Date: 2007-12-02T00:00:00+00:00
Keywords: Spionage; Krimis & Thriller; Belletristik/Krimis; Thriller; Großbritannien
Description: Weißt du, wem du trauen kannst? Winter auf den Shetland-Inseln. Still ruht die Welt unter einer weißen Decke. Das Mädchen im Schnee trägt einen roten Schal um den Hals. Um sie herum sitzen Raben. Als Fran Hunter die Leiche der Sechzehnjährigen findet, ist es um die Dorfidylle geschehen. Ein Schuldiger ist schnell gefunden. Die Polizei verhaftet Magnus Tait, einen menschenscheuen Sonderling. Doch dann verschwindet während des Wikingerfestivals «Up Helly Aa»Frans kleine Tochter Cassie. «Ann Cleeves wirft einen Blick hinter die heile Fassade einer eingeschworenen Dorfgemeinschaft, in der jeder di
Publisher: rororo

Ann Cleeves

Die Nacht der Raben

Kriminalroman

Deutsch von Tanja Handels

Für Ella. Und für ihren Großvater.

Eins

Es war zwanzig nach eins am Neujahrsmorgen. Magnus wusste, wie spät es war, das sagte ihm die große Uhr auf dem Sims über dem Kamin, die Uhr seiner Mutter. In einer Ecke saß der Rabe in seinem Käfig aus Korbgeflecht und krächzte leise im Schlaf. Magnus wartete. Das Zimmer war fertig, die Gäste konnten kommen: Das Torffeuer prasselte, auf dem Tisch standen eine Flasche Whisky und der Ingwerkuchen, den er bei seiner letzten Fahrt nach Lerwick bei Safeway’s gekauft hatte. Er merkte, dass er immer wieder einnickte, wollte aber nicht ins Bett gehen, falls doch noch jemand vorbeikam. Wenn hinter dem Fenster Licht brannte, würde vielleicht jemand kommen, lachend, beschwipst und voller Geschichten. Seit acht Jahren war keiner mehr da gewesen, um ihm ein frohes neues Jahr zu wünschen, doch er wartete trotzdem, für den Fall, dass es diesmal anders wäre.

Draußen war es vollkommen still. Nicht einmal der Wind war zu hören. Wenn in Shetland einmal kein Wind wehte, erschrak man regelrecht. Dann lauschten die Leute angestrengt, versuchten herauszufinden, was ihnen fehlte. Am Nachmittag war leichter Schnee gefallen, über den sich mit der Dämmerung eine dünne Eisschicht gelegt hatte: Die hartgefrorenen Schneekristalle glitzerten wie Diamanten im letzten Tageslicht, und als es schon dunkel war, sah man sie wieder im Schein des Leuchtturms. Magnus wollte auch wegen der Kälte bleiben, wo er war. Im Schlafzimmer hatte sich jetzt sicher eine dicke Lage Eis innen an der Scheibe gebildet, und die Laken fühlten sich feucht und klamm an.

Er musste wohl eingeschlafen sein. Wäre er wach gewesen, hätte er sie kommen hören, denn sie näherten sich alles andere als leise. Man konnte wirklich nicht behaupten, sie hätten sich angeschlichen. Er hätte ihr Lachen hören müssen, ihre stolpernden Schritte, hätte den schlingernden Strahl der Taschenlampe vor dem gardinenlosen Fenster gesehen. Jetzt erwachte er von lautem Klopfen an der Tür und schreckte hoch. Er hatte einen Albtraum gehabt, konnte sich aber nicht mehr klar daran erinnern.

«Herein», rief er. «Immer herein.» Magnus erhob sich mühsam, mit steifen, schmerzenden Gliedern. Offenbar waren sie schon auf der Veranda. Er hörte sie zischelnd miteinander flüstern.

Dann ging die Tür auf und ließ einen Schwall eiskalter Luft und zwei junge Mädchen herein, so bunt und schillernd wie exotische Vögel. Er merkte gleich, dass die beiden betrunken waren. Sie blieben stehen und klammerten sich aneinander. Obwohl sie für das Wetter viel zu leicht angezogen waren, hatten sie rote Wangen, und er spürte ihre Lebenskraft, wie eine Welle von Hitze. Eine war blond, die andere dunkelhaarig. Die Blonde war hübscher, weich und rundlich, doch Magnus bemerkte die Dunkelhaarige zuerst. Ihr schwarzes Haar war von leuchtend blauen Strähnen durchzogen. Wie gern hätte er die Hand ausgestreckt und dieses Haar berührt, aber er hielt sich zurück. Das würde sie nur erschrecken und vertreiben.

«Immer herein», sagte er noch einmal, obwohl sie ja schon im Zimmer standen. Bestimmt hörte er sich an wie ein schwachsinniger alter Mann, der immer dasselbe sagte, nur sinnloses Zeug daherredete. Die Leute hatten ihn schon immer ausgelacht. Sie hielten ihn für zurückgeblieben und hatten damit vielleicht sogar recht. Er spürte, wie sich sein Mund zu einem Lächeln verzog, und hörte im Geiste die Stimme seiner Mutter: «Wisch dir das alberne Grinsen vom Gesicht. Sollen dich die Leute für noch blöder halten, als du bist?»

Die Mädchen kicherten und kamen weiter ins Zimmer herein. Magnus schloss beide Türen hinter ihnen, die Verandatür, die von Wind und Wetter schon ganz verzogen war, und die Tür zum Haus. Er wollte die Kälte aussperren und hatte außerdem Angst, sie könnten entkommen. Er konnte es kaum fassen, zwei so hübsche Geschöpfe in seinem Haus zu haben.

«Setzt euch», sagte er. Er hatte nur einen Sessel, aber am Tisch standen noch zwei Stühle, die sein Onkel aus Treibholz gezimmert hatte. Die rückte er ihnen zurecht. «Trinkt etwas mit mir, um das neue Jahr zu begrüßen.»

Wieder kicherten sie, flatterten heran und landeten auf den Stühlen. Sie hatten Flitter im Haar, ihre Kleider waren aus Samt, Seide und Pelz. Die Blonde trug Stiefeletten aus Leder, das glänzte wie feuchter Teer, mit silbernen Schnallen und kleinen Ketten daran. Sie hatten hohe Absätze und waren vorne sehr spitz. Solche Schuhe hatte Magnus noch nie gesehen, er konnte den Blick kaum abwenden. Die Dunkelhaarige hatte rote Schuhe an. Er blieb am Kopfende des Tisches stehen.

«Wir kennen uns nicht, oder?», fragte er, obwohl er bei näherem Hinsehen merkte, dass sie schon oft an seinem Haus vorbeigegangen waren. Magnus gab sich Mühe, langsam zu reden, damit sie ihn auch verstanden. Manchmal sprach er zu undeutlich. Seine eigenen Worte klangen ihm seltsam in den Ohren, wie das Krächzen des Raben. Er hatte dem Raben ein paar Wörter beigebracht. Oft hatte er sonst wochenlang niemanden zum Reden. Er wagte einen weiteren Satz. «Wo kommt ihr her?»

«Wir waren in Lerwick.» Die Stühle waren niedrig, und das blonde Mädchen musste den Kopf in den Nacken legen, um zu ihm hochzuschauen. Er sah ihre Zunge, ihre rosige Kehle. Das kurze Seidentop war ihr aus dem Rockbund gerutscht, er sah einen Streifen Haut, so seidig wie der Stoff ihrer Bluse, und ihren Nabel. «Wir haben Hogmanay gefeiert. Dann hat uns jemand bis oben an die Straße gebracht. Wir wollten schon nach Hause, aber dann haben wir noch Licht bei Ihnen gesehen.»

«Sollen wir etwas trinken?», fragte er eifrig. «Ja?» Er schaute die Dunkelhaarige an, die sich aufmerksam umsah, den Blick langsam schweifen ließ und alles genau betrachtete. Doch auch diesmal antwortete die Blonde.

«Wir haben selbst was dabei», sagte sie und zog eine Flasche aus der geflochtenen Schultertasche, die sie die ganze Zeit fest auf dem Schoß hielt. Die Flasche war zugekorkt und gut drei viertel voll. Vermutlich Weißwein, aber da war er sich nicht sicher. Wein hatte er noch nie getrunken. Sie zog den Korken mit ihren scharfen weißen Zähnen aus der Flasche. Das schockierte ihn. Als er merkte, was sie vorhatte, wollte er lauthals protestieren, sie daran hindern, aus Angst, sie könne sich die Zähne abbrechen. Eigentlich hätte er anbieten sollen, die Flasche für sie zu öffnen, das wäre ritterlich gewesen. Stattdessen sah er ihr wie gebannt zu. Das Mädchen nahm einen Schluck, wischte den Rand der Flasche mit der Hand ab und reichte sie an ihre Freundin weiter. Magnus griff nach dem Whisky. Ihm zitterten die Hände, und als er sich ein Glas eingoss, landeten ein paar Tropfen auf der Wachstuchdecke. Er hob das Glas, und die Dunkelhaarige stieß mit der Weinflasche an. Sie hatte schmale, schwarzumrandete Augen. Die Lider waren blaugrau geschminkt.

«Ich heiße Sally», sagte die Blonde. Sie besaß kein solches Talent zum Schweigen wie die Dunkelhaarige. Wahrscheinlich, dachte er, hatte sie es gern, wenn es laut war, mochte sie Musik und Plaudereien. «Sally Henry.»

«Henry», wiederholte er. Der Name kam ihm bekannt vor, er konnte ihn aber nicht gleich einordnen. Er war aus der Übung. Besonders schnell war er nie gewesen, doch jetzt kostete es ihn große Mühe, überhaupt nachzudenken. Magnus fühlte sich wie von dichtem Nebel umhüllt, erkannte Umrisse, schemenhafte Gedanken, doch es fiel ihm schwer, sich zu konzentrieren. «Wo wohnst du?»

«In dem Haus unten an der Bucht», sagte sie. «Gleich neben der Schule.»

«Dann ist deine Mutter die Lehrerin?»

Jetzt konnte er sie einordnen. Die Mutter war ein zierliches Persönchen. Sie stammte von einer der nördlichen Inseln, Unst vielleicht oder Yell, und war mit einem Mann aus Bressay verheiratet, der für die Regierung arbeitete. Magnus hatte ihn schon oft in seinem großen Geländewagen vorbeifahren sehen.

«Ja», antwortete sie mit einem Seufzer.

«Und du?», wandte er sich an die Dunkelhaarige, die ihn viel mehr interessierte, so sehr, dass sein Blick immer wieder zu ihr zurückwanderte. «Wie heißt du?»

«Ich bin Catherine Ross.» Es war das Erste, was sie sagte. Sie hatte eine tiefe Stimme für ein so junges Mädchen. Weich und dunkel. Eine Stimme wie schwarzer Sirup. Für einen Augenblick vergaß er, wo er war, und sah seine Mutter vor sich, wie sie Sirup in den Teig für den Ingwerkuchen gab. Sie drehte den Löffel über dem Topf, um auch die letzten klebrigen Fäden einzufangen, und später gab sie ihm den Löffel zum Abschlecken. Er leckte sich die Lippen, dann merkte er peinlich berührt, dass Catherine ihn anstarrte. Sie konnte einen unverwandt anschauen, ohne zu blinzeln.

«Du bist nicht von hier.» Er hörte es an ihrem Akzent. «Kommst du aus England?»

«Ich wohne seit einem Jahr hier.»

«Und ihr seid befreundet?» Der Gedanke an Freundschaft war ihm neu. Hatte er selbst jemals Freunde gehabt? Er dachte einen Moment darüber nach. «Ihr seid Freundinnen. Stimmt’s?»

«Klar», erwiderte Sally. «Allerbeste Freundinnen.» Und sie fingen wieder an zu lachen, ließen die Flasche hin und her gehen und legten zum Trinken den Kopf in den Nacken, und ihre Hälse waren weiß wie Kreide im Schein der nackten Glühbirne über dem Tisch.

Zwei

Fünf Minuten vor Mitternacht. In den Straßen von Lerwick rund um Market Cross war die Hölle los. Alle waren da, und alle waren ordentlich angetrunken, aber nicht aggressiv, einfach nur locker. Man hatte das Gefühl dazuzugehören, man war Teil der lachenden, trinkenden Menge. Ihr Vater hätte hier sein sollen. Dann hätte er gesehen, dass es gar keinen Grund gab, sich aufzuregen. Vielleicht hätte es ihm sogar Spaß gemacht. Hogmanay in Shetland. Das hier war schließlich nicht New York. Oder London. Was sollte ihr schon passieren? Die meisten Leute kannte sie sowieso.

Sally spürte das Wummern von Bässen unter den Füßen, es dröhnte in ihrem Kopf. Sie konnte nicht ausmachen, wo die Musik herkam, doch sie bewegte sich im Takt dazu, wie alle anderen auch. Dann schlugen die Glocken Mitternacht, alle sangen «Auld Lang Syne», und Sally fiel den Leuten, die gerade neben ihr standen, um den Hals. Als sie einen Typen küsste, merkte sie in einem Moment der Klarheit, dass es ein Mathelehrer aus der Anderson High School war. Er war noch sehr viel besoffener als sie.

Später konnte sie sich kaum noch an die nachfolgenden Ereignisse erinnern, zumindest nicht genau, nicht in der richtigen Reihenfolge. Vor der Lounge Bar war Robert Isbister, mit einer roten Bierdose in der Hand. Groß wie ein Bär stand er da und beobachtete das Treiben auf der Straße. Vielleicht hatte sie ihn ja gesucht. Sally sah sich selbst, wie sie sich im Rhythmus der Musik näherte, sich in den Hüften wiegte, fast auf ihn zutanzte. Sie blieb vor ihm stehen, sagte nichts, flirtete aber trotzdem. Und wie sie geflirtet hatte – das wusste sie noch ganz genau. Hatte sie ihn nicht sogar am Handgelenk gefasst, die feinen goldenen Härchen an seinem Unterarm gestreichelt, als wäre er ein Tier? Wäre sie nüchtern gewesen, hätte sie das niemals getan. Sie hätte sich nicht einmal getraut, zu ihm zu gehen, obwohl sie schon seit Wochen davon träumte, es sich bis ins kleinste Detail ausmalte. Trotz der Kälte hatte er die Ärmel bis zum Ellbogen hochgekrempelt. Er trug eine goldene Armbanduhr. Daran würde sie sich immer erinnern. Es war vermutlich kein echtes Gold, aber da konnte man sich bei Robert Isbister nie so ganz sicher sein.

Dann war Catherine plötzlich aufgetaucht und sagte, sie hätte ihnen eine Mitfahrgelegenheit organisiert, mindestens bis zur Abzweigung nach Ravenswick. Sally hatte eigentlich noch bleiben wollen, aber Catherine musste sie wohl überredet haben, denn kurze Zeit später fand sie sich auf dem Rücksitz eines Autos wieder. Es war wie im Traum, denn plötzlich saß Robert neben ihr, so nah, dass sie seine Jeans am Bein spürte und seinen bloßen Unterarm in ihrem Nacken. Sein Atem roch nach Bier. Ihr wurde übel davon, aber kotzen durfte sie auf keinen Fall. Nicht vor Robert Isbister.

Ein weiteres Pärchen zwängte sich neben sie auf den Rücksitz. Sally kannte die beiden flüchtig. Der Typ wohnte irgendwo im Süden von Mainland und studierte inzwischen in Aberdeen. Und das Mädchen? Lebte in Lerwick und war Krankenschwester im Gilbert Bain Hospital. Sie fielen sofort übereinander her. Das Mädchen war unten, der Typ lag halb auf ihr, knabberte an ihren Lippen, ihrem Hals und ihren Ohrläppchen und sperrte dann den Mund so weit auf, als wollte er sie Stück für Stück aufessen. Als Sally sich wieder zu Robert umdrehte, küsste er sie auch, aber langsam und sanft, nicht wie der Wolf aus dem Märchen. Sie hatte überhaupt nicht das Gefühl, aufgefressen zu werden.

Von dem Jungen am Steuer bekam Sally nicht allzu viel mit. Sie saß direkt hinter dem Fahrersitz und sah nur Hinterkopf und Schultern und dass er einen Parka trug. Er sagte auch nichts, weder zu ihr noch zu Catherine, die auf dem Beifahrersitz saß. Vielleicht war er ja genervt, weil er sie mitnehmen musste. Sally wollte ein bisschen mit ihm plaudern, einfach aus Höflichkeit, doch dann küsste Robert sie wieder, und das nahm sie völlig in Anspruch. Es lief keine Musik im Auto, man hörte nichts, nur den sehr lauten Motor und die Knutschgeräusche des anderen Pärchens.

«Halt!» Das kam von Catherine. Sie sprach gar nicht laut, doch nachdem es so still gewesen war, erschraken sie alle. Catherines englischer Akzent tat Sally in den Ohren weh. «Halt hier an. Sally und ich steigen aus, es sei denn, du willst uns bis zur Schule fahren.»

«Bloß nicht, Mann!» Der Student löste sich gerade lange genug für diesen Kommentar von der Krankenschwester. «Wir verpassen eh schon die halbe Party.»

«Kommt doch mit», sagte Robert. «Kommt mit zu der Party.»

Es war ein verführerisches Angebot, und es galt Sally, doch Catherine antwortete. «Nein, das geht nicht. Sally sollte eigentlich bei mir sein, sie durfte gar nicht in die Stadt. Wenn sie nicht bald heimkommt, machen sich ihre Eltern auf die Suche nach ihr.»

Sally war sauer, weil Catherine für sie sprach, wusste aber, dass sie recht hatte. Sie durfte es jetzt nicht noch vermasseln. Ihre Mutter würde ausflippen, wenn sie erfuhr, wo Sally gewesen war. Mit ihrem Vater konnte man ja noch reden, zumindest wenn man ihn allein zu fassen bekam, aber ihre Mutter war einfach nicht ganz dicht. Vorbei war der Zauber, jetzt hieß es: zurück in die Realität. Sie machte sich von Robert los und kletterte über ihn hinweg aus dem Wagen. Die Kälte nahm ihr den Atem, sie fühlte sich benommen und aufgekratzt, so als hätte sie noch mehr getrunken. Catherine und sie blieben nebeneinander stehen und sahen den Rücklichtern des Autos nach.

«Scheißtypen», sagte Catherine in so giftigem Ton, dass Sally sich fragte, ob sie vielleicht etwas mit dem Fahrer am Laufen hatte. «Die hätten uns doch ruhig noch nach Hause fahren können.» Sie griff in die Tasche, zog eine kleine Taschenlampe hervor und leuchtete ihnen damit den Weg. Das war mal wieder typisch Catherine: immer auf alles vorbereitet.

«Ist doch egal.» Sally spürte, wie sich ein albernes, seliges Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitete. «Es war ein toller Abend. Ein richtig toller Abend.» Als sie sich ihre Schultertasche umhängte, stieß ihr etwas Hartes gegen die Hüfte. Sie förderte eine schon geöffnete Flasche Wein zutage, die wieder zugekorkt worden war. Sie konnte sich beim besten Willen nicht erinnern, wo die herkam. Trotzdem hielt sie sie Catherine hin, um sie aufzuheitern. «Schau mal. Eine Stärkung für den Heimweg.»

Kichernd stolperten sie die vereiste Straße entlang.

Das helle Viereck tauchte wie aus dem Nichts auf und überraschte sie. «Verflixt, wo sind wir? Wir können doch unmöglich schon zu Hause sein.» Zum ersten Mal wirkte Catherine besorgt, weniger selbstsicher, irgendwie verwirrt.

«Das ist Hillhead. Das Haus oben auf dem Hügel.»

«Wohnt da jemand? Ich dachte immer, es steht leer.»

«Es gehört einem alten Mann», sagte Sally. «Magnus Tait. Der soll nicht ganz richtig im Kopf sein. Er lebt dort ganz zurückgezogen. Wir mussten uns immer von ihm fernhalten.»

Catherines Furcht war schon wieder verflogen, vielleicht wollte sie auch nur angeben. «Dann ist er jetzt sicher ganz allein. Komm, wir gehen hin und wünschen ihm ein frohes neues Jahr.»

«Ich habe doch gesagt, er ist nicht ganz richtig im Kopf.»

«Du hast Angst.» Catherine flüsterte fast.

Und wie – ich habe eine Heidenangst und weiß selbst nicht, warum. «Blödsinn.»

«Ich wette, du traust dich nicht.» Catherine zog die Flasche aus Sallys Tasche, trank einen Schluck, korkte sie wieder zu und steckte sie zurück.

Sally trat von einem Bein auf das andere, um ihr zu zeigen, wie albern es war, hier in der Kälte herumzustehen. «Gehen wir nach Hause. Meine Eltern warten, das hast du doch selbst gesagt.»

«Wir sagen einfach, wir haben Neujahrsbesuche bei den Nachbarn gemacht. Na los. Du traust dich ja doch nicht.»

«Nicht allein.»

«Gut, dann gehen wir zusammen.» Sally konnte nicht sagen, ob Catherine das von Anfang an so geplant oder sich einfach in eine Lage manövriert hatte, aus der sie jetzt nicht mehr herauskam, ohne das Gesicht zu verlieren.

Das Haus lag ein Stück abseits von der Straße. Es führte kein richtiger Weg hin. Als sie fast angekommen waren, hob Catherine die Taschenlampe, und der Lichtstrahl fiel auf das graue Schieferdach und die Torfsoden, die sich vor der Veranda stapelten. Sie rochen den Rauch, der aus dem Schornstein kam. An der Verandatür blätterte die grüne Farbe vom nackten Holz ab.

«Na los», sagte Catherine. «Klopf an.»

Sally klopfte zaghaft. «Vielleicht ist er ja schon im Bett und hat nur das Licht angelassen.»

«Nein. Ich sehe ihn doch da drinnen sitzen.» Catherine betrat die Veranda und hämmerte mit der Faust an die eigentliche Haustür. Sie spinnt, dachte Sally. Sie weiß gar nicht, worauf sie sich da einlässt. Das ist doch Wahnsinn. Am liebsten wäre sie weggelaufen, nach Hause zu ihren langweiligen, bodenständigen Eltern. Doch ehe sie sich auch nur bewegen konnte, hörte man von drinnen ein Geräusch, Catherine öffnete die Tür, und sie stolperten hintereinander ins Zimmer, blinzelnd, geblendet von der plötzlichen Helligkeit.

Der alte Mann kam auf sie zu, und Sally starrte ihn an. Sie merkte es selbst, konnte aber nichts dagegen tun. Bisher hatte sie ihn immer nur von weitem gesehen. Ihre Mutter, die sonst so freigebig mit ihrer Unterstützung für ältere Nachbarn war, voll christlicher Nächstenliebe einkaufen ging und Suppe und Selbstgebackenes verteilte, vermied jeden Kontakt zu Magnus Tait. Wenn er draußen war, wurde Sally rasch an seinem Haus vorbeigescheucht. «Da darfst du niemals hingehen», hatte ihre Mutter ihr eingeschärft, als sie noch klein war. «Er ist ein böser alter Mann. Das ist kein Ort für kleine Mädchen.» Seitdem übte sein kleiner Hof eine unwiderstehliche Faszination auf sie aus. Wenn sie in die Stadt fuhr oder von dort zurückkam, schaute sie immer wieder hinüber. Sie sah ihn mit gebeugtem Rücken Schafe scheren und erkannte seine Umrisse im Gegenlicht, wenn er vor dem Haus stand und zur Straße schaute. Als er jetzt so dicht vor ihr stand, kam es ihr so vor, als würde sie einer Figur aus einem Märchen begegnen.

Der Mann starrte sie ebenfalls an, er sah tatsächlich aus wie einem Bilderbuch entsprungen. Ein Troll, kam es Sally plötzlich in den Sinn. Genauso sah er aus, mit seinen kurzen Beinen, dem gedrungenen, stämmigen Körper, dem leichten Buckel, dem halb offenen Mund mit den schiefen gelben Zähnen. Sie hatte das Märchen von den drei Ziegen und dem bösen Troll unter der Brücke schon immer furchtbar gefunden. Als Kind hatte sie sich sogar davor gefürchtet, die Brücke über den kleinen Bach vor ihrem Elternhaus zu überqueren. Sie stellte sich den Troll vor, der darunter hauste, sah seine brennenden roten Augen vor sich, die geduckte Haltung, ehe er sich auf sie stürzte. Ob Catherine wohl ihre Kamera dabeihatte? Der alte Mann würde doch ein gutes Motiv abgeben.

Magnus musterte die Mädchen aus wässrigen Augen, sein Blick flackerte. «Herein», sagte er. «Immer herein.» Dann bleckte er die Zähne zu einem Lächeln.

Sally fing an zu plappern. Das passierte ihr immer, wenn sie nervös war. Die Worte purzelten ihr einfach aus dem Mund, ohne dass sie wusste, was sie sagte. Magnus schloss die Tür hinter ihnen, blieb davor stehen und versperrte so den einzigen Weg nach draußen. Er bot ihnen Whisky an, aber Sally war klug genug, nicht darauf einzugehen. Schließlich konnte er Gott weiß was hineingetan haben. Sie zog die Weinflasche aus der Tasche, lächelte ihn an, um ihn zu besänftigen, und redete einfach weiter.

Dann wollte sie aufstehen, doch jetzt hielt der Mann ein Messer in der Hand, lang und scharf, mit einem schwarzen Griff. Damit schnitt er den Kuchen, der schon die ganze Zeit auf dem Tisch stand.

«Wir sollten gehen», sagte Sally. «Meine Eltern machen sich bestimmt schon Sorgen.»

Doch die beiden anderen schienen sie gar nicht zu hören, und sie beobachtete entsetzt, wie Catherine sich ein Stück Kuchen nahm und hineinbiss. Sally sah die Krümel an den Lippen und zwischen den Zähnen ihrer Freundin. Der alte Mann stand mit dem Messer in der Hand vor ihnen.

Als Sally sich nach einem Fluchtweg umsah, entdeckte sie den Vogel in seinem Käfig.

«Was ist das denn?», fragte sie schroff. Die Frage platzte aus ihr heraus, bevor sie sich selbst davon abhalten konnte.

«Ein Rabe.» Er stand reglos da und sah sie an, dann legte er vorsichtig das Messer auf den Tisch.

«Ist das nicht grausam, ihn so gefangen zu halten?»

«Er hat sich den Flügel gebrochen. Er würde nicht wegfliegen, auch wenn ich ihn freilassen würde.»

Doch Sally achtete kaum auf die Erklärung des alten Mannes. Wahrscheinlich wollte er sie hier in seinem Haus behalten, sie einsperren wie den schwarzen Vogel mit seinem grausamen Schnabel und dem verletzten Flügel.

Dann stand Catherine plötzlich auf und klopfte sich die Kuchenkrümel von den Händen. Sally folgte ihrem Beispiel. Catherine ging auf den alten Mann zu, bis sie dicht genug vor ihm stand, um ihn zu berühren. Sie war größer als er und konnte daher auf ihn hinuntersehen. Einen schrecklichen Moment lang fürchtete Sally, sie würde ihn auf die Wange küssen. Wenn Catherine das tat, musste sie es auch tun. Schließlich war das alles Teil des Spiels, zumindest kam es Sally so vor. Seit sie das Haus betreten hatten, war alles eine einzige Mutprobe. Magnus war schlecht rasiert, in den Falten an seinen Wangen wuchsen stachelige graue Stoppeln. Die Zähne waren gelb und von Speichel verklebt. Lieber würde Sally sterben, als ihn zu berühren.

Doch der Moment ging vorüber, und dann standen sie wieder draußen und lachten so laut, dass Sally fast in die Hose machte und mit Catherine zusammen in den Schnee purzelte. Nachdem ihre Augen sich wieder an die Dunkelheit gewöhnt hatten, brauchten sie keine Taschenlampe mehr, um den Weg zu finden. Am Himmel stand inzwischen ein fast voller Mond, und sie kannten den Weg nach Hause.

Bei Catherine war alles ruhig. Ihr Vater hielt nichts von Silvester und war früh schlafen gegangen.

«Kommst du noch mit rein?», fragte sie.

«Lieber nicht.» Sally wusste, dass genau diese Antwort von ihr erwartet wurde. Manchmal wusste sie beim besten Willen nicht, was Catherine dachte. Und manchmal wusste sie es ganz genau. Jetzt beispielsweise war sie sicher, dass Catherine sie eigentlich nicht mehr dahaben wollte.

«Gib den Wein lieber mir. Dann hast du keine belastenden Beweise dabei.»

«Gut.»

«Ich bleibe hier stehen und warte, bis du zu Hause bist», sagte Catherine.

«Brauchst du nicht.»

Trotzdem blieb Catherine an die Gartenmauer gelehnt stehen und sah ihr nach. Als Sally sich noch einmal umschaute, stand sie immer noch da.

Drei

Magnus hätte gern Gelegenheit gehabt, den Mädchen zu erklären, was es mit den Raben auf sich hatte. Es hatte immer Raben auf den Feldern gegeben, seit er ein kleiner Junge war, und seitdem beobachtete er sie. Manchmal sah es aus, als würden sie spielen. Die Vögel kreisten am Himmel und schlugen Haken wie Kinder beim Fangenspielen, dann legten sie plötzlich die Flügel an und stürzten sich vom Himmel herab. Magnus konnte ihnen nachfühlen, wie aufregend das sein musste: das Rauschen des Windes, das Tempo des Sturzflugs. Schließlich flatterten sie aus dem freien Fall davon, und ihr Krächzen klang wie Gelächter. Einmal hatte er die Raben dabei beobachtet, wie sie im Schnee auf dem Rücken den Hügel zur Straße hinunterrutschten, einer nach dem anderen, wie es die Jungen von der Post mit ihren Schlitten machten, bis die energischen Rufe ihrer Mutter sie zwangen, sich wieder von seinem Haus zu entfernen.

Manchmal konnten Raben auch ausgesprochen grausam sein. Einmal hatte er gesehen, wie sie einem neugeborenen kränklichen Lamm die Augen aushackten. Das Mutterschaf brüllte vor Schmerz und Zorn, konnte sie aber nicht verscheuchen. Auch Magnus hatte die Vögel nicht verscheucht, aber er hatte es auch gar nicht versucht. Er konnte den Blick einfach nicht davon abwenden, wie sie hackten und zerrten und ihre Klauen in das Blut tunkten.

In der Woche nach Neujahr dachte er ununterbrochen an Sally und Catherine. Wenn Magnus morgens aufwachte, sah er sie vor sich und träumte von ihnen, wenn er spätabends in seinem Sessel am Feuer einnickte. Ob sie wohl wiederkommen würden? Er ging eigentlich nicht davon aus, aber er konnte den Gedanken auch nicht ertragen, nie wieder mit ihnen zu reden. Währenddessen verschwanden die Inseln unter Eis und Schnee. Teilweise waren die Schneestürme so stark, dass er den Trampelpfad vor dem Fenster nicht mehr sehen konnte. Es fielen nur feine Flocken, die in Kurven und Spiralen wie Rauch durch die Luft wirbelten. Dann ließ der Wind plötzlich nach, die Sonne kam hervor, und das gleißende Licht tat Magnus in den Augen weh. Er musste sie zukneifen, um die Welt draußen erkennen zu können. Er sah die bläuliche Eisschicht auf der Bucht, den Schneepflug, der den Weg zur Hauptstraße frei räumte, und den Postwagen – nur nicht die beiden hübschen jungen Frauen.

Einmal sah Magnus zufällig die Grundschullehrerin Mrs. Henry, Sallys Mutter, aus der Schule kommen. Sie hatte dicke, pelzgefütterte Stiefel an den Füßen und trug eine rosa Jacke mit hochgezogener Kapuze. Obwohl sie viel jünger war als er, fand Magnus, dass sie sich anzog wie eine alte Frau. Zumindest wie eine, die sich keine Gedanken über ihr Aussehen machte. Sie war klein und wirkte sehr geschäftig, wuselte umher, als wäre sie furchtbar in Eile. Während er die Lehrerin beobachtete, hatte er plötzlich Angst, dass sie zu ihm wollte. Vielleicht hatte sie ja herausgefunden, dass Sally in der Neujahrsnacht bei ihm gewesen war. Er stellte sich vor, wie sie ihm eine Szene machte, ihr Gesicht dabei so nah an seins heranbrachte, dass er ihren Atem roch und die Speicheltröpfchen spürte, als sie ihn anbrüllte. «Lassen Sie bloß die Finger von meiner Tochter.» Einen Augenblick lang war er verwirrt. War das Einbildung oder Erinnerung? Doch dann kam sie gar nicht den Hügel zu seinem Haus hinauf, sondern ging einfach weiter.

Am dritten Tag gingen ihm Brot und Milch aus, es waren keine Haferkekse mehr da und auch nicht die Schokoladenplätzchen, die er gern zum Tee aß. Er fuhr mit dem Bus nach Lerwick, obwohl es ihm nicht leichtfiel, das Haus zu verlassen. Am Ende kamen die Mädchen, wenn er nicht da war. Lachend und strauchelnd würden sie den Hügel hinaufstapfen und klopfen, nur um festzustellen, dass niemand zu Hause war. Er würde nicht einmal erfahren, dass sie da gewesen waren, das war das Schlimmste daran. Der Schnee war so hart gefroren, dass sie keine Fußspuren hinterlassen würden.

Er kannte die meisten anderen Fahrgäste im Bus. Mit einigen war er zur Schule gegangen. Dort saß Florence, die bis zu ihrer Pensionierung Köchin im Hotel Skillig gewesen war. In ihrer Jugend waren sie gewissermaßen befreundet gewesen. Damals war sie ein hübsches junges Mädchen und eine hervorragende Tänzerin. Er erinnerte sich an einen Tanzabend im Gemeindesaal in Sandwick. Die Eunson-Brüder waren aufgetreten. Bei einem Tanz war die Musik immer schneller und schneller geworden, und Florence war gestolpert. Magnus hatte sie aufgefangen und dann einen Moment lang an sich gedrückt, bis sie sich lachend zu den anderen Mädchen flüchtete. Weiter vorn im Bus saß Georgie Sanderson, der sich bei einem Unfall so schwer am Bein verletzt hatte, dass er das Fischen aufgeben musste.

Doch Magnus suchte sich einen eigenen Platz, und keiner der anderen sprach ihn an oder nahm auch nur Notiz von ihm. Das war immer so. Wahrscheinlich sahen sie ihn schon gar nicht mehr. Der Fahrer hatte die Heizung voll aufgedreht. Unter den Sitzen kam heiße Luft hervor und ließ den Schnee an den Stiefeln der Fahrgäste schmelzen, bis das Wasser in kleinen Rinnsalen durch den Mittelgang floss, vor und zurück, je nachdem, ob der Bus gerade bergauf oder bergab fuhr. Die Scheiben waren beschlagen, und Magnus merkte nur, dass auch er aussteigen musste, weil sich alle anderen bereit machten.

Lerwick hatte sich zu einem lebhaften Ort entwickelt. In seiner Kindheit hatte er noch jeden gekannt, den er auf der Straße traf. Heute war die Stadt selbst im Winter voll von Fremden und Autos. Im Sommer war es noch schlimmer. Dann kamen die Touristen. Sie stiegen blinzelnd, mit müden Augen von der Nachtfähre aus Aberdeen, wandten den Kopf hierhin und dorthin und sahen sich alles an, als wären sie im Zoo oder auch auf einem fremden Planeten gelandet. Manchmal liefen riesige Kreuzfahrtschiffe in den Hafen ein, die alle Häuser überragten und dort vor Anker lagen. Die Passagiere fielen für eine Stunde in die Stadt ein. Eine richtige Invasion. Sie kamen mit wissbegierigen Mienen und lauten Stimmen, doch Magnus hatte immer das Gefühl, dass sie enttäuscht waren von dem, was sie vorfanden, dass der Ort nicht ihren Erwartungen entsprach. Sie hatten eine Menge Geld für diese Kreuzfahrt bezahlt und fühlten sich betrogen. Lerwick war wohl doch nicht so anders als die Städte, wo sie herkamen.

An diesem Morgen mied Magnus das Zentrum und stieg direkt beim Supermarkt am Stadtrand aus dem Bus. Der See, Clickimin Loch, war zugefroren, darüber kreisten zwei Singschwäne, auf der Suche nach einem Stückchen Wasser zum Landen. Auf dem Weg lief ein Jogger in Richtung Sportcenter. Normalerweise ging Magnus gern in den Supermarkt. Er mochte das helle Licht und die bunten Werbetafeln, bewunderte die breiten Gänge und die vollen Regale. Hier belästigte ihn keiner, niemand kannte ihn. Manchmal machte die Frau an der Kasse eine freundliche Bemerkung über seine Einkäufe. Dann lächelte er zurück und dachte daran, wie es gewesen war, als ihn alle noch freundlich grüßten. Nach dem Einkaufen ging er ins Café und gönnte sich eine Tasse Milchkaffee und etwas Süßes, ein Teilchen mit Aprikosen und Vanillecreme oder ein Stück Schokoladenkuchen, der so klebrig war, dass man ihn mit dem Löffel essen musste.

Heute allerdings hatte er es eilig. Ihm blieb keine Zeit zum Kaffeetrinken, er wollte den nächsten Bus zurück nach Hause nehmen. Mit zwei Einkaufstüten beladen, stand er an der Haltestelle. Trotz der Sonne fielen ein paar Schneeflocken, so fein wie Puderzucker. Sie landeten auf seiner Jacke und in seinem Haar. Diesmal hatte Magnus den Bus ganz für sich allein, und er entschied sich für einen Platz weit hinten.

Catherine stieg zwanzig Minuten später ein, als sie bereits die Hälfte der Strecke nach Hause zurückgelegt hatten. Zunächst sah er sie gar nicht. Er hatte die beschlagene Scheibe an einer Stelle sauber gewischt und schaute aus dem Fenster. Magnus merkte zwar, dass der Bus hielt, war aber ganz in seine Träume versunken. Dann brachte ihn irgendetwas dazu, sich umzudrehen. Ihre Stimme vielleicht, als sie den Fahrschein kaufte, obwohl er sie nicht bewusst gehört hatte. Vielleicht war es ihr Parfum gewesen, der Duft, den sie am Neujahrsmorgen mit in sein Haus gebracht hatte. Aber wie war das möglich? Er konnte sie doch nicht quer durch den Bus gerochen haben? Er schnupperte in die Luft, nahm aber nichts anderes wahr als Benzin und feuchte Wolle.

Eigentlich erwartete er gar nicht, dass sie ihn bemerkte. Es war schon aufregend genug, sie zu sehen. Die Mädchen hatten ihm beide gefallen, doch Catherine faszinierte ihn besonders. Sie hatte immer noch die blauen Strähnen im Haar, diesmal aber trug sie einen langen Mantel, schwer und grau, der ihr fast bis zu den Knöcheln reichte und am Saum feucht und ein wenig dreckig war. Ihr Schal war handgestrickt und leuchtend rot, wie frisches Blut. Catherine sah müde aus, und Magnus überlegte, wen sie wohl besucht haben konnte. Ohne ihn zu bemerken, ließ sie sich auf den erstbesten Platz sinken, offensichtlich viel zu erschöpft, um noch weiter durch den Bus zu gehen. Von seinem Platz aus konnte er sie nicht besonders gut sehen, glaubte aber, dass sie die Augen geschlossen hatte.

Sie stiegen an derselben Haltestelle aus. Er blieb stehen, um ihr den Vortritt zu lassen, doch sie schien ihn immer noch nicht zu erkennen. Konnte er es ihr verdenken? Für das junge Mädchen sahen wahrscheinlich alle alten Männer gleich aus, so wie die Touristen für ihn. Doch dann blieb sie auf der untersten Stufe stehen, drehte sich um und sah ihn. Sie lächelte zögernd und hielt ihm die Hand hin, um ihm beim Aussteigen zu helfen. Sie trug Wollhandschuhe, sodass er ihre Haut nicht an seiner spürte, doch trotzdem ließ die Berührung ihn erschauern. Diese körperliche Reaktion erstaunte ihn, und er hoffte, dass sie seine Nervosität nicht bemerkte.

«Hallo», sagte sie mit ihrer Stimme wie schwarzer Sirup. «Tut mir leid wegen neulich. Ich hoffe, wir haben Sie nicht zu sehr gestört.»

«Absolut nicht.» Er war ganz kurzatmig vor lauter Aufregung. «Ich fand es schön, dass ihr vorbeigekommen seid.»

Sie grinste, als hätte er etwas Lustiges gesagt.

Schweigend gingen sie ein Stück nebeneinanderher. Wenn ihm nur etwas einfallen würde, was er zu ihr sagen konnte. Er hörte, wie ihm das Blut in den Ohren rauschte, wie es manchmal passierte, wenn er Steckrüben vereinzelte und sich so lange in der prallen Sonne mit der Hacke über das Feld beugte, bis er nur noch keuchen konnte.

«Morgen fängt die Schule wieder an», sagte sie unvermittelt. «Die Ferien sind zu Ende.»

«Gehst du gern zur Schule?», fragte er.

«Eigentlich nicht. Es langweilt mich.»

Darauf wusste er nichts zu sagen. «Ich bin auch nicht gern zur Schule gegangen», sagte er schließlich und setzte dann, nur um etwas zu sagen, hinzu: «Wo warst du denn heute Morgen?»

«Nicht heute Morgen. Letzte Nacht. Ich war bei Freunden, auf einer Party. Irgendwann hat mich jemand zur Bushaltestelle gebracht.»

«War Sally nicht bei dir?»

«Nein, sie durfte nicht. Ihre Eltern sind ziemlich streng.»

«War es eine gute Party?», fragte er. Das interessierte ihn wirklich. Er war selbst nie viel auf Partys gewesen.

«Ach», erwiderte sie. «Das Übliche und …»

Er dachte, sie würde vielleicht noch mehr sagen, und hatte sogar das Gefühl, dass sie ihm ein Geheimnis anvertrauen würde. Inzwischen hatten sie die Stelle erreicht, wo er abbiegen musste, um den Hügel zu seinem Haus hinaufzugehen, und sie blieben beide stehen. Er wartete darauf, dass sie weiterreden würde, doch sie stand einfach nur da. An diesem Morgen hatte sie keine Farben an den Augen, sie waren nur schwarz umrandet und sahen verschmiert und schmutzig aus, als hätte sie die schwarzen Striche die ganze Nacht nicht entfernt. Schließlich blieb Magnus nichts anderes übrig, als das Schweigen zu brechen.

«Komm doch mit herein», sagte er. «Trink einen Schluck Whisky mit mir, gegen die Kälte. Oder einen Tee.»

Er rechnete überhaupt nicht damit, dass sie die Einladung annehmen würde. Sie war ein guterzogenes Mädchen, das sah man sofort. Man hatte ihr bestimmt beigebracht, nie mit Fremden nach Hause zu gehen. Jetzt sah sie ihn an und dachte nach.

«Ein bisschen früh für Whisky», sagte sie.

«Dann einen Tee?» Er spürte, wie seine Lippen sich zu dem schwachsinnigen Grinsen verzogen, über das sich seine Mutter immer so aufgeregt hatte. «Wir könnten Tee trinken und ein paar Schokoladenkekse essen.»

Zuversichtlich ging er den Trampelpfad zu seinem Haus hinauf. Er wusste, dass sie ihm folgen würde.

Obwohl seine Tür niemals abgeschlossen war, machte er sie dem Mädchen auf und trat beiseite, um sie vorgehen zu lassen. Während er wartete, bis sie sich auf der Fußmatte den Schnee von den Stiefeln gestampft hatte, sah er sich um. Draußen war alles still. Kein Mensch war da, der etwas sehen konnte. Kein Mensch ahnte, dass dieses wunderschöne Geschöpf ihn besuchen kam. Sie war sein Schatz, sein Rabe im Käfig.

Vier

Fran Hunter besaß zwar ein Auto, benutzte es aber nur ungern für kurze Strecken. Sie machte sich Gedanken um die Erderwärmung und wollte ihren Teil zum Umweltschutz beitragen. Deshalb hatte sie ein Fahrrad mit einem Kindersitz für Cassie, das sie beim Umzug auf der Northlink-Fähre hierhertransportiert hatte. Es war ihr einziges sperriges Gepäckstück gewesen, und es hatte sie mit Stolz erfüllt, so leicht bepackt zu reisen. Bei einem Wetter wie diesem half ihr das Fahrrad allerdings auch nicht weiter, deshalb zog sie Cassie eine Latzhose und eine warme Jacke an, dazu die Gummistiefel mit den grünen Fröschen, und brachte sie mit dem Schlitten zur Schule. Es war der fünfte Januar, der erste Schultag nach den Weihnachtsferien. Als die beiden aufbrachen, war es fast noch dunkel. Fran wusste, dass Mrs. Henry ohnehin schon etwas gegen sie hatte, und wollte sich daher auf keinen Fall verspäten. Auf weitere vielsagende Blicke, hochgezogene Augenbrauen und andere Mütter, die hinter ihrem Rücken über sie tuschelten, konnte sie wirklich verzichten. Cassie fiel es so schon schwer genug, sich einzufügen.

Fran hatte ein kleines Haus an der Straße nach Lerwick gemietet. Gleich daneben stand eine imposante Backsteinkirche, die das Häuschen noch winziger und bescheidener wirken ließ. Es hatte drei Zimmer und ein einfaches Bad, das nachträglich eingebaut worden war, doch die allermeiste Zeit verbrachten sie in der Küche, die sich seit dem Bau des Hauses eigentlich kaum verändert hatte. Der große Herd wurde mit Kohlen beheizt, die jeden Monat mit einem Lastwagen aus der Stadt geliefert wurden. Es gab auch einen Elektroherd, doch Fran mochte den Kohlenherd lieber. Sie hatte eben eine romantische Ader. Inzwischen gehörte kein Land mehr zum Haus, obwohl es früher vermutlich Teil eines Bauernhofs gewesen war. Während der Urlaubssaison wurde es als Ferienhaus vermietet, also würde Fran spätestens zu Ostern eine Entscheidung treffen müssen, wie es mit ihr und Cassie weitergehen sollte. Der Vermieter hatte angedeutet, unter Umständen verkaufen zu wollen. Und Fran betrachtete es bereits als ihr Haus, als ihren Arbeitsplatz. Ihr Schlafzimmer hatte zwei große Dachfenster, von denen man bis zum Raven’s Head sehen konnte. Es war wie geschaffen für ein Atelier.

Cassie plapperte in der grauen Morgendämmerung vor sich hin, und Fran antwortete ihr automatisch, obwohl sie mit den Gedanken ganz woanders war.

Als sie in der Nähe von Hillhead über den Hügel kamen, ging gerade die Sonne auf. Lange Schatten fielen über den Schnee, und Fran blieb stehen, um den Ausblick zu genießen. Über das Wasser hinweg sah sie bis zur Landzunge auf der anderen Seite der Bucht. Es war richtig gewesen zurückzukommen. Es gab kaum einen besseren Ort, um ein Kind großzuziehen. Bis zu diesem Moment hatte sie sich nicht klargemacht, wie sehr sie selbst noch an ihrer Entscheidung gezweifelt hatte. Sie spielte die Rolle der energischen, alleinerziehenden Mutter inzwischen so gut, dass sie sich das alles fast schon selber glaubte.

Cassie war fünf und mindestens so willensstark wie ihre Mutter. Fran hatte ihr Lesen beigebracht, bevor sie in die Schule kam – auch damit hatte sie Mrs. Henrys Missfallen erregt. Das kleine Mädchen war oft laut und rechthaberisch, und manchmal überlegte selbst Fran, die sich solche fürchterlichen Gedanken eigentlich verbot, ob sie nicht ein frühreifes kleines Monster herangezüchtet hatte.

«Es wäre schön», hatte Mrs. Henry beim ersten Elternabend frostig zu ihr gesagt, «wenn Cassie hin und wieder gleich beim ersten Mal tun würde, was man ihr sagt. Und zwar ohne erst eine detaillierte Erklärung einzufordern, warum das jetzt von ihr verlangt wird.»

Fran fühlte sich gedemütigt. Eigentlich hatte sie hören wollen, ihre Tochter sei ein kleines Genie, es sei eine Freude, sie zu unterrichten. Sie verbarg ihre Enttäuschung hinter einer flammenden Verteidigungsrede ihrer Methode der Kindererziehung. Kinder, hatte sie verkündet, sollten das Selbstvertrauen besitzen, ihre eigenen Entscheidungen zu treffen und Autoritäten in Frage zu stellen. Das Letzte, was sie wolle, sei ein Kind, das sich widerspruchslos anpasse.

Mrs. Henry hatte sich das alles angehört.

«Es ist sicher nicht leicht», sagte sie, als Fran die Puste ausging, «ein Kind ganz allein großzuziehen.»

Cassie, die wie eine russische Prinzessin auf ihrem Schlitten thronte, wurde langsam unruhig.

«Was ist denn?», fragte sie. «Warum bleibst du stehen?»

Fran hatte sich von den Farbkontrasten ablenken lassen, der Idee für ein Bild, doch jetzt nahm sie das Schlittenseil wieder in die Hand und ging weiter. Genau wie die Lehrerin war auch sie Cassies herrischen Forderungen und Launen unterworfen. Oben auf dem Hügel blieb Fran stehen und setzte sich hinten auf den Schlitten. Sie schlang die Beine um ihre Tochter und griff mit beiden Händen fest nach den zwei Schlingen des Seils. Dann stieß sie sich mit den Fersen im Schnee ab und ließ den Schlitten bergab sausen. Cassie quietschte vor Angst und Aufregung. Sie holperten über die vereisten Furchen und wurden immer schneller, bis sie schließlich unten angekommen waren. Frans Gesicht brannte von Kälte und Sonnenlicht. Sie zog an der linken Schlinge und steuerte den Schlitten in einen frischen Schneehaufen, der vor der Schulhofmauer aufgeschüttet war. Das, dachte sie, ist mit nichts zu vergleichen. Besser kann es nicht mehr werden.

Heute waren sie tatsächlich einmal zu früh dran. Fran hatte an Cassies Leihbuch gedacht, außerdem an ihr Pausenbrot und an Schuhe zum Wechseln. Sie brachte Cassie in die Garderobe, setzte sie auf die Bank und zog ihr die Gummistiefel aus. Im Klassenzimmer war Mrs. Henry dabei, eine Reihe von Zahlen an der Wand zu befestigen. Obwohl sie bereits auf ihrem Pult kniete, kam sie nur mit Mühe hoch genug. Sie trug eine Hose aus irgendeiner Kunstfaser, die leicht glänzte und an den Knien Falten warf, und eine maschinell gefertigte Strickjacke mit angedeutetem Norwegermuster. Fran hatte ein Auge für Kleidung. Nach dem Studium hatte sie als Assistentin in der Moderedaktion einer Frauenzeitschrift gearbeitet. Eine Stilberatung hätte Mrs. Henry nicht geschadet.

«Kann ich Ihnen vielleicht helfen?» Absurderweise fürchtete sie sich davor, dass ihr Angebot abgelehnt werden könnte. Sie hatte schon Fotografen gebändigt, die erwachsene Männer zum Weinen bringen konnten, doch in Mrs. Henrys Gegenwart kam sie sich vor wie eine verschüchterte Sechsjährige. Normalerweise schaffte sie es immer erst kurz vor dem Klingeln in die Schule, und dann war Mrs. Henry längst umringt von Eltern, die sie allesamt gut zu kennen schien.

Die Lehrerin drehte sich jetzt um und war offensichtlich überrascht, Fran zu sehen. «Ja, würden Sie das tun? Das wäre wirklich nett. Komm, Cassie, setz dich hier auf die Matte, schau dir ein Buch an und warte, bis die anderen da sind.»

Wie durch ein Wunder tat Cassie, was ihr gesagt wurde.

Auf dem Rückweg zog Fran den leeren Schlitten hinter sich den Hügel hinauf und dachte, dass es eigentlich erbärmlich war, sich so darüber zu freuen. Was war schon Besonderes daran? Sie hielt doch nicht einmal viel vom Auswendiglernen. Wären sie in England geblieben, hätte sie Cassie möglicherweise sogar auf eine Waldorf-Schule gegeben. Und jetzt freute sie sich wie ein Schneekönig, weil sie das kleine Einmaleins an der Wand des Klassenzimmers befestigt hatte. Und weil Margaret Henry sie angelächelt und beim Vornamen genannt hatte.

Von dem alten Mann, der in Hillhead wohnte, war nichts zu sehen. Manchmal kam er nach draußen, wenn sie vorbeigingen, und grüßte sie. Meistens sagte er nichts, winkte ihnen nur zu, und einmal hatte er Cassie ein Bonbon in die Hand gedrückt. Fran sah es nicht gern, wenn Cassie Süßigkeiten aß – Zucker bestand schließlich nur aus leeren Kalorien, ganz zu schweigen von der Kariesgefahr –, doch er hatte so schüchtern und eifrig gewirkt, dass sie sich einfach nur bedankt hatte. Cassie hatte das leicht staubige gestreifte Pfefferminzbonbon gleich in den Mund gesteckt. Sie wusste, dass Fran sie vor dem alten Mann nicht daran hindern und sie auch, sobald er zurück ins Haus gegangen war, nicht zwingen würde, es wieder auszuspucken.

Fran blieb stehen und schaute noch einmal zum Meer hinunter, in der Hoffnung, das Bild wieder aufleben zu lassen, das sie auf dem Weg zur Schule gesehen hatte. Vor allem die Farben hatten sie gefesselt. Sonst waren die vorherrschenden Farben auf den Inseln sanfter – olivgrün, schlammbraun, meergrau –, und der Nebel ließ sie noch weicher erscheinen. Doch dieses Bild wirkte klar und kräftig im hellen Sonnenlicht des frühen Morgens. Das harte Weiß der Schneedecke, darauf drei Umrisse im Gegenlicht. Raben. In ihrem Bild würden sie eckig erscheinen, fast schon kubistisch. Grobe Vogelgestalten, wie aus hartem dunklem Holz geschnitzt. Und dazwischen dieser Farbfleck: rot, wie der Widerschein der scharlachroten Sonne.

Sie ließ den Schlitten am Wegrand stehen und ging querfeldein, um sich das Ganze aus der Nähe anzusehen. Von der Straße her versperrte ein Tor ihr den Weg. Der Schnee lag so hoch, dass sie es nicht aufschieben konnte, also kletterte sie darüber. Eine Steinmauer teilte das Feld in zwei Teile, an einigen Stellen war sie jedoch in sich zusammengebrochen, sodass eine Öffnung entstand, groß genug für einen Traktor. Als Fran näher kam, veränderte sich die Perspektive, doch das störte sie nicht. Das Bild stand ihr bereits klar vor Augen. Sie hatte geglaubt, die Raben würden wegfliegen, hatte sogar darauf gehofft, sie im Flug beobachten zu können. Es würde ihre Darstellung der Vögel am Boden beeinflussen zu sehen, wie sie flogen und die keilförmigen Schwanzfedern neigten, um im Gleichgewicht zu bleiben.

Fran war ganz konzentriert, und alles wirkte so unwirklich im reflektierten Sonnenlicht, dass ihr der Kopf schwirrte, und so begriff sie erst, als sie genau davorstand, was sie dort sah. Bis dahin war alles nur Form und Farbe gewesen. Dann wurde der kräftige rote Farbklecks plötzlich zu einem Schal. Der graue Mantel und die weiße Haut verschwammen vor dem Hintergrund der Schneedecke, die hier nicht mehr ganz so strahlend weiß war. Die Raben hackten am Gesicht eines Mädchens. Ein Auge fehlte bereits.

Als Fran näher gekommen war, waren die Vögel kurz aufgeflattert, doch jetzt, als sie wie erstarrt stehen blieb, kehrten sie zurück. Sie stieß einen Schrei aus, so laut, dass es hinten in der Kehle schmerzte, und klatschte in die Hände, bis die Vögel sich hoch in den Himmel erhoben. Doch sie konnte sich nicht von der Stelle rühren. Sie erkannte die junge Frau, selbst in diesem veränderten, entwürdigenden Zustand.

Es war Catherine Ross. Der rote Schal lag fest um ihren Hals, seine Fransen zogen sich wie Blutspuren durch den Schnee.

Fünf

Magnus stand am Fenster und sah hinaus. Seit der ersten Morgendämmerung stand er dort, noch länger sogar. Er hatte nicht schlafen können. Er sah, wie die Frau vorbeiging und das kleine Mädchen auf dem Schlitten hinter sich herzog, und verspürte einen Anflug von Neid. Er selbst war in ganz anderen Zeiten aufgewachsen. Als Magnus klein war, waren die Mütter mit ihren Kindern nicht so umgegangen. Damals gab es kaum Zeit zum Spielen.

Das kleine Mädchen war ihm schon häufig aufgefallen. Einmal war er den beiden sogar bis zur Straße gefolgt, um zu sehen, wo sie wohnten. Das musste im Oktober gewesen sein, denn er hatte an früher denken müssen, als sie sich zu Halloween verkleidet hatten und mit Laternen aus ausgehöhlten Rüben durch die Straßen gezogen waren. Magnus dachte viel an früher. Die Erinnerungen vernebelten ihm das Gehirn und verwirrten ihn.

Die Frau und das kleine Mädchen lebten in dem Haus, wo im Sommer immer die Touristen waren. Früher hatte dort der Pfarrer mit seiner Frau gewohnt. Magnus hatte die beiden ein Weilchen beobachtet, sie hatten nicht gemerkt, dass er durchs Fenster hereinschaute. Er war viel zu schlau, um sich erwischen zu lassen, außerdem wollte er ihnen ja keine Angst machen. Das war nicht seine Absicht. Das kleine Mädchen saß am Tisch und malte mit dicken Buntstiften auf große bunte Papierbögen. Die Frau malte ebenfalls, mit einem Kohlestift und raschen, entschiedenen Bewegungen. Sie stand neben ihrer Tochter und beugte sich über sie, um an das Blatt heranzukommen. Gern wäre Magnus nah genug gewesen, um das Bild zu sehen. Als sie sich das Haar aus dem Gesicht strich, blieb ein rußähnlicher Fleck auf ihrer Wange zurück.

Jetzt dachte er daran, wie hübsch die Kleine war. Sie hatte runde Wangen, die von der Kälte gerötet waren, und goldblonde Locken. Wenn die Mutter sie bloß anders anziehen würde. Er hätte sie gern in einem Röckchen gesehen, einem rosa Röckchen aus Satin mit Spitzenbesatz, in weißen Söckchen und Spangenschuhen. Er hätte das Mädchen gern tanzen sehen. Doch selbst mit Latzhose und Stiefeln konnte man sie nicht für einen Jungen halten.

Von hier aus konnte man nicht hinter die Kuppe des Hügels sehen, wo Catherine Ross im Schnee lag. Magnus wandte sich kurz vom Fenster ab, um sich einen Tee aufzubrühen, dann nahm er mit der Tasse in der Hand seinen Posten wieder ein und wartete. Er hatte keine Verpflichtungen, zumindest keine dringenden. Den Schafen hatte er schon am Abend zuvor Heu gebracht. Inzwischen hielt er ohnehin nur noch wenige Tiere auf dem Hügel. Und an so kalten Tagen, wenn der Boden hartgefroren und schneebedeckt war, blieb ihm draußen sonst kaum etwas zu tun.

«Müßiggang ist aller Laster Anfang.» So deutlich hörte er diese Worte seiner Mutter in seiner Erinnerung, dass er sich beinahe umgedreht hätte, um zu sehen, ob sie nicht in ihrem Sessel am Ofen saß, um die Taille den Gürtel aus Rosshaar, in dem eine Stricknadel zum Fixieren steckte, während die andere sich in rasantem Tempo hin und her bewegte. Für ein Paar Socken brauchte sie einen Nachmittag, einen einfarbigen Pullover strickte sie in einer Woche. Seine Mutter galt als beste Strickerin der südlichen Inseln, obwohl sie sich nie mit dem aufwendigen Fair-Isle-Muster anfreunden konnte. «Ich weiß beim besten Willen nicht, was das soll», pflegte sie zu sagen und betonte dabei das vorletzte Wort so stark, dass es klang, als würde sie ausspucken. «Hält einen schließlich auch nicht wärmer.»

Er fragte sich, welche weiteren Laster wohl ihren Anfang in seinem Müßiggang nehmen würden.

Jetzt kam die Mutter mit dem leeren Schlitten von der Schule zurück. Er sah ihr zu, wie sie vom Fuß des Hügels heraufkam und vorgebeugt mit schweren Schritten bergauf stapfte. Ein Stück unterhalb seines Hauses blieb sie stehen und schaute zur Bucht hinaus. Irgendetwas hatte scheinbar ihre Aufmerksamkeit erregt, und Magnus überlegte, ob er vielleicht nach draußen gehen und sie hereinbitten sollte. Sie fror bestimmt, die Aussicht auf einen Tee würde sie ablenken. Vielleicht konnte er sie auch mit dem Feuer und den Keksen locken. Es waren noch ein paar übrig, und in der Dose lag auch noch ein Stück Ingwerkuchen. Einen Augenblick lang dachte er darüber nach, ob sie wohl Kuchen für ihre Tochter backte. Vermutlich nicht. Bestimmt war auch das heutzutage anders. Warum sollte man diesen Aufwand auch noch betreiben? Zucker und Margarine in einer großen Schüssel schaumig schlagen, den Löffel drehen, wenn man ihn aus dem Topf mit dem schwarzen Sirup zog. Wozu die ganze Mühe, wenn es doch Safeway’s in Lerwick gab, wo man Teilchen mit Aprikosen und Mandeln kaufen konnte und Ingwerkuchen, der mindestens so gut war wie der, den seine Mutter früher gebacken hatte?

Über all den Gedanken zum Backen verpasste er die Gelegenheit, die Frau hereinzubitten. Sie war schon von der Straße weg querfeldein gegangen. Jetzt konnte er nichts mehr tun. Nur noch ihr Kopf war zu sehen, als sie die kleine Senke im Feld hinunterschlitterte – sie trug eine Mütze, irgendein eigenartiges handgestricktes Häubchen –, dann war sie seinen Blicken ganz entzogen. Die drei Raben flatterten auf, als hätte man auf sie geschossen, doch er war zu weit entfernt, um die Frau schreien zu hören. Als sie außer Sichtweite war, hatte er sie auch schon vergessen. Sie war nicht wichtig genug, um ihm als Bild im Kopf zu bleiben.

Jetzt fuhr der Mann der Lehrerin in seinem Landrover die Straße entlang. Magnus kannte ihn, obwohl er noch nie mit ihm gesprochen hatte. Er war heute ungewöhnlich spät dran. Normalerweise verließ er das Schulhaus früh am Morgen und kam erst zurück, wenn es schon dunkel war. Vielleicht hatte der Schneefall seine Pläne durchkreuzt. Magnus war genauestens über das Kommen und Gehen der Talbewohner informiert. Seit dem Tod seiner Mutter war dies seine einzige Unterhaltung. Aus den Gesprächen, die er zufällig auf der Post oder im Bus mit anhörte, wusste er, dass Alex Henry für die shetländische Regierung arbeitete. Irgendetwas mit Naturschutz. Magnus hatte gehört, wie die Männer sich darüber beklagten. Einer von hier sollte es doch eigentlich besser wissen, sagten sie. Für wen hielt dieser Henry sich eigentlich, ihnen Vorschriften zu machen? Die Seehunde fraßen ihnen die Fische weg, und deshalb sollte es ja wohl erlaubt sein, sie zu jagen. Leute wie Henry interessierten sich mehr für die Tiere als für das Auskommen der Menschen. Magnus sah den Seehunden gern zu, einfach drollig, wie sie die Köpfe aus dem Wasser reckten. Aber er hatte natürlich auch nie vom Fischen gelebt. Ihn störten die Seehunde nicht.

Als der Wagen hielt, durchlebte Magnus noch einmal dieselbe Panik, die er bereits verspürt hatte, als er Margaret Henry in seine Richtung kommen sah. Vielleicht hatte Sally ihren Eltern etwas erzählt, und ihr Vater kam jetzt, um Magnus zur Rede zu stellen, weil er die Mädchen in sein Haus gelassen hatte. Offenbar hatte Henry inzwischen noch mehr Anlass, wütend zu sein. Als er aus dem Wagen stieg, runzelte er die Stirn. Er war mittleren Alters, stämmig und etwas übergewichtig, trug eine Barbour-Jacke, die an den Schultern spannte, und schwere Lederstiefel. Wenn es zu einer Prügelei kam, würde Magnus gegen ihn keine Chance haben. Er trat vom Fenster weg, um nicht gesehen zu werden, doch Henry schaute gar nicht in seine Richtung, sondern kletterte über das Tor und folgte den Fußspuren, die die Frau im Schnee hinterlassen hatte. Magnus’ Neugier erwachte wieder. Er hätte gern gewusst, was sich da auf der anderen Seite des Hügels abspielte. Wenn die Frau allein gewesen wäre, wäre er sicher nach draußen gegangen, um nachzusehen. Wahrscheinlich hatte sie dem Mann der Lehrerin gewinkt, ihm zugerufen, er solle anhalten.

Dann, während Magnus sich noch auszumalen versuchte, was dort vor sich ging, kam die junge Mutter plötzlich zurück. Als sie die Straße erreichte, strauchelte sie ein wenig. Sie wirkte aufgewühlt und blickte starr und benommen drein. Magnus kannte diesen Blick. So hatte Georgie Sanderson geschaut, als er sein Boot verkaufen musste, und nach Agnes’ Tod hatte auch seine Mutter so ausgesehen. Als Magnus’ Vater gestorben war, hatte sie längst nicht so erstarrt gewirkt. Damals schien das Leben ganz normal weiterzugehen. «Jetzt sind nur noch wir zwei übrig, Magnus. Du musst jetzt ganz stark für deine Mutter sein.» Sie hatte lebhaft geklungen, fast fröhlich. Tränen hatte sie keine vergossen.

Magnus hatte allerdings den Eindruck, dass die Frau draußen geweint hatte, aber das war schwer zu sagen. Manchmal trieb einem auch der kalte Wind Tränen in die Augen. Sie setzte sich auf den Fahrersitz des Landrovers und ließ den Motor an, fuhr aber nicht weg. Wieder überlegte Magnus, ob er zu ihr hinausgehen sollte. Er würde an die Windschutzscheibe klopfen – beim Brummen des Dieselmotors würde sie ihn nicht kommen hören, und die Scheiben waren so beschlagen, dass sie ihn auch nicht sehen konnte. Er würde fragen, was passiert war. Und wenn sie dann erst mal im Haus war, könnte er ihr vorschlagen, irgendwann einmal mit ihrer kleinen Tochter wiederzukommen. Er machte Pläne, was er dem Mädchen zu essen und zu trinken anbieten würde. Vielleicht diese kleinen runden Kekse mit der rosa Zuckerglasur und Schokoladenstäbchen. Zu dritt wären sie schon eine richtige Teegesellschaft. Und im Hinterzimmer war ja noch die Puppe, die früher Agnes gehört hatte. Vielleicht würde es dem blonden Mädchen Spaß machen, damit zu spielen. Schenken konnte er ihr die Puppe natürlich nicht, das wäre nicht richtig. Er hatte Agnes’ Spielsachen alle aufbewahrt. Aber er konnte nichts Schlimmes daran finden, wenn sie die Puppe in den Arm nahm und ihr Schleifen ins Haar band.

Motorengeräusche rissen ihn aus seinem Traum. Ein weiterer Landrover, diesmal ein dunkelblauer – und am Steuer saß ein Mann in Uniform. Der Anblick der schweren Uniformjacke, der Krawatte und der Kappe, die der Mann aufsetzte, als er aus dem Wagen stieg, ließ Magnus in Panik geraten. Er erinnerte sich noch genau an das letzte Mal. Wieder saß er in dem kleinen Raum mit der glänzenden Lackfarbe an den Wänden, hörte die aufgebrachten Fragen, sah den geöffneten Mund mit den wulstigen Lippen vor sich. Damals waren es zwei Uniformierte gewesen. Sie waren am frühen Morgen gekommen, um ihn zu holen. Seine Mutter wollte mitkommen, war aufgesprungen, um ihren Mantel zu holen, doch die beiden hatten gesagt, das sei nicht nötig. Das war später im Jahr gewesen, es war nicht mehr so kalt, dafür aber feucht, ein böiger Westwind mit Regenschauern.

Hatte tatsächlich nur einer mit ihm gesprochen? Zumindest konnte er sich nur an den einen erinnern.

Die Erinnerung ließ ihn so heftig zittern, dass die Tasse in seiner Hand auf der Untertasse klapperte. Er spürte, wie sein Mund sich zu dem Grinsen verzog, das seine Mutter so verabscheute, seinem einzigen Schutz gegen die Fragen. Es hatte den Fragesteller so verärgert, dass er die Fassung verlor.

«Ist das etwa komisch?», brüllte er ihn an. «Ein kleines Mädchen ist verschwunden. Finden Sie das witzig, ja?»

Magnus fand es überhaupt nicht witzig, doch das Grinsen blieb, wie festgefroren. Er konnte absolut nichts dagegen tun. Und er konnte auch nicht antworten.

«Also?», brüllte der Mann. «Was gibt’s da zu lachen, du perverses Schwein?» Dann stand er ganz langsam auf, und während Magnus noch verwirrt zusah, wie ein unbeteiligter Beobachter, ballte der andere die Hand zur Faust und schlug ihm mitten ins Gesicht. Sein Kopf flog mit solcher Wucht nach hinten, dass er fast mit dem Stuhl umgefallen wäre. Er spürte Blut im Mund, die Splitter abgebrochener Zähne. Der Mann hätte ihn auch noch einmal geschlagen, wenn sein Partner ihn nicht davon abgehalten hätte.

Jetzt dachte Magnus daran, dass Blut nach Metall schmeckte und nach Eis. Er merkte, dass er immer noch die Tasse in der Hand hielt, und stellte sie vorsichtig auf den Tisch. Es konnte nicht derselbe Polizist sein, das wusste er. Schließlich war das Jahre her. Der Polizist von damals musste heute viel älter sein, war vielleicht längst pensioniert. Zögernd trat Magnus zurück ans Fenster und bekämpfte den spontanen Impuls, sich im hinteren Zimmer zu verstecken und die Augen fest zuzumachen. Als Kind hatte er geglaubt, wenn man die Augen zumache, könne einen niemand sehen. Seine Mutter hatte recht gehabt. Er war wirklich ein dummes Kind gewesen. Wenn er jetzt die Augen zumachte, stand der Polizist immer noch draußen vor dem Haus, die Raben flogen weiter krächzend und flügelschlagend, mit blutverschmierten Klauen, am Himmel umher. Und Catherine Ross lag weiterhin reglos im Schnee.

Sechs

Alex Henry hatte gesagt, sie solle im Landrover warten. Als er sie erreichte, schrie sie immer noch, wegen der Vögel. Sie konnte Catherine nicht einfach diesen Vögeln überlassen.

«Ich passe auf, dass sie nicht wiederkommen», hatte er gesagt. «Versprochen.»

Eine Zeit lang saß Fran aufrecht auf dem Fahrersitz des Landrovers und dachte daran, wie sie Catherine zum letzten Mal gesehen hatte. Sie musste zur Jahresversammlung der Elternvertretung und hatte Catherine gebeten, solange auf Cassie aufzupassen. Sie hatten ein Glas Wein zusammen getrunken und ein bisschen geplaudert, bevor Fran zur Schule hinübergegangen war. Catherine hatte eine souveräne, selbstbewusste Art und wirkte dadurch älter, als sie eigentlich war.

«Hast du dich an der Anderson gut eingelebt?», fragte Fran sie.

Catherine hatte kurz gezögert und ein wenig die Stirn gerunzelt, ehe sie antwortete. «Ja, ganz gut.»

Trotz des Altersunterschieds hatte Fran die Hoffnung gehegt, dass sie sich vielleicht anfreunden würden. Es gab in Ravenswick nicht allzu viele junge Frauen. Und jetzt saß sie hier schwitzend in einem Landrover, dessen Heizung eifrig heiße Luft in den Innenraum pustete. Fran schloss die Augen und versuchte, das Bild des toten Mädchens im Schnee zu vertreiben. Dann fiel sie in einen ebenso plötzlichen wie tiefen Schlaf. Wahrscheinlich eine Schockreaktion, dachte sie später. Als hätte jemand den Stecker gezogen. Eine spontane Flucht.

Als sie die Augen wieder aufschlug, hatte sich ringsum einiges verändert. Schon vorher hatte sie das Schlagen von Autotüren und Stimmen wahrgenommen, die Rückkehr ins wache Bewusstsein aber so lange wie möglich hinausgezögert. Jetzt herrschte draußen plötzlich reges Treiben.

«Mrs. Hunter.» Jemand klopfte ans Fenster des Landrovers. «Ist alles in Ordnung, Mrs. Hunter?» Fran sah das Gesicht eines Mannes, oder vielmehr die impressionistische Version eines Gesichts, verschwommen hinter dem Dampf und dem Dreck auf den Autoscheiben: zerzaustes schwarzes Haar, eine markante Hakennase, schwarze Augenbrauen. Ein Ausländer, dachte sie, noch sehr viel ausländischer als ich. Aus dem Mittelmeerraum, vielleicht sogar aus Nordafrika. Doch als er wieder sprach, merkte sie, dass er Shetländer war, obwohl er sich eine möglichst akzentfreie Aussprache antrainiert hatte.

Langsam öffnete sie die Autotür und stieg aus. Die Kälte nahm ihr fast den Atem.

«Mrs. Hunter?», wiederholte er. Woher kannte er ihren Namen? War er etwa ein alter Freund von Duncan? Dann fiel Fran ein, dass Alex Henry ja erwähnt haben musste, wer Catherine gefunden hatte, als er bei der Polizei anrief. Natürlich, so musste es gewesen sein. Es war jetzt wirklich nicht der richtige Zeitpunkt, paranoid zu werden.

«Ja.» Selbst jetzt, als sie direkt vor ihm stand, lag noch etwas Unscharfes in seinen Zügen. Man sah keine klaren Linien. Sein Kinn verschwand unter Bartstoppeln, das Haar war etwas zu lang für einen Polizisten und sichtlich ungekämmt, und das ganze Gesicht schien ständig in Bewegung. Er trug keine Uniform. Unter der schweren Winterjacke war er sicher entsprechend nachlässig gekleidet.

«Mein Name ist Perez», sagte er. «Inspektor Perez. Sind Sie in der Lage, mir ein paar Fragen zu beantworten?»

Perez? Das war doch Spanisch. Sonderbarer Name für einen Shetländer, überlegte Fran. Aber andererseits schien er auch ein durchaus sonderbarer Mann zu sein. Ihre Gedanken schweiften schon wieder ab. Seit sie Catherine im Schnee gefunden hatte, schien sie unfähig zu sein, sich auf eine Sache zu konzentrieren. Ein paar Polizisten befestigten blau-weißes Absperrband an der Lücke in der Mauer, durch die sie den Hügel hinuntergegangen war, nachdem sie auf dem Rückweg von der Schule stehen geblieben war. Lag das Mädchen immer noch dort? Sie ertappte sich bei dem unsinnigen Gedanken, dass Catherine sicher frieren würde. Hoffentlich hatte zumindest jemand etwas dabei, um sie zuzudecken.

Perez musste ihr wohl eine weitere Frage gestellt haben, denn er sah sie an und wartete offensichtlich auf eine Antwort.

«Entschuldigung», sagte sie. «Ich weiß wirklich nicht, was mit mir los ist.»

«Das ist der Schock. Das geht vorbei.» Er musterte sie, wie sie früher die Models bei den Modeshootings gemustert hatte: prüfend und unbeteiligt. «Kommen Sie. Ich bringe Sie nach Hause.»

Er wusste, wo sie wohnte, und fuhr sie, ohne ein weiteres Wort zu verlieren, dahin. Dann nahm er ihr den Schlüssel ab und hielt ihr die Tür auf.

«Möchten Sie einen Tee?», fragte sie. «Oder einen Kaffee?»

«Einen Kaffee, bitte», sagte er.

«Sollten Sie nicht eigentlich vor Ort sein und sich die Leiche anschauen?»

Perez lächelte. «Da darf ich jetzt sowieso noch nicht hin. Erst wenn die Spurensicherung durch ist. Wir können nicht riskieren, dass mehr Leute als nötig den Tatort kontaminieren.»

«Hat man Euan schon benachrichtigt?», fragte Fran.

«Ist das der Vater des Mädchens?»

«Ja. Euan Ross. Er ist Lehrer.»

«Jemand ist auf dem Weg zu ihm.»

Sie setzte den Wasserkessel auf und füllte Kaffeepulver in die Maschine.

«Kannten Sie sie?», fragte Perez.

«Catherine? Sie hat hin und wieder auf Cassie aufgepasst, wenn ich abends weg war. Das kam nicht oft vor. Einmal hat ein Schriftsteller, den ich sehr schätze, einen Vortrag in der Stadthalle gehalten. Dann die Versammlung der Elternvertretung in der Schule. Und einmal hat Euan mich abends zum Essen eingeladen.»

«Sind Sie mit Mr. Ross befreundet?»

«Wir sind gute Nachbarn, weiter nichts. Alleinerziehende halten eben zusammen. Seine Frau ist tot. Sie hatte Krebs, zwei Jahre lang ist sie krank gewesen, und nach ihrem Tod brauchte er wohl eine Veränderung. Er war Direktor einer großen Schule in Yorkshire. Als er gesehen hat, dass hier eine Stelle ausgeschrieben ist, hat er sich aus einer Laune heraus beworben.»

«Was hat Catherine denn dazu gesagt? Das muss doch ein ordentlicher Kulturschock für sie gewesen sein.»

«Ich weiß es nicht. Bei Mädchen in dem Alter kann man nie so genau sagen, was sie denken.»

«Wie alt war sie?»

«Sechzehn. Fast siebzehn.»

«Und Sie?», fragte er. «Warum sind Sie zurückgekommen?»

Die Frage machte sie wütend. Woher wusste er überhaupt, dass sie früher schon einmal hier gelebt hatte?

«Ist das wichtig?», fragte sie schroff. «Für die Ermittlungen?»

«Sie haben eine Leiche gefunden, die Leiche eines Mordopfers. Also müssen Sie jetzt Fragen beantworten, auch persönliche Fragen, die Ihnen irrelevant vorkommen.» Er zuckte die Achseln, um zu zeigen, dass das nun mal die Vorschriften waren, auf die er keinen Einfluss hatte. «Außerdem ist Ihr Mann hier recht bekannt. Die Leute reden halt. Sie haben doch nicht ernsthaft geglaubt, Sie könnten unbemerkt nach Shetland zurückkommen?»

«Er ist nicht mehr mein Mann», fauchte Fran. «Wir sind geschieden.»

«Also, warum sind Sie zurückgekommen?», fragte Perez. Er saß in dem Sessel am Fenster, die Beine von sich gestreckt. Gleich an der Tür hatte er die Stiefel ausgezogen, seine dicken weißen Wollsocken waren vom Waschen ganz knotig. Seine Jacke hing jetzt am Garderobenhaken neben einer Jacke von Cassie, darunter trug er ein zerknittertes rotkariertes Hemd. Mit der Kaffeetasse in der Hand lehnte er sich im Sessel zurück und schaute aus dem Fenster. Er wirkte so vollkommen entspannt, dass Fran am liebsten ein großes Blatt und einen Kohlestift geholt und ihn gezeichnet hätte.

«Ich liebe die Inseln», sagte sie. «Und nachdem ich schon Duncan nicht mehr liebe, wollte ich mir nicht auch noch das versagen. Außerdem hat Cassie so weiter Kontakt zu ihrem Vater. Ich habe mich in London wohlgefühlt, aber es ist kein guter Ort, um ein Kind großzuziehen. Meine Wohnung dort habe ich verkauft, von dem Erlös kann ich ein Weilchen leben.» Sie wollte ihm nichts von der Malerei erzählen, von ihrem Traum, nur davon leben zu können, auch nicht von der gescheiterten Beziehung, die sie zum Umzug veranlasst hatte. Und auch nicht davon, dass sie selbst ohne Vater aufgewachsen war und ihrer Tochter nicht das Gleiche antun wollte.

«Werden Sie hierbleiben?»

«Ja», antwortete sie. «Ich glaube schon.»

«Was ist mit Euan Ross? Hat er sich eingelebt?»

«Ich glaube, es fällt ihm immer noch schwer, ohne seine Frau zurechtzukommen.»

«In welcher Hinsicht?»

Fran versuchte, die richtigen Worte zu finden, um ihn zu beschreiben. «Ich kenne ihn nicht besonders gut. Er ist schwer einzuschätzen.»

«Aber?»

«Ich vermute, er ist wohl immer noch depressiv. Krankhaft depressiv, meine ich. Er hat gedacht, der Umzug würde etwas verändern, etwas lösen. Aber wie hätte das gehen sollen? Ihm fehlt ja immer noch die Frau, mit der er zwanzig Jahre lang verheiratet war.» Sie hielt inne. Perez sah sie an und wartete, dass sie weitersprach. «Am Tag, als ich hier eingezogen bin, ist er vorbeigekommen, um sich vorzustellen. Er war sehr nett, sehr charmant. Er hat mir Kaffee und Milch mitgebracht und ein paar Blumen aus seinem Garten. Wir sind ja praktisch Nachbarn. Nicht ganz, weil Hillhead noch dazwischen ist, aber er wohnt auf der anderen Seite des Hügels, auf dem Weg von meinem Haus zur Schule. Bei dieser ersten Begegnung wäre ich nie auf den Gedanken gekommen, dass etwas nicht in Ordnung ist, dass es eine solche Tragödie in seinem Leben geben könnte. Euan Ross ist ein wirklich guter Schauspieler, er kann seine Gefühle großartig verstecken. Als er Cassie gesehen hat, hat er mir erzählt, dass er ebenfalls eine Tochter hat, Catherine. Falls ich mal einen Babysitter bräuchte, sie wäre immer knapp bei Kasse. Das war alles. Von seiner Frau hat er gar nicht gesprochen. Das hat mir Catherine erzählt, als sie zum ersten Mal auf Cassie aufgepasst hat.

Als Euan mich dann zum Abendessen eingeladen hat, wusste ich nicht recht, was ich davon halten soll. Als alleinstehende Frau in meinem Alter wird man häufig von Männern angemacht, die glauben, man sei total verzweifelt und da könnte etwas laufen. Sie wissen bestimmt, was ich meine. Ich hatte zwar keine Signale in die Richtung aufgefangen, aber man kann sich ja auch irren.»

«Aber Sie sind hingegangen, obwohl Sie sich über seine Motive nicht im Klaren waren?»

«Ja», sagte sie. «Wissen Sie, ich habe nicht allzu viel Privatleben. Manchmal fehlen mir andere Erwachsene. Und außerdem dachte ich: Was wäre denn so schlimm daran? Er ist ein attraktiver Mann, nett und ungebunden. Von der Sorte gibt es hier nicht gerade viele.»

«War es ein schöner Abend?» Er bedachte sie mit einem auffordernden, leicht schelmischen Lächeln. Eigentlich verhielt er sich geradezu väterlich, obwohl er nicht viel älter sein konnte als sie.

«Anfangs schon. Er hatte sich viel Mühe gegeben. Es ist ein wirklich hübsches Haus. Kennen Sie es? Mit einem neuen Anbau, ganz aus Holz und Glas und einem wundervollen Blick auf die Küste. Und überall Fotos seiner verstorbenen Frau. Wirklich überall, das fand ich ein wenig gruselig. Ich habe mir Gedanken gemacht, wie es wohl für Catherine sein muss, damit zu leben. Fühlt man sich da nicht minderwertig oder denkt vielleicht sogar, es wäre ihm lieber gewesen, man selbst wäre gestorben und nicht die Mutter? Aber dann dachte ich mir, jeder trauert eben auf seine Art. Ich habe kein Recht, das zu verurteilen.

Wir haben uns praktisch sofort an den Tisch gesetzt. Das Essen war unglaublich, etwas Besseres hätte man auch im Restaurant nicht bekommen. Wir haben das Gespräch ganz gut in Gang gehalten. Ich habe ihm von meiner Scheidung erzählt, aber eher auf leichte, humorvolle Weise. Darin habe ich Übung. Verletzter Stolz wahrscheinlich. Es ist nicht gerade leicht, vor aller Welt zuzugeben, dass mein Mann leidenschaftlich in eine Frau verliebt ist, die vom Alter her meine Mutter sein könnte. Das lässt eine Menge Raum für Scherze. Er hatte einiges getrunken und ich auch. Wir waren beide ziemlich nervös.»

Die Szene stand ihr noch klar vor Augen. Obwohl es draußen schon dunkel war, hatte er die Vorhänge nicht zugezogen, und es war, als wären sie Teil der nächtlichen Landschaft, als stünde der Tisch mitten auf der Klippe. Der Raum war in sanftes Kerzenlicht getaucht, nur eine einzelne Lampe strahlte ein großes Foto der Verstorbenen an, sodass Fran fast glaubte, sie sitze mit am Tisch. Es wirkte alles fast ein wenig übertrieben: das schwere Besteck, die gravierten Gläser, die gestärkten Servietten, der teure Wein. Und dann hatte Euan zu weinen begonnen. Tränen liefen ihm über die Wangen. Erst gab er dabei keinen Ton von sich. Fran wusste nicht, wie sie reagieren sollte, also aß sie einfach weiter. Schließlich war das Essen wirklich gut. Sie dachte, er würde sich wieder zusammenreißen, wenn sie ihm ein wenig Zeit ließ. Doch dann begann er zu schluchzen, auf peinliche, krampfartige Weise. Er griff nach einer Serviette, um sich die Tränen und den Rotz abzuwischen, und es war unmöglich, weiterhin so zu tun, als ob nichts wäre. Fran war aufgestanden und hatte ihn in die Arme genommen, wie sie es mit Cassie machte, wenn sie aus einem Albtraum hochschreckte.

«Er hat es einfach nicht durchgehalten», berichtete sie dem Polizisten. «Er ist völlig zusammengebrochen. Er war noch nicht dazu in der Lage, den Gastgeber zu spielen.» Plötzlich traf sie die Tragik von Catherines Tod mit voller Wucht. «Mein Gott, und jetzt hat er auch noch seine Tochter verloren.» Das gibt ihm den Rest, schoss es ihr durch den Kopf. Kein Mensch kann ihm jetzt noch helfen.

«Wie war das Verhältnis der beiden?», fragte Perez. «Hatten Sie den Eindruck, dass es Spannungen gab, Reibereien? Es ist sicher nicht leicht für einen Mann, mit einer Tochter im Teenageralter zurechtzukommen. Das ist einfach ein schlechtes Alter. In der Zeit sind sie sowieso rebellisch und finden es schrecklich, anders zu sein als die anderen.»

«Ich glaube nicht, dass sie sich oft gestritten haben», sagte Fran. «Das kann ich mir kaum vorstellen. Er war so mit seinem Schmerz beschäftigt, ich glaube, er hat sie einfach machen lassen, was sie will. Das soll nicht heißen, dass er sie vernachlässigt hat. Keineswegs. Ich bin überzeugt, dass sie einander sehr nahestanden. Aber ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass er groß darauf geachtet hat, was sie anzog, wann sie schlafen ging oder ob sie ihre Hausaufgaben gemacht hat. Er hatte andere Dinge im Kopf.»

«Hat sie mit Ihnen über ihn gesprochen?»

«Nein. Wir haben nur über belanglose Dinge geredet. Wahrscheinlich war ich in ihren Augen uralt. Ich hatte immer das Gefühl, dass sie sich selbst genügt, aber ich glaube, das ist bei den meisten Teenagern so. Sie trauen Erwachsenen nicht.»

«Wann haben Sie sie zum letzten Mal gesehen?»

«Richtig gesehen? An Silvester, nachmittags. Ich hatte ihr auf die Mailbox gesprochen. Ich möchte in zwei Wochen auf ein Konzert und wollte wissen, ob sie zum Babysitten kommen kann. Sie ist vorbeigekommen, um mir zu sagen, dass das kein Problem ist.»

«Was hat sie da für einen Eindruck auf Sie gemacht?»

«Es ging ihr gut. Sie war lebhafter als sonst, richtig gesprächig. Sie hat mir erzählt, dass sie abends mit ihrer Freundin nach Lerwick fahren wollte, um dort Hogmanay zu feiern.»

«Was für eine Freundin?»

«Das hat sie nicht gesagt, aber ich gehe davon aus, dass sie Sally Henry gemeint hat. Sie wohnt in dem Haus neben der Schule. Die beiden waren viel zusammen.»

«Und da haben Sie sie zum letzten Mal gesehen?»

«Da habe ich zuletzt mit ihr gesprochen. Gesehen habe ich sie gestern noch einmal. Sie ist mittags aus dem Bus gestiegen und die Straße entlanggegangen, mit diesem sonderbaren alten Mann aus Hillhead.»

Sieben

Die Polizei kam im einzigen Moment des Tages, als Magnus gerade nicht nach ihnen Ausschau hielt. Er war gerade im Bad, als es klopfte. Seine Mutter hatte Georgie Sanderson beauftragt, hinten am Haus ein Bad anzubauen. Damals war Georgies Bein schon so schlimm, dass er nicht mehr zum Fischen fahren konnte. Im Grunde hatte sie es nur ihm zuliebe getan, weil er es nicht aushielt, nichts zu tun zu haben, und sie ihn für die Arbeit bezahlen wollte. Georgie war handwerklich begabt, doch es hätte sicher Leute gegeben, die für diese Aufgabe besser geeignet waren. Das Bad schloss nicht ganz mit der Hauswand ab. Kurz nach dem Tod der Mutter war die Sicherung durchgebrannt, und Magnus hatte sich nicht die Mühe gemacht, sie reparieren zu lassen. Wozu auch? Er rasierte sich über dem Spülbecken in der Küche, und vom Schlafzimmer kam genug Licht herein, um die Toilette zu sehen.

Er hatte schon eine ganze Weile das Bedürfnis verspürt, sich zu erleichtern, aber nicht gewagt, seinen Beobachtungsposten am Fenster zu verlassen. Es kamen immer mehr Leute. Uniformierte Polizisten. Ein großer Mann im Anzug. Ein ungepflegter Kerl, der zu der jungen Frau in Henrys Landrover gegangen und dann mit ihr in seinem Wagen weggefahren war. Magnus hoffte, dass sie jetzt nicht in dem Raum mit den glänzenden Wänden auf dem Polizeirevier saß. Doch irgendwann konnte er den Gang zur Toilette nicht mehr aufschieben, und kaum stand er dort, Hose und Unterhose um die Knöchel wie ein kleiner Junge, weil er es zu eilig gehabt hatte, um sich lange mit Reißverschlüssen und Hosenschlitzen aufzuhalten, klopfte es an der Tür. Magnus geriet in Panik.

«Einen Moment», rief er. Er war mittendrin, ihm blieb nichts anderes übrig. «Ich bin gleich da.»

Endlich war er fertig und zog Unterhose und Hose in einem hoch. Die Hose hatte einen elastischen Bund. Als er wieder angezogen war, legte sich die Panik ein wenig.

Als Magnus zurück in die Küche kam, wartete der Mann draußen. Magnus konnte ihn durchs Fenster sehen. Ganz geduldig stand er da, nicht einmal die Tür zur Veranda hatte er aufgemacht. Es war der gammelige Kerl, der mit der jungen Frau weggefahren war. Dann hatte er sie sicher nicht bis nach Lerwick gebracht. Vielleicht ja nur bis zu dem Haus neben der Kirche. Frauen behandelte die Polizei bestimmt anders.

Er öffnete die Tür und musterte den Mann. Er kannte ihn nicht. Aus der Gegend war er nicht, und er sah niemandem ähnlich, den Magnus kannte, also hatte er wohl auch keine Verwandten hier.

«Wo bist du her?», fragte er im shetländischen Dialekt. Es war das Erste, was ihm in den Sinn kam. Hätte er nachgedacht, hätte er richtiges Englisch gesprochen, wie mit den Mädchen, damit der Fremde ihn auch verstand, falls er vielleicht aus England war. Doch offenbar verstand er ihn auch so.

«Aus Fair Isle», erwiderte er im selben Dialekt, mit derselben Sprachmelodie wie Magnus und setzte dann nach einer kurzen Pause hinzu: «Ursprünglich. Ich war auf der Polizeischule in Aberdeen, und jetzt arbeite ich in Lerwick.» Er hielt ihm die Hand hin. «Mein Name ist Perez.»

«Seltsamer Name für einen aus Fair Isle.»

Perez lächelte, machte aber keine Anstalten zu einer Erklärung. Magnus gab ihm trotzdem nicht die Hand. Der alte Mann dachte darüber nach, dass er noch nie auf Fair Isle gewesen war. Bis heute gab es keinen regelmäßigen Fährverkehr dorthin. Die Überfahrt mit dem Postschiff dauerte drei Stunden, von Grutness aus, dem Hafen im Süden, gleich beim Flughafen. Einmal hatte er Bilder von der Insel gesehen. Im Osten gab es da ein großes Felsmassiv. Der Pfarrer, der im Haus neben der Kirche gewohnt hatte, hatte früher auf Fair Isle gearbeitet und eine Dia-Show im Gemeindesaal organisiert, Magnus war mit seiner Mutter hingegangen. An weitere Einzelheiten konnte er sich allerdings nicht mehr erinnern.

«Wie ist es da?», fragte er.

«Mir gefällt’s.»

«Warum bist du dann fortgegangen?»

«Ach, wissen Sie, es gibt dort nicht so viel Arbeit.»

Erst jetzt bemerkte Magnus die ausgestreckte Hand und ergriff sie.

«Am besten kommst du rein», sagte er. Er schaute an Perez vorbei den Hügel hinunter und sah einen Uniformierten, der sie aus der Ferne beobachtete. «Komm rein», wiederholte er eindringlicher.

Perez musste sich im Türrahmen bücken, und als er drinnen war, schien er den Raum ganz auszufüllen.

«Setz dich», sagte Magnus. Es machte ihn nervös, dass dieser große Mann ihn so überragte. Er rückte einen Stuhl vom Tisch weg und wartete, bis Perez sich gesetzt hatte. Den ganzen Vormittag über hatte er damit gerechnet, dass die Polizei kommen würde. Und nun wusste er nicht, was er sagen sollte, wusste nicht einmal, was er denken sollte.

«Setz dich.» Das war der Rabe. Er steckte den Schnabel zwischen den Käfigstäben hindurch und wiederholte die Aufforderung, wobei er die Worte ohne Pause ineinanderfließen ließ. «Setzdichsetzdichsetzdichsetz.»

Magnus nahm einen alten Pullover und warf ihn über den Käfig. Er hatte Angst, dass die Störung den Polizisten verärgern könnte. Aber Perez schien das nur zu belustigen. «Haben Sie ihm das beigebracht? Ich wusste gar nicht, dass Raben sprechen lernen können.»

«Es sind kluge Vögel.» Magnus spürte, wie das Grinsen kam, ohne dass er etwas dagegen tun konnte. Er wandte das Gesicht ab und hoffte, dass es von selbst wieder verschwinden würde.

«Haben Sie heute Morgen Raben unten am Hügel gesehen?»

«Die sind da immer», sagte Magnus.

«Es ist jemand gestorben. Ein junges Mädchen.»

«Catherine.» Er konnte nichts tun. Wie das blöde Grinsen kamen auch die Worte einfach so, trotz aller Versuche, sie zurückzuhalten. «Erzähl ihnen nichts», hatte seine Mutter ihm eingeschärft. Das waren ihre letzten Worte gewesen, bevor die Polizei kam, um ihn nach Lerwick zu bringen, damals, vor langer Zeit. «Du hast nichts getan, also musst du ihnen auch nichts erzählen.»

«Woher wissen Sie, dass sie tot ist, Magnus?» Perez sprach ganz langsam und deutlich. «Woher wissen Sie, dass das Catherine war, unten am Hügel?»

Magnus schüttelte den Kopf. Erzähl ihnen nichts.

«Haben Sie gesehen, was da unten mit ihr passiert ist? Haben Sie gesehen, wie sie gestorben ist?»

Magnus schaute unruhig um sich.

«Vielleicht haben Sie ja die Raben gesehen und sich gefragt, was sie wohl angelockt hat.»

«Ja», sagte Magnus dankbar.

«Und dann haben Sie nachgeschaut?»

«Ja.» Magnus nickte heftig.

«Warum haben Sie nicht die Polizei gerufen, Magnus?»

«Sie war schon tot. Ich konnte ihr nicht mehr helfen.»

«Aber die Polizei muss doch informiert werden.»

«Hier ist kein Telefon. Wie hätte ich euch anrufen sollen?»

«Einer von den Nachbarn hat doch sicher ein Telefon. Sie hätten jemanden bitten können, für Sie anzurufen.»

«Die reden nicht mit mir.»

Einen Moment lang war es still. Unter dem alten Pullover scharrte und rumorte der Rabe.

«Wann haben Sie sie gefunden?», fragte Perez. «Wann sind Sie den Hügel hinuntergegangen, um nachzusehen?»

«Die Kinder waren schon in der Schule. Ich habe die Klingel gehört, als ich aus dem Haus gegangen bin.» Magnus hielt das für eine schlaue Antwort. Seine Mutter hätte sicher nichts dagegen gehabt, dass er das erzählte.

Es wurde wieder still, während Perez etwas in sein Notizbuch schrieb. Schließlich hob er den Kopf. «Wie lange leben Sie hier schon allein, Magnus?»

«Seit meine Mutter tot ist.»

«Und wann war das?»

Magnus versuchte, eine Antwort zu finden. Wie viele Jahre war das wohl her? Er wusste es einfach nicht mehr.

«Agnes ist auch tot», sagte er, um nicht die Jahre im Kopf zusammenzählen zu müssen.

«Wer ist Agnes?»

«Meine Schwester. Sie hat Keuchhusten bekommen. Das war schlimmer, als alle geglaubt haben. Sie war zehn.» Er presste die Lippen fest zusammen. Das alles ging die Polizei nichts an.

«Sie müssen sich hier sehr einsam gefühlt haben, nachdem Ihre Mutter tot war.»

Magnus gab keine Antwort.

«Bestimmt haben Sie sich über Gesellschaft gefreut.»

Er sagte immer noch nichts.

«Waren Sie mit Catherine befreundet?»

«Ja», sagte Magnus. «Befreundet.»

«Sie haben sie gestern im Bus aus der Stadt getroffen.»

«Sie war auf einer Party.»

«Auf einer Party?», wiederholte Perez. «Die ganze Nacht? Sind Sie sicher?»

Das stimmte doch? Oder etwa nicht? Magnus musste darüber nachdenken. Er wusste es nicht mehr. Sie hatte gar nicht viel erzählt.

«Sie sah müde aus», sagte er. «Sie war die ganze Nacht unterwegs gewesen. Ich glaube, sie hat gesagt, sie war auf einer Party.»

«Wie war sie angezogen?»

«Nicht sehr festlich», räumte Magnus ein, «aber heutzutage macht man sich auch nicht mehr so fein, wenn man ausgeht.»

«Als Sie draußen am Hügel waren und sie gesehen haben, haben Sie doch sicher bemerkt, was sie anhatte. Hatte sie sich seit Ihrer Begegnung gestern umgezogen?»

«Ich glaube nicht.» Gleich darauf dachte er, er hätte vielleicht eine andere Antwort geben sollen, falls die Frage ein Trick gewesen war. «Ich erinnere mich an den roten Schal.»

«Hat sie erzählt, wo die Party war?»

«Nein. Sie hat mich erst gar nicht gesehen. Erst später, als wir zusammen aus dem Bus gestiegen sind.»

«Wie hat sie auf Sie gewirkt?», fragte Perez.

«Müde, habe ich doch gesagt.»

«Glücklich müde oder traurig müde?»

«Sie war hier», sagte Magnus unvermittelt. «Zum Tee.»

Schweigen. Magnus wusste, dass das ein Fehler gewesen war. Rasch fuhr er fort: «Sie wollte ein Bild von mir machen. Für ein Projekt. Sie wollte mitkommen.»

«Und hat sie das Bild gemacht?»

«Mehrere sogar.»

«War sie vorher schon einmal hier?», fragte Perez. Es schien ihn nicht weiter zu beunruhigen, was Magnus ihm gerade erzählt hatte. Es gab keinen Aufstand, keine Drohungen, keinen Zorn.

«Am Neujahrsmorgen waren sie hier. Catherine und Sally. Sie waren auf dem Heimweg. Dann haben sie Licht bei mir gesehen und sind gekommen, um mir ein frohes neues Jahr zu wünschen.»

«Sally?»

«Sally Henry, die Tochter von der Lehrerin.»

«Aber gestern war Catherine allein hier?»

«Alleine, ja.»

«Ist sie lange geblieben?»

«Sie hat ein Stück Kuchen gegessen», sagte Magnus. «Und einen Tee getrunken.»

«Dann war sie also nicht den ganzen Nachmittag hier?»

«Nein. Nicht lange.»

«Um wie viel Uhr ist sie gegangen?»

«Das weiß ich nicht genau.»

Perez ließ den Blick durch den Raum wandern. «Das ist eine sehr schöne Uhr.»

«Die ist von meiner Mutter.»

«Zeigt sie die Zeit richtig an?»

«Ich stelle sie jeden Abend nach dem Radio.»

«Dann haben Sie sicher bemerkt, wann das Mädchen gegangen ist, wo die Uhr doch da auf dem Sims steht. Sie haben bestimmt darauf geschaut, als sie ging. So was macht man ganz automatisch.»

Magnus öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch es kam kein Wort heraus. Seine Gedanken waren träge, wie eingefroren.

Schließlich sagte er: «Ich weiß es nicht mehr.»

«War es noch hell, als sie gegangen ist?»

«O ja, hell war es noch.»

«Um diese Jahreszeit wird es ja sehr früh dunkel …» Perez schwieg und sah Magnus an, als würde er erwarten, dass der alte Mann seine Meinung noch einmal änderte. Als keine Reaktion kam, fuhr er fort: «Wo wollte sie denn hin?»

«Nach Hause.»

«Hat sie gesagt, dass sie nach Hause geht?»

«Nein, aber sie ist in die Richtung gegangen. Zu dem Haus weiter unten am Hügel, da, wo sie gebaut haben. Das mit dem vielen Glas vorne. Da wohnt sie.»

«Haben Sie gesehen, ob sie hineingegangen ist?»

War das wieder ein Trick? Magnus musterte den Polizisten. Dann fiel ihm auf, dass ihm immer noch der Mund offen stand. Er machte ihn zu.

«Das ist doch ganz natürlich», sagte Perez, «dass Sie ihr nachgeschaut haben, als sie den Hügel hinunterging. Es ist doch nichts dabei, einem hübschen jungen Mädchen nachzuschauen. Sie sitzen bestimmt viel hier und schauen aus dem Fenster. Sonst kann man ja kaum etwas machen, bei dem Wetter.»

«Ja», sagte Magnus. «Ich habe sie hineingehen sehen.»

Sie saßen da, und das Schweigen dauerte so lange, dass Magnus schon überlegte, ob das alles gewesen war, ob der Polizist jetzt gehen und ihn in Frieden lassen würde. Plötzlich war er nicht mehr sicher, ob er das wirklich wollte. «Möchten Sie einen Tee?», fragte er. Er runzelte die Stirn bei der Vorstellung, wie es hier im Haus sein würde, wenn der Polizist fort war und er nur noch die Rufe der Raben draußen auf dem Hügel hörte.

«Ja», erwiderte Perez. «Ein Tee wäre schön.»

Keiner sagte ein Wort, bis der Tee fertig war und sie wieder zusammen am Tisch saßen.

«Vor acht Jahren», sagte Perez, «ist schon einmal ein Mädchen verschwunden. Sie war ein paar Jahre jünger als Catherine. Sie hieß Catriona. Kannten Sie sie, Magnus?»

Magnus wollte die Augen schließen, die Frage aussperren. Doch er wusste, wenn er das tat, sah er sich nur wieder auf dem Polizeirevier, wo die Faust von seinem Gesicht zurückschnellte und er den Geschmack von Blut im Mund spürte.

Er starrte ins Leere.

«Sie kannten sie, stimmt’s, Magnus? Sie war auch zum Tee bei Ihnen. Wie Catherine. Wie ich höre, war sie sehr hübsch.»

«Keiner hat sie gefunden», sagte Magnus und versuchte, seine Kiefermuskeln unter Kontrolle zu bringen und das furchtbare Grinsen zurückzuhalten. Er presste die Lippen fest zusammen und dachte an die Worte seiner Mutter. Erzähl ihnen nichts.

Acht

Nach dem Besuch bei Magnus Tait fuhr Perez nach Lerwick zurück. Er wollte mit Catherines Vater reden, der, wie er wusste, noch in der Schule war. Viel konnte er im Augenblick ohnehin nicht ausrichten, der Mann stand sicher noch unter Schock, aber es schien ihm angebracht, sich zumindest vorzustellen und ihn über die weiteren Maßnahmen zu informieren. Er konnte sich nicht vorstellen, wie es sein musste, ein Kind zu verlieren, oder zumindest nicht richtig. Sarah, seine Frau, hatte eine Fehlgeburt gehabt, und danach war es ihm eine Zeit lang so vorgekommen, als wäre alles zu Ende. Er hatte versucht, ihr nicht zu zeigen, wie sehr ihn das mitnahm, aus Angst, dass sie glaubte, er würde sie weniger lieben oder ihr die Schuld am Verlust des Babys geben. Natürlich gab er nur sich selbst die Schuld daran, sich und der Last der Erwartungen seiner Familie. Die spürte er beinahe körperlich und stellte sie sich als erdrückende Bürde vor, die es dem Baby unmöglich gemacht hatte zu überleben. Es war ein Junge. Die Schwangerschaft war schon so weit fortgeschritten, dass man das feststellen konnte. Ein neuer Perez, um den Familiennamen weiterzutragen.

Vielleicht hatte er seine Rolle aber auch zu gut gespielt. Vielleicht hatte Sarah geglaubt, es mache ihm gar nichts aus. Dabei hätte sie ihn doch gut genug kennen müssen, um zu begreifen, dass er das alles nur ihr zuliebe tat. Für ihn begann das Scheitern seiner Ehe mit dieser Fehlgeburt. Sarah wurde immer trübsinniger und distanzierter, er verbrachte immer mehr Zeit auf dem Revier. Als sie ihm sagte, sie wolle ihn verlassen, war er fast erleichtert. Er konnte es nicht ertragen, seine Frau so unglücklich zu sehen. Inzwischen war sie mit einem Arzt verheiratet und lebte irgendwo in der Region Scottish Borders. Mit dem neuen Mann war das Kinderkriegen offenbar weniger problematisch. Sie hatten bereits drei, und aus der Weihnachtskarte – es war eine sehr zivilisierte Scheidung gewesen, sie hielten regelmäßig Kontakt – hatte Perez erfahren, dass ein weiteres unterwegs war. Manchmal sah er Sarah vor sich, in einem dieser bodenständigen Landhäuser, die man vom Zug aus sah. Er sah sie in einer Küche mit Blick auf eine Wiese und einen Wald, wie sie den Kindern das Abendbrot machte, lachend, ein Baby auf dem Arm. Für ihn war es wie ein schmerzlicher Verlust, an alldem nicht teilhaben zu können. Das war schon schlimm genug. Wie musste sich erst Catherines Vater fühlen, der sein eigenes Kind verloren hatte?

Euan Ross saß in einem Sessel an einem runden Couchtisch im Büro des Rektors. Sonst saß dort vermutlich der Rektor selbst, wenn er sich von seinem Schreibtisch erhob, um besorgte Eltern oder ängstliche Schüler zu beruhigen. Die uniformierte Polizistin, die neben ihm saß, sah aus, als wäre sie am liebsten woanders, ganz egal, wo. Ross war ein hagerer Mann Mitte vierzig mit grauen Schläfen. Als er Perez sah, griff er in die Tasche und zog eine Brille heraus. Er trug eine dunkle Hose, ein Sakko und eine Krawatte und wirkte sehr elegant, eigentlich zu elegant im Vergleich mit anderen Lehrern, denen Perez im Lauf der Zeit begegnet war. Wenn er es nicht besser gewusst hätte, hätte Perez ihn für einen Anwalt oder einen Controller gehalten. Auf dem Tisch stand ein Tablett mit Teegeschirr, das niemand angerührt hatte. Es schien schon eine Weile dort zu stehen.

Perez stellte sich vor.

«Ich will meine Tochter sehen», sagte Ross. «Ich habe bereits versucht zu erklären, wie wichtig das für mich ist.»

«Selbstverständlich. Aber ich fürchte, das muss noch warten. Im Augenblick darf niemand in ihre Nähe. Der Tatort muss möglichst unversehrt bleiben.»

Ross hatte sich bisher sehr aufrecht gehalten, doch jetzt sank er in sich zusammen und vergrub das Gesicht in den Händen. «Ich kann es nicht glauben, solange ich sie nicht gesehen habe.» Er hob den Kopf. «Als meine Frau gestorben ist, war ich dabei. Sie war seit Monaten krank, wir hatten damit gerechnet. Aber ich konnte es trotzdem nicht glauben. Ich habe die ganze Zeit darauf gewartet, dass sie sich zu mir umdreht und mich anlächelt.»

Perez wusste nicht recht, was er sagen sollte, deshalb schwieg er.

«Wie ist Catherine gestorben?», fragte Ross. «Kein Mensch sagt mir etwas.» Er schaute zu der Polizistin hinüber, die tat, als hätte sie ihn nicht gehört.

«Wir vermuten, dass sie erwürgt wurde», antwortete Perez. «Genaueres wissen wir erst, wenn die Verstärkung aus Inverness da ist. Die Kollegen dort haben mehr Erfahrung mit Gewaltverbrechen.»

«Aber wer sollte sie denn umbringen wollen?»

Er schien keine Antwort zu erwarten, doch Perez nutzte die Chance, die diese Frage bot. «Wir hatten gehofft, Sie könnten uns Informationen geben, die uns helfen, das herauszufinden. Fällt Ihnen spontan jemand ein? Vielleicht ein Freund, mit dem sie kürzlich Schluss gemacht hat? Oder sonst jemand, der eifersüchtig oder wütend auf sie sein könnte?»

«Nein. Natürlich kann es so jemanden geben, aber da bin ich nicht der richtige Ansprechpartner. Man sollte denken, dass wir uns sehr nahestanden. Schließlich waren wir ja nur noch zu zweit. Aber sie hat sich mir nie anvertraut, Inspektor. Ich weiß kaum etwas von den Dingen, die sie beschäftigt haben. Wir haben unter einem Dach gelebt, aber ich dachte oft, dass wir uns eigentlich fremd sind.»

«Das ist wahrscheinlich ganz normal bei Teenagern», sagte Perez. «Sie mögen es nicht, wenn ihre Eltern sich einmischen.» Und woher will ich das wissen?, dachte Perez, ich habe keine Kinder, und als ich selbst in dem Alter war, wohnte ich im Internat. Ich hätte sonst was darum gegeben, jeden Abend mit meinen Eltern reden zu können. «Aber Sie können mir doch sicher die Namen ihrer Freunde geben. Vielleicht wissen die etwas, was uns weiterhilft.» Ross schwieg einen Augenblick, ehe er antwortete. «Ich glaube nicht, dass Catherine irgendwem besonders nahestand. Sie brauchte keine Menschen um sich. Liz, meine Frau, war da ganz anders. Sie hatte so viele Freunde. Bei ihrer Beerdigung war die Kirche überfüllt, da standen Leute, die ich noch nie gesehen hatte und die sich ihr trotzdem nahe fühlten, die sie mit ihrer Wärme berührt hatte. Ich weiß nicht, wer kommen wird, wenn wir Catherine begraben. Sicher nicht allzu viele.»

Diese Bemerkung nahm Perez fast den Atem. Es war eine so traurige, ernüchternde Äußerung. War das immer so gewesen? Hatte Euan Catherine immer schon mit seiner Frau verglichen und als minderwertig eingestuft?

«Aber war sie nicht viel mit Sally Henry zusammen?», fragte er schließlich.

«Mit der Lehrerstochter? Ja, das stimmt. Sie sind immer gemeinsam mit dem Bus zur Schule gefahren. Ich habe Catherine nur selten mitgenommen. Ich breche meistens sehr früh auf und komme erst spät zurück.» Er lächelte ein wenig, und Perez spürte, wie sich doch noch leise Sympathie für den Mann in ihm regte. «Außerdem ist es natürlich auch nicht besonders cool, vom Vater zur Schule gebracht zu werden. Sally war häufig bei uns. Ich fand es schön, dass Catherine Gesellschaft hat. Aber ich kann nicht sagen, wie eng die beiden befreundet waren.»

«Hatte sie einen festen Freund, seit Sie nach Shetland gezogen sind?»

«Ich glaube, sie hatte noch nie einen festen Freund», sagte Ross. «Aber ich bin mir nicht sicher, ob ich davon erfahren hätte, wenn das der Fall gewesen wäre.»

Perez ließ ihn im Büro des Rektors zurück, wo er weiter ins Leere starrte. Er konnte nicht sagen, ob Ross um seine Tochter trauerte oder um seine Frau. Vor der Schule blieb er stehen und schaute auf die vertraute Stadt hinunter. Er war nach Shetland zurückgekommen, nachdem Sarah ihn verlassen hatte. Es war ihm wie ein Versagen vorgekommen, wie eine Flucht. Faktisch war er zwar befördert worden, aber von richtiger Polizeiarbeit konnte kaum die Rede sein. Zumindest nach Ansicht der Kollegen in Aberdeen. «Bist du nicht noch ein bisschen jung für die Rente, Jimmy?» Nach dem Verlust des Babys und der Trennung von Sarah war ihm das alles egal gewesen. Die großen Fälle interessierten ihn nicht mehr, er machte sich nichts aus Ruhm und Ehre. Doch jetzt gab es einen großen Fall in seinem eigenen Revier, und er verspürte einen Anflug des alten Kitzels. Beileibe noch kein Grund, ein großes Trara darum zu machen. Doch etwas regte sich in ihm, gab ihm das Gefühl, ein wenig lebendiger zu sein als sonst. Er hatte die Möglichkeit, noch einmal etwas richtig zu machen.

Neun

Als Fran beim Schulgebäude ankam, um Cassie abzuholen, hatten sich dort bereits einige Erwachsene eingefunden. Das war ungewöhnlich. Die meisten Kinder, selbst die jüngsten, gingen allein zur Schule. Fran blieb einen Augenblick stehen und beobachtete die Gruppe aus sicherer Entfernung. Es wirkte einschüchternd, wie sie dort alle im Kreis standen. Außerdem war es schon fast dunkel, sodass man kaum einzelne Gesichter erkennen konnte. Sie traten von einem Bein aufs andere, um die Kälte abzuhalten, und unterhielten sich leise und eindringlich in ihrem Dialekt, den Fran nur schlecht verstand. Doch schließlich kam sie zu dem Schluss, dass sie genau so viel Recht hatte dabeizustehen wie die anderen auch, und als sie näher kam, wurde sie freundlich empfangen und gefragt, ob es nicht ein furchtbarer Schock gewesen sei, einfach so eine Leiche zu finden. Alle zeigten sich teilnahmsvoll, und Fran stand im Mittelpunkt. Aus den Schulfenstern fiel Licht hinaus auf den Hof, spiegelte sich dort, wo die Jungen eine Eisbahn angelegt hatten, und beleuchtete einen halbfertigen Schneemann.

Anfangs empfand Fran die allgemeine Neugier als aufdringlich, doch dann fiel ihr ein, dass keiner von ihnen Catherine wirklich gekannt hatte. Sie war schließlich nicht von hier. Für diese Leute war sie nicht mehr als eine Figur, man hätte sie genauso gut nur aus dem Fernsehen kennen können. Deshalb umringten sie jetzt Fran, wollten Einzelheiten hören. Stimmte es, dass die Raben ihr beide Augen ausgehackt hatten? Dass Catherine splitternackt gewesen sei? Hatte es viel Blut gegeben? Und Fran antwortete, ganz gegen ihren Willen.

«Ich habe gesehen, dass dieser Inspektor aus Fair Isle bei Magnus Tait war.» Fran kannte die Sprecherin nicht: eine kleine Frau mit spitzem Gesicht und verkniffener Miene. Sie war um die vierzig und konnte durchaus eine Mutter sein, vielleicht aber auch eine junge Großmutter. Jetzt fuhr sie mit schriller Stimme fort und übertönte die übrigen Gespräche ringsum. «Vielleicht kriegt er ja diesmal endlich, was er verdient.»

«Wie meinen Sie das?»

«Wissen Sie das denn gar nicht? Es ist nicht das erste Mal, dass so etwas passiert. Hier wurde schon einmal ein Mädchen umgebracht.»

«Langsam, Jennifer. Kein Mensch weiß, ob sie umgebracht wurde.»

«Na, sie wird sich ja wohl kaum in Luft aufgelöst haben. Es war zwar Sommer, aber es hatte die ganze Woche gestürmt. Das weiß ich noch ganz genau. Tagelang gingen weder Flugzeuge noch Schiffe, mal abgesehen davon, dass Catriona auch nicht einfach in ein Flugzeug oder Schiff hätte steigen können. Das wäre den Leuten doch aufgefallen, ein kleines Mädchen, ganz allein.»

«Wer war sie?» Fran sagte sich, dass das alles nur böser Klatsch und Tratsch war. Dass sie sich davon fernhalten, sich nicht einmischen sollte. Und trotzdem stellte sie die Frage.

«Catriona Bruce. Sie war elf Jahre alt. Ihre Eltern wohnten im selben Haus wie Euan Ross. Wenn das kein Zufall ist … Sie sind weggezogen. Wie hätten sie auch bleiben sollen, mit all den Erinnerungen, ohne zu wissen, was wirklich passiert ist? Dass er nicht verraten hat, was er mit der Leiche angestellt hat, ist fast noch schlimmer als der Mord selbst, finde ich.»

«Aber wenn Magnus nicht verurteilt wurde …» Frans linksliberale Wertvorstellungen meldeten sich zurück. «… dann können Sie doch auch nicht wissen, ob er es war.»

«Natürlich war er es. Dass er nicht ganz richtig im Kopf ist, wussten wir ja immer. Er war selbst wie ein Kind, alle hielten ihn für harmlos. Vielleicht waren wir damals einfach unbeschwerter. Wir dachten, wir tun ihm einen Gefallen, wenn wir die Kinder mit ihm reden lassen. Jetzt wissen wir es besser.»

Ich habe Cassie auch mit ihm reden lassen, dachte Fran nervös. Kein Mensch hat mich gewarnt. Sie erinnerte sich, wie Magnus immer aus dem Haus stürzte, um sie zu begrüßen, wie er fast stolperte im eifrigen Bemühen, sie noch zu erwischen, bevor sie vorbei waren. Sie fröstelte. Im Schulhaus klingelte es, und die Kinder kamen nach draußen gerannt.

Als sie nach Hause kamen, war es schon dunkel. Um diese Jahreszeit wurde es rasch Nacht, sobald die Sonne hinter dem Horizont versunken war. Fran ging ins Haus, zog die Vorhänge zu und machte erst dann Licht. Sie hatte Cassie an Magnus’ Haus vorbeigescheucht, die Kleine an der behandschuhten Hand hinter sich hergezogen und sie mit der Aussicht auf besondere Leckereien zu Hause angespornt. Die ganze Zeit überlegte sie, wie sie wohl reagieren würde, wenn Magnus nach draußen kam, doch diese Prüfung blieb ihr erspart. Sie warf einen raschen Blick zu seinem Haus hinüber, glaubte, ein bleiches, starres Gesicht am Fenster zu sehen, und schaute sofort wieder weg. Vielleicht hatte sie sich das auch nur eingebildet – vielleicht war er ja längst verhaftet.

Jetzt dachte sie daran, was Euan wohl gerade durchmachte. Die Polizisten waren sicher bei ihm in der Schule gewesen, um ihn über Catherines Tod zu informieren. Hoffentlich verlangten sie nicht von ihm, dass er sich die Leiche ansah. Zumindest nicht, solange sie noch auf dem Feld lag. Perez hatte ihr gesagt, dass sie sie wohl die ganze Nacht dort lassen würden. Aber vielleicht wollte Euan seine Tochter ja auch sehen. Man erwartete Verstärkung aus Inverness, weitere Beamte, ein Spurensicherungsteam, das die Leiche noch am Tatort begutachten musste. Wahrscheinlich, sagte Perez, würden sie den Drei-Uhr-Flug von Aberdeen nicht mehr erreichen, wohl eher den um sechs Uhr dreißig. Doch Fran vermutete, dass man Euan trotz allem Fragen stellen würde. Vielleicht lenkte ihn das ja ein wenig ab. Der schlimmste Moment war wohl der, wenn er in sein großes gläsernes Haus zurückkehren musste, zu seinen Träumen von zwei toten Frauen.

Vielleicht sollte sie ihn anrufen, um zu sehen, ob er schon zu Hause war. Was sie schließlich davon abhielt, war nicht die Angst, noch einmal mit dem Bild der toten Catherine konfrontiert zu werden. Sie wollte einfach nicht so sein wie die Eltern und Angehörigen, die sich vor dem Schultor versammelt hatten. Was, wenn Euan sie für sensationslüstern und aufdringlich hielt? Was, wenn ihre Motive tatsächlich mehr der Neugier entsprangen als dem Wunsch, ihm Halt zu geben?

Es klopfte an der Tür. Cassie saß vor dem Fernseher und schaute kaum auf. Die angespannte, aufgeheizte Atmosphäre vor der Schule schien spurlos an ihr vorübergegangen zu sein. Normalerweise hätte Fran nur gerufen: «Herein. Es ist offen.» Doch heute zögerte sie, öffnete die Tür einen Spaltbreit und dachte dabei: Und wenn es der alte Mann ist? Soll ich ihn wegschicken?

Draußen stand Euan. Er zitterte, trotz des langen schwarzen Mantels, den er trug.

«Ich war gerade auf dem Heimweg», sagte er. «Sie haben mir angeboten, dass mich jemand begleitet. Ich wollte lieber allein sein. Aber jetzt bringe ich es doch nicht fertig, ins Haus zu gehen. Ich weiß einfach nicht, was ich tun soll.»

Fran hatte das Gefühl, ihn trösten, ihn in den Arm nehmen zu müssen, wie sie es getan hatte, als er von seiner Frau erzählt und die Fassung verloren hatte. Doch jetzt wirkte er viel zu kalt und distanziert. Genauso gut hätte man den furchteinflößenden Rektor umarmen können, damals, als man selbst noch zur Schule ging. Es war schlicht unmöglich.

«Komm rein», sagte sie. Sie lotste ihn in den Sessel am Ofen und schenkte ihm einen Whisky ein.

«Ich hatte gerade Unterricht in der Mittelstufe. Es ging um den Sommernachtstraum. Da kam Maggie herein. Sie ist Religionslehrerin, vielleicht hielten sie das irgendwie für angemessen. Ob sie kurz mit mir reden könne? Ich habe gleich gemerkt, dass es etwas Ernstes ist, aber ich dachte, es ist vielleicht einer von meinen Schülern …» Er hielt inne. «Ich weiß auch nicht, was ich gedacht habe. Jedenfalls nicht das.»

«Ich rufe Duncan an», sagte Fran. «Schließlich will er immer mehr Zeit mit Cassie verbringen. Sie soll die Nacht bei ihm bleiben. Dann kann ich dich nach Hause begleiten, mit dir hineingehen und so lange bleiben, wie es nötig ist.»

Erst war sie sich nicht sicher, ob er sie überhaupt gehört hatte, doch schließlich nickte er. Er behielt den Mantel an, während sie ihre Vorbereitungen traf, doch nach einiger Zeit stellte er das Whiskyglas vorsichtig auf den Tisch und zog dann mit äußerster Konzentration seine Handschuhe aus.

Duncan erschien mit großem Getöse, die Hand auf der Hupe. Fran brachte Cassie zu ihm nach draußen, obwohl dieses rüpelhafte Verhalten sie normalerweise dazu veranlasst hätte, im Haus zu bleiben und ihn zu zwingen, seinen warmen, behaglichen Geländewagen zu verlassen und an die Tür zu klopfen.

«Wollen wir?», sagte sie dann zu Euan. Er hatte den Whisky kaum angerührt, nur einmal daran genippt.

Jetzt stand er, ohne ein Wort zu sagen, auf. Fran musste daran denken, wie sie einmal in einer psychiatrischen Abteilung gewesen war, um eine Londoner Freundin zu besuchen, die dort wegen Magersucht behandelt wurde. Euan hatte denselben eckigen Gang, dieselbe versteinerte Miene wie einige der Patienten dort im Aufenthaltsraum, die vermutlich mit Medikamenten vollgepumpt waren, damit sie ruhig und friedlich blieben.

Mit automatischer Höflichkeit hielt er ihr die Beifahrertür auf und fuhr dann langsam den Hügel hinunter. Vor dem Haus bremste er zu abrupt, ohne an den Schnee zu denken, und der Wagen rutschte ein paar Meter, bevor er zum Stehen kam.

Fran ging vor ihm ins Haus und schaltete alle Lichter an. Er zögerte kurz, bevor er ihr folgte. Dann blieb er, offensichtlich verwirrt, in der Diele stehen. Das Haus schien ihm fremd geworden.

«Was soll ich tun?», fragte sie. «Willst du lieber allein sein?»

«Nein!», antwortete er schroff. «Ich will über Catherine reden. Wenn du dich dazu in der Lage fühlst.» Er drehte sich um und sah sie an. «Mir wurde gesagt, du hast sie gefunden.»

«Ja.» Fran hielt den Atem an. Sie fürchtete, er könnte fragen, wie Catherine ausgesehen hatte, doch er blickte sie nur einen Moment lang starr an und ging dann weiter. Sie sah, dass er zitterte.

Er führte sie in den hinteren Teil des Hauses, in ein Zimmer, in dem sie bei ihrem ersten Besuch nicht gewesen war. Es war ein kleiner Raum. Die Wände waren dunkelrot gestrichen und mit Plakaten von Independent-Filmen behängt. Am einen Ende des Zimmers stand ein kleiner Tisch mit einem Fernseher und einem DVD-Spieler, daneben ein Regal voller DVDs. An der anderen Wand stand ein kleines Sofa, das man offensichtlich zu einem Bett umfunktionieren konnte. Auf dem Sofa lag ein aufgeschlagenes Buch, eine Taschenbuchausgabe mit Gedichten von Robert Frost, vermutlich Schullektüre.

«Hier hat Catherine ihre Freunde empfangen», sagte Euan. «Ihre Privatsphäre war ihr heilig, sie ließ niemanden in ihr Schlafzimmer. Die Polizei war schon dort, ich hatte ihnen den Schlüssel gegeben. Sie hätte es furchtbar gefunden, dass fremde Leute in ihren Sachen wühlen.» Er sah sich um. «Normalerweise ist es hier nicht so ordentlich. Mrs. Jamieson war gestern zum Saubermachen da.»

«Hat die Polizei schon eine Vermutung, was passiert ist?»

«Mir hat keiner was gesagt. Es soll jemand dazu eingeteilt werden, der mich auf dem Laufenden hält. Aber offenbar gibt es nichts zu erzählen, bis die Spezialisten aus Inverness hier sind.»

«Mit wem hast du gesprochen?»

«Mit diesem Inspektor aus Lerwick, Perez. Er leitet die Ermittlungen, bis das Team aus Schottland da ist.» Euan hielt inne. «Er war durchaus einfühlsam, aber bei den Fragen, die er mir gestellt hat, ist mir aufgegangen, wie wenig ich mich in letzter Zeit um Catherine gekümmert habe. Ich war nur mit mir selbst beschäftigt, mit meinem Selbstmitleid. Dieses Gefühl ist so zerstörerisch. Und jetzt ist es zu spät. Ich bin sicher, der Inspektor hält mich für einen furchtbaren Vater, dem alles egal war.»

Fran hätte ihm gern gesagt, dass er ein guter Vater war, aber er hätte sofort gemerkt, dass sie ihm etwas vormachte.

«Catherine hat das bestimmt verstanden», sagte sie.

«Er hat mich nach ihren Freunden gefragt, ob sie einen Freund hatte. Sally kannte ich natürlich. Die beiden haben sich angefreundet, kurz nachdem wir hierhergezogen sind. Aber von den anderen, mit denen sie herumgezogen ist, kannte ich kaum jemanden mit Namen. Nur die, die ich unterrichte. Manchmal hatte sie auch Jungs hier, aber ich habe sie nie gefragt, ob jemand Besonderes dabei ist. Ich weiß nicht einmal, wo sie in der Nacht vor ihrem Tod war. Ich bin nie auf die Idee gekommen, mir Sorgen zu machen. Schließlich sind wir hier in Shetland. Da passiert nichts. Jeder kennt jeden. Die einzigen Verbrechen gibt es in Lerwick, nach Saufgelagen am Freitagabend. Ich dachte, ich hätte noch Zeit genug. Ich dachte, ich kann mir die Zeit nehmen, über Liz’ Tod hinwegzukommen, und dann meine Tochter wieder kennenlernen.»

Er sprach immer noch im selben ausdruckslosen Ton wie vorher, als er an ihre Tür geklopft hatte. Fran hatte das Gefühl, dass das alles noch nicht real für ihn war und er versuchte, sich selbst davon zu überzeugen. Er musste im Innern spüren, dass Catherine tot war.

«Hast du was zu trinken da?» Sie fand die Anspannung schwer erträglich.

«In der Küche. Ich habe Wein, im Kühlschrank ist Bier, in der Vorratskammer Whisky.»

«Was möchtest du?»

Er überlegte so angestrengt, als wäre es eine Sache von entscheidender Bedeutung.

«Rotwein, glaube ich. Ja. Der ist wahrscheinlich auch in der Vorratskammer.» Er bot nicht an, ihn selbst zu holen. Vielleicht war er einfach unfähig, sich zu rühren.

In der Küche belud Fran ein Tablett. Zwei Gläser, die geöffnete Weinflasche. Einen Teller mit einem Stück Cheddar von den Orkney-Inseln, das sie im Kühlschrank gefunden hatte, eine Dose mit Haferkeksen, zwei kleine blaue Teller, zwei Messer. Sie merkte, dass sie selbst den ganzen Tag kaum etwas gegessen hatte und ziemlich hungrig war.

Als sie zurückkam, saß er noch genauso da, wie sie ihn zurückgelassen hatte. Sie wollte sich nicht neben ihn auf das Sofa zwängen, also setzte sie sich neben dem niedrigen Couchtisch auf den Boden. Sie goss ihm ein Glas Wein ein und bot ihm von dem Käse an, den er aber ablehnte. Um das Schweigen zu brechen – immerhin wollte er ja über Catherine reden –, fragte sie ihn schließlich: «Was glaubt die Polizei, wann sie ermordet wurde?»

«Ich hab dir doch gesagt, mir erzählt keiner was.» Dann merkte er offenbar selbst, wie unfreundlich das klang. «Entschuldige. Du kannst ja nichts dafür. Mein Verhalten ist unverzeihlich. Das sind die Schuldgefühle.» Er drehte den Stiel des Weinglases in den Händen. «Ich habe Catherine gestern nicht gesehen. Eigentlich hatte ich sie schon seit zwei Tagen nicht mehr gesehen. Das war nichts Außergewöhnliches. Du weißt ja selbst, wie es hier ist. Man kommt oft schwer von A nach B. Gestern Abend bin ich erst spät nach Hause gekommen. Ich war den ganzen Tag in der Schule, obwohl der Unterricht für die Schüler erst heute wieder angefangen hat.» Er hob den Kopf und sah sie an. «Wir hatten eine Fortbildung, und abends ist das ganze Kollegium zusammen essen gegangen. Es war das erste Mal, dass ich an so einer Veranstaltung teilgenommen habe. Ich war natürlich vorher schon oft eingeladen, aber ich habe mir immer Ausreden einfallen lassen. Diesmal konnte ich nicht nein sagen. Das Abendessen war gewissermaßen Teil der Fortbildung. Zur Stärkung des Gemeinschaftsgefühls. Du kennst das ja, oder?»

Fran nickte kurz. Nachdem er endlich angefangen hatte zu reden, wollte sie ihn nicht unterbrechen.

«Und es war auch wirklich ein schöner Abend. Hinterher haben wir noch lange beim Kaffee gesessen und geredet. Erst auf dem Heimweg habe ich gemerkt, dass es schon viel später ist, als ich dachte. Catherine hatte mir am Vormittag eine SMS geschickt. ‹Mach dir keine Sorgen, falls ich heute Abend nicht da bin. Gehe vielleicht noch mal weg.›» Er hielt inne, geißelte sich innerlich. «‹Liebste Grüße, Catherine›. Sie war schon am Abend davor auf einer Party gewesen. Als ich aus Lerwick zurückkam und sie nicht zu Hause war, dachte ich, sie wird wohl wieder über Nacht wegbleiben und am Morgen direkt zur Schule gehen.»

«Wo war denn die Party?»

«Ich weiß es nicht. Das habe ich sie nicht gefragt.» Er schaute angestrengt in sein Weinglas. «Zumindest in einer Hinsicht spielt das keine Rolle. Wir wissen, dass sie gegen Mittag nach Hause gekommen ist. Das wenigstens hat mir die Polizei erzählt. Sie wurde im Bus gesehen, unter anderem von dem alten Mann, der in Hillhead
wohnt.» Und von mir, dachte Fran. Ich habe die beiden zusammen weggehen sehen. Euan fuhr fort. «Offenbar glauben sie, dass sie ganz in der Nähe der Stelle getötet wurde, wo man sie gefunden hat. Aber ich darf sie nicht sehen. Ich halte das nicht länger aus.»

«Was hat die Polizei dir über den alten Mann erzählt?»

«Nichts, warum?»

Fran zögerte nur kurz. Irgendwann würde er das Gerücht ohnehin hören. Da war es besser, er erfuhr es von ihr.

«Als ich Cassie heute Nachmittag von der Schule abgeholt habe, wurde viel geredet. Du weißt ja, wie Eltern untereinander sind. Offenbar ist vor Jahren ein kleines Mädchen verschwunden. Sie hieß Catriona Bruce und hat hier im Haus gewohnt. Der alte Mann, Magnus Tait, wurde verdächtigt, etwas mit ihrem Verschwinden zu tun zu haben. Jetzt glauben die Leute, er hat Catherine umgebracht.»

Euan saß reglos da. Er war wie erstarrt, unfähig, sich zu bewegen. «Ich glaube, es spielt keine Rolle, wer sie umgebracht hat», sagte er schließlich. «Zumindest im Moment nicht. Nicht für mich. Vielleicht wird es später einmal wichtig, aber jetzt ist es egal. Jetzt ist nur wichtig, dass sie tot ist.»

Er nahm die Flasche und goss sich ein weiteres Glas Wein ein. Fran wunderte sich, dass er heute so anders war als an dem Abend, als er von seiner Frau erzählt hatte und zusammengebrochen war. Wahrscheinlich war das einfach der Schock. Es bedeutete noch nicht, dass er seine Tochter weniger geliebt hatte. Ob er der Polizei gegenüber auch so ruhig gewesen war? Wie hatte das wohl auf Perez gewirkt?

Kurz darauf sagte Fran ihm, sie werde nach Hause gehen. Er protestierte nicht, doch als sie schon an der Zimmertür war, hob er den Kopf. «Kommst du allein zurecht? Oder soll ich dich nach Hause bringen?»

«Sei nicht albern», erwiderte sie. «Das ganze Tal ist voller Polizisten.»

So war es auch. Schon auf der Straße hörte sie in der Ferne das leise Tuckern eines Generators, und als sie sich Hillhead näherte, sah sie, dass der Tatort von großen Bogenlampen in helles Licht getaucht wurde. Neben dem Gattertor stand ein Polizist und nickte ihr zu, als sie vorbeiging.

Zehn

Als Sally aus der Schule kam, erzählte ihre Mutter ihr von Catherine Ross. Die Gerüchte schwirrten schon seit dem frühen Nachmittag durch die Anderson High School, und auch im Bus hatte es kein anderes Gesprächsthema gegeben. Trotzdem tat Sally überrascht. Sie verbrachte ihr ganzes Leben damit, ihrer Mutter etwas vorzuspielen. Das war schon zur Gewohnheit geworden. Als ihre Mutter sich zu ihr zum Reden an den Küchentisch gesetzt hatte, war Sally gleich klar, dass es etwas Ernstes sein musste. Normalerweise saß ihre Mutter nämlich nicht gern herum, ohne sich mit irgendetwas zu beschäftigen, einem Berg Stopfwäsche, ihrem Strickzeug oder dem Bügelbrett. Oder mit den Vorbereitungen für den Unterricht. Oft lag der ganze Tisch voll mit glänzend weißen Pappkarten, auf die Sallys Mutter mit dickem schwarzem Filzstift Wortlisten mit verschiedenen Überschriften schrieb: Substantive. Verben. Adjektive. Margaret Henry verabscheute Untätigkeit.

Jetzt versuchte sie, die Sache nicht unnötig aufzubauschen, wie es ihre Art war. Doch Sally merkte ihr an, dass es sie mitnahm. Sie wirkte sehr aufgewühlt, für ihre Verhältnisse jedenfalls.

«Dein Vater kam gerade vorbei, als Cassie Hunters Mutter die Leiche gefunden hat. Offenbar war sie ziemlich außer sich, völlig hysterisch. Er musste die Polizei rufen. Sie war gar nicht von dort wegzubewegen.»

Margaret goss Tee ein und schien auf eine Reaktion ihrer Tochter zu warten. Was will sie jetzt?, fragte sich Sally. Findet sie, ich sollte weinen?

«Dein Vater sagt, sie wurde erwürgt. Er hat zwei Polizisten darüber reden hören.» Margaret stellte die Teekanne ab und sah ihre Tochter eindringlich an. «Sie werden auch mit dir reden wollen, weil ihr befreundet wart. Wahrscheinlich wollen sie Namen von anderen Freunden hören, von Jungs. Aber wenn dir das zu viel ist, musst du es unbedingt sagen. Sie können dich nicht zwingen, mit ihnen zu reden.»

«Warum sollten sie so was wissen wollen?»

«Sie wurde ermordet. Da stellt man natürlich Fragen. Alle Welt glaubt, dass es Magnus Tait war. Es ist ja schön und gut zu wissen, wer der Täter ist, nur muss man das eben auch beweisen.»

Sally fiel es schwer, sich darauf zu konzentrieren, was ihre Mutter sagte. Immer wieder wanderten ihre Gedanken zu Robert Isbister. Aber das ging natürlich nicht. Sie wusste, dass es wichtig war, sich zu konzentrieren. «Seid ihr dabei, wenn ich mit der Polizei rede?»

«Sicher. Wenn du das möchtest.»

Da konnte Sally ihr natürlich nicht sagen, dass das so ziemlich das Letzte war, was sie wollte.

«Ich war mir bei dieser Catherine ja nie so sicher.» Ihre Mutter war aufgestanden. Sie schnitt einen Laib Brot auf und bestrich die Scheiben mit Butter, mit sanften, gleichmäßigen Bewegungen. Dabei drehte sie Sally den Rücken zu. Wenn es etwas zu besprechen gab, brachte Margaret es auch zur Sprache. Das war für sie eine Selbstverständlichkeit.

«Was soll das heißen?» Sally spürte, wie sie rot wurde, und war froh, dass ihre Mutter sie nicht ansah.

«Sie hatte einfach keinen guten Einfluss auf dich. Du hast dich verändert, seit du so oft mit ihr zusammen warst. Vielleicht hat Magnus sie gar nicht umgebracht, auch wenn das alle behaupten. Vielleicht war sie einfach eine junge Frau, die Gewalt provoziert.»

«Wie kannst du so etwas Furchtbares sagen? Das ist ja, als würde man behaupten, Frauen sind selbst schuld daran, wenn sie vergewaltigt werden.»

Margaret überhörte diese Bemerkung geflissentlich. «Dein Vater hat angerufen, er kommt später. Er hat noch einen Termin in der Stadt. Wir essen ohne ihn.»

Sally dachte bei sich, dass sich die Termine in der Stadt in letzter Zeit häuften. Manchmal fragte sie sich, ob nicht noch etwas anderes dahintersteckte. Aber selbst wenn das so wäre, konnte sie es ihm nicht einmal verdenken. Sie verabscheute die gemeinsamen Mahlzeiten zu Hause ja auch und versuchte, sie zu meiden, wo sie nur konnte. Es wäre etwas anderes gewesen, wenn sie Geschwister gehabt hätte oder ihre Mutter weniger aufdringlich gewesen wäre. Doch so wurde immer nur sie mit Fragen bombardiert. «Wie war es heute in der Schule, Sally? Was hast du in der Englischhausaufgabe?» Margaret ließ sie nie in Frieden, fragte sie ständig aus. Eigentlich, dachte Sally, hätte ihre Mutter zur Polizei gehen sollen. Nachdem sie ihr Leben damit verbracht hatte, diesen Fragen auszuweichen, machte ihr der Gedanke an eine Polizeibefragung wirklich keine Sorgen mehr.

Wie jeden Abend aßen sie am Küchentisch. Ohne Fernseher. Und nie gab es Alkohol, auch nicht, wenn ihr Vater da war, und nicht einmal zu besonderen Gelegenheiten. Margaret verkündete immer wieder mit kritisch gespitzten Lippen, dass Eltern ihren Kindern ein Vorbild sein sollten. Wie konnte man Jugendlichen vorwerfen, dass sie sich freitagabends in Lerwick besinnungslos soffen, wenn ihre Eltern es nicht einmal einen Tag ohne Alkohol aushielten? Selbstbeherrschung, erklärte Margaret, sei eine altmodische Tugend, die heutzutage viel häufiger zum Einsatz kommen sollte. Bis vor kurzem hatte Sally geglaubt, ihr Vater teile diese Ansicht. Zumindest hatte er nie widersprochen. Doch hin und wieder glaubte sie, unter der Oberfläche einen weniger verkniffenen Menschen zu entdecken, und sie fragte sich, was wohl aus ihm geworden wäre, wenn er eine andere Frau geheiratet hätte.

Als sie mit dem Essen fertig waren, erbot sich Sally, das Geschirr abzuwaschen, doch Margaret wehrte den Vorschlag mit einer raschen Geste ab. «Lass nur. Ich kümmere mich später darum.»

Wie schon die Tatsache, dass sie sich noch vor dem Abendessen an den Tisch gesetzt hatte, war auch das ein Anzeichen für tiefgreifende Veränderungen im Hirn ihrer Mutter. Margaret verabscheute schmutziges Geschirr. Man hatte den Eindruck, dass sie geradezu körperlich darauf reagierte, so wie manche Leute gegen bestimmte Dinge allergisch waren und Pickel davon bekamen.

«Dann gehe ich jetzt Hausaufgaben machen.»

«Nein», sagte ihre Mutter. «Dein Vater wird bald kommen, wir möchten noch mit dir reden.»

Das klang wirklich ernst. Vielleicht hatten sie das mit Silvester herausgefunden. Nicht einmal husten konnte man hier, ohne dass gleich ganz Shetland davon erfuhr. Sally überlegte, was ihre Mutter sonst noch dazu bringen konnte, am Tisch sitzen zu bleiben, während die schmutzigen Teller noch neben der Spüle standen. Innerlich wappnete sie sich für die Fragen, ging im Kopf bereits die Lügen durch.

Dann klopfte es, und Margaret sprang auf, um zu öffnen, als hätte sie die ganze Zeit nur darauf gewartet. Ein Schwall kalter Luft drang in den Raum, dann kam ein Mann herein, gefolgt von einer uniformierten jungen Frau. Sally kannte die Frau, eine entfernte Cousine väterlicherseits. Dann hatte Margaret also tatsächlich von dem Besuch gewusst: Bestimmt hatte Morag sie vorgewarnt. Das machte man so unter Verwandten. Sally versuchte, sich zu erinnern, was sie sonst noch über Morag wusste. Bevor sie zur Polizei gegangen war, hatte sie eine Zeit lang bei einer Bank gearbeitet. Margaret hatte auch dazu nicht mit ihrer Meinung hinter dem Berg gehalten: «Sie war ja immer schon ein flatterhaftes junges Ding.» Jetzt allerdings begrüßte sie die junge Polizistin, als wäre sie ihre beste Freundin. «Komm, Morag, setz dich her ans Feuer. Es muss ja furchtbar kalt draußen sein.»

Sally musterte Morag kritisch und stellte fest, dass sie zugenommen hatte. Sie achtete auf das Aussehen anderer Leute. Schließlich wusste sie, wie wichtig das war. Musste man nicht eigentlich sportlich sein, um bei der Polizei zu arbeiten? Und diese Uniform war wirklich nicht sehr vorteilhaft. Der Mann war kräftig, nicht dick, aber sehr groß. Er blieb auf der Schwelle stehen und schien darauf zu warten, dass Morag etwas sagte. Sally sah, wie er ihr zunickte, sie ermutigte, das Gespräch zu eröffnen.

«Margaret, das hier ist Inspektor Perez. Er würde Sally gern ein paar Fragen stellen.»

«Geht es um dieses tote Mädchen?» Margaret klang fast verächtlich.

«Es war Mord, Mrs. Henry», sagte der Inspektor. «Sie wurde umgebracht. Sie haben eine Tochter im selben Alter. Ich bin sicher, auch Ihnen ist daran gelegen, dass wir den Mörder fassen.»

«Selbstverständlich. Aber Sally war eng mit Catherine befreundet. Das Ganze war ein großer Schock für sie. Ich möchte sie nicht unnötig aufregen.»

«Deshalb habe ich ja Morag mitgebracht, Mrs. Henry. Ein vertrautes Gesicht. Können wir mit Sally vielleicht ins Nebenzimmer gehen? Dann sind wir Ihnen nicht im Weg.»

Sally hatte eigentlich erwartet, dass ihre Mutter protestieren würde. Doch etwas in seinem Verhalten – sein ruhiger, aber entschiedener Ton, die Art, wie er ganz selbstverständlich davon ausging, seinen Willen durchzusetzen – zeigte ihr wohl, dass es sinnlos war zu widersprechen.

«Hier entlang», sagte sie steif. «Ich zünde nur rasch das Feuer an, dann lasse ich Sie allein.»

Das Wohnzimmer war selbstverständlich tadellos aufgeräumt. Margaret verabscheute Unordnung. Nur Sallys Notenständer und ihre Geige durften stehenbleiben – vielleicht weil Margaret spontanes Üben fördern oder den Eindruck erwecken wollte, dass sie eine kultivierte Familie waren. Ansonsten hatte alles seinen festen Platz, und Margaret achtete eisern darauf, dass keine korrigierten Klassenarbeiten oder sonstige Schulunterlagen hier hereingerieten. Perez ließ sich in einem Sessel nieder, der mit dem Rücken zum Fenster stand, und streckte die langen Beine von sich. Margaret hatte die Vorhänge bereits zugezogen – eines von vielen Ritualen. Im Winter schloss sie sämtliche Vorhänge in allen Zimmern des Hauses, sobald sie aus der Schule nach Hause kam. Morag setzte sich zu Sally auf das Sofa, und Sally hatte das Gefühl, dass das so abgesprochen war. Vermutlich sollte Morag sie trösten. Mein Gott, dachte Sally, wenn sie mich bloß nicht anfasst. Diese fetten, fleischigen Hände. Das könnte ich nicht ertragen.

Perez wartete, bis Margaret aus dem Zimmer gegangen war.

«Es muss ein furchtbarer Schock für dich gewesen sein», sagte er dann. «Das mit Catherine.»

«Auf dem Heimweg im Bus haben alle darüber geredet. Ich wollte es erst gar nicht glauben. Aber als ich nach Hause kam, hat meine Mutter mir dann gesagt, was passiert ist.»

«Erzähl mir von Catherine», sagte er. «Wie war sie?»

Damit hatte Sally nicht gerechnet. Sie hatte geglaubt, er werde konkrete Fragen stellen: «Wann hast du Catherine zum letzten Mal gesehen? Hat sie von einem Streit erzählt? Wie hat sie auf dich gewirkt?»

Aber auf so eine Frage hatte sie keine Antwort parat.

Perez bemerkte ihre Verwirrung. «Ich weiß», sagte er. «Das spielt eigentlich keine Rolle. Aber ich würde es trotzdem gern wissen. Es ist das Mindeste, was ich noch für sie tun kann, sie in ihrer Persönlichkeit ernst zu nehmen.»

Sally begriff immer noch nicht ganz, was er meinte.

«Sie kam aus England», sagte sie. «Ihre Mutter ist tot. Dadurch war sie wohl … anders als wir anderen.»

«Ja», erwiderte er. «Das kann ich mir vorstellen.»

«Sie wirkte ziemlich kultiviert. Sie kannte viele Filme und Theaterstücke. Alle möglichen Bands, von denen ich noch nie gehört hatte. Und Bücher.»

Perez schien darauf zu warten, dass sie noch mehr sagte.

«Außerdem war sie sehr klug. In der Schule war sie allen voraus.»

«Das hat sie bestimmt nicht gerade beliebt gemacht. Allenfalls bei den Lehrern, aber sicher nicht bei den Mitschülern.»

«Beliebtsein war ihr egal. Zumindest hat sie immer so getan.»

«Das war es ihr bestimmt nicht», sagte Perez. «So etwas ist niemandem völlig egal. Jeder will doch gemocht werden.»

«Kann sein.» Ganz überzeugt war Sally nicht.

«Aber ihr beide wart befreundet. Ich habe mich heute mit den Lehrern und mit ihrem Vater unterhalten. Alle sagen, dass sie mit dir besser ausgekommen ist als mit den anderen.»

«Sie wohnte gleich unten am Hügel», sagte Sally. «Wir sind jeden Tag zusammen mit dem Bus in die Stadt gefahren. Sonst wohnt hier niemand in meinem Alter.»

Einen Moment lang herrschte Schweigen, das nur vom Tellerklappern aus der Küche unterbrochen wurde. Der Inspektor schien Sallys Worten mehr Bedeutung beizumessen, als sie ihrer Ansicht nach verdienten. Morag rutschte auf dem Sofa herum, als könnte sie das Schweigen schwer ertragen und hätte selbst eine Menge Fragen, die sie liebend gern stellen würde.

«Ich war auch auf der Anderson», sagte Perez schließlich. «Inzwischen hat sich wahrscheinlich vieles verändert, aber damals gehörten alle zu irgendwelchen Cliquen. Wir wohnten im Internat. Ich war aus Fair Isle, und wir und die Kinder aus Foula konnten nicht mal am Wochenende nach Hause. Dann gab es noch die, die jede Woche mit der Fähre aus Whalsay und Out Skerries kamen. Die Jungs aus Scalloway haben sich immer mit denen aus Lerwick geprügelt. Man konnte zwar durchaus mit Leuten aus anderen Gruppen befreundet sein, aber man wusste doch immer, wo man hingehört.» Er hielt einen Augenblick inne. «Wahrscheinlich ist das heute ganz anders.»

«Nein», sagte Sally. «So anders ist es gar nicht.»

«Dann hat euch also eigentlich der Zufall zusammengebracht. Ihr habt euch nicht angefreundet, weil ihr so viel gemeinsam hattet?»

«Ich glaube, ein richtig enges Verhältnis hatte sie eigentlich zu niemandem. Nicht zu mir und auch nicht zu ihrem Vater. Zu ihrer Mutter vielleicht … Ich hatte immer den Eindruck, dass die beiden eher Freundinnen waren … Aber seitdem …»

«Klar», sagte Perez. «Seitdem ist es ihr sicher schwergefallen, jemandem zu vertrauen.»

Das Feuer knisterte und sprühte Funken.

«Hatte sie einen Freund?»

«Keine Ahnung.»

«Ach, komm. Über so was werdet ihr doch geredet haben, auch wenn sonst niemand davon wusste. Sie wollte doch bestimmt mit jemandem darüber reden.»

«Erzählt hat sie mir nichts.»

«Aber?»

Sally zögerte.

«Wir behandeln dieses Gespräch vertraulich», sagte er. «Von mir erfährt keiner was, und falls deine Eltern doch etwas hören, fliegt Morag raus.»

Alle lachten, doch der drohende Unterton in seiner Stimme war deutlich genug, dass Morag die Sache ernst nahm. Das merkte Sally.

«An Silvester», setzte sie an.

«Ja?»

«Ich durfte eigentlich nicht in die Stadt. Meine Eltern wollen nicht, dass ich abends ausgehe. Aber alle meine Freunde waren dort. Also habe ich ihnen erzählt, dass ich bei Catherine bin, und dann sind wir zusammen zum Market Cross gefahren. Catherines Vater hat sich nie dafür interessiert, was sie tut. Später hat uns jemand im Auto mit zurückgenommen. Ich hatte das Gefühl, Catherine kannte den Typen, der gefahren ist.»

«Und wer war das?»

«Das konnte ich nicht sehen. Ich saß auf dem Rücksitz. Wir hatten uns da zu viert reingequetscht. Man sah überhaupt nichts. Die anderen wollten noch zu einer Party, nur Catherine und ich nicht. Catherine saß vorn auf dem Beifahrersitz. Sie haben nicht miteinander geredet, aber irgendwie hat man gemerkt, dass sie sich kennen. Vielleicht gerade weil sie nicht miteinander geredet haben. Kein höflicher Smalltalk unter Fremden. Das hört sich jetzt sicher blöd an.»

«Überhaupt nicht», sagte Perez. «Ich weiß genau, was du meinst. Wer war sonst noch mit im Wagen?»

Sally nannte den Studenten und die Krankenschwester.

«Und die vierte Person?»

«Robert Isbister.» Mehr brauchte sie nicht zu sagen. Ganz Shetland kannte Robert Isbister. Die Familie war zu einigem Reichtum gelangt, als die Ölförderung auf den Inseln begann. Roberts Vater war damals mittelständischer Bauunternehmer, hatte die meisten großen Bauvorhaben an sich gebracht und besaß inzwischen die größte Baufirma des Landes. Robert selbst hatte ein Hochseefischerboot, die Wandering Spirit, das im Hafen vor Whalsay lag. In allen Kneipen kursierten Geschichten über dieses Boot. Als es ganz neu war, war er damit nach Lerwick gekommen und hatte alle Welt zur Besichtigung eingeladen. Die Kabinen waren mit Ledersitzen und Satellitenfernsehen ausgestattet. Im Sommer fuhr er oft mit Freunden nach Norwegen. Dann schipperten sie über die Fjorde und feierten wilde Partys.

«Aber Robert war nicht mit Catherine zusammen?», fragte Perez.

«Nein.» Sallys Antwort kam viel zu schnell.

«Ich hatte nur gehört, er hat eine Vorliebe für junge Mädchen.»

Darauf wollte sie nun wirklich nicht antworten.

«Oder hast du vielleicht selbst ein Auge auf ihn geworfen?» Er sprach in scherzhaftem Ton, und sie merkte, dass er es nicht ganz ernst meinte, doch sie wurde trotzdem rot.

«Blödsinn», erwiderte sie. «Sie haben ja keine Ahnung, wie meine Mutter ist. Sie würde mich umbringen.»

«Sonst kannst du uns nichts über den Wagen oder den Fahrer sagen?»

Sie schüttelte den Kopf.

«Catherine war am Abend vor ihrem Tod auf einer Party. Warst du auch da?»

«Das hab ich Ihnen doch schon gesagt.» Sie klang verbittert. «Ich darf nicht auf Partys.»

«Weißt du etwas darüber?»

«Ich war nicht eingeladen. Mich fragt schon keiner mehr. Die wissen eh alle, dass ich nicht komme.»

«Hat heute in der Schule niemand davon erzählt?»

«Ich habe nichts mitbekommen.»

Perez blickte einen Moment lang ins Feuer. «Gibt es sonst noch etwas, was ich vielleicht wissen sollte?»

Sally antwortete nicht gleich, doch er wartete geduldig.

«In der Nacht, als wir aus Lerwick zurückgekommen sind», sagte sie schließlich. «Früh am Neujahrsmorgen …»

«Ja?»

«Wir haben diesen alten Mann besucht, Magnus. Wir hatten ein bisschen was getrunken, und bei ihm brannte noch Licht. Es war eine Art Mutprobe, bei ihm zu klopfen und ihm ein frohes neues Jahr zu wünschen.»

Perez wirkte nicht einmal überrascht. Dabei hatte sie doch gehofft, ihn zu schockieren. «Wart ihr im Haus?»

«Ja, kurz.» Sie schwieg einen Augenblick. «Er war ganz besessen von Catherine, er hat sie die ganze Zeit angestarrt. Als hätte er einen Geist gesehen.»

Elf

Nachdem er das Haus neben der Schule verlassen hatte, machte Perez sich auf den Rückweg nach Lerwick. Er wollte Robert Isbister noch einen Besuch abstatten, ehe das Flugzeug aus Aberdeen ankam. Es gab Verzögerungen im Flugplan, und bei Loganair hatte man ihm nicht genau sagen können, wann es landen würde. Perez hatte das Gefühl, den ganzen Tag nichts anderes getan zu haben, als auf dieser Straße hin und her zu fahren. Aber er wollte dem Team aus Inverness beweisen, dass er vorangekommen war und nicht nur herumgesessen und auf ihre Ankunft gewartet hatte.

Perez wusste nie genau, was er von Robert Isbister halten sollte. Ein verwöhntes Söhnchen, das stand fest. Sein Vater war ein bodenständiger Mann, der von seinem plötzlichen Wohlstand überrascht worden war. Seinen Freunden und seiner Familie gegenüber zeigte er sich auf dezente, fast schon verlegene Weise großzügig. Robert arbeitete zwar als Fischer, doch jeder wusste, dass er sein großes, protziges Boot nicht selbst bezahlt hatte. Michael Isbister hatte ihm das Geld zur Verfügung gestellt. Außerdem wusste jeder, dass Roberts Eltern keine sonderlich gute Ehe führten. In einer solchen Familie aufzuwachsen war sicher kein Vergnügen, trotz allen Reichtums. Es war bestimmt nicht einfach zu wissen, dass alle Gespräche über die Isbisters stets von einem halb spöttischen, halb mitleidigen Lächeln begleitet wurden.

Außerdem würde Robert sein Leben lang mit seinem Vater verglichen werden. Solchen Erwartungen konnte man nur schwer gerecht werden, das wusste Perez selbst nur zu gut. Sein eigener Vater war Kapitän des Fair-Isle-Postschiffs und wurde bei jeder Entscheidung, die das Leben auf der Insel betraf, zu Rate gezogen. Und für Robert war es sicher noch sehr viel schlimmer. Trotz seiner ruhigen, bescheidenen Art kannte man Michael Isbister in ganz Shetland. Er musizierte und war Fachmann für Dialektausdrücke und traditionelles Liedgut. Und schon als junger Mann war er dem Organisationskomitee des Wikingerfestes Up Helly Aa beigetreten. In diesem Jahr würde er die ehrenvolle Rolle des Guizer Jarl, des Wikingerhäuptlings, übernehmen. Das bedeutete ihm sehr viel – mehr noch als eine Ehrung durch die Queen. Er würde den Umzug beim Lichterfest anführen, im Fernsehen auftreten und Radiointerviews geben. Zumindest in diesem Jahr repräsentierte er die Shetland-Inseln vor den Augen der Welt. Robert würde als Wikinger verkleidet im Gefolge des Jarl mitziehen, im selben Kostüm wie sein Vater – ein eindeutiges Zeichen dafür, dass er hoffte, einmal in dessen Fußstapfen zu treten. Und ganz Shetland würde zuschauen und darüber urteilen, ob er den Erwartungen genügte.

So früh am Abend war Robert sicher noch nicht zu Hause. Natürlich konnte er auch mit dem Boot unterwegs sein, doch Perez bezweifelte das. Als er ein paar Tage zuvor Freunde in Whalsay besucht hatte, lag die Wandering Spirit dort und überragte alle anderen Schiffe an der Anlegestelle. Perez fuhr durch die Stadt bis zum Hafen. Er bog in eine Nebenstraße ein, parkte den Wagen und stieg hinaus in die kalte Luft, die ihm schier den Atem nahm und erfüllt war vom Geruch nach Fisch und Öl. Hoffentlich war Robert allein. Er legte keinen Wert darauf, dieses Gespräch im Beisein seiner Kumpels zu führen.

Als er die Kneipe betrat, schlug ihm Wärme entgegen. Ein großes Kohlenfeuer flackerte. Der Kamin selbst war klein, doch es war auch nur ein kleiner Raum, dessen Wände von Tabak- und Kohlenqualm braun verfärbt waren. Überall hingen vergilbte Fotos längst vergangener Up-Helly-Aa-Umzüge: Gruppen von Männern, die dem Betrachter ernst und ein wenig verlegen entgegenblickten. Die Intellektuellen mochten sich über den Brauch mokieren, doch diesen Männern war es bitterernst damit. Sie waren überzeugt davon, die Kultur der Shetland-Inseln und ihre ganz spezielle Lebensweise zu verkörpern. In einer Ecke des schummrigen Lokals hockte Robert Isbister. Sein zerzauster weißblonder Haarschopf schien den ganzen Raum zu erleuchten. Er war damit beschäftigt, eine Flasche Northern Light in ein Glas umzufüllen, und blickte dabei so konzentriert drein, als hätte er bereits einiges intus. Er sah Perez nicht hereinkommen. Hinter dem Tresen saß eine kleine, zierliche Frau auf einem Barhocker und las ein Taschenbuch, das sie nach hinten umgebogen hatte und wie eine Zeitschrift in einer Hand hielt. Sie löste den Blick nur mühsam von der Seite.

«Jimmy. Bist aber heute ganz schön früh dran. Was kriegst du?» Man merkte, dass sie nicht sonderlich erfreut war, ihn zu sehen. Er war schlecht fürs Geschäft.

«Eine Cola, bitte, May.» Er schwieg und warf einen Blick zu Robert hinüber. «Ich muss noch fahren.»

Weder die Frau noch Robert reagierte darauf.

Perez nahm sein Glas und setzte sich zu Robert an den Tisch. May wandte sich wieder ihrem Buch zu und war sofort völlig vertieft. Sarah konnte auch so lesen. Neben dem Haus hätte ein Vulkan ausbrechen können, sie hätte nichts davon gemerkt. Robert hob den Kopf und nickte ihm zu.

«Hast du von der Leiche gehört, die in Ravenswick gefunden wurde?», fragte Perez. Es hatte keinen Sinn, um den heißen Brei herumzureden. Zumindest nicht bei Robert.

«May hat so was gesagt, als ich hier ankam.» Er sprach langsam und bedächtig. Lag das am Bier, oder war er einfach nur vorsichtig? Robert trank mit seinen Kumpels gern mal ein paar Gläschen, aber so früh am Abend, an einem Werktag, war er normalerweise noch nicht betrunken.

«Wie ich höre, ist sie eine Freundin von dir.»

Robert setzte das Glas ab. «Was?»

«Das junge Mädchen. Catherine Ross. Die kanntest du doch, oder?»

Die Pause dauerte ein wenig zu lang. «Ich habe sie ein paarmal gesehen.»

«Sie war erst sechzehn. Ein bisschen jung, selbst für dich, was, Robert?» Robert wurde ständig mit seiner Vorliebe für jüngere Frauen aufgezogen. Perez vermutete, dass er einfach selbst nicht erwachsen werden wollte. Das große Boot sollte wohl beweisen, dass er trotzdem ein Mann war. Perez fuhr fort. «An Silvester …»

«Was soll da gewesen sein?»

«Nach dem Jahreswechsel am Market Cross warst du noch auf einer Party.»

«Stimmt. Bei den Harvey-Mädels in Dunrossness.»

«Du hast Catherine Ross nach Hause gefahren, bis zur Abzweigung nach Ravenswick.»

Robert wandte den Kopf, sodass Perez seine hellblauen Augen sehen konnte. Sie waren blutunterlaufen. Und angsterfüllt.

«Ich bin nicht gefahren», sagte Robert. «So blöd bin ich nicht.»

«Wer ist dann gefahren?»

«Keine Ahnung, wie der heißt. So ein junger Typ. Geht noch zur Schule.»

«Ein Freund von Catherine?»

«Keine Ahnung. Kann sein.»

«Weißt du, wo er wohnt?»

«Irgendwo im Süden. Quendale vielleicht. Oder Scatness. Die Familie ist noch nicht lange hier.»

«Du sagst, du hast Catherine ein paarmal gesehen. Wo?»

«Auf Partys, in Kneipen hier in der Stadt. Du kennst das doch.»

«Dann war sie also eine auffällige junge Frau. Eine Frau, die man auch in einer großen Menschenmenge wahrnimmt.»

«O ja», sagte Robert. «Sie fiel schon auf. Sie hat nie viel gesagt. Meistens hat sie nur beobachtet und sich ihren Teil gedacht. Aber sie fiel trotzdem auf.» Er nahm sein Glas, trank einen Schluck und wirkte mit einem Mal entspannter. «Wie ist sie denn gestorben?», fragte er. «Ist sie erfroren? Zu viel getrunken und dann in der Kälte ohnmächtig geworden?»

«Hat sie viel getrunken?»

Robert zuckte die Achseln. «Die saufen doch alle, die jungen Mädels. Was soll man im Winter hier auch sonst tun?»

«Sie ist nicht erfroren», sagte Perez. «Sie wurde ermordet.»

Zwölf

Magnus rechnete damit, dass die Polizei ihn bald holen würde. Den ganzen Abend saß er steif und aufrecht in seinem Sessel und wartete. Fünf Autos fuhren vorbei, doch keines hielt an. Vor dem Durchgang in der Mauer flatterte immer noch das blau-weiße Absperrband. Und Catherine lag auch noch dort, unter einer Plane. Er wollte nicht daran denken. Wie sie jetzt wohl aussah? Immerhin, dachte er, war der Boden gefroren. Die Verwesung würde noch nicht einsetzen, es würden sich keine Tiere, kein Ungeziefer an ihrem Fleisch gütlich tun. Beim letzten Mal war es Sommer gewesen. Er wusste, wie schnell ein totes Lamm zu verwesen begann, wenn die Sonne schien. Der Boden erwärmte sich schnell.

Das nächste Auto hielt. Magnus wartete auf das Klopfen an der Tür, doch die Männer blieben am Straßenrand stehen, die Hände in den Jackentaschen. Sie plauderten, schienen auf etwas zu warten. Schließlich näherte sich ein großer Ford Transit und fuhr auf die Wiese, um weitere Autos vorbeizulassen. Die Männer hievten einen kleinen Stromgenerator aus dem Wagen, luden ihn auf einen Handkarren und zogen ihn über das Feld. Außerdem hatten sie Kabel und zwei große Lampen auf Stativen dabei. So verschwanden sie hinter dem Hügel, wo sie Magnus’ Blicken entzogen waren. Er stellte sich vor, wie Catherine aussehen würde, bleich und eiskalt in dem grellen weißen Licht. Er schaute auf die Uhr seiner Mutter. Acht Uhr. Das Flugzeug aus Aberdeen war sicher schon gelandet und das Team aus Inverness auf dem Weg von Sumburgh nach Norden. Auch beim letzten Mal hatten sie Spezialisten geschickt, doch die hatten auch nicht mehr erreicht als die Einheimischen.

Vor seinem inneren Auge sah Magnus das Bild eines kleinen Mädchens, scharf wie ein Foto. «Catriona.» Er sagte den Namen laut, weil er ihm in den Sinn gekommen war. Sie hatte langes, vom Wind zerzaustes Haar und dunkle Augen, die ganz schmal wirkten, wenn sie lachend den Hügel hinaufgelaufen kam. Ohne anzuklopfen, stürmte sie herein, in der Hand einen Strauß Blumen aus dem Garten. Das musste an dem Tag gewesen sein, als er sie zum letzten Mal gesehen hatte.

Von plötzlicher Unruhe erfasst, stand der alte Mann auf und schaute aus dem Fenster. Von den Polizisten war nichts mehr zu sehen. Wahrscheinlich waren sie jetzt schon fast bei der Toten angekommen. Ein paar Wolken verzogen sich, und Magnus sah, dass Vollmond war. Seine Mutter hatte immer gesagt, bei Vollmond sei er noch blöder als sonst. Das Mondlicht malte einen Pfad auf die unbewegte Bucht. Magnus erinnerte sich, dass er den ganzen Tag noch nichts gegessen hatte, und überlegte, ob er wohl deshalb so durcheinander war. In seinem Kopf tanzte Catriona über die Straße vor dem Haus, einen seltsamen Tanz, bei dem sie die Hände hoch über den Kopf hielt und die Arme wölbte wie eine Ballerina. Es kam ihm vor, als schaute sie zu ihm hinüber und bedeutete ihm, ihr zu folgen.

Das war alles Einbildung, das wusste er genau. Wenn sie noch am Leben wäre, wäre Catriona inzwischen eine junge Frau, älter noch als Catherine. Doch trotzdem konnte er nicht im Haus bleiben. Es lag am Mondlicht auf dem Wasser und daran, dass er den ganzen Tag auf die Polizei gewartet hatte. Daran, dass er seine Mutter immer wieder sagen hörte: «Erzähl ihnen nichts», und an den Erinnerungen an das kleine Mädchen. Er zog seine Stiefel an und verhedderte sich mit den Schnürsenkeln, weil er es so eilig hatte, nach draußen zu kommen. Dann noch die Wollmütze, die seine Mutter ihm gestrickt hatte, und die schwere Jacke, die sie in Lerwick für ihn gekauft hatte, kurz vor ihrem Tod. Man konnte fast glauben, sie habe gewusst, dass sie bald sterben würde, und ihm nicht zugetraut, sich selbst etwas zum Anziehen zu kaufen, denn sie hatte ihm von diesem Einkauf auch einen ganzen Stapel Unterhosen und Socken mitgebracht. Ein paar davon trug er heute noch.

Draußen verließ er den Pfad und ging bergauf, bis er auf die Straße nach Lerwick kam. Im Haus neben der Kirche brannte kein Licht. Die Vorhänge des Schlafzimmerfensters schlossen nicht richtig, doch konnte er nichts durch den Spalt erkennen, sondern sah stattdessen nur sein eigenes Gesicht geisterhaft in der Scheibe gespiegelt. Widerwillig wandte er sich ab und stieg weiter den Hügel hinauf.

Im Schatten eines Erdwalls blieb Magnus stehen und schaute zurück. Offenbar hatten die Polizisten nicht bemerkt, dass er Hillhead verlassen hatte. Im Mondlicht konnte man sie erstaunlich deutlich sehen, dort unten auf dem Feld, wo Catherine lag. Die Szenerie breitete sich unter ihm aus, er erkannte sogar einzelne Personen an ihrer Haltung oder daran, wie sie sich bewegten. Durch das grellweiße Licht und ihre Konzentration auf den winzigen toten Körper unter dem Leichentuch der Plane schienen diese Leute blind für alles andere zu sein und wandten sich nur vom Tatort ab, um nach Scheinwerfern von Süden her Ausschau zu halten. Bald würde die Verstärkung aus Sumburgh kommen.

Magnus setzte seinen Aufstieg fort. Er ging langsam, denn er musste mit seinen Kräften haushalten. Nachdem er das letzte Mal hier oben gewesen war, war er den Winter über untätig gewesen. Schon jetzt spürte er die Belastung in den Knien und merkte, dass er kurzatmig wurde. Tagsüber hatte die Sonne geschienen und den Schnee stellenweise zum Schmelzen gebracht, man sah Torf und totes Heidekraut darunter. Schließlich erreichte er den höchsten Punkt des Hügels, und vor ihm erhob sich der kahle Berghang. In der Schule hatte er gelernt, dass Shetland früher einmal voller Bäume gewesen war. Das konnte er sich nicht vorstellen. Inzwischen gab es nur noch in den Gärten mancher Leute Bäume. So musste es auf dem Mond aussehen, wenn man tatsächlich dort war und nicht nur von der Erde aus hochschaute. Magnus blieb einen Augenblick stehen, um wieder zu Atem zu kommen, und warf noch einmal einen Blick zurück. Von hier oben wirkten die Gestalten auf dem Feld viel weniger einschüchternd. Er sah das silbrige Eis auf der Bucht hinter ihnen und die Häuser von Ravenswick. Eigentlich hätte er vernünftig sein und nach Hause gehen sollen, ins Bett, doch irgendetwas zwang ihn zum Weitergehen. Ob Catriona sich auch so gefühlt hatte, wenn sie nicht mehr aufhören konnte zu tanzen?

Er war sich nicht sicher gewesen, ob er die Stelle wiederfinden würde, doch als er sich ihr in dem seltsamen Licht näherte, erkannte er sie. Als junger Bursche war er oft hier oben gewesen und hatte seinem Onkel geholfen, dem älteren Bruder seines Vaters, der den Hof verwaltete. Magnus hatte die freilaufenden Schafe für ihn gezählt, sie zum Scheren zusammengetrieben und später den Hügel hinunter zum Schlachten. Und im Frühsommer waren sie hierhergekommen, um Torf zu stechen. Es war anstrengend, die Bunkerde, die oberste Erdschicht des Hügels, abzutragen und in den dicken dunklen Boden hineinzustechen. Das Stechen selbst war reine Knochenarbeit, doch noch viel schlimmer war es, die Torfsoden mit einem Karren zur Straße hinunterzubringen. Heutzutage waren die paar Leute, die noch Torf stachen – viele waren es nicht mehr –, mit Traktor und Anhänger bewaffnet. Sein Onkel war immer stolz auf ihn gewesen. Er sagte, Magnus sei kräftiger und ein besserer Arbeiter als seine eigenen Söhne. Damals hatte Magnus noch einen Vater und eine Mutter, einen Onkel und Vettern. Damals hatte er noch eine Schwester. Heute hatte er niemanden mehr.

Schließlich kam er an den kleinen See, wo seine Vettern im Winter oft Gänse geschossen hatten. Man hörte die Vögel vom Norden her kommen, hörte ihre Rufe und sah sie einander in langer Reihe folgen, so dicht an dicht, als wären sie aneinandergebunden wie die Schleifen am Schwanz eines Drachens. Dann waren die Vettern mit ihren Gewehren zur Stelle. Magnus bekam kein Gewehr, doch später verzehrten sie alle gemeinsam die von seiner Mutter zubereitete Gans. Jetzt, hier auf dem eiskalten Berghang, sah er das Bild genau vor sich, wie sie alle in der Küche von Hillhead um den Tisch saßen. Es war so real, dass er das Gänseschmalz roch und die Wärme des Ofens am Gesicht spürte. Magnus überlegte, ob er vielleicht krank war. Diese Tagträume erinnerten ihn an die Szenen, die ihm vor Augen standen, wenn er hohes Fieber hatte.

Der alte Mann blieb einen Augenblick am Ufer des Sees stehen und versuchte, sich zu orientieren. Die Eisschicht war dick und an manchen Stellen durchsichtig, sodass man das graue Wasser darunter sehen konnte. An anderen Stellen war das Eis weiß und klumpig, ein bisschen so wie die Bonbons, die seine Mutter aus Kokosraspeln, Zucker und Kondensmilch zubereitete. Er dachte darüber nach, wie das wohl kam, warum das Wasser nicht gleichmäßig zufror. Der Gedanke beschäftigte ihn eine Weile, ohne dass ihm für dieses Rätsel eine Lösung einfiel. Vor lauter Anstrengung blieb ihm der Mund offen stehen. Dann packte ihn der Bewegungsdrang von neuem, und er stieg weiter den Hang hinauf.

Magnus hatte eine Landkarte im Kopf – ein bisschen wie die Schatzkarte aus der Geschichte, die er in der Schule gehört hatte, nur hatte er sie nicht aufgezeichnet, keine Wegbeschreibung niedergeschrieben. Wie sollte so eine Wegbeschreibung auch aussehen? «Geh vom See aus gen Westen, bis du an den Gillie Burn kommst. Dann folge dem Flusslauf den Berg hinauf bis zu der Schlucht, an der es nach starkem Regen immer Erdrutsche gibt.»

Alles war noch so, wie er es in Erinnerung hatte. Wenn es taute, würde das Wasser im Flussbett torfig sein. Jetzt lag weicher Schnee darin. Schließlich erreichte er die Torfbank und den Haufen aus Felsbrocken, der wie ein kleiner Erdrutsch aussah. So etwas war hier am Hügel nicht ungewöhnlich, vor allem wenn es nach einem trockenen Sommer plötzlich stark zu regnen begann. Dann drang das Wasser in die Furchen des trockenen Bodens und lockerte ihn, und Felsen, Erde und Torf rollten den Hang hinunter. Selbst im Schnee erkannte Magnus die Stelle wieder. Jetzt schwand der Drang, immer weiter zu gehen. Er blieb stehen, hob das Gesicht zum Himmel und ließ seinen Tränen freien Lauf.

Vielleicht wäre Magnus die ganze Nacht dort geblieben, doch eine Explosion in der Ferne – das Notsignal eines Rettungsbootes, überlaut in der Stille der Nacht – brachte ihn wieder zur Besinnung. Was seine Mutter jetzt wohl sagen würde? «Sei keine Heulsuse, Magnus.» Und weil ihm nichts anderes übrigblieb, machte er sich auf den Weg zurück nach Hause, stieg die steile Torfbank seitwärts hinunter, mit sicherem Schritt, trotz des vereisten Bodens.

Neben Catherines Leiche hielten immer noch zwei Polizisten Wache, ein dritter saß mit geschlossenen Augen in seinem Wagen. Das Flugzeug aus Aberdeen hatte wohl Verspätung. Der Kleinbus, der die Lampen und den Generator gebracht hatte, war verschwunden. Magnus sah zu, wie einer der Polizisten den Deckel einer Warmhalteflasche abschraubte, eine dampfende Flüssigkeit hineingoss und ihn seinem Kollegen reichte. Das sind wohl Freunde, dachte er. Wenn man so zusammen arbeitete und die ganze Nacht auf den Beinen war, kam man sich sicher nahe. Er verspürte eine leise, nostalgische Sehnsucht, die schließlich fast unerträglich wurde. Was wohl passieren würde, wenn er mit seiner Flasche Grouse zu ihnen nach draußen ging und ihnen einen Schluck anbot? Nachdem es so kalt war, würden sie sich sicher darüber freuen. Und bestimmt würden sie auch mit ihm reden, während sie tranken, selbst wenn sie es nur aus Höflichkeit taten.

Wenn nicht der Inspektor aus Fair Isle dort im Wagen gesessen hätte, wäre er vielleicht wirklich zu ihnen hinausgegangen. Aber vermutlich durften sie im Dienst ohnehin nichts trinken. Sie würden sein Angebot ablehnen, weil ihr Chef zusah. Dann fiel Magnus das Polizeirevier wieder ein, das Zimmer mit den glänzenden Wänden. Es war wohl besser, allein zu trinken. Sonst würde es auch zu schwer werden, ihnen nicht einfach alles zu erzählen.

Als der kleine Autokonvoi ankam, war Magnus längst wieder im Haus und hielt ein Glas Whisky in der Hand. Er wollte nicht darüber nachdenken, was sie jetzt wohl mit dem Mädchen anstellen würden, dessen Haar dieselbe Farbe hatte wie die Flügel eines Raben. Stattdessen nahm er sein Glas und ging zu Bett.

Dreizehn

Während er mit geschlossenen Augen im Auto saß, hörte Perez die Stille. Er lauschte auf Motorengeräusche von Süden her, obwohl er bereits wusste, dass der Flug aus Aberdeen Verspätung hatte. Das Warten machte ihm nichts aus. Er war froh, endlich Zeit zum Nachdenken zu finden, sich die Ereignisse des Tages noch einmal durch den Kopf gehen zu lassen. Sonst musste er sich immer auf das Alltagsgeschäft konzentrieren. Selbst hier in Shetland gab es Termine einzuhalten, Formulare auszufüllen. Doch jetzt konnte er nichts weiter tun als warten und nachdenken. Er durfte seinen Gedanken freien Lauf lassen.

Wie mochte es für Catherine Ross gewesen sein, als Fremde nach Shetland zu kommen? Durch seinen spanischen Nachnamen und sein südländisches Äußeres konnte Perez sich das in etwa vorstellen. Aber seine Familie lebte schon seit Generationen auf Fair Isle – wenn man der Legende glaubte, sogar seit Jahrhunderten. Und er glaubte der Legende, zumindest wenn er ein paar Bier intus hatte. Eigentlich waren Catherines Erfahrungen mit seinen überhaupt nicht zu vergleichen.

Es war ihm schwergefallen, von zu Hause fort, in die Schule nach Lerwick zu gehen. Die Stadt war ihm damals riesengroß erschienen, voller Lärm und Verkehr. Die Straßenbeleuchtung gab einem das Gefühl, dass es nie richtig dunkel wurde. Catherine, die aus einer Großstadt in Yorkshire hierhergekommen war, hatte sicherlich vor allem die Stille bemerkt.

Wieder schweiften seine Gedanken von der Mordermittlung ab und wanderten zurück nach Fair Isle, zu der Sage, die seinen Familiennamen umgab. Man erzählte sich darüber Folgendes: Während der Schlacht mit der Spanischen Armada war ein Schiff, El Gran Grifón, in einem Sturm vom Kurs abgekommen, weit ab vom Kurs auf das englische Festland, das sein eigentliches Ziel gewesen war. Kurz vor der Insel Fair Isle erlitt es Schiffbruch. Soweit entsprach die Geschichte den Tatsachen: Taucher hatten das Wrack gefunden, es gab Aufzeichnungen darüber, und die Archäologen hatten Artefakte ausgegraben. Manch einer behauptete sogar, das weltberühmte Fair-Isle-Muster sei diesem Schiff zu verdanken und habe nicht das Geringste mit Skandinavien zu tun. Natürlich strickten auch die Norweger, doch ihre Muster waren regelmäßig und berechenbar. In kleinen quadratischen Blöcken angeordnet, wirkten sie beherrscht und langweilig gegen die traditionellen Fair-Isle-Strickarbeiten, die bunt und höchst komplex waren. Einige Muster wiesen große Ähnlichkeit mit Kreuzen auf, wie sie vielleicht ein katholischer Priester auf seinem Talar getragen hatte.

Und diese Muster, so hieß es, waren mit der Gran Grifón gekommen. Genauer gesagt mit einem spanischen Matrosen, der den Schiffbruch überlebt hatte. Wie durch ein Wunder war es Miguel Perez gelungen, an Land zu schwimmen. Man fand ihn halbtot auf den Steinen nahe South Harbour, wo die Wellen ihm noch um die Knöchel spülten. Die Inselbewohner nahmen ihn bei sich auf. Und natürlich gab es danach kein Entkommen mehr für ihn. Wie hätte er auch zurückkehren sollen in die Wärme und Zivilisation seines Heimatlandes? Damals kam es ja schon einem Abenteuer gleich, nur auf die Hauptinsel Mainland zu gelangen. Er war gestrandet. Manchmal fragte sich Perez, was sein Ahnherr wohl am meisten vermisst hatte. Den Wein? Das Essen? Den Duft von Orangen, Oliven und heißem Staub? Die Sonnenstrahlen, die auf die alten Gemäuer fielen?

Der Sage nach hatte er sich in ein Mädchen von der Insel verliebt. Ihr Name war nirgends verzeichnet. Perez vermutete, dass der Matrose einfach versucht hatte, das Beste aus seiner Lage zu machen. Nach Monaten auf hoher See war er sicher ganz ausgehungert nach Sex, sodass er wenn nötig auch vorgegeben hätte, er sei verliebt, obwohl Liebe bei den auf der Insel geschlossenen Ehen damals sicher keine große Rolle spielte. Die Frauen wollten einen starken Mann, der mit einem Boot umgehen konnte, die Männer eine Frau, die das Haus sauber hielt, kochte und backte. Worauf die Anziehung zwischen den beiden auch immer beruht haben mochte, es war ein Sohn daraus hervorgegangen. Mindestens einer, denn seit dieser Zeit gab es auf Fair Isle immer einen Perez, der das Land bestellte, das Postschiff bemannte und immer wieder eine Frau fand, die ihm einen männlichen Erben bescherte.

Jimmy Perez änderte seine Haltung auf dem Fahrersitz des Wagens. Die Kälte brachte ihn zurück in die Gegenwart. Catherine Ross war eben nicht in einer kleinen Gemeinschaft mit weniger als hundert Mitgliedern aufgewachsen, von denen die meisten irgendwie miteinander verwandt waren. Für sie war es neu gewesen, dieses Gefühl, in einer Art Goldfischglas zu leben, wo jeder genau wusste, was man tat, oder zumindest glaubte, es zu wissen. Ihre Mutter war nach langer Krankheit gestorben, ihr Vater so in seine Trauer verstrickt, dass er sich von ihr distanziert, sie fast schon vernachlässigt hatte. Zum ersten Mal kam Perez der Gedanke, dass sie vielleicht einsam gewesen war, hier, zwischen all diesen Menschen, die einander kannten. Obwohl es Sally Henry unten am Hügel gab und einen Freund, den sie noch ausfindig machen mussten, hatte sie sich sicher schrecklich allein gefühlt.

Das wiederum brachte ihn auf Magnus Tait. Der alte Mann musste sich ebenfalls allein fühlen. Alle waren überzeugt, dass er das Mädchen getötet hatte. Er war nur noch nicht in Gewahrsam, weil sie ihn, sobald er auf dem Revier war, nur sechs Stunden festhalten durften. In Shetland lief so etwas anders als in England. Und niemand konnte genau sagen, wann das Team aus Inverness hier sein würde. Was, wenn das Flugzeug nun eine Panne hatte und erst am nächsten Morgen ankam? Dann müssten sie Magnus mitten in der Nacht wieder nach Hause schicken.

Bei Einbruch der Dunkelheit hatte Sandy Wilson, einer von Perez’ Untergebenen, gefragt, ob man nicht jemanden vor Hillhead postieren sollte.

«Wieso das denn?», fuhr Perez ihn an. Sandy rief immer wieder eine völlig irrationale Gereiztheit in ihm hervor.

Sandy war rot geworden, der scharfe Ton schüchterte ihn ein, und Perez hatte das zu seinem Vorteil ausgenutzt. «Wie soll er denn um diese Zeit von Shetland wegkommen? Soll er vielleicht schwimmen? Rund um sein Haus liegt offenes Hügelland. Wo soll er sich da verstecken?»

Perez konnte nicht sagen, ob Magnus tatsächlich ein Mörder war. Dafür war es noch viel zu früh. Doch es ärgerte ihn, dass seine Kollegen so selbstverständlich davon ausgingen, Tait habe das Mädchen getötet. Das ging ihm gegen die Berufsehre. Am meisten irritierte ihn die Faulheit dabei, die mangelnde Bereitschaft zum Nachdenken. Es war also schon einmal ein Mädchen verschwunden, und Tait war damals der Hauptverdächtige. Nach Perez’ Einschätzung hatten die beiden Fälle sonst nur wenig gemeinsam. Falls Catriona Bruce tatsächlich ermordet worden war, hatte man ihre Leiche versteckt. Catherines Leiche dagegen war offen gezeigt, fast schon präsentiert worden. Außerdem war Catriona noch ein Kind. Perez hatte sich die Archivfotos aus ihrer Akte angeschaut: Sie hatte noch sehr viel jünger gewirkt, als sie war. Catherine dagegen war eine junge Frau, die sich sexy und provokant gab. Perez hoffte inständig, dass das Team aus Inverness unvoreingenommen an den Fall herangehen würde. Er wollte versuchen, sie zu fassen zu bekommen, bevor sie von der shetländischen Gerüchteküche infiziert wurden, vom Misstrauen der Ortsansässigen gegen einen alten Mann, der zum Außenseiter geworden war.

Das Brummen des kleinen Generators, mit dem die Lampen betrieben wurden, durchbrach die Stille. Aus irgendeinem Grund hatte Sandy den Motor wieder eingeschaltet. Kurze Zeit später klingelte Perez’ Handy. Es war der Polizist, den sie nach Sumburgh geschickt hatten, um dort auf das Flugzeug zu warten. «Sie sind gelandet. Wir machen uns bald auf den Weg.» Es belustigte Perez, erstaunte ihn aber nicht weiter, dass Sandy Wilson diese Nachricht offenbar schon vor ihm gehört hatte. Brian, der am Flughafen wartete, und Sandy waren zusammen in Whalsay aufgewachsen. So liefen die Dinge hier nun mal.

Das Team aus Inverness bestand aus sechs Leuten: einer Spurensicherungsbeamtin, zwei Detective Constables, zwei Detective Sergeants und einem Detective Inspector, der die Ermittlungen leiten sollte. Vom Rang her war er Perez gleichgestellt, hatte aber mehr Erfahrung und würde deshalb das Kommando übernehmen. Sie kamen in zwei Autos. Einen Moment lang war Perez etwas ungehalten darüber, so rüde aus seinen Tagträumereien gerissen zu werden. Er fühlte sich schläfrig und musste sich dazu zwingen, sich wieder zu bewegen. Langsam öffnete er die Autotür und stieg aus. Im warmen Wagen hatte er ganz vergessen, wie kalt es draußen war. Als der DI sich vorstellte, fühlte Perez sich immer noch halb benommen und registrierte nur eine laute, eifrige Stimme und einen fingerzermalmenden Händedruck. Es gab nicht viel zu tun, bis die Beamtin von der Spurensicherung sich die Leiche angesehen hatte. Jane Meltham war eine fröhliche, kompetente Frau mit breitem Lancashire-Akzent und knochentrockenem schwarzem Humor. Sie sahen ihr dabei zu, wie sie den Kofferraum öffnete und ihren Spurensicherungskoffer herausholte.

«Was passiert mit der Leiche, wenn ihr mit allem fertig seid?», fragte sie.

«Dann kommt sie in die Leichenhalle von Annie Goudie, der Bestatterin von Lerwick», antwortete Perez. «Dort bleibt sie, bis wir sie nach England bringen können.»

«Wann wird das sein?»

«Na ja, die heutige Nachtfähre haben wir wohl verpasst. Und mit dem Flugzeug können wir sie nicht transportieren. Es wird also morgen Abend werden.»

«Dann haben wir ja Zeit.» Sie zog ihren Spurenschutzanzug über. «Ich hoffe, der passt über meine Winterjacke. Sonst erfriere ich nämlich, und ihr könnt uns beide nach Aberdeen transportieren.» Sie zog die Kapuze über den Kopf und schob ein paar widerspenstige Haarsträhnen darunter. «Was sagen denn die anderen Passagiere dazu, dass sie die Fähre mit einer Leiche teilen?»

«Die wissen nichts davon», sagte Perez. «Wir transportieren sie in einem alten Ford Transit. Quasi inkognito.»

«Wer macht die Autopsie?»

«Billy Morton von der Universität.»

«Sehr gut», sagte sie. «Das ist der Beste.»

Perez dachte bei sich, dass sie über ein gutes Urteilsvermögen verfügte. Er schätzte Billy Morton ebenfalls sehr. Jane warf ihm einen Blick zu.

«Ihnen ist hoffentlich klar, dass ich heute nicht mehr fertig werde. Ich muss wiederkommen, wenn es hell ist.»

«Ich hatte gehofft, wir könnten wenigstens die Leiche vorher wegbringen», sagte Perez. «Das da drüben ist eine Grundschule, die Kinder müssen hier vorbei. Und sie liegt schon den ganzen Tag dort.»

«Na gut.» Er merkte, dass sie seine Worte ernst nahm. Offenbar gehörte sie nicht zu der Sorte Beamte, die Probleme aufwarfen, um sich wichtig zu machen. «Wenn wir es irgendwie hinkriegen, transportieren wir sie heute Nacht noch ab.»

Sie ging durch die Lücke in der Mauer, und die anderen sahen zu, wie sie das Feld umrundete und sich der Leiche von dieser Seite näherte, um keine Fußspuren im Schnee zu verwischen. Als sie schon fast dort war, drehte sie sich noch einmal um und rief:

«Wie wird denn das Wetter morgen?»

«Etwa so wie heute. Warum?»

«Wenn plötzliches Tauwetter angesagt wäre, hätte ich mich gleich um die Fußspuren gekümmert. Es gab hier ja offenbar ein reges Kommen und Gehen. Man kann nichts klar erkennen. Vielleicht finden wir trotzdem etwas. Aber damit befasse ich mich dann morgen früh. Jetzt konzentriere ich mich auf die Leiche.»

Sie sah seltsam aus, ganz weiß in dem grellen Licht. Perez musste an einen Horrorfilm denken, den er irgendwann gesehen hatte: die Welt nach dem atomaren Ernstfall, bevölkert von Monstern und Mutanten. Dann merkte er, dass auch die anderen sie anstarrten, Einheimische ebenso wie Neuankömmlinge. Ihr Weg über den hartgefrorenen Boden hatte etwas Faszinierendes, und sie beobachteten sie schweigend. Sie zog alle Aufmerksamkeit auf sich, es gab kein gegenseitiges Beschnüffeln, keine ersten Diskussionen über den Fall. Das würde vermutlich erst später kommen.

Und so kam es, als sie alle in dem Hotelzimmer in der Stadt hockten, in dem die beiden DCs untergebracht waren. Der Inspektor aus Inverness hatte es als Versammlungsort für das erste Gespräch über den Fall beschlagnahmt. Obwohl zwei Doppelbetten darin standen, war das Zimmer nicht allzu groß und wirkte ein wenig schäbig, mit staubigen Vorhängen und einem abgetretenen Teppichboden. Das war Perez ein bisschen peinlich. Hatten sie ihren Gästen wirklich nichts Besseres zu bieten? Was würden sie von ihnen denken? Roy Taylor, der DI, hatte eine Flasche Bell’s Whisky geöffnet, und sie tranken aus allem, was gerade zur Hand war: Teetassen, den Plastikbechern aus dem Badezimmer, einem Styroporbecher, in dem vorher ein Flughafen-Kaffee gewesen war. Perez hockte auf dem Boden und betrachtete die Runde. Taylor, der auf dem einen Bett saß, war das Zentrum der Aufmerksamkeit, und Perez wusste noch nicht recht, was er von ihm halten sollte. Er war noch recht jung für einen Detective Inspector, höchstens Mitte dreißig. Das Haar trug er raspelkurz, um den verfrühten Haarausfall zu kaschieren, was ihm das Aussehen eines Totenkopfes gab. Möglicherweise war es sein erster Fall als Einsatzleiter. Auf jeden Fall wirkte er getrieben, das spürte man. War es nur nackter Ehrgeiz? Möglich, doch Perez hatte den Eindruck, dass mehr dahintersteckte. Seit er die Whiskyflasche aus seiner Reisetasche gezogen hatte, hörte der Mann nicht mehr auf, Fragen zu stellen. Anfangs war es nicht ganz leicht gewesen, ihn zu verstehen. Auch wenn er jetzt in Inverness arbeitete, stammte er definitiv nicht von dort. «Ich bin aus Liverpool», hatte er auf Perez’ Frage geantwortet. «Der tollsten Stadt der Welt.»

So eifrig, wie er sie mit Fragen bombardierte, lauschte Taylor auch den Antworten. Er machte sich keine Notizen, doch Perez hatte das Gefühl, dass sich die Informationen förmlich in sein Hirn einbrannten. Fast bekam man den Eindruck, dass er sich betrogen fühlte, weil er nicht früh genug auf die Insel gekommen war, um die ersten Ermittlungen selbst durchzuführen. Perez stellte sich vor, wie er am Terminal des Aberdeener Flughafens auf und ab getigert war, die Sekunden bis zum Abflug gezählt und dann leise vor sich hin geflucht hatte, als er hörte, dass der Flug Verspätung haben würde.

Jetzt stand Taylor vom Bett auf und streckte sich. Er stellte sich dabei auf die Zehenspitzen und reckte die Arme zur Decke. Perez fühlte sich an einen Affen erinnert, den er einmal bei einem Schulausflug im Zoo von Edinburgh dabei beobachtet hatte, wie er versuchte, die Stäbe seines Käfigs wegzuschieben, weil er offenbar mehr Platz brauchte. Taylor, dachte Perez, war ein Mensch, der ständig mehr Platz brauchte. Wahrscheinlich war es ihm auch noch nicht genug, wenn man ihn mitten in die afrikanische Savanne stellte. Dabei waren die Schranken wohl eher in seinem Kopf. Dummer Gedanke. Er hatte seinen Scotch zu schnell getrunken.

Dann merkte er, dass die anderen inzwischen über Magnus Tait sprachen, wie sie weiter mit ihm verfahren würden und wer ihn verhören sollte. Sie beschlossen, dass das ein Einheimischer und einer aus dem Inverness-Team übernehmen sollte. Und sie wollten sanft vorgehen. Taylor hatte sich die Catriona-Bruce-Akte angeschaut und sagte, es gebe darin Andeutungen, dass Tait zu hart angefasst worden sei. So blöd würde sich diesmal keiner anstellen. Er wollte nicht dulden, dass die Ermittlungen scheiterten, weil jemand aus seinem Team die Beherrschung verlor. Schließlich waren sie jetzt alle ein Team. Das galt auch für die Shetländer. Er schaute in die Runde und schien sie alle mit einer einzigen Armbewegung zu umfassen. Perez spürte, dass Taylor alles, was er sagte, hundertprozentig ernst meinte. Jeder andere hätte mit solchem Gerede nur sofortige Übelkeit ausgelöst, doch bei Taylor ließ man das durchgehen. Sie fraßen ihm bereits alle aus der Hand.

«Ich finde, wir sollten keine vorschnellen Schlüsse ziehen, dass Magnus Tait wirklich der Mörder ist.» Eigentlich hatte Jimmy Perez gar nichts sagen wollen. Vielleicht hatte Taylor ihn ja mit seinem Eifer angesteckt. Er saß in seiner Ecke und schwenkte das Glas mit dem öligen Whisky in der Hand.

«Warum nicht?» Taylor hörte auf sich zu strecken, ging stattdessen in die Hocke und stützte sich mit beiden Händen auf dem Boden ab. Perez musste schon wieder an den Affen denken. Taylors Gesicht befand sich jetzt mit seinem auf gleicher Höhe.

Perez führte seine Bedenken an, die Probleme, über die er nachgedacht hatte, als er allein im Wagen saß. Die Opfer waren zu unterschiedlich. Wenn Tait tatsächlich der Mörder war, warum hatte er mit der zweiten Tat dann so lange gewartet? Catherine Ross war ein Großstadtkind, mit allen Wassern gewaschen. Und sie verfügte über körperliche Kraft. Sie hätte nicht einfach stillgehalten und sich von Magnus ermorden lassen.

«Wenn Tait es nicht war, wer dann?», fragte Taylor.

Perez zuckte die Achseln. Die Indizienbeweise deuteten allesamt auf Magnus hin, aber er wollte nicht wie ein Schlafwandler auf eine Festnahme zutaumeln, ohne mögliche Alternativen bedacht zu haben.

«Ich habe noch keine weiteren Theorien», sagte er. «Ich möchte einfach nur offen bleiben.»

«Hatte sie einen Freund?»

«Kann schon sein. Zumindest hat sie die Nacht vor ihrem Tod nicht zu Hause verbracht.»

«Aber wir wissen nicht, wo sie war?»

«Noch nicht. Aber ich habe mich schon erkundigt. Es dürfte nicht allzu schwierig sein, das herauszufinden.»

«Ich würde sagen, das hat absolute Priorität.»

Niemand reagierte.

Taylor richtete sich unvermittelt wieder auf. «Ich gehe schlafen», verkündete er. «Wir haben morgen einen harten Tag vor uns. Ich brauche meinen Schönheitsschlaf und Sie auch.»

Perez bezweifelte, dass Taylor sonderlich viel Schlaf bekommen würde. Vermutlich tigerte er die ganze Nacht auf und ab, im Käfig seines Hotelzimmers.

Vierzehn

Jimmy Perez ging zu Fuß nach Hause. Vom Hotel waren es nur fünf Minuten. Er blieb kurz stehen, um ein riesiges Fabrikschiff jenseits des Hafenbeckens zu betrachten. Obwohl es hell erleuchtet war, sah man keine Arbeiter. Die schmalen Straßen waren menschenleer. Perez fühlte sich nüchtern und hellwach in der Kälte.

Er wohnte direkt am Wasser, in einem winzigen Haus, das zwischen zwei größeren eingeklemmt stand. An der steinernen Außenmauer befand sich eine Gezeitenmarke, und bei stürmischem Wetter schlug die salzige Gischt mitunter bis an die Fenster im oberen Stock. Das Haus war eng, feucht und unpraktisch. Es gab keine Parkmöglichkeiten. Wenn seine Eltern zu Besuch waren, musste Perez auf dem Sofa schlafen. Er hatte es in einem Anflug von Romantik gekauft, nachdem Sarah ihn verlassen hatte und er nach Shetland zurückgekehrt war. Und im Grunde bereute er es auch nicht. Es war, als lebte man auf einem Boot. Auch von innen hatte es einige Ähnlichkeit mit einem Boot: sehr ordentlich, alles hatte seinen Platz. Perez legte zwar keinen Wert auf sein eigenes Äußeres, aber das des Hauses war ihm wichtig. Die Wohnzimmerwände waren nach Kraweel-Art horizontal mit graugestrichenen Holzplanken verkleidet – ein Versuch, wie ihm inzwischen klar war, die feuchten Wände zu verbergen. Tapeten wären unmöglich gewesen. Das einzige Fenster war nicht sehr groß und ging zum Meer hinaus. Wenn er in der Mitte seiner kleinen Küche stand, konnte er rechts und links die Wände berühren.

Punkt Mitternacht betrat er sein Haus. Taylor hatte sie alle eine Stunde vor Sonnenaufgang in die Einsatzzentrale beordert, doch Perez war noch nicht nach Schlafen zumute. Als er den Wasserkocher einschaltete, um sich einen Tee zu machen, fiel ihm ein, dass er seit dem Mittag nichts mehr gegessen hatte. Er legte ein paar Scheiben Brot in den Ofen und nahm Margarine und Marmelade aus dem Kühlschrank. Wenn er jetzt frühstückte, blieb ihm am Morgen mehr Zeit.

Beim Essen las er die Post vom Vortag. Ein dünner Luftpostbrief von einer alten Freundin aus Fair Isle, die mit Mitte dreißig beschlossen hatte, dass sie noch mehr von der Welt sehen wollte als die nördlichen Inseln. Jetzt arbeitete sie für die VSO als Lehrerin in Tansania. Ihre Worte beschworen Bilder von staubigen Straßen, exotischen Früchten und lächelnden Kindern herauf. «Komm mich doch mal besuchen.» Mit fünfzehn hatte Perez sie geliebt. Vielleicht tat er das ja immer noch. Andererseits hatte er auch Sarah geliebt, als er sie geheiratet hatte. «Emotionale Inkontinenz.» Das hatte er einmal irgendwo aufgeschnappt. Es hätte von Sarah sein können, und so furchtbar das auch war, es traf vermutlich sogar zu. Er konnte seine Zuneigung nicht im Zaum halten, selbst wenn es noch so unpassend war. Allein in der aktuellen Ermittlung hatte er bereits das Bedürfnis, Fran Hunter und ihre Tochter zu beschützen, und empfand ein nahezu überwältigendes Mitgefühl für Magnus Tait, unabhängig davon, ob er der Mörder war. Als Polizist sollte man eigentlich distanzierter sein.

Perez spülte Teller und Tasse ab, stellte sie auf das Abtropfbrett und füllte ein Glas mit Wasser, um es mit ins Schlafzimmer zu nehmen. Anstatt jedoch gleich nach oben zu gehen, blieb er beim Telefon stehen und hörte den Anrufbeantworter ab. Die erste Nachricht war von seinem Freund John, der um Viertel nach acht angerufen hatte. Er war in der Lounge, einer Kneipe in der Innenstadt, und rief vom Handy aus an. Perez hörte Musik und Gelächter im Hintergrund. «Komm doch vorbei, wenn du Zeit hast, dann kriegst du das Bier, das ich dir schulde. Aber wahrscheinlich hast du einiges zu tun. Ich melde mich die Tage nochmal.» Der Mord hatte sich wohl schon herumgesprochen.

Die zweite Nachricht war von seiner Mutter. Sie hielt sich nicht mit langen Begrüßungen auf. «Ich dachte, es interessiert dich vielleicht zu hören, dass Willie und Ellen jetzt doch Skerry aufgeben werden. Sie ziehen nach England, um näher bei Anne zu sein. Ruf mich mal an.»

Er hörte die unterdrückte Aufregung in ihrer Stimme und wusste sofort, worum es ging. Willie und Ellen waren ein älteres Paar, das seit seiner Hochzeit einen Hof auf Fair Isle bewirtschaftete. Willie war auf der Insel geboren und seitens der Großmutter entfernt mit Perez verwandt. Ellen war als junge Frau nach Fair Isle gekommen, um dort als Krankenschwester zu arbeiten. Wenn sie fortgingen, würde ein Hof frei werden.

Was empfand er bei dieser Nachricht? Panik? Frust? Freude? Perez konnte es beim besten Willen nicht sagen. Stattdessen stand ihm ein klares Bild von seinem letzten Besuch in Skerry vor Augen. Das Haus war erst kürzlich renoviert worden, und Ellen hatte es ihm stolz präsentiert. Das Dach war erneuert und das Fenster in der Küche vergrößert worden, sodass man jetzt bis zum South Light, dem Leuchtturm im Süden, sehen konnte. Ellen hatte Scones gebacken, und Perez stand kauend am Fenster und dachte darüber nach, dass die Felder rund um den Hof geschützt genug lagen, um Gerste anzubauen. Falls er jemals auf die Insel zurückkehrte, würde er Mischanbau betreiben, so wie man es früher gemacht hatte.

Jetzt war das plötzlich kein reines Gedankenspiel mehr. Wenn er wollte, konnte er Skerry übernehmen. Der schottische National Trust, der Fair Isle verwaltete, bevorzugte Bewerber, die auf der Insel geboren waren. Perez würde sich einer Entscheidung stellen müssen, von der er gehofft hatte, sie noch ein Weilchen aufschieben zu können. Wenn er auf die Insel zurückkehrte, war seine Zukunft besiegelt. Tradition wurde dort noch großgeschrieben. Sein Vater war Kapitän auf dem Postschiff, also würde Perez automatisch zur Mannschaft gehören und irgendwann seinem Vater als Kapitän nachfolgen. Es hatte einmal eine Zeit gegeben, da glaubte er, genau das zu wollen: die Sicherheit und Stabilität des Insellebens. Doch jetzt, wo die Möglichkeit da war, war er sich mit einem Mal nicht mehr so sicher. Würde er sich dort nicht zu Tode langweilen?

Vielleicht hätte er ja anders darüber gedacht, wenn er nicht mitten in der aufregendsten Ermittlung seines bisherigen Berufslebens stecken würde. Der Eifer des Kollegen aus Inverness hatte ihn wirklich angesteckt. Wahrscheinlich war auch das nur wieder eine romantische Anwandlung, aber zumindest heute hatte er das Gefühl, dass seine Arbeit als Polizist wichtig war. Ob er genauso empfinden würde, wenn er gerade mit Bagatelldelikten und Geschwindigkeitsübertretungen beschäftigt wäre?

Seine Eltern wünschten sich sehnlichst, ihn in der Nähe zu haben, obwohl sie das so niemals sagen würden. Sie fanden, dass es seine Entscheidung sei, er tun müsse, was ihn glücklich macht. Die beiden waren stolz auf seine beruflichen Leistungen. Und dennoch übten sie unterschwellig Druck aus. Er war der letzte Perez. Seine Schwestern waren verheiratet und lebten auf der Insel, doch er als Einziger konnte den Namen weitertragen. Als er seiner Mutter von der Trennung von Sarah erzählt hatte, hatte sie sich einen Augenblick nicht ganz in der Gewalt gehabt, und er hatte gesehen, dass sie dachte: Dann wohl keine Enkelkinder, zumindest vorläufig nicht. Auch Sarah hatte diesen Druck gespürt, schon während der Schwangerschaft und auch nachdem sie das Kind verloren hatte.

Perez ging mit seinem Wasserglas nach oben. Jetzt war er ohnehin nicht mehr in der Lage, eine vernünftige Entscheidung zu treffen. Er warf einen Blick aus dem Fenster und zog dann die Vorhänge zu. Normalerweise schlief er immer beim Geräusch des Meeres ein, das so leise war, dass er es kaum bewusst wahrnahm. Doch heute war das Wasser zur Küste hin gefroren, alles war still, man hörte nur von Zeit zu Zeit ein eigenartiges Knirschen. Er hatte geglaubt, das Bild des toten Mädchens, das von den Raben zerhackte Gesicht, würde ihn wach halten. Doch stattdessen verfolgte ihn der Blick von Skerry über die Insel, das Sonnenlicht am South Harbour und die wolkenförmigen Schatten über Malcolm’s Head.

Als er am nächsten Morgen ins Revier kam, erwartete Taylor ihn bereits und bat ihn in ein Besprechungszimmer. Er schien sich schon gut auszukennen. Perez vermutete, dass er wirklich nicht allzu viel geschlafen hatte.

«Ich wollte mich kurz mit Ihnen unterhalten», sagte er, «bevor wir zu den anderen gehen. Erzählen Sie mir, was Sie gestern für Schritte unternommen, mit wem Sie gesprochen haben. Von dem alten Mann wissen wir ja bereits. Mit wem haben Sie sonst noch geredet?»

Perez erzählte es ihm. Er fühlte sich seltsam dabei. Es war schon eine ganze Weile her, dass er einem anderen Polizisten Bericht erstattet hatte.

«Ich muss die Ereignisse für mich zeitlich einordnen können.» Taylor riss ein Blatt von einem Flipchart ab, legte es vor sich auf den Tisch und fing an, mit einem dicken schwarzen Filzschreiber darauf herumzukritzeln. Hoffentlich ist das nur für ihn bestimmt, dachte Perez im Stillen. Taylors Schrift war unleserlich.

«Am Neujahrstag, in den frühen Morgenstunden, fällt sie mit ihrer besten Freundin bei Magnus Tait ein. Eine Art Mutprobe. In der Nacht vom 3. Januar sagt sie ihrem Vater, dass sie zu einer Party geht und wahrscheinlich nicht nach Hause kommen wird. Dann die SMS vom 4., in der sie mitteilt, dass sie wohl auch die folgende Nacht wegbleibt.» Taylor sah von seinem Blatt auf. «Hat er denn nicht gefragt, wo sie hingeht? Was war das für eine Party?»

Perez schüttelte den Kopf. «Seine Frau ist vor nicht allzu langer Zeit gestorben, er scheint unter einer Art Depression zu leiden. Ich glaube, er hat seiner Tochter einfach alles erlaubt.»

«Na gut. An einem Ort wie diesem dürfte es nicht allzu schwer sein, das herauszufinden. Es ist also der 4., später Vormittag, sie fährt mit dem Bus nach Hause. Tait ist auch im Bus und bittet sie auf eine Tasse Tee herein. Er behauptet, sie wäre noch vor Einbruch der Dunkelheit wieder gegangen, aber seitdem hat sie keiner mehr gesehen. Am nächsten Morgen, dem 5., findet man ihre Leiche auf dem Hügel in der Nähe von Hillhead. Stimmt das so weit?»

«Ja.» Fast hätte er «Sir» gesagt, konnte sich aber gerade noch bremsen. Schließlich war das hier sein Revier.

«Dann gehen wir mal los und schauen, was die anderen für uns haben.»

Perez hatte Sandy mit der Koordinierung der Einsatzzentrale betraut. Er kannte sich mit Computern aus, Routinearbeit lag ihm, und Perez war es entschieden lieber, wenn er im Büro blieb und nicht mit der Öffentlichkeit in Berührung kam. Sandy konnte Prügeleien zwischen Betrunkenen am Freitagabend schlichten, doch alles, was auch nur ein bisschen mehr Fingerspitzengefühl erforderte, war nichts für ihn. Jetzt stand er da, kratzte sich am Hintern und wartete darauf, dass Taylor sich zur Aufteilung des Raums äußerte. Er erinnerte Perez an einen Wölfling bei den Pfadfindern, der ängstlich auf die Inspektion seines Gruppenführers wartet. Genau da lag Sandys Problem. Er dachte immer noch wie ein kleiner Junge.

«Geht das so?» Sein Gesicht war sommersprossig und eifrig. «Eine Ermittlung dieser Größenordnung haben wir noch nie durchgeführt, zumindest nicht, seit ich hier bin. Die Rechner laufen alle schon.»

«Großartig», sagte Taylor. «Wirklich ganz großartig.» Das war übertrieben, und Perez merkte, dass Taylor mit den Gedanken bereits wieder woanders war. Doch Sandy ließ sich blenden. Hier, vor Publikum, strahlte Taylor genauso viel Energie aus wie am Abend zuvor, doch Perez sah bläuliche Schatten unter seinen Augen. Draußen war es noch dunkel. Der Raum wurde nur von Schreibtischlampen erhellt, Lichtinseln, die die Zimmerecken im Schatten ließen. Plötzlich musste Perez an eine Kommandozentrale aus Kriegszeiten denken, wie man sie in alten Filmen sah. Hier herrschte dieselbe Spannung, dieselbe erwartungsvolle Atmosphäre.

Taylor sprach weiter. «Ich nehme an, wir haben schon eine Telefon-Hotline mit einer Nummer, die wir an die Öffentlichkeit geben können?»

«Gerade freigeschaltet.»

«Die Telefone müssen rund um die Uhr besetzt sein. Irgendwer wird die entscheidende Information liefern, die zu einer Festnahme führen kann. Ich will auf keinen Fall, dass ein Zeuge, der sich ein Herz gefasst hat und anruft, dann nur den Anrufbeantworter erreicht. Jeder Einzelne wird sofort zu einem echten Gesprächspartner durchgestellt. Ist das klar?»

«Es werden bestimmt viele Leute Magnus Tait verdächtigen», sagte Sandy Wilson.

«Verdächtigen reicht nicht. Wir bleiben höflich, machen aber deutlich, dass wir Beweise brauchen.» Taylor schwieg einen Moment, um sicherzugehen, dass ihm auch alle zuhörten. «Ich habe beschlossen, das Team aus Inverness an die Telefone zu setzen. Ihr könnt euch in Schichten aufteilen. Das ist eine außergewöhnliche Situation, dem müssen wir Rechnung tragen. Manche Anrufer möchten vielleicht gern anonym bleiben, was nicht gerade wahrscheinlich ist, wenn jemand ans Telefon geht, den sie kennen.» Er schaute in die Runde. «Alle einverstanden?»

Die Frage war rein rhetorisch. Allen war klar, dass es längst beschlossene Sache war. Taylor setzte sich auf einen Schreibtisch im vorderen Teil des Raums.

«Ich nehme an, die Leiche wurde bereits weggebracht?»

«Sie ist im Bestattungsinstitut. Die Spurensicherung hatte keine Bedenken, sie freizugeben. Heute Abend wird sie mit der Fähre nach Aberdeen gebracht. Jane Meltham fährt mit, um bei der Obduktion dabei zu sein.»

«Hatte das Mädchen sonst etwas bei sich? Handtasche, Schlüssel, Geldbörse?»

«Weder Handtasche noch Schlüssel. In der Manteltasche war eine Geldbörse. Morag hat gestern ihr Zimmer durchsucht und eine kleine Handtasche gefunden. Da war aber auch kein Schlüssel drin.»

«Ist das nicht seltsam? Wieso hatte sie keinen Schlüssel dabei? Wie wollte sie zurück ins Haus kommen?»

«Hier schließt kaum jemand seine Haustür ab, es sei denn, man verreist länger. Vielleicht hatte sie den Schlüssel auch dabei, und er ist ihr aus der Tasche gefallen, als sie getötet wurde.»

«Ich möchte, dass das Areal um den Tatort sorgfältig abgesucht wird. Kriegen wir das hin? Oder sollen wir weitere Leute einfliegen lassen?»

«Bisher haben wir eine Suche dieser Art meist mit Hilfe der Küstenwache durchgeführt», sagte Perez. «Dort stellt man uns das Klippenrettungsteam zur Verfügung. Ich weiß allerdings nicht, ob das offiziell genehmigt ist …»

«Ich pfeif auf offizielle Genehmigungen. Wir wissen alle, wie lange es dauern würde, bis Verstärkung hier ist. Ein Sturm, ein Blizzard, schon sind wir möglicherweise alle Beweise los. Kann ich das Ihnen überlassen? Sorgen Sie dafür, dass die so schnell, wie es geht, auf dem Hügel sind.»

«Natürlich.» Das war die einzig mögliche Antwort, obwohl Perez keineswegs sicher war, wie lange es dauern würde, das Rettungsteam zusammenzutrommeln.

«Danach gehen Sie in die Schule.» Taylor war jetzt richtig in Fahrt, er sprach so schnell, dass er sich fast verhaspelte. Manchmal fand er nicht gleich das richtige Wort, sprach aber trotzdem weiter. «Sie sollten mit dem ganzen Abschlussjahrgang sprechen. Vielleicht eine Art Sonderversammlung, wenn Sie das hinkriegen, irgendwas Offizielles. Damit den Schülern klarwird, wie wichtig ihre Hilfe sein kann. Das muss auf jeden Fall heute passieren, solange sie noch unter Schock stehen und keine Zeit hatten, sich mit dem abzufinden, was passiert ist.» Er hockte vor ihnen auf dem Tisch und baumelte mit den Beinen wie ein Kind, das nicht still sitzen kann. «Wahrscheinlich haben alle großes Mitleid mit dem Vater. Lehrer und Schüler kommen natürlich nicht immer gut miteinander aus. Aber in so einem Fall … ich meine, verdammt nochmal. Geben Sie ihnen die Sonderrufnummer und betonen Sie, dass sie Außenstehende erreichen, wenn sie dort anrufen. Aber machen Sie auch deutlich, dass sie jederzeit zu Ihnen durchgestellt werden können, wenn sie das möchten. Damit überlassen wir jedem selbst die Entscheidung. Wir wollen wissen, wo Catherine in der Nacht vor ihrem Tod war, mit wem sie zusammen war … Freunde, Jungs, die in sie verliebt waren.» Er hielt inne, um Atem zu holen. Einen Moment lang war es ganz still. Als Perez an seinem Einsatzleiter vorbei durch das hohe Fenster schaute, sah er, dass die Dunkelheit draußen nicht mehr ganz so undurchdringlich war. Es würde bald hell werden.

«Ich bin vor allem auf der Suche nach einem bestimmten Jungen», sagte Perez. «Er hat die Mädchen am Neujahrsmorgen nach Hause gefahren. Ich weiß ungefähr, wo er wohnt. Es dürfte kein Problem sein, ihn über die Schule ausfindig zu machen.»

«Und was ist mit Magnus Tait?» Sandy Wilson. Er konnte ohnehin nie den Mund halten, und Taylors anerkennende Bemerkung über die Einsatzzentrale war ihm noch zusätzlich zu Kopf gestiegen. «Wozu der ganze Aufwand, wenn er das Mädchen doch umgebracht hat?»

Taylor sprang von seinem Schreibtisch und wirbelte herum, sodass er Sandy direkt ansah. Perez rechnete mit einem Ausbruch. Der Inspektor schien ihm kein Mensch zu sein, der viel Geduld mit Dummköpfen hatte, und Sandy kam ihm manchmal wie der größte Trottel von ganz Shetland vor. Doch Taylor wahrte die Fassung. Es kostete ihn sichtlich Mühe, doch ihm war wohl klar, dass es den Beziehungen zwischen Inverness und Lerwick nicht gerade zuträglich sein würde, wenn er einen Shetländer vor versammelter Mannschaft herunterputzen würde.

«In dieser Ermittlungsphase dürfen wir keine Möglichkeit ausschließen», antwortete er ruhig. «Sie wissen doch, wie das vor Gericht läuft, Sandy. Da kommt irgendein gewiefter Anwalt daher, der sich produzieren will. ‹In welche Richtungen haben Sie noch ermittelt, Inspektor Taylor? Welche weiteren Schritte haben Sie unternommen? Oder waren Sie einfach so überzeugt von der Schuld meines Klienten, dass Sie nicht mehr weitergesucht haben?› Es reicht nicht, jemanden vor Gericht zu zerren, ich muss auch eine Verurteilung erreichen, das ist meine Aufgabe. Als Catriona Bruce verschwunden ist, habt ihr noch nicht einmal eine Anklage zustande bekommen. Bei jemandem wie Magnus Tait muss man also wirklich vorsichtig sein. Verstehen Sie, was ich meine, Sandy?»

Perez dachte bei sich, dass vermutlich eher die Schweine auf Sumburgh Head fliegen lernen würden, bevor Sandy Wilson etwas verstand, doch Taylor ließ sich schon wieder von seinem eigenen Redefluss fortreißen und schien kaum zu merken, dass der Constable keine Antwort gab.

«Natürlich behalten wir Tait im Auge. Wir sind ohnehin noch ein paar Tage am Tatort beschäftigt, er wohnt ganz in der Nähe, das dürfte also nicht allzu schwierig sein. Wir machen es ganz unauffällig. Und wenn er weggeht, folgt ihm jemand. Ich will keinen weiteren Mord riskieren. Aber ich habe heute Nacht über das nachgedacht, was Jimmy gesagt hat. Sie haben mich um den Schlaf gebracht, Jimmy, aber Sie haben recht. Wir müssen alle Möglichkeiten ausloten. Den alten Mann nehmen wir erst fest, wenn wir ganz sicher sind.»

Na prima, dachte Perez bei sich. Jetzt ist es also meine Schuld, wenn die Sache schiefgeht. Taylor war sehr viel schlauer und hinterhältiger, als er geglaubt hatte.

Fünfzehn

Sally nahm wie immer den Bus zur Schule. Als sie an der Haltestelle wartete, wurde ihr zum ersten Mal klar, was Catherines Tod eigentlich bedeutete. Bis zu diesem Moment waren ihr die Ereignisse vom Vortag wie ein Drama vorgekommen, so aufregend und anders als der Alltag, dass sie es kaum begriffen hatte. Es war wie bei einem Videoabend: Irgendwann war der Film vorbei, und man kehrte zurück in die Wirklichkeit. Doch als sie jetzt im Dunkeln an der Bushaltestelle stand, mit eiskalten Füßen und ohne dass ihr jemand Gesellschaft leistete, wurde ihr klar, dass dies bereits die Wirklichkeit war. Catherines Abwesenheit war spürbarer, als es ihre Anwesenheit jemals gewesen war. Als sie noch lebte, war sie sehr launisch gewesen. Man wusste nie, woran man bei ihr war. Der Tod dagegen war beständig. Sally hatte das Gefühl, nur die Hand ausstrecken zu müssen, um dort, wo Catherine gewesen war, eine Lücke zu ertasten. Sie würde hart und glatt sein wie Eis.

Sie hätte auch zu Hause bleiben können, wenn ihr das lieber gewesen wäre. Ihre Mutter hätte nichts dagegen gehabt, es war sogar eigentlich ihr Vorschlag gewesen. Als Sally zum Frühstück kam, hatte sie sich vom Herd weggedreht, wo sie gerade im Porridge rührte.

«Bist du sicher, dass du zur Schule gehen kannst?», fragte sie mit echtem Mitgefühl. Sally hätte nur einen Augenblick zu zögern brauchen, und ihre Mutter hätte hinzugefügt: «Warum bleibst du nicht zu Hause? Das würden sicher alle verstehen.»

Doch sie antwortete ohne Zögern, mit fester Stimme: «Ich bin lieber bei den anderen. Das lenkt mich ab.»

Und ihre Mutter nickte anerkennend und dachte sich wohl, was sie doch für eine tapfere Tochter hatte. War das nicht reine Ironie? Wie oft hatte Sally sich vor der Schule gefürchtet, sich irgendwelche undefinierbaren Krankheiten eingeredet – Kopfschmerzen oder Bauchweh –, und ihre Mutter hatte nie auch nur das geringste Mitleid gezeigt. Sie wusste nicht, was es hieß, Lehrerstochter zu sein und der Schule niemals entfliehen zu können. Die vielen Schulbücher auf dem Regal in der Küche, die sorgfältigen Listen, die ihre Mutter auf die glänzenden Pappkarten schrieb – all das erinnerte Sally ständig daran, was passieren würde, wenn sie über den Schulhof hinüber ins Klassenzimmer ging. Sie wurde gehänselt, heimlich gekniffen oder unverhohlen angestarrt. Das war auch nicht wirklich anders geworden, als sie auf die weiterführende Schule gekommen war. Die Quälereien der anderen waren subtiler geworden, aber noch immer war es ein Albtraum. Nicht einmal Catherine hatte das verstanden.

Heute hatte ihre Mutter sie gefragt, ob sie Porridge zum Frühstück wolle oder lieber etwas anderes. Vielleicht ein Ei? Als Sally anfing, sich um ihre Figur zu sorgen, und ihrer Mutter vorschlug, man könne doch auch mal Obst statt Porridge frühstücken, hatte die nur die Nase gerümpft und erklärt, dies sei hier kein Restaurant. Sie verstand einfach nicht, wie schrecklich es sein konnte, nicht dazuzugehören.

Ihr Vater war schon zur Arbeit aufgebrochen, als Sally aufgestanden war. Sie hatte keine Ahnung, was er über den Mord an Catherine dachte. Eigentlich wusste sie nie genau, was er über irgendetwas dachte. Manchmal vermutete sie, dass er noch ein anderes Leben hatte, von dem keiner von ihnen wusste. Das war seine Art zu überleben.

Nach dem Frühstück zog ihre Mutter den Mantel über. «Ich warte mit dir auf den Bus. Ich möchte nicht, dass du allein da draußen stehst.»

«Mutter, es wimmelt nur so von Polizei auf dem Hügel.» Sally wollte auf keinen Fall, dass ihre Mutter einen solchen Aufstand veranstaltete und so tat, als würde sie sich um sie sorgen, während sie doch eigentlich nur versuchte, sich einzumischen und sie auszuhorchen. Robert Isbister nahm so viel Raum in Sallys Kopf ein, dass es ihr schwerfallen würde, nicht von ihm zu erzählen. Aber ihre Mutter durfte auf keinen Fall von ihm erfahren. Zumindest jetzt noch nicht. Sie würde ja doch nur endlos herummeckern, was für ein Nichtsnutz er sei, so ganz anders als sein Vater. Sally sah die Szene deutlich vor sich, hörte die Sticheleien, die spöttischen Bemerkungen. Sie hatte sich noch nie gegen ihre Mutter durchsetzen können. Am Ende glaubte sie ihr sogar noch. Dabei war der Traum, mit Robert zusammen zu sein, doch das Einzige, was sie noch aufrecht hielt.

Und so stand Sally jetzt dort, wo die Straße eine Biegung machte, und wartete auf den Bus. Von Zeit zu Zeit erschien der Kopf ihrer Mutter als Umriss am Küchenfenster, um sich zu überzeugen, dass ihre Tochter noch nicht vergewaltigt oder umgebracht worden war. Sally versuchte, nicht darauf zu achten. Ihr eigener Kopf war plötzlich voller Erinnerungen an Catherine. Und obwohl sie versuchte, an etwas anderes zu denken – an die alten, romantischen Träume von Robert –, wollten die Bilder doch nicht verschwinden. Sie sah Catherine und sich selbst an Silvester, zuerst in Lerwick und dann, als sie in Magnus Taits Haus stolperten. Catherine hatte so beherrscht gewirkt an dem Abend, hart und wachsam und unverwundbar.

Vor der Schule hatte der Hausmeister Salz auf die Wege gestreut und den Schnee in pappigen Matsch verwandelt, den sie an den Schuhen in die Flure trugen. Im Aufenthaltsraum der Mittelstufe hockten ein paar Schüler auf dem Billardtisch, kicherten und schubsten sich gegenseitig. Sie kamen Sally ausgesprochen jung vor. Die Heizung lief auf Hochtouren, an allen Fenstern hatte sich Kondenswasser gebildet. Von den vielen nassen Mänteln und Handschuhen roch es wie in einer Waschküche. Als Erstes lief sie Lisa in die Arme – Lisa, der Obertussi, die so große Möpse hatte, dass man sich immer fragte, wieso sie nicht vornüberfiel.

«Sal», sagte sie. «Es tut mir ja so leid.»

Die anderen waren offensichtlich alle noch in der Phase, Catherines Tod als Drama zu betrachten, das hauptsächlich ihrer Unterhaltung diente. Auf dem Weg ins «Wohnzimmer», wo sie ihren Mantel aufhängen wollte, hörte Sally sie in den Ecken flüstern, sich Gerüchte und anderen Klatsch erzählen. Sie fand das ekelerregend.

Als sie ins Zimmer kam, herrschte einen Moment lang Schweigen. Dann standen plötzlich alle um sie herum und wollten mit ihr reden, sogar die Clique, die immer den Tisch in der Mitte besetzt hielt und normalerweise viel zu eingebildet war, um mit jemandem zu reden, der nicht dazugehörte. So viel Zuwendung war Sally gar nicht gewohnt. Eigentlich hatte sie in der Schule nie Freunde gehabt. Catherine war dem noch am nächsten gekommen, war aber letztlich viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um sich wirklich für Sally zu interessieren. Jetzt stand sie plötzlich im Mittelpunkt, umringt und mit leisen Beileidsbekundungen bedacht: «Das muss ja furchtbar sein. Wir wissen doch, wie gut ihr befreundet wart. Es tut uns ja so leid.» Dann kamen die Fragen, erst zögernd, mit der Zeit aber immer eifriger: «Hat die Polizei mit dir geredet? Alle sagen, es war Magnus Tait – haben sie ihn verhaftet?»

Bisher, als sie noch am Rand verschiedener Cliquen dahintrieb und von niemandem wirklich akzeptiert wurde, hatte Sally es immer übertrieben. Sie hatte zu viel geredet, zu laut gelacht und war sich fett, tollpatschig und blöd vorgekommen. Jetzt, wo alle hören wollten, was sie zu sagen hatte, fehlten ihr die Worte. Sie stotterte sich ein paar Antworten zurecht und kam damit richtig gut an. Lisa legte ihr den Arm um die Schultern.

«Mach dir keine Sorgen», sagte sie. «Wir sind alle für dich da.»

Wäre Catherine hier gewesen, das wusste Sally genau, hätte sie sich zwei Finger in den Hals gesteckt und so getan, als müsste sie gleich kotzen.

Sie war versucht, Lisa und den anderen zu sagen, dass sie sie durchschaute. Es tat ihnen gar nicht leid, dass Catherine tot war. Zumindest hatten sie sie nicht sonderlich gemocht, als sie noch am Leben war. Erst letzte Woche hatte Lisa sie noch als «arrogante englische Kuh» bezeichnet, nachdem Mr. Scott ein Stück aus ihrem Steinbeck-Aufsatz vorgelesen hatte. Sie genossen die Situation in vollen Zügen und waren absolut nicht traurig darüber, dass Catherine nie wieder in Englisch in der ersten Reihe sitzen würde.

Doch Sally sagte nichts Derartiges. Schließlich musste sie jetzt ohne Catherine in der Schule zurechtkommen. Und sie genoss das Mitleid, den Arm um ihre Schultern, das teilnahmsvolle Gemurmel. Es spielte keine Rolle mehr, was Catherine dachte. Catherine war tot.

Es klingelte, sie machten sich auf den Weg zur ersten Stunde und ließen die Wohnzimmer-Clique mit unbefriedigter Neugier zurück. Sally und Lisa hatten Englisch und gingen gemeinsam. Sally hasste den Fachbereich Englisch. Er war im ältesten Teil des Schulgebäudes untergebracht, wo die Klassenräume so hohe Decken hatten, dass es darin immer eiskalt war. Auf dem Weg kam man an einer Vitrine mit einem Haufen ausgestopfter Vögel vorbei. Catherine fand diese Vögel toll. Sie musste jedes Mal lachen, wenn sie diese sah. Einmal hatte sie sogar extra ihre Kamera mitgebracht, um sie festzuhalten, obwohl Sally nie ganz begreifen konnte, was so komisch daran war. Catherine hatte behauptet, der ganze Gebäudetrakt sei die perfekte Kulisse für einen Gruselfilm.

Auch im Klassenzimmer fand sich ein dankbares Publikum. Lisa spielte die Vermittlerin. Fürsorglich und aufmunternd half sie dabei, die Geschichte so spannend wie möglich zu gestalten. Sally erzählte gerade von ihrem Gespräch mit dem Polizisten aus Fair Isle, als Mr. Scott hereinkam. Widerwillig rutschten die Mädchen, die ihr zugehört hatten, von der Fensterbank, wo sie sich die Beine an der Heizung gewärmt hatten, und setzten sich auf ihre Plätze. Sie ließen sich Zeit dabei. Mr. Scott gehörte schon unter normalen Umständen nicht zu den Lehrern, die Angst oder Respekt einflößten. Und heute, das wussten sie, würde er ihnen alles durchgehen lassen.

Mr. Scott war noch jung, frisch von der Uni und Junggeselle. Und alle sagten, er sei in Catherine verliebt. Deshalb bekam sie so gute Noten, deshalb lobte er ihre Aufsätze so überschwänglich: Alles nur, weil er ihr an die Wäsche wollte. Vielleicht war ja sogar etwas Wahres daran. Sally hatte gesehen, wie er Catherine anschaute, wenn er sich unbeobachtet fühlte. Sie kannte sich aus mit unerwidertem Verlangen. Schließlich träumte sie seit Monaten von Robert Isbister, seit dem Tanzabend, bei dem sie sich kennengelernt hatten. Sie wurde schon rot, wenn sie ihn nur von weitem in der Stadt sah. Sally kannte die Symptome.

Mr. Scott war bleich und hager. «Ein Strich in der Landschaft», hatte Sallys Mutter gesagt, nachdem sie ihn bei einem Elternabend kennengelernt hatte. Heute, im grauen Schneelicht, wirkte er noch sehr viel bleicher als sonst. Er putzte sich in einem fort die Nase, der Lehrer hatte wohl geweint. Catherine hatte sich immer nur abfällig über ihn geäußert. Sie sagte, er sei als Englischlehrer eine Niete und auch sonst ein ziemlicher Schwachmat. So kühl und bissig hatte sie über fast jeden gesprochen, ohne es allerdings unbedingt so zu meinen. Als Sally jetzt sah, wie er versuchte, seine Stimme in der Gewalt zu behalten, und dabei sein großes weißes Taschentuch fest umklammert hielt, fand sie ihn irgendwie niedlich. Mit ihrer neuen Beliebtheit im Rücken konnte sie es sich leisten, großzügig zu sein.

Nachdem er die Anwesenheitsliste durchgegangen war, blieb Mr. Scott einen Moment lang schweigend vor der Klasse stehen. Er machte ein so ernstes Gesicht, dass es fast schon wieder lächerlich wirkte. Ob Catherine ihm vielleicht Hoffnungen gemacht hatte, einfach so zum Spaß? Es fiel ihm sichtlich schwer, etwas zu sagen.

«Es wird heute eine Änderung im Stundenplan geben. Bis zur Pause haben wir normalen Unterricht, danach findet eine Sonderversammlung für den Abschlussjahrgang statt. Das gibt uns allen die Gelegenheit, gemeinsam an Catherine und ihren Vater zu denken. Außerdem wird einer der Ermittler, die sich mit dem Fall befassen, ein paar Worte zu uns sagen.» Er hielt inne und blickte düster und etwas theatralisch in die Runde. «Mir ist klar, dass diese Tragödie euch alle zutiefst erschüttert. Wenn ihr heute oder in den nächsten Tagen das Bedürfnis habt, mit jemandem zu sprechen, steht euch das Lehrerkollegium jederzeit zur Verfügung. Wenn nötig, werden wir auch für psychologische Betreuung sorgen. Ihr seid mit eurer Trauer nicht allein. Wir sind für euch da und werden euch helfen.»

Jetzt hätte Catherine eine Grimasse geschnitten und die Augen verdreht. Auf einmal merkte Sally erstaunt, dass Lisa neben ihr inbrünstig weinte.

Auch bei der Sonderversammlung flossen reichlich Tränen. Nicht einmal die Jungs schienen sich diesem emotionalen Anlass ganz entziehen zu können. Bei manchen war die Trauer wahrscheinlich sogar echt. Mit Ausnahme von Sally war Catherine sehr viel besser mit Jungs ausgekommen als mit Mädchen. Aber selbst die größten Idioten – die Rabauken, die Fußballer und die Krawallmacher – wirkten berührt. Irgendwann hatte Sally das Gefühl, als Einzige im Raum noch trockene Augen zu haben. Schließlich zückte auch sie ein Taschentuch, damit man sie nicht für gefühllos hielt. Stimmte vielleicht irgendetwas nicht mit ihr? Warum konnte sie nicht weinen? Catherine hätte auch nicht geweint, sondern sich einfach nur lustig gemacht über diese heuchlerische Gefühlsduselei.

«Larmoyantes Getue», hatte sie gesagt, als sie einmal abends in ihrem kleinen Wohnzimmer hockten und im Fernsehen großes Entsetzen über einen Rockstar herrschte, der bei einem Autounfall ums Leben gekommen war.

Sally wusste nicht, was «larmoyant» bedeutete, und hatte es im Wörterbuch nachgeschlagen. Jetzt, unbeeindruckt von all der falschen Trauer, murmelte sie die Worte leise vor sich hin, wie eine Beschwörungsformel.

Auf der Bühne, neben dem Rektor, saß der Polizist, der bei ihr zu Hause gewesen war. Sally hatte ihn schon beim Hereinkommen gesehen. Seine Anwesenheit machte sie unruhig, und obwohl sie versuchte, es gerade nicht zu tun, musste sie immer wieder zu ihm hinschauen. Er hatte sich sichtlich Mühe gegeben, sich dem Anlass entsprechend zu kleiden. Er trug ein graues Hemd, eine gedeckte Krawatte und ein Sakko, wirkte damit aber kaum weniger nachlässig als sonst. Man hatte das Gefühl, er hätte die Sachen nur geliehen und in letzter Sekunde übergezogen. Sally war sich nicht sicher, ob er sie zwischen den vielen Gesichtern gesehen hatte, die zur Bühne hinaufschauten.

Sie verpasste die einleitenden Worte des Rektors, weil sie so damit beschäftigt war, den Polizisten bei den Vorbereitungen für seine Rede zu beobachten. Er rückte sich die Krawatte zurecht und sammelte die Blätter auf, die er neben seinem Stuhl auf den Boden gelegt hatte. Sie spürte seine Nervosität und merkte, wie sich auch ihr der Magen zusammenkrampfte. Dann stand er auf, ließ den Blick über die versammelten Schüler schweifen und sagte, wie leid es ihm tue, dass Catherine auf diese Weise hatte sterben müssen. Für sie alle sei es noch doppelt tragisch, weil sie Catherine und ihren Vater kannten. Als einer der wenigen im Raum wirkte er ehrlich betroffen. Das kam Sally seltsam vor. Er hatte Catherine doch gar nicht gekannt. Dann fiel ihr ein, dass es für ihn vielleicht einfacher war, traurig zu sein, gerade weil er sie nicht gekannt hatte. Für ihn konnte sie genauso sein, wie er sie haben wollte.

Jetzt erklärte er, wie wichtig es der Polizei sei, die wahre Catherine kennenzulernen. «Angesichts einer solchen Tragödie kann sich keiner von uns vorstellen, warum jemand sie getötet haben sollte. Wir wollen sie einfach in guter Erinnerung behalten. Aber dafür ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt. Jetzt ist Ehrlichkeit gefragt. Für mich ist es unerlässlich, alles über sie zu erfahren. Es mag Dinge in ihrem Leben gegeben haben, die sie lieber geheim gehalten hätte. Diese Entscheidung liegt jetzt nicht mehr bei ihr. Falls jemand von euch weiß oder vermutet, dass sie in Dinge verwickelt war, die zu ihrem Tod geführt haben könnten, und sei es auch nur indirekt, dann ist es eure Pflicht, mich darüber in Kenntnis zu setzen. Ich muss auch mit euch reden, wenn ihr eine engere Beziehung zu ihr hattet. Ich werde den ganzen Tag hier in der Schule sein. Mr. Shearer hat mir freundlicherweise sein Büro zur Verfügung gestellt. Aber ihr habt natürlich auch die Möglichkeit, anonym zu bleiben und mit einem Polizeibeamten zu sprechen, der sonst nicht in Shetland arbeitet.» Er machte Anstalten, die Bühne zu verlassen, drehte sich dann aber noch einmal um. «Kommt bitte zu mir», sagte er. «Jeder von euch weiß mehr über Catherine als ich. Jeder von euch hat etwas Wichtiges zu sagen.»

Dann ging er, und in der Aula erhob sich aufgeregtes, unterdrücktes Flüstern. Die spöttischen Kommentare, die sonst auf den Vortrag eines Erwachsenen folgten, blieben aus. Sally zweifelte nicht daran, dass sie bald alle vor dem Büro des Rektors Schlange stehen würden, um mit dem Polizisten zu reden. In diesem Stück wollte jeder eine Rolle spielen. Sie überlegte, wie er das, was sie zu sagen hatten, wohl aufnehmen würde.

Sechzehn

Als er in der überheizten Aula auf der Bühne stand und auf die Schüler herunterblickte, dachte Perez, dass das alles Zeitverschwendung war. Wahrscheinlich hatte Sandy Wilson doch recht. Am Ende würden sie Magnus Tait wegen Mordes verhaften, und er hatte die Kinder ganz umsonst aufgescheucht. Sie waren ohnehin schon geschockt über den Mord. Warum musste er sie auch noch dazu zwingen, ihm ihre schmutzigen kleinen Geheimnisse über Catherine anzuvertrauen? Konnte er sie nicht einfach in Frieden ruhen lassen?

Ein Grund für sein Unbehagen war sicherlich die Tatsache, dass er selbst hier zur Schule gegangen war. Er wäre jetzt sehr viel lieber in Ravenswick gewesen, um die Suchaktion auf dem Hügel zu beaufsichtigen. Draußen an der frischen Luft hätte Perez sich besser gefühlt. Er war eigentlich nicht ungern zur Schule gegangen. Ein Musterschüler war er zwar nie gewesen, aber es war wiederum auch nicht so eine Qual wie für viele andere gewesen. Dafür hatte er furchtbares Heimweh gehabt. Er vermisste seine Eltern, den Hof und die Insel. In der kleinen Schule dort hatte er sich wohl gefühlt. Es gab nur einen Lehrer, und mit den meisten anderen Kindern war er befreundet. Mit zwölf hierherzukommen und im Internat wohnen zu müssen war damals ein großer Schock für ihn. Es wäre nur halb so schlimm gewesen, wenn er an den Wochenenden nach Hause gekonnt hätte, doch Fair Isle war kein Ort wie jeder andere. Der Schiffsverkehr wurde häufig eingestellt, und wenn es stürmisch oder neblig war, konnte auch kein Flugzeug auf dem Rollfeld am Fuße des Ward Hill landen. Gleich beim ersten Mal musste Perez sechs Wochen in Lerwick bleiben, und er hatte sich verlassen gefühlt, obwohl seine Mutter regelmäßig anrief, obwohl er wusste, dass es keine andere Möglichkeit gab. Das war nun einmal der Lauf der Welt. Aber würde er seinen eigenen Kindern so etwas zumuten wollen?

Er saß am Schreibtisch des Rektors und dachte daran, wie er zum ersten Mal nach Hause gefahren war. Es war im Oktober gewesen, in den Herbstferien. Die ganze Woche über fürchtete er, dass ein Sturm aufkommen würde, doch dann war es einer jener ruhigen, trockenen Herbsttage geworden, an denen schon ein Hauch von Frost in der Luft liegt. Sie durften bereits am Freitagmorgen aufbrechen, weil sie sich nach den Abfahrtszeiten des Schiffs richten mussten. Per Bus ging es nach Grutness, und sie waren früh genug dort, um zu sehen, wie die Good Shepherd von Süden her anlegte. Damals war sein Großvater Kapitän, und sein Vater gehörte zur Besatzung. Als er neben seinem Vater in dem engen Ruderhaus hockte, hatte Jimmy beschlossen, nicht mehr nach Lerwick zurückzukehren. Sie konnten ihn schließlich nicht dazu zwingen. Er saß da, kaute an den Dattelschnitten seiner Großmutter, die ein wenig nach Salz und Benzin schmeckten, und war fest entschlossen. Doch als es dann so weit war und er mit den anderen Kindern in der Dunkelheit des frühen Morgens in North Haven stand, ging er ohne großes Theater an Bord. Schließlich konnte er seine Eltern ja auch nicht bloßstellen.

Ihm war klar, dass nicht nur der Geruch und die Geräusche der Schule diese Erinnerungen hervorriefen, sondern vor allem die Möglichkeit, den freiwerdenden Hof Skerry zu übernehmen. Heute Abend würde er mit seiner Mutter darüber reden müssen. Natürlich würde sie keine sofortige Entscheidung von ihm verlangen, aber er musste sich zumindest darüber klarwerden, in welche Richtung das Gespräch gehen sollte. Wenn es für ihn ausgeschlossen war, sich um den Hof zu bewerben, durfte er ihr keine falschen Hoffnungen machen.

Mit diesen Gedanken war er noch beschäftigt, als es an die Tür des Büros klopfte. Perez fühlte sich fehl am Platz hinter dem Schreibtisch des Rektors, es kam ihm geradezu unverschämt vor, hier zu sitzen. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, dass eine Reaktion von ihm erwartet wurde. «Herein», rief er und kam sich vor wie ein Schwindler. «Herein.»

Er war darauf gefasst gewesen, einen Schüler vor sich zu sehen, und wollte sich entsprechend locker und aufmunternd geben, doch auf der Schwelle stand ein etwas zögerlicher Erwachsener. Zumindest halbwegs erwachsen, dachte Perez. Irgendwie wirkte dieser Mann noch nicht ganz ausgeformt. Er sah aus, als müsste er noch weiterwachsen, zumindest in die Breite. Seine Kleider schienen ihm viel zu groß zu sein. Gleichzeitig wirkte er aber vor der Zeit gealtert. Er hielt sich leicht gebeugt, und sein Kleidungsstil – ein Hemd unter einem Pullover mit rundem Ausschnitt, ein Cordsakko – entsprach der Uniform eines Lehrers kurz vor der Pensionierung. Perez stand auf und hielt ihm die Hand entgegen. Der Mann kam näher.

«Mein Name ist David Scott. Es geht um Catherine.» Er klang ausgesprochen britisch und sprach mit einem Akzent, den Perez sogleich unter «Privatschule» einordnete.

Perez schwieg.

Scott sah sich um, als würde er nach einer Sitzgelegenheit suchen, obwohl ein Stuhl direkt vor ihm stand.

«Ich habe Catherine in Englisch unterrichtet. Außerdem war ich ihr Klassenlehrer.»

Perez nickte, und Scott nahm auf dem Stuhl Platz.

«Ich wollte mit Ihnen reden, ehe einer der Schüler … Mir ist klar, dass es Gerüchte gab.»

Perez sah ihn abwartend an.

«Ich habe Catherine sehr bewundert. Sie konnte hervorragend mit Sprache umgehen und hatte einen wachen Geist.» Er zog ein großes Taschentuch aus der Tasche seines Sakkos.

Als er nicht von selbst weitersprach, fragte Perez: «Haben Sie sich jemals außerhalb der Schule mit ihr getroffen?» Er vermutete, dass die Anziehung sich wohl nicht auf den wachen Geist beschränkt hatte.

«Nur einmal.» Scott blickte unglücklich drein. «Und das war ein Fehler.»

«Was ist passiert?»

«Sie las sehr viel, auch über die Pflichtlektüre hinaus. Zeitgenössische Literatur. Ich fand das äußerst erfrischend. Die meisten Schüler wollen nur durch die Prüfungen kommen. Die Bücher selbst interessieren sie gar nicht.» Er unterbrach sich, als ihm klarwurde, dass das keine Antwort auf die Frage war. «Ich wollte sie weiter ermutigen, ihre Begeisterung fördern. Ich hatte nicht den Eindruck, dass Euan viel in diese Richtung unternahm, obwohl er ja selbst Englisch unterrichtet. Also habe ich ihr vorgeschlagen, einmal nach der Schule einen Kaffee trinken zu gehen, um eine Liste mit Lektürevorschlägen mit ihr durchzusprechen.»

«Wie hat sie darauf reagiert?»

«Sie hat gesagt, Kaffee sei Gesprächen über Literatur nicht gerade zuträglich, wir sollten doch lieber eine Flasche Wein kaufen und zu mir gehen. Ich fand das keine gute Idee. Dann würde sie ja den Bus verpassen und könnte auch nicht mehr mit ihrem Vater nach Hause fahren. Sie kam meistens mit dem Bus zur Schule und fuhr auch wieder damit zurück. Euan ist ein echter Workaholic. Er kommt in aller Herrgottsfrühe und geht immer als Letzter.»

Perez wunderte sich, wie auffallend gut Scott über Catherines Tagesablauf informiert zu sein schien.

«Aber sie meinte, das sei egal. Ich könne sie ja nach Hause fahren. Wann, spiele keine Rolle, ihr Vater sei das schon gewöhnt. Aber wenn es mir lieber sei, könne sie auch bei Freunden übernachten.»

«Und dann haben Sie dem Plan zugestimmt? Wein und gelehrte Gespräche?»

«Ich dachte mir, es ist ja nichts weiter dabei.» Was natürlich völliger Blödsinn war. Er war in Versuchung geraten, weil sie hübsch und intelligent war, und hatte sich nicht so steif geben wollen wie die anderen Lehrer. Trotzdem musste er gewusst haben, dass er mit dem Feuer spielte. Wahrscheinlich lag gerade darin ein Großteil des Reizes, der Anziehung. Doch worin bestand der Reiz für Catherine? Sie konnte sich ja wohl kaum in diesen verknöcherten, anmaßenden jungen Bücherwurm verliebt haben. Und nach dem Eindruck, den Perez bisher von ihr gewonnen hatte, hatte sie wohl auch kaum Verständnis für törichte, naive Lehrer.

«Hat sie ihrem Vater von diesen Plänen erzählt?»

«Natürlich. Sie hat ihm eine SMS geschickt, dass sie später nach Hause kommt.»

«Hat sie ihm auch gesagt, dass sie den Abend mit Ihnen verbringt?»

Scott wurde rot. «Das weiß ich nicht. Ich habe die SMS ja nicht gelesen.»

«Und war das Treffen ein Erfolg?»

«Nein. Das sagte ich ja bereits.» Er klang zunehmend gereizt. Vielleicht bereute er den Impuls, sich Perez anzuvertrauen. «Es war ein Fehler. Ich hätte mich niemals darauf einlassen dürfen.»

«Warum denn nicht?», fragte Perez. «Ich könnte mir vorstellen, dass es sehr erfüllend ist, eine interessierte Schülerin zu fördern.»

«Nur deshalb bin ich Lehrer geworden.» Scott brach ab und warf ihm einen scharfen Blick zu, um zu sehen, ob Perez sich vielleicht über ihn lustig machte. «Aber es gibt nur sehr wenige Schüler, die wirklich etwas lernen wollen.»

«Erzählen Sie mir, wie der Abend verlaufen ist.»

«Es war in der letzten Woche vor den Weihnachtsferien. Alle waren festlich gestimmt. Zu jedem anderen Zeitpunkt hätte ich ihren Vorschlag vermutlich abgelehnt, aber so kurz vor Weihnachten nimmt man es mit den Regeln nicht mehr so genau. Es war natürlich schon dunkel, als wir aus der Schule kamen, und sehr neblig. Vielleicht erinnern Sie sich noch an die paar Tage Mitte Dezember, als der Nebel sich gar nicht mehr lichten wollte und es nie richtig hell zu werden schien. Sie hat vor dem Lehrerzimmer auf mich gewartet. Ich will damit nur sagen, dass wir nicht versucht haben, verstohlen vorzugehen oder unbeobachtet zu bleiben. Jeder hätte uns sehen können.»

Scott sprach jetzt freier, es schien ihn doch zu erleichtern, mit jemandem reden zu können. Offenbar hatte er ganz vergessen, dass Perez Polizist war.

«Sie war bester Laune, geradezu in Hochstimmung. Das habe ich auch dem Jahresende zugeschrieben. Es gibt unglaublich viel zu tun, all die Vorbereitungen auf unsere Weihnachtspartys, die Beanfeasts. Aber alle haben Spaß daran. Auf dem Weg hat sie die ganze Zeit vor sich hin gesummt. Ich kannte das Lied nicht, aber die Melodie ist mir im Ohr geblieben, richtiggehend verfolgt hat mich dieses Lied. Sie wollte den Wein kaufen. Ich sagte, das brauche sie nicht, ich hätte noch welchen zu Hause. Das habe ich natürlich nur gesagt, weil ich nicht wollte, dass sie in einen Getränkeladen geht und sich strafbar macht. Insgeheim hoffte ich, sie würde nicht mehr daran denken und sich mit einem Kaffee zufriedengeben, wenn wir bei mir waren. Ich wohne in der Stadt, gleich neben dem Museum. Da war es noch sehr viel nebliger. Trotz der Straßenlaternen hätte man sich ohne weiteres verlaufen können.

Als wir in meiner Wohnung waren, war sie ganz unbefangen, hat sich mein Bücherregal angeschaut, eine CD ausgesucht. Sie war ja ein Einzelkind und daher vielleicht einfach eher gewöhnt, mit Erwachsenen zusammen zu sein als andere Jugendliche in ihrem Alter. Obwohl sie noch nicht einmal siebzehn war, hatte ich bei unseren Gesprächen eher das Gefühl, mit einer Gleichaltrigen zu reden. Und letztlich waren wir ja auch nur acht Jahre auseinander. Ich glaube, ich war nervöser als sie. Sie hat über Filme geredet, von einem Regisseur geschwärmt, dessen Namen ich nicht einmal kannte. Ich kam mir richtig ungebildet vor. Irgendwann schien es dann ganz natürlich, eine Flasche Wein aufzumachen und ihr ein Glas einzuschenken. Ich weiß noch, dass ich sogar besorgt war, ob er ihr wohl schmecken würde. Ich hatte das Gefühl, sie kennt sich mit solchen Dingen viel besser aus als ich.» Er brach ab und schwieg.

«Haben Sie denn auch über Bücher gesprochen?», fragte Perez nach einiger Zeit sanft. Er wollte die Stimmung nicht zerstören. Scott sollte weiterhin alles vor sich sehen: das Zimmer, die zugezogenen Vorhänge, die den Nebel aussperren sollten, das hübsche Mädchen, den Wein.

«O ja. Sie hatte gerade Selinas Geister von Sarah Waters fertig gelesen und war sehr beeindruckt vom Stil und von der viktorianischen Stimme. Das hat mich gefreut, weil ich es ihr empfohlen hatte. Es ist doch ein großes Kompliment, wenn jemand sich für ein Buch begeistern kann, das man selbst großartig findet, finden Sie nicht? Das stellt eine Art Verbindung her, eine Intimität.»

«Haben Sie das auch zu ihr gesagt?»

Scott errötete erneut. «Ich weiß es nicht mehr genau. Vermutlich nicht in diesen Worten.»

«Ich frage nur, weil so etwas ohne weiteres missverstanden werden kann. Vielleicht hat Catherine ja einen falschen Eindruck bekommen …»

«Ja», pflichtete Scott ihm dankbar bei. «Ja, ich fürchte, das hat sie auch.»

«Wie hat sich das geäußert?»

«Zu dem Zeitpunkt noch nicht. Erst als sie gehen wollte. Wir unterhielten uns gerade über Krimis und hatten festgestellt, dass wir eine Vorliebe für die frühen britischen Krimiautorinnen teilen, wobei ich Dorothy Sayers bevorzuge und sie Margery Allingham. Da hat sie eine SMS bekommen. Sie hat gesagt, sie müsse los. Ich dachte, die SMS sei von ihrem Vater, und habe ihr natürlich gleich angeboten, sie nach Hause zu fahren. Ich hatte ohnehin darauf geachtet, nicht zu viel zu trinken, damit ich noch fahren könnte. Sie sehen also, Inspektor, ganz so unverantwortlich war ich gar nicht. Aber sie sagte, sie würde nicht nach Hause fahren. Die Nachricht war von einem Freund, sie wollten sich noch in Lerwick treffen. Ich war offen gestanden erleichtert. Das Wetter war scheußlich, ich hatte nicht allzu viel Lust, bis nach Ravenswick zu fahren.

Als sie schon an der Tür war, ist es dann passiert. Ich habe ihr in den Mantel geholfen. Und dann habe ich sie geküsst. Das erschien mir passend in dem Moment. Ich verabschiedete mich von einer Freundin. Es war nicht als sexuelle Annäherung gemeint, dazu bestand auch gar kein Anlass. Aber sie hat überreagiert. Vielleicht hat sie mich einfach missverstanden, wie Sie gesagt haben. Sie hat mich weggeschubst, mich einen Augenblick lang am ausgestreckten Arm von sich weggehalten und mich richtig angewidert gemustert. Dann drehte sie sich um und ging, bevor ich mich noch entschuldigen konnte. Sie wirkte nicht aufgelöst, ich meine, sie hat nicht geweint oder so etwas. Sie ist einfach gegangen. Erst wollte ich ihr nachlaufen, doch dann schien es mir besser, sie gehen zu lassen, um das alles nicht noch mehr aufzuladen. Eigentlich wollte ich am nächsten Tag in der Schule mit ihr reden, aber sie ist mir an den beiden verbleibenden Tagen aus dem Weg gegangen. Sie ist nicht einmal in die Klasse gekommen, um sich auf die Anwesenheitsliste setzen zu lassen. Ich war froh, als die Ferien anfingen. Danach, hatte ich gehofft, könnten wir noch einmal von vorn anfangen. Aber das ist jetzt natürlich nicht mehr möglich.»

«Warum sind Sie nach Shetland gekommen, um zu unterrichten?»

Perez’ veränderter Ton schien Scott in die Realität zurückzuholen. Er lächelte schwach. «Ich denke», sagte er, «ich war auf der Suche nach Abenteuern. Hier schien es so viele Möglichkeiten zu geben … ich dachte, ich kann Pionierarbeit leisten.»

So, so, du dachtest also, du bringst den ungebildeten Eingeborenen die Kultur näher, kam es Perez in den Sinn.

«Außerdem war ich mir nicht sicher, ob ich in einer Großstadtschule zurechtkommen würde.»

«Hätte es etwas an Ihrem Verhältnis zu Catherine geändert, wenn sie nicht Ihre Schülerin gewesen wäre?» Perez überfiel ihn mit der Frage, als Scott bereits im Gehen war.

Der Lehrer blieb einen Moment lang nachdenklich stehen. «Wahrscheinlich wäre ich ehrlich mit ihr gewesen, hätte ihr meine wahren Gefühle offenbart. Ich hätte ihr gesagt, dass ich sie liebe und dass ich bereit bin zu warten.» Damit nahm er seine Tasche und verließ das Büro.

Natürlich wusste Perez, dass diese Antwort überspannter Blödsinn war. Dennoch rührte sie ihn. Es lag eine gewisse Würde in Scotts Worten. Dann sagte er sich, dass das nur wieder ein Anfall von emotionaler Inkontinenz war. Hier bestand wirklich kein Anlass zum Mitleid.

Ein weiteres Klopfen riss ihn aus seinen Gedanken. Die Tür ging auf, und ein schlanker junger Mann kam herein, den Anorak unter den Arm geklemmt. Noch eine britische Stimme. «Verzeihen Sie, Sir. Ich höre, Sie wollten mich sprechen. Mein Name ist Jonathan Gale. Ich habe Catherine am Neujahrsmorgen zurück nach Ravenswick gefahren.»

Als er sich setzte, bemerkte Perez, wie mitgenommen er aussah. Er hatte rote Augen. Noch ein Mann, der Catherine verfallen war. Offenbar hatte sie alle um den Verstand gebracht.

Siebzehn

Fran holte Cassie erst am späten Nachmittag bei Duncan ab. Als sie aufgewacht war, waren immer noch Polizisten auf dem Feld, wo die Leiche gelegen hatte. Über das Moor hinter dem Haus wanderte eine Gruppe von Männern in Regenjacken. Fran wollte vermeiden, dass ihre Tochter sie fragte, was sie dort trieben. Sie fühlte sich noch nicht in der Lage, es ihr zu erklären. Deshalb rief sie Margaret Henry an, um ihr zu sagen, dass Cassie heute nicht zur Schule kommen würde.

«Sie war letzte Nacht bei ihrem Vater. Das hielt ich für besser …»

«Natürlich», erwiderte Margaret. «Das muss ja eine große Belastung für Sie sein, so nah an Hillhead zu wohnen. Wir sind wohl alle heilfroh, wenn es vorbei ist und der Mann endlich hinter Gittern sitzt.» Sie klang, als gebe es keinen Zweifel daran, wer der Schuldige war.

Duncan, dachte Fran, war so eine Art Kronprinz der Shetland-Inseln. Als sie ihn geheiratet hatte, war ihr noch nicht klar gewesen, dass sie im Grunde als Bürgerliche in eine Königsfamilie einheiratete. Duncans Familie lebte seit Generationen auf den Inseln, besaß Land, Schiffe und Gutshöfe. Duncan selbst bewohnte ein riesiges steinernes Haus, das einer Burg glich. Anfangs war es eher eine Burgruine gewesen, doch dann kam das Öl, und die Familie ging dazu über, den Ölfirmen das Zugangsland für ihre Pipelines zu verpachten, und das zu so hohen Preisen, dass Duncan nie mehr zu arbeiten brauchte. Dennoch arbeitete er, auch wenn Fran nie herausgefunden hatte, worin diese Arbeit genau bestand. Er selbst bezeichnete sich als Berater.

«Vergiss das Öl», hatte er zu ihr gesagt, kurz nachdem sie sich kennengelernt hatten, «die Zukunft der Inseln liegt im Tourismus, und zwar im Öko-Tourismus.» Sein Ziel war, die Shetland-Inseln in aller Welt zu repräsentieren, er beriet ortsansässige Firmen und förderte das einheimische Kunsthandwerk. Duncans Büro befand sich in Lerwick, doch er fuhr auch häufig zu Besprechungen mit wichtigen Leuten nach Glasgow, London und Aberdeen. Er schien ein mächtiger Mann zu sein, das war Teil seiner Anziehungskraft. Sein schneller Fahrstil, die Auslandstelefonate mit dem Handy – all das war erotisch aufgeladen. Es hatte sie verführt.

Sie hatten sich kennengelernt, als Fran nach Shetland kam, um Fotos zu einem Artikel über eine junge Designerin aus Yell zu machen, die ihre aufregend neuen Strickwaren über exklusive Boutiquen in New York und Tokio vertrieb. Allerdings nicht in London. London war nicht interessiert gewesen, doch als der Artikel erschienen war, trudelten auch Bettelbriefe verschiedener britischer Modehäuser bei der Designerin ein.

Die Anregung für den Artikel kam von Duncan – vermutlich, dachte Fran, in seiner Funktion als Berater –, und so hatte er sie vom Flughafen abgeholt. Sie war seinem Charme sofort erlegen. Es war Hochsommer. Er lud sie in der Stadt zum Essen ein und fuhr dann mit ihr in den Westen der Insel. Sie kletterten über die Klippen, sahen den Leuchtturm von Foula in der Ferne, und schließlich schliefen sie miteinander, im Hochbett eines umgebauten Bootshauses in Scalloway, während das Rauschen des Meeres und das immerwährende Licht zum offenen Fenster hereindrangen. Damals glaubte sie, er wohne dort, sie wusste noch nicht, dass es nur eins der vielen Häuser war, die er besaß und an Touristen vermietete, nur ein kleiner Teil seines Imperiums.

Fran hatte geglaubt, es werde dabei bleiben, und hätte niemals damit gerechnet, ihn wiederzusehen. Am nächsten Morgen flog sie zurück nach Hause, todmüde und ein wenig kleinlaut. Es war ihr erster One-Night-Stand gewesen. Und dann stand er plötzlich in ihrem Büro in London, mit Champagner und einem der wunderschönen Pullover der jungen Designerin, die, wie sie wusste, etwa so viel kosteten, wie sie in einem Monat verdiente. «Wenn du zu mir ziehst, brauchst du etwas Warmes zum Anziehen. Aber das heißt ja nicht, dass du dabei nicht auch schick aussehen kannst …»

Irgendwann war sie tatsächlich zu ihm gezogen, weil sie eben doch genauso empfänglich für große Gesten war wie jede andere Frau und weil ihr die Inseln schon beim ersten Besuch so gut gefallen hatten. Hatte sie sich wirklich in Duncan verliebt oder vielleicht doch eher in den Ort? Hätten eine Flasche Champagner und ein Pulli sie auch dazu gebracht, nach Birmingham zu ziehen?

Geheiratet hatten sie erst, als Cassie unterwegs war. Das Kind war nicht direkt geplant gewesen, trotzdem war Fran erstaunt über Duncans zwiespältige Reaktion. Sie hatte geglaubt, er würde genauso begeistert sein wie sie. Eine Schwangerschaft war schließlich etwas Großartiges, und er hatte doch eine Schwäche fürs Großartige. «Dann sollten wir wohl heiraten», sagte er zögernd, als hoffte er, sie würde vielleicht einen anderen Vorschlag machen. «Aber warum denn?», rief sie. Schließlich war sie eine unabhängige Frau. «Wir müssen doch nicht heiraten. Alles kann so bleiben, wie es ist. Wir haben einfach nur ein Kind.» – «Nein», erwiderte er. «Wenn wir ein Kind haben, sollten wir auch heiraten.» In gewisser Weise war das ein Heiratsantrag gewesen. Fran hatte oft davon geträumt, dass er ihr einen Antrag machen würde, hatte sich dabei aber immer etwas unglaublich Romantisches vorgestellt. Mindestens Paris.

Dann, als Cassie ein halbes Jahr alt war, hatte Fran ihn mit einer anderen Frau im Bett erwischt – einer älteren Frau, die ebenfalls zum Shetland-Adel gehörte und ihren Familienstammbaum bis in die Zeit der norwegischen Herrscher zurückverfolgen konnte. Auch sie war verheiratet. Offenbar bestand das Verhältnis schon seit Jahren, lange bevor Fran auf die Insel gekommen war, um ihre Fotos zu machen. Fast alle ihre Freunde wussten Bescheid und nahmen es als gegeben hin. Fran kannte Celia, die andere, selbst sehr gut und hatte sie immer als Freundin betrachtet. Celia war so, wie Fran sich ihre ideale Mutter vorgestellt hätte: stark, unabhängig, unkonventionell. Ihr Kleidungsstil war sehr ungewöhnlich für eine Shetländerin, sie trug viel Schwarz, roten Lippenstift und lange Ohrringe aus Silber, Perlmutt oder Bernstein. Ihren Mann hatte sie gegen den Willen ihrer Familie geheiratet.

Fran hatte ein paar Sachen für das Baby eingepackt und den nächsten Flug nach England genommen. Duncans Erklärungen wollte sie nicht hören. Sie fand das erbärmlich, ein klarer Fall von Ödipuskomplex. Sie wusste, dass er Celia niemals aufgeben würde. Also würde sie, Fran, ihr altes Leben in London wiederaufnehmen. Sie versuchte sich einzureden, dass der Verrat einer Frau, die sie bewundert hatte, verletzender war als der Verrat ihres Mannes.

Dann, als Cassie ins Schulalter kam, durchlebte Fran selbst eine Krise. Eine Beziehung scheiterte auf unerfreuliche Weise. Das Übliche, nichts, was das Leben veredelt oder sie persönlich weitergebracht hätte. Danach wollte sie einfach nur weglaufen und sich verstecken. Wieder war verletzter Stolz im Spiel. Sie hatte keine Lust, die Demütigungen in Gesprächen mit ihren Freunden immer wieder zu durchleben. Shetland war weit genug weg, und es war Cassie gegenüber nicht fair, ihr ihren Vater vorzuenthalten. Er mochte ein völlig verkorkster Mistkerl sein, doch er liebte seine Tochter. Fran hatte ihren eigenen Vater nie kennengelernt. Nach der Trennung von ihrer Mutter, als sie selbst noch ein Baby war, hatte er ein neues Leben begonnen, eine neue Familie gegründet und wollte nichts mehr mit ihr zu tun haben. Das schmerzte bis heute. Cassie sollte es besser haben.

Das alles ging ihr durch den Kopf, als sie langsam über die vereisten Straßen nach Norden fuhr, durch die riesigen, kahlen Weiten des Torfmoors. Wie jedes Mal lief es auf die eine Frage hinaus: Was sah Duncan in Celia? Sie mochte ja eine gewisse verschrobene Attraktivität ausstrahlen, aber sie hatte immerhin einen erwachsenen Sohn. Ihr Haar wäre grau, wenn sie es nicht färben würde. Dem sollte Fran doch wirklich etwas entgegenzusetzen haben. Diese Gedanken, die immer noch ein Gefühl von Wut und Verunsicherung in ihr auslösten, lenkten sie für einen Moment ab von dem Mord an Catherine Ross und dem verrückten Alten in Hillhead.

Normalerweise verbrachte Fran kaum Zeit mit ihrem Exmann, wenn sie Cassie abholte. Sie sagte gerade so viel, wie es die Höflichkeit und der Versuch, dem kleinen Mädchen eine geschlossene Front zu präsentieren, erforderten. Doch heute hatte sie Lust, länger zu bleiben. Sie versuchte, die Rückkehr in das Haus in Ravenswick hinauszuzögern. Trotz Polizei und Küstenwache auf dem Hügel fühlte sie sich dort nicht sicher. In ihrem Viertel in London hatte es unzählige Überfälle und Vergewaltigungen gegeben, einmal sogar eine Schießerei direkt in ihrer Straße, und trotzdem hatte sie sich nie so ausgeliefert gefühlt.

Duncans Haus – die «Haa», wie die großen shetländischen Herrenhäuser bezeichnet wurden – stand auf einem ebenen Grundstück in unmittelbarer Nähe einer breiten, sandigen Bucht. Es war ein riesiges dreistöckiges, aus Granit und Schiefer erbautes gotisches Monstrum, ein Haus wie aus dem Märchen, mit einem kleinen Turm an der Seite. Da es am Fuße eines Hügels lag, war es vor den stärksten Winden geschützt. Auf einer Seite des Hauses befand sich ein abgezäuntes Waldstück, das fast nur aus struppigen Maulbeerbäumen bestand, die im Schutz des Tales wuchsen – die einzigen Bäume im Umkreis von etwa dreißig Kilometern. Fran musste daran denken, wie sie das Haus zum ersten Mal gesehen hatte. Duncan hatte sie mit geschlossenen Augen bis zu dieser Stelle geführt, dann hatte sie die Augen geöffnet und sich wie im Märchen gefühlt. Sie hatte sich vorgestellt, als alte Frau dort zu wohnen, im Kreise ihrer Enkelkinder.

Hier, im Schutz des Hügels, lag kein Schnee auf der Straße. Die Sonne schaute hinter den Wolken hervor. Als Fran auf das Haus zufuhr, sah sie Duncan und Cassie unten am Strand. Sie sammelten Treibholz zusammen und zogen es an den Strand, bis auf die andere Seite der Gezeitenlinie. Duncan zündete zu Up Helly Aa immer ein großes Freudenfeuer an. Zum ersten Mal dachte Fran daran, dass das Fest unmittelbar bevorstand. Es fand jedes Jahr in Lerwick statt, am letzten Dienstag im Januar, und für viele Menschen auf dem englischen Festland war das der Inbegriff von Shetland: Männer, die als Wikinger verkleidet durch die Straßen zogen und ein Wikingerlangboot trugen, das später verbrannt wurde. Postkartenbilder, die von der Tourismuszentrale verbreitet wurden, um die Besucherzahlen auch im Winter anzukurbeln. Das eigentliche Geschehen spielte sich in der Stadt ab, doch viele kleinere Ortschaften feierten gleichzeitig ihre eigenen Feste. Als Fran zwischen den großen steinernen Torpfosten hindurchfuhr, verlor sie ihren Mann und ihre Tochter am Strand aus den Augen. Sie parkte direkt vor der Tür.

Celia verbrachte fast so viel Zeit in der Haa wie in dem Haus am Stadtrand von Lerwick, das sie mit ihrem Mann bewohnte. Duncans zahllose Affären schienen sie nicht zu stören. Sie verwöhnte ihn genauso sehr wie ihren erwachsenen Sohn. Es bereitete Fran immer noch Schwierigkeiten, dieser Frau gegenüber höflich zu bleiben, deshalb ging sie gleich um das Haus herum zum Strand, um ihr nicht über den Weg zu laufen. Eine weißgetünchte Steinmauer trennte den Garten vom Sandstrand. Direkt dahinter hatte jemand einen Komposthaufen aus Seetang angelegt.

Die beiden hatten die Suche nach Treibholz inzwischen aufgegeben. Duncan ließ Steine auf dem seichten Wasser hüpfen, Cassie malte mit hochkonzentrierter Miene mit einem Stock in den Sand. Als sie Frans Schritte auf den Steinen knirschen hörte, sprang sie mit einem Freudenschrei auf. Fran betrachtete das Bild im Sand, dessen Ränder bereits vom heraufquellenden Wasser verwischt wurden.

«Wer ist das?» Die Zeichnung zeigte eine Person, ein Strichmännchen mit riesigen, sorgfältig abgezählten Fingern und stachligem Haar. Insgeheim hoffte Fran, dass sie es sein sollte. Natürlich konnte es nicht darum gehen, um die Liebe ihrer Tochter zu wetteifern, doch manchmal schlich sich die alte Verunsicherung wieder ein. Sie ertrug den Gedanken einfach nicht, dass Cassie Celia malte.

«Das ist Catherine. Sie ist tot.» Die Kleine warf einen kritischen Blick auf ihre Zeichnung. «Sieht man das nicht?»

Über Cassies Kopf hinweg warf Fran Duncan einen wütenden Blick zu. Er wirkte erschöpft. Die Augen waren rot, die Wangen eingefallen. Er wird langsam zu alt für dieses Leben, dachte sie. Duncan zuckte die Achseln. «Von mir weiß sie es nicht. Wir waren heute Morgen in Brae einkaufen, da haben die Leute geredet. Du weißt ja selbst, wie das ist.»

Cassie flitzte voraus und rannte mit ausgestreckten Armen im Zickzack zurück zum Haus. Ihre Eltern folgten ihr langsamer.

«Was haben die Leute denn so geredet?»

Duncan zuckte erneut die Achseln, und Fran hätte ihn am liebsten geohrfeigt. «Alle waren sehr geschockt. Es ist wie damals, als Catriona verschwunden ist. Jeder hält den Atem an und wartet, dass das Furchtbare wieder verschwindet, damit man mit dem Leben weitermachen kann.»

«Catriona wurde nie gefunden», sagte Fran.

«Die Leute vergessen schnell. Das Leben geht weiter.»

«Dies werden sie nicht so schnell vergessen. Zwei Mädchen.»

«Warum zieht ihr nicht ein Weilchen zu mir?», fragte er unvermittelt. «Alle beide. Das wäre mir lieber. Wir können Cassie trotzdem noch morgens zur Schule bringen und sie wieder abholen. So weit ist es nicht. Nur so lange, bis alles vorbei ist.»

«Und was würde Celia dazu sagen?»

«Sie ist zurzeit nicht hier.» Er hielt einen Augenblick inne. «Es gibt wohl Ärger mit dem Jungen. Sie ist nach Hause gefahren.» Etwas in seiner Stimme ließ Fran vermuten, dass das nicht alles war.

«Du fühlst dich wohl einsam, was?», bemerkte sie bissig. «Brauchst ein bisschen Gesellschaft am Abend?»

«Gesellschaft kann ich haben, soviel ich will», sagte er. «Das weißt du genau. Dieses Haus hat mehr Partys erlebt als irgendein anderer Ort in Shetland. Ich mache mir einfach nur Sorgen um euch. Ich wüsste euch gern in Sicherheit.»

Fran gab keine Antwort.

Sie holten Cassie an der Küchentür ein, wo sie auf einem Bein balancierend versuchte, ihre Gummistiefel auszuziehen. Duncan hob sie hoch, warf sie in die Luft und fing sie erst in letzter Sekunde wieder auf, und Fran musste sich bremsen, um ihn nicht wegen seines Leichtsinns anzubrüllen. Cassie kicherte.

Dann machte er Tee, und Cassie verschwand, um heimlich fernzusehen. Duncan erlaubte ihr wirklich alles.

«Ist das nicht seltsam?», fragte er. «Im eigenen Haus zu Besuch zu sein?»

«Es ist nicht mein Haus. Nicht mehr.» Fran sah sich in der Küche um und überlegte, wie lange Celia wohl schon weg war. Der Raum wirkte kalt und unwirtlich. Auf der Ablage stapelte sich benutztes Geschirr, das in die Spülmaschine geräumt werden musste, die Arbeitsfläche war dreckig. Celia war sonst sehr viel ordentlicher als Fran.

«Es könnte aber deines sein.»

«Sei nicht albern, Duncan. Sollen Celia und ich uns vielleicht mit Abendessenmachen abwechseln?»

«Sie kommt nicht mehr zurück.» Er drehte ihr den Rücken zu, doch sie spürte seinen Schmerz, und einen Moment lang hatte sie Mitleid mit ihm, bevor die Genugtuung einsetzte. Er ließ sie immer noch nicht völlig kalt.

«Und, was war der Grund? Ein süßes junges Ding zu viel? Wahrscheinlich ist Celia langsam einfach zu alt für Partys.» Aber sie konnte nicht recht daran glauben. Duncan und Celia hatten sich schon häufig gestritten, und sie war jedes Mal zurückgekommen.

«Wenn ich das wüsste. Irgendwas in der Art.» Er machte eine blaue Keksdose auf, die auf der Küchenbank stand, und konstatierte überrascht, dass sie leer war.

«Tut mir leid», sagte Fran. «Da wirst du dir wohl eine andere Haushälterin suchen müssen.»

«Hör schon auf, Fran, du weißt genau, dass es nicht so ist.»

«So wirkt es aber.»

Er stand mit dem Rücken zum Fenster. Hinter ihm sah sie die Bucht, und einen Moment lang geriet sie in Versuchung. Das alles könnte dir gehören. Das Haus. Der Strand. Die Aussicht.

«Ich kannte das Mädchen», sagte Duncan unvermittelt.

Fran war verwirrt, abgelenkt von ihrer Sehnsucht nach dem Haus. «Was für ein Mädchen?»

«Das Mädchen, das ermordet wurde. Catherine.»

«Woher kanntest du sie?»

«Sie war hier.»

«Und was hat Catherine Ross hier verloren?» Für sie war Catherine immer nur ein Schulmädchen gewesen, ganz bestimmt niemand, mit dem Duncan sich abgeben würde. Andererseits kannte Duncan natürlich ganz Shetland, auch die Jugendlichen.

«Sie war auf einer meiner Partys», sagte er zögernd. «Das ist noch nicht lange her. Ein paar Tage nach Silvester.»

«Ist sie mit ihrem Vater gekommen?»

«Nein, so hochanständig war das nicht. Sie stand einfach vor der Tür … Ich dachte, Celia kennt sie vielleicht, deshalb habe ich sie hereingelassen. Du weißt ja, wie das hier ist, das Haus steht allen offen. Wahrscheinlich hätte ich sie aber auch sonst nicht weggeschickt. Irgendwann habe ich mich mit ihr unterhalten, über Filme. Das sei ihr Ziel, hat sie gesagt. Sie wollte die erste einflussreiche britische Filmregisseurin werden. In zehn Jahren sollte alle Welt Catherine Ross kennen. Deshalb habe ich mir auch den Namen gemerkt. In dem Alter hat man ein solches Selbstbewusstsein, nicht?»

«Aber sie muss doch mit jemandem zusammen gekommen sein.» Er war scharf auf sie, dachte Fran. Sie war erst sechzehn, aber das spielt keine Rolle. Fünfzig oder fünfzehn, das ist ihm ganz egal.

«Kann sein. Ich kann mich nicht erinnern, vielleicht ist es mir auch nicht aufgefallen. Als wir uns unterhalten haben, war der Abend schon weit fortgeschritten. Ich hatte ziemlich viel getrunken. Celia hatte mir gerade gesagt, dass sie geht und nicht mehr wiederkommt.»

«Hat Catherine die Nacht hier verbracht?»

«Wahrscheinlich. Die meisten Gäste sind hiergeblieben.» Er warf ihr einen eindringlichen Blick zu. «Aber nicht mit mir, falls du das meinst. Sie war doch noch ein Kind.»

«Ich habe sie am Tag darauf aus dem Bus steigen sehen. Und am Morgen danach habe ich ihre Leiche gefunden. Du musst das der Polizei erzählen. Sie versuchen zu rekonstruieren, wo sie war und was sie getan hat.»

«Ach nein», sagte er. «Das bringt doch nichts. Was soll ich denen denn erzählen?»

Danach bat er sie nicht noch einmal, zu ihm zu ziehen, und protestierte auch nicht, als sie Cassie aufforderte, ihre Sachen zusammenzupacken.

Achtzehn

Sally Henry beobachtete, wie Inspektor Perez das Schulgebäude verließ. Sie kam gerade aus einem Klassenzimmer und war auf dem Weg nach draußen, zum Bus, als sie ihn dort stehen sah, direkt vor dem Haupteingang. Er schien in Gedanken versunken. Den Tag über hatte sie einige Klassenkameraden anstehen sehen, um mit ihm zu reden. Sie hätte ihn gern gefragt, ob es ihn weitergebracht hatte, im Büro des Rektors zu sitzen und sich Geschichten über Catherine anzuhören. Doch sie traute sich nicht, und wahrscheinlich hätte er ihr ohnehin nichts erzählt. Jetzt merkte der Polizist offenbar, dass er da, wo er stand, den nach draußen drängenden Schülern im Weg war, und ging davon. Er trug eine dicke Daunenjacke über seinem Anzug, sodass ihn kaum jemand erkannte. Sally überlegte, ob sie ihm zu seinem Wagen folgen sollte. Wenn sonst niemand zuhörte, würde er vielleicht eher mit ihr reden. Schließlich war sie Catherines Freundin. Sie hatte ein Recht darauf zu erfahren, was die Polizei herausgefunden hatte.

Doch dann klingelte ihr Handy, und durch das übliche hektische Wühlen in der Tasche sah sie nicht, in welche Richtung er lief. Sie ging sofort dran, ohne vorher auf das Display zu schauen, und so war sie überrascht und erfreut, Roberts Stimme zu hören. Seit dem Neujahrsmorgen hatte sie ihn nur einmal gesehen, ein kurzes, verkrampftes Treffen, während sie offiziell bei einem Einkaufsbummel in der Stadt war. Sie hatte all ihren Mut zusammengenommen, ihn angerufen und ihm diesen Vorschlag gemacht. Erst schien er gar nicht recht zu wissen, wer sie war. «Sally», hatte sie gesagt. «Sally. Erinnerst du dich nicht mehr an Hogmanay?» Er saß gerade in der Kneipe, als sie anrief, das erklärte wohl, warum er so durcheinander gewesen war. Seit diesem Treffen hatte sie ihm ein paar SMS geschickt, ohne eine Antwort zu bekommen. Aber das hieß noch gar nichts. Wenn er mit dem Boot unterwegs war, war er häufig nicht zu erreichen, und auf den Shetland-Inseln gab es viele Orte, an denen man kaum ein Netz hatte. Die meisten kleineren Inseln waren diesbezüglich eine Katastrophe.

«Hi», sagte sie jetzt. Sie war klug genug, ihn nicht zu fragen, warum er sich nicht gemeldet hatte. Schließlich las sie Frauenzeitschriften. Kaum etwas wirkte abtörnender auf Männer als eine nörgelnde Frau. Sally versuchte, ihre Stimme tief und rauchig klingen zu lassen. Sie ging aus der überfüllten Eingangshalle in einen leeren Korridor, an dessen anderem Ende sich eine Putzfrau mit Eimer und Wischmopp zu schaffen machte. Sally schloss die Augen, um die öden Bilder des Schulalltags auszublenden, und stellte sich Robert vor.

«Ich dachte, wir könnten uns vielleicht treffen.» Es klang beiläufig, doch er wollte sie unbedingt sehen. Das spürte sie.

«Wann?»

«Ich bin gerade in der Stadt», sagte er. «In zehn Minuten?»

«Ich weiß nicht …» Wie sollte sie ihm erklären, dass sie den Schulbus nehmen musste, dass ihre Mutter andernfalls die Polizei alarmieren würde, da sie ohnehin schon paranoid war, seit Catherines Tod aber völlig durchdrehte? Wie sollte sie ihm das erklären, ohne sich wie eine Sechsjährige anzuhören? «Das wird ein bisschen schwierig.»

«Bitte, Baby. Es ist wichtig.» Dann schien er zu erraten, wo ihr Problem lag, und Sally fühlte sich darin bestätigt, dass er eigentlich sehr einfühlsam war und nicht so schnodderig und rüpelhaft, wie alle behaupteten. «Nur ein Glas, dann fahre ich dich nach Hause. Dann bist du immer noch vor dem Bus da.» Damit hatte er vermutlich sogar recht. Der Bus fuhr zahllose Umwege, um alle Schüler abzusetzen, und Archie, der Busfahrer, war circa hundertvier und fuhr so langsam, dass Sally oft dachte, zu Fuß wäre sie schneller.

«Gut», sagte sie. «Warum nicht? Aber wirklich nur ein Glas.»

Sie verabredeten sich nicht in der Kneipe am Hafen, wo er sonst immer hinging, sondern in der Bar eines Hotels in der Innenstadt. Im Restaurant im ersten Stock saß eine Beerdigungsgesellschaft. Durch die offene Tür sah Sally einen langen Tisch mit einer weißen Tischdecke und Tellern voller Sandwiches, die sich an den Ecken bereits nach oben bogen, dazu schwarzgekleidete ältere Leute. Ihre Stimmen klangen laut und ein wenig verzweifelt. Eine Frau weinte.

Robert wartete schon, und Sally freute sich. Bisher war sie nur hin und wieder mit Catherine in einer Kneipe gewesen, bei einem heimlichen Ausflug in die Stadt. Allein hätte sie sich das nie getraut. Ehe sie losgegangen war, hatte sie sich noch ein bisschen geschminkt, etwas Puder, um den Pickel zu verstecken, der gleich neben der Nase zu sprießen begann, ein wenig Wimperntusche. Trotzdem sah man ihr sicher an, dass sie direkt aus der Schule kam, allein schon wegen der Tasche mit den Büchern und Ordnern. In der Tür blieb Sally stehen und sah sich um. Der Raum war schmal wie ein Flur, mit holzverkleideten Wänden, vier schmuddeligen Tischen und einer Ansammlung unterschiedlicher Stühle. Es roch nach dem Bratfett vom Mittagessen und nach Zigarettenrauch. Robert stand auf, als er sie sah.

«Was willst du trinken?»

Sally dachte an ihre Mutter, die am Herd stand und in den Töpfen rührte. An ihren Röntgenblick und ihre Röntgennase, die Alkohol immer sofort roch.

«Eine Cola Light.»

Er nickte und ging zur Theke hinüber, ohne sie zu berühren. Wahrscheinlich war er aus Rücksicht auf sie so zurückhaltend, aber es war ja sonst kein Mensch im Raum, nur ein kleiner grauhaariger Mann, der in einem Sessel am Kamin saß und schlief. Robert kam mit ihrer Cola und einem Whisky für sich zurück. Dann griff er doch noch nach ihrer Hand. Sie erwiderte den Druck und strich mit dem Daumen über die feinen goldenen Härchen.

«Und, wie sieht’s aus?», fragte er. Er wirkte besorgt. Sonst betrat er jede Kneipe, als gehörte sie ihm. Dieses Selbstvertrauen liebte Sally am meisten an ihm. Es färbte gewissermaßen auf sie ab, es löschte all die spöttischen Bemerkungen ihrer Mitschüler über die Lehrerstochter aus. Wenn sie mit ihm zusammen war, durfte auch sie das Gefühl haben, dass alles ihr gehörte.

«Seltsam», erwiderte sie. «Hast du das von Catherine Ross gehört?»

«Ja.»

«Sie war meine beste Freundin, sie wohnte fast direkt nebenan. An Silvester war sie mit im Auto, erinnerst du dich?»

«Ja, das weiß ich noch», sagte er.

«Kanntest du sie?» Sally sah ihn über ihre Cola hinweg an. «Bist du ihr mal begegnet, abgesehen von dem Abend?»

«Ich habe sie ein paarmal gesehen. Auf Partys und so.»

Sally hätte ihn gern noch weiter ausgefragt, entschied sich dann aber dagegen und erzählte weiter.

«Sie haben sie auf dem Hügel gleich neben der Schule gefunden, mitten im Schnee. Gestern war ein Polizist bei uns zu Hause, um mir Fragen zu stellen, und heute war er den ganzen Tag in der Schule und hat mit den anderen geredet.»

«Wie ist sie denn gestorben?», fragte er. Er hatte ihr sanft seine Hand entzogen und spielte jetzt mit dem Whiskyglas, drehte es auf dem Tisch hin und her.

«Das sagt einem keiner. Im Radio hieß es, sie müssten noch die Obduktion abwarten, aber sie gehen von einem gewaltsamen Tod aus.»

Robert nahm sich eine Zigarette und kniff die Augen zusammen, als er sie mit dem Feuerzeug anzündete. Plötzlich fragte sich Sally, was sie hier eigentlich machte. Es war so anders als in ihren Träumen und den romantischen Romanen, in die sie sich immer geflüchtet hatte, wenn es in der Schule zu schlimm wurde. Einmal war ihr Vater mit ihr zu den Klippen im Norden von Unst gefahren. Es war Frühling, die Luft war erfüllt vom Kreischen der Seevögel und dem durchdringenden Geruch ihrer unordentlichen Nistplätze. Als sie aus sicherem Abstand von den Klippen schaute, stockte ihr der Atem, und ihr wurde schwindelig. Sie sah, wie die Wellen sich unter ihr an den Felsen brachen, konnte aber nicht recht glauben, dass sie tatsächlich da waren. Als würde man ins Nichts hinunterschauen. Sie hatte geglaubt, am Ende der Welt zu sein, an einem Punkt, von dem aus man nicht mehr weiterkam. Als sie jetzt Robert Isbister gegenüber saß, wurde sie von derselben Panik ergriffen. Was genau wollte sie eigentlich von ihm? Dass er sie liebte? Ja, natürlich. Davon träumte sie seit langem: kleine, zärtliche Gesten – seine Hand, die auf ihrem Nacken lag, ihr durchs Haar strich –, Geschenke. Aber wollte sie auch mit ihm schlafen? Vielleicht noch heute, auf dem Weg nach Hause, hinten in seinem Transporter? Um danach zu ihrer Mutter in die Küche zu gehen, als wäre sie gerade aus dem Schulbus gestiegen, und ihre Fragen zum Schultag zu beantworten? Wollte sie das wirklich? Sie hatte das Gefühl, im wahrsten Sinne des Wortes den Boden unter den Füßen zu verlieren: Die Wellen schienen über ihrem Kopf zusammenzuschlagen, und sie bekam keine Luft mehr.

Offenbar hatte er sie etwas gefragt. «Wie bitte?»

«Alle sagen, es war Magnus Tait. Hat Perez dir dazu etwas gesagt?»

«Nein», antwortete sie. «Warum sollte er auch? Er wollte nur Dinge über Catherine hören.»

«Was denn?»

«Alles. Ob sie einen Freund hatte, mit wem sie sonst noch befreundet war. Außerdem wollte er wissen, wo sie in der Nacht war, bevor sie mit dem Bus zurück nach Ravenswick gefahren ist.»

Robert lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Der kleine Mann am Kamin schnarchte, die Luft strömte so laut durch seine Nase, dass er selbst davon aufwachte. Benommen schaute er sich um und schlief sofort wieder ein.

«Und, hatte sie einen Freund?», wollte Robert wissen.

«Nicht dass ich wüsste.»

«Das wüsstest du doch bestimmt.»

«Da bin ich mir nicht so sicher», erwiderte Sally. «Eigentlich weiß ich gar nicht mehr, was ich denken soll.» Jetzt wünschte sie sich, er würde den Arm um sie legen, sie festhalten, sie trösten, ihr sagen, dass alles gut würde und es ganz natürlich war, erschüttert zu sein. Im Film würde der Held genau das tun. Sie hätte ihm auch gern gesagt, wie gefährlich es für sie war, hier mit ihm zu sitzen. Schließlich konnte jederzeit jemand hereinkommen, der ihre Eltern kannte. Sie war anders als die jungen Mädchen, mit denen er sonst herumzog. Eigentlich hatte Sally geglaubt, dass er das merkte und sie gerade deshalb mochte.

«Hat sie dir erzählt, wo sie in der Nacht vor ihrem Tod war?»

«Wann hätte sie das tun sollen? Ich habe sie danach doch gar nicht mehr gesehen.»

«Was glaubst du, wer es war?», fragte er. «Ich meine, hat sie dir vielleicht etwas erzählt, bevor sie gestorben ist? Von irgendwelchen durchgeknallten Typen, die sie belästigt haben?»

«Nein», sagte Sally. «Gar nichts. Im Übrigen konnte man auch nicht alles glauben, was sie so erzählt hat. Sie war selbst ziemlich durchgeknallt. Nach dem Tod ihrer Mutter ist sie irgendwie abgedreht. Ich glaube, sie hat in ihrer eigenen Welt gelebt.»

«Ach.» Sie hatte das Gefühl, dass er noch etwas fragen wollte, doch er sagte nur: «Na, dann», und musterte den alten Mann, der immer noch schlafend am Kamin saß.

«Hör mal», sagte sie. «Ich muss los. Meine Mutter erwartet mich mit dem Bus.»

«Oh. Gut.» Er leerte sein Glas, machte aber keine Anstalten aufzustehen.

«Du hast gesagt, du fährst mich nach Hause.»

«Stimmt.» Er lächelte. Es war fast wieder das alte Lächeln, galant und zugleich ein wenig spöttisch, doch Sally spürte, dass er mit den Gedanken woanders war. Plötzlich wusste sie, dass er sie eigentlich gar nicht hatte sehen wollen. Er hatte sich nur mit ihr verabredet, um herauszufinden, was sie über Catherines Tod wusste. Im Grunde war er auch nicht besser als ihre Klassenkameraden.

Sein Transporter stand am Hafen, sie gingen gemeinsam die steile Straße hinunter. Robert legte den Arm um sie, und sie schaute sich besorgt um, für den Fall, dass vielleicht eine Bekannte ihrer Mutter sie beobachtete. Doch es war stockdunkel, etwas milder zwar, aber feucht und neblig, und es war kein Mensch auf der Straße. Bevor er ihr die Beifahrertür öffnete, küsste er sie, und Sally spürte ein Ziehen zwischen den Beinen, ein Spannen in den Brüsten. Jetzt wusste sie wieder, warum sie seit Neujahr von ihm träumte. Doch seit der Panikattacke in der Hotelbar konnte sie sich nicht mehr so leicht etwas vormachen. Eigentlich wollte er sie gar nicht, zumindest nicht richtig. Sie war nur eine weitere Eroberung. Und so löste sie sich sanft von ihm.

«Ich muss nach Hause.»

«Ach ja?» Einen Augenblick lang stand er da, überlegte, ob er es weiter versuchen sollte, und beschloss dann, dass sie es nicht wert war. Die neue, klarsichtige Sally merkte ganz genau, wie er die Alternativen abwog und sich dann für die vernünftigere entschied. Es war besser, sie ohne viel Federlesens nach Ravenswick zurückzubringen. Sie war ohnehin nicht sein Typ. So zumindest interpretierte sie das leichte Achselzucken und das resignierte «Na gut, wenn du meinst».

Sie überholten den Bus an der Abzweigung nach Ravenswick, bei der alten Kirche. Robert lenkte seinen Wagen langsam den Hügel hinunter, an Hillhead vorbei, ohne nach dem Weg zu fragen. Sally sah, dass der alte Mann ein Stück Pappe von innen am Fenster befestigt hatte. Vielleicht hatten ja zu viele Leute zu ihm hereingeschaut.

«Wo soll ich dich rauslassen?», fragte Robert.

«Vor Catherines Haus. Da hält der Bus immer, meine Mutter sieht ihn, wenn er den Hügel hinunterkommt.»

War das ein Test? Falls ja, bestand er ihn. «Dann musst du mir aber sagen, wo das ist.»

«Gleich hier.»

Er hielt neben Euan Ross’ Wagen. «Nette Hütte», bemerkte er.

Sie wollte jetzt auf keinen Fall über Catherine reden und auch nicht über Euan Ross. Es war ihr sogar egal, ob ihre Mutter sie schon vor Catherines Haus stehen sah, bevor der Bus kam. Sally öffnete die Wagentür. «Danke fürs Mitnehmen.»

Er beugte sich vor, um sie zu küssen, doch sie war schon halb ausgestiegen.

«Sehe ich dich wieder?» Diesmal hörte sie seiner Stimme nicht an, was er wollte.

«Wir laufen uns sicher wieder über den Weg», erwiderte sie. «Die Welt ist klein …» Sie war stolz auf sich, weil sie so gelassen reagierte und das noch nicht einmal gespielt war. Sally wusste selbst nicht mehr recht, was sie wollte. So einfach war das alles nicht. Zum ersten Mal seit Catherines Tod hätte sie am liebsten losgeheult.

Robert sagte nichts. Er ließ den Motor an und fuhr davon. Sally blieb zitternd stehen und sah zu dem Fenster hinauf, hinter dem Catherine früher geschlafen hatte, bis der Bus den Hügel hinunterkam.

Neunzehn

Später, als sie zu Hause war, musste Sally immer wieder daran denken, wie sie Robert kennengelernt hatte – richtig kennengelernt. Natürlich wusste sie vorher schon, wer er war, und hatte ihn auch schon öfter gesehen. Jeder kannte ihn. Sein Vater war Vorsitzender des Festkomitees und würde dieses Jahr zu Up Helly Aa die Rolle des Guizer Jarl übernehmen. Robert würde zu seinem Gefolge gehören und beim Umzug dicht hinter ihm marschieren. Michael Isbister galt als Idealbesetzung, das sagten alle. Er war ein guter Mann. Robert hatte ihr davon erzählt, und sie hatte gespürt, wie stolz er auf seinen Vater war. Stolz und ein bisschen eifersüchtig. Eines Tages würde er selbst Guizer Jarl sein. Man musste sich das nur einmal vorstellen: durch die Straßen zu ziehen, vor den Augen so vieler Menschen.

Letzten Herbst, bei einem Tanzabend in der Gemeindehalle, hatte sie dann zum ersten Mal mit Robert geredet, ihn zum ersten Mal berührt. Der Anlass war ein wohltätiger Zweck, den ihr Vater unterstützte. Bestimmt ging es um irgendwelche seltenen Pflanzen. Oder um Delphine. Wenn ihr Vater sich engagierte, ging es immer um solche Sachen. Sally wollte eigentlich gar nicht hingehen. Was würden die anderen in der Schule sagen, wenn sie das herauskriegten? Seit Catherine da war, piesackten sie Sally nicht mehr ganz so sehr, aber sie konnten ihr das Leben trotzdem noch schwer genug machen. Ihre Mutter hatte auch keine große Lust gehabt. Doch obwohl man eigentlich sie für die Stärkere halten konnte, setzte sich Sallys Vater fast immer durch, wenn es darauf ankam, und so war Margaret mitgekommen. Mit Märtyrermiene.

Sally hatte sich bei den Vorbereitungen auf den Abend keine besondere Mühe gegeben. Sie trug das scheußliche Kleid, das ihre Mutter ihr im Jahr davor zu Weihnachten aus dem Katalog bestellt hatte. Und sie war ungeschminkt. Nicht mal ihre Pickel hatte sie abgedeckt. Natürlich war es genauso langweilig geworden wie erwartet. Ein paar alte Männer sägten auf ihren Geigen herum, ein dickes Mädchen quetschte das Akkordeon. Jeder hatte etwas zu essen mitgebracht. Sally hatte mehr gegessen, als gut für sie war, aber das konnte sie auch nicht ändern. Es gab schließlich sonst nichts zu tun.

Und dann war Robert aufgetaucht. Er war nicht mehr ganz nüchtern und darauf aus, sich zu amüsieren. Was hätte ihn auch sonst dorthin verschlagen? An diesem Abend war es zum ersten Mal richtig kalt, und jedes Mal, wenn die Tür aufging, kam ein Schwall eisiger Luft herein. Einer dieser Luftzüge blies Robert in den Saal, lachend, mit roten Wangen und ein paar Freunden im Schlepptau. So groß und schön wie ein nordischer Gott. Die alten Leute fanden das gar nicht gut. Sally hörte sie missbilligend darüber tuscheln, in was für einer Verfassung Robert war, wie er seinen Vater nur so blamieren konnte. Aber was sollte man auch anderes erwarten, so wie die Mutter sich aufführte?

Sally beobachtete ihn von ihrem harten Holzstuhl aus, auf dem sie kippelnd an der Wand lehnte. Ihre Eltern tanzten, und obwohl sie vorher so viel gejammert hatte, schien ihre Mutter sich jetzt durchaus zu amüsieren. Für ihr Alter sah sie eigentlich nicht schlecht aus. Sie war eine gute Tänzerin, leichtfüßig trotz ihrer eckigen, schweren Figur. Am einen Ende des Saals war eine Theke aufgebaut, dort vergnügte Robert sich natürlich. Sally hatte nichts getrunken, obwohl sie durchaus in Versuchung war, sich ein Glas zu genehmigen, solange ihre Eltern nicht hinsahen. Ihr Vater schaute über die Schulter ihrer Mutter hinweg zu ihr herüber und lächelte sie an. Er sah glücklich aus. Sie hätte ihn gern besser verstanden, genauer gewusst, was er dachte. Jetzt lächelte sie rasch zurück, schaute dabei aber immer noch zu Robert hinüber.

Da hatte er sich von der Theke entfernt, sich von seinem Barhocker erhoben und war quer durch den Raum auf Sally zugekommen. Er lehnte sich neben sie an die Wand. Trotz der kalten Luft von der Tür her wurde ihr plötzlich warm, sie geriet richtig ins Schwitzen.

«Willst du tanzen?» Er beugte sich vor, nahm sie bei der Hand und zog sie auf die Füße, gerade in dem Moment, als einer der Geiger alle zu einem Eightsome Reel auf die Tanzfläche rief. Bis heute spürte Sally seine Hand, die stark und fest auf ihrem Rücken lag und sie durch die Schritte führte, obwohl sie den Tanz mindestens so gut beherrschte wie er. Und als sie ihn aus der Nähe sah, die breiten Schultern, die muskulösen Arme, die leicht gebeugten Knie, mit denen er aussah, als stünde er an Bord eines schwankenden Schiffs, dachte sie, dass ein Mann genau so sein musste und nicht wie die mageren Jüngelchen im Wohnzimmer in der Schule oder die schwabbeligen Lehrer. Später dann, als ihre Eltern wieder in einen Tanz versunken waren, hatte Robert sie nach draußen gezogen und geküsst, ihre Pobacken umfasst und sie an sich gedrückt. Sally hatte es gar nicht recht genießen können, weil sie die ganze Zeit Angst hatte, ihre Mutter könne plötzlich in der Tür stehen und sie sehen, und als die Musik drinnen langsamer wurde, war sie rasch wieder hineingeeilt und hatte sich die Lippen mit dem Handrücken abgewischt.

Seitdem träumte Sally von ihm. Nach einem schlimmen Schultag verhinderte nur der Gedanke an ihn, dass sie völlig durchdrehte. Jetzt kamen diese Träume zurück. Es spielte keine Rolle mehr, dass sie in der Hotelbar an ihm gezweifelt hatte, ihre Phantasien waren wichtiger denn je. Sie war auf die Minute genau zur selben Zeit zu Hause gewesen wie sonst, wenn sie mit dem Bus kam, und hatte dann wie jeden Nachmittag mit ihrer Mutter Tee getrunken. Dann machte Margaret sich daran, die Mathearbeiten ihrer Grundschulklasse zu korrigieren, und Sally ging unter dem Vorwand, Hausaufgaben zu machen, auf ihr Zimmer, um von Robert zu träumen.

Als sie wieder in die Küche kam, war ihr Vater von der Arbeit zurück. Er hatte die Stiefel ausgezogen und stand in Strümpfen im Türrahmen. Ihre Mutter war ebenfalls im Raum, doch sie sprachen nicht miteinander, sahen sich nicht einmal an. Vielleicht hatten sie sich ja gestritten und aufgehört, als sie Sally aus ihrem Zimmer kommen hörten. Das war allerdings nicht sehr wahrscheinlich. Ihre Eltern hatten sich noch nie angeschrien. Meistens tat ihre Mutter, was sie wollte. Wenn Alex aber auf etwas bestand, gab Margaret rasch nach, da sie wusste, dass es wenig Sinn hatte, einen Streit anzufangen. Wenn ihm etwas wichtig war, war er stur und unerschütterlich wie ein Fels.

Am wichtigsten war ihm seine Arbeit. Das sagte Margaret hin und wieder, murmelte das dann leise vor sich hin wie ein trotziges Schulmädchen, das nicht den Mut hat, etwas laut zu sagen. Zumindest Sally hörte es, und vielleicht wollte Margaret ja auch gehört werden. Sally jedenfalls empfand Alex’ Arbeit als eine Kraft, die ihre Eltern auseinandertrieb, wie bei dem Experiment, das sie im ersten Jahr in Physik gemacht hatten, bei dem man die Magnete nicht zueinanderbringen konnte, so fest man auch drückte.

Jetzt gab Sallys Mutter sich redlich Mühe, nett zu sein.

«Hattest du einen guten Tag?» Das galt Alex, nicht Sally. Sally hatte die Fragen über ihren Schultag bereits beantwortet.

«Es geht so», sagte er. «An einem Strand in der Nähe von Haraldswick ist Öl aufgetaucht. Da hat wieder irgendein Tanker seinen Frachtraum ausgespült. Man sollte meinen, die wüssten es langsam besser …»

«Aber um diese Jahreszeit kann das doch so schlimm nicht sein. Wenn die Vögel im Frühjahr zum Nisten kommen, ist das Öl längst weg.» Margaret konnte es nicht lassen. Sie fand, dass er übertrieb, was seine Arbeit betraf. Es gab so viele Seevögel. Was spielte es für eine Rolle, wenn ein paar davon draufgingen?

«Darum geht es nicht.» Er verzog das Gesicht, streifte seine Jacke ab und hängte sie an den Garderobenhaken auf der Veranda. Manchmal fragte sich Sally, warum er überhaupt geheiratet hatte. Wenn es Margaret nicht gäbe, könnte er die ganze Zeit arbeiten, im Winter vor dem Computer und später, sobald das Wetter besser wurde, draußen auf den Inseln.

Vermutlich liebten sie sich oder hatten das zumindest früher einmal getan. Inzwischen hatten sie bestimmt keinen Sex mehr. Das konnte man in dem Alter ja auch nicht erwarten. Wahrscheinlich hatten sie es seit ihrer Geburt nicht mehr getan. Zumindest ihr Vater schien es jedoch zu vermissen. Sally hatte beobachtet, wie er andere Frauen ansah. Jüngere Frauen. Und manchmal berührte er Margaret, ließ seine Hand über ihren Körper gleiten. Eine verzweifelte Geste, verzweifelt und irgendwie erbärmlich.

Ihre Mutter hatte Hühnchen zum Abendessen gemacht. Das war etwas Besonderes, mitten in der Woche. «Vielleicht heitert uns das ein bisschen auf», hatte sie gesagt, als Sally nach Hause gekommen war. Sally hatte den Bratenduft bis in ihr Zimmer gerochen und sich darauf gefreut, doch als sie jetzt am Tisch saß, brachte sie keinen Bissen herunter. Normalerweise hätte ihre Mutter sich über die Verschwendung des guten Essens aufgeregt, aber heute wirkte sie einfach nur besorgt. Sally entschuldigte sich und ließ ihre Eltern allein und schweigend weiteressen.

Zwanzig

Jimmy Perez wusste, dass er eigentlich in sein schmales Haus an der Hafenmole zurückkehren und seine Mutter anrufen sollte. Nachdem Sarah ihn verlassen hatte, wollte er am liebsten sofort nach Fair Isle zurück, wo er sich immer geborgen gefühlt hatte. Der bessere Job in Shetland war ein Schritt in die richtige Richtung, und er hatte sich immer gesagt, dass er eigentlich nur darauf wartete, bis zu Hause ein Hof frei wurde. Es war typisch für ihn, dass er sich jetzt, wo er die Möglichkeit hatte, seinen Traum zu verwirklichen, nicht entscheiden konnte. Diese Ermittlung mit all ihren Aufregungen brachte ihn ganz durcheinander. Er konnte nicht mehr klar denken.

Er fuhr nach Ravenswick und war fast auf der Höhe von Fran Hunters Haus, als ihm Robert Isbisters Transporter den Hügel herauf entgegenkam. An der Kreuzung musste er halten, Perez sah das personalisierte Nummernschild und erkannte Roberts Haarschopf im Scheinwerferlicht. Robert kannte Gott und die Welt. Trotzdem: Was machte er hier? Wo kam er her? Aus Hillhead, von Euan Ross, aus der Schule? War am Ende doch er der Freund, von dem Scott gesprochen hatte? Catherine hatte sicher mehr Geschmack besessen, als sich mit ihm einzulassen. Natürlich sah er ganz gut aus, wenn man auf den machohaften Wikingertyp stand, doch Perez vermutete, dass Catherine mehr als das gewollt hatte.

Bei Fran brannte Licht. Perez hielt nicht an, doch er stellte sich vor, wie es dort drinnen sein würde. Schön warm. Die Mutter und das kleine Mädchen saßen aneinandergekuschelt in dem großen Sessel am Ofen und lasen gemeinsam in einem Bilderbuch. Die Kleine kam gerade aus der Badewanne, duftete frisch, das Haar noch feucht, die Mutter konnte sich endlich entspannen und schlief schon halb. So etwas will ich, dachte er. Und gleich darauf: Aber würde mir das auch genügen?

Der Gedanke beschäftigte ihn weiter, als er die Hauptstraße von Ravenswick hinunterfuhr, und er passierte Hillhead, ohne darauf zu achten, ob Magnus zu Hause war. Euans Wagen stand vor dem großen Haus, das ansonsten völlig unbelebt wirkte. Vor den riesigen leeren Fenstern waren die Vorhänge nicht zugezogen. Auch als Perez klingelte, rührte sich zunächst nichts. Vielleicht waren Freunde gekommen und hatten den Lehrer mitgenommen, fort von all den Erinnerungen an seine Tochter. Er musste ja zumindest ein paar Freunde an der Schule haben.

Dann ging im hinteren Teil des Hauses Licht an – Perez sah es durch den Glaseinsatz der Haustür, als Streifen hinter einer angelehnten Tür –, und man hörte Schritte. Schleppende, greisenhafte Schritte. Dann wurde die Tür geöffnet.

«Entschuldigen Sie die Störung», sagte Perez. «Kann ich kurz mit Ihnen reden?»

Euan stand blinzelnd auf der Schwelle, als würde er den Inspektor nicht erkennen oder wäre gerade aufgewacht und wüsste nicht recht, wo er war. Dann gab der Lehrer sich einen Ruck, riss sich zusammen und antwortete schließlich so höflich wie immer.

«Kommen Sie herein», sagte er. «Tut mir leid, dass Sie warten mussten.»

«Habe ich Sie geweckt?»

«Nicht direkt. Ich schlafe schlecht. Es war eher eine Art Tagtraum, eine Erinnerung an alte Zeiten, der Versuch, etwas von ihr festzuhalten, solange noch ein Nachhall von ihr im Haus ist. Es ist wirklich noch etwas da. Ein Duft. Ich glaube, es ist das Shampoo, das sie immer benutzt hat, und noch etwas anderes, das ich nicht recht zuordnen kann. Ich weiß, es wird nicht mehr lange da sein.» Er drehte sich um und ging voraus ins Haus. Perez folgte ihm.

Sie gingen in die Küche, obwohl Euan vorher in einem anderen Zimmer gewesen war. Er machte Licht, setzte Wasser auf und gab sich sichtlich Mühe, wieder ganz in die Gegenwart zurückzufinden. «Ist Ihnen das recht hier?»

Die Küche war ein modern eingerichteter Arbeitsraum aus Marmor und Edelstahl. Hier gab es kaum Erinnerungen an Catherine, die Perez mit seinen Fragen beschmutzen konnte.

«Natürlich.» Ohne eine Aufforderung abzuwarten, setzte Perez sich auf einen hohen Hocker aus Chrom, der vor der Arbeitsfläche stand.

«Kaffee?»

«Gern.»

«Haben Sie Informationen für mich?», fragte Euan. «Oder Fragen?»

«Hauptsächlich Fragen. Der Obduktionsbericht wird uns erst morgen vorliegen.»

«Ich bin froh, dass sie mit der Fähre nach England gebracht wird», sagte Euan. «Sie ist nie gern geflogen, aber Bootfahren hat ihr immer Spaß gemacht.» Er hob den Kopf. «Tut mir leid, ich rede Unsinn.»

«Keineswegs. Ich nehme auch lieber die Fähre. Man schläft an einem Ort ein, und wenn man aufwacht, ist man woanders. Da wird einem klar, wie weitab von allem man hier ist.»

«Ich dachte, hier ist sie in Sicherheit. Ich habe wirklich geglaubt, hier ist alles anders.» Euan wandte sich abrupt ab, um Kaffee zu machen. «Also, was wollen Sie wissen?»

«Die Beamtin, die Catherines Zimmer durchsucht hat, hat zwar eine Handtasche gefunden, aber wir suchen immer noch nach ihrem Hausschlüssel. War es normal, dass sie ohne Schlüssel aus dem Haus ging?»

«Ich weiß es nicht. Ich schließe eigentlich immer ab. Alte Gewohnheit. Vielleicht sah sie das ja lockerer als ich.»

«Ich war den ganzen Tag in der Schule und habe mich mit Lehrern und Schülern unterhalten, unter anderem mit einem Jungen namens Jonathan Gale. Er hat Catherine am Neujahrsmorgen nach Hause gefahren. Kennen Sie ihn?»

«Ich habe ihn nie unterrichtet, aber ich kenne ihn flüchtig. Ein intelligenter Junge. Engländer. Er war ein paarmal hier. Ich hatte immer das Gefühl, er schwärmt ein bisschen für Catherine. Sie glauben doch nicht, dass er sie umgebracht hat?»

«Aber nein. Ich überprüfe nur, was er mir erzählt hat.» Perez schwieg einen Augenblick. «Sagt Ihnen der Name Robert Isbister etwas?»

Euan runzelte die Stirn. «Nein. Muss ich den kennen? An der Schule gibt es ein paar Isbisters, aber keinen Robert, soweit ich weiß.»

«Wahrscheinlich hat das gar nichts zu bedeuten», sagte Perez. «Er ist älter als Catherine, aber sie könnten sich von irgendeiner Party kennen. Ich habe eben seinen Wagen den Hügel heraufkommen sehen und hatte mich gefragt, ob er vielleicht bei Ihnen war.»

«Heute Nachmittag waren ein paar Kollegen hier. Sie waren sehr nett, haben mir etwas zu essen gebracht, einen Eintopf, den ich wahrscheinlich irgendwann mal essen sollte. Danach war niemand mehr hier.»

Er hatte sich immer noch nicht hingesetzt. Jetzt schenkte er Kaffee ein und trank seinen im Stehen. Perez spürte, dass er es kaum erwarten konnte, das Haus wieder für sich zu haben, ehe der flüchtige Duft seiner Tochter ganz verschwand.

«Das wäre auch schon alles», sagte er. «Ich komme morgen noch einmal vorbei, wenn der Bericht des Gerichtsmediziners vorliegt. Haben Sie noch Fragen?»

Eigentlich erwartete er keine Antwort. Er vermutete, Euan werde ihn ebenso dankbar wie rasch zur Tür bringen. Doch sein Gegenüber blieb nachdenklich stehen, die Kaffeetasse in der Hand. «Dieser alte Mann aus Hillhead …»

«Ja?»

«Die Leute sagen, dass er es war. Und dass es nicht das erste Mal war, dass er schon einmal getötet hat.»

«Es gab Gerüchte. Aber es wurde nie Anklage gegen ihn erhoben, und er wurde auch nicht verurteilt.»

«Als ich das zum ersten Mal gehört habe, schien es keine Rolle zu spielen. Catherine lebt nicht mehr. Was sollte mich sonst noch interessieren? Aber wenn es stimmt, heißt das, Catherines Tod wäre vermeidbar gewesen.» Er sah Perez direkt ins Gesicht. Seine Augen wirkten unnatürlich groß und starr hinter den Brillengläsern. «Das fände ich unverzeihlich.»

Dann stellte er umständlich seine Tasse ab und brachte Perez zur Tür.

Perez saß noch im Wagen und dachte darüber nach, als sein Handy klingelte. Es war Sandy Wilson aus der Einsatzzentrale. «Wir haben gerade einen Anruf von Fran Hunter bekommen, der Tante, die die Leiche gefunden hat.» Tante?, wunderte Perez sich. Wann hörten Frauen eigentlich auf, Mädels zu sein, und wurden zu Tanten?

«Was wollte sie?»

«Keine Ahnung. Sie wollte nicht mit dem Typen aus Inverness reden, der am Telefon war. Offenbar redet sie nur mit dir.»

Perez ignorierte Sandys süffisanten Unterton. Das war eine automatische Reaktion, es hatte nichts zu bedeuten. «Wann hat sie angerufen?»

«Vor zehn Minuten. Sie sagt, sie ist den ganzen Abend zu Hause.»

«Ich bin sowieso gerade in Ravenswick. Auf dem Rückweg schaue ich bei ihr vorbei.»

Er klopfte nur leise, weil er dachte, Cassie sei vielleicht schon im Bett. Doch sie war noch auf und saß in Bademantel und Pantoffeln am Tisch, genauso wie er es sich ausgemalt hatte. Die Kleine trank heiße Schokolade und hatte einen hellbraunen Schnurrbart an der Oberlippe. Fran hatte erst aus dem Fenster geschaut, ehe sie ihm aufgemacht hatte. Das taten die Leute jetzt wohl in ganz Shetland. Hier, dachte Perez, traf ein Zitat von John Donne, an das er sich aus der Schule erinnerte, noch sehr viel mehr zu als anderswo. Der Tod eines Einzelnen ging alle an, veränderte ihre Sicht auf die Welt. Vielleicht war das ja nicht einmal so schlecht. Warum sollten gerade sie sich in einem geschützten Raum befinden? Was war so Besonderes an ihnen?

«So schnell hatte ich gar nicht mit Ihnen gerechnet», sagte Fran. «Ich hoffe, Sie haben sich nicht umsonst so beeilt. Es ist wahrscheinlich gar nicht weiter wichtig … Könnten Sie vielleicht kurz warten, bis ich Cassie ins Bett gebracht habe?»

Perez setzte sich in den großen Sessel, in dem Fran in seiner Vorstellung gesessen hatte. Sie brachte ihm ein Glas Rotwein, das er eigentlich hätte ablehnen müssen, aber trotzdem annahm, und ein Stück Käse-Spinat-Auflauf und sagte beiläufig: «Sie haben sicher noch nichts gegessen.»

Er hörte die beiden im Bad reden und ein albernes Liedchen von einer Katz und einem Ratz singen. Dann wurde eine Geschichte vorgelesen, so leise, dass er nichts Genaues verstand.

«Tut mir leid, dass es so lang gedauert hat.» Plötzlich stand sie wieder neben ihm und hielt selbst ein Glas Wein in der Hand. Er musste wohl eingeschlafen sein.

«Sie wollten mit mir reden.»

Er machte Anstalten, aufzustehen und ihr den Sessel zu überlassen, doch sie schüttelte den Kopf und setzte sich auf den Boden. Sie schaute ins Feuer, sodass er ihr Gesicht nicht sehen konnte.

«Wahrscheinlich ist es wirklich nicht weiter wichtig. Oder Sie wissen es ohnehin längst.»

«Erzählen Sie es mir trotzdem.»

«Cassie war letzte Nacht bei ihrem Vater. Heute Nachmittag bin ich hingefahren, um sie abzuholen.» Sie hielt inne. «Ich weiß, wo Catherine in der Nacht war, bevor ich sie mit Magnus Tait aus dem Bus steigen sah. Duncan hat es mir erzählt.»

«Er hat sich nicht bei uns gemeldet», sagte Perez in neutralem Ton. «Zumindest weiß ich nichts davon.»

«Natürlich nicht. Das ist ihm alles viel zu umständlich, nach Lerwick fahren, am Ende noch eine Aussage machen. So ist er eben. Ständig beschäftigt, ständig in Eile.»

«Wir haben bisher nur einen sehr unspezifischen Informationsaufruf gestartet», sagte Perez. «Morgen gibt es eine große Pressekonferenz. Es dauert sehr viel länger, das alles zu organisieren, als man meinen sollte.»

«Sie war bei einer Party in der Haa, bei einer von Duncans berühmten Feiern. Vermutlich war die halbe Insel dort. Es dürfte also nicht schwierig sein, das zu überprüfen.»

Perez war selbst schon bei Duncans Partys gewesen. Sie waren legendär. Man wurde nie offiziell dazu eingeladen, es sprach sich einfach herum. «Heute ist eine Fete in der Haa.» Meistens ging es erst am späten Abend richtig los. Wenn die Kneipen langsam schlossen, organisierte man sich ein Taxi oder einen Freund, der noch nicht ganz so betrunken war, und fuhr quer über die Insel dorthin. Man wusste nie genau, wen man dort antraf. Häufig waren es Musiker. Duncan förderte einheimische Talente. Das behauptete er zumindest, auch wenn Perez nicht ganz klar war, was die jungen Leute mit ihren Geigen und Gitarren von dem Abend hatten, außer einem Kater und dem Gefühl, der Prominenz ein wenig nähergekommen zu sein. Manchmal saß man nämlich wirklich neben irgendeiner kleineren Berühmtheit, wenn Duncans Whiskyflasche kreiste, einem Schauspieler, der hier Ferien machte, einem Politiker, der zu irgendeiner Konferenz angereist war, einem unbedeutenden Regisseur oder Produzenten, den nur Insider kannten. Duncan mochte die Kunstszene. Und die Intellektuellen. Vielleicht lag ja darin der Reiz für die jungen Leute. Die Gäste kleideten sich extravagant, unterhielten sich über extravagante Themen. Das war schon etwas anderes als die Disco im Gemeindesaal.

«Hat Duncan gesagt, mit wem sie dort war?»

«Das schien er nicht zu wissen. Ich glaube, er war noch besoffener als sonst. Er hatte Streit mit Celia.»

Celia Isbister. Roberts Mutter. So etwas war ganz normal in Shetland, es musste nicht unbedingt etwas bedeuten. Die Leute waren auf komplizierte und intime Weise miteinander verflochten. Man durfte solche Zufälle auf keinen Fall überbewerten.

«Wissen Sie, ob Robert auch dort war?»

«Ich weiß es nicht. Duncan hat nichts davon gesagt. Aber er ist eigentlich fast immer da.» Ihre Stimme klang hart, ein wenig feindselig.

«Sie mögen ihn wohl nicht.»

«Er ist ein verwöhnter, reicher Junge. Vermutlich kann er nichts dafür.»

«Als Jungen kann man ihn wohl nicht mehr bezeichnen.»

«Umso schlimmer, dass er sich noch aufführt wie einer.» Fran drehte sich um und streifte dabei Perez’ Knie mit der Schulter. «Nehmen Sie das alles bitte nicht zu ernst. Ich stehe dieser Familie nicht gerade vorurteilsfrei gegenüber. Seine Mutter hat meine Ehe zerstört. Genauer gesagt hat Duncan unsere Ehe zerstört, und sie hat ihm nur dabei geholfen. Aber offenbar hat sie jetzt genug. Sie hat ihn auch verlassen und lebt wieder ständig bei Michael. Ein ausgesprochen günstiger Zeitpunkt, so kurz vor Up Helly Aa. Nun kann sie für die Presseauftritte an seiner Seite sein, und alle werden sagen: Was für eine reizende Familie. Und Duncan ist wieder allein. Der arme, einsame Duncan.»

Perez hatte das Gefühl, dass Fran wohl schon vor seiner Ankunft Wein getrunken hatte.

«Hat Catherine je erwähnt, dass sie ihn kannte?»

«Wen, Robert? Nein.»

«Und Duncan?»

«Nein, aber das kann man ja auch kaum erwarten. Sie hat bestimmt gewusst, dass ich mit ihm verheiratet war. So etwas spricht sich herum, selbst wenn man neu zugezogen ist. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass Duncan eine Affäre mit Catherine hatte. Sie war ja noch ein halbes Kind.»

Doch während sie sprach, sah Perez, dass Fran über diese Möglichkeit nachdachte und sie offenbar nicht völlig abwegig fand. Vielleicht hatte sie ja schon vorher daran gedacht.

«Können Sie mir noch etwas über die Party sagen? Hat Duncan erwähnt, wer sonst noch da war?»

«Nein. Wenn Sie mich fragen, war er so außer sich wegen Celia, dass er nicht mal gemerkt hätte, wenn David und Victoria Beckham hereinspaziert wären. Dabei sieht ihm das eigentlich gar nicht ähnlich.»

Widerwillig stand Perez auf. Unter anderen Umständen wäre er geblieben, hätte die Weinflasche mit ihr ausgetrunken und ihr vorgeschlagen, irgendwann einmal abends auszugehen. In den Film-Club beispielsweise. Sie war künstlerisch interessiert, das hätte ihr sicher gefallen. Und wie er sich kannte, hätte er ihr dann noch vor Ende der Woche eine Liebeserklärung gemacht. Vermutlich war es besser, dass Fran in einen Mordfall verwickelt war und er sie nicht einmal zum Abschied auf die Wange küssen durfte.

Einundzwanzig

Magnus saß aufrecht in seinem Sessel und lauschte. Er konnte nicht nach draußen sehen. Das war seine eigene Entscheidung gewesen. Den ganzen Tag hatten Leute vor seiner Tür gestanden, und am Nachmittag hatte er es schließlich nicht mehr ausgehalten. Als Erster war ein junger Polizist gekommen, der seine Stiefel haben wollte.

«Was für Stiefel?»

Er begriff nicht. War das ein Trick, um ihn ans Haus zu fesseln?

«Die Stiefel, die Sie anhatten, als Sie das Mädchen gefunden haben», sagte der junge Mann. «Sie haben Inspektor Perez doch erzählt, dass Sie über das Feld gegangen sind, um sie sich anzusehen.»

«Ja.»

«Wir brauchen die Stiefel. Wir müssen sie mit den vorhandenen Fußspuren vergleichen.»

Magnus begriff immer noch nicht recht, deutete aber stumm auf die Stiefel, die auf einem Stück Sackleinen auf der Veranda standen. Der Polizist bückte sich, steckte sie in eine Plastiktüte und ging damit davon.

Kurz darauf hatte es erneut laut an die Tür geklopft. Magnus hatte aufgemacht, weil er weitere Polizisten erwartete, doch draußen stand eine Frau von der Zeitung mit einem Notizblock. Sie sprach so schnell – rabrabrab –, dass er kein Wort verstand. Außerdem machte sie ihm Angst mit ihrer schrillen Stimme, der spitzen Nase, die sie ihm ins Gesicht streckte, und dem Kugelschreiber, den sie auf seine Brust gerichtet hielt. Danach hatte er auf kein Klopfen mehr reagiert. Er saß am Küchentisch und tat, als wäre er in eine alte Zeitschrift vertieft, die seit dem Tod seiner Mutter dort herumlag. Warum hatte er sie eigentlich aufgehoben? Er hatte den Eindruck, einmal einen Grund dafür gehabt zu haben, konnte sich aber nicht mehr erinnern.

Doch die Leute sahen ihn durchs Fenster, schauten seitlich zu ihm herein, um besser sehen zu können. Sie klopften an die Scheibe, um ihn auf sich aufmerksam zu machen, und machten dem Raben Angst. Da hatte er gehandelt, ein paar Kartons auseinandergefaltet und die Pappstücke vor dem Fenster angebracht. Jetzt konnte keiner mehr hereinschauen, aber er selbst konnte auch nicht hinaussehen, und das gab ihm rasch das Gefühl, eingesperrt zu sein. Er konnte nicht sehen, ob das Wetter sich änderte, ob die Männer von der Küstenwache noch auf dem Hügel unterwegs waren. Inzwischen war es wohl schon dunkel draußen. Das sagte ihm die Uhr seiner Mutter.

In seiner Vorstellung standen immer noch Menschen vor dem Haus, die nur darauf warteten, ihm böse Dinge zuzurufen, ihre Gesichter an die Scheiben und die Schultern gegen die Tür zu pressen. Er hatte schon seit geraumer Zeit nichts mehr von draußen gehört, aber sie konnten trotzdem noch da sein, ruhig abwartend, um ihn dann zu überraschen, wie die Monster in dem Albtraum, den er als Kind oft gehabt hatte.

Seit Agnes tot war, waren die Albträume schlimmer geworden.

Er sah sie im Traum, so bleich und mager, wie sie gewesen war, als der Keuchhusten zur Lungenentzündung wurde und man sie schließlich ins Krankenhaus gebracht hatte. Wenn sie hustete, spuckte sie Blut. Ihre Arme und Beine waren so weiß und knochig, dass sie aussahen wie das Skelett eines toten Schafs, das bei Wind und Wetter draußen gelegen hatte und von wilden Tieren und Vögeln abgenagt worden war. In seinen Träumen war sie noch hier in Hillhead und tat, was sie immer getan hatte: Sie half ihrer Mutter beim Kochen, beim Kartoffelnschälen und beim Backen, molk die Kuh, die sie damals noch im Stall neben dem Haus hielten. Agnes hockte neben dem Tier, drückte und zog an den Zitzen und summte dabei ein kleines Lied vor sich hin. Und währenddessen wurde sie immer weniger, bis am Ende, kurz bevor er schweißgebadet hochschreckte, nur noch ihre blutverklebten, lächelnden Lippen übrig waren und ihre mandelförmigen grauen Augen.

Während er jetzt im Sessel seiner Mutter saß und die Zeiger ihrer Uhr betrachtete, kamen die Albträume zurück. Die Leute draußen waren plötzlich keine Fremden mehr. Er sah seine Schwester vor sich, die ans Fenster klopfte, an der Klinke rüttelte und sich wunderte, dass die Tür verschlossen war.

Magnus stand auf und goss sich ein Glas Whisky ein. Ihm zitterten die Hände. Wenn er weiter hier hockte, wurde er noch verrückt. Das ging bestimmt jedem so, der in einem verschlossenen Raum ohne Blick nach draußen saß und darauf wartete, dass die Polizei ihn holen kam. Er schüttelte den Kopf, um die albernen Gedanken zu vertreiben, und versuchte, sich an Agnes zu erinnern, als sie noch gesund war. Er selbst war immer linkisch und unbeholfen gewesen, doch sie war zart wie ein kleiner Vogel. Mit wehendem Haar flog sie über die Felder, der Abkürzung zur Schule. «Schau dir nur deine Schwester an», sagte seine Mutter, wenn sie wollte, dass er sich schämte. «Sie ist jünger als du und macht trotzdem nicht alles kaputt, was sie anfasst. Sie ist kein großer, dummer Tollpatsch wie du. Warum kannst du nicht ein bisschen mehr so sein wie deine Schwester?»

Er sah sie vor sich, auf dem Schulhof, beim Seilspringen. Zwei andere Mädchen schwangen die Enden des langen Seils, und Agnes sprang. Sie sang den Kehrreim nicht mit, sondern legte konzentriert die Stirn in Falten und zählte im Kopf die Sprünge. Magnus hatte ihr zugeschaut und war stolz auf sie gewesen, so stolz, dass das Grinsen sich auf seinem Gesicht ausgebreitet hatte und den ganzen Tag nicht mehr verschwunden war. Sie trug ein bedrucktes Baumwollkleid, das vom vielen Waschen ganz ausgebleicht war und inzwischen so kurz, dass man beim Seilspringen fast ihr Höschen sehen konnte.

War Catriona auch gut im Seilspringen gewesen? Es störte Magnus, dass er das nicht wusste. Manchmal hatte er sie auf dem Schulhof gesehen, wenn er einmal einen Grund fand, zur Küste hinunterzugehen, um ein Stück Treibholz, ein Netz oder auch ein Fass an Land zu ziehen. Meistens stand sie einfach mit zwei oder drei Freundinnen da, kichernd und plaudernd. Es waren andere Zeiten, dachte er. Vieles hatte sich verändert, seit Agnes und er Kinder gewesen waren. Catriona war mit einem Fernseher im Haus aufgewachsen, es gab Kataloge, aus denen man moderne Kleidung bestellen konnte. Man hatte viel mehr zum Spielen als ein altes Seil. Das Öl war auf die Insel gekommen, es gab genug Geld für Computer und schöne Spielsachen, und die Lehrer machten Ausflüge mit den Kindern. Einmal waren sie sogar auf Klassenfahrt nach Edinburgh gefahren. Einige Mütter waren auch dabei und hatten sich für das große Abenteuer herausgeputzt, und Mrs. Henry, die Lehrerin, stand mit einer Liste vor dem Bus, der sie zum Flughafen bringen sollte. Jeder Einzelne wurde abgehakt, obwohl sie doch alle kennen musste. Catriona hatte es so gut in der Stadt gefallen, tagelang sprach sie von nichts anderem, als sie wieder zu Hause war. Die Kleine war extra nach Hillhead gekommen, um Mary Tait davon zu erzählen, und Magnus hatte seine Arbeit unterbrochen, um ihr zuzuhören. Er war noch nie aus Shetland herausgekommen und wollte so vieles wissen – über die Busse, die großen Geschäfte und wie es gewesen war, Zug zu fahren –, dass Catriona ihn schließlich auslachte und sagte, er solle doch selbst einmal nach Edinburgh fahren. Mit dem Flugzeug sei es nur eine Stunde.

Das nächste Mal kam sie an dem Tag nach Hillhead, an dem sie verschwunden war. Das Wetter war furchtbar, der Wind viel zu stark für die Jahreszeit, nicht kalt, aber unerbittlich, ein kräftiger Südwestwind. Catrionas Mutter hatte sie nach draußen geschickt, sie hatte sich gelangweilt und war so schließlich hier gelandet, frech und lästig, so boshaft, als wäre der Wind in sie hineingefahren und hätte sie ungestüm und wild gemacht.

Doch an diesen Tag wollte er jetzt nicht denken, auch nicht an die Torfbank und den Felshaufen auf dem Hügel. Das brachte nur die Albträume zurück.

Zweiundzwanzig

Diesmal hatte Roy Taylor die Besprechung nicht für den frühen Morgen, sondern für den Vormittag angesetzt. Er hoffte, bis dahin schon eine Rückmeldung aus der Gerichtsmedizin zu haben, obwohl das recht unrealistisch war. Inzwischen war es halb elf, und Taylor wartete immer noch. Er hatte Billy Morton gebeten, ihn aus Aberdeen anzurufen, sobald es etwas Brauchbares zu berichten gab. Immerhin lag der Bericht der Spurensicherung bereits vor. Aus dem Labor war noch nichts zu erwarten. Das dauerte Tage, selbst wenn man ihnen Dampf machte.

Jimmy Perez saß schweigend an einem Tisch hinten im Raum und hörte sich an, wie Taylor von den Verzögerungen berichtete und darüber klagte, wie sehr ihn das frustrierte. Man musste ihm genau zuhören, der Liverpooler Akzent mit seinen seltsam verdrehten Vokalen war immer noch ungewohnt. Dennoch fesselte der Inspektor die Aufmerksamkeit aller Anwesenden von Anfang an. Er besaß die Bühnenpräsenz eines guten Schauspielers oder Stand-up-Comedians. Man konnte den Blick nicht von ihm abwenden. Perez wünschte, er selbst hätte etwas von dieser Präsenz, diesem Talent, sein Team zu motivieren. Draußen war es milder geworden, es begann sogar leicht zu tauen. In den Gesprächspausen glaubte Perez, das leise Tropfen schmelzenden Schnees zu hören. Die Wolken, die sich in der Nacht über dem Meer zusammengezogen hatten, waren landeinwärts gekommen, und es war fast so dunkel im Raum wie bei der letzten Besprechung des Ermittlungsteams kurz vor Tagesanbruch.

Taylor ging gerade den Bericht der Spurensicherung durch. «Neben den Spuren des Constable, der als Erster am Tatort war, finden sich drei Paar weitere Fußspuren», berichtete er. «Constable.» Das war sehr viel höflicher formuliert als üblich. In seinem eigenen Revier hätte auch Taylor wohl eine saloppere Bezeichnung für die Uniformierten gefunden, die solche Routineaufgaben absolvierten. Doch hier wollte er niemandem auf die Füße treten. «Der Schnee war tief genug für gut erkennbare Abdrücke, und die Spurensicherung hatte Glück, es hat den Tag über nicht getaut. Offenbar ist die zuständige Beamtin Expertin für Stiefel- und Schuhabdrücke.

Eine Spur gehört zu Mrs. Hunter. Gummistiefel, Schuhgröße 39. Natürlich gibt es in allen Fällen zwei Gehrichtungen – einmal zum Fundort und einmal vom Fundort weg. Eine weitere, neuere Fußspur, die sich stellenweise mit der von Mrs. Hunter überschneidet, stammt von Mr. Alex Henry, dem Mann der Grundschullehrerin aus Ravenswick. Wanderschuhe, Größe 42. Auch das war zu erwarten. Wir wissen, dass Mrs. Hunter ihn mit ihrem Winken gestoppt hat, er dann über das Feld zu ihr gegangen ist und uns anschließend über Handy verständigt hat. Die dritte Spur stammt von Magnus Tait. Seine Fußabdrücke sind nicht allzu deutlich. Es ist schwer festzustellen, wie lange er dort war und was genau er dort getan hat. Das liegt vor allem daran, dass die anderen Spuren seine überdecken. Aber auf jeden Fall war er vor den anderen dort, da ist sich die Spurensicherungsbeamtin ganz sicher.»

Sandy Wilson stieß einen Triumphschrei aus und boxte mit der Faust in die Luft, doch als er merkte, dass alle anderen ihn nur wortlos musterten, schwieg er betreten.

«Ist das für Sie ein Anlass zur Freude, Sandy?», fragte Taylor. Er sprach in trügerisch mildem Ton, doch Perez und die Kollegen aus Inverness hörten den leisen Sarkasmus in seiner Stimme. Selbst Taylor konnte nicht ewig höflich bleiben.

«Na, das heißt doch, dass wir ihn haben», sagte Sandy. «Oder?»

«Magnus Tait hat bereits ausgesagt, dass er am Tatort war», warf Perez ein. «Und er hat nicht einmal den Versuch gemacht, uns das zu verheimlichen, gleich bei meinem ersten Besuch hat er es mir erzählt. Steht alles im Tagesbericht, Sandy. Vielleicht hattest du ja noch keine Gelegenheit, ihn dir anzuschauen.»

«Ist doch klar, dass er das sagt. Er wird wissen, dass wir seine Fußspuren finden, und hat sich daher einen Grund zurechtgelegt …»

«Ich bin mir nicht sicher, ob Magnus zu so komplexen Gedankengängen fähig ist», sagte Perez. Wenn Sandy sich nur endlich geschlagen geben würde, anstatt sich hier vor allen zu blamieren.

«Außerdem», setzte Taylor hinzu, «wenn er Catherine umgebracht hat, Sandy, wie ist sie dann dorthin gekommen? Ihre Fußspuren sind nämlich nicht dabei. Was glauben Sie? Ist sie vielleicht geflogen? Haben diese fiesen Vögel sie in ihre Klauen genommen und dorthin getragen?»

«Vielleicht hat Tait sie getragen.»

«Catherine war eine große, junge Frau. Er ist ein alter Mann. Früher war er sicher einmal kräftig, und er ist immer noch an körperliche Arbeit gewöhnt, aber ich glaube nicht, dass er in der Lage wäre, das Mädchen über zwei Felder zu schleppen, ohne sie zwischendurch einmal abzulegen. Selbst wenn sie zu dem Zeitpunkt schon tot war.»

«Wie ist sie denn dann dorthin gekommen?»

Die Frage richtete sich an Taylor, doch der Inspektor aus Inverness sah Sandy nur lange schweigend an. «Erklären Sie es ihm, Jimmy», sagte er schließlich. «Sie haben das alles doch schon durchschaut, oder?» Vielleicht befürchtete er ja, die Fassung zu verlieren, wenn er es Sandy selbst erklärte, und dabei etwas zu sagen, was er später bereuen würde.

«Zu Fuß», sagte Perez. «Sie ist zusammen mit ihrem Mörder dorthin gegangen. Danach hat neuer Schnee ihre Fußspuren verdeckt. Gegen Mitternacht hat es tatsächlich wieder heftig geschneit, das hat mir Dave Wheeler, der Meteorologe von Fair Isle, bestätigt. Der Leichnam war teilweise eingeschneit, die Spurensicherungsbeamtin sagt aber, dass der Schnee sorgfältig von Gesicht und Oberkörper entfernt wurde. Nur deshalb hat Fran Hunter sie überhaupt von der Straße aus gesehen.»

«Dann kann Tait doch trotzdem der Mörder sein. Es spricht nichts dagegen. Er ist einfach danach nochmal hingegangen, früh am nächsten Morgen, und hat ihr den Schnee vom Gesicht gewischt.»

«Natürlich kann er der Mörder sein», unterbrach ihn Taylor, der jetzt nicht mehr an sich halten konnte. «Natürlich kann Magnus Tait es gewesen sein. Er ist immer noch unser Hauptverdächtiger. Aber stellen wir uns die Situation doch einmal vor. Es ist dunkel. Er hat das Mädchen am frühen Nachmittag zum Tee zu sich eingeladen, das wissen wir. Er hat es selbst zugegeben, und die beiden wurden dabei beobachtet, wie sie gemeinsam aus dem Bus gestiegen sind. Nehmen wir spaßeshalber einmal an, er schafft es tatsächlich, sie den ganzen Nachmittag bei sich zu behalten. Wie hat er sie dann dazu gebracht, im Stockdustern mit ihm auf die Felder zu gehen? Sie war eine intelligente junge Frau, in der Großstadt aufgewachsen. Sie war nicht naiv, sie kannte die Gefahren. Und selbst wenn sie noch keine Gerüchte über ihn und Catriona Bruce gehört hatte: Glauben Sie ernsthaft, sie wäre einfach so nachts mit ihm spazieren gegangen? So wird der Verteidiger argumentieren. Und mir gibt das auch zu denken.»

Taylor drehte sich rasch um und drehte Sandy den Rücken zu, als müsste er sich nicht weiter mit ihm befassen. «Was denken Sie, Jimmy?»

«Ich glaube nicht, dass sie der ängstliche Typ war. Und hier in Shetland fühlt man sich ohnehin eher sicher. Hier passiert ja nichts Schlimmes, zumindest keine so schlimmen Dinge wie anderswo. Wir lassen unsere Kinder unbeaufsichtigt herumlaufen und haben allenfalls Angst, dass sie zu nah an den Klippenrand kommen. Aber wir haben keine Angst davor, dass sie einem Perversen in die Hände fallen könnten.» Bis jetzt, dachte Perez, von nun an ist es bei uns so wie überall. Auf allen Inseln werden die Kinder im Haus gehalten und bekommen eingeschärft, sich von seltsamen alten Männern fernzuhalten. «Ich glaube, sie wäre durchaus mitgegangen, wenn sie beispielsweise geglaubt hat, er könnte ihr etwas Interessantes zeigen. Vielleicht auch als Mutprobe oder wegen einer Wette. Um ihren Freunden am nächsten Tag eine gute Geschichte erzählen zu können.» Perez schwieg einen Augenblick. «Aber dieses Mädchen hätte sich auf keinen Fall seelenruhig von ihm erwürgen lassen. Sie hätte sich gewehrt. Es gibt aber keine Anzeichen für einen Kampf. Er hat keine Kratzspuren an den Händen oder im Gesicht. Man wird Proben unter ihren Fingernägeln entnehmen, dann wissen wir vielleicht mehr.»

«Und wie sehen Sie das Ganze, Jimmy?», fragte Taylor. «Schildern Sie mir die Situation. Erzählen Sie mir, was Ihrer Meinung nach passiert ist.»

«Ich glaube, sie ist mit jemandem auf das Feld gegangen, den sie kannte, mit dem sie sich sicher fühlte. Mit dem sie vielleicht sogar Arm in Arm ging, um die Kälte abzuhalten. Der Angriff kam ohne Vorwarnung. Ihr eigener Schal wurde ihr fest um den Hals gezogen. Wahrscheinlich hat sie trotzdem noch versucht, sich zu wehren, doch es kam alles so plötzlich, dass sie keine Chance mehr hatte. Oder es war jemand, der kräftig genug war, sie komplett zu überrumpeln.»

«Sie denken also, es war ein Freund?»

«Ja, vielleicht. Gut möglich. Aber das muss nicht sein.»

«Erzählen Sie uns von dem Jungen, den Sie ausfindig gemacht haben, der in sie verliebt war und sie an Silvester nach Hause gefahren hat.»

«Er heißt Jonathan Gale. Die Familie stammt aus England, sie wohnen seit kurzem in Quendale. Er ist ein Jahr älter als Catherine, geht auf dieselbe Schule. Als ich dort war, hat er mich von sich aus aufgesucht. Der Vater ist Reisebuchautor. Letztlich waren sie beide Außenseiter, da war es ganz natürlich, dass sie sich angefreundet haben. Und er war definitiv in sie verliebt. Aber richtig. Das merkte man, obwohl er eigentlich nicht viel gesagt hat. Offenbar hat sie seine Gefühle nicht erwidert. Laut Sally Henry hat Catherine auf der Rückfahrt aus Lerwick kaum ein Wort mit ihm geredet. Auch Euan sagt, sie habe sich nicht groß für ihn interessiert. Wenn man der Aussage seiner Eltern glaubt, kann Gale sie allerdings nicht umgebracht haben. Er war am fraglichen Abend zu Hause, sie haben sich gemeinsam ein Video angeschaut.»

«Bis Mitternacht?»

«Nein. Aber sie sagen, er kann unmöglich weggefahren sein, ohne dass sie es gehört hätten.» Er wollte noch hinzufügen, dass er ja selbst mit dem Jungen geredet und ihn sympathisch gefunden hatte, doch das würde Taylor sicher nicht weiter beeindrucken. Stattdessen fuhr er fort: «Aber es muss nicht unbedingt ihr Freund gewesen sein. Es kann auch jemand anders gewesen sein, vor dem sie keine Angst hatte.»

«Ihr Vater?»

«Der passt sicher ins Bild. Aber war er nicht den ganzen Abend in Lerwick? Und was hätte er für ein Motiv gehabt?»

«Weiß der Himmel. Wir haben mit seinen Kollegen gesprochen, seine Zeitangaben stimmen nicht ganz. Er ist längst nicht so spät aus der Stadt aufgebrochen, wie er in seiner Aussage behauptet. Das ist noch nicht ernstlich verdächtig, aber immerhin, er könnte seine Tochter umgebracht haben, bevor es zu schneien anfing.» Taylor tigerte schon wieder auf und ab, und Perez überlegte gereizt, ob man ihm nicht etwas geben konnte, damit er ruhiger wurde. Valium vielleicht? Oder ein paar von den Space-Keksen, die Sarah im Studium immer gebacken hatte. Wie hatte sie die noch gleich genannt? Hasch-Puppies.

«Ich weiß, wo Catherine in der Nacht vor ihrer Busfahrt mit Magnus Tait war. Vielleicht hilft uns das ja weiter.»

Taylor blieb schlagartig stehen.

«Lieber Himmel, Mann, warum sagen Sie das denn nicht gleich? Wo?»

Perez spielte kurz mit dem Gedanken zu sagen, er sei ja kaum zu Wort gekommen, ließ es dann aber bleiben. «In der Haa, auf einer Party bei Duncan Hunter.»

Unter den Shetländern erhob sich wissendes, fast schon amüsiertes Murmeln. Taylor hingegen fand das gar nicht lustig. «Soll mir das jetzt was sagen?»

«Duncan ist gewissermaßen der hiesige Playboy. Ein Geschäftsmann, ein Unternehmer. Seine Partys sind legendär. Jeder von uns war irgendwann einmal dort, aber keiner kann sich genau erinnern, was da vorgegangen ist.»

«Heißt die Frau, die die Leiche gefunden hat, nicht auch Hunter?»

«Sie ist Duncans Exfrau.»

«Hat das irgendwas zu sagen?»

«Nur insofern, als sie mir erzählt hat, dass das Mädchen in der Nacht auf dieser Party war. Duncan hielt es nicht für nötig, uns das mitzuteilen.»

«Das hätte er wohl kaum lange geheim halten können.» Taylor blickte missmutig drein und versuchte, diese neue Information zu verarbeiten. Er kam Perez vor wie ein Anthropologe, der versucht, die Sitten und Gebräuche eines unbekannten Stammes zu entschlüsseln. «Sie war ja sicher nicht als Einzige dort, oder? Wir hätten spätestens davon erfahren, wenn wir bei der Pressekonferenz die Öffentlichkeit um Mithilfe bitten.»

«Ich glaube, wir sollten nicht davon ausgehen, dass Duncan es geheim halten wollte», sagte Perez. «Er ist ein Mensch, der glaubt, Regeln sind nur für andere da. Es war ihm wohl einfach zu lästig, uns anzurufen.»

«Also ein arrogantes Arschloch?»

«So was in der Art.»

«Sollte vielleicht einer von uns mit ihm reden?» Einer von uns. Ein Außenstehender. Besonders lange hatte sich der Teamgeist ja nicht gehalten.

«Am besten rede ich zuerst mit ihm», erwiderte Perez. «Wenn ich den Eindruck habe, dass er mir auf der Nase herumtanzt, kann es einer von euch versuchen.»

Einen Augenblick lang schwiegen alle. Taylor dachte demonstrativ nach und strahlte dabei genauso viel Energie aus wie sonst. Man sah die Synapsen hinter seiner gerunzelten Stirn förmlich brodeln und zischen. Das Telefon klingelte. Sandy nahm ab.

«Chef?» Er hielt sich jetzt zurück, obwohl er immer noch nicht genau wusste, was er eigentlich falsch gemacht hatte. «Das ist Professor Morton aus Aberdeen.»

Der Inspektor nahm den Anruf in seinem Büro entgegen. Die anderen warteten in gespanntem Schweigen. Perez ging zum Fenster und schaute auf die Stadt hinunter. Die ordentlichen Reihen grauer Häuser wirkten verschwommen im Regen, der jetzt heftig und beinahe senkrecht vom Himmel fiel. Als Taylor zurückkam, hielt er einen DIN-A4-Block in der Hand. Perez sah, dass er sich in seiner winzigen, unleserlichen Handschrift detaillierte Notizen gemacht hatte.

«Catherine Ross wurde tatsächlich erwürgt», berichtete er. «Nicht mit bloßen Händen, sondern mit dem Schal, den sie trug. Genau wie wir dachten. Es gibt keine Anzeichen für einen Kampf. Der Todeszeitpunkt hilft uns nicht viel weiter. Irgendwann am 4. Januar zwischen sechs Uhr abends und Mitternacht. Sie hatte einiges getrunken, bevor sie starb, und kaum etwas gegessen. Und sie wurde mit ziemlicher Sicherheit dort ermordet, wo man sie gefunden hat.» Er schaute zu Sandy hinüber. «Und wenn ein Wissenschaftler ‹mit ziemlicher Sicherheit› sagt, dann heißt das so viel wie ‹mit hundertzehnprozentiger Sicherheit›. Abgesehen davon war sie eine kerngesunde junge Frau.» Er hielt inne. «Gibt es Fragen?»

«Irgendwelche Hinweise auf vorherige sexuelle Aktivität?» Perez stellte die Frage, um zu verhindern, dass Sandy es auf krudere Weise formulierte.

«Nein», antwortete Taylor. «Im Gegenteil.» Er schwieg kurz und fügte dann hinzu: «Sie war noch Jungfrau.»

Nach der Teambesprechung setzten sie sich zu zweit zusammen. Das war Taylors Idee gewesen. «Kann man hier irgendwo einen ordentlichen Kaffee kriegen?» Perez führte ihn ins Peerie Café in der schmalen Straße zum Hafen. Im unteren Raum waren alle Tische von Frauen mittleren Alters in Anoraks besetzt, die sich dort vom morgendlichen Einkauf und dem Wetter erholten. In einer Ecke saßen zwei junge Mütter und unterhielten sich angeregt. Die eine stillte diskret ihr Baby, dessen Kopf fast völlig unter ihrem weiten Pullover verschwand. Perez fragte sich, wie es überhaupt noch Luft bekam. Oben fanden sie einen freien Tisch. So laut, wie es war, brauchten sie sich keine Sorgen zu machen, dass man sie belauschte.

«Also», begann Taylor. «Was halten Sie von der Sache? Ich bin immer davon ausgegangen, dass Tait, wenn er es war, ein sexuelles Motiv gehabt haben muss. Darauf deutet aber gar nichts hin.»

«Das heißt noch nicht, dass er sie nicht umgebracht hat.»

«Vielleicht mag er ja unschuldige Mädchen», sinnierte Taylor. «Wir waren bisher der Ansicht, dass Catriona und Catherine nichts gemeinsam haben. Das ist eine Gemeinsamkeit. Sie waren beide noch unberührt.»

«Das hat man Catherine allerdings nicht angesehen.»

«Beide Vornamen fangen mit C an.» Taylor lief sich langsam warm. «Und sie haben beide im selben Haus gelebt. Das ist doch ein bemerkenswerter Zufall.»

«Schon», sagte Perez. «Deshalb muss es aber trotzdem noch nicht Tait gewesen sein.»

«Wie ist dieser Duncan Hunter?»

Perez zuckte die Achseln. «Ich kann ihn nicht leiden. Was noch nicht heißt, dass es ihm Spaß macht, kleine Mädchen umzubringen.»

«War er zu der Zeit hier, als Catriona Bruce verschwunden ist?»

«Er war immer hier. Der klassische große Fisch im kleinen Teich. In der Welt da draußen könnte sein Ego nie überleben.»

Taylor grinste spöttisch. «Was hat er Ihnen denn getan?»

«Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Früher waren wir die besten Freunde.»

«Und dann?»

Perez zuckte noch einmal die Achseln. «Am besten fahre ich gleich bei ihm vorbei und höre mir an, was er über Catherine zu sagen hat.»

«Ist es Ihnen lieber, wenn ich das mache?»

«Nein. Ihnen erzählt er nichts.»

Taylor machte ein wehmütiges Gesicht, wie jemand, der vor kurzem das Rauchen aufgegeben hat und jetzt Zigarettenqualm riecht. Er genoss es, die Ermittlungen zu leiten, vermisste aber offensichtlich auch, unterwegs zu sein, mit Leuten zu reden, ein Gefühl für den Fall zu bekommen. «Kommen Sie zu mir, wenn Sie wieder da sind», sagte er. «Ich möchte wissen, was Sie herausgefunden haben.»

Perez nickte, erhob sich von seinem Stuhl und ging hinaus auf die Straße.

Dreiundzwanzig

Es gab eine Zeit, da hatte Perez geglaubt, Duncan habe ihm das Leben gerettet. Zumindest fühlte es sich damals so an. Er war dreizehn, es war September, ein neues Schuljahr hatte begonnen, und Perez kam es vor, als müsste er sich wieder ganz neu an die Anderson High School gewöhnen. An den Unterricht, das Leben im Internat und daran, mit seinen Eltern nur telefonieren zu können. Nach einem Sommer auf Fair Isle, wo er seinem Vater mit den Schafen und auf dem Schiff geholfen hatte, kam er sich vor wie im Gefängnis. Das Schlimmste aber war, wieder den beiden Jungs aus Foula ausgeliefert zu sein, die ihm schon im ersten Jahr auf der Schule das Leben zur Hölle gemacht und während der Ferien offenbar nicht vergessen hatten, was für ein Heidenspaß das war. Unter der Woche war das halb so schlimm. Es waren noch andere Kinder da, die die Woche im Internat verbrachten und das Haus mit Leben füllten, und außerdem mehr Lehrer. Doch die Wochenenden waren ein Albtraum. Während die anderen sich darauf freuten, waren Jimmy Perez diese Tage verhasst. Er fürchtete sich regelrecht davor. Es war, als stünde er am Steuer eines kleinen Bootes und sähe am Horizont eine riesige Welle, die immer näher auf ihn zurollte. Unaufhaltsam, unausweichlich. Wenn der Freitagabend kam, zählte er die Sekunden bis zum Montagmorgen, addierte sie im Kopf und rechnete sich aus, wie viel der furchtbaren Zeit schon vergangen und wie viel vom Albtraum noch übrig war.

Dann hatte sich plötzlich Duncan Hunter mit ihm angefreundet. Wie war es dazu gekommen? Hatte es diesen einen Moment des Erkennens gegeben, in dem sie wussten, dass sie Freunde werden würden? Perez konnte sich nicht mehr erinnern. Er hatte nur noch ein Bild im Kopf. Ein sonniger, windiger Tag. Das Wasser im Hafenbecken schlug in harten, kleinen Wellen an die Mauer. Duncan und er mussten fast vierzehn gewesen sein, und einer von ihnen hatte einen Witz erzählt. Perez wusste nicht mehr, wer es gewesen war, doch er erinnerte sich, wie sie zusammen gelacht hatten. Duncan hatte so sehr gelacht, dass er Perez um die Schultern fassen musste, um nicht umzufallen. Perez hatte den Kopf in den Nacken gelegt und geglaubt, dass der Himmel sich über ihm drehte, weil die Wolken so rasch vorbeiwehten. Und als er, müde gelacht und benommen, wieder aufschaute, sah er die beiden Jungs aus Foula, die mürrisch und böse dreinblickten, weil er jetzt einen Freund hatte, einen Verbündeten, und sie sich jemand anderen suchen mussten, den sie quälen konnten.

Danach begann auch Perez, sich auf die Wochenenden zu freuen. Freitags fuhr er zusammen mit Duncan mit dem Bus nach North Mainland, und gemeinsam gingen sie die lange Zufahrt der Haa hinauf. Als Perez das Haus zum ersten Mal sah, konnte er es kaum fassen. So etwas Riesiges hatte er noch nie gesehen. «In welchem Teil wohnt ihr?», fragte er, und Duncan begriff gar nicht, was er meinte. «Die Zimmer zum Meer hin sind ziemlich feucht, die nutzen wir selten. Und wir haben eigentlich kaum Personal, deshalb stehen die Zimmer im oberen Stockwerk leer.» Das Erdölfieber war damals gerade auf seinem Höhepunkt, Duncans Vater war zu beschäftigt, zu benommen von den zahllosen Möglichkeiten oder auch nur zu vorsichtig, um viel in das Haus zu investieren, und so wirkte es noch sehr düster und recht primitiv. Der Generator fiel häufig aus, sodass es keinen Strom gab. Dann aßen sie bei Kerzenlicht an dem langen Tisch im Esszimmer. In der Haa war Perez zum ersten Mal betrunken gewesen, und dort hatte er auch zum ersten Mal die Brüste eines Mädchens berührt. Duncans Eltern waren nach Aberdeen gereist, die beiden Jungen hatten sturmfreie Bude und daher eine Party gegeben – Duncans erste Party. Es war Hochsommer und fast die ganze Nacht hell. Perez ging mit dem Mädchen hinunter an den Strand. Sie hieß Alice, war Engländerin und verbrachte ihre Ferien auf der Insel. Sie saßen an der weißgetünchten Mauer, die das Grundstück umgab, sahen zu, wie die Sonne doch nicht unterging, und Perez schob seine Hand unter ihr Oberteil. Sie ließ sich ein paar Minuten lang streicheln, dann schubste sie ihn lachend weg.

Einmal hatte er Duncan gefragt: «Haben deine Eltern eigentlich nichts dagegen, dass ich jedes Wochenende hier bin?»

Duncan hatte sehr erstaunt reagiert. «Nein, warum denn? Sie wissen doch, dass mir das gefällt.»

Vielleicht war Perez da zum ersten Mal klargeworden, wie groß der Unterschied zwischen ihnen war. Was immer Duncan wollte, bekam er auch. Er hielt das für sein gutes Recht. Der Unterschied zeigte sich noch sehr viel deutlicher, als Duncan ein paar Tage mit ihm auf Fair Isle verbrachte. Es war nichts Konkretes vorgefallen. Duncan war charmant und höflich zu Perez’ Eltern. Er kam mit zum Tanzabend im Gemeindesaal und wirbelte die älteren Damen durch den Raum, bis sie kicherten und ihm sagten, er sei ein kleiner Schwerenöter und solle unbedingt wiederkommen. Doch hin und wieder merkte Perez, dass Duncan sich langweilte. Manche seiner Bemerkungen waren ein wenig herablassend. Und am Ende waren alle, er selbst eingeschlossen, erleichtert gewesen, als sie Duncan in die Loganair-Maschine gesetzt hatten und ihm zum Abschied nachwinkten.

Und heute? Heute war es so, wie er zu Roy Taylor gesagt hatte: Er konnte Duncan Hunter nicht ausstehen. Perez fand das gezwungene Freundschaftsgetue bei ihren wenigen Begegnungen genauso schrecklich wie die Tatsache, dass sie immer nur über gemeinsame Jugenderinnerungen sprachen, weil sie in der Gegenwart nichts mehr verband. Das war nicht der einzige Grund für die Abneigung. Es gab noch etwas Konkreteres: Erpressung. Doch darüber hatten sie noch nie gesprochen.

Jetzt klopfte Perez an die Haustür der Haa und rechnete eigentlich gar nicht damit, Duncan anzutreffen. Er verbrachte inzwischen fast so viel Zeit in Edinburgh wie in Shetland. Aber vielleicht war Celia ja wieder da. Duncan konnte gut mit Frauen, am Ende kamen sie fast immer zurück. Im Grunde hoffte Perez sogar, dass Celia ihm öffnen würde. Er hatte sie immer gemocht, und sie konnte ihm vielleicht sogar mehr darüber erzählen, was Catherine Ross auf der Party gemacht hatte. Dann brauchte er zumindest nicht die Alte-Freunde-Komödie aufzuführen, um etwas herauszufinden.

Doch es schien überhaupt niemand zu Hause zu sein, und Perez dachte bereits, er müsse ein andermal wiederkommen. Durch die dichte Wolkendecke hatte der Geruch nach Meer und verfaulendem Seetang, der vom Strand herkam, keine Möglichkeit zu entweichen. Es regnete jetzt noch stärker als vorher, und Perez wurde nass bis auf die Haut, während er dort stand und an die Haustür hämmerte. Das Wasser spritzte aus dem Abfluss herauf und kam in Schwällen aus der Regenrinne. Doch dann hörte er ein neues Geräusch: Hausschuhe auf Steinboden. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss, dann stand Duncan auf der Schwelle. Der Inbegriff des Verkaterten, unrasiert und ungewaschen, blinzelte er ins Licht. «Verdammt, Mann, was willst du denn hier?»

Immerhin, dachte Perez, erspart er mir damit die übliche Umarmung und die Erinnerungen an alte Zeiten.

«Ich bin beruflich hier», sagte er ruhig. «Ermittlungsarbeit. Kann ich reinkommen?»

Duncan gab keine Antwort. Er drehte sich um und schlurfte in Richtung Küche. Neben dem Ofen stand ein Orkney-Stuhl mit der typischen hohen Korblehne, die gegen Zugluft schützen sollte. Seit Perez zum ersten Mal hier gewesen war, stand er an diesem Platz. Duncan ließ sich hineinsinken, und Perez vermutete, dass er wohl die ganze Nacht dort verbracht hatte, nachdem er die Flasche Highland Park geleert hatte, die zu seinen Füßen stand. Perez füllte den Wasserkessel und stellte ihn auf die Herdplatte. «Tee oder Kaffee?»

Zögernd öffnete Duncan die Augen und grinste auf eine Weise, dass Perez ihm am liebsten eine geknallt hätte. «Der gute alte James», sagte er. «Immer wieder der Retter in der Not.»

«Hier geht es um Mord. Daran kann selbst ich nichts ändern.»

Duncan schien ihn gar nicht gehört zu haben. «Tee», sagte er. «Eine schöne starke Tasse Tee.»

Die Küche sah aus, als hätte ein halbes Dutzend Studenten ein Semester lang darin gehaust. Duncan bemerkte den Blick, mit dem Perez das Chaos betrachtete. «Man kriegt heutzutage einfach kein Personal mehr», sagte er.

«Auch keine Celia?»

«Sie hat mich verlassen.» Das Lächeln und die Flapsigkeit waren verschwunden.

«Ich dachte, sie ist total vernarrt in dich.»

«Dachte ich auch.»

Das Wasser kochte, und die Teebeutel waren noch am selben Ort wie früher. Perez spülte zwei Tassen ab. Im Kühlschrank fand er gerade noch genug Milch.

«Es geht um Catherine Ross», sagte er. «Wie gut kanntest du sie?»

«Gar nicht.»

«Aber sie war doch hier, bei deiner Party, in der Nacht, bevor sie ermordet wurde.»

«Hast wohl mit Fran geredet.»

«Mrs. Hunter hat die Leiche gefunden.»

Duncan trank seinen Tee rasch aus, stand dann auf und füllte ein Pintglas mit Wasser. Er blieb an die Spüle gelehnt stehen.

«Ich hätte das mit Fran hinkriegen müssen», sagte er. «Weißt du, ich habe sie wirklich geliebt. Es gab keinen Grund, warum es hätte schiefgehen sollen.»

«Bis auf Celia.»

«Gut, Celia. Das war doch etwas ganz anderes. Es stand nie zur Debatte, dass ich sie heirate. Sie hätte sich auch nie von Michael getrennt. Hier muss man vor allem den Schein wahren, das weißt du doch. Sie war absolut keine Konkurrenz. Schließlich habe ich Fran geheiratet. Wir haben ein Kind. Und jetzt habe ich auch noch Celia verloren.»

Perez ließ sich vom eigentlichen Thema abbringen. «Was ist denn passiert? Ich dachte immer, ihr habt euch geeinigt. Ihr wart doch beide sehr zufrieden mit eurer Beziehung.»

«Das dachte ich auch. Aber in letzter Zeit war Celia ein bisschen besitzergreifend. Verunsichert. Vielleicht lag das am Alter. Sie hat plötzlich angefangen, mir Ärger wegen anderer Frauen zu machen. Das hat mich schon ziemlich genervt.»

Er trank einen Schluck Wasser und sah trübsinnig aus dem Fenster. Von draußen schlug der Regen an die Scheiben.

«Aber du hast ihr nicht gesagt, dass sie gehen soll. Sie hat dich verlassen. Warum?»

«Soll ich dir was sagen? Ich habe keine Ahnung. Es kam alles ganz plötzlich, in der Nacht, als das Mädchen hier auf der Party war. Ich habe nichts getan, was ich nicht schon hundertmal gemacht hätte. Geplaudert, vielleicht ein bisschen geflirtet, alles ganz harmlos. Wir hatten uns gerade ganz normal unterhalten. Celia sagte: ‹Weißt du, du wirst langsam zu alt für so was. Warum schickst du nicht einfach alle weg? Dann haben wir das Haus endlich für uns.› Das hatte sie im Lauf der Zeit schon x-mal gesagt. Und ich habe ihr, wie jedes Mal, versprochen: ‹Das ist das letzte Mal, die letzte Party in der Haa. Du hast ja recht, ich muss langsam solider werden.› Dann hat sie gesagt, sie verlässt mich und kommt nicht mehr zurück. Sie hat keine große Szene gemacht, das ist auch nicht ihr Stil. Es war sehr würdevoll. Celia macht alles mit Würde. Sie hat eine Tasche gepackt, dann habe ich sie wegfahren hören. Ich wusste, dass sie es ernst meint. Ich wusste, diesmal habe ich es vermasselt.»

«Ist bei eurem Gespräch etwas passiert, was ihren überstürzten Aufbruch erklären könnte?» War das wichtig? Warum interessierte er sich überhaupt dafür? Weil es ihm Genugtuung bereitete, Duncan so unglücklich zu sehen. Das geschah dem Kerl ganz recht.

Duncan schüttelte den Kopf. Einen Augenblick lang schloss er die Augen, als würde ihn eine neue Welle Kater-Kopfschmerzen überrollen. Dann öffnete er sie wieder.

«Sie hat eine SMS bekommen. Die hat sie gelesen, während ich noch geredet habe. Und dann hat sie mir gesagt, dass sie geht.» Mit plötzlichem Entsetzen sah er Perez an. «Glaubst du, die war von einem anderen Mann? Hatte sie etwa die ganze Zeit einen Liebhaber, während wir zusammen waren?»

«Hat sie viele SMS bekommen?»

«Eigentlich nur von ihrem Sohn. Robert kann sich nicht mal den Hintern abwischen, ohne sie vorher um Rat zu fragen.»

«War Robert an dem Abend gar nicht hier?»

«Ich meine, ich hätte ihn früher am Abend gesehen. Aber als Celia gegangen ist, war er nicht mehr da. Robert kann mich nicht leiden, kommt aber trotzdem zu meinen Partys.»

«Ist er zusammen mit dem ermordeten Mädchen gekommen?»

«Mensch, du weißt doch, wie das bei meinen Partys ist. Die Tür steht offen, die Leute kommen und gehen einfach so.»

«Du hast Fran erzählt, du hättest Catherine reingelassen, weil Celia sie kannte.»

«So? Ich hätte sie sowieso reingelassen. Sie war richtig heiß.»

«Dann hast du also mit ihr geredet?»

«Ja, habe ich.»

«Vor oder nach Celias Abgang?»

«Vermutlich sowohl als auch. Ja, sowohl als auch.»

«War sie mit irgendwem da? Vielleicht mit ihrem Freund?»

«Nein.»

«Hast du sie gefragt?»

«Kann sein. Aber das merkt man doch auch so. Wenn man eine attraktive junge Frau sieht, achtet man darauf, ob sie mit jemandem da ist.»

«Sie war also nicht mit Robert zusammen?»

«Nein, zumindest nicht so. Ich glaube, ich habe sie mit ihm reden sehen, als sie gerade gekommen war. Aber ich bitte dich! Robert Isbister! Catherine war hübsch, hatte was im Kopf. Was will sie mit Robbie? Der hat doch kein anderes Ziel im Leben, als so berühmt zu werden wie sein Vater.»

Und was will sie dann mit dir?, dachte Perez im Stillen.

«Aber du hast dich mit ihr unterhalten. Worüber denn?»

«Über Filme. Das habe ich Fran schon erzählt. Catherine war ganz versessen auf Filme, und sie hatte sogar ihre eigene Videokamera dabei. Sie hat mir noch gezeigt, wie die funktioniert.»

«Sie hat die Party gefilmt?»

«Kann sein, keine Ahnung. Sie hat sich über den Film-Club aufgeregt. Dass die immer nur die großen Blockbuster zeigen und nicht auch mal europäische Filme. Sie hat gesagt, das ist das Einzige, was sie hier in Shetland vermisst: ein gutes Independent-Kino. Sie war ganz schön großspurig, du weißt schon, wie kluge Teenies eben so sind, aber sie konnte auch über sich lachen.»

«Hast du’s bei ihr versucht?»

«Nicht ernsthaft.»

«Was heißt das?»

«Sie hat schnell durchblicken lassen, dass sie kein Interesse hat. Du kennst mich ja. Ich muss mich nicht anstrengen. Es gibt schließlich genug Frauen da draußen.»

Doch Perez erinnerte sich an ganz andere Gespräche mit Duncan und wusste, wie viel Mühe er sich gegeben hatte, Fran zu erobern. Wenn Catherine ihm wirklich gefallen hätte, hätte er sich auch angestrengt.

«Wie hat sie auf dich gewirkt? Wie war ihre Stimmung?»

«Sie war lebhaft, richtig aufgekratzt. Ich habe noch zu ihr gesagt: ‹Von dem Stoff, den du nimmst, will ich auch was.›»

«Glaubst du, sie war wirklich auf Drogen?»

«Nein. Sie war einfach jung, das war alles. Jung und selbstverliebt. So war ich früher auch.»

«War sie die ganze Nacht hier?»

«Anscheinend. Fran sagt, sie hat sie am nächsten Tag gegen Mittag mit dem Bus aus der Stadt kommen sehen. Aber sie war nicht mit mir zusammen. Ich bin in Selbstmitleid versunken, habe mich besoffen und bin irgendwann eingepennt. Passiert mir häufig in letzter Zeit. Gestern habe ich mich nur zusammengerissen, weil Cassie da war.» Er schwieg einen Augenblick. «Hast du sie bei Fran gesehen, meine süße Cassie?»

«Ja.»

«Als Fran mir gesagt hat, dass sie schwanger ist, war ich mir nicht sicher, ob ich ein Kind will. Ich hatte nicht das Gefühl, dazu bereit zu sein. Inzwischen kann ich mir ein Leben ohne sie gar nicht mehr vorstellen. Ich würde es nicht aushalten, wenn Fran wieder mit ihr fortgeht.»

«Besteht denn die Gefahr?»

«Ich weiß es nicht genau. Sie scheint sich hier ganz wohl zu fühlen, aber ganz sicher kann man sich da nie sein. Irgendwann wird sie jemand Neues kennenlernen. Und jetzt musst du gehen. Ich muss duschen und mich umziehen. Ich fliege heute Nachmittag beruflich nach England.»

Perez stand auf. «Wann kommst du wieder?»

«Morgen Abend. Mach dir keine Sorgen, das ist kein Fluchtversuch.»

Trotz des Regens ging Perez nicht gleich zu seinem Wagen, sondern um das Haus herum zur küstenzugewandten Seite. Er blieb einen Augenblick stehen, versuchte, unter den windgepeitschten Maulbeerbäumen Schutz zu finden, und betrachtete den Strand, wo er mit Alice gesessen hatte. Damals war er überzeugt gewesen, sie zu lieben, und konnte einfach nicht begreifen, warum sie nicht mehr auf seine Briefe antwortete, als sie wieder zu Hause war.

Vierundzwanzig

Samstag – keine Schule, aber auch keine Ruhe. Normalerweise war Sally samstags in Lerwick, um mit dem Jugendorchester zu proben. Ihr Vater fuhr sie häufig hin und blieb dann in der Stadt, um ein bisschen im Büro zu arbeiten. Zumindest behauptete er das. Sally glaubte ihm nicht ganz. Margaret verbrachte die Samstage mit Waschen und Putzen, da ging man ihr besser aus dem Weg. Als sie am Morgen aufwachte, fühlte Sally sich benommen und merkwürdig. Sie hatte schlecht geschlafen, zu viel geträumt. Manchmal hatte sie die Befürchtung, dass ihr ganzes Leben nur aus Träumen bestand. Nichts daran war real. Das Familienleben, das ihre Mutter etabliert hatte – die Messe am Sonntag, das allabendliche gemeinsame Essen, alles ganz friedlich, ruhig und ordentlich –, war im Grunde nur schöner Schein. Sally spielte mit, um ihre Ruhe zu haben. Sie gab die gehorsame Tochter, obwohl sie sich mitunter wünschte, ihre Mutter wäre tot. Nicht einmal die Freundschaft mit Catherine war wirklich so gewesen, wie sie zu sein schien, und es hatte Sally einige Mühe gekostet, den Groll und die Eifersucht nicht zu zeigen. Manchmal sorgte das ständige Schauspielern dafür, dass sie sich sonderbar fühlte, von allem abgeschnitten. Als würde sie sich selbst aus der Ferne beobachten. Einmal hatte sie versucht, das Catherine zu erklären, doch die hatte überhaupt nichts begriffen.

Beim Frühstück hatte Sally immer noch keinen Appetit. Sie merkte, dass ihre Eltern beunruhigt waren, und genoss den Gedanken, dass sie sich Sorgen um sie machten. Das war doch mal etwas anderes. Als die anderen Kinder in der Schule sie noch piesackten, hatte sie immer wieder versucht, mit ihren Eltern darüber zu reden, doch sie hatten nicht verstanden, worum es ging. «Achte einfach nicht darauf», hatte ihre Mutter zu ihr gesagt. «Du musst dir das nicht so zu Herzen nehmen.»

«Vielleicht solltest du die Orchesterprobe heute ausfallen lassen.» Margaret war dabei, das Geschirr im Spülbecken einzuweichen. Noch nicht einmal am Wochenende erlaubte sie ihnen ein gemütliches Frühstück, sondern sammelte die Teller ein, sobald man fertig war. «Das ist wahrscheinlich der verzögerte Schock. Vielleicht sollten wir dich mal zum Arzt schicken. Bleib heute einfach zu Hause.»

Doch das wollte Sally auf gar keinen Fall.

«Ich glaube, es geht mir besser, wenn ich etwas tue.»

Ihr Vater schenkte sich einen letzten Becher Tee aus der Kanne ein. «Komm doch einfach mit mir mit. Ich muss heute mein Strandstück nach verölten Vögeln absuchen. Frische Luft und Bewegung, das wird dir sicher guttun.»

Auf die Schnelle fiel Sally keine Ausrede ein. Sie merkte, dass er sie wirklich dabeihaben wollte, und es fiel ihr genauso schwer wie ihrer Mutter, sich seinen Wünschen zu widersetzen. Also ging sie in ihr Zimmer, zog Jeans und einen alten Pullover an und streifte dann auf der Veranda ihre Gummistiefel über. Ihr Vater wartete schon. Margaret kam mit einer Thermoskanne und einem Päckchen Sandwiches nach draußen und winkte ihnen nach. Offensichtlich konnte sie es kaum erwarten, das Haus für sich zu haben. Sally und ihr Vater verbreiteten nur Unordnung.

Über Nacht hatte der Regen nachgelassen, es war ein wenig wärmer. Ein falsches Frühlingsversprechen lag in der Luft. Vom Beifahrersitz des Landrover aus konnte Sally über die Felder bis dorthin sehen, wo Catherine gelegen hatte. Ein Stück Absperrband hatte sich gelöst. Am Himmel tanzten die Raben in den Windböen über den Klippen.

«Wie sah sie aus?», fragte Sally.

Ihr Vater wusste genau, was sie meinte, antwortete aber nicht gleich. Bestimmt würde er ihr jetzt sagen, sie solle nicht über Catherine nachdenken und versuchen, alles, was mit dem Mord zusammenhing, zu vergessen. Schließlich sagte er: «Sie sah tot aus. Ich hatte vorher noch nie eine Tote gesehen. Man denkt immer, es müsste aussehen, als ob die Person schläft, aber das ist nicht so. Mach dir keine Sorgen darüber, was da draußen mit ihr passiert ist, wegen der Vögel und der ganzen Gerüchte, die herumgehen. Alles, was sie zu Catherine gemacht hat, war längst nicht mehr da.» Er schwieg einen Augenblick. «Verstehst du, was ich damit sagen will?»

«Ja, ich glaube schon.»

Einmal im Monat ging Alex ein Stück Küste ab und suchte nach angeschwemmten toten Vögeln. Er war nicht der Einzige, der das tat. Auf allen Inseln gab es Leute, die ein Strandstück kontrollierten: Pete vom RSPB, Paul, Roger und die ganzen anderen Freiwilligen. Es war wie eine Volkszählung, eine Momentaufnahme des Gesundheitszustands der Seevögelpopulation auf den Inseln. Das erklärte Alex ihr jetzt, während er den Landrover über einen schmalen Schotterpfad bis zu einem kleinen Bauernhof steuerte. Sally hörte ihm zu und war froh über die Ablenkung. Es lag etwas Tröstliches in den Obsessionen ihres Vaters. Sie änderten sich nie. Das Haus am Ende des Pfades war erst kürzlich weiß getüncht worden, hinten flatterten Windeln auf einer Wäscheleine. Als sie näher kamen, trat eine junge Frau aus der Tür und streute den Hühnern, die im Garten herumpickten, Futter hin. Sie winkte Alex zu und verschwand wieder im Haus.

«Das junge Paar hat den Hof gerade erst übernommen», erzählte er. «Sie sind zugezogen. Immerhin wohnt jetzt ständig jemand hier. Das war jahrelang ein Ferienhaus.» Erstaunlich, wie genau er über die neuen Eigentümer Bescheid wusste. Sally hatte immer geglaubt, er kümmere sich nicht um andere Leute.

Alex führte sie am Haus vorbei zu einem Kiesstrand, der zum Wasser hin steil abfiel. Ein Streifen aus Seetangknäueln markierte die Stelle, bis zu der das Wasser bei Flut anstieg. Von dort, wo sie standen, roch Sally den Tang. «Es kann gut sein, dass wir ein paar verölte Vögel finden», sagte ihr Vater. «Weiter nördlich ist das Wasser verschmutzt.» Eigentlich sprach er mit sich selbst. Sally stapfte hinter ihm den Strand hinunter und wäre fast ausgerutscht, als die Steine unter ihren Stiefeln wegkullerten. Ihr Vater drehte sich um und fasste sie gerade noch rechtzeitig, bevor sie hinfiel, am Ellbogen. Sein Griff war fest, und sie erschrak über den plötzlichen Körperkontakt. Sie konnte sich nicht erinnern, dass er sie je berührt hatte, nicht einmal, als sie klein war. Er war nicht der Typ zum Schmusen gewesen. Auch jetzt nahm er die Hand weg, sobald er sich überzeugt hatte, dass sie wieder sicher stand, und ging mit gesenktem Kopf weiter, den Blick auf den Boden gerichtet. Gleich darauf fand er eine Ente mit einem langen Schwanz, die gerade erst verendet war. Er hob sie auf und breitete vorsichtig ihren Flügel aus, sodass Sally die einzelnen Federn sehen konnte.

«Verölt», sagte er. «Nicht stark, aber es hat gereicht, um sie zu töten.»

Sally wusste nicht, was sie sagen sollte. Es wäre lächerlich, so zu tun, als ob dieser tote Seevogel sie traurig machte. Langsam ging sie zum Wasser und ließ es über ihre Gummistiefel schwappen, bis ihr Vater sich wieder in Bewegung setzte. Sally schaute auf das graue Meer hinaus, ließ ihren Kopf ganz leer werden.

Als sie ihn schließlich eingeholt hatte, hielt er einen weiteren Kadaver in der Hand. «Eine Lumme», sagte er. Er drehte den Vogel um und tastete den Knochen zwischen den Flügeln ab. «Kein bisschen Fett. Und auch recht wenig Muskulatur.» Sie dachte, er würde das Tier in seine schwarze Mülltüte stecken und weitergehen, aber natürlich musste er ihr alles ganz genau erklären: die Klimaveränderung, das Abschmelzen der Polkappen und die Auswirkungen, die das auf das Plankton und die Sandaale zu haben schien. «Den Seevögeln geht die Nahrung aus», erzählte er. «Letzten Sommer haben weder die Papageientaucher noch die Sterntaucher oder die Großen Raubmöwen Junge aufgezogen.»

Sally begriff, warum ihre Mutter dieser Passion so ablehnend gegenüberstand. Seine Arbeit bedeutete ihm einfach zu viel. Und sie war zu groß. Was konnten sie seinen Sorgen um den ganzen Planeten schon entgegensetzen? Im Vergleich damit war selbst der brutale Mord an ihrer Mitschülerin unbedeutend. Plötzlich fiel Sally wieder ein, dass Catherine ihren Vater interviewen wollte. Sie hatte ihn auf Radio Shetland gehört, er hatte sie beeindruckt. Und Catherine war wahrhaftig nicht leicht zu beeindrucken gewesen. Sie saßen gemeinsam in ihrem kleinen Wohnraum im hinteren Teil des Hauses und machten Hausaufgaben, das Radio lief im Hintergrund, und plötzlich füllte seine Stimme das Zimmer. Sally hatte ganz gegen ihren Willen aufgeregt gerufen: «Das ist mein Vater.»

Sie wusste nicht mehr, worüber er gesprochen hatte. Wahrscheinlich ging es um Überweidung. Das war seine Paradenummer. Und Catherine hatte gesagt: «Er klingt so engagiert. Das liegt ihm wirklich am Herzen, oder? Glaubst du, ich kann mal ein Interview mit ihm machen?» Dabei hatte sie fast so leidenschaftlich geklungen wie er. So lebendig. Es war schwer, sich vorzustellen, dass das alles nicht mehr da war.

Alex schien ihre Gedanken zu lesen. «Vermisst du sie? Die kleine Ross?»

Sally dachte daran, wie einsam sie sich gefühlt hatte, als sie an der Bushaltestelle stand. «Ja», sagte sie. «Ich vermisse sie sehr.»

«Ich habe sie ja kaum gekannt. Sie schien mir ein eigenartiges Mädchen zu sein.»

«Ich mochte sie.»

«Du brauchst keine Angst zu haben», sagte er. «Ich werde niemals zulassen, dass dir etwas Schlimmes passiert.»

Erst jetzt wurde ihr klar, dass es tatsächlich einen Grund geben könnte, Angst zu haben.

«Hat sie dich eigentlich für ihr Projekt interviewt?», fragte sie. Das hätte Catherine ihr zwar bestimmt erzählt, aber man wusste nie so genau bei ihr. Sie hatte immer ihre Geheimnisse.

Alex runzelte die Stirn. «Was für ein Projekt?»

«Für die Schule. Soweit ich weiß, ging es um Shetland, um ihre Perspektive als Zugezogene. Sie wollte mit dir über deine Arbeit reden.»

«Nein», sagte er. «Das hat sie nie getan.» Etwas in seiner Stimme ließ Sally vermuten, dass ihm das gefallen hätte. Er schien zu bedauern, dass es nicht dazu gekommen war.

Als sie gerade wieder beim Landrover waren, rief Robert an. Sally saß allein im Wagen und suchte einen Radiosender mit guter Musik. Alex wollte noch mit der Frau auf dem kleinen Hof reden. Das junge Paar interessierte sich für Naturgeschichte, und er wollte sie bitten, am Strand nach weiteren toten Vögeln Ausschau zu halten. Sally hatte noch gesehen, wie er zur Tür ging, sie, ohne anzuklopfen, öffnete, und seine Stiefel draußen stehen ließ. In dem Moment rief Robert an. Perfektes Timing – als hätte er sie beobachtet und gewartet, bis sie allein war.

«Hast du Lust, heute Abend wegzugehen?»

«Ich kann nicht.» Sie hatte nicht die Kraft, sich eine Ausrede für ihre Eltern einfallen zu lassen. Das würde furchtbar werden, jetzt, wo Catherine sie nicht mehr decken konnte.

«Wann dann?»

«Kann ich noch nicht sagen», antwortete sie. «Ruf mich nächste Woche an, tagsüber. Falls ich gerade im Unterricht bin, rufe ich dich zurück.» Sie hätte ihn gern gefragt, was er machte, ein bisschen geplaudert, einfach normal mit ihm geredet.

Doch er sagte nur: «Ich weiß auch noch nicht genau, wann. Ich fahre mit dem Boot raus.» Dann legte er auf.

Ihr Vater kam erst nach einer Viertelstunde zurück, und Sally war inzwischen ganz durchgefroren. Was er wohl in dem Haus mit der jungen Frau getrieben hatte? Sie war stolz auf sich, weil sie Roberts Plänen nicht so ohne weiteres zugestimmt hatte, hätte aber gern etwas Konkreteres gehabt, worauf sie sich freuen konnte.

Am nächsten Morgen ging sie mit ihren Eltern in die Messe, weil sie nicht die Energie hatte, darüber zu diskutieren. Und während alle anderen für Frieden auf Erden beteten, dachte Sally an Robert Isbister. Woran auch sonst? Er war ständig da, lenkte sie ab, schlich sich immer wieder in ihren Kopf. Warum war sie nicht mit ihm ausgegangen, wo er sie schon gefragt hatte? Warum hatte sie sich nicht zumindest für die nächste Woche fest mit ihm verabredet? Die vertrauten Formeln zogen über sie hinweg, sie stimmte automatisch in die Antworten ein, bekam jedoch eigentlich gar nichts mit. Sally überlegte, ob ihr Vater – sauber und ordentlich im Anzug – wohl zuhörte oder ob auch er mit den Gedanken woanders war. Hinterher, während ihre Eltern sich noch ein bisschen unterhielten, kam der Pfarrer und tätschelte ihr die Hand. Er war furchtbar dick und geriet beim Gehen immer außer Atem. «Du weißt ja, wo du mich findest, falls du mit jemandem reden möchtest. Das muss eine sehr schwere Zeit für dich sein.» Und weil Sally schließlich schlecht erwidern konnte, dass er bestimmt der Letzte war, dem sie sich anvertrauen würde, dankte sie ihm einfach und ging rasch nach draußen, um dort zu warten.

Jeder Sonntag lief nach demselben Muster ab. Nach der Messe kam das Sonntagsessen. Margaret schob den Braten immer schon in den Ofen und schälte die Kartoffeln, bevor sie zur Kirche aufbrachen, damit hinterher nicht mehr so viel zu tun war. Als sie jetzt von der Messe nach Hause fuhren – Sally war in Gedanken versunken –, sagte Margaret plötzlich: «Wollen wir Mr. Ross zum Mittagessen einladen? Es muss doch furchtbar für ihn sein, so ganz allein in diesem riesigen Haus. Zu essen haben wir ja genug da.»

Sally war entsetzt. Sie sah Mr. Ross bei ihnen am Küchentisch sitzen, während ihre Mutter an dem zu lange gebratenen Fleisch herumsäbelte und ihn mit Fragen traktierte.

«Ich glaube, dafür ist es noch zu früh», sagte Alex. «Er würde es als aufdringlich empfinden. Lassen wir noch etwas Zeit vergehen.»

Damit schien sich ihre Mutter zufriedenzugeben, und sie aßen wie immer allein.

Als sie später am Kamin saßen, klingelte das Telefon. Margaret strickte, ließ dabei aber kein Auge von der Doppelfolge einer Seifenoper, die sie angeblich grauenvoll fand, aber niemals verpasste. Sally war gerade mit dem Abwasch fertig. Ihr Vater hatte sich umgezogen und las. Er machte Anstalten, aufzustehen und ans Telefon zu gehen, doch Margaret legte ihr Strickzeug beiseite und sagte: «Lass nur, ich gehe schon. Wahrscheinlich geht es ohnehin um die Schule.» Telefonieren war Margaret fast noch lieber als schlechte Fernsehsendungen. Wenn Sallys Mutter den Hörer in der Hand hielt, hatte sie die Macht und fühlte sich wichtig. Mit den Eltern ihrer Schüler sprach sie in einem ganz bestimmten Ton, ruhig, ein wenig herablassend. Doch diesmal kam sie gleich wieder zurück und blickte ein wenig enttäuscht drein.

«Es ist für dich», sagte sie zu Alex. «Dieser Inspektor.»

Fünfundzwanzig

Perez traf Roy Taylor zum Mittagessen in dem Hotel, wo die Truppe aus Inverness untergebracht war. Wieder war es Taylors Vorschlag gewesen. «Dann können wir ein bisschen plaudern», hatte er gesagt. «Sie erzählen mir von Ihrem Gespräch mit Hunter, und wir überlegen uns, wie wir weiter vorgehen.» Perez hatte nichts dagegen. Normalerweise war der Sonntag für ein langes Telefonat mit seiner Mutter reserviert, doch er wusste immer noch nicht, was er ihr sagen sollte. Auf dem Weg in die Stadt schaute er in der Einsatzzentrale vorbei. Seit Taylor die Pressekonferenz abgehalten hatte, standen die Telefone nicht mehr still. Bisher war noch nichts Brauchbares dabei gewesen, aber damit war in dieser Phase auch noch nicht zu rechnen. Die meisten Anrufer hatten in der Nacht vom 4. unbekannte Autos auf der Straße von Lerwick nach Süden bemerkt, und ein paar hatten Catherine bei der Party in der Haa gesehen.

Das Hotelrestaurant war voll mit Menschen, die am Sonntag zum Mittagessen ausgingen. Perez kannte die meisten, doch sie behelligten ihn nicht weiter, als sie sahen, dass er verabredet war. Taylor wirkte niedergeschlagen. Schweigend lauschte er Perez’ Bericht von seinem Gespräch mit Duncan Hunter. Kaum dass sie saßen, hatte er sich ein Bier bestellt, aber jetzt stand das Pintglas fast unberührt vor ihm auf dem Tisch. Sie saßen in einer dunklen Ecke, wo sie niemand belauschen konnte.

«Ich habe Mr. Ross angerufen und ihn gebeten, für uns nach der Kamera zu suchen», sagte Perez. «Falls Catherine wirklich bei der Party gefilmt hat, können wir vielleicht noch weitere Leute identifizieren, die dort waren.»

Taylor hob den Blick von seinem Bier. «Eigentlich dachte ich, wir hätten heute schon mehr vorzuweisen. Ich hatte gehofft, dass bis zum Wochenende alles klar ist. Stattdessen ist alles viel komplizierter, als ich gedacht habe.»

Der Engländer hatte wohl geglaubt, er würde für einen simplen Fall nach Shetland reisen, die Sache schnell klären und dann im Triumph nach Hause zurückkehren können. Jetzt trank er einen raschen Schluck von seinem Pint. «Haben wir irgendwas übersehen?»

«Alex Henry», sagte Perez. «Der Mann der Grundschullehrerin. Wir haben zwar eine Aussage von ihm, weil er als Zweiter am Tatort war, aber eigentlich hat noch niemand richtig mit ihm geredet. Wenn wir tatsächlich einen Zusammenhang zwischen dem Mord an Catherine Ross und dem Verschwinden von Catriona Bruce herstellen wollen, sollten wir das vielleicht tun. Schließlich wohnt er gleich neben dem Haus, in dem beide Mädchen gelebt haben.»

«Hat er da auch schon gewohnt, als Catriona verschwunden ist?»

«Margaret Henry unterrichtet seit Jahren in Ravenswick. Catriona war in ihrer Klasse. In der Akte ist eine Aussage von ihr. Möglicherweise war sie sogar die Letzte, die die Kleine gesehen hat, bevor sie verschwunden ist. Margaret sagt, sie habe Catriona an dem Nachmittag nach Hillhead hinauflaufen sehen. Das war an einem Samstag, in den Ferien.»

«Hat man damals auch mit ihm gesprochen?»

«Nur kurz. Alle Welt war überzeugt, dass Magnus Tait der Mörder ist.»

«Erzählen Sie mir von ihm.»

«Da gibt es nicht viel zu erzählen. Er ist Wissenschaftler, Umweltbeauftragter bei der Regierung. Seine Aufgabe ist es, die naturgeschichtliche Entwicklung im Auge zu behalten und über Planungsvorhaben zu entscheiden. Die Stelle wurde ursprünglich mit Geld aus der Ölindustrie geschaffen. Alex Henry wirkt sehr gewissenhaft. Natürlich hat er sich auch ein paar Feinde gemacht, das können Sie sich ja vorstellen. Er hat schon Bauvorhaben abgelehnt, weil dafür ein Sumpfgebiet mit seltenen Pflanzen hätte trockengelegt werden müssen. Und die Fischer hassen ihn, weil er ihnen mit rechtlichen Schritten droht, wenn sie weiter Seehunde schießen. Ansonsten ist er eher unauffällig. Ein Familienmensch. Irgendwie auch ein Einzelgänger.»

«Dann sollten wir mal bei ihm vorbeischauen.»

«Sie wollen mitkommen?»

«Och, bitte, Jimmy. Darf ich?» Taylor grinste, spielte den kleinen Jungen, der in die Bande der Großen aufgenommen werden will, und Perez verkniff sich die Bemerkung, dass er als Einsatzleiter schließlich tun konnte, was er wollte.

«Ich rufe ihn gleich an. Ist heute Nachmittag okay für Sie?»

«Haben Sie kein Privatleben, Jimmy? Niemanden, mit dem Sie den Sonntagnachmittag verbringen wollen?»

«Nichts, was nicht warten könnte.»

Alex Henry hatte sein Büro im Museum, einem klobigen grauen Bau gleich neben der Bibliothek, auf dem Hügel hinter dem Hafen. Dort wollte er sich mit ihnen treffen. Als sie ankamen, brannte Licht, die Bürotür war offen. Alex Henry stand mit dem Wasserkocher in der Hand vor einem kleinen Beistelltisch. «Ich wollte gerade Tee machen», sagte er. «Ist Ihnen das recht? Es gibt allerdings nur Milchpulver.»

Er war ein gedrungener, stämmiger Mann. Perez fand, dass er gut auf ein Boot gepasst hätte. Mit seinem niedrigen Schwerpunkt würde er bei Sturm nicht so schnell das Gleichgewicht verlieren. Er trug einen handgestrickten Pullover und eine zu weite Jeans, die er offensichtlich aus dem Katalog bestellt hatte, ohne sie vorher anzuprobieren.

«Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass ich Sie nicht bei mir zu Hause treffen wollte, Jimmy», sagte er. «Es ist etwas schwierig im Augenblick, vor allem für Sally. So viele Erinnerungen überall.»

«Das macht gar nichts.»

Das Büro war sehr klein, deshalb gingen sie in den Museumsraum und setzten sich zwischen die Ausstellungsstücke, die Modelle alter Festungstürme und Wikingerboote, alte Stühle und Spinnräder. Es lief gerade eine Sonderausstellung über Up Helly Aa. Bald war es wieder so weit, dachte Perez. Aus Polizeisicht war das Fest ein wahrer Albtraum: Die vielen Besucher, die auf die Inseln kamen, das Feuer, der Alkohol.

«Wie kann ich Ihnen denn behilflich sein?»

«Möglicherweise besteht ein Zusammenhang zwischen Catherines Tod und dem Fall Bruce», sagte Perez. «Wir sprechen mit jeder Person aus der Gegend um Ravenswick. Wir müssen alle Aspekte abdecken. Ich hoffe, Sie verstehen das.»

«Selbstverständlich.»

«Erzählen Sie uns von Catriona, alles, woran Sie sich noch erinnern.»

«Nicht mehr an besonders viel, nach all den Jahren. Das war wirklich furchtbar damals. Wir waren so geschockt. Wir hatten ja Sally schon, sie war noch ganz klein, und ich wollte mir gar nicht vorstellen, was die Bruces durchmachen. Als es gerade passiert war, hatte man das Gefühl, das nie wieder vergessen zu können. Die Leute haben von nichts anderem geredet.»

Perez war erstaunt, dass der Mann sich so offen zeigte. Er kannte ihn nicht sonderlich gut, hatte ihn aber immer für jemanden gehalten, der von sich aus nicht viel sagte. Wenn das Ehepaar Henry gemeinsam ausging, redete meistens Margaret. Nur wenn das Thema auf die Flora und Fauna von Shetland kam, war Alex nicht mehr zu bremsen.

«Und was haben sie so gesagt?»

«Dass Magnus sie umgebracht hat. Sein Vater war tot, er lebte allein mit seiner Mutter. Letztlich hielt nur Mary, die alte Dame, den Hof noch am Laufen. Als sie starb, war sie weit über achtzig, ein winziges Persönchen, aber stark wie ein Ochse. Wirklich beeindruckend. Magnus hat die meiste Arbeit erledigt, aber er machte nur, was sie ihm sagte. Sie konnte es nicht ertragen, dass jemand etwas Schlechtes über ihn sagte. Irgendwann hatten sich ein paar Leute vor dem Haus versammelt und forderten, dass Magnus sich stellt und verrät, wo er die Leiche des Mädchens versteckt hat. Da kam die alte Dame nach draußen und hat sie angebrüllt: ‹Mein Magnus ist ein guter Junge. Er hat keinem was getan.› Alle haben sie dafür bewundert, dass sie so zu ihm hält, aber genützt hat es nichts. Man hielt ihn trotzdem noch für schuldig.»

«Was ist mit Ihnen? Haben Sie das auch geglaubt?»

«Mir fällt es immer schwer, an einer Ansicht festzuhalten, wenn ich keine Beweise habe. Da bin ich wohl zu sehr Wissenschaftler. Meines Erachtens reichten die Beweise nicht aus, um ihn zu verurteilen. Außerdem dachte ich immer, wenn er sie wirklich getötet hätte, im Affekt oder wohl eher durch einen Unfall, dann hätte er das zugegeben. Ich konnte mir nie vorstellen, dass er lügt. Aber ich habe natürlich auch keine andere Erklärung dafür, was mit dem Mädchen passiert sein könnte.»

«War Catriona manchmal bei Ihnen?»

«Ja, manchmal. Margaret und ich waren mit den Eltern befreundet. Natürlich nicht so, dass wir uns täglich besucht hätten, das entspricht nicht unserem Lebensstil. Aber wir sahen uns zu besonderen Gelegenheiten. Am zweiten Weihnachtstag kamen sie immer zu uns zum Abendessen, und wir verbrachten Silvester bei ihnen. Sally haben wir dann mitgenommen, sie oben ins Bett gelegt und sie später schlafend zurück nach Hause getragen. Sie kennen das sicher.»

O ja, dachte Perez. Das kenne ich. Wird das auf Fair Isle auch so für mich werden? Alles auf Jahre im Voraus geplant und immer gleich.

«Wie waren die Eltern?»

«Ruhig und liebenswürdig. Der Hof hat Kenneths Vater gehört, und Kenneth wollte nie etwas anderes als Landwirt werden, seit er ein kleiner Junge war. Aber als Catriona verschwunden war, hat er es nicht mehr ertragen. Sie haben das Haus und das Land getrennt verkauft und sind nach England gezogen.»

«Und es gab keine Probleme? Sie hatten nie das Gefühl, dass die Eltern etwas damit zu tun haben?»

«Nicht einen Moment lang. Das geht einem ja oft durch den Kopf, wenn man Väter im Fernsehen sieht, deren Kinder verschwunden sind. Man fragt sich, ob er es vielleicht selbst war und alles nur Show ist. So weit ist es mit unserer Gesellschaft gekommen. Wir können niemandem mehr vertrauen. Aber bei Kenneth und Sandra sind wir nie auf so eine Idee gekommen. Niemals.»

«Hatten sie noch weitere Kinder?»

Natürlich wusste Perez das längst. Er hatte die Akte mehrfach gelesen. Doch wenn er Alex zuhörte, bekam er ein sehr viel besseres Bild von der Familie als beim Lesen seitenlanger Zeugenaussagen.

«Da war noch ein kleiner Junge, Brian. Zwei Jahre jünger als Catriona. Margaret hat beide unterrichtet.»

«Alex, wo waren Sie an dem Tag, als Catriona verschwunden ist?»

«Hier im Büro. Ich habe die Unterlagen für eine Planungssitzung zusammengestellt. Ich bin gar nicht mehr nach Hause gegangen, ich hatte am nächsten Tag eine Besprechung in Kirkwall und bin direkt nach Sumburgh gefahren, um von dort das Flugzeug zu nehmen. Von Catrionas Verschwinden habe ich erst abends erfahren, als ich mit Margaret telefoniert habe. Sie hat mir erzählt, dass alle unterwegs sind, um sie zu suchen. Ich war überzeugt, sie würden die Kleine finden, entweder tot am Fuß von Raven’s Head oder lebendig und völlig verängstigt oben auf dem Berg, wo sie sich verlaufen hat. Ich hätte nie damit gerechnet, dass sie einfach verschwunden bleibt.»

«Kann nicht die Flut sie mitgerissen haben, falls sie tatsächlich von der Klippe gestürzt ist?» Es war das erste Mal, dass Taylor den Mund aufmachte.

«Das wäre höchstens bei einer starken Frühjahrsflut mit heftigem Wind passiert. Unterhalb der Klippe ist ein Felsplateau und ein Kiesstrand, der nur zweimal im Jahr überflutet wird. Das Wetter war zwar schlecht, aber wir hatten eine Nipptide, der Wind kam vom Land her. Wenn sie gestürzt wäre, hätte sie noch da sein müssen, als das Bergrettungsteam am nächsten Tag nach ihr gesucht hat.»

«Was war Catriona für ein Mädchen?», fragte Perez. «Margaret hat doch sicher von ihr erzählt. Konnte man ihr zutrauen, dass sie einfach wegläuft?»

«Vielleicht habe ich mir deshalb so wenig Sorgen gemacht, als ich gehört habe, dass sie verschwunden ist. Sie war ein richtiges kleines Biest, ziemlich altklug. Margaret hat erzählt, dass sie sich immer vor den anderen Kindern produzierte und Sandra sie zu sehr verwöhnt habe. Aber Kenneth und sie waren nicht mehr ganz jung. Sie haben sehr spät Kinder bekommen.»

«Dann war Catriona also eher schwierig?»

«Lebhaft», räumte Alex ein. «Das auf jeden Fall.»

«War sie vorher schon einmal weggelaufen?»

«Weggelaufen nicht. Aber etwa eine Woche bevor sie verschwunden ist, hat sie schon einmal für Aufregung gesorgt. Da war sie unauffindbar. Kenneth ist in die Schule gekommen und hat überall nach ihr gesucht. Schließlich hat man sie in Hillhead gefunden. Mary Tait war beim Backen, und Catriona wollte warten, bis die Scones aus dem Ofen kamen. Mary sagte, sie habe einfach darauf bestanden und sich geweigert zu gehen. Deshalb sind auch alle zuerst davon ausgegangen, dass sie dort ist, als sie wieder verschwunden war.»

«Wo leben die Eltern jetzt?»

«Ich weiß es nicht. Vielleicht erinnert Margaret sich ja noch. Im ersten Jahr haben wir eine Weihnachtskarte bekommen, aber seitdem haben wir nichts mehr gehört.»

«Und was hielten Sie von Catherine Ross?»

Alex schwieg lange. «Sie war eine junge Frau», sagte er schließlich. «Kein Kind.»

«Sie war genauso alt wie Ihre Tochter.»

«Nun, vermutlich ist auch Sally eine junge Frau, und wir wollen das bloß nicht wahrhaben. Vor allem Margaret nicht. Sally war nie besonders selbstbewusst. Dabei ist sie ein hübsches Mädchen, nur eben nicht so dünn wie diese ganzen Stars, von denen sie immer in den Zeitschriften lesen. Sie hat ständig Angst zuzunehmen. Catherine war da ganz anders. Selbstsicherer, weltgewandter. Das hat Margaret nicht gefallen. Sie hielt sie für einen schlechten Einfluss und fürchtete, sie könnte Sal vom rechten Weg abbringen.»

«Und wie sahen Sie das?»

«Ich war vor allem froh, dass Sally endlich eine Freundin in ihrem Alter hat, die in der Nähe wohnt. Anfangs waren wir beide froh darüber. Es war sicher nicht leicht für Sally, die Tochter der Grundschullehrerin zu sein. Damit ist man doch von vornherein abgestempelt. Es fiel ihr immer schwer, sich mit anderen Kindern anzufreunden. Das hat mir Sorgen gemacht, zwischendurch hatte ich auch das Gefühl, sie wird tyrannisiert. Aber Margaret fand das alles nicht so schlimm, deshalb haben wir uns nicht weiter darum gekümmert. Wir hatten gehofft, es würde besser werden, wenn sie auf die weiterführende Schule kommt. Aber da war sie auch nicht richtig glücklich. Eigentlich schien es sogar noch schlimmer zu werden. Sie hatte überhaupt keine Freunde, bis Catherine kam. Vielleicht hat sie sich einfach zu sehr bemüht, das hat die anderen abgestoßen.»

«Und mit Catherine war das anders?»

«Sally war einfach nicht mehr so viel allein. Es ist allerdings schwer zu sagen, wie eng die beiden wirklich befreundet waren.» Wieder schwieg er. «Vielleicht hat Margaret ja recht, und Catherine hat sie nur benutzt. Mir ist das nie so vorgekommen. Ich glaube, sie war einfach unglücklich. Ihr fiel es auch nicht leicht, Freunde zu finden. Und sie war auch eine Lehrerstochter.»

«Können Sie uns sonst noch etwas über sie erzählen?»

«Ich glaube nicht. Man kam nur schwer an sie heran. Catherine war immer höflich, man merkte, dass sie gut erzogen war. Aber sie wirkte nie natürlich, wollte immer Eindruck auf die Leute machen. Vielleicht wusste ihr Vater ja, was in ihr vorging. Sonst wusste das, glaube ich, niemand.»

Perez hatte den Eindruck, dass das Mädchen ihn faszinierte. Solche Dinge sagte man normalerweise nicht über die Schulfreundin der Tochter. Alex hatte versucht, Catherine zu verstehen. «Haben Sie sich jemals allein mit ihr getroffen?»

Alex sah ihn entsetzt an. «Aber nein, natürlich nicht. Warum denn?»

«Wo waren Sie an dem Abend, bevor Mrs. Hunter die Leiche gefunden hat?»

«Da ist es mal wieder spät geworden. Ich war bei einem Treffen der Naturkundlichen Gesellschaft. Der Gastredner hatte sie hängenlassen, ich bin für ihn eingesprungen.» Er hob den Kopf. «Es waren etwa dreißig Leute da. Mein Vortrag war zwar nicht gerade brillant, aber sie werden sich sicher daran erinnern.»

«Wann sind Sie nach Hause gekommen?»

«Wir waren danach noch etwas trinken. Nur kurz. Ich denke, es wird so gegen halb elf gewesen sein. Vielleicht auch ein bisschen später.»

«Schneite es da schon?»

«Nein. Die Wolken hatten sich sogar ein bisschen verzogen, man sah den Mond. Es hat erst später angefangen.»

«Ist Ihnen irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen, als Sie den Hügel hinuntergefahren sind?»

«Zum Beispiel eine Leiche auf dem Feld? Nein, tut mir leid. Ich habe selbst schon darüber nachgedacht. Mir ist nichts aufgefallen, das heißt aber nicht, dass sie nicht schon dort lag. Es war sehr glatt, ich musste mich konzentrieren, um heil unten anzukommen.»

«Haben Sie in Hillhead Licht gesehen?»

Er überlegte. «Tut mir leid, das kann ich nicht sagen.» Er schwieg kurz. «Aber bei Euan brannte Licht. Da ist ja dieser große Glasanbau, die Vorhänge waren nicht zugezogen.»

«Haben Sie drinnen jemanden gesehen?»

«Nein, niemanden.»

«Ist das alles, Mr. Henry?», fragte Taylor. «Oder fällt Ihnen noch etwas ein, was wir wissen sollten?»

Alex schwieg wieder, sodass Perez schon vermutete, die offene Frage würde diesmal ein Ergebnis bringen. Manchmal funktionierte das ja. Doch dann schüttelte der Mann nur langsam den Kopf. «Nein», sagte er. «Tut mir leid, dass ich Ihnen nicht helfen kann.» Aber das, dachte Perez, war keine Antwort auf die Frage.

Sechsundzwanzig

Fran war auf den Hund gekommen. Am Abend zuvor hatte eine andere Mutter aus der Grundschule mit dem Tier vor der Tür gestanden und ein wenig zaghaft gesagt: «Wir wollen uns ja nicht einmischen, aber wir dachten, es ist vielleicht beruhigend. Sie ist ganz harmlos, aber wenn sie etwas hört, macht sie einen Höllenlärm. Wo Sie doch ganz allein hier sind, so nah an dem Ort, wo die Leiche gefunden wurde, da dachten wir …»

Fran bat die Frau herein, bot ihr ein Glas Wein an, das sie ablehnte, und eine Tasse Tee, die sie annahm. Eigentlich hatte sie gehofft, damit die nötigen Voraussetzungen zu schaffen, um das Geschenk höflich abzulehnen. In London hatte sie Hunde nicht ausstehen können. Sie jaulten ständig und kackten auf den Bürgersteig. Die Frau redete über die Kinder und über die Schule. «Oh, Margaret Henry ist eine wirklich gute Lehrerin. Sie lässt sich nicht auf der Nase herumtanzen.» Fran behielt ihre eigene Meinung für sich und brachte das Gespräch auch nicht auf den Mord. Doch als die Frau schließlich aufstand und ging, war der Hund geblieben. Fran hatte plötzlich das dumpfe Gefühl, dass ihr etwas Furchtbares bevorstand, wenn sie dieses Angebot ausschlug. Ein Angriff auf das Haus, auf sie und Cassie. Sie malte sich aus, wie die Eltern anschließend auf dem Schulhof darüber reden würden: «Sie war einfach zu stolz. Wir haben ihr sogar noch den Hund gebracht, damit er auf sie aufpasst, aber sie wollte ja nicht hören.»

Deshalb besaß Fran jetzt eine Hündin namens Maggie, eine schwarzweiße Promenadenmischung mit beträchtlichem Collie-Anteil. Cassie war entzückt – sie lag ihr schon seit längerem wegen eines Haustiers in den Ohren – und verbrachte den ganzen Abend damit, das Tier zu malträtieren. Das wiederum nahm diese Behandlung so gleichmütig hin, dass Fran ihre Zweifel hatte, ob es sich wirklich zum Wachhund eignete.

Inzwischen war Sonntagnachmittag, und Cassie war beim Kindergeburtstag einer Schulfreundin. Sie hatte ihr Lieblingskleid angezogen, das ganz aus rosa Rüschen und Glitzer bestand, und sich fast in einen Heulkrampf hineingesteigert, weil ihre Haare nicht so hielten, wie sie das gerne wollte. «Was sollen die anderen von mir denken, wenn ich so aussehe? Andere Mütter haben Haarglätter und Lockenscheren.» Damit war Fran natürlich eine Rabenmutter. Sie gab sich Mühe, Verständnis für solche Ausbrüche zu haben. Schließlich übernachtete Cassie zum ersten Mal bei einer Schulfreundin. Das war eine Art Initiationsritus. Sie wurde von einer anderen Mutter abgeholt. Fran stand an der Tür und winkte ihr nach, doch Cassie sah sie gar nicht mehr. Sie war bereits vollauf damit beschäftigt, mit den anderen Mädchen im Wagen zu schwatzen und zu kichern. Maggie lag vor dem Ofen und schlief.

Fran nahm sich eine Bleistift-Tusche-Zeichnung vor, die sie Anfang der Woche begonnen hatte. Raven’s Head hatte sie dazu inspiriert, das Muster auf der Felsoberfläche, der Kiesstrand darunter. Als sie angefangen hatte, meinte sie ganz genau zu wissen, wie das Bild am Ende aussehen sollte, doch jetzt konnte sie sich einfach nicht darauf konzentrieren. Sie verspürte eine hektische Unruhe, als hätte sie zu viel Kaffee getrunken. Offenbar hatte Cassie sie mit ihrer Aufregung angesteckt. Irgendwann war Fran dann so frustriert, dass sie das Blatt zusammenknüllte und ins Feuer warf.

Sie hatte das Gefühl, schon tagelang in diesem Zimmer festzusitzen. In London, dachte sie, würde ich jetzt einfach jemanden anrufen, mich irgendwo zu einem späten Mittagessen verabreden, ein paar Gläser Wein trinken. Ich hätte Leute um mich, Lärm, Stimmen. Wenn ich da eine Leiche gefunden hätte, würde ich mir das einfach von der Seele reden. Ich hätte das Bild nicht die ganze Zeit im Kopf, wo es mir jeden Gedanken vergällt, würde es nicht ständig vor mir sehen, wenn ich versuche zu arbeiten.

Sie zog ihre Gummistiefel und ihren Mantel an und ging zur Tür. Der Hund trottete hinter ihr her. Draußen war es über Nacht um einiges wärmer geworden. Ravenswick war wie verwandelt, sanfter, weniger feindselig. Auf der Straße unterhalb von Hillhead waren immer noch Polizisten zugange, doch auf dem Hügel waren längst nicht mehr so viele. Aus dieser Entfernung wirkten sie wie die Strichmännchen aus einer Kinderzeichnung, wie Cassie sie am Strand hinter Duncans Haus in den Sand gezeichnet hatte.

Dann fiel Frans Blick auf Euans Haus. Sein Wagen stand immer noch vor der Tür, und sie beschloss spontan, ihn zu besuchen. Wenn sie schon zu ersticken glaubte, wie musste es ihm dann erst gehen? Sie ging den Hügel hinunter, der Hund sprang kläffend um sie herum. Als sie an die Tür klopfte, riss Euan diese sofort auf und starrte sie mit finsterer Miene an. Erschrocken wich Fran einen Schritt zurück.

«Tut mir leid», sagte er. «Ich dachte, es sind Reporter. Die Polizei fängt die meisten oben am Hügel ab, aber der eine oder andere kommt trotzdem durch. Und gar nicht mal nur die von hier. Offenbar haben inzwischen auch die überregionalen Zeitungen Wind von der Sache bekommen.»

«Ich dachte, du hast vielleicht gern ein bisschen Besuch. Aber wenn du willst, kann ich auch wieder gehen …»

«Nein. Eigentlich sollte ich Catherines Sachen sortieren. Die Polizei ist auf der Suche nach ihrer Videokamera. Aber ich weiß nicht, ob ich das durchstehe. Trinken wir erst mal einen Tee.»

Fran brachte den Hund in den Garten und folgte Euan ins Haus. Als sie in seiner ultramodernen Küche standen, merkte sie, wie schwer es ihm fiel, sich zusammenzureißen. Ihm zitterten die Hände, während er den Wasserkocher füllte.

«Ich will mehr über das andere Mädchen wissen», sagte er, ohne sich umzudrehen.

«Was für ein anderes Mädchen?»

«Catriona Bruce. Das andere Mädchen, das hier gewohnt hat. Das verschwunden ist.»

Er drehte sich um und nahm zwei Tassen aus dem Regal. «Anfangs hat es mich gar nicht interessiert, wer Catherine getötet hat. Es war nicht wichtig. Es ging nur darum, dass ich jetzt ohne sie sein muss. Dass sie weg ist. Wahrscheinlich ist das sehr egoistisch, aber alles andere war mir egal. Dann hast du mir von dem anderen Mädchen erzählt, und mir ist bewusst geworden, dass es sehr wohl eine Rolle spielt.»

«Inwiefern?»

«Wenn Catherines Tod Teil eines Musters ist, hätte er auch vermieden werden können. Verstehst du, wie ich das meine?»

Fran verstand im Grunde gar nichts, dennoch nickte sie zögernd.

«Also muss ich wissen, was vor acht Jahren mit diesem anderen Mädchen geschehen ist. Das hilft mir zu verstehen. Zu begreifen, warum Catherine sterben musste.»

«Catrionas Leiche wurde nie gefunden.»

«Ich weiß.» Das Wasser kochte, doch Euan kümmerte sich nicht darum. Er klang gereizt, seine Wut schien zurückzukehren. «Klar weiß ich das.» Er ging an Fran vorbei. «Komm mit», sagte er. «Los, komm mit.» Einen Moment lang schien er sie am Arm packen zu wollen, konnte sich aber gerade noch bremsen. Er führte sie in eine kleine Waschküche mit einem Waschbecken, einer Waschmaschine und einem Trockner darin. Ein düsterer, kleiner Raum, der bei der Verschönerung des Hauses offenbar übersehen worden war. Es roch nach Feuchtigkeit. «Hier muss früher die Küche gewesen sein», sagte Euan. «Und das hier war wohl die Speisekammer.» Er öffnete eine Schranktür. «Schau.» Seine Stimme klang höher als sonst und schrill. «Schau.»

Die Innenseite der Tür war seit Jahren nicht mehr gestrichen worden. Euan öffnete sie so weit, dass Fran die Filzstiftstriche am Türrahmen erkennen konnte. Sie zeigten die Größe der Kinder an, die hier gewohnt hatten. Neben jedem Strich stand ein Buchstabe und ein Datum. Euan deutete auf den niedrigeren Strich. «B», sagte er. «Das steht für Brian, den jüngeren Bruder. Ich habe Perez nach seinem Namen gefragt. Und das ist Catriona.» Der Strich war rosa. «So groß war sie einen Monat vor ihrem Tod.»

«Sie war klein für ihr Alter.» Fran war ganz gegen ihren Willen ergriffen. Cassie war nur ein paar Zentimeter kleiner.

Euan schien vergessen zu haben, dass er ihr Tee angeboten hatte. Er ging zurück in die Küche, setzte sich auf einen Hocker und vergrub das Gesicht in den Händen. Fran blieb einen Augenblick hilflos stehen, dann wurde ihr klar, dass sie nichts weiter für ihn tun konnte. Er schien sie kaum zu hören, als sie sagte, dass sie gehen würde.

Fran machte sich auf den Weg den Hügel hinauf. Sie wollte dem Bild dieses gebildeten Mannes entkommen, der da vor ihren Augen so völlig die Fassung verlor, in alten Filzstiftstrichen an Türrahmen nach Erklärungen suchte und besessen war von einem fremden Kind. Trieben ihn Schuldgefühle? Das schlechte Gewissen, weil er wusste, dass er kein besonders guter Vater gewesen war? Der Hund sprang vor ihr auf und ab, dann lief er voraus. Fran kam an eine ebene Stelle, nach der es noch steiler bergauf ging. Hier war alles durchgeweicht, die Gräben voll schmelzendem Schnee, der Torf weich und schwammig. Bleiches Sonnenlicht spiegelte sich in den stehenden Wasserflächen, den Pfützen und kleinen Tümpeln, die über Nacht entstanden waren und nun zu einem breiten, seichten See zusammenliefen. Fran planschte hindurch. Das würde Cassie auch Spaß machen.

Plötzlich dachte sie: Ich glaube, ich schaffe das nicht allein. Es waren ja nicht nur die großen Dinge, wie Catherine und ihr Vater. Es gab noch so viel mehr, was sie gern mit einer Freundin besprochen hätte. Männer zum Beispiel. Ihr fehlte ein Mann in ihrem Leben, das hätte sie gern vor jemandem zugegeben, ein paar Witzchen darüber gemacht, Möglichkeiten abgewogen. Aber hier war es unmöglich, über so etwas zu reden. Die Leute verstanden das nicht. Selbst die belanglosen Gespräche über Kleider, Diäten und Urlaubsreisen fehlten ihr, all die Dinge, die sie gelangweilt hatten, als sie noch Teil ihres Lebens waren. Sie hatte sich immer als unabhängige Frau gefühlt, sich für stark gehalten. Jetzt hatte sie zum ersten Mal, seit sie nach Shetland zurückgekommen war, Sehnsucht nach ihren Freundinnen.

Hier würde sie immer die Fremde sein. Immer. Cassie würde mit einem shetländischen Akzent aufwachsen, vielleicht irgendwann einen Einheimischen heiraten, doch die Leute würden nie vergessen, dass ihre Mutter Engländerin war. Es wäre etwas anderes gewesen, wenn Fran mit Duncan verheiratet geblieben wäre. Dann hätte man sie eher akzeptiert. Doch so wusste sie beim besten Willen nicht, wie das funktionieren sollte.

Natürlich gab es noch andere Fremde, andere englische Immigranten. Zu Hunderten versuchten sie, wie Euan und sie selbst, sich ein neues Leben auf den Inseln aufzubauen. Manche versuchten verbissen, zu Einheimischen zu werden, sie lernten spinnen und musizieren, versuchten, den örtlichen Dialekt nachzuahmen, und machten sich damit doch nur lächerlich. Oft sah Fran sie in den Cafés und Restaurants in der Stadt, in Strickjacken mit komplexem Fair-Isle-Muster und Pullovern aus handgesponnener Wolle. Sie begegnete ihnen im Film-Club und beim Lese-Festival. Andere Einwanderer hielten sich abseits. Für sie war Shetland ein vorübergehendes Exil, sie würden über kurz oder lang in die Zivilisation zurückkehren und dort von der Kälte und der Einsamkeit berichten. Beide Gruppen verkehrten hauptsächlich mit ihresgleichen, und Fran fühlte sich keiner von beiden ernsthaft zugehörig. Wird es also tatsächlich so enden? Bin ich irgendwann eine erbärmliche, einsame Frau mittleren Alters, die nur für ihre Kunst lebt?

Doch die körperliche Anstrengung sorgte bereits dafür, dass ihre Stimmung sich ein wenig aufhellte. Es machte Spaß, das Wasser zur Seite spritzen zu lassen wie ein Kind, wenn sie hindurchstapfte. Der letzte Gedanke war schon fast wieder selbstironisch. Was war eigentlich so schlimm daran, nur für die Kunst zu leben?

Sie stieg den Berg hinauf, immer an der Trockensteinmauer entlang. So weit war sie bisher noch nie gegangen. Meistens hatte sie auf ihren Spaziergängen Cassie dabei, die mit diesem Tempo nicht Schritt halten konnte und schon anfing, zu quengeln und zu fragen, wann sie umkehren würden, wenn sie gerade erst das Haus verlassen hatten. Hier oben, mitten im Moor, zeigten sich die Auswirkungen des Regens und der Schneeschmelze auf dramatischere Weise. Wahre Wasserfälle stürzten aus den Felsfurchen herab, flossen durch den Torf, rissen Erd- und Schieferstücke mit sich und gruben sich einen Weg den Hang hinunter. Ein weiterer schwerer Regenschauer würde genügen, um schlimmere Erdrutsche zu verursachen. Fran hatte Alex Henry im Radio darüber reden hören. Ihm zufolge entstand das Problem zum großen Teil durch Überweidung. Es gab einfach zu viele Schafe, die das Wurzelwerk der Grasflächen lockerten und damit die Bodenstruktur veränderten. Seines Erachtens war es gut, dass das Subventionssystem geändert wurde und man nicht mehr jedes einzelne Tier bezahlt bekam. Fran fand diese Aussage ausgesprochen mutig. Unter den Schafzüchtern machte er sich damit bestimmt keine Freunde. Obwohl er hier geboren war, war er vielleicht noch sehr viel isolierter als sie selbst. Sie hatte die anderen Eltern auf dem Schulhof über ihn tuscheln hören. Jetzt fragte sie sich, ob er wohl überhaupt echte Freunde hatte.

Die Hündin war vorausgelaufen, die Steigung schien ihr nichts auszumachen. Jetzt blieb sie plötzlich stehen und bellte. Fran rief sie, doch sie rührte sich nicht vom Fleck. Fran folgte ihr querfeldein, wobei sie immer wieder auf dem glatten, matschigen Untergrund ausrutschte. Maggie stand auf einer steilen Torfbank. Durch den Regen mussten sich ein paar Steine und Felsbrocken gelockert haben, darunter schaute schwarzer Torf hervor. Die Hündin scharrte zwischen den umherliegenden Steinen. Fran rief sie noch einmal, und Maggie drehte sich um, rührte sich aber immer noch nicht. Die dünnen Wolken am Himmel verzogen sich, und die Sonne schien so hell wie den ganzen Tag noch nicht. Sie stand inzwischen sehr tief und verbreitete ein unnatürliches, schwefliges Licht. Der Hund, die Felsbrocken, der ganze Berg wirkte plötzlich klar konturiert, wie von schwerer Hand gezeichnet.

Fran war ganz außer Atem, als sie Maggie schließlich erreichte. Sie schimpfte und erklärte ihr, sie habe sie ohnehin niemals haben wollen. Doch dann stutzte sie, fasste den Hund am Halsband und zog ihn beiseite. Zwischen den Felsbrocken lag etwas. Ein Schuh. Das Leder hatte sich entfärbt, die Schnalle war verrostet. Es war ein Kinderschuh. Die Hündin war völlig außer sich, bellte und sprang so heftig auf und ab, dass Fran befürchtete, sie werde sich erdrosseln. Sie hielt sie weiter am Halsband fest. Jetzt sah sie auch ein paar Stofffetzen. Gelber Baumwollstoff. Und schließlich entdeckte sie den wächsernen Umriss eines kleinen Fußes, der sich bleich vor dem schwarzen, faserigen Torf abhob.

Siebenundzwanzig

Perez’ Handy klingelte, als er gerade auf dem Festnetz mit seiner Mutter sprach. Nach dem Gespräch mit Alex Henry war er nach Hause gekommen und hatte beschlossen, das Telefonat nicht noch länger aufzuschieben. Er wusste zwar immer noch nicht, was er ihr sagen sollte, schuldete ihr aber zumindest einen Anruf. Also goss er sich ein Bier ein und wählte die Nummer.

«Und?», fragte sie, ohne sich mit einem Wort nach dem Fall zu erkundigen, obwohl sie bestimmt davon wusste. Sie musste doch die Berichte auf Radio Shetland gehört haben. «Was ist mit Skerry? Hast du dich entschieden?» Ihre Stimme klang ruhig. Natürlich wollte sie ihn nicht unter Druck setzen, doch er spürte ihre Aufregung. Sie wünschte sich so sehr, dass er nach Hause kam – vielleicht sogar noch mehr, als sie sich Enkelkinder wünschte.

Wenn sie zuerst nach dem Fall gefragt und ihm gezeigt hätte, dass sie wusste, wie wichtig seine Arbeit nicht nur für ihn selbst, sondern auch für die Angehörigen der Opfer war, hätte er sicher anders reagiert. Doch jetzt verspürte er nur Verbitterung darüber, dass ihre Welt so beschränkt war. Sie endete mit den Grenzen einer fünf Kilometer langen und drei Kilometer breiten Insel, den Leuchttürmen im Norden und im Süden, mit Sheep Craig und Malcolm’s Head. Als dann noch sein Handy klingelte und er Fran Hunters Nummer auf dem Display sah, sagte er: «Entschuldige, Mum, das ist ein dringender Anruf. Es geht um den Fall Ross. Du kannst dir nicht vorstellen, was hier los ist. Der reine Wahnsinn. Ich muss drangehen.»

«Sicher», sagte sie zerknirscht, weil sie es sich durchaus vorstellen konnte. «Tut mir leid. Ich weiß ja, dass du gerade andere Dinge im Kopf hast.»

«Ich rufe dich zurück. Wenn ich es schaffe, noch heute Abend.» Er bereute bereits, sie so abgewürgt zu haben. «Dann reden wir über alles.»

«Es gibt noch einen Interessenten für Skerry», sagte sie rasch, während sein Handy im Hintergrund seine alberne Melodie dudelte. «Willies Enkel, der mit dem Landwirtschaftsstudium. Er möchte gern wieder nach Hause kommen.» Dann legte sie auf. Sie spielte jedes Jahr die Hauptrolle im Weihnachtsspiel und wusste, wie man einen dramatischen Abgang inszenierte.

«Hallo?»

Perez hatte den Anruf ganz automatisch angenommen. Jetzt hörte er Fran Hunters Stimme, war aber noch so in Gedanken, dass sie ein paarmal «Hallo? Hallo?» rufen musste, wie ein Passagier in einem Zug, der gerade durch einen Tunnel fährt, ehe er ihr antwortete.

Als sie schließlich sicher war, dass er sie hörte, sagte sie: «Ich habe das andere Mädchen gefunden.» Die Worte klangen abgehackt, sie fielen ihm einzeln ins Ohr wie Steinchen, die jemand von einer Klippe ins Wasser wirft. «Ich – habe – das – andere – Mädchen – gefunden.» Inzwischen war ihm der Ernst der Lage hinreichend klargeworden. Er hörte es am dumpfen, monotonen Klang ihrer Stimme und brauchte nicht zu fragen, was sie meinte.

Fran wartete auf der Straße vor ihrem Haus auf ihn. Den Hund hatte sie ins Haus gesperrt, wo er von innen am Fenster hochsprang. Es war schon fast dunkel. Man sah nur noch einen hellgrauen Streifen am westlichen Horizont.

«Ich führe Sie hin», sagte sie. «Sonst brauchen Sie eine Ewigkeit, bis Sie das Mädchen gefunden haben.»

Perez fand, dass sie selbst wie ein kleines Mädchen aussah, als sie da in ihre Jacke eingemummelt vor ihm stand. Sie hatte die Kapuze tief in die Stirn und den Reißverschluss bis übers Kinn hochgezogen. Er sah nur ihre Augen.

«Ich muss noch auf meinen Kollegen warten.» Er hatte im Hotel eine Nachricht für Roy Taylor hinterlassen, weil dessen Handy besetzt gewesen war. Perez wusste, dass sein englischer Kollege es ihm nachhaltig übelnehmen würde, wenn er ohne ihn ging. «Es dauert sicher nicht lange.»

«Ach so.» Sie war sehr bleich. «Sollen wir lieber drinnen warten?»

«Geht es Ihnen gut?»

«Was glauben Sie wohl? Ich habe gerade eine Leiche gefunden. Die zweite innerhalb einer Woche.» Ihr scharfer Ton traf ihn unvorbereitet, er wusste nicht, was er erwidern sollte.

«Tut mir leid», sagte sie. «Das ist nur alles so seltsam. Ich meine, warum ich? Warum schon wieder ich?»

«Wo ist Cassie?» Erst jetzt fiel ihm der Vorname auf. Er konnte es kaum fassen, dass er das nicht schon vorher bemerkt hatte. Noch ein Mädchen, dessen Name mit C anfing.

«Auf einem Kindergeburtstag. Sonst hätte ich sie sicher dabeigehabt.» Fran sah ihn an, um ihm klarzumachen, was für eine Katastrophe das gewesen wäre.

Während er noch überlegte, ob er sie warnen, ihr einschärfen sollte, ihre Tochter nicht mehr aus den Augen zu lassen, kam Taylor. Er trat das Gaspedal so heftig durch, dass sie seinen Wagen schon lange hörten, bevor sie ihn sahen. Perez stellte fest, dass er über die rasche Ankunft seines Kollegen enttäuscht war. Er mochte Frans Haus und hätte nichts dagegen gehabt, dort am warmen Ofen mit ihr zu warten.

Als Taylor aus dem Wagen sprang, galt seine erste Sorge Fran. Er stürzte auf sie zu und zeigte sich besorgt auf eine eifrige, linkische Weise, die von Grund auf ehrlich wirkte. Mit beiden Händen ergriff er ihre Hand. «Wie furchtbar», sagte er. «Was für ein Schock für Sie, und schon zum zweiten Mal.» Kein Verdachtsmoment spielte in sein Verhalten hinein, nichts deutete darauf hin, dass es vielleicht mehr als ein unglücklicher Zufall sein konnte, in einer Woche zwei Leichen zu finden. Perez stellte fest, dass er seinen Vorgesetzten wie eine Art Rivalen betrachtete. Er wollte, dass Fran ihn lieber mochte, ihn für den rücksichtsvolleren Menschen hielt. Lebte Taylor eigentlich mit jemandem zusammen? Bisher hatte er weder von einer Ehefrau noch von einer Freundin gesprochen. Aber vielleicht gab es doch jemanden. Es war ziemlich lange besetzt gewesen, als Perez versucht hatte, ihn zu erreichen.

Jetzt kam es ihm vor, als müsste sein eigenes Verhalten Fran gegenüber im Vergleich plump und herzlos wirken. Er versuchte, das wieder auszubügeln.

«Mrs. Hunter hat angeboten, uns die Stelle auf dem Berg zu zeigen», sagte er. «Ich glaube aber nicht, dass das nötig ist, oder? Wir ziehen noch ein paar Leute hinzu und suchen das Gebiet selbst ab.»

Inzwischen war es vollkommen dunkel geworden, doch die Wolken hatten sich verzogen, und der Mond schien. Taylor schien ernsthaft über die Sache nachzudenken. Dann drehte er sich zu Fran um. «Wenn es Ihnen wirklich nichts ausmacht», sagte er. «Sie würden uns damit sehr weiterhelfen.»

Selbst im Dunkeln sah Perez, dass sie lächelte. Oben auf dem Berg lag ein totes Kind, und Roy Taylor schaffte es trotzdem noch, ihr zu schmeicheln.

«Das macht mir gar nichts aus. Es ist mir sogar sehr viel lieber, als hier allein zu sitzen und zu warten.»

Die Wanderung den Hügel hinauf war eine zugleich bizarre und merkwürdig harmonische Erfahrung. Perez erinnerte sich später nur noch in einer Abfolge einzelner Bilder daran. Fran ging voraus, die beiden Männer folgten ihr. Perez bildete das Schlusslicht. Irgendwann schaute er hoch und merkte, dass sie sich alle drei als Umrisse vor dem mondhellen Himmel abhoben. Von der Straße aus mussten sie aussehen wie die Figuren aus einem Zeichentrickfilm. Eine dieser seltsamen osteuropäischen Produktionen, die er als Kind gesehen hatte. Drei Eigenbrötler auf der Suche nach einem verborgenen Schatz. In solchen Filmen ging es immer um eine Schatzsuche.

Das nächste Bild, das sich ihm ins Gedächtnis grub, war Taylor mitten im Gillie Burn. Er hatte den Bach, der im Mondlicht milchig wirkte, natürlich gesehen, doch es gab keine Möglichkeit, ihn zu umrunden. Er trug keine Gummistiefel, und das kalte Wasser schwappte sofort über den Rand seiner Wanderschuhe, drang durch die dicken Wollsocken bis auf die Haut. Weil Fran dabei war, fluchte er nicht, wie er es sonst sicherlich getan hätte. Perez weidete sich an Taylors Unbehagen und schalt sich dann selbst wegen dieser kindischen Reaktion. Er war auch nicht besser als die beiden Jungs aus Foula.

Als sie zu dem Erdrutsch kamen, der die Leiche des Mädchens freigelegt hatte, verschwand der Mond hinter einer Wolke, und auf dem Hügel war es plötzlich stockdunkel. Perez schaltete seine Taschenlampe ein, und so sahen sie Catriona Bruce zum ersten Mal, angestrahlt von einem Lichtkegel. Ein theatralischer Effekt: der Star, mitten auf der Bühne, im Licht eines einzelnen Scheinwerfers. Die Kleider waren zerfetzt, doch sonst war sie praktisch unversehrt. Perez dachte an das Märchen von Dornröschen. Darin ging es auch um Blut und einen langen Schlaf. Wenn ich sie küsse, dachte er, wacht sie wieder auf und wird zur Prinzessin.

Achtundzwanzig

Als er die Autos auf der Straße nach Lerwick sah und die Scheinwerfer, die sich wie Nadelstiche durch die Dunkelheit bohrten, wusste Magnus Tait, dass sie ihn holen würden. Wenn er nicht nach draußen gegangen wäre, hätte er nicht gemerkt, dass die Polizei im Anmarsch war. Er hatte keine verdächtigen Geräusche gehört. Kurz vorher war Magnus keuchend und verschwitzt aus einem Albtraum aufgewacht und aufgestanden, weil er es nicht ertragen konnte, wieder einzuschlafen und den Traum noch einmal zu durchleben. Doch jetzt würde sicher keiner mehr vor seiner Tür stehen. Nicht um zwei Uhr morgens. Die Uhr seiner Mutter verriet ihm, wie spät es war. Die Reporter waren sicher längst im Bett. Das war die Gelegenheit, nach draußen zu gehen. Um nicht durchzudrehen, so eingesperrt in seinem eigenen Haus, musste er sich ins Gedächtnis rufen, wie es dort aussah. Es regte ihn auf, und dadurch wurden die Albträume schlimmer.

Magnus ging zurück ins Schlafzimmer und zog sich an. Dann trat er vor die Tür. Wann hatte er wohl zuletzt eine so lange Zeit drinnen verbracht? Selbst wenn er mal krank war, Halsschmerzen hatte oder Husten, ging er doch gern an die frische Luft. Dann fiel es ihm wieder ein: Es musste an dem Tag nach Catrionas Verschwinden gewesen sein. Auch damals hatte er keinen Fuß vor die Tür gesetzt. Vor dem Haus hatten sich Leute versammelt, sie waren zornig gewesen, viel zorniger als die von gestern. Catriona war schließlich eine von ihnen. Kenneth stammte aus Ravenswick. Seine Familie lebte schon seit einer Ewigkeit hier im Tal, anders als Ross, der erst vor einem knappen Jahr hierhergezogen war. Damals, an jenem Tag, hatten sie vor den Fenstern gestanden und an die Scheiben geklopft, bis seine Mutter nach draußen gestürmt war und sie angebrüllt hatte, sie sollten ihn in Ruhe lassen.

«Er ist ein guter Junge.»

Das hatte sie gesagt. Sie hatte sehr laut gesprochen, sodass er sie bis ins Schlafzimmer hörte, wo er sich versteckt hielt. Ob sie das wohl auch jetzt noch sagen würde?

Langsam öffnete er die Tür, zunächst nur einen Spalt breit, um sie, falls doch Leute draußen waren, gleich wieder zuwerfen und den Riegel vorschieben zu können. Auf dem Weg unterhalb des Hauses stand ein Auto, doch Magnus achtete nicht darauf. Er füllte einen Blecheimer mit Torf. Wie schlau das von ihm war – wenn es Tag wurde und die Leute wiederkamen, hatte er wenigstens Brennmaterial. Er stellte den Eimer auf die Veranda, ging dann nach draußen und genoss die frische Luft. Wie mild es geworden war. Er trug keine Jacke und spürte die Kälte trotzdem kaum.

Dann fiel ihm auf, dass in dem Auto ein Mann saß. Auf dem Fahrersitz. Magnus sah den Umriss seines Kopfes.

Der beobachtet mich. Er hat die ganze Nacht da gesessen und mich beobachtet. Ob er wollte oder nicht, es gab ihm das Gefühl, wichtig zu sein, dass ein Mann die ganze Nacht aufblieb, um ihn im Auge zu behalten. Machten sie sich Sorgen, was er wohl tun würde? Hatten sie Angst vor ihm? Wirklich Angst … vor ihm?

Er ging ein Stückchen weiter in Richtung Weg, allerdings nicht so weit, dass er nicht jederzeit zurück ins Haus laufen konnte, falls das nötig war. Höchstens die halbe Strecke bis zu dem Auto, in dem der Aufpasser saß. Magnus nannte ihn den Aufpasser, obwohl er gar nicht wusste, was der Mann im Schilde führte. Deswegen ging er ja hin: um zu sehen, wie der reagieren würde, und um sich die Beine zu vertreten.

Dann hatte er sich aus irgendeinem Grund umgedreht. Er schaute den Hügel hinauf bis zur Straße nach Lerwick und sah die Autos vor Fran Hunters Haus, dessen Fenster alle hell erleuchtet waren. Dort war auch der Kleinlaster, der vor seinem eigenen Haus gestanden hatte, nachdem Catherine entdeckt worden war. Lichter von Taschenlampen wanderten über den Hügel. Da wusste Magnus, dass sie Catriona gefunden hatten. Und bald würden sie kommen, um ihn zu holen.

Als sie schließlich kamen, war er vorbereitet. Er besaß einen Anzug, der immer in dem bemalten Kleiderschrank im Schlafzimmer hing. Den hatte er immer in der Kirche getragen, als er noch jeden Sonntag mit seiner Mutter zur Messe ging. Als Magnus ihn zum letzten Mal anhatte, war er auch zum letzten Mal in der Kirche gewesen, am Tag ihrer Beerdigung. Während er den Anzug auf dem Bett zurechtlegte, musste er wieder an diese Messe denken. Es hatte nach Feuchtigkeit gerochen und nach der Politur, die sie für die Kirchenbänke verwendeten. Er saß ganz allein in der ersten Reihe. All seine Verwandten waren tot, sein Onkel, seine Vettern. Trotzdem war die Kirche voll gewesen, mit Nachbarn und Leuten, die sie noch von früher kannten. Er hörte sie flüstern, gerade so laut, um sicher zu sein, dass er sie auf jeden Fall hörte. «Er hat sie ins Grab gebracht. Sie hat die Schande nicht ertragen. Mary war immer so eine stolze Frau.»

Magnus hatte auch noch ein weißes Hemd. An den Manschetten war es leicht verschlissen, sonst aber sauber. Seiner Mutter hatte er versprochen, sich immer sauber zu halten, und an den meisten schönen Tagen hing Wäsche auf der Leine hinter dem Haus. Eigentlich glaubte er auch, noch eine Krawatte zu haben, konnte sie aber nicht finden. In der obersten Kommodenschublade lagen die Bänder, die er Catriona aus dem Haar genommen hatte. Er holte sie oft heraus. Nicht um sich an sie zu erinnern – wie hätte er sie je vergessen können? –, sondern weil er sie klarer vor sich sah, wenn er die Bänder durch die Finger gleiten ließ. Der glatte Stoff hatte etwas Aufregendes, er erinnerte ihn an den seidenen rosa Unterrock, den sie unter ihrem Kleid trug.

Anzug und Hemd waren ihm viel zu groß. Das Jackett hing wie ein Sack an ihm herunter, und er musste nach einem Gürtel suchen, um die Hose festzuhalten. Erstaunt dachte er, dass er früher wohl sehr viel kräftiger gewesen sein musste. Ein kräftiger, starker Mann. Doch weil er nichts anderes hatte, behielt er die Sachen an. Seine Mutter wäre sicher mit ihm zufrieden gewesen. Nur recht und billig, hätte sie gesagt. Ein Zeichen von Respekt. Magnus legte die Haarbänder auf den Tisch. Er wusste nicht recht, was er damit tun sollte. Schließlich hatte er sie ja gestohlen. Vielleicht wollten Kenneth und Sandra sie gern wiederhaben. Dann machte er sich einen Tee, setzte sich in den Sessel vor dem Ofen und wartete. Zweimal stand er auf, einmal, um auf die Toilette zu gehen, ein zweites Mal, um dem Raben frisches Wasser zu geben. Ihm fiel ein, dass er sich vielleicht rasieren sollte, er war jedoch zu müde, um sich so viel Mühe zu machen.

Als der Polizist kam, war es noch dunkel, aber doch schon Morgen. Sieben Uhr achtunddreißig, sagte die Uhr. Wie beim letzten Mal klopfte er und blieb dann draußen stehen. Er machte keinen Versuch hereinzukommen, bis Magnus ihm die Tür öffnete. Er wirkte erschöpft. Magnus musste an die Männer denken, die die ganze Nacht beim Fischen waren. Wenn sie zurückkamen, war ihr Haar hart vom Salz, die Hände rot und rissig. Sie wollten nur noch ins Bett, sobald sie zu Hause waren. Oft waren sie sogar zu müde, um sich auszuziehen.

«Komm rein», sagte Magnus. «Wärm dich ein bisschen auf. Du bist bestimmt ganz durchgefroren nach der Nacht auf dem Hügel, auch wenn es nicht mehr so kalt ist.» Dann kam ihm ein Gedanke. «Warst du fischen auf Fair Isle? Da kann man sicher gut fischen.»

«Relativ gut», erwiderte der Polizist. «Wir hatten damals ein paar Hummerfallen. Damit kann man gute Preise erzielen.»

«Haben wir es eilig?», fragte Magnus. «Soll ich einen Tee machen?»

Der Polizist lächelte traurig, und Magnus sah, dass er es überhaupt nicht eilig hatte, sondern den Zeitpunkt des Aufbruchs sogar am liebsten noch hinauszögern wollte. «Wir müssen Ihnen nur ein paar Fragen stellen», sagte er. «Es geht um Catriona. Ich würde sehr gern einen Tee trinken.»

«Wir könnten einen Schuss Whisky hineintun.»

«Ach ja, warum nicht? Aber nur einen kleinen. Sonst fahre ich uns noch in den Straßengraben.»

«Bist du ganz allein? Beim letzten Mal waren es zwei.»

«Draußen im Wagen wartet noch ein Kollege, aber den lassen wir lieber nicht ans Steuer. Es ist immer noch besser, wenn ich betrunken fahre, als er nüchtern.»

Magnus begriff, dass das ein Witz sein sollte, und lächelte höflich.

«Möchte er auch einen Tee?»

«Nein, er schläft. Lassen wir ihn einfach.»

Magnus füllte den Wasserkessel und stellte ihn auf die Herdplatte. Als er sich umdrehte, sah er, dass der Polizist die Haarbänder entdeckt hatte.

«Die sind von Catriona», sagte er. «Ich habe sie ihr abgemacht. Ich fand es hübscher, wenn ihre Haare offen waren. Das sah viel schöner aus.»

«Wir sollten nicht über Catriona reden, zumindest nicht hier. Damit warten wir, bis wir auf dem Revier sind.»

«Ich mag das Revier nicht», sagte Magnus.

«Niemand wird Ihnen etwas tun. Ich bin da, und ich lasse nicht zu, dass man Ihnen wehtut.»

«Glaubst du, ich darf die Bänder behalten?»

«Nein.» Die Frage schien den Polizisten zu verärgern. «Nein, natürlich nicht.» Dann entschied er sich plötzlich doch gegen den Tee und sagte, sie sollten lieber gleich aufbrechen, bevor es hell wurde, bevor die Kinder sich auf den Schulweg machten und die Reporter kamen.

Als sie schon an der Tür waren, fragte Magnus: «Komme ich wieder zurück?»

«Das weiß ich nicht. Es kann ein Weilchen dauern.»

«Wer füttert dann den Raben?»

Schweigen. Magnus hatte gehofft, der Polizist würde sagen, dass er sich um ihn kümmern werde, doch er sagte nichts. Magnus blieb eine Weile stehen und wartete ab, ob er vielleicht doch noch etwas sagen würde.

«Wenn sich keiner um den Raben kümmern kann», sagte der alte Mann schließlich, «dann musst du ihn töten. Am besten schlägst du ihn mit dem Kopf gegen die Wand. Du darfst ihn nicht einfach im Käfig verhungern lassen. Und wenn du ihn freilässt, wird er auch verhungern. Er hat nicht gelernt, allein Nahrung zu suchen.»

Der Polizist sagte immer noch nichts.

«Machst du das?»

«Ja», sagte der Polizist aus Fair Isle. «Das mache ich.»

«Er isst Hundefutter. Falls du jemanden findest, der sich um ihn kümmert. Das isst er gern.»

Sie hatten das Zimmer gestrichen, seit er zuletzt dort gewesen war – vor so kurzer Zeit erst, dass man die Farbe noch riechen konnte –, aber die Wände hatten immer noch denselben Ton. Wie die obere Schicht Milch, die sich im Butterfass absetzt. Das erinnerte ihn wieder an Agnes und die Kuh. Im Zimmer war ein großer Heizkörper, der ebenfalls cremefarben war. Und glühend heiß. Auf dem Weg hinein hatte Magnus die diensthabenden Beamten darüber reden hören. Einer meinte, dass wohl etwas mit dem Thermostat nicht in Ordnung war, doch der andere vermutete, dass sich nach dem Abklingen der Kälte einfach niemand die Mühe gemacht hatte, die Temperatur wieder herunterzustellen. Magnus hätte gern sein Jackett ausgezogen und es über die Rückenlehne des Stuhls gehängt, damit es nicht verknitterte. Aber vielleicht würde das auch respektlos wirken, daher behielt er es lieber an.

Der Polizist aus Fair Isle war da und eine junge Frau, die nicht aus Shetland war. Der Polizist hatte sie vorgestellt, doch Magnus hatte den Namen schon wieder vergessen. Wenn es ihr Vorname gewesen wäre, hätte er ihn sich sicher gemerkt. Weibliche Vornamen gefielen ihm. Manchmal, wenn er nicht einschlafen konnte, sagte er sie sich vor. Auch seinen eigenen Namen nannte der Polizist noch einmal, diesen merkwürdigen, fremden Namen, den Magnus bereits kannte und jetzt nicht mehr aus dem Kopf bekam. Außerdem war ein Anwalt da, der aussah, als hätte er Kopfweh vom vielen Trinken, und einen sehr viel eleganteren Anzug als Magnus trug. Zu viert war es eng an dem kleinen Tisch. Magnus wusste, dass er unbedingt das Grinsen unterdrücken musste. Manchmal hörte er nicht, was sie sagten, weil er sich so darauf konzentrierte, ein ernstes Gesicht zu machen.

«Wir haben keine Anklage gegen Sie erhoben», sagte Perez. «Zumindest bis jetzt noch nicht. Wir wollen Ihnen nur ein paar Fragen stellen.»

Der Anwalt hatte ihm erklärt, er müsse nicht alle Fragen beantworten, und Magnus dachte wieder an die Worte seiner Mutter. Erzähl ihnen nichts.

«Wie sind Sie an Catrionas Haarbänder gekommen?», fragte Perez. «Hat sie sie Ihnen selbst gegeben?»

Magnus überlegte einen Moment. «Nein», sagte er dann. «Ich habe sie gefragt, ob ich sie haben kann, aber sie wollte sie mir nicht geben.» Er schloss die Augen, hörte im Geist die spöttische Stimme: «Was willst du denn mit Haarbändern, Magnus? Du hast doch kaum Haare.»

«Und dann haben Sie sie ihr einfach weggenommen?»

«Ja, ich habe sie ihr weggenommen.»

War es richtig gewesen, das zu sagen? Plötzlich war er ganz verwirrt. Vielleicht hätte er das ja besser verschwiegen. Doch als er den Anwalt ansah, verzog der keine Miene.

«War Catriona noch am Leben, Magnus, als Sie ihr die Bänder abgenommen haben?»

Diesmal wusste er ganz genau, was er antworten musste. «Natürlich nicht. Wenn sie am Leben gewesen wäre, hätte ich sie ihr nicht weggenommen. Dann hätte sie sie ja noch gebraucht. Aber sie war schon tot. Wofür brauchte sie die da noch?»

«Haben Sie Catherine Ross auch etwas weggenommen, nachdem Sie sie getötet haben?»

Er war verwirrt und brauchte einen Moment, um zu begreifen, was sie eigentlich meinten. Dann wurde ihm alles klar. Catherine. Sein Rabe. «Ich habe sie nicht getötet.» Er erhob sich halb von seinem Stuhl, damit sie ihm auch glaubten. Der Gedanke war so fürchterlich, dass er nicht mehr auf sein Gesicht achtete. Schon fühlte er das Grinsen zurückkommen. «Sie war doch meine Freundin. Warum hätte ich sie töten sollen?»

Neunundzwanzig

Beim Frühstück redete Sallys Mutter über nichts anderes als Magnus Taits Verhaftung.

«Ich bin wirklich erleichtert», sagte sie. «Das hat mich letzte Woche sämtliche Nerven gekostet zu wissen, dass er dort ist, gleich oben am Hügel.»

Sally vermutete, dass sie ebenfalls erleichtert sein konnte, obwohl das Catherine natürlich auch nicht zurückbrachte.

«Hast du gesehen, wie er verhaftet wurde?»

«Nein. Maurice hat gesehen, wie sie ihn weggebracht haben, als er heute Morgen herkam. Er sagt, er ist kaum durchgekommen, weil oben an der Straße so viele Wagen standen.» Maurice war der Hausmeister der Grundschule.

Alex trat in die Küche. Er kam gerade aus der Dusche, hatte nasse Haare und trug ein knappes T-Shirt. Den Pullover hatte er über dem Arm, damit er ihn nur überzustreifen brauchte, wenn er nach draußen ging. Er sah gut aus in Jeans und weißem T-Shirt, jünger und sportlicher. Fast so jung wie ihr Klassenlehrer Mr. Scott. Margaret füllte Porridge in eine Müslischale und stellte sie an seinen Platz. Er goss Milch darüber und fing an zu essen. Jetzt redete Margaret nicht mehr von Magnus Tait, sondern beklagte sich stattdessen über die Kinder in ihrer Klasse und ihr schlechtes Benehmen. Alles war so normal und alltäglich, dass Sally schon glaubte, sie habe all die absurden Ereignisse nur geträumt. Wenn sie zur Bushaltestelle vor Euan Ross’ Haus kam, würde Catherine dort auf sie warten, und ihr Vater würde wieder so langweilig und ältlich aussehen wie immer. Bestimmt wachte sie bald auf.

Das Telefon klingelte, und sie ließen Margaret drangehen. Sally vermutete, dass sich die Geschichte von Magnus Taits Festnahme bereits herumgesprochen hatte und alle in Ravenswick die Neuigkeiten hören wollten. Den Spaß konnte man ihrer Mutter unmöglich verderben. Sie stellte ihre Schüssel in die Spüle und suchte ihre Schulsachen zusammen. Alex saß noch am Tisch und strich ohne große Eile Butter auf eine Scheibe Toast. Als Margaret wieder hereinkam, war sie ganz rot im Gesicht. Sie blieb in der Tür stehen und wartete, bis beide sie ansahen.

«Das war Morag», sagte sie. «Sie wollte, dass wir es wissen. Es kommt ohnehin bald in den Nachrichten.»

Früher, dachte Sally, hätte Alex seine Frau gefragt, was sie für Neuigkeiten erfahren hatte, doch jetzt saß er nur da, aß seinen Toast und wartete, bis sie von selbst mit der Nachricht herausrückte. Er wollte ihr nicht die Genugtuung geben, seine Neugier geweckt zu haben. Sally selbst war zwar neugierig, schwieg aber ebenfalls.

Das mangelnde Interesse trieb Margaret fast die Tränen in die Augen. «Catriona», sagte sie. «Sie haben ihre Leiche gefunden, in einer Torfbank auf dem Hügel. Morag sagt, sie ist völlig unversehrt. Man könnte denken, sie sei erst gestern gestorben.» Sie hielt einen Augenblick inne. «Deshalb haben sie Tait verhaftet. Jetzt haben sie den Beweis. Wer sollte es sonst gewesen sein?»

Alex legte das Messer auf den Tisch. «Wie hat man sie gefunden?»

«Offenbar hat es durch den Regen und die Schneeschmelze einen kleinen Erdrutsch gegeben. Catriona lag in einem Torfbett, das sich verschoben hat. Cassie Hunters Mutter war dort oben unterwegs, mit dem Hund von den Andersons. Sie hat Alarm geschlagen.»

Sally ließ keinen Blick vom Gesicht ihres Vaters. Sie konnte nicht erkennen, was er dachte. «Die arme Frau», murmelte er. «Was für ein furchtbarer Zufall, gleich zwei Mal über eine Leiche zu stolpern.»

Für Sally klang das furchtbar komisch. Es rief ihr ein albernes Bild vor Augen: Cassie Hunters Mutter, wie sie stolperte und auf dem Hintern landete. Doch sie wusste, dass sie auf keinen Fall lachen durfte.

«Wenigstens erfahren Kenneth und Sandra jetzt endlich, was mit dem Mädchen passiert ist», sagte Margaret. «Vielleicht können sie dann ja wieder nach Hause kommen.»

In der Schule stand Sally erneut im Mittelpunkt: Niemand sonst hatte die Neuigkeiten von Magnus Tait und dem toten Mädchen gehört. Während Mr. Scott die Anwesenheitsliste durchging, erzählte sie ihm, dass Catherines Mörder verhaftet worden sei. Seine Reaktion überraschte sie. Es war, als hätte sie ihm ein Geschenk gemacht. Er bedankte sich nicht so knapp und höflich, wie er es sonst tat, wenn sie einen Aufsatz abgab, sondern so, als wäre er ihr wirklich dankbar. «Schön, dass du mir sofort Bescheid sagst. Ich hätte das ungern im Lehrerzimmer erfahren.»

Dann fiel ihr ein, dass Robert Isbister vielleicht auch noch nichts von den Neuigkeiten wusste. Das war ein guter Vorwand, ihn anzurufen. Schließlich hatte er sich für die Sache interessiert, und so brauchte sie nicht zu warten, bis er sie anrief. Diese Belastung hätte sie ohnehin nicht ausgehalten. Sie hatten Französisch in der ersten Stunde. Sally hasste Französisch. Sie sagte Lisa, dass sie durch die Neuigkeiten wieder mehr an Catherine denken müsse und sich nicht konzentrieren könne. Ob Lisa der Lehrerin Bescheid sagen könne? Es war das erste Mal, dass sie eine Stunde schwänzte, ohne eine ordentliche Entschuldigung zu haben. Dann ging sie in den Waschraum, schloss sich in einer Kabine ein und rief Robert an.

Er ging sofort dran. Die Verbindung war nicht sonderlich gut. Seine Stimme klang wie die eines Fremden, und die körperliche Reaktion, die sie sonst immer verspürte, wenn sie ihn hörte, blieb aus.

«Magnus Tait ist verhaftet worden», erzählte sie ihm. «Wegen Mord an Catherine. Sie haben die Leiche des anderen Mädchens gefunden. Ich dachte, das interessiert dich vielleicht.» Woher wusste sie eigentlich, dass es ihn interessieren würde? Sie hatte keine Ahnung, was ihn an dem Thema so fesselte. Wahrscheinlich war er einfach nur sensationslüstern, wie alle anderen auch.

«Glaubst du, wir können uns treffen? Kannst du weg?» Er wollte es unbedingt, das merkte sie, und sie hatte das Gefühl, ihn geködert zu haben. Er wollte Details hören, obwohl sie eigentlich nichts weiter zu erzählen hatte.

Im Kopf ging sie den Stundenplan durch. Nichts wirklich Wichtiges. Lisa würde allen erzählen, dass es ihr nicht gutging. Sie würden glauben, dass sie nach Hause gefahren war. «Klar, warum nicht?»

Er holte sie mit dem Transporter am Hafen ab. Sie musste eine Viertelstunde auf ihn warten, während die Möwen kreischend um sie herumflogen, und plötzlich war sie furchtbar nervös. Vielleicht wollte er ja noch mehr als mit ihr Tee trinken und ein bisschen plaudern. Vielleicht auch mehr als weitere Details über die Morde erfahren. War sie bereit dafür? Sie hatte sich am Morgen nicht viel Mühe gegeben, hatte nicht einmal geduscht, weil sie wegen der Sache mit Magnus Tait ohnehin schon spät dran war. Jetzt sah sie sich mit seinen Augen: ein leicht schmuddeliges, etwas übergewichtiges Schulmädchen mit einer Tasche voller Bücher.

Als sie zu ihm ins Fahrerhäuschen stieg, legte er ihr die Hand auf den Nacken, zog sie sanft zu sich heran und küsste sie. Irgendetwas war anders, das spürte sie. Er wirkte erleichtert. Offenbar teilten alle, die von der Tragödie betroffen waren, dieses Gefühl. Sie waren nicht nur erleichtert, weil der Mörder in Gewahrsam war, sondern auch, weil die Polizei jetzt nicht mehr in ihrem Privatleben herumschnüffeln würde. Schließlich hatten sie alle ihre Geheimnisse: Mr. Scott, Robert, vielleicht sogar ihre Eltern. Jetzt würde der Polizist aus Fair Isle sie endlich wieder in Ruhe lassen.

Robert fuhr schweigend nach Norden. Sally streichelte die blonden Härchen an seinem Handgelenk, und er spielte mit ihrer Hand, fuhr ihr mit dem Daumen über die Handfläche. Sie wollte, dass er sie noch einmal küsste, war aber zu schüchtern, ihn darum zu bitten. Außerdem war es aufregend zu warten.

«Wo fahren wir hin?»

«Ich dachte, wir fahren zur Wandering Spirit. Die möchtest du doch sicher gern mal sehen?»

Sein Boot lag vor Whalsay. Das hieß, dass sie die Autofähre nehmen mussten, die zwischen den Inseln kreuzte. Sally versuchte sich zu erinnern, ob sie jemanden von der Fährbesatzung kannte, der am Ende ihren Eltern davon erzählen konnte, doch Robert wirkte so entschlossen, dass sie nichts dagegen sagen wollte.

Am Fährhafen standen sie ganz vorn in der Schlange. Sie blieben im Wagen sitzen, hielten sich an den Händen und sahen zu, wie das kompakte Fährboot mit seinem breiten Rumpf mit jeder Welle ein Stückchen näher kam. Außer ihnen waren nur zwei Lastwagen da und ein weiterer Transporter. Während der Überfahrt setzten sie sich in die Schiffsbar, und Robert holte Sally einen Kaffee aus dem Automaten. Er kannte den Fahrer des anderen Transporters, der ebenfalls dort saß, stellte sie einander aber nicht vor. Während die beiden Männer über die Fischerei redeten und über eine Party in einer Kneipe auf Whalsay, schaute Sally aus dem Fenster und sah zu, wie die Insel immer näher kam. Sie konnte sich nicht erinnern, schon einmal dort gewesen zu sein. Falls doch, war es Jahre her.

Das Boot war genauso spektakulär, wie alle sagten: strahlend weiß, gespickt mit Antennen und Radarmasten und noch viel größer, als sie es sich vorgestellt hatte. Robert war sehr stolz darauf. Man merkte ihm an, wie viel es ihm bedeutete. Er verdiente nicht einfach nur sein Geld damit, sondern definierte sich darüber. Es machte ihn aus. Noch während Sally das dachte, fiel ihr ein, dass dieser Gedanke auch von Catherine hätte stammen können. Das erfüllte wiederum sie mit Stolz.

Robert führte sie unter Deck und zeigte ihr den Raum, wo die Besatzung ihre Arbeitspausen verbrachte: Ledersessel, ein riesiger Fernseher. Und ein Kühlschrank. Er nahm zwei Bierdosen heraus und bot ihr eine an. Sally nahm sie. Sie spürte die Bewegungen des Bootes unter den Füßen. Es lag tief im Wasser, das graue Meer wirkte sehr nah hinter den Scheiben. Der Horizont hob und senkte sich in einem regelmäßigen, hypnotischen Rhythmus.

«Warst du in Catherine verliebt?», fragte sie unvermittelt. «Weißt du, ich könnte das sogar verstehen. Sie sah toll aus.»

«Nein», antwortete er. «Ehrlich gesagt … ich hätte ihr nie einen solchen Tod gewünscht, natürlich nicht. Aber ich fand, sie war eine hochnäsige Tussi. Dieses ganze Gerede über Filme und Kunst.»

«Nimmst du mich auch mal mit zu einer Party in der Haa?»

«Ich habe sie nicht mitgenommen», sagte er rasch. «Wir haben uns zufällig dort getroffen und uns unterhalten. Sonst nichts.»

«Aber nimmst du mich mal mit?»

«Klar, warum nicht?»

Sally hatte das Bier schnell getrunken, und es war stärker, als sie es gewohnt war. Die Schiffsbewegungen verwirrten sie. Robert holte ihr eine zweite Dose, und sie unterhielten sich über seine Arbeit, seine Familie. Später erinnerte sie sich daran, was er über seine Mutter gesagt hatte. «Die Leute verstehen sie nicht. Das ist alles nur Hunters Schuld. Sie ist so weichherzig, dass sie ihm nichts abschlagen kann.» Und über seinen Vater, obwohl sich das eigentlich nicht anhörte, als würde er von einem Menschen reden. Eigentlich klang es eher, als erzähle er von dem Helden aus einem Roman. Aber Sally war auch nicht ganz bei der Sache. Sie war sich ihres Körpers unter den Kleidern sehr bewusst, spürte ihre Zunge an den Zähnen, die Haut ihrer Fußsohlen an den Innenseiten ihrer Turnschuhe. Alles gefangen, gefesselt. Sie bückte sich und schnürte die Schuhe auf. Dann kickte sie den einen weg und streifte den anderen ab, indem sie mit dem anderen Fuß die Ferse nach unten trat. Auch die Socken zog sie aus und rollte sie zusammen. Der Boden war mit einem Teppich aus rauem Material ausgelegt, fast so kratzig wie eine Kokosmatte. Sally streckte die Füße darauf aus. Robert, der gerade von einem Sturm erzählte, der wie aus dem Nichts aufgekommen war, als sie kurz vor Stavanger waren, hörte auf zu reden.

«Entschuldige», sagte sie. «Es ist ziemlich warm hier drinnen.»

Er beugte sich vor, nahm ihren einen Fuß in die Hand und drehte sie dabei so, dass sie halb auf der Sitzbank lag. Dann strich er ihr mit dem Daumen über die Fußsohle, wie er es im Wagen schon mit ihrer Hand gemacht hatte. Sie glaubte, gleich in Ohnmacht fallen zu müssen.

Hinterher dachte sie: Ob es für alle so ist? Auch für ältere Leute? Sie überlegte, ob ihre Eltern es vielleicht doch von Zeit zu Zeit noch taten. Ein Teil von ihr hatte den Verdacht, dass es für sie vielleicht sogar schöner war, nicht so hektisch und überstürzt. Außerdem war ihr Vater bestimmt geduldiger, nicht so grob und gierig. Doch dann schob sie diese Gedanken als albern und unloyal beiseite. Was konnte man beim ersten Mal schon groß erwarten? Robert hatte sich zurückgelehnt und rauchte. Jetzt hätte sie gern mit ihm geredet, doch er schien ganz in Gedanken versunken. Vielleicht waren Männer danach einfach so. Sie hätte ihn gern gefragt: «War das gut so? Habe ich es richtig gemacht?» Doch sie wusste, dass es besser war, einfach den Mund zu halten.

Schließlich sagte sie: «Ich muss zurück, sonst verpasse ich den Bus.» Eigentlich war noch Zeit genug, doch sie war halb verhungert. Jetzt träumte sie nicht mehr von Sex, sondern von einem Kit-Kat und einer Tüte Chips oder vielleicht einem Schinken-Sandwich.

Robert erhob sich gemächlich, und Sally sah erneut, was sie so attraktiv an ihm fand. Sie betrachtete seine breiten Schultern, die Muskeln an Armen und Rücken. Es war also doch kein großer Fehler gewesen. Auf der Rückfahrt mit der Fähre ertappte sie sich bei einem Lächeln. Er saß neben ihr, seine große Hand lag auf ihrem Bein, und als er sie vor der Schule absetzte, küsste er sie. Sie hatten kein Wort darüber verloren, was passiert war.

Der Unterricht war noch längst nicht zu Ende. Sally ging in den Laden an der Ecke und kaufte sich Schokolade und eine Zeitschrift. Als Erstes schlug sie die Problemseite auf, doch keiner der Briefe brachte sie weiter.

Als sie im Bus nach Hause saß, klingelte ihr Handy. Sie ging sofort dran, überzeugt, dass es Robert sein würde. Er würde ihr etwas Liebevolles, Beruhigendes sagen, ihr versichern, wie schön es für ihn gewesen war, mit ihr zusammen zu sein. Doch am anderen Ende meldete sich eine Frauenstimme, die sie zunächst nicht einordnen konnte.

«Sally? Bist du’s? Deine Mutter hat mir die Nummer gegeben, ich hoffe, ich störe dich nicht. Hier ist Fran Hunter. Erinnerst du dich? Ich wohne in dem Haus neben der Kirche.»

Es lag Sally schon auf der Zunge zu sagen: «Klar, Duncan Hunters Exfrau.» Doch natürlich sagte sie es nicht. Das wäre auch wirklich zu unhöflich gewesen!

«Ich hatte mich gefragt, ob du vielleicht für mich babysitten kannst. Man hat mich gebeten, ein paar Abendkurse an der Universität zu geben. Der Dozent hat sich eine Weile krankgemeldet. Ich hoffe, es ist dir nicht unangenehm, weil Catherine das sonst immer gemacht hat … Deine Mutter hat gesagt, ich soll dich einfach fragen …» Sie brach ab.

«Kein Problem», sagte Sally rasch. «Das würde mich sogar sehr freuen.» Vielleicht war das ja eine Möglichkeit, sich mit Robert zu treffen, ohne dass ihre Mutter davon erfuhr. Riskant, aber immer noch besser, als in Lerwick mit ihm gesehen zu werden. «Wann immer Sie wollen.»

Dreißig

Das Ehepaar Bruce kam mit demselben Flugzeug aus Aberdeen wie die Spurensicherungsbeamtin Jane Meltham. Sie wirkten klein und verstört, als sie über das Rollfeld kamen, und älter, als Perez erwartet hatte. Er hatte geglaubt, sie müssten so alt sein wie damals, als Catriona gestorben war. In seinem Kopf war es so gewesen. Aber natürlich waren sie nicht wie ihre Tochter in einer Torfbank konserviert worden. Man wäre nie auf den Gedanken gekommen, dass sie in ihre Heimat zurückkehrten, eher wirkten sie wie Flüchtlinge bei der Ankunft in einem fremden Land. Der Junge, der sie begleitete, Catrionas kleiner Bruder, war größer als seine Eltern. Roy Taylor nahm die Familie mit, Perez fuhr mit Jane in seinem Wagen.

«Torf ist schon etwas Faszinierendes», sagte sie, als sie am Hotel Sumburgh vorbeifuhren. «Wie sieht das Mädchen aus?»

«Ganz unversehrt», erwiderte er. «Man könnte denken, sie wäre die ganze Zeit am Leben gewesen und erst vor ein paar Stunden dort begraben worden. Die Haut ist leicht bräunlich, das Haar hat einen Kastanienton angenommen. Sonst nichts. Sie trug ein Baumwollkleid, nicht einmal das ist zerfallen.»

Er bekam das Bild des Mädchens nicht aus dem Kopf. Sie hatten ihr den Dreck aus dem Gesicht gerieben, obwohl sie wussten, dass sie eigentlich nichts am Fundort verändern durften. Doch sie hatten sie identifizieren wollen, um den Eltern etwas Definitives sagen zu können. Nach all den Jahren des Wartens konnte man es nicht verantworten, sie ohne eine eindeutige Identifizierung zu benachrichtigen. Sie lag auf dem Rücken. Das blonde, jetzt schmutzige Haar hing offen um ihr Gesicht. Hatte Magnus das getan? Fand er, dass es so hübscher aussah? Oder hatte er einfach nur die Haarbänder haben wollen? Perez begriff das nicht. Hatte er sie nur aus diesem Grund getötet?

Der Staatsanwalt war der Ansicht, dass die Beweislage ausreichte, um Magnus zumindest wegen Mordes an Catriona Bruce anzuklagen. Damit hatte er natürlich recht. Sie hatten die Haarbänder. Und eine Art Geständnis, auch wenn Magnus seit dem ersten Verhör kein Wort mehr gesagt hatte. Er saß einfach da mit seinem nervösen Grinsen und schüttelte den Kopf. Offenbar hatte er nicht einmal im privaten Gespräch mit seinem Anwalt den Mund aufgemacht. Und er würde ganz sicher verurteilt werden, aufgrund teilweiser Unzurechnungsfähigkeit vermutlich wegen Totschlags. Es würde medizinische Gutachten geben, die belegten, dass er einen ungewöhnlich niedrigen IQ hatte, vielleicht lag auch ein Hirnschaden vor. Doch Magnus Tait würde mit Sicherheit ins Gefängnis kommen. Er würde Shetland zum ersten Mal in seinem Leben verlassen, nur um eingesperrt zu werden.

Jimmy Perez reichte das alles nicht. Er wollte wissen, was genau an dem Tag passiert war, als Catriona den Pfad nach Hillhead hinaufgelaufen war. Er wollte wissen, was Magnus dazu getrieben hatte, sie zu erstechen. Denn sie war erstochen worden, das sah man auch ohne die Spurensicherung. Die Leiche war so gut erhalten, dass man die Wunde in der Brust des Mädchens, die rostbraunen Flecken auf ihrem Kleid klar erkennen konnte. Vor allem aber wollte Perez wissen, warum Magnus nach acht Jahren beschlossen hatte, noch einmal zu töten. Und warum Catherine Ross? Weil sie zufällig am Neujahrsmorgen in sein Haus gekommen war und er eine Vorliebe für sie entwickelt hatte? Oder war es ihr Vorname? Hätte er sie in Frieden gelassen, wenn sie Ruth oder Rosemary geheißen hätte? Und warum war er diesmal anders vorgegangen? Warum hatte er sie erdrosselt?

Jane erzählte von den Moorleichen, die bei archäologischen Ausgrabungen gefunden worden waren. «Sie sind mehrere tausend Jahre alt und trotzdem noch völlig intakt», sagte sie. «Es ist also nicht verwunderlich, dass sie nach acht Jahren genauso unversehrt ist. Wirklich faszinierend.» Perez spürte, dass sie es kaum erwarten konnte, zum Fundort zu kommen und alles selbst in Augenschein zu nehmen. Die beeindruckende Küstenlandschaft, die vor dem Fenster vorbeizog, würdigte sie kaum eines Blickes.

Perez setzte sie am Hügel ab, überließ sie dem Team dort und fuhr zurück nach Lerwick. Er hatte keine Lust auf die Einsatzzentrale, wo Sandy mit einem triumphierenden Grinsen wartete, wo gefeiert werden würde. Wahrscheinlich hatten sie schon jetzt einiges getrunken, um die Festnahme und die bevorstehende Rückkehr des Inverness-Teams in die Zivilisation zu feiern. Das war für beide Lager ein Grund zur Freude. Perez wollte nur unter die Dusche und ins Bett.

Zu Hause blinkte der Anrufbeantworter. Das war bestimmt seine Mutter. Er hatte sie am Abend zuvor nicht wie versprochen zurückgerufen. Einen Moment lang war er in Versuchung, sie gleich anzurufen, ohne weiter darüber nachzudenken: «Ja, ich komme nach Hause, ich habe genug von all dem hier, du kannst dem Verwalter sagen, dass ich mich für Skerry interessiere.» Doch er beachtete diesen Impuls nicht weiter, stellte sich nur teilnahmslos unter seine jämmerlich tröpfelnde Dusche, fiel ins Bett und schlief auf der Stelle ein.

Als er am späten Nachmittag erwachte, war es bereits dunkel draußen. Er fühlte sich kein bisschen ausgeruht, wachte genauso auf, wie er eingeschlafen war: zermürbt von Sorgen, die ihm keine Ruhe ließen. Sorgen um Fran und Cassie. Um Magnus. Sorgen, dass sie diesen ganzen gottverdammten Fall verbockt hatten. Der alte Mann hatte vielleicht Catriona getötet. Aber Catherine? Perez hörte den Anrufbeantworter ab, als eine Art Buße oder Strafe. Es war tatsächlich eine Nachricht von seiner Mutter dabei, kurz und schuldbewusst. «Tut mir leid, dass ich dich damit behellige. Ich weiß ja, wie beschäftigt du bist. Ich will dir wirklich nicht auf die Nerven fallen.» Das sorgte nicht gerade dafür, dass er sich besser fühlte.

Die nächste Nachricht war von Duncan Hunter: «Ich habe das mit Magnus Tait gehört. Gute Arbeit. Wahrscheinlich spielt es jetzt keine Rolle mehr, aber mir ist da noch etwas zu der Party eingefallen. Ruf mich an, ich bin den ganzen Tag im Büro zu erreichen.» Keine Telefonnummer. Offenbar setzte er voraus, dass alle Welt die Nummer von Hunter Associates kannte, dass man in Shetland ohne diese Nummer gar nicht überleben konnte.

Perez sah im Telefonbuch nach und rief an. Eine junge Frauenstimme erklärte ihm, Mr. Hunter sei in einer Besprechung und könne nicht gestört werden. Ob sie ihm etwas ausrichten dürfe? Perez sah sie genau vor sich. Sicher war sie jung und schlank, hatte lange, rot lackierte Fingernägel und schmale, rot geschminkte Lippen und trug einen kurzen Rock, der knapp unter dem Po endete.

«Mr. Hunter hat vorhin versucht, mich zu erreichen», sagte er. «Inspektor Perez. Er sagte, es sei dringend.»

«Einen Augenblick, bitte.»

Musik setzte ein. Bei Hunter Associates gab es natürlich nicht das übliche elektronische Gedudel, sondern aktuelle Popmusik mit einem Beat, zu dem junge Leute in ihren Clubs tanzten. Wahrscheinlich hatte Duncan sie extra dafür in Auftrag gegeben. Die Musik hörte so plötzlich auf, wie sie eingesetzt hatte, mittendrin.

«Jimmy. Schön, dass du zurückrufst. Aber vielleicht interessiert dich das ja jetzt gar nicht mehr.»

«Doch, es interessiert mich.»

«Ich kann gerade schlecht reden. Treffen wir uns doch später im Monty’s. Ich lade dich zum Abendessen ein. Am Montagabend ist da sicher nicht viel los. Gegen acht.»

Er legte auf, noch ehe Perez etwas erwidern konnte.

Das Monty’s war vermutlich das beste Restaurant in ganz Lerwick. Die Touristen gingen dort jeden Abend essen, sobald sie es einmal für sich entdeckt hatten, ebenso wie die Zugereisten aus England, die ihren Freunden dann von den örtlichen Produkten vorschwärmten. Die Einheimischen fanden es ein bisschen teuer, es war für sie nur etwas für besondere Gelegenheiten. Das Lokal war klein, die Tische standen dicht an dicht, doch an einem Montagabend im Januar war es recht leer, wie Duncan prophezeit hatte. Er war bereits da, als Perez ankam, hatte eine Flasche Rotwein bestellt und sich ein großes Glas davon eingeschenkt. Als er Perez sah, stand er auf und streckte ihm die Hand entgegen. «Gratuliere.»

«Noch ist es nicht vorbei.»

«Das sehen die Leute aber anders.»

Perez zuckte die Achseln. «Was hast du für mich?»

Duncan sah besser aus als bei ihrer letzten Begegnung, aber auch nicht viel. Er hatte sich rasiert, trug einen eleganten Anzug und war beim Friseur gewesen, doch Perez hatte den Eindruck, dass er nicht genug Schlaf bekam. Außerdem schien ihm die alte Hunter-Arroganz abhandengekommen zu sein.

«Ich habe nochmal über die Party in der Haa nachgedacht.»

«Die, wo Catherine Ross war?»

«Ja.» Nachdem die Kellnerin ihre Bestellungen aufgenommen hatte, fuhr Duncan fort: «Hör mal, ich war wirklich hinüber, okay?»

«Aber jetzt ist dir doch noch etwas eingefallen?»

«Du hattest doch nach Robert gefragt. Er ist nicht mit Catherine gekommen, er war schon vorher da und hat mit Celia geredet, bevor die anderen Gäste gekommen sind. Keine Ahnung, worum es ging. Wahrscheinlich irgendwelcher Familienkram. Auf jeden Fall war es ein ziemlich intensives Gespräch …» Er unterbrach sich. «Vielleicht hat er sie ja überredet, mit ihm zurück nach Hause zu kommen. Er hat mich noch nie gemocht, und sie konnte er immer um den kleinen Finger wickeln.»

Perez musterte ihn und überlegte, worum es ihm eigentlich wirklich ging. Nicht darum, der Polizei bei den Ermittlungen zu helfen, das stand fest. Nur dafür hätte Duncan sich niemals die Mühe gemacht. Bei ihm gab es immer noch ein verborgenes Motiv. Er manipulierte im Dienste Shetlands.

«Aber Catherine und Robert kannten sich», sagte Duncan. «Das hat man gemerkt, als sie hereinkam.»

«Und woran?» Langsam verlor Perez die Geduld.

«Er war in der Küche und sprach mit Celia. Sie hatte etwas zu essen gemacht, und da dort die Getränke standen, war ich natürlich auch da. Catherine kam mit einer Gruppe Leute herein, und Robert hat sie gesehen. Das war ein Schock für ihn, offensichtlich hatte er nicht damit gerechnet. Er hat das Gespräch mit seiner Mutter unterbrochen und Catherine einfach nur angestarrt. Wie vom Donner gerührt. Als wäre sie der letzte Mensch, den er erwartet hätte.»

«War er denn erfreut, sie zu sehen?»

«Ich glaube schon. Erfreut, vielleicht auch ein bisschen nervös. Unruhig.»

«Und wie hat sie auf ihn reagiert?»

«Gar nicht. In dem Moment hat sie sich nicht einmal anmerken lassen, dass sie ihn überhaupt kennt. Sie hat sich etwas zu trinken geholt und angefangen, mit mir zu reden. Besser gesagt zu flirten. Sie war eine dieser Frauen, die einem das Gefühl geben, etwas Besonderes zu sein, witzig und interessant. Fran beherrscht das überhaupt nicht. Das war ihr immer zu viel Aufwand. Aber Catherine … die war richtig gut.»

«Sie war erst sechzehn.»

«Aber raffiniert», sagte Duncan. «Erfahren.»

Und Jungfrau, dachte Perez bei sich.

«Ist das alles, was du mir erzählen wolltest? Dafür lohnt sich ja wohl kaum ein Abendessen im Monty’s.»

«Während sie mit mir geflirtet hat, hat sie die ganze Zeit aus dem Augenwinkel Robert beobachtet. Keine Ahnung, warum. Weißt du, ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie in ihn verknallt war. Irgendwann sind sie dann zusammen verschwunden. Glaube ich zumindest. Nein, ich bin mir ziemlich sicher. Das war, bevor Celia mich mit der Nachricht überfallen hat, dass sie mich verlässt. Aber du weißt ja, wie das auf Partys ist, zumindest auf guten Partys. Man führt ein interessantes Gespräch, und plötzlich tritt alles andere in den Hintergrund. Man hört die Musik, nimmt sie aber nicht mehr richtig wahr. Man weiß, dass noch andere Leute da sind, aber man kriegt nicht mit, was sie tun. Sie sind einfach nur Körper, die sich bewegen, tanzen …»

«Kotzen …»

«Um die Zeit noch nicht», fauchte Duncan gereizt. Dann schwieg er einen Augenblick. «Du brauchst dich gar nicht lustig zu machen. Ich will nur helfen, ehrlich. Irgendwann ist mir aufgefallen, dass keiner von beiden mehr da ist. Ich hatte mich gern mit dem Mädchen unterhalten. Gut, ich habe sie gesucht. Ich habe sie überall gesucht. Irgendwie hat sie mich beeindruckt. Sie hatte Stil. Und als ich jetzt nochmal darüber nachgedacht habe, ist mir aufgefallen, dass Robert auch nicht mehr da war. Ich habe dir ja gesagt, es ist vermutlich nicht weiter wichtig.»

Die Kellnerin brachte das Essen. Perez kannte sie nicht, obwohl sie in seinem Alter war und mit einheimischem Akzent sprach. Einen Moment lang versuchte er vergeblich, sie einzuordnen. Duncan fing sofort an zu essen. Er war offensichtlich beleidigt, dass Perez seine Informationen nicht dankbarer aufnahm.

«Wo waren sie denn?»

«Keine Ahnung. Ich habe nicht das ganze Grundstück abgesucht. So wichtig war es mir nun auch wieder nicht.»

«Aber sie waren noch im Haus?»

«Herrgott, ich weiß es nicht. Vielleicht sind sie ja spazieren gefahren. Hatten wilden, leidenschaftlichen Sex in Roberts Transporter. Das kann ich mir nur irgendwie nicht vorstellen. Wie gesagt, sie war eine attraktive junge Frau. Robert ist ein Rowdy und ein verzogenes Muttersöhnchen. Er sieht ja ganz gut aus, wenn man auf diese blonden Wikingertypen steht, aber sie war viel zu schlau, um sich von so was blenden zu lassen.»

Und du?, dachte Perez. Du bist ein Erpresser.

Eigentlich war es keine allzu große Sache gewesen, die ihn dazu gebracht hatte, Duncan in einem anderen Licht zu sehen. Es hätte überall passieren können. Doch hier, wo man unweigerlich in ein Beziehungsgeflecht geriet, das einen festhielt und nie wieder freigab, musste man sich mit solchen Dingen tagtäglich auseinandersetzen. Duncan war auf der Strecke nach Norden zu schnell gefahren. Viel zu schnell. Sandy Wilson hatte ihn angehalten. Dann hatte er gemerkt, dass er betrunken war, und wollte ihn ins Röhrchen pusten lassen. Doch Sandy Wilsons Vater arbeitete für Duncans Firma. Er war Schreiner, ein wahrer Alleskönner, und renovierte die Häuser, die Duncan kaufte. Also drohte Duncan Sandy damit, seinen Vater zu entlassen, wenn er ihm eine Anzeige wegen Trunkenheit am Steuer verpasste. Perez bezweifelte, dass er das wirklich getan hätte – gute Handwerker waren schließlich nicht leicht zu finden. Aber Sandy glaubte ihm, und Duncan kam mit einem Bußgeld wegen Geschwindigkeitsübertretung davon. Das war Erpressung. Perez erfuhr erst viel später davon, als Sandy eines Abends selbst betrunken war und mit der ganzen Geschichte herausrückte. Perez behielt es für sich. Sandy war zwar ein bigottes Spatzenhirn, trotzdem hatte er es nicht verdient, dass man ihm so zusetzte. Außerdem schuldete er selbst Duncan noch etwas, immerhin hatte dieser ihm in der Schule das Leben gerettet oder zumindest vor den Jungs aus Foula bewahrt. Das war damit bezahlt, Perez stand nicht mehr in seiner Schuld. Doch er konnte ihn auch nicht mehr ausstehen. Nicht weil er ein Erpresser war, sondern weil er Perez gezwungen hatte, ihn als solchen zu sehen. Und weil er mit vierzehn einmal sein bester Freund gewesen war.

«Wie lange waren Robert und Catherine weg?», fragte Perez jetzt.

Duncan zuckte die Achseln. «Eine Stunde vielleicht. Auf keinen Fall länger, eher kürzer. Es war noch nicht so spät. Zumindest hatte Celia mir noch nicht gesagt, dass sie die Nase voll hat. Ich war noch so weit nüchtern, dass ich aufrecht stehen konnte. Und ich weiß noch, wie Catherine zurückgekommen ist. Vielleicht waren sie ja doch draußen. Sie hatte rote Flecken auf der Wange, als käme sie aus der Kälte. Und sie wirkte euphorisch. Das habe ich dir ja schon gesagt. Da hat sie mir erzählt, dass sie zum Film will. Sie hätte so viele Träume, so viele Projekte im Kopf, dass sie gar nicht wüsste, ob sie die Zeit finden würde, an allen zu arbeiten …» Er schwieg, und einen Moment lang nahm Perez ihm tatsächlich ab, dass er traurig war. Dass es ihm um das Mädchen leid tat, nicht nur um sich selbst.

«Und wie wirkte Robert Isbister?»

«Weiß ich nicht. Den habe ich nicht mehr gesehen. Er ist wohl nicht zurückgekommen.»

Nach dem Essen standen sie nebeneinander vor dem Restaurant, in einer schmalen Straße am Fuß einer steilen Treppe.

«Gehen wir doch noch irgendwo anders hin», schlug Duncan vor. «Was trinken. Wie früher.»

Perez hatte durchaus Lust dazu. Es würde guttun, sich mit jemandem zu betrinken, der nicht bei der Polizei war. Aber Duncan wirkte zu eifrig, und Perez fragte sich wieder, was er eigentlich mit diesem Abend bezweckte. War es möglich, dass auch Duncan einsam war, dass er den schüchternen Jungen aus Fair Isle in der Schule genauso gebraucht hatte wie Perez ihn?

Einunddreißig

Er sah Duncan nach, als er die Straße in Richtung Market Cross hinunterging, wo sein Wagen stand. Es war recht früh, und Perez hatte noch nicht wirklich Lust, nach Hause zu gehen. Die Nachricht von Taits Festnahme hatte sich inzwischen vermutlich schon über alle Inseln verbreitet. Jetzt würden die Menschen sich wieder sicher fühlen, in der Gewissheit, dass das Ganze eine seltsame Verirrung gewesen war und Gewaltverbrechen doch nur anderswo stattfanden. Sie würden schlafen. Bis auf die Angehörigen der Opfer.

Die Familie Bruce war bei Verwandten in Sandwick untergebracht. Und Euan Ross saß wahrscheinlich ganz allein in seinem großen Haus an der Küste. Perez hatte einen Constable vorbeigeschickt, um ihm mitzuteilen, dass Tait in Gewahrsam sei, doch jetzt überlegte er, dass er ihn selbst noch einmal besuchen sollte. Ross war verbittert gewesen, weil man Tait nach Catrionas Verschwinden wieder freigelassen hatte. Es kam Perez feige vor, ihm nicht selbst gegenüberzutreten und seine Fragen zu beantworten. Das war doch das Mindeste, was die Polizei für ihn tun konnte.

Als er an Hillhead vorbeifuhr, fiel ihm der Rabe ein. Sollte er ihn jetzt gleich töten, um es hinter sich zu bringen? Die Spurensicherung war offenbar schon fertig, das Polizeiabsperrband verschwunden, man sah kein Licht im Haus. Perez war erleichtert, die Tür verschlossen zu finden. Wahrscheinlich hatte einer aus dem Team den Schlüssel mitgenommen. Vielleicht hatten sie ja auch schon eine Bleibe für den Raben gefunden. Er erinnerte sich, dass in Dunrossness eine Frau lebte, die sich um kranke und verletzte Vögel kümmerte. Vielleicht hatten sie ihn ja dorthin gebracht. Das musste er zuerst überprüfen. Er beschloss, später wiederzukommen.

Euan Ross war zornig. Man sah es an seinem roten Gesicht, merkte es an der Art, wie er heftig die Tür aufriss. Er schien schon den ganzen Tag darauf gewartet zu haben, dass jemand kam, um mit ihm zu reden.

«Inspektor», sagte er. «Endlich. Ich lebe ja inzwischen lange genug hier, um zu wissen, dass man es in Shetland nie besonders eilig hat, aber ich hätte doch erwartet, dass man meiner Bitte schon allein aus Höflichkeit etwas schneller nachkommt. Schließlich hat Ihr Anruf das alles losgetreten.»

Er drehte sich um und ging zurück ins Haus, und Perez blieb nichts anderes übrig, als die Haustür zu schließen und ihm zu folgen.

Sie setzten sich in das große Zimmer mit der gläsernen Wand und dem Blick auf Raven’s Head. Das Deckenlicht war nicht eingeschaltet. Ein paar kleine Lampen an der Wand erhellten den Raum, große Teile lagen im Dunkeln. Offenbar hatte Euan im Lauf des Winters Treibholz gesammelt. Im Kamin lag ein großes Stück Pechkiefer, dessen durchdringender Geruch sicher auch die letzten Spuren von Catherines Duft beseitigt hatte.

Perez war verwirrt. Er wusste beim besten Willen nicht, was Euan meinte. «Es tut mir leid. Man hat mir nicht gesagt, dass Sie mich sprechen wollten.»

«Warum sind Sie dann hier?»

«Ich dachte, Sie haben vielleicht noch Fragen wegen der Festnahme des alten Mannes. Ich wollte nicht, dass Sie die Details nur aus der Zeitung erfahren. Die stimmen meistens sowieso nicht.» Er wollte noch hinzufügen, dass er schon allein aus Höflichkeit hatte kommen wollen, hielt sich dann aber noch rechtzeitig zurück. Er hatte einen trauernden Vater vor sich. Der Mann hatte jedes Recht, zornig und ungehobelt zu sein.

Einen Augenblick lang herrschte Stille. Euan Ross versuchte angestrengt, die Fassung zurückzugewinnen.

«Man hätte mir Ihre Nachricht auf jeden Fall weiterleiten müssen», sagte Perez schließlich sanft. «Aber vielleicht möchten Sie mir jetzt erklären, warum Sie mich sprechen wollten.»

«Sie wollten Catherines Videokamera haben.»

«Stimmt. Haben Sie sie gefunden?»

Euan antwortete nicht direkt. «Gibt es Beweise, dass Tait meine Tochter umgebracht hat?»

«Noch nicht. Wir haben Beweise, die ihn mit dem Tod von Catriona Bruce in Verbindung bringen. Im Augenblick ist er nur dieses ersten Mordes angeklagt. Aber wir werden natürlich nichts unversucht lassen, um eine Verurteilung in beiden Fällen zu erzielen.»

«Ich hatte gedacht, es würde keine Rolle spielen», sagte Euan. «Aber inzwischen glaube ich, ich könnte es nicht ertragen, nie zu erfahren, was mit ihr passiert ist. Das hat nichts mit Rache zu tun. Ich will es einfach wissen.» Er schwieg einen Augenblick. «Vielleicht geht es auch um Gerechtigkeit für Catherine. Ich will endlich einmal das Richtige für sie tun.»

«Kann ich die Kamera sehen, Mr. Ross?»

Doch auch jetzt schien er noch nicht recht darüber sprechen zu wollen. Er sagte, er werde Tee machen, Inspektor Perez habe doch sicher Zeit für eine Tasse Tee? Dann verschwand er in der Küche und ließ Perez in der Dunkelheit zurück. Schließlich brachte er auf einem Tablett zwei Tassen herein und fing an zu erzählen. In zwei Sesseln vor dem großen Fenster saßen sie einander gegenüber, doch Euan sah Perez nicht an. Er hielt den Blick auf die pechschwarze Nacht vor dem Fenster gerichtet.

«Sie war schon als Kind nicht einfach, ein Baby, das scheinbar kaum Schlaf brauchte. Liz hatte sehr zu kämpfen. Ich habe natürlich versucht, ihr zu helfen, so gut ich konnte, aber ich habe praktisch rund um die Uhr gearbeitet: korrigieren, planen, außerschulische Aktivitäten organisieren. Mich unentbehrlich machen. Damals war ich noch ehrgeizig. Inzwischen kommt mir das alles nur noch lächerlich vor. Liz wollte auf keinen Fall weitere Kinder. Ich habe ihr zwar immer gesagt, das nächste wird sicher friedlicher, aber sie wollte das Risiko nicht eingehen. Damit war die Sache vom Tisch. Wir haben nicht mehr darüber gesprochen. Ich betete Liz an, ich hätte alles getan, was sie wollte. Jetzt würde ich mir wünschen, wir hätten noch einmal darüber nachgedacht, später, als Catherine älter war. Nicht meinetwegen, sondern wegen Catherine. Als Liz starb und ich völlig zusammenbrach, ist sie auf der Strecke geblieben. So hätte sie wenigstens Gesellschaft gehabt.»

Perez schwieg. Er trank seinen Tee und hörte zu. Ross schien nicht mehr an die Kamera zu denken. Offenbar musste er einfach mit jemandem reden.

«Catherine war mir sehr ähnlich», fuhr er jetzt fort. «Sie war getrieben. Vielleicht lag es ja daran, dass sie ein Einzelkind war, aber es fiel ihr nicht leicht, Freunde in ihrem Alter zu finden. Sie war zu ehrlich, zu direkt. Sie hat nie begriffen, dass sie damit die Gefühle der anderen Kinder verletzt. Und sie liebte Projekte. Schon als Kind ging sie völlig in dem auf, was sie tat, und war ausgesprochen ehrgeizig. Damit machte sie sich natürlich nicht gerade beliebter. Sie wollte immer gewinnen.» Jetzt drehte er sich doch um und sah Perez an. «Ich weiß nicht, warum ich Ihnen das erzähle. Wahrscheinlich ist es gar nicht relevant. Ich will einfach über sie reden, die Wahrheit sagen, wie sie es auch getan hätte. Sie hätte nicht gewollt, dass die Leute nette, irreführende Dinge über sie sagen, nur weil sie tot ist.»

«Das interessiert mich sehr. Es hilft mir weiter.»

«Als wir hierhergezogen sind, hat sie sich anfangs sehr gelangweilt. Sie hat behauptet, sie habe absolut nichts mit den anderen jungen Leuten gemeinsam. Das stimmte natürlich nicht, sie hat sich einfach keine sonderliche Mühe gegeben. Die anderen fanden Catherine herablassend und eingebildet. Einmal habe ich ein paar Kollegen im Lehrerzimmer über meine Tochter reden hören, sie hatten nicht gemerkt, dass ich da war, und haben sich über ihre Einstellung beklagt. Ich war in Sorge, sie würde vereinsamen, zur Zielscheibe von Angriffen werden. Natürlich war das größtenteils meine Schuld. Nach Liz’ Tod war ich komplett auf sie angewiesen. Ich habe sie nicht mehr wie ein Kind behandelt.»

«Aber dann hat sie sich doch mit Sally angefreundet.»

«Ja, Sally war nett zu ihr, und Catherine war wirklich gern mit ihr zusammen. Sie waren sehr ungleiche Freundinnen, aber sie kamen gut miteinander aus.» Wieder schwieg er einen Augenblick. «Die Freundschaft zu Sally war zwar wichtig, hat aber noch nicht gereicht, um sie hier ankommen zu lassen. Das hat erst etwas anderes bewirkt. Sie hatte ein neues Projekt …» Er hielt erneut inne. Die Teetasse stand unangetastet neben seinem Sessel auf dem Boden. Er war ganz in Gedanken und schien für den Augenblick vergessen zu haben, dass er Besuch hatte.

«Was war das für ein Projekt, Mr. Ross?», fragte Perez.

«Ein Film. Und hier kommt die Videokamera ins Spiel. Ich hatte sie ihr zum Geburtstag geschenkt. Sie liebte Filme über alles. Es war ihr großes Ziel, die erste wichtige britische Filmregisseurin zu werden. Sie war eine geborene Beobachterin, vielleicht gerade weil es ihr so schwerfiel, mit Leuten in ihrem Alter in Kontakt zu kommen. Und sie hat sich wirklich über dieses Geschenk gefreut. Anfangs hat sie nur damit herumgespielt, um herauszufinden, wie es funktioniert, was man alles damit machen kann. Ich habe einen Film von ihr. Den habe ich an ihrem Geburtstag gemacht, wir haben ihn später auf ihrem Computer gespeichert. Ich bin sehr froh, dass ich das gemacht habe. Das wenigstens wird mir immer bleiben …» Er merkte, dass er wieder abschweifte. «Irgendwann hat sie dann angefangen, das Filmen sehr viel ernster zu nehmen. Wie gesagt, es war ein Projekt. Es sollte ein Teil ihrer Universitätsbewerbung werden. Der Studiengang, den sie sich ausgesucht hatte, stellt hohe Anforderungen.»

«Und wovon handelte der Film?»

«Von Shetland. Vom Land und von den Menschen.»

«Also ein Dokumentarfilm?»

«Gewissermaßen, ja. Sie sagte, sie wolle Klischees entlarven. Der Film sollte nicht von der wunderschönen Landschaft und dem rauen Leben hier handeln. Das bildete zwar den Hintergrund, aber eigentlich wollte sie zeigen, dass Menschen überall gleich sind, egal, wo sie leben. Zumindest glaube ich das. Sie hat natürlich davon erzählt. Aber ich war wohl nicht immer ganz bei der Sache.»

«Hat sie den Film noch fertigstellen können?»

«Ich meine, ja. Zumindest fast. In den letzten Wochen vor Weihnachten hat sie ihn zusammengeschnitten. Manchmal hörte ich sie in ihrem Zimmer reden und dachte, Sally wäre zu Besuch. Hinterher stellte sich dann heraus, dass sie die Kommentare eingesprochen hat.»

«Dann haben Sie ja auch noch das. Eine weitere Erinnerung an sie.»

«Eben nicht! Das will ich Ihnen ja die ganze Zeit erzählen. Sie haben mich gebeten, nach der Kamera zu suchen, aber ich kann sie nicht finden. Sie ist verschwunden. Und die DVD mit dem Film ist auch weg. Sie wurde gestohlen.»

«Sind Sie da ganz sicher?»

«Catherine war besessen, Inspektor. In den Wochen vor ihrem Tod war dieser Film das Allerwichtigste für sie. Sie hat Stunden und Aberstunden daran gearbeitet. Kein Mensch durfte ihr Zimmer betreten. Ich habe Ihnen ja schon beim letzten Mal erklärt, wie wichtig ihre Privatsphäre war. Ihr Zimmer war der einzige Raum, den Mrs. Jamieson nicht putzen durfte, und trotzdem war es immer aufgeräumt. Ihre Filme standen alle in einem Regal neben ihrem Computer. Und der Shetland-Film ist eindeutig nicht dabei.»

«Vielleicht hat sie ihn ja noch auf dem Computer.»

«Da habe ich schon nachgesehen. Auf der Festplatte ist er nicht.»

«Hat es einen Einbruch gegeben?»

«Nein. Aber der Mörder hätte ja auch gar nicht einbrechen müssen. Wenn Catherine ihren Schlüssel dabeihatte, kann er ihn ohne weiteres genommen haben. Vielleicht wurde er deshalb nie gefunden.»

«Hatten Sie denn das Gefühl, dass ein Fremder in Ihrem Haus war?»

«Mein Gott, Inspektor, ich sehe Gespenster, wo ich gehe und stehe. Aber ich bin bisher nicht auf den Gedanken gekommen, dass tatsächlich ein realer Mensch hier gewesen sein könnte.»

«Könnte ich ihr Zimmer sehen?»

«Natürlich.»

Das Zimmer war bereits durchsucht worden, als man Catherines Leiche gefunden hatte, doch Perez war nicht dabei gewesen. Eigentlich sah es eher wie ein Büro aus, nicht wie ein Schlafzimmer. Heller Laminatboden, ein Schreibtisch, ein Computer, ein kleiner Aktenschrank. Auf dem schmalen Bett lag eine schwarze Baumwolltagesdecke. Die Einbauschränke passten genau zum Schreibtisch. Alles wirkte sauber und schlicht. An der Wand hing nur ein einziges Bild, ein großes, gerahmtes Filmplakat aus den Fünfzigern. In Schwarzweiß.

«Sie hat das Zimmer selbst eingerichtet», erklärte Euan. «Hier fühlte sie sich am wohlsten. Als sie noch jünger war, hat sie Körperkontakt gemieden. Sie wollte nicht schmusen wie andere Kinder. Liz und ich haben uns hin und wieder sogar gefragt, ob sie vielleicht etwas autistisch ist. Ich glaube aber nicht, dass das der Fall war, und wenn doch, ist sie sehr gut damit fertig geworden. Aber sie musste immer wieder längere Zeit allein sein, bis sie wieder die Kraft fand, sich der Welt zu stellen.»

«Was ist in dem Aktenschrank?»

«Hauptsächlich Schulunterlagen. Sehen Sie selbst.»

Perez zog eine Schublade auf. Die Ordner waren beschriftet und nach Fächern geordnet. Ganz anders als sein eigener chaotischer Schreibtisch im Büro.

«Sie haben vorhin von Kommentaren gesprochen», sagte er. «Vielleicht gibt es dazu ja ein Skript.»

«Aber natürlich!» Euan wirkte plötzlich sehr viel lebhafter, als er sich den Abend über gezeigt hatte. «Vielleicht hat der Dieb daran ja nicht gedacht. Ich suche danach, ja?»

«Soll ich Ihnen helfen?»

«Nein, Inspektor. Wenn es Ihnen recht ist, würde ich das gern allein tun.»

In der Diele blieben sie noch einen Augenblick stehen. Perez zog seinen Mantel an und war bereits im Gehen, als Euan verlegen den Arm ausstreckte und nach seiner Hand griff. «Danke, dass Sie mich ernst nehmen, Inspektor. Seit Fran Hunter sie gefunden hat, bin ich auf der Suche nach einer Erklärung für Catherines Tod. Dass jetzt Catrionas Leiche oben auf dem Hügel gefunden wurde, ist zumindest eine Art Erklärung, wenn auch keine sehr befriedigende. Ein Verrückter, dem es gefällt, junge Mädchen umzubringen. Für mich ergibt das keinen Sinn. Es erscheint mir viel zu wahllos, zu willkürlich. Der verschwundene Film könnte eine andere Erklärung bieten. Wenn Catherine etwas gefilmt hat, was der Mörder lieber geheim halten wollte, wäre das ein Mordmotiv. Aber vielleicht mache ich mir da auch nur etwas vor. Vielleicht werde ich langsam selbst verrückt.»

Er öffnete die Tür und hielt sie auf, bis Perez draußen war. Auf dem Weg zum Wagen musste Perez an ein Gespräch mit Magnus denken, das er zu Beginn der Ermittlungen geführt hatte. Magnus hatte erzählt, Catherine habe an dem Tag, als sie bei ihm zum Tee war, ein Bild von ihm gemacht, am Tag nach der Party in der Haa. Vielleicht war das ja gar kein Foto gewesen. Vielleicht hatte sie Magnus filmen wollen.

Zweiunddreißig

Als Jimmy Perez am nächsten Morgen aufs Revier kam, stellte er fest, dass die Kollegen aus Inverness fast alle abgereist waren. Nur Taylor war noch da. Perez hörte ihn schon auf der Treppe. Er hatte einen Schreibtisch in der Ermittlungszentrale gekapert, an dem er jetzt saß, den Stuhl zurückgekippt, die Beine weit von sich gestreckt, und ins Telefon brüllte. Außer ihm war niemand dort, der ganze Raum wirkte leer und überflüssig, so wie die Northlink-Fähre, wenn alle Passagiere von Bord gegangen sind. Auf dem Boden lag Abfall herum, auf den Schreibtischen standen benutzte Styroporbecher. Es war später Vormittag. Draußen versuchte die Sonne, sich durch die Wolken zu kämpfen. Auf einem nahe gelegenen Hausdach hockten zwei Möwen und kreischten einander an. Perez wartete, bis Taylor den Hörer aufgelegt hatte.

«Die wollen, dass ich den Fall abschließe und nach Inverness zurückkomme. Aber das kann ich nicht. Ich bin mir noch nicht sicher, dass Tait Catherine ermordet hat, und ich bin erst recht nicht überzeugt, dass wir ein Urteil erwirken können. Es gibt keine forensischen Beweise, die ihn mit ihr in Zusammenhang bringen. Sie wurden ja nicht einmal auf dieselbe Weise umgebracht.»

«Aber es gibt Indizienbeweise. Zwei Mädchen, die am selben Ort getötet wurden …»

«Ich habe denen gesagt, dass ich hierbleibe. Wenn sie es drauf anlegen, nehme ich einfach ein paar Tage Urlaub.» Taylor hob den Kopf und grinste. «Ich wollte schon immer mal Up Helly Aa miterleben.»

«Das ist nur eine Show für Touristen», sagte Perez. «Und ein Vorwand, sich zu besaufen.»

«Vor allem ist es ein Vorwand, jetzt noch nicht wieder nach Schottland zu fliegen.»

Perez überlegte zum wiederholten Mal, ob zu Hause wohl jemand auf Taylor wartete. Vielleicht hatte er ja nach ein paar Bier den Mut, ihn danach zu fragen. «Da ist noch etwas …» Er berichtete von seinem Besuch bei Euan, von dem verschwundenen Film und spürte sofort, wie skeptisch Taylor war. «Das könnte doch ein Motiv sein», beharrte er, während er gleichzeitig überlegte, warum ihm das eigentlich so wichtig war. «Vielleicht hat sie etwas gefilmt, was sie nicht sehen sollte.»

«Und der Mann ist ganz sicher, dass der Film weg ist?» Taylor kippte den Stuhl wieder nach vorn, bis er fest auf dem Boden stand. «Immerhin ist er sehr aufgewühlt. Da übersieht man schnell mal etwas.»

Perez zuckte die Achseln. «Er wirkt ziemlich überzeugt davon. Die Kamera ist auch verschwunden. Magnus hat mir erzählt, dass Catherine an dem Tag, als sie dort war, ein Bild von ihm gemacht hat. Vielleicht hat er ihr ja von Catriona erzählt. Es könnte zumindest einen Versuch wert sein, ihren Computer zu den IT-Experten nach England zu schicken. Vielleicht können die das gelöschte Material ja wiederherstellen.»

Einen Augenblick herrschte Schweigen. Dann hob Taylor abrupt den Kopf. «Was glauben Sie? Hat Tait beide umgebracht?»

Perez wollte schon sagen, dass es keine Rolle spielte, was er dachte. Dass es nur wichtig war, ein Urteil zu erwirken. Doch Taylor sah ihn immer noch an, und so sagte er schließlich: «Ich weiß es nicht. Ich weiß es wirklich nicht.» Er merkte, dass Taylor über diese Antwort enttäuscht war, und fuhr fort, während er noch nach den richtigen Worten suchte. «Ich glaube, ich verstehe Catherine jetzt besser, seit ich mit ihrem Vater gesprochen habe. Sie war einsam, sie hat das Leben als Film betrachtet. Nur so konnte sie es hier aushalten. So hat sie sich ihren Spaß geholt, ihren Kick.»

«Also eine Art Voyeurin?»

«Eine Beobachterin, eine Kommentatorin.» Perez schwieg und dachte an das, was Duncan über sie erzählt hatte. «Eine Regisseurin.»

«Aber inszenieren Regisseure nicht in erster Linie? Das ist doch mehr als bloßes Beobachten.»

«Vielleicht hat sie ja versucht zu inszenieren. Vielleicht wurde sie deshalb umgebracht.»

Celia Isbister wohnte in dem Haus, das ihr Mann Michael gebaut hatte, nachdem er zu Geld gekommen war. Es lag am Rand von Lerwick, mit Blick auf die Stadt und das Meer. Als die beiden heirateten, hieß es allgemein, er habe Glück: Er heirate Geld. Tatsächlich schien sie aus einer wohlhabenden Familie zu stammen. Celia war auf einem teuren englischen Internat gewesen, es gab ein großes Haus auf Unst. Doch das Schulgeld hatte eine vermögende Tante bezahlt, und nach dem Tod der Eltern ging das Haus an ihren älteren Bruder. Daneben gab es nur Schulden zu vererben.

Michael zeigte sich keineswegs enttäuscht über die Armut seiner Frischangetrauten und machte ihr deswegen auch nie Vorwürfe. Er war von tiefem Erstaunen erfüllt, dass sie ihn überhaupt geheiratet hatte, und machte es sich zur Lebensaufgabe, sich ihrer würdig zu erweisen. Er gründete ein Speditions- und Transportunternehmen. Als das Öl kam, transportierten seine Laster den Zement, die Rohre und das Bier zum Hafen von Sullom Voe, und seine Taxis holten die Manager vom Flughafen Sumburgh ab. Falls Michael von Celias Affäre mit Duncan wusste – und eigentlich musste er davon wissen –, stellte er sie deswegen doch nie zur Rede. Bei öffentlichen Auftritten war sie immer an seiner Seite, und wenn er sie seinen Gästen vorstellte, den Ministern und Staatsbeamten, die hin und wieder aus London und Edinburgh anreisten, glühte er vor Stolz.

Beim Bau des Hauses hatte Celia ihrem Mann freie Hand gelassen. Vielleicht war das ihre Buße, denn es konnte unmöglich nach ihrem Geschmack sein. Es war ein riesiger, ranchartiger Bungalow mit einem offenen Wohnraum. Nur gegen die goldenen Armaturen im Badezimmer hatte sie protestiert. Jimmy Perez fragte sich nicht zum ersten Mal, was Robert wohl über die Ehe seiner Eltern dachte. Er bewegte sich in beiden Welten. Er war das jüngste Mitglied des Up-Helly-Aa-Komitees und ging zu den Partys in der Haa. Natürlich musste ihm auch klar sein, dass alle Welt über Celias Affäre mit Duncan Bescheid wusste. In Shetland absorbierte man Informationen über das Leben der anderen quasi unbewusst, durch eine Art Osmose. Solange Perez zurückdenken konnte, rechneten alle damit, dass Celia Michael verlassen und zu Duncan Hunter ziehen würde. Doch sie wohnte immer noch in dem Bungalow, zusammen mit ihrem Mann und Robert. Während ihm all das durch den Kopf ging, dachte Perez, dass es eigentlich Blödsinn war zu glauben, Catherine sei ermordet worden, weil sie etwas gefilmt hatte, was geheim bleiben sollte. In Shetland war kaum etwas geheim, man sprach nur nicht darüber. Ein geradezu viktorianisches Bedürfnis, den Schein zu wahren.

Er hatte vorher angerufen, um sicherzugehen, dass Celia auch da war. Sie sagte, sie sei den ganzen Tag zu Hause, und hatte nicht gefragt, was er von ihr wollte. Vielleicht glaubte sie ja, er käme als Duncans Fürsprecher.

Celia war ganz allein in ihrem Bungalow.

«Ist Michael nicht da?», fragte Perez. Er hätte sich auch gern mit ihm unterhalten.

Celia schüttelte den Kopf. «Er ist in Brüssel, bei irgendeiner Europakonferenz über Randgesellschaften. Danach muss er zu einer Tagung über gefährdete Dialekte nach Barcelona. Er ist seit dem Dritten weg und kommt erst kurz vor Up Helly Aa zurück.»

Sie führte Perez in die Küche und machte Kaffee, ohne vorher zu fragen, was er trinken wollte. Er fand, dass sie bleich und sorgenvoll aussah. Sie war eine attraktive Frau um die fünfzig, mit hohen Wangenknochen und vollen Lippen. Perez konnte nachvollziehen, was Duncan an ihr anzog, und ertappte sich dabei, sie eingehend zu betrachten, als sie sich streckte, um die Tassen aus einem höheren Schrankfach zu holen.

«Das ist bestimmt kein Höflichkeitsbesuch», sagte sie.

Natürlich nicht. Ich habe dich doch nie besucht, auch nicht, als ich noch mit Duncan befreundet war. Du warst ein Geheimnis, das jeder kannte, aber niemand wahrhaben durfte.

«Aber um das tote Mädchen kann es eigentlich auch nicht gehen. Das ist doch vorbei, oder?»

«Es gibt noch ein paar Dinge zu klären. Ist Robert hier?»

Einen Augenblick lang musterte sie ihn eingehend, dann schüttelte sie den Kopf. «Er ist mit der Wandering Spirit unterwegs. Eine lange Fahrt, bis nach Farö. Ich weiß nicht genau, wann er wiederkommt.»

War das nicht eine zu ausführliche Erklärung? «Soviel ich weiß, war er mit Catherine Ross befreundet.»

Celia bückte sich und holte die Milch aus dem Kühlschrank. Sie trug Jeans und einen schwarzen Pullover. «Er hat nie von ihr gesprochen.»

«Er war mit ihr zusammen, in der Nacht, bevor sie ermordet wurde. Bei Duncans Party.»

«Tatsächlich? Das habe ich nicht mitbekommen. Ich hatte andere Dinge im Kopf.»

«Hat Robert im Moment eine Freundin?»

Sie lachte kurz auf. «Robert hat immer eine Freundin. Mindestens eine. Er kann nicht allein sein. Außerdem ist er ein gutaussehender Bursche.»

«Und mit wem ist er im Moment zusammen?»

«Woher soll ich das wissen? Er bringt die Mädchen nie mit nach Hause.»

Perez zog einen Stuhl vom Küchentisch weg und setzte sich. «Was hat Duncan an dem Abend getan, das dich so aufgebracht hat?»

Celia war geschockt über diese Frage, empfand sie als ungehörig. Trotzdem beschloss sie, ihm zu antworten. Vielleicht hatte sie ja das Gefühl, ihm etwas erklären zu müssen. Sie wollte, dass er verstand.

«Es war nichts Konkretes. Mir ist einfach klargeworden: Wenn ich jetzt nicht gehe, werde ich es niemals tun. Im Moment kann ich mir das gerade noch leisten mit dieser Beziehung, dass ich die Ältere bin. Aber mit sechzig? Dann wird es langsam lächerlich. Und ich kann den Gedanken nicht ertragen, mich lächerlich zu machen.» Sie schwieg einen Augenblick und fuhr dann fort. «Ich habe ihn schon öfter verlassen, aber ich bin jedes Mal zu ihm zurückgekehrt. Ich bin süchtig. So in etwa muss es sein, wenn man als Alkoholiker versucht, mit dem Trinken aufzuhören. Man glaubt, man hat es geschafft, ein Glas schadet nichts, und schon hängt man wieder an der Flasche. Diesmal muss es für immer sein.» Sie lachte leise. «Tut mir leid, das klingt so melodramatisch. Er hat gerade angerufen. Zum dritten Mal heute. Es fällt mir sehr schwer, nicht nachzugeben.»

«Er leidet.»

«Er wird es überstehen. Bald hat er wieder eine junge, hübsche Frau, die ihn tröstet.»

Sie wandte sich ab, und er wusste nicht, was für eine Antwort sie darauf hören wollte. Nachdem sie den Kaffee eingeschenkt hatte, drehte sie sich wieder zu ihm um. «Ich würde ja aus Shetland fortgehen», sagte sie, «aber ich glaube, das könnte ich auch nicht ertragen. Es wäre Michael gegenüber nicht fair. Und mich würde es umbringen.» Perez trank einen Schluck Kaffee und wartete. Schließlich sprach sie weiter. «Ich habe viel zu früh geheiratet. Ich dachte, ich würde Michael lieben. Meine Eltern waren nicht mit ihm einverstanden, das hat ihn natürlich noch viel attraktiver gemacht. Er ist ein sehr liebevoller Mann, der mir etwas gibt, was mir in meiner Familie immer gefehlt hat. Irgendwann reicht Liebevollsein nicht mehr, aber daran bin ich selbst schuld. Damit muss ich leben.»

Perez schwieg.

«Wenn dieses Mädchen nicht gewesen wäre, hätte ich mich wahrscheinlich nie dazu durchgerungen, mit Duncan Schluss zu machen», sagte Celia unvermittelt.

«Was für ein Mädchen?», fragte Perez, obwohl er ganz genau wusste, von wem sie sprach.

«Die Tote. Catherine.»

«Was hat sie denn gesagt, das dich dazu gebracht hat, Duncan zu verlassen?»

«Gesagt hat sie gar nichts. Aber ich habe mich plötzlich mit ihren Augen gesehen. Eine ältere Frau, die ihr Leben einem jungen Mann opfert, für den sie absolut selbstverständlich ist. Die sich zum Narren macht.»

«Wie hat sie das denn gemacht?» Es gelang ihm, die Frage nur höflich interessiert klingen zu lassen, als wollte er nur das Gespräch in Gang halten.

«Sie hat uns gefilmt. Ganz unauffällig. Sie hat keinen Hehl daraus gemacht, dass sie es tut, aber nach kurzer Zeit hat niemand mehr darauf geachtet. Wie bei diesen Dokumentationen im Fernsehen, wo die ganze Zeit gefilmt wird. Man sieht den Leuten zu, wie sie sich vollkommen lächerlich machen, und man denkt: Warum machen die das? Sie wissen doch, dass die Kamera läuft. Ich kann mir jetzt vorstellen, wie das funktioniert.»

«Duncan hat die Kamera erwähnt.»

«Ach ja? Er kommt mit Sicherheit in dem Film vor. Er hat sich komplett zum Narren gemacht. Vielleicht hat er im Lauf des Abends ja vergessen, dass sie filmte, oder war zu betrunken, um sich noch Gedanken darüber zu machen, wie er sich aufführt. Ich war mir die ganze Zeit bewusst, dass sie da ist, weil ich mir vorgestellt habe, wie ich in ihrem Film wirke. Lächerlich eben. Irgendwann habe ich es nicht mehr ausgehalten. Ich habe Duncan gesagt, dass es vorbei ist, und bin gegangen.»

«War das der einzige Grund?» Perez versuchte, einen behutsamen, entschuldigenden Ton anzuschlagen. «Ich dachte, du hast eine SMS bekommen.»

«Ach ja?» Sie versuchte, Zeit zu gewinnen.

«Das hat mir Duncan so erzählt. Er sagt, du hättest eine SMS bekommen, sie gelesen und wärst kurz darauf gegangen.»

«Tut mir leid, das weiß ich nicht mehr.»

«Wen hat Catherine sonst noch gefilmt?»

«Die ganze Party. Alle Leute, die da waren.»

«Auch Robert?»

Celia runzelte die Stirn. «Vermutlich. Zusammen mit allen anderen.»

«Aber Catherine und Robert waren eine Zeit lang zusammen verschwunden.»

Sie stellte ihre Tasse ab. «Wer hat dir denn das erzählt?»

«Ist das wichtig?» Sie sah ihn unverwandt an, bis er schließlich nachgab. «Duncan. Er sagt, sie sind zusammen verschwunden. Catherine sei mit roten Wangen und in bester Stimmung zurückgekommen, Robert dagegen verschwunden geblieben. Kurz darauf hättest du die SMS bekommen und seist gegangen.»

«Nun ja», erwiderte Celia. «Duncan will wohl nur Unfrieden stiften. Du solltest nicht alles glauben, was er erzählt. Er kann Robert nicht leiden. Das war schon immer so.»

«Und warum nicht?»

«Wer kann schon wissen, was in Duncans Kopf vorgeht? Der Junge war ihm lästig, als er noch klein war, weil ich mich um ihn kümmern musste. Er kam für mich an erster Stelle, das hat Duncan nicht gepasst. Es wird sicher interessant zu beobachten, wie er damit klarkommt, wenn Cassie alt genug ist, um Forderungen an ihn zu stellen. Im Augenblick betet er sie an, aber sie macht ihm ja auch keinen Ärger.»

«Und jetzt, wo Robert älter und unabhängiger ist?»

Celia lächelte knapp. «Jetzt ruft er ihm den Altersunterschied zwischen uns in Erinnerung. Duncan ist Robert vom Alter her sehr viel näher als mir.»

«Hat er vielleicht noch andere Gründe, Robert nicht zu mögen?»

Er merkte sofort, dass er einen Schritt zu weit gegangen war. Celia erhob sich, zornig, aber weiterhin würdevoll und wortgewandt. «Was soll das ganze Bohren, Jimmy? Ich fand es schon immer degoutant, sein Geld damit zu verdienen, dass man über seine Freunde urteilt. Bist du immer noch eifersüchtig auf Duncan? Ist es das?»

Perez wusste nicht, was er antworten sollte. Er fühlte sich wieder genauso verschüchtert und betreten wie der Junge aus Fair Isle, der im Janet-Courtney-Internat der Anderson High School den kultivierten Stadtkindern gegenüberstand.

Celia erlöste ihn von seinem Leiden. «Du solltest jetzt besser gehen», sagte sie, und es klang endgültig. «Ich beantworte keine Fragen mehr ohne meinen Anwalt.»

Als Perez zum Wagen ging, spürte er ihren Blick im Rücken.

Dreiunddreißig

Sally hatte eine Freistunde und saß im Wohnzimmer. Ein paar von den Jungs hatten Bänke im rechten Winkel um einen niedrigen Tisch gestellt und spielten Karten. Aus der Stereoanlage ertönte Musik, die Sally nicht kannte. Früher fand sie es immer grauenvoll, hier zu sein, und hatte ihre Freistunden lieber in der Bibliothek verbracht. Jetzt fiel es ihr sogar schwer, sich noch vorzustellen, was ihr eigentlich solche Angst gemacht hatte, warum die Blicke und die mürrischen Mienen der Stammclique sie so in Panik versetzt hatten. Einmal hatte sie versucht, das Catherine zu erklären: «Die hassen mich.» – «Aber sie hassen dich doch nicht», hatte Catherine erwidert. «Sie brauchen dich. Wenn sie niemanden hätten, auf den sie herunterschauen können, würden sie sich nicht so überlegen fühlen. Die haben Minderwertigkeitskomplexe.»

Catherine hatte sich um all das nicht geschert. Sie stieg über die Schultaschen der Clique, setzte sich auf ihre Lieblingsplätze und legte ihre eigenen CDs auf. Hinter dem Schutzschild ihrer Kamera war sie direkt auf sie losgegangen, hatte ihnen die Kamera ins Gesicht gehalten, ihre Feindseligkeit genossen und sie im Film festgehalten. Dann hatte sie sich zu Sally umgedreht, wie um zu sagen: «Siehst du? Alles kein Drama. Was können sie dir schon anhaben?» Das hatte geholfen. Sally konnte ihnen ebenfalls gegenübertreten. Aber leicht war es nie gewesen.

Inzwischen fühlte sie sich richtig heimisch im Wohnzimmer des Abschlussjahrgangs. Mitleidig betrachtete sie die Außenseiter, die draußen auf dem Flur herumlungerten und nicht den Mut aufbrachten hereinzukommen. Sie lästerte mit Lisa darüber. Mit Lisa konnte man sehr viel leichter befreundet sein als mit Catherine. Sie sagte immer genau das, was Sally hören wollte. Sally hätte ihr gern von Robert erzählt. Sie saßen allein in einer Ecke des Wohnzimmers, die üppige, mütterliche, einfühlsame Lisa lag halb in einem verschlissenen Sessel. Am Abend zuvor war sie aus gewesen und jammerte jetzt über ihren Kater. Es lag Sally schon auf der Zunge: «Rat mal, mit wem ich zusammen bin?» Lisa würde wahnsinnig beeindruckt sein, das wusste sie. Zu gern hätte sie ihr Gesicht gesehen. Aber was immer Lisa auch sonst für Qualitäten haben mochte, diskret war sie nicht. Im Handumdrehen würde die ganze Schule davon wissen. Das wollte Sally nicht riskieren. Sie wollte ihren Eltern erst davon erzählen, wenn der richtige Zeitpunkt gekommen war, wenn sie dazu bereit war.

Stattdessen wühlte sie in ihrer Tasche und schaltete ihr Handy ein. Sie hatte eine SMS bekommen. Robert war vom Fischen zurück und wollte sie sehen. Sie drehte sich von Lisa weg und tippte: «Bin heute Abend Babysitten bei Fran Hunter. Magst du kommen?» Plötzlich war sie furchtbar aufgeregt. Robert bei Fran zu treffen machte alles noch viel prickelnder.

«Irgendwas Spannendes?», fragte Lisa, die inzwischen die Augen geschlossen hatte, um zu betonen, wie mitgenommen sie war.

«Nein. Nur wegen Babysitten.»

Eigentlich hätte sie sich ja schuldig fühlen müssen, sich so mit Robert zu verabreden. Ihre Mutter wäre entsetzt gewesen. Sally vermutete allerdings, dass es Fran nicht weiter stören würde. Und ihren Vater auch nicht. Plötzlich kam ihr der Gedanke, dass ihr Vater möglicherweise eine Geliebte hatte und er selbst solche heimlichen Verabredungen traf. Sie musste über diese alberne Idee grinsen. Selbst wenn er tatsächlich so abgebrüht sein sollte, eine Affäre zu haben, musste doch jemand davon wissen, und es würde irgendwann herauskommen, so oder so. Genau wie die Sache mit Robert.

Gegen Mittag wurde das Wetter schöner, und Sally beschloss, nach draußen zu gehen, um sich etwas zu essen zu kaufen. An der Pforte stand Perez und winkte ihr zu, als er sie den Gang entlangkommen sah.

«Es ist gerade schon jemand auf der Suche nach dir», sagte er. «Kann ich kurz mir dir reden?»

«Warum denn? Ich dachte, es ist alles vorbei.»

«Nur noch ein paar Fragen.»

«Ich wollte gerade etwas essen gehen.»

«Dann begleite ich dich», sagte er. «Gehen wir doch in die Stadt. Ich lade dich ein.»

Er kaufte Fish ’n’ Chips für sie beide, und sie setzten sich zum Essen auf eine Bank am Hafen. Als er den Vorschlag gemacht hatte, dachte Sally, dass das ja keine besonders tolle Einladung war. Aber der Fisch schmeckte, und letztlich war es gar nicht so schlecht, dort zu sitzen und mit ihm zu reden. Die neue Sally hatte Fremden gegenüber keine Hemmungen mehr. Sie fühlte sich verwandelt, wie der Frosch im Märchen, nachdem ihn die Prinzessin geküsst hat. Obwohl Robert eine reichlich merkwürdige Prinzessin abgab.

«Du vermisst sie bestimmt», sagte Perez. «Catherine.»

Das hatte ihr Vater auch schon gesagt. Es gefiel ihr nicht, dass offenbar alle glaubten, sie sei von Catherine abhängig gewesen. Sie wählte ihre Worte mit Bedacht und versuchte, so ehrlich wie möglich zu sein. «Eigentlich weiß ich gar nicht, wie lange wir noch so eng befreundet gewesen wären. Ich hatte immer das Gefühl, in ihrem Schatten zu stehen. Und ich fand sie ein bisschen anstrengend.»

«Was meinst du mit anstrengend?»

«Sie hat immer alles in Frage gestellt, was die Leute sagten oder taten, und nach verborgenen Bedeutungen gesucht.» Sally zuckte die Achseln. «Anfangs hat mich das ziemlich beeindruckt. Aber irgendwann wird es eben anstrengend. Man will einfach auch mal wieder ein normales Leben führen.»

«Ging es darum auch in ihrem Film? Um die Suche nach verborgenen Bedeutungen?»

«Ja, ich glaube schon.»

«Warum hast du mir nichts von dem Film erzählt?»

«Das war ein Projekt für die Schule. Nicht der Rede wert.»

«Aber ihr war es wichtig?»

«Das kann man wohl sagen. Wichtiger als alles andere.»

«Erzähl mir davon.»

«Warum? Sie haben doch Magnus Tait verhaftet.»

«Stimmt.»

Sie wartete darauf, dass er weitersprach, doch er schwieg. Er knüllte seine Fish-’n’-Chips-Tüte zusammen und warf sie in den Abfalleimer.

«Der Film war eine Art Kommentar von ihr. Über uns. Über Shetland.»

«Dann war es also ein Dokumentarfilm? Keine Geschichte, sondern ein Tatsachenbericht?»

«Ihre Sicht der Tatsachen.» Sally wusste, dass sie eigentlich nicht so kritisch von ihrer toten Freundin reden durfte, aber sie konnte nicht anders. «Objektiv war sie nicht gerade.»

«Was kam darin vor? Hat sie dir den Film gezeigt?»

«Ein paar Ausschnitte.»

«Er war also noch nicht fertig?»

«So gut wie.»

«Aber du hast ihn nie ganz gesehen?»

«Nein. Wie gesagt, sie hat mir nur ein paar Ausschnitte gezeigt, gleich nach dem Drehen. Ein paar Einstellungen, auf die sie besonders stolz war.»

«Zum Beispiel?»

«Es gab eine Szene aus dem Wohnzimmer … so nennen wir den Gemeinschaftsraum in der Schule.»

«Ich weiß», warf Perez ein. «Nicht vergessen, ich war selbst auf dieser Schule.»

«Da unterhalten sich zwei Jungs. Die haben gar nicht mitbekommen, dass sie filmt. Wir waren alle daran gewöhnt, dass sie immer mit der Kamera herumlief. Manchmal war sie an, meistens nicht. Irgendwann haben wir einfach nicht mehr darauf geachtet. Also, diese Jungs haben über Ausländer geredet. Sie wissen ja, im Sommer kommen manchmal Touristen … keine Weißen …» Sally spürte, dass sie rot wurde, und fühlte sich wieder genauso betreten wie an dem Tag, als Catherine ihr den Ausschnitt gezeigt hatte. «Sie haben also darüber geredet, dass sie Ausländer nicht leiden können, dass Shetland kein Ort für solche Leute ist und was sie mit ihnen machen würden, wenn sie könnten. Aber eigentlich ging es gar nicht darum, was sie gesagt haben, sondern wie Catherine sie in dem Film dargestellt hat. Die wirkten einfach richtig gefährlich und gewalttätig.» Sie schwieg einen Moment. «Dann hat sie was gesagt in Richtung: ‹Das sollte ich vielleicht mal Duncan Hunter zeigen, oder? Er kann es in seine nächste Touristenkampagne einbauen, damit die Leute sehen, wie gastfreundlich ihr Shetländer seid.› Sie hat geglaubt, wir sind alle so, ungebildet, blöd und voller Vorurteile. So hätte der Film uns dargestellt.»

«Hast du noch andere Ausschnitte gesehen?»

«Ich glaube, es war noch etwas über Mr. Scott drin. Das hat sie heimlich gedreht. Sie hat mir erzählt, dass sie das vorhat. Sie wollte die Kamera in eine Tasche tun, mit einem Loch in der Naht. Dann hat sie noch gesagt, was das für eine Schau wäre, wenn sie das in der Schule zeigen würde. Ich glaube nicht, dass sie das wirklich gemacht hätte. Aber bei Catherine wusste man nie so genau. Manchmal sagte sie richtig grausame Dinge, aber meistens hat sie es gar nicht so gemeint. Sie hatte einfach einen merkwürdigen Humor. Ich glaube nicht, dass sie irgendwen absichtlich verletzen wollte.» Sally schüttelte ihre Papiertüte aus und war im nächsten Moment von Möwen umringt.

«Hat sie dir erzählt, worum es in der Szene mit Mr. Scott ging?»

«Nein. Sie sagte, sie will mir die Überraschung nicht verderben.»

Perez stand auf, um zu signalisieren, dass das Gespräch fast beendet war. Sally fragte sich, was er wohl eigentlich von ihr gewollt hatte. Als sie bei seinem Wagen waren, hielt er noch einmal inne. «Wir finden weder die Kamera noch die DVD mit dem Film. Weißt du, wo die sein könnten?»

Sally dachte daran zurück, als sie das letzte Mal in dem großen Haus in Ravenswick gewesen war. «Die DVD war in einer Metalldose in ihrem Schlafzimmer. Sie hat immer gesagt, falls es brennt, gibt es so zumindest eine kleine Chance, dass der Film erhalten bleibt. Wenn sie da nicht ist, weiß ich auch nicht, was sie damit angestellt hat.»

Als Sally am Abend aus dem Bus stieg, war ihre Mutter noch in der Schule. Sie sah Sally über den Hof kommen und winkte sie herein. Drinnen roch es noch genauso wie früher, nach Knetgummi, Bodenpolitur und Leim.

Sally hatte die Zeit in der kleinen Grundschule in schlechter Erinnerung. Schon am ersten Schultag hatten zwei ältere Jungen sie geärgert. Sie hatten sie zum Weinen gebracht, und Sally war zu ihrer Mutter gelaufen, die ihr sagte, sie solle sich nicht so anstellen, aber trotzdem mit den Jungen schimpfte. Von da an war es grundsätzlich Sallys Schuld, wenn ihre Mutter eine unbeliebte Entscheidung traf. Die anderen sagten «Petze» zu ihr, machten ihre Bastelarbeiten kaputt, wenn sie nicht hinschaute, und auf dem Schulhof stellten sie ihr ein Bein. Dass sie damals zu allem Überfluss noch ziemlich pummelig war, machte die Sache auch nicht besser. Jetzt war es längst nicht mehr so schlimm in der Schule. Sally hatte das Gefühl, so viel Kontrolle über ihr Leben zu haben wie noch nie, seit sie auf der höheren Schule war.

Die Kinder hatten Dekorationen für Up Helly Aa gebastelt. Auf ein paar aneinandergeschobenen Tischen lag ein Wikingerschiff aus Wellpappe. Sie bastelten jedes Jahr dasselbe – Sally erinnerte sich noch aus ihrer eigenen Grundschulzeit daran. Margaret Henry besaß nicht allzu viel künstlerische Phantasie.

«Kannst du mir kurz helfen? Ich muss das hier an die Wand hängen.»

«Du könntest sie Fackeln dazu machen lassen. Und Collagen. Lass sie rote, orange oder gelbe Sachen aus Zeitschriften ausschneiden. Und nimm noch etwas dazu, was ein bisschen mehr glänzt, Zellophan oder Geschenkpapier.»

«Ja, sollte ich vielleicht.» Margaret trat einen Schritt zurück, um zu sehen, ob das Boot gerade hing, und Sally wusste ganz genau, dass sie den Kindern keine anderen Bastelaufgaben stellen würde.

«Ist Dad heute zum Abendessen da?»

«Nein. Er hat eine Besprechung in Scalloway.»

«Ich muss zu Mrs. Hunter, zum Babysitten.»

«Ich weiß.» Margaret wischte sich die Hände mit einem Stück Küchenrolle ab. «Hoffen wir, dass dir die Kleine nicht auf der Nase herumtanzt. Diese Cassie Hunter ist eine richtige kleine Nervensäge. Sehr altklug.» Sie war immer noch mit dem Wikingerboot beschäftigt und schien fast mit sich selbst zu sprechen. «Irgendwie erinnert sie mich an Catriona Bruce.»

Sally nahm ihre Bücher mit zu Fran und steckte auch ein paar Schminkutensilien ein. Diesmal würde sie sich mehr Mühe für Robert geben. Cassie war schon im Bett.

«Sie ist total erschossen», sagte Fran. «Manchmal ist sie nachts ein bisschen unruhig, aber meistens erst später. Sie wird dir keine Schwierigkeiten machen.»

Obwohl Fran in Jeans war, sah man doch, dass auch sie sich ein bisschen Mühe gegeben hatte. Sie hatte Lippenstift aufgelegt, und Sally roch Parfum. Außerdem trug sie ein enganliegendes Seidentop mit einem tiefen Ausschnitt. So etwas hätte Sally niemals tragen können.

«Lieb von dir, dass du das machst», sagte Fran. «Nach der Verhaftung habe ich kein ganz so schlechtes Gefühl mehr, aber es erinnert dich sicher trotzdem an Catherine.»

«Ich denke ohnehin schon den ganzen Tag an sie. Heute Mittag war der Inspektor nochmal in der Schule, um mit mir über sie zu reden.»

«Ach ja?» Fran bürstete sich vor dem Spiegel über der Dielenkommode die Haare. Jetzt hielt sie inne, die Hand mit der Bürste noch am Kopf. Sally spürte, dass sie gern gefragt hätte, was er denn wollte, gleichzeitig aber versuchte, nicht neugierig zu wirken.

«Es ging um den Film, den sie gedreht hat. Der ist offenbar verschwunden», sagte Sally.

Fran legte die Bürste in die Schublade zurück und zupfte sich den Kragen zurecht. «Von dem Film hat sie mir erzählt. Das war ein Projekt für die Schule, oder? Schade, dass er weg ist. Das wäre doch eine schöne Erinnerung gewesen.»

«Stimmt.»

«Im Kühlschrank steht eine offene Flasche Wein», sagte Fran, als sie schon an der Tür war. Mit einem Mal schien sie nicht mehr recht gehen zu wollen. «Bedien dich ruhig. Da ist auch etwas zu essen.» Dann beschloss sie offenbar, dass sie ihr Kind doch mit Sally allein lassen konnte, nahm ihre Tasche und ging. Es war ganz still im Haus.

Zu Hause war Sally abends nur selten allein. Margaret hatte kaum ein Privatleben, und wenn sie einmal wegging, dann meistens nur zu einer Besprechung in der Schule, gleich nebenan. Dann hörte Sally die lauten Kommentare und den höflichen Beifall durch die Wand. Die Schule drängte sich in jeden Bereich ihres Lebens. Sie war zwar oft bei Catherine gewesen, hatte sich aber nie vorstellen können, selbst in diesem Haus zu wohnen. Es war zu groß, zu hochherrschaftlich. Hier war das anders. Sie wanderte durch das Wohnzimmer, schaute sich die Fotos und die Zeichnungen an, sah die CD-Sammlung durch und malte sich aus, wie es sein würde, ein eigenes Haus zu haben. Wie es wäre, mit Robert hier zu leben.

Im Kühlschrank fand sie einen edlen französischen Käse, einen Plastikbehälter mit schwarzen Oliven und eine Tüte Salat. Sie goss sich ein Glas Wein aus der Flasche in der Kühlschranktür ein. Wenn ihre Mutter den Alkohol roch, würde sie sagen, Fran habe es ihr aufgedrängt.

Sie trank den Wein schnell, und das Glas war schon fast leer, als es leise ans Fenster klopfte. Sally drehte sich im Sessel um und sah ihn. Er hatte das Gesicht an die Scheibe gedrückt und schnitt eine komische Grimasse, sodass er aussah wie das Monster aus einem Zeichentrickfilm. Sie machte ihm auf. Er blieb im Türrahmen stehen, den er fast ganz auszufüllen schien. In der Hand hielt er einen Viererpack Bier.

«Wo hast du geparkt?»

«Hinter dem Haus, keine Sorge. Zwischen dem Haus und dem Hügel ist eine kleine Einbuchtung. Da sieht mich kein Mensch.»

Es gefiel Sally, dass er begriff, wie wichtig es ihr war, die Sache geheim zu halten, und dass er sich nicht darüber lustig machte. «Immer herein», sagte sie, wie der alte Mann, als er Catherine und sie am Neujahrsmorgen in sein Haus gebeten hatte.

Vierunddreißig

Als Fran nach Hause kam, merkte sie gleich, dass Sally Männerbesuch gehabt hatte. Es roch anders – nicht unangenehm. Wenigstens hatte er nicht geraucht, das hätte sie nicht ertragen. Vielleicht war es sein Aftershave. Benutzten junge Männer so etwas heutzutage überhaupt noch? Sie hatte nichts dagegen, dass Sally sich einen Jungen einlud – hier jung zu sein musste ein wahrer Albtraum sein: keinerlei Privatsphäre, jeder wusste, was man tat –, aber es wäre ihr dennoch lieber gewesen, sie hätte den Mut gehabt, vorher zu fragen. Fran fand den Gedanken amüsant, gewissermaßen als gute Fee zu fungieren. Hoffentlich waren sie wenigstens leise gewesen. Eine schreckliche Vorstellung, dass Cassie hereinkam, während die beiden gerade auf dem Sofa zugange waren.

Eigentlich wäre Fran am liebsten gleich mit einem großen Glas Whisky ins Bett gegangen. Sie hatte über einiges nachzudenken. Doch Sally schien es mit dem Gehen nicht eilig zu haben.

«Cassie hat keinen Ärger gemacht», sagte sie. «Nicht einen Mucks. Ich habe einmal kurz in ihr Zimmer geschaut, um zu sehen, ob alles in Ordnung ist. Sie ist so ein hübsches Mädchen, Sie sind bestimmt sehr stolz auf sie.»

Da hatte Fran noch eine Flasche Wein aufgemacht, Sally ein Glas angeboten und sich zum Plaudern hingesetzt. Catherine hatte nie etwas Schmeichelhaftes über Cassie gesagt.

«Hatten Sie einen schönen Abend?», fragte Sally. Ihre Augen funkelten, als sie sie über den Rand ihres Weinglases hinweg ansah, und Fran erinnerte sich plötzlich sehr lebhaft daran, wie es gewesen war, sechzehn zu sein. Die unvermittelten Stimmungsschwankungen von himmelhochjauchzend bis zu Tode betrübt, das Gefühl, dass kein Erwachsener diese Intensität, diese Leidenschaftlichkeit und diese Angst je begreifen konnte. Dann fiel ihr auf, dass Sally sie immer noch ansah und auf eine Antwort wartete.

«Ja, sehr schön, danke.» Da das offensichtlich noch nicht reichte, fuhr sie fort: «Die glauben, nur weil ich Kunst studiert habe, kann ich den Dozenten vertreten. Aber es lief ganz gut. Ein paar von den Studenten sind sehr talentiert.»

«Hmm, verstehe. Also, ich kann jederzeit …»

«Nächste Woche zur selben Zeit?» Fran hatte jetzt wirklich genug. Sie fischte einen Zehn-Pfund-Schein aus dem Portemonnaie. «Glaubst du, du schaffst es allein den Hügel hinunter? Ich würde dich ja fahren, aber ich will Cassie nicht allein lassen. Ich gebe dir eine Taschenlampe und warte vor der Tür, bis du unten bist, damit ich sicher sein kann, dass du gut nach Hause kommst. Oder du rufst deinen Vater an, dass er dich abholt, falls er noch wach ist.»

«Ich gehe zu Fuß», sagte Sally. «Dad schläft sicher schon. Er hatte einen Abendtermin in Scalloway, aber der ist bestimmt schon seit Stunden vorbei. Machen Sie sich keine Sorgen um mich. Jetzt, wo sie Magnus verhaftet haben, sind wir doch alle wieder in Sicherheit.»

Trotzdem blieb Fran auf der Veranda stehen und sah ihr nach, bis sie den Hügel hinunter war. Um Catherine hatte sie sich nie Sorgen gemacht. Sie fragte sich, warum sie gerade jetzt damit anfing. Magnus war doch im Gefängnis, wie Sally gesagt hatte. Andererseits war es ihr gutes Recht, übervorsichtig zu sein. Schließlich hatte sie zwei Leichen gefunden, hier, in Shetland, wo sie sich immer absolut sicher gefühlt hatte. Da musste man doch Angst bekommen.

Es war eine klare Nacht, und obwohl der Mond nicht mehr sehr hell schien, sah sie Sallys Silhouette deutlich, bis sie schließlich hinter Hillhead verschwand. Dann folgte ihr Blick dem Strahl der Taschenlampe, wie er vor Euans Haus um die Ecke bog und schließlich im Haus neben der Schule verschwand. Als im Küchenfenster Licht anging, drehte sie sich um und ging zurück ins Haus.

Cassie stand in ihrer Zimmertür. Sie war bleich, zitterte und schien noch halb zu schlafen. Fran nahm sie in den Arm und brachte sie zurück ins Bett. «Es ist alles gut», sagte sie immer wieder. «Das war nur ein schlechter Traum. Es ist alles gut.» Fran legte sich neben ihre Tochter aufs Bett und wartete, bis sie wieder ruhig und gleichmäßig atmete.

Am nächsten Morgen merkte man Cassie nichts mehr von der nächtlichen Aufregung an. Als Fran es beiläufig erwähnte, schien die Kleine sich gar nicht mehr daran zu erinnern. Doch als sie auf dem Weg zur Schule an Hillhead vorbeigingen, bekam Fran zumindest einen Hinweis auf den möglichen Hintergrund.

«Da hat das Monster gewohnt», sagte Cassie.

«Was für ein Monster?»

«Das Monster, das kleine Mädchen umbringt.»

«Wer hat dir denn das erzählt?»

«Alle. In der Schule reden alle davon.»

«Magnus hat da gewohnt. Du erinnerst dich doch noch an Magnus? Er hat dir manchmal Bonbons geschenkt. Die Polizei glaubt, dass er Catherine getötet hat und ein kleines Mädchen namens Catriona. Er ist ein alter Mann und hat ein paar furchtbare Dinge getan. Aber deswegen ist er noch kein Monster.»

Cassie blickte verwirrt drein. «Die Polizei glaubt, dass er Catherine getötet hat?»

«Ja.»

«Aber Catherine war doch gar kein kleines Mädchen.»

Fran fühlte sich unwohl mit diesem Thema. «Du musst nicht so viel daran denken.»

«Aber …»

«Du brauchst wirklich keine Angst zu haben. Magnus ist jetzt eingesperrt. Er kann niemandem mehr etwas tun.»

Als sie auf dem Schulhof stand, überlegte Fran, ob sie mit Mrs. Henry reden, ihr von dem Albtraum erzählen sollte und von den Geschichten, die im Umlauf waren. Andererseits hielt die Lehrerin sie ohnehin schon für eine überbesorgte, neurotische Mutter. Wahrscheinlich war es das Beste, nicht allzu viel Wirbel darum zu machen. Sie war sicher selbst in der Lage, Cassie zu helfen, damit fertig zu werden. Außerdem freute sie sich darauf, endlich wieder einen Tag ohne Unterbrechungen arbeiten zu können. Das Bild von den Raben im Schnee beherrschte immer noch ihre Gedanken, vielleicht gerade wegen der Tragödie, mit der es jetzt untrennbar verknüpft war. Der feurige Schein der aufgehenden Sonne, der leuchtend weiße Schnee und die schwarzen Raben – das alles ließ sie nicht mehr los, seit sie es zum ersten Mal gesehen hatte. Das Bild enthielt alle Elemente klassischer Märchen und frühzeitlicher Opfergeschichten. Fran hoffte, dass es auf der Leinwand eine genauso starke Wirkung entfaltete wie in ihrer Vorstellung.

Als sie sich umdrehte, um den Hügel hinaufzugehen, sah sie Euan an dem großen Glasfenster seines Hauses stehen und hinausschauen. Er hatte seine Brille auf und wirkte ein wenig zerzaust, sodass er aussah wie der zerstreute Professor aus einem Kinderbuch. Erst schien er Fran gar nicht zu sehen, aber dann drang sie offenbar doch durch seine Gedanken, denn plötzlich winkte er ihr eifrig zu. Sie ging den Weg hinauf bis zu seiner Haustür.

«Komm rein», sagte er. «Ich mache gerade Pause. Trinkst du einen Kaffee mit mir?» Die depressive Stimmung hatte sich verzogen, dafür schien er jetzt von frenetischem Aktionismus befallen. Aus der Nähe sah sie seine eingefallenen Wangen, die roten Augen. Er war unrasiert und sah aus, als hätte er die ganze Nacht nicht geschlafen.

«Pause? Bist du beim Arbeiten?»

«Ich sehe Catherines Sachen durch.»

«Ach Euan, muss das denn unbedingt jetzt sein?»

«O ja», sagte er. «Es ist ungeheuer wichtig. Ich habe nur aufgehört, weil ich mich nicht mehr konzentrieren konnte. Außerdem habe ich es Inspektor Perez versprochen. Komm mit. Ich mache uns einen Kaffee, dann gehen wir nach oben.»

Er führte Fran durch den Flur im ersten Stock des Hauses, bis zu dem Zimmer, wo Catherine geschlafen hatte. Der quadratische Raum wirkte unnatürlich ordentlich, bis auf die Ordner, die in Stapeln auf dem Bett lagen. Die oberste Schublade eines kleinen Aktenschranks stand offen, sie war leer geräumt. Vor dem Fenster war eine schlichte weiße Jalousie heruntergelassen. Euan arbeitete beim Licht einer Gelenk-Schreibtischlampe. Fran fühlte sich unwohl in dieser Umgebung. Es erinnerte sie an ein Zimmer in irgendeinem Privatkrankenhaus, einer psychiatrischen Heilanstalt, wo alle Türen verschlossen waren.

«Darf ich?» Sie zog die Jalousie hoch und ließ das kalte Morgenlicht ins Zimmer. Von hier aus sah man das Schulhaus, dahinter ein Stück der Bucht. Sie erkannte Mrs. Henry hinter dem Fenster des Klassenzimmers, doch die Kinder waren ihrem Blick entzogen.

Eigentlich hatte Fran erwartet, er würde die Kleider seiner Tochter sortieren. Diese systematische Suche in ihren Unterlagen ergab keinen Sinn. Was spielten ihre Schularbeiten jetzt noch für eine Rolle?

«Was suchst du denn?»

«Das Skript zu Catherines Film. Zumindest war das ursprünglich meine Absicht. Aber mir wurde ziemlich bald klar, dass es auch verschwunden ist. Sie hätte es sicher zusammen mit der DVD aufbewahrt. Sie war ausgesprochen ordentlich. Das habe ich ihr vielleicht wenigstens mitgeben können: Ordnungssinn. Also hat derjenige, der den Film gestohlen hat, sicher auch das Skript mitgenommen. Aber vielleicht gibt es ja noch Notizen, Skizzen zu einer Idee, einem Thema. Irgendetwas, was uns in die richtige Richtung führt.»

«Tut mir leid», sagte Fran, «ich verstehe nicht ganz.»

«Catherine hat einen Film gedreht, ein Projekt für die Schule. Einen Dokumentarfilm.» «Und den hast du verloren?»

«Nein, nicht verloren. Das ganz bestimmt nicht. Der Film ist auf jeden Fall verschwunden, aber er wurde nicht verlegt, sondern gestohlen.»

«Warum bist du dir da so sicher?»

Er sah sie an. «Das habe ich doch gerade gesagt. Sie war ausgesprochen ordentlich. Sie hat nie etwas verlegt, zumindest nichts, was ihr so wichtig war. Außerdem wurde der Film auch von ihrem Computer gelöscht.»

«Und das ist wichtig?»

«Natürlich ist das wichtig. Es ist ein Mordmotiv. Ein Grund, warum sie sterben musste.»

«Du glaubst, Magnus Tait hat die Sachen gestohlen?»

«Siehst du», sagte Euan. «Jetzt merkst du auch, wie wichtig das alles ist. Das erscheint ziemlich unwahrscheinlich, was? Möglich, dass er die DVD und das Skript gestohlen hat. Aber ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass ein Mann seines Alters und mit seinem Bildungsstand gezielt Dateien von ihrem Computer löscht.»

Sein Blick wanderte schon wieder zurück zu den Unterlagen, die sich auf dem Bett stapelten. Fran spürte, dass es ihn drängte weiterzumachen. Doch wenn er sich hier weiter einsam durch die Papiere wühlte, würde er nie mehr nach vorn blicken können. Außerdem würde sie ohnehin den ganzen Morgen an ihn denken müssen, wenn sie ihn jetzt allein ließ. Sie würde sich gar nicht auf ihr Bild konzentrieren können.

«Soll ich dir helfen?»

«Würdest du das tun?» Er stellte seine Tasse auf dem Fensterbrett ab und betrachtete das Bett. «Die Polizei hat vorhin angerufen. Die Bruces würden gern vorbeikommen. Wahrscheinlich wollen sie wissen, ob noch etwas von ihrer Tochter hier zu spüren ist. Sie brauchen irgendeine Erinnerung an die Kleine, so wie sie war, vor allem nachdem sie die Leiche gesehen haben. Das kann ich sehr gut nachvollziehen. Aber ich wäre gern mit dieser Arbeit fertig, wenn sie kommen. Verstehst du? Sie glauben zu wissen, was mit ihrer Tochter passiert ist. Und vielleicht stimmt das ja auch. Es wird ihnen zumindest zu einem gewissen Frieden verhelfen. Ich möchte die Unterlagen der Reihe nach durchgehen, eine Schublade nach der anderen. Das Skript ist nicht hier, da bin ich ziemlich sicher. Ich habe schon letzte Nacht danach gesucht. Aber ich dachte mir, irgendetwas muss noch da sein. Ihre ersten Notizen, irgendetwas, was uns einen Hinweis geben könnte.»

«Hat sie dir denn nichts davon erzählt?»

«Nicht sehr detailliert. Zumindest erinnere ich mich nicht mehr daran. Aber ich fürchte, ich bin auch kein guter Zuhörer, erst recht nicht mehr seit Liz’ Tod.»

Sie schwiegen, und die Stille wurde nur vom Kreischen der Möwen draußen unterbrochen.

«Am besten sortieren wir die Ordner hier», sagte Euan plötzlich. Er klang lebhaft und sachlich. «Sie haben die Projektaufgabe im Spätsommer bekommen. Alle früheren Unterlagen sind also irrelevant. Die übrigen nehmen wir mit nach unten und sehen sie genauer durch. Ist das sinnvoll?»

«Ja, auf jeden Fall.»

Also setzten sie sich nebeneinander auf das schmale Bett, sahen die Aufsätze und Mitschriften durch und räumten die früheren zurück in den Aktenschrank. Catherines akribischer Ordnungssinn war ihnen dabei eine große Hilfe. Sie hatte all ihre Arbeiten datiert. Die neueren Unterlagen kamen in einen gelben Plastikbehälter, den Euan aus einem Nebenzimmer geholt hatte. Wahrscheinlich waren früher ihre Spielsachen darin gewesen.

Sie wollten gerade nach unten gehen, als es in der Schule zur Pause klingelte. Fran blieb einen Augenblick am Fenster stehen und sah zu, wie die Kinder auf den Schulhof stürmten. Dann entdeckte sie Cassie in ihrem pinkfarbenen Anorak. Sie stand einen Augenblick lang allein da und sah sich um, dann rannte sie auf zwei andere Mädchen zu, die sich an den Händen hielten, und spielte mit.

Fünfunddreißig

Der gelbe Plastikbehälter stand mitten auf dem Küchentisch. Euan setzte Wasser auf und wartete auf Fran, um mit der Suche zu beginnen. Sie hielt das Ganze für Zeitverschwendung, wusste aber nicht, wie sie ihm das klarmachen sollte. Bei der flüchtigen Durchsicht der Aufsätze in Catherines Zimmer war ihr nichts aufgefallen, was mit einem Film zu tun haben könnte.

«Hatte Catherine eigentlich eine Schultasche?» Die Idee kam ihr ganz plötzlich. «Ich meine, in ihrem Alter hat man natürlich keinen Ranzen mehr, aber sie hatte doch sicher irgendeine Tasche, in der sie ihre Bücher transportiert hat. Da müssten die Sachen drin sein, an denen sie zuletzt gearbeitet hat.»

«Die muss noch irgendwo sein. Augenblick, ich schaue nach.»

Er verschwand und blieb so lange weg, dass Fran sich bereits fragte, ob sie vielleicht nach ihm suchen sollte. Schließlich kam er mit einer Ledertasche zurück, die einige Ähnlichkeit mit einem altmodischen Schulranzen hatte, mit dem einzigen Unterschied, dass sie grün angemalt war, mit einer großen gelben Blume auf der Klappe. «Das tut mir leid, ich konnte sie nicht finden. Ich musste Mrs. Jamieson anrufen. Sie hatte sie in den Garderobenschrank geräumt.» Er setzte sich und betrachtete die Tasche. «Ich weiß noch, wie Catherine die gekauft hat. Kurz vor dem Umzug, in so einem kleinen Secondhand-Laden in der Corn Exchange in Leeds. Ich fand das Teil ziemlich schäbig, aber sie hat fast einen ganzen Tag damit zugebracht, es neu anzumalen.»

Er öffnete die Tasche und holte alles heraus, was darin war. Ein Bart-Simpson-Federmäppchen aus Plastik, drei Kuvertmappen, ein Notizbuch, ein Päckchen Tampons und ein paar lose Zettel. Er atmete schwer. Fran sah ihn an und wollte ihn schon fragen, ob er sich nicht gut fühle, doch sie merkte rasch, dass er sie wahrscheinlich gar nicht hören würde. Er machte das Federmäppchen auf und nahm einen Füller, zwei Kulis und ein paar Buntstifte heraus, außerdem einen feineren Filzstift zum Zeichnen. Dann legte er das Notizbuch vor sich hin und klappte den Pappdeckel auf.

Oben auf der ersten Seite stand in Catherines zierlicher Handschrift: «Englisch-Hausaufgabe: Dokumentarfilm? Nachfragen, ob das geht.» Und darunter, in großen, sorgfältig ausgeführten Buchstaben, die den Rest der Seite einnahmen: FEUER UND EIS.

«So sollte der Film heißen», sagte Euan. «Natürlich.»

«Ist das nicht ein Gedicht?»

«Ein Gedicht von Robert Frost. Sekunde.» Er verließ wieder die Küche, kam diesmal aber sehr viel schneller zurück. «Das Buch lag in ihrem Zimmer auf dem Couchtisch. Ich hatte es dort gesehen.» Er blätterte darin, bis er die entsprechende Seite fand.

«Guter Titel», bemerkte Fran. Sie fand, dass es nicht nur ein guter Titel für einen Film war, sondern auch für ein Bild. Wieder sah sie die Raben im Schnee vor sich und den großen roten Sonnenball dahinter. «Was steht sonst noch drin?»

Sie streckte die Hand nach dem Notizbuch aus, doch er schob es bis an den Tischrand, aus ihrer Reichweite. «Am besten sehen wir uns das später gemeinsam an», sagte er. «Der Gedanke, dass da etwas Wichtiges drinsteht, soll uns anspornen. Eine Art Belohnung dafür, dass wir die anderen Unterlagen durchgearbeitet haben. Wir dürfen auf keinen Fall etwas übersehen. Das verstehst du doch?»

Fran konnte diese enorme Selbstbeherrschung nur schwer nachvollziehen, nickte aber und nahm einen Stapel Seiten aus dem gelben Behälter. Sie spürte, wie schwer es ihm fiel, sich zusammenzureißen, und wollte ihn nicht aus der Fassung bringen. Also machte sie sich an die Lektüre von drei Aufsätzen und detaillierten Vornotizen zu Macbeth und beschloss, es als eine Art Weiterbildung zu betrachten. Eine Stunde später hatte sie alles gelesen, was vor ihr lag. Nach Macbeth hatte sie sich durch Catherines Notizen zur Gegenreformation und durch ein paar Psychologieaufsätze zu Geschlechterklischees und Gruppenzwang gequält. Von dem Shetland-Film war nirgends die Rede. Nur ein unauffälliges visuelles Detail deutete darauf hin, dass Catherine die ganze Zeit daran gedacht haben musste. An den Rändern verschiedener Notizblätter und neben der Gliederung eines Aufsatzes fand sich eine immer wiederkehrende Kritzelei. Beim ersten Mal tat Fran es noch als hübsches, bedeutungsloses Muster ab. Doch als sie es zum zweiten Mal sah, schaute sie genauer hin. Es ähnelte der ersten Zeichnung so sehr, dass es fast wie ein Logo wirkte: ein achteckiger Kristall über einer züngelnden Flamme. Feuer und Eis.

Sie zeigte Euan ihre Entdeckung. Er blätterte seine Papiere durch und fand drei weitere Beispiele derselben Zeichnung. «Die hatte ich völlig übersehen», sagte er. «Ich bin eben nicht so visuell veranlagt wie du. Ich hatte mich nur auf die Worte konzentriert.»

«Hast du denn etwas gefunden?»

«Nein», sagte er zögernd, als müsste er eine Niederlage eingestehen. «Nichts.»

«Aber alles, woran sie in letzter Zeit gearbeitet hat, muss doch eigentlich in ihrer Tasche sein. In dem Notizbuch mit dem Titel oder in einer der Mappen.» Fran wurde langsam ungeduldig. Warum suchte er nicht einfach an den offensichtlicheren Stellen? Wartete er darauf, dass sie ging, um die Sachen allein durchzusehen?

«Kann sein», sagte er. Dann blickte er auf. «Kann aber auch sein, dass ich mir etwas vormache und wir nie herausfinden, warum sie sterben musste.»

Fran griff über den Tisch und sammelte die losen Zettel ein, die unten in der Schultasche gelegen hatten. Der erste war ein Fährticket. Sie zeigte es Euan. «Kurz vor Weihnachten ist sie mit der Autofähre nach Whalsay gefahren. Hatte sie da Freunde?»

«Ja, das weiß ich noch. Da war eine Party, soviel ich weiß. Irgendein Klassenkamerad. Ich kann mir nicht vorstellen, dass das wichtig ist.»

«Dann haben wir hier noch eine Supermarktquittung.» Sie legte den Zettel auf den Tisch und strich ihn mit dem Daumen glatt. «Von Safeway’s in Lerwick. Datiert am Tag, bevor sie ermordet wurde. Hat sie an dem Tag Einkäufe gemacht?»

«Für mich nicht.» Euan griff stirnrunzelnd nach dem Kassenzettel. «Solche Sachen haben wir auch nie im Haus. Sie hätte niemals Würstchen oder Pastete gekauft. Sie war praktisch Vegetarierin, zumindest aß sie nie industrielle Fleischprodukte.»

Er drehte den Zettel um. Fran sah, dass auf der Rückseite etwas stand, konnte es aber von ihrem Platz aus nicht lesen. Euan schob ihr den Zettel über den Tisch. «Schau mal, was da hinten draufsteht. Das ist Catherines Schrift.»

Fran las: «Catriona Bruce. Hass oder Verlangen?»

«Was soll das heißen?»

«Es ist aus demselben Gedicht.» Er nahm die Gedichtsammlung in die Hand und las laut vor. Seine Stimme zitterte dabei, als wäre er plötzlich um Jahre gealtert.

«Manch einer meint, die Welt würd untergehn durch Feuer,

Manch einer setzt auf Eis.

Nach allem, was ich vom Verlangen weiß,

Glaub ich, dass sie mit Feuer richtig liegen.

Doch gäb es zweifach den Garaus,

Mein ich genug zu wissen über Hass,

Zu sagen: auf eine Heimsuchung durch Eis

Wär auch Verlass

Und würd genügen.»

«Was will uns Catherine damit sagen?» Fran hatte vergessen, dass sie gerade noch ärgerlich gewesen war. Jetzt wollte auch sie dem Geheimnis auf die Spur kommen. Es hatte plötzlich kaum noch etwas damit zu tun, dass zwei Mädchen ermordet worden waren. «Wurde Catriona getötet, weil jemand sie begehrt oder gehasst hat? Solche Gefühle sind sicher der Auslöser der meisten Gewalttaten. Und was hat das mit dem Film zu tun?»

«Es gibt noch eine sehr viel entscheidendere Frage.» Euan saß kerzengerade auf seinem Stuhl und sprach in ernstem, fast dozierendem Ton. «Woher wusste sie überhaupt von Catriona Bruce? Ich habe nach Catherines Tod zum ersten Mal von dem Mädchen gehört. Natürlich wusste ich, dass früher eine Familie Bruce in diesem Haus gewohnt hat, aber ich hatte keine Ahnung, dass die Tochter verschwunden ist. Hat Catherine vielleicht etwas über das Mädchen herausgefunden? Falls ja, wäre das eindeutig ein Mordmotiv.»

Fran starrte ihn an und versuchte, das, was er sagte, in seiner ganzen Tragweite zu begreifen. Eigentlich war es absurd, so viel aus einer simplen Notiz herauszulesen, aber er hatte dennoch recht.

«Können wir uns jetzt endlich das Notizbuch anschauen? Und die Mappen aus ihrer Schultasche?» Zu spät wurde ihr klar, dass das viel zu eifrig klang. Sie wollte nicht, dass er glaubte, der Mord an seiner Tochter sei ein Spiel für sie. Sie warf ihm einen raschen Blick zu, um zu sehen, ob sie ihn am Ende gekränkt hatte, doch Euan war abgelenkt und lauschte auf ein Geräusch von draußen.

«Da kommt ein Auto», sagte er. «Das muss die Familie Bruce sein. Mit denen hatte ich jetzt noch gar nicht gerechnet.» Er legte den Kassenzettel in das Notizbuch, schob beides zurück in die grüne Ledertasche und ging zur Tür. Fran räumte Catherines Notizen und Aufsätze zurück in den Plastikbehälter und stellte ihn unter den Küchentisch.

Sechsunddreißig

Kenneth und Sandra Bruce hatten geglaubt, das Haus noch genauso vorzufinden, wie sie es in Erinnerung hatten, doch es hatte sich so sehr verändert, dass sie ganz verloren darin wirkten. Zögernd betraten sie das große Zimmer und schauten sich um wie unbedarfte Besucher einer Kunstgalerie, die nicht recht wissen, was für eine Reaktion von ihnen erwartet wird.

«Es ist sehr schön hier», sagte Sandra. «Wirklich sehr schön.»

Fran merkte, dass Euan sich nicht recht auf diesen Besuch konzentrieren konnte. Mit den Gedanken war er noch bei dem Kassenzettel von Safeway’s und dem ungelesenen Notizbuch. Wahrscheinlich war das einfach seine Art, sich seiner verlorenen Tochter näher zu fühlen. Fast schien er zu glauben, dass Catherine versuchte, auf diese Weise mit ihm zu kommunizieren. Auf die Gäste allerdings musste er distanziert und recht arrogant wirken. Fran sah sich in die Rolle der Gastgeberin gedrängt, bot Kaffee an und nahm ihnen die Mäntel ab. Sie wurden von einer Polizistin in Zivil begleitet, die die beiden noch aus ihrer Zeit in Shetland zu kennen schienen. Sie nannten sie beim Vornamen, Morag.

«Schauen Sie sich doch einfach ein bisschen allein um», schlug Fran schließlich vor. «Das ist doch in Ordnung, nicht, Euan?»

Er blickte fast erschrocken auf. «Ja, ja, sicher.»

Brian, der Sohn, war mit seinen Eltern gekommen und hatte einsilbig auf Frans Fragen nach Kaffee oder einem kalten Getränk geantwortet. Er war ein großer, linkischer Junge, der sich mit seiner Körpergröße und seiner kieksenden Stimme offensichtlich unwohl fühlte. Als seine Eltern jetzt allein nach oben gingen, um sich umzusehen, blieb er mit einer Coladose in den großen Händen am Kamin sitzen und betrachtete seine Füße. Euan stand vor dem großen Fenster, schaute zu Raven’s Head hinüber und schien gar nicht zu merken, dass er noch da war. Doch Fran konnte das Schweigen nicht ertragen.

«Du wirst dich an all das wahrscheinlich kaum noch erinnern», sagte sie. «Du warst doch noch ziemlich klein, als ihr weggezogen seid.»

Brian hob den Kopf. Sein Kinn war von Pickeln übersät.

«Einiges weiß ich noch sehr gut», sagte er. «Ich erinnere mich genau an den Tag, als Cat verschwunden ist.»

Fran wartete, dass er weiterreden würde, doch er legte nur den Kopf zurück und nahm einen Schluck aus der Coladose.

«Man erinnert sich an Kleinigkeiten, stimmt’s?», sagte sie. «Was es zum Abendessen gab oder was man an dem Tag anhatte.»

Er lächelte, und sie dachte, dass er vielleicht doch einmal ein gutaussehender Mann werden würde. «Ich hatte ein Celtic-Shirt an. Ich war schon immer Celtic-Fan. Keine Ahnung, warum.»

«Ihr hattet Sommerferien, oder? Zumindest war keine Schule.»

«Schule fand ich schrecklich.»

«Ach ja?» Fran hätte ihn gern nach dem Grund gefragt, wollte ihn aber nicht verschrecken und wieder zum Schweigen bringen.

«Wahrscheinlich lag das an Cat. Sie hat die Schule richtig gehasst, damit hat sie mich schon beeinflusst, bevor ich hinmusste.»

«Und warum hat es ihr dort nicht gefallen?»

Er zuckte die Achseln. «Mrs. Henry mochte sie nicht. Sagen zumindest meine Eltern. Sie wissen schon, die reden über irgendwelche Dinge und denken, man hört nicht zu oder ist noch viel zu jung, um das zu kapieren. Dad wollte sie auf eine andere Schule geben, er dachte, sie wird in Ravenswick nie Fuß fassen, wenn Mrs. Henry ihr die ganze Zeit im Nacken sitzt. Mum war das unangenehm. Wie hätten sie das Mrs. Henry erklären sollen?» Er sah Fran an. «Sie waren nicht direkt befreundet, aber sie waren Nachbarn, haben sich gegenseitig besucht. Es wäre wirklich blöd gewesen, Cat auf eine andere Schule zu schicken. Da hätte man auch gleich sagen können: ‹Wir halten dich für eine schlechte Lehrerin.› Später, als Cat fort war, hat Mum sich ziemliche Vorwürfe gemacht. Sie dachte, wenn sie sie auf eine andere Schule gegeben hätten, wäre Cat vielleicht noch da. Dad sagt, das ist Blödsinn. Es waren doch Ferien, da hat sie bestimmt nicht an die Schule gedacht.»

«Warum mochte Mrs. Henry sie denn nicht?» Und was wird passieren, wenn sie Cassie auch nicht mag?, fragte sich Fran.

«Keine Ahnung. Cat war ziemlich zappelig. Sie konnte nie still sitzen oder einfach machen, was man ihr sagte. Sie wollte immer auffallen.»

«Das war sicher schwierig für dich.»

«Eigentlich nicht. Ich wollte ja gar nicht auffallen.» Er schwieg einen Augenblick. «Mrs. Henry hat gesagt, sie soll zu einem Arzt, einem Psychologen oder so, ich weiß auch nicht. Dad war fuchsteufelswild. Er hat gesagt, mit Cat wäre alles in Ordnung, dass sie sich einfach nur schnell langweilt und Mrs. Henry eben nicht mit intelligenten Kindern umgehen kann.» Er grinste. «Das hätte ich natürlich auch nicht hören sollen.»

Seine Eltern waren inzwischen im oberen Stockwerk. Fran hörte ihre Schritte und die gedämpften Stimmen durch die Decke. Jetzt waren sie wohl in Euans Schlafzimmer, dem Zimmer, in dem auch sie geschlafen, in dem sie ihre Kinder gezeugt hatten. Sie rechnete nicht damit, dass Brian noch weiterreden würde, doch trotz aller Veränderungen schien das Haus Erinnerungen in ihm wachzurufen. «An dem Tag, als sie verschwunden ist, ging sie Mum ziemlich auf die Nerven. Es war sonnig, aber stürmisch draußen, Mum wollte die Vorhänge waschen. Ich weiß noch, wie sie hier drinnen auf einem Stuhl stand und die Vorhänge abgenommen hat. Das Fenster war damals noch viel kleiner, aber es war trotzdem schwierig. Cat ist herumgerannt und hat den Stuhl umgestoßen, Mum ist heruntergefallen und hat dabei den Vorhang zerrissen. Dann hat sie uns angebrüllt, wir sollen gefälligst draußen spielen.» Wieder schwieg er einen Moment. «Draußen hing schon Wäsche auf der Leine, Handtücher und Kissenbezüge. Ich sehe noch genau, wie der Wind daran zerrte. Komisch, nicht, was einem für Bilder im Kopf bleiben?»

«Wie ein Film», sagte Fran und dachte an Catherine.

«Ja, stimmt, wie ein Film.»

«Ist Cat dann gleich weggelaufen?»

«Nein, wir haben noch ein bisschen gespielt. Irgendein Spiel, das Cat sich ausgedacht hatte. Sie hat immer bestimmt, was wir machen. Dann hat sie angefangen, im Garten Blumen zu pflücken. Hinter dem Haus wuchsen ein paar, Mums ganzer Stolz. Ich habe noch zu Cat gesagt, sie wird Ärger kriegen. Aber sie sagte, die wären für Mary, das würde Mum nicht stören. Mum hat immer gesagt, sie soll nett zu Mary sein.»

«Mary? Ist das Magnus’ Mutter, die in Hillhead lebte?»

«Sie war wahnsinnig alt», sagte Brian. «Ich dachte damals, sie ist mindestens hundert. Magnus war ja auch schon alt, und sie war seine Mutter. Aber wahrscheinlich war er um die sechzig und sie irgendwas über achtzig. Cat hat ein Haarband um den Blumenstrauß gebunden und ist damit den Hügel hochgelaufen. Ich bin zum Strand runter. Da waren noch ein paar andere Kinder. Mum hat wahrscheinlich gedacht, Cat ist bei mir, denn irgendwann kam sie, um uns zum Abendessen zu rufen.» Er hielt kurz inne. «Das ist alles, woran ich mich erinnere. Der Rest ist sehr verschwommen.»

Sie hörten Sandra und Kenneth Bruce zurück nach unten kommen. Ihre Schritte klangen laut auf den nackten Holzstufen. Sie blieben unsicher in der Tür stehen, Morag hielt sich hinter ihnen. Sandra wischte sich mit einem Taschentuch die Augen.

«Na komm, Junge», sagte Kenneth. «Wir gehen.»

Brian stand auf, bedachte Fran und Euan, der sich inzwischen wieder vom Fenster weggedreht hatte, mit einem kurzen Kopfnicken und folgte seinen Eltern nach draußen. Euan brachte sie nicht zur Tür. Stattdessen ging Fran mit ihnen zum Wagen. Sie hatte das Gefühl, sich für seine Unhöflichkeit entschuldigen zu müssen.

«Das alles war ein furchtbarer Schock für Mr. Ross», sagte sie. «Das verstehen Sie doch sicher.»

Als sie ins Haus zurückkam, saß Euan schon wieder am Küchentisch. Er hatte die grüne Schultasche vor sich hingestellt und das Notizbuch herausgenommen, das jetzt ungeöffnet auf dem Tisch lag. Euan blickte starr darauf. Er wartete, bis Fran sich zu ihm gesetzt hatte, dann schlug er es auf. Seine Hand zitterte. Fran saß dicht neben ihm, um mit hineinschauen zu können. Sein Atem roch nach Kaffee, mit einer säuerlichen Unternote.

Die erste Seite hatten sie bereits gesehen: FEUER UND EIS, mehr gezeichnet als geschrieben. Die großen Buchstaben schienen aus lauter Eiszapfen zu bestehen. Auf der nächsten Seite stand dasselbe noch einmal, doch die einzelnen Wörter waren in einer Art Mindmap mit anderen Wörtern und Ausdrücken verbunden. Von Feuer ging es zu Leidenschaft, Verlangen, Wahnsinn, Mitternachtssonne, Up Helly Aa, Opfer, Eis stand in einer Reihe mit Hass, Unterdrückung, Angst, Dunkelheit, Kälte, Winter, Vorurteile. Zwischen den einzelnen Wörtern gab es dicke, energische Verbindungslinien.

«Das waren wohl ihre Themen für den Film», sagte Euan.

«Vielleicht wollte sie visuelle Eindrücke zu einer Art Erkundung dieser Gefühle zusammensetzen», sagte Fran. «Es scheint ihr wohl um die extreme Landschaft gegangen zu sein, um das Licht. Ein ganz schön ehrgeiziges Projekt.»

Euan hob den Kopf. Selbst angedeutete Kritik ließ ihn empfindlich reagieren. «Sie war sechzehn. Mit sechzehn darf man noch ehrgeizig sein.»

Er blätterte um. Nichts. Euan blätterte das ganze Buch durch. Alle Seiten waren leer. Er schleuderte es von sich und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Fran erschrak über die Heftigkeit seiner Reaktion. «Das bringt uns nicht weiter», rief er. «Ich muss wissen, was mit ihr passiert ist.»

Fran wusste nicht, was sie tun sollte. Hier saß ein erwachsener Mann, der dabei war, die Beherrschung zu verlieren – sie konnte ihm nicht einfach sagen, er solle sich beruhigen, sich zusammenreißen. «Wir sind noch nicht fertig», sagte sie. «Da waren doch noch die Mappen in der Schultasche. Schauen wir uns die erst einmal an.»

Euan stand auf, sie glaubte schon, er würde aus dem Zimmer gehen und sie allein lassen. Sie hätte es ihm nicht einmal übelgenommen, schließlich hatte sie selbst gemerkt, wie gönnerhaft das klang. Stattdessen jedoch ging er zur Spüle, drehte den Hahn auf, ließ kaltes Wasser in die hohle Hand laufen und wusch sich damit das Gesicht. Dann trocknete er sich die Hände ab und kam zurück zum Tisch. «Du hast ja recht», sagte er. «Natürlich hast du recht.» Er wirkte wieder ganz ruhig. Sosehr der Ausbruch sie erschreckt hatte, so schwer war es jetzt schon wieder, sich vorzustellen, dass dies gerade tatsächlich stattgefunden hatte. «Schauen wir uns die Mappen an.»

Es waren drei. Eine trug die Aufschrift «Geschichte», auf der zweiten stand «Psychologie», auf der dritten «Englisch». Fran ließ Euan wählen. Er sah sich den Inhalt der ersten beiden an und legte sie rasch wieder beiseite. Sie enthielten handgeschriebene Mitschriften aus der letzten Zeit. Die Englischmappe war verdächtig dünn, und Fran fürchtete schon, sie würde leer sein. Doch dann sah sie außen auf dem Pappdeckel ein paar FEUER UND EIS-Kritzeleien. Euan öffnete die Mappe und zog ein einzelnes Blatt heraus, ein DIN-A3-Blatt, zweimal gefaltet, damit es hineinpasste. Er faltete es auf und trat dann hinter Fran, damit sie es beide gut sehen konnten.

Zunächst begriff Fran überhaupt nicht, worum es ging. Offenbar handelte es sich um einen ersten Versuch, Gedanken und Ideen ungeordnet zu Papier zu bringen. Das Blatt war in lauter kleine rechteckige Felder unterteilt, die jeweils Skizzen in schwarzer Tinte enthielten. Dazwischen waren Wörter gekritzelt. Es entsprach ganz und gar nicht Catherines sonstiger, ordentlicher Arbeitsweise. Die Schrift war winzig, fast unleserlich.

«Was glaubst du, was das ist?», fragte Euan und setzte dann verzweifelt hinzu: «Sonst ist da nichts. Das ist alles, was wir haben.»

«Es könnte ein Storyboard sein», sagte Fran. «Jede Szene wird als Zeichnung dargestellt. Es kommt nicht ganz hin, manchmal hat sie auch Formulierungen verwendet, aber vielleicht ist das ein Entwurf, wie der fertige Film aussehen sollte.»

«Ein Generalplan. Damit sie weiß, welche Szenen sie drehen muss.»

«Ja, vielleicht.»

Fran konzentrierte sich auf das erste Feld und verdeckte die anderen mit der Hand und einem leeren Blatt aus dem Notizbuch. «Wie fängt das Ganze an? Das hier ist eine Skizze von Raben. Ziemlich gut gelungen. Der Film beginnt also hier, in Ravenswick. So würde ich das zumindest interpretieren.» Sie wandte sich dem nächsten Feld zu. «Sagt dir das was?»

«Da steht ‹Wohnzimmer›. So nennen sie den Gemeinschaftsraum der Abschlussklasse in der Schule. Wahrscheinlich sollte die nächste Szene dort spielen.»

«Und das hier?»

Er schüttelte den Kopf. «Zwei Strichmännchen, wie aus einer Kinderzeichnung. Für sie hatte das offensichtlich eine Bedeutung. Vielleicht eine Art Kurzschrift. Mir sagt es nichts. Aber mit diesem Plan können wir zumindest arbeiten. Es sollte doch möglich sein herauszufinden, was sie genau vorhatte.»

Fran hielt es zwar für unwahrscheinlich, dass sie jemals herausfinden würden, was Catherine wirklich vorhatte, sagte aber nichts. Sie war froh, dass Euans Stimmung sich wieder gebessert hatte. Und so arbeiteten sie sich langsam vor. In einem Feld entdeckten sie skizzierte Schafe, in einem anderen Seehunde. Wahrscheinlich waren das die Bilder, zu denen sie ihre Kommentare eingesprochen hatte. Fran entdeckte jedoch keinen weiteren Zusammenhang mit den Themen Feuer und Eis.

Immer wieder standen Initialen in den Feldern. Die meisten sagten Fran nichts, doch dann stieß sie auf RI. Eigentlich hatte sie nicht damit gerechnet, dass Euan ebenfalls darauf reagieren würde. Doch genau das tat er. «Robert Isbister», sagte er. «Das könnte für Robert Isbister stehen.»

«Aber auch noch für diverse andere Leute.»

«Inspektor Perez hat mich nach ihm gefragt. Er wollte wissen, ob ich ihn kenne, weil er neulich abends seinen Transporter hier gesehen hat. Das war aber nach Catherines Tod, insofern spielt es wahrscheinlich keine Rolle.»

Es sei denn, überlegte Fran, er war hier, um den Film und das Skript zu stehlen. Das konnte schließlich auch nach dem Mord passiert sein. Euan hatte erst Tage später mit der Suche begonnen. Doch sie behielt diesen Gedanken für sich. Sie hatte keine Lust, ihm zu erklären, woher sie Robert kannte. Was hätte sie auch sagen sollen? «Er ist der erwachsene Sohn der älteren Geliebten meines Exmannes»? Neben den Initialen stand noch etwas in dem Feld.

«Was soll denn das heißen?» Catherines Schrift in diesem Storyboard war sehr viel unleserlicher als sonst. Offenbar hatte sie ihre Ideen so schnell wie möglich festhalten wollen, um auch ja nichts zu vergessen.

Euan drehte das Blatt ein wenig, um besser sehen zu können. «Das ist ein Datum. 3. Januar. Sieht aus, als wäre es später hinzugefügt worden. Ist das nicht auch ein anderer Stift?» Er richtete sich wieder auf und reckte sich. «Irgendetwas übersehen wir. Ich kann hier nichts entdecken, was einen Mord rechtfertigen würde.»

«Vielleicht ist da auch nichts.» Es klang brutal, doch sie wusste nicht, wie sie es anders formulieren sollte. «Vielleicht ist ja doch Magnus Tait der Täter, und der Film und das Skript sind nicht mehr hier, weil sie beides schon fertig hatte. Sie hat es noch vor den Weihnachtsferien mit in die Schule genommen und abgegeben. Da hätten wir besser mal nachgefragt, bevor du dich dieser Suche aussetzt.»

«Nein», erwiderte er. «Das kann ich nicht akzeptieren. Wenn der Film schon Mitte Dezember geschnitten und fertig war, was soll dann das Datum hier, der 3. Januar? Und wozu der Hinweis auf Up Helly Aa im Notizbuch? Das findet doch erst Mitte Januar statt.» Er hielt den Kassenzettel mit der gekritzelten Botschaft hoch. «Warum das Interesse an Catriona Bruce?»

«Es ist nicht unsere Sache, das herauszufinden.» Fran fürchtete, er werde durchdrehen, wenn er noch lange so weitermachte. Sie malte sich aus, wie er eine weitere Nacht mit dem Versuch verbrachte, verborgene Botschaften und Verschwörungstheorien aus achtlos hingeworfenen Worten herauszulesen. «Du musst die Sachen Jimmy Perez zeigen. Er wird wissen, was zu tun ist.»

Wieder erschrak sie über seine Reaktion. Er sprang so abrupt auf, dass der Stuhl umfiel. «Nein», rief er. «Das ist meine Sache. Die Polizei hat damit nichts zu tun.» Dann schien er zu merken, dass er ihr Angst gemacht hatte. Er hob den Stuhl auf, setzte sich und verwandelte sich wieder in den höflichen, beherrschten Lehrer. «Entschuldige. Du hast natürlich recht. Aber ich muss mir erst Kopien machen, bevor ich ihm die Sachen überlasse. Das kommt mir alles viel zu intim vor. Ich kann den Gedanken nicht ertragen, dass fremde Leute sich da durchwühlen. So wird ihr nur noch einmal Gewalt angetan.»

Siebenunddreißig

Magnus saß in der Gefängniszelle auf dem Polizeirevier. Ihm stand noch ein Gerichtstermin bevor, dann würde er in ein Gefängnis auf dem schottischen Festland verlegt werden, auch wenn er das selbst nicht ganz begriff. Er wusste jedoch, dass man ihn irgendwann fortbringen würde, und jedes Mal, wenn sich ein Polizist näherte, mit klirrendem Schlüsselbund am Gürtel und schweren Schritten auf dem gekachelten Boden, dachte Magnus, es sei an der Zeit, Shetland zu verlassen. Manchmal kam ihm die Zukunft wie eine riesige schwarze Welle vor, die ihn zu ertränken drohte. Doch eigentlich war es noch viel schlimmer. Wellen konnte er zumindest einordnen. Er konnte nicht schwimmen und würde es nicht überleben, aber er konnte sich etwas darunter vorstellen. Das hier war eine unbekannte Leere. Er hatte solche Angst, fortgebracht zu werden, dass er jedes Mal heftig zu zittern begann, wenn die Tür aufging und man ihm sein Essen brachte oder sein Anwalt hereinkam. Niemand bekam ein vernünftiges Wort aus ihm heraus. Sie hatten es längst aufgegeben, mit ihm zu reden.

Draußen regnete es. Magnus hörte den Regen an der Scheibe, doch das Fenster war viel zu weit oben, um hinauszuschauen. In seiner Vorstellung war es Sommer, er war beim Heumachen und benutzte dazu eine Sense, wie in alten Zeiten. Sie hatten so wenig Land, dass es sich nicht lohnte, einen Nachbarn mit seinen Maschinen um Hilfe zu bitten. Er machte eine Pause, um wieder zu Atem zu kommen und sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn zu wischen. Ein steifer Westwind wehte und setzte den Wellen hinter Raven’s Head weiße Schaumkronen auf, doch die Anstrengung, sich ständig zu bücken und das Heu zu schneiden, brachte ihn trotzdem ins Schwitzen. Dann sah er das kleine Mädchen den Hügel hinaufwirbeln. Sie hielt einen Blumenstrauß in der Hand mit einem Band darum, das hinter ihr herwehte. Sorgsam lehnte er die Sense an die Wand. Er war seit dem Frühstück bei der Arbeit. Eigentlich hatte er erst aufhören wollen, wenn er mit dem Feld fertig war, doch jetzt beschloss er, sich eine kleine Pause zu gönnen, einen Tee zu trinken und von den Scones zu essen, die seine Mutter am Tag zuvor gebacken hatte.

Draußen auf dem Gang hörte man laute Stimmen. Er verstand nicht, was gesagt wurde, so versunken war er in seinen Tagtraum. Zwei Polizisten riefen sich etwas zu. Magnus hielt den Atem an, ihm wurde ganz schwindelig vor Angst. Doch es war wohl nur eine kleine Plänkelei gewesen. Er hörte Gelächter, dann gingen sie in den Dienstraum zurück. Magnus atmete weiter.

Er hatte Catherine von Catriona erzählt, als sie ihn besuchen gekommen war, an dem Tag, als er bei Safeway’s eingekauft und sie hinterher im Bus getroffen hatte. Eigentlich war das gar nicht seine Absicht gewesen. Er wollte nur einen Tee mit ihr trinken. Sie wollte Tee, keinen Whisky, dafür war es ihr noch zu früh. Aber eine Tasse Tee würde ihr guttun.

Dann hatte sie Aufnahmen von ihm gemacht. Erst draußen, als er vor dem Haus stand und den Hügel hinunter zur Schule schaute. Und dann im Haus. Sie hatte die Kamera ganz herumgeschwenkt, sich eine Weile auf den Raben konzentriert und die Linse nah an die Gitterstäbe des Käfigs herangebracht. Seit er selbst eingesperrt war, dachte Magnus manchmal an den Raben und daran, dass es besser gewesen wäre, ihn gleich zu töten, als er ihn verletzt gefunden hatte. Das wäre sicher gnädiger gewesen, als ihn gefangen zu halten.

Catherine hatte ihm die Bilder gezeigt, die sie gemacht hatte, und dabei auf den kleinen Bildschirm gedeutet. «Schauen Sie, Magnus, Sie sind im Fernsehen.» Aber seine Augen waren in letzter Zeit nicht mehr so gut, er hatte die Bilder nicht erkennen können. Sie schienen vor ihm auf und ab zu hüpfen, und das konnten Fotos ja schließlich nicht. Trotzdem hatte Magnus so getan, als würde er sie anschauen, weil er das Mädchen nicht kränken wollte.

Danach dachte er, Catherine würde gehen, doch sie setzte sich in den Sessel seiner Mutter und lehnte sich zurück, scheinbar völlig erschöpft. Sie hatte den Mantel ausgezogen und neben sich auf den Boden gelegt. Sie trug eine Hose, eine schwarze Hose mit sehr weiten Beinen. Seine Mutter hatte nie Hosen getragen, doch dort in der Wärme, während es draußen langsam dunkel wurde, hatte er trotzdem fast das Gefühl gehabt, mit seiner Mutter zu reden.

Warum hatte er bloß angefangen, von Catriona zu erzählen? Weil das Mädchen ihm seit Neujahr ständig im Kopf herumspukte, seit Sally und Catherine ihm ins Haus geschneit waren. Sie waren älter als Catriona, eher junge Frauen als Mädchen mit ihren glänzenden Lippen und den schwarzumrandeten Augen, aber sie lösten dasselbe Gefühl in ihm aus. Es lag daran, wie sie kicherten, wie schnell sie redeten und sich die Haarsträhnen um den Finger drehten. Catherines kleine Füße, ihre dünnen Handgelenke, Sallys weiche, runde Arme, die Armreifen, die Ketten. Doch jetzt saß Catherine im Sessel seiner Mutter, hatte die langen Beine übereinandergeschlagen, die bestrumpften Füße zum Feuer hingestreckt und kicherte nicht. Sie stellte ihm sanfte Fragen und hörte ihm zu, wenn er antwortete. Er vergaß die Ermahnung seiner Mutter – Erzähl ihnen nichts – und sagte ihr, was an dem Tag geschehen war, als Catriona zu Besuch gekommen war.

Später bereute er das natürlich. Später wusste er, dass es falsch gewesen war.

Achtunddreißig

Sie saßen bei Jimmy Perez zu Hause. Taylor war immer noch in Shetland. Perez hatte keine Ahnung, wie es ihm gelungen war, nicht nach Inverness zurückzufahren. Er ging fast nie ans Telefon, machte vage Andeutungen über ein paar Tage Urlaub, weil ihm sein Rücken zu schaffen machte, und redete sich mit Details im Zusammenhang mit dem Fall heraus. «Es gibt da noch ein paar Dinge zu klären.» Diese Ausrede benutzte Perez selbst, wenn er jemandem erklären musste, warum er sich immer noch mit dem Mord an Catherine Ross beschäftigte. Es war doch schließlich alles vorbei. Der alte Mann saß im Gefängnis. Bald würde man ihn nach Schottland bringen, und sie konnten die Sache vergessen, bis die Gerichtsverhandlung begann.

Nur konnte Perez die Sache nicht einfach so vergessen. Und Taylor offensichtlich auch nicht. Deshalb saßen sie jetzt hier, bei Perez zu Hause und nicht auf dem Revier, wo Taylor Gefahr lief, bei seinen Schwindeleien am Telefon mit den Vorgesetzten aus Inverness ertappt zu werden. Und deshalb waren auch die Ressentiments verschwunden, die Perez diesem Fremden gegenüber hatte, der einfach angekommen war und ihm seinen Fall weggeschnappt hatte. Hierarchien spielten keine Rolle mehr. Sie waren Verbündete.

Draußen schlug das Wetter schon wieder um, klarte ein wenig auf. Es hatte aufgehört zu regnen, und der Wind hatte sich gelegt. Für den 25. Januar war ein Hochdruckgebiet mit Frost angesagt. Gute Voraussetzungen für Up Helly Aa: eine klare Nacht, in der man das Feuer kilometerweit sehen würde. In der Stadt sprach man von nichts anderem mehr als von dem Wikingerboot, dem Umzug und seinem Anführer, und es waren bereits viele Touristen angereist.

Sie saßen in dem holzverkleideten Zimmer, auf dem Meer lag milchiges Sonnenlicht. Perez hatte Kaffee gemacht, eine große Kanne, die eigentlich hätte reichen sollen, nichtsdestotrotz aber schon fast leer und zudem noch kalt war. Sie stand mit zwei Tassen auf einem Tablett auf dem Boden. Auf dem niedrigen Couchtisch lag das Notizbuch, das große Blatt, auf dem Catherine ihren Film geplant hatte, und der zerknitterte Kassenzettel von Safeway’s.

Euan Ross hatte alles am Abend zuvor vorbeigebracht. Er kam direkt aus der Bibliothek, wo er sich Kopien gemacht hatte. «Ich kenne ihre Schrift besser als Sie. Vielleicht sehe ich ja plötzlich einen Zusammenhang.» Das Blatt und das Notizbuch waren in einer DIN-A4-Klarsichthülle gewesen, die er weit von sich weg hielt, so vorsichtig, als handelte es sich um hochexplosives Material. Euan hatte sich geweigert, die Sachen einem der anderen Polizisten auf dem Revier auszuhändigen.

Als Taylor den Kassenzettel in die Hand nahm, hätte Perez ihn ihm am liebsten wieder weggenommen. Er fürchtete, der Engländer könnte ihn mit seinen großen Pranken beschädigen. Der Aufdruck war ohnehin schon verblasst. Taylor las die handschriftliche Notiz von Catherine: «Catriona Bruce. Hass oder Verlangen?» Dann drehte er den Zettel um.

«Er stammt vom 4. Januar, 10 Uhr 57», sagte Perez und versuchte, seine Stimme ruhig klingen zu lassen. Er hoffte inständig, Taylor würde den Zettel wieder hinlegen. «Die Einkäufe sind genau aufgelistet: Haferkekse, Milch, Tee, Schokoladenplätzchen, eine Sparpackung Würstchen, eine Fleischpastete für eine Person, zwei Dosen Erbsen, zwei Dosen Bohnen, ein geschnittener Laib Weißbrot, ein Ingwerkuchen und eine Flasche Famous Grouse. Ich war noch mal bei Magnus …» Schon zum zweiten Mal. Er war bereits am Tag nach der Verhaftung wieder hingegangen, hatte den Raben in seinem knarzenden alten Käfig nach draußen getragen und ihn in die Obhut der Frau in Dunrossness gegeben. Seinen Kollegen hatte er nichts davon erzählt, die hielten ihn ohnehin schon für übergeschnappt. Aber er konnte den Vogel nicht einfach verhungern lassen und hatte es auch nicht über sich gebracht, ihm den Schädel einzuschlagen. Jetzt wandte Perez seine Aufmerksamkeit wieder dem Kassenzettel zu. «Er hatte zwei Würstchen dieser Marke im Kühlschrank, außerdem die Pastete, und in der Speisekammer stand eine Dose Bohnen. Die andere lag leer im Abfall …»

«Gut», unterbrach ihn Taylor. «Dann ist die Quittung also von Magnus.» Er legte den Zettel endlich auf den Tisch zurück, und Perez entspannte sich wieder.

Dann fuhr er fort. «Natürlich ist das eigentlich Entscheidende das Datum. Der 4. Januar. Der Tag, bevor Catherines Leiche gefunden wurde. Der Tag, an dem sie sich im Bus getroffen haben. Catherine hat das auf dem Zettel notiert, als sie bei Magnus war. Wahrscheinlich als Gedächtnisstütze. Darauf kommen wir später noch einmal zurück. Jedenfalls hat sie den Zettel mitgenommen, das muss so gewesen sein, denn Euan hat ihn ja in ihrer Tasche gefunden. Das heißt, sie war noch am Leben, als sie Hillhead verlassen hat.»

«Das heißt aber noch nicht, dass Magnus sie nicht getötet hat», gab Taylor zu bedenken. «Er kann ihr nach Hause gefolgt sein. Oder sie haben sich draußen nochmal verabredet. Wir sind immer davon ausgegangen, dass sie dort getötet wurde, wo man sie gefunden hat. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit, sagt der Gerichtsmediziner.»

«Ja», sagte Perez. «Möglich ist das. Aber warum hätte er ihr folgen sollen? Warum hätte er sie töten sollen?»

«Weil er ihr von Catriona Bruce erzählt hat. Er ist sicher einsam, lebt da ganz allein, seit seine Mutter tot ist. Plötzlich hat er wieder Gesellschaft, eine verständnisvolle Person, die ihn zum Reden bringt, ihm zuhört. Vielleicht hatte Catherine ja ihre eigenen Gründe, ihn dazu zu ermuntern. Sie wollte seine Geschichten in ihren Film einbauen. Vielleicht war sie auch einfach nur ein nettes Mädchen, und der Alte hat ihr leid getan. Da hat er der Versuchung nachgegeben. Wahrscheinlich hat er auch ein, zwei Whiskys getrunken, das hat ihm zusätzlich die Zunge gelöst. Was weiß ich?»

«Das kann ich mir vorstellen», sagte Perez. «Ich kann mir sogar vorstellen, dass er sie später getötet hat, damit die Sache nicht ans Licht kommt. Aber ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass er ins Haus ihres Vaters geht, ihr Zimmer durchsucht, die DVD und das Skript entwendet und dann noch den Film komplett vom Computer löscht. Das kapiere ich einfach nicht.»

Sie sahen einander einen Augenblick lang schweigend an. Taylor streckte sich und veränderte seine Sitzhaltung. Er hatte Perez erzählt, dass er Rückenprobleme habe, ein Bandscheibenleiden, und deshalb nicht lange still sitzen könne, doch das hatte Perez nicht völlig überzeugt. Sein Geist war es, der nicht zur Ruhe kam, nicht sein Körper.

«Also, was machen wir?», fragte Taylor schließlich. «Langsam läuft mir die Zeit weg. Ich habe versprochen, dass ich nächste Woche zurückkomme. Wenn ich länger bleibe, leiten sie ein Disziplinarverfahren ein.»

«Ich fahre nochmal in die Anderson», sagte Perez. «Ich will sichergehen, dass sie den Film nicht früher abgegeben oder ihn irgendwelchen Freunden zum Anschauen geliehen hat. Wenn wir den Film finden, müssen wir die Sache ruhen lassen. Die Notiz auf dem Zettel belastet Magnus, das haben Sie selbst gesagt. Sie beweist, dass er ihr von Catriona erzählt hat. Euan sagt, sie kann unmöglich auf anderem Weg von dem Mädchen erfahren haben.»

Taylor stand auf, nahm den Plan in beide Hände und ging damit ans Fenster, wo das Licht besser war. «Das ist doch Wahnsinn», sagte er. «Wenn wir das als Beweis vorlegen, glauben alle, sie hätte an einer Psychose gelitten. Was soll das sein? Irgendein Geheimcode? Sieht aus wie diese Schrift aus dem alten Ägypten. Wie Hieroglyphen.»

«Euan vermutet, dass es eine Art Plan für den Film ist, eine Anordnung der Szenen in der richtigen Reihenfolge.»

«Werden Sie schlau daraus?»

«Die beiden glauben, dass ihr ein Gedicht von Robert Frost als Gerüst gedient hat. ‹Feuer und Eis›.»

Taylor runzelte die Stirn. «Die beiden?»

«Mrs. Hunter war dabei, als Euan die Sachen gefunden hat.»

«Lieber Himmel! Sie hat doch schon beide Leichen gefunden! Wenn dieser Fall weniger eindeutig wäre, müssten wir sie ernsthaft verdächtigen.»

Er stapfte vom Fenster weg. Perez wusste, dass seine Skepsis berechtigt war, aber er konnte sich einfach nicht vorstellen, dass Fran jemanden getötet haben sollte. Manchmal, spätnachts, wenn der Wind die Regentropfen an sein Fenster trieb, dachte er an sie. Dann stellte er sich vor, wie sie mit Cassie auf dem Schoß zusammengerollt am Ofen saß und ihr Geschichten vorlas.

Perez stand auf und ging zum Bücherregal hinüber. Dort stand eine Lyriksammlung, die er seit der Schulzeit hatte. Streng genommen hatte er sie geklaut, innen war noch der Anderson-Schulstempel. Natürlich hatte er das Buch nicht stehlen wollen, sondern war nach dem Schulabschluss einfach nicht dazu gekommen, es zurückzugeben. Als er zu Hause auszog, war es mit den übrigen Büchern in die Umzugskisten gewandert. Ob es wohl bald wieder eingepackt werden würde, um dann in einem Regal in Skerry zu stehen, in dem Zimmer mit dem großen Fenster und dem Blick über den Süden von Fair Isle?

Er schlug den Index auf und suchte nach «Feuer und Eis». Dann reichte er Taylor das Buch. «Also, was meinen Sie?»

Ein paar Minuten lang war Taylor ungewöhnlich still. Er stand mit dem Buch am Fenster und las das Gedicht mit geradezu verbissen konzentrierter Miene. Schließlich schaute er wieder auf. «Ich weiß ja nicht, was zerstörerischer wirkt, aber Eis ist schlimmer.»

«Wie meinen Sie das?»

«Ich kann verstehen, dass Feuer Gewalt nach sich zieht. Leidenschaft, mangelnde Beherrschung. Ich will das gar nicht schönreden, aber ich kann immerhin nachvollziehen, dass jemand plötzlich die Beherrschung verliert. Diese blinde Wut. Doch stellen Sie sich mal eine Gewalttat vor, die kühl und kalkuliert ist, im Voraus geplant. Eiskalt. Das ist doch viel schlimmer, oder?»

Perez wollte erwidern, dass das Ergebnis letztlich das Gleiche war, zumindest für die Opfer. Doch Taylor hing einem Gedanken oder einer Erinnerung nach, und Perez spürte, dass seine Worte vergebens sein würden.

Als Perez zur Anderson High School kam, hatte es gerade zum Nachmittagsunterricht geklingelt. Er blieb vor dem Haupteingang stehen, bis sich die Menge verlaufen hatte und die Flure wieder leer waren. Am Empfang erkundigte er sich, ob Mr. Scott gerade Unterricht habe. Vorstellen musste er sich nicht, die Sekretärin hatte dort schon zu seiner eigenen Schulzeit gearbeitet. Sie musterte ihn über den blauen Plastikrand ihrer Brille hinweg, die sie seit damals trug, und warf dann einen Blick auf den Stundenplan an der Wand. «Nein, er hat eine Freistunde. Sie finden ihn im Lehrerzimmer.» Freundlich war sie früher auch nie gewesen.

Scott saß an einem Schreibtisch mit Blick zur Tür und korrigierte Hausaufgaben. Als Perez klopfte, rief eine ärgerliche Frauenstimme von drinnen: «Ja, was ist denn?» Sie hatte einen Schüler erwartet, und als sie Perez sah, war ihr das äußerst unangenehm, sie murmelte etwas von einer Besprechung mit dem Direktor und ließ Scott und Perez allein. Scott legte seinen Rotstift beiseite und erhob sich halb.

«Inspektor», sagte er. «Was kann ich für Sie tun?» Er wirkte entspannter als bei Perez’ letztem Besuch in der Schule. Vielleicht hatte er seine Trauer um Catherine ja bereits überwunden oder glaubte zumindest, dass ihm nach Magnus Taits Festnahme keine unangenehmen Fragen mehr über sein Verhältnis zu dem Mädchen gestellt würden.

«Ein paar letzte offene Fragen.»

«Selbstverständlich. Möchten Sie einen Tee?»

Perez nickte und setzte sich auf einen niedrigen orangefarbenen Stuhl. Wieder überfiel ihn das Gefühl, eine Art Hochstapler zu sein. Er hatte hier nichts zu suchen, eigentlich sollte er draußen vor der Tür stehen, mit einer verspäteten Hausaufgabe in der Hand.

«Es geht um Catherines Film.»

«Das war die Projektaufgabe für dieses Halbjahr. Ich hatte der Klasse ein dokumentarisches Aufsatzthema gestellt. Sie sollten die Atmosphäre des heutigen Shetland einfangen. Catherine hat mich gefragt, ob sie stattdessen einen Film machen darf. Sie sagte, sie werde ein Drehbuch dazu abgeben, deshalb war ich einverstanden.»

«Dieses Halbjahr. Dann hat sie sicher schon vor Weihnachten abgegeben?»

Scott reichte ihm eine Tasse. Der Tee sah ausgesprochen blass aus, und Perez wusste schon, bevor er probiert hatte, dass er nach nichts schmecken würde.

«Nicht direkt.»

Perez hatte den Englischlehrer sympathischer gefunden, als er noch nervös war. Dieses neue, überhebliche Gehabe ging ihm auf die Nerven. Er wartete, bis Scott sich zum Weiterreden bequemte.

«Catherine hat mich um eine Verlängerung der Abgabefrist gebeten. Das hat mich überrascht. Normalerweise hat sie Termine immer eingehalten, und bei diesem Projekt war sie ganz besonders enthusiastisch.»

«Und wann hat sie darum gebeten? Vor oder nach Ihrem romantischen Zusammentreffen?»

Scott sah ihn zornig an. Genau das hatte Perez beabsichtigt, doch der junge Lehrer wahrte die Fassung. Als er weitersprach, hörte man ihm an, dass er Perez’ Bemerkung kaum eines Kommentars würdig fand.

«Kurz bevor sie in meiner Wohnung war. Ich hatte ihr bereits mehr Zeit gegeben. Es besteht also keine Veranlassung zu glauben, sie hätte versucht, mich auf anderem Wege dazu zu bringen.»

«Und weshalb brauchte sie die Verlängerung?»

«Sie wollte eine Sequenz über Up Helly Aa mit hineinnehmen. Für Fremde hat das Wikingerfest ja geradezu emblematische Qualität. Ich konnte durchaus nachvollziehen, dass es dem Film einen interessanten Aspekt hinzufügen würde. Allerdings habe ich darauf bestanden, dass sie noch vor Weihnachten eine Zusammenfassung abgibt. Es gab bereits genügend Eifersüchteleien in Bezug auf Catherine. Ich wollte keine weiteren Vorwürfe riskieren, dass ich sie vorziehe.»

«Und hat sie die Zusammenfassung abgegeben?»

«Nicht persönlich. Ich sagte Ihnen ja bereits, dass ich das Mädchen in den letzten Tagen vor den Weihnachtsferien nicht mehr gesehen habe. Catherine ist wohl ins Lehrerzimmer gekommen, als gerade niemand da war, oder hat sie einem Kollegen gegeben. Jedenfalls lag der Text irgendwann in meinem Postfach.»

«Kann ich ihn sehen?»

Einen Moment lang fürchtete er, der Englischlehrer werde ablehnen. Doch Scott seufzte nur tief über diese Störung und bat Perez dann, ihm in den Fachbereich Englisch zu folgen, der im älteren Teil des Gebäudes untergebracht war. Trotz der bleichen Sonnenstrahlen, die durch das staubige Oberlicht hereinfielen, schien es dort kühler zu sein. Perez ging hinter Scott die Treppe hinunter in ein leeres Zimmer. Der Lehrer öffnete eine Schranktür und nahm einen dicken Ordner heraus. «Ich habe Catherines Arbeiten hier gesammelt. Ich dachte, Euan möchte sie vielleicht gern haben.» Er legte den Ordner auf einen Tisch im vorderen Teil des Zimmers und betrachtete ihn einen Augenblick, ehe er ihn aufschlug. Aus irgendeinem Grund hatte Perez erwartet, dass die Zusammenfassung in derselben winzigen Handschrift verfasst sein würde wie das Storyboard, doch sie war am Computer getippt und ausgedruckt worden. Ganz oben stand fett gedruckt die Überschrift, «Feuer und Eis». Perez las langsam. Er spürte, dass Scott ihn dabei beobachtete.

«Mein Film zeigt stereotype Bilder zur Landschaft und Geschichte Shetlands und unterminiert sie, um damit einen Kommentar zum heutigen Leben auf den Inseln abzugeben. Es gibt keine klare narrative Linie; stattdessen werden Bilder und Gespräche auf eine Weise ineinandergeschnitten, die die Zuschauer zu eigenen Schlüssen über die Wertvorstellungen führt, die die Bewohner dieser einzigartigen Inselgemeinschaft geprägt haben. Die Geschichte wird von realen Bewohnern Shetlands, Einheimischen wie Zugereisten, in ihren eigenen Worten erzählt. Mein Kommentar etabliert das Setting und setzt den Ton, nimmt jedoch keine moralische Wertung vor.»

«Ist das alles?», fragte Perez. «Das kann man nicht gerade als Zusammenfassung bezeichnen. Sie geht ja kaum ins Detail.»

«Richtig», erwiderte Scott. «Das wollte ich ihr bei unserer nächsten Begegnung auch sagen. Unglücklicherweise hatte ich dazu keine Gelegenheit mehr.»

Als Perez durch den Haupteingang nach draußen ging, sah er Jonathan Gale, den Jungen, der Catherine und Sally am Neujahrsmorgen nach Hause gefahren hatte. Perez ging schneller und holte ihn ein.

«Hallo. Wie geht’s?»

Der junge Mann zuckte die Achseln. «Ich bin froh, wenn ich weg bin. Im Herbst gehe ich auf die Uni. Ich habe einen Studienplatz in Bristol bekommen. Ich kann’s kaum erwarten.»

«Es ist doch verständlich, dass du um Catherine trauerst. Schließlich hast du einen Menschen verloren, an dem dir sehr viel lag.»

«Ich weiß ja selbst nicht, warum. Sie hat eigentlich nur mit mir gespielt.»

Plötzlich hatte Perez das Gefühl zu wissen, was er meinte. «An Silvester … war Catherine da mit Robert Isbister zusammen?» Er dachte, dass sie sich vielleicht demonstrativ mit Robert eingelassen hatte, um Jonathan etwas zu signalisieren.

Jonathan stieß ein bitteres Lachen aus. «O nein, das nicht. Robert hat im Wagen die ganze Zeit mit Sally rumgemacht, nicht mit Catherine. Ehrlich gesagt fand ich das ziemlich abstoßend. Ich wusste gar nicht mehr, wo ich hinschauen sollte.»

Daraufhin überlegte Perez, ob vielleicht Robert versucht hatte, etwas zu signalisieren. Wollte er Catherine eifersüchtig machen? War es möglich, dass er so besessen von ihr war, dass er sie am Ende getötet hatte?

Neununddreißig

Cassie wollte den 25. Januar bei ihrem Vater verbringen. Er feierte Up Helly Aa immer am selben Tag, an dem auch der Umzug in Lerwick stattfand. Erst wurde am Strand ein großes Freudenfeuer angezündet, dann gingen alle zurück zum Haus. Es war ganz anders als das große Touristenspektakel in Lerwick, eher eine Art Dorffest. Doch Fran war strikt gegen diesen Plan. Duncans Up-Helly-Aa-Feier würde ein einziges großes Besäufnis werden, die Party aller Partys. Wie sollte er sich da noch um ein Kind kümmern, vor allem wenn Celia nicht da war, um auf ihn aufzupassen?

Es war Sonntagnachmittag, und Duncan hatte Cassie mit nach Unst genommen, um einen alten Onkel zu besuchen. Jetzt standen sie auf der Treppe vor Frans Haus und stritten, versuchten aber, dabei möglichst ruhig zu bleiben, weil Cassie drinnen vor dem Fernseher saß.

«Komm schon», sagte Duncan. «Das wird ihr Spaß machen. Es lenkt sie von all den Sachen ab, die hier passiert sind.»

«Du machst wohl Witze.» Fran stand eine albtraumhafte Vision davon vor Augen, wie Up Helly Aa bei Duncan wohl auf ein kleines Kind wirken musste. Sie sah Cassie allein und verlassen am Strand, umringt von riesengroßen Fremden, während ihr Vater sich mit seinen Kumpels amüsierte. Die Flammen warfen bizarre Schatten auf die Gesichter. Cassie träumte ohnehin schon oft genug von Monstern. «Sie wird Angst haben. Und du wirst zu betrunken sein, um dich richtig um sie zu kümmern.»

Er wurde bleich und blinzelte heftig, als hätte sie ihn geschlagen. Fran trat einen Schritt zurück, in Erwartung eines Wutausbruchs, doch als er die Sprache wiederfand, war es kaum mehr als ein Flüstern. «Denkst du wirklich so schlecht von mir?»

Dann drehte er sich um und ging ohne ein weiteres Wort. Er verabschiedete sich nicht einmal mehr von Cassie. Fran sah ihm nach und fühlte sich ein wenig schuldig. Vielleicht schätzte sie ihn ja falsch ein. Sollte sie ihn zurückhalten und ihm sagen, dass Cassie doch kommen durfte, wenn er versprach, gut auf sie aufzupassen? Andererseits fand Duncan immer wieder Wege, sie zu manipulieren. Vielleicht hatte er es ja gerade auf Schuldgefühle angelegt.

Offenbar hatte er Cassie bereits gesagt, dass sie Up Helly Aa bei ihm verbringen würde, denn als Fran ins Haus zurückkam, redete die Kleine von nichts anderem. Sicher hatte er es ihr in den leuchtendsten Farben geschildert. Duncan beherrschte die Kunst, durch Worte zu bezaubern. Als Fran klarstellte, dass der Besuch nicht stattfinden würde, bekam Cassie einen ernsthaften Tobsuchtsanfall. Sie warf sich aufs Bett, schluchzte und schnappte nach Luft, bis Fran Angst bekam, dass sie sich in eine Art Krampf hineinsteigerte. Zwischen den Schluchzern stieß sie wirre, hysterische Worte hervor: «Nie wieder kann ich zur Schule gehen. Alle feiern Up Helly Aa. Wir haben doch das Boot gebastelt. Jamies Onkel ist im Gefolge vom Guizer Jarl. Was soll ich den anderen erzählen? Was denken die von mir?»

Das Haar rings um ihr Gesicht war nass von Tränen. Fran strich ihr die Strähnen aus der Stirn. «Wir fahren nach Lerwick», sagte sie. «Wir schauen uns den Umzug an und sehen zu, wie das Boot verbrannt wird. Das ist das echte Up Helly Aa, viel spannender als ein Freudenfeuer am Strand hinter der Haa.»

Die Tränen versiegten sofort, und zurück blieb nur ein wiederholtes theatralisches Schaudern. Fran ertappte sich bei der Frage, ob die Fähigkeit zur Manipulation wohl genetisch bedingt war und sich über den Vater weitervererbte.

Offensichtlich hatte sich auch Euan Ross Gedanken über Up Helly Aa gemacht. Fran schaute am nächsten Tag bei ihm vorbei, nachdem sie Cassie zur Schule gebracht hatte. Er machte ihr einen Kaffee und führte sie dann in das Wohnzimmer mit dem großen Fenster, das auf die Bucht hinausging.

«Die Polizei sagt, dass Catherines Film noch nicht ganz fertig war. Sie hat um eine Fristverlängerung gebeten, um das Feuerfest mit hineinzunehmen. Das passt ja auch zum Thema.»

Fran sah ihm an, dass er praktisch an nichts anderes gedacht hatte, seit sie das Notizbuch und das Storyboard gefunden hatten. Immer wieder schossen ihm neue Theorien zum Tod seiner Tochter durch den Kopf, hinderten ihn am Schlafen und am Essen und brachten ihn allmählich um den Verstand. Er hatte das Storyboard in der Küche aufgehängt und konnte nicht einmal beim Kaffeekochen den Blick davon abwenden. Sie wollte ihn fragen, ob er nicht zum Arzt gehen wolle, doch er sprach bereits weiter.

«Ich wusste, dass Catherine in der Bibliothek war, um sich über die Geschichte von Up Helly Aa zu informieren. Sie hat sich ziemlich vernichtend darüber geäußert. Die Wikingertrupps bestehen ja nur aus Männern, das muss einer emanzipierten jungen Frau von heute völlig indiskutabel vorkommen. Offenbar hat das Fest seinen Ursprung in einer Art Spiel. Im achtzehnten Jahrhundert wurden brennende Teerfässer durch die Straßen von Lerwick gerollt, um zu feiern, dass der Winter zur Hälfte vorbei war. Das hört sich unglaublich gefährlich an. Catherine wollte morgen in die Stadt fahren. Wir hatten darüber gesprochen, auch wenn mir nicht klar war, dass es dabei um ihren Film ging. Vermutlich hätte sie sich viel mehr für die absurden Vorfälle am Rande interessiert als für den Umzug selbst.» Er hing wieder seinen eigenen Gedanken nach, dann drehte er sich vom Fenster weg und sah Fran an. «Ich werde morgen Abend wohl nach Lerwick fahren. Ich hatte Catherine gesagt, dass ich mitkommen würde. Bei einem unserer letzten Gespräche. Es hört sich vielleicht albern an, aber mir kommt es vor, als wäre ich eine Verpflichtung eingegangen. Ihr wäre es wahrscheinlich egal gewesen, aber ich habe ihr versprochen hinzugehen, also werde ich das auch tun.»

«Du kannst gern mit uns kommen. Ich habe Cassie versprochen, dass wir zusammen hingehen. Die anderen Kinder in der Schule sind so aus dem Häuschen, sie würde sich ausgeschlossen fühlen, wenn sie nicht dabei ist.»

«Nein», erwiderte er zögernd. «Das ist lieb von dir, aber ich bin sicher keine allzu gute Gesellschaft.»

Einen Moment lang schwiegen sie beide betreten. Fran hatte das Gefühl, dass er lieber allein sein wollte, war aber zugleich der Ansicht, dass es nicht gut für ihn war, sich seinen Obsessionen allein auszusetzen. Außerdem hatte sie ihren Kaffee erst halb ausgetrunken und konnte daher schlecht gehen, ohne unhöflich zu erscheinen.

Schließlich fragte sie: «Was hast du denn vor? In Zukunft, meine ich. Wirst du hierbleiben? Oder willst du das Haus verkaufen und zurück nach England gehen?»

«So weit kann ich noch nicht planen.» Er sah einem kleinen Boot nach, das die Bucht überquerte, und Fran spürte, dass er im Moment wirklich an nichts anderes denken konnte. Sein einziges Anliegen war, aus den Notizen seiner Tochter etwas herauszulesen, was ihren Tod erklären konnte.

«Hältst du Inspektor Perez für einen intelligenten Mann?», fragte er unvermittelt.

Fran dachte kurz nach. «Ich glaube, man kann darauf vertrauen, dass er das Richtige tut. Er scheint mir zumindest keine festgefahrene Meinung zu haben.»

«Ich habe ihm alles gegeben, was wir zu Catherines Film gefunden haben. Den Kassenzettel, das Notizbuch. Den Plan. Das alles hat er jetzt. Ich habe nur Kopien davon.»

Sie spürte, wie schwer es ihm gefallen sein musste, die Unterlagen aus der Hand zu geben.

«‹Feuer und Eis›», fuhr er jetzt fort. «Hoffentlich hat er das auch in seiner ganzen Tragweite verstanden. Ich habe versucht, es ihm zu erklären …»

Fran wusste nicht, was sie sagen sollte. Sollte sie Perez verteidigen? Sie konnte ja selbst nicht genau sagen, was Catherine mit ihrem Film bezwecken wollte, und wahrscheinlich spielte das auch überhaupt keine Rolle. Euan konstruierte sich da eine wilde Theorie aus einem Gedicht und einer Schulaufgabe.

Er sprach schon wieder weiter, wie zu sich selbst. «In der Nacht, als Catherine getötet wurde, hat es gefroren. Eis. Kalter Hass. Zerstörung. Und morgen Abend wird das Feuerfest gefeiert. Feuer steht für Leidenschaft …» Fran wartete darauf, dass er noch mehr sagte, doch er schien selbst zu bemerken, dass er Unsinn redete. «Wahrscheinlich heißt das alles gar nichts», sagte er. «Keinerlei finstere Bedeutung. Nur eine Ausrede für ein paar Männer, in albernen Kostümen herumzustolzieren und sich anschließend zu besaufen.»

Fran sagte ihm, sie werde selbst nach draußen finden. Aber wahrscheinlich hatte er sie überhaupt nicht gehört.

Vierzig

Montagmorgen. Sally erwachte im Dunkeln, schaltete die Nachttischlampe ein und tastete nach dem Wecker, um zu sehen, wie spät es war. Sie hörte ihre Mutter in der Küche hantieren: Eine Schranktür wurde geschlossen, ein Löffel klirrte in einer Tasse. In letzter Zeit stand ihre Mutter jeden Morgen noch früher auf, obwohl sie im Grunde nicht mehr zu tun hatte. Die Vorbereitungen für den Unterricht waren immer schon am Vorabend abgeschlossen, die orangefarbenen Hefte lagen korrigiert und sorgfältig gestapelt auf dem Tisch. Warum konnte sie nicht hin und wieder etwas lockerer sein? Manchmal tat sie Sally richtig leid. Schließlich hatte sie überhaupt keine Freunde, nur die Eltern ihrer Schüler, und die hatten Angst vor ihr.

Im Bad betrachtete Sally sich im Spiegel über dem Waschbecken. Sie lächelte. Der Pickel an der Nase war verschwunden. Es war Montagmorgen, und es ging ihr gut. Keine Magenkrämpfe, keine Migräne, keine Angstattacken wie früher. Fast freute sie sich darauf, in die Schule zu gehen und die anderen wiederzusehen. Sie stellte sich unter die Dusche und legte den Kopf zurück, um sich die Haare zu waschen.

Ihre Mutter wirkte zerstreut an diesem Morgen. Das Porridge war ihr angebrannt, und im Tiefkühlfach war kein Brot mehr, das man hätte toasten können. Sally füllte Müsli in eine Schüssel, goss Milch darüber und träumte von Up Helly Aa. Für Robert würde es ein großer Tag werden, wenn er seinen Vater in dessen Rolle als Guizer Jarl unterstützte und in seinem Gefolge durch die Straßen von Lerwick und die Gemeindesäle zog. Eigentlich sollte sie bei ihm sein.

Natürlich würde sie zum Umzug und zum Verbrennen des Wikingerschiffs in die Stadt dürfen, das war nicht das Problem. Schon als sie klein war, waren ihre Eltern immer mit ihr nach Lerwick gegangen, um sich das Spektakel anzuschauen. Doch sobald das Feuer verloschen war, würden sie aufbrechen wollen und von ihr verlangen, dass sie mit zurück nach Hause kam. Nun, morgen würde sie auf keinen Fall zurück nach Ravenswick fahren und um zehn Uhr zu Hause in ihrem Bett liegen. Auf gar keinen Fall.

«Ich muss heute wieder bei Mrs. Hunter babysitten.»

«Ja?» Margaret stand an der Spüle und schrubbte den angebrannten Topf. Ihre nackten Ellbogen waren rot und knochig wie rohe Hühnerschenkel. Sally war sich nicht sicher: Hatte ihre Mutter ihr überhaupt zugehört? Im Hintergrund lief Radio Shetland, eine aufgeregte, erstaunlich helle Männerstimme verkündete die Wettervorhersage für den morgigen Abend.

«Sie hat mich gebeten, direkt nach der Schule zu kommen und Cassie das Abendessen zu machen, damit sie sich in Ruhe fertig machen kann. Ich kann bei ihr essen. Ist das für dich in Ordnung?»

«Natürlich, warum nicht?»

Das war erstaunlich einfach gewesen. Keine Fragen, keine sarkastischen Bemerkungen über Frans Erziehungsmethoden. Sally überlegte, ob mit ihrer Mutter etwas nicht stimmte. Vielleicht die Wechseljahre? Wann fingen die an? War ihre Mutter schon in dem Alter? Doch sie hielt sich nicht allzu lange mit dieser Frage auf. Sie hatte über so viel anderes nachzudenken. Obwohl es noch zu früh für den Bus war, ging sie aus dem Haus, bevor ihre Mutter es sich noch einmal anders überlegen konnte.

In der ersten Stunde hatten sie Englisch bei Mr. Scott. Sie waren immer noch bei Macbeth, lasen das Stück laut, mit verteilten Rollen. Seit Catherines Tod kam Sally auch im Unterricht besser zurecht. Die Lehrer waren geduldiger mit ihr, erklärten viel mehr. Sie nahmen sie wahr. Sally selbst redete weniger und dachte genauer über das nach, was sie sagen wollte. Sie war einfach nicht mehr so nervös.

Mr. Scott gab ihnen die Aufsätze über Lady Macbeths Beziehung zu ihrem Mann zurück. Vor Weihnachten wäre Sally mit den Nerven am Ende gewesen, hätte irgendwem, der gerade zuhörte, irgendeinen Blödsinn erzählt, nur um nicht darüber nachdenken zu müssen, was der Lehrer wohl von ihrem Aufsatz hielt. Jetzt war sie nur ein wenig neugierig, ob er ihm wohl gefallen hatte. Schließlich würde Mr. Scott ihr ja nichts tun, selbst wenn der Aufsatz schlecht war. Im Grunde war er gar nicht übel. Natürlich nicht so sexy wie Robert, aber sanft und einfühlsam. Catherine hatte ihn schlecht behandelt.

Jetzt setzte er sich auf ihren Tisch, so wie er sich früher immer auf Catherines Tisch gesetzt hatte. Die Hand, mit der er sich auf die hölzerne Tischplatte stützte, lag ganz nah an ihrer. Sally roch den Wollstoff seines Sakkos. «Sehr gute Arbeit, Sally, eine äußerst schlüssige Argumentation. Mir scheint, du hast in diesem Halbjahr deine Stimme gefunden. Vielleicht kann ich dir bei Gelegenheit ein paar zusätzliche Lektürevorschläge machen.»

Lisa neben ihr grinste anzüglich. Später, im Wohnzimmer, würden sich alle darüber lustig machen, doch Sally konnte nicht anders, sie fühlte sich geschmeichelt. «Vielen Dank, Mr. Scott. Das würde mich sehr freuen.»

Heute war alles anders in der Schule, sie benahmen sich wie kleine Kinder kurz vor Weihnachten. Diese typische, leicht überdrehte Atmosphäre. Alle waren furchtbar aufgeregt, kein Mensch konnte sich richtig konzentrieren. Und alles nur wegen Up Helly Aa. Der Abschlussjahrgang betrachtete das alles mit spöttischem Blick, doch selbst in ihrem Wohnzimmer spürte man unterdrückte Aufregung und einen allgemeinen Hang zur Albernheit. In der Mittagspause fielen sie über Sally her, wie sie es schon erwartet hatte. «Scottie ist ja richtig verknallt in dich», sagte Lisa. «Das merkt man gleich.» Dann sagte jemand: «Pass bloß auf. Er war auch in Catherine verknallt, und was mit ihr passiert ist, haben wir ja gesehen.» Einen Moment lang war es still im Raum, doch dann warf James Sinclair die Reste seines Sandwichs nach Simon Fletcher, und schon brach wieder Chaos aus.

Sally hatte die letzte Stunde frei und ging in die Stadt, zu der Halle, wo dem Wikingerlangboot der letzte Schliff gegeben wurde. Robert war schon da und sah aus, als hätte er den ganzen Tag dort verbracht. Er hatte Farbkleckse im Haar. Obwohl sie sich verabredet hatten, war er einen Moment lang richtig geschockt, sie zu sehen, und Sally fragte sich, was mit den Leuten in ihrer Umgebung im Moment eigentlich los war. Ihre Mutter, Robert, selbst ihr Vater – alle schienen sie ihren eigenen Träumereien und Gedanken nachzuhängen, sodass die Belange des täglichen Lebens sie jedes Mal überraschten.

Das Boot sah toll aus. Es war riesig, und der Drachenkopf vorn am Bug erhob sich hoch über Sallys Kopf. Seine geblähten, bemalten Nüstern und die flammenden Augen wirkten hypnotisch auf sie, zogen sie unweigerlich an. Robert grinste. Er nahm einen Helm mit Hörnern aus dem Regal und setzte ihn auf, dann hielt er sich einen Schild vor die Brust.

«Na? Was sagst du? Mein Vater kommt erst später zurück, dann soll alles perfekt für ihn sein.»

Er gab an wie ein kleiner Junge. Plötzlich stand ihr Mr. Scott vor Augen, wie er in der Klasse Shakespeare vorlas, und einen kurzen, unloyalen Moment lang überlegte Sally, ob Robert überhaupt der Richtige für sie war. Dann fiel ihr wieder auf, wie großartig er aussah mit seinem blonden Bart und dem blonden Haar. Wie sollte Scott da mithalten?

Er reckte den Schild hoch über den Kopf, und Sally sah, wie kräftig er war. Sicher konnte er sie genauso leicht hochheben, ihr mit einer Hand das Handgelenk brechen.

«Ich muss heute Abend wieder babysitten. Hast du Zeit? Ich hab’s dir doch erzählt, schon vergessen?»

An seiner verwirrten Miene sah sie, dass er es tatsächlich vergessen hatte.

«Ich weiß nicht.» Er sprach bewusst leise. «Es wurde in letzter Minute noch ein Treffen angesetzt. Der offizielle Fototermin. Mein Vater braucht mich. Solange er nicht da ist, bin ich hier für alles verantwortlich. Wir treffen uns doch morgen. Ich habe dir eine Karte für eine der Hallen besorgt. Aber heute? Da muss ich hier sein. Du weißt doch, wie das läuft.»

Nein, dachte sie. Das weiß ich nicht.

«Bitte.» Sie hob die Hand und berührte seine Wange, dann küsste sie ihn rasch auf den Mund und schob ihm die Zungenspitze zwischen die Lippen. Sie merkte, wie er über ihre Schulter zu den beiden Männern hinüberschaute, die auf dem Boot beschäftigt waren. Sie hockten im Schiffsrumpf, bugsierten den Mast in seine Halterung und merkten nichts. Was interessiert ihn das überhaupt?, durchfuhr es Sally. Ich muss an meine Eltern denken, aber er ist doch erwachsen und frei. Warum will er ein Geheimnis daraus machen?

«Ich versuche, später noch vorbeizukommen», sagte er, und Sally wusste nicht so recht, ob er das tatsächlich versuchen würde oder ob er ihr in dem Moment alles versprochen hätte, nur um sie loszuwerden.

So kam es, dass sie doch rechtzeitig wieder in der Schule war, um den Bus nach Hause zu nehmen, und die Ausrede gar nicht brauchte, mit der sie am Morgen versucht hatte, ihre Abwesenheit zu erklären. Aber sie hatte definitiv keine Lust auf ihre Mutter, die nach einem Tag mit lauter aufgekratzten Schulkindern wahrscheinlich ganz besonders schlecht gelaunt sein würde. Sally erinnerte sich gut, wie es kurz vor Up Helly Aa in der Grundschule zuging: Die Kinder waren außer Rand und Band, droschen mit Pappschwertern aufeinander ein. Entsprechend war ihre Mutter sicher ungenießbar. Also stieg Sally schon an der Hauptstraße aus dem Bus und ging zu Fran.

«Ich dachte, ich kann Cassie vielleicht Abendessen machen, dann können Sie sich in Ruhe umziehen», sagte sie, als sie auf der Schwelle stand – die vorbildliche, eifrige Babysitterin. «Natürlich nur, wenn es Ihnen recht ist. Ich habe heute kaum Hausaufgaben.» Das hatte sie auch ihrer Mutter erzählt. Sally war gut im Lügen, besonders wichtig war es, immer dieselbe Unwahrheit zu erzählen und sich Unterstützung zu sichern, wo immer man konnte. «Aber wenn Sie wollen, kann ich auch später wiederkommen.»

«Nein.» Fran hielt die Tür auf, um sie hereinzulassen. «Das wäre toll. Cassie ist total aufgedreht. Ich habe ihr versprochen, morgen mit ihr nach Lerwick zum Up-Helly-Aa-Umzug zu fahren. Es ist das erste Mal für sie. Gehst du auch hin?»

«O ja, ganz bestimmt.» Fast hätte sie noch stolz hinzugefügt: «Mein Freund ist im Gefolge des Guizer Jarl.» Doch irgendetwas hielt sie davon ab. Während sie noch halb in der Tür stand, kam ihr eine Idee. Eine Möglichkeit, ihre Mutter loszuwerden und richtig auszugehen: Mrs. Hunter hat mich gebeten, sie morgen zu begleiten und Cassie im Auge zu behalten. Außerdem lässt sie fragen, ob ich bei ihr übernachten kann, weil sie noch auf eine Party möchte. Das geht doch, oder? Natürlich würde Margaret früher oder später ohnehin von Robert erfahren. Aber Sally brauchte noch Zeit, um sich ihre Geschichte zurechtzulegen und zu entscheiden, was genau sie erzählen wollte.

Als Fran ging, schlief Cassie noch nicht, sie war quengelig und unruhig. Sally hatte noch nie ein Kind erlebt, das so voller Fragen und Phantastereien steckte. Wie sollte man das alles beantworten, ohne die Geduld zu verlieren? Kaum war ihre Mutter fort, stand sie wieder auf, kam nicht zur Ruhe, wollte Wasser trinken, ein Buch anschauen, plapperte pausenlos und ging Sally gewaltig auf die Nerven. Es fiel ihr schwer, nicht die Beherrschung zu verlieren, und zum ersten Mal begriff sie, warum ihre Mutter mit den Kindern in der Schule manchmal so streng war. Robert konnte jeden Moment kommen, und bis dahin sollte Cassie schlafen. Schließlich gelang es Sally, die Kleine ins Bett zu verfrachten. Sie blieb bei ihr, bis sie in einen leichten, unruhigen Schlaf gefallen war.

Als Robert kam, musste Cassie wohl vom Klopfen oder von der fremden Männerstimme aufgewacht sein, denn kurz darauf stand sie schon wieder in der Tür, mit zerzaustem Haar und verrutschtem Schlafanzug. Sally glaubte, Robert würde sich über die Störung ärgern, doch er hatte schon so viel getrunken, dass er ganz entspannt war. Er setzte sich in den großen Sessel am Ofen und zog das kleine Mädchen auf den Schoß. Erst wollte Cassie nicht, gab dann aber nach. Sally konnte nicht recht sagen, ob dieser große Fremde in ihrem Haus der Kleinen so große Angst machte, dass sie schwieg, oder ob es ihr gefiel. Jedenfalls blieb sie auf seinem Schoß sitzen, und irgendwann schlief sie ein. Robert trug sie zurück in ihr Zimmer und legte sie vorsichtig auf das Bett. Sie hing so schlaff und leblos wie eine Puppe in seinen Armen.

Als Fran nach Hause kam, beschloss Sally, ihr von Roberts Besuch zu erzählen. Es ging auf keinen Fall, dass sie erst von Cassie davon erfuhr.

«Ein Freund von mir ist vorbeigekommen. Ich hoffe, das macht Ihnen nichts aus. Er war nicht lange hier.»

Sie wappnete sich für Fragen und hatte bereits die passende Geschichte parat. Doch auch Fran war offenbar nur mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt. «Gut», sagte sie. «In Ordnung. Kein Problem.»

Einundvierzig

Fran hätte nie gedacht, dass es in Shetland so viele Menschen gab. Alle schienen sich an diesem Abend in der Stadt zu drängen, jeder einzelne Bewohner vom Land, von den nördlichen Inseln, aus Bressay, Foula und Whalsay. Und es waren nicht einmal nur Shetländer, die die Straßen bevölkerten. Man sah Touristen aus allen Teilen der Welt. Sämtliche Hotels, Pensionen und Gästezimmer waren ausgebucht. Sie hörte amerikanische und australische Stimmen in der Menschenmenge und viele Sprachen, die sie nicht verstand. Doch jetzt näherten sich die Dudelsackspieler, die den Umzug anführten, und Fran hörte nur noch Musik und Jubelrufe, alle Stimmen schienen zu einem einzigen, überwältigenden Lärm zu verschmelzen.

Cassie stand neben ihr und zappelte herum, weil sie nichts sehen konnte. Ein paar Kinder hatten sich durch die Menge bis ganz nach vorn gedrängt, doch Fran hatte Angst, dass sie Cassie nicht mehr wiederfinden würde, wenn sie ihre Hand losließ. Die Kleine war den ganzen Tag in einer äußerst eigenartigen Stimmung gewesen, übervoll von irgendeinem Geheimnis, das sie in der Schule gehört hatte. Einmal gab sie sich still und rätselhaft und antwortete nicht auf die Fragen ihrer Mutter, im nächsten Moment wurde sie plötzlich lebhaft und bombardierte Fran mit Worten, die keinen rechten Sinn ergaben. Jetzt hielt sie unruhig nach den Fackeln Ausschau, die aus der Ferne näher kamen. Der Guizer Jarl erschien in seinem prächtigen Kostüm, mit glänzendem Schild und gehörntem Helm, und hinter ihm kam das Gefolge der Wikinger. Fran nahm Cassie auf die Schultern, damit sie alles sehen konnte, doch etwas an dem Spektakel – vielleicht die Wikinger selbst, die so wild und kriegerisch wirkten, die Gruppen in Karnevalskostümen, die ihnen folgten, oder auch das Feuer – schien ihr Angst zu machen, denn sie wollte schon kurz darauf wieder runter. Fran sah selbst, dass das Ganze etwas Albtraumhaftes an sich hatte. Ein Dutzend Bart Simpsons, gefolgt von einem Dutzend James Bonds, dahinter ein weiteres Dutzend Esel aus einem Zeichentrickfilm mit riesigen, glänzenden Zähnen. Die Männer waren ausgelassen, die Gesichter, die keine Masken trugen, gerötet von den Fackeln und vom Alkohol.

Der Umzug dauerte sehr viel länger, als Fran erwartet hatte. Er kam in der schmalen Straße, die zu beiden Seiten von hohen grauen Häusern gesäumt war, nur schleppend voran.

«Hast du genug gesehen?» Sie musste sich bücken und Cassie ins Ohr schreien. «Wollen wir heimgehen?»

Cassie antwortete nicht gleich. Fran vermutete, dass sie eigentlich gehen wollte, gleichzeitig aber wusste, dass die Kinder am nächsten Tag in der Schule damit prahlen würden, wie lange sie heute aufgeblieben waren. Man würde sie aufziehen, wenn sie den Höhepunkt des Abends verpasste.

«Wir müssen noch sehen, wie sie das Boot verbrennen», sagte Cassie schließlich in trotzigem, kampflustigem Ton. Doch Fran wusste selbst, wie grausam Kinder sein konnten.

Also blieben sie und ließen sich von der Menge bis zum King-George-V-Fußballplatz treiben, wo das Boot verbrannt werden sollte. Wieder hatte Fran das Gefühl, dass ganz Shetland hier war. Bekannte Gesichter, wohin man schaute. Manche sah sie nur aus der Ferne, mit anderen ging sie ein Stück gemeinsam, bis die drängende Menge sie wieder trennte.

In einem Hauseingang entdeckte sie Euan Ross. Er stand auf der obersten Stufe einer kleinen Treppe und beobachtete das Treiben, ohne selbst daran teilzuhaben. Wie Catherine, dachte Fran. Catherine würde sich genauso verhalten, wenn sie hier wäre. Sie zog Cassie mit sich aus dem Strom von Menschen heraus und ging auf ihn zu. Hier war es leiser. Die Dudelsackbläser waren weitergezogen, man brauchte nicht mehr zu schreien.

«Und, wie gefällt’s dir?»

Er antwortete nicht gleich. Er kam zu ihnen hinunter auf den Bürgersteig, ging in die Hocke, um Cassie zu begrüßen, und zog ihr den Schal fester um den Hals. Fran sah ihm zu. Jetzt denkt er daran, wie Catherine in dem Alter war. Damals, als er noch Frau und Kind hatte.

«Ist doch ganz lustig, nicht?», sagte er schließlich und richtete sich auf. «Natürlich weiß man, dass es ein viktorianischer Brauch ist, aber die Leute haben so viel Zeit und Mühe investiert, dass es irgendwie nicht fair wäre, Kritik zu üben. Es bringt die Menschen ja auch zusammen. Ich hoffe, Catherine hätte das in ihrem Film auch so gesehen.»

«Kommst du noch mit und schaust dir an, wie das Boot verbrannt wird?»

«Natürlich», sagte er. «Jetzt muss ich das auch durchziehen. Aber wartet nicht auf mich, ich komme, wenn mir danach ist.»

Inzwischen hörte man Gesang. Laute, ausgelassene Männerstimmen. Es klang wie ein Rugby-Lied oder Schlachtengesänge bei einem Fußballspiel. Fran ließ Euan in seinem Hauseingang zurück, aber als sie sich noch einmal umdrehte, war er bereits verschwunden. Cassie trieb ihre Mutter zur Eile an, aus Angst, sie könnten zurückbleiben und den großen Moment auf dem Spielfeld verpassen. Doch der Umzug zog immer noch durch die Straßen, ein Strom grotesker, grinsender Gesichter. Dann trafen sie Jan Ellis, die Frau aus Ravenswick, der sie den Hund verdankten, mit ihrer Tochter Shona. Jan freute sich offensichtlich, sie zu sehen, und fragte nach Maggie, doch bevor Fran antworten konnte, marschierte Jans Mann vorbei, wie die anderen Mitglieder seiner Gruppe als Baby verkleidet, in Strampelanzug und Windeln. Er trug eine rosa Strickmütze auf dem Kopf. Die Menge lachte und johlte.

«Ich bin fast wahnsinnig geworden, als ich dieses Kostüm gestrickt habe», schrie Jan ihr ins Ohr. «Dass Männer sich aber auch immer verkleiden müssen.»

Dann war auch sie verschwunden, weil Shona sie weiterzog, um noch einen Blick auf ihren Vater in seinem albernen Kostüm zu erhaschen.

Fran blieb einen Augenblick stehen. Ihr war ganz schwindelig von dem Lärm und sogar ein bisschen übel. Sie hatte Angst, ohnmächtig zu werden, senkte den Kopf und atmete tief durch. Als sie wieder hochschaute, glaubte sie, auf der anderen Straßenseite Duncan zu sehen, der sich mit einer dicken Frau in einem roten Anorak unterhielt. Dabei wusste sie ganz genau, dass er es nicht sein konnte. Er war bestimmt schon mit seinen Saufkumpanen in der Haa und traf die Vorbereitungen für das Feuer am Strand. Fran überlegte, ob sie sich insgeheim wünschte, ihn zu sehen. An diesem Abend schien ihr irgendwie alles möglich. Das Ganze kam ihr vor wie ein einziger, ausgefeilter Taschenspielertrick. Ein viktorianischer Brauch, der als nordisches Ritual zur Wintermitte daherkam, ein Boot, das niemals zu Wasser gelassen wurde, erwachsene Männer, die sich als Babys verkleideten – ein einziges Phantasiegebilde, getarnt als Realität, der wahrgewordene Traum eines Zauberkünstlers. Ihr schwirrte der Kopf davon.

Die Up-Helly-Aa-Feste in Duncans Haus, vor Cassies Geburt, waren ganz anders gewesen. Damals bewahrte man zumindest noch einen gewissen Stil. Duncan war schon immer gut darin gewesen, solche Dinge zu inszenieren. Er hatte dem Fest eine romantische Note gegeben. Fast wünschte sie sich jetzt, dort zu sein, weit weg von den vielen Menschen, am vereisten Strand. Die Flammen des Feuers würden sich im Meer spiegeln. Fran schaute noch einmal nach dem Mann, den sie für Duncan gehalten hatte, sah aber weder ihn noch die Frau im roten Anorak zwischen den Leuten auf der anderen Straßenseite. Ich drehe wohl langsam auch durch. War es so für Magnus Tait? Hat auch er den Bezug zur Realität verloren?, durchfuhr es Fran.

Dann merkte sie, dass Cassie verschwunden war.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis sie es glauben konnte. Sie schaute sich um und rechnete damit, dass Cassie ebenso plötzlich wiederauftauchen würde, wie Duncans Doppelgänger verschwunden war. Dann zwang sie sich, ruhig und strukturiert nachzudenken. Cassie hatte ihre Hand losgelassen, als sie Jan und Shona getroffen hatten. Schließlich gingen nur Babys an der Hand ihrer Mutter. Fran verstand das und hatte sich nicht dagegen gewehrt. Jetzt suchte sie verzweifelt in der Menge und hielt nach Cassies blauer Mütze Ausschau. Nichts. Sie versuchte, sich zu erinnern, ob sie Cassie noch gesehen hatte, als Jan und Shona schon weitergegangen waren. Doch darauf hatte sie nicht geachtet, weil sie glaubte, Duncan gesehen zu haben. Fran war überzeugt gewesen, dass ihre Tochter noch neben ihr stand.

Jetzt sagte sie sich, dass Cassie sicher Shona nachgelaufen war. Wahrscheinlich waren sie alle zusammen auf dem Weg zum Spielfeld, um zu sehen, wie das Boot verbrannt wurde. Jan würde schon auf Cassie aufpassen. Es war unsinnig, in Panik zu geraten. Ein Glück, dass Margaret Henry sie nicht so sah. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und betrachtete es dann hilflos. Sie hatte ja gar keine Nummer von Jan. Inzwischen waren etwas weniger Leute auf der Straße. An einer Ecke standen ein paar Jungs mit Bierdosen in der Hand und grölten eine obszöne Variante des Bootsliedes. Fran drängte sich an ihnen vorbei und ging in die Richtung, in die der Umzug verschwunden war.

Auf dem Spielfeld umringten die verschiedenen kostümierten Gruppen das Wikingerboot mit ihren Fackeln. Sonst war es stockfinster. Die Straßenbeleuchtung war schon um halb acht abgeschaltet worden. Es war sehr kalt und roch nach Rauch und zertretenem Gras. Fran drängte sich zwischen den lachenden Menschen hindurch, den Familien und den Teenager-Cliquen, und suchte nach Jan. Alle schienen sich zu amüsieren, und alle trugen Anoraks, Schals und Mützen und waren genauso schwer zu unterscheiden wie die Kostümierten mit ihren Masken. Die Gestalten verschwammen bei der flackernden Beleuchtung, sahen alle gleich aus. Von Zeit zu Zeit glaubte Fran, Cassie von weitem zu sehen, doch wenn sie näher kam, war es immer ein anderes Kind, immer die Tochter von jemand anderem.

Dann war es so weit: Das Boot sollte verbrannt werden. Früher machte man so etwas mit Hexen, seltsamen Frauen mit hellseherischen Fähigkeiten. Irgendwo begann jemand, von zehn abwärts zu zählen. Auf ihrer Suche glaubte Fran Celia zu sehen, eine große, kerzengerade Gestalt in einem langen schwarzen Mantel, den Kopf zur Seite gelegt. Natürlich war sie hier, um ihrem Mann beizustehen. Du warst immer eine Hexe für mich, dachte Fran, aber vielleicht hatte Celia ja Cassie gesehen. Zumindest war sie ein vertrautes Gesicht, falls die Kleine irgendwo allein und verängstigt herumirrte, ein weiteres Paar Augen, das nach ihr suchen konnte. Fran kämpfte sich durch die Menge auf die Gestalt zu. Da hob der Guizer Jarl seine Fackel und warf sie auf das Boot. Alle anderen folgten seinem Beispiel. Explosionsartig erstrahlte der Platz in hellem Licht, und kurz bevor es verlosch, entdeckte sie Jan am äußeren Rand der Menge. Fran lief auf sie zu, drängte sich an den Ordnern vorbei und geriet so nah an das Feuer, dass sie hinten am Gaumen verbrannte Farbe und Lack schmeckte. Jan war in ein Gespräch mit einer anderen Mutter vertieft.

«Haben Sie Cassie gesehen?»

Die Panik in Frans Stimme brachte die beiden dazu, sofort zu verstummen und sich nach ihr umzudrehen.

«Ich habe Cassie verloren. Ist sie bei Shona?»

«Nein», sagte Jan. «Seit wir uns vorhin getroffen haben, habe ich sie nicht mehr gesehen.»

Das Boot sank in sich zusammen. Die langen Planken bogen sich, zerbrachen und wurden von den Flammen verschlungen. Schließlich war nur noch der Drachenkopf übrig, der sich auf seinem Brustkorb aus versengtem Holz hoch über die Menge reckte.

Zweiundvierzig

«Noch ein verschwundenes Mädchen.»

Sie waren auf der Straße und gingen vom Market Cross in Richtung Hafen, wo es etwas ruhiger war. Auf dem Wasser sah man die Fähre auf ihrem Weg nach Aberdeen, ein wandernder, leuchtender Umriss. Die beiden hatten sich den Umzug angeschaut wie ganz normale Touristen, bis Jimmy Perez’ Handy geklingelt hatte. Eigentlich sollte es Taylors letzter Abend sein, sie hatten ein paar Bier getrunken. Gefeiert hatten sie nicht, danach war ihnen nicht zumute. Aber sie hatten den Anlass doch irgendwie begehen wollen.

Als sie jetzt in das schwarze, ölige Wasser hinunterschauten, konnten sie wenigstens normal miteinander reden, ohne schreien zu müssen.

«Noch ein Mädchen, dessen Vorname mit C anfängt.» Sie hatten beide schon daran gedacht. Perez sprach es aus.

«Das kann auch Zufall sein. Vielleicht hat sie ihre Mutter einfach nicht wiedergefunden. Wie viele Kinder werden an einem solchen Abend vermisst gemeldet?» Taylors Liverpooler Akzent war stärker und härter als sonst, und Perez fragte sich, wen er eigentlich zu überzeugen versuchte.

Er bemühte sich, seine Stimme ruhig klingen zu lassen. «Fran Hunter ist natürlich außer sich. Sie hat die zwei Leichen gefunden, das ist schon schwer genug zu verarbeiten. Und jetzt auch noch das …» Es fiel ihm selbst nicht leicht, die Fassung zu bewahren. Er spürte die Angst wie eine Flüssigkeit im Magen, stellte sich vor, wie sie ihm die Kehle hinaufstieg und ihn ertränkte. Es war unsinnig, jetzt an Fran zu denken und sich in ihre Lage zu versetzen. Er würde nur selbst in Panik geraten, damit war keinem gedient. Er musste sich zusammenreißen und vernünftig bleiben. «Die Menge wird sich jetzt langsam lichten, die Leute gehen zum Tanzen in die Hallen und Gemeindesäle. Wenn die Kleine sich wirklich verlaufen hat und irgendwo durch die Straßen irrt, wird man sie innerhalb der nächsten Stunde finden. Ich habe Suchtrupps losgeschickt. Falls nicht, müssen wir davon ausgehen, dass sie entführt wurde. Aber ich glaube, so lange sollten wir nicht warten. Das können wir nicht riskieren.»

«Was ist mit dem Team? Was sagen die?»

«Sie finden, ich übertreibe und die Mutter gerät wegen nichts und wieder nichts in Panik. Schließlich haben wir den Mörder doch in Gewahrsam. Wie kann er dann wieder unterwegs sein und ein weiteres Kind entführen?»

«Immerhin können wir jetzt sicher sein, dass Mrs. Hunter nichts mit dem Mord an Catherine zu tun hat», bemerkte Taylor.

«Das habe ich auch nie geglaubt.»

«Wo ist sie jetzt?»

«Euan Ross ist bei ihr. Er hat sie nach Hause gebracht, da wollte sie unbedingt hin, falls einer der Nachbarn aus Ravenswick das Kind gefunden hat und es zu Hause abliefert. Morag ist auch dort.»

«Was hat Ross überhaupt in Lerwick gemacht? Man sollte meinen, er ist nicht gerade in Feierlaune.»

Er war auf der Suche nach dem Geist seiner Tochter, dachte Perez. Nach einer schmalen dunkelhaarigen Gestalt hinter einem Stativ mit Videokamera. Was würde sie jetzt filmen, wenn sie hier wäre? Und was hat das alles mit Cassies Verschwinden zu tun? Feuer und Eis. Wir haben uns von dem Vater verwirren lassen, weil er so besessen von diesem Rätsel ist. Dabei müssen wir etwas ganz Offensichtliches übersehen haben. «Fran glaubt, ihren Exmann auf der Straße gesehen zu haben, kurz bevor die Kleine verschwunden ist», sagte er und ließ Taylors Frage unbeantwortet im Raum stehen.

«Dann ist sie sicher bei ihm. Das erklärt doch alles. Sie würde bestimmt nicht mit einem Fremden mitgehen, zumindest nicht einfach so. Vielleicht übertreiben Sie ja wirklich, alter Junge. Haben Sie schon versucht, ihn zu erreichen?»

«Klar. Über Festnetz und Handy. Nichts.»

«Das heißt noch nicht, dass sie nicht bei ihm ist. Vielleicht gab es irgendein Missverständnis bei den Vereinbarungen. Sie haben sich einfach falsch verständigt …»

«Die Mutter glaubt das nicht. Offenbar wollte Duncan, dass Cassie Up Helly Aa bei ihm verbringt. Fran war dagegen und hat ihm nachdrücklich klargemacht, dass das nicht passieren wird. Sie hatten einen kleinen Streit deswegen.»

«Dann hat er sie vielleicht aus reiner Bosheit mitgenommen?»

Nein, so grausam kann nicht einmal Duncan sein. Dennoch konnte Perez diese Möglichkeit nicht völlig ausschließen.

«Also, soll ich jetzt zu Duncan Hunter hinfahren?» Taylor wurde langsam ungeduldig. Er begriff nicht, was Perez damit bezweckte, hier herumzustehen und Däumchen zu drehen.

«Nein. Ich kenne den Weg, ich bin schneller dort. Bleiben Sie hier und kümmern Sie sich um die Suche vor Ort.»

Stadtauswärts herrschte viel Verkehr. Bis zum Elektrizitätswerk standen die Wagen Stoßstange an Stoßstange, dann war die Straße plötzlich frei, und Perez konnte Gas geben. Er fuhr zu schnell. Hoffentlich war er wenigstens unter der Promillegrenze, falls man ihn anhielt. Als er durch Brae kam, drosselte er das Tempo ein wenig, dann fuhr er den Hügel hinunter und sah schon von weitem das Feuer am Strand, die schwarzen Gestalten vor dem Hintergrund der Flammen. Wenn Duncan dort war, war es kein Wunder, dass er nicht ans Telefon ging. Dieser Teil der Küste war wie ein schwarzes Loch für Handys. Man hatte überhaupt keinen Empfang.

Im unteren Teil des Hauses waren alle Fenster hell erleuchtet. Perez fühlte sich in die Zeit vor Duncans Heirat zurückversetzt, als alle jungen, schönen Leute Up Helly Aa unbedingt hier feiern wollten und Lerwick den Touristen und den älteren Semestern überließen. Damals hatte er sich über die Einladung sehr gefreut. Er war mit Sarah aus Aberdeen gekommen. Es war ihr erster Besuch in Shetland, und sie war sehr beeindruckt gewesen. Duncan hatte natürlich mit ihr geflirtet, und sie hatte freundlich, aber gelassen darauf reagiert. Sie fühlte sich geschmeichelt, ließ sich aber nicht von ihm blenden. Sarah war eben immer schon eine Frau mit gesundem Urteilsvermögen gewesen. Schließlich hatte sie sich von Jimmy Perez scheiden lassen – das allein zeugte von Vernunft.

Er fuhr in den ummauerten Innenhof und parkte den Wagen. Trotz der vielen Lichter war es still im Haus. Vom Hof her konnte er in die Küche schauen. Auf dem Tisch standen Unmengen Flaschen und Bierdosen, doch der Raum war leer. Offenbar waren alle unten am Strand.

Perez versuchte, sich zurechtzulegen, was er Duncan sagen wollte, falls Cassie tatsächlich hier war. Falls er sie einfach aus der überfüllten Stadt mitgenommen hatte, um irgendetwas zu beweisen – beispielsweise dass Fran eine unaufmerksame Mutter war –, oder, wie Taylor vermutete, einfach nur aus Wut, weil Fran nicht wollte, dass die Kleine das Fest bei ihm verbrachte. Perez wusste, dass er auf keinen Fall die Beherrschung verlieren durfte. Die Sache ging ihm persönlich nahe, aber das durfte er nicht zeigen. Gegebenenfalls musste er Cassie sogar hierlassen. Er würde Fran einfach anrufen, ihr sagen, dass ihre Tochter in Sicherheit war, und alles Weitere ihr überlassen. Doch noch während er diese Möglichkeit in Gedanken durchspielte, wusste er, dass er sich der Hoffnung nicht hingeben durfte, Cassie heil und gesund hier vorzufinden. Damit würde er das Schicksal nur herausfordern. Er wünschte es sich so sehr, dass er sich selbst untersagte, daran zu glauben.

Die Erste, die er am Strand entdeckte, war Celia. Was machte sie hier? Offenbar hatte die Sucht nach Duncan sie am Ende doch überwältigt. Sie stand etwas abseits und trank Bier aus der Flasche. Gerade hatte sie den Kopf zurückgelegt, leerte die letzten Schlucke in einem Zug und warf die Flasche dann ins Feuer, wo sie auf den großen, glatten Steinen, in deren Mitte die Glut loderte, zerbrach. Perez hatte keine Lust, ein Gespräch darüber anzufangen, ob sie doch wieder mit Duncan zusammen war. Sie hörte seine Schritte hinter sich auf den Steinen und drehte sich rasch um. Als sie sah, wer es war, wirkte sie enttäuscht. Von den anderen Gästen, die trinkend und lachend herumstanden, beachtete ihn niemand.

«Wo ist Duncan?»

«Weiß der Himmel», antwortete sie. «Ich bin gerade erst gekommen. Vielleicht versteckt er sich ja vor mir. Oder er ist mit einem der hübschen jungen Dinger im Bett, die er immer zu seinen Partys einlädt. Aber dafür ist es eigentlich selbst für ihn noch etwas früh. Normalerweise bleibt er lange genug angezogen, um alle Gäste begrüßen zu können.»

«Hast du Cassie gesehen?»

«Nein. Ist sie hier?» Celia nahm sich eine weitere Flasche aus dem Kasten, der neben ihr stand, zog einen Flaschenöffner aus der Manteltasche und machte sie auf. «Dann ist er wahrscheinlich bei ihr und spielt den glücklichen Familienvater. Kakao und eine Gutenachtgeschichte … der geläuterte Sünder.»

Perez war erstaunt darüber, wie verbittert sie klang.

«Du hast ihn also noch gar nicht gesehen?»

«Nein», sagte sie. «Ich war in der Stadt und habe mir Michaels großen Auftritt als Guizer Jarl angeschaut. Und Robert in seinem Gefolge, der jetzt schon die Tage zählt, bis er alt genug ist, das Amt selbst zu übernehmen. Das will er schon, seit er ein kleiner Junge war. Früher hat er immer Guizer Jarl gespielt und ist mit einem Topf auf dem Kopf durchs Haus marschiert.» Sie sprach halb zu sich selbst. Der Alkohol machte sie nachdenklich und sentimental. «Ich weiß wirklich nicht, warum ihm das so viel bedeutet. Aber vielleicht braucht man manchmal einfach einen Beweis dafür, dass man dazugehört.»

«War Duncan auch in Lerwick?»

«Nein», sagte sie. «Warum sollte er? Er hat Up Helly Aa noch nie in Lerwick verbracht, da steht er drüber. Er könnte es nicht ertragen, in Isleburgh oder in der Schulaula mit irgendwelchen ältlichen Hausfrauen zu tanzen. Dabei übersieht er allerdings, dass er selbst nicht mehr der Jüngste ist.»

«Cassie ist verschwunden», sagte Jimmy Perez.

Doch Celia trank ihr Bier und starrte mit leerem Blick in die Flammen. Sie schien ihn gar nicht gehört zu haben.

Perez ging an den Leuten vorbei, die um das Feuer standen, sah aber rasch, dass Duncan nicht dabei war. Ein junger Mann in einem langen grauen Mantel hockte auf einem umgedrehten Bierkasten und spielte ausgesprochen schlecht Gitarre. Die Umstehenden gaben demonstrativ vor, ihm zuzuhören. Als Perez sie nach Duncan und Cassie fragte, zuckten sie nur die Achseln. Er konnte nicht sagen, ob sie bekifft oder betrunken waren oder einfach nur kein Interesse hatten.

Er ging ins Haus und machte sich dort fieberhaft auf die Suche. Seit seinem letzten Besuch war aufgeräumt worden. Duncan hatte ein paar Frauen aus Brae an der Hand, die für ihn putzten und dafür mit ein paar Scheinen und einem Lächeln à la «hilfloser kleiner Junge» belohnt wurden. Offenbar waren die Gäste nach der Ankunft gleich aus der Küche an den Strand gegangen, denn das große Wohnzimmer wirkte still und sauber. Es roch nach Holz und Bienenwachs. Das Feuer war heruntergebrannt, und Perez legte automatisch ein Stück Treibholz aus dem Behälter neben dem Kamin nach. Es war wohl noch feucht gewesen, denn es zischte und qualmte, bevor es Feuer fing.

Perez suchte weiter, weil er nicht wusste, was er sonst tun sollte, und weil er nicht unverrichteter Dinge zurück in die Stadt fahren wollte. Eigentlich rechnete er nicht damit, etwas zu finden. Er betrat Zimmer, in denen er noch nie gewesen war, nicht einmal an den Wochenenden, als er mit Duncan aus der Schule geflüchtet war und sie das Haus für sich allein hatten. Unter dem Dach befand sich ein ganzes Stockwerk, das offenbar nicht genutzt wurde. Es war kalt dort, ungeheizt. Nirgends lagen Teppiche, die meisten Zimmer waren kaum möbliert und wirkten verstörend im grellen Licht der einzelnen Glühbirnen, die er jeweils für einen kurzen Moment einschaltete, ehe er weiterging. Manche Räume waren vollkommen leer, andere fungierten als Abstellkammern für irgendwelchen Plunder. Dann hörte Perez ein Geräusch und blieb stehen. Stimmen, die sich unterhielten, ein unterdrücktes Lachen. Es kam hinter der letzten Tür im Flur hervor.

«Duncan!» Seine Stimme klang heiser und atemlos.

Die Stimmen verstummten, und er fragte sich, ob das vielleicht nur Einbildung gewesen war, ob er den Wind, der sich inzwischen draußen erhoben hatte, vielleicht für menschliches Flüstern gehalten hatte. Doch die Tür schloss nicht richtig, und man sah Licht dahinter. Leise ging er darauf zu und stieß sie unvermittelt auf. Er stand in einem Speicherraum mit einer Gewölbedecke wie in einer Kathedrale. Vor dem hohen Fenster hing ein Musselinvorhang, so dünn, dass er sich im Luftzug des undichten Fensters bewegte. Mitten im Zimmer stand ein Bett, so breit wie lang, mit geschnitzten Holzpfosten an allen vier Ecken, auf dem sich verblichene Plumeaus und Decken türmten. Dazwischen lagen zwei junge Menschen, ein Mann und eine Frau, die ganz offensichtlich nicht zu frieren schienen, obwohl sie nur halb bekleidet waren und nicht völlig unter der Decke lagen. Sie teilten sich eine Zigarette danach und waren noch sehr jung, sechzehn oder siebzehn vielleicht. Sein abruptes Eintreten hatte sie erschreckt, doch jetzt musterten sie ihn aus einem Kokon aus Selbstzufriedenheit und Wärme, um den er sie fast schon beneidete. Er machte eine entschuldigende Geste und schloss die Tür rasch wieder. Dann rannte er die drei langen Treppen hinunter nach draußen.

Die Lage am Feuer hatte sich verändert. Die Gäste waren auf dem Rückweg zum Haus, gingen am oberen Teil des Strands entlang. Vorneweg marschierte Duncan. Er hatte sich den Mantel um die Schultern gehängt und nur den obersten Knopf geschlossen, sodass er wie ein Umhang hinter ihm herwehte.

Perez stürzte auf ihn zu und trat ihm in den Weg.

«Weißt du, wo Cassie ist?»

«Bei Fran. Die alte Hexe wollte nicht, dass sie heute zu mir kommt. Warum?»

«Sie ist verschwunden. Sie ist Fran in Lerwick auf der Straße abhandengekommen.»

Perez wusste, dass er eigentlich bleiben und ihm alles erklären sollte. Duncan war ihr Vater und hatte ein Recht darauf. Doch er merkte, dass ihm die Zeit davonlief. Ohne auf Duncans laute Fragen zu reagieren, überließ er ihn und seine Freunde ihrem albernen Ritual und schlitterte über die Steine am Strand zurück zum Haus und zu seinem Wagen. Er legte den Gang ein und fuhr viel zu schnell zurück in die Stadt.

Dreiundvierzig

Sally verließ den Gemeindesaal, um ein bisschen Luft zu schnappen. Als die Türen sich hinter ihr schlossen, wurde die Musik leiser. Über ihr war der Himmel mit Sternen gesprenkelt. Der Alkohol war ihr zu Kopf gestiegen, und sie beugte sich vor, nicht weil sie glaubte, ihr könnte schlecht werden, sondern weil sie wollte, dass das Schwirren endlich aufhörte, dieses Gefühl, dass der Boden sich unter ihr bewegte und sie sich konzentrieren musste, die Balance zu halten, um nicht einfach umzufallen. Sally trug keinen Mantel. Sie wollte ja nur eine Minute vor die Tür gehen, und im Saal war es brüllend heiß. Die Heizung lief auf Hochtouren, und dazu noch die vielen Menschen, die alle tanzten.

Ihre Eltern hatte sie den ganzen Abend nicht gesehen. Zumindest hatte sie nicht mit ihnen gesprochen. Beim Umzug hatte sie Alex aus dem Augenwinkel gesehen und sich gefragt, was er wohl vorhatte, denn von ihrer Mutter war weit und breit nichts zu sehen. Die beiden hatten ihr anstandslos geglaubt, dass sie den Abend mit Fran Hunter und Cassie verbringen würde. Als sie ihnen davon erzählte, wirkten sie fast erleichtert, den Abend für sich zu haben. Ob sie sich das brennende Boot angeschaut hatten, wusste sie nicht, zumindest hatte sie sie auf dem Spielfeld nicht gesehen. Wahrscheinlich waren sie längst zu Hause. Margaret würde vor dem Schlafengehen noch eine schöne Tasse heiße Schokolade machen und die Wärmflaschen füllen. Sally richtete sich auf und legte den Kopf in den Nacken, um in den Himmel zu schauen. Ihr wurde wieder schwindelig, dann begann sie die Kälte zu spüren und ging zurück nach drinnen.

Im Saal war alles genauso wie an dem Abend, als sie zum ersten Mal mit Robert zusammen gewesen war, nur ein bisschen ausgelassener. Ein paar von den Mädchen aus der Schule waren da und machten sich zum Affen, und Sally sah, dass alle neidisch waren, weil sie mit Robert dort war. Sie gab sich jetzt keine Mühe mehr, irgendetwas geheim zu halten. In ihrer heutigen Stimmung wollte sie es der ganzen Welt verkünden. Sally fühlte sich gut, nicht mehr so befangen. Seit Catherines Tod hatte sie ein bisschen abgenommen, das half natürlich auch. Vielleicht sollte man das Rezept an eine Jugendzeitschrift verkaufen: die «Mord an der besten Freundin»-Diät. Sie musste grinsen, obwohl sie wusste, dass das eigentlich nicht komisch war. Dann ging sie zu Robert hinüber. Ihre Freundinnen flatterten um ihn herum, doch er nahm keine Notiz von ihnen. Zumindest flirtete er mit keiner, auch nicht, nachdem sie nicht mehr im Saal war. Robert hatte sie nicht zurückkommen sehen, und sie hatte ihn einen Moment beobachtet, um sicherzugehen. Lisa versuchte alles Mögliche, um ihn auf sich aufmerksam zu machen, aber er kümmerte sich nicht um sie. Er war immer noch halb im Kostüm, hatte nur Helm und Schild irgendwo abgelegt. Sein Messer steckte in der Scheide an seinem Gürtel. Als sie vorhin diesen langsamen Tanz miteinander getanzt hatten, hatte Sally es am Oberschenkel gespürt. Sie fand das sexy. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so gefühlt.

Jetzt streichelte sie seinen Nacken. Bestimmt hatte er einiges getrunken, aber man merkte es ihm nicht an. Er nahm Up Helly Aa und seine Aufgabe sehr ernst. Das gefiel ihr. Er war ganz anders als die Jungs aus der Schule, die bei jeder Gelegenheit alles ins Lächerliche zogen. Jetzt hatte sie das Gefühl, beim Klang der Musik hoch über dem Saal zu schweben und das Ganze aus der Ferne zu betrachten. All die furchtbaren Dinge – die Sache mit Catherine, die Konflikte mit ihren Eltern, die Auseinandersetzungen in der Schule – waren vorbei. Zum ersten Mal hatte sie wirklich das Gefühl, dass alles möglich war. Die Musik verstummte, die Band machte eine Trinkpause. Robert beugte sich zu ihr und sprach ihr direkt ins Ohr.

«Ich wollte noch nach Brae fahren, zur Party in der Haa. Willst du mitkommen?»

«Warum nicht?»

«Meinen Teil hier in der Stadt habe ich ja wohl geleistet, was?»

«Klar.» Was hatte sie schon zu verlieren? Ihre Eltern erwarteten sie erst am nächsten Morgen zurück, und außerhalb von Lerwick war es eigentlich sogar sicherer. Sie hatte wirklich keine Lust darauf, dass ihre Eltern hier aufkreuzten und Theater machten, weil ihnen irgendwer etwas erzählt hatte. «Kannst du noch fahren?» Vielleicht würde er es ihr irgendwann beibringen. Damit wäre sie unentbehrlich für ihn. Sie würde nüchtern bleiben und ihn nach den Partys nach Hause fahren. Dann würde er sicher nie mit ihr Schluss machen.

«Kein Problem», sagte er. Doch als sie draußen bei seinem Transporter waren, hatte er vergessen, dass er nicht abgeschlossen hatte, ließ den Schlüssel fallen und fluchte. Sally fragte sich, warum er so gereizt war. Der Abend war doch gut gelaufen, und sie wusste, wie sehr er sich darauf gefreut hatte. Das hatte er natürlich nicht zugegeben, doch im Grunde war er genau wie die Kinder aus der Grundschule ihrer Mutter, wenn sie bei der Weihnachtsaufführung eine Hauptrolle hatten. Vielleicht fiel jetzt, wo alles vorbei war, die Spannung von ihm ab. Zum ersten Mal hatte Sally das Gefühl, dass eigentlich sie die Stärkere in ihrer Beziehung war. Wenn es darauf ankam, war es ihre Aufgabe, sich um ihn zu kümmern.

Auf der Fahrt nach Norden sagte er nicht viel. Er fuhr sehr schnell und hätte einmal, in einer scharfen Kurve, fast die Kontrolle über den Wagen verloren. Am Nachmittag waren die Streuwagen unterwegs gewesen, doch jetzt waren die Fahrbahnen wieder glatter. Sally war versucht, ihn zu ermahnen, langsamer zu fahren, doch sie wollte auf keinen Fall so werden wie ihre Mutter und die ganze Zeit nur meckern und nörgeln. Außerdem war es durchaus aufregend, so schnell im Dunkeln über die leeren Straßen zu brausen. Er legte eine CD ein. Laute Rockmusik erfüllte das Fahrerhäuschen und gab ihr dasselbe Gefühl wie vorher, als sie in den Himmel hinaufgeschaut hatte. Sie war nicht mehr die schüchterne Sally. Jetzt war alles anders. Sie legte Robert die Hand aufs Knie und strich mit dem Daumen über die Innenseite seines Oberschenkels.

In Brae brannte in einigen Häusern noch Licht, doch sonst war es still im Ort. Sally hatte schon viel von der Haa gehört. Catherine hatte ihr von der Party dort erzählt, auf der sie gewesen war. Es war Sally völlig schleierhaft, wie sie es geschafft hatte, an eine Einladung zu kommen. Während sie noch darüber nachdachte und gleichzeitig versuchte, die alten Neidgefühle zu unterdrücken, bremste Robert scharf und bog von der Hauptstraße ab. Der Transporter geriet ins Schlingern und drehte sich einmal um sich selbst. Sally schloss die Augen, stellte sich vor, wie sie von der Straße abkamen oder an die Mauer neben ihnen prallten. Totalschaden an der Ladefläche, einer oder alle Insassen tot. Doch irgendwie gelang es Robert, den Wagen daran zu hindern, sich zu überschlagen. Er stand jetzt einfach nur falsch herum auf der Fahrbahn.

«Scheiße», brummte Robert. «Das fehlt mir gerade noch. Hier hängen überall Bullen rum und lassen einen ins Röhrchen pusten.» Er kicherte etwas verlegen. Offenbar hatte er selbst ein bisschen Angst bekommen. Wieder hatte Sally das Gefühl, die Stärkere zu sein. Er wendete vorsichtig, bis der Wagen wieder richtig herum stand, dann fuhr er langsam den Hügel zum Strand hinunter. Als sie sich dem Haus näherten, sahen sie die Reste des Feuers auf dem Sand glimmen.

Robert stellte Sally seiner Mutter vor. Vielleicht hatte er sie ja deshalb mitgenommen, weil er wusste, dass Celia hier sein würde, und wollte, dass sie sich kennenlernten. Sally hoffte inständig, dass es so war. Es gab ihr das Gefühl, tatsächlich seine Freundin zu sein, wenn Robert sie seinen Eltern vorstellen wollte. Allerdings war sie sich jetzt auch nicht mehr so sicher, dass es wirklich funktionieren würde. Mit Celia würde sie wohl niemals auskommen. Sie sah aus, als käme sie von einer Kostümparty, mit ihrem langen schwarzen Kleid und den knallroten Lippen im bleichen Gesicht. Sie war ihnen als Erste entgegengekommen, als sie das Haus betraten, und Sally war richtig erschrocken. Sie hatte schon viel von Celia Isbister gehört, sie aber noch nie gesehen. Irgendwie hatte sie erwartet, sie würde mehr wie eine richtige Mutter aussehen.

Das alles konnte sie Robert natürlich nicht sagen. Sie merkte, wie wichtig es ihm war, Celia zu sehen. Anscheinend war er irgendwo zwischen seiner Mutter und seinem Vater gefangen und versuchte verzweifelt, beiden zu gefallen. Darum war er wohl auch wie ein Wahnsinniger hierhergerast. Er schien eine sonderbare Beziehung zu ihr zu haben. Die beiden wirkten gar nicht wie Mutter und Sohn, eher wie ein Liebespaar. Er hatte sich so wahnsinnig gefreut, Celia zu sehen, als sie hereinkamen und seine Mutter in die Diele hinaustrat, als wäre es ihr Haus. Robert hatte den Arm um Celia gelegt und sie an sich gezogen. Sally hatte nie eine so körperliche Beziehung zu ihren Eltern gehabt und hätte das auch nicht gewollt. Sie hielt es für ungesund.

Einen Augenblick blieb sie im Hof stehen, ehe sie Robert ins Haus folgte. Hier draußen war alles still, obwohl sie meinte, die Wellen am Strand rauschen zu hören. Wahrscheinlich hatte die Flut eingesetzt. Als sie nach oben schaute, sah sie an einem der oberen Fenster einen Mann stehen, der zu ihr hinunterblickte. Wahrscheinlich hatte er den Transporter gehört. Es war Duncan Hunter.

Die Gäste waren inzwischen alle im Haus. Das Freudenfeuer flackerte zwar noch, weil jemand ein großes Stück Treibholz nachgelegt hatte, doch selbst das war inzwischen fast heruntergebrannt. Bald würde nur noch Glut und Asche übrig sein. Celia führte sie in ein großes Wohnzimmer, in dem sich nur noch wenige Gäste aufhielten, um ihnen das Feuer durch die Terrassentüren zu zeigen. Alle anderen waren in der Küche. Auf dem Herd stand ein Backblech mit schwärzlichen Würstchen und Ofenkartoffeln, die längst kalt waren. Die Schalen waren runzlig und braun wie der Hals einer Schildkröte. Niemand aß etwas. Es herrschte keine Partystimmung. Die Gäste waren alle noch da und tranken immer weiter, doch die Musik war leise gedreht, und die meisten schwiegen betreten.

«Duncans Tochter ist verschwunden», erzählte Celia. «Vorhin war die Polizei hier. Wir wissen nichts Genaues. Duncan hat Fran angerufen, aber sie konnte ihm auch nicht mehr sagen. Wahrscheinlich ist alles halb so schlimm. Sie ist eben eins von den Kindern, die manchmal weglaufen. Aber nach allem, was in letzter Zeit passiert ist, könnt ihr euch ja vorstellen, was Duncan durchmacht. Er ist oben und wartet neben dem Telefon.»

«Cassie?», sagte Sally. «Ich passe manchmal abends auf sie auf.» Sie fand es recht aufregend, indirekt in dieses Drama verwickelt zu sein.

«Wenn ihr etwas passiert ist, wird ihn das umbringen», sagte Celia.

«Sollten wir dann nicht besser gehen?» Sally wollte nicht darüber nachdenken, wie es war, ein Kind zu verlieren, doch sie vermutete, dass man dabei nicht unbedingt das Haus voller Leute haben wollte.

«Herrje, ja, aber wir trauen uns einfach nicht zu gehen. Duncan kann gar nicht gut allein sein.» Celia hatte eine Art zu sprechen, die einem das Gefühl gab, leicht beschränkt zu sein. Sally mochte sie wirklich nicht, doch sie würde Robert zuliebe versuchen, mit ihr auszukommen. Wahrscheinlich war es auch nicht fair, sich jetzt schon ein Urteil zu bilden. Celia hatte offensichtlich einiges getrunken. Außer Lippenstift trug sie schwarzen Eyeliner, der schon ganz verwischt war, und aus der Nähe wirkte sie ein bisschen ungepflegt. Am Ärmel ihrer Jacke klebte irgendetwas Ekliges. Margaret mochte ja keine besondere Mutter sein, aber sie schaffte es wenigstens, eine gewisse Würde zu bewahren, und wusste, wie man sich in Gesellschaft benahm. Sally wäre am liebsten geflüchtet. Stattdessen trank sie einfach weiter. Das war ein Fehler, eigentlich sollte sie einen klaren Kopf behalten, aber als sie sah, wie Robert und Celia die Köpfe zusammensteckten und miteinander flüsterten, konnte sie einfach nicht anders.

Vierundvierzig

Magnus schlief schon halb, als er draußen vor seiner Zelle Stimmen hörte. Es klang wie ein Streit. Es ist Up Helly Aa, dachte er. Da hat wohl einer zu viel getrunken. Als er noch ein kleiner Junge war, hatte sein Onkel ihn immer zum Umzug mitgenommen, und schon damals wurde unglaublich viel getrunken. Einmal war auch Agnes dabei gewesen. Sie musste noch ziemlich klein gewesen sein. Er erinnerte sich, wie ihre Augen vor Aufregung geleuchtet hatten, weil sie so lange aufbleiben durfte. Sein Onkel hatte eine Tüte Bonbons in der Tasche gehabt.

Dann wurde der Metallschlitz in der dicken Zellentür geöffnet, und im Licht der Neonröhren auf dem Flur sah er das Gesicht eines Polizisten. Magnus lag auf dem schmalen Bett und rutschte mit dem Hinterteil ein Stück zurück, sodass sein Kopf höher war und er mit dem Rücken halb an der Wand lehnte. Er fragte sich, was sie jetzt schon wieder wollten. Würden sie ihn fortbringen? Bestimmt nicht. Die Fähre war längst weg, und um diese Zeit ging sicher kein Flugzeug mehr. Nur wenn sie eines charterten. Das kam manchmal vor. Wenn jemand schwerkrank war und ins Krankenhaus nach Aberdeen musste, wo es all die modernen Maschinen gab, wurde er mit einem Spezialflugzeug ausgeflogen. Trotz aller Panik verspürte Magnus eine gewisse Aufregung bei der Vorstellung, dass sie extra für ihn ein Flugzeug gechartert hatten. Er schwang die Beine zur Seite und setzte sich auf den Bettrand.

Jetzt rasselten draußen Schlüssel, gleich darauf drehte sich einer im Schloss, und die Tür wurde geöffnet. Der uniformierte Polizist trat beiseite, um jemanden durchzulassen.

«Sie haben Besuch», brummte er. Er schien schlechte Laune zu haben. Magnus wusste beim besten Willen nicht, wie er ihn verärgert hatte. Als er vorhin in die Zelle gekommen war, um das Tablett mit dem Abendessen zu holen, war er noch ganz guter Dinge, fast schon freundlich gewesen. Sie hatten sich über den Umzug unterhalten. «Wenn Sie nicht wollen, brauchen Sie nicht mit ihm zu reden.» Hinter dem Uniformierten sah Magnus den Polizisten aus Fair Isle. Er war in Straßenkleidung, trug eine dicke, gefütterte Jacke und hatte die Hände in den Taschen vergraben.

Da erkannte Magnus, dass der Uniformierte sich wohl gar nicht über ihn ärgerte, sondern über den Polizisten aus Fair Isle.

«Ich rede mit ihm», sagte er, bemüht, das Richtige zu tun. «Natürlich. Warum nicht?»

«Sie wollen nicht mal Ihren Anwalt dabeihaben?»

Da war sich Magnus absolut sicher. Er konnte seinen Anwalt nicht leiden.

Jimmy Perez setzte sich ihm gegenüber auf einen Plastikstuhl. Die Schritte des Polizisten draußen entfernten sich nicht. Offenbar stand er immer noch vor der Tür. Weil Magnus darüber nachdachte, warum der Polizist wohl auf dem Flur stehen blieb, anstatt in sein Büro zurückzugehen, wo es doch bestimmt viel gemütlicher war, bekam er die erste Frage des Inspektors nicht mit. Eine Pause entstand, und Magnus merkte, dass eine Antwort von ihm erwartet wurde. Er schaute verwirrt und verlegen um sich.

«Haben Sie gehört, was ich gesagt habe, Magnus?» Die Stimme des Mannes klang so ungeduldig, wie Magnus es noch nie erlebt hatte, außer vielleicht das eine Mal, als er ihm Catrionas Haarbänder gezeigt hatte, zu Hause in Hillhead. «Cassie ist verschwunden. Sie kennen doch Cassie? Die kleine Tochter von Mrs. Hunter.»

Magnus musste ganz gegen seinen Willen grinsen. Dieses Grinsen machte ihm immer nur Ärger. Er dachte daran, wie das kleine Mädchen auf dem Schlitten an seinem Haus vorbeigefahren war, an dem verschneiten Tag, als die Raben über der Landzunge kreisten. «Ein hübsches kleines Ding.»

«Wissen Sie, wo sie sein könnte, Magnus? Haben Sie da irgendeine Idee?»

Magnus schüttelte den Kopf.

«Aber Sie würden mir doch helfen, sie zu finden?»

«Lassen die mich denn raus?», fragte Magnus verunsichert. «Wenn sie mich rauslassen, komme ich mit, aber es helfen bestimmt schon eine Menge Männer bei der Suche. Ich bin auch nicht mehr so jung, wie ich mal war.» Er dachte daran, wie das andere kleine Mädchen verschwunden war, an die langen Reihen von Männern, die auf dem Hügel unterwegs gewesen waren. Er hatte auch mitgeholfen, bis die beiden Polizisten aus Lerwick gekommen waren und ihn mitgenommen hatten.

«Diese Art Hilfe meine ich nicht. Sie müssen mir von Catriona erzählen, Magnus. Was ist mit Catriona passiert?»

Magnus machte den Mund auf, brachte aber keinen Ton heraus.

«Haben Sie sie getötet, Magnus? Wenn Sie es waren und mir das sagen, hilft es uns bei der Suche nach Cassie. Und wenn Sie es nicht waren, aber wissen, wer es getan hat, hilft uns das auch.»

Magnus glitt vom Bett herunter, bis er aufrecht davorstand. Er hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. «Ich hab’s versprochen», sagte er.

Wieder spürte er die Ungeduld des Polizisten und wich ein Stück vor ihm zurück. Stand der andere Polizist noch draußen vor der Tür?

«Wem haben Sie es versprochen?»

«Meiner Mutter.»

Erzähl ihnen nichts.

«Sie ist tot, Magnus. Sie wird es niemals erfahren. Außerdem hatte sie doch Kinder gern, oder? Sie würde auch wollen, dass Sie Cassie helfen.»

«Sie hatte Agnes gern», sagte er und setzte dann hinzu, obwohl er wusste, dass er das nicht tun sollte, dass man nicht schlecht über seine Mutter reden durfte: «Ob sie mich gernhatte, weiß ich nicht.»

«Erzählen Sie mir, was an dem Tag passiert ist, als Catriona den Hügel hinaufgelaufen kam. Es war in den Schulferien, nicht wahr? Ein stürmischer, sonniger Tag?»

«Ich war auf dem Feld», sagte Magnus. «Ich habe Heu gemacht. Eigentlich war ich schon fast fertig, danach wollte ich noch ein bisschen im Garten arbeiten. Wir hatten damals einen Garten neben dem Haus, wo es windgeschützt ist. Jetzt mache ich mir nicht mehr so viel Arbeit. Ich habe nur noch ein paar Rüben und Kartoffeln. Früher hatten wir im Frühjahr Salat und später Kohl, Karotten und Zwiebeln.» Er hielt inne, weil er spürte, dass der Mann aus Fair Isle wieder ungeduldiger wurde, obwohl seine Miene unverändert blieb. «Ich sah die Kleine den Hügel heraufkommen. Sie hatte Blumen in der Hand. Ich fand es immer schön, wenn sie zu Besuch kam, also habe ich beschlossen, eine Pause zu machen und im Haus einen Kaffee zu trinken.» Trotzig hob er den Kopf. «Daran war doch nichts falsch, oder? Eine Pause zu machen und mit der Kleinen zu reden?»

«Natürlich nicht. Wenn Sie sonst nichts getan haben.»

Magnus schwieg.

«Bitte erzählen Sie es mir», sagte Jimmy Perez. Er sprach leise, so leise, dass Magnus sich anstrengen musste, um ihn überhaupt zu hören. Dabei hörte er noch sehr gut, nicht so wie andere alte Leute. Nicht wie seine Mutter, die am Ende praktisch taub war. Seine Gedanken rasten. Er sah Catriona vor sich und Agnes, als sie krank war, und seine Mutter in ihrem Sessel am Feuer, eine Stricknadel unter den Arm geklemmt, während sie die andere auf ihre traurige, grimmige Weise klappern ließ. Und er sah sich selbst als Kind in der Sonntagsschule sitzen, auf einem dieser harten Holzstühle voller Splitter, die sich von hinten in die Kniekehlen bohrten, während er die Staubflocken betrachtete, die im Sonnenlicht vor den hohen Fenstern tanzten, und zuhörte, was der Pfarrer ihnen beibrachte. Der wahre Weg zum Glück führt nur über Gottes Vergebung. Oft hatte er die Worte nicht verstanden, zumindest nicht alle, doch er erahnte ihre Bedeutung wie einen Umriss im Nebel. Und später hatte er nichts mehr davon geglaubt.

Er beschloss, dem Polizisten nichts zu erzählen, doch als er den Mund aufmachte, sprudelte alles heraus.

«Sie kam mit den Blumen in der Hand den Hügel hochgehüpft, und ich wusste, dass sie uns besuchen will. Sie wäre nie auf die Idee gekommen, dass sie einmal nicht willkommen ist. Die Haare hatte sie mit zwei Bändern zusammengebunden …» Er hielt die Hände rechts und links an den Kopf, um zu zeigen, was er meinte. «… ein bisschen wie Hörner. Ich war schon in der Küche, hatte mir die Hände gewaschen und freute mich auf einen Kaffee. Sie kam einfach herein. Sie hat nie geklopft. Und man sah gleich, dass sie an dem Tag nur Unfug im Kopf hatte. Vielleicht war es der Wind. Wenn es windig ist, toben die Kinder immer über den Schulhof und machen solchen Lärm, dass man es bis zu mir ins Haus hört. Meine Mutter strickte. Ich habe gleich gemerkt, dass sie Catriona nicht dahaben will. Manchmal schlief sie schlecht. An dem Tag wollte sie, glaube ich, einfach nur allein sein. Sie hatte eine schlechte Nacht gehabt und wollte nur dasitzen und in Frieden stricken.»

«Aber Sie wollten die Kleine gern sehen?»

«Ich hatte sie gern da», antwortete er. «Ich habe ihr ein Glas Milch gegeben und einen Keks. Aber sie wollte keine Milch, sie wollte Saft. Wir hatten keinen Saft im Haus. Sie hat einfach keine Ruhe gegeben. Manchmal, wenn sie bei uns war, hat sie sich hingesetzt und ein Bild gemalt, oder sie haben zusammen gebacken, wenn Mutter in der Stimmung war. Aber an dem Tag ist sie überall herumgetollt, hat alle Schubladen aufgezogen und in die Schränke geschaut. Wahrscheinlich war ihr langweilig. Sie hat gesagt, ihr ist langweilig.» Er klang verwirrt. Er begriff nicht, was es hieß, sich zu langweilen. Natürlich war es furchtbar für ihn, hier auf dem Polizeirevier eingesperrt zu sein, er machte sich Sorgen, was mit seinem Land und seinem Haus geschehen würde. Aber er langweilte sich nicht.

«Sie ist also wieder gegangen?», fragte Perez. «Wollen Sie mir das sagen? Ist sie gegangen, weil ihr langweilig war? Wo ist sie hingegangen? Wen hat sie besucht?»

Schweigen.

«Magnus?»

«Sie ist nicht gegangen», sagte er. «Sie lief in mein Zimmer, auf der Suche nach etwas, womit sie spielen kann.» Er sah die Kleine vor sich, wie sie die Tür aufstieß, wie sie den Kopf zurückwarf, auf seinem Bett herumhüpfte und lachte, während ihre Haarhörner flogen. Er erinnerte sich, wie es ihn verwirrt hatte, ihr dabei zuzusehen: ihr kleiner brauner Körper, das Höschen, das unter dem Rock hervorblitzte. «Das hätte sie nicht tun dürfen. Nicht ohne vorher zu fragen.»

«Nein», stimmte ihm der Polizist zu. Magnus dachte, dass er noch eine Frage stellen würde, doch er sagte nichts. Er saß nur da, sah Magnus an und wartete, dass er weitererzählte.

«Ich hatte noch ein paar Sachen, die Agnes gehört haben», sagte Magnus. «Ich habe dir von Agnes erzählt, weißt du noch? Sie war meine Schwester. Als sie gestorben ist, war sie noch ein kleines Mädchen. Sie hatte Keuchhusten. Meine Mutter hat gesagt, ich soll die Sachen wegtun. Sie wollte sie nicht im Haus haben. Aber ich konnte nicht. Ich hatte sie in einer Kiste unter meinem Bett.» Außer wenn Mutter Frühjahrsputz hielt. Dann musste ich sie woanders hinräumen, erinnerte sich Magnus, aber das erzählte er dem Polizisten nicht. Er würde nicht begreifen, was es hieß, ein einziges Geheimnis zu haben, nur eine Sache, die man ganz für sich behielt. «Catriona hat die Kiste gefunden. Es war nicht viel darin. Ein Plüschtier, ein Hase. Und eine Puppe mit langen Haaren. Mehr hatte Agnes nicht. Es war nicht wie heute, wo die Kinder so viel zum Spielen haben.»

«Und Sie wollten nicht, dass sie damit spielt?», fragte Perez. «Weil die Sachen Agnes gehört haben?»

«Nein!» Magnus wusste nicht recht, wie er dem Polizisten begreiflich machen sollte, wie es gewesen war. «Mir hat es gefallen, sie damit spielen zu sehen. Ich hatte nur Angst, sie würde darüber lachen, weil sie nicht so waren wie die Spielsachen, die sie gewohnt war. Aber sie hat gar nicht gelacht. Sie hat die Puppe in den Arm genommen und festgehalten, hat sie gewiegt wie ein Baby. Das hat Agnes auch immer gemacht. Sie hat das Baby im Arm gewiegt, ihm ein Lied vorgesungen. Catriona hat nicht gesungen, aber sie war ganz sanft mit ihr. Sie hat gefragt, ob sie der Puppe die Haare kämmen darf. Sie war kein schlechtes Kind, nein, das war sie nicht. Sie war einfach viel zu lebhaft. Sie sind nicht mit ihr zurechtgekommen.»

«Was ist dann passiert?», fragte der Polizist.

Magnus schloss die Augen – nicht um die Bilder besser vor sich zu sehen, sondern damit sie wieder verschwanden. Aber er konnte sie nicht ausblenden. Da waren sie, direkt vor ihm, und als er die Augen wieder öffnete, waren sie immer noch da. Seine Mutter, die plötzlich in der Tür stand, den Rosshaargürtel mit der Stricknadel noch um die Taille. «Gib das her.» Sie hatte die Hand ausgestreckt, nach der Puppe gegriffen. Und die Kleine, frech wie immer, genoss die Aufregung, das ganze Theater, das um sie veranstaltet wurde. Sie hüpfte herausfordernd auf und ab und hielt die Puppe hoch über den Kopf. Sie verstand nicht, aber wie sollte sie auch? Seit Agnes’ Tod war im Haus nie mehr von ihr die Rede gewesen. Mutter behielt die Erinnerungen auf ihre grimmige, unversöhnliche Art für sich, doch Magnus durfte niemals davon sprechen. Also konnte Catriona gar nicht wissen, dass es Agnes je gegeben hatte. «Das ist jetzt meine Puppe. Magnus hat sie mir geschenkt.» Der eisige Hass in den Augen seiner Mutter, als sie sich umdrehte und ihn ansah. Und dann hatte die Kleine versucht, lachend und hüpfend nach draußen zu wirbeln.

Aber sie schaffte es nicht einmal bis zur Tür. Seine Mutter hatte nach der Schere gegriffen, mit der sie beim Stricken die Wolle schnitt und beim Nähen den Stoff. Es war keine große Schere, doch sie hatte zwei schmale Klingen, und sie war sehr scharf. Dann lag das kleine Mädchen plötzlich kalt und tot auf dem Flickenteppich vor dem Kamin. Seine Mutter hatte die Schere hoch über den Kopf gehalten, sie dann mit beiden Händen nach unten gestoßen und Catriona getötet. Catriona gab einen winzigen Laut von sich, nicht mal einen richtigen Schrei, machte einen kleinen Schritt rückwärts und fiel auf den Teppich. Magnus erinnerte sich noch genau, wie seine Mutter den Teppich genäht, alte Stoffreste zerschnitten und sie mit einer Häkelnadel durch ein Stück Sackleinen gezogen hatte. Er hatte sich hingekniet, um Catriona anzusehen, dann hatte er sich ratlos zu seiner Mutter umgedreht. Was sollten sie jetzt tun? Sie hatten kein Telefon, aber er konnte zum Haus der Familie Bruce laufen. Seine Mutter sagte mit leiser, fester Stimme: «Sie hätte nicht mit Agnes’ Sachen spielen dürfen.» Dann setzte sie sich in ihren Sessel und strickte weiter.

Magnus musste sich um alles Weitere kümmern. Er rollte Catriona in den Teppich ein und brachte sie in sein Zimmer. Da war etwas Blut, aber nicht allzu viel. Die Puppe und den Hasen legte er zurück in die Kiste unter seinem Bett. Als die ersten Leute kamen, um nach Catriona zu suchen, war er im Garten und jätete mit seiner langstieligen Hacke Unkraut. «Nein, sie war nicht hier.» Und als sie dann später wiederkamen und seine Mutter fragten, sagte sie ihnen dasselbe. Keinem fiel auf, dass der Teppich weg war. Wie auch? Es kam ja fast nie jemand ins Haus. Als es dunkel war, rollte er den Teppich wieder auseinander, sodass Catriona auf dem Rücken mitten darauf lag, knotete die Bänder auf und löste ihr das Haar. Dann trug er sie den Hügel hinauf. Die Nacht war bewölkt. Mondlos. Rabenschwarz. Auf der Landzunge und auf den Klippen setzten die Männer ihre Suche fort. Er sah die Lichtkegel ihrer Taschenlampen, doch ihn sah niemand. Sie waren unten an der Küste, er ging landeinwärts. Dann ließ er das Mädchen im Heidekraut, das Gesicht dem Regen zugewandt, und ging nach Hause zurück, um einen Spaten zu holen, einen schönen, scharfen Spaten. Magnus stieg wieder den Hügel hinauf, begrub sie in der Torfbank und häufte lose Felsbrocken auf die Stelle.

Als er damit fertig war und sich auf den Heimweg machte, graute schon der Morgen. Es war ja Sommer, die Nächte waren kurz. Und dennoch sah ihn niemand. Zu Hause zerschnitt er den Teppich mit der Schere seiner Mutter und warf die Teile nacheinander ins Feuer. Seine Mutter blieb in ihrem Zimmer, bis alles vorbei war, dann kam sie heraus und machte Porridge zum Frühstück, wie sie es immer tat. Sie sprachen nie wieder davon. Nur als die Polizisten kamen, um ihn zu holen, sagte sie: «Erzähl ihnen nichts.»

«So war das», sagte er, als die Worte schließlich versiegten und die Bilder vor seinen Augen verblassten. «So ist es passiert.»

Er merkte, dass der Polizist enttäuscht war. Offenbar hatte er sich etwas anderes erhofft.

«So war das», sagte Magnus noch einmal. «Es tut mir leid.» Und dann, weil er einmal beim Erzählen war – so lange schon hatte er niemanden mehr, mit dem er reden konnte, und jetzt gewöhnte er sich wieder richtig daran –, machte er erneut den Mund auf und erzählte dem Polizisten aus Fair Isle von dem letzten Mal, als er Catherine Ross gesehen hatte. Aus irgendeinem Grund machte er sich nichts mehr aus der Mahnung seiner Mutter, ihnen nichts zu erzählen.

Fünfundvierzig

Den ganzen Abend spürte Fran, wie die Zeit verging. Mit jeder Minute wurde es unwahrscheinlicher, dass Cassie einfach weggelaufen und jetzt bei einer Familie, die sich um sie kümmerte, in Sicherheit war. Es war schon fast Mitternacht, in den Gemeindesälen und Hallen von Lerwick waren die Up-Helly-Aa-Feiern in vollem Gange. Überall in der Stadt lachten die Menschen, tanzten und hörten Musik. Die Männer waren ausgelassen vom vielen Alkohol. Kinder waren um diese Zeit nicht mehr unterwegs, sie lagen alle längst im Bett. Fran konzentrierte sich darauf, die Minuten langsamer vergehen zu lassen. An diesen Punkt hatte sie niemals kommen wollen. Sie betrachtete die Uhr und sah, wie die beiden Zeiger sich einander näherten, doch dann konnte sie es nicht ertragen zu sehen, wie sie sich trafen, und wandte sich ab.

Draußen war es bitterkalt, eine Kälte, die durch alle Kleider hindurch direkt bis ins Mark drang. Fran spürte sie selbst in ihrem Haus in Ravenswick, obwohl das Feuer im Ofen den Raum heizte. Sie hatte die Vorhänge nicht zugezogen, um sehen zu können, wenn ein Auto die Straße hinunterkam. Von Zeit zu Zeit wischte sie die beschlagene Scheibe sauber und sah den Raureif, der dick und weiß jeden einzelnen Grashalm bedeckte. Sie dachte an Cassie und hoffte, dass sie zumindest noch ihren Schal und ihre Handschuhe anhatte. Es war ihr lieber, sie sich draußen vorzustellen als irgendwo eingesperrt. Cassie hatte Angst im Dunkeln, nachts brannte immer ein Licht neben ihrem Bett. Fran fielen die Albträume ein, die ihre Tochter gequält hatten, sah die Kleine vor sich, wie sie im Halbschlaf blindlings nach ihr griff, um dort Sicherheit zu finden. Sie musste blinzeln, eine unwillkürliche Reaktion auf dieses Bild, spürte Tränen auf den Wangen und fand nicht die Kraft, sie wegzuwischen.

Euan Ross saß neben ihr, die dicke Polizistin saß verlegen schweigend am Tisch. Euan hatte Fran einen Whisky eingeschenkt, so wie sie es nach dem Tod seiner Tochter für ihn getan hatte. Sie nippte daran, aus reiner Höflichkeit. Selbst jetzt, wo sie schier verrückt wurde und vor Panik so gelähmt war, dass sie kaum klar denken konnte, wollte sie ihn nicht vor den Kopf stoßen. Er wusste schließlich, dass seine Tochter tot war. Für ihre bestand noch Hoffnung. Wie hatte sie bloß glauben können, sie sei erschüttert gewesen, als sie die Leichen der anderen Mädchen fand?

Die Hündin hatte sie ins Schlafzimmer gesperrt, diese erinnerte sie zu sehr an Cassie. Sie wollte sie nicht sehen, schon ihr Geruch, wenn sie zu ihren Füßen lag, verursachte ihr Brechreiz.

Das Telefon klingelte. Fran sprang auf und nahm noch vor dem zweiten Klingeln ab. Adrenalin schoss ihr ins Gehirn und ließ sie plötzlich sehr klarsichtig werden. Es war Duncan.

«Gibt es etwas Neues?»

«Dann hätte ich dich längst angerufen», erwiderte sie. Nachdem Perez auf der Suche nach Cassie in der Haa gewesen war, hatte Duncan Fran angerufen und eine Erklärung verlangt. Sie konnte nicht einschätzen, wie ihm zumute war. Eigentlich hatte sie erwartet, er würde ihr Vorwürfe machen, weil sie ihre gemeinsame Tochter verloren hatte. Sie hätte ihm in derselben Situation vermutlich die Augen ausgekratzt. Doch er klang nur distanziert, eisig. Anfangs hatte sie den Eindruck, dass er ziemlich betrunken war und versuchte, das nicht zu zeigen. Er bemühte sich intensiv, nüchtern zu wirken. Doch inzwischen war sie davon überzeugt, dass noch mehr dahintersteckte. Er rief jede Stunde an, und sie konnte es ihm nicht einmal verübeln. Das alles war ihre Schuld, nicht seine. Wenn sie Cassie erlaubt hätte, den Abend mit ihm in der Haa zu verbringen, wäre die Kleine jetzt in Sicherheit.

«Es tut mir leid», sagte sie. Das sagte sie jedes Mal, wenn er anrief.

Er schwieg einen Augenblick. «Nein», sagte er dann. «Was hättest du denn tun sollen? Mach dir keine Vorwürfe. Soll ich vorbeikommen?»

«Nein. Bleib, wo du bist. Es ist besser, wenn wir beide zu Hause sind, für alle Fälle …»

Er wollte noch etwas sagen, doch sie fiel ihm ins Wort. «Hör zu, ich lege jetzt auf. Vielleicht versucht die Polizei ja gerade, mich zu erreichen. Sobald ich etwas höre, rufe ich dich an. Versprochen.»

Als Fran auflegte, sah sie ihr Spiegelbild in der Scheibe. Eine dunkle, schattenhafte Gestalt, die sie selbst kaum erkannte, eine Frau mittleren Alters. Fran verspürte einen unerwarteten Anfall von Selbstmitleid. Sie war hierhergezogen, damit es Cassie gutging. Nichts anderes hatte sie gewollt: ein besseres Leben für sie beide. Doch jetzt schien sie das Opfer irgendeines sadistischen Schabernacks zu sein. Es war schon schlimm genug gewesen, die beiden Leichen zu finden. Man konnte doch nicht von ihr erwarten, dass sie jetzt auch noch dies ertrug. Sie merkte, dass sie schluchzte. Und diesmal weinte sie nicht um Cassie, sondern um sich selbst.

Euan trat hinter sie und reichte ihr ein Taschentuch. Es war sauber, weiß und frisch gebügelt. Fran nahm es dankbar an, der kühle Stoff am Gesicht war zumindest ein kleiner Trost.

«Wie kommst du noch zum Bügeln in solch einer Zeit?» Sie sprach einfach aus, was ihr in den Sinn kam.

Er brauchte einen Augenblick, um zu begreifen, was sie meinte. Dann lächelte er leicht. «Ich komme nicht dazu», sagte er. «Meine Haushaltshilfe hält die Dinge am Laufen. Wenn ich auf mich allein gestellt wäre, wäre ich vor die Hunde gegangen. Das hast du ja selbst erlebt.»

Er kam ihr jetzt ganz ruhig und gelassen vor.

«Hast du etwas in Catherines Texten gefunden?», fragte sie unvermittelt. «Etwas, was der Polizei helfen könnte herauszufinden, wer uns das antut?»

Bevor er antworten konnte, hörte man von draußen ein Geräusch. Frans Spiegelbild im Fenster zerbarst, als Autoscheinwerfer von hinten darauffielen. Sie hielt den Atem an. Der Wagen kam die Straße hinunter, wurde langsamer und hielt schließlich an. Es war Jimmy Perez, und sie sah gleich, dass er allein war. Trotzdem wartete sie, hoffte entgegen besserem Wissen, dass er um den Wagen herumgehen und einem Kind vom Rücksitz helfen würde. Doch er kam direkt zum Haus. Er kommt, um mir zu sagen, dass Cassie tot ist. Wenn es gute Nachrichten wären, hätte er angerufen. Er hätte nicht so viel Zeit damit verschwendet, hierherzufahren, schoss es ihr durch den Kopf. Maggie hörte ihn kommen, bellte und sprang an der Schlafzimmertür hoch.

Als Fran ihm aufmachte, sagte er als Erstes: «Ich habe nichts Neues für Sie. Wir haben sie nicht gefunden. Noch nicht.» Nachdem sie überzeugt gewesen war, dass Cassie tot sei, als er vom Wagen zum Haus kam, war sie jetzt nur noch erleichtert. Sie hätte ihn küssen können.

«Ich habe ein paar Fragen», sagte er.

«Natürlich, jederzeit.»

Perez schaute über Frans Schulter zu Euan Ross hinüber. «Es tut mir leid, aber wir würden gern mit Mrs. Hunter allein sprechen. Das verstehen Sie doch?»

«Dann gehe ich nach Hause», sagte Euan. «Du kannst mich anrufen, wenn ich wiederkommen soll. Wenn du willst, kannst du auch zu mir kommen. Egal, wie spät es ist. Ich bin noch auf.»

Fran merkte kaum, dass er ging. Sie wusste, sie hätte sich eigentlich bei ihm bedanken, ihn zur Tür bringen sollen. Außerdem sollte sie dem Polizisten einen Kaffee und etwas zu essen anbieten. Doch sie saß nur da und wartete ungeduldig auf die Fragen. Sie spürte, dass Perez eine Vermutung hatte, eine Idee. Es gab Hoffnung. Während sie wartete, sah sie einen weiteren Wagen aus Lerwick kommen, aber er hielt nicht an.

Perez zog sich einen der harten Esszimmerstühle heran, nahm ihr gegenüber Platz und schob die langen Beine unter den Stuhl. Die Polizistin verzog sich mit ihrem Stuhl in eine Ecke. Fran spürte seine Anspannung. Er wollte, dass sie rasch antwortete. Wenn sie einen Augenblick zögerte, drängte er sie zwar nicht, doch sie merkte, dass er das gern getan hätte. Die Fragen selbst ergaben keinen Sinn für sie. Sie wirkten völlig wahllos. Er fragte nach Cassie, wie sie sich in der Schule machte, nach Frans Privatleben, nach Freunden außerhalb von Ravenswick. Sie fragte ihn nicht, was er damit bezweckte. Sie konnte ja selbst nichts tun, um ihre Tochter wiederzufinden. Sie war ihm ausgeliefert. Wenn er noch Zeit damit verschwendete, ihr seine Gedanken auseinanderzusetzen, war es vielleicht zu spät.

Es dauerte nicht lange. Schon nach einer Viertelstunde stand er wieder auf. «Sie sollten nicht allein sein», sagte er.

«Euan hat doch gesagt, er würde wiederkommen.»

«Nein, das ist nicht gut. Mr. Ross steckt zu tief in der Sache drin. Es muss doch noch jemand anderen geben.»

Fran dachte an Jan Ellis, die so lieb gewesen war und ihr den Hund geschenkt hatte, deren Ehemann sich nicht zu schade war, sich als Baby zu verkleiden. Sie hörte, wie Perez sie über sein Handy anrief. Er ging dazu nach draußen. Als Jans Wagen vor dem Haus hielt, verschwand er. Er sagte nichts weiter zu ihr, ehe er ging, und sie sah ihm nicht nach. Fran begriff, dass er ihr nicht sagen wollte, dass alles gut würde, er keine Versprechungen machen wollte, die er dann doch nicht halten konnte.

Sechsundvierzig

Jimmy Perez fuhr von Fran Hunters Haus weg, den Hügel hinunter in Richtung Hillhead. Vor dem Haus des alten Mannes hielt er an und wischte die beschlagene Windschutzscheibe sauber. Am Fuß des Hügels sah er Licht bei Euan und im Haus neben der Schule, doch drinnen rührte sich nichts. Roy Taylor wusste, dass er diskret vorgehen musste. Die Wagen waren so geparkt, dass man sie von der Straße nicht sehen konnte.

Er war versucht, hinunterzufahren und sich zu ihnen zu gesellen. Eine detaillierte Suche hatte etwas Beruhigendes an sich, würde ihn die Panik vergessen lassen. Er könnte sich darauf konzentrieren, persönliche Gegenstände durchzusehen und so eine Theorie zu beweisen, von der er schon jetzt überzeugt war. Doch das brachte Cassie nicht zurück. Er war sich sicher, dass sie nicht in Ravenswick war.

Perez zwang sich, gleichmäßig zu atmen und ruhig nachzudenken, was als Nächstes zu tun war. Seine Gedanken rasten, und er bemühte sich, sie in eine gewisse Ordnung zu bringen. Es waren merkwürdige Überlegungen, Ablenkungen, die nicht allzu viel mit der Sache zu tun hatten.

Die Raben. Wann immer er tagsüber hier war, sah er sie über den Feldern kreisen. Wo gingen sie hin, wenn es dunkel wurde? Während er die vereiste Landzunge betrachtete, fiel es ihm schwer, sich vorzustellen, dass sie auf den Felsvorsprüngen der Klippe Schutz suchten. Aber wo sollten sie sonst sein? Ob sie wohl dicht nebeneinanderhockten, um sich vor der Kälte zu schützen? Er hatte keine Ahnung, wie sie es schafften, einen solchen Winter zu überstehen. Magnus’ Rabe war bereits tot. Perez hatte ihn zu der Frau gebracht, die sich um verletzte Vögel und andere Tiere kümmerte, und sie hatte ihn genauso gefüttert, wie Magnus gesagt hatte. Doch die veränderte Umgebung hatte ihn wohl zu sehr verstört, er war gleich in der ersten Nacht ohne ersichtlichen Grund gestorben. So etwas kam manchmal vor, sagte die Frau.

Dann dachte er an Duncan. Duncan, der früher sein Freund gewesen und jetzt zum Feind geworden war. Wie sollte Perez mit ihm umgehen, wenn seine Tochter tot war? Das brachte ihn auf den Mord zurück. Jetzt wusste er, was zu tun war. Er ließ den Motor an und wendete in der Einfahrt gegenüber von Magnus’ Haus. Dann fuhr er wieder nach Norden.

Von Lerwick aus rief er Taylor an. «Und?»

«Sie hatten recht. Wir haben ihn gefunden. Er war allerdings gut versteckt. Leicht zu übersehen.»

Aber du hast ihn nicht übersehen. Perez hörte den Triumph in Taylors Stimme, den er zwar unterdrückte, weil er sich dafür schämte, der aber nichtsdestotrotz da war. Magnus Tait hatte Catherine nicht getötet. Ein Engländer hatte sie alle eines Besseren belehrt. Ein Engländer und ein Shetländer aus Fair Isle.

«Fahren Sie nach Quendale und reden Sie dort mit dem Jungen. Ich habe da etwas übersehen.» Eigentlich war er nicht in der Position, Befehle zu geben, aber das war ihm jetzt egal.

Er legte auf und nahm Kontakt zu den Polizisten auf, die bereits dabei waren, die Säle und Hallen abzusuchen. Um diese Uhrzeit gingen die Partys langsam zu Ende, die Leute machten sich auf den Heimweg. Die ganz Harten zogen noch zu Privatpartys weiter.

«Habt ihr ihn gefunden?»

«Man hat ihn schon eine Weile nicht mehr gesehen.»

«Habt ihr im Haus nachgesehen?»

«Da ist alles ruhig. Die Tür war offen, wir haben uns umgeschaut. Kein Mensch da.»

Perez fuhr langsam durch die Straßen und hielt von Zeit zu Zeit an, um sich mit einer Gruppe Feiernder auf dem Heimweg zu unterhalten. Niemand hatte Robert gesehen, schon seit Stunden nicht. Er griff wieder zum Handy, um Anweisungen durchzugeben: «Redet mit den Taxifahrern. Und treibt die Besatzung der Whalsay-Fähre auf. Vielleicht ist er ja zu seinem Boot gefahren.» Das war doch eine gute Möglichkeit, ein kleines Mädchen loszuwerden. Einfach über Bord mit ihr. Bei diesen Temperaturen würde sie nur wenige Sekunden überleben, selbst wenn sie schwimmen konnte. Aus irgendeinem Grund stand ihm plötzlich das Bild des Raben vor Augen. Es musste nicht einmal besonders tief sein, dachte er. Je nach Gezeitenströmung war es gut möglich, dass man die Leiche niemals fand, selbst wenn sie vom feststehenden Boot geworfen wurde.

Er überlegte, wer von seinen Freunden ein Boot besaß und in der Nähe von Vidlin wohnte. Vielleicht konnte er irgendwen überreden, ihn nach Whalsay hinüberzubringen. Dann fiel ihm plötzlich etwas anderes ein. Celia war in der Haa, war zumindest vorher dort gewesen. Es war einen Versuch wert, zuerst dort nachzusehen. Zum zweiten Mal in dieser Nacht fuhr Perez nach Norden, durch die kahlen Weiten des Heidemoors.

An der Kreuzung nach Brae sah er Bremsspuren auf der Straße und legte einen anderen Gang ein, um den Hügel zum Haus hinunterzufahren. Am Strand sah er zwei Gestalten, die sich vor dem noch glimmenden Feuer abhoben, doch er konnte nicht erkennen, wer es war. Perez wusste nicht, was ihn im Haus erwartete, hatte keine Vorstellung davon, wie Duncan darauf reagierte, dass seine Tochter verschwunden war. Es hätte ihn nicht gewundert, wenn eine rauschende Party im Gange gewesen wäre und Duncan, der sich immer gern zur Schau stellte, sturzbetrunken so zu tun versuchte, als ob nichts geschehen wäre. Doch drinnen war alles still. Auch als er den Motor abgestellt hatte, hörte Perez keine Musik. Der leichte Wind, der mit Einsetzen der Flut aufgekommen war, hatte wieder nachgelassen. Aus dem hohen Schornstein wehte in einer geraden Linie der Rauch. Er sah ihn im Mondschein, roch den Geruch des Holzfeuers.

Er öffnete die Tür, ohne anzuklopfen. In dem Orkney-Stuhl in der Küche saß eine junge Frau, die er noch nie gesehen hatte, und schlief, die Beine dicht an den Körper gezogen. Am Tisch hockten zwei Männer und aßen Toast. Sie waren in Anzug und Krawatte und sahen aus wie bei einem Geschäftsfrühstück in der Stadt. Als sie ihn kommen hörten, schauten sie auf und hielten ihn dann offenbar für einen Freund von Duncan.

«Hi», sagte der eine, ohne sich allzu überrascht zu zeigen, dass um zwei Uhr morgens noch ein Gast auftauchte. «Er ist oben. Allerdings nicht gerade in Partystimmung.» Er sprach mit englischem Akzent, und Perez speicherte ihn als einen von Duncans Geschäftsfreunden ab.

Ohne ihm zu antworten, ging er ins Wohnzimmer hinüber. Das junge Pärchen, das er im Bett überrascht hatte, hockte eng umschlungen auf einem Sofa. Sie schliefen nicht, schienen sich aber in einem benommenen, selbstversunkenen Dämmerzustand zu befinden. Celia saß auf dem Boden, schaute ins Feuer und stocherte mit einem schmiedeeisernen Schürhaken darin herum, bis Funken flogen. Sie schien geweint zu haben.

«Ist Robert hier?»

Sie sah zu ihm auf. «Er war hier», sagte sie. «Keine Ahnung, wo er jetzt steckt. Steht sein Transporter noch draußen?» Sie fragte ihn nicht, warum er das wissen wollte oder ob es etwas Neues von Cassie gab. Am liebsten hätte er laut losgebrüllt, um sie alle endlich aufzurütteln. Was gab diesen Leuten das Recht, hier halb benommen herumzulungern, während ein kleines Mädchen verschwunden war?

Doch er sagte nichts und ging rasch zurück nach draußen. An den Transporter hätte er auch früher denken können. Jetzt sah er ihn sofort. Ehe Perez darauf zuging, parkte er seinen eigenen Wagen um und versperrte damit den Weg. Er wollte nicht in die peinliche Situation geraten, dass Robert ihm einfach davonfuhr.

Er versuchte, die Fahrertür zu öffnen. Sie war verschlossen. Perez spähte durchs Fenster und leuchtete mit seiner Taschenlampe hinein. Die Scheiben waren mit Salz verschmiert und reflektierten das Licht, sodass er drinnen nichts Genaues erkennen konnte. Er beugte sich vor, um besser sehen zu können. Auf dem Beifahrersitz lag ein pinkfarbener Handschuh, der allerdings zu groß war, um von Cassie zu sein. In den hinteren Teil des Wagens konnte er nicht hineinschauen. Eine Blechverkleidung trennte die Ladefläche von den Sitzen. Probeweise betätigte er den Griff der hinteren Tür. Erst spürte er einen Widerstand, doch dann ließ sich der Griff bewegen, und die Tür sprang auf.

Drinnen lag ein zusammengerolltes Bündel. Perez versuchte nicht daran zu denken, was es wohl sein konnte. Als er mit der Taschenlampe hineinleuchtete, sahen ihm zwei weit aufgerissene, panikerfüllte Augen entgegen. Sie blinzelten, weil das Licht sie blendete. Cassie lebte, konnte sich aber nicht bewegen. An den Händen war sie mit einer fachmännisch verknoteten Schnur gefesselt, und sie hatte einen Knebel aus einem Stück ölverschmiertem Tuch im Mund. Perez zog sein Taschenmesser hervor. Er zerschnitt die Fesseln und zog ihr den Knebel aus dem Mund, dann hob er sie aus dem Wagen und hielt sie wie ein Baby in den Armen. Sie fing an zu zittern. Er rannte mit ihr ins Haus und rief schon unten an der Tür nach Duncan. Der sprang sofort die Treppe hinunter und eilte auf sie zu.

Siebenundvierzig

Sally fand sich am Strand wieder. Sie wusste nicht, wie sie dorthin gekommen war. Es war kalt, doch sie spürte die Kälte nur wie aus weiter Ferne. Robert hatte seine Jacke ausgezogen und sie ihr um die Schultern gelegt, und das Feuer gab noch ein wenig Wärme ab. Plötzlich hatte Sally genug von allem und dachte daran, wie schön es wäre, jetzt zu Hause zu sein. Ihre Eltern schliefen sicher schon, sie würde ganz leise ins Haus gehen und sich einen Tee machen. Müde und erschöpft würde sie sich in das schmale Bett legen, in dem sie schlief, seit sie aus ihrem Kinderbett herausgewachsen war. Die Bettdecke würde sie wärmen, und dann würde sie einschlafen. Schlafen – nichts hätte Sally jetzt lieber getan. Aber das war offenbar nicht möglich. Robert wollte reden.

«Hat Catherine dir erzählt, was beim letzten Mal passiert ist, als wir hier waren?»

«Das will ich gar nicht hören», sagte Sally.

«Was war eigentlich los mit ihr?»

«Hör zu», sagte sie. «Das interessiert mich nicht. Nicht mehr.»

Sie lehnte sich an ihn und spürte, wie ihr die Augen zufielen. Unten am Rücken spürte sie das Messer, das an seinem Gürtel hing. Es war kein unangenehmes Gefühl, und sie war viel zu müde, um sich zu bewegen. Lag das nur am Alkohol? War es das, was Alkohol eigentlich bewirkte: dass man nur noch schlafen und vergessen wollte?

«Mama hat es immer schon gesagt», sagte er. Seine Worte schienen an ihrem Schädel abzuprallen. Was wollte er ihr sagen? Sie spürte, dass an Schlaf nicht zu denken war. Sie musste zuhören.

«Wie meinst du das?»

«Sie hat gesagt, sie ist ein seltsames Mädchen. Und dass sie nichts taugt.»

«Sie war meine Freundin», sagte Sally, obwohl es ihr seltsam vorkam, Catherine vor Robert zu verteidigen. Ausgerechnet vor Robert.

«Sie hat versucht, mich als Blödmann hinzustellen. Das konnte ich ihr nicht durchgehen lassen.»

«Musstest du ja auch nicht. Sie ist doch tot.»

«Ich mochte sie», sagte er. «Ich stand auf sie. Das war genau, was sie wollte. Mama sagt, genau das hat sie bezweckt. Sie sagt, sie hat nur mit mir rumgemacht, weil sie mich zu irgendeiner Reaktion treiben wollte.»

Lieber Himmel, lass doch deine Mutter aus dem Spiel. Sally erkannte, wie es sein würde, wenn sie wirklich zusammen waren. Beim ersten Anzeichen von Ärger würde er zu Celia laufen, um sich bei ihr auszuweinen. Robert würde darauf vertrauen, dass sie schon alles wieder in Ordnung brachte. Da war es eigentlich gesünder, seine Mutter zu hassen. Vielleicht sollte sie Margaret dankbar sein, dass sie sie so schlecht behandelte. Weiter weg vom Feuer lag Raureif auf dem Strand. Die zurückweichende Flut ließ Stränge von Eis zurück, die matt im Mondlicht leuchteten. Mein Gott, dachte Sally. Was für ein Mist.

«Sie hat mich gefilmt», sagte Robert.

«Sie hat jeden gefilmt.»

«Sie hat gefilmt, wie ich sie geschlagen habe. An dem Abend. Sie hat mich so lange provoziert, bis ich sie geschlagen habe, mitten ins Gesicht. Sie hatte rote Striemen auf der Wange. Das wollte sie. Sie sagte, das kommt im Film gut rüber. Sie hat die Kamera auf ein Stativ gestellt, und dann hat sie mich so lange provoziert, bis ich vergessen hatte, dass sie da ist. Wie ein dressierter Seehund.»

Sally antwortete nicht.

«Hast du gehört, was ich sage?», fragte er.

Sie versuchte, sich von ihm loszumachen, doch er hielt sie an den Schultern fest.

«Schlägst du mich jetzt auch?» Die Worte schienen nicht aus ihrem Mund zu kommen, sondern aus dem einer anderen Person. Sie wusste, dass sie ihn mit Catherine nicht aufziehen durfte. Es war ja nicht seine Schuld. Sie wusste schließlich, wie Catherine gewesen war, und wollte ihn nicht verärgern.

«Nein», sagte er und hörte sich dabei an wie ein kleiner Junge. Wie eins der Schulkinder ihrer Mutter. «Nein, natürlich nicht.»

«Geh weg von ihr.» Das immerhin waren die Worte eines erwachsenen Mannes. Die beiden standen mit dem Gesicht zum Feuer, zum Meer gewandt, und hatten nicht gehört, wie Jimmy Perez sich von hinten näherte. Sally überlegte, dass er sich sehr lautlos über die Steine bewegt haben musste. Er war ein leiser Mensch. Selbst als er seine Worte jetzt noch einmal wiederholte, sprach er nicht lauter. Sie drehten sich beide um und sahen ihn an.

«Deine Mutter will mit dir reden, Robert. Geh zu ihr.» Robert setzte sich in Bewegung, und Sally dachte: Das war’s. Celia hat gewonnen. Jedes Mal, wenn Celia nach ihm ruft, rennt er zu ihr. Sie sah Robert nach, wie er davonstapfte, bis er in der Dunkelheit verschwunden war. Weiter oben am Strand hörte man Stimmen, irgendeine Streiterei. Sie hatte keine Ahnung, worum es ging. Eigentlich bewegte Robert sich nicht besonders elegant. Er hatte ziemlich kurze Beine, dadurch war sein Hintern zu nah am Boden. Warum hatte sie sich eigentlich so um ihn bemüht? Er hatte ihr seine Jacke dagelassen, trotzdem zitterte sie und drehte sich wieder zum Feuer, das sie heiß und wild an der Wange spürte. Da würde ein rotes Mal zurückbleiben, wie von einer Ohrfeige. In der Hand hielt sie das Messer, das sie aus der Scheide an Roberts Gürtel gezogen hatte, als er sie festhalten wollte.

«Wolltest du ihn auch töten?», fragte der Polizist.

Sie gab keine Antwort. Sie drehte das Messer so, dass der Feuerschein sich in der Klinge spiegelte. In diesem eigenartigen rötlichen Licht war die Klinge scharlachrot, als wäre sie schon mit Blut verschmiert.

«Wir haben Cassie gefunden», sagte er. «Es geht ihr gut.»

«Robert hat nichts damit zu tun», sagte sie. «Er hat nur die Türen des Transporters offen gelassen. Cassie hat ihre Mutter in der Menge verloren. Ich habe ihr gesagt, ich helfe ihr suchen. Auf der Ladefläche lag ein Stück Schnur. Ich war bei den Pfadfindern. Knoten kann ich gut.» Sie schwieg. Als der Wagen an der Kreuzung vor Brae ins Schleudern gekommen war, hatte sie Cassie hinten herumkullern hören. Robert hatte nichts bemerkt.

«Warum hast du sie entführt?», fragte der Polizist. «Du musst mir nicht antworten. Eigentlich darf ich ohne Anwalt gar nicht mit dir reden, aber ich wüsste das wirklich gern. So ein kleines Mädchen. Was hätte sie dir tun sollen?»

«Sie hat mich an dem Abend mit Catherine gesehen. Sie war aufgewacht. Irgendein Albtraum. Dann hat sie mich im Mondlicht vom Fenster aus gesehen. Ich hatte ihr schon eingeredet, dass es nur ein Traum war. Aber als ich sie heute so durcheinander und verängstigt in Lerwick gefunden habe, dachte ich, ich darf das Risiko nicht eingehen. Das war blöd.» Aber das war nicht alles. Es war auch das Mädchen selbst. Man sah ihr an, dass sie genauso werden würde wie Catherine. Selbstbewusst, von sich überzeugt. Sie war kein Kind, das von den anderen geärgert wurde, dem jeden Morgen schlecht wurde bei dem Gedanken, zur Schule zu müssen. Sie würde selbst die spöttischen Bemerkungen machen, die einem anderen Kind den Magen umdrehten. Sie war vorwitzig. Da hatte Sallys Mutter ganz recht.

«Und warum hast du sie nicht gleich getötet?», fragte der Polizist.

Sally zuckte die Achseln. «Ich musste warten, bis es ruhiger ist.» So ruhig wie in der Nacht, als ich Catherine getötet habe. Genauso eine Nacht wie diese.

«Wolltest du das Messer dafür nehmen?»

Wieder zuckte sie mit den Achseln.

«Jetzt brauchst du es ja nicht mehr», sagte er. «Am besten gibst du es mir.»

Sie gab keine Antwort. Sie setzte sich in den Sand, hielt das Messer auf den Knien. Von ferne hörte sie Autos vom Haus wegfahren. Die Party war vorbei. Robert würde mit Celia nach Hause fahren. Sie hatten einander verdient.

«Gib mir das Messer, Sally.»

Sie überlegte, ob sie nach ihm stechen konnte, bevor es ihm gelang, sie davon abzuhalten. In Gedanken wog sie die Möglichkeiten ab. Den Kick, es zu tun. Ob wieder so ein Rausch einsetzen würde wie in dem Moment, als sie Catherine getötet hatte? Vielleicht war es sogar noch aufregender. Sie stellte sich die splitternden Knochen vor, das Blut, das Machtgefühl, danebenzustehen und zuzuschauen, wie sein Leben im eisigen Sand versickerte. Natürlich würde sie jetzt nicht mehr davonkommen. Eigentlich hatte sie auch nie geglaubt, dass sie mit dem Mord an Catherine davonkommen würde, nicht einmal als der alte Mann verhaftet worden war. Dies war schließlich Shetland, da konnte man keinen Furz lassen, ohne dass gleich alle Welt davon erfuhr. Und irgendwie wäre sie auch enttäuscht gewesen, wenn es für immer ihr Geheimnis geblieben wäre. Allein der Gedanke an ihre Freunde in der Schule, an ihre Gesichter, wenn sie davon erfuhren. Was würde sie darum geben, im Wohnzimmer zu sein, wenn sie die Neuigkeit hörten, wenn ihr Gesicht auf den Titelseiten aller Zeitungen war und im Fernsehen. Sie würde berühmt werden.

«Sally. Gib mir das Messer.»

Sie hielt den beinernen Griff des Messers in der Hand, bereit, auf ihn loszugehen, doch dann wurde sie wieder von der Müdigkeit überwältigt. Sie warf das Messer mit letzter Kraft von sich, in Richtung Meer. Es wirbelte durch die Luft und landete im seichten Wasser. Im Dunkeln sah Sally nicht, wie es aufkam, doch sie hörte es platschen.

Er trat ganz nah an sie heran, nahm sie bei der Hand und zog sie auf die Füße. Es war keine grobe, auch keine unfreundliche Geste. Eigentlich war es, als würde er ihr aufhelfen. Dann legte er ihr den Arm um die Schultern und ging mit ihr den Strand hinauf. Aus der Ferne mussten sie aussehen wie ein Liebespaar.

Achtundvierzig

Am nächsten Morgen setzte Perez Roy Taylor am Flughafen ab. Nachdem er sich sicher war, dass sie die Verantwortliche für den Mord an Catherine Ross gefunden hatten, wollte der Engländer nicht länger bleiben. Die Ruhelosigkeit, die er im Zaum gehalten hatte, solange die Ermittlungen seine Aufmerksamkeit beanspruchten, trieb ihn jetzt wieder weiter. Er dachte bereits an den nächsten Fall. Ehe er die Abflughalle verließ, drückte er Perez herzlich die Hand, doch dann ging er, ohne sich noch einmal umzudrehen, über das Rollfeld zum Flugzeug nach Aberdeen. Perez wartete, bis das Flugzeug gestartet war, und wünschte sich beinahe, selbst an Bord zu sein. Er hatte immer noch keine Entscheidung über eine Rückkehr nach Fair Isle getroffen. Seine Mutter hatte es aufgegeben, ihn danach zu fragen, und sich wahrscheinlich längst mit dem Gedanken abgefunden, dass er nicht zurück nach Hause kommen würde.

Auf dem Weg zurück nach Lerwick schaute er bei Fran Hunter vorbei. Als er vor ihrem Haus hielt, versuchte er sich einzureden, dass es eine spontane Entscheidung sei, doch im Grunde dachte er seit dem Verlassen des Flughafens daran. Schon vorher, als er von zu Hause aufgebrochen war, hatte er mit dem Gedanken gespielt. Sie räumte gerade die Waschmaschine aus, legte Betttücher in einen Wäschekorb aus Plastik und bat ihn herein, ohne ihre Tätigkeit zu unterbrechen.

«Ich wollte nur wissen, wie es Cassie geht», sagte er.

«Sie schläft noch. Es war ja schon fast hell, als wir nach Hause gekommen sind. Der Arzt war da. Er sagt, sie hat nur ein paar blaue Flecken, weil sie auf der Ladefläche herumgeschleudert wurde.»

Perez wusste nicht, was er darauf sagen sollte. Schließlich wussten sie beide, dass die körperlichen Blessuren nicht das Schlimmste waren.

Fran richtete sich auf. «Ich sollte Sie wohl nicht fragen, was genau passiert ist. Wahrscheinlich dürfen Sie mir doch nichts sagen.»

«Fragen Sie, was Sie wollen», erwiderte er. «Sie werden damit schon nicht zur Presse laufen. Und wenn jemand ein Recht hat, alles zu erfahren, dann ja wohl Sie.»

«Haben Sie mich jemals in Verdacht gehabt?»

«Nein.» Er zögerte keine Sekunde mit der Antwort. «Niemals.»

Sie fragte nicht, was er trinken wolle, sondern setzte nur den Wasserkessel auf, wusch den Kaffeekocher aus, der neben der Spüle stand, und füllte Kaffeepulver hinein.

«Warum hat sie das getan? Das frage ich mich schon die ganze Zeit. Ich war als Teenager auch wütend auf andere. Das ist in dem Alter einfach so. Im einen Moment glaubt man, man hat einen Seelenverwandten gefunden, im nächsten Moment fragt man sich, wie der andere nur so grausam sein kann. Aber ich habe nie jemandem den Schal um den Hals gezogen und ihn erwürgt.»

«Das war mehr als nur ein Streit unter Freundinnen», sagte Perez.

Fran schenkte ihm Kaffee ein. Sie hatte sich gemerkt, dass er ihn schwarz trank.

«Sally hatte es immer sehr schwer in der Schule. Von Anfang an. Ich wurde früher auch viel geärgert, ich weiß in etwa, wie das ist. Und wahrscheinlich ist es noch viel schwieriger, wenn man die eigene Mutter zur Lehrerin hat.»

«Mein Gott, ja. Vor allem Margaret Henry. Das muss ein wahrer Albtraum sein.»

«Als sie auf die weiterführende Schule kam, wurde es noch schlimmer. Sie wurde systematisch tyrannisiert. Keine körperlichen Angriffe, nicht direkt. Jemand schubste sie, ganz aus Versehen, jemand anders stellte ihr ein Bein. Aber viel schlimmer war die kalte Gleichgültigkeit. Sie wurde immer ausgeschlossen. Keiner wollte sie dabeihaben. Sie haben ihr alle klar signalisiert, dass sie nicht der Mühe wert ist. Das hat sich dann wohl zu einer Art Verfolgungswahn ausgeweitet. Sie glaubte, dass überall in der Schule nur über sie getuschelt wurde.»

«Aber Catherine fand sie doch der Mühe wert.»

«Catherine machte sich nichts daraus, was andere dachten. Sie hatte ihre eigenen Vorstellungen. Sally war eifersüchtig auf sie.»

«Woher wissen Sie das alles?»

«Sally hat es uns erzählt. Sie will, dass wir alles erfahren. Man hat fast das Gefühl, sie genießt die Aufmerksamkeit.»

Fran saß am Ofen, mit dem Rücken zum Feuer. «Waren sie beide in ihn verliebt? Sind sie darüber in Streit geraten? Ich hätte nicht gedacht, dass er Catherines Typ ist.»

Perez konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. «Das war er auch nicht. Nein, es war ganz anders. Sally war total vernarrt in ihn. Das kann man ja auch irgendwie nachvollziehen. Er ist groß, attraktiv, besitzt dieses Monstrum von einem Boot. Er hat einen Ruf, der ihren Eltern die Haare zu Berge stehen lässt. Und er war ihr erster Freund. Catherines Interesse an ihm war eher …» Er zögerte. «… wissenschaftlicher Natur.»

«Wie meinen Sie das denn?»

«Sie hatte diese Projektaufgabe. Einen Film.»

«Ja», sagte Fran. «‹Feuer und Eis›.»

«So wie ich das verstehe, sollte es eine Art anthropologische Studie der Inselbewohner werden. Gewissermaßen ein kritischer Kommentar. Aber Catherine hat nicht nur dokumentiert, was sie sah. Sie war eine echte Regisseurin, die Dinge in Szene setzte. Einer ihrer Lehrer aus der Schule hat sie zu sich nach Hause eingeladen und versucht, sie zu küssen. Sie hat getan, als wäre sie entrüstet, aber eigentlich war es genau das, was sie wollte. Sie hat die Szene heimlich gefilmt. Ein junger Mann aus Quendale hat ihr seine Gefühle offenbart. Sie hat ihn zurückgewiesen, ihn gedemütigt und das ebenfalls mit der Kamera festgehalten. Das war der Junge, der die beiden am Neujahrsmorgen nach Hause gefahren hat. Sally hat behauptet, ihn nicht zu kennen, aber natürlich muss sie ihn gekannt haben. Sie wollte das Ganze einfach noch ein bisschen rätselhafter gestalten.» Perez schwieg einen Augenblick und trank einen Schluck Kaffee. Er schmeckte ausgesprochen gut. Jetzt bestand kein Anlass mehr zur Eile, und im Moment gab es keinen Ort, an dem er lieber sein wollte als hier, in diesem kleinen, warmen Haus, mit dieser Frau. «Catherine wusste, dass Roberts Vater der diesjährige Guizer Jarl sein würde, und sie wusste auch, dass Robert selbst einen wichtigen Part bei Up Helly Aa übernehmen wollte. Sie wusste, der Ruf seines Vaters war sein wunder Punkt. Robert hatte schon immer eine Vorliebe für junge Mädchen. Vielleicht fühlt er sich bei ihnen ja sicherer. Er ist nie richtig erwachsen geworden. Ich will gar nicht sagen, dass sie ihn reingelegt hat, zumindest nicht richtig. Sie hat ihm einfach die Gelegenheit gegeben, sich schlecht zu benehmen, und er hat sie ergriffen.» Plötzlich war ihm das alles unangenehm. Er wollte nicht davon erzählen, wie Catherine Robert provoziert hatte, und auch nicht von seiner Reaktion, als sie ihn auslachte. Er wollte auf keinen Fall andeuten, dass Catherine Roberts Gewalttätigkeit selbst herausgefordert hatte. Wie würde das denn klingen? Fran war eine emanzipierte junge Frau aus England. Was würde sie von ihm denken? Doch letztlich hatte Catherine genau das bekommen, was sie wollte. Es hatte sie mit Genugtuung erfüllt. Perez verhaspelte sich, als er weitersprach. «Catherine hat Robert dabei gefilmt. Sie wollte ihn in ein schlechtes Licht setzen und das alles in der Schule zeigen. Sie wissen ja, wie schnell sich die Dinge hier herumsprechen. Schon am selben Abend hätte die ganze Insel darüber geredet. Robert hätte angezeigt und vor Gericht gestellt werden können. Sein Vater hatte wegen Celias Affäre schon genug Unannehmlichkeiten. Stellen Sie sich nur einmal vor, was für Aufsehen ein solcher Prozess erregt hätte.»

«Robert hatte also ein Motiv, Catherine zu töten», sagte Fran. «Aber Sally doch nicht. Oder doch? Irgendwie verstehe ich das nicht.» Sie runzelte die Stirn, blickte dabei aber nur neugierig drein, nicht mehr besorgt. Er empfand tiefe Erleichterung darüber, dass für sie alles gut ausgegangen war. Eine durchaus egoistische Reaktion, das war ihm klar. Aber wenn Cassie etwas passiert wäre, hätte er ihr nie wieder unter die Augen treten können.

«Wie gesagt, Sally war völlig vernarrt in Robert. Ich bin sicher, er hatte zu diesem Zeitpunkt keinerlei Pläne, eine feste Beziehung einzugehen. Am Silvesterabend war er betrunken und hat ein bisschen mit ihr rumgemacht. Mehr nicht. Aber Sally war erfüllt von romantischen Gefühlen. Wenn man sie reden hört, hat man das Gefühl, sie war praktisch schon dabei, ihr Hochzeitskleid zu entwerfen. Am Nachmittag vor ihrem Tod war Catherine einige Zeit bei Magnus Tait. Er hat ihr von Catriona Bruce erzählt. Das Geheimnis seiner Mutter hat er zwar nicht preisgegeben, zumindest nicht ganz, aber er hat von dem kleinen Mädchen erzählt, und Catherine hat ihn dabei gefilmt. Am selben Abend hat sie sich dann mit Sally getroffen.»

Er stellte die Tasse ab und versuchte, sich die Szene vor Augen zu rufen. «Sie waren bei Catherine. Ihr Vater war nicht da. Catherine wusste, dass er nach der Besprechung in der Schule noch mit seinen Kollegen essen gehen wollte. Sallys Mutter glaubte, sie sei in ihrem Zimmer, Hausaufgaben machen. Margaret hatte es nicht gern, wenn Sally abends wegging, selbst wenn sie nur ein paar Häuser weiter bei Catherine war. Es war also sicher nicht das erste Mal, dass Sally unbemerkt entwischt ist. Catherine hat die ganze Zeit von ihrem Film geredet, von dem großartigen Material. Robert Isbister, der sich aufführt wie ein Schwein, und Magnus Tait, der von einem verschwundenen kleinen Mädchen erzählt und davon, wie ein ganzes Dorf ihn seit Jahren zum Außenseiter macht. Nicht unbedingt das Bild, das die Tourismusbranche von den Shetland-Inseln vermitteln möchte. Dann hat sie Sally den Film gezeigt. Sie haben etwas getrunken. Nicht viel – eine Flasche Wein zusammen. Aber sicher genug, um ungehemmt miteinander zu reden. Catherine hat gesagt, was sie wirklich von Robert hält. Man kann sich das ja vorstellen: ‹Wie kannst du dich nur mit so jemandem einlassen? Von dem würde ich mich nicht anfassen lassen.› Genau wie die Spötteleien in der Schule.

Irgendwann sind sie dann nach draußen gegangen. Vermutlich war das Catherines Idee. Sie hatte eine Schwäche fürs Dramatische. Vielleicht sollte es eine weitere Szene für ihren Film werden. Es hatte noch nicht angefangen zu schneien, und es war Vollmond. Überall Raureif. Cassie ist aufgewacht und hat aus ihrem Zimmerfenster den Hügel hinuntergeschaut. Sie sah die Silhouetten der beiden Mädchen auf dem vereisten Feld. Catherine wollte nicht aufhören, von Robert Isbister zu reden. Vielleicht wollte sie sogar nur das Beste für Sally, weil sie wusste, dass er sie irgendwann verletzen würde. Aber ich vermute, sie wollte nur einen weiteren Ausbruch provozieren, um ihn mit der Kamera festzuhalten. Das hat ja auch funktioniert. Sally hat die Nerven verloren. Als wir heute Morgen ihre Aussage aufgenommen haben, hat sie gesagt, sie wollte einfach nur, dass Catherine endlich aufhört, sie zu verspotten. Sie hat ihr den Schal fest um den Hals gezogen. Dann war Ruhe. Sie hat sie im Schnee liegen lassen. Und Cassie hat gesehen, wie sie allein zum Haus von Euan Ross zurückgegangen ist. Sie war noch halb im Schlaf und wusste nicht, wie wichtig das war, was sie da beobachtet hat. Erst als Sally zum Babysitten kam und denselben Mantel trug wie in der fraglichen Nacht, hat sie sich daran erinnert. Vermutlich war der Kleinen immer noch nicht klar, worum es ging, aber es scheint sie doch beschäftigt zu haben. Dann hat sie Sally wohl darauf angesprochen.»

«Und ich habe sie mit ihr allein gelassen», sagte Fran. «Zweimal sogar.» Sie dachte an die Zeichnung, die Cassie am Strand der Haa in den Sand gemalt hatte. Da hatte sie bereits gewusst, dass Catherine tot war. «Ich hätte das doch ahnen müssen.»

«Wie hätten Sie es ahnen sollen? Zu dem Zeitpunkt hatte keiner von uns auch nur die leiseste Ahnung.» Am liebsten hätte er die Hand ausgestreckt und ihr den Nacken gestreichelt, dort, wo ein paar Haarsträhnen aus der Spange entkommen waren, und ihr gesagt, dass jetzt alles gut würde. Doch er wusste, dass seine Gefühle diesmal nicht mit ihm durchgehen durften. Er verschränkte die Finger, wie um sie zu fesseln und der Versuchung so besser widerstehen zu können. «Magnus hat es auch beobachtet. Zumindest teilweise. Er hat gesehen, dass die Mädchen zusammen den Pfad entlanggegangen sind und dass nur eine zurückgekommen ist. Am nächsten Tag ist er frühmorgens nach draußen gegangen und hat gesehen, dass Catherine tot war. Er hat ihr den Schnee vom Gesicht gewischt.»

«Und warum hat er nichts gesagt?»

Perez schwieg. «Er hat schlechte Erfahrungen mit der Polizei gemacht, als das andere Mädchen verschwunden ist. Außerdem hat er nicht gedacht, dass ihm jemand glauben würde. Aber dann hat er es mir doch noch so rechtzeitig erzählt, dass wir Cassie retten konnten. Ich habe Taylor das Haus neben der Schule durchsuchen lassen. Er hat Catherines Hausschlüssel in Sallys Zimmer gefunden. Sie war noch einmal in Euans Haus, um den Film zu holen.»

«Dann hat Sally Catherine also getötet, um einen Mann zu schützen, der sich gar nicht für sie interessiert.»

«Offenbar war sie danach ganz ruhig», sagte Perez. Seiner Meinung nach hatte Fran wirklich ein Anrecht darauf, alles zu erfahren. «Sie hat die Kamera mitgenommen. Handschuhe trug sie ohnehin schon, die hatte sie angezogen, als sie nach draußen gingen, weil es so kalt war. Sally ist in Catherines Zimmer gegangen, hat die DVD und das Skript an sich genommen und die Datei ‹Feuer und Eis› vom Computer gelöscht. Dann ist sie nach Hause zurückgegangen. Ihre Eltern waren schon im Bett und haben nichts gehört. Die beiden hatten ja nicht einmal mitbekommen, dass ihre Tochter fort war. Sie hat sich sogar noch eine Tasse Tee vor dem Schlafengehen gemacht.»

Einen Augenblick lang herrschte Schweigen. Perez wusste, dass er eigentlich gehen sollte. Nach einer Festnahme fiel eine Menge Arbeit an, und er konnte nicht darauf vertrauen, dass Sandy in diesem Fall alles richtig machen würde. Schließlich stand er widerwillig auf. Fran erhob sich ebenfalls.

«Danke», sagte sie.

Er wollte schon sagen, dass nichts dabei war, dass er nur seinen Job gemacht hatte, doch ehe er ein Wort herausbekam, trat sie zu ihm und küsste ihn auf die Wange. Ein rascher, trockener, dankbarer Kuss.

«Danke», sagte sie noch einmal. Dann schloss sie die Tür hinter ihm.

Er fuhr nach Lerwick zurück. Bevor er aufs Revier ging, fuhr er noch einmal nach Hause und rief seine Mutter an.

Danksagung

Es ist ein geradezu tollkühnes Unterfangen, ein Buch über die Shetland-Inseln zu schreiben, wenn man selbst in West Yorkshire lebt. Ohne die Hilfe und Unterstützung der Shetländer wäre das gar nicht möglich gewesen. Mein Dank geht an Bob Gunn, an alle Mitarbeiter des Shetland Arts Trust, vor allem an Chrissie und Alex, an Morag von der Lerwick Library, an Becky und Floortje, die mir einen Einblick verschafften, was Jungsein eigentlich bedeutet, und noch einmal an Becky für ihre detaillierten Anmerkungen zum Manuskript. Fair Isle, wo alles begann, und unsere Freunde dort verdienen eine ganz besondere Erwähnung. Trotz aller Unterstützung enthält das Buch sicherlich einige Unzulänglichkeiten, die allesamt mir zuzuschreiben sind.

Informationen zum Buch

Weißt du, wem du trauen kannst?

Winter auf den Shetland-Inseln. Still ruht die Welt unter einer weißen Decke. Das Mädchen im Schnee trägt einen roten Schal um den Hals. Um sie herum sitzen Raben.

Als Fran Hunter die Leiche der Sechzehnjährigen findet, ist es um die Dorfidylle geschehen. Ein Schuldiger ist schnell gefunden. Die Polizei verhaftet Magnus Tait, einen menschenscheuen Sonderling. Doch dann verschwindet während des Wikingerfestivals «Up Helly Aa» Frans kleine Tochter Cassie …

«Ann Cleeves wirft einen Blick hinter die heile Fassade einer eingeschworenen Dorfgemeinschaft, in der jeder die Geheimnisse des anderen zu kennen glaubt, sich in Wahrheit jedoch Abgründe auftun. Eine fesselnde Lektüre.». (Val McDermid)

Informationen zur Autorin

Ann Cleeves, geboren in Herfordshire, lebt mit ihrem Mann und zwei Kindern in West Yorkshire und ist Mitglied des «Murder Squad», eines illustren Krimi-Zirkels. Für «Die Nacht der Raben» wurde sie mit der weltweit wichtigsten Auszeichnung der Kriminal-Literatur ausgezeichnet – dem «Duncan Lawrie Dagger Award».

Weitere Veröffentlichung:

Im kalten Licht des Frühlings

Impressum

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2009

Copyright © 2007 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Die Originalausgabe erschien 2006 unter dem Titel «Raven Black» bei Macmillan, London

«Raven Black» Copyright © 2006 by Ann Cleeves

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Redaktion Kristina Kreuzer

Umschlaggestaltung Simon Schmidt

(Foto: Onne van der Wal/Corbis; Illustration: Simon Schmidt)

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved. Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Konvertierung Zentrale Medien, Bochum

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 499 - 24477 - 3 (3. Auflage 2009)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 40751 - 0
www.rowohlt-digitalbuch.de

Table of Contents

- [Cover]
- Widmung
- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Sechs
- Sieben
- Acht
- Neun
- Zehn
- Elf
- Zwölf
- Dreizehn
- Vierzehn
- Fünfzehn
- Sechzehn
- Siebzehn
- Achtzehn
- Neunzehn
- Zwanzig
- Einundzwanzig
- Zweiundzwanzig
- Dreiundzwanzig
- Vierundzwanzig
- Fünfundzwanzig
- Sechsundzwanzig
- Siebenundzwanzig
- Achtundzwanzig
- Neunundzwanzig
- Dreißig
- Einunddreißig
- Zweiunddreißig
- Dreiunddreißig
- Vierunddreißig
- Fünfunddreißig
- Sechsunddreißig
- Siebenunddreißig
- Achtunddreißig
- Neununddreißig
- Vierzig
- Einundvierzig
- Zweiundvierzig
- Dreiundvierzig
- Vierundvierzig
- Fünfundvierzig
- Sechsundvierzig
- Siebenundvierzig
- Achtundvierzig
- Danksagung
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zur Autorin]
- [Impressum]