Date: 2008-06-02T00:00:00+00:00
Keywords: Spionage; Krimis & Thriller; Belletristik/Krimis; Thriller; Großbritannien
Description: Die Zeit heilt keine Wunden. Mittsommer auf den Shetlands – die Tage sind sehr lang und die Nächte sehr hell. Eines lauen Sommerabends findet in Biddista eine Vernissage statt. Mitten in die Feierlichkeiten platzt ein Fremder. Als sein Blick auf die «Frau in Rot» fällt, bricht er in Tränen aus. Kurz darauf ist er verschwunden. Am nächsten Morgen findet man im nahegelegenen Bootschuppen einen Toten: Der Erhängte trägt eine Clownsmaske. Detective Jimmy Perez glaubt nicht an Selbstmord, und eine weitere Leiche gibt ihm recht. Perez ist fest entschlossen, diesen Fall aufzuklären, doch seine Liebe
Publisher: rororo

Ann Cleeves

Der längste Tag

Kriminalroman

Deutsch von Tanja Handels

Für Ingrid Eunson,
mit Dank für die schöne Zeit in Gunglesund

PROLOG

Die Passagiere strömten vom Kreuzfahrtschiff an Land. Sie trugen leichte Jacken und Sonnenbrillen und Pullover um die Schultern gelegt. Das Wetter, hatte man ihnen gesagt, sei so hoch im Norden unberechenbar. Von Morrison’s Dock aus betrachtet, wirkte das Schiff so gewaltig, dass die Häuser dahinter winzig klein aussahen. Zahllose Fenster reihten sich aneinander, jedes mit einem eigenen Balkon: eine Stadt auf dem Wasser. Es war Mittagszeit in Lerwick. Das Sonnenlicht brach sich in der unbewegten Wasseroberfläche, und der riesige weiße Schiffskörper erstrahlte so hell, dass man die Augen zukneifen musste. Auf dem Parkplatz wartete ein ganzes Busgeschwader, das die Touristen zu den archäologischen Ausgrabungsstätten im Süden der Insel bringen sollte. Man fuhr zu den Klippen am Meer, wo die Seevögel nisteten, um die Papageientaucher zu fotografieren, und konnte eine Führung durch die Silberbergwerke machen. Zwischendurch würde man noch einen Halt für einen typisch shetländischen High Tea einlegen.

Am Fuß des Landungsstegs wartete ein Straßenkünstler: ein bewegliches Kunstwerk, ein lebendiges Stück Theater. Es war ein schlanker Mann im Pierrotkostüm mit einer Clownsmaske vor dem Gesicht. Ohne ein Wort empfing er die durchreisenden Besucher mit einer Pantomime. Er machte eine tiefe Verbeugung, eine Hand vor dem Bauch, die andere mit ausladender Geste zu Boden gestreckt. Die Touristen lächelten. Sie waren offen für Unterhaltung. In fremden Großstädten wurde man ungern angesprochen – schließlich wimmelte es dort von Bettlern und anderen zwielichtigen Gestalten, da war es besser wegzuschauen, gar nicht erst den Blick aufzufangen. Doch hier war man ja auf Shetland, dem ungefährlichsten Ort, den man sich denken konnte. Man wollte ein paar Einheimische kennenlernen. Schließlich musste man ja irgendwie an Geschichten für die Daheimgebliebenen kommen.

Der Clown hatte eine Tasche aus rotem Samt bei sich. Sie war mit Pailletten besetzt, die bei jeder Bewegung glitzerten. Er hatte sich die Tasche quer umgehängt, wie eine ältere Frau, die sich vor Taschendieben fürchtet. Nun griff er hinein, zog einen Schwung bedruckter Zettel heraus und fing an, sie an die Touristen zu verteilen.

Diese begriffen: Das war irgendeine Werbeaktion. Am Ende unterschied sich diese Stadt ja doch nicht so sehr von London, New York oder Chicago. Aber sie ließen sich die Laune nicht verderben. Schließlich waren sie im Urlaub. Also nahmen sie die bunt bedruckten Zettel und fingen an zu lesen. Sie hatten einen freien Abend in Lerwick zur Verfügung – vielleicht gab es ja eine interessante Veranstaltung, die man besuchen konnte. Irgendetwas an diesem Burschen sprach sie an. Er brachte sie zum Schmunzeln, auch wenn seine Maske ihm etwas Unheimliches verlieh.

Als sie in die Busse stiegen, sahen sie ihn die schmale Straße entlang in die Stadt hineingehen. Er verteilte ununterbrochen weiter seine Handzettel an die Passanten.

EINS

Jimmy Perez sah den Straßenkünstler von hinten, als er durch die Stadt fuhr, doch er fiel ihm gar nicht auf. Er hatte zu viel anderes im Kopf.

Gerade war er auf dem Flugplatz in Tingwall gelandet, nach einem Kurzurlaub auf Fair Isle, wo seine Eltern ihren Hof hatten. Drei Tage lang hatte er sich von seiner Mutter verwöhnen lassen und sich die Klagen seines Vaters über den Schafspreis angehört. Und wie nach jedem Besuch daheim fragte er sich auch diesmal, warum es ihm eigentlich so schwerfiel, mit seinem Vater auszukommen. Es gab keinen Streit, keine offenen Feindseligkeiten, und doch verspürte er jedes Mal ein enervierendes Gefühlsgemisch aus Schuld und Unzulänglichkeit.

Dann war da natürlich die Arbeit. Auf seinem Schreibtisch wartete ein ganzer Stoß Unterlagen auf ihn. Sandy Wilsons Spesenrechnungen, die allein ihn vermutlich schon einen kompletten Tag Arbeit kosten würden. Und den Bericht für den Staatsanwalt über einen Fall schwerer Körperverletzung in einer Kneipe in Lerwick musste er auch noch fertig schreiben.

Und Fran. Sie hatten ausgemacht, dass er sie um halb acht in Ravenswick abholen sollte. Vorher musste er unbedingt noch kurz zu Hause vorbeifahren und duschen. Schließlich war das ja ein Rendezvous. Ihr erstes richtiges Rendezvous. Sie trafen sich schon seit einem halben Jahr hin und wieder, waren befreundet. Aber heute war er so nervös wie ein Fünfzehnjähriger.

Pünktlich auf die Minute hielt er vor ihrem Haus, mit nassen Haaren und einem neuen Hemd, in dem er sich noch nicht ganz wohl fühlte. Es wirkte steif, wie frisch gestärkt, und vorne sah man noch ganz leicht die Falte von der Verpackung. Die Kleiderfrage machte ihn immer nervös. Was zog man an zu einer Ausstellungseröffnung – vor allem, wenn eine der ausstellenden Künstlerinnen die Frau war, von der man nachts träumte und die man auch tagsüber kaum aus dem Kopf bekam? Und wenn man hoffte, sie an diesem Abend endlich ins Bett zu kriegen?

Sie war auch nervös, das sah er sofort, als sie zu ihm ins Auto stieg. Sie trug etwas enganliegendes Schwarzes und sah darin so elegant aus, dass er sich beim besten Willen nicht vorstellen konnte, jemals eine Chance bei ihr zu haben. Dann lächelte sie dieses schiefe kleine Lächeln, bei dem ihm immer so anders wurde, als hätte er gerade drei Stunden bei stürmischem Westwind auf der Good Shepherd verbracht. Er drückte ihr die Hand. Gerne hätte er ihr gesagt, wie absolut atemberaubend sie aussah, doch ihm fiel nichts ein, was weder plump noch gönnerhaft geklungen hätte. Und so schwiegen sie den ganzen Weg bis nach Biddista.

Die Galerie trug den Namen Herring House: In früheren Zeiten waren dort die Fische getrocknet worden. Sie lag inmitten eines sanften Tals an der Westküste, direkt am Wasser. Ein Stückchen weiter den Strand entlang befand sich eine kleine steinerne Anlegestelle, wo die Fischer ihre Boote festmachten, um den Fang abzuladen. Ein paar Männer hatten immer noch ihre Boote dort liegen. Wenn man aus der Tür trat, roch man Seetang und Salz. Und Bella Sinclair erzählte, als sie das Haus übernommen habe, hätte noch ein leichter Heringsgeruch in den Wänden gehangen.

Bella war die zweite Künstlerin, die an diesem Abend ausstellte. Perez kannte sie, so wie sie im Grunde jeder auf Shetland kannte: von ein bisschen Smalltalk bei der einen oder anderen Party, hauptsächlich aber durch die vielen Geschichten, die über sie kursierten. Sie war eine echte Shetländerin, in Biddista geboren und aufgewachsen. In jungen Jahren musste sie es recht bunt getrieben haben, inzwischen war sie vor allem unnahbar und respekteinflößend. Und reich.

Perez war immer noch ganz aufgelöst von der hektischen Fahrt vom Flughafen und dem Gefühl, dass dieser Abend seine große Chance bei Fran war. Er war so ungeschickt, wenn es um die Gefühle anderer Leute ging. Was, wenn er es nun vermasselte? Als er Bella begrüßte, merkte er, dass seine Hand zitterte. Vielleicht hatte er sich auch einfach nur von Frans Lampenfieber anstecken lassen, von ihrer gespannten Erwartung, wie ihre Arbeiten wohl ankommen würden. Als sie sich unter die Gäste mischten, um die Bilder anzusehen, die an den schmucklosen Wänden hingen, spürte er, wie sich seine Anspannung noch verstärkte. Er nahm kaum wahr, was um ihn herum geschah. Er unterhielt sich mit Fran, nickte Bekannten zu, fühlte sich dabei aber seltsam unbeteiligt. Es kam ihm vor, als lastete ein immer stärker werdender Druck auf seiner Stirn, wie an einem heißen, schwülen Tag, wenn man auf das Gewitter wartete. Erst als Roddy Sinclair auftrat, um für die Gäste zu spielen, ließ Perez’ Spannung ein wenig nach. Als hätte es endlich angefangen zu regnen.

Roddy stand in Licht getaucht mitten im Raum. Es war neun Uhr abends, doch durch die Fenster in dem hohen Schrägdach fiel noch immer Sonne herein, die von den gebohnerten Holzdielen und den weißgetünchten Wänden reflektiert wurde und Roddys Gesicht erstrahlen ließ. Einen Augenblick lang stand er lächelnd und reglos da und wartete, bis die Gäste sich ihm zuwandten, in der unerschütterlichen Überzeugung, ihre Aufmerksamkeit gewinnen zu können. Die Gespräche verstummten, es wurde still im Raum. Roddy sah zu seiner Tante hinüber, die ihm ein ebenso liebevolles wie dankbares Lächeln schenkte. Er hob seine Fiddle, klemmte sie unters Kinn und hielt erneut inne. Einen Moment lang herrschte Stille, dann begann er zu spielen.

Alle wussten, was sie zu erwarten hatten, und er enttäuschte sie nicht. Er spielte wie ein Besessener, dafür war er schließlich bekannt. Für seine Show. Und für die Musik natürlich. Seine shetländische Fiddle-Musik schien einfach alle anzusprechen, sie wurde landesweit im Radio gespielt, die Talkshow-Moderatoren im Fernsehen ergingen sich in Lobeshymnen. Man konnte es kaum fassen: Klatschspalten berichteten über einen Jungen von den Shetland-Inseln, der Champagner trank und mit blutjungen Schauspielerinnen ausging. Er war quasi über Nacht berühmt geworden. Ein Rockstar hatte ihn zu seinem Lieblingsmusiker ernannt, und plötzlich war Roddy Sinclair überall, in den Zeitungen, im Fernsehen, in den Hochglanzmagazinen.

Er hüpfte und tänzelte, und die gesetzten, nicht mehr ganz jungen Besucher, der englische Kunstkritiker und die paar großen Namen, die aus Lerwick nach Norden gekommen waren, stellten ihre Weingläser ab und klatschten im Rhythmus mit. Roddy fiel auf die Knie und ließ sich ganz langsam nach hinten sinken, bis er fast flach auf dem Rücken lag, ohne auch nur eine einzige Note auszulassen. Dann sprang er wieder auf die Füße und spielte, auch jetzt ohne Unterbrechung, weiter. In einer Ecke der Galerie hakte sich ein älteres Paar unter und fing erstaunlich leichtfüßig an zu tanzen.

Roddy spielte so rasant, dass die Zuschauer den Bewegungen seiner Finger kaum folgen konnten. Dann war die Musik plötzlich zu Ende. Der Junge verbeugte sich, und die Leute jubelten. Perez hatte ihn schon oft spielen sehen, und trotzdem rührte dieser Auftritt etwas in ihm an, löste einen seltsam patriotischen Stolz aus, der ihm fast unangenehm war. Er sah Fran von der Seite an. Vielleicht fand sie das alles ja viel zu rührselig? Doch sie jubelte und klatschte wie alle anderen auch.

Bella trat aus dem Schatten zu Roddy ins Licht. Sie streckte einen Arm aus, eine bewusst theatralische Geste in Anerkennung des Auftritts.

«Roddy Sinclair», sagte sie. «Mein Neffe.» Dann ließ sie den Blick durch den Raum schweifen. «Nur schade, dass er hier nicht mehr Publikum vorgefunden hat.» Und wirklich waren auffallend wenige Leute im Raum. Durch Bellas Kommentar wurde das erst richtig offensichtlich. Das fiel wohl auch ihr auf. Sie runzelte die Stirn und hätte die Bemerkung wohl am liebsten wieder zurückgenommen.

Der junge Mann verbeugte sich noch einmal, grinste und hielt dann mit der einen Hand seine Fiddle, mit der anderen den Bogen in die Höhe.

«Kaufen Sie einfach die Bilder», sagte er. «Dafür sind Sie schließlich hier. Ich bin nur die Vorgruppe. Die Hauptattraktion sind die Bilder.»

Damit wandte er sich von ihnen ab und holte sich ein Glas Wein von einem langen Tisch, der vor der einzigen völlig leeren Wand im Raum aufgebockt war.

ZWEI

Fran hatte bereits ein paar Gläser Wein geleert. Sie war sehr viel nervöser, als sie selbst erwartet hatte. Als sie noch bei der Zeitschrift in London arbeitete, war sie bei Dutzenden solcher Anlässe gewesen: Theaterpremieren, Eröffnungen, Vernissagen. Sie hatte sich unter die Leute gemischt, Smalltalk gemacht, sich Namen und Gesichter gemerkt und sich dabei bemüht, nicht gelangweilt zu wirken. Aber das hier war etwas völlig anderes. Viele der Bilder an den Wänden waren von ihr. Sie fühlte sich nackt und ausgesetzt. Wenn man ihre Arbeit ablehnte, war das, als würde sie selbst zurückgewiesen. Am liebsten hätte sie diese Leute, die den Kunstwerken den Rücken zudrehten und sich gegenseitig den neuesten Inselklatsch erzählten, angebrüllt: Schaut euch die Bilder hier an den Wänden doch richtig an. Nehmt sie gefälligst ernst. Ist mir ja egal, ob ihr sie dann furchtbar findet, aber nehmt sie wenigstens ernst!

Und dann waren auch noch viel weniger Leute da als erwartet. Bellas Vernissagen waren sonst immer gut besucht, doch heute waren selbst von den Bekannten, die Fran eingeladen hatte und die sie eigentlich für Freunde hielt, viele nicht gekommen. Vielleicht wollten sie ja nur höflich sein, als sie ihnen von der Ausstellung erzählt hatte und sie versprochen hatten zu kommen. Sie hatten schon Bilder von ihr gesehen und interessierten sich nicht dafür – zumindest nicht genug, um ihnen einen schönen Sommerabend zu opfern, mit dem sich so viel Besseres anfangen ließ. Schließlich war das die Jahreszeit für Grillpartys und Bootstouren. Fran nahm sich die schlechten Besucherzahlen zu Herzen.

Perez näherte sich von hinten. Sie spürte die Bewegung und drehte sich um. Wie jedes Mal, wenn sie ihn unerwartet vor sich sah, dachte sie als Erstes, dass sie ihn zeichnen wollte. Es juckte ihr förmlich in den Fingern, sofort zum Kohlestift zu greifen. Eine weiche Zeichnung würde es werden, ohne scharfe Konturen. Sehr dunkel. Perez war Shetländer. Seine Familie war seit dem 16. Jahrhundert auf den Inseln ansässig, trotzdem hatte er kein Wikingerblut in den Adern. Sein Ahnherr war an Land gespült worden, nachdem ein Schiff der Armada vor Fair Isle gekentert war, zumindest erzählte er das selbst so. Fran fragte sich, ob er diese Legende wohl vor allem deshalb glaubte, weil sie eine Erklärung dafür bot, dass er so anders war. Und diesen seltsamen Namen hatte. Es gab auf den Inseln noch andere Leute, die genauso dunkles Haar und olivenfarbene Haut hatten wie er – «schwarze Shetländer», sagten die Einheimischen –, doch in dieser Runde stach er hervor, wirkte exotisch und fremdländisch.

«Läuft doch gar nicht schlecht», sagte er. Sein Ton klang vorsichtig. Überhaupt war er in einer merkwürdigen Verfassung an diesem Abend. Vielleicht war er ja auch nervös. Er wusste schließlich, was das für sie bedeutete. Ihre erste Ausstellung. Und sie waren ohnehin sehr vorsichtig miteinander. Fran blieb auf Distanz, wollte sich ihre Unabhängigkeit bewahren. Wenn sie etwas mit Perez anfing, würde sie sich nicht nur auf ihn einlassen, sondern auch auf seine Familie, auf die ganze Fair-Isle-Geschichte. Und er hätte eine alleinerziehende Mutter am Hals. Ein fünfjähriges Kind. Das war viel zu viel, um auch nur darüber nachzudenken. Aber natürlich dachte sie trotzdem darüber nach. In diesen langen Sommernächten, wenn es nie richtig dunkel wurde, dachte sie an ihn. Bilder blitzten vor ihr auf wie Dias, die in einen altmodischen Projektor geschoben wurden. Manchmal stand sie dann auf und setzte sich vors Haus, sah der Sonne zu, die über dem grauen Wasser nie ganz untergehen wollte, und überlegte, wie sie ihn zeichnen würde. Seinen langgestreckten Körper, von ihr weggedreht. Die Knochen, die sich unter seiner Haut abzeichneten. Die harte Wirbelsäule, die sanfte Rundung seines Hinterns. Aber das alles existierte ja nur in ihrer Phantasie. Er küsste sie auf die Wange, legte ihr die Hand auf den Arm, doch darüber hinaus bestand kein körperlicher Kontakt zwischen ihnen. Vielleicht gab es ja eine andere Frau in seinem Leben, von der er träumte, wenn er wegen der Helligkeit nicht schlafen konnte. Vielleicht wartete er auch auf ein Zeichen von ihr.

Kurz nachdem sie sich kennengelernt hatten, war Fran für einen Monat zurück in den Süden, nach England, gegangen. Sie hatte es vor sich selbst damit gerechtfertigt, dass sie es für ihre Tochter tat. Cassie hatte ein Drama durchlebt, das selbst Erwachsene traumatisiert hätte, und Fran glaubte, es würde ihr helfen, das alles zu verarbeiten, wenn sie eine Zeitlang nicht auf Shetland war. Nach ihrer Rückkehr hatte Perez sich bei ihr gemeldet, sich erkundigt, wie es ihr und der Kleinen ging. Rein berufliches Interesse, hatte Fran sich gesagt und doch gehofft, dass mehr dahinterstecken könnte. Daraus war eine lockere Freundschaft entstanden. Fran war zurückhaltend geblieben: Sie fühlte sich immer noch als Fremde hier und war sich nicht sicher, was von ihr erwartet wurde. Das Scheitern ihrer Ehe hatte ihr Selbstbewusstsein erschüttert. Eine weitere Zurückweisung würde sie nicht ertragen.

«Es läuft total schlecht», sagte sie jetzt. «Es ist ja kaum ein Mensch da.» Ihr war klar, wie undankbar das klang, aber sie konnte einfach nicht anders. «Man sollte doch meinen, dass ein paar mehr Leute kommen, schon allein, weil der Wein umsonst ist und Roddy Sinclair spielt.»

«Aber die Leute, die hier sind, sind dafür auch richtig interessiert», sagte Perez. «Schau doch nur.»

Fran wandte sich von ihm ab und sah sich um. Perez hatte recht. Die Gäste hatten ihre Aufmerksamkeit von Wein und Musik abgewandt, sie gingen durch die Galerie, sahen sich die Bilder an, blieben hin und wieder stehen, um ein Detail genauer zu betrachten. Der Raum war zu gleichen Teilen zwischen Frans und Bellas Arbeiten aufgeteilt. Ursprünglich war die Ausstellung als Bella-Sinclair-Retrospektive konzipiert worden. Sie präsentierte Werke aus den letzten dreißig Jahren: Gemälde und Zeichnungen, die aus Sammlungen im ganzen Land zusammengetragen worden waren. Die Einladung an Fran, mit ihr auszustellen, war völlig überraschend gekommen.

«Du kannst stolz auf dich sein», sagte Perez, und Fran wusste nicht recht, was sie darauf erwidern sollte. Sie hoffte, dass er noch etwas Schmeichelhaftes über ihre Arbeiten sagen würde. Zittrig und exponiert, wie sie sich an diesem Abend fühlte, konnte sie jedes Kompliment gebrauchen.

Doch er beobachtete schon wieder die Gäste. «Der da drüben wirkt besonders interessiert.» Fran folgte seinem Blick und sah einen Mann mittleren Alters, der auf künstlerisch-lässige Weise elegant gekleidet war. Er war geradezu mädchenhaft schlank, trug ein schwarzes Leinensakko über einem schwarzen T-Shirt, dazu eine weite schwarze Hose. Gerade betrachtete er ein frühes Selbstporträt von Bella. Eine ganz besonders zügellose Bella im roten Kleid: Der Mund ein scharlachrot geschminkter Schlitz, das Haar aus dem Gesicht, wirkte sie mindestens ebenso erotisch wie verstörend. Es war ein Ölgemälde, mit dick und pastos aufgetragenen Farben und äußerst gewagter Pinselführung.

Dann ging er weiter, trat neben Roddy Sinclair und starrte auf eine Arbeit von Fran, eine Zeichnung von Cassie am Strand von Ravenswick. Irgendetwas an der Intensität seines Blicks erfüllte Fran mit Unbehagen, obwohl er Cassie anhand des Bildes niemals auf der Straße erkennen konnte. Eigentlich, dachte sie, wirkt er eher entsetzt als interessiert. Als hätte er gerade eine Gräueltat mit ansehen müssen. Oder einen Geist erblickt.

«Er ist nicht von hier», bemerkte Perez. Fran war derselben Ansicht, und das nicht nur, weil sie ihn nicht kannte. Sein ganzer Habitus entlarvte ihn als Ausländer aus dem Süden: seine Kleidung, seine Haltung, die Art, wie er die Bilder betrachtete.

«Was glaubst du, wer er ist?» Sie musterte den Mann möglichst unauffällig über den Rand ihres Weinglases hinweg, doch er war immer noch so sehr in die Zeichnung vertieft, dass er ihren Blick wahrscheinlich auch nicht bemerkt hätte, wenn er sich umgedreht hätte.

«Irgendein stinkreicher Sammler.» Perez grinste sie an. «Er wird sämtliche Bilder von dir kaufen und dich weltberühmt machen.»

Fran kicherte – ein kurzer Moment der Entspannung. «Oder der Kunstrezensent irgendeiner Sonntagszeitung. Dann komme ich in eine Artikelserie über die neuesten aufstrebenden Talente.»

«Klar», sagte Perez. «Warum denn nicht?»

Fran drehte sich wieder zu ihm um. Sie dachte, dass er immer noch scherzte, doch er hatte die Stirn leicht gerunzelt.

«Im Ernst.» Jetzt lächelte er wieder. «Du bist wirklich gut.»

Fran wusste nicht, was sie sagen sollte, und suchte noch nach einer witzigen, selbstironischen Bemerkung, da sah sie, dass der Fremde sich umgedreht hatte. Er fiel auf die Knie, wie zuvor Roddy mit seiner Violine. Dann schlug er die Hände vors Gesicht und begann zu weinen.

DREI

Perez dachte sich, dass um diese Jahreszeit alle ein bisschen durchdrehten. Das lag am Licht, das am Tag so intensiv war und auch nachts nie ganz verschwand. An der Sonne, die nie völlig am Horizont unterging, sodass man selbst um Mitternacht noch draußen lesen konnte. Die Winter waren hier so düster und dunkel, dass die Menschen im Sommer von einer Art Rastlosigkeit befallen wurden, einer fieberhaften Aktivität. Man glaubte, die schöne Zeit ausnutzen, draußen sein und sie genießen zu müssen, ehe die dunklen Tage wiederkamen. Die Shetländer nannten die Zeit der Mitternachtssonne «Simmer Dim». Und diesmal war es gewissermaßen noch schlimmer als sonst. Normalerweise war das Wetter unberechenbar, wechselte fast stündlich zwischen Regen und Wind und kurzen Sonnenphasen, doch in diesem Jahr war es seit fast vierzehn Tagen anhaltend schön. Auch die Leute aus dem Süden bekamen die fehlende Dunkelheit zu spüren. Manchmal reagierten sie darauf sogar noch extremer als die Einheimischen. Sie waren das einfach nicht gewöhnt. Die Vögel, die noch spät am Abend zwitscherten, die Abenddämmerung, die die ganze Nacht dauerte, die Natur, die so völlig von ihrem gewohnten Muster abwich: Das alles wirkte verstörend auf sie.

Als er den schwarzgekleideten Mann inmitten eines Flecks aus Sonnenlicht auf die Knie sinken und in Tränen ausbrechen sah, war Perez überzeugt davon, dass es sich um einen solchen Fall von Mittsommerwahn handeln musste, und er hoffte, dass sich jemand anders darum kümmern würde. Es war ein äußerst theatralischer Ausbruch. Aber der Mann war ja wohl kaum aus eigenem Antrieb hergekommen. Bella Sinclair musste ihn eingeladen haben, oder einer von den anderen Gästen hatte ihn mitgebracht. Vom Süden aus war Herring House nicht leicht zu erreichen, selbst wenn man es schon bis nach Lerwick geschafft hatte. Wahrscheinlich ging es um eine Frau, dachte Perez. Oder der Mann war selbst Künstler und wollte auf sich aufmerksam machen. Perez hatte die Erfahrung gemacht, dass Menschen, die unter ernsthaften Depressionen litten und tatsächlich ständig mit den Tränen kämpften, die Öffentlichkeit eher mieden. Sie verkrochen sich in ihrer Ecke und versuchten, sich unsichtbar zu machen.

Doch niemand kam dem Mann zu Hilfe. Die anderen Gäste hörten auf zu reden und beobachteten mit peinlich berührter Faszination, wie er weiter schluchzte, das Gesicht jetzt ins Licht gedreht, während seine Arme schlaff herunterhingen.

Perez spürte Frans stummen Vorwurf neben sich. Sie erwartete natürlich, dass er etwas unternahm. Es spielte keine Rolle, dass er nicht im Dienst war. Er musste schließlich wissen, was in so einem Fall zu tun war. Und damit nicht genug: Sie nutzte es überhaupt schamlos aus, dass er sie anbetete. Sie gab das Tempo vor. Wie lange wartete er jetzt schon auf eine solche Verabredung? Er wollte ihr um jeden Preis gefallen, deshalb hatte er sich ausschließlich nach ihr gerichtet, die ganze Zeit. Bisher war ihm gar nicht aufgefallen, wie sehr er nach ihrer Pfeife tanzte – jetzt traf ihn die Erkenntnis ganz unerwartet. Doch gleich nach diesem plötzlichen Anfall von Frustration dachte er schon wieder, wie wenig einfühlsam solche Gedanken waren. Sie hätte fast ihre Tochter verloren. Musste man ihr da nicht Zeit lassen, sich davon zu erholen? Außerdem war sie das Warten nun wirklich wert. Er ging zu dem weinenden Mann hinüber, hockte sich neben ihn, half ihm auf die Füße und führte ihn fort von den Blicken der anderen.

Sie gingen in die Küche, wo der junge Koch Martin Williamson gerade große Tabletts mit Partyhäppchen bestückte. Perez kannte ihn, er hätte seine ganze Lebensgeschichte herunterbeten können und höchstens ein paar Sekunden nachdenken müssen, bis ihm auch die Vornamen seiner Großeltern wieder eingefallen wären. Herring House beherbergte ein eigenes Restaurantcafé, das Martin führte. Natürlich stand auch an diesem Abend Hering auf dem Programm, schmale Streifen, die sich auf runden Sodabrotscheibchen kringelten. Es waren eingelegte Heringe, die einen frischen Duft nach Essig und Zitrone verströmten. Außerdem gab es einheimische Austern und shetländischen Räucherlachs. Perez hatte seit mittags nichts mehr gegessen und spürte, wie ihm das Wasser im Mund zusammenlief. Martin hob den Kopf, als sie hereinkamen.

«Stört es Sie, wenn wir uns einen Augenblick hierhersetzen?»

«Solange Sie sich vom Essen fernhalten. Gesundheits- und Hygienevorschriften, Sie wissen schon», antwortete Martin grinsend. Perez erinnerte sich, dass er bereits als Kind immer fröhlich gewesen war. Er hatte ihn manchmal bei Hochzeiten und anderen Feiern getroffen und sah ihn in der Erinnerung immer nur lachend vor sich, mitten im Getümmel.

Martin machte sich wieder an die Arbeit und beachtete sie nicht weiter. Von draußen, aus der Galerie, drang Fiddle-Musik herein. Roddy war für einen weiteren Auftritt herbeigeholt worden, um das betretene Schweigen zu überbrücken und die Gäste wieder in die richtige Stimmung zum Geldausgeben zu bringen. Und der Fremde schluchzte immer noch. Plötzlich hatte Perez großes Mitleid mit ihm und fand sich herzlos, weil er sich vom Essen hatte ablenken lassen. Er selbst konnte sich absolut nicht vorstellen, seinen Schmerz auf diese Weise zu zeigen – es musste also etwas Furchtbares passiert sein, wenn der Mann in aller Öffentlichkeit weinte. Oder aber er war krank. Wahrscheinlich war das der Fall.

«He», sagte er. «So schlimm kann es doch gar nicht sein.» Er zog dem Fremden einen Stuhl heran, damit er sich setzen konnte.

Der Mann sah ihn an, als bemerkte er ihn erst jetzt.

Dann wischte er sich mit dem Handrücken die Augen – eine so kindliche, ungekünstelte Geste, dass Perez zum ersten Mal echte Sympathie für ihn empfand. Er kramte ein Taschentuch hervor und gab es dem Mann.

«Ich weiß gar nicht, was ich hier mache», sagte der Fremde. Er ist eindeutig Engländer, dachte Perez, wenn auch nicht aus dem Süden des Landes. Roy Taylor fiel ihm ein, ein Kollege aus Inverness, der ursprünglich aus Liverpool stammte. Klang der Akzent dieses Mannes wie der von Roy? Nicht ganz.

«Das Gefühl hat doch jeder mal.»

«Wer sind Sie?»

«Ich heiße Jimmy Perez. Ich bin Polizist. Aber ich bin nicht dienstlich hier in Herring House. Ich bin mit einer der Künstlerinnen befreundet.»

«Herring House?»

«Das Haus hier, die Galerie. Die heißt so.»

Der Mann gab keine Antwort. Es war, als wäre er wieder ganz in seinem Schmerz versunken und würde nicht mehr zuhören.

«Wie heißen Sie?», fragte Perez.

Wieder keine Antwort, nur ein leerer Blick.

«Sie werden mir ja wohl noch Ihren Namen sagen können.» Langsam verlor Perez die Geduld. Er hatte gehofft, an diesem Abend endlich seine Beziehung zu Fran klären zu können. Er hatte sich ausgemalt, die Nacht bei ihr zu verbringen, und die Phantasien, die damit einhergingen, hätten all seine Freunde bestimmt schockiert. Sie schockierten ihn ja selbst. Cassie übernachtete bei ihrem Vater, das hatte Fran ihm erzählt, und das war ja wohl ein gutes Zeichen. Sonst ließ Perez sich immer viel zu schnell von den Gefühlen anderer Leute überrollen, doch diesmal gab es etwas, was ihn anspornte, dem weinenden Fremden zu widerstehen.

Der Engländer hob den Kopf.

«Ich weiß meinen Namen nicht», sagte er schlicht. Alle Theatralik war verschwunden. «Ich weiß ihn nicht mehr. Ich habe meinen Namen vergessen, und ich weiß auch nicht, warum ich hier bin.»

«Wie sind Sie denn hierhergekommen? Nach Herring House? Oder überhaupt nach Shetland?»

«Ich weiß es nicht.» Jetzt stahl sich ein Anflug von Panik in die Stimme des Mannes. «Ich erinnere mich an gar nichts, was vor diesem Bild war. Dem Bild von der Frau in Rot, das da draußen an der Wand hängt. Es war, als wäre ich überhaupt erst zur Welt gekommen, als ich mir das Bild ansah. Als wäre das alles, was ich weiß.»

Perez fragte sich, ob das Ganze vielleicht ein Streich sein konnte. Das war genau die Sorte von Schnapsidee, die Sandy komisch finden würde. Sandy, der aus Whalsay stammte und für Perez arbeitete, hatte einen recht infantilen Sinn für Humor. Vermutlich wusste das ganze Team, dass der Chef heute mit der englischen Künstlerin hier sein würde, und Perez traute ihnen durchaus zu, dass sie versuchen würden, ihm den Abend zu verderben. Vermutlich fänden sie das unwahrscheinlich witzig.

Der Mann wies keinerlei Spuren einer Kopfverletzung auf. So elegant und gepflegt, wie er aussah, konnte man sich auch kaum vorstellen, dass er einen Unfall gehabt hatte. Aber wenn das alles tatsächlich nur Show war, dann war er sehr überzeugend. Die Tränen, das konvulsivische Zittern – das konnte man doch sicher nicht so einfach nachmachen? Und woher sollte Sandy ihn kennen? Wie hätte er den Mann zu diesem Auftritt bewegen sollen?

«Leeren Sie doch einfach mal Ihre Taschen aus», sagte Perez. «Sie haben bestimmt einen Führerschein oder eine Kreditkarte bei sich. Dann können wir Ihnen zumindest einen Namen geben, Ihre Angehörigen ausfindig machen und vielleicht auch herausfinden, was genau passiert ist.»

Der Engländer stand auf und griff in die Innentasche seines Sakkos. «Sie ist nicht da», sagte er. «Da habe ich sonst immer meine Brieftasche.»

«Daran erinnern Sie sich also?»

Der Mann geriet ins Stocken. «Dachte ich zumindest. Aber wie soll ich mir denn noch mit irgendetwas sicher sein?» Langsam und sorgfältig fing er an, die anderen Taschen zu durchsuchen, aber da war nichts. Er zog das Sakko aus und reichte es Perez. «Sehen Sie mal nach.»

Perez durchsuchte die Taschen, obwohl er genau wusste, dass er nichts finden würde. «Was ist mit den Hosentaschen?»

Mit verängstigter Miene kehrte der Mann seine Hosentaschen nach außen. Es sah fast lächerlich aus, wie er so dastand, das weiße Innenfutter der Taschen vor den schwarzen Hosenbeinen.

«Und Sie hatten gar nichts bei sich?», fragte Perez weiter. «Eine Tasche vielleicht? Oder eine Aktenmappe?» Er merkte selbst, dass er zunehmend verzweifelt klang. Der Traum von der Nacht mit Fran schien in immer weitere Ferne zu rücken.

«Woher soll ich das wissen?» Es klang fast wie ein Schrei.

«Ich gehe mal nachsehen.»

«Nein», rief der Mann. «Lassen Sie mich nicht allein.»

«Wovor haben Sie denn solche Angst? Hat Ihnen jemand etwas getan?»

Der Fremde dachte einen Augenblick nach. War vielleicht doch ein Fetzen Erinnerung zurückgekehrt? «Ich weiß es nicht genau.»

«Dann kommen Sie eben mit, wenn Sie wollen.»

«Nein, ich kann diesen Leuten nicht nochmal gegenübertreten.»

«An die Leute erinnern Sie sich also?»

«Das habe ich doch gesagt. Ab dem Bild erinnere ich mich an alles.»

«War es etwas an dem Bild, das Sie so verstört hat?»

«Kann sein. Ich weiß es nicht.»

Perez erhob sich, sodass sie einander zu beiden Seiten des Tisches gegenüberstanden. Der Koch war aus der Küche gegangen, und draußen hatte Roddy Sinclair aufgehört zu spielen. Aus der Galerie drang gedämpftes Stimmengewirr herein. «Ich werde jetzt nachsehen, ob Sie vielleicht eine Tasche bei sich hatten», sagte Perez. «Und herausfinden, ob Sie jemand kennt, ob jemand gesehen hat, wie Sie hergekommen sind. Hier kann Ihnen nichts passieren.»

«Gut», sagte der Mann. Aber er klang verunsichert, wie ein Kind, das sich einzureden versucht, es hätte gar keine Angst im Dunkeln.

In der Galerie unterhielt sich Fran angeregt mit einer fülligen Frau in einem geblümten Zelt von einem Kleid. Frans Wangen waren leicht gerötet. Als Perez an ihnen vorbeiging, bekam er mit, dass die Frau ein Bild gekauft hatte und sie jetzt besprachen, wie man es am besten nach England transportieren konnte. Eine Touristin, dachte er. Es war ja auch die entsprechende Jahreszeit. Und offenbar eine wohlhabende Touristin: Gerade erklärte sie, wie sehr sie Frans Werk bewundere und ob man vielleicht über eine Auftragsarbeit reden könne. Er war plötzlich ungemein stolz auf Fran.

Bella kam auf ihn zu und ließ auf dem Weg einen älteren Herrn abblitzen, der versuchte, sie auf sich aufmerksam zu machen. Mit ihrem kurzen grauen Haar, den langen Silberohrringen und dem grauen Seidenoberteil sah sie aus wie ein großer, silbriger Fisch. Das lag auch an ihrem Mund, fand Perez, und an den großen, hellen Augen. Sie war immer noch sehr attraktiv. In jüngeren Jahren galt sie als große, fast schon legendäre Schönheit, und sie hatte immer noch etwas an sich, dem man sich kaum entziehen konnte. «Danke, dass Sie sich um diesen bedauernswerten Mann gekümmert haben, Jimmy. Was war denn los mit ihm?» Sie sah ihn aus durchdringenden grauen Augen an.

«Das weiß ich noch nicht genau.» Wenn es nicht unbedingt nötig war, gab Perez keine Informationen weiter. Das hatte er sich schon als Kind angewöhnt. In der kleinen Dorfgemeinschaft, in der er aufgewachsen war, hatte man so wenig Privatsphäre gehabt, dass ihm jedes bisschen kostbar war. Und heute, bei der Arbeit, waren Informationen eine harte Währung, mit der man nicht leichtfertig um sich warf. Andernorts, wo es etwas anonymer zuging, spielte es keine Rolle, wenn ein Polizist etwas indiskret war. Ein Tischgespräch beim Abendessen mit der Ehefrau hier, eine lustige Anekdote in der Kneipe dort – kein Mensch würde je davon erfahren. Hier jedoch kehrten solche Geschichtchen gern zurück, um den Urheber von neuem heimzusuchen. «Wissen Sie, wer das ist, Bella? Vielleicht ein Kunsthändler oder ein Journalist? Er ist Engländer.»

«Nein. Ich war davon ausgegangen, dass Fran ihn eingeladen hat.»

«Er war sehr fasziniert von Ihrem Selbstporträt.»

Bella zuckte die Achseln. Sie fand es offensichtlich ganz natürlich, dass ihre Arbeit die Menschen faszinierte.

«Haben Sie ihn hereinkommen sehen?»

«Er kam, kurz bevor Roddy das erste Mal gespielt hat. Ich habe ja schon zahllose Auftritte von ihm gesehen, darum war ich nicht ganz so gefesselt wie alle anderen.»

«War der Mann allein?»

«Ja, da bin ich mir sicher.»

«Ihnen ist nicht zufällig aufgefallen, ob er eine Tasche bei sich hatte?»

Sie schloss für einen Moment die Augen, um sich die Szene wieder ins Gedächtnis zu rufen. Ihre visuelle Erinnerung würde sie nicht trügen. Immerhin war sie Malerin.

«Nein», sagte sie schließlich. «Keine Tasche. Er hatte die Hände in den Hosentaschen und wirkte eigentlich ganz gelöst. Er ist ziemlich weit hinten stehengeblieben, bis Roddy fertig war. Dann ist er zu meinem Bild hinübergegangen und danach weiter zu der Zeichnung von Cassie. Die schien ihn sehr zu berühren, fanden Sie nicht auch?» Sie sah ihn an, wartete auf eine Antwort.

«Er macht einen etwas verwirrten Eindruck», sagte Perez. «Ich weiß auch nicht recht. Vielleicht eine Art Nervenzusammenbruch. Am besten bringe ich ihn zum Arzt.»

Doch Bella hörte schon nicht mehr richtig zu. Ihr Blick schweifte umher, um weiter das Interesse an den Kunstwerken zu verfolgen.

«Das ist Peter Wilding, der da mit Fran redet», sagte sie. «Ich hoffe, sie ist nett zu ihm. Er ist ein potenzieller Käufer.»

Die Frau in dem geblümten Kleid hatte von Fran abgelassen und ihren Platz an einen Mann mittleren Alters mit einem weißen Hemd, auffallend dunklem Haar und einem stechenden Blick abgetreten. Gerade sprach Fran, und er neigte sich zu ihr und lauschte mit leicht schräg gelegtem Kopf, als wollte er nicht ein Wort versäumen.

Bella lachte leise und entfernte sich wieder. Auf dem Weg zurück in die Küche ging Perez absichtlich an den beiden vorbei. Inzwischen hatte Wilding das Wort ergriffen. Er sprach leise, und obwohl Perez in dem allgemeinen Stimmengewirr keine einzelnen Wörter unterscheiden konnte, wusste er doch ganz genau, dass der Mann jetzt Frans Werke über den grünen Klee lobte. Fran merkte nicht einmal, dass Perez vorbeiging.

In der Küchentür blieb er stehen. Martin Williamson stand mit dem Rücken zu ihm an der Spüle und wusch seine Töpfe aus. Der geheimnisvolle Fremde war verschwunden.

VIER

Kenny Thomson schaute von oben auf Herring House hinunter. Ein Stück davor, am Strand, hatte er sein Boot liegen. Er hatte es bis hinter die Gezeitenlinie gezogen, da war es bei diesem ruhigen Wetter gut aufgehoben. Später im Jahr würde er es auf den Anhänger laden, mit einer Plane zudecken und bis aufs Gras hinaufziehen, wo es keine Flut und kein Unwetter ins Meer reißen konnte. Jetzt war es noch sehr viel einfacher, das Boot am Strand liegen zu lassen. Eigentlich, dachte er, war es kein schlechter Abend, um hinauszufahren, vielleicht ein paar Köhler zu fangen, aber das würde er wohl doch nicht machen. Er fischte gern, wenn auch längst nicht mehr so leidenschaftlich wie als Kind oder als junger Bursche. Früher, als sie noch Kinder waren, hatte Willy, einer der Alten aus Biddista, ihn und seinen Bruder oft im Boot mit hinausgenommen. Und auch als Erwachsene waren sie noch viel zusammen fischen gewesen. An schönen Abenden hatte er Lawrence angerufen: «Wie wär’s mit ein, zwei Stündchen auf dem Wasser?» Doch dann war Lawrence für immer von Shetland fortgegangen, und seither war es einfach nicht mehr dasselbe. Sicher, es gab noch andere Männer, mit denen er fischen gehen konnte und die bestimmt begeistert wären, wenn er sie fragte. Aber Kenny wusste, dass es ihn einfach zu viel Mühe kosten würde, nett zu ihnen zu sein. Er würde so tun müssen, als ob er sich für ihr Leben interessierte, für ihre Arbeit, ihre Ehefrauen. Bei Lawrence hatte er sich nie verstellen müssen.

Er wusste, dass in Herring House ein Fest stattfand. Auch wenn er nicht eingeladen war, bekam er es trotzdem mit. Es hatte Zeiten gegeben, da lud ihn Bella immer ein. Sie kam dann mit ihrem schicken Geländewagen die Straße hochgefahren – was sie mit so einem Wagen wollte, wo sie im Grunde doch nur nach Lerwick fuhr oder nach Sumburgh, um in den Süden zu fliegen, war ihm schleierhaft – und trat einfach ins Haus, ohne abzuwarten, bis er sie hereinbat.

«Du kommst doch, Kenny, oder? Und bring Edith mit. Ich will euch unbedingt dabeihaben. Ohne dich und Lawrence und eure ganze harte Arbeit gäbe es schließlich kein Herring House.»

Das stimmte sogar. Nachdem sie sich in den Kopf gesetzt hatte, dieses Haus zu kaufen und herzurichten, waren sie fast jeden Abend dort gewesen, wenn Kenny mit der Arbeit auf dem Feld oder mit den Schafen fertig war, und hatten an dem Haus gearbeitet. Fast alle schweren Arbeiten hatten sie selbst erledigt. Ein reiner Liebesdienst, sagte Lawrence damals immer. Und tatsächlich hatten sie viel zu wenig Geld dafür bekommen. Aber es war eben schwierig gewesen, sich nur mit dem Hof über Wasser zu halten; die Kinder wurden immer größer, da war ein bisschen zusätzliches Geld sehr willkommen. Bella glaubte wahrscheinlich, dass sie ihnen einen Gefallen tat. Damals konnte noch jeder Mann überall mit anpacken.

Wenn sie mit der Arbeit fertig waren, ging Kenny zu Edith nach Hause zurück, und Lawrence blieb und unterhielt sich mit Bella. Manchmal war es schon so spät, wenn Kenny die Straße zu seinem Haus hinaufging, dass er überzeugt war, Edith würde schon schlafen. Doch sie war immer noch wach und wartete auf ihn. Sie war kein Mensch, der früh ins Bett ging. Im Winter saß sie am Kamin und strickte, und er wusste, dass es spät sein musste, weil das Haus so ordentlich war. Tagsüber kam das nämlich nie vor – wie auch, mit den beiden Kindern? Und im Sommer hatte sie meistens draußen im Garten gearbeitet, bis in die frühen Morgenstunden. Wenn er dann kam, machte sie eine ihrer spitzen Bemerkungen darüber, wie Bella ihn ausnutzte, und ging mit ihm ins Haus. Das musste zu der Zeit gewesen sein, bevor Eric in die Schule kam, heute kaum noch vorstellbar. Inzwischen waren die beiden längst erwachsen, und Ingirid erwartete ein eigenes Kind. Sie arbeitete als Hebamme in der Nähe von Aberdeen, Eric hatte einen Hof auf Orkney.

Heute lud Bella Kenny nicht mehr ein. Sie wusste ja, dass er nicht kommen würde. Edith hätte sich eine Zeitlang schon noch über die Gelegenheiten gefreut, sich hübsch zu machen, um auf ein elegantes Fest zu gehen, Wein umsonst zu bekommen und all den Gesprächen über Kunst und Bücher zu lauschen. So hätten sie wenigstens auch einmal etwas von Bella zurückbekommen. Aber Kenny hatte sich jedes Mal durchgesetzt. Normalerweise stellte seine Frau die Regeln auf, aber wenn es um Bella Sinclair ging, blieb er unerbittlich. «Ohne sie wäre Lawrence vielleicht noch hier.» Einmal hätte er fast hinzugefügt: Die Frau hat ihm das Herz gebrochen. Aber dann hätte Edith ihn nur mit seiner Rührseligkeit aufgezogen. Sie hatte immer eine spitze Zunge gehabt, schon als junges Mädchen. Und so war es bis heute. Er lächelte. Über dreißig Jahre waren sie jetzt schon verheiratet, und er hatte immer noch Angst vor ihr.

Er schaute auf die Uhr. Halb zehn, später als er gedacht hatte. Um diese Jahreszeit verlor man schnell das Zeitgefühl. Jeden Abend ging er den Berg hinauf, außer wenn das Wetter so schlecht war, dass es keinen Sinn hatte. Er behauptete, nach den Schafen sehen zu wollen, aber das war nur ein Vorwand. Eigentlich flüchtete er vor Edith, die den ganzen Abend am Computer saß. Er wollte etwas Zeit für sich haben. Wenn Edith arbeitete, kam ihm das Haus wie eine Zweigstelle ihres Büros vor, dann fühlte er sich nicht mehr wohl dort. Im Winter fuhr er manchmal den Berg hinauf und ging, mit Taschenlampe und Schrotflinte bewaffnet, auf Kaninchenjagd. Wenn die Kaninchen starr vor Schreck im Lichtkegel sitzen blieben, konnte man sie gut erwischen. Er hatte einen Schalldämpfer an der Flinte, um beim Erlegen des ersten nicht zu viel Lärm zu machen und so die anderen zu verscheuchen. Eigentlich mochte er Kaninchen nicht besonders, das Fleisch war ihm zu süßlich und ein wenig zu schleimig, aber wenn man es in einer Pastete unter genügend Zwiebeln und dicken Schinkenstücken versteckte, aß er es doch hin und wieder. Meistens warf er die toten Tiere aber einfach weg.

Edith hielt das für Verschwendung. In ihrer Kindheit war das Geld knapp gewesen, und sie fürchtete immer noch, dass die schlechten Zeiten zurückkommen könnten, obwohl sie eine gut bezahlte Stelle hatte und er neben dem Hof immer irgendwelche Bauarbeiten übernahm. Geldverschwendung war ihr ein Gräuel. Dabei hatten sie jetzt sogar Ersparnisse. Sie würden im Alter weder verhungern noch ihren Kindern auf der Tasche liegen müssen.

Er rief nach Vaila, seinem Hund, und wandte sich zurück zu seinem Haus. Da stand es, auf einer kleinen Erhebung nah am Wasser, und Herring House ragte um vieles größer dahinter auf. Ein Stück weiter die Küste hinauf war der Friedhof. In früheren Zeiten, als es noch keine Straßen gab, hatte man die Toten immer per Schiff dorthin gebracht. Deshalb lagen auf ganz Shetland die Friedhöfe nah am Wasser. Kenny dachte sich, dass ihm das auch gefallen würde, wenn man ihn einmal in seinem eigenen Boot zu seiner letzten Ruhestätte brächte. Aber wahrscheinlich gab es gute Gründe dafür, dass man das heute nicht mehr machte.

Eine Bewegung unten auf der Straße lenkte ihn ab. Seine Augen waren längst nicht mehr so gut wie früher, aber es sah aus, als ob dort jemand aus der Galerie kam. Kenny blieb stehen. Auch wenn er immer tat, als würde er sich nicht für Bellas Umtriebe interessieren, war er trotzdem neugierig. So früh waren ihre Feste sonst nie zu Ende, und dieser Gast stieg auch nicht ins Auto, um an der Bucht entlang zurück zur großen Straße nach Lerwick zu fahren. Stattdessen ging er den Weg in entgegengesetzter Richtung hinauf, vorbei an dem kleinen Laden mit dem Postschalter und den drei Häusern, in Richtung Bootssteg. Von dort aus kam man nur noch zu dem alten Pfarrhaus, das Bella bewohnte, und nach Skoles, dem Hof von Kenny und Edith. Dahinter wurde die Straße zu einem schmalen Pfad, der über den Berg ins benachbarte Tal führte. Und den benutzten nur Kenny, wenn er nach den Schafen sehen wollte, oder irgendwelche Urlauber beim Wandern.

Kenny blieb stehen und sah dem Mann nach, bis er dort, wo die Straße ein wenig abfiel, aus seinem Blickfeld verschwand. Er rannte mit seltsam ungelenken Schritten, weit vorgebeugt, sodass man glaubte, er würde gleich vornüberfallen. Kenny fand das durchaus typisch für die Leute, mit denen Bella sich umgab. Künstler. Nicht mal rennen konnten die wie normale Menschen. Bella hatte schon immer ein merkwürdiges Völkchen angezogen. Früher, als sie alle noch jünger waren, hatte es sommers im alten Pfarrhaus nur so von Fremden gewimmelt, die dort in ihren seltsamen Klamotten ein und aus gingen. Man hörte merkwürdige Musik durch die offenen Fenster und ständig irgendwelches Gerede. Und trotzdem war sie jetzt ganz allein, wenn man mal von ihrem Neffen absah. Sie hätte bei Lawrence bleiben sollen.

Kenny ging wieder bergauf und zählte im Kopf grob die Schafe zusammen. Ende der Woche wollte er sie zusammentreiben und zum Scheren ins Tal bringen. Zwei Burschen von Unst wollten kommen, um ihn zu unterstützen, und Martin Williamson hatte versprochen, ebenfalls mitzuhelfen.

Als Kenny nach Hause zurückkam, war es schon nach elf, doch Edith war noch im Garten. Sie jätete Unkraut zwischen den Bohnenreihen, beseitigte die Pflänzchen mit raschen, gezielten Hackenhieben. Den Großteil des Abends musste sie allerdings am Computer verbracht haben, denn sie war noch nicht weit gekommen. Als sie seine Schritte hörte, schaute sie auf. Er fand, dass sie müde aussah. Sie hatte den ganzen Tag bei einer Besprechung in Lerwick verbracht, das nahm sie immer sehr mit.

«Komm ins Haus», sagte er. «Die Mücken fressen uns sonst noch bei lebendigem Leib.»

«Lass mich noch die Reihe hier fertig machen.» Kenny sah zu, wie sie sich wieder über ihre Arbeit beugte, und dachte bei sich, wie stur sie doch war und wie kräftig.

Als sie sich schließlich aufrichtete und die Hacke an die Hauswand lehnte, fragte er sie: «Hast du den Mann gesehen?»

«Welchen Mann?» Edith sah zu ihm auf und strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Er fand sie heute viel hübscher als früher. Als sie jünger war, sah sie oft verhärmt aus und hatte kaum etwas auf den Rippen. Was er damals für sie empfand, war keine Liebe gewesen. Zumindest nicht die Art Liebe, die man im Film sah. Nicht die Art Liebe, die Lawrence für Bella empfunden hatte. So war es weder für ihn noch für Edith je gewesen. Aber sie waren gut miteinander ausgekommen, und er war sich sicher gewesen, dass es funktionieren würde. Dass sie einander nicht unnötig auf die Nerven fallen würden. Jetzt, wo sie fünfzig war, betrachtete er sie manchmal mit Staunen. Sie hatte kaum Falten – und diese blauen Augen. Zwischen ihnen war eine Leidenschaft entstanden, für die sie schlicht nicht die Energie gehabt hatten, als die Kinder noch klein waren.

«Welchen Mann?», fragte sie noch einmal. Sie war nicht verärgert, weil sie die Frage wiederholen musste, sondern lächelte leicht, als wüsste sie, woran er dachte.

«Da ist ein Mann von Herring House weggelaufen. Er müsste hier vorbeigekommen sein.»

«Ich habe niemanden gesehen», sagte sie.

Dann stand sie auf, hakte sich bei ihm unter und ging mit ihm ins Haus.

Edith war eine Frühaufsteherin. Selbst wenn sie Urlaub hatten oder die Kinder besuchen fuhren, war sie meistens vor ihm auf den Beinen. Er hörte, wie sie in der Küche den Wasserkessel aufsetzte, dann klappte die Haustür. Er wusste, was sie vorhatte: Sie zog sich die Stiefel über die Schlafanzughose und ging nach draußen, um die Hühner aus dem Stall zu lassen. Im Büro musste sie erst um neun sein, sie würden also noch zusammen frühstücken, bevor sie aufbrach. Ihm fiel es sehr viel schwerer, sich morgens aus dem Bett zu quälen, aber Edith hatte um diese Jahreszeit die größten Schwierigkeiten, überhaupt zu schlafen. Wenn er nachts aufstand, um auf die Toilette zu gehen, spürte er oft, dass sie wach war und einfach nur ganz still neben ihm lag. Sie hatten dichte Vorhänge vor dem Fenster, doch irgendetwas an diesen weißen Nächten brachte ihren Biorhythmus völlig durcheinander. Manche Menschen reagierten so darauf. Wenn Kenny nicht genug schlief, fühlte er sich erschöpft und angespannt und konnte kaum einen klaren Gedanken fassen. Edith wurde einfach immer blasser, klagte aber nie über Müdigkeit und ging auch immer ins Büro. Einmal hatte er sie überredet, zum Arzt zu gehen und sich Schlaftabletten verschreiben zu lassen, doch danach fühlte sie sich den ganzen nächsten Tag schwerfällig und verlangsamt und den Anforderungen im Zentrum nicht gewachsen. Er war immer froh, wenn die Tage wieder kürzer und sie langsam wieder sie selbst wurde.

Kenny genoss die halbe Stunde, die sie zusammen beim Frühstück verbrachten, bevor Edith dann aus dem Haus ging. Während er duschte und sich anzog, machte sie Tee, und er wurde vom Duft des Toastbrots empfangen. Danach ging Edith unter die Dusche. Er hörte, wie sich der Wassertank wieder füllte.

Sie leitete ein Tageszentrum für Alte und Behinderte. Es fiel ihm immer noch schwer, sich das vorzustellen: Seine Edith verwaltete ein Team und ein Budget und ging zu Besprechungen in Lerwick, elegant gekleidet, mit hochgestecktem Haar. Sie bildete alle Pflegekräfte auf den Inseln in den technischen Handgriffen aus, zeigte ihnen, wie sie die ihnen anvertrauten Patienten am besten bewegen konnten. Kenny bewunderte sie für ihre Kraft und Entschlossenheit. Die alten Leute wurden jeden Tag mit dem Taxi oder einem Bus aus den umliegenden Ortschaften in das Tageszentrum gebracht. Manchmal nannte Edith ihm die Namen ihrer Patienten, dann war er entsetzt zu hören, dass die Männer und Frauen, die er als Kind als tatkräftige, respekteinflößende Personen gekannt hatte, jetzt hinfällig, verwirrt und inkontinent sein sollten. Und er dachte: Wird es mit mir auch so enden? Verbringe ich meine letzten Jahre auch beim Bingospielen in diesem Tageszentrum? Einmal hatte er etwas in der Richtung zu Edith gesagt, doch sie hatte nur maliziös erwidert: «Da könntest du von Glück sagen! Wenn die Ölpreise weiter so fallen und das mit den Kürzungen sich fortsetzt, gibt es das Zentrum wahrscheinlich gar nicht mehr, wenn wir mal so weit sind.» Danach hatte er nicht mehr mit ihr über seine Ängste gesprochen. Sein einziger Trost war, dass er wohl ohnehin vor ihr sterben würde. Frauen lebten immer länger als Männer. Und er konnte sich nicht vorstellen, allein zu bleiben.

Jetzt schenkte er Tee ein und bestrich die Toastscheiben mit Butter. Edith kam herein, fertig angezogen, das Haar noch nass, aber schon zum Knoten gesteckt.

«Was hast du heute vor?», fragte sie ihn.

«Rüben vereinzeln», erwiderte er.

Sie zog ein mitleidiges Gesicht, weil sie wusste, wie langweilig und anstrengend es war, die überzähligen Setzlinge auszujäten, um den Rüben genug Platz zum Wachsen zu geben.

«Na ja», sagte sie dann. «Immerhin ist es ein schöner Tag dafür.»

Insgeheim dachte Kenny schon seit dem Abend zuvor darüber nach, heute vielleicht mit dem Boot hinauszufahren. Das sagte er Edith aber nicht. Sie arbeitete so viel, dass er sich wie ein kleiner Junge fühlte, der die Schule schwänzen wollte.

Sie aß den Toast auf ihrem Teller auf, dann verschwand sie in Ingirids altem Zimmer, das sie sich als Arbeitszimmer eingerichtet hatte, um ihre Unterlagen zusammenzusuchen. Kenny begleitete sie nach draußen, küsste sie und sah ihr nach, als sie davonfuhr.

Eigentlich hatte er sich erst ein paar Stunden lang den Rüben widmen wollen, bevor er das Boot startklar machte, aber dann fand er sich plötzlich auf dem kurzen Weg zum Strand wieder, zu dem kleinen Bootsschuppen, wo er den Außenbordmotor und seine Netze und Reusen aufbewahrte. Es ging ein leichter Wind aus Ost. Einen Moment lang fragte er sich, ob er nicht lieber jemanden mitnehmen sollte, und überlegte, wer wohl Zeit haben würde, ihn zu begleiten. Martin Williamson war ein angenehmer junger Mann, aber er half meist noch ein Stündchen im Laden aus, bevor er mit seiner Arbeit in der Küche des Galeriecafés begann. Kenny blieb stehen. In der Stille hörte er die Papageientaucher auf der Landspitze jenseits der Mole. Es waren viel weniger als früher, in seiner Kindheit, aber immer noch genug, dass man sie zetern hörte, wenn man näher kam.

Er überquerte den Kiesstreifen zwischen der Straße und dem Sandstrand. Das war eine Abkürzung, man musste nur gut aufpassen, wo man hintrat. Einmal hatte er sich dort den Knöchel verknackst, das hatte tagelang wehgetan. Als der Schatten von Herring House auf den Weg vor ihm fiel, blieb er stehen, um nachzuschauen, ob jemand da war. Es war aber keiner zu sehen. Das Café öffnete erst am späteren Vormittag, und vor der Tür standen noch keine Autos.

Der Schuppen befand sich dort, wo die Straße zum Bootssteg führte, ein paar hundert Meter vor ihm. Kenny hatte ihn zusammen mit Lawrence gebaut, es war ein recht stabiles Häuschen, auch wenn er irgendwann, nächstes Jahr vielleicht, ein paar Wellblechplatten auf dem Dach austauschen sollte. Sie machten sich nie die Mühe abzusperren: Die Männer aus Biddista, die ein Boot besaßen, teilten sich den Schuppen, und sonst verirrte sich ohnehin kaum jemand dorthin. Früher war alles, was die Leute hier zum Leben brauchten, per Schiff geliefert worden: Kohle, Getreide, Tierfutter. Inzwischen legten höchstens einmal ein paar Urlauber mit ihren Segeljachten für eine Nacht an, und selbst das war dieses Jahr bisher kaum vorgekommen. An der Tür befand sich ein schwerer Riegel, um sie von außen vor dem Wind zu sichern, der sie sonst aufriss. Heute war dieser Riegel nicht vorgelegt, die Tür nur angelehnt. Kenny überlegte, wer wohl als Letzter im Schuppen gewesen war und sich so nachlässig verhalten hatte. Ein kräftiger Windstoß konnte schon genügen, um die Tür aus den Angeln zu reißen. Roddy Sinclair wahrscheinlich, dachte er. Das sah ihm ähnlich. Der Junge nahm einfach keine Rücksicht. Einmal hatte er hier sogar eine Party gefeiert, und Kenny hatte am nächsten Tag einen Haufen leerer Bierdosen, eine leere Whiskyflasche und einen fremden jungen Mann im Schlafsack vorgefunden. Er stieß die Tür ganz auf und sog den vertrauten Geruch nach Motoröl und Fisch ein.

Weil er ohnehin gerade an Roddy Sinclair dachte, glaubte er zunächst, die Gestalt, die da von der Decke baumelte, müsse wieder einer seiner Streiche sein. Roddy hatte sich auf Bellas Fest betrunken und sich irgendwelchen Blödsinn ausgedacht. Als er näher heranging, war Kenny sich sicher, dass es sich als ein mit Stroh ausgestopfter Düngersack entpuppen würde, dem man eine schwarze Jacke und eine schwarze Hose übergestreift hatte. Der Kopf war kahl, glänzte ein wenig. Ziemlich realistisch, dachte Kenny. Er gab der Gestalt einen Schubs. Sie war erstaunlich schwer, gar nicht wie aus Stroh gemacht. Der Schatten schaukelte an der hinteren Wand der Hütte auf und ab, die Gestalt drehte sich an ihrem Strang und wandte Kenny zum ersten Mal das Gesicht zu. Es war hinter einer Clownsmaske verborgen, einem glänzenden weißen Plastikgesicht, das die Morgensonne reflektierte, die durch die Tür hereinfiel, mit einem grinsenden roten Mund und starren, ausdruckslosen Augen. Und dann sah Kenny, dass die Gestalt echte Hände hatte. Haut. Vorstehende Knöchel. Fingernägel, gepflegt und rund gefeilt wie die einer Frau. Aber das war keine Frau. Es war ein Mann mit kahlrasiertem Kopf. Ein toter Mann, der von einem der Deckenbalken herabhing, die Füße nur wenige Zentimeter über dem Boden. Neben ihm lag ein umgekippter Plastikeimer. Kenny vermutete, dass der Mann wohl daraufgestiegen war und ihn dann weggetreten hatte. Die aufsteigende Panik krampfte ihm den Magen zusammen. Am liebsten hätte er ihm die Maske abgenommen, das war so unwürdig für einen Toten. Aber er brachte es nicht über sich und griff nur nach den Armen des Mannes, um ihn ruhig zu halten. Er fand es unerträglich, ihn da hin und her schaukeln zu sehen wie eine aufgeknüpfte Vogelscheuche.

Sein erster Impuls war, zum Handy zu greifen und Edith anzurufen. Aber was hätte sie schon tun sollen? Leicht betreten und etwas wacklig auf den Beinen ging er nach draußen, setzte sich auf den Kiesstreifen und rief die Polizei an.

FÜNF

Die Nachricht erreichte Perez auf dem Handy, als er gerade von Frans Haus zur Arbeit fuhr. Vor dem Anruf war er so benommen vom Schlafmangel und so versunken in die Erinnerungen an die Ereignisse der letzten Nacht gewesen, dass er wie ferngesteuert fuhr und nichts um sich herum wahrnahm. Er hatte immer noch die Musik im Ohr, die Fran aufgelegt hatte, als sie hereingekommen waren: irgendeine Sängerin, die er nicht kannte, beschwingte keltische Melodien. Und er fragte sich, ob er dem, was mit Fran passiert war, wohl zu viel Bedeutung beimaß. So war er eben. Ein Grübler. Sarah, seine Exfrau, hatte ihm vorgeworfen, dass er zu viel von ihr erwarte, zu hohe emotionale Ansprüche stelle. Ich muss härter werden, dachte er, widerstandsfähiger. Männlicher. Ich mache mir viel zu viele Gedanken darüber, was Frauen von mir denken.

Dann kam der Anruf, und er musste sich zusammenreißen und konzentrieren. Die Arbeit war immerhin eine unveränderliche Größe, etwas, von dem er wusste, dass er es gut machte. Und Sandy, auch sonst nicht gerade redegewandt, wurde zunehmend konfuser, wenn er aufgeregt war oder unter Stress stand. Perez benötigte seine ganze Aufmerksamkeit, um ihn zu verstehen.

«Wir haben einen Selbstmord», berichtete Sandy. «Kenny Thomson hat ihn in dem Schuppen gefunden, wo die Jungs aus Biddista ihre Fischerausrüstung lagern.»

«Wer ist der Mann?», fragte Perez.

Die Stimme am anderen Ende der Leitung ließ ihn kaum ausreden. «Kenny Thomson. Den kennst du doch. Er wohnt schon sein Leben lang draußen in Biddista. Ihm gehört das Land von der Bucht bis zum Berg rauf …»

«Nein, Sandy, ich habe dich nicht gefragt, wer der Mann ist, der ihn gefunden hat. Ich will wissen, wer der Selbstmörder ist.»

«Keine Ahnung. Kenny kennt ihn nicht. Zumindest sagt er, dass er’s nicht weiß. Ich fahre gleich hin.»

«Fass nichts an, ja?», sagte Perez. «Nur für alle Fälle.» Er wusste, dass ein solcher Hinweis eigentlich überflüssig sein sollte und dass Sandy ihn ohnehin wieder vergessen haben würde, bis er dort war. Doch ihm gab es ein besseres Gefühl, es gesagt zu haben.

Erst als er auf der Straße war, die er schon am Abend zuvor genommen hatte, fiel ihm der Mann wieder ein, der in Herring House in Tränen ausgebrochen war. Perez hatte sich keine große Mühe gemacht, ihn wiederzufinden. Er war durch die Hintertür der Küche nach draußen gegangen, hatte den Strand und die Straße zum Friedhof entlanggeschaut, aber nichts entdecken können. Und wenn er dabei überhaupt etwas empfunden hatte, dann Erleichterung. Der Mann musste wohl doch mit dem Auto gekommen sein – wie hätte er sonst so rasch verschwinden können? Vermutlich hatte er sich wieder erholt, falls er überhaupt krank gewesen war. Perez blieb noch einen Augenblick draußen stehen, bevor er in die Galerie zurückging, und überlegte, ob er irgendwem Bescheid sagen sollte. Nur wem? Und was sollte er sagen? Achten Sie auf einen Mann, der häufig in Tränen ausbricht. Er leidet womöglich an Amnesie. Er lauschte dem schmatzenden Geräusch der Wellen auf dem Kies und beschloss, die Sache auf sich beruhen zu lassen. Irgendein Tourist vermutlich, verwirrt, betrunken oder sonst wie zugedröhnt. So etwas zogen die Inseln um diese Jahreszeit förmlich an. Die Leute suchten Ruhe oder das Paradies und sahen sich stattdessen mit den weißen Nächten konfrontiert, die sie nur noch mehr durcheinanderbrachten.

Und anstatt sich weiter mit dem namenlosen Fremden zu befassen, hatte er an Fran gedacht, an ihren Körper unter dem schwarzen Spitzenkleid und daran, wie es wohl sein würde, sie zu berühren.

Er war in die Galerie zurückgekehrt. Von draußen konnte er durch die hohen Fenster sehen, dass das Fest sich langsam dem Ende zuneigte. Roddy stand am Fenster und schaute aufs Meer hinaus, die Fiddle immer noch beiläufig unters Kinn geklemmt, als wäre sie Teil seines Körpers. Drinnen merkte Perez, dass die Künstlerinnen enttäuscht waren. Sie hatten zwar ein paar Bilder verkauft, hatten aber doch mit mehr Zulauf gerechnet, mit größerem Trubel. Fran nahm ihn bei der Hand und flüsterte ihm zu, dass sie jetzt gern nach Hause wolle. Trotz der Komplimente des charismatischen Mannes mit dem schwarzen Haar wirkte sie, als könnte sie eine Aufmunterung brauchen. Und ein Teil von Perez war ganz froh darüber, dass sie so niedergeschlagen war. Das gab ihm einen guten Vorwand, sie zu trösten.

Dieser Selbstmord jetzt war allerdings doch ein zu großer Zufall. Der geheimnisvolle Engländer war eindeutig verwirrt gewesen, sicherlich auch psychisch labil. Und der Tote war nur wenige hundert Meter von Herring House entfernt aufgefunden worden, wo der Fremde zum letzten Mal gesehen worden war. Perez war überhaupt nicht auf den Gedanken gekommen, dass er sich vielleicht etwas antun könnte. Er machte sich Vorwürfe, weil er so leichtfertig gewesen war, fühlte sich verantwortlich für einen Fremden, dem er doch nur dieses eine Mal begegnet war. Dann begann er, sich in Gedanken die Worte zurechtzulegen, mit denen er Fran die Situation erklären würde. Ob sie ihm wohl die Schuld am Selbstmord des Mannes geben würde? Und die ganze Zeit hoffte er wider besseres Wissen, dass sich, wenn er beim Bootsschuppen in Biddista ankam, herausstellen würde, dass sich dort jemand ganz anders umgebracht hatte.

Perez nahm die Straße nach Nordwesten, die durch Whiteness führte. Hier war die Küste zerklüftet, und es war nicht leicht, ihrem Verlauf genau zu folgen. Es gab Seen und kleine Buchten, die das Land dahinter wie lauter kleine Inseln wirken ließen. Die sanften Wiesen waren übersät mit Blumen: Butterblumen, Nelken und Liliengewächse, die seine Mutter allesamt mit Namen hätte nennen können. Um diese Jahreszeit, bei diesem Licht, kam es häufig vor, dass Touristen sich spontan eines der alten Häuser als Zweitwohnsitz kauften.

Die Straße wurde schmaler und einspurig, nur hier und da gab es ein paar Ausweichbuchten. Dann führte sie in einer Kurve um den Berg herum, und vor ihm breitete sich Biddista aus. Der Friedhof, dann Herring House, nahe am Strand, der kleine Schuppen neben dem Bootssteg, dahinter die drei einstöckigen Reihenhäuschen. Das größte davon beherbergte den Postschalter und den Laden. Dann schlängelte sich das Sträßchen weiter, vorbei am Pfarrhaus, wo Bella Sinclair wohnte, bis hin zu Kenny Thomsons Hof Skoles. Früher war die Siedlung um einiges größer gewesen. Auf Kennys Feldern sah man manchmal noch die Überreste alter Wohnhäuser. Er hatte die Grundstücke nach und nach aufgekauft, als die Bewohner fortzogen, weil sie entweder zu alt waren, um ihren Hof weiterzuführen, oder in Lerwick eine Stelle bei der Stadtverwaltung bekommen hatten, die mehr Geld einbrachte. Heutzutage würde man solche Häuser luxussanieren und anschließend für ein kleines Vermögen verkaufen, doch als Kenny anfing, seinen Hof zu erweitern, gab es keinerlei Nachfrage, und er hatte die Grundstücke zu wahren Schleuderpreisen bekommen. Die Kirche hatte man schon vor Jahren abgerissen, als die Einwohnerzahl zu schrumpfen begann, und die Steine waren auf der Insel anderweitig verwendet worden. Heute war nichts mehr von Biddista übrig als diese kleine Schicksalsgemeinschaft, die durch den Berg auf der einen und das Meer auf der anderen Seite vom Rest der Insel abgeschnitten war.

Sandys Wagen parkte am Straßenrand, und er selbst saß auf der Hafenmauer und rauchte eine Zigarette. Perez, der einige Zeit in Aberdeen gearbeitet und dort in einem Monat mit mehr Verbrechen konfrontiert gewesen war als Sandy in seiner ganzen Polizistenlaufbahn, überlegte, was er wohl mit der Kippe tun würde, wenn er fertig geraucht hatte. Würde er sie einfach auf den Boden werfen und damit einen potenziellen Tatort verunreinigen? Aber nein: Als er Perez kommen sah, stand Sandy auf, drückte die Zigarette aus und warf sie ins Meer. Auch eine Form der Verunreinigung.

«Wo hast du denn gesteckt?», fragte Sandy. «Ich hab versucht, dich zu Hause zu erreichen.»

Perez ignorierte die Frage, und Sandy hakte nicht weiter nach. Er war es gewöhnt, dass man ihn ignorierte.

«Ich hab Kenny nach Hause geschickt», sagte er. «Hatte ja keinen Sinn, dass er hier rumlungert, wir wissen ja schließlich, wo wir ihn finden. Er war ziemlich aufgelöst. Dabei ist es eigentlich nicht so schlimm. Sieht gar nicht richtig echt aus durch das Ding, das er da vorm Gesicht hat.»

«Was für ein Ding denn?»

«Hab ich das gar nicht erzählt? Wirst du gleich sehen.»

Perez ging auf den Schuppen zu, blieb auf der Schwelle stehen und schaute hinein. Der Tote hing an einem dicken Strang, der an einem Balken in der Mitte der schrägen Decke befestigt war. Das Gesicht war weggedreht, doch Perez erkannte die Kleider sofort. Die schwarze Hose, das schwarze Leinensakko. Erst nachdem er ein paar Schritte in den Raum hinein gemacht hatte, sah er die Maske, den grinsenden Mund. Ihm wurde plötzlich übel, doch er zwang sich dazu, sich weiter im Schuppen umzusehen. Er registrierte die Details, den umgekippten Eimer. Oberflächlich betrachtet sah es eindeutig wie Selbstmord aus.

Sandy war hinter ihn getreten. «Der Arzt kommt so schnell wie möglich», sagte er. «Kann aber noch dauern, er hatte einen Notfalleinsatz. Ich hab ihm gesagt, das geht schon in Ordnung. Der Typ hier läuft uns ja nicht weg.» Sandy benahm sich immer noch wie ein kleiner Junge, der alles richtig machen wollte, und löste damit in Perez jedes Mal das Bedürfnis aus, ihm zu versichern, dass alles in Ordnung war, selbst wenn er etwas falsch gemacht hatte.

«Sehr gut. Wen hast du angerufen?»

«Diesen Neuen, der gerade erst in Whiteness die Praxis eröffnet hat.» Sandy schwieg einen Augenblick. «Was glaubst du, was das soll mit der Maske?»

«Ich weiß es nicht.» Perez fand den Anblick so verstörend, dass er sich von dem Erhängten abwenden musste. Dieses schamlos glänzende Plastik, dieses irre Grinsen. Nach dem Dämmerlicht im Schuppen tat ihm die Sonne, die sich auf dem Wasser brach, im ersten Moment in den Augen weh.

«Bestimmt ein Tourist», verkündete Sandy im Brustton der Überzeugung. «Zumindest ist es niemand aus Biddista. Sagt Kenny. Das hat er schon gewusst, ohne das Gesicht zu sehen. Ist ja auch klar, dass er das weiß, so klein wie der Ort ist. Ich hab seine Taschen noch nicht durchsucht, um ihn zu identifizieren. Du hast ja gesagt, ich soll nichts anfassen.»

«Sehr gut», wiederholte Perez zerstreut. Er dachte daran, wie der Mann am Abend zuvor vor ihm gestanden hatte, mit nach außen gekehrten Hosentaschen. Er würde nichts bei sich haben, womit man ihn identifizieren konnte. Im Geiste ging Perez die Schritte durch, die er einleiten musste. Sämtliche Hotels und Pensionen anrufen, die Passagierlisten von North-Link und British Airways durchgehen. Schlimmstenfalls würden sie warten müssen, bis der Mann seine Heimreise nach Süden nicht antrat, bevor sie ihm einen Namen geben konnten. Im Sommer gab es auf den Inseln mehr Urlauber als Einheimische. Ganz gegen seinen Willen wurde Perez neugierig. Was hatte wohl zu dem Gedächtnisverlust geführt? Und weshalb war der Mann bloß so verzweifelt gewesen, dass er sich das Leben genommen hatte?

«Was glaubst du denn, was es mit der Maske auf sich hat?» Manchmal stellte er Sandy Fragen, ohne ernstlich eine Antwort zu erwarten. Er wollte ihn zum Nachdenken anregen, in der Hoffnung, dass ihm das vielleicht irgendwann zur Gewohnheit wurde.

«Keine Ahnung. Vielleicht irgendeine Botschaft?»

Und was für eine Botschaft? Dass sein Leben ein einziger Witz gewesen war? Am Abend zuvor war ihm nicht gerade zum Lachen zumute gewesen.

«Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich den Mann gestern Abend gesehen habe», sagte Perez. «Er war unter den Gästen bei dem Empfang in Herring House.» Dann sprach er den Gedanken aus, der ihm als nächster in den Sinn kam. «Ich frage mich nur, wo er die Maske herhat. Die hatte er nämlich gestern Abend nicht dabei.»

Diesmal gab Sandy keine Antwort. Und Perez dachte: Ich hätte den Mann nicht allein lassen dürfen. Er hatte doch Angst, allein zu bleiben.

«Macht es dir was aus, hier zu warten, bis der Arzt kommt? Ich unterhalte mich so lange mit Kenny Thomson. Vielleicht hat er ja irgendeine Vermutung, wer der Tote ist, wo er gewohnt haben könnte. Wenn in Biddista jemand Urlaubsgäste beherbergt, müsste Kenny das doch eigentlich wissen.»

Sandy zuckte die Achseln. «Komische Vorstellung, dass man als Tourist hierbleiben will. Was macht man denn hier den ganzen Tag?»

«Schau dich doch nur mal um. Diese Ruhe, diese Eintönigkeit. Genau deshalb kommen die Leute hierher.»

Sandy sah aufs Meer hinaus. «Mir scheint’s plausibler, dass er extra aus Lerwick hergekommen ist. Wahrscheinlich wollte er den einsamsten Ort, den er finden konnte, um sich umzubringen.»

Doch Perez war sich sicher, dass der Mann nicht nach Biddista gekommen war, um sich umzubringen. Er hatte einen Grund gehabt, das Fest zu besuchen.

SECHS

Perez ging die Straße zu Kenny Thomsons Haus hinauf. Inzwischen war er richtig müde, fühlte sich träge im Kopf. Er hoffte, dass ihn die Bewegung wieder ein wenig wacher machen würde. Skoles, das Haus der Thomsons, war eher ein ausgewachsener Landwirtschaftsbetrieb als ein kleiner Bauernhof. Seit er sämtliche umliegenden Grundstücke aufgekauft hatte, besaß Kenny sehr viel mehr Schafe, als für den Eigengebrauch nötig waren, und auf einer Weidefläche unterhalb des Hauses hatte er Kühe stehen. Trotzdem machte er alles noch auf althergebrachte Weise. Das gefiel Perez. Ein Feld mit Kartoffelpflänzchen, alle hübsch in Reih und Glied, ein weiteres mit Rüben. Vielerorts verkauften die Bauern ihr Land als Baugrund, doch Kenny war diesbezüglich offenbar nie in Versuchung gewesen.

Perez versuchte sich zu erinnern, wann er zuletzt mit Kenny gesprochen hatte, aber er kam nicht darauf. Vielleicht hatten sie sich in der Stadt auf der Straße zugenickt, vielleicht waren sie sich auch in Sumburgh oder in der Bar auf der Fähre begegnet. Dennoch war Kenny sehr viel mehr als ein flüchtiger Bekannter. In dem Jahr, als Perez sechzehn geworden war, hatte Kenny den ganzen Sommer auf Fair Isle verbracht, und sie hatten zusammengearbeitet. Damals hatten sie die Hauptbauarbeiten am Nördlichen Hafen erledigt. Kenny war angereist, um den Bau zu beaufsichtigen, und Perez war unter den Arbeitern gewesen. Sein erster richtiger Ferienjob. Er erinnerte sich noch genau an die Schwielen, die Rückenschmerzen und an die Leichtigkeit, mit der sich Kenny, damals noch schlank und dunkelhaarig und zwanzig Jahre älter als Perez, je eine Gasflasche unter den Arm klemmte, wenn er den Arbeitern von der Insel beim Ausladen half. Daran, wie er den ganzen Tag im selben Tempo weiterarbeitete, scheinbar ohne je müde zu werden.

Ursprünglich war Kenny in der Pension des Vogelobservatoriums untergebracht worden, doch schon nach zwei Wochen war er ans andere Ende der Insel gezogen, um in Springfield bei der Familie Perez unterzukommen. Das war zwar sehr viel weiter weg von der Baustelle, doch Kenny sagte, er fühle sich nicht wohl zwischen all den Vogelkundlern und außerdem verdiene sich die Familie auch ein bisschen zusätzliches Geld, wenn sie ihn als Mieter aufnahm. Nach der Arbeit duschte er und setzte sich dann mit ihnen an den Abendbrottisch. «Kenny macht überhaupt keine Umstände.» Das hatte Perez’ Mutter immer gesagt, und es stimmte auch. Er war bescheiden und rücksichtsvoll, deckte den Tisch und half ihr nach dem Essen mit dem Abwasch. Der perfekte Gast.

Jetzt versuchte Perez sich in Erinnerung zu rufen, worüber sie damals geredet hatten, während sie gemeinsam Entwässerungsgräben aushoben oder Zement mischten. Kenny hatte nicht viel von sich preisgegeben. Er hatte zugehört, wenn Perez von seinen Studienplänen erzählte und davon, wie furchtbar er es in der Schule fand, aber selbst hatte er so gut wie nichts erzählt. Hin und wieder machte er eine Bemerkung über sein Leben in Biddista und die anderen Leute, die dort wohnten, aber das kam überaus selten vor. Wahrscheinlich hätte es mich auch gar nicht interessiert, dachte Perez. Für ihn war Kenny damals einfach nur alt und langweilig gewesen. Ein Perfektionist, der alles richtig machen wollte. Er war bereits mit Edith verheiratet, hatte sie aber nicht mitgebracht. Sie war in Skoles zurückgeblieben und kümmerte sich um Kennys Vater, der damals noch lebte. Kenny hatte Edith erwähnt, klang aber nicht übermäßig liebevoll, wenn er von ihr sprach. Für sie war das sicher nicht leicht gewesen, dachte Perez, einen alten Mann zu pflegen, mit dem sie nicht einmal verwandt war. Kenny hätte ruhig dankbarer sein können.

Dann fiel ihm plötzlich das Fest wieder ein, das damals in der Stadthalle von Fair Isle gegeben wurde. Eine Heimkehrerhochzeit, ein Junge von der Insel, der ein Mädchen aus dem Süden in ihrer Heimatstadt geheiratet hatte und dann mit ihr nach Fair Isle zurückgekommen war, um dort noch einmal richtig zu feiern. Die junge Frau trug ein langes weißes Hochzeitskleid und einen Brautstrauß, wie in einer englischen Kirche. Es gab ein großes Essen in der Stadthalle, die ganze Insel war eingeladen, und später wurde getanzt. Perez erinnerte sich, wie Kenny einen Eightsome Reel mit seiner Mutter getanzt, sie herumgeschwenkt und hochgehoben hatte, bis sie laut auflachte. Sein Vater, der das Ganze vom Rand der Tanzfläche aus beobachtete, hatte sichtlich konsterniert gewirkt. Vielleicht hatte Kenny an dem Abend ja ein bisschen zu viel getrunken. Perez selbst hatte auch einiges getrunken, vielleicht trog ihn ja seine Erinnerung. Kurz nach diesem Fest war Kenny wieder ins Vogelobservatorium gezogen. Als Perez ihn nach dem Grund fragte, hatte er in seiner typisch einsilbigen Art geantwortet: «Das passt mir gerade einfach besser.»

Als er beim Haus ankam, klopfte Perez an die Küchentür. Er wartete einen Augenblick. Niemand öffnete, und er überlegte bereits, ob er einfach hineingehen sollte, da stand Kenny plötzlich hinter ihm, einen lammfrommen, zotteligen Hund im Schlepptau.

«Ich hatte schon mit dir gerechnet», sagte Kenny. «Sandy hat gesagt, er ruft dich an. Aber ich dachte, nebenher kann ich auch noch ein bisschen was erledigen. Ende der Woche wollen wir die Schafe scheren.»

«Du kannst ruhig weitermachen. Wir können uns auch nebenher unterhalten.»

«Nein, ich brauche sowieso einen Kaffee. Trinkst du einen mit?»

Die Küche war sehr viel ordentlicher als in den meisten anderen Bauernhäusern, die Perez kannte. Kenny blieb an der Tür stehen und zog sich die Stiefel aus, bevor er auf Strümpfen hineinging, und Perez überprüfte kurz, ob seine eigenen Schuhe sauber waren, ehe er ihm folgte. Die Küche war ein quadratischer Raum mit einem Tisch in der Mitte und zwei Sesseln neben einem breiten, altmodischen Holzofen. Die maßgeschreinerten Schränke und die schicken Apparaturen musste Kenny alle selbst eingebaut haben, dachte Perez, aber ausgesucht hatte sie wohl Edith. Auf dem Fensterbrett stand ein Krug mit Nelken, deren dunkles Rosa farblich genau zu dem Motiv auf den Wandkacheln passte. Alles abgestimmt und durchgeplant. Nur das Frühstücksgeschirr, das noch ungespült auf dem Abtropfbrett stand, passte nicht ganz ins Bild.

Offenbar hatte Kenny seinen Blick bemerkt. «Das spüle ich noch ab, bevor Edith nach Hause kommt», sagte er. «Ist ja nur selbstverständlich, wo sie doch den ganzen Tag arbeitet. Ist dir löslicher Kaffee recht? Edith trinkt am liebsten den echten, Ingirid hat ihr so eine Höllenmaschine zu Weihnachten geschenkt. Aber mir ist das Zeug einfach zu bitter.»

«Sicher», sagte Perez. «Was immer du nimmst.» Er hätte nichts gegen einen schönen, starken Espresso einzuwenden gehabt, fand es aber unhöflich, danach zu fragen.

Er wartete, bis Kenny sich zu ihm an den Küchentisch gesetzt hatte, und begann erst dann mit den Fragen.

«Wann genau hast du ihn gefunden?»

Kenny dachte nach. Alles, was er tat, wirkte langsam und bedächtig. Außer Tanzen, dachte Perez und sah wieder die Szene in der Stadthalle von Fair Isle vor sich. Beim Tanzen war er wild und unbeherrscht.

«Das muss so gegen zehn nach neun heute Morgen gewesen sein. Edith ist um halb neun zur Arbeit gefahren, und ich wollte eigentlich mit den Rüben anfangen. So schöne Tage gibt es schließlich nicht viele, selbst im Sommer.» Er lächelte. «Aber dann hatte ich doch mehr Lust, fischen zu gehen. Ich dachte, wir könnten am Abend vielleicht grillen, wenn ich Glück habe und ein paar Köhler oder Makrelen fange.»

Perez nickte. «Ich weiß ja, dass du sein Gesicht nicht gesehen hast, aber hast du vielleicht trotzdem irgendeine Vermutung, wer der Tote sein kann? Wir müssen ihn identifizieren.»

Eine weitere Pause. «Nein, ich kenne ihn nicht.»

«Aber du weißt vielleicht trotzdem, wer er sein könnte?»

«Bella hat gestern Abend ein Fest gegeben. Da hat es hier von Fremden gewimmelt.»

Gewimmelt nun nicht gerade, dachte Perez. «Du warst selbst gar nicht da, Kenny. Ich dachte, sie lädt die Bewohner von Biddista immer zu ihren Eröffnungen ein. Ihr inspiriert sie doch zu ihrer Arbeit, oder?»

Über Kennys sonnengebräuntes, zerfurchtes Gesicht huschte ein rasches, boshaftes Lächeln. «Ja, ja, das erzählt sie immer gern den Reportern. Hast du diesen Dokumentarfilm über Roddy und sie im Fernsehen gesehen? Ich werde nie wieder irgendetwas glauben, was ich im Fernsehen sehe. Die waren zum Filmen hier in Biddista, einen ganzen Tag lang sind sie mir hinterhergelaufen, und in dem Film kriegt man das Gefühl, ich wäre ein steinreicher Bauer, so eine Art Großgrundbesitzer.» Das Wasser kochte. «Lass dich nicht von solchen Geschichten einwickeln, Jimmy. Bella Sinclair hat sich immer schon für was Besseres gehalten, schon als wir noch zur Schule gingen und sie in dem städtischen Haus unten an der Küste gewohnt hat. Gut zeichnen konnte sie ja immer, schon als kleines Mädchen. Sie sah die Dinge wohl einfach nicht so wie wir anderen.»

«Weißt du, ob gestern jemand bei ihr im Pfarrhaus übernachtet hat?»

Kenny schüttelte den Kopf. «Ich sage dir doch, Jimmy, wir haben nicht mehr viel mit Bella zu tun. Wir wissen nichts darüber. Aber ich glaube nicht, dass sie noch diese großen Hausgesellschaften mit vielen Gästen gibt. Früher war das Pfarrhaus ja immer bis unters Dach voll mit Fremden. Wir hier in Biddista waren ihr schon damals nicht gut genug. Vielleicht wird sie ja langsam erwachsen und muss sich nicht mehr ständig von irgendwem erzählen lassen, wie toll sie ist.»

«Roddy war auch in Herring House.»

«Der wird dann wohl im Pfarrhaus übernachtet haben und hier herumlungern, bis sich ihm irgendwo was Besseres bietet.»

«Du magst den Jungen wohl nicht sonderlich?»

Kenny zuckte die Achseln. «Er ist total verzogen. Aber dafür kann er natürlich nichts.»

«Er hat beim St.-Magnus-Festival in Kirkwall gespielt, und Bella hat ihn überredet, anschließend nach Norden zu kommen und bei ihrem Fest aufzutreten.»

«Ein guter Musiker ist er ja», sagte Kenny. «Und sie ist eine gute Malerin. Aber ich finde, das ist keine Entschuldigung dafür, wie sie mit anderen Leuten umspringen. Roddy hat sich an meine Kinder gehängt, als er damals bei Bella eingezogen ist. Er war jünger als meine beiden, trotzdem hat er sie ständig herumkommandiert. Später war er ein paarmal mit Ingirid aus, dann hat er ihr den Laufpass gegeben. Eine Woche lang hat sie geheult. Ich habe ihr gesagt, sie ist besser ohne ihn dran.»

«Ich weiß nur das, was über ihn in der Zeitung steht.»

«Tja», sagte Kenny. «Das ist nur die halbe Wahrheit. Er war schon in der Schule ein ziemlich Wilder. Alkohol. Und Drogen, sagen meine Kinder.»

Perez stellte fest, dass er gern noch mehr über Roddys Heldentaten gehört hätte. Das hatte zwar höchstwahrscheinlich nichts mit dem Tod des unbekannten Engländers zu tun, doch auf Shetland waren nun einmal alle fasziniert von Roddy Sinclair. Er gab den Inseln einen gewissen Glanz.

«Ich habe allerdings gesehen, wie einer von der Party weggegangen ist», fuhr Kenny fort. «Ich war oben auf dem Berg hinter dem Haus. Ein schwarzgekleideter Mann. Ich hatte mich schon gefragt, ob das vielleicht der aus dem Schuppen war.»

«Wann war das ungefähr?»

Wieder die Pause, das Zögern. «Halb zehn? Vielleicht auch ein bisschen später.»

Das, dachte Perez, war in etwa die Zeit, als der Engländer verschwunden war.

«Hat er ein Auto genommen?»

«Nein, er ist gar nicht zum Parkplatz gegangen. Er lief die Straße entlang, in Richtung Pfarrhaus. Aber er war zu weit weg, ich kann nicht sicher sagen, ob er es war. Gerannt ist er, dieser Mann. Als wäre ihm der Teufel auf den Fersen.»

Nicht der Teufel, dachte Perez, sondern ich. Ich bin davon ausgegangen, dass er die große Straße nach Süden nimmt. Wenn ich sorgfältiger gesucht hätte, hätte ich ihn vielleicht noch gefunden. Aber warum war er überhaupt in diese Richtung gelaufen? Wenn er vom Strand in Richtung Pfarrhaus, in Richtung Skoles unterwegs war, wie kam es dann, dass er am Ende mit einer Schlinge um den Hals wieder im Bootsschuppen gelandet ist? Dann dachte Perez daran, dass der Mann sichtlich Angst gehabt hatte, allein gelassen zu werden. Vielleicht war ihm ja noch jemand auf den Fersen gewesen.

Er spürte, dass Kenny gern zurück nach draußen wollte, und ihm fielen auch keine weiteren Fragen mehr ein. Die würden später kommen, das wusste er. Er würde mitten in der Nacht aufwachen und sie im Kopf haben. Perez blieb draußen im Garten stehen und wartete, während Kenny sich hinhockte und seine Stiefel wieder anzog.

«Hat Edith den Mann vielleicht gesehen?» Es kam ihm ganz plötzlich in den Sinn, dass sie vom Haus aus ja einen viel besseren Blick gehabt haben musste.

Kenny blinzelte von unten zu ihm herauf. «Sie hat ihn nicht gesehen. Ich habe sie schon gefragt.»

«Seid ihr heute Abend beide zu Hause, falls ich noch einmal mit euch reden muss?»

Kenny richtete sich auf. «Wir sind bestimmt irgendwo hier. Es gibt nur einfach sonst nichts zu erzählen.»

Als Perez zurück zum Strand ging, wurde das Geschrei der Möwen auf den Klippen hinter ihm immer lauter. Er hatte nichts übrig für große Höhen. Während die anderen Kinder zu Hause die steilen Felsen hinuntergeklettert waren, hatte er sich lieber so weit wie möglich vom Rand ferngehalten. Aber er betrachtete die schroffen Abhänge gern von unten, vor allem um diese Jahreszeit, wenn die Vögel Junge hatten und sich dann alle geschäftig auf den Vorsprüngen drängten und sich um Nistplätze kabbelten. Die Flut hatte ihren Höhepunkt erreicht, das Wasser kam schon fast bis an die Boote heran, die auf den Sand gezogen worden waren. Als Perez schon fast bei Sandy war, näherte sich ein Range Rover über die Küstenstraße, die an Herring House vorbeiführte.

Der Arzt, Dr. Sullivan, stammte aus Glasgow – ein junger, intelligenter Bursche. Er hatte sich in eine Shetländerin verliebt, und seine Liebe war so groß, dass er mit ihr nach Norden gegangen war, als ihr Heimweh in der Stadt überhandnahm. Es hieß, er habe die Aussicht gehabt, ein erfolgreicher Chefarzt zu werden, das alles aber aufgegeben, um als Landarzt zu arbeiten. Wenn das nicht romantisch war! Es hieß. So viele Geschichten, dachte Perez. Wir wachsen alle mit ihnen auf – aber woher sollen wir wissen, welche davon tatsächlich wahr sind?

Sullivan selbst empfand seine Umsiedelung offenbar nicht als allzu großes Opfer: Er pfiff vor sich hin, als er aus dem Wagen stieg, und begrüßte sie mit einem breiten Lächeln.

«Tut mir leid, dass ich Sie warten lassen musste, meine Herren. Ich musste zu einer jungen Dame in Whiteness, deren Wehen bereits weiter fortgeschritten waren, als sie dachte. Wir haben das Baby zu Hause zur Welt gebracht. Ein strammes kleines Mädchen.»

Perez fragte sich, ob er im Winter wohl auch noch so gut gelaunt sein würde. Viele Neuankömmlinge aus dem Süden verkrafteten die nicht enden wollende Dunkelheit und den Wind nicht besonders gut. Bald würden die lichten Nächte wieder den Unwettern der herbstlichen Tagundnachtgleiche weichen. Perez selbst liebte diesen krassen Wechsel der Jahreszeiten, doch damit kam beileibe nicht jeder zurecht.

Sullivan warf von der Tür aus einen kurzen Blick auf den Toten und ging dann zu seinem Wagen zurück. Als er wiederkam, hielt er eine schwere Taschenlampe in der Hand. Er leuchtete damit in jeden Winkel des Schuppens, dann griff er nach einer kleinen Trittleiter, die an ein paar Nägeln an der Wand hing.

«Ich muss ihn mir genauer anschauen. Geht das in Ordnung?»

Perez nickte. Falls es sich tatsächlich um einen Verbrechensschauplatz handelte, konnten sie ohnehin von Glück sagen, wenn das Spurensicherungsteam aus Inverness heute noch ankam. Da war es besser, schon jetzt möglichst viele Informationen zu sichern. «Versuchen Sie einfach, sonst nichts anzufassen.»

Der Arzt positionierte die Trittleiter so, dass er sich auf gleicher Höhe mit dem Erhängten befand. Er leuchtete ihm mit der Taschenlampe an den Hals.

«Stimmt was nicht?»

«Vielleicht. Kann ich noch nicht genau sagen. Wie’s aussieht, wurde er stranguliert, das kommt beim Erhängen aber gar nicht so selten vor. Es geht nicht immer mit einem gebrochenen Genick einher, vor allem nicht bei so geringer Fallhöhe.» Er kletterte zwei Stufen weiter nach unten. «Wenn ich eine Wette eingehen müsste, dann würde ich sagen, er wurde erwürgt und war schon tot, als man ihn hier hingehängt hat. Sehen Sie: Das Seil hier ist auffallend dick, aber er hat noch einen weiteren Abdruck am Hals, der sich merklich von diesem unterscheidet. Der Abdruck des dicken Seils verdeckt den anderen nur unvollständig.» Jetzt stand der junge Arzt wieder neben ihnen. «Ich würde gern noch eine zweite Meinung einholen, Inspector, bevor ich tatsächlich von einem Mord rede. Ich bin neu hier, ich möchte mich nicht blamieren.»

«Aber Sie sind sich einigermaßen sicher, dass er keinen Selbstmord begangen hat?»

«Wie ich schon sagte, Inspector: Würde es sich hier um eine Wette handeln, dann würde ich sagen, er war schon tot, als man ihn erhängt hat. Und auf heimatlichem Boden würde ich auch keine Sekunde zögern. Aber ich bin fremd hier, Sie werden mich also nicht zu einer definitiven Aussage bewegen können, bis sich jemand mit etwas mehr Erfahrung die Sache angeschaut hat.»

Perez sah auf die Uhr. Wenn sich das Ganze als Mordfall entpuppte, musste er das Team aus Inverness mit dem letzten Flug kommen lassen. Etwas Zeit blieb noch, allerdings nicht sehr viel. «Wie schnell können Sie denn Ihre zweite Meinung einholen?»

«Geben Sie mir eine Stunde.»

Perez nickte. Er wollte, dass es Mord war, das wusste er. Weil er genau dieser Aufregung, dieses Kitzels wegen ursprünglich zur Polizei gegangen war und es auf Shetland nicht allzu viele Fälle gab, die ihm das bieten konnten. Und weil er, wenn der Mann sich nicht das Leben genommen hatte, selbst nicht verantwortlich war, weil er es nicht hätte voraussehen können.

SIEBEN

Fran lag auf ihrem Bett, betrachtete die Flecken aus Sonnenlicht an der Decke und versuchte, sich von diesem Wohlgefühl nicht zu sehr verführen zu lassen. Nach der ersten Nacht mit Duncan war sie genauso euphorisch gewesen – und was war dabei herausgekommen? Während ihrer gesamten Ehe hatte er mit einer Frau geschlafen, die so viel älter war, dass sie locker seine Mutter hätte sein können, und damit hatte er Fran der Lächerlichkeit preisgegeben. Innerlich wand sie sich immer noch, wenn sie nur daran dachte. Ein Windstoß blähte die Vorhänge vor dem offenen Fenster, und sie sah ein dickes schwarzes Schaf, das dicht vor ihrem Haus graste. Dann fiel der Vorhang wieder an seinen Platz zurück, und Fran schob die Bilder von Perez beiseite.

Nachdem sie Duncan verlassen hatte, war die Versuchung groß gewesen, sich nach London zu flüchten, zu ihrer Clique von Freunden, in die anonymen Straßen der Stadt, wo niemand wusste, wie sehr man sie gedemütigt hatte. Aber sie musste auch an Cassie denken. Cassie war inzwischen fast sechs und hatte hier sehr viel mehr Freiheit, als ihr London jemals bieten konnte. Außerdem hatte sie ein Anrecht auf ihren Vater. Und Fran hatte sich trotz aller Kargheit auf Shetland verliebt. Deshalb bezog sie damals das kleine Haus in Ravenswick, mietete es für den Winter, um sich etwas Zeit für die Entscheidung zu geben, wo sie leben wollte. Vor drei Monaten hatte sie es dann gekauft. Sie war eine dauerhafte Beziehung mit Shetland eingegangen. Allerdings war sie sich längst nicht so sicher, ob sie auch eine dauerhafte Beziehung mit Jimmy Perez eingehen wollte. Das war alles ein bisschen viel auf einmal.

Da war es doch sehr viel sicherer, sich auf die missglückte Vernissage in Herring House zu konzentrieren. Fran wusste selbst nicht genau, was eigentlich ihre Erwartungen an diese Ausstellungseröffnung gewesen waren, aber sie hatte in jedem Fall gehofft, das Ganze würde ein größeres Ereignis werden. Trotz Roddy Sinclairs heroischen Bemühungen, dem Abend etwas Besonders zu geben, war es doch eine Enttäuschung gewesen. Ein halbleerer Saal. Und von ihren Freunden war kaum jemand gekommen, um den Anlass mit ihr zu feiern. Sie träumte schon so lange von der Gelegenheit, ihre Arbeit zu präsentieren, dass sie sich jetzt regelrecht betrogen fühlte. Und woran würden sich die wenigen Anwesenden erinnern? Nicht an die Kunst, sondern an diesen Fremden und seinen hysterischen Anfall.

Doch selbst die Reste von Enttäuschung, das kindische Gefühl, dass das alles einfach nicht fair war, konnten ihre Gedanken nicht davon abhalten, zurück zu Perez zu wandern. Zu ihrem ersten, etwas unbeholfenen, nach Kaffee schmeckenden Kuss. Zu seinem Rücken, der genau so war, wie sie sich das vorgestellt hatte. Zu seiner Wirbelsäule unter ihren Fingern.

Das Telefon klingelte.

Sie ging davon aus, dass es Perez sein musste, stand rasch auf, ging nackt ins Wohnzimmer, das zugleich auch die Küche war, und nahm sich vor, ihm zu erzählen, dass sie nichts anhatte. Das würde ihn sicher erregen. Oder nicht? Sie wusste noch so wenig über ihn. Auf dem Boden lag das Kleid, das sie bei der Vernissage getragen hatte. Und auf dem Tisch stand die Kanne mit einem Rest Kaffee, daneben zwei Tassen.

Sie nahm den Hörer ab und versuchte, ihre Stimme tief und einladend klingen zu lassen. «Hallo?»

«Frances, ist alles in Ordnung? Sie klingen, als hätten Sie sich erkältet.» Es war Bella Sinclair.

Jetzt wird sie mir die Schuld geben, dachte Fran, weil gestern Abend so wenig Leute gekommen sind. Wenn Bella allein ausgestellt hätte, wären es sicher sehr viel mehr gewesen. «Alles bestens», sagte sie. «Ich bin nur ein wenig müde.»

«Hören Sie, ich muss mit Ihnen reden. Könnten Sie hier vorbeikommen? Jetzt ist es … wie spät? Halb zwölf? Kommen Sie doch zum Mittagessen, sobald Sie können.»

Was sie bloß wollte? Obwohl Fran wusste, wie albern das war, geriet sie ein wenig in Panik. Bella hatte diese Gabe, andere einzuschüchtern. Vielleicht will sie ja Geld von mir, dachte Fran. Eine Entschädigung für die Auslagen für das Fest und die ausgebliebenen Verkäufe. Dabei hatte sie doch gar kein Geld. Aber natürlich würde sie Bellas Vorladung Folge leisten.

«Wollen wir uns um halb eins im Café in der Galerie treffen?», schlug sie zögernd vor. So lange würde sie mindestens brauchen, um sich anzuziehen und nach Norden hinauszufahren.

«Ach nein.» Bella klang leicht gereizt. «Nicht in Herring House. Kommen Sie hierher, ins Pfarrhaus. So schnell wie möglich.»

Auf der Fahrt nach Biddista dachte Fran, dass sie mehr Widerstand leisten, ein Treffen an einem anderen Tag hätte vorschlagen sollen. Nur weil sie Bella als Künstlerin bewunderte, hieß das noch lange nicht, dass sie keinen eigenen Willen besaß. Immerhin galt sie früher einmal als äußerst energisch und eigensinnig. Aber das war in der guten alten Zeit gewesen, als sie noch eine richtige Arbeit und einen Haufen Freunde hatte, als sie in London lebte. Jetzt schlug sie sich als Künstlerin durch und versuchte, sich einen Platz in dieser Gemeinschaft zu erobern. Als sie Herring House passierte, dachte sie darüber nach, was ihre Kolleginnen bei der Zeitschrift wohl von Perez gehalten hätten, und achtete weder auf die Autos am Bootssteg noch auf das Grüppchen von Männern vor dem kleinen Wellblechschuppen. Sie gehörten gewissermaßen zum Inventar: ein paar Männer, die fischen gehen wollten. Meine Freundinnen würden sagen, dass er nicht mein Typ ist, dachte sie. Nicht stark genug, um mich auszuhalten. Sie würden der Beziehung keine Chance geben.

Das Pfarrhaus war ein imposanter, quadratischer Steinbau. Es stand auf einer kleinen Erhebung mit Blick aufs Meer. Fran hatte es schon oft von außen gesehen, war aber noch nie drinnen gewesen. Alle früheren Treffen mit Bella hatten in Herring House stattgefunden, im Café, wo Martin Williamson mit Kaffee und großen Gläsern Wein um sie herumscharwenzelte. Bella musste wohl die Reifen auf dem Kies gehört haben, denn sie öffnete schon die Tür, als Fran noch nicht ganz ausgestiegen war. Sie trug Jeans und ein lockeres Leinenoberteil. Selbst zu Hause hatte sie noch Stil.

«Kommen Sie herein.»

Früher hatte zwischen dem Haus und dem Strand einmal eine Kirche gestanden, und auch dem Pfarrhaus sah man seine religiöse Funktion noch immer an. Das Treppenhaus wurde von einem hohen, schmalen Fenster erhellt, das über beide Stockwerke ging – ein Kirchenfenster mit klarer Glasscheibe, durch die Sonne hereinfiel. Fran blieb in der Eingangstür stehen und ließ das alles auf sich wirken. «Was für ein wunderschönes Haus!» Sie merkte sofort, dass das genau die richtige Reaktion gewesen war. Bella wusste, dass es ein wunderschönes Haus war, doch sie ließ es sich auch immer wieder gern sagen. Sie wirkte gleich ein wenig lockerer, weniger herrisch.

«Kommen Sie mit in die Küche. Es gibt leider nur Reste von gestern Abend, aber davon immerhin mehr als genug.»

«Es tut mir schrecklich leid, dass von den Leuten, die ich eingeladen habe, nur so wenige gekommen sind. Ich hatte allen Bescheid gesagt.»

«Machen Sie sich keine Vorwürfe», sagte Bella. «Sie dürfen sich auf keinen Fall Vorwürfe machen.»

Fran hoffte auf eine Erklärung, doch Bella redete einfach weiter, erzählte von Biddista und dem Haus und verlor kein weiteres Wort über den vorangegangenen Abend.

«Ich bin in Biddista aufgewachsen, wissen Sie? Nicht hier im Pfarrhaus, sondern in einem der kleinen städtischen Häuser unten an der Küste. Zumindest damals waren sie noch städtisches Eigentum. Inzwischen sind sie ja alle verkauft. Von den Leuten, mit denen ich aufgewachsen bin, konnte sich das früher keiner leisten. Willy war der Letzte, der noch dort wohnte, und selbst er war am Ende kein städtischer Mieter mehr.»

Fran fühlte sich ein wenig geschmeichelt, weil Bella offensichtlich glaubte, Fran wisse, von wem sie sprach, und sie damit wie eine Shetländerin behandelte. Deshalb ließ sie Bella auch weiterreden, obwohl sie keine Ahnung hatte, wen sie meinen könnte.

«Damals lebte auch noch ein Pfarrer hier im Haus, ein Engländer, der vorher als Missionar in Fernost gearbeitet hatte und uns behandelt hat wie Eingeborene, denen man die Kultur näherbringen muss. Die Kirche gab es damals schon nicht mehr, er hat die Messen bei sich im Esszimmer gehalten. Manchmal meine ich heute noch, Kirchenlieder zu hören, wenn ich Gäste zum Abendessen habe.»

Die Küche befand sich im hinteren Teil des Hauses und wirkte nach der sonnendurchfluteten Diele ein wenig düster. Auch hier herrschte noch eine gewisse sakrale Atmosphäre: die dunkle Holzbank unter dem Fenster, die auch eine Kirchenbank hätte sein können, die hohe Decke. Fran fand die Decken alle ungewöhnlich hoch. Sie selbst war es gewöhnt, ihre Zimmerdecke berühren zu können, wenn sie den Arm weit ausstreckte. Bella holte ein paar zugedeckte Teller aus dem Kühlschrank, und Fran sah, dass es die Reste des gestrigen Buffets waren.

«Ich brauche ein Glas Wein», sagte Bella. «Schauen wir mal, ob Roddy noch welchen übrig gelassen hat. Er war noch auf, als ich gestern schlafen ging, aber nicht einmal er wird es geschafft haben, alles auszutrinken. Es stehen noch ganze Kisten in Herring House.» Sie ging wieder zum Kühlschrank und kam mit einer Weinflasche zurück. «Möchten Sie auch ein Glas? Der ist wirklich gut.»

Fran schüttelte den Kopf. «Isst Roddy auch mit uns?» Obwohl sie es selbst albern fand, fühlte sie sich doch von Roddy Sinclairs Prominentenstatus angezogen. Eigentlich war ja das Shetländertum sein Markenzeichen, gewissermaßen sein Alleinstellungsmerkmal, doch für Fran verkörperte er das Leben jenseits der Inseln, ihr eigenes altes Leben, wo es Weinbars, ernstzunehmende Shoppingtouren und Klatschspalten gab. Sie redete sich ein, dass sie diese Welt oberflächlich und vulgär fand, aber sie vermisste sie trotzdem. Sie fühlte sich davon angezogen und ertappte sich immer wieder dabei, dass sie heimlich in der Hello! blätterte.

Bella warf einen Blick auf die Uhr. «Ich glaube, Roddy ist nicht mehr vor mittags aufgestanden, seit er mit der Schule fertig ist. Es sei denn, er musste zum Flughafen.» Sie stellte Teller und Besteck auf den Tisch und befreite das Essen von der Folie.

Fran begriff immer noch nicht, was es nun mit der dringlichen Einladung auf sich hatte. Wollte Bella sich und ihr einfach nur in Erinnerung rufen, dass sie die Macht besaß, andere herumzukommandieren? «Sie sagten, Sie wollten mit mir reden. Es klang wichtig.»

«Vielleicht habe ich da etwas überreagiert.»

«Bella, ich habe wirklich eine ganze Menge zu tun. Vielleicht könnten Sie mir jetzt einfach sagen, worum es geht?» Zumindest ein Teil ihres alten Selbstbewusstseins schien sich zurückzumelden.

Ihr Ton schockierte Bella offensichtlich, denn einen Moment lang herrschte Schweigen. Was für eine Diva sie doch ist, dachte Fran. Sie macht nichts, ohne vorher die Wirkung zu berechnen. Bella stand auf, griff in ihre Handtasche und zog ein zusammengefaltetes Blatt Papier hervor.

«Es geht um das hier. Das hat mir Andy von der Touristeninformation heute Morgen vorbeigebracht. Er konnte sich selbst natürlich keinen Reim darauf machen. Er hatte gestern den Tag frei und ist direkt von zu Hause zur Vernissage gekommen.» Sie legte das Blatt auf den Tisch, faltete es auseinander und schob es Fran hin. «Ich nehme nicht an, dass Sie etwas darüber wissen?»

Es war ein computergedrucktes Flugblatt, rote und schwarze Buchstaben auf weißem Papier. Keine professionelle Drucksache, dafür aber gar nicht schlecht gesetzt. Das fiel Fran als Erstes auf, noch ehe sie las, was darauf stand.

AUSSTELLUNGSERÖFFNUNG ABGESAGT

Aufgrund eines Todesfalls in der Familie
muss die Eröffnung der Ausstellung

UFERZONEN

mit Originalen von

Bella Sinclair und Fran Hunter
in Herring House in Biddista
leider abgesagt werden.

Die Familie bittet, von Beileidsbekundungen

Abstand zu nehmen.

Verwirrt starrte Fran auf das Blatt. Ihr war klar, dass Bella eine Reaktion von ihr erwartete, und sie kam sich mehr als beschränkt vor, weil sie beim besten Willen nicht begriff, was das zu bedeuten hatte. «Was ist denn das? Und wieso sollte ich etwas darüber wissen?»

«Die sind gestern überall in Lerwick aufgetaucht, im Fenster der Touristeninformation, am Schwarzen Brett in der Bibliothek, und sie wurden auch an die Touristen verteilt, die von den Kreuzfahrtschiffen kamen. Dasselbe in Scalloway. Kein Wunder, dass kaum ein Mensch gekommen ist.»

«Natürlich weiß ich nichts davon», sagte Fran. «Ich hatte schließlich keinen Todesfall in der Familie.»

«Ich auch nicht. Aber was soll das dann sein?» Bella hatte wieder den Divenmodus eingelegt. «Ein Irrtum? Ein geschmackloser Scherz? Oder ein gezielter Sabotageakt?»

«Warum sollte denn jemand eine Kunstausstellung sabotieren wollen?»

Bella zuckte die Achseln. «Aus Neid. Oder aus Rache. Ich für meinen Teil wüsste niemanden, den ich derart gereizt hätte, dass er sich so etwas ausdenkt. Zumindest nicht in letzter Zeit. Was ist mit Ihnen? Die erste eigene Ausstellung, das ist eine große Sache. Fällt Ihnen jemand ein, der Ihnen das würde verderben wollen?»

«Was für ein schrecklicher Gedanke! Nein, niemand.»

«Und Sie halten es auch nicht für möglich, dass Ihr Ex irgendwelche Spielchen treibt?»

«Duncan und ich verhalten uns zurzeit sehr zivilisiert, schon wegen Cassie. Und so etwas wäre auch nicht sein Stil. Natürlich wird er schnell mal wütend, aber das ist doch einfach nur blöd und geschmacklos. Anonym noch dazu. Duncan würde aller Welt mitteilen wollen, dass er es war. So etwas fände er unter seiner Würde.»

«Dann war es wohl ein Streich.» Bella sprach sehr leise. «Ein dummer Scherz, der aus dem Ruder gelaufen ist.»

Es klingelte an der Tür. Draußen hing eine altmodische Klingelschnur, mit der man eine Glocke in der Diele betätigte. Die Glocke schien einen Riss zu haben, sie klang unangenehm blechern. Offensichtlich kam die Unterbrechung Bella ganz gelegen. Sie sprang auf, eilte nach draußen und kam kurz darauf mit Perez zurück. Er nickte Fran zu und lächelte sie leicht verlegen an.

«Ich habe deinen Wagen draußen gesehen.»

«Wolltest du zu mir?» Fran war verwirrt, sie hatte das Gefühl, dass ihr dieser ganze Tag irgendwie entglitt. Das ist der Schlafmangel, dachte sie und hatte plötzlich Sehnsucht nach dunklen Nächten, nach Gewitterwolken, Regen.

«Nein. Ich muss mit Bella reden. Beruflich.»

«Dann gehe ich wohl besser.» Fran war dankbar für diese Gelegenheit, sich zu verdrücken. Sie hatte keine Lust auf eine nähere Analyse des Ausstellungsfiaskos. Diese Flugblätter waren offensichtlich Teil eines dummen Streichs, den Roddy und seine Freunde ihnen gespielt hatten. Genau für diese Art Blödsinn war er bekannt. Bella war das eigentliche Ziel gewesen, sie, Fran, war nur zufällig in die Schusslinie geraten. Darüber konnte sie sich später noch ärgern. Im Augenblick war ihr das Ganze vor allem peinlich. Als hätte man sie dabei erwischt, wie sie den höchst intimen Streit eines Ehepaars belauschte.

«Nein», sagte Perez. «Mit dir muss ich auch noch reden.»

Panik stieg in ihr auf. «Ist etwas passiert?»

«Nichts mit Cassie», sagte er. «Keine Sorge.»

Bella ging zum Kühlschrank und schenkte sich gedankenverloren ein weiteres Glas Wein ein. «Falls es um diese Flugblätter geht, die die Vernissage gestern Abend absagen», sagte sie, «davon wissen wir bereits. Aber das ist wohl kaum etwas für die Polizei, nicht einmal hierzulande. Wir haben nicht vor, Anzeige zu erstatten.»

Ich vielleicht schon, dachte Fran. Das sollte sie mal mir überlassen.

«Deswegen sind Sie doch hier, nicht wahr, Jimmy?» Bella hielt das Blatt mit spitzen Fingern in die Höhe, als wollte sie es am liebsten gar nicht anfassen, und legte es vor ihn auf den Tisch.

Stirnrunzelnd las Perez, was darauf stand. Fran glaubte ihm anzusehen, dass er bisher nichts davon gewusst hatte. «Deshalb waren gestern Abend so wenige Leute da», sagte sie. «Offenbar kursierten die Dinger überall in Lerwick, und wegen der letzten Zeile hat natürlich auch niemand angerufen.» Sie wollte ihm beweisen, dass sie trotz allem Freunde besaß, die ihr auch an diesem Abend beigestanden hätten, wenn das Flugblatt nicht gewesen wäre.

«Das muss ich dann wohl mitnehmen», sagte Perez.

«Ich sagte doch bereits», erwiderte Bella scharf, «ich habe nicht vor, Anzeige zu erstatten.»

«Glauben Sie, diese kleine Szene gestern Abend könnte auch etwas damit zu tun haben?», fragte Perez. «Sie wissen schon, der hysterische Engländer, der angeblich das Gedächtnis verloren hatte.»

«Ein weiterer Versuch, die Eröffnung zu stören? Gut möglich. Tatsache ist ja, dass die meisten recht bald nach diesem Auftritt aufgebrochen sind. Die Stimmung war hinüber.» Bella sah Perez über den Rand ihres Weinglases hinweg an.

«Im Schuppen am Bootssteg wurde ein Toter gefunden», sagte Perez. «Wir sind uns ziemlich sicher, dass es sich um den Mann handelt, der gestern Abend für diesen Auftritt gesorgt hat.»

«Tatsächlich?» Einen kurzen Moment lang stand Bella ungekünstelte Freude über diese Neuigkeit ins Gesicht geschrieben. Eine Geschichte, Klatsch zum Weitererzählen. «Wie ist er denn umgekommen?»

«Das wissen wir noch nicht genau. Die Umstände sind ein wenig unklar.»

Du verschweigst uns doch etwas, dachte Fran.

«Großer Gott», sagte Bella. «Ist das nicht alles ein bisschen gruselig? Ich meine, dieses Flugblatt. ‹Ein Todesfall in der Familie›. Glauben Sie, er wollte damit seinen eigenen Tod ankündigen?»

«Aber er gehörte doch nicht zur Familie, oder?»

«Natürlich nicht, Jimmy. Ich bitte Sie. Ich habe doch gar keine direkten Angehörigen mehr. Bis auf Roddy, und der ist Gott sei Dank noch am Leben.»

«Wir möchten die Angehörigen des Mannes informieren, er hat aber keine Papiere bei sich. Sind Sie sicher, dass Sie ihn nicht erkannt haben? Du auch nicht, Fran?»

«Ich ganz sicher nicht», sagte Fran.

«Gestern Abend habe ich ihn nicht erkannt.» Bella drehte den Stiel des Weinglases in den Händen. «Aber das heißt ja nicht, dass es nicht doch ein Bekannter war. Jemand von früher. Ich habe in meinem Leben so viele Leute getroffen, und mein Gedächtnis ist auch nicht mehr das, was es einmal war. Ich werde eben langsam alt, Jimmy.»

Sie lächelte, erwartete ganz offensichtlich, dass er protestierte.

Perez schien einen Augenblick zu brauchen, um das Spielchen zu durchschauen, und Fran ertappte sich dabei, wie sie den Atem anhielt. Ein klareres Stichwort für ein Kompliment konnte es kaum geben. War er tatsächlich imstande, das zu ignorieren?

Schließlich lächelte er. «Aber Sie doch nicht, Bella.»

In der darauffolgenden Gesprächspause sah Fran die ganze Szenerie als Gemälde vor sich. Ein düsteres niederländisches Interieur, das fast nur aus dunklem Holz und Schatten zu bestehen schien. Im Profil wirkte Bellas Gesicht angestrengt, fast schon verhärmt, und die Sorgenfältchen um ihre Augen ließen Perez’ Bemerkung wie grausamen Spott erscheinen.

«Könnte ich vielleicht noch mit Roddy reden?» Perez beugte sich vor, und Fran roch die Seife an seiner Haut. Ihre Seife.

Bella setzte gerade zu einem Nein an, da hörte man draußen Schritte auf dem Holzboden, die Küchentür ging auf, und Roddy Sinclair stand im Gegenlicht der Sonnenstrahlen, die durch das hohe Fenster in der Diele hereinfielen. Er gähnte und streckte sich, im vollen Bewusstsein, dass ihn alle ansahen.

«Oh, eine Party», sagte er. «Wie schön. Ich liebe Partys.»

Fran parkte kurz vor der Galerie am Straßenrand. Sie wollte nicht zu nah am Bootssteg halten, um nicht wie irgendeine Gafferin mit einer Vorliebe für Autounfälle und Blut zu wirken. Aber der Strand war an dieser Stelle einfach wunderschön, und sie musste unbedingt ihre Gedanken ordnen. Sie setzte sich auf das Mäuerchen und schaute aufs Meer hinaus.

Dann sah sie jemanden von der Straße her auf sich zukommen, er nahm denselben Weg wie sie. Es war der dunkelhaarige Mann, der sich am Abend zuvor mit ihr über ihre Bilder unterhalten hatte. Er hatte mit solcher Begeisterung von ihrer Arbeit gesprochen, dass sie sich äußerst geschmeichelt gefühlt hatte und hoffte, er würde etwas kaufen. Sie hatte geglaubt, er müsse Kunsthändler sein, weil er sich so sachkundig und bestimmt über die Bilder äußerte, und war erstaunt, ihn nun noch einmal in Biddista zu sehen. Wie hieß er noch gleich? Peter Wilding. Der Name war ihr schon am Abend zuvor bekannt vorgekommen, und jetzt fragte sie sich erneut, woher sie ihn bloß kannte.

«Ms. Hunter. Ich hoffe, ich störe Sie nicht …»

«Nein», sagte Fran. «Natürlich nicht.»

Er setzte sich neben sie. «Ich wollte Ihnen einfach noch einmal sagen, wie sehr mir Ihre Bilder gefallen haben.» Sein Ton war ein wenig selbstironisch. Ist mir schon klar, dass diese unverhohlene Bewunderung nicht sonderlich raffiniert wirkt.

«Das ist wirklich sehr nett von Ihnen, Mr. Wilding.»

«Bitte sagen Sie doch Peter zu mir.»

Da fiel ihr plötzlich wieder ein, woher sie seinen Namen kannte. Sie hatte einen Artikel über ihn im Observer gelesen, es ging um zeitgenössische Genreliteratur. «Fantasy für Intellektuelle» – war es das gewesen, was dort über Wilding gestanden hatte? «Sie sind Schriftsteller.»

«Stimmt.» Es freute ihn offensichtlich, dass sie ihn doch noch erkannt hatte.

«Wohnen Sie hier in Biddista?»

«Ja, ich habe hier ein Haus gemietet. Nur vorübergehend. Aber ich liebe die Shetland-Inseln, deshalb hoffe ich sehr, bald eine dauerhaftere Lösung zu finden. Ich habe da ein paar vage Pläne für eine Fantasy-Reihe, basierend auf den alten Wikingermythen. Das könnte doch ganz gut funktionieren, glauben Sie nicht? Und es wäre wunderbar, die richtige Landschaft direkt vor Augen zu haben.»

Fran fühlte sich geschmeichelt, weil er offensichtlich etwas auf ihre Meinung zu geben schien. Er wartete auf ihre Reaktion, als wäre sie ihm wirklich wichtig.

«Eine faszinierende Idee», sagte sie. Manchmal vermisste sie ihr altes Londoner Leben wirklich sehr. All die Gespräche über Bücher, Theaterstücke, Filme. Es würde schön sein, ihn hier zu haben: einen interessanten Gesprächspartner, der unterhaltsam war und vor neuen Ideen sprühte.

«Würden Sie mir die Freude machen, irgendwann einmal mit mir zu essen?», fragte er. «In meiner Unterkunft sind die Kochmöglichkeiten leider sehr beschränkt, aber wir könnten ja vielleicht ausgehen.»

Die Einladung überrumpelte sie. Im Vergleich zu Perez’ zögerlichem Verhalten erschien es ihr geradezu dreist, dass Wilding so einfach sagte, was er wollte. Natürlich schmeichelte es ihr auch. Es klang wie die Aufforderung zu einem Rendezvous, aber sie konnte ihm ja schlecht sagen, dass sie für eine Romanze nicht zur Verfügung stand. Schließlich konnte es ja auch sein, dass er nur mit ihr über Kunst reden, vielleicht ein Bild in Auftrag geben wollte.

«Gerne», hörte sie sich sagen. «Das würde mich freuen.»

Er nickte einmal kurz. «Schön. Stehen Sie im Telefonbuch? Dann rufe ich Sie in den nächsten Tagen an.» Damit drehte er sich um und ging rasch den Weg zurück, den er gekommen war. Im Nachhinein kam es Fran merkwürdig vor, dass weder sie noch er den Toten erwähnt hatten, der immer noch in dem Schuppen am Bootssteg hing, und auch nicht die Polizisten oder die Einsatzwagen. Sie war überzeugt, dass Wilding davon wissen musste. Ein Mann wie er wusste solche Dinge.

ACHT

Perez ging mit Roddy nach draußen. «Wollen wir ein Stück gehen? Ich brauche ein bisschen frische Luft.» Vor den beiden Frauen hatte er sich nicht mit ihm unterhalten wollen. Roddy liebte Publikum. Er würde sich mit Sicherheit irgendetwas ausdenken, um eine ordentliche Geschichte daraus zu machen, weil er sich verpflichtet fühlte, den Unterhalter zu spielen. Der junge Mann verzog das Gesicht, als empfände er frische Luft als reine Zumutung, folgte Perez aber trotzdem nach draußen. Es war ihm ein natürliches Bedürfnis, zu gefallen, selbst wenn nicht unmittelbar etwas für ihn dabei heraussprang. Und seinem Charme verdankte er immerhin ein beachtliches Einkommen.

Als sie das Haus verließen, hörte Perez, wie Fran zu Bella sagte, sie wolle ebenfalls aufbrechen. Vermutlich musste sie Cassie von der Schule abholen. Er stellte sich vor, wie sie vor dem Schultor wartete und Cassie dann durch die Luft schwenkte, wenn sie vom Schulhof auf sie zugelaufen kam. Er sah die beiden so gerne zusammen.

Roddy ging voraus, zwischen den beiden steinernen Torpfosten hindurch, die aus dem Garten hinausführten. Er ging mit langen, federnden Schritten, und Perez hatte Mühe, mitzuhalten. «Was hat Sie gestern eigentlich nach Herring House verschlagen?», fragte er. «Ich dachte, Sie spielen nur noch bei größeren Anlässen.»

«Bella hat mich darum gebeten. Ich war am Montag ohnehin auf Orkney, beim St.-Magnus-Festival, da war es kein großer Akt, anschließend noch hierherzukommen.» Er schwieg einen Augenblick. «Und ein Nein akzeptiert meine Tante sowieso nicht.»

«Wie lange bleiben Sie hier?»

«Nur ein paar Tage. Bald beginnt meine Tournee durch Australien. Darauf freu ich mich schon. Ich war noch nie da unten.»

«Wohnen Sie immer bei Bella, wenn Sie auf Shetland sind?»

«Normalerweise schon. Sonst habe ich hier ja keine Familie mehr.» Das brauchte er nicht näher zu erläutern. Es war eine weitere Lokallegende, und er konnte davon ausgehen, dass Perez sie kannte. Roddys Vater war gestorben, als Roddy noch ein kleiner Junge war, seine Mutter hatte sich in einen amerikanischen Ölmagnaten verliebt und war mit ihm nach Houston gegangen. Roddy hatte sich damals geweigert mitzukommen. Er hatte sich mit seinen dreizehn Jahren vor ihr aufgebaut und ihnen erklärt, dass er die Inseln nicht verlassen werde. Dass er Shetländer sei. Das war die Geschichte, die in sämtlichen Covertexten auftauchte, die er allen Talkshowmastern erzählte: «Ich bin Shetländer.» Und auf den Inseln liebte man ihn dafür. Bella hatte ihn schließlich bei sich aufgenommen. Und ihn, laut Kenny Thomson, völlig verzogen. Sie hatte einen Künstler aus ihm gemacht. Seinen Ehrgeiz geschürt. Seine erste CD finanziert, das Cover entworfen und sie dann all ihren Künstlerfreunden in England geschickt. Diesen Teil der Geschichte hörte man seltener in den Medien. Die offizielle Version wollte es, dass er von einem Produzenten entdeckt worden war, der seinen Urlaub in Lerwick verbrachte und Roddy zufällig in der Lounge, der bekanntesten Kneipe der Stadt, spielen hörte. Nach dieser Version war Roddy über Nacht zum Star geworden.

«Und Sie haben nichts dagegen, dass sie Sie als Zugpferd für ihre Vernissagen benutzt?»

«Wieso sollte ich? Das bin ich ihr doch schuldig. Außerdem sind ihre Feste immer eine nette Abwechslung.» Inzwischen gingen sie nebeneinander einen Pfad entlang, der über die Ländereien von Skoles führte. Es ging steil bergauf. Irgendwann würden sie oben auf der Klippe ankommen, gleich neben der großen Schlucht, der Pit o’ Biddista. Bis dahin wollte Perez das Gespräch gern beendet haben. Jetzt blieb der junge Mann unvermittelt stehen und drehte sich zu Perez um. «Worum geht’s hier eigentlich? Die zwei haben so ernst geschaut. Ist was mit meiner Mutter? Ist sie krank?»

«Nein», sagte Perez. «Das ist es nicht.»

Sie schwiegen einen Moment lang, und Perez fragte sich, ob Roddy jetzt wohl im Geiste andere Gründe durchging, warum die Polizei ihn aufsuchen sollte. Ob er an das Gras oder das Koks dachte, das man mit Sicherheit in seinem Zimmer finden würde, wenn man sich die Mühe machte, nachzusehen. Oder an ein Hotel, das nach einer besonders wilden Party vielleicht Anzeige erstattet hatte.

«Hatten Sie nicht auch den Eindruck, dass gestern Abend weniger Leute bei der Eröffnung waren, als Bella erwartet hatte?»

«Doch, das hat mich echt erstaunt. Sonst hat sie immer sehr guten Zulauf.»

«Das hier wurde gestern überall in Lerwick und Scalloway verteilt.»

Perez hatte den Handzettel in eine durchsichtige Plastikhülle gesteckt und reichte ihn Roddy zum Durchlesen. Roddy blieb stehen und lehnte sich an einen Felsvorsprung am Wegrand.

«Sie glauben doch nicht etwa, dass ich was damit zu tun habe?»

«Kann doch sein, dass das irgendjemand lustig fand.»

«Also, ich jedenfalls nicht. Ich hab’s Ihnen ja schon gesagt: Bella hat mich bei sich aufgenommen, als ich nicht von hier wegwollte. Wenn sie nicht gewesen wäre, hätte ich jetzt einen texanischen Akzent und würde Country & Western spielen. Ich verdanke ihr viel.»

«Fällt Ihnen sonst jemand ein, der so etwas lustig finden könnte?»

«Nein. Und so lustig ist es ja auch wirklich nicht. Das mit dem Todesfall in der Familie, das ist einfach nur krank.»

«Es gab tatsächlich einen Todesfall», sagte Perez. «Deswegen bin ich hier.»

«Wer denn?»

«Da war ein Fremder auf dem Fest gestern Abend. Kurz nach Ihrem Auftritt hat er eine Szene gemacht, ist auf die Knie gefallen und in Tränen ausgebrochen.»

«So ein Typ in Schwarz, mit kahlrasiertem Kopf?»

«Genau.»

Sie gingen wieder weiter, und Perez roch den Vogelkot und das Salz in der Luft. Das Gras war hier sehr kurz geschnitten, dazwischen wuchsen Grasnelken und winzige Blausterne. Sie waren fast oben auf der Klippe angekommen. Perez ging langsamer.

«Haben Sie ihn schon mal gesehen?», fragte er. «Bevor der Mann seinen Aussetzer hatte, schien er sich sehr ernsthaft für die Bilder zu interessieren. Ich weiß auch nicht, aber es kam mir nicht wie bloßes Freizeitinteresse vor. Er schien etwas von Kunst zu verstehen. Sie erinnern sich nicht zufällig, ob Sie ihm schon mal bei einer von Bellas Veranstaltungen begegnet sind?»

«Was sagt denn Bella dazu?»

«Sie wollte sich nicht festlegen. Er könnte ein alter Bekannter sein, aber sie sagt, sie wäre sich nicht sicher. Und ihr Gedächtnis wäre auch nicht mehr das, was es mal war.»

«So ’n Quatsch.» Roddy bekam trotz der Anstrengung noch genug Luft, um ein halbersticktes Lachen auszustoßen. Perez keuchte bereits. «Bella ist geistig genauso fit wie früher. Eher noch fitter, vor allem, wenn es ums Geschäft geht. Wenn der Typ also Kunsthändler oder Kritiker war, hätte sie ihn sofort erkannt, als er reinkam.»

«Und Sie? Haben Sie ihn erkannt?»

«Sorry. Ich habe den Kerl noch nie gesehen.»

Obwohl sie noch ein ganzes Stück vom Rand der Klippe entfernt waren, sahen sie bereits das Wasser, das sich glitzernd und zischend an einer Felsspitze vor der Küste brach. Über ihnen ließ sich ein Tölpel von der warmen Luft tragen. Perez setzte sich erschöpft ins Gras. «Tut mir leid», sagte er. «Ich bin offenbar nicht mehr so fit wie früher. Inzwischen sitze ich ja auch fast nur noch am Schreibtisch.» Er hoffte, Roddy würde sich zu ihm setzen, doch der junge Mann ging einfach weiter. Mit dem Rücken zu Perez und leicht ausgebreiteten Armen blieb er am Klippenrand stehen und schaute aufs Wasser hinaus. Die Mittagssonne stand direkt über ihm, wie ein persönlicher Scheinwerfer. Aus Perez’ Perspektive sah es so aus, als müsste er sich gleich in Luft auflösen. Ein weiterer Schritt, und er würde ins Leere stürzen. Es schien, als müsste Roddy nur die Hand ausstrecken, um den Tölpel am Flügel zu berühren. Eine optische Täuschung, das wusste Perez. Es lag am Licht, an dem Winkel, mit dem das Land zum Klippenrand hin abfiel. Trotzdem verursachte ihm der Anblick leichte Übelkeit. Er spürte die Schweißperlen auf der Stirn und konnte nur hoffen, dass es Roddy nicht auffiel.

«Sie haben noch gar nicht gefragt, wie der Engländer gestorben ist.» Er hoffte, dass das genügen würde, um die Aufmerksamkeit des jungen Mannes auf sich zu ziehen, und tatsächlich drehte Roddy sich um und kam ein paar Schritte auf ihn zu.

«Wie denn? Hatte er einen Unfall?» Das war immer die wahrscheinlichste Erklärung für einen plötzlichen Todesfall auf den Inseln, zumal bei einem Fremden. Zu viel Alkohol. Schmale, gefährliche Straßen.

«Kenny Thomson hat ihn erhängt im Bootsschuppen gefunden.»

«Dann war es also Selbstmord?»

«Höchstwahrscheinlich.» Das war die offizielle Sprachregelung, bis der Arzt aus Whiteness seine zweite Meinung eingeholt hatte.

«Armer Kerl», sagte Roddy, kam wieder näher heran und ließ sich neben Perez ins Gras fallen. Es war nur leichthin gesagt, ohne echte Erschütterung. Roddy war jung, vom Glück geküsst, er konnte sich nicht vorstellen, wie verzweifelt man sein musste, um sich das Leben zu nehmen.

«Oder Mord.» Das Wort tat Perez in den Ohren weh, und eigentlich hätte er es auch gar nicht aussprechen dürfen. Zumindest nicht, bevor es offiziell war. Aber er wollte, dass Roddy die Sache ernst nahm. Bisher war das alles noch ein Spiel für ihn. Außerdem vertraute Perez dem jungen Arzt aus Glasgow, und bis das Team aus Inverness hier ankam, hatte sich die Sache wahrscheinlich sowieso schon auf ganz Shetland herumgesprochen.

«Mord!» Die Mundwinkel des Jungen zuckten, als hielte er das für einen Witz, viel zu abwegig, um wahr zu sein.

«Es ist zumindest im Bereich des Möglichen», sagte Perez. «Jetzt verstehen Sie vielleicht, warum ich unbedingt herausfinden muss, wer er war.»

«Ich habe ihn noch nie gesehen, ehrlich.»

«Haben Sie gestern Abend irgendwann mit ihm gesprochen?»

«Er stand vor diesem Bild von Fran Hunter. Das mit der Silhouette von dem Kind am Strand. Wahnsinnig gutes Bild, fand ich. Ich meine, Bellas Arbeiten sind wirklich toll, ich will auch gar nicht unloyal sein, aber das war bei weitem das beste Bild in der ganzen Ausstellung. Ich kriege es einfach nicht mehr aus dem Kopf. Falls es noch nicht weg ist, werde ich es wohl kaufen und aufheben, bis ich ein eigenes Haus habe. Ich stand also neben ihm und hab’s mir auch angeschaut, und er hat mich kurz angesprochen. ‹Großartig, nicht?› Mehr hat er nicht gesagt.»

«Was hatte er für einen Akzent?», fragte Perez. «Ich konnte ihn nicht richtig einordnen, und Sie kommen mehr rum als ich.» Wie alt Roddy Sinclair wohl war? Einundzwanzig? Zweiundzwanzig? Und mit seiner Fiddle hatte er schon die halbe Welt bereist. Bis auf Australien, und auch da würde er bald hinkommen.

«Nordengland», sagte Roddy. «Yorkshire vielleicht. Aber ich bin mir nicht sicher, es waren ja nur ein paar Wörter.»

«Wie hat er auf Sie gewirkt?»

«Wie jemand eben wirkt, der sich ein Bild anschaut. Also, ruhig. Ganz normal. Ich bin dann weggegangen, und fünf Minuten später macht er diesen Aufstand, liegt auf den Knien und flennt. Ziemlich heftig.»

Was also war in diesen fünf Minuten geschehen?, fragte sich Perez. Ein plötzlicher Blackout, der den Fremden so erschreckt hatte, dass er die Beherrschung verlor? Oder war das mit der Amnesie nur Show gewesen, eine Darbietung für das Publikum? Um die Veranstaltung noch weiter zu stören, wie schon durch die Handzettel mit der Absage, die überall in der Stadt verteilt worden waren.

«Was haben Sie nach Ihrem Auftritt gemacht?», fragte er Roddy.

«Mich besoffen. War ja nicht gerade eine rauschende Party, aber ich dachte mir, ich muss noch ein bisschen in Stimmung kommen.»

«Und mit wem haben Sie getrunken?»

«Wer halt so da war. Aber die Leute sind ja schon wahnsinnig früh gegangen. Am Ende waren nur noch Martin und ich übrig. Er hat aufgeräumt. Ich habe ihm nicht unbedingt geholfen, aber immerhin habe ich ihm Gesellschaft geleistet und dafür gesorgt, dass sein Glas nicht leer wird.»

«Sind Sie noch von früher befreundet?»

«Kann man so sagen. Er ist ja ein Stück älter als ich, aber nach den Maßstäben hier in Biddista sind wir trotzdem beide Kinder. Wenn ich Bella besuche, treffen wir uns eigentlich immer an einem Abend. Vorausgesetzt, Dawn gibt ihm Ausgang.»

«Und wann haben Sie die Galerie verlassen?»

«Weiß ich nicht mehr, tut mir leid. Das kann man um diese Jahreszeit ja auch schwer sagen, nicht? Es sieht schließlich die ganze Nacht aus, als würde es gerade dämmrig. Vielleicht erinnert sich Martin. Der war noch ein bisschen nüchterner als ich.»

«Sie sind zusammen aufgebrochen?»

«Ja. Ich weiß noch, dass ich draußen stand und gewartet habe, bis er abgeschlossen hatte. In jeder Hand eine Weinflasche. Eigentlich wollte ich, dass er noch mit ins Pfarrhaus kommt, bisschen weiterfeiern. Kennen Sie das, wenn einem das wie eine wahnsinnig tolle Idee vorkommt?»

«Sind Sie sonst noch jemandem begegnet?»

«Nein. Es war alles ganz still. Das weiß ich noch genau. Überall sonst hört man ja immer irgendwas. Verkehrslärm, Musik, ein Martinshorn. Hier hört man nur die Vögel. Und die Wellen am Strand. Ich habe dann wohl angefangen zu singen, aber Martin hat gemeint, ich soll still sein, weil seine Tochter sonst aufwacht.»

«Ist er denn dann noch mit Ihnen ins Pfarrhaus gekommen?»

«Nein, am Ende hat er auf vernünftigen Familienvater gemacht. Er hat gesagt, Dawn bringt ihn um, wenn er nicht zu einer vernünftigen Zeit heimkommt, außerdem hätte er versprochen, am Morgen im Laden auszuhelfen. Ich habe ihn noch nach Hause gebracht und bin dann allein weitergegangen.»

«Und auch da war niemand sonst unterwegs?»

«Ich habe zumindest niemanden gesehen.»

«War Bella noch auf, als Sie nach Hause kamen?»

«Nein. Niemand da. Und still wie ein Grab.»

Der Wagen des Arztes war verschwunden, als Perez zum Bootssteg zurückkam. Sandy hockte immer noch allein auf der Mauer. Er schien sich niemals zu langweilen. Perez fragte sich, woran er wohl dachte, wenn er einfach so dasaß, ohne sich zu beschäftigen. Vermutlich an irgendeine Frau. Sandy neigte zu kurzen, heftigen Verliebtheiten. Die Beziehungen hielten allerdings nie lange, und er blieb jedes Mal enttäuscht und ratlos zurück.

Perez dachte sich, dass seine eigene Erfolgsquote auch nicht viel besser aussah. Er war jetzt auch verliebt. Und machte sich damit vielleicht genauso sehr zum Affen, wie Sandy es immer tat. Doch dann lächelte er nur, beschloss, dass ihm das völlig egal war, und schaute auf die Uhr, um sein dümmliches Grinsen zu verbergen. Fast eins. Sandy konnte Hunger nicht gut aushalten und würde bald nach einer Mittagspause verlangen. Als er Perez kommen sah, sprang er von seinem Mäuerchen herunter.

«Hab schon versucht, dich anzurufen.»

«Oben auf dem Berg hat man keinen Empfang», sagte Perez entschuldigend. Solche Mobilfunklöcher gab es überall auf den Inseln.

«Die Ärzte sind gerade weg.»

«Und?»

«Sie sind sich einig. Es war Mord.»

NEUN

Damit war es also offiziell. Sie konnten nicht einfach nur die Sanitäter rufen, den Fremden in Schwarz von seinem Strang abschneiden und seine Leiche dem Gesundheitssystem überlassen. Perez schaute noch einmal auf die Uhr. Das Team aus Inverness würde es sicher nicht mehr rechtzeitig nach Aberdeen auf die Fähre schaffen, aber den letzten Flug am Abend konnten sie noch erwischen. Er hatte bereits das Telefon gezückt, um sein eigenes Team in Lerwick zu verständigen und die ganze Maschinerie in Gang zu setzen.

«Könntest du hierbleiben, Sandy? Jemand muss den Tatort sichern und die Leute fernhalten. Ich lasse dir so bald wie möglich eine Ablösung schicken.»

Er fühlte sich verpflichtet, in die Stadt zurückzufahren. Mit ungeklärten Todesumständen ging immer ein ganzer Berg von Bürokratie einher. Die Identifizierung des Toten hatte erste Priorität. Und er musste sich mit dem Staatsanwalt in Verbindung setzen, die rechtliche Seite des Ermittlungsprozesses in Gang bringen. Dabei wäre er eigentlich viel lieber in Biddista geblieben. Es gab noch andere Leute, mit denen man reden musste, und er glaubte, mehr aus ihnen herausbekommen zu können als die Ortsfremden.

«Mann, ich bin am Verhungern. Lass mich wenigstens kurz rüber zum Laden gehen und ein bisschen Schokolade kaufen, ja?» Sandy konnte fast so gut quengeln wie ein Zweijähriger. Manchmal fand Perez, er habe auch den geistigen Horizont eines Zweijährigen. Und dann überraschte er wieder alle mit seinen technischen Fähigkeiten: Er konnte besser mit Computern umgehen als irgendjemand sonst auf dem Revier. Und Perez mochte ihn einfach.

«Bleib du hier, ich hole dir was.» Er war schon halb über die Straße, bevor Sandy protestieren konnte, und hörte nur noch, wie der Junge aus Whalsay ihm hinterherrief: «Bring mir ein Mars mit. Und Chips. Mit Salz und Essig. Und eine Dose Cola, aber nicht diesen Light-Scheiß.»

Der Laden war an das letzte der drei kleinen Reihenhäuser angebaut und kaum größer als eine englische Vorortgarage. An den Wänden befanden sich die Selbstbedienungsregale, und es gab auch eine Kühltheke, in der ein dickes Stück Orkney-Cheddar und ein paar Vakuumpackungen mit durchwachsenem Speck lagen. In einer Ecke war der Postschalter untergebracht: ein Ständer mit Formularen und eine Waage für die Postpakete. Hinter der Lebensmitteltheke stand ein junger Mann, und Perez sah, dass es Martin Williamson war, der Koch, der bei der Vernissage am Abend zuvor für das Buffet gesorgt hatte. Williamsons Vater hatte ein Hotel in Scalloway geführt, dann allerdings sämtliche Einnahmen versoffen. Er musste das Hotel verkaufen und mit seiner Familie nach Lerwick ziehen. Kurz darauf war er ums Leben gekommen, am Fährhafen sturzbetrunken ins Wasser gefallen. Man munkelte, er sei gesprungen, doch es hatte ihn niemand fallen sehen – woher sollte man das also genau wissen?

Trotz alledem war Martin für seine gute Laune berühmt. Selbst bei der Beerdigung seines Vaters hatte man ihn mit einem Freund Witzchen reißen hören. Manche Leute verurteilten ihn dafür, andere wiederum fanden das tapfer von ihm. In jedem Fall aber würde er die Geschichte sein Leben lang nicht mehr loswerden. Er war und blieb Martin Williamson, der Mann, der bei der Beerdigung seines Vaters gelacht hatte. «Er ist nun mal eine Frohnatur» – mehr hatte seine Mutter nicht dazu gesagt, als die Geschichte sie erreichte. Und angeblich hatte es sich dabei um einen völlig wertfreien Kommentar gehandelt.

Aggie Williamsons Name stand über der Eingangstür des Ladens, sie selbst wohnte im Haus nebenan. Dieselben Gerüchteköche, die sich über den Ertrinkungstod des alten Williamson das Maul zerrissen, erklärten sich ihren plötzlichen Wohlstand mit den Prämien der Versicherungsfirma nach dem Tod ihres Mannes, die es ihr angeblich ermöglicht hatten, den Laden zu übernehmen. Sie war in Biddista aufgewachsen, hatte immer dorthin zurückkehren wollen und sich weder in Scalloway noch im Hotel je richtig wohl gefühlt. Sie war eine stille, zurückhaltende Frau, und der Lärm der Hotelbar, der ständige Stress im Umgang mit den Touristen dort, hatte ihr zugesetzt. Von dem Laden in Biddista konnte sie ihren Lebensunterhalt zwar kaum bestreiten, doch die Royal Mail zahlte ihr einen kleinen Zuschuss für den Postschalter, und ihr war es ohnehin am liebsten, wenn der Laden leer war. Dann saß sie auf einem hohen Hocker neben dem Schalter und las romantische historische Romane.

Martin wohnte in dem mittleren der drei Reihenhäuser, mit seiner Frau Dawn und seiner kleinen Tochter. Wenn er nicht gerade in Herring House arbeitete, half er seiner Mutter im Laden. Und irgendwann einmal wollte er sein eigenes Restaurant eröffnen.

Das alles wusste Perez, obwohl er sonst nicht viel mit der Familie zu tun hatte. Hin und wieder fragte er sich, wie es wohl sein musste, an einem Ort zu leben, wo die meisten Geschichten aus der Vergangenheit der Mitmenschen unbekannt blieben. Er stellte sich das wunderbar vor. Man konnte sich praktisch bei jeder Begegnung neu erfinden. Aber es blieb sicher auch oberflächlicher und ein wenig kalt. In Biddista lebten noch sehr viel weniger Menschen als auf Fair Isle, wo er aufgewachsen war. Er war sich sicher, dass die Leute hier Wert darauf legten, ein paar Geheimnisse für sich zu behalten. Schließlich hatte es niemand besonders gern, wenn die Nachbarn alles wussten.

Dann wurde ihm auf einmal klar, dass es wohl etwas seltsam wirken musste, wenn er einfach gedankenverloren hier herumstand, und er riss sich zusammen. Es war dämmrig im Laden, nur durch die offene Tür fiel etwas Sonne herein. Im Zwielicht entdeckte Perez ein kleines Mädchen, das auf dem Boden neben einer Kiste mit Spielzeug hockte. Die Kleine hielt ein handgestricktes Spielzeug im Arm, irgendein merkwürdiges Tier mit überlangen Beinen und einem Rüssel. Sie hielt es am Rumpf und ließ es auf dem Boden auf und ab hüpfen, als würde es tanzen. Martin blickte von der Theke auf, sah, wie Perez das Spielzeug erstaunt betrachtete, und lachte.

«Fragen Sie mich bloß nicht, was das sein soll. Alice hat sich auf irgendeinem Basar darin verguckt und gibt es seitdem nicht mehr her, nicht mal zum Waschen.» Er grinste. «Zweimal in zwei Tagen – was führt Sie denn so schnell schon wieder nach Biddista?»

Perez ignorierte die Frage. «Ich dachte, Sie führen das Café in Herring House. Müssen Sie da heute gar nicht hin?»

«Dienstags bleibt die Galerie geschlossen. Dann entlaste ich meine Mutter, indem ich hier ein bisschen aushelfe.»

Perez ging an den Regalen entlang, auf der Suche nach Schokoriegeln und Chips. Die mit Salz und Essig waren aus. Ob Sandy auch Käse und Zwiebeln mochte? Er war manchmal etwas heikel mit dem Essen. Nicht zu fassen, worüber ich mir Gedanken mache, dachte Perez. Da stehe ich am Anfang einer Mordermittlung, und meine größte Sorge ist, ob Sandy meinen Snack mag. Er trat an die Theke und zog sein Portemonnaie aus der hinteren Hosentasche. «Der Mann da gestern in der Galerie», sagte er. «Sie haben ja sicher auch bemerkt, dass er etwas verstört war. Kannten Sie ihn zufällig?»

Martin schüttelte den Kopf. «Für mich hat er ausgesehen wie ein Tourist.» Er tippte Perez’ Einkäufe in die Kasse ein.

«Ich hatte ihn bei Ihnen in der Küche gelassen. Wieso ist er denn so plötzlich verschwunden?»

Martin sah auf, eine Tüte Chips in der Hand. «Also, ich habe nichts damit zu tun, falls Sie das meinen. Ich war ja noch mit dem Buffet beschäftigt. Reine Zeitverschwendung letztlich, die Hälfte ist übrig geblieben. Es sind längst nicht so viele Leute gekommen, wie sie erwartet hatten. Bella war fuchsteufelswild.»

«Aber was ist denn dann passiert? Ist er einfach aufgestanden und gegangen, ohne ein Wort?»

«Ich weiß nicht, was passiert ist. Ich habe eine Platte mit Essen nach draußen getragen, zu dem Tisch am Ende der Galerie. Als ich wieder in die Küche kam, war er weg. Vielleicht hat er sich ja einfach wieder beruhigt und ist heimgegangen.»

«Nein», sagte Perez. Er sah, dass die Kleine in ihr Spiel vertieft war, sprach aber trotzdem leiser. «Keineswegs. Er ist noch hier, in Kenny Thomsons Schuppen. Er ist tot. An einem Deckenbalken erhängt.»

Martins Mundwinkel verzogen sich zu einem peinlich berührten Grinsen.

«Sie machen wohl Witze?»

«Nein», sagte Perez. «Warum sollte ich über so etwas Witze machen? Kenny hat ihn gefunden. Hat er denn nichts zu Ihnen gesagt?» Er konnte kaum glauben, dass Martin noch nichts davon wusste. An einem Ort wie Biddista schienen sich Informationen im Nu zu verbreiten, sie wurden praktisch wie von selbst zum Allgemeingut. «Und haben Sie sich gar nicht gefragt, was Sandy und die Ärzte da unten treiben?»

«Ich bin hier drin, seit ich den Laden geöffnet habe. Ich hatte einen kleinen Kater.»

«Warum haben Sie gedacht, ich mache Witze?» Das wäre doch absolut geschmacklos, dachte Perez. Mindestens so sehr wie die Behauptung, eine Ausstellungseröffnung müsse wegen eines Todesfalls in der Familie abgesagt werden.

«Na ja, das ist natürlich ein ziemlicher Schock. Hat er sich umgebracht?» Ganz unvermittelt hob Martin seine kleine Tochter hoch. Er schaute aus der Tür, hinunter zu dem Schuppen und zu Sandy, der immer noch auf der Mauer saß. «Aber warum geht er denn ausgerechnet in Kennys Schuppen, um sich umzubringen?»

«Ist Kenny der Einzige, der den Schuppen nutzt?»

«Nein, wir nennen ihn nur so, weil er ihn gebaut hat. Jeder, der hier wohnt, kann sein Zeug dort lassen. Kenny, ich, der Neue, der das Haus ganz am Ende bezogen hat, Bella, Roddy.»

«Wer ist der Neue?»

«Ein Schriftsteller aus England. Peter Wilding. Angeblich will er hier ein Buch zu Ende schreiben. Willy, der früher dort gewohnt hat, ist letztes Jahr in eine Seniorenwohnung gezogen, und Wilding hat das Haus gemietet. Ich hatte noch nie von ihm gehört, aber offenbar ist er ganz erfolgreich, wenn er es sich leisten kann, den ganzen Sommer hier zu verbringen. Schreiben tut er allerdings nicht viel. Meist sitzt er nur oben am Fenster und schaut aufs Meer hinaus. Vielleicht wartet er ja auf Inspiration?»

Die Kleine befreite sich aus Martins Armen und rannte zurück zu ihrem Spielzeug.

«Hat Wilding auch ein Boot?», fragte Perez.

«Nein. Als ich neulich mal mit Kenny rausgefahren bin, habe ich ihn gefragt, ob er mitwill, ich wollte einfach nett zu ihm sein. Aber es war ein bisschen windig, das hat ihn irgendwie nervös gemacht. Vermutlich war ihm übel. Ich glaube nicht, dass er nochmal mit uns rausfährt.»

«Und wozu nutzt er dann den Schuppen?»

«Er hat gefragt, ob er dort ein paar Kisten einlagern kann. Willys Haus ist ziemlich klein.»

«Wenn er Engländer ist, besteht ja vielleicht eine Verbindung zu dem Toten.»

«Freunde scheinen sie jedenfalls nicht zu sein. Das wäre zumindest eine komische Art von Freundschaft, zuzusehen, wie jemand so außer sich gerät, und nichts zu unternehmen.»

«Wie meinen Sie das?»

«Wilding war gestern Abend doch auch bei dem Fest in Herring House. Bella hat ihn eingeladen. Sie liebt berühmte Leute. Er war da, als der Fremde seinen Anfall hatte. Wenn er ihn kennen würde, hätte er doch bestimmt etwas gesagt.» Da fiel auch Perez wieder ein, dass Bella den Mann bereits erwähnt hatte. Sie hatte allerdings gesagt, er sei Kunstsammler.

«Sonst fällt Ihnen niemand in der Gegend ein, der den Toten vielleicht beherbergt haben könnte? Wir finden keinen Wagen.»

«In Biddista vermietet niemand Zimmer an Touristen.»

«Wann haben Sie Herring House gestern verlassen?»

«Vermutlich so gegen elf, nachdem ich mit Aufräumen fertig war.»

«Ich höre, Roddy Sinclair hat Ihnen Gesellschaft geleistet.»

«Wir haben ein bisschen was getrunken. Es waren noch so viele Flaschen offen. Reine Verschwendung, nicht wenigstens ein paar davon auszutrinken.» Martin grinste. Ist er wirklich so kindlich sorglos?, fragte sich Perez. Stimmt es, dass nicht einmal der Tod seines Vaters ihn aus der Ruhe bringen konnte?

«Er hat Sie noch ins Pfarrhaus eingeladen, oder? Zum Weiterfeiern.»

«Er sagte, er hätte Bella versprechen müssen, nicht mehr allein zu trinken. Sie macht sich wohl Sorgen um ihn. Und manchmal treibt er es ja auch ein bisschen sehr bunt. Beim letzten Mal, als er hier war, hat sie ihm sogar vorgeschlagen, dass er irgendwo einen Entzug macht.»

«Und, hat er das gemacht?»

«Natürlich nicht. Er ist jung, und er trinkt zu viel. Wie alle anderen Jungs auf Shetland. Der Unterschied ist nur, dass er mehr Geld hat. Das hört irgendwann auf.»

«Aber Sie sind dann nicht mehr mit ihm ins Pfarrhaus gegangen?»

«Nein. Ich wusste, dann sitze ich da wieder die ganze Nacht. Als wir aus der Galerie kamen, hat er angefangen herumzulärmen. Dawn muss früh aufstehen, um zur Arbeit zu fahren, und ich weiß, dass sie solchen Lärm nicht ausstehen kann. Das hat mich wieder zur Vernunft gebracht.»

«War sonst noch jemand unterwegs?»

«Kein Mensch.»

«Brannte irgendwo noch Licht?»

«Ich bin mir nicht sicher. Um diese Jahreszeit fällt das ja nicht so auf, weil es draußen nie richtig dunkel wird.» Er schwieg einen Augenblick. «Ich glaube, Wilding saß noch an seinem Fenster und hat rausgeschaut.»

«Wissen Sie noch, wann er gegangen ist?»

«Nein, keine Ahnung. Ich bin den ganzen Abend zwischen Küche und Galerie hin- und hergelaufen. Aber nach der Szene mit dem Typen sind die Leute ja alle sehr schnell verschwunden. Roddy hat noch ein paar Nummern gespielt, dann haben sich die meisten verzogen. Da wird wohl auch Wilding gegangen sein.»

«Sagt Ihnen das hier etwas?» Perez legte den Handzettel, der die Ausstellungseröffnung absagte, auf die Theke.

Martin las ihn stirnrunzelnd durch. «Das verstehe ich nicht», sagte er. «Wer ist denn gestorben? Bella hat mir gegenüber nichts von Absagen erwähnt.»

«Es ist niemand gestorben», sagte Perez. Nur ein schwarzgekleideter Engländer. «Das sollte wohl eine Art schlechter Scherz sein. Vielleicht wollte auch jemand die Vernissage ruinieren. Jedenfalls war Lerwick gestern voll von diesen Zetteln.»

«Es ist eine Schande.» Zum ersten Mal, seit sie miteinander sprachen, wirkte Martin vollkommen ernst. Fast leidenschaftlich.

«Was denn?»

«Dass die Leute so neidisch auf Bella sind. Nur, weil sie gut in dem ist, was sie macht, und auch noch Geld damit verdient.»

«Denken Sie da an jemand Bestimmten?»

Ehe Martin antworten konnte, wandte sich plötzlich die Kleine von ihrer Spielzeugkiste ab und drehte sich zu ihnen um.

«Schaut mal!» Sie trug eine Clownsmaske. Ihre Haare hatten sich in dem Gummiband verfangen und standen nach allen Seiten ab. Es war genau die gleiche Maske, wie sie der Fremde noch immer trug, der im Schuppen am Bootssteg von der Decke hing und auf die Spurensicherungsbeamten aus Inverness wartete. Und wie schon am Morgen krampfte sich Perez der Magen zusammen. In einer plötzlichen Überreaktion hatte er das Gefühl, dass die Maske dem Kind alles Menschliche nahm. Es war, als hätte man ihm die Seele geraubt.

Doch Martin lachte nur darüber. «Mensch, Alice», rief er. «Wo hast du das verrückte Ding denn her? Das ist ja richtig abgefahren.»

Das Kind kicherte, dann rannte es aus dem Laden hinaus ins Sonnenlicht, ohne eine Antwort zu geben.

ZEHN

Die Kleine verschwand im Haus ihrer Großmutter und ließ die Haustür angelehnt. Ihre Mutter würde wohl nicht zu Hause sein, auch das gehörte zu den Dingen, die Perez über die Familie wusste, ob er wollte oder nicht. Dawn Williamson war Lehrerin in Middleton, wo sich die nächstgelegene Grundschule befand. Während sie arbeitete, kümmerten sich Martin und Aggie wechselweise um die Kleine. Dawn war zugezogen, deshalb hatte Perez über sie nur lückenhafte Hintergrundinformationen. Sie hatte bereits auf Shetland gelebt und auch schon an der Schule unterrichtet, als sie mit Martin zusammengekommen war.

Perez brachte Sandy die Einkaufstüte mit seinem Imbiss, stellte sie neben ihm auf der Mauer ab und war schon wieder über die Straße, bevor Sandy feststellen konnte, dass seiner Bestellung nicht hundertprozentig entsprochen worden war. Er blieb auf dem Gehweg vor Aggies Haus stehen und klopfte an die Tür. Er mochte Aggie. Der Unfall ihres Mannes hatte sich ereignet, kurz nachdem Perez nach Shetland zurückgekehrt war, er hatte sich mit dem Fall befasst und ihre Aussage aufgenommen. Ihre ruhige Art gefiel ihm damals ebenso sehr wie die Tatsache, dass sie sich weigerte, schlecht über den Toten zu sprechen.

Aggie erkannte ihn sofort, als sie an die Tür kam.

«Jimmy Perez, was machen Sie denn in Biddista?» In ihrer Stimme schwang leichte Sorge mit. Ganz gleich, wo man sich aufhielt: Ein Polizist vor der Haustür hatte nie etwas Gutes zu bedeuten. Doch als Perez nicht gleich antwortete, fuhr sie fort: «Na, kommen Sie erst mal rein. Sie werden es mir schon erzählen.»

Perez war sich sicher, Aggie seit der Beisetzung ihres Mannes nicht mehr gesehen zu haben, doch sie hatte sich kaum verändert: eine adrette, zierliche Frau, inzwischen Anfang sechzig. Sie trat wieder an den quadratischen, mit einem bunt gemusterten Wachstuch bedeckten Tisch, wo sie mit Backvorbereitungen beschäftigt war. Vor sich hatte sie eine Küchenwaage, eine Porzellanschüssel, eine Tüte mit Mehl und eine weitere mit Zucker, drei lose Eier auf einer Untertasse und einen hölzernen Rührlöffel. Fast hatte er das Gefühl, in der Küche seiner Mutter auf Fair Isle zu sein. Sie hatte exakt dieselbe hellgelbe Rührschüssel. Aggie war eben dabei gewesen, mit dem Margarinepapier eine Backform einzufetten. Alice, die vorausgelaufen war, saß auf einem Hochstuhl und trank Saft aus einem Plastikbecher. Sie hatte sich die Clownsmaske aus dem Gesicht geschoben, trug sie aber immer noch auf dem Kopf.

Aggie wischte sich die Hände an einem Küchentuch ab. «Gut», sagte sie dann. «Wenn Sie schon hier sind, nehmen Sie doch sicher eine Tasse Tee.» Sie stellte den Wasserkessel auf den altmodischen Herd. Das anfängliche Erstaunen darüber, ihn vor ihrer Tür vorzufinden, schien verflogen zu sein. Aber offenbar war sie auch sonst nicht leicht aus der Ruhe zu bringen. Nicht einmal dadurch, dass ihr Mann am Hafen ins Wasser gegangen war.

Perez warf einen Blick auf ihre Enkelin, und Aggie begriff, dass er nicht vor der Kleinen reden wollte.

«Na komm, Alice», sagte sie. «An einem so schönen Tag wirst du doch nicht die ganze Zeit drinnen sitzen wollen. Das kannst du noch lange genug, wenn du erst mal in der Schule bist. Ab mit dir.» Sie öffnete die Küchentür und scheuchte das Kind hinaus in den langen, schmalen Garten. Sie sahen zu, wie Alice auf eine Holzschaukel kletterte, ohne ihr Stofftier loszulassen, sodass sie ein Bein des Tieres und das Schaukelseil in einer Hand festhalten musste. Das Seil sah ein bisschen aus wie Bootsschnur. Wie das Seil, das als Schlinge um den Hals des Engländers lag.

«In Kennys Schuppen wurde ein Toter gefunden», sagte Perez und dachte wieder, dass ihr das unmöglich neu sein konnte. Sie musste doch Sandy den ganzen Vormittag auf der Mauer sitzen gesehen haben und war dann sicher hingegangen, um ihn zu fragen, was er dort machte. Doch falls sie es tatsächlich schon wusste, ließ sie sich nichts anmerken.

Sie hatte damit begonnen, Zucker und Margarine schaumig zu schlagen, und hob jetzt abrupt den Kopf.

«Doch nicht etwa Kenny? Nein, natürlich nicht, Kenny kann es ja gar nicht sein. Er ist vorhin erst hier vorbeigegangen. Betont schnell, als wollte er nicht mit mir reden. Aber wer denn dann?»

«Ein Engländer», sagte Perez. «Ein Fremder. Er war gestern Abend bei Bella Sinclairs Fest, aber offenbar weiß niemand, wer er ist.»

«Und wie ist er gestorben?», fragte Aggie.

«Wir haben noch nicht alle Details beisammen. Fest steht, dass er an einem Deckenbalken hängt.» Perez schwieg einen Moment. «Sie waren nicht bei Bellas Vernissage.»

Es war nicht als Frage formuliert, und Aggie griff das auf. «Aber Sie offensichtlich? Ich hatte schon gehört, dass Sie sich mit Duncan Hunters Frau angefreundet haben.»

«Sie sind geschieden, Aggie.» Warum hatte er das jetzt sagen müssen? Es ärgerte ihn, dass er überhaupt auf die Bemerkung reagiert hatte. Vielleicht lag es ja daran, dass sie ihn an seine Mutter erinnerte, bei der er immer das Gefühl hatte, sich rechtfertigen zu müssen.

«Na, das geht mich auch nichts an.» Sie zögerte kurz. «Bella hat mich schon eingeladen, aber Sie wissen ja, Jimmy, das ist nichts für mich. Lauter Leute, die ich nicht kenne.»

«Für mich ist es eigentlich auch nichts.»

«Außerdem ist mir Bella ein wenig unheimlich, selbst noch nach all den Jahren.»

Perez lächelte. Er wusste genau, was sie meinte: Auch ihm war Bella ein wenig unheimlich. «Sie sind zusammen aufgewachsen, nicht wahr? Hier in Biddista.»

«O ja», erwiderte sie. «Wir haben alle in den Häusern hier gewohnt. Willy hatte das letzte. Er hat nie geheiratet, und seine Mutter war schon lange tot, als wir alt genug waren, dass uns das auffiel. Die Sinclairs haben das mittlere Haus bewohnt, und ich lebte hier mit meinen Eltern.»

«Dann sind Sie also wieder dorthin zurückgekehrt, wo Sie herkamen.»

«Eigentlich wollte ich ja nie fort.»

«Bella hatte nur den einen Bruder, nicht wahr?»

«Ja. Alec, Roddys Vater.»

«Wie war er denn?»

«Oh, er war ein sehr zurückhaltender Mensch. Ganz anders als sein Sohn. Er hatte Krebs. Eine Tragödie, er war noch so jung. Am Ende war er fürchterlich abgemagert. Für Roddy muss es sehr schlimm gewesen sein. Vielleicht ist das ja der Grund, dass er es so wild treibt.»

Perez fiel auf, dass Aggies Wangen leicht gerötet waren, und er fragte sich, ob sie vielleicht selbst besondere Gefühle für Alec Sinclair gehegt hatte. Vielleicht war es aber auch nur die Hitze in der Küche. «Kenny Thomson hat damals auch schon in Skoles gewohnt», fuhr sie fort, als wäre ihr daran gelegen, das Thema zu wechseln. «Mit seinen Eltern und seinem Bruder Lawrence. Im Grunde hat sich also gar nicht viel verändert. Nur Lawrence ist nach Lerwick gezogen und später ganz von Shetland fortgegangen.»

«Und Sie haben auch nicht mitbekommen, dass irgendwelche Fremden in der Gegend sind? Vielleicht hat in den Häusern auf dem Weg nach Middleton ja kürzlich jemand angefangen, Zimmer zu vermieten.»

Aggie schüttelte den Kopf. «Nicht dass ich wüsste.» Sie schlug ein Ei am Rand der Schüssel auf und brach die Schale mit den Daumen auseinander. «Peter Wilding war es nicht zufällig? Der hat Willys Haus übernommen. Und er ist Engländer.»

«Martin hätte ihn sicher erkannt. Er hat meinen Fremden gestern Abend auch gesehen.»

«Dann kann ich Ihnen leider nicht helfen.»

«Waren in den letzten Tagen irgendwelche Touristen bei Ihnen im Laden?»

«Nur ein paar. Ein Grüppchen junger Australier Anfang der Woche, die etwas zu trinken kaufen wollten. Und gestern war ein Reisebus hier. Der hat die Touristen zum Kaffeetrinken in Herring House abgesetzt. Die meisten sind anschließend hier heruntergekommen, um sich die Beine zu vertreten und Postkarten und Süßigkeiten zu kaufen. Aber das waren alles ältere Herrschaften. Wie alt ist der Mann denn?»

«Nicht besonders alt. Vierzig, fünfundvierzig.»

«Also noch gar nicht alt.» Ein weiteres Ei landete in der Schüssel. Aggie verstreute einen Löffel Mehl darüber und hob es vorsichtig unter.

Perez wartete, bis sie fertig war, dann fragte er: «Wo hat Alice denn diese Clownsmaske her?»

«Wozu wollen Sie das denn wissen, Jimmy? Wollen Sie eine für die Kleine von Fran Hunter kaufen?» Ein schelmisches Lächeln umspielte ihre Lippen. Offensichtlich hoffte sie, ihn zu einer weiteren Reaktion zu bewegen.

«Nein, das nicht.» Er schwieg und entschied dann, dass es nicht schaden würde, ihr davon zu erzählen. Es würde sich ja ohnehin bald herumsprechen.

«Der Tote hat eine ähnliche Maske auf.»

Aggie stand stocksteif da, die Schüssel unter dem Arm, den Holzlöffel in der anderen Hand. Vielleicht sah sie ihn ja vor sich, diesen Mann, den sie gar nicht kannte, mit der Kindermaske vor dem Gesicht. «Ich habe ihr das Ding nicht gekauft.»

«Martin auch nicht.»

«Dann muss es wohl Dawn gewesen sein. Wenn Sie möchten, frage ich die Kleine, vielleicht weiß sie es ja noch. Wenn es wichtig ist …»

Perez zuckte die Achseln. «Es könnte uns möglicherweise helfen, ihn zu identifizieren. Viel mehr Anhaltspunkte haben wir nämlich nicht.»

Er überlegte, ob er Dawn selbst nach der Maske fragen sollte. Sie wusste sicher mehr darüber als Alice. Dieser merkwürdige Zufall beschäftigte ihn so sehr, dass er versucht war, gleich nach Middleton zu fahren, um mit ihr zu reden. Aber er konnte den zeitlichen Aufwand nicht rechtfertigen. Wenn die Kollegen aus Inverness hier anrückten, wollte er ihnen eine funktionsfähige Einsatzzentrale präsentieren können. Schließlich sollten sie nicht denken, das Team vor Ort wäre nicht in der Lage, mit ernsthaften Verbrechen fertigzuwerden. Als sie das letzte Mal hier gewesen waren, hatte sich das alles viel zu sehr in die Länge gezogen. Außerdem wollte er größeres Aufsehen um den Mann mit der Maske vermeiden. Wenn er in die Schule fuhr und Dawn aus dem Unterricht holte, würden im Handumdrehen auf sämtlichen Inseln Gerüchte kursieren. Er erinnerte sich noch gut an den letzten Mordfall, den sie hier gehabt hatten, an die Angst, die die Bevölkerung zu lähmen schien und die Shetland-Inseln völlig verändert hatte. Diesmal war das anders. Dieser Mann war ein Fremder. Und trotzdem wollte Perez eine solche eisige Panik nicht noch einmal riskieren.

«Wenn Alice es nicht weiß, könnten Sie ja vielleicht bei Gelegenheit Dawn fragen», sagte er.

«Das mache ich.»

«Und ich möchte im Augenblick noch nicht, dass sich das herumspricht. Ich möchte erst die Angehörigen informieren.» Falls wir sie jemals finden.

«Machen Sie sich keine Sorgen. Ich erzähle es nicht weiter, und ich werde auch Dawn bitten, dass sie es für sich behält.» In ihrer Stimme schwang die stille Überzeugung mit, dass dieser Bitte auch entsprochen werden würde. Perez konnte sich nicht vorstellen, dass Fran den Wünschen seiner Mutter ebenso folgsam nachkommen würde. Bevor sie nach Shetland gezogen war, war sie beruflich sehr erfolgreich gewesen. Und obwohl ihr Selbstbewusstsein in letzter Zeit einen kleinen Knacks bekommen hatte, wusste sie dennoch ganz genau, was sie wollte. Fran und meine Mutter, dachte er. Wie soll das bloß funktionieren?

Aggie stellte die Rührschüssel auf den Tisch und begleitete ihn zur Tür. Erst jetzt wurde ihm klar, dass sie ihn gern wieder loswerden wollte.

«Es tut mir leid», sagte er. «Das ist vielleicht alles etwas schwierig für Sie. Nach Andrews Tod … das hätte ich bedenken sollen.»

Sie sah ihn lange und eindringlich an. «Mein Mann ist bei einem Unfall ums Leben gekommen. Das ist mit dieser Sache nicht zu vergleichen.»

«Natürlich nicht.» Perez spürte, dass er rot wurde, drehte sich rasch um und ging hinaus.

Draußen auf der Straße hörte er ein Nebelhorn in der Ferne. Da die Sonne noch schien, dachte er zunächst, es müsse sich um einen Probealarm handeln. Das kam hin und wieder vor, und er erschrak jedes Mal, wenn er bei strahlendem Sonnenschein dieses laute, dröhnende Geräusch hörte. Doch dann entdeckte er die dichte Nebelbank draußen auf dem Meer. Sie befand sich knapp unterhalb des Horizonts und kam rasch näher. Weiter im Süden musste sie schon das Land erreicht haben.

Sandy hatte rund um den Schuppen blau-weißes Absperrband angebracht. POLIZEI – ZUTRITT VERBOTEN. Ein Einsatzwagen war so geparkt, dass jeglicher Fahrzeugverkehr zum Bootssteg abgeschnitten war. Jetzt konnte Perez den Jungen auch nach Lerwick zurückschicken. Es ging nur noch darum, den Tatort vor jeder weiteren Verunreinigung zu schützen, bis die Spurensicherung eintraf. Ob Sandy den Ärzten wohl gesagt hatte, dass die Spurensicherungsbeamten ihre Schuhe zum Spurenvergleich brauchen würden und eventuell auch ihre Kleider? Seine Schuld – er hätte ihn daran erinnern sollen.

Perez war schon halb über die Straße, als sein Handy klingelte. Es war Morag vom Revier. Er hatte sie beauftragt, das Inverness-Team auf den letzten Flug am Abend zu buchen.

«Wie ist denn das Wetter bei euch?»

«Wie bitte?» Versuchte sie etwa, höflich zu sein? Ein bisschen Smalltalk zu machen? Hatte sie kein Gespür für das Wesentliche?

«Ich habe gerade mit Sumburgh telefoniert. Die haben da dichten Nebel.»

«Besteht die Aussicht, dass der sich bis nachmittags wieder legt?»

«Das habe ich gerade schon Dave Wheeler gefragt.» Dave war der Meteorologe, der auf Fair Isle stationiert war. Er nahm sämtliche Meldungen für den Seewetterbericht entgegen. «Höchst unwahrscheinlich, sagt er. Und am Flughafen haben sie gemeint, sie rechnen nicht damit, dass heute noch Flüge ankommen.»

Perez legte auf und blieb einen Augenblick ruhig stehen. Vor der Sonne hing bereits ein milchiger Schleier. Dann würde das Team aus Inverness heute also nicht mehr kommen. Wenn der Nebel anhielt, mussten sie morgen Abend die Fähre nehmen und würden erst übermorgen gegen sieben hier sein. Das hieß, er war verantwortlich. Es war sein Fall. Und er dachte sich, dass er sich genau das immer gewünscht hatte.

Wieder klingelte sein Handy. «Hallo, Jimmy. Roy Taylor hier. Aus Inverness.»

Also doch nicht sein Fall.

«Ich möchte, dass Sie Folgendes tun, bis wir da sind.»

ELF

Rüben vereinzeln war eine Arbeit, die man nur machen konnte, wenn man dabei an etwas anderes dachte. Man bekam Rückenschmerzen davon, und es war so gut wie gar keine Konzentration oder Gedankenarbeit nötig, um die kleinen Rübenpflänzchen auszudünnen. Der Kopf kam nicht zum Einsatz. Das Schlimmste war, wenn man hochschaute, weil man glaubte, man müsse jetzt langsam fertig oder mindestens schon mit dem halben Feld durch sein, um dann festzustellen, dass man kaum angefangen und noch Dutzende von Reihen vor sich hatte.

Als Kinder hatten Kenny und Lawrence sich immer Spiele ausgedacht, damit es nicht mehr ganz so langweilig war. Sie veranstalteten Wettkämpfe, indem sie zwei Reihen direkt nebeneinander abarbeiteten. Und Lawrence hatte jedes Mal gewonnen. Er war in vielem schneller als Kenny. Allerdings nicht so gründlich. Kennys Rübenreihen sahen viel ordentlicher aus, die Abstände zwischen den Pflänzchen waren gleichmäßiger, und deshalb machte es ihm kaum etwas aus, wenn Lawrence gewann. Obwohl es natürlich schön gewesen wäre, hin und wieder auch einmal der Erste zu sein.

Während er an diesem Tag das Feld abarbeitete, dachte Kenny sehr viel an die Zeit, als sie Kinder gewesen waren. An die Spiele, die sie alle zusammen gespielt hatten. Wahrscheinlich wollte er sich damit von dem Bild des Toten ablenken, der von der Decke seines Schuppens baumelte, des Schuppens, den er zusammen mit Lawrence gebaut hatte. Würde er jetzt wohl jedes Mal an den Toten denken müssen, wenn er zu dem Schuppen ging, um sein Boot startklar zu machen?

Er hatte mit den Rüben angefangen, gleich nachdem Perez gegangen war. Jetzt war es eigentlich Zeit für eine Mittagspause, doch er wollte unbedingt weitermachen, wenigstens noch bis zum Ende dieser Reihe. Also bewegte er seine Hacke weiter vor und zurück und dachte daran, wie es vor fast fünfzig Jahren gewesen war, als er noch ein kleiner Junge mit aufgeschürften Knien und Rotznase war, der rot wurde wie ein Mädchen, sobald ihn jemand ansprach.

Inzwischen gab es nur noch ein Kind in Biddista, Alice, die Enkelin von Aggie Williamson. Zu seiner Zeit waren sie zu fünft gewesen: Lawrence und er, Bella und Alec Sinclair und Aggie, die damals noch nicht Williamson hieß. Er brauchte einen Moment, bis ihm ihr Mädchenname wieder einfiel. Watt. Aggie Watt hatte sie geheißen. Ein schüchternes kleines Ding. Wenn er heute zum Postschalter ging und sie dort sitzen sah, immer ein Buch vor der Nase, dachte er oft, dass sie sich in den fünfzig Jahren kaum verändert hatte. Sie hatte schon als Kind ausgesehen wie eine alte Frau: klein, spitz und zierlich.

Und Lawrence und Bella waren einander schon damals sehr ähnlich gewesen: eigensinnig, fest entschlossen, ihren eigenen Weg zu gehen. Und schlau. Sie kämpften miteinander darum, in der Schule von Middleton Klassenbeste zu werden, lachten über Witze, die außer ihnen kein Mensch verstand, und brachten die Lehrer mit ihrer Dreistigkeit und ihren raschen, vorlauten Antworten zur Weißglut. Sie waren Konkurrenten, fühlten sich aber doch zueinander hingezogen. Kenny dagegen wollte immer nur möglichst wenig auffallen.

Jetzt waren nur noch drei von ihnen in Biddista. Bella war eine berühmte Künstlerin geworden. Sie war auf die Universität gegangen, hatte in Barcelona und New York studiert, lebte jetzt aber schon wieder seit über zwanzig Jahren hier im Pfarrhaus. Auch Aggie war zurück und bewohnte das Haus gleich neben dem, in dem sie aufgewachsen war. Und er war immer noch am selben Ort und tat im Grunde dasselbe, was er schon als Kind getan hatte. Plötzlich kam ihm der Gedanke, dass er vielleicht auf den Tag genau heute vor fünfzig Jahren auch hier auf dem Feld gewesen war und seinem Vater beim Rübenvereinzeln geholfen hatte. Nur zwei von uns sind entwischt, dachte er. Alec ist gestorben, als er noch jung und attraktiv war. Und Lawrence ist fort, weil Bella ihm das Herz gebrochen hat.

Er war am Ende der Reihe angelangt und streckte den Rücken, spürte die verspannte Muskulatur in den Schultern. Wenn Edith jetzt hier wäre, würde sie mich massieren, dachte er, die Verspannungen einfach wegreiben. Wie viel geschickter sie ihn heute berührte als in der Zeit, als sie sich kennengelernt hatten. Das Älterwerden hatte doch einiges für sich.

Ediths Familie stammte nicht aus Biddista. Er hatte sie kennengelernt, als er auf die höhere Schule wechselte. Sie war ein bisschen jünger als er. Jeden Tag waren sie zusammen mit dem Schulbus gefahren, doch aufgefallen war sie ihm erst, als er etwa fünfzehn war. Damals hatte sie Sommersprossen gehabt und Locken, hellbraun mit einem rötlichen Schimmer. Er war viel zu gehemmt gewesen, sie anzusprechen, der erste Schritt war von ihr gekommen. Edith hatte immer schon ganz genau gewusst, was sie wollte. Später hatte er sie dann mit nach Biddista genommen und sie den anderen vorgestellt, Lawrence und Bella, Alec und Aggie. Aber sie hatte nie so richtig dazugehört. Sie waren alle sehr nett zu ihr gewesen, selbst Bella, doch Edith hatte sich immer etwas reserviert gezeigt.

Als er sich aufrichtete, bemerkte Kenny, dass die Sonne hinter einer Nebelwand verschwunden war, die sich vom Meer heranschob. Weiter landeinwärts war das Wetter noch gut. Doch jetzt, wo er nach der Anstrengung so ruhig dastand, spürte er, wie kühlere Luft ihm den Schweiß auf Stirn und Nacken trocknete.

In der Küche setzte er den Wasserkessel auf und suchte im Kühlschrank nach etwas Essbarem. Früher hatte Edith ihm immer Mittagessen gemacht. Wenn er irgendwo auf der Baustelle arbeitete und es zu weit zum Heimfahren war, hatte sie ihm belegte Brote eingepackt, eine dicke Scheibe Früchtebrot oder ein Stück von dem Schokoladenkuchen, den sie hier alle nur Torfkuchen nannten. Und wenn er zu Hause auf dem Hof arbeitete, stand immer etwas Warmes auf dem Tisch, wenn er hereinkam. Meist eine Suppe. Dann hatte sie die Stelle im Tageszentrum bekommen, und alles war anders geworden, schon lange bevor sie zur Leiterin befördert worden war und die Dozentenstelle angenommen hatte.

«Wir sind jetzt beide berufstätig, da musst du dich um dich selbst kümmern. Das ist nur gerecht», hatte sie zu ihm gesagt.

Und Kenny wusste ja, dass sie recht hatte. Ein solcher Satz hätte allerdings auch von Bella stammen können. Bella hatte nie geheiratet, weil sie sich ihre Unabhängigkeit bewahren wollte. «Ich bin gern Junggesellin. Ich genieße das Alleinsein.» Das hatte Kenny einmal in einer Sonntagszeitung gelesen, in einem Interview mit Bella aus Anlass einer Ausstellung in Edinburgh. Edith hatte die Zeitung aus der Schule mitgebracht und ihm das Interview gezeigt.

Im Kühlschrank war noch etwas kaltes Lamm, der Rest des Bratens, den sie am Sonntag gemacht hatten. Er schnitt es auf und belegte sich ein Brot damit. Als er fertig war, kochte das Wasser bereits, und er brühte den Tee auf. Der Nebel draußen war inzwischen so dicht, dass er aus dem Küchenfenster kaum noch etwas erkennen konnte. Nicht einmal die Mauer am Ende des Gartens oder seinen kleinen Transporter, der draußen vor der Tür stand. Was für ein Glück, dass er nicht mit dem Boot hinausgefahren war. So ein neumodisches Navigationssystem besaß er nicht, er hätte sich mit Hilfe von Kompass und Schiffskarte den Weg zurück zum Anlegesteg suchen müssen. Und seine Navigationsfähigkeiten waren doch ein wenig eingerostet. Hoffentlich fuhr Edith vorsichtig, wenn sie vom Zentrum nach Hause kam. Bei so einem Wetter kam man leicht einmal von der Straße ab oder stieß mit einem entgegenkommenden Fahrzeug zusammen. Seit er den schwarzgekleideten Mann im Schuppen hatte hängen sehen, hatte Kenny den Gedanken an den Tod ständig im Hinterkopf.

Den Teller auf den Knien und den Tee in Reichweite auf der Herdplatte, setzte er sich in seinen Sessel und hörte die Nachrichten auf Radio Shetland. Kein Wort über den Toten. Lange konnte Jimmy Perez das aber mit Sicherheit nicht mehr unter Verschluss halten. Kenny schaltete auf Langwelle um, um den Seewetterbericht zu hören. Eine alte Gewohnheit. Nach dem Essen merkte er, wie er einnickte. Im Wegdösen fiel ihm der Sommer wieder ein, als er Perez auf Fair Isle kennengelernt hatte, während der Bauarbeiten am Nördlichen Hafen. Das schien ihm noch viel länger zurückzuliegen als das Rübenvereinzeln seiner Kindheit.

Plötzlich schreckte er hoch. Er war sich sicher, dass jemand ins Haus gekommen sein musste. Er wusste sofort, wo er war. Sein Nachmittagsnickerchen war eines von der Sorte gewesen, das eigentlich eher einem Tagtraum ähnelt als richtigem Schlaf. Und sein erster Gedanke war, dass es Edith sein musste, die aus irgendeinem Grund früher nach Hause gekommen war. Vielleicht würde sie ja mit ihm ins Bett gehen. Sex am helllichten Tag mochte er ganz besonders, das war wie ein gestohlener Moment, etwas köstlich Verbotenes. Doch als er aufstand und schon halb die Arme ausbreitete, um sie zu umfassen, sah er, dass es gar nicht Edith war, sondern Aggie Williamson. Auf ihrem Haar lag der Nebel: zahllose winzige Wassertröpfchen in den dünnen, fedrigen Strähnen. Silber auf Grau.

«Aggie», sagte er. «Ist etwas passiert?» Sie kannten einander schon so lange, dennoch war sie nie ungebeten in sein Haus gekommen. Schon als Kind hatte sie, wenn sie mit Lawrence und ihm spielen wollte, einfach draußen herumgestanden und gewartet, bis sie zu ihr kamen. Nie hatte sie geklopft. Bella und Alec dagegen kamen einfach immer hereingestürmt, setzten sich an den Tisch und gingen ganz selbstverständlich davon aus, dass Milch und Kekse auch für sie waren.

«Dieser Polizist war bei mir», sagte Aggie. «Perez. Er hat gesagt, da ist ein Toter im Schuppen.»

«Ich weiß. Ich habe den Mann gefunden.» Es war ihm lieber, ihn als Mann zu bezeichnen und nicht als Toten. War sie einfach nur zum Tratschen gekommen? Das sah ihr gar nicht ähnlich. In einem Dorf wie Biddista war der Laden normalerweise der Ort, wo am meisten getratscht wurde, doch Aggie ermunterte niemanden dazu. Sie saß einfach hinter der Theke, ihr Buch umgedreht vor sich, und man merkte ihr an, wie sehr sie darauf brannte weiterzulesen. Sie schien noch ganz von der Geschichte gefesselt zu sein – die örtliche Gerüchteküche interessierte sie nicht.

«Hast du irgendeine Vorstellung, wer das sein kann?», fragte sie jetzt.

«Ich konnte sein Gesicht nicht sehen», sagte Kenny. «Er trug eine Maske. Eine Clownsmaske.»

«Das hat mir Jimmy Perez auch erzählt.» Aggie schwieg kurz und sah ihn dann eindringlich an. «Kann es nicht vielleicht Lawrence sein?»

Sie gab Kenny Gelegenheit, über diese Möglichkeit nachzudenken, und wartete auf eine Reaktion. Als die ausblieb, fuhr sie fort: «Martin hat ihn mir beschrieben. Er hat ihn gesehen, als er noch am Leben war. Vielleicht war er sogar der Letzte, der ihn lebend gesehen hat. Und da kam mir einfach der Gedanke …»

«Der Tote ist Engländer», fiel ihr Kenny ins Wort. «Perez hat gesagt, er hatte einen englischen Akzent.»

«Lawrence ist schon sehr lange fort. Vielleicht spricht er ja inzwischen anders.»

«Wenn man dich hört, könnte man fast glauben, du wünschst dir, dass es Lawrence ist.»

«Aber nein!»

«Ich hätte ihn doch erkannt», sagte Kenny störrisch. «Auch ohne sein Gesicht zu sehen.»

«So? Bist du dir da sicher? Wie lange ist er jetzt schon fort? Eine Ewigkeit. Und ich wüsste nicht, dass er mal zu Besuch gekommen wäre.»

Kenny versuchte, sich das Bild seines Bruders wieder deutlich vor Augen zu rufen. Die Größe, die Proportionen. Dann dachte er an den Mann, der am Abend zuvor die Straße hinaufgelaufen war. Konnte das Lawrence gewesen sein?

«Wann hast du zum letzten Mal von ihm gehört?», wollte Aggie wissen.

Das wusste Kenny nur zu genau, doch er wollte es ihr nicht sagen. Er wollte vor niemandem zugeben, wie wenig er Lawrence bedeutete – so wenig, dass er nie etwas anderes von ihm gehört hatte als das, was er ihm über Bella ausrichten ließ. «Lawrence geht wieder fort. Er hat mich gebeten, dir das zu sagen.» Kenny war ja nicht einmal hier gewesen, um sich von seinem Bruder zu verabschieden. Vielleicht hatte Lawrence sich gerade diesen Zeitpunkt ausgewählt, weil er gewusst hatte, dass Kenny versuchen würde, ihn zum Bleiben zu überreden.

«Der Mann im Schuppen ist nicht Lawrence», sagte er.

Er dachte, Aggie würde noch mehr sagen, weiter versuchen, ihn zu überzeugen, dass es doch immerhin eine Möglichkeit war. Doch sie gab ganz unerwartet auf.

«Sicher», sagte sie. «Du hast ja recht. Es ist albern von mir. Ich weiß selbst nicht, was heute mit mir los ist. Ich habe lauter unsinnige Ideen im Kopf. Natürlich würdest du deinen eigenen Bruder erkennen.» Sie schwieg einen Augenblick. «Als Jimmy Perez wieder weg war, habe ich sogar kurz überlegt, ob es nicht Andrew sein könnte. Sie haben seine Leiche erst Wochen nach dem Unfall gefunden. Die Strömung war so stark, dass die Küstenwache vermutete, er müsste aufs offene Meer hinausgeschwemmt worden sein. Und ich dachte, er hätte vielleicht doch überlebt. All die vielen Wochen habe ich darauf gehofft. Es gab ja immer noch die Chance, dass er irgendwo an Land geschwommen ist und dann selbst einen Entzug angefangen hat. Auch als die Leiche dann gefunden wurde, hätte es im Grunde jeder sein können.»

«Andrew ist tot», sagte Kenny.

«Ich weiß. Meine Phantasie geht mit mir durch. Ich denke: ‹Was, wenn …›, und dann komme ich nicht mehr los von der Idee.» Sie lächelte verlegen. «Entschuldige, ich hätte nicht herkommen sollen.»

«Trink doch einen Tee mit mir, wo du schon da bist.» Plötzlich hatte er Mitleid mit ihr, weil sie so ganz allein lebte. Sie hatte niemanden, mit dem sie einen gestohlenen Nachmittag im Bett verbringen konnte.

«Nein», sagte sie. «Ich habe einfach den Laden zugesperrt und bin hierhergelaufen. Ich muss wieder zurück. Vielleicht wartet ja schon jemand.»

«Das ist die Jahreszeit», sagte Kenny. «Die hellen Nächte. Die machen uns alle ein bisschen verrückt.»

ZWÖLF

Roy Taylor leitete das Team aus Inverness. Sobald er hier war, würde er den Oberbefehl über die Ermittlungen haben. Perez hatte schon einmal mit ihm gearbeitet, sie hatten sich ein wenig angefreundet, waren aber keine richtigen Freunde geworden. Perez wusste nichts über Taylors Privatleben, nicht einmal, ob er verheiratet war. Aber bei dem Fall, den sie gemeinsam bearbeitet hatten, waren sie ganz gut miteinander ausgekommen.

Als er jetzt Taylors gereizter Stimme lauschte, verspürte Perez einen Anflug von Ärger. Es gab wirklich keinen Anlass, ihm zu sagen, dass die Identifizierung des Opfers erste Priorität hatte. Der Mann war doch überhaupt erst seit einer halben Stunde offiziell ein Opfer. Sandy musste inzwischen wieder in Lerwick sein. Vermutlich hing er schon am Telefon, plauderte mit den Mädels vom NorthLink-Büro in Holmsgarth oder ging zusammen mit Loganair die Buchungslisten der British Airways durch. Sandy mochte solche Routinearbeiten ohne viel Anspruch und machte sie gut, und Perez war zuversichtlich, dass sie gegen Abend zumindest einen Namen haben würden. Viel mehr konnten sie zum jetzigen Zeitpunkt nicht tun. Ihm war klar, dass Taylor nicht deswegen so gereizt war, weil er glaubte, Perez würde den Fall nicht richtig handhaben. Er war einfach genervt, weil er immer noch in Inverness hockte und nicht sofort nach Aberdeen hatte aufbrechen können, als der Anruf kam. Wenn der Wetterumschwung nur ein kleines bisschen früher gekommen wäre und sie nicht so fest damit gerechnet hätten, den letzten Flug nach Sumburgh nehmen zu können, hätten sie vielleicht die Fähre noch erwischt und wären so immerhin am nächsten Morgen um sieben in Lerwick angekommen. Taylor hatte gern alles unter Kontrolle. Perez konnte sich sehr gut vorstellen, dass er sich jetzt über sich selbst ärgerte und das an seinem Team ausließ.

Perez selbst war inzwischen vor allem hungrig. Fran war aufgewacht, als er aufgestanden war, und hatte etwas von Toast und Obst gemurmelt, aber er war ohnehin schon viel zu spät dran gewesen. Jetzt war er in Versuchung, in die Stadt zurückzufahren. Er träumte von einem Schinkensandwich, von Fish ’n’ Chips, irgendetwas Warmem, Fettigem, das satt machte. Doch der Vollständigkeit halber, dachte er, sollte er sich auch noch mit Peter Wilding unterhalten, dem Engländer, der Willy Jamiesons Haus gemietet hatte. Dann würde er Taylor wenigstens sagen können, dass er mit allen Bewohnern von Biddista gesprochen hatte, und deswegen schon mal keine Vorhaltungen bekommen.

Wilding saß an seinem Fenster im oberen Stock und schaute hinaus, ganz wie Martin es beschrieben hatte. Durch den Nebel war der Tag plötzlich so trüb geworden, dass er das Licht angemacht hatte. Perez sah ihn erst, als er das Ende der kurzen Häuserreihe erreicht hatte, und selbst von dort war der Blickwinkel nicht allzu gut. Der Schriftsteller hingegen hatte ihn sicher schon die ganze Zeit beobachtet, von dem Augenblick an, als er mit dem Wagen hier vorgefahren war. Er musste gesehen haben, wie Perez nach Skoles und ins Pfarrhaus gegangen war, war ihm mit dem Blick in den Laden und in Aggies Haus gefolgt. Perez fand es merkwürdig, dass die Banalitäten des Alltagslebens einen Mann so faszinierten. Nach seiner Erfahrung waren Frauen um vieles neugieriger. Was interessierte es diesen Engländer, was die Leute in Biddista trieben? Andererseits konnte Wildings Neugier vielleicht ganz nützlich sein. Es bestand immerhin eine gute Chance, dass er den Fremden gesehen hatte.

Im Augenblick allerdings konnte Perez für Wilding nur als Umriss zu erkennen sein, der sich aus dem Nebel löste. Warum sitzt er eigentlich immer noch dort, dachte er, es gibt doch gar nichts mehr zu sehen? Als er an die Tür klopfte, verließ Wilding seinen Posten am Fenster. Perez hörte Schritte auf Holzdielen, dann drehte sich ein Schlüssel im Schloss. Die Tür musste verzogen sein, sie ließ sich nur schwer öffnen. Was bedeutete es wohl, dass er abgeschlossen hatte? Dass er heute noch nicht draußen gewesen war? Oder dass er sich aus dem Süden ein höheres Sicherheitsbewusstsein mitgebracht hatte?

Als Wilding die Tür öffnete, erkannte Perez ihn sofort als den dunkelhaarigen Mann, der sich in der Galerie mit Fran unterhalten hatte. Jetzt fiel ihm auf, dass Wilding zudem groß und recht attraktiv war. Er trug ein gestreiftes Baumwollhemd ohne Kragen, dazu Jeans und Leinenschuhe. Er lächelte, sagte aber nichts, sondern wartete, dass sein Gast ihm den Grund seines Besuchs erklärte.

Das Schweigen brachte Perez ein wenig aus dem Konzept. Vermutlich hätte er dem Mann jetzt seinen Polizeiausweis zeigen sollen, aber er wusste gar nicht mehr genau, wo er den gelassen hatte, und beschränkte sich stattdessen darauf, sich vorzustellen. «Dürfte ich Ihnen vielleicht ein paar Fragen stellen?»

«Oh, aber selbstverständlich. Mir ist jeder Vorwand recht, um nicht mehr auf den leeren Bildschirm starren zu müssen.» Seine volltönende Stimme klang, als würde er sich ständig über einen privaten Scherz amüsieren. Perez hätte sich einen Schriftsteller, dem der Abgabetermin im Nacken saß, eher grüblerisch und in sich gekehrt vorgestellt, doch davon war nichts zu spüren. Der Mann trat zur Seite. «Mir war schon aufgefallen, dass drüben am Bootssteg einiges los ist. Ich vermute, darum geht es?» Perez gab keine Antwort. «Nun ja», fuhr Wilding unbeirrt fort. «Sie werden es mir schon sagen, wenn Sie es für richtig halten.» Seine Augen waren so blau, dass Perez sich fragte, ob er vielleicht farbige Kontaktlinsen trug. Die Vorstellung, dass Wilding eitel war, verschaffte ihm eine gewisse Genugtuung.

Willy Jamieson war in diesem Haus zur Welt gekommen und hatte darin gelebt, bis er in eine betreute Seniorenwohnung ziehen musste. Er hatte sich als Fischer durchgeschlagen und als jüngerer Mann auch hin und wieder für die Inselverwaltung gearbeitet. Perez erinnerte sich, ihn früher oft am Straßenrand gesehen zu haben, wo er den Bauarbeitern half, die Wege neu zu teeren. Er hatte nie geheiratet, und als er auszog, sah das Haus noch fast so aus wie an dem Tag, als seine Eltern eingezogen waren. Perez nahm an, dass er es der Inselverwaltung abgekauft hatte. Wilding musste es dann wohl von ihm gekauft oder privat gemietet haben. Schließlich war er nicht gerade der typische Bewohner eines städtischen Hauses.

Drinnen konnte Perez durch einen Durchgang in eine kleine Küche schauen: ein tiefes Spülbecken mit nur einem Wasserhahn und einem Gasherd. An einer Wand war ein Klapptisch angebracht, der vermutlich noch von Willy stammte. Keine Einbauschränke, keine Waschmaschine. Das einzig Neue in dem Raum waren ein kleiner Kühlschrank, der auf die Arbeitsfläche gehievt worden war, und eine Kaffeemühle. Das Ganze machte einen äußerst provisorischen Eindruck. Eine Absteige – als würde Wilding hier nur vorübergehend hausen.

Es schien ihn jedenfalls nicht zu stören, dass Perez seine improvisierten Wohnverhältnisse zu Gesicht bekam. Er schenkte ihm nur ein weiteres Lächeln. «Gehen wir nach oben, da ist es ein wenig zivilisierter. Möchten Sie einen Tee? Wahrscheinlich haben Sie vorhin bei Aggie schon Tee getrunken, aber inzwischen können Sie sicher noch einen brauchen. Oder lieber Kaffee? Das gehört zu dem wenigen Luxus, den ich mir hier gönne. Ich mahle die Bohnen jedes Mal frisch.» Er sprach sehr bedächtig, und Perez hatte das Gefühl, dass er die Wirkung jedes einzelnen Wortes abwog. Vielleicht saß er aber auch einfach schon so lange allein oben in seinem Zimmer, dass ihm Gespräche nicht mehr leicht von der Hand gingen.

Das Kaffeeangebot klang verführerisch. Perez hatte noch einen langen Tag vor sich, er brauchte etwas, um wach und aufmerksam zu bleiben.

«Gerne einen Kaffee.» Er hielt kurz inne. «Diesen Luxus gönne ich mir auch.»

«Aha! Noch ein Süchtiger! Ich kenne doch die Symptome. Ausgezeichnet. Gehen Sie doch schon voraus und machen Sie es sich bequem. Es ist das vordere Zimmer. Ich lasse Sie auch nicht lange warten.»

Er war Perez halb die Treppe hinaufgefolgt. Jetzt drehte er wieder um und ging zurück in die Küche. Für einen Mann von seiner Größe wirkte er erstaunlich leichtfüßig, bewegte sich locker und ungezwungen. Man hatte den Eindruck, dass er mit dem Besuch gerechnet und jedes Wort, das er sagen, jeden Schritt, den er machen wollte, bereits im Voraus einstudiert hatte.

Das Arbeitszimmer war tatsächlich zivilisierter, wie Wilding es angekündigt hatte. Ein Webteppich in der Mitte des Raumes verdeckte die schlichten, nackten Bodendielen. Der Schreibtisch war antik, er hatte eine Ledereinlage und gehörte ganz offensichtlich Wilding selbst. Aus Brettern und Ziegelsteinen hatte er sich ein paar Behelfsregale gebaut, die von Büchern nur so überquollen. Außerdem gab es einen CD-Player und ein Regal mit CDs. An einer Wand hing ein großes, ungerahmtes Bild, ein Feld mit geschnittenem, zu unordentlichen Stapeln geschichtetem Heu, in durchdringend gelbes Licht getaucht. Perez vermutete, dass es von Bella Sinclair sein musste, und verspürte ein albernes Gefühl von Stolz, als er näher trat und die Signatur entdeckte. Das musste er Fran erzählen. Er war noch in das Bild vertieft, als Wilding die Tür mit dem Fuß aufschob und hereinkam. Er balancierte ein Tablett mit einer Kaffeekanne, zwei Tassen und einer Kekspackung aus dem Supermarkt. Die Grundregeln shetländischer Gastfreundschaft beherrschte er also bereits. Es galt als ausgesprochen unhöflich, dem Besuch nichts Süßes anzubieten.

«Milch habe ich leider keine», erklärte er ohne das geringste Bedauern. «Aber wenn Sie nicht ohne auskommen, laufe ich schnell hinüber zum Laden.»

«Ich trinke ihn immer schwarz.»

«Ausgezeichnet.» Das schien sein Lieblingswort zu sein. «Nehmen Sie ruhig den Stuhl, Inspector. Ich sitze gern auf dem Boden.» Er lümmelte sich mit ausgestreckten Beinen auf den Teppich, schaffte es aber trotzdem noch, den Raum mit seiner Präsenz zu füllen.

Perez hätte gern einen Keks gegessen, doch sie schienen nur zur Dekoration zu dienen, und er konnte schlecht danach fragen, ohne gierig zu wirken. «Martin sagt, Sie sind Schriftsteller.» Dieser Mann und sein Beruf faszinierten ihn. Jede Zeugenaussage war zu einem Großteil Fiktion, doch er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wie man gewissermaßen aus dem Nichts eine ganze Geschichte erfinden konnte. Er selbst hätte nicht einmal gewusst, wo er anfangen sollte. «Schreiben Sie unter Ihrem eigenen Namen?»

Wilding lachte. «O ja, Inspector, aber Sie brauchen sich keineswegs zu schämen, wenn Sie noch nie von mir gehört haben. Das geht den meisten Leuten so. Ich schreibe Fantasy-Literatur, das ist nicht jedermanns Sache.» Er schien nicht unglücklich darüber zu sein, dass er so unbekannt war. «In den USA und in Japan verkaufen sich meine Bücher glücklicherweise sehr gut.»

Perez hatte das Gefühl, dass an dieser Stelle eine Art Gratulation angebracht sei, wusste aber nicht, was er sagen sollte. Stattdessen trank er einen Schluck Kaffee und gönnte sich einen Augenblick, um ihn zu genießen.

«Hatten Sie in letzter Zeit Besuch, Mr. Wilding? Vielleicht von Freunden aus dem Süden?»

«Nein, Inspector. Ich bin hierhergekommen, um keinerlei Ablenkung zu haben. Das Letzte, was ich brauche, sind Leute, die mich von der Arbeit abhalten.»

«Gestern war ein Engländer hier in Biddista. Vielleicht sind Sie ihm ja begegnet?»

«Es war niemand hier, und ich war den ganzen Tag zu Hause.»

«Am Abend aber nicht mehr. Da waren Sie bei der Ausstellungseröffnung in Herring House. Genau wie der Engländer.»

«Und Sie! Natürlich, jetzt erkenne ich Sie auch. Sie sind mit dieser reizenden jungen Künstlerin gekommen, Ms. Hunter. Ein großartiges neues Talent. Die Kunst, das muss ich zugeben, ist ein weiterer Luxus, den ich mir gönne. Ich liebe Bellas Arbeiten. Sie hat mich zu meinem ersten Besuch auf den Shetland-Inseln inspiriert, daher war ich natürlich hocherfreut, eine Einladung zu ihrer Vernissage zu erhalten. Es waren allerdings nicht so viele Leute da, wie ich erwartet hätte. Ich dachte wohl, dass so etwas hier als größeres Ereignis betrachtet wird.»

«Die Leute sind im Sommer immer sehr beschäftigt.» Perez wusste nicht recht, weshalb er so automatisch in die Defensive ging. Es war nicht der Moment, Wilding zu erklären, dass die Veranstaltung einem bösen Streich zum Opfer gefallen war, aber er wollte auch nicht, dass der Mann glaubte, auf Shetland interessiere man sich nicht für Frans Kunst. «Erinnern Sie sich noch an den Mann, der ein wenig die Fassung verloren hat?»

«Der Mann in Schwarz? Aber sicher.» Wilding schwieg einen Moment, und seine Stimme verlor zum ersten Mal ihren gekünstelt sorglosen Tonfall. «Ich hatte Mitleid mit ihm. Ich habe selbst schon unter psychischen Problemen gelitten, ich kann solche Verzweiflung verstehen.»

«Dann hatten Sie also das Gefühl, dass sein Kummer echt war?»

«Aber bestimmt. Sie etwa nicht? Er wirkte doch ausgesprochen echt.»

Perez erwiderte nichts darauf.

«Was ist denn aus ihm geworden?» Wilding legte ein ungewöhnlich großes Interesse für diesen Fremden an den Tag. «Ist er eingeliefert worden? Manchmal ist das bei Depressionen die einzige Lösung, und sei es nur für kurze Zeit.»

«Ich fürchte, er ist tot», sagte Perez.

Wilding drehte den Kopf weg. Als er Perez wieder ansah, hatte er die Fassung in etwa zurückgewonnen, seine Stimme aber noch nicht wieder ganz unter Kontrolle. «Der arme Kerl.»

«Sind Sie sicher, dass Sie ihn nicht kannten, Mr. Wilding?»

«Absolut, Inspector. Ich finde es nur immer so eine furchtbare Vergeudung. Selbstmord. Gibt es eine schlimmere Tragödie?»

«Wir denken nicht, dass der Mann sich das Leben genommen hat. Wir glauben, dass es Mord war.»

Eine Pause entstand. «Als ich hierherzog», sagte Wilding schließlich, «da dachte ich, ich bin sicher vor solcher sinnlosen Gewalt.»

Ach, sinnlose Gewalt kriegen wir auch sonst ganz gut hin, dachte Perez bei sich. Prügeleien in Kneipen, unter dem Einfluss von Frust und Alkohol. Aber dieser Todesfall war damit nicht zu vergleichen.

«Wann sind Sie denn gestern aus der Galerie weggegangen?», fragte er.

«Kurz nach Ihnen. Die Stimmung war einfach hinüber, nachdem der Mann diese Szene gemacht hatte.»

«Sind Sie direkt hierher zurückgekommen?»

«Ich bin noch ein Weilchen am Strand spazieren gegangen. Bis zu den Felsen und wieder zurück. Es war so ein schöner Abend. Danach bin ich nach Hause gegangen.»

«Und was haben Sie dann gemacht?»

«Mir einen Kaffee gekocht und mich damit hier ans Fenster gesetzt.»

«Haben Sie da jemanden gesehen? Von hier aus haben Sie doch einen guten Blick zum Bootssteg.»

«Nein. Es war ganz erstaunlich ruhig. Wahrscheinlich haben die letzten Gäste die Galerie verlassen, während ich meinen Strandspaziergang gemacht habe. Ich habe nicht weiter darauf geachtet, weil ich über mein Buch nachgedacht habe. Ich stecke gerade ein wenig mit der Handlung fest, das treibt mich schon seit Tagen um. Darauf war ich ganz konzentriert.»

«Aber gegen elf haben Sie hier mit Ihrem Kaffee gesessen?»

«Ich kann mich nicht erinnern, auf die Uhr gesehen zu haben, aber das müsste ungefähr hinkommen. Ich war nicht besonders lange spazieren.»

«Roddy Sinclair und Martin Williamson haben die Galerie gegen elf verlassen. Haben Sie sie nicht bemerkt?»

«Nein», sagte Wilding. «Das heißt aber nicht, dass sie nicht da waren.»

«Roddy ist offenbar ein bisschen laut geworden.»

«Ich habe sie trotzdem nicht bemerkt, Inspector. Ich war mit den Gedanken woanders.»

«Bei Ihrem Buch?»

«Ja, ganz genau. Bei meinem Buch.»

Als Perez wieder draußen auf der Straße stand, wusste er nicht recht, was er von Wilding halten sollte. Was hatte ihn wirklich hierhergeführt? Shetland schien ihm nicht die passende Umgebung für diesen Mann. Hatte er denn keine Freunde, keine Angehörigen, die ihn im Süden hielten? Es lag etwas Beunruhigendes in der Intensität seines Blicks und in der voyeuristischen Freude, mit der er seine Nachbarn beobachtete.

DREIZEHN

Martha Tyler saß in ihrem Büro im obersten Stockwerk einer umgebauten Textilmühle in Denby Dale, West Yorkshire, und schrieb den Probenplan für die Woche. In der aktuellen Inszenierung ging es um Mobbing, danach würden sie sich mit Rassismus befassen. Den Schulen war offenbar nicht daran gelegen, die theaterpädagogische Truppe Interact einfach nur zur Unterhaltung ihrer Schüler zu engagieren: Es musste immer auch eine Botschaft dabei sein. Die jungen Akteure, frisch von der Schauspielschule, verdrehten jedes Mal die Augen, wenn sie die Texte lasen, die vor lauter politischer Korrektheit ganz hölzern waren. Immerhin war es Arbeit. Sie durften ruhig weiter von der Royal Shakespeare Company oder von lukrativen Werbespots träumen, doch das Engagement bei Interact verhalf ihnen zu einer Mitgliedschaft in der Schauspielergewerkschaft, und die Gage bezahlte das abendliche Bier.

Die Truppe teilte sich die Mühle mit anderen Kleinunternehmern. Im Untergeschoss befanden sich ein Weinhändler, eine Silberschmiedin mittleren Alters und ein Akupunkteur. Interact hatte die ganze obere Etage für sich: einen großen Probenraum, zwei Büros und ein kleines Zimmer mit Mikrowelle und Wasserkocher, wo die Schauspieler ihre Pausen verbrachten. Die Mühle war allerdings beileibe kein luxussanierter Bau, wie es sie in anderen Teilen von Kirklees gab, sondern ein kunterbuntes Durcheinander aus Treppen und Zwischengeschossen. Die Böden waren uneben, und die Fenster schlossen nicht richtig.

Zwei Schauspieler waren bereits da. Martha hörte sie in dem kleinen Pausenraum Horrorgeschichten über eine Schultournee in Hull austauschen, die legendär geworden war. Eine Lehrerin hatte während der Vorstellung einen Zusammenbruch erlitten, die Schüler hatten Messer gezückt, und eine schwangere Vierzehnjährige behauptete, Wehen zu haben. Alles eine einzige große Übertreibung. Das war das Problem mit Theaterleuten: Irgendwann fingen sie an, ihre eigenen Lügenmärchen zu glauben. Man konnte nie genau sagen, wo das Schauspielern mal ein Ende hatte. Das beste Beispiel dafür war Jeremy. Wenn man seinen Geschichten glaubte, hatte er die ganze Welt bereist, mit Laurence Olivier auf der Bühne gestanden und mindestens ein halbes Dutzend mehr oder weniger berühmter Hollywood-Aktricen flachgelegt. Natürlich glaubte Martha ihm kein Wort. Warum sollte so jemand denn in West Yorkshire hocken und eine drittklassige theaterpädagogische Truppe leiten?

Sie warf einen Blick auf ihr Handy. Er hatte immer noch nicht angerufen. Aus der anfänglichen Verärgerung war ernsthafte Wut geworden, die langsam in Sorge umschlug. Jeremy mochte ein arroganter Blödmann und ein notorischer Lügner sein, aber er verdiente immerhin seinen Lebensunterhalt mit Interact und war um den Ruf der Truppe besorgt. Martha war im Rahmen eines Kulturmanagement-Praktikums bei ihm gelandet. Nach dem erfolgreichen Abschluss ihres Bachelor-Studiums in Theaterwissenschaft an der Universität Bristol hatte sie das Praktikum einem weiterführenden Studium vorgezogen. Es gab ein bescheidenes Stipendium dafür, und sie konnte praktische Erfahrungen sammeln. Jeremy nutzte das natürlich weidlich aus. Ihre Arbeit bei Interact war eigentlich nicht dazu gedacht, ihm als unbezahlte Hilfskraft zu dienen – trotzdem kam es ziemlich häufig vor, dass er einfach ein paar Tage verschwand und ihr die Verantwortung überließ.

«Das ist doch eine tolle Übung für dich, Kleines. Stell dir mal vor, wie gut sich das später im Lebenslauf macht.»

Jetzt allerdings war er schon vier Tage fort, und sie hatte kein Wort von ihm gehört. Auf dem Handy hatte sie ihn nicht erreicht, das war offensichtlich ausgeschaltet.

Sie versuchte sich zu erinnern, was genau er diesmal gesagt hatte. In der Woche zuvor waren sie alle zusammen ausgegangen, um das Ende einer Drogenaufklärungstour durch die Midlands zu feiern. Jeremy hatte sich zum ersten Mal halbwegs großzügig gezeigt und den Schauspielern ein paar Runden ausgegeben. Er strahlte eine mühsam unterdrückte Aufregung aus. Martha war mit dem Zug aus Huddersfield gekommen und hatte auch mitgetrunken. Irgendwann fand sie sich an einem kleinen Tischchen direkt neben ihm wieder. Die anderen hatten schon den ganzen Nachmittag gesoffen und grölten eines von den furchtbaren Liedern aus der Inszenierung. Martha hatte Mühe gehabt zu verstehen, was Jeremy zu ihr sagte.

«Da hat sich was für mich ergeben, Kleines. Die ganz große Chance. Du kommst doch ein Weilchen alleine klar, oder? So ein talentiertes Mädchen wie du. Ich bezahle dich auch, das wird sich richtig lohnen für dich.»

Sie hatte sich gedacht, dass es wohl um ein Vorsprechen gehen musste. Schließlich hatte sie schon lange genug mit Schauspielern zu tun, um die Aufregung zu erkennen, die mit der Aussicht auf eine neue Rolle einherging, vielleicht endlich die Rolle, die die ganze Karriere verändern würde. Selbst Schauspieler in Jeremys Alter erlagen diesem Zauber noch und flippten völlig aus. Martha konnte das selbst nicht nachvollziehen. Sie hatte sich nie mit dem Bühnenbazillus infiziert. Doch Jeremy erzählte jedem, der es hören wollte, das Spielen sei seine eigentliche große Liebe. Er hatte Interact gegründet, um seine Rechnungen bezahlen zu können und weil es für die Mühle im ersten Jahr einen Mietzuschuss gab, hatte aber von Anfang an ganz klargemacht, dass er die Truppe sofort in den Wind schießen würde, sobald das richtige Angebot kam. Und er hatte auch ständig irgendwelche Eisen im Feuer. Ein Freund, der bei der Granada arbeitete, hatte eine Soap mit genau der richtigen Rolle für ihn in Planung, oder er lief zufällig einem Dramaturgen über den Weg, der in ihm die perfekte Besetzung für die Hauptrolle in einem Neunzigminüter sah. Doch keine dieser Möglichkeiten war jemals Realität geworden.

Martha hatte Jeremy noch nie spielen sehen, aber sie hatte ihm dabei zugeschaut, wie er die Proben leitete, und fand ihn um vieles besser als den durchschnittlichen Gelegenheitsschauspieler. Er fesselte ihre Aufmerksamkeit, und wer es schaffte, diesen furchtbaren Texten Leben einzuhauchen, musste schon einiges Talent haben. Doch beim Theater kam es eben immer auch sehr aufs Glück an, und nachdem Jeremy seinen großen Durchbruch bis jetzt noch nicht gehabt hatte, bezweifelte Martha, dass das noch passieren würde. Wenn er tatsächlich bei einem Vorsprechen gewesen war, selbst wenn es in London stattgefunden hatte, hätte er schon längst wieder zu Hause sein müssen. Falls er sein Herz an eine bestimmte Rolle verloren, sie nicht bekommen und anschließend erst einmal seinen Kummer ertränkt hatte, wäre er inzwischen wohl auch wieder zurück. Und wenn er die Rolle wider Erwarten doch bekommen hatte, hätte er das allen sofort erzählen wollen. Wo also steckte er?

Sie hörte Schritte auf den nackten Holzstufen und schaute durch die offene Bürotür nach draußen, in der Hoffnung, dass es Jeremy sein würde, der wie immer zwei Stufen auf einmal nahm. Obwohl er so viel trank, war er erstaunlich gut in Form. Aber es war nur Ellie, eine weitere Schauspielerin. Martha schaute auf die Uhr. Noch zehn Minuten, dann mussten sie ohne ihn mit der Probe anfangen.

Am späten Nachmittag wurde ihr klar, dass sie nicht viel mehr aus den Schauspielern herausholen würde. Sie hatte schon immer Regie führen wollen – das lag an ihrer angeborenen Herrschsucht, konstatierten ihre Freunde. Doch selbst bei den kleinen Studentenaufführungen an der Uni war die Regie eine dankbarere Aufgabe gewesen als hier. Von der ganzen Truppe hatte nur einer überhaupt mehr als einen flüchtigen Blick in den Text geworfen. Es gab kaum Spielraum zur Figurenentwicklung. Immerhin hatte sie einen groben Bewegungsablauf mit ihnen einstudiert und ihnen geholfen, die Worte mit Sinn zu füllen. Mehr war nicht möglich, bevor sie nicht den Text konnten. Also hatte sie sie mit den entsprechenden Drohungen und Belohnungsversprechen nach Hause geschickt. Zurück im Büro, schaute sie als Erstes auf ihr Handy. Immer noch keine Nachricht.

Sie wusste nicht recht, was sie machen sollte, wem sie von Jeremys Verschwinden erzählen konnte. Er lebte allein. Martha glaubte sich zu erinnern, dass er einmal verheiratet gewesen war, aber er hatte nie von Kindern gesprochen. Er wohnte hier in Denby Dale, in einem kleinen Häuschen unweit der Mühle. Das ganze Dorf kannte ihn, er schien jedoch keine engen Freunde zu haben. Abends plauderte er mit den Stammgästen im Fleece, doch Martha vermutete, dass auch die kaum mehr über sein Privatleben und seine Herkunft wussten als sie selbst.

Zur Polizei zu gehen kam nicht in Frage. Jeremy würde es gar nicht gern sehen, wenn jemand in den Geschäftsunterlagen herumschnüffelte. Sie vermutete, dass er sich, was Mehrwertsteuer und Gesundheits- und Sicherheitsvorschriften betraf, scharf am Rand des Legalen bewegte. Und sie wusste, dass er einige Schauspieler schwarz in bar bezahlte. Außerdem war das auch albern. Er hatte ihr ja gesagt, dass er ein paar Tage weg sein würde. Das war noch nicht einmal eine Woche her. Trotzdem konnte sie mit dem Gefühl der Hilflosigkeit nur schwer umgehen. Warum rief er denn nicht wenigstens mal an?

Die Schauspieler waren in ihre Unterkünfte im Dorf zurückgekehrt, wo sie während der Proben wohnten. Keiner von ihnen stammte aus der Gegend. Jeremy engagierte für jede Tournee neue Schauspieler. Als Martha das Büro absperrte, fiel ihr Blick auf den Zweitschlüssel zu Jeremys Haus, der an ihrem Schlüsselbund hing. Den hatte er ihr einmal gegeben, als er sie gebeten hatte, an seiner Stelle auf den Klempner zu warten – eine Art von praktischer Erfahrung, die so nicht in der Stellenausschreibung gestanden hatte. Als sie ihm den Schlüssel zurückgeben wollte, hatte er gesagt, sie solle ihn behalten.

Martha beschloss, dass es nicht schaden konnte, bei ihm vorbeizugehen und sich ein bisschen umzuschauen. Nur zu ihrer eigenen Beruhigung. Vielleicht war er ja auch schon längst wieder da und einfach nur krank geworden.

Jeremy bewohnte ein traditionelles Weberhäuschen in einer Häuserzeile nahe der Eisenbahnbrücke, die hinten an den Fluss Dearne grenzte. Im ersten Stock ließ eine Reihe von Fenstern genügend Licht herein, um den einstigen Arbeitern ihre Tätigkeit am Webstuhl zu erleichtern. Es war nur ein schmales Häuschen. Unten gab es eine Küche und einen kleinen Wohnraum, oben zwei Schlafzimmer und das Bad. Martha hatte sich ein bisschen umgesehen, als sie auf den Klempner gewartet hatte.

Jetzt schloss sie die Haustür auf, die sich auf gleicher Höhe mit dem Gehweg befand, und kämpfte kurz mit dem ungewohnten Schloss. Die Tür schien irgendwie zu klemmen. Drinnen lag ein ganzer Stapel Post davor. Martha hob die Briefe auf und legte sie auf den Tisch.

«Jeremy!» Sie rief nicht besonders laut. Eigentlich rechnete sie auch nicht damit, dass er da sein würde. Jeremy war nicht der Typ, der sich krank ins Bett legte – zumindest nicht ohne das entsprechende Publikum. Es war heiß und stickig in dem Häuschen, als wäre schon lange nicht mehr gelüftet worden. Martha kam sich plötzlich albern vor, weil sie hergekommen war, und malte sich aus, wie die Nachbarn sie beobachteten. Doch bevor sie wieder ging, musste sie zumindest oben nachschauen. Sie schloss die Tür hinter sich und machte ein Fenster auf. Ein Zug ratterte über die Eisenbahnbrücke, und Martha glaubte, den Boden unter ihren Füßen vibrieren zu fühlen.

In der kleinen Küche hing ein unangenehm süßlicher Geruch. Der Gasherd war ölverschmiert, die Grillpfanne von einer weißen Fettschicht bedeckt, aber der Geruch schien nicht von dort zu kommen. Und selbst wenn. Sie würde ganz bestimmt nicht hinter ihm herputzen. Natürlich wollte sie ein gutes Praktikumszeugnis, aber es gab Grenzen. Sie fragte sich, was wohl passieren würde, wenn Jeremy einfach nicht mehr wiederkam. Würde man ihr das Praktikum dann trotzdem anerkennen?

Probeweise machte sie den Kühlschrank auf, und der Gestank wurde um einiges schlimmer. Ein angebrochenes Päckchen Würste, die ihr Verfallsdatum wohl schon vor Jeremys Aufbruch überschritten hatten und jetzt total verdorben waren. Martha warf sie in eine Plastiktüte, ging durch die Hintertür in den Hof hinaus und deponierte die Tüte in der Mülltonne. Da würde Jeremy sich aber was einfallen lassen müssen, um das wiedergutzumachen.

Im Schlafzimmer sah alles nach überstürztem Aufbruch aus. Eine Kommodenschublade war aufgezogen, Kleidungsstücke hingen heraus. Das Bett war nicht gemacht, aber das hatte sicher nicht viel zu bedeuten. Sie hatte noch keinen Mann kennengelernt, der freiwillig sein Bett gemacht hätte, wenn er aufstand. Es war schwer zu sagen, wie viel Gepäck er mitgenommen hatte. Martha warf einen Blick in den Kleiderschrank. Sein Lieblingssakko fehlte, das schwarze Leinending, von dem er immer glaubte, dass es ihn unwahrscheinlich cool aussehen ließ, obwohl es eigentlich nur zerknittert und schmuddelig wirkte. Der kleine Koffer, den er mitnahm, wenn er über Nacht irgendwo blieb, um sich die Inszenierung anzusehen, war noch da, er stand in einer Zimmerecke an die Wand gelehnt. Ein größeres Gepäckstück war nicht zu sehen. Hatte er etwa die ganze Zeit vorgehabt, länger wegzubleiben? Und ihr nichts davon gesagt, weil er glaubte, sie könne sich weigern, den Laden hier allein zu schmeißen, während er sich einen Urlaub gönnte? Dieser Drecksack, dachte sie. Für wie blöd hielt der sie eigentlich?

Vielleicht sollte sie einfach den Sachbearbeiter beim Arts Council anrufen, der ihr den Praktikumsplatz vermittelt hatte. Jeremy Booth mal so richtig reinreiten. Aber sie wusste, dass sie das nicht tun würde. Irgendwie mochte sie den Mann. Er brachte sie zum Lachen. Aber wenn er erst einmal wieder hier war, schuldete er ihr was, das stand fest. Sie würde sich im Büro vor ihm aufbauen und ihm genau den Praktikumsbericht diktieren, den sie haben wollte. Dann würde sie warten, bis er unterschrieben hatte, und den Brief eigenhändig zur Post bringen.

Das kleinere Schlafzimmer lag im hinteren Teil des Häuschens. Von dort sah man auf den Hof und die Mülltonnen, dann weiter bis zum Fluss und zu den großen Häusern mit ihren Bäumen und Gärten am anderen Ufer. Das Zimmer war als Büro eingerichtet: Schreibtisch und Computer, ein Aktenschrank und ein Bücherregal. An der Wand hing eine Korkpinnwand. Probennotizen waren daran befestigt, Erledigungslisten, ein paar Kritiken aus kleinen Regionalzeitungen und ein paar verblasste Fotos, die aussahen, als ob sie ihn schon eine ganze Weile begleiteten.

Ein Foto zeigte einen jüngeren Mann. Martha vermutete, dass es Jeremy sein musste, obwohl das nicht ganz leicht zu erkennen war. Der Mann auf dem Foto hatte Haare auf dem Kopf, er trug einen Bart, Jeans und Pullover. Sie konnte sich Jeremy nur schwer im Freizeitlook vorstellen. Aber die Gesichtszüge waren die gleichen: die lange, gerade Nase, die hohe Stirn. Das zweite Foto zeigte einen anderen Mann in einem dunkelblauen Overall. Er hatte krauses, dunkles Haar und strahlte in die Kamera. Neben ihm standen ein kleiner Junge und eine hübsche junge Frau mit ernstem Gesicht. Das Bild daneben zeigte noch einmal dieselbe Frau mit einem etwas älteren Mann, der ihr den Arm um die Schultern gelegt hatte.

Als Martha wieder auf dem Weg nach unten war, klingelte das Telefon und ließ sie zusammenzucken. Sie entdeckte den Apparat an der Wand des Wohnzimmers und nahm ab, ehe sich der Anrufbeantworter einschalten konnte.

«Hallo? Hier bei Jeremy Booth?»

Schweigen am anderen Ende der Leitung.

«Hallo?»

«Ist Jeremy da?» Eine junge weibliche Stimme.

«Nein, tut mir leid, der ist im Augenblick nicht zu Hause.»

Am anderen Ende wurde aufgelegt.

VIERZEHN

Als Jimmy Perez am nächsten Morgen aufwachte, herrschte draußen immer noch dichter Nebel. Sein Haus befand sich in Lerwick, nahe am Hafen. Es grenzte direkt ans Meer, die Außenmauern waren grünlich bis zur Hochwassermarkierung. Bei Nebel wirkte auch das sommerliche Tageslicht ganz anders. Es spiegelte sich nicht im Wasser, und man hatte das Gefühl, mitten im Winter aufzuwachen. Perez’ erster Gedanke galt Fran, der zweite den Ermittlungen.

Er hatte Fran am Abend zuvor noch besuchen wollen, doch als er endlich von der Arbeit kam, war es schon viel zu spät gewesen. Er hatte sie angerufen, um ihr Bescheid zu sagen. Jetzt hatte er das Gefühl, sich zu eifrig entschuldigt, zu viel vorausgesetzt zu haben. Vielleicht hatte sie ja gar nicht erwartet, dass er noch vorbeikommen würde. Immerhin war sie weltgewandt, sie kam schließlich aus dem Süden. Dort machte man die Dinge vermutlich anders. Er schaute auf die Uhr neben seinem Bett. Es war sieben, sie würde wohl schon auf sein. Fran hatte ihm lachend erzählt, dass ihre Tochter immer furchtbar früh wach sei. Sie hatte auch gesagt, wie gern sie an die schönen Zeiten zurückdachte, bevor sie Mutter geworden war, an lange Sonntagvormittage im Bett mit der Sonntagszeitung, Kaffee und Croissants, die alles vollkrümelten. Seine eigenen Jugenderinnerungen waren völlig anders. Auf dem Hof seiner Eltern auf Fair Isle gab es immer etwas zu tun. Er dachte darüber nach, wie schön es sein würde, den Sonntagvormittag mit Fran im Bett zu verbringen, wenn Cassie bei ihrem Vater war. Er würde ihr gern das Frühstück ans Bett bringen.

Er setzte Kaffeewasser auf und ging unter die Dusche. Als er wieder in seine Küche kam, die so schmal wie eine Schiffskombüse war, schaltete er das Radio ein. Nach dem kurzen Jingle der SIBC folgte ein fünfminütiger Nachrichtenblock mit ersten Berichten über den Tod des Fremden.

«In Biddista wurde gestern ein Tourist tot aufgefunden. Die Todesursache ist noch unklar. Die Polizei ist darum bemüht, den Mann so schnell wie möglich zu identifizieren.» Es folgte eine kurze Personenbeschreibung mit dem Aufruf, dass jeder, der den Toten zu kennen glaube, in der Einsatzzentrale anrufen möge.

Perez überlegte, wie anders der Ton sein würde, wenn es sich bei dem Toten um einen Einheimischen gehandelt hätte. Dass er von Anfang an als Tourist bezeichnet wurde, nahm der Nachricht allen Schrecken. Es war, als würde über ein Ereignis berichtet, das irgendwo anders stattgefunden hatte. Der Tod eines Touristen – das war schon fast wieder unterhaltsam.

Perez machte sich seinen Kaffee, schob zwei Scheiben Brot in den Toaster und wartete auf den Wetterbericht. Gegen Mittag sollte der Nebel aufklaren. Vielleicht konnten Taylor und sein Team ja doch heute noch mit dem Flugzeug kommen. Taylor würde froh darüber sein. Dreizehn Stunden auf der Fähre wären sicher die Hölle für ihn. Er würde sich vorkommen wie ein Tiger, der für den Transport in einen Käfig gesperrt wird. Perez stellte sich vor, wie er stocksteif ausgestreckt auf seiner Koje in der dunklen Kabine lag und verzweifelt versuchte, sich zu entspannen und einzuschlafen. Bei ihrer ersten Zusammenarbeit war er sich sicher gewesen, nie zuvor einem so nervösen Menschen wie diesem Taylor begegnet zu sein.

Als er das Haus verließ, sah er, dass das Kreuzfahrtschiff immer noch im Hafen vor Anker lag. Sonst verbrachten die großen Passagierschiffe immer so wenig Zeit wie möglich in Lerwick. Die Passagiere stiegen aus, ließen sich mit dem Shuttlebus, der im Preis inbegriffen war, ins Zentrum fahren, suchten die Touristeninformation, den Buchladen der Shetland Times und den Souvenirladen auf und kehrten dann in die luxuriöse Umgebung ihres Schiffes zurück. Manchmal begegnete man einem solchen Trüppchen in der Commercial Street. Die meisten kamen aus den USA. Sie sahen sich um und starrten mit großen Augen die kleinen Geschäfte und die Passanten an. Perez kam sich dann immer vor wie ein Tier im Zoo.

Vom Büro aus rief er den Hafenmeister an. Wann würde die Island Belle wieder in See stechen? Konnte Patrick vorher noch einen Besuch für ihn arrangieren?

«Da musst du dich beeilen. Sie soll mit der Mittagsflut auslaufen.»

«Dann komme ich gleich vorbei», sagte Perez. «Sobald ihr es einrichten könnt.»

Er fuhr zum Morrison’s Dock, parkte direkt am Meer und ließ sich kurz von einem Seehund ablenken, der sein freundliches Gesicht aus dem Wasser streckte. Als Junge auf Fair Isle hatte er mit der Schrotflinte seines Vaters Zielschießen an den Seehunden geübt, bis seine Mutter dahintergekommen war.

«Was haben sie dir denn bloß getan?»

«William sagt, sie fressen alle Fische auf, deshalb ist der Fang auch so schlecht in letzter Zeit.» William war etwas älter als Perez und für ihn damals der Quell aller Weisheit.

«Unsinn. Der Fang ist so schlecht, weil wir die Nordsee seit Jahren überfischen.» Seine Mutter hatte sich als Studentin bei Greenpeace engagiert und hing immer noch Theorien zum Umweltschutz an, die sein Vater für gefährliches, extremistisches Gedankengut hielt.

Und Jimmy war ganz froh über diesen Grund, nicht mehr auf die Seehunde schießen zu müssen. Er grauste sich vor dem Blutfilm auf dem Wasser, wenn er sein Ziel getroffen hatte. Manchmal hatte er sogar mit Absicht daneben geschossen, aber Williams Spott war mindestens ebenso schwer zu ertragen.

Patrick musste auf dem Kreuzfahrtschiff Bescheid gesagt haben, dass Perez im Anmarsch war, denn man schien ihn dort bereits zu erwarten und führte ihn direkt ins Büro des Zahlmeisters. Nach der Good Shepherd, dem Postschiff, das zwischen Grutness und Fair Isle verkehrte, waren ihm schon die NorthLink-Fähren ungeheuer groß vorgekommen. Dieser Luxusliner allerdings war geradezu monströs, ein gewaltiger weißer Wolkenkratzer von einem Schiff, der sämtliche Gebäude in Lerwick überragte. Der Zahlmeister stammte aus dem schottischen Tiefland, und die Shetland-Inseln schienen nicht gerade sein bevorzugter Kreuzfahrthalt zu sein.

«Sie haben sicher schon gehört, dass gestern ein Tourist in Biddista ermordet wurde», sagte Perez zu ihm.

«Nein.» Was so viel hieß wie: Was interessiert mich das?

«Sind irgendwelche Ihrer Passagiere so weit in den westlichen Teil der Insel vorgedrungen?»

«Passen Sie auf, Inspector, normalerweise haben wir gar keinen so langen Aufenthalt in Lerwick. Das ist reine Zeitverschwendung. Die Leute wollen etwas Malerisches sehen, und ‹schön› ist ja nun wirklich etwas anderes. Lauter kleine graue Häuschen. Wir klappern die Seevögel und die Silberminen ab, dann atmen alle erleichtert auf, und wir fahren weiter nach Orkney. Die St. Magnus Cathedral – das ist mal ein Bauwerk, für das es sich lohnt, den Fotoapparat auszupacken. Und die Highland-Park-Brennerei.» Allein der Gedanke an einen Single Malt schien ihn schon aufzuheitern.

Perez verspürte den Drang, Shetland zu verteidigen, dem Mann zu erklären, dass es seine ganz eigene Schönheit hatte und es sehr wohl Touristen gab, die den tiefen Horizont, den weiten Himmel und die gewaltigen kahlen Berge zu schätzen wussten. Doch er merkte, dass er den Zahlmeister wohl ohnehin nicht bekehren würde. «Warum halten Sie dann diesmal so lange hier?»

«Probleme mit dem Motor. Die jetzt zum Glück behoben sind, sodass wir weiterfahren können.»

«Sie vermissen also keinen Ihrer Passagiere?»

«Bis jetzt wurde zumindest niemand vermisst gemeldet. Haben Sie denn Hinweise darauf, dass Ihr Toter zu uns gehören könnte?»

«Er hat nichts bei sich, womit man ihn identifizieren kann.»

Der Zahlmeister wirkte erleichtert. Er stand auf.

«Die Leute können das Schiff verlassen, wann immer sie wollen, oder?», fragte Perez. «Ich meine, Sie halten sie hier nicht fest.»

«Natürlich nicht. Aber die meisten unserer Passagiere sind nicht mehr die Allerjüngsten. Sie halten sich an die organisierten Ausflüge.» Der Zahlmeister setzte sich wieder. «Wer auf Abenteuerurlaub aus ist, bucht ja wohl keine Kreuzfahrt mit einem Haufen Tattergreise.»

«Wo sind Sie denn vorgestern mit Ihren Passagieren hingefahren?»

«Den Vormittag hatten sie zur freien Verfügung, um sich in der Stadt umzuschauen, und für den Nachmittag hatten wir eine Busfahrt organisiert, ins Naturschutzgebiet der RSPB zu den Papageientauchern. Danach gab’s Tee in Scalloway.»

«Erstaunlich, dass die Ausstellungseröffnung in Herring House nicht mit auf dem Programm stand. Bella Sinclair ist doch sehr bekannt. Ich könnte mir vorstellen, dass einige Ihrer Passagiere die Gelegenheit begrüßt hätten, die Künstlerin kennenzulernen.»

«Zwei, drei haben das auch erwähnt. Und als wir dann die außerplanmäßige Nacht hier verbringen mussten, habe ich schon darüber nachgedacht, eine Busfahrt zu organisieren. Aber am Ende wurde die Eröffnung ja sowieso abgesagt.» Er klang ganz froh darüber, dass ihm diese Scherereien erspart geblieben waren.

«Wer hat Ihnen denn erzählt, dass sie abgesagt wurde?»

«Erzählt hat mir das niemand. Zumindest nicht die Leute, die die Ausstellung organisiert haben. Aber am Landungssteg stand ein Typ, der Handzettel verteilt hat, als die Leute in die Stadt aufgebrochen sind.»

«Haben Sie ihn gesehen?», wollte Perez wissen.

«Nein, da war ich gerade nicht im Dienst.»

«Kann ich mit jemandem sprechen, der ihn gesehen hat?» Der Zahlmeister warf einen Blick auf die Uhr und seufzte tief auf.

Perez blieb einfach schweigend sitzen.

Schließlich stand der Zahlmeister auf und winkte Perez, ihm zu folgen. Auf dem Oberdeck lehnte ein älteres Paar an der Reling und schaute auf die Stadt hinaus. Der Nebel hatte sich ein wenig gelichtet, sodass man tatsächlich das eine oder andere sehen konnte. Die beiden waren mager und braungebrannt und hielten sich an den Händen.

«Flitterwöchner», bemerkte der Zahlmeister, als sie sich näherten. «Man sollte meinen, in dem Alter ist man klüger.» Sein Ton veränderte sich, sobald sie in Hörweite kamen. «Inspector, darf ich Ihnen Dr. und Mrs. Halliday vorstellen? Ich denke, sie werden Ihnen behilflich sein können.» Zum ersten Mal, seit Perez sein Büro betreten hatte, lächelte er.

Perez war irritiert über diese urplötzliche Veränderung in Verhalten und Körpersprache. Aber der Mann machte schließlich nur seine Arbeit. Es ging darum, eine Rolle zu spielen.

Die Hallidays kamen aus Phoenix, Arizona. Sie sammelten zeitgenössische Kunst und besaßen sogar ein kleines Bild von Bella Sinclair. «Wir waren furchtbar enttäuscht, dass die Vernissage abgesagt wurde, Inspector. George hatte uns bereits ein Taxi organisiert, das uns hin- und auch wieder zurückbringen sollte.»

«Können Sie mir den Mann beschreiben, der Ihnen den Handzettel gegeben hat?»

Das Paar wechselte einen Blick. «Das würde mir wirklich sehr weiterhelfen», sagte Perez. Er fragte sich, warum sie wohl zögerten.

«Ich fürchte, das ist nicht ganz so einfach», sagte der Mann schließlich. «Wegen der Verkleidung, wissen Sie. Mehr ist mir nicht aufgefallen.»

«Verkleidung?»

«Nun … ja. Er war wie ein Clown angezogen, allerdings keiner von denen mit roter Nase und bunter Kleidung. Sein Kostüm war schwarzweiß. Sehr edel. Wie eine Figur aus der Commedia dell’arte.»

«Hatte er vielleicht eine Maske auf?»

«Ja, genau. Er trug eine Clownsmaske. Daran erinnere ich mich noch sehr gut, weil meine Kinder sich früher immer vor so etwas gefürchtet haben.»

Als Perez wieder im Polizeirevier ankam, schien die Sonne. Taylor hatte angerufen, um Bescheid zu sagen, dass sie bereits in Dyce am Flughafen seien und den ersten verfügbaren Flug nehmen würden. «Sie werden mich doch sicher abholen und gleich zum Tatort bringen.» Es war nicht als Frage formuliert.

In seinem Büro sah Perez auf die Uhr. Ihm blieb noch eine knappe halbe Stunde, bis er nach Sumburgh aufbrechen musste. Er ging in die Einsatzzentrale hinüber. Sandy war am Telefon und bemerkte ihn gar nicht. Offensichtlich handelte es sich um ein Privatgespräch mit einem seiner Freunde aus Whalsay. Es ging um eine Verabredung in der Kneipe, um Klatschgeschichten über irgendeine Frau. Perez streckte die Hand aus und drückte den Finger auf die Gabel. Sandy wollte schon zu empörtem Protest ansetzen, beherrschte sich dann aber.

«Hast du zu viel Zeit, Sandy? Das trifft sich gut, ich hätte da nämlich eine Aufgabe für dich. Vorgestern hat ein Typ im Clownskostüm am Morrison’s Dock Handzettel an alle Passagiere des Kreuzfahrtschiffs verteilt. Den müssen noch mehr Leute gesehen haben. Zieh los und sprich mit allen, die dort arbeiten. Ich will wissen, ob vielleicht jemand mit ihm geredet hat. Finde heraus, wer er ist und wo er untergebracht war.»

«Glaubst du, das ist unser Opfer?»

«Zwei Fremde mit Clownsmaske auf Shetland, am selben Tag? Das wäre schon ein ziemlicher Zufall, findest du nicht auch?»

Sandy grinste verlegen. «Da hat wer für dich angerufen», sagte er. «Kenny Thomson.»

«Was wollte er denn?»

«Weiß ich nicht. Mir wollte er nichts sagen. Aber es kann wohl warten. Er hat nicht gesagt, dass es dringend ist.»

Und so fuhr Perez los, ohne Kenny zurückzurufen, mit sehr viel mehr zeitlichem Puffer, als er für die Fahrt zum Flughafen brauchte. Er nahm sich vor, den Anruf vom Handy aus zu erledigen, während er auf das Flugzeug wartete. Der Weg nach Sumburgh führte ihn direkt an Frans Haus vorbei. Durch das Fenster des Zimmers, das sie als Atelier benutzte, sah er ihre Silhouette. Sie war beim Arbeiten. Er stellte sich vor, wie sie mit leicht gerunzelter Stirn vor der Staffelei stand, ohne irgendetwas um sich herum wahrzunehmen. Sie hatte ihm erklärt, dass Konzentration bei ihrer Arbeit das Allerwichtigste war. Manchmal verbrachte sie den ganzen Tag vor einem Bild, ohne auch nur einen Happen zu essen. Er bewunderte sie für diese Leidenschaft, konnte sie allerdings nicht recht nachempfinden. Er selbst war kaum fähig, sich länger als zwanzig Minuten auf eine Sache zu konzentrieren, ohne einen Kaffee zu wollen oder nach Austausch mit anderen Menschen zu verlangen.

Er beschleunigte und fuhr die Straße schneller entlang. Am Flughafen in Sumburgh wimmelte es von Leuten, die wegen des Nebels auf Shetland festsaßen. Alle rissen sich um die Plätze im ersten Flugzeug Richtung Süden, und viele Passagiere waren merklich gereizt. Perez beobachtete eine Familie aus England: Mutter und Vater, ein Kleinkind im Sportwagen, ein Baby im Tragetuch. «Was ist das nur für ein Ort hier?», fragte die Frau. Sie sprach viel zu laut und legte offenbar Wert darauf, dass noch andere sie hörten. «Ein bisschen Nebel, und schon bricht alles zusammen. Wenn du dir das unter Abenteuerurlaub vorstellst, Charles, darauf kann ich dankend verzichten. Nächstes Jahr fahren wir wieder in die Toskana.»

Als Fran den Kohlestift sinken ließ, sah sie aus dem Augenwinkel Perez’ Wagen draußen vorbeifahren. Einen Moment lang hielt sie inne, rechnete halb damit, dass er anhalten würde. Doch er fuhr weiter. Erleichtert folgte sie ihm mit dem Blick den Hügel hinunter. Die Gedanken an ihn spukten ihr schon den ganzen Vormittag durch den Kopf, aber sie wollte sich jetzt nicht damit befassen. Ihr blieb ohnehin nur so wenig Zeit zum Arbeiten. Der Schultag war kurz, in ein paar Stunden schon würde sie Cassie abholen müssen. Sie wandte sich wieder ihrer Skizze zu, dem Entwurf für ein größeres Bild, und ihr Kopf füllte sich mit Formen und Farben. Perez war vergessen.

FÜNFZEHN

Edith hatte sich einen Tag freigenommen, und Kenny war überglücklich. Nichts war ihm lieber, als sie den ganzen Tag zu Hause zu haben. Damals, als seine Eltern noch den Hof betrieben, war es genauso gewesen: Seine Mutter war niemals arbeiten gegangen. Und als seine eigenen Kinder klein waren, war es auch nicht anders gewesen. Auch wenn er selbst draußen arbeitete, machte es ihn doch froh zu wissen, dass Edith im Haus war.

Weil sie sich nicht beeilen musste, um ins Büro zu kommen, frühstückten sie ein bisschen später als sonst. Edith machte sich den Kaffee so, wie sie ihn mochte, füllte das Kaffeepulver in die Kanne, die sie dann zum Warmhalten auf den Herd stellte, und goss langsam und vorsichtig heißes Wasser aus dem Kessel dazu. Kenny hoffte, dass sie später am Nachmittag, wenn er mit den Rüben fertig war und sie gemeinsam einen Spaziergang den Berg hinauf gemacht hatten, um nach den Schafen zu sehen, miteinander schlafen würden.

Als er sie so betrachtete, wie sie mit dem Rücken zu ihm dastand und sich streckte, um sich eine Tasse aus dem Hängeschrank zu holen, dachte er sich, dass er am liebsten sofort wieder mit ihr ins Bett gehen würde. Sie hatte das Haar vom Duschen noch hochgesteckt, sodass der Nacken frei lag, und trug Jeans, die ihren Po gut zur Geltung brachten. Er mochte sie viel lieber in Jeans als in ihrer eleganten Bürokleidung. Obwohl sie nicht mehr jung war, war ihr Körper doch noch straff.

Er stand auf, ging zu ihr und strich ihr mit seinen rauen Fingern über den Nacken. Sie drehte sich um und lächelte ihn an. Sie wusste ganz genau, was er dachte.

«Nicht jetzt», sagte sie. «Da wirst du wohl noch warten müssen.»

Natürlich würde er warten. Bei diesen Dingen hatten nun mal die Frauen das Sagen. Sie hielten alle Trümpfe in der Hand, man konnte sie zu nichts zwingen. Wahrscheinlich war das auch genau so, wie es sein sollte, aber manchmal fand er es trotzdem ein bisschen ungerecht.

Er sah ihr zu, wie sie ihren Toast am Tisch verzehrte. Inzwischen gab es bei ihnen nur noch Vollkorntoast, den sie bei einer Bäckerei in Scalloway kaufte. Sie hatte viel Butter genommen, die schmolz und ihr auf die Finger tropfte. Sie leckte sie ab. Erst tat sie das ganz unbewusst, bis sie merkte, dass er sie ansah. Da lächelte sie wieder und leckte sich die Finger der anderen Hand ganz langsam ab. Ein Spielchen. Jetzt war er ganz versöhnt damit, noch warten zu müssen, bis er mit ihr ins Bett durfte. Sie würde den ganzen Tag ihre Spielchen mit ihm treiben, und diese Vorfreude war viel besser, als gleich zu bekommen, was er wollte. Bei dem Gedanken daran fühlte er sich ganz benommen und verstand nicht gleich, was sie zu ihm sagte.

«Es ist doch furchtbar, dass sie diesen Toten den ganzen Tag da im Schuppen lassen.»

«Die Polizisten aus Inverness konnten noch nicht kommen, wegen des Nebels.» Am Abend zuvor war Kenny nach Middleton in die Kneipe gefahren, wo von nichts anderem gesprochen wurde. Nach einem Pint war er gegangen. Er fand es abscheulich, wie die Leute es offenbar genossen, eine Leiche in ihrer unmittelbaren Nachbarschaft zu haben. Wäre es jemand gewesen, den sie kannten, hätten sie sich vermutlich anders verhalten, doch ein paar Leute rissen sogar Witzchen darüber.

«Ich dachte, es war Selbstmord. Ist das nicht ein bisschen viel Aufwand für einen Selbstmord?»

Kenny wusste nicht, was er sagen sollte. Er dachte an den Toten, der von der Decke herunterhing. Als er Edith davon erzählt hatte, war sie sehr lieb zu ihm gewesen und hatte gleich verstanden, was für ein Schock das gewesen sein musste.

«Ach Liebling, das hättest du niemals sehen dürfen.»

Hin und wieder starb jemand in ihrem Tageszentrum. Sie sagte zwar immer, dass sie sich nie daran gewöhnen würde, schien aber doch ganz gut mit solchen Dingen fertigzuwerden.

«Aggie Watt war gestern hier», sagte Kenny jetzt. «Sie hat mich gefragt, ob der Tote vielleicht Lawrence sein könnte.»

«Das kann nicht sein», sagte Edith. Dann, nach einer Pause: «Oder? Du hättest doch deinen eigenen Bruder erkannt.»

«Ich bin mir ziemlich sicher, dass er es nicht ist, aber ich würde den Mann trotzdem gern noch einmal ohne Maske sehen. Ich habe viel darüber nachgedacht.» Die halbe Nacht hatte er wach gelegen und sich überlegt, ob Lawrence sich im Lauf der Jahre vielleicht doch so sehr verändert haben könnte, dass er einem schrecklichen Irrtum aufgesessen war. Kenny hatte das Gefühl gehabt, dass Edith ebenfalls wach war, ihr aber nichts von diesen Befürchtungen sagen können. Er hatte es nicht einmal fertiggebracht, ihr von Aggies Besuch zu erzählen. Er musste sich erst selbst darüber klarwerden, was er glaubte, ehe er mit ihr sprechen konnte. «Ich frage mich, ob ich den Jungen von Fair Isle darum bitten soll, Jimmy Perez. Glaubst du, sie lassen mich den Mann nochmal sehen?»

Edith dachte einen Augenblick nach. «Ja», sagte sie dann. «Ich finde, du solltest ihn darum bitten. Ich bin mir zwar sicher, dass es nicht Lawrence sein kann, aber es wird dich immerhin beruhigen.»

Kenny beschloss, Perez anzurufen. Er wollte nicht warten, bis der Polizist wieder selbst zum Bootssteg kam. Dort wollte er den Toten nicht noch einmal sehen. Aber wenn er irgendwo in einer Leichenhalle lag und man ihm die Maske abgenommen hatte, war das etwas anderes. Irgendwie würdevoller.

Den ganzen Morgen, während er draußen auf dem Feld arbeitete, sah er Edith immer wieder flüchtig. Sie hatte viel Wäsche gewaschen. Als der Nebel sich verzogen hatte, brachte sie diese nach draußen, um sie auf die Leine hinter dem Haus zu hängen. Er unterbrach seine Arbeit einen Augenblick und sah ihr zu, wie sie rasch und geschickt die Laken aus dem Korb nahm, sie faltete und glatt strich und dann auf die Leine hängte. Er wartete darauf, dass sie sich umdrehen und ihm zuwinken würde, doch sie schien gar nicht zu merken, dass er da war. Als er ins Haus kam, um einen Kaffee zu trinken, war sie gerade mit dem Küchenboden fertig. Sie kniete auf einem zusammengefalteten Küchentuch und wischte mit einem Lappen die letzte Ecke sauber. Er blieb auf Strümpfen in der Tür stehen. Sie musste ihn kommen gehört haben, doch auch jetzt beachtete sie ihn erst, als sie ganz fertig war. Dann drehte sie sich um und lächelte.

«Warte noch ein paar Minuten, bis es ganz trocken ist.» Sie kniete immer noch zu seinen Füßen, musste den Kopf in den Nacken legen, um ihn anzusehen.

«Gehen wir doch ins Herring House», sagte er, «und trinken einen richtig schönen Kaffee bei Martin. Er müsste jetzt schon offen haben.»

«In dem Aufzug kann ich da doch nicht hingehen.» Trotzdem merkte er, dass ihr der Vorschlag gefiel.

«Warum denn nicht? Du siehst hübsch aus. Du siehst überhaupt immer hübsch aus.»

Sie gingen Hand in Hand die Straße hinunter. Kenny hatte das Gefühl, als hätte auch er heute Urlaub. Er warf einen raschen Blick zum Bootssteg hinüber. Ein Polizeiauto stand davor, der Zugang war abgesperrt, sonst schien nicht viel zu passieren. Die Polizisten aus Inverness waren wohl immer noch nicht eingetroffen.

Das Café in Herring House war immer lichtdurchflutet, egal zu welcher Tageszeit. In die Wand zum Meer hin waren zusätzliche Fenster eingelassen worden.

Es war sehr viel voller als sonst vormittags an einem Werktag, und Kenny erkannte einige der Gäste. Zwei ältere Damen aus Middleton, die sich wohl zu diesem Ausflug entschlossen hatten, weil sie hofften, irgendetwas zu sehen zu bekommen. Sie tauchten jedes Mal auf, wenn es irgendwo einen Unfall oder sonst ein Unglück gegeben hatte. Und einen Reporter von der Shetland Times. Zum ersten Mal kam Kenny der Gedanke, dass mit dem Flugzeug, das die Polizisten aus Inverness hierherbrachte, vielleicht auch Reporter der überregionalen Zeitungen kommen würden. Plötzlich fühlte er sich ein wenig beklommen. Wahrscheinlich waren Edith und er auch nicht viel besser als die anderen hier: Auch sie waren ins Herring House gekommen, um zu hören, ob es etwas Neues gab.

Martin Williamson kam aus der Küche, um ihre Bestellung aufzunehmen. Er hatte einen leichtfüßigen, fast tänzelnden Gang und erinnerte Kenny immer an ein Rennpferd kurz vor dem Start. Kenny deutete mit dem Kopf auf die übrigen Gäste. «So eine Leiche in der Nachbarschaft scheint ganz gut fürs Geschäft zu sein.»

Martin grinste. «O ja. Ich bin aber trotzdem nicht böse, wenn sie ihn endlich abtransportieren. Irgendwie schon eine komische Vorstellung, dass er die ganze Nacht da gehangen hat. Mutter ist völlig außer sich. Ich glaube, sie hat kein Auge zugemacht.»

«Ich weiß. Sie war gestern bei mir.»

«Das kann man aber auch verstehen», warf Edith ein. «Wenn man bedenkt, was damals mit deinem Vater passiert ist. Das kommt jetzt alles wieder hoch.»

«Weißt du, wann die Polizisten aus Inverness kommen sollen?», fragte Kenny. Ihm fiel wieder ein, dass Perez ihn noch nicht zurückgerufen hatte. Wenn sie den Toten fortbrachten, würde er vielleicht Gelegenheit haben, ihn noch einmal zu sehen und sich davon zu überzeugen, dass es nicht Lawrence war. Je mehr er sich bemühte, sich das Gesicht seines Bruders ins Gedächtnis zu rufen, desto verschwommener wurden dessen Züge, desto mehr entzogen sie sich ihm.

«Mit dem ersten Flug aus Aberdeen», sagte Martin. «Sie müssten bald hier sein.»

Kenny bestellte einen Cappuccino für Edith und einen Latte Macchiato für sich. Das nahmen sie immer, wenn sie herkamen. Und weil er sich wie im Urlaub fühlte, bestellte er dazu noch zwei Stück Kuchen. Martin tänzelte davon.

Sie waren schon fast fertig mit ihrem Kaffee, als Roddy Sinclair seinen Auftritt hatte. Er blieb in der Tür stehen, bis alle zu ihm hinsahen. Man erkannte ihn, und einen Augenblick lang war es ganz still, bevor die Leute ihre Gespräche fortsetzten. Roddy sah aus, als wäre er gerade erst aufgestanden. Sein Haar war zerzaust, er schien noch halb zu schlafen. Vielleicht, dachte Kenny, hatte er auch die Nacht durchgemacht. Und anstatt sich an einen Tisch zu setzen und zu warten, bis Martin seine Bestellung aufnahm, ging er schnurstracks zur Küche, lehnte sich an den Türrahmen und rief hinein: «Bring mir nen doppelten Espresso. So stark, wie’s geht.» Es saßen noch andere Leute im Café, die darauf warteten, bestellen zu können, sie schienen es Roddy aber nicht übelzunehmen, dass er sich vordrängte. Ein echter Sinclair, dachte Kenny. Die sind einfach ein arroganter Haufen. Eine der beiden Damen aus Middleton lächelte den jungen Mann über die Tische hinweg an und winkte ihm zu. Auch das fand Kenny typisch. Frauen ließen dem jungen Sinclair so gut wie alles durchgehen.

Roddy löste den Oberkörper vom Türrahmen, sodass er wieder aufrecht stand.

«Wahnsinnsblick hat man von hier», bemerkte er. «Das haut mich immer wieder um.» Er schlenderte zu ihrem Tisch hinüber. «Kann ich mich zu euch setzen?»

«Wir gehen ohnehin gleich», sagte Kenny, doch der Junge schien ihn gar nicht zu hören und setzte sich einfach. Draußen stand die Sonne jetzt hoch am Himmel. Auf halber Strecke zum Horizont tanzte ein Segelschiff auf den Wellen. Kenny versuchte zu erkennen, wer es sein konnte, befand dann aber, dass es wohl niemand aus der Gegend war.

Roddy beugte sich über den Tisch. «Ich habe gehört, du hast die Leiche gefunden.» Sein Akzent war immer noch so stark wie früher. Kenny fragte sich, ob er wohl nachts heimlich übte, in seiner Wohnung in Glasgow oder in den Hotelzimmern an all den exotischen Orten. Das war schließlich sein Markenzeichen. Er nickte.

Martin brachte den Kaffee, und Roddy bedankte sich mit einem knappen Nicken, ohne dabei den Blick von Kenny zu lassen. Dann wartete er, bis Martin sich wieder entfernt hatte, ehe er das Gespräch fortsetzte.

«Und du bist ganz sicher, dass es ein Fremder war?», fragte er. «Du hast ihn noch nie zuvor gesehen?»

Einen Augenblick lang ließ Kenny sich vom Duft des Espresso ablenken. Wenn das Zeug so gut schmecken würde, wie es roch, würde er sich auch noch bekehren lassen. Er wollte vor Edith nicht unhöflich sein, Roddy Sinclair aber trotzdem unmissverständlich klarmachen, dass ihn das nichts anging. Was gab ihm überhaupt das Recht, sie hier zu stören? Ihm die Zeit zu verderben, die er mit seiner Frau verbringen konnte?

«Ich kenne den Mann nicht», sagte er.

«Er war ja bei Bellas Eröffnung», sagte Roddy. «Aber da habe ich ihn nicht weiter beachtet.»

«Dann hast du ihn also noch lebend gesehen?»

Fast hätte Kenny ihn gefragt, ob er glaubte, dass es Lawrence gewesen sein könnte – aber woher sollte Roddy das wissen? Lawrence war fortgegangen, als Roddy noch ein kleiner Junge war, mit seinen Eltern in Lerwick wohnte und nur von Zeit zu Zeit nach Biddista kam, um Bella zu besuchen. Schon damals war er ein anstrengendes Kind gewesen, sehr verwöhnt, wild und unbezähmbar.

«Ja. Ich wünschte, ich hätte mit ihm geredet. Wenn wir wüssten, wer er ist und wo er herkommt, könnten wir wenigstens alle wieder normal weiterleben.»

Was weißt du denn schon von normal?, dachte Kenny. Seltsam, dass ausgerechnet dieser Junge so etwas sagte. Normal sein war doch das Allerletzte, was Roddy wollte. Er wollte Aufregung, jede Nacht eine andere Frau. Eigentlich musste er an dieser kleinen Katastrophe doch seine helle Freude haben.

Jetzt wandte Roddy sich an Edith. «Was sagst du denn zu der ganzen Sache?»

«Gar nichts», antwortete sie. «Das klingt jetzt vielleicht herzlos, aber ich kann mich nicht über den Tod eines Mannes aufregen, den ich nicht einmal gekannt habe.»

Roddy wollte etwas erwidern, doch dann wurde er von Motorengeräuschen draußen auf der Straße unterbrochen. Zwei Wagen. Alle Gäste schauten zum Fenster. Die beiden Damen aus Middleton standen sogar auf, um besser sehen zu können. Völlig schamlos. Doch auch Kenny drehte sich ganz gegen seinen Willen auf dem Stuhl um.

Aus dem ersten Wagen stieg Jimmy Perez. Er hatte einen großen, kräftig gebauten Mann mit kahlgeschorenem Schädel bei sich. Selbst aus dieser Entfernung sah man, dass er der Chef sein musste. Es waren noch zwei andere Männer und eine Frau bei ihnen, und zwei Polizeibeamte, die Kenny kannte: Sandy aus Whalsay und die junge Morag. Plötzlich hatte er keine Lust mehr, zu bleiben und sich an diesem Schauspiel zu weiden wie ein Kind im Zirkus. Er stand auf und wartete, dass Edith es ihm gleichtat, um mit ihm nach Hause zu gehen.

SECHZEHN

Roy Taylor konnte selbst nicht sagen, wie er es fand, wieder auf Shetland zu sein. Vorläufig war er erst mal froh, überhaupt angekommen zu sein. Diese Warterei in Aberdeen hatte ihn fast wahnsinnig gemacht, aber immerhin hatten sie doch noch den Flieger nehmen können. Er hatte es den Mitgliedern seines Teams nicht sagen wollen – als Führungskraft, fand er, durfte man keine Schwäche zeigen, all dieser Mist von wegen Kommunikation und Anteilnahme, das war nichts für ihn –, aber ihm war schon auf der Mersey-Fähre immer schlecht geworden. Eine Nacht auf diesem Schiff, und er hätte sich mit Sicherheit die Seele aus dem Leib gekotzt.

Jetzt, als er ganz vorn in der Schlange stand und darauf wartete, endlich aus dem Flugzeug aussteigen zu dürfen, hatte er bei dem Gedanken an die Mersey-Fähre plötzlich Heimweh. Eine sentimentale Bilderserie spulte sich vor seinem inneren Auge ab. Der Blick vom Fluss auf das Stadtpanorama von Liverpool, die Stimmen in den überfüllten Pubs, die alle Scouse sprachen, den Liverpooler Dialekt, und er selbst, wie er auf den Stehplätzen im Fußballstadion am Samstagnachmittag aus voller Kehle mitsang. Vielleicht war es ja langsam Zeit zurückzukehren. Sein Vater war tot und konnte ihm nichts mehr anhaben. Einen Moment lang dachte er über die Möglichkeit einer Heimkehr nach, dann verbannte er den Gedanken wieder aus seinem Kopf. Jetzt musste er sich erst mal mit anderen Dingen beschäftigen.

Nach Inverness war er gegangen, weil das so weit weg von zu Hause war, wie es nur irgendwie ging. Es hatte ihm eine Art masochistische Freude bereitet, an einen Ort zu kommen, der so fremd war, so völlig anders als alle anderen Plätze, an denen er hätte leben können. Als wollte er sich selbst mindestens so sehr damit strafen wie die Familie, die er zurückließ. Und jetzt war er also wieder auf Shetland, das noch viel weiter weg und noch viel fremder war.

Die Tür des Flugzeugs öffnete sich. Taylor sprang die Stufen hinunter und ging mit großen Schritten über das Rollfeld bis zu der kleinen Tür, die direkt ins Flughafengebäude führte. Er hatte sein Team angewiesen, nur Handgepäck mitzunehmen. Sie hatten schon genug Zeit verloren, er wollte nicht, dass sie auch noch länger als nötig am Flughafen herumstehen mussten, bis das größere Gepäck endlich ausgeladen war.

Jimmy Perez erwartete sie bereits. Bei einem früheren Einsatz hatten sie gut zusammengearbeitet und sich gar nicht schlecht verstanden, vielleicht gerade, weil sie so unterschiedlich vorgingen. Hätte Perez offiziell zu seinem Team gehört, dann hätte Taylor sich an seinem unkonventionellen Verhalten, den langen Haaren und der unerschütterlichen Gemütsruhe sicher gestört. Hier auf Shetland schien dieser entspannte Ansatz allerdings zu funktionieren. Fast zu gut sogar. Taylor war von Natur aus ehrgeizig, und in seine Zuneigung mischte sich leiser Groll, weil Perez damals die Lorbeeren für den Catherine-Ross-Fall eingeheimst hatte.

Trotzdem begrüßte er Perez herzlich, schüttelte ihm die Hand und klopfte ihm auf die Schulter.

«Na, Jimmy, wie läuft’s?»

Das Team sollte gleich von Anfang an sehen, dass es bei diesem Fall keine Territorialkämpfe geben würde. Für Perez war es ja sicher auch nicht einfach, dass ständig ein höhergestellter Beamter eingeflogen wurde und ihm die richtig interessanten Fälle wegschnappte. Taylor selbst hätte das jedenfalls nicht ausgehalten.

Sie fuhren nach Nordwesten, vorbei an Lerwick, dem einzigen Ort auf dieser Insel, wo Taylor sich ein klein wenig zu Hause gefühlt hatte. Dort gab es wenigstens Geschäfte und Kneipen, Fish ’n’ Chips und indisches Essen. Wenn er an die endlose Weite um sich herum dachte, wurde ihm schwindlig und übel. Das war die schlaflose Nacht im Holiday Inn in Aberdeen. Wenn er erst richtig in die Ermittlungen eingestiegen war, würde er schon wieder auf der Höhe sein.

Um sich zu beruhigen, fing er an, Jimmy Perez, der am Steuer saß, mit Fragen zu bombardieren.

«Sie wollen mir also ernsthaft erzählen, dass in diesem winzigen Kaff kein Mensch weiß, wer der Kerl ist?» Er wusste, dass sein Ton Perez nicht gefallen würde, aber das konnte er im Moment auch nicht ändern.

Perez schwieg einen Augenblick, bevor er antwortete. «Wir haben hier fünfzigtausend Touristen pro Jahr. Die wenigsten haben Kontakt zu Einheimischen. Es ist also gar nicht so abwegig, dass es ein bisschen dauert, ihn zu identifizieren.»

«Trotzdem, inzwischen muss ihn doch irgendwer vermisst haben. Irgendeine Pension. Ein Hotel.»

Perez gab keine Antwort. Er brachte es tatsächlich fertig zu schweigen, wenn er nichts zu sagen hatte. Das hatte Taylor nie gekonnt.

Die Wagen wurden langsamer und hielten dann neben einem kleinen Bootssteg. Taylor hatte den Eindruck, sich in einer gottverlassenen Gegend zu befinden. Das konnte man ja wohl kein Dorf nennen. Ein paar Häuschen am Straßenrand, weiter nichts. Unterwegs waren sie an der Galerie vorbeigekommen, die praktisch direkt am Strand lag. Taylor fand dieses Arrangement seltsam. Wer fuhr denn eine so weite Strecke, nur um sich ein paar Bilder anzuschauen? Immerhin hatte Perez sich dazu herabgelassen, sein Schweigen zu brechen und ihm zu erklären, dass das Opfer dort zum letzten Mal lebend gesehen worden war.

«Ich war auch da», sagte er. «Auf der Feier zur Ausstellungseröffnung.» Taylor hatte das Gefühl, dass er noch mehr zu sagen hatte, damit aber lieber warten wollte, bis sonst niemand mehr zuhörte. Er nahm sich vor, ihn danach zu fragen, sobald sie allein waren.

Als er aus dem Wagen stieg, empfing ihn das Kreischen der Seevögel und ein Geruch nach Tang und Vogelkot. Hinter der niedrigen Häuserzeile ragte der Berg steil empor. Wie kommt man bloß auf die Idee, hier zu wohnen?, fragte sich Taylor. Er kannte den Ort aus einem Dokumentarfilm über den Folk-Musiker Roddy Sinclair, den er vor kurzem im Fernsehen gesehen hatte. Eine Reihe von Szenen war hier in Biddista gedreht worden: Die Kamera folgte ihm durch das Dorf, zeigte ihn im Gespräch mit den Bauern, beim Einkaufen im Dorfladen, beim Bier mit seinen Freunden. Dann Schnitt und zurück nach London und Glasgow, zur Musik und zu den Groupies.

Taylor ging nicht in den Schuppen hinein. Nach allem, was Perez ihm erzählt hatte, war der Tatort schon verunreinigt genug. Jetzt mussten sie erst mal die Spurensicherungsbeamtin ihre Arbeit tun lassen. Er selbst hatte vor allem ein Gefühl für diesen Ort bekommen wollen, bevor sie anfingen. Und er war froh, dass er gekommen war. Es kam ihm vor, als würde ganz Biddista ihn beobachten. Er spürte die Blicke ganz deutlich. Dabei schaute er nicht zu den Häusern hin, um zu sehen, ob dort tatsächlich Leute an den Fenstern standen, das war auch gar nicht nötig. Aber er hätte sich das alles hier nicht vorstellen können, wenn er es nur aus Perez’ Schilderungen gekannt hätte. An einem solchen Ort konnte man unmöglich etwas geheim halten. Er konnte einfach nicht glauben, dass keiner hier wusste, wer den Mann umgebracht hatte. Vielleicht wussten sie es ja alle. Vielleicht war das hier eine einzige große Verschwörung.

Er drehte sich wieder zu Perez um. «Am besten überlassen wir das jetzt mal den Spezialisten. Wie wär’s, wenn wir zwei nach Lerwick fahren und Sie mir alles nochmal genauer erklären?» Obwohl er es wie einen Vorschlag klingen ließ, wusste er doch, dass Perez nichts anderes übrigblieb, als zuzustimmen.

Im Auto spürte er das Meer rechts neben sich, doch seine ganze Aufmerksamkeit blieb auf Perez gerichtet. «Sie sagen, Sie waren unter den Letzten, die den Mann noch lebend gesehen haben. Was hat er denn gemacht?»

Wieder dieses Schweigen. Perez fuhr in eine Ausweichbucht, um eine Frau in einem klapprigen Transporter vorbeizulassen.

«Er hat geweint.»

Taylor wusste nicht, was genau er erwartet hatte. Das jedenfalls nicht.

«Was soll das heißen, er hat geweint? Hatte er Kummer oder warum?»

Ein weiteres kurzes Schweigen. «Das wusste er nicht. Zumindest hat er das behauptet.» Und dann erzählte Perez ihm die ganze Geschichte, wie der Fremde bei diesem Kunst-Trara eine Szene gemacht hatte und in Tränen ausgebrochen war, um anschließend zu behaupten, dass er nicht wusste, wer er war und wo er herkam. Taylor unterbrach ihn nicht. Er hatte ungeheuer viele Fragen, wusste aber, dass er Perez in dessen Tempo erzählen lassen musste.

«Sie sehen also, warum ich erst dachte, es könnte Selbstmord gewesen sein», schloss Perez. «Ganz überzeugt war ich allerdings nie.»

«Waren Sie denn überzeugt davon, dass der Mann tatsächlich sein Gedächtnis verloren hat?»

Perez dachte nach. Und Taylor wartete. Am liebsten hätte er ihn angebrüllt: Mann, das ist eine ganz einfache Frage. Wie lange kann es dauern, die zu beantworten? Die Anspannung des Wartens schnürte ihm fast die Luft ab.

«Nein», sagte Perez schließlich. «Eigentlich nicht.» Das genügte Taylor. Perez konnte seine Nerven strapazieren, soviel er wollte, er war trotzdem der beste Menschenkenner, dem Taylor je begegnet war. Er beobachtete Menschen wie David Attenborough Tiere.

«Warum hat er dann so getan?»

Diesmal kam die Antwort schneller. «Keine Ahnung. Darüber denke ich schon nach, seit die Leiche gefunden wurde. Vielleicht wollte er die Vernissage stören. Aber wozu sollte ein Fremder aus England das tun? Was kann er gegen Bella Sinclair oder gegen Fran Hunter gehabt haben?»

Der Name kam Taylor bekannt vor. «Ist das nicht die Frau, die Catherine Ross gefunden hat?»

«Ja.» Ein kaum merkliches Zucken um die Augen. «Deshalb war ich überhaupt dort. Sie ist inzwischen so eine Art Freundin von mir.»

Bei jedem anderen hätte Taylor sofort nachgehakt: Was denn für eine Art Freundin, hm? Die Art Freundin, mit der man ins Bett geht? Aber er wollte Perez nicht verärgern. Schließlich konnte er hier unmöglich arbeiten, wenn der Mann nicht auf seiner Seite stand.

Perez wechselte das Thema. «Es ist nicht auszuschließen, dass das Opfer versucht hat, die Eröffnung ganz zu verhindern. In Lerwick hat jemand Handzettel verteilt, auf denen stand, die Veranstaltung sei abgesagt worden. Er hatte eine Clownsmaske auf.»

«Aber von den Künstlerinnen hat ihn keine erkannt?»

Schweigen. «Behaupten sie zumindest.» Er hielt noch einmal inne. «Auf den Handzetteln stand, die Vernissage müsse wegen eines Todesfalls in der Familie ausfallen. Als hätte er seine eigene Ermordung angekündigt.»

Lerwick war längst nicht so grau, wie Taylor es in Erinnerung hatte, doch beim letzten Mal war er ja auch mitten im Winter hier gewesen. Diesmal schien die Sonne, und die Leute waren nicht in dicke Jacken eingemummelt. Sonnenstrahlen glitzerten auf dem Wasser. Im Hafen lag ein Schiff, das aussah wie ein schwimmendes Theater. An der Seite hing eine rote Plane, die das neueste Stück ankündigte.

Taylor deutete mit dem Kopf darauf. «Das ist neu.»

«Nein», erwiderte Perez. «Die kommen schon ewig hierher, allerdings immer nur im Sommer. Sie fahren sämtliche Inseln ab. Den Touristen gefällt’s.»

«Mann», sagte Taylor. «Ich bin halb verhungert.» Bis auf ein pappiges Sandwich im Flugzeug hatte er nichts gegessen, und selbst das schien eine halbe Ewigkeit her zu sein.

Sie kauften sich Fish ’n’ Chips, aßen aus fettdurchtränkten Tüten und schauten aufs Meer hinaus. Taylor erinnerte sich daran, dass Perez gar nicht weit von hier wohnte.

«Wohnen Sie noch immer im selben Haus?»

Perez nickte.

«Dann sind Sie also noch nicht bei der entzückenden Ms. Hunter eingezogen?» Er konnte nicht widerstehen, obwohl er wusste, dass ihn das eigentlich nichts anging. Neugier war schließlich eine unerlässliche Eigenschaft für einen Polizisten. Und ein klein wenig neidisch war er auch, das musste er zugeben.

Perez verzehrte die letzten paar Fritten. «Es ist ganz anders, als Sie denken.»

Taylor hätte ihn gern gefragt, wie es denn dann war, doch die Geschichte mit dem unbekannten Toten war vorläufig wichtiger.

«Was glauben Sie, wer hat unser Opfer umgebracht? Jemand aus der Gegend?»

«In Biddista gibt es einige Leute, die etwas zu verbergen haben», sagte Perez nach einer Pause. «Das muss aber nicht unbedingt Mord sein.»

Taylor nickte. Das konnte er nachvollziehen. Wenn ein Polizist vor der Tür stand, gab es immer irgendwas, wofür die Leute sich schuldig fühlten: Geschwindigkeitsübertretungen, Steuerbetrug, ein Seitensprung mit der besten Freundin der Ehefrau. Als Ermittler spürte man das schlechte Gewissen, da war es leicht, das auf den aktuellen Fall zu beziehen.

Perez schüttelte seine Tüte aus, und ein paar Heringsmöwen flatterten kreischend heran. «Ich muss noch einen Anruf erledigen», sagte er. «Das wollte ich eigentlich schon längst gemacht haben. Kenny Thomson, der Mann, der die Leiche gefunden hat. Er hat versucht, mich zu erreichen.»

Er entfernte sich ein paar Schritte von Taylor und drehte ihm den Rücken zu, sodass er das Gespräch nicht mithören konnte. Vermutlich hätte er ohnehin nichts verstanden. Wenn Perez Dialekt sprach, war das in etwa so, als würde er Chinesisch reden. Taylor musste daran denken, wie er sich gefühlt hatte, als seine Mutter die Familie verließ und nach Nordwales gezogen war. Sie hatte eine Sorgerechtsregelung getroffen, gegen die sein Vater sofort ins Feld gezogen war. Es hatte nicht besonders lange gedauert, aber ein knappes Jahr hatte Taylor jeden Monat ein Wochenende bei ihr verbringen müssen. Wenn er in einen Laden kam, starrten ihn alle an und redeten miteinander in einer Sprache, die er nicht verstand. Es war klar, dass sie über ihn redeten. Und über seine Mutter, die bei dem allseits respektierten Pfarrer eingezogen war. Ihn vom rechten Weg abgebracht hatte. Flittchen. Das Wort gab es auch im Englischen.

Perez hatte sein Telefonat inzwischen beendet und wartete darauf, dass Taylor ihn danach fragte.

«Und?», fragte Taylor.

«Er will den Toten noch einmal sehen. Wenn Sie mich fragen, geht gerade die Phantasie mit ihm durch. Er glaubt, es könnte vielleicht sein Bruder sein.» Perez hielt inne, verbesserte sich. Er wollte immer alles richtig machen. «Oder nein, eigentlich glaubt er nicht, dass es sein Bruder sein könnte. Er will sich nur überzeugen, dass er es wirklich nicht ist.»

«Aber er würde doch wohl seinen eigenen Bruder erkennen?»

«Der Bruder ist auf Reisen gegangen, er ist schon seit vielen Jahren fort. Und so gut hat Kenny den Mann ja auch nicht sehen können. Nur von der Seite, und dann noch mit der Maske vor dem Gesicht. Wie gesagt, er will die Möglichkeit einfach ausschließen. Das macht ihm offenbar zu schaffen.»

«Hatten Sie nicht gesagt, der Tote war Engländer?»

Perez zuckte die Achseln. «Stimmen verändern sich. Und man kann sie schließlich auch verstellen.»

«Was haben Sie mit ihm ausgemacht?»

«Dass er heute Nachmittag beim Bestatter vorbeikommen und ihn sich ansehen kann, bevor der Tote heute Abend mit der Fähre nach Süden zur Obduktion gebracht wird.»

Taylor verspürte einen Kitzel der Aufregung. Das war seine Möglichkeit, richtig in den Fall einzusteigen. Er gehörte nicht zu den Chefs, die sich aus allem raushielten.

«Dann komme ich auch mit», sagte er. «Sie haben doch nichts dagegen, oder?»

Perez gab keine Antwort. Er wusste, dass es keine echte Frage gewesen war.

SIEBZEHN

Kenny Thomson traf zu früh beim Bestattungsunternehmen ein, bevor sie so weit waren, ihm den Toten zeigen zu können. Zwei Männer empfingen ihn: Jimmy Perez, der ihn immer an den Sommer erinnerte, den er auf Fair Isle verbracht hatte, und der große Engländer, den er am Bootssteg aus dem Wagen hatte steigen sehen.

Sie setzten sich in ein düsteres kleines Wartezimmer. In einer Ecke stand eine Vase mit Seidenblumen, und in der Luft hing ein schwerer, blumiger Duft. Von den Seidenblumen konnte er schlecht stammen. Kenny fragte sich, wo er sonst wohl herkam.

Darüber hatte er auch schon nachgedacht, als Perez ihm den englischen Polizisten vorgestellt hatte, weshalb er sich nicht genau an dessen Namen und Dienstgrad erinnern konnte.

«Worum geht es hier eigentlich, Kenny?», fragte Perez. Er sprach leise, ein bisschen zögernd, nachdenklich, als würde er jedes Wort genau abwägen, bevor er es aussprach.

«Es ist wahrscheinlich gar nichts», sagte Kenny. «Ich dachte mir nur, ich will sicher sein. Immer noch besser, als die ganze Nacht wach zu liegen und mir Gedanken zu machen.»

«Erzähl uns ein bisschen von Lawrence», sagte Perez, «während wir hier warten.»

Und Kenny hörte sich selbst von Lawrence erzählen, dem älteren Bruder, der größer und kräftiger war als er und ihn immer in den Schatten gestellt hatte. «Er war ein Mensch, den alle anlächelten, wenn er einfach nur ins Zimmer kam», sagte er. «Ich habe ihn sehr vermisst, als er fortging. Alle in Biddista haben ihn vermisst.»

«Warum ist er überhaupt fortgegangen? Wegen der Arbeit?»

Und Kenny begriff, dass sie nicht hören wollten, wie Lawrence durch sein bloßes Erscheinen ein Zimmer heller machen konnte. Sie wollten Daten und Fakten wissen. Dabei hatte er ihnen noch viel mehr zu sagen.

«Arbeit hatte er hier», sagte er. «Mehr als genug. Für den Hof hat er sich ja nie sehr interessiert, dafür hatte er nicht die Geduld. Er brauchte schnelle Erfolgserlebnisse. Aber er war ein erstklassiger Bauarbeiter. Anfangs hat er für Jerry Stout gearbeitet und das Handwerk von ihm gelernt. Als Jerry dann tot war, hat er seinen Betrieb übernommen. Jerry und er haben ein neues Dach für das Pfarrhaus gemacht, als Bella dort eingezogen ist. Und später hat Lawrence dann Herring House umgebaut. Eve Eunson hat die Pläne entworfen, aber Lawrence hat die ganze Arbeit gemacht. Eine Art Liebesdienst hat er es immer genannt. Er verbrachte jeden Tag über zwölf Stunden dort, um bis zur Eröffnung fertig zu werden. Ich habe ihm geholfen, wo ich konnte. Bella hat ihm ja nicht das gezahlt, was er verdient hätte. Aber als die Galerie fertig war, bekam er Angebote aus ganz Schottland. Er hätte nicht wegziehen müssen. Er hätte auf Shetland bleiben und einfach nur zu den Auftraggebern reisen können.»

«Warum ist er denn dann fortgegangen?»

Kenny wusste nicht recht, wie viel er erzählen sollte. «Ich weiß es nicht. Ich war ja gar nicht hier, als das alles passiert ist. Lawrence war in Bella verliebt und tat alles, was sie ihm sagte. Er wollte sie heiraten, zumindest glaube ich das. Das war der Traum, den er immer im Hinterkopf hatte. Keine andere konnte neben ihr bestehen. Manchmal hat er sich zwar mit anderen Frauen getroffen, aber man hat ihm immer angemerkt, dass es ihm nicht ernst war. Bella hat ihn am langen Arm gehalten, bis Herring House fertig war, und dann hat sie ihm, glaube ich, ganz klar zu verstehen gegeben, dass er keine Chance bei ihr hat. Sie war viel zu selbstsüchtig, um eine Familie zu gründen. Und von ihm hatte sie ja bekommen, was sie wollte.» Kenny merkte, wie verbittert er klang, doch das war ihm gleichgültig. Jedes Mal, wenn er daran dachte, wurde er wieder wütend.

«Wann war das alles, Kenny?»

«In dem Sommer, als ich auf Fair Isle am Hafen gearbeitet habe. Eigentlich hatten sie bei Lawrence angefragt, aber der war hier noch mit dem letzten Schliff an Herring House beschäftigt und hat mir den Auftrag vermittelt. Er wusste ja, dass ich den Hof vergrößern will, da konnte ich das Geld gut brauchen. Ich habe mich nicht mal von ihm verabschieden können.»

«Er hat dich also gar nicht um Rat gefragt, ob er wirklich gehen soll?»

Kenny lächelte vor sich hin. Wann hatte Lawrence jemals irgendwen um Rat gefragt? «Das war nicht seine Art», antwortete er. «Er war sehr spontan. Und es war auch nicht das erste Mal, dass er verschwunden ist, ohne etwas zu sagen. Mit neunzehn ist er einfach abgehauen, hat unseren Eltern nur einen Zettel dagelassen. Damals ist er mit dem Rucksack quer durch Australien.»

«Und was hatte er diesmal vor?»

«Ich könnte mir vorstellen, dass er zur Handelsmarine gegangen ist. Davon hat er ständig geredet. Der beste Weg, reisen zu können und auch noch dafür bezahlt zu werden. Auf See hat er sich immer wohl gefühlt. Als Kind in Biddista sitzt man ja schon im Boot, bevor man richtig laufen kann. Das war ganz natürlich für ihn.» Kenny brach ab. Einer dieser ruhigen Sommerabende war ihm eingefallen. Lawrence und er auf Makrelenfang. Sie hatten den Anker ausgeworfen, sodass das Boot nur leicht auf den Wellen tanzte. Lawrence stand aufrecht, ohne zu schwanken, und lachte über einen Witz, den Kenny erzählt hatte.

Perez sah ihn an und wartete darauf, dass er weitererzählte.

«Außerdem», fuhr Kenny fort, «ist das doch auch eine große romantische Geste. Die Flucht aufs Meer. Lawrence hatte immer etwas übrig für große romantische Gesten.»

«Wann hast du das letzte Mal von ihm gehört?»

«Überhaupt nicht. Er hat mir über Bella ausrichten lassen, dass er fortgeht, danach hat er sich nie mehr bei uns gemeldet.» Kenny sah Perez an. «Er hätte mich doch in der Pension anrufen können, nicht? Um sich von mir zu verabschieden. Natürlich gab es damals noch keine Handys, aber irgendwie hätte er mich schon erreichen können. Vielleicht hatte er Angst, dass ich ihn zum Bleiben überrede.»

«Würdest du ihn denn wiedererkennen?», fragte Perez.

«Das habe ich mich auch gefragt. Aber ich habe mir alte Fotos angeschaut.» Eines zeigte ihn, Lawrence, Edith und Bella auf dem Bootssteg. Sie lächelten alle in die Kamera. Er konnte sich nicht erinnern, wer das Foto gemacht hatte. Aggie vielleicht. Sie musste damals zwar schon verheiratet gewesen sein und wohnte nicht mehr zu Hause. Aber sie war nach Biddista gekommen, sooft es nur ging. Sie hatte es nie geschafft, lange wegzubleiben.

«Trotzdem. Das ist alles sehr lange her. Und Menschen verändern sich, wenn sie tot sind.»

«Er hat einen Leberfleck an der rechten Schulter», sagte Kenny. «Daran werde ich ihn erkennen, egal, wie sehr er sich sonst verändert hat.»

«Das könnten wir auch für dich überprüfen. Falls du den Toten nicht noch einmal sehen möchtest.»

Doch Kenny schüttelte nur den Kopf. Falls dieser Mann tatsächlich Lawrence war, wollte er ihn selbst identifizieren. Er war schließlich sein Bruder.

Dann war es offenbar Zeit, sich die Leiche anzusehen. Kenny begriff nicht, warum jetzt plötzlich der richtige Zeitpunkt sein sollte. Niemand war hereingekommen, um ihnen Bescheid zu sagen. Vielleicht war die Verzögerung ja nur ein Vorwand gewesen, um ihn zum Reden zu bringen.

Der Tote lag auf einem Metalltisch. Sonst war niemand im Raum. Perez trat an den Tisch und machte Anstalten, das Tuch anzuheben, damit Kenny das Gesicht sehen konnte. Der Polizist aus England hatte immer noch nichts gesagt, bis auf ein paar Worte zur Begrüßung, als Perez sie vorgestellt hatte, er kam aber mit hinein und blieb dicht neben Kenny stehen. Kenny wäre es lieber gewesen, wenn er ein wenig zurückgetreten wäre, ihm mehr Platz gelassen hätte. Perez sah ihn an, und Kenny nickte, um zu signalisieren, dass er bereit war.

Als er das Gesicht sah, wusste er gleich, dass es nicht Lawrence sein konnte. Nicht die geringste Ähnlichkeit. Jetzt fragte er sich, wie er überhaupt je an seinem ersten Eindruck hatte zweifeln können. Er hätte niemals auf Aggie Williamson hören, sich nicht von ihrer Panik anstecken lassen dürfen. Lawrence hatte eine ausgeprägte, hohe Stirn, sein Mund war breit, selbst wenn er nicht lachte. Dieser Mann da hatte feine Züge und schmale Lippen. Wenn nicht die leichten Stoppeln am Kinn und die buschigen Brauen gewesen wären, hätte es auch ein Frauengesicht sein können. Kenny verspürte den schrecklichen Drang zu lachen. Er sah den Toten plötzlich als Transvestiten vor sich, wie man sie hin und wieder im Fernsehen sah, mit falschen Brüsten und einer blonden Perücke. Wahrscheinlich lag das an der abfallenden Spannung, an der Erleichterung.

Er merkte, dass er etwas sagen musste.

«Nein», sagte er. «Das ist nicht Lawrence. Eindeutig nicht.»

«Wir schauen trotzdem mal nach dem Muttermal, einverstanden? Nur um ganz sicherzugehen. Du weißt ja, das Gehirn spielt einem manchmal Streiche.» Perez schlug das Tuch noch weiter zurück, so sorgfältig wie eine Krankenschwester oder wie ein Soldat, der sein Bett für die Inspektion vorbereitet. Jetzt waren Schultern und Oberkörper entblößt. Sie hatten ihn offenbar ganz ausgezogen. Die Brust des Mannes war von feinen grauen Härchen bedeckt. Kenny dachte sich, dass er ein sehr selbstverliebter Mensch gewesen sein musste. Er hatte sich den Kopf rasiert, als er grau wurde. Auch Lawrence war durchaus eitel gewesen. Doch der Tote hatte kein Muttermal an der Schulter. Er war es nicht.

«Nein», sagte Kenny noch einmal. «Ich habe diesen Mann noch nie gesehen.»

«Bist du da ganz sicher?» Perez stand über den Leichnam gebeugt und hielt das Tuch mit beiden Händen fest. «Kann das nicht vielleicht der Mann sein, den du am Abend nach der Veranstaltung von Herring House hast weglaufen sehen?»

Kenny dachte darüber nach. «Doch», sagte er. «Das kann sein. Falls der auch schwarz gekleidet war. Die richtige Größe hat er schon, auch den richtigen Körperbau. Aber mit Sicherheit kann ich es nicht sagen. Er war viel zu weit weg.»

Dann breitete Perez das Tuch wieder aus, und sie kehrten in das kleine Zimmer mit den staubigen Seidenblumen zurück. Kenny dachte, dass das Treffen damit vorbei sei und er nach Hause gehen könne. Er stellte sich vor, wie Edith dort auf ihn wartete. Mit der Fahrt hierher und der Wartezeit in diesem Zimmer hatte er fast den ganzen Nachmittag vertan.

Aber der Engländer hatte andere Pläne. «Sie haben doch nichts dagegen, wenn ich noch ein paar Punkte abkläre?» Kenny wusste nicht genau, ob die Frage ihm oder Jimmy Perez galt.

«Dauert das lange?»

«Überhaupt nicht.»

«Könnten wir vielleicht trotzdem nach draußen gehen?» Er wollte weg von diesem eigenartig süßlichen Geruch. Er brauchte frische Luft.

«Aber sicher. Trinken wir doch irgendwo was, das können Sie jetzt wohl brauchen. Ich übrigens auch. Man sollte meinen, in diesem Job gewöhnt man sich irgendwann an den Anblick von Toten, aber bei mir klappt das einfach nicht.»

So fand sich Kenny kurz darauf im Hotel Lerwick wieder, in einer Ecke der Hotelbar. Im Restaurant saßen zwei Männer an einem Tisch und tranken Kaffee nach einem späten Mittagessen. Geschäftsleute, dachte Kenny. Aus der Öl- oder der Tourismusbranche. Sie waren jedenfalls nicht von hier. Ansonsten war das Lokal leer.

Taylor kehrte mit drei Whiskys und einer Karaffe Wasser von der Theke zurück. Kenny erinnerte sich zwar nicht, tatsächlich einen Drink bestellt zu haben, aber vielleicht hatte er das ja getan. Er war wohl doch erschütterter, als er gedacht hatte. Wahrscheinlich wäre es gar nicht klug gewesen, in dieser Verfassung gleich zu Edith zurückzufahren. Taylor wartete, bis er sein Glas zur Hälfte geleert hatte, bevor er seine Frage stellte.

«Der Mann wurde umgebracht», sagte er. «Man hat ihn erwürgt, ihm dann eine Schlinge um den Hals gelegt und ihn an den Balken im Schuppen gehängt. Fällt Ihnen irgendjemand ein, der zu so etwas in der Lage wäre?»

«Viel Kraft braucht man sicher nicht dafür.» Zum ersten Mal betrachtete Kenny das Ganze aus rein praktischer Perspektive. «Er war zierlich, hat sicher nicht viel gewogen. Und das Seil für die Schlinge lag auch schon im Schuppen. Das kann jeder gewesen sein.»

Taylor lächelte. Sein Kopf sah aus wie ein Totenschädel mit ein bisschen Haut darüber. Wenn er lachte, zeigte er all seine Zähne. «Das meinte ich gar nicht. Obwohl Sie natürlich recht haben. Aber mich interessiert nicht, wer körperlich dazu in der Lage sein könnte. Ich hatte das eher psychisch gemeint. Kennen Sie jemanden, der so etwas tun würde? Dem Mann folgen, ihn in den Schuppen locken, ihn töten und seine Leiche dann so arrangieren, dass es wie Selbstmord aussieht? Wer könnte so etwas ungerührt tun? Wer hätte die Nerven dazu?»

Kenny verspürte Übelkeit. Er war überhaupt nicht auf den Gedanken gekommen, dass dieser Mord vielleicht geplant gewesen sein könnte. Auf Shetland gab es hin und wieder Gewaltverbrechen, aber die waren nie geplant. Meist waren es Männer, die abends in der Kneipe sturzbetrunken in Streit gerieten, wegen einer Frau oder einer angeblichen Beleidigung.

«Ich weiß es nicht», sagte er.

«Wirklich nicht?» Taylor beugte sich so weit vor, dass Kenny den Whisky in seinem Atem roch. «Wenn ich Sie richtig verstanden habe, sind Sie doch mit den meisten Leuten aufgewachsen, die heute noch in Biddista leben. Sie kennen sie besser als jeder andere. Wer von ihnen wäre dazu fähig, einen Mord zu begehen und am nächsten Tag alles abzustreiten?»

«Ich weiß es nicht», wiederholte Kenny. «Wenn man so nah mit anderen zusammenlebt, schnüffelt man nicht herum. Man versucht nicht, sie bis ins Letzte zu durchschauen. Schließlich muss man ja weiter zusammenleben, da braucht jeder ein bisschen Privatsphäre. Verstehen Sie, was ich damit sagen will?»

«Ja», erwiderte Taylor. «Ich glaube schon.»

Dann erklärte er, dass er keine weiteren Fragen habe, dankte Kenny für dessen Hilfe und sagte ihm, dass er jetzt gehen könne.

Erst als er den Berg hinunter zurück nach Biddista fuhr und das Licht auf den Wellen spielen sah, wusste Kenny, was er tun würde. Heute Abend, nachdem er mit Edith zu Abend gegessen hatte, würde er das Boot nehmen und versuchen, ein paar Fische zu fangen. Es war der perfekte Abend dafür. Und dann würde er sich auf die Suche nach Lawrence machen.

Er hatte das Verschwinden seines Bruders zu widerspruchslos hingenommen. Er war viel zu sehr daran gewöhnt gewesen, zu tun, was Lawrence ihm sagte. Und Lawrence hatte Bella eine Nachricht für Kenny hinterlassen: «Sag ihm, dass es mir leid tut. Er soll mich nicht suchen.»

Doch seither war alles anders geworden. Bella war inzwischen fast eine alte Frau. Warum sollte er nicht wieder nach Hause kommen? Und heutzutage war es auch viel einfacher, jemanden wiederzufinden. Es gab schließlich das Internet. Edith kannte sich gut damit aus, sie würde ihm helfen. Als er sich seinem Haus näherte, war er ganz aufgeregt über die Aussicht, Lawrence wiederzusehen. Er stellte sich vor, wie er ihn von der Fähre abholte. Lawrence würde die Stufen zum Hafengebäude herunterkommen. Er würde Kenny dort stehen und warten sehen, und dann würde er den Kopf in den Nacken werfen und aus vollem Halse lachen.

ACHTZEHN

Cassie war längst im Bett, als Perez vor Frans Haustür hielt. Er hatte sie angerufen, um sie zu fragen, ob er abends noch vorbeikommen dürfe. «Es kann aber spät werden. Wenn du lieber deine Ruhe hast …» Sie war erstaunt, welche Wirkung seine Stimme auf sie hatte. Als hätte man ihr plötzlich den Boden unter den Füßen weggezogen.

«Nein, nein», sagte sie rasch. «Es ist egal, wie spät du kommst. Vor elf gehe ich nie ins Bett, und um diese Jahreszeit kann man ja ohnehin kaum schlafen.»

Als er ankam, saß sie auf der weißen Holzbank mit Blick auf den Raven’s Head, die gleich neben ihrer Haustür stand. Sie hatte bereits ein Glas Wein getrunken und dachte gerade über ein zweites nach, als sie seinen Wagen hörte. Er parkte auf dem Seitenstreifen, kam den kleinen Pfad herauf und setzte sich neben sie. Er sah sehr müde aus.

«Ich hole dir was zu trinken», sagte sie. «Bier? Wein? Whisky?»

«Kann ich vielleicht einen Kaffee haben?» Fran nahm das als Zeichen, dass er nicht bleiben würde. Im Grunde war es ja auch einfacher so. Sie musste an Cassie denken. In der Nacht nach der Ausstellung hatte die Kleine bei ihrem Vater geschlafen. Fran wollte nicht, dass ihre Tochter aufwachte und Jimmy Perez in ihrem Bett vorfand. Zumindest jetzt noch nicht, nicht, bis sie ihr erklärt hatte, was los war. Und trotzdem war sie enttäuscht.

Sie ließ ihn draußen auf der Bank sitzen und ging Wasser aufsetzen. Als sie mit der Kaffeetasse zurückkam, saß er immer noch in genau derselben Haltung da, die Hände auf den Knien, mit leicht hängendem Kopf. Er schien sogar zu erschöpft zu sein, um sich zu bewegen.

«Das muss die schlaflose Nacht sein, die mich doch noch einholt», sagte er. «Seltsam. Gestern ging es mir gar nicht so schlecht.»

«Das tut mir leid.» Sie blieb stehen und beugte sich vor, um die Tasse neben ihm auf der Bank abzustellen.

«O nein», sagte er. «Das soll dir nicht leidtun. Ich würde die Nacht nicht missen wollen, nicht um alles in der Welt.» Dann hob er den Kopf, und sie sah die dunklen Ringe unter seinen Augen und ein paar graue Strähnen in seinem immer etwas zu langen Haar, die ihr vorher noch nie aufgefallen waren.

«Ich auch nicht.» Sie suchte nach den richtigen Worten, um ihm zu sagen, was diese Nacht ihr bedeutet hatte, doch er riss sie aus ihren Gedanken.

«Ich muss dir ein paar Fragen stellen. Der Fall. Tut mir furchtbar leid, dass sich das alles so vermischt.»

«So wird es immer sein, oder?», sagte sie.

«Gut möglich. Sarah ist nie damit zurechtgekommen.» Sarah war seine Exfrau, die inzwischen mit einem Arzt verheiratet war und mit ihm und einem Haufen Kinder und Hunde glücklich im schottischen Grenzgebiet lebte.

«Ich glaube nicht, dass das ein Problem für mich ist», sagte Fran. «Ich kann eher nicht begreifen, wenn jemand seinen Beruf nicht mit Leidenschaft ausübt.»

«Findest du mich leidenschaftlich?»

«O ja», sagte sie. «Das kann man wohl sagen.»

Er musste lachen, und sie spürte, wie etwas von der Anspannung verflog.

«Frag nur», sagte sie. «Aber erst hole ich mir noch ein Glas Wein.» Sie war froh, dass sie sich ihm gegenüber immer noch unbefangen fühlte, dass sich eigentlich gar nichts zwischen ihnen verändert hatte. Als sie zurückkam, setzte sie sich wieder neben ihn.

«Es geht um die Ausstellungseröffnung», sagte er. «Warum sollte jemand auf die Idee kommen, euch die verderben zu wollen?»

«Ich weiß es wirklich nicht», sagte Fran. «Ich kann mir nur vorstellen, dass es irgendein verdrehter Scherz sein sollte. Aber dann war sicher nicht ich das Ziel.»

«Glaubst du, es war Roddy Sinclair?»

«Möglich. Sonst fällt mir niemand ein, der so viel Aufwand betreiben würde. Und er hat auch einen eher theatralischen Sinn für Humor.»

«Sagen die Klatschblätter», warf Perez ein.

«Da hast du natürlich recht.» Fran sah ihn über ihr Glas hinweg an. «Man kann nicht davon ausgehen, dass sie die Wahrheit sagen. Ich habe ihn zwei-, dreimal bei Bella gesehen, aber ich habe nicht das Gefühl, dass ich ihn näher kennen würde.»

«Wir vermuten, dass der Ermordete die Handzettel mit der Absage der Ausstellungseröffnung selbst in Umlauf gebracht hat. Zumindest in Lerwick. Er wurde dabei beobachtet, wie er sie an die Passagiere eines Kreuzfahrtschiffs verteilt hat.»

«Aber wir kannten ihn doch gar nicht. Was für einen Grund hätte er gehabt, uns den Abend zu verderben?»

«Du kanntest ihn nicht. Bist du ganz sicher, dass Bella auch nicht wusste, wer er war?»

«Falls doch, hat sie sich zumindest nichts anmerken lassen.»

«Hat sie sich irgendwelche Feinde gemacht? Jemanden aus der Kunstszene beispielsweise?»

«Nun hör aber auf, Jimmy. Das klingt ein bisschen sehr melodramatisch. Willst du mir erzählen, irgendein Künstler, dem sie mal auf die Füße getreten ist, hätte diesen ganzen Aufwand betrieben, um ihr eins auszuwischen?»

«Tritt sie denn häufig Leuten auf die Füße?»

Fran wählte ihre Worte mit Bedacht. «Sie ist nicht besonders diplomatisch in ihren Meinungsäußerungen.»

«Das heißt im Klartext?»

«Wenn ihr eine Arbeit nicht gefällt, dann sagt sie das auch. Und zwar jedem, der es hören will. Ohne ein Blatt vor den Mund zu nehmen.»

«Hat sie damit jemand Bestimmtes gekränkt?»

«Nicht in letzter Zeit, soviel ich weiß. Zumindest keinen Profi.»

«Wen denn sonst?»

Als Fran nicht gleich antwortete, griff er nach ihrer Hand. «Hör mal, du weißt doch, dass ich das sowieso herausfinden werde. Man kann solche Dinge hier nicht lange geheim halten.»

Fast hätte sie erwidert, dass ihr Exmann Duncan seine Affäre schließlich auch geheim halten konnte. Aber das stimmte ja gar nicht. Sie selbst hatte nichts davon gewusst, der Rest der Insel schon. Das hatte die Scheidung für sie noch sehr viel demütigender gemacht.

«Außerdem», fuhr Perez fort, «geht es hier um Mord. Loyalität einer Freundin gegenüber darf da keine Rolle mehr spielen.»

«Ich habe Bella nie als Freundin betrachtet. Das wäre doch furchtbar anmaßend. Als würde man sagen, Albert Einstein wäre ein guter Kumpel! Sie ist ein Superstar.»

«Das hätte sie jetzt sicher sehr gefreut.»

Fran dachte sich, dass er Bella sehr viel besser kannte als sie. Und da sie ohnehin wusste, dass sie es ihm irgendwann sagen musste, begann sie zu erzählen. «Du weißt doch, dass ich diesen Kunstkurs für Erwachsene gebe. Er läuft seit Weihnachten, ein paar aus der Gruppe sind wirklich sehr talentiert. Und es macht ihnen allen großen Spaß. Also haben wir beschlossen, eine Mittsommerausstellung zu veranstalten. Einfach nur so zum Spaß, hatte ich mir gedacht, damit die Freunde und die Angehörigen auch einmal sehen können, was wir die ganze Zeit so treiben. Wir haben die Stadthalle in Sandwick gemietet und sind danach noch gemeinsam essen gegangen, um zu feiern. Ich hatte Bella eingeladen, damit sie uns ein professionelles Feedback gibt. Das hat sich leider als Fehler erwiesen. Sie war nicht so taktvoll, wie man das hätte erwarten können.»

«Was ist passiert?»

«Sie hat sich die Bilder einzeln vorgeknöpft und sie kritisiert. Ich fand, sie ist dabei übertrieben hart vorgegangen. Eigentlich hatte ich erwartet, dass sie ein paar Verbesserungsvorschläge macht und ansonsten lobt und ermutigt. Ich hätte nie damit gerechnet, dass sie so über meine Schüler herfällt. Es war mir furchtbar unangenehm.»

«Hat sie irgendwen besonders angegriffen?»

«Ja, ein bestimmtes Bild. Ein Aquarell. Ich würde so etwas selbst nie machen, trotzdem muss ich sagen, dass es mir gefiel. Es war ein Landschaftsbild, ganz zart und detailliert. Und aus irgendeinem Grund hat Bella darauf ganz besonders aggressiv reagiert. Sie sagte, sie fände es geschmacklos. ‹Widerwärtig süßlich›. Die Künstlerin solle ihr Handwerk an den Nagel hängen, sie hätte keinerlei künstlerische Visionen, keinen Mut. Es war ein richtiger Ausbruch. Ausgesprochen peinlich.»

«Und wer war die Künstlerin?»

«Eine Lehrerin aus Middleton. Dawn Williamson.» Fran sah das Interesse in Perez’ Augen aufflackern. Er schwieg einen Moment, und sie hatte das Gefühl, dass er überlegte, wie viel er ihr erzählen sollte.

«Weißt du, dass Dawn die Frau von Martin Williamson ist?», fragte er schließlich.

«Der Koch von Herring House?»

«Genau. Sie wohnen in Biddista. Vielleicht ist das ja nur Zufall. Aber Bella ist Martins Chefin. Hattest du das Gefühl, dass die Attacke auf das Bild persönliche Gründe haben könnte?»

«Unmöglich. Es standen keine Namen unter den Bildern. Woher hätte sie das wissen sollen?» Dann fiel ihr wieder ein, dass sie sich an einem Ort befand, wo man bestimmte Dinge eben einfach wusste. Manchmal schien es fast an Zauberei zu grenzen, wie schnell sich alles herumsprach.

«Wie hat Dawn die Kritik denn aufgenommen?»

«Sie war sichtlich erschüttert. Das wäre wohl jedem so gegangen, unter so demütigenden Umständen. Aber sie hat äußerst gefasst reagiert. Zumindest hat sie nicht herumgebrüllt oder Rache geschworen. Sie ist einfach nur knallrot angelaufen und hat sich dann bei Bella dafür bedankt, dass sie sich die Zeit genommen hat, sich das Bild anzusehen.»

«Da wusste Bella also, wer es gemalt hatte?»

«Ja. Dawn war es offenbar wichtig, sich zu melden und zu sagen, dass das Bild von ihr war.»

«Wirkte Bella irgendwie überrascht oder unangenehm berührt, weil sie eine Nachbarin niedergemacht hatte, noch dazu die Frau eines Angestellten?»

«Nein. Ich konnte beim besten Willen nicht sagen, was sie dachte. Du weißt ja, wie Bella ist. Plötzlich hat sie wieder die große Künstlerin gegeben. Sie habe noch einen Termin, ihre Agentin käme aus London, sie müsse sich sputen. Vielleicht wollte sie damit ihre Verlegenheit überspielen.»

«Wann war das?»

«Vor zehn Tagen.»

«Hast du seither noch einmal einen Kurs gehabt?»

«Nein, diese Woche habe ich die Sitzung wegen der Ausstellung abgesagt.» Fran trank ihren Wein in kleinen Schlucken. Sie saßen jetzt im Schatten, und Fran sah alles wie durch einen Weichzeichner. Wie ein kitschiges Foto für irgendeine Frauenzeitschrift, dachte sie. Nirgends Ecken und Kanten. Vielleicht lag das ja am Alkohol. «Ich glaube, Dawn mag mich», sagte sie. «Ich meine, sie hat gewusst, wie viel diese Ausstellung für mich bedeutet. Sehr viel mehr als für Bella. Der ganze Kurs wusste das. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie mir das verdorben hätte, selbst wenn sie Bella eins auswischen wollte.»

Perez gab keine Antwort, und sie dachte schon, er sei im Sitzen eingeschlafen. Dann sagte er unvermittelt: «Wollen wir reingehen?»

«Oh, entschuldige. Ist dir kalt?»

«Nein. Aber hier draußen kann uns jeder sehen. An einem solchen Abend ist alle Welt auf den Beinen.»

«Es wissen doch alle, dass wir befreundet sind.»

«Ich hatte gedacht», sagte er, «wir wären ein bisschen mehr als das.»

Dann nahm er ihr das Glas aus der Hand und führte sie ins Haus.

Er war sehr leise und fast schon erschreckend beherrscht. Es war ganz anders als beim ersten Mal. Da hatten sie das ganze Haus für sich gehabt und sich beide wie sorglose Teenager benommen. Jetzt fragte er immer wieder: «Ist das gut so? Bist du sicher, dass das in Ordnung ist?» Sie blieben in der Küche, und sie zog die Vorhänge zu, was um diese Jahreszeit kein Mensch in einem Wohnraum tat. Jeder, der vorbeifuhr, würde Perez’ Wagen vor ihrem Haus stehen sehen und sich denken können, was sie da trieben. Ihr war klar, dass er an Cassie dachte, sie hätte sich aber dennoch gewünscht, er wäre nicht ganz so rücksichtsvoll. Schließlich sollte er doch an sie denken und von der Freude an ihr so hingerissen sein, dass er keinen klaren Gedanken mehr fassen konnte. Und die Schaffelle, die sie vom Sofa und vom Schaukelstuhl genommen und auf dem Boden ausgebreitet hatte, waren auch längst nicht so weich, wie sie ausgesehen hatten. Im Bett wäre es sicher sehr viel gemütlicher gewesen.

Trotzdem fand sie hinterher, dass es schöner gewesen war als alles, was sie bisher erlebt hatte. Wie seltsam das ist, dachte sie. Wie viel wir uns doch vormachen.

Sie goss sich noch ein Glas Wein ein und sah zu, wie er sich wieder anzog. Sie hätte ihm gern gesagt, was sie empfand, hatte aber das Gefühl, dass er von postkoitaler Manöverkritik nicht viel halten würde. Offenbar hatte er aber gemerkt, dass sie ihn ansah, denn jetzt hielt er plötzlich inne, ein Bein in der Hose, und lächelte sie an.

Da tat es ihr leid, dass sie keinen Fotoapparat besaß. Sie wusste aber, dass ihr dieses Bild auch so immer bleiben würde.

Es war elf Uhr. Fran zog die Vorhänge wieder auf. Draußen war es noch hell genug, um einzelne Farben unterscheiden zu können, und sie sah die Horizontlinie, den Umriss des Raven’s Head. Ein riesiges Containerschiff auf dem Weg nach Süden. Sie machte noch einen Kaffee, obwohl sie sich so wach fühlte wie den ganzen Tag noch nicht. Es kam ihr vor, als wäre sie eben erst aufgestanden.

«Glaubst du wirklich, Dawn hat jemanden engagiert, um uns die Ausstellung zu verderben? Das kommt mir so hinterhältig vor. Und es sieht ihr überhaupt nicht ähnlich. Sie ist eine ganz pragmatische Frau aus Yorkshire.»

«Ich weiß es nicht.» Jetzt hatte offensichtlich er keine Lust mehr, über die Arbeit zu reden.

«Und selbst wenn sie es war, wie hängt das dann mit dem Mord zusammen? Willst du mir erzählen, Bella hat herausgefunden, was los war, den Mann erdrosselt und ihn im Schuppen aufgeknüpft, um ihm eine Lektion zu erteilen? Das ist doch absurd.»

Perez schwieg.

«Streng genommen könnte natürlich auch ich es gewesen sein», stichelte Fran weiter. «Weil ich herausbekommen habe, was er getan hat. Schließlich war es meine erste große Ausstellung. Ich hatte viel mehr zu verlieren als Bella.»

Schweigen. Sie hatte auch gar nicht damit gerechnet, dass er darauf reagieren würde.

«Aber ich weiß ja, dass du es nicht warst», sagte er in beiläufigem Ton. «Du bist die Einzige, die es auf keinen Fall gewesen sein kann. Ich war doch die ganze Nacht mit dir zusammen.» Er kam zu ihr, legte ihr die Hände auf die Schultern, zog sie an sich und küsste sie auf die Stirn. «Ich werde diesen Abend niemals vergessen. Nicht wegen des Mordes – das ist meine Arbeit, und irgendwann wird es einfach ein interessanter Fall sein, weiter nichts. Sondern weil es die erste Nacht war, die ich mit dir verbracht habe.»

Er spülte sorgfältig seine Tasse aus und stellte sie auf das Abtropfbrett. Fran blieb in der Tür stehen und sah ihm nach, als er zu seinem Wagen ging. Alter Romantiker, dachte sie. Und gleich darauf: Dann meint er es also ernst mit mir. Das machte ihr ein bisschen Angst. Sie blieb stehen und sah gedankenverloren zum Raven’s Head hinüber, bis er weggefahren war.

NEUNZEHN

Um Viertel nach acht hielt Perez vor der Grundschule in Middleton. Er nahm an, dass Dawn bereits dort sein würde, die Kinder aber noch nicht. Irgendwie wollte er nicht in Biddista mit ihr reden, wenn Martin daneben saß, obwohl er sich das selbst nicht recht erklären konnte. Vielleicht, weil Martin versuchen würde, das Gespräch aufzulockern, jeder ernsthaften Diskussion auszuweichen. Perez kannte die junge Lehrerin vom Sehen, hatte aber noch nie mit ihr gesprochen. Als Martins Vater ertrunken war, hatte sie noch nicht offiziell zur Familie gehört.

Das Schulhaus war ein niedriges, modernes Gebäude mit einem Fußballplatz auf der einen und einem Spielplatz auf der anderen Seite, ganz in der Nähe eines Binnensees. Ein leichter Wind war aufgekommen und kräuselte das Wasser zu kleinen Wellen. Die Schulkinder kamen aus den Häusern auf den umliegenden Hügeln und von den kleinen Siedlungen an der Küste hierher. Wie die meisten Schulen auf den Inseln war auch die in Middleton gut ausgestattet und wurde sorgfältig instand gehalten. Das Öl mochte manche Siedlungen in Probleme gestürzt haben, doch es hatte auch seine Vorteile. Die Ölförderungsbedingungen, auf die sich die Inselverwaltung mit den großen Firmen geeinigt hatte, waren äußerst vorteilhaft, und die Einkünfte kamen zu großen Teilen öffentlichen Projekten zugute.

Auf dem Parkplatz standen bereits mehrere Autos, der Haupteingang war unverschlossen. Im Sekretariat war niemand, und Perez ging weiter zum ersten Klassenzimmer, wo ein junger bärtiger Mann etwas an die Tafel schrieb.

«Ich möchte zu Mrs. Williamsons.» Perez blieb befangen im Türrahmen stehen. Die Grundschule war um vieles größer als das kleine Schulzimmer auf Fair Isle, wo er seine ersten Schulstunden verlebt hatte, doch der Geruch war ganz vertraut.

«Sind Sie ein Vater?» Der Mann war höflich, aber nicht übermäßig freundlich. Perez überlegte, weshalb er sich in Schulen eigentlich immer so unwohl fühlte. Vielleicht ging es anderen Erwachsenen ja auch so. Man fühlte sich zu groß und zu tapsig an diesem Ort, der nur für Kinder gedacht war. Ein Fremder, der unversehens sein Polizeirevier betrat, war wahrscheinlich genauso eingeschüchtert. Dann dachte er, dass er furchtbar gern Vater wäre. Das war schon immer sein großer Wunsch gewesen. Und dafür würde er auch ohne Zögern die Mühe auf sich nehmen, in die Schule zu kommen, zu Elternabenden und Krippenspielen.

Der Mann hatte sich von der Tafel weggedreht und wartete auf eine Antwort.

«Nein», sagte Perez. «Nein, bin ich nicht.» Während er noch darüber nachdachte, wie er seinen Besuch erklären sollte, ohne Dawn allzu große Probleme zu bereiten, hörte er hinter sich Schritte auf dem Flur und sah sie auf sich zukommen, einen Becher in der Hand, der dem Geruch nach Kräutertee enthielt. Sie war etwas älter als Martin, Anfang dreißig. Lockiges rotes Haar, volle Lippen.

«Mrs. Williamson», sagte er. «Kann ich Sie kurz sprechen? Es dauert auch nicht lange.» Er war sich nicht sicher, ob sie ihn erkannt hatte. Vielleicht hielt sie ihn ja auch für einen Vater.

Sie führte ihn in ein Klassenzimmer, und er setzte sich auf eins der Kinderpulte und kam sich dabei einen Moment lang richtig verworfen vor. Als er selbst noch zur Schule ging, war es streng verboten gewesen, sich aufs Pult zu setzen.

«Mein Name ist Jimmy Perez», sagte er. «Ich ermittle im Fall des Toten im Bootsschuppen von Biddista.»

Dawn nickte, als wüsste sie genau, wer er war. «Geht es um die Maske, die Alice aufhatte? Aggie hat mir erzählt, Sie hätten sich dafür interessiert. Ich hätte mich vielleicht schon vorher bei Ihnen melden und Ihnen die Mühe ersparen sollen, hierherzukommen, aber ich hatte nicht das Gefühl, dass ich Ihnen groß weiterhelfen kann. Ist das denn so wichtig?»

Er sah keinen Grund, ihr etwas zu verheimlichen. «Wir behandeln diesen Todesfall als möglichen Mord. Der Tote trug genau dieselbe Maske wie Alice. Das könnte uns vielleicht helfen, ihn zu identifizieren.»

Offensichtlich hatte er sie damit schockiert. Sie war mit einem Mal sehr bleich.

«Wissen Sie noch, wo Alice die Maske herhat?»

«Vom Sonntagstee hier in Middleton», antwortete Dawn. «Ich habe sie ihr gekauft.»

Solche Sonntagstees waren auf den Shetland-Inseln längst zur Institution geworden, fast schon zur Tradition, obwohl Perez sich nicht erinnern konnte, dass es so etwas in seiner Kindheit schon gegeben hätte. Damals gehörten die Sonntage noch der Kirche und der Familie. Heutzutage servierten die Frauen aus dem Ort den ganzen Sommer lang in der nächstgrößeren Stadthalle Tee und Selbstgebackenes. Meistens gab es auch noch einen Stand, wo Pflanzen und Blumen verkauft wurden, und ein paar Flohmarktstände. Man traf Freunde, tauschte den neuesten Klatsch und Tratsch aus und verdiente gleichzeitig etwas Geld für einen guten Zweck.

«Wissen Sie noch, wer sie verkauft hat?»

«Irgendeine junge Frau, die ich nicht kannte. Vermutlich hat sie sie in England billig bekommen, sie hatte nämlich einen ganzen Stoß davon. Hauptsächlich Tiere, aber eben auch diese Clowns. Ich habe noch versucht, Alice zu einer Katzenmaske zu überreden, aber da war nichts zu machen.»

«War an dem Nachmittag sonst noch jemand aus Biddista dort?»

«Nein, wir waren allein. Sonst kommt Aggie häufig mit, aber sie hatte sich nicht so gut gefühlt. Und Martin hat in Herring House gearbeitet. Es war schön, ein bisschen Zeit allein zu haben, nur wir zwei.»

«Es ist sicher nicht ganz leicht, Tür an Tür mit der Schwiegermutter zu wohnen.» Perez musste an die Mutter seiner Exfrau Sarah denken, eine ungeheuer kompetente Dame, die im Vorstand des Women’s Institute saß und Preise für ihre Rassespaniels einheimste. Wieder plagte ihn der Gedanke, wie Fran wohl mit seiner Mutter auskommen würde. Sarah hatte sie unkonventionell und etwas Furcht einflößend gefunden. Er hatte das Gefühl, Fran könnte sie vielleicht mögen.

Dawn lächelte leicht. «Eigentlich muss ich ihr ja dankbar sein. Ich hätte niemals wieder Vollzeit arbeiten können, wenn sie nicht angeboten hätte, sich um Alice zu kümmern. Aber Familien sind nun mal nicht einfach. Aggie hält mich für rechthaberisch und findet, ich sollte ihrem Sohn eine bessere Ehefrau sein. Das sagt sie zwar nie, aber ich weiß, dass sie es denkt. Martin lacht nur darüber, er sieht darin kein Problem. Ich meistens auch nicht. Aber trotzdem war es gut, allein mit Alice nach Middleton durchzubrennen.»

«War sonst jemand dort, den Sie kannten?»

«Ein paar Familien aus der Schule. Aber wie gesagt, niemand aus Biddista. Das heißt aber nicht, dass nicht später noch jemand gekommen sein könnte. Wir waren ziemlich früh dort, gleich am Anfang, und sind nicht sehr lange geblieben.»

Inzwischen waren ein paar Kinder auf dem Schulhof eingetroffen. Durchs Fenster beobachtete Perez, wie zwei kleine Jungs einander jagten, sich gegenseitig am Pullover zerrten und sich schließlich auf dem Boden wälzten. Warum mussten sich Jungs eigentlich immer prügeln?

«Wie sind Sie überhaupt nach Shetland gekommen?» Das hatte vermutlich nichts mit dem Fall zu tun, doch es faszinierte ihn immer wieder, auf was für verschlungenen Wegen die Zugezogenen auf die Inseln gekommen waren.

«Ich habe mein Lehramtsstudium an einer Uni in West-Yorkshire gemacht, so nah an zu Hause, dass ich am Wochenende die Wäsche heimbringen konnte. Danach wollte ich einfach ein bisschen mehr vom Land sehen. Und als ich das Inserat für diese Stelle las, dachte ich mir: Probieren kann man es ja mal. Ursprünglich dachte ich, ich bleibe höchstens zwei Jahre. Aber inzwischen weiß ich, dass ich nie mehr anderswo leben werde.»

«Das liegt sicher an Martin?»

«O nein», sagte sie lachend. «Als ich mich in ihn verliebt habe, war ich den Inseln schon längst verfallen. Ich hatte anfangs eine Mietwohnung in Scalloway. Aggie und Andrew führten damals noch das Hotel dort, Martin arbeitete in der Bar. Er hat mich zum Lachen gebracht. Wir kamen zusammen … und ehe ich wusste, wie mir geschieht, war ich schon verheiratet und erwartete ein Kind.»

«Schlecht scheint es Ihnen damit ja nicht zu gehen.»

«Ich finde es wunderbar. Es ist zwar auch nicht ganz einfach, an einem Ort wie diesem zu unterrichten, aber wenn ich an die Schulen zurückdenke, wo ich meine Referendariate gemacht habe, dann ist das absolut kein Vergleich. Und Martin leitet das Café in Herring House mehr oder weniger selbständig. Bella mischt sich da kaum ein.»

«Wie kommen Sie denn mit ihr zurecht?», fragte Perez.

Dawn zuckte die Achseln. «Wir bewegen uns nicht in denselben Kreisen. Sie tut immer so, als wäre sie in der Gemeinschaft verwurzelt, dabei ist sie die meiste Zeit unterwegs. Aggie und sie sind zusammen aufgewachsen, aber wenn Bella jetzt an den Postschalter kommt, dann behandelt sie Aggie wie eine Art Dienstbotin. Oder sie ist so gönnerhaft, dass einem speiübel davon wird.»

«Wie ich höre, ist Takt nicht gerade ihre Stärke.»

Sie schien an seinem Ton zu hören, was er meinte, und ihm wurde klar, wie intelligent sie war. Man musste ihr nichts erklären. Die Kinder konnten sich in ihren Schulstunden sicher keine Faxen erlauben.

«Sie haben also gehört, wie sie mich im Kunstkurs abgekanzelt hat.»

Er hoffte sehr, dass sie ihn nicht fragen würde, wer ihm das erzählt hatte. «Bei so einer Ermittlung kommt immer alles Mögliche ans Licht.»

«Sie hat sich einfach ziemlich blöd benommen», sagte Dawn. Sie drehte sich von ihm weg und fing an, etwas an die weiße Kunststofftafel zu schreiben, bevor sie weitersprach. Perez hätte gern ihr Gesicht gesehen, um besser beurteilen zu können, ob sie auch wirklich meinte, was sie sagte. «Es war eine Laienausstellung, einfach nur zum Spaß. Warum musste sie das derart ernst nehmen?»

«Was glauben Sie denn?»

«Weiß der Himmel. Vielleicht ist sie ja doch nicht so selbstsicher, wie sie immer tut, und musste die große Künstlerin herauskehren, indem sie uns vorführt. Völlig unsinnig. Wir wissen doch sowieso alle, dass sie in einer ganz anderen Liga spielt.»

«Glauben Sie, sie wusste, dass das Bild von Ihnen ist?»

Dawn ließ den Stift sinken, drehte sich um und sah ihn an. «Mit Sicherheit. Ich habe die Skizze dafür draußen auf dem Hügel gemacht, irgendwann abends, als Alice schon im Bett war. Plötzlich stand Bella hinter mir und sah mir über die Schulter.»

«Hat sie da schon etwas dazu gesagt?»

«Eigentlich nicht. Sie hat nur wieder eine gönnerhafte Bemerkung gemacht, wie schön es doch für mich sei, ein Hobby zu haben und auch mal von der Familie wegzukommen.» Dawn schwieg einen Augenblick. «Das klingt jetzt vielleicht albern, aber manchmal frage ich mich, ob sie vielleicht neidisch auf mich ist. Immerhin habe ich eine Familie. Die meiste Zeit komme ich sogar sehr gut mit meiner Schwiegermutter aus. Aggie ist ein Schatz, trotz allem, was ich eben gesagt habe. Und Bella muss sich oft sehr einsam fühlen, so ganz allein in diesem riesigen Pfarrhaus.» Sie zögerte wieder. «Ich habe es noch keinem erzählt, aber seit zwei Wochen weiß ich, dass ich wieder schwanger bin. Ich freue mich wahnsinnig. Wir versuchen es schon eine ganze Weile. Deshalb hat es mir auch nicht viel ausgemacht, dass Bella sich wegen meines Bildes wie ein aufmüpfiges Kind aufführt.»

«Herzlichen Glückwunsch.» Sarah war auch einmal schwanger gewesen, und Perez hatte sich ebenfalls wahnsinnig gefreut. Dann hatte sie eine späte Fehlgeburt gehabt, und es war ihnen vorgekommen, als wäre ihre ganze Welt zusammengebrochen. Das war der Anfang vom Ende ihrer Ehe gewesen.

«Danke.» Jetzt konnte sie sich das Strahlen nicht mehr verkneifen.

«Glauben Sie, Roddy ist für Bella so eine Art Ersatzkind?»

«Möglich. Aber auf ihn kann man ja nun nicht gerade stolz sein.»

«Das würden die meisten Leute aber anders sehen.»

«Er ist ein sehr talentierter Musiker», sagte sie. «Er kann sein Publikum faszinieren. Wenn man ihn spielen hört, kann er einen ohne weiteres blenden.»

«Hat er Ihnen irgendetwas getan?»

«Nichts Ernstes. Wenn man davon absieht, dass er meinen Mann jedes Mal abfüllt, wenn er hier ist. Das letzte Mal war an Alices Geburtstag. Martin hat das ganze Fest verpasst.»

Perez lag es auf der Zunge zu fragen, ob das nicht eher Martins eigene Schuld sei – Roddy Sinclair hatte ihn ja wohl kaum gefesselt und ihm den Alkohol mit Gewalt eingeflößt. Doch er empfand eine gewisse Ehrfurcht vor Dawn Williamson. Das lag wohl an der Schwangerschaft, dachte er, und daran, dass sie so souverän mit Bellas Ausbruch umging. Und es hatte ja nun auch wirklich nichts mit seinen Ermittlungen zu tun. Es klingelte. Die Kinder stürmten ins Schulhaus und formierten sich vor der Tür des Klassenzimmers zu einer schnatternden Schlange.

«Tut mir wirklich leid», sagte Dawn. «Ich glaube, ich habe Ihnen nicht viel weitergeholfen.»

«Mir tut es leid, dass ich Sie bei der Arbeit gestört habe.»

Sie hatte den Kindern wohl ein Zeichen gegeben, denn jetzt kamen sie allesamt hereinmarschiert und versperrten Perez den Weg. Er musste warten, bis sie alle an ihren Pulten saßen. Dann gab er der Lehrerin die Hand und wandte sich zum Gehen.

«Grüßen Sie Fran ganz herzlich von mir», sagte Dawn. «Sie ist eine wunderbare Lehrerin, und die Ausstellung hat mir sehr gut gefallen.»

Perez fragte sich, wie viel sie wohl von ihrer Freundschaft wusste. Hatte Fran ihr davon erzählt?

«Waren Sie denn auch bei der Eröffnung?» Er konnte sich nicht erinnern, sie gesehen zu haben.

«Ich habe mich kurz umgeschaut, bevor die Gäste gekommen sind.»

«Haben Sie da eventuell den Mann gesehen, der gestorben ist?»

«Woher soll ich das wissen?» Die Kinder wurden langsam unruhig. Sie warteten auf die Klassenbucheinträge und die morgendliche Andacht. Vermutlich war Dawn deswegen plötzlich so kurz angebunden. Sie wollte, dass er ging, damit sie ihre ganze Aufmerksamkeit ihrer Arbeit widmen konnte.

«Der Mann, der so viel Aufsehen erregt hat, weil er in Tränen ausgebrochen ist.»

«Da war ich wohl schon weg.» Sie griff in die Schublade des Lehrerpults, holte ein großformatiges, dünnes Klassenbuch heraus, schlug es auf und nahm ihren Stift in die Hand. «Das habe ich nicht mehr mitbekommen.»

«Aber als Sie draußen auf dem Weg nach Hause waren, haben Sie ihn vielleicht zumindest ankommen sehen? Sehr schlank, kahlköpfig, ganz in Schwarz.» Perez stand schon in der Tür, um ihr zu zeigen, dass er wirklich gehen wollte, und verhaspelte sich fast im Bemühen, schneller zu sprechen. Es würde sie nicht viel Zeit kosten, ihm diese letzte Frage zu beantworten.

Dawn war sichtlich hin und her gerissen, die Namen ihrer Klasse aufzurufen und über seine Frage nachzudenken.

«Ich glaube, ich habe ihn tatsächlich gesehen. Er stieg aus einem Wagen.»

«Ist er selbst gefahren?»

«Nein. Es hat ihn jemand abgesetzt.»

«Kannten Sie den Fahrer?»

«Nein. Aber es war ein junger Mann. Das Auto war alt und klapprig. Und nein, ich habe mir das Kennzeichen nicht gemerkt, und ich weiß auch nicht, was für ein Fabrikat es war. Ich glaube, es war weiß. Aber ziemlich dreckig.»

Sie merkte, dass er noch mehr fragen wollte, und schnitt ihm das Wort ab. «Tut mir leid, mehr kann ich Ihnen dazu nicht sagen. Und jetzt muss ich wirklich meine Arbeit machen.»

Vom Gang aus beobachtete er sie. Sie lächelte jedes Kind an, dessen Namen sie aufrief. In der Eingangshalle versammelten sich die anderen Klassen bereits zur Morgenandacht. Der bärtige Mann saß am Klavier. Als Perez wieder bei seinem Wagen war, sangen die Kinder bereits das erste Lied.

Perez fuhr wieder nach Biddista. Am Abend zuvor hatte Taylor eine Zeichnung des Toten an die überregionale Presse gegeben. Solange sie ihn nicht identifiziert hatten, konnten sie schließlich nichts weiter tun, hatte er verkündet. Perez hatte das als Seitenhieb auf seine eigene Unfähigkeit aufgefasst. Statt zwei Tage teetrinkend in den Küchen irgendwelcher Höfe zu verschwenden, hätte er sich lieber darauf konzentrieren sollen herauszufinden, wer das Opfer war. Doch jetzt wollte natürlich auch Taylor die Leute aus der Siedlung kennenlernen.

Weil er nach Westen fuhr, hatte er die Sonne im Rücken, das machte das Fahren einfacher. Immerhin hatte er Taylor jetzt etwas zu bieten. Ein klappriges weißes Auto, das das Opfer in Biddista abgesetzt hatte. Er würde Sandy darauf ansetzen. Wenn der nicht ohnehin schon wusste, wem der Wagen gehörte, würde er es bis zum Abend herausgefunden haben.

Vor ihm fiel die Fahrbahn leicht ab, und Perez hatte einen guten Blick auf den südlichen Teil der Hauptstraße und Biddista dahinter. Von hier konnte er alle Häuser sehen: die drei kleinen am Bootssteg, das Pfarrhaus und Skoles. Schon jetzt wusste er über die Menschen, die dort lebten, mehr als über seine eigenen Nachbarn. Dann fiel ihm plötzlich ein, dass er ja noch gar nicht mit Edith gesprochen hatte, Kennys Frau. Als der Leichnam gefunden wurde, war sie im Büro gewesen, und vermutlich war das auch heute nicht anders. Da hatte Taylor doch gleich wieder etwas Neues, was er ihm vorwerfen konnte.

ZWANZIG

Martha lebte in einer kleinen Wohnung direkt über einem Waschsalon in einem grünen Vorort von Huddersfield, ganz in der Nähe des dortigen Krankenhauses. Seit sie mit dem Studium fertig war, wohnte sie allein und hatte normalerweise keine Probleme damit, doch jetzt hätte sie gern jemanden im Haus gehabt, dem sie von ihren Sorgen erzählen könnte. Jemanden, der sie ermahnt hätte, nicht den Kopf zu verlieren, der ihr Gesellschaft geleistet hätte, während sie die Polizeireviere und Krankenhäuser durchtelefonierte. Inzwischen war Donnerstag, und sie hatte immer noch nichts von Jeremy gehört. Morgen war der letzte Probentag. Am Abend – oder wenn es nach ihnen ging, schon am Nachmittag – würden die Schauspieler übers Wochenende nach Hause fahren, und am Montag sollte die Tournee beginnen.

Es hatte noch nie eine Inszenierung gegeben, zu der Jeremy nichts beigetragen hatte. Er sah sich grundsätzlich den letzten Durchlauf an und machte seine Anmerkungen dazu. Inzwischen fingen auch die Schauspieler an, sein Fehlen zu kommentieren. Vor allem Liz, eine Frau mittleren Alters, die zum festen Personal gehörte. Sie machte bei Interact mit, weil sie Spaß daran hatte und sich damit ein kleines Taschengeld dazuverdiente. Ihre Kinder waren aus dem Haus und studierten, und ihr Mann langweilte sie offenbar zu Tode. Martha vermutete, dass Liz sich durch die Theaterarbeit wieder jung und ungebunden fühlte. Was sie nicht davon abhielt, Fragen zu stellen.

«Wo in aller Welt steckt er denn bloß, Süße? Wir werden doch hoffentlich unser Geld bekommen?»

Das mit dem Geld war tatsächlich ein weiteres Problem. Jeremy bewahrte immer etwa zweihundert Pfund in bar als Wechselgeld im Büro auf, doch das würde allein schon fürs Benzin für den Tourbus und die Verpflegung der Truppe unterwegs rasch draufgehen.

Martha fuhr mit einem Zug der Penistone Line von Huddersfield nach Denby Dale. Sie hatte zwar ein Auto, bemühte sich aber, so selten wie möglich damit ins Büro zu fahren: Schließlich bestand immer die Gefahr, dass es irgendwo auf dem Heimweg liegenblieb. Der Zug fuhr durch ein dicht bewaldetes Tal, die kleinen Bahnhöfe waren mit Hängeampeln voll leuchtend bunter Blumen bestückt. In der Mühle wartete Liz bereits vor der Tür, die zu den Interact-Räumen führte. Sie folgte Martha ins Büro.

«Sag mal, Süße, verschweigst du uns eigentlich irgendwas? Jeremy ist doch nicht etwa abgehauen, oder? Wäre ja nicht das erste Mal.»

«Wie meinst du das denn?»

«Soviel ich weiß, hatte er bis Ende zwanzig ein ganz normales, bürgerliches Leben, war verheiratet, hatte ein Kind. Und dann ist er eines Tages verschwunden, um zum Theater zu gehen. Einfach so, ohne ein Wort. Er hat sich einer Laientruppe angeschlossen und offensichtlich Blut geleckt. Ich sage ja immer, man sollte solchen Amateurgruppen Warnhinweise beilegen.»

«Und wann soll das gewesen sein?» In Jeremys Haus hatte Martha keinerlei Hinweise auf eine Familie entdeckt, kein Foto, das darauf hingedeutet hätte. Es sei denn, er hatte die Frau am Strand geheiratet. Aber wenigstens ein Foto seines Kindes musste er doch haben? Diese verflixten Schauspieler, dachte sie. Das ist doch nur wieder eine von Liz’ Geschichten. Lügner und Selbstdarsteller, allesamt.

«Ach, das ist Jahre her», sagte Liz leichthin. Offenbar waren auch ihre Informationen eher lückenhaft. «Heute merkt ihm das ja kein Mensch mehr an. Und er sieht sie auch nicht mehr. Nicht mal das Kind – das inzwischen auch längst erwachsen sein dürfte. Vielleicht ist Jeremy sogar schon Großvater. Schrecklicher Gedanke, nicht?»

«Davon hat er mir nie etwas erzählt.»

«Normalerweise erzählt er das auch nicht. Nur wenn er sturzbetrunken ist, dann bricht alles aus ihm heraus. Das meiste zumindest. Ich glaube, manche Sachen erzählt er selbst dann nicht.» Liz stand an den Türrahmen gelehnt. «Also, was glaubst du? Ist ihm der Stress mal wieder zu viel geworden? Hat er sich abgesetzt, um irgendwo ein völlig neues Leben anzufangen?»

«Natürlich nicht. Ihm gehört doch das Haus. Das ist eine wichtige Wertanlage. Und er würde auch nicht einfach so verschwinden und all seine Sachen dalassen.»

«Würde mich gar nicht wundern, wenn das Haus bis unters Dach mit Hypotheken belastet ist», bemerkte Liz.

«Blödsinn.» Doch Martha war längst nicht so zuversichtlich, wie sie tat. Sie hatte sich die Unterlagen angeschaut, sie wusste, was die Schulen zu zahlen bereit waren, damit eine Theatergruppe bei ihnen auftrat und sie ein paar Pluspunkte bei den Schulbehörden sammeln konnten, und die Schauspieler, der Probenraum und der Tourbus waren auch nicht gerade billig. «Das hier ist doch ein profitables Unternehmen. Geld ist Jeremy wichtig. Der kommt bestimmt wieder.»

Am späten Nachmittag, als die anderen fort waren, blieb Martha allein im Büro zurück. Den ganzen Tag über hatte sie die Fragen der Schauspieler abgewehrt und sogar so getan, als hätte sie von Jeremy gehört, als wäre er dabei, neue Engagements aufzutun, und würde Anfang nächster Woche wieder zurück sein, mit lauter Plänen für neue Projekte. Liz hatte ihr kein Wort geglaubt, das war deutlich zu spüren. Aber sie hatte nichts gesagt, und die anderen hatten sich beruhigen lassen.

Jetzt wurde ihr die Anstrengung, gute Miene zum bösen Spiel zu machen, plötzlich zu viel. Sie griff zum Telefon – keine Privatgespräche, hatte Jeremy angeordnet, aber er war ja schließlich verschwunden, dieser blöde Idiot – und rief Kate an, ihre beste Freundin.

«Hast du Lust auf ein Bier in der Stadt? Ein bisschen früher, bevor es richtig voll wird. Gleich nach der Arbeit vielleicht?»

Kate war Volontärin beim Huddersfield Examiner, und sie liebte Klatsch und Tratsch. Sonst würde sich wahrscheinlich kein Mensch für das Verschwinden eines alternden Schauspielers interessieren, doch Kate würde sich Marthas Sorgen mit Freuden anhören. Und ihr würde es schon helfen, einfach nur darüber zu reden.

«Hast du heute schon in die Zeitung geschaut?» Kate war ehrgeizig und wollte irgendwann weg von dem Lokalblatt in West-Yorkshire. Sie hatte alle wichtigen Zeitungen abonniert und las sie täglich.

«Nein.» Dafür war ich viel zu beschäftigt, dachte Martha und tat sich auf einmal selbst furchtbar leid. Ich muss ja den Scheißbetrieb hier am Laufen halten.

«Die versuchen da, einen Typen zu identifizieren, der irgendwo ganz im Norden tot aufgefunden wurde. Ungeklärte Todesumstände. Was so viel heißt wie Mord. Es ist eine Zeichnung dabei. Er sieht genau so aus wie dein Chef.»

Ein Kichern klang in ihrer Stimme mit, als wollte sie sagen: Irrer Zufall, nicht?, ohne tatsächlich zu glauben, dass es Jeremy sein könnte. Doch Martha brachte kein Wort heraus, sie bekam kaum noch Luft.

Kate schien zu merken, dass etwas nicht in Ordnung war. «Martha, was ist denn?»

«Mein Chef. Jeremy. Er ist verschwunden.»

«Großer Gott! Rühr dich nicht von der Stelle. Ich komme dich gleich abholen.» Martha wusste, dass es Kate nicht nur darum ging, ihrer Freundin beizustehen. Eine gute Story roch sie fünf Kilometer gegen den Wind – sie wollte sie sich unter den Nagel reißen, bevor ihr jemand zuvorkam.

EINUNDZWANZIG

Dieser eklatante Mangel an Drive bei der Ermittlungsarbeit, das war es, was Roy Taylor fertigmachte, was ihn zappelig und unruhig werden ließ. Es gab so furchtbar viel zu tun, und trotzdem schienen die Jungs hier vor Ort zu glauben, sie hätten alle Zeit der Welt. In seinem eigenen Revier hätte er jetzt herumgebrüllt, ein Donnerwetter veranstaltet und den Leuten damit Beine gemacht. Und sich dadurch auch selbst gleich sehr viel wohler gefühlt, weil er ein bisschen Dampf ablassen konnte. Aber hier musste er sich zusammenreißen, das wusste er, und das verstärkte nur noch die Anspannung und das Gefühl von Ungeduld.

Er war schon eine Viertelstunde vor der verabredeten Zeit in Biddista angekommen, und trotzdem regte es ihn auf, dass Perez noch nicht da war. Das Absperrband am Bootssteg war verschwunden, die Leute aus dem Ort hatten wieder freien Zugang und konnten ihre Fischerutensilien aus dem Schuppen holen. Während er auf Perez wartete, überlegte Taylor, dass Fischen eine echte Tortur für ihn sein würde. Gefangen auf einem winzigen Boot mitten auf dem Wasser. Still sitzen, sich nicht bewegen können. Und kotzübel würde ihm auch werden, sobald er das Festland hinter sich ließ. Er wusste, dass er das niemals aushalten könnte. Wahrscheinlich würde er irgendwann einfach ins Wasser springen, um zu entkommen und sich bewegen zu können. Dann merkte er, dass Perez’ Wagen neben ihm hielt. Fünf Minuten zu früh. Einen Augenblick lang war Taylor fast ein bisschen enttäuscht: Er hätte gern eine Gelegenheit zum Meckern gehabt, wenn auch nur im Stillen. Nach außen hin musste er weiter so nett zu Perez sein, dass es fast schmerzte.

Sie setzten sich kurz auf das Mäuerchen am Straßenrand.

«Haben Sie was für mich?» Auch bei dieser Frage hatte Taylor insgeheim die perverse Hoffnung, dass Perez nichts zu berichten haben würde. Für ihn war jede zwischenmenschliche Beziehung auch eine Art Wettbewerb, den er gewinnen wollte, selbst hier, wo es doch ganz klar Teil der Aufgabe war, sich teamfähig zu zeigen. Sein letzter Fall auf den Shetland-Inseln hatte damit geendet, dass Perez zu einer Art Lokalheld geworden war. Und obwohl Taylor es nie gezeigt hätte, nagte das immer noch an ihm. So war es einfach nicht gedacht gewesen. Er hätte doch derjenige sein müssen, der den entscheidenden Schritt machte und den Fall aufklärte. Der Fremde, der in der Stadt für Ordnung sorgte, wie in den alten Westernfilmen, die er sich als Junge immer im Fernsehen angesehen hatte. Dass solche Gedanken albern und kindisch waren, wusste er, aber er konnte nichts dagegen machen. Immerhin fand seine eigene Arbeit polizeiintern jetzt mehr Beachtung, das half ein wenig. Aber jeder Fall war eine neue Herausforderung für ihn. Jedes Mal musste er wieder gewinnen.

«Verschiedenes», antwortete Perez.

«Klasse», sagte Taylor und nickte dabei nachdrücklich mit dem Kopf, um zu unterstreichen, wie begeistert er war. «Klasse.»

«Ich habe eine Zeugin gefunden, die glaubt, beobachtet zu haben, wie das Opfer hier abgesetzt wurde. Sandy ist schon darauf angesetzt, den Fahrer aufzuspüren. Dieselbe Frau hat mir außerdem erzählt, dass die Maske, die das Opfer trug, eventuell vom letzten Sonntagstee in Middleton stammen könnte.»

«Sonntagstee?»

Perez dachte einen Augenblick nach. «Die englische Entsprechung wäre wahrscheinlich ein Wohltätigkeitsbasar.»

«So was hatten wir nicht in Liverpool.» Taylor war sich nicht ganz sicher, wo er sich fremder fühlen würde: hier, mitten in der Wildnis, umschlossen vom Meer, oder in einem englischen Dorf mit Pfarrhaus, alten Jungfern auf Fahrrädern und einem Ententeich. Richtig heimisch fühlte er sich eigentlich nirgendwo. Vielleicht sollte er ja doch nach Merseyside zurückkehren. Nur für ein langes Wochenende. Um einfach zu sehen, wie sich das anfühlte. Über einen endgültigen Umzug wollte er einstweilen gar nicht nachdenken.

«Und wie wollen Sie heute vorgehen?», fragte er. Es blieb ihm ja nichts anderes übrig. Sosehr er sich auch als Chef fühlte, das hier war immer noch Perez’ Spiel. Sein Revier. Außerdem war es Taylor inzwischen egal, wen sie zuerst besuchten. Er wollte einfach nur, dass es weiterging.

Als Perez zögerte, traf Taylor doch die Entscheidung für ihn. Er konnte nicht anders.

«Schauen wir doch erst mal bei dieser Künstlerin vorbei, Bella Sinclair.» Nach allem, was er bisher gehört hatte, sah er sie im Zentrum des Falls sitzen wie eine große, dicke Spinne in ihrem Netz. Der Ermordete war kurz vor seinem Tod noch auf ihrer Ausstellungseröffnung gewesen. Er war in eine Art Kampagne verwickelt, die die Leute davon abhalten sollte, dorthin zu kommen. Taylor konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie den Mann wirklich nicht kannte.

Er sah Perez an, wartete auf eine Reaktion. Zustimmung beispielsweise. Gute Idee, Boss. Von seinen eigenen Leuten erwartete er das. Aber bei Perez, dachte er jetzt, wusste man nie genau, woran man war. Der Shetländer warf einen Blick auf die Uhr und lächelte. «Warum nicht?», sagte er. «Sie dürfte vermutlich gerade aufgestanden sein. Und mit etwas Glück können Sie sich in etwa einer Stunde auch gleich mit dem Jungen unterhalten.»

Wäre er allein gewesen, hätte Taylor den Wagen genommen, um schneller dort zu sein, doch Perez ging bereits die Straße hinauf, und er folgte ihm. Perez untermalte den Spaziergang mit bedächtigen, aber stetigen Erläuterungen.

«Das ist der Dorfladen mit dem Postschalter. Er gehört Aggie Williamson. Vor ihrer Heirat hieß sie Watt, sie ist hier in Biddista aufgewachsen. Ihr Sohn Martin hat am Abend der Ausstellungseröffnung in Herring House gearbeitet. Und seine Frau Dawn wiederum ist die Zeugin, die glaubt, gesehen zu haben, wie das Opfer aus einem Wagen stieg.»

Taylor hörte aufmerksam zu und versuchte, sich diese Details einzuprägen. Genau solche Dinge musste er für sich verarbeiten, wenn er überhaupt eine Chance haben wollte, den Überblick über die Vorkommnisse hier zu bekommen. Notizen würde er sich später machen. Für den Augenblick reichte die Konzentration, die es erforderte, sich die Akteure dieses Spiels einzuprägen, schon aus, um sie sehr viel lebendiger erscheinen zu lassen. Er musste diese Menschen besser kennenlernen als seine eigenen Verwandten und Freunde. Sie mussten ein Teil seines Lebens werden. Perez’ Vorteil war, dass er schon wusste, wie sie funktionierten.

Die Erläuterungen gingen weiter. «Das Haus am Ende der Reihe hat ein englischer Schriftsteller namens Wilding gemietet. Peter Wilding. Er war auch bei der Vernissage. Ich habe schon mit ihm gesprochen. Er behauptet, nichts gesehen oder gehört zu haben, obwohl er anscheinend einen Großteil seiner Zeit damit zubringt, aus dem Fenster zu schauen.»

Perez schwieg einen Augenblick.

«Glauben Sie ihm das nicht?», fragte Taylor.

«Ich weiß es nicht. Er hat etwas Seltsames an sich. Vielleicht ist er mir auch einfach nur unsympathisch. Ich finde ihn ein bisschen manisch.»

«Was schreibt er denn für Bücher?»

«Fantasy-Literatur, sagt er.»

«Romane also. Erfundenes Zeug.» Taylor hatte nie begriffen, was das mit diesen Romanen sollte. Wenn er selbst las, dann nur Sachbücher oder Biographien. Er hatte gerne das Gefühl, etwas zu lernen, anstatt einfach nur Zeit zu verschwenden. Als sie an dem Haus vorbeigingen, schaute er zum Fenster hinauf und sah den Oberkörper und den Kopf eines Mannes. Er war dunkelhaarig und attraktiv, wenn man den grüblerischen Typ mochte, und er saß an einem Schreibtisch mit Blick aufs Meer, schaute aber nicht nach draußen. Er wirkte ganz und gar in sich versunken, und Taylor sah schon von hier unten, dass er sie offensichtlich nicht bemerkte. Nicht gerade der ideale Zeuge. Er warf einen verstohlenen Seitenblick auf Perez, um zu sehen, ob ihm das auch aufgefallen war. Doch der Shetländer sah in die andere Richtung, aufs Meer hinaus.

«Das ist Kenny Thomsons Boot da draußen», bemerkte er. «Mit dem werden Sie sich wohl erst später unterhalten können.»

Bella Sinclairs Haus machte Eindruck auf Taylor. Er war immer bemüht, sich von offensiv zur Schau getragenem Reichtum und Komfort nicht beeindrucken zu lassen, und redete sich ein, diesen ganzen Kram zu verachten, doch insgeheim war er trotzdem neidisch. Wie gern hätte er selbst so viel Platz gehabt und eine solche Aussicht. Manchmal ertappte er sich sogar dabei, wie er bei irgendwelchen Häusersendungen im Fernsehen hängenblieb. Allerdings nicht bei den richtig schlimmen, den Verschönerungsshows mit ihren geschmacklosen Dekorationsvorschlägen, ihren oberflächlichen Verbesserungen und den selbstgebauten Möbeln, denen man schon ansah, dass sie nach ein paar Tagen auseinanderfallen würden. Viel lieber sah er Sendungen über große Bauvorhaben: alte Châteaus in Frankreich, die liebevoll wieder zum Leben erweckt wurden, oder alte Mühlen und Lagerhallen, die man zu atemberaubenden Wohnungen umbaute. Falls er tatsächlich irgendwann nach Liverpool zurückging, wollte er eines von den Reihenhäuschen gleich bei den beiden Kathedralen. Diese Straßen waren zwar früher einmal Schauplatz der berüchtigten Toxteth Riots gewesen, doch ihre Eleganz hatte Taylor schon damals beeindruckt.

Perez klingelte, und sie mussten einen Augenblick warten, bis ihnen geöffnet wurde. Perez hatte die Hände in den Hosentaschen und stand etwas krumm da. Taylor streckte ganz bewusst den Rücken durch. Es hätte ihn nicht überrascht, wenn ihnen ein Dienstbote aufgemacht hätte, aber als die Tür sich schließlich öffnete, war ihm sofort klar, dass er der Hausherrin gegenüberstand. Sie strahlte die entsprechende Würde aus.

«Jimmy», sagte sie. «Was gibt es denn schon wieder? Ich wollte gerade mit der Arbeit anfangen.» Sie trug Jeans und einen lockeren blauen Kittel, der mit Farbspritzern übersät war, dazu eine breite, eng anliegende silberne Halskette und passende Ohrringe.

Perez antwortete nicht gleich. Taylor spürte, dass sein Begleiter Bella nicht mochte, obwohl er nicht genau sagen konnte, woran er diese Antipathie festmachte. Nach außen hin benahm sich Perez ausgesucht höflich.

«Das ist Roy Taylor aus Inverness», sagte er. «Er leitet die Ermittlungen.»

Bella Sinclair richtete ihren Blick auf Taylor und musterte ihn mit ebenso offenen wie neugierigen Augen, wie ein Kind, das einen besonders fetten oder sonst wie entstellten Menschen anstarrt.

«Kommen Sie mit hoch ins Atelier. Wir können uns unterhalten, während ich meine Vorbereitungen treffe.»

Das Atelier befand sich in einem Eckzimmer, und es war keineswegs der leere, helle Raum, den Taylor sich vorgestellt hatte, sondern ziemlich vollgestopft. Es gab zwei Fenster, das eine nach Norden zum Berg, das andere nach Westen zum Meer hin. Eine riesige, viktorianische Kommode, die fast bis zur Decke reichte. Die untere Schublade war halb aufgezogen, man sah einen Stapel weißes Papier. An einer Wand lehnte eine sichtlich unbenutzte Staffelei, an der anderen befand sich ein Waschbecken aus Edelstahl, das wohl erst kürzlich installiert worden war. Obwohl Bella sich demonstrativ an ihre Arbeitsvorbereitungen machte, hatte Taylor doch das Gefühl, dass sie nicht ganz bei der Sache war. Sie wollte ihnen imponieren, ihnen zeigen, wie kostbar ihre Zeit war. Vor allem aber wollte sie unbedingt wissen, warum sie hier waren.

«Gibt es etwas Neues?», fragte sie. «Wissen wir schon, wer dieser bedauernswerte Mann war?»

Die einzige Sitzgelegenheit im Raum war ein aus Treibholz gefertigter Shetland-Stuhl mit einem improvisierten Schubfach unter der Sitzfläche, doch darauf hatte sich eine schwarzweiße Katze zusammengerollt. So blieben sie alle stehen, was dem Gespräch etwas unbehaglich Eiliges verlieh. Als hätten sie sich zufällig auf der Straße getroffen und müssten anschließend alle in verschiedene Richtungen weiter.

«Wir glauben, dass er daran beteiligt war, die Zettel mit der Absage Ihrer Ausstellung in Umlauf zu bringen», sagte Taylor. «Etwas merkwürdig für einen Wildfremden.»

Bella musterte ihn wieder mit ihrem neugierigen Blick.

«Ich habe Jimmy doch bereits gesagt, dass ich nicht weiß, wer er ist.»

«Aber warum hat er das dann gemacht?» Taylor ließ nicht locker. «Für mich klingt das nach einem alten Groll.»

«Wenn er tatsächlich einen Groll gehegt hat, dann sicherlich nicht gegen mich.»

«Was wollen Sie damit sagen?»

«Es war ja nicht nur meine Ausstellung. Es war ein Gemeinschaftsprojekt. Ich habe mit einer neuen jungen Künstlerin zusammengearbeitet, Fran Hunter.» Taylor fiel auf, dass sie Perez nicht ansah, als sie das sagte. Und sie wollte auch, dass man das merkte.

«Fran ist Engländerin», fuhr Bella fort. «Der Fremde war offenbar auch Engländer. Es ist also sehr viel wahrscheinlicher, dass er ein Bekannter von ihr war, nicht von mir.»

Jetzt schaltete sich Perez ein. «Hat Fran irgendetwas gesagt, was darauf schließen ließ, dass sie den Mann kannte?»

«Ich glaube, sie hat ihn gar nicht bemerkt. Sie war ja so mit Peter Wilding beschäftigt.»

Eine Pause entstand. Taylor begriff nicht ganz, was dieses betretene Schweigen ausgelöst haben konnte. Verheimlichte Perez ihm irgendetwas?

«Ist Roddy da?», fragte Perez. «DCI Taylor würde sicher gern auch noch mit ihm reden.»

«Roddy reist heute ab», sagte Bella. «Es war nur ein Kurzbesuch dieses Mal. Nächste Woche fliegt er nach Australien.»

«Da werden Sie ihn sicher vermissen.» Taylor wusste nicht, ob Perez das ernst meinte. Es klang fast, als ob er sich über sie lustig machte. Doch Bella beantwortete die Frage ganz ernsthaft.

«Und wie. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob er wiederkommen wird. Jedes Mal, wenn er hier ist, scheint er sich weniger zu Hause zu fühlen. Vielleicht fällt es ihm ja leichter, Shetländer zu sein, wenn er nicht hier auf den Inseln ist.»

«Wo könnten wir ihn finden?», fragte Perez.

«Vorhin hat er noch gepackt, aber ich meine, ich hätte ihn weggehen hören.» Sie schwieg einen Augenblick. «Vermutlich finden Sie ihn auf dem Friedhof. Da geht er meistens hin, bevor er abreist, um sich von seinem Vater zu verabschieden.»

ZWEIUNDZWANZIG

Roddy Sinclair war genau da, wo Bella ihn vermutet hatte. Der Friedhof war ein trostloser Ort, und Taylor dachte, dass er nur wenig Wert darauf legen würde, hier seine letzte Ruhe zu finden, so direkt am Meer, wo man bei Sturm von der salzigen Gischt überspült wurde und die Seevögel an einem herumpickten. Die meisten Grabsteine waren alt und unförmig, Taylor fand, dass sie wie lauter schiefe Zähne aussahen. Roddy stand, von den Gräbern abgewandt, an der niedrigen Trockensteinmauer und schaute aufs Meer hinaus. Er trug ein leuchtend gelbes Sweatshirt mit irgendeinem Logo auf dem Rücken, das aussah, als stammte es von einem Plattencover. Taylor erkannte ihn sofort: das strubbelige blonde Haar, das Lächeln. Wie es wohl sein musste, wenn man ständig überall erkannt wurde?

Am Strand nördlich von ihnen spielte ein junger Mann mit einem kleinen Mädchen, er hielt es an den Händen und schwenkte es durch die Luft. Sie waren recht weit weg, trotzdem konnte man die Kleine lachen hören. Perez flüsterte ihm zu, das sei Martin Williamson, der Koch von Herring House, und einen Augenblick lang war Taylor abgelenkt. Ein weiterer Verdächtiger. Ein weiteres Leben, das es zu erforschen galt. Roddy schien von alldem nichts mitzubekommen. Er war in Erinnerungen versunken und drehte sich erst um, als Taylor ihn ansprach.

«Entschuldigen Sie die Störung.» Taylor hielt es für das Beste, einen versöhnlichen Ton anzuschlagen. Zum ersten Mal hatte er Roddy Sinclair in einer Talkshow im Fernsehen gesehen. Er hatte sich auf der Suche nach einem Fußballspiel durch die Programme gezappt und wollte eigentlich schon weiterschalten, doch dann hatte ihn etwas an dem Gespräch gefesselt. Der junge Mann hatte so eine vertrauliche Art zu sprechen, dass man als Zuschauer meinte, er würde einem ein Geheimnis verraten. Und keine zwei Monate später war er schon wieder im Fernsehen gewesen, diesmal mit dem Dokumentarfilm. Taylor wäre auch gern prominent gewesen. Der Gedanke an so viel Aufmerksamkeit, an die vielen kleinen Annehmlichkeiten zog ihn ungeheuer an. Und obwohl er das gar nicht wollte, war er von berühmten Leuten immer schwer beeindruckt, fast schon ein bisschen eingeschüchtert.

«Das ist DCI Taylor», stellte Perez ihn vor. «Er leitet die Ermittlungen im Fall des Mannes, der am Bootssteg ermordet wurde. Wir halten Sie sicher nicht lange auf.»

«Kein Problem.» Der junge Mann lächelte sie an. Taylor fand, dass er fast noch wie ein Kind aussah, viel jünger, als er war. Ein Schuljunge, der keinen Alkohol trinken und noch nicht Auto fahren durfte. Vielleicht machte das für die Leute, die seine Platten kauften, ja einen Teil des Charmes aus. «Ich komme manchmal hierher, um mit meinem Vater zu reden. Ziemlich albern, was?»

«Standen Sie sich sehr nahe?»

«Ja. Ich war ein Einzelkind. Kann sein, dass es deswegen war. Und dann war er ja auch so lange krank. Er konnte kaum zur Arbeit gehen, deshalb war er öfter zu Hause als meine Mutter. Er hat mir viel vorgelesen. Und wir haben zusammen musiziert.»

«Was war er denn von Beruf?»

«Ingenieur. Er hat für eine Ölfirma gearbeitet. Bevor er sich auf Shetland niedergelassen hat, ist er viel gereist, hauptsächlich in den Nahen Osten. Da hat er sich wahrscheinlich auch den Hautkrebs geholt, hieß es zumindest immer. Er hatte sehr helle Haut. Als man es endlich festgestellt hat, hatte der Krebs sich schon ausgebreitet. Eine Zeitlang war er eigentlich ganz okay, so wie immer, das war wie ein einziger, langer Urlaub. Aber dann ist er sehr schwach geworden und abgemagert. Trotzdem haben wir immer noch zusammen musiziert, fast ganz bis zum Schluss.»

Taylor hätte sich gewünscht, auch so an seinen Vater denken zu können: liebevoll, in Erinnerung an gemeinsame Aktivitäten. Er schaute wieder zu den beiden Gestalten am Strand hinüber. Es war Ebbe, der Sandstrand eben und glatt. Der Mann hatte einen roten Kastendrachen zusammengebaut, den er jetzt steigen ließ. Sie sahen zu, wie er seiner kleinen Tochter die Schnüre in die Hand gab, dann hinter sie trat und ihr zeigte, wie sie den Drachen lenken musste.

«Martin ist ein toller Vater», sagte Roddy. «Ich hoffe, ich kriege das auch mal so hin, wenn es so weit ist.»

Taylor sah plötzlich eine langbeinige Aktrice aus irgendeiner Soap vor sich. Hatte er nicht irgendwo gelesen, dass sie mit Roddy zusammen war, dass es sogar einen Heiratsantrag gegeben hatte? In einem Boulevardblatt, das er sich am Flughafen in Aberdeen gekauft hatte, während er darauf wartete, dass der Nebel sich wieder lichtete, war ein Foto gewesen, auf dem sie gemeinsam aus irgendeinem Club gestolpert kamen, sichtlich betrunken. Es war nicht ganz leicht, sich vorzustellen, wie sie auf Shetland am windgepeitschten Strand glückliche Kleinfamilie spielten.

Roddys Gedanken waren anscheinend in eine ähnliche Richtung gegangen. «Nicht dass ich vorhätte, so bald schon sesshaft zu werden. Mein Vater ist sehr jung gestorben. Falls es mich auch so früh erwischt, will ich vorher zumindest ein geiles Leben gehabt haben.» Er schwieg einen Augenblick. «Ich bin froh, dass mein Vater hier begraben ist. Biddista war immer viel mehr meine Heimat als unser Haus in Lerwick.»

«Dann waren Sie also auch schon oft hier, bevor Sie bei Bella eingezogen sind?» Perez stellte die Frage in seinem typischen, zögernden Tonfall, der immer klang, als wollte er nicht neugierig wirken, wäre aber so interessiert, dass er alle Skrupel über Bord warf. Taylor war ein wenig verärgert über diese Unterbrechung. Schließlich führte er doch die Befragung.

«Ja. Ich war kein ganz einfaches Kind. Hyperaktiv, kaum zum Schlafen zu bringen. Das war sicher nicht leicht für meine Mutter, wo sie sich ja auch noch um Dad kümmern musste. Und deshalb war ich an den meisten Wochenenden und in den Schulferien hier bei Bella. Ich fand das super. Hier war immer was los. Leute kamen zu Besuch, Künstler, Musiker. Vielleicht bin ich ja deswegen so partysüchtig. Und ich stand total im Mittelpunkt, irgendwer hat sich immer mit mir beschäftigt. An einen Typen kann ich mich noch erinnern, der war ein wahnsinnig guter Zauberer. Er hat diese irre Zaubershow gemacht, nur für mich allein … Kaninchen aus dem Hut, Kartentricks, das ganze Programm. Später ist mir natürlich klar geworden, dass es eigentlich mehr um Bella ging als um mich. Die wollten sich alle nur bei ihr einschleimen. Aber damals war das einfach nur klasse. Hier hatte ich die Freiheit, die ich in der Stadt nie haben konnte. Bella sah die Essens- und Schlafenszeiten auch nicht so eng, ich durfte ungehindert rumstromern.»

«Danach war es wohl nicht ganz einfach, ins richtige Leben zurückzufinden», sagte Perez.

«Stimmt. Ich glaube, seitdem versuche ich ständig, diesen Zauber wiederzufinden.» Roddy setzte ein selbstironisches Grinsen auf. «Aber irgendwie reicht da nichts so richtig heran.»

«Hatte Bella eine feste Beziehung mit einem der Gäste?»

«Was Festes sicher nicht. Ich glaube schon, dass sie mit dem einen oder anderen geschlafen hat, aber davon habe ich nie was mitbekommen.»

«Sehen Sie Ihre Mutter von Zeit zu Zeit?», fragte Perez.

«Inzwischen kommen wir wieder ganz gut aus. Ich war viel zu hart mit ihr, als ich noch jünger war. Wird wohl der Schmerz gewesen sein. Ich konnte einfach nicht begreifen, wie sie mit einem anderen zusammen sein konnte. Es ist immer noch ziemlich schwierig mit mir und ihrem Mann, aber wir schaffen es zumindest, um ihretwillen nett zueinander zu sein.»

«Dieser Engländer, der gestorben ist», sagte Taylor. «Wir vermuten, dass er es war, der versucht hat, die Ausstellung Ihrer Tante zu sabotieren. Haben Sie irgendeine Vorstellung, warum er das hätte tun sollen?»

«Warum sollte das überhaupt jemand tun?»

«Hat Ihre Tante vielleicht Feinde?»

«Haufenweise verschmähte Liebhaber», sagte Roddy. «Bella hat immer sehr anziehend auf Männer gewirkt. Wie gesagt, als ich klein war, hat es hier nur so gewimmelt von Typen, die allesamt total in sie verknallt waren. Vom pickligen Studenten bis zum ernsthaften Altintellektuellen. Für mich kleinen Jungen war das ein großer Spaß. Das ist doch das Tollste für ein Kind, zuzusehen, wie die Erwachsenen sich zum Affen machen. Und sie scheint auch jetzt noch Leute anzuziehen. Die Aufmerksamkeit schmeichelt ihr. Manchmal habe ich den Eindruck, dass sie ziemlich einsam ist. Aber sie wird sich vermutlich nie an irgendwen binden.»

«Gibt es einen aktuellen Verehrer?»

«Nicht dass ich wüsste. Aber ich war schon eine ganze Weile nicht mehr hier. Vielleicht habe ich das nur nicht mitgekriegt.»

«Sie hat Ihnen also nichts erzählt?»

«Sie meinen, dass sie von einem Engländer gestalkt wird, der keine Haare auf dem Kopf hat und öfter mal in der Öffentlichkeit heult? Nein, Inspector. Und selbst wenn das so gewesen wäre, hätte sie es sicher nicht nötig, ihn umzubringen, um ihn wieder loszuwerden. Sie ist eine energische Person, sie kann sich auch durchsetzen, ohne Gewalt anwenden zu müssen.»

Am Strand schien der Wind plötzlich gedreht zu haben, denn der Drachen geriet ins Trudeln und kippte kopfüber in den Sand. Das kleine Mädchen ließ die Schnüre los, rannte auf ihn zu und ahmte dabei mit ausgestreckten Armen die Zickzackbewegung seines Sturzes nach. Draußen auf dem Wasser wendete Kenny Thomson sein Boot zurück zur Küste.

Roddy redete weiter. «Wenn dieser Auftritt bei der Party irgendein blöder Stunt sein sollte, um Bella zu schaden, dann ist das ja wohl ziemlich in die Hose gegangen, nicht? Dieser Engländer hat es schließlich nicht geschafft, die Ausstellung zu ruinieren. Alle Londoner Freunde meiner Tante waren da und schreiben trotzdem ihre Rezensionen. Und die Bilder werden an die verschiedenen Museen zurückgeschickt. Das war einfach nur blödes Getue. Ein missglückter Versuch.» Er grinste. «Inspector Perez hat mir unterstellt, dass ich für diese Handzettel verantwortlich bin, die die Party absagen. Aber wenn ich die Ausstellung hätte sabotieren wollen, dann hätte ich das sehr viel besser hingekriegt.»

«Ihre Tante sagt, Sie sind schon wieder im Aufbruch.»

«Eigentlich wollte ich heute Abend noch die Fähre nehmen, aber ich glaube, das schaffe ich nicht mehr. Ich sehe einfach nicht, dass ich rechtzeitig fertig werde. Ich hatte schon mit dem Packen angefangen, aber dann war mir das auf einmal alles viel zu stressig, und ich bin lieber hierhergekommen. Ich weiß nicht, vielleicht mach ich’s ja doch noch, das Schiff ist mir eigentlich lieber. Andernfalls nehme ich morgen den ersten Flieger. Dann hätte ich zumindest noch einen Abend hier und kann mich ordentlich von allen verabschieden.»

«Haben Sie irgendeinen dringenden Termin im Süden?»

«Es gibt immer genug zu tun. Aber es ist wohl eher so, dass mich eigentlich nicht so richtig viel hier hält.»

Der Junge, fand Taylor, hörte sich an wie ein alter Mann, desillusioniert und weltverdrossen. Roddy lehnte sich an das Mäuerchen und sah die beiden Männer an, als würde er auf weitere Fragen warten. Aber Taylor fiel nichts mehr ein.

«Wenn das dann alles ist», sagte Roddy, «gehe ich mal weiterpacken.» Damit zwängte er sich, ohne eine Antwort abzuwarten, durch einen Spalt in der Mauer und rannte den grasbewachsenen Hang zum Strand hinunter. Sie sahen zu, wie er an der Gezeitenlinie entlanglief, bis er bei den beiden Williamsons ankam. Dann hob er sich das kleine Mädchen auf die Schultern, und sie gingen alle zusammen zu den Häusern zurück.

Taylor drehte sich um und sah, dass Perez vor einem Grab stand.

«Da ist es. Hier liegt sein Vater begraben.»

Der Grabstein war sehr viel weniger verwittert als die übrigen, die Inschrift noch frisch und leicht zu lesen: IN LIEBENDEM GEDENKEN AN ALEXANDER IAN SINCLAIR. SEIN TOD KAM VIEL ZU FRÜH.

Taylor dachte, dass das auch auf den Engländer zutraf, der auf dem Tisch im Bestattungsinstitut gelegen hatte. Nur hatte sich bislang noch keiner gefunden, der um ihn trauern wollte.

DREIUNDZWANZIG

Perez wusste nicht recht, was er von dem Gespräch mit Roddy Sinclair halten sollte. In mancher Hinsicht war es wie die Unterhaltung mit einem Verbrecher gewesen, einem von den alten Haudegen, die schon so oft von der Polizei verhört worden sind, dass sie genau wissen, wie der Hase läuft. Roddy brachte sein Leben damit zu, die Fragen aufdringlicher Reporter abzublocken. Er wusste, welchen Eindruck er hinterlassen wollte, und blieb seiner Geschichte treu. Fran hatte doch auch gesagt, sie sei ihm ein paarmal begegnet, habe aber trotzdem das Gefühl, ihn gar nicht richtig zu kennen. Vielleicht war er ja selbst zum Opfer des Medienrummels um seine Person geworden und hatte das Gefühl für die eigene Persönlichkeit eingebüßt. Perez bedauerte, dass Taylor dort auf dem Friedhof mit dabei gewesen war. Er wurde das Gefühl nicht los, dass der Junge gern noch mehr erzählt hätte, Taylors schroffe Art ihn aber davon abgehalten hatte.

«Ich werde mich jetzt noch mit Edith Thomson unterhalten», sagte Perez, während sie die Straße hinuntergingen, zurück zum Bootssteg und zu ihren Wagen. «Kennys Frau. Sie war zwar nicht bei der Ausstellungseröffnung, dafür aber den ganzen Abend zu Hause. Vielleicht hat sie ja doch etwas gesehen. Außerdem kennt sie Bella schon seit Jahren.»

«Ist das nicht die, die das Altenheim leitet?»

«Es ist ein Tageszentrum», sagte Perez. «Ich wollte versuchen, sie dort zu erwischen. Wollen Sie mitkommen?»

«Ist wahrscheinlich sinnvoller, wenn wir uns trennen», sagte Taylor. «Ich bleibe noch ein bisschen hier, dann kann ich weiter Atmosphäre schnuppern. Vielleicht rede ich noch mit Martin Williamson.»

Perez glaubte, aus dieser Absage leichte Panik herauszuhören. Taylor schien den Kontakt zu Alten und Kranken nach Möglichkeit zu meiden. Er wollte wohl nicht an die eigene Sterblichkeit erinnert werden. Und Perez war ganz froh über die Gelegenheit, allein mit Edith zu reden. Er hatte sie ein paarmal mit Kenny zusammen gesehen und hielt sie für eine stolze, würdevolle Frau. Sie würde wohl auch nicht allzu gut auf Taylors schroffe Art reagieren.

Das Tageszentrum war ein zweckmäßiges Gebäude, niedrig, modern und kastenförmig, mit breiten Fenstern, durch die man über die Bucht hinweg bis zum Meer schauen konnte. Draußen parkte ein Kleinbus mit einer speziellen Hebevorrichtung für Rollstühle, daneben die Autos des Pflegepersonals. Perez trat ein und fand sich sofort umschlossen von einem Schwall Hitze und dem typischen Krankenhausgeruch nach Desinfektionsmittel und Bohnerwachs. Darunter konnte man einen erstaunlich appetitlichen Geruch nach Essen ausmachen. Es war erst halb zwölf, doch im Speisesaal war bereits der Mittagstisch gedeckt, und eine Frau in einem Nylonoverall goss Wasser in bunte Plastikbecher. Sie hob kurz den Kopf und lächelte ihn an. Gegenüber der Eingangstür sah er den Aufenthaltsraum mit den breiten Fenstern. An den Wänden standen Ohrensessel, in denen die Patienten saßen. Einige schienen zu dösen. An einem Tisch hockten drei Männer und spielten Karten. Perez glaubte, Willy Jamieson zu erkennen, der vor Peter Wilding das Haus in Biddista bewohnt hatte. Er winkte ihm zu, doch der alte Mann sah ihn nur ausdruckslos an.

«Kann ich Ihnen helfen?»

Edith Thomson stand hinter ihm. Sie trug eine schwarze Hose und eine blaue Baumwollbluse, wirkte adrett und professionell. Perez merkte sofort, dass sie nicht wusste, wer er war. Ihr Ton war höflich, aber distanziert. Er streckte ihr die Hand hin.

«Jimmy Perez. Es geht um den Mord in Biddista.»

«Aber natürlich. Jimmy.» Jetzt, wo sie ihn einordnen konnte, wurde sie ein wenig lockerer. Es ging nicht um die Arbeit, er war kein Angehöriger, kein Sozialarbeiter. «Dann war es also tatsächlich Mord?»

«Wir müssen zumindest von ungeklärten Todesumständen ausgehen.»

«Der arme Kenny», sagte Edith. «Seit er die Leiche gefunden hat, steht er völlig neben sich. Und dann hat er sich auch noch eingeredet, es könnte Lawrence sein.»

Sie selbst teilte die Sorgen ihres Mannes ganz offensichtlich nicht. Perez spürte, dass sie seine Fragen mit bereitwilliger Effizienz beantworten würde, aber er hatte noch nie viel von dieser direkten Herangehensweise gehalten. Die Leute verrieten sehr viel mehr, wenn man ihnen den nötigen Raum ließ, das Gespräch selbst zu steuern. Nur dann hatte man die Möglichkeit, einen Blick auf das zu erhaschen, was sie beschäftigte, auf die Themen, die sie lieber vermeiden wollten.

«Es muss ja ausgesprochen spannend sein, hier zu arbeiten», sagte er. «Ihre Gäste haben sicher viel zu erzählen.»

«Wir versuchen, ihre Geschichten aufzuzeichnen und die Bänder im Museum aufzubewahren. Das Leben hier verändert sich so furchtbar schnell.»

«Ist das da drüben nicht Willy? Wir kannten uns vom Sehen aus der Zeit, als er noch in Biddista gewohnt und im Straßenbau gearbeitet hat, aber eben schien er mich nicht zu erkennen.»

«An schlechten Tagen erkennt er niemanden», sagte Edith. «Er hat unwahrscheinlich viel zu erzählen, aber seine Geschichten sind oft nur ein einziges Durcheinander. Wir verstehen kein Wort davon, und das frustriert ihn dann fürchterlich. Er hat Alzheimer, es geht stetig bergab. Ein Jammer. Er war immer ein so lebensfroher Mann. Selbst als er in die Seniorenwohnung ziehen musste, ist er anfangs noch im Großen und Ganzen allein zurechtgekommen.»

«Kann ich später vielleicht kurz mit ihm reden?»

«Sicher», sagte sie. «Er freut sich immer über Besuch.»

«Erst muss ich allerdings Ihnen ein paar Fragen stellen.»

«Aber natürlich. Kommen Sie doch in mein Büro. Möchten Sie einen Kaffee?»

Das Büro wirkte ebenso adrett und effizient wie Edith selbst. Ein ordentlich aufgeräumter Schreibtisch aus Buchenholz mit einem Computer darauf, daneben ein hoher Aktenschrank. An der Wand ein Wochenplaner, der mit verschiedenfarbigen Sternen markiert war. Perez fragte sich, wie Kenny und Edith wohl miteinander auskamen. War er gegen ihre berufliche Karriere, die sie den ganzen Tag vom Hof fernhielt? Wahrscheinlich verdiente sie sehr viel mehr als ihr Mann. Ob sie wohl versuchte, auch bei ihm die Vorgesetzte zu spielen? Auf einem kleinen Tisch in der Ecke stand eine Kaffeemaschine, die Glaskanne war noch halb voll mit warmgehaltenem Kaffee. Edith schenkte ihm eine Tasse davon ein.

«Erzählen Sie mir von dem Abend, als der Engländer gestorben ist», sagte Perez.

«Ich weiß gar nicht genau, wann das war. Am Tag bevor Kenny ihn gefunden hat?»

«Wir vermuten, dass es der Abend der Ausstellungseröffnung in Herring House gewesen sein muss. Falls nicht noch am selben Abend, dann ganz früh am nächsten Morgen.»

«Dazu kann ich Ihnen leider gar nichts sagen. Ich war nicht bei dieser Veranstaltung. Ich kann Ihnen also nicht helfen.» Sie setzte sich an den Schreibtisch und legte die Hände in den Schoß: keineswegs störrisch, durchaus interessiert, aber ohne die Aufregung, die andere Leute befiel, wenn sie in einen Mordfall verwickelt waren.

«Aber Sie haben von Ihrem Haus aus doch einen guten Blick auf den Strand. Vielleicht haben Sie ja jemanden weggehen sehen?»

«Ich war im Garten», sagte sie. «Jedes Jahr denke ich wieder, ich kann Unmengen Gemüse ziehen, und dann kommt ein Westwind, und das Salz vom Meer ruiniert mir alles. Trotzdem bleibe ich optimistisch und jäte und gieße immer weiter. Vom Garten aus kann man Herring House nicht sehen. Und vorher habe ich drinnen gearbeitet. Ich habe mir ein Büro im ehemaligen Kinderzimmer eingerichtet. Wenn ich den ganzen Papierkram hier erledigen würde, hätte ich nie genug Zeit für unsere Tagesgäste. Mein Arbeitszimmer ist hinten im Haus, von dort aus sieht man auch nicht viel mehr als den Berg.»

«Kenny glaubt, er hätte jemanden die Straße entlang zum Pfarrhaus laufen sehen.»

«Dann wird das wohl so gewesen sein. Er denkt sich keine Geschichten aus. Und er war ja auch oben auf dem Berg, da muss er einen guten Blick gehabt haben.»

«Was glauben Sie, warum ist Lawrence so plötzlich von hier fortgegangen?»

Der abrupte Themenwechsel brachte sie aus dem Konzept. Sie runzelte leicht die Stirn. «Kenny hat doch gesagt, der Tote kann unmöglich Lawrence sein.»

«Ich weiß. Es interessiert mich einfach. Das hat so etwas Melodramatisches, einfach ohne Vorwarnung zu verschwinden und sich dann nie wieder zu melden.»

«Er hatte auch einen Sinn fürs Melodramatische», sagte Edith. «Für die ganz große Geste. Und irgendwann wird es wahrscheinlich einfach zu schwierig, zurückzukehren. Man käme sich ja albern vor.»

«Wissen Sie denn, warum er fortgegangen ist?»

«Kenny glaubt, es war wegen Bella», antwortete Edith mit gerunzelter Stirn. «Und vielleicht war das ja tatsächlich der Grund. Lawrence war schon immer ein labiler Mensch. Haben Sie ihn mal kennengelernt?»

Perez schüttelte den Kopf. «Ich glaube nicht. Hatten Lawrence und Bella ein Verhältnis?»

«Das weiß ich nicht genau. Sie war eine attraktive Frau. Etwas eigensinnig, aber das schien den Männern nichts auszumachen. Vielleicht hat Lawrence sich ja Hoffnungen gemacht, und Bella hat ihn am langen Arm verhungern lassen. Sie genoss es, viele Verehrer zu haben.» Edith schwieg, dann sah sie Perez an und lächelte. «Ich glaube, das hat sich bis heute nicht geändert.»

Perez dachte einen Augenblick nach. «Hat sie denn zurzeit einen Verehrer?»

Edith zuckte die Achseln. «Woher sollte ich das wissen? Sie ist inzwischen viel zu vornehm für uns.»

«Trotzdem hätten Sie das doch bestimmt gehört.» Davon war Perez überzeugt. Selbst wenn Bella nicht mehr in denselben Kreisen verkehrte wie die anderen Bewohner von Biddista, wurde doch mit Sicherheit über sie getratscht. Und selbst wenn Edith sich zu gut dafür war, selbst zu tratschen, würde sie solche Neuigkeiten doch zwangsläufig von ihrem Pflegepersonal im Tageszentrum hören, von den Patienten und deren Angehörigen.

«Es gab Gerüchte um sie und diesen Schriftsteller, Peter Wilding. Es heißt, er wäre ihr hierhergefolgt, hätte Willys Haus nur gemietet, um in ihrer Nähe zu sein.» Sie warf ihm einen Blick zu, um seine Reaktion abzuschätzen. «Für mich hört sich das ziemlich unheimlich an. Ich würde nicht wollen, dass mich irgendein Wildfremder ausfindig macht.»

«Weiß man, was sie selbst dazu sagt?»

«Ihr scheint es zu gefallen, dass er sich so viel Mühe gibt», sagte Edith. Einen Moment lang schwieg sie, dachte nach. «Ich glaube nicht, dass Bella überhaupt fähig ist, eine richtige Beziehung zu führen. Das würde ja nur mit dem kollidieren, was ihr am allerwichtigsten ist.»

«Und das wäre?»

Sie schenkte ihm ein rasches, spitzbübisches Lächeln. «Bella Sinclair. Ihre Arbeit. Und ihr Ruf.»

«Und wie passt Roddy da hinein?»

«Er gibt ihr das Gefühl, ein guter Mensch zu sein. Und ihrem Ruf schadet er auch nicht.»

«Sie mögen ihn wohl nicht besonders?»

«Hat das irgendetwas mit Ihren Ermittlungen zu tun?»

«Vermutlich nicht. Aber Ihre Meinung interessiert mich trotzdem.»

«Ihm ist immer alles zugeflogen», sagte Edith. «Gutes Aussehen, Talent, Geld. Ich glaube, das ist nicht besonders gut für einen jungen Menschen. Vor unseren Kindern hat er immer entsetzlich damit aufgeschnitten. Aber vielleicht bin ich auch nur neidisch. Kenny und ich, wir mussten uns alles hart erarbeiten.»

«Kenny hat mir erzählt, dass Roddy einmal kurz mit Ihrer Tochter zusammen war.»

«Roddy musste immer ein Mädchen im Schlepptau haben. In dieser Hinsicht war er genau wie Lawrence. Dann ist eine Hübschere aufgetaucht, und er hat sie wieder fallenlassen. Das hat mich sehr wütend gemacht.»

«Er hat seinen Vater verloren, als er noch ein Kind war. Und genau genommen auch seine Mutter.» Er ist einsam, dachte Perez. Er wird als Glückskind verkauft, aber eigentlich hat er keine richtigen Freunde.

Edith dachte darüber nach. «Das ist wahr», sagte sie dann. «Ich kannte Alec nicht besonders gut. Er wohnte schon nicht mehr in Biddista, als Kenny und ich geheiratet haben. Aber Sie haben schon recht. Ich sollte nicht so hart über Roddy urteilen.»

«Als sein Vater krank war, hat er viel Zeit in Biddista verbracht. Er müsste etwa im selben Alter sein wie Ihre Kinder. Sie sagen, er hat vor ihnen aufgeschnitten. Waren die drei denn auch als Kinder schon viel zusammen? Bevor Roddy mit Ihrer Tochter angebandelt hat?»

«Manchmal kam er zum Spielen zu uns auf den Hof. Ich hatte es nicht gern, wenn meine beiden ins Pfarrhaus gingen. Sie sollten nicht so wild werden wie er, und Bella hatte häufig auch äußerst unpassenden Besuch im Haus. Hin und wieder hat Willy die drei mit auf sein Boot genommen.» Sie hielt kurz inne. «Alle Kinder liebten Willy. Er war so etwas wie der Rattenfänger von Biddista. Wenn er zu Hause war, trieben sie sich immer alle bei ihm herum. Willy war ein wunderbarer Geschichtenerzähler, das sagte ich ja schon. Er hat nie eigene Kinder gehabt, umgab sich aber gern mit ihnen. Fast alle Kinder in Biddista haben von ihm gelernt, wie man ein Boot steuert. Er hat schon Kenny als kleinen Jungen mit hinaus genommen. Und Lawrence saß mit im Boot, bevor er richtig laufen konnte.»

Draußen hinter der geschlossenen Bürotür hörte man Bewegung, das Klappern von Geschirr und Besteck.

«Mittagessen», bemerkte Edith. «Der Höhepunkt des Tages. Manche unserer Gäste kommen eigentlich nur wegen des Essens hierher. Essen Sie doch mit uns, Jimmy. Zumindest einen Teller Suppe.»

Und so saß Perez kurz darauf mit Willy, einer Frau namens Greta, die am Down-Syndrom litt, und Edith an einem Tisch. Willy sah aus, als hätte jemand anders seine Kleider für ihn ausgesucht. Obwohl es im Tageszentrum so warm war, trug er einen dicken Pullover über dem karierten Hemd. Er hatte sich am Morgen rasiert, allerdings nicht sehr gründlich. Sein graues Haar, dicht und lockig, war immer noch mit dunklen Strähnen durchsetzt.

«Wo wohnen Sie denn jetzt, Willy?», fragte Perez ihn.

Willy sah zu ihm auf, den Löffel im Anschlag, den Mund leicht geöffnet.

«Ich bin aus Biddista.»

«Aber da wohnst du doch nicht mehr», widersprach Edith sanft. «Jetzt bist du in einer Wohnanlage für Senioren in Middleton.» Sie wandte sich an Perez. «Zweimal täglich kommt der Pflegedienst.»

Willy blinzelte nur und hob den Löffel ganz zum Mund.

«Erzählen Sie mir ein bisschen von den alten Zeiten in Biddista», sagte Perez. «Damals hatten Sie dort ein Boot, nicht wahr?»

«Ja, die Mary Therese», erwiderte Willy eifrig, und seine Augen verloren ihren ausdruckslosen, verhangenen Blick. «Ein schönes Boot, größer als alle anderen in Biddista. An manchen Tagen hab ich so viele Fische heimgebracht, dass ich die Kiste kaum heben konnte.»

«Wen haben Sie denn zum Fischen mitgenommen?»

«Alle wollten sie mit mir fischen gehen, die jungen Burschen. Kenny und Lawrence Thomson. Alec Sinclair. Und die Mädels genauso, Bella Sinclair und Aggie Watt, obwohl, die Aggie, das war ja ein schüchternes kleines Ding, schon grausam, wie sie die immer gehänselt haben. Die Bella war an Bord so kräftig wie ein Junge. Die hatte vor nichts Angst.» Er richtete den Blick in die Ferne, und Perez nahm an, dass ihm die Mittsommerabende auf See wieder vor Augen standen. Die Kinder, die lachten und sich kabbelten – die Familie, die er selbst nie gehabt hatte.

«Sie hatten auch später noch viel mit ihnen zu tun, nicht wahr, Willy? Als sie älter waren?»

Willy schien ihn nicht zu hören. Er riss ein Stück von dem Brötchen auf seinem Teller ab und tunkte es in die Suppe.

«Und Roddy Sinclair natürlich», sagte er. «Der ging auch gern fischen, wenn er im Pfarrhaus zu Besuch war.»

«Das war aber später», sagte Edith. «Roddy ist jünger als Kenny und Lawrence. Sie sind sicher nicht zusammen mit dir fischen gewesen.»

Das schien Willy zum Nachdenken zu bringen. Die Suppe tropfte vom Brot auf seinen Pullover. Edith beugte sich vor und wischte sie sorgfältig mit einer Papierserviette ab. Willy schüttelte den Kopf, als wollte er die Bilder aus seinem Kopf vertreiben.

«Hatten Sie auch Freunde aus England, Willy?», fragte Perez.

Willy strahlte plötzlich über das ganze Gesicht. «Mit den Engländern bin ich gern rausgefahren. Die hatten immer einen Korb dabei, mit Essen und Bier. Manchmal haben wir hinterher am Strand ein Feuer gemacht und die Fische gebraten, sie hatten auch immer eine Flasche Whisky zur Hand. Das weißt du doch auch noch, Edith, was? Der Sommer, als Lawrence und ich mit den Engländern zum Fischen gefahren sind.»

«Ich weiß noch, dass Lawrence immer gern einen gehoben hat», antwortete Edith.

Willy grinste wieder.

«Wie hießen denn die Engländer?», fragte Perez.

«Das war eine schöne Zeit», sagte Willy. «Eine schöne Zeit.» Er wandte sich wieder seiner Suppe zu und löffelte sie plötzlich mit großem Appetit, und Perez vermutete, dass er dabei wohl den frischen Fisch auf der Zunge schmeckte, den sie an jenem Tag gefangen und über dem Treibholzfeuer gegrillt hatten.

Perez wandte sich wieder an Edith. Er wollte Willy nicht gewaltsam in die Wirklichkeit zurückholen, in dieses unwürdige Leben aus verkleckertem Essen und endlosen Kartenspielen. «Wissen Sie, wen er meint? Kamen regelmäßig Gäste aus England nach Biddista?»

Sie schüttelte den Kopf. «Willy hat hin und wieder Touristen gegen Geld zum Fischen mitgenommen, aber ich kann mich nicht an irgendwelche Stammgäste erinnern. Vielleicht war das aber auch vor meiner Zeit.»

Willy schreckte aus seiner Träumerei auf. «Dieser Engländer war neulich noch hier», sagte er. «Hat mich ausgefragt. Aber ich hab ihm nichts erzählt.»

«Welchen Engländer kann er denn damit meinen?», fragte Perez Edith.

«Da ist dieser Schriftsteller, dieser Wilding. Er ist hinter den alten Geschichten her», sagte sie. «Es hat wohl irgendetwas mit seinem Buch zu tun. Vermutlich meint er den.»

Am liebsten wäre Perez den ganzen Nachmittag dort sitzen geblieben, im Sonnenlicht, das durch die Fenster hereinfiel, und hätte sich von Willy Geschichten vom Fischen und den Kindern von Biddista erzählen lassen. Doch ihm war klar, dass er das nicht guten Gewissens tun konnte. Wie hätte er Taylor diesen Zeitaufwand erklären sollen? Edith stand vom Tisch auf und brachte ihn zur Tür.

«Kommen Sie ruhig wieder», sagte sie. «Wann immer Sie wollen.»

Als er im Wagen saß, hatte sein Handy plötzlich wieder Empfang. Es piepste und zeigte ihm zwei verpasste Anrufe an, die beide von Sandy stammten. Perez rief ihn zurück, hörte das geschäftige Summen der Einsatzzentrale im Hintergrund. Sandy schien mit vollem Mund zu sprechen, und es dauerte einen Augenblick, bis Perez verstand, was er sagte.

«Ich hab den Typen ausfindig gemacht, der den Engländer mitgenommen hat. Stuart Leask heißt er. Arbeitet bei North-Link, am Schalter im Fährhafen. Da ist er den ganzen Nachmittag zu erreichen.»

VIERUNDZWANZIG

Fran arbeitete an einem Stillleben aus ein paar Treibholzteilen und einem Stück Fischernetz, das sie am Strand gefunden hatte. Es war mehr eine Fingerübung als ein Bild, das sie verkaufen wollte. In letzter Zeit war sie fast besessen von dem Gedanken, ihre Zeichentechnik verbessern zu müssen. Diesen Aspekt hatte sie schon auf der Kunstakademie sträflich vernachlässigt.

Der Anruf kam, als sie gerade Teewasser aufgesetzt hatte, um sich eine Pause zu gönnen. Sie dachte, dass es Perez sein würde. Er war schließlich ihr Liebhaber, der Mann, der ihr seit Monaten im Kopf herumspukte. Doch als sie den englischen Akzent am anderen Ende der Leitung hörte, verspürte sie einen Schauer schuldbewusster Erregung. Sie hatte nach Wilding bereits gegoogelt. Er besaß eine eigene Website, die auch Rezensionen enthielt. Und obwohl er kein Bestsellerautor war, schien er doch als interessanter und origineller Schriftsteller zu gelten. Eine seiner Kurzgeschichten wurde gerade verfilmt. Und sein Prominentenstatus verlieh ihm denselben Glanz, der auch Roddy und Bella umgab.

«Was machen Sie gerade?» Sein Ton klang locker und leicht amüsiert.

«Ich arbeite.»

«Dann kann ich Sie wohl nicht zu einem Mittagessen überreden?»

Die Einladung erinnerte sie an die spontanen Verabredungen, die zu ihrem alten Leben in London gehört hatten. Jemand rief an, man traf sich in einer Weinbar oder zum Kaffeetrinken, redete und lachte, und anschließend flitzte man zurück ins Büro, um das Arbeitspensum für den Tag zu beenden. Hier war das alles nicht so einfach. In Lerwick war es vielleicht noch ansatzweise möglich, auch wenn die Auswahl an Lokalen begrenzt war. Doch hier in Ravenswick, kilometerweit weg von allem, waren solche Dinge viel zu kompliziert. Man verabredete sich fast immer nur bei Freunden daheim. Und es passierte einfach nichts Neues.

«Ich habe einen Mietwagen», fuhr er fort. «Ich könnte Sie abholen. Sagen wir in einer halben Stunde?»

«Ich muss um drei wieder hier sein und meine kleine Tochter von der Schule abholen.» Kaum hatte sie das gesagt, wurde ihr klar, dass sie die Einladung damit aus seiner Sicht schon angenommen hatte.

«Kein Problem. Bis gleich.» Damit legte er auf. So einfach war das also. Fran empfand ein angenehmes Schuldgefühl, als wäre sie bereits untreu geworden.

Sie wandte sich wieder ihrer Arbeit zu, konnte sich aber nicht mehr konzentrieren. Wo würde er mit ihr hingehen? Sie würden mit Sicherheit irgendwelchen Bekannten in die Arme laufen. Freunden von Perez. Oder Freunden von Duncan. In Gedanken formulierte sie schon Rechtfertigungen und Erklärungen. Er will ein Bild bei mir in Auftrag geben. Darüber mussten wir natürlich reden. Ein reines Geschäftsessen. Ob sie noch schnell Perez anrufen und ihm erzählen sollte, was passiert war? Aber damit gab sie der Verabredung viel mehr Bedeutung als nötig. Und was sollte sie überhaupt anziehen?

Er kam, bevor sie richtig fertig war, das brachte sie durcheinander. Sie bat ihn herein, um im Haus zu warten, und plötzlich wurde ihr bewusst, wie klein es war, sie sah alles mit seinen Augen: die vertrocknete Zimmerpflanze auf dem Fensterbrett und Cassies Spielzeug, das überall herumlag. Er blieb stehen, während sie zurück ins Schlafzimmer rannte, um ihre Tasche zu holen. Bei der Kleidung hatte sie sich für einen Kompromiss entschieden: Jeans und ein Seidentop, das sie bei ihrer letzten Reise nach England gekauft hatte. Eigentlich hatte sie sich auch noch schminken wollen, war aber vor seiner Ankunft nicht mehr dazu gekommen. Und dass er ihr dabei zusah, das war ihr nun wirklich zu viel.

Unten im Tal, in der Grundschule von Ravenswick, hatte eben die große Pause begonnen. Fran konnte die Kinder, die über den Schulhof rannten, mit etwas Anstrengung erkennen.

Sie wollte etwas über Cassie sagen. Meine Tochter ist auch dabei, da unten. Vielleicht sehen Sie sie ja. Sie trägt einen roten Pullover. Doch während sie noch damit beschäftigt war, diese Sätze zu formulieren, hatte er ihr bereits in den Wagen geholfen, und sie fuhren los. Was für ein Glück, dass sie keine direkten Nachbarn hatte, die sie sehen konnten.

Als Ravenswick hinter ihnen lag, ließen auch Frans Schuldgefühle nach. Warum sollte sie sich nicht auch einmal etwas gönnen? In den Wochen vor der Ausstellung hatte sie schließlich fast ununterbrochen gearbeitet.

Wilding war auf die Straße nach Süden abgebogen, weg von Lerwick und allen möglichen Restaurants.

«Wo fahren wir denn hin?»

«Lassen Sie sich überraschen.» Er warf ihr einen Blick zu. «Sie sehen hinreißend aus», sagte er. «Wirklich hinreißend.»

In ihrem früheren Leben wäre sie in der Lage gewesen, ein solches Kompliment mit einer flapsig-ironischen Bemerkung abzuschmettern. Jetzt spürte sie nur, wie sie rot wurde.

Er setzte den Blinker nach links und bog von der Straße nach Sumburgh ab auf einen schmalen Pfad, den Fran gar nicht zu kennen glaubte. Auf eine Kuhweide folgte ein sumpfiges Stück mit Schwertlilien und einem langen, schmalen See, an dessen anderem Ufer ein quadratisches Steinhaus stand. Für Shetland war es geradezu hochherrschaftlich: Es hatte zwei Stockwerke. Dahinter fiel das Land so steil ab, dass das Haus fast wie eine Brücke zwischen dem See und dem Meer wirkte. Fran fühlte sich etwas beklommen. Wo fuhr er bloß mit ihr hin? Und was hatte sie sich eigentlich dabei gedacht, einfach so zu einem Fremden ins Auto zu steigen?

«Wo fahren wir hin?», fragte sie noch einmal und versuchte, ihre Stimme dabei ruhig klingen zu lassen. «Ich wusste gar nicht, dass es in der Ecke hier Restaurants gibt.»

«Gedulden Sie sich noch ein bisschen», sagte er. «Sie werden gleich sehen.»

Vielleicht ist das ja ein neues Hotel, das gerade eröffnet hat, dachte sie, obwohl sie eigentlich überzeugt war, dass sie so etwas mitbekommen hätte. Und sie hatte auch kein Schild an der Hauptstraße gesehen. Als sie näher kamen, sah sie, dass das Haus leer stand und fast schon baufällig war. Am Dach fehlten Ziegel, die Fensterrahmen waren verrottet, die Farbe schon ganz abgeblättert. Innen an den Fenstern hingen zerschlissene, fadenscheinige Vorhänge.

Wilding schien auf weitere Fragen zu warten. Sie sollte sich erkundigen, was das für ein Haus war, was sie hier wollten. Doch sie schwieg.

Das Sträßchen endete vor einem Tor, das in einen kleinen Garten führte. Hohe, leicht rostige Doppelflügel, die nur angelehnt waren. Dahinter wucherte und blühte es wild und erstaunlich üppig: eine Oase, die dem Ansturm des Westwinds überraschenderweise standgehalten hatte. Weitere Schwertlilien, ein Rhododendron.

Fran fragte sich, ob er vielleicht einfach falsch gefahren war. Sie blieb sitzen, rechnete damit, dass er wenden würde. Doch er öffnete bereits die Fahrertür.

«Kommen Sie», sagte er. «Wir sind da.» Jetzt konnte er seine Aufregung nicht mehr verbergen. Er war wie ein Kind, das für eine besondere Leistung gelobt werden will.

Fran folgte ihm. Was hätte sie auch sonst tun sollen? Er lehnte sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Torflügel, um den Spalt so weit zu verbreitern, dass sie hindurchschlüpfen konnten. Weiter ging es nicht, weil das Gras zu hoch war. Dahinter führte ein Pfad zu einem kleineren Tor oben auf einer flachen Klippe. Stufen waren in den Fels gehauen. Der Strand darunter war klein, ein perfekter Halbmond aus Sand. Dahinter erstreckte sich eine ebene, grasbewachsene Insel.

«Und?», fragte Wilding. «Was sagen Sie nun?»

Fran fragte sich vor allem, wo sie essen würden. Warum hatte er sie bloß hierhergebracht? Hatte sie seine Einladung etwa missverstanden?

Er schien zu ahnen, was ihr durch den Kopf ging. «Ich habe uns ein Picknick mitgebracht», sagte er. «Das muss ich schnell noch aus dem Auto holen. Ich dachte, wir essen am Strand. Ist Ihnen das recht?»

«Natürlich», sagte sie. «Das ist eine hübsche Idee.»

«Ich habe diese Stelle erst vor ein paar Tagen entdeckt und wollte sie noch jemandem zeigen. Es ist der ideale Ort.»

«Ein geheimer Garten», sagte Fran. Seine Begeisterung beruhigte sie. Und er war ja auch kein Fremder. Er war ein bekannter Schriftsteller. Auf seiner Website war sein Foto neben den Titelbildern seiner Bücher abgebildet.

«Ja! Genau!» Jetzt strahlte er. «Aber Sie kennen das sicher schon, Sie sind schließlich von hier.»

O nein, dachte Fran, das bin ich ganz und gar nicht.

Laut sagte sie: «Nein, ich war noch nie hier. Danke, dass Sie mir das zeigen.» Er wollte, dass sie seine Begeisterung teilte, das spürte sie, und sie hörte sich an wie ein wohlerzogenes Kind, das sich für die ganz besondere Überraschung eigentlich nicht weiter interessiert. Aber diese Mittagsverabredung entwickelte sich so ganz anders, als sie erwartet hatte, dass sie kaum noch wusste, wie sie reagieren sollte. Sie hatte sich ein Essen in einem überfüllten Lokal vorgestellt, Gespräche über Kunst und Bücher. Aber doch kein Picknick am Strand.

Das Essen befand sich in einer Kühltasche. Wilding holte sie aus dem Wagen und brachte auch noch eine Decke mit, die er sich über die Schultern drapiert hatte. Es sah aus wie eine Verkleidung, was die ganze Situation für Fran noch viel unwirklicher erscheinen ließ.

«Ich habe gemogelt», sagte er. «Ich habe Martin Williamson von Herring House gebeten, mir etwas zusammenzustellen. Das stört Sie hoffentlich nicht?»

Ohne ihre Antwort abzuwarten, stieg er die Felsstufen hinunter.

Unten, am windgeschützten Strand, war es plötzlich sehr warm – wärmer, als Fran es auf Shetland je erlebt hatte. Der Sand war fein und weiß. Am Ufer der kleinen Insel lagerten Seehunde auf den Steinen. Wilding breitete die Decke aus, Fran legte sich auf die Seite, stützte sich auf den Ellbogen und sah zu, wie er das Picknick auspackte. Er holte eine Flasche Wein aus der Kühltasche, die noch so kühl war, dass das Glas beschlug, dann zog er mit großer Geste einen Korkenzieher aus der Jackentasche und öffnete den Wein. Sogar richtige Gläser hatte er mitgebracht. Dabei fühlte Fran sich schon von der Hitze und vom Licht leicht beschwipst.

«Wie haben Sie diesen Ort hier gefunden?»

«Ich war auf Wohnungssuche.»

«Steht das Haus denn zum Verkauf?»

«Nicht direkt.» Plötzlich strahlte er wieder übers ganze Gesicht. «Oder besser gesagt: nicht mehr.»

«Sie haben es gekauft?» Es kam ihr höchst absonderlich vor, so etwas einfach aus einem Impuls heraus zu tun. Er war doch erst seit kurzer Zeit auf Shetland. Perez fiel ihr ein. Wie sehr er sich mit der Frage nach seiner Zukunft, nach seinem künftigen Wohnort gequält hatte! Irgendwie bewunderte sie Wilding für die Fähigkeit, eine solch lebensverändernde Entscheidung so leichthin zu treffen.

«Als ich es gesehen hatte, musste ich es einfach haben, also habe ich die Besitzerin aufgestöbert und ihr ein Angebot gemacht. Ein sehr gutes Angebot, das sie ganz sicher nicht ablehnen wird. Es ist eine ältere Dame aus Perth, die das Haus geerbt hat, aber so gut wie nie herkommt. Ich kann Sie leider nicht herumführen, weil ich noch keinen Schlüssel habe. Anfang nächster Woche bekomme ich die endgültige Zusage. Aber es würde mich natürlich sehr interessieren, wie Sie es finden. Das wird mein neues Projekt. Ich würde mich freuen, wenn Sie mir mit der Innenausstattung helfen würden.»

Na, dachte Fran, dann haben wir ja noch öfter einen Vorwand, uns zu treffen. Sie war sich nicht ganz sicher, wie sie das finden sollte. Natürlich hatte er das Haus nicht gekauft, um mehr Zeit mit ihr verbringen zu können, aber trotzdem wurde sie das Gefühl nicht los, dass er sie manipulierte – dass sie, wie das Haus, ein neues Projekt für ihn war.

Das Essen stand inzwischen auf der Decke bereit. Es gab kleine quadratische Pastetenstückchen, ein paar Schüsselchen mit Salat, Hühnchen und Schinken und selbstgebackenes Brot.

«Ich hoffe, Sie sind keine Vegetarierin», sagte Wilding. «Da hätte ich vielleicht vorher fragen sollen.» Sein Lächeln verriet ihr jedoch, dass er längst wusste, was ihr schmeckte. Er musste Bella oder Martin gefragt haben. Eigentlich hätte sie sich ja geschmeichelt fühlen müssen, weil er für dieses Mittagessen so viel Aufwand betrieb, doch sie fand diese sorgfältige Planung eher verstörend. Außerdem war er offensichtlich einfach davon ausgegangen, dass sie seine Einladung annehmen würde, denn er musste das Essen ja bereits bestellt haben, bevor er sie angerufen hatte. Egal. Sie nahm einen weiteren Schluck Wein und hielt das Gesicht in die Sonne. Sie war nicht in der Stimmung, einen Streit vom Zaun zu brechen.

«Furchtbare Geschichte, das mit dem Mord, nicht wahr?», sagte er. «Weiß die Polizei denn schon, wer der Mann ist?»

«Keine Ahnung», sagte Fran. «Ich habe heute noch keine Nachrichten gehört.»

«Aber würden Sie das denn nicht vor allen anderen erfahren?» Er beugte sich über sie, um ihr nachzuschenken. «Nach allem, was ich höre, sind Sie doch eng mit dem Inspector befreundet.»

Fran trank einen Schluck Wein. Sie hätte sich nicht hinlegen sollen. Es war schwierig zu kontern, wenn sie so zu seinen Füßen lagerte. Sie richtete sich auf, sodass sie ihm im Schneidersitz gegenübersaß.

«Wer hat Ihnen das denn erzählt?»

«Ganz ruhig.» Wilding hob in gespielter Abwehr die Hände. «Ich habe Bella gefragt, ob Sie einen Freund haben, da hat sie den Polizisten erwähnt. Nichts weiter.»

«Das hat Sie offensichtlich nicht davon abgehalten, mich zum Mittagessen einzuladen.»

«Ist doch nur ein Mittagessen. Ich wollte einfach diesen Platz hier mit jemandem teilen. Und Sie hätten ja auch nein sagen können.»

Plötzlich kam sie sich ausgesprochen albern vor. «Entschuldigung», sagte sie. «Ich sollte mittags keinen Wein trinken, das tut mir einfach nicht gut. Es ist wunderschön hier.»

«Aber stimmt es denn? Das mit Ihnen und Perez …»

Er sah sie an, blinzelte im Sonnenlicht.

«Ich glaube nicht», gab sie schroff zurück, «dass Sie das etwas angeht.»

«Heißt das, ich habe noch eine Chance, mir einen Platz in Ihrem Herzen zu erobern?»

Sie musterte ihn. Irgendwie wurde sie nicht schlau aus ihm. Wollte er sie ärgern? War das einfach nur ein unschuldiger Flirt? Oder doch etwas Verfänglicheres?

«Nein», sagte sie bestimmt. «Mein Herz ist eindeutig vergeben.»

«Wie furchtbar schade. Sie brauchen mehr Spaß in Ihrem Leben, dafür scheint mir Inspector Perez nicht unbedingt der richtige Mann zu sein. Mit mir hätten Sie es sicher lustiger.»

Fran gab keine Antwort. Wilding strich Makrelenpastete auf einen Haferkeks und reichte ihn ihr.

«Spricht Perez denn mit Ihnen über seine Arbeit?»

«Normalerweise gibt es da nicht viel zu erzählen», sagte sie. «So interessant ist das alles nicht.»

«Aber hier geht es um Mord. Dafür interessiert sich doch jeder.»

«Ich nicht, glaube ich. Natürlich will ich, dass der Mörder gefunden wird. Aber ich kannte das Opfer ja nicht einmal und bin auch sonst nicht in den Fall involviert. Das ist Jimmys Arbeit, es hat nichts mit mir zu tun.» Langsam fing sie an sich zu fragen, ob er sie nur hierhergebracht hatte, weil er neugierig war und etwas über die Ermittlungen erfahren wollte.

«Also, mich fasziniert so etwas. Und ich hätte geschworen, Sie auch. Sie waren schließlich früher mal Journalistin! Und in der Kunst geht es doch auch um extreme Erfahrungen, oder nicht?»

«Ich bin viel zu entspannt, um noch irgendeine Meinung zu haben», sagte Fran mit einem Lächeln, um die Stimmung ein wenig aufzulockern.

Er schien zu begreifen, dass er so nicht weiterkam. «Irgendwo hier drinnen muss noch ein himmlischer Schokoladenkuchen sein.» Und dann begann er, sie mit Anekdoten von Verlagspartys und den sexuellen Aktivitäten berühmter Schriftsteller zu unterhalten, bis sie die leisen Unstimmigkeiten zwischen ihnen fast wieder vergessen hatte.

Schließlich war er es, der sie darauf hinwies, dass sie langsam aufbrechen sollten, wenn sie Cassie noch rechtzeitig abholen wollte. Fran war erstaunt, wie rasch die Zeit vergangen war. Sie stand auf, klopfte sich Krümel und Sand von den Kleidern und ging hinter ihm die Stufen zum Haus hinauf.

«Sie werden es doch machen, oder?», fragte er. «Das Haus, meine ich.»

«Ich habe keine Erfahrung mit Innenausstattung», sagte sie.

«Das spielt keine Rolle. Sie haben diesen künstlerischen Blick. Ich bin mir sicher, dass Sie das sehr gut machen würden.»

Fran betrachtete das Haus, stellte sich vor, wie sie es einrichten würde, sah es bereits fertig vor sich, voller Menschen bei einer Einweihungsparty, während das Rauschen der Wellen und das Kreischen der Seevögel durch die offenen Fenster hereindrang. Ein weiteres Echo ihres alten Lebens. Er hätte sich nichts Besseres einfallen lassen können, um sie in Versuchung zu führen.

Sie lachte, ohne sich endgültig festzulegen. «Wenn es Ihnen erst mal gehört, reden wir weiter.»

FÜNFUNDZWANZIG

Als Perez das Tageszentrum verließ, wäre er gern noch einmal nach Biddista gefahren und hätte im Pfarrhaus vorbeigeschaut, um Roddy vielleicht doch noch allein zu sprechen. Er hatte das Gefühl, den jungen Mann jetzt ein wenig besser zu begreifen, und vermutete immer noch, dass Roddy Informationen haben könnte, die ihnen bei den Ermittlungen weiterhelfen würden. Doch die Nachricht, dass Sandy den Chauffeur des Mordopfers ausfindig gemacht hatte, machte das vorläufig unmöglich. Wie hätte er Taylor diese Verzögerung erklären sollen?

Er fand Stuart Leask bei der Arbeit, hinter dem Check-in-Schalter des Fährhafens in Holmsgarth. Ein junger Mann mit einer Lücke zwischen den Vorderzähnen und wilden roten Locken. Das Hafengebäude war menschenleer. Die Passagiere würden erst in drei Stunden an Bord gehen.

«Macht es Ihnen was aus, wenn wir uns hier unterhalten?», fragte Stuart. «Ich bin allein, bis Chrissie aus der Mittagspause kommt.»

Perez lehnte sich an den Schalter. «Sandy Wilson sagt, Sie hätten am Abend der Ausstellungseröffnung in Herring House jemanden nach Biddista gefahren. Können Sie mir erzählen, wie es dazu gekommen ist?»

«Ich wollte gerade Feierabend machen, da kommt plötzlich dieser Typ ins Hafengebäude. Die Hrossey war ja schon lange weg, ich wollte eigentlich gehen, aber ich habe ihn natürlich trotzdem gefragt, ob ich ihm helfen kann. Er wollte wissen, wo er ein Auto mieten kann. Ich habe ihm gesagt, da ist er ein bisschen spät dran, das Büro ist erst wieder um acht Uhr am nächsten Morgen besetzt.»

«Wie sah der Mann aus?»

«Dünn war er. Aber ganz nett. Engländer. Er hatte eine schwarze Hose an und eine schwarze Jacke. Alles ein bisschen zerknautscht, aber das sollte offensichtlich so sein. Und er hatte eine Glatze, aber ich glaube, das war auch Absicht.»

«Hat er einen ausgeglichenen Eindruck gemacht? Nicht irgendwie unruhig oder verstört, meine ich?»

«Überhaupt nicht. Er schien das eher komisch zu finden, dass er seine Mitfahrgelegenheit nach Biddista verpasst hatte.»

«Dann hätte ihn also ursprünglich jemand anders hinbringen sollen?»

«Ja, er hat gesagt, er hätte ein Taxi vorbestellt. Das ist aber nicht gekommen.»

«Ich verstehe aber immer noch nicht, warum Sie ihn dann hingefahren haben.»

Stuart schaute verlegen drein. «Ich hab’s ihm angeboten. Ich weiß schon, das war eigentlich blöd von mir. Marie, meine Freundin, sagt mir immer, ich bin viel zu gutmütig, das nutzen die Leute einfach aus. Aber der Typ war nett, ich hatte an dem Abend eh nichts anderes vor, und er hat mir dasselbe dafür bezahlt, was ein Taxi gekostet hätte.»

«Sind Sie direkt von hier losgefahren?»

«Ja, wir mussten nur noch einmal kurz anhalten und seine Tasche einsammeln.»

«Er hatte eine Tasche dabei?»

«So eine schwarze Lederreisetasche.»

«Wo haben Sie die denn abgeholt? Bei einem Hotel oder einer Pension?»

Stuart grinste. «Nee, am Victoria-Pier. Er hat auf diesem Boot gepennt, wo die Theateraufführungen sind, The Motley Crew. Das kennen Sie doch sicher, oder?»

«Es ist ganz schön weit bis nach Biddista. Worüber haben Sie mit ihm geredet?»

«Er war ein interessanter Mann. Schauspieler. Er hat mir von den Rollen erzählt, die er so gespielt hat, im Theater und in Filmen. Das meiste war wahrscheinlich Angeberei, all die Leute, die er angeblich kannte, aber irgendwie störte das nicht, weil er so gut erzählen konnte.»

«Hat er auch erzählt, was er auf Shetland wollte?»

«Genau, das hab ich ihn auch gefragt. Wenn er hier irgendwo in einem Stück gespielt hätte, wäre ich glatt hingegangen. Aber er hat gesagt, er will nur ein paar alte Freunde besuchen.»

«Und er hat die ganze Zeit über normal gewirkt, nie geäußert, dass er sich nicht wohl fühlt oder so etwas?»

«Gar nicht. Es war echt nett mit ihm. Angenehme Art, sich ein bisschen Geld zu verdienen.»

«Und die Tasche, die hat er mitgenommen, ja? Sind Sie ganz sicher, dass er sie nicht bei Ihnen im Kofferraum gelassen hat?»

«Absolut. Ich fand das ja noch seltsam.»

«Was genau?» Perez war froh, dass er allein zu dem Gespräch mit Stuart gegangen war. Taylor wäre inzwischen wahrscheinlich schon halb wahnsinnig vor Ungeduld.

«Na ja, als ich ihn in Biddista abgesetzt hatte, bin ich nochmal bis zum Bootssteg gefahren, um zu wenden. Und da habe ich gesehen, wie der Mann die Tasche direkt unterhalb der Mauer im Sand abstellt. Ein sicherer Ort dafür, klar. Weit genug weg von der Gezeitenlinie, und von der Straße aus wird man sie auch nicht gesehen haben. Trotzdem fand ich das seltsam. Ich meine, wenn man bei Freunden wohnt, nimmt man doch seine Tasche mit, oder?»

«Er wollte zu der Ausstellungseröffnung in Herring House», sagte Perez.

«Ja, aber trotzdem sollte man doch denken, er nimmt die Tasche mit. Da hätte es sicher eine Möglichkeit gegeben, sie abzustellen.» Dieses Detail schien Stuart sehr viel mehr zu beschäftigen als die Gründe dafür, dass der Mann tot war.

«Hat er Ihnen erzählt, wo er an dem Tag übernachten wollte?»

«Ich bin davon ausgegangen, er wohnt bei seinen Freunden. Zumindest schien er sich keine Gedanken darüber zu machen, wie er in die Stadt zurückkommt.»

«Hat er gesagt, wer diese Freunde sind?»

«Nein, dabei hatte ich ihn das gefragt. Mit Aggie, die den Laden mit dem Postschalter betreibt, bin ich nämlich entfernt verwandt. Sie ist die Cousine meiner Großmutter oder so was. Aber er hat einfach gleich wieder eine neue Geschichte erzählt, und ich habe keine Antwort von ihm gekriegt.»

«Aber seinen Namen wird er Ihnen ja wohl gesagt haben», sagte Perez.

«Nur den Vornamen. Den hatte ich aber noch nie gehört. Vielleicht heißt man ja so im Süden. Oder es war ein Spitzname.»

«Und, wie hieß er?» Langsam war auch Perez mit seiner Geduld am Ende.

«Jem. Nicht Jim, sondern Jem.»

Ehe er vom Fährhafen weiter zum Victoria-Pier fuhr, rief Perez Sandy an und fragte ihn nach der Reisetasche. Sie hatten die unmittelbare Umgebung des Bootsstegs in Biddista abgesucht, es war aber gut möglich, dass die Suche nicht auf den Strand ausgedehnt worden war. Perez konnte sich zwar kaum vorstellen, dass sie die Tasche übersehen hatten, doch er musste das in jedem Fall überprüfen.

Dann fuhr er viel zu schnell in die Stadt hinein, erfasst von der plötzlichen, irrationalen Angst, am Pier anzukommen und festzustellen, dass das Theaterschiff schon wieder verschwunden war. Aber es war noch da, lag am Ende des Anlegestegs vor Anker. Am hölzernen Schiffsrumpf hing ein neues Transparent: LETZTE VORSTELLUNG SAMSTAG.

Auf dem Deck saß eine junge Frau, die sich wie eine Katze in der Sonne rekelte. Sie trug eine Jeans mit abgeschnittenen Beinen, dazu ein langes rotes Oberteil, und ihr flächiges Gesicht und die grünen Augen, die durch den schwarzen Eyeliner noch schlitzförmiger und schmaler wirkten, gaben ihr tatsächlich etwas Katzenhaftes. Sie saß an die Wand der Kajüte gelehnt und hatte ein Textbuch auf dem Schoß, schien sich aber nicht richtig darauf zu konzentrieren.

«Entschuldigen Sie bitte.»

Sie hob den Kopf und lächelte ihn an. «Möchten Sie Karten für heute Abend kaufen? Ich glaube, es sind noch ein paar da. Es lohnt sich wirklich.»

«Sind Sie Schauspielerin hier?»

«Schauspielerin, Bühnenbildnerin, Kartenverkäuferin und auch sonst Mädchen für alles. Warten Sie einen Moment, ich hole schnell die Karten.»

«Nein», sagte Perez. «Ich bin sicher, es ist eine tolle Inszenierung, aber deswegen bin ich nicht hier.» Als er an Deck stieg, sah er, was für ein schönes altes Boot das war, mit seinen verwitterten, honigfarbenen Planken. «Mein Name ist Jimmy Perez, ich bin von der hiesigen Polizei.»

«Ich bin Lucy Wells.» Sie blieb sitzen.

«Haben Sie von dem Mann gehört, der vor ein paar Tagen in Biddista ermordet wurde?»

«Ach du Schande. Nein.»

«Es kam doch überall in den Nachrichten. Man hat ihn aufgehängt dort im Bootsschuppen gefunden. Er wurde erwürgt.»

«Es ist total verrückt», sagte sie. «Das Leben auf so einem Schiff. Man ist wie hinter Glas. Tagsüber probt man für die nächste Vorstellung, und abends spielt man. Ich hätte vermutlich nicht mal mitgekriegt, wenn hier ein Krieg ausgebrochen wäre.»

«Vermissen Sie jemanden von der Truppe?»

«Nein.»

Die Antwort warf Perez regelrecht aus der Bahn. Er war so überzeugt gewesen, dass der Tote zum Ensemble gehört hatte.

«Ein Mann Ende vierzig, Anfang fünfzig. Kahl rasierter Kopf.»

«Klingt nach Jem», sagte sie, «aber der gehört nicht zur Truppe. Zumindest nicht richtig. Er war eher eine Art Anhängsel. Ein Freund der Theaterleitung. Außerdem vermissen wir ihn nicht. Wir wussten ja, dass er abreist.»

«Wir haben Grund zu der Annahme, dass es sich bei dem Toten um ihn handeln könnte», sagte Perez. «Könnten Sie ihn anhand eines Fotos identifizieren?»

Sie nickte. Er sah, dass sie Tränen in den Augen hatte.

«Ist alles in Ordnung?»

«Tut mir leid, das ist nur der Schock. Ich mochte ihn nicht mal besonders. Er hat irgendwie gestört. Das lag gar nicht an ihm persönlich, er war ganz nett, aber es ist so schon eng genug hier auf dem Boot, und er wurde uns mehr oder weniger aufgezwungen. Aber dass er tot sein soll, das ist einfach furchtbar. Ich konnte es kaum erwarten, dass er endlich verschwindet, das ist fast so, als wäre es meine Schuld. Als wäre mein Wunsch in Erfüllung gegangen.»

«Wie hieß Jem mit vollem Namen?»

«Booth. Jeremy Booth.»

«Und wie ist er hierher zu Ihnen gekommen?»

«Wie gesagt, er war ein Freund der Theaterleitung. Offenbar gehörte er zur ursprünglichen Truppe. Die Motley Crew tourt schon seit Urzeiten die schottische Küste entlang. Jem brauchte einen Platz zum Schlafen, da hieß es, wir sollen ihn bei uns unterbringen.»

«Was wollte er denn auf Shetland?»

«Weiß der Himmel. Wir haben nicht weiter auf ihn geachtet. Er war ein kleiner Angeber, ein Wichtigtuer. Hat dunkle Andeutungen gemacht, dass er wegen irgendeinem geheimnisvollen Auftrag hier ist. Das Geschäft seines Lebens. Wir haben das alles für Blödsinn gehalten und waren einfach froh, als er wieder weg war.»

«Es würde mir wirklich sehr helfen, wenn Sie sich genauer daran erinnern könnten, was Mr. Booth über dieses Geschäft gesagt hat. Jedes kleine Detail kann uns weiterbringen.» Perez hielt inne.

Einen Moment lang blieb es still. Lucy legte das Textbuch umgedreht auf die Deckbohlen und schloss dann die Augen.

«Er hat was von einem Irrsinnszufall gefaselt: ‹Ein Knall aus dem All, ein Duft aus der Gruft.› So in der Art hat er immer geredet. Ein bisschen abfällig und selbstironisch, Sie wissen schon, aber doch so, als hielte er sich für absolut hip. Er war ein Witzbold, einer, der ständig Späßchen macht, über die dann irgendwie kein Mensch richtig lachen kann. Er hat gesagt, da hätte sich ein nettes kleines Geschäft ergeben, mit dem er für ein paar Jahre ausgesorgt hätte, wenn er es richtig anstellt.»

«Hat er irgendwelche Namen genannt?»

Sie schüttelte den Kopf. «Nein, keinen einzigen. Ich sage ja, er spielte gern den Geheimnisvollen.»

«Wann ist er hier angekommen?»

«Am Zweiundzwanzigsten. Zwei Tage nachdem wir hier in Lerwick angelegt hatten.» Und zwei Tage bevor Booth dabei gesehen wurde, wie er Handzettel an die Kreuzfahrtpassagiere verteilte, die die Ausstellungseröffnung in Herring House absagten.

«Ist er geflogen oder mit der Fähre gekommen?»

«Mit der Fähre. Die Überfahrt war ein bisschen unruhig, da ist er seekrank geworden. Sie können sich nicht vorstellen, was er deswegen für einen Aufstand gemacht hat. Am nächsten Tag ist er irgendwohin verschwunden. Abends war er wieder da, danach haben wir ihn nicht mehr gesehen.»

Wenn er mit der Fähre gekommen war, dachte Perez, dann hatte Stuart Leask Zugang zu all seinen Kontaktdaten. In spätestens einer Stunde würden sie also einen vollen Namen und eine Adresse haben, eine Telefonnummer und Zugang zu seinen Kreditdaten. Ihr namenloses Opfer war nicht mehr anonym. Und die Ermittlungen schienen plötzlich doch Formen anzunehmen.

«Hat er Ihnen erzählt, wo er sonst lebt?» Es interessierte Perez, was der Mann über sich erzählt und inwieweit er sich dabei an die Wahrheit gehalten hatte.

«Er leitet eine theaterpädagogische Truppe in West Yorkshire. ‹Weißt du, Schatz, ich glaube einfach an kommunales Theater. Das ist die erfüllendste Arbeit, die man sich denken kann.› Was im Klartext nur heißt, dass ihn kein richtiges Theater engagieren wollte und er der Kulturförderung Gelder aus der Tasche ziehen musste, um seine eigene Truppe zu gründen.»

«Das klingt aber ziemlich zynisch», bemerkte Perez.

«So ist das nun mal in der Branche. Wenn wir anfangen, denken wir alle, wir landen irgendwann bei der Royal Shakespeare Company, und am Ende sagen wir für eine Mindestgage blödsinnige Textzeilen für ein paar alte Damen auf.»

«Sie könnten doch auch etwas anderes machen. Sie sind noch jung.»

«Stimmt», sagte Lucy. «Aber ich habe noch nicht aufgehört zu träumen. Ich kann mir immer noch vorstellen, meinen Namen irgendwann als Leuchtreklame im West End zu sehen.»

Er konnte nicht beurteilen, ob sie das ernst meinte. Er stieß sich von der Reling ab, an die er sich gelehnt hatte, und machte Anstalten zu gehen.

«Sekunde noch.» Sie sprang auf und verschwand unter Deck. Dann kam sie mit zwei Eintrittskarten in der Hand zurück. «Das sind Freikarten für Samstag. Vielleicht schaffen Sie es ja, vorbeizukommen. Ich bin wirklich richtig gut.»

In ihrer Stimme lag etwas Verzweifeltes, und Perez hatte das Gefühl, dass sie es als persönliche Zurückweisung empfinden würde, wenn er die Karten ablehnte. Verlegen nahm er sie entgegen und murmelte, er habe wirklich viel zu tun, werde aber kommen, wenn er es irgendwie einrichten könne.

Sie sah ihm noch nach, als er wieder in den Wagen stieg.

Perez rief auf dem Revier an und bekam Sandy an den Apparat.

«Irgendwas Neues wegen der Tasche des Opfers?»

«Also, am Strand ist sie jedenfalls nicht.»

Perez ließ sich zu Taylor durchstellen. «Ich habe unseren Toten identifiziert.»

«Ich auch», erwiderte Taylor. Perez konnte sein selbstzufriedenes Grinsen förmlich hören. «Jeremy Booth, wohnhaft in Denby Dale, West Yorkshire. Ist da Direktor irgendeiner Theatertruppe. Gerade hat eine junge Frau bei uns angerufen, die für ihn arbeitet. Sie hat das Bild in der Zeitung erkannt.»

Darauf hatte Perez nichts zu erwidern. Sollte Taylor seinen Triumph ruhig auskosten. Immerhin war die Identität des Opfers damit bestätigt.

Taylor sprach bereits weiter. «Ich dachte, einer von uns sollte hinfahren. Sich das Haus anschauen, mit den Mitarbeitern reden. Wollen Sie das übernehmen?»

Perez war kurz in Versuchung. England war immer noch Ausland für ihn. Es hätte etwas von einer Forschungsreise. Aber dann dachte er: Das ist ein Shetland-Mord. Auch wenn der Tote ein Fremder war, muss der Grund für seinen Tod doch hier zu finden sein.

Taylor wurde schon wieder ungeduldig. Er konnte es nicht ausstehen, lange auf eine Antwort warten zu müssen. «Also, was nun? Oder wär’s Ihnen lieber, dass ich fahre?»

Da wurde Perez plötzlich klar, dass Taylor sich förmlich um diese Aufgabe riss. Die Verfolgung aufnehmen – das war ihm das Liebste an der ganzen Polizeiarbeit. Er würde das alles genießen: die knapp gebuchten Flüge, die eilig getroffenen Vereinbarungen. Die nächtlichen Autofahrten. Die vielen Liter Kaffee auf menschenleeren Rastplätzen. Und wenn er erst einmal dort war, würde er sofort Antworten bekommen, er würde seine Fragen abfeuern und alle Unsicherheiten mit seiner Energie in Stücke schlagen.

«Fahren Sie», sagte Perez. «Sie machen das bestimmt viel besser als ich.»

SECHSUNDZWANZIG

Taylor erwischte das letzte Flugzeug, das noch am selben Tag von Shetland abflog, und erkämpfte sich anschließend einen Platz in einer überfüllten BA-Maschine, die von Aberdeen nach Manchester flog. Im Flugzeug saß eine Gruppe von Ölarbeitern. Sie hatten gerade ihren Einsatz auf der Bohrinsel beendet und waren in ausgelassener Feierlaune. Zwei von ihnen waren aus Liverpool, und Taylor, der gern noch ein Stündchen geschlafen hätte, spürte die alte Abneigung gegen seine Heimatstadt wieder in sich aufsteigen. Abneigung, durchmischt mit einem merkwürdigen Gefühl von Seelenverwandtschaft.

Am Flughafen von Manchester nahm er sich einen Mietwagen. Erst als er schon auf der M62 war, wurde ihm klar, dass er keine halbe Stunde von zu Hause entfernt war. Wenn er jetzt abbog und nach Westen weiterfuhr, konnte er dort sein, bevor seine Brüder aus dem Pub heimkamen. Wie sie ihn wohl empfangen würden, wenn er plötzlich vor der Tür stünde, eine Flasche Whisky unter dem Arm und ein dümmliches Grinsen auf dem Gesicht? Hallo, kennt ihr mich noch? Kann ich heute Nacht bei euch pennen?

Sie hatten es als Verrat empfunden, dass er Polizist geworden war. Er hatte sich im Klassenkampf auf die falsche Seite geschlagen. Auch jetzt, wo die Grenzen immer durchlässiger wurden, würden sie ihm wohl trotzdem nicht vergeben.

Er nahm die Abzweigung nach Osten. Es war dunkel, und Taylor merkte nur an den immer spärlicheren Lichtern, dass er in die Pennines hinauffuhr. Von der Aussicht sah er nichts. Die Autobahn war ungewöhnlich leer, und fast ohne es zu merken, gab er sich der Träumerei hin, dass er irgendeinen Tatbestand, eine Verbindung ausfindig machen würde, die Booths Tod so fern der Heimat erklärte. Seine Familie in Liverpool würde ihn in den landesweiten Fernsehnachrichten sehen, wie er über die Verhaftung Auskunft gab. Er würde sich ruhig und zurückhaltend geben, aber natürlich wäre jedem klar, dass die Festnahme einzig und allein ihm zu verdanken war.

An der Straße nach Huddersfield hielt er an einem Travel-Inn-Hotel und ergatterte dort das letzte Zimmer, weil jemand abgesagt hatte. Im benachbarten Pub hatte die Küche bereits geschlossen, also aß er sämtliche Kekse im Zimmer auf und ging dann ins Bett. Überraschenderweise schlief er sofort ein. Es tat gut, endlich wieder eine dunkle Nacht zu erleben. Diese Shetland-Inseln, dachte er, waren total unnatürlich. Das merkwürdige Zwielicht, das nie ganz verschwand, machte ihn völlig fertig. Deshalb hatte er in der Nacht zuvor auch so schlecht geschlafen. Lauter Extreme, stockdunkle Winter und schlaflose Sommernächte. Vielleicht waren die Leute ja deshalb so seltsam. Er jedenfalls würde niemals dort leben können.

Er wachte früh auf und war schon kurz vor sechs wieder unterwegs. In einem Trucker-Imbiss holte er sich ein Schinken-Sandwich und aß es im Weiterfahren. Er hatte die Handynummer einer Polizistin vor Ort bekommen, Jebson hieß sie. Aber er beschloss, bis sieben zu warten, bevor er sie anrief.

«Mit Ihnen hatte ich erst später gerechnet.» Sie klang schroff und unfreundlich, obwohl er sie offenbar nicht geweckt hatte.

«Tja, da bin ich nun. Sollen wir uns vor Booths Haus treffen?»

«Wenn Sie wollen.» Begeistert klang sie nicht gerade. «Aber vor halb neun kann ich nicht da sein.» Er hörte eine Kinderstimme im Hintergrund. Genau da lag das Problem mit Frauen im Polizeidienst. Die Arbeit kam für sie nie an erster Stelle, immer nur ihre Männer oder ihre Kinder. Fast hätte er eine Bemerkung darüber gemacht, aber dann beherrschte er sich doch. Schließlich brauchte sich nur einmal so eine überempfindliche Tussi über ihn zu beschweren, und seine ganze Karriere war im Eimer. Alles schon da gewesen. So was brauchte er wirklich nicht, vor allem nicht jetzt, wo er endlich ein bisschen Anerkennung bekam. «In Ordnung», sagte er. «Dann also um halb neun.»

Sie hatte ihm den Weg beschrieben, und er fand das Haus in Denby Dale problemlos. «Theaterdirektor», das klang so hochtrabend, dass Taylor eigentlich etwas anderes erwartet hatte als ein bescheidenes Reihenhäuschen direkt an der Straße. Er stieg aus dem Wagen, um sich ein bisschen die Beine zu vertreten und Atmosphäre zu schnuppern.

Eine Nachbarin öffnete ihre Haustür ein Stückchen, um die Milch hereinzuholen. Durch den Türspalt konnte Taylor erkennen, dass sie einen Morgenmantel trug, der leicht verrutscht war und den Blick auf ein nacktes Bein freigab. Ihr Gesicht konnte er nicht sehen, nur den Arm, der nach der Milchflasche griff.

«Entschuldigen Sie bitte. Polizei. Hätten Sie einen Augenblick Zeit für mich?»

Er hatte sie erschreckt. Die Milchflasche blieb, wo sie war. Sie öffnete die Tür ein Stück weiter, zog den Morgenmantel enger um den Körper. Jung war sie nicht mehr, hatte sich aber gut gehalten.

«Könnten wir uns kurz unterhalten?», fragte Taylor. «Es dauert auch nicht lange.»

Der Lieferwagen einer Futtermittelfirma rumpelte vorbei und hinterließ einen seltsam hefigen Geruch. «Am besten kommen Sie herein», sagte die Frau. «Für eine Unterhaltung auf der Straße bin ich nicht richtig angezogen.»

Sie hieß Mandy, arbeitete als Bibliotheksassistentin in Huddersfield, war geschieden und hatte erwachsene Kinder. An diesem Tag musste sie erst mittags zur Arbeit.

«Erzählen Sie mir etwas von dem Mann von nebenan.»

Taylor saß am Tisch in ihrer kleinen Küche. Sie hatte ihm einen starken Tee aufgebrüht und Brot in den Toaster gesteckt.

«Warum? Was ist denn mit ihm?» Sie zündete sich eine Zigarette an. «Die erste heute», erklärte sie genießerisch. Manchmal bedauerte Taylor, dass er nicht mehr rauchte.

«Haben Sie sein Foto denn nicht in der Zeitung gesehen?»

«Ich lese kaum noch Zeitung.»

«Er ist tot», sagte Taylor. «Er wurde erdrosselt auf Shetland aufgefunden.»

«Wo?» Es schien sie zu faszinieren, aber nicht sonderlich zu erschüttern, dass ihr Nachbar tot war.

«Auf den Shetland-Inseln. Nördlich von Schottland.»

«Oh.» Sie war mit ihrer Zigarette fertig und drückte sie in der Untertasse aus. «Ich dachte noch, dass ich ihn lange nicht gesehen habe, aber er hatte einen eher ungewöhnlichen Rhythmus. Dann wird das Haus ja jetzt wohl verkauft. Hoffen wir, dass kein Krawallmacher einzieht.»

«Hat Mr. Booth Lärm gemacht?»

«Eigentlich nicht. Manchmal hatte er spätnachts noch Freunde zu Besuch. Ich habe sie reden hören, manchmal ein bisschen Musik, aber Krach haben sie eigentlich keinen gemacht. Zumindest nicht so, dass man Anlass zur Beschwerde gehabt hätte.»

«Wie lange hat er hier gewohnt?»

«Etwa fünf Jahre. Er ist kurz nach mir eingezogen.»

«Und war er die ganze Zeit über allein? Keine Freundinnen? Oder auch Freunde?»

«Schwul war er nicht», sagte sie entschieden. «Zumindest glaube ich das nicht. Er war mal verheiratet. Und er hat ein Kind. Aber er hat seine Familie verlassen. Ganz plötzlich.»

«Woher wissen Sie denn das alles?»

«Hat er mir erzählt.»

«Dann waren Sie also mit ihm befreundet?»

«Nein. Wir hatten jeder unser eigenes Leben. Ich wollte nie, dass das ganze Dorf über mich Bescheid weiß, und er auch nicht. Aber irgendwann hatte er sich abends mal ausgesperrt, seinen Schlüsselbund in der Mühle liegenlassen. Diese junge Frau, die für ihn arbeitet, hatte einen Ersatzschlüssel, aber sie wohnt in Huddersfield, und es hat ein Weilchen gedauert, bis er sie erreichen konnte. Also hat er bei mir gewartet. Ich hatte gerade eine Flasche Wein aufgemacht, die haben wir dann zusammen getrunken. Es war das einzige Mal, dass wir uns richtig unterhalten haben. Da hat er mir auch von seiner Frau erzählt. Er sagte, es täte ihm heute noch leid, sie einfach so verlassen zu haben, aber sie hätte seine Träume nicht begriffen.» Sie schwieg kurz und sah Taylor an. «Träume! Ihr Männer seid doch alle gleich. Lauter egoistische Idioten.»

Taylor hätte gern erwidert, dass nach seiner Erfahrung eher die Frauen die mit den Träumen waren. Aber er ließ es. «Und diesmal hat er Ihnen nicht erzählt, dass er verreisen wollte?»

«Nein. Wie gesagt, so eng waren wir nicht. Mir war nur einfach aufgefallen, dass ich ihn jetzt schon ein paar Tage nicht mehr gesehen habe.»

Das Brot sprang aus dem Toaster, und Mandy deutete mit dem Kopf darauf. «Wollen Sie auch eine Scheibe?»

Doch Taylor hatte keine weiteren Fragen mehr und nicht den Nerv, noch länger bei ihr am Küchentisch zu sitzen und Smalltalk zu machen. Das war etwas für Perez, nicht für ihn. Also lehnte er das Angebot ab und bedankte sich bei ihr. Als sie ihn zur Tür brachte, zündete sie sich bereits die nächste Zigarette an.

Draußen auf der Straße kamen Kinder im Teenageralter aus den Häusern und trotteten zur Bushaltestelle, um zur Schule zu fahren. Wie alt Booths Kind jetzt wohl sein mochte? Er fragte sich, ob Jebson die Exfrau wohl schon ausfindig gemacht hatte, ob sie überhaupt wusste, dass der Mann verheiratet gewesen war. Über die Brücke, die das Tal überspannte, schnaufte ein kleiner Zug. Die Sonne war bereits so stark, dass es Taylor in seinem Sakko fast zu warm wurde.

Jebson kam auf die Minute pünktlich. Taylor war bei einem Kiosk gewesen, jetzt saß er im Wagen und versuchte, sich auf die Zeitung zu konzentrieren. Jebson war eine stämmige Frau mit auffallend dunklem Haar und dunklen Augenbrauen. Er hätte ihr die Polizistin auf hundert Meter Entfernung angesehen, auch wenn er nicht genau sagen konnte, warum. Er stieg aus dem Wagen, und sie trafen sich vor Booths Haustür. Jebson zog einen dicken Schlüsselbund aus der Handtasche.

«Wo haben Sie den denn her?»

«Von Martha Tyler, der Assistentin von Booth. Sie ist zwischendurch mal im Haus gewesen. Sie hat sich Sorgen gemacht, weil er nicht mehr aufgetaucht ist. Offenbar hat er gesagt, er würde nur zwei, drei Tage weg sein. Da ist sie dann von einem Unfall ausgegangen.»

Drinnen hatte man gleich das Gefühl, in einem Junggesellenhaushalt zu sein: einigermaßen ordentlich, aber nicht besonders sauber. Bei Taylor zu Hause sah es genauso aus. Er ging rasch durch das Haus, blieb in der Tür jedes Zimmers stehen und schaute hinein. Eine kleine Küche, in der die Mikrowelle das wichtigste Gerät zu sein schien. Ein Wohnzimmer mit einem Sofa und einem Couchtisch, der genau die richtige Höhe hatte, um ein Gericht vom Schnellimbiss vor dem Fernseher zu verzehren.

«Haben Sie die Ehefrau schon ausfindig gemacht?», fragte er.

«Welche Ehefrau?»

Taylor spürte einen Moment der Befriedigung. Er war gerade mal eine Stunde hier und zeigte den Yorkies schon, was gute Polizeiarbeit war.

«Laut Aussage der Nachbarin hat er seine Frau und sein Kind verlassen. Muss schon ein paar Jahre her sein. Hat Miss Tyler nichts davon erwähnt? Sie werden sie doch wohl nach Angehörigen gefragt haben.»

Jebson zuckte die Achseln. «Sie hat gesagt, sie wüsste nichts von Angehörigen.»

Mit einem Mal hatte Taylor genug von diesem kleinen Haus. Das war alles viel zu deprimierend, und es kam ihm auch viel zu nahe. Wenn er selbst unerwartet sterben würde, wer würde dann wissen, wen man benachrichtigen musste? «Wir sollten das hier lieber der Spurensicherung überlassen», sagte er. «Da sind wir sowieso nur im Weg. Erste Priorität ist jetzt, seine Telefonverbindungen und E-Mails zu checken. Zu Hause und bei der Arbeit. Er hatte irgendeinen Anlass, nach Shetland zu fahren. Er hatte Bekannte dort, auch wenn das bisher noch keiner gewesen sein will, da muss er ja vorher Kontakt aufgenommen und etwas für seinen Besuch vereinbart haben. Und Sie müssen sein Konto überprüfen. Auch wenn er Frau und Kind verlassen hat, wird er sie ja wohl noch irgendwie finanziell unterstützt haben. Das Jugendamt hat sicher Aufzeichnungen darüber.»

«Da müssen Sie erst mal mit dem Chef reden», sagte Jebson. «So, wie er das sieht, ist das gar nicht unser Fall.»

«Na, ich werde ja wohl kein Durchsuchungsteam aus Shetland hierherkarren.»

Sie zuckte noch einmal die Achseln.

Als er wieder draußen auf der Straße stand, wurde ihm klar, dass er die Sache anders hätte anpacken sollen. Aber er hatte allen Charme und alle Freundlichkeit schon an Perez und dessen Team verpulvert. «Tut mir leid», sagte er. «Das war vielleicht ein bisschen vorschnell von mir. Dieser Scheißfall. Aber Sie verstehen doch sicher, dass wir mehr über Booth herausfinden müssen, und Sie sind nun mal die Leute vor Ort.»

«Wie gesagt, das müssen Sie mit dem Chef ausmachen.» Jebson schaute auf die Uhr. «Martha Tyler hat gesagt, sie kommt heute früh ins Büro. Sie dürfte inzwischen dort sein. Ich muss um halb zehn vor Gericht aussagen, aber ich zeige Ihnen den Weg zur Mühle.»

Martha Tyler saß in ihrem Büro und trank Kaffee. Sie trug das Haar zu einem dicken Zopf geflochten, der ihr lang den Rücken hinunterhing. Das hatte etwas Altmodisches und passte so gar nicht zu ihrer Jeans und dem knappen, grünen Trägertop. Sie sah Taylor durch den Probenraum auf sich zukommen und ging ihm entgegen, um ihn zu begrüßen. So, wie sie aussah, hatte sie wohl keine gute Nacht gehabt.

«Ich weiß nicht, was ich mit der Truppe machen soll», sagte sie. «Eigentlich sollten die Schauspieler am Montag zu einer Schultournee starten. Sollen wir das jetzt durchziehen?»

«Hatte Mr. Booth vielleicht einen Buchhalter? Oder einen Anwalt? Es wäre sicher sinnvoll, die Rechtslage mit so jemandem durchzusprechen.»

«Das weiß ich alles nicht. Ich mache hier eigentlich nur so eine Art Praktikum.» Sie kehrte ins Büro zurück, setzte sich an den Schreibtisch und bedeutete Taylor, sich auf den anderen Stuhl zu setzen. «Mir kommt es ja schon komisch vor, hier zu sitzen. Das war immer Jeremys Reich.»

«Erzählen Sie mir von ihm.» Genau die Sorte Gesprächseinstieg, die Perez auch gewählt hätte und die Taylor sonst immer wahnsinnig machte, weil es so unglaublich lange dauerte, bis man brauchbare Antworten bekam.

«Er war Schauspieler», sagte Martha. «Das war seine wichtigste Eigenschaft. Ich wusste nie genau, ob er nicht gerade eine Rolle spielt, ob er die Wahrheit sagt oder mir eine seiner Geschichten auftischt. Ich bin sicher, er wollte nicht vorsätzlich lügen. Seine Version gefiel ihm einfach nur am besten. Er war nett und lustig, aber irgendwie hatte er immer eine Maske auf. Man wusste nie genau, was wirklich in ihm vorging.»

«Was hat er denn gemacht, bevor er das Theater gegründet hat?»

«Hier und da ein bisschen geschauspielert, nehme ich an. Er hat immer mit all den Leuten angegeben, mit denen er schon gearbeitet hat. Manches davon hat vielleicht sogar gestimmt. Aber diese Branche ist knochenhart. Selbst wenn man richtig gut ist, muss man vor allem Glück haben. Die guten Leute, die es nie zu etwas bringen, die tun mir am meisten leid.»

«Und davor? War er auf der Schauspielschule?»

«Ich weiß nicht genau. Aber ich glaube nicht. Er hat sich immer ziemlich bissig über die Jungspunde geäußert, die hier mit ihrem Schauspielabschluss in der Tasche aufkreuzen, aber überhaupt keine Theatererfahrung haben.»

«Hat er jemals über sein Privatleben gesprochen?»

«Nein, nie. Immer nur über die Arbeit.»

«Irgendeine feste Beziehung?»

«Ich glaube, er hatte ein paar kurze Affären. Mit jungen Schauspielerinnen, die seine Geschichten geglaubt oder zu viel getrunken hatten. Mit denen umgab er sich gern. Wahrscheinlich brauchte er das für sein Ego. Aber das hat nie lange gehalten.»

«Weil sie ihn durchschaut haben?»

«Nein, Schluss gemacht hat immer er. Ein paar von den Mädchen waren ganz vernarrt in ihn. Wie gesagt, er konnte sehr nett sein, und er hatte auch irgendwie Stil.»

Taylors Handy klingelte, und er ging zurück in den Probenraum, um den Anruf entgegenzunehmen. Es war Jebson.

«Der Gerichtstermin wurde verschoben, da habe ich stattdessen ein bisschen für Sie herumtelefoniert. Das Sozialamt hat Aufzeichnungen über seine berufliche Laufbahn. Er arbeitet seit fünfzehn Jahren freiberuflich als Schauspieler. Ich warte noch auf den Rückruf vom Finanzamt wegen des Einkommens.»

«Und vorher?»

«War er Lehrer. An einer Schule in Chester.»

«Danke.»

«Ach ja, und noch was: Ich habe seine Frau aufgetrieben.»

SIEBENUNDZWANZIG

Kenny mochte den Freitagabend. Am Wochenende musste Edith nicht zur Arbeit, und wenn sie freitags aus dem Tageszentrum kam, wusste er, dass er sie zwei Tage lang zu Hause haben würde, ganz für sich allein.

Sie kam spät, wie häufig am Freitag, sah müde und ein wenig mitgenommen aus und erzählte, dass sie den ganzen Nachmittag unterwegs gewesen war und Hausbesuche gemacht hatte. Edith hatte sich schon häufig bei ihm beklagt, dass die Angehörigen manchmal viel schwieriger waren als die Patienten selbst. Als er ihren Wagen draußen hörte, holte er eine Flasche Wein aus dem Kühlschrank, entkorkte sie und schenkte ihr ein Glas ein, damit es schon auf dem Tisch bereitstand, wenn sie hereinkam. Das gehörte zu ihren Wochenendritualen. Sie stellte ihre Tasche ab und zog die Jacke aus, gab ihm einen raschen Kuss und verschwand dann mit dem Wein, um sich ein Bad einzulassen. Ein weiteres Ritual. Er hörte, wie das Wasser in die Wanne lief. Wenn sie später aus dem Bad kam, würde sie wieder die alte Edith sein, in Jeans und Pulli, ruhiger und entspannter.

Am Nachmittag hatte Kenny ein paar Freunde angerufen, die ihm helfen wollten, die Schafe für die Schur zusammenzutreiben. Die Wettervorhersage für den nächsten Tag war gut. Kenny mochte die Schur, sie hatte immer etwas von einem besonderen Ereignis. Es war der Inbegriff des Sommers, in einer langen Reihe über den Berghang zu marschieren und die Tiere vor sich herzutreiben – bis sie alle in dem abgesperrten Gehege waren und man sie anschließend zum Hof hinunterbringen konnte. Er fühlte sich dann in seine Kindheit zurückversetzt, als man noch viel mehr zusammenarbeitete. Er mochte die Frotzeleien, die kleinen Wettkämpfe, wenn jeder versuchte, die Wolle möglichst in einem Stück vom Schaf herunterzubekommen, es dabei nicht zu verletzen und zugleich das Tempo zu halten, damit sie nicht den ganzen Tag damit zubrachten. Und am Abend versammelten sich alle im Haus bei Bier und ein paar Gläschen Whisky. Manchmal musizierten sie auch.

Edith kam in die Küche, rosig vom Baden und keineswegs angezogen, sondern in ein großes, weißes Badetuch gewickelt. Ihre Schultern wirkten sehr schmal, der Hals lang. Sie trank ihren Wein aus und goss sich ein weiteres Glas ein.

«Ich dachte mir», sagte sie, «es lohnt sich vielleicht gar nicht, dass ich mich jetzt schon anziehe.»

Und Kenny fühlte sich wie der glücklichste Mann auf Erden.

Später briet er ein paar von den Köhlern, die er tags zuvor gefangen hatte. Edith saß am Tisch, jetzt wirklich in Jeans und Pulli, wie er sich das vorgestellt hatte, und sah ihm aufmerksam zu, während er die Fische schuppte, die Köpfe entfernte, die Bäuche aufschnitt und die Innereien herauslöste.

«War es schlimm bei der Arbeit?» Er merkte, dass sie immer noch etwas angespannt war.

«Ich mache mir Sorgen um Willy», sagte sie. «Irgendetwas belastet ihn. Er ist ganz aufgeregt und verwirrt. Es ist schrecklich, ihn so zu sehen.»

«Dass Jimmy Perez ihn ausgefragt hat, war sicher auch nicht das Beste.»

«Ich glaube gar nicht, dass es daran lag», sagte sie. «Jimmy war sehr nett zu dem alten Mann. Er kann gut zuhören, und er hat so eine sanfte Art.» Sie schwieg einen Moment. «Eigentlich eignet er sich gar nicht richtig zum Polizisten, findest du nicht?»

Kenny erinnerte sich, dass Jimmys Mutter auch so eine sanfte Art gehabt hatte. Aber an sie wollte er jetzt nicht denken und auch nicht an die merkwürdige Leidenschaft, die ihn in jenem Sommer auf Fair Isle befallen hatte.

«Heute am späten Nachmittag ist Peter Wilding Willy besuchen gekommen», sagte Edith unvermittelt. Und Kenny dachte sich, dass der Besuch des Schriftstellers ihr schon vorher durch den Kopf gegangen war, dass er sie schon den ganzen Abend belastete.

«Das ist doch nett von ihm.»

«Da bin ich mir eben nicht sicher», sagte sie. «Ich begreife einfach nicht, was er von dem alten Mann will. Er hat so viele Fragen gestellt, so viel wissen wollen, und Willy regt sich doch so leicht auf.»

«Vielleicht möchte er ihn ja in einem Buch unterbringen.»

«Vielleicht, ja, aber trotzdem. Er ist wie ein Parasit, der Willy das Leben aussaugt.» Sie schwieg, und Kenny sah erstaunt, dass sie zitterte. «Wilding hat mir erzählt, er habe ein Kaufgebot für ein Haus in Buness abgegeben», fuhr sie dann fort. «Er will auf Shetland bleiben, aber Willys altes Haus hier in Biddista ist ihm nicht gut genug. ‹Shetland inspiriert mich›, das hat er zu mir gesagt.»

Kenny wusste nicht recht, was er darauf erwidern sollte. Einmal war er mit Wilding beim Fischen gewesen, zusammen mit Martin Williamson, und hielt ihn seither für einen schwächlichen, etwas überempfindlichen Mann. Kreidebleich hatte Wilding im Boot gehockt und sich an die Reling geklammert. Kenny würde es nicht bedauern, wenn der Schriftsteller in den südlichen Teil der Insel zog. Es war doch besser, wenn Willys Haus an eine junge shetländische Familie ging. Es wäre schön, noch ein Kind hier zu haben, einen Spielgefährten für Alice Williamson, die sich doch furchtbar einsam fühlen musste.

Edith ging in den Garten hinaus, um ein paar frühe Kartoffeln zu den Fischen zu holen, und brachte sie in einem Sieb herein, auf dem obenauf noch ein frisch gepflückter Salatkopf lag. Dann spülte sie sich unter dem Wasserhahn die Erde von den Händen.

«Soll ich vielleicht mal vorbeikommen und mich mit Willy unterhalten?», fragte Kenny, als sie sich zum Essen an den Tisch gesetzt hatten. «Ist ein Weilchen her, dass ich ihn gesehen habe. Wir könnten über alte Zeiten reden, und er hört sicher auch gern, wie es inzwischen mit dem Fischen läuft und wie ich mit dem Boot klarkomme. Ich sauge ihm auch nicht das Leben aus, versprochen.»

Sie sah ihn lächelnd an. «Darüber würde er sich sicher sehr freuen. Du bist ein guter Mensch, Kenny Thomson.»

Sie drückte einen Schnitz Zitrone über ihrem Köhler aus und aß den Fisch dann mit großem Ernst, fast schon mit Respekt. Ihm kam der Gedanke, dass sie eigentlich fast alles auf diese Weise machte.

Nach dem Essen fragte er sie, ob sie einen Spaziergang den Berg hinauf mit ihm machen wolle. An manchen Abenden kam sie mit, und er genoss es immer, sie bei sich zu haben. Vielleicht würde sie das ja von den Sorgen bei der Arbeit ablenken. Sie zögerte einen Moment mit der Antwort, und er spürte, dass sie gern mitgekommen wäre. Aber dann schüttelte sie doch den Kopf.

«Ich will die Sachen für Ingirid noch fertig stricken. Für alle Fälle.»

Ihre Tochter erwartete ein Baby, das erste Enkelkind. In zehn Tagen sollte es so weit sein. Edith hatte sich genug Urlaub aufgespart, um nach Aberdeen fliegen zu können, sobald die Wehen einsetzten. Sie strickte an einer Decke für das Baby. Die Wolle war so fein, dass die Decke fast aussah wie die Brautschleier, die man zu Lebzeiten seines Großvaters noch getragen hatte. Damals sagten die Frauen, das Garn müsse so fein sein, dass man den ganzen Schleier durch einen Ehering ziehen konnte.

«Vielleicht rufe ich sie auch an», fuhr Edith fort. «Einfach um zu hören, wie es ihr geht.»

Das verstand Kenny. Je näher der Geburtstermin rückte, desto größer wurde Ingirids Heimweh nach den Inseln. Vorher hatten sie nie den Eindruck gehabt, dass sie Shetland auch nur ein klein wenig vermisste. Sie hatte ihr neues Leben im Süden, ihre Freunde, ihren Mann. Doch jetzt gab es an manchen Abenden tränenreiche Telefonate. Edith meinte, das liege an den Hormonen. Doch Kenny war überzeugt, dass Ingirid ihr Kind am liebsten auf den Shetland-Inseln zur Welt bringen wollte.

An der Tür zog er sich die Stiefel an und rief nach Vaila. Ganz in Gedanken ging er den Weg hinauf und fand sich plötzlich fast ganz oben auf dem Berg wieder. Er schaute aufs Meer hinaus. Eine Raubmöwe kam im Sturzflug auf ihn zu, verfehlte nur knapp seine Mütze. Um diese Jahreszeit, wenn sie brüteten, waren sie besonders aggressiv. Aber er war die Möwen oben auf den Klippen gewöhnt und kam nicht einmal aus dem Tritt. Er musste sich keine Gedanken darüber machen, wo er hintrat. Der Berg war ihm so vertraut, er nahm jeden Abend denselben Weg. Wenn ich Farbe an den Stiefeln hätte, dachte er, dann gäbe es auch nach einer Woche nur eine einzige Spur im Gras, weil ich immer genau denselben Weg nehme.

Es war ein klarer Abend, so ruhig, dass er glaubte, die Wellen hören zu können, die sich am Fuß der Klippe an den Felsen brachen. Vor Herring House parkten Autos. Am Freitag ließ Martin das Café zum Abendessen geöffnet. Und offensichtlich hielt selbst ein Mord in der unmittelbaren Umgebung die Leute nicht vom Ausgehen ab.

An diesem Abend beschloss Kenny, etwas weiter zu gehen als sonst, um mit der Gewohnheit zu brechen und nachzusehen, wie viele Schafe sich ganz oben bei der Pit o’ Biddista herumtrieben. Und weil er den Berg so gut kannte, schweiften seine Gedanken erneut ab.

Ich wäre fast untreu geworden, damals, mit Jimmy Perez’ Mutter. In jenem Sommer saß ich an einem weißen Strand am Nördlichen Hafen von Fair Isle und hielt ihre Hand. Ihre Lippen waren warm und schmeckten nach Salz. Wir sagten einander, dass wir uns verliebt hätten.

Es nahm ihm fast den Atem, wenn er daran dachte, dass er Edith damals um ein Haar verlassen hätte. Fast hätte er all das weggeworfen, was ihm heute so viel bedeutete.

Dann wäre ich jetzt Jimmy Perez’ Stiefvater.

Er hatte jenen Sommer völlig vergessen, hatte seit Jahren nicht mehr daran gedacht. Doch jetzt war Jimmy Perez plötzlich wieder in sein Leben getreten, wegen dieses toten Fremden, und die Erinnerungen kamen zurück. Er hatte Edith nie davon erzählt. Er überlegte kurz, ob er das noch tun sollte – aber was hatte das für einen Sinn, nach so vielen Jahren? Wozu sie unnötig verletzen?

Inzwischen war er auf dem höchsten Punkt des Berges angekommen, fast schon am Rand der Klippe. Es war immer noch windstill, das hatte den Aufstieg erleichtert. Dennoch spürte Kenny einen Druck im Knie, einen dumpfen Schmerz, der ihn hin und wieder heimsuchte, und er war auch ein bisschen aus der Puste geraten. Vor fünf Jahren hätte er den Aufstieg noch sehr viel schneller bewältigt. Er blieb stehen, schaute auf sein Land hinunter und verspürte ein Gefühl von Stolz, obwohl ihm alles so vertraut war.

Hier oben wurde das Gras von Schafen und Kaninchen sehr kurz gehalten. An manchen Stellen lagen unbehauene Felsbrocken gestapelt. Kenny hatte sich schon oft gefragt, ob das natürliche Anhäufungen waren oder die Spuren eines alten Volkes, dem das Land vor ihm gehört hatte. Er blieb auf dem steinigen Vorsprung zwischen dem Meer und der Pit o’ Biddista stehen, einem riesigen Loch mitten im Berg, das bis zum Wasser hinunterreichte. Als sie Kinder waren, hatte Willy ihnen die Geschichte erzählt, wie die Schlucht entstanden war. Demnach hatte ein Riese sie gemacht, der sein Herz an ein Mädchen von der Insel verloren hatte. Die junge Frau hatte sich vor ihm gefürchtet. Sie hatte nicht begriffen, dass er ihr nichts Böses wollte, und war auf der Flucht vor ihm von der Klippe gestürzt. In seiner Trauer und Wut riss der Riese ein Loch in den Berg und warf Felsen und Erde ins Meer, woraus die Landzungen entlang der Küste entstanden waren. Kenny fand, dass die Schlucht eigentlich eher aussah, als hätte jemand das Gehäuse aus einem riesigen Apfel entfernt, aber ein liebeskranker Riese gab für Kinder natürlich die bessere Geschichte ab. Willy hatte ganze Generationen mit seinen Geschichten unterhalten.

Die Schlucht fiel nicht auf allen Seiten gleich steil ab. Die dem Meer zugewandte Seite bestand fast nur aus nacktem Fels, mit einzelnen Vorsprüngen, auf denen die Klippenmöwen ihre Nester hatten. Doch die landeinwärts gewandte Seite war ganz mit Gras bewachsen und übersät von rosa Grasnelken und Kaninchenpfaden. Auf dem Grund, zum Meer hin, führte ein Tunnel zum Strand hinaus, und bei starker Flut wurde das Wasser manchmal hindurchgepresst, schäumend und brodelnd durch den Druck, und die Gischt sprühte fast bis zum oberen Rand hinauf. Als Kinder hatten sie hier gespielt, waren über das Gras bis auf den Grund der Schlucht gerutscht, bis ihre Hosenböden ganz grün und die Knie schlammverschmiert waren. Aber niemals bei starker Flut. Dann hatten sie oben auf dem Bauch gelegen und vorsichtig in das Loch hinuntergespäht.

Als er jetzt nach unten schaute, entdeckte er ein Schaf, das irgendwie fast bis zum Meer hinuntergelangt war. Jetzt saß es auf einem Vorsprung fest und war offensichtlich zu blöd, sich einfach umzudrehen und wieder hinaufzuklettern. Manchmal dachte Kenny sich, dass Schafe wirklich die dümmsten Geschöpfe auf Gottes Erdboden waren. Das Schaf hatte dickes, zotteliges Fell, so schwer, dass es ihm fast vom Rücken zu fallen schien. Es musste am nächsten Tag mit den anderen geschoren werden.

Vorsichtig bewegte Kenny sich den Abhang hinunter auf das Tier zu. Er wollte von hinten an das Schaf herankommen, um es dazu zu bringen, wieder bergauf zu klettern. Das Gras war zwar trocken, der Boden aber doch recht rutschig unter den Füßen, und Kenny war froh, durch die Grasnelken etwas mehr Halt zu finden. Plötzlich überfiel ihn ein unbeschreibliches Glücksgefühl. Der Schmerz im Knie war vergessen, es war einfach nur ein schöner Sommerabend, und Edith würde das ganze Wochenende zu Hause sein. Und er schaffte es immer noch, in die Pit o’ Biddista hinunterzuklettern, wie damals, als er ein kleiner Junge war.

Kenny umrundete das Schaf, ganz langsam, um es nicht zu erschrecken. Wenn es noch weiter nach unten kletterte, würde er kaum eine Chance haben, es wieder nach oben zu bringen. Dann war er da, direkt hinter dem Tier, trat mit ausgestreckten Armen zu ihm auf den Vorsprung, damit es nicht an ihm vorbeikonnte.

«Na los, Mädchen. Rauf mit dir.»

Abrupt setzte sich das Schaf bergan in Bewegung. Es folgte dabei nicht dem Trampelpfad, sondern nahm den direkten Weg nach oben, es strauchelte und schlitterte, fand aber doch irgendwie Halt unter den Hufen. Kenny sah nur noch sein schmutziges Hinterteil, die wippenden Fellzotteln. Dann war es über den Rand der Schlucht und verschwand aus seinem Blickfeld.

Kenny blieb, wo er war, und schaute nach unten. Es war düster hier, die Sonne stand viel zu tief, um noch bis herunter zu scheinen. Nur wenige Menschen auf der Welt kannten diesen Blick. Inzwischen war Alice Williamson das einzige Kind in Biddista, und ihre Eltern ließen sie nicht allein auf dem Hügel herumstromern. Martin und Dawn wären außer sich, wenn sie hier herunterklettern würde, dabei war Bella doch kaum älter gewesen, als sie es zum ersten Mal bis auf den Grund der Schlucht geschafft hatte. Sie war genauso wagemutig gewesen wie die Jungs. Kenny konnte die runden Felsbrocken erkennen, die mit der Flut hereingeschwemmt worden waren, die kleinen Tümpel aus brackigem Wasser, die zurückblieben, wenn das Meer sich wieder zurückzog.

Dann sah er plötzlich einen Farbtupfer vor dem Hintergrund der grauen Felsen. Und weil er gerade an Alice Williamson gedacht hatte, blieb ihm fast das Herz stehen. Einen Augenblick lang glaubte er, dass sie es sein könnte. Dass sie ihren übervorsichtigen Eltern doch noch entwischt, den Hügel hinaufgerannt war und den Halt verloren hatte. Er sah es vor sich, wie sie kopfüber, kopfunter den Abhang hinunterstürzte und mit dem Kopf auf den Felsen aufschlug, wie ihr Schädel zerplatzte wie ein rohes Ei.

Aber nein, das da unten konnte kein Kind sein. Die Gestalt war zu groß. Seine Augen spielten ihm einen Streich. Edith sagte ihm immer wieder, dass er eine Brille brauchte, und inzwischen war ihm das auch selbst klar. Er durfte nicht so eitel sein. Er sollte nach Lerwick fahren und seine Augen testen lassen. Wahrscheinlich war es nur einer dieser blauen Säcke, in denen der Dünger geliefert wurde. Am besten, er drehte sich einfach um und kletterte den Abhang wieder hoch, dorthin, wo sein Hund im Gras lag und auf ihn wartete.

Während er das noch dachte, schlitterte er bereits weiter nach unten. Das Licht schwand immer mehr, je tiefer er kam. Es roch nach fauligem Seetang.

Roddy Sinclair war tot. Kenny brauchte keine Brille, um das zu erkennen. Sein Körper war verdreht, der Schädel an den Felsen zerschellt, so, wie er sich das bei Alice Williamson vorgestellt hatte. Kenny wusste, dass er so schnell wie möglich wieder nach oben klettern musste. Er musste nach Hause zurücklaufen und Jimmy Perez anrufen. Nur wusste er nicht recht, wie er das anstellen sollte. Seine Beine fühlten sich butterweich an, und er war plötzlich völlig erschöpft. In Bewegung setzte Kenny sich schließlich nur, weil es viel zu entsetzlich war, hier unten bei der zerschmetterten Leiche des Jungen zu bleiben.

ACHTUNDZWANZIG

Perez hatte den Tag in Lerwick verbracht und versucht, mit einer ganzen Serie frustrierender Telefonate und E-Mails Jeremy Booths Weg seit seiner Ankunft auf Shetland nachzuvollziehen. In der Einsatzzentrale war es stickig und viel zu warm, und trotz allen neuen Schwungs, den die Ermittlungsarbeiten durch die Identifizierung des Opfers bekommen hatten, hatte Perez am späten Nachmittag das Gefühl, kaum etwas erreicht zu haben. Vom Büro aus fuhr er zu Fran nach Ravenswick. Er hatte sie vorher nicht angerufen, um sich anzukündigen, und war plötzlich geradezu absurd nervös. Den ganzen Tag über hatte er sich darauf gefreut, sie zu sehen – jetzt hatte er, wie immer, Angst, nicht ihren Erwartungen zu entsprechen.

Cassie saß am Küchentisch und las, die Stirn in Falten gelegt, in einem Schulbuch. Sie hatte einen kleinen Farbfleck auf der Wange, und Perez fand, dass sie ihrer Mutter immer ähnlicher wurde. Weil er Angst hatte zu stören, blieb er verlegen auf der Schwelle stehen.

«Ist das gerade ein schlechter Moment?»

«Überhaupt nicht.» Fran trat beiseite, um ihn ins Haus zu lassen. «Möchtest du einen Tee? Oder ein Bier?»

Er setzte sich neben Cassie und fragte sie, wie es in der Schule lief, wurde aber die ganze Zeit das Gefühl nicht los, dass auch Fran sich ein wenig unwohl fühlte. Sonst fand er sie immer so viel selbstbewusster als sich selbst. Er fragte sich, weshalb sie so nervös war. Sie setzte Teewasser auf, dann sagte sie Cassie, das seien jetzt genug Hausaufgaben für einen Abend, ob sie zur Belohnung nicht lieber eine DVD anschauen wolle?

Als die Kleine vor dem Fernseher hockte, gingen sie mit dem Tee nach draußen.

«Wir wissen jetzt, wer der Ermordete ist», sagte Perez. «Morgen wird es überall in den Nachrichten kommen, aber ich wollte es dir vorher erzählen. Er war Schauspieler. Und er heißt Jeremy Booth.»

Fran schüttelte den Kopf. «Der Name sagt mir nichts.»

«Er kommt aus Yorkshire.»

«Tut mir leid, ich kenne ihn trotzdem nicht.»

Sie saßen schweigend nebeneinander. Vom Hügel hinter ihnen erklang der Ruf eines Brachvogels.

«Ich war gestern mit Peter Wilding Mittag essen», sagte Fran schließlich. Sie drehte ihre Teetasse in den Händen, und Perez spürte, dass das der Grund für ihre Anspannung gewesen war. Er wusste nicht recht, wie er reagieren sollte, also sagte er nichts.

«Er will auf Shetland bleiben. Und sich ein Haus in Buness kaufen. Vielleicht kennst du es ja? Das große Haus direkt am Strand.»

«Wie schön.» Weil er merkte, dass sie noch etwas mehr erwartete, setzte er hinzu: «Das wird aber ein Weilchen dauern, bis er es so weit hat, dass man darin leben kann.» In seinem Kopf überschlugen sich die Fragen, was genau passiert und warum sie überhaupt mit Wilding essen gegangen war. Aber möglicherweise ging ihn das ja alles gar nichts an.

«Ich weiß gar nicht recht, warum er mich überhaupt um dieses Treffen gebeten hat», sagte Fran. «Ich glaube, er dachte, ich hätte vielleicht Informationen über die Ermittlungen. So kam es mir zumindest vor.»

«Außerdem steht er total auf dich», sagte Perez. «Das könnte vielleicht auch ein Grund gewesen sein.»

Sie grinste ihn an. «Nicht auszuschließen», sagte sie. «Das war aber auf keinen Fall der einzige Grund. Er hat so eine eindringliche Art, Fragen zu stellen.»

«Glaubst du, er hat etwas mit Booths Tod zu tun?»

«Nein», antwortete sie rasch. «Das wollte ich damit nicht sagen. Er ist Schriftsteller, von Natur aus neugierig. Mehr ist sicher nicht dabei.»

Perez ertappte sich bei dem Gedanken, dass es ihm gar nicht unrecht wäre, wenn Wilding sich als Mörder entpuppte. Die Vorstellung, dass der Mann künftig in Buness leben würde, nicht weit von Fran entfernt, passte ihm gar nicht. Er wusste aber auch, wie gefährlich solche Gedanken waren. Wenn man bei einer Ermittlung auf ein bestimmtes Ergebnis hoffte, verlor man die Distanz: Man sah Schatten, wo keine waren, und achtete nicht mehr auf andere mögliche Szenarien.

«Hast du schon gegessen?», fragte Fran. «Wenn du noch warten kannst, bis ich Cassie im Bett habe, mache ich uns was.»

«Das wäre sehr schön.»

Sie hatten sich gerade an den Tisch gesetzt, als der Anruf kam. Es war Frans Festnetztelefon, das klingelte, und Perez kam gar nicht auf die Idee, dass es für ihn sein könnte. Während Fran abnahm, schnitt er Brot und nahm sich vom Salat. Doch dann reichte sie ihm mit gerunzelter Stirn den Hörer. «Es ist für dich. Sandy.»

Sandy, wie es schlimmer nicht ging: albern und übertrieben stolz auf sich. «Erst hab ich’s bei dir daheim versucht, Boss. Und dein Handy war auch aus. Da dachte ich mir, probier ich’s doch mal bei Mrs. Hunter …»

«Was gibt es denn?» Fran, die ihm gegenübersaß, schnitt alberne Grimassen.

«Wir haben noch einen Toten.» Sandy machte eine Pause. Neuerdings entwickelte er einen Sinn fürs Dramatische.

«Wen?»

«Roddy Sinclair. Kenny Thomson hat ihn unten in der Pit o’ Biddista gefunden. Ich hab Robert hingeschickt, den Neuen, der in Whiteness wohnt, damit er sich’s mal anschaut. Es ist Sinclair, da besteht kein Zweifel. Aber vielleicht war’s ja ein Unfall.»

«Das wäre schon ein ziemlicher Zufall.» Perez erinnerte sich an sein Gefühl, dass Roddy ihm noch etwas zu sagen hatte, und war sich sicher, dass es kein Unfall gewesen war. Er dachte an seinen Spaziergang mit dem jungen Mann am Tag nachdem Booths Leiche gefunden worden war. Roddy war praktisch dort aufgewachsen, er war nicht der Typ, der unglücklich stolperte. Dann sah er ihn vor sich, wie er in Herring House die Fiddle gespielt und dazu getanzt hatte, im Scheinwerferlicht des Abendsonnenscheins, so leichtfüßig und geschickt wie die Wildkatzen, die auf den Klippen lebten. Perez hatte den Jungen gemocht. Das plötzliche Verlustgefühl überwältigte ihn fast.

«Weiß Bella es schon?»

«Nein», sagte Sandy. «Ich dachte, ich versuch erst mal, dich zu erreichen.»

«Gut. Ich will es ihr selbst sagen.» Roddy war Bellas Augapfel gewesen. Sie würde am Boden zerstört sein über seinen Tod. Perez verspürte einen Anflug von Mitgefühl, doch dann gewannen die professionellen Erwägungen wieder die Oberhand. Bella führte ihn schon die ganze Zeit an der Nase herum. Vielleicht brachte die Erschütterung über den Tod ihres Neffen sie ja endlich zum Reden.

«Dann beeil dich mal lieber. Weißt ja, wie schnell sich so was rumspricht.»

«Ich glaube nicht, dass Kenny sie gleich anrufen wird. Bella und er stehen sich nicht mehr besonders nahe, und er ist auch nicht der Typ, der gleich alles ausplaudert. Aber schick auf keinen Fall die Spurensicherung hin, bis ich mit ihr gesprochen habe. Die sollen unbedingt noch warten.»

«Ich hab Kenny schon gesagt, er soll’s für sich behalten.» Sandy klang sehr stolz, dass ihm das eingefallen war.

Perez musste lächeln. «Gut», sagte er. «Sehr gut.»

«Ich hatte mich nur gefragt, ob ich jetzt noch Mr. Taylor anrufen soll. Der ärgert sich doch grün und blau, wenn er da in England rumsitzt, wo hier die ganze Action läuft.»

«Ja», sagte Perez. «Ich finde, du solltest ihn anrufen.»

Fran hatte bereits angefangen zu essen. Jetzt hielt sie mit halb erhobener Gabel inne. «Du musst weg, oder? Und du darfst mir sicher nicht erzählen, was los ist.»

«Roddy Sinclair ist tot. Kenny Thomson hat ihn in der Pit o’ Biddista gefunden.»

«Die arme Bella!» Perez sah, dass Fran selbst den Tränen nahe war. «Sie hat Roddy geliebt wie ihren eigenen Sohn.»

«Ich muss jetzt zu ihr fahren und es ihr sagen. Darf ich ihr auch sagen, dass du für sie da bist, falls sie Gesellschaft braucht? Sie ist hier auf Shetland geboren und aufgewachsen, aber ich habe das Gefühl, dass sie trotzdem nicht viele Freunde hat.»

«Natürlich.»

Sie war froh, dass er ihr so viel erzählt hatte, das spürte er. Es lag ihm schon auf der Zunge zu sagen, sie solle Wilding nichts davon erzählen, aber er hielt sich noch rechtzeitig zurück.

«Roddy war immer so voller Energie», sagte sie. «Als würde er von innen heraus leuchten. Ich kann mir gar nicht vorstellen, dass er tot sein soll.» Sie schwieg einen Augenblick. «Noch ein Toter. Was ist denn bloß los hier? Dir ist ja wohl klar, dass die Presse schier ausflippen wird? Er war ein Star, auch in England. Sobald sich das herumspricht, wimmelt es hier von Reportern.»

«Dann wollen wir das mal nicht herausfordern.» Perez dachte bei sich, dass auch die hiesige Bevölkerung den Druck erhöhen würde. Roddy war Shetländer, er repräsentierte die Inseln für den Rest der Welt. Die Menschen würden verlangen, dass sein Mörder dingfest gemacht wurde. Das war etwas völlig anderes als ein wildfremder Engländer, der vom Deckenbalken eines Bootsschuppens hing.

«Jimmy?»

Er war schon an der Tür, drehte sich noch einmal zu ihr um.

«Das war kein Unfall, oder?»

«Nein», sagte er. «Das halte ich für sehr unwahrscheinlich.»

«Dann vielleicht Selbstmord? Weil er den Engländer getötet hat und nicht mit den Folgen leben konnte?»

«Möglich.» Perez dachte an Roddy oben auf der Klippe, die Arme weit ausgebreitet wie die Schwingen eines Vogels. Es wäre ihm durchaus zuzutrauen, sich umzubringen, indem er sich in die Lüfte aufschwang – die ganz große, dramatische Geste. Näher konnte man dem Fliegen nicht kommen. Aber er hätte das sicherlich vor Publikum getan. Ohne Publikum war es schließlich kein Auftritt.

«Komm wieder her, wenn du fertig bist», sagte Fran. «Egal, wie spät es ist. Natürlich nur, wenn du willst.»

Bella saß im Garten, als Perez vor dem Pfarrhaus hielt. Auf einer Seite des Hauses war eine kleine Terrasse mit einem schmiedeeisernen Tisch und dazu passendem Stuhl. Dort fand er sie. Das Licht war diffus und milchig, und Perez wurde klar, dass es schon zehn Uhr sein musste. Auf dem Tisch vor Bella lag ein Buch, in dem sie offensichtlich nicht gelesen hatte. Vielleicht war sie ja eingenickt. Neben dem Buch standen ein wohlgefülltes Weinglas und eine halbleere Flasche.

«Jimmy.» Bella schlug die Augen auf. «Ist das nicht ein wunderschöner Abend? So friedlich. Es gibt nur wenige Tage, an denen man jetzt noch draußen sitzen kann. Trinken Sie einen Schluck mit mir!»

Perez setzte sich auf das Mäuerchen neben ihr.

«Wann haben Sie zuletzt von Roddy gehört?»

«Heute Mittag habe ich ihn noch gesehen. Er wollte den letzten Flug in den Süden nehmen. Ursprünglich wollte er schon gestern abreisen, aber Sie wissen ja, wie diese jungen Leute manchmal sind. Zeit hat keine Bedeutung für sie, sie benehmen sich, als hätten sie Ewigkeiten vor sich. Eigentlich hatte ich gedacht, er ruft noch einmal an, aber er wird wohl mit Freunden unterwegs sein.»

Es gab keine Möglichkeit, es ihr schonend beizubringen. Wenn Perez selbst jemanden verloren hätte, der ihm nahestand, würde er auch wollen, dass man es ihm rundheraus sagte. Ohne Ausflüchte und Plattitüden. «Roddy ist tot, Bella. Seine Leiche wurde heute am frühen Abend auf dem Grund der Pit o’ Biddista gefunden.»

Sie riss die Augen auf. «Nein. Nein», sagte sie. «Das muss ein Irrtum sein. Er hat doch das Flugzeug genommen.»

«Haben Sie ihn nach Sumburgh gefahren?»

«Ich hatte nachmittags einen Termin in Lerwick. Er hat gesagt, er kommt schon selber hin.»

«Wollte er selbst fahren?»

Sie stand auf und fing an, auf der Terrasse auf und ab zu gehen, das Weinglas in der Hand. «Das dachte ich eigentlich, aber als ich wiederkam, stand sein Wagen noch hier. Ich bin davon ausgegangen, dass ihn jemand mitgenommen hat.»

«Darf ich mir den Wagen mal anschauen?»

«Sicher.» Perez sah ihr an, dass sie überzeugt war, recht zu behalten. Bella Sinclair hatte noch nie in ihrem ganzen Leben einen Irrtum zugegeben. Sie hatte sich eingeredet, dass Roddy irgendwo in Aberdeen in einer Bar saß, umringt von Bewunderern. Deshalb hatte er auch nicht angerufen, um ihr zu sagen, dass er gut angekommen war.

Der Wagen war ein instandgesetzter alter schwarzer Käfer und hatte vermutlich mehr gekostet als Perez’ fabrikneuer Kombi. Er war nicht abgeschlossen. Im Kofferraum fand Perez die Reisetasche, die Roddy tags zuvor gepackt hatte, als ihm plötzlich alles zu viel geworden und er stattdessen zum Grab seines Vaters gegangen war. Obenauf lag die Violine. Bella hatte auf der Terrasse bleiben wollen, doch nun kam sie plötzlich hinter ihm heran. Perez hörte ihre Schritte, dann den erstickten Schrei, so leise, als hätte sie nur nach Luft geschnappt. «Dann stimmt es also», stieß sie hervor. «Er ist tot. Seine Fiddle hätte er niemals zurückgelassen.» Sie schlang die Arme um den Körper, krümmte sich zusammen und begann zu weinen.

Perez führte sie ins Haus, in die Küche. Hier fiel nur wenig Licht herein, und Bella wirkte klein und zerbrechlich auf der dunklen Holzbank, wie ein Kind in der Sonntagsschule.

«Was geht hier vor, Bella? Dieser Streich mit der Vernissage ist eine Sache. Aber jetzt ist Roddy tot. Wer könnte Sie so sehr hassen, dass er Ihnen das antut?»

Sie löste die Hände vom Gesicht, und er sah ihre großen Augen, rot verschwollen und nass von Tränen.

«Ich weiß es nicht», sagte sie. «Ich weiß es wirklich nicht.»

Perez blieb bei ihr, bis Morag aus Lerwick gekommen war, um ihr weiter Gesellschaft zu leisten. Während der ganzen Zeit weigerte sich Bella, ihm auch nur eine Frage zu beantworten. «Ich sage Ihnen doch, Jimmy, ich weiß absolut nichts.» Er fragte sie, ob er sie zu Fran fahren solle, doch sie wollte lieber zu Hause bleiben. «Ich muss jetzt hier sein.» Perez war enttäuscht. Er hatte gehofft, dass sie Fran ins Vertrauen ziehen würde.

Als er endlich auf dem Hügel ankam, war der graueste Teil der Nacht bereits vorbei, und die Sonne erhob sich wieder am Horizont. Eine andere Art von Morgendämmerung. Als Perez von Bella fortgegangen war, hatte er im Garten einen Zaunkönig zwitschern hören. Irgendwie war es dem Team gelungen, mit einem Landrover bis ganz auf die Klippe hinaufzufahren. Perez sah die vielen Leute am Rand der Schlucht schon von weitem. Wenn er da bloß nicht hinunterklettern musste. Es war schließlich eine Art Tatort, der musste gesichert werden. Er fand die Vorstellung zwar nicht ganz so furchterregend wie die, am Rand der Klippe zu stehen, mit so viel Weite und Leere um sich herum, aber wenn es sich irgendwie vermeiden ließ, würde er trotzdem nicht hinunterklettern.

Sandy unterhielt sich gerade mit dem jungen Arzt, der Booths Tod als Mord erkannt hatte. Als er Perez kommen sah, winkte er ihm zu.

«Ich hab die von der Küstenwache angerufen, damit sie uns helfen, die Leiche zu bergen», sagte er. «War das in Ordnung so?»

Perez versuchte, nicht allzu überrascht über Sandys Eigeninitiative zu wirken. «Sicher, wenn sie unten mit der Spurensicherung fertig sind.»

«Ich bin mit dem Arzt runtergegangen», sagte Sandy. «Da hab ich die hier gefunden. Ich hab eine Plastiktüte herumgemacht, um keine Fingerabdrücke draufzubringen, aber sie lag ganz nah am Wasser, ich hatte Angst, dass sie weggeschwemmt wird.» Er warf Perez einen furchtsamen Blick zu, als würde er damit rechnen, gleich angebrüllt zu werden, weil er ein Beweisstück entfernt hatte.

«Das hätte ich ganz genauso gemacht.» «Die hier» war eine schwarze Lederreisetasche, wie Stuart Leask sie bei Jeremy Booth gesehen hatte.

«Und, was denkst du?», fragte Sandy.

«Ich glaube, jemand hat Booth getötet, es als Selbstmord inszeniert und dann die Tasche in die Schlucht geworfen, in der Hoffnung, dass wir ihn so nicht identifizieren können.»

«Und Sinclair?»

«Vielleicht war er ja der Mörder. Vielleicht ist er runtergeklettert, um die Tasche doch noch woanders hinzubringen oder nachzusehen, ob man sie auch wirklich nicht finden kann. Dabei ist er ausgerutscht.»

«Aber das hältst du nicht für wahrscheinlich?»

«Nein. Ich vermute, der Mörder hat hier oben ein Treffen mit ihm vereinbart. Roddy stand gern am Rand der Klippe, da brauchte es nicht viel, ihn hineinzuschubsen. Ich weiß nur noch nicht, warum er getötet wurde. Vielleicht wusste er etwas über den Mord an Booth. Aber ich bin mir ganz sicher, dass es so gewesen sein muss.»

Perez schwieg einen Augenblick und überlegte, wie sich das anfühlen musste: der Schubs von hinten, die Panik, wenn man merkte, dass man keinen Halt mehr fand, dann die endlose Zeitspanne, bis man unten aufschlug. Er merkte, dass Sandy ihn anstarrte.

«Jetzt muss ich es nur noch beweisen.»

NEUNUNDZWANZIG

Roy Taylor fuhr zusammen mit Stella Jebson zu Jeremy Booths Exfrau. Sie wohnte auf der Halbinsel Wirral, weit außerhalb von Jebsons Einzugsgebiet, aber aus irgendeinem Grund war die Polizistin plötzlich ganz wild darauf mitzukommen. Vielleicht ging es ihr ja wie allen anderen auch, und sie war plötzlich fasziniert von diesem Mann, der ohne ersichtlichen Grund fern von zu Hause gestorben war. Sie wollte wissen, was hinter diesem Rätsel steckte.

«Das Finanzamt hat mich zurückgerufen», erzählte sie. «Wenn seine Steuererklärung auch nur halbwegs stimmt, muss Booth mit seiner Truppe kurz vor dem Bankrott gestanden haben.»

Taylor dachte sich, dass man das noch einmal genau überprüfen sollte. Es wäre ja nicht das erste Mal, dass ein Selbständiger nur einen Bruchteil seines eigentlichen Einkommens angab. Aber wenn Booth das Wasser finanziell tatsächlich bis zum Hals stand, wieso setzte er sich dann nach Shetland ab und überließ seinen Betrieb einer Art studentischer Hilfskraft? Hatte er vielleicht geglaubt, dort zu Geld kommen zu können?

Taylor war als Kind schon einmal auf der Wirral gewesen. Als kleines Kind, zu einer Zeit, als seine Mutter noch zu Hause, noch nicht mit ihrem Liebhaber nach Nordwales durchgebrannt war. Damals waren sie manchmal an die Küste gefahren, nach Hoylake und West Kirby. In seiner Erinnerung waren das glückliche Zeiten. Picknick und Eis, Fische fangen in den Felsenbuchten, mit kleinen Fischernetzen, die an Bambusstöcken befestigt waren. Der Vater war nie mit dabei gewesen. Zu Jebson allerdings sagte Taylor auf der Fahrt kein Wort darüber. Schließlich gab es kaum etwas Öderes als anderer Leute Kindheitserinnerungen.

Booths geschiedene Frau hieß Amanda. Sie hatte wieder geheiratet, einen gewissen Stapleton, der ebenfalls Lehrer war. Taylor war nicht sicher, ob der Besuch wirklich den Aufwand wert sein würde. Immerhin war Booth schon vor Jahren abgehauen. Wieso sollte seine Exfrau nach so langer Zeit noch etwas mit seiner Ermordung zu tun haben? Sie hatte doch sicher viel zu verlieren. Trotzdem: Booth hatte seine Familie sehr plötzlich verlassen. Er hatte sein Leben vollkommen verändert und jeden Kontakt zu seinem Kind abgebrochen. Taylor wusste selbst nur zu gut, wie sehr Familien einem nachgingen, wie sehr ein Groll im Lauf der Jahre wachsen konnte. Warum war die Beziehung damals auf so spektakuläre Weise zerbrochen?

Die Familie lebte in einem netten Wohnviertel aus den fünfziger Jahren, in der Nähe des Krankenhauses Arrowe Park. Eine unauffällige Gegend, eine schnurgerade, baumbestandene Straße mit lauter Doppelhaushälften. Ein Ort zum Untertauchen, dachte Taylor. Aber als sie aus dem Wagen stiegen, hatte er das Gefühl, dass die ältere Frau, die vor dem Haus gegenüber im Garten arbeitete, sie aus den Augenwinkeln beobachtete. So einfach war es wohl doch nicht, sich hier zu verstecken.

Es war früher Abend, doch Amanda Stapleton war allein im Haus. Sie hätte bestens in die Zeit gepasst, in der es ursprünglich gebaut worden war: eine ansehnliche Blondine in Sandalen und ärmellosem Sommerkleid, die Taylor an Frauen mit weiten Röcken und Dauerwelle denken ließ. Seine Mutter hatte das Kino geliebt und sich an den Nachmittagen immer alte Filme im Fernsehen angeschaut. Diese Frau hätte problemlos eine halbwegs berühmte Filmschauspielerin sein können.

«Danke, dass Sie sich Zeit für uns nehmen», sagte er. «Ich hoffe, wir kommen nicht ungelegen.»

«Ich bin Hausfrau und Mutter», sagte Amanda. «Manchmal denke ich darüber nach, mich nach einer Stelle umzusehen, weil die Kinder ja jetzt größer sind, aber ich bin so gern für sie da, wenn sie aus der Schule kommen. John ist letztes Jahr zum stellvertretenden Schulleiter befördert worden, wir können es uns also leisten.»

Sie wusste bereits, dass Booth tot war, es schien sie aber nicht weiter zu berühren. Taylor fragte sich, ob sie wohl von selbst darauf zu sprechen kommen würde. Sie führte sie in einen Wohnraum im hinteren Teil des Hauses. Die Fenstertür zum Garten stand offen.

«Ich mache erst einmal Tee, ja?»

Sie kehrte mit einem Tablett zurück, auf dem selbstgebackene Kekse, eine Teekanne, ein Milchkännchen und eine Zuckerdose standen.

«Die Jungs sind heute beim Krickettraining», erklärte sie. «John holt sie auf dem Heimweg ab. Normalerweise ist es hier nicht so ruhig.»

«Und Ihre Tochter?»

«Oh, Ruthie kommt immer allein nach Hause. Sie ist bald mit der Schule fertig. Im Grunde ist sie schon erwachsen, das glaubt sie zumindest selbst. Sie müsste bald hier sein. Noch weiß sie nicht, dass ihr Vater tot ist, und ich habe keine Ahnung, wie sie es aufnehmen wird.»

Amanda nahm in einem Sessel Platz, die Teetasse auf den Knien, die Beine elegant an den Knöcheln gekreuzt. «Ich habe Jeremy nicht mehr gesehen, seit er vor mehr als sechzehn Jahren bei Nacht und Nebel verschwunden ist. Er hat nur einen Koffer mitgenommen. Und mich mit dem kleinen Kind sitzenlassen. Einen Abschiedsbrief hat er mir noch geschrieben, darin stand, es täte ihm furchtbar leid, aber das sei einfach nicht das Leben, das er führen wolle.» Sie sah zu den beiden Polizisten auf. «Sie werden also sicher begreifen, dass ich über seinen Tod nicht gerade am Boden zerstört bin.»

«Gab es irgendwelche Anzeichen, dass er gehen will?»

«Nicht ein einziges.»

«Vielleicht eine andere Frau?»

«Davon war in dem Brief nicht die Rede. Aber möglich ist das schon. Er war ein gutaussehender Mann. Ich habe mich ja schließlich auch in ihn verliebt.» Sie schwieg einen Moment. «Er war meine große Liebe.»

Taylor wusste nicht, wo er hinschauen sollte. Er spürte, dass er vor lauter Unbehagen rot anlief. Er konnte es nicht ausstehen, wenn Leute ihren Gefühlen freien Lauf ließen, und diese Frau hatte so beherrscht gewirkt, dass er mit so einem Satz wirklich nicht gerechnet hatte.

Jebson beugte sich vor. «Erzählen Sie uns von Jeremy», sagte sie. «Wir haben bisher mit niemandem gesprochen, der ihn wirklich kannte.»

«Ich weiß gar nicht, ob ich Ihnen da so eine große Hilfe bin. Ich glaube, richtig kannte Jeremy sich nicht einmal selbst. Ihm ging es immer nur um Träume und um Geschichten. Er spielte die Hauptrolle in seinen eigenen Dramen. Natürlich nur in der Phantasie. Nichts davon entsprach der Realität.» Sie schaute in den makellos gepflegten Garten hinaus. «Die Sache jetzt hätte ihm sicher großen Spaß gemacht. All die Aufmerksamkeit.»

«Wie haben Sie sich kennengelernt?»

«Bei der Arbeit. Wir waren beide Lehrer. Er unterrichtete Englisch, ich war im Fachbereich Technik und unterrichtete Werken und Kochen. Das charakterisiert uns eigentlich ganz gut. Ich war die Praktische, er liebte Worte und Romane. Er hat mich mit seinen Worten umgarnt. In seiner Freizeit hat er die Theatergruppe der Schule geleitet. Das war seine eigentliche Leidenschaft. Früher, als Student, hat er selbst viel Theater gespielt, es sogar auf die Central School of Speech and Drama geschafft. Aber dann hatte er nicht genug Geld, um den Kurs auch wirklich zu belegen. Darüber war er sehr verbittert.»

«Wir haben bisher keine weiteren Angehörigen ausfindig machen können. Gibt es noch jemanden, den wir von seinem Tod informieren sollten?»

Amanda schüttelte den Kopf. «Er war ein Einzelkind. Ein ganz klassisches Einzelkind: verwöhnt bis zum Gehtnichtmehr, aber viel zu oft allein. Seine Eltern waren schon recht alt, als wir geheiratet haben. Vermutlich sind sie längst tot.»

Taylor hatte das Gefühl, die Kontrolle über das Gespräch zu verlieren. Er hatte Jebson als Zuschauerin mitgenommen, nicht, damit sie alles selbst in die Hand nahm.

«Sie sagen, Sie haben Mr. Booth nicht mehr gesehen, seit er Sie vor sechzehn Jahren verlassen hat», sagte er. «Sind Sie denn auch sonst nicht mit ihm in Kontakt gewesen?»

«Er hat immer Unterhalt für Ruth gezahlt, seit er uns verlassen hat. Nicht viel, weil er ja nie eine feste Stelle hatte. Als er sein eigenes Theater gegründet hatte, wurde es etwas besser. Ich wollte nie Ärger ums Geld, diesbezüglich hatten wir also keinen direkten Kontakt. Und mir kam es immer vor, als wäre es ihm lieber, gar nicht an uns denken zu müssen.»

«Haben Sie versucht, ihn zu finden, nachdem er fort war?»

«Natürlich! Er war mein Ein und Alles. Aber er hatte auch seine Stelle an der Schule aufgegeben. Er ist einfach gegangen, hat keine Kündigung eingereicht und wollte auch kein Zeugnis. Ich dachte damals, er hätte eine Art Zusammenbruch, und habe die psychiatrischen Abteilungen sämtlicher Krankenhäuser abtelefoniert, die Polizei, die Heilsarmee. Ich stellte mir vor, dass er auf der Straße schläft oder in irgendeinem grässlichen Obdachlosenheim.»

«Und haben Sie je erfahren, wo er tatsächlich war?»

«Bei Mama und Papa.» Sie klang sehr verbittert. «Nicht gerade die große romantische Geste, was? Nach Hause zu flüchten wie ein ängstliches kleines Kind. Natürlich hatte ich auch dort angerufen, aber sie haben mir erzählt, sie hätten nichts von ihm gehört. Jeremy hat sie dazu gebracht, für ihn zu lügen.»

«Und es gab wirklich rein gar nichts, was das ausgelöst haben könnte?»

«Als Ruth zur Welt kam», sagte Amanda, «da ist alles anders geworden.»

Sie brach ab, und Taylor wurde nervös. Konnte sie nicht endlich zum Punkt kommen?

Vielleicht spürte Jebson ja seine Ungeduld, jedenfalls schob sie wieder eine Frage ein. Für so eine stämmige, wenig anmutige Frau hatte sie eine erstaunlich sanfte Stimme.

«Inwiefern ist alles anders geworden, Mrs. Stapleton?»

«Ich weiß auch nicht, was er erwartet hat. Er hat sich so gefreut, als ich erfahren habe, dass ich schwanger bin. Vielleicht hatte er ja irgendein Familienideal im Kopf. Ein Kind, das ihn rückhaltlos bewundert. Ganz sicher keine Windeln, kein Babygeschrei und keine erschöpfte Ehefrau, die plötzlich Forderungen an ihn stellt, wenn er nach Hause kommt. Und dann war Ruth auch nicht das perfekte Baby, das er sich ausgemalt hatte.»

«Wie meinen Sie das?»

«Sie kam mit einer Hasenscharte zur Welt. Heute sieht man ihr das nicht mehr an, sie ist eine bildhübsche junge Frau. Aber sie musste jahrelang immer wieder ins Krankenhaus. Und als wir sie anfangs zu Hause hatten, war sie eben ein hässliches kleines Ding. Ich glaube, das hat ihn abgestoßen. Und dann fand er sich selbst abstoßend, weil er so empfand. Wahrscheinlich hat das das Fass irgendwann zum Überlaufen gebracht. Mit der Realität konnte er nicht leben, ins Theater konnte er sich auch nicht mehr flüchten. Also ist er einfach weggelaufen und hat so getan, als wäre sie nie geboren worden.»

«Fällt Ihnen jemand ein, der ihn umgebracht haben könnte?»

«Ich hätte ihn wahrscheinlich selbst umgebracht», sagte Amanda, «wenn ich ihn damals bei seinen Eltern aufgestöbert und dabei erwischt hätte, wie er sich alles hinterhertragen lässt, während ich mich abmühen muss, um zu Hause alles am Laufen zu halten.»

«Hatte er Familie oder Freunde auf den Shetland-Inseln?»

«Familie ganz sicher nicht. Falls er Freunde dort hatte, dann war das nach meiner Zeit.»

Sie schenkte Tee nach, bot ihnen Kekse an und lächelte, wie zum Beweis, dass ihr das alles wirklich nichts mehr ausmachte. Dann hörte man einen Schlüssel in der Haustür.

«Hi, Mum.»

«Sollen wir lieber gehen?», fragte Taylor. «Dann können Sie allein mit Ruth reden.»

«Nein. Ich bin mir sicher, sie wird viele Fragen haben. Die können Sie ihr besser beantworten als ich.»

Ruth war tatsächlich eine bildhübsche junge Frau, wie ihre Mutter gesagt hatte: dunkelhaarig, vollbusig, ein offenes Lächeln. Sie blieb in der Tür stehen und musterte die Besucher. Sie trug Jeans und ein lockeres weißes Oberteil und schien sich wohl in ihrer Haut zu fühlen. Und obwohl sie sichtlich wissen wollte, wer Taylor und Jebson waren, war sie doch zu wohlerzogen, um zu fragen.

«Die beiden Herrschaften sind von der Polizei», sagte Amanda Stapleton. «Sie haben Neuigkeiten von deinem Vater.»

Das junge Mädchen sah sie entsetzt an. «Was ist denn mit ihm? Hat er was angestellt?»

Stella Jebson stand auf und trat zu ihr. «Vielleicht setzt du dich besser», sagte sie. «Wir haben schlechte Nachrichten.»

Ruth ließ sich auf der Armlehne des erstbesten Sessels nieder. «Was ist passiert?»

«Er ist tot», sagte Jebson. Vielleicht spürte sie ja, dass es Amanda schwerfallen würde, das auszusprechen. «Es tut mir wirklich sehr leid.»

«Wie ist er denn gestorben? War er krank?»

«Er wurde ermordet. Wir sind hier, weil wir herausfinden wollen, wer ihn umgebracht hat.»

Das Mädchen fing an zu weinen, laute, krampfartige Schluchzer. Ob vor Schmerz oder vor Schreck, war nicht klar zu sagen. Taylor fand diese Reaktion etwas übertrieben, wenn man bedachte, dass sie ihren Vater seit ihrer Geburt nicht mehr gesehen hatte, aber so waren junge Mädchen nun mal. Sie hatten alle einen Hang zur Dramatik. Die Mutter stand auf, nahm ihre Tochter etwas unbeholfen in den Arm, drückte sie an sich und strich ihr übers Haar.

«Ich habe ihnen schon gesagt, dass du ihnen nicht weiterhelfen kannst», sagte sie. «Aber ich dachte mir, es ist besser, wenn sie noch hier sind, falls du irgendetwas fragen willst.»

Taylor fühlte sich auch jetzt wieder unangenehm berührt von diesem offenen Gefühlsausbruch. «Wir lassen Sie jetzt besser allein», sagte er. «Ich gebe Ihnen meine Nummer. Wenn Ihnen noch etwas einfällt, rufen Sie mich an.»

Sie waren bereits am Wagen, als Ruth nach draußen gerannt kam. Amanda beobachtete sie vom Küchenfenster aus.

«Ich will mit Ihnen reden», sagte Ruth. Sie hatte rotgeweinte Augen. «Aber nicht hier. Nicht vor meiner Mutter.»

«Wo denn sonst?»

«An der Hauptstraße in Heswall gibt es ein Café, das bis sieben geöffnet hat. Ich treffe Sie dort in einer Stunde. Ihr sage ich, dass ich mit meinem Freund verabredet bin.»

Taylor war nicht sonderlich erpicht darauf, noch eine weitere Stunde däumchendrehend auf der Wirral herumzuhängen, doch Ruths Forderung nach einem Treffen hatte etwas so Dringliches an sich, dass er unmöglich nein sagen konnte.

Sie kam zehn Minuten zu spät und wirkte abgespannt und mitgenommen. Das Café gehörte zu einer Kette: braune Ledersofas, gedämpfte Dudelmusik, zischende Kaffeemaschinen. Taylor stand auf, um ihr einen Cappuccino zu holen. Als er von der Theke zurückkam, war Ruth bereits mitten im Gespräch mit Jebson.

«Ruth stand seit einiger Zeit in Kontakt mit ihrem Vater», sagte Jebson zu ihm. «Darüber wollte sie mit uns reden.»

«Warum hat er dich denn kontaktiert?», fragte Taylor.

«Hat er nicht. Ich habe ihn gefunden.»

«Wie das?»

«Seine Truppe, Interact, hat eine Vorstellung bei uns an der Schule gegeben. Drogenaufklärung, Sie wissen schon. Er war selbst nicht dabei, aber sein Name stand überall auf dem Begleitmaterial, mit einer Telefonnummer. Ich wusste ja, dass er zum Theater gegangen war, aber ich dachte, wahrscheinlich ist es trotzdem jemand anders. Und dann habe ich ihn einfach angerufen. Irgendwann, als ich mal einen Nachmittag freihatte und sonst keiner da war, da habe ich meinen ganzen Mut zusammengenommen. Meiner Mutter habe ich nichts davon erzählt. Die würde ausflippen. Sie hätte furchtbare Angst, dass er mir irgendwelche Flausen in den Kopf setzt … Und ich wollte auch John nicht verletzen, meinen Stiefvater. Den habe ich nämlich wirklich wahnsinnig lieb.»

«Und was hast du zu ihm gesagt, als du ihn dann am Telefon hattest?» Jebson klang ehrlich interessiert.

«‹Ich glaube, du bist mein Vater.› So was in der Art. Ich dachte, ich bin am besten ganz direkt.»

«Hat er sich gefreut, von dir zu hören?»

«Ich glaube, er war vor allem geschockt, aber er hat schon gesagt, dass er sich freut. Wir haben ewig telefoniert. Hat mich ein Vermögen gekostet – ich hatte ihn vom Handy angerufen, und er ist gar nicht auf die Idee gekommen, mich zurückzurufen. Typisch Dad.»

«Und worüber habt ihr geredet?»

«Ach, wir haben uns einfach gegenseitig erzählt, was bei uns so los ist. Was er alles getrieben hat. Was ich gerade in der Schule mache. Was wir in Zukunft vorhaben. Solche Sachen eben.»

«Und was hatte er in Zukunft vor?», fragte Taylor.

«Er hat gesagt, er will verreisen. Auf die Shetland-Inseln. Er hat mich gefragt, ob ich da schon mal war, und ich habe nein gesagt. Ehrlich gesagt wusste ich nicht mal genau, wo die liegen. Später habe ich im Internet recherchiert. Er hat gesagt, es wäre wunderschön dort. Karg, aber wunderschön. Er konnte es gar nicht erwarten, endlich hinzukommen.»

«Hat er dir gesagt, warum er hinfährt?»

«Hauptsächlich beruflich. Er sollte da irgendwas arbeiten. Nicht die Art von Engagement, die er normalerweise macht, aber er meinte, es würde ihm Gelegenheit geben, ein paar alte Freunde wiederzusehen.»

«Hat er Namen genannt?»

«Ich glaube nicht. Falls doch, habe ich sie vergessen.» Bisher hatte sie sehr schnell gesprochen und Taylors Fragen wie aus der Pistole geschossen beantwortet. Jetzt hielt sie inne. «Wir wollten uns treffen. Er wollte herkommen, sobald er zurück ist. Er hat gesagt, er will wieder ein richtiger Vater sein, mir helfen, meine Träume zu verwirklichen.» Sie hob den Kopf und lächelte. «Genau so hat er geredet, er hat ständig solche Sachen gesagt. Ich hatte ihm ein Foto von mir gemailt, damit er mich auch erkennt. Und von ihm war ein Bild auf seiner Website. Das war schon komisch, ihn zu sehen, nachdem ich mir jahrelang immer vorgestellt hatte, wie er wohl aussieht. Irgendwie sehen wir uns ähnlich, finden Sie nicht? Man sieht, dass ich seine Tochter bin.»

Ruth schwieg kurz. «Vor ein paar Tagen habe ich noch bei ihm zu Hause angerufen. Ich dachte, er müsste doch langsam zurück sein. Aber da ist nur irgendeine Frau rangegangen.»

Sie waren auf der Fahrt zurück nach Yorkshire, als Taylor den Anruf von Sandy Wilson bekam, der ihn über einen weiteren Todesfall informierte. Taylor setzte Jebson in Huddersfield ab und machte sich dann sofort auf den Rückweg nach Norden. Es war aufregend, wieder unterwegs zu sein, auch wenn es ihn ganz krank machte, nicht schon vor Ort zu sein und sich der Sache anzunehmen.

DREISSIG

Perez fuhr direkt von Fran aus nach Sumburgh zum Flughafen, um Taylor einzusammeln. Es war ein stürmischer, regnerischer Tag. Manchmal schien kurz die Sonne, dann zogen wieder Wolkenschatten über die öden Felder rund um die Landebahnen. Bei Grutness war das Meer kabbelig. Der Wind peitschte es zu Tausenden und Abertausenden winzigster Wellen auf, in denen das Licht sich brach, war aber nicht stark genug, um für Verspätungen im Flugverkehr zu sorgen. Perez war ein bisschen früh dran und trank einen Kaffee im Flughafengebäude. Eine Gruppe japanischer Touristen wartete ebenfalls auf das Flugzeug.

Perez war in Biddista geblieben, bis Roddys Leiche auf einer Bahre aus der Schlucht heraufgebracht worden war. Das glaubte er dem Jungen schuldig zu sein, und als er den Leichensack öffnete, um einen letzten Blick auf ihn zu werfen, hatte er das eigenartige Gefühl, Roddy Sinclair zum ersten Mal so zu sehen, wie er wirklich war. Alles andere war nur Fassade gewesen, so glitzernd und unecht wie ein Zeitschriftenfoto. Als er endlich nach Ravenswick kam, war es bereits vier Uhr morgens und taghell draußen. Fran schlief, musste aber unruhig geträumt haben, denn sie hatte die Bettdecke weggestrampelt und lag nackt auf dem verrutschten Laken. Das Licht, das durch die weiße Jalousie vor dem Schlafzimmerfenster hereindrang, ließ ihre Gestalt seltsam verschwommen erscheinen, wie eines ihrer Bilder.

Er strich das Laken glatt, deckte sie wieder zu und schlüpfte dann zu ihr ins Bett. Es kam ihm wie ein unverzeihlicher Übergriff vor, aber er wollte sie nicht wecken und war selbst völlig erschöpft. Ihre Haut fühlte sich glatt und kühl an. Sie wachte halb auf, lächelte und schmiegte sich eng an ihn. Sie schliefen beide tief und fest und lagen immer noch in genau derselben Haltung da, als sie vom Fernseher im Nebenzimmer geweckt wurden. Cassie sang zu irgendeiner Kindersendung im Samstagvormittagsprogramm.

«Dir ist hoffentlich klar», sagte Fran, «dass das am Montag die ganze Schule weiß.»

«Entschuldige, das hätte ich bedenken sollen.» In Wahrheit wusste er nicht mehr, was er überhaupt noch denken sollte. Sie hatte ihn doch eingeladen. Wollte sie etwa geheim halten, dass sie zusammen waren?

«Mach dir keine Gedanken. Die halten mich eh schon alle für ein loses Weib.» Damit streifte sie Jeans und Sweatshirt über und ging in die Küche, um Tee zu machen.

Später frühstückten sie Pfannkuchen mit Sirup und Schokoladensoße. Cassie war noch im Schlafanzug und wurde immer alberner und überdrehter, weil das alles so neu für sie war. Doch Perez wollte eigentlich nur wissen, was Fran wirklich dachte, er wollte ein paar Regeln, die er befolgen konnte. Diese Beziehung war ihm so ungeheuer wichtig, dass er nichts falsch machen wollte. Vielleicht sollte ich sie fragen, ob sie mich heiratet, dachte er plötzlich. Dann wüsste ich wenigstens, woran ich bin. Der Gedanke war zugleich so reizvoll und so absurd, dass er grinsen musste. Fran hatte ihn gefragt, was es denn zu lachen gebe.

«Gar nichts», hatte er geantwortet. «Ich bin einfach glücklich, das ist alles.»

Taylor wirkte erstaunlich wach und energiegeladen, als er das Flughafengebäude betrat. Er erklärte, er habe ein paar Stunden in einem Hotel in Dyce geschlafen, jetzt brauche er nur noch Koffein und Kalorien, dann sei er wieder voll einsatzfähig. Perez fuhr mit ihm ins Hotel Sumburgh. In der Hotelbar war es ruhig. Der Barkeeper, ein hagerer Engländer, der schon so lange auf Shetland lebte, dass er wie ein Einheimischer sprach, unterhielt sich leise mit einem älteren Mann, der am Tresen hockte. Taylor bestellte sich einen Hamburger und eine Cola, und als er aufgegessen hatte, konnte er gar nicht mehr aufhören zu reden. Perez fühlte sich an Cassie erinnert, die berauscht von Zucker und Zusatzstoffen durch die Küche in Ravenswick getobt war.

«Ich habe Booths Frau gefunden und seine Tochter. Nettes Mädchen. Sie hatte ihn nicht mehr gesehen, seit er fortgegangen ist, aber vor kurzem Kontakt zu ihm aufgenommen. Die Mutter wusste nichts davon.»

«Können wir ausschließen, dass die Mutter von der Kontaktaufnahme ihrer Tochter erfahren hat?» Perez zögerte. «Das wäre zwar eine etwas drastische Art, ihn daran zu hindern, das Mädchen zu sehen, aber in Erwägung ziehen sollten wir das schon.»

Taylor hielt einen Augenblick inne. Gedanken jagten über sein Gesicht wie die Schatten der Wolken draußen.

«Ich weiß nicht», sagte er schließlich. «Das war mir als Möglichkeit gar nicht in den Sinn gekommen. Wenn die Mutter tatsächlich was damit zu tun hat, müsste sie eine sehr viel bessere Schauspielerin sein, als Booth es je war. Und sie kann ihn auch nicht selbst getötet haben. Sie war zu Hause und hat sich um ihre Familie gekümmert.»

«Haben Sie sonst noch etwas von der Tochter erfahren?»

«Booth hatte wohl tatsächlich Freunde auf Shetland. Hat er ihr zumindest erzählt. Er wollte das Berufliche mit dem Angenehmen verbinden und die Gelegenheit nutzen, ein paar alte Freunde wiederzusehen.»

«Vielleicht jemanden, den er kennengelernt hat, als er mit dem Theaterschiff unterwegs war», sagte Perez. «Ich habe mit der Theaterleitung der Motley Crew Kontakt aufgenommen. Offenbar hat er Mitte der Neunziger ein paar Tourneen um die nördlichen Inseln mitgemacht, kurz nachdem er seine Frau verlassen hatte. Danach hat die Truppe keine Aufzeichnungen mehr darüber, dass er nochmals hier gewesen wäre. Aber er ist mit ihnen in Kontakt geblieben.»

«Vielleicht hatte er ja mal was mit Bella Sinclair», sagte Taylor. Offensichtlich dachte er darüber schon länger nach. Perez konnte sich direkt vorstellen, wie er im Flugzeug gesessen und dieses Szenario im Kopf entworfen hatte. Jetzt sprach er mit eifriger Stimme. «Denkbar wäre es. Sie sind im selben Alter. Beide künstlerisch veranlagt. Aus irgendeinem Grund ist die Beziehung dann gescheitert, aber vielleicht ist genau das unser Ansatzpunkt.»

«Und deswegen hat er versucht, ihre Ausstellung zu sabotieren?» Perez sprach so ruhig wie möglich. Taylor war schnell gekränkt, er mochte es gar nicht, wenn man ihm widersprach. «Er hat seinen Groll so lange gepflegt?»

«So was gibt’s», sagte Taylor. «Aber Sie haben schon recht. Irgendwas muss passiert sein, das ihn wieder hergeführt hat. Nur was?»

«Hatte er Kontakt nach Shetland? Telefonate? E-Mails?»

«Keine Telefonate vom Festnetz aus, so viel wissen wir bereits. Von den E-Mails habe ich noch nichts gehört. Das müssen wir schleunigst klären.» Taylor lehnte sich in seinem Stuhl zurück und wählte eine Nummer auf seinem Handy. Perez sah von der anderen Tischseite aus zu und fühlte sich peinlich berührt, als er hörte, wie Taylor einen armen Polizisten in West Yorkshire anblaffte, ob das mit den Informationen vielleicht auch ein bisschen schneller ginge. Was wahrscheinlich nur zur Folge hatte, dachte Perez, dass die Anfrage auf der Prioritätenliste ganz nach unten rutschte. Aus reinem Trotz. So ließ man doch nicht mit sich reden.

«Und wie passt Roddy Sinclair da hinein?», fragte er. Taylor war nach der Telefontirade ein bisschen auf seinem Stuhl zusammengesunken und schwieg. «Er war doch noch ein Kind, als Booth das letzte Mal hier war.»

«Sind wir sicher, dass es Mord war?»

«Ich bin mir sicher», sagte Perez. Noch während er sprach, fiel ihm auf, wie arrogant das klingen musste. «Forensisch wird es wohl nicht möglich sein, zwischen Mord, Selbstmord und Unfall zu unterscheiden. Er ist abgestürzt und hat sich den Schädel zertrümmert. Aber er kannte die Klippen in- und auswendig. Er ist hier aufgewachsen. Außerdem war er im Begriff, zurück in den Süden zu fliegen. Sie waren doch auch dabei, als er davon erzählt hat. Sein Gepäck war schon im Wagen. Irgendetwas muss ihn veranlasst haben, noch einmal auf den Berg zu gehen.»

«Sie meinen, der Mörder hat dort ein Treffen mit ihm vereinbart?»

«So würde ich das interpretieren.»

«Und den Nachmittag über hat ihn keiner gesehen?»

«Angeblich nicht. Sandy war heute Morgen in Biddista unterwegs und hat mit den Leuten geredet.»

«Ich würde das gern selbst nochmal versuchen. Irgendwie verstehe ich immer noch nicht, wie dieser Ort funktioniert.» Taylor beugte sich vor. Die Leidenschaft war zurückgekehrt. «Kommen Sie mit, Jimmy. Sie kriegen bestimmt mehr aus denen heraus, als wenn ich allein fahre.»

Und so war Perez kurz darauf wieder in Biddista, parkte seinen Wagen vor Herring House und richtete seine ganze Aufmerksamkeit auf drei ganz normale Familien und Peter Wilding, gegen den er eine völlig irrationale Abneigung gefasst hatte.

Samstags ging es in Herring House immer besonders geschäftig zu. Draußen war gerade ein Bus vorgefahren, eine Reisegruppe aus älteren Amerikanern kletterte heraus und marschierte in die Galerie. Perez vermutete, dass wohl wieder ein Kreuzfahrtschiff in Lerwick angelegt hatte. Oben im Café war jeder Platz besetzt. Sie warfen einen Blick hinein und beschlossen, dass es im Augenblick sinnlos war zu versuchen, Martin Williamsons Aufmerksamkeit zu erregen. Perez hatte eigentlich erwartet, dass das Haus aus Pietätsgründen geschlossen bleiben würde. Doch wahrscheinlich hatte Bella schlicht keinen Gedanken an die Galerie verschwendet und Martin so viele Reservierungen gehabt, dass er es einfacher fand, zu öffnen.

Der Postschalter hatte gerade geschlossen, doch sie trafen Aggie zu Hause an. Sie war im Garten und nahm Wäsche von der Leine. Perez streckte die Arme aus, um ihr zu helfen, die Laken zu falten, und so standen sie sich eine Zeitlang schweigend gegenüber, die Laken zwischen sich, während Taylor ihnen zusah, als würden sie einen rituellen Tanz aufführen. Drinnen setzte Aggie den Wasserkessel auf.

«Sie haben sicher schon von Roddy gehört», sagte Perez. Er fand, dass sie müde aussah, noch schüchterner und graumäusiger als sonst.

«Nur, dass er tot ist. Sonst nichts. Der Junge aus Whalsay, der heute Morgen hier war, hatte nur Fragen, keine Antworten.»

«Roddy wurde tot in der Pit o’ Biddista aufgefunden. Das zumindest werden Sie wissen. Wir können uns noch nicht erklären, wie er dorthin gekommen ist, aber das müssen wir herausfinden. Das verstehen Sie doch, Aggie?»

«Sicher», sagte sie. «Arme Bella. Ich weiß ja, was es heißt, mit solcher Ungewissheit zu leben. Aber manche Dinge erfährt man eben nie.»

«Haben Sie ihn gestern noch gesehen?»

«Auf dem Berg nicht. Aber morgens ist er noch zu mir in den Laden gekommen.»

«Was wollte er denn?»

«Sich was Süßes für die Reise kaufen», sagte sie. «Sie müssen wissen, Jimmy, er war ganz verrückt nach Süßigkeiten. Wie ein kleiner Junge.»

«Haben Sie länger mit ihm geredet?»

«Ich habe ihn gefragt, wann er wiederkommt. Ich weiß ja, dass ihn hier nicht jeder mag. Dawn hat sich immer daran gestört, dass er Martin zu den Partys nach Lerwick schleppt. Die jungen Dinger schwirren ständig um Roddy herum, vielleicht hatte sie ja Angst, dass Martin auch einmal schwach wird. Ich habe ihr gesagt, sie braucht sich keine Sorgen zu machen. Martin ist viel vernünftiger, außerdem liebt er sie über alles. Es ist doch schön, dass er einen Freund hat. Er hat hier draußen sonst nicht viel Gesellschaft. Roddy hat mir erzählt, dass er in sechs Wochen einen Auftritt in der Stadthalle in Lerwick hat, da wollte er wieder herkommen. Er war ein bisschen still und nachdenklich, aber deprimiert hat er eigentlich nicht gewirkt. Ich dachte mir noch, vielleicht wird er langsam erwachsen.» Sie schwieg einen Augenblick. «Haben Sie Bella gesehen?»

«Gestern Abend war ich bei ihr.»

«Ich kann mir gar nicht vorstellen, wie sie damit fertigwerden soll», sagte Aggie. «Der Junge war alles für sie.»

Sie ließen sie in ihrem Schaukelstuhl in der Küche zurück. Auf dem Schutzumschlag des Romans, den sie las, war eine junge Frau mit einem Tuch um den Kopf abgebildet, die versonnen in die Ferne schaute.

Nebenan saß Dawn am Tisch und korrigierte Schularbeiten, während Alice auf dem Boden mit einem Puppenhaus spielte. Es war ein großes Haus, dessen Vorderseite man komplett abnehmen und in alle Zimmer schauen konnte. Das Kind hielt eine kleine Puppe in der Hand, ließ sie von Zimmer zu Zimmer wandern und redete dabei leise im Spiel-Gespräch vor sich hin. Perez und Taylor blieben auf der Straße stehen und schauten durchs Fenster herein. Dawn runzelte gerade die Stirn über etwas, was eins der Kinder geschrieben hatte. Dann schaute sie unvermittelt auf, sah sie draußen stehen und winkte sie herein. Sie stand auf, um sie zu begrüßen, und Perez glaubte, bereits erste Anzeichen ihrer Schwangerschaft zu sehen.

«Ich nehme an, es geht um Roddy», sagte sie. «Alle reden ja nur noch davon. Und das Telefon steht auch nicht mehr still. Kommen Sie mit in die Küche. Ich möchte nicht, dass Alice uns hört.»

Sie folgten ihr in einen Raum, der in Größe und Form Aggies Küche glich, aber um etwa fünfzig Jahre moderner wirkte. Auf der Arbeitsfläche stand eine Mikrowelle, daneben ein Entsafter und eine Kaffeemaschine. Perez konnte sich nicht vorstellen, dass in dieser Küche jemals gebacken wurde.

«Glauben Sie, Roddy ist auch ermordet worden?», fragte Dawn, kaum dass sie die Tür hinter sich geschlossen hatte. Man merkte ihr die Panik an. «Was ist denn bloß los hier? Ich habe schon darüber nachgedacht, ob ich nicht mit Alice wegfahren soll, bis wir wissen, was da vor sich geht. Ich fühle mich hier nicht mehr sicher. Wenn das Schuljahr bloß schon zu Ende wäre, dann könnte ich zu meinen Eltern fahren.»

«Wir wissen es noch nicht», erwiderte Taylor. «Zumindest nicht mit Sicherheit.»

«Aber diese Unsicherheit ist ja gerade das Schlimme.»

«Booth, der Mann, der im Bootsschuppen erdrosselt wurde, stammte aus derselben Gegend wie Sie», sagte Perez. Der Gedanke war ihm gerade erst gekommen, und er sprach ihn aus, ohne darüber nachzudenken, wie sie darauf reagieren würde.

«Ich kannte ihn aber nicht! Yorkshire ist schließlich groß.» «Er leitete eine kleine Theatertruppe in einem Dorf namens Denby Dale, wo er auch gewohnt hat.»

Dawn zuckte die Achseln und gab keine Antwort.

«Haben Sie Roddy Sinclair gestern irgendwann gesehen?»

«Sandy war schon hier und hat mich das alles gefragt. Ich war bis nach fünf in der Schule, dann bin ich nach Hause gekommen, habe für Alice und mich gekocht, sie ins Bett gebracht und danach ferngesehen, bis Martin von der Arbeit kam. Und er war den ganzen Abend in Herring House, falls Sie auch noch wissen wollen, was er so gemacht hat.»

Sie wirkte gereizt und schlecht gelaunt. Vielleicht war ihr ja übel, und sie fühlte sich müde. Sarah war es in der ersten Phase der Schwangerschaft auch so gegangen. Damals hatten alle gesagt, das sei ein gutes Zeichen, es zeige, dass die Hormone vernünftig arbeiteten. Und dann hatte sie das Baby in der vierzehnten Woche verloren. Perez hätte Dawn gern erklärt, dass die Fragen nicht persönlich gemeint waren. Dass sie jeden dasselbe fragten. Aber vielleicht waren ihre Gefühle in dieser Situation ja gar nicht so wichtig.

«Können Sie sich vorstellen, warum jemand Roddy töten sollte?», fragte er. «Martin und er waren befreundet, Roddy hätte ihm doch sicher erzählt, wenn ihn etwas belastet hätte, oder?»

«Vielleicht», sagte Dawn. «Wenn er vorher genug getrunken hätte. Aber man konnte auch nicht alles für bare Münze nehmen, was er so erzählt hat. Er war wie ein kleiner Junge, ständig musste er angeben.»

EINUNDDREISSIG

Es war Taylors eigene Entscheidung gewesen, den Nachmittag in Biddista zu verbringen. Inzwischen fragte er sich allerdings, was genau das bringen sollte. Sie hatten Unmengen Tee getrunken, so viel stand fest. Wenn er wieder im Hotel war, musste er wahrscheinlich alle fünf Minuten aufs Klo rennen. Die Gespräche mit den beiden Frauen hatten den Fall seines Erachtens kein Stück weitergebracht. Sie führten ein so ruhiges, häusliches Leben. Er fand, dass Perez mit ihnen nur Zeit verschwendete.

Nachdem sie sich von Dawn Williamson verabschiedet hatten, gingen sie weiter zum Haus des Schriftstellers. Perez blieb einen Augenblick vor der Tür stehen, ehe er klopfte. Die Zögerlichkeit des Shetländers ging Taylor langsam ernstlich auf den Geist. Es war, als fehlte Perez der Mut, nach seinen Überzeugungen zu handeln. Er braucht mehr Biss, dachte Taylor. In der richtigen Welt jenseits des Pentland Firth würde er keine fünf Minuten überleben. Dann aber kam ihm plötzlich der Gedanke, dass Perez hier, in dieser bizarren, kargen, baumlosen Umgebung, mit seinen Methoden möglicherweise sogar Erfolge erzielte.

Wilding führte sie nach oben in sein Arbeitszimmer. Neben dem Computer lag ein Stoß Papier, ein Manuskriptausdruck mit handschriftlichen Korrekturen, der immer noch den größten Teil von Wildings Aufmerksamkeit zu fesseln schien. Entsprechend halbherzig klang sein Angebot, ihnen einen Kaffee zu machen. Es war offensichtlich, dass er sie schnellstmöglich wieder loswerden wollte, um weiterarbeiten zu können.

«Ich verbeiße mich so in die Details meiner Bücher», sagte er, «dass ich manchmal richtiggehend den Überblick verliere, den Faden der Geschichte, die ich eigentlich erzählen wollte.»

«Wir möchten mit Ihnen über Roddy Sinclair reden», sagte Taylor. Wie egozentrisch konnte man eigentlich sein? Ein junger Mann war tot, und der Typ hier machte einen Aufstand wegen irgendeines Märchens. Taylor war selbst ein Besessener, er kannte die Symptome.

«Wie kann ich Ihnen denn weiterhelfen?» Wilding schien ihnen zum ersten Mal seine ganze Aufmerksamkeit zuzuwenden. «Das ist eine entsetzliche Geschichte. Ich will mir gar nicht vorstellen, was Bella jetzt durchmacht. Ich hatte mich schon gefragt, ob ich vielleicht bei ihr vorbeischauen soll. Was meinen Sie? Ich weiß einfach nicht, wie hier die Gepflogenheiten sind.»

«Sie wird sich sicher freuen, von Ihnen zu hören», sagte Perez. «Nur vielleicht nicht gerade heute.»

«Ich habe heute Morgen schon mit Ihrem Kollegen gesprochen. Ich glaube nicht, dass ich Ihnen noch mehr sagen kann.»

«Vermutlich hat er Sie gefragt, ob Sie Roddy gestern irgendwann gesehen haben.»

«Ja, morgens. Vom Fenster aus. Er ist die Straße entlang zu dem kleinen Laden gegangen.»

«Ist er auch wieder zurückgekommen?»

«Darauf habe ich nicht mehr geachtet. Wahrscheinlich hat er sich ein bisschen mit Aggie unterhalten, und danach war ich wieder in meine Arbeit vertieft. Da ist dieses Problem, das mich seit Tagen nicht loslässt.» Sein Blick wanderte wieder zu dem Manuskript auf seinem Schreibtisch hinüber. «Aber er muss ja zurückgekommen sein, es gibt schließlich keinen anderen Weg zum Pfarrhaus. Ich habe ihn nur nicht gesehen.»

«Inzwischen haben wir den Mann aus dem Bootsschuppen identifiziert», sagte Perez. «Er hieß Jeremy Booth.»

Taylor glaubte ein kurzes Aufflackern des Erkennens in Wildings Miene zu sehen. «Kennen Sie ihn?»

Wilding legte die Stirn in Falten. «Im ersten Moment kam mir der Name bekannt vor. Ich hatte mal einen Agenten namens Booth, vielleicht war es das. Ich musste mich leider von ihm trennen. Er hieß Norman. Wahrscheinlich weder verwandt noch verschwägert mit dem Opfer.»

«Das ist eine sehr ernste Angelegenheit.» Perez’ Ton war scharf, was Taylor überraschte. «Sind Sie ganz sicher, dass Sie den Mann nicht kennen?»

«Ja», erwiderte Wilding. «Ich bin mir sicher. Entschuldigen Sie, das sollte nicht leichtfertig klingen.»

Aber die Entschuldigung, fand Taylor, klang auch nicht sonderlich ernst gemeint.

«Wie sind Sie eigentlich darauf gekommen, nach Biddista zu ziehen?»

«Ich denke, ich habe Ihnen bereits erzählt, dass ich Bellas Arbeit schon seit langem bewundere. Vor Jahren habe ich ihr einmal geschrieben, um ihr zu sagen, wie sehr mich ihre Bilder berühren. Seither stehen wir in Briefkontakt.» Er schwieg und fuhr dann fort, als er merkte, dass weitere Erklärungen erwartet wurden. «Ich bin seit kurzem getrennt. Meine Lebensgefährtin hat mich verlassen. Es kam sehr unerwartet, zumindest für mich. Ich war der Ansicht, wir wären glücklich miteinander. Aber sie hatte sich in einen anderen verliebt. Danach hatte ich eine Art Zusammenbruch. Ich war sogar zwei Wochen in psychiatrischer Behandlung.» Er hielt wieder inne, sah zu ihnen herüber. «Aber das wissen Sie vermutlich alles schon. Ich nehme doch an, dass Sie alle Personen im Umfeld eines Mordfalls genauestens überprüfen.»

Offensichtlich nicht genau genug, dachte Taylor. Er spürte wieder die alte Wut über schlecht gemachte Arbeit in sich aufsteigen.

Wilding sprach weiter. «Ich habe mich wohl ziemlich schlecht benommen. Ich habe meine Lebensgefährtin verfolgt, ihr Blumen und Geschenke geschickt und versucht, sie dazu zu bewegen, ihren Entschluss zu revidieren. Ihr Anwalt sprach von Belästigung, das habe ich natürlich nie so gesehen. Offiziell Anzeige erstattet hat sie nicht, aber sie hat per gerichtlicher Verfügung erwirkt, dass ich sie nicht mehr behelligen darf. Da schien es mir das Sicherste, einfach wegzuziehen.» Er schenkte Taylor, der ihm der verständnisvollere seiner beiden Zuhörer zu sein schien, ein rasches Lächeln. «Und viel weiter weg als Shetland ging nicht.»

Er wirkte seltsam unbeteiligt, während er von seiner Obsession und der einstweiligen Verfügung erzählte. Er hätte ebenso gut über jemand anders reden können.

«Wie heißt denn Ihre Freundin?» Taylor gab sich Mühe, seine Stimme ruhig klingen zu lassen, gestattete sich aber eine ansatzweise Aufregung. Immerhin war das die Chance auf ein mögliches Motiv.

«Helen. Helen Adams.»

«Und ihr neuer Freund?»

«Jason Doyle. Ein ziemlich gewöhnlicher Name, fand ich immer. Ich war einigermaßen erstaunt, als ich erfuhr, dass er Anwalt ist. Tut mir leid, Sie enttäuschen zu müssen, Inspector. Er heißt nicht Booth, und er ist ein echtes Großstadtgewächs. Ich glaube nicht, dass er freiwillig einen Fuß nach Shetland setzen würde. Ich habe also niemanden umgebracht.»

«Und was sind Ihre Pläne für die Zukunft, Mr. Wilding?» Wieder Perez mit seinem scharfen, kurz angebundenen Ton. Jetzt hat er plötzlich Biss genug, dachte Taylor. Vielleicht, weil er es mit einem Zugereisten zu tun hatte und selbst nicht so involviert war.

Der Schriftsteller zögerte nicht mit der Antwort. «Ich möchte mich dauerhaft hier niederlassen. Noch einmal ganz von vorn anfangen. Meine Lebensgefährtin und ich haben keine Kinder, es gibt also nichts, was mich noch in England hält.»

«Wie kam es eigentlich dazu, dass Sie Willys Haus gemietet haben?», fragte Perez, als wäre ihm die Frage gerade eingefallen.

«Wussten Sie das gar nicht? Es gehört Bella. Die Inselverwaltung hat die Häuser hier vor ein paar Jahren verkauft. Willy bekam die Kaufoption, aber er war damals schon pensioniert und konnte die Hypothek nicht aufbringen. Da hat Bella ihm das Geld vorgestreckt. Sicherheit und mietfreie Unterkunft für den alten Mann und eine gute Geldanlage für sie. Willy hat keine Familie und musste vor kurzem in eine betreute Seniorenwohnung ziehen. Und als ich Bella gemailt habe, dass ich eine Unterkunft zur Zwischenmiete auf Shetland suche, hat sie mir das Haus angeboten.»

Taylor fragte sich, wieso dieser Umstand nicht schon früher ans Licht gekommen war. Perez sollte die Leute hier doch eigentlich kennen, alles über sie wissen. Andererseits: War das überhaupt wichtig? Ein weiteres kleines Detail aus dem Provinzalltag. Nichts, das einen Mord rechtfertigte. Es wurde Zeit, dass sie weiterkamen.

Perez allerdings schien mit dem Schriftsteller noch nicht fertig zu sein.

«Haben Sie gestern Abend das Haus verlassen?»

«Ja. Aber ich war nicht auf dem Berg, sondern nur für einen Spaziergang am Strand.» Wilding sah den Shetländer direkt an. «Wenn ich in der Lage wäre, Ihnen zu helfen, Inspector, dann würde ich das tun. Ich mochte Roddy. Er war jung und leichtfertig, aber er hat sich selbst nicht allzu ernst genommen. Er konnte die Leute zum Lachen bringen. Vor allem aber hat Bella ihn abgöttisch geliebt, und ich würde alles dafür tun, dass sie glücklich ist.» Seine Miene wurde weicher, und Taylor befand, dass er total vernarrt in die Frau sein musste. Da war sie wieder, die Besessenheit.

Wilding setzte sich an den Schreibtisch, vor den Computer, um anzudeuten, dass er jetzt weiterarbeiten wollte.

Draußen auf der Straße erklärte Perez unvermittelt, er müsse jetzt zurück nach Lerwick. Er habe eine Verabredung, die er nicht absagen könne. Wenn Taylor die Anwohner unbedingt noch weiter befragen wolle, werde er ihm später einen Wagen schicken, der ihn abhole. Aber Sandy habe ja eigentlich schon mit allen gesprochen. Womit er im Grunde unterstellte, dass Taylor kaum noch etwas Neues herausfinden konnte und das Ganze reine Zeitverschwendung war.

Und Taylor vergaß, dass er selbst eben noch darüber gebrütet hatte, wie wenig es brachte, mit den Bewohnern von Biddista zu reden. Er sah seine Chance gekommen, Perez auf dessen Heimatboden zu schlagen. Er hatte das Gefühl, dass der Wettstreit erbitterter wurde. «Ich schaue noch kurz bei Miss Sinclair vorbei», sagte er. «Ich weiß, Sie haben gestern schon mit ihr geredet, aber inzwischen dürfte sie sich etwas mehr beruhigt haben. Vielleicht fällt ihr ja noch etwas ein.»

Es war spät am Samstagnachmittag. In Inverness waren Taylor die Wochenenden verhasst, an denen er nicht arbeitete. Er wusste dann nicht, was er mit sich anfangen sollte. Neue Freundschaften hatte er keine geschlossen – irgendwie hatte er immer gewusst, dass er nicht lange bleiben würde, und das hatte dazu geführt, dass er alle auf Abstand hielt. Plötzlich kam ihm sein schottisches Exil vollkommen sinnlos vor. Was bezweckte er eigentlich damit, immer noch gegen einen Vater aufzubegehren, der gar nicht mehr lebte?

In diese Gedanken war er so versunken, dass er den Weg zum Pfarrhaus zurücklegte, fast ohne es zu merken. Er zog an der Klingelschnur und hörte von drinnen den blechernen Ton. Die Tür wurde ihm von einer Frau geöffnet, die er noch nie gesehen hatte. Sie war schlank und drahtig und elegant gekleidet. Erst dachte er, sie müsste eine Art Haushaltshilfe sein, doch dagegen sprach der ruhige, autoritäre Ton, mit dem sie zu ihm sagte:

«Falls Sie von irgendeiner Zeitung sind, Miss Sinclair ist nicht zu sprechen.»

Taylor dachte sich, dass die Frau vielleicht ein Mitglied von Perez’ Team war, irgendeine Polizistin, die er noch nicht kennengelernt hatte. Er stellte sich vor, und sie bat ihn herein – allerdings so, als würde sie ihm einen Gefallen damit tun, nicht, als hätte er ein Recht dazu.

«Wir kennen uns noch nicht», sagte sie. «Ich bin Edith Thomson. Ich fand, Bella sollte nicht allein bleiben.»

«Natürlich. In einer solchen Situation braucht man seine Freunde.»

Edith sah ihn nachdenklich an. «Befreundet sind wir nun nicht gerade. Aber ich konnte sie in dieser Lage trotzdem nicht alleinlassen. Ich muss immer daran denken, wie es mir gehen würde, wenn ich eins meiner Kinder verloren hätte.»

«Er war ihr Neffe», sagte Taylor. «Das ist nicht ganz dasselbe.»

«Für sie schon.»

«Ihr Mann hat die Leiche gefunden. Beide Leichen.»

Sie sah ihn an. Sah durch ihn hindurch und beschloss offenbar, auf den impliziten Vorwurf in dieser Bemerkung nicht einzugehen. «Ich weiß. Das wird ihm ewig nachgehen. Er hat jetzt schon Albträume.»

«Kann ich mit Miss Sinclair reden?»

Edith zuckte die Achseln. «Sie können es versuchen. Aber sie hat getrunken.»

Sie führte ihn in ein Zimmer, in dem er noch nicht gewesen war, eine Art hochherrschaftlicher Salon im vorderen Teil des Hauses, mit Blick aufs Meer. Die Fenster waren sehr breit und mit Faltschiebeläden nach französischem Vorbild versehen, die Möbel waren alt und ein wenig verschlissen. Bella lagerte halb liegend auf einer Chaiselongue. Auf dem Beistelltisch neben ihr standen eine Flasche und ein Glas. Sie trank Whisky.

Als sie Taylor sah, versuchte sie aufzustehen und ihren gewohnten Charme spielen zu lassen, fiel aber gleich wieder auf die Chaiselongue zurück.

«Inspector.»

«Soll ich euch allein lassen?», erkundigte sich Edith.

«Nein, bleib doch.» Bella machte eine übertrieben theatralische Armbewegung. «Bitte bleib. Edith und ich, wir kennen uns schon seit Jahr und Tag, stimmt’s, Edith? Weißt du noch, wie du damals nach Biddista gekommen bist? Wir waren so gute Freunde, wir sechs.»

«Sechs?» Taylor fand sich immer noch nicht ganz zurecht mit den wechselseitigen Beziehungen in diesem Dorf. Ich sollte mir das alles mal aufschreiben, dachte er. Eine Zeichnung dazu machen. Ein Diagramm, wie es Wilding für seine Figuren auf dem Schreibtisch liegen hatte.

«Mein Bruder Alec, Aggie Watt, Kenny und Edith und Lawrence und ich.»

Taylor drehte sich zu Edith um. «Wer ist nochmal Lawrence?» Der Name kam ihm bekannt vor, aber er konnte ihn nicht einordnen.

«Kennys Bruder. Er hat die Inseln vor vielen Jahren verlassen. Wir haben keinen Kontakt mehr zu ihm.»

«Natürlich, das hätte ich eigentlich wissen müssen. Ihr Mann hat ja geglaubt, er könnte der Erhängte sein. Warum ist er denn fortgegangen? Irgendein Familienstreit?»

«Nein», antwortete Edith verlegen. «Nicht direkt.»

«Sie glauben alle, es ist meine Schuld, dass Lawrence weg ist.» Bella sprach viel zu laut, als stünde sie auf einer Theaterbühne. «Sie glauben, er war ganz verrückt nach mir und ich hätte ihn abgewiesen. Das hat ihm das Herz gebrochen, und er ist gegangen.»

«Na ja», sagte Edith. «War es denn nicht auch in etwa so? Kenny hat nie begreifen können, dass Lawrence einfach so verschwunden ist. So plötzlich. Er vermisst ihn bis heute. Jedes Mal, wenn das Telefon klingelt, glaubt er, es könnte sein Bruder sein. Er sagt zwar nichts, aber ich weiß genau, was er denkt.»

Taylor sah Kenny Thomson vor sich, wie er in der Leichenhalle gestanden hatte – seine Erleichterung, als sich herausstellte, dass der Tote seinem Bruder nicht einmal ähnlich sah.

«Nein», sagte Bella. «So war es überhaupt nicht.»

«Dann erzählen Sie es uns doch», sagte Taylor. «Erzählen Sie uns, wie es war.»

«Ich habe Lawrence geliebt. Wenn er mir einen Heiratsantrag gemacht hätte, dann hätte ich ja gesagt. Ich wusste schon ganz genau, wie mein Hochzeitskleid aussehen würde und welche Lieder bei der Messe gesungen werden sollten. Aber er hat mich nie gefragt. Wir waren die besten Freunde, aber er war einfach kein Mann zum Heiraten. Er wollte mehr von der Welt sehen als immer nur Shetland, und ich wollte nicht weg von hier. Die Inseln sind meine Inspiration, außerdem musste ich auch an Roddy denken. Wenn Lawrence wirklich so verrückt nach mir war, wie alle behaupten, warum ist er dann nicht bei mir geblieben und hat eine Familie mit mir gegründet?»

In ihrem Blick lag qualvolle Verzweiflung, die sich nur zum Teil dem Alkohol verdankte. Taylor stellte sich vor, wie viel Energie es sie all die Jahre gekostet haben musste, sich nichts anmerken zu lassen. Es passte ihr ausgesprochen gut, dass alle glaubten, sie sei es gewesen, die Lawrence Thomson abgewiesen hatte. So hatte sie sich wenigstens ihren Stolz erhalten.

«Hat er denn auch mit dir nie Kontakt aufgenommen?», fragte Edith.

Bella schüttelte den Kopf. Sie hatte zu weinen begonnen. «Kenny ist nicht der Einzige, der jedes Mal hofft, wenn das Telefon klingelt.»

Sie wischte sich die Tränen weg. Und Taylor ertappte sich bei dem Gedanken, dass sie das ganze Drama irgendwie auch genoss. Wenn man bloß genauer wüsste, wie viel davon sie ernst meinte.

«Erzählen Sie mir etwas über Ihr Verhältnis zu Mr. Wilding», sagte er.

«Ich habe kein Verhältnis mit Mr. Wilding.»

«Aber er ist Ihr Mieter?»

«Ja.»

«Das ist doch Willys Haus», sagte Edith.

«Das Haus gehörte Willy, aber ich habe ihm damals das Geld vorgestreckt, als die Inselverwaltung ihm das Kaufangebot gemacht hat. Als er in die Seniorenwohnung ziehen musste, hat er es mir überschrieben. Alles ganz legal und ehrlich. Ich wollte ihm ein bisschen Sicherheit verschaffen. Und ich war ja auch nicht von seiner Miete abhängig. Ich habe ihm einfach nur gesagt, er soll gut auf meine Immobilie aufpassen.»

«Das wusste ich gar nicht.»

«Es gibt eine ganze Menge, was man nicht über mich weiß.» Bella trocknete sich mit einem Taschentuch die Augen. «Ich habe ihm das Geld gegeben. Als die Kaufoption kam, war er ganz außer sich. Er hat gedacht, die werfen ihn raus. Dabei wollte er doch bis zu seinem Tod dort wohnen bleiben. Zu traurig, dass er zuletzt nicht mehr allein zurechtgekommen ist. Es war Roddys Idee, ihm das Geld zu geben, damit er das Haus kaufen kann. Er hat Willy sehr geliebt. Wahrscheinlich war er für ihn der Großvater, den er nie hatte. Du weißt ja, Edith, wie gut Willy mit Kindern umgehen konnte.»

«Stimmt», sagte Edith. «Er war schon mit Kenny und Lawrence so und dann mit unseren beiden. Vielleicht, weil er selbst nie richtig erwachsen geworden ist.»

«Und warum haben Sie Mr. Wilding vorgeschlagen, dort einzuziehen?», fragte Taylor.

«Willy war ausgezogen, und ich wusste nicht, was ich mit dem Haus anfangen soll. Verkaufen wollte ich es nicht. Nicht, solange Willy noch am Leben ist. Ich habe ihm versprochen, dass das Haus hier auf ihn wartet und er wieder einziehen kann, wenn es ihm besser geht. Und ich habe wohl auch gehofft, dass Roddy sich eines Tages dauerhaft auf Shetland niederlässt. Für den Anfang wäre das der ideale Wohnort für ihn gewesen. Und dann bekam ich diese Mail von Peter Wilding, der fragte, ob ich etwas zur Zwischenmiete für ihn wüsste. Es war ihm nicht sehr gut gegangen, er brauchte einen ruhigen Ort, um sich zu erholen. Da dachte ich mir: warum nicht?» Sie schwieg einen Augenblick. «Außerdem ist er ein Fan von mir. Wenn man älter wird, ist es manchmal ganz gut fürs Ego, einen Bewunderer in der Nähe zu haben.»

«Wie ist Roddy denn mit ihm ausgekommen?»

«Ich glaube, Roddy mochte ihn nicht sonderlich. Manchmal fasste er ganz grundlos eine Abneigung gegen jemanden. Er hat immer gesagt, er findet es traurig, sich das Haus ohne Willy vorzustellen, aber dafür konnte Peter ja nichts. Roddy hat den alten Mann eben geliebt, er hat ihn jedes Mal besucht, wenn er nach einer Tournee nach Hause kam. Dann hat er eine Flasche Whisky mitgenommen, und sie haben die halbe Nacht dagesessen und von den alten Zeiten geredet. Roddy sagte, er hätte Willys Geschichten alle schon hundertmal gehört, aber sie würden ihm trotzdem nicht langweilig. Auch als Willy schon in die Seniorenwohnung gezogen war, hat er noch Kontakt mit ihm gehalten. Das war ein Teil seines Lebens, den die Presse nicht mitbekommen hat.»

Bella stand unvermittelt auf und wirkte plötzlich sehr viel nüchterner als zuvor. Sie nahm die Whiskyflasche, ging damit zur Anrichte und räumte sie weg. «Ich mache mir jetzt einen Kaffee», sagte sie. «Sonst noch jemand? Edith, du musst wirklich nicht hierbleiben. Ich bin es ja gewöhnt, allein zu sein.»

ZWEIUNDDREISSIG

Der Termin, den Perez nicht platzenlassen wollte, war die letzte Vorstellung der Motley Crew. Er hatte Fran und Cassie dazu eingeladen, bevor Roddys Leiche gefunden worden war. Fran würde es zwar sicher verstehen, wenn er jetzt absagte, aber während des Gesprächs mit Dawn war ihm klargeworden, dass er auf jeden Fall hingehen musste. Wenn er jetzt einen Rückzieher machte, würde das den Ton setzen für andere Gelegenheiten, andere Situationen, wenn es bei der Arbeit wieder einmal viel zu tun gab. Er wollte wieder zu einer Familie gehören.

Er holte die beiden in Ravenswick ab. Cassie trug einen neuen rosa Pullover, Fran hatte sich geschminkt und die Ohrringe angezogen, die er ihr zum Geburtstag geschenkt hatte. Ich hätte mich auch umziehen sollen, dachte Perez. Plötzlich hatte er das Gefühl, seit Tagen in denselben Kleidern herumzulaufen. Die Vorstellung fand im Salon unter Deck statt, das Publikum saß dicht gedrängt. Es war sehr voll, viele Familien, viele Touristen. Und es roch immer noch sehr nach Boot, nach Holz und einem Hauch von Teer. Von unten spürte man die Bewegungen der Wellen.

Das Stück handelte von Umweltschutz und richtete sich hauptsächlich an Kinder. Es gab Lieder über den Regenwald und schmelzende Eisschollen, und die Geschichte war spannend genug, um Cassie in ihren Bann zu schlagen. Lucy Wells spielte eine grüne Fee in einem smaragdfarbenen Lycratrikot mit dünnen Flügelchen. Perez ertappte sich dabei, wie sein Blick immer wieder zu ihr hinwanderte, und für einen Augenblick verlor er sich in einer erotischen Träumerei, dachte an all die Möglichkeiten, die ihm künftig verschlossen bleiben würden, wenn er sich auf eine feste Beziehung mit Fran einließ.

Nach der Vorstellung sprangen die Schauspieler von der niedrigen Bühne herunter und mischten sich unters Publikum, um noch weiter über die Themen zu reden, die das Stück aufgeworfen hatte. Lucy kam zu Perez herüber.

«Sie sind hier», sagte sie. «Das hätte ich gar nicht gedacht.» Sie wirkte auffallend erfreut, ihn zu sehen. Vielleicht machen Schauspieler das ja immer so, dachte er verwirrt. Sie übertreiben, ohne es selbst zu merken. Lucy spielte mit der grünen Glasperlenkette, die sie um den Hals trug, und ihm fiel auf, dass sie rundliche, zarte Hände hatte.

«Hat es Ihnen gefallen?»

«Ja, sehr.» Er schwieg. Jetzt erwartete sie wohl ein Kompliment. «Sie haben wirklich gut gespielt.»

«So eine Rolle erfordert ja kein großes Charakterspiel.» Sie lächelte ihn an. «Aber es macht Spaß.»

Ihre Zuwendung schmeichelte ihm. Hier waren so viele Leute, mit denen sie reden konnte, aber sie hatte sich für ihn entschieden. Über ihre Schulter hinweg sah er Cassie und Fran mit ein paar Bekannten reden.

«Wann brechen Sie auf?»

«Morgen Nachmittag.» Etwas in ihrem Ton gab ihm das Gefühl, dass sie nicht nein sagen würde, wenn er ihr jetzt vorschlug, den Abend zusammen zu verbringen. Dass sie sich sogar freuen würde. Er war entsetzt darüber, dass er an so etwas überhaupt dachte.

«Viel Glück», sagte er zu Lucy. «Ich hoffe, es läuft alles weiterhin gut für Sie. Und wenn Sie dann mal berühmt sind, kann ich allen erzählen, dass ich mit Ihnen geredet habe.»

Er wandte sich von ihr ab, legte Fran den Arm um die Schultern und fragte sie leise, ob sie nicht langsam gehen sollten. Später fragte er sich, ob es tatsächlich richtig gewesen war, eine einsame junge Frau abzuweisen, die seine Nähe suchte, oder ob er einfach nur ein Feigling war.

Auch diese Nacht verbrachte er bei Fran. Während sie das Abendessen machte, saß er an Cassies Bett und las ihr eine Geschichte vor. Als er fertig war, schlief sie bereits. Er blieb noch einen Augenblick bei ihr sitzen und überlegte, wie es wohl für sie sein mochte, dass es einen neuen Mann im Leben ihrer Mutter gab. Und wie er selbst damit klarkommen würde, sie mit Duncan Hunter, ihrem Vater, zu teilen, den er nicht besonders mochte, obwohl sie früher einmal die besten Freunde gewesen waren.

In der Küche goss Fran gerade den Reis ab. Ihre Wangen waren gerötet. Sie hatte die Jacke ausgezogen und trug nur noch ihr ärmelloses weißes Top. Er sah das Spitzenmuster ihres BHs, das sich durch den dünnen Stoff drückte. Das brachte ihn für einen Moment durcheinander, doch er kam trotzdem auf das Thema Exmann zu sprechen.

«Was wird eigentlich Duncan dazu sagen, dass wir uns so viel sehen?»

Fran schüttete den Reis in eine braune Keramikschüssel.

«Ich würde gern noch viel mehr von dir sehen. Aber vielleicht besser nach dem Essen …»

«Das war ernst gemeint.»

«Du meinst alles immer viel zu ernst. Es ist meine Aufgabe, dich etwas lockerer zu machen. Und wen interessiert schon, was Duncan darüber denkt? Das geht ihn doch gar nichts an.»

«Cassie geht ihn schon etwas an.»

«Ich werde ihn nie daran hindern, Cassie zu sehen, und du doch auch nicht.»

Sie fand, dass er Probleme machte, wo keine waren, das spürte er. In London war sie von lauter unkonventionellen Familien umgeben gewesen. Sie hatte ihm von einem befreundeten lesbischen Pärchen erzählt, das gemeinsam einen Pflegesohn großzog, und viele ihrer früheren Kollegen waren geschieden, hatten wieder geheiratet und verbrachten die Wochenenden nun damit, sich untereinander die Elternschaft zu teilen und diverse Stiefkinder zu Besuch zu haben. Perez war die traditionelle Variante gewöhnt, wollte Frans Urteil aber nicht in Zweifel ziehen. Sie sollte ihn auf keinen Fall für engstirnig halten.

Doch das Thema ging auch ihr offenbar weiter durch den Kopf, denn gegen Ende des Essens kam sie noch einmal darauf zurück. Sie griff über den Tisch und nahm seine Hand.

«Ich wollte das mit uns vor allem wegen Cassie nicht überstürzen. Uns gibt es nur im Doppelpack. Das ist dir doch klar, oder? Wenn du mich willst, bekommst du sie mit dazu.»

Er antwortete, dass ihm das natürlich klar sei. Am liebsten hätte er noch hinzugefügt, dass er sich nichts mehr wünschte, als mit ihr und Cassie eine Familie zu gründen, aber das hätte wohl doch zu kitschig geklungen. Fran mochte es nicht, wenn er sentimental wurde.

Am nächsten Morgen brach Perez früh auf, um nach Lerwick zu fahren, in sein kleines Haus am Hafen. Trotz des sommerlichen Wetters roch er die Feuchtigkeit, sobald er die Tür aufschloss. Als wäre er wochenlang nicht da gewesen. Er liebte dieses Haus, was auch ganz gut war, denn es würde sich bestimmt sonst niemand finden, der bereit war, gutes Geld dafür zu zahlen. Er machte alle Fenster auf, um die salzige Meerluft hereinzulassen, und hörte seinen Anrufbeantworter ab. Eine Nachricht von seiner Mutter, die im entspannten Plauderton die neuesten Nachrichten von Fair Isle berichtete. Er überlegte, wann er Fran mit nach Hause nehmen sollte, um sie seinen Eltern vorzustellen, und was sie wohl von ihr halten würden. Sie hatten nicht viel Erfahrung mit Menschen, die in der Stadt aufgewachsen waren. Er machte sich eine Kanne Kaffee, setzte sich damit ans offene Fenster und sah den Seeschwalben zu, die im Sturzflug ins seichte Wasser tauchten.

Später machte er sich auf den Weg ins Revier, um zu sehen, ob es schon einen Bericht zu Jeremy Booths Reisetasche gab, die zusammen mit Roddy Sinclairs Leiche aus der Pit o’ Biddista geborgen worden war. Sandy war gerade am Gehen, geschrubbt und gestriegelt. Er fuhr jeden Sonntag nach Whalsay, um bei seinen Eltern Mittag zu essen.

«Hast du die Nachrichten gesehen?», fragte er. «Alles voll mit Roddy Sinclair.»

«Nein.» Perez wollte ihn nicht weiter aufhalten. Er wusste ja, dass Sandy nach Vidlin musste, um die Fähre zu erwischen, und er war auch nicht der Richtige, um ihm Auskunft über die Reisetasche zu geben. Solche Detailfragen lagen ihm nicht.

Es war relativ ruhig in der Einsatzzentrale. Die Mittagssonne schien zum Fenster herein. Taylor saß an einem Schreibtisch in der Ecke, trank Kaffee und sah aus, als hätte er die ganze Nacht dort verbracht.

«Hatten Sie einen schönen Abend?»

Perez war sich nicht sicher, ob ihn das wirklich interessierte oder ob die Frage eine versteckte Kritik enthielt. «Tut mir leid, dass ich Sie in Biddista allein gelassen habe. Wie gesagt, ich konnte diesen Termin unmöglich platzenlassen. Wie ist es mit Bella gelaufen?»

«Sie war besoffen. Hat von alten Zeiten erzählt. Von ihrer unglücklichen Liebe.»

«Ach ja?»

«Kennys Bruder Lawrence.»

«So, wie ich das gehört habe, war er unglücklich in sie verliebt, nicht umgekehrt.»

«Bella Sinclair sagt was anderes.» Taylor zerdrückte seinen Styroporbecher mit einer Hand und schleuderte ihn quer durch den Raum in den Abfalleimer, wo er so fest aufschlug, dass er wieder heraushüpfte. «Sie behauptet, sie hätte ihn vom Fleck weg geheiratet, wenn er sie nur gefragt hätte. Hat er aber nicht.» Er stand auf, um den Becher aufzuheben. «Kennys Frau Edith habe ich bei der Gelegenheit auch endlich kennengelernt. Die wirkte übrigens ziemlich überrascht über diese neue Version der alten Geschichte. Die zwei sind sich nicht gerade grün, was?»

«In solchen Dorfgemeinschaften halten die Leute trotzdem zusammen, wenn etwas Schlimmes passiert.» Perez sagte das, ohne groß nachzudenken.

«Um Booth schien sich aber kein Mensch zu scheren.»

«Er war nicht von hier. Das ist etwas anderes.»

«Diese alten Geschichten bringen uns sowieso nicht weiter», sagte Taylor. «Falls einer von denen Jeremy Booth kannte, als er vor Jahren mit der Motley Crew hier war, wollen sie uns das offensichtlich nicht verraten.»

«Vielleicht erinnern sie sich nur nicht mehr. In fünfzehn Jahren kann man sich sehr verändern.» Perez war sich immer noch sicher, dass diesem Fall eine Geschichte vorausging.

«Möglich.» Taylor klang nicht überzeugt.

«Gibt’s was Neues über den Inhalt seiner Tasche?»

«Der Bericht ist eben gekommen. Und bestätigt zumindest ganz klar, dass Booth die Handzettel mit der Absage der Vernissage verteilt hat. Sie haben das Kostüm gefunden und diese paillettenbesetzte Tasche, von der die Zeugen gesprochen haben. Sonst nichts Brauchbares. Ein paar Klamotten, ein Kulturbeutel. Keine Briefe, kein Adressbuch. Und kein Handy.»

«Booth hatte auch kein Handy bei sich, als er diesen Auftritt in Herring House hingelegt hat», sagte Perez. «Ich habe seine Taschen durchsucht, um ihn identifizieren zu können.»

«Vielleicht wurde es einzeln in das Loch geschmissen?», überlegte Taylor.

«Möglich. Und dann wurde es in den Tunnel gespült. Oder gleich ins Meer hinaus.»

«Bringt es was, jemanden runterzuschicken, der sich da mal umschaut? Selbst wenn das Telefon kaputt ist, könnte es doch sein, dass die SIM-Karte noch funktioniert. Das geht bestimmt schneller, als wenn wir erst lange die Anbieter abklappern müssen, um seine Anrufliste zu kriegen. Vor allem, falls er so eine Guthabenkarte hatte.»

«Ich kenne ein paar professionelle Kletterer», sagte Perez. «Die könnten das für uns übernehmen. Den Grashang komme ich zur Not auch noch selbst runter, aber den Tunnel traue ich mir nicht mehr zu, und wahrscheinlich klemmt es da irgendwo in einer Felsspalte.» Ihm war klar, dass er selbst an das Handy hätte denken müssen. Er hatte zu viel Privates im Kopf, er wurde unkonzentriert.

Um es nicht wieder zu vergessen, ging er gleich in sein Büro und rief eine Freundin an, die ehrenamtlich bei der Bergrettung arbeitete. An diesem Tag hatte sie keine Zeit mehr für eine solche Aktion, sagte aber, sie könne für Montag etwas arrangieren, wenn ihnen das noch reichte. Die Flut stieg zurzeit nicht sehr hoch, falls das Handy also tatsächlich dort unten lag, würde es auch am nächsten Tag noch da sein.

In der Einsatzzentrale saß Taylor immer noch am Schreibtisch und starrte auf seinen Monitor, als könnte er ihm durch pure Willenskraft irgendwelche Antworten abringen.

«Wir müssen eine Verbindung zwischen Booth und irgendwem aus Biddista herstellen», sagte er. «Mehr brauchen wir nicht.» Er drehte sich auf dem Schreibtischstuhl zu Perez herum und sah ihn an. «Haben Sie Lust auf ein Bier? Wenn ich noch lange hier herumhocke, werde ich wahnsinnig.»

Perez zögerte. Bei ihrem ersten gemeinsamen Fall hatte ihm der zwanglose Umgang gut gefallen, ebenso wie Taylors unerschöpfliche Energie. Doch jetzt wartete Fran auf ihn. «Eigentlich wollte ich zum Sonntagstee nach Middleton fahren und sehen, ob ich die Frau finde, die die Masken verkauft hat. Das mag zwar im Augenblick nicht mehr ganz so wichtig sein, aber es klärt zumindest diesen Aspekt.»

Er rechnete damit, dass Taylor fragen würde, ob er mitkommen könne. Er war wie ein hyperaktives Kind, das ständig beschäftigt werden musste. Aber ein Sonntagstee war ihm dann wohl doch zu zahm. Er wandte sich wieder seinem Computer zu.

Die Stadthalle von Middleton hatte früher die Schule beherbergt, bevor das schicke, neue Gebäude gebaut worden war. Perez parkte auf dem ehemaligen Schulhof neben einer Reihe aufgebockter Tische, wo eine füllige Dame Gartenpflanzen verkaufte. Fran begleitete ihn. Cassie verbrachte den Nachmittag bei ihrem Vater.

Er hatte Fran am Abend zuvor gefragt, ob sie mit ihm zum Sonntagstee kommen wolle, und eigentlich gar nicht damit gerechnet, dass sie ja sagen würde. Normalerweise arbeitete sie an den Tagen, an denen Cassie nicht da war, außerdem vermutete er, dass solche Unternehmungen vielleicht unter ihrem Niveau waren. Doch sie überraschte ihn. «Was ist denn das für eine Frage? Klar will ich mitkommen. Das ist schließlich so was wie Shopping. Ich bin absolut shoppingsüchtig und ernstlich auf Entzug, seit ich hier wohne.»

Kaum waren sie aus dem Wagen gestiegen, zog sie ihn auch schon zu dem Tisch mit den Pflanzen hinüber, obwohl sie in Ravenswick gar keinen Garten hatte. Ihr Haus lag direkt am Hang und war von allen Seiten von Bergland umgeben.

Drinnen gab es noch mehr Stände mit Nippes, handgestrickten Pullovern und allem möglichen anderen Plunder. Im hinteren Teil des Raumes waren Tische zum Teetrinken gedeckt, daneben standen Platten mit selbstgebackenem Kuchen. Beschürzte Middletoner Hausfrauen stemmten große metallene Teekannen. Die Teemaschinen zischten. Perez fühlte sich an die Tanzabende zu Hause erinnert: gemeinschaftliches Backen, aufgescheuchte Frauen, die die Männer bedienten. Wie Fran das alles wohl finden würde?

Sie steuerte sofort zielstrebig auf die Stände zu, hob Geschirrteile hoch, um den Aufdruck des Herstellers zu entziffern, faltete einen Pullover auseinander, um zu sehen, ob er Cassie passen könnte, und unterhielt sich mit den Verkäuferinnen. Dawn Williamson kam mit Alice an der Hand herein und steuerte auf Fran zu. Der Geräuschpegel in der Halle war inzwischen so hoch, dass Perez nicht hören konnte, worüber sie sprachen. Es war, als würde er eine Pantomime beobachten. Mit einem Mal fiel Fran Dawn um den Hals. Jetzt hat sie ihr von dem Baby erzählt, dachte er. Was sie wohl dabei empfindet? Dann trennten sich die beiden Frauen wieder. Dawn setzte Alice an einen Teetisch und holte ihr eine Dose Saft und einen großen Keks, und Fran kam zu Perez zurück.

«Dawn ist schwanger», berichtete sie.

«Ich weiß. Sie hat es mir erzählt, als ich bei ihr in der Schule war, um mit ihr zu reden.»

«Die Glückliche», sagte Fran. Doch in ihrem Ton lag keine übermäßige Leidenschaft, sodass er sich nicht unter Erwartungsdruck fühlte.

«Die Frau mit den Masken ist gar nicht hier.» Er war ein wenig enttäuscht, dachte sich aber, dass es keine große Rolle mehr spielte, nachdem sie ja Booths Reisetasche gefunden hatten. Booth konnte seine Maske schließlich überall gekauft haben. Wahrscheinlich hatte er sie in der Tasche verstaut, bevor er sie vor der Vernissage in Herring House am Strand abgestellt hatte. Der Mörder hatte die Maske dort gefunden und sie ihm dann übergestülpt. Die Frage, warum jemand so etwas tat, stand wieder auf einem ganz anderen Blatt.

«Nein», sagte Fran. «Sie war nur die eine Woche hier und hat alle möglichen Scherzartikel verkauft. Sie lebt nicht auf Shetland, sondern war nur ein paar Tage bei Verwandten zu Besuch. Den Stand haben sie ihr überlassen, weil sie Geld für ein Kinderhospiz sammelte. Die Frau mit den Pullovern ist ihre Schwiegermutter, wenn du sie fragst, gibt sie dir sicher ihre Telefonnummer. Sie vermutet allerdings, dass ihre Schwiegertochter dir keine Namen von den Leuten nennen kann, die ihr etwas abgekauft haben. Sie kannte ja niemanden, weil sie nicht von hier ist. Ein interessantes Detail gibt es allerdings: Die Schwiegertochter wohnt in Yorkshire. Vielleicht hat Booth die Maske also dort gekauft.»

«Wie hast du denn das alles herausgefunden?»

«Ich habe gefragt», sagte Fran. «Und jetzt will ich einen Tee. Und eins von diesen hausgemachten Baisers.»

DREIUNDDREISSIG

Kenny hatte die Schafschur auf den Montag verschoben. Am Samstag, gleich nachdem er Roddys Leiche gefunden hatte, war es einfach unmöglich. Das wäre pietätlos gewesen, auch wenn er nicht viel von dem Jungen gehalten hatte. Manche Formen mussten einfach gewahrt bleiben, egal, was man sonst von dem Menschen dachte, um den es ging. Es war ja auch ganz richtig gewesen, dass Edith den Samstag bei Bella im Pfarrhaus verbracht hatte. Bella war in Trauer, in diesem Zustand konnte man sie einfach nicht alleinlassen. Und Edith war der einzige Mensch in Biddista, der sich um sie kümmern konnte. Aggie war selbst viel zu empfindlich und nervös. Und Dawn wäre zwar sicher dazu in der Lage gewesen, doch sie war nicht von hier und würde nicht wissen, was von ihr erwartet wurde.

Am Sonntag hätte er natürlich mehr Männer zum Helfen auftreiben können, doch irgendwie war er abergläubisch, wenn es darum ging, sonntags zu arbeiten. In seiner Jugend hatte man am Tag des Herrn grundsätzlich die Arbeit niedergelegt. Keine Hausfrau wäre auf die Idee gekommen, an einem Sonntag Wäsche aufzuhängen, selbst die Vorbereitungen für das Abendessen wurden größtenteils am Vortag erledigt. Und draußen auf dem Hof zu arbeiten kam überhaupt nicht in Frage. Kenny war zwar selbst nicht religiös, legte aber großen Wert auf die alten Traditionen. Wenn Willy noch in seinem Haus gelebt hätte, wäre er außer sich gewesen, am Sonntagmorgen Männer auf dem Hügel zu sehen. Er war regelmäßig in die Kirche nach Middleton gefahren. Jeden Sonntag war ein anderes Gemeindemitglied gekommen, um ihn abzuholen. Dann stand Willy bereits gestiefelt und gespornt an der Tür, in einem Anzug, der vom vielen Tragen schon glänzende Stellen hatte. Kenny fragte sich, ob sie ihn auch von der Seniorensiedlung aus noch zur Kirche brachten. Er hoffte es.

Am Montag würden ihm also weniger Helfer zur Verfügung stehen, sie hatten ja alle ihre eigene Arbeit. Aber wenn sie ein paar Schafe übersahen, würde er im Laufe der Woche noch einmal losgehen und sie einfangen. Edith hatte sich im Tageszentrum einen Tag Urlaub genommen, um mithelfen zu können. Kenny war ihr sehr dankbar dafür. Er wusste ja, dass sie sich so viel Urlaub wie möglich aufsparen wollte, um in den Süden fahren zu können, wenn das Enkelkind kam.

Auch Martin Williamson war mit von der Partie. Er hatte das Café in Herring House am Samstag geöffnet, weil so viel Betrieb war und er nichts Gegenteiliges von Bella gehört hatte. Doch als sie davon erfuhr, war sie fuchsteufelswild geworden und hatte angeordnet, dass sowohl die Galerie als auch das Café für den Rest der Woche geschlossen blieben. Martin erklärte, ihm mache das nichts aus, solange sie ihn nur weiter bezahlte, und er würde Kenny gern mit den Schafen helfen. Kenny war erstaunt über seine Kaltschnäuzigkeit. Er hatte immer geglaubt, dass Roddy und Martin irgendwie befreundet seien. Aber vielleicht war Martin einfach so, nahm die Dinge immer leicht. Dann gab es noch eine Rentnergruppe von Unst, die hin und wieder auf den Höfen aushalfen, weil es ihnen Spaß machte. Man konnte sie für solche Gelegenheiten buchen. Jetzt standen sie vor Kennys Tür, in identischen Mützen und Overalls, und sprachen von den alten Zeiten, während ihre Hunde hechelnd zu ihren Füßen lagen. Kenny spürte, dass die Männer froh waren, hier zu sein. Es war ein wunderschöner Tag, und sie machten sich gerne nützlich.

Obwohl er selbst genau wusste, wie er vorgehen wollte, wenn sie auf den Berg kamen – er hatte ja mindestens so viel Erfahrung wie sie –, fragte er die Männer nach ihrer Meinung und nickte ernsthaft, als sie ihm ihre Vorschläge unterbreiteten. Edith kam aus dem Haus. Auch sie war in Overall und Stiefeln und hatte sich das Haar aus dem Gesicht gesteckt. Von dem schönen Wetter der letzten Wochen hatte sie etwas Farbe bekommen, nur dort, wo ihr sonst das Haar ins Gesicht hing, sah man einen helleren Streifen. Sie hielt den Stock in der Hand, den sein Vater immer benutzt hatte.

In letzter Minute tauchte noch Peter Wilding auf. Sie stapften bereits bergauf, als er ihnen nachgelaufen kam.

«Martin hat mir erzählt, was Sie vorhaben. Da dachte ich mir, Sie brauchen vielleicht noch ein weiteres Paar Hände.»

«Sicher», sagte Kenny. «Je mehr, desto besser.» Und es stimmte auch: Je mehr Leute sich auf dem Hang verteilen konnten, desto einfacher war es, alle Schafe zusammenzutreiben. Die einzelnen Tiere hatten weniger Möglichkeit zu entwischen. Aber er konnte sich mit dem Schriftsteller einfach nicht recht anfreunden, und es wäre ihm lieber gewesen, ihn nicht dabeizuhaben. Für ihn war dieser Wilding eine Art Schmarotzer. Er wollte ja nur mit auf den Berg, um später darüber schreiben zu können. Das war das Erste, was ihm den Tag verdarb.

Und es ging gleich weiter, als er Perez mit einem jungen Paar am Rand der Pit o’ Biddista entdeckte. Sie würden zwar nicht stören, indem sie die Schafe verschreckten – die würden Kenny und die anderen ohnehin in die entgegengesetzte Richtung treiben –, doch Kenny fühlte sich selbst durch sie abgelenkt. Er hatte gehofft, den Mann, der im Bootsschuppen von der Decke gehangen hatte, und Roddy Sinclairs verdrehte, zerschmetterte Leiche zumindest heute einmal vergessen zu können.

Während sich die anderen an einer tiefen Furche entlang zu einer Reihe formierten, um mit der Arbeit zu beginnen, ging Kenny hinüber, um mit Perez zu reden. Das Pärchen hatte Kletterausrüstung dabei. Das wunderte ihn. Warum gingen sie nicht einfach über den Grashang, wenn sie in die Schlucht hinunterwollten? Sie waren doch noch jung und fit.

«Was macht ihr denn hier?»

Perez drehte sich nur zögernd zu ihm um, und Kenny vermutete, dass er sich dabei überlegte, wie viel er ihm sagen durfte. Doch der Polizist ignorierte seine Frage völlig.

«Ihr schert heute, ja?», sagte er. «Wenn wir hier rechtzeitig fertig werden, komme ich euch helfen.»

«Aber was geht denn hier vor?»

Kenny rechnete damit, dass Perez wieder nicht antworten würde. Doch diesmal sagte er: «Ich habe eine intensivere Suche an den Felswänden und im Tunnel angeordnet. Es fehlen noch ein paar Sachen.»

«Wie lange wird das denn noch dauern?», wollte Kenny wissen. «Wann lässt man uns endlich wieder in Frieden?»

«Sobald ich weiß, was passiert ist», sagte Perez. «Sobald ich weiß, wer hier zwei Menschen getötet hat.»

Die beiden jungen Leute beteiligten sich nicht an dem Gespräch, sie bereiteten sich auf ihren Abstieg vor. Die Frau stand bereits weit vorgebeugt am Rand der Klippe, durch ein Nylonseil gesichert. Kenny wandte sich ab. Wenn er ihnen den Rücken zudrehte, konnte er sich vielleicht einreden, dass das alles gar nicht stattfand.

Er lief los, um die anderen einzuholen, die bereits in einer losen Reihe langsam über den Hang gingen. Die Hunde sprangen zwischen ihnen hin und her und füllten die Lücken. Die Männer gingen mit ausgestreckten Armen, sie johlten und riefen, um die Schafe vor sich herzutreiben. Das andere Ende der Reihe schien sehr weit weg zu sein, in der dünnen Luft hörte man die Stimmen kaum. Kenny trat neben Edith, die wie die anderen ihren Stock schwang und lauthals brüllte.

«Was ist denn da oben los?» Sie musste sehr laut sprechen, um den Lärm der Männer, Hunde und Schafe zu übertönen.

«Irgendeine Suchaktion, ich weiß auch nicht. Das gefällt mir alles nicht. Es gefällt mir nicht, dass solche Dinge hier passieren, so nah an zu Hause.»

Edith schien ihm ein paar tröstende Worte zuzurufen, doch er konnte sie bei dem Krach nicht verstehen.

Sie trieben die Schafe in einem runden Gehege mit einer Trockensteinmauer zusammen und ließen sie einzeln durch ein provisorisches hölzernes Gatter zum Scheren heraus. Jeder der alten Männer nahm sich eines der Tiere vor, drehte es auf den Rücken, hielt seine Vorderbeine mit festem Griff und schor es dann mit sicheren, geübten Zügen, bis die Wolle unten war. Dann ließen sie das arme, kahlgeschorene Viech wieder laufen. Die Hände der Männer waren braun, fleckig und voller Schwielen. Kenny betrachtete seine eigenen Hände und sah, dass sie sich ebenfalls in diese Richtung entwickelten. Edith hatte zarte Hände, sie würde am Abend sicher ein paar Blasen haben. Doch sie arbeitete so akkurat wie die Männer und war mindestens genauso kräftig. Sie hantierte geschickt mit dem Scherwerkzeug und schaffte es, dass die Schafe friedlich blieben. Sie war nur nicht so schnell wie die Männer. Manchmal schauten sie zu ihr herüber und zogen sie mit ihrem Schneckentempo auf, doch sie lachte nur und frotzelte zurück, und es machte ihr gar nichts aus.

Mittags holte sie Warmhalteflaschen mit Tee und Brote für alle, die sie mit Käse und hausgemachtem gekochtem Schinken belegt hatte. Sie aßen, obwohl ihre Hände vom Wollfett noch ganz schmierig waren, wischten sie nur notdürftig am kurzgefressenen Gras ab, um das Schlimmste zu entfernen. Peter Wilding saß dabei, beteiligte sich aber nicht groß. Er hatte sich an einem Schaf versucht, es aber viel zu weit von sich weg gehalten, als hätte er Angst vor ihm. Am Ende hatte Edith es ihm abgenommen und fertig geschoren. Kenny vermutete, dass Wilding einfach nur den Gesprächen lauschte und sich gewissermaßen im Kopf Notizen machte. Irgendwann legte er sich mit geschlossenen Augen ins Gras. Wahrscheinlich war er körperliche Arbeit einfach nicht gewohnt.

Immer wieder ging das Gatter auf und ließ ein weiteres Schaf nach draußen. Als Edith mit einem zierlichen schwarzen Mutterschaf fertig war, hielt sie die Wolle hoch, um sie Kenny zu zeigen. «Vielleicht sollte ich die verspinnen», sagte sie, «und daraus etwas für das Baby stricken. Ein Stofftier vielleicht. Was meinst du?» Ständig dachte sie daran, was sie noch für die Kinder tun konnte, um sie an zu Hause zu erinnern. Im Schuppen daheim in Skoles hing ein Schaffell, das ein Teppich für das Kinderzimmer werden sollte. Sie hatte es mit Alaun eingerieben, damit es nicht verrottete, und später würde sie die Wolle auskämmen, bis sie ganz weich war. Im Wohnzimmer hatten sie drei Felle liegen, die sie auf die gleiche Weise präpariert hatte.

Am späten Nachmittag waren sie fertig. Von der Stelle aus, wo sie arbeiteten, sah man weder die Pit o’ Biddista noch die Kletterer. Eigentlich hatte Kenny damit gerechnet, dass Perez und die jungen Leute längst fort sein würden, wenn sie sich auf den Rückweg machten. Wie lange konnte so etwas schon dauern? Er hatte Perez’ Angebot, ihm mit den Schafen zu helfen, ohnehin nicht ernst genommen. Doch als sie um die Kurve bogen, die den Blick auf die Klippe freigab, war Perez immer noch da und außerdem ein Landrover der Polizei, der so weit hinaufgefahren war, wie der Weg es eben zuließ. Ein Grüppchen Leute stand dicht gedrängt beieinander und schien auf irgendetwas zu warten. Kenny erkannte den englischen Detective, der aus Inverness eingeflogen war.

Wieder redete er sich ein, dass nichts von alledem tatsächlich passierte, und setzte seinen Weg nach Hause fort. Die alten Männer folgten seinem Beispiel, und obwohl sie verstohlene Blicke zu der Gruppe auf der Klippe hinüberwarfen und miteinander tuschelten, sprachen sie ihn doch nicht darauf an.

Wilding allerdings war viel zu neugierig, um einfach vorbeizugehen. Er musterte die Gruppe von Polizisten, dann ging er auf sie zu, mit einer Arroganz, als hätte er mindestens ebenso viel Recht wie sie zu erfahren, was vor sich ging.

Die anderen waren schon halb den Weg hinunter und konnten das Gespräch nicht mehr hören, doch sie blieben stehen, um zu sehen, was passieren würde. Schließlich drehte sich auch Kenny um. Er wusste, es würde lächerlich wirken, wenn er stur und ganz allein weiter nach Hause ging.

Der englische Detective löste sich von der Gruppe und hielt den Schriftsteller auf, bevor er sich dem Rand der Schlucht auch nur nähern konnte. Nach einem kurzen Wortwechsel musste Wilding wieder abziehen. Unverrichteter Dinge, dachte Kenny mit einer gewissen Genugtuung.

«Und?», fragte Martin. «Was treiben die da oben? Suchen sie nach dem Liebchen des Riesen?»

Wilding kannte die Geschichte offensichtlich nicht. Er schaute Martin an, als wäre der nicht ganz richtig im Kopf. Die alten Männer lachten leise.

«Sie wollen mir nichts sagen», antwortete Wilding. «Das ist Ermittlungsgebiet, man hat sich von dort fernzuhalten. Mehr hat mir der Mann nicht verraten. Und höflich war er auch nicht gerade.»

Nach einem Tag auf dem Berg schlief Kenny normalerweise immer tief und fest, egal, wie hell es draußen war. Doch in dieser Nacht kam er einfach nicht zur Ruhe. Edith hatte wie immer lange wach gelegen, war aber schließlich doch eingeschlafen, und weil er fürchtete, sie zu wecken, wenn er sich ständig hin und her wälzte, stand er schließlich auf. Er zog sich an, streifte die Stiefel über und ging nach draußen. Es war so dunkel, wie es um diese Jahreszeit eben wurde, alles war in graue Schatten gehüllt. Kenny ging ein Stück den Berghang hinauf.

Um diese Jahreszeit flogen nachts die Sturmschwalben und die Schwarzschnabelsturmtaucher in die Klippen hinein, wo sie in den verlassenen Kaninchenbauten nisteten. Willy hatte ihm das einmal gezeigt, als er noch ein kleiner Junge war. Jetzt dachte Kenny an die winzigen Schwalben, die pfeilschnell und geisterhaft wie Fledermäuse durchs Dämmerlicht schossen, und er beschloss, auf den Berg hinaufzusteigen und sie sich noch einmal anzusehen. Doch als er näher kam, nahm er aus Richtung der Schlucht ein gedämpftes mechanisches Surren wahr. Ein Generator. Die Polizei musste immer noch dort oben zugange sein. Den ganzen Abend hatte Kenny die Wagen gehört, die den Weg hinauf- und hinunterfuhren. Er konnte es nicht ertragen, sie zu sehen, drehte um und ging zurück nach Hause. Das Geräusch des Generators war nur schwach, doch Kenny fand es äußerst bedrohlich. Er würde den Ton nicht mehr aus dem Kopf bekommen, selbst wenn er wieder im Haus war. Er würde ihn die ganze Nacht wach halten.

VIERUNDDREISSIG

Perez beneidete Kenny Thomson, als er ihn mit seiner Gruppe von Helfern über den Hang marschieren sah. Die Schafe zur Schur zu treiben, das erinnerte ihn an zu Hause. An Fair Isle, die am weitesten südlich und am weitesten abgelegene Shetland-Insel, berühmt für ihre Strickwaren und als wichtige Station für den Seewetterbericht. Als er noch in der Stadt gewohnt hatte, lag Perez nachts oft wach und lauschte der bedächtigen Stimme im Radio – Fair Isle, Färöer-Inseln und Südost-Island: Ostwind mit Stärken von fünf bis sechs, leichter Regen, stabile Wetterlage – und dachte dabei an Dave Wheeler, der den Hof in Field betrieb. Er war auf die Insel gekommen, nachdem er zuvor lange im Südatlantik tätig gewesen war, und arbeitete, seit Perez denken konnte, als Meteorologe. Vor seiner Pensionierung hatte Wheeler sich auch um den Flugplatz gekümmert und war bei der freiwilligen Feuerwehr gewesen.

Es gab eine Zeit, da hatte Perez geglaubt, seine Zukunft liege auf Fair Isle. Er würde dort einen Hof übernehmen und Kapitän des Postschiffs, der Good Shepherd, werden, wenn sein Vater in Rente ging. Seine Kinder würden dort aufwachsen und die Insel ebenso gut kennenlernen, wie er sie kannte. Dann hatte sich Anfang des Jahres tatsächlich die Möglichkeit aufgetan, dorthin zurückzugehen. Ein Hof war frei geworden, und Perez hätte gute Chancen gehabt, ihn zu bekommen. Seine Mutter hatte verzweifelt versucht, ihn dazu zu überreden, doch letztlich hatte er sich nicht einmal darum beworben. Vielleicht war es ja Trägheit gewesen. Ein Widerwillen, sein kleines Haus am Hafen zu verlassen. Doch das war es nicht allein. Er war einfach noch nicht bereit gewesen, seine Arbeit aufzugeben. Die Polizeiarbeit stellte eine große Herausforderung dar, selbst auf Shetland, das war ihm damals klargeworden. Und schon damals hatte er davon geträumt, mit Fran zusammenzusein, obwohl er sie gerade erst kennengelernt hatte. Er bereute seine Entscheidung nicht.

Als er Kenny angeboten hatte, ihm bei der Schur zu helfen, hatte er das ganz spontan gemacht, es aber dennoch ernst gemeint. Die körperliche Anstrengung hätte ihm nach dem Stress der Ermittlungen gutgetan. Er hätte den Kopf wieder freibekommen, seine verspannten Muskeln lockern können. Jetzt drehte er sich wieder zu den beiden Kletterern um. Hoffentlich waren sie bald fertig. Wenn Booths Handy tatsächlich da unten war, würden sie es wohl rasch finden. Das abzusuchende Gebiet war nicht allzu groß.

Die Kletterer waren ein junges Ehepaar, Sophie und Roger Moore. Sie waren noch während des Studiums zum ersten Mal nach Shetland gekommen, hatten sich in die Landschaft verliebt und waren geblieben. Sophie arbeitete in der Finanzabteilung der Inselverwaltung. Wie Roger sein Geld verdiente, wusste Perez nicht so genau. Er sah zu, wie sie sich nacheinander über den Rand der Schlucht abseilten. Sie arbeiteten sich langsam vor, fuhren mit den Händen über die Felsvorsprünge, wo sich das gesuchte Handy vielleicht zwischen Grasnelken und den Überresten eines Vogelnestes verbergen konnte. Als sie die Schlucht gesehen hatten, hatten sie erklärt, das sei nicht weiter schwierig, eine ganz gute Übung für sie, obwohl Perez insgeheim längst zu der Ansicht gelangt war, dass es reine Zeitverschwendung sein würde. Er machte das alles nur, damit Taylor zufrieden war. Er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie etwas finden würden. In Situationen wie diesen versuchte er immer, sich so wenig Hoffnungen wie möglich zu machen, da war er abergläubisch. Zum Glück hatte Taylor beschlossen, einen Schreibtischtag einzulegen und alle Informationen zusammenzuschreiben, die sie bisher gesammelt hatten. Die Warterei hätte ihn sonst halb wahnsinnig gemacht. Perez stellte sich vor, wie er oben am Rand der Schlucht gestanden und den Kletterern unten idiotische und sinnlose Anweisungen zugerufen hätte.

Als die beiden außer Sichtweite waren, ging Perez zur meerabgewandten Seite der Schlucht hinüber, dorthin, wo der Grashang war, weil er sie von dort besser beobachten konnte. Sie waren die Felswand schon ein gutes Stück hinuntergeklettert, und die wenigen Klippenmöwen dort unten machten einen Heidenlärm. Plötzlich dachte Perez daran, dass es sicher irgendeine Vorschrift gab, die es verbot, die Vögel zur Brutzeit aufzustören. Hätte er sich da zuerst um eine Genehmigung bemühen müssen? Der Gedanke beschäftigte ihn eine Zeitlang – die Anzahl nistender Seevögel war drastisch zurückgegangen, er wollte die Problematik nicht noch verschlimmern –, und als er wieder hinschaute, hatten Sophie und Roger den Boden der Schlucht bereits erreicht. Vorsichtig näherte er sich dem Rand des Grashangs, setzte sich und schaute zu ihnen hinunter. Selbst hier verspürte er ein leises Schwindelgefühl. Einen Anflug von Panik. Er hatte regelmäßig Albträume, bei denen er ins Leere fiel oder über den Rand einer Klippe gezogen wurde.

Roger und Sophie wandten sich jetzt dem Tunnel zwischen der Schlucht und dem Strand zu. Das Wasser darin war seicht und still, es bestand also keine Gefahr, dass sie ins Meer hinausgespült wurden. Der Tunnel war zwar schmal, aber ziemlich hoch, sodass ein Mann aufrecht darin stehen konnte. Zur Mitte hin wurde er etwas breiter, und Perez fand, dass er aus seiner Perspektive aussah wie ein riesiges Nadelöhr. Die Felswand, die die Schlucht vom Strand trennte, war vielleicht sechs Meter dick, und über diese Länge erstreckte sich auch der Tunnel. In der Mitte würde es dunkel sein, die beiden Kletterer hatten Taschenlampen mitgenommen. Perez litt zwar mehr unter Höhenangst als unter Klaustrophobie, war aber dennoch froh, nicht mit von der Partie sein zu müssen. Sie winkten zu ihm hinauf, um ihm zu signalisieren, dass sie jetzt hineingehen würden.

Während er wartete, kreisten Perez’ Gedanken um den Fall. Die Sonne war warm. In der Ferne hörte er die Rufe von Kenny und seinen Leuten, die die Schafe zusammentrieben. Er brauchte ein Motiv für den Mord an Booth, sonst kam er nicht weiter. Roddys Tod war damit zu erklären, dass er den ersten Mord beobachtet hatte oder etwas, das dazu geführt hatte. Doch wozu sollte jemand von Shetland einen Engländer ermorden, der seit Jahren keinen Fuß mehr auf die Inseln gesetzt hatte? Das ergab alles keinen Sinn. Er war sich sicher, dass es jemand von Shetland sein musste. Sie hatten bereits alle Fremden ausfindig gemacht, die am fraglichen Abend in Biddista gewesen waren, das war ein Schwerpunkt der bisherigen Arbeit gewesen. Das Team in der Einsatzzentrale in Lerwick hatte Stunden am Telefon verbracht. «Wie ich höre, waren Sie am Mittsommerabend auch in Herring House. Könnten Sie mir sagen, mit wem Sie dort waren? Und wann sind Sie wieder gegangen? Ist Ihnen vielleicht irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen?» Anschließend waren die Alibis überprüft und gegeneinander abgeglichen worden. Sie waren alle wasserdicht. Jedes einzelne.

Er musste wohl eingenickt sein, denn die Rufe von unten ließen ihn hochschrecken. Plötzlich wurde ihm klar, wie nah am Rand er sich befand. Sein Puls fing an zu rasen. Er presste beide Hände flach neben sich ins Gras, um sicher zu sein, dass er fest mit dem Boden verankert blieb.

«Jimmy! Ich glaube, du kommst besser mal runter.» Sophie rief ihn. Aus dieser Perspektive sah er nur ihren Kopf, keinen Körper. Sie hatte den Mund weit geöffnet, um zu ihm heraufzurufen. Ein Ungeheuer aus der Tiefe. Das Liebchen des Riesen, dachte Perez, als ihm die Sage plötzlich wieder einfiel.

«Warum denn?» Er hatte ihnen doch Handschuhe und Plastikbeutel für die Beweissicherung mitgegeben, falls sie das Handy fanden.

«Im Ernst, Jimmy, du musst zu uns runterkommen. Über den Grashang schaffst du es doch sicher. Von der Seite braucht man kein Seil.»

Als Roddy Sinclair geborgen worden war, hatte Perez sich um den Abstieg gedrückt. Sandy hatte den Tatort für ihn gesichert. Jetzt blieb ihm keine andere Wahl. Sophie schaute immer noch zu ihm hoch.

Perez zog das Sakko aus, faltete es sorgfältig, legte es ins Gras und kam sich dabei vor wie ein Selbstmörder kurz vor dem Sprung ins Wasser. Dann kletterte er über den Rand der Schlucht, auf den ersten der vielen Kaninchenpfade, die den Hang durchzogen. Er versuchte, seinen Schwerpunkt möglichst tief zu halten, und blieb so nah wie möglich am Hang, sodass er sich mit einer Hand immer am Boden abstützen konnte. Es bestand gar keine Gefahr, dass er stürzte – Sophie wäre diesen Hang vermutlich einfach hinuntergerannt. Er sah sie vor sich, furchtlos und kerzengerade, wie sie von einem Kaninchenpfad zum nächsten sprang, den ganzen Weg über geradeaus schaute und nur mit den Füßen schon genügend Halt fand. Er war sich bewusst, dass er furchtbar langsam vorankam. Manchmal blieb er stehen und schaute zurück nach oben, um zu sehen, wie weit er schon geklettert war. Den Blick nach unten wollte er lieber nicht riskieren.

Schließlich glaubte er, dass er fast unten angekommen sein musste, weil er Sophie hörte, die Roger im Tunnel etwas zurief. Ihre Worte waren vom Widerhall verzerrt, doch er hatte das Gefühl, dass sie recht nah bei ihm stand. Als er sich umdrehte, sah er, dass er höchstens noch zwei Meter vom Grund der Schlucht entfernt war. Das letzte Stück rutschte er auf dem Hinterteil, kam direkt neben ihr auf, glitt im letzten Moment noch mit einem Fuß auf dem glitschigen Stein aus und trat in ein Wasserloch. Die Sonne kam nicht bis hier herunter. Perez roch den durchdringenden Geruch von faulendem Tang, salzig und organisch. Es war eine irgendwie vorsintflutliche Atmosphäre. Er versuchte, nicht an den Aufstieg zurück in die richtige Welt zu denken.

«Was habt ihr denn nun gefunden?»

«Wir wollten es nicht anfassen. Komm mit.» Sophie führte ihn zum Eingang des Tunnels.

Der Untergrund war uneben: Kies, dazwischen harter Fels, in dem sich Spalten und kleine Tümpel gebildet hatten, und kleinere, glatt geschliffene Steine, die wohl vom Strand hereingeschwemmt worden waren. Zu spät fiel Perez die Dienstanweisung ein, die er vor zwei Monaten erhalten hatte und in der es um Risikoanalyse gegangen war. Er fragte sich, was die Abteilung für Gesundheit und Sicherheit wohl dazu sagen würde. Roger und Sophie waren ja nicht einmal bei der Polizei.

Der Tunnel sah an dieser Stelle aus wie eine Höhle. Wahrscheinlich beschrieb er dahinter eine Kurve, und der Durchgang zum Wasser musste sehr, sehr eng sein. Vom anderen Ende fiel kein Tageslicht herein. Roger erwartete sie. In den gelblichen Schein seiner Taschenlampe getaucht, hockte er auf einer Felsnase, die aus der Tunnelwand herausragte, und aß einen Schokoriegel.

«Entschuldige», sagte Sophie. «Jimmy war ein bisschen langsam.»

«Habt ihr Booths Handy gefunden?» Plötzlich hatte Perez das Gefühl, dass sie ihm eine Art Streich spielten. Sie wussten von seiner Höhenangst und hatten beschlossen, ihn unter einem falschen Vorwand hier herunterzulocken. Gleich würden sie irgendeinen bedeutungslosen Gegenstand zücken, der von draußen hereingeschwemmt worden war, ein Gebiss vielleicht oder einen alten Schuh, und von ihm erwarten, dass er das auch noch komisch fand.

«Nein», sagte Roger. «Aber dafür das hier.»

Er leuchtete mit der Taschenlampe auf einen Haufen Unrat, der auf einen Felsvorsprung gespült worden war. Die Überreste eines Fischernetzes, Muscheln und Seetang, zwei Ringe aus der Plastikverpackung eines Viererpacks Bier und dazwischen, glatt und weiß, ein Stück Knochen.

«Sehr komisch», bemerkte Perez. Wahrscheinlich hatte sich ein Schaf hier herunter verirrt, nicht mehr herausgefunden und war dann verhungert. Hier unten konnte es bestimmt nicht lange dauern, bis das Fleisch verweste und von Fischen und anderem Getier weggefressen wurde. Wenn es im Freien gelegen hatte, hatten sich wohl auch Ratten und Raubmöwen daran gütlich getan. Und die Flut hatte den Knochen dann auf den Felsvorsprung getragen.

«Was glaubst du, was das ist?»

«Ein Schaf? Oder ein Hund vielleicht?»

«Ich glaube, da liegst du falsch», sagte Roger. «Schau nochmal genauer hin. Wenn ich mich nicht sehr täusche, ist das der Oberschenkelknochen eines Menschen.»

«Roger arbeitet als Physiotherapeut», erklärte Sophie. «Er kennt sich aus mit der menschlichen Anatomie.»

Perez hatte das Gefühl, dass ihr die ganze Sache großen Spaß machte. Da war sie wieder, diese freudige Erregung, die mit ungeklärten Todesfällen einherging.

«Er muss von einer richtig hohen Welle auf den Vorsprung gespült worden sein.» Roger ließ den Strahl seiner Taschenlampe über die Tunnelwand wandern, einen guten halben Meter unterhalb des Vorsprungs. «Da sieht man die übliche Hochwassergrenze.»

«Dann wurde er wahrscheinlich vom offenen Meer hereingespült», sagte Perez. Er fragte sich, wie viele Menschen hier wohl im Lauf der Jahre dem Meer zum Opfer gefallen waren. Die Strömung war stark, da kam es häufig vor, dass man die Leichen nach einem Schiffbruch nicht wiederfand. Der Knochen war glänzend und glatt. Er musste schon eine Ewigkeit dort liegen.

«Es braucht gar nicht lange, bis er so wird.» Roger schien Perez’ Gedanken gelesen zu haben. «Jedenfalls keine Jahrzehnte, zumindest nicht hier unten. Denk nur an die Wirkung von Sand und Kies.»

«Wann war denn die letzte richtig hohe Flut? Wann, glaubt ihr, könnte der Knochen hier auf den Vorsprung gespült worden sein?» Perez’ Gedanken rasten, als hätte er eine Koffeinspritze bekommen.

«Dieses Jahr», antwortete Sophie wie aus der Pistole geschossen. «Zur Tagundnachtgleiche im Frühjahr. Weißt du nicht mehr, die wunderschönen Fotos von den Wellen in Scalloway in der Shetland Times? Wahrscheinlich war er schon vorher hier im Tunnel, und dabei ist er dann auf den Vorsprung gespült worden.»

«Ich muss vor bis zum Ende des Tunnels.» Alle Gedanken an Risikoanalysen und Ähnliches waren vergessen. «Ich muss sehen, wie groß der Durchgang zum Meer ist.»

Sie gingen in einer Reihe: Roger voran, Perez in der Mitte, Sophie als Nachhut. Zur Schlucht hin war der Tunnel noch so breit genug gewesen, dass man die Arme zur Seite strecken konnte, doch je näher sie dem Strand kamen, desto schmaler wurde er. Dann tauchte vor ihnen ein Spalt Tageslicht auf, und ein Schwall frischer, salziger Meeresluft drang herein. Inzwischen kletterten sie über massiven Fels, und noch ehe sie den Spalt erreichten, wurde der Tunnel so schmal, dass sie nicht mehr weiter vorwärtskamen. Durch den eigentümlichen, senkrechten Spalt fiel Sonnenlicht herein, das den Fels vor ihnen in all seinen Farben erstrahlen ließ.

«Hier kommt kein toter Körper durch», sagte Perez. «Nicht einmal mit der Kraft der Wellen. Da ist einfach nicht genug Platz.» Sandy hätte Booths Reisetasche getrost hier unten lassen können. Es bestand keine Gefahr, dass sie durch diesen schmalen Spalt gespült worden wäre.

«Kann die Leiche nicht schon draußen zerschellt sein? Ein Knochen von der Größe, wie wir ihn gefunden haben, passt da doch durch.»

Perez’ Gedanken rotierten immer noch. «Möglich. Aber wenn wir noch weitere Knochen finden, wird es sehr unwahrscheinlich, dass das nur ein Zufall war. Stellt euch nur mal vor, wo die sonst überall an Land geschwemmt werden können. Und falls wir Skelettteile finden, die größer sind als dieser eine Knochen, können sie unmöglich auf diesem Weg hereingekommen sein.» Er sah die beiden an. «Oder? Der Spalt ist doch viel zu schmal. Wenn wir also weitere Knochen oder größere Knochenteile finden, heißt das, die Person wurde von oben in die Schlucht geworfen. Wie Roddy Sinclair. Es könnte ein weiterer, früherer Mord sein.»

FÜNFUNDDREISSIG

Am Montagnachmittag fuhr Fran zu Bella. Sie hatte schon das ganze Wochenende über daran gedacht, sie zu besuchen. Obwohl sie nicht recht wusste, wie sie ihr helfen sollte, musste man dem Tod eines so jungen, schönen Menschen doch irgendwie Rechnung tragen. Das erforderte einfach ein gewisses Ritual. Fran war überzeugt, dass Bella das genauso sah. Sie würde majestätisch in ihrem Pfarrhaus sitzen und darauf warten, Besuch zu empfangen. Der Verlust war dadurch nicht weniger schmerzlich für sie – Roddy war mindestens ebenso sehr Bellas Kind gewesen, wie Cassie Frans Kind war. Doch trotzdem würde sie den Abschied von ihm inszenieren, zu einem Kunstwerk stilisieren, ihn ins Großartige übersteigern wollen.

Vor der Tür des Pfarrhauses hatte sich ein Grüppchen Reporter eingefunden. Keiner von ihnen schien aus der Gegend zu sein. Sie waren offenbar damit zufrieden, in der Sonne zu sitzen und mit ihren Teleobjektiven Fotos vom Haus zu schießen. Ein uniformierter Polizist stand auch dabei und genoss es sichtlich, mit den Reportern zu plaudern. Als Fran ihm sagte, dass sie Bella besuchen wolle, winkte er sie durch. Sie hatte das Gefühl, ihm schon einmal bei einer Party von Duncan begegnet zu sein. Wie weit diese Zeit inzwischen zurückzuliegen schien.

Bella öffnete ihr die Tür. Ihrer Kleidung nach zu urteilen rechnete sie tatsächlich mit Besuch. Sie pflegte grundsätzlich einen eher theatralischen Kleidungsstil. Diesmal war es ein langer, weiter, geraffter Rock aus pflaumenfarbenem Musselin und ein weißes, besticktes Baumwolloberteil. Das Ganze gab ihr etwas Exotisches, sie erinnerte darin an eine Zigeunerin oder eine Flamencotänzerin. Fran hasste sich selbst dafür, dass sie in einer solchen Situation über triviale Dinge wie Kleidung nachdachte, doch Bella wollte ja offensichtlich, dass sie einem auffiel. Sie dachte kurz darüber nach, der Künstlerin zu sagen, wie hübsch sie aussah, entschied dann aber, dass das doch zu taktlos wäre. Außerdem wusste Bella sicher ganz genau, dass sie gut aussah.

«Ich musste einfach kommen», sagte Fran. «Auch wenn ich wahrscheinlich gar nichts tun kann. Wenn Sie lieber allein sein wollen, sagen Sie es mir bitte.»

«Nein, nein.» Bella trat beiseite, hinein in das Licht, das durch das alte, kirchenartige Fenster hereinfiel. «Gesellschaft tut mir gut. Dann brüte ich nicht so viel. Haben Sie schon zu Mittag gegessen? Aggie Williamson bringt mir ständig selbstgekochtes Essen vorbei, oder die kleinen Leckereien, die Martin zubereitet. Aber ich bringe einfach nichts herunter.»

Fran fiel auf, dass Bella tatsächlich abgenommen hatte. Ihre Augen lagen tief in den Höhlen, die Wangen wirkten eingefallen unter der zarten Haut. Trotzdem hatte sie sich geschminkt: ein leichtes Make-up, eine Spur Lidschatten um die Augen. Das würde ich auch so machen, dachte Fran. Es würde mich davon abhalten, völlig vor die Hunde zu gehen.

Bella sprach bereits weiter. «Oder wir trinken einfach einen Tee? Und vielleicht ein Stückchen Kuchen. Macht es Ihnen etwas aus, in der Küche zu sitzen?»

Fran musste an das letzte Mal denken, als sie zusammen hier gesessen und über die Handzettel gesprochen hatten, die in Umlauf gebracht worden waren und die Ausstellungseröffnung absagten. Wie wütend und zornig Bella da gewesen war. Wie wichtig sie beide die Eröffnung genommen hatten.

«Weiß die Polizei schon, warum Jeremy Booth diese Zettel verteilt hat?», fragte sie.

«Das wissen Sie doch sicher besser als ich.» Für einen Augenblick war die alte Bella wieder da, scharfzüngig und ironisch. «Ich dachte, Sie hätten was mit Jimmy Perez angefangen.»

«Er spricht nicht viel über den Fall mit mir.»

«Ich überlege die ganze Zeit, wo ich Booth schon einmal begegnet sein könnte», sagte Bella. «In den letzten Tagen habe ich viel an die Vergangenheit gedacht. Plötzlich ist das alles wieder viel klarer, lebendiger irgendwie. In jedem Fall angenehmer als die Gegenwart, und ohne Roddy bleibt mir ja auch nicht mehr viel Zukunft. Zumindest keine, an die ich gern denken möchte. Es ist durchaus möglich, dass ich ihn doch kannte.»

«Sie haben ja immer noch Ihre Arbeit.» Das würde mich am Leben halten, dachte Fran. Das und der Anspruch, weiter Haltung zu bewahren.

«Ja, natürlich, die bleibt mir immer.»

«Ist Ihnen denn eingefallen, woher Sie Booth kennen könnten?»

«Ich hatte hin und wieder Besuch», erwiderte Bella nachdenklich. «Menschen, die für ein paar Wochen in mein Leben traten und dann wieder verschwanden. Studenten, andere Künstler. Wenn mir die Ausstrahlung der Leute gefiel, die sich hierher verirrten, habe ich sie manchmal gebeten zu bleiben. Ich hatte ja dieses große Haus. Und ich liebte Feste. Genau wie Ihr Exmann, meine Liebe. Es wäre also durchaus möglich.»

«Sie glauben, Booth könnte einer dieser verirrten Gäste gewesen sein?»

«Nicht auszuschließen.» Bella kaute an einem Stück Früchtebrot herum. «Ich glaube fast, Peter Wilding war auch darunter. Das ist mir erst jetzt klargeworden. Seit Roddy tot ist, flüchte ich mich in die Vergangenheit und durchlebe im Geist noch einmal die alten Zeiten. Wenn Wilding der Mann ist, an den ich denke, hat er sich nicht einmal groß verändert. Aber für mich war der Sommer, als er hier war, keine allzu glückliche Zeit. Im Grunde bemühe ich mich seit damals, all das zu vergessen. Und ich bin mir auch gar nicht sicher.» Jetzt schien ihr aufzufallen, wie wirr sie daherredete. Sie hob den Kopf und bedachte Fran mit einem kleinen, spitzbübischen Lächeln. «Werden Sie das alles Jimmy Perez erzählen?»

«Wäre es Ihnen lieber, wenn nicht?»

Bella zuckte die Achseln. «Sagen Sie Jimmy einfach nur, dass ich mir nicht sicher bin. Und Wilding hat ja auch nie erwähnt, dass er schon einmal hier war. Das ist doch merkwürdig, oder? Als er mir zum ersten Mal geschrieben und gesagt hat, wie sehr ihm meine Bilder gefallen, hat er das mit keinem Wort erwähnt. Natürlich war sein Brief äußerst schmeichelhaft. Wir sind schließlich alle empfänglich für Komplimente. Aber man sollte doch meinen, dass er etwas sagt, wenn er schon einmal in meinem Haus zu Gast war. Irgendetwas Selbstironisch-Hoffnungsvolles, in der Art: Sie erinnern sich sicher nicht mehr daran, aber Sie waren schon einmal so freundlich, mich einen Sommer lang bei sich aufzunehmen. Ich kann wirklich nicht sagen, wie gut mein Gedächtnis ist. Vielleicht bilde ich mir das alles auch nur ein. Die Trauer lässt jeden ein bisschen durchdrehen. Und dazu noch unser Simmer Dim.»

«Glauben Sie, Jeremy Booth und Peter Wilding waren zur selben Zeit hier?»

Bella schwieg lange, ehe sie antwortete.

«Wissen Sie, wenn ich es mir recht überlege, dann waren sie das wohl tatsächlich. Es muss etwa um diese Jahreszeit gewesen sein. Ein ungewöhnlich heißer Sommer. Ich hatte das Haus voller Leute. Roddys Eltern lebten damals noch in Lerwick, aber er war fast jedes Wochenende bei mir, und dann gab es auch noch die zwei Wochen, als Alec im Krankenhaus war. Ich weiß noch, wie ich mit ihm im Meer schwimmen war. Damals habe ich ihm das Schwimmen beigebracht. Es ist nur selten so warm hier, dass man das machen kann. Und abends haben wir Partys am Strand gefeiert, mit Lagerfeuern und Musik. Es war immer irgendwer dabei, der ein Instrument spielen konnte. Zu viel Alkohol, zu viel Gras. Die Sechziger waren natürlich lange vorbei, aber ich glaube, wir haben versucht, diesen Geist ein bisschen wiederaufleben zu lassen. Diese Kreativität, die Freiheit. Wir wollten spüren, dass wir jung sind.» Sie schwieg einen Augenblick. «Und ich war verliebt in Lawrence Thomson. Das war ich schon, seit ich dreizehn war. Vielleicht sogar noch früher. Ich weiß noch genau, wie ich auf dem Pausenhof der kleinen Schule in Middleton mit ihm Kussfangen gespielt habe. Von all den Männern, die damals hier waren, konnte ihm keiner das Wasser reichen.»

Fran hatte zahllose Fragen, behielt sie jedoch allesamt für sich. Bella schüttelte den Kopf, um sich in die Gegenwart zurückzuholen.

«Natürlich sind sie alle wieder verschwunden», sagte sie. «Sobald das Wetter umschlug und es anfing zu regnen. Auf dem wahren Shetland wollten sie dann doch nicht leben. Ständig redeten sie von authentischer Kultur, aber ihre Erlebnisse hier hatten absolut nichts Authentisches.» Wieder schwieg sie einen Moment. «Selbst Lawrence ist verschwunden.»

«Sie haben wahrscheinlich keine Fotos mehr aus der Zeit?»

Bella schien sie gar nicht zu hören. «Aber ich hatte ja noch Roddy», sagte sie. «Er hat mich mehr als genug dafür entschädigt, dass die Sommergäste fort waren. Und als Alec dann tot war und seine Mutter mit ihrem Ölbaron durchgebrannt ist, hatte ich ihn ganz für mich allein. Aber hat er auch den Verlust von Lawrence wettgemacht? Da bin ich mir nicht so sicher.»

«Haben Sie Fotos von damals?»

Bella schüttelte wieder den Kopf, um die Bilder der alten Zeiten zu vertreiben.

«Irgendwo gibt es sicher noch welche», sagte sie. «Roddy hat sie vor gar nicht langer Zeit noch angeschaut.»

«Würden Sie sie mir zeigen? Natürlich nur, wenn es Sie nicht zu sehr mitnimmt.»

«Ich weiß gar nicht genau, wo sie sind. Und ich glaube nicht, dass ich die Energie aufbringen kann, danach zu suchen.»

«Ich suche», sagte Fran. «Sie müssen mir nur sagen, wo sie ungefähr sein können.» Der Gedanke an diese Hausgesellschaft aus Sommergästen faszinierte sie. Die langen weißen Nächte. All die Künstler und Schauspieler und Schriftsteller, die sich von Shetland angezogen fühlten, viel mehr aber noch von Bella, wie Motten, die das Licht umschwirrten. Dabei hatte sie sich gar nicht für sie interessiert. Sie wollte nur Lawrence, ihren Kindheitsfreund, ihren Traummann. Was für ein großartiges Drehbuch das abgeben würde, dachte Fran. So viele schöne Menschen in dieser atemberaubenden Landschaft.

«Sie sind in einem alten Schuhkarton», sagte Bella. So prompt, wie die Antwort kam, war Fran sich sicher, dass Bella ihr die Fotos eigentlich zeigen wollte. Sie war einfach nur zu antriebslos oder auch zu überzeugt von ihrem eigenen Status, um selbst danach zu suchen. «Ich denke, sie müssten in der Kommode im Atelier sein. Wissen Sie, wo das ist?» Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und deutete mit dem Arm in die entsprechende Richtung.

Es gefiel Fran, allein durch das Haus zu streifen, durch halb geöffnete Türen Blicke in andere Zimmer zu werfen. In solchen Situationen hatte sie immer das Gefühl, heimlich Bilder zu stehlen, die sie dann zur späteren Verwendung in ihrer Arbeit verwahrte.

Die Fotos waren genau da, wo Bella sie vermutet hatte: in einem angestoßenen Schuhkarton, der in einem Schubfach einer hohen Kommode aus dunklem Holz stand. Fran fragte sich, ob Bella sie vielleicht selbst schon durchgesehen hatte. Die Fotos lagen lose im Karton, ohne erkennbare chronologische Ordnung. Manche sahen recht mitgenommen aus, hatten ausgefranste Ränder, umgeknickte Ecken und waren schon halb verblasst. Einen Augenblick lang war Fran in Versuchung, sich einfach auf den Boden zu setzen und die Fotos vor sich auszubreiten, bis sie irgendeinen Zusammenhang entdeckte, Menschen, die sie wiedererkannte. Aber es waren Bellas Fotos, eine solche Indiskretion durfte sie sich nicht erlauben.

In der Küche räumte Bella die Teekanne, die Tassen und Aggie Williamsons Früchtekuchen vom Tisch. «Na dann», sagte sie. «Schauen wir einmal, was wir da haben.»

Fran hätte die Fotos einfach alle ausgekippt und sie wie Spielkarten auf dem Tisch ausgebreitet, doch Bella ließ sie in der Schachtel und nahm sie einzeln heraus. Das erste zeigte Roddy als Kind, in ein Badetuch gewickelt, mit sonnengebräuntem Gesicht und Sommersprossen aus Sand. Es gab viele Fotos von Roddy, und Fran musste sich die Geschichte zu jedem einzelnen anhören. Einmal fing Bella an zu weinen. Fran trat hinter sie und legte ihr den Arm um die Schultern.

Als sie wieder zu ihrem Platz zurückkehrte, schaute sie verstohlen auf die Uhr. Natürlich hatte sie Verständnis für Bella, aber sie würde sehr bald aufbrechen müssen. Cassie war nach der Schule zum Spielen zu einer Freundin gegangen, und Fran musste sie noch vor dem Abendessen abholen. Sie würde Perez wegen der Fotos anrufen. Im Grunde ging sie das alles ja auch gar nichts an. Wenn ihre Beziehung funktionieren sollte, würde sie lernen müssen, sich nicht in seine Arbeit einzumischen, nicht immer so viele Fragen zu stellen.

Dann lag plötzlich das Foto einer Gruppe Erwachsener zuoberst in der Schachtel. Sie waren alle festlich gekleidet. Das Bild war im Garten aufgenommen worden, im Hintergrund sah man das Pfarrhaus. Es wirkte alles sehr steif und förmlich. Hinter dem Haus erstreckte sich ein wolkenloser Himmel, und alle hielten Masken in den Händen, prächtige, kunstvoll gearbeitete Masken, die an langen Stäben befestigt waren. Fran spürte, wie ihr ganz kalt wurde.

Bella hingegen schien die Bedeutung der Masken gar nicht zu erkennen. Sie ließ das Foto, wo es war, und blickte starr darauf.

«Daran erinnere ich mich noch», sagte sie. «Es war der Abend, bevor die meisten abreisen wollten. Wir hatten eine richtige Abendgesellschaft inszeniert, um Abschied zu feiern. Ich habe sie überredet, sich in Schale zu werfen, und den großen Tisch im Esszimmer gedeckt. Und weil ich etwas ganz Besonderes machen wollte, bin ich auf die Idee mit den Masken gekommen. Wie großspurig das damals gewirkt haben muss! Ich fand uns unwahrscheinlich kultiviert. Dabei sind wir gar nicht mehr so jung auf diesem Foto, nicht? Für mich ist das die Zeit, als ich jung war … dabei stimmt das gar nicht.»

«Wo hatten Sie die Masken her?»

«Ich hatte sie mir von einer Theatertruppe ausgeliehen. Sie kommen immer noch jedes Jahr mit ihrem Boot nach Lerwick. Ich hatte mich mit einem der Schauspieler angefreundet.»

«Wie lange ist das her?»

Bellas Blick wanderte ins Leere. «Fünfzehn Jahre vielleicht? Am Tag danach wurde Roddy sechs. Er ist vorbeigekommen, um sein Geschenk abzuholen, und die paar von uns, die noch da waren, waren alle wahnsinnig verkatert.»

«Wissen Sie noch, wer die Leute sind?»

Bella nahm das Foto aus der Schachtel. Es war größer als die anderen, von denen die meisten einfach Schnappschüsse waren, und füllte den Schuhkarton fast ganz aus.

«Das bin ich. Natürlich ganz vorn.» Sie trug ein Neckholder-Kleid aus roter Seide. Das Haar war kurz geschnitten, kaum anders als ihre heutige Frisur. Fran musste an das Selbstporträt denken, das Jeremy Booth bei der Vernissage in Herring House so fasziniert hatte.

«Sie sehen hinreißend aus.»

«Ich habe mir auch Mühe gegeben», sagte Bella. «Und wie ich mir Mühe gegeben habe! Aus irgendeinem Grund hatte ich mir eingebildet, Lawrence würde mir an diesem Abend einen Heiratsantrag machen.»

«Ist er auch mit auf dem Foto?»

«Nein», erwiderte Bella knapp. «Ich hatte ihn zwar eingeladen, aber er ist nicht gekommen.»

«Ist das nicht Peter Wilding?» Fran drehte das Foto so, dass es direkt vor ihr lag. «Der Mann da neben Ihnen.» Ein sehr dunkelhaariger, auf etwas düstere Weise attraktiver Mann.

«Glauben Sie wirklich, dass er das ist? Er hat seit damals doch ein bisschen zugenommen. Aber möglich wäre es schon. Die Nase ist dieselbe.»

«Sind Sie ganz sicher, dass Sie ihn nicht erkannt haben, als er hier war, um den Mietvertrag für das Haus zu unterschreiben? So sehr hat er sich doch wirklich nicht verändert.»

«Finden Sie? Ich habe ihn trotzdem nicht erkannt. Aber ich sagte ja schon, ich habe es nach Möglichkeit vermieden, mich an diesen Sommer zu erinnern. Und damals gab es auch noch keinen Anlass, in die Vergangenheit zurückzukehren. Durch Roddy hatte ich ja eine Zukunft.»

Fran dachte sich, dass Bella dem Jungen viel zu viel aufgebürdet hatte – die ganze Verantwortung für ihr Glück. «Ist Jeremy Booth auch auf dem Bild?»

Bella drehte das Foto wieder zu sich. «Schwer zu sagen, nicht? Ich habe ihn an dem Abend in Herring House ja nur kurz gesehen. Aber warten Sie. Ich frage mich, ob er das nicht sein könnte.»

«Welcher?»

«Der hier. Das längliche Gesicht, die schmale Nase. Natürlich hat er noch sehr viel mehr Haare. Viel zu lang, selbst für damals. Und dazu noch dieser Bart. Ein echter Bohemien.»

«Und Sie erinnern sich wirklich nicht mehr an ihn? Nicht einmal an seinen Namen?»

«Ich glaube nicht, dass er lange hier war. Allenfalls ein paar Tage. Das kam vor. Die Leute blieben ein Weilchen und zogen dann weiter. Ich war damals häufig in Glasgow, wo ich an der Kunstakademie einen Lehrauftrag hatte. Da betrank ich mich auf den Partys und lud die Leute zu mir ein.»

Sie lehnte sich mit halb geschlossenen Augen im Stuhl zurück. Fran hatte das Gefühl, dass sie den Sommer im Geiste noch einmal durchlebte.

«Womöglich war er ja der Zauberer», sagte sie. «Er hat eine Zaubervorstellung für Roddy gegeben, der davon völlig überwältigt war. Das war so lieb von ihm. Ich glaube fast, er war mein Schauspieler. Er hat mir gesagt, er wäre in mich verliebt.» Als wäre das gar nichts Besonderes, absolut alltäglich. «Er heckte furchtbar gern Streiche aus, das weiß ich noch, und die waren nicht immer ganz geschmackvoll. Diese Handzettel, die die Vernissage absagen … eigentlich ist das genau sein Stil. Vielleicht war das ja ein Versuch, sich zu rächen. Aber warum hat er so lange damit gewartet? Er kann doch unmöglich nur nach Shetland gekommen sein, um mich zu ärgern.» In ihrer Stimme klang eine Spur von Genugtuung mit. Der Gedanke, dass sie ihn all die Jahre nicht losgelassen hatte, gefiel ihr offenbar.

«Ist damals vielleicht irgendetwas vorgefallen, als all diese Leute hier im Pfarrhaus waren?», fragte Fran. «Etwas, das der Grund für die Gewalttaten so viele Jahre später sein könnte?»

«Nein», antwortete Bella. «Der Abend, als das Foto entstand, war im Grunde ein Reinfall. Wir haben uns chic gemacht und zu Abend gegessen. Am nächsten Morgen hatte ich einen Kater und eine Küche voll dreckigem Geschirr. Keine Dramen. Kein gar nichts.»

«Darf ich das Foto mitnehmen und es Jimmy zeigen?»

«Von mir aus.»

Bella klang zutiefst erschöpft, als würde für sie nichts mehr eine Rolle spielen.

SECHSUNDDREISSIG

Taylor saß seit acht Uhr morgens am Schreibtisch und konnte sich einfach nicht konzentrieren. Er hatte schon als Kind schlecht still sitzen können, und langsam begriff er, wie sehr er seinen Vater mit seiner Zappelei und seinem ständigen Buhlen um Aufmerksamkeit in den Wahnsinn getrieben haben musste. Sein Vater war Vorarbeiter am Hafen gewesen, er war mehr Respekt gewöhnt. Und Taylor hatte sich nie richtig Mühe gegeben.

Seit dem Ausflug auf die Wirral dachte er viel an seine Familie. Er hätte sich längst einmal melden, ihnen wenigstens sagen sollen, dass er gesund war, dass es ihm gutging. Alle hielten Jeremy Booth für einen egoistischen Mistkerl, weil er seine Frau und sein kleines Kind verlassen hatte – vielleicht sagte man zu Hause ja dasselbe von Roy Taylor. Man sollte meinen, er hätte wenigstens mal zum Hörer greifen und seiner Mutter sagen können, dass er noch lebt. Dieser Fall erinnerte ihn sowieso viel zu sehr an sein eigenes Leben. Lawrence Thomson war ja offenbar auch einfach sang- und klanglos verschwunden. Weil ihm langweilig war oder weil er sich unter Druck gesetzt fühlte, sich an eine Frau zu binden und eine Familie zu gründen. Vielleicht hatte er einfach nur mehr Raum gebraucht, um eigene Entscheidungen zu treffen, sein eigenes Leben zu führen.

Taylor verließ das Polizeirevier und trat auf die Straße hinaus. Er brauchte Bewegung, frische Luft und einen ordentlichen Kaffee. In den Hafen lief gerade ein weiteres gewaltiges Kreuzfahrtschiff ein, das den Blick nach Bressay versperrte und die halbe Stadt überragte. Taylor dachte sich, dass so eine Kreuzfahrt seiner Vorstellung von der Hölle ziemlich nahe kam. Auf einem Schiff festzusitzen mit lauter Leuten, die man sich nicht ausgesucht hatte, zu denen man aber trotzdem nett sein musste, ohne jede Fluchtmöglichkeit. Wie in einer Familie. Und dann dachte er, dass er zwar seit Jahren nicht mehr mit seinen Angehörigen gesprochen hatte, ihnen aber trotzdem nicht entkommen war. Der alte Zorn auf seinen Vater flackerte immer noch in ihm, heizte seinen Ehrgeiz an und brachte ihn dazu, andere beiseitezudrängen.

Er ging die Straße entlang zum Peerie Café. Bei seinem letzten Aufenthalt auf Shetland war er mit Perez dort gewesen. Sie hatten Kaffee getrunken und über den Fall gesprochen, zwei gegen den Rest der Welt, der der Ansicht war, der Mörder sei bereits gefunden. Dieser entspannte Umgang fehlte ihm jetzt. Er glaubte sich zu erinnern, dass sie sogar miteinander gelacht hatten. Damals waren sie eher Freunde als Konkurrenten gewesen. Warum nervte Perez ihn diesmal bloß so viel mehr als bei dem früheren Besuch? Lag es daran, dass er etwas mit Fran Hunter angefangen hatte? War Taylor neidisch, weil Perez eine Frau hatte? Noch dazu eine sehr attraktive Frau.

Vor ihm an der Theke standen zwei nicht mehr ganz junge englische Touristinnen in Wanderkleidung. Er gab sich Mühe, seine Ungeduld zu zügeln, während sie darüber debattierten, ob es eine ganz große Sünde wäre, Clotted Cream zu ihren Scones zu nehmen. Am liebsten hätte er auf dem Absatz kehrtgemacht und wäre wieder gegangen, doch der Kaffeeduft ließ ihn ausharren.

Er hatte gerade bestellt, als Perez anrief.

«Ich bin in Biddista. Es wäre ganz gut, wenn Sie auch herkämen.» Die Stimme des Shetländers klang nie ernsthaft dringlich, doch Taylor hörte ihm trotzdem an, dass es wichtig sein musste. «Die beiden Kletterer haben etwas gefunden …»

Die Engländerinnen waren wieder an die Theke gekommen, sie standen jetzt dicht neben ihm, hantierten mit Servietten herum und redeten so laut, dass Taylor kaum verstand, was Perez zu ihm sagte.

«Ich mache mich gleich auf den Weg. Sie können mir alles erzählen, wenn ich da bin.»

Taylor ließ sich den Kaffee in einen Pappbecher umfüllen, um ihn mitzunehmen, und gab sich seiner kindlichen Begeisterung so ungehemmt hin, wie das noch ging, seit er erwachsen war. Er hatte eine Funktion, einen Grund, aktiv zu werden. Für die nächsten paar Stunden zumindest würde ihm nicht langweilig sein. Im Wagen hörte er Led Zeppelin auf voller Lautstärke, um sich alle Gedanken aus dem Kopf zu pusten, und fuhr mit einer Hand am Steuer, den viel zu heißen Kaffee in der anderen. Die Angst vor der Langeweile trieb ihn schon sein Leben lang an.

Er fuhr den Weg so weit wie möglich hinauf, dann ließ er den Wagen auf dem Gras stehen und ging den Rest der Strecke zu Fuß. Perez und die Kletterer warteten oben an der Pit o’ Biddista auf ihn. Als er sie dort im Gras lagern und die Gesichter in die Sonne halten sah, wurde Taylor sofort wieder sauer. Hatten die denn nichts Besseres zu tun? Betrachtete Perez diese Mordermittlung vielleicht als Urlaub von der täglichen Routine der langweiligen Polizeiarbeit auf diesen gottverlassenen, windgepeitschten Inseln?

«Was ist denn los?» Irgendwie fühlte er sich im Nachteil, verschwitzt und außer Puste, wie er nach dem steilen Aufstieg war. «Haben Sie Booths Handy gefunden?»

«Nein», sagte Perez. «Das nicht.»

«Was dann?»

«Ein Stück menschlichen Knochen.» Perez runzelte die Stirn. «Alt. Zumindest nicht mehr ganz taufrisch. Dafür müsste ich Fachleute konsultieren. Aber vorläufig muss ich von Ihnen wissen, wie wir jetzt weiter vorgehen sollen. Ich wollte nicht weitermachen, ohne das erst mit Ihnen abzuklären.»

Taylor konnte sich nur mit Mühe im Zaum halten. Es wäre ein echter Genuss gewesen, einfach zu explodieren und Perez wegen seiner Unfähigkeit zusammenzustauchen. Der Shetländer hatte doch den Tatort gesichert, als Roddy Sinclairs Leiche gefunden worden war. Warum hatte er da nicht gleich eine vernünftige Suche angeordnet? Warum hatte erst Taylor kommen und diesen Vorschlag machen müssen, damit hier endlich mal was passierte? Er verspürte das warme Glühen selbstgerechter Empörung. Der Tag schien doch noch ganz gut zu werden.

«Was genau ist Ihrer Ansicht nach passiert?» Er sprach ruhig, vernünftig. Bloß nicht die moralische Überlegenheit aufgeben. Selbst darin war er noch ehrgeizig.

«Ein weiterer Mord, denke ich», sagte Perez. «Vielleicht sogar der Grund oder der Auslöser für die aktuellen Vorfälle. Erst dachten wir, der Knochen wäre vom Meer hereingespült worden. Im Lauf der Zeit sind hier viele Menschen ertrunken und verschwunden geblieben, das wäre also nichts Ungewöhnliches. Aber dann haben wir noch einen weiteren Knochen gefunden. Ein Teil des Schienbeins, vermuten wir. Wahrscheinlich findet sich auch noch mehr.»

Taylor musterte seinen Kollegen. Von ein paar Stückchen Knochen gleich auf einen Mord zu schließen, das kam ihm wie ein gewaltiger Sprung vor. Perez hatte eine Theorie, er glaubte zu wissen, was passiert war. Das hieß aber noch lange nicht, dass es auch so gewesen war.

«Und die Leiche kann nicht am Stück in den Tunnel geschwemmt worden und dort zerfallen sein, ohne dass jemand etwas bemerkt hätte?»

«Bemerkt hätte es sicher niemand», bestätigte Perez mit einem Nicken. «Es geht nur selten jemand dort hinunter, so viel steht fest. Zumindest heute nicht mehr. Als es hier noch mehr Kinder gab, die draußen gespielt haben, war das sicher anders.»

«Dann wäre es also eine realistische Möglichkeit?»

«Nein. Der Spalt zum Meer hin ist viel zu schmal. Da passt kein menschlicher Körper durch, nicht einmal ein Kind. Und hier handelt es sich um einen Erwachsenen.»

«Also, was wollen Sie mir sagen, Jimmy? Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit. Reden Sie Klartext mit mir!»

«Ich denke, es handelt sich um die Leiche eines Mordopfers, das getötet und anschließend in die Schlucht geworfen wurde. Dieselbe Methode, dieselbe Entsorgung der Leiche wie bei Roddy Sinclair.» Er blinzelte ins Sonnenlicht. «Würden Sie nicht auch sagen, dass das auf denselben Täter hindeutet?»

«Aber Jeremy Booth wurde doch auf ganz andere Weise getötet. Wollen Sie etwa behaupten, dass ihn jemand anders erwürgt hat? Zwei verschiedene Täter?»

«Ich weiß es nicht. Ich taste mich nur langsam vor.»

Du glaubst zu wissen, was passiert ist, dachte Taylor bei sich. Aber du willst dich noch nicht festlegen.

«Wir hätten den Tatort gleich gründlich absuchen sollen, nachdem Sinclairs Leiche gefunden wurde.» Taylor fand, dass er sich das erlauben konnte. Es war ein wohlüberlegter, gemäßigter Kommentar, aber die implizite Kritik würde Perez nicht entgehen.

«Da haben Sie recht, das hätten wir tun sollen.» Perez schwieg einen Augenblick. «Aber was tun wir jetzt? Holen wir uns Spezialisten vom Festland? Es sind keine größeren Flutwellen prognostiziert, wir würden also sicher nicht mehr verlieren, als ohnehin schon verloren ist.»

Taylor versuchte sich auszumalen, wie lange das dauern würde: die richtigen Leute ausfindig zu machen, sie herzuholen.

«Was wäre die Alternative?»

«Wir!» Das kam von der jungen Frau mit dem krausen blonden Haar. Die Kletterer saßen ein kleines Stück entfernt und taten, als würden sie nicht zuhören, obwohl ganz offensichtlich das Gegenteil der Fall war. «Wir haben heute nichts weiter vor. Sie müssen uns nur sagen, was wir tun sollen, dann machen wir das. Einer von Ihren Experten könnte uns ja anrufen und Anweisungen geben.» Sie hatte den Kopf in den Nacken gelegt, um zu ihm hochzuschauen. Sie trug ein ärmelloses Top mit einer Fleecejacke darüber. Taylor fiel es schwer, ihr nicht auf die Brüste zu starren. «Wenn wir nicht wären, wüssten Sie doch gar nicht, dass da unten noch was ist.»

Also sagte er ja, weil er den Gedanken an weitere Verzögerungen nicht ertragen konnte. Und weil ein Team vom Festland höchstwahrscheinlich einen eigenen Vorgesetzten mitbrächte, sodass Taylor nicht mehr den alleinigen Oberbefehl haben würde. Für dieses Pärchen hier war er der Experte. Sie würden tun, was er wollte.

«Gut», sagte er. «Warum nicht?»

Die junge Frau lachte ihn so fröhlich an wie ein kleines Mädchen.

Als Taylor sich wieder zu Perez umdrehte, grinste der ihn ebenfalls verschwörerisch an. Es war wie damals im Winter: sie gegen den Rest der Welt.

Später dachte Taylor, dass diese shetländischen Hobbykletterer mindestens so vorsichtig und sorgfältig vorgingen wie ein richtiges Expertenteam. Er stand mit Taylor am Rand der Schlucht und sah zu, wie sie den Boden unten in Abschnitte unterteilten und Kies und Seetang mit den Fingern durchsiebten. Schon bald hatten sie einen weiteren Knochen gefunden. Es war nur ein Fragment, und Perez mutmaßte, dass er auch von einem Tier stammen könnte, doch Roger war der Ansicht, dass es sich um einen menschlichen Knochen handelte. Dann passierte eine Zeitlang gar nichts mehr. Taylor rief zu den beiden hinunter: «Alles klar bei Ihnen?»

«Außer dass wir verhungern, schon.»

Taylor war hin und her gerissen. Er wollte nichts versäumen, hatte aber schon vor einer ganzen Weile begonnen, sich wieder zu langweilen. «Ich schaue mal, ob ich irgendwo Kaffee und was zu essen für die beiden auftreiben kann», sagte er zu Perez. «Und für uns.»

«Das kann ich doch auch machen.»

«Nein. Sie sind der Ortskundige. Sie bleiben hier.»

Herring House war für Besucher geschlossen, doch Taylor hörte, dass sich drinnen etwas bewegte, und klopfte an die Tür. Als niemand öffnete, klopfte er ein zweites Mal.

«Sagen Sie mal, können Sie nicht lesen? Die Galerie ist geschlossen.» Taylor hatte mit Martin Williamson gerechnet, doch es war Aggie, seine Mutter. Er brauchte einen Moment, um sie zu erkennen, weil er sie in dieser Umgebung noch nie gesehen hatte.

«Ich weiß», sagte er.

Als sie ihn ihrerseits erkannte, wurde sie rot und schien das Gefühl zu haben, sich für ihre Anwesenheit dort rechtfertigen zu müssen.

«Mein Laden bleibt montags am Nachmittag geschlossen», sagte sie. «Und jetzt, wo auch die Galerie geschlossen ist, mache ich hier ein bisschen Frühjahrsputz.»

«Ich hätte nicht gedacht, dass Miss Sinclair im Augenblick überhaupt ans Geschäft denkt.»

«Bella hat mich ja auch nicht darum gebeten», sagte Aggie. «Sondern Martin. Das Restaurant überlässt sie weitgehend ihm. Er ist heute unterwegs und hilft Kenny Thomson auf dem Berg mit den Schafen. Das schien mir ein guter Zeitpunkt zum Putzen zu sein.» Taylor fand, dass sie übertrieben nervös wirkte. Vielleicht hatte sein lautes Klopfen sie ja erschreckt. Vermutlich hatten in Biddista alle Angst vor lauten Geräuschen und unerwarteten Besuchen, bis der Mörder endlich dingfest gemacht war.

«Könnten Sie mir vielleicht ein paar Warmhalteflaschen mit Kaffee machen?», fragte er. «Und ein paar belegte Brote? Ich bezahle natürlich dafür.»

«Ich weiß nicht recht. Das hier ist Martins Betrieb.»

«Der wird uns ja wohl ein paar Brote gönnen.»

Sein scharfer Ton ließ sie zusammenzucken. «Ich denke, ich kann Ihnen etwas zurechtmachen», sagte sie.

Sie bat ihn nicht herein, doch Taylor folgte ihr trotzdem ins Restaurant und weiter bis in die Küche. Sie schien sich dort gut auszukennen. «Helfen Sie Martin oft?»

«Wenn viel los ist. Oder wenn er irgendeine Veranstaltung vorbereiten muss.»

«Haben Sie ihm auch vor Miss Sinclairs Vernissage geholfen?»

«Nur nachmittags, beim Tischdecken, Serviettenfalten und solchen Dingen. Abends nicht mehr. Früher habe ich Bella oft geholfen, wenn sie ein Fest im Pfarrhaus gab. Allerdings immer nur im Hintergrund.»

Taylor dachte sich, dass sie auch viel zu schüchtern wäre, um Leute zu bedienen. «Was waren das denn für Feste?», fragte er. «Immer im ganz großen Stil, was?»

«Das wusste man vorher nie so genau.» Aggie lächelte leicht. «Manchmal kam ich hin und rechnete mit Champagner und Kanapees, und dann saßen sie alle um den Küchentisch und aßen Bohnen mit Toast. Ich habe keine Ahnung, wie die Gäste das fanden.»

«Erinnern Sie sich noch an irgendwelche bestimmten Gäste?»

«Nein, das ist alles viel zu lange her. Sie hat ewig keine großen Feste mehr gegeben.» Sie sagte das so schnell, dass Taylor sich nicht ganz sicher war, ob er ihr glauben sollte.

«Waren die Nachbarn aus Biddista auch eingeladen?»

«Meist nur die Männer», sagte Aggie. «Alec natürlich, wenn es ihm gut genug ging. Er war ja Bellas Bruder. Und Kenny, obwohl er gar nicht gerne hinging. Und Lawrence. Bella war schon immer lieber mit Männern zusammen.»

«Erzählen Sie mir doch mal, wie das war», sagte Taylor, «an einem Ort wie diesem aufzuwachsen. Ich kann mir das einfach nicht vorstellen. Da weiß doch jeder über jeden Bescheid.»

«Ach, wir haben alle unsere kleinen Geheimnisse. Sonst würden wir ja völlig durchdrehen.»

Gleich darauf schien sie sich für diese offene Äußerung zu schämen und öffnete die Tür des großen Kühlschranks. «Ich könnte Ihnen ein paar Brote mit Käse und ein paar mit Schinken machen. Vielleicht auch noch mit Pastete, wenn Sie das mögen.»

«Machen Sie von jeder Sorte vier. Wir sind zu mehreren.»

«Ich dachte, Sie sind fertig da oben auf dem Hügel?» Aggie hatte Brot geschnitten. Jetzt hielt sie mit erhobenem Messer inne und wartete auf seine Antwort.

«Noch nicht ganz», erwiderte Taylor leichthin. Und dann, weil er sehen wollte, wie sie reagierte, setzte er hinzu: «Wir sind da noch auf etwas anderes gestoßen.»

«So?», fragte sie rasch. «Auf was denn?»

«Tut mir leid, über laufende Ermittlungen darf ich nicht reden.» Er versuchte es mit einem besänftigenden Lächeln. Sie war so furchtbar nervös, dass er sie jetzt einfach wieder beruhigen wollte, obwohl er diese Reaktion ja selbst provoziert hatte. Ihre Anspannung hatte etwas Ansteckendes, das sich bereits auf ihn übertrug. «Gibt es vielleicht irgendetwas, was wir noch wissen sollten?»

Sie beugte sich so tief über die Brote, dass er ihr Gesicht nicht sehen konnte. «Nein», sagte sie. «Natürlich nicht. Wir wollen alle nur, dass es endlich vorbei ist.»

Er überlegte, ob er noch weiterbohren sollte, und hatte erneut das Gefühl, dass sich dieses ganze Tal zu einem Komplott des Schweigens verabredet hatte. Doch Aggie hatte sich schon so weit von ihm zurückgezogen, dass es vermutlich gar keinen Sinn hatte.

Sie füllte eine Thermoskanne mit Tee und eine weitere mit Kaffee, dann wickelte sie die Brote in Alufolie und schnitt einen halben Früchtekuchen in einer Blechdose auf. Geld wollte sie keines. «Bella würde bestimmt auch wollen, dass ich Ihnen helfe.»

Dann blieb sie in der Tür der Galerie stehen und sah ihm nach, während er die Straße wieder hinaufging, als wollte sie sichergehen, dass er auch wirklich fort war.

Als er oben auf dem Berg ankam, war inzwischen ein großes Stück Kieferknochen gefunden worden. Es waren sogar zwei Zähne daran. Und die Kletterer erklärten, sie seien noch längst nicht durch. Perez hing bereits am Telefon, um Lampen und einen Generator zu organisieren. Sie würden wohl bis spät in die Nacht hinein beschäftigt sein.

SIEBENUNDDREISSIG

Perez kam erst um halb eins in der Nacht in Ravenswick an, doch Fran war noch auf. Sie hatte ihm gesagt, dass sie wach bleiben würde. Sie hatten telefoniert – ein kurzes, befangenes Gespräch, weil Taylor zuhörte. Der Handyempfang oben auf dem Berg war eine Katastrophe, ihre Worte drangen nur abgehackt an sein Ohr.

«Ich muss mit dir reden», hatte sie gesagt. «Egal, wie spät es ist. Ich war bei Bella. Es ist wichtig.»

Sie hätte ihm auch schon am Telefon erzählt, was sie so beunruhigte, aber das hatte Perez nicht gewollt. Er war vollkommen auf die Kletterer fixiert, die den Boden der Schlucht absuchten, und wollte das Gespräch nicht unnötig in die Länge ziehen. Taylor hatte auch so schon genug an ihm auszusetzen. Und er hatte ja sogar recht: Perez hätte die Klippe und die Schlucht tatsächlich gründlicher durchsuchen lassen müssen, nachdem Roddys Leiche gefunden worden war. Es war eindeutig nicht der richtige Moment für ein Privatgespräch.

Als er ankam, saß sie drinnen am Tisch und las. Es war ganz still im Haus. Keine Musik. Einen Augenblick lang betrachtete er sie durchs Fenster, sah ihr Profil, das von der Tischlampe angestrahlt wurde. Sie musste den Motor seines Wagens als eine Art Hintergrundgeräusch wahrgenommen haben, las aber trotzdem mit konzentriert gerunzelter Stirn weiter, ihre ganze Aufmerksamkeit auf das Buch gerichtet. Erst als er leicht an die Tür klopfte und dann hereinkam, hob sie den Kopf. Dann stand sie auf, schlang die Arme um ihn und zog ihn an sich.

«Du bist ja ganz durchgefroren», sagte sie. «Wenn du baden willst, das Wasser ist noch heiß.»

«Tut mir leid, dass ich vorhin so kurz angebunden war.» Auf der Fahrt hatte er überlegt, worüber sie wohl mit ihm reden wollte. «Wir müssen reden» – das klang immer so bedrohlich. Das hatte Sarah zu ihm gesagt, bevor sie ihm mitteilte, dass sie ihn verlassen würde. Es hatte ihn völlig unvorbereitet getroffen. Vielleicht hätte er es ja ahnen können, aber er hatte nie auch nur daran gedacht. Perez wusste, dass sie unglücklich war, hatte das aber auf die Fehlgeburt geschoben. Sie würde Zeit brauchen, um darüber hinwegzukommen. Er brauchte ja auch Zeit, es zu verarbeiten. Dass er selbst das Problem sein könnte, das war ihm nie in den Sinn gekommen.

«Es geht um den Fall», sagte Fran jetzt zu ihm. «Ich glaube, es könnte wichtig sein.»

Erst war er erleichtert, dann etwas genervt. Er hatte gehofft, den Fall für heute Nacht vergessen zu können.

«Ich habe heute Bella besucht. Sie glaubt, dass sie Jeremy Booth doch gekannt hat.»

«Hat sie den Namen wiedererkannt?»

«Möglich, dass es auch das war. Aber hauptsächlich liegt es wohl daran, dass sie sich im Augenblick in die Vergangenheit flüchtet. Sie versucht, Roddys Tod zu entkommen, indem sie in ihren Erinnerungen lebt. Da hat sie sich plötzlich erinnert, Booth schon einmal gesehen zu haben. Ihr Gedächtnis scheint sehr visuell zu funktionieren, und obwohl er sich stark verändert hat, hat sie sich doch irgendwie an sein Gesicht erinnert.»

«Und woher kennt sie ihn?»

«Von Shetland. Aus Biddista. Sie hatte einen Sommer lang so eine Art Künstlerkommune bei sich im Pfarrhaus. Er war dort und ist eine Weile geblieben. Ich glaube nicht, dass sie noch weiß, warum genau sie ihn eingeladen hat. Sie erinnert sich nur, dass er da war. Und dass er Schauspieler war, mit einer Vorliebe für dumme Streiche.»

«Wann war das?»

«Vor etwa fünfzehn Jahren. Zumindest sagt sie das, in den Details war sie allerdings äußerst vage.»

«Und warum sollte er ihr nach so langer Zeit die Eröffnung verderben wollen? Ist ihr dazu auch etwas eingefallen?»

«Offenbar hat er ihr damals gesagt, er wäre in sie verliebt. Aber sie hat seither nichts mehr von ihm gehört. Und sie meint, sie hätte ihn am Abend der Ausstellungseröffnung auch nicht erkannt.»

«Glaubst du ihr das? Es ist schon ein bisschen seltsam, dass die Erinnerungen an diesen Sommer erst jetzt zurückkommen.»

«Bella ist ja auch ein bisschen seltsam, findest du nicht? Vor allem jetzt, wo Roddy tot ist. Sie hat mir erzählt, sie hätte den Sommer verdrängt – wahrscheinlich, weil Lawrence damals fortgegangen ist. Ich weiß auch nicht so genau. Ich glaube, sie flüchtet sich gerade in glücklichere Zeiten, als Roddy noch klein war, und in frühere Triumphe, als all diese Männer ihr zu Füßen lagen. Damit entkommt sie dem Schmerz.»

«Aber sonst erinnert sich doch kein Mensch in Biddista an Booth.»

«Es ist fünfzehn Jahre her. Den ganzen Sommer gingen ständig fremde Leute im Pfarrhaus ein und aus. Da würde es mich ehrlich gesagt eher wundern, wenn sich noch jemand an ihn erinnert hätte.»

Perez war selbst erstaunt, dass er noch so hellwach war. Auf der Fahrt nach Ravenswick hatte er sich so klar im Kopf gefühlt, als wäre es eben erst Abend geworden, als ginge ein ganz normaler Arbeitstag zu Ende. «Hättest du was zu trinken für mich?», fragte er.

«Natürlich. Was möchtest du denn? Wein, Bier, Whisky?»

«Am liebsten Weißwein.» Das Getränk der Sommernachmittage. Er versuchte, sich die Hausgesellschaft im Pfarrhaus vorzustellen, die so viele Jahre zurücklag. Bellas Gäste, wie sie im Garten saßen, kühlen Weißwein tranken und über Kunst und Politik redeten.

«Das ist übrigens noch nicht alles, was Bella erzählt hat.» Fran hatte schon eine offene Weinflasche im Kühlschrank stehen. Sie goss sich und Perez ein Glas ein. «Sie glaubt, dass Peter Wilding in diesem Sommer auch hier war.»

«Sag mal, spinnt die Frau? Treibt sie irgendwelche verrückten Spielchen mit uns?»

«Nein», sagte Fran. «Das glaube ich wirklich nicht.»

«Das ist doch alles vollkommen absurd. Urplötzlich stellt sich heraus, dass all diese Leute, die scheinbar gar nichts miteinander zu tun haben, sich zur selben Zeit im selben Haus aufgehalten haben. Und Bella, die immer behauptet hat, keinen von ihnen zu kennen, erinnert sich plötzlich wie durch Zauberhand wieder an sie.»

«Ich weiß», sagte Fran. «Aber irgendwie kann ich nachvollziehen, was sie sagt. Sie war so sehr mit der Gegenwart beschäftigt, dass sie einfach keinen Grund hatte, sich an diese Zeit zu erinnern. Du weißt doch, wie selbstbezogen sie ist. Ich spüre ja selbst, wie das ist, wenn ich arbeite. Dann denke ich im Grunde nur an die Kunst, selbst wenn ich Cassie eine Geschichte vorlese oder wenn ich mit dir zusammen bin. Ich habe die Arbeit ständig im Hinterkopf. Und du bist genauso, wenn du mit einem wichtigen Fall beschäftigt bist. Sie hatte einfach keinen Grund, an die Vergangenheit zu denken. Aber jetzt sind die Erinnerungen an diese Zeit plötzlich wieder ganz klar vorhanden. Das ist ihre Art zu verdrängen, was mit Roddy passiert ist.»

«Trotzdem finde ich das irgendwie grotesk.» Perez trank einen Schluck Wein. «Das ist wie bei einem Kinderspiel. Oder wie an Up Helly Aa, nach dem Umzug, wenn die Wikinger alle noch ihre Masken tragen und durch die Festräume rennen. Ich war noch nie mit im Gefolge, also laufen mir ständig Leute über den Weg, die ich nicht erkenne, obwohl sie mir bekannt vorkommen. So fühle ich mich jetzt auch gerade. Ich verliere langsam das Gefühl dafür, was wahr ist und was nur erfunden.»

«Ich weiß», wiederholte Fran.

«Rede ich Blödsinn?»

«Nein, ich glaube, ich verstehe, was du meinst.» Sie schwieg einen Moment. «Es gibt ein Foto. Vielleicht kann dir das helfen, die Fakten zu sortieren. Masken sind übrigens auch drauf.» Sie legte ein verblasstes Farbfoto auf den Tisch und drehte die Lampe so, dass sie es direkt anstrahlte.

«Sie hatten sich für ein festliches Abendessen in Schale geworfen», sagte Fran. «Und auch ein bisschen verkleidet. Die Masken müssen doch eine Bedeutung haben, oder?»

Mit Sicherheit, dachte Perez, ich weiß nur nicht, welche. Er hatte das Gefühl gehabt, sich millimeterweise einer Lösung zu nähern. Hatte er sich etwa getäuscht?

«Das ist Wilding», sagte er und deutete auf den dunkelhaarigen Mann. «Er hat sich kaum verändert. Wie kann sie ihn bloß nicht wiedererkannt haben?»

«Es ist lange her, und es war ein völlig anderer Kontext. Aber er muss sich doch erinnert haben, dass er schon einmal hier war. Warum hat er nichts zu Bella gesagt, als sie ihm das Haus vermietet hat? Das finde ich das eigentlich Seltsame.»

«Und das ist Bella. Damals trug sie immer Rot, das war so eine Art Markenzeichen.»

«Hast du sie damals schon gekannt?»

«Ich hatte zumindest von ihr gehört. Sie war ja bereits eine lokale Berühmtheit.»

«Bella glaubt, das hier ist Booth.» Fran deutete auf einen Mann in der hinteren Reihe. Mit seinem langen Haar, dem Bart und dem auffallend schmalen Gesicht sah er aus wie eine Renaissancedarstellung von Jesus. Beim letzten Abendmahl, dachte Perez.

«Und wer sind die anderen?»

«Keine Ahnung. Das hat sie mir nicht erzählt, und ich habe sie auch nicht danach gefragt. Lawrence ist aber offenbar nicht mit drauf. Obwohl sie ihn erwartet hat. Sie hatte damit gerechnet, dass er ihr an dem Abend einen Heiratsantrag macht, aber er ist nicht einmal gekommen. Ist das nicht traurig?»

«Falls es denn stimmt.»

«Glaubst du ihr etwa nicht?»

«Ich habe dir doch gesagt, ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll.» Er trank von seinem Wein, kein Schlückchen, sondern einen großen Schluck. «Ich sollte Taylor Bescheid sagen.»

«Wird er nicht schon schlafen?»

«Ich glaube, der schläft nie.» Perez trank noch einen Schluck. «Kann er herkommen? Wir stören euch auch nicht.»

Fran zögerte keine Sekunde. «Natürlich.»

Tatsächlich ging Taylor nach dem zweiten Klingeln ans Handy, und seine Stimme klang genauso energisch wie gewohnt. Übers Telefon fiel sein Akzent noch stärker auf. Perez erzählte ihm alles, so gut er konnte, und merkte, dass er ein wenig stammelte. «Ich habe ein Foto hier», sagte er. «Es ist hochinteressant. Natürlich kann es auch bis morgen warten, aber wenn Sie wollen, können Sie gerne herkommen. Sie wissen ja, wo Fran wohnt.»

Ein Zögern. Perez bereitete sich innerlich schon auf eine Abfuhr vor. Dann hörte er Taylors Stimme wieder, noch energiegeladener als zuvor. «Ich mache mich gleich auf den Weg. In einer halben Stunde bin ich da.» Ein weiteres kurzes Schweigen. «Danke.»

Fran zog sich zurück, bevor Taylor kam. Sie stellte ihnen noch ein paar Snacks zurecht: Käse, Haferkekse und eine Dose mit selbstgebackenen Plätzchen.

«Das ist doch nicht nötig.» Perez nahm ihre Hand.

«Ich denke, ich bin schon lange genug auf Shetland, um zu wissen, wie man hier Gäste empfängt.»

Er hörte, wie sie durchs Schlafzimmer ging, stellte sich vor, wie sie sich auszog, die langen Ohrringe abnahm, sich das Haar beiseitestrich, um ihre Perlenkette zu öffnen. Dann stand sie wieder in der Tür, in einem langen weißen Baumwollnachthemd, das er noch nie an ihr gesehen hatte.

«Ich werde wohl schon schlafen, wenn du kommst», sagte sie. «Tut mir leid.»

«Meine Schuld. Ich hätte Taylor ja nicht herbitten müssen.»

Eigentlich, dachte er, war das eine völlig verrückte Art, eine Beziehung anzufangen. Sie trieben einander einfach so ins Leben, zu Zeiten, wo sie eigentlich viel zu erschöpft waren, um noch klar denken zu können. Zwei Gespenster, die durch die weißen Nächte schwebten. Sarah hätte sich nie mit so etwas abgefunden. Sie wollte mehr Aufmerksamkeit von ihm, mehr Einsatz. Und Fran würde es sicher auch irgendwann leid werden, dass seine Arbeit ihn so in Anspruch nahm. Andererseits war sie ja selbst besessen von ihrer Kunst, das hatte sie ihm ganz klar gesagt.

Perez musste wohl eingenickt sein, denn er hatte Taylors Wagen nicht gehört, nur das Klopfen an der Tür. Draußen war der dunkelste Teil der Nacht bereits vorüber. Im Osten hob sich der schwarze Umriss von Raven’s Head vor dem grauen Himmel ab. Perez setzte Wasser für den Kaffee auf. Sie unterhielten sich leise. Dann legte Perez Bellas Foto auf den Tisch.

«Sehen Sie, die Masken», sagte er.

Taylor runzelte die Stirn. «Dann hatte das also eine Bedeutung. Vielleicht eine Botschaft?»

«Möglich. Nur von wem? Von Booth, der die Maske ja schon aufhatte, als er die Handzettel verteilt hat? Oder von seinem Mörder?»

Eine Zeitlang dachten sie beide schweigend darüber nach, kamen aber zu keinem Ergebnis.

«Glauben Sie, das könnte Jeremy Booth sein?», fragte Perez schließlich. «Für mich sieht es so aus, und Bella scheint sich auch recht sicher zu sein. Ich hatte die Daten ja schon mit der Theaterleitung abgeklärt, es muss der Sommer gewesen sein, als er hier war. Aber wir werden wohl nie herausfinden, wie sie sich kennengelernt haben, es sei denn, sie erzählt es uns. Vielleicht hat sie sich die Vorstellung angeschaut. Sie richten sich an Familien mit Kindern. Roddy hat damals noch nicht ständig bei ihr gewohnt, aber viel Zeit mit ihr verbracht. Und eine liebevolle Tante würde doch sicher mit ihrem kleinen Neffen ins Theater gehen, um ihm etwas Besonderes zu bieten. Ich kann mir sehr gut vorstellen, dass sie danach die ganze Truppe zu sich nach Biddista eingeladen hat. Zum Abendessen oder gleich für ein paar Tage, nach der letzten Vorstellung.» Lucy, die junge Schauspielerin, fiel ihm wieder ein. Er konnte sich sehr gut vorstellen, dass man nach dem Abspielen eines Stücks in Feierlaune war. All die Aufregung, das Lampenfieber. «Außerdem hat sie Fran erzählt, sie hätte sich die Masken von der Truppe ausgeliehen. Das ist eine weitere Verbindung.»

«Wir könnten das Foto der Theaterleitung zeigen», schlug Taylor vor. «Vielleicht können die ja noch andere Leute auf dem Bild identifizieren. Das verfolgen wir dann einfach weiter, bis wir die Bestätigung haben, dass Booth hier war.»

«Das da ist eindeutig Wilding.» Perez deutete auf den dunkelhaarigen Mann. «Er hat sich nicht so stark verändert wie Booth.»

«Dann hat Bella Sinclair also gelogen?»

Perez zuckte die Achseln. «Oder sie hat es tatsächlich vergessen. Es war ja gar nicht nötig, Fran von dem Sommer zu erzählen. Warum hätte sie das tun sollen, wenn sie wirklich etwas zu verbergen hätte?»

«Aber er muss sich doch daran erinnern», sagte Taylor. «Ich kann ja noch verstehen, dass Bella einen Gast vergisst, der ein paar Tage mit einem Haufen anderer Leute bei ihr gewohnt hat. Aber nach Shetland zu reisen und mehrere Tage zu Hause bei einer Künstlerin zu verbringen, die man bewundert … das kann mir keiner erzählen, dass Wilding das einfach vergessen hat.»

Er sprach zunehmend lauter. Perez befürchtete, dass Cassie von dem Lärm aufwachen und ins Zimmer tapsen könnte.

Sie unterhielten sich draußen weiter, die Teller mit dem Essen zwischen sich auf der weißen Bank und die Becher mit dem frisch aufgebrühten Kaffee zu ihren Füßen. Es war noch kühl, sie mussten ihre Jacken anbehalten.

«Also, was ist in dem Sommer damals passiert?», wollte Taylor wissen. «Warum mussten zwei Menschen sterben?»

«Es hat schon damals einen Mord gegeben.» Davon war Perez felsenfest überzeugt. «Die Knochen unten in der Schlucht. Es wäre gut, wenn wir ihr Alter bestimmen lassen könnten. Glauben Sie, das geht?»

«Keine Ahnung. Wir werden sie vermutlich irgendwann identifiziert kriegen. Vielleicht über DNA-Proben von Angehörigen. Und die Zähne helfen uns sicher auch weiter.»

«Ach, ich glaube, wer das ist, weiß ich schon», sagte Perez. «Lawrence Thomson ist in jenem Sommer verschwunden. Er hat Bella erzählt, er würde die Inseln verlassen, aber danach hat man nie wieder etwas von ihm gehört. Wenn man Kenny reden hört, könnte man glauben, sein großer Bruder war ein wahrer Heiliger. Er war allerdings häufig an Schlägereien beteiligt.» Auch das hatte er bereits überprüft.

«Also, was glauben Sie? Ein Streit im Suff, der außer Kontrolle geraten ist, und anschließend wurde die Leiche in die Schlucht geworfen? Und alle, die davon wussten, haben vereinbart, Stillschweigen zu bewahren?»

«Möglich.» Perez konnte sich das durchaus vorstellen. Es musste eine berauschende Mixtur gewesen sein. Der ungewöhnlich warme Sommer. Neue, aufregend fremde Menschen im Dorf. All die Männer, die sich vor Bella produzierten. Territorialkämpfe zwischen Fremden und Einheimischen. Und schließlich ein Pakt des Schweigens.

«Und was ist jetzt anders geworden? Sie waren doch schon damit durchgekommen. Selbst wenn die Knochen jetzt noch gefunden worden wären, hätten alle geglaubt, sie wären vom Meer hereingeschwemmt worden. Irgendein längst verstorbener Seemann. Ohne die anderen Morde hätten wir keinen weiteren Gedanken daran verschwendet.»

«Vielleicht ist ja irgendjemand gierig geworden», sagte Perez.

«Erpressung?»

«Warum nicht?»

«Ich kann mir schon vorstellen, dass Jeremy Booth so etwas versucht. Er scheint mir eine Spielernatur gewesen zu sein. Aber die Frage bleibt trotzdem: warum jetzt? Er hatte immer Geldprobleme, aber ich habe mir die Umsatzzahlen seiner Truppe angeschaut. Sie schrieben schwarze Zahlen, wenn auch nur ganz knapp. Und er hatte gerade seine Tochter wiedergefunden. Wozu das alles aufs Spiel setzen? Und dass Roddy Sinclair Geld gebraucht hat, kann ich mir nun wirklich nicht vorstellen. Der hatte es doch nicht nötig, irgendwen zu erpressen.»

«Vielleicht hat ja Wildings Auftauchen eine Kettenreaktion ausgelöst», sagte Perez. «Das ist das Einzige, was sich in Biddista in letzter Zeit verändert hat.»

«Stimmt. Und er war bei der Eröffnung in Herring House, als Booth diesen Auftritt hingelegt hat.» Taylor schwieg. «Was sollte das denn überhaupt? Eine Warnung? Eine Drohung? Auf den Handzetteln, die er verteilt hat, stand etwas von einem Todesfall in der Familie. Hat er damit den armen Kerl gemeint, den wir heute in der Schlucht gefunden haben? Aber Lawrence gehörte doch gar nicht zur Familie.»

«Zumindest nicht so richtig.» Perez hielt kurz inne. «Roddys Vater ist am Ende jenes Sommers gestorben. Er war Bellas Bruder, das war also ein Todesfall in der Familie. Aber er hatte Krebs. Sein Tod ist also vollkommen unverdächtig. Und wir haben ja auch sein Grab gesehen, auf dem Friedhof an der Küste, etwas oberhalb von Herring House. Mein Vater war entfernt mit ihm verwandt, er ist extra von Fair Isle aus zur Beerdigung geflogen.» Das war ihm selbst erst gerade wieder eingefallen: sein Vater, wie er im schwarzen Anzug in ein Loganair-Flugzeug stieg. Manche Erinnerungen blieben wohl tatsächlich verborgen und brauchten einen Auslöser, um wieder aufzuleben. Zum ersten Mal, seit er ihn am Flughafen in Sumburgh abgeholt hatte, fühlte Perez sich wieder wohl mit Taylor. Vielleicht lag es daran, dass er impulsiv weitersprach. «Ich war damals ganz froh, dass er ein paar Tage weg war. Da hatten wir endlich ein bisschen Ruhe. Seltsam. Es war immer viel entspannter zu Hause, wenn er nicht da war.»

«Mein Vater war auch so ein schwieriger alter Knacker.» Einen Moment lang teilten sie schweigend ihre ähnlichen Erfahrungen.

«Also, was machen wir jetzt?» Taylor stand auf. Es war vier Uhr früh, doch Perez merkte, dass er am liebsten auf der Stelle an Türen geklopft, ins Telefon gebrüllt und die Dinge einfach in Angriff genommen hätte. Trotz aller Energie sah man ihm aber an, dass er sich vor Müdigkeit kaum noch auf den Beinen halten konnte.

«Wir gehen schlafen», sagte Perez. «Sie können jetzt nicht mehr ins Hotel zurückfahren. Schlafen Sie hier auf dem Sofa. Fran hat sicher nichts dagegen.» Er hatte an diesem Abend gleich mehrere Brücken geschlagen. Fran und er verstanden einander jetzt ebenfalls etwas besser. «Und morgen früh reden wir mit Wilding und versuchen herauszufinden, warum er uns angelogen hat.»

«Das machen Sie mal besser allein», sagte Taylor. «Wir sollten ihm nicht zu sehr auf die Pelle rücken. Und Sie sind viel besser darin, die Leute glauben zu lassen, Sie wären ein Freund. Alle mögen Sie.»

Bis auf Wilding, dachte Perez. Der mag mich gar nicht. Trotzdem nickte er. Er war froh über die Gelegenheit, allein mit Wilding zu reden.

ACHTUNDDREISSIG

Am nächsten Morgen rief Perez Wilding an, um seinen Besuch anzukündigen. Er hatte das Gefühl, dass ein offizieller Termin den Mann mehr unter Druck setzen würde. Natürlich gab ihm das auch Zeit, sich eine Geschichte zurechtzulegen, trotzdem würde er, während er auf Perez wartete, zunehmend in Sorge geraten. Inzwischen musste der Knochenfund in der Schlucht auch bis zu ihm durchgedrungen sein. Selbst wenn er keinen Nachbarschaftstratsch in Biddista aufgeschnappt hatte, so war doch am Morgen eine Presseerklärung veröffentlicht worden. Ein vager, unspezifischer Text. Aber falls Wilding bereits gewusst hatte, dass ein Toter in der Schlucht lag, würde er auch wissen, was die Stunde geschlagen hatte, wenn Perez zu ihm kam.

Taylor war schon weg, als Perez und Fran aufstanden. Nachdem Perez ihn überredet hatte, aus der kalten Morgendämmerung mit nach drinnen zu kommen, war er gleich auf das Sofa gesunken. Sie waren beide durchgefroren, aber in Hochstimmung. Es stimmte wieder zwischen ihnen. Taylor war auf der Stelle eingeschlafen, Perez hörte ihn leise schnarchen, während er sich die Zähne putzte. Fran rührte sich kaum, als er zu ihr ins Bett kroch. Er wollte sie nicht aufwecken. Es war erregend, so neben ihr zu liegen und zu wissen, dass er sie diesmal nicht berühren würde, und dieser Gedanke und die Vorfreude hielten ihn noch eine Zeitlang wach. Erotische Bilder zogen ihm durch den Kopf, während draußen, hinter der Jalousie, das Licht seine Farbe von Grau zu einem milchigen Gelb änderte. Dann schlief auch er ein.

Taylor musste sehr leise gewesen sein, sie hatten ihn beide nicht gehen hören. Auf dem Küchentisch lag ein Zettel: Danke. Und viel Glück!

Wilding ging sehr schnell ans Telefon. «Ja?» Als hätte er einen Anruf erwartet.

«Hier ist Inspector Perez. Ich wollte fragen, ob ich kurz vorbeikommen kann. Es gibt da noch ein paar Fragen …»

Schweigen am anderen Ende der Leitung. Das war offensichtlich nicht der Anruf, mit dem Wilding gerechnet hatte.

«Ich fürchte, heute passt es mir ganz schlecht, Inspector. Ich bin gerade auf dem Sprung. Ich habe mir in Buness ein Haus gekauft und fahre gleich mit den Handwerkern hin, um zu sehen, was nötig ist, um es halbwegs bewohnbar zu machen.»

«Ich könnte dorthin kommen», sagte Perez. «Ich weiß, welches Haus das ist.»

«Natürlich, Inspector, das hätte ich mir ja auch denken können. Auf Shetland gibt es keine Geheimnisse.» Wilding lachte leise. «Gut, dann treffen wir uns in meinem neuen Reich, und Sie sind mein erster richtiger Gast. Aber lassen Sie mir bitte noch eine gute Stunde, damit ich in Ruhe mit dem Handwerker und dem Installateur reden kann. Es muss ja nicht unbedingt gleich alle Welt erfahren, dass ich von der Polizei verhört werde.» Er schien eine Reaktion von Perez zu erwarten, ein begütigendes Lachen vielleicht oder die Versicherung, dass er doch nicht unter Verdacht stehe, dass das Ganze eine reine Routinesache sei. Doch Perez schwieg. «Also», sagte Wilding unbehaglich. «Dann sehen wir uns später dort.»

Als Perez gerade den Hörer aufgelegt hatte, kam Fran zurück, die Cassie zur Schule gebracht hatte. Ihre Wangen waren vom Weg den Hügel hinauf gerötet.

«Wie schön, dass du noch da bist», sagte sie. «Ich hatte befürchtet, du bist schon weg. Ich bin in Hillhead Magnus in die Arme gelaufen, und du weißt ja, wie schwierig es ist, sich wieder von ihm loszueisen.»

Er stoppte ihren Redefluss mit einem Kuss und führte sie zurück ins Schlafzimmer.

Hinterher machte er Kaffee und brachte ihn ihr ans Bett. «Was hast du heute vor?»

«Arbeiten», sagte sie. «Und du?»

«Auch arbeiten.» Er überlegte kurz, wie viel er ihr erzählen sollte. «Gleich werde ich Wilding in seinem neuen Haus besuchen.»

«Sei vorsichtig», sagte Fran. «Irgendwie ist er mir unheimlich. Ich glaube, er neigt zu Obsessionen. Er scheint mir ein Mensch zu sein, der nie richtig erwachsen geworden ist und keine echten Beziehungen haben kann, nur Teenagerschwärmereien.»

«Schwärmt er denn auch für dich?»

«Für mich, für Bella, vielleicht für jede Frau, die gerade in seine aktuelle Phantasie passt. Aber irgendwie war ich schon in Versuchung, ihm sein Haus einzurichten. Es ist wunderschön.»

Auf dem Weg in den südlichen Teil der Insel versuchte Perez, seine Vorurteile von dem zu trennen, was er tatsächlich über Wilding wusste. Schriftsteller war er, das stand fest, das hatte Perez bei Amazon überprüft. Er schrieb Fantasyromane, skurrile, lustige, aber durchaus abgründige Bücher. Perez hatte sich ein paar Rezensionen durchgelesen. Und er hatte auch noch mehr herausgefunden. Nachdem er von seiner Freundin verlassen worden war, hatte Wilding einige Zeit in der psychiatrischen Abteilung des örtlichen Krankenhauses verbracht. Er hatte seine Exfreundin belästigt, eine Obsession entwickelt. Gewalttätig war er allerdings nie geworden. Taylor hatte mit den Kollegen gesprochen, die die Beschwerden aufgenommen hatten. Die Frau hatte keine Angst vor Wilding gehabt, sie war einfach nur verärgert und entnervt gewesen. Auf die Polizisten hatte er einen schwachen, unfähigen Eindruck gemacht, niemand war ernsthaft der Ansicht gewesen, dass er ihr etwas antun könnte.

Unter normalen Umständen hätte eine solche Geschichte Perez’ Mitleid erregt. In seiner früheren Dienststelle war er dafür bekannt gewesen, ein Herz für Spinner zu haben. Doch Wilding war ihm einfach unsympathisch. Vielleicht stieß ihn ja das viele Geld ab. Ein Mann, der so reich war, konnte einem schlecht leidtun. Einer der Artikel, die er im Internet gefunden hatte, nannte die Vorschusssumme, die Wilding für sein letztes Buch bekommen hatte. Er hatte es ganz sicher nicht nötig, jemanden zu erpressen.

Perez bog von der Hauptstraße nach Süden ab, fuhr an der Kuhweide vorbei und am Ufer des langgestreckten kleinen Sees entlang, der bis zum Meer führte. Es war ein weiterer, wunderschöner Tag. Vielleicht würde es ja ein heißer, trockener Sommer bleiben. Er musste wieder an das Gruppenfoto im Garten des Pfarrhauses denken: die Männer in ihren eleganten Anzügen, Bella in dem aufreizenden roten Kleid und hinter ihnen ein makelloser Himmel. Zum ersten Mal fiel ihm auf, dass Bella die einzige Frau auf dem Foto war. Natürlich hatte er das vorher auch schon gesehen, es aber als ganz selbstverständlich hingenommen. Bella war in Gesellschaft fast immer von Männern umringt, auch heute noch, wo sie älter war.

Ein weißer Transporter kam ihm auf der Straße entgegen. Perez fuhr an den Rand, um ihn vorbeizulassen, und winkte dem Fahrer zu. Davy Clouston. Das war wohl der Handwerker, den Wilding mit den Bauarbeiten an seinem Haus beauftragt hatte. Eine gute Wahl. Clouston arbeitete großartig. Er war nicht ganz billig, dafür aber zuverlässig. Perez überlegte, wie Wilding wohl so kurzfristig einen Termin bei ihm bekommen hatte.

Jetzt war der Schriftsteller also allein in seinem neuen Haus, bereit, Besuch zu empfangen. Er hätte Perez auch später am Tag noch in Biddista treffen können, aber vielleicht wollte er ja mit seinem großen Haus angeben.

Das schmiedeeiserne Tor war ganz aufgeschoben, und Perez bog in die Einfahrt, deren Kiesbelag so von Unkraut und kleinen Blumen durchsetzt war, dass es aussah wie in einem Hochgebirgsgarten. Er parkte direkt vor dem Haus, wo Wilding ihn bereits auf der Treppe erwartete. Ein englischer Landadliger, dachte Perez. Und wie um das Bild perfekt zu machen, trug Wilding auch Cordhose und Tweedjackett. Und strahlte über das ganze Gesicht. Falls er sich wegen des Gesprächs Sorgen machte, wusste er das gut zu verbergen.

«Kommen Sie herein», sagte er. «Ich bin ganz aus dem Häuschen, dass das alles jetzt tatsächlich mir gehört. Es war Liebe auf den ersten Blick. Ich weiß, es ist irgendwie nicht richtig, so viel Freude zu empfinden, wenn andere Menschen trauern, aber ich träume schon von einem eigenen Haus auf Shetland, seit ich das erste Mal ein Bild von Bella gesehen habe. Und dass ich etwas so Wundervolles finden würde, das hätte ich wirklich nie gedacht.» Er öffnete die schwere Eingangstür und ließ Perez in eine geräumige Diele treten. Staubflöckchen tanzten im Sonnenlicht. «Ich habe nur das Allernötigste mitgebracht», sagte er. «Es gibt Kaffee und Kekse, und ich habe dafür gesorgt, dass die Stromversorgung funktioniert.»

Er führte Perez in ein Zimmer, das bis auf ein schwer zu identifizierendes Möbelstück unter einer Staubdecke völlig leer war. Und Perez bemerkte, dass das Haus eigentlich gar nicht übertrieben groß war. Zwei Wohnräume mit Blick aufs Meer, eine Küche und ein Bad im hinteren Teil. Und oben wahrscheinlich noch drei Schlafräume. Eindeutig sehr viel kleiner als das Pfarrhaus. Wilding beugte sich über den Wasserkocher, den er in eine uralte Steckdose knapp oberhalb der Fußleiste eingestöpselt hatte. Er füllte Kaffeepulver in eine Kanne und gab dann vorsichtig heißes Wasser dazu. «Sie trinken ihn schwarz, richtig, Inspector? Da sehen Sie, was ich mir alles merke.» Er rieb eine Tasse mit dem Hemdzipfel sauber und goss den Kaffee durch ein feinmaschiges Sieb. «Unter den gegebenen Umständen geht es leider nicht besser, aber ich bin überzeugt, er schmeckt Ihnen trotzdem. Wollen wir uns nach draußen setzen und das schöne Wetter ausnutzen?»

Sie setzten sich auf eine Trockensteinmauer mit Blick auf den Strand und die kleine, flache Insel am Eingang der Bucht.

«Warum haben Sie mir nicht erzählt, dass Sie schon einmal in Biddista waren?» Perez hielt den Blick auf den Horizont gerichtet.

«Ich kann mich nicht erinnern, dass Sie mich danach gefragt hätten.»

«Sie haben auch Bella nicht erzählt, dass Sie sich bereits kannten, dass Sie einmal Gast in ihrem Haus waren.»

«Nun ja, ich dachte, das ist vielleicht nicht sehr galant.» Wilding sah Perez lächelnd an. «Es impliziert ja, dass ihr Gedächtnis nicht mehr ganz so gut funktioniert. Oder dass ich ihr mehr bedeuten sollte, als es ganz offensichtlich der Fall ist. Außerdem dachte ich mir, sie will wahrscheinlich lieber nicht an diesen Sommer erinnert werden.»

«Und warum nicht?»

«Es war eine recht wilde Zeit. Zügellos. Heute sind wir alle ein wenig gesetzter.»

«Wie sind Sie denn überhaupt hierhergekommen?»

«Bella hat mich eingeladen. Wir sind uns im Zug begegnet, dem alten Nachtzug zwischen London und Aberdeen. Vielleicht fährt der ja immer noch. Ich war auf dem Weg nach Dundee, um bei einem Literatur-Lunch zu lesen, und sie war auf dem Heimweg. Wir hatten beide keinen Schlafplatz gebucht, also sind wir die ganze Nacht aufgeblieben, haben gesoffen und geredet. Es war eine dieser seltsamen, unvergesslichen Begegnungen, die ein Leben verändern können. ‹Komm mich doch besuchen›, hat sie gesagt. ‹Ich liebe kreative Menschen.› Sie war so unglaublich charismatisch. Das ist sie immer noch, finden Sie nicht auch? Ich war wie verzaubert. Deshalb habe ich sie beim Wort genommen, fuhr nach dem Auftritt in Dundee weiter nach Aberdeen und von dort aus mit der Fähre nach Norden. Das war damals noch die alte St. Clare: Ölarbeiter, die sich in der Bar die Hucke vollsoffen, junge Leute in Schlafsäcken an Deck. Ich glaube, Bella wusste schon nicht mehr genau, wer ich war, als ich dann vor ihrer Tür stand. Sie hatte im Zug sehr viel getrunken. Ich hatte auf eine Liebesgeschichte gehofft und geglaubt, dass sie mich einlädt, weil wir irgendwie seelenverwandt sind. Aber sie hatte das ganze Haus voller Leute.»

Wieder wandte er sich Perez zu und lächelte ihn an. «Ehrlich gesagt war es ein bisschen demütigend. Ich stand mit Pralinen und Champagner vor der Tür, und sie sah mich erst völlig verständnislos an, bevor sie mich begrüßt hat. Sie werden vielleicht begreifen, dass ich diese Erfahrung nicht unbedingt wiederholen wollte. Wenn sie mich schon nach zwei Tagen nicht wiedererkennt, was soll man dann nach fünfzehn Jahren erwarten?»

«Wer war sonst noch da in diesem Sommer?»

«Ich weiß es nicht mehr genau. Ein paar junge Männer, Kunststudenten aus Glasgow.»

«Und Jeremy Booth», sagte Perez. «Er war auch da.»

«Der Mann aus dem Bootsschuppen in Biddista?» Wilding wirkte aufrichtig überrascht. «Tatsächlich?»

«Erinnern Sie sich nicht mehr an ihn?»

«Nein.»

Perez legte das Foto von Bellas Abendgesellschaft zwischen sich und Wilding auf das Mäuerchen. «Vielleicht hilft das Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge.»

Wilding betrachtete das Foto. «Grundgütiger, ich kann mich nicht einmal mehr erinnern, dass das aufgenommen wurde. Ich glaube, ich habe es nie zu Gesicht bekommen. Sieht Bella nicht umwerfend aus? Aber recht unglücklich, scheint mir.»

«Und das sind wohl Sie.» Perez deutete auf den dunkelhaarigen Mann, der neben ihr stand.

«In der Tat, so ist es. So sehe ich mich in Gedanken immer noch. Es ist jedes Mal ein Schock, wenn ich in den Spiegel schaue.»

«Was hatte es mit den Masken auf sich?»

«Irgendeine Caprice von Bella. Ihre Vorstellung von einer kultivierten Abendgesellschaft.»

Perez deutete wieder auf das Foto. «Wir glauben, dass dieser Mann hier Jeremy Booth ist. Erkennen Sie ihn?»

Wilding dachte nach. «Ich glaube schon. Der Name kam mir ja gleich bekannt vor, als Sie ihn mir gesagt haben. Er war Schauspieler, das wissen Sie ja schon, und er war damals im Sommer tatsächlich hier. Allerdings nicht sehr lange. Ich war besessen, ich musste bleiben, bis alle anderen fortgingen, aber er blieb nur ein paar Tage. Dieser Kerl kam gegen Ende meines Aufenthalts. Bella hatte ihn irgendwo aufgelesen, so wie mich im Zug. Und er hatte wohl auch ganz ähnliche Erwartungen wie ich: eine Romanze, zumindest ein sexuelles Abenteuer. Aber er wurde genauso enttäuscht. Er ist ihr nachgelaufen wie ein liebeskranker Welpe, und keiner konnte ihn so recht ernst nehmen. Damals sah er völlig anders aus als auf dem Foto in der Zeitung oder bei dieser Szene in Herring House. Er hatte lange Haare. Und er nannte sich Jem. Wir haben uns ganz gut verstanden. Aber ich kann mir kaum vorstellen, dass Bella sich an ihn erinnert hat. Sie hatte so viele Verehrer.»

«Es gab ja das Foto. Und irgendetwas hat die Erinnerung wieder geweckt.»

«Das muss vor dem Abschiedsessen gewesen sein», sagte Wilding. «Wir haben uns alle erzählt, dass wir gar nicht fortwollen, aber die meisten waren wohl doch erleichtert, dass es vorbei war.»

«Aber Sie sind zurückgekommen, nach fünfzehn Jahren. Offenbar war Ihnen Biddista immer noch sehr wichtig.»

«Oh, diesmal bin ich aber mit ganz anderen Erwartungen hierhergekommen. Ich wollte meine Ruhe, ich wollte vor meiner Freundin fliehen. Besser gesagt vor meiner Obsession in Bezug auf meine Freundin. Ich hatte Helen kurz nach dem Aufenthalt hier im Pfarrhaus kennengelernt. Sie war ganz anders als Bella. Zart, eher zurückhaltend. Aber sie hat mich mindestens so sehr gequält.»

«So gequält wirken Sie aber gar nicht.» Das war keine sehr professionelle Anmerkung. Doch Wilding, mit seinem Selbstbewusstsein und seiner gewählten, arroganten Ausdrucksweise, machte so gar nicht den Eindruck einer empfindlichen Seele, wie er da auf dem Mäuerchen hockte, einen Schokoladenkeks in der einen, den Kaffeebecher in der anderen Hand.

«Ich musste eben härter werden, Inspector. Ich habe festgestellt, dass man nur so überleben kann.»

«Und warum ausgerechnet Biddista? Sie hätten sich doch überall auf Shetland niederlassen können.»

«Das habe ich Ihnen nun wirklich schon mehrfach erklärt. Ich liebe Bellas Bilder immer noch sehr. Ihre Arbeiten sind mit den Jahren immer besser geworden, sehr viel stärker. Irgendwann habe ich per E-Mail wieder Kontakt zu ihr aufgenommen. Natürlich hatte ich gehofft, dass sie meinen Namen erkennt, aber das war offenbar nicht der Fall. Und als ich ihr erzählt habe, ich wolle etwas Zeit auf den Shetland-Inseln verbringen, hat sie mir das Haus in Biddista zur Miete angeboten.»

Einen Moment lang schwiegen sie beide.

Perez sprach als Erster wieder. «Sie haben Willy im Tageszentrum besucht. Haben Sie mit ihm über diesen Sommer gesprochen?»

«Natürlich nicht, Inspector. Willy kann sich doch kaum erinnern, was letzte Woche passiert ist. Ich höre ihn einfach gern erzählen, das ist alles.»

«Was ist an dem Abend vor fünfzehn Jahren passiert? An dem Abend, als das Foto aufgenommen wurde?»

«Ich bitte Sie, Inspector. Ist das denn wirklich noch relevant für Ihre aktuellen Ermittlungen?»

«Davon bin ich überzeugt. Es könnte vielleicht erklären, warum Jeremy Booth hierher zurückgekehrt ist.»

«Wir hatten alle viel zu viel getrunken und haben uns vollkommen zum Narren gemacht.» Wilding hielt kurz inne. «Bella fing irgendwann an zu weinen. Ich hatte sie nie zuvor so außer sich erlebt. Dicke Tränen kullerten ihr über die Wangen, das ganze Gesicht war rot und verschwollen. Sie sah richtig hässlich aus. Es war furchtbar. Ich glaube, dieser Anblick hat mich letztlich dazu veranlasst, zusammen mit den anderen abzureisen. Ich wollte nicht sehen, dass sie auch nur ein Mensch ist.»

«Weshalb hat sie denn geweint?»

«Das weiß ich nicht. Vielleicht hatte jemand etwas Kränkendes zu ihr gesagt. Sie war leicht zu kränken.»

«Gab es irgendeinen Streit? Eine Meinungsverschiedenheit?»

«Nein. Wir waren alle viel zu besoffen und bekifft, um zu streiten.» Er schwieg einen Augenblick. «Am nächsten Tag haben wir sie gar nicht mehr gesehen. Sie ist im Bett geblieben. Wir haben noch darüber gewitzelt, dass sie wohl einen schweren Kater haben muss, aber ich vermute, es war ihr einfach peinlich, dass wir sie so aufgelöst gesehen hatten. Wir sind dann aufgebrochen, ohne uns von ihr zu verabschieden.»

«Es hat also niemand nachgesehen, ob sie vielleicht krank ist?»

«Der Junge war da, Roddy. Wahrscheinlich war er die ganze Nacht über da gewesen und schlafen gegangen, bevor das Fest anfing. Oder seine Eltern hatten ihn am Vormittag hergebracht, das weiß ich nicht mehr genau. Roddy war in dem Sommer viel im Pfarrhaus. Er war noch ziemlich klein, aber ein aufgewecktes Bürschchen. Jedenfalls haben wir ihn zu Bella ins Zimmer geschickt, um nach ihr zu sehen. Wie feige wir alle waren! Selbst haben wir uns das nicht getraut. Als er zurück in die Küche kam, wo wir saßen, sagte er: ‹Tante Bella sagt, ihr sollt euch allesamt verpissen!› Und das sah Bella so ähnlich, dass keiner von uns mehr ein schlechtes Gewissen hatte. Wir haben immer getan, was sie sagte.»

«Ist Booth zusammen mit Ihnen aufgebrochen?»

«Nicht ganz zur selben Zeit. Willy wollte ihn im Lieferwagen mit nach Lerwick nehmen. Ich war auch schon mal mit Willys Lieferwagen gefahren. Er hatte keine Sitze hinten, die blauen Flecken werde ich so schnell nicht vergessen. Deshalb hatte ich beschlossen, Biddista ganz stilvoll zu verlassen und mir ein Taxi nach Lerwick zu bestellen.»

«Wir haben einen weiteren Toten in der Pit o’ Biddista gefunden.»

Wilding drehte sich abrupt zu ihm um. «Ich hatte schon gehört, dass Sie Knochen gefunden haben. Aber können die da nicht schon seit Jahrzehnten liegen?»

«Sie haben also keine Vorstellung, wer das sein könnte?»

«Selbstverständlich nicht.»

«Und Sie sind sich ganz sicher, dass Sie Booth bei seinem Auftritt in Herring House nicht erkannt haben?»

«Würden Sie sich denn noch an jemanden erinnern, den Sie vor fünfzehn Jahren kurz kennengelernt haben? Und der sich dazu noch so sehr verändert hat?»

«Hat er denn nie Kontakt mit Ihnen aufgenommen? Sie sind ja inzwischen recht bekannt und haben auf Ihrer Website über den Umzug nach Shetland berichtet. Eine E-Mail vielleicht, etwas Richtung: Ich bin demnächst auch auf Shetland, wollen wir uns treffen und über alte Zeiten reden? Wir wissen, dass er während seines Aufenthalts hier alte Freunde wiedersehen wollte.»

«Mich offenbar nicht, Inspector.»

Perez spürte, dass Wilding an dieser Geschichte festhalten würde. Vielleicht glaubte er ihm ja sogar. Vielleicht stimmte das alles. Er stand auf. «Danke, dass Sie Zeit für mich hatten, Mr. Wilding. Falls Ihnen noch etwas einfällt, rufen Sie mich bitte an.»

«Natürlich.» Wilding verfiel wieder in die Rolle des jovialen Gastgebers. Er nahm Perez die Tasse ab und brachte ihn zum Wagen. Dort blieb er noch einen Augenblick stehen. Ein leise spöttisches Lächeln umspielte seine Lippen. «Ich habe Fran Hunter gebeten, die Innenausstattung des Hauses für mich zu übernehmen. Ich kann mir niemand Geeigneteren dafür vorstellen. Sie vielleicht?»

«Nein», erwiderte Perez. «Ich auch nicht.»

NEUNUNDDREISSIG

Kenny hörte die Nachricht von den Knochen in der Pit o’ Biddista auf Radio Scotland, als er gerade dabei war, das Frühstücksgeschirr abzuspülen. Edith war schon zur Arbeit gefahren. Jetzt begriff er, warum in der Nacht zuvor die vielen Leute auf dem Hügel gewesen waren, und seit den Radionachrichten saß er zu Hause und wartete darauf, dass die Polizei vorbeikam. Schließlich mussten die Knochen ja von Lawrence sein. Das war die Erklärung für sein plötzliches Verschwinden. Lawrence konnte Bella durchaus erzählt haben, dass er die Inseln verlassen wollte, doch dann musste etwas passiert sein, bevor er die Fähre oder das Flugzeug erreichen konnte. Mit Sicherheit kein Unfall, denn Lawrence war auf den Klippen groß geworden und bewegte sich dort so sicher wie kaum ein anderer. Und auch kein Selbstmord, dafür kannte Kenny seinen Bruder viel zu gut. Es musste eine Gewalttat gewesen sein. Das erklärte sein Verschwinden, all die Jahre ohne einen Brief oder einen Anruf.

Kenny war beinahe froh darüber, dass die Leiche gefunden worden war. Ihm wurde zwar ganz schlecht bei dem Gedanken, dass nur noch ein paar Knochen von Lawrence übrig sein sollten, wie bei einem toten Schaf, das irgendwo im Graben lag. Dennoch war es eine gewisse Erleichterung. Als Lawrence fort war, hatte es ihn am meisten verletzt, dass sein Bruder sich offenbar nicht einmal genug aus ihm machte, um mit ihm in Kontakt zu bleiben. Er hatte Lawrence in einer fremden Stadt vor sich gesehen, vielleicht sogar in einem fremden Land, mit einer neuen Familie. Einer blonden Ehefrau – weil Lawrence nun mal blonde Frauen mochte – und zwei Söhnen. Älter würde er sein, das Haar ergraut, aber immer noch lockig und dicht. In Kennys Vorstellung saßen sie alle zusammen am Abendbrottisch, lachten über einen von Lawrence’ dummen Witzen und verschwendeten keinen Gedanken an die Familie, die auf Shetland zurückgeblieben war. Wenn Lawrence allerdings gestorben war, bevor er die Inseln überhaupt verlassen konnte, dann hatte es nie eine perfekte Familie und kein Gelächter gegeben.

Um zehn hatte er immer noch nichts von den Polizisten gehört, die den Fall bearbeiteten. Kenny rief auf dem Revier in Lerwick an und fragte nach Jimmy Perez. Eine junge Frau erklärte ihm, Perez sei unterwegs. Ob ihm vielleicht ein anderer Beamter helfen könne? Kenny versuchte sich auszumalen, wie es sein würde, mit jemand anderem über Lawrence zu sprechen, mit diesem bulligen Engländer beispielsweise. Er fand den Gedanken entsetzlich und bat die junge Frau, Inspector Perez auszurichten, er solle ihn so bald wie möglich zurückrufen. Er gab ihr die Nummer in Skoles und seine Handynummer und ließ sie beides noch einmal wiederholen.

«Es ist dringend», sagte er. «Sagen Sie ihm bitte, dass es dringend ist.»

Mittags hatte er immer noch nichts von Perez gehört. Er war nur kurz nach draußen gegangen, um das zweite Feld Rüben fertig zu vereinzeln. Kenny wusste, dass er dort Handyempfang und zudem die Straße bis zum Ende des Tals im Blick hatte. Vielleicht würde Perez ja gleich zu ihm herausfahren, statt anzurufen. Wenn sie herausgefunden hatten, dass die Knochen von Lawrence stammten, würden sie ihm das sicher persönlich mitteilen wollen. Kenny konnte sich die Aufregung, die er empfand, selbst nicht erklären. Als er darum gebeten hatte, die Leiche des Erhängten noch einmal sehen zu dürfen, war das ein ganz anderes Gefühl gewesen. Tief drinnen hatte er gewusst, dass es nicht Lawrence war, und selbst wenn er es tatsächlich gewesen wäre, hätte Kenny weiterhin mit dem Wissen leben müssen, dass sein Bruder ihn verlassen hatte. Diesmal glaubte er, dass alles endlich ein Ende haben konnte: das Warten und das Gefühl der Zurückweisung, das ihn all die Jahre hindurch begleitet hatte.

Er ging ins Haus zurück, um noch einmal auf dem Polizeirevier anzurufen, aber dann wählte er wie von selbst Ediths Nummer im Tageszentrum. Sie meldete sich mit ihrer ruhigen, offiziellen Geschäftsstimme.

«Edith Thomson, guten Tag.»

Er sah sie vor sich, am Schreibtisch in ihrem Büro, sah das Foto von Ingirid und Eric, das hinter ihr auf dem Fensterbrett stand. Und das Foto von ihm, wie er das Boot ins Wasser schob, das sie immer als ihr Lieblingsfoto bezeichnete.

Plötzlich wusste er nicht mehr, was er zu ihr sagen sollte.

«Ich wollte dich fragen, ob du vielleicht mit mir Mittag essen möchtest.» Er hatte das dringende Bedürfnis, sie zu sehen, und fühlte sich plötzlich so zittrig und nervös wie ein junger Mann, der sich zum ersten Mal mit einem Mädchen verabredet. So hatte er sich auch damals bei Jimmy Perez’ Mutter gefühlt.

«Ist etwas passiert?» Sie klang besorgt. Er hatte sich noch nie mit ihr zum Mittagessen verabredet, wenn sie bei der Arbeit war, nicht einmal, wenn sie Geburtstag hatte, oder an ihrem Hochzeitstag. Er wusste ja, dass sie gern mit den Gästen des Tageszentrums aß, weil sie so am besten mit dem Alltagsgeschehen dort in Verbindung blieb.

«Hast du keine Nachrichten gehört?»

«Nein», sagte sie. «Ich habe heute sehr viel zu tun, ich bin kaum aus dem Büro rausgekommen.» Wieder sah Kenny sie vor sich, wie sie mit Konzentrationsfalten auf der Stirn auf der Tastatur ihres Computers tippte.

«Sie haben noch eine Leiche gefunden», sagte er. «Eine ältere.»

Schweigen am anderen Ende der Leitung.

«Und du glaubst, dass es Lawrence sein könnte?»

«Ich bin mir ganz sicher.»

«Ich kann hier nicht weg», sagte Edith. «Aber wenn du willst, kannst du natürlich herkommen. Komm auf jeden Fall her.»

Aber es hatte ihn schon beruhigt, nur ihre Stimme zu hören. «Vielleicht später. Ich weiß ja, wie beschäftigt du mittags immer bist.» Er legte auf und dachte sich, dass er sich im Grunde überhaupt keine Sorgen zu machen brauchte. Es hatte sich ja nichts verändert, bis auf seine Vorstellung davon, was mit Lawrence passiert war. Er schaute in den Kühlschrank, um sich etwas zum Mittagessen zu machen, fand aber nichts, worauf er Lust hatte, und beschloss, in den Laden zu gehen und sich dort etwas zu kaufen. Eine Pastete, einen Hamburger und ein Stück Kuchen. Aggie machte um eins zu; wenn er sich beeilte, konnte er es noch rechtzeitig schaffen. Es würde ihm guttun, vom Hof wegzukommen, selbst wenn es nur kurz war.

Der Laden war leer. Aggie saß auf ihrem hohen Hocker und las, wie sie es immer tat, wenn sie allein war. Sie wirkte erstaunt, ihn zu sehen.

«Kenny. Was kann ich denn für dich tun?» Sie kannten sich praktisch von Geburt an, trotzdem verhielt sie sich ihm gegenüber immer noch reserviert, irgendwie förmlich. War sie schon als Kind so gewesen?

«Ich hatte Lust auf etwas Herzhaftes zum Mittagessen», sagte er. «Edith kauft immer lauter gesunde Sachen ein. Aber heute ist mir nach etwas anderem.»

«Nach Trostessen», sagte sie und lächelte ihn an.

Da wusste er, dass sie über die Knochen, die die Polizei gefunden hatte, genauso dachte wie er.

Sie warf einen Blick auf die Uhr. «Jetzt kommt bestimmt niemand mehr in den Laden. Warum kommst du nicht einfach mit mir nach nebenan? Ich mache dir Würstchen mit Spiegelei und Fritten. Was hältst du davon?»

Die Einladung war ein Schock für Kenny. Aggie war häufig bei Festen in Skoles gewesen, zu Weihnachten oder Silvester, ihrerseits hatte sie die beiden aber nie eingeladen. Als junge Frauen waren Edith und sie ganz gut ausgekommen, aber trotzdem nie richtig warm miteinander geworden, erst recht nicht, seit Lawrence fort war. Es war, als hätte nur Lawrence die Gemeinschaft von Biddista zusammengehalten.

«Das wäre sehr schön», sagte Kenny. «Wenn es dir nicht zu viele Umstände macht.»

«Überhaupt nicht.» Aggie lächelte, und ihm fiel auf, dass sie eigentlich richtig hübsch war. «Ich kann selbst ein Trostessen brauchen.»

Während sie die Fritten zubereitete, brachte sie das Gespräch auf Lawrence. Sie frittierte noch auf die altmodische Weise, mit Öl in einem großen Topf und einem Frittierkorb, man hörte es zischen und brodeln. Weil sie ihm den Rücken zudrehte, konnte er nicht an ihrer Miene ablesen, was sie dachte. Die Würstchen brieten in der Pfanne und dufteten köstlich. Gleich als sie hereingekommen waren, hatte Aggie ihm einen großen Becher Tee gemacht, mit dem er jetzt strumpfsockig am Küchentisch saß. Und gerade als er sich dachte, wie schade es doch eigentlich war, dass sie nicht wieder geheiratet hatte, fragte sie ihn:

«Hat sich die Polizei bei dir gemeldet?»

«Wegen den Knochen aus der Schlucht? Nein. Heute früh habe ich Jimmy Perez angerufen, aber er war nicht da.»

«Glaubst du, es ist Lawrence?»

«Ich glaube, er muss es sein. Das wäre sonst ein viel zu großer Zufall.»

«Ich denke, sie werden das herausfinden können», sagte Aggie. «Mit all den Dingen, über die man jetzt ständig liest, forensische Untersuchungen und so etwas.»

«Ich will es einfach nur wissen», sagte Kenny.

Aggie schlug drei Eier am Rand der Pfanne auf und gab sie zu den Würstchen. Dann hob sie den Frittierkorb ein Stück heraus, bis er knapp über dem heißen Öl hing, und drehte sich zu Kenny um.

«So ging es mir damals auch, als Andrew ertrunken ist», sagte sie. «Aber manchmal denke ich, Hoffnung ist besser.»

«Erinnerst du dich noch an den Sommer, als Lawrence verschwunden ist?», fragte er. «Ich war ja gar nicht hier. Ich war beim Arbeiten auf Fair Isle.»

Sie holte zwei Teller aus dem Warmhaltefach ihres großen Küchenherds, verteilte die Eier – zwei für ihn, eines für sich – und die Würstchen. Dann ließ sie das Öl von den Fritten abtropfen und schüttete sie auf die Teller.

«Ich war auch nicht hier. Ich war in Scalloway.» Sie schob ihm Messer und Gabel über den Tisch. Er konnte nicht sagen, wie sie die Frage fand. Er konnte überhaupt nicht genau sagen, was sie dachte. «Iss, solange es noch heiß ist.»

«Aber du wirst doch gehört haben, was hier vor sich ging. Was haben die Leute denn erzählt?»

«Das, was sie seither auch immer sagen. Dass er Bella Sinclair einen Heiratsantrag gemacht und sie ihn abgelehnt hat. Das hat ihn so gekränkt, dass er fortgegangen ist von den Inseln.» Aggie angelte sich mit den Fingern eine Fritte vom Teller und pustete kurz darauf, bevor sie sie in den Mund schob. Dann runzelte sie die Stirn. «Und er war ja auch schnell gekränkt, Kenny, das weißt du so gut wie ich. Denk nur daran, wie er sich immer auf dem Schulhof geprügelt hat, als wir Kinder waren. Die Lehrer mussten ihn und die anderen Jungen gewaltsam trennen. Er wollte immer der Beste und der Stärkste sein. Ständig lag er mit irgendwem im Wettstreit, selbst mit dir.»

Kenny erinnerte sich an die Wettrennen, wer als Erster mit den Rüben fertig war. Lawrence war immer schneller gewesen, aber seine eigenen Reihen waren ordentlicher. Er hatte zwar nie geglaubt, dass das ernsthafte Konkurrenzkämpfe waren, aber es stimmte natürlich: Lawrence hatte immer gewinnen wollen.

«Und etwas anderes hast du nie gehört? Dass er vielleicht bei der Arbeit Streit angefangen, sich mit irgendwem überworfen hat?»

Plötzlich kam ihm der Gedanke, dass er sich vielleicht bei Bella entschuldigen musste, wenn das alles hier vorbei war. Am Ende hatte sie doch nichts mit dem Verschwinden seines Bruders zu tun gehabt.

«Nein», sagte Aggie. «Nichts dergleichen.»

VIERZIG

Als er wieder zu Hause war, setzte Kenny sich in seinen Sessel in der Küche und döste. Er war so große Mahlzeiten am Mittag nicht gewöhnt. Das Telefon ließ ihn hochschrecken. Er stürzte in die Diele, weil er glaubte, dass es Jimmy Perez sein müsste. Aber es war Edith. Er sah auf die Uhr und stellte fest, dass es bereits drei war.

«Ist alles in Ordnung, Kenny? Gibt es schon etwas Neues?»

Sofort bekam Kenny ein schlechtes Gewissen. Er hätte sie anrufen sollen. Wahrscheinlich hatte sie sich die ganze Zeit Sorgen um ihn gemacht.

«Nein, nichts Neues», sagte er. «Aber es geht mir gut.» Von dem umfangreichen, fettigen Mahl, das Aggie ihm zubereitet hatte, erzählte er nichts. Er hatte es so sehr genossen, dass es fast eine Art sündiges Geheimnis für ihn war. Und er war überzeugt, dass auch Aggie niemandem davon erzählen würde.

«Möchtest du noch herkommen?», fragte Edith.

«Ja», sagte er. Er war zwar längst nicht mehr so sehr in Panik, aber das Mittagessen bei Aggie hatte ihm Lust auf Gesellschaft gemacht.

Als er das Tageszentrum durch die großen Doppeltüren betrat und die Gäste in dem sonnendurchfluteten Raum sitzen, dösen oder sich unterhalten sah, dachte er sich, dass es vielleicht doch gar nicht so schlecht sein würde, den Lebensabend hier zu verbringen. Man wäre immerhin mit Menschen zusammen, die man kannte, mit denen man aufgewachsen war. Er winkte Willy zu, der ein wenig abseits von den anderen saß und aus dem Fenster schaute. Der alte Mann winkte mit breitem, dümmlichem Grinsen zurück, und Kenny gab ihm mit einer Geste zu verstehen, dass er später mit ihm plaudern würde.

Edith trat in die Eingangshalle, um ihn zu begrüßen. Er überlegte sich, was für eine Belastung er manchmal für sie sein musste, mehr Kind als Ehemann.

«Komm mit in mein Büro», sagte sie. «Ich habe Sandra gebeten, uns einen Tee zu machen.»

Er setzte sich in den Sessel vor ihrem Schreibtisch. Hier saßen sonst wohl die Angehörigen, wenn es ein Problem mit einem von Ediths Schützlingen gab, vielleicht sogar, wenn ein Schützling gestorben war. Er vermutete, dass Edith in einem solchen Fall auch Tee bringen ließ, den sie aus der Porzellankanne dort auf dem Tablett ausschenkte, genau wie jetzt. Sie glaubt auch, dass die Knochen von Lawrence sind, dachte er, und behandelt mich wie einen trauernden Angehörigen.

«Ich wünschte, Perez würde endlich anrufen und mir sagen, was los ist», sagte er.

Edith drückte ihm die Hand. «Wahrscheinlich will er erst mit dir reden, wenn er alle nötigen Informationen hat. So einfach ist das sicher nicht, jemanden bloß anhand von ein paar Knochen zu identifizieren.»

Kenny dachte darüber nach. Manchmal sah er sich im Fernsehen Polizeiserien an, da kamen die Testergebnisse immer innerhalb weniger Stunden. Aber solche Serien spielten natürlich nicht auf Shetland. Vielleicht gab es hier ja niemanden, der die nötigen Tests durchführen konnte. Vielleicht mussten die Knochen erst in den Süden gebracht werden, und das konnte dauern.

Er nahm einen Schluck aus dem Teetässchen, das viel zu zart für seine große Hand wirkte. Auf einem Teller lagen kleine quadratische Kekse mit Zuckerglasur. Er nahm sich einen und tunkte ihn in den Tee. Der Keks schmeckte nach Kokos.

«Erinnerst du dich noch an die Zeit, als Lawrence verschwunden ist?», fragte Kenny.

Edith schenkte sich selbst eine Tasse Tee ein. «Darüber denke ich schon die ganze Zeit nach, seit du angerufen hast. Bella hatte das Pfarrhaus voller Leute. Willy ist hin und wieder mit ihnen zum Fischen gefahren. Wenn sie zurück waren, haben sie am Strand ein Lagerfeuer gemacht und die Fische gegrillt. Und viel zu viel getrunken. Lawrence hat viel Zeit mit ihnen verbracht. Du weißt ja, wie gern er gefeiert hat.»

Kenny nickte.

«Ich hatte damals alle Hände voll zu tun», fuhr sie fort. «Die Kinder, dein Vater, und dann musste ich auch noch versuchen, den Hof halbwegs in Ordnung zu halten. Du warst ja auf Fair Isle. Es war nicht einfach.»

«Ich hätte nicht fortgehen sollen», sagte er. «Das ist mir inzwischen klar.»

Sie lachte leise. «Wir haben doch das Geld gebraucht. Weißt du nicht mehr, was wir für Pläne hatten? Und es war die ganzen Mühen doch auch wert, nicht? Wir haben jetzt ein wunderschönes Zuhause.»

Kenny dachte sich, dass er dieses wunderschöne Zuhause jederzeit dagegen eintauschen würde, in Biddista gewesen zu sein, als Lawrence verschwand. Er war mit Ediths ausdrücklicher Zustimmung nach Fair Isle gegangen. Sie wollte, dass ihre Kinder all das bekamen, was ihre eigenen Eltern ihr niemals bieten konnten.

«Ich glaube, du wirst einfach warten müssen», sagte sie jetzt. «Perez wird sich schon bei dir melden, sobald er Genaueres weiß. Und nach all den Jahren wirst du ja wohl noch ein paar Stunden warten können.»

Er wusste, dass sie recht hatte. Trotzdem konnte er den Gedanken nicht ertragen, wieder auf den Hof zurückzufahren, dort herumzusitzen und darauf zu hoffen, dass das Telefon klingelte.

«Ich gehe mich ein bisschen mit Willy unterhalten. Vielleicht kann ich ihn ja etwas aufheitern.»

«Mach das. Allerdings ist er heute sehr verwirrt. Und ein bisschen unruhig. Nimm es dir nicht zu Herzen, falls er dich nicht erkennt.»

«War Wilding wieder bei ihm?»

Edith legte die Stirn in Falten, und Kenny dachte daran, wie verärgert sie über Wildings letzten Besuch im Zentrum gewesen war. «Hier nicht, aber es kann natürlich sein, dass er ihn am Wochenende in seiner Seniorenwohnung aufgesucht hat.»

«Soll ich mal bei ihm vorbeischauen und ihn fragen, was er eigentlich von dem alten Mann will?»

«Wahrscheinlich bin ich nur überempfindlich. Es wird nichts weiter damit auf sich haben. Er ist einfach nur ein neugieriger Schriftsteller. Natürlich wüsste ich gern, was er vorhat, aber ich möchte nicht, dass du allein zu ihm gehst. Nicht nach allem, was hier seit seiner Ankunft vorgefallen ist. Warte, bis Martin Zeit hat, dich zu begleiten.»

«Wilding ist nicht besonders kräftig. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er jemanden umbringt.»

«Da bin ich mir nicht so sicher», sagte sie. «Sind es nicht oft gerade die Schwachen, die zur Gewalttätigkeit neigen?»

Es klopfte an der Tür. «Entschuldige», sagte Edith. «Ich muss los. Ich habe eine Besprechung, die ich nicht absagen kann. Mein Chef ist extra aus Lerwick gekommen.»

Kenny beugte sich über den Schreibtisch und gab ihr einen Kuss auf die Wange. «Wir sehen uns zu Hause.»

Im Aufenthaltsraum setzte er sich neben Willy. Das Pflegepersonal verteilte gerade mit einem Rollwagen Tee an die Gäste. Willy hatte seinen Tee bereits, doch die Tasse stand unberührt neben ihm auf dem Tisch. Das Kinn war ihm auf die Brust gesunken, er hielt die Augen halb geschlossen. Es war so warm im Raum, dass Kenny durchaus verstand, warum manche der alten Leutchen den ganzen Tag dösend verbrachten. Er wurde ja selbst ganz schläfrig. Sanft tätschelte er Willys Hand, um ihn zu wecken, obwohl er gar nicht richtig zu schlafen schien. Wahrscheinlich träumte er einfach vor sich hin. Er war überrascht, wie kalt Willys Hand war.

«Hallo, Willy. Ich bin es, Kenny. Du kennst mich doch noch aus Biddista? Alles, was ich über Boote weiß, habe ich von dir gelernt.»

Der alte Mann wandte sich ihm ganz langsam zu, öffnete die Augen und lächelte ihn an.

«Klar kenn ich dich, Junge.»

«Ich wollte einfach mal schauen, wie es dir so geht.»

«Nicht so gut. Ich hab nur noch ein Riesenkuddelmuddel im Kopf. Werd bloß nicht alt, Junge. Das macht einfach keinen Spaß.»

«Aber früher hatten wir viel Spaß, was, Willy? Im Sommer, wenn du mit uns allen zum Fischen rausgefahren bist. Wir waren eine ganze Gruppe. Bella und Alec Sinclair, Aggie Watt, Edith, meine Frau, die sich hier um dich kümmert, und Lawrence und ich.»

Willy saß reglos da und blickte starr ins Leere, als müsste er sich krampfhaft konzentrieren.

«Du erinnerst dich doch noch an Lawrence, Willy? An meinen Bruder Lawrence.»

Willy sagte nichts, starrte nur weiter ins Leere.

«Er ist fortgegangen von Shetland», sagte Kenny. «Wir dachten alle, er wäre fortgegangen, weil Bella Sinclair ihn nicht wollte.»

«Nein», sagte Willy entschieden. «Er ist noch hier.» Mit zittriger Hand griff er nach seinem Tee. «Er ist nirgendwo anders hingegangen.»

«Aber wo ist er denn dann?»

Willy schien die Frage gar nicht zu hören. «Er war ganz groß im Fischen», sagte er und begann mit einer ausführlichen Schilderung, wie er einmal mit zwei Engländern mit dem Boot hinausgefahren war. Es ging um ein großes Fest, das Bella geplant hatte. Sie wollte den Gästen Fisch servieren. Willy hatte für sie die Köpfe abgeschnitten und die Fische ausgenommen. Er beschrieb das alles so detailliert, als hätte Kenny es noch nie selbst gemacht. Irgendwann hörte Kenny nur noch mit halbem Ohr zu.

«War Lawrence auch mit dabei?», fragte er schließlich. Er wollte zurück auf den Hof, falls Jimmy Perez doch noch anrief.

«Klar war er dabei. Er wollte ja auch Fische.»

Willy schloss die Augen und öffnete sie dann ganz langsam wieder. «Dieser Engländer war hier bei mir», sagte er. «Er hatte jede Menge Fragen. Aber ich hab ihm nichts erzählt.»

Kenny wollte wieder seine Hand berühren, um ihn in die Gegenwart zurückzuholen, als plötzlich das Handy in seiner Tasche zu brummen begann. Er kramte es hervor und war gerade noch rechtzeitig, bevor sich die Mailbox einschaltete. Es war Jimmy Perez. Kenny stand auf und ging mit dem Handy am Ohr auf den Parkplatz hinaus. Willy schien gar nicht zu merken, dass er ging, und die anderen Leute sahen ihm ohne großes Interesse nach. Auf dem Parkplatz zankten sich zwei Möwen lautstark um ein Stückchen Brot. Kenny war einen Moment lang abgelenkt und hörte nicht genau, was Perez sagte. Er merkte jedoch sofort, dass es im Grunde nichts Neues gab.

«Tut mir leid, dass ich erst jetzt zurückrufe.»

«Ich habe von den Knochen gehört, die ihr gefunden habt.»

«Ich hätte bei dir vorbeikommen sollen, Kenny, um es dir selbst zu sagen. Aber wir sind gestern erst so spät fertig geworden, dass ich dich nicht mehr stören wollte. Und heute war ich den ganzen Tag mit dem Fall beschäftigt.»

«Ist es Lawrence?»

«Es wird noch eine Weile dauern, bis wir das wissen.»

Perez schwieg. Kenny spürte, dass er noch etwas hinzufügen wollte, aber er konnte nicht anders, er musste ihn einfach unterbrechen. «Könnt ihr denn nicht irgendwas über die DNA machen?»

«Für einen herkömmlichen DNA-Test braucht man Knochenmark, das steht uns aber aufgrund des Fundorts der Knochen nicht zur Verfügung. Immerhin haben wir zwei Zähne, es dürfte also möglich sein, an etwas Zahnbein zu kommen. Und es gibt noch eine weitere Testmöglichkeit über die Mitochondrien-DNA. Die vererbt sich über die Mutter, sie müsste bei Lawrence und dir also identisch sein.» Kenny versuchte, sich zu konzentrieren, zu verstehen, aber er merkte, wie ihm alles im Kopf verschwamm. So musste Willy sich fühlen. Er konnte sich auch nicht mehr auf das konzentrieren, was um ihn her vorging. Kenny zwang sich, Perez wieder zuzuhören.

«Dürfen wir eine DNA-Probe von dir nehmen? Verstehst du, was ich meine, Kenny? Wir brauchen deine DNA, um deinen Bruder identifizieren zu können.»

«Natürlich dürft ihr das. Natürlich.» Kenny war geradezu absurd froh darüber, dass er etwas tun konnte, um zu helfen.

«Ich könnte heute Abend vorbeikommen, um den Abstrich zu machen. Es kann allerdings spät werden. Wenn du willst, schicke ich dir jemand anders vorbei …»

«Mach dir keine Gedanken, Jimmy. Mir ist es lieber, wenn du kommst. Ich bleibe auf, bis du da bist. Es spielt keine Rolle, wie spät es wird.»

«Eins noch, Kenny. Es wird sehr viel länger dauern, als uns allen lieb ist, bis wir ein Ergebnis haben. Zwei Wochen etwa, weil es eben kein Standardtest ist. Tut mir leid.»

Kenny blieb noch einen Augenblick auf dem Parkplatz stehen. Er war versucht, wieder zu Willy hineinzugehen, um herauszufinden, was er wusste. Aber dann wurde ihm klar, dass es in Biddista sicher noch andere Leute gab, die ihm darüber Auskunft geben konnten.

EINUNDVIERZIG

Nach seinem Besuch bei Wilding in Buness kehrte Perez aufs Revier zurück. Er rief den Pathologen in Aberdeen an, um herauszufinden, welche Möglichkeiten es gab, die Knochenfragmente zu identifizieren. Danach rief er bei den Thomsons an. Es war niemand zu Hause. Er wusste genau, was Kenny denken würde, und als er ihn schließlich auf dem Handy erreichte, hörte er gleich, wie dringend der Mann eine Antwort brauchte.

«Es tut mir leid, mein Freund. Ich wünschte, ich könnte das irgendwie beschleunigen.» Perez fühlte sich hilflos, weil er auf diese Tests so gar keinen Einfluss hatte. Aber im Grunde dachte er die ganze Zeit, dass es eigentlich auch keine Rolle spielte. Er wurde das Gefühl nicht los, dass die Ereignisse sich bald überschlagen würden, ganz unabhängig davon, was er tat. Der Fall würde seinen Höhepunkt erreichen, lange bevor die Ergebnisse des Mitochondrien-DNA-Tests vorlagen.

Er fand Taylor in der Einsatzzentrale an dem Schreibtisch, den er zu seinem erklärt hatte. Er hatte gerade ein Telefonat beendet und saß über einen DIN-A4-Block mit hingekritzelten Notizen gebeugt.

«Ich habe Jebson in West-Yorkshire angerufen, um zu hören, ob sie schon was über Jeremy Booths E-Mail-Verkehr wissen. Und über die Post. Sie haben sein Haus durchsuchen lassen. Der Müll war nicht mehr abgeholt worden, seit er verschwunden ist. Sie dachten, vielleicht finden sie noch einen Brief.»

«Und, war was Brauchbares dabei?»

«In der Post nicht. Aber Jebson hat einen interessanten E-Mail-Kontakt aufgetan. Eine Frau namens Rita Murphy, die eine Theateragentur betreibt. Mit der habe ich gerade gesprochen. Booth war in ihrer Kartei, seit Jahren schon. Sie kommt aus Liverpool, genau wie ich. Wir haben uns gleich gut verstanden, und sie war eine unglaubliche Hilfe.»

Taylor trank einen Schluck aus einer Coladose, und Perez vermutete, dass er völlig erschöpft war und sich nur noch mit Koffein und Willenskraft am Laufen hielt. «Offenbar hat sie Booth in den letzten paar Jahren nicht mehr oft vermittelt, er war ja die meiste Zeit mit seiner eigenen Truppe beschäftigt. Aber Rita sagt, er hielt sich gern im Gespräch, indem er hier und da Theater spielte, wenn ihm etwas angeboten wurde. Und sie hatten auch so häufig Kontakt. Klingt, als wären sie ganz gut befreundet gewesen.»

«Hat sie ihn schon vertreten, als er vor fünfzehn Jahren das Engagement bei der Motley Crew hatte?»

«Ja, da hatte sie selbst gerade angefangen. Sie hat ihn damals in einem Laienstück gesehen, fand ihn richtig gut und hat ihm angeboten, ihn in ihre Kartei aufzunehmen.»

Perez musste an den Auftritt in Herring House denken, an die Tränen. Gut war er, das kann man wohl sagen, dachte er.

«Und wie ist es dann zu dem Engagement auf dem Boot gekommen?»

«Sie kannte den Typen, der sich die Sache mit dem Theaterboot ausgedacht hat, von der Uni. Er hat sie gebeten, ihm ein paar Schauspieler zu suchen. Für Booth war es das erste richtige Engagement, deshalb hat sie sich auch so genau daran erinnert.»

«Er hat ihr aber hinterher wahrscheinlich nichts davon erzählt, oder? Zumindest nichts, woran sie sich noch erinnern wird.»

«Nicht im Detail. Als er wieder da war, ist er natürlich bei ihr vorbeigekommen. Sie sagt, es hätte ihm Spaß gemacht, auf der Bühne zu stehen und die Küsten abzuklappern, aber irgendwie wirkte er wohl ziemlich deprimiert. Sie hatte einen detaillierten Bericht über die ganze Spielzeit erwartet, aber er wollte gar nicht viel darüber reden. Sie hat das auf die Trennung von seiner Frau und seiner Tochter geschoben, die damals noch ganz frisch war. Aber vielleicht lag es einfach daran, dass Bella ihm einen Korb gegeben hat.»

«Und hat er ihr erzählt, dass er wieder nach Shetland fahren wollte?»

«Offenbar war er vor ein paar Wochen in Liverpool. Das muss so um die Zeit gewesen sein, als seine Tochter Kontakt mit ihm aufgenommen hat. Vielleicht wollte er sich das Mädchen erst mal ansehen, bevor er sich zu einem Treffen mit ihr verabredet. Ich kann mir das schon vorstellen, dass er sich in der Nähe ihrer Schule herumtreibt, um zu sehen, wie sie so ist.»

Und was hätte er getan, fragte sich Perez, wenn sie ihm nicht gefallen hätte? Sich irgendwie herausgeredet? Sich wieder aus dem Staub gemacht?

Taylor war immer noch dabei, sein Szenario zu entwerfen. «Während er in Merseyside war, hat er sich auch mit Rita Murphy getroffen. Wir werden wohl nie erfahren, ob das sein eigentlicher Grund war hinzufahren – jedenfalls haben sie sich zum Mittagessen im Pub getroffen. Rita sagt, Booth war richtig gut gelaunt. Sie müssen wohl einiges getrunken haben. Da hat er ihr auch erzählt, dass er ein Engagement auf Shetland angenommen hat. ‹Keine Sorge, Schatz, du kriegst deine zehn Prozent. Aber das ist eher so eine Art Privatunternehmung.›»

«Hat er gesagt, um was für ein Engagement es sich handelt?»

«‹Straßentheater zu Werbezwecken›.» Perez hörte die Anführungszeichen in Taylors Antwort, und auf die Pantomime vor dem Kreuzfahrtschiff und in der Innenstadt von Lerwick passte das ja auch recht gut. Er war sich allerdings nicht sicher, ob der Auftritt in Herring House auch darunter fiel.

«Rita fand es eigenartig, dass er so einen Job überhaupt annimmt. Sie sagt, sonst sei er immer ziemlich wählerisch gewesen. Er wollte richtiges Theater machen, nicht diesen Performance-Kram. Sie hat vermutet, dass es sich um eine Art Konzepttheater handeln muss – was immer das genau ist –, weil er wohl die Galerie erwähnt hat. Als ich ihr erzählt habe, worum es tatsächlich ging, sagte sie, sie wäre doch erstaunt, dass er nicht einfach wieder gegangen ist. Dafür müsste man schließlich kein Schauspieler sein. Jedes Schulkind kann sich ein Kostüm überziehen und Handzettel verteilen. Und Booth konnte ziemlich arrogant sein, wenn es um die Arbeit ging.»

«Sie hat also gedacht, er wäre von der Galerie engagiert worden?»

«Den Eindruck hat er anfangs wohl vermittelt. Später hat er ihr dann erzählt, was für eine Wahnsinnsmöglichkeit das ist – die Gelegenheit, an eine echte Berühmtheit ranzukommen. ‹Das ist vielleicht meine große Chance, Schatz. Diesmal knacke ich den Jackpot. Mich küsst das Glück. Und wenn ich neulich abends nicht zufällig ferngesehen hätte, wüsste ich gar nichts davon.› Danach hat er nur noch geheimnisvoller getan. Sie dachte sich nicht viel dabei. Offenbar hat er ständig davon geredet, dieses Mal ganz groß rauszukommen. Das machen alle Schauspieler.»

Perez saß einen Augenblick lang schweigend da und überlegte, wie diese Informationen mit seiner Vorstellung von dem Fall zusammengehen konnten.

«Haben Sie irgendeine Ahnung, was er da im Fernsehen gesehen haben könnte?»

«Das muss wohl der Dokumentarfilm über Roddy Sinclair gewesen sein.»

Perez sah so gut wie nie fern, doch jetzt verschoben sich plötzlich die vagen Theorien über Booths Tod in seinem Kopf und bekamen eine Richtung.

«Was war das genau für ein Dokumentarfilm?»

«Das ist eine ganze Reihe. Eine Art intimer Einblick ins Leben aller möglichen Berühmtheiten. Sie sind Roddy eine Woche lang mit der Kamera gefolgt.»

«Ich glaube, davon habe ich in der Shetland Times gelesen», sagte Perez. «War die BBC nicht letztes Jahr während des Musikfestivals zum Filmen hier?» Dann fiel ihm wieder ein, dass auch Kenny von dem Film erzählt und sogar darin mitgewirkt hatte.

«Ein Teil davon spielt in Glasgow. Da tritt er in einem Folk-Club auf, trifft sich mit Freunden und redet über seine Musik. Aber es gab auch ein paar Szenen in London und einen ziemlich langen Teil hier auf Shetland. Herring House kam auch vor, glaube ich, und Bella wurde interviewt. Und ich erinnere mich an eine Szene, wo sie mit Roddy im Laden von Biddista waren, da hat er ein bisschen mit den anderen Kunden rumgeblödelt … und eine andere, wo er in seiner alten Schule gespielt hat.»

«In der Highschool?»

«Nein, das waren kleinere Kinder. Wird wohl die örtliche Grundschule gewesen sein.»

«Die in Lerwick?»

«Ich hatte eher den Eindruck, die liegt irgendwo weiter draußen.»

«Können wir irgendwo eine Aufnahme der Sendung herkriegen?»

«Wenn Sie glauben, dass das was bringt.»

Perez gab keine Antwort. Er rechnete damit, dass es ihn in seinem Verdacht bestätigen würde, wer die drei Männer umgebracht hatte. Es dann auch zu beweisen, das war wieder eine andere Sache.

Perez erreichte die Grundschule in Middleton, als die Kinder gerade nach Hause gingen. Er hatte Taylor gefragt, ob er mitkommen wolle. Der Mann musste endlich mal wieder raus aus der Ermittlungszentrale, er brauchte frische Luft und ein bisschen Koffeinentzug. Wenn Perez fuhr, konnte er im Auto vielleicht sogar etwas schlafen. Aber das Gespräch mit Booths Agentin hatte offenbar eine seltsame Wirkung auf Taylor gehabt. Er saß mit gerunzelter Stirn am Schreibtisch und schien die Hektik um sich herum gar nicht wahrzunehmen. Außerdem wirkte er völlig ruhig, schien seine innere Unruhe und die Zappelei plötzlich unter Kontrolle zu haben. Er fragte Perez nicht einmal, was er denn in Middleton wolle. Offenbar war er ganz und gar mit seinen eigenen Belangen beschäftigt.

«Alles klar mit Ihnen?»

Taylor drehte sich um und grinste ihn an, wurde aber sofort wieder ernst.

«Ja, alles bestens. Einfach nur viel im Kopf, das kennen Sie ja auch. Hat gar nichts mit unserem Fall zu tun, nur mit der Arbeit generell. Inverness.»

Perez drang nicht weiter in ihn. Er wollte das halbwegs freundschaftliche Verhältnis, das sie gerade etabliert hatten, nicht gleich wieder gefährden.

Es war typisches Shetland-Wetter: windig und zwischendurch immer wieder strahlender Sonnenschein. Als Perez aus dem Wagen stieg, rannte eine Gruppe Kinder aus dem Schulhaus in den Wind hinaus, quietschend und lachend, die Arme weit ausgebreitet. Er beneidete sie um ihre Energie. Er wartete, bis der Schulhof sich geleert hatte, und ging erst dann hinein. Dawn Williamson saß in der Schulbibliothek auf einem niedrigen Stühlchen und starrte auf einen Computerbildschirm. Perez beobachtete sie einen Moment lang, doch ihr Körper verdeckte den Bildschirm. Er konnte nicht sehen, was genau sie da tat.

«Haben Sie keinen Rechner zu Hause?» Das war inzwischen richtig ungewöhnlich. Die meisten Shetländer erledigten ihre Einkäufe über das Internet. Wenn man früher in den Süden fuhr, bekam man von allen möglichen Bekannten Listen mit Dingen, die auf den Inseln nicht zu haben waren. Jetzt bestellten die Leute ihre CDs, ihre Bücher und Kleider und sogar Haushaltsgeräte einfach online.

Dawn drehte sich erschrocken um, als sie seine Stimme hörte, lächelte dann aber beruhigt, als sie ihn erkannte.

«Die Festplatte ist hinüber», sagte sie. «Dabei habe ich das Mistding erst vor einem halben Jahr gekauft. Das ist wirklich lästig. Martin hat ihn für die Arbeit verwendet. Und selbst Aggie hat sich bekehren lassen. Sie interessiert sich sehr für Ahnenforschung, da kann man im Internet unwahrscheinlich viel machen. Ich habe den Rechner gerade zum Hersteller zurückgeschickt. Es ist noch Garantie drauf, aber ich konnte niemanden dazu bewegen, vorbeizukommen und ihn vor Ort zu reparieren.»

«Sie müssen entschuldigen», sagte Perez. «Aber ich habe noch ein paar Fragen.»

Sie stand auf und lehnte sich an den Tisch, sodass sie ihn direkt ansah. Irgendetwas in seiner Miene schien sie in Angst zu versetzen.

«Stimmt etwas nicht, Inspector? Was ist denn jetzt wieder passiert?»

«Nichts Neues», sagte er. «Nur ein paar Fragen.»

«Wir sind alle ganz nervös. Ich habe schon gehört, dass Sie eine weitere Leiche in der Schlucht gefunden haben. Das ist alles so furchtbar, ich kann es gar nicht glauben. Was soll ich bloß Alice erzählen? Ich hatte gehofft, sie vor solchen Dingen schützen zu können, wenn sie hier aufwächst.»

Perez dachte an die Qualen, die er selbst auszustehen gehabt hatte, als er von der kleinen Dorfschule auf Fair Isle ins Internat nach Lerwick gekommen war. Kinder waren immer grausam, egal, wo sie lebten. Er glaubte nicht daran, dass Menschen anders sein sollten, nur weil sie auf Shetland wohnten. Weder Kinder noch Erwachsene.

«Es geht um die Fernsehdokumentation über Roddy Sinclair. Erinnern Sie sich noch daran?»

«Das vergesse ich sicher nicht so schnell», sagte Dawn. «Sie können sich gar nicht vorstellen, was das für eine Aufregung war, als die BBC an unsere Schule gekommen ist. Drei Tage lang waren sie hier, und die Szene hat am Ende nur fünf Minuten gedauert. Aber die Kinder waren natürlich begeistert.»

«Dabei ist Roddy doch gar nicht hier zur Schule gegangen, oder? Als er in der Grundschule war, wohnte er doch noch in Lerwick.»

«Künstlerische Freiheit, würde ich mal vermuten. Middleton liegt einfach schöner. Und ich glaube, er war tatsächlich einmal ein paar Wochen hier, als er noch klein war. Kurz nachdem sein Vater die Krebsdiagnose erhalten hatte und nach Aberdeen ins Krankenhaus musste. Die Mutter ist mitgefahren, und Roddy blieb bei Bella. Seit er selbst Platten einspielte, kam er immer mal wieder hierher und musizierte mit den Kindern. Sie fanden ihn natürlich ganz toll. Er hatte noch genug von einem Lausbuben an sich, um sie für sich zu gewinnen.»

«Wie lange hat die BBC denn in Biddista gedreht?»

«Sehr viel länger. Über eine Woche. Es war dann mindestens zu gleichen Teilen eine Dokumentation über das Dorf und über Roddy.»

«Und wie fanden das die Anwohner?»

«Ach, sie haben alle so getan, als würde es sie gar nicht interessieren. Aber dann waren sie natürlich doch rein zufällig immer gerade unterwegs, wenn gedreht wurde.»

«Alle?»

«Nicht ganz. Aggie war ja schon immer ein bisschen schüchtern. An dem Tag, als sie die Szene im Laden gedreht haben, hat sie Martin für sich einspringen lassen. Wir konnten sie immerhin überreden, Kundin zu spielen, damit das ganze Dorf mit im Film ist.»

«Hat Willy damals auch noch in Biddista gewohnt?»

«Ja, man sieht ihn auch im Film. Gedreht haben sie schon letztes Jahr im Frühling, obwohl es erst kürzlich im Fernsehen lief.»

«Also bevor Peter Wilding in sein Haus gezogen ist?»

«Ja, genau. Willy kam damals noch ganz gut allein zurecht.» Dawn sah Perez direkt an. «Was soll das eigentlich alles? Sie können doch nicht ernsthaft glauben, dass einer von uns der Mörder ist?»

Perez gab ihr keine Antwort. Er streckte sich, spürte die Verspannungen im Rücken. Ich brauche ein Bad, dachte er. Ein schönes, heißes Bad. Und etwas Ordentliches zu essen. Warum rede ich mir eigentlich immer ein, dass mir diese Arbeit Spaß macht?

«Es tut mir wirklich leid, dass ich Sie schon wieder bei der Arbeit gestört habe», sagte er.

«Soll das jetzt alles sein?», fragte sie. Er sah ihr an, dass sie mit den Nerven am Ende war, dass es ihr schwerfiel, sich zu beherrschen. «Keine weiteren Erklärungen für all diese Fragen?»

«Es tut mir leid», wiederholte er.

Obwohl er merkte, dass sie ihn los sein wollte, zögerte er noch und überlegte, ob er eine letzte Frage riskieren konnte. Die Frage, die ihm durch den Kopf ging, seit er das Schulgebäude betreten hatte. «Haben Sie irgendeine Vermutung, wer der Mörder ist, Dawn?»

Sie sah ihn fassungslos an. «Wie können Sie mich so etwas fragen!» Er merkte, dass er den Bogen überspannt hatte. Aber er konnte nicht anders, er musste weitermachen.

«Vielleicht haben Sie ja irgendetwas gehört. Die Leute reden viel. Ich weiß, dass Sie selbst nichts damit zu tun haben. Sie lebten ja noch gar nicht auf Shetland, als das alles angefangen hat. Aber irgendjemand in Biddista weiß Bescheid.»

«Ich kann jetzt wirklich nicht mehr darüber reden. Ich muss nach Hause und mich um meine Tochter kümmern. Falls Sie noch weitere Fragen haben, kommen Sie später zu uns nach Biddista, wenn sie schläft. Es ist mir sowieso lieber, wenn Martin dabei ist. Ich weiß, es ist albern, aber ich stehe das allein einfach nicht durch.»

Perez dachte daran, wie Dawn gewesen war, als er sie kennengelernt hatte. Eine starke, selbstbewusste junge Frau. Das passiert, wenn Gewalt im Spiel ist, dachte er. Sie macht uns alle zu Opfern.

ZWEIUNDVIERZIG

Vielleicht war es ja wirklich besser, dachte Perez, mit Dawn und Martin gemeinsam zu reden. Er fuhr ein Stück die Straße entlang, die nach Lerwick zurückführte, um nicht mehr auf dem Schulhof in Middleton zu parken, wenn Dawn das Schulhaus verließ. Sie war so schon nervös genug, und er wollte ihr keine Angst machen, ihr nicht den Eindruck vermitteln, dass er sie verfolgte. Schließlich hielt er auf dem Seitenstreifen, unter ein paar zerzausten Bäumen, die dort vor Jahren als Windschutz angepflanzt worden waren, und machte sich an die Planungen für den weiteren Verlauf des Abends.

Er überlegte, bei Kenny vorbeizuschauen, bis Dawn Alice ins Bett gebracht hatte. Da konnte er gleich den Abstrich für die DNA-Probe nehmen. Er würde es allerdings kaum über sich bringen, jetzt schon mit Kenny zu reden. Wieder überfiel ihn das Verlangen nach einer warmen Mahlzeit und einem heißen Bad. Das würde ihm auch die nötige Zeit geben, seine Gedanken zu ordnen. Langsam näherte er sich einer Lösung, konnte sie aber nicht beweisen. Und er wusste beim besten Willen nicht, wo er ausreichende Beweise herbekommen sollte, um eine Festnahme zu erwirken.

Er fuhr zurück nach Lerwick und parkte auf der Straße vor seinem Haus. Drinnen machte er alle Fenster auf, bis der Wind die Vorhänge blähte und an den Türen rüttelte. Nebenan hörte jemand Radio, die leise Musik kam hereingeweht, und Perez erkannte ein Stück von Roddy Sinclairs letzter Platte. Er machte sich Rührei, Toast und Kaffee, setzte sich mit dem Teller auf dem Schoß auf die Fensterbank und sah zu, wie die Fähre nach Bressay in See stach. Dann ließ er sich ein heißes Bad ein, lag halb dösend im Wasser und spielte im Kopf verschiedene Szenarien für den Fall durch. Normalerweise war er kein Freund von Verschwörungstheorien, doch diesmal gestattete er sich, selbst die abstrusesten Einfälle zu Ende zu denken. Bei einer Ermittlung drehte sich schließlich alles ums «Was wäre, wenn …». Wahrscheinlich spielte auch Wilding solche Spielchen, wenn er an seinen Romanen arbeitete.

Bevor Perez das Haus verließ, rief er Taylor auf dem Handy an, weil er davon ausging, dass der Engländer inzwischen sicher nicht mehr auf dem Revier war. Er war im selben Hotel, sogar im selben Zimmer untergebracht wie bei der letzten gemeinsamen Ermittlung. Einmal hatte Perez ihn dort abgeholt. Das Zimmer war so ordentlich gewesen wie die Stube in einer Armeebaracke: Das Bett sah aus, als hätte nie jemand darin geschlafen, alle Kleider waren akkurat gefaltet. Auf der Kommode lagen ein Kuli, eine Bürste und ein Notizblock sorgfältig nebeneinander aufgereiht. Und Perez hatte sich gefragt, ob Taylor sich eigentlich je entspannte.

Im Augenblick ganz sicher nicht, denn aus den Hintergrundgeräuschen ging eindeutig hervor, dass er noch bei der Arbeit war.

«Ja?»

«Haben Ihre Freunde in West Yorkshire vielleicht irgendwelche Fotos in Booths Haus erwähnt?» Perez hatte sich wieder auf die Fensterbank gesetzt. «In dem Sommer damals hat offensichtlich jemand fotografiert, das beweist das Gruppenfoto mit Bella und den Männern. Ich hatte mich gefragt, ob es wohl noch andere Fotos gibt.»

Taylor schwieg. Offensichtlich versuchte er, Perez’ Gedanken nachzuvollziehen. «Verschweigen Sie mir irgendwas, Jimmy?»

Jetzt war es an Perez zu zögern. «Ich muss noch einmal mit den Williamsons reden», sagte er. «Danach nehme ich den Abstrich von Kenny. Sollen wir uns anschließend in Biddista treffen? Oder wollen Sie lieber ins Bett?»

«Hat eh keinen Sinn», brummte Taylor. «Ich dachte ja, der Winter hier ist schon schlimm genug, aber den würde ich entschieden besser durchstehen als diese verdrehten hellen Nächte. Ich weiß schon, dass es nicht ganz einfach war, mit mir an diesem Fall zu arbeiten. Schieben Sie’s einfach darauf, dass ich hier fast am nördlichen Polarkreis hocke und nicht mehr schlafen kann. Falls es Fotos gibt, lasse ich sie von West-Yorkshire scannen und mir mailen. Ich drucke sie dann aus und bringe sie mit.»

«Haben Sie eine Aufzeichnung des Dokumentarfilms aufgetrieben?»

«Wie’s aussieht, hat Sandys Mutter ein Video. Sie hat es wegen der Shetland-Szenen aufgenommen. Er ist gerade auf dem Weg nach Whalsay, um es zu holen, und will mit der letzten Fähre zurückkommen.»

«Gut.»

Taylor zögerte wieder. «Jimmy?»

«Ja?»

«Ach, egal. Ich wollte Sie da wegen einer Sache um Rat fragen. Aber das kann auch noch warten. Sie müssen los.»

Perez hatte das Gespräch schon beendet, als ihm einfiel, dass sie gar keinen genauen Treffpunkt vereinbart hatten. Aber das spielte keine Rolle. Biddista war nicht groß, Taylor würde ihn schon finden. Und er wusste ja selbst auch nicht genau, wo er sein würde.

Als er bei den Williamsons ankam, war das Kind im Bett, doch alle Erwachsenen waren versammelt. Selbst Aggie war von nebenan herübergekommen. Damit hatte Perez nicht gerechnet. Er war sich nicht sicher, ob das eine gute Idee war, aber er konnte sie auch schlecht wieder nach Hause schicken. Schließlich wollte er das Gespräch nicht mit einem Affront beginnen. Und er musste ja ohnehin auch mit ihr reden. Sie saßen alle drei nebeneinander auf dem Sofa. Martin hatte Perez die Tür geöffnet, kehrte aber gleich wieder auf seinen Platz zurück.

«Was hat das alles zu bedeuten, Jimmy? Solche Einschüchterungstaktiken hätte ich Ihnen wirklich nicht zugetraut. Was fällt Ihnen ein, in die Schule zu fahren und meine Frau so zu verschrecken?»

«Ich muss nun einmal Fragen stellen. Das ist mein Beruf.»

«Sie haben Dawn unterstellt, dass sie weiß, wer der Mörder ist.»

«Nein», sagte Perez. Er wollte nicht als Drangsalierer dastehen. Eine Zeitlang sagte niemand etwas. Perez überlegte, ob er das Ganze vielleicht anders hätte anpacken sollen, entschied dann aber, dass sie einfach begreifen mussten, wie ernst die Lage war. «Ich habe sie nur gefragt, ob sie eine Vermutung hat. Das sind zwei völlig verschiedene Dinge. Wenn ich ernsthaft glauben würde, dass sie etwas weiß, hätte ich sie längst wegen Behinderung der Staatsgewalt verhaftet.» Er schwieg einen Augenblick. «Ich wollte Dawns Meinung hören, weil sie noch nicht so lange hier lebt und daher objektiver ist. Das war alles.»

Dawn hatte während des Wortwechsels schweigend dagesessen. Jetzt hob sie den Kopf. «Es tut mir leid», sagte sie. «Ich habe heute in der Schule etwas überreagiert. Aber das ist alles so furchtbar. So viel Gewalt direkt vor unserer Haustür. Es war ohnehin schon nah genug. Aber jetzt scheint es auch noch persönlich zu werden, als wäre es direkt ins Haus gekommen, in unser Leben eingedrungen. Gibt es da draußen tatsächlich jemanden, der alle hasst, die in Biddista leben?»

«Nein», sagte Perez. «Ich glaube, so ist es nicht.»

Wieder schwiegen sie alle eine Weile.

«Was ist mit Ihnen, Aggie?», fragte Perez schließlich. «Können Sie mir vielleicht sagen, was passiert ist?»

Aggie saß kerzengerade auf dem Sofa und schüttelte den Kopf. Ihr übriger Körper blieb dabei wie erstarrt, sodass die Bewegung ganz unnatürlich wirkte. Perez fühlte sich an eine Aufziehpuppe erinnert.

«Was haben Sie vor fünfzehn Jahren gemacht?»

«Ich lebte mit meinem Mann in Scalloway, habe ein Hotel geführt und mich um meinen Martin gekümmert.»

«Aber Ihre Mutter wohnte damals noch hier in Biddista, nicht wahr?»

«Ja, sie wohnte hier in unserem alten Haus. Mein Vater war damals schon tot. Als sie dann auch starb, bin ich hierher zurückgekommen.»

«Sie haben Ihre Mutter sicher häufig besucht.»

«Ja, ich war viel hier», sagte Aggie. «Ich bin in Scalloway nie richtig heimisch geworden. Vielleicht war ich ja selbst daran schuld, dass mein Mann so war, wie er eben war. Ich war nie mit dem Herzen dabei … bei der Arbeit nicht und auch nicht bei der Ehe.»

Perez sah zu Martin hinüber, rechnete mit irgendeiner Reaktion von ihm, einer defensiven Bemerkung oder dem Versuch, alles ins Komische zu ziehen. Doch Martin schwieg.

«Was ist mit Ihnen, Martin? Waren Sie auch oft in Biddista?»

«Ich war damals noch ein halbes Kind», antwortete Martin. «Ich wollte mit meinen Kumpels rumhängen, Fußball spielen, Musik hören. In Biddista gab’s nicht viel für mich. Außerdem mochte ich unser Hotel in Scalloway, ich habe gern mit den Gästen geredet und meinem Vater in der Küche geholfen. Mir hat das Spaß gemacht.»

Perez wandte sich wieder an Aggie. «Hatten Sie damals Kontakt zu Bella?»

«Sicher. Ich war oft bei ihr im Pfarrhaus. Wenn sich niemand Besseres fand, nahm sie mich immer gern als Publikum. Sie wollte angeben, mit ihrem schicken Haus und ihren schicken Möbeln. Und wenn ich da war, konnte sie sehen, wie weit sie selbst gekommen war.»

«Das klingt verbittert.»

«Tatsächlich?» Der Gedanke schien ihr neu zu sein. «Nein, ich war niemals neidisch auf Bella. Sie ist kein zufriedener Mensch. Egal, wie viel sie hatte, es musste immer noch mehr sein. Und sie hat nie ein eigenes Kind bekommen, dabei weiß ich, dass sie das unbedingt wollte. Es war ein körperliches Verlangen, eine Art Sucht. Das hat sie mir oft erzählt. Bella hatte so viele neue Freunde um sich, so viele Männer, die sie umschwärmt haben, aber anvertraut hat sie sich lieber ihren alten Freunden. Heute wäre es sehr viel einfacher für sie, das Kind zu bekommen, das sie haben wollte. Sie hätte das auch allein geschafft. Aber damals war man noch altmodischer, und Bella wollte alles so machen, wie sich das auf Shetland gehörte. Bevor man ein Kind bekam, brauchte man einen Mann, und Bella fand einfach keinen Mann. Zumindest keinen, der zu ihr gepasst hätte. Sie zog massenhaft Männer an, aber keiner davon wollte sie heiraten oder ein Kind mit ihr haben.»

«Waren Sie jemals zu Bellas Festen eingeladen?»

«Nicht als Gast.» Aggie lächelte. «Das hätte ich aber auch gar nicht gewollt. Mir ist es immer schwergefallen, mit Fremden zu reden, und auf Bellas Festen waren so viele Leute, die ich gar nicht kannte. Für mich wäre das so gewesen wie in unserem Hotel in Scalloway, nur noch viel schlimmer. Ich war immer schon sehr scheu.»

«Aber trotzdem waren Sie manchmal dort?»

«Ja, manchmal habe ich ihr geholfen. Das Essen vorbereitet und hinterher aufgeräumt.»

«Du hast für Bella Sinclair das Dienstmädchen gespielt?» Martin klang ehrlich entsetzt.

«Na ja, mein Junge, machst du das nicht auch, in deinem Café in Herring House? Aber eigentlich war das gar keine richtige Arbeit. Ich habe nur ausgeholfen, wenn ich gerade da war.» Aggie lächelte wieder. «Meistens habe ich nicht einmal etwas dafür bekommen … zumindest keinen richtigen Lohn. Bella hat mir oft Geschenke von ihren Reisen mitgebracht, lauter hübsche Dinge, die ich eigentlich gar nicht brauchen konnte. Oder sie hat mir eine Dankeskarte geschrieben, mit einem Zwanzigpfundschein darin. Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Danach haben sich unsere Wege getrennt, aber wir sind trotzdem befreundet geblieben.»

«Was war mit den anderen Leuten hier im Tal?», fragte Perez. «Hat Bella die auch für sich arbeiten lassen?»

«Edith war manchmal bei großen Festen dabei, aber das kam nicht allzu oft vor. Sie hat sich nie besonders gut mit Bella verstanden. Edith hat ihre beiden Kinder kurz hintereinander bekommen, und auch später, als sie größer waren, hatte sie immer alle Hände voll zu tun mit ihnen. Kennys Vater lebte damals auch noch. Das war ein sehr anstrengender alter Mann.»

«Sonst noch jemand?»

«Nun, Bella hat natürlich Lawrence und Kenny für die Arbeiten an Herring House bezahlt. Das war so ein Vorhaben, das niemals ein Ende zu finden schien. Als sie das Haus gekauft hat, haben wir sie erst mal alle für verrückt erklärt. Es waren ja nur vier Wände mit einem Wellblechdach, nicht mal annähernd so groß, wie es heute ist. Eigentlich haben sie es von Grund auf neu gebaut und nur die alten Steine und ein paar von den alten Balken dafür verwendet. Wenn man denkt, wie schön es heute ist, mit der Galerie und dem Café.»

«Das Café gibt es noch gar nicht so lange», warf Martin ein. «Das haben wir erst vor fünf Jahren eröffnet.»

«Und die Galerie?», fragte Perez. «Wann wurde die fertig?»

«Die beiden haben in Etappen daran gearbeitet», sagte Aggie. «Sie konnten ja immer nur abends. Kenny hatte seinen Hof, und Lawrence hat tagsüber Bauaufträge für andere Leute erledigt, die ihn dafür auch bezahlt haben. Als Lawrence fortging, war es so gut wie fertig. Wir hatten damals alle das Gefühl, er hätte abgewartet, bis es beendet ist, bevor er geht. Er hätte es nicht ertragen, es halb fertig zurückzulassen.»

«Hat er Ihnen erzählt, dass er fortwill?»

«Nein, aber es hat mich auch nicht erstaunt, dass er gegangen ist. Er war schon den ganzen Sommer ruhelos gewesen.»

«Das war dieser sehr heiße Sommer, als Bella ihre Hausgäste hatte?»

«Ja, genau. Kenny hatte damals auswärts Arbeit gefunden, er war nur selten hier. Aber Lawrence war da. Ihn lud Bella auch immer zu ihren Partys ein.»

«Und wie fand er das alles?»

«Er hat sich wie der große Hofnarr benommen, der sich vor den Leuten produziert. Ich fand das furchtbar. Er war ein guter Mann, wenn auch ein bisschen jähzornig. Er hätte sich ruhig etwas würdevoller verhalten können. Er glaubte, all die Künstler und Schriftsteller hielten ihn für einen geistreichen, witzigen Kerl, aber hinter seinem Rücken haben sie bloß über ihn gelacht. Er war eine Witzfigur für sie.»

«Das klingt, als hätten Sie ihn sehr gern gehabt, Aggie.»

Sie errötete so plötzlich, dass es Perez vorkam, als hätte er sie mit seinen Worten geschlagen, einen Abdruck auf ihrem Gesicht hinterlassen.

«Ich hatte nie etwas dagegen, wenn er sich so albern benahm. Das war immer noch besser, als wenn er die Beherrschung verlor. Bei mir hat er es aber auch nie so übertrieben wie bei den Leuten aus dem Süden.»

«War es jemals mehr als Freundschaft, Aggie?»

Er hatte damit gerechnet, dass sie wieder rot werden würde, doch sie antwortete mit würdevollem Ernst. «Es war Freundschaft. Nicht mehr und nicht weniger. Seine ständige Prahlerei hätte mir auf Dauer nicht gefallen, und außerdem war ich mit Andrew verheiratet.» Sie hielt kurz inne. «Nur Kenny hat mir ein bisschen leidgetan, weil er immer bloß die zweite Geige spielen durfte. Er war auch ruhiger, hat sein Licht mehr unter den Scheffel gestellt. Lawrence war fröhlich und sonnig, aber das war alles nur Fassade.» Sie sah Perez an. «Ach, nehmen Sie mich nicht so ernst, ich rede Unsinn.»

Aber Kenny war in jenem Sommer auf Fair Isle, dachte Perez. Eine ganze Tagesreise entfernt.

«Sagen Sie mir noch eines, Aggie. War Roddy damals häufig in Biddista? Er muss noch klein gewesen sein … wie alt? Sechs oder sieben? Unter der Woche ging er in Lerwick zur Schule, aber vielleicht kam er ja an den Wochenenden zu Besuch.»

«An den allermeisten Wochenenden. Und manchmal auch unter der Woche. Er konnte Bella damals richtig um den Finger wickeln. ‹Ich hab Bauchweh, Tante Bella. Ich kann nicht in die Schule gehen.› Und dann gab es die Zeit, als Alec im Krankenhaus war und Roddy in Middleton zur Schule ging. Im Grunde war er ständig im Pfarrhaus und stand mir im Weg, wenn ich versuchte, etwas für die Gäste vorzubereiten.»

«Erinnern Sie sich noch an diese Gäste, Aggie? An die Männer, die aus dem Süden kamen, um bei Bella zu wohnen?»

«Mit denen hatte ich nie viel zu tun», sagte sie. «Sie waren laut und hatten zu allem eine Meinung. Ich hätte gar nicht gewusst, was ich mit ihnen reden soll.»

«Dann haben Sie also keinen von ihnen je wiedergesehen?»

«Wie hätte das denn gehen sollen?»

«Zwei von ihnen sind zurückgekommen», sagte Perez. «Der eine ist Peter Wilding. Er wohnt im Haus nebenan und kommt zum Einkaufen in Ihren Laden. Und so sehr hat er sich seitdem nicht verändert. Haben Sie ihn denn nicht erkannt?»

«Nein», antwortete Aggie rasch. «Wie sollte ich mich nach so langer Zeit noch an ihn erinnern?»

«Und er hat auch nichts zu Ihnen gesagt? Keine Andeutungen über alte Zeiten?»

«Nein, gar nichts. Er wird sich aber auch bestimmt nicht an mich erinnern. Ich habe ja nur Wein ausgeschenkt und den Tisch abgeräumt. Würden Sie eine Kellnerin wiedererkennen, die Sie vor fünfzehn Jahren ein paarmal im Restaurant bedient hat?»

«Nein», musste Perez zugeben. «Vermutlich nicht.»

«Und wer war der andere Mann, der zurückgekommen ist?» Martin mischte sich ganz unerwartet ins Gespräch. Jetzt fiel es schwer zu glauben, dass er für seine ständigen Witzchen bekannt war und bei der Beerdigung seines Vaters gelacht haben sollte.

«Das war Jeremy Booth, der Mann, der tot im Bootsschuppen aufgefunden wurde. Auch er war in jenem Sommer hier.»

DREIUNDVIERZIG

Als Perez aus dem Haus trat, blieb er auf der Straße stehen. Es war ganz still draußen. Der Wind war mit der Flut verebbt. Auf den seichten Wellen nahe der Küste schaukelte eine Eiderentenfamilie. Perez ging zurück nach Herring House. Hier begann der Weg, der ein Stück den Berg hinauf und dann wieder hinunter nach Skoles führte. So musste er nicht an Wildings Haus vorbeigehen. Er hatte heute Abend einfach keine Lust, sich Wildings voyeuristischen Blicken auszusetzen. Aber vielleicht war Wilding ja gar nicht zu Hause. Vielleicht war er in Buness und überwachte die ersten Arbeiten an seinem neuen Haus. Perez überlegte, ob Fran eventuell auch dort war und mit ihm über Bodenbeläge und Tapeten diskutierte, und der Gedanke jagte ihm einen unbehaglichen Schauer über den Rücken. Dann dachte er sich, dass sie so dumm nicht sein würde. Zumindest nicht, solange die Ermittlungen noch nicht abgeschlossen waren.

Als er oben auf dem Berg ankam, wurde er vom Gesang der Lerchen und der Brachvögel und von einem grellen, orangefarbenen Licht empfangen. Der Abend war schon weiter fortgeschritten als gedacht, die Sonne näherte sich wie ein riesengroßer Ball dem Rand der Klippen. Und dort, am äußersten Rand, sah Perez auch den Umriss eines Mannes, den er aus dieser Entfernung kaum erkennen konnte. Eine wildromantische Gestalt im Schein der untergehenden Sonne.

Obwohl er das Gesicht des Mannes nicht sah und die Augen halb zukneifen musste, um ihn überhaupt ausmachen zu können, wusste Perez doch, wer es war. Er war auf diese Begegnung noch nicht vorbereitet. Alles entwickelte sich viel schneller als erwartet. Am liebsten hätte er kehrtgemacht, auf Taylor gewartet, der vielleicht Beweise mitbrachte. Doch der Mann stand ganz nah am Rand der Klippe, auf dem schmalen Felsensteg zwischen der Pit o’ Biddista und dem Meer. Perez fand, dass jener heiße Sommer vor fünfzehn Jahren schon genügend Opfer gefordert hatte. Er hatte Jeremy Booth nach der Vernissage in Herring House einfach dem Tod in die Arme laufen lassen, und die Schuldgefühle plagten ihn noch immer. Wie viel schlimmer würde es erst sein, wenn er diesen Mann nicht vom Springen abhielt?

Rasch überquerte er die grasbewachsene Fläche und unterdrückte einen Fluch, als er über ein Büschel Heidekraut stolperte und dabei fast umknickte. Je näher er der Klippe kam, desto lauter wurden die Schreie der Seevögel, desto greller wurde das orangefarbene Licht, bis Perez nur noch Lärm und Farben im Kopf zu haben glaubte und kaum noch klar denken konnte.

Kenny Thomson hörte ihn nicht kommen. Er war so in Gedanken versunken, dass er Perez vermutlich nicht einmal gehört hätte, wenn der mit der kompletten Marschkapelle des Up-Helly-Aa-Umzugs angerückt wäre. Er stand ganz nah am Klippenrand, die Schlucht im Rücken. Perez rief ihn beim Namen.

«Komm da weg, Kenny. Komm her, damit ich mit dir reden kann.»

Der Mann drehte sich ganz langsam zu ihm um.

«Mir geht’s gut hier. Außerdem habe ich nichts zu sagen.»

«Ich kann das doch nicht alles zu dir rüberbrüllen, Mensch. Nicht bei so einem Thema. Nicht, wenn es um Lawrence geht.»

Kenny wandte sich ab und schaute wieder aufs Meer hinaus.

Ganz vorsichtig begann Perez, sich ihm zu nähern, und spürte, wie sich ihm dabei fast der Magen umdrehte. Er sah bereits die Wellen, die sich an den Felsen unten brachen. Das Rauschen des Wassers schien eine Ewigkeit zu brauchen, bis es heraufdrang. Roddys zerschmetterter Körper auf dem Grund der Schlucht stand ihm wieder vor Augen. Er stolperte, und obwohl er noch mehrere Meter vom Abgrund entfernt war, blieb ihm fast das Herz stehen. Ein kleiner Stein, den er weggetreten hatte, kullerte über den Rand und prallte an den Felsen ab, bis er unten in der Gischt verschwand.

«Kenny, ich schaffe das nicht. Warum kommst du nicht hierher, wo ich mit dir reden kann?»

Vielleicht hatte Kenny ja die Angst in seiner Stimme gehört. Jedenfalls drehte er sich um und sah Perez direkt an.

«Es gibt doch gar keinen Grund für dich, hier zu sein.»

Perez suchte verzweifelt nach etwas, womit er zu ihm durchdringen, den Mann nur mit Worten von der Klippe wegbringen konnte. «Erinnerst du dich noch an den Sommer, als du auf Fair Isle gearbeitet hast, Kenny? Die Bauarbeiten am Nördlichen Hafen. Daran muss ich oft denken, seit wir uns wiedergesehen haben.»

«Tatsächlich?» Kenny runzelte die Stirn, er schien bereit, sich wenigstens für einen Augenblick von seinen Gedanken ablenken zu lassen. Vielleicht war er sogar froh darüber.

«Du hast damals bei uns gewohnt, bei meinen Eltern, aber dann bist du plötzlich wieder in die Pension gezogen. Ich habe mich immer gefragt, warum du das getan hast.»

«Hat deine Mutter je von mir gesprochen?»

«Seither nicht mehr. Aber als du bei uns warst, habe ich gemerkt, dass sie dich gern hat. Sie hat immer nur Gutes über dich gesagt.»

«Ich dachte, ich würde sie lieben», sagte Kenny. «Es war so etwas wie ein Sommerrausch.» Er schwieg einen Augenblick. «Ich habe sie auch geliebt.»

Wieder krampfte sich Perez der Magen zusammen, doch diesmal hatte das nichts mit der Höhe und dem Abgrund zu tun. Seine Mutter war seine Mutter – sie war doch keine Frau, in die Männer sich verliebten. Aber er sagte nichts.

«Es ist nichts passiert», fuhr Kenny fort. «Wir waren kein Liebespaar, auch wenn ich mir das damals sehr gewünscht habe. Deshalb bin ich auch in die Pension zurückgegangen. Es hat mich ganz verrückt gemacht, mit ihr im selben Haus zu sein. Ich kam nicht mehr zur Ruhe. Ich konnte nicht mehr schlafen. Inzwischen weiß ich natürlich, dass es nichts Dauerhaftes war. Edith war die Frau meines Lebens.» Er stieß einen seltsam erstickten Schrei aus, der im Lärmen der Seevögel unterging.

«Wusste mein Vater, was ihr füreinander empfindet?»

Kenny gab keine Antwort. Er schien wieder ganz in seine Gedanken versunken zu sein.

«Warum kommst du nicht einfach vom Abgrund weg, Kenny? Dann können wir uns richtig unterhalten. Nicht über Fair Isle, sondern über Lawrence.»

Perez sah die Tränen auf Kennys Gesicht, geschmolzenes Kupfer im orangefarbenen Sonnenlicht. Als er ihn dort stehen und schluchzen sah, merkte Perez, wie er selbst den Atem anhielt. Das Herz schlug ihm bis zum Zerspringen. Es fehlten nur ein paar Schritte, und Kenny würde über den Klippenrand stürzen.

«Verstehst du denn nicht?», sagte Kenny. «Es hat keinen Sinn mehr zu reden. Jetzt nicht mehr.»

«Ich glaube, ich weiß jetzt, was passiert ist.» Perez setzte sich ins Gras. Er spürte die rauen Grasnelken unter den Händen und atmete wieder freier. «Warum setzt du dich nicht auch hin, Kenny? Komm, setz dich zu mir.»

Doch Kenny blieb stehen, und Perez merkte, dass er nicht zu ihm durchdrang. «Wann hat das angefangen?», fragte er ungeduldig, er schrie es fast, um Kenny zum Zuhören zu bewegen. «Wollte Lawrence schon immer alles haben, was dir gehört hat, Kenny? Schon als ihr noch Kinder wart?»

«Er war älter als ich. Und klüger», sagte Kenny. «Das war sein gutes Recht.»

«Komm da weg», sagte Perez noch einmal. Kenny wiegte sich vor Schmerz hin und her. Er war immer ein so beherrschter Mann gewesen, ruhig, zurückgenommen, fast schon verklemmt. Jetzt schienen die Gefühle ihn zu überwältigen, und er merkte kaum, wie nah er am Abgrund stand. Wenn das so weiterging, war es nur noch eine Frage der Zeit, bis er hinunterstürzte. Perez sprach mit sanfter, ruhiger Stimme, gerade so laut, dass Kenny ihn über das Krakeelen der Klippenmöwen hinweg hören konnte. «Aber dass er dir Edith weggenommen hat, Kenny, das war doch nicht richtig, oder?»

Kenny warf den Kopf in den Nacken und brüllte: «Was spielt das jetzt noch für eine Rolle? Begreifst du denn nicht, Mann? Es ist alles aus.»

Irgendetwas veranlasste Perez, sich vorzubeugen, hinunterzuschauen auf den Strand aus Felsen und Kies am Fuß der Klippe. Dort lag eine kleine, weiße Gestalt. Es war Edith. Kennys Frau. Seine große Liebe.

VIERUNDVIERZIG

Kenny kauerte sich zusammen und vergrub das Gesicht in den Händen. Perez stand ganz langsam auf. Vorsichtig schob er sich den Felsensteg entlang, den Blick immer fest auf den Mann gerichtet, ohne nach unten zu schauen, während der Wind ihn von allen Seiten umtoste. Schließlich stand er hinter Kenny, legte ihm die Hände auf die Schultern und zog ihn auf die Füße, führte ihn weg vom Rand der Klippe, in die Sicherheit. Dann gingen sie schweigend nebeneinander hinunter nach Skoles.

Im Haus führte Kenny ihn ins Wohnzimmer. Offenbar war er der Ansicht, dass die Situation etwas Offizielleres als die Küche erforderte, obwohl das Wohnzimmer mit seinem großen Fenster, dem Blick auf die Bucht, den Schaffellteppichen und den behaglichen Sesseln auch nicht gerade das typische Verhörzimmer war. Auf dem Kaminsims standen Fotos der Kinder, lachend und mit Zahnlücken, daneben ein Hochzeitsfoto. Noch immer sagte keiner etwas. Perez wusste, dass er eigentlich telefonieren und Roy Taylor darüber informieren sollte, was vorgefallen war. Er musste Maßnahmen einleiten, um Ediths Leiche zu bergen. Aber das konnte alles noch warten.

«Du nimmst doch sicher einen Schluck Whisky, Jimmy?» Kenny war jetzt wieder ganz gefasst, wenn auch kreidebleich und sichtlich mitgenommen. Es war, als hätte der Ausbruch auf der Klippe niemals stattgefunden.

Perez nickte. Kenny holte eine Flasche Highland Park aus dem Schrankfach neben dem Kamin und schenkte zwei Gläser ein. Dann saßen sie da und sahen sich an.

«Ich wollte Edith vom Springen abhalten», sagte Kenny. «Am Ende ist sie mir einfach aus den Händen geglitten.» Er schloss die Augen. Perez war sich sicher, dass er das Bild, wie Edith über den Klippenrand ins Leere fiel, nie wieder loswerden würde.

«Wann hast du herausgefunden, dass Edith und Lawrence eine Affäre haben? Wusstest du es damals schon?»

«Nein», sagte Kenny. «Das wäre mir nie in den Sinn gekommen. Zumindest nicht, während ich auf Fair Isle war. Ich war viel zu sehr mit meinen eigenen Angelegenheiten beschäftigt. Woher weißt du es denn? Hat Edith es dir erzählt?»

«Du weißt, dass Edith das nie getan hätte, Kenny. Es war ihr Geheimnis. Sie hatte viel zu viel zu verlieren.»

«Ich hätte nie gedacht, dass sie eine Frau ist, die Lawrence gefällt», sagte Kenny. «Sie war so still und häuslich damals. Keine Schönheit. Nicht einmal so hübsch, dass sie übermäßig aufgefallen wäre. Vielleicht hat ihn ja gerade das angezogen. Ihre Ruhe. Und ihre Entschlossenheit. Er hätte ja die glamouröse Bella haben können, aber am Ende hat er wohl doch entschieden, dass er etwas anderes will.»

«Wollte er Edith nicht einfach nur, weil sie dir gehörte, Kenny? Ich dachte, darum wäre es vielleicht gegangen. Eifersucht zwischen Brüdern. Rivalität.»

«Nein», sagte Kenny. «Das glaube ich nicht. Er wollte mich nicht verletzen. Er konnte einfach nicht anders.»

«Woher weißt du das?»

«Ich weiß es nicht. Zumindest nicht sicher. Ich glaube es nur … wahrscheinlich, weil ich es einfach glauben will.» Draußen war die Sonne inzwischen tiefer gesunken und wurde vom Horizont in zwei Teile geschnitten. Ihr Umriss verschwamm zwischen dunkelroten Wolkenfetzen, das Licht war sanfter, weniger grell. «Woher wusstest du von den beiden, wenn Edith dir nichts gesagt hat?»

«Ich habe es aus dem geschlossen, was die anderen mir erzählt haben.» Perez nahm einen Schluck von seinem Whisky. «Und etwas hat Edith auch selbst gesagt. Sie sagte, Lawrence sei wie Roddy gewesen, er hätte immer eine Frau in seinem Leben gebraucht. Ich wusste, dass er in jenem Sommer seine gesamte freie Zeit in Biddista verbracht hat. Mit Aggie und Bella hatte er nichts, da blieb eigentlich nur Edith. Und Aggie hat heute Abend auch etwas in die Richtung gesagt. ‹Kenny hat mir ein bisschen leidgetan, weil er immer nur die zweite Geige spielen durfte.›»

«Wusste denn das ganze Dorf Bescheid?» Kenny klang verbittert.

«Bestimmt keine Details», sagte Perez. «Aber dass Edith Lawrence gefiel, das haben sie sicher alle gewusst. Nur du und Bella, ihr wusstet nichts davon. Ich vermute allerdings, dass Bella etwas geahnt hat. Nur ihr Stolz hat sie davon abgehalten, es wahrzuhaben.» Er schwieg. «Und was ist mit dir, Kenny? Wie hast du es herausgefunden?»

«Ich habe es mir irgendwie zusammengereimt, genau wie du. Ich war bei dem Schriftsteller, Wilding. Er hat sich an einiges erinnert, was damals vorgegangen ist. Die ganzen Partys. Offenbar hat Lawrence ihm irgendwas erzählt. Er wurde schnell sentimental, wenn er zu viel getrunken hatte. Und du hast ganz recht: Wilding hat damals versucht, Bella klarzumachen, dass Lawrence sich nicht für sie interessiert, aber sie wollte nichts davon hören.»

«Jeremy Booth muss es auch gewusst haben.» Perez nahm einen weiteren Schluck Whisky. Später würde er das alles als offizielle Zeugenaussage aufnehmen müssen. Im Augenblick wollte er einfach nur begreifen.

«Booth war auf dem Hügel, als Lawrence in die Schlucht gestürzt ist», sagte Kenny. «Er hat gesehen, was passiert ist.»

«Was genau ist denn an jenem Tag passiert, Kenny? Hat Edith es dir erzählt?»

«Es war mitten im Sommer, eine unglaublich heiße Nacht. Schwül und stickig. Am Abend sollte das große Fest im Pfarrhaus steigen. Lawrence hatte sich mit Edith oben auf dem Berg verabredet, während sich die anderen in ihre schicken Abendanzüge und ihre Masken geworfen haben. Das hat ihr sicher geschmeichelt, glaubst du nicht? Wahrscheinlich hat sie sich deshalb mit ihm eingelassen. Lawrence, den alle Frauen wollten – und er will nur sie. Er hat ihr gesagt, er muss mit ihr reden. Da hat sie die Kinder bei meinem Vater gelassen und ist zu ihm gegangen. Lawrence sagte ihr, er hätte Bella erklärt, dass er sie nicht lieben und heiraten, keine Familie mit ihr gründen kann. ‹Ich habe ihr gesagt, ich will reisen, ich will Shetland verlassen.› Und dann hat er Edith gebeten, mit ihm zu kommen. ‹Nimm die Kinder einfach mit. Wir fahren heute Abend noch nach Sumburgh und nehmen das erste Flugzeug in den Süden.› So war Lawrence. Kein Sinn fürs Praktische, keine Pläne, wo sie unterkommen würden.»

«Und sie wollte nicht mit ihm kommen?»

Kenny blickte auf. Er schien ganz vergessen zu haben, dass Perez da war.

«Nein, sie wollte nicht mitkommen. Sie war gern mit ihm zusammen, vielleicht hat sie sogar geglaubt, sie wäre in ihn verliebt. Aber verheiratet war sie mit mir. Inzwischen waren sie oben auf dem Berg angekommen, standen direkt am Rand der Schlucht. Er wollte sie in die Arme nehmen. Sie hat gesagt, sie hätte Angst gehabt, wenn er sie anfasst, würde sie schwach werden und mit ihm gehen.» Zum ersten Mal stahl sich etwas wie Verbitterung in Kennys Stimme. «Diese Wirkung hatte er immer auf Frauen.»

«Erzähl mir, was dann passiert ist, Kenny.»

«Sie hat ihn weggeschubst, er ist gestolpert und in die Schlucht gestürzt. Mit dem Kopf auf die Felsen unten geschlagen. Sie ist ihm nachgeklettert und hat gesehen, dass er tot war. Dann hat sie ihn in den Tunnel gezerrt, damit man ihn von oben nicht sehen konnte. Sie war kräftig. Bei der Arbeit auf dem Hof konnte sie locker mit mir mithalten.» Er hielt einen Augenblick inne. «Den Rest haben dann wohl die Ratten, die Vögel und die Flut erledigt.»

Einen Moment lang schwiegen sie beide.

«Hat Jeremy Booth Edith noch am selben Abend damit konfrontiert?»

Kenny schüttelte den Kopf.

«Sie hat ihn gesehen, als sie wieder nach oben geklettert ist, nachdem sie die Leiche versteckt hatte. Er stand weiter unten am Hang, schaute zu ihr herauf. Sie hat gehofft, er hätte das kleine Handgemenge zwischen ihr und Lawrence nicht gesehen. Am nächsten Tag war er fort. Da hat sie wohl geglaubt, es wäre alles vorbei.»

«Und sie wäre damit durchgekommen?»

«Ja. Aber das war natürlich nicht so. Jeden Sommer lag sie nachts wach. Ich dachte immer, das sind die weißen Nächte, dabei waren es die Träume von Lawrence.» Kenny stellte sein Glas ab. «Sie hätte mit mir reden sollen. Was hat sie sich denn bloß gedacht? Dass ich sie dafür hasse?»

«Und wann hat Booth sich wieder mit ihr in Verbindung gesetzt?»

«Vor zwei Wochen, per E-Mail. Die Mail ging an ihre Büroadresse, aber sie hat sie hier zu Hause abgerufen. Sie saß ja abends immer noch am Computer. Er hatte diesen Dokumentarfilm im Fernsehen gesehen, über Roddy und Bella und Biddista. Darin wird erwähnt, dass Edith in dem Tageszentrum arbeitet, und wir werden als sehr viel wohlhabender dargestellt, als wir eigentlich sind. Er hat ihr gesagt, er braucht Geld. Für seine Tochter. Um sie für die verlorenen Jahre zu entschädigen.» Er sah Perez an. «Aber was ist mit meiner Tochter? Was soll ich ihr jetzt sagen?»

Perez schüttelte nur den Kopf. Darauf wusste er auch keine Antwort.

«Dann ist er plötzlich im Tageszentrum aufgetaucht. Man kann sich ja vorstellen, wie erschrocken sie war. Sie hat geglaubt, Booth ist in England, und dann sitzt er plötzlich im Aufenthaltsraum, sieht ganz anders aus als früher und behauptet, ein alter Freund von Willy zu sein. Als sie ihn fand, hat er gerade auf den Alten eingeredet. ‹Du weißt doch noch, was damals los war, Willy?›, hat er gesagt. ‹Du musst es doch zumindest geahnt haben.› Aber Willy wollte nicht mit ihm reden.»

«Willy hat ständig von einem Engländer gesprochen, der ihm Fragen gestellt hat», sagte Perez. «Anfangs dachte ich, er meint Wilding damit. Als mir dann klar wurde, dass es um Booth ging, habe ich mich gefragt, warum Edith mir dessen Besuch verschwiegen hat. Und was war dann?»

«Booth sagte, er käme zur Ausstellungseröffnung nach Biddista. Er hätte da eine kleine Showeinlage vorbereitet, wolle ein bisschen Spaß haben und dabei zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Bella wäre schon immer eine hochnäsige Kuh gewesen, sie hätte ihn zu sich nach Hause eingeladen und ihn dann behandelt wie den letzten Dreck. Es würde ihr gar nicht schaden, auch einmal zu spüren zu bekommen, was Zurückweisung bedeutet. Ich glaube, er trieb einfach gerne Schabernack. Die Maske, die Verkleidung, das muss ihm alles einen Heidenspaß gemacht haben. Edith hat ihn nicht gefragt, was er vorhat. Sie wollte einfach nur, dass er wieder verschwindet, ohne dass jemand etwas merkt. Er hat gemeint, bei der Gelegenheit könnten sie doch auch gleich die Geldübergabe arrangieren. Sie wollten sich im Schuppen am Bootssteg treffen.» Kenny stand auf und schenkte erst Perez und dann sich selbst Whisky nach.

«Warum hat sie ihm das Geld denn nicht einfach gegeben?», fragte Perez sanft.

Kenny zuckte die Achseln. «Sie hat gesagt, sie hätte ihm nicht über den Weg getraut. Er wäre vielleicht wiedergekommen und hätte noch mehr verlangt. Und überhaupt ging es ihr gegen den Strich. Alles, was wir haben, haben wir uns hart erarbeitet. So hat sie mir das gesagt. Aber ich glaube, sie war einfach nur mit den Nerven am Ende. All die schlaflosen Nächte, da konnte sie nicht mehr klar denken.» Er hielt sein Glas mit beiden Händen fest, doch es zitterte immer noch. Es kostete ihn Mühe, seine Stimme in der Gewalt zu behalten. «Sie hat im Schuppen im Dunkeln auf ihn gewartet. Er hatte seine Reisetasche vom Strand geholt und sich wieder diese blödsinnige Maske übergestülpt. Ein neuer Schabernack. Wahrscheinlich wollte er sie damit erschrecken. Vielleicht hätte sie ihn nicht erwürgt, wenn sie sein Gesicht gesehen hätte – mit dem Ding sah er ja gar nicht mehr aus wie ein richtiger Mensch. Aber sicher bin ich mir da nicht. Wenn sie einmal etwas beschlossen hatte, ließ sie sich schwer wieder davon abbringen. Sie hat ihn im Dunkeln überrascht und ihn von hinten erwürgt. Dann hat sie es wie einen Selbstmord inszeniert und war rechtzeitig wieder im Garten, als ich vom Berg herunterkam.» Kenny schwieg und sah Perez traurig an. «Ich hatte keine Ahnung, was passiert ist. Da sind wir schon so lange verheiratet, und ich habe absolut nichts gemerkt.»

«Und wo kam Roddy ins Spiel? Er war doch noch ein kleiner Junge, als Lawrence starb.»

«Er hat sie am Abend nach Booths Tod vom Bootssteg kommen sehen, weil er in Herring House am Fenster stand.»

«Natürlich. Ich habe ihn ja noch selbst gesehen.»

«Er hat sich nichts weiter dabei gedacht, bis sie überall herumerzählt hat, sie wäre den ganzen Abend zu Hause gewesen. Das hat ihn offenbar ins Grübeln gebracht. Er war im Tageszentrum, um Willy zu besuchen, und muss etwas zu ihr gesagt haben, was ihr Angst gemacht hat. ‹Was hast du an dem Abend eigentlich am Strand gemacht, Edith? Hast du dich mit jemandem getroffen?› Sie hat ihm irgendeine Geschichte erzählt, hat aber gemerkt, dass er ihr nicht glaubt.»

Vielleicht, dachte Perez, hat ja auch er sich plötzlich wieder an etwas erinnert, was er als kleiner Junge beobachtet hat. Genau wie Bella. «Und dann hat sie ihn auch umgebracht.»

«Ja», sagte Kenny. «Sie hat ihn auch umgebracht. Der arme Junge. Ganz gleich, was ich sonst von ihm gehalten habe, das hatte er nicht verdient. Sie sagte immer, er erinnert sie an Lawrence. Edith hat ihn überredet, sich oben an der Schlucht mit ihr zu treffen, und dann hat sie ihn auf genau dieselbe Weise getötet wie ihn. Im Tageszentrum hat sie erzählt, sie macht Hausbesuche.»

«Ich weiß», sagte Perez. «Das habe ich schon überprüft.»

Kenny stellte sein Glas ab, vergrub wieder das Gesicht in den Händen, wie oben auf der Klippe, und begann von neuem zu weinen.

FÜNFUNDVIERZIG

Diesmal unterhielten sie sich bei Perez zu Hause, wo man sich immer mehr wie auf einem Boot als wie in einem Haus fühlte, weil die Wellen gegen die Außenmauern schlugen und Möwen auf dem Dach hockten. Perez machte Kaffee, und Taylor rief vom Wohnzimmer zu ihm herüber, wo er auf dem Boden lag. Sein Rücken machte ihm zu schaffen. Er hatte immer wieder Rückenprobleme, sagte er. Eine alte Sportverletzung. Und manchmal konnte er es eben nur noch aushalten, wenn er sich auf den Boden legte.

«Da hätte ich ja auch selbst drauf kommen können», zeterte Taylor. Er klang, als wäre er ziemlich wütend auf sich selbst. «Bei Booth zu Hause hing ein Foto von Edith und Lawrence, das haben mir die Leute aus West-Yorkshire gemailt. Ganz traut und innig, die zwei. Wenn ich geahnt hätte, dass die eine Affäre haben, wäre ich lange vor Ihnen drauf gekommen. Stattdessen habe ich die Hausdurchsuchung den Leuten vor Ort überlassen. Und denen hat das Foto natürlich nichts gesagt.»

Perez brachte das Tablett ins Wohnzimmer: die Kaffeekanne, Tassen und eine Packung Schokoladenkekse.

«Aber zugetraut hätte man ihr das nicht, was?», fuhr Taylor fort. Er sprach jetzt wieder etwas leiser. «So groß war sie doch gar nicht.» Er setzte sich auf, streckte sich und nahm sich eine Kaffeetasse vom Tablett.

«Aber kräftig. Sie hat Kenny immer noch auf dem Hof geholfen, und durch die Arbeit im Tageszentrum kannte sie auch die entsprechenden Hebegriffe. Booth hatte nicht mit einem Angriff gerechnet. Und als sie ihm den Draht um den Hals gezogen hatte, wird er sich auch nicht lange gewehrt haben. Es als Selbstmord darzustellen, war dann nicht weiter schwierig.»

«Sie muss tatsächlich geglaubt haben, sie kommt damit durch. Selbst wenn die Knochen nach so vielen Jahren noch gefunden worden wären, hätte niemand einen Mord dahinter vermutet.»

«Die Leute dachten, Lawrence wäre aus enttäuschter Liebe fortgegangen», sagte Perez. «Er hat nur Bella gesagt, dass er wegwill. Und ihr war es ganz recht, dass alle Welt sie für den Grund seines Verschwindens hielt. Sie ist sehr stolz. Kenny war zu dem Zeitpunkt auf Fair Isle, es war also niemand da, der Nachforschungen angestellt und vielleicht überprüft hätte, ob Lawrence tatsächlich auf der Fähre war. Als Kenny zurückkam, war die ganze Geschichte längst in Stein gemeißelt, und er hat sie geglaubt: Lawrence ist fortgegangen, weil Bella ihn nicht heiraten wollte.»

Dabei, dachte er bei sich, gab es doch Menschen in Biddista, die gewusst hatten, dass es anders war. Oder das zumindest vermuteten. An einem Ort wie diesem konnte man eine Affäre unmöglich lange geheim halten. Sie hatten ihre Vermutungen einfach nur für sich behalten. Eine Verschwörung war es nicht, weil sie nie miteinander darüber gesprochen hatten. Lawrence war fort, und keiner stellte Fragen. Sie wollten das alles gar nicht so genau wissen. Auf Shetland war das manchmal die einzige Möglichkeit, zu überleben. Perez vermutete, dass Willy gewusst hatte, was passiert war. Er hatte Booth ja am Tag nach dem Unfall zur Fähre gefahren. Aber er hatte Kenny schützen wollen.

«Was hat Booth denn nach all den Jahren veranlasst, wieder hierherzukommen?» Taylor hockte immer noch auf dem Fußboden, die Beine weit von sich gestreckt.

«Habgier», sagte Perez. «Er hatte gerade seine Tochter wiedergefunden und wollte die verlorene Zeit wettmachen. Vielleicht wollte er ihr auch irgendetwas Großartiges schenken, um sich ihre Liebe zu erkaufen. Sein Theater lief mehr schlecht als recht, da blieb nicht viel Geld übrig. Er musste immer ums Überleben kämpfen. Dann hat er im Fernsehen diese Dokumentation gesehen, die Edith und Kenny als eine Art Großgrundbesitzer präsentiert, und alles hat sich zusammengefügt.»

«Aber warum hat er nicht schon damals versucht, sie zu erpressen, als Lawrence gestorben ist?»

«Was hätte das für einen Sinn gehabt? Die Thomsons hatten doch selbst kaum Geld, ihre finanzielle Lage hat sich erst in den letzten paar Jahren entspannt. Und Booth wollte den Aufenthalt hier so schnell wie möglich vergessen. Bella nimmt kein Blatt vor den Mund, wenn sie Abfuhren erteilt, und er war der geborene Verdränger. Vielleicht hat Willy ihn auch vergrault. Er war ein großer, kräftiger Mann, er wird schon dafür gesorgt haben, dass Booth auch wirklich die Fähre in den Süden nimmt.»

«Aber dann ist er zurückgekommen, und Edith hat beschlossen, dass sie nicht bereit ist, dafür zu zahlen.»

«Sie stammte aus sehr armen Verhältnissen», sagte Perez. «Natürlich wollte sie das Geld, das sie sich so hart erarbeitet hatte, nicht einem Erpresser in den Rachen werfen. Und sie war es gewöhnt, Situationen zu beherrschen und Geheimnisse zu bewahren. Sie hat gedacht, sie kommt damit durch.» Er hatte sich auf das Fensterbrett gesetzt und schaute aufs Meer hinaus.

«Und das mit der Amnesie? Was sollte das?»

«Dieser Auftritt bei Bellas Party, das war Booths Methode, Bella eins auszuwischen. Aber er hat natürlich nicht damit gerechnet, von einem Polizisten beiseitegenommen zu werden, und ich habe ihm ja auch noch gleich erzählt, womit ich mein Geld verdiene. Er wollte mir nicht erklären müssen, was er in Biddista zu suchen hat. Die Amnesie war nur ein Vorwand, um nicht auf meine Fragen antworten zu müssen.»

«Und was hat Wilding mit alldem zu tun?»

«Gar nichts. Er war viel zu sehr mit seinen Geschichten und seinem neuen Haus beschäftigt, um auf etwas anderes zu achten. Er hat sich zwar mit Willy unterhalten, aber nur über die alten shetländischen Sagen. Er wollte Material für sein neues Buch. Sonst nichts.»

Taylor stand auf und stellte seine Tasse auf das Tablett zurück. Er hatte die Stirn gerunzelt. «Sie haben es schon wieder geschafft», sagte er. «Immer sind Sie vor mir da.»

«Das ist meine Heimat», sagte Perez. «In Inverness wüsste ich nicht mal, wo ich anfangen soll.»

Taylor schien noch etwas sagen zu wollen, aber dann lächelte er nur.

Zwei Tage später brachte Perez Taylor nach Sumburgh. Fran war mitgefahren. Sie war Kaffee holen gegangen, und die beiden Männer standen allein in der Abflughalle, als Taylors Flug aufgerufen wurde. Er griff nach seiner Reisetasche und bewegte sich auf die Schlange zu. Dann drehte er sich noch einmal um.

«Eigentlich wollte ich’s ja gar nicht erzählen», sagte er ohne Überleitung. «Aber ich wechsle die Stelle. Ich wurde abgeworben.» Er setzte sein wölfisches Grinsen auf. «Das muss man sich mal vorstellen, was? Ich gehe zurück nach Liverpool und werde dort Leiter des Kriminaldezernats. Erst wollte ich gar nicht annehmen. Zu nah an zu Hause, zu viele schlechte Erinnerungen. Aber ich will einfach nie wieder hier arbeiten müssen. Dieses Wetter und dieses Licht. Noch so ein Fall, und ich bin genauso plemplem wie ihr.»

Er grinste noch einmal, um zu zeigen, dass er das als Scherz gemeint hatte, wenn auch mit einem wahren Kern, dann ging er durch die Tür nach draußen. Von dem breiten Fenster aus sah Perez ihn über das Rollfeld gehen. Er drehte sich nicht einmal um, um zurückzuschauen oder zu winken.

«Was hältst du von einem Spaziergang?» Sie saßen in Perez’ Wagen und fuhren zurück nach Norden. Er war sich nicht sicher gewesen, wie er Fran darauf ansprechen sollte, deshalb klang die Frage ungelenk und ein wenig abrupt.

«Ja, warum nicht?»

«Ich dachte, wir könnten in Biddista vorbeischauen.»

«Wozu soll das gut sein?», fragte Fran. «Es ist vorbei. Du bist nicht mehr dafür verantwortlich.»

«So fühlt es sich aber an.»

«Glaubst du denn, dass sie dich sehen wollen?»

«Sie werden sicher Fragen haben», sagte Perez.

«Sich für unentbehrlich zu halten ist auch eine Form von Arroganz.» Doch ihr Ton klang liebevoll, und er fasste es als Zusage auf, dass sie mitkommen würde. Dafür war er ihr sehr dankbar. Er hätte das ungern allein gemacht.

Sie parkten am Straßenrand vor Herring House und schauten eine Weile aufs Meer hinaus, bevor sie hineingingen. Es waren keine anderen Gäste da. Martin saß mit seiner Mutter an einem Tisch, sie unterhielten sich leise. Als Aggie sie kommen sah, unterbrach sie sich mitten im Satz. Perez nickte ihnen zu.

«Es tut mir leid», sagte er, «dass alles so gekommen ist.»

Einen Moment lang blickten sie ihn nur schweigend an. Er fragte sich, ob das von nun an immer so sein würde, ob in Biddista kein Mensch mehr mit ihm redete.

Dann sagte Aggie: «Ich habe es gerade noch Martin erzählt. Ich wusste nicht, was mit Lawrence passiert ist, zumindest nicht mit Sicherheit. Sie wissen ja, wie das hier ist, Jimmy. Manchmal gibt es Dinge, die will man einfach nicht wissen. Aber das hindert mich nicht daran, mir für alles, was seither passiert ist, Vorwürfe zu machen.»

Nach kurzem Schweigen stand Martin auf, um ihnen Kaffee zu bringen. Und plötzlich war alles wieder ganz normal, als würde ein angehaltener Film plötzlich im üblichen Tempo weiterlaufen. Sie hätten genauso gut zwei Touristen sein können, die auf einen Kaffee hier haltgemacht hatten.

«Ingirid und ihr Mann werden wieder nach Skoles ziehen», erzählte Aggie, «und Kenny ein Weilchen Gesellschaft leisten. Sie erwartet ein Baby, es kann jeden Tag zur Welt kommen. Es wird schön sein, ein weiteres Kind in Biddista zu haben.» Und Perez wusste, dass sie dabei auch an ihr zweites Enkelkind dachte.

«Ein Jammer, dass Willy nicht mehr da ist, um mit ihnen im Boot hinauszufahren.»

«Ja», sagte Aggie. «Aber die alten Zeiten waren auch nicht nur gut.» Sie lächelte ihn an. «Jetzt machen Sie mal, dass Sie nach Hause kommen, Jimmy. An so einem schönen Tag haben Sie doch sicher Besseres zu tun. Wir kommen hier auch ohne Sie klar.»

Fran hakte sich bei ihm unter, er spürte den seidigen Stoff ihres Blusenärmels an der Haut. Sie wandte sich ihm zu und lächelte ihn an.

«Ja, komm mit nach Hause, Jimmy», sagte sie zu ihm. «Wir haben sehr viel Besseres zu tun.»

DANKSAGUNG

Mein Dank geht an alle, die mir mit diesem Buch geholfen haben. Helen hat mir die Sache mit der Spurensicherung auch diesmal wieder so erklärt, dass selbst ich es begriffen habe. Sara und Moses haben die erste Fassung unvoreingenommen und mit kundigem Blick gelesen. Sarah Turner hat mich bei der anfänglichen Konzeption meines Shetland-Quartetts ungemein ermutigt. Und die Lektoratsarbeit mit Julie war eine reine Freude.

Informationen zum Buch

Die Zeit heilt keine Wunden.

Mittsommer auf den Shetlands – die Tage sind sehr lang und die Nächte sehr hell.

Eines lauen Sommerabends findet in Biddista eine Vernissage statt. Mitten in die Feierlichkeiten platzt ein Fremder. Als sein Blick auf die «Frau in Rot» fällt, bricht er in Tränen aus. Kurz darauf ist er verschwunden.

Am nächsten Morgen findet man im nahe gelegenen Bootsschuppen einen Toten: Der Erhängte trägt eine Clownsmaske.

Detective Jimmy Perez glaubt nicht an Selbstmord, und eine weitere Leiche gibt ihm recht. Perez ist fest entschlossen, diesen Fall aufzuklären, doch seine Liebe zu Fran Hunter macht ihn blind. Er übersieht einiges – bis es fast zu spät ist …

Informationen zur Autorin

Ann Cleeves, geboren in Herfordshire, lebt mit ihrem Mann und zwei Kindern in West Yorkshire und ist Mitglied des «Murder Squad», eines illustren Krimi-Zirkels. Für «Die Nacht der Raben» wurde sie mit der weltweit wichtigsten Auszeichnung der Kriminal-Literatur ausgezeichnet – dem «Duncan Lawrie Dagger Award». «Der längste Tag» ist Band zwei der erfolgreichen Krimiserie, die auf den Shetland-Inseln angesiedelt ist.

Weitere Veröffentlichung:

Im kalten Licht des Frühlings

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel «White Nights» bei Macmillan, London

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2009

Copyright © 2008 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«White Nights» Copyright © 2008 by Ann Cleeves

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Redaktion Kristina Kreuzer

Umschlaggestaltung Simon Schmidt

(Foto: Smith Richard Frank/Corbis Sygma; David H. Wells/Corbis)

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Konvertierung Zentrale Medien, Bochum

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 499 - 24478 - 0 (1. Auflage 2008)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 40761 - 9
www.rowohlt-digitalbuch.de

Table of Contents

- [Cover]
- WIDMUNG
- PROLOG
- EINS
- ZWEI
- DREI
- VIER
- FÜNF
- SECHS
- SIEBEN
- ACHT
- NEUN
- ZEHN
- ELF
- ZWÖLF
- DREIZEHN
- VIERZEHN
- FÜNFZEHN
- SECHZEHN
- SIEBZEHN
- ACHTZEHN
- NEUNZEHN
- ZWANZIG
- EINUNDZWANZIG
- ZWEIUNDZWANZIG
- DREIUNDZWANZIG
- VIERUNDZWANZIG
- FÜNFUNDZWANZIG
- SECHSUNDZWANZIG
- SIEBENUNDZWANZIG
- ACHTUNDZWANZIG
- NEUNUNDZWANZIG
- DREISSIG
- EINUNDDREISSIG
- ZWEIUNDDREISSIG
- DREIUNDDREISSIG
- VIERUNDDREISSIG
- FÜNFUNDDREISSIG
- SECHSUNDDREISSIG
- SIEBENUNDDREISSIG
- ACHTUNDDREISSIG
- NEUNUNDDREISSIG
- VIERZIG
- EINUNDVIERZIG
- ZWEIUNDVIERZIG
- DREIUNDVIERZIG
- VIERUNDVIERZIG
- FÜNFUNDVIERZIG
- DANKSAGUNG
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- [Informationen zur Autorin]
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