Erzählungen
Author: Astrid Lindgren
Date: 1990-02-02T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Erstes Lesealter; Romane
Description: Wie war es, als Lotta aus der Krachmacherstraße Fahrrad fahren lernen wollte? Was lassen die Kinder aus Bullerbü sich alles einfallen, um einen besonders lustigen Kindertag zu feiern? Und wie kommt es, dass der kleine Samuel August von allen nur Sammelaugust genannt wird? Die schönsten Geschichten von Astrid Lindgren führen durch das ganze Jahr, vom Frühling in Bullerbü bis zu Maditas Freude über den ersten Schnee. "Astrid Lindgren ist die einzige Schriftstellerin, mit deren Figuren in diesem Land beinahe jeder aufgewachsen ist." (DIE WELT) -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder
Publisher: Oetinger Verlag

Lotta zieht um

Na klar, Lotta kann radfahren

Deutsch von Thyra Dohrenburg

Ich will auch in die Schule gehen

Kindertag in Bullerbü

Deutsch von Silke von Hacht

Der Drache mit den roten Augen

Ein Kalb fällt vom Himmel

Deutsch von Senta Kapoun

Madita

Mehr von Michel aus Lönneherga

Deutsch von Anna-Liese Kornitzky

Alle übrigen Erzählungen sind von

Karl Kurt Peters ins Deutsche übersetzt worden.

Umschlag von Peter Schössow

Illustrationen von Rolf Rettich

© Verlag Friedrich Oetinger, Hamburg 1979

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Astrid Lindgren, Stockholm 1979

Gesamtherstellung: Ebner Ulm

Printed in Germany 1979

ISBN 3 7891 2938 0

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 10.06.2014

Wer springt am höchsten?

Pelle zieht aus

Sammelaugust

Kindertag in Bullerbü

Etwas Lebendiges für den lahmen Peter

Als Michel Linas Zahn ziehen wollte

Goldi

Lotta zieht um

Unterm Kirschbaum

Große Schwester, kleiner Bruder

Der Drache mit den roten Augen

Joseph im Brunnen

Ich will auch in die Schule gehen

Märit

Ein Kalb fällt vom Himmel

Gute Nacht, Herr Landstreicher!

Na klar, Lotta kann radfahren

Ein smaländischer Stierkämpfer

Polly hilft der Großmutter

»Rotzbengel! — Rotzbengel!« Gellend und triumphierend tönte es durch die Stille des Abends.

Er, der mit Rotzbengel gemeint war, erhob sich aus dem Erdbeerbeet und spähte zum Nachbarn hinüber. Aber der Feind war nicht zu sehen. Statt dessen kam wieder das herausfordernde:

»Rotzbengel! — Rotzbengel!«

Da wurde der in dem Erdbeerbeet ernstlich wild. »Komm raus, du Feigling!« schrie er. »Komm raus und sag das noch einmal — wenn du dich getraust.«

Ein knallgelber Kopf schoß blitzschnell aus dem dichten Blätterwerk der Kastanie, die hinter dem Zaun des Nachbarn stand.

»Wenn ich mich getraue?« sagte der Knallgelbe und spuckte lässig über den Zaun. »Wenn ich mich getraue? Rotzbengel!!«

Es ging wie ein Lauffeuer durch das Dorf: Albin und Stig sind aneinandergeraten! Und schon nach wenigen Minuten standen da, draußen auf dem Weg, in gespannter Erwartung alle Jungen des Dorfes.

Ja, Albin und Stig waren aneinandergeraten. Das taten sie jeden Abend.

Das hatten sie schon getan, so lange man sich erinnern konnte. Es war ein Wettstreit zwischen ihnen, ein Wettstreit, der ungefähr neun Jahre dauerte. Das heißt, genau gesagt seitdem Albin und Stig in die Wiege gelegt worden waren.

»Denk nur, Stig hat schon seinen ersten Zahn bekommen«, sagte Stigs Mutter stolz zu Albins Mutter, als die Jungen sechs Monate alt waren.

Daraufhin ging Albins Mutter nach Hause und steckte den Zeigefinger in Albins Mund. Aber da war nur ein kleiner weicher Gaumen zu fühlen.

»Denk dir, wenn er nur etwas hat, um sich daran zu halten, kann Stig jetzt stehen«, sagte Stigs Mutter einige Monate später zu Albins Mutter.

Albins Mutter ging nach Hause, riß Albin aus der Wiege und stellte ihn neben das Küchensofa. Aber Albins kleine krumme Beinchen bogen sich unter ihm, und er fiel schreiend zu Boden.

»Denk dir! Stig! Er kann laufen! Sicher wird er mal ein Langstreckenläufer!« sagte Stigs Mutter noch ein paar Monate später.

Da fuhr Albins Mutter mit ihrem Jungen zum Arzt, um zu hören, ob der kleine Albin irgendeinen Fehler hätte. Aber Albin war fehlerfrei.

»Die Kinder laufen nicht alle im gleichen Alter«, sagte der Arzt.

Aber auch für Albins Mutter kamen gute Zeiten. »Denk dir, Albin kann ›Rotationsmaschine‹ sagen«, sagte Albins Mutter zu Stigs Mutter, als die Jungen zwei Jahre alt waren.

Stigs Mutter ging nach Hause und starrte Stig an: »Sag ›Rotationsmaschine‹!«

»Groffa!« sagte Stig. Das bedeutete »Großvater« und war nicht ganz dasselbe wie »Rotationsmaschine«.

Als Albin und Stig in die Schule kamen, wurden sie Banknachbarn. Eigentlich hätten sie die besten Freunde sein müssen. Aber konnte es eine Freundschaft werden, wenn sie immer so miteinander wetteifern mußten? Sie wollten immer jeder der Beste sein. So war es ihnen eingeredet worden, so lange sie sich erinnern konnten.

Es war schon ein strebsames Leben, denn wenn die Lehrerin »Sehr gut« in Albins Rechenheft geschrieben hatte, dann tobte Stig wie ein Wilder, und zu Hause saß er und rechnete, bis ihm die Augen beinahe überkreuz gingen.

Und wenn Stig sich dadurch im Turnen auszeichnete, daß er auf Händen über den Schulhof lief, dann übte Albin einen ganzen Nachmittag zu Hause hinter der Scheune, um das Kunststück nachzumachen.

Wenn Albin nun in der Kastanie saß und »Rotzbengel« zu Stig hinüberschrie, dann deshalb, weil Stig gerade heute Albin im Hochsprung um 5 cm geschlagen hatte. Das wurmte Albin natürlich in tiefster Seele — man konnte schon für weniger »Rotzbengel« schreien.

Stig sah gereizt in die Kastanie hinauf.

»Du solltest lieber Hochsprung üben, anstatt dort zu sitzen und ältere Personen zu beschimpfen«, sagte er und reckte sich in die Höhe. Stig war die ältere Person. Er war zwei Tage vor Albin geboren.

»Hochsprung interessiert mich gar nicht«, sagte Albin. »Jedenfalls nicht Hochsprung von unten nach oben. Ich wette, was du willst, daß ich dir im Hochsprung von oben nach unten über bin. Ich getraue mich, von diesem Baum zu springen. Das wagst du nicht!«

Und Albin sprang genau vor Stig über den Zaun, schwang sich wieder in die Kastanie hinauf und wiederholte das Manöver.

Die Jungen auf dem Weg folgten dem Lauf der Geschehnisse interessiert. Ein Teil von ihnen hielt zu Albin und ein Teil zu Stig.

»Du kannst von noch höher!« schrie einer der »Albinisten«.

»Heja, Stig!« schrien die »Stiglinge«.

Da kletterte Albin auf das Toilettendach.

»Von hier aus getraue ich mich zu springen«, rief er Stig zu. Und dann sprang er.

Stig schnaubte verächtlich. Vom Toilettendach sei er schon im Alter von zwei Jahren gesprungen.

»Aber ich springe vom höchsten Bretterstapel beim Sägewerk«, setzte er hinzu.

Alle Jungen setzten sich in Marsch zum Sägewerk, und dann sahen sie entzückt zu, wie Stig vom höchsten Bretterstapel heruntersauste.

Albin dachte nach. Was sollte er sich jetzt noch ausdenken?

»Ich springe von der Fährbrücke«, sagte er, aber es klang nicht völlig überzeugend.

»Bravo, Albin«, schrien die Albinisten. Und dann setzte sich die ganze Schar in Bewegung, um zu sehen, wie Albin auf die Fährbrücke kletterte und sich über das Geländer schwang.

»Heja, Stig!« schrien die Stiglinge. Stig schluckte. Es war entsetzlich hoch von der Fährbrücke. Was gab es, was noch schlimmer war?

»Ich springe vom Dach der Holzbude an der höchsten Stelle«, sagte er zum Schluß.

»Stiggi ist unschlagbar!« brüllten die Stiglinge. Stig schleppte eine Leiter herbei und kletterte auf das Holzbudendach. Er sah hinunter. Es war eine schwindelnde Höhe!

»Ha, du traust dich nicht, du Feigling!« johlte Albin. Da sprang Stig. Anschließend lag er ein kleines Weilchen still, um seinen Eingeweiden Gelegenheit zu geben, sich zurechtzulegen.

Jetzt war Albin richtig ratlos. In irgend etwas mußte er besser sein. Er mußte Stig besiegen, diesen Stig, der ihn um 5 cm im Hochsprung geschlagen hatte.

Am Vormittag hatte es geregnet. Und gerade dort, wo Albin an der Holzbude stand, kam jetzt ein kleiner Regenwurm aus der Erde gekrochen. Da hatte Albin plötzlich einen Einfall.

»Ich kann einen Regenwurm essen. Das kannst du nicht!«

Und wupps! hatte er den Regenwurm verschluckt. »Bravo, Albin«, riefen die Albinisten.

»Stig kann auch einen Regenwurm essen«, schrien die Stiglinge und begannen sofort, nach einem Regenwurm für Stig zu suchen.

Stig wurde etwas blaß um die Nase. Es schien, als sei Regenwurm nicht gerade sein Lieblingsgericht. Aber seine Anhänger hatten einen unter einem Stein gefunden und brachten ihn an.

»Du wagst es nicht, du Feigling», sagte Albin.

Da schluckte Stig den Regenwurm. Aber danach verschwand er hinter einem Baum. Langsam kam er dann wieder und sah sehr überlegen aus.

»Regenwurm essen kann jeder Rotzjunge. Aber ich bin vom Holzbudendach gesprungen. Den Rekord brichst du nicht.«

»Mach ich nicht?« fragte Albin.

»Das macht er!« schrien die Albinisten.

»Das macht er nicht!« schrien die Stiglinge.

»Ich springe sogar vom Kuhstalldach«, sagte Albin. Aber ihn fröstelte, als er es sagte.

»Bravo, Albin!« riefen die Albinisten.

»Das wagt er nie«, sagten die Stiglinge.

Die Leiter wurde zum Giebel des Kuhstalldaches geschleppt. Den Giebel wählte man, da er nicht von den Wohnhäusern aus sichtbar war. Es konnte ja sein, daß die Mütter von Stig und Albin gerade diese Art von Wettstreit nicht schätzten.

Albin kletterte mit zitternden Knien die Leiter hinauf. Er stand auf dem Kuhstalldach. Er sah in die Tiefe. Wie sahen sie doch klein aus, die Jungen dort unten! Jetzt wollte er springen!

Nein, es war entsetzlich. Er hielt die Luft an und bat Gott, daß die Füße doch von allein springen möchten. Aber das taten sie nicht.

»Er hat Angst!« schrie Stig triumphierend.

»Zeig es ihm!« schrien die Stiglinge. »Spring du vom Kuhstalldach, Stiggi, dann kann er dort oben mit seiner Schande stehenbleiben.«

Mja, das war nicht genau das, was Stig sich gedacht hatte. Es genügte doch wohl, daß er vom Holzbuden-dach gesprungen war.

»Stiggi traut sich wohl auch nicht«, höhnten die Albi-nisten. »Holzbudendach, was ist das schon! Tausendmal könnte Albin das springen. Könntest du, Albin, nicht?«

»Klar,« rief Albin vom Kuhstalldach. Innerlich fühlte er sich, als wolle er nie im Leben noch einmal springen, nicht einmal von der Verandatreppe.

Da kletterte Stig auch auf das Dach.

»Rotzbengel«, sagte Albin freundlich zu ihm.

»Rotzbengel bist du selber«, sagte Stig. Dann sah er hinunter und sagte eine Weile gar nichts mehr.

»Spring, Albin!« schrien die Albinisten.

»Spring, Stiggi!« schrien die Stiglinge.

»Spring, Albin! Dann platzt Stig vor Neid!« stichelten die Albinisten.

»Spring, Stiggi! Dann lernt Albinchen sich schämen«, gaben die Stiglinge den Stich zurück.

Stig und Albin schlossen die Augen. Zusammen taten sie den Sprung in die Tiefe.

»Wie in aller Welt ist das nur zugegangen?« fragte der Arzt, als er Stigs rechtes und Albins linkes Bein geschient hatte. »Zwei gebrochene Beine an ein und demselben Tag!«

Stig und Albin sahen ihn verschämt an.

»Wir wollten sehen, wer am höchsten springen kann«, murmelte Stig.

Danach lagen sie nebeneinander, jeder in seinem Krankenhausbett, und sahen eigensinnig jeder in eine andere Richtung. Aber, wie es so war, bald schielten sie sich an und begannen zu kichern trotz ihrer gebrochenen Beine. Dann lachten sie, lauter und lauter, bis man es schließlich im ganzen Krankenhaus hören konnte. Und dann sagte Albin: »Wozu war das eigentlich gut - vom Kuhstalldach zu springen?«

Und Stig lachte so laut, daß er beinahe nicht sprechen konnte.

»Du, Albin«, sagte er, »wozu haben wir eigentlich die Regenwürmer geschluckt?«

Pelle ist böse. Er ist in einem solchen Grade böse, daß er beschlossen hat, von zu Hause wegzuziehen. Man kann einfach nicht weiter bei einer Familie wohnen, wo man in dieser Weise behandelt wird.

Das war morgens, als Papa ins Büro gehen wollte und seinen Füllfederhalter nicht finden konnte.

»Pelle, hast du schon wieder meinen Füllfederhalter genommen?« fragte Papa und packte Pelle hart am Arm.

Pelle hatte schon manchmal Papas Füller ausgeliehen. Aber nicht heute. Heute steckte der Füller in Papas brauner Jacke, die im Schrank hing. Pelle war vollkommen unschuldig. Und Papa, der ihn so hart am Arm gepackt hatte? Und Mama? Sie hielt selbstverständlich zu Papa. Das hört jetzt aber auf! Pelle hatte die Absicht umzuziehen.

Aber wohin? Er kann zur See gehen. Das kann er. Auf das Meer, wo die großen Schiffe und die großen Wellen sind. Dort kann man sterben. Dann können die zu Hause aber jammern. Er kann auch nach Afrika fahren, wo wilde Löwen umherlaufen. Wenn Papa dann aus dem Büro nach Hause kommt und wie immer fragt: »Wo ist mein kleiner Pelle?«, dann weint Mama und sagt: »Pelle ist von einem Löwen aufgefressen worden.«

Ja, ja, so geht es, wenn man ungerecht ist!

Aber Afrika ist so weit fort. Pelle würde gern etwas mehr in der Nähe bleiben, damit er sehen könnte, wie Papa und Mama nach ihm weinen.

Pelle beschließt deshalb, nach »Herzhausen« zu ziehen. Herzhausen — so nennen sie das kleine rote Häuschen unten im Hof mit dem Herzen in der Tür. Dort wird er hinziehen. Er fängt sofort an zu packen, seinen Ball, seine Mundharmonika und »Max und Moritz«. Und dann ein Licht. Ja, in zwei Tagen ist doch Weihnachten. Pelle will in Herzhausen Weihnachten feiern. Da will er dann sein kleines Licht anzünden, dort sitzen und »O du fröhliche, o du selige« auf der Mundharmonika spielen. Das wird sehr traurig klingen, und man wird es bis hinauf zu Mama und Papa hören können.

Pelle zieht sich seinen feinen, hellblauen Mantel und die Handschuhe an und setzt die Ledermütze auf. Er nimmt die große Papiertüte mit dem Ball und der Mundharmonika und dem Licht in die eine Hand und »Max und Moritz« in die andere.

Und dann geht er direkt durch die Küche, damit Mama sehen kann, daß er jetzt umzieht.

»Aber Pelle, willst du schon ausgehen?« fragt Mama. Pelle antwortet nicht. Ausgehen, ha! Sie sollte nur wissen!

Mama sieht, daß Pelle eine tiefe Falte auf der Stirn hat und daß seine Augen so dunkel sind.

»Pelle, Liebling, was hast du, wo willst du hin?«

»Ich ziehe um!«

»Wohin denn?« fragt Mama.

»Nach Herzhausen«, sagt Pelle.

»Pelle, das kann doch nicht dein Ernst sein! Wie lange willst du dort wohnen?«

»Immer«, sagt Pelle und legt die Hand auf den Türgriff. »Dann kann Papa ja jemand anders beschuldigen, wenn sein alter Füllhalter wegkommt.«

»Lieber, guter Pelle«, sagt Mama und schlingt die Arme um ihn. »Willst du nicht doch bei uns bleiben? Wir tun dir vielleicht manchmal unrecht, aber wir lieben dich doch so sehr — so sehr.«

Pelle zögert. Aber nur einen Augenblick. Er schiebt Mamas Arm beiseite, wirft ihr einen letzten vorwurfsvollen Blick zu und wandert davon. Mama steht am Eßzimmerfenster und sieht, wie eine kleine hellblaue Gestalt hinter der Tür mit dem Herzen verschwindet. Eine halbe Stunde vergeht. Dann hört Mama einige schwache Mundharmonikatöne, die von Herzhausen herüberklingen. Es ist Pelle, er spielt »Nun ade, du mein lieb Heimatland«.

Herzhausen ist ein richtig gemütlicher Ort, findet Pelle. Für den Anfang jedenfalls. »Max und Moritz« und den Ball und die Mundharmonika hat er so heimelig wie möglich aufgestellt. Und in das Fenster hat er das kleine Licht gesetzt. Wie traurig wird es dort stehen und am Weihnachtsabend leuchten, falls Papa und Mama zu ihm heruntersehen. Aus dem Eßzimmerfenster.

Am Eßzimmerfenster steht immer der Weihnachtsbaum. Der Weihnachtsbaum, ach ja. Und — und — die Weihnachtsgeschenke. Pelle schluckt.

Nein, er hat nicht die Absicht, irgendwelche Weihnachtsgeschenke von Leuten anzunehmen, die behaupten, daß er Füllfederhalter stiehlt.

Noch einmal spielt er »Nun ade, du mein lieb Heimatland«. Lang, sehr lang wird die Zeit in Herzhausen. Was mag Mama jetzt machen? Papa muß inzwischen auch schon nach Hause gekommen sein.

Pelle würde so gern in die Wohnung hinaufgehen und sehen, ob sie sehr weinen. Aber es ist schwer, einen Grund dafür zu finden.

Dann hat er einen Einfall. Er öffnet rasch den Riegel an der Tür und geht, nein, springt beinahe über den Hof und die Treppen hinauf. Mama ist in der Küche. »Mama«, sagt Pelle, »wenn für mich vielleicht Weihnachtspostkarten ankommen sollten, willst du dann wohl dem Briefträger sagen, daß ich umgezogen bin?« Mama verspricht, es zu tun. Pelle geht zögernd wieder zur Tür. Die Füße sind ihm wie Blei.

»Pelle«, sagt Mama mit ihrer weichen Stimme. »Pelle - aber was tun wir mit deinen Weihnachtsgeschenken? Sollen wir die nach Herzhausen hinunterschicken, oder kommst du herauf und holst sie?«

»Ich will keine Weihnachtsgeschenke haben«, sagt Pelle mit harter Stimme.

»Aber Pelle«, sagt Mama. »Das wird ja ein schrecklicher Weihnachtsabend. Kein Pelle, der die Kerzen am Tannenbaum anzündet, kein Pelle, der dem Weihnachtsmann die Tür aufmacht... Alles, alles ohne Pelle...«

»Ihr könnt euch ja einen anderen Jungen anschaffen«, sagt Pelle mit zitternder Stimme.

»Nie im Leben!« ruft Mama. »Pelle oder keinen! Es ist immer, immer nur unser Pelle, den wir so liebhaben.«

»Ach so«, sagt Pelle mit noch mehr Zittern in der Stimme.

»Papa und ich, wir werden hier herumsitzen und den ganzen Weihnachtsabend weinen. Wir werden nicht einmal die Lichter anzünden. Wir werden nur weinen.«

Da lehnt Pelle den Kopf an die Küchentür und fängt an zu weinen, weint so herzzerreißend, so laut, so durchdringend — so fürchterlich! Er hat so großes Mitleid mit Papa und Mama. Und als Mama ihre Arme um ihn legt, drückt er sein Gesicht an ihren Hals und weint noch mehr, so sehr, daß Mama ganz naß davon wird.

»Ich verzeihe euch«, sagt Pelle zwischen Tränen.

»Danke, lieber Pelle«, sagt Mama.

Viele, viele Stunden später kommt Papa aus dem Büro nach Hause und ruft wie immer bereits in der Diele: »Wo ist mein kleiner Pelle?«

»Hier!« schreit Pelle und wirft sich ihm in die Arme.

Allen Kindern, die zuhören wollen, möchte ich jetzt einmal etwas von einem kleinen smaländischen Jungen erzählen, der Samuel August hieß. Samuel August — nein, nein, so kann man doch nicht einen kleinen Jungen taufen! Aber seine Eltern konnten es. Natürlich geschah das vor langer, langer Zeit, bevor man anfing, die Jungen Stefan und Jan und Christoph zu nennen. Aber jedenfalls hieß er Samuel August.

An dem Tag, als Samuel August getauft werden sollte, lag so viel Schnee in Smaland, daß man keinen Weg mehr sehen konnte. Man mußte nach dem Gehör fahren, ungefähr dort, wo man den Weg vermutete. Samuel Augusts Eltern glaubten sicher, als sie mit ihrem schreienden Jungen im Schlitten mühsam den langen Weg zur Kirche suchten, daß sie sich in ein großes Unternehmen einließen. Deshalb wurden sie vielleicht ein wenig übermütig und gaben ihm diesen stattlichen Namen.

Als aber Samuel August größer wurde, hörte es sich immer nur an wie »Sammelaugust«, wenn seine Brüder ihn riefen. Vier Brüder hatte er. Ihr hättet die Hütte sehen müssen, in der sie wohnten. Es gab nur eine Stube und eine Küche. Wenn alle Jungen in der Hütte waren — das war ein Leben! In der Stube war ein großer offener Herd. An den Winterabenden saßen die Jungen dort und wärmten sich. Aber der Herd hatte keine Ofenklappe, um die gute Wärme festzuhalten, wenn das Feuer heruntergebrannt war. Es gab nur ein großes Loch über dem Herd, und das war der Schornstein. Als Sammelaugust gerade einmal auf der Herdplatte stand und in den Schornstein hinaufsah, da geschah es, daß er zum erstenmal den Mond sah. Mitten in dem Loch dort oben stand der Mond. War das nicht eine eigenartige Stelle, den Mond zu sehen?

In den Winternächten wurde es kalt in der Hütte. Jeden Abend wärmte Sammelaugusts Vater Pelzdecken am Feuer, in die er seine fünf Jungen wickelte, wenn sie schlafen gingen. Das war warm und gut. Aber stellt euch vor, am Morgen wieder aus den Pelzdecken kriechen zu müssen, wenn es so kalt war, daß in der Küche das Wasser in der Wassertonne gefroren war. Mit dem Stößel mußte der Vater die Eisschicht auf der Tonne zerschlagen. Das war das erste, was er an jedem Wintermorgen tat.

Dieser Stößel und der Mörser, der dazugehörte, waren Sammelaugusts liebstes Spielzeug. In den kleinen Hütten in Smaland gab es damals kein Spielzeug. Aber Sammelaugust nannte den Mörser »große Eisenbahn« und den Stößel »kleine Eisenbahn« und rollte sie über den Fußboden hin und her. Damals war er natürlich noch ganz klein. Als er größer wurde, gab es viel anderes, womit er sich vergnügen konnte.

Sammelaugust und seine Brüder fuhren im Winter Schlitten. Nicht viele Kinder in Schweden haben Abhänge, wie diese Jungen sie hatten. Die Hütte lag hoch, und es gab einige ganz steile Abhänge hinunter zur Bahnstation, die eine halbe Meile entfernt war. Ja, sicher waren das einige der gefährlichsten Abhänge in Schweden. Und dort sausten die Jungen runter mit ihren Schlitten. Ihr kennt doch diese großen Schlitten, wahre Ungetüme, mit denen Holzlasten gefahren werden?

Was hätte Sammelaugust und seinen Brüdern dabei alles passieren können! Ihr müßt wissen, an manchen Stellen ging der Weg an so steilen Abhängen vorbei, daß die Jungen in einer Höhe mit den Baumwipfeln fuhren. Da mußte man steuern können. Ungefähr auf halber Höhe machte der Weg eine richtige S-Kurve. Stellt euch vor, wenn man die Kurve nicht richtig nehmen konnte! Der Schlitten wäre geradeaus weitergesaust und in die Baumspitzen hinein. Aber Sammelaugust und seine Brüder konnten sie nehmen! An einer anderen Stelle wurde der Weg durch zwei riesige Felsblöcke zu einem schmalen Paß zusammengepreßt. Diese Stelle hatte einen lustigen Namen: Käsekuchenklamm. Warum sie so hieß? Fragt mich nicht! Aber Käsekuchen ist eine Festspeise in Smaland. Deshalb ist es ein feiner Name. Sammelaugust und seine Brüder steuerten frisch und munter durch die »Käsekuchenklamm« und dachten gar nicht daran, daß ein entsetzliches Unglück passiert wäre, wenn ihnen dort ein Pferdefuhrwerk entgegengekommen wäre. Denn in der Käsekuchenklamm konnte man nicht aneinander vorbeifahren, und einen Schlitten bei der Fahrt bremsen, das ging schon gar nicht.

Aber es war nicht immer Winter. Es gab ja auch Sommer, lange, warme, herrliche Sommer, wenn die Erdbeeren an den Abhängen leuchteten und es von den Tannen und Kiefern nach Harz duftete und man in den Wasserrosenseen Krebse fing.

Und wie Sommer und Winter gingen, wuchs Sammelaugust weiter und wurde immer langbeiniger. Wie der Junge rennen konnte! Einmal, als Sammelaugust den Weg entlangwanderte, kam ein Fuhrwerk an ihm vorbei.

»Darf ich mitfahren?« fragte Sammelaugust. Denn das fragen ja Jungen, wenn ein Fuhrwerk an ihnen vorbeifährt. Der Bauer aber, der auf dem Bock saß, wollte nichts mit einem Jungen zu tun haben.

»Nein, das darfst du nicht«, sagte er. Und dann schnalzte er, und das Pferd begann zu laufen. Da fing auch Sammelaugust an zu laufen. Er lief neben dem Fuhrwerk her. Er lief und lief und lief und lief. Es war dem Bauern nicht möglich, von Sammelaugust wegzukommen. Sammelaugust hielt sich die ganze Zeit neben dem Wagen. Da konnte der Bauer sehen, daß Sammelaugust ihn gar nicht nötig hatte, um weiterzukommen. »Du bist ein ganz gefährlicher Kerl. Du kannst aber rennen, du«, sagte der Bauer zum Schluß.

»Ja«, sagte Sammelaugust und blieb endlich stehen. Ein bißchen außer Atem war er schon.

Etwas gab es, was Sammelaugust sich mehr wünschte als alles andere auf der Welt. Er wünschte sich Kaninchen. Zwei kleine, süße weiße Kaninchen wollte er haben, ein Männchen und ein Weibchen. Sie sollten groß werden und Junge bekommen. Viele, viele Junge! Niemand in ganz Smaland sollte so viele Kaninchen haben wie Sammelaugust. Einen ganzen Sommer ging er umher und dachte daran. Er wünschte sich so heiß und brennend, so sehnsüchtig Kaninchen, daß es eigentlich erstaunlich war, wenn keine vor seinen Augen aus dem Boden emporwuchsen.

Sammelaugust wußte genau, wo es Kaninchen zu kaufen gab. Auf einem Hof im Nachbardorf, weit weg. Das hatte der Knecht von Per Johan ihm erzählt. Aber sie kosteten 25 Öre* das Stück. 50 Öre — woher sollte Sammelaugust so viel Geld nehmen? Genausogut hätte er sich den Mond wünschen können. Vater oder Mutter darum zu bitten, hatte keinen Zweck. Es gab zu der Zeit so wenig Geld in den kleinen Hütten in Smaland. Abends bat Sammelaugust den lieben Gott, doch ein Wunder zu tun. Er konnte ruhig einmal einen geeigneten Millionär zu Sammelaugust schicken. Man weiß doch, wie so Millionäre sind: gehen umher, die Taschen voller Geld, und verlieren dabei vielleicht 25 Öre hier und 25 Öre dort.

Gott schickte keinen Millionär. Aber er schickte den Großhändler Sörensen.

An einem Sonnabendnachmittag im Juli saß Sammelaugust zwischen dem Labkraut am Wegrand und dachte an nichts. Oder vielleicht dachte er an diese Kaninchen, die er niemals bekommen würde; denn das tat er ja oft. Da hörte er von weitem ein Pferdefuhrwerk und sprang auf, um das Gatter zu öffnen, eines der vielen Gatter, die damals die Smalandwege für das Vieh absperrten, damals als es die Menschen noch nicht so eilig hatten und es noch keine Autos gab.

Und da kam der Großhändler Sörensen in seiner feinen Kutsche an mit dem Kutscher auf dem Bock und den Pferden Titus und Julie vor dem Wagen. Der Großhändler war ein bekannter Mann in der Gegend. Er hatte ein Geschäft unten an der Bahnstation, ein großes Geschäft.

Jetzt war er unterwegs, um den Küster im Kirchdorf zu besuchen. Die ganzen Wegsteigungen hinauf hatten Titus und Julie sich schwer geplagt. Jetzt waren sie aber doch bis zu Sammelaugusts Hütte gekommen, und da waren die schlimmsten Steigungen überstanden. Nun ging der Weg glatt und eben bis hinein in das Kirchdorf — glatt und eben, aber mit vielen Gattern. Und hier am ersten Gatter stand ein kleiner flachshaariger Junge, machte artig seinen Diener und hielt das Gatter weit offen. Der Großhändler war den Weg schon viele Male gefahren und wußte gut, wie umständlich es für den Kutscher war, immer vom Bock zu springen, um die Gatter zu öffnen. Deshalb beugte er sich aus der Kutsche und lächelte Sammelaugust freundlich zu.

»Hör mal, du« sagte er, »willst du mit zum Kirchdorf fahren und mir die Gatter aufmachen? Du bekommst fünf Öre für jedes Gatter.«

Sammelaugust wurde es beinahe schwarz vor Augen. Fünf Öre für jedes Gatter! Ob er mit zum Kirchdorf wollte? Ob! Für diesen Preis würde er bis ans Ende der Welt mitfahren — und alle Gatter öffnen! Er sprang in die Kutsche. Im Innern seines Herzens aber zweifelte er stark daran, daß der Großhändler sein Versprechen halten würde. Das konnte ja wieder so ein Spaß sein, wie ihn sich die Großen manchmal ausdachten. Aber wie es auch war — es war ein Erlebnis, Kutsche zu fahren. Und es konnte ja sein, daß der Großhändler wirklich meinte, was er sagte.

Sammelaugust öffnete wie im Fieber die Gatter auf dem Weg ins Kirchdorf. Bei jedem Gatter rechnete er im Kopf mit. Es schwindelte ihn: Dreizehn Gatter waren es auf dem halbmeilenlangen Weg, dreizehn gesegnete Gatter.

»Na«, sagte der Großhändler, als sie vor der Kirche hielten, »wieviel bekommst du nun? Ausrechnen mußt du es selbst!«

Aber Sammelaugust wagte es nicht, die unvorstellbare Summe zu nennen.

»Fünf mal dreizehn«, sagte der Großhändler. »Wieviel ist das?«

»Fünfundsechzig«, flüsterte Sammelaugust, blaß vor Aufregung.

Es war kein Spaß. Großhändler Sörensen nahm sein großes Portemonnaie aus der Rocktasche und zählte einen blanken Fünfziger, einen Zehner und noch einen Fünfer in Sammelaugusts braune zitternde Handfläche. Sammelaugust machte einen Diener, daß seine hellen Stirnhaare fast den Staub des Weges fegten.

Dann lief er nach Hause. Die ganze halbe Meile lief er und sprang dabei über alle dreizehn Gatter. Nie waren leichtere Füße diesen Weg gelaufen.

Zu Hause warteten die Brüder voller Neugier. Sie hatten Sammelaugusts merkwürdige Reise in der Kutsche des Großhändlers Sörensen beobachtet.

Der aber, der jetzt dort an der Wegbiegung angesprungen kam, das war doch wohl nicht mehr ein armer Smalandjunge mit Namen Sammelaugust? Nein, das war ein reicher Mann, ein Geldprotz, ein Kaninchenfarmbesitzer, beinahe schon ein Großhändler. Wenn man sich einen Großhändler denken kann, der so entsetzlich schnauft.

Welch ein Triumph, als die Brüder sich um ihn drängten und fragten und fragten! Welches Glück, die Hand zu öffnen und sie den ungeheuren, unglaublichen Reichtum sehen zu lassen!

Zeitig am Sonntagmorgen stand Sammelaugust auf, um seine Kaninchenfarm zu gründen. Einige Stunden mußte er gehen, um zu dem Hof im Nachbardorf zu kommen, wo es die Kaninchen zu kaufen gab. So eilig hatte er es wegzukommen, so sehnsüchtig verlangte er nach seinen Kaninchen, daß er nicht einmal daran dachte, sich Butterbrote mitzunehmen.

Es wurde ein langer Tag und eine lange Wanderung. Spät am Abend kam Sammelaugust zurück. Nicht einen Bissen hatte er den ganzen Tag gegessen. Nur gegangen war er, nur gegangen. Er war so müde, daß er beinahe umfiel.

Aber in einem Korb hatte er seine Kaninchen. Zwei kleine weiße Kaninchen. Fünzig Öre hatten sie gekostet. Trotzdem war Sammelaugust kein armer Mann. Fünfzehn Öre hatte er übrig. Die konnte er voll wilder Verwegenheit in den nächsten Jahren verschwenden. Es war doch schön, daß es damals so viele Gatter in Smaland gab.

Dies sind Lasse und Bosse und ich und Britta und Inga und Ole. Das sind wir Kinder aus Bullerbü. Und natürlich Kerstin. Das ist Oles kleine Schwester. Sie ist erst zweieinhalb Jahre alt und nur ein halber Mensch, sagt Lasse. Es gibt in unserem Dorf nur drei Höfe, den Nordhof, den Mittelhof und den Südhof. Britta und Inga wohnen im Nordhof, Lasse, Bosse und ich wohnen im Mittelhof, und Ole und Kerstin wohnen im Südhof.

Einmal als Lasse in der Zeitung las, daß in Stockholm der Kindertag gefeiert wurde, da sagte Lasse: »In Bullerbü sollten wir auch einen Kindertag feiern. Wir wollen einen Kindertag für Kerstin machen.«

»Wie denn?« fragte Ole. »Wie macht man einen Kindertag?«

»Man macht eine ganze Menge Spaß«, sagte Lasse. »Wenn wir einen ganzen Tag lang Spaß für Kerstin machen, so wird sie vielleicht nicht mehr an allen anderen Tagen hinter uns herlaufen, wenn wir in Ruhe spielen wollen.«

Und dann machten wir einen Kindertag für Kerstin. Wir fingen am selben Morgen an. Wir brachten ihr das Frühstück, Brötchen und Kakao, ans Bett. Und während sie aß, standen wir um ihr Bett herum und sangen ihr etwas vor. »Der Bauer fuhr in den Wald hinein, heidi, heida, fallerallera«, sangen wir, denn dieses Lied finden wir sehr schön. Kerstin versteht es nicht, aber sie findet »heidi, heida« sehr schön.

Und dann begannen wir, Spaß zu machen. Lasse hatte in der Zeitung gelesen, daß die Kinder in Stockholm auf Pferden reiten dürfen, wenn Kindertag ist.

»Das werden wir gleich haben«, sagte Lasse. »Kerstin kann auf dem Fohlen reiten.« Wir nahmen Kerstin mit hinaus auf die Weide. Dort war das Fohlen.

»Heidi, heida«, rief Kerstin.

Aber als Lasse sie auf das Fohlen hob, fing sie an zu schreien.

»Nein, nein«, schrie sie die ganze Zeit, »nein, nein!« Lasse war gezwungen, sie wieder herunterzuheben. Nun sah Kerstin zufrieden aus. Und das Fohlen ebenso.

»Das war bestimmt nicht besonders lustig für Kerstin«, sagte Ole.

»Nein, sie fand es nur lustig, als der Spaß zu Ende war«, sagte Lasse.

»Die Kinder in Stockholm fahren Karussell, wenn Kindertag ist«, sagte Lasse.

»Aber wir haben ja kein Karussell«, sagte Inga.

»Wir müssen uns etwas ausdenken«, sagte Lasse.

»Die Hauptsache ist, daß ihr wirr im Kopf wird, denn das wird einem, wenn man Karussell fährt.«

»Wie wär’s mit unserer Schaukel?« fragte Bosse.

»Heidi, heida«, rief Kerstin, als Lasse sie auf die Schaukel hob.

Aber als wir sie in Schwung brachten, schrie sie: »Nein, nein!«

Lasse gab ihr trotzdem immer mehr Schwung, denn er wollte, daß sie richtig Spaß hätte. Aber da kam Tante Lisa, Kerstins Mama, und sagte: »Laßt das sein!«

Und da ließen wir es sein.

»Es ist schwieriger, als ich dachte, einen Kindertag zu machen«, sagte Lasse. »Wenn wir uns nun verkleiden und Kerstin Theater Vorspielen? Das machen sie auch am Kindertag in Stockholm.«

Und dann verkleideten sich Lasse und Bosse und Ole als Räuber. Sie schwärzten sich das Gesicht und sahen so unheimlich aus, daß jeder Angst bekommen konnte. »Nein, nein!« schrie Kerstin, als sie die Jungen sah. »Dieses Geschöpf ist völlig ungeeignet für einen Kindertag«, sagte Bosse.

»Berg- und Talbahn, das ist jedenfalls etwas sehr Lustiges«, sagte Lasse, »das gibt es auch am Kindertag.«

»Wo sollen wir die denn herbekommen?« fragte ich. Lasse sagte, wir könnten Kerstin ein Seil um den Bauch binden und sie aus meinem Fenster raushängen und sie dann immer rauf- und runterziehen.

»Das ist natürlich keine richtige Berg- und Talbahn«, sagte er, »aber man nimmt, was man hat.«

»Heidi, heida«, rief Kerstin, als wir ihr das Seil um den Bauch banden. Aber als Lasse und Bosse sie durch das Fenster hinaushängten und anfingen, sie auf und ab zu hieven, da schrie sie: »Nein, nein«, so daß man es in ganz Bullerbü hören konnte.

Da kam Tante Lisa und sagte, wenn wir noch mehr Dummheiten mit Kerstin anstellten, dann könnten wir etwas erleben.

Wir versuchten, Tante Lisa zu erklären, daß wir nur einen Kindertag für Kerstin machen wollten mit viel Spaß. Aber da sagte Tante Lisa, wir könnten einen Kindertag auf Bullerbüweise machen.

»Wie ist denn das?« fragte Britta. »Ein bißchen ruhiger«, sagte Tante Lisa. »Nehmt Kerstin mit und zeigt ihr zum Beispiel die Hühner und Schweine.«

Aber Lasse und Bosse und Ole wollten nicht länger mitmachen. »Wenn man einen Kindertag macht, um sich Schweine anzugucken, dann kann man es ebensogut lassen«, sagte Lasse.

Aber Britta und Inga und ich nahmen Kerstin mit zum Hühnerhof. Und man stelle sich vor, das fand sie schön. Sie schrie nicht mehr »nein, nein«, nicht ein einziges Mal. Wir gaben ihr Körner, die sie den Hühnern hinstreuen durfte. Und als alle Hühner kamen und sich um sie drängten, da lachte Kerstin.

»Heidi, heida«, rief sie und lachte wieder.

Dann gingen wir zu der großen Sau. Sie hatte vor kurzem Ferkel bekommen, neun Stück. Kerstin fand es schön, sie anzusehen. »Nöff, nöff«, sagte sie. Daran sieht man, wie gut sie versteht, daß es Schweine sind. Dann gingen wir weiter und sahen uns die Lämmchen an. Das fand Kerstin auch sehr schön.

»Tante Lisa hatte recht«, sagte Inga, »Kerstin mag lieber diese Art Kindertag, das merkt man.«

Dann guckten wir uns die Kälber auf der Weide an. Britta sagte: »Es ist das beste, wenn wir Kerstin alles zeigen, was wir hier in Bullerbü haben. Wenn wir Kindertag feiern, dann auch richtig.«

»Die Kaninchen«, sagte ich, »wir müssen Kerstin die Kaninchen füttern lassen.«

Wir haben die Kaninchenställe hinter dem Schweinestall. Dorthin gingen wir mit Kerstin, und wir gaben ihr Salatblätter, die sie durch die Stäbe stecken durfte. Kaninchen sind so niedlich, wenn sie fressen. Das fand Kerstin natürlich auch. »Wau, wau«, sagte sie zu meinem großen braunen Kaninchen. Ha, ha, sie glaubte, es wäre ein Hund.

Dann ließen wir Kerstin auch mit dem Kätzchen spielen. Wir banden ein Stück Papier an eine Schnur, und Inga zeigte Kerstin, wie sie mit der Schnur laufen sollte. Sofort lief das Kätzchen hinterher und versuchte, das Papier zu erwischen. Inga fand es selber so lustig, daß sie die Schnur am liebsten gar nicht aus der Hand gegeben hätte. Aber Kerstin lachte jedenfalls und lief hinter dem Kätzchen her und rief: »Heidi, heida!« Dann holten wir all unsere Puppen und trugen sie hinaus zu dem Holunderbusch, wo wir Tisch und Stühle haben. Dort kann man schön mit Puppen spielen. Kerstin durfte mit all unseren Puppen spielen, mit Brittas und Ingas und meinen.

»Wenn wir Kindertag feiern, dann auch richtig«, sagte Inga.

Wir liefen zu unseren Müttern und bekamen Saft und Zimtwecken und Pfefferkuchen und machten ein Festessen für Kerstin unter dem Holunder. Wir spielten, daß auch die Puppen Saft tranken und Zimtwecken aßen. Das mochte Kerstin gern. Sie vergoß ein Glas Saft über ihr Kleid. Aber sie rief nur: »Heidi, heida!« und war genauso froh.

Dann kamen Lasse, Bosse und Ole. Sie hatten eine Art Karre für Kerstin aus einer alten Holzkiste zusammengezimmert und Räder darunter gesetzt. Bosse sammelt alte Räder und all so etwas. Daher konnte er die Räder beschaffen.

»Jeden Tag ist ja nicht Kindertag«, sagte Bosse. »Ein wenig muß man wohl opfern.«

Wir setzten Kerstin in die Karre und zogen mit ihr durch ganz Bullerbü und sangen: »Der Bauer fuhr in den Wald hinein, heidi, heida, fallerallera.«

»Heidi, heida!« rief Kerstin. Sie hat bestimmt niemals einen lustigeren Kindertag erlebt. Das glaube ich ganz bestimmt. Aber dann war sie so müde, daß sie nur noch gähnte. Nun lieferten wir sie bei Tante Lisa ab. Und als Tante Lisa sie ins Bett legte, schlief sie augenblicklich ein.

Aber Lasse und Bosse und ich und Britta und Inga und Ole kletterten in den großen Kirschbaum und saßen dort den ganzen Abend und aßen Kirschen. Wir fanden, daß es ein richtig schöner Kindertag gewesen war.

Große Schwester Annastina und kleine Schwester Stummelchen saßen in der Küche unter dem Klapptisch. Für kleine Menschen war dort der beste Platz, wenn sie Ruhe haben wollten. Man saß wie in einem kleinen Zimmer, ganz für sich allein. Nur Schnurrchen, die schwarze Katze, kam manchmal und rieb sich freundschaftlich an Stummelchen.

Schnurrchen war herzlich willkommen. Manchmal mußte sie sogar als Baby dienen, wenn Stummelchen mit ihren Puppen nicht auskam. Aber eigenartigerweise wollte Schnurrchen nicht eingewickelt im Puppenbett liegen, auch dann nicht, wenn Stummelchen ihr den »Zuckerbäcker« vorsang.

Annastina sagte, Katzen verstehen nicht viel von Liedern. Und so mußte es wohl sein, dachte Stummelchen, denn Annastina wußte alles und konnte alles, und alles, was Stummelchen selbst konnte und wußte, das hatte sie von Annastina gelernt. Nur etwas hatte sie allein gelernt: Sie konnte zwischen den Vorderzähnen pfeifen, aber Annastina nicht! Aber bis zwanzig zählen und alle Buchstaben wiedererkennen und das »Vaterunser« beten und Purzelbaum schlagen und in den Kirschbaum klettern — das alles hatte sie von Annastina gelernt.

Annastina saß da und biß in einen ihrer Zöpfe. Das tat sie immer, wenn sie nachdachte.

»Stummelchen, es ist nur noch eine Woche bis Weihnachten. Wenn sich Schnurrchen nicht beeilt, werden wir todunglücklich!«

Stummelchen sah verängstigt aus und riß die Augen auf.

»Werden wir das, Annastina? Werden wir todunglücklich? Wer macht, daß wir das werden?«

»Ach, so sagt man doch nun mal«, antwortete Annastina, und da verstand Stummelchen.

Manchmal sagte Annastina: »Ich bin so wütend, daß ich platzen könnte!« Aber sie platzte niemals, und dann war es wohl auch nicht so gefährlich mit dem »Todunglücklichwerden«. Stummelchen hatte Annastina einmal ganz vorsichtig gefragt, ob es einen sehr lauten Knall geben würde, wenn sie platzte; aber da hatte Annastina gesagt, Stummelchen sei ein dummes Kleinchen, das nichts verstehe.

Annastina sah Schnurrchen streng in die Augen und fragte:

»Wie ist es nun? Bekommst du nun Kätzchen oder nicht? Denn wenn du sie nicht vor Weihnachten kriegst, brauchst du überhaupt keine mehr zu kriegen!«

»Sag doch so etwas nicht, Annastina!« bat Stummelchen bekümmert. »Vielleicht kriegt sie dann wirklich keine, und ich mag doch kleine Kätzchen so gern.«

»Ja, wer mag die nicht?« sagte Annastina. »Lahm-Peter zum Beispiel mag sie sicher mehr als jeder andere. Aber jetzt kommt es eben auf Schnurrchen an...«

Fast schien es, als verstehe Schnurrchen jedes Wort, das Annastina sagte, denn sie verschwand sofort durch die Küchentür.

»Ob wir mal hinaufgehen und Lahm-Peter etwas aufmuntern?« schlug Annastina vor.

Stummelchen gab dem Puppenkind Viktoria einen Abschiedskuß und folgte Annastina.

Lahm-Peter wohnte ganz oben unter dem Dach im Hause des Malermeisters. Der Malermeister war der Vater von Annastina und Stummelchen. Ein kleines Kämmerchen und eine kleine Küche hatten Lahm-Peter und seine Mutter unter dem Dach auf dem Boden gemietet.

Lahm-Peter war sechzehn Jahre alt. In seiner Kindheit war er einmal sehr krank gewesen, und seitdem war er ganz lahm. Er konnte also sicher ein wenig Aufmunterung brauchen, wenn er den ganzen Tag allein in seiner Kammer lag, während seine Mutter aus dem Hause war und bei anderen Leuten saubermachte.

»Kein lebendiges Wesen muntert ihn auf, wenn wir es nicht tun«, sagte Annastina zufrieden, während sie die Treppe emporkletterten und an Lahm-Peters Tür klopften. Lahm-Peter wurde sehr froh, als er Annastina und Stummelchen sah.

»Wir kommen dich aufmuntern«, sagte Stummelchen ziemlich atemlos.

»Das ist nett«, sagte Lahm-Peter. »Fangt an!«

»Findest du es hübsch, daß bald Weihnachten ist?« fragte Annastina — so als kleine Einleitung.

»Sicherlich«, antwortete Lahm-Peter.

»Sicherlich?« Stummelchen war entrüstet. »Ich finde es unerhört nett!«

»Was wünschst du dir zu Weihnachten?« fragte Annastina weiter. »Etwas Lebendiges wie immer?«

»Ja«, seufzte Lahm-Peter, »ja, etwas Lebendiges. Aber das bekomme ich wohl nie...«

»Weiß man nicht«, sagte Annastina und sah sehr geheimnisvoll aus.

»Weiß man nicht«, sagte auch Stummelchen, und dann kicherten und flüsterten sie eine lange Zeit miteinander.

»Wenn du etwas Lebendiges bekommen solltest«, fuhr Annastina fort, »was würde dir dann am allerbesten gefallen? Eine Katze vielleicht? Oder ein Hund? Oder eine kleine Schlange?« setzte sie hinzu, um es für Lahm-Peter etwas zu verwirren, damit er nichts ahnte. »Nein, pfui, eine Schlange!« entsetzte sich Lahm-Peter. »Bloß nicht! Aber eine Katze oder ein Hund... das wäre...« Er seufzte sehnsuchtsvoll. Ein warmes kleines Knäuel, das auf seiner Bettdecke lag und ihm Gesellschaft leistete — so etwas wünschte er sich schon lange.

»Kann sein, daß du doch noch mal eine kleine Schlange bekommst«, sagte Annastina ernst.

Dann aber lachten sie und Stummelchen los, daß sie fast erstickten.

Aber denkt nur, wie eigensinnig Schnurrchen sein konnte! Ein Tag nach dem anderen verging, und von Jungen war nichts zu sehen.

Annastina und Stummelchen halfen voller Eifer Pfefferkuchen backen und Sirupbonbons kochen und arbeiteten an der Kreuzstichdecke für Mama und machten die Puppenstuben weihnachtsfein — während sie warteten.

Nachts schlief Schnurrchen draußen in der Malerwerkstatt. Jeden Morgen kam sie ins Haus und bekam von Annastina und Stummelchen ihr Frühstück. Aber zwei Tage vor Weihnachten war sie verschwunden. Annastina und Stummelchen warteten vergeblich auf sie. Erst als sie beim Mittagessen saßen, kam Schnurrchen. Annastina stieß Stummelchen in die Seite und zeigte auf Schnurrchen.

Stummelchen begriff nichts.

»Die Sache ist in Ordnung!« flüsterte Annastina.

Und nun sah Stummelchen, daß Schnurrchen ganz anders aussah. Das konnte nur eines bedeuten: Schnurrchen hatte ihre Jungen bekommen. Stummelchen wurde so glücklich, daß sie einen kleinen Klecks Blaubeerkrem auf die Tischdecke fallen ließ.

Aber hatten sie sich nicht zu früh gefreut? Sicherlich hatte Schnurrchen die Jungen bekommen, aber wo hatte sie sie bekommen? Schnurrchen war eine kluge Katzenmutter und fand es besser, einige Tage zu warten, bevor sie ihre Kinder den ungeschickten Händen von Annastina und Stummelchen überantwortete.

Ach, Schnurrchen konnte doch nicht wissen, wie schrecklich wichtig ihre Kätzchen und der Weihnachtsabend für die Kinder waren.

»Wir werden sie schon überlisten«, sagte Annastina. Und Annastina und Stummelchen setzten sich, um Schnurrchen zu bewachen. Schnurrchen hatte keine Eile. Als sie gefressen hatte, legte sie sich sehr bequem am Küchenherd zurecht und begann zufrieden zu schnurren. Die ersten zehn Minuten saßen Annastina und Stummelchen auch hartnäckig an ihrer Seite. Die folgenden zehn Minuten teilten sie ihre Aufmerksamkeit zwischen Schnurrchen und den Puppen unter dem Küchentisch.

Danach kam Mama und fragte, ob die Mädchen nicht jedes ein Messer nehmen und die Kokosberge vom Backblech lösen wollten. Das wollten sie natürlich sehr gern; denn wenn ein Kokosberg zerbrach, durften sie ihn aufessen. Und als alle Kokosberge vom Backblech verschwunden waren — da war auch Schnurrchen verschwunden.

»Ich bin so wütend, daß ich platzen könnte!« rief Annastina.

Und sie liefen hinaus in die Werkstatt und suchten. Nicht einmal die Schwanzspitze von Schnurrchen fanden sie dort. Söderquist, der Vater in der Werkstatt half, stand dort und malte feine Rosen auf einen Schrank. Stummelchen fragte, ob er Schnurrchen gesehen hätte. Aber nein — Söderquist ließ den Pinsel flott ausschwingen — , er hatte seit Jahr und Tag keine Katze mehr gesehen. Nun, dann vielleicht im Holzschuppen? Oder in der Waschküche? Nein, nirgendwo auch nur ein Schimmer von Schnurrchen oder den jungen Kätzchen!

Annastina ging mißmutig ins Haus und begann, in der »Biblischen Geschichte« zu lesen. Stummelchen aber wollte nicht so leicht aufgeben. Wenn sie, Stummelchen, es nun war, die die Kätzchen doch noch fand? Stummelchen hob die Augenbrauen und dachte scharf nach. Wo konnte man noch suchen? Auf wackligen Beinen kletterte sie die Treppe zum Werkstattboden hinauf. Das war ein gefährliches Unternehmen. Die Treppe war so steil und Stummelchen so klein. Dort oben standen leere Kisten und Pappschachteln und eine Menge anderer Kram. Und dort auf Holzwolle, zwischen zwei Kisten, lag Schnurrchen und bei ihr drei kleine schwarze Katzenkinder.

»Wie sollen sie heißen?« fragte Stummelchen später, als sie und Annastina die Kleinen im Triumph in die Küche schleppten.

Annastina warf einen Blick in die »Biblische Geschichte«.

»Sadrach, Mesach und Abednego«, sagte sie bestimmt. »Genau wie die drei Männer im feurigen Ofen. Das sind stattliche Namen. Dieser hier mit dem weißen Fleck auf der Stirn, das ist Sadrach. Er ist am süßesten. Den schenken wir Lahm-Peter.«

»So bekommt er doch noch etwas Lebendiges«, sagte Stummelchen mit verklärtem Blick.

Lahm-Peter mußte auch fast den ganzen Heiligabend allein bleiben. Seine Mutter konnte nicht vor dem späten Abend zurück sein. Die Zeit verging langsam. Es begann dunkel zu werden, und Lahm-Peter überlegte, ob er Licht machen sollte. Da hörte er ein wohlbekanntes Rumoren auf der Treppe.

Jetzt kommen die kleinen Engelchen, um mich aufzumuntern, dachte Lahm-Peter und sah erfreut zur Tür. Ja, sicher waren das beinahe zwei kleine Engel, die dort in der Türöffnung standen.

Nur Engel können so strahlende Augen haben und so rote, runde Bäckchen. Der eine Engel trug einen Leuchter in der Hand, und der andere Engel trug einen Korb. Die Lichter warfen einen leuchtenden Schimmer über Lahm-Peters Kammer. Es wurde auf einmal Weihnachten.

»Du bekommst was Lebendiges!« schrie Stummelchen und streckte den Korb vor.

»Mach ihn auf«, sagte Annastina. »Auf jeden Fall ist es keine Schlange. Du brauchst gar kein bißchen Angst zu haben.«

Lahm-Peter, der so viel von etwas »Lebendigem« hielt, drückte freudestrahlend den kleinen schwarzen Sadrach an seine Brust.

Nun würde er nie mehr einsam sein.

Geduldig erklärte Mama ihren kleinen Mädchen, warum es nicht möglich sei, so viele Katzen zu haben, wie man wolle. Und deshalb steht jetzt ein kleines weißes Kreuz unter dem Kirschbaum im Garten des Malermeisters. Und auf dem Kreuz steht mit Buntstift in ziemlich schiefen Buchstaben geschrieben:

Hier ruhen Mesach und Abednego,
tief betrauert von

Annastina, Stummelchen und vielen anderen Katzen.

Auf dem Hof Katthult im Dorf Lönneberga wohnten: Michel, ein Junge, der Unfug machte, Klein-Ida, Michels Schwester, Alma Svensson, Michels Mama, Anton Svensson, Michels Papa, Alfred, der Knecht, Lina, die Magd, und Krösa-Maja. Aber sie kam nur dann nach Katthult, wenn man sie brauchte, sonst wohnte sie in einem Häuschen im Wald.

Außerdem gab es auf Katthult: Kühe, Pferde, von denen eines Lukas hieß und Michel gehörte, Schweine, Schafe, Hühner und eine Katze.

Eines Samstagabends bekam Lina, die Magd auf dem Hof Katthult, Zahnschmerzen. Kann man sich etwas so Schreckliches vorstellen!

Alle auf Katthult saßen am Küchentisch beim Abendbrot, es waren Michel und Michels Papa und Michels Mama und Michels Schwester Klein-Ida und Alfred, der Knecht. Ja, und dann noch Lina, die Zahnschmerzen hatte!

»Tut es sehr weh?« fragte Klein-Ida, denn sie war ein liebes Kind.

»Ja, es rumort darin, daß mir fast der Kopf platzt«, antwortete Lina.

»Ich weiß, was du machen kannst«, sagte Alfred und holte seine Kautabakdose hervor. »Stopf dir den Zahn voll Priem, das hilft!« Und das tat Lina. Doch gleich darauf stürzte sie vom Tisch zum Mülleimer und spuckte alles wieder aus.

»Ih, pfui Deibel!« rief sie. »Nee, dann hab ich schon lieber Zahnschmerzen!«

Denn so abscheulich schmeckte der Priem.

»Arme Lina«, sagte Michels Mama.

»Ja, arme Lina«, sagte auch Michels Papa.

Michel sagte nichts, weil er gerade an Unfug dachte, an allen, den er schon gemacht hatte, und an allen, den er noch nicht gemacht hatte, aber so bald wie möglich machen wollte. Bei Michel verging nämlich kein Tag ohne Unfug.

»So was wie diesen Jungen gibt’s ja nicht noch mal«, sagte Lina immer. Gerade jetzt sagte sie allerdings nichts. Sie wimmerte über ihren bösen Zahn, der schmerzte und schmerzte.

Schließlich griff sie nach einer heißen Kartoffel und stopfte sie in den Mund.

Da tat der Zahn noch mehr weh, genau wie Lina es erwartet hatte. Aber das geschah ihm nur recht, fand sie.

»Da hast du’s!« sagte sie zu ihrem Zahn. »Wenn du so dumm bist, bin ich eben auch dumm.«

Ja, das war ein trauriger Samstagabend.

Und für Lina wurde es eine schlimme Nacht. Sie lag auf ihrer Küchenbank und konnte nicht schlafen wegen der schrecklichen Schmerzen. Und schon um fünf am nächsten Morgen mußte sie raus und die Kühe melken. Das mußte sie immer tun, egal ob es Sonntag oder Werktag war.

Als Lina sich im Spiegel sah, schrie sie auf, denn du meine Güte, wie sah sie bloß aus! Die rechte Backe war dick wie ein Hefekloß, ach, es war zu entsetzlich! Lina fing an zu weinen.

»Ich seh ja nicht gescheit aus«, sagte sie zu sich selber. Und weh tat es obendrein.

Aber auf die Koppel mußte sie doch, denn die Kühe wollten gemolken werden. Sie hockte auf dem Melkschemel und weinte in einem fort. Und gerade heute gab es auf Katthult ein Kaffeekränzchen, und so was mochte Lina für ihr Leben gern.

»Aber ich kann mich ja nicht blicken lassen, wenn meine Backen nicht auf beiden Seiten gleich sind«, sagte sie und weinte noch mehr.

Und während sie noch da saß, kam eine Wespe geflogen und stach sie in die linke Backe, und da schwoll die genauso dick an wie die rechte.

Jetzt hatte Lina zwar zwei gleiche Backen, aber sie weinte nur noch mehr als vorher.

Als sie dann in die Küche ging und dort mit ihren Pausbacken und rotgeweinten Augen auf der Schwelle stand, prallten alle zurück, denn etwas so Furchtbares und Plustriges hatte bisher noch keiner gesehen. Michel saß mit den andern am Tisch beim Frühstück. Er wollte gerade einen Schluck Milch trinken, aber als er Lina sah, prustete er los, daß die Milch nur so spritzte und auf der feinen Sonntagsweste seines Papas landete.

»Michel, da gibt es nichts zu lachen«, sagte Michels Mama streng. Ihr tat Lina leid, und Michel ging es wohl nicht anders. Aber dieser Junge lachte eben bei jeder Gelegenheit, auch dann, wenn man es eigentlich nicht durfte.

»Arme Lina«, sagte Michels Mama, »du siehst ja nicht gescheit aus. So kannst du dich nicht blicken lassen. Michel, lauf zu Krösa-Maja und bitte sie, uns beim Kaffeekränzchen zu helfen.«

Aber vorher wollten Michels Mama und Papa zur Kirche, denn dorthin fuhren sie sonntags immer. Alfred spannte an, und dann kutschierten sie mit Pferd und Wagen davon.

Und Michel lief gehorsam zu Krösa-Maja.

Als er wieder heimkam, saß Lina auf der Küchentreppe und weinte noch immer, denn der Zahn schmerzte und schmerzte nur. Alfred und Klein-Ida standen neben ihr und wußten sich keinen Rat.

»Es hilft nichts, du wirst wohl doch zu Zahn-Pelle gehen müssen«, sagte Alfred.

Zahn-Pelle, das war der Schmied. Er zog den Leuten mit seiner großen grausigen Zange die Zähne, wenn sie weh taten.

»Wieviel nimmt er denn fürs Zahnziehen?« fragte Lina. »Fünfzig Öre die Stunde«, sagte Alfred.

Doch da sagte Michel:

»Ich glaub, ich krieg den Zahn billiger und schneller raus. Ich kenne den Kniff.«

Und so hatte er sich die Sache gedacht:

»Dazu brauche ich zweierlei, Lukas und einen langen Zwirnsfaden. Den Zwirnsfaden wickle ich dir um den Zahn, und das andere Ende binde ich mir an den Gürtel. Dann galoppiere ich mit Lukas los, und plupp fliegt der Zahn raus.«

»Plupp, nee, besten Dank«, sagte Lina. »Mit mir wird nicht galoppiert.«

Aber der Zahn schmerzte und schmerzte nur, und schließlich sagte sie mit einem Seufzer:

»Wir versuchen es doch mal!«

Michel führte Lukas bis an die Küchentreppe, und als der Zwirnsfaden an Ort und Stelle saß, stieg er aufs Pferd. Und hinter dem Pferd stand, festgebunden am Zwirnsfaden, die arme Lina. Kein Wunder, daß sie Angst hatte!

»Jetzt warten wir nur noch auf das Plupp«, sagte Alfred.

Und da galoppierte Michel los.

»Au wei, jetzt kommt’s!« rief Klein-Ida.

Aber es kam kein Plupp, denn wer gleichfalls losgaloppierte, das war Lina. Sie hatte so große Angst vor diesem Plupp, daß sie ebenso schnell lief wie Lukas. Michel brüllte ihr zu, sie sollte stehenbleiben, doch sie rannte wie besessen, und da hing der Faden ja so schlaff, daß aus dem Plupp nichts werden konnte.

Das ist doch geradezu vertrackt, dachte Michel.

Aber der Zahn muß raus! Darum preschte er auf einen Zaun zu, und mit einem Sprung setzte Lukas hinüber. Dahinter kam Lina, halb von Sinnen vor Angst, und tatsächlich setzte auch sie über den Zaun hinweg. Denn von einem Plupp wollte sie jetzt nichts mehr wissen. Hinterher schämte sie sich, daß sie alles verpatzt hatte. Nun hockte sie ja wieder mit ihrem Zahn da, der nur schmerzte und schmerzte.

»Ich muß mir was Neues ausdenken«, sagte Michel.

»Ja, aber was nicht so schnell geht«, sagte Lina. »Der Zahn braucht ja nicht mit einem Plupp rauszufliegen. Angele ihn doch irgendwie raus.«

Und da hatte Michel einen guten Einfall. Lina mußte sich vor den großen Birnbaum setzen, und daran band Michel sie mit einem Strick ordentlich fest.

»Jetzt ist Schluß mit dem Gerenne«, sagte er.

Er nahm den Zwirnsfaden, der Lina noch immer aus dem Mund hing, und zog ihn bis zum Schleifstein, auf dem sein Papa immer die Äxte schliff.

Der Schleifstein hatte eine Kurbel, und daran knotete Michel nun den Zwirnsfaden. Jawohl, denn er wollte Lina den Zahn rauskurbeln.

»Jetzt gibt’s kein schnelles Plupp, jetzt macht es nur drrr«, sagte er.

Klein-Ida kriegte eine Gänsehaut. Sie war heilfroh, daß sie keinen Zahn hatte, der rausgekurbelt werden mußte, so daß es drrr machte.

Michel begann die Kurbel zu drehen. Und je straffer sich der Zwirnsfaden spannte, desto ängstlicher wurde Lina. Sie hatte genauso große Angst vor einem Drrr wie vor einem Plupp.

Aber laufen kann sie zum Glück nicht mehr, dachte Michel.

»Jetzt kommt gleich das Drrr«, rief Klein-Ida.

Doch da schrie Lina plötzlich: »Halt! Halt! Ich will nicht!«

Und schwups! holte sie aus ihrer Schürzentasche eine kleine Schere und schnitt den Zwirnsfaden durch. Hinterher schämte sie sich wieder und war traurig, denn sie wollte den Zahn ja loswerden.

Aber Michel sagte: »Hock du da ruhig mit deinem alten Zahn! Ich hab mein Bestes getan.«

Da weinte Lina und bat Michel, es doch noch einmal zu versuchen, sie würde auch ganz gewiß nicht wieder solche Dummheiten machen.

Und gutmütig, wie Michel war, versprach er, es noch ein letztes Mal zu versuchen. Auch Alfred und Klein-Ida fanden das sehr gut.

»Aber die schnelle Art ist doch wohl die beste«, sagte Michel. »Es muß nur so sein, daß du es nicht wieder verpatzen kannst.«

Und pfiffig, wie Michel war, hatte er auch schon einen neuen Plan ausgeheckt.

»Wir stellen dich aufs Stalldach, und von da springst du auf den Heuhaufen runter. Und schon auf halbem Wege fliegt der Zahn raus — plupp!«

»Etwas so unnatürlich Grausliches kannst nur du dir ausdenken, Michel«, klagte Lina.

Weil der Zahn aber nur immer weiterschmerzte, kletterte sie doch hinter Michel her aufs Stalldach, und dort nagelte Michel den Zwirnsfaden mit einem großen Nagel am Dachfirst fest.

»Los, spring jetzt!« sagte er dann.

Unten standen Alfred und Klein-Ida und warteten darauf, Lina herabsausen zu sehen. Dabei hielt sich Klein-Ida die Augen zu, denn hinzugucken, das wagte sie einfach nicht. Und Lina wagte nicht zu springen. »Ich trau mich nicht«, jammerte sie. »Das ist allemal sicher, ich trau mich einfach nicht.«

»Dich bring ich schon in Trab«, sagte Michel und gab Lina mit dem Zeigefinger einen kleinen Schubs in den Rücken. Mit einem Schrei sauste sie runter vom Dach. Doch das einzige Plupp, das man hörte, war, als der Nagel rausflog. Der Zahn flog nicht raus. Den hatte Lina noch im Mund, als sie auf dem Heuhaufen saß. Aber jetzt war sie böse auf Michel.

»Unfug treiben, das kannst du«, sagte sie, »aber zum Zähneziehen taugst du nichts!«

Dabei war es nur gut, daß Lina böse geworden war, denn jetzt lief sie geradewegs zu Pelle, und der zog ihr den Zahn. Plupp machte es. Lina warf den Zahn auf Pelles Misthaufen, und dann wanderte sie froh und zufrieden und ohne Zahnweh zurück nach Katthult.

Wenn Michel auch keine Zähne ziehen konnte, so konnte er sich doch lustige Spiele ausdenken. Und weil er nicht mehr Zahnarzt sein durfte, kam er darauf, mit Klein-Ida Onkel Doktor zu spielen.

Klein-Ida mußte sich ins Bett legen, und Michel guckte ihr in den Hals und horchte ihr die Brust ab, genau wie der Doktor es immer tat.

»Was fehlt mir denn?« fragte Klein-Ida.

»Du hast Tüfis«, erklärte Michel. »Das ist eine fürchterliche Krankheit.«

Krösa-Maja hatte ihm erzählt, wie fürchterlich so ein Tüfis war, und ansteckend obendrein. Und erwischte einen diese Seuche, dann wurde man ganz blau im Gesicht, hatte sie gesagt. Deshalb holte Michel Mamas Tintenfaß und malte Ida mit Tinte an. Schließlich mußte sie ja auch die richtige Seuchenfarbe haben. »Jetzt kannst du mal sehen, was Tüfis ist«, sagte er. »Aber kneif die Augen fest zu, damit keine Tinte reinkommt.«

Gerade da kam Krösa-Maja angelaufen, und als sie Klein-Ida so schaurig blau sah, fuhr ihr der Schreck in die Glieder.

»Oh, du grundgütiger Himmel!« schrie Krösa-Maja. »Sie hat Tüfis«, sagte Michel grinsend.

Bald darauf kamen Michels Papa und Mama vom Kirchgang nach Hause und mit ihnen alle Gäste, der Pastor an der Spitze.

Auf der Treppe empfing sie Krösa-Maja und schrie aus Leibeskräften:

»Fahrt von hinnen! Hier herrscht Tüfis!«

Michels Mama aber fragte:

»Was redest du da! Wer soll hier Typhus haben?«

Da schaute hinter Krösa-Majas Rock Klein-Idas blaues Gesicht hervor.

»Ich!« rief Klein-Ida und lachte laut.

Da fingen alle an zu lachen. Alle außer Michels Papa. Er rief: »Wo steckt Michel?«

Denn ihm war sofort klar, daß das nur ein neuer Unfug von Michel sein konnte.

Michel aber hatte sich in der Holzkiste versteckt. Gerade jetzt wollte er lieber nicht mit Papa reden.

Eva hat keine Mutter. Aber zwei Tanten hat sie. Tante Esther, die aus Amerika zurückgekommen ist, und Tante Greta, die Mutter von Berit. Und Berit, das ist Evas Kusine.

Natürlich hat Eva eine Mutter. Aber was hat man schon von einer Mutter, wenn sie die ganze Zeit im Krankenhaus liegt und man sie nie sehen darf? Statt dessen muß man bei den Tanten wohnen. Denn Vater ist Steuermann auf einem Schiff und kann Goldi nicht mitnehmen, wenn er in fremde Länder fährt.

Goldi — so wurde Eva immer von Mutti genannt. »Klein Goldi«, sagte sie, und dann bekam Eva einen Kuß in den Nacken.

Tante Esther sagt nie Goldi zu Eva und gibt ihr nie einen Kuß in den Nacken. Tante Greta tut das auch nicht. Tante Greta küßt nur Berit. Und dann fragt sie, ob Berit friert und ob Berit Fruchtsaft haben will oder so was. Sie fragt nie, ob Eva friert. Zu Eva sagt sie: »Lauf und sieh nach, ob Post gekommen ist! Hol das Plätteisen! Stütz die Ellbogen nicht auf den Tisch! Wasch das Geschirr ab!«

Es sieht aus, als ob Berit niemals an der Reihe sei, das Geschirr abzuwaschen. Nein, Berit soll im Herbst in die Schule kommen, und da muß sie sich jetzt im Sommer ausruhen. Ach, es ist so traurig, immer abzuwaschen. Und warum sind es immer so viele Teller? Eva geht mit zögernden Schritten in die Küche. Berit sitzt noch draußen in der Laube und lächelt zufrieden. Manchmal passiert es, daß einer von den großen Tellern aus Evas kleinen Händen rutscht und zerbricht. Dann kommt Tante Greta und schlägt Eva. Und dann lächelt Berit noch zufriedener.

Und Tante Esther fragt, ob die kleine Berit nicht friere und vielleicht eine warme Jacke brauche.

»Eva«, ruft Tante Esther, »hol Berits Jacke!«

»Die könnte sie doch selbst holen«, murmelt Eva und sieht durch das Küchenfenster wütend hinaus zu Berit, die in der Laube sitzt.

»Pfui, wie unfreundlich«, sagt Tante Esther. »Wo du doch sowieso in der Küche bist! Die Jacke liegt ja dort auf dem Sofa.«

Eva legt das Handtuch beiseite und geht mit der Jacke in den Garten. Berit lächelt zufrieden.

»Bah, ich friere doch überhaupt nicht«, sagt sie dann. »Ich will keine Jacke haben!«

Eva schleudert die Jacke auf die Schaukel und geht. »Hör mal, ich wollte keine Jacke haben«, schreit Berit ihr nach. »Nimm die Jacke mit!«

Da dreht sich Eva um. Sie sagt nichts. Sie streckt nur die Zunge heraus. Dann geht sie.

»Noch nie habe ich ein so garstiges Kind gesehen«, sagt Tante Esther zu Tante Greta.

»Das hat sie von Lena«, sagt Tante Greta. »Die war genauso, als sie klein war. Entsinnst du dich?«

»Ja, ja, deshalb liegt sie jetzt auch da, wo sie liegt«, sagt Tante Esther und nickt. »Ich glaube nicht, daß sie je wieder gesund wird. Und dann bist du es, die das Gör auf dem Hals hat. Ich kann sie nicht nehmen, ich fahre ja wieder nach Amerika.«

Und Eva steht in der Küche und hört das alles. Oh, wie gern möchte sie Tante Esther einen Tritt geben, dieser Tante Esther, die sagt, daß Mutti nicht mehr gesund wird. Mutti wird sicher gesund. Sie wird sicher, sicher, sicher gesund, und dann kommt sie hierher und holt ihre Goldi wieder nach Hause.

»Eva ist bestimmt kein guter Umgang für Berit«, sagt draußen in der Laube Tante Greta. »Es gibt immer nur Krach, wenn die beiden spielen sollen.«

Da hat Tante Greta recht. Es gibt Krach. Die Tanten sind Erdbeeren pflücken gegangen, für den Nachtisch, und die beiden kleinen Kusinen spielen in der Laube. Eva hat Fia-Lisa im Arm. Fia-Lisa ist Evas Puppe. Früher war sie eine sehr feine Puppe mit einem sauberen Trikotkörper und gelben, lockigen Haaren. Jetzt aber fällt es schwer,, zu sehen, wo sie einmal sauber war. Sie ist ganz schön schwarz jetzt, die Fia-Lisa, und von dem lockigen Haar sind nur noch ein paar Strähnen übrig. Aber Eva liebt sie, denn Fia-Lisa ist das einzige, was Eva noch aus der Zeit besitzt, als sie eine Goldi war und in den Nacken geküßt wurde.

Berit zieht an einer von Fia-Lisas schütteren Haarsträhnen. »Dreckpuppe, Dreckpuppe«, singt sie höhnisch mit hoher Stimme.

Da schlägt Eva sie, so fest sie kann. Die Tanten kommen angelaufen, als sie hören, wie die kleine Berit weint. Tante Greta packt Eva fest am Arm und schleppt sie in den Geräteschuppen zwischen all die Wasserkannen und Harken und die anderen Gartengeräte.

»So, nun bleibst du hier, bis du artig bist, du kleines Untier«, sagt sie und schließt die Tür hinter sich zu. Berit hört auf zu weinen. Sie lächelt zufrieden. Eva weint ganz leise drinnen im Geräteschuppen vor sich hin.

Tante Greta hat ihr Fia-Lisa weggenommen. Draußen auf dem Gartenweg liegt die Puppe und starrt in den Himmel.

»Dreckpuppe, Dreckpuppe«, singt Berit und tritt Fia-Lisa mit ihrer Sandale auf den Bauch.

Am nächsten Tag ist es warm. Berit und Eva schlendern still den langen Weg über die Wiese zum See hinunter neben den Tanten her. Oh, wie ist es heiß! Es ist so heiß, daß sie gar keine Lust haben, wie sonst zum Badeplatz vorauszulaufen.

»Es wird wohl ein Gewitter geben«, sagt Tante Esther. Wenn es nur kein Gewitter gibt, denkt Eva und bindet das Badelaken wie eine Kapuze über den Kopf. »Kannst du das Laken nicht ordentlich tragen?« fragt Tante Greta nervös. »Es schleift ja über die Kuhfladen hin.«

»So etwas macht Berit nie«, sagt Tante Esther. »Sie trägt ihr Badelaken fein sauber über dem Arm.«

Berit lächelt zufrieden und trägt das Badelaken feiner als je zuvor über dem Arm.

Während sie alle baden, kommt eine große, dunkle Wolke drüben über dem Wald am Himmel auf. Aber die Sonne scheint noch immer, und es ist so heiß — man kann kaum atmen. Der Rückweg ist mühevoll. Über die Wiese nach Hause geht es immer aufwärts.

»Wozu geht man eigentlich baden?« meint Tante Esther. »Hinterher wird einem nur noch wärmer und müder.«

»Wenn wir nach Hause kommen, lege ich mich in den Schatten und ruhe mich aus«, sagt Eva zu Berit.

»Das mache ich auch«, sagt Berit.

Die Wolke wird größer und größer. Nun bedeckt sie schon den halben Himmel.

»Was gibt es heute zum Abendessen, Greta?« fragt Tante Esther, als sie durch die Gartentür gehen. »Fleischklöße und Rhabarbergrütze«, antwortet Tante Greta. Sie hängt die Badeanzüge zum Trocknen über die Leine zwischen den Apfelbäumen, und dann geht sie zu den Beeten, um Rhabarber zu schneiden. Berit und Eva haben sich hinter dem Jasminstrauch ins Gras gelegt. Da ist es schattig und schön. Eva fühlt sich so schlapp, als könnte sie nie wieder aufstehen. Fia-Lisa liegt neben ihr.

Tante Greta will Rhabarbergrütze kochen. Aber, wie ärgerlich, es ist kein Kartoffelmehl da. Nicht das kleinste Stäubchen Kartoffelmehl. Und ohne Kartoffelmehl kann wohl kein Mensch Rhabarbergrütze kochen. Ratlos sieht sich Tante Greta um. Sie sieht die dunkle Wolke am Himmel an und die kleinen Mädchen am Jasminbusch. Sie zögert — aber nur einen Augenblick. »Eva«, ruft sie, »du darfst zum Geschäft laufen und für uns Kartoffelmehl holen!«

Eva blinzelt. Sie hört sehr gut. Aber sie glaubt, wenn man völlig still liegt und nur blinzelt, vergißt Tante Greta vielleicht, daß es eine Eva gibt. Oder es geschieht irgendein anderes Wunder. Tante Greta findet möglicherweise noch einige Kilo Kartoffelmehl, wenn sie in allen Kästen und Schubfächern nachsieht.

»Eva, hörst du nicht?« ruft Tante Greta noch einmal. »Du mußt zum Geschäft laufen und Kartoffelmehl holen!«

Eva steht langsam auf.

»Ach, zieh nicht so ein Gesicht!« sagt Tante Greta scharf. »Du bist sowieso an der Reihe. Berit war am Mittwoch einholen.«

Ja, es stimmt, daß Berit am Mittwoch eingeholt hat. Aber da hat sie bei Tante Greta auf dem Rad, hinten auf dem Gepäckträger, gesessen. Von Herzen gern würde Eva jeden Tag zum Geschäft fahren, um Kartoffelmehl zu holen, wenn sie auch auf dem Gepäckträger sitzen dürfte. Etwas Schöneres kann sie sich kaum vorstellen.

Aber es ist ein weiter, weiter Weg zum Geschäft, und es ist so schwül, und sie ist so müde.

»Aber Greta«, sagt Tante Esther, »es gibt sicher ein Gewitter...«

Eva bekommt Angst. Sie will nicht allein draußen sein, wenn es gewittert.

»Ach, beeil dich nur! Dann bist du längst wieder hier, bevor es anfängt«, sagt Tante Greta und schiebt sie auf den Weg. Aber Eva ist hartnäckig.

»Auf alle Fälle will ich aber Fia-Lisa mitnehmen.«

Mit Fia-Lisa ist man nicht so allein. Aber Tante Greta sagt, das gehe nicht. Mit einer so schmutzigen Puppe könne man nicht einholen gehen.

»Nicht mit einer solchen Dreckpuppe«, hilft Berit hinter dem Jasminstrauch noch nach.

Eva wird rot vor Wut, und ihr kommen die Tränen. Sie geht und holt Fia-Lisa, die noch im Gras liegt. Sie setzt sie auf die Veranda, damit sie nicht naß wird, falls es doch inzwischen anfängt zu regnen.

»Sei nicht traurig, Fia-Lisa«, flüstert sie. »Mutti kommt ja gleich wieder.«

Dann geht sie. Die Beine sind ihr schwer, als sie den Weg hinaufsteigt.

Wenn ich groß bin, werde ich niemals Kartoffelmehl kaufen, denkt Eva.

Wie schwarz der Himmel ist! Sie kommt sich ganz klein und ängstlich vor.

Und dann geht es los. Gerade als Eva bei der großen Tanne ist, auf dem halben Weg zum Geschäft, gerade da kracht es los. Oh, was für ein entsetzlicher Krach! Eva schreit in wilder Angst. Und dann kommt der Regen herunter wie ein Sturzbach. Im Augenblick ist die staubige Landstraße ein einziger Morast. In diesem Morast watet Eva vorwärts. Das Baumwollkleidchen klebt ihr am Körper. Es tropft aus dem klatschnassen Haar. Es tropft auch aus den Augen, nein, es tropft nicht, es schießt hervor, ängstliche, verzweifelte, hilflose, wilde Tränen. Es blitzt und donnert um sie her, und bei jedem Donnerschlag schluchzt sie vor Schreck. Sie fängt an zu laufen. Nein — richtig: Mutti hat ja gesagt, wenn es gewittert, soll man nicht laufen.

Wenn Mutti doch hier wäre! Wenn Mutti doch nur hier wäre! Dann würde sie Eva in die Arme nehmen, und sie würden zusammen unter einen Busch kriechen. Mutti würde ihre Goldi wärmen und zu ihr sagen: »Es ist alles gar nicht gefährlich.« Mutti, ach Mutti! Eva weint laut und wild in den Sturm hinein.

Als sie zum Geschäft kommt, ist alles vorüber. Die Sonne scheint wieder, aber kälter ist es, und Eva zittert in dem nassen Kleid.

»Ein Pfund Kartoffelmehl, sagst du?« Frau Svanberg, die hinter dem Ladentisch steht, hat Mitleid mit der nassen Kleinen. »Kartoffelmehl, bitte schön! Aber ein Kind bei solch einem Wetter rauszujagen!«

Fast den ganzen Rückweg läuft Eva. Die Zähne klappern ihr vor Kälte. Am Wegrand dicht vor dem Haus der Tante findet sie etwas. Fia-Lisa liegt dort. Vollkommen naß und noch viel dreckiger als vorher. Arme Fia-Lisa! Mit einem Schmerzensschrei wirft sich Eva über die Puppe. Was haben sie mit ihrem Kind gemacht! Ihr kleiner Liebling war draußen in dem Unwetter — er auch!

Eva drückt Fia-Lisa an sich, streichelt sie, küßt sie in den schmutzigen Nacken.

»Weine nicht, meine kleine Goldi! Mutti ist hier. Es ist ja alles gar nicht gefährlich! Mutti ist doch hier.« Tante Greta hat die Stühle und den Tisch in der Laube abgetrocknet. Sie und Tante Esther wollen jetzt ihren Nachmittagskaffee trinken. Berit will Fruchtsaft. Sie lächelt zufrieden. Sie denkt an die Dreckpuppe, die sie auf den Weg geschmissen hat.

Da kommt jemand den Gartenweg entlang: eine klatschnasse kleine Person in blauem Kleid. Eva kommt dort — Goldi! In der einen Hand hält sie die Tüte mit Kartoffelmehl und in der anderen Hand Fia-Lisa. Ihr Mund ist wie ein Strich, die Augen kreisrund und starr.

Und was macht jetzt Goldi? Sie macht etwas Entsetzliches — man kann es kaum erzählen. Etwas so Fürchterliches, daß die Tanten vor Schreck aufspringen. Sie werden es nie vergessen. Sie werden noch daran denken, wenn Eva schon lange, lange wieder zu ihrer Mutti gezogen ist, dieser Mutti, die sie in den Nacken küßt und sie Goldi nennt. Ja, wirklich eine nette Goldi! Eine ganz reizende, nette Goldi!

Da kommt sie den Gartenweg herauf. Böse starrt sie die Tanten und Berit an, als sie vor dem Kaffeetisch steht. Sie schleudert das Kartoffelmehl auf die Tischplatte, daß die Tassen klirren. Und dann sagt sie sehr ruhig und sehr deutlich:

»Hol euch der Teufel — euch alle drei!«

Als Lotta aus der Krachmacherstraße gerade fünf Jahre alt geworden war, wachte sie eines Morgens auf und hatte schon von Anfang an schlechte Laune. Sie hatte etwas geträumt, was sie ärgerte, und sie glaubte, was man träume, sei wahr, die kleine, dumme Lotta. Darum war sie böse.

»Die haben meinen Teddy gehauen!« schrie Lotta, als Mama hereinkam, um nachzusehen, weshalb Lotta morgens um acht im Bett saß und laut heulte.

»Wer hat deinen Teddy gehauen?« fragte Mama. »Jonas und Mia-Maria!« schrie Lotta.

»Liebe Lotta, das hast du nur geträumt«, sagte Mama. »Jonas und Mia-Maria sind in die Schule gegangen. Sie haben gar keine Zeit gehabt, deinen Teddy zu verhauen.«

»Sie haben es aber doch getan, wenn sie auch keine Zeit hatten«, weinte Lotta und streichelte den armen Teddy.

Lottas Teddy war ein dickes Schweinchen, das Mama aus hellrosa Stoff genäht und Lotta geschenkt hatte, als sie drei Jahre alt geworden war. Damals war der Teddy sauber und rosa und fein gewesen, jetzt war er schmutzig und sah wirklich aus wie ein richtiges Schweinchen. Lotta aber meinte, er wäre ein Bär, und darum mußte er Teddy heißen, obwohl Jonas immer sagte:

»Hahaha, es ist kein Bär, es ist ein Schwein!«

»Du Dummer«, sagte Lotta dann, »es ist doch ein Bär!«

»Denkst du«, sagte Jonas. »Bären sind aber nicht rosa. Glaubst du, es ist ein Eisbär oder ein gewöhnlicher Bär?«

»Es ist ein Schweinsbär«, sagte Lotta, »denk mal, du!« Und ihren Schweinsbären liebte Lotta. Er durfte nachts in ihrem Bett schlafen, und sie unterhielt sich mit ihm, wenn Jonas und Mia-Maria es nicht hörten. Aber jetzt lag der Teddy dort auf dem Kissen und war unglücklich, weil Jonas und Mia-Maria ihn gehauen hatten, wie Lotta meinte. Sie weinte und streichelte den Teddy und sagte: »Armer Teddy, ich verprügle Jonas und Mia-Maria. Das tu ich!«

Jonas und Mia-Maria und Lotta und Mama und Papa wohnten in einem gelben Haus in der Krachmacherstraße. Jonas und Mia-Maria gingen jeden Morgen in die Schule, und Papa ging ins Büro. Mama und Lotta blieben als einzige zu Hause.

»Es ist ein wahres Glück, daß ich meine kleine Lotta habe«, sagte Mama immer. »Sonst wäre ich den ganzen Tag hier allein.«

»Ja, es ist ein wahres Glück, daß du mich hast«, sagte Lotta dann. »Sonst könntest du einem wirklich leid tun.«

Aber das sagte sie nicht jetzt, nicht an diesem Morgen, als sie so böse war. Da sagte sie nichts, sondern saß nur da und maulte und machte ein beleidigtes Gesicht. Als sie sich dann anziehen sollte, brachte Mama den weißen Pullover, den Großmama für Lotta gestrickt hatte. »Den nicht«, sagte Lotta. »Der kratzt und piekt.«

»Der kratzt bestimmt nicht«, sagte Mama. »Fühl mal, wie weich und mollig er ist.«

»Nein, der kratzt und piekt«, sagte Lotta, ohne zu fühlen. »Ich will mein Sandkleid anziehen.«

Sie hatte ein hellblaues Samtkleid, das ihr bestes Kleid war. »Sandkleid« nannte Lotta es. Und jetzt wollte sie das anziehen, und dabei war heute nur Donnerstag, ein ganz gewöhnlicher Donnerstag.

»Sonntag darfst du das Samtkleid anziehen«, sagte Mama. »Heute wird dieser Pullover angezogen.«

»Dann laufe ich lieber nackt herum«, sagte Lotta. »Dann tu das«, sagte Mama und ging in die Küche hinunter.

Lotta blieb oben im Kinderzimmer sitzen, böse und nackt, ja, natürlich nicht ganz nackt. Sie hatte ein Hemdchen an und Höschen und Strümpfe.

»Aber sonst ganz und gar nackt«, sagte Lotta zu ihrem Teddy — er war ja der einzige, den sie zum Reden hatte. »Lotta, du kommst wohl bald herunter und trinkst deinen Kakao«, rief Mama unten an der Treppe. »Denkst du«, murmelte Lotta auf ihrer Bettkante. »Antworte doch, Lotta!« rief Mama. »Willst du Kakao trinken oder nicht?«

Jetzt war Lotta ganz zufrieden. Mama mochte ruhig fragen und fragen, ob Lotta Kakao trinken wollte. Lotta dachte nicht daran, zu antworten, und sie fand es schön, daß sie nicht antwortete, wenn Mama rief.

Aber sie hatte Hunger und hätte nur zu gern Kakao getrunken, und nachdem sie eine kleine Weile gewartet hatte, nahm sie ihren Teddy und ging die Treppe hinunter. Sehr langsam ging sie, und sie blieb auf jeder Stufe einen Augenblick stehen. Mama sollte nicht zu sicher sein — vielleicht trank sie Kakao und vielleicht auch nicht.

»Ich werde mal sehen, was ich tue«, sagte Lotta zum Teddy.

Und dann ging sie in die Küche.

»Sieh mal an, da ist ja Lotta!« sagte Mama.

Lotta blieb an der Tür stehen und maulte immer weiter, damit Mama nicht dachte, sie sei etwa nicht mehr böse.

Mama und Lotta aßen morgens zusammen in der Küche ihr Frühstück. Es war dort immer so gemütlich — und jetzt auch wieder. Die Sonne schien durchs Fenster, und auf dem Tisch stand Lottas eigene blaue Tasse, bis an den Rand voll Kakao, und daneben lag ein Käsebrot.

Sonst plapperte Lotta in einem fort, aber heute sagte sie nichts. Und Mama saß am Tisch, trank Kaffee und las die Zeitung und sagte ebenfalls kein Wort.

Schließlich sagte Lotta: »Ich kann ja ein bißchen Kakao trinken, wenn es durchaus sein muß.«

»Nein, es muß nicht durchaus sein«, sagte Mama. »Und vor allem zieh dich erst an!«

Nun war Lotta ohnehin schon ziemlich böse gewesen, aber jetzt geriet sie richtig in Wut. Oh, wie war Mama dumm! Kein Kleid durfte man anziehen, bloß einen ekligen Pullover, der kratzte und piekte, und nun bekam man auch nichts zu essen! Oh, wie war Mama dumm!

»Du Dumme«, schrie Lotta und stampfte mit dem Fuß auf.

»So, Lotta«, sagte Mama, »nun ist es aber genug. Geh hinauf ins Kinderzimmer und bleib da, bis du wieder artig bist.«

Da begann Lotta zu brüllen, daß man es sogar bei Tante Berg im Nebenhaus hören konnte. Und sie rannte durch die Küchentür hinaus und die Treppe hinauf ins Kinderzimmer und brüllte unausgesetzt, so daß Tante Berg drüben den Kopf schüttelte und sagte: »Nun hat Lottachen aber sicher Leibweh!«

Aber Lotta hatte überhaupt kein Leibweh, sie war nur wütend. Und als sie am wütendsten war, fiel ihr Blick auf den weißen Pullover. Der lag auf einem Stuhl und sah aus, als kratzte er schlimmer als je zuvor.

Lotta stieß ein Geheul aus und schmiß den Pullover auf den Fußboden. Aber dann verstummte sie. Auf dem Fußboden gleich neben dem Pullover lag eine Schere, die Lotta immer gebrauchte, wenn sie Anziehpuppen ausschnitt. Ganz, ganz leise hob Lotta die Schere auf und schnitt ein großes Loch in den Pullover.

»Das geschieht dir ganz recht«, sagte Lotta, »denn du kratzt und piekst.«

Lotta fuhr mit der Hand durch das Loch. Oh, das war aber groß! Und es sah unheimlich aus, wie da eine ganze Hand heraussah, wo keine Hand heraussehen durfte. Lotta bekam Angst.

»Ich sage, ein Hund hat ihn kaputtgebissen«, sagte sie zum Teddy.

Sie hielt den Pullover hoch und betrachtete ihn lange. Dann nahm sie die Schere und schnitt einen Ärmel ab. »Ich sage, er hat ihn ganz schrecklich kaputtgebissen«, sagte Lotta. Wieder hielt sie den Pullover hoch und betrachtete ihn lange.

Dann nahm sie die Schere und schnitt auch den zweiten Ärmel ab.

»So’n Hund ist mir aber noch nie vorgekommen«, sagte Lotta.

Doch dann bekam sie ernstlich Angst. Sie knüllte den Pullover zu einem Ball zusammen und stopfte ihn in den Papierkorb. Jetzt wollte sie ihn nicht mehr sehen. Im selben Augenblick rief Mama unten von der Treppe:

»Lotta, bist du wieder artig?«

Da weinte Lotta leise vor sich hin und sagte:

»Nein, kein bißchen.«

Sie nahm den Teddy in den Arm und drückte ihn an sich.

»Es geschieht ihnen aber auch ganz recht,« sagte Lotta, »wo sie alle so häßlich zu mir sind.«

Das war nicht wahr, und das wußte Lotta. Schneidet man aber einen Pullover kurz und klein, dann braucht man jemanden, auf den man die Schuld schieben kann. »Doch, doch, sie sind alle häßlich zu mir«, sagte Lotta zum Teddy. »Bloß deshalb schneide ich ja Sachen kaputt.« Sie sah zu dem Papierkorb hinunter, in dem der Pullover lag. »Und außerdem hat es ein Hund getan«, sagte sie.

Nun war es aber Zeit, daß Mama einkaufen ging. Darum kam sie ins Kinderzimmer und sagte:

»Mach schnell und sei wieder artig, Lotta, und zieh den Pullover an. Dann darfst du mitkommen zum Einholen.«

Einholen, das war das Schönste, was es für Lotta gab. Aber der Pullover, den sie anziehen sollte, lag ja im Papierkorb und war zerschnitten. Und da hob Lotta von neuem ein Geschrei an, das bis zu Tante Berg zu hören war.

»Was in aller Welt ist mit dir los, Lotta?« fragte Mama. »Hast du die Absicht, den ganzen Tag solchen Krach zu machen? Ja, dann muß ich wohl allein einholen gehen.« Und dann ging Mama.

Lotta saß auf dem Fußboden und schrie, so lange sie konnte. Dann wurde sie still und begann zu überlegen. Es würde noch so kommen, sagte sich Lotta, daß sie ihr ganzes Leben lang im Kinderzimmer sitzen mußte bloß wegen dieses Pullovers. Alle anderen gingen einkaufen und gingen in die Schule und ins Büro oder hatten etwas anderes Schönes vor, aber Lotta mußte ganz allein ohne Kleid mit dem Teddy im Kinderzimmer auf dem Fußboden sitzen.

»Da ist es schon besser, wir gehen weg«, sagte Lotta zum Teddy.

O gewiß, man konnte ja gehen. Maja, die Hausgehilfin von Frau Larsson, war auch gegangen. Es hätte ihr bei Larssons nicht gefallen, sagte Mama.

»Und mir gefällt es bei Nymans nicht«, sagte Lotta zum Teddy. Nymans, das waren Mama und Papa, Jonas und Mia-Maria — und dann natürlich Lotta selbst.

»Die sind so häßlich zu mir, die Nymans«, sagte Lotta. »Es geschieht ihnen ganz recht, wenn wir weggehen.« Lotta beschloß, sofort auszuziehen.

»Wir müssen schnell machen, sonst kommt Mama wieder nach Hause«, sagte sie zum Teddy, »und dann geht es nicht mehr.«

Aber sie wollte nicht weggehen, ohne daß es bemerkt wurde. Mama sollte es wissen, und sie sollte weinen, weil Lotta nicht mehr da war. Darum nahm sie jetzt Papier und Bleistift und schrieb einen Zettel an Mama. Jonas hatte ihr das Lesen und Schreiben der Druckbuchstaben beigebracht. Es war ziemlich schwer, aber es ging, und auf dem Zettel stand folgendes:

Das sollte heißen: Ich bin weggezogen, guckt in den Papierkorb.

»Dann weiß Mama gleich, weshalb ich weggezogen bin«, sagte Lotta. Und dann nahm sie ihren Teddy und zog aus. Wie sie ging und stand, nur mit Hemdchen und Höschen und Strümpfen bekleidet. Vorher lief sie noch schnell in die Küche und trank den Kakao. Das Käsebrot nahm sie mit und aß es auf dem Flur auf. Man kann wohl ausziehen; aber man muß wissen, wohin man ziehen will. Das wußte Lotta aber nicht. »Ich kann Tante Berg fragen, ob ich bei ihr wohnen darf«, sagte Lotta.

Und dann warf sie den Teddy über den Zaun, der die Gärten von Nymans und Tante Berg trennte, und kletterte selbst hinterdrein. Skotty, Tante Bergs Hund, bellte, als er das sah, aber daran kehrte sich Lotta nicht. Sie ging zu Tante Berg ins Haus.

»Guten Tag«, sagte Lotta, »darf ich hier wohnen?«

»Guten Tag, Lotta«, antwortete Tante Berg. »Ich dachte, du wohntest zu Hause bei deiner Mama und deinem Papa!«

»Ja, aber ich will wegziehen«, sagte Lotta. »Mir gefällt es bei Nymans nicht.«

»Aha, ja, dann verstehe ich, daß du wegziehen möchtest«, sagte Tante Berg. »Solltest du aber nicht etwas mehr anziehen?«

»Bei Nymans bekomme ich nichts zu essen und nichts anzuziehen«, sagte Lotta.

Nun war es so, daß Tante Berg Pullover, Jacken, Mützen und Fausthandschuhe strickte und sie an Leute verkaufte, die selber nicht stricken konnten. Und rasch ging sie an ihre Kommode und holte einen weißen Pullover heraus, den sie Lotta über den Kopf zog. Er war etwas zu groß für Lotta, er war fast so lang wie ein Kleidchen.

»Wie fühlt er sich an?« fragte Tante Berg.

»Gut«, antwortete Lotta. »Der kratzt nicht und piekt nicht.«

»Das ist aber schön«, sagte Tante Berg.

»Ja, das ist wirklich schön«, sagte Lotta.

Dann sah sie sich im Zimmer um.

»Wo kann mein Bett stehen?« fragte sie.

»Das ist schon schwieriger«, erwiderte Tante Berg. »Weißt du, Lotta, ich glaube kaum, daß du bei mir wohnen kannst. Hier ist kein Platz für noch mehr Betten.«

»Du liebe Zeit«, sagte Lotta, »irgendwo muß ich doch wohnen!«

Tante Berg überlegte ein Weilchen, dann sagte sie: »Ich finde, du müßtest ganz für dich allein wohnen, Lotta.«

»Ich hab’ doch aber kein Haus«, sagte Lotta.

»Du kannst meine Rumpelkammer mieten«, sagte Tante Berg.

Hinten in Tante Bergs Garten stand ein alter Schuppen. Darin bewahrte Tante Berg ihren Rasenmäher auf und ihre Harke, ihren Spaten, ein paar Sack Kartoffeln, ein paar Sack Holz und dergleichen mehr. Über dem Schuppen war ein Boden. Dort hatte Tante Berg alte Möbel und anderen Kram stehen.

»Nur altes Gerümpel«, sagte Tante Berg. Daher nannte sie den Boden auch Rumpelkammer. Jonas, Mia-Maria und Lotta versuchten manchmal, sich in Tante Bergs Rumpelkammer hinaufzuschleichen, nur um sich die Sachen anzusehen, die dort standen. Aber Tante Berg erspähte sie immer und rief durch ihr Fenster nach draußen:

»Nein, halt, dort dürft ihr nicht hingehen!«

Und nun saß Tante Berg hier und sagte, Lotta dürfe ihre Rumpelkammer mieten! Kein Wunder, daß Lotta sich da freute.

»Das ist das beste, was ich jemals gehört habe«, sagte sie. »Kann ich jetzt gleich einziehen?«

»Wir müssen wohl erst einmal schauen, wie es dort aussieht«, sagte Tante Berg.

Dann gingen Lotta und Tante Berg zusammen in die Rumpelkammer. Tante Berg schüttelte den Kopf über all den Kram.

»Du kannst doch nicht in diesem ganzen Durcheinander wohnen, Lotta?«

»Aber natürlich kann ich das«, sagte Lotta. »Hier ist es fein. Und fühl doch mal, wie warm und schön es ist.«

»Fast ein bißchen zu warm und schön«, sagte Tante Berg und machte das kleine Fenster auf. Lotta lief sogleich hin und guckte hinaus.

»Sieh nur, von hier aus kann man Nymans Haus sehen«, sagte Lotta.

»Ja«, sagte Tante Berg, »die haben ein wunderschönes Haus, die Nymans, und einen wunderschönen Garten.«

Lotta streckte die Zunge nach dem gelben Haus aus, in dem Nymans wohnten.

»Aber ich werde nie mehr dort wohnen, haha, nie mehr, denn ich wohne jetzt mein ganzes Leben lang hier.«

Vor dem Fenster hing eine kleine rotkarierte Gardine. »Sieh mal, Gardinen hab’ ich schon«, sagte Lotta zufrieden und strich über die Gardine. »Nun muß ich nur noch möblieren.«

»Willst du alles allein machen, oder soll ich dir helfen?« fragte Tante Berg.

»Du darfst ein bißchen helfen«, sagte Lotta, »aber ich will bestimmen.«

»Dann fang an und bestimme«, sagte Tante Berg. »Welche Möbel möchtest du haben?«

Lotta warf Tante Berg einen Blick zu und kniff die Augen zusammen. Dies war lustiger, als sie je gedacht hätte, und es war wirklich dumm, daß sie nicht schon vor langer Zeit von zu Hause weggezogen war.

»Die Kommode da, die möchte ich haben«, sagte Lotta und zeigte auf eine kleine weiße Kommode.

»Ja, bitte sehr«, sagte Tante Berg.

»Und den roten Tisch«, sagte Lotta.

»Bitte sehr.«

»Und ein paar Stühle«, sagte Lotta. »Gibt’s hier Stühle?«

»Ja, sie sind allerdings ein bißchen wackelig«, antwortete Tante Berg.

»Das macht nichts«, sagte Lotta. »Was gibt’s sonst noch?«

»Ein Bett mußt du wohl haben?«

»Ist hier denn eins?« fragte Lotta.

»Aber gewiß doch«, erwiderte Tante Berg. »Hier hinter den Umzugskisten steht ein Kinderbett und wahrhaftig auch ein Puppenbett. Meine Tochter hat darin geschlafen, als sie klein war.«

»Im Puppenbett?« fragte Lotta.

»Nein, im Kinderbett natürlich«, sagte Tante Berg.

»Dann kann ich jetzt darin schlafen«, sagte Lotta, »und der Teddy kann im Puppenbett schlafen. Dann brauchen wir uns in meinem Bett nicht so zu drängeln. Ist Bettzeug da?«

»Ja, eine Matratze und einige Kissen und vielleicht eine Decke«, antwortete Tante Berg, »aber keine Bettwäsche.«

»Bettwäsche, auf die pfeif ich«, sagte Lotta. »Komm, wir wollen jetzt möblieren.«

Und Tante Berg schleppte ganz brav die Möbel herbei und half Lotta, ein kleines Zimmer herzurichten. Den Tisch und die Stühle stellten sie ans Fenster und die Kommode an die eine Wand. Das Bett konnte an der anderen Wand stehen und daneben das Puppenbett. »Es ist genau wie eine Stube«, sagte Lotta.

Tante Berg suchte auch einen alten Flickenteppich heraus. Den legte sie auf den Fußboden, und nun sah es noch mehr wie eine Stube aus. Einen runden Spiegel voller Fliegenschmutz hängte sie über die Kommode, und über Lottas Bett hängte sie ein Bild von Rotkäppchen und dem Wolf. Das fand Lotta wunderschön. »Bilder muß man haben«, sagte Lotta »sonst ist es keine richtige Haushaltung.«

Lotta sagte immer, wenn sie groß wäre, wollte sie Hühneraugen haben wie Tante Berg und »eine Haushaltung« wie Mama. Und nun blickte sie sich in ihrer kleinen Stube um und kniff die Augen zusammen. »Die Haushaltung habe ich schon«, sagte sie.

»Ja, und mit den Hühneraugen hat es wohl nicht solche Eile«, meinte Tante Berg.

»Nein, nein«, sagte Lotta.

Dann nieste sie dreimal hintereinander.

»Hier ist viel Staub«, sagte Tante Berg. »Darum hast du geniest.«

»Das macht nichts«, sagte Lotta. »Ich kann Staub wischen. Gibt’s hier ein Staubtuch?«

»Sieh in der Kommode nach«, sagte Tante Berg.

Lotta zog die oberste Schublade heraus.

»Du liebe Zeit«, sagte Lotta, »hier steht ja ein Puppengeschirr.«

Tante Berg schaute auch in die Kommodenschublade. »Ach ja, richtig, das alte Puppengeschirr! Das hatte ich vergessen.«

»Was für ein Glück, daß ich es gefunden habe«, sagte Lotta.

Sie nahm das Geschirr heraus und stellte es auf den Tisch. Es war weiß und hatte blaue Blümchen. Da gab es Tassen und Teller und eine Kuchenplatte und eine Kaffeekanne und eine Zuckerschale und einen Sahnegießer. Lotta hüpfte vor Freude.

»Wenn Mia-Maria das sähe, dann würde sie wahnsinnig werden«, rief sie.

»Das kann ich mir gar nicht denken«, sagte Tante Berg. »Sieh nach, ob nicht in einer von den anderen Schubladen ein Staublappen liegt.«

Lotta zog die nächste Schublade heraus, aber da lag auch kein Staubtuch. Da lag eine große Puppe mit blauen Augen und schwarzen Haaren.

»Oh«, sagte Lotta, »oh — nein...«

»Wahrhaftig, da liegt Viola Linnea«, sagte Tante Berg. »Heißt sie so?« fragte Lotta. »Die ist aber fein, die Viola Linnea. Ja, dann kann aber der Teddy nicht im Puppenbett schlafen, da muß Viola Linnea drin schlafen... Ich darf sie doch haben?«

»Ja, wenn du gut mit ihr umgehst«, sagte Tante Berg, »und selbstverständlich schläft sie in ihrem eigenen Puppenbett. Der Teddy muß Platz machen.« Lotta nickte.

»Ja, er schläft sowieso am liebsten bei mir.«

»Sieh auch in die unterste Schublade«, sagte Tante Berg. »Da liegen sicher eine Menge Puppenkleider. Ich weiß noch, daß ich ewig und immer für diese Puppe Kleider genäht habe.«

Lotta zog schnell die unterste Schublade auf, und dort lagen ganze Stapel von Kleidern und Jäckchen, Mänteln und Mützen, Unterzeug und Nachthemden für Viola Linnea.

»Wenn Mia-Maria das hier sähe, würde sie wahnsinnig werden«, sagte Lotta wieder.

Sie riß alle Kleider heraus, setzte sich mitten auf den Fußboden und begann Viola Linnea anzuziehen. Tante Berg hatte gerade ein zerrissenes Handtuch gefunden, das Lotta als Staubtuch nehmen sollte. Aber Lotta meinte:

»Staubwischen kann ich nachher. Jetzt muß ich überlegen, welches Kleid ihr bestes sein soll.«

Das fiel Lotta schwer, denn hier gab es so viele verschiedene Kleider, rote und blaue und weiße und gelbe und karierte und gestreifte und gepunktete und geblümte.

»Das weiße Bordürenkleid ist am feinsten«, sagte Lotta schließlich, »das darf sie nur sonntags anziehen.«

»Du hast recht«, sagte Tante Berg. »Das soll sie nicht alltags tragen.«

Dann klopfte Tante Berg Lotta auf die Wange und sagte:

»Nun ist hier wohl alles soweit fertig. Ich glaube, jetzt gehe ich zu mir nach Hause.«

Lotta nickte.

»Das tu nur. Wenn du Nymans siehst, dann grüße sie von mir, und ich wohne jetzt in meinem eigenen Haus und komme nie wieder heim.«

»Das werde ich tun«, sagte Tante Berg und ging.

Als sie aber einige Stufen der Treppe hinuntergegangen war, rief Lotta hinter ihr her:

»Hör mal, Tante Berg, ich muß ja auch was zu essen haben!«

»Ja, gewiß«, sagte Tante Berg.

»Kann ich bei dir was bekommen?« fragte Lotta.

»Ja, aber du mußt es dir selber holen«, antwortete Tante Berg. »Ich bin nicht mehr kräftig genug, die Treppen rauf- und runterzulaufen.«

Da fiel Lottas Blick auf einen Korb, der an einem Haken von der Decke hing, und sie rief:

»Weißt du was, Tante Berg, mir ist was Feines eingefallen.«

Lotta war eingefallen, daß man an den Korb eine lange Leine binden und ihn damit durch das Fenster hinablassen konnte. Dann konnte Tante Berg das Essen hineintun.

»Und dann zieh ich ihn nur einfach herauf, und bums, habe ich das Essen«, sagte Lotta.

»Du bist aber ganz schön schlau«, sagte Tante Berg. Und freundlich, wie sie war, ging sie in ihr Haus und holte für Lotta etwas zu essen. Als sie zurückkam, hatte Lotta den Korb schon hinuntergelassen und saß da und wartete.

»Bums, da hast du das Essen!« rief Tante Berg.

»Sag mir nicht, was es ist!« rief Lotta zurück. »Ich möchte selber nachsehen.«

Sie zog den Korb herauf, und darin waren ein Zitronensprudel und zwei Strohhalme, ein kalter Pfannkuchen in Papier und ein Schälchen mit Marmelade. »Besser als bei Nymans«, sagte Lotta. »Auf Wiedersehen, Tante Berg. Und ich danke auch schön!«

Dann ging Tante Berg.

Lotta legte den Pfannkuchen auf den Tisch und tat tüchtig Marmelade darauf. Dann wickelte sie ihn zu einer Rolle zusammen, hielt diese mit beiden Händen fest und biß große Stücke davon ab. Zwischen den Happen trank sie mit einem Strohhalm von ihrem Sprudel.

»Äußerst bequem«, sagte Lotta. »Und nichts abzuwaschen. Und dabei sagen die Leute, es wäre so schwer mit einer Haushaltung.«

Lotta fand es kein bißchen schwer, einen Haushalt zu führen, ihr machte es nur Spaß. Als sie gegessen hatte, wischte sie sich Mund und Hände am Staubtuch ab. Danach wischte sie Staub auf ihren Möbeln, auf dem Tisch, der Kommode, den Stühlen, dem Bett, dem Puppenbett, dem Spiegel und dem Bild von Rotkäppchen und dem Wolf.

Zum Schluß machte sie für Viola Linnea das Puppenbett zurecht und das Kinderbett für sich und den Teddy.

Sie war richtig fröhlich und sang die ganze Zeit ein Liedchen, das sie kannte.

Komm ich in mein Häuschen klein,
bin ich nachts so ganz allein,
sitz im Schein des kleinen Lichts,
hab eine Katze und sonst nichts.

»Eine Katze habe ich ja eigentlich nicht«, sagte Lotta. Lotta spielte lange, lange mit Viola Linnea und dem Teddy und dem Puppengeschirr und wischte fünfmal auf ihren Möbeln Staub. Aber dann setzte sie sich auf einen Stuhl und überlegte.

»Du liebe Zeit«, sagte sie zum Teddy, »was tut man bloß den ganzen Tag über in einer Haushaltung?« Kaum hatte sie das gesagt, da hörte sie, wie jemand die Treppe heraufkam, und das waren Jonas und Mia-Maria.

»Ich bin umgezogen«, sagte Lotta.

»Das wissen wir schon«, sagte Jonas. »Tante Berg hat es uns erzählt.«

»Und ich bleibe mein ganzes Leben lang hier wohnen«, sagte Lotta.

»Denkst du«, sagte Jonas.

Mia-Maria aber stürzte sich sofort auf das Puppengeschirr.

»Oh! Aber nein!« rief sie und hob die Tassen, die Platte und die Kaffeekanne hoch. »Oh! Aber nein!« Dann entdeckte sie Viola Linnea und alle ihre Kleider. »Oh! Aber nein«, sagte Mia-Maria und wühlte die Kleider durch, um zu sehen, wie viele es waren.

»Laß das«, sagte Lotta. »Das ist mein Haus, und das sind meine Sachen.«

»Ach, ich darf wohl auch hier sein und damit spielen«, sagte Mia-Maria.

»Ja, aber nur ein bißchen«, antwortete Lotta. Dann fuhr sie fort: »Weint Mama?«

»Ach, sie weint doch nicht«, sagte Jonas.

»Das tue ich aber doch«, hörte Lotta jemanden unten an der Treppe sagen, und da stand Mama. »Natürlich weine ich meiner kleinen Lotta nach.«

Lotta nickte befriedigt.

»Das hilft nichts. Jetzt bin ich umgezogen und habe eine Haushaltung.«

»Das sehe ich«, sagte Mama. »Und wie gemütlich du es hast!«

»Ja, viel besser als zu Hause«, sagte Lotta.

»Ich habe eine kleine Blume für dich mitgebracht. Das muß man ja tun, wenn Leute umziehen«, sagte Mama und schenkte Lotta eine rote Pelargonie in einem Topf. »Das ist ein guter Einfall«, sagte Lotta. »Die kann ich ins Fenster stellen. Danke schön!«

Lotta wischte von neuem auf all ihren Möbeln Staub, damit Mama und Mia-Maria und Jonas es sahen, und sie fanden Lotta auch sehr tüchtig im Haushalt. Aber als Lotta mit dem Staubwischen fertig war, sagte Mama: »Willst du nicht mit Jonas und Mia-Maria nach Hause kommen und essen?«

»Nein, ich bekomme Essen von Tante Berg«, sagte Lotta und zeigte, wie schlau sie es mit dem Korb eingerichtet hatte.

»Du bist jedenfalls gar nicht dumm«, sagte Jonas. Dann setzte er sich auf den Fußboden und las alte illustrierte Zeitungen, die er in einer Ecke gefunden hatte.

Aber Mama sagte:

»Also, auf Wiedersehen, liebe Lotta. Wenn du den Wunsch haben solltest, wieder nach Hause umzuziehen, gegen Weihnachten oder so um diese Zeit, dann weißt du, daß wir uns allesamt freuen.«

»Wie lange ist es bis Weihnachten?« fragte Lotta.

»Sieben Monate«, sagte Mama.

»Ha, ich bleibe doch länger hier wohnen als sieben Monate!« rief Lotta.

»Denkst du«, sagte Jonas.

Dann ging Mama.

Lotta und Mia-Maria spielten mit Viola Linnea, und Jonas saß auf dem Fußboden und las seine illustrierten Zeitungen.

»Ist es nicht schön hier, Mia-Maria?« fragte Lotta. »Doch, eine bessere Spielstube gibt es nicht«, antwortete Mia-Maria.

»Das ist keine Spielstube«, sagte Lotta. »Das ist mein Haus.«

Wieder kam jemand die Treppe herauf, und das war Papa.

»O weh, o weh, o weh, welch ein Unglück!« jammerte Papa. »Die Leute in der Stadt erzählen, du wärest von zu Hause weggezogen, Lotta. Ist das wahr?«

Lotta nickte.

»Ja-a-a, bin ich.«

»Dann weiß ich aber einen, der heute abend weint, und das ist dein armer Papa. Denk nur, wenn ich ins Kinderzimmer komme und meinen Kindern gute Nacht sagen will, dann ist ein Bett leer. Lotta ist weg.«

»Das hilft nichts«, sagte Lotta. Wenn Papa ihr auch leid tat...

»Nein, das hilft wohl nichts«, sagte Papa. »Aber Jonas und Mia-Maria kommen jedenfalls jetzt mit nach Hause und essen Frikadellen und Aprikosenkompott.«

Dann gingen Papa und Jonas und Mia-Maria.

»Also, leb wohl, kleine Lotta«, sagte Papa, als er ging. »Leb wohl«, sagte Lotta.

»Wiedersehen!« riefen Jonas und Mia-Maria.

»Wiedersehen«, sagte Lotta.

Dann war Lotta allein. Tante Berg brachte ihr das Abendessen. Lotta zog den Korb herauf, und darin lagen wieder ein Zitronensprudel und zwei Strohhalme und ein kaltes Schweinskotelett.

»Ebensogut wie bei Nymans«, sagte Lotta zum Teddy. Als sie gegessen hatte, wischte sie noch einmal auf ihren Möbeln Staub. Dann stand sie am Fenster und schaute zu Nymans hinüber.

Jonas und Mia-Maria waren im Garten und spielten mit Papa Krocket. Die Apfelbäume blühten alle. Lotta fand, sie sähen aus wie große Blumensträuße. Das war wunderschön.

»Krocket spielen macht Spaß«, sagte Lotta zum Teddy. »Aber eine eigene Flaushaltung haben, das macht noch mehr Spaß.«

Es begann jetzt zu dämmern. Nun gingen Papa und Jonas und Mia-Maria in ihr gelbes Haus.

Lotta seufzte. Jetzt hatte sie niemanden mehr, dem sie zuschauen konnte.

Sie hatte lange am Fenster gestanden und hinausgesehen. Unterdessen war mit Tante Bergs Rumpelkammer etwas vor sich gegangen, was Lotta nicht erwartet hatte. Hier war es ganz dunkel geworden, das sah sie jetzt, als sie sich umdrehte. Die Dunkelheit war in den Ecken. Da lag sie und war ganz schwarz. Sie schob sich näher an Lottas Stube heran, so daß nur vorn am Fenster ein kleiner heller Fleck übrigblieb.

»Es ist besser, wir gehen schlafen, denn wir können bald nichts mehr sehen«, sagte Lotta zum Teddy.

Sie beeilte sich, Viola Linnea ins Puppenbett zu legen und den Teddy ins Kinderbett. Dann kroch sie selbst zum Teddy hinein und zog sich die Decke bis über die Nase.

»Ich habe nicht etwa Angst, wenn es dunkel ist«, sagte sie, »aber ich finde es traurig.«

Sie seufzte ein paarmal, dann setzte sie sich auf und sah in die Dunkelheit hinein.

»Huh«, sagte Lotta und kroch wieder unter die Decke. Sie drückte ihren Teddy an sich.

»Jetzt liegen Jonas und Mia-Maria sicher auch im Bett«, sagte sie. »Und dann kommen Mama und Papa und sagen gute Nacht. Aber zu mir nicht...«

Lotta seufzte. Und dieser Seufzer war das einzige, was auf dem Boden zu hören war. Sonst war es ganz still. Es dürfte nicht so still sein, dachte Lotta, und darum fing sie an zu singen:

»Komm ich in mein Häuschen klein,
bin ich nachts so ganz allein...«

Aber dann schwieg sie und seufzte.

Noch einmal fing sie an:

»Komm ich in mein Häuschen klein,
bin ich nachts so ganz allein...«

Dann konnte die arme Lotta nicht mehr singen, sie weinte nur. Aber von unten kam Papa die Treppe herauf, und er sang:

»...sitz im Schein des kleinen Lichts,
hab eine Katze und sonst nichts.«

Lotta weinte noch mehr.

»Papa«, schluchzte sie, »ich will wenigstens eine Katze haben.«

Da nahm Papa Lotta in seine Arme, hob sie aus dem Bett und hielt sie fest.

»Weißt du was, Lotta«, sagte Papa, »Mama sitzt zu Hause und ist so traurig. Kannst du nicht wenigstens Weihnachten wieder nach Hause ziehen?«

»Ich will jetzt nach Hause zurückziehen«, weinte Lotta.

Und da nahm Papa Lotta und den Teddy und trug sie zu Mama in das gelbe Haus hinüber.

»Lotta ist wieder nach Hause zurückgezogen!« rief Papa schon, als sie auf den Vorplatz kamen.

Mama saß im Wohnzimmer vor dem Kaminfeuer. Sie streckte die Arme nach Lotta aus und sagte:

»Ist das wahr? Bist du wirklich wieder nach Hause gezogen, Lotta?«

Lotta warf sich in Mamas Arme und weinte, daß die Tränen strömten.

»Ja, ich will mein ganzes Leben lang bei dir wohnen«, schluchzte Lotta.

»Das ist aber wirklich schön«, sagte Mama.

Dann saß Lotta lange auf Mamas Schoß und weinte nur und sprach kein Wort. Aber schließlich sagte sie: »Mama, ich habe jetzt einen anderen weißen Pullover. Den habe ich von Tante Berg bekommen. Ist das nicht gut?«

Mama gab keine Antwort. Sie saß stumm da und sah Lotta an. Da schlug Lotta die Augen nieder und murmelte:

»Den anderen habe ich kaputtgeschnitten, und ich möchte gern entschuldige bitte sagen, aber ich kann nicht.«

»Aber wenn ich nun auch entschuldige bitte sage«, sagte Mama. »Wenn ich sage: Entschuldige bitte, liebe Lotta, daß ich manchmal zu dir nicht nett gewesen bin...?«

»Ja, dann kann ich entschuldige bitte sagen.«

Lotta schlang die Arme um Mamas Hals und drückte sie so fest, wie sie konnte, und sagte:

»Entschuldige, entschuldige, entschuldige bitte!«

Dann trug Mama Lotta ins Kinderzimmer hinauf und legte sie in ihr eigenes schönes Bett, in dem ein Laken war und eine rosa Decke, aus der Lotta immer Wollbüschel herauszupfte, wenn sie schlafen sollte. Papa kam auch, und Mama und Papa gaben beide Lotta einen Kuß und sagten:

»Gute Nacht, geliebte kleine Lotta.«

Dann gingen sie.

»Sie sind doch ein paar Lieblinger«, sagte Lotta.

Jonas und Mia-Maria waren gerade beim Einschlafen, da sagte Jonas:

»Ich wußte ja, daß du nicht die Nacht über in der Rumpelkammer bleiben würdest.«

Da sagte Lotta:

»Aber tagsüber will ich da sein und spielen. Daß du’s weißt! Und wenn ihr meinen Teddy verhaut, du und Mia-Maria, dann verprügle ich euch alle beide! Daß ihr’s wißt!«

»Dein alter Teddy ist uns doch ganz schnuppe«, sagte Jonas. Und dann schlief er ein.

Aber Lotta lag noch eine Weile wach und sang ihr Lied vor sich hin.

Komm ich in mein Häuschen klein,
bin ich nachts so ganz allein,
sitz im Schein des kleinen Lichts,
hab eine Katze und sonst nichts.

»Damit bin ich aber nicht gemeint, sondern eine andere Lotta«, sagte sie.

An einem Sommerabend sitzt Ann-Margret unterm Kirschbaum und sieht die Schwalben fliegen. Der schöne, weiße Kirschbaum, voll von Blüten! Er ist so schön — er müßte oben im Himmel stehen, und kleine Engelkinder müßten in seinen Zweigen schaukeln. Vielleicht hat er einmal vor langer Zeit oben im Himmel gestanden, und dann hat der liebe Gott ihn auf die Erde verpflanzt, für Ann-Margret, damit sie an den Sommerabenden darunter sitzen kann. Keiner weiß es. Keiner weiß, was für ein seltsamer Baum es ist. Vielleicht ist es sogar ein Wunschbaum! Er hat vielleicht die ganze Zeit schon dagestanden und war ein Wunschbaum, ohne daß einer etwas davon wußte. Ann-Margret beschließt, es sofort auszuprobieren.

Nun soll man natürlich nicht gleich so loslegen mit einem Wunschbaum, der lange ohne Übung ist. Es ist nicht ratsam, sich gleich ein Pony zu wünschen. Das kann man später versuchen, wenn der Wunschbaum wieder mehr in Übung gekommen ist. Ann-Margret will bescheiden sein und mit etwas ganz Leichtem beginnen.

»Ich wünsche mir, daß jemand den Weg entlangkommt, mit dem ich mich unterhalten kann«, sagt sie laut und sieht hinauf in die weißen Kirschblüten.

Das wäre doch wohl ein kümmerlicher Wunschbaum, der so eine einfache Sache nicht erledigen könnte! Ann-Margret wartet. Und hat man so etwas gesehen? Es dauert nur fünf Minuten, da kommt doch eine Dame den Weg entlang. Ann-Margret kennt sie nicht. Sie wohnt wohl in der Pension.

Die Dame bleibt stehen und sieht Ann-Margret an. Noch nie hat sie ein so seltsames, so wunderschönes kleines Kind mit so träumerischen blauen Augen unter einem so himmlischen Kirschbaum gesehen.

»Guten Abend, kleine Freundin«, sagt die Dame. »Sitzt du hier ganz allein?«

»Ja«, sagt Ann-Margret. »Willst du dich zu mir setzen?«

Ann-Margret weiß, daß sie zu großen Menschen nicht du sagen soll. Aber wenn sie nicht du sagen darf, kann sie überhaupt nicht mit ihnen reden. Also sagt sie ohne weiteres: »Willst du dich zu mir setzen?«

Das will die Dame. Sie setzt sich entzückt neben Ann-Margret auf die grüne Bank. Sie streichelt über Ann-Margrets helle Locken und sagt: »Du sahst so klein und einsam aus unter diesem großen Kirschbaum.« Ann-Margret fühlt, wie klein und einsam sie ist.

»Ja«, sagt sie und seufzt. »Ich bin einsam.«

»Wo hast du denn deine Mutti?« fragt die Dame. »Meine Mutti ist tot«, sagt Ann-Margret.

Es wird ganz still.

»Armes Kind«, flüstert die Dame schließlich. Ann-Margret zeigt auf die weiße Villa im Hintergrund. »Dort wohnte sie, als sie noch lebte, meine Mutti.«

»Ach«, sagt die Dame teilnahmsvoll.

»Aber sie ist dort nicht geboren«, fährt Ann-Margret fort.

»So, wo ist sie denn geboren?« fragt die Dame.

»Das ist es ja, das weiß keiner«, sagt Ann-Margret. »Meine Mutter war ein Findelkind. Es wohnten ein Herr und eine Dame in der Villa — das waren Großvater und Großmutter, weißt du — , und eines Morgens, als sie in den Garten kamen, fanden sie Mutti direkt hier unter dem Kirschbaum.«

Die Dame sieht etwas ungläubig aus.

»Doch, du, das ist wirklich wahr«, sagt Ann-Margret eifrig. »Mutti war in eine schmutzige kleine Decke eingewickelt und schlief — unter dem Baum. Und Großvater und Großmutter hatten keine Kinder. Sie waren so froh, daß sie meine Mutti bekamen.«

Na ja, man hat ja schon seltsamere Dinge gehört, denkt die Dame.

»Haben sie jemals herausbekommen, wer sie dort hingelegt hatte?« fragt sie dann.

»Du, das kannst du wohl glauben«, sagt Ann-Margret. »Das haben sie gewiß herausbekommen.«

»So, wirklich?« staunt die Dame. »Wer war es denn?«

»Zigeuner!« sagt Ann-Margret. »Es war eine Zigeunergesellschaft, die hier in der Nacht vorbeifuhr. Mutti war ein Kind von ihnen. Keiner weiß, warum sie sie unter den Baum legten. Aber als Mutti drei Jahre alt war, da saß sie eines Abends hier auf der Bank, genau wie wir jetzt. Kannst du raten, was da passierte?«

Nein, das kann die Dame nicht. Aber Ann-Margret erzählt es ihr.

»Ja, da kamen die Zigeuner wieder hierher. Die holten meine Mutter wieder, weißt du. Sie packten sie und stopften sie in den Wagen, und dann schnell weg, daß die Funken stoben. Oh, wie Großmutter und Großvater da weinten!«

»Ich glaube, du sitzt hier und erfindest Geschichten«, sagt die Dame.

»Das mache ich bestimmt nicht«, antwortet Ann-Margret. »Ich muß doch wohl wissen, wie es mit meiner eigenen Mutti war.«

»Du siehst aber gar nicht aus, als hättest du eine Mutter, die Zigeunerin war«, sagt die Dame und betrachtet Ann-Margrets blaue Augen und ihr helles Haar.

»Nein, ich sehe ja Vati ähnlich«, sagt Ann-Margret. »Na, und wie ging es weiter?« fragt die Dame.

»Mutti mußte tanzen lernen und singen und lauter Kunststücke machen. Überall, wo die Zigeuner hinkamen, mußte sie tanzen, und dann mußte sie rumgehen und in einer kleinen Mütze das Geld einsammeln.«

»Nein, so etwas«, sagt die Dame.

»Und in der Zwischenzeit suchten Großvater und Großmutter überall nach Mutti«, erzählt Ann-Margret weiter. »Sie suchten nach ihr bei allen Zigeunern, die es überhaupt gab. Aber alle Zigeunerkinder sahen fast so aus wie meine Mutti, und deshalb konnten sie sie nicht finden. Aber eines Abends...«

»Was geschah da?« Die Dame wird neugierig.

»Ja, da fuhren wieder einmal Zigeuner diesen Weg entlang. Es kommen oft Zigeuner gerade diesen Weg entlang. Und meine Mutti saß auf einem der Wagen. Sie hatte Großmutter und Großvater vergessen. Aber als sie den Kirschbaum sah, rief sie laut ›Seht, mein Kirschbäumchen!‹. Und weißt du, nun saßen Großvater und Großmutter gerade hier auf der Bank und hörten das. Nachher bauten die Zigeuner auf der Wiese drüben ihr Lager. Und in dieser Nacht schlich sich Großvater dorthin und stahl meine Mutti zurück. Der Zigeunerhäuptling wachte auf und schoß eine Kugel hinter Großvater her. Aber Großvater stopfte meine Mutti unter seine Jacke und rannte mit ihr nach Hause, so schnell er nur konnte, und riegelte die Tür hinter sich zu.«

Die Dame will gerade den Mund öffnen, um etwas zu sagen, da geschieht es: Ein Wagen kommt auf dem Weg angerollt, viele Wagen. Es sind Zigeuner, die vorbeiziehen. Ann-Margret wird ganz blaß. Sie krallt sich am Arm der Dame fest und schreit: »Rette mich, die wollen mich mitnehmen! Sie wollen mich von Großvater und Großmutter wegnehmen, genau wie sie es mit meiner Mutti gemacht haben. Rette mich!«

Die Dame ist sehr erschrocken. Sie hat hier gesessen und gedacht, Ann-Margret spinnt ihr irgendwelche Lügengeschichten vor. Nun weiß sie nicht recht, was sie glauben soll.

»Rette mich«, flüstert Ann-Margret.

Bevor aber die Dame überlegen kann, was sie tun soll, ist Ann-Margret schon in den Kirschbaum geklettert und hat sich zwischen den blühenden Zweigen versteckt.

Die Zigeunerwagen halten genau vor der Dame. Die Dame greift sich ans Herz und sieht nervös aus. Ein schwarzhaariger Mann, der auf dem ersten Wagen sitzt, grüßt mit der Peitsche und fragt: »Dürfen wir drüben auf der Wiese Rast machen?«

Zwar gehört die Wiese der Dame nicht, aber sie ruft ängstlich: »Nein, das dürft ihr nicht! Schert euch fort! Hier dürft ihr nicht lagern!«

Der Zigeuner murmelt erbost zwischen den Zähnen: »Wir dürfen immer auf diese Wiese! Wir sind anständige Leute. Wir stehlen nichts.«

Stehlen nichts! schnaubt die Dame in sich hinein. Ihr Kinderräuber!

»Schert euch fort!« schreit sie.

Der Zigeuner flucht, und die Wagen rollen weiter. Ann-Margret hüpft flink aus dem Baum.

»Das hast du gut gemacht«, sagt sie anerkennend und streichelt der Dame die Hand. Die Dame legt schützend ihren Arm um Ann-Margrets Schulter. Niemand soll dieses bezaubernde kleine Wesen stehlen, solange sie es verhindern kann.

»Willst du wissen, wie es dann mit meiner Mutti weiterging?« fragt Ann-Margret.

Das will die Dame gern.

»Ja, siehst du, meine Mutti liebte diesen Kirschbaum. Und eines Abends, kurz nachdem Großvater sie von den Zigeunern zurückgestohlen hatte, kletterte sie in den Baum hinauf, gerade so, wie ich es eben gemacht habe. Sie kletterte ganz weit hoch hinauf, bis in die allerhöchste Spitze hinauf. Und da, auf einmal, weißt du, verliert sie doch den Halt und fällt runter. Und da lag sie dann im Gras, vollkommen tot und weiß wie eine kleine Kirschblüte.«

»Ach, du armes Kind!« sagt die Dame und sieht untröstlich aus. Aber auf einmal wird sie rot im Gesicht und springt auf von der Bank. Ann-Margret bemerkt es gar nicht.

»Oben im Himmel gibt es noch viele solcher Kirschbäume wie diesen hier«, sagt sie mit verträumter Stimme. »Und da sitzt nun Mutti mit all den anderen Engelkindern und schaukelt sich in den Zweigen.«

»Sei bloß ruhig«, sagt die Dame. »Red bloß nicht so viel Unsinn zusammen! Du kannst wohl Menschen eine ganze Menge einreden, aber nicht, daß deine Mutter starb, als sie noch klein war. Adjö, du Lügenmäulchen«, sagt sie und geht hastig weg.

»Meine Mutti starb aber doch, als sie noch klein war!« schreit Ann-Margret ihr wütend nach.

Dann vergißt sie die Dame. Sie sitzt ja unter einem Wunschbaum. Sie sieht hinauf in die Kirschblüten und sagt laut:

»Ich wünsche mir ein kleines Pony!«

Sie wartet. Es kommt kein Pony. Aber es kommt eine Dame durch den Garten. Eine neue Dame. Sie hat die gleichen verträumten blauen Augen und das gleiche helle Haar wie Ann-Margret.

»Na, mein Kleines, es ist Zeit, ins Bett zu gehen«, sagt sie. »Großmutter und Großvater warten auf uns mit dem Abendbrot.«

»Ja, Mutti, ich komme schon«, sagt Ann-Margret folgsam.

Aber sie steht noch nicht gleich auf. Sie bleibt noch ein Weilchen sitzen. Kirschblüten fallen auf ihr Haar. Aber sie merkt es nicht. Die kleine Ann-Margret sitzt dort unterm Kirschbaum und sieht die Schwalben fliegen.

»Jetzt«, sagte die große Schwester zum kleinen Bruder, »jetzt werde ich dir ein Märchen erzählen. Vielleicht kannst du dann für ein Weilchen aufhören, Unsinn zu machen.«

Klein-Bruder steckte seinen Zeigefinger in die Wanduhr, um zu sehen, ob sie wohl stehenbliebe. Und das tat sie. Dann sagte er: »Fang schon an!«

»Ja, weißt du«, sagte die große Schwester, »es war einmal ein König, der saß auf einem Thron und hatte eine Krone auf dem Kopf...«

»Ein komischer Platz, um sein Geld zu verwahren! Wenn ich eine Krone habe, lege ich sie immer in die Sparbüchse.«

»Ach, wie dumm du bist«, sagte die große Schwester. »Das war doch eine andere Art von Krone.«

»Ach so«, meinte Klein-Bruder, nahm die Wasserkaraffe und goß etwas Wasser auf den Fußboden.

»Der König hatte einen kleinen Prinzen, und eines Tages sagte nun der König zu dem Prinzen, daß er sicher eine böse Krankheit habe, weil er sich so sehr schlecht fühle.«

»Wie konnte der König wissen, daß der Prinz sich schlecht fühlte?« fragte Klein-Bruder und kletterte auf den Tisch.

»Soviel ich weiß, war es der König, dem schlecht war«, sagte die große Schwester ungeduldig.

»Dann kannst du es ja auch sagen«, meinte Klein-Bruder. »Bekam er Rizinusöl?«

»Wer? Der König?«

»Ja, natürlich der König!« sagte Klein-Bruder. »Denn wenn er es wirklich war, der sich krank und schlecht fühlte, dann wäre es doch Unsinn gewesen, dem Prinzen Rizinusöl zu geben.«

»Du redest so viel dummes Zeug!« rief die große Schwester. »Im Märchen kommt nie Rizinusöl vor.«

»Ach so«, brummelte Klein-Bruder, stellte sich auf und begann, die Hängelampe in schwingende Bewegung zu versetzen. »Das ist ungerecht. Ich muß immer Rizinusöl nehmen, wenn ich mich schlecht fühle.«

»Weil sich also der König schlecht fühlte, deshalb sagte er zu dem Prinzen, daß er in ein fernes Land reisen müsse, um einen Apfel zu holen.«

»Das war aber nicht sehr klug von ihm, wegen eines Apfels eine so weite Reise zu machen — wenn er sich doch so schlecht fühlte«, sagte Klein-Bruder.

»Du machst mich noch verrückt!« stöhnte die große Schwester. »Es war doch der Prinz, der die Reise machen sollte, um den Apfel zu holen.«

»Dann kannst du das ja auch sagen«, meinte Klein-Bruder und ließ die Lampe noch heftiger schwingen. »Aber warum mußte er denn ausgerechnet in ein fernes Land fahren? Gab es denn in der Nähe keinen Garten, wo er einen Apfel klauen konnte?«

»Du verstehst doch wohl: Ein gewöhnlicher Apfel war das nicht. Es war ein Wunderapfel, und wenn jemand krank war, brauchte er nur an dem Apfel zu riechen, und er wurde wieder gesund.«

»Ich bin sicher, es wäre ebensogut mit etwas Rizinusöl gegangen. Und sie hätten dann nicht nötig gehabt, ihr gutes Geld in teure Fahrkarten zu stecken, um in ein fernes Land zu reisen«, fand Klein-Bruder und bohrte in einem Loch in seinem linken Strumpf, so daß es noch größer wurde, als es schon war.

»Der Prinz fuhr überhaupt nicht mit einer Eisenbahn!« trumpfte die große Schwester auf.

»Tat er nicht? Na ja, Reisen mit dem Schiff sind aber auch nicht gerade billig.«

»Er fuhr nicht mit dem Zug, und er fuhr nicht mit einem Schiff. Er flog!«

Endlich zeigte Klein-Bruder so etwas wie Interesse. »Mit einer DC 6?« fragte er, und einen Augenblick ließ er das Bohren in seinem Strumpfloch.

»Er flog nicht mit einer DC 6«, sagte die große Schwester unzufrieden. »Er flog auf einem Teppich.«

»Sachte, sachte!« warnte Klein-Bruder. »Du denkst wohl, ich glaube alles, he?«

»Es war aber so — bestimmt«, beteuerte die große Schwester. »Er setzte sich einfach auf den Teppich und sagte: ›Flieg, flieg, flieg in ein fernes Land!‹ Und da flog auch gleich der Teppich mit ihm davon, hoch durch die Luft und weit über das Meer.«

»Und so etwas glaubst du«, sagte Klein-Bruder überlegen. »Ich werde dir zeigen, wieviel davon zu glauben ist.«

Er sprang vom Tisch herunter und setzte sich auf einen kleinen Flickenteppich, der vor dem Kamin lag. »Flieg, flieg, flieg in ein fernes Land!« rief er laut. Der kleine Teppich rührte sich nicht.

»Was sagst du nun?« fragte Klein-Bruder. »Das ahnte ich doch. Mit einem Teppich kommt man nicht einmal halbwegs nach Malmö, viel weniger in ein fernes Land.«

»Wenn du noch lange so dumm redest, erzähle ich dir keine Märchen mehr«, sagte die große Schwester verärgert. »Du weißt doch genau, daß es nicht solch ein Teppich war. Es war ein verzauberter Teppich, von einem indischen Magier gewebt.«

»Na und? Was macht denn das schon aus, ob den Teppich ein indischer Magerer oder ein schwedischer Dicker gewebt hat?« wunderte sich Klein-Bruder. »Komm mir nicht mit solchen dummen Einwänden!« fuhr die große Schwester auf. »Ein Magier ist dasselbe wie ein Zauberer. Der Prinz flog auf dem Teppich, und damit basta. Er flog und flog und flog und flog...«

»Du erzählst so umständlich, daß der König bequem ein paarmal sterben kann, bevor der Prinz mit dem Apfel nach Hause kommt«, sagte Klein-Bruder. »Übrigens glaube ich, den Apfel verputzte er auf dem Heimweg ganz schön selber.«

»Das tat er gewiß nicht«, versicherte die große Schwester. »Es war ein sehr artiger Prinz. Der war nicht so wie du. Aber bevor er den Apfel nehmen konnte, mußte er ja noch den mächtigen Zauberer dort im fernen Land besiegen.«

»Über wieviel Runden ging der Kampf?« erkundigte sich Klein-Bruder.

»Ich weiß nicht, was du meinst. Die gingen gar nicht über Runden.«

»Äh, er hat ihn direkt k. o. geschlagen?«

»Nun hör mal gut zu«, sagte die große Schwester. »Der Zauberer sagte zu dem Prinzen: ›Ha, jetzt soll Christenblut fließen!‹«

»Christenblut?« fragte Klein-Bruder. »Was ist das? Er meinte wohl Nasenblut. Wäre ich der Prinz gewesen, ich hätte dem Zauberer ordentlich eins auf die Nase geknallt! Dann hätte er Christenblut gesehen, daß es nur so gebrummt hätte.«

»Es macht keinen Spaß, dir Märchen zu erzählen«, stöhnte die große Schwester.

»Und ich finde das Märchen langweilig«, sagte Klein-Bruder.

»Also hör jetzt! Als es dem Prinzen endlich geglückt war, den Zauberer zu erschlagen, drückte er den Apfel an seine Brust.«

»Drückte also der Zauberer den Apfel an seine Brust... Ja, aber soviel ich verstehe, war der Zauberer doch tot?« sagte Klein-Bruder.

»Oh«, stöhnte die große Schwester. »Oh!!! Es war doch der Prinz! Der drückte den Apfel...«

»Na gut. Drückte also der Prinz den Apfel an die Brust des Zauberers. Warum tat er das? Wäre es nicht besser gewesen, wenn er den Apfel genommen hätte, und dann nichts wie weg?«

»Du machst mich wahnsinnig!« schrie die große Schwester. »Der Prinz drückte den Zauberer... nein, was rede ich! Ich meine: Der Apfel drückte... Pfui, du bringst mich mit deinem dummen Gerede völlig durcheinander, du ungezogener Bengel!«

»Na, Schwesterchen, dann werde ich dir mal erzählen, wie es wirklich war. Hör gut zu und paß gut auf! Zuerst drückte der Prinz den Apfel an die Stirn des Zauberers. Und dann nahm der Zauberer den Teppich und drückte ihn an die Stirn des Prinzen und sagte: ›Flieg, flieg, flieg in ein fernes Land!‹ Und dann setzte sich der Prinz auf den Apfel und flog nach Malmö. Und dann kam der Teppich auf dem Zauberer angeritten, der so mager war, daß man wieder gesund wurde, wenn man nur an ihm roch. Und der König, der durch deine Susigkeit bereits gestorben war, drückte den Zauberer an die Brust des Prinzen, und zufrieden aß der Teppich den Apfel auf, und sie lebten glücklich, solange sie lebten.«

»Nie wieder erzähle ich dir ein Märchen«, sagte die große Schwester.

»In Ordnung — wenn ich mich darauf verlassen kann«, sagte Klein-Bruder.

Ich denke oft an unseren Drachen. Nie werde ich jenen Morgen im April vergessen, an dem ich ihn zum ersten Male sah. Mein Bruder und ich kamen in den Schweinestall, um die kleinen Ferkel anzusehen, die in der Nacht geboren worden waren. Da lag die große Muttersau, und zehn Ferkelchen drängelten sich im Stroh an sie heran. Ganz allein für sich jedoch stand in einer Ecke ein kleiner, schwächlicher grüner Drache mit kleinen bösen Augen.

»Was ist das denn?« fragte mein Bruder. Er war so erstaunt, daß er kaum sprechen konnte.

»Ich glaube, das ist ein Drache«, sagte ich. »Die Sau hat zehn Ferkel und einen Drachen bekommen.«

Und so war es auch. Wie es zugegangen war, wird wohl nie jemand herausbekommen. Ich glaube, die Muttersau war nicht minder erstaunt als wir. Besonders entzückt war sie von ihrem Drachenkind nicht, aber sie gewöhnte sich allmählich daran. Nur daß er sie jedesmal biß, wenn er trinken wollte, daran gewöhnte sie sich nie. Das konnte sie so wenig leiden, daß sie sich schließlich weigerte, ihm etwas zu trinken zu geben. Mein Bruder und ich mußten daher jeden Tag hinüber zum Schweinestall gehen, um dem Drachen Futter zu bringen. Wir brachten ihm kleine Kerzenstummel, Schnüre, Korken und all solche Dinge, die Drachen gern essen. Bestimmt wäre der Drache verhungert, wenn mein Bruder und ich nicht so beharrlich mit unserem Korb zum Schweinestall gegangen wären. Die kleinen Ferkel grunzten alle vor Hunger, wenn wir die Tür zum Schweinestall öffneten, der Drache aber stand einfach ganz still da und glotzte uns aus seinen kleinen roten Augen an. Nicht einen Ton sagte er, doch wenn er fertiggegessen hatte, rülpste er jedesmal ziemlich laut und gab einen zufrieden rauschenden Laut von sich, indem er mit dem Schwanz hin und her wedelte.

Wenn eines der Ferkel versuchte, etwas von den Leckerbissen zu erwischen, wurde der Drache böse und biß es. Er war wirklich ein böser kleiner Drache. Aber wir hatten ihn gern. Wir kratzten ihm oft den Rücken, und es sah jedesmal aus, als gefiele ihm das. Seine Augen glühten rot vor Glück, und er stand mäuschenstill da und ließ sich kratzen.

Ich kann mich erinnern, daß er einmal in den Trog gefallen war, aus dem die Sau ihren Trank fraß. Wie es zuging, daß er dort landete, weiß ich nicht mehr, doch ich werde den Anblick nie vergessen, wie er da in dem Schweinetrog herumschwamm, so ruhig, so selbstsicher, so glücklich darüber, daß er schwimmen konnte. Mein Bruder fischte ihn mit einem Stock heraus und stellte ihn zum Trocknen ins Stroh. Er schüttelte sich, daß die Kartoffelschalen nur so um ihn herumspritzten, und hinterher lachte er leise vor sich hin und glotzte uns aus seinen roten Augen an. Manchmal war er tagelang bockig, ohne daß man den Grund ahnen konnte. Er tat dann, als höre er nicht, wenn man ihn rief, stand einfach in einer Ecke und kaute Stroh und benahm sich rundherum seltsam. Wir wurden dann immer sehr böse auf ihn und beschlossen, ihm kein Futter zu bringen.

»Hörst du das, Dickkopf?« sagte mein Bruder einmal zu ihm, als es wieder soweit war. »Du wirst keinen einzigen Kerzenstummel mehr kriegen, pilutta, pilutta.« (Pilutta sagte man zu jener Zeit, das bedeutete ungefähr dasselbe wie ätsch!)

Und stellt euch vor — da begann der kleine Drache zu weinen. Helle Tränen kullerten aus seinen roten Augen, und wir hatten Mitleid mit ihm.

»Weine nicht«, sagte ich schnell. »Wir haben es nicht so gemeint — du bekommst so viele Christbaumkerzen, wie du nur essen kannst.«

Da hörte der kleine Drache zu weinen auf, lachte vor sich hin und wedelte mit dem Schwanz.

Jedes Jahr am zweiten Oktober denke ich an den Drachen meiner Kindheit. Denn an einem zweiten Oktober verschwand er. Die Sonne ging an jenem Oktobertag vor vielen Jahren strahlend unter, der Himmel leuchtete in den wundervollsten Farben, und ein leichter Nebel lag über den Wiesen. Es war einer von jenen Abenden, wo man sich nach etwas sehnt, und man weiß nicht, wonach. Der kleine Drache, die Muttersau und ihre Ferkel waren ins Freie gelassen worden, damit sie sich ein bißchen tummeln konnten. Mein Bruder und ich waren mit draußen, um ihnen zuzusehen. Wir froren in der Abendluft, die vom Nebel kühl war. Wir hüpften auf und nieder, um uns warm zu halten, und ich dachte: Jetzt gehe ich bald ins Haus und lege mich in mein warmes Bett, und ehe ich einschlafe, lese ich noch ein Märchen.

Gerade da kam der kleine Drache auf mich zu. Er legte mir eine kalte Tatze auf die Wange, und seine roten Augen standen voll Tränen. Und dann — nein, wie war das seltsam — flog er einfach fort. Wir hatten nicht gewußt, daß er fliegen konnte. Aber er hob sich in die Lüfte und flog mitten hinein in den Sonnenuntergang. Wir sahen ihn schließlich nur noch als einen kleinen schwarzen Punkt in der feuerroten Sonne. Und wir hörten ihn singen. Er sang mit einer ganz reinen, hellen Stimme und flog, flog. Ich glaube, er war glücklich. An diesem Abend habe ich kein Märchen gelesen. Ich lag unter der Decke und weinte um unsern grünen Drachen mit den roten Augen.

In dem großen roten Haus unten am Fluß, da wohnt Madita. Dort wohnen auch Mutti und Vati und die kleine Schwester Elisabet, ein schwarzer Pudel, der Sasso heißt, und das Kätzchen Gosan. Und dann noch Alva. Madita und Elisabet wohnen im Kinderzimmer, Alva in der Mädchenkammer, Sasso in einem Korb auf dem Flur und Gosan vor dem Herd in der Küche. Mutti aber wohnt beinahe überall im Haus und Vati auch, wenn er nicht gerade in der Stadt ist und für seine Zeitung schreibt, damit die Leute dort etwas zu lesen haben.

Madita heißt eigentlich Margareta, aber als sie noch klein war, nannte sie sich selber Madita. Und obwohl sie jetzt schon groß ist, fast sieben Jahre alt, heißt sie noch immer so. Nur wenn sie etwas angestellt hat und gerügt werden muß, dann wird sie Margareta genannt. Und sie wird ziemlich oft so genannt. Elisabet darf immer Lisabet heißen, sie braucht nur selten gerügt zu werden. Madita aber hat so viele verdrehte Einfälle, und sie überlegt nie — außer hinterher. Dann bedauert sie, was sie getan hat, und ist traurig. Sie möchte so gern lieb und brav sein, und es ist ein Jammer, daß ihr das nicht immer glücken will.

»Diesem Kind kommen die Einfälle so rasch, wie’n Ferkel blinzelt«, sagt Linus-Ida. Und das stimmt.

Linus-Ida kommt jeden Freitag zum Waschen und Scheuern.

Von Lisabet sagt Linus-Ida immer: »Ich sag’s ja, ich sag’s ja, das Kind ist schön wie die Sünde.« Beinahe alles an Lisabet ist weich und sanft und niedlich.

An Madita ist nichts weich und sanft und niedlich. Aber sie hat ein liebes, sonnengebräuntes Gesicht, blaue Augen und dichtes, braunes Haar. Und rank und schlank ist sie und geschmeidig wie eine Katze.

»Daß du ein Mädchen geworden bist, das muß reineweg ‘n Irrtum sein«, sagt Linus-Ida. »Ich sag’s ja, ich sag’s ja, an dir ist ein Jung’ verlorengegangen, das ist gewißlich wahr.«

Madita aber ist höchst zufrieden damit, daß sie so aussieht, wie sie aussieht.

»Ich bin Vati ähnlich«, sagt sie, »und das find ich famos. Denn dann krieg ich bestimmt mal einen Mann.«

Lisabet bekommt es sofort mit der Angst, denn ach je, wenn sie nun keinen Mann abkriegt, denn sie sieht ja aus wie Mutti, das sagen doch alle. Eigentlich ist es ihr ziemlich egal, ob sie mal heiratet oder nicht, aber wenn Madita später mal einen Mann hat, dann will sie auch einen haben. Sie will immer haargenau das haben, was Madita hat.

»Um an so was zu denken, dazu bist du noch viel zu klein«, sagt Madita und streichelt Lisabet den Kopf. »Wart’s ab, bis du groß bist und schon zur Schule gehst wie ich.«

»Vielleicht heirate ich auch gar nicht«, sagt Madita, um Lisabet zu trösten. Was am Heiraten so Besonderes sein soll, kann sie sowieso nicht begreifen. Aber wenn es nun durchaus sein muß, dann heiratet sie Abbe Nilsson, das steht fest. Abbe freilich weiß noch gar nichts davon. Er wohnt ganz ruhig in dem Nachbarhaus und ist fünfzehn Jahre alt.

Der Winter ist vorbei, bald kommt der Frühling. Madita und Lisabet helfen nach, damit es ein bißchen schneller geht. Dort, wo die Sonne hinscheint, ist der Schnee schon weggetaut, aber an der Nordseite von Birkenlund liegen noch immer ein paar Schneewehen. Madita und Lisabet mögen sie nicht mehr sehen. Sie gehen ihnen mit ihren Schaufeln zu Leibe und schmelzen dann den Schnee in der Wassertonne an der Küchenecke. Aber da kommt der Frühling auch schon mit Macht. Überall unter den Birken schauen die behaarten kleinen Knospen der Leberblümchen hervor, und jeden Morgen knien sich Madita und Lisabet dort hin, um nachzusehen, ob sie auch tüchtig wachsen. In die Nistkästen, die Vati rings um Birkenlund an den Bäumen aufgehängt hat, sind schon die Stare eingezogen, und morgens erwachen Madita und Lisabet bei Vogelgezwitscher. Der Fluß ist gestiegen und braust jetzt über den Steg. Madita und Lisabet dürfen nun nicht mehr dort hingehen. Statt dessen spielen sie Fangen auf den Gartenwegen oder Ball an der Schuppenwand.

Aber Madita hat keine Zeit, nur immer Fangen oder Ball zu spielen, sie hat jetzt viele Schularbeiten auf und muß nachmittags lesen und schreiben und rechnen, manchmal eine ganze Stunde lang. Madita findet, daß sie viel zuviel Zeit mit den Schularbeiten vergeudet. Lesen kann sie, daß es eine wahre Freude ist, aber mit dem Schreiben hapert es, und am schlimmsten ist es mit dem Rechnen. Manchmal macht Madita ihre Hausaufgaben bei Alva in der Küche. Dann setzt sich Lisabet in den Holzkasten und spielt dort, daß sie Alva ist und Fische schuppt. Mit einem Küchenmesser schabt sie die Holzscheite, daß Rinde und Borke nur so umherstieben, und sie schimpft vor sich hin, daß der Fisch so schwer zu schuppen ist, genau wie sie es manchmal von Alva gehört hat.

»Was Greuliches, die Fische! Wenn ich hier die Hausfrau wäre, na, dann würde ich auf alles, was Fisch heißt, pfeifen!«

Lisabet spielt so schön, und sie bedauert Madita, weil sie sich mit ihren Rechenaufgaben abplagen muß. Rechnen muß schwer sein. Vati übt manchmal mit Madita Kopfrechnen, damit sie es richtig fein kann. Lisabet möchte auch, daß Madita fein rechnen kann, und sie denkt sich die ausgeklügeltsten Rechenaufgaben für sie aus, genau wie Vati es immer macht. »Madita«, sagt Lisabet aus dem Holzkasten hervor, »wenn es zehn Jungens gibt und sie einen davon operieren, wie viele sind dann noch übrig?«

Madita ist nicht die Spur dankbar für die Hilfe, sie schnaubt über Lisabets Aufgabe nur verächtlich durch die Nase.

»Sei doch still! Siehst du denn nicht, daß ich meine Aufgaben mache!«

Aber Alva lacht. Ihr gefällt es, daß Lisabet versucht, Madita das Kopfrechnen beizubringen, und sie kommt auch mit einem Beispiel.

»Wenn ich hier auf die Bank siebzehn Eier lege und nehme fünf davon weg...« beginnt sie, aber da will Madita sich ausschütten vor Lachen.

»Haha, du kannst Eier legen, Alva? Warum kaufen wir dann welche in Apelkullen?«

Auch Lisabet lacht, daß es in ihr nur so gluckst. »Haha, Alva kann Eier legen, da brauchen wir keine mehr in Apelkullen zu kaufen. Das muß ich Mutti erzählen.«

Eine gute Weile necken sie Alva und bitten sie, recht viele Eier zu legen, weil bald Ostern ist.

Danach gibt Alva Madita keine Rechenaufgaben mehr auf.

Statt dessen hört sie sie in Biblischer Geschichte ab. Die kann Madita gut. Linus-Ida hat ihr ja so viel aus der Biblischen Geschichte erzählt, und Madita wird in der Schule gelobt, weil sie so gut darin Bescheid weiß. Aber alles daraus scheint Linus-Ida ihr doch nicht erzählt zu haben. Eines Tages kurz vor Ostern kommt Madita völlig verweint aus der Schule und wirft sich Mutti an den Hals. »Mutti«, schluchzt sie, »wenn du wüßtest, wie gemein die zu Joseph gewesen sind!«

Es dauert ein Weilchen, bis Mutti begreift, daß es sich um den Joseph aus der Biblischen Geschichte handelt. Madita schluchzt, so daß sie kaum sprechen kann. »Oh, daß es so schlechte Menschen geben kann wie Josephs Brüder! Daß sie den eigenen Bruder in einen Brunnen werfen und als Sklaven verkaufen und dann dem armen Vater zu Hause erzählen, Joseph wäre von wilden Tieren aufgefressen worden!«

»Ja, aber es ging Joseph doch später so gut«, versucht Mutti sie zu trösten. »Und er hat auch seinen Vater wiedergesehen, das weißt du doch.«

Das weiß Madita, aber das nützt ihr nichts. Den ganzen Tag trauert sie über Joseph. Erst als es Zeit ist, zu Bett zu gehen, hat sie sich so weit beruhigt, daß sie Lisabet davon erzählen kann.

»Stell dir bloß mal vor, Lisabet... stell dir doch vor, den eigenen Bruder als Sklaven zu verkaufen!«

»Was ist denn ein Sklave?« fragt Lisabet.

»Das ist einer, der immerzu nur arbeitet und arbeitet und arbeitet«, sagt Madita.

»Ist Vati ein Sklave?« fragt Lisabet.

»Pff! Vati doch nicht!«

»Doch, denn er arbeitet und arbeitet und arbeitet ja immerzu«, sagt Lisabet.

»I wo, du verstehst auch gar nichts«, sagt Madita. »Ein Sklave wird doch ausgepeitscht. Wenn er nicht arbeiten will, dann wird er sofort ausgepeitscht.«

»Ich kann mir ja in Apelkullen eine Peitsche borgen, und dann peitsche ich Vati ein ganz klein bißchen. Dann ist er ein Sklave«, sagt Lisabet, die das mit den Sklaven sehr aufregend findet. Und dann schläft sie ein. Aber Madita liegt noch lange wach und muß an Joseph denken, den seine Brüder als Sklaven verkauften.

Dann kommt Ostern heran. Rings um Birkenlund blühen Osterglocken und Narzissen und Krokus, die Birken haben grüne Spitzen, Madita hat Osterferien, und da Alva sich hartnäckig weigert, Eier zu legen, kommt Maja mit drei Schock Eiern von Apelkullen nach Birkenlund. Ostern ist beinahe ebenso schön wie Weihnachten, finden Madita und Lisabet. Es macht Spaß, Eier zu essen, die rot und blau und grün sind statt weiß. Madita und Lisabet haben sie selber zusammen mit Vati gefärbt. Und es macht auch Spaß, Osterkarten zu bekommen. Von Großmama und den Kusinen kommen wunderhübsche mit flaumigen Küken und schönen Osterglocken darauf. Am allermeisten Spaß aber macht natürlich der Osterhase, der nachts kommt, wenn alle schlafen, und der vor dem Kinderzimmerfenster kleine Marzipaneier ins Gras legt. Dieses Jahr hat er sich noch etwas ausgedacht. Er hat zwei Päckchen unter den Goldregenstrauch gelegt. Auf dem einen steht »Für Madita« und auf dem anderen »Für Lisabet«, und in jedem Päckchen liegt ein kleiner Schokoladenjunge. Ja, wirklich, es ist eine Puppe aus Schokolade, so etwas Wunderbares haben Madita und Lisabet noch nie gesehen.

Madita tauft ihren Schokoladenjungen Jerker, und Lisabet tauft ihren Sverker. Den ganzen Ostertag über spielen sie mit Jerker und Sverker, ohne auch nur ein einziges Mal an ihnen zu lecken.

»Ich heb mir Jerker auf, so lange wie ich lebe«, sagt Madita. »Nie im Leben esse ich ihn auf.«

»Ich hebe mir Sverker auf, so lange wie es geht«, sagt Lisabet.

Am Nachmittag des zweiten Ostertages ist Lisabet ein Weilchen allein im Kinderzimmer. Madita ist in der Küche und spielt mit Alva »Schwarzer Peter«. Als sie gerade beim schönsten Spielen sind, geht die Tür auf, und Lisabet kommt herein. Ihr ganzes Gesicht ist über und über mit Schokolade beschmiert.

»Jetzt hab ich Sverker aufgegessen«, erklärt sie seelenruhig.

Madita schreit auf.

»Oh, wie konntest du nur! Du hast ja dein eigenes Kind aufgegessen!«

Lisabet nickt.

»Ja. Genau wie die Sau auf Apelkullen, die ihre Kinder aufgefressen hat. Weißt du noch? Neun Stück sogar!« Madita findet Lisabet schrecklich.

»Du bist doch nicht die Sau auf Apelkullen! So was tun doch nur Schweine.«

»Ja, das will ich meinen«, sagt Lisabet, wie sie es oft von Alva gehört hat. »Aber jetzt ist’s passiert«, sagt sie und nickt befriedigt; leid tut es ihr offenbar gar nicht. Aber als Madita am nächsten Morgen im Bett sitzt und mit ihrem Jerker spielt, da fängt es an, Lisabet leid zu tun. Vielleicht weniger, daß Sverker weg ist, als daß Jerker noch da ist.

»Madita, weißt du was«, sagt sie hinterhältig, »iß doch Jerker auf.«

Madita schüttelt den Kopf.

»Nie im Leben! Niemals!«

Sie bettet Jerker in seine Zigarrenkiste, und dort liegt er auf Watte und ist zugedeckt mit einem Stückchen blauer Seide. Es ist gar nicht zu beschreiben, welche Freude Madita an ihrem Jerker hat.

Lisabet tut es immer mehr leid, und schließlich legt sie den Kopf schief und bettelt:

»Kann ich nicht mal’n bißchen mit Jerker spielen? Borg mir Jerker doch einmal.«

»Nee«, sagt Madita.

»Wie viele Male denn?« fragt Lisabet.

»Keinmal, ätsch Pustekuchen!« sagt Madita. »Du hättest ja Sverker nicht aufzuessen brauchen.«

Sie legt Jerker in sein Bettchen, deckt ihn mit der Seidendecke zu und stellt ihn dann in die Puppenstube.

Die Osterferien sind schnell zu Ende. Madita geht wieder in die Schule, und Lisabet hockt den ganzen Vormittag lang allein im Kinderzimmer.

Aber dann kommt Madita eines Tages nach Hause, und was findet sie da unter der Seidendecke in der Zigarrenkiste in der Puppenstube? Nein, Jerker nicht! Sie findet nur einen kläglichen, kleinen Schokoladenrumpf ohne Kopf. Da erklingt ein Wutgeheul, das ganz Birkenlund erzittern läßt. Mutti kommt völlig verstört herbeigeeilt, weil sie glaubt, Madita müsse mindestens in Lebensgefahr sein. Aber Madita hat sich mit dem Gesicht aufs Bett geworfen und brüllt lauthals: »Lisabet hat Jerker den Kopf abgebissen! Huh, huh, huh!«

Lisabet ist mit Sasso im Garten. Jetzt wird sie hereingerufen, und Mutti fragt streng:

»Hast du Jerker den Kopf abgebissen?«

Lisabet guckt nach rechts und guckt nach links, und dann guckt sie geradeaus und sagt:

»Kann sein. Weiß ich nicht mehr.«

Da brüllt Madita noch lauter, und Mutti schilt lange mit Lisabet. Dann sagt sie: »So, und jetzt bittest du Madita um Verzeihung, Lisabet!«

Lisabet steht mucksmäuschenstill da und verzieht keine Miene.

»Na?« fragt Mutti.

»Wie bitte?« fragt Lisabet.

»Du sollst Madita um Verzeihung bitten.«

»Das tu ich apsolut nicht«, sagt Lisabet und kneift den Mund so eigensinnig zusammen wie immer, wenn sie richtig bockig ist.

Mutti versucht ihr klarzumachen, wie häßlich das von ihr war, und Lisabet sieht es auch bestimmt ein, aber um Verzeihung bitten will sie trotzdem nicht. Und das kann sie auch ebensogut bleiben lassen, findet Madita, denn dadurch wächst Jerker doch kein neuer Kopf nach. Madita weint noch ein Weilchen, dann ißt sie Jerkers Überreste betrübt auf. Lisabet steht daneben und bettelt sie an, sie hat wahrhaftig keine Scham im Leibe.

»Krieg ich nicht ein bißchen ab?«

»Garstiges Balg, du«, sagt Madita. Aber sie ist nicht knauserig. Lisabet bekommt eins von Jerkers Beinen, und dann gehen die beiden nach draußen, um zu spielen.

»Wollen wir uns mal das Vogelnest angucken?« schlägt Madita vor.

Lisabet ist gleich dabei. Das Vogelnest ist auf Nilssons Apfelbaum. Abbe hat es ihnen gezeigt.

Madita und Lisabet begucken sich eine Weile die kleinen, hübschen, hellblauen Eier, fassen sie aber nicht an. Neben dem Apfelbaum steht Nilssons alter Ziehbrunnen. Er ist leer und gibt kein Wasser mehr. Madita hebt den zerbrochenen Brunnendeckel hoch und guckt hinein, und da kommt ihr auch schon einer ihrer vielen Einfälle.

»Ich weiß, was wir machen«, sagt sie. »Wir spielen Joseph im Brunnen.«

Lisabet klatscht in die Hände. »Und ich bin Joseph, ja?«

Madita überlegt. Eigentlich möchte sie selber am liebsten Joseph sein, aber sie weiß, daß Lisabet es niemals fertigbringt, gleichzeitig Sklavenhändler und Josephs böse Brüder zu sein.

»Na, meinetwegen«, sagt sie und holt dann rasch eine kleine Leiter, die hinter Nilssons Waschküche steht. Die läßt sie in den Brunnen hinab, und nun kann Lisabet hineinklettern. Der Brunnen ist nicht tief, und Lisabet ist auch nicht bange, sondern ganz keck und vergnügt. Dann zieht Madita die Leiter wieder herauf. Das ist ein herrliches Spiel! Sie sitzt auf dem Brunnenrand und sieht hinunter zu Lisabet, aber sie sieht nicht etwa Lisabet vor sich, sondern den armen Joseph, der als Sklave in fremde Länder verkauft werden soll. Oh, wie leid er ihr tut! Aber jetzt ist sie Josephs böse Brüder, und deshalb sagt sie:

»Ätsch Pustekuchen, Joseph, der erste beste Sklavenhändler, der vorbeikommt, der kriegt dich! Da verkaufen wir dich, und das geschieht dir ganz recht.«

Lisabet macht gleich mit.

»Haha, dann kriegt ihr Haue von Vati, wenn ihr nach Hause kommt.«

»Glaubst du!« sagt Madita. »Wir schwindeln ihm vor, daß dich ein wildes Tier aufgefressen hat, ätsch Pustekuchen!«

Sie schaudert, als sie das sagt, aber ist man nun mal Josephs böse Brüder, dann ist man es eben.

Da sagt Lisabet:

»Hat Joseph denn nichts zu essen gekriegt, als er im Brunnen saß?«

»Weiß ich nicht... vielleicht«, sagt Madita. Eigentlich ist das eine gute Idee von Lisabet. Auf dem Brunnenrand sitzen und Joseph etwas zu essen hinunterwerfen, das würde bestimmt Spaß machen. Deshalb sagt Madita:

»Wart mal, Lisabet, ich hol dir ein Butterbrot.«

Und zum Warten ist Lisabet ja gezwungen, ob sie will oder nicht. Ohne Leiter kann sie aus dem Brunnen nicht wieder heraus. Zuerst geht Madita in die Speisekammer und macht ein Wurstbrot für Lisabet zurecht und eins für sich. Dann läuft sie ins Kinderzimmer hinauf, sucht einen Bleistift und ein Stück Pappe hervor und schreibt mit großen Druckbuchstaben darauf:

Da fällt ihr Blick auf die Zigarrenkiste, die traurig und leer neben ihr auf dem Tisch steht. Madita muß daran denken, wie schön es war, als noch ein kleiner Schokoladenjunge darin lag. Jetzt gibt es ihn nicht mehr, und daran ist nur diese dumme Lisabet schuld. Und plötzlich wird Madita wieder böse auf Lisabet, verziehen hat sie ihr kein bißchen, das spürt sie jetzt. Und als sie zum Brunnen zurückkommt, ist sie noch genauso böse. Aber davon weiß Lisabet nichts. Sie glaubt, jetzt kommen Josephs böse Brüder zurück, und zu denen ist sie ziemlich naseweis.

»Soll man denn hier sitzen und hungern, bis man tot ist?« ruft sie.

Das erbost Madita noch mehr. Sie spielt jetzt nicht mehr. Diese Lisabet ist ja noch gefräßiger als die Sau auf Apelkullen!

»Du bleibst da unten sitzen, bis du um Verzeihung bittest, weil du Jerker den Kopf abgebissen hast«, sagt Madita.

Zutiefst gekränkt schaut Lisabet aus der Tiefe des Brunnens zu Madita hinauf. Sie sitzt doch im Brunnen und ist Joseph, der niemals einem Schokoladenjungen den Kopf abgebissen hat, und da kommt Madita mit solchen Dummheiten!

»Das tu ich apselut nicht«, sagt Lisabet.

»Böses Ding, du!« sagt Madita, und im selben Augenblick fällt ihr Blick auf die Pappscheibe, die sie in der Hand hält: »Kleiner schöner Sklafe zu ferkaufen«. »Dann verkauf ich dich eben als Sklaven, aber richtig«, sagt Madita. »Genauso wie sie es mit Joseph gemacht haben. Dann wirst du vielleicht um Verzeihung bitten,
was?«

»Nein, tu ich apselut nicht«, sagt Lisabet und kneift den Mund zusammen.

Über solche idiotische Verstocktheit gerät Madita in Wut.

»Dann bleibst du eben da unten sitzen«, sagt sie und wirft Lisabet das Wurstbrot zu. »Da, iß, denn wenn du Sklave bist, dann kriegst du nie, nie wieder was zu essen, verlaß dich drauf!«

Lisabet brüllt wie am Spieß, aber um Verzeihung bittet sie nicht. Madita wartet eine Weile, ob Lisabet es sich vielleicht doch noch anders überlegt, aber nein, die ist eigensinnig wie ein Esel. Sie heult, aber sie gibt nicht klein bei. Da befestigt Madita das Pappschild an einem Stöckchen, das sie neben dem Brunnen ins Gras steckt. Jetzt steht dort das Schild mit der schrecklichen Aufschrift: »Kleiner schöner Sklafe zu ferkaufen«. Kein Sklavenhändler, der hier entlangkommt, kann es übersehen.

»Du hast dir’s selber eingebrockt!« sagt Madita und geht weg, um Lisabets Geheul nicht mit anhören zu müssen.

An ihrem Butterbrot kauend, schlendert sie zum Fluß hinunter. Jetzt ist das Wasser gesunken, und auf dem Steg liegt ihre Angelrute. Sie befestigt ein Wurststückchen als Köder daran und setzt sich hin, um zu angeln. Im Wasser schwimmen eine Menge kleiner Barsche, aber sie mögen wohl keine Wurst, jedenfalls beißt keiner an. Trotzdem ist es so spannend, daß Madita Lisabet darüber völlig vergißt.

Als sie ihr plötzlich wieder einfällt, zwickt das Gewissen sie. All ihr Zorn ist verflogen. Sie wirft die Angelrute weg und läuft so schnell, wie sie nur kann, zum Brunnen zurück. Schon von weitem ruft sie:

»Lisabet, ich komme! Sei nicht traurig!«

Es kommt keine Antwort. Dort unten ist es so merkwürdig still, kein Geheul, kein Geschrei! Und keine Lisabet! Sie ist weg. Der Brunnen ist leer. Aber das Schild am Stäbchen ist noch da.

»Kleiner schöner Sklafe zu ferkaufen«, steht darauf. Aber da steht auch noch etwas anderes mit Blaustift in Blockschrift geschrieben.

Arme Madita! Warum darf sie nicht in den Erdboden versinken und niemals wieder auftauchen? Was hat sie bloß getan? Lieber Gott, laß es nicht wahr sein! Sie hat ihre eigene Schwester als Sklavin verkauft! Und da liegt auch wahrhaftig ein Fünförestück auf dem Brunnenrand! Oh, sie ist schlimmer als Josephs Brüder, denn die haben wenigstens ordentlich bezahlt genommen. Fünf Öre! So viel bezahlt man für fünf kümmerliche Bonbons oder zwei Brötchen, aber die ganze Lisabet für ein elendes Fünförestück!

Madita wimmert und jammert. Oh, was hat sie getan, oh, arme Lisabet! Sie hat ihr ja nur ein bißchen Angst machen wollen. Wie konnte man denn wissen, daß plötzlich ein Sklavenhändler hier entlangkommen würde... Aber diese Schurken, die riechen es wohl schon von weitem, wo ein kleiner Sklave zu verkaufen ist!

Madita hockt am Brunnenrand und wimmert nur. Furchtbare Bilder tauchen vor ihr auf. Arme Lisabet, da will sie dieser Sklavenhändler zur Arbeit zwingen, aber Lisabet sagt natürlich: »Das tu ich apselut nicht«, und schon fängt die Peitsche an zu tanzen. Oh, arme Lisabet! Und arme Madita, die sie verkauft hat! Und arme Mutti und armer Vati! Jetzt verlieren sie ihre beiden Töchter auf einmal, denn Madita kann auf gar keinen Fall nach Hause gehen und ihnen erzählen, daß sie Lisabet für fünf Öre an einen Sklavenhändler verkauft hat. Nie im Leben! Lieber will sie in den Hultawald hinauswandern und dort vogelfrei leben wie Robin Hood.

Dort auf dem Brunnenrand liegt noch immer das abscheuliche Fünförestück. Mit einem Schrei schleudert Madita es in den Brunnen. Dann läuft sie laut weinend zur Gartenpforte hinaus. Jetzt muß sie in den Wald fliehen, ehe sie zu Hause das Entsetzliche erfahren. Aber etwas in ihr weigert sich, sie will nicht in den Wald hinaus. Bald wird es Nacht, und wie soll sie es dann fertigbringen, dort allein zu bleiben? Gibt es denn in der ganzen, weiten Welt kein anderes Plätzchen für jemand, der seine Schwester als Sklavin verkauft hat? Vielleicht bei Linus-Ida? Linus-Ida ist so gut, bestimmt wird sie Madita bei sich verstecken und sie wie einen Hund auf dem Fußboden schlafen lassen und ihr trocken Brot zu essen geben... egal, wenn sie nur nicht vogelfrei im Wald leben muß.

Ja, Linus-Ida ist ihre einzige Hoffnung.

Linus-Ida schrickt zusammen, als Madita stoßweise schluchzend zu ihr hereingestürzt kommt.

»Ich sag’s ja, ich sag’s ja, du kommst angesaust, als war die Polizei hinter dir her«, sagt Linus-Ida. »Was ist denn bloß los?«

Madita starrt sie wild an. Die Polizei, hat Linus-Ida gesagt! Ja, bestimmt wird es bestraft, wenn man Sklaven verkauft, bestimmt kommt die Polizei und nimmt sie mit, wenn herauskommt, was sie getan hat!

Mit einem erstickten Schrei wirft sich Madita vor Linus-Ida auf den Fußboden und umfängt ihre Beine mit den Armen.

»Bitte, bitte, liebe Ida«, schluchzt sie, »darf ich nicht hier bei dir auf dem Fußboden schlafen und nur trocken Brot essen?«

»Trocken Brot essen? Du liebe Zeit, warum denn bloß?« fragt Linus-Ida verblüfft. »Was ist denn los, Kindchen? Ist was Trauriges passiert auf Birkenlund?« Was Trauriges auf Birkenlund! Madita schluchzt herzzerreißend.

Oh, wenn Linus-Ida nur wüßte, dann würde sie begreifen, daß es auf Birkenlund von jetzt an nur noch traurig sein kann!

»Na, nu erzähl doch mal«, sagt Linus-Ida.

Madita schämt sich grenzenlos über ihren Sklavenhandel und bringt es nicht fertig, Linus-Ida alles zu gestehen, aber nach vielen Fragen lockt Linus-Ida doch aus ihr heraus, daß es sich um etwas Grauenvolles, etwas so Entsetzliches handelt, daß Madita nie mehr nach Hause zurückgehen kann.

Linus-Ida schüttelt bekümmert den Kopf.

»Ich sag’s ja, ich sag’s ja, egal, was du gemacht hast, deshalb brauchst du noch lange nicht auf dem Fußboden zu schlafen und trocken Brot zu essen.«

Sie hebt Madita hoch, legt sie auf ihr Bett und deckt sie mit einer Wolldecke zu.

»Nu schlaf erst mal ein bißchen«, sagt Linus-Ida, »das hilft fast immer.«

Und kaum hat sie das gesagt, ist Madita auch schon eingeschlafen. Sklavenhandel macht eben müde. Da liegt sie nun und hat das Gesicht noch voller Tränenspuren.

»Armes, kleines Ding«, murmelt Linus-Ida. »Schlaf du nur, ich lauf inzwischen mal rasch nach Birkenlund rüber.«

Ein kurzes Weilchen schläft Madita. Dann erwacht sie mit einem Ruck. Zuerst weiß sie nicht, wo sie ist, aber dann sieht sie an der Wand über dem Bett das Bild mit dem Branntweinfluß und das mit dem feuerspeienden Berg. Da weiß sie wieder, wo sie ist und weshalb sie hier ist. Oh, warum mußte sie überhaupt aufwachen! Und wo ist Linus-Ida? Ihr kommt ein schrecklicher Verdacht — wenn Linus-Ida nun zur Polizei gegangen ist? Vielleicht wird man bestraft, wenn man Verbrecher bei sich versteckt. Linus-Ida ist bestimmt lieb und gut, aber natürlich will sie wegen Madita nicht ins Gefängnis kommen, bestimmt ist sie zur Polizei gelaufen! Und jetzt kommen sie, um sie abzuholen... Madita hört Schritte auf dem Flur, und sie hört Linus-Ida mit jemand sprechen.

»Nur reinspaziert«, sagt Linus-Ida.

Mit verweinten Augen starrt Madita auf die Tür... Hilfe, Mutti, Hilfe!... Ach, aber von Mutti kann sie ja keine Hilfe mehr erwarten und von Vati auch nicht, denn wer ihre Lisabet als Sklavin verkauft hat, den kann die Polizei ruhig abholen. Und jetzt kommen sie, jetzt!

Die Tür geht auf, es kommt jemand herein, jemand steht auf der Türschwelle. Kein baumlanger Polizist, nein, nur ein winziges Persönchen. Lisabet! Madita starrt sie an wie ein Gespenst. Oh, Lisabet, ist es denn wirklich und wahrhaftig wahr?

Aufschluchzend streckt Madita ihr die Hände entgegen, sie möchte Lisabet befühlen, sie anfassen, sich vergewissern, daß sie es wirklich ist. Sie möchte sie an sich drücken — oh, wie furchtbar lieb hat sie Lisabet! Voller Sehnsucht und Reue und Liebe breitet sie die Arme aus, und Lisabet stürzt sich auch hinein. Aber kaum ist sie bei Madita, versetzt sie ihr einen energischen Knuff.

»Rutsch mal ‘n bißchen, ich will mir auch den Branntweinfluß angucken, du hast ihn dir jetzt lange genug angeguckt!«

Flink krabbelt Lisabet auf das Bett. Sie hockt dort auf den Knien und sieht sich den Branntweinfluß und den feuerspeienden Berg an. Aber Madita sieht nur Lisabet an, einzig und allein nur Lisabet.

»Bist du dem Sklavenhändler ausgerissen?« fragt sie beschämt und gleichzeitig voller Bewunderung. Was hat sie doch für eine mutige und unternehmungslustige Schwester!

»Was denn für’n Sklavenhändler?« fragt Lisabet. »Ach, das spielen wir doch jetzt nicht mehr. Aber ich hab von Abbe Zuckerkringel gekriegt, ätsch Pustekuchen, und du nicht!«

Madita starrt sie an.

»Abbe! Hat Abbe dich aus dem Brunnen geholt?« Lisabet sieht gebannt auf den Branntweinfluß, sie hört Madita kaum zu.

»Das sind die allerschönsten Bilder, die ich je im Leben gesehen hab«, versichert sie.

»War es Abbe?« fragt Madita wieder.

»Klar! Und Zuckerkringel hab ich auch gekriegt. Madita, weißt du was? Wenn ich mal in den Branntweinfluß falle, dann schwimme ich mit fünf Stößen an Land, denn fünf Stöße kann ich, das weißt du doch!«

»Ja, das weiß ich«, sagt Madita. »Du bist ja so tüchtig, Lisabet. Aber Abbe ist ein Schuft!«

Es ist Abend auf Birkenlund, und das rote Haus am Fluß schläft. Soeben ist die Sonne untergegangen, schon dämmert es zwischen den Birken, eine bläuliche Dämmerung, denn es ist ja Frühling. Jetzt schimmern die Narzissen am allerweißesten, jetzt duften sie am stärksten, und jetzt stehen die Birken unter dem kühlen, klaren Frühlingshimmel am allerlieblichsten da in ihren zarten, grünen Schleiern.

Und jetzt ist es still.

Soeben war die Luft noch voller Vogelsang, aber jetzt schlafen alle Vöglein in ihren Kästen und Nestern.

»Schön ist der Abend,
lieblich und still«,

singen Madita und Lisabet. Wenn man sich unter das Kinderzimmerfenster stellt, kann man es hören. Und wirklich, dort steht jemand und hört zu. Ein magerer Junge mit einem struppigen, hellen Schopf, der im Dunkeln förmlich leuchtet. Hinter einem Goldregenbusch versteckt, steht er dort und lauscht wie schon oft des Abends... Abbe hört so gern Gesang. Niemand weiß, daß er dort steht, und gleich wird er wieder auf leisen Sohlen verschwinden, sehr behutsam, um die Narzissen nicht niederzutreten. Der hochwohlgeborene Abbe, der Sklavenhändler Mustafa al Akmar, ist ein guter Junge.

»Schön ist der Abend,
lieblich und still«,

singt Lisabet noch immer, obwohl Mutti und Vati schon gute Nacht gesagt und die Tür geschlossen haben. Aber plötzlich hört sie auf.

»Madita«, sagt Lisabet, »darf ich zu dir ins Bett?«

»Ja, du darfst«, sagt Madita.

Auf kalten Füßchen tapst Lisabet geschwind hinüber zu Maditas Bett.

»Darf ich in deinem Arm liegen?« fragt Lisabet.

»Ja, du darfst. Natürlich darfst du das!«

Oh, wie ist das alles wunderbar, denkt Madita. Glücklich ist sie, glücklich! Glücklich darüber, daß Lisabet in ihrem Arm liegt, daß sie ihre Schwester ist und daß sie auf Birkenlund ist und nicht etwa in der Gewalt eines niederträchtigen Sklavenhändlers.

Madita hält Lisabet fest im Arm.

»Lisabet, du darfst nie, nie von mir fort!«

»Nein, überhaupt nie«, versichert Lisabet. »Hauptsache ist, daß wir beide überhaupt mal zusammen sind.« Draußen wird der Frühlingshimmel immer dunkler. Dunkel ist es nun auch in allen Winkeln des Kinderzimmers, aber es ist eine freundliche Dunkelheit, findet Madita. Es ist ihre und Lisabets freundliche Dunkelheit, und das ist schön.

»Madita«, sagt Lisabet und steckt ihre kalten Füßchen unter Maditas Beine. »Erzähl mir was von Spuk und Gespenstern!«

Peter ist sieben Jahre alt und geht schon in die Schule. Er hat eine Lehrerin, die den Unterricht abhält. Nachmittags macht er seine Schularbeiten. Er hat ein Lesebuch und ein Rechenbuch und ein Schreibheft und einen Federkasten mit Bleistiften darin. Lena ist fünf Jahre alt. Sie geht nicht in die Schule und hat keine Lehrerin. Die Ärmste!

»Ich will auch in die Schule gehen«, sagt Lena jeden Tag. Lena versucht so zu tun, als ob sie auch eine Lehrerin hätte. Sie tut so, als ob sie auch Schularbeiten machen müßte. Aber es würde bestimmt noch besser gehen, wenn sie genau wüßte, wie es in einer Schule zugeht.

Eines Morgens sagt Peter zu Lena: »Beeil dich und zieh dich an, du darfst heute mitgehen und kannst genau sehen, wie es in meiner Schule zugeht.«

Lena freut sich mächtig und findet, daß Peter sehr nett ist.

Sie trinken Kakao und essen Butterbrote. Dann machen sie sich auf den Schulweg. Peter nimmt den Schulranzen. In dem Ranzen sind seine Schulbücher. Wenn sie über die Straße gehen, müssen sie sehr vorsichtig sein, denn auf den Straßen fahren viele Autos. »Erst mußt du nach links sehen und dann nach rechts und dann wieder nach links«, sagt Peter zu Lena. Aber Lena sieht nur auf Peter. Was für ein Glück, daß sie einen großen Bruder hat! Bald sind sie in der Schule. Auf dem Schulhof sind nur wenige Kinder zu sehen. Peter und Lena sind viel zu früh von zu Hause fortgegangen. Zwei Jungen, die noch früher gekommen sind, spielen Marmeln auf dem Schulhof. Sie heißen Bo und Jan. Peter darf auch mitspielen. Lena steht da und sieht nur zu, sie kann noch nicht Marmeln spielen. Peter gewinnt eine schöne Marmel aus Glas. Er gibt sie Lena. Es kommen mehr und mehr Kinder. Alle fragen Peter, wer Lena ist. »Das ist meine Schwester«, sagt Peter. »Sie will auch in die Schule gehen.«

Bald ertönt die Glocke zum Unterricht. Die Kinder stellen sich auf, um hineinzugehen. Lena stellt sich hinter Peter. Sie hält sich an seinem Pullover fest, denn jetzt, wo sie in der Schule sind, will er sie nicht länger an der Hand halten.

»Das ist eine feine Schule, finde ich«, sagt Lena. Endlich darf Lena sehen, wie Peters Lehrerin aussieht. Und Peter erzählt der Lehrerin, daß Lena seine Schwester ist. »Sie möchte gern genau wissen, wie es in unserer Schule zugeht«, sagt Peter.

»Das ist schön«, sagt die Lehrerin. »Willkommen, kleine Lena.«

Ein Mädchen aus Peters Klasse heißt Lisa, aber sie ist heute nicht in der Schule, denn sie hat Halsschmerzen. Lena darf an Lisas Pult sitzen. Lena tut so, als ob es ihr eigenes Pult sei.

In der ersten Stunde ist Rechnen. Peter geht zu der schwarzen Tafel und rechnet vor, wieviel 6 + 4 + 1 ist.

Es steht schon etwas an der Tafel:

»Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Pelle!« steht da. Das hat die Lehrerin geschrieben, denn Pelle hat heute Geburtstag. Pelle ist der Junge mit dem roten Pullover.

Als noch andere Kinder an der Tafel gerechnet haben, klingelt es, und die Stunde ist um. Alle Kinder gehen auf den Schulhof.

Die Mädchen spielen hopsen. Inga, ein nettes Mädchen, sagt zu Lena: »Willst du mit uns spielen?«

»Ja, gern«, sagt Lena und nickt.

Pelle, das Geburtstagskind, geht zu Peter und sagt: »Ich finde es dumm, kleine Kinder mit in die Schule zu bringen.«

Das ist nicht gerade nett von einem Geburtstagskind. Peter wird böse und beginnt sich mit Pelle zu schlagen. Sie prügeln sich sehr heftig. Lena wird traurig und bange. Aber sie wagt nicht, es zu zeigen, denn Peter würde es ihr übelnehmen. Glücklicherweise klingelt es gerade.

In der nächsten Stunde haben sie Heimatkunde. Die Lehrerin zeigt den Kindern einen kleinen ausgestopften Vogel.

»Könnt ihr mir sagen, was das für ein Vogel ist?« fragt die Lehrerin.

»Eine Lerche«, sagt Bo.

»Eine Schwalbe«, sagt Inger.

Aber beides ist falsch. Da hebt Lena die Hand hoch, obgleich sie ja eigentlich gar nicht in die Schule geht. »Ich weiß, das ist ein Buchfink«, sagt Lena.

»Bravo, Lena«, sagt die Lehrerin.

Und Peter erzählt, daß es dort, wo er und Lena immer im Sommer auf dem Lande sind, Buchfinken gibt. Und Pelle erzählt, daß bei ihnen Schwalben unter dem Dach wohnen.

Und Jan erzählt, daß einmal eine Kreuzotter in ihren Garten gekommen ist. Und dann gibt es dort große Stachelbeerbüsche mit vielen Stachelbeeren dran.

»Und dann haben wir eine Katze«, sagt Jan.

»Aber nun haben wir’s mit Buchfinken zu tun«, sagt die Lehrerin. Sie stellt den Plattenspieler an, und man hört einen Buchfinken zwitschern. Lena findet, daß Heimatkundeunterricht sehr lustig ist.

Als es zur Frühstückspause klingelt, nimmt Peter Lena mit auf den Schulhof.

Da gehen sie umher und essen Butterbrote.

Nach der Pause haben die Kinder Turnen auf dem Schulhof. »Turnen ist das allerlustigste in der Schule«, sagt Peter zu Lena. Und Pelle zeigt ihr, was für starke Muskeln man durch das Turnen bekommt. Er hat gewiß vergessen, daß es dumm ist, kleine Kinder mit in die Schule zu bringen. Lena sitzt auf der Schultreppe und sieht zu, wie die anderen turnen. In der letzten Schulstunde haben sie Lesen. Lena bekommt ein Lesebuch von der Lehrerin. Aber sie kann natürlich noch nicht lesen. Brigitte darf zuerst lesen. »Oma ist gut«, liest sie. Dann kommt Peter an die Reihe, aber Peter sitzt da und denkt an etwas ganz anderes. Und als die Lehrerin ihn aufruft, erschrickt er so sehr, daß er fast vom Stuhl fällt.

»Aber Peter, du sitzt wohl da und träumst?« sagt die Lehrerin.

»Nein, ich überlege nur, wie man eigentlich eine runde Blechdose macht«, sagt Peter.

»Wir beschäftigen uns jetzt nicht mit Blechdosen«, sagt die Lehrerin. »Jetzt lesen wir von Oma.«

Schließlich ist die Schule zu Ende. Aber vorher holt die Lehrerin einen Beutel Bonbons hervor und gibt sie Pelle, der Geburtstag hat. Pelle darf jedem in der Klasse zwei Bonbons schenken. Lena natürlich auch. Dann singen die Kinder ein Lied für Pelle:

»Hoch soll er leben.«

Und dann sagt die Lehrerin: »Für heute ist die Schule aus.«

Hier gehen Peter und Lena und alle die anderen Kinder nach Hause. Am Nachmittag, als Peter seine Schularbeiten macht, setzt Lena sich ihm gegenüber. Sie schlägt die Fibel auf, die sie von Mama bekommen hat. Dann zeigt sie auf die Buchstaben und sagt: »Oma ist gut.«

»Oh, wie bist du dumm!« sagt Peter. »Da steht ja gar nicht ›Oma ist gut‹, da steht ›Leo hat einen Ball‹.«

»Das macht gar nichts«, sagt Lena. »Jedenfalls weiß ich nun genau, wie es in deiner Schule zugeht.«

Eine Prinzessin war tot. Nur acht Jahre war sie alt, als sie starb. Und nun, an diesem heißen, sonnenüberstrahlten Maisonntag, sollte sie beerdigt werden. Ihre kleinen Freunde wollten für sie am Grabe singen. »Wo findet die Seele die Heimat, die Ruh«, sollten sie singen. Dieses Lied hatten sie den ganzen Frühling hindurch in der Schule geübt. Märit auch.

Märit hieß sie, die Prinzessin. Als sie noch lebte, wohnte sie in einer kleinen grauen Hütte ganz dicht am Wegrand.

In einer kleinen grauen Hütte... Da war sie doch wohl keine Prinzessin! Nun ja, wenn man es genau nimmt, war sie vielleicht auch keine. Vielleicht war sie nur ein gewöhnliches kleines Mädchen. Manchmal ist es schwer, da einen Unterschied zu sehen.

Es war nichts Besonderes mit Märit, gar nichts Besonderes mit ihrem ganzen achtjährigen Leben. Das einzige Besondere, wenn man es nun so nennen will, war ihr Tod.

Bevor wir aber dazu kommen, muß ich erst davon erzählen, wie Jonas Petter einmal so nett zu Märit war. Denn damit hatte es ja angefangen.

Es ist wahr, Jonas Petter war an dem allerersten Schultag nett zu Märit. Aber glaubt deshalb nicht etwa, daß er sich etwas aus Mädchen machte! Das tat er nicht. Von der ersten Stunde an hielt er sich zu den Jungen. Die standen scharenweise auf dem Schulhof, rangen miteinander und prügelten sich so zum Hausgebrauch in der Erwartung, daß die Schulglocke endlich läuten sollte. Die Mädchen hatten sich aufgestellt und standen still auf dem entgegengesetzten Ende des Hofes und beobachteten sich verstohlen. Märit hielt sich ein wenig für sich. Die Dorfkinder kannte sie nicht, und sie war schüchtern. Dieser erste Schultag war schon eine schwere Prüfung für sie.

Aber alles hat ein Ende und der erste Tag in der Schule auch. Übrigens, ganz so schlimm, wie man es sich gedacht hatte, war es nun wieder nicht gewesen.

Märit wollte, bevor sie die halbe Meile zu ihrer Hütte zurückging, zuerst noch zum Geschäft laufen und für fünfundzwanzig Öre Hefe für Mutter holen. Und wer stand auf der Treppe zu Bergströms Gemischtwarenhandlung? Jonas Petter! Denn Bergström, das war ausgerechnet der Vater von Jonas Petter.

Da geschah es dann, das Unglaubliche, was Märit später nie mehr vergessen konnte. Gerade als sie an Jonas Petter vorbeigehen wollte, streckte er seine Hand aus und schenkte ihr eine Dose, so eine kleine, runde Holzdose mit gemalten Blumen auf dem Deckel und mit Liebesperlen und einem Ring darin. Warum Jonas Petter etwas so Verwegenes tat, wußte er sicher selbst nicht. Es war wohl nur so ein Einfall, der ihm plötzlich kam. Er sagte kein Wort. Er gab ihr nur die Dose und ging fort. Auch Märit sagte kein Wort. Sie war zu betroffen. Lange noch, als Jonas Petter schon verschwunden war, stand sie da und sah erstaunt auf die kleine grüne Dose in ihrer Hand.

Man muß wohl in einer Hütte geboren sein und sechs Geschwister haben, die sich um die Leckerbissen reißen, um so glücklich über so ein kleines Geschenk zu sein. Wenn man fast niemals einen Bonbon bekommt, dann ist schon eine Dose voller Liebesperlen eine Herrlichkeit des Himmels.

Rasch aß Märit eine Liebesperle nach der anderen auf. Aber den Ring und die Dose versteckte sie. Das wurde ihr heimlicher Schatz, von dem sie sich nie trennte. Nein, Jonas Petter wußte sicher nicht, was er tat, als er Märit die Dose gab. Denn von diesem Tag an verfolgte Märit ihn mit einer beinahe unvernünftigen Verehrung, die Jonas Petter gar nicht mochte. Sie sprach eigentlich nie mit ihm, hielt sich nur in seiner Nähe und lachte über das ganze Gesicht, sobald er sie einmal ansah. Die anderen Jungen hänselten ihn.

»Haha, Märit ist verliebt in Jonas Petter!« schrien sie. Da wurde Jonas Petter wütend. Nicht auf die Jungen merkwürdigerweise, sondern auf Märit.

»Worüber grinst du eigentlich?« sagte er böse zu ihr. Da verschwand das Lachen aus Märits Gesicht, und sie sah aus, als hätte man sie bei etwas Bösem ertappt. Das dauerte aber nicht lange. Als Jonas Petter das nächstemal in ihre Richtung schaute, sah Märit genauso entzückt aus wie immer.

Einmal, kurz vor Weihnachten, las die Lehrerin in der Schule Märchen vor. Aus einem sehr feinen Märchenbuch las sie vor, aus einem Buch mit vielen schönen Bildern, die die Kinder sich ansehen durften.

»Seht nur«, sagte Jonas Petter da plötzlich ganz laut, »die Märchenprinzessin sieht genau aus wie Märit!« Da lachte die ganze Klasse, und alle fanden, daß die Märchenprinzessin tatsächlich Märit sehr ähnlich sah. Die Lehrerin fand es auch. Märit wurde rot, ganz rot im Gesicht, während sie dort in ihrer Bank saß.

In der Pause kam Jonas Petter zufällig in ihre Nähe, und da sagte er ein wenig spöttisch:

»Prinzessin Märit!«

Da wurde Märit noch einmal rot. Jonas Petter aber verschwand. Er hatte Wichtigeres zu tun, mit einem Stein die Fahnenstange auf dem Schuldach zu treffen und mit einem zahnlosen Jungen, der Harry hieß, zu häkeln. Märit aber dachte noch lange daran, daß sie der Prinzessin im Märchenbuch ähnlich war.

Die Tage vergingen, und langsam wurde es Frühling. Es gibt etwas, was in die Kinder hineinfliegt, wenn es Frühling wird.

»Ich glaube, die Kinder sind völlig wild«, sagt einer und der andere von den Großen, wenn die Kinder nicht einen Tag pünktlich von der Schule nach Hause kommen — im Frühling. Und sie haben recht. Die Kinder sind völlig wild. Sie leben ein herrliches Leben, ein Leben, das keine Zeit kennt.

Mit der Schneeschmelze im März beginnt es. Da haben die Kinder vieles zu erledigen, wenn sie von der Schule nach Hause gehen. Da sind große Pfützen auf den Wegen, durch die man sich hindurchbahnen muß, indem man das Wasser hoch aufspritzen läßt. Manchmal hat sich eine dünne Schicht Eis auf Pfützen und Gräben gelegt, die ordentlich zertreten werden muß, damit man es ja richtig krachen hört. So etwas braucht seine Zeit, das müßten die Großen verstehen und sich nicht über kalt gewordenes Essen aufregen.

Im April ist es beinahe noch schlimmer. Die Bäche sprudeln. Ab und zu sind es schon richtige Wasserfälle. Muß man da nicht sehen, ob man hinüberspringen kann? Manchmal passieren wirklich lustige Sachen. Einer fällt hinein dabei und wird über und über naß. Mehr oder weniger naß sind alle Kinder in dieser köstlichen Zeit. Glücklicherweise reicht ja das Wasser in den Bächen über die Gummistiefel. Aber wenn jemand hineinfällt und von oben bis unten naß wird, so ist das wie ein kleines Extravergnügen, und das Kinderlachen plätschert dann mit den Bächen munter um die Wette.

Und dann im Mai — wer kann da Mahlzeiten einhalten? Da werden Lämmchen und kleine Hunde überall auf den Höfen geboren, und die Wiesen sind voll von Goldprimeln, und die Sonne brennt warm auf alle Bleichgesichter und Indianer, die durch die Büsche schleichen.

Dieses Jahr gab es einen unwahrscheinlich zeitigen Frühling. Ach, wieviel Spaß hatte Märit in diesem letzten Frühling, den sie erlebte! Wie ein glücklicher kleiner Hund folgte sie den Spuren von Jonas Petter. Und Jonas Petter war von dem großen Frühlingseifer ergriffen und ging an der Spitze seiner Kameraden über Berg und Tal.

Bergsteigen ist auch so eine Sache, mit der sich die Kinder im Frühling beschäftigen müssen. Die ganze Klasse war an einem Nachmittag im Mai unterwegs »bergsteigen«. So viel an Gebirge gab es nun zwar nicht. Es war keine Alpenspitze, die bestiegen werden sollte, sondern ein bescheidener kleiner Hügel, der im Kiefernwald hinter der Schule lag. Aber da gab es doch Klüfte und Abhänge, und Jonas Petter ernannte den Berg zum Himalaja und sagte:

»Vorsicht, meine Herren, äußerste Vorsicht!«

Er sagte nicht, daß die Damen vorsichtig sein sollten. Das hätte er tun sollen.

Oben auf dem Berg lag ein großer Stein.

»Seht, Jungen«, sagte Harry, der Zahnlose, »seht, dieser Stein ist ganz wacklig!«

Unten am Abhang stand Jonas Petter. Er hatte vergessen, daß er dabei war, den Himalaja zu besteigen. Einige halbreife Erdbeeren wuchsen in der stärksten Sonnenhitze. Jonas Petter pflückte eifrig, ängstlich, daß ein anderer ihm zuvorkommen könnte.

Sieben muntere Jungen um einen Stein, der wacklig an einem Hügelabhang liegt — der Stein muß ins Rollen kommen. Das tat er auch. Er kam mit unheimlicher Fahrt herunter, genau auf Jonas Petter zu.

»Jonas Petter, paß auf!« schrie Harry.

Aber Jonas Petter paßte nicht auf.

Märit stand ein paar Schritte entfernt. Sie sah den Stein kommen, sah, wie er sich dem geneigten Kopf von Jonas Petter näherte. Jonas Petter — er, der so ohne weiteres Dosen mit Liebesperlen verschenkte!

Der Stein erreichte Jonas Petter nie. Ein kleiner, weicher Mädchenkörper hielt ihn auf. Seltsam, daß er sich von etwas so Unbedeutendem aufhalten ließ. Lag das daran, daß gerade an dieser Stelle ein kantiger Stein war, an dem der kleine, schmächtige Körper einen Halt fand und sich entgegenstemmen konnte?

Jonas Petter war es, der zuerst bei Märit war. Diesmal schaffte sie es nicht, ihn anzulachen. Aber sie lächelte. Lächelte ein wenig und schloß die Augen.

Wer kann sagen, ob Märit das Leben von Jonas Petter rettete, indem sie ihr eigenes opferte? Wer weiß, ob der Stein tatsächlich so böse getroffen hätte, wenn er seinen Weg hätte fortsetzen dürfen? Darüber dachte übrigens niemand besonders nach, am wenigsten Jonas Petter.

»Wie ist das nur geschehen?« fragten nachher die Erwachsenen. Aber die Kinder wußten es nicht. Sie wußten nicht, wie der Stein ins Rollen gekommen war oder warum er gerade Märit getroffen hatte.

»Sie lachte nur und sprang genau gegen den Stein«, sagte eines der Mädchen.

»Sie lachte ja immer, das Mädchen«, sagte Jonas Petter verdrießlich.

»Seht, was sie in der Schürzentasche hat«, sagte die Gemeindeschwester, die gekommen war, um nach Märit zu sehen. »Eine Geschenkdose. Die ist ganz plattgedrückt. Oh, die arme Kleine!«

Aber jetzt war Sonntag. Der Sonntag, an dem Märit begraben werden sollte. Jonas Petter ging mit der Fahne an der Spitze der Schulkinder. Heiß war es. Über den Birken am Friedhof flimmerte die Wärme, und die Blumen in den Fäusten der Kinder ließen die Köpfe hängen. Der Pastor trocknete sich mit seinem weißen Taschentuch den Schweiß auf der Stirn und sprach Worte des Trostes für alle, die um Märit weinten. Ja, sie weinten, ihre Mutter, ihr Vater und die kleinen schwarzgekleideten Geschwister und die Lehrerin — alle zusammen. Und dort standen in einer Schar für sich die Klassenkameraden. »Wo findet die Seele die Heimat, die Ruh«, sangen sie mit ihren hellen Stimmen. Sie waren so traurig, daß Märit tot war. Nachher aber, als alles vorüber war, gingen sie zu einem Holzstapel hinter dem Schulhaus, um ein Vogelnest anzusehen, das Jonas Petter dort gefunden hatte. Ein so niedliches Vogelnest war es, mit fünf kleinen hellblauen Eiern darin. Ihre Flachsköpfe drängten sich gegeneinander, um richtig sehen zu können, wie niedlich es war.

Und dann dachten sie nicht mehr viel an Märit.

Der Schnee fiel und fiel. Als Johann morgens vors Haus trat, blieb er erst einmal stehen, um einfach zu schauen. Die ganze Kate war beinahe im Schnee versunken. Und es schien nicht aufhören zu wollen: Immer mehr große, weiße Flocken fielen still und ununterbrochen.

Nein, wie war es doch still! Man hätte meinen können, die ganze Welt sei tot unter einer Decke aus Schnee. Die Kate, ganz Smaland, ganz Schweden, die ganze Welt.

Aber nicht völlig tot. Es erwachte ein Laut irgendwo in der Ferne. Das schwache Geläut von Schlittenglocken, das sich näherte und an Stärke zunahm. Bald konnte Johann den Schlitten unten auf der Landstraße sehen. Es war wohl der Großbauer aus Bäckhult, der in die Stadt fuhr.

Als der Schlitten außer Sichtweite war, stapfte Johann entschlossen hinaus in den tiefen Schnee. Er mußte sich einen Weg zur Schule hinunter zur Landstraße bahnen, denn es war der letzte Schultag vor den Weihnachtsferien. Der Schnee reichte ihm fast bis zum Bauch. Unten am Hoftor stand sein Tretschlitten, wenngleich man nicht viel davon sah. Mit einiger Mühe bekam Johann ihn aus der Schneewehe heraus und schüttelte den Schnee ab.

Zum Glück war bereits der Schneepflug auf der Landstraße gefahren, und außerdem ging es zur Schule fast immer bergab. Er stieß sich mit dem Fuß tüchtig ab, um das Tempo zu steigern. Dann stellte er sich auf die Kufen und glitt den ersten Hügel hinunter. Während er so auf dem Tretschlitten stand und in das Schneetreiben blickte, mußte er immer wieder an das Entsetzliche denken. Und dann mußte er plötzlich die Augen zusammenkneifen, um die Flut der Tränen zurückzudämmen.

Das Entsetzliche — gestern war es geschehen. Als die Mutter am Morgen in den Kuhstall kam, fand sie Embla tot in ihrem Verschlag. Ganz und gar tot. Sie hatte einen Nagel verschluckt, sagte der Tierarzt, der sie nachträglich untersuchte. Ihre einzige Kuh hatte sich an einem Nagel totgefressen! Johann ballte die Faust in hilfloser Verzweiflung fest um den Griff des Tretschlittens. Es war ungerecht, daß so etwas denen widerfahren mußte, die arm waren und nur eine Kuh besaßen. Der Großbauer aus Bäckhult hatte wohl mindestens zwanzig Kühe, aber hatte man je gehört, daß eine davon zu Schaden gekommen wäre? Nein. Die wuchsen und gediehen und lebten und waren allesamt bei bester Gesundheit. Bestimmt hätte man sie mit zwölfzölligen Nägeln füttern können, ohne daß ihnen das geringste zugestoßen wäre.

Aber seine Embla! Sie war nun tot. Ganz und gar tot. Und sie war so lebendig gewesen... und so lieb... und er hatte sie so gern gehabt. Er erinnerte sich an einen Abend im letzten Sommer. Ach, es war ein so herrlicher Abend gewesen, er spürte den Sommergeruch in der Nase, wenn er nur daran dachte. Er war mehrere Stunden über die Wiesen gegangen, um Embla zu suchen. Sie sollte gemolken werden, und das besorgte Johann nach der Schule. Aber sie war verschwunden, er fand sie an keiner der üblichen Stellen. Schließlich wurde er ängstlich. Da hörte er plötzlich das zarte Läuten ihrer Glocke von der Bäckhultweide herüber. Er rief nach ihr, und sie trabte zwischen den Büschen auf ihn zu, daß es dröhnte. Und als sie ihn sah, machte sie vergnügt muh. Den ganzen Weg zurück bis zum Melkplatz ging Johann brummelnd neben ihr her, weil sie ihm solche Angst eingejagt hatte.

Als er dann aber auf dem Melkschemel saß, den Eimer zwischen den Knien, den Kopf an ihre braune Seite gelehnt, und die Milch in zwei dicken weißen Strahlen zwischen seinen Fäusten hervorspritzen sah, konnte er ihr nicht mehr gram sein. Er hatte sie nur noch lieb.

Aber jetzt war sie tot. Ganz und gar tot. Die kleine Box im Stall stand nun leer. Er hatte keine Kuh mehr. Und Mutter hatte gestern abend geweint, das war wohl fast das schlimmste von allem gewesen. Johann hatte sie bisher nie weinen sehen. Er wußte gar nicht, daß sie es konnte. Daß sie es jetzt tat, machte ihm klar, welch entsetzliches Unglück das war, diese Sache mit Embla. Und Vater, der sonst immer so fröhlich war und stets einen Rat wußte, hatte den ganzen Abend am Küchentisch gesessen und geseufzt.

Es gibt keine Gerechtigkeit in der Welt, dachte Johann. Es gab keine Hilfe für den, der arm war. Es geschahen nur entsetzliche Dinge, Kühe starben einem weg, und weder Gott noch die Menschen fragten danach. Johann trat seinen Schlitten zornig weiter durch den Schnee und verspürte plötzlich heftigen Grimm gegen Gott. Er war wohl am ehesten derjenige, der darauf zu achten hatte, daß Kühe keine Nägel fraßen.

»Aber auf den Gedanken kommt er gar nicht«, sagte Johann laut und verbittert. Doch, bei den Kühen des Bäckhultbauern vielleicht. Auf die hatte er sicher ein Auge. Vermutlich beschäftigte ihn das so sehr, daß er gar keine Zeit hatte, auch auf die arme Embla zu achten.

Embla war tot. Ganz und gar tot. Er hatte keine Kuh mehr. Er schleuderte den Schlitten von sich und ging, das Herz voll Bitterkeit und die Hände trotzig in die Hosentaschen vergraben, zum Schultor hinein.

Soso, der Bäckhultbauer war heute in der Stadt! Nun, da wußte man schon, es würde lebhaft zugehen. Erstens war Weihnachtsmarkt, und zweitens war... nun ja, zweitens war der Bäckhulter da. Wenn er in die Stadt kam, wollte er sein Vergnügen haben. Schließlich war er nicht zwanzig Kilometer durch diesen Schnee gefahren, um nur trocken zu leben, keiner sollte das glauben!

Es lag ein Zug kindlicher Erwartung auf seinem Gesicht, als er abzäumte und das Pferd beim Wirt in den Stall stellte. Der Bäckhultbauer bereitete sich auf einen fröhlichen Tag vor.

Es war übrigens ein sehr kluges Pferd, das er hatte, und das war für den Bäckhultbauer ein Glück. Blanka fand den Heimweg allein, wenn es notwendig war. Und es war manchmal notwendig. Nicht oft, aber manchmal. Es war denkbar, daß es heute erforderlich sein würde. Denn jetzt ging der Bäckhultbauer, zufrieden die Hände reibend, ins Wirtshaus und bestellte ein zünftiges Frühstück.

Den ganzen Tag über stand Blanka im Stall und harrte geduldig der Dinge, die kommen sollten. Es war schon Nachmittag, als sie draußen schwere Schritte und dröhnendes Lachen hörte, und da wußte sie, ihr Herr war zur Heimfahrt bereit.

Ja, nun wollte der Bäckhulter heim. Er war in Gesellschaft einiger Männer, die ihm beim Einspannen halfen. Es war nämlich so, daß der Bäckhultbauer nicht mehr so recht wußte, was bei einem Pferd vorn und was hinten ist. Sie halfen ihm auch in den Schlitten und gaben ihm die Zügel in die Hand. Den Rest überließen sie Blanka.

»Das Kalb!« schrie der Bäckhultbauer, als Blanka sich gerade in Bewegung setzen wollte. »Wo ist das Kalb?«

»Welches Kalb?« fragte einer der Männer.

»Mein Kalb«, erklärte der Bäckhultbauer. »Hab’s doch gestern vom Dramstorpbauern gekauft. Der wollt’s heute bringen.«

Ganz richtig. Da kam der Dramstorpbauer, und der hatte ein Kälbchen bei sich, das recht erschrocken aussah.

Mit viel dröhnendem Lachen und vielen lautstarken Späßen verstauten sie das Kalb schließlich in einem Sack, den sie ihm um den Hals zubanden, damit es nicht frieren sollte. Nur der Kopf sah heraus. Das Kalb blökte jämmerlich, als es in den Schlitten gehoben wurde. Aber der Bäckhulter blickte es milde an und sagte:

»Na, mein Kleines, da liegst du doch wirklich gut!«

Blanka stampfte ungeduldig, sie würde sich nun wohl gleich auf den Weg machen dürfen. Nur eine Flasche mußte vorher noch die Runde machen. Zum Schluß war die Reihe am Bäckhultbauern. Er trank den Rest und schmiß die leere Flasche dann fort.

»Jetzt fühl ich mich wohl«, sagte er. Dann schnalzte er Blanka zu. Das hätte er nicht zu tun brauchen. In scharfem Trab ging es durchs Tor. Sie wollte nach Hause. Sie war kein Freund von Stadtfahrten. Die brachten nur Elend. Und während die Dämmerung hereinbrach, ließ sie die Stadt, so schnell sie konnte, hinter sich. Bald erreichte sie den vertrauten Weg, der heim nach Bäckhult führte. War man erst dort, würde ihr Herr bald wieder er selbst sein, das wußte sie.

Es hatte zu schneien aufgehört. Ein Stern nach dem anderen fing an zu blinken. Doch der Bäckhultbauer bemerkte die Sterne nicht. Er schlief. Die Zügel hingen ihm schlaff in der Hand. Das einzige Geräusch war das leise Klingeln der Schlittenglöckchen. Seinen Schlaf störte das nicht. Und das gleichmäßige Schaukeln des Schlittens wiegte ihn nur noch tiefer in Bewußtlosigkeit ein. Düster und unbeweglich stand rundum der Wald. Der Weg schlängelte sich in Bogen und Schleifen dahin, doch Blanka kannte jede Biegung, jeden Stein am Wegrand. Der Bäckhulter konnte ruhig schlafen. Da tönte durch Stille und Dunkel ein langgezogenes Blöken. Der Bäckhultbauer fuhr mit einem Ruck hoch. Er griff sich ängstlich an die Stirn. Was war das für ein Höllenlärm, der ihn aufgeweckt hatte?

Da war es wieder! Nahe, ganz nahe! Du liebe Zeit, es kam aus dem Schlitten, aus seinem eigenen Schlitten! Er drehte mit Mühe den Kopf und schaute nach hinten.

Und siehe, da war es, das Ungeheuer, da lag es, verschwommen sichtbar im Sternenlicht, und starrte ihn aus unheimlichen Augen an. Es war ein Kopf, sonst nichts, ein unheimlicher Kopf, der unheimliche Laute ausstieß. Wild vor Schreck ergriff der Bäckhultbauer die Peitsche und zog Blanka eins über den Rücken. Er wußte genau, wen er da als Fahrgast bekommen hatte! Der Böse war es, der dort lag und ihn rief. So etwas hatte man schon gehört, aber daß gerade ihm, dem armen kleinen Sünder, solches widerfahren mußte! Das war die Strafe für seine Sauferei. Oh, damit war nun endgültig Schluß!

Er peitschte auf Blanka ein, und sie lief, wie sie noch nie gelaufen war. Aber wieder und immer wieder kam der unheimliche Laut. Da packte den Bäckhultbauern der Zorn. Fuchsteufelswild wurde er. Mußte er den Höllenfürsten auf seinem Schlitten mitfahren lassen, wenn er es nicht wollte? Nein, wahrlich nicht! Raus mußte das Scheusal, und sollte es das letzte sein, was der Bäckhultbauer in diesem Leben tat.

Er brachte Blanka zum Stehen und wankte vom Sitz. »Jetzt! Jetzt, du Erzfeind, ist es aus mit dem Fahren!« sagte er.

Es kam ein neues, grauenerregendes Blöken, aber wenn der Bäckhulter zürnte, dann zürnte er und ließ sich nicht schrecken. Den Leibhaftigen jedoch anzusehen, wie er da lag, das wagte er nicht. Er schloß die Augen, tastete, bekam ihn zu fassen, hob ihn hoch — schwer war er auch noch, der Racker! »Den Bäckhulter kriegst du nicht unter, aus dem Schlitten mußt du, so wahr mir Gott helfe an Leib und Seele!«

Da! Es war geschafft! »Jetzt kannst du dort liegen und blöken bis zum Jüngsten Tag!«

Mit zitternden Beinen kletterte der Bäckhultbauer wieder in seinen Schlitten. Lauf, Blanka, lauf! Jetzt will dein Herr heim.

»Nie wieder fahr ich in die Stadt, nie wieder«, flüsterte der Bäckhultbauer. »Den Tag vergesse ich nie!«

Nein, diesen Tag vergißt der Bäckhulter nie. Nur eben jetzt hat er vergessen, daß er ein ganz kleines Kalb gekauft hatte.

Johann schaufelt, daß der Schnee stiebt. Zuerst die Vortreppe. Und dann muß er ja auch einen kleinen Pfad freischaufeln, damit man wie ein Mensch hinunter zum Weg kommen kann. Es hat jetzt zu schneien aufgehört, und da lohnt das Schaufeln sich wohl. Außerdem tut es gut, sich richtig auszuarbeiten. Johann ist noch immer voll Zorn und Verzweiflung und ziemlich böse auf Gott. Mutter spülte Geschirr und weinte dabei, als er aus der Schule nach Hause kam. Vater ist fortgegangen, um vielleicht irgendwo Geld für eine Kuh zu borgen. Aber man weiß ja, wie es ist, wer arm ist, dem leiht man kein Geld. Außerdem hätte Gott aufpassen können, daß Embla keinen Nagel in den Magen bekommt. Johann schaufelt und schaufelt. Es ist dunkel, aber die Sterne schimmern. Gleich ist er vorn am Weg.

Da hört er es. Er hört ein sehr klägliches Blöken. Erst hält er es für Einbildung, dann aber hört er es wieder: »Muuuh...« Ganz herzzerreißend.

Und da ist etwas, das bewegt sich im Straßengraben. Er läuft dorthin. Es ist... wahrhaftig, es liegt ein Kalb im Straßengraben!

Johann steht unter dem Sternenhimmel, ganz still. Es ist ein Kalb! Gott hat ein Kalb aus seinem Himmel heruntergeworfen, es gibt keine andere Erklärung. Ein Kalb, das wachsen und groß werden wird anstelle von Embla.

»Lieber Gott«, murmelt Johann. »Lieber Gott!«

Er bückt sich zum Kalb nieder, zieht und zerrt und bringt es auch glücklich bis in die Küche. Die Mutter ist draußen bei den Hühnern, also kann Johann das Kalb aus dem Sack nehmen, bevor sie zurück ist. Da kommt auch gerade der Vater. Und dort steht Johann, mitten in der Küche, und legt die Arme um ein kleines braunes Kalb. Seine Augen strahlen.

Der Bäckhultbauer erwacht am nächsten Morgen, und da fällt es ihm ein. Ihm fällt ein, daß er ein Kalb gekauft hat, aber wo es geblieben ist, darauf kann er sich nicht besinnen.

Der Kleinhäusler von der Kate hat den ganzen Vormittag versucht, seinem Sohn zu erklären, daß Gott anderes zu tun hat, als Kälber in Straßengräben zu werfen. »Das gehört jemand, das mußt du begreifen«, sagt er und streicht seinem Sohn bekümmert über den Kopf.

»Es gehört mir«, sagt Johann störrisch. »Ich habe es im Graben gefunden, egal, wie’s hingekommen ist.«

Und dann geht er hinaus in den Stall zu dem kleinen braunen Kalb. Das steht auf wackligen Beinen in seinem Stand und blökt ganz zart und leckt Johanns Hand mit seiner rauhen Zunge.

Nun muß das Kalb aber Milch haben, und die gibt es in der Kate nicht mehr. Johann muß hinüber zum Bäckhulter gehen, um welche zu kaufen. Und da geht der Vater mit. Er hegt nämlich einen schwachen Verdacht, wer der Besitzer des Kalbes sein könnte.

Der Bäckhultbauer geht in seinen Kuhstall und überlegt. Wohin, zum Kuckuck, ist das Kalb verschwunden? Unbegreiflich!

Er schämt sich, der Bäckhultbauer, und übrigens gar nicht so wenig. Geschieht ihm ganz recht.

Da geht die Stalltür auf, und herein kommt der Kätner. Der Kätner und sein kleiner Sohn.

Johann sieht sich mit großen Augen um. Nein, eine solche Menge Kühe! Eine einzige von diesen Kühen sollten sie daheim in der Kate haben. Er weiß sehr wohl, daß sein Vater recht hat, wenn er sagt, daß das Kälbchen keine Embla ersetzen kann. Aber das ist ihm gleich. Wer kann schon verlangen, daß Gott eine ganze große Kuh herunterwirft! Und selbst wenn es lange dauert, irgendwann wird auch das Kalb groß. Gerade jetzt liebt Johann es von ganzem Herzen, eben weil es so klein und schwach ist.

Nun aber spricht der Vater mit dem Bäckhultbauern. »Du vermißt nicht möglicherweise ein Kalb?« fragt er.

»Hast du am Ende eins gefunden?« fragt der Bäckhulter vorsichtig.

»Ich nicht«, sagt der Kätner. »Aber mein Junge da. Bei uns, im Graben. Gestern abend. Gehört’s dir?«

»Ja«, sagt der Bäckhultbauer verlegen. »Es ist meins.«

Johanns Augen werden ganz groß. Er starrt auf die Wand. Der Bäckhultbauer soll nicht sehen, daß er gleich weinen muß.

Es stimmt, daß der Bäckhultbauer hin und wieder über den Durst trinkt. Und vielleicht hat er auch noch andere Fehler. Aber ein gutes Herz hat er, das kann keiner leugnen, und unglaublich kinderlieb ist er auch. Er sieht genau, daß des Kätners Knirps mit einem Mal unglücklich ist.

»Na, kleiner Mann, wo fehlt’s denn?« fragt er freundlich.

Einen Schluchzer kann Johann nicht unterdrücken. Dann aber beißt er die Zähne wieder zusammen.

»Wir haben vorgestern unsre Kuh verloren«, erklärt der Kätner. »Der Junge nimmt sich’s zu Herzen.«

»Achachach«, sagt der Bäckhultbauer teilnehmend. Dann aber läßt er sich das mit dem wiedergefundenen Kalb durch den Kopf gehen. Ein wahres Elend, das Ganze! Und ein Gerede wird es geben in der Gemeinde: »Der Bäckhultbauer war so besoffen, daß er’s Kalb im Graben verloren hat.« Eine schöne Nachrede, wirklich! Ihm wäre lieber, er hätte nie ein Kalb gekauft. Am liebsten wäre er’s los und brauchte an diese Fahrt in die Stadt nicht mehr zu denken.

Wäre es los! In dem Schädel des sparsamen Bäckhulters entsteht ein verblüffender Gedanke. Erst hält er sich für nicht ganz gescheit, aber je mehr er es überlegt, desto besser findet er ihn.

»Johann«, sagt er schließlich. »Willst du das Kalb? Du kannst es haben!«

Über Johanns Gesicht breitet sich ein heller Schein aus, ein strahlendes Licht. Seltsam ist das, denkt der Bäckhultbauer, wie froh Kinder aussehen können. Und welche Freude ein frohes Kindergesicht eigentlich macht. Dann aber kommt er zur Besinnung, und er hebt bedächtig den Zeigefinger.

»Unter einer Bedingung«, sagt er. »Es wird keine Silbe darüber gesprochen, wie ihr zu dem Kalb gekommen seid! Kein Sterbenswörtchen will ich hören, vergeßt das nicht!«

Das versprechen der Kätner und sein Sohn. Kein Wort! Dann kaufen sie Milch für das Kalb, und der Bäckhultbauer läßt sich gewissenhaft jeden Tropfen bezahlen, denn ganz ohne Verstand ist er schließlich nicht. Johann hat es jetzt eilig. Er will heim zu seinem Kalb. Ach, es wird Milch bekommen, und es wird an Johann herumschlecken dürfen, soviel es nur will!

Der Bäckhultbauer steht in der Stalltür und sieht ihnen nach, als die zwei durch den Schnee stapfen. Er versucht sich ins Gedächtnis zu rufen, wie er wohl gestern nach Hause gekommen ist. Und allmählich dämmert es ihm.

Auf einmal umspielt ein pfiffiges Lächeln den Kautabakmund des Bäckhultbauern.

»Du, Johann!« schreit er. »Wenn du’s genau wissen willst, das Kalb kam gefahren!«

Es war am Sonntag vor Weihnachten, und Mama und Papa wollten zur Taufe. Eigentlich war es eine völlig unsinnige Zeit für eine Taufe, aber manchmal kommt es vor, daß Kinder mitten im Weihnachtsgroßreinmachen geboren werden.

Die Kinder sollten allein zu Hause bleiben. So schlimm war das gar nicht. Sie sollten am Küchentisch sitzen und Christbaumschmuck aus Glanzpapier schneiden. Der Küchenschrank war vollgepfropft mit Weihnachtsessen — falls sie Hunger bekommen sollten. Und außerdem hatten sie eine ganze Schüssel voller Sirupbonbons, hellbraune Sirupbonbons mit vielen Mandeln darin. Sie klebten so herrlich an den Zähnen und waren wundervoll zäh und extra zu Weihnachten gemacht. Es gab nur eine Sache, die Mama Sorge machte.

»Paßt auf, daß die Tür außen abgeschlossen ist«, sagte sie. »Und laßt mir um Gottes willen keinen Landstreicher ins Haus.«

Es war nämlich zu einer Zeit, in der unendlich viele Landstreicher unterwegs waren. Freundliche, etwas schüchterne Landstreicher, die sich scheu auf einen Stuhl hinter der Tür setzten und kein Wort sagten. Gesprächige Landstreicher, die phantasierten und alle möglichen Geschichten erfanden. Betrunkene Landstreicher, die manchmal recht lustig waren und manchmal auch das Messer zogen. Und oft auch Landstreicher, die so voller Läuse waren, daß Mama den Stuhl abseifen mußte, wenn sie gegangen waren. Mama konnte Landstreicher nicht leiden. Wenn sie ihnen auch große, dicke Butterbrote gab mit viel kaltem Fleisch darauf.

Jetzt aber sollten, wie gesagt, die Kinder ganz allein im Haus bleiben.

»Laßt keinen Landstreicher ein«, war das letzte, was Mama noch sagte, bevor sie sich in den Schlitten setzte, wo Papa schon eine Weile wartete und Mühe gehabt hatte, die Pferde stillzuhalten.

Nein, die Kinder dachten gar nicht daran, Landstreicher ins Haus zu lassen. Sie schnitten Christbaumschmuck und hatten viel Spaß dabei. Sven zeigte seinen kleinen Schwestern, wie man Körbchen flechten konnte. Dann sprachen sie von Weihnachten und wurden sich einig, daß weiche Pakete nicht besonders waren, wenn es sich um Weihnachtsgeschenke handelte. Weiche Pakete — nun ja, das waren Strümpfe und Handschuhe und ähnliche alltägliche Sachen. Nein, harte Pakete mußten es sein. Harte Pakete — das waren Puppen und Pferde und sonstige Dinge, die das Leben erst richtig schön machten.

Und sie aßen Sirupbonbons, daß ihre Bäckchen aussahen wie die Backen kleiner runder Kirchenengel. Ein trauriger Sonntag war es absolut nicht.

Die Küchentür war gut und ordentlich abgeschlossen. Aber dann mußte Sven mal rausgehen. Und als er wieder hereinkam, vergaß er, wieder zuzuschließen. Kari und Inga hatten nämlich gerade angefangen, sich um die Schere zu streiten, und da mußte Sven sie doch schnell trennen.

Von der Wanduhr im Schlafzimmer hörten sie fünf helle, klingende Schläge. Gerade als sie verklungen waren, klopfte es an der Tür.

»Herein«, rief Sven eilig. »Ach nein, bloß nicht...« sagte er dann noch. Aber da war es schon zu spät. Die Tür ging auf, und jemand kam herein. Ein Landstreicher war es, der hereinkam, ein richtiger Landstreicher. Das konnte sogar Inga sehen, und sie begann vor Angst leise zu weinen.

»Was ist dir?« fragte der Landstreicher. »Hast du Bauchweh?«

Ingas Weinen wurde lauter. Sven und Kari wurden knallrot im Gesicht. Sven ging dem Landstreicher entgegen und begann zu stottern:

»Wir... wir... wir sind allein zu Hause, und... und... Herr — Landstreicher, Sie müssen wieder gehen...« Aber er begriff sofort, wie dumm es gewesen war zu erzählen, daß sie allein im Hause waren. »Aber Papa und Mama kommen gleich«, fügte er deshalb schnell hinzu. »Sie kommen sehr bald wieder!«

»Sie können jede Minute kommen«, sagte nun auch Kari und fühlte sich ein wenig getröstet, als sie es gesagt hatte.

Inga weinte indessen weiter.

»Schneidet ihr Körbchen für den Weihnachtsbaum?« fragte der Landstreicher und kam an den Küchentisch. »Ihr wißt aber sicher nicht, was ich kann«, sprach er weiter und nahm die Schere und etwas Glanzpapier. Das Papier faltete er viele Male zusammen, und dann schnitt er hinein.

Als er es auseinanderfaltete — oh, oh, welch ein wundervolles Sternenmuster war es da geworden! Die reinste Zauberei!

»Ist das möglich?« sagten die Kinder und sperrten die Augen weit auf.

Gleich machte der Landstreicher auch noch ein Körbchen für den Weihnachtsbaum. Das war nun aber so winzig klein, daß es fast unmöglich war zu begreifen, wie seine großen Hände ein so zierliches kleines Körbchen überhaupt flechten konnten.

»Nein, so ein kleines Körbchen«, sagte Kari.

»Nur eine einzige Rosine kann man hineinlegen, wenn man es in den Tannenbaum hängt«, sagte der Landstreicher stolz.

»Was Sie alles können, Herr Landstreicher«, sagte Sven.

»Herr Landstreicher«, das sagte er, weil er glaubte, es sei klüger, sehr höflich zu sein.

»Ist das möglich?« sagten die Kinder.

»Seht nur«, sagte der Landstreicher und holte einen Sirupbonbon aus Ingas Ohr.

»Habe ich nicht auch einen Sirupbonbon in meinem andern Ohr?« fragte Inga und hörte auf zu weinen.

Und da holte der Landstreicher doch wirklich auch einen Bonbon aus Ingas anderem Ohr hervor.

»Ist das möglich?« sagten die Kinder wieder voller Staunen.

»Jetzt muß ich aber mit meinem Bruder sprechen«, sagte der Landstreicher. »Der wohnt in Amerika!«

»Wie können Sie denn dann mit ihm sprechen, Herr Landstreicher?« wunderten sich Kari und Sven. »Durch meine ganz geheime Erfindung«, antwortete der Landstreicher.

»Was für eine ganz geheime Erfindung?« fragte Sven.

»Die sitzt im Bauch«, erklärte der Landstreicher. »Ich habe einen Apparat im Bauch, und mit dem höre ich alles, was mein Bruder sagt.«

»Ist das möglich?« sagten die Kinder.

»Hallo, Charlie«, rief der Landstreicher. »Charlie, das ist mein Bruder«, erklärte er den Kindern. »Kalle hieß er damals, als er noch zu Hause in old Sweden wohnte.«

»Hallo, Charlie«, rief er noch einmal.

Und tatsächlich, Sven und Kari und Inga hörten wirklich und wahrhaftig eine Stimme aus dem Bauch des Landstreichers, die sagte:

»Hallo, Nisse, wie geht’s denn auch?«

»Ach, es knallt so und geht so«, sagte der Landstreicher. »Und dir selbst, Charlie?«

»Ich grabe nach Gold«, antwortete die Stimme aus dem Magen. »Heute habe ich dreißig Pfund ausgegraben.«

»Finos puros«, sagte der Landstreicher. Irgend etwas bedeutete das sicher.

»Morgen schicke ich dir hundert Taler in einem Briefumschlag«, sagte die Bauchstimme.

Da sagte der Landstreicher wieder die seltsamen Worte »Finos puros« und außerdem: »Da kaufe ich mir einen rotkarierten Anzug — einen mit kleinen Rosetten drauf - und ein grünes Hemd dazu. Hallo, Charlie!«

Aber Charlie sagte nichts mehr.

»Hundert Taler bekomme ich also morgen«, sagte der Landstreicher und lächelte den Kindern freundlich zu.

»Ist das möglich?« sagten Sven und Kari und Inga. Eine Weile war es ganz still.

»Können Sie noch mehr, Herr Landstreicher?« fragte plötzlich Sven sehr höflich.

»Hm, ich kann so tun, als sei ich ein Betrunkener, den die Polizei mitnimmt«, meinte der Landstreicher und legte los.

Inga nahm einen neuen Sirupbonbon und stopfte ihn in ihren Kirchenengelmund. Aber da war es gerade so über alle Maßen lustig, wie der Landstreicher durch die Küche torkelte. Inga mußte lachen. Und da blieb ihr der Sirupbonbon im Halse stecken.

»Iiiiiih«, sagte sie nur noch, und dann wurde sie blau im Gesicht. Verzweifelt focht sie mit den Armen in der Luft umher.

»Ausspucken!« riefen Sven und Kari. Aber Inga konnte gar nicht spucken. Der Bonbon saß, wo er saß. Da kam der Landstreicher. Mit einem Sprung war er bei Inga. Jetzt war er kein schaukelnder Trunkenbold mehr. Jetzt steckte er zwei Finger in Ingas Hals und holte den Bonbon heraus. Inga schrie auf und spie noch ein wenig, ein klein wenig, auf die Wachstuchdecke. Dann lachte sie und sagte:

»Können Sie noch mehr, Herr Landstreicher? Spielen Sie noch ein bißchen betrunken. Das war so lustig.«

»Ich kann herrliche Lieder singen«, antwortete der Landstreicher. Und dann sang er die überaus traurige Weise von dem schönen Mädchen, das der Tiger zerriß.

»Wir können aber auch Lieder singen«, rief Kari. Und die Kinder sangen:

Und Jona raufte sich den Bart,
ging nicht nach Ninive,
obwohl es ihm befohlen ward.

Er aber stach in See.

Du mach es nicht wie der Prophet,
denn siehe, wie es ihm ergeht:

Ein Sturm brach los, zerschellt das Schiff
erbarmungslos am Felsenriff.

Der Landstreicher versprach, es nicht so zu machen wie der Prophet Jona.

»Können Sie noch mehr, Herr Landstreicher?« fragte Inga.

»Ich kann arabisch sprechen«, sagte der Landstreicher. »Ist das möglich?« sagten die Kinder.

»Petschingera, petschingera bibbilibysch«, sagte der Landstreicher schnell.

»Und was heißt das?« fragte Sven.

»Das heißt: Ich habe Hunger!«

»Ich auch«, sagte Inga.

Da besann sich Kari, daß sie ja lange nichts gegessen hatten. Sie ging zum Schrank und holte Weihnachtswurst und Sülze und kalten Braten und Rippchen und Anisbrot und Sirupbrot und geräucherten Schinken und Käse und Butter und Milch. Das Glanzpapier und die Schere räumten sie weg und deckten den Tisch. »Gott segne die Mahlzeit«, sagte Inga. Und dann begannen sie. Der Landstreicher auch. Eine lange, lange Weile sagte er gar nichts mehr. Er aß nur. Er aß Wurst und Sülze und kalten Braten und Rippchen und Anisbrot und Sirupbrot und Käse und trank Milch dazu. Und dann aß er noch mehr Wurst und Sülze und Braten und Rippchen und Butterbrote und trank wieder Milch dazu. Es war erstaunlich, was er so essen konnte.

Zum Schluß rülpste er und sagte:

»Manchmal esse ich mit den Ohren!«

»Ist das möglich?« sagten die Kinder.

Da nahm er eine Wurst und steckte sie in eins seiner großen Ohren. Die Kinder saßen voller Erwartung da. Sie wollten sehen, ob sein Ohr auch kauen konnte. Das tat es nun nicht. Aber wie es auch war — die Wurst blieb verschwunden.

Ja, es war ein seltsamer Landstreicher. Nun saß er doch schon eine ganze Weile da und sagte kein Wort. »Können Sie noch mehr, Herr Landstreicher?« begann da Inga wieder.

»Nein, jetzt kann ich nichts mehr«, antwortete der Landstreicher mit veränderter Stimme. Die Stimme klang plötzlich müde. Er stand auf und ging zur Tür. »Ich muß jetzt gehen«, sagte er.

»Wohin denn?« fragte Sven. »Wohin gehen Sie, Herr Landstreicher?«

»Raus!« sagte der Landstreicher und ging. Aber in der Tür drehte er sich noch einmal um.

»Ich komme wieder«, sagte er. »Ich komme wieder, wenn in einer Woche zwei Donnerstage sind. Und dann bringe ich euch meine zahmen Läuse mit — die können nämlich Polka tanzen.«

»Ist das möglich?« sagte Inga.

»Auf die Läuse freue ich mich«, rief Sven.

Die Kinder folgten ihm bis zur Verandatreppe. Es war sehr dunkel draußen. Die Zweige des Apfelbaumes spreizten sich schwarz und traurig in den Himmel. Der Weg streckte sich wie ein unendliches Band weit vor und verschwand irgendwo, wo nichts mehr zu sehen war.

»Gute Nacht, Herr Landstreicher«, sagten auch Kari und Inga.

Aber der Landstreicher antwortete nicht. Er ging nur. Er drehte sich auch nicht mehr um. Unten, von der Anhöhe her, das hörten die Kinder, kam der Schlitten. Dann dauerte es nicht mehr lange, und der Weihnachtsabend mit all seinen Freuden war da. Mit harten Paketen und weichen Paketen und Lichtern im Baum und Duft von Tannenzweigen und Äpfeln. Ach, konnte so ein wunderbarer Tag nicht öfter im Jahr kommen und dann nicht gar so schnell zu Ende gehen? Aber Weihnachtsabende gehen zu Ende! Inga war über allem auf dem Sofa im Weihnachtszimmer eingeschlafen. Sven und Kari standen am Küchenfenster.

An diesem Abend fiel Schnee über ganz Smaland. Ein wirbelnder Schnee fiel über Tomtebacken und Taberg und Skurugata und Kvillsfors und Helgasjö. Ja, über alle Wälder und Seen und Wiesen und die steinigen Äcker in ganz Smaland fiel er. Er fiel auch über alle Häuser und die kleinen, schmalen, hügeligen Wege und legte sich schwer auf die Zäune, die die Wege begrenzten. Vielleicht fiel er auch auf irgendeinen armen Teufel, der gerade einen Weg entlang wanderte. Kari hatte den Landstreicher vergessen. Sie hatte gar nicht mehr an ihn gedacht, seit er gegangen war. Aber jetzt, hier am Küchenfenster, als sie ihre Nase dagegendrückte, jetzt dachte sie an ihn.

»Sven«, sagte sie, »wo, glaubst du, ist der Landstreicher heute abend?«

Sven dachte ein Weilchen nach und sah dabei auf sein Marzipanschweinchen.

»Vielleicht«, sagte er, »geht er irgendeinen Weg entlang - irgendeinen Weg hinter den Rauhen Bergen...«

»Natürlich kann ich radfahren!« rief Lotta. »Jawohl, das kann ich! Im geheimen!«

Lotta saß auf dem Türpfosten draußen vor ihrem Haus in der Krachmacherstraße. Da saß sie und schaute zu, wie Jonas und Mia-Maria auf ihren Rädern den Berg heruntergesaust kamen, daß es nur so rauschte. Kein Wunder, daß Lotta wütend war! Sie war noch nicht ganz fünf Jahre alt, diese Lotta, und in Wirklichkeit konnte sie gar nicht radfahren — nicht einmal im geheimen.

»Du bist noch zu klein«, sagte Jonas später, als sie in der Küche saßen und Abendbrot aßen.

»Und außerdem hast du gar kein Fahrrad«, sagte Mia-Maria, »bloß ein altes Dreirad.« Jetzt wurde Lotta noch wütender.

»Da hört ihr’s mal«, sagte sie zu Mama und Papa. »Wie soll ich radfahren können, wenn ich kein Fahrrad habe?«

Dann biß sie einen kleinen Happen von ihrem Butterbrot ab und murmelte:

»Ich kann aber doch radfahren. Im geheimen!«

Es gab vieles, was Lotta im geheimen tat.

Jedenfalls sagte sie das immer. »Ich gehe auch in die Schule«, pflegte sie zu sagen. »Im geheimen.«

Als Lotta einmal Tante Berg im Haus nebenan besuchte, da sagte Tante Berg:

»Wie ulkig! Jonas und Mia-Maria haben beide blaue Augen; deine Augen sind aber beinahe grün.«

Da sagte Lotta ganz entschieden:

»Ich habe auch blaue Augen — im geheimen.«

Denn Lotta wollte immer genau das gleiche haben wie Jonas und Mia-Maria.

»Bloß ein altes Dreirad, die spinnen ja«, sagte Lotta, als sie abends im Bett lag. Das sagte sie zu ihrem Teddy. Der ging immer mit Lotta ins Bett. Der Teddy war nicht etwa ein Bär, wie man meinen sollte, sondern ein Schweinchen, das Mama für Lotta genäht hatte. Lotta aber nannte es trotzdem Teddy, und ihrem Teddy erzählte sie alles.

»Du bist der einzige, der richtig zuhört«, sagte Lotta. »Jonas und Mia-Maria, die hören nie zu. Und sie verstehen auch nie was.«

Nein, da war der Teddy viel besser. Und nun lag er ganz still da und hörte zu, als Lotta ihm erzählte, was sie Schreckliches vorhatte.

»Wenn ich an meinem Geburtstag kein richtiges Fahrrad kriege, dann mopse ich eins«, sagte Lotta. »Im geheimen.«

Genau zwei Tage später war Lottas Geburtstag. Sie wurde fünf Jahre alt. Mama und Papa und Jonas und Mia-Maria kamen morgens mit einer Torte und Lichtern herein und sangen »Hoch soll sie leben«. Sie hatten viele Geschenke für Lotta. Aber kein Fahrrad.

Drei Spielzeugautos, ein Bilderbuch und ein Springseil bekam sie. Und eine neue Schaukel, die im Garten aufgehängt werden sollte, und eine hübsche Umhängetasche — aber kein Fahrrad!

»Du kommst sicher noch eine Weile mit dem Dreirad aus«, sagte Papa.

Lotta freute sich über all ihre Geschenke und dachte zunächst nicht weiter an das Fahrrad. Den ganzen Vormittag über war sie munter und vergnügt. Sie spielte mit ihren Autos, schaute sich ihr Bilderbuch an, sprang mit ihrem Springseil und schaukelte auf ihrer Schaukel.

Mit der neuen Tasche über der Schulter machte sie einen kleinen Spaziergang durch die Krachmacherstraße. Dabei traf sie den Schornsteinfeger, der gerade bei Tante Berg den Schornstein gekehrt hatte. Sie sagte zu ihm:

»Ich finde Umhängetaschen hübsch, du nicht auch?« Der Schornsteinfeger fand das auch, und als Lotta dies hörte, wurde sie noch vergnügter.

Als sie aber nach Flause kam, fiel ihr Blick zufällig auf das Dreirad, das in einer Ecke stand. Da ging sie hin und gab ihm einen Tritt. »Gar nicht komme ich mit dir aus«, brummte sie. »Das denkt Papa nur.«

Sie hatte ganz vergessen, wie sehr sie sich gefreut hatte, als sie vor zwei Jahren das Dreirad zu ihrem Geburtstag bekam. Jetzt wollte sie ein richtiges Fahrrad haben. »Und ich weiß auch, wo ich eins mopsen kann«, sagte sie.

In Tante Bergs Schuppen stand ein altes Fahrrad, Lotta hatte es dort gesehen.

»Das hol ich mir«, sagte sie zum Teddy. »Und du mußt mitkommen.«

Denn Lotta wollte nicht allein sein, wenn sie mopsen ging.

»Wir müssen aber warten, bis Tante Berg ihren Mittagsschlaf hält. Sie darf es doch nicht merken«, sagte Lotta. Sie war wirklich ganz schön schlau!

Lotta schaute kurz zu Tante Berg hinein, um nachzusehen, ob sie schon eingeschlafen sei. Das war nicht der Fall. Tante Berg saß auf dem Sofa, strickte und sah nicht sonderlich müde aus. Skotty, ihr frecher kleiner Hund, sauste auf Lotta zu und bellte sie an. Aber daran war Lotta gewöhnt, und sie hatte keine Angst.

»Bell du nur«, sagte Lotta. »Wenn auch heute mein Geburtstag ist.«

Dann sagte sie zu Tante Berg:

»Rate mal, wer heute Geburtstag hat?«

»Ach richtig, das bist ja du«, sagte Tante Berg und ging zur Kommode und holte ein Päckchen heraus. »Herzlichen Glückwunsch, kleine Lotta«, sagte Tante Berg.

Lotta machte das Päckchen sofort auf. Es lag eine Schachtel darin, und in der Schachtel war ein kleines Armband mit roten, blauen und grünen Steinen. Lotta spürte am ganzen Körper, wie sehr sie sich freute. Oh, was für ein schönes Armband! Sie bedankte sich immer wieder bei Tante Berg.

»Du bist die netteste von der Welt«, sagte sie. Und sie legte das Armband sofort an und betrachtete die Steine, die glitzerten und glänzten.

»Das sind wohl beinahe Diamanten«, sagte Lotta begeistert.

»Keine richtigen«, sagte Tante Berg.

Nun aber fiel Lotta plötzlich ein, was sie eigentlich vorhatte, und darum streichelte sie Tante Bergs Wange und sagte:

»Ich an deiner Stelle würde jetzt aber meinen Mittagsschlaf halten.«

»Ja, kleine Lotta, du hast recht«, sagte Tante Berg. Und dann ging Lotta. Mit dem Armband am Handgelenk und dem Teddy im Arm.

»Du, da sind wir aber schlau gewesen«, sagte Lotta befriedigt. »Sie schläft sicher gleich ein, sollst mal sehen.«

Danach schlich sich Lotta leise in den Schuppen und setzte sich hier mit dem Teddy auf einen Stuhl, um zu warten. Sie wartete und wartete, bis sie fast selber eingeschlafen wäre. Schließlich sagte sie:

»So, jetzt legen wir los!«

Und dann legte Lotta los!

Doch Lotta war klein, und das Fahrrad war groß und unförmig. Es kippte viermal um, bevor Lotta damit überhaupt aus dem Schuppen herauskam. Das war ein ganz dummes und abscheuliches Fahrrad, fand Lotta. Es zerschrammte ihr die Beine und fiel dauernd um und rutschte weg.

»Warte nur, bis ich auf die Pedale steige«, sagte Lotta böse. Sie sagte es zu dem Fahrrad. Den Teddy hatte sie auf den Gepäckträger geklemmt.

»Halt dich gut fest«, sagte sie. »Gleich sause ich genauso den Berg runter wie Jonas und Mia-Maria.« Nun schob Lotta das Fahrrad mit großer Mühe die Krachmacherstraße bergauf.

»Man muß ja schließlich erst mal oben sein, bevor man runtersausen kann«, sagte sie ganz außer Atem.

Wenn man selber klein ist und das Fahrrad groß, dann ist es wirklich schwierig, auf die Pedale hinaufzukommen. Aber Lotta hatte Glück. Irgend jemand hatte oben auf dem Berg eine Kiste an den Rinnstein gestellt. Die war für Lotta zum Aufsteigen genau richtig. »Denk nur, genau richtig«, sagte Lotta, und im Nu stand sie auf den Pedalen.

»Jetzt paß auf, Teddy, jetzt wirst du ein Sausen erleben!« sagte Lotta. Mehr konnte sie nicht sagen, denn nun ging es auch schon los. Sie sauste schneller davon, als Jonas und Mia-Maria es jemals getan hatten. »Bremse!« schrie Lotta. »Bremse!«

Doch das Fahrrad konnte nicht bremsen, und Lotta konnte es auch nicht. Lotta und das Fahrrad und der Teddy rasten den Berg hinunter, daß es nur so pfiff. Ja, der Teddy hatte solch ein Sausen wahrlich noch nie erlebt.

»Hilfe!« schrie Lotta. »Hilfe!«

Aber das Fahrrad raste immer weiter. Bis an den Fuß des Berges sauste es, und hier krachte es mitten in die Hecke von Tante Bergs Haus. Die arme Lotta flog über die Hecke und landete in einem von Tante Bergs Rosensträuchern.

Da stieß Lotta ein so fürchterliches Geheul aus, daß Tante Berg drinnen im Haus ordentlich zusammenzuckte und erschrocken den Kopf zum Fenster hinausstreckte.

»Was ist denn los«, rief sie. »Was machst du da, Lotta?«

»Ich fahre Rad!« schrie Lotta. »Und noch dazu an meinem Geburtstag!« Sie fand es schrecklich, daß sie ausgerechnet an ihrem Geburtstag im Rosenstrauch landen mußte.

»Aber Herzchen«, sagte Tante Berg. »Wo tut es denn am meisten weh?«

Da verstummte Lotta und fühlte nach, wo es am meisten weh tat.

»Überall«, heulte sie. »An der Stirn«, sagte sie und fühlte nach. Und wirklich, hier hatte sie eine große Beule.

Sie wollte gerade von neuem in Geheul ausbrechen, da erblickte sie etwas noch Schlimmeres. Aus einer Schramme am Bein tropfte Blut.

»Blut!« schrie Lotta so laut, daß man es in der ganzen Krachmacherstraße hören konnte.

»Da kommt Blut! An meinem Geburtstag!« Und sie schrie und schrie und schrie, weil sie blutete und weil sie eine Beule an der Stirn hatte — und auch ein klein wenig, weil sie das Rad gemopst hatte. Was würde Tante Berg dazu sagen?

Tante Berg aber sagte gar nichts, sondern nahm Lotta mit in ihre Küche und wusch ihr die Wunde und klebte ein Pflaster drauf. Und dann schob sie das Fahrrad in den Schuppen. Sie machte dabei ein etwas strenges Gesicht, das sah Lotta.

»Ich hab es ja nur für eine kleine Weile gemopst«, sagte Lotta. »Nur so lange, wie du geschlafen hast. Bist du mir deswegen böse?«

»Nein, nein«, sagte Tante Berg. »Aber so ein großes Fahrrad ist ja lebensgefährlich für dich. Du müßtest ein kleineres haben.«

»Ein Dreirad, was?« murrte Lotta.

»Nein, ein richtiges kleines Fahrrad«, sagte Tante Berg.

»Sag das mal Papa«, sagte Lotta.

Plötzlich stieß sie von neuem ein schauriges Gebrüll aus.

»Mein Armband!« schrie sie. »Ich habe mein Armband verloren!«

Ja wahrhaftig, das stimmte. Es war nicht mehr an ihrem Handgelenk und leuchtete und glitzerte nicht mehr.

»Wir müssen es suchen«, sagte Tante Berg. Und das taten sie. Sie suchten und suchten, Tante Berg und Lotta, im Schuppen und auf der Straße, überall. Aber das Armband war nirgends zu sehen.

Nun ging Lotta nach Hause. Sie weinte und brüllte die ganze Zeit, so daß Jonas und Mia-Maria, als sie auf ihren Rädern aus der Schule kamen, es schon von weitem hören konnten. An der Gartentür trafen sie mit Lotta zusammen.

»Weshalb heulst du, Lotta?« fragte Jonas.

»Weil das ein mieser Geburtstag ist«, zeterte Lotta. Jonas und Mia-Maria wollten wissen, was Lotta so mies fand.

»Das erzähle ich euch nicht«, sagte Lotta zuerst. Dann erzählte sie es aber doch. Sie berichtete von dem Fahrrad und von dem Armband, das sie verloren hatte.

»Es geschieht dir ganz recht, daß du das Armband verloren hast«, sagte Jonas.

»Jawohl«, sagte Mia-Maria, »Tante Berg schenkt dir ein Armband und ist so nett zu dir, und dann mopst du ihr einfach das Fahrrad. Es geschieht dir ganz recht, daß alles so gekommen ist.«

Lotta schwieg und war beschämt.

»Mit euch rede ich nicht«, sagte sie. Und dann kletterte sie auf den Türpfosten, um auf Papa zu warten. Der mußte jetzt bald nach Hause kommen.

»Ich finde aber trotzdem, daß es ein mieser Geburtstag ist«, sagte Lotta zu ihrem Teddy.

Da saßen die beiden und schauten Jonas und Mia-Maria zu, die immer den Berg hinunterradelten.

»Pah, das haben wir schließlich auch getan«, sagte Lotta zum Teddy. Dann aber schüttelte sie finster den Kopf.

»Jonas spinnt wohl. Sieh mal, wie der fährt«, sagte sie. Ja wirklich, manchmal nahm Jonas beide Hände von der Lenkstange und radelte, ohne sich überhaupt festzuhalten!

»Mama hat doch gesagt, du darfst nicht so fahren«, rief Lotta. »Es ist nämlich verboten!«

In diesem Augenblick aber entdeckte sie ihren Vater weit hinten auf der Straße, und es hätte nicht viel gefehlt, und sie wäre vom Pfosten gepurzelt. Denn was war das, was Papa neben sich herschob? Doch nicht etwa ein Fahrrad? Ein kleines Fahrrad, gerade richtig für Lotta!

»Nee, nun verstehe ich überhaupt nichts mehr«, sagte Lotta. Dann aber stieß sie einen Schrei aus, so daß Mama zum Küchenfenster hinausschaute. Und Mama verstand ebenfalls überhaupt nichts.

»Was ist denn das?« fragte sie. »Wir hatten doch verabredet, daß Lotta erst im nächsten Jahr ein Fahrrad bekommen soll.«

»Gewiß«, sagte Papa. »Aber dies hier ist ein altes, gebrauchtes, billiges Rad, auf dem sie fahren lernen kann. Da hast du’s, Lotta!«

Und obwohl es alt, gebraucht und billig war, freute Lotta sich mehr über das Rad als über irgend etwas anderes, das sie zu ihrem Geburtstag bekommen hatte. Jonas sagte: »Das Ding ist gar nicht so übel! Probier es mal aus, Lotta!«

Und Lotta probierte es aus. Jonas rannte hinterher und hielt sie fest, denn keiner glaubte, daß Lotta radeln konnte. Aber unversehens ließ Jonas los, und Lotta fuhr trotzdem sehr gut.

»Guckt nur, das Mädchen kann tatsächlich radfahren«, sagte Mama vom Fenster aus.

»Ja, klar kann ich radfahren!« rief Lotta.

»Guck mal, Tante Berg!« rief sie, als sie an Tante Bergs Haus vorüberfuhr. »Guck mal, wie ich fahren kann!«

Tante Berg aber schaute ganz verwundert über ihre Hecke. Dann hob sie ihre Hand und rief:

»Schau mal, Lotta, was im Rosenstrauch an einem Zweig gehangen hat!«

Sie hielt Lottas Armband in der Hand. Da fiel Lotta vom Rad, denn man kann nicht radfahren und sich gleichzeitig nach einem Armband umsehen. Sie tat sich aber nicht sehr weh, denn sie hatte ja nun ein kleines Rad.

Jonas und Mia-Maria kamen herbei und sahen sich Lottas Armband an, und Mia-Maria sagte, es sei das hübscheste Armband, das sie je gesehen habe.

»Jetzt findest du sicher nicht mehr, daß dies ein mieser Geburtstag ist«, sagte Jonas.

»Nöö, das habe ich nie gefunden«, sagte Lotta.

Dann radelte sie auf ihrem alten, gebrauchten Fahrrad und mit dem feinen Armband am Arm und dem Teddy auf dem Gepäckträger vor ihrem Haus hin und her. Jonas und Mia-Maria radelten ebenfalls. Sie radelten alle drei, und Lotta fand es lustig. Plötzlich ließ Jonas die Lenkstange los und fuhr freihändig. Da kam Lotta auf die Idee, es auch zu versuchen.

»Halt dich fest«, rief sie dem Teddy zu, »denn jetzt laß ich los.«

Das tat sie auch. Und sofort flog sie vom Rad. Sie fiel auf die Straße, und obgleich sie nun ein kleines Fahrrad hatte, stieß sie sich tüchtig am Ellenbogen.

»Siehst du wohl!« rief Lotta zornig Jonas zu. »Und außerdem ist es verboten!«

»Du bist zu klein dafür, das mußt du doch wissen!« rief Jonas. »Du kannst noch nicht freihändig fahren, das mußt du doch wissen!«

Lotta aber saß auf der Straße und rieb sich den Ellenbogen. Ganz leise, so daß nur der Teddy es hören konnte, murmelte sie:

»Natürlich kann ich das! Ich kann genauso freihändig fahren wie Jonas! Im geheimen.«

Und dann gingen sie alle ins Haus und aßen ein wirklich gutes Geburtstagsessen.

Dies ist die Geschichte von dem großen Stier Adam Engelbrecht, der sich losriß an einem schönen Ostertag vor langer Zeit. Er wäre wohl immer noch los, wenn nicht — na ja, ihr werdet schon hören.

Adam Engelbrecht war ein richtiger Riese von Stier, und er wohnte in einem Kuhstall in Smaland, zusammen mit einer Reihe runder Kühe und vielen kleinen süßen Kälbern. Eigentlich war Adam Engelbrecht ein freundlicher und bescheidener Stier, und freundlich und bescheiden war auch der Stallknecht, der den Stier in dem Kuhstall dort versorgte. Svensson hieß er, und er war so freundlich, daß er einmal, als Adam Engelbrecht sich aus Versehen auf Svenssons linken Fuß stellte, ihn nicht wegschob. Ruhig blieb er stehen und wartete, bis Adam Engelbrecht ganz von selbst auf die Idee kam, beiseite zu rücken.

Warum wird ein Stier plötzlich wütend? Warum bekam Adam Engelbrecht an dem Ostertag vor langer Zeit so entsetzlich schlechte Laune? Das wird man nie feststellen können. Vielleicht hatte eins der Kälbchen etwas Unhöfliches zu ihm in der Kälbersprache gesagt, oder vielleicht hatten die Kühe ihn gereizt. Svensson jedenfalls begriff nicht, warum Adam Engelbrecht ausgerechnet am blitzblanken Ostermorgen sich losgerissen hatte und nun wie verrückt den Kuhstallgang entlanggedonnert kam mit einem so schrecklich wilden Ausdruck in den Augen, daß Svensson gar nicht erst wagte stehenzubleiben, um Adam Engelbrecht zu fragen, worüber er mißmutig sei. Svensson rannte um sein Leben — hinaus aus der Kuhstalltür. Und Adam Engelbrecht hinterher, in wilder Raserei.

Vor dem Kuhstall lag ein ebener Hof, der von einem Lattenzaun umgeben war. Es glückte Svensson in letzter Sekunde, durch eine Tür im Zaun zu entkommen und sie genau vor der Nase des verbitterten Adam Engelbrecht abzusperren, der anscheinend entzückt gewesen wäre, seinen alten Freund auf die Hörner zu nehmen.

Es war, wie gesagt, Ostertag, und im Hause saß der Bauer mit seiner Familie am Tisch und aß in Ruhe und Frieden seine Osterfrühstückseier. Anschließend wollte man in die Kirche gehen. Es war ein gesegnet schöner Tag, und die Kinder waren glücklich, vielleicht nicht so sehr, weil sie in die Kirche gehen sollten, sondern weil sie die neuen Sandalen anziehen durften und weil die Sonne schien und weil sie am Nachmittag eine Wassermühle unten am Bach auf der Märzblümchenwiese aufstellen wollten. Aber daraus wurde nichts. Es wurde aus gar nichts etwas — nur durch Adam Engelbrechts Schuld.

Er raste mit gewaltigem Gebrüll auf dem Hof hin und her. Außen vor dem Zaun stand Svensson, immer noch zitternd vor Schreck, und sah ihm hilflos zu.

Bald versammelten sich alle dort, die Familie des Bauern und Mägde und Knechte und Kinder, um den rasenden Stier zu sehen. Und bald lief das Gerücht weiter durch das Dorf: Der Stier vom Vinästbauern hat sich losgerissen und rennt im Hof umher wie ein wilder Löwe.

Aus all den kleinen Hütten und Tagelöhnerwohnungen rundum kamen die Leute gelaufen, um sich das merkwürdige Schauspiel anzusehen. Sie fühlten sich alle etwas aufgemuntert durch die Aussicht, an dem langen, stillen Ostertag eine spannende Abwechslung zu haben.

Kalle aus der Waldhütte war einer der ersten, die angerannt kamen, so schnell ihn seine kleinen siebenjährigen Jungenbeine tragen konnten. Er war ein kleiner smaländischer Kätnerjunge, tausend anderen gleich, genauso blauäugig, genauso flachshaarig, genauso dreckig.

Zwei Stunden war nun der Adam Engelbrecht schon los, und noch immer wußte man nicht, wie man ihn zu Ruhe und Besinnung bringen sollte. Der Bauer wollte den Versuch machen, sich ihm zu nähern. Er ging geradewegs durch das Gatter und machte einige entschlossene Schritte auf den Stier zu. Aber — oh, das hätte er nicht tun dürfen! Denn Adam Engelbrecht hatte sich nun einmal vorgenommen, an diesem Ostertag wütend zu sein, und das wollte er auch bleiben.

Mit gesenktem Schädel raste er auf den Vinästbauer los, und hätte der Bauer nicht so gut springen können, es wäre nicht auszudenken gewesen, wie es geendet hätte. Nun wurde daraus nur ein großer Riß in den feinen Kirchgangshosen, bevor der Bauer sich mit einem hastigen Sprung über den Zaun rettete. Die Zuschauer sahen sich an und grinsten.

Nein, das war zu dumm! Drinnen im Kuhstall begannen die Kühe zu muhen. Sie fanden, daß es Zeit war, zu Mittag gemolken zu werden. Aber wer konnte es wagen, quer über den Hof zu laufen, um in den Kuhstall zu kommen? Keiner!

»Denkt nur, wenn Adam Engelbrecht immer wütend sein will, solange wir leben«, sagten die kleinen Kinder. Das war ein schrecklicher Gedanke. Wie sollte es da mit dem Versteckenspiel im Hof an den Winterabenden werden?

Der Ostertag ging weiter, die Sonne schien, Adam Engelbrecht war wütend. Vor dem Zaun wurden sorgenvolle Beratungen abgehalten. Konnte man sich dem Stier mit einer langen Stange nähern und sie an seinem Nasenring festhaken? Oder mußte man ihn etwa abschießen, wild wie er war? So konnte es doch nicht weitergehen.

Im Kuhstall muhten die Kühe, weil ihre Euter übervoll waren.

Die Sonne schien, der Himmel war blau, die Birken hatten ihre ersten gekräuselten kleinen Blätter bekommen — alles war so herrlich schön, wie es nur sein kann an einem Ostertag in Smaland.

Aber Adam Engelbrecht war wütend.

Oben auf dem Lattenzaun saß Kalle, ein kleiner, dreckiger smaländischer Kätnerjunge, nur sieben Jahre alt. »Adam Engelbrecht«, sagte er, »komm her, ich will dich zwischen den Hörnern kraulen!«

Das heißt, eigentlich sprach er so:

»Amengebrecht, kommhea, wilch dch zwischend Höna kraun!«

Denn er konnte nur echtes Smaländisch sprechen, und das war ja wohl auch die einzige Sprache, die Adam Engelbrecht verstand. Aber wenn Adam Engelbrecht sie auch verstand, hören wollte er nicht darauf. Jedenfalls jetzt nicht. Er wollte nur wütend sein. Aber ununterbrochen war diese weiche Jungenstimme zu hören:

»Amengebrecht, kommhea, wilch dch zwischend Höna kraun!«

Vielleicht war es auf die Dauer gar nicht so lustig, wütend zu sein, wie Adam Engelbrecht sich das gedacht hatte. Adam Engelbrecht begann zu zweifeln. Und während er zweifelte, näherte er sich dem Zaun, auf dem Kalle saß. Und Kalle kraulte ihn mit seinen kleinen, dreckigen Kätnerjungenfingern zwischen den Hörnern. Die ganze Zeit über plapperte er dabei kleine, freundliche Worte.

Adam Engelbrecht sah ein wenig geniert aus, wie er so dastand, ganz still, und sich kraulen ließ. Aber still stand er. Da faßte Kalle ihn fest am Nasenring, und dann kletterte er über den Zaun.

»Bist du von Sinnen, Junge?« rief jemand.

Aber Kalle führte den Adam Engelbrecht langsam und beinahe würdevoll am Nasenring zur Kuhstalltür. Adam Engelbrecht war ein großer, ein sehr großer Stier, und Kalle war ein kleiner, ein sehr kleiner Junge, und sie waren ein rührendes Paar, wie sie so über den Hof gingen. Die, die es sahen, vergaßen es nie.

Der Matador eines spanischen Stierkampfes hätte keine stürmischeren Beifallsrufe bekommen können als Kalle, wie er zurückkam aus dem Kuhstall, wo er Adam Engelbrecht in seine Box gebracht hatte. Jawohl, stürmische Beifallsrufe und zwei Kronen und eine Tüte mit zwanzig Eiern waren des jungen Stierkämpfers Lohn.

»Chbn a Stiere gwönt, nemse nur eifach mitn bchen Höflchkeit«, sagte er erklärend auf smaländisch, was so viel hieß wie:

»Ich bin Stiere gewöhnt, nehme sie nur einfach mit ein bißchen Höflichkeit.«

Er drehte sich auf den Hacken um und ging nach Hause mit den zwei Kronen in der Hosentasche und der Eiertüte in der Hand, recht zufrieden mit seinem Ostertag.

Da ging er, ein kleiner smaländischer Stierkämpfer, zwischen hellen, hellen grünen Birken.

Ich wünschte, ihr könntet das Haus sehen, in dem Polly wohnte. Es war so klein und niedlich, daß man es beinahe für ein Märchenhaus halten konnte, wißt ihr, so ein Märchenhaus, in dem sonst Zwerge oder Kobolde wohnen. Das Haus lag an einer engen, abfallenden Kopfsteinpflasterstraße im allerärmsten Teil der Stadt. Es war wirklich eine arme Straße, und die anderen Häuser dort waren nicht viel feiner als Pollys Haus.

Pollys Haus — was sage ich? Natürlich war es nicht Polly, die in diesem Haus schaltete und waltete. Das tat Großmutter. Großmutter, die Bonbons kochte und sie dann jeden Sonnabend auf dem Markt verkaufte. Ich nenne es aber trotzdem Pollys Haus. Wenn man vorbeiging, konnte man Polly auf der Steintreppe zur Straße hin sitzen sehen. Sie hatte die braunsten und fröhlichsten Augen und die rosigsten Wangen, die wohl jemals irgendein Kind gehabt hat. Und dann sah sie — wie soll ich sagen? — sie sah so patent aus.

Ja, so patent! Deswegen hatte ja ihre Großmutter auch den Einfall gehabt, sie »Polly patent« zu nennen. Großmutter sagte, Polly habe schon damals, als sie drei Monate alt war und in einem Körbchen lag, patent ausgesehen. Das Körbchen war eines Tages bei Großmutter abgestellt worden mit dem Bescheid, sie möchte sich um die Kleine kümmern, weil kein anderer da sei, es zu tun.

Oh, das Haus, wie war es niedlich! Zwei kleine Fenster gingen auf die Straße hinaus, und dort konnte man oft eine Nasenspitze und zwei fröhliche braune Augen sehen. Hinter dem Haus, gut beschützt durch einen hohen grünen Zaun, lag ein kleiner Garten — wenn man einen Platz, auf dem nur ein Kirschbaum und einige Stachelbeersträucher stehen, Garten nennen kann.

Es gab natürlich auch ein kleines saftiggrünes Stückchen Rasen dort, und da saßen im Frühling, wenn es warm und sonnig war, Polly und die Großmutter und tranken Kaffee. Das heißt: Großmutter trank den Kaffee. Polly tauchte nur Würfelzucker in Großmutters Kaffeetasse. Und dann warf sie den Spatzen, die auf dem Gartenweg umherhüpften, Brotkrumen zu.

Polly fand Großmutters Haus wunderschön, wenn es auch klein war. Abends, wenn sie auf das Küchensofa gekrochen war, wo sie schlief, und Großmutter am Küchentisch saß und Bonbonpapier Zuschnitt, sprach Polly mit heller und klarer Stimme ihr Abendgebet:

»Ein Engel geht, von Gott gesandt,
ums Haus, zwei Kerzen in der Hand.

Er trägt ein Buch, er winkt mir zu.

Jetzt schlaf ich ein in guter Ruh.«

Polly war sehr froh, daß ein Engel während der Nacht um ihr Haus ging. Es war so beruhigend. Sie war nur ein wenig in Sorge, wie er das alles tragen konnte, zwei Kerzen und ein Buch. Sie hätte sehr gern gesehen, wie er das machte und wie er dabei auch noch winken konnte.

Polly sah oft aus dem Fenster in den Garten. Vielleicht konnte sie doch einmal den Engel sehen. Bis jetzt war es ihr noch nie geglückt. Sicher kam er immer erst, wenn Polly schon eingeschlafen war.

Als das geschah, wovon ich erzählen will, war Polly noch nicht sieben Jahre alt. Was geschah, war nicht besonders merkwürdig. Großmutter rutschte auf dem Küchenfußboden aus und verletzte sich ein Bein. Merkwürdig war das nicht, denn so etwas kann jeden Tag passieren. Aber es war nur noch eine Woche bis Weihnachten!

Denkt nur, was wurde aus den vielen Bonbons, die auf dem Weihnachtsmarkt verkauft werden sollten? Wer sollte das machen, wenn Großmutter im Bett lag und das Bein nicht bewegen konnte, ohne gleich vor Schmerzen zu stöhnen? Wer sollte den Weihnachtskuchen backen und die Weihnachtsgeschenke einkaufen und das Haus weihnachtsfein machen?

»Das mache ich«, sagte Polly.

Ich habe ja gesagt, sie war ein patentes Kind. »Achachach«, sagte Großmutter in ihrem Bett, »gutes Kind, das kannst du doch nicht. Wir werden Frau Larsson fragen müssen, ob sie über Weihnachten auf dich aufpassen will. Und dann werden wir sehen, ob ich nicht ins Krankenhaus kommen kann.« Da sah Polly patenter aus als je zuvor. Sollte sie Weihnachten bei Larssons sein? Und Großmutter im Krankenhaus? Sollten Großmutter und Polly nicht Weihnachten so feiern, wie sie es gewohnt waren? Doch, das sollten sie, sagte Polly, bald sieben Jahre alt und mit den braunsten und fröhlichsten Augen der Welt.

Und dann begann sie mit dem Weihnachtsgroßreinmachen. Sie mußte natürlich Großmutter fragen: »Wie macht man Weihnachtsgroßreinmachen?«

Polly hatte nur eine schwache Vorstellung davon, daß man zuerst einmal das ganze Haus auf den Kopf stellte, so daß die Möbel in wüstem Durcheinander herumstanden und alles so ungemütlich wie möglich wurde. Dann stellte man alles wieder zurecht, und es war Weihnachten.

Großmutter meinte: »In diesem Jahr nehmen wir es mal nicht so genau. Wir kümmern uns nicht darum, die Fenster zu putzen.«

Davon aber wollte Polly nichts hören. Ohne saubere Gardinen konnte gar nicht Weihnachten sein, und saubere Gardinen konnte man doch nicht vor schmutzige Fenster hängen. Frau Larsson kam und half ein bißchen. Sie schrubbte den Fußboden in der kleinen Küche und in dem kleinen Zimmer. Sie putzte auch die Fenster. Aber alles andere machte Polly.

Ihr hättet sehen sollen, wie sie umherlief mit einem Tuch um den Kopf und dem Besen in der Hand! Sie sah unglaublich patent aus. Sie steckte saubere Gardinen auf. Sie legte Flickenteppiche auf den Küchenfußboden und staubte alle Möbel ab. Und zwischendurch mußte sie alles liegenlassen und Kaffee für Großmutter kochen und Wurst und Kartoffeln braten. Im Herd mußte sie selbst Feuer anmachen. Ein Glück, daß es ein so guter Herd war! Polly stopfte das Zeitungspapier und das Holz hinein und blies. Und dann horchte sie aufgeregt, ob es knisterte. Und wie es knisterte! Großmutter bekam ihren Kaffee, und sie wiegte den Kopf hin und her und sagte:

»Mein gutes Kind, wie könnte ich ohne dich fertig werden!« Und Polly saß auf der Bettkante, einen großen Schmutzfleck auf der Nase, und tauchte ein Stück Zucker in Großmutters Kaffeetopf, bevor sie wieder ans Reinmachen ging.

Ja, aber nun die Bonbons, die schon fertig waren und auf dem Markt verkauft werden sollten? Wer sollte das machen? Polly und kein anderer! Aber Polly konnte doch nicht rechnen und die Bonbons auch nicht auf der kleinen Waage abwiegen, so wie Großmutter es tat, wenn sie in ihrem Bonbonstand auf dem Markt war. Aber Polly wußte, wie ein Fünfziger aussah. Das wußte sie! Großmutter mußte sich im Bett aufrichten und die Bonbons in Tütchen einwiegen. Hundert Gramm in jedes Tütchen. Das wurden genau Fünfzigertütchen.

Drei Tage vor Heiligabend war Weihnachtsmarkt. An dem Morgen war Polly früh auf, und Großmutter bekam ihren Kaffee ans Bett.

»Gutes Kind«, sagte Großmutter, »es ist doch so kalt. Du frierst dir die Nase ab.«

Da lachte Polly nur. Sie war schon fertig, fertig für ihr großes, seltsames Bonbonabenteuer. Und wie sie angezogen war! Zwei dicke Jacken unter dem Mantel und die Pelzmütze heruntergezogen bis über die Ohren und einen dicken Wollschal um den Hals geschlungen und große rote Handschuhe an und dann Großmutters riesige Strohschuhe über ihren Stiefeln — wegen des Frostes. Und an ihrem Arm hing der Korb, voll von Bonbons.

»Auf Wiedersehen, Großmutter«, sagte sie und ging in die Winterfinsternis hinein. Viele Menschen waren schon unterwegs auf den Straßen. Das war auch kein Wunder, denn es war Weihnachtsmarkt.

Es war wirklich kalt. Der Schnee knirschte unter den Strohschuhen, als Polly zum Markt ging. Aber drüben im Osten begann der Himmel herrlich rot zu werden. Es würde einen schönen Tag geben.

Frau Larssons Mann war so nett gewesen, Großmutters Stand am gewohnten Platz aufzubauen. Polly brauchte nur die Bonbontüten aufzustellen. Die anderen Marktfrauen starrten Polly verwundert an.

»Hat Matilda denn den Verstand verloren? Soll die Kleine jetzt auf dem Markt stehen?« fragten sie.

»Ja, sie soll«, sagte Polly patent.

Wie Rauch stand der Atem vor ihrem Mund, und ihre Augen leuchteten vor Eifer, als sie die Tüten aufstellte. »Das ist doch wohl die kleinste Marktfrau, die ich je gesehen habe«, sagte der Bürgermeister, als er auf dem Weg zum Rathaus vorbeikam. Er kaufte zwei Tüten Bonbons und gab Polly ein blankes Einkronenstück. »O nein«, sagte Polly. »Ich muß zwei Geldstücke haben. Zwei Fünfziger müssen es sein!«

Da lachte der Bürgermeister und suchte nach zwei Fünfzigern.

»Hier hast du sie«, sagte er. »Und die Krone kannst du auch behalten, du kleines patentes Kerlchen.«

Aber das wollte Polly nicht.

»Ich muß zwei Fünfziger haben« sagte sie. »Einen für jede Tüte. Das hat Großmutter gesagt.«

Und schob patent die Krone zurück.

Viele Käufer kamen zu Polly. Alle wollten sie von der allerkleinsten Marktfrau kaufen. Großmutters Bonbons, rot und weiß, süß und herrlich, waren aber auch die besten in der ganzen Stadt. Polly hatte eine Zigarrenkiste, in die sie das Geld hineinlegte, und es klapperte schon ganz schön. Aber nur von Fünfzigern. Andere Geldstücke erkannte Polly nicht an. Die anderen Marktfrauen wurden beinahe neidisch, als sie sahen, welch ein großartiges Geschäft Polly machte. Polly selbst war so froh und ausgelassen, daß sie kaum stillstehen konnte. Ha, auf so etwas würde sie sich werfen, Millionen, viele Millionen Bonbons würde sie kochen und dann jeden Tag auf dem Markt stehen! Großmutter lag zu Hause in ihrem Bett und machte gerade ein Schläfchen, als Polly angestürmt kam und den Inhalt der Zigarrenkiste auf der Decke ausschüttete. Und der Korb war leer! Nicht ein einziger Bonbon war mehr da.

»Gutes Kind«, sagte Großmutter, »wie könnte ich ohne dich fertig werden.«

Und dann das mit den Weihnachtsgeschenken! Großmutter hatte ja nichts im voraus kaufen können. Sie hatte bis nach dem Weihnachtsmarkt damit warten wollen. Vorher hatte sie doch kein Geld! Nun lag sie da und konnte sich nicht rühren. Und Polly, die sich so sehnlich eine Puppe wünschte! Nicht irgendeine Puppe - nein, die süßeste Puppe der Welt! Söderlunds in der Hinteren Kirchgasse hatten sie. Viele Male hatten Großmutter und Polly sie sich angesehen. Und ganz heimlich hatte Großmutter schon Fräulein Söderlund gebeten, diese Puppe bis nach dem Weihnachtsmarkt zurückzulegen. Die Puppe hatte ein entzückendes Spitzenkleidchen, konnte schlafen und Mama sagen und war überhaupt ohne Frage die herrlichste Puppe, die es gab.

Großmutter konnte doch nicht Polly losschicken, damit sie sich ihr eigenes Weihnachtsgeschenk kaufte. Ja, da war guter Rat teuer. Aber was dachte sich Großmutter aus? Sie schrieb einen Zettel an Fräulein Söderlund, einen Geheimzettel. »Geheim« stand groß darauf.

Eigentlich war das überflüssig, denn Polly konnte ja sowieso noch nicht lesen. Mit dem Zettel in der Hand lief Polly zu Söderlunds.

Fräulein Söderlund las den Zettel lange und sorgfältig. Und dann durfte Polly in den Raum hinter dem Laden gehen, dorthin, wo es so geheimnisvoll roch. Nachdem sie da ein Weilchen gesessen hatte, kam Fräulein Söderlund, gab ihr ein großes Paket und sagte:

»Geh jetzt hiermit direkt zur Großmutter. Und verlier das Paket nicht!«

O nein, das Paket verlor Polly nicht. Sie drückte nur ein bißchen daran. Sie hoffte ja, es wäre die Puppe, aber ganz sicher konnte man nicht sein.

Polly kaufte für Großmutter auch ein Weihnachtsgeschenk. Ein Paar feine Fingerhandschuhe. Die hatte sich Großmutter schon lange gewünscht.

War da jemand, der geglaubt hatte, daß es bei Polly und ihrer Großmutter kein richtiges Weihnachtsfest geben würde? In diesem Fall wünschte ich nur, er hätte am Weihnachtsabend einmal durch eins der kleinen Fenster in Pollys Haus hineingeschaut. Dann hätte er die sauberen Gardinen gesehen und die Flickenteppiche auf dem Boden und den schönen Weihnachtsbaum, der dicht bei Großmutters Bett stand. Polly hatte ihn selbst auf dem Markt gekauft und ihn mit Lichtern und Kugeln und Äpfeln und Nüssen geschmückt. Er hätte dann auch gesehen, wie Polly bei Großmutter auf dem Bettrand saß und wie die Weihnachtsgeschenke auf Großmutters Bettdecke lagen und wie Pollys Augen leuchteten, als sie das Paket öffnete und die Puppe sah. Vielleicht leuchteten sie noch mehr, als Großmutter ihr Paket aufmachte.

Und auf dem großen runden Tisch brannten die Kerzen in den roten Leuchtern. Da stand auch das ganze Festessen, das Polly zubereitet hatte. Natürlich hatte Großmutter ihr erklärt, wie sie es machen mußte. Und Polly sang viele Weihnachtslieder, und Großmutter nickte mit dem Kopf und sagte:

»So ein gesegnetes Weihnachtsfest!«

Als Polly am Weihnachtsabend endlich auf dem Küchensofa lag, war sie so müde, daß sie am liebsten auf der Stelle eingeschlafen wäre. Mit ziemlich schläfriger Stimme stotterte sie das Gebet von dem Engel, der ums Haus geht, und warf noch einen hastigen Blick aus dem Fenster in den Garten. Es schneite draußen, es war strahlend weiß.

»Großmutter!« rief sie. »Weißt du, daß der ganze Garten voller Engel ist?«

Großmutter lag zwar im Zimmer, und das hatte nur Fenster zur Straße, aber sie sagte:

»Ja, ja, gutes Kind, der ganze Garten ist voller Engel.« Und dann schlief Polly ein, ihre Puppe im Arm.

* Schwedisches Geld: 1 Krone = 100 Öre

Table of Contents

- Wer springt am höchsten?
- Pelle zieht aus
- Sammelaugust
- Kindertag in Bullerbü
- Etwas Lebendiges für den lahmen Peter
- Als Michel Linas Zahn ziehen wollte
- Goldi
- Lotta zieht um
- Unterm Kirschbaum
- Große Schwester, kleiner Bruder
- Der Drache mit den roten Augen
- Joseph im Brunnen
- Ich will auch in die Schule gehen
- Märit
- Ein Kalb fällt vom Himmel
- Gute Nacht, Herr Landstreicher!
- Na klar, Lotta kann radfahren
- Ein smaländischer Stierkämpfer
- Polly hilft der Großmutter
- *