Stelle war, wenn man Hilfe brauchte.»

«Haben Sie auch Evie gekannt? Seine Verlobte?»

«Ja, sicher.» Doch Sandy spürte ein leichtes Unbehagen.

«Hat das Ihre Freundschaft mit ihm denn nicht belastet? Die Tatsache, dass Sie so gegen das Wasserkraftprojekt sind, das Evie leitet?»

Die beiden schwiegen. Sue warf ihrem Mann einen verzweifelten Blick zu, und der antwortete. «Wir sind doch alle erwachsen, Inspector. Eine Meinungsverschiedenheit zwischen Erwachsenen, das ist doch nicht verboten. Wir sind nun mal der Ansicht, dass das Kraftwerk den ganzen Charakter von Hvidahus verändern würde und dass so ein kleines Versuchsprojekt eine Energiegewinnung nach industriellem Maßstab nach sich ziehen könnte. Und Evie ist eine vehemente Verfechterin der alternativen Energien. Doch auf der persönlichen Ebene waren wir bestens miteinander befreundet. Wir waren sogar zu ihrer Hochzeit eingeladen.»

Wieder griffen Sues Hände nach ihrem feinen, fliegenden Haar. «Die arme Evie!», rief sie. «Dass so etwas nur ein paar Tage vor ihrer Hochzeit passieren muss!»

Sandy wandte sich ab, um Jimmys Gesicht nicht sehen zu müssen. Doch als Perez weitersprach, klang er ganz ruhig. Er kam auf seine ursprüngliche Frage zurück. «Waren Sie heute Vormittag zu Hause?»

«Nur bis gegen acht Uhr», sagte Mark. «Wir sind früh zum Einkaufen nach Lerwick gefahren und noch nicht lange wieder hier. Wir haben uns ein Mittagessen im Monty’s gegönnt.»

«Ist Ihnen irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen? Ein fremdes Fahrzeug auf dem Feldweg?»

Sandy hatte das Gefühl, dass Sue etwas darauf sagen wollte, doch Mark antwortete vor ihr. «Nein», meinte er. «Nichts dergleichen.»

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Kapitel 23

Als sie alle in der Einsatzzentrale wieder zusammenkamen, begann es draußen schon zu dunkeln. In Hvidahus hatte man mittlerweile bestimmt starke Scheinwerfer zum Ausleuchten der Garage aufgebaut, damit die Spurensicherung vernünftig durchgeführt werden konnte. Vicki Hewitt und ihre Leute waren vermutlich schon vor Ort, und sicher war alles bereits abgesperrt. Der übliche planmäßig ablaufende Trubel rund um einen Tatort. Der Gerichtsmediziner, James Grieve, war von Aberdeen wieder zurückbeordert worden. Er klang erleichtert, dass er den letzten Flieger auf die Shetlands verpasst hatte und noch einen Abend bei sich zu Hause verbringen konnte. Willow hatte den Eindruck, dass die Inseln nicht unbedingt sein liebster Ort auf Erden waren.

«Tun Sie mir einen Gefallen, Inspector», hatte er gesagt. «Finden Sie diesen Mörder schnell.»

Wenigstens konnten sie ihre Arbeit in Hvidahus jetzt noch ohne Publikum machen. Morgen früh würden die ersten Schaulustigen auftauchen. Sie würden so tun, als gingen sie mit dem Hund Gassi oder machten eine Wanderung auf dem Küstenpfad, aber in Wahrheit wollten sie sich nur gruseln, einen Blick auf das Blut erhaschen und der Polizei bei der Arbeit zusehen.

Auf dem Revier hatten sie eine Konferenzschaltung mit Inverness eingerichtet, doch der Boss hörte dem, was geschehen war, nur zu, ohne viel dazu zu sagen. Wie sollte er auch begreifen, was da im nördlichsten Zipfel seines Bezirks vor sich ging? Er kam nur ein paarmal im Jahr zu offiziellen Treffen und Repräsentationszwecken vorbei, und auch dann wagte er sich nur selten weit aus Lerwick heraus. Willow vergaß bald ganz, dass er auch in der Leitung war, und konzentrierte sich nur auf ihre Leute, die sich in dem Konferenzraum versammelt hatten. An dem Whiteboard hingen jetzt noch mehr Fotos, und in der Mitte stand ein neuer Name.

«John Henderson», sagte sie. «Witwer, Lotse auf einem der Schlepper für das Ölterminal, arbeitete ehrenamtlich mit Kindern und war anscheinend so was wie ein Heiliger. Und war mit Evie Watt verlobt, die früher ganz zufällig mal mit Jerry Markham zusammen war. Was geht hier also vor?» Sie machte eine Pause und wandte sich an Sandy, der ganz hinten im Zimmer an einem Schreibtisch saß. «Sie haben Evie die Nachricht überbracht. Wie kam sie Ihnen vor?»

«Äußerlich ganz ruhig», sagte Sandy, «aber sie hat sich so beherrscht, dass ich das Gefühl hatte, sie könnte jeden Augenblick zusammenbrechen.»

«Könnte sie ihn umgebracht haben?», fragte Willow alle Versammelten. «Ich meine, ich weiß, das klingt verrückt, aber sie ist die einzige Verbindung zwischen den beiden.»

«Für den frühen Vormittag hat sie kein Alibi.» Das war wieder Sandy. «Ab elf war sie dann bei einer Ortsbesichtigung, auf einem Gelände oben im Norden, das man für geeignet für das Gezeitenkraftwerk hält. Sie war mit zwei Zeugen da, aber für die Zeit davor hat sie kein Alibi.» Er schwieg kurz. «Die Zeugen sind Joe Sinclair und Miss Laing.»

«Was zum Teufel versteht die Staatsanwältin denn von Wasserkraft?» Willow dachte, dass man in diesem Fall an allen Ecken und Enden auf die Frau stieß, sie aber offenbar nie festnageln konnte.

«Wie es aussieht, gehört sie zu dem dafür zuständigen Ausschuss. Vielleicht als eine Art Rechtsberaterin?»

Während der Vorbereitungen für die Besprechung war Perez ruhig und schweigsam gewesen, und auch jetzt saß er etwas abseits. Auf dem Tisch vor sich hatte er einen Becher Kaffee stehen. Jetzt hob er die Hand. Willow nickte ihm zu.

«Aber Evie ist nicht die einzige Verbindung zwischen den beiden Männern, nicht wahr?» Er sprach ziemlich leise, und sie mussten sich konzentrieren, um ihn zu verstehen.

«Sagen Sie uns, was Sie denken, Jimmy.» Willow lehnte sich gegen ihren Schreibtisch und wartete.

«Anscheinend hatte Jerry Markham eine Story über die Energiegewinnung auf den Shetlands geplant. Er bat seinen Vater, für ihn ein Treffen in Sullom zu vereinbaren, und wollte an der Versammlung dieser Bürgerbewegung teilnehmen, die von den Walshs organisiert wurde. Er stellte Erkundigungen über das neue Gasterminal an. Und John Henderson arbeitete als Lotse auf den Öltankern. Das ist auch eine Verbindung. Nicht so privat. Aber vielleicht wahrscheinlicher, als dass Evie Watt wie eine Schwarze Witwe nacheinander ihre Männer um die Ecke bringt.» Er hielt inne. «Maria Markham sagte, Jerry würde an einer geheimen Sache arbeiten, von der er ihnen an dem Abend, als er ums Leben gekommen ist, erzählen wollte.»

«Womit wir wieder bei Jerry Markhams Story wären», sagte Willow. «Die, mit der er ein Vermögen verdienen wollte. Nur dass es seiner Verlegerin zufolge gar keine Story gab.»

«Darüber habe ich auch schon nachgedacht.» Perez blieb zurückhaltend. Es war, als wollte er, nachdem er sich ihr früher an diesem Nachmittag widersetzt hatte, nicht grob wirken oder ihre Autorität weiter in Frage stellen. Am liebsten hätte sie ihm gesagt, er solle es einfach vergessen – sie zählte nicht zu denen, die sich von einem Kollegen bedroht fühlten. Doch ein Teil von ihr verübelte es ihm immer noch, dass er derjenige war, dem die Geistesblitze kamen.

«Reden Sie schon», sagte sie.

«Was, wenn er die Story gar nicht veröffentlichen wollte, wenn er seine Nachforschungen aus einem ganz anderen Grund anstellte?»

«Zum Beispiel?»

«Ich dachte da», sagte Perez langsam, «an Erpressung.»

Das Wort war kaum heraus, als der Gedanke auch schon so einleuchtend schien, dass Willow sich wunderte, ja entsetzt war, dass ihr das nicht eingefallen war. Wie hatte sie nur je glauben können, sie sei für ihren Job geeignet? Markham war ein habgieriger Mensch gewesen, der dachte, er könnte aus seinen früheren Verbindungen Geld herauspressen. Doch ihre Stimme blieb gelassen, und sie ließ sich nicht anmerken, was in ihr vorging. Jahrelange Übung, aus der Zeit, als die Kinder von den Uists über ihre Hippieklamotten lachten und ihr Schimpfnamen verpassten. «Hm, ja, Jimmy. Das ergibt natürlich Sinn. Aber wer hat hier wen erpresst? Und wie passt John Henderson da mit hinein?»

Jetzt beugte Perez sich vor, kehrte wieder in die Gruppe zurück, war nicht mehr der Außenseiter, der nur mal vorbeigeschaut hatte. «So wie ich das sehe» – er klang noch zögerlich und sprach weiterhin so leise, dass sie sich anstrengen musste, um alles mitzubekommen –, «war Markham der Erpresser. Sein Opfer ist der Mörder. Und Henderson ahnte, was da vor sich ging. Oder war zur falschen Zeit am falschen Ort. Vielleicht ist er gerade vorbeigefahren, als Markhams Wagen von der Straße abgedrängt wurde.»

«Das klingt schlüssig», sagte sie. «Als Theorie ist es brauchbar, wenigstens im Augenblick.» Sie sah in die Runde. «Aber wir wollen uns davon nicht einlullen lassen, ja? Wir ermitteln weiterhin in jede Richtung, bis wir mehr Beweise haben. Ist das okay für Sie, Jimmy?»

Er nickte und schenkte ihr wieder dieses widerwillige, aus der Übung gekommene Lächeln. «Natürlich», meinte er. «Genau das Gleiche hätte ich auch gesagt.»

Sie schrieb Erpressung? auf das Whiteboard und dann: Wer und warum? Worum ging es? «Womit wurde der Mörder also erpresst? Hat es was mit Sullom Voe zu tun, Jimmy? Gehen Ihre Überlegungen in diese Richtung?»

«Möglich wär’s», sagte Perez. «Vielleicht hat es aber auch was mit dem Gezeitenkraftwerk zu tun. Wieso sonst hätte er zu der Versammlung in Vatnagarth kommen wollen? Das könnte auch erklären, warum Markham unbedingt mit Evie sprechen wollte, als er diesmal zu Hause war.»

Einen Moment lang herrschte Schweigen, dann wandte sie sich an Sandy. «Wollte Evie heute Nacht bei sich zu Hause schlafen?»

«Ihre Eltern sind gekommen, um sie abzuholen», sagte Sandy. «Heute Nacht schlafen sie alle zusammen in Evies Haus, aber mit der ersten Fähre morgen früh wollen die Eltern sie dann mit zu sich nach Hause nehmen.»

«Mit den Eltern habe ich heute gesprochen», sagte Perez. «Mit Jessie und Francis. Deswegen war ich auf Fetlar. Dort wohnen sie.»

«Und aus welchem Grund hielten Sie das für angebracht, Jimmy?» Sie hörte, wie spitz das klang, und es war ihr egal.

«Um die Sache mit Evie Watt und Henderson besser zu verstehen», sagte er. Er antwortete auf ihre Frage, weigerte sich aber, ihre Verärgerung zur Kenntnis zu nehmen. «Um herauszufinden, was die Eltern von der Hochzeit hielten.»

«Und was hielten sie nun davon?»

«Sie wirkten glücklich darüber. Henderson war mit ihnen befreundet gewesen. Klar war da der Altersunterschied, aber sie meinten, er sei ein anständiger Kerl.»

«Das können Sie mir alles im Auto erzählen», sagte sie plötzlich, «auf dem Weg zu Evie Watts Haus. Ich würde gern selbst mit ihr sprechen.» Diese Unterredung wollte sie nicht vor den anderen führen. Sie spürte, wie Perez zögerte. «Das passt Ihnen doch, Jimmy? Oder brauchen Sie heute Abend wieder ein Kindermädchen?»

Sie dachte, dass sie sich wie ein zickiges Biest aufführte, aber es war zu spät, die Worte zurückzunehmen. Jimmy griff nach seiner Jacke. «Nein», sagte er. «Cassie schläft bei einer Freundin. Heute Abend brauche ich kein Kindermädchen.»

Willow überließ Perez das Steuer, und auch als sie schon aus Lerwick heraus und auf der Straße Richtung Norden waren, wusste sie nicht, wie sie mit ihm reden sollte. Am Ende war er es, der das Schweigen brach.

«Es tut mir leid», sagte er. «Ich hätte nicht nach Fetlar fahren und mit Evies Eltern reden dürfen, ohne das vorher mit Ihnen zu besprechen. Das war falsch.» Kurzes Schweigen. «Unhöflich.»

Und das ließ all ihren Ärger verfliegen, und sie fühlte sich nur noch unsicher und erschöpft.

«Ich muss wissen, was Sie treiben», sagte sie. «Was das ganze Team treibt.» Das klang jämmerlich und so, als wollte sie zwanghaft die Kontrolle über alles behalten.

«Natürlich.» Er fuhr langsamer, um auf der schnurgeraden Straße nahe der Rollbahn von Tingwall einen jungen Rennradfahrer überholen zu lassen. «Vielleicht war ich einfach zu lang allein. Ich kriege das mit dem Miteinanderreden nicht mehr hin.» Wieder zögerte er. «Wie wenn man einen Schlaganfall hatte. Man muss alles wieder von neuem lernen.»

«Haben Sie mit dem Betreiber des Bonhoga-Cafés gesprochen?», fragte sie. Am besten war es wohl, wenn sie ihm gegenüber bestimmt und professionell auftrat.

«Aye. Er konnte nicht sagen, wer die Frau war, die sich mit Jerry Markham unterhalten hat.»

«Evie hat überlegt, ob es vielleicht Maria Markham war», sagte Willow. «Sie meinte, die beiden hätten sich schon immer sehr nahegestanden. ‹Mehr wie zwei Liebende als wie Mutter und Sohn.› So hat sie die beiden beschrieben.»

«Maria hat nicht erwähnt, dass sie sich mit Jerry zum Kaffee getroffen hat.» Perez’ Stimme blieb ausdruckslos. Man konnte nicht heraushören, ob er die Idee für bedenkenswert hielt oder fand, dass Willow Mist erzählte.

«Glauben Sie, Maria könnte etwas mit der Erpressung zu tun haben?» Inzwischen war es ganz dunkel geworden. Willow hatte schon vergessen, wie schwarz so eine Nacht ohne Straßenlaternen, ohne die Lichter des Stadtverkehrs war. Sie fühlte sich auf die Uists zurückversetzt, unter den Sternenhimmel und in die Stille ihrer Kindheit.

«Vielleicht will sie das Andenken an Jerry ungetrübt halten», sagte Perez. «Ja, das will sie sogar ganz sicher. Aber mit ihm gemeinsame Sache machen, um Geld zu erpressen? Ich weiß nicht recht.» Er überlegte. «Vielleicht wenn sie sich einredet, dass es etwas war, was ihm zustand, worauf er ein Recht hatte. Aber wenn das der Fall ist, wüsste ich nicht, was das Geheimnis, das er ihnen mitteilen wollte, gewesen sein könnte.»

Er bremste ab, um von der Hauptstraße abzubiegen. Dort, wo die Puppen von Evie und ihrem Verlobten im Gras gelegen hatten, stand jetzt ein weißes Zelt. Daneben ein Streifenwagen, in dem Davy Cooper saß.

«Wollen Sie anhalten?», fragte Perez.

«Nein. Ich will zu Evie, solange sie dort noch wach sind.»

Als sie vom Auto zu dem kleinen Haus gingen, wies ihnen nur das Licht, das aus einem der Fenster fiel, den Weg. Wenigstens waren die Watts noch nicht im Bett und schliefen. Es hatte nicht wieder geregnet, doch immer noch roch es nach feuchtem Gras und nasser Schafwolle. Einmal stolperte Willow, und Perez griff nach ihrem Arm.

Die Familie saß um den Küchentisch. Willow lugte von außen ins Haus und dachte, dass es aussah wie auf einer Theaterbühne. Der kleine Tisch in der Mitte des Raumes. Die Schaffelle: zwei auf dem Boden und ein schwarzes, das über die Lehne eines schlichten Holzstuhls geworfen war. Die bunte gewebte Decke, die auf dem Sofa lag. Fotos und Zeichnungen an der Wand gegenüber dem Fenster. Auf dem Tisch ein Marmeladenglas mit Wiesenblumen, die schon die Köpfe hängen ließen. Und dann die drei Hauptdarsteller.

Der Mann saß steif und aufrecht da. Willow fand, er könnte einem Stück von Ibsen oder Strindberg entsprungen sein. Er war Mitte fünfzig und hatte ein braun gebranntes Gesicht mit einem kleinen Schnurrbart. Seine Beine wurden vom Tisch verdeckt, und er trug einen selbstgestrickten Pullover mit einem Muster von Fair Isle in Braun- und Grautönen. Ein Pullover für besondere Gelegenheiten, dachte Willow. Für die Kirche und Familienfeste und dafür, den Mann zu betrauern, der sein Schwiegersohn hätte werden können. Dafür, eine Tochter zu trösten, die die Liebe ihres Lebens verloren hatte.

Links und rechts von ihm saßen die Frauen. Die Mutter war klein, ihre Haare noch dunkel. Sie gehörte zum Typ dieser keltischen Frauen, deren Haar noch bis in die Fünfziger hinein dunkel blieb. Helle blaue Augen. Hell und voll fiebriger Sorge um die Tochter, die ihr gegenübersaß. Sie streckte den Arm aus, um vor den Augen ihres Mannes die Hand der jungen Frau zu umschließen. Und Evie Watt, so aufrecht und still wie ihr Vater, die immer noch die Kleider trug, die sie angehabt hatte, als sie sich mit Willow zum Mittagessen traf, ließ zu, dass ihre Mutter die Hand nahm.

Willow erinnerte sich an das Treffen mit Evie im Tollclock Centre, an das Gespräch über die Hochzeit, die spontane Einladung zum abendlichen Fest und dachte: Diese Frau ist keine Mörderin. Sie hat ihren Verlobten nicht erstochen, seine Leiche neben der Straße abgeladen und ihn als Puppe verkleidet, um sich dann mit mir über Jerry Markham zu unterhalten. So gut schauspielern kann niemand.

Jimmy Perez ging zur Tür und klopfte, während Willow weiter durchs Fenster sah. Jessie zuckte bei dem Geräusch zusammen, und Francis stand auf, um zu öffnen. Evie rührte sich nicht. Es war, als hätte sie überhaupt nichts gehört.

«Francis, es tut mir so leid.» Willow beobachtete aus dem Schatten heraus, wie Perez Watt eine Hand auf die Schulter legte. Einen Augenblick lang blieben die Männer nah beisammen stehen, dann lösten sie sich voneinander. «Dies ist Inspector Reeves», fuhr Perez fort. «Sie leitet die Ermittlungen. Ist es Ihnen recht, wenn wir hereinkommen?»

«Kommen Sie nur», sagte Francis. Die guten Manieren und die Gastfreundschaft, an die er gewöhnt war, ließen nicht zu, dass er ihnen den Eintritt verwehrte, nicht einmal heute Abend, nicht einmal, wenn seine Familie in Trauer war.

Die Frauen blickten hoch, als die Besucher in die Küche traten, standen aber nicht auf. Willow bemerkte, dass die Mutter den Platz gewechselt hatte, kaum dass ihr Mann zur Küchentür hinausgegangen war; sie saß jetzt neben ihrer Tochter. Francis machte sich in der Küche zu schaffen, in der er sich offensichtlich wie zu Hause fühlte, er setzte Wasser auf und warf Teebeutel in eine Kanne. Willow fühlte sich von dem Geschehen immer noch ausgeschlossen: Sie war auf die Bühne getreten, spielte in dem Stück aber nicht mit. Sie musste aktiv werden. Also nahm sie sich einen Stuhl und stellte ihn so, dass er Evie gegenüberstand.

«Evie, es tut mir so leid wegen John, und ich weiß, dass das jetzt das Letzte ist, was Sie brauchen können, aber wir müssen miteinander reden. Das verstehen Sie doch?»

Evie nickte.

«Können Sie sich vorstellen, wieso irgendjemand ihm etwas hätte antun wollen?»

«Nein! Er war ein guter Mensch. Alle mochten ihn.» Sie sah zu ihren Eltern, wollte, dass die es bestätigten.

«Alle wussten immer nur Gutes über John Henderson zu sagen», mischte Francis sich ein. «Er hatte keine Feinde.»

«Und trotzdem hat ihn jemand in der Garage seines Hauses in Hvidahus erstochen, die Leiche fast die ganze Strecke bis hierher gefahren und dann neben die Puppe von Evie an den Straßenrand gelegt. Die Puppe des Bräutigams haben unsere Leute von der Spurensicherung ein Stück die Straße hinauf im Graben gefunden. Das legt meiner Meinung nach schon den Gedanken nahe, dass John einen Feind hatte.» Willow sprach mit ruhiger Stimme, doch sie achtete darauf, dass Evie zuhörte und verstand, was sie sagte. Sie hätte lieber unter vier Augen mit der jungen Frau gesprochen, doch konnte sie die Eltern jetzt kaum aus dem Raum schicken. «Ich gehe davon aus, dass Sie wollen, dass der Mörder gefasst und bestraft wird.»

«Darüber mache ich mir keine Gedanken», sagte Evie. «Wenn man so denkt, wird man irgendwann wahnsinnig.»

Willow sah, dass eins von den Fotos, die an der Wand hingen, Evie bei ihrem Junggesellinnenabschied zeigte. Sie war in der Bar in Voe, steckte in irgendeinem komischen Tiergewand. Ein Kostüm aus Kunstpelz und dazu Plüschohren. Vor ihr auf dem Tisch stand ein Glas Bier, und sie hatte den Arm um eine mollige Frau gelegt, die als Pirat verkleidet war. Beide schnitten Grimassen.

Francis Watt brach schließlich das Schweigen, das Evies Worten gefolgt war. Er stellte die Teekanne auf den Tisch und teilte Tassen aus. Das Ritual des Teetrinkens, dachte Willow, ist wie ein Gottesdienst, es tröstet, weil es so vertraut ist. Sie sah zu, wie Jessie den Tee einschenkte, und machte eine abwehrende Handbewegung, um zu verstehen zu geben, dass sie keine Milch wollte.

«Aber Sie werden uns doch helfen», sagte Perez. «Sie werden unsere Fragen doch wahrheitsgemäß beantworten?»

«Natürlich! Aber ich werde keine Vermutungen anstellen. Niemanden verdächtigen.»

«Wann haben Sie das letzte Mal mit John gesprochen?», fragte er.

Aha!, dachte Willow. Nun übernimmt Perez also auch noch meine Befragung. Doch sie unterbrach ihn nicht. Perez hatte offenbar Evies Aufmerksamkeit gewonnen. Er hatte sie gewonnen und hielt sie fest. Ihre Augen hingen an seinem Gesicht. Zwei Menschen, die ihre Liebsten verloren hatten. Sie hätten jetzt allein auf der Welt sein können.

«Heute Morgen, am Telefon», sagte Evie. «Wenn wir aufwachten, haben wir als Erstes immer miteinander telefoniert. Jeden Tag. Selbst wenn wir uns später noch treffen wollten. Er war ein Frühaufsteher, und das bin ich auch. Es war sieben Uhr. Ich habe mir einen Tee gemacht, mich hierhin gesetzt und John angerufen.»

«Und worüber haben Sie gesprochen?»

«Über das Übliche.» Jetzt war Evie erstmals den Tränen nahe. «Darüber, wie sehr ich ihn liebte. Dass ich es kaum erwarten könnte, ihn zu sehen. Dass ich die Minuten bis Samstag zählte, wo wir unser gemeinsames Leben als Mann und Frau beginnen würden.»

«Und um die Mittagszeit wollte er zur Arbeit gehen?», fragte Perez.

«Ja.» Immer noch richtete Evie ihre Antworten nur an ihn. «Ich wollte mich nach seinem Dienstschluss um acht mit ihm treffen. Nur auf ein paar Stunden.»

«Wollten Sie zu ihm fahren, oder wollte er herkommen?»

«Er wollte herkommen», antwortete Evie. «Das liegt fast auf seinem Heimweg. Wir wollten etwas zusammen essen und besprechen, was für Samstag noch zu tun ist.»

«Und danach wollte er zu sich nach Hvidahus fahren?»

«Ja.» Ihre Stimme klang fest. «Danach wollte er zu sich nach Hvidahus fahren.»

«Wir suchen nach einem Motiv für den Mord», sagte Perez. «Er war ein guter Mensch. Das hören wir von allen Seiten. Jeder sagt das. Vielleicht aber wusste er etwas über den Mord an Jerry Markham. Oder er hat etwas gesehen. Hat er Ihnen gegenüber irgendetwas in dieser Richtung erwähnt?»

«Nein.»

Aber diesmal zögerte sie, und auf dieses Zögern ging Perez sofort ein.

«Vielleicht hat er es Ihnen ja nicht direkt gesagt. Vielleicht wirkte er nur sorgenvoll, bedrückt, angespannt.»

«In den letzten paar Tagen wirkte er wirklich etwas zerstreut», sagte Evie schließlich. «Als wir heute Morgen telefonierten, fragte ich ihn, was er den Vormittag über so vorhatte. Er war immer mit irgendwas beschäftigt. Keiner, der nur herumsaß und die Zeitung las. Ich dachte, vielleicht hat er vor, im Garten zu arbeiten. Aber er sagte, es gebe da ein paar lose Fäden, die er zusammenknüpfen müsse. Es klang, als hätte er eine Entscheidung getroffen.»

Perez schätzte die Bedeutung dieser Worte ab. «Haben Sie ihn gefragt, was er damit meinte? Waren Sie nicht neugierig?»

«Ein bisschen schon», sagte sie. «Ich hätte ihn fragen sollen. Aber ich dachte, es geht um irgendeine Rechtsfrage. Er hat davon gesprochen, sein Testament aufzusetzen. Und ich hatte es eilig. Es war ein wichtiger Tag für mich. Dieses Treffen mit dem Ausschuss. Darüber haben wir auch gesprochen. Über das Gezeitenkraftwerk und mein großes Projekt. John wusste, wie viel es mir bedeutet.»

Erst jetzt löste Willow ihren Blick von Perez und Evie, den beiden Hauptakteuren des Stücks, und sah zu Evies Eltern hinüber. Die beiden saßen nebeneinander, den Tee unberührt vor sich auf dem Tisch, die Gesichter versteinert, entschlossen, für ihre Tochter stark zu bleiben.

«Wir stehen das durch», sagte Jessie. «Jetzt erscheint alles völlig hoffnungslos, aber du wirst es durchstehen.»

Evie wandte den Kopf, um ihre Mutter aus klaren, trockenen Augen anzuschauen. Sie sagte nichts, und ihr Schweigen wirkte wie ein Vorwurf.

Perez hüstelte, um Evies Aufmerksamkeit zurück auf sich zu ziehen. Sie heftete den Blick wieder auf sein Gesicht. «Eine letzte Frage noch», sagte er. «Der Dachboden in Johns Haus – haben Sie den eingerichtet? War das Ihr Zimmer?»

Evie lächelte traurig. «Nein», sagte sie. «Damit hatte ich nichts zu tun. Ich glaube fast, dass er sich ein wenig dafür schämte. Für die ganze Unordnung. Das passte überhaupt nicht zu ihm.»

«Dann waren das alles Agnes’ Sachen?»

«Das nehme ich an», sagte sie. «Und er konnte sich einfach nicht davon trennen. Es war wie ein Schrein. Obwohl er nie etwas in dieser Richtung gesagt hat. Vielleicht dachte er ja, ich wäre eifersüchtig.»

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Kapitel 24

Bevor er selbst nach Hause fuhr, brachte Perez Willow Reeves in ihr Hotel. Immer noch war eine gewisse Missstimmung zwischen ihnen zu spüren, und er fühlte sich auf unbestimmte Weise schuldig, glaubte, dass er sich ihr gegenüber irgendwie schlecht benommen hatte. Das lag nicht nur daran, dass er einfach nach Fetlar verschwunden war, ohne ihr zu sagen, was er vorhatte, oder dass er sich geweigert hatte, Evie die Nachricht von Hendersons Ermordung zu überbringen; nein, es lag daran, dass er sich in diesen Fall hineinmogelte, wozu er überhaupt kein Recht hatte. Sah man einmal davon ab, dass er offiziell noch immer zum Team gehörte. Und dass sie ihn aufgefordert hatte, bei den Ermittlungen mitzuarbeiten. Und dass das alles in seinem Revier stattfand. Er war verwirrt und spürte gleichzeitig Stiche der Verbitterung.

Am Hotel angekommen, stieg sie nicht sofort aus. «Haben Sie noch Lust auf einen Schlummertrunk? Ein Glas, bevor Sie heimfahren?»

Das war das Letzte, worauf er Lust hatte, aber wie konnte er das jetzt ablehnen, wo er doch immer noch das Gefühl hatte, sich ihr gegenüber nicht ganz anständig verhalten zu haben? Also begleitete er sie an der lärmerfüllten Bar vorbei in die Lounge nur für Hotelgäste. Mit den dunkel getäfelten Wänden und den breiten Ledersesseln wirkte die Lounge wie ein heruntergekommener Herrenclub. Stehlampen mit verstaubten Pergamentschirmen warfen kleine Lichtinseln. In einer Ecke unterhielten sich zwei ältere amerikanische Touristen über Shetland-Ponys und Papageientaucher. Sie sprachen laut und hörten einander gar nicht zu, es war also nicht zu erwarten, dass sie ein Gespräch am anderen Ende des Raumes belauschen würden. Eine Bedienung Mitte fünfzig kam, um ihre Bestellung aufzunehmen, und Willow verlangte zwei Malt Whisky, drehte sich dann aber schnell zu Perez um. «Ist das in Ordnung für Sie?»

«Sicher.» Er fühlte sich mittlerweile schrecklich müde und wollte bloß noch ins Bett. Seine Nachbarin hatte ihm eine SMS geschickt und geschrieben, dass es Cassie gutgehe: ‹Die Mädchen hatten jede Menge Spaß und schlafen jetzt tief und fest.› Trotzdem wäre er lieber schon zurück in Ravenswick gewesen, in ihrer Nähe.

«Also, Jimmy», sagte Willow. «Was sollen wir als Nächstes tun?»

Er dachte kurz nach. War das ein Trick? Erwartete sie, dass er klein beigab und keine eigene Meinung äußerte? «Vielleicht wollen Sie einmal mit Maria Markham sprechen?», schlug er schließlich vor. Immerhin hatte Willow ihn gefragt. «Mit ihr haben Sie noch nicht geredet, und wenn sie tatsächlich diejenige war, mit der Jerry sich in der Bonhoga getroffen hat, wäre es interessant zu erfahren, worüber die beiden sich unterhalten haben. Warum konnten sie das Gespräch nicht im Ravenswick Hotel führen?»

«Das stimmt, warum eigentlich nicht?» Willow nahm einen Schluck Whisky. «Und Sie, Jimmy? Werden Sie auch morgen wieder mit uns zusammenarbeiten können?»

Das brachte ihn ziemlich durcheinander. Er hatte gedacht, dass er nun zum Team gehörte. Damit, dass Willow annehmen könnte, er würde sich nach wenigen Tagen wieder aus den Ermittlungen zurückziehen, hatte er nicht gerechnet. «Finden Sie denn, dass ich noch nicht so weit bin?», fragte er.

«Ich halte Sie für fähiger als jeden anderen Ermittler, mit dem ich je zusammengearbeitet habe», erwiderte sie. «Aber erwarten Sie jetzt nicht, dass mir das gefällt. Der Wettbewerb mit Ihnen macht mir keinen Spaß.»

Er merkte, dass das ein Witz sein sollte, ein Kompliment, und trotzdem klang es in seinen Ohren wie Kritik. «Tut mir leid», sagte er. «Ich sollte nicht auf eigene Faust handeln. Und so eine Befragung sollte ich auch nicht einfach an mich reißen.»

Sie lächelte. «Dann also morgen? Ich hätte gern, dass Sie Andy Belshaw befragen. Wie Sie vorhin schon sagten, auch er bringt die beiden Opfer miteinander in Verbindung. Und wenn die zwei Freunde waren, hat Henderson vielleicht mit ihm geredet. Können Sie in der Früh gleich nach Sullom fahren? Und auch wenn Sie schon mit Hendersons Chef telefoniert haben, sollten Sie besser noch persönlich mit ihm sprechen.»

«Kein Problem.» Er schwenkte den letzten Schluck Whisky im Glas und stürzte ihn dann hinunter. «Nur würde ich Cassie gern zuerst zur Schule bringen, wenn Ihnen das recht ist, aber um halb zehn könnte ich in Sullom sein.» Er stand auf und musste, plötzlich besorgt, an den Seitenhieb denken, den sie ihm wegen des Kindermädchens verpasst hatte. «Das ist Ihnen doch recht, oder?»

«Natürlich.» Sie schwiegen beide, und kurz glaubte er, dass sie ihn noch etwas fragen wollte. Aber sie stand auch auf, beugte sich zu ihm hinüber und küsste ihn leicht auf die Wange. Die Berührung war nicht ungewöhnlich, zwei Kollegen, die einander gute Nacht wünschten, doch er erstarrte und merkte, wie er rot wurde. Die Geste kam ihm beinahe wie eine Entschuldigung vor, aber wofür sollte sie sich entschuldigen? «Passen Sie auf sich auf, Jimmy. Melden Sie sich, sobald Sie etwas haben.» Und sie ging zu den Treppen, hinauf in ihr Zimmer. Er blieb eine Minute lang stehen wie eingefroren, dann erst trat er nach draußen.

Als er nach Hause kam, war Mitternacht schon vorüber. Er ging ins Bett und schlief besser, als er es seit Monaten getan hatte, und dann wachte er plötzlich vom Tageslicht und dem Gekreisch der zankenden Möwen auf und fürchtete, er könnte es nicht mehr schaffen, Cassie zur Schule zu bringen. Doch es war erst sechs Uhr. Er machte sich Tee, schaltete Radio 4 ein und danach Radio Orkney, duschte und aß eine Scheibe Toast. Radio Shetland strahlte morgens kein Programm aus, und die Neuigkeit von Hendersons Tod wurde von Orkney gemeldet. Keine Einzelheiten. «Die Polizei wird später am heutigen Tage eine Stellungnahme abgeben.»

Die Kinder saßen noch beim Frühstück, als er zu Maggie kam, und während er darauf wartete, dass sie fertig wurden, trank er einen Kaffee. Cassie plapperte und kicherte, sie war wieder das vergnügte Mädchen, an das er sich aus dem vergangenen Jahr erinnerte. Er brachte die beiden Mädchen hinunter zur Schule und fuhr dann weiter, zum ersten Mal seit Frans Tod, noch bevor die Kinder vom Pausenhof ins Gebäude gerufen wurden.

Er hatte sich bei Belshaw nicht telefonisch angekündigt. Besser, er erwischte ihn unvorbereitet, und sollte der Pressesprecher auf Geschäftsreise im Süden sein, wäre die Fahrt zum Ölterminal dennoch nicht vergebens. Perez wollte ohnehin auch mit Joe Sinclair reden, dem Hafenmeister.

Am Tor von Sullom stand wieder derselbe Wachtposten. Wieder weigerte er sich zu lächeln und kehrte seine Autorität heraus.

«Mr Belshaw ist heute nicht auf dem Gelände.»

«Wo ist er denn?» Perez fragte freundlich und höflich.

Der Mann sah auf einem Klemmbrett nach. «Er arbeitet zu Hause.» Missbilligendes Naserümpfen.

Hätte Perez den Posten um Belshaws Adresse gebeten, hätte der sich bloß geweigert oder einen Aufstand darum gemacht, und diese Genugtuung wollte der Ermittler ihm nicht verschaffen, weshalb er schwieg. Er wusste ja, dass Belshaw in Aith wohnte und seine Frau in der dortigen Schule kochte. Wo das Haus der Belshaws war, würde er im Handumdrehen herausfinden. Als er am Gelände der Hafenbehörde auf der anderen Seite der Bucht vorbeifuhr, war Perez versucht, erst dort vorbeizuschauen, um mit Sinclair und den anderen Lotsen zu reden, aber Willow hatte darum gebeten, dass er als Erstes mit Belshaw sprach, und sie war die Chefin. Mit Sinclair würde er sich später unterhalten. Nachdem er Willow mitgeteilt hätte, was bei der Befragung von Belshaw herausgekommen war. Unnötig, sich oder ihr das Leben schwerzumachen.

Es war ein schöner Tag, windstill und warm. Auf der Straße nach Aith herrschte kaum Verkehr, und nur einmal musste er anhalten, um einen Traktor aus der Gegenrichtung vorbeizulassen. Als er in den Ort einfuhr, bremste er ab und erhaschte einen kurzen Blick auf Rhona Laing, die gerade aus einem Fenster im ersten Stock des Alten Schulhauses sah. Willow hatte ihm erzählt, dass die Staatsanwältin Urlaub genommen habe, und sie hatte Laings Assistenten von dem zweiten Mord in Kenntnis gesetzt. Perez verstand nicht, wieso Rhona sich freigenommen hatte. Es sah ihr gar nicht ähnlich, während einer so bedeutenden Ermittlung ihren Platz einfach zu räumen. Vielleicht hatte man sie ja angewiesen, sich aus dem Fall zurückzuziehen, weil sie darin verwickelt war, doch er konnte sich nicht vorstellen, dass sie dem ohne Gegenwehr gefolgt war.

Sein erster Impuls war, beim Alten Schulhaus zu parken und mit ihr zu reden. Aus Höflichkeit, aber auch, weil er sehen wollte, wie sie die Neuigkeit von dem Mord an Henderson aufgenommen hatte. Dann fiel ihm die Abneigung wieder ein, die Willow dieser Frau gegenüber entwickelt hatte, und erneut dachte er, dass er das zuerst mit der Kommissarin besprechen sollte. Bei diesen Ermittlungen konnte er nicht einfach seine eigenen Entscheidungen treffen. Also fuhr er weiter in den Ort hinein und hielt neben dem Supermarkt. Im Auto hatte er kein Handynetz, doch als er ausstieg und zum Jachthafen hinunterging, bekam er gerade genug Empfang, um einen Anruf zu versuchen.

Auch Willow klang ausgeruht, nicht mehr so gestresst wie am Abend zuvor. «Jimmy. Was haben Sie für mich?»

Er erzählte ihr, dass Belshaw heute zu Hause arbeitete und dass die Staatsanwältin im Alten Schulhaus war. «Ich habe mich gefragt, ob es Ihnen recht ist, wenn ich mal mit ihr rede. Über Henderson.»

Am anderen Ende der Leitung war es lange still, und Perez glaubte erst, dass Willow darauf bestehen würde, diese Befragung selbst durchzuführen, und dann, dass die Netzverbindung abgerissen sei.

«In Ordnung, Jimmy.» Sie lachte kurz auf. «Sie gehen da wahrscheinlich taktvoller vor als ich. Aber erzählen Sie ihr nicht mehr als nötig. Und lassen Sie sie bloß nicht mit irgendwelchen Ausreden davonkommen.»

Er wollte sie gerade fragen, wie es mit Maria Markham gelaufen war, als die Netzverbindung wirklich abbrach. Außerdem hatte es den Hintergrundgeräuschen nach geklungen, als wäre sie noch auf dem Revier und hätte die Fahrt gen Süden zum Ravenswick Hotel noch gar nicht unternommen.

Im Supermarkt kaufte Perez eine Tafel Schokolade und einen Sack Kartoffeln fürs Abendessen und brachte in Erfahrung, wo die Belshaws wohnten. Ihr Haus lag kurz hinter der Siedlung an der Straße nach Bixter, und er überlegte, dass er erst hinauf zum Alten Schulhaus gehen und mit der Staatsanwältin reden wollte. Es konnte ihm nicht schaden, sich ein bisschen die Beine zu vertreten, und diese warmen Frühlingstage taten ihm wohl. Vor Rhonas Tor angekommen, blieb er kurz stehen und warf einen Blick in ihren Garten. Der war ihm vorher noch nie aufgefallen, und jetzt war er überrascht, wie ungepflegt er war: wildwuchernde Büsche, und ein Teil des Rasens war mit Klee zugewachsen. In einer Ecke war ein Emailleeimer über einen Rhabarberbusch gestülpt. Von Gartenarbeit verstand sie offensichtlich nicht gerade viel. Perez’ Vater hatte die Menschen immer in solche eingeteilt, die das Meer liebten, und solche, die das Land liebten.

Es dauerte eine ganze Weile, bis Rhona Laing die Tür öffnete. Sie trug Jeans und einen marineblauen Pullover. Kein Make-up, was sie irgendwie verletzlich aussehen ließ. Anziehender und weicher. «Jimmy», sagte sie. Er erkannte einen Hauch Ungeduld in ihrer Stimme. «Wie kann ich Ihnen helfen? Ich wollte gerade mit dem Boot raus. Ich habe noch ein paar Tage Urlaub gut.»

«Haben Sie das mit John Henderson schon erfahren?»

«Was ist denn mit ihm?»

«Er ist tot», sagte Perez. Er wünschte, sie würde ihn hereinbitten. Es fühlte sich seltsam an, ein solches Gespräch zwischen Tür und Angel zu führen. Fast schon pietätlos. «Er wurde gestern Morgen in seiner Garage in Hvidahus erstochen, und dann hat man seine Leiche zu der Kreuzung unten auf dem Weg zu Evie Watts Haus gebracht. So drapiert, dass sie aussah wie eine dieser Puppen aus Stroh. Wie diese Vogelscheuchen, die Sie in den Tagen vor der Hochzeit der beiden bestimmt auch dort bemerkt haben.»

Die Staatsanwältin starrte ihn an. «Was geht hier vor, Jimmy? Zwei brutale Morde auf North Mainland in weniger als einer Woche. Und was unternimmt eigentlich diese merkwürdige junge Frau von den Äußeren Hebriden, um dem ein Ende zu bereiten?» Ihre Stimme war hoch und schrill.

Perez konnte nur schwer glauben, dass sie noch nichts von dem Mord an Henderson gehört hatte. Ihr Assistent hatte sie doch bestimmt sofort angerufen, kaum dass Willow Reeves ihn informiert hatte. «Ihr Büro hat es Ihnen nicht mitgeteilt?»

«Man ist dort angewiesen, mich an meinen freien Tagen nicht zu stören.» Noch immer stand sie zum Aufbruch bereit auf der Türschwelle. Dachte sie wirklich, er würde jetzt gehen und sie zu ihrem Boot lassen? Er konnte ihre Reaktion einfach nicht verstehen.

«Wir sollten uns darüber unterhalten», sagte er. «Die beiden Morde müssen miteinander zusammenhängen, und Sie sind in den Mord an Markham verwickelt. Sie haben die Leiche gefunden.»

«Und genau deshalb habe ich mir freigenommen.» Das klang spitz. «Wegen des Interessenkonflikts, den ich darin erkenne. Abgesehen davon hat Inspector Reeves sehr deutlich gemacht, dass sie es vorziehen würde, wenn ich die Aufsicht über diesen Fall abgäbe.»

«Wir sollten uns unterhalten», wiederholte Perez. «Sie sind nun mal eine Zeugin, in gewisser Weise.»

Und erst da trat sie beiseite und ließ ihn ins Haus. Ohne zu fragen, ob er überhaupt welchen wollte, machte sie ihm einen Kaffee. Sie saßen in der Küche. Perez war noch nie in ihrem Haus gewesen, und er fand es ziemlich grandios, auf eine elegante, zurückgenommene Weise. Klare Linien, weiße Wände, alles frisch verputzt, die Kanten so scharf wie Messerschneiden. Hier herrschte kein Durcheinander. Er fragte sich, was Sandy Wilson wohl davon gehalten hatte.

«Kannten Sie Henderson?», fragte er.

Sie zuckte die Schultern. «Natürlich bin ich ihm ab und zu begegnet. Bei gesellschaftlichen Anlässen. Bei den Regatten. Er war ein guter Seemann. Hatte das Gespür dafür.»

«Welchen Eindruck hat er auf Sie gemacht? Als Mann, nicht als Seemann?»

Sie überlegte. «Er war still, nachdenklich. Schüchtern vielleicht. Keiner von denen, die sich immer in den Mittelpunkt stellen. Nach allem, was ich weiß, war er ein ganz anderer Mensch als Jerry Markham.»

«Dann können Sie sich also nicht vorstellen, welche Verbindung zwischen den beiden bestehen könnte?»

Wieder zuckte sie die Schultern. «Absolut nicht.»

Schweigend saßen sie da. Perez dachte, dass sie ihm so viel besser gefiel – still, ein wenig unsicher. «Ich muss Sie fragen, wo Sie gestern Morgen waren», sagte er. «In der Früh. Wo Sie am späten Vormittag waren, weiß ich. Da waren Sie mit Evie Watt und Joe Sinclair in Hvidahus, um das Gelände für das Gezeitenkraftwerk zu besichtigen.»

Mit einem Mal war sie wieder ganz die Alte, aufbrausend und einschüchternd. «Wollen Sie mich etwa des Mordes beschuldigen, Inspector Perez?»

«Nein», meinte er. «Natürlich nicht. Aber Sie sollten mir sagen, wo Sie waren. Sie wissen doch, wie so was läuft.»

«O ja.» Plötzlich sah sie sehr müde aus. «Ich weiß, wie so was läuft.»

«John Henderson wohnte in Hvidahus», sagte er. «Und dort wurde er umgebracht. Haben Sie irgendetwas Ungewöhnliches gesehen? Einen Wagen neben seinem Haus?» Doch er glaubte, dass John wahrscheinlich schon tot gewesen war, als der Ausschuss für das Gezeitenkraftwerk vor Ort war.

«Nein», sagte sie. «Da war nichts Ungewöhnliches.»

«Und wo waren Sie, bevor Sie zu Ihrem Treffen aufbrachen?»

«Ich war hier, Jimmy. Habe ein paar Anrufe erledigt. Von meinem Diensthandy aus, also könnte ich vermutlich von überall telefoniert haben. Aber mein Auto hat oben an der Straße geparkt. Jeder hier im Ort kann es dort gesehen haben.»

Perez nickte. Rhona Laing war nicht dumm. Er würde die Angaben überprüfen und feststellen, dass alles genau so war, wie sie gesagt hatte. Aber es gab nicht nur Autos, um auf den Shetlands von Ort zu Ort zu kommen. Die Staatsanwältin besaß ein gutes Boot, und die meisten Gemeinden auf den Shetlands konnten auf dem Wasserweg erreicht werden. Jahrhundertelang hatte es keine Straßen auf den Shetlands gegeben – alle Wege wurden auf dem Meer zurückgelegt. Vielleicht war ihr Alibi nicht allzu viel wert; er würde Erkundigungen einziehen und nachforschen, ob auch ihr Boot den ganzen Vormittag über an seinem Platz gewesen war.

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Kapitel 25

Rhona Laing schloss leise die Tür hinter Jimmy Perez und blieb noch einen Moment lang stehen, lehnte sich gegen das Holz, als wollte sie den Eingang für weitere unliebsame Eindringlinge versperren. Dann ging sie nach oben ans Fenster und beobachtete ihn, hinter dem Vorhang versteckt wie eins dieser gewöhnlichen, neugierigen Weiber von den Shetlands, während er den Hang wieder hinabstieg. Erst als sie seinen Wagen sah, der den Hügel hinauf Richtung Bixter fuhr, hatte sie das Gefühl, wieder atmen zu können.

So weit ist es also schon gekommen? Dass ich mich in meinem Haus verkrieche wie ein gemeiner Verbrecher?

Was sie für heute geplant hatte – sich ein Picknick zurechtzumachen, das Boot zu nehmen, die Bucht zu erkunden und zum Lunch an einem kleinen Strand anzulegen –, kam ihr nun unmöglich vor. Sie hatte einmal eine Klientin mit Platzangst vertreten, und obwohl sie sich während der Verhandlungen vor Gericht vollkommen korrekt verhalten hatte, hatte sie die ganze Zeit über den Impuls verspürt, die Frau zu schütteln. Was stimmte mit dieser Person denn nicht? Bedurfte es wirklich einer so gewaltigen Überwindung, die Haustür aufzumachen und hinaus auf den Gehsteig zu treten? Jetzt konnte Rhona Laing zum allerersten Mal diese widersinnige Angst vor der Welt außerhalb der eigenen vier Wände verstehen. Die Angst vor fremden Gesichtern. Vor abweisenden Gebäuden. Vor der bedrohlichen Landschaft. Es wäre so verlockend, sich hier in den Sessel zu kuscheln, den Rücken zum Fenster gewandt. Einen Tee zu trinken oder einen Whisky. Die Welt auszusperren.

Doch einen Schritt in diese Richtung zu tun, wäre der schlimmstmögliche Fehler, den sie begehen könnte. Das begriff Rhona. Und wenn sie im Haus blieb, säße sie in der Falle, wäre Anrufern und Leuten, die an ihre Tür klopften, ausgeliefert. Vielleicht kam Perez ja zurück. Auch Willow Reeves mit ihrem zerzausten, ungekämmten Haar und dem eindringlichen Blick könnte auftauchen und Fragen stellen. Rhona glaubte, dass sie zwar Perez in die Irre führen konnte, doch diese Frau von den Äußeren Hebriden zu täuschen wäre viel schwieriger. Den Gedanken daran hielt sie nicht aus.

Also ging sie in die Küche und brachte ihre Vorbereitungen für das Picknick zu Ende. Sie zerteilte die Sandwiches mit einem guten, scharfen Messer, sodass sie saubere Ränder bekamen, und wickelte sie in Folie. Sie packte Obst und Kekse in eine Tasche und machte sich eine Thermoskanne Kaffee, goss Milch in ein kleines Gefäß, das sie eigens zu diesem Zweck aufgehoben hatte. Nahm aus dem Schrank unter der Treppe das Ölzeug und ging dann nach oben ins Schlafzimmer, um noch einen Pullover zu holen, denn das Wetter auf den Shetlands konnte von einem Moment zum nächsten umschlagen. Und dann verließ sie das Haus, sperrte die Tür hinter sich ab und spazierte langsam hinunter zum Jachthafen, den Blick auf den Trampelpfad geheftet. Sie hatte jetzt das Gefühl, nur auf dem Wasser mit alldem, was geschehen war, zurechtkommen zu können. Auf dem Wasser, da war sie sicher. Es kam ihr vor, als würde sie davonlaufen und für immer fortgehen.

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Kapitel 26

Perez fand das Haus der Belshaws auf Anhieb. Es war erst in den letzten zehn Jahren erbaut worden, eins dieser skandinavischen Fertighäuser aus Holz, die mit einem Schlag überall auf den Shetlands aus dem Boden geschossen waren. Dies hier war hellblau gestrichen, fast schon grau, besaß zwei Stockwerke und eine Holzveranda vor dem Eingang, von der aus man auf Aith hinabblickte. Es sah aus, als müsste hinten im Garten eigentlich eine Sauna stehen, doch stattdessen gab es dort eine Schaukel und ein Klettergerüst, ein paar Spielzeugautos aus Plastik sowie ein Trampolin, um das ein Netz gespannt war. Gleich hinter dem Haus, im Schutz der rückwärtigen Wand, erspähte er ein kleines Gemüsebeet, die fruchtbare Erde war frisch umgegraben.

Perez klopfte an die Tür, und Andy Belshaw machte ihm sofort auf. Er trug eine Jogginghose und ein Rugbytrikot, an den Füßen Hausschuhe. Er sah bleich und übermüdet aus.

«Ich dachte mir schon, dass Sie kommen», sagte er. «Ich habe das mit John auf Radio Orkney gehört. Schlimme Sache, das. Kommen Sie rein.» Einen leichten Shetländer Akzent hatte er sich bereits angeeignet, merkte Perez.

«Sie haben erst heute Morgen davon erfahren?»

«Ja», sagte Belshaw. «Lucy war krank, deshalb hatten wir das Telefon abgeschaltet. Als ich dann im Radio davon erfuhr, hörte ich gleich unseren Anrufbeantworter ab. Da waren jede Menge Anrufer drauf, die uns erzählen wollten, was passiert ist.»

Er führte Perez in die Küche. Offenbar war er gerade dabei gewesen, den Geschirrspüler einzuräumen. Jedenfalls deutete nichts darauf hin, dass er fürs Büro gearbeitet hätte. Kein Laptop. Überall sah man, dass hier eine Familie mit Kindern wohnte. Zeichnungen an der Kühlschranktür, ein Haufen Kinderkleidung auf einem Bügelbrett in der Ecke. In einem Korb neben der Tür lagen Stricknadeln und mehrere Wollknäuel.

«Sind Sie deshalb heute zu Hause geblieben?», fragte Perez. «Wegen dem Mord an John? Ich weiß, dass Sie gut befreundet waren. Es wäre verständlich, wenn die Nachricht Sie zu sehr aufgewühlt hätte, um zur Arbeit zu fahren.»

«Wir waren sehr gute Freunde. Aber, nein, meiner Tochter geht es noch immer nicht gut. Mandelentzündung. Für die Schule wäre es schwierig, in letzter Minute eine Vertretung für Jen zu finden, und für mich ist es kein Problem, von zu Hause aus zu arbeiten. Das haben wir gestern Abend schon so besprochen. Aber jetzt bin ich froh. Ich wäre heute nur ungern im Büro. Ich könnte mich nicht konzentrieren.» Er drückte die Klappe des Geschirrspülers zu und schaltete den Wasserkocher ein.

«Hat sich die Presse deswegen schon an Sie gewandt?»

«Nein, wieso auch?» Er runzelte leicht die Stirn, um anzudeuten, dass die Frage ihn verwunderte. Doch Perez überzeugte das nicht. Henderson mochte zwar nicht direkt für das Ölterminal gearbeitet haben, aber er war bei der Hafenbehörde angestellt gewesen und hatte den Lotsendienst in der Bucht von Sullom verrichtet. Es musste Belshaw klar sein, dass das Terminal früher oder später in den Medien auftauchen würde und dass es seine Aufgabe war, die Berichterstattung darüber zu steuern. Sicher hatte er schon eine Stellungnahme vorbereitet. Und ganz sicher könnte ihn in einer solchen Situation auch ein krankes Kind nicht von seiner Arbeitsstelle fernhalten.

«Das ist ein ziemlicher Zufall, finde ich», sagte Perez. «Zwei Morde, beide auf North Mainland. Jerry Markham war an dem Tag, als er ermordet wurde, noch beim Terminal, und John Henderson war bei der Hafenbehörde stationiert, nur durch die Bucht von Ihrem Arbeitsplatz getrennt.»

Es entstand ein Schweigen, das nur vom Klicken des Wasserkochers, der sich selbst ausschaltete, unterbrochen wurde. Belshaw blickte aus dem Fenster.

«Und Sie glauben, dass die Presse da eine Verbindung herstellen wird?», fragte er schließlich. «Was für ein Albtraum! Für die Umweltschützer ist das ein gefundenes Fressen. Die mögen doch nichts lieber als eine saftige Verschwörungstheorie.»

«Ich habe diese Verbindung hergestellt.» Perez sprach jetzt lauter. «Die Tatsache, dass zwei Männer ums Leben gekommen sind, hat mehr Bedeutung für mich als ein bisschen miese Publicity für das Ölterminal.»

Wieder herrschte Stille. Von irgendwoher im Haus hörte Perez die gedämpfte Melodie eines Kinderlieds. Vermutlich sieht die kranke Tochter in ihrem Zimmer fern, überlegte er, dann fragte er sich, wie alt sie wohl sein mochte. Belshaw löffelte geistesabwesend löslichen Kaffee in zwei Becher.

«Hören Sie», sagte Perez, «geht beim Terminal irgendwas vor sich, das ich wissen sollte?» Er spürte, dass er zunehmend gereizt wurde, merkte, wie seine Selbstbeherrschung langsam ausfranste wie ein Stück Seil. Seine Depression drückte sich nun mal darin aus, dass er wütend wurde.

«Was denn?»

«Das sollen Sie mir sagen! Riskante Investitionen, Schmiergelder für Vertragspartner, Leute, die mit der Sicherheit und Gesundheit der Menschen Schindluder treiben? Am besten sagen Sie es mir gleich, dann können wir das ganz schnell klären. Die Presse findet es ja sowieso raus. Und wenn Sie jetzt nicht mit uns zusammenarbeiten, finden Sie sich eines Tages vielleicht wegen Behinderung der Ermittlungen vor Gericht wieder.»

«Aber wovon reden Sie denn da, Inspector?» Belshaw schien noch blasser geworden zu sein, und als er eine Tasse vor Perez auf den Tisch stellte, zitterte ihm die Hand.

«Ich rede davon, dass Markham am Nachmittag vor seinem Tod in Sullom Voe herumschnüffelte, weil er hinter viel mehr her war als nur Einzelheiten über die Vergrößerung des Gasterminals. Die hätte er auch aus einer Pressemitteilung und durch ein kurzes Telefonat in Erfahrung bringen können. Was also wollte er bei Ihnen? In Wirklichkeit?»

«In Wirklichkeit? Ich weiß nicht mehr darüber als Sie.» Das schrie Belshaw beinahe. In rechtschaffener Empörung oder aus Panik? Perez hätte es nicht sagen können. «Sie wissen doch, dass ich für BP arbeite und mit dem Gasterminal nicht das Geringste zu tun habe. Abgesehen davon sind tatsächlich schon ein paar Berichte mit Gegenüberstellungen von erneuerbaren und fossilen Energien erschienen. Natürlich habe ich ihn gefragt, ob er sonst noch irgendwas wissen wollte. Aber, ganz ehrlich, er schien das alles nur der Form halber zu machen. Er stellte zwar all die Fragen, die zu erwarten waren, aber ich hatte den Eindruck, dass es ihn überhaupt nicht interessierte. Ich dachte, seine Verlegerin hätte ihn zu uns geschickt.»

Belshaw stand da, die Hände flach auf den Tisch gelegt, das Gesicht jetzt heftig errötet.

Von oben rief eine Kinderstimme. «Daddy! Daddy!» Die Tochter hatte das Gebrüll durch die offenstehende Tür gehört und Angst bekommen. Belshaw schwieg. Er nahm Saft aus dem Kühlschrank, goss etwas in ein Glas und ging damit aus der Küche. Perez hörte gedämpftes Gemurmel, als Belshaw die Kleine beruhigte. Er stand auf und schlenderte in der Küche umher, wobei ihm auffiel, dass man vom Fenster aus den Jachthafen aus der Vogelperspektive sah. Wäre an dem Nachmittag, als Markham ums Leben gekommen war, schönes Wetter gewesen, hätte man von hier aus einen guten Blick auf den Mörder gehabt, der die Leiche in die Jolle hievte. Belshaw musste sehr leise wieder in die Küche getreten sein, denn plötzlich merkte Perez, dass der Mann hinter ihm stand.

«Deswegen haben wir das Grundstück hier gekauft», sagte Belshaw. «Wegen des Ausblicks.»

«Sie haben wahrscheinlich nicht gesehen, ob das Boot der Staatsanwältin gestern früh am Morgen ausgelaufen ist?»

Falls Belshaw der abrupte Themenwechsel überraschte, so ließ er es sich jedenfalls nicht anmerken. «Ich habe nichts gesehen», sagte er. Dann fuhr er fort: «Es tut mir leid, dass ich so überreagiert habe. Wir haben uns nahegestanden, John Henderson und ich. Wir haben uns angefreundet, als ich damals auf die Shetlands gezogen bin. Es fühlt sich an, als hätte ich einen großen Bruder verloren.» Er drehte sich um und setzte sich wieder an den Tisch. Perez setzte sich dazu.

«Wo haben Sie ihn denn kennengelernt?», fragte er.

«Im Sportzentrum von Brae. Ich war im Fitnessraum und er auch. Er erriet, dass ich mich ein bisschen einsam fühlte, und forderte mich auf, beim Fußball der Fünfer-Mannschaften mitzuspielen.» Belshaw blickte auf. «Er war der Taufpate unseres Sohnes.»

«Kannten Sie seine Frau?»

«Ja, sie war so gern in Gesellschaft, und wir haben sie oft besucht, auch als sie dann so krank war. In ihrem Haus herrschte nie eine wirklich traurige Stimmung. John hat sich ihr gegenüber großartig verhalten – ganz natürlich. Man merkte sofort, dass eine besondere Verbindung zwischen den beiden bestand.» Belshaw blickte über den Rand seiner Kaffeetasse. «Ich verstehe nicht, wie er ihren Tod so ruhig, so geduldig ertragen konnte. Ich hätte die ganze Welt gehasst.»

O ja, dachte Perez. Ich weiß, wie sich das anfühlt.

«Dann haben Sie die Fußballmannschaft der Jungs also gemeinsam trainiert?»

«Neil, mein Sohn, ist ganz verrückt nach Sport. Ich habe das Team hier in Brae gegründet und John gebeten, mir zu helfen. Zuerst aus Freundschaft. Ich dachte, das könnte ihn von Agnes’ Krankheit ablenken. Aber er ist phantastisch mit den Jungs ausgekommen. Besser, als ich es je könnte.» Wieder blickte er auf. «O Gott, die Jungs aus der Mannschaft werden am Boden zerstört sein. Ich sollte ihre Eltern anrufen.» Doch er machte keine Anstalten aufzustehen.

«Was hielten Sie davon, dass John Evie heiraten wollte?»

«Ich war begeistert und Jen auch. Evie ist eine bezaubernde junge Frau, und wir waren der Meinung, dass er es verdient hatte, glücklich zu sein, vielleicht sogar eine Familie zu gründen. Natürlich war er um einiges älter als sie, aber es gab keinen Grund, weshalb es nicht klappen sollte. Es war eine stürmische Romanze. Ich glaube, sie haben erst vor sechs Monaten angefangen, zusammen auszugehen, doch John sagte, er hätte keine Zeit zu verschwenden. Die meisten Menschen bekämen keine zweite Chance auf ein Glück. Er sagte, er habe sie nicht verdient, doch er wolle die Chance mit beiden Händen ergreifen.» Belshaw sah Perez in die Augen. «Wie kommt Evie damit zurecht?»

«Sie wirkt sehr ruhig. Ich glaube, sie hat es noch gar nicht richtig begriffen.»

«Jen wollte bei ihr vorbeischauen, wenn sie mit der Arbeit fertig ist. Vom Alter her sind sie zwar weit auseinander, aber die beiden sind gute Freundinnen.»

«Ich glaube, Evies Eltern wollten sie mit nach Fetlar nehmen», sagte Perez. Ihm war plötzlich ein Gedanke gekommen. «Haben Sie eigentlich mit John über den Mord an Markham gesprochen? Haben Sie ihn noch gesehen, nachdem die Leiche in der Jolle entdeckt wurde?»

Belshaw nickte kurz. «Freitagabend war John nicht beim Fußballtraining», sagte er. «Er hatte Spätschicht. Das kam mitunter vor, dann habe ich die Jungs allein trainiert.»

«Aber Sie haben ihn danach noch mal gesehen? Nachdem die Neuigkeit über den Mord an Markham die Runde gemacht hatte?» Perez war ungeduldig und wollte das Gespräch voranbringen.

«Sonntagnachmittag war er zum Mittagessen hier. Das war Jens Idee. Sie dachte, Evie hätte bestimmt zu viel zu tun, um mitzukommen. ‹Deine letzte Mahlzeit mit uns als alleinstehender Mann.› So hat sie gesagt. Es war schon recht spät, als wir aßen, weil sie im Heimatmuseum aushelfen musste.»

Perez erinnerte sich daran, dass Henderson bald nach dem Gottesdienst davongefahren war. Vermutlich hatte er schnell nach Hause gewollt, um sich vor dem Essen mit seinen Freunden noch etwas Bequemes anzuziehen. «Haben Sie da über den Mord an Markham gesprochen?»

«Ja, sicher! Da war die Nachricht doch schon bis in den letzten Winkel der Shetlands gedrungen. Nirgends konnte man den Gerüchten entkommen. Jen warnte mich, dass John vielleicht nicht darüber reden wollte, aber er war wie ein altes Klatschweib, wollte alle Einzelheiten erfahren.»

«Was für einen Eindruck machte er auf Sie, als er über Markham sprach?», fragte Perez.

Belshaw zögerte einen Moment lang. «Es war immer schwierig herauszubekommen, was John dachte. Das ganze Essen über wirkte er bedrückt, aber das kann auch an der Arbeit gelegen haben. Er nahm seinen Job sehr ernst. Und dann war da natürlich auch noch die Hochzeit. Ich dachte, vielleicht erinnert er sich an Agnes und fragt sich, ob er das Richtige tut. Nicht, dass er kalte Füße bekommen hätte, denn er liebte Evie, aber dass er sich vielleicht an seine erste Heirat erinnerte. Eine Art ehrendes Gedenken an Agnes, bevor er wieder nach vorn blickte.» Belshaw schwieg kurz. «Ich fand es tatsächlich komisch, dass er über Markham und den Mord reden wollte. Er hatte nie viel für Klatsch übrig, dafür, sich über das Unglück anderer Menschen aufzuregen.»

«So kam er Ihnen also vor?» Perez lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. «Aufgeregt?»

Belshaw überlegte. «Das ist vielleicht nicht das richtige Wort», sagte er schließlich. «Aber John ist immer wieder auf das Thema zurückgekommen. Er wollte nicht aufhören damit. Beim Essen natürlich nicht, weil da die Kinder ja dabei waren, aber danach, als wir sie zum Spielen rausgeschickt hatten.»

«Äußerte er denn irgendwelche Annahmen, was den Mord an Markham betraf? Stellte er Vermutungen an über das Motiv oder den Mörder?»

«Nein.» Belshaw beugte sich über den Tisch. «Nichts in der Art. Er wirkte mitgenommen, verstört. ‹So etwas sollte hier nicht passieren.› Genau das hat er gesagt.»

«Und davor haben Sie mit John nicht über den Mord an Markham gesprochen? Wissen Sie denn, wie er davon erfahren hat?»

«Nein. Am Samstag habe ich gearbeitet. Gelegentlich arbeite ich auch am Wochenende. An dem Tag waren Sie doch bei mir.» Belshaw trank seinen Kaffee aus. «Ich bin froh, dass Jen John am Sonntag zum Essen eingeladen hat. Sie rudert mit den anderen Frauen von Aith und hätte eigentlich an der Regatta bei St. Ninian’s teilnehmen sollen, aber es gab genug Frauen, die gern für sie einsprangen, weshalb sie sich drücken konnte. So haben wir wenigstens noch etwas Zeit zusammen verbracht. Es war das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe.»

Perez blickte auf. «Ist Ihre Frau mit Rhona Laing befreundet?»

Belshaw zuckte die Schultern. «Sie rudern in der gleichen Mannschaft. Beide sind für ihr Leben gern auf dem Wasser. Ich glaube aber nicht, dass sie das zu Freundinnen macht.»

Sein Telefon läutete, und er stand auf. Der Anruf hatte offenbar mit der Arbeit zu tun. Perez fiel kein Grund mehr ein, das Gespräch weiterzuführen, und gab ihm mit einer Geste zu verstehen, dass er selbst hinausfinde. Ehe er ging, heftete er seine Visitenkarte an die Pinnwand in der Küche und formte mit den Lippen die Worte ‹Rufen Sie mich an, wenn Ihnen noch was einfällt›. Belshaw nickte und wandte sich wieder seinem Telefonat zu.

Perez blieb draußen auf der Veranda stehen, wo Belshaw ihn nicht mehr sehen konnte, und schaute auf Aith hinab. Gerade lief ein Boot aus dem Jachthafen. Es war weiß und ziemlich schick und gehörte, vermutete er, der Staatsanwältin. Es gab hier also noch eine Verbindung. Jen Belshaw ruderte in derselben Mannschaft wie Rhona Laing und hätte, wenn alles nur ein wenig anders gekommen wäre, Markhams Leiche ebensogut finden können. Perez fragte sich, was Willow Reeves davon wohl halten würde.

Er sah auf die Uhr. Fast elf, wahrscheinlich die stressigste Zeit in einer Schulküche. Er stellte sich brodelnde Töpfe auf den Kochfeldern, den Dampf und das Chaos vor, und die Mitarbeiter, die jedes Wort mit anhören konnten. Es war sinnlos, jetzt zu versuchen, mit der Frau zu reden. Aber jetzt wäre ein guter Zeitpunkt, Joe Sinclair einen Besuch abzustatten, dem Hafenmeister bei Sullom Voe und Vorgesetzten von John Henderson. Er würde Perez bestimmt gern einen Kaffee machen und sich mit ihm unterhalten.

Gerade als Perez in den Wagen stieg, klingelte sein Handy. Willow Reeves.

«Jimmy.» Der Empfang war schlecht, und es knisterte und knackte, wenn sie sprach. «Wie läuft’s?»

«Ich habe mit der Staatsanwältin geredet.» Dieses Gespräch würde sie wohl am meisten interessieren, dachte er. «Und gerade komme ich von meiner Unterhaltung mit Andy Belshaw.»

«Gut», sagte sie, doch sie wirkte zerstreut. «Können Sie zurück aufs Revier kommen, Jimmy? So bald wie möglich. Es hat sich da was ergeben.»

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Kapitel 27

Den Anruf entgegengenommen hatte Sandy Wilson. Willow Reeves hatte ihn in der Einsatzzentrale an den Schreibtisch gesetzt und ihm aufgetragen, die Anrufe anzunehmen, die ihm die Polizistin, welche die eingerichtete Hotline betreute, weiterleitete. Willow hatte sie angewiesen, jeden Anruf, der interessant oder ungewöhnlich klang, zu Sandy durchzustellen – schließlich kannte er sich mit den Menschen hier gut genug aus, um die üblichen Irren und Wichtigtuer auszusortieren. Und so saß er nun in dem grauen, kahlen Zimmer in der Falle und hatte das Gefühl, die Ermittlungen würden anderswo ohne ihn weiterlaufen. Er wünschte, er wäre draußen mit Perez unterwegs.

Willow hatte kurz den Kopf durch die Tür gesteckt. «Ich fahre mal schnell zum Ravenswick Hotel, um mit Maria Markham zu reden. Ich möchte rauskriegen, ob sie die Frau war, die mit Markham in der Bonhoga gesehen wurde.» Und genau in dem Augenblick läutete das Telefon, und die junge Polizistin am anderen Ende der Leitung sagte beinahe entschuldigend: «Da ist eine junge Frau, die mit einem von Ihnen sprechen möchte. Sie ist aus London. Sagt, sie war Markhams Freundin. Sie will herkommen und sehen, wo er gestorben ist.»

Sandy drehte sich um, weil er Willow ein Zeichen geben wollte, doch sie hatte schon gespürt, dass er aufmerksam geworden war, und kam ins Zimmer zurück, um zuzuhören. Er bot ihr den Hörer an, doch sie bedeutete ihm, dass er das Gespräch selbst weiterführen solle.

«Kann ich Ihnen helfen?» Er achtete darauf, deutlich zu sprechen. Vor der Frau am anderen Ende der Leitung wollte er nicht wie ein Hinterwäldler klingen.

«Ich heiße Annabel Grey.» Sandy fand, dass die Frau sehr jung klang, mit Sicherheit war sie jünger als Markham. Aber Markham hatte sich ja auch für Evie Watt interessiert, kaum dass die mit der Schule fertig gewesen war. Vielleicht mochte er es, wenn die Frauen jünger waren als er. Annabel holte tief Luft, bevor sie fortfuhr. «Ich studiere im letzten Jahr in Oxford, auf dem St. Hilda’s College. Ich war verreist und konnte von niemandem erreicht werden, und das mit den Morden auf den Shetlands habe ich gerade erst in den Nachrichten gesehen.»

Er fragte sich, wo sie wohl gewesen sein könnte. So, wie sie es sagte, klang es, als wäre sie durch weit entfernte, exotische Gegenden gereist. Oder durch den Weltraum. Comicbilder von Raumschiffen und kleinen grünen Männchen schwirrten ihm durch den Kopf.

«Ich war Jerrys Freundin», sagte sie unvermittelt und lenkte seine Aufmerksamkeit zurück auf den vorliegenden Fall. Das klang mehr wie die Erklärung einer Politikerin – eine Absichtserklärung – als wie das Geständnis einer Liebenden. «Wir wollten heiraten.» Auf einmal schwieg sie, als wäre sie der Meinung, mehr gäbe es da nicht zu erzählen.

«Wann haben Sie das letzte Mal etwas von Jerry gehört?», fragte Sandy. Er fühlte sich immer wohler, wenn es um Tatsachen ging: Daten, Zeiten, Orte. Und offenbar hatte er genau das Richtige gefragt, denn Willow lächelte und hielt beide Daumen hoch. Jeder andere hätte sich bei dieser überdeutlichen Geste der Aufmunterung bevormundet gefühlt, aber Sandy war einfach nur froh, dass er keinen Mist baute.

«Am Tag, bevor er auf die Shetlands fuhr, haben wir noch miteinander telefoniert», sagte die Frau. Ihre Stimme war glockenhell, und Sandy fragte sich, ob sie wohl Sängerin war. Er konnte nicht heraushören, ob Jerrys Tod sie getroffen hatte. Sie klang nicht, als hätte sie geweint, aber vielleicht gab sie sich ja Mühe, die Tapfere zu spielen. «Danach war ich verreist, wie ich schon sagte, und er konnte mich nicht erreichen. Aber er hat mir eine Karte geschickt. Heute früh ist sie angekommen.»

«Können Sie die Karte beschreiben?» Wieder strahlte Willow Sandy an, wie eine Kindergärtnerin, die ein ganz besonders dummes Kind ermuntern will.

«Vorne ist eine Zeichnung darauf abgedruckt», sagte Annabel. «Drei Musiker.» Dann ist die Karte also, dachte Sandy, identisch mit denen, die wir in Jerrys Aktentasche gefunden haben. Er muss sie alle aus der Bonhoga mitgenommen haben.

«Und was steht drauf?»

Jetzt wirkte die Frau erstmals beunruhigt, alle Selbstsicherheit schien verschwunden. «Schauen Sie, es ist mir wirklich unangenehm, über diese Sache am Telefon zu sprechen. Ich komme sowieso zu Ihnen. Dann bringe ich die Karte mit. Ich muss sehen, wo Jerry ums Leben gekommen ist. Ich muss seine Familie kennenlernen.»

«Wissen die Markhams denn von Ihnen?»

Wieder schwieg sie. Diesmal so lange, dass Sandy schon dachte, er müsse die Frage wiederholen.

«Ich bin mir nicht sicher», sagte sie schließlich. «Jerry wollte es ihnen erzählen, glaube ich, aber er meinte, er müsse auf den richtigen Moment warten. Vielleicht hat er keine Gelegenheit dazu gehabt.»

«Haben Sie Ihren Flug schon gebucht?», fragte Sandy. Zurück zu den Tatsachen. Schon ging es ihm wieder besser. «Wir könnten Ihnen dabei behilflich sein.»

«Ich spreche von Heathrow aus mit Ihnen», sagte sie. «Für den Flug nach Aberdeen habe ich bereits eingecheckt. Am späten Nachmittag lande ich in Sumburgh.»

«In Ordnung.» Sandy hatte gewaltigen Respekt vor jedem, der so schnell und spontan eine Reise organisieren konnte. «Wir sorgen dafür, dass Sie abgeholt werden.»

«Werden Sie dabei sein?», fragte Annabel, und nun klang sie das erste Mal ängstlich.

«Ich weiß nicht.» Wieder war Sandy aus dem Konzept gebracht. «Möchten Sie das denn?»

«Ja.» Die Antwort war klar und prägnant. «Das möchte ich.»

Er blickte zu Willow hinüber, die nickte. «Na gut», sagte er. «Ja, ich werde dabei sein. Und wir besorgen Ihnen ein Hotelzimmer.»

«Oh», sagte sie. «Natürlich tun Sie das. Ich hätte mehr Vertrauen in Sie haben sollen.»

Willow bat Sandy, sie zu dem Gespräch mit Maria Markham zu begleiten. Das lag auf dem Weg zum Flughafen, und sie meinte, wenn Jimmy Perez aus Aith zurück sei, könne er ja das Telefon in der Einsatzzentrale übernehmen. Er solle sich dann um die eingehenden Informationen kümmern. Sandy war sich nicht sicher, was Perez davon halten würde. Vielleicht hätte er Jerry Markhams Freundin ja auch gern kennengelernt. Doch als Perez dann auf dem Revier ankam, sagte er kein Wort, nickte bloß und übernahm Sandys Platz am Telefon.

Maria Markham erwartete sie im Büro des Hotels im Erdgeschoss, nicht in ihrem Apartment. Sandy dachte, dass sie sie aus ihrem Privatleben heraushalten wollte. Auch war sie geschäftsmäßig gekleidet – sie trug ein graues, figurbetontes Kostüm, das ihr etwas zu weit zu sein schien, als wäre sie, nachdem sie vom Tod ihres Sohnes erfahren hatte, eingeschrumpft. Das Haar war frisch gewaschen, sie hatte es am Hinterkopf festgesteckt und außerdem Lippenstift aufgetragen.

«Peter ist nicht da», sagte sie. «Ein Freund von ihm segelt und hat ihm angeboten, den Tag mit ihm auf dem Wasser zu verbringen. Ich habe ihm zugeredet mitzufahren. Er musste einfach mal von hier weg, wenigstens für einen Tag. Das alles hätte ihn noch umgebracht. Natürlich liebte er Jerry nicht so sehr, wie ich ihn liebte. Zwangsläufig nicht. Ein Vater entwickelt einfach nicht dieselbe Bindung zu einem Kind. Aber jetzt fühlt er sich schuldig und glaubt, er hätte ihn retten können, wenn er ihn mehr geliebt hätte. Das ist albern, aber ich kann nicht aufhören, ebenso zu denken. Dass es irgendwie Peters Schuld ist. Vielleicht brauchen wir ja alle jemanden, dem wir die Schuld geben können, und bis der Mörder gefasst ist, habe ich nun mal nur meinen Mann dafür.» Sie schwieg, das Bekenntnis, das ihr da herausgerutscht war, war ihr peinlich. «Bitte entschuldigen Sie. Das muss sich alles schrecklich dumm anhören.»

«Wir werden den Mörder kriegen, Mrs Markham.» Willow klang so zuversichtlich, dass Sandy ihr beinahe auch glaubte. «Aber dazu brauchen wir Ihre Hilfe. Deswegen müssen wir Sie leider noch einmal in Ihrem Kummer stören.»

Maria nahm ihren Platz hinter dem Schreibtisch ein, und Willow und Sandy setzten sich ihr gegenüber wie zwei jüngere Angestellte, Kellner und Zimmermädchen, die sich eine Pflichtverletzung hatten zuschulden kommen lassen. «Also», sagte Maria. «Worum geht es denn dieses Mal?»

«Sie haben sicher schon gehört, dass John Henderson tot ist?»

«Ja.» Sie warf einen raschen Blick auf Willow. Sie tat, als wäre Sandy unsichtbar. «Hat Henderson Jerry umgebracht und dann Selbstmord begangen? Als eine Art Buße? Ich habe mich schon gefragt, ob es so gewesen ist. Aber irgendwie käme ich mir dann betrogen vor. Das ist im Grunde keine Gerechtigkeit, wenn man selbst entscheidet, wann man stirbt.»

«Nein», sagte Willow. «So war es nicht. Henderson ist auch umgebracht worden.»

«Beide Männer von Evie Watt sind also tot.» Maria Markham lachte auf. Sandy fand, dass sie ziemlich verrückt wirkte. «Ich wünschte, ich könnte Evie für die Mörderin halten, aber das glaube ich einfach nicht.»

«An dem Tag, als er umgebracht wurde, hat Jerry sich mit einer Frau getroffen», sagte Willow. «Vormittags, im Café der Bonhoga. Sie wurde uns als Mitte bis Ende vierzig beschrieben, gut angezogen. Wissen Sie, wer das gewesen sein könnte?»

«Nein», sagte Maria. «Vielleicht hatte es ja was mit seiner Story zu tun. Eine Informantin.»

«Sie waren das nicht?»

«Natürlich nicht! Wenn ich mit meinem Sohn hätte reden wollen, dann hätte ich das hier getan. Ich wäre doch keine zwanzig Meilen Richtung Norden gefahren, um mich mit ihm zu treffen.»

«Aber hier hatten Sie nicht viel Gelegenheit, mit ihm zu reden. Richtig mit ihm zu reden. Sie und Peter haben so viel um die Ohren, und Ihr Sohn war erst am Morgen zuvor mit der Fähre gekommen. Ich hätte es verstanden, wenn Sie ausgemacht hätten, sich woanders zu treffen, an einem» – Willow zögerte – «neutralen Ort. Wo niemand Sie unterbrechen würde. Von allen Seiten hören wir doch, wie nahe Sie und Ihr Sohn sich standen.» Die beiden Frauen musterten einander. Aus der Bar hörte man ein Klavier Jazzmelodien spielen, und die Musik drang leise ins Büro. Maria Markham sprach als Erste wieder.

«Inspector, ich habe Sie darüber informiert, dass ich mich mit meinem Sohn an dem Tag, als er ums Leben gekommen ist, nicht in Weisdale getroffen habe. Ich wünschte, ich hätte es. Ich wünschte, ich hätte noch eine Erinnerung, die ich all den anderen hinzufügen könnte, aber das habe ich nicht. Ich war den ganzen Tag hier. Das wird Ihnen meine Belegschaft selbstverständlich bestätigen.»

«Selbstverständlich.» Willow nickte mit ernster Miene. Eine kurze Pause entstand. «Kannte Ihr Sohn eigentlich Miss Laing, die Staatsanwältin?»

«Nein!» Wieder lachte Maria auf wie eine Verrückte, so gruselig, dass Sandy am liebsten aus dem Büro gelaufen wäre. «Warum sollte er? Sofern er sie nicht mal interviewt hat, als er noch hier als Journalist arbeitete. Damals ist er ihr vielleicht begegnet. Aber das ist Jahre her.» Sie stand auf. «Sind wir dann fertig? Ich schlafe nicht gut zurzeit. Ich werde schnell müde.»

Willow blieb sitzen. «Nur eine Frage noch.»

Maria stand da und blickte auf die beiden herab. «Was denn?» Sandy fand, dass sie wirklich sehr müde klang.

«Wussten Sie, dass Ihr Sohn wieder eine Freundin hatte?»

«Nein!» Die Antwort kam zu laut heraus und überraschte alle drei.

«Sie heißt Annabel Grey und wohnt in London.» Willow schwieg einen Wimpernschlag lang. «Wie es aussieht.»

Maria erholte sich schnell. Sie strich den Blazer glatt und setzte sich wieder. «Ich bin mir sicher», sagte sie, «dass Jerry es mir ganz in Ruhe erzählt hätte, wenn er jemand Besonderen kennengelernt hätte. Vielleicht hat er sich ja deshalb die Mühe gemacht, nach Hause zu kommen. Er wollte es uns persönlich sagen, nicht am Telefon. Er wusste, wie sehr wir uns darüber gefreut hätten.»

«Hätten Sie sich denn gefreut?»

«Natürlich. Wir wollten immer nur, dass er glücklich ist.»

Sie waren zu früh in Sumburgh, und das Flugzeug hatte etwas Verspätung, deshalb setzten sie sich hin und tranken einen Tee, während sie auf die Ankunft von Markhams Freundin warteten.

«Welchen Eindruck hatten Sie von Maria?» Willow Reeves sah heute etwas gepflegter aus, fand Sandy. Vielleicht hatte sie ja die Zeit gefunden, ihren Rock auf dem Hotelzimmer zu bügeln, und sie hatte sich die Haare am Hinterkopf zusammengedreht und mit einem Kämmchen festgesteckt.

«Sie kam mir irgendwie nicht mehr ganz richtig im Kopf vor», sagte er. «Aber sie hat ja auch gerade erst ihren Sohn verloren.»

«Könnte sie Henderson umgebracht haben, was meinen Sie?», fragte Willow. «Aus Rache?»

«Wenn sie geglaubt hätte, dass Henderson ihren Sohn umgebracht hat? Ja, ich denke schon.» Sandy fröstelte leicht. Der Gedanke flößte ihm Abscheu ein. Bevor Willow darauf etwas sagen konnte, sahen sie durch das Fenster hinter dem Gepäckband, dass das Flugzeug eingetroffen war. Sie standen auf, um durch die Ankunftshalle zu gehen und Jerry Markhams neue Freundin kennenzulernen.

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Kapitel 28

Annabel Grey war nicht allein gekommen.

Willow, die neben Sandy stand und die Passagiere beobachtete, die über das Flugfeld zum Terminal gingen, versuchte zu erraten, welche der Frauen wohl Markhams Freundin war. Sandy hatte gesagt, sie habe sich sehr jung angehört. Unten lief ein schmales dunkelhaariges Mädchen in einem Dufflecoat und mit gestreiftem Schal übers Feld, aber noch bevor es das Terminal erreicht hatte, winkte es schon seinen wartenden Eltern zu. Die war es also nicht. Und auch nicht die hübsche junge Frau im Hosenanzug, die eine Aktentasche bei sich trug und schnurstracks zum Tresen der Autovermietung eilte. Willow dachte, sie und Sandy hätten ein Schild mit Greys Namen darauf mitnehmen und sich damit wie die Taxifahrer hinstellen sollen, welche die Vertreter der Gaskonzerne abholten.

Schließlich war es Markhams Freundin, die sie entdeckte. Sie kam, nachdem sie durch den schmalen Gang vom Rollfeld gelaufen war, direkt auf sie zu – sie hatte keinen Koffer, den sie vom Band holen musste, nur einen kleinen Rucksack über der Schulter. Und neben ihr ging ein hochgewachsener, distinguiert wirkender Mann. Graues Haar, die Haut vom Winterurlaub an der Sonne gebräunt. Vom Schifahren. Willow dachte, gut möglich, dass er Schi fährt. Er trug eine Reisetasche aus Leder.

«Sie müssen Sandy sein.» Die junge Frau sagte das, als wäre Sandy der einzige Mensch weit und breit, als wäre Willow unsichtbar.

Und Sandy wurde rot und murmelte, ja, das sei er. Er fühlte sich wieder wie ein Schuljunge, denn die junge Frau war geradezu erschreckend hübsch, sie sah aus wie ein Filmstar. Groß und blond, mit vollen Lippen und schlanker Taille, und Sandy wusste überhaupt nicht, wie er sich ihr gegenüber verhalten sollte. Ihre Augen waren vom Weinen gerötet.

«Ich bin Annabel Grey.» Sie streckte die Hand aus. Sie sprach nicht laut, aber sehr deutlich, mit der Stimme einer Schauspielerin, und Willow, die schon erwartete, dass jeder im Terminal sich umdrehen würde, um der jungen Frau zuzuhören, war überrascht, als sie sich umsah und feststellte, dass niemand auf sie achtete. «Und das hier ist mein Vater.»

«Richard Grey.» Auch er streckte ihnen die Hand entgegen. Seine Aussprache verriet ihn. Privatschulzögling, dachte Willow. Danach Oxford oder Cambridge. Er ist Politiker. Oder Schauspieler. Nein, er ist Anwalt. Denn genau diesen Eindruck vermittelte er, wie er da neben seiner jungen Tochter stand. Dass er als ihr Anwalt mitgekommen war, nicht als ihr Vater.

Annabel trug Londoner Schick: ein geblümtes, knielanges Kleid, schwarze Strumpfhosen, schwarze Ballerinas und nichts weiter als ein kurzes graues Jäckchen zur Abwehr der Kälte auf den Shetlands. In London war ja vielleicht schon Sommer.

Willow stellte sich vor. «Ich leite die Ermittlungen in diesem Fall.» Irgendwie wollte sie von dieser jungen Frau, die wild entschlossen schien, sie zu ignorieren, angemessen gewürdigt werden. Ganz gegen ihren Willen ärgerte sich die Kommissarin über die Wirkung, die die Besucherin auf Sandy Wilson ausübte.

«Dann sind Sie die Verantwortliche hier?», fragte Annabel. «Sie finden heraus, wer Jerry und diesen anderen Mann umgebracht hat?»

Ihre Direktheit hat etwas Kindliches, dachte Willow. So unverstellt, ungekünstelt.

«Richtig», sagte sie dann. «Das werde ich.»

Einen Moment lang blickte die junge Frau sie an, dann nickte sie kurz und zustimmend. «Siehst du, Dad. Ich sagte dir doch, dass es richtig ist herzukommen.»

Während der Fahrt zum Polizeirevier schwiegen sie. Willow stellte die Heizung im Wagen hoch, weil sie sich Sorgen machte, die junge Frau könnte frieren, und merkte dann, dass sie beinahe einnickte; sie hatte noch nie klar denken können, wenn es zu heiß war. Sandy, der am Steuer saß, war immer noch sprachlos und von Ehrfurcht ergriffen. Willow neben ihm auf dem Beifahrersitz hatte Vater und Tochter die Plätze auf der Rückbank überlassen. Die junge Frau, die sehr beherrscht wirkte und trotz der von früheren Tränen zeugenden Spuren jetzt keine Gefühle mehr zeigte, sah aus dem Fenster auf die vorüberziehende Landschaft. Nur einmal, als sie an einem Hinweisschild für Touristen vorbeifuhren, das zum Ravenswick Hotel wies, sagte sie etwas.

«Ist das nicht das Haus, in dem Jerry aufgewachsen ist, in dem seine Eltern wohnen?»

Sandy fuhr langsamer, damit sie das herrschaftliche Gebäude mit dem von Mauern umgebenen Garten sehen konnte, doch weiter sagte sie dazu nichts mehr. «Was für ein wunderschönes Fleckchen Erde!», meinte der Vater. Er legte seiner Tochter den Arm um die Schultern und zog sie an sich.

Willow dachte, dass Jerrys Freundinnen eines gemeinsam hatten: die Fähigkeit, würdevoll zu trauern. Als Evie Watt erfahren hatte, dass John Henderson tot war, hatte sie auch nicht geweint. Zumindest nicht solange andere dabei waren.

Sie führte Annabel und Richard Grey in ihr Büro, in das Büro, das eigentlich Jimmy Perez gehörte, und nicht in den Verhörraum. Der war zu kalt und unpersönlich, und auch wenn es darin nicht gerade nach Verbrechen roch, schwebte doch der Geist all der Drogenabhängigen und Trinker, die dort gesessen hatten, über allem. Und vielleicht ja, weil sie sein Zimmer benutzte, bat sie Jimmy und nicht Sandy, bei dem Gespräch dabei zu sein. Für Sandy wäre es schwierig gewesen, hinter das schöne Äußere der jungen Frau zu blicken. Perez dagegen war immer noch so stark mit seinem eigenen Verlust beschäftigt, dass ihm Annabels Schönheit wohl überhaupt nicht auffallen würde.

Annabel Grey war fest entschlossen, ihre Geschichte auf ihre Weise zu erzählen. Kaum hatte sie sich hingesetzt, da eröffnete sie auch schon die Unterhaltung.

«Ich möchte Jerry sehen. Glauben Sie, dass das möglich wäre?»

«Seine Leiche ist nicht hier.» Perez antwortete, noch bevor Willow etwas sagen konnte. «Sie ist zur Obduktion nach Aberdeen gebracht worden.» Er hielt inne. «Der Gerichtsmediziner dort ist sehr gut. Sehr respektvoll.»

Man merkte sofort, dass die junge Frau enttäuscht war, ja sogar vor den Kopf gestoßen. Das hatte sie nicht erwartet.

«Siehst du, meine Süße. Das habe ich dir doch gesagt.» Richard Grey streichelte die Hand seiner Tochter auf dem Tisch. Er schaute Willow in die Augen. «Ich bin Anwalt. Zwar nicht für Strafrecht, aber ich verstehe ein bisschen was davon, wie solche Dinge ablaufen.» Sein gewinnendes Lächeln enthielt auch eine Warnung: Legen Sie sich nicht mit mir an. Willow klopfte sich im Geiste auf die Schulter, weil sie seinen Beruf richtig erraten hatte, erst dann merkte sie, dass das eine zusätzliche Schwierigkeit bedeutete, die sie ganz und gar nicht brauchen konnte.

«Ich habe ihn geliebt.» Zum ersten Mal wurde Annabels Stimme brüchig, doch der kindliche Unterton blieb. Einen Moment lang saßen sie alle schweigend da. Willow fand, Perez könnte etwas Mitfühlendes sagen, doch als er dann den Mund aufmachte, kam nur eine Frage heraus, sachlich und direkt.

«Wie haben Sie Jerry Markham kennengelernt?»

Und mehr brauchte Annabel nicht, um mit ihrer Geschichte loszulegen. Willow hatte den Eindruck, dass die junge Frau eine Heldensaga daraus gemacht hatte, die sie immer weiter ausschmückte, indem sie sie nicht bloß ihren Freundinnen auf dem schicken College, sondern auch sich selbst wieder und wieder erzählte. «Es war Dezember, und ich war über die Weihnachtsferien zu Hause. In den Ferien verrichte ich immer ehrenamtliche Tätigkeiten, dazu habe ich mich schon verpflichtet, als ich noch zur Schule ging. Ich habe so viel Glück gehabt im Leben, und es ist wichtig, etwas zurückzugeben. Finden Sie nicht auch?»

Annabel blickte sie an, doch ihr Vater war der Einzige, der darauf reagierte, indem er wieder ihre Hand streichelte.

Wäre sie allein mit ihr gewesen, hätte Willow die junge Frau gedrängt, schneller weiterzuerzählen, doch Perez hatte offenbar nichts dagegen abzuwarten. Noch nie hatte sie ihn so ruhig erlebt. Sie hatte bereits von seiner legendären Geduld gehört, aber jetzt erlebte sie zum ersten Mal, wie er sie einsetzte. Schließlich fuhr Annabel fort: «In dem Jahr wurde in St. Luke’s, der Kirche an dem Platz in der Nähe unseres Hauses, ein Einführungskurs angeboten, und da habe ich auch ausgeholfen.»

«Ein Einführungskurs?» Jetzt musste Willow sie unterbrechen. Sie spürte, wie ein Nerv an ihrem Knöchel zuckte. Sie saß einfach schon zu lange still.

«Für Menschen, die nach Antworten suchen», sagte Annabel. «Eine Einführung in das Leben als gläubiger Christ.»

«Und Jerry wollte eine Story darüber schreiben?»

«Nein!» Annabel lächelte. «Er nahm an dem Kurs teil. Erst hat er uns nicht ernst genommen. Das merkte ich gleich. Er war aus Spaß da oder wegen einer Wette. Oder vielleicht wirklich wegen einer Story. Ja, vielleicht ist er deswegen an jenem kalten Dezembertag dort aufgetaucht. Oder weil es regnete und es in der Kirche wenigstens trocken war und etwas zu essen und Kaffee gab. Aber in Wahrheit ist er natürlich zu uns gesandt worden. Er musste zu uns kommen.»

Ach herrje, sie glaubt ja wirklich an den ganzen Quatsch!, dachte Willow. Noch so eine. Als gäbe es in diesem Fall nicht schon genug davon. Willows Eltern waren auf ihre eigene bescheidene Weise Buddhisten, und schon bevor sie mit der Schule fertig war, hatte Willow selbst jeden Gedanken an etwas Göttliches verworfen und war radikale Atheistin geworden. Auch eine Art Aufbegehren.

Annabel sprach weiter. «Natürlich kämpfte er dagegen an. Das machen die Menschen oft. Aber das ließ es nur umso wunderbarer erscheinen, als er den Herrn schließlich doch in sein Leben ließ. Er war sich seiner so sicher gewesen, stand allem so feindselig gegenüber, und dann fielen plötzlich alle Schranken. Es war ein Geschenk, an dieser Verwandlung teilhaben zu dürfen.»

«Und jetzt ist er tot.» Willow konnte sich nicht zurückhalten.

«Und jetzt ist er tot», stimmte Annabel ihr mit ernster Miene zu. «Der Glaube ist nicht immer ein leichter Weg.»

«Sie denken, er wurde umgebracht, weil er Christ war?» Willow versuchte gar nicht erst, ihr ungläubiges Staunen zu verbergen. Im Geiste stellte sie sich Annabel beim Gottesdienst vor: inmitten einer Gemeinde gleichgesinnter, fehlgeleiteter Seelen, die Augen halb geschlossen, die Arme erhoben. Völlig durchgeknallt, aber wohl kaum bedrohlich. Diese Leute riefen keine Gewalt hervor, sondern höchstens etwas Verärgerung. Willow fragte sich, ob Annabels Vater auch Mitglied der Kirchengemeinde war. Das konnte sie sich nur schwer vorstellen. Richard Grey wirkte viel zu kultiviert, um einer solchen Gruppierung anzugehören.

«Jerry hatte sich verpflichtet, das Böse zu bekämpfen.» Die junge Frau sprach mit fester Stimme. «Und dafür braucht man Mut.» Sie warf einen Unterstützung heischenden Blick auf ihren Vater, und obwohl dieser feierlich nickte, hatte Willow doch den Eindruck, dass er bloß automatisch reagierte. Den Glauben seiner Tochter teilte er nicht.

Bevor Willow wieder etwas sagen konnte, mischte Perez sich ein. «Gab es da denn eine bestimmte Ausprägung des Bösen? Ich meine, gab es einen bestimmten Grund, weshalb Jerry so bald nach seiner Bekehrung auf die Shetlands kam?»

Vielleicht glaubt Perez ja auch an den ganzen Kram von Gott und Vorsehung, schoss es Willow durch den Kopf. Auf den Inseln hier oben im Norden ist der Aberglaube bestimmt weit verbreitet.

Annabel antwortete nicht direkt auf die Frage. «Jerry und ich wollten heiraten», sagte sie. «Bald schon. Wir sahen keinen Grund, weshalb wir warten sollten. Jerry wollte sich noch taufen lassen, aber danach wollten wir alles in die Wege leiten.» Sie schenkte ihnen ein breites, trauriges Lächeln. «Das Weihnachtsfest verbrachte Jerry bei uns. Bei der Arbeit hatte er furchtbar viel zu tun und deshalb keine Zeit, nach Hause zu fahren. An Weihnachten übertreibt Dad immer maßlos. Braucht den größten Baum im ganzen Universum. Am Kaminfeuer werden Weihnachtslieder gesungen. Und dieses Mal hatte es sogar geschneit. Es war wie im Märchen. Als wir in der Christnacht von der Mitternachtsmesse nach Hause gingen, hielt Jerry um meine Hand an. Das war das schönste Weihnachtsgeschenk, das ich je bekommen habe.»

Mit einem Schlag wurde Willow sich der Ähnlichkeit der beiden Fälle bewusst, in denen sie ermittelten. Sowohl Evie als auch Annabel waren überzeugte Christinnen, die einen älteren Mann heiraten wollten. Zwar war Henderson ein ganz anderer Mensch gewesen als Markham, doch die Einstellung dieser beiden Frauen – sie waren sich ihres Glaubens so gewiss und so stolz darauf, selbst in ihrem Kummer – wies viele Gemeinsamkeiten auf. Aber Willow begriff einfach nicht, wie das dazu führen sollte, dass jemand einen Mord beging.

«Seinen Eltern hat er aber nichts von Ihnen gesagt, obwohl er Weihnachten nicht zu Hause verbrachte und sich mit Ihnen verlobt hatte?» Dieser Gedanke war ihr gleich gekommen, als die junge Frau von dem Antrag erzählte.

«Am Telefon wollte er es ihnen nicht sagen», antwortete Annabel. «Er fand, er müsse persönlich mit ihnen reden.»

«Ist Jerry deswegen auf die Shetlands gekommen?», fragte Perez.

Das war eine einfache Frage, doch die junge Frau zögerte. «Ich glaube schon, dass er es ihnen sagen wollte, solange er hier war», meinte sie. «Wahrscheinlich hatte er das vor. Doch das war nicht der Hauptgrund für seinen Besuch.»

«Sondern?» Perez lächelte ihr aufmunternd zu.

Und in diesem Augenblick hatte Willow plötzlich die Erleuchtung, die Offenbarung, dass genau hier der Kern ihrer Ermittlungen lag. Wenn sie eine Antwort auf diese Frage finden konnten, dann hatten sie ihren Mörder.

Wieder schwieg die junge Frau. Von draußen hörte man die Möwen kreischen. Das Tuten eines Kreuzfahrtschiffs, das aus dem Hafen auslief.

«Das wollte er mir nicht sagen», antwortete Annabel schließlich, obwohl es ihr sichtlich schwerfiel, das zuzugeben. «Er sagte, er müsse da noch ein paar Dinge in Ordnung bringen, bevor er sich aufrichtig zu unserer Verbindung bekennen könnte.»

Jetzt hätte Willow die junge Frau am liebsten angeschrien: ‹Haben Sie ihn denn nicht gefragt, was er damit meint? Wollten Sie nicht wissen, ob es da vielleicht noch eine andere Frau in seinem Leben gab? Ob er irgendein schmutziges Geheimnis hatte?› Ihre Abneigung gegen Annabel Grey war wie ein Nebel in ihrem Kopf, der sie nicht mehr klar denken ließ. Wieso hatte sie etwas gegen die junge Frau? Weil Annabel so hübsch war? So selbstgewiss? So zufrieden mit sich? Weil sie als Kind gehätschelt wurde und einen Vater hatte, der sie anbetete?

«Hat Sie seine Geheimniskrämerei denn nicht an seinen Gefühlen für Sie zweifeln lassen?» Das fragte Perez ganz freundlich, doch die Antwort war scharf und direkt.

«Nein! Er liebte mich und wollte sein Leben mit mir verbringen. Aber sein Glaube brachte ihn dazu, sein bisheriges Leben und seine Arbeit in Frage zu stellen. Er brauchte Zeit, um die Dinge in seinem Kopf zu ordnen. Ich fragte ihn, ob ich mit auf die Shetlands kommen solle, doch er sagte, das sei etwas, das er allein machen müsse.»

«Und was taten Sie, während er weg war?», fragte Perez.

«Ich ging in Klausur», antwortete sie. «Das Büro des Kaplans an unserem College organisiert in den Osterferien Zeiten der Einkehr für jeden, der seinen Glauben tiefer erforschen möchte. Es gibt da ein Haus in Sussex, das von Nonnen geleitet wird. Ein Ort der Stille und der Kontemplation. Ohne Kontakt zur Außenwelt. Deswegen habe ich auch nicht sofort von seinem Tod erfahren.» Sie blickte Perez geradeheraus an, und Willow sah Tränen in ihren Augen glitzern. «Aber ich fühlte, dass er meine Gebete brauchte.»

«Sie haben meinem Sergeant erzählt, dass Jerry Ihnen eine Karte geschrieben hat», sagte Willow. «Haben Sie die dabei?»

Annabel öffnete ihren Rucksack und legte die Karte auf den Tisch. Das gleiche Bild. Eine Zeichnung dreier Männer, die Geige spielten. Willow fasste die Karte an den Ecken und drehte sie um. Auf der Rückseite stand Annabels Adresse in Hampstead. Und zwei kurze Sätze. Bin beinahe fertig. Komme bald heim.

«Und das ist ganz sicher Jerrys Handschrift?»

«O ja», sagte Annabel.

Dann hatte Jerry die Karte also geschrieben und kurz vor seinem Tod abgeschickt. Doch seine Nachricht, dachte Willow, bringt uns beim besten Willen nicht weiter.

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Kapitel 29

Danach nahm ihre Kollegin Morag Annabel mit auf einen Spaziergang, um ihr Lerwick zu zeigen. Perez hatte erklärt, die junge Frau wolle vielleicht gern sehen, wo Jerry zur Schule gegangen war und wo das Büro lag, in dem er erstmals als Journalist gearbeitet hatte. Während Annabel unterwegs war, befragten sie ihren Vater. Grey, so glaubte Willow, war ebenso erpicht darauf wie sie und Perez, in Abwesenheit seiner Tochter mit ihnen zu reden, und die ganze Zeit über wurde sie das Gefühl nicht los, dass er es war, der das Gespräch leitete. Er bestimmte, worüber sie sprachen, und erzählte ihnen nur, was er selbst sie wissen lassen wollte. Einmal, als er von seiner Tätigkeit als Anwalt für Menschenrechte berichtete, sagte er: «Ach, wissen Sie, Inspector, manchmal verliere ich die Wahrheit ganz aus den Augen. Ich erzähle Geschichten. Verführe die Menschen.»

Sie dachte, dass er genau das jetzt auch tat – er beschwor die Geschichte vom vollkommenen Leben der Greys herauf: das Haus am Rande von Hampstead Heath, der Landsitz in Dorset, Annabels herausragende Leistungen auf dem College. Er tat das nicht einmal, um seine Zuhörer bewusst zu täuschen, sondern nur, um sie dazu zu bringen, seine Tochter freundlich zu behandeln. Und weil er wollte, dass Willow und Perez ihn mochten, dass sie sich von der Kraft seiner Schilderungen mitreißen ließen. Er konnte wirklich Menschen verführen. In der Kommune ihrer Eltern hätte man ihn als Guru herzlich willkommen geheißen.

«Sie sind Jerry Markham also bei vielen Gelegenheiten begegnet», sagte Perez, um das Gespräch in Gang zu bringen. «Dann kannten Sie ihn gut?»

Doch genau wie seine Tochter wollte auch Richard die Dinge auf seine Weise erzählen. «Zunächst», sagte er, «sollten Sie vielleicht etwas über unsere Familie wissen, um alles im richtigen Zusammenhang zu sehen. In den vergangenen zehn Jahren gab es nur Annabel und mich. Meine Frau hat mich verlassen, als unsere Tochter elf war. Ich betete Jane an, aber sie war eine sehr impulsive Frau, die unter Stimmungsschwankungen und Depressionen litt. Sie weigerte sich immer, psychiatrische Hilfe in Anspruch zu nehmen, aber ich hätte darauf bestehen müssen. Das weiß ich jetzt. Ganz ohne Frage war sie psychisch krank.» Er hielt inne und blickte wehmütig in die Ferne. Willow hätte seiner Vorführung gern applaudiert. Sie fragte sich, ob Grey wirklich glaubte, dass die Abneigung seiner Frau gegen ihn als Symptom einer psychischen Störung interpretiert werden konnte. Falls ja, litt wohl auch Willow an dieser Störung. Perez sagte nichts und wartete darauf, dass Grey fortfuhr.

«Jane ist mit einem jüngeren Kerl auf und davon. Sie dachte wohl kurz daran, Annabel mitzunehmen, erkannte aber schnell, dass das nicht durchführbar gewesen wäre. Sie konnte ja kaum für sich selbst sorgen, geschweige denn für ein Kind.» Erneute dramatische Pause. «Davon ganz abgesehen wäre ich wohl völlig zugrunde gegangen, hätte ich mich nicht um Annabel kümmern müssen.»

Willow kam auf einmal der Gedanke, dass Perez ja vielleicht Mitgefühl mit Richard Grey hatte. Hätte er den Mord an Fran überstanden, wenn er sich nicht um Cassie hätte kümmern müssen? Vielleicht ließ er das Getue des Mannes deshalb so nachsichtig über sich ergehen.

«Noch bevor ich sie kennenlernte, ist Jane immer regelmäßig zur Kirche gegangen», sagte Grey. «Ich glaube, ihr gefiel das Theatralische daran – die Gewänder und die Riten. Und immer war jemand da, der sie bemitleidete und ihr Aufmerksamkeit schenkte. Sie nahm Annabel mit in die Sonntagsschule. Ich selbst habe den Reiz davon nie verstanden, aber Annabel ist weiter in die Kirche gegangen, auch nachdem Jane sich aus dem Staub gemacht hatte. Vielleicht hoffte sie ja, dass ihre Mutter eines Tages wieder in der Kirchengemeinde auftauchen würde; aber das geschah natürlich nie. Ein paar Monate nach ihrem Verschwinden hat Jane jeglichen Kontakt zu uns eingestellt. Dann, als Annabel fünfzehn war, berief St. Luke’s einen neuen Pfarrer. Er war jugendlich und mitreißend, und das gefiel den jungen Gemeindemitgliedern. Ich vermute, dass Annabel damals klarwurde, was der Glaube für sie bedeutete, und sie nahm aktiver an den Gottesdiensten teil. Am ganzen Gemeindeleben. Und seither hat all das sie stark beeinflusst.»

«Bitte entschuldigen Sie», sagte Perez, dessen berühmte Geduld nun doch endlich an ihre Grenzen stieß. «Ich verstehe nicht ganz, was das alles mit Jerry Markham zu tun hat.»

«Es erklärt, weshalb sie sich so in ihn vernarrt hat», sagte Richard Grey. «Als Jerry an jenem Tag bei diesem Einführungskurs auftauchte – von Grund auf skeptisch, völlig neurotisch, aber sehr attraktiv –, glaubte sie, sie könnte ihn retten. Er war wie eine männliche Ausgabe ihrer Mutter. Annabel ist jung und voller Leidenschaft, und Jerry Markham wurde zu ihrem wichtigsten Lebensinhalt. Wichtiger als ihre Freundinnen und ihr Studium am St. Hilda’s.»

«Und was hielten Sie von ihm?», fragte Willow. «Sie müssen doch gewusst haben, dass er als Journalist einen gewissen Ruf genoss. Er galt als skrupellos und sehr ehrgeizig. Und er war sehr viel älter als Annabel.»

Grey runzelte die Stirn. «Er war nicht unbedingt der Mann, den ich für sie ausgesucht hätte, aber manchmal muss man einfach loslassen. Den Menschen, die man liebt, zugestehen, ihre eigenen Fehler zu machen.»

«Dann hielten Sie Jerry Markham also für einen Fehler?»

Grey zögerte. «Er wirkte ja in der Tat sehr einnehmend. Lag meiner Tochter zu Füßen. Wollte den ganzen Kram mitmachen – Taufe, Konfirmation –, nur um ihr eine Freude zu bereiten. Er machte sie glücklich.»

«Doch Sie hatten nicht das Gefühl, ihm vertrauen zu können?»

«Ich wusste es einfach nicht», sagte Grey. «Ich denke, ich machte mir Sorgen, dass sie verletzt werden könnte. Er erinnerte mich zu stark an meine Exfrau.»

Es klopfte an der Tür, und da stand Morag, die entschuldigend dreinschaute, weil sie schon so bald wieder zurück waren. Mit vom Spaziergang geröteten Wangen stürmte Annabel an ihr vorbei. «Ich bin so froh, dass wir hergekommen sind», rief sie. «Ich habe genau gespürt, dass ich überall auf Jerry gestoßen bin. Als wäre ich ihm auf der Straße begegnet und unten am Hafen seinen Fußspuren nachgegangen.» Sie stand hinter ihrem Vater und küsste ihn zärtlich auf den Kopf. «Ich bin dir so dankbar, dass du mich hergebracht hast.»

Unten am Jachthafen von Aith setzten sie ihr Gespräch fort, obwohl es nun, da Annabel wieder bei ihnen war, schwierig war, auf das Thema zurückzukommen, ob Jerry einen geeigneten Ehemann abgegeben hätte. Die blasse Sonne spendete keine Wärme, und Willow hatte Annabel einen ihrer Pullis gegeben, der das Kleid der jungen Frau völlig verdeckte und an ihr aussah wie ein Designeroutfit, so ein verrückter, ausgefallener Fummel, wie die Models sie auf den Laufstegen trugen. Richard hatte eine Outdoorjacke aus seiner Reisetasche gezogen und schien sich ganz wie zu Hause zu fühlen. Draußen in der Bucht bekamen gerade ein paar Kinder nach der Schule Segelstunden, sie jagten in kleinen Dingis übers Wasser. Annabel hatte darum gebeten, den Ort sehen zu dürfen, an dem Jerry ums Leben gekommen war. Darauf hatte Perez sofort gemeint, sie könnten ihr die Fundstelle der Leiche zeigen. Willow bewunderte sein Taktgefühl. Dieser Fleck hier unten am Wasser, mit den Hügeln rundherum, würde bei der jungen Frau eine angenehmere Erinnerung hinterlassen als ein Parkstreifen neben einer viel befahrenen Straße. Sie selbst hätte wohl nicht daran gedacht. Aber sie ließ sich ja auch nicht von langen Beinen und unschuldigen Blicken einwickeln. Dass sie wirklich geglaubt hatte, Perez wäre immun gegen solche Reize!

Annabel setzte sich jetzt auf eine umgedrehte Holzkiste und blickte übers Meer. «Es ist herrlich», sagte sie. «Rauer, als ich es erwartet hatte, aber auch größer, weiter. Jerry hat mir zwar Fotos gezeigt, aber auf Bildern erkennt man die Dinge ja nicht wirklich. Man kann sich den Maßstab einfach nicht vorstellen.»

«Was hat Jerry Ihnen von seinem Leben hier auf den Shetlands denn alles erzählt?»

Immer noch führte Perez das Gespräch. Willow hatte beschlossen, ihn weitermachen zu lassen – sie hatte erkannt, dass Annabel zu den Menschen gehörte, die besser auf Männer reagierten.

«Er hat von seinen Eltern erzählt, die so hart im Hotel arbeiten», sagte Annabel. «Seiner Mutter hat er sehr nahegestanden. Er hatte keine Geschwister, das war also eine Gemeinsamkeit zwischen uns, und sein Dad hatte immer so viel mit dem Geschäft zu tun, da war das vermutlich ganz normal. Ich weiß, dass Maria Jerry beinahe täglich angerufen hat.»

«Und das hat Jerry nichts ausgemacht?» Perez stand neben Annabels behelfsmäßigem Sitz und schaute wie sie übers Meer, sodass ihre Blicke sich nicht trafen. «War ihm das denn nicht lästig?»

«Nein. Sie standen sich sehr nahe, wie ich schon sagte. Ich glaube, er mochte es, wie sie die Verbindung zu ihm aufrechterhielt.»

«Mit wem hätte Jerry wohl gesprochen, wenn er ein Problem gehabt hätte?», fragte Perez. «Mit seiner Mutter? Mit Ihnen?»

Jetzt wandte Annabel den Kopf und blickte ihm direkt in die Augen. «Ich betrachte Maria nicht als Konkurrentin. Dad und ich, wir stehen uns ebenfalls sehr nahe, und das hat Jerry auch nie gestört.»

Willow sah zu Richard Grey hinüber. Er reagierte nicht.

«Ich wollte damit nicht andeuten, dass Sie etwas gegen Maria hätten.» Perez ließ ein unbehagliches kleines Lachen vernehmen. «Aber für diesen Fall ist es wichtig zu wissen, ob Jerry sich jemandem anvertraut hat. Wir müssen wissen, weshalb er hier auf den Shetlands war. Hatte er vielleicht einen engen Freund? Hier oder in London?»

«Es war nicht leicht für Jerry, es einzugestehen, wenn er Probleme hatte», sagte Annabel. «Und ganz sicher wäre es ihm ein Gräuel gewesen, jemanden um Hilfe bitten zu müssen. Das war wohl so ein Macho-Ding. Er dachte, er müsste in der Lage sein, selbst mit allem zurechtzukommen.»

«Hat er je mit Ihnen über Evie Watt gesprochen?», fragte Perez. «Das ist eine junge Frau von hier. Bevor Jerry nach London gegangen ist, war er mit ihr zusammen.»

«Jerry hatte bestimmt eine Menge Freundinnen, bevor er mich kennenlernte.» Annabel wandte den Blick zurück aufs Meer. «Aber das jetzt war ein Neuanfang für uns beide.»

Willow konnte einfach nicht glauben, dass die junge Frau Jerry Markham nie nach seiner Vergangenheit gefragt hatte. Das tat man doch, wenn man sich liebte: Man teilte seine intimsten Geheimnisse miteinander. Das gehörte zum Spiel.

«Das zweite Mordopfer war Evies Verlobter», sagte Perez. «Sie verstehen also bestimmt, wie wichtig das ist.»

«Glauben Sie denn, diese Evie Watt hat die beiden umgebracht?» Die Frage kam von Richard Grey. Er hatte an der Kaimauer gelehnt und anscheinend nur die frische Luft genossen, doch Willow erkannte, dass er dem Gespräch aufmerksam gefolgt war.

«Nein!», sagte Perez. «Dafür haben wir nicht den geringsten Beweis. Aber es gibt eine Verbindung zwischen den beiden Fällen. Eine Verknüpfung, der wir nachgehen müssen.»

In der Bucht kippte eines der Dingis um, und ein Junge mit leuchtend rotem Haar kletterte wasserspuckend und lachend auf den Bootsrumpf.

«Jerry hat mal was über Verrat gesagt», meinte Annabel. «Eines Abends spät. Wir waren zusammen essen, und er brachte mich nach Hause. Das war Anfang Januar, kurz bevor ich aufs St. Hilda’s zurückmusste, es war bitterkalt, und er hatte den Arm um mich gelegt. Zusammen hatten wir eine Flasche Wein getrunken, und ich fragte ihn nach den Shetlands. Ob er jemals dorthin zurückwollte, ob er dort leben wollte. Er sagte, es sei nicht das Paradies, das Fremde dort immer vermuteten. Wenn man jemandem vertraut hätte und der ließe einen dann fallen, das wäre der schlimmste Verrat von allen.»

«Sagte er denn, wer ihn verraten haben soll?» Diese Frage stellte Willow, wobei sie das Gefühl hatte, sich in ein Privatgespräch einzumischen. Aber schließlich war das hier ihr Fall.

Annabel schüttelte den Kopf. «Nein, mehr sagte er nicht.»

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Kapitel 30

Den ganzen Abend gingen Perez die Bilder der beiden Frauen nicht mehr aus dem Kopf. Er fuhr gen Süden nach Ravenswick und holte Cassie im Haus seiner Nachbarin ab. Er ließ ihr ein Bad ein und hörte zu, wie sie von ihren Freundinnen und dem Tag in der Schule erzählte, aber die Bilder begleiteten ihn weiterhin. Zwei Frauen, die beide Jerry Markham geliebt hatten. Die eine Studentin, blond und blass, in London daheim. Die andere klein und dunkelhaarig, auf den Shetlands zu Hause. Zwei Gegensätze. Eine jede das Negativ der anderen. Und doch teilten sie einen Glauben. Teilten ihre Liebe zu Gott und zu Markham. Und beide waren überzeugt gewesen, Markham vor sich selbst retten zu können.

Als Cassie schlief, machte er mit ein bisschen Treibholz, das er vor Tagen am Strand aufgesammelt hatte, ein Feuer. Ein dickes Stück Pechkiefer war dabei, das für den Großteil des Abends ausreichen würde. Dann bereitete er alles für seine Besucher vor. Diesmal hatte er Willow und Sandy eingeladen, den Fall bei sich zu besprechen; er hatte nicht gewartet, bis Willow sich wieder selbst einlud. Noch vor einer Woche wäre es unvorstellbar für ihn gewesen, so etwas zu tun. Nie hätte er auch nur in Erwägung gezogen, sein Haus, Frans Haus, für Besucher zu öffnen. Er hätte ihnen die Tür vor der Nase zugeschlagen.

In der Gefriertruhe war noch Suppe gewesen, die ihm irgendwann im Winter eine Nachbarin gekocht hatte. Und ein selbstgebackener Kuchen. In den Monaten nach Frans Tod waren alle Frauen von Ravenswick der Meinung gewesen, man müsse ihn gut herausfüttern. Er wischte die gemusterte Wachstuchdecke auf dem Tisch sauber, deckte ihn mit Besteck und Gläsern und stellte die Suppe zum Warmmachen auf den Herd. Er hatte noch Haferkekse aus der Bäckerei in Walls, und im Dorfladen von Aith hatte er kurz Halt gemacht, um Brot und Bier zu besorgen. Er hielt Willow nicht für eine Weintrinkerin. Wenigstens nicht, wenn sie dazu Gemüsesuppe aß. Und dann verspürte er plötzlich den dringenden Wunsch wegzulaufen, bezweifelte, dass er dem Eindringen von Gästen in dieses Haus gewachsen war.

Der Abend war still, und er hörte, wie der Wagen unten an der Böschung hielt. Er holte tief Luft, und als sie den Pfad heraufkamen, öffnete er die Tür, um sie zu begrüßen. Es war mittlerweile beinahe dunkel, und er konnte nur ihre Silhouetten sehen, Willow war größer als sein Kollege von Whalsay. Die Schafe auf dem Hügel hinter dem Haus sahen in der Dämmerung aus wie kleine weiße Gespenster. Und in Perez’ Kopf schwirrten noch mehr Gespenster herum: das von Fran, die ihn in ihr Haus und in ihr Leben gelassen hatte, sowie die Geister der beiden toten Männer. Markham und Henderson. Wie die Frauen, die sie geliebt hatten, waren sie so unterschiedlich, wie man nur sein kann.

Die beiden Ermittler gingen leise hinter Perez ins Haus, sie wollten Cassie, die im Zimmer nebenan schlief, nicht wecken. Dann aßen sie zusammen wie alte Freunde. Es war überhaupt nicht nötig, ein Gespräch zu beginnen. Das, so hoffte Perez, bedeutete, dass die angespannte Stimmung zwischen ihm und Willow nun vergeben und vergessen war. Später dann, nachdem er Kaffee gekocht und den Kuchen aufgetischt hatte, sprachen sie über die Ermittlungen.

«Wollen wir denn wirklich glauben, dass Markham bekehrt wurde?», fragte Willow. «Können Menschen sich so ändern? Von einer Sekunde zur nächsten. Auf einen Schlag. Saulus wandelt sich zum Paulus.»

«In gewisser Weise kann ich das schon glauben.» Perez war warm und heiter zumute, und er fragte sich, ob das eine Art von Verrat war, hier in Frans Haus. Der Gedanke des Verrats war zu einem wesentlichen Punkt in den Ermittlungen geworden. Des Verrats und der Verwandlung. Aber Fran hatte die Geselligkeit geliebt, Menschen, die aßen und tranken und miteinander plauderten, und er beschloss, dass er die Unterhaltung ihr zu Ehren genießen durfte. «Zumindest in diesem Fall. Markham hatte einen stressigen Job. Nur wenige Freunde, nach allem, was wir wissen. Wohnte allein in einer kleinen Mietwohnung mitten in London. Vielleicht hatte er Heimweh, auch wenn er das nie zugegeben hätte. Er hatte zwar Erfolg, aber es fiel ihm sicher schwer, nur so ein kleiner Fisch in einem Riesenteich zu sein. Hier auf den Shetlands war er der Starreporter gewesen, und die Markhams vom Ravenswick Hotel kennt jeder.» Perez hielt einen Moment inne und sammelte seine Gedanken. «Glauben Sie nicht, dass Jerry ziemlich deprimiert war, so ganz allein in London? Den Eindruck hat zumindest seine Verlegerin vermittelt. Also ist er eines Mittags in diese Kirche gegangen. Bloß um Schutz vor dem Regen zu suchen, wie Annabel gesagt hat? Oder auf der Suche nach irgendwas anderem? Und gefunden hat er Freundschaft. Ein herzliches Willkommen. Eine Art Zugehörigkeit. Zur Kirche, aber auch zur Familie der Greys. Sie haben ihn sogar zu Weihnachten zu sich eingeladen.»

«Und er fand eine schöne junge Frau», sagte Willow. «Vergessen Sie das nicht. Wir wissen ja, dass Markham die Frauen mochte. Vor allem die jungen.»

«Und Geld.» Das war Sandy, der auch mitmachen wollte. «Ein mondänes Haus in London. So was hat ihm doch schon immer imponiert. Die gesellschaftliche Stellung der Leute.»

«Dann wollte er vielleicht unbedingt an Gott glauben.» Perez hoffte, dass er keinen Unsinn redete. Er hatte das Gefühl, sich ganz langsam einer Antwort auf alles zu nähern. «Vielleicht wollte er diese Erfahrung mit dem Bekehrtwerden um jeden Preis machen. Um Annabel und all den anderen eine Freude zu bereiten. Wieder im Mittelpunkt zu stehen.»

«Aber warum ist er dann auf die Shetlands zurückgekommen?» Willow saß auf dem Fußboden, obwohl genug Stühle für alle drei da waren. Sie hatte es sich auf ein paar Schaffellen vor dem Feuer bequem gemacht, und ihr Gesicht war von der Hitze gerötet. Den Pullover hatte sie ausgezogen, und darunter trug sie ein gestreiftes T-Shirt, das am Nacken schon ausgefranst war. «Warum ist er vor seiner neuen Liebsten und all den neuen Freunden weggelaufen und wieder hierhergekommen?»

«Um seinen Eltern mitzuteilen, dass er heiraten wollte?» Perez erinnerte sich daran, wie Maria immer wieder betont hatte, dass Jerry ihr etwas Wichtiges hatte sagen wollen. «Aber nicht nur deswegen. Wäre das der einzige Grund für seinen Besuch gewesen, hätte er es ihnen gleich gesagt.»

«Könnte es denn nicht sein, dass er wirklich hier war, um eine Story zu schreiben, wie er allen erzählt hat?» Sandy war, die Stirn konzentriert gerunzelt, dem Gespräch aufmerksam gefolgt. «Vielleicht ist er ja während seiner Zeit bei der Shetland Times auf etwas gestoßen, was nicht in Ordnung war. Keine Ahnung – Korruption auf den Shetlands. Leute, die krumme Dinger drehen. Und das war jetzt seine Chance, den neuen Freunden zu beweisen, dass er ein guter Mensch geworden war. Ein guter Christ.»

«Oder das mit der Bekehrung war alles bloß Quatsch», sagte Willow. «Er hat den Kram nur mitgemacht, um bei Annabel zu landen. Und hier auf den Shetlands war er, um an Geld zu kommen, weil er seiner neuen Freundin imponieren wollte. Vielleicht ist die Theorie mit der Erpressung ja immer noch die beste.»

Alle schwiegen. Perez stand auf, um Kaffee nachzuschenken. Er hatte so seine eigenen Theorien in diesem Fall – er glaubte immer eher an persönliche als an politische Motive –, doch Willow war diejenige, die die Ermittlungen leitete. Am Ende aber schob sie die Verantwortung wieder ihm zu.

«Was meinen Sie, Jimmy? Was sollen wir als Nächstes tun?»

«Ich würde gern noch mal mit Evie reden», sagte er. «Wenn Markham sich tatsächlich gewandelt hatte, wäre Evie doch genau der Mensch gewesen, den er unbedingt hätte sehen wollen. Er hätte sich gewünscht, dass sie ihm vergibt, oder nicht? Er hätte die Dinge zwischen ihnen klären wollen, bevor er zurück nach London geht und sein neues Leben mit Annabel Grey beginnt.» Perez trank seine Tasse aus und ging im Kopf noch einmal die Unterhaltungen durch, die er mit Evie Watt geführt hatte. «Sie erzählte mir, dass Markham versucht hat, sie anzurufen, behauptet aber, sich nicht mit ihm getroffen zu haben. Vielleicht sollten wir das überprüfen. Ich weiß, dass Evie sehr jung aussieht, aber es kann ja sein, dass Sue Walsh sich geirrt hat und Evie die Frau war, mit der Markham sich in der Bonhoga getroffen hat.»

«Das also ist Ihr Plan für morgen, Jimmy?»

Es erstaunte ihn, wie sehr Willows Tonfall ihm gegenüber sich gewandelt hatte. Den einen Tag schrie sie ihn an, weil er sein eigenes Ding durchzog. Und jetzt gab sie ihm freie Hand. «Aye, wenn Sie keine andere Aufgabe für mich haben. Es würde bedeuten, dass ich noch mal nach Fetlar fahren müsste, zum Haus ihrer Eltern.»

«Ich komme mit Ihnen», sagte Willow. «Ein Tagesausflug auf eine der kleinen Inseln. Natürlich nur, wenn Ihnen das recht ist, Jimmy.» Jetzt klang sie spöttisch, und ein Hauch ihrer alten Schärfe drang wieder durch. «Und auf dem Weg sollten wir mal bei Kapitän Sinclair vorbeischauen, dem Hafenmeister.»

Plötzlich kehrte Perez’ Angst zurück und zerstörte seine neue Zuversicht. Womöglich traute sie ihm ja nicht zu, den Job allein zu machen. Womöglich hatte man ihr gesagt, er sei noch nicht so weit, dass man ihn ohne Aufpasser losschicken konnte.

Er wollte gerade antworten, als ein Schrei aus dem Kinderzimmer ihn davon abhielt: «Jimmy! Jimmy!» Das war Cassies Stimme, verwirrt und in Panik.

Im Nu war er aufgesprungen. «Tut mir leid», sagte er. «Aber Sie müssen jetzt gehen. Finden Sie allein raus?» Es war ihm egal, dass das grob unhöflich klingen mochte. Den Fall hatte er schon vollkommen vergessen. Als er ins Kinderzimmer kam, saß Cassie aufrecht im Bett.

«Ich hatte einen Traum», sagte sie. «Einen schrecklichen Traum.»

Er sah, dass sie ins Bett gemacht hatte, half ihr beim Aufstehen, machte sie sauber und wechselte das Laken. Dann blieb er bei ihr sitzen und strich ihr das Haar aus dem Gesicht, bis sie wieder einschlief. Er dachte, dass er alles Menschenmögliche tun würde, um sie glücklich zu machen.

Der nächste Tag war windstill und klar, und auf der Fahrt nach Toft zur Fähre nach Yell fühlte er sich, als hätte er Urlaub. Nachdem er Cassie bei der Schule abgesetzt hatte, holte er Willow vom Polizeirevier ab, und auf der Fahrt gen Norden erzählte sie ihm, was sich in der Zwischenzeit an Neuem ergeben hatte.

«Vicki Hewitt meint, dass sie heute mit ihrer Arbeit in Hvidahus fertig wird.»

«Irgendwas Brauchbares?»

«Hendersons Mörder war sehr vorsichtig. Keine Fußspuren in der Garage. Ein Haufen Fingerabdrücke, klar. Hauptsächlich solche, die wir erwartet hatten. Evies natürlich auch. In der Küche ist alles blitzblank.»

«Also nichts Brauchbares.» Perez wandte den Kopf zu ihr und lächelte, und dann überlegte er, weshalb es ihm eigentlich wichtig war, was sie von ihm hielt.

Der Kerl, der auf der Fähre nach Yell das Geld einsammelte, war mit Perez zur Schule gegangen, und schwatzte während der ganzen Überfahrt durch das offene Autofenster auf ihn ein. Was es von anderen Schulkameraden so Neues gab. Hochzeiten und Babys. Besonders taktvoll war er noch nie gewesen. «Und das da ist?» Er deutete mit dem Kinn auf Willow, ein breites Grinsen im Gesicht, als könnte sie ihn nicht hören.

«Oh», sagte Perez. «Das ist meine Chefin.»

Dann durchquerten sie Yell, vorbei an kahlen, vom Torfabbau schwarz vernarbten Hügeln. Yell besaß durchaus seine hübschen Ecken, doch von der nach Norden führenden Straße aus konnte man die nicht sehen. Auf der Überfahrt nach Fetlar stiegen sie aus dem Wagen und sahen zu, wie die Insel langsam näher rückte. Der Motor der Fähre war so laut, dass man sie nicht belauschen konnte.

«Wie wollen wir vorgehen, Jimmy?» Der Wind fuhr in ihr Haar und wehte es ihr ins Gesicht. «Ich möchte nicht den Eindruck erwecken, ich würde glauben, dass Evie uns angelogen hat. Vor allem nicht vor ihren Eltern. Die würden ja nie wieder mit uns reden.»

Perez dachte an Francis und Jessie. Die beiden würden ihre Tochter beschützen wollen. Außerdem waren sie selbst mit Henderson befreundet gewesen, was bedeutete, dass auch sie um ihn trauerten. Zweifellos hatte die Presse sie ebenfalls bedrängt. «Wir sollten sie anrufen und ihnen sagen, dass wir kommen. Wenn wir dann dort sind, erzählen wir ihnen, dass Jerry Markhams Freundin aus dem Nichts aufgetaucht ist. Das wirkt höflich, als wollten wir es ihnen mitteilen, bevor die Medien davon Wind bekommen.» Er überlegte. «Schon komisch, dass in den Zeitungen noch nichts über Annabel Grey stand. Man sollte meinen, dass die Reporter sie inzwischen aufgestöbert hätten, auch wenn sie sich bis vor ein paar Tagen noch vor der ganzen Welt versteckt hielt. Glauben Sie, er hat versucht, seine neue Beziehung geheim zu halten?»

«Meiner Erfahrung nach», sagte Willow, «wollen die meisten Kerle mit einer so gut aussehenden jungen Frau wie Annabel unbedingt gesehen werden. Er hätte sie eigentlich jedem vorführen müssen, den er je gekannt hat.»

«Warum dann diese Geheimniskrämerei?»

«Weil sie Christin ist? Vielleicht neigt sie ja dazu, im Pub zu missionieren. Das könnte vor einem Haufen abgebrühter Schreiberlinge schon ziemlich peinlich sein, oder?»

«Aye», sagte Perez. «Gut möglich.» Sie näherten sich Fetlar, und die Fähre verlangsamte die Fahrt. Er öffnete die Wagentür. «Wollen Sie mal allein mit Evie sprechen? Sie sind offenbar gut mit ihr ausgekommen, und es könnte ihr leichter fallen, mit einer Frau zu reden. Einer, die nicht von hier kommt. Und es gibt Dinge, die die meisten von uns lieber nicht vor ihren Eltern erzählen wollen.»

«Das klingt doch nach einem guten Plan.» Willow setzte sich neben ihn ins Auto, gerade als die Fahrrampe gesenkt wurde.

Sobald sie an Land gefahren waren, hatten sie wieder ein Netz zum Telefonieren. Perez rief an, weil er glaubte, dass wahrscheinlich die Eltern abheben und auf einen vertrauten Akzent freundlicher reagieren würden.

«Ja?» Das war Evies Mutter. Ihre Stimme klang aggressiv, bereit zum Angriff.

«Ich bin’s, Mrs Watt, Jimmy Perez. Einer der Ermittler, die den Mord an John untersuchen. Wie geht es Evie?»

Stille. «Ach, Jimmy, ich weiß es nicht. Schwer zu sagen. Es ist, als wäre sie zu Stein erstarrt.»

«Wir sind auf Fetlar.» Über den Kies jenseits des Strands lief ein beringter Regenpfeifer. «Ich habe gehofft, wir könnten vorbeikommen und mit ihr reden.»

«Oh, kommen Sie nur, Jimmy. Natürlich. Wenn wir Ihnen damit behilflich sein können …» Er bemerkte die Erleichterung in ihrer Stimme und begriff, dass sie und Francis froh über den Besuch sein würden, froh darüber, dass jemand käme, der Evie einen Augenblick lang ablenkte, ihnen die Verantwortung für einen Moment abnahm.

Als sie bei den Watts ankamen, duftete es aus dem Ofen nach Selbstgebackenem. Jessie hätte nicht im Traum daran gedacht, sie hereinzubitten, ohne ihnen etwas zu Essen anbieten zu können. Während Perez das Auto parkte, standen Evies Eltern schweigend und mit ernsten Mienen im Hof, und wie sie da so regungslos verharrten, erinnerten sie ihn an ein verblichenes Foto alter Kleinbauern, wie man sie auch im Museum von Vatnagarth sehen konnte. Er war sich nicht sicher, was sie von ihm und Willow erwarteten. Hofften sie, dass die Ermittler eine Lösung mitbrachten und alles wieder in seine normale Bahn geriet, dass ihnen die althergebrachte Lebensweise, der Bau ihrer Boote und das Bestellen ihres Landes wieder wichtig erscheinen könnte? Er ging mit Willow zusammen ins Haus.

«Evie ist in ihrem Zimmer», sagte Jessie. «Würde es Ihnen etwas ausmachen, noch ein wenig zu warten, bevor Sie mit ihr reden? Sie ist gerade erst eingeschlafen, und sie muss vollkommen erschöpft sein.»

«Aber natürlich nicht.»

In der Küche setzte Jessie Wasser auf und holte ein Blech mit Keksen aus dem Ofen, die sie zum Abkühlen auf ein Gitter legte. Evies Eltern warteten darauf, dass die Ermittler etwas sagten, dass sie erklärten, wieso sie gekommen waren. Perez blickte zu Willow hinüber, doch das unangenehme Schweigen hielt an. Vielleicht wusste sie ja auch nicht recht, was sie sagen sollte.

«Wissen Sie, wer es war?», fragte Francis schließlich. «Wissen Sie, wer John umgebracht hat? Sind Sie deswegen gekommen?»

«Nein», sagte Willow. «Wir haben noch ein paar Fragen. Und wir wollten Ihnen etwas mitteilen. Etwas, das Evie besser nicht aus den Zeitungen erfahren sollte.»

Und da ging die Tür auf, und Evie erschien. Sie sah aus, als hätte sie überhaupt nicht geschlafen und als würde sie das auch nie wieder können.

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Kapitel 31

Willow nahm Evie mit hinaus auf einen Spaziergang entlang des sichelförmigen Sandstrands, den sie vom Küchenfenster der Watts aus gesehen hatte. Mit der Ebene dahinter erinnerte sie der Strand an ihr Zuhause auf North Uist. In der Nähe der Kommune gab es eine ganz ähnliche Stelle, flaches Ackerland, das direkt ans Meer grenzte, fruchtbare Küstenstreifen, auf denen Getreide wuchs. Zum ersten Mal seit Monaten dachte sie, dass sie vielleicht einmal wieder zurück auf die Äußeren Hebriden fahren und eine Woche oder so mit ihrer Familie verbringen sollte. Im Frühjahr gab es dort immer jede Menge zu tun, und sie würde gern wieder einmal auf den Feldern arbeiten.

Jessie freute sich, als Willow den Spaziergang vorschlug.

«Was für eine gute Idee! Das bringt vielleicht wieder ein bisschen Farbe in dein Gesicht, mein Liebes.» Und Evie fügte sich. Die brave Tochter, die tat, was man ihr sagte. Der ohnehin alles gleich war, wie Willow erkannte. Nichts war jetzt noch wichtig für sie. Weder das Gezeitenkraftwerk, das sie in der Bucht vor Hvidahus geplant hatte, noch ihre Rolle in der Kirche. Das Leben war aus ihr gewichen. Die Eltern schauten ihnen von der Türschwelle aus hinterher, bis sie den Weg über die Felder einschlugen. Sie winkten nicht, sahen aber doch aus, als wäre es ein Abschied, als bräche Evie auf zu einer langen Reise.

Sie gingen den Streifen zwischen der Flutlinie und dem Meer entlang. Hier fühlte man sich ungebunden, nur von Luft und Wasser umgeben. Es herrschte Ebbe, doch auf dem Sand waren keine Fußspuren zu sehen außer den ihren. Evie trug eine große, selbstgestrickte Wolljacke in der Farbe von Heidekraut, und obwohl es nicht kalt war, wickelte sie sich fest hinein.

«Mit jedem Tag wird es schlimmer», sagte sie. «Zuerst spürte ich nur den Schock und dachte, damit würde ich schon fertigwerden. Ich dachte, mit Hilfe meines Glaubens und meiner Familie und Freunde würde ich mit allem fertigwerden. Aber das schaffe ich nicht. Nicht bei dem, was passiert ist.»

Darauf wusste Willow nichts zu sagen.

«Alle dachten, John hätte Glück gehabt», fuhr Evie fort. «Glück, dass ich ihn heiraten wollte, meine ich. Einen Witwer, der so viel älter ist als ich. Aber es war genau umgekehrt. Ich konnte mein Glück gar nicht fassen, als er mich bat, seine Frau zu werden. Seit wir das erste Mal zusammen aus gewesen waren, hatte ich von nichts anderem mehr geträumt. Nur von diesem Ring an meinem Finger. Davon, den Rest meines Lebens mit ihm zu teilen.»

Willow bückte sich und hob eine Muschel auf. Sie war rosa und vollkommen, eine Reihe schimmernder Kammern führte ins Innere, und sie fühlte sich glatt und seidig an.

«Ich glaube nicht mehr an Gott», sagte Evie. Es war ein trotziges Bekenntnis. Sie klang wie eine Dreijährige, die verbotene, schmutzige Wörter herausschrie: Arsch, Pimmel, Pisse. Willow war sich sicher, dass Evie diesen Verlust des Glaubens ihren Eltern gegenüber noch nicht zugegeben hatte. Doch dieser Wutausbruch war gewiss gesünder als die dumpfe Fügsamkeit, die sie im Haus an den Tag gelegt hatte.

«Haben Sie eine Ahnung, worüber Jerry Markham mit Ihnen reden wollte?», fragte Willow. «Sie sagten uns, er habe eine Nachricht auf Ihrer Mailbox hinterlassen.»

«Nein!» Es war, als hätte ihr der schmerzliche Verlust das Recht verliehen, grob zu sein. Vielleicht sogar zum ersten Mal in ihrem Leben. «Jerry ist mir völlig egal. Scheißegal ist er mir.»

Willow fragte sich, ob Perez sich wohl auch so verhalten hatte, als seine Verlobte ermordet worden war. Ob er wie ein Dreijähriger mit dem Fuß aufgestampft und fremde Leute angeschrien hatte? Auf seine ganz spezielle Art und Weise tat er das ja vielleicht noch heute. «Ist die Nachricht noch auf Ihrem Handy?», fragte sie.

Evie blickte sie an. «Ich habe sie gelöscht. Wieso?»

«Weil es uns vielleicht helfen könnte, Johns Mörder zu verhaften, wenn wir herauskriegen, warum Jerry auf die Shetlands gekommen ist.»

«Ich war nie für die Todesstrafe», sagte Evie. «Nicht bevor das hier passiert ist. Ich hielt sie für barbarisch. Jetzt glaube ich, dass ich den Scheißkerl mit meinen eigenen Händen umbringen könnte. Ich würde ihn erstechen, so wie er John erstochen hat.» Sie hob einen Kieselstein auf und schleuderte ihn ins Wasser.

«Jerry Markham hatte eine neue Freundin», sagte Willow. «Eine junge Frau namens Annabel Grey.»

«Ist das denn wichtig?», gab Evie patzig zurück. «Ich kann mir nicht vorstellen, dass Jerry es jemals lange ohne eine Freundin ausgehalten hat.»

«Er hat sie im Winter kennengelernt, bei einem Kurs in einer Kirche im Norden von London.»

Evie schwieg. «Wollen Sie mir etwa weismachen, dass Jerry religiös geworden ist?» Jetzt klang die junge Frau erstaunt.

«Miss Grey zufolge ja.»

«Dann lügt sie!» Unversehens zog Evie sich die Schuhe aus und krempelte die Hosenbeine hoch. Dann rannte sie aufs Meer zu. Eine kleine Welle schwappte ihr über die Füße. Das Wasser musste eiskalt sein, doch es war, als hätte sie diese Kälte überhaupt nicht gespürt. Als Willow zu ihr trat, stand sie immer noch da und starrte auf den Horizont. «Jerry war überzeugter Atheist. Er hat mich wegen meines Glaubens ausgelacht. Völlig ausgeschlossen, dass er seine Meinung in diesem Punkt geändert hat. Er war zu stolz, um zuzugeben, dass es etwas außerhalb seines Erfahrungsbereichs geben könnte. Zu arrogant. Und selbst, wenn er versucht gewesen wäre, es einmal mit dem Glauben zu probieren, dann hätte er das geheim gehalten. Vertrauen Sie mir: In einer Kirche aufzutauchen, das war so gar nicht seine Art.» Sie blickte Willow in die Augen. «Diese Annabel Grey, wie ist sie so?»

Willow überlegte einen Moment. «Jung», sagte sie. «Groß. Hübsch.»

«Klar.» Evies Stimme klang bitter. «Eine Freundin von Jerry muss einfach hübsch sein.» Atemlos redete sie weiter, ließ ihrem Hass freien Lauf: «Ich habe auch schon gedacht, dass Jerry an allem schuld ist. Daran, dass John tot ist, meine ich. Das alles hat angefangen, als Jerry zurückgekommen ist. Wenn er geblieben wäre, wo er war, dann wäre ich jetzt verheiratet. Dann wäre ich jetzt glücklich.»

«Wir wissen überhaupt noch nicht, was geschehen ist, was diese schrecklichen Ereignisse ausgelöst hat», sagte Willow, doch sie dachte, dass Evie vermutlich recht hatte. Draußen auf dem Meer sah man einen riesigen Tanker südwärts fahren. Ob er Rohöl von Sullom Voe geladen hatte? Sie wandte sich wieder Evie zu. «Als er Ihnen auf die Mailbox sprach, hat Jerry da erwähnt, dass er eine Freundin hat?»

«Er hat gar nichts weiter gesagt. Die Nachricht lautete nur: Bitte ruf mich zurück. So was in der Art. Eine Bitte. Aber ich war ihm nichts schuldig.» Evie ging weiter durch das flache Wasser. Willow konnte ihr Gesicht nicht sehen, und es war unmöglich zu erraten, was sie dachte.

«Hat es Sie denn nicht interessiert, weshalb er Sie sprechen wollte?» Wir alle wollen doch wissen, was aus unseren Exfreunden geworden ist, dachte Willow. Vor allem aus denen, die uns verlassen haben und die wir wirklich geliebt haben.

«Vielleicht war ich ein bisschen neugierig.» Evie blieb stehen und sah zu, wie die Wellen über ihre Zehen schwappten, kleine Strudel im Sand bildeten. «Aber ich habe mich nicht mit ihm getroffen.» Sie konzentrierte sich auf eine Möwe, die am Ufer an einem Strang Seetang zerrte. «Ich war damals ganz vernarrt in ihn, wissen Sie. Ein Teil von mir hatte Angst, die alten Gefühle könnten wieder hochkommen, wenn wir uns sähen. Dass da noch etwas von der alten Zuneigung übrig wäre. Und solche Schwierigkeiten konnte ich nicht brauchen. Außerdem dachte ich, er will bestimmt irgendwas. Jerry wollte immer irgendwas.»

«Kann es sein, dass Jerry sich mit John in Verbindung gesetzt hat?» Willow dachte, wenn Markham wirklich den verzweifelten Wunsch gehegt hatte, dass Evie ihm vergab, dann hatte er vielleicht ihren Verlobten gebeten, ihm bei der Vereinbarung eines Treffens behilflich zu sein. Immerhin war Jerry an dem Tag, als er ermordet wurde, bei Sullom Voe gewesen. Und dort hatte John Henderson gearbeitet, nur durch die Bucht vom Terminal getrennt. Sie stellte sich vor, wie das Gespräch womöglich abgelaufen war: ‹Ich habe deine Verlobte ausgenutzt, geschwängert und dann fallengelassen. Bitte hilf mir, das wieder in Ordnung zu bringen.› Eigentlich hätte Jerry Markham erkennen müssen, dass es so kurz vor der Hochzeit das einzig Richtige gewesen wäre, alles auf sich beruhen zu lassen. Sich einfach herauszuhalten. Aber Markham war schließlich immer schon egozentrisch und unbeherrscht gewesen. Selbst in dieser Angelegenheit hatte er vermutlich nur an sich gedacht.

«Davon hat John nichts erzählt», meinte Evie endlich. «Falls Jerry ihn gesprochen oder angerufen hat, dann hat John mir nichts davon gesagt.»

«Und zwischen Ihnen war alles wie sonst auch? In diesen letzten Tagen, als John noch lebte?»

Es entstand Schweigen. Man hörte nur die Möwen mit ihrem Kreischen.

«Das weiß ich nicht!» Evie schrie lauter als die Möwen. «Ich hatte tausend Sachen um die Ohren, wollte heiraten, machte mir Sorgen um mein Kleid und die Blumen und lauter solchen Kram. Und um die Arbeit. Wenn er anders war als sonst, dann ist es mir nicht aufgefallen. Glauben Sie denn nicht, dass ich mir wünschte, ich hätte alles einfach stehen- und liegenlassen? Jede Sekunde nur noch mit ihm verbracht?» Ganz plötzlich war sie still. Als hätte jemand mitten im Lied die Nadel vom Plattenteller gehoben. Als sie weitersprach, flüsterte sie beinahe. «Wir haben nie miteinander geschlafen. Ein paarmal waren wir kurz davor. Aber wir dachten doch, wir hätten noch jahrelang Zeit. Lass uns warten, dachten wir. Lass uns die Hochzeitsnacht zu etwas ganz Besonderem machen. Und jetzt? Jetzt wünschte ich mir, wir wären Tag und Nacht zusammen im Bett gewesen.» Sie drehte sich zu Willow um, und über ihre Wangen liefen Tränen. «Dann wäre ich jetzt vielleicht schwanger. Aber nun werde ich nie ein Kind bekommen.» Willow legte Evie den Arm um die Schulter und ging mit ihr über den Strand zurück.

Als sie auf das Haus zukamen, sah Willow, dass Evies Eltern durchs Küchenfenster schon Ausschau nach ihnen hielten. Würden meine Eltern sich auch so verhalten, wenn jemand gestorben wäre, der mir nahesteht?, überlegte sie. Und dann dachte sie: Wahrscheinlich ja. Auch sie wären übertrieben fürsorglich. Und auch sie würden sich schuldig fühlen, wie Francis und Jessie, davon überzeugt, dass sie es hätten schaffen müssen, ihrer Tochter diesen Schmerz zu ersparen. Wieder fand sie, dass es an der Zeit war, auf die Uists zu fahren, um ihre Eltern zu besuchen. Bevor es zu spät war.

Im Haus wurde Evie wieder zum gehorsamen Kind. Ihre Wut hatte sie am Strand gelassen. Sie setzte sich mit dem Rücken zum Fenster an den Tisch, nippte an ihrem Tee und zerkrümelte einen Keks auf der Untertasse. Als Willow und Perez aufstanden, um sich zu verabschieden, merkte sie kaum, dass sie gingen.

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Kapitel 32

Perez wünschte, er wäre derjenige, der mit Evie am Strand spazieren ging. Hier, in der stickigen Küche mit der ganzen Unordnung, die vom Leben dieser Familie zeugte, konnte er kaum atmen. Jessie plapperte vor sich hin, ein Schwall überflüssiger Bemerkungen, als könnten die Worte sie davon abhalten nachzudenken. Sie stand am Spülbecken und wusch ab, und hin und wieder drehte sie sich um, weil sie eine Antwort von ihm erwartete. Dann nickte er oder speiste sie mit einer kurzen, zustimmenden Phrase ab, und sie redete weiter. Francis sagte nichts, außer er wurde direkt gefragt.

«Wir haben Magnus, Evies Bruder, gebeten, jetzt noch nicht nach Hause zu kommen», erzählte Jessie. «Natürlich wollte er zur Hochzeit herkommen, mit der Fähre am Freitagabend, aber als wir das mit John erfuhren, haben wir ihm gesagt, er soll besser bei sich daheim bleiben. Gerade jetzt braucht Evie ihren eigenen Raum, finden Sie nicht auch, Jimmy?» Er nickte, und der Redefluss ging weiter. «Sobald Johns Leiche freigegeben wird, kümmern wir uns um die Beerdigung. Er hat ja keine eigene Familie mehr. Ich glaube, es gibt noch einen Cousin irgendwo im Süden, aber die beiden haben sich seit ihren Kindertagen nicht mehr gesehen. Es ist besser, wir kümmern uns darum.»

Sie hielt inne, um Atem zu schöpfen und das tropfnasse Backblech zum Trocknen hinten auf den Herd zu stellen. «Als Sie das letzte Mal hier waren, Jimmy, war John da schon tot? Darüber habe ich die ganze Zeit nachgegrübelt.»

«Ja, ich glaube schon.» Perez nahm an, dass das bereits allgemein bekannt war. Willow hatte eine Presseerklärung herausgegeben, mit der Bitte, dass diejenigen, die Henderson an dem Morgen, als er ums Leben gekommen war, noch gesehen hatten, sich meldeten.

«Und wir waren hier und haben unsere Arbeit erledigt wie sonst auch – ich draußen auf dem Feld und Francis in seinem Bootsschuppen –, und wir wussten nichts davon. Das ist so ein befremdlicher Gedanke. Ich bin nur froh, dass wir auf Fetlar wohnen. So kann Evie wenigstens dem ganzen Klatsch über die Morde entkommen. Bestimmt gibt es viel Gerede, weil sie ja beide Männer gekannt hat. Sie wissen doch, wie die Leute sind, Jimmy. Sie wissen, wie grausam sie sein können.»

Wieder nickte er. Und dann sagte er doch etwas, bloß um ihren Redeschwall aufzuhalten. Es wäre verlockend gewesen, einfach nur weiter auf dem traditionellen shetländischen Holzstuhl mit der hohen Rückenlehne herumzusitzen und ihr zuzuhören, doch er glaubte, dass sie von dem Drang, die Stille mit all dem Gerede zu füllen, schon völlig erschöpft sein musste. Er hatte das Gefühl, dass es an ihm war, dafür zu sorgen, dass sie sich einmal ausruhen konnte.

«Offenbar hatte Jerry Markham sich verändert», sagte er und dachte plötzlich, dass auch das auf gewisse Weise Klatsch war. Haltloses Gerede. Sie hatten nur die Aussagen von Annabel und ihrem Vater, dass es so war. Willow hatte Sandy gebeten, die Adressen des Pfarrers und anderer Mitglieder der Gemeinde herauszusuchen, damit sie die Aussagen überprüfen konnten. «Er ist einer Kirchengemeinde in London beigetreten und hat dort auch eine Freundin gefunden.» Jessie und Francis starrten ihn an.

Wieder war es Jessie, die zuerst sprach. «Das hört sich aber nicht nach dem Jerry Markham an, den wir kannten.» In ihrer Stimme lag kein Mitgefühl. Aber schließlich musste sie ja auch all ihre Fürsorglichkeit für ihre Tochter aufsparen.

«Ich habe mich gefragt, ob er sich womöglich an Sie gewandt hat. Mit einem Brief vielleicht. In dem er sich für die Art entschuldigte, wie er Evie behandelt hat.»

«Nein», sagte Jessie. «Das hat er nicht getan. Und es bräuchte auch schon mehr als bloß einen Brief, damit ich anders über ihn dächte. Sie haben Evie damals, als er sie im Stich ließ, ja nicht erlebt. Sie haben nicht mitbekommen, wie dünn sie war und wie krank sie aussah.»

Perez drehte sich zu dem Mann um, der noch immer mit dem Rücken zum Ofen aufrecht dastand. «Francis? Hatten Sie etwas von Jerry Markham gehört?»

«Markham war klug genug, gar nicht erst zu versuchen, mit mir Kontakt aufzunehmen.» Watts Mund schnappte zu wie eine Mausefalle.

«Peter Markham hat mir erzählt, dass er Sie neulich mal auf der Straße getroffen hat», sagte Perez. «Er meinte, Sie beide hätten sich ganz freundlich miteinander unterhalten.»

«Mit dem Vater hatte ich ja auch keinen Streit», sagte Watt. «Es gibt keinen Grund, unhöflich zu ihm zu sein.»

Und dann fing Jessie wieder an, von Francis’ Arbeit zu erzählen. «Eins von seinen Booten soll in einem Museum in Bergen ausgestellt werden. Stellen Sie sich das mal vor! Es gibt eine Warteliste für all die Leute, die ein Boot von ihm haben wollen.» Und dann verfiel selbst sie in Schweigen und blickte aus dem Fenster, beobachtete Willow und ihre Tochter, die den Strand entlanggingen. Alle sahen zu, als Willow den Arm um Evies Schulter legte und sich mit ihr auf dem Pfad durchs Feld auf den Rückweg zum Haus machte.

Willow und Perez mussten eine Zeitlang auf die Fähre zurück nach Yell warten, und während sie am Pier im Wagen saßen, tauschten sie ihre Eindrücke aus.

«Wie wirkte Evie so?», fragte Perez.

«Wütend. Und wer könnte ihr das verdenken.» Bei dem Spaziergang am Strand hatte Willows Gesicht Farbe bekommen. Sie sah gekräftigt aus, gesünder. «Ich glaube nicht, dass sie wusste, dass Markham etwas mit Annabel Grey angefangen hatte. Das hat sie völlig überrascht.»

«Und sie bleibt dabei, dass sie sich nach seiner Ankunft auf den Shetlands nicht mit ihm getroffen hat?»

«Mmmm. Und dass sie die Nachricht gelöscht hat, die er ihr auf die Mailbox gesprochen hatte.» Willow drehte den Kopf und blickte ihm ins Gesicht. Auf ihrem Nasenrücken waren kleine Sommersprossen. «Was sollen wir jetzt tun, Jimmy? Ich habe immer noch das Gefühl, dass wir dem, was passiert ist, kein bisschen nähergekommen sind.»

«Sollen wir auf dem Rückweg nach Lerwick bei Joe Sinclair vorbeischauen?»

«Aye», antwortete sie, aber sie wirkte besorgt. Zerbrach sie sich den Kopf darüber, dass sie einfach zu keinem Ergebnis kam? «Machen wir das.»

«Es kommt mir immer noch wie ein arger Zufall vor, dass Markham an jenem Nachmittag beim Terminal war, so dicht an Hendersons Arbeitsplatz. Und an dem Tag, als Henderson ums Leben kam, war Joe mit Evie und der Staatsanwältin draußen in Hvidahus. Alle waren sie da, nur eine halbe Meile von der Garage entfernt, in der John umgebracht wurde. Joe taucht in der Nähe beider Morde auf, die wir untersuchen.»

«Ja klar, Jimmy. Was immer Sie für richtig halten.» Er war nicht sicher, ob sie ihm überhaupt richtig zuhörte. Sie hatte geglaubt, ihre Unterredung mit Evie würde frischen Wind in die Ermittlungen bringen. Und jetzt dachte sie vielleicht, dass die lange Fahrt nach Fetlar bloß Zeitverschwendung gewesen war.

Joe Sinclair war klein und kräftig gebaut. Selbstbewusst. Praktisch veranlagt. Perez war einmal zusammen mit ihm in einer Arbeitsgruppe gewesen, die Regeln für das Verhalten bei einem großen Ölunfall erstellt hatte, und dabei hatte er Joes tatkräftige Art, an Probleme heranzugehen, zu schätzen gelernt. Joe Sinclair machte kein Trara. Er mochte zwar seine eigenen Ziele verfolgen, aber auf offensichtliche Machtspielchen ließ er sich nicht ein.

An der Wand in seinem Büro hing eine detaillierte Karte der Shetlands in großem Maßstab, daneben ein Foto des letzten Schiffs, das er befehligt hatte, ein farbiges Satellitenbild der Shetlands und ein Foto von seiner Frau und den erwachsenen Töchtern.

«Sie sind bestimmt wegen John hier.» In einer Ecke des Zimmers stand eine Kaffeemaschine. Der Tank war bereits mit Wasser gefüllt, und Joe löffelte Kaffeemehl aus einer Büchse in den Filter und schaltete die Maschine ein. «Ich kann immer noch nicht glauben, dass er tot ist.» Perez spürte, dass das Klischee in diesem Fall wirklich zutraf. Joe sah zur Tür, als erwarte er, dass Henderson für die nächste Schicht ins Büro spaziert käme. «Er hat länger hier gearbeitet als ich und hätte meinen Job mit links erledigen können, aber er war lieber draußen auf See. In der ganzen Zeit bin ich abhängig von ihm geworden.»

Die Kaffeemaschine gurgelte, und Joe holte Tassen aus einem Schränkchen, froh, das Gesicht abwenden zu können.

Perez sah zu Willow hinüber, wollte ihr die Gelegenheit geben, das Gespräch selbst zu führen. Er hatte sie bereits als Leitende Ermittlerin vorgestellt. Doch sie schüttelte nur kurz den Kopf und blieb während der ganzen Unterhaltung sehr still sitzen. Hörte sie konzentriert zu? Oder machte sie sich immer noch Gedanken über ihre Unterredung mit Evie Watt? Wünschte sie sich, sie wäre anders vorgegangen, hätte andere Fragen gestellt?

«Zuerst würde ich gern über Jerry Markham mit Ihnen reden.» Perez nahm seine Kaffeetasse entgegen und stellte sie vorsichtig neben sich auf den Boden. «Sie kannten ihn doch.» Das war keine Frage. Joe Sinclair kannte jeden auf den Shetlands. «Was hielten Sie von ihm?»

Einen Augenblick lang herrschte Schweigen. Das war nicht die Frage, die Joe erwartet hatte. Doch er war daran gewöhnt, dass die Leute ihn um seine Meinung baten, und antwortete bereitwillig. «Er war kein schlechter Kerl. Völlig verzogen, aber das war nicht seine Schuld. Maria hat ihn verdorben, und Peter wollte ihr nie Steine in den Weg legen. Und so entwickelte Jerry eben ein paar unglückliche Eigenschaften. War arrogant. Hat es immer geschafft, bei den Leuten anzuecken.»

«Und Sie haben ihn kennengelernt, als er für die Shetland Times gearbeitet hat?»

«Ab und zu ist er damals hier aufgetaucht, immer auf der Jagd nach einer Story. Hoffte, von mir etwas zu erfahren, wenn Andy Belshaw ihm mal wieder einen Floh ins Ohr gesetzt hatte.» Joe holte Luft. «Andy zählte zu den Menschen, die Jerry wirklich gegen sich aufgebracht hat.»

«Irgendein besonderer Grund?»

Joe lächelte traurig. «Es gab da einen kleinen Vorfall beim Terminal. Etwas Öl war ausgetreten. Nicht mal so viel, dass wir die Sperre in der Bucht auslegen mussten. Aber Jerry hat eine Katastrophe daraus gemacht und die Story an eine der großen Zeitungen unten im Süden verkauft. Das hat Andy jede Menge Ärger mit seinen Chefs eingebracht, die wissen wollten, wie ihm die Dinge so aus dem Ruder hatten laufen können. Danach zählte Jerry nicht unbedingt zu Andys besten Freunden.»

«Und trotzdem war Jerry am Tag, an dem er umgebracht wurde, beim Terminal. Andy hat ihn empfangen und herumgeführt.» Perez hatte keine Ahnung, wie bedeutsam das war, wünschte jedoch, er wüsste, was Jerry überhaupt am Terminal gesucht hatte. Er wünschte, es gäbe einen Block mit Notizen oder Abschnitte eines Artikels auf einem Laptop, irgendetwas, das ihnen die richtige Richtung weisen konnte.

«Mr Markham zählte mittlerweile zu den Starreportern. Den konnte Andy kaum abwimmeln.»

«Wussten Sie, dass Jerry wieder auf den Shetlands war?»

«Nein», sagte Joe. «Ich war schon seit Monaten nicht mehr unten im Ravenswick Hotel.» Er grinste kurz. «Heutzutage kann ich mir die Preise in der Bar dort nicht mehr leisten.»

«Und John hat ihn auch nicht erwähnt?» Perez trank seinen Kaffee aus und überlegte, ob er noch mehr wollte.

Joe schüttelte den Kopf. «Aber das hätte er sowieso nicht getan. Er war der verschlossenste Mensch, den ich je kannte. Wenn Markham versucht hat, Kontakt zu ihm aufzunehmen, hätte niemand anders davon erfahren.»

«Markham ist am Nachmittag vor seinem Tod auch nicht hier aufgetaucht?»

«Nein», sagte Joe. «An dem Tag habe ich gearbeitet, und, wie ich schon sagte, ich wusste ja nicht mal, dass er wieder hier war.» Er hielt inne und betrachtete das Foto seiner Familie auf dem Schreibtisch. «Aber da war was Komisches.»

«Ja?» Durch das Bürofenster sah Perez, dass das Wetter wieder umschlug. Da rückte eine Wetterfront heran, mit scharfem Westwind und Wolkenfetzen.

«John war hier im Büro. Er hatte gerade die Lord Rannoch reingebracht, und wir besprachen den Dienstplan der nächsten Monate, als sein Handy klingelte. Normalerweise hätte er das gar nicht beachtet, er hätte das Handy ausgeschaltet und gesagt, dass er sich später drum kümmern würde. Aber dieses Mal entschuldigte er sich und ging hinaus, um den Anruf entgegenzunehmen. Dann kam er zurück und fragte, ob er sich eine Stunde freinehmen könnte.» Joe blickte von seinem Schreibtisch auf. «So was hatte er noch nie getan. Selbst als seine Frau krank war, organisierte John alles so, dass er sich nie freinehmen musste. Deshalb sagte ich, in Ordnung, na klar.»

«Haben Sie ihn gefragt, was das für ein Anruf war?»

«Nicht direkt. Ich wollte ja nicht neugierig sein. Ich glaube, ich fragte bloß, ob alles okay wäre. Und er nickte nur und ging.» Joe stand auf und stellte sich ans Fenster, betrachtete den Himmel mit dem kundigen Blick des Seemanns. «Ich dachte, es würde um die Hochzeit gehen. Dass Evie wegen irgendeiner Kleinigkeit in Panik geraten wäre. Sie wissen ja, wie die Frauen vor dem Großen Tag sind. Und John liebte sie abgöttisch. Sie war die Einzige, für die er die Arbeit hätte Arbeit sein lassen.»

«Hat er das Auto genommen?» Perez versuchte, ruhig zu klingen, dachte aber, dass das endlich mal was Neues war. Wenn John Henderson sich an dem Nachmittag, bevor Jerry Markham ermordet worden war, mit diesem getroffen hatte, wären sie vielleicht kurz davor, ein Motiv für den Mord an Henderson zu finden. Falls er etwas gesehen oder gehört hatte, war der Mörder vielleicht gezwungen gewesen, ihn zum Schweigen zu bringen.

«Keine Ahnung. Der Nebel war verdammt dicht. Der war ganz plötzlich aufgezogen. Als John zur Besprechung ins Büro kam, war die Sicht noch gut, aber als er dann ging, konnte ich nicht mal mehr die Schlepper auf dem Wasser sehen. Ich glaube nicht, dass ich seinen Wagen gehört habe, aber der Nebel verschluckt natürlich auch die Geräusche. Ich nahm einfach an, dass er weggefahren war.»

«Und er ist am selben Nachmittag auch wiedergekommen?», fragte Perez. Er warf einen Blick hinüber zu Willow, die wacher, aufmerksamer geworden zu sein schien. Auch sie hatte erkannt, wie bedeutend diese Neuigkeit war.

«Ja, etwa eine Stunde nachdem er weggegangen war», sagte Sinclair. «Er steckte den Kopf durch die Tür, um mir Bescheid zu geben.»

«Wie wirkte er?»

Sinclair lachte kurz auf. «Woher soll ich das wissen? Selbst in seinen besten Zeiten hätte John nie seine Gefühle gezeigt. Und ich habe ihn grad mal eine Sekunde lang gesehen, als er reinschaute, um mir zu sagen, dass er wieder da war.» Er machte eine Pause und wurde mit einem Mal ernst. «Aber er sah nicht aus wie jemand, der gerade einen Mord begangen hat. Denken Sie gar nicht erst in diese Richtung, Jimmy. John Henderson war ein guter Mensch. Ich werde nicht zulassen, dass sein Andenken durch Gerüchte in den Dreck gezogen wird.»

Einen Moment lang saßen sie schweigend da. Draußen vor dem Büro wehte der Wind einen Papierfetzen über den Hof. Sinclair runzelte bei dem Anblick die Stirn, als würde sein Ordnungssinn dadurch verletzt.

«John hatte doch auch in den Tagen nach dem Mord an Jerry Dienst hier», sagte Perez. «Hat er überhaupt einmal angesprochen, was da passiert ist?»

«Alle sprachen darüber! Jerry Markham war nicht gerade der beliebteste Mann auf den Shetlands, wie Sie bestimmt schon mitbekommen haben. Es war beinahe so, als fänden die Leute es toll, dass er umgebracht worden ist. Jedenfalls haben sie die Aufregung genossen. Das Drama, dass die Staatsanwältin ihn in der Jolle gefunden hat.»

«Und wie hat John auf all das reagiert?»

«Er meinte, es sei verkehrt, den Tod eines Menschen zum Anlass für Klatsch und Tratsch zu nehmen. John hatte etwas von einem Prediger, und das gefiel den Männern nicht immer. Zum Beispiel mochte er es nicht, wenn sie fluchten. Stecken Sie mal ein paar Seeleute zusammen, die werden immer fluchen. Normalerweise sah er drüber weg und machte kein Aufhebens. Höchstens mal eine freundliche Bemerkung, dass sie mehr auf das achten sollten, was sie sagten. Aber das Gerede über Markham hat ihn wirklich wütend gemacht. Ich dachte schon, er würde die Beherrschung verlieren, aber er ist dann einfach weggegangen. Da habe ich ihn noch mal gefragt, ob alles okay sei. Eine richtige Antwort darauf hat er mir aber nicht gegeben. Und das war das letzte Mal, dass ich mit ihm gesprochen habe.»

Andy Belshaw hatte doch gesagt, Henderson sei wegen des Mordes an Markham aufgeregt gewesen und habe unbedingt darüber reden wollen. War es von Bedeutung, dass die Aussagen in diesem Punkt voneinander abwichen? Oder kam das nur daher, dass zwei Zeugen aus unterschiedlichen Perspektiven berichteten? Perez gelangte zu keinem Schluss.

«Im Rahmen des Wasserkraftprojekts haben Sie doch auch mit Evie zusammengearbeitet?»

«Aye. Und das habe ich John zuliebe gemacht. Sie wollte, dass ein paar Einheimische sie unterstützten, und dachte, dass ich mich schließlich gut mit den Gezeiten auskenne. Ich fragte John, wieso er es nicht selbst machte, aber er hatte für die Arbeit in Ausschüssen nichts übrig. Die Staatsanwältin war an dem Vormittag übrigens auch dabei.»

«Und kennt sie sich mit den Gezeiten aus?»

Sinclair gestattete sich ein mildes Lächeln. «Mehr als Sie denken! Sie ist eine hervorragende Seglerin. Das ist ein großes Boot, das sie da hat, und für eine Frau allein nur schwer zu manövrieren, aber sie hat das einfach im Blut. Und sie hat ein Gespür dafür, was als Nächstes politischen Wirbel machen wird. Sie denkt nicht an das Wohl des Planeten, sondern an das Wohl von Rhona Laing.»

«Wie kamen Ihnen die beiden so vor?», fragte Willow. Offenbar hatte sie das Gespräch zumindest aufmerksam verfolgt. «Die beiden Frauen, meine ich.»

Sinclair zuckte die Schultern. «Die sind sich die ganze Zeit in den Haaren gelegen. Natürlich wurden sie nicht grob. Alles ganz höflich. Aber sie waren wie zwei Katzen in einem Sack, verstehen Sie. Es ist Evies Projekt, aber die Staatsanwältin würde sich nie dazu herablassen, eine untergeordnete Rolle zu spielen. Ich habe sie einfach streiten lassen.» Er stand auf. «Hören Sie, es tut mir ja leid – aber ich muss los. Ich habe noch ein Meeting. Diesmal in Lerwick.» Er begleitete sie aus dem Büro und brachte sie zu ihrem Wagen.

Plötzlich fragte Willow: «Was halten Sie eigentlich von ihr? Von der Staatsanwältin?»

Falls die Frage ihn überraschte, zeigte Sinclair es jedenfalls nicht. «Ihren Job macht sie gut. Manchmal ist sie ein bisschen zu herrisch. Es hat eine Weile gebraucht, bis die Leute hier sich an ihre Art gewöhnt hatten.»

«Hat sie Sie jemals hier in Ihrem Büro aufgesucht?»

«Nein! Aus welchem Grund hätte sie das tun sollen?»

Der Hafenmeister blieb stehen und schaute zu, wie sie ins Auto stiegen. Als sie losfuhren, sah Perez, wie er sich bückte und den Papierfetzen, den der Wind über den Hof getrieben hatte, auflas und in den Abfalleimer warf.

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Kapitel 33

Die Staatsanwältin war zurück im Dienst. Sie verließ ihr Büro, ging an dem weiß getünchten Gebäude des Polizeireviers vorbei und überquerte die Straße, um zum Rathaus zu gelangen. Windböen zerrten an ihrem Rock und trieben ihr Tränen in die Augen. Sie hoffte, dass ihre Wimperntusche nicht verlaufen war, und blieb in der Eingangshalle kurz stehen, um ihr Spiegelbild in der Glastür zu überprüfen. Kurz hatte sie überlegt, sich bei dem Treffen entschuldigen zu lassen, doch ihr war die ganze Zeit über klar gewesen, dass ihre einzig mögliche Reaktion auf die beiden Morde darin bestand, sich ganz normal zu verhalten. Diese Botschaft wollte sie der Bürgerversammlung übermitteln. Und indem sie so tat, als hätte sie alles unter Kontrolle, gelang es ihr auch, für sich persönlich einigermaßen die Fassung zu bewahren.

Die Bürgerversammlung, das Shetland Community Forum, kam einmal im Monat zusammen, um sich über Angelegenheiten auszutauschen, die für die Inseln von Bedeutung waren. Die Versammlung war auf einen Einfall des Polizeipräsidenten in Inverness hin ins Leben gerufen worden, als der sich den Kopf darüber zerbrach, wie man dem zunehmenden Drogenmissbrauch auf den Shetlands begegnen könne. Die Einbeziehung der Bürger, hatte er gesagt, sei die Lösung. Rhona Laing dachte, dass er wahrscheinlich kurz zuvor eine Schulung zu dem Thema besucht hatte. Irgendwas, das Soziologen ausgetüftelt hatten. Er selbst kam natürlich nie in den Norden, um an den Versammlungen teilzunehmen. Sie hatten eine Reihe bekannter Einheimischer, die Vorstände von Stiftungen und sozialen Einrichtungen sowie Stadträte und Politiker zu den Treffen eingeladen. In den meisten Monaten tauchte ein halbes Dutzend Leute auf, die um einen Tisch herumsaßen und am Ende kaum einen Entschluss fassten. Rhona nahm für gewöhnlich immer teil, aus Prinzip: Sie hatte zugestimmt mitzumachen, also sollte sie auch jedes Mal kommen. Nach einer besonders langwierigen Sitzung hatte sie sich zudem bereit erklärt, den Vorsitz zu übernehmen. Heute erwartete sie eine größere Teilnehmerzahl als sonst und bedauerte ihre damalige Entscheidung. Sie war sich nicht sicher, ob sie das durchziehen und tatsächlich so lange die Fassung bewahren konnte.

Und auf dem oberen Treppenabsatz sah sie, dass die Leute wirklich Schlange standen, um in den Sitzungssaal gelassen zu werden. Sie erblickte Joe Sinclair, der geduldig eingereiht wartete und ihr zuwinkte. Wie sie gehörte auch er zu den regelmäßigen Teilnehmern am Forum. Beide hatten schon in zahlreichen Ausschüssen auf den Shetlands zusammen gesessen. Einmal hatte sie ihn gefragt, ob er nicht Lust hätte, dem Stadtrat beizutreten – sie konnte sich einfach nicht denken, aus welchem Grund er sonst so bereitwillig an all diesen zeitraubenden Zusammenkünften teilnehmen sollte –, doch er hatte nur vielsagend gelächelt. «Jetzt noch nicht», hatte er gemeint. «Momentan habe ich genug um die Ohren. Aber ich kann mir nicht vorstellen, irgendwann in Rente zu gehen und gar nichts mehr zu tun zu haben.»

«Sie haben doch Ihr Boot», hatte sie gesagt. «Die Fischerei.»

«Schon, aber ich glaube nicht, dass mir das reichen würde. Ich mag das Gefühl, etwas bewegen zu können. Es kann also nicht schaden, bei diesen Veranstaltungen zu erscheinen.»

Es dauerte länger als sonst, bis alle mit Tee und Kaffee versorgt waren. Das heiße Wasser ging aus, und eine Frau eilte davon, um frisches zu kochen. Draußen hatte es begonnen zu regnen, und die Tropfen rannen die Fensterscheiben hinunter. Schon bald konnte man wegen des Kondenswassers nicht mehr hinausschauen. Den Hauptpunkt auf der Tagesordnung bildete das Thema, welche Auswirkungen das Gasterminal bei Sullom Voe haben würde, doch davon kam die Diskussion beinahe sofort nach Eröffnung der Versammlung ab. Ein großer dunkelhaariger Mann erhob sich. Er drückte sich in sehr gewähltem Englisch aus.

«Ich heiße Mark Walsh und besitze eine kleine Frühstückspension in Hvidahus. Ich bin wirklich sehr erstaunt, dass heute kein Vertreter der Polizei anwesend ist, um uns zu erklären, warum es noch keine Fortschritte bei den Ermittlungen zu den Morden auf North Mainland gibt. Die Morde wirken sich bereits auf das Geschäft aus. Gestern wurden mir zwei Reservierungen abgesagt.»

Ohne aufzustehen, bemerkte Joe Sinclair wie nebenbei, aber laut genug, dass alle es hören konnten: «Ich würde ja mal behaupten, dass die Polizei gerade jetzt Besseres mit ihrer Zeit anzufangen weiß.»

Die Staatsanwältin setzte schon zu einer Antwort an, als der Mann fortfuhr. «Ich hoffe ja, dass diese Morde den Plänen für ein Gezeitenkraftwerk in unserer Gemeinde ein Ende bereiten. Es scheint mir doch mehr als nur ein Zufall zu sein, dass Jerry Markham umgebracht wurde, als er auf dem Weg zu der Versammlung einer Bürgerbewegung war, die sich diesem Projekt entgegenstellt.»

Verwundertes Gemurmel ging durch den Raum. Rhona sprang auf. In einer Ecke hinten an der Wand sah sie Reg Gilbert, den Herausgeber der Shetland Times, eifrig in ein Notizbuch kritzeln. Einen Moment lang herrschte vollkommene Leere in ihrem Kopf, und sie verspürte den jähen, überwältigenden Impuls davonzurennen. Aus dem Sitzungssaal zu laufen, nach Sumburgh zu fahren und das erste Flugzeug Richtung Süden zu nehmen. Sie stellte sich das Klackern ihrer Absätze auf dem Parkettboden vor und hatte das Bild ihrer Füße vor Augen, die die Steinstufen vor dem Rathaus hinuntereilten. Nach wenigen Stunden schon wäre sie in irgendeiner Stadt, in der niemand sie kannte. Wenn die Straßenlaternen eingeschaltet würden, säße sie in einer schicken Bar und tränke kühlen Weißwein, und der Albtraum der vergangenen Woche wäre endlich vorbei.

Auf einmal wurde ihr bewusst, dass alle sie anstarrten. Eine unbehagliche Stille hatte sich ausgebreitet. Ihr wurde klar, dass es keine Fluchtmöglichkeit für sie gab. Weglaufen kam nicht in Frage.

«Ihre Ansichten zu dem Gezeitenkraftwerk sind uns allen wohlbekannt, Mr Walsh, aber soweit ich weiß, hat das nichts mit der Tragödie zu tun, dass zwei Menschen ums Leben gekommen sind. Wenn wir nun vielleicht zu den Themen auf unserer Tagesordnung zurückkehren könnten.»

Als die Versammlung endlich vorbei war, regnete es immer noch. Rhona sah auf ihre Armbanduhr und entschied, dass es sinnlos wäre, noch einmal ins Büro zu gehen. Die Verantwortung für die Morde auf North Mainland hatte sie ohnehin schon ihrem Assistenten übergeben, und daneben gab es nur wenig, um das sie sich dringend hätte kümmern müssen. Sie legte Papiere zusammen, um beschäftigt auszusehen, und wartete, bis der Saal sich geleert hatte, dann erst ging sie selbst. Sie war überrascht, Joe Sinclair noch im Gang stehen zu sehen. Hatte er etwa auf sie gewartet? Als sie die Treppe hinunterstiegen, passte er seine Schritte den ihren an.

«Ich weiß ja nicht, wie’s Ihnen geht», sagte er, «aber nach der Versammlung eben könnte ich jetzt einen Drink gebrauchen. Eigentlich bräuchte ich ja ein paar Stunden auf dem Meer, um den Kopf wirklich wieder frei zu kriegen, aber wenn das nicht geht, tut’s ein Drink auch. Wie steht’s mit Ihnen?» Die Einladung verblüffte sie, doch sie hörte sich einwilligen mitzugehen. Nicht weil der Gedanke an einen Drink so verführerisch gewesen wäre, sondern weil sie es einfach nicht ertrug, jetzt schon in ihr leeres Haus zurückzukehren, weil sich der Abend endlos vor ihr dehnte. Weil sie, wenn sie jetzt allein blieb, wieder in Panik geraten und am Ende vielleicht sogar weinen würde.

Er schlug die Bar im Mareel vor, dem neuen Künstlerzentrum. Das erstaunte sie. Sie hätte ihn nicht für jemanden gehalten, der etwas fürs Theater oder die Filmkunst übrighatte. Während er etwas zu trinken holen ging, blieb sie am Tisch sitzen und durchforstete ihr Gedächtnis, was sie überhaupt über ihn wusste. Er wohnte in Brae und war verheiratet, hatte zwei erwachsene Töchter. Glücklich verheiratet, wie sie annahm. Jedenfalls hatte sie nie etwas Gegenteiliges gehört. Die Bar war leer. Es war noch früh am Abend. Vielleicht ging er mit seinen anderen Frauen, seinen heimlichen Geliebten, ja immer hierher. Bei dem Gedanken musste sie das erste Mal an diesem Tag lächeln.

Er kam mit zwei Gläsern Rotwein zurück. «Ich hätte ja eine ganze Flasche genommen, aber wir müssen schließlich beide noch fahren.» Es war also wenig wahrscheinlich, dass er sie anbaggern wollte. Sie verspürte einen winzigen Stich der Enttäuschung. War es schon so weit gekommen, dass sie nicht mal mehr einen übergewichtigen Kerl von den Shetlands, der in seinen Sechzigern war, in Versuchung bringen konnte?

«Wie gefällt Ihnen das Zentrum hier?», fragte sie. «Ob es wohl ein Erfolg wird?» Das Künstlerzentrum war von Anfang an umstritten gewesen. Zu teuer, hatten einige Leute gesagt. Überdimensioniert und zu protzig. So etwas brauche man in einer Stadt wie Lerwick nicht.

«Ich hoffe es.» Er probierte den Wein und schien zufrieden. «Jetzt ist es nun mal da. Wir sollten es unterstützen.» Dann schwieg er kurz. «Heute Nachmittag war die Polizei bei mir im Büro. Jimmy Perez und diese Kommissarin.» Deshalb also hat er mich mit hierhergenommen, dachte sie. Es geht nicht um Sex oder Liebe, sondern um Informationen. War er am Ende auch bloß ein altes Klatschmaul? Oder hatte er etwa dunklere Motive?

«Ich nehme mal an, die haben Sie wegen John Henderson befragt.» Sie achtete darauf, gleichmütig zu klingen. Er durfte nicht merken, dass sie genauso darauf brannte, Neues zu erfahren, wie er. «Er arbeitete für Sie, nicht wahr?»

Sinclair beugte sich über den Tisch zu ihr hinüber. «Er war so ein guter Mensch», sagte er. «Ich kann mir einfach nicht vorstellen, wer ihm was Böses gewollt haben könnte.»

Eine Sekunde lang dachte sie, etwas zwischen den Zeilen seiner Worte wahrgenommen zu haben – bat er sie jetzt um Informationen? Sie zuckte leicht mit den Schultern. «Sie wissen doch, dass ich nicht über die Ermittlungen reden darf. Und selbst wenn ich wollte, ich weiß sowieso nichts. Ich bin zu stark darin verwickelt, weil ich Markhams Leiche gefunden habe. Deshalb habe ich die Aufsicht über den Fall einem meiner Mitarbeiter übergeben.»

«Das war bestimmt das Beste», sagte er. Draußen war es nun fast vollkommen dunkel. Sinclair blickte sie an. «Was, glauben Sie, führt dieser Walsh im Schilde?»

«Sie meinen den Blödsinn über Markham und das Gezeitenkraftwerk? Ziemlich lächerlich, da eine Verbindung herstellen zu wollen.»

Sie hatte erwartet, dass er ihr ohne Zögern zustimmen würde, doch stattdessen stellte er ihr eine weitere Frage. «Wann ist das alles vorbei, was denken Sie? Hat die Polizei Ihnen dazu irgendwas gesagt?»

Sie schüttelte den Kopf. Dann unterhielten sie sich übers Segeln, bis sie den Wein ausgetrunken hatten, und gingen zusammen nach draußen zu ihren Autos. Er fuhr schnell weg, und als Rhona in die Hauptstraße einbog, war von seinem Wagen schon nichts mehr zu sehen.

Als Rhona in Aith ankam, war es vollständig finster geworden. Der Stadtrat hatte im Vorjahr ein paar Straßenlaternen aufstellen lassen, und obwohl sie damals über die Lichtverschmutzung geklagt hatte, war sie an diesem Abend doch froh darüber, während sie ihren Volvo parkte und die Haustür aufschloss. Der Regen war weitergezogen, und einen Augenblick lang blieb sie noch draußen stehen und genoss den Geruch nach feuchter Erde und Salz, der von der Bucht kam. Das Glas Wein mit Joe Sinclair hatte ihre Stimmung gehoben. Vielleicht würde sie das alles ja doch überstehen. Wenn der Sommer kam, wäre das ganze Theater vorüber und vergessen. Sie würde ihr altes Leben wiederaufnehmen, die Wochenenden auf dem Wasser, die Ausflüge in den Süden zum Einkaufen und zu kulturellen Ereignissen, das Rudertraining und die Regatten. Es würde zwar nie wieder ganz so sein wie früher, aber die Dinge änderten sich nun mal. Ein Wagen, der ein Stück weiter oben an der Straße geparkt hatte, wurde angelassen und fuhr davon.

Im Haus auf dem Fußboden lag ihre Post. Sie trug sie in die Küche und legte sie auf den Tisch. Bevor sie die Briefe durchging, machte sie eine Flasche Rioja auf und goss sich ein Glas ein, dann überlegte sie, was sie heute Abend essen wollte. Das Glas kräftigen Rotweins im Mareel hatte sie auf den Geschmack gebracht, und sie merkte, dass sie Hunger hatte. Es war schon lange her, dass sie etwas Vernünftiges gegessen hatte.

In der Post war nichts Interessantes: Kontoauszüge, die Erinnerung, ihre Hausratversicherung zu erneuern. Eine Einladung, auf einer Konferenz in Kopenhagen einen Vortrag zu halten, die sie beiseitelegte. Später wollte sie in ihrem Kalender nachsehen. Und dann, ganz unten im Stapel, eine Postkarte. Vorne drauf die Zeichnung von drei Männern, die Geige spielten. Die Rückseite war leer. Kein Text und keine Briefmarke. Vermutlich hatte jemand die Karte einfach bei ihr eingeworfen. Als sie sich das Bild noch einmal anschaute, merkte sie, dass sie es kannte. Sie hatte es gesehen, als sie Jerry Markhams Leiche gefunden hatte. Der Polizist, der als Erster am Jachthafen gewesen war, hatte Markhams Aktentasche geöffnet, um darin nach etwas zu suchen, womit man den Toten identifizieren konnte. Sie hatte ihm über die Schulter gespäht, während er den Inhalt der Tasche durchging, und dabei genau die gleiche Karte gesehen.

Sie griff nach dem Weinglas und merkte, dass ihre Hand zitterte.

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Kapitel 34

Während er im Hotel auf Annabel Grey und ihren Vater wartete, fühlte Sandy Wilson sich unruhig und nervös. Willow Reeves hatte ihm eine ganze Reihe Fragen aufgegeben, die er den beiden auf der Fahrt gen Süden zum Flughafen stellen sollte. Er hatte Angst, etwas Wichtiges zu vergessen. Oder etwas so Dummes zu sagen, dass Vater und Tochter überhaupt nicht mehr mit ihm sprechen würden. Und unter all diesen speziellen Ängsten brodelte in ihm noch diese unbestimmte Furcht, die ihn in Gegenwart von Menschen, die selbstbewusster und gebildeter waren als er, immer quälte: der böse Verdacht, dass er sich jedes Mal, wenn er den Mund öffnete, zum Narren machte.

Annabel und Richard tauchten auf die Sekunde pünktlich in der Empfangshalle auf, der Vater trug das Gepäck für beide. Annabel sah aus, als hätte sie nicht geschlafen, ihr Gesicht wirkte hager und abgespannt. An diesem Morgen trug sie hautenge Jeans, ein langes schwarzes Top und die gleiche graue Jacke wie gestern. Als sie Sandy erblickte, lächelte sie ihm trotzdem zu, ein Lächeln, das ihr ganzes Gesicht zum Leuchten brachte und seinen Magen flattern ließ. «Das ist so nett von Ihnen», sagte sie. «Sie brauchen uns doch wirklich nicht zu fahren. Wir hätten uns ein Taxi nehmen können, nicht wahr, Dad?»

«Natürlich.» Der Mann sah ausgeruht aus, völlig entspannt, seine einzige Sorge war die um seine Tochter.

«War es eigentlich kein Problem für Sie, Mr Grey, sich derart kurzfristig von der Arbeit freizumachen und hierher in den Norden zu kommen?» Sandy öffnete den Kofferraum und legte das Gepäck hinein.

«Vor Gericht werde ich heute nicht gebraucht, und als Seniorpartner genießt man gewisse Vorzüge. Davon abgesehen hat Annabel immer Vorrang bei mir. Alle meine Kollegen wissen das.» Grey setzte sich auf den Beifahrersitz, und Sandy hielt die hintere Tür für Annabel auf.

«Wir haben unsere Pläne geändert», sagte sie. «Ich hoffe, das bereitet Ihnen keine Unannehmlichkeiten, Sergeant. Ich habe gestern Abend mit Jerrys Mutter telefoniert und sie gebeten, sich mit uns zu treffen. Es kam mir verrückt vor, den ganzen Weg hierherzufliegen und mich Peter und Maria dann nicht mal vorzustellen. Sie hat uns eingeladen, kurz im Hotel vorbeizukommen. Ich war mir nicht sicher, wie lang das dauern würde, deshalb hat Dad am Flughafen angerufen und unsere Flüge umgebucht. Das geht doch in Ordnung? Natürlich erwarten wir nicht, dass Sie auf uns warten. Bestimmt bringt einer von den beiden uns dann zum Flughafen.»

Sandy dachte an Jimmy Perez, an den alten Jimmy Perez, der geduldig und entspannt gewesen war und ihm immer wieder gesagt hatte, die wichtigste Eigenschaft eines Ermittlers sei die Beobachtungsgabe. Perez würde sich das Zusammentreffen der vier auf keinen Fall entgehen lassen. «Kein Problem», sagte Sandy also. «Die Kommissarin hat mir aufgetragen, Sie beide sicher in Ihr Flugzeug zu setzen. Ich warte gerne, bis Sie so weit sind.»

Es war später Vormittag, und im Hotel war nichts los. Die Geschäftsleute waren bei der Arbeit, und die Touristen waren unterwegs, die Shetlands zu erkunden. Eine junge Frau summte leise eine Melodie vor sich hin, während sie das Geländer der imposanten Haupttreppe abstaubte. Maria und Peter saßen in der Empfangshalle und warteten. Zusammen wirkten sie wie eine Mauer. Maria sah angespannt aus, wie eine Katze, wenn plötzlich ein fremdes Tier ins Haus kommt. Das Fell gesträubt – war das der richtige Ausdruck? Sandy blieb im Hintergrund stehen. Er tat so, als wäre er überhaupt nicht da, und überließ die vier sich selbst.

«Richard Grey.» Der Anwalt machte einen Schritt nach vorn, streckte den Arm aus. «Wir möchten Ihnen unser Beileid aussprechen. Was für eine furchtbare Tragödie!»

Peter ergriff dankbar Richards Hand. Er schien erfreut, dass Annabels Vater dabei war.

«Ich habe darum gebeten, uns den Kaffee in die Bibliothek zu bringen», sagte Maria.

Sandy kannte die Frau noch aus seinen Kindertagen, hatte sie auf den ausgelassenen Hochzeiten auf Whalsay erlebt. Damals hatte sie noch gelacht. Mit jedem, der sie auf die Tanzfläche führte, wie wild getanzt. Und so viel getrunken, dass sie sich kaum mehr auf den Beinen hatte halten können. Und jetzt stand sie da und benahm sich wie die Herrin eines Landsitzes in einem alten englischen Film. Die Menschen ändern sich, dachte er. Jimmy Perez hat sich verändert. Und wenn man Annabel Glauben schenken will, hatte sich auch Jerry Markham verändert.

Die Bibliothek befand sich im ersten Stock; ein langer, schmaler Raum mit einem Fenster am Kopfende, von dem aus man den ummauerten Garten sah und dahinter das Meer. Lederbezogene Sofas und Sessel. An den Wänden Regale voller Bücher, die nie jemand las. In einer Ecke stand ein Computerbildschirm mit kabellosem Internetanschluss, damit die Gäste ihre E-Mails lesen konnten. Im Kamin brannte ein Feuer, und Sandy dachte, dass es wohl für diesen speziellen Anlass angezündet worden war, denn der Raum wirkte immer noch feucht und unbenutzt. Eine Frau brachte ein Tablett, auf dem Kaffeetassen, eine Zuckerdose und ein Sahnekännchen standen. Und ein Teller mit hausgemachten Keksen. Nur vier Tassen und Untertassen – sie hatten nicht erwartet, dass Sandy mitkommen würde. Die Frau war keine Serviererin, sie trug ein schickes graues Kostüm. Eine leitende Angestellte, dachte Sandy, die extra hereingebracht wurde, um die Gäste zu beeindrucken.

«Vielen Dank, Barbara. Können Sie uns bitte noch eine Tasse bringen?» Wieder Maria, in herrischem Ton. Peter Markham hatte immer noch nichts gesagt. Doch er konnte den Blick nicht von Annabel Grey wenden, das bemerkte Sandy. Wieso nicht? Verspürte er Verlangen? Oder war er neidisch? Auf ihre Jugend und das Leben, das noch vor ihr lag? Richard stand einen Augenblick am Fenster und schaute aufs Wasser hinab, dann setzte er sich in einen großen Armsessel. Falls es ihm aufgefallen war, dass Peter seine Tochter anstarrte, ließ er es sich nicht anmerken.

Sie saßen schweigend beieinander, bis die fünfte Tasse gebracht wurde. Dann schenkte Maria Kaffee ein und reichte die Kekse herum. Alle warteten darauf, dass einer zu sprechen begann. Schließlich machte Annabel Grey den Anfang. Das Selbstbewusstsein der Londoner, dachte Sandy.

«Vielen Dank, dass Sie uns so bereitwillig empfangen. Ich weiß, dass es ein Schock für Sie gewesen sein muss. Und dann auch noch zusätzlich zu dem Mord an Jerry …»

«Er hat uns mit keinem Wort von Ihnen erzählt.» Maria schuf klare Fronten. Ich glaube nicht, dass mein Sohn Sie geliebt hat, meine Beste, sollte das heißen.

«Er hat sicher auf den richtigen Zeitpunkt gewartet. Ich glaube, er wollte es Ihnen sagen, bevor er zurück nach London fuhr.»

«Bevor er ums Leben kam, war Jerry schon einen ganzen Tag lang hier! An dem Morgen, als er ankam, haben wir zusammen gefrühstückt. Wir haben uns unterhalten. Warum hätte er da nichts sagen sollen? Wenn Ihre Freundschaft wirklich so bedeutend war, wie Sie vorgeben.» Maria spie der jungen Frau die Worte förmlich entgegen. Sandy erwartete, dass Richard Grey eingreifen würde, doch der saß nur aufmerksam da und ließ seine Blicke zwischen Maria und seiner Tochter hin- und herwandern.

Annabel reagierte nicht sofort auf den Angriff, und als sie dann etwas sagte, blieb ihre Stimme ganz ruhig. «Es war mehr als nur Freundschaft. Wir wollten heiraten.»

«Das hätte er uns erzählt.» Jetzt schrie Maria die Worte heraus. Dann: «Mir hätte er es erzählt. Wieso hätte er damit warten sollen?»

«Ich glaube, dass er vorher noch ein paar Dinge erledigen wollte», sagte Annabel. «Es ist so traurig, dass er nicht mehr dazu kam, es Ihnen zu erzählen.»

Endlich sagte Peter auch etwas. «Sie müssen meiner Frau verzeihen. Sie und Jerry standen sich sehr nahe. Sie ist vollkommen durcheinander.»

Wieder schwiegen alle.

«Er war glücklich mit mir», sagte Annabel. «Er hatte zur Ruhe gefunden. Das sollte Sie doch freuen. Es überrascht mich, dass Ihnen nicht aufgefallen ist, wie sehr er sich verändert hatte. Dir ist es aufgefallen, Dad, nicht wahr? Du hast bemerkt, um wie viel ruhiger Jerry wurde, wenn wir zusammen waren.» Sie blickte Jerrys Eltern freimütig an, herausfordernd. «Als er diesmal nach Hause kam, wirkte er da nicht anders als früher? Wirkte er nicht zufriedener?»

Peter und Maria sahen sich an. Sandy hatte keine Ahnung, was sie von all dem hielten. War es ihnen unangenehm, dass ihnen die Veränderung ihres Sohnes entgangen war?

«Deswegen ist er doch nach Hause gekommen: um alles in Ordnung zu bringen, damit wir zu zweit ein neues Leben anfangen konnten. Das war es, was er wollte. Und ich glaube, dass er deswegen sterben musste.» Annabel schaute nun in Sandys Richtung, um zu sehen, ob ihre Botschaft auch angekommen war.

«Und was genau, denken Sie, wollte er in Ordnung bringen?» In Peter Markhams Stimme lag jetzt eiskalte Höflichkeit. Noch immer ließ er Annabel nicht aus den Augen.

«Das weiß ich nicht», entgegnete sie. «Ich dachte, Sie könnten uns das erzählen. Jerry sagte, er müsse da noch was regeln, ehe er sich zu mir bekennen könne. Er wollte mir nicht sagen, worum es ging, und ich habe nicht gefragt. Das ging mich nichts an, wenn er nicht wollte, dass ich es weiß. Ich glaube, dass es etwas mit der Vergangenheit zu tun hatte. Etwas, weswegen er sich schuldig fühlte.» Wieder blickte sie Jerrys Eltern direkt in die Augen. «Sie können mir also nicht weiterhelfen? Sie wissen nicht, was den Mann, den ich liebte, umgebracht hat?»

Sandy sah, wie Maria die Stirn runzelte. Er hatte das Gefühl, dass sie Annabel antworten, eine Vermutung äußern wollte, doch bevor seine Frau etwas sagen konnte, mischte Peter sich wieder ein. «Wirklich, meine Liebe, ich glaube, Sie haben da etwas in den falschen Hals bekommen. Nach einer Tragödie wie dieser sucht man doch immer nach Erklärungen, nicht wahr? Aber in der Regel gibt es keine. Zumindest keine, die einen Sinn ergäben. Gewalt ist nun einmal sinnlos und unverständlich. Das müssen wir alle akzeptieren.» Er blickte zu Richard Grey hinüber, forderte dessen Zustimmung.

«Peter hat recht, Liebling», sagte Grey. «Manchmal gibt es einfach keine Erklärung. Keine, die wir verstehen könnten.»

Annabel sah ihn an. Anscheinend war sie enttäuscht, dass er Peter Markham zustimmte und sich nicht für sie einsetzte. «Könnte ich bitte etwas Zeit allein im Garten verbringen, Mr Markham? Als Jerry mir das Hotel beschrieb, hat er sehr viel davon erzählt.»

«Aber natürlich.» Peter öffnete die Tür für sie und machte Anstalten, sie zu begleiten.

«Ich finde den Weg schon allein», sagte sie.

«Soll ich mitkommen?» Ihr Vater war schon aufgestanden.

«Nein», sagte sie. «Bleib da.» Das klang wie ein Befehl.

Sie beobachteten sie von dem hohen Fenster aus. Annabel saß auf einer weißen gusseisernen Bank neben einem kleinen Teich und wirkte in Gedanken verloren, bewegte sich kaum.

«Ich glaube ihr nicht», sagte Maria plötzlich. «An einem Mädchen wie ihr hätte Jerry nie Gefallen gefunden.» Doch Sandy hatte das Gefühl, dass sie versuchte, sich selbst zu überzeugen, nicht ihre Zuhörer. «Ich bedauere, Mr Grey, aber sie hat sich wohl eingeredet, dass diese Beziehung mehr bedeutete, als es tatsächlich der Fall war.»

«Meine Tochter hat sich nichts eingeredet», sagte Grey. «Und sie lügt nicht. Ich habe gesehen, wie Ihr Sohn sie angeschaut hat. Er betete sie an.»

Die Atmosphäre im Raum war jetzt so angespannt, dass Sandy sich am liebsten verdrückt hätte. Er hätte es vorgezogen, im Auto zu warten. Doch er blieb, wo er war.

Unten im Garten stand Annabel nun auf und schüttelte ihr Haar. Sie blickte nicht zum Fenster hoch, doch bestimmt wusste sie, dass alle sie beobachteten. Peter Markham betrachtete sie mit hungrigem Blick, sagte aber nichts.

Sie waren zu früh für den umgebuchten Flug am Flughafen. Sandy begleitete sie ins Terminal. Er trug Annabels Tasche, brachte die beiden an ein Tischchen und erbot sich, Tee zu holen. Dann notierte er sich die Namen und Adressen der Menschen in London, die Jerry gekannt hatten – der Pfarrer in der Kirche, wo Annabel und Jerry sich kennengelernt hatten, andere Mitglieder der Glaubensgemeinschaft. Die Greys machten ihm die Angaben bereitwillig und fragten nicht, wozu er sie brauchte.

«Sie haben sicher das Gefühl, die Reise umsonst gemacht zu haben», sagte er.

«Aber nein, überhaupt nicht.» Annabel blickte ihn offenherzig an. «Dass es Jerrys Eltern schwerfallen würde, mich zu akzeptieren, hatte ich erwartet. Das alles muss entsetzlich für sie sein. Jerry meinte, dass sie nicht an Gott glauben, keinen Trost in ihrem Leben haben.» Sie lächelte dünn. «Nur den Alkohol und die Jagd nach mehr Geld, als sie jemals brauchen können.»

«Und ich bin froh, dass ich hier bin und meiner Tochter in dieser schrecklichen Zeit beistehen kann.» Richard Grey lächelte. Neben ihm auf dem Tisch lag sein Handy. Ein rotes Lämpchen leuchtete auf, um anzuzeigen, dass er Nachrichten bekommen hatte, doch das ignorierte er demonstrativ.

Sandy dachte, dass für Richard Grey Geld und Alkohol als Gottheiten offenbar vollkommen ausreichten.

Eine Gruppe Männer betrat das Terminal. Sandy erkannte sie, sie arbeiteten für Shetland Catch, das hiesige Hochseefischereiunternehmen. Unter Gerempel und Gelächter bildeten sie eine Schlange vor dem Check-in-Schalter, sie freuten sich auf einen Ausflug in den Süden. So wie es aussah, wollten sie auf einen Junggesellenabschied. Als sie die schöne Annabel erblickten, wurde das harmlose Gelächter lauter, und sie deuteten auf die junge Frau. Sie benahmen sich wie kleine Jungen. Sandy beachtete sie gar nicht, doch er spürte, wie er rot wurde. Er wollte nicht, dass die Greys alle Männer von den Shetlands für dämliche Trottel hielten. Dann wurde der Flug aufgerufen, und Sandy brachte die beiden zur Sicherheitsschleuse. Er streckte die Hand aus, die Annabel mit ihren beiden Händen ergriff und einen Moment lang festhielt.

«Vielen Dank», sagte sie. «Für alles. Wir wissen es wirklich sehr zu schätzen.»

Dann wandte sie sich ab, doch Richard Grey wartete noch einen Augenblick, bevor er sich ihr anschloss.

«Sagen Sie», meinte er, «ist Rhona Laing eigentlich noch die Staatsanwältin hier?»

«Aye.» Sandy bemühte sich, nicht allzu überrascht auszusehen.

«Ach ja, eine wunderbare Frau», sagte Grey. «Als sie noch jünger war, war sie Junioranwältin in unserer Kanzlei, wissen Sie. Lang ist sie nicht geblieben. Zu ungeduldig und zu ehrgeizig. Sie ist schon bald weitergezogen. Überbringen Sie ihr meine besten Grüße, Sergeant. Sagen Sie ihr, Dickie Grey habe nach ihr gefragt.»

Damit verschwand auch er und ließ Sandy stehen, der ihm mit offenem Mund nachstarrte.

Sandy war wieder auf dem Revier, bevor Willow und Perez von ihrem Ausflug in den Norden zurückkehrten. Er machte sich daran, bei den Leuten anzurufen, deren Adressen Annabel ihm genannt hatte. Zuerst versuchte er es bei dem Pfarrer jener Kirche, die den Einführungskurs angeboten hatte, dem Mann, der Jerry Markhams spirituelle Wanderung vermutlich wachsam begleitet hatte. Im Hintergrund konnte Sandy Kinderlärm hören, und der Pfarrer ließ sich gelegentlich davon ablenken. Einmal rief er mitten im Gespräch, die Hand über die Sprechmuschel gelegt: «Sal, bitte sag den Kindern, sie sollen endlich mal ruhig sein.» Aber er klang dabei nicht ärgerlich. Es wirkte eher, als spende ihm das familiäre Chaos Kraft.

Sandy erläuterte ihm, wer er sei und was er wolle.

«Ach, Jerry. Ein Mensch in Bedrängnis.»

«War er das?»

«Mir kam er so vor.» Kurzes Schweigen. «Er war als Erwachsener nie in der Kirche gewesen, und ich glaube auch nicht, dass er sich überhaupt hineingewagt hätte, wäre es ihm nicht ziemlich dreckig gegangen.»

«Können Sie mir etwas über seine Beziehung zu Annabel Grey erzählen?»

«Annabel ist ein verantwortungsbewusstes Mitglied unserer Gemeinde. Richard Grey gehört unserer Kirche zwar nicht an, aber er war uns gegenüber sehr großzügig. Er ist ein reicher Mann. Ich vermute, er hat ein Vermögen geerbt. Und natürlich hat er auch als Anwalt erfolgreich Karriere gemacht. Aber die Menschen mit Geld sind nicht immer die großzügigsten.»

Sandy fragte sich, wo dieses Gespräch wohl hinführen würde.

Der Geistliche fuhr fort. «Annabel war gleich fasziniert von Jerry. Vielleicht umgibt einen sündhaften Mann auf der Suche nach Rettung und Besserung ja etwas Romantisches, und Jerry machte von Anfang an keinen Hehl aus seinen früheren Verfehlungen.»

Wieder schwieg er.

«Und was hielt Annabels Vater von dieser …», Sandy suchte angestrengt nach dem richtigen Wort, «… Freundschaft?» Während seiner Begegnung mit den Greys hatte er einfach nicht herausbekommen, welche Meinung Richard von Jerry gehabt hatte.

«Ach …» Erneut zögerte der Pfarrer. Sandy hatte den Eindruck, dass er seine Worte sorgfältig wählte. «Richard ließ sich von Jerrys Charme nicht so beeindrucken wie Annabel. Ich glaube nicht, dass er Jerry für einen passenden Gefährten für seine Tochter hielt. Sie müssen wissen, Sergeant, dass Vater und Tochter sich sehr nahestehen. Annabel war noch ganz klein, als ihre Mutter sie verlassen hat, und sie hat keine Geschwister.»

«Ihr Vater ist auch mit ihr auf die Shetlands geflogen.»

Am anderen Ende der Leitung fiel eine Tür ins Schloss, und der Kinderlärm verebbte in der Ferne. Sandy vermutete, dass die Kinder in den Garten gescheucht worden waren, damit ihr Vater sein Gespräch in Ruhe fortsetzen konnte. Er stellte sich ein sonniges, überwuchertes Fleckchen Erde vor, mit einer Schaukel, die in einem Baum hing. «Natürlich!», sagte der Pfarrer schließlich. «Er würde alles tun, um ihr über Jerrys Tod hinwegzuhelfen.» Er hielt inne. «Ich weiß nicht recht, ob ich Ihnen das jetzt sagen soll, Sergeant. Es ist nur meine persönliche Meinung, verstehen Sie. Aber ich bin mir nicht sicher, ob Richard daran glaubte, dass Jerry ein besserer Mensch geworden war. Dass er bekehrt wurde. Richard bat mich, Annabel davon zu überzeugen, alles etwas langsamer anzugehen, und ich hatte den Eindruck, dass er bei dem Gedanken an die bevorstehende Heirat nicht gerade in Jubel ausbrach. Ich sagte ihm, dass Annabel eine kluge junge Frau sei und Richard auf ihr Vermögen, selbst zu beurteilen, was das Richtige sei, vertrauen solle.»

«Hielten Sie es denn für einen Fehler, dass Annabel eine Beziehung mit Markham einging? Waren Sie auch nicht davon überzeugt, dass er sich gewandelt hatte?»

Diesmal dauerte das Schweigen so lange an, dass Sandy sich schon fragte, ob die Verbindung abgebrochen war. Endlich antwortete der Pfarrer. «Ich weiß es nicht, Sergeant. Ganz ehrlich, ich bin mir selbst jetzt nicht sicher.»

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Kapitel 35

Am späten Nachmittag hatten sie sich alle wieder im Besprechungszimmer des Polizeireviers eingefunden. Draußen fiel der Regen in Strömen, er spritzte von den Gehsteigen auf und sprudelte aus den Rinnsteinen. Im Rathaus wurde eine Bürgerversammlung abgehalten, und sie beobachteten, wie die Leute die Treppen hochliefen, die Kapuzen tief in die Gesichter gezogen. Willow, die vorn vor dem Team stand, machte auf Perez den Eindruck, als hätte sie ihre Zuversicht verloren. Sie hatte geglaubt, der Mord an John Henderson und das Eintreffen von Annabel Grey würden die Ermittlungen entscheidend voranbringen, aber das war nicht geschehen. Diese Ereignisse hatten nur noch mehr Fragen aufgeworfen.

«Sandy», sagte sie. Ihre Stimme klang brüchig vor Müdigkeit und einer gewissen Mutlosigkeit. Plötzlich verspürte Perez den Wunsch, sich um sie zu kümmern, ihr kleine Leckereien zuzustecken, wie er es auch bei Cassie tat, wenn sie sich weh getan oder einen schlimmen Tag in der Schule gehabt hatte. «Was haben Sie für mich?»

Sandy hatte sich Notizen in einer Kladde gemacht, die aussah wie ein Schulheft. Er stand auf und las daraus vor. Erneut verspürte Perez eine Woge der Zuneigung. Sandy gab sich solche Mühe, alles richtig zu machen.

«Richard und Annabel Grey hatten mit den Markhams ausgemacht, auf dem Weg zum Flughafen in Ravenswick vorbeizukommen», sagte er. «Ich bin mitgegangen und war bei dem Gespräch dabei. Ich hoffe, das war in Ordnung so.» Er blickte hoch zu seiner Chefin.

«Natürlich, Sandy. Gute Entscheidung.» Willow nickte ihm zu, und er entspannte sich. Früher hat er mich so angesehen, dachte Perez. Früher hat er meine Zustimmung gebraucht. «Wie lief das Gespräch?»

«Maria hat sich ziemlich danebenbenommen», berichtete Sandy. «Sie wollte nicht glauben, dass Jerry und Annabel eine Beziehung hatten. Wenigstens hat sie das gesagt.»

«Und Peter?» Perez wusste nicht recht, warum, glaubte aber, dass es noch wichtiger war, wie Peter auf die Greys reagiert hatte.

«Er hat kaum etwas gesagt.» Sandy runzelte die Stirn. «Er hat Annabel nur angestarrt.» Er warf einen Blick auf seine Notizen. «Annabel ist in den Garten gegangen. Sie sagte, sie wollte allein da unten sein, um an Jerry zu denken.» Erneut schwieg er kurz. «Dann, als ich wieder hier war, habe ich mit dem Pfarrer von St. Luke’s telefoniert, der Kirche, wo dieser Einführungskurs stattfand. Es war ganz interessant, was er zu der Beziehung zwischen Annabel und Jerry meinte.»

«Inwiefern?» Willow beugte sich vor.

«Er war nicht davon überzeugt, dass Jerry ganz aufrichtig war. Die Sache mit der Bekehrung. Sie wissen schon. Er wusste nicht mit Sicherheit zu sagen, dass Jerry das Ganze nur vortäuschte, aber er war eben nicht überzeugt.» Sandy sah wieder in sein Heft. Perez merkte, dass ihm das jetzt zur Gewohnheit geworden war. Sandy wusste sehr genau, was er als Nächstes sagen wollte. «Und dann ist da ja noch Annabels Vater.» Er machte eine Pause, um Luft zu holen. Und um der Wirkung willen.

«Was ist mit Richard Grey, Sandy?» Jetzt klang Willows Stimme scharf.

«Er traute Jerry Markham auch nicht über den Weg. Und Grey ist reich. Dem Pfarrer zufolge verfügt er neben dem, was er als Anwalt verdient, auch noch über ein geerbtes Vermögen.»

Im Kopf ging Perez eins der Gespräche, die er mit Maria Markham geführt hatte, noch einmal durch. Jerry hatte seiner Mutter gesagt, dass er sie nie wieder um Geld würde bitten müssen. Vielleicht hatte er damit gerechnet, dass er, wenn er Annabel Grey heiratete, selbst reich wäre. Oder dass er zumindest eine reiche Frau haben würde. Hatte er den Bekehrten gespielt, um in eine reiche Familie einheiraten zu können? Der Gedanke schien verrückt, aber vielleicht hatte Jerry sich in einer verzweifelten Lage befunden. Und schließlich war er Journalist gewesen und hatte gewusst, wie man Recherchen anstellt. War er an jenem Tag in der Kirche aufgetaucht, weil er herausbekommen hatte, dass Annabel dort sein würde? Gab es Menschen, die so berechnend waren?

«Jimmy, was halten Sie von alldem?» Auf einmal klang Willow fröhlich.

«Ich finde, dass wir, wenn Jerry wirklich vorhatte, so richtig reich zu heiraten, den Grund, warum er auf die Shetlands gekommen ist, noch einmal überdenken sollten.» Noch immer trommelte der Regen draußen gegen die Fensterscheibe und auf die grauen Gehsteige. Perez stellte sich vor, wie Cassie in der Küche seiner Nachbarin mit ihrer besten Freundin zusammen am Tisch saß. Gemütlich. Sicher. «Ich meine, wenn er sowieso dachte, dass er bald reich sein würde, hätte er wohl kaum riskiert, jemanden zu erpressen.»

«Aber wäre er denn reich gewesen? Wenn Richard Jerry nicht mochte und schließlich er derjenige ist, dem das Geld gehört?» Nun sprudelte Willow wieder vor Ideen. «Als er hier war, kam Richard mir ja ganz vernünftig vor, aber er hat jetzt ja auch seinen Willen bekommen, nicht wahr? Annabel kann Jerry Markham nicht mehr heiraten. Ich weiß ja nicht, wie so was läuft, aber vielleicht drohte er damit, Annabel zu enterben, falls sie auf der Heirat bestehen sollte.»

Perez dachte, dass das klang wie aus einem dieser Jane-Austen-Romane, die Fran so gemocht hatte. Ihr zuliebe hatte er auch versucht, sie zu lesen, doch er war jedes Mal darüber eingeschlafen, sodass er nie bis zum Ende gekommen war.

«Annabel ist schwärmerisch», fuhr Willow fort. «Verträumt. Sie hätte vielleicht nichts dagegen gehabt, Jerry trotzdem zu heiraten. Die Armut kann einem Menschen, der nie darin leben musste, durchaus romantisch erscheinen. Aber nach allem, was wir über Jerry wissen, müsste er doch ziemlich versessen auf das Geld gewesen sein.»

«Vielleicht hat Jerry sich ja wirklich gewandelt.» Perez sah, dass draußen schon ein kleiner Fluss die Straße hinablief. «Vielleicht ist er hierhergekommen, um das auf seine Weise zu zeigen. In einer Art Prüfung. Oder Sinnsuche.»

Aber schon während er das aussprach, merkte er, wie lächerlich seine Worte klangen. Wie eine Heldensage, ein Märchen mit edlen Rittern und schönen Burgfräulein. Annabel war sogar in ein Kloster gegangen, du liebe Güte! Und Jerry Markham war gen Norden gestürmt. Nicht auf einem weißen Hengst, sondern in einem roten Rennwagen. Perez hatte das Gefühl, dass die Lösung dieses Falls sich als gewöhnlicher und prosaischer entpuppen würde als im Märchen.

«Glauben Sie etwa, Richard Grey hat ihn auf die Shetlands geschickt, damit er sich beweisen kann?» Jetzt klang auch Willow skeptisch.

«Keine Ahnung.» Perez spürte, wie Jerry Markhams Charakter ihm langsam entglitt, unscharf und verschwommen wurde. «Im Ernst, ich habe bei keinem von diesen Leuten mehr eine Ahnung, was ich von ihm halten soll.»

Einen Augenblick lang saßen sie nur da und schauten sich an, die aufgeregte Spannung war vorüber, und wieder einmal war alles, was zurückblieb, ein Gefühl von Mutlosigkeit.

«Wir können ja immer noch die Staatsanwältin zu Richard Grey befragen», sagte Sandy.

«Was soll denn die Staatsanwältin über Richard Grey wissen?» Willow blickte gereizt auf.

«Grey zufolge haben sie in London zusammengearbeitet, als sie noch jünger war. Sie war Junioranwältin in seiner Kanzlei. Dann wurde sie ehrgeizig und zog weiter.»

Im Zimmer wurde es ganz still, während sie über diese Neuigkeit nachdachten. Willow sagte als Erste etwas. «Die Frau ist schon ehrgeizig auf die Welt gekommen.» Sie blickte die anderen an. «Ist das wichtig? Noch eine Verbindung?»

«Schon komisch, dass Grey nicht versucht hat, Kontakt zu Rhona Laing aufzunehmen, als er hier war. Wenn sie so gute alte Freunde waren. Wenn er mehr über die Morde wissen wollte, hätte die Staatsanwältin ihm doch am besten weiterhelfen können.» Perez versuchte, seine Gedanken zu ordnen, doch er kam zu keinem Ergebnis. Wie Willow schon gesagt hatte, gab es einfach zu viele Verbindungen.

«Mir ist da noch was eingefallen.» Das war Sandy – zaghaft, immer noch bemüht, Punkte zu sammeln. Alle schwiegen, während er seine Gedanken zusammensuchte. «Das ist wahrscheinlich nicht wichtig. Es war an dem Abend, als Rhona Laing Jerrys Leiche in der Jolle gefunden hat, an dem Abend, als Jerrys Wagen vermutlich auf dem Parkplatz von Vatnagarth abgestellt wurde.» Er hielt inne und holte tief Luft. «Na ja, an dem Abend hatte Evie Watt doch ihren Junggesellinnenabschied. Hat mit ihren Freundinnen in einem Minibus die Gegend unsicher gemacht. Die sind dreibeinig durch die Pubs gezogen und haben Geld für wohltätige Zwecke gesammelt. Auf der Straße nach Voe habe ich den Bus gesehen. Vielleicht ist denen ja was aufgefallen? Jerrys Wagen?» Als niemand darauf etwas sagte, fügte er hinzu: «Ich weiß, das ist weit hergeholt.»

«Schwer vorzustellen, dass Evie Watt sich betrinkt», sagte Willow.

«Als ich den Bus sah, hat sie sich gerade am Straßenrand übergeben.» Sandy runzelte die Stirn. «In dem Moment habe ich sie gar nicht erkannt, aber später ist mir eingefallen, dass ich sie kenne.» Er schwieg kurz. «Wahrscheinlich war sie nicht daran gewöhnt.»

«Oder jemand hat ihr was ins Glas getan.» Perez erinnerte sich an das Foto von Evie in dem Tierkostüm, das in ihrem Haus hing. Darauf schnitt sie Grimassen und sah ziemlich merkwürdig aus.

«Wie kommen wir an eine Liste mit den Frauen, die im Bus waren?», fragte Willow. «Evie und ihre Eltern will ich deswegen nicht noch mal belästigen.»

Perez vermutete, dass sie den Watts nicht so bald wieder gegenübertreten wollte. Da steckte mehr dahinter als nur der Wunsch, die Gefühle der Familie zu schonen.

«Wir könnten doch Jen Belshaw darum bitten», sagte Sandy. «Die war auch mit im Bus.» Er schaute Willow an. «Als wir am Samstag in der Bar zu Mittag gegessen haben, in Voe, wurde doch über sie geredet. Erinnern Sie sich nicht?»

Sie schüttelte den Kopf.

«Jen Belshaw», sagte Perez. «Verheiratet mit Andy Belshaw, dem Pressesprecher von Sullom Voe. Arbeitet als Köchin in der Schule von Aith, dem Ort, wo die erste Leiche gefunden wurde. Hilft im Museum von Vatnagarth aus, wo man Markhams Auto entdeckt hat. Rudert bei den Regatten in der gleichen Mannschaft wie die Staatsanwältin. Und dir ist nicht eher eingefallen zu erwähnen, dass sie Freitagabend mit Evie Watt zusammen war? Ihr vielleicht ein Alibi für den Mord an Markham geben kann?» Seine Stimme war laut geworden, aber in Wirklichkeit war er wütender auf sich selbst als auf Sandy. Er hatte ja vorgehabt, Jen zu befragen, aber dann war Annabel Grey aufgetaucht, und er hatte vergessen, diese Spur weiterzuverfolgen.

«Nicht nur Jen Belshaw kann ihr ein Alibi geben», wehrte Sandy sich. «Ein ganzer Minibus voll mit besoffenen Frauen, die sich verkleidet und an den Beinen aneinandergebunden hatten, kann das. Ehrlich, ich kann mir nicht vorstellen, wie Evie Watt Jerrys Wagen am Freitagabend von der Stelle bewegt haben sollte, selbst wenn sie nüchtern gewesen wäre.»

Er klang so empört, und das Bild, das er von den Frauen zeichnete, war so absurd, dass die Stimmung im Raum sich wieder hob und Willow anfing zu kichern.

«Jimmy, können Sie morgen früh als Erstes zu Jen Belshaw fahren?», bat sie. Dann blickte sie in die Runde. «Wir machen dann Schluss für heute, ja? Damit wir mal früh ins Bett kommen.»

Sie verließen das Polizeirevier alle zusammen. Es hatte aufgehört zu regnen, und der Himmel klarte auf.

Als Perez zum Haus seiner Nachbarin kam, um Cassie abzuholen, war der Tisch schon fürs Abendbrot gedeckt, und er wurde eingeladen mitzuessen.

«Wirklich», sagte er. «Das ist doch nicht nötig. Ich habe genug zu essen zu Hause.»

Aber Cassie hatte geholfen, den Nachtisch zuzubereiten, und ihm wurde klar, dass sie enttäuscht wäre, wenn sie jetzt sofort gehen müssten. Außerdem roch es sehr gut aus dem Topf, und in Gesellschaft von Maggie und David fühlte er sich immer wohl. Solange die Kinder in der Küche waren, sprachen sie nicht über den Fall, doch später, als die Mädchen fernsahen und die Erwachsenen Kaffee tranken, fing Maggie davon an.

«Das muss schwer für Sie sein, Jimmy. Wieder eine Mordermittlung. So bald schon.»

Er antwortete nicht direkt. «Haben Sie Jerry Markham eigentlich gekannt, als er noch klein war?», fragte er. «Sie waren doch beinahe Nachbarn.» Maggie war in Ravenswick aufgewachsen. Sie war etwas älter als Jerry, aber nicht viel.

«Er war das typische Einzelkind», sagte Maggie. «Völlig verzogen. Zumindest von seiner Mutter.» Dann: «Oh, Jimmy, das tut mir leid, ich wollte damit nicht sagen, dass Cassie verzogen ist, weil sie ein Einzelkind ist. Sie ist ein ganz bezauberndes kleines Mädchen.»

Er machte eine abwehrende Handbewegung, um zu zeigen, dass er das nicht persönlich genommen hatte. Er wünschte, die Leute wären nicht immer so überbesorgt um ihn.

«Glauben Sie, dass er ein boshafter Junge war?»

«Nein, nur gedankenlos. Er war eins von den Kindern, die immer im Mittelpunkt stehen wollen, die es mit dem Kampf um Aufmerksamkeit immer etwas übertreiben. Ich fand, dass er für sein Alter nicht sehr reif war. Maria hat ihn nie wirklich erwachsen werden lassen. Selbst als er schon Mitte zwanzig war, kam er mir noch vor wie ein kleiner Junge, der den Erwachsenen nur spielt.»

Perez glaubte, dass ihm das helfen würde, sein Bild von Jerry Markham wieder zu schärfen und ihn wieder besser zu verstehen.

Als er Cassie ins Bett gebracht, ihre Schulkleidung in die Waschmaschine gesteckt und ihren Turnbeutel für den kommenden Tag gepackt hatte, war es schon spät. Perez setzte sich hin und sah sich die Nachrichten an. Noch mehr Tragödien. Erst als er selbst schon bettfertig war, warf er noch einmal einen Blick auf seinen Anrufbeantworter. Eine Nachricht. Er war überrascht, die Stimme der Staatsanwältin zu hören. Sie klang sehr ruhig. Auf jeden Fall ruhiger als am Tag zuvor, als er bei ihr gewesen war, um ihr mitzuteilen, dass es einen weiteren Mord gegeben hatte. «Da ist was ziemlich Komisches passiert, Jimmy, worüber ich gern mit Ihnen reden würde. Könnten Sie mich bitte zurückrufen? Sobald es Ihnen passt. Es ist nicht dringend.»

Er sah auf die Uhr. Es war zu spät, um sie heute Abend noch anzurufen. Er würde es morgen früh versuchen.

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Kapitel 36

Es war wieder wie in alten Zeiten, fand Sandy, er und Jimmy Perez gemeinsam auf den Shetlands unterwegs, in Richtung Aith, und Jimmy war beinahe wieder der Alte. Auf der Fahrt gen Norden redete Jimmy zwar nicht viel, aber er war ja noch nie sonderlich gesprächig gewesen. Und wenigstens saß er nicht zusammengesunken und vor sich hin brütend auf dem Beifahrersitz, mit einer Miene, als wollte er einem jedes Mal, wenn man ihn etwas fragte, ins Gesicht schlagen. Bis vor kurzem war es in gewisser Weise so gewesen.

Als sie am Haus der Staatsanwältin vorbeikamen, bat Perez Sandy, langsamer zu fahren.

Doch als Sandy fragte, ob er anhalten solle, sagte Perez, er möge weiterfahren. «Sieht nicht so aus, als ob sie da wäre», sagte er. «Ihr Auto ist weg. Sie hat mir gestern Abend auf den Anrufbeantworter zu Hause gesprochen. Heute Morgen habe ich versucht, sie zurückzurufen, aber sie ist nicht drangegangen. War wohl schon auf dem Weg zur Arbeit.»

Sandy fand das nicht weiter wichtig. «Sie hat doch die Nummer von deinem Diensthandy. Wenn es was Dringendes ist, ruft sie dich sicher darauf an.»

«Aye, kann sein.» Perez sah aus, als wollte er noch etwas sagen, doch es kam nichts weiter. Sandy dachte, dass Willow bestimmt noch mit Rhona Laing über deren Verbindung mit Richard Grey sprechen wollte und sicher nicht gerade erfreut wäre, wenn Perez ihr dabei dazwischenfunkte.

Als sie bei der Schule ankamen, hörten sie, wie die Kinder in der Aula ein Lied sangen, das Sandy selbst noch aus Kindertagen kannte. Er fühlte sich sofort wieder in seine Schulzeit in Whalsay zurückversetzt, als er und sein Cousin Ronnie immer ganz hinten im Saal gehockt und Dummheiten angestellt hatten. In der Schulküche waren gerade zwei Frauen in weißen Kitteln und mit weißen Häubchen damit beschäftigt, das Mittagessen vorzubereiten. Die eine schälte Karotten über der Spüle, die andere rollte auf der Arbeitsplatte Pastetenteig aus. Das war Jen Belshaw. Sie sah ganz anders aus als neulich, als er sie in Vatnagarth befragt und sie ein traditionelles Gewand getragen hatte.

«Sie dürfen hier nicht reinkommen», sagte sie. «Die Hygienevorschriften.» Sie war eine mollige Frau, nicht dick, aber rundlich und weich. «Wir wissen ja nicht, was für Keime Sie mit sich rumschleppen.» Obwohl das eine Zurechtweisung sein sollte, klang es, als müsse sie selbst darüber lachen.

«Glauben Sie, wir könnten uns kurz mal unterhalten?» Perez stand auf der Türschwelle, um mit ihr zu reden, sodass Sandy die Sicht in den Raum versperrt war. «Es geht um die Morde.»

Jen Belshaw richtete ein paar Worte an ihre Kollegin, dann wusch sie sich an einem kleinen Waschbecken in der Ecke die Hände. «Wir gehen ins Lehrerzimmer», sagte sie. «Im Moment ist bestimmt keiner da. Da kann ich Ihnen vielleicht sogar einen Kaffee machen.» Sie führte sie in ein gemütliches Zimmer, an dessen Wänden Sessel standen. In der Mitte gab es eine Kaffee-Insel, und sie schaltete die Maschine darauf ein. «Wie kann ich Ihnen denn helfen? Andy erzählte, dass Sie bei uns daheim waren und nach John gefragt haben.»

«Wer hat sich eigentlich Freitagabend um Ihre Kinder gekümmert?», fragte Perez. Ein ziemlich merkwürdiger Beginn, fand Sandy.

«Die waren bei meiner Mutter. Außer Neil, der mit Andy in Brae beim Fußballtraining war. Wieso?» Sie klang nicht abweisend, blickte Perez aber an, als wäre er nicht ganz richtig im Kopf.

«Und Sie waren mit Evie unterwegs?»

«Aye, beim Junggesellinnenabschied. Eine Tour durch die Pubs für den guten Zweck. Typisch Evie. Sie kann sich nicht einfach nur betrinken und zum Narren machen, wie alle anderen. Sie muss gleichzeitig die Welt retten.»

«Können Sie mir erzählen, wie der Abend verlaufen ist?», bat Perez. «Das soll nicht heißen, dass ich irgendjemanden verdächtige, aber Sie könnten etwas gesehen haben.»

Jen schenkte ihnen Kaffee ein. Sie schien es nicht eilig zu haben, zurück in die Küche zu kommen. Sandy glaubte, dass sie zu diesen perfekten Frauen gehörte, die in zehn Minuten ein köstliches Essen auf den Tisch zaubern können und dabei niemals gehetzt wirken.

«Wir wurden alle zu Hause von dem Minibus abgeholt», sagte sie. «Erst Evie und dann wir anderen alle. Im Busta House Hotel in Brae haben wir mit dem Trinken angefangen. Wir dachten, es wäre besser, dort zu beginnen, weil es doch etwas gehobener ist und wir vor den Hotelgästen keinen Krawall machen wollten, auch wenn Veronika gemeint hatte, das wäre okay. Also haben wir da nur ein Glas getrunken und die Sammelbüchse rumgehen lassen, und die meisten von uns waren noch weitgehend nüchtern.»

Perez nickte. «Und Sie hatten sich alle zu Pärchen zusammengebunden?»

«Aye! Verrückt!»

«Wie kam Evie Ihnen so vor?»

Sandy merkte, dass dies die eigentlich wichtige Frage war und die anderen nur dem Zweck gedient hatten, dass Jen sich entspannte und gesprächig wurde.

Es entstand eine kurze Pause.

«War Evie so wie sonst auch?», hakte Perez nach. «Ich habe nur gehört, dass sie ganz schön betrunken gewesen sein soll, und ich hätte eigentlich nicht gedacht, dass sie der Typ dafür ist.»

«Wir sind durch die Pubs gezogen», antwortete die Frau. «Natürlich war sie betrunken!»

«Aber sie hat die Sache doch organisiert.» Perez klang sehr besonnen. «Da hätte ich doch vermutet, dass sie das Tempo vorgibt, um die Sache nicht ausufern zu lassen. Oder hielt es vielleicht eine von Ihnen für lustig, ihr ein bisschen Alkohol ins Glas zu schütten?»

Und jetzt fing Jen an zu erzählen, die Worte sprudelten ganz gegen ihren Willen aus ihr heraus, als hätten sie sich seit Tagen angestaut und nun wäre der Damm gebrochen. Teils wirkte sie erleichtert, ihre Sorgen endlich teilen zu können, teils schien sie sich schuldig zu fühlen, weil sie ihre Freundin verriet. «Ich weiß nicht, was mit ihr los war. Ich glaube, sie hatte schon am Nachmittag was getrunken. Ich fragte sie, ob sie mit ihren Kolleginnen aus dem Büro schon einen trinken war, aber sie sagte nein. Sie war völlig aus dem Häuschen. So hatte ich sie noch nie erlebt, und ich kenne sie schon seit Jahren. Sie trank Wodka, und normalerweise rührt sie keine harten Sachen an. Die anderen fanden es lustig. Sonst ist Evie immer diejenige, die uns sagt, wir sollen uns zurückhalten. Aber mir hat das nicht gefallen. Nach einer Weile habe ich selber nichts mehr getrunken, damit ich mich besser um sie kümmern konnte.»

«Was glauben Sie, warum hat sie sich so komisch verhalten?» Perez lächelte aufmunternd. «Denken Sie, sie hat kurz vor der Hochzeit noch kalte Füße bekommen?»

Jen schüttelte den Kopf. «Seit er sie das erste Mal ausgeführt hat, war sie in John vernarrt. Sie wollte ihn unbedingt heiraten. Das hätte sie sich nie anders überlegt. Und wer kann ihr das verdenken? Er war ein großartiger Mann.»

«Fällt Ihnen sonst noch eine Möglichkeit ein? Sie haben sie doch bestimmt gefragt.»

«Na ja, das war nicht gerade die beste Gelegenheit, einer Freundin das Herz auszuschütten. Hinten im Bus haben die Mädels schmutzige Lieder gesungen, und Evie musste sich alle fünf Minuten übergeben.»

«Aber vielleicht hatten Sie ja eine Vermutung?»

«Jerry Markham war wieder da», sagte Jen. «Das war’s, weswegen sie so durchgedreht ist.» Sie sah die beiden Ermittler an. «Sie wissen doch, dass er sie geschwängert hat, als sie noch ein junges Mädchen war?»

«Ist sie ihm denn begegnet?», fragte Perez. «War sie deswegen so außer sich? Hat er sie in ihrem Büro aufgesucht? Oder ist er ihr zufällig über den Weg gelaufen?»

Die Frau schüttelte den Kopf. «Ich weiß es nicht! Bis ich das endlich aus ihr heraushatte, war sie schon so betrunken, dass sie nur noch sinnloses Zeug brabbelte. Ich meine, sie lallte nur noch und konnte kaum mehr stehen. Sie haben gefragt, ob ihr eine von uns Alkohol ins Glas getan hat. Es war genau umgekehrt. Ich habe ihr Tonic Water gebracht und gesagt, da wäre Wodka drin.»

«Und was genau hat Evie von Jerry erzählt?», fragte Perez. «Wenn Sie das Wort für Wort wiedergeben könnten, Mrs Belshaw, das wäre phantastisch.» Wieder schenkte er ihr dieses Lächeln, das dem Adressaten das Gefühl gab, der wichtigste Mensch auf Erden zu sein.

«Oh, das kann ich Ihnen Wort für Wort wiedergeben.» Jen lachte verlegen auf. «‹Verfluchter Jerry Markham!› Das hat sie gesagt – immer und immer wieder. Ich hatte sie vorher noch nie fluchen hören. Das war erschreckend. Als würde man seine Großmutter fluchen hören. Oder den Pfarrer.»

«Aber Einzelheiten hat sie nicht erzählt?», fragte Perez. «Sonst hat sie nichts gesagt?»

Jen schüttelte den Kopf.

«Könnten wir dann bitte noch einmal zum Ablauf des Abends zurückkehren», sagte er, als wäre Evies Gemütszustand nur von geringer Bedeutung, als wollte er nun wieder auf den Punkt zurückkommen, weswegen sie eigentlich da waren. «Wo sind Sie nach dem Busta House hingefahren? Und es wäre sehr hilfreich, wenn Sie uns jeweils die Uhrzeiten nennen könnten.» Sandy fand, dass Perez jetzt klang wie der Kerl von der Polizeidirektion, der ihre Spesenrechnungen überprüfte, ein überaus langweiliger Mann namens Eric, der noch die winzigsten Kleinigkeiten wissen wollte. Perez ließ Sandy alles aufschreiben und es Jen dann noch einmal vorlesen. Mehrmals fragte er nach dem roten Alfa Romeo.

«Ich sagte Ihnen doch schon, dass ich ihn nicht gesehen habe», antwortete sie. «Ich weiß, dass er am Ende auf dem Parkplatz von Vatnagarth stand, aber davon abgesehen weiß ich nichts. Die meiste Zeit waren wir in den Bars. Vielleicht ist er ja auf der Straße vorbeigefahren, während wir im Pub waren und nichts bemerkten.»

Plötzlich ertönte eine elektrische Klingel, die so laut war, dass Sandy aus seinem Sessel hochfuhr. Sie hörten, wie die Kinder für die Pause auf den Hof liefen.

«Großer Gott, ist es schon so spät?» Jen sprang auf. Sandy glaubte, dass sie froh war, einen Vorwand zu haben, ihnen zu entkommen, und das konnte er ihr nicht übelnehmen. «Wenn ich jetzt nicht loslege, kriege ich diese Pastete nie zur Essenszeit fertig.» Und damit lief sie aus dem Zimmer und überließ es ihnen, allein hinaus zum Parkplatz zu gehen.

Eine scheinbare Ewigkeit blieben sie noch vor dem Schulgebäude im Wagen sitzen – Jimmy Perez starrte vor sich hin, obwohl dort nichts zu sehen war als eine Ziegelmauer. Sandy rutschte auf seinem Sitz hin und her. Vielleicht sollte er einfach losfahren, zurück nach Lerwick. Er wollte Perez nicht stören, wenn der in Gedanken versunken war. Am Ende aber ertrug er das Schweigen nicht länger und musste etwas sagen.

«Wohin jetzt, Chef?»

Und Perez drehte langsam den Kopf zu ihm hin, wirkte überrascht, wie ein Tier, das aus dem Winterschlaf geweckt wurde. Wie ein Bär, dachte Sandy. Mit dem zotteligen schwarzen Haar könnte er gut ein Bär sein.

«Lass uns nach Sullom Voe fahren», sagte Perez. «Mir ist da ein Gedanke gekommen, und ich würde gern noch mal ein Gefühl für das Gelände dort bekommen. Aber auf dem Weg dorthin halten wir kurz beim Alten Schulhaus, nur für den Fall, dass die Staatsanwältin jetzt zu Hause ist.»

Rhona Laings Wagen stand immer noch nicht vor dem Haus, aber Perez bat Sandy, trotzdem zu halten. Sandy wartete im Auto, während Perez hinauf zur Haustür ging. Er klopfte heftig, doch offenbar machte niemand auf. Perez ging in den Garten und lugte durch alle ebenerdigen Fenster. Schließlich kam er auf der anderen Seite des Hauses wieder zum Vorschein und stieg zurück in den Wagen. «Da sieht alles in Ordnung aus», sagte er. «Wenn wir wieder auf dem Revier sind, rufe ich sie im Büro an.»

Als er gerade losfahren wollte, blickte Sandy noch einmal zurück zum Haus. Einen Augenblick lang dachte er, er hätte an einem der Fenster im ersten Stock einen Schatten gesehen, einen Vorhang, der sich bewegte. Doch das Fenster stand offen, und es musste der Wind gewesen sein, der den leichten Stoff gebauscht hatte. Sah er schon Gespenster? Er sagte nichts. Perez hielt ihn auch so schon für dumm genug.

Sie fuhren durch Brae und nahmen dann die Straße, die die Bucht von Sullom Voe entlangführte und schließlich in Toft bei der Fähre zu den weiter nördlich gelegenen Inseln endete. Bevor sie das Terminal erreichten, bat Perez ihn, zum Scatsta-Flugfeld abzubiegen. Hier war Sandy noch nie hingefahren; der ganze Verkehr von und nach Scatsta hatte mit dem Öl zu tun, und so hatte er nie einen Grund dazu gehabt. Gerade hob ein Hubschrauber ab und blieb kurz in der Luft stehen, ehe er in Richtung Nordsee und Bohrinseln davonflog. Sie waren ihm sehr nahe, und es schien, als würden sie ganz von dem Lärm eingehüllt. Sandy glaubte zu spüren, wie die Kraft der Rotorblätter das Auto erschütterte.

«Fahr da lang.»

Perez deutete auf einen Kiesweg, neben dem ein altes Schild stand, auf dem es hieß: ‹Zufahrt nur für Befugte›. Doch es gab keine Schranke, und der Weg führte hinaus auf eine flache Landspitze, die ins Meer hineinragte. Überall lagen Betonplatten, sodass es aussah, als hätten hier einmal Gebäude gestanden, von denen jetzt bloß noch die Fußböden übrig waren. Der Beton war mittlerweile rissig geworden, und Unkraut und sogar kleine Büsche hatten sich ihren Weg zwischen den Platten hindurch gebahnt. Sandy parkte den Wagen so, dass sie Richtung Norden blickten.

«Ich glaube, im Krieg war hier mal ein Militärstützpunkt. Von der Airforce, vermutlich.» Perez blieb noch sitzen und sah übers Wasser hinüber zu dem Ölterminal, den Tanks und der Gasfackel, und zu den Lastwagen, die über die neugebaute Straße Steine zum künftigen Gasterminal brachten. «Und als sie ihn dann nicht mehr brauchten, haben sie ihn wahrscheinlich eingeebnet.»

«Wollten sie da nicht mal ein Gewerbegebiet draus machen?» Sandy glaubte, so etwas gehört oder in der Shetland Times gelesen zu haben.

Perez gab keine Antwort. Er stieg aus dem Wagen, und Sandy folgte ihm. «Stell dir vor, du bist Jerry Markham», sagte Perez. «Du warst gerade beim Ölterminal und hast dich mit Andy Belshaw getroffen. Nur über das Übliche gesprochen, wenn Andy uns die Wahrheit sagt. Vielleicht sollte das Treffen Jerry ja nur einen Vorwand liefern, um in diesen Winkel der Shetlands zu fahren. Du hast also beschlossen, dass du mit John Henderson reden willst. Wieso, wissen wir derzeit noch nicht. Um dich dafür zu entschuldigen, wie du Evie behandelt hast? Ihm Glück für die Ehe zu wünschen? Oder um ihm zu drohen, weil du dich entschieden hast, dass du Evie zurückhaben willst? Und dein ganzes Leben lang hast du immer das gekriegt, was du wolltest. Aus welchem Grund auch immer, jedenfalls rufst du ihn bei der Arbeit an. Wir wissen von Sinclair, dass Henderson einen Anruf bekommen hat. Wo, würdest du vorschlagen, sollt ihr euch treffen?»

«Hier?» Sandy glaubte, dass das die Antwort war, die Perez erwartete. Zufrieden dachte er, dass Jimmy jetzt wieder in seiner alten Form war, konzentriert und scharfsinnig.

«Das ergibt doch Sinn, oder nicht?» Perez starrte aufs Meer hinaus, sprach dabei aber weiter. «Hier wirst du nicht beobachtet. Ab und zu kommen Autos her – auf dem Platz hier üben die Jugendlichen das Fahren, bevor ihre Eltern sie auf die Straßen lassen. Ein paar Autos mehr oder weniger werden also keine Aufmerksamkeit erregen.»

«Mein Auto schon», sagte Sandy. «Ich meine, wenn ich immer noch Jerry Markham bin.»

«Der rote Alfa Romeo. Ganz genau.» Und Perez lächelte, sodass Sandy das Gefühl hatte, einen Test bestanden zu haben.

Perez schlenderte den Weg hinab, der zur Piste und zu den Flughafengebäuden führte. Dort stand ein neuer Kontrollturm für die Fluglotsen, der aussah wie ein Gebilde aus einem Science-Fiction-Film. Lange Spinnenbeine aus Stahl und ein gläserner Korpus. In der Lounge tranken ein paar Männer Kaffee aus Styroporbechern. Sie sahen erholungsbedürftig aus, als hätten sie die Nacht zuvor durchgetrunken, die letzte Nacht in Freiheit vor der nächsten Schicht auf den Bohrinseln gefeiert. Hinter dem Check-in-Schalter stand ein dunkelhaariger Mann in Uniform. Durch die großen Glasfenster konnte man die Hauptstraße sehen.

Perez stellte sich vor. Die Ölarbeiter, die im Halbschlaf in ihren Sesseln hingen, nahmen keine Notiz von ihnen.

«Vergangenen Freitag», sagte Perez. «Der Tag, an dem die Leiche in Aith gefunden wurde. Hatten Sie da Dienst?»

«Das war ein Albtraum», sagte der Mann. «Am späten Nachmittag kam der Nebel rein, und stundenlang ging gar nichts mehr.»

«Kurz vor dem Nebel», fragte Perez, «sind Ihnen da auf dem alten Militärstützpunkt irgendwelche Autos aufgefallen?»

«Sie meinen den roten Alfa, von dem auch in den Nachrichten die Rede war?» Der Mann blickte von seinem Computerbildschirm auf. «Ich habe mit meiner Frau darüber gesprochen, weil ich nicht wusste, ob ich Ihnen das melden sollte. Dann hat sie aber erzählt, dass der Wagen beim Heimatmuseum gefunden wurde, und ich dachte, es wäre nicht mehr wichtig.»

Perez wandte sich zu Sandy um und verdrehte ungläubig die Augen, und wieder dachte Sandy bei sich, dass es genau wie in alten Zeiten war.

«War das der einzige Wagen, der da stand?»

«Nein.» Der Mann schien immer noch mit seiner Arbeit beschäftigt und tippte auf seiner Tastatur herum. «John Henderson war auch da. Kennen Sie den? Den Lotsen? Ich habe ihm noch zugewinkt, als er vorbeifuhr, aber er hat’s wohl nicht gesehen.» Er legte die Hände auf die Tischplatte und blickte Sandy und Perez an, sein Gesicht grau vor Entsetzen, als ihm jetzt dämmerte, was seine Worte bedeuten konnten. «Und jetzt sind beide Männer tot!» Er schwieg kurz. «Schon ein komischer Zufall, was?»

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Kapitel 37

Willow traf Rhona in deren Büro an. Sie hatte es nicht weit bis dorthin: Gericht und Polizei waren im selben Gebäude untergebracht, auch wenn das Büro der Staatsanwältin mehr hermachte als alle Räume, über die die Polizei verfügte. Rhona Laing saß hinter einem riesigen Schreibtisch und las in einem Stapel Unterlagen. Das Zimmer war ganz in Braun gehalten. Braune Holzvertäfelung, brauner Teppichboden und, in einer Ecke, ein brauner Ledersessel. An der Wand hing ein großes Bild vom Meer im Mondlicht, ein Ölgemälde.

«Inspector. Was führt Sie denn hierher?» Laing klang überrascht, Willow zu sehen, obwohl die Empfangssekretärin ihr doch bestimmt angekündigt hatte, dass die Kommissarin unterwegs zu ihr war.

«Ich dachte, Sie möchten mir vielleicht behilflich sein.»

«Aber sicher, wenn ich kann.» Sie nahm ihre teure Designerbrille ab, und Willow fand, dass sie furchtbar müde und abgespannt aussah. Diese Frau riss sich zusammen, doch das kostete sie eine solche Mühe, dass sie nicht einen Augenblick mehr entspannen konnte. Wieder dachte Willow, dass Rhona in diesen Fall verwickelt sein musste. Sie war zu nervös, um lediglich eine Zeugin zu sein, die zufällig über eine Leiche gestolpert war. Perez und Sandy hatten die Staatsanwältin als aufrichtig und ehrbar beschrieben, doch Willow nahm ihre Furcht und Verzweiflung wahr, ja, sie konnte sie beinahe riechen. Sie fand, dass es noch nicht an der Zeit war, Rhona zu stark unter Druck zu setzen. Die Frau kämpfte noch mit sich selbst, und Willow machte sich Sorgen, dass sie fliehen könnte. Geld hatte Rhona genug, und es wäre ein Leichtes für sie, in ein Flugzeug zu steigen und Richtung Süden davonzufliegen. Bestimmt hatte sie einflussreiche Freunde, die sie schützen würden, sobald sie die Shetlands einmal verlassen hatte.

«Ich möchte Sie natürlich gern über die neuen Erkenntnisse in unseren Ermittlungen unterrichten.» Das sagte Willow in höflichem, aber nicht unterwürfigem Tonfall, um Rhona nicht misstrauisch zu machen.

«Das ist nicht nötig, Inspector. Ich bekleide in diesem Fall keine offizielle Funktion.»

Willow fuhr fort, als hätte die Staatsanwältin gar nichts gesagt. «Und offenbar hat eine Person, die Sie kennen, am Rande mit dem Fall zu tun. Ihre Meinung wäre mir viel wert.»

«Aha?» Jetzt hatte Rhona Laing angebissen. Sie blickte von ihren Unterlagen auf und schien Willow nun erstmals ihre volle Aufmerksamkeit zu schenken.

Willow lächelte und sah sich in dem Büro um, tat, als bewundere sie all die Pracht, die Holzverkleidung der Wände und die schwere Tür. «Ich dachte mir, vielleicht darf ich Sie ja auf einen Kaffee einladen? Ich bin nicht daran gewöhnt, den ganzen Tag am Schreibtisch zu hocken, und könnte mir vorstellen, dass Ihnen das auch nicht gerade leichtfällt. Von überall her hört man, was für eine phantastische Seglerin Sie sind.» Sie hielt kurz inne und warf einen Blick auf das Ölbild. «Das hier drinnen muss Ihnen doch wie ein Gefängnis vorkommen.»

«Einen Kaffee? Wieso nicht?» Rhona machte schon einmal klar, dass sie so leicht nicht einzuschüchtern war. Sie stand auf, nahm einen Mantel vom Garderobenständer in der Ecke und verließ das Gebäude gemeinsam mit Willow.

Willow hatte ihr Ziel mit Bedacht ausgewählt. Das Islesburgh Community Centre war einen kleinen Spaziergang vom Büro der Staatsanwältin entfernt. Die Straßen rund um das Gericht, die alle Namen von norwegischen Königen und Prinzen trugen, waren ziemlich beeindruckend, mit Häusern aus grauem Granit, die auch in einem wohlhabenden Vorort von Aberdeen nicht deplatziert gewirkt hätten und Ausblick über einen hübsch angelegten Park boten. Das Islesburgh-Gebäude jedoch war volksnäher. Darin waren Jugend- und Bürgergruppen und ein Treffpunkt für junge Mütter untergebracht, Teenager konnten dort Billard spielen. Sandy hatte sie einmal zum Mittagessen hergeführt. «Da kann man gut essen», hatte er gesagt, «wenn Sie nichts dagegen haben, dass es günstig ist und dass es dort auch mal laut hergeht.»

Im Café bediente man sich selbst, es roch nach Pommes, und in einer Ecke, die speziell für sie eingerichtet war, tobten kleine Kinder. Willow glaubte, dass Rhona niemals aus freien Stücken hierhergekommen wäre. Außerdem blieb man hier unerkannt. Eingehüllt vom Dampf der Kaffeemaschine und mit all dem Stimmengewirr im Hintergrund würde niemand zwei Frauen, die abseits von allen anderen in einer Ecke saßen, große Beachtung schenken. Die anderen Cafégäste würden sie vielleicht für Sozialarbeiterinnen halten, die etwas Ruhe brauchten, um über ihre Schützlinge zu reden.

Willow führte Rhona an einen Tisch und reihte sich in die Schlange am Tresen ein. Als sie mit dem Kaffee zurückkam, sah sie, wie die Staatsanwältin mit einer Papierserviette Krümel vom Tisch wischte. Sie grinste in sich hinein, sagte aber nichts.

«Worum geht es denn nun, Inspector?» Rhonas Stimme klang schrill. «Ich muss noch arbeiten.»

«Vor zwei Tagen haben wir einen interessanten Anruf bekommen. Von einer jungen Frau, einer Studentin in Oxford. Sie behauptete, Jerry Markhams Freundin gewesen zu sein. Genau genommen seine Verlobte.»

«Aha?» Die Staatsanwältin nippte an ihrem schwarzen Kaffee und tat so, als wäre sie nicht neugierig. Aber Willow hatte das Gefühl, dass sie den Rest jetzt auch erfahren wollte. Jeder interessierte sich doch für Liebesgeschichten. Wenn es denn eine war.

«Die junge Frau heißt Annabel Grey.»

«Aha?», wiederholte Rhona, als könne sie immer nur diese eine Antwort geben. Als würde alles andere sie zu viel Mühe kosten. Dann runzelte sie die Stirn, als käme der Name ihr bekannt vor und als könne sie ihn nur nicht richtig einordnen.

«Ich glaube, Sie kennen Annabels Vater, Richard Grey.»

Ein überraschtes Zusammenzucken. War es echt? Willow glaubte schon, doch sie hätte keinen Eid darauf geschworen. Es wäre ein Fehler gewesen, Rhona Laing zu unterschätzen.

«Ach, Richard Grey. Von dem habe ich ja seit Jahren nichts mehr gehört.» Rhona schob den noch halbvollen Kaffeebecher von sich. Um zu zeigen, dass er ihr nicht schmeckte, glaubte Willow. Und um zu zeigen, dass dieses Café hier nicht ihrem Standard entsprach, auch wenn Willow bereits festgestellt hatte, dass der Kaffee völlig in Ordnung war.

«Ganz offensichtlich hat er Ihre Karriere im Auge behalten», sagte sie. «Er wusste, dass Sie hier arbeiten, und bat uns, Ihnen seine Grüße auszurichten.»

Rhona saß schweigend auf ihrem Platz. Willow hatte das Gefühl, dass dieser letzte Satz ihr Freude bereitet hatte. Sie freute sich, dass jemand an sie gedacht hatte. Am anderen Ende des Cafés rief eine Mutter ihrem Kind zu, es solle einem kleinen Mädchen ein Spielzeug zurückgeben.

«Es würde uns helfen, wenn Sie uns etwas über Richard Grey erzählen könnten», sagte Willow schließlich.

«Sie können unmöglich Dickie verdächtigen.» Rhona Laing lachte. «Er hat es immer geschafft zu bekommen, was er wollte, ohne dass er dafür jemanden umbringen musste.»

«Es geht nur um Hintergrundinformationen», sagte Willow. «Sie wissen doch, wie wichtig so etwas sein kann.»

«Also gut, Inspector. Der Hintergrund der Familie Grey.» Es sah ganz danach aus, als würde die Staatsanwältin diese Geschichte richtig gern erzählen, als dächte sie gern daran zurück. Vielleicht, überlegte die Kommissarin, lenkten sie die Erinnerungen ja von anderen Sorgen ab.

Willow nickte und wartete.

«Richard Grey war schon immer umschwärmt und beliebt», sagte Rhona. «Seine Familie war wohlhabend. Nicht auf die großspurige Art, wenn Sie verstehen. Nicht neureich. Die haben ihr Geld nicht auf dem Londoner Börsenparkett gemacht oder indem sie auf der grünen Wiese irgendwelche Bauvorhaben hinklotzten. Nein, sie hatten gute Verbindungen. Waren eine Familie von Schriftstellern und Akademikern, liberal und kultiviert. Richard war sehr gescheit. Und charmant. Er besaß mehr Charme, als einem Mann eigentlich zusteht. Das erweckte oft den Eindruck, er sei oberflächlich, aber meiner Meinung nach täuschte das.»

Willow war sich nicht sicher, was sie von diesem Wortschwall halten sollte, doch sie schwieg. Es war besser, die Frau reden zu lassen. Wenn man sie einfach weiterplaudern ließ, entschlüpfte ihr am ehesten ein wichtiges Detail.

Rhona zog den Kaffeebecher wieder zu sich heran und nahm einen Schluck. «Dann heiratete er Jane. Sie war schön und ungestüm und hatte eine Vorliebe für Drogen und Alkohol. Die erste Frau, die ihm Widerstand entgegensetzte. Sie ließ sich nicht von seinem Charme und seinem Geld betören. Ich glaube wirklich, dass er sie anbetete, den Boden küsste, auf dem sie ging, aber das hielt ihn nicht davon ab, sie schlecht zu behandeln.»

«Das klingt, als hätten Sie ihn ziemlich gut gekannt», sagte Willow.

«Ich habe mit ihm gearbeitet. Oder eher für ihn. Das war damals mein erster Job als Anwältin. Und dann habe ich mich in ihn verliebt. Ich war eine seiner zahlreichen Geliebten.» Die Frau sah mit leerem Blick über den Tisch. «Ich hätte wissen müssen, dass nichts daraus werden konnte. Man hat sich so viel von seinen Affären erzählt. Aber jeder glaubt ja immer, dass es bei ihm selbst anders ist, nicht wahr? Wir glauben alle, den Mann, den wir lieben, ändern zu können.»

Genau wie Annabel, dachte Willow. Sie glaubte, Jerry Markham ändern zu können.

Es wirkte beinahe, als hätte Rhona ihre Gedanken gelesen, denn sie fuhr fort: «Damals war Annabel noch ein kleines Mädchen. Fünf? Ich glaube, sie kam gerade in die Schule. Ich weiß noch, dass Dickie mir ein Foto von ihr zeigte, auf dem sie sehr niedlich aussah in ihrer Schuluniform. Mit Blazer und einem Hut. Ich hätte Gewissensbisse haben sollen. Wie konnte ich das Risiko eingehen, seine Familie zu zerstören? Aber natürlich hatte ich keine. Wenn man verliebt ist, ist man so selbstsüchtig. Nur noch mit sich selbst beschäftigt. Und im Grunde gab es auch kein Risiko. Dickie hätte Jane niemals verlassen. Je schlimmer sie es trieb, desto mehr liebte er sie.»

Willow wünschte, sie könnte dieses Gespräch aufzeichnen. Sandy und Perez würden ihr nie glauben, dass die Staatsanwältin so gesprächig sein konnte.

«Schließlich nahm ich Vernunft an.» Rhona lächelte traurig. «Ich fand mich damit ab, dass ich sowieso nicht zu denen gehöre, die glückliche Familie spielen wollen. Also bin ich zurück nach Edinburgh gezogen und habe mich für den Gerichtshof in Schottland ausbilden lassen.»

«Gingen die Greys damals regelmäßig in die Kirche?» Es war schwer für Willow, Richard Greys Selbstdarstellung des ehrbaren Familienvaters mit Rhonas Erzählung unter einen Hut zu bringen.

«Ich glaube, Jane ging in die Kirche.» Wieder lächelte die Frau knapp. «Vielleicht betrachtete sie das ja als eine Art Ablasszahlung? Um all die Feten und schamlosen Auftritte wieder wettzumachen? In dem Glauben, dass ihr, wenn sie in die Kirche ginge, die Absolution erteilt würde. Oder vielleicht hat sie darin so was wie ein Sicherheitsnetz gesehen.» Rhona klang jetzt verächtlich, als wollte sie sagen, dass sie selbst so eine Krücke nicht nötig hatte.

«Und dann lief sie davon.» Willow ließ die Staatsanwältin nicht aus den Augen, wollte wissen, wie sie reagierte.

«Ja», sagte Rhona. «Das hätte niemand erwartet. Wenn sie an einer Überdosis gestorben wäre, das hätten wir verstanden, aber nicht, dass sie ganz plötzlich verschwand. Wir dachten alle, dass sie den Lebensstil schätzte, den Dickie ihr ermöglichte, und er hat nie versucht, ihre Freiheiten zu beschneiden. Und nach allem, was man hört, hat Dickie sich verändert, nachdem Jane ihn verlassen hatte. Er widmete sich ganz seiner Tochter. Keine One-Night-Stands, keine Affären mit jungen, hübschen Anwältinnen mehr. Das haben mir meine Londoner Bekannten wenigstens erzählt. Überzeugt bin ich nicht. Vielleicht hält er es ja mittlerweile einfach nur besser geheim.»

«Und er hat sich nicht bei Ihnen gemeldet, als er hier war?» Willow war nicht sicher, ob das Gespräch sie überhaupt weiterbrachte. Sie gewann zwar einen faszinierenden Einblick in die Vergangenheit der Staatsanwältin, doch sie erfuhr dabei nichts, was für die laufenden Ermittlungen von Belang sein könnte. Abgesehen höchstens von der Information, dass man Richard Grey nicht so einfach über den Weg trauen sollte, und das hatte sie auch schon selbst gemerkt.

«Nein.» Doch nun schien Rhona erstmals zu zögern.

«Sind Sie sicher?» Immerhin waren die Greys einen Abend für sich gewesen. Nichts hätte Richard davon abgehalten, sich ein Taxi zu nehmen, nach Aith zu fahren und auf der Türschwelle der Staatsanwältin aufzutauchen, auf der Suche nach Trost oder nach dem Wiederaufflackern jugendlicher Leidenschaft.

«Wir haben uns nicht gesehen, Inspector.» Die Staatsanwältin lächelte traurig. «Ich wünschte, wir hätten.»

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Kapitel 38

Perez hatte sich mit Willow zum Mittagessen verabredet. Er wollte ihr erzählen, was sie von Jen Belshaw und dem Kerl am Check-in-Schalter von Scatsta erfahren hatten, aber nicht im Rahmen einer einberufenen Besprechung, bei der das ganze Team zuhörte. Er tastete sich auf seine Weise durch die Ermittlungen, und in seinem Kopf wirbelten die Fetzen einer Theorie durcheinander. Wie Staubkörnchen in einem Sonnenstrahl. Er fürchtete, sie könnten verschwinden, wenn er sie in Worte zu kleiden versuchte, doch ein freundschaftliches Gespräch könnte ihm helfen, Ordnung in seine Gedanken zu bringen.

Sie trafen sich im Café der Bonhoga und wählten einen Tisch im Wintergarten, mit Blick auf den Mühlenbach. Es war schon spät, und außer ihnen war niemand mehr da.

«Na, Jimmy», sagte sie. «Was haben Sie für mich?» Willow lächelte verschmitzt, und er glaubte, dass sie auch Neuigkeiten für ihn hatte, die sie aber noch ein Weilchen für sich behalten wollte.

Er aß ein Sandwich mit Räucherlachs und Brunnenkresse, das so gut schmeckte, dass er ihm einen Augenblick lang seine ungeteilte Aufmerksamkeit widmen musste. Willow saß mit dem Rücken zum Licht, und ihre zerzausten Haare wirkten dadurch beinahe rot. Sie war voll und ganz damit beschäftigt, ihre Suppe zu löffeln. Den Duft zu genießen. Den Geschmack zu kosten. Dann lächelte sie wieder.

«Wow! Das ist mal was vollkommen anderes. Er kann ja phantastisch kochen.»

Dass etwas so Schlichtes wie eine gute Linsensuppe sie glücklich machen konnte, gefiel ihm. Ihr Arm lag auf dem Tisch, der Ärmel war ein Stück hochgekrempelt, und er konnte feine Härchen auf ihrer Haut erkennen. In diesem Licht wirkten auch sie rötlich. Heute trug sie ein weitgeschnittenes Sweatshirt, und er ertappte sich bei dem Gedanken, wie sie wohl darunter aussehen mochte. Und dann stellte er sie sich vollkommen nackt vor. Kleine Brüste. Ein flacher Bauch. Die Hüften breiter, nicht ganz dazu passend. Das Bild tauchte aus dem Nichts vor seinen Augen auf und brachte ihn völlig aus der Fassung, doch zugleich verspürte er auch einen Schauder der Erregung. Wie würde es sich wohl anfühlen, mit der Hand über diesen Körper zu streichen? Entsetzt verbannte er die Vorstellung aus seinen Gedanken. Die Macht des Bildes, das er heraufbeschworen hatte, jagte ihm Angst ein. Hier ging es nicht um ein Gemälde – nicht um einen Akt, den Fran mit ein paar Kohlestrichen aufs Papier hätte werfen können –, sondern um lebendiges Fleisch, Muskeln, Haare. Er merkte, wie ihm die Kontrolle über seine Vorstellungen und seinen Körper entglitt.

Sie blickte zu ihm hoch, ohne sich seiner Verstörung auch nur im Mindesten bewusst zu werden, und wiederholte ihre Frage.

«Nun? Was haben Sie für mich?»

«Evie war am Freitagabend wohl ziemlich durch den Wind», sagte er. «Ich meine, so richtig durch den Wind. Jen Belshaw ist mit ihr befreundet, und sie sagt, so hätte sie Evie noch nie erlebt. Evie hat sich offenbar richtig volllaufen lassen. Es war zwar ihr Junggesellinnenabschied, aber dass sie sich so stark betrinken würde, hatte niemand erwartet. Das sieht ihr anscheinend gar nicht ähnlich.»

«Tut mir leid, Jimmy.» Willow beugte sich über den Tisch zu ihm. «Aber ich glaube einfach nicht, dass Evie Watt die ist, die wir suchen. Und selbst wenn man mich davon überzeugen könnte, dass sie Jerry in einem Wutanfall umgebracht hat, ist es doch völlig ausgeschlossen, dass sie danach noch John Henderson ermordete. Das ist einfach unmöglich. Sie haben doch gesehen, wie es ihr ging, als wir sie auf Fetlar besuchten. Ihre ganze Welt ist in Stücke gegangen.»

Perez schaute Willow ins Gesicht, ohne andere Gedanken zuzulassen als solche, die mit den Ermittlungen zu tun hatten. «Ich will damit ja nicht sagen, dass Evie eine Mörderin ist. Obwohl ich der Meinung bin, dass wir diese Möglichkeit nicht ausschließen sollten.» Er war immer noch überzeugt davon, dass es sich hier um Morde handelte, deren Motive im privaten Bereich lagen, trotz der Show, die der Mörder mit den Leichen veranstaltet hatte. «Ich will sagen, dass sie vielleicht doch Kontakt zu Jerry Markham hatte. Und zwar mehr als bloß ein paar unbeantwortete Nachrichten auf der Mailbox.»

«Ich weiß nicht recht. Ich glaube wirklich, sie hätte es mir gesagt, wenn es so gewesen wäre. Wir haben uns gut verstanden. Wieso hätte sie es mir nicht erzählen sollen?»

Die Frage hing zwischen ihnen im Raum. Perez wandte sich wieder seinem Sandwich zu, ohne darauf zu antworten. Er überlegte, ob Willow noch unvoreingenommen urteilte.

«Evie Watt ist keine Lügnerin.» Willow ließ nicht locker. «Das kann ich einfach nicht akzeptieren. Sie ist eine ganz normale junge Frau, die sich auf ihrem Junggesellinnenabschied betrunken hat. Das ist alles.»

«Vielleicht haben Sie ja recht.» Perez zuckte die Achseln. «Trotzdem sollten wir nichts von vornherein ausschließen.»

«Sonst noch was?» Willow warf begehrliche Blicke durch die offenstehende Tür auf das Kuchenbuffet. Ihr Tonfall stellte klar, dass es nicht nötig war, ihr zu sagen, wie sie ihren Job zu erledigen hatte.

«Ich habe den eindeutigen Beweis, dass Jerry Markham und John Henderson sich am bewussten Freitagnachmittag getroffen haben.»

«Was für einen Beweis?» Jetzt besaß er ihre volle Aufmerksamkeit.

Er erzählte ihr von dem Gespräch mit dem Angestellten bei Scatsta.

«Um wie viel Uhr war das?»

«So gegen halb drei. Kurz bevor der Nebel aufkam und alle Flüge gestrichen wurden.»

«Könnte das nicht erklären, dass Evie sich am Freitagabend so komisch benommen hat?», fragte Willow. Sie wischte ihren Suppennapf mit einem Stück Brot aus, das sie dann aß. «Wenn Henderson ihr erzählt hat, dass er sich mit Markham getroffen hat. Sie wäre doch wütend gewesen, dass Markham zurück war und sich in ihr Leben einmischte, oder nicht? Wütend auf beide, weil sie sich hinter ihrem Rücken getroffen hatten. Das wirkt doch beinahe, als hätten sie sich gegen sie verbündet. Oder als würden sie über ihre Zukunft bestimmen, ohne sie zu fragen. Als würden sie sie wie ein kleines Kind behandeln.»

Darüber dachte Perez nach.

«Aber was hätten sie da bestimmen können?», wandte er ein. «John und Evie wollten heiraten. Das stand nicht zur Debatte. Markham hatte Evie seit Jahren nicht mehr gesehen. Was hätte er Henderson groß sagen können? Etwas, das John dazu gebracht hätte, die Verlobung in letzter Sekunde noch zu lösen? Schwebt Ihnen so etwas vor? Wenn das der Fall war, würde es natürlich Evies seltsames Verhalten auf dem Junggesellinnenabschied erklären.»

«Ich weiß es doch nicht!» In einer dramatischen Geste griff Willow sich mit beiden Händen an den Kopf. Dann musste sie sich das Haar aus dem Gesicht streichen. «Das ist so frustrierend. Überall sehen wir Teile eines Bildes, aber nie genug, um sagen zu können, was wirklich passiert ist.» Sie hielt inne, suchte nach Worten. «Wie das Bild in einem gesprungenen Spiegel.»

«Die Telefonverbindungen könnten uns helfen», sagte Perez. «Es wäre ganz nützlich zu wissen, ob Henderson nach seinem Treffen mit Markham noch mit Evie gesprochen hat, bevor sie dann zu ihrem Junggesellinnenabschied aufgebrochen ist.»

«Klar würde das helfen! Aber ich warte immer noch darauf. Irgendein Computerabsturz beim Netzanbieter. Heute früh wollte ich denen eigentlich noch mal Dampf machen.» Sie blickte ihm in die Augen. «Glauben Sie denn, dass dieses Treffen bei Scatsta viel offensichtlicher ausgegangen ist? Dass John Henderson Markham umgebracht hat?»

Darüber hatte Perez auch schon nachgedacht. «Ich kann mir nur nicht vorstellen, wie das abgelaufen sein soll. Wenn wir die Leiche da draußen gefunden hätten, auf diesem alten Luftwaffenstützpunkt, ja, dann würde ich so was annehmen. Ein Streit, der dann in Schlimmeres ausgeartet ist. Aber nach dem, was Sinclair sagt, war Henderson bloß eine Stunde weg. Das war wohl kaum genug Zeit, um südwärts zu fahren und dort diesen Angriff aus dem Hinterhalt auszuüben, ganz zu schweigen davon, den Zinnober da im Jachthafen von Aith zu veranstalten. Und auch wenn John wohl jemand war – ein ruhiger, fast schon gehemmter Typ –, der vielleicht mal einen maßlosen Wutanfall kriegen konnte, glaube ich nicht, dass es seine Art gewesen wäre, so etwas zu planen. Dafür hätte er viel zu heftige Gewissensbisse gehabt.»

«Ganz im Gegensatz zur Staatsanwältin.» Willow grinste. Das verschmitzte kleine Mädchen wollte sein Geheimnis jetzt offenbar ausplaudern.

«Was wollen Sie damit sagen?»

«Ich hätte heute Morgen eigentlich im Büro sein und den Telefonverbindungen hinterherjagen sollen, aber auf einmal saß ich da und trank einen Kaffee mit unserer Rhona.»

«Soso.» Perez hatte das Gefühl, dass er langsam wieder normaler auf die Kommissarin reagierte.

«Ich habe sie ins Islesburgh Centre eingeladen.» Wieder grinste Willow. «Habe keine Kosten gescheut.»

«Da hat sich die Staatsanwältin bestimmt nicht gerade wohl gefühlt», meinte Perez.

«Es ging ihr prima», sagte Willow. «Für ihre Verhältnisse war sie richtig gesprächig.»

«Und?»

«Sie und Richard Grey – den sie Dickie nennt – waren in grauer Vorzeit mal ein Liebespaar. Sie war, und jetzt zitiere ich sie, eine seiner zahlreichen Geliebten. Das war noch bevor seine Frau mit ihrem heimlichen Liebhaber davonlief, doch unsere Rhona hatte nicht die geringsten Gewissensbisse.»

Perez versuchte, das zu verdauen. «Glauben Sie, das könnte irgendwie von Belang für die Morde sein?»

«Ich habe mir schon den Kopf zerbrochen, um darauf zu kommen, wie, aber ich kann es mir einfach nicht vorstellen.» Willow gab der Versuchung jetzt nach und holte sich ein Stück Zitronenkuchen vom Buffet, von wo aus sie Perez mit einem Handzeichen fragte, ob er auch etwas wolle. Er schüttelte den Kopf. Als sie wiederkam, fuhr sie fort, als hätte es keine Unterbrechung gegeben. «Ich habe mir überlegt, ob Jerry Markham das mit der Affäre vielleicht rausbekommen hat, ob Annabel oder Richard über die anstößige Vergangenheit unserer Rhona geplaudert haben. Aber weshalb hätten sie das tun sollen? Annabel weiß mit Sicherheit nicht mal was davon. Sie war erst fünf, als das passierte. Und selbst wenn Markham herausgefunden hätte, dass Rhona und Richard Grey vor fünfzehn Jahren ein Verhältnis hatten, was hätte er mit der Information schon groß anstellen können? Das macht wohl kaum ein Erpressungsopfer aus Rhona Laing.»

«Nein.» Perez überlegte, wie all das mit den Theorien, die ihm im Kopf herumschwirrten, zusammenhängen könnte. «Die Einzige, die zu Schaden käme, wenn die Affäre bekannt würde, wäre Annabel. Sie liebt ihren Vater anscheinend abgöttisch und glaubt an das Märchen vom anständigen Familienvater, der sich wohltätigen Werken widmet.»

«Und Richard könnte es auch schaden», sagte Willow. «Annabel betet ihn ja geradezu an. Ich könnte mir vorstellen, dass diese Beziehung ein wenig abkühlen würde, wenn sie von seiner pikanten Vergangenheit wüsste.»

«Außerdem hatte Grey Jerry nicht gerade gern und wollte ihn nicht unbedingt zum Schwiegersohn», fügte Perez hinzu.

Willow reckte sich. Die weiten Ärmel ihres Sweatshirts fielen bis auf ihre Schultern herab. Perez blickte kurz weg. «Ich halte Grey zwar durchaus für einen skrupellosen Kerl», meinte sie, «aber ich kann einfach nicht glauben, dass er den ganzen Weg auf die Shetlands auf sich nehmen würde, um einen Mord zu begehen. Er hätte bestimmt raffiniertere Wege gefunden, um Jerry von einer möglichen Erpressung abzuraten.»

«Welchen Eindruck machte Rhona auf Sie?» Perez fiel die Nachricht auf seinem Anrufbeantworter wieder ein.

«Normal. Ein bisschen nervös am Anfang. Aber sie schien froh, über Richard Grey sprechen zu können. Vielleicht hat sie das ja in ihre leidenschaftliche Jugendzeit zurückversetzt.» Willow stand auf. «Warum?»

«Sie wollte mit mir reden, aber ich konnte sie bislang nicht erreichen. Scheint aber nichts Dringendes zu sein, sonst hätte sie sich ja wieder bei mir gemeldet.»

Willow angelte in ihrer Tasche nach der Geldbörse, doch Perez sagte, er übernehme das. «Ich wollte ohnehin noch ein bisschen mit Brian plaudern.»

Schon auf dem Weg nach draußen, wandte sie sich noch mal zu ihm um. «Wozu, Jimmy? Ich hoffe, Sie ziehen nicht wieder Ihr eigenes Ding durch.» Es war ein Scherz, aber auch eine Warnung.

«Wenn ich irgendwas erfahre», sagte er, «sind Sie die Erste, der ich es sage.»

Sie nickte und lief dann die Treppe hoch, ihr Haar flatterte hinter ihr her.

Brian machte Tee für beide, und dann setzten sie sich nach draußen, damit er eine rauchen konnte. Der Wind wehte böig, und Brian legte schützend die Hand um seine Zigarette, um sie anzünden zu können.

«Worum geht’s diesmal, Jimmy? Die Leute werden anfangen zu reden, wenn Sie immer herkommen. Sie kennen die Shetlands doch. Die Menschen hier haben ein Gedächtnis wie ein Elefant. Der Vergangenheit entkommt man nicht, selbst wenn man es will.»

Perez blickte über das Tal in Richtung Weisdale Voe.

«Es geht noch mal um Jerry Markham. Um die Person, mit der er hier war am Tag, an dem er umgebracht wurde. Ich dachte, vielleicht ist Ihnen ja noch was dazu eingefallen. Können Sie sich beispielsweise erinnern, wer gezahlt hat?»

Brian warf einen Blick ins Café, um sicherzugehen, dass keine späten Gäste mehr gekommen waren. «Ich weiß nie, wer zahlt. Ich gebe den Leuten nur die Rechnung, und bezahlen müssen sie dann oben im Shop.»

«Und wer ist wegen der Rechnung an den Tresen gekommen? Da müssen Sie die beiden doch besser gesehen haben.»

«Wissen Sie eigentlich, wie viele Menschen ich hier an einem geschäftigen Tag bediene?» Er zog an seiner Zigarette.

«Aber das war Jerry Markham. Eine Art lokale Berühmtheit. Der wäre Ihnen doch aufgefallen, oder nicht? In der Hoffnung auf ein Trinkgeld?»

«Na ja, darauf hoffe ich immer.» Brian wickelte seine Jacke fester um den gewaltigen Leib, lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und schloss die Augen. «Markham war’s, der die Rechnung geholt hat», sagte er.

«Was für einen Eindruck machte er auf Sie?»

Brian schaute Perez an. «Keine Ahnung. Etwas abwesend. Ich musste ihm zweimal sagen, dass die Kasse oben ist. Als er noch auf den Shetlands wohnte, haben wir immer hier unten kassiert. Und traurig. Er sah traurig aus.»

Das notierte Perez sich im Stillen. Er wollte Brian nicht in seiner Konzentration stören. «Und die Frau? War sie mit ihm am Tresen?»

Wieder sah Brian fast so aus, als würde er schlafen. «Die Frau ging einfach weg. Hat nicht mal auf ihn gewartet. Sie muss mit ihrem eigenen Wagen da gewesen sein. Oder sie ist auf die Toilette gegangen.» Er machte die Augen auf. «Jimmy, schauen Sie, das sind alles nur Vermutungen. Kein Gericht der Welt würde so was als Beweis akzeptieren.»

«Und ich würde Sie auch nicht als Zeugen aufrufen», sagte Perez. «Ehrlich.» Er fragte sich, ob es das war, was Brian die ganze Zeit Sorgen bereitet hatte: dass er womöglich den Stress einer Gerichtsverhandlung noch einmal würde durchstehen müssen. Dass böse Erinnerungen wieder hochkämen. Perez kam sich dumm vor, dass ihm das nicht früher eingefallen war. «Die Frau also», fuhr er fort. «Können Sie sie mir noch einmal beschreiben? Eine Zeugin schilderte sie als Mitte bis Ende vierzig. War das auch Ihr Eindruck?»

«Ich weiß es nicht, Jimmy! Kann schon sein. Kann auch sein, dass sie jünger war. Es gibt Frauen, die könnten in jedem Alter sein, zwanzig oder fünfzig, finden Sie nicht auch? Und ich habe wirklich nicht darauf geachtet. Wie ich schon sagte, ich hatte alle Hände voll zu tun.»

«Dann war sie also eine von den Frauen, bei denen man nur schwer sagen kann, wie alt sie sind?»

Brian nickte. Perez zog ein Foto aus einem braunen Umschlag und legte es Brian aufs Knie. Er sagte nichts und wartete nur ab. Brian nahm das Foto hoch, hielt es vorsichtig an den Ecken.

«Sicher bin ich mir nicht «, sagte er schließlich. «Aber ja, die könnte es gewesen sein.»

Mit diesen Worten gab er Perez das Foto von Evie Watt wieder zurück.

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Kapitel 39

Perez hatte keine Lust, aufs Revier zurückzufahren. Sobald er dort wäre, müsste er bloß Willow Bericht erstatten und ihr sagen, dass Brian glaubte, es könnte Evie Watt gewesen sein, die sich am Tag seiner Ermordung mit Markham in der Bonhoga getroffen hatte. Willow würde ihn für verrückt halten. Und er wusste auch, was seine Kollegen denken würden, wenn er ihnen von seinem Verdacht erzählte. Armer Jimmy Perez, würden sie denken. Monatelang stressbedingt krankgeschrieben, arbeitsunfähig. Und jetzt erneut Ermittlungen in einem Mordfall, und die ganzen furchtbaren Geschehnisse auf Fair Isle kommen wieder in ihm hoch. Kein Wunder, dass er solche verdrehten Ideen hat.

Deshalb fuhr er Richtung Norden. Erst hoch bis nach Bixter, dann nahm er die Abkürzung durch die Hügel nach Aith, folgte der Route, die der Bus beim Junggesellinnenabschied genommen hatte. Ohne ein bestimmtes Ziel im Kopf. Er genoss die Weite und die leere Straße, den Blick übers Meer. Die Rufe der Brachvögel bildeten die Hintergrundmusik zu seinen Gedanken. Er wollte rechtzeitig wieder zurück sein, um Cassie noch vor ihrer Schlafenszeit von der Nachbarin abzuholen, doch bis dahin hatte er nichts anderes vor, als alle Möglichkeiten in seinem Kopf durchzuspielen. Über die Shetlands zu fahren hatte ihm dabei schon immer geholfen. Das lag an dem endlosen Raum und dem weiten Horizont – aber wenn man Sandy das sagen würde, würde der einen bloß anschauen, als spräche man eine fremde Sprache.

Am Jachthafen von Aith hielt Perez an, stieg aus dem Wagen und schaute zum Haus der Belshaws hoch. Von dort oben am Hang konnte man über die gesamte Siedlung blicken, bis zu den Spitzen der Hügel dahinter. Bestimmt konnte man auch das Haus der Staatsanwältin sehen. Bevor er zu seinem Auto zurückging, dachte Perez darüber nach, was das bedeuten konnte.

Der Schulunterricht war mittlerweile beendet, und Perez war versucht, den Hügel hochzufahren, um noch einmal mit Jen Belshaw zu reden. Aber jetzt waren bestimmt schon die Kinder zu Hause, gewiss ging es laut und chaotisch zu, und davon abgesehen war er sich nicht sicher, ob er schon bereit für dieses Gespräch war. Er wusste noch nicht, was genau er fragen sollte. In Voe fuhr er an der Bar vorüber, wo der Bus vom Junggesellinnenabschied auch einen Halt eingelegt hatte, und an der Kreuzung zur Hauptstraße blickte er nach Süden, in die Richtung, in der Markhams Wagen überfallen worden war. Alles, was mit den Morden zu tun hatte, hatte sich in einem so kleinen Gebiet abgespielt, alles hatte auf North Mainland stattgefunden. Die Bewohner der Shetlands lebten größtenteils in Lerwick und im Süden, weshalb er das auch für bedeutsam hielt, ein Gedanke, auf den Willow, die von außerhalb stammte, nie gekommen wäre. Die einzigen Personen, die entscheidend in die Morde verwickelt waren und nicht in diesem Gebiet wohnten, waren Peter und Maria Markham im Ravenswick Hotel. Ihm fiel auf, dass er die beiden noch nie außerhalb ihres Hotels gesehen hatte, aber das hieß natürlich nicht, dass sie dort gestrandet waren, vom Rest der Shetlands abgetrennt. Auch sie konnten jederzeit in den Norden der Hauptinsel fahren.

Anstatt die Straße gen Süden, nach Hause, zu nehmen, bog er links ab. Er fuhr durch Brae, wo Joe Sinclair mit seiner Familie wohnte. Auf dem Fußballfeld trugen Kinder ein Spiel aus, doch Andy Belshaw war nirgends zu erblicken. Es sah nach einem Spiel zwischen Schulmannschaften aus, und die Schiedsrichterin im hellen Trainingsanzug war wohl eine Lehrerin. Perez dachte, dass Andy jetzt wohl in seinem Büro am Ölterminal saß, Pressemitteilungen entwarf und seine Geschichten verkaufte, auch wenn es ihm schwerfallen mochte, sich zu konzentrieren, da er noch immer um seinen besten Freund trauerte.

Neben dem Gatter, bei dem das Sträßchen zu Evie Watts Bauernkate abzweigte, standen jetzt keine verkleideten Vogelscheuchen mehr, stattdessen lag dort nun ein Haufen Blumen. Manche stammten aus privaten Gärten, Osterglocken und frühe Tulpen. Die großen Sträuße, die noch in ihren durchsichtigen Plastikhüllen steckten, waren in den Supermärkten in Lerwick gekauft worden. Perez parkte sein Auto am Straßenrand und ging hin, um sich die Stelle anzusehen. Da lagen Bilder und kleine Nachrichten, viele waren an Evie gerichtet. ‹Deinen Verlust bedauern wir sehr. Wir werden ihn vermissen, er war ein wunderbarer Mensch.›

Perez spürte Erleichterung, dass Fran auf Fair Isle ums Leben gekommen war. Ein winziger Trost. Keiner ihrer Bekannten, ihrer Schüler oder irgendwer sonst, der nur zu gern selbst eine kleine Rolle in dem Drama um Leben und Tod gespielt hätte, hatte es geschafft, dorthin zu reisen. Und so waren keine Blumen niedergelegt worden, um im Frost zu verwelken. Keine sterbenden Blütenblätter, die der Wind verweht hätte.

Teilweise verborgen unter einem Strauß importierter Rosen, entdeckte Perez die Ecke einer Postkarte und erkannte das Bild darauf. Er nestelte in seiner Tasche nach Handschuhen und zog damit die Karte heraus. Die Schwarzweißreproduktion einer Zeichnung von drei Geigenspielern. Das Trio Fiddlers’ Bid. Keine Nachricht auf der Rückseite. Vorsichtig brachte er die Karte zum Auto und steckte sie in ein Beweismitteltütchen. Er wusste, dass er eigentlich sofort nach Lerwick zurückfahren und Willow seinen Fund zeigen sollte. Dennoch setzte er seine Fahrt fort.

Vorbei an der Flugpiste von Scatsta und dem Gebäude der Hafenbehörde: Joe Sinclairs Reich und John Hendersons zweite Heimat. Vorbei am Ölterminal, mit seiner massiv gesicherten Zufahrt, und der riesigen Baustelle direkt daneben, aus der einmal das Gasterminal werden sollte. Der Nachmittag ging schon in den frühen Abend über, die Farben der Landschaft blichen langsam aus. Cassie saß jetzt bestimmt mit ihrer Freundin am Küchentisch und wartete auf das Abendbrot. Er wusste, dass er nun wirklich umkehren, Richtung Süden fahren sollte. Und doch fuhr er immer weiter, bis er auf der kleinen einspurigen Straße nach Hvidahus landete und erst da merkte, dass er die ganze Zeit über nur dorthin gewollt hatte.

In der kleinen Gemeinde war alles ruhig. Er blickte auf den schmalen Pier hinunter, an dem Boote vertäut lagen, bereit für den Sommer. Mark Walshs großes Haus wartete auf seine ersten Gäste. Das kleine Feriencottage stand immer noch leer. Als einziges Geräusch war ein sanftes Brummen von der Windturbine bei John Hendersons Haus zu vernehmen. Jetzt, wo er da war, kam Perez sich albern vor. Das Haus war abgesperrt und gesichert worden, und er hatte keinen Schlüssel. Trotzdem blieb er noch stehen. Henderson hatte dieses Haus gebaut und mit seiner ersten Frau dort gewohnt, sie dort gepflegt. Und dorthin hatte er auch seine hübsche junge zweite Frau bringen wollen.

Als er noch als Detective Constable in Aberdeen arbeitete, hatte Perez einen sehr eigenwilligen Chef gehabt. Einen wunderlichen, bedächtigen Mann, der von seinen Macho-Kollegen oft aufgezogen wurde. «Die Ermittlungsarbeit gleicht manchmal der Schauspielerei», hatte er einmal gesagt. «Sie müssen sich in alle Beteiligten hineinversetzen, in ihre Schuhe schlüpfen und die Welt durch ihre Augen sehen. Verstehen, was sie antreibt.»

Und genau das tat Perez jetzt. Er stellte sich vor, er wäre Henderson, ein umsichtiger Mann, der Wert auf Routine und Ordnung legte. Ein Mann, der ganz plötzlich, wie aus heiterem Himmel, von der Leidenschaft für eine junge Frau namens Evie Watt gepackt wurde. Ein Mann, der seiner Liebsten die Welt zu Füßen gelegt, ihr nichts abgeschlagen hätte. Diese Vorstellung half Perez, alles, was er wusste, durchzuschütteln und neu zu sortieren. Später würde er sich nicht mehr an seine Rückfahrt nach Ravenswick erinnern können, da all seine Aufmerksamkeit auf die Personen in diesem Drama gerichtet war. Als er vor dem Haus seiner Nachbarin vorfuhr, sah er Cassie, die aus dem Fenster zum Ravenswick Hotel hinüberschaute. Er hielt an und folgte ihrem Blick, und für den Bruchteil einer Sekunde erkannte er, was es mit den Morden auf sich haben könnte – Willows Spiegel war plötzlich wieder ganz.

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Kapitel 40

Willow schlief tief und fest, traumlos, und erwachte dann vom Kreischen der Möwen und dem Tuten eines Nebelhorns – Geräuschen aus ihrer Kindheit, tröstlichen Geräuschen. Draußen war es grau und verhangen, und als sie aus dem Fenster schaute, konnte sie nichts erkennen, nicht einmal mehr die verschwommenen Umrisse der Insel Bressay. Der Nebel verschluckte alles.

Als sie aufs Revier kam, war Perez schon da. Durch die Milchglasscheibe in der Tür zur Einsatzzentrale sah sie sein schwarzes Haar und erkannte ihn daran. Sie machte die Tür auf und betrat den Raum. Ein Eck des großen Tisches diente ihm als Schreibtisch. Dass sie sein Büro in Beschlag genommen hatte, hatte er nie erwähnt.

«Konnten Sie nicht schlafen, Jimmy?»

Er blickte auf, sein Gesicht eine Landschaft aus Ebenen und Schatten. Es sah aus wie grob geschnitzt, aus einem Stück harten Holzes.

«Nein», sagte er. «Nicht besonders. Und Cassie ist immer schon früh wach, deshalb habe ich sie bei ihrer Freundin abgesetzt und bin hergekommen. Heute Nacht schläft sie bei ihrem Vater.»

Willow spürte, dass Cassie in seinen Gedanken immer zuerst kam, seine wichtigste Sorge war.

«Hat Ihr Gespräch mit Brian irgendwas ergeben?»

Er zögerte, und sie merkte, wie der Ärger wieder in ihr aufwallte. Warum war er bloß so wild entschlossen, alles allein durchzuziehen? Wenn Brian ihm in der Bonhoga etwas Neues erzählt hatte, hätte er sie sofort anrufen müssen. Welches Recht besaß er, Informationen für sich zu behalten? Versuchte er etwa, jemanden zu schützen? Einen seiner alten Freunde? Die Staatsanwältin? Doch die Vorstellung, Perez könnte korrupt sein, war so absurd, dass sie lächelte.

«Ich mache uns einen Kaffee», sagte sie. «Dann können Sie mir ja alles berichten.»

Sie stellte die Kaffeetasse vor ihn auf den Tisch und kam sich plötzlich vor wie eine Therapeutin oder Betreuerin. Na los, Jimmy, erzählen Sie mir alles. Und als er dann den Mund aufmachte, schien es, als fühlte er das Gleiche.

«Ach, wenn Sie wüssten, was mir für Gedanken im Kopf herumgehen, würden Sie mich wohl für übergeschnappt halten», sagte er. «Sie würden denken, ich sei völlig durchgeknallt. Würden mich einsperren und den Schlüssel wegwerfen.»

Weil sie das nur für eine neue Taktik von ihm hielt, sie auszuschließen, und weil sie zu stolz war, um ihm gegenüber klein beizugeben, sagte sie mit eisiger Stimme: «Na gut, dann bleiben wir einfach bei den Tatsachen, okay, Jimmy? Die Theorien heben wir uns für später auf.»

Kaum hatte sie das ausgesprochen, da erkannte sie ihren Fehler auch schon. Wenn sie es freundlich versucht und die Therapeutin gespielt hätte, dann hätte er sich ihr nun anvertraut, aber jetzt war sie bloß wieder seine Chefin, und bestimmt fürchtete er, sich vor ihr zum Narren zu machen.

Er legte ein Foto von Evie Watt vor Willow auf den Tisch. Es war nicht das gleiche, das hier in der Einsatzzentrale am Whiteboard hing, und Willow fragte sich, wo Perez es wohl aufgetrieben hatte. Es war bei einem offiziellen Anlass des Shetland Island Council aufgenommen worden, und Evie, in schickem Rock und Blazer, sah seltsam erwachsen aus. Bislang hatte Willow sie immer nur in Jeans gesehen.

«Brian meint, das könnte die Frau sein, die sich mit Markham an dessen Todestag getroffen hat.»

«Ist er sich sicher?» Willow erinnerte sich an die junge Frau am Strand von Fetlar, an deren Wut und Kummer. Derart daneben konnte sie mit ihrem Urteil einfach nicht liegen. Evie Watt war keine Mörderin.

Perez zuckte die Schultern. «Brian ist ein ehemaliger Junkie. Der war sich noch nie sicher bei irgendwas.» Er schwieg kurz und wollte gerade weitersprechen, als Willow ihn unterbrach.

«Dann ist er wohl kaum unser Traumzeuge. Ich brauche mehr als das, Jimmy.» Sie erwartete, dass er darauf etwas sagte, seine Ansicht verteidigte, aber Perez zuckte nur wieder mit den Schultern. Er war launisch geworden, dieser Mann, den sie hier auf den Shetlands kennengelernt hatte. Diesem Mann hatte sie Kaffee gekocht, sich überschlagen, um nett zu ihm zu sein, und er benahm sich wie ein undankbarer, missmutiger Halbwüchsiger.

«Sonst noch was?»

«Ich war gestern Abend noch mal an der Straße, die zu Evie Watts Haus führt. An der Stelle, wo Sie John Hendersons Leiche gefunden haben. Die haben so eine Art Gedenkstätte daraus gemacht. Mit Blumen und Kerzen, Sie wissen schon.»

Sie nickte.

«Und da habe ich die hier gefunden.»

Sie hatte schon die ganze Zeit auf dem Tisch gelegen, aber Willow hatte sich auf das Foto von Evie konzentriert und nichts anderes bemerkt. Die Postkarte in dem durchsichtigen Plastikbeutel für Beweisstücke. Perez schob sie zu Willow hinüber. Die drehte sie um. Auf der Rückseite stand nichts.

«Das ist die gleiche wie die, die Jerry Markham an Annabel geschrieben hat», sagte sie. «In der Aktentasche neben seiner Leiche waren noch mehr davon.»

«Es gibt bestimmt Hunderte davon auf den Shetlands», sagte Perez. «Die wurden kostenlos in der Bonhoga verteilt. Das kann also völlig bedeutungslos sein.»

Doch sie merkte genau, dass er glaubte, dass mehr dahintersteckte. «Wenn sie sich von einem Blumenstrauß oder Geschenk gelöst hätte, stünde doch bestimmt etwas hintendrauf», sagte sie.

«Das habe ich mir auch gedacht.»

«Und, Jimmy, welchen Schluss haben Sie daraus gezogen? Was hatte die Karte dort zu suchen?»

«Der Mörder könnte sie aus Markhams Aktentasche genommen haben.» Er sprach leise, zögernd. Machte er sich wirklich Sorgen, sie könnte ihn seiner Theorien wegen auslachen? Aber er musste sie doch mittlerweile gut genug kennen, um nicht so etwas von ihr zu denken.

«Eine Trophäe, meinen Sie?» Sie runzelte die Stirn.

«Oder ein Andenken.»

«Und dann hat er sie an die Stelle gelegt, an der John Hendersons Leiche gefunden wurde. Aber warum?» Willow dachte angestrengt nach.

«Keine Ahnung. Um eine Verbindung zwischen den Morden herzustellen. Als Zeichen? Eine Botschaft?»

«Aber an wen?» Vielleicht ist Perez ja wirklich verrückt, dachte sie plötzlich. Vielleicht hat er recht, wenn er sagt, er sei durchgeknallt.

«Aha.» Er beugte sich über den Tisch. «Genau das ist die entscheidende Frage, nicht wahr?»

«Sie meinen, an Evie Watt?» Willow merkte, dass sie sich langsam einer Erklärung näherte. «Vielleicht hat sie sich ja doch mit Markham in der Bonhoga getroffen. Vielleicht hat er ihr eine Information zugespielt. Irgendwas, auf das er bei seinen Recherchen gestoßen ist.» Plötzlich packte sie die Erregung. Sie spürte eine Chance, all die losen Enden der Ermittlungsergebnisse miteinander zu verbinden. «Seine Story. Die Story, für die er überhaupt erst auf die Shetlands gekommen ist. Könnte die was mit Evies Arbeit zu tun haben? Mit den alternativen Energien? Die Staatsanwältin ist doch in dem Ausschuss für das Gezeitenkraftwerk. Strom aus Wasserkraft. Vielleicht erklärt das ja, dass Markhams Leiche auf dem Meer vor Aith trieb. Noch so eine Botschaft. Wenn man verdreht genug denkt. Und Markham hat sich auch mit Henderson getroffen, vielleicht auf der Suche nach weiteren Informationen, oder vielleicht hat er John Hinweise gegeben. Und die Postkarte ist eine Warnung an Evie, nur ja den Mund zu halten. Was meinen Sie, Jimmy?»

Sie merkte, dass er über ihre Theorie nachdachte, die Fakten in seinem Kopf noch einmal durchging. «Ja», sagte er. «Ja, so könnte es sich abgespielt haben.» Sie hatte das Gefühl, dass er geradezu erleichtert war. Am liebsten hätte sie ihn gefragt, welch wirres und schauderhaftes Szenario er sich vorgestellt hatte. Warum gefällt Ihnen meine Theorie um so vieles besser?, fragte sie ihn im Stillen. Aber sie war Kommissarin, keine Seelenklempnerin, und außerdem war sie noch ganz berauscht davon, all diese Ereignisse, die nicht zueinander passen wollten, endlich in einen Zusammenhang gebracht zu haben. Deshalb konzentrierte sie sich nun darauf, was als Nächstes getan werden musste.

«Ich würde gern noch einmal mit Joe Sinclair reden.» Sie sah Perez an. «Er ist mit Rhona Laing und Evie in diesem Ausschuss, aber ich glaube nicht, dass er in irgendeiner Weise verdächtig ist. Nur ein objektiver Zeuge. Und ich würde mir gern das Gelände ansehen, das für das Gezeitenkraftwerk vorgesehen ist. Er könnte mir das alles da draußen doch erklären, nicht wahr? Den ganzen technischen Kram?»

Perez zögerte einen Moment und nickte dann.

«Ich dachte daran, Sandy mitzunehmen», fuhr sie fort. «Ihn mal wieder für eine Weile aus dem Büro zu lassen.» Und auf Ihre Launen habe ich heute wirklich keine Lust, fügte sie für sich hinzu.

Wieder nickte Perez. Sie stand auf, sein Schweigen irritierte sie.

«Wäre es in Ordnung für Sie, wenn ich noch mal mit Rhona spreche?», fragte er. Willow war bereits halb aus der Tür und musste sich umdrehen, um ihn anzusehen. «Ich weiß, dass Sie gestern schon mit ihr geredet haben, aber sie hat doch vorgestern Abend diese Nachricht auf meinem Anrufbeantworter hinterlassen. Dass sie mich sprechen will. Würde Ihnen das was ausmachen?»

Die Hand auf der Türklinke, erstarrte sie. Ihr alter Verdacht, Rhona und Perez könnten bei dieser Ermittlung irgendwie unter einer Decke stecken, überkam sie wieder. Aber wenn es so wäre, bräuchte Perez sie ja nicht um Erlaubnis zu bitten, ehe er mit der Staatsanwältin sprach. Er müsste einfach nur den Telefonhörer aufnehmen. Wenigstens hielt er sie mittlerweile auf dem Laufenden.

«Natürlich nicht, Jimmy. Aber erzählen Sie ihr keine Einzelheiten. Nichts von der Postkarte und unseren jüngsten Theorien. Doch das muss ich Ihnen ja sicher nicht sagen.»

Wieder nickte er, und sie verließ das Zimmer.

Sie trafen sich beim Leuchtturm auf der Landspitze von Hvidahus mit Sinclair. Sandy war voller Tatendrang, wie ein Hund, der über Nacht eingesperrt war und danach begierig darauf ist, ins Freie zu kommen. Die Bitte der Ermittler, sein Büro eine Weile im Stich zu lassen und ihnen vor Ort das Wasserkraftprojekt zu erklären, schien Sinclair nicht gestört zu haben. Hier draußen war der Nebel weniger dicht, doch es blieb ein feuchter, grauer Tag, und die Sicht war begrenzt, die Klippen schienen endlos ins Meer zu stürzen, in den Nebelschwaden, dort, wo die Luft aufs Wasser traf, für immer zu verschwinden. Auf North Uist gab es kaum Klippen, und in großen Höhen war es Willow schon immer unbehaglich gewesen. Sie hatte das Gefühl, über den Rand gezogen zu werden oder gar selbst, getrieben von einer unwiderstehlichen Versuchung, zu springen. Nur um einmal zu erleben, wie es war, so zu fallen, so auf das Meer zuzuschießen wie ein abtauchender Wasservogel.

Nach Willows Einschätzung war Sinclair etwa Mitte sechzig, doch der Marsch über das kurzgemähte Gras strengte ihn nicht an. Nur zu gern erzählte er ihnen, was er über das neue Energieprojekt wusste. Er war der geborene Dozent, erklärte präzise und verständlich. «Es gibt zwei Wege, erneuerbare Energien mit Hilfe der Wasserkraft zu erzeugen», sagte er. «Bei einem Wellenkraftwerk bewegen sich Schwimmkörper auf der Wasseroberfläche, und die Wellenbewegung erzeugt dann die Energie. Ein Gezeitenkraftwerk funktioniert ganz anders. Dafür braucht man Turbinen unter Wasser. Denken Sie an die Windturbinen, die wir alle kennen – zum Beispiel jene, die im Windpark auf dem Hügel gleich vor Lerwick stehen. Der einzige Unterschied zu denen liegt darin, dass hier die Turbinen von den Gezeiten angetrieben werden und nicht vom Wind.» Er blieb abrupt stehen, ohne darauf zu achten, dass Sandy direkt hinter ihm lief, und vergewisserte sich, dass Willow die Informationen verstanden hatte.

«Und was genau wird hier geplant?», fragte sie.

«Eines Tages beides.» Er führte sie einen steilen Hang hinunter, und nun befanden sie sich beinahe auf Höhe des Meeresspiegels. «Das hier soll erst mal nur eine Versuchsanlage werden, vergessen Sie das nicht. Zunächst einmal aber konzentrieren wir uns auf die Gezeiten. Zwischen Hvidahus und der Insel Samphrey herrscht eine gewaltige Strömung. Die hiesigen Jungs erzählen sich Geschichten darüber, welche Kraft das Wasser an dieser Stelle besitzt. Sie sagen, dass der Strömungsstillstand bei Ebbe dort nur zwanzig Minuten andauert. Als sie damals die Leitungen nach Sullom Voe verlegt haben, hat Delta Marine eine Rettungsübung durchgeführt – sie haben einen Dummy ins Meer geworfen, um das Bergen eines Mannes, der über Bord gegangen ist, zu üben. Der Dummy war in Sekundenschnelle verschwunden, wurde von den Strömungen in die Tiefe gerissen und nie wieder gesehen.»

«Und in welcher Projektphase sind Sie jetzt?» Willow war sich noch immer nicht sicher, inwiefern irgendetwas davon wichtig sein könnte.

«Wir sind so weit, dass wir eine Pilotanlage errichten können, wobei ein Unternehmen von den Shetlands die Komponenten fertigt und ein anderes die Turbinen installiert. Wir müssen den Pier ausbauen und die ehemalige Lachsfarm in der Nähe renovieren, die Straße ein wenig erweitern, aber das alles wird nicht lang dauern.» Das sagte Sinclair mit heiterem Optimismus.

«Ich dachte, ein paar von den Bewohnern hier würden die Pläne bekämpfen.»

«Zugezogene», sagte Sinclair. «Denen liegt mehr an der schönen Aussicht als daran, unseren Leuten ein Auskommen zu sichern. Und Francis Watt, der es am liebsten sähe, wenn wir unser Getreide noch mit der Sense mähen und die Kühe von Hand melken würden, und der seinen Blödsinn in der Shetland Times verbreitet.»

«Das Projekt würde also Arbeitsplätze für die Shetlands bedeuten?»

«Ja, so ist es gedacht. Die Pläne werden noch von einem Wissenschaftler der Robert Gordon University in Aberdeen auf ihre Machbarkeit hin überprüft. Der war erst neulich hier oben.»

«Und die Staatsanwältin?», fragte Willow. «Welche Rolle spielt sie in Ihrem Ausschuss?»

«Ach», sagte er. «Rhona Laing ist sehr ehrgeizig. Sie begreift schnell und leicht, worauf es bei einem Thema ankommt. Im Moment sind die Shetlands genau das Richtige für sie, aber es würde mich nicht wundern, wenn sie über kurz oder lang wieder weiterzieht. Für sie sind wir zu weit vom Zentrum der Macht entfernt. Lassen Sie es mich so ausdrücken: Sie verfolgt eine Strategie für ihre Zukunft, und auf einem Gebiet, das künftig an Bedeutung zunehmen wird, Erfahrung und Einfluss zu gewinnen ist Teil dieser Strategie. Und aus Sicht des Ausschusses ist es immer gut, eine Anwältin mit an Bord zu haben.»

Der Nebel hatte sich in feinen Sprühregen verwandelt.

«Können wir diese Lachsfarm mal ansehen?» Das war Sandy, der unter ein schützendes Dach wollte, der Nässe entkommen.

«Na klar.» Sinclair führte sie den Pfad entlang, am Pier vorbei und auf einen niedrigen Schuppen zu. Aufgeschütteter Kies sicherte ihn gegen das Wasser.

«Wer finanziert das Ganze eigentlich?» Die Frage hatte sich Willow aufgedrängt, als sie auf den Schuppen zugingen. Das Wellblech auf dem Dach war rissig, und an einigen Stellen bröckelten schon die Wände. Wollte man das alles wasserdicht machen, waren beträchtliche Mittel vonnöten.

«Die Finanzierung wird aufgeteilt», sagte Sinclair, «zwischen dem Shetland Islands Council und einer Reihe von privaten Investoren.» Die Antwort kam prompt und klang harmlos, doch Willow hörte ein gewisses Unbehagen heraus. Und dann entriegelte Sinclair die Tür der Lachsfarm ein wenig zu hastig, stieß sie etwas zu schnell auf, ganz als hoffte er, sie damit abzulenken.

«Und wer sind die Hauptinvestoren?» Willow stand auf der Türschwelle und blickte hinein. Es roch feucht und schwach nach Chemie. Auf den Steinfliesen war Schimmel, und dort, wo das Dach undicht war, sah man ölige Pfützen.

Sinclair schwieg.

«Das müssen Sie doch wissen», beharrte sie. «Sie gehören schließlich dem Ausschuss an.»

«Wir haben ein Konsortium zusammengestellt», sagte er. «Aus Einheimischen. Wir halten Wasserkraft für die Energie der Zukunft und wollen daran teilhaben.»

«Dann haben Sie also auch Geld in das Projekt gesteckt? Haben Sie da denn keinen Interessenkonflikt gesehen, als Mitglied des Ausschusses?» Willow wünschte, sie wüsste, wie solche Dinge funktionierten und was dabei normal war.

«Wir haben alle in das Projekt investiert.» Jetzt klang Sinclair, als müsste er sich verteidigen. «Ich, Evie Watt und Rhona Laing. Um unseren Worten auch Taten folgen zu lassen. So jedenfalls haben wir das gesehen. Aber wir sprechen hier nicht über große Summen. Es sind sehr viele Investoren daran beteiligt. Alles ist offen und ehrlich abgelaufen. In der Shetland Times stand ein Artikel dazu, und wir haben deutlich gemacht, dass wir es begrüßen würden, wenn so viele Geldgeber wie möglich sich uns anschließen.»

«Hat Jerry Markham diesen Artikel geschrieben?» Die Frage kam schärfer heraus, als Willow es beabsichtigt hatte.

«Aber nein. Als mit der Planung des Projekts begonnen wurde, wohnte er schon lange nicht mehr auf den Shetlands.»

Willow entfernte sich vom Eingang der Lachsfarm. «Ich brauche eine Liste mit den Namen von allen, die sich finanziell beteiligt haben», sagte sie. Es regnete jetzt heftiger. Sie steuerte geradewegs auf ihr Auto zu. Der Boden war matschig hier, und ihre Füße waren bereits nass.

Sinclair verfiel in Laufschritt, um sie einzuholen. «John Henderson hat investiert.» Das klang wie ein Geständnis. «So haben Evie und er sich ja überhaupt erst kennengelernt. Bei der ersten Versammlung zu dem Thema. Er sagte, wenn so ein Projekt vor seiner Haustür ins Leben gerufen werden soll, will er ein Mitspracherecht bei der Entwicklung.»

Sie blieb stehen und drehte sich zu Sinclair um. Sandy, der dicht hinter ihr ging, wäre fast in sie hineingelaufen. «Sonst noch was, das ich wissen sollte?»

«Peter und Maria Markham», sagte Sinclair. «Die gehören auch zu dem Konsortium.»

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Kapitel 41

Perez wartete in der Einsatzzentrale, bis Willow und Sandy das Polizeirevier verlassen hatten. Sie machten einigen Lärm beim Hinausgehen, riefen dem Beamten am Empfang laute Abschiedsgrüße zu. Danach wirkte das Gebäude ungewöhnlich still. Perez ging in den Pausenraum und machte sich noch einen Kaffee, bereitete sich auf die Begegnung mit Rhona Laing vor. Er war zu dem Schluss gekommen, dass er unter vier Augen mit ihr reden musste, wollte aber den Dienstweg einhalten und einen offiziellen Termin vereinbaren.

Zuerst rief er in ihrem Büro an. Es war neun Uhr morgens, und sie war bekannt dafür, früh zur Arbeit zu kommen. Er erreichte eine junge Einheimische, die Heather hieß, am Empfang arbeitete und Sekretariatsdienste für die Staatsanwaltschaft versah.

«Ich fürchte, Miss Laing ist noch nicht da. Möchten Sie vielleicht später noch einmal anrufen?»

«Aber sie kommt doch heute noch ins Büro?»

Eine Pause entstand. Dann folgten sorgsam gewählte Worte: «Miss Laing hat uns nichts Gegenteiliges mitgeteilt.»

«Und normalerweise würden Sie erwarten, dass sie zu dieser Uhrzeit im Büro ist?»

«Ja», sagte Heather. «Das würde ich. Oder dass sie anruft, um Bescheid zu sagen, dass sie sich verspätet.»

Perez dachte nach. Am anderen Ende der Leitung, das spürte er, wuchs Heathers Besorgnis. «Und in letzter Zeit war sie anders als sonst?»

«Ja.» Wieder zögerte Heather, dann sprudelten die Worte nur so aus ihr heraus. «Seit sie diese Leiche gefunden hat. Aber als Staatsanwältin hat sie doch früher auch schon Leichen gesehen. Ich hätte nicht gedacht, dass ihr das solche Schwierigkeiten bereiten würde.»

Erneut schwiegen beide.

«Wenn Miss Laing verreist, kümmern Sie sich dann um die Flugtickets und die Organisation?», fragte Perez.

«Nur wenn sie dienstlich verreist. Um ihre Privatreisen kümmere ich mich nicht.»

«Hat sie Ihnen gegenüber erwähnt, dass sie runter in den Süden fliegen will?»

«Nein, aber das würde sie wohl auch nicht.» Heather machte eine Pause. «Über ihr Leben außerhalb des Büros erzählt sie nicht viel.»

«Sie wird bestimmt bald da sein.» Mit einem so plötzlichen wie heftigen Gefühl der Angst legte Perez den Hörer auf. Es war, als geriete seine Welt schon wieder aus den Fugen. Er hatte Rhona Laing nie sonderlich gemocht, sie war ihm zu schillernd, zu glatt und zu selbstgewiss. Aber er hatte sie immer respektiert. Er wünschte, er wüsste, was da vor sich ging, wünschte, er hätte gestern hartnäckiger versucht, sie zu erreichen. Er hätte wissen müssen, dass sie sich niemals Willow Reeves anvertrauen würde und dass es sich, wenn sie ihn um Hilfe bat, um etwas Wichtiges handeln musste.

Er probierte es bei Rhona zu Hause, wusste aber schon, während er wählte, dass niemand abheben würde. Dann setzte er sich an den Tisch in der Einsatzzentrale. Der Raum hatte sich inzwischen mit Menschen gefüllt, doch das bemerkte er kaum. Das Geplauder und Umherlaufen der anderen bildete lediglich einen verschwommenen Hintergrund für seine Gedankengänge.

Er überlegte, am Flughafen und beim Fährhafen nachzufragen, ob Rhona Laing Tickets in Richtung Süden gebucht hatte. Aber das würde Gerede hervorrufen: Es würde publik werden, dass die Polizei nach der Staatsanwältin suchte. Perez hegte den Verdacht, dass Reg Gilbert sowohl beim Flughafen als auch bei der Fährgesellschaft seine Spitzel hatte, und das Letzte, was er jetzt brauchen konnte, war ein gehässiger, mit Andeutungen gespickter Leitartikel in der Shetland Times.

Deshalb stand er abrupt auf, griff nach seinem Mantel und lief zur Tür. Erst als er schon halb den Korridor hinuntergerannt war, fiel ihm auf, dass sein Verhalten den Kollegen seltsam vorkommen musste. Er war ohne ein Wort aus dem Raum gestürmt. Aber jetzt war es zu spät, um noch einmal umzudrehen.

Auf dem Gehsteig vor dem Polizeirevier, unterwegs zu seinem Wagen, rannte er beinahe Peter Markham über den Haufen. Er war so in seine sorgenvollen Gedanken vertieft, dass er den Mann gar nicht gesehen hatte und fast über die Aktentasche zu dessen Füßen gestolpert wäre. Und im ersten Moment erkannte er Markham überhaupt nicht. Perez war daran gewöhnt, ihn im Ravenswick Hotel zu sehen, und hier, außerhalb seiner normalen Umgebung, wirkte der Mann schmaler, ein wenig schäbig und nervös. Älter geradezu. Wie ein aus der Zeit gefallener Handelsvertreter mit seinem Musterkoffer.

«Jimmy!» Markham schien wie erlöst, Perez zu sehen. «Ich wollte gerade aufs Revier gehen.»

«Ist Ihnen noch etwas eingefallen, was uns weiterhelfen könnte?» Perez fühlte sich unwohl, verwirrt, völlig durcheinander, wie er da in dem grauen Nebel stand, der sich eher nach November anfühlte als nach Frühling.

Markham hob den Aktenkoffer hoch. «Ich habe Ihnen Zeitungsausschnitte mitgebracht. Alle Artikel, die Jerry geschrieben hat, seit er nach London gezogen ist. Maria hat sie gesammelt. Ich weiß nicht, ob Sie die brauchen können …» Seine Stimme erstarb. «Ich dachte, vielleicht wissen Sie ja was Neues, falls Annabel und ihr Vater etwas Licht in die Ermittlungen gebracht haben. Als die beiden bei uns vorbeigeschaut haben, war das ja nur schwer zu beurteilen. Das war alles schrecklich unangenehm.» Der Mann schlug den Kragen seiner imprägnierten Jacke hoch. «Können wir nicht einen Kaffee zusammen trinken? Ich ertrage es nicht, jetzt schon zurück zu Maria zu fahren. Nicht wenn ich ihr nichts Neues sagen kann.»

Und Perez konnte ihn nicht einfach da stehenlassen. Er konnte die Verzweiflung des Mannes nachempfinden.

Sie setzten sich in das Café im ersten Stock des Peerie Shop. Unten waren zwei junge Frauen mit Kleinkindern in Kinderwagen. Alle anderen Kunden hielt das Wetter fern.

«Ich kann Ihnen leider nichts Neues sagen», fing Perez an. Er wollte sich auf den Weg nach Aith machen, und dass er jetzt aufgehalten wurde, machte ihn ganz verrückt. Seine erste Frau hatte es seine «emotionale Inkontinenz» genannt, hatte gemeint, er sei einfach unfähig, jemanden abzuweisen, der ihn um Hilfe bat. Er hatte geglaubt, robuster geworden zu sein, aber es gab Gewohnheiten, die man nur schwer wieder loswurde.

«Aber Sie werden ihn kriegen, Jimmy, oder? Sie werden den Kerl kriegen, der meinen Sohn umgebracht hat?»

«Ja», sagte Perez. «Wir werden ihn kriegen.» Er schwieg kurz, ehe er fortfuhr. «Haben Sie kürzlich eigentlich mal eine Postkarte bekommen? Mit der Reproduktion einer Zeichnung vorne drauf? Drei Geigenspieler.»

Peter Markham sah ihn an, als hätte er den Verstand verloren. «Nein. Barbara öffnet alle Post im Büro, aber wenn es was Privates ist, reicht sie es an uns weiter.»

«Auf der Karte stand vielleicht nichts geschrieben», sagte Perez. «Nur das Bild auf der Vorderseite und auf der Rückseite die Adresse. Könnten Sie das mal überprüfen, wenn Sie wieder zu Hause sind? Könnten Sie Barbara fragen, ob sie so eine Karte gesehen hat?»

Und damit zog Markham von dannen, froh, dass er etwas tun und das Gefühl haben konnte, sein Ausflug nach Lerwick sei nicht ganz umsonst gewesen. Perez verließ das Café mit der Aktentasche des Mannes. Er hatte versucht, Markham dazu zu bringen, die Zeitungsausschnitte auf dem Revier abzugeben, doch der hatte sich geweigert. «Nehmen Sie sie, Jimmy. Die Tasche brauche ich nicht. Und ich vertraue darauf, dass Sie guten Gebrauch von den Ausschnitten machen.»

Jetzt stieg Perez das schmale Sträßchen zu seinem Wagen hinauf. Es war steil, und er fühlte sich erschöpft und ausgelaugt. Ich weiß nicht, ob ich das hier wirklich durchstehe, dachte er. Als seine Depressionen am schlimmsten waren, war die Rede davon gewesen, er könnte aus gesundheitlichen Gründen in Frühpension gehen, doch er hatte nicht gewollt, dass Cassie einen alten, gebrochenen Mann in ihm sah. Nun überlegte er, ob er die Idee nicht doch zu früh verworfen hatte.

Als er in Aith ankam, regnete es heftig. Er war versucht, noch einmal bei Heather anzurufen und nachzufragen, ob die Staatsanwältin mittlerweile im Büro war, doch er fürchtete, dass das bloß zu Panik führen würde. Die Sicht war so schlecht geworden, dass er einfach vor Laings Haus parkte, ohne sich groß Sorgen zu machen, ob man ihn bemerken könnte. Schließlich konnte er selbst nicht einmal mehr bis zum Ende ihres Gartens sehen, und der Hügel, auf dem die Belshaws wohnten, wurde völlig vom Dunst verschluckt. Von den Büschen und Bäumchen tropfte das Wasser. Das Auto der Staatsanwältin stand auch da, in der Einfahrt. Sie war also offenbar nicht noch ins Büro gefahren. Aber warum war sie dann nicht ans Telefon gegangen? Ihm kam der Gedanke, dass sie ja vielleicht mit ihrem Boot draußen in der Bucht war. Sie hatte bestimmt Radar an Bord, schließlich segelte sie auch große Entfernungen. Der Nebel würde ihr nichts ausmachen.

Er klopfte an die Haustür. Niemand öffnete. Dann drehte er den Türknauf und stieß die Tür auf. Sie war nicht verschlossen. Das überraschte ihn. Er hätte gedacht, dass Rhona immer abschloss, wenn sie aus dem Haus ging. Zögernd trat er ein und rief nach ihr.

Hinter der Türschwelle lag die Post. Er machte einen großen Schritt darüber und rief erneut. Keine Antwort. Jetzt ging er ins Wohnzimmer und überlegte, ob er vielleicht besser seine nassen Schuhe ausziehen sollte. Er stellte sich ihren Zorn vor, wenn er Spuren auf dem hellen Teppichboden hinterließ. Alles war sauber und aufgeräumt. Kein Hinweis darauf, dass sie Besuch gehabt hätte. Er fühlte sich an John Hendersons Haus in Hvidahus erinnert. Die gleichen glatten Oberflächen und klaren Linien. Alles zweckmäßig. Aber John hatte seinen Speicher gehabt, die Gedenkstätte für seine erste Frau. Auch Rhonas Küche war aufgeräumt. Das Einzige, was nicht ins Bild passte, war ein benutzter Kaffeebecher auf dem Abtropfgitter.

Perez blieb im Flur stehen und rief hinauf in den ersten Stock. Während er die Treppe hochstieg, wusste er nicht, wovor er mehr Angst hatte: davor, Rhona Laings Leiche zu finden, oder davor, sie lebendig anzutreffen, womöglich in ein Handtuch gewickelt, weil sie gerade aus der Dusche kam, vor Wut schäumend, dass er in ihre Privatsphäre eingedrungen war. Doch aus dem Bad, an dem er als Erstes vorbeikam, drang kein Wasserdampf, und auch die Duschtasse war trocken. Er war entsetzlich angespannt, hatte beinahe das Gefühl, ihm könnten gleich die Sinne schwinden. Vor Frans Tod hatte er nie solche körperlichen Anzeichen von Stress verspürt. Und jetzt ließen ihn sein hämmerndes Herz und das Tosen in seinen Ohren an Flucht denken. Trotzdem ging er weiter. Ein Gästezimmer, gelb und weiß eingerichtet, mit einem weißen Schaffell auf dem Boden. Brachte sie ihre vornehmen Freunde aus Edinburgh hier unter? Hatte sie überhaupt Freunde? Richtige Freunde? Er glaubte, dass sie bloß Bekanntschaften hatte, Menschen, die ihr eines Tages noch nützlich sein könnten. Das Zimmer sah aus, als hätte noch nie jemand darin übernachtet.

Dann kam Rhona Laings Schlafzimmer, und für den Bruchteil einer Sekunde überwog seine Neugier die Angst. An der Wand hing ein riesiges Ölgemälde, ein Seestück. Alles in den gleichen Farbtönen, Schwarz und Grau. Ein Sturm. Wolken und Meer und Gischt. Es war vollkommen anders als alles, was Fran je gemalt hatte, doch er wusste, dass sie es großartig gefunden hätte. Er hörte ihre Stimme in seinen Ohren. ‹Sieh nur, Jimmy, ist das nicht ein Bild, in das man direkt hineinspringen möchte?›

Mühsam riss er sich von dem Gemälde los und betrachtete das Doppelbett, in dem entweder niemand geschlafen hatte oder das Rhona gleich nach dem Aufstehen heute Morgen wieder gerichtet hatte. Die Bett- und Kopfkissenbezüge waren weiß, aus edler Baumwolle. Zwei große Kleiderschränke standen im Zimmer und eine Kommode. Die Schränke waren voller Kleidungsstücke, und er hätte unmöglich sagen können, ob etwas fehlte. Er ging weiter.

Jetzt war nur noch ein Zimmer übrig: das Arbeitszimmer. Die Tür stand einen Spalt offen, und er blieb kurz im Flur stehen und lugte hinein. Keine Leiche. Er fühlte Erleichterung und war gleich danach wieder verwirrt. Wo war sie dann bloß? War sie aufs Festland geflohen, ohne sich darum zu kümmern, dass ihre Angestellten und Kollegen sich Sorgen um sie machten? Das war sicher nicht Rhonas Art. Sie würde sich in aller Würde zurückziehen und nicht auf einer nächtlichen Fähre die Flucht ergreifen. Er betrat das Arbeitszimmer. Vom Fenster aus hatte man einen Blick in den Garten. Draußen regnete es immer noch, sanft und beharrlich.

Ihr Computer war nur im Ruhezustand, weshalb Perez kein Passwort eingeben musste, um ihn einzuschalten. Hieß das, dass sie hier überrascht worden war? Von einem Besucher oder einem Anruf, weswegen sie dann aus dem Haus gestürmt war, ohne noch einmal zurück ins Arbeitszimmer zu gehen? Er war sich sicher, dass sie unter normalen Umständen den Computer ausschaltete, wenn sie aus dem Haus ging. Andererseits war sie in letzter Zeit ziemlich durcheinander gewesen, und vielleicht waren die unverschlossene Haustür und der eingeschaltete Computer ja bloß Hinweise auf ihre Verstörung. Der Gedanke, in den E-Mails der Staatsanwältin herumzustöbern, war zu viel für ihn. Das brachte er noch nicht fertig. Nicht bevor er einen Beweis dafür hatte, dass sie sich in Gefahr befand oder auf irgendeine Weise in diese Morde verwickelt war.

Unschlüssig, was er als Nächstes tun sollte, stand er mitten im Zimmer. Über ihm donnerte ein Flugzeug auf dem Weg nach Scatsta hinweg, es flog offenbar sehr niedrig, denn der Lärm der Motoren war ohrenbetäubend. Die Sicht musste also besser geworden sein. Er beschloss, zum Hafen hinunterzugehen und nachzusehen, ob Rhonas Boot noch da lag. Auf dem Meer fühlte sie sich sicher und glücklich, das wusste er.

Als er sich gerade vom Schreibtisch abwenden wollte, stutzte er. Ganz oben in der Ablage für Posteingänge lag die altbekannte Karte. Mit einem Bleistift drehte er sie um. Es war nichts draufgeschrieben, nicht mal eine Adresse. Zwei Möglichkeiten gab es: Entweder hatte die Staatsanwältin die Karte aus Jerry Markhams Aktentasche genommen, als sie die Leiche fand, oder der Mörder hatte sie ihr zukommen lassen. Eine Botschaft, genau wie die Karte, die an der Gedenkstätte für John Henderson neben der Straße gelegen hatte, eine Botschaft gewesen war.

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Kapitel 42

Als Willow zum Revier zurückkam, saß Perez bereits wieder auf seinem Platz in der Einsatzzentrale, an der Ecke des Konferenztisches. Als wäre er nie weg gewesen. Er war dabei, sich durch einen Haufen Zeitungsausschnitte zu kämpfen.

«Na, macht Miss Laing sich weiterhin rar, oder haben Sie sie inzwischen aufgestöbert?»

Er schüttelte den Kopf.

«Glauben Sie, da stimmt was nicht?» Manchmal, dachte sie, würde ich Inspector Jimmy Perez am liebsten schütteln. Mir doch egal, dass die Frau, die er geliebt hat, umgebracht worden ist. Er soll einfach nur mit mir reden wie mit einem ganz normalen menschlichen Wesen.

«Ich weiß es nicht.» Jetzt blickte er von den Ausschnitten auf und runzelte die Stirn. «Und ich weiß nicht, was ich als Nächstes tun soll. Ihre Haustür war nicht abgesperrt.»

Willow dachte an ihre Kindheit auf den Uists. «Das ist doch nicht ungewöhnlich, oder? Hier auf den Shetlands?»

«Vielleicht ja nicht.» Er schwieg kurz. «Ich glaube, dass sie mit dem Boot unterwegs ist. Das ist jedenfalls genau das, was sie tun würde, wenn sie in Bedrängnis gerät. Und am Jachthafen konnte ich nirgends ihr Boot entdecken.»

«Dann ist ja alles in Ordnung, nicht wahr? Sie wird schon nach Hause kommen, wenn sie Hunger kriegt oder wenn es dunkel wird. Sie schwänzt das Büro für einen Tag, aber so was haben wir doch alle schon mal gemacht.»

«Aye, mag sein. Mir wäre jedenfalls wohler, wenn ich mit ihr sprechen könnte.»

«Haben Sie’s schon auf ihrem Handy versucht?» Willow fragte sich, wie sie sich nur in dieses Gespräch hatte verwickeln lassen können. Sie musste jetzt das Team darauf ansetzen, das Geldgeberkonsortium für das Wasserkraftprojekt zu überprüfen. Ihr war, als sauge Perez alle Energie aus ihr heraus.

«Heather vom Büro der Staatsanwaltschaft hat mir ihre Nummer gegeben. Sie geht aber nicht dran.» Wieder hielt Perez inne. «In ihrem Arbeitszimmer lag eine von diesen Postkarten. Es stand nichts drauf.»

Auf diese Nachricht war Willow nicht vorbereitet. «Was wollen Sie jetzt tun, Jimmy?»

«Nichts», sagte er. «Noch nicht. Wie Sie schon sagten, wir warten, bis es dunkel wird. Bis dahin sollte sie wieder zu Hause sein.»

Willow kam ein anderer Gedanke. «Dieses Boot, das sie da hat, könnte man damit auch größere Entfernungen überwinden?»

Er blickte zu ihr hoch. «Aye. In den achtziger Jahren gab es mal eine Weltumseglung mit einer Contessa 26. Von einem Mädchen im Teenageralter ganz allein gesteuert.»

«Hat sie sich vielleicht aus dem Staub gemacht, Jimmy? Sollten wir die Küstenwache verständigen?»

«Das ist noch nicht nötig.»

Doch sie hatte den Eindruck, dass er nicht sonderlich überzeugt klang.

Willow stand neben dem Whiteboard und berichtete dem Team von ihrem Ausflug zu dem Gelände für das Gezeitenkraftwerk. «Joe Sinclair musste uns noch einmal mit in sein Büro nehmen, um uns eine Liste der Investoren zu geben.»

Sie hatte bereits genügend Kopien für alle, die im Raum saßen, angefertigt und teilte diese nun aus. «Über zweihundert Bewohner der Shetlands haben Geld in das Projekt gesteckt. Sie haben Anteile gekauft und sich mit Summen zwischen zweihundert und zweitausend Pfund pro Nase daran beteiligt. Zu den Investoren zählen auch Evie Watt, John Henderson und Rhona Laing. Peter und Maria Markham stehen auch auf der Liste, ich denke also, wir können davon ausgehen, dass Jerry darüber Bescheid wusste. Dem Ganzen liegt der Gedanke zugrunde, dass es ein Gemeinschaftsprojekt werden soll, an dem sich jeder, der daran glaubt und das nötige Kleingeld hat, beteiligen kann.»

Sie hielt inne und sah sich im Zimmer um. «Das kann natürlich alles nur Zufall sein. Ich glaube aber, dass wir hier eine einleuchtende Theorie entwickeln können. Falls Jerry auf irgendwelche Betrügereien bei der Finanzierung gestoßen ist, haben wir vielleicht endlich die brandheiße, aufregende Story gefunden, deretwegen er auf die Shetlands gereist ist. Das würde auch erklären, weshalb er zu dem Treffen dieser ‹Rettet-Hvidahus›-Leute kommen wollte – er wollte, dass die Bürgerbewegung ihm weitere Munition lieferte. Die Schlagzeilen kann man sich ja vorstellen – Sind die grünen Energien am Ende doch nicht so sauber? – und wie unangenehm so etwas für alle wäre, die an dem Projekt beteiligt sind. Sie nennen es ‹Projekt Wasserkraft›, und es soll zum Vorzeigeprojekt für alternative Energien werden. Ich habe schon ein Team aus Buchprüfern auf den Fall angesetzt und würde sagen, wenn wir herausfinden, dass ein beträchtlicher Teil der investierten Gelder in die Taschen eines Privatmannes geflossen sind, hätten wir ein Mordmotiv.» Sie holte Atem. «Markhams Entschluss, an dem Treffen der Projektgegner teilzunehmen, würde in diese Theorie passen.»

Am anderen Ende des Tisches hob Sandy stirnrunzelnd die Hand.

«Ja, Sandy?»

«Dann glauben Sie also, dass Markham umgebracht wurde, damit die Story nicht veröffentlicht wird?»

«Denkbar wär’s, oder nicht? Immerhin wurde er auf dem Weg zu einem Treffen umgebracht, auf dem er alles, was er in Erfahrung gebracht hat, den anderen hätte mitteilen können.» Langsam verlor sie die Geduld. Sie hatte erwartet, dass ihre Theorie das Team ebenso sehr elektrisieren würde wie sie selbst. Perez schien nicht einmal zuzuhören. Seine ganze Aufmerksamkeit war nach wie vor auf die Zeitungsausschnitte gerichtet, die ausgebreitet vor ihm auf dem Tisch lagen. «Jimmy, was ist Ihre Meinung?»

Bedächtig hob er den Blick. «Auf der Liste werden Sie auch Frans Namen finden», sagte er. «Fran Hunter. Sie hat fünfhundert Pfund in das ‹Projekt Wasserkraft› investiert. Ihren Beitrag zur Rettung des Planeten, so hat sie’s genannt.» Er schwieg und wählte seine Worte offenbar sorgfältig. «Nur weil all unsere Zeugen und Verdächtigen in das Projekt investiert haben, können wir noch nicht davon ausgehen, dass es das war, was zu den Morden geführt hat. Bei einer solchen Anzahl von Investoren und einer so geringen Gesamtbevölkerung haben wahrscheinlich die meisten Haushalte auf den Shetlands mit dem Projekt zu tun.»

Aha, vielen Dank auch für Ihren Redebeitrag, Inspector Perez, dachte Willow.

«Wie auch immer», sagte sie fröhlich. «Es lohnt sich zumindest, dem weiter nachzugehen, meinen Sie nicht?»

«Oh, doch», sagte er. «Es lohnt sich, dem weiter nachzugehen.» Doch seine Aufmerksamkeit war schon wieder zu den Zeitungsartikeln vor ihm auf dem Tisch zurückgekehrt.

Als das übrige Team sich wieder zerstreut hatte, stellte sie sich hinter ihn. «Was ist das eigentlich?» Die Art, wie er da über den Artikeln brütete, kam ihr befremdlich vor, fast schon manisch. Sie sah, dass seine Finger von der Druckerschwärze bereits ganz schmutzig und grau waren.

«Die hat Peter Markham heute Morgen vorbeigebracht.» Perez wandte den Blick nicht vom Tisch. «Maria hat die Ausschnitte gesammelt. Alles Storys, die Jerry geschrieben hat. Peter meinte, sie könnten uns vielleicht weiterhelfen.»

«Und, tun sie das?»

Noch ehe er antworten konnte, läutete sein Handy. Er schaute aufs Display. «Das ist Peter Markham», sagte er.

«Dann sollten Sie wohl drangehen!» Wieder verspürte sie Ungeduld, den Wunsch, ihn anzuschreien.

Er nickte und drückte die Annahmetaste. Was am anderen Ende der Leitung gesprochen wurde, konnte sie nicht hören, und Perez’ Gesichtsausdruck ließ keinen Rückschluss darauf zu, ob Markham etwas Nützliches zu berichten hatte.

«Nun, vielen Dank, Peter. Es war richtig, dass Sie sich gemeldet haben.» Perez schaltete das Handy aus und blieb einen Augenblick lang schweigend sitzen.

«Und?»

«Ich hatte ihn gebeten, mal nachzusehen, ob beim Ravenswick Hotel auch eine von diesen Postkarten mit den Geigenspielern aufgetaucht ist.» Perez runzelte die Stirn.

«Und, ist eine aufgetaucht?»

«Nein.» Er blieb kurz still und wandte sich dann mit einem überraschenden, strahlenden Lächeln zu ihr um. «Aber das kann durchaus trotzdem von Bedeutung sein, hm? Wie dieser merkwürdige Zwischenfall mit dem Hund in der Nacht. In der Sherlock-Holmes-Geschichte. Die mit dem Hund, der nicht bellt.»

«Sie meinen, wenn die Markhams keine Postkarte bekommen haben, könnte einer von den Leuten im Ravenswick Hotel sie geschickt haben?» Am liebsten hätte sie ihn angebrüllt, er solle nicht in Rätseln sprechen, aber sie war so froh, dass er überhaupt wieder mit ihr sprach, und zugleich war sein Lächeln so gewinnend, dass sie ihre Zunge im Zaum hielt.

«Nun», sagte er, «das wäre die eine Möglichkeit.»

«Und die andere?»

Es schien ihn zu überraschen, dass sie seiner Logik nicht hatte folgen können. «Dass die Markhams mit dem Ganzen gar nichts zu tun haben, sieht man von ihrer Rolle als trauernde Eltern ab.»

«Glauben Sie das wirklich?» Sie wartete und merkte auf einmal, wie viel Wert sie auf seine Meinung legte.

Wieder schwieg er lange. «Ich bin mir nicht sicher», sagte er endlich. «Ich muss unbedingt mit Rhona sprechen. Mir wird wohler sein, wenn sie wieder im Hafen von Aith einläuft.»

Ja, wenn, wollte Willow sagen. Wenn sie tatsächlich dort wieder einläuft. Aber das brauchte sie nicht auszusprechen. Er dachte genau dasselbe.

Sie deutete mit dem Kinn auf die Zeitungsausschnitte. «Sie haben mir noch nicht erzählt, was daran so spannend ist.»

«Soweit ich erkennen kann, hat Jerry Markham Reportagen geschrieben.» Perez schob die Ausschnitte auf dem Tisch hin und her. «Die hier berichtet vom Leben in einem Kinderheim – er hat sie nach einem Fall von Kindesmissbrauch geschrieben. Das hier ist ein Artikel über die Verschmutzung von Flüssen. Da leuchtet einem dann auch ein, welchen Reiz eine Story über Wasserkraftwerke für ihn besitzen konnte, vor allem, weil sich derzeit doch alle Welt für erneuerbare Energien interessiert. Aber warum hat er das geheim gehalten? Warum hat er die Story nicht wenigstens seiner Verlegerin angepriesen, um die Reise hierher spendiert zu bekommen? Das kapiere ich einfach nicht.»

Willow griff nach dem Artikel über die Verschmutzung der Gewässer. Er war gut geschrieben, und sie las ihn bis zum Ende, nur um zu erfahren, wie die Sache ausgegangen war.

«Und dann ist da noch das hier», sagte Perez. «Warum hat Maria das bloß aufgehoben?» Er schob Willow über den Tisch einen kleinen Zeitungsausschnitt zu.

Stil und Inhalt ließen sofort erkennen, dass der Ausschnitt nicht aus der großen Londoner Zeitung stammte, für die Jerry Markham gearbeitet hatte. Er war aus dem Teil für Familienanzeigen einer Regionalzeitung.

«Das steht nicht drauf», sagte Perez, «aber die Anzeige ist aus der Shetland Times ausgeschnitten. Damit wird die Verlobung von Evie Watt und John Henderson bekannt gegeben.»

Willow las sich den Text durch. Er war sehr steif und altmodisch formuliert. ‹Francis und Jessica Watt geben mit großer Freude bekannt, dass ihre Tochter Evelyn Jean sich mit Mr John William Henderson aus Hvidahus, North Mainland, verlobt hat.› Sie schaute nach, von wann die Anzeige war. «Das wurde erst vor drei Monaten in die Zeitung gesetzt», sagte sie. «Ich verstehe ja nicht viel von diesen Dingen, aber ist das nicht eine sehr kurze Verlobungszeit? Wieso hatten sie es denn so eilig?»

Perez antwortete nicht auf ihre Frage. «Warum hat Maria sich die Mühe gemacht und die Anzeige aus der Shetland Times ausgeschnitten? Warum war ihr das so wichtig?»

«Vielleicht war es ja gar nicht ihr wichtig», sagte Willow. «Vielleicht dachte sie bloß, es könnte Jerry interessieren, weil er ja mal mit Evie Watt zusammen war. Sie hat die Anzeige ausgeschnitten, weil sie nicht vergessen wollte, es ihm zu erzählen.»

Entgeistert blickte er hoch. «Aber natürlich! Natürlich, so muss es gewesen sein.» Er sprang auf. «Ich bin in Aith», sagte er, während er schon in seine Jacke schlüpfte und in den Taschen nach dem Autoschlüssel tastete.

«Wollen Sie dort auf die Staatsanwältin warten?»

«Nicht nur. Da gibt’s noch was, das ich überprüfen muss.»

Und ehe sie ihn fragen konnte, wovon er überhaupt sprach, war er schon aus dem Zimmer.

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Kapitel 43

Als er in Aith ankam, war es später Nachmittag, aber immer noch nass und grau, sodass man glaubte, es wäre schon viel später, beinahe Nacht. In den Häusern brannte Licht, und unterwegs hatte er Blicke auf heimelige Szenen erhascht: Kinder, die an Küchentischen saßen und Hausaufgaben machten, ein junger Mann, der sich das Abendessen zubereitete, eine ältere Frau, die strickte. Doch im Alten Schulhaus brannte noch immer kein Licht, und als er zum Jachthafen hinabfuhr, lag auch Rhona Laings Boot noch nicht an seinem Anlegeplatz.

Er war überrascht, als ihm bei dem schicken skandinavischen Haus oben am Hügel Andy Belshaw die Tür aufmachte, und fragte sich, wieso der Pressesprecher heute nicht wieder zur Arbeit gegangen war. Für seinen Feierabend war es noch zu früh. Doch die Antwort kam sogleich, als Belshaw den Mund aufmachte: Seine Stimme klang heiser und kratzig, und als er Perez mit einer Geste hereinbat, sagte er: «Bitte entschuldigen Sie. Halsentzündung. Muss ich mir bei meiner Tochter eingefangen haben. Willkommen auf der Quarantänestation.»

In der Küche war an einer durch den Raum gespannten Leine Wäsche zum Trocknen aufgehängt, und Jen Belshaw war gerade am Kochen, weshalb das Kondenswasser die Fensterscheiben hinablief und man nicht nach draußen sehen konnte. Perez roch gedünstete Zwiebeln und merkte plötzlich, dass er seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatte. Aus einem entfernter gelegenen Zimmer drangen das Gepiepse eines Computerspiels und Stimmen herüber. In einer Ecke der Küche war ein handgestrickter Pullover auf einen Holzrahmen gespannt. Die Ärmel ausgebreitet, sah er aus wie ein Kind ohne Kopf.

«Inspector.» Jen wandte sich vom Herd ab. «Wie kann ich Ihnen diesmal helfen?» Sie war sehr höflich, aber er merkte genau, dass sie sich nicht gerade freute, ihn zu sehen.

«Es geht um John Henderson.» Perez setzte sich an den Tisch. «Es ist jetzt so weit, dass Sie mir die Wahrheit sagen müssen. Sie beide müssen mir die Wahrheit sagen.»

«Ich weiß nicht, wovon Sie da reden.» Jen legte in Streifen geschnittene Lammleber zu den Zwiebeln in die Pfanne. Sie hatte die Leberstreifen erst in Mehl gewendet, und ihre Finger waren voll Blut und Mehl. Rot und Weiß, und dort, wo beides sich mischte, entstand eine rosafarbene Paste. Jen wusch sich die Hände an der Spüle und schaltete die Temperatur am Herd herunter.

«Ach nein?» Perez wandte sich an ihren Mann. «Aber Sie wussten davon, oder? Sie waren Hendersons bester Freund.»

Belshaw warf einen Blick hinüber zu seiner Frau, doch die stand immer noch mit dem Rücken zu ihm.

«Rhona Laing wird vermisst», sagte Perez. «Sie ist entweder gestern Nacht oder heute Morgen verschwunden. Wissen Sie vielleicht etwas darüber? Warum sie Aith möglicherweise überstürzt verlassen haben könnte?»

«Nein!» Es klang wie ein schrilles Kieksen. Belshaws Gesicht glühte fiebrig rot, und Perez erkannte, dass der Mann wirklich zu krank war, um zur Arbeit zu gehen. Er beugte sich über den Tisch. «Ich versuche, einen weiteren Mord zu verhindern. Sie müssen mir alles sagen, was Sie wissen. Sie beide.»

«Sie können John keinen Vorwurf machen.» Die Frau löste sich vom Herd und trocknete sich die Hände an einem Geschirrtuch ab. «Er liebte Agnes wirklich von ganzem Herzen, aber sie war doch so krank. Er wusste, dass sie sterben würde, und er konnte nichts tun, um es ihr leichter zu machen. Stellen Sie sich doch mal vor, was für eine Belastung das für ihn war.»

Einen Augenblick lang glaubte Perez, dass er sich doch getäuscht hatte und jetzt eine ganz andere Geschichte zu hören bekäme als die, die er sich im Stillen zusammengereimt hatte. Die Geschichte einer Beihilfe zum Selbstmord vielleicht, in der John Agnes einen selbstbestimmten Tod ermöglicht hatte. Aber Jen fuhr schon fort. «Sie können ihm nicht vorwerfen, dass er den Trost annahm, den er fand.»

«Er hatte eine Geliebte?» Perez sah sie beide an, um sich seine Annahme bestätigen zu lassen. «Während seine Frau noch lebte?» Er fragte sich, wie es wohl war, wenn die Frau, die man liebte, langsam dahinstarb und man dabei zuschauen musste. Es war schlimm genug gewesen, auf jenem Hügel auf Fair Isle Fran in den Armen zu halten, und das hatte nur wenige Minuten gedauert. Ein Messer, das zustach. Eine Klinge, die im Mondlicht aufblitzte. Dann war alles vorbei. Er glaubte nicht, dass er die Kraft besessen hätte, jahrelang zuzusehen, wie seine Liebste von Tag zu Tag schwächer wurde. Er nahm zwar an, dass er es grundsätzlich gekonnt hätte – die ganzen praktischen Dinge erledigen, die tägliche Routine durchstehen, Heiterkeit vortäuschen. Aber nicht ganz allein. Irgendwann hätte auch er eine Zuflucht gebraucht, einen Menschen, der warm und weich und sanft war. Einen Menschen, der ihn hin und wieder zum Lachen brachte.

«Wir wissen nicht, ob er wirklich eine Affäre hatte», sagte Belshaw. «Mit Sicherheit wussten wir es nie. Und das war auch nichts, wonach man jemanden wie John Henderson hätte fragen können. Er war doch so zurückhaltend.»

«Aber es gab Gerüchte?»

«Ach!», sagte Jen geringschätzig. «An einem Ort wie diesem gibt es doch immer Gerüchte. Die meisten haben nichts zu bedeuten.»

«Aber Sie haben es vermutet, nicht wahr? Oder haben Sie es zufällig herausgefunden?»

Die drei saßen schweigend am Tisch und blickten einander an. Da läutete Perez’ Handy. Er schaltete es aus, ohne aufs Display zu schauen. Wahrscheinlich war es Willow Reeves, mal wieder auf dem Kriegspfad, die wissen wollte, was er vorhatte und warum er das Revier verlassen hatte, ohne ihr zu sagen, wo er hinwollte, Willow, die eine Erklärung von ihm verlangte.

«Henderson ist tot!», sagte Perez. «Sie können ihm nicht mehr schaden.»

«Das würde seinen Ruf ruinieren!» Trotz seiner wunden Kehle schrie Belshaw ihn beinahe an. «Schlimm genug, dass seine Leiche in dieser albernen Verkleidung und mit der dämlichen Maske vor dem Gesicht am Straßenrand gelegen hat. Ich will nicht, dass die Leute in den Kneipen hocken und sich das Maul darüber zerreißen, was er getrieben hat, als seine Frau krank war. Das hätte ihn furchtbar getroffen.»

«Sie haben sich Sorgen um ihn gemacht», meinte Perez.

«Ich habe Ihnen ja schon gesagt, dass er fast wie ein Bruder für mich war.»

Das glaubte ich von Duncan Hunter auch, dachte Perez, und der hat mich im Stich gelassen.

«Du solltest es dem Inspector sagen.» Es klang, als wäre Jen zu einer plötzlichen Entscheidung gelangt. «Er wird es nicht an die Öffentlichkeit dringen lassen, wenn er das verhindern kann.» Sie blickte Perez herausfordernd an. «Nicht wahr, Jimmy? Aber was hier passiert, ist einfach schrecklich. Zu wissen, dass da draußen ein Mörder frei herumläuft, dass man die Kinder nicht aus dem Haus lassen darf und immer einen Blick über die Schulter werfen muss, wenn man allein von der Arbeit nach Hause geht. Das ist auch eine Art Krebs.»

Wenn er gesund gewesen wäre, hätte Belshaw vielleicht noch weitergekämpft, doch er war geschwächt und hatte Fieber und gab sofort nach, sank in sich zusammen, sodass er kleiner wirkte. Er erzählte die Geschichte in einer merkwürdigen Mischung aus Bellen und Flüstern, und schon allein seine Stimme steigerte die Anspannung, die in der Küche herrschte, wie Fingernägel, die über eine Schultafel kratzen. Jen holte ihm ein Glas Wasser, bevor er begann.

«Ich weiß nicht, wann es angefangen hat», sagte er. «Ich weiß nicht, wie lang es dauerte. Ich glaube, es hörte bald nach Agnes’ Tod auf. Vielleicht fühlte John sich schuldig, oder vielleicht hat auch die Frau es beendet. Wenn sie nur auf ein bisschen Spaß aus gewesen war, könnte es sie verschreckt haben, dass er nun wieder allein dastand.» Er nippte an dem Wasser. «Freitagabends hatten wir immer Fußballtraining, so wie jetzt auch. Wir haben eine Stunde lang mit den Jungs trainiert und dann ein Bier zusammen getrunken, normalerweise im Mid-Brae Inn. Es ging gar nicht so sehr ums Bier als darum, sich nach der Arbeitswoche zu entspannen. Für mich war’s der Beginn vom Wochenende und für John eine Verschnaufpause. Es klingt vielleicht komisch, als wäre ich noch ein kleiner Junge, aber ich habe mich immer auf diese Freitage gefreut. Ich schätzte seine Gesellschaft, redete gern mit ihm.»

Er hielt inne. Im Hintergrund hörte man, wie das Computerspiel auf einen Höhepunkt zusteuerte.

«Und dann kam er auf einmal nicht mehr. Zum Fußballtraining schon noch, aber nicht mehr mit in den Pub. Er sagte, er wolle Agnes nicht so lang allein lassen. Ich war enttäuscht, verstand es aber.» Er blickte Perez in die Augen. «Dann habe ich Agnes mal besucht. Es war Sommer, und eine Nachbarin hatte uns Himbeeren in Hülle und Fülle geschenkt. Ich dachte, Agnes hätte bestimmt gern welche. John war gerade bei der Arbeit. Sie war oben in dem Dachgeschoss, das John für sie hergerichtet hatte. An manchen Tagen, wenn er wusste, dass er nicht lange fortbleiben würde, half er ihr morgens da rauf. Sie liebte die Farben dort oben und den Ausblick. Die Haustür machte ich mir einfach selbst auf. Abgeschlossen war sie nie. An dem Tag ging es Agnes gut. Das war eins der letzten Male, dass ich sie sah. Wir aßen zusammen die Himbeeren, und sie neckte mich wegen John. ‹Was stellst du bloß mit meinem Mann an?›, sagte sie. ‹Willst du einen Alkoholiker aus ihm machen? Als er letzten Freitag heimgekommen ist, war es schon nach Mitternacht.› Und als ich mich entschuldigte – denn was hätte ich sonst tun sollen? –, tätschelte sie mir die Hand und sagte, sie mache nur Spaß, sie freue sich, dass wir Freunde seien und John wenigstens an einem Abend in der Woche mal ausgehe, um auf andere Gedanken zu kommen.»

An dieser Stelle bekam Belshaw einen Hustenanfall und wischte sich danach den Mund mit einem Taschentuch ab.

«Und da schöpften Sie Verdacht?», fragte Perez.

«Ich wurde neugierig», sagte Belshaw. Er schwieg kurz. «Und, um ehrlich zu sein, auch ein bisschen eifersüchtig. Ich weiß selbst, wie dämlich das ist, aber mir gefiel der Gedanke nicht, John könnte noch andere gute Freunde haben. Nicht einmal da kam mir in den Sinn, dass es sich um eine Frau handeln könnte. Ich dachte, er würde sich mit Arbeitskollegen treffen und wäre zu taktvoll, mir zu sagen, dass er an seinem einen freien Abend lieber mit denen unterwegs war.»

Perez blickte zum Fenster. Gern hätte er den Arm ausgestreckt und das Kondenswasser weggewischt, um sehen zu können, ob Rhonas Boot nun wieder im Hafen lag, aber jetzt war das hier wichtiger, und er richtete seine Aufmerksamkeit zurück auf Belshaw.

«Was haben Sie unternommen?»

«An einem Freitagabend bin ich ihm gefolgt.» Nun wirkte Belshaw verlegen. «Das war nicht geplant, aber ich wollte früh nach Hause kommen, mir das Bier sparen, wenn ich es sowieso allein würde trinken müssen. Normalerweise blieb ich immer noch ein bisschen im Sportzentrum und räumte auf, und bis ich mich dann auf die Socken machte, war John schon längst weg, aber an dem Abend ging ich auch früh, und er fuhr gerade vom Parkplatz los.»

«Und wohin fuhr er?», fragte Perez betont beiläufig. Er wollte nicht zu viel Aufhebens um die Frage machen, falls Belshaw seinen Entschluss, ihm alles zu erzählen, doch noch einmal überdenken sollte. Und außerdem wusste er schon, was jetzt kommen würde.

«John fuhr hierher», sagte Belshaw. «Nach Aith. Er parkte sein Auto unten an der Schule, sodass man es von der Hauptstraße aus nicht sehen konnte. Er blieb einen Moment lang im Wagen sitzen und ging dann zu Fuß den Weg zurück, den er gekommen war.»

«Zum Haus der Staatsanwältin.» Das war keine Frage.

«Ja, zum Haus der Staatsanwältin.» Belshaw legte eine kurze Pause ein, ehe er weitererzählte. «Ich dachte zuerst, sie würden sich geschäftlich treffen. Vielleicht wegen dieses Wasserkraftprojekts, über das sie schon seit Jahren redeten. Damals waren sie noch dabei, es zu planen.»

«Sie selbst halten nicht viel von erneuerbaren Energien?» Eine Sekunde lang war Perez abgelenkt.

Belshaw zuckte ungeduldig mit den Schultern. «Das bringt nicht genug Energie. Nicht für ganz Großbritannien! Für die Shetlands ja vielleicht, aber wir können uns hier doch nicht von allem abschotten. Der Rest der Welt wird weiterhin abhängig von Öl und Gas sein.» Er grinste reuevoll. «’tschuldigung – darüber haben John und ich uns auch immer gestritten.»

«Dann dachten Sie also, John und Rhona würden sich treffen, um über das Wasserkraftprojekt zu reden?»

Belshaw überlegte kurz. «Nein», sagte er dann. «Das hätte ich gern geglaubt, aber in Wirklichkeit wusste ich genau, dass es nicht so war. Denn wenn John deswegen zu ihr gefahren wäre, hätte er mich nicht angelogen. Und er hätte direkt vor ihrem Haus geparkt.»

«Wann war das?», fragte Perez. «Wann ist das passiert?»

«Das ist Jahre her. Neil war noch ein Baby. Oder jedenfalls noch zu klein, um Fußball zu spielen. Und es ist fünf Jahre her, dass Agnes gestorben ist.»

Perez rechnete schnell im Kopf nach. Damals hatte Jerry Markham noch auf den Shetlands gewohnt, und Evie Watt war vielleicht schon Zimmermädchen im Ravenswick Hotel gewesen. Oder ging noch zur Schule. Er überlegte, inwieweit das alles in seine Theorie passte, als Jen Belshaw etwas sagte.

«Manchmal habe ich ihn gesehen», erzählte sie. «Es war Mittsommer, wissen Sie, die ganze Nacht hell, und unsere Jüngste hat noch nicht richtig durchgeschlafen. Deswegen musste ich immer nach oben ins vordere Schlafzimmer, um sie zu stillen. Und da sah ich dann John, wie er aus ihrem Haus schlüpfte und die Straße runter zu seinem Wagen lief. Er wollte schnell zurück zu Agnes, nehme ich an. Fühlte sich schuldig, weil er sie so lang allein gelassen hatte.» Sie blickte Perez geradeheraus ins Gesicht. «Wenn ich ihn gesehen habe, können auch andere ihn gesehen haben. Ich habe zwar nie Gerüchte gehört, aber die Leute wussten ja auch, dass wir mit den beiden befreundet waren.»

«Sie rudern doch mit der Staatsanwältin in einer Mannschaft», sagte Perez. «Ist ihr da nie etwas rausgerutscht?»

Zum ersten Mal an diesem Abend wirkte Jen erheitert, so, wie er sie kannte. «Rhona? Eine großartige Frau, wenn man jemanden zum Rudern braucht, aber ohne gerichtlichen Beschluss würde sie einem nicht einmal sagen, was sie zum Frühstück gegessen hat. Nein, ihr ist nichts rausgerutscht.»

Perez trat aus dem Haus und blieb einen Moment lang auf der breiten Veranda stehen, um aufs Meer hinunterzuschauen. Mittlerweile war es ganz dunkel geworden, und es war unmöglich, ein einzelnes Boot im Jachthafen zu erkennen. Er schaltete sein Handy wieder ein. Eine Reihe verpasster Anrufe von Willow Reeves und auf der Mailbox eine Nachricht von Sandy, der verzweifelt klang. «Bitte ruf mich an, Jimmy. Wir glauben, wir haben die Staatsanwältin gefunden.»

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Kapitel 44

Rhonas Boot trug den Namen Marie-Louise. Auf Willow Reeves’ Anordnung hin hatte Sandy ein paar Freunde angerufen und gebeten, nach dem Boot Ausschau zu halten. «Es ist nicht dringend, aber wir brauchen eine Unterschrift von der Staatsanwältin und wissen nicht genau, wo sie gerade steckt», hatte er gesagt und darauf geachtet, dass er ganz leichthin klang. Das, glaubte er, hatte er von Jimmy Perez gelernt, die Fähigkeit, nicht zu schnell preiszugeben, worum es ging. Sie wollten schließlich nicht, dass die Gerüchteküche auf den Shetlands eine Mörderin aus Rhona Laing machte! Am Ende hatte Joe Sinclair die Marie-Louise am Pier von Hvidahus entdeckt.

Joe hatte auf dem Revier angerufen, und Sandy war ans Telefon gegangen. «Einer von den Jungs von Delta Marine wollte sich auf dem Gelände vom Wasserkraftprojekt mal umschauen, deswegen habe ich mich da mit ihm getroffen. Die Marie-Louise habe ich in Hvidahus noch nie gesehen, und Rhona ist nicht an Bord. Wahrscheinlich ist nichts dran, aber es ist schon irgendwie komisch, dass sie ihren Kahn da allein gelassen hat.» Sinclair berichtete, er habe versucht, die Staatsanwältin auf dem Handy zu erreichen, weil er dachte, es gebe vielleicht ein Problem mit dem Boot und sie brauche Hilfe, aber es sei niemand rangegangen. Und als es dann dunkel geworden sei, habe er angefangen, sich Sorgen zu machen und schließlich Sandy Wilson angerufen.

«In letzter Zeit sind so viele merkwürdige Dinge passiert», sagte er, «da dachte ich, Sie sollten das besser wissen.» Dann schwieg er kurz. «Die Flut heute Nacht wird ziemlich stark sein. Rhona weiß solche Sachen. Sie würde die Marie-Louise nie einfach so am Pier vertäut liegen lassen, wo sie leicht beschädigt werden könnte.»

Sandys erster Impuls war es, Jimmy Perez anzurufen, aber der ging nicht an sein Handy, und so erzählte er es stattdessen Willow Reeves. Er war nicht gut darin, eigenständig Entscheidungen zu treffen. Aber Willow spielte ihm den Ball wieder zurück. «Was meinen Sie, Sandy? Wollen Sie da mal rausfahren? Ich warte immer noch darauf, dass der Buchprüfer sich bei mir meldet, um mir zu sagen, ob er bei dem Wasserkraftkonsortium was herausgefunden hat.»

Er merkte an ihrem Tonfall, dass sie wollte, dass er das überprüfte. Und dann fiel ihm wieder ein, wie Perez ihn jedes Mal, wenn sie am Alten Schulhaus in Aith vorbeigekommen waren, gebeten hatte, langsamer zu fahren, wobei er sich offensichtlich Sorgen um die Staatsanwältin gemacht hatte. «Aye», sagte er deshalb schließlich. «Ich denke, es kann nicht schaden, da mal nachzuschauen.» Außerdem, dachte er, gibt es in Brae doch diesen guten Fish-and-Chips-Laden, wo ich auf dem Heimweg noch vorbeifahren kann. Er hatte das Gefühl, schon seit Wochen keine vernünftige warme Mahlzeit mehr gegessen zu haben.

Perez musste inzwischen seine Mailbox abgehört haben, denn er traf zur gleichen Zeit in Hvidahus ein wie Sandy. Sandy erkannte Perez’ Wagen, der vor ihm den Hang hinunter zum Meer fuhr, und verspürte eine schwindelerregende Erleichterung. Ein Jimmy Perez, der nicht ganz auf der Höhe und ein klein wenig verrückt war, war immer noch besser als gar kein Jimmy Perez. In dem großen weißen Haus, in dem die Walshs wohnten, waren die Vorhänge zugezogen.

Es war jetzt stockfinster draußen, der graue Nieselregen bildete einen Lichtkranz um die einzige Straßenlaterne am Pier. Perez öffnete seinen Kofferraum und holte eine Taschenlampe heraus, dann ging er zu Sandy hinüber. Joe Sinclair war schon wieder weg. Sandy stellte sich vor, wie der Hafenmeister satt und zufrieden mit seiner Frau vor dem Fernseher saß, eine Dose Bier in der Hand.

«Na, Sandy, was, glaubst du, ist hier passiert?» Perez ging bereits mit schnellen Schritten über den steinernen Pier auf das Boot zu. Sandy hatte eigentlich gehofft, dass Perez das ihm sagen würde, aber jetzt musste er sich etwas ausdenken. Er eilte dem Ermittler hinterher.

«Vielleicht wollte sie abhauen? Sie glaubte, dass wir ihr Auto beobachten, und ist mit dem Boot hierhergekommen, hat sich ein Taxi bestellt und ist damit dann Richtung Süden gefahren, zum Flughafen. Es war reiner Zufall, dass Joe Sinclair hier aufgekreuzt ist.»

Perez hatte die Stelle erreicht, wo die Marie-Louise vertäut lag, und blieb abrupt stehen. «Ist das die Theorie von Willow Reeves?»

«Sie hatte von Anfang an den Verdacht, dass Rhona in diesen Fall verwickelt ist.» Der Pier war nass, und Sandy ging langsamer. Das Letzte, was er wollte, war, auszurutschen und im eiskalten Wasser zu landen.

«Ja, das stimmt», sagte Perez. «Und wie’s aussieht, hatte sie die ganze Zeit recht damit.»

Es klang, als würde er mit sich selbst sprechen, und Sandy wollte nicht fragen, wie er das meinte.

Perez leuchtete mit der Taschenlampe auf das Boot und sprang dann auf das schmale Bugdeck. Sandy blieb, wo er war. Es mochte ja eine schicke kleine Jacht sein, aber sie bot nicht viel Platz, und wenn sich herausstellen sollte, dass ein Verbrechen darauf begangen worden war, wollten die von der Spurensicherung bestimmt nicht auch noch seine Fußspuren überall. Perez blieb einen Moment lang ruhig stehen. Es sah aus, als lausche er. Sein dunkles Gesicht wurde vom Schein der Taschenlampe beleuchtet und wirkte düster. Dann verschwand er ohne ein Wort unter Deck. Alles, was Sandy in den nächsten Sekunden hören konnte, waren die Wellen, die gegen den Pier schlugen, und der Wind, der die Seile der Jacht zum Singen brachte. Durch die Luke sickerte das Licht der Taschenlampe. Er hätte Perez gern zugerufen: ‹Und? Was hast du gefunden?› Doch der Ermittler hatte es noch nie leiden können, wenn Sandy ungeduldig wurde, deshalb blieb er still und spürte, wie die Feuchtigkeit seine Haut bis auf die Knochen durchdrang. Aber er war angespannt, das musste er zugeben. Im Warten war er einfach nicht gut.

Schließlich tauchte Perez wieder von unten auf. So, wie er da stand, waren nur sein Kopf und die Schultern zu sehen.

«Soweit ich erkennen kann», sagte er, «ist niemand da.»

«Keine Spur von der Staatsanwältin?» Jetzt kam Sandy sich irgendwie lächerlich vor. Ihm wurde klar, dass er Angst gehabt hatte, dort unten könnte eine Leiche liegen. Rhona Laing, erstochen, wie John Henderson. Blut und Eingeweide in der ganzen Kajüte. Er konnte kein Blut sehen, obwohl er auf einem Bauernhof groß geworden war und seinem Vater oft beim Schlachten geholfen hatte. Um seine Erleichterung zu verbergen, kicherte er kurz auf.

«Nein.» Er bekam nicht heraus, welchen Reim Perez sich darauf machte.

«Sollen wir Willow Reeves vielleicht raten, mal bei Sumburgh und den NorthLink Ferries nachzufragen?» Sandy überlegte, ob Perez wohl auch Lust auf Fish and Chips hatte. Cassie schlief heute Nacht bei ihrem Vater, Perez müsste also nicht gleich nach Hause fahren. Das wäre schön – wenn sie beide mal wieder gemeinsam zu Abend essen würden.

«Das wäre zumindest ein Anfang.» Perez kletterte aus der Luke heraus und sprang zurück auf den Pier. Sandy konnte sein Gesicht nicht klar erkennen, merkte aber an seiner Stimme, dass er die Stirn runzelte. «In einer Sache hatte Willow Reeves recht», fuhr Perez fort. «Rhona Laing hat uns nicht die Wahrheit gesagt.» Er strebte auf seinen Wagen zu.

«Wo willst du denn hin?»

Perez, der die Fahrertür schon geöffnet hatte, hielt kurz inne. «Na, sie suchen gehen», sagte er, als hätte Sandy die dümmste Frage der Welt gestellt. «Im Haus von John Henderson.»

Sandy ging hinüber zur Beifahrertür. Es war bloß eine kurze Fahrt den Hang hinauf. Sein eigenes Auto konnte er später holen.

«Ohne dich», sagte Perez.

Sandy fühlte sich, als hätte er eine Ohrfeige bekommen. «Und was soll ich dann tun?»

«Sag Willow, sie soll sich um Evie Watt kümmern. Wo steckt sie? Geht’s ihr gut?» Perez schwieg kurz. «Und dann fahr direkt zum Ravenswick Hotel. Du musst mit Maria reden. Du musst sie Folgendes fragen.» Und er trug Sandy drei Fragen auf, die er ihn ein paarmal wiederholen ließ, bis er sicher war, dass der Sergeant sie auch wirklich richtig stellen würde.

Willow bat Sandy, auf dem Weg nach Ravenswick noch kurz auf dem Revier vorbeizuschauen. Als er sie von Hvidahus aus angerufen hatte, war die Verbindung miserabel und verzerrt gewesen. Er fand es unfair von Jimmy Perez, einfach allein zu John Hendersons Haus zu fahren und es ihm, Sandy, zu überlassen, Willow Reeves das beizubringen. So schnell er konnte, fuhr er nach Lerwick hinunter und überschritt dabei sämtliche Geschwindigkeitsbegrenzungen.

Schon als er an ihre Bürotür klopfte, merkte er, dass sie stinksauer war, und ihre ersten Worte verrieten sie auch. «Was für ein Scheiß läuft da, Sandy? Glauben Sie, Jimmy hat jetzt völlig den Verstand verloren? Sollten wir besser die Männer im weißen Kittel kommen lassen?»

«Er will die Staatsanwältin suchen.» Das zumindest wusste Sandy mit Sicherheit. Denn genau das hatte Perez ihm gesagt.

«Und wo hofft er sie zu finden?»

Sandy zuckte die Achseln. «Er wollte zu Hendersons Haus.»

«Wieso dahin?»

Erneutes Achselzucken. «Weil ihr Boot ganz in der Nähe gefunden wurde?»

«Dann haben Sie Perez einfach so ganz allein losziehen lassen?» Ihr Gesicht war feuerrot, und die Sommersprossen darin sahen dunkel aus, fast wie Tintenkleckse. «Ihnen ist nicht in den Sinn gekommen, dass es eine gute Idee sein könnte, ihn zu bitten, erst einmal hierherzukommen und uns seine Theorie zu erklären, uns zu sagen, was sein aus dem Takt geratenes Hirn da ausgebrütet hat?»

«Er hat mir eine Nachricht für Sie mitgegeben.» Sandy unterbrach sie, bevor sie weiterzetern konnte. Er spürte, dass sie sich gerade erst für eine saftige Standpauke warmschimpfte, und er musste doch noch nach Ravenswick.

«Und was für eine Nachricht ist das, Sandy? Welche weisen Worte hat er Ihnen aufgetragen, mir auszurichten?» Willow lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, die Arme vor der Brust verschränkt. Sandy kam zu dem Schluss, dass sie offenbar sarkastisch sein wollte, doch er hielt es für besser, die Frage trotzdem einfach zu beantworten. Als er noch klein war, hatten sich die Eltern seines besten Freundes scheiden lassen, und jetzt erst wurde Sandy klar, wie es sich angefühlt haben musste, ins Kreuzfeuer zweier kriegführender Erwachsener geraten zu sein.

«Jimmy meinte, Sie sollten sich mit Evie Watt in Verbindung setzen. Sich vergewissern, dass es ihr gutgeht.»

«Glaubt er etwa, Rhona Laing hat es jetzt auf Evie abgesehen?»

Willows Stimme war schrill geworden, beinahe hysterisch.

«Keine Ahnung», sagte Sandy. «Ich gebe nur weiter, was er mir aufgetragen hat.»

«Evie ist doch auf Fetlar bei ihren Eltern.» Jetzt dämpfte erstmals ein Hauch von Besorgnis ihre Wut. «Oder nicht?»

«Ich glaube schon. Aber Jimmy hat mich nun mal gebeten, Ihnen das auszurichten.»

Einen Augenblick herrschte Stille. Sandy sah, dass die Kommissarin nachdachte. Sie hatte so ein Gesicht, in dem man lesen konnte wie in einem offenen Buch. Es war, als könnte man Willows Gedanken durch ihre Augen hindurch sehen, wie Wolken, die an einem windigen Tag über den Himmel treiben.

«Was hat Jimmy Perez Ihnen sonst noch aufgetragen?» Ihre Stimme klang jetzt ruhiger.

«Er meinte, ich solle zum Ravenswick Hotel fahren und mit Maria reden. Ich soll ihr drei Fragen stellen.»

Er dachte, Willow würde ihn bitten, ihr die drei Fragen zu nennen, und fing schon an, sie im Kopf noch einmal durchzugehen. Doch sie blickte ihn bloß mit ihren stahlblauen Augen an.

«Dann sollten Sie sich besser auf den Weg machen, Sandy. Lassen Sie mich wissen, wie es gelaufen ist.»

Im Ravenswick Hotel herrschte geschäftiges Treiben. Im Restaurant wurde ein großes Fest gefeiert, ein Geburtstag, und die Gäste waren laut und lustig. Sie waren nicht betrunken, doch sie saßen bei Kaffee und Whisky beisammen und lachten immer wieder schallend auf. Es gab mit Helium gefüllte Ballons, die langsam schon schrumpelig wurden, und einen halbgegessenen Kuchen mit rosa Glasur. Die anderen Restaurantbesucher waren in die Lounge und an die Bar gegangen, und dort half Maria mit, vielleicht weil es so viele Gäste waren. Sandy nahm an, dass Peter auch in der Nähe war, konnte ihn allerdings nirgendwo entdecken.

Maria nahm gerade die Kaffeebestellungen einer Gruppe älterer Touristen auf, die in einer Ecke der Lounge in antiken Ledersesseln saßen. In ihrem schwarzen Kleid, mit schwarzer Strumpfhose und glänzenden, spitzen Schuhen sah sie sehr schick aus. Sandy vermutete, dass sie abgenommen hatte, und fand, dass das Kleid ihr nun besser stand, als es das noch vor ein paar Wochen getan hätte.

Er blieb im Eingang stehen und sah ihr zu, bis sie alle Bestellungen notiert hatte. Erst als sie wieder zurück in die Küche eilte, bemerkte sie ihn und hielt inne.

«Sandy. Hast du Neuigkeiten für mich?» Erst jetzt erkannte er, dass das elegante Kleid, die routinierte Aufnahme der Bestellungen, das Lächeln für die Touristen, dass das alles nur aufgesetzt war. Ihr Gesicht war bleich, und sie sah abgespannt aus. Ohne auf eine Antwort zu warten, ging sie weiter. Wahrscheinlich, dachte er, fand sie das Gelächter aus dem Restaurant, den Lärm aus der Bar, ja selbst die gedämpfte klassische Musik, die in der Lounge gespielt wurde, unerträglich. Er folgte ihr durch die Schwingtür in die Küche. Sie gab den Zettel, auf den sie die Bestellungen geschrieben hatte, einem der Angestellten und führte Sandy dann weiter, vorbei an den Spülbecken und Kühlschränken, in einen kleinen Lagerraum. Dort lehnte sie sich an die Wand, gleich neben einem riesigen Kanister mit Pflanzenöl. «Und?»

«Es gibt nichts Neues», sagte Sandy. «Heute Abend noch nicht. Aber wir stehen kurz davor. Morgen müssten wir euch etwas sagen können.» Noch während er das aussprach, fragte er sich, ob er vielleicht übereilt handelte, ob sein Vertrauen in Jimmy Perez womöglich fehl am Platze war.

«Weshalb bist du dann hier, Sandy? Worum geht es?»

«Es tut mir leid, dass ich dich belästigen muss», sagte er, «aber ich muss dir noch ein paar Fragen stellen. Wichtige Fragen.»

«Dann stell sie mir schon, Sandy.» Sie klang ungeduldig. «Was ist es diesmal?»

Eine Sekunde lang war sein Kopf wie leergefegt, und er wurde panisch und dachte, dass er sich nie wieder an das erinnern würde, was Jimmy ihm eingeschärft hatte. Doch dann war alles wieder da. «Du hast eine Anzeige zur Verlobung von Evie Watt mit John Henderson aus der Shetland Times ausgeschnitten. Hast du Jerry davon erzählt?»

«Ich habe ihm einen Ausschnitt geschickt», sagte sie. «Wir haben ein Dutzend Exemplare der Zeitung für die Gäste hier im Hotel. Es sollte ein Scherz sein. An den Rand schrieb ich so was Ähnliches wie: ‹Schau her, bei wem sie jetzt gelandet ist!›» Maria starrte ihn an. «Aber was kann das mit Jerrys Ermordung zu tun haben?»

«Das weiß ich nicht.» Die Wahrheit. «Inspector Perez meint, es könnte wichtig sein.»

«Sonst noch was, Sandy? Du siehst ja, wie viel wir hier zu tun haben.»

«Jerrys Wagen», sagte Sandy. «Der Alfa. Habt ihr ihm den gekauft? Als Geschenk dafür, dass er den Job in London bekommen hat?»

Sie war jetzt so erschöpft, dass sie nicht einmal mehr fragte, warum er das wissen wollte. «Nein. Wir haben ihm nur das Geld für die Miete der ersten sechs Monate gegeben. Den Wagen hat er sich selbst gekauft.»

Um Sandys letzte Frage zu beantworten, brauchte sie länger. Sie wurde lebhaft und gestikulierte wild, während sie sprach, und nach einer Weile musste Sandy nach einer Entschuldigung suchen, damit er sich verabschieden konnte.

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Kapitel 45

Perez ließ seinen Wagen schließlich doch am Pier stehen und ging zu Fuß zu Hendersons Haus hinauf. Er ging langsam, achtete die ganze Zeit auf ungewöhnliche Geräusche. Draußen auf dem Wasser hörte man ein Boot. Möglicherweise ein paar Jungen, die nach ihren Korbreusen fischten und auf der ersten Ausfahrt der Saison von der schlechten Sicht und dem Wetterwechsel überrascht worden waren. Er fühlte sich, als wäre es schon Mitternacht, dabei war es erst sieben Uhr abends. In der Haa brachte Duncan Hunter wahrscheinlich gerade Cassie zu Bett. Bestimmt vergaß er, ihr eine Geschichte vorzulesen. Als Perez bei Hendersons Haus ankam, blieb er noch einmal stehen und lauschte. Nichts Außergewöhnliches. Er blickte auf sein Handy und sah, dass er Empfang hatte. Also erledigte er einen Anruf.

Dann ging er im Kopf seine Suche auf der Marie-Louise noch einmal durch. An Deck hatte er nichts gefunden. Keine Fußspuren, die Vicki Hewitt hätten begeistern können. Alles war ordentlich. Die Seile aufgewickelt und die Vertäuung fest. Das passte zu seinem Bild von Rhona Laing als Seglerin. Selbst wenn sie in Panik geriet, würde sie alles nach Vorschrift machen. Und unter Deck war es das Gleiche. Die Kajüte war makellos aufgeräumt. Kein Bettzeug auf der Koje, kein Schlafsack, also hatte Rhona nicht vorgehabt, über Nacht auf dem Boot zu bleiben. Auch in der kleinen Kombüse fand Perez alles an seinem Platz. War es vielleicht diese Disziplin gewesen, die John Henderson anfangs angezogen hatte? Hatte er die zwanghafte Ordnungsliebe der Staatsanwältin als Zeichen genommen, dass er eine verwandte Seele gefunden hatte? Jemanden, der sich in jeder Hinsicht von Agnes mit ihrer kreativen Nachlässigkeit und ihrem ausgelassenen Wesen unterschied? In der Kombüse hatte Perez die Hand ausgestreckt und den Kessel auf dem Butangaskocher berührt. Er war kalt.

Mit der Taschenlampe hatte er den Boden der Kajüte abgesucht, aber nichts Interessantes gefunden. Erst als er schon umkehren und auf Deck und zu Sandy Wilson zurückgehen wollte, erspähte er plötzlich einen Fetzen Papier, der hinter eine Uhr in einem Holzkasten gestopft war. Nicht unbedingt der Ort, an den ein Stück Papier durch Zufall geriet, aber vielleicht hatte es ja jemand dorthin gesteckt, damit die Uhr nicht schepperte. Perez hatte das Papier hervorgezogen und es im Licht der Taschenlampe betrachtet. Eine Quittung von Jamieson’s, dem Wollgeschäft in Lerwick. Was hatte er denn erwartet? Eine Postkarte mit drei Geigenspielern darauf?

Vicki Hewitt war mit ihrer Arbeit in Hendersons Haus inzwischen fertig, und es war zugesperrt. Durch die vorhanglosen Fenster fiel kein Licht nach draußen. Perez ging in die Garage und entdeckte eine Hintertür, durch die er in die Küche kam. Nichts rührte sich. Er tastete sich an der Wand entlang, um einen Lichtschalter zu finden, und musste dann in der plötzlichen Helligkeit blinzeln. Alles war leblos, alles aufgeräumt. Er hatte gehofft, dass die Staatsanwältin vielleicht hierhergekommen wäre, um die letzte Gelegenheit zu nutzen, ihren einstigen Geliebten zu beweinen. Er hatte sich vorgestellt, wie sie in traurige Gedanken versunken dasaß, womöglich mit einem großen Glas Whisky in der Hand. Doch anscheinend hatte er sich geirrt. Langsam begann die Angst an ihm zu nagen. Er spürte, wie sein Herz rascher schlug, während er die Tür zu jedem Zimmer im Erdgeschoss öffnete. Das Haus wirkte kalt und tot. Kaum zu glauben, dass Henderson noch vor weniger als einer Woche hier gewohnt hatte.

Die steile Holztreppe zum Dachgeschoss rannte er fast hinauf. An der schrägen Wand konnte er keinen Lichtschalter finden und knipste deshalb eine Stehlampe an. Ihr Licht warf seltsame Schatten im Raum, ließ die Farben leuchtend und fremd aussehen. Immer noch keine Spur von der Staatsanwältin. An den Wänden lehnten ein paar von Agnes’ Gemälden. Bilder, an denen sie im letzten Stadium ihrer Krankheit noch gearbeitet hatte. An einer Wand stand eine Skizze, die Perez bei seinem ersten Besuch hier oben nicht aufgefallen war und die er auch jetzt nur bemerkte, weil das Licht der Stehlampe direkt darauf schien. Er erkannte sogleich die Vorarbeit zu dem Gemälde, das in Rhonas Schlafzimmer im Alten Schulhaus hing. Das große Seestück. Hatte Henderson es Rhona geschenkt, nachdem Agnes gestorben war? Zum Abschied? Das passte so gar nicht zu diesem Mann, von dem er geglaubt hatte, er würde ihn langsam verstehen. Wieder dachte er, dass dieser Fall viel verwickelter war, als er anfänglich vermutet hatte. Aber darüber nachzugrübeln hatte er jetzt keine Zeit.

Das Nieseln draußen war mittlerweile zu einem richtigen Regen geworden, der ihm das Haar am Kopf platt drückte und seinen Kragen hinabrann, doch das bemerkte er kaum. Es kam ihm merkwürdig vor, dass nur ein paar Meilen entfernt die Welt sich ganz normal weiterdrehte. Die Leute unterhielten sich übers Wetter und über das Fernsehprogramm von gestern Abend, sie saßen in Wohnzimmern und Küchen, langweilten sich und tranken Kaffee. Hier draußen, fand Jimmy Perez, war es schwer zu glauben, dass irgendetwas je wieder ganz normal sein würde. Vor seinem inneren Auge sah er Evie Watt, jung und hübsch, ein Lächeln im Gesicht. Dann Evie Watt als Vogelscheuche in dem nachgemachten Hochzeitskleid. Sein Handy läutete. Der Empfang war miserabel, und er konnte kaum ein Wort verstehen. Er ging ein paar Schritte zurück, den Hügel hinauf, bis er eine Stelle gefunden hatte, wo der Ton klarer wurde, und dort telefonierte er einige Minuten lang, dann schaltete er das Handy aus und rannte beinahe die Straße hinunter zum Pier.

Sein Auto stand immer noch allein da. Kein Laut war zu hören außer den Geräuschen, die das Wasser machte: der Regen, der auf den steinernen Pier prasselte, und die Flut, die gegen die Hafenmauer schlug, so hoch, dass sie den Pier fast schon überspülte. Offenbar war sogar das Fischerboot jetzt verschwunden. Vielleicht waren die jungen Kerle ja inzwischen zu Hause und tranken ein Bier zusammen. Er folgte dem Pfad weiter, zu der ehemaligen Lachsfarm, dem Gebäude, das zur Trafostation werden sollte, wenn Evies großes Projekt tatsächlich realisiert wurde. Der Boden hatte sich in Matsch verwandelt, und an einer Stelle glitt Perez aus und stolperte. Als er mit der Taschenlampe zu seinen Füßen hinableuchtete, sah er mindestens zwei weitere Paar Fußspuren. Doch keine Reifenspuren. Selbst bei diesem Wetter wäre es möglich gewesen, mit einem Allradwagen hierherzugelangen, aber er fand keinen Hinweis darauf, dass jemand das versucht hätte.

Als er der Lachsfarm näher kam, spürte er, dass er nicht allein war. Da waren Stimmen. Er nahm an, dass sie aus dem Schuppen kamen. Ohne dass er es gemerkt hatte, war er dort angekommen und machte sofort die Taschenlampe aus, in der Hoffnung, dass das Licht nicht bereits durch einen Spalt in der Tür, durch die Risse in der Mauer gedrungen war. Was gesprochen wurde, konnte er nicht verstehen. Der Regen rauschte zu stark. Dann sprach auf einmal niemand mehr, und er fragte sich, ob er sich die Geräusche nur eingebildet hatte, ob seine Depression die Stimmen hervorgerufen hatte und sie nur in seinem Kopf erklungen waren und nicht hier draußen in der wirklichen Welt.

Er blieb wie angewurzelt stehen, unfähig, sich zu rühren oder einen Entschluss zu fassen. Bestimmt sah er lächerlich aus, wie er da im Regen stand. Machtlos. Und auf einmal überkam ihn diese Wut wieder, die ihn gepackt hatte, als Fran ermordet wurde, dieser Wunsch, dass jemand – egal wer – dafür bezahlen sollte. Eine blinde, verwirrende Wut.

«Jimmy, was machen Sie denn hier?» Die Stimme war wie ein Echo auf die Stimme in seinem Kopf. Derselbe verblüffte und zugleich verrückte Klang. Eine Sekunde lang gab Jimmy keine Antwort, weil er glaubte, sich die Frage nur eingebildet zu haben, so wie er geglaubt hatte, sich die Stimmen in dem Schuppen nur eingebildet zu haben.

Das Boot, dachte er in einem Anflug von Vernunft. Von wegen junge Kerle auf der Suche nach Korbreusen. Der Mörder ist natürlich mit dem Boot gekommen.

Die Stimme ertönte erneut. «Warum gehen Sie nicht einfach wieder, Jimmy? Zurück zu Ihrem Auto und in die Realität. Sie wissen doch, wie es ist, wenn Gerechtigkeit geübt werden muss.» Neben der seltsamen Empfindung, vom Rest der Welt abgeschnitten zu sein, verspürte Perez einen Triumph. Er erkannte die Stimme, und ihm wurde klar, dass er, was die Identität des Mörders betraf, richtiggelegen hatte. Er war noch immer gut in seinem Beruf. Sein Verstand funktionierte noch.

Es war ihm unmöglich zu bestimmen, aus welcher Richtung die Stimme kam. Und einen Augenblick lang war er tatsächlich versucht, der Aufforderung Folge zu leisten. Was ging ihn das alles denn eigentlich an? Er könnte in seinen Wagen steigen und zum Haus von Duncan Hunter fahren, das nur ein paar Meilen Luftlinie entfernt lag. Er könnte Cassie in die Arme schließen und mit nach Hause nehmen, und morgen früh würden sie das erste Flugzeug Richtung Süden nehmen. Er fing sogar schon an, sich zu überlegen, wohin die Reise gehen sollte. Frans Eltern besuchen natürlich. Reizende Leute, die sich immer freuten, ihre Enkeltochter zu sehen. Er stellte sich vor, wie herzlich sie dort willkommen geheißen würden. Cassie würde heiße Schokolade bekommen und er Tee. Toast mit Honig.

Und dann hörte er ein weiteres Geräusch, einen Schrei, vom Regen halb verschluckt. Er glaubte, dass er aus dem Schuppen gekommen war, konnte es aber nicht mit Sicherheit sagen. Laut rief er: «Wo sind Sie?», und merkte, wie seine Stimme sich in der Landschaft verlor, vom Regen fortgespült wurde.

«Es wird nicht wie ein Mord aussehen.» Die Stimme des Mörders klang völlig vernünftig. «Man wird es für einen Unfall auf See halten. Sie wissen doch, wie viele Schiffe hier draußen im Sturm schon verloren gegangen sind. Und Sie wissen auch, was die Flut mit einer Leiche an dieser Stelle hier anrichtet.»

Und auf einmal konnte Perez wieder klar denken, die Eingebungen schossen ihm durch den Kopf, schnell und scharfsinnig. Das Adrenalin, vielleicht. Der Wunsch zu überleben. Nicht um seiner selbst willen, sondern weil er es Frans Tochter schuldig war. Der Mörder musste den Schuppen verlassen haben und jetzt zwischen ihm und seinem Wagen stehen; der Vorschlag, Perez solle einfach weggehen, war eine Falle. Natürlich durfte Perez nicht lebend davonkommen. Nicht jetzt, wo er wusste, wer der Mörder war.

«Rhona Laing ist eine ausgezeichnete Seglerin», sagte Perez. «Niemand würde an einen Unfall glauben. Nicht bei so einem harmlosen Wetter wie jetzt.»

«Dann eben Selbstmord», entgegnete der Mörder abfällig. «Warum auch nicht? Das ist sogar noch besser, die Leute werden denken, sie hätte Markham und Henderson umgebracht.»

Dann war alles still. Perez strengte sich an, auch noch das kleinste Geräusch wahrzunehmen. Einen Schritt oder ein Räuspern, das ihm anzeigen würde, wo der Mörder stand. Das hier war die Horrorvariante eines Blindekuhspiels. Doch der Boden war so weich, dass ein Stiefel kein Geräusch machen würde. Perez selbst hielt sich so ruhig, wie er er nur konnte. Die Flut ging nun offenbar langsam zurück, denn die Wellen schlugen nur noch gegen den Pier und spülten nicht mehr darüber hinweg. Das Meer hörte sich jetzt völlig anders an. Es gurgelte über den Kies des Strandes.

Da hörte er den Schrei wieder, lauter diesmal. Die Stimme einer Frau, und die Erinnerung an Fran, am Ufer dieses Tümpels auf Fair Isle, kam wieder hoch. Und dann, ganz in seiner Nähe, vernahm er das leise Rascheln einer Regenjacke. Er hielt den Atem an. Dachte nicht mehr nach. Der Mörder konnte ihn nicht sehen und hatte keine Ahnung, dass er Perez so nahe war. Wieder ein Geräusch. Ein Keuchen. Perez stürzte sich in die Richtung des Lauts und warf den Mörder zu Boden, nahm ihn in den Schwitzkasten, konnte fremdes Haar an seiner Stirn fühlen und fremde Haut, harte Knochen und Zähne an seiner Wange. Perez verstärkte seinen Griff und spürte, wie den Mann die Kraft verließ.

Dann wurde auf einmal alles hell. Blendend weißes Licht, sodass Perez die Augen schließen musste. Es waren nur zwei starke Taschenlampen, doch nach der undurchdringlichen Dunkelheit tat ihm der grelle Lichtstrahl weh. Und im selben Moment hörte er Willows Stimme.

«Das reicht, Jimmy. Wir übernehmen ihn jetzt.» Und dann, als er den Mann weiter im Schwitzkasten behielt, fügte sie hinzu: «Lassen Sie ihn los, Jimmy. Es reicht.»

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Kapitel 46

Also dann», sagte Sandy. «Woher wusstest du, dass Evies Vater Markham und Henderson umgebracht hat?»

Es war am Tag danach, und sie saßen in Perez’ Haus in Ravenswick. Im Kamin brannte ein Feuer, und auf dem Tisch stand wieder eine Flasche von Willow Reeves’ Whisky von den Äußeren Hebriden.

«Ich wusste es ja nicht mit Sicherheit», sagte Perez. «Nicht bis ich da unten bei der Lachsfarm von Hvidahus seine Stimme hörte.» Aber ich habe ihm nie über den Weg getraut, dachte er. Menschen, die sich ihrer Sache so sicher sind, haben mir schon immer Angst eingejagt. «Ich merkte nur, dass er alles tun würde, um seine Tochter glücklich zu machen.» Er hielt inne. Bekenntnisse abzulegen war eigentlich nicht seine Art, doch er fand, dass die beiden eine Erklärung verdient hatten. «Der Gedanke kam mir, als ich eines Abends nach Ravenswick zurückkehrte und Cassie am Fenster unserer Nachbarin sah. Sie hielt Ausschau nach mir. Da dachte ich, für sie würde ich auch morden.» Verlegen wandte er das Gesicht ab, ehe er weitersprach. «Francis liebt Evie. Sie ist ihm wichtiger als sein Sohn, dem nichts daran liegt, zurück auf die Shetlands zu kommen. In ihr sieht er die Zukunft der Inseln. Er wollte, dass sie eines Tages seinen Bootsbau übernimmt, in seinem Haus auf Fetlar wohnt. Er dachte nur noch an sie. Das ist gefährlich für Eltern. Manchmal muss man seine Kinder ihren eigenen Weg gehen lassen. Man muss das Risiko eingehen, dass sie verletzt werden. Aber ich glaube auch, dass Francis sogar noch stolz darauf ist, einen Mord begangen zu haben, um ihr Schmerz zu ersparen.»

Alle im Zimmer schwiegen.

«Und er ist schrecklich jähzornig», fuhr Perez fort. «Das hat Maria bestätigt, nicht wahr, Sandy? Ich bat dich ja darum, sie zu fragen, wie es war, als Francis damals zu den Markhams ins Hotel kam, weil er herausgefunden hatte, dass Evie schwanger war. Mir sagte sie, er hätte Schaum vorm Mund gehabt vor Wut, aber das sind so Redensarten. Ich musste wissen, ob das wörtlich zu nehmen war.»

«Das war deine dritte Frage an sie», ergänzte Sandy. «Maria sagte, dass Francis völlig durchdrehte, wirres Zeug redete. Er schlug Peter und verpasste ihm ein Veilchen. Sie wollte ihn anzeigen, doch davon wollte Peter nichts wissen.»

«Francis ertrug den Gedanken nicht, dass Hendersons Affäre mit der Staatsanwältin bekannt werden könnte», sagte Perez. «Doch er machte sich viel mehr Sorgen darum, dass Markham es Evie erzählen und ihr die Hochzeit verderben könnte, als dass er an die öffentliche Schande dachte. So wie Francis es sah, hatte Jerry das Leben seiner Tochter schon einmal ruiniert. Und Markham drohte damit, Evie alles zu erzählen. Er hielt es für das Richtige, dachte, Evie habe ein Recht darauf zu erfahren, dass Henderson nicht so perfekt war, wie sie glaubte. Der Gedanke daran machte Francis schier wahnsinnig. Er war so froh, dass Evie diesen Mann heiraten wollte, den alle so gut zu kennen glaubten: John Henderson, den braven Gläubigen, den tugendhaftesten Mann auf den Shetlands. John Henderson, der seine sterbende Frau gepflegt hatte. Stellt euch bloß mal vor, was das für einen Skandal gegeben hätte, wenn die Leute erfahren hätten, dass er sich freitagabends immer aus dem Haus geschlichen hat, um zur Zerstreuung mit so einer hochnäsigen Zugezogenen aus dem Süden zu schlafen! Und wie hätte Evie sich erst gefühlt! Francis glaubte, das hätte sie so niedergeschmettert, dass sie die Hochzeit abgeblasen hätte. Ohne Johns Unterstützung wäre sie aber nie nach Fetlar zurückgezogen und hätte nie den Familienbetrieb übernommen. Und das hätte das Ende der Welt für Francis bedeutet.»

Die Torfstücke im Kamin fielen auseinander und qualmten.

«Es war immer schon gemunkelt worden, Rhona Laing hätte einen heimlichen Geliebten», fuhr Perez fort. «Einen geheimnisvollen Fremden, der nachts mit dem Boot kam und vor dem ersten Tageslicht wieder verschwand. Ganz so war es dann zwar nicht, aber die Klatschmäuler hatten doch weitgehend recht. Und wir wissen ja auch, dass Miss Laing nicht gerade zimperlich ist, was Ehebruch angeht. Immerhin hatte sie ja schon die Affäre mit Richard Grey gehabt. Dann starb Agnes, und ihr Verhältnis mit Henderson ging zu Ende. Markham zog nach London, und die Staatsanwältin muss gedacht haben, dass damit alles vorüber und vergessen wäre.»

«Mir ist nicht ganz klar, wie Markham dabei überhaupt ins Spiel kam.» Willow streckte die Hand nach ihrem Glas aus und trank einen Schluck Whisky.

«Markham wusste es.» Perez glaubte nicht, dass Markham der Einzige auf den Shetlands gewesen war, der ahnte, dass die Staatsanwältin und Henderson eine Affäre hatten. Aber er war der Einzige gewesen, der sein Wissen ausnutzen wollte. «Er muss es herausgekriegt haben, als er noch für die Shetland Times arbeitete. Er hat John und Rhona erpresst. Damals war er einfach nur ein widerlicher Kerl. Ich nehme an, dass es die Staatsanwältin war, die bezahlte. So konnte Markham sich das schicke rote Auto leisten. Alle dachten, seine Eltern hätten es ihm geschenkt.»

«Aber das war Jahre her.» Sandy trank Bier, keinen Whisky. Schließlich sollte er am Ende des Abends Willow Reeves zurück zu ihrem Hotel fahren. «Warum konnten sie nicht alles auf sich beruhen lassen?»

«Weil Markham sich geändert hatte», sagte Willow. «Stimmt doch, Jimmy, oder? Er verliebte sich und wurde gleichzeitig zur Religion bekehrt. Eine berauschende Mischung.»

Perez dachte, dass Markhams Bekehrung, sein fester Entschluss, ein guter Mensch zu werden, zu zwei Morden geführt hatte.

«Ich glaube, dass er sich wirklich geändert hatte. Oder zumindest von sich dachte, er hätte es. Maria schickte ihm den Ausschnitt aus der Shetland Times, in dem die Verlobung von Evie mit John Henderson bekannt gemacht wurde.» Perez überlegte, was wohl geschehen wäre, hätte Markham die Anzeige nie gesehen. Vielleicht hätte er am Taufbecken dieser schmucken Kirche in Hampstead gestanden, während man ihm Weihwasser über den Kopf geträufelt hätte, und danach Annabel Grey geheiratet, um mit ihr glücklich bis an sein Ende zu leben.

Er nahm ein Torfstück aus dem Korb neben dem Kamin und warf es ins Feuer. «Vielleicht hatte Markham ein schlechtes Gewissen, weil er Geld von der Staatsanwältin erpresst und Evie schlecht behandelt hatte. Und er wollte nicht, dass Evie ein zweites Mal verletzt wurde, diesmal von einem Mann, der seine sterbende Frau betrogen hatte. Wir wissen, dass Markham mit Annabel über Betrug und Verrat gesprochen hat. Auf alle Fälle kam er nach Hause, um die Dinge in Ordnung zu bringen. Anstand zu beweisen. Ich glaube, dass er seinen Eltern auch von Annabel erzählen wollte. Vermutlich an dem Tag, als er ums Leben kam. Aber vor allem wollte er mit seiner Vergangenheit ins Reine kommen, sich besser fühlen.»

Eine kleine Weile saßen sie schweigend da. Ein Auto mit defektem Auspuff fuhr die Straße hinunter in Richtung Anlegestelle. Perez kannte das Geräusch – der Wagen seiner Nachbarin. Das Feuer qualmte wieder etwas.

«Das kommt mir ziemlich egoistisch vor», sagte Willow. «Dachte er denn gar nicht daran, was für Folgen das für alle Beteiligten haben würde?»

Perez blickte ihr in die Augen. «Vermutlich nicht», sagte er. «Markham war wohl immer noch ein selbstsüchtiger Mensch. Und sind wir denn nicht alle ein wenig egoistisch?»

Erneut breitete sich eine behagliche Stille aus, bevor Perez weitersprach.

«An seinem ersten Abend zu Hause sagte Markham seiner Mutter, dass er ihr Geld nicht mehr brauchen werde. Aber nicht weil er vorhatte, jemanden zu erpressen, oder weil er plante, reich zu heiraten. Er wollte ihr zeigen, dass er sich verändert hatte. Endlich erwachsen wurde. Die Einladung von Mark Walsh, am Treffen der Bürgerbewegung von Hvidahus teilzunehmen, lieferte ihm den Vorwand, den er brauchte, um herzukommen, und ich glaube auch, dass er wirklich der Meinung war, eine gute Story aus den Reibereien um die erneuerbaren Energien machen zu können. Er bat Peter, einen Termin bei Sullom Voe zu arrangieren, und verabredete sich mit Reg Gilbert zum Abendessen. Vicki Hewitt hat Markhams Fotoapparat im Büro von Francis Watt gefunden; da sind Bilder von Sullom Voe und dem neuen Gasterminal drauf.» Perez hielt inne. «Mark Walsh erzählte Watt, dass der berühmte Jerry Markham zu seinem Treffen kommen würde. Francis hatte die Bürgerbewegung zwar immer unterstützt, aber das wollte er nun wirklich nicht. Privat mochte er ja mit Evie uneins über das Projekt sein, aber dass Markham die Sache öffentlich an den Pranger stellte, wäre ihm gehörig gegen den Strich gegangen. Es wäre ihm vorgekommen, als wollte Markham seiner Tochter nur wieder weh tun.»

«Dabei gab es gar nichts an den Pranger zu stellen», sagte Willow. «Die Prüfer haben sich die Bücher des ‹Projekts Wasserkraft› gründlich angesehen und nicht einen Penny gefunden, der falsch abgerechnet worden wäre.»

«Aber Francis war davon überzeugt, dass bei dem Projekt geschmiert und gemogelt würde», entgegnete Perez. «Als ich bei ihm auf Fetlar war, sagte er mir, auf den Shetlands habe es noch nie ein größeres Projekt gegeben, das nicht auf Korruption basierte. Er glaubte wirklich, der Gemeinderat würde auch bei diesem Projekt betrügen, und dachte, dass es einen gewaltigen Skandal geben und Evie darunter leiden würde. Wäre er nicht so paranoid gewesen, sondern hätte dem Urteil seiner Tochter mehr vertraut, wären zwei Menschen vielleicht noch am Leben. Das ist mit das Traurigste an diesem Fall.»

«Und in der Zwischenzeit versuchte Markham, sich mit Evie in Verbindung zu setzen.» Willow hatte wieder ihren Platz auf dem Schaffell eingenommen, behaglich ausgestreckt wie eine Katze kurz vorm Einschlafen.

«Er rief sie an und hinterließ ihr Nachrichten auf der Mailbox», ergänzte Perez. «Und vielleicht hat er dabei ja doch genug ausgeplaudert, dass sie zumindest erraten konnte, in welche Richtung das ging, was er ihr sagen wollte. Irgendwas hat ihr am Abend ihres Junggesellinnenabschieds jedenfalls mit Sicherheit auf der Seele gelegen.»

«Mit wem hat Markham sich denn nun in der Bonhoga getroffen?», fragte Sandy. Er hatte sein Bier ausgetrunken. Perez merkte genau, dass er gern noch ein zweites gehabt hätte, sich aber nicht traute, darum zu bitten.

«Mit Jessie Watt. Brian, der Cafébetreiber, dachte, es könnte Evie gewesen sein, aber die beiden sehen sich ja auch sehr ähnlich. Es war Jessie, ausgehfein zurechtgemacht. Markham hatte den Watts bereits am Telefon von Hendersons Affäre erzählt. In der Bonhoga wollte Jessie versuchen, ihn dazu zu bringen, die Sache für sich zu behalten, aber er weigerte sich. Er sagte, Evie sollte wissen, was für einen Mann sie da heiraten wollte.»

«Dann wusste Jessie, dass ihr Mann ein Mörder ist?»

Perez zuckte die Schultern. «Sie muss ihm dabei geholfen haben – wenigstens bei dem Mord an Markham. Die beiden haben Fetlar zusammen verlassen. Die Jungs von der Fähre sagten zwar aus, sie hätten die Watts an dem Tag nicht gesehen, aber Francis hat einfach sein eigenes Boot genommen. In Vidlin hat er einen alten Lieferwagen stehen, für den Fall, dass er für seine Arbeiten auf der Hauptinsel mal Werkzeug oder Holz mitnehmen muss. Francis hat Jessie zur Bonhoga gefahren, wo sie einen letzten Versuch unternahm, Markham zu überreden, wieder zurück in den Süden zu fliegen und sie in Ruhe zu lassen. Danach folgten sie Markham bis Sullom Voe. In der Zeit müssen sie hin und her überlegt haben. Sie hätten umdrehen und mit dem Boot wieder nach Hause fahren können, aber Francis ist nicht der Mann, der Markham mit so etwas durchkommen lässt. Mittlerweile war er schon regelrecht blind vor Wut und wollte Markham mit aller Macht daran hindern, Evie von Hendersons Affäre zu erzählen oder über das Wasserkraftprojekt zu schreiben.»

«Jessie sagt, sie hätte versucht, ihn davon abzubringen», warf Willow ein. Sie reckte sich. «So eine dumme, schwache Frau. Mit besonders viel Nachdruck kann sie’s ja nicht versucht haben.»

Perez dachte, dass Jessie immer in der Überzeugung gelebt hatte, Francis habe recht. Es war sicher schwer gewesen, in dieser Sache gegen ihn aufzubegehren.

«Sie sind also zurück zu der Kreuzung bei Lunna gefahren, um auf Markham zu warten, weil sie ja wussten, dass er auf dem Rückweg von Sullom dort vorbeikommen musste. Dass er sich bei Scatsta noch mit Henderson treffen wollte, wussten sie bestimmt nicht.»

Perez stellte sich vor, wie das Paar in dem schäbigen weißen Lieferwagen saß und wartete. An dieser Kreuzung standen immer Fahrzeuge – dort trafen sich die Fahrgemeinschaften auf dem Weg in die Stadt. Niemand würde die beiden bemerkt haben. Vielleicht hatte Jessie ja sogar etwas zu essen mitgenommen. Irgendwas nach traditionellem Rezept natürlich: Sandwiches mit geräuchertem Hammelfleisch, etwas Selbstgebackenes. Hatten sie womöglich nur vorgehabt, Markham einen Schrecken einzujagen? Ihm zu sagen, dass er wieder verschwinden solle? ‹Sie haben unserer Tochter das Herz schon einmal gebrochen. Und jetzt wollen Sie es wieder tun. Jetzt, wo sie glücklich werden, mit einem anständigen Mann ein neues Leben beginnen könnte.› Oder wiesen die aufwendigen Vorbereitungen für die Fahrt darauf hin, dass Francis Watt schon vorher mit dem Gedanken an Mord gespielt hatte? Perez glaubte, dass die beiden, während sie warteten, über Markham gesprochen hatten, sich gegenseitig in Rage geredet und von Jerrys Niedertracht überzeugt hatten. Als dann der Nebel kam und die Sicht immer schlechter wurde, musste die Spannung in dem Lieferwagen unerträglich geworden sein.

«Woher wussten sie denn, dass es Markhams Auto war?», unterbrach Sandy Perez’ Gedanken. «Der Nebel muss zu diesem Zeitpunkt doch schon so dicht gewesen sein, dass sie bestimmt nicht sehen konnten, wie er näher kam.»

«Aber sie konnten ihn hören, nicht wahr?» Willow lag jetzt auf der Seite und stützte sich auf den Ellbogen. Im Schein des Feuers hatte ihr Haar eine andere Farbe angenommen. «Diesen Motor. Kein anderes Auto auf den Shetlands hat so einen Motor. Jedenfalls konnte man es ja mal versuchen. Den Lieferwagen anlassen und rausfahren, um das entgegenkommende Auto zu zwingen, auf den Parkstreifen auszuweichen. Wenn es das falsche gewesen wäre, hätten sie immer noch so tun können, als wäre es ein Unfall gewesen.»

Perez nickte. Und wieder spielte er die Szene in seinem Kopf durch. Markham war sicher zu Tode erschrocken, und selbst der neue, gewandelte Markham musste wütend gewesen sein. Bestimmt war er schimpfend und fluchend aus dem Wagen gestiegen. Das hätte jeder getan. Und Francis Watt, dem der Nebel den letzten Sinn für die Realität geraubt hatte, dessen Nerven von der Warterei und dem nicht enden wollenden Gerede seiner Frau zum Zerreißen gespannt waren, hatte zugeschlagen. Er hatte einen Spaten von der Transportfläche des Lieferwagens genommen und einfach zugeschlagen.

Am Verhör von Francis Watt hatte Perez nicht teilgenommen. Er hatte befürchtet, nicht ruhig und professionell genug bleiben zu können, aber er hätte Francis doch gern gefragt, wie er sich zu diesem Zeitpunkt gefühlt hatte. Hatte er dieses Gefühl der Macht genossen? Hatte er deshalb beschlossen, noch einen Mord zu begehen?

«Und was ist dann passiert?» Das war wieder Sandy, der wollte, dass sie vorankamen. Vielleicht hatte er ja noch eine Verabredung in der Stadt. Wollte sich mit einem Mädchen treffen, oder womöglich warteten seine Freunde in der Bar auf ihn, bereit, den Abschluss des Falls zu feiern. Perez stand auf und holte ihm noch ein Bier aus dem Kühlschrank.

«Sie wollten Markham nicht da liegen lassen.» Willow klang jetzt heiter und fröhlich. Der Fall war abgeschlossen, und sie hatte ihn nicht vermasselt. «Bald würde der Feierabendverkehr aus Lerwick losgehen, die Leute würden kommen, um ihre Autos zu holen. Also hoben sie ihn auf die Ladefläche des Lieferwagens. Die Leiche nach Aith zu bringen war natürlich Francis’ Idee. An den Ort, wo die Staatsanwältin wohnte. Eine mittelbare Botschaft an die Ehebrecherin. Beim Verhör erzählte Francis mir, dass er es für passend hielt, Markhams Leiche im Hafen treiben zu lassen. Deshalb hievten sie sie in die Jolle. Ehe sie das Boot ins Wasser schoben, warf Francis noch einen Blick in Markhams Aktentasche. Da war natürlich nicht viel drin, denn zu dem Zeitpunkt gab es ja noch kaum Material für eine Story. Nur der Fotoapparat und ein Stapel Postkarten, die Markham am Vormittag in der Bonhoga mitgenommen hatte. Die Karte an Annabel Grey muss Jerry in Brae aufgegeben haben, als er dort zu Mittag aß. Francis nahm sich ein paar Karten. Als Andenken.»

Noch ein Hinweis darauf, dachte Perez, dass es Francis Spaß gemacht hatte zu morden, dass er etwas haben wollte, das ihn später daran erinnern würde.

«Spät in der Nacht haben sie dann Markhams Wagen nach Vatnagarth gefahren und dampften danach wieder ab nach Fetlar», sagte Willow. «Um ihre Boote zu bauen und ihre Pullover zu stricken und die letzten Pläne für die Hochzeit ihrer Tochter zu machen. Als wäre nichts geschehen.»

«Aber Markham hatte sich mit John Henderson getroffen», ergänzte Perez. «Und Henderson vermutete, dass der Mord an Markham mit dieser alten Geschichte zusammenhing. Mit seiner längst vergangenen Affäre mit der Staatsanwältin. Ich glaube, dass er den Entschluss gefasst hatte, Evie alles zu erzählen.»

«Obwohl sie wahrscheinlich ohnehin schon manches ahnte. Zumindest ahnte sie, dass Markham auf die Shetlands gekommen war, um Gerüchte über Henderson zu verbreiten. Und das hat ihr offenbar nichts ausgemacht, oder? Sie hat gefeiert, sich betrunken und danach beschlossen, dass es nicht wichtig war. Am nächsten Tag benahm sie sich wieder ganz normal. Sie liebte John und wollte ihn auf jeden Fall heiraten.» Willow blickte die beiden Männer an. «Was für eine entsetzliche Verschwendung! Was glaubte Francis nur, damit zu erreichen?»

«Henderson beging den Fehler, erst Francis anzurufen», sagte Perez. «Um ihn zu warnen, dass Evie zu aufgebracht sein könnte, um ihn noch heiraten zu wollen. Wahrscheinlich hielt er das für ehrenhaft. Die Männer waren alte Freunde. Und irgendwas an Francis’ Reaktion ließ in John dann vielleicht den Verdacht entstehen, dass er der Mörder war.»

«Und deshalb musste Henderson auch sterben.»

«Genau. Gut möglich, dass Francis sich da schon als eine Art Racheengel sah. Er muss sich eingeredet haben, dass es für alle das Beste wäre, dass Evie es nicht verdient hätte, einen Ehebrecher wie Henderson zum Mann zu bekommen. Und diesmal gab er sich sogar noch mehr Mühe mit dem Leichenfundort. Legte Henderson neben die Puppe seiner künftigen Frau und band ihm das Foto vors Gesicht.»

Willow schenkte sich noch einen Whisky ein. «Der Gerichtspsychiater wird seine helle Freude an der Sache haben!» Sie blickte ins Feuer. «Mit dem Mord an Henderson hatte Jessie übrigens nichts zu tun. Francis brach in aller Frühe auf und war gerade erst heimgekommen, als Sie an dem Nachmittag bei den Watts vorbeischauten, Jimmy. Jessie hat den ganzen Tag auf dem Feld gearbeitet. Sie hat nicht gefragt, wo Francis mit dem Boot hinwollte. Sie wollte es nicht wissen.»

Einen Augenblick lang schwiegen alle drei.

«Ich glaube, im Grunde gibt Francis Rhona Laing die Schuld an allem», fuhr Willow fort. «Sie hat Henderson verführt und sich nicht darum geschert, dass seine Frau im Sterben lag. Mit ihr hat alles angefangen. Für Francis war sie es, die einen Mörder aus ihm gemacht hat.»

Perez lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. «Heute Nachmittag habe ich Evie gesehen», sagte er. «Sie bleibt jetzt erst mal bei Jen und Andy Belshaw.» Er dachte an die unbändige Wut der jungen Frau, das Lodern in ihren Augen und die bösen Worte. Der Hass auf ihre Eltern half ihr vorerst über den Kummer hinweg, aber das würde nicht lange andauern.

Perez wollte jetzt, dass seine Gäste gingen. Er war müde und wollte mit seinen Gedanken und Erinnerungen allein sein. Die beiden anderen merkten dies offenbar, denn mit einem Mal standen sie auf, und im nächsten Moment hatten sie bereits die Tür geöffnet, und kühle Abendluft erfüllte das Haus.

Sandy ging voraus, rannte die Böschung zum Auto beinahe hinunter. Perez kam zu dem Schluss, dass er auf jeden Fall eine Verabredung mit einer Frau haben musste. Willow blieb noch einen Moment bei ihm stehen. «Morgen fliege ich zurück in den Süden», sagte sie. «Mein Vater hat Geburtstag. Ich nehme das erste Flugzeug, werde Sie also nicht mehr sehen.»

«Aber Sie kommen doch wieder?» Kurz überfiel ihn Panik. Er begriff, wie sehr sie ihm fehlen würde.

«Ja, ich denke schon. Sie wissen ja, wie diese Fälle sind. Es bleiben immer Fragen übrig, die noch zu klären sind.»

Er dachte, dass sie ihm wieder einen Kuss geben würde, wie an dem längst vergangenen Abend im Hotel. Ein Küsschen auf die Wange. Doch sie winkte ihm nur zu und folgte Sandy den Abhang hinunter. Perez blieb in der offenen Tür stehen und kam sich betrogen vor.

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Kapitel 47

Am folgenden Tag war es sonnig und windstill und überraschend warm. Noch eine Woche bis zum Mai, aber man fühlte sich schon wie im Sommer. Rhona Laing hatte den Tee nach draußen gebracht, an einen runden, von Büschen umgebenen Holztisch. Vor den Blicken anderer verborgen, kam man sich hier vor wie in einem Versteck für Kinder, wie in einem geheimen Garten. Hatte sie hier auch mit John gesessen, Wein oder Kaffee mit ihm getrunken, geschützt vor den neugierigen Blicken ihrer Nachbarn? Sie hatte Perez telefonisch zu sich bestellt.

«Jimmy, ich glaube, Sie haben eine Erklärung verdient.»

Es war Earl-Grey-Tee. Den hatte Fran auch gemocht.

«John hat mir etwas bedeutet», sagte sie. «Das war nicht bloß eine leichtfertige Affäre.»

Perez sagte, dass ihn das wirklich nichts angehe.

«Sie haben mir das Leben gerettet, Jimmy. Wie ich schon sagte, Sie haben eine Erklärung verdient.»

«Ich hätte Sie viel eher zurückrufen sollen.» Er schenkte sich Tee nach.

«Und ich hätte Ihnen von Anfang an vertrauen sollen.» Sie blickte ihm gelassen über den Tisch hinweg in die Augen. «Ich hatte schon immer Schwierigkeiten damit, Männern mein Vertrauen zu schenken.»

Perez dachte, dass ihr das jetzt wohl noch schwerer fallen würde.

Rhona sprach weiter. «Ich habe zugelassen, dass Markham mich erpresste», sagte sie. «Wie dämlich von mir! Das machte es so schwer für mich, jemandem zu erzählen, was vorgefallen war. Dadurch hatte ich mich in eine Straftat verwickeln lassen … Wenn es nur um diese Affäre gegangen wäre …» Ihre Stimme erstarb. «Aber ich hätte es nicht ertragen, wenn die Leute sich das Maul über John zerrissen hätten, solange Agnes noch am Leben war. Und dann zog Markham nach London. Ich dachte, wenn ich ihm nur genug Geld gebe, hört das alles auf.»

«Was geschah an dem Tag, als Francis Watt Sie entführte?» Perez hatte ihre Aussage gelesen, aber die war trocken und sachlich. Er konnte sich nicht einfühlen, sich nicht vorstellen, wie es für sie gewesen war. Den ganzen Tag über war sie in Francis’ Gewalt gewesen. Und die Spuren dieses Erlebnisses trug sie noch am Körper.

«Ich wollte gerade ins Büro gehen, sah im Arbeitszimmer noch meine E-Mails durch, als ich jemanden im Haus hörte. Ich glaube, dass er vorher schon einmal da gewesen sein muss. Wissen Sie, ein paar Tage zuvor hatte ich so ein Gefühl, als ob jemand in meine Räume eingedrungen wäre, meine Sachen angefasst hätte. Ich dachte schon, ich würde langsam verrückt, aber er hat einen Weg gefunden, ins Haus zu kommen. Hier auf den Shetlands kümmern wir uns nicht besonders um den Schutz vor Einbrechern. Das wissen Sie ja selbst, Jimmy.» Perez fiel auf, wie grau sie im Gesicht war, und dachte, dass sie seit dem Tag, an dem sie Markhams Leiche gefunden hatte, in einem Albtraum gelebt haben musste.

«Zuerst war er noch ganz höflich», sagte sie. «Er entschuldigte sich dafür, dass er so früh schon störe. Aber dann verwandelte er sich. Als hätte jemand einen Schalter umgelegt. Er fing an, mich zu beschimpfen. Ich hätte das Leben seiner Tochter ruiniert. Dabei ging es ihm gar nicht so sehr um die Affäre an sich als vielmehr darum, dass ich zugelassen hätte, dass Markham davon Wind bekam. ‹Hätte es Ihnen denn so weh getan, ein bisschen diskret zu sein?› Als hätte ich das mit dem Verhältnis überall hinausposaunt. Dann sagte er, ich hätte einen Mörder aus ihm gemacht. Bis dahin hatte ich ihn einfach nur für einen sehr verwirrten älteren Mann gehalten.» Sie blickte zu Perez hoch. «Ich wollte den Telefonhörer abnehmen, aber er war zu schnell für mich. Und sehr kräftig. Ich nehme an, Boote zu bauen ist eine ziemlich harte körperliche Arbeit.» Sie streckte den Arm nach ihrer Tasse aus, hielt dann aber inne und ließ die Hand auf dem Tisch liegen. «Wie konnte sich jemand, der so wunderbare Boote baut, in eine solche Bestie verwandeln?»

«Er wollte seine Tochter beschützen», sagte Perez. «So hat es wenigstens angefangen. Und er war überzeugt davon, im Recht zu sein, glaubte, dass der Mord an Markham in gewisser Weise legitim wäre. Für ihn war Markham ein von Grund auf schlechter Mensch.»

«Aber John kann er doch nicht für einen schlechten Menschen gehalten haben», sagte Rhona Laing. «Niemand hätte John je etwas anderes zugetraut als Freundlichkeit und Großmut.»

Perez ließ sich das durch den Kopf gehen. Er hatte den Eindruck, dass zu diesem Zeitpunkt schon Watts Überlebenswille, der Wunsch, ungeschoren davonzukommen, die Oberhand gewonnen hatte. Als er John Henderson umbrachte, hatte er gar nicht mehr an Evie gedacht. Er wollte nur sich selber schützen. Gleichzeitig hasste er sich dafür, dass er das tat. Und genau deswegen hatte er dann auch die Staatsanwältin entführt: Er brauchte jemanden, dem er die Schuld geben konnte.

Rhona erzählte weiter. «Er fesselte mich in ein Stück Persenning und warf mich in einen Lieferwagen, fuhr mit mir zum Jachthafen hinunter. Sonst war niemand unterwegs. Davon abgesehen fällt ein verbeulter weißer Lieferwagen niemandem auf. Als er mich wieder aus dem Wagen holte, Jimmy, habe ich mich gewehrt, aber er war einfach zu kräftig für mich.» Es klang, als schämte sie sich. «Er hob mich hoch, als wäre ich leicht wie eine Feder, und brachte mich unter Deck der Marie-Louise, um dann mit ihr nach Hvidahus zu segeln. Eine lange Fahrt. Jetzt weiß ich das, aber in dem Moment wusste ich es nicht. Ich dachte, er wollte mich draußen in der Bucht einfach ins Wasser werfen.»

Einen Augenblick lang saß sie da, ohne zu sprechen. Von fern hörte man einen Brachvogel auf dem Hügel singen. «In der Kajüte hat er mich zusammengeschlagen, und ich bin wohl ohnmächtig geworden. An die Fahrt nach Hvidahus kann ich mich jedenfalls überhaupt nicht erinnern.»

Die Prellungen an ihren Armen und die blauen Verfärbungen oberhalb ihrer Wangenknochen hatten Perez einen Schrecken eingejagt, aber er hatte nichts gesagt. Rhona Laing wollte bestimmt kein Mitleid. «Als ich wieder zu mir kam, hatten wir am Pier von Hvidahus angelegt. Er zwang mich, mit ihm zur ehemaligen Lachsfarm zu gehen. Stieß mich vorwärts, mit einem Messer in der Hand.»

«Aber vorher haben Sie die Quittung von Jamieson’s hinter die Uhr gesteckt», sagte Perez. Er wollte ihr bewusst machen, dass sie trotz ihrer Lage noch einen Rest Kontrolle behalten hatte.

«Die war in seiner Jackentasche. Ich dachte, vielleicht, wenn das Schlimmste eintritt, hilft sie Ihnen. Vielleicht sind Fingerabdrücke darauf. Ich weiß nicht …» Sie verstummte.

«Sie hat mir geholfen! Ich wusste, dass sie nicht Ihnen gehörte. Dass Sie stricken, hätte ich in hundert Jahren nicht geglaubt.»

Sie lächelte überraschend und zuckte gleich darauf zusammen, wegen des Blutergusses auf ihrer Wange.

«Aber Jessie Watt …», sagte er.

Mit festerer Stimme nahm Rhona ihren Bericht wieder auf. «Watt warf mich in das Gebäude der Lachsfarm. Draußen an der Tür war ein Vorhängeschloss. Dann verschwand er. Vermutlich, um sich ein Alibi zu verschaffen. Jessie muss in Aith gewesen sein, um den Lieferwagen herzufahren, und sie hat Francis am Pier abgeholt. Ich habe den Motor gehört. Die brave Ehefrau. Dann verlor ich wieder das Bewusstsein. Als ich diesmal zu mir kam, war es draußen dunkel.» Sie setzte sich bequemer hin. «Und Watt war im Schuppen. Ich habe ihn gerochen, gehört, wie er sich bewegte. Und dann sind Sie aufgetaucht.» Sie sah Perez direkt in die Augen. «Er wollte mich ertrinken lassen. Ich liebe das Segeln und das Meer, aber vom Ertrinken habe ich schon immer Albträume gehabt.»

Beide schwiegen. In einem Busch hinter ihnen zwitscherte ein kleiner Vogel ohrenbetäubend laut. Perez überlegte, ob er jetzt einfach gehen sollte, aber er war zu neugierig.

«Agnes wusste das mit John und Ihnen, nicht wahr?»

Wieder herrschte Schweigen, und Perez glaubte schon, er hätte eine Grenze überschritten und sie würde sich weigern, darauf zu antworten.

«John hat es ihr irgendwann erzählt», sagte Rhona Laing dann. «Er konnte einfach nicht lügen. Er hätte es auch Evie eines Tages erzählt.» Sie blickte Perez an. «Agnes gab mir ihren Segen. Sie meinte, John brauche jemanden, der ihm helfe, das alles durchzustehen. Sie meinte, sie sei mir dankbar, weil ich ihn glücklich mache. Ich habe sie besucht. Sie war eine bemerkenswerte Frau.»

«Und das Gemälde in Ihrem Schlafzimmer?» Perez machte mit dem Kinn eine Bewegung zum Alten Schulhaus hin.

«Ja», sagte die Staatsanwältin. «Das hat Agnes mir auch gegeben.» Wieder schwieg sie. «Sie glaubte, John und ich würden zusammenbleiben. Aber das konnte er nicht, nachdem Agnes gestorben war. Jedes Mal, wenn er mich ansah, quälten ihn Schuldgefühle. Wenn Watt das erlebt hätte, hätte er gewusst, dass John schon genug gelitten hatte.»

«Was haben Sie jetzt vor?», fragte Perez. «Werden Sie auf den Shetlands bleiben?»

«Ach nein, das glaube ich nicht, Jimmy. Es ist Zeit, nach vorn zu blicken. Die Vergangenheit hinter sich zu lassen.» Rhona schaute ihn an, legte ihm eine Hand auf den Arm und sagte mit Nachdruck: «Finden Sie das nicht auch, Jimmy? Ist es nicht auch für Sie Zeit, nach vorn zu blicken?»

Er stand auf und sah aufs Meer hinab und dachte, dass das für ihn nicht so einfach war.

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Danksagung

Wie stets möchte ich dem großartigen Team von Pan Macmillan sowie meiner Agentin Sara Menguc und all ihren Kollegen danken. Ganz besonders freue ich mich darüber, dass Dr. James Grieve sich bereit erklärt hat, als er selbst im Buch aufzutreten. Er weiß, wie unzureichend meine Kenntnisse auf seinem Fachgebiet sind, und wird nachsichtig mit mir sein. Meine Freunde auf den Shetlands waren mir wie immer eine große Hilfe, und besonders danken möchte ich Maurice Henderson vom Shetland Island Council, Jim Dickson und Ingirid Eunson. Ian Best und Lise Sinclair von Fair Isle gaben mir unschätzbare Hinweise zum Bau von Jollen. Sollten sich dennoch Fehler eingeschlichen haben, gehen diese auf mein Konto.

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Über Ann Cleeves

Ann Cleeves, geboren in Herefordshire, lebt mit ihrem Mann und zwei Kindern in West Yorkshire und ist Mitglied des «Murder Squad», eines illustren Krimizirkels. Für «Die Nacht der Raben», den ersten Band ihrer Krimireihe, die auf den Shetlands spielt, erhielt sie die weltweit wichtigste Auszeichnung der Kriminalliteratur: den «Duncan Lawrie Dagger Award».

Weitere Veröffentlichungen:

(mit dem Ermittler Jimmy Perez)

Der längste Tag

Im kalten Licht des Frühlings

Sturmwarnung

(mit der Ermittlerin Vera Stanhope)

Totenblüte

Opferschuld

Seelentod

Das letzte Wort

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Über dieses Buch

Als in einem Fischerboot die Leiche des Journalisten Jerry Markham entdeckt wird, ruft man Hilfe vom Festland: Anstelle von Jimmy Perez, der noch unter dem Tod seiner Verlobten leidet, soll die junge Willow Reeves auf den Shetlands ermitteln. Trotz seiner Apathie regt sich Widerstand in dem Detective. Die junge Kollegin ist ihm entschieden zu forsch.

Das ungleiche Paar begibt sich auf Spurensuche: Markham, Sohn aus reichem Haus, war als Frauenheld bekannt. Er hatte die Inseln nach einem Skandal verlassen müssen. Warum also war er zurückgekehrt? Die Spur führt zu den Ölfeldern in der Bucht Sullum Voe, über die der Tote einen Artikel schreiben wollte ...

Die Fortsetzung der preisgekrönten Shetland-Serie.

«Absolut fesselnd und eine spannende Entdeckung!» (Freundin)

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 2013 unter dem Titel «Dead Water» bei Macmillan/Pan Macmillan, London.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Januar 2014

Copyright © 2014 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«Dead Water» Copyright © 2013 by Ann Cleeves

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Redaktion Anne Fröhlich

Umschlaggestaltung any.way, Barbara Hanke/Cordula Schmidt

(Abbildung: David Lichtneker/Arcangel Images)

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

ISBN Printausgabe 978-3-499-26717-8 (1. Auflage 2014)

ISBN E-Book 978-3-644-50531-5
www.rowohlt.de

ISBN 978-3-644-50531-5

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