Das Buch

Hochsommer in New York. Eine Studentin wird tot aus dem Harlem River geborgen. Sie wurde erschossen. Die Polizei nimmt ihren Freund Greg Olsen fest. Aus seiner Waffe stammen die tödlichen Schüsse. Doch er behauptet, er sei unschuldig, und engagiert den erfahrenen Privatdetektiv Clayton Guthrie.

Guthrie ist ein New Yorker Ermittler vom alten Schlag. Seine Erfahrung ist seine stärkste Waffe, er beobachtet, lauert, zieht seine Schlüsse. Guthries neue Partnerin Rachel Vasquez tickt anders: Sie ist jung und temperamentvoll. Sie will schnell zu Ergebnissen kommen, notfalls mit Gewalt. Guthrie und Vasquez sind wie Feuer und Eis. Aber sie haben ein gemeinsames Ziel: den skrupellosen Killer zu fangen. Die Jagd hat begonnen.

Der Autor

Alaric Hunt kennt das Verbrechen. 1988 wurde er zu lebenslanger Haft verurteilt, nachdem er zusammen mit seinem älteren Bruder ein Apartmenthaus in Brand gesetzt hatte. Die Stadt der toten Mädchen wurde beim »Best First Private Eye Novel Contest« für das beste Debüt ausgezeichnet. Als die Veranstalter dem Gewinner gratulieren wollten, stellten sie fest, dass der Autor wegen Totschlags im Gefängnis sitzt.

Alaric Hunt

Die Stadt

der toten

Mädchen

Kriminalroman

Aus dem Amerikanischen von Peter Friedrich

Ullstein

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ISBN 978-3-8437-0731-2

Deutsche Erstausgabe im Ullstein Taschenbuch

© für die deutsche Ausgabe Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2014

© Alaric Hunt 2012

Published by arrangement with St. Martin’s Press, LLC. All rights reserved.

Titel der US-amerikanischen Originalausgabe: Cuts Through Bone (St. Martin’s Press)

Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Titelabbildung: Florence Caplain/getty images (Tunnel & Schienen);

Fine Pic®, München (Mädchen)

Alle Rechte vorbehalten. Unbefugte Nutzungen, wie etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung oder Übertragung können zivil- oder strafrechtlich verfolgt werden.

e-Book: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin

Für Dean Hill, Russell Spitzer und Darriel Maner, drei entschlossene alte Männer.

Und den entschlossensten von allen:

meinen Großvater.

Kapitel 1

Der Lärm der Autohupen von der 34th Street im Zentrum Manhattans drang durch zwei hohe Fenster am anderen Ende des Büros. Rachel Vasquez ärgerte sich, doch sie warf nur einen kurzen Blick über das Durcheinander auf ihrem Schreibtisch zu ihrem Boss Clayton Guthrie, bevor sie sich wieder ihrem Monitor zuwandte. In den drei Monaten, seit die junge Puerto-Ricanerin für den kleinen Privatdetektiv arbeitete, hatte er wenig ermittelt. Der Job, der ihr im Frühjahr wie ein Geschenk des Himmels erschienen war, entwickelte sich langsam zur Plage. Clayton Guthrie war verrückt. Als Vasquez vor drei Tagen nach Hause gegangen war, hatte sie schon kündigen wollen, doch dieses Vorhaben war nicht über die Absicht hinaus gediehen.

Dieser Morgen hatte ganz entspannt begonnen. Vasquez saß am Steuer von Guthries altem blauen Ford, während sie ein Pärchen beschatteten und ihm quer durch Manhattan folgten. Der Mann war ein untersetzter, muskulöser Italiener, an dessen dunklem, behaartem Hals Goldketten glitzerten. Er hatte einen ausgesprochen stechenden Blick, mit dem er die Leute in seiner Umgebung herumkommandierte wie Schachfiguren. Vasquez war er auf Anhieb unsympathisch. Die Frau war größer und hatte dunkelblonde Haare, die in der Morgensonne wie flüssige Butter glänzten. Sie präsentierte dem Italiener ihre Rundungen in einem kurzen weißen Rock mit enganliegendem blauen Top wie ein Geschenkpaket, aber ihr verkniffener Ausdruck verwandelte sich nur dann in ein Lächeln, wenn er gerade hinsah.

Auf Vasquez wirkte das Pärchen wie eine Parodie auf einen Gangsterfilm, doch Guthrie beobachtete und filmte mit der Nüchternheit eines Regierungsbeamten. Die beiden Detektive trugen Walkie-Talkie-Ohrhörer wie Geheimagenten, und in Vasquez’ Jackentasche steckte eine zweite Kamera.

Nachdem das Pärchen den Morgen gemütlich beim Shoppen in SoHo und TriBeCa verbracht hatte, ging es zum Lunch in ein teures Grillrestaurant an der Ecke Broome Street. Der Tisch lag direkt im Winkel und war von beiden Straßen aus durchs Fenster einsehbar. Guthrie ließ Vasquez mit ihrer Videokamera vor einem Schuhgeschäft in der Broome Street zurück und eilte um die Ecke, um von der anderen Seite aus zu filmen. Der reizbare Italiener und seine albern lächelnde Geliebte machten es sich bequem und bestellten. Vasquez richtete das Objektiv auf sie. Die Sicht war so unbehindert, dass sie jeden Goldzahn im nie verstummenden Mund des Mannes erkennen konnte.

Während des Essens rief der Italiener jemanden mit dem Handy an. Auf der Straße war nicht viel los, hauptsächlich Yuppies, die ihre Mobiltelefone spazieren führten. Vasquez vertrieb sich die Zeit mit der Überlegung, welcher Passant wohl das Grillrestaurant betreten würde, und zählte die unbesetzten Taxis, die vorbeifuhren. Sie hasste Überwachungen. Guthrie bekam ihren Monolog satt und erinnerte sie daran, dass sie verkabelt war, indem er fragte, ob sie lieber Taxi fahren würde. Es vergingen mehrere Minuten, bevor ihr klarwurde, dass der Italiener sie bemerkt hatte. Er begann zu lachen und zeigte auf sie. Seine Geliebte drehte sich nach Vasquez um, und das Letzte, was sie auf Video bannte, war das erstarrte Lächeln der Frau.

Ein stämmiger Italiener packte Vasquez am rechten Arm und wirbelte sie zu sich herum. »He, du!«, rief er mit einem Anflug von Vergnügen. »Was treibst du da?« Sein Mund war fast vollständig hinter einem herabhängenden Schnurrbart verborgen. Sein Gesicht war grob geschnitten wie ein Betonklotz, und die Muskeln an seinen Schultern zeichneten sich ab wie die verschiedenen Schichten einer Panzertür. Ein weiterer junger Italiener im Jogginganzug stand neben ihm. Er war etwas kleiner, wirkte aber ebenfalls amüsiert.

»Lass mich los!«, verlangte Vasquez. Sie versuchte, ihrer Forderung mit einem Kniestoß in die Weichteile Nachdruck zu verleihen, doch der Mann lenkte ihn mit dem Schenkel zur Seite ab.

»So, so, eine kleine Wildkatze«, grollte er. Wie immer bei solchen Gelegenheiten, zogen einige Passanten den Kopf ein und hasteten weiter, während andere die Hälse verdrehten, um besser sehen zu können. Das Handgemenge war kurz. Ein mageres puerto-ricanisches Mädchen mit langem schwarzem Pferdeschwanz war kein Gegner für zwei italienische Schwergewichte. Sie wollten die Kamera haben und nahmen sie ihr ab. Vasquez rauschte es in den Ohren, doch sie umklammerte das Handgelenk des größeren Schlägers und versuchte, ihn an seinem ausgestreckten Arm vorbei mit Schlägen zu treffen, bis Guthrie kam.

Der große Italiener knallte Vasquez gegen das Schaufenster des Schuhgeschäfts, schien aber plötzlich aus dem Gleichgewicht zu geraten, als er sich Guthrie vorknöpfen wollte. Vasquez sah, wie der kleine Detektiv vor einer offenen Hand zurückwich. Wie vom Blitz getroffen, fiel der große Italiener auf Hände und Knie.

»Ey, Dave, was is passiert?«, murmelte er.

Guthrie legte den zweiten Schläger flach und riss ihm Vasquez’ Kamera aus der Hand. Dann bückte er sich, um seinen zerknitterten braunen Fedora vom Gesicht des Mannes zu pflücken. Vasquez stieß sich von der Schaufensterscheibe ab, während die beiden Italiener mühsam versuchten, auf die Beine zu kommen. Erst jetzt nahm sie den Verkehrslärm wieder wahr. Sie verpasste den beiden aus dem Hinterhalt noch ein paar billige Tritte, während sie davontaumelten. Die Umstehenden johlten und pfiffen, und ein Verkäufer kam aus dem Schuhladen gerannt.

Auf der anderen Straßenseite starrte das Pärchen durch das Fenster des Restaurants. Der Italiener brüllte außer sich ins Telefon, während er auf Guthrie und Vasquez zeigte. Auf dem Gehweg, knapp innerhalb der Schattenlinie, die die starke Julisonne mitten auf die Broome Street warf, staubte Guthrie seinen Fedora ab und brachte ihn wieder in Form. Er verzog angewidert das Gesicht, als er ein paar frische Blutspritzer auf dem Seidenfutter der Innenseite entdeckte. Er klopfte sich mit dem Hut gegen den Oberschenkel, statt ihn aufzusetzen.

Als sie wieder in dem alten Ford saßen, nahm der kleine Mann Vasquez am Kinn und drehte ihr Gesicht zu sich herum. Sie zog eine finstere Miene, während er sie inspizierte. »Ist nicht so schlimm«, meinte er.

Sie schüttelte ihn ab, ließ den Motor an und zog unmittelbar vor einem Streifenwagen heraus, der gerade auf die Broome Street einbog. Sie wischte sich mit dem Handrücken über die schmerzende Nase und untersuchte ihn nach Blutflecken.

»Wie zum Teufel konnten die sich an Sie anschleichen?«, fragte Guthrie. »Ich dachte, Sie wären auf der Lower East Side aufgewachsen.«

»Sie sind ja loco, Viejo«, bellte Vasquez. »Sie sind an mich rangekommen, weil Sie es nicht für nötig gehalten haben, mir zu sagen, dass ich aufpassen soll! Wer zum Teufel waren die?«

»Vielleicht waren Sie ja auch nur zu beschäftigt damit, Taxis zu zählen?«

»Scheiß drauf. Sie hätten mir sagen müssen, dass der Typ mit dem organisierten Verbrechen zu tun hat. Warum beobachten Sie ihn überhaupt?«

»Wir beobachten die Dame.«

Vasquez hieb aufs Lenkrad ein und stieß ein paar rasche spanische Flüche hervor. Der Detektiv lachte und schickte noch ein paar hinterher, die sie vergessen hatte. Angesichts der Entdeckung, dass er Spanisch sprach, verstummte sie verblüfft.

»Vielleicht hätte ich Sie warnen sollen, was meinen Verdacht betrifft«, sagte er nach einer Weile. Der alte Ford rollte über den Washington Square. »Vielleicht hätten Sie aber auch einfach besser aufpassen sollen. Er hat Sie bemerkt, also haben Sie es vermasselt – Umarmungen und Küsschen ändern daran auch nichts. Das müssen Sie begreifen, Rachel. Es ist ein harter Job, aber ich glaube an Sie. Sie sind ein kluges Mädchen. Sie kommen schon noch dahinter.«

Danach war Vasquez zornig nach Hause gefahren und nahm sich vor, nach ihrem nächsten Gehaltsscheck zu kündigen. Leider vergaß sie dabei ganz ihre Schrammen. Mit einer Neonreklame im Gesicht hätte sie an diesem Abend in der Mietwohnung ihrer Eltern wahrscheinlich weniger Aufmerksamkeit erregt. Sogar ihre Brüder verstummten und musterten sie mit schockierten, zornigen Blicken. Papì wiederholte seine wichtigsten siebenundzwanzig Gründe, warum sie sich am College einschreiben sollte, und schloss mit einem wortlosen Fingerzeig auf ihr Gesicht. In diesem Moment erkannte sie, dass sie entschlossen war, weiter für Clayton Guthrie zu arbeiten. Später in der Nacht, als es in der Wohnung ruhig geworden war, trat Vasquez’ Mutter in die offene Tür ihres Schlafzimmers. Sie stand stumm da, als überlege sie, was sie sagen sollte, seufzte dann aber nur und machte wortlos kehrt.

Rachel Vasquez kündigte also nicht, und ihre unmittelbare Belohnung dafür bestand darin, wieder mal Überwachungsvideos studieren zu dürfen. Danach quetschte der alte Mann sie aus wie einen Spülschwamm, um herauszufinden, ob ihr alles aufgefallen war, was ihr auffallen sollte, ohne dass er ihr jedoch vorher gesagt hätte, worum es ging. Clayton Guthrie war verrückt. Die Stille in seinem Büro trieb Vasquez zum Wahnsinn. Immerhin signalisierte das Hupen auf der 34th Street unten, dass das Leben weiterging – ein paar junge Leute schoben Rollständer mit Klamotten über die Straße und behinderten den Verkehr. Das war normal im Garment District, dem Modezentrum. Vasquez warf über ihren unordentlichen Schreibtisch hinweg einen Blick auf Guthrie. Da klopfte es an der Bürotür.

Hinter der Tür zeichnete sich eine Silhouette ab und füllte die Milchglasscheibe beinahe vollständig aus. Nach einem einzigen kurzen Klopfen schwang die Tür auf. Ein großer Mann mit silbernem Haar und aschgrauem Anzug betrat den Raum, gefolgt von einer jungen Frau im marineblauen Kostüm. Guthrie warf das Magazin, das er in der Hand hielt, auf die Schreibunterlage. »Guten Tag, Mr Whitridge«, sagte er.

Das Büro war lichtdurchflutet. Es gab zwei Couches, zwischen denen ein mit Büchern und Zeitschriften übersäter Tisch stand. Vasquez’ Schreibtisch blickte auf die grüngetünchte Wand, in deren Mitte die Eingangstür mit ihrem Milchglaseinsatz lag, sowie auf ein dunkelrotes Ledersofa, das aus einer vergangenen Ära zu stammen schien, als der Raum luxuriöser ausgestattet gewesen war. Das zweite Sofa unter den hohen Fenstern war aus schäbigem braunem Kunstleder. Ein weiteres Relikt einer eher aristokratischen Vergangenheit war die dunkle Holztäfelung, durchbrochen von zwei Holztüren hinter Guthries Schreibtisch – sie führten in eine Abstellkammer und ein Badezimmer.

Der große, silberhaarige Mann, Mr Whitridge, schien etwa in Guthries Alter zu sein – in mittleren Jahren – , trug jedoch einen eleganten Maßanzug. Er saß so perfekt wie die Ausgehuniform eines Generals. Guthrie wirkte daneben zerknittert. Er war klein und schmächtig, und seine militärisch kurzgeschnittenen Haare waren zwar noch weitgehend dunkel, doch die grauen Einsprengsel schienen ihn niederzudrücken. Sein dunkelbrauner Fedora lag auf dem Schreibtisch, und er trug ein langärmliges weißes Hemd, das er in den Bund seiner dunklen Hose gestopft hatte. Whitridge ging zur Sitzgruppe und ließ sich auf der dunkelroten Couch nieder. Im Stehen oder im Sitzen, der Mann hatte die perfekte Haltung eines Aristokraten. Guthrie war sein Gegenstück aus der Arbeiterklasse, bis hin zu dem leicht schlenkernden, entspannten Gang.

Vasquez trug eine Yankees-Kappe, die sie verwegen schräg aufgesetzt hatte, außerdem Bluejeans und eine rote Windjacke, deren Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren. Ihre Ohren standen ab wie offene Autotüren, denn sie hatte die langen schwarzen Haare zu einem straffen Pferdeschwanz zusammengebunden. Die junge Frau, die Whitridge begleitete, trug ein weites, halblanges Kleid, das nur unzureichend üppige Kurven verbarg, wie sie seit Marilyn Monroes Zeiten aus der Mode waren. Sie hatte blassblaue Augen, und ihre schokoladenbraunen Haare waren mit einem marineblauen Band wie eine Blüte hinter dem Ohr zu einem kurzen Pferdeschwanz zusammengefasst. Trotz ihres Kurvenreichtums und der teuren Kleidung wirkte sie langweilig. Vasquez war jungenhaft gekleidet und gertenschlank, doch mit ihren dunklen Augenbrauen und den hohen Wangenknochen war sie mehr als nur hübsch. Die verblassenden Schrammen in ihrem Gesicht verliehen ihr eine Aura der Entschlossenheit, statt sie zerbrechlich wirken zu lassen. Die junge Frau in Whitridges Begleitung zögerte, dann setzte sie sich auf die braune Kunstledercouch.

»Wo ist Weitz?«, fragte der Mann mit einem Blick durchs Büro.

»Sie hatte genug, schätze ich«, antwortete Guthrie. »Das hier ist Rachel Vasquez, meine neue Kollegin.«

Whitridge maß die junge Puerto-Ricanerin mit einem kurzen Blick, dann schenkte er ihr ein diplomatisches Lächeln. »Ich denke, Michelle hier kann das Problem besser erklären als ich«, sagte er mit einem Blick auf die junge Frau.

Guthrie nickte.

»Sie sind Privatdetektiv, richtig?«, wollte sie wissen.

»Sozusagen«, erwiderte Guthrie.

Michelle runzelte die Stirn und dachte über diese Antwort nach. Ihre Miene wurde lebhaft, und plötzlich sah sie gar nicht mehr so durchschnittlich aus. Sie kam zu dem Schluss, dass ›sozusagen‹ gut genug war. »Ich muss herausfinden, wer meine Cousine getötet hat«, sagte sie. »Die Polizei glaubt, den Täter zu kennen, aber sie irrt sich.« Das Videoband auf Vasquez’ Monitor lief weiter, doch sie schenkte ihm keine Beachtung mehr. Sie hörte genau hin. Als sie den Job im Frühjahr angenommen hatte, hatte sie sich ernsthafte Aufträge erhofft. Clayton Guthrie war immerhin Privatdetektiv, und irgendwie besaß er genügend Macht und Einfluss, um entgegen allen Vorschriften einer Teenagerin eine Pistole zu kaufen und ihr einen Waffenschein zu besorgen. Im ersten Monat hatte sie sechs Stunden pro Tag am Schießstand verbracht. Der kleine Detektiv trank währenddessen Kaffee, lud die Magazine nach und nahm ihre Zeit mit der Stoppuhr, während er die Ziele hochklappte und »Los!« rief. Vasquez zog und feuerte mit der Smith & Wesson Chief Special, bis ihr beide Handgelenke weh taten, weil er sie zwischen der linken und rechten Hand wechseln ließ. Die Übung wies in derselben wortlosen Sprache auf ernsthaftere Dinge hin, die in der Zukunft lagen, wie der Revolver, den Guthrie in der untersten Schublade seines Schreibtisches versteckt hatte.

Doch dann verstrichen die Monate, während sie sich Überwachungsvideos ansah und im Park oder auf den Straßen herumsaß, um den Passanten beim Nichtstun zuzusehen. Sie erstellten Hintergrundchecks, was bedeutete, Leute aufzuspüren und danach zu befragen, was sie von anderen Leuten hielten, Referenzen und Lebensläufe danach zu überprüfen, ob es sich um echte Menschen und echte Firmen handelte, herauszufinden, ob die Leute Steuern bezahlten oder eine Strafakte hatten. Vasquez nahm an, das ließ sich als Detektivarbeit bezeichnen. Vielleicht konnte man so seinen Lebensunterhalt verdienen. Aber es war nicht der Job, den sie erwartet hatte, als Guthrie ihr die Pistole mit den Worten überreichte: »Zu treffen, worauf Sie zielen, sollte Ihnen so leichtfallen wie das Atmen.« Und jetzt reichten zwei Besucher und eine laut gestellte Frage aus, um Vasquez’ Langeweile wegzufegen und sie mit Vorfreude zu erfüllen.

Guthrie warf der jungen Brünetten einen überraschten Blick zu. Dann sah er Whitridge an und fragte: »Sie meinen den Bowman-Mord?«

»Genau! Es ist ausgeschlossen, dass Greg sie getötet hat, aber sie haben ihn gestern Nacht verhaftet …« Sie verstummte verwirrt.

Bevor sie die Frage stellen konnte, antwortete Guthrie: »Es ist ein High-Society-Mord, und Sie sind Teil davon.« Der Detektiv warf Whitridge einen fragenden Blick zu.

»Ach so. Ja. Ich habe Onkel Harry um Hilfe gebeten, und Sie sind die Hilfe. Ich hoffe, Sie sind so gut, wie er sagt.« Sie musterte Guthrie von Kopf bis Fuß, als rechne sie den kleinen Mann gegen den fälligen Vorschuss auf. »Und?«

Guthrie nickte. »Ich habe Sie gehört, Miss«, meinte er. »Doch ich frage mich, ob Sie auch Zeitung lesen. Man hat den Mann zwar wegen des Bowman-Mordes verhaftet, aber ich muss ja wohl nicht sagen, dass sie ihn auch wegen der anderen Sache drankriegen wollen.«

»Aber er war es nicht!«, beharrte sie.

Der Mord an Camille Bowman beherrschte seit einer Woche die Titelseiten. Sie war die letzte in einer ganzen Serie von Todesfällen und entsprach genau dem Typus: auffällig blond und schön, eine weitere junge Frau, die ermordet und irgendwo abgelegt worden war, ohne dass es einen eindeutigen Verdächtigen gab. Die Klatschpresse titulierte sie als »Barbiepuppen-Morde«, weil die Opfer alle außergewöhnlich schön gewesen waren. Die Medien schlachteten die Morde weidlich aus. Alle notwendigen Ingredienzen waren vorhanden: ein im Schatten lauernder Killer, der Geruch nach Sex und ein Rätsel. Es war unmöglich, nicht über die neuesten Entwicklungen informiert zu sein.

»Ich habe dem jungen Mann einen Anwalt besorgt«, warf Whitridge ungefragt ein.

»Und der Anwalt hat keinen eigenen Detektiv? Was ist denn das für einer?«

Whitridge lächelte. »Die Firma befasst sich normalerweise nicht mit Kriminalfällen, fürchte ich. Dafür habe ich selten Bedarf. – Die Polizei hat eine Waffe gefunden.«

»Eine Waffe?«, fragte Guthrie und lehnte sich zurück.

»Sehen Sie, Sie denken auch, er wäre schuldig«, sagte die junge Frau. »Aber Sie irren sich, genau wie die Polizei! Greg war es nicht! Er hat sie geliebt!« Whitridge tätschelte ihr die Schulter, und sie ließ sich wieder in die braune Couch zurücksinken.

Die Miene des silberhaarigen Mannes war grimmig und unergründlich. »Können Sie sich darum kümmern?«, fragte er Guthrie.

Er nickte. »Ich stelle alles andere zurück.«

»Danke«, meinte Whitridge.

Vasquez trat ans Bürofenster und sah zu, wie Whitridge und seine Nichte in eine chauffeurgelenkte Limousine einstiegen. Ausnahmsweise war die Straße nicht von den jungen Leuten blockiert, die Ständer mit Kleidern über die Straße beförderten. Es gab ein kurzes Gehupe, als die Limousine losfuhr. »Wer zum Teufel war das?«, fragte sie.

»HP Whitridge«, erwiderte Guthrie. »Harry Payne Edward Whitridge.«

Während Guthrie mit dem Anwalt und der Polizei telefonierte, tigerte Vasquez ungeduldig im Büro auf und ab. Sie wusste nicht, was sie tun sollte, steckte aber voller nervöser Energie. Camille Bowmans Ermordung war das Hauptthema in den Fernsehnachrichten, und das in einer Stadt, die bereits mit einer ganzen Serie ähnlich gelagerter Morde zu tun hatte. Schon seit Tagen blendeten in den Nachrichten Einspieler einer verschmutzten Küstenlinie in Szenen mit Ambulanzen, Tragbahren und Nahaufnahmen einer schönen blonden Studentin von der Columbia-Universität über. Wie in den anderen Fällen gab es auch bei Camille Bowman keine Zeugen. Eine Armee von Reportern hatte ohne greifbare Fakten die Geschichte von Bowmans glänzender, aber zerstörter Zukunft zusammengeschustert und suhlte sich in der Tragödie.

Zwischen den Telefonaten erklärte Guthrie Vasquez, dass eine aufgefundene Waffe in Kombination mit einer Verhaftung durch das NYPD auf einen abgeschlossenen Fall hindeutete. HP Whitridge wolle wohl nur, dass er die Schritte der Polizei nachvollzog, um seine Nichte zu beruhigen, schien jedoch deren Vertrauen in den Verdächtigen nicht zu teilen.

»Wir sollen also verletzte Gefühle beschwichtigen?«, wollte Vasquez wissen.

Guthrie zuckte die Achseln. »Vielleicht. Die Detectives der Mordkommission sind keine Idioten, aber sie machen auch einmal Fehler. Ich denke, in diesem Fall waren sie gründlich, denn sie wollen eine wasserdichte, abgesicherte Anklage. Also gehen wir es vorsichtig an. Wir müssen unseren Klienten schützen.«

»HP Whitridge?«

»Richtig. Er verwaltet einen Gutteil des Whitney-Vermögens. Einiges davon gehört sogar ihm. Er regelt die Dinge für die Familie, und er kann nichts weniger leiden, als sein Bild in der Zeitung zu sehen, außer vielleicht in den Gesellschaftskolumnen, verstehen Sie?«

»So ein Mist«, murmelte Vasquez. »Mein erster Fall, und gleich ein Rohrkrepierer.«

»Keine Sorge«, sagte Guthrie. »Sie werden sehen, wie man so etwas macht. Das vorher war alles nur Spielerei. Jetzt wird es ernst.«

Sie warf Guthrie einen bösen Blick zu. »Spielerei?«

»Was meinen Sie, warum ich Sie eingestellt habe?«, gab er zurück.

»Um die Arbeit einer Detektivin zu tun, oder?«

»Nein, nicht zu welchem Zweck. Warum Sie?«

Vasquez verzog mürrisch das Gesicht. »Sollte ich das wissen?«, fragte sie. Papì hat recht, dachte sie. Dieser Blanco ist verrückt. Jeder in ihrer Familie hatte eine andere Antwort auf diese Frage parat – aber alle hatten sie eine. Wer heuerte schon ein puerto-ricanisches Mädchen frisch von der Highschool an und gab ihr eine Pistole? Papì war der Job egal. Er wollte, dass sie lernte, lernte und noch mal lernte, damit sie Ärztin wurde. Sein ältester Sohn hatte einen Universitätsabschluss und einen Bürojob in New Haven. Das wünschte er sich auch für seine Tochter. Seine zwei nichtsnutzigen mittleren Söhne, Indio und Miguel, die konnte man vergessen. Die wälzten ihrerseits finstere Gedanken. Indio hatte nur halb im Scherz angedeutet, dass der kleine Detektiv vielleicht eine hübsche, junge puerto-ricanische Freundin suche. Ein paar Wochen scharfer Beobachtung hatten diesen Verdacht erstickt. Guthrie schien sie als Frau überhaupt nicht wahrzunehmen. Aber die Frage beschäftigte sie, immer wieder angefacht von Papìs ewigen Verdächtigungen und seiner Enttäuschung.

»Nein, ich weiß es nicht«, antwortete Vasquez, während sie sich an die Eingangstür des Büros lehnte. Durch das Milchglas schimmerte schwach in goldenen Lettern clayton guthrie, detektivbüro.

Guthrie grinste. »Sie sind ein cleveres Mädchen«, sagte er. »Sie kommen schon noch dahinter.« Das war seine Lieblingsantwort, wenn er nichts sagen wollte. »Kommen Sie, wir müssen in die Stadt zum Manhattan House. Dort wird Greg Olsen festgehalten.«

Vasquez fuhr in südlicher Richtung auf dem Broadway. Der Himmel zeigte sich kurz, als sie die Schatten der hohen Gebäude in der Stadtmitte verlassen hatten, verschwand aber gleich darauf wieder, als sie Manhattan erreichten. Es herrschte nicht viel Verkehr. Im grellen, nachmittäglichen Licht der Julisonne wirkten die Fassaden aus grauem Marmor trostlos und düster. Sie parkten auf der Canal Street und gingen zu Fuß weiter zum Criminal Courts Building, gegen den Strom der Menge schwimmend, die nach Feierabend die Gegend verließ.

Der festangestellte Ermittler des Anwalts, Henry Dallen, erwartete sie vor den Arrestzellen. Er war ein untersetzter, schnurrbärtiger Weißer im dunkelgrauen Anzug. Während sie auf den verhafteten Olsen warteten, fasste er den Fall für sie zusammen. Die Mordkommission hatte tags zuvor Olsens Wohnung nach einer registrierten .44er durchsucht und anschließend einige Beamte zurückgelassen, um Olsens Babysitter zu spielen, falls er zu flüchten versuchte. Zwei Stunden nachdem sie die Pistole gefunden hatten, nahmen sie ihn fest. Olsen war der Verlobte der Toten; sie gingen gemeinsam auf die Columbia-Universität. Als die Polizei ihn anklagte, besorgte er sich einen Anwalt, doch schon in einer ersten Vernehmung hatte er zugegeben, dass die Waffe ihm gehörte, auch wenn er seine Unschuld beteuerte. Die Mordkommission erwähnte kein Motiv. Die Pistole hatte zur Festnahme ausgereicht.

Olsen kam, eskortiert von zwei Wachen, in den Besprechungsraum geschlurft. Der große blonde Mann wirkte wie unter Schock. Die Verhaftung hatte seine Welt auf den Kopf gestellt, und plötzlich zweifelte er an allem, was er sah. Die Wachen beäugten ihn misstrauisch. Er war gebaut wie ein Holzfäller, mit breiten Schultern und schmalen Hüften. Obwohl er nicht sicher auf den Beinen zu sein schien, wirkte seine Größe bedrohlich. Er ließ sich auf einen Stuhl sacken und beugte sich vor, stützte das Kinn in die eine Hand, während die andere unter dem Stahltisch blieb.

»Ich habe es nicht getan«, flüsterte er. Er sah sie nacheinander an, die Augen voller Fragen. »Ich habe Cammie nicht getötet. Dazu wäre ich nicht fähig.«

»Was haben die Detectives zu Ihnen gesagt?«, fragte Guthrie. »Sie haben doch sicher versucht, Sie aus dem Gleichgewicht zu bringen. Womit?«

Olsen runzelte die Stirn. »Sie haben mir Fotos gezeigt«, antwortet er leise. »Sie wollten wissen, wie ich es fertiggebracht hätte, sie derartig zuzurichten. Sie wurde geschlagen.« Er sprach langsam und bedächtig, wie um sicherzugehen, dass man ihn verstand. Er war ein großer, gutaussehender Mann, ohne jedoch hübsch zu wirken. Selbst sein Stirnrunzeln und die Gesprächspausen wirkten elegant, auch die Art, wie er sich das Kinn rieb, wenn er sorgfältig nachdachte. Er schien nicht direkt langsam zu sein. Sein Tempo entsprach einfach nicht dem der Stadt. Olsen gehörte an einen gemütlicheren Ort als die City, einen, wo Präzision wichtiger war als Tempo.

Guthrie nickte, als würde er das alles zum ersten Mal hören, aber Fotos vorzulegen war polizeitaktischer Standard. Bilder von Blutbädern eigneten sich gut, um eine Reaktion zu provozieren. Olsen schien angespannt, doch er hatte keine Angst.

»Sie fragten immer wieder, warum ich sie getötet hätte, obwohl ich ihnen sagte, dass ich es nicht war. Sie sagten, es würde mir helfen, wenn ich einen Grund nennen könnte, sie mich zum Beispiel betrogen und eifersüchtig gemacht hätte. Sie würden es verstehen, wenn ich dann ausgerastet wäre.« In den Pausen strich er mit der großen Hand über die Tischplatte oder über sein Kinn, und manchmal sah es so aus, als übte er gewaltigen Druck aus, um etwas wegzuwischen.

»Sie sagten, sie sei mit meiner Waffe ermordet worden, der kleinen Pistole, die ich ihr zur Sicherheit gekauft hatte, und sie könnten beweisen, dass es die Mordwaffe sei. Sie sagten, die Kugel würde dazu passen, aber das ist gelogen. Sie war die Einzige, die die Waffe benutzt hat, nachdem ich sie eingeschossen hatte. Ich brauchte ja keine Übung wie sie, und alles andere ist eine Lüge, denn ich habe sie nicht umgebracht.«

»Immer mit der Ruhe, Mr Olsen«, sagte Guthrie. Der große Mann hatte sich verkrampft, als er über die Pistole sprach, und sein Gesicht lief rot an. Sein Blick glitt zwischen der Tischplatte und Guthrie hin und her, während er die Anschuldigungen der Detectives rezitierte.

»Aber Sie besitzen eine Vierundvierziger?«, fragte der kleine Detektiv. Olsen nickte stumm und senkte den Blick.

»Wissen Sie, wer Camille Bowman war, Mr Olsen?«

»Ich weiß, dass Sie reich war.« Er hielt inne und lief wieder rot an. Seine Hand ballte sich auf der Tischplatte zur Faust. »Aber es war mir egal, dass sie Geld hatte. Ich habe selbst genug für alles, was ich brauche. Sie machte nicht viel Aufhebens darum.«

»Wer könnte einen Grund gehabt haben, Camille zu töten?«

»Niemand! Jeder mochte sie!«

Guthrie nickte grimmig. Er reichte Olsen seine Karte, bevor die Wachen den großen Mann wieder wegbrachten. Olsen spannte sich, als sie sich ihm näherten, und sie zögerten zunächst, ihn anzufassen. Er schob eine Hand unter den Hosenbund, während er hinausging. Henry Dallen zuckte die Achseln, als Olsen verschwunden war. Der Beauftragte des Anwalts kannte die Geschichte bereits und hatte keine Meinung dazu.

Kapitel 2

»Sie dürfen mit niemandem über den Fall sprechen«, sagte Guthrie, nachdem er die Beifahrertür seines alten blauen Fords zugeschlagen hatte. »Sie dürfen überhaupt in Gegenwart von anderen nie über einen Fall sprechen.« Vasquez ließ den Motor an und runzelte die Stirn.

»Ganz besonders nicht, wenn Whitridge irgendetwas damit zu tun hat.«

Sie bog von der Canal nach Süden auf den Broadway ab. Der Verkehr strömte größtenteils in nördlicher Richtung. Die Stadt leerte sich. Die großen Gebäude ragten hoch wie Berge über ihnen auf, und der heiße Sommerhimmel brannte durch die Lücken. Die dahinhastende Menge und die vorbeirauschenden Autos waren wie Konfetti, das sich langsam zu Boden senkt – ein Gewimmel, das bald verschwunden sein würde. Vasquez fuhr geradewegs den Broadway entlang zum Battery Park.

»Oder, in diesem Fall, seine Nichte«, meinte sie.

»Ach ja?« Der alte Mann warf ihr einen Seitenblick zu, bevor er wieder den vorbeihuschenden Broadway betrachtete.

Vasquez feixte. »Das war mein erster Gedanke, als ich ihn sah. Sie hat einen guten Grund dafür, ihn aus dem Gefängnis zu holen … Moment mal. Was, wenn sie …?«

»Genau«, sagte Guthrie. »Damit steht sie ganz oben auf der Liste, die wir abarbeiten müssen. Eine Frau ist tot, und Michelle hat eine Schwäche für den Verlobten, nicht wahr?«

»Und was, wenn sie …?«

»Wenn sie was?«, fragte Guthrie, ohne sie anzusehen. »Wir sind nicht die Polizei. Wir arbeiten für Whitridge.«

Vasquez runzelte die Stirn und fuhr schweigend weiter durch den Park. Sie fand einen Parkplatz und quetschte den alten Ford hinein. »Sie meinen, wir müssen es vielleicht vertuschen?«

»Willkommen in der Realität. Vielleicht ist es ja ein Unterschied, ob man etwas nicht aufdeckt oder vertuscht. Vielleicht war sie’s ja auch gar nicht. Wozu sich den Kopf zerbrechen?«

Vasquez warf dem Detektiv einen schnellen Seitenblick zu. »Sie haben das schon einmal gemacht?«

»Nicht, wenn es um Mord ging.« Er presste die Lippen zusammen und sah plötzlich alt aus.

»Aber bei weniger als Mord«, murmelte sie.

Sie gingen zum Mako’s, einer Arbeiterkneipe am Rand des Parks. Drinnen war es dunkel bis auf den Bildschirm, auf dem die Baseballspiele liefen, und leer, bis auf ein paar Männer mittleren Alters, die Bierchen kippten. Sie suchten sich eine freie Nische im Hintergrund. Guthrie bestellte Steak mit Fritten und einen Krug Bier. Die dunkelhaarige Kellnerin brachte zwei Gläser. Vasquez grinste, und Guthrie zuckte die Achseln. Sie hatten keine Eile. Gedämpfte Unterhaltungen und das Klirren von Besteck umspülten sie.

Vasquez sah ihm eine Weile zu, wie er seine Pommes frites verschlang, dann fragte sie: »Glauben Sie, er hat es getan? Und sagen Sie nicht, das spiele keine Rolle.«

Er grunzte. »Er war Soldat – da kann man so etwas schwer beurteilen.« Als er ihren überraschten Blick sah, zog er die Schultern hoch. »Das merkt man. Aber ich glaube eher, er war es nicht. Oder wenigstens hat er es nicht geplant. Er spricht über ihre Beziehung, als würde sie noch bestehen, als wäre sie noch am Leben. Die Bilder haben ihn nicht besonders erschüttert, und er erinnerte sich noch, was beim Verhör gesagt wurde. Er hat sich schon früher in schwierigen Situationen befunden. Für mich sagt das, dass er wahrscheinlich sauber ist.«

»Sie reden um den heißen Brei herum wie ein Politiker im Wahlkampf«, sagte sie.

»Niemand irrt sich gerne.«

»Aber jeder möchte bezahlt werden«, meinte Vasquez. Sie schenkte sich Bier ein. »Was habe ich übersehen?«

»Gar nichts. Sie haben mich ertappt, also bekommen Sie eine klare Antwort. Er war es nicht. Ich weiß nicht, wie er es nicht getan hat, aber er hat es nicht getan. Klingt das besser?« Guthrie lächelte.

»Nein, weil ich immer noch nicht den Grund kenne«, erwiderte sie.

»Also, wir können Folgendes tun«, meinte der kleine Detektiv. »Wir schließen einen Handel. Sie erzählen mir, was mit Olsen nicht stimmt, und ich sage Ihnen, warum er es nicht getan hat.«

Sie lachte. Guthrie schob ihr den Teller Pommes frites hin und warf dann einen Blick auf das Bier, das sie trank. Sie lehnte das Essen mit einer Handbewegung ab. »Viejo, mit Olsen ist alles in Ordnung. Er ist der bestaussehende Mann, den ich im Leben gesehen habe – vielleicht nicht gerade so, dass ich für ihn töten würde, aber ich kann verstehen, warum die Muchacha so scharf darauf ist, seine Unschuld zu beweisen. Mit ihm soll etwas nicht stimmen? Sind Sie verrückt?«

»Dann ist Ihnen gar nicht aufgefallen, dass er verkrüppelt ist?«

Sie steckte ein paar Fritten in den Mund. Er ließ sie eine Weile schmoren, bevor er sie erlöste. »Es ist Olsens linker Arm, mit dem etwas nicht stimmt«, sagte er. »Er hat ihn nicht benutzt, kein einziges Mal. Es ist ihm schon lange zur Gewohnheit geworden. Vielleicht ist er entstellt oder einfach gelähmt. Ich vermute, das hat er sich in Übersee geholt.«

Plötzlich begriff Vasquez, warum sie die ganze Zeit sinnlose Überwachungsvideos angesehen hatte. Sie hatte geübt, Dinge zu bemerken, nach denen sie nicht Ausschau hielt. Der kleine Detektiv war bereit, ihre Zeit und sein Geld zu verschwenden, um ihr etwas beizubringen, von dem sie nicht einmal gewusst hatte, dass er es sie lehrte. Sie war froh, dass es bei Mako’s so dunkel war, dann entging ihm vielleicht ihr Gesichtsausdruck. Drei Monate, und nicht zum ersten Mal wünschte sie sich, wieder in der Schule zu sein, wo sie kein Risiko einging und es einfache, klare Erwartungen zu erfüllen gab. Sie bemerkte, dass Guthrie auf eine Reaktion wartete.

»Er ist also im Krieg verwundet worden«, sagte sie mit belegter Stimme. »Er war Soldat.« Sie verstummte. »Es hat ihn schwer mitgenommen, dass jemand sie geschlagen hat. Vielleicht deutet das auf etwas in seiner Vergangenheit hin.«

»Sicher«, meinte Guthrie. »Aber Sie haben gesagt, Ihrer Ansicht nach ist er sauber.«

»Das muss ich wohl glauben«, murmelte sie.

Der kleine Mann lachte. »Sie mögen ihn.«

Vasquez zuckte die Achseln. »Sie sagten, Sie wüssten, warum er es nicht getan hat.«

Er ließ den Blick über die wachsende Zahl der Gäste schweifen und sah mit gerunzelter Stirn zur Tür. »Ich könnte mich irren.« Sie warteten also auf jemanden, der sich verspätet hatte. »Egal, er hat nicht versucht, einen anderen zu beschuldigen. Er saß seit Stunden in einer Zelle und wusste genau, dass die Polizei ihn für den Täter hält. Wenn er sie erschossen hätte, hätte er die Zeit genutzt, um sich eine plausible Lüge zurechtzulegen. Für ihn war sie die kleine Miss Perfect. Es war unvorstellbar für ihn, dass jemand einen Grund gehabt haben könnte, sie zu töten – und das war’s.«

Die Bar füllte sich mehr und mehr. Guthrie hielt Ausschau. Am Tresen unterhielten sich die Männer inzwischen lautstark und gaben Kommentare zu den Sportveranstaltungen auf dem Bildschirm ab. Es war ein Getöse, das nicht einmal die Musik aus den Lautsprechern übertönen konnte. Drei Serviererinnen hasteten mit Krügen und Tellern hin und her. Dann lösten sich zwei Männer aus der Menge und sahen sich suchend zwischen den Nischen um. Guthrie entspannte sich. Einer von ihnen war älter, hatte einen dicken Bauch und ging unsicher, als wüsste er nicht so recht, auf welchen Teil eines schmerzenden Fußes er das Gewicht verlagern sollte. Vielleicht war er zu lange in schlechten Schuhen herumgelaufen. Er hatte rötlich graue Haare, und das Drahtgestell seiner Brille war mit Klebeband geflickt. In seinem Schlepptau hatte er einen zornigen jungen Mann, hochgewachsen und ansehnlich, auf dessen Kopf eine Dodgers-Mütze thronte wie eine Kriegsflagge. Der ältere Mann erblickte Guthrie in seiner Nische, humpelte heran und setzte sich.

»’n Abend, Guthrie«, grüßte er. Vasquez warf er einen verwunderten Blick zu. »Wo ist Weitz?«

»Sie ist weitergezogen«, antwortete der kleine Detektiv. »Das ist Rachel Vasquez.« Er zuckte die Achseln, winkte dann einer Kellnerin und zeigte auf ihre Gläser. »Rachel, das ist Mike Inglewood. Er …«

»Glauben Sie ihm kein Wort, Kleine«, sagte Inglewood. Er schob sich die heruntergerutschte Brille hoch. »Ich kenne ihn schon lange. Er taugt nichts. Er lügt ständig.«

Der jüngere Mann setzte sich und ließ einen missmutigen Blick herumwandern. Inglewood zog die Augenbrauen hoch. »Ich hab dir doch gesagt, dass sie hübsch ist, und dabei ist es nicht einmal die, die ich gemeint habe. So kommst du nicht weiter …« Er wandte sich wieder zu Guthrie. »Ich hab dem Jungen gesagt, er soll sich einen Schnurrbart stehen lassen, dann sieht man wenigstens sein hässliches Grinsen nicht mehr so genau.«

Die Serviererin brachte einen frisch gefüllten Krug und noch ein paar Fritten. Inglewood riss einige grobe Scherze, um sich zu akklimatisieren. Sein Partner Eric Landry war neu beim Major-Case-Team, der Gruppe von Detectives, die Fälle von großem öffentlichem Interesse bearbeitete. Er und sein Partner waren nicht direkt mit dem Bowman-Mord befasst, doch der ältere Detective saugte bei der Arbeit Gerüchte auf wie ein Abfluss das Wasser. Ein bisschen von allem blieb hängen.

Inglewood wusste, dass Guthrie Informationen von ihm wollte. Im Gegenzug erwartete er einen Krug Bier und einen Burger und war neugierig, woran der Privatschnüffler arbeitete. Er verstummte, als der kleine Mann es ihm erzählte. Er verschlang die Fritten und den Burger, während Landry an seinem Bier nippte und es vermied, Vasquez direkt anzusehen. Inglewood war schlau genug, ohne zu unterbrechen zuzuhören und seine Sticheleien abzustellen, sobald das Gespräch sich ernsten Dingen zuwandte.

»Dann haben Sie sicher nichts dagegen, wenn ich Barber Bescheid sage, oder?«, fragte Inglewood. »Er hat sich den Fall geschnappt, oder man hat ihn ihm aufgedrängt, weil er hübscher ist als alle anderen, bis auf Landry hier natürlich. Er ist unsere neue Primadonna und bricht alle Rekorde. Also, was meinen Sie?«

»Ich wüsste nicht, was das schaden sollte«, sagte der kleine alte Mann. »Ich habe mich heute schon im Leichenschauhaus ein- und ausgetragen. Wenn er ein guter Ermittler ist, kommt er sowieso dahinter.«

Inglewood grinste und schob die Brille auf dem Nasenrücken hoch. Er trank aus und knallte den Krug auf den Tisch wie ein Ausrufezeichen. »Und Sie trauen Ihrem neuen Mädchen, Guthrie?« Er musterte Vasquez.

»Ich glaube, das war ein Kompliment – er sieht Sie ja vor sich«, meinte Guthrie zu Vasquez. »Aber doch, ich traue ihr. Sie ist in Ordnung. Sie engagiert sich.«

»Genau wie Weitz«, sagte Inglewood und kicherte. »Erinnern Sie sich noch, wie sie mal eingebuchtet wurde, weil sie mit ihrer Kanone auf diesen Zuhälter auf der Lexington losballerte? Mit dem Weib war nicht zu spaßen.« Er starrte Vasquez an, und seine Miene wurde ernst. »Also gut. Wenn jemand auch nur einen Ton von dem erfährt, was ich hier sage, wird der Rest Ihres kurzen Lebens ein einziger Alptraum sein. Verstanden?«

»Sí, alles klar«, erwiderte sie.

Der Detective nickte. »Hören Sie, Guthrie. Sie haben mit Ihrem Klienten gesprochen. Ich nicht. Ich weiß also nicht, was die Hintergründe sind. Sie möglicherweise schon. Aber eins habe ich über diesen speziellen Fall gehört. Ihr hübscher Junge hatte eine hübsche Freundin. Sie wurde mit einer Vierundvierziger erschossen. Und wie’s der Zufall so will, besitzt unser hübscher Junge eine Vierundvierziger.

Barber, unsere Primadonna, beschaffte sich mit seiner goldenen Zunge einen Durchsuchungsbeschluss, ging hin und holte sich die Vierundvierziger unseres Hübschen. Die Pistole war genau da, wo er gesagt hatte, schön säuberlich weggeschlossen. Sie roch nach frischem Schießpulver. Barber brachte sie ins Labor, und die Jungs machten einen Ballistikvergleich.

Guthrie, es war die Tatwaffe, die Vierundvierziger Ihres hübschen Jungen, und er hatte sie die ganze Zeit unter Verschluss. Gut, Sie haben mit ihm gesprochen, und vielleicht klang er unschuldig. Oder er hat zwei, drei oder mehr Persönlichkeiten, und eine davon ist der nette Kerl, mit dem Sie geplaudert haben. Aber eine andere davon könnte GI Ken sein. Verstehen Sie? Nein? Ken und Barbie, dieser Typ war doch beim Militär. GI Ken, das ist mir gerade so eingefallen … Können Sie nicht drüber lachen, was? Macht nichts. Es wird ihn …« – die flache Hand des rothaarigen Detectives schwebte kurz über dem Tisch, bevor er sie mit einem Knall fallen ließ – »… mächtig auf die Schnauze hauen.«

Auf dem Rückweg ins Büro setzte sich Guthrie ans Steuer. Die von Inglewood erhaltene Information stellte sie vor ein Problem. Der kleine Detektiv vertraute seiner Einschätzung von Olsen, doch damit würde er das NYPD nicht überzeugen können. Guthries plötzlicher Stimmungswandel überraschte Vasquez, sonst war er immer so entspannt. Selbst als sie mit diesen Italienern in SoHo wegen der Kamera in ein Handgemenge geraten waren, hatte er nicht die Beherrschung verloren. Jetzt legte er eine neue Härte und Entschlossenheit an den Tag.

Wieder zurück im Büro, während das Gebäude um sie herum stumm dalag wie ein Grab, schnürte Guthrie einen Sack mit schmutzigen Tricks auf, die er bisher geheim gehalten hatte. Vasquez fand es ganz passend, dass sie das nach Feierabend taten. Er besaß brandneue Laptops und Telefone – nicht teuer, aber ausgezeichnet geeignet für die Wühlarbeit. Er schaltete die Telefone ein; sie waren auf Namen aus einem Hemingway-Roman gemeldet. Dann förderte er einige elektronische Schlüssel zutage, die an sehr ungewöhnlichen Orten Datenbanken öffneten. Er rief Freunde an und traf Verabredungen für den nächsten Tag. Vasquez durchforstete Computerdateien. Nachdem er mit dem Telefonieren fertig war, half er ihr dabei.

Sie suchten Hintergrundinformationen. Guthries Methode ähnelte dem Zerpflücken eines Lebenslaufs auf der Suche nach absichtlich weggelassenen Details. Doch diesmal fingen sie bei null an. Sie hatten nur Namen. Die mit ihnen verknüpften Informationen mussten sie mit nur wenigen Ausgangspunkten wie bei einem Zaubertrick aus der dünnen Luft fischen. Nach ein paar Stunden hatte Vasquez einen Einblick in die schmutzigeren Seiten ihres Berufs gewonnen.

»Die Scheiße hier ist doch nicht legal, oder?«, fragte sie, während sie eine Liste von Abhebungen an Geldautomaten durchging.

Der kleine Mann zuckte die Achseln. »So geht es schneller. Ich will genau wissen, wann sie wo waren. Laden Sie alles herunter, wo einer ihrer Namen auftaucht. Legen Sie sie auf einer Disk in einer Datei ab. Diese Datei werden wir dann nach allem durchforsten, was weiterführen könnte, beispielsweise Sozialversicherungsnummern.«

Während sie Daten zusammentrugen, machten sie sich gegenseitig aufmerksam, wenn sie auf etwas gestoßen waren. Guthrie fing ganz am Anfang an. Das Mordopfer war Camille Bowman. Der Verdächtige hieß Greg Olsen. Michelle Tompkins war die einzige andere Person mit einem möglichen Motiv, von der sie wussten. Alle drei gingen auf die Columbia-Universität. Das war der Ausgangspunkt.

Mit Bowman ging es am schnellsten, einfach, weil sie die Jüngste war. Je jünger ein Mensch ist, desto weniger Zeit hatte er, seine Fingerabdrücke in der Welt zu hinterlassen. Als Schülerin hatte sie kein eindeutiges Lieblingsfach gehabt, eher durchschnittliche Noten, und sie stammte aus reichem Haus. Die Welt hatte sie erst nach ihrem Tod richtig wahrgenommen, und da präsentierte sie sie in Form eines immer wieder gleichen, reißerischen Bilderbogens. Erst der Tod hatte ihr einen Moment im Rampenlicht beschert, als hätte es genau zwanzig Jahre gebraucht, um aus ihr ein perfektes Opfer zu machen.

Tompkins war älter und bewegte sich in höheren gesellschaftlichen Kreisen. Ihre Geburt war im Who’s who registriert. Ihre Noten an der Columbia waren beeindruckend, selbst jetzt noch, während sie promovierte. Sie hatte zum Teil im Ausland studiert. Die beiden jungen Frauen schienen eine reine Weste zu haben, doch Guthrie wies gleich darauf hin, dass kein noch so gründlicher Oberflächenscan etwas zutage fördern würde, das jemand bewusst verbergen wollte. Manche Dinge erschlossen sich erst durch reichlich Nachdenken und Hinterfragen.

Greg Olsen war die Promenadenmischung der Gruppe und das nur teilweise, weil er der Älteste war. Sein schleppender Tonfall stammte aus Wisconsin, und er blickte auf eine lange und erfolgreiche militärische Karriere zurück. Er war als Lieutenant Colonel entlassen worden, und hatte danach sein unterbrochenes Studium wiederaufgenommen. Guthrie war verwirrt über den hohen Rang, denn Olsen war erst achtundzwanzig. Der große Mann hatte für die Wisconsin Badgers Hockey gespielt, und Uncle Sam bezahlte jetzt sein Studium an der Columbia.

Bis zu dem Mord und der Verhaftung hatten alle drei ein unauffälliges Leben geführt. Sie taten die gleichen Dinge wie jeder – kauften CDs und Bücher, kassierten Strafzettel und wurden von den Menschen in ihrer Umgebung kaum wahrgenommen. Bowman und Olsen zeichneten sich dadurch aus, dass sie auffällig gut aussahen. Tompkins dagegen war unsichtbar, geschützt durch ein System, das für immer dafür sorgen würde, dass sie übersehen wurde, falls sie es so wollte. Die Nacht war alt geworden und hatte ihr Leben im Morgen ausgehaucht, bevor Guthrie endlich zufrieden war.

Vasquez war frustriert. »Was soll uns das alles bringen?«, wollte sie wissen.

»Vielleicht gar nichts. Aber mal angenommen, ich wollte eine von Olsens früheren Freundinnen fragen, ob er ein eifersüchtiger Mensch ist. Wie kann ich sie finden?«

Sie trommelte einen Moment lang mit dem Stift auf den Schreibtisch. »Wir gehen nach Wisconsin?«

»Genau. Oder wir tätigen ein paar Anrufe, oder ich heuere jemanden vor Ort dafür an. Aber irgendwann klopfen wir an eine Tür, stellen eine Frage und müssen entscheiden, ob wir glauben können, was wir hören. Und woher wissen wir das eigentlich mit Wisconsin?«

»Okay, Sie haben gewonnen«, sagte sie. »Machen wir jetzt Feierabend?«

»Noch nicht. Erst unternehmen wir eine kleine Spazierfahrt. Ich denke, inzwischen ist es spät genug.«

»Spät genug? Arbeiten wir durch?«

Guthrie grunzte. Manchmal gehörte es dazu, bis weit in den Abend oder sogar die ganze Nacht hindurch zu arbeiten. »Sie fahren. Unser Ziel ist Washington Heights.«

Als sie den Highbridge Park erreichten, wirkte die Nacht geradezu unheimlich ruhig. Der Harlem River floss gleich neben ihnen, und man hörte das langsame Schwappen der Wellen am Ufer. Vasquez fuhr zweimal vorbei, bevor sie den Tatort entdeckte, versteckt hinter einer Haarnadelkurve um einen Maschendrahtzaun, der Abfälle wie ein Magnet anzog. Im Scheinwerferlicht des alten Ford leuchteten ein paar Streifen Absperrband auf und flatterten gelangweilt mit den zerrissenen Enden, immer noch grell und unübersehbar. Guthrie ließ Vasquez die Scheinwerfer ausschalten, bevor sie ausstiegen, und dann warteten sie noch eine Minute, bis ihre Augen sich an die Düsternis gewöhnt hatten. Bowman war in einer verlassenen, dunklen Ecke der Stadt ermordet worden.

Der Fluss unterstrich den Gestank des Mülls mit einer herben Note. Weit entfernt oben auf der Brücke summten und surrten die Autos dahin. In der Finsternis hätte das Streifenmuster ihrer Säulen das Bogengewölbe einer Kirche sein können, in dem Insekten leise Gebete zirpten. Fragmente des Flatterbands formten ein Altargitter um den Müllcontainer. Graffiti bildeten eine prächtige Ikonostase entlang der Säulen und Stützmauern. Guthrie benutzte eine kleine Taschenlampe. Zwischen Glassplittern und Unrat steckten noch ein paar Beweismarker um einen dunklen Fleck im durstigen Staub.

»Sehen Sie etwas Ungewöhnliches?«, fragte Guthrie. Vasquez schüttelte den Kopf. Sie trat gegen eine Flasche.

Ein Lachen schwebte aus der Dunkelheit. »Soll das eine Party werden?« Die Stimme klang brüchig und betrunken.

»In diesem Teil der Stadt eher eine Totenwache«, gab Guthrie zurück.

»Diese geizigen Katholen trinken doch nicht mehr auf die Toten.« Stille folgte. Eine Flasche gluckerte leise.

»Sie sind oft hier draußen, nicht wahr?«, rief der kleine Mann.

Kies knirschte. »Sie sind kein Cop.«

»Nein.«

»Dachte ich mir schon. Cops haben keine hübschen Mädels als Partner.«

»Haben Sie auch ein Gesicht, Sie da draußen?«, wollte Vasquez wissen.

»Ach? Damit Sie mir eine reinhauen können? Dazu bin ich zu besoffen.« Noch mehr Gelächter.

Guthrie stieß mit dem Fuß gegen einen Müllhaufen, während Vasquez unterdrückte Verwünschungen ausstieß.

»Und? Wollen Sie etwas über das kleine Mädchen wissen? Geht es darum?«

»Haben Sie denn etwas gesehen?«, fragte Guthrie.

Noch mehr Gelächter und dann das Klacken einer leeren Flasche. »Sie hatte ein hübsches Bündel in der Tasche. Ich bin schon die ganze Woche betrunken.«

Guthries Gesicht spannte sich; er gab Vasquez einen Wink, sich herauszuhalten. »Sind Sie später gekommen, oder waren Sie in der Nähe, als es passierte?«

»Das hier ist mein Platz, kleiner Mann.« Eine Minute herrschte bedrohliche Stille. Dann knirschte der Kies aus einer anderen Richtung. »Er kam ganz langsam an. Ich spürte, dass da was nicht stimmte, also machte ich die Fliege. Als ich zurücksah, spielte er schon mit dem Mädchen. Er brachte sie in die richtige Pose für die Modenschau. Ich wusste nicht, dass er eine Pistole hatte, aber dann: Peng!« Steine rasselten und etwas schleifte durch den Kies. »Peng! Kein kleiner Kracher, eine richtige Wumme!« Schritte folgten auf das brüchige Gelächter. »Danach hat der Typ sich umgesehen. Das war irgendwie unheimlich, als könnte er mich im Dunkeln sehen oder was.«

»Wie hat er ausgesehen?«, wollte Vasquez wissen.

»Ausgesehen?« Sein wieherndes Gelächter wurde von keuchenden Atemzügen unterbrochen. Der Kies knirschte. Die Stimme klang jetzt weiter entfernt. »Ich bin kein Zeuge!«

»Den kriegen wir!«, zischte Vasquez.

Guthrie schüttelte den Kopf. »Entspannen Sie sich, okay? Eichhörnchen rennt man nicht hinterher. Eichhörnchen kommen freiwillig zurück, um sich Nüsse zu holen.« Der kleine Mann schlenderte zurück zum Auto. Vasquez zögerte einen Moment, dann folgte sie ihm.

Kapitel 3

Früh am nächsten Morgen las Guthrie Vasquez vor der Mietwohnung ihrer Eltern in der Henry Street auf. Der Verkehr auf der Lower East Side floss so zäh wie gekühlter Sirup, und die Gehsteige waren verstopft von Werktätigen, die zu ihren Zügen hasteten. Die Mietshäuser tauchten als graue Schatten aus der Dunkelheit auf und glänzten träge in der Sonne. Auf dem Weg ins Stadtzentrum tranken die Detektive ihren Kaffee, und Vasquez wachte endlich auf. Sie bedachte den kleinen Mann mit ein paar missmutigen Blicken, während sie nach dem Boden ihrer Tasse suchte.

»Viejo, das war blöde, den Säufer entkommen zu lassen«, sagte sie.

»Schon möglich«, erwiderte er. »Aber ich muss mich erst noch einiger Dinge vergewissern, was ihn betrifft.«

Er parkte im Schatten der Brooklyn Bridge, ein paar Ecken entfernt vom Police-Plaza. »Wir haben genug Details erfahren, um seine Geschichte mit der in den Zeitungen abzugleichen, und bevor wir uns überschlagen, sollten wir erst herausfinden, ob das NYPD schon mit ihm gesprochen hat. Richtig? Wenn alles gut läuft, reden wir noch einmal mit ihm.«

Vasquez knurrte verdrossen; der kleine Detektiv hatte gute Gründe, aber Gründe allein schnappten keinen alten Säufer. Die Lower East beherbergte eine Menge Trinker und Cracksüchtige. Sie wusste Bescheid. Sie konnten sich unsichtbar machen und den Cops besser aus dem Weg gehen als jeder andere, außer einem Priester. Die Detektive schlossen den alten Ford ab und gingen zu Fuß weiter. An der Südseite des Police-Plaza-Gebäudes blieben sie stehen und warteten.

Das Zentrum von Manhattan füllte sich mit Menschen. Züge und Taxis rauschten heran und spien Ströme von geschäftigen Angestellten aus. Frauen klemmten sich ihre Handtaschen unter den Arm und das Telefon ans Ohr. Männer in uniformgleichen dunklen Anzügen und Brogues drückten ihre Aktentaschen und Mappen wie Schilde an die Brust. Büros und Großraum-Arbeitsplätze warteten schon auf sie, jedes Puzzleteilchen fiel nach dem Durcheinander der Rushhour an seinen angestammten Platz.

Die Detektive warteten unsichtbar wie Laternenmasten, während der Strom zu einem Tröpfeln versiegte. Ein hochaufgeschossener junger Mann in einem dunkelblauen NYPD-Jogginganzug sprang an der Südseite des Police-Plaza aus einem Taxi. Er rannte auf den Eingang zu wie ein Linebacker, der den Ballträger verfolgt, blieb aber ruckartig stehen, als er Guthrie erblickte.

»Yo, Guth! Ich hätte wissen müssen, dass Sie hier warten. Sie brauchen einen Ausw …« Er glotzte Vasquez an und setzte seine Panorama-Sonnenbrille ab. »Jesses! Wie alt bist du denn? Zwölf?«

Die junge Puerto-Ricanerin lachte und sah zu ihm auf. Er überragte sie turmhoch, hatte aber noch nicht einmal einen Bartflaum.

»Tommy, ich weiß, dass Sie blond sind, aber jetzt mal im Ernst«, sagte Guthrie. »Sie heißt Rachel Vasquez, und sie ist mindestens, na ja, vierzehn. Lade sie doch mal zum Rollschuhlaufen ein, wie wäre das?«

»Schon gut! Reg dich nicht auf, Guth, ich bitte dich.«

»Das ist Tommy Johnson«, stellte der kleine Detektiv ihn vor. »Ich hab ihm ein paarmal die Windeln gewechselt, als er noch nicht so groß war – seine Leute stammen aus Ohio. Inzwischen ist er ein Ass von Ingenieur und darf da drinnen mit den Chemiekästen spielen.«

»Ich bin bloß Techniker«, sagte er achselzuckend. »Guthrie hat mir mehr oder weniger den Job verschafft, damit ich mein Studium finanzieren kann.«

Der junge Mann besorgte ihnen Ausweise und ging voran durch die glänzende Marmorlobby. Die Aufzüge führten in eine andere Welt – weniger eindrucksvoll, aber menschlicher, ohne dass man ständig das Gefühl hatte, beobachtet zu werden. Gläserne Abtrennungen zwischen den Arbeitsbereichen schufen die Illusion von Tiefe, aber überall war die Sicht blockiert von herumwimmelnden Menschen, Ansammlungen von Tischen und Geräten, Kühlschränken, Regalen und abgeteilten Räumen. Die ISU bearbeitete das forensische Beweismaterial für das NYPD. Beinahe alle Ermittlungen in der Stadt liefen im ISU-Labor zusammen.

Tommy Johnsons Chefin hieß Beth Whitcomb, eine First-Grade-Beamtin Mitte vierzig. Ein paar dunkle Locken waren unter ihrer Papierhaube entkommen und lugten hinter den Ohren hervor. Sie seufzte theatralisch, als sie den jungen Mann und seine Besucher erblickte.

»Sind Sie der, der alles über die Bowman wissen will?«, fragte sie.

»Ja, Ma’am«, erwiderte Guthrie. »In den Zeitungen stand ja nicht viel, und jetzt, wo Sie einen Täter gefasst haben …«

»Was den Täter betrifft, sehe ich noch ein paar Fragezeichen«, warf Whitcomb ein. »Aber egal, das hier ist inoffiziell, und wir sprechen nicht über einen Täter, nur ein Verbrechen. Ausschließlich dieses Verbrechen. Wir befassen uns hier mit Verbrechen, nicht den Verdächtigen. Nicht wahr, Tommy?«

»Ja, Ma’am«, intonierte der junge Mann dumpf.

Sie lächelte. »Gut. Jetzt haben Sie genauso viel Spaß an der Sache wie ich, und wir sind quitt.« Sie bat sie alle in ihr Büro. Tommy schloss die Tür. Auf der anderen Seite hinter der gläsernen Trennwand stand ein langer Tisch mit einer Reihe von Mikroskopen. Zwei Techniker arbeiteten an monotonen forensischen Analysen. Schwache chemische Gerüche mischten sich mit Ozon und verliehen dem Büro einen würzigen Duft.

»Wir haben ein Geschoss, und wir haben eine dazu passende Waffe«, sagte Whitcomb. »Das ist das Endresultat, aber die Abfolge war etwas ungewöhnlich.« Sie klappte einen Laptop auf dem überfüllten Schreibtisch auf. »Hier ist meine Zeitachse: Am vierundzwanzigsten erhielten wir eine Leiche, weiblich, zierlich, weiß, blond, blauäugig, eine gut gepflegte Jane Doe – vermutlich keine Ausreißerin. In ihrem Gesicht waren noch nicht dunkel verfärbte Prellungen erkennbar. Gute Kleidung, aber keine sonstigen persönlichen Habseligkeiten. Zwei Schusswunden. Eine zerfetzte Austrittswunde, nur ein Einschussloch bei der anderen. Wir betrachteten die Leiche als Mordopfer. Am Schauplatz fanden wir nur eine geringe Menge Blut. Der Körper könnte dort abgelegt worden sein.«

Vasquez warf Guthrie einen mürrischen Blick zu und dachte: So viel zu dem besoffenen Penner.

»Möchte jemand etwas dazu sagen?«, fragte Whitcomb. »Nein? Gut, am fünfundzwanzigsten gelang uns eine provisorische Identifizierung. Bei unserer Jane Doe könnte es sich um Camille Bowman handeln, eine vermisste Studentin von der Columbia. Um 13 . 00 Uhr bekamen wir eine positive Bestätigung und gingen über zur ballistischen Untersuchung. Eine Kugel war stark verformt; sie hatte den Körper durchschlagen, war vom Boden abgeprallt und wieder in den Körper eingedrungen. Diese Reihenfolge erklärt den Schusskanal und den Zustand der Kugel. Spuren vom Schauplatz sind in den Wundkanal eingedrungen – sie wurde also an Ort und Stelle erschossen. Geringfügige Blutlachen unter der Leiche deuten darauf hin, dass die zweite Kugel von oben auf den ausgestreckt daliegenden Körper abgefeuert wurde. Diese spezielle Kugel durchschlug das Herz zweimal, aber es war nicht der tödliche Schuss. Der erste Schuss hatte sie bereits getötet und eine stärkere Blutung verhindert. Diese erste Kugel drang in einem steil nach unten gerichteten Winkel am Halsansatz ein. Der Schusskanal endete am Zwerchfell. Wir konnten eine Kugel im besten Zustand sicherstellen. Zwei Kugeln – eine zerschmettert, eine sauber, beide Kaliber vierundvierzig. Die Frau war klein. Die Vierundvierziger war reiner Overkill. Ihr Blutalkoholgehalt lag bei null-zwo. Keine anderen Substanzen.«

»Was ist mit den Prellungen?«, fragte Guthrie.

»Nicht ganz eindeutig, aber zweifellos ein paar Schläge kurz vor Eintritt des Todes. Ohrfeigen oder Faustschläge, keine Anzeichen einer Waffe. Die Prellungen sind zu diffus für eine Waffe – keine harten Kanten oder Linien. Dies geschah zehn oder zwanzig Minuten vor dem Todeszeitpunkt.« Sie holte tief Luft. »Keine Fesselungsspuren an Hand- oder Fußgelenken. Keine Spuren sexueller Gewalt. Nur ihre Taschen waren durchsucht worden – was auf Raub als Motiv hindeuten könnte. Das ist reine Spekulation, aber offensichtlich wurde etwas entfernt, das sich in ihrem Besitz befand.«

Whitcomb seufzte und tippte weiter auf ihren Laptop ein. »Nach ein paar Tagen hatten wir also noch keine konkrete Spur, aber immerhin eine Kugel. Am dreißigsten erhielten wir frühmorgens per Durchsuchungsbeschluss eine Waffe, einen vierundvierziger Smith & Wesson Chief Special, fünfschüssig, kürzlich abgefeuert. Wir machten einen Ballistiktest, und die Waffe passte perfekt zu unserer gut erhaltenen Kugel. Wir haben also die Waffe, aus der die Kugel abgefeuert wurde …« Sie musterte Vasquez. »Möchten Sie einen Schluck Wasser? Sie sehen aus, als wäre Ihnen nicht gut.«

Der Pennerzeuge hatte vollkommen richtiggelegen; es war eine kleine Pistole. Vasquez wusste das, denn sie trug dasselbe Modell mit Kaliber vierzig. Guthrie starrte sie warnend an, aber es war zu spät.

»Was zum Teufel ist hier eigentlich los?«, wollte Whitcomb wissen. »Sind wir hier im Zirkus? Tommy?«

»Guthrie, was soll das?«, fragte der junge Mann.

»Einige Leute sind sehr an dieser Sache interessiert«, sagte Guthrie. »Aber das wussten Sie ja bereits, als Sie den Ballistiktest an die Spitze Ihrer Liste gerückt haben, richtig?«

Whitcomb schoss Tommy Johnson einen scharfen Seitenblick zu. »Ich denke, wir sind hier fertig«, sagte sie. »Bringen Sie sie raus, Tommy; und anschließend kommen Sie wieder zu mir.«

Die Fahrt im Aufzug nach unten verlief schweigend. Mehrmals setzten Guthrie oder Tommy Johnson dazu an, etwas zu sagen, verstummten aber wieder. Vasquez musterte ihre Spiegelbilder in der Aufzugtür aus gebürstetem Edelstahl. Die beiden Männer waren vom gleichen Schlag; sogar ihre Kopfhaltung ähnelte sich, während sie vor sich hin grübelten. Vasquez blieb still, weil sie wusste, dass sie es vermasselt hatte. Sie hatte sich verraten. Das NYPD sollte nicht wissen, dass sie eine eigene Spur verfolgten, denn sie spielten nicht im selben Team. Während der Aufzug in die Tiefe sank, wurde ihr klar, dass nur eines noch schlimmer gewesen wäre: wenn sie gleich damit herausgeplatzt wäre, dass sie einen eigenen Zeugen hatten.

Draußen erwartete sie ein warmer Morgen. Der Verkehr umströmte das Police-Plaza. Guthrie und Tommy Johnson schüttelten sich die Hand. »Kümmern Sie sich nicht um sie«, sagte der junge Mann. »Manchmal muss sie einfach den Boss herauskehren.« Er sah Vasquez an. »Vielleicht sehen wir uns mal wieder, aber bestimmt nicht hier und in nächster Zeit.«

»Vielleicht«, sagte sie.

Vasquez rannte Guthrie hinterher, noch bevor Tommy Johnson wieder im Gebäude verschwunden war. Der kleine Detektiv marschierte zügig in Richtung Barclay Street, wo der alte Ford geparkt stand. Sie musste sich an einer ganzen Reihe von Leuten vorbeidrängen, bevor sie ihn eingeholt hatte. »Tut mir leid«, sagte sie. »Ich habe nicht nachgedacht.«

Guthrie schüttelte den Kopf. »Das muss ich auf meine Kappe nehmen, Rachel. Mir war klar, dass ich Tommy vielleicht in die Klemme bringen würde, nachdem ich bereits mit Inglewood gesprochen hatte, verstehen Sie? Ich wollte nur Zeit gewinnen. Es hätte klappen können. Jetzt muss ich versuchen, den Schlamassel mit Hilfe von jemand anderem aufzuklären, den ich kenne.« Er eilte weiter. Die Masse der Passanten hatte etwas ewig Gleichförmiges an sich. Beim Wagen angekommen, warf er Vasquez den Schlüssel zu und erledigte dann einen Anruf.

Sie fuhren hinunter zum Battery Park und warteten in einer dürftigen Imbissbude namens Tony’s Fillets auf die Mittagspause. Guthrie gab der Kellnerin einen Zehn-Dollar-Schein, damit sie ihnen eine Nische überließ. Sie sahen zu, wie die Fähren durch den Hafen pflügten, und überflogen die Nachrichten im Internet, um zu sehen, ob der Obdachlose die Details des Mordes vielleicht irgendwo aufgeschnappt haben konnte. Tony’s füllte sich nach und nach, und Guthrie bestellte dreimal das Tagesgericht und eine Limonade extra, ohne Eis.

Noch bevor der Fisch kalt werden konnte, tauchte plötzlich eine dunkelhaarige Frau an ihrem Tisch auf. Sie musterte Vasquez kurz und schüttelte dann abschätzig den Kopf, bevor sie sich setzte. Ihre Haare waren über der Stirn gerade zu einem Pony abgeschnitten, und als sie ihre dunkle Brille absetzte, kamen blaue Augen zum Vorschein. Sie war blass und mollig, besaß aber immer noch eine Taille, die sie mit einem schlanken Gürtel betonen konnte. Ihr dunkler Hosenanzug sagte »Bürodrohne«, doch das Lächeln, mit dem sie Guthrie bedachte, schrie hungriger Hai. »Tag, Clay«, sagte sie.

»Entschuldige die Eile«, sagte er. »Monica, das hier ist Rachel Vasquez, meine neue Kollegin.« Er schob der Frau einen Teller Fisch und das Glas Limonade hin.

Monica zuckte die Achseln und warf Vasquez einen erneuten Blick zu. Sie aß in schnellen, säuberlichen Happen, während Guthrie sie beobachtete. Vasquez wandte sich wieder den Nachrichten auf ihrem Palmtop zu und ignorierte die beiden fast so gründlich wie umgekehrt. Als sie fertig gegessen hatte, reichte Monica Guthrie eine Disk und strich ihm mit glänzenden Fingernägeln über den Arm.

»Also gut«, sagte er. »Was ist drauf?«

»Nur die Bowman-Akte«, antwortete sie. »Der Rest von dem Zeug ist radioaktiv.« Sie lächelte. »Ich habe meine Spuren so verwischt, dass sie zum Captain des Einundneunzigsten führen – er ist ein Arschloch –, aber es wäre trotzdem zu riskant gewesen, mich an das andere Zeug ranzumachen.«

Guthrie grunzte.

»Sei doch nicht so, Clay«, sagte sie und verstummte kurz. »Glaubst du, sie haben den falschen Mann?«

»Dafür werde ich bezahlt«, meinte er.

Monica stand auf und setzte ihre dunkle Brille auf. Der kleine Detektiv lächelte. »Das magst du, was?«, fragte sie.

»Genauso sehr wie du den Fisch.«

»Miau«, sagte sie, bevor sie aus der Nische glitt.

Guthrie steckte die Disk in die Tasche. »Das NYPD hat etwas Großes am Laufen«, meinte er. »Monica ist eine Insiderin. Normalerweise kann sie einem alles beschaffen. Ich weiß, dass sie Olsen mit den Barbiepuppen-Morden in Verbindung bringen – macht ja auch Sinn – , aber ohne weitere Details bleibt uns wohl nur, uns auf den Bowman-Mord zu konzentrieren.«

»Warum ist das ein Problem?«, fragte Vasquez.

»Ist es vielleicht gar nicht«, erwiderte Guthrie, während er ein bisschen Ketchup mit einer Fritte über den Teller scheuchte. »So bleiben wir sauber, schätze ich.«

Nach dem Lunch arrangierte Guthrie einen Termin bei Olsens Anwalt James Rondell. Die Anwaltsfirma hatte ihre Büros in der Wall Street, versteckt zwischen anderen älteren Gebäuden, die mit hoch erhobenem aristokratischen Kinn im Schatten der Wolkenkratzer standen. Reed, Whitaker & Down besaßen einen Eingang auf Straßenebene, und die Lobby war mit auf Hochglanz poliertem Marmor getäfelt. Dicke Wände sorgten für ehrfurchtgebietende Stille. Die Stadt wirkte meilenweit entfernt.

Rondells Büro verfügte über ein Fenster direkt zur Wall Street. Obwohl er kein Seniorpartner war, schien er das Ziel seiner beruflichen Träume erreicht zu haben. Ledersessel, altes Holz und Stuckverzierungen verliehen dem Büro die Atmosphäre eines Raucherclubs. Bücher säumten die Wände, doch auf dem Schreibtisch lag kein einziges Blatt Papier. Der Anwalt arbeitete elektronisch. Ein Desktop-Computer teilte sich die Schreibunterlage mit einem aufgeklappten Laptop. James Rondell war gepflegt und dunkelhaarig, ungefähr Mitte dreißig. Er hatte ein gespaltenes Kinn und einen kantigen Kiefer, unauffällige Gesichtszüge, und er hüllte seine hagere Gestalt in einen anthrazitfarbenen Anzug.

Ohne Vorrede sagte er: »George Livingston hat Sie mir empfohlen.« Er tippte lautlos in die Tastatur seines Laptops. »Ich muss zugeben, ich hatte einige Vorbehalte dagegen, mit einem Außenseiter zu arbeiten, aber Henry Dallen taugt nicht zu viel mehr, als Wohnungen zu bewachen und Leute durch die Gegend zu kutschieren. Für diese Geschichte brauchte ich eine schärfere Klinge.« Er sah Vasquez stirnrunzelnd an.

Guthrie setzte sich und bedeutete ihr, es ihm nachzutun. Der Anwalt würde seinen Atem nicht damit verschwenden, ihnen einen Stuhl anzubieten.

»Sie haben mit Olsen gesprochen«, meinte Rondell. »Konnte er Ihnen Anhaltspunkte liefern?«

»Er steht noch unter Schock, Mr Rondell«, meinte Guthrie. »Ich glaube nicht, dass er zu viel nütze sein wird, bevor er sich beruhigt hat. Im Augenblick bin ich auf der Suche nach einem Augenzeugen, den das NYPD bei seiner Untersuchung übersehen hat.«

Der Anwalt wurde hellhörig. »Sie machen Scherze?«

»Nicht so schnell«, sagte Guthrie. »Ich konnte bisher nur ein paar Worte mit ihm wechseln, bevor er Angst bekam. Aber das reicht, um ihn ernst zu nehmen – die Anzahl der Schüsse stimmte, kleine, großkalibrige Pistole, und er raubte die Leiche aus. Leider hat er sich aus dem Staub gemacht, bevor er den Schützen beschreiben konnte. Der Zeuge ist ein Obdachloser. Ich muss ihn aufspüren.«

Der Anwalt entspannte sich wieder. »Und wie lange werden Sie dazu brauchen?«

Guthrie zuckte die Achseln. Rondell wirkte enttäuscht, aber ein Blick aus dem Fenster schien ihn wieder aufzumuntern. Wie jedem Menschen wäre es ihm lieber gewesen, dass die Dinge einfach waren, aber er ließ sich nicht irritieren. Schließlich hatte er einen schönen Blick auf die Wall Street. Rondell tippte eine Weile auf seinen Computer ein, nickte und verkündete dann, dass es auf den einen Zeugen vielleicht gar nicht ankam. Im Moment wurde Olsen nur des Mordes an Camille Bowman beschuldigt, doch die Medien hatten es sich in den Kopf gesetzt, ihn mit den anderen Morden in Verbindung zu bringen. Wenn Olsen keine Alibis beibringen konnte, würde er vermutlich auch deswegen angeklagt werden. So oder so, Rondell glaubte, dass Olsens beste Chance darin bestand, einen Deal auszuhandeln. Der Anwalt sah die Chancen für ein Plädoyer auf »Nicht schuldig« nicht besonders rosig. Auch wenn ein Augenzeuge den Sachverhalt im Bowman-Mord veränderte, blieben immer noch die anderen.

Guthrie erkundigte sich nach Details zu Olsens Alibi. Er wollte wissen, warum das NYPD ihn trotzdem festgenommen hatte. Der Anwalt sah in seinen Notizen im Computer nach. Olsen hatte in der Mordnacht mit einem betrunkenen Veteranen namens Philip Linney zusammengesessen. Linney war sein Alibi für mehrere Nächte, doch das NYPD hatte den Veteranen beim Verhör in die Ecke gedrängt. Die Telefondaten bewiesen zwar, dass die beiden im Zeitraum von einigen Tagen vor und nach dem Mord mehrfach miteinander telefoniert hatten, aber Linney hatte zugeben müssen, dass er dabei meistens stockbetrunken gewesen war. Das Alibi hatte ausgereicht, bis das NYPD die .44er identifizierte, und danach war es nicht mehr viel wert.

»Vielleicht lässt sich damit etwas anfangen«, sagte Guthrie, nachdem er etwas in sein Notizbuch gekritzelt hatte. »Ich möchte auch wissen, wer nach Bowmans Tod ihren Treuhandfonds erhält. Das wäre ein Motiv und führt möglicherweise zu einem anderen Verdächtigen.«

Rondells Mund verhärtete sich zu einem grimmigen Strich. »Camille war ein Einzelkind«, sagte er. »Ohne es nachgeprüft zu haben, würde ich sagen, der Fonds fällt zurück an ihre Eltern oder jemanden weiter oben im Stammbaum.« Seine Finger trommelten in die Tasten, während er sprach.

Der Anwalt verstummte, aber Guthrie wartete einfach, ohne Ungeduld zu zeigen. Rondells ärgerlicher Blick war ihm egal.

»Ich werde mich darum kümmern«, sagte Rondell schließlich. »Ich fürchte, die Bowmans haben die Stadt nach der Beerdigung verlassen. Die ganzen polizeilichen Vernehmungen waren zu viel für sie.« Unausgesprochen, nur angedeutet im Tonfall des Anwalts kam zum Ausdruck, dass es sich um Personen handelte, denen ein Stück der Straße gehörte, in der sie sich gerade aufhielten, einschließlich der Gebäude und der Menschen darin.

»Ich habe meine Gründe«, sagte Guthrie.

»Ich rufe an. Was Sie dann mit der Information anfangen, ist Ihre Sache.«

Als sie aus der gruftartigen Stille der Marmorlobby in den Lärm der Stadt hinaustraten, schien Guthrie ein wenig aufrechter zu gehen. Eine Last war von ihm abgefallen. Geschäftsleute wogten auf dem Gehweg um sie herum. Vasquez und der zerknitterte kleine Detektiv passten nicht in diese Umgebung. Wären sie Regentropfen gewesen, hätten sie sich nicht lange auf der Wall Street gehalten. Sie wären sehr schnell in die Dunkelheit der Gullys gespült worden. Vasquez fuhr den alten Ford zurück zum Büro.

An diesem Abend machten sie früh Schluss, und Guthrie brachte Vasquez nach Hause. Die Henry Street war heiß und belebt. Junge Leute bevölkerten Straße und Gehsteig, hörten Musik, die aus geparkten Autos plärrte, tranken und warfen sich gutmütige Beleidigungen an den Kopf. Die älteren Leute saßen auf den Feuertreppen oder spähten aus den Fenstern. Rachels Brüder Indio und Miguel nannten die Älteren immer »Logenhocker«, als würden sie im Yankee-Stadion über allen anderen thronen. Die alten Leute saßen ganz still, während die jungen unterhalb von ihnen auf der Straße herumwuselten.

Für Vasquez war das die natürliche Ordnung der Welt, und still und stumm zu sein kam dem Totsein ziemlich nahe. Alte Menschen waren still und stumm. Das gab ihr immer zu denken, während sie beobachtete, las und für Guthrie Berichte schrieb. Der neue Fall ließ die Arbeit plötzlich weniger sinnlos erscheinen, und die Henry Street sah verändert aus. Die jungen Muchachos starrten sie an wie immer, doch sie sagten nichts, wie sie es bei anderen Mädchen taten. Nur Vasquez begegneten sie mit Schweigen, und das lag an ihren Brüdern. Sie waren loco; niemand legte sich mit ihnen an.

Vasquez blieb einen Moment auf der Treppe zum Hauseingang stehen, um die Wärme zu genießen, bevor sie aufschloss. Papì hatte die Treppe schon gekehrt. Er ging gerne raus und setzte sich dort hin, wenn der Nachmittag sich dem Ende zuneigte. Drinnen war Mamì beim Kochen und sprach in einem gedämpften Strom von Spanisch mit dem Telefon. Im großen Schlafzimmer spielte Musik; das war Papì.

Als sie eintrat, brach das Telefonat mitten im Satz ab. Das war ein unmissverständliches Signal. Ob gut oder schlecht, Mamì hatte über sie gesprochen. Sie legte ihren Palmtop im Wohnzimmer auf den überquellenden Kaffeetisch und ging in die Küche. Mamì deutete wild gestikulierend aufs Telefon, sobald sie in Sicht kam.

»Roberto hat gute Neuigkeiten«, zischte sie, während sie die Sprechmuschel mit ihrer kleinen braunen Hand abdeckte. »Es ist großartig, genau der richtige Zeitpunkt. Du musst unbedingt mit ihm sprechen.«

Vasquez’ Magen revoltierte. Ihr Appetit löste sich in Luft auf, und sie wünschte sich an die Arbeit zurück. Trotzdem nahm sie das Telefon. »Si?«, sagte sie, unfähig zu verbergen, wie angeödet sie war.

»¿Cómo estás, Rachel?«, fragte Roberto. Ihr ältester Bruder sprach in der Familie immer Spanisch. Sprache war eines der wenigen Dinge, wegen denen er je mit Papì aneinandergeriet.

»Ay, es geht. Ich bin gerade heimgekommen«, erwiderte sie.

»Von der Arbeit?«

»Ja.«

Eine Pause dehnte sich gummiartig in die Länge, überspannte sich und riss ab. Roberto maß seinen nächsten Satz ab, damit er richtig saß. Er war der Perfekte, Mamìs weißer Bubi. Er konnte Englisch quasseln wie ein Professor, aber nicht innerhalb der Familie. Wahrscheinlich musste er sich immer wieder daran erinnern, dass er Puerto-Ricaner war, weil er seinem Vater so ähnlich sah. Er hatte goldbraune Haare und mit Grün und Gold gesprenkelte Augen, genau wie Papì, und er leuchtete selbst neben Rachel, die die zweithellste Haut hatte, wie ein Spritzer Kaffee in einer Tasse Sahne.

»Ich weiß, du hast dich bis jetzt nicht fürs College angemeldet«, sagte er, »aber ich habe einen Freund in Fordham, der die Bewerbungsfrist umgehen kann. Du könntest immer noch zum Herbstsemester anfangen.«

Vasquez wandte sich ab, um ihre Mutter nicht ansehen zu müssen. Sie wollte nicht zeigen, wie wütend es sie machte, ständig wiederholen zu müssen, was sie seit dem Ende der Schule sagte. Sie würde nicht aufs College gehen. Dieses Gespräch bestand aus endlosen Schichten blödsinniger Wiederholungen wie eine archäologische Ausgrabung. »Ich habe einen Job, Roberto«, sagte sie. »Ich sitze nicht zu Hause rum und drehe Däumchen, weißt du?«

»Das habe ich ja gar nicht gesagt«, betonte er. »Niemand sagt das.«

Die ganzen Anspielungen nicht mitgezählt, dachte Vasquez bitter. Ihre Familie wollte, dass sie die Erwartungen erfüllte, die ihre anderen beiden Brüder enttäuscht hatten. Die, die sich ewig über sie lustig gemacht hatten. Als sie klein war, hatten sie sie einmal mit einer Krone herausgeputzt und »Prinzessin« genannt, und das gefiel ihr, bis sie herausfand, dass die Krone aus einer zusammengerollten, schäbigen Unterhose bestand.

»Fordham hat einen Satelliten-Campus direkt in der Stadt«, sagte Roberto. »Du musst nicht in die Bronx fahren. Du musst noch nicht einmal gleich ein Hauptfach wählen – das Erstsemester besteht sowieso nur aus Pflichtveranstaltungen.«

Vasquez wollte schreien. Genau dasselbe bekam sie die ganze Zeit von Papì zu hören. Er hatte sie gedrängt, die Prüfungen für ein Stipendium abzulegen. Damals schon hätte sie nein sagen sollen. Als sie erst einmal die Punkte erreicht hatte, die ihr ein Stipendium ermöglicht hätten, diese goldene Eintrittskarte, die sie nicht haben wollte, begann ihr Leben unter dem ständigen, beharrlichen Bohren in Stücke zu gehen. »Ich habe einen Job!« Sie schoss über die Schulter einen Blick auf Mamì ab und wiederholte etwas sanfter: »Ich habe einen Job.«

»Vergiss die Medizin, okay?«, meinte Roberto besänftigend. »Ich würde auch nicht Arzt sein wollen. Aber dieser Job, Rachel, also wirklich, das ist doch kein Job. Was machst du da eigentlich? Tippen? Du vergeudest dein Leben. Faul zu sein ist eine Sache, aber Mamì weh zu tun …«

»Hörst du nicht, was ich sage, Roberto? Du kapierst es nicht.« Vasquez schäumte; sie wollte hässliche Dinge sagen, doch sie saß in der Falle. Roberto konnte sie nach Belieben auf die Palme bringen, weil Mamì ihn nicht hörte. Das Glück hatte sie selbst leider nicht. Wütend fuhr sie ein schweres Geschütz auf, das sie sich aufgehoben hatte. »Du weißt nicht einmal, wie viel ich verdiene, in diesem Job, in dem ich deiner Ansicht nach nichts tue.«

»Es ist deine Zukunft nicht wert«, erwiderte er schwach. Der Schlag hatte gesessen. Doch er erholte sich rasch. »Also? Wie viel? Wie viel ist dein Leben wert?«

Sie zuckte die Achseln und schluckte ein paar Verwünschungen hinunter. Wie schön wäre es, ihn zu fragen, wie viel seine Würde wert war! »Zwölfhundert die Woche«, sagte sie. »Und ich tue nicht nichts, Roberto. Das ist ernsthafte Arbeit, selbst wenn ich noch viel zu lernen habe.«

»Zwölfhundert? So viel könntest du in einer Stunde verdienen, Rachel.«

Nach zwanzig Jahren Unterricht, dachte sie und lachte. »In welcher Stunde hast du jemals zwölfhundert verdient, Roberto?«

»Seit wann reden wir hier von mir?« Ein leichter Ghettounterton schärfte seine kühle Stimme; die Ähnlichkeit mit Papì war unverkennbar. »Was tust du denn, was so wichtig ist? Das dich an die Spitze deines Berufes bringt? Tippen? Schuhe putzen?«

Vasquez errötete. »Das ist vertraulich«, sagte sie. Sie durfte nicht über die Fälle sprechen, besonders jetzt, da es endlich einen gab, über den man sprechen konnte. Das hatte Guthrie ihr nochmals eingeschärft, während er sie nach Hause fuhr.

Ihr Patzer im ISU-Labor vom Morgen haftete ihr noch frisch im Gedächtnis. Sie mussten an ihren Klienten denken. Ein Teil des Honorars war für Vertraulichkeit gedacht, besonders bei diesem Klienten.

»Und jetzt lügst du mich auch noch an?«, fragte Roberto. »So tief bist du gesunken? Ein halbwüchsiges Mädchen, das noch zu Hause lebt und so tut, als würde es etwas Wichtiges …«

Vasquez hielt ihrer Mutter das Telefon hin. »Sag ihm, er soll den Mund halten, Mamì«, forderte sie. In den dunklen Augen ihrer Mutter konnte sie Zweifel gegen Zweifel kämpfen sehen.

Kapitel 4

Am Morgen lag ein dunstiger Himmel über Manhattan. Die dicke, feuchte Luft versprach einen brütend heißen, schweißtreibenden Tag. Guthrie fuhr in die Innenstadt, nachdem er Vasquez abgeholt hatte. Er passierte die 34th Street, während sie noch an ihrem Kaffee nuckelte, und sie schloss daraus, dass sie wieder unterwegs zum Tatort waren.

»Wollen wir den Säufer im Schlaf überraschen?«, fragte sie.

Der kleine Mann schüttelte den Kopf. »Zu so verzweifelten Mitteln sollte man nur im Notfall greifen oder wenn man die Zielperson wirklich gut kennt. Wenn man einem Penner Angst einjagt, verzieht er sich. Dann hat man ihn zum letzten Mal gesehen.«

»Er ist ein alter Säufer«, meinte Vasquez.

»Ein Säufer, ja, aber bei klarem Verstand. Etwas, was er sagte, lässt mich glauben, dass er ein Veteran ist oder mit Veteranen Umgang pflegt.«

»Der Typ klang uralt, Guthrie. Zu alt für den Krieg.«

Guthrie lachte. »Der Irak-Krieg ist nicht der einzige, den dieses Land je geführt hat. Schon mal von Vietnam gehört?«

Sie runzelte die Stirn. »Sie machen Witze. Diese alten Knacker sind doch alle tot. Außer John McCain und der ist, wie alt, hundert?«

»Wohl kaum.« Er zog eine Disk aus der Tasche und warf sie auf die Ablage. »Speichern Sie das versteckt hinter dem Notschalter auf Ihrem Palmtop, ja? Es könnte Sie in Schwierigkeiten bringen. Es sind die Polizeiberichte.«

Der Obdachlose genoss Vorrang, weil er in den Ermittlungsakten nicht auftauchte. Guthrie hatte Stunden damit verbracht, das Material zu sichten. Das NYPD hatte nur einen einzigen Zeugen aufgetrieben, den Guthrie noch selbst befragen wollte, aber von dem Obdachlosen am Tatort hatten sie keine Ahnung. Die Ermittlungen der Major Case Squad hatten sich beinahe vom ersten Moment an auf Olsen konzentriert, weil die Detectives in einem Mordfall gerne dem Pfad des geringsten Widerstands folgten. Mörder sind meistens ziemlich durchschaubar. Ehemann erschießt Ehefrau oder umgekehrt, Raub, Vergewaltigung – naheliegende Motive. Die Verdächtigen gehen früher oder später ins Netz. Drogen- oder Gangmorde sind schon komplizierter, weil eine größere Anzahl von Verdächtigen dieselben Motive teilt. Das NYPD hatte also nicht gezögert, dem Verlobten das Verbrechen anzuhängen. Es gab eine registrierte Waffe und einen positiven Befund der Ballistik. Der stellvertretende Staatsanwalt würde den Fall abschließen und den Geschworenen verkaufen. Ein bloßer Verdacht in eine andere Richtung stand einem Urteil nicht im Wege. Guthrie und Vasquez brauchten etwas Stichhaltiges, wenn sie beweisen wollten, dass Olsen Bowman nicht ermordet hatte. Als sie Washington Heights erreichten, hatte Vasquez dank Guthries Ausführungen langsam eine Ahnung, vor welcher enormen Herausforderung sie standen.

Der kleine Detektiv stellte seinen Ford auf einem geschotterten Parkplatz vor einem langen roten Backsteinbau ab. Mansardenfenster blickten aus dem steilen Dach auf sie herab. Unter dem Dachvorsprung hing ein Schild: Heilsarmee-Wohnheim. Auf einer Seite wurde das Grundstück von einem Maschendrahtzaun begrenzt, der stellenweise, wo der Schatten des Gebäudes hinfiel, von Efeu-Ausläufern umrankt war. Der Harlem River floss ganz in der Nähe, und der Morgen war noch kühl.

Ein paar schmutzige, zerlumpte Kinder schmissen sich in einer Ecke des Geländes eine Flasche zu. Die meisten Fenster standen offen, und Wäschestücke flatterten wie Fahnen zum Trocknen heraus. Ein paar Faulenzer trugen den Langzeitarbeitslosen-Look aus Abgewetzt-und-nicht-zusammenpassend zur Schau. Sie beäugten Guthrie und Vasquez misstrauisch, als sie ausstiegen. Die Kinder hielten eine kurze Weile inne, bis sie zu dem Schluss kamen, dass es sich nicht um Cops handelte. Unter dem Zaun in ihrer Nähe gab es tief eingeschnittene Schlupflöcher. Das Ritual des Davonlaufens war so tief verankert, dass es Narben in der Landschaft hinterlassen hatte.

Wer in diesem Wohnheim noch einen Funken Ehrgeiz besaß, war schon lange aus dem Haus, um sich nach einem Tagesjob umzusehen oder Dosen zu sammeln. Ein Mann schlenderte entlang der Grundstücksgrenze auf sie zu. Er hatte dunkle, gewellte Haare, eine bleiche, eingesunkene Brust und eisblaue Augen mit fanatischem Blick. Er war glatt rasiert, fast ein Milchgesicht. Sein durchdringender Blick glitt über Vasquez hinweg, als wäre sie gar nicht vorhanden. Vor Guthrie wurde er langsamer, blieb aber nicht stehen. Seine Füße schlurften weiter und trugen ihn in einen Orbit, als würde er einen Gullydeckel umkreisen, der sich auf einer Zufallsbahn über den Boden bewegte.

»Lange nicht gesehen, schon seit Anfang Sommer.« Das perfekte Gebiss des Mannes wirkte völlig unpassend. Seine zerlumpten Kleider und die gebückte Haltung ließen bröckelnde, ungepflegte Zähne vermuten.

»Hatte zu tun, Black-haired John«, sagte Guthrie.

»Wir hatten Hunger im Sommer.«

Der kleine Detektiv sah skeptisch drein. »Du hättest mich anrufen können.«

»Vielleicht.« Black-haired John kickte gegen die Schottersteine, die unter seinen Füßen knirschten. »Wenn wir noch das Telefon hätten, das du uns gegeben hast.«

Guthrie verschränkte die Arme und runzelte die Stirn.

»Ich hab’s Cindy gegeben! Keine Ahnung, was sie damit gemacht hat. Wahrscheinlich jemandem nachgeschmissen.«

»Kann ich mir vorstellen«, sagte Guthrie, bevor er ein billiges Mobiltelefon aus der Tasche zog und ein paar Fünzig-Dollar-Scheine darumwickelte. »Da.«

Der Kreiselnde bewegte sich langsam vorwärts und ergriff das Päckchen im Vorübergehen. Er starrte es an und blickte dann misstrauisch zu Guthrie. »Jetzt haben wir aber gar keinen Hunger.«

»Kauf Eiscreme für die Kinder, John.«

Er nickte langsam und untersuchte das Telefon. »Die Eins drücken?«

»Wie immer.« Guthries Blick streifte am Grenzzaun entlang, dann fuhr er fort: »Ich suche jemanden.«

»Kenn ich ihn?« Black-haired Johns Blick trieb ziellos dahin wie eine Wolke.

»Schon möglich. Er lebt auf der Straße und trinkt, vielleicht unter der Brücke drunten beim Fluss. Wo neulich das Mädchen getötet wurde.«

»Hab schon jede Menge tote Mädchen gesehen. Haben wir alle, junge, alte, hübsche, gelbe …« Er verstummte für einen Moment, dann kehrte er die Richtung seiner Kreisbahn um und lief jetzt gegen den Uhrzeigersinn. »Cindy! Komm mal her!«

Eine schlanke junge Frau mit schmutzig blondem Haar löste sich aus dem Schatten beim Zaun und kam herüber. Black-haired John gab ihr das Geld. »Vielleicht ein bisschen Eiscreme?«, meinte er.

Die Blonde lächelte. Sie war auf verträumte Art hübsch. Sie steckte das Geld in eine Tasche ihrer abgewetzten Jeans. »Klar, John. Sobald du hier fertig bist.« Sie zog sich zurück, nicht ohne Vasquez einen abschätzigen Blick zuzuwerfen. Black-haired John kehrte die Richtung seiner Kreisbahn um. »Wo, sagtest du?«

»Drunten beim Fluss, unter der Brücke …«

»Ja, jede Menge Blaulichter vor einer Woche. Ich erinnere mich. Riesenradau und Sirenen kurz vor Sonnenaufgang.«

»Genau, das ist es. Lebt dort jemand?«

Er nickte. »Ihr sucht nach Ghost-Eddy. Er ist nicht gerade freundlich.«

»Ich will ihn nicht vertreiben; ich will nur wissen, was er gesehen hat. Ohne Polizei.«

»Hm.«

Guthrie sah ihm eine Weile beim Kreiseln zu. Die junge Blonde war inzwischen von einer Horde Kinder umgeben. Ein paar alte Leute spähten aus den oberen Fenstern des Wohnheims.

»Ghost-Eddy ist ein alter Einzelgänger. Langer weißer Bart, steif wie Schweineborsten. Er ist ein schwerer Mann, aber schnell. Legt euch nicht mit ihm an.« Black-haired John wischte sich über den Mund, dann fuhr er fort: »Wir suchen ihn für euch. Ihr wart nett.«

»Also gut. Ich komme in ein oder zwei Tagen wieder.«

John nickte, aber er hatte sich schon abgewandt. Die Kinder scharten sich um ihn und die junge Blonde. Guthrie reichte Vasquez die Autoschlüssel und stieg auf der Beifahrerseite ein. Er gab ihr die Richtung vor, und sie fuhr auf der Amsterdam nach Süden. Der Morgen war noch jung.

Der kleine Detektiv arbeitete schon seit Jahren mit den Familien, die auf der Straße lebten. Er warnte Vasquez, dass sie es sofort spürten, wenn man sie verarschte. Glücklicherweise hatte Black-haired John ihnen einen Ansatzpunkt geliefert; das würde eine Hilfe sein, wenn sie herumfragten. Und John würde sich gleichzeitig auch nach Ghost-Eddy umsehen. Er hatte viele Freunde im harten Kern der Obdachlosenszene, weil er umgänglich war und keine Drogen nahm.

Cindy passte auf ihn auf. Sie hatte einen harten Wurf und konnte mit einem Stein auf dreißig Meter den Kronkorken einer Flasche treffen. Die Kinder passten wiederum auf sie auf. Am nördlichen Ende von Manhattan passierte nicht viel, ohne dass sie es mitbekamen.

»Die waren merkwürdig«, sagte Vasquez. »Ich dachte, das wären Cracksüchtige.«

»Nein, sie passen bloß nicht ins Schema.«

Während der Morgen sich in die Länge zog, fuhr Vasquez durch Morningside. Bald fühlte sie sich wie die Kugel in einem Flipperautomaten, weil Guthrie sie von einer Ecke zur anderen jagte und anhalten ließ, um in Seitengassen und Parkplätze zu spähen. Zigmal überquerten sie den Broadway und die Amsterdam Avenue zwischen der 170th Street und den niedrigen 140er-Nummern. Der kleine Detektiv suchte nach den Menschen der Straße, von denen er wusste, dass sie reden würden – und etwas zu sagen hatten. Dabei bahnte er neue Kontakte an, wo er konnte. Er verteilte Limonadendosen, Zigaretten und kleine Geldscheine. Die Leute der Straße kannten Ghost-Eddys Namen. Er war ein hinterhältiger Säufer, der mit Vorsicht zu genießen war. Selbst hartgesottene Müllfledderer, die draufgängerisch taten, zeigten Respekt, wenn sie von dem großen Graubart sprachen.

An der Ecke 153rd und Eighth Avenue trafen sie Mother Mary, eine dicke alte Frau im Paisley-Kleid. Sie machte eine abwehrende Geste wie gegen den bösen Blick, als sie den Namen des alten Penners hörte. Sie warnte sie, dass es zu nichts Gutem führe, wenn sie nach ihm suchten – oder schlimmer noch, ihn fanden. Sie gab Guthrie einen Klaps auf den Kopf, las ihre Plastiksäcke auf und eilte die Straße hinunter. Der kleine Detektiv zuckte die Achseln. Er stand noch eine Weile an der Ecke herum, als könnte sie zurückkommen, aber sie tat es nicht.

Später gab Guthrie einem hageren alten Mann namens Wheezy eine halbe Stange Camels. Der Obdachlose trug kurze Jeans mit Hosenträgern und zwei verschiedenfarbige Socken. Seine Stimme war ein keuchendes Krächzen, das vom Verkehr fast vollständig übertönt wurde. Ghost-Eddy würde nicht leicht zu kriegen sein, meinte er. Ein paar Streifenpolizisten hatten einmal versucht, ihn festzunehmen. Der grauhaarige Penner hatte gewartet, bis einer nach ihm griff, dann schleuderte er ihn so heftig gegen den zweiten Cop, dass die beiden benommen zu Boden gingen, während er flüchten konnte. Der hagere alte Mann lachte und rieb sich das unrasierte Kinn.

Die Leute versprachen Guthrie, die Augen offen zu halten, doch der Morgen ließ sich nicht gerade vielversprechend an. Guthrie wies Vasquez ein letztes Mal an, vom Broadway abzubiegen und den Besucherparkplatz der Columbia-Universität anzusteuern. Nach dem Asphaltdschungel der Heights wirkte der Campus kühl und einladend. Der kleine Detektiv begann seine Nachforschungen bei der Campussicherheit.

Die Universitätspolizisten im Verwaltungsgebäude bekamen sofort taube Ohren, als sie die Namen Bowman und Olsen hörten. Schließlich war das Verbrechen nicht auf dem Campus geschehen. Guthrie enthielt sich des Einwands, dass Opfer und Verdächtiger immerhin beide Studenten waren. Der älteste der Campus-Cops blieb im Hintergrund und hielt ein paarmal Guthries Blick fest, während dieser um Erlaubnis bat, Olsens Zimmer zu durchsuchen. Er zog ein finsteres Gesicht, als die anderen Cops Witze über Olsen rissen, und bot sich dann an, sie zu dem Zimmer in der Livingston Hall zu begleiten.

»Mike Hines«, stellte er sich vor, als sie draußen waren, und schüttelte Guthrie die Hand. Der Campus-Cop war groß und ein wenig übergewichtig. Ein buschiger grauer Schnurrbart hob eine Nase hervor, die von jahrelangem schwerem Trinken gerötet war. Er setzte sich einen Hut auf und blinzelte in die Sonne.

»Sie haben eine Linie überschritten, als sie den Verdacht gleich auf Greg Olsen lenkten«, sagte er. »Wir hatten nie eine Beschwerde über ihn, obwohl er natürlich auch noch nicht lange hier ist.« Er runzelte die Stirn.

»Was ist an der Geschichte dran?«, fragte Guthrie.

»Ich schätze ihn einfach anders ein«, erwiderte Hines. »Kommen Sie, gehen wir rüber. Ich muss erst meine Gedanken ordnen.«

Guthrie und Vasquez folgten ihm. Es war nicht viel los auf dem Campus. Die meisten Studenten waren in den Sommerferien, außer sie mussten Kurse nachholen. In der Livingston Hall ging es daher sehr ruhig zu. Die Studenten, die im Sommer dablieben, waren normalerweise besonders engagiert. Hines blieb stehen, als sie das klimatisierte Innere erreichten. »Olsen ist ein guter Mann«, sagte er. »Aber das sollte ich wohl besser erklären. Die meisten Studenten, die wir hier haben, sind noch Kinder. Sie wissen nicht, wer sie sind oder was sie wollen. Olsen schon. Er ist nicht hinter Weiberröcken her und auch kein Partygänger. Er hat sich völlig auf sein Studium konzentriert.«

»Tatsächlich?«, meinte Guthrie. »Woher wissen Sie das?«

Hines zuckte die Achseln. »Wir haben da eine Unterstützergruppe vom hundertachtzigsten Regiment der Nationalgarde. Da habe ich ihn zum ersten Mal getroffen. Mir war schon klar, dass er Student war, aber er wusste nicht, dass ich hier arbeite. Das erfuhr er später. Doch die Gruppe kümmert sich nicht um die Universität. Es geht um Veteranen. Die jungen Wölfe, mit denen ich hier zusammenarbeite, tragen gerne dick auf, aber sie haben keine Ahnung, wovon sie reden.«

»Sie halten ihn also für grundanständig?«

»Da bin ich nicht der Einzige. Hören Sie sich um. Ich wäre wirklich fassungslos, wenn er dieses Mädchen getötet hätte.«

»Was ist mit ihr? Kannten Sie sie?«

Hines schüttelte den Kopf. »Ist mir nie aufgefallen. Tut mir leid.«

Der Campus-Cop führte sie nach oben und schloss ihnen Olsens Zimmer auf. Nach einem schnellen Blick hinein zuckten sie die Achseln. Der Raum war fast vollständig kahl. Der Cop erklärte, dass das NYPD schon hier gewesen sei. Die Verwaltung habe noch nicht entschieden, was mit dem Zimmer geschehen solle, jetzt, da Olsen verhaftet war, aber sie würden vermutlich seine spärlichen Besitztümer zusammenpacken und sie einlagern, bis jemand danach fragte. Er zuckte wieder die Achseln und bat Guthrie, hinter sich abzusperren, wenn sie fertig waren.

Guthrie und Vasquez brauchten nur wenige Minuten, um den kleinen Raum zu durchsuchen. Olsen hatte ein Einzelzimmer, weil er schon älter war. Ein paar Bücher, Notizblöcke mit Seminararbeiten, einige Klamotten und Toilettenartikel waren die einzigen Anzeichen, dass hier jemand wohnte. Olsen reiste mit leichtem Gepäck, oder er lebte in Wirklichkeit anderswo. Vasquez warf gerade die Notizblöcke auf den Schreibtisch zurück, als ein großer junger Mann zur Tür hereingerauscht kam.

»Gut!«, sagte er. »Letztes Mal habe ich euch verpasst.« Plötzlich erstarrte er und begann zu glotzen. Er trug eine dunkle Sonnenbrille, Jeans und T-Shirt. Sein störrischer schwarzer Haarschopf ließ ihn den Türrahmen beinahe ausfüllen. Sein Blick heftete sich auf Vasquez. »Sie sind doch wegen Holy hier, oder?«

»Holy? Sie meinen Greg Olsen?«, fragte Vasquez.

Der junge Mann grinste. »Ja, der Heilige. Ihr seid auf dem völlig falschen Dampfer. Ausgeschlossen, dass er Cammie ermordet hat.«

»War er in jener Nacht mit Ihnen zusammen?«, wollte Guthrie wissen.

»Nein, Mann. Ich sage ja nur, dass ihm das ganz und gar nicht ähnlich sieht. Ich meine, wenn wir nachts mal durch die Clubs gezogen sind, hat er sozusagen auf mich aufgepasst.«

Vasquez warf ihm einen herausfordernden Blick zu. »Aha, Sie brauchen also einen Aufpasser?«

Er lächelte. »Es war nicht geplant – hat sich nur so ergeben, verstehen Sie? Holy gab sich nicht mit den Griechen ab – den Verbindungsstudenten – , also war er ein Geschenk des Himmels. Mann, haben die ihn gehasst! Sie wollten ihn haben, konnten ihn nicht bekommen, und deshalb hassten sie ihn. Ich hatte einfach Glück, dass er mich mochte, verstehen Sie?«

»Warum das?«, hakte Guthrie nach.

»Die Mädels waren verrückt nach ihm.« Er starrte den kleinen Detektiv an, als wäre er etwas zurückgeblieben. »Deshalb habe ich ihn den Heiligen getauft, weil er sich nicht auf sie einließ. Außerdem reimte es sich auf Oly, wie in Olsen.«

»Die Mädels sind also für Sie abgefallen?«, fragte Vasquez. »Es reichte Ihnen, zweite Wahl zu sein?«

Er lachte. »Wir sind hier auf dem College, Dick Tracy. Ein Riesenspaß, außer im Unterricht. Egal, jedenfalls hat er Cammie nicht umgebracht, also ehrlich.«

»Darum sind wir hier«, sagte Guthrie. »Ach übrigens, ich habe Ihren Namen nicht verstanden. Wir arbeiten für Greg Olsens Anwalt.«

»Wow!«, sagte der junge Mann. Er nahm die Sonnenbrille ab und musterte sie genauer. »Sie sind keine Cops?«

»Nein. Wir arbeiten für seinen Anwalt, James Rondell«, antwortete Guthrie. »Ändert das etwas an Ihrer Bereitschaft, mit uns zu reden?«

»Aber überhaupt nicht! Das ist vielleicht sogar noch besser so, wissen Sie?« Er runzelte die Stirn. »Ich bin Robert Deaton.«

Guthrie reichte ihm seine Visitenkarte. »Haben Sie einen konkreten Grund dafür, nicht zu glauben, dass Olsen Camille Bowman getötet hat?«

Deaton überlegte einen Moment. Dann trat er ganz ins Zimmer und schloss die Tür hinter sich. »Er musste nicht ausflippen wegen ihr, weil sie ihm schon gehörte. Es war ihr ernst mit ihm, klar? Sie hat den ganzen Verbindungskram mit den Griechen seinetwegen hingeschmissen, und sie war eine ernsthafte kleine Prinzessin.«

»Also war er ein guter Junge und so?«

»Okay, ich verstehe«, sagte Deaton. »Nur die Fakten, Mann. Richtig? Es gab nur eines an seinem Freundeskreis, was seltsam war – die Maus.« Er warf Vasquez einen langen Blick zu und fuhr fort: »Sie sind zum Beispiel keine Maus, ja?«

Guthrie zuckte die Achseln. »Okay, ich beiße an. Was ist eine Maus?«

»Ein unscheinbares Mädchen. Holy zog die Mädels an wie Motten das Licht, verstehen Sie? Manche Mädchen wissen einfach, dass sie bei manchen Jungs nicht landen können, ja? Zu große Konkurrenz. Also machen sie sich aus dem Staub, wenn die Hübscheren auftauchen. Aber Holy hatte eine Maus.« Er runzelte die Stirn. »Oder es lag an Cammie. Ich weiß nicht. Die Maus huschte immer hinter den beiden her, also kann ich eigentlich nicht genau sagen, hinter wem sie her war.«

»Hat die Maus auch einen Namen?«, fragte Guthrie.

»Michelle irgendwas. Sie war Doktorandin, glaube ich, weil sie mir beim Unterricht nie über den Weg gelaufen ist.«

»Vielleicht war sie eine Freundin?«, schlug Vasquez vor.

»Auf keinen Fall. Nachdem er sich mit Cammie zusammengetan hatte, benutzte Holy das Zimmer hier nicht mehr oft. Deshalb fiel es mir auf, wenn er da war, wissen Sie? Wenn die zwei also eng umschlungen reingingen, um es zu treiben, kam die Maus immer hinterhergelaufen. Und die haben da drin nicht für die Prüfung gelernt. So was machte Holy sonst nicht, nur mit Cammie und dieser Maus.«

»Vielleicht war es nur das, was Sie sehen wollten?«, fragte Guthrie.

Deaton runzelte die Stirn und fuhr sich mit der Hand durch die störrischen Haare. »Bestimmt nicht. Das war die einzige merkwürdige Sache. Egal, was er da am Laufen hatte – ich hab gesehen, was ich gesehen habe, wissen Sie?« Er zuckte die Achseln. »Tja, was wird nun aus Holy?« Er richtete die Frage an Guthrie.

»Wir befassen uns damit«, antwortete Guthrie. »Seien Sie nicht überrascht, wenn Sie von seinem Anwalt hören.«

Kapitel 5

Der mittägliche Sonnenschein blendete sie nach der Dunkelheit von Livingston Hall. Guthrie war schweigsam und nachdenklich und ging Vasquez zu langsam. Sie wollte schneller ausschreiten, doch der kleine Mann blieb immer wieder stehen, um seinen Fedora zurechtzurücken. Sie griff sich ihre Besucherpässe und rannte damit zum Verwaltungsgebäude, um sie zurückzugeben, damit er derweil zu seinem alten Ford zurückgehen konnte, ohne sie aufzuhalten. Als sie dort eintraf, saß er schon auf dem Beifahrersitz. Sie stieg ein, sah ihn kurz an und kam zu dem Schluss, dass ihm irgendetwas Sorgen machte. Sein Ausdruck war der gleiche wie im Aufzug des ISU-Labors, nachdem Tommy Johnson ins Fadenkreuz geraten war.

»Wie oft haben Sie eigentlich solche Fälle?«, fragte sie leise. Guthrie zögerte nicht, als hätte er mit dieser Frage gerechnet. »Möchten Sie aussteigen?«

Sie lachte. »Das soll wohl ein Witz sein? Deswegen habe ich den Job doch angenommen.«

»Dann werden Sie bald aussteigen wollen«, meinte Guthrie düster. »Wenn Sie auf Mordfälle scharf sind, müssen Sie Polizistin werden. So etwas ist nicht normal für einen Privatdetektiv.« Er seufzte. »Suchen Sie sich was aus, wo wir essen und uns eine Weile ausruhen können.«

Vasquez ließ den Motor an und zog aus der Parklücke. Sie fuhr an St. John’s vorbei und bog auf die 110th Street ab. Es herrschte wenig Verkehr. »Sie haben meine Frage nicht beantwortet, Guthrie«, sagte sie. »Wie oft?«

Der kleine Mann lächelte. »Sie haben in den letzten paar Tagen eine Menge gelernt. Das muss ich Ihnen lassen. Wie auch immer, ein Fall wie dieser taucht alle paar Jahre mal auf. Manchmal auch unmittelbar hintereinander.« Er zuckte die Achseln. »Damit verdient man kein Geld, wissen Sie. Man baut sich einen Ruf auf. Wenn es einem gelingt, einem solchen Fall seinen Stempel aufzudrücken, vergessen einen die Leute nicht so schnell.«

»Aber Geld lässt sich damit nicht verdienen?«

»Wollen Sie den ganzen Weg bis zum East River fahren?«

»Nur bis ins Barrio, Boss. Ich kenne da ein Lokal, wo die Burritos so fett sind … Was?«

»Nichts. Ich dachte nur darüber nach, wo wir nach dem Lunch hinfahren. Vielleicht sollten wir doch bis ganz zum Fluss hinunterfahren, aber es ist egal.«

Sie nickte. »Das Geld. Folge dem Geld.«

»Die meisten Privatdetektive befassen sich mit Scheidungen, Sorgerechtsfällen, Versicherungsangelegenheiten … das bringt ein regelmäßiges Einkommen. Ihnen ist aufgefallen, dass wir Hintergrundchecks durchführen und ein bisschen Kameraarbeit machen, aber manchmal auch nur herumsitzen und beobachten?«

Sie runzelte die Stirn, warf ihm einen scharfen Seitenblick zu und wechselte die Fahrspur, um einen Lastwagen zu überholen, der vor ihr dahintrödelte. »Whitridge und seine Nichte sind die einzigen Klienten, die ich bis jetzt durch die Tür habe kommen sehen«, sagte sie.

»Genau. Ich mache keinen Kleinkram. Ich arbeite nur gegen ein festes monatliches Pauschalhonorar und auf Empfehlung.«

»Was, wir stehen auf Whitridges fester Gehaltsliste?«

Der Detektiv nickte. Sandsteinhäuser glitten hinter den Scheiben des Ford vorbei. Kinder drängten sich am Straßenrand und warteten auf eine Lücke im Verkehr.

»Wie das?«

»Die Leute vergessen es nicht, wenn man einen großen Fall gelöst hat«, sagte Guthrie. »Einmal war ich zur richtigen Zeit am richtigen Ort – und tat das Richtige.«

»Sie hatten also bloß Glück?« Sie lachte.

»Sicher. Und ich habe es ausgenützt. Diese Leute wissen, wozu ich in der Lage bin, und vertrauen darauf, dass ich es auch wiederholen kann. Es fällt ihnen nicht schwer, zwischen mir und einer großen Detektei mit ständig wechselnden Angestellten zu wählen.«

Guthrie und Vasquez parkten in der Nähe des La Borinqueña, eines Cafés in Spanish Harlem. Der Grill verströmte den scharfen Geruch von Fleisch, das gerade noch vor dem Verbrennen gerettet wurde, verbunden mit Paprika und Tomaten. In den Nischen saßen vereinzelte Gäste, und vier alte Männer hatten sich zum Dominospiel um einen Tisch versammelt. Leise Musik tönte aus einem Kofferradio. Vasquez wählte einen Fenstertisch und hatte ein scherzhaftes Geplänkel mit den alten Männern, bevor sie bestellte.

»Papì hat mich immer hierher mitgenommen«, sagte sie, als das Café seinen Rhythmus wiederaufgenommen hatte. »Die alten Knaben da kenne ich schon, solange ich zurückdenken kann. Es sieht noch genauso aus wie damals, als wir mit der U-Bahn hergefahren sind.« Antike Art-déco-Tische aus den Fünfzigern standen auf dem rot-weiß gefliesten Fußboden. Sie lächelte. »Ich bin jetzt dahintergekommen, ja?«

»Was denn?«

»Warum Sie mich angeheuert haben.«

»Klären Sie mich auf«, sagte Guthrie, nahm einen Tortillachip aus dem Körbchen auf dem Tisch und probierte, ob er knusprig war. Er nickte anerkennend.

»Sie brauchen mich als Ablenkung, während Sie die Leute aushorchen.«

Der Detektiv lachte. »Ist Ihnen also aufgefallen, was? Kleine Jungs sind so leicht zu durchschauen. Und sie haben das sehr gut gemacht, als Sie ihn herausforderten – er wollte Sie unbedingt beeindrucken. Sie lernen dazu.« Er verstummte, um noch ein paar Chips zu essen, und ließ sie ihren Sieg auskosten. »Aber glücklicherweise geht es nicht nur darum, ja? Als ich an Ihre Tür klopfte, wusste ich noch nicht, wie hübsch Sie sind. Das war reine Glückssache.«

»Ay!«, rief sie aus.

»Sie dachten, Detektivarbeit wäre so einfach, hm? Kein Problem. Sie sind ein kluges Mädchen – Sie kommen schon noch dahinter.«

Als sie mit dem Essen fertig waren, beschloss Guthrie, dass sie als nächsten Schritt Olsens Alibi überprüfen würden. Das Vernehmungsprotokoll des NYPD nannte eine Adresse in Westchester. Der Nachmittag war glühend heiß, ein typischer Hundstag in der Stadt. Vasquez fuhr vorbei an der Triborough und nahm lieber eine der kleineren Brücken über den Harlem River. Die Straßen waren menschenleer, bis auf die Kids, und die drängten sich in den schmalen Streifen zusammen, wo Schatten hinfiel. Vasquez stieß einen Pfiff aus, als sie bei Linneys Adresse anhielten. An der Vorderseite des Wohnhauses verteilt saßen etliche Männer mit trüben Augen, die flüssige Nahrung aus Flaschen in braunen Papiertüten zu sich nahmen. Kinder waren nirgends zu sehen und nur wenige Frauen. Philip Linney lebte in einer Absteige.

Das Zimmer des Veteranen lag in der dritten Etage. Ein Stück blankes Sperrholz, wo der Boden ausgebessert worden war, verbreitete den einzigen sauberen Geruch im Gang. Männer starrten sie durch offen stehende Türen an. Die kleinen Zimmer verfügten über Doppelbetten mit winzigen Nachttischen. Das Dekor der meisten Räume bestand aus leeren Flaschen, überquellenden Aschenbechern und zerdrückten Fastfood-Verpackungen. Ein alter Weißer im Morgenmantel, mit Nase und Ohren fast so groß wie der Rest seines Kopfes, kam auf den Gang geschlurft und leerte ungeniert seinen kleinen Abfalleimer auf dem Boden aus. Er grunzte ihnen einen mürrischen Gruß, bevor er sich abwandte. Der zerschlissene Morgenmantel bedeckte kaum seinen Hintern.

Philip Linney wohnte in Zimmer 318. Er rief ihnen zu, einzutreten, als sie anklopften. Der kleine tiefschwarze Mann saß zusammengesunken auf dem Bett und starrte aus dem Fenster. Ein schmaler Schnurrbart zierte seine Oberlippe, und seine Haare waren ungepflegt. Um seinen Oberkörper schlabberte ein übergroßes T-Shirt. In einer Hand hielt er eine Tüte mit Keksen, die er mit der anderen zum Mund führte. In einer verstaubten Ecke ratterte ein kleiner Ventilator mit Drahtkäfig auf einem Karton mühsam vor sich hin, konnte aber wenig gegen die Hitze und den säuerlichen Geruch ausrichten. Licht fiel durchs Fenster, doch es hellte den Raum nicht auf.

»Sie sind die Detektive, die der Anwalt geschickt hat, ja?«, fragte er.

»Das ist richtig.«

Er musterte Vasquez eingehend, dann senkte er den Blick in seine Kekstüte. »Sie wissen ja, dass die Cops mir nicht glauben«, sagte er bitter. »Sie haben den Captain eingesperrt.«

»Ja, ich weiß. Darum sind wir hier, Mr Linney.« Der kleine Detektiv betrachtete die Verpackungen und Styroporbecher im Zimmer. Es roch säuerlich, aber nicht nach Alkohol. »Haben Sie getrunken, Mr Linney?«

»Verdammt, nein«, antwortete er leise. Er aß einen Keks. »Seit zwei Tagen nicht. Ich hab auch keine Scheißhallus mehr.«

»Aber vorher haben Sie getrunken.« Guthrie ließ die Worte wie eine Frage im Raum hängen.

»Ich weiß. Ich bin ein Trottel, ein dummer Junge. Da habe ich schon mal die Chance, für den Captain einzutreten, und dann vermassel ich’s.« Er wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht. »Der Captain hat mich aus dem Gefängnis angerufen. Er kümmert sich sogar von dort aus noch um mich. Er hat diesen Scheiß nicht getan, Mann. Er war hier. Versuchte, mich trockenzulegen. Meine Mom wurde getötet, und da bin ich abgesackt.«

»Dann sind Sie auf Entzug.«

»Trocken inzwischen. Leider zu spät. Der Captain hat mich begleitet.« Er aß einen Keks. »Hat sogar die hier bezahlt.« Er deutete auf einen Stapel Tüten an der Fensterseite des Betts. »Saft und Kekse, hat mir der Captain-Doktor verschrieben. Er meinte, nichts tut einem so gut wie ein Keks.«

»Der Anwalt sagte, die Cops hätten Sie durcheinandergebracht«, meinte Guthrie.

»Mit den Tagen, ja«, erwiderte Linney, »aber das spielt keine Rolle. Es sind die Nächte, auf die es ankommt. Er war jede Nacht hier. Dann, wenn es wirklich schlimm wurde.« Er warf einen Blick aus dem Fenster und erschauderte. Das Licht schien ihn zu beruhigen. »Ich habe zwei Jahre unter dem Captain gedient. Es heißt, in Afghanistan wäre es heute schlimmer, aber das ist Bockmist. Es klingt bloß so, weil sich mehr Leute beschweren, weil das Gemaule mehr Stimmen bekommt.«

Guthrie drehte eine Holzkiste um, damit er sich draufsetzen konnte. »Könnte ich einen Keks haben, Mr Linney?«

»Ja, klar.« Er wies auf die Tüten. »Schokosplitter oder Erdnussbutter? Ich bin noch nicht sicher, welcher Saft dazu besser schmeckt. Ich habe Zitrone, Apfel und Orange.«

»Zitronensaft und Schokosplitter«, sagte Guthrie. Während er sich vorbeugte, um danach zu greifen, warf Vasquez einen forschenden Blick auf die Wand, bevor sie sich dagegenlehnte. »Olsen war also jede Nacht hier. Was war das Problem mit den Tagen?«

»Ich habe mich vor Sonnenuntergang besoffen, okay? Um die Nacht zu überstehen. Ich konnte mich nicht mehr erinnern, an welchem Tag der Captain die Kekse gebracht hat, also habe ich einfach irgendeinen genannt – aber der Kassenzettel steckte noch in der Einkaufstüte. Ich hatte mich geirrt.« Er sah wieder zum Fenster hinaus. »Aber er war jede Nacht hier. Die ganze Nacht. Das ist Tatsache. Der Captain erfüllt immer seine Mission. Es gab Zeiten, wo ich das hasste. Sogar ihn hasste, aber das war früher. Der Captain ist ein Prachtkerl.« Er sah zu, wie Guthrie seinen Keks mit Zitronenwasser hinunterspülte.

»Wussten Sie, dass ein AK einen ganz speziellen Klang hat? Ich erkenne es auf der Straße, wenn die blöden Kids ihre Spielchen spielen. Es hat schwere Kugeln, die klingen beim Einschlag anders. Klatschen auf Fels wie ein fetter Regentropfen.« Er lachte. »Als ich das erste Mal im Land war, schickten sie mich in den Norden. Waren hauptsächlich Europäer da oben, in der Koalition, richtig? Die hassen den Knall eines Gewehrs. Ich hatte eine härtere Einstellung dazu – ich bin zäh, der Scheiß hier ist gar nichts, der ganze Blödsinn, die Straßengangs da draußen. Heute weiß ich es besser. Ein Mord aus dem fahrenden Auto? Bah. Aber alles änderte sich, als ich nach Süden versetzt wurde. Da bilden sie Einheiten, wie es sie hier überhaupt nicht gibt, völlig losgelöst, Titularränge, Sondereinsätze, Dienstverlängerungen, alles. Angeblich hatten sie irgendwann mal ein System, aber das löste sich auf, als sie zu wenig Infanterie hatten. Sobald man in den Süden kommt, findet man heraus, warum das so ist.

Als ich zu Alpha Strike kam, lernte ich schnell«, fuhr er fort. »Die Scharfschützen sind wie Stechfliegen, sie treiben einen in den Wahnsinn. Ganze Einheiten flippten völlig aus – sie begingen Massaker, sogenannte imaginäre Luftschläge, alles. Die Paschies hassen uns. Ich meine, die hassen alles, selbst die Luft, die sie atmen, aber Uncle Sam steht im Moment ganz oben auf ihrer Liste.

Ich kam also zu Alpha Strike. Ich war der Neuling, ich schob Wachdienst bei Nacht. Da kriechen die Scharfschützen aus ihren Löchern. Peng-klatsch, Peng-klatsch. Ein AK und der Einschlag der Kugel. Ich schob noch keine Stunde Dienst, da konnte ich mich nur noch zusammenrollen, als ob es hagelte. Dann sah ich zwei Paar Stiefel näher kommen. Das waren der Captain und Slip. Slip sagte gar nichts, wie immer. Der Captain fing an: ›Du weißt also noch nicht, dass sie dich nicht treffen können?‹ Der große dumme Mistkerl sah aus wie ein Baum, als er so dastand und auf seine langsame Art redete. Er brauchte zehn Minuten, bis er einen Satz fertig hatte.

Er half mir hoch und fing an, in die Dunkelheit zu deuten. ›Wo ist er, Linney? Zeig ihn mir.‹ Ich guckte. Peng-klatsch. Der Captain zuckte nicht mal mit der Wimper. Ich sah kein Mündungsfeuer. ›Er kann dich auch nicht sehen, Linney. Er knallt auf das Gebäude, weil er weiß, dass dich das fertigmacht. Die wechseln sich ab da draußen und lachen sich einen Ast.‹ So ist der Captain. Wenn er neben einem steht, kriegt man einen breitbeinigeren Gang.«

Linney stand langsam auf, als bereite es ihm Schmerzen, die Position zu wechseln. Als er sich erst einmal ausgestreckt hatte, war er schlanke eins dreiundachtzig groß. Er schlurfte zum Fenster und blinzelte ins Tageslicht hinaus. »Ist noch lang hin bis zum Einbruch der Nacht«, sagte er leise. Er drehte sich um. »Können Sie etwas für den Captain tun, oder ist er am Arsch?«

»Sie sprechen jeden Tag mit ihm?«, fragte Guthrie. »Und Sie verheimlichen ihm nichts?« Seine Frage fiel in die Stille des düsteren Zimmers hinein.

Der Veteran ging zurück zum Bett und griff in die Kekstüte. »Hier läuft eine ziemlich linke Scheiße ab, Mann. Machen Sie weiter«, sagte er. »Aber vergessen Sie nicht: Der Captain war’s nicht.«

Der kleine Detektiv erhob sich und stellte seine Kiste wieder mit dem Boden nach unten hin. »Danke für die Kekse«, sagte er. »Passen Sie auf sich auf, Mr Linney. Olsen könnte Sie noch brauchen. Der Mord fand nach Einbruch der Nacht statt.« Er schwieg kurz. »Sagen Sie ihm, er soll mich anrufen, okay?«

Linney nickte. »Das will ich hoffen, dass er mich noch braucht. Schließlich habe ich deswegen das Saufen aufgegeben.« Er lachte.

Guthrie und Vasquez fuhren zurück ins Stadtzentrum. Linneys Absteige war wie etwas, das weggewischt gehörte, ein hartnäckiger und unwillkommener Schweißfilm. Die Dunkelheit, der Gestank und die tickende Stille waren das komplette Gegenteil der Stadt. Guthries alter Ford fuhr nicht schnell genug, um der Erinnerung daran zu entkommen. Guthrie brütete düster vor sich hin, während Vasquez Mornigside Heights ansteuerte.

Als sie den Harlem River überquerten, fragte sie: »Glauben Sie, Linney könnte sich irren?«

Guthrie zuckte die Achseln. »Ich kannte mal einen Veteranen wie ihn – intelligent und charmant, wenn er nüchtern war«, sagte er. »›Big Tom‹ wurde er von allen genannt. Vor dem Krieg war er Boxer. Silberne und goldene Handschuhe – er hatte eine große Karriere vor sich. Nach dem Krieg besaß er keine Beine mehr, aber immer noch einen Schlag wie ein Hammer. Das Ministerium für Kriegsveteranen setzte ihn bei der Herstellung von Arm- und Beinprothesen ein.

Big Tom baute sich ein paar Extrabeine. Aus einem trank er Bier, und ein anderes fertigte er absichtlich ein kleines Stück länger, damit er jemanden aus größerer Entfernung in den Arsch treten konnte, wie er sagte. Tom trank sehr viel nach dem Krieg. Es wurde so schlimm, dass er im Bett lag und mit einem Colt Löcher in die Wände schoss. Er behauptete immer, er würde auf Schaben schießen, aber ich glaube, es waren die Geister, die ihm in der Nacht erschienen.« Guthrie verstummte und verfiel wieder ins Sinnieren. Er wirkte alt und versteckte sich unter der Krempe seines Fedora.

»Was ist aus ihm geworden?«, fragte Vasquez.

»Er hat sich 1975 in den Kopf geschossen.«

In der Nacht zuvor hatte Guthrie die Berichte des NYPD studiert, aber nur einen Zeugen gefunden, den er zu befragen wünschte. Er fand die Akte erstaunlich dünn. Die Detectives hatten sich keine große Mühe gegeben, bevor sie Olsen anklagten. Ein Passant hatte Camille Bowmans Handy auf dem Gehsteig vor dem Long Morning After gefunden, einem Tanzclub in der 124th Street. Die Detectives hatten mit der Barfrau gesprochen, und die hatte die Detectives offenbar so beeindruckt, dass die Vernehmung in den Tagesbericht Eingang fand. Das kam bei Nebensächlichkeiten wie verlorenen Handys selten vor.

Sie parkten auf der 123th Street und gingen den Rest des Wegs zu Fuß. Guthrie sah sich das Long Morning After zunächst von außen an. Die Fenster waren von zitronengelben und orangen Blumenmustern verdeckt, die dick auf die Innenseite des Glases gepinselt waren. Die benachbarte Fassade war mit Brettern vernagelt, und daneben verlief eine Gasse zwischen den Straßen. Wummernde Bässe ließen die Fenster flimmern wie einen kaputten Blinker. Guthrie sah zwei jungen Männern nach, die hineingingen, und registrierte drinnen einen Vorraum mit Kassenschalter. Der kleine Detektiv studierte das Schild, als würde er etwas vermissen.

»Das war bestimmt einmal ein Pub«, murmelte er. »Ein irisches Lokal.«

Vasquez grinste. »In der guten alten Zeit?«

»Vielleicht«, erwiderte Guthrie. »Die Kids kommen hierher, wenn sie mal vom Campus wegwollen. Die zwei Jungs eben sahen nicht aus wie einundzwanzig, aber sie hatten keine Probleme mit dem Eintritt. Sehen wir mal nach, wie sie einen behandeln.«

Die junge Puerto-Ricanerin schob die Manschetten ihrer roten Windjacke hoch und öffnete die Tür. Der Mann am Schalter warf ihr einen prüfenden Blick zu und winkte sie durch. Guthrie musste eine Gebühr bezahlen. Er schob sich in den dunklen Innenraum, wo Vasquez auf ihn wartete, und brummelte etwas wie »Schönheit vor Alter«. Aus herabhängenden Lautsprechern stotterte House-Musik. Das Long Morning After kam nur langsam in Schwung, ähnlich einer Bar, die sich erst nach und nach füllt. Eine altmodische Pub-Bar säumte die rechte Seite, und vor den Hockern blieb ein schmaler Streifen zum Tanzen frei. Eine Wand zwischen vorderer und rückwärtiger Fassade war zu schmalen Pfeilern reduziert worden, um eine zusätzliche Tanzfläche zu schaffen, die von zwei Reihen schummriger Nischen eingerahmt wurde. Billige Farbe und schwache Beleuchtung überdeckten die Unvollkommenheiten der Renovierung. Das meiste Licht kam von den Lampen über der Bar, die vom Spiegel und den Gläsern reflektiert wurden.

Als sie eintraten, war die Bar leer. Die Barfrau polierte gelangweilt den Tresen. Sie wirkte winzig hinter der massiven Theke. Ihre Haare waren dunkel und kurz geschnitten, an ihren Lippen und Augenbrauen blinkten silberne Piercings. Sie blickte Guthrie mürrisch entgegen, als er näher kam.

»Waren Sie das, der meinen Boss angerufen hat?«, bellte sie mit einem schnellen Seitenblick auf Vasquez.

»Sicher, wenn Sie Sand Whitten sind.«

Sie zuckte die Achseln und sah wieder Vazquez an. »Die bin ich. Aber ich opfere nicht meine Pause, um mit Ihnen zu sprechen«, sagte sie, und dann zu Vasquez: »Die Partyräume sind die Treppe rauf, es sei denn, Sie wollten etwas trinken?« Sie wies mit dem Kinn zur Rückwand.

Vasquez schwieg kurz, während sie ihre Yankees-Mütze herumdrehte, dann sagte sie: »Ich gehöre zu ihm.«

»Verdammt, ehrlich?«, fragte die Barfrau. »Sie kamen doch getrennt herein.« Sie polierte mit ihrem Lappen weiter den Tresen und zog ein finsteres Gesicht. »Ich hätte die Schnauze halten sollen, als die Cops hier waren.«

»Dann macht es Ihnen gar nichts aus, dass das Mädchen vielleicht direkt hier vor der Tür entführt wurde?«, wollte Vasquez wissen und lehnte sich gegen die Bar.

»Sollte es das? Sie haben den Typen doch eingebuchtet, nicht wahr? Oder ist am Ende der Barbiepuppen-Killer hinter mir her?« Sie grinste spöttisch. »Ich glaube nicht, dass ich zu seinen Vorstellungen von Schönheit passe.«

»Bitte entspannen Sie sich«, sagte Guthrie. Zwei Fünfzig-Dollar-Scheine tauchten wie aus Zauberhand zwischen seinen Fingern auf. »Erzählen Sie uns einfach dasselbe, was Sie den Cops gesagt haben, den Rest erledigen wir.«

»Hübscher Trick«, meinte sie und griff nach dem Geld. »Zwei Spezialdrinks des Hauses, kommen sofort.« Sie grinste jemandem zu, der hinter ihnen stand; dann begannen ihre Hände mit Flaschen und Gläsern zu jonglieren.

Im Spiegel hinter der Bar bemerkten Guthrie und Vasquez ein Trio von Tänzern – ein Mädchen mit zwei Jungen. Sie trugen alle Sonnenbrillen. Das Mädchen hatte blonde, schulterlange, lockige Haare und trug ein Button-down-Hemd und einen Minirock mit Schulkaros. Sie hielt einen Teddybären in der Hand und schlug damit auf einen der Jungen ein wie mit einer Reitpeitsche, während sie mit dem Unterleib sein ausgestrecktes Bein ritt. Er sang unhörbar einen Text, der zu den Rhythmen, die aus den Lautsprechern tröpfelten, passen mochte oder auch nicht, und der andere Junge hielt eine Handvoll Haare des Mädchens gepackt wie eine Leine, an der er sanft zur Musik zupfte, während er seine Hüfte an ihrem Hintern rieb. Alle drei schienen nicht zu bemerken, dass sie Zuschauer hatten. Beide Jungen hielten klare Wasserflaschen in der Hand.

»Unglaublich«, meinte Vasquez.

»Willkommen auf dem Markt, Mädchen«, sagte Sand. »Geh doch rüber und mach mit – sie geben dir sicher ein bisschen Wasser ab. Oder siehst du lieber zu? Setz dich in eine Nische.« Sie wies mit dem Kinn auf ein paar Leute, die in den schattenverhangenen Tiefen saßen.

»Wir sind nicht wegen der Show hier«, meinte Guthrie.

Sand Whitten ließ ein rasiermesserscharfes Lächeln aufblitzen, während sie ihnen zwei Shirley Temples hinschob. Wenn sie lächelte, wirkte sie wie ein Filmstar. Sie erzählte ihre Geschichte, während sie tranken. Da sie im Long Morning After arbeitete, kannte sie Bowman vom Sehen, wusste aber nicht, wie sie hieß. Das erfuhr sie erst, als das NYPD Fragen zu stellen begann und sie das Glitzermädchen mit dem Foto und dem Namen aus der Zeitung in Verbindung brachte. Bowman war in jener Nacht hier gewesen, von einem Ort zum anderen geflattert und frühzeitig wieder gegangen. Ein dunkelhaariger Mann stieg ihr die ganze Zeit nach und versuchte, mit ihr anzubandeln. Er war zur selben Zeit verschwunden wie sie. An dem Abend hatte ein Regenschauer die Stadt abgekühlt. Daher wusste sie das Datum noch so genau.

»Sie können sich an so etwas erinnern?«, fragte Vasquez. »Noch nach Tagen?«

»Eigentlich nur, weil ich ihr am liebsten einen Tritt in den Arsch gegeben hätte«, antwortete Sand. »Der Mann war ein toller Typ – kurze schwarze Haare, ein Schimmer von Grün hinter langen Wimpern, breite Schultern, schmale Hüften –, Sie wissen schon. Ich hatte ihn zuerst gesehen und mir Hoffnungen gemacht. Aber dann sah ich, dass er dem kleinen blonden Glitzermädchen hinterherlief – genau wie alle anderen.«

»Konnte er bei ihr landen?«, fragte Guthrie.

Die Barfrau schüttelte den Kopf. »Nicht beim Tanzen«, antwortete sie. »Er hat sie ein paarmal so eingekeilt, dass er ihr etwas ins Ohr flüstern konnte, und sie hat auch geantwortet, aber sie ließ ihn immer wieder abblitzen.«

»Haben Sie ihn seitdem wiedergesehen?«

»Nein! Deshalb ist er mir so in Erinnerung geblieben. Gott hat nicht viele Kopien von diesem Modell angefertigt, noch dazu mit dem passenden Auftreten. Er sah aus wie ein Glitzerjunge, aber er tänzelte wie ein Boxer.«

»Und sie? War sie oft hier?«

»Ja. Sie funkelte normalerweise die ganze Nacht durch, jede Nacht. Früher wäre der Typ nie nahe genug an sie rangekommen, um mit ihr zu reden. Sie war immer von einer großen Menge Bewunderer umringt. Dann machte sie plötzlich langsamer, und ihr Gefolge brach auseinander.«

»Wissen Sie, wer regelmäßig mit ihr zusammen war?«

Sand Whitten lächelte. »Glitzerjungs und Glitzermädels, sie leuchten hell. Man kann sie nicht übersehen.« Ihr Blick glitt zu Vasquez, und das Lächeln wurde einen Moment lang schärfer. »Dieses Leuchten hält einen davon ab, die Leute zu sehen, die im Schatten stehen, außer, man sieht sehr genau hin.«

Guthrie deutete auf den Spiegel. Inzwischen hüpften mehr junge Leute auf der Tanzfläche herum und schwitzten zu einem wechselnden Rhythmus. »Hat ihr das gefallen?« Er trank seinen Shirley Temple aus.

»Zu tanzen?«, fragte die Barfrau. »Früher schon. In letzter Zeit nicht mehr so. Oder die Nischen, und die Spielzimmer. Das alles und eine Flasche Wasser.«

Der kleine Detektiv nickte und sah im Spiegel zu, wie das Mädchen eine Pause einlegte, um zu trinken. Sie war nassgeschwitzt. Das kam vom Ecstasy, genau wie ein trockener Mund. Er ließ noch zwei Fünfziger über die Bar gleiten. Dann nickte er Vasquez zu, und sie gingen. Die Stadt draußen war ruhig, aber blendend hell.

Kapitel 6

Am Morgen des dritten August schrien die Pflastersteine der Stadt nach Regen. Die Nacht brachte keine Abkühlung mehr. Der wolkenlose Himmel überantwortete Manhattan einer gnadenlosen Sonne. Schon bei Morgendämmerung hatte es auf dem Gehsteig fast siebenundzwanzig Grad im Schatten. Guthrie hielt mit seinem Ford im Leerlauf in der Henry Street und wartete, bis Vasquez herunterkam. Dann fuhren sie in die Innenstadt zum Criminal Courts Building, dem Gerichtsgebäude. Für Greg Olsen war die Anklageverlesung angesetzt. Die Hochhäuser umringten das Gerichtsgebäude wie geneigte Bittsteller. Die Fußgängermassen bewegten sich schneller als der Verkehr.

Drinnen fanden Guthrie und Vasquez Henry Dallen, den Privatermittler, vor Gerichtssaal 11. Olsen sollte Richter Patterson vorgeführt werden. Sein Anwalt Rondell war bereits im Haus und besprach sich gerade mit anderen Klienten wegen einer Verhandlung vor dem Zivilgericht. Dallen meinte, dass Olsen vor den Supreme Court gestellt werden würde und Rondell mit einer hohen Kaution rechne, die er aber herunterzuhandeln hoffte. Sie würden es mit einer Hinhaltetaktik probieren, während Guthrie seinen Zeugen aufspürte. Guthrie gab dem Privatermittler eine seiner Visitenkarten für Olsen mit und kritzelte die Nachricht darauf, er solle sich melden. Guthrie und Vasquez hatten anderes zu tun. Olsen musste ihnen einige Fragen beantworten, jetzt, da sie das Long Morning After kannten, aber es lohnte sich nicht, den halben Tag zu warten, während der Staatsanwalt aus der Verhandlung ein Medienspektakel machte.

Vasquez verunsicherte der Besuch bei Gericht. Sie war bisher nur hier gewesen, wenn ihre Brüder in Schwierigkeiten steckten; die gruftartige Stille und der sterile Geruch erinnerten sie daran. Dallens nonchalante Haltung ließ ihn erscheinen wie einen Pflichtverteidiger, der die Bemühungen des Staatsanwalts um eine Verurteilung unterstützte. Indio und Miguel waren immer voll Zorn, wenn sie hier wieder herauskamen. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie ihr Lachen wiederfanden. Vasquez war froh, als sie wieder gingen, auch wenn die Straße nach verbranntem Teer stank und von leeren Taxis verstopft war, die sich um Fuhren in die Nobelgebiete rangelten.

Während Vasquez den Broadway entlang in Richtung Büro fuhr, rief Guthrie George Livingston an, HP Whitridges Mann fürs Grobe, um seinen Zweifeln bezüglich Olsens Anwalt Ausdruck zu verleihen. Das Gespräch ging hin und her. Livingston hatte Guthrie dem Anwalt empfohlen und zögerte nicht, den Spieß umzudrehen. Es stimme schon, gab Livingston zu, James Rondell arbeite in einer Firma, die auf Steuer- und Unternehmensrecht und andere Probleme der Hochfinanz spezialisiert sei, aber er sei auch ein hungriger junger Hai, der von den Kanzleichefs zum Frontmann im Gerichtssaal und späterem Seniorpartner aufgebaut werden sollte. Er war der talentierteste Anwalt der Stadt. HP Whitridge nahm nur die Allerbesten.

»Okay, George, ich verstehe«, lenkte Guthrie ein. »Ich könnte mich in ihm täuschen. Vielleicht werde ich alt und muss ein paar graue Haare auf einem Schädel sehen, um Vertrauen zu haben.«

»Damit können Sie mich nicht provozieren«, sagte Livingston. Seine Stimme war durch das Handy deutlich zu vernehmen.

»Ich war gestern viel unterwegs und habe mit ein paar Leuten gesprochen, und jetzt möchte ich die Aussagen vergleichen. Wo kann ich Michelle Tompkins finden?«

Gelächter erklang am anderen Ende. »Ist das Ihre nette Art zu sagen, sie soll sich zur Verfügung halten?«, fragte Livingston. »Ich kümmere mich darum und melde mich wieder bei Ihnen. Derzeit sitzt sie HP wie ein Stachel im Arsch, wissen Sie?«

»Das ist gut«, sagte Guthrie.

»Verfolgen Sie eine bestimmte Spur?«, fragte Livingston nach einer kurzen Pause scharf.

Guthrie runzelte die Stirn. »Ich habe da vielleicht so eine Idee«, meinte er. »Es könnte funktionieren.«

»Was ist es?«

»Zu früh für Details, George. Ich muss erst sicher sein.«

»Okay, das ist Ihre Angelegenheit.«

Nach dem Lunch fuhren Vasquez und Guthrie zur Upper West Side. Michelle Tompkins wohnte in einer Obergeschosswohnung in der 101th Street Ecke Amsterdam. Alte Bäume erhoben sich aus breiten Schattenteichen auf den Gehsteigen, an den Rand gedrängt von einem Streifen grellen Sonnenlichts entlang der Straße. Der glühende Atem der Sonne verpuffte hier wirkungslos. In der Umgebung waren die Straßen heiß wie Grillspieße, doch zwischen dem Park und dem Hudson galten andere Spielregeln. Vasquez’ rote Jacke strahlte wie ein Leuchtturm zwischen Grün- und Grautönen, während sie das letzte Stück zu Fuß gingen. Es war schwierig gewesen, einen Parkplatz zu finden.

Das Gebäude strahlte die Solidität einer Vorkriegskonstruktion aus, aber die Knochen moderner Infrastruktur durchstießen die Oberfläche. Eine Kamera blickte ohne zu zwinkern von einem mit Efeu bewachsenen Aussichtspunkt auf die Vordertreppe herab, und die nach antikem Holz aussehenden Türen saßen säuberlich eingepasst in Aluminiumrahmen mit Zierleisten. Der Luftdruck veränderte sich mit einem hörbaren Zischen, als die Außentür sich hinter ihnen schloss. Ein grauhaariger Portier erwartete sie im Foyer, das gleichzeitig als schmale Lobby diente. Er besaß die kurz angebundene Sicherheit und die harten Augen eines Expolizisten. Er sah Guthrie an, doch sein Blick glitt immer wieder zu Vasquez ab.

»Mrs Tompkins erwartet Sie«, meinte er mit Blick zur Treppe.

Das alte, dunkle Holz der Stufen und des Korridors verschluckte das Licht der Einbaulampen und ließ das Haus düster erscheinen. Guthrie klopfte zweimal an, bevor Michelle Tompkins öffnete. Bloße Füße lugten unter dem Saum ausgeblichener Bluejeans hervor, und ein weites Hemd verhüllte ihre üppigen Kurven. Sie trug die braunen Haare offen, aber sie reichten ihr nicht ganz bis auf die Schultern.

»Ich habe um drei ein Seminar«, meinte sie, ohne die Kante der geöffneten Tür loszulassen, während die Detektive im Gang herumstanden.

»Es dauert nicht den ganzen Nachmittag«, sagte Guthrie.

Die Wohnung war winzig, und nur ihre Kahlheit bewahrte sie davor, überladen zu wirken. Eine dunkelgrüne Couch und ein Sessel mit einem niedrigen Tisch reichten aus, um das Wohnzimmer zu füllen. Eine Theke trennte den Bereich von der Küche ab, und dahinter befanden sich drei dunkle Holztüren. Die letzte davon stand offen, doch man konnte nur Türangeln und dahinter Schatten erkennen. Zwei hohe, schmale Fenster sorgten für Licht.

»Was ist denn so wichtig?«, fragte Tompkins, während sie ihnen ins Wohnzimmer folgte. Sie warf Vasquez einen Seitenblick zu. Am Couchtisch bückte sie sich und klappte ihren Laptop mit einem ungeduldigen Seufzer zu.

»Greg Olsen wird heute angeklagt«, sagte Guthrie und sah sich noch einmal in der Wohnung um. Der zweite Blick huschte schneller, weil nichts besonders ins Auge fiel.

»Das erwähnte George Livingston schon«, meinte sie. »Er sagte auch, dass Sie auf etwas gestoßen sind.« Sie sah seinen Blick durch die Wohnung wandern und lächelte. »So ist es besser. Dann lenkt mich nichts vom Lernen ab. Es ist mein geheimer Unterschlupf.«

»Olsen steckt in den Mühlen der Justiz fest«, sagte Guthrie, »und er steht immer noch unter Schock. Jedenfalls als ich vor drei Tagen mit ihm gesprochen habe. Ich weiß nicht, ob er mir brauchbare Auskünfte erteilen könnte, selbst wenn ich an ihn herankäme. Ich habe mich ein wenig umgesehen und hoffe, Sie können mir helfen, die richtigen Zusammenhänge herzustellen. Er konnte mir nicht viel Hintergrundmaterial liefern, aber meinem Gefühl nach haben Sie recht: Er hat Bowman nicht ermordet.«

Michelle Tompkins’ Miene entspannte sich, während sie Guthrie zuhörte. Sie ließ sich auf die Armlehne der Couch sinken und schlug den bloßen Fuß über, so dass er auf ihrem Knie ruhte.

»Ich muss also ganz am Anfang beginnen. Jemand hat Bowman getötet. Wer? An einen zufälligen Mord kann ich nicht glauben, daher brauche ich Hintergrundmaterial, um ein Motiv zu finden.«

Sie nickte. »Was wollen Sie wissen?«

»Wie haben sie sich kennengelernt?«

»Im Seminar. Sie …« – sie runzelte die Stirn – »… waren Erstsemester.« Sie stand auf und trat ans Fenster. »Sie lernten sich in einem Unkrautvernichtungskurs bei Professor Wyatt kennen – er ist ein richtiges Hackebeil. Ihre Beziehung begann als taktische Allianz, aber dann wurde mehr daraus.«

Vasquez warf Guthrie einen Blick zu, der besagte: ›Was soll denn das heißen?‹ Er zuckte die Achseln und drehte seinen Fedora zwischen den Händen. »Da komme ich nicht ganz mit, Miss Tompkins«, sagte er.

»Oh.« Sie drehte sich zu ihnen um. »Tut mir leid, Uni-Slang. Nennen Sie mich Michelle, bitte. Okay. Die Columbia ist eine traditionelle Universität, keine Diplomschleuder. Die ersten Jahre sind absichtlich sehr schwer gestaltet. Sie tun ihr Bestes, um einen von der Uni zu ekeln, und das ist wahrscheinlich auch gut so. Ganz anders als in Harvard, wo gewisse Studenten einen Freifahrschein bekommen. Die Columbia ist hart, weil sie nicht so berühmt ist. Verrückt, was? Ein Unkrautvernichtungskurs ist dazu da, die schwächeren Studenten auszusieben, und ein ›Hackebeil‹ ist ein harter Professor – er schneidet das tote Holz raus, Studenten, die Mühe haben, gute Noten zu bekommen. Manche setzen auch den intelligenteren Studenten zu, weil es nicht nur um Klugheit geht. Zähigkeit, Leistungsfähigkeit unter Druck – danach hält so ein Professor Ausschau. Wyatt hatte die beiden aufs Korn genommen, und sie taten sich gegen ihn zusammen.«

»Wie lange ist das her?«

»Das war letztes Semester.« Sie lächelte, und ihre Augen blitzten auf. »Danach hat Cammie ihre Pläne geändert. Da hatte sie noch nicht mit dem Jurastudium begonnen, sondern wiederholte einen Grundkurs, bei dem sie im letzten Jahr durchgefallen war. Die Verwaltung bestand darauf, dass auch Greg die ganzen Grundkurse wiederholte, weil er so lange von der Uni weg war. Wissen Sie, er hat seine Noten von der University of Wisconsin übertragen lassen. Das ist zwar eine gute Uni, aber es war viele Jahre her, dass er dort studiert hat, und er hatte auch noch nicht alle Jura-Grundkurse abgeschlossen. Cammie hat versucht, ihm nachzueifern, aber sie hing meilenweit zurück. Sie hätte niemals Sommerkurse belegt, wenn sie nicht ihm gegenüber hätte aufholen wollen.«

»Dann war sie lockerer, bevor sie Olsen traf?«

»Absolut. Cammie hatte nicht den geringsten Ehrgeiz. Erst als das mit Greg anfing, wollte sie mithalten.«

»Und der Altersunterschied war kein Problem? Es waren doch etliche Jahre …«

Tompkins verdrehte die Augen, und Guthries Frage versickerte. »Das stimmt, aber das hat ihm nicht geschadet. Er war ein paar Jahre bei der Armee. So finanzierte er sein Studium an der Columbia. Sein Alter machte ihn lediglich zum Mann in einem Haufen voller Jungs. Die paar Jahre haben ihm nicht im Geringsten geschadet.«

»Bei Bowman, meinen Sie?«

»Auch.« Tompkins grinste und stieß sich dann vom Fenster ab. »Ich hole Ihnen etwas zu trinken. Mögen Sie Saft?« Sie tappte barfuß in die Küche.

Ein einzelner Tisch nahm den gefliesten Küchenfußboden so gut wie vollständig ein, eingeklemmt zwischen den Arbeitsflächen. Über der Spüle ging ein winziges Fenster hinaus auf die Straße, flankiert von Kühlschrank und Herd. Sie setzten sich mit großen Gläsern Orangensaft an den kleinen Tisch, und ihre Stimmen sanken zu einem konspirativen Flüstern herab.

»Sie kannten sie beide ziemlich gut«, sagte Guthrie und ließ Tompkins einen Moment Zeit zuzustimmen. »Wo waren Sie am Abend des dreiundzwanzigsten?«

Sie runzelte die Stirn, als ihr klarwurde, dass es um die Nacht von Bowmans Ermordung ging. Sie schob sich eine Haarsträhne hinter das blasse, runde Ohr und biss sich auf die Lippen. »Ich war hier. Ich musste am vierundzwanzigsten ein Referat halten und habe mich darauf vorbereitet.«

»Und was ist mit den beiden? Wissen Sie, was sie unternommen haben?«

»So genau habe ich die beiden nicht verfolgt.«

»Da habe ich aber anderes gehört, Michelle.«

Sie errötete. »Sie spinnen ja.«

»Die Menschen hätten Sie nicht bemerkt, wenn Sie nicht da gewesen wären«, sagte Guthrie.

»So nicht! Sie können doch nicht allen Ernstes behaupten, ich hätte Cammie getötet!«

Der kleine Detektiv zuckte die Achseln und trank seinen Orangensaft aus. Vasquez hielt sich die Hand vor den Mund und tat desinteressiert. Guthrie hatte sie darauf vorbereitet, dass er einen anderen Ton anschlagen würde, nachdem er Tompkins eine Weile hatte reden lassen. Als Verdächtige war sie eher unwahrscheinlich, aber er konnte die Möglichkeit nicht ausschließen. Er musste erst überprüfen, wie die Puzzleteilchen zusammenpassten.

»Vielleicht«, sagte er. »Ich kann noch keine Verbindung erkennen. Offensichtlich haben Sie ein besonderes Interesse an ihm, sonst wäre die Sache gar nicht in Gang gekommen. Beim Motiv kann ich meine Phantasie spielen lassen.« Guthrie stieß mit dem Finger auf die Tischplatte ein. »Die zwei studieren Jura, Sie dagegen Internationale Beziehungen – keine Verbindung. Studienanfänger, Sie dagegen promovieren. Sie passen im Alter zu keinem der beiden. Die sind Filmstar-Schönheiten, Sie dagegen gerade mal ein oder zwei Stufen oberhalb von unscheinbar …«

»Sie stecken derartig voller Scheiße!«, stieß sie hervor.

»Was verbindet Sie dann mit ihnen?«

»Ich besaß etwas, das sie beide haben wollten! Ich weiß, wie die Dinge hier an der Columbia laufen.«

Guthrie runzelte die Stirn und ließ seinen Hut auf den kleinen Tisch fallen. »Das will ich einmal als das Warum akzeptieren – aber es beantwortet nicht das Wie. Es erklärt, warum Sie miteinander zu tun hatten, aber nicht, wie es dazu kam. Das Wie kommt immer vor dem Warum. Man lernt jemanden kennen, bevor man herausfindet, inwiefern er einem nützlich sein kann …«

»Cammie ist meine Cousine. Sie stammt vom anderen Zweig der Familie, der Seite meines Vaters«, erklärte sie. »Sie ist keine Whitney, aber sie trägt denselben Fluch – ein Treuhandvermögen, Vermächtnis, Erwartungen …«

Guthrie ließ sich stirnrunzelnd in seinen Stuhl zurücksinken. »Gut, Ihre Cousine also.«

»Meine Cousine. Greg habe ich erst über sie kennengelernt.«

Der kleine Detektiv nickte langsam. »Ich verstehe. Olsen tauchte erst im letzten Semester auf. Vielleicht war das um die Zeit, als Bowman anfing, im Long Morning After langsamer zu treten. Waren Sie öfter mit ihr zusammen da?«

»Das hat nicht das Geringste mit dieser Sache zu tun«, sagte Tompkins errötend. »Ist es etwa illegal, sich zu betrinken?«

»In Ihrem Alter nicht, aber in ihrem schon. Und Ecstasy gibt es auch nicht in der Apotheke zu kaufen – aber das interessiert mich nicht weiter«, sagte Guthrie. »Bowman war Stammgast im Long Morning After. Um das zu bestätigen, brauche ich Sie nicht. Das ist klar. Sie wurde direkt vor dem Club entführt. Vielleicht war es jemand, den Sie von dort her kennen oder den Sie dort einmal gesehen haben.« Er bemerkte ihren Gesichtsausdruck und verstummte. »Nein, dieses Detail kam nicht im Fernsehen. Das wussten Sie nicht. Es hat sie umgebracht, Michelle.«

»Aber es hieß, sie wäre nicht vergewaltigt worden«, flüsterte Tompkins.

Er zuckte die Achseln. »Vielleicht sind die College-Jungs ja schlau genug. Vielleicht lernen sie etwas, wenn sie fernsehen, statt in ihre Seminare zu gehen, zum Beispiel, damit zufrieden zu sein, jemanden einfach nur umzubringen. Aber zurück zu Ihnen. Als Sie mit ihr ins Long Morning After gingen, haben Sie da mitgemacht oder nur von einer Nische aus zugesehen? Sind Sie nach oben gegangen? War es dort, wo sie Olsen in Wirklichkeit kennengelernt hat?«

»Es wird LMA genannt – einfach nur LMA. Nein, dort ist sie Greg nicht begegnet«, sagte Tompkins. »Greg hatte überhaupt nichts mit dem LMA im Sinn. Wenn …« Sie holte tief Luft und sah sich in der kleinen Küche um, als suche sie nach einem Ausgang.

»Ich habe nichts gegen Beschönigungen, aber es gibt da ein Problem. Jemand hat Bowman draußen vor dem …« – Guthrie schwieg kurz – »… LMA aufgelesen. Das klingt nicht nach Zufall. Sie sehen das Gesamtbild als Insiderin. Nach wem muss ich Ausschau halten? Wer war scharf auf sie?«

Tompkins lachte und verstummte dann abrupt. »Sie machen wohl Witze? Alle wollten Cammie haben. Haben Sie keine Fotos von ihr gesehen?« Sie runzelte die Stirn und musterte Guthrie einen Moment lang, unterbrochen von einem Seitenblick zu Vasquez. Die Frage war ernst gemeint, weil Camille Bowman tot war.

»Das wird nicht einfach«, sagte sie schließlich. »Sie betreten da ein Minenfeld. Dies ist die Columbia-Universität in New York City. Hier sind die Besten, die Klügsten, und die Mächtigsten. Wenn das LMA irgendwie mit drin hängt, war es vielleicht einer von den Griechen. Cammie gehörte einer Verbindung an, und die Griechen hängen gern im LMA ab. Es kommen gelegentlich auch Außenseiter in den Club, aber die Griechen haben ihre Finger überall drin. Sie stieg aus, als sie Greg kennenlernte – er war kein Verbindungsstudent. Aber die hatten Angst vor ihm. Sie versuchten gar nicht erst, mit ihm ihre üblichen Spielchen zu spielen. Nachdem ich ihn kennengelernt hatte, wusste ich, dass es eine weise Entscheidung gewesen war, ihn in Ruhe zu lassen.«

Tompkins lächelte Vasquez an. »Es klingt nur kompliziert. Sie wollten sie zurückhaben und hätten alles getan, um die beiden auseinanderzubringen. Verführung, Verleumdung, alles, was ging. Aber Greg war zu alt für solche Spielchen. Und ich weiß nicht, woran es lag, aber als sie ihm begegnete, wurde Cammie ganz schnell erwachsen.«

»Dann also die Griechen«, meinte Guthrie. Er warf Tompkins einen forschenden Blick zu, während er nach seinem Fedora griff.

»Ja«, sagte sie. »Greg hat sie nicht getötet. Ich habe sie nicht getötet. Sie ist tot. Nur das zählt. Aber wenn ein Grieche es getan hat …«

Der kleine Detektiv nickte. »Vielleicht spielt es ja keine Rolle, aber wir werden diskret sein.«

Als sie wieder nach draußen kamen, empfing sie der Nachmittag mit noch größerer Hitze. Die Klimaanlage in Tompkins’ Haus hatte sie verwöhnt. Der Weg zum Auto zog sich in die Länge. Vasquez war schweigsam, weil sie nachdenken musste. Michelle Tompkins hatte ihr einen kleinen Einblick in das Gefüge der Universität gestattet, und sie kam ihr nicht viel anders vor als das Barrio. Die Muchachos des Viertels spielten Spielchen mit den Chicas, machten ihre Rivalen lächerlich und versuchten, die Leute mit Drogen und Einschüchterung zu schikanieren. Das war sie gewohnt. Neu war, dass sie die Blancos dasselbe hinter ihren verschlossenen Türen tun sah. In der Beziehung irrte sich Papì. Dieser Teil der Welt war weder anders noch sicherer. Genau so, wie wenn die Muchachos manchmal eine unsichtbare Linie überquerten und jemand getötet wurde. Das konnte jedem passieren, überall. Guthrie blickte verärgert drein. Er würde herausfinden, wer Camille Bowman ermordet hatte. Das konnte Vasquez an seinem entschlossenen Gang erkennen. Langsam verstand sie, warum HP Whitridge dem kleinen Mann Geld einfach fürs Herumsitzen und Nichtstun bezahlte. Er wollte, dass er zur Verfügung stand, wenn es darauf ankam. Geld spielte dabei keine Rolle. Genau wie die Gründe keine Rolle spielten, wenn jemand tot war.

Kapitel 7

An diesem Nachmittag erschien Vasquez Guthries Büro im Garment District wie ein völlig anderer Ort. Lastwagen donnerten mit Eillieferungen vorbei; das hatte sich nicht verändert. Der Verkehr stapelte sich in einer brüllenden Schlacht aus Hupen und Protestgeschrei, wenn die Kids Kleiderständer auf die Straße schoben; das hatte sich nicht verändert. Vasquez saß still bei der Arbeit; nicht einmal das hatte sich verändert. Der Unterschied lag darin, dass sie einen Sinn darin sah. Das genügte.

Der kleine Mann bestellte schlechte Pizza, wie immer am Nachmittag. Er nahm Champignons und Salami – Vasquez hörte ihn am Telefon – , und die Pizza wurde regelmäßig mit Ananas zusätzlich geliefert. Sie wusste es nicht, aber vielleicht war das eine Art Insiderscherz. Guthrie beschwerte sich nie. Die Pizza wurde stets von einem Vietnamesen namens Tranh gebracht, der einen großen Hut trug. Guthrie tat so, als würde er Vietnamesisch mit ihm sprechen, worauf Tranh lachte und ein übertriebenes Trinkgeld akzeptierte. Die Pizzakartons stapelten sich wie ein Portfolio aus alten Schallplattenalben in der hinteren Ecke des Abstellraums.

An diesem Nachmittag zeigte ihr Guthrie, wie sie die Polizeiberichte interpretieren musste, die sein Kontakt im Police-Plaza beschafft hatte. Nach der Einweisung war der Jargon leicht zu verstehen, und sie erkannte Zusammenhänge und Methode dahinter. Das NYPD ging systematisch vor. Guthrie wies sie darauf hin, dass es dabei zwar blinde Flecken und Schwächen gab, aber was die Polizei tat, tat sie gründlich.

Beamte in Uniform hatten entlang des Harlem River in der Umgebung des Tatorts die Anwohner abgeklappert. In der Nacht des 23. Juli waren einige Berichte über abgefeuerte Schüsse eingegangen, doch die vernommenen Personen wurden als Wichtigtuer abgetan. An diesen war Guthrie nicht besonders interessiert, höchstens zur Übung, weil keiner exakt zwei Schüsse bestätigt hatte – sie sprachen offensichtlich völlig willkürlich von einem bis fünf. Er ließ Vasquez Nadeln in einen Stadtplan an der Wand stecken, um die Stelle jeder Meldung zu markieren. Ein paar Tage später waren die Uniformierten noch einmal ausgerückt, doch diesmal in Morningside, dem Viertel des Long Morning After. Bis auf die Barfrau Sand Whitten hatten sie nichts Erwähnenswertes entdeckt.

Tommy Johnson rief an, während Vasquez gerade eine hart gewordene Kruste der Champignon-Salami-Pizza hinunterschlang. Guthrie legte das Telefonat wie üblich auf Lautsprecher, um den Hörer nicht in der Hand halten zu müssen. Der kleine Detektiv verbrachte die ersten Minuten nur damit, »Hm-hm« zu sagen, bis der junge Mann sich beruhigt hatte. Tommy wurde im ISU-Labor gepiesackt, weil er Guthrie angeschleppt hatte. Sie würden ihn nur noch zum Tippen oder als Botenjungen einsetzen. Er hätte sich am liebsten in einen Bus zurück nach Ohio gesetzt.

Als er sich ein wenig abgeregt hatte, meinte Guthrie: »Mein Junge, das wird schon wieder. Sie können dich nicht abservieren. Ich meine, wer sonst kann da drüben schon den Chromatographen auseinandernehmen und wieder zusammensetzen …«

»Ich habe ihn falsch wieder zusammengebaut!«

»Gut, aber es sind keine Teile übrig geblieben, wie bei mir immer, wenn ich ein Getriebe zerlege …«

»Guth, die wollen meinen Kopf!«

Der kleine Detektiv bedeutete Vasquez mit heftigen Gesten, still zu sein. Sie presste sich ihre Yankees-Kappe vor den Mund, um das Gelächter zu unterdrücken. Er bewarf sie mit einem zusammengeknüllten Blatt Papier, weil Tommys Not teilweise ihre Schuld war, da sie beim Gespräch überreagiert hatte, auch wenn Guthrie damals die Verantwortung auf sich genommen hatte.

»Das einzige Gute, was an diesem Morgen passiert ist, war dieses Mädchen, Rachel«, sagte Tommy. Vasquez’ Gelächter verstummte abrupt. »Glaubst du, ich gefalle ihr?«

»Mein Junge …«

»Sie hat strahlende Augen! Grün und Gold! Vielleicht lag es am Licht«, fügte er sanfter hinzu.

Guthrie warf der jungen Puerto-Ricanerin einen scharfen Blick zu, der deutlich besagte, sie solle den Mund halten. »Vielleicht«, sagte er. »Wer weiß? Aber ich sag dir was. Ich liefere dir etwas, das du deiner Chefin löffelchenweise verabreichen kannst. Aber mach von Anfang an ganz klar, wo es herkommt und dass sie dich in Ruhe lassen soll …«

»Das kann ich nicht machen, Guth! Sie geht ja nicht offiziell gegen mich vor.«

»Hör zu. Du erzählst es ihr und sagst dazu, dass es noch mehr gibt. Sie wird dich respektieren, wenn du offen damit herausrückst, und auch dafür, dass du nützliche Kontakte außerhalb des Büros pflegst.«

Eine halbe Minute lang blieb das Telefon stumm. »Meinst du?«

»Ich würde dir doch keinen Scheiß erzählen. Neulich Morgen war ein Desaster. Wir hätten besser aufpassen sollen. Aber das bringst du nicht wieder in Ordnung, indem du dich herumschubsen lässt.«

»Ich lasse mich nicht herumschubsen!«

Guthrie seufzte. »Entspann dich. Jedem passiert das mal. Du hast deine Chefin dazu gebracht, mit uns zu reden, weil sie dich bei Laune halten wollte. Sie hatte etwas davon, sonst wäre sie gar nicht darauf eingegangen. Sobald du sie wissen lässt, was auf dem Spiel steht, kann sie wieder zum Status quo zurückkehren, obwohl du etwas getan hast, das sie schlecht dastehen ließ. Du musst ihr etwas liefern. Verstanden?«

»Sie meinen, wenn ich dafür sorge, dass sie wieder gut dasteht, wird alles wieder wie vorher?«

»Vielleicht sogar noch besser, mein Junge. Nach dieser Geschichte kann sie sich darauf verlassen, dass du dich revanchierst.«

»Dann müssen Sie wohl an einer großen Sache dran sein, denn – hatte ich schon gesagt, dass sie beim ISU meinen Kopf wollen?«

Der kleine Mann lachte. »Wenn ich so darüber nachdenke, ist es wirklich etwas Großes. Die Uniformierten haben einen Zeugen des Bowman-Mordes übersehen. Er hat sich nicht gemeldet. Er mag keine Cops.«

»Er hat den Mord beobachtet?«

»Genau. Darum ist Rachel die Kinnlade heruntergefallen, als deine Chefin etwas sagte, das die Geschichte des Zeugen bestätigte.«

»Mir ist nicht …« Vasquez verstummte abrupt, als Guthrie ihr einen scharfen Blick zuwarf.

Tommy Johnson hörte ihre Stimme nicht, weil er schon wieder sprach. »Was zum Henker, Guth! Das hätten Sie doch gleich sagen können!«

»Nein, konnte ich nicht. Und eigentlich sollte ich es auch jetzt nicht tun. Der Bursche lebt auf der Straße, und vielleicht ist ihm nicht nach Reden zumute. Ich bin noch auf der Suche nach ihm, und ich kann keine Cops brauchen, die mir zwischen den Füßen herumwuseln.«

Tommy ließ ein Feuerwerk aus Worten steigen, und Guthrie regelte die Lautstärke herunter. »Er trägt das Herz auf der Zunge, wie es so schön heißt«, sagte er zu Vasquez. »Seine Mutter war genauso. Muss irgendwie mit Ohio zu tun haben.«

Als das Telefon leiser wurde, drehte er die Lautstärke wieder auf. »Folgendermaßen geht die Geschichte weiter: Der Zeuge bekam kalte Füße, bevor er jemanden identifizieren konnte. Ich muss noch einmal mit ihm reden – und er hat was gegen Cops. Sein Spitzname lautet ›Ghost-Eddy‹, und sein Revier scheint hauptsächlich in Washington Heights und Morningside zu liegen. Das können sie überprüfen, aber ansonsten müssen sie sich fernhalten. Er ist kein hoffnungsloser Säufer, Tommy. Eher wie David Morgenfeld, erinnerst du dich?«

»Kann was vertragen. Verstehe.«

»Hast du alles mitbekommen?«

Brummelnd wiederholte Tommy Johnson die Story, und Guthrie stellte Details richtig. »Du weißt also gar nicht, ob dieser Obdachlose Olsen gesehen hat?«

»Nein«, antwortete Guthrie. »Das bringt mich zu einem anderen Problem, jetzt, da wir uns ein wenig um deines gekümmert haben. Olsen ist wegen des Bowman-Mordes in Haft, aber ich bin ziemlich sicher …«

»Ich hoffe, du willst von mir nichts über die Barbiepuppen wissen«, warf Tommy ein.

»Du hättest mir wenigstens Gelegenheit geben können, es auszusprechen.«

»Damit hättest du nur deinen Atem verschwendet.«

»Junge, wenn ich dir noch mehr Material liefern soll, brauche ich etwas im Gegenzug.«

»Mal sehen, wie es läuft«, sagte der junge Mann nach einer Pause. »Wenn sie hier weiter auf mir herumtrampeln, bekommst du einen Scheißdreck.«

Der kleine Detektiv legte die Stirn in Falten, als er auflegte. »Major Case hält diese Akten ziemlich strikt unter Verschluss«, sagte er. »Ich schätze, wir müssen uns so viel wie möglich aus den Zeitungen beschaffen.«

Das weitere Durchforsten der Berichte des NYPD lieferte keine neuen Anhaltspunkte. Der Garment District klappte um sie herum die Bürgersteige hoch, und es wurde still, während sie weiterarbeiteten. Guthries Mobiltelefon schnatterte, als er gerade zusammenpacken und gehen wollte. Black-haired John erwartete ihn auf der 153rd Street beim Friedhof. Der Anruf dauerte nur ein paar Sekunden – lang genug für den Obdachlosen, seinen Standort durchzugeben – und wurde dann abrupt beendet. Der kleine Detektiv erklärte, dass sie von Angesicht zu Angesicht mit ihm sprechen mussten. Black-haired John fürchtete sich vor Telefonen. Guthrie hatte einmal erlebt, wie er eines benutzte. Er hielt es auf Armeslänge von sich weg und schrie hinein.

Vasquez fuhr. Am späten Nachmittag hatte der Verkehr nachgelassen, doch der Himmel kühlte so langsam ab wie eine Pfanne, die man auf dem Herd hat stehen lassen. Unterwegs berichtete Guthrie, dass John sich mit seiner Familie gerne in der Nähe des Flusses aufhielt und deshalb nur selten die Gegenden unterhalb der 130th Street durchstreifte. Vasquez bog auf die 153rd ab und rollte am Friedhof entlang. Black-haired John schlüpfte aus einer Gasse neben einer Bodega, machte kehrt und winkte ihnen. Vasquez folgte ihm, bis er auf einem leeren Grundstück neben St. Nicholas parkte. Sie stiegen aus dem alten blauen Ford und folgten John über das Gelände.

Ein paar Kinder beäugten Guthrie und Vasquez misstrauisch, während sie hinter John her in eine Gasse auf der anderen Seite des Grundstücks gingen. Plötzlich wurde es finster zwischen den Windungen und Bögen ausladender roter Backsteinhäuser, die den heißen Himmel bis auf einen schmalen Streifen ganz hoch oben verbargen. Ein Stück weiter erreichten sie einen freien Flecken, der einmal zur Vorhalle eines der Gebäude gehört hatte, aber schon lange von der uralten Straße aufgesaugt worden war. Die Tür zur Vorhalle, um die sich ein schmiedeeisernes Geländer zog, war so oft gestrichen worden, dass sie zu klemmen schien. Die Straßengeräusche klangen weit entfernt und gedämpft. Am anderen Ende der Gasse schlichen ein paar weitere Kinder herum. Unter der Vorhalle sah man Cindys schlanke Gestalt, die ein zusammengerolltes Kleinkind im Arm hielt.

Black-haired John verlangsamte seine Schritte und begann, einen verkrusteten Wasserablauf zu umkreisen, nicht ganz in der Mitte des abgelegenen Flecks. »Ghost-Eddy will nicht gefunden werden«, sagte er.

»Aber Sie haben ihn gefunden«, stellte Guthrie fest.

John nickte. »Er will nicht gefunden werden«, wiederholte er. »Ghost-Eddy ist kein netter Mensch.« Er wies mit einer Handbewegung auf Cindy, die ein Stück höher in der Vorhalle stand. »Sie würde ihm am liebsten etwas antun.«

»Dann solltet ihr euch vielleicht besser von ihm fernhalten«, sagte Guthrie.

Der Obdachlose entspannte sich etwas, kreiselte aber weiter. »Ich weiß«, meinte er.

»Er hätte Danny fast getötet. Das hatte er jedenfalls vor. Er wollte uns eine Lektion erteilen, damit wir ihm nicht weiter folgen.«

»Was ist passiert?«

»Es war so«, begann der Obdachlose, während seine Kreisbahn sich leicht verlangsamte. »In der Nähe des Parks gibt es einen Säufer namens Stoop-O, und der hing früher wie eine Klette an Ghost-Eddy. Das fiel mir wieder ein, und Cindy meinte auch, das wäre ein guter Anfang. Auf der 138th gibt es eine alte Sandwichbude, die Villa’s heißt. Da fängt Stoop-O meistens an, wenn er nach Essensresten und Müll sucht, ja? Der Fluss fließt an den Mülleimern vorbei und schwemmt eine Menge Zeug an.

Also sind wir ganz früh hin. Die Kinder haben Kundschafter gespielt, genau so, als würden sie nach Cops Ausschau halten, und tatsächlich, da war Stoop-O. Wir haben ihn heimlich belauert – klar, wir hätten ihm eine Eiscreme anbieten können, auch wenn alles schon geschmolzen war und er sie hätte trinken müssen, aber er ist ein Scheißkopf und teilt mit niemandem außer sich selbst, also legten wir uns auf die Lauer. Einer der Jungs meinte, wir sollten die Eimer vor ihm durchsuchen, aber ich sagte, dann würde er bloß weitergehen, und wir wollten ihn ja beobachten. Cindy meinte das auch. Wir warteten also.

Nachdem Stoop-O sich seinen fetten Bauch vollgeschlagen hatte, zog er weiter. Er rülpste und wischte sich über den Mund, als hätte er Lust auf Wein. Das hieß, er würde ihn stehlen oder einfach jemandem wegnehmen, weil Stoop-O nämlich zu faul ist, um Dosen zu sammeln. Das kann ein Grund sein, warum er sich an Ghost-Eddy hängt, denn der kriegt immer, was er will, und sogar gutes Zeug, so heißt es jedenfalls.« Der Obdachlose krauste die Stirn. »Das wird mir jetzt erst klar, aber Ghost-Eddy muss ihn gemocht haben, denn mit Gewalt hätte er Ghost-Eddy niemals seinen Wein abnehmen können.«

Vasquez verschränkte die Arme und wollte etwas sagen, doch Guthrie bedeutete ihr, still zu sein. Das Tageslicht schwand schnell, und es gab keine Straßenlaternen in der Gasse. Mitten in der Nacht musste es hier stockdunkel sein. Black-haired John schien es nicht zu bemerken. Seine Geschichte und sein Kreiseln gingen weiter.

»Wir folgten also Stoop-O. Er merkte nichts. Er wird ständig geschnappt, weil er die Cops nicht kommen sieht. Ich sage immer, er ist einfach zu faul, darauf zu achten. Er ging, als hätte er etwas Bestimmtes im Sinn, nicht so, als würde er einfach herumstöbern, sondern als hätte er ein Ziel, und wir liefen direkt in die Falle hinein, weil wir nur Augen für ihn hatten. Wie blöd ist Black-haired John eigentlich? So blöd, dass er nur sieht, was jeder sehen kann – Stoop-O – , statt nach Ghost-Eddy Ausschau zu halten.« Die Stimme des Obdachlosen hob sich und mündete in einem wütenden Aufschrei. Speichel sprühte von seinen Lippen. Sein Kreiseln kehrte sich um und beschleunigte sich.

»Unten bei der Tankstelle auf der 151st, da ging er hin. Ghost-Eddy hatte den Maulwurf gemacht, bevor wir was merkten. So clever ist dieser Ghost-Eddy – zu clever für Black-haired John. Er sah Stoop-O kommen und uns, wie wir ihm folgten. Ghost-Eddy sah alles. Da hätte es auch nichts gebracht, Stoop-O Eiscreme zu geben!

Egal, wir wussten es nicht.« Die Stimme des Obdachlosen beruhigte sich, und seine Füße verlangsamten ihren Schritt. »Cindy merkte, dass etwas nicht stimmte, als Stoop-O bei diesem alten Grundstück mit dem Gullyschacht auf der 150th stehen blieb und sich umsah, als hätte er seine Mutti irgendwo in der Nähe verloren, irgendwie verwirrt. Dann hörten wir Danny schreien, als hätte ihn der Teufel am Kragen. Er war so schnell verschwunden … in einem Moment noch neben mir, im nächsten brüllte er ein Stück die Straße runter wie am Spieß, als hätte ihn ein Windstoß da hingeschleudert.«

Cindy stand im Dunkeln verborgen hinter dem Geländer, das die alte Vorhalle umgab, und sah auf sie herunter. Auf leisen Füßen glitt sie die Treppe herab. Ihr helles Hemd war gesprenkelt mit dunklen Tropfen. Dunkle Flecken aus kleinen Handabdrücken übersäten den Stoff, als hätte jemand mit schmutzigen Fingern Schritte nachgeahmt.

»Da vergaßen wir Stoop-O völlig«, fuhr Black-haired John fort. »Wissen Sie, man erkennt die Stimme sofort, wenn man jemanden schreien hört, der einem nahesteht. Also wussten wir, dass es Danny war, und wir rannten die Straße lang – und Stoop-O hinterher. Es gibt Nächte, da bekommt man ihn immer wieder zu sehen, als würde er einem folgen, so regelmäßig wie der Mond. Wir rannten also, und da war noch ein leeres Grundstück, wo sie gerade was reparieren oder bauen. Danny hing hoch oben an der Mauer. Er schrie immer noch, aber leiser jetzt. Ich kletterte auf das Gerüst, das da steht und packte ihn, denn er konnte sich weder hochziehen noch hinunter auf das Gerüst springen.

Er klammerte sich so verzweifelt fest, dass er nicht einmal losließ, als ich ihn sicher im Griff hatte. Ich musste ihn richtig losreißen, und er hat seine Fingernägel an den Backsteinen verloren. Ghost-Eddy war aus dem Gully gesprungen und hatte ihn sich geschnappt. Er hielt Danny den Mund zu und schleppte ihn weg. Dann drückte er ihn an die Mauer und befahl ihm, sich festzuhalten oder runterzufallen, ganz wie er wollte. Er sagte ihm, er solle da hängen bleiben, bis wir nahe genug heran wären, um sehen zu können, wie tief er fiel, und dann lachte er.« Black-haired John verharrte einen Moment lang auf seiner Kreisbahn, und zum ersten Mal sah er Vasquez direkt an. Die Gasse war finster, und man konnte nur schattenhafte Umrisse erkennen. Er setzte sich wieder in Bewegung.

»Als wir Danny in Sicherheit gebracht hatten, fiel den Jungs wieder Stoop-O ein. Sie gingen zurück und fanden ihn. Er war umgekippt wie eine alte Flasche ohne Hals. Damals, als ich noch getrunken habe, war das so ziemlich der traurigste Anblick, den ich mir denken konnte. Man hatte ihm die Schnauze poliert, und eine Menge Zähne ausgeschlagen. Als wir uns über ihn beugten, fing Ghost-Eddy in der Dunkelheit zu lachen an. Er rief mich und nannte mich einen Verlierer. Warnte mich davor, in seiner Stadt weiter nach ihm zu suchen.«

Cindy zog etwas aus der Tasche und gab es John. Der Stadtstreicher hielt es Guthrie hin: ein Mobiltelefon und etwas Geld. »Wir können nicht länger nach ihm suchen«, sagte er sachte. »Es ist nicht in Ordnung, wenn wir das hier behalten.«

Guthrie schnaubte und zog stattdessen ein paar Geldscheine aus der eigenen Tasche. Er drückte sie auf das Telefon und das restliche Geld. »Halt dich fern von Ghost-Eddy, Black-haired John«, sagte er. »Aber trotzdem musst du mich anrufen können, wenn du etwas brauchst.«

»Na gut«, sagte der Stadtstreicher und zog die Hand wieder zurück.

»Soll ich Danny zu einem Arzt bringen?«, fragte Guthrie.

Cindy schüttelte den Kopf. »Hab ihn schon gefragt«, flüsterte sie. »Er will nicht. Will ein harter Bursche sein.« John nickte zustimmend.

Die Stadt war hart. Deshalb wollten auch die Kinder hart sein. Als Guthrie und Vasquez die Gasse verließen, strömten Lärm und Licht auf sie ein und verschlangen sie. Black-haired John hatte hier ein Refugium gefunden, einen Zufluchtsort vor der Stadt, eine Insel innerhalb der Insel, die die Stadt bildete. Die misstrauischen Blicke der Kinder folgten ihnen, während sie über das leere Grundstück zurück zur 153rd Street gingen. Nun hielten sie nach Ghost-Eddy Ausschau. Der grauhaarige Stadtstreicher würde nicht noch einen von ihnen erwischen.

Kapitel 8

»Heute Morgen bin ich aufgewacht und merkte, dass ich auf dem falschen Dampfer sitze«, sagte Guthrie, nachdem Vasquez die Beifahrertür des Fords geschlossen hatte.

Die junge Puerto-Ricanerin antwortete mit einem schläfrigen Ächzen und ließ ihr zusammengerolltes Pistolenhalfter und die Windjacke in den Fußraum gleiten. Sie schüttete Sahne und Zucker in den Kaffee, der in der Mittelkonsole auf sie wartete.

»Die Bowman-Akte ist deshalb so dünn, weil Olsen eine registrierte Waffe besaß«, fuhr er fort. »Sobald das NYPD ihn als Bowmans Freund identifiziert und sein Alibi überprüft hatte, kam plötzlich die Waffe zum Vorschein. Damit endete die Bowman-Ermittlung – ebenso schnell, wie sie begonnen hatte.« Guthrie bog in die Clinton Street ein. Sein Fenster stand einen Spaltweit offen, und ein dünner Luftstrahl pfiff herein, der einen Hauch von Autoabgasen der Pendler mit sich trug, die von der Lower East Side heranströmten.

»Der falsche Dampfer«, wiederholte Guthrie. »Und der richtige ist weder der, auf dem das NYPD anfing, noch der, auf den sie jetzt umgestiegen sind. Bowman war anfangs eine Jane Doe – eine Barbiepuppe – und genau in diese Richtung zielte das NYPD. Monica konnte uns nur das besorgen, was sie in die Akte gesteckt hatten, auf der Bowman stand. Aber in Wirklichkeit ermitteln sie in eine ganz andere Richtung.«

Vasquez ächzte abermals und trank ihren Kaffee.

»Haben Sie sich verbrannt?« Der kleine Detektiv lächelte, als sie ihm einen scharfen Seitenblick zuwarf. »Wie auch immer, wir müssen herausfinden, wie das NYPD auf die Waffe gestoßen ist. Jemand hat sie abgefeuert. Da setzen wir an.«

»Wir befassen uns also nicht mit den Studenten?«, fragte sie.

Der kleine Mann bog auf die Canal Street ab. Die Gehsteige waren überfüllt von Menschen, die durch das weiche Morgenlicht hetzten. Da sie von der East Side kamen, waren es hauptsächlich Hispanos, getüpfelt mit Farben, die aus dem Grau und Braun der steinernen Stadt hervorleuchteten. Ein bisschen Grün oder Gelb, hier und da etwas Rot, das war genauso wichtig wie das vorgereckte Kinn und der wiegende Gang.

»Doch«, meinte er. »Nur nicht sofort. Die laufen uns nicht weg.«

Vasquez nickte. In der Nacht zuvor hatte das noch so einfach geklungen. Camille Bowman war ermordet worden. Die Studenten hatten einen Grund dafür – ein Motiv. Eine Bande halbwüchsiger Männer konnte sich gegenseitig zu allem Möglichen aufstacheln. Das wusste Vasquez. Sie sprangen von Feuerleitern in Müllcontainer und trieben jede Menge Unsinn. Irgendwann würde einer mit dem Mord prahlen, oder einer bekam ein schlechtes Gewissen und lieferte die anderen ans Messer. Das galt jedenfalls für Barrio-Kids; reiche Kids hielten sicher nicht viel länger dicht. Jemand würde einknicken, sobald der Finger in seine Richtung zeigte. So einfach war das, bis sie anfing, über die Waffe nachzudenken.

»Welcher Muchacho auch immer daran gedacht hat, diese Pistole zu benutzen, war ein Genie«, murmelte sie.

»Es sei denn, es war doch Olsen«, wandte Guthrie ein.

Sie schüttelte den Kopf, dann griff sie nach unten und holte ihr Pistolenhalfter aus dem Fußraum. Sie legte es an, steckte ihre Smith & Wesson hinein und zog die Windjacke darüber. Während sie auf dem Rücksitz nach Donuts kramte, fuhr Guthrie nach Greenwich Village hinein. Die Stadthäuser sahen gepflegt aus, in den Straßen war es ruhig. Fußgänger bewegten sich rasch und zielstrebig, die Gesichter erstarrt, die Zähne zusammengebissen, gelegentlich verschwand einer in einem Auto oder Taxi.

Guthrie schoss in eine freie Parklücke südlich des Washington Square und kam dabei einem kahl werdenden, bebrillten Mann in einem Mercedes um Sekundenbruchteile zuvor. Der andere Fahrer hupte frustriert und donnerte dann davon. »Ich hasse diesen Wagen«, sagte Guthrie. »Oder nein, ich hasse es, in dieser Stadt Auto zu fahren.« Er grinste, als Vasquez ihm einen Seitenblick zuwarf.

»Sie haben Puderzucker am Kinn«, meinte er, bevor er ihr die Schlüssel des Fords reichte. »Wasserman meinte, dass ich zu fixiert darauf wäre, einen Wagen zu besitzen. Er behauptete, das zeige meine mittelamerikanischen Wurzeln. Er meinte nicht Mittelklasse, sondern den Mittleren Westen oder einen beliebigen Ort außerhalb der Stadt. Wasserman ging stets zu Fuß, oder er fuhr mit dem Zug, nur hin und wieder nahm er ein Taxi.«

»Wasserman?«

»Der alte Mann, bei dem ich angefangen habe. Ich glaube, ursprünglich stammte er aus einem anderen Universum, denn in dieses gehörte er ganz bestimmt nicht. Er sagte, ein echter New Yorker müsse Zug fahren.«

Sie kletterten aus dem Ford in den morgendlichen Sonnenschein. Die alten Steinfassaden des Village glitzerten. Sie überquerten den Washington Square und gingen die Grove Street hinauf. Der Verkehr wurde schwächer, und die vorbeihuschenden Leute würdigten sie höchstens einmal eines Seitenblicks. Freie Parkplätze fielen auf wie Zahnlücken; Guthrie seufzte und lüpfte jedes Mal die Krempe seines braunen Fedora, wenn sie an einem vorbeikamen.

Nummer 33 gehörte zu einem alten Sandsteingebäude aus dem 19. Jahrhundert. Es hatte einen Souterrain-Eingang von der Straße aus, eingefasst von einem schmiedeeisernen Geländer mit Schwingtür. Die Wohnungstür war in einen alten Fensterschacht eingelassen, genau wie die anderen im Untergeschoss des Hauses. Die kurze Backsteintreppe zeigte Abnutzungserscheinungen von jahrzehntelangem Gebrauch durch zahllose Füße. Guthrie war enttäuscht. Der Eingang war von der Straße aus nur teilweise einsehbar. Er betrachtete ihn eine Weile aus verschiedenen Blickwinkeln. Dann befahl er Vasquez, die Augen offen zu halten, und ließ sich für eine längere Wartezeit nieder.

Die Sonne stieg höher und brannte herab, bis der Morgen nicht mehr länger so tun konnte, als wäre er kühl. Die Vorüberkommenden ignorierten Guthrie und Vasquez bis auf gelegentliche, verwunderte Seitenblicke. Etwa um neun Uhr trat ein weißhaariger alter Mann aus der Eingangstür eines schmalen Hauses auf der anderen Straßenseite und zog einen schlanken Wasserschlauch mit Sprühdüse hinter sich her. Er musterte sie einen Moment lang bedächtig, dann drehte er sich um und fing an, die Eingangstreppe abzuspritzen. Anschließend ging er zur Fassade über und schwemmte zuletzt die Abfälle vom Gehsteig in den Rinnstein. Guthrie überquerte die Straße und sah ihm zu.

»Ich verpasse der Lady bloß eine kleine Dusche, bevor es zu heiß wird«, sagte der alte Mann zu ihm.

Der Detektiv nickte. »Sind Sie viel zu Hause?«

»Bin schon eine Weile in Pension.« Der alte Mann lächelte und sah sich Guthrie genauer an. »Sie sind auch nicht mehr so weit weg, ein bisschen grau angestaubt schon. Ich heiße Phil Overton.«

»Clayton Guthrie.« Er nickte zur anderen Straßenseite hin. »Ich habe mir gerade die Souterrainwohnung da angesehen. Ich schätze, von hier aus hat man den Eingang nicht im Blick, oder?«

»Ein paar Schritte die Straße runter?«, fragte Overton.

»Genau. Wissen Sie, wer dort wohnt?«

Der alte Mann nickte und wischte sich die Hand an der Khakihose ab. »Da hat dieses hübsche kleine Mädchen gewohnt. Sie wurde ermordet. Wahrscheinlich sind sie noch nicht so weit, wieder neu zu vermieten.« Er verstummte und schenkte Vasquez einen langen Blick. Sie stand auf der anderen Straßenseite der Seventh Avenue zugewandt, die Windjacke wie ein Segel gebläht, um die schwache Brise einzufangen. »Ihre Tochter?«

»Ich wünschte, sie wäre es. Sie arbeitet für mich. Im Moment führe ich für einen Anwalt Hintergrundchecks im Zusammenhang mit der jungen Frau durch, die getötet wurde.«

Phil Overton zog die Stirn in Falten. »Ich dachte, die Polizei hätte jemanden verhaftet.«

»Das stimmt«, antwortete Guthrie, »und das ist der Grund, warum ich mich umsehe. Wissen Sie vielleicht über ihren Tagesablauf Bescheid? Hatte sie viel Besuch, solche Dinge?«

»Ich habe sie gesehen«, sagte Overton, »aber alles ist irgendwie verschwommen. Später am Tag lege ich mich meistens hin.«

»Natürlich. Gut«, sagte der Detektiv. »Aber ich sehe mich noch eine Weile um, falls Ihnen also noch etwas einfällt …«

Guthrie kehrte über die Straße zurück, winkte Vasquez, und sie gingen hinunter zu dem Souterrain-Eingang. Die Straße lag abgeschieden, jeder hätte hineingehen können, ohne gesehen zu werden, außer er benahm sich auffällig. Guthrie öffnete die Tür mit dem Schlüssel, den James Rondell ihm per Boten geschickt hatte. Dahinter lag eine simple Alarmanlage, und er schaltete sie ab, während Vasquez eintrat und die Tür hinter ihnen schloss. Die Wohnung roch muffig, nach ein paar Tagen ungespülten Geschirrs, ungemachten Betten und schmutzigen Kleidern.

Sie war überraschend groß. Der Souterrain-Eingang führte in eine Wohnküche, an die ein Bad und ein Schlafzimmer angrenzten. Eine dritte Tür führte in eine kurze Diele. Von dieser gingen ein Arbeitszimmer, ein zweites Schlafzimmer und ein weiteres Bad ab. Die Bäder und die Küche lagen auf der von der Straße abgewandten Seite, doch die Schlafzimmer, das Arbeitszimmer und das Wohnzimmer hatten Fenster. Sie öffneten sich zur Straße hin in aus Backstein gemauerten Fensterschächten, die oben durch schmiedeeiserne Geländer gesichert waren. Die Wohnung war geschickt renoviert worden, so dass man nicht das Gefühl hatte, im Souterrain zu sein. Mit ihren Holzfußböden und -türen, abgewetzten Sofas und gerahmten Postern entlang der pastellfarben getünchten Wände verströmte sie eine warme, wohnliche Atmosphäre.

»Das war der ärmere Zweig der Familie«, murmelte Guthrie.

Im vorderen Schlafzimmer standen ein unbenutztes Himmelbett und ein kleiner Schreibtisch mit einem Stapel Büchern, Notizblöcken und säuberlich aufgereihten Kugelschreibern und Bleistiften. Die Notizblöcke trugen dieselbe Handschrift wie die in Olsens Zimmer in Livingston Hall bei der Columbia. Ein Laptop und ein Mobiltelefon lagen auf dem Tisch. Im Schrank befanden sich Kleidungsstücke, die von einem Kostümverleih hätten stammen können, außerdem aufgestapelte Kartons mit Hüten, Schuhen und Unterwäsche in verschiedenen Größen. Die Kartons waren beschriftet mit »Klein«, »Mittel« und »Groß« – anscheinend passend zu den Kleider- und Schuhgrößen. Der Inhalt war zum Teil zerknüllt, zum Teil sauber gefaltet. Der Raum wirkte unpersönlich, sogar fast ungenutzt, bis auf den Schreibtisch.

Das hintere Schlafzimmer war in Unordnung, das Bett nicht gemacht. Ein rotes Trikot der Wisconsin Badgers mit der Nummer 42 lag über ein Kopfkissen gebreitet. Eine Kommode enthielt ein buntes Sammelsurium aus Kleidungsstücken für eine kleine Frau und einen großen Mann. Vor einem Spiegel an der Rückseite der Kommode drängte sich eine Mischung aus Büchern, Eau de Cologne, Kosmetika und Kleingeld zusammen. Im Schrank steckte ein Bündel Schallplatten in einem Plastikschuber zwischen den Schuhen und einer Ausgehuniform, die noch in der Plastikhülle von der Reinigung steckte und sich mit den Kleidern den wenigen Platz teilen musste.

Das Arbeitszimmer war ein Paradies der Elektronik. Hinter dem Schreibtisch hingen zwei wandmontierte Plasmabildschirme, und der Desktop-Computer verfügte über einen zusätzlichen, breiten Bildschirm. Ein zweiter Laptop stand in einem Regal, daneben eine Anzahl Kameras, Recorder und Abspielgeräte. Der Raum roch nach Elektrizität. Der Papierkorb war voller Blätter, die allesamt mit einem komplizierten Kauderwelsch aus Zahlen und Buchstaben beschrieben waren. Guthrie seufzte, während er eine Handvoll davon durchsah und wieder in den Papierkorb zurückfallen ließ.

Zahlreiche Fotos schmückten die Wohnung. Filmplakate füllten die größeren Wandflächen, angefangen bei Stummfilmen aus den 1920er Jahren mit Rodolfo Valentino bis zu solchen aus den 1950ern mit Elvis und Marilyn Monroe. Die kleineren Fotos waren Schnappschüsse und zeigten die Stadt und anonyme Passanten, bis auf die, die am Kühlschrank pinnten oder im Arbeitszimmer herumlagen. Diese bildeten eine Art Erinnerungsalbum von Olsen und Bowman. Auf manchen war Tompkins mit abgebildet und auf vielen auch allein zu sehen. Es befanden sich Szenen beschaulichen Studiums darunter und solche von trunkener Ausgelassenheit, aber nichts ›Eindeutiges‹.

Laut dem Durchsuchungsbeschluss des NYPD hatte sich Olsens .44er im Schlafzimmer befunden, in einem verschlossenen Kasten im Nachttisch. Der Kasten war als Beweismittel sichergestellt worden, doch ansonsten hatte die Polizei nichts mitgenommen. Guthrie sammelte die Elektronikteile zusammen – Laptops, Handy, Festplatten – , außerdem die Papiere aus dem Schrank im hinteren Schlafzimmer. Alles zusammen passte in eine Sporttasche. Er wirkte nicht gerade inspiriert.

»Was nun?«, fragte Vasquez.

»Wir kommen zurück und klappern die Nachbarschaft ab«, erwiderte er verdrießlich. »Ich werde mich mal umsehen, ob jemand eine Überwachungskamera hat. Vielleicht haben wir ja Glück.«

Vasquez nickte. »Was hat Ihnen der alte Mann drüben erzählt? War er eine Hilfe?«

»Er versinkt, während die Sonne steigt«, antwortete Guthrie mit grimmiger Miene.

»Was soll das heißen?«

»Das passiert häufig bei Leuten mit Alzheimer. Sie sind morgens klar im Kopf, aber am Nachmittag verschwimmt alles. Er kann sich an nichts erinnern, deshalb glaubt er, er macht nachmittags ein Nickerchen.« Er stieß langsam den Atem aus. »Ein Onkel von mir ist so gestorben.«

Guthrie machte die Alarmanlage an der Tür wieder scharf und sperrte hinter ihnen ab. Die Schwingtür am Kopf der Backsteintreppe quietschte jedes Mal ein wenig, aber nicht genug, dass jemand auf der Straße darauf hätte aufmerksam werden können. Die Fenster der Wohnung waren alle unbeschädigt, und der kleine Detektiv hielt einen Einbruch für unwahrscheinlich. Jeder Eindringling hätte über das Fachwissen eines professionellen Einbrechers verfügen müssen. Während er mit der Sporttasche in der Hand davonging, blieb er immer wieder stehen und wandte sich um, um das Sandsteingebäude zu betrachten. Jedes Mal schüttelte er den Kopf und ging weiter.

Vasquez hielt ihn zurück, als er sich endgültig abwenden wollte, und deutete in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Phil Overton lief ihnen auf der anderen Straßenseite hinterher und schwenkte einen hellblauen Hut. Er rief etwas Unverständliches, als sie stehen blieben. Guthrie und Vasquez überquerten die Straße und kamen ihm entgegen. Der alte Mann wollte, dass sie mit seiner Frau sprachen, doch sie war behindert und konnte das Haus nicht verlassen. Sie gingen mit ihm zurück. Die Sonne hatte Overtons Eingangstreppe schon beinahe getrocknet, nur eine leichte Feuchtigkeit hing noch kühl in der Luft.

Die nackten Holzböden in dem schmalen Stadthaus waren fleckenlos. Shakermöbel balancierten geschickt auf schlanken hölzernen Beinen. Philip Overton nahm ihnen Hut und Mütze ab und hängte sie auf, wartete dann geduldig auf Vasquez’ Windjacke. Es war ihr peinlich, doch der alte Man schien ihr Pistolenhalfter gar nicht zu bemerken. Er bat sie ins Wohnzimmer. Eine winzige Frau mit zu einem Knoten zusammengefassten weißen Haaren saß neben dem großen Vorderfenster. Sie hatte sich ein helles blaugrünes Tuch über die Beine geworfen. Ein weiterer Stuhl mit Holzlehne stand auf der anderen Seite eines kleinen Kartentischs, auf dem verdeckt zwei aufgefächerte Blätter lagen. Gegenüber dem Fenster stand eine Couch mit Stablehne und dünnen Polstern, davor ein niedriger, leerer Kaffeetisch.

»Hallo«, sagte sie mit klarer, heller Stimme. »Sie müssen Clayton Guthrie sein. Phil sagte mir, dass Sie ein paar Fragen haben. Ich heiße Jeannette.« Phil setzte sich in den anderen Stuhl am Kartentisch, nahm sein Blatt auf und studierte es.

Guthrie nahm auf der Couch Platz, beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die Knie. »Wie lange sind Sie schon verheiratet, Jeannette?«

Die alte Frau lächelte. »Phil und ich sind jetzt vierzig Jahre lang zusammen«, antwortete sie. »Er hat sich wundervoll um mich gekümmert. Ich hoffe, ihm diesen Liebesdienst ebenso erwidern zu können.« Sie griff nach ihren Karten.

»Also gut. Es gibt da eine Souterrainwohnung schräg gegenüber. Man kann die Tür von hier aus nicht direkt sehen, aber vielleicht die Treppe. Wissen Sie etwas über die Person, die dort wohnte?«

»Phil sagte mir schon, dass Sie nach dem hübschen Mädchen gefragt hätten. Ich kann die Straße von hier aus sehen, wo ich sitze. Ich sehe nicht fern, deshalb betrachte ich die Straße. Vermutlich könnte man sagen, ich spioniere den Leuten nach, aber eigentlich ist das nicht so. Ich belästige niemanden. Das heißt doch nachspionieren, außer, man wird dafür bezahlt.«

Vasquez lachte. Die alte Dame behandelte den Detektiv ja mit ausgesuchter Höflichkeit.

»Hat sie mit jemandem zusammengelebt?«

»Das wissen Sie bestimmt: dieser große junge Mann. Sie kommen ja gerade aus Ihrer Wohnung, Clayton. Ich darf Sie doch Clayton nennen, oder? Ein wunderbar altmodischer Name. Die Ehepaare von heute nennen ihre Kinder nicht mehr so. Aber Sie sollten nicht um den heißen Brei herumreden. Die Polizei sagt, er hätte sie ermordet; das stand in der Zeitung. Ich glaube das nicht, weil ich sie beobachtet habe. Sie waren verliebt, und sie bauten sich ein Nest. Er hat sie nicht getötet. Und sie hat ihn auch nicht betrogen. Das ist Unsinn.«

»Das ist eine sehr eindeutige Aussage, nur durch das Beobachten einer Haustür, Jeannette.«

»Vermutlich kann man es so ausdrücken. Aber wenn ich einen Stein fallen sehe, dann weiß ich doch auch, wie er auf dem Boden zu liegen kam, nicht wahr?« Sie warf Vasquez einen Blick zu, die die Stirn krauste. »Sie war ein sehr hübsches Mädchen, genau wie Sie, meine Liebe. Sie hatte viele Verehrer. Bevor sie diesen Jungen kennenlernte, kamen und gingen sie zu allen Tages- und Nachtzeiten. Danach hatte sie nur noch zwei Besucher – diesen Jungen und ein anderes Mädchen. Und sie hatte einen regelmäßigen Tagesablauf.« Sie tippte auf die Karten auf dem Spieltisch. »Man kann nur schwer beschreiben, wie sie gingen, wie sie standen, warteten oder sich beeilten, um zueinanderzukommen. Ich bin lange genug auf dieser Welt, um es zu wissen, wenn zwei Menschen verrückt nacheinander sind. Und das waren sie.«

»Das ist ein gutes Plädoyer, aber wir brauchen Antworten auf ein paar Fragen«, sagte Guthrie. »Ich will Ihnen zwei Beispiele nennen.« Sie nickte, und er fuhr fort. »Wann sahen Sie Camille Bowman zum letzten Mal kommen oder gehen?«

»Das war am Morgen des Tags ihrer Ermordung, am dreiundzwanzigsten, einem Donnerstag. Sie ging zur Universität. Der junge Mann war an diesem Morgen nicht da.«

»Sind Sie ganz sicher?«, fragte Vasquez.

»Aber natürlich, meine Liebe. Am Donnerstag essen wir Thunfisch zum Lunch. Und dass sie zur Universität ging, weiß ich deshalb, weil sie ihre Bücher dabeihatte. Oh, Sie meinen, ob ich sicher bin, sie gesehen zu haben? Ich habe sie immer bemerkt, meine Liebe. Ich glaube, es war Eifersucht. Ich war auch einmal hübsch, vor langer Zeit, darum sehe ich mich oder sah mich selbst vielleicht in ihr. Ich habe sie immer bemerkt.«

»Sie kam nicht zurück?«, fragte Guthrie.

»Nein. Nur der Junge. Natürlich wussten wir nicht, dass sie tot war, erst Tage später. Sie hätten sehen sollen, mit welcher Elendsmiene der Junge herumlief. Das dunkelhaarige Mädchen war genauso bedrückt wie er. Die beiden kamen mir irgendwann wie Schwestern vor, wie sie so zusammen herumliefen, und sie war die Einzige, die noch vorbeikam, nachdem das hübsche Mädchen ihren Jungen gefunden hatte.«

Guthrie nickte. »Es gingen also nur diese drei ein und aus, und dann, nach dem dreiundzwanzigsten, nur noch zwei?«

»Ja, jedenfalls von den Leuten, die hierhergehörten«, sagte sie.

»Sie meinen, es kamen Leute, die nicht im Village wohnen?«, fragte Vasquez.

»Ja, meine Liebe. Das war ungewöhnlich. Es kamen Lieferungen. Normalerweise ließen sie sich nichts ins Haus liefern. Vermutlich war es auch ein Handwerker oder ein Kurier, kein Lieferant, aber er hatte einen ziemlich großen Karton dabei.«

»Wann war das?«, fragte der kleine Detektiv.

»Warten Sie, das erste Mal am Dienstag, dem einundzwanzigsten. Ich erinnere mich noch, dass ich dachte, er hätte das Mädchen knapp verpasst. Aber einer von beiden muss wohl Bescheid gewusst haben. Er ging jedenfalls direkt hinein. Sonst liegt in dieser Richtung ja keine Wohnung mehr. Ja, ich erinnere mich genau, wie er das Türchen oben aufgeschwungen hat.«

»Er hat den Karton dagelassen? Er hat nichts mitgenommen?«

»Nein.« Jeannette schüttelte den Kopf. »Ich weiß noch, wie ich dachte, dass es irgendein Computerdings gewesen sein muss, weil er eine Weile drinblieb. Ich habe in der Zeitung gelesen, dass sie das heutzutage so machen – sie kommen ins Haus und installieren etwas Elektronisches. Ich dachte, vielleicht war es ein Geschenk.«

»Das war nur das erste Mal«, meinte Vasquez. »Wie viele Lieferungen kamen denn?«

»Eine noch«, erwiderte sie. »Zur selben Tageszeit. Er brachte wieder einen ziemlich großen Karton. Das war am Freitag. Sie war bereits tot, das arme Ding. Der Junge muss sich furchtbar gefühlt haben, als er zurückkam und das Geschenk vorfand. Ich weiß nicht, wer von ihnen es dem anderen gab.«

»Wie lange blieb der Lieferant beim zweiten Mal drin?«, fragte Guthrie.

»Nicht so lang diesmal. Er war schnell fertig.«

»Erinnern Sie sich noch, wie er aussah?«

»Er trug eine blaue Uniform mit Mütze. Er hatte eine dunkle Sonnenbrille auf, wie viele von den Kindern heute, aber so jung war er gar nicht mehr, eher ein junger Mann. Ähnlich wie der Freund des Mädchens – schon etwas älter. Er hatte dunkle Haare und war glatt rasiert. Er hatte einen federnden Gang, sehr elegant. Phil ist früher auch so gelaufen.« Sie lächelte ihrem Ehemann zu, der so tat, als würde er sein Blatt studieren. »Ach ja, und er hatte einen hellgrünen Van. Beim ersten Mal dachte ich, er würde einen Strafzettel bekommen, weil er ihn da nicht hätte stehen lassen dürfen.«

Nachdem sie das gesagt hatte, blieb es eine Weile still. Die Atmosphäre des Wohnzimmers war geprägt von altem Holz. Das Licht vor dem Fenster wirkte außerordentlich hell. »Ich war Ihnen keine große Hilfe, nicht wahr, Clayton?«, fragte sie. »Das ist wirklich eine Schande. Ich wünschte, ich hätte das Mädchen wenigstens einmal zum Kartenspielen eingeladen.« Ihr Blick ruhte zärtlich auf ihrem Mann. »Im Leben geschehen schlimme Dinge, aber das Bedauern macht sie auch nicht wieder gut.«

»Nein, Ma’am«, sagte Guthrie.

Jeannette Overton nickte. »Wenn Sie zum Kartenspielen bleiben wollen, könnte Phil Ihnen vielleicht eine Limonade holen.«

Kapitel 9

Zurück im Büro, bestellte Guthrie Pizza. Vasquez klappte die Laptops auf und stellte fest, dass sie Seminararbeiten und Spuren des studentischen Alltagslebens enthielten. Olsen benutzte sein Handy zum Telefonieren, doch die Adressbücher, Mailinglisten und Accounts befanden sich auf den Laptops. Nur ein paar Dateien waren passwortgeschützt. Guthrie versuchte, die Festplatte an seinen Computer anzuschließen, zog damit aber eine Niete. Als die Pizza kam, aß der kleine Detektiv ein Stück und stieß dann einen angewiderten Seufzer aus.

»Haben Sie endlich gemerkt, dass die Pizza nichts taugt?«, fragte Vasquez.

»Hä?« Guthrie warf ihr einen finsteren Blick zu. »Na und? Meine Onkel haben den größten Teil dieser Familie in den Siebzigern herübergeflogen. Sie gehören selbst zur Familie. Und sie führen keine Pizza auf der Speisekarte – sie machen sie extra für mich. Egal, ich habe über Olsen nachgedacht.« Er studierte das Verzeichnis auf der Festplatte. »Da sind ein paar riesige Dateien dabei«, grummelte er, dann stand er auf und ging um die Sofas herum zum Fenster.

»Wenn man Menschen beobachtet, fängt man manchmal an, dem eigenen Schatten nachzujagen«, sagte er. »Man schleppt einen Verdacht mit sich herum, und plötzlich sieht man ihn überall bestätigt – manchmal sogar, wenn es gar keinen Grund dafür gibt. Darum können wir Olsen nichts davon erzählen, nicht einmal ansatzweise.«

Der kleine Detektiv sah Vasquez’ verständnislosen Ausdruck und merkte, dass seine Worte keinen Sinn ergaben. Während sie die Pizza aßen, versuchte er, es besser zu erklären. Wenn sie Olsen von den Dingen berichteten, die sie entdeckt hatten – dem Augenzeugen und dem Lieferanten – , würde der große Mann an nichts anderes mehr denken können. Er würde in seiner Zelle die Wände hochgehen, und das wäre genauso schlimm, wie vor Schock verstummt zu sein. Der Mörder könnte ein Bekannter von Olsen sein. Mit seinen Gedanken allein gelassen, würde er das begreifen.

»Sie haben dem Anwalt von Ghost-Eddy erzählt«, warf Vasquez ein. »Und auch Tommy.«

»Vielleicht werde ich das noch bereuen«, meinte Guthrie. »Jeannette Overton behalten wir aber in der Hinterhand.« Er setzte sich wieder und griff nach dem Telefon. Vasquez machte sich daran, die Laptops zu durchkämmen, während Guthrie einen Lieutenant der Wachmannschaft überredete, Olsen dazu zu bringen, schleunigst zurückzurufen. Dann murmelte er wieder etwas über die Größe der Dateien auf Bowmans Festplatte in seinen Bart. Normalerweise luden private Nutzer nur kommerzielle Software auf eine Festplatte. Arbeitsdateien und Datenbanken nahmen nur einen Bruchteil des Platzes ein. Bowmans Festplatte war voll davon. Die Dateinamen klangen nach Kauderwelsch.

Greg Olsen rief aus dem Manhattan House an, und Guthrie legte ihn auf Lautsprecher. Der kleine Detektiv vergeudete nicht mehr Atem, als zum Guten-Tag-Sagen nötig war, und kam gleich zur Sache: »Mr Olsen, wir benötigen sozusagen ein paar Hintergrundinformationen. Ist es Ihnen recht, wenn wir die Sachen aus der Grove Street abholen?«

»Sicher, was immer Sie brauchen«, erwiderte er.

»Rachel wird Sie jetzt nach ein paar Leuten befragen«, sagte der kleine Detektiv, ignorierte Vasquez’ verblüfften Gesichtsausdruck und bedeutete ihr, loszulegen.

Während Vasquez Olsen nach den Namen im Adressbuch ausquetschte und die Leute notierte, die auf die Columbia gingen, schlug Guthrie die Aktenordner aus dem hinteren Schlafzimmer der Grove Street auf. Er blätterte rasch die finanziellen Unterlagen durch, wurde aber langsamer, als er zu Olsens Militärlaufbahn gelangte. Der große Mann war als Lieutenant Colonel entlassen worden und trug eine Brust voll Lametta. Sein letzter Orden war der Purple Heart, das Verwundetenabzeichen. Sein Kampfeinsatz war für die letzten drei von insgesamt acht Jahren in Afghanistan verlängert worden, ohne dass er zwischendurch von der Front abberufen worden wäre. Guthrie entnahm der Akte ein einzelnes Blatt und glättete es auf seinem Schreibtisch.

Der kleine Detektiv wartete, bis Olsen Vasquez nichts mehr weiter über die Personen in Bowmans Adressbuch sagen konnte, dann streckte er sich und fiel in einer Pause ein: »Mr Olsen, Sie hatten jetzt ein paar Tage Zeit zum Nachdenken. Haben Sie irgendeine Idee, wer Ihre Verlobte ermordet haben könnte?« Stille zog sich in die Länge, und der Detektiv füllte sie aus. »Vielleicht sollte ich das etwas anders formulieren. Wir haben eine gewisse Vorstellung davon, wer Camille Bowman den Tod gewünscht haben könnte. Dazu mussten wir nicht sehr tief graben. Interessant daran ist, dass man Sie wie den Mörder hat aussehen lassen. Verstehen Sie, was ich meine? Daher bin ich inzwischen weniger an Bowman interessiert und mehr an Ihnen. Sie haben ein interessantes Leben geführt. Fällt Ihnen vielleicht jemand ein, der Grund hätte, Ihnen einen Mord anzuhängen?«

Die Stille trieb dahin, leise akzentuiert von fernem Hupen und dem Raunen des Verkehrs. »Sie glauben also, es könnte um mich gehen?«, fragte Olsen. »Vermutlich sitzt man noch nicht heiß genug, wenn der Stuhl sich nicht von selbst durchs Eis schmilzt. Aber das ist etwas anderes. Vielleicht sind Sie ja ein ziemlich guter Detektiv und liegen gar nicht so weit daneben. Ich zweifle nicht daran, dass eine Menge Leute mich gerne tot sehen würden und Schlange stünden, wenn für die Vorstellung Karten verkauft würden. Doch ich glaube nicht, dass sie es bis nach New York schaffen würden.« Er lachte kurz auf. »Andererseits, wenn sie der Homeland Security meinen Namen gäben, könnten sie ein Visum bekommen und einen genauen Plan, wie sie mich finden. Meinen Sie etwas in dieser Richtung?«

»Das ist jedenfalls besser als das, was Sie mir bis jetzt geliefert haben. Aber Sie sollten lieber in der näheren Umgebung anfangen.«

Guthries Frage zerschellte an der Unerschütterlichkeit von Olsens Überzeugung, dass niemand den geringsten Grund gehabt haben könnte, Bowman zu töten. Die Diskussion lief im Kreis. Nach ein paar Umdrehungen wurde Guthrie klar, dass der große Mann schlicht und einfach seine Erinnerung verteidigte. Er musste umsichtiger vorgehen. Der Detektiv wich auf die Frage aus, was zu Olsens Entscheidung geführt hatte, sein Studium in New York fortzusetzen, statt wieder nach Wisconsin zu gehen. Olsen behauptete, sein Hauptgrund liege auf der Hand – mit der Betonung auf Hand – und gab Hillary Clinton als sein Vorbild an. Sie war über New York in den Senat gekommen. Dieser Staat duldete Außenseiter. Er wollte die juristische Fakultät der Columbia als Sprungbrett in die Politik nutzen.

Olsen hatte sich nach 9/11 freiwillig zur Armee gemeldet. Nach dem Dienst konnte er sich des Eindrucks nicht erwehren, dass der Krieg sinnlos gewesen war. Er fand, dass al-Qaida eine Idee war, die man nicht auslöschen konnte, indem man gegen sie Krieg führte. Er wusste, dass es unpopulär war, die Stimme gegen den Krieg zu erheben. Die Amerikaner machten sich größere Sorgen um lange Warteschlangen am Flughafen als um ihre Soldaten, die in Übersee kämpften. Die Apathie, auf die er bei der Heimkehr stieß, hatte für ihn ein rüdes Erwachen bedeutet, doch so vergaß er wenigstens nicht. Das genügte ihm. Dann war er Camille Bowman begegnet. Sie wurde ermordet, und jetzt saß er im Gefängnis.

»Das ist alles?«, fragte Guthrie, als Olsen verstummte. »Ja«, schnappte der große Mann. »Das ist alles. Vor sechs Monaten und sieben Tagen stellte ich fest, dass ich meine Arme um sie gelegt hatte. Das war wie eine Wildcard fürs Turnier – man hängt sich rein, gibt alles und hofft, dass es gutgeht. Ich wusste nicht, dass so etwas möglich war. Und dann war es genauso plötzlich wieder zu Ende, vor zwölf Tagen. Ende des Berichts.«

»Wenn es so einfach wäre, wären Sie nicht dort gelandet, wo Sie jetzt sind«, meinte Guthrie.

»Habe ich etwas übersehen?«, wollte Olsen wissen.

»Vielleicht, dass ich meinen Atem nicht auf das Offensichtliche verschwende«, erwiderte Guthrie. »Bowman wurde vor dem LMA entführt – ich bin sicher, Sie kennen den Club. Ich kann das natürlich alles auch ohne Ihre Hilfe herausfinden …«

»Sie war im LMA?«

»Sicher.«

Olsen seufzte. »Dann ist es vielleicht meine Schuld«, murmelte er.

»Wie meinen Sie?«, wollte Guthrie wissen.

»Ich war ja so beschäftigt«, sagte Olsen bitter. »Ein wichtiger Mann. Ich ließ sie allein. Wenn sie zu viel allein war, trieb es sie manchmal zu dem zurück, was sie hinter sich gelassen hatte. Ich konnte nicht einmal etwas Schlimmes daran finden.«

»Dann war das also nichts, was Sie zusammen unternahmen.«

»Ich ging ein einziges Mal mit ihr in diesen Club und verbrachte eine lange Nacht damit, betrunkene Mädchen wegzuscheuchen und grapschende Finger von Cammie loszureißen. Diese jungen Leute sind ziemlich direkt, manchmal so sehr, dass sie sich bereits wieder anziehen, wenn man selbst an den Punkt kommt, wo man sich ausziehen möchte.«

Der kleine Mann lachte. »Ich habe mich dort umgesehen«, sagte er. »Aber wer wusste von Ihrer Waffe? Sie und Bowman natürlich. Und wer noch?«

»Gettysburg! Sie hat in Gettysburg Schießen geübt, und Michelle hat sie immer begleitet. Vielleicht ist Michelle dort etwas aufgefallen. Sie müssen mit ihr sprechen …«

»Immer langsam, Mr Olsen. Michelle Tompkins wusste von der Waffe. Michelle Tompkins ging in Bowmans Wohnung ein und aus. Sie hatte Zugang zu der Pistole …«

»Warum in aller Welt sollte sie so etwas tun?«

»Vielleicht war sie an Ihnen interessiert.«

»Sie mochte mich nicht. Sie tolerierte mich nur. Sie war Cammies Freundin. Also ist sie vielleicht jetzt auch meine Freundin. Ich denke, wir haben einen Waffenstillstand geschlossen, vor ein paar Monaten. Als Cammie anfing, das Studium ernst zu nehmen, das war wohl der Zeitpunkt, an dem Michelles Haltung mir gegenüber sich zu ändern begann. Doch, das war es, denn sie ritt ständig darauf herum. Sie selbst war sehr fleißig, eine Superstreberin. Bei der großen Party war sie immer nur die Mitläuferin.«

»Cammies große Party im LMA, meinen Sie?«

»Dann müssen Sie jetzt also doch nach etwas Offensichtlichem fragen?«

»Ich finde das gar nicht so offensichtlich. Da gibt es allerdings einige ungeklärte Fragen. Tompkins war also eine Mitläuferin bei der Party im LMA, aber dann auch bei Ihrer Privatparty mit Bowman, wie es scheint. Waren Sie drei zusammen? Ich glaube, man nennt das eine Ménage-à …«

»Sie war Cammies Freundin«, fiel ihm Olsen ins Wort.

»Eine Freundin, die nur an der Bettkante saß? Oder ist es Ihnen aufgefallen, wenn sie den Platz tauschten?«

»Das ist nicht wahr!«

Der kleine Detektiv ließ einen Augenblick verstreichen, um zu sehen, ob Olsen noch etwas hinzufügen würde. »Ich muss zugeben, ich konnte in der Grove Street keine diesbezüglichen Fotos entdecken, aber der Gedanke drängte sich auf. Jetzt wäre ein guter Zeitpunkt, damit herauszurücken. Was mir vor allem auffällt, ist, dass Tompkins von der Pistole wusste und viel Zeit in der Grove Street verbrachte. Das macht mich nachdenklich.«

»In ein paar Jahren«, sagte Olsen, »wird die Brutalität dieser Stadt mich vielleicht nicht mehr jedes Mal auf dem falschen Fuß erwischen. Doch ich hoffe, das bedeutet nicht, dass ich sie mir selbst zulege.« Ein Augenblick der Stille mischte sich in die Unterhaltung. »Michelle hat Cammie nicht getötet. Sie war ihre einzige echte Freundin. Die Einzige, die sie nicht im Stich ließ.«

»Ich habe es gehört«, sagte der Detektiv.

Im selben Moment, als Guthrie den Hörer auflegte, meinte Vasquez: »Ich glaube nicht, dass sie es war. Warum sollte sie uns beauftragen, wenn …?«

»Spielt es eine Rolle, was wir glauben?«, fragte Guthrie müde. Er stand auf, ging zur Kaffeemaschine und goss sich eine Tasse ein. »Vielleicht wurde Olsen der Mord angehängt. Aber wenn wir ihn vom Verdacht befreien, steht Tompkins als Nächste auf der Liste. Hat man ihr dann auch etwas angehängt? Vielleicht war sie es ja tatsächlich und versucht nur, gut dazustehen. Oder er ist doch der Täter. Nach acht Jahren Afghanistan muss er völlig von der Rolle sein.« Er nahm das Blatt Papier von seinem Schreibtisch und reichte es ihr. »Lesen Sie.«

Vasquez überflog das Blatt. »Es ist ein Jobangebot – eine Million pro Jahr als Berater«, sagte sie. »Er brauchte kein Jurastudium.«

»Beachten Sie die Adresse – North Carolina. Das ist eine private Sicherheitsfirma. Eigentlich sollte man sie besser Söldner nennen. Zu diesem Zeitpunkt lag Olsen noch im Krankenhaus, nachdem man ihm die Hand wieder angenäht hatte.« Der kleine Detektiv nickte. »Sie wollen ihn unbedingt haben – lesen Sie den Abschnitt, wo sie ihn bitten, seine eigenen Gehaltsvorstellungen zu nennen! Sie wollen ihn nicht haben, weil er sich selbst die Schnürsenkel zubinden kann. Greg Olsen hat in Blut gebadet. Und wir müssen uns die Frage stellen: Wie frisch ist der letzte Tropfen?«

Am Nachmittag fuhren sie in die Stadt, um Ghost-Eddy zu jagen. Die Sonne spielte Verstecken hinter ein paar dünnen Wolkenbänken jenseits des Hudson River, aber in den Straßen von Washington Heights und Morningside herrschte immer noch eine Hitze wie in einem Glutofen. Vasquez fuhr. Sie rollte die Straßen hinauf und hinunter, während Guthrie das Fenster des alten Ford rauf- und runterkurbelte und sich hinaushängte, um die Stadtstreicher mit Wortkaskaden einzudecken. Er verteilte eine große Kühlbox voller Getränke und Sandwiches und recycelte ein paar uralte Witze, bevor sie auf dem Friedhof ihre letzte Ruhe fanden. Vasquez verlor bei den vielen Namen, die der kleine Detektiv ausrief, schnell den Überblick. Einige der Obdachlosen warfen ihm ärgerliche Blicke zu und verschwanden, ohne mit ihm zu sprechen, doch die meisten traten an den alten blauen Ford heran und stützten sich mit der Hand auf den Fensterrahmen und tranken Limonade, während sie mit Guthrie plauderten. Der Nachmittag glitt auf den Abend zu.

Die Fragen des kleinen Mannes ergaben immer dieselbe Antwort. Ghost-Eddy war untergetaucht. Der graubärtige Stadtstreicher war schlau wie ein Fuchs. Niemand wusste, woher er kam oder wohin er ging, wenn man ihn durch die Straßen geistern sah. Die sommerlichen Bürgersteige wimmelten von Passanten und Einkaufsbummlern, und weil Guthrie ihren Lärm immer erst übertönen musste, war seine Stimme am Ende nur noch ein Krächzen. Die Frauen der Straße behaupteten, Ghost-Eddy esse nicht viel, doch Guthrie glaubte das nicht so recht. Andere erwähnten seine speziellen Mülltonnen in den 150er Straßennummern und einen Schnapsladen in der 149th, wo er gelegentlich einkaufte, östlich vom Jackie Robinson Park. Guthrie legte sich eine Liste der Orte an, an denen Ghost-Eddy gesehen worden war, Gassen, durch die er gekommen war, Treppenstufen, auf denen er gesessen hatte, doch den ganzen langen Nachmittag hindurch bekamen sie den grauhaarigen Herumtreiber nicht zu Gesicht.

Spät am Tag verlor sich die Sonne in den Wolken, und die Dämmerung eilte mit raschen Schritten auf die Stadt zu. Vasquez lenkte den alten Ford in südlicher Richtung über den Broadway wie ein träges Geschoss. Guthrie hatte in einem Nebensatz davon gesprochen, eine Pause zum Abendessen einzulegen, doch jetzt tippte er leise mit dem Stift auf seine Liste, während er die Notizen überflog.

»Also gut, Rachel, was wissen wir?«, fragte er.

Sie zuckte die Achseln. »Ghost ist der richtige Name für diesen Typen.«

»Sicher, aber er hinterlässt Spuren.«

»Wo denn?«

»Er hat Geld, oder nicht? Genug, um regelmäßig Alkohol zu kaufen. Aber er sammelt keine Dosen.«

Vasquez nickte. »Ich verstehe, was Sie meinen, Viejo. Er hat Bowmans Leiche geplündert. Daher könnte das Geld stammen.«

»Gut. Wenn Olsen also das nächste Mal anruft, fragen wir ihn, wie viel Geld Bowman normalerweise in der Tasche hatte. Und was dann?«

»Fragen wir in dem Laden nach, wie viel Ghost-Eddy so ausgibt.« Sie bog mit dem alten Ford auf der 125th Street links ab und fuhr weiter, bis sie bei St. Nicholas wieder in Richtung Zentrum zurückkehren konnte. Sie wuchtete den alten Wagen hart um die Kurve und grinste, als Guthrie ihr einen säuerlichen Blick zuwarf. Inzwischen hatte sie ein besseres Gefühl bei der Suche nach dem Stadtstreicher. Jeden einzelnen Straßenblock abzuklappern war ihr wie die Suche nach der Nadel im Heuhaufen vorgekommen, aber jetzt lockten sie eine Hauskatze mit einem Schälchen Sahne an.

Die Bodega in der 149th Street hatte eine schmutzige dunkelgrüne Fassade mit einer zurückgesetzten Tür. In den Schaufenstern standen Dosen mit Bohnen und Rinderstew gestapelt, darüber hingen Reklametafeln, die einen fröhlichen Koch mit dicken Wangen und einer aufgeblähten Schürze zeigten. Eine kleine Glocke erklang, als sie in die Düsternis des Ladens eintraten. Auf der Straße war es trotz der herannahenden Dämmerung noch hell, und das Innere wirkte dagegen wie eine Höhle mit kühler, würzig duftender Luft. Ein langes Regal teilte den kleinen Laden in der Mitte. Alkoholische Getränke türmten sich an der Kasse wie eine runzelige Glaswand hinter einem großen alten Schwarzen, der auf einem Hocker thronte. Sein Bart und Schnurrbart waren weiß gesprenkelt, die Haare aber noch tiefschwarz.

Guthrie wanderte um das lange Mittelregal herum und überließ es Vasquez, mit dem Besitzer zu sprechen. Guthrie lauschte und warf gelegentlich einen forschenden Blick hinüber. Die junge Puerto-Ricanerin begann stockend und trat unbehaglich von einem Fuß auf den anderen, doch bei der Beschreibung von Ghost-Eddy kam sie langsam in die Gänge. Der alte Schwarze, Jude Nelson hieß er, ließ sich vom Hocker gleiten und stützte sich nickend auf die Theke, als sie geendet hatte. Er kannte Ghost-Eddy. Der graue Stadtstreicher besaß normalerweise sauberes Geld und hatte immer einen Scherz auf den Lippen – im Unterschied zu den anderen Pennern, die mit verschlagenem Blick schmutzige Scheine und Becher voller Kleingeld anschleppten und schnell aufbrausten und zu betteln anfingen. Nelson betrachtete den Stadtstreicher als guten Kunden.

»Also, was gibt es?«, fragte er. »Es geht mich ja eigentlich nichts an, aber Sie bitten mich da, mich in die Angelegenheiten eines anderen Mannes einzumischen.«

Vasquez warf Guthrie einen Blick zu, aber er drehte sich schnell weg und sah sich ein Glas mit Essiggurken an. Er benutzte seinen Fedora wie einen Schild, um sich vor ihrem Blick abzuschirmen – und zu verhindern, dass sie sein Lächeln sah.

»Na schön«, murmelte Vasquez, bevor sie sich wieder dem Ladenbesitzer zuwandte. »Vor ungefähr zehn Tagen geschah ein Mord. Dieser Typ, nach dem wir suchen, hat etwas gesehen, und wir wollen ihn dazu befragen. Er scheint uns aus dem Weg zu gehen, aber dazu gibt es keinen Grund. Wir sind keine Cops. Wir glauben nur nicht, dass der Mann, den die Cops verhaftet haben, der Täter war, und wollen ihn entlasten, verstehen Sie?«

Jude Nelson nickte. »Es ist eine Binsenweisheit, dass man sehr schnell unschuldig im Gefängnis landen kann«, meinte er. »Das verstehe ich. Aber was kann ich tun?«

Vasquez’ Lächeln leuchtete heller als ihre rote Windjacke. Sie spielte Lückentext mit dem Besitzer und rundete so die Vernehmung ab. Ghost-Eddy gab normalerweise zwanzig oder dreißig Dollar auf einmal aus, für harte Getränke, Soft Drinks und eine Handvoll Lebensmittel. In den letzten zehn Tagen hatte er mehr ausgegeben – fünfzig bis sechzig – und sich eher auf die harten Sachen konzentriert. Er sagte auch nicht mehr so viel, doch Nelson drängte seinen Kunden kein Gespräch auf, wenn sie es nicht wollten. Nelson erklärte sich bereit, den Herumtreiber zu fragen, ob er mit ihnen sprechen würde, und die Antwort weiterzuleiten. Dann hievte er sich wieder auf seinen Hocker, wodurch er noch größer wirkte, und winkte Guthrie zu, als sie die Bodega verließen.

Wieder im Ford sagte Guthrie Vasquez, sie solle die 151st ein paarmal auf und ab fahren. Er wusste bereits, wo sich der Kanaleinstieg befand, den Black-haired John erwähnt hatte, doch er wollte sich das Grundstück noch einmal genauer ansehen. Sie hielten an, um etwas zu essen, dann rollten sie noch ein paarmal an dem Einstieg vorbei, bis das Licht zu schlecht wurde. Die Nacht begann langsam und heiß. Guthrie überprüfte noch einmal seine Notizen, bevor er beschloss, auf dem verlassenen Grundstück auf der 151st Street Position zu beziehen. Der Kanalschacht war es wert, beobachtet zu werden. Falls sie Ghost-Eddy heraus- oder hineinsteigen sahen, ergab sich vielleicht die Chance, mit ihm zu reden.

Backsteingebäude drängten von allen Seiten an das Grundstück heran, außer von der Straße her. An einer rückwärtigen Ecke verlief eine Gasse zwischen den Häusern. Der Kanaleinstieg war von der altmodischen, rechteckigen Sorte, die höher als der Gehsteig liegt und mit einem aufklappbaren Deckel verschlossen wird. Der rechteckige Schacht ragte ungefähr zur Hälfte in das verlassene Grundstück hinein. Dieses war mittels ein paar Zaunpfosten mit herunterhängenden Zwickeln aus verrostetem Maschendraht gesichert; weiter hinten lagen ganze Schichten von Schutt und Staub. Ausgetretene Pfade zwischen der Gasse an der Rückseite, dem Kanaleinstieg und der Ecke an der Straßenkreuzung verliefen durchs Unkraut.

Irgendwann in ferner Vergangenheit war der Einstieg einmal gesichert gewesen. Seitdem tobte ein Krieg zwischen denjenigen, die ihn verschlossen halten, und jenen, die ihn aufbrechen wollten. Die Spuren alter Schlachten übersäten ihn wie einen abgetakelten Panzerkreuzer. Der Kampf war entschieden. Jedes angeschweißte Schließband schien durchgesägt, weggebrannt oder aufgebrochen worden zu sein. Schon lange vom Rost zerfressene Kettenglieder lugten aus dem Dreck wie alte Patronenhülsen. Ein feuriger Todesstoß hatte den Deckel so verbogen, dass er sich nicht mehr schließen ließ und finster und still dahockte wie ein Boxer mit gebrochenem Kiefer, dessen Tattoos aus Schlacke und Schweißbrand bestanden. Die Kapitulation der städtischen Wartungsarbeiter war ein Eingeständnis, dass sie die Kontrolle darüber verloren hatten, was in der Dunkelheit unter der Stadt lauerte und herauskommen wollte. Einfach wegzuschauen war so viel leichter.

Guthrie entschied, dass auf dem Grundstück genügend Schrott herumlag, um sich dazwischen zu verstecken. Er schickte Vasquez, etwas Kaltes zu essen zu besorgen und den Ford ein Stück die Straße entlang abzustellen. Als sie zurückkam, hatte er ein paar improvisierte Hocker organisiert. Er reichte ihr eine Taschenlampe und ein paar Signalfackeln mit Schnellzündung. Hier oben gab es zwar Straßenlaternen, aber er befürchtete, dass sie unter die Erde eindringen mussten. Eines der Gebäude schirmte den Westhimmel ab und wirkte wie ein Kühlturm.

Als das Sonnenlicht erlosch, schien der Lärm der Stadt den Raum auszufüllen, den es verlassen hatte. Guthrie und Vasquez saßen unsichtbar in ihrer Ecke. Über ihnen in den Backsteinwänden leckte Licht aus einigen Fensterjalousien. Auf der 151st herrschte kaum Verkehr, aber in der dunklen Stille schien er ihnen direkt über den Schoß zu rollen, während sie warteten. Gelegentlich eilte jemand auf der Straße vorbei. Ein älteres Pärchen tappte langsam vorüber. Vasquez sah immer öfter auf die Uhr und streute einzelne Seufzer ein. Guthrie lachte sie stumm aus, doch sie konnte nicht damit aufhören. Kurz nach Mitternacht hörten sie, wie in der Gasse hinter ihnen eine leere Flasche weggetreten wurde, und um zwei schlich ein gelber Kater über das Grundstück. Er beäugte sie misstrauisch und schüttelte seinen pelzigen Hintern gegen die Backsteinwand. Eine Ewigkeit später trottete ihm der Morgen hinterher.

»Morgen«, sagte Guthrie, als er im Licht der Dämmerung aufstand. Knie und Rücken knackten, während er sich dehnte. »Morgen kommt er.«

Vasquez schnaubte.

»Möglich wär’s schon«, meinte er. »Gehen wir frühstücken, dann fahre ich Sie nach Hause.«

Kapitel 10

Am fünften August fingen Guthrie und Vasquez erst spät mit der Arbeit an. Nach der durchwachten Observierungsnacht schlief der kleine Detektiv lieber bis zum Mittag aus. Der Nachmittagshimmel glühte wie heißer Chrom über der Columbia-Universität, und Erleichterung war nicht in Sicht. Vasquez stellte den blauen Ford auf dem östlichen Parkplatz ab. Freie Plätze überwogen die Zahl der geparkten Autos, die auf dem nach Teer stinkenden Asphalt wie Goldzähne in der Sonne glänzten. Sie setzte sich in den Schatten an der Nordseite der McNamara Hall, um ein paar Anrufe zu tätigen.

Greg Olsen hatte genug über die Studentenverbindungen mit den griechischen Buchstaben gewusst, um Vasquez die nötigsten Informationen zu liefern, als er mit ihr das Adressbuch durchging. Der Schatten unter dem Ahorn faserte langsam nach Osten aus, während die Detektive mit ihren Telefonen arbeiteten und sich Notizen machten. Die meisten der Columbia-Studenten wollten nicht reden. Über ein »Guter Junge – gutes Mädchen« hinaus waren sie nicht aus der Reserve zu locken, abgesehen von dem ein oder anderen »Ficken Sie sich selbst«: Bowman war tot, und über Olsen zu sprechen lohnte sich nicht. Die Studenten waren in ihrer eigenen Welt versunken. Die Detektive dünnten die Liste aus und beobachteten den Campus.

Kleine Gruppen von Studenten eilten verschwitzt zwischen den Parkplätzen und den Hörsälen hin und her. Sie trugen Bluejeans, Rucksäcke, pastellfarbene Hemden und als Accessoires glitzernde Armbanduhren und Sonnenbrillen. Die Detektive auf ihrer Bank waren unsichtbar, weil die Studenten gar nicht hinsahen.

Irene Locklear, eine aufdringliche Organisatorin von der Studentenverbindung mit den griechischen Buchstaben Sigma Kappa stänkerte freiwillig über Camille Bowman und unterschied sich damit von dem nichtssagenden Gewäsch, das die anderen für das Opfer übrighatten. Die Detektive hatten zufällig jemanden aufgestöbert, der Michelle Tompkins besser kannte als Camille Bowman. Locklear beschuldigte Bowman, dass sie Tompkins auf die dunkle Seite der Schwesternschaft hinübergezogen hätte, zu der Clique, die vom Partymachen besessen war. Das war ein Jahr lang so gegangen; dann hatte Bowman die Partyszene noch schneller verlassen, als Tompkins von fleißig auf streberisch umschalten konnte. Die Schwesternschaft war empört gewesen, als ihre Kronprinzessin aus dem Palast floh und sich gleich vor den Toren wieder mit Tompkins versöhnt hatte.

Das Sonnenlicht spiegelte sich in den Windschutzscheiben vorüberfahrender Autos und blitzte hinter der Gebüschreihe auf, die den Campus umgab. Der Schatten des Ahorns war in der Hitze des Nachmittags nur eine Illusion von Kühle. Den letzten Treffer auf der Telefonliste erzielte Vasquez. Aus anderen Gesprächen hatte sie geschlossen, dass eine zweite Sigma-Kappa-Schwester namens Amanda Hearst Bowman nahegestanden hatte – so nah, dass sie sich aus den Flügelkämpfen heraushielt, nachdem Bowman in Ungnade gefallen war. Hearst wusste wenig Gutes über Olsen zu sagen, und sie äußerte Sympathie für einen Delta-Psi-Bruder namens Justin Peiper, auf den Bowman ein Auge geworfen hatte, bevor Olsen aufgetaucht war. Sie seien füreinander bestimmt gewesen, meinte Hearst; Peiper und Bowman hätten das schönste Paar des Universums abgegeben.

»Da hat sie sich Olsen wohl nie richtig angesehen«, meinte Vasquez danach. Guthrie grunzte. Er suchte den Namen Peiper aus dem Verzeichnis der Columbia heraus und begann, nach Informationen zu graben. Er war ein älterer Student, und im Register stand, dass er sich für einige Sommerkurse eingeschrieben hatte. »Den Typen sollten wir uns mal ansehen«, meinte Guthrie endlich. »Er hat ein aufbrausendes Temperament. In den letzten drei Jahren gab es zwei Anzeigen wegen Körperverletzung in Utica. Er hat die Aussage verweigert. Vielleicht sind wir da auf etwas gestoßen.«

Peiper zu finden stellte keine große Herausforderung dar.

Jedes Mal, wenn Vasquez stehen blieb, um einen vorbeikommenden Studenten zu fragen, wurden ihr ein wissendes Grinsen und eine rasche Antwort zuteil. Justin Peiper schien eine Art touristische Attraktion der Universität zu sein. Innerhalb einer Viertelstunde hatte sie ihn in der Mensa aufgestöbert. Die Mensa war eine Art gehobene Cafeteria mit einer Fassade, die den institutionellen Hintergrund nicht ganz verschleiern konnte. Topfpflanzen lockerten die Wände oberhalb der Nischen auf, die eine zentrale Insel von weiteren Tischen umgaben, überschattet von hochaufragenden Birkenfeigen. Ein Glasdach sorgte für reichlich Licht.

Die Studenten schienen gar nicht zu bemerken, wie viel Mühe in den Versuch investiert worden war, die Cafeteria gemütlich zu machen. Manche wirkten so in Eile, dass sie kaum die fünf Minuten erübrigen konnten, die nötig waren, um ein paar Fritten hinunterzuschlingen. Sie schwirrten herein und hinaus wie Kolibris, und einer löste den nächsten ab. Manche Studenten saßen allein da und warfen mit Blicken um sich, während sie ihre Mahlzeit verdrückten.

Eine Gruppe von Studenten lümmelte in zwei Nischen der Mittelinsel herum wie Schiffbrüchige, die die Zeit bis zur Rettung totschlagen. Ihre Unterhaltung wurde von brüllendem Gelächter und einem ständigen Wechsel der Sitzplätze unterbrochen. Aus der Ferne wirkte Justin Peiper eher klein und unauffällig, dunkelhaarig und glatt rasiert, doch die größeren, lauteren Männer suchten unübersehbar seinen Dunstkreis. Vasquez verglich ihn mit seinem Führerscheinfoto und klappte den Palmtop zu.

»Vielleicht watschelt er wie eine Ente«, sagte sie. »Er ist so klein wie Sie, Viejo. Pech, dass Sie nicht so hübsch sind.«

»War ich mal. Ich habe das operativ korrigieren lassen.« Er zückte sein Telefon und deutete damit auf die dichtbesetzten Nischen. »Wir brauchen ein paar anständige Fotos – vorzugsweise beim Gehen. Jeannette Overton könnte ihn wiedererkennen.«

»Das sind ziemlich blöde Muchachos«, sagte Vasquez.

»Sehen Sie? Ich wusste, Sie werden eine gute Detektivin.«

Vasquez lachte, und ein paar der jungen Männer an Peipers Tisch sahen zu ihr hin. Geflüster lief um die beiden Tische, Zeigefinger deuteten. Zwei Studenten standen auf, um besser sehen zu können, und dann schallten Echos von spöttischen Bemerkungen und Gelächter scharf vom Fliesenboden wider.

»Vielleicht ist das nicht der beste Zeitpunkt«, meinte Guthrie. »Ein paar von denen sind betrunken, oder vielleicht auch von Natur aus Idioten. Bewegen wir uns ein bisschen.« Er stand auf, zeichnete aber weiter Videomaterial mit seinem Handy auf.

»Was meinen Sie?«, fragte Vasquez und sah den Detektiv verwirrt von der Seite an, bevor sie ihren brennenden Blick wieder auf Peipers Tisch richtete. Die jungen Männer glitten von den Bänken und kamen auf sie zu. »Was haben die vor?«

»Ich dachte, Sie wären in der Lower East Side groß geworden«, sagte Guthrie unterdrückt. »Aber vielleicht sehen Sie zu viel fern. Weiß heißt nicht unbedingt weich, es sei denn, man spricht von Brot.«

Vasquez verzog finster das Gesicht; sie rannte nicht vor Jungen weg. Seit sie elf war, lief das umgekehrt ab. In der Henry Street sahen die Muchachos hin, aber sie machten den Mund nicht auf. Das war sicherer für sie. Als sie zwölf war, hatte Vasquez erkannt, dass sie es nicht mehr erwähnen durfte, wenn sie einen Jungen aus der Schule oder von nebenan mochte. Innerhalb von ein paar Tagen hatten ihre Brüder ihm ein neues Aussehen verpasst: lädiert und schmerzhaft. Selbst nachdem Vasquez gelernt hatte, den Mund zu halten, brachten Indio und Miguel ihre Freundinnen zum Reden. Sie waren harte Muchachos. Ein Blick und ein Lächeln von Indio, und die Zungen ihrer Freundinnen lösten sich, und sie konnten gar nicht mehr damit aufhören, zu plappern. Und anschließend wurde Vasquez’ neuer Schwarm zerquetscht wie eine Fliege.

Noch bevor sie die Mittelstufe hinter sich hatte, wusste Vasquez zwei Dinge. Erstens wagte kein Junge, sie anzusprechen – ihre Brüder waren loco und würden ihm den dämlichen Arsch versohlen. Zweitens: Das war nicht normal. Andere Mädchen hatten auch Brüder, und die waren nicht so bescheuert loco. Vasquez glaubte nicht, dass es um Sex ging. Das war keine große Sache. Das probierte sie zum ersten Mal nach der Party zu ihrem fünfzehnten Geburtstag aus. Hastiges Gefummel und Gegrabsche in einem abgedunkelten Raum war nicht die große Sache, die alle daraus machten.

Aber diese jungen Männer von der Columbia-Universität kannten ihre Brüder nicht, und sie trugen auch nicht den gewohnten, respektvollen Gesichtsausdruck zur Schau. Ein paar waren amüsiert, andere neugierig, und manche misstrauisch. Justin Peiper war klein, und einige der anderen überragten und umringten ihn wie Defensive Ends oder Linebacker einen Placekicker. »Sollen wir uns verdrücken?«, fragte sie.

»Nicht doch. Ich versuche, ihn aus dem Gleichgewicht zu bringen, aber wenn es hässlich wird, möchte ich nicht, dass unsere Rückzugsstrategie so aussieht, dass wir uns unter einem Tisch verstecken und nach den Cops schreien.« Guthrie schwenkte sein Telefon über die herannahende Gruppe.

»Was soll das, alter Knacker?«, fragte ein schmutzig blonder Surfertyp. Seine Augen waren unsichtbar hinter einer verspiegelten Panoramasonnenbrille; Hemd und Jeans von der Sonne ausgeblichen zur Farbe von hellem Sand. Die anderen jungen Männer drängten heran, bis sie Guthrie und Vasquez so gut wie eingekreist hatten. Studenten, die es vorher eilig gehabt hatten, bremsten ab wie herabfallende Blätter, die zu Boden schweben.

»Ich fotografiere für das National Geographic Magazine«, meinte Guthrie, machte aus nächster Entfernung noch einen Schwenk über Peiper und schob das Telefon dann in die Tasche. Der kleine Mann aus West Virginia wirkte wie ein Spielzeug zwischen den großen jungen Sportlern.

Justin Peipers Haare waren eine Schattierung heller als pechschwarz, und seine Augen schienen aus einer Mischung von Grün und Blau zu bestehen. Er hatte kein übermäßig fein geschnittenes oder hübsches Gesicht, aber es strahlte Belustigung und Sinnlichkeit aus, ohne grob zu wirken. Er besaß jene gutaussehende Großspurigkeit, die Gary Cooper berühmt gemacht hatte, dazu dieselbe schlanke, muskulöse Statur, der es nur an Größe fehlte. Er sah Vasquez bewundernd an und zog eine perfekte Augenbraue hoch. »Wenn Sie die Wildnis suchen, kann ich Sie hinführen«, bot er an, dann nickte er zu Guthrie hin. »Aber jetzt mal im Ernst, checkt sein Telefon.«

Der Surfer trat einen Schritt vor und bückte sich, als wollte er einen entfleuchten Basketball aufheben, doch Guthrie schnappte sich sein Handgelenk und drehte ihm den Arm auf den Rücken. Ein anderer der großen Männer knurrte und wollte den kleinen Detektiv packen, doch Guthrie rammte den Surfer gegen die anderen, und sie kamen sich ins Gehege. Guthrie blieb neben Peiper stehen.

»Justin, in der Cafeteria sind überall Kameras installiert«, sagte er sanft, »und Sie machen sich um meine Fotos Gedanken? Im Ernst?«

»Sie haben recht, Mann«, sagte Peiper und hob die Hände. »Mein Fehler!« Er ließ ein Lächeln aufblitzen, das wohl ebenso oft Probleme im Keim erstickt wie ausgelöst hatte. Die großen Männer wichen ein wenig zurück und ließen Guthrie und Vasquez mehr Platz. Der Surfer riss seine Sonnenbrille herunter und starrte mit finsterer Miene auf den Detektiv hinab.

»Vielleicht können Sie mir sagen, wo Sie am Donnerstag, dem dreiundzwanzigsten Juli, waren. Vielleicht sollten Sie sich besonders auf die Nachtstunden konzentrieren.«

»Was zum Teufel soll das? Sind Sie ein Cop?«, fragte Peiper.

»Viel schlimmer«, erwiderte Guthrie. »Die Nacht, als Camille Bowman ermordet wurde, wo waren Sie da?«

»Greg Olsen sitzt dafür im Knast, Sie Idiot«, gab Peiper kühl zurück. »Lesen Sie keine Zeitung?«

»Das kann sich schnell ändern, Justin, besonders jetzt, da sich langsam die Motive herauskristallisieren«, meinte der kleine Detektiv. »Camille Bowman hat Sie seinetwegen sitzenlassen. Das wäre Eifersucht. Geschworene lieben eifersüchtige Rivalen, die wegen tapferer Kriegshelden verschmäht wurden. Habe ich recht? Vielleicht sollten Sie besser damit herausrücken, bevor ich nachgraben muss.« Er sah die anderen Männer an, die sie umringten. »Vielleicht könnte ich über etliche von Ihnen etwas ausgraben. Sind Sie alle Deltas? Öfter mal im LMA gewesen?«

»Ich habe in dieser Nacht etwas anderes getan«, sagte Peiper.

Guthrie lachte. »Gelernt? Oder etwas Besseres, von dem Sie vielleicht sogar Fotos haben oder jemanden, der Ihr Alibi bestätigt?«

»Keine Marke, kein Cop«, sagte der Surfer. »Der Typ ist nicht echt. Du musst seine Fragen nicht beantworten.«

Der kleine Detektiv zuckte die Achseln. »Ich bin schlimmer als ein Cop. Ich arbeite für James Rondell, einen Wall-Street-Anwalt, mit dem nicht zu spaßen ist. Wenn es ihm bei den Geschworenen hilft, Sie mies aussehen zu lassen, betrachten Sie das als erledigt. Ich selbst bin auch gar nicht so schlecht. Überzeugen Sie mich, und ich verschwinde wie ein Rauchwölkchen am Horizont. Antworten Sie nicht, und ich forsche immer weiter nach. Anschließend werfe ich Sie James Rondell zum Fraß vor. Vielleicht fangen wir am besten damit an, wie oft Sie in Bowmans Wohnung waren?«

»Pah! Eine Menge Typen waren in der Wohnung dieser Schlampe«, sagte der Surfer.

»Haben Sie die Namen?«, konterte Guthrie.

»Genug mit den Spielchen«, sagte Peiper. »Sprechen Sie mit Ihrem Anwalt. Er kann sich mit meinem Anwalt unterhalten. Sie können sich zusammensetzen und Anwaltsscheiß bereden, spätnachts, und ein paar Fotos schießen, um es zu beweisen.« Er zuckte die Achseln und wandte sich ab. Der Surfer blieb noch eine Weile zurück und funkelte sie an, bevor er den anderen folgte. Die Mensa war voller Menschen, aber still wie eine Gruft.

»Ich dachte schon, Sie hätten ihn geknackt«, sagte Vasquez.

»Wir können ihn später anrufen und es noch einmal versuchen«, meinte Guthrie. »Ohne Publikum ist er vielleicht hilfsbereiter.«

Kapitel 11

»Ich habe einen großen Teil des Morgens darüber nachgedacht, warum ein Mann, der möchte, dass ich ihn anrufe, nicht ans Telefon geht«, meinte Olsen spitz. Der Lautsprecher von Guthries Telefon reichte aus, wenn die Fenster des alten Ford hochgekurbelt waren und die Klimaanlage lief. Vasquez bog vom Broadway in die Ninth Avenue ab. Der Verkehr des frühen Nachmittags hoppelte problemlos dahin.

»Ich muss mich entschuldigen, Mr Olsen«, sagte Guthrie. »Bei unserem letzten Gespräch hätte ich Ihnen meine Handynummer geben sollen statt das Büro. Hatten Sie Schwierigkeiten, sie herauszufinden?«

»Ein bisschen«, sagte der große Mann. »Ich würde mich weniger unbehaglich fühlen, wenn Sie mich Greg nennen. Wenn ich Mr Olsen oder Captain Olsen oder Captain höre, dann bringe ich das immer mit meinen Männern in Verbindung, und die erwarten, dass ich mich um sie kümmere. In dieser Situation würde ich mir den Schuh lieber umgekehrt anziehen.«

Der kleine Detektiv nickte, dann sagte er: »Einverstanden.«

»Mr Rondell hat mir Ihre Nummer besorgt, und das scheint ihm nicht ganz leichtgefallen zu sein«, sagte Olsen. Ein schwaches metallisches Brummen war im Hintergrund zu hören, wie ein unregelmäßiger, stolpernder Herzschlag. »Mr Rondell vermittelte mir den vagen Eindruck, Sie wüssten einige Dinge, von denen er nichts weiß, und das in einem Tonfall, der nicht den Eindruck machte, Sie beide gingen ausgesprochen kooperativ miteinander um. Gibt es da etwas, das ich wissen sollte?«

»Man könnte sagen, ich halte Mr Rondell auf Armeslänge fern.«

»Dann muss ich sagen, Sie haben bemerkenswert lange Arme für einen so kleinen Mann.«

Guthrie lachte. »Wir haben wieder eine Frage an Sie«, meinte er. »Wenn Sie mich jeden Tag anrufen, erleichtert uns das die Arbeit.« Er gab Vasquez einen Wink.

»Was?«, fragte sie, bevor es ihr wieder einfiel. »Ach so, wenn Bowman nachts ausging, wie viel Geld trug sie da gewöhnlich bei sich?«

Auf der 41th Street staute sich der Verkehr. Ein Lieferwagen hatte ein paar Autos gestreift. Gaffer säumten den Gehsteig, und Hupen blökten in das Tohuwabohu hinein, in dem das NYPD versuchte, Zeugen Informationen zu entlocken und zu entscheiden, was mit dem Lieferwagen geschehen sollte. Der uniformierte Fahrer saß in einem Streifenwagen, halb aus der offenen Hintertür gebeugt, und vermehrte einen Haufen Erbrochenes, der bereits auf der Straße lag. Der alte blaue Ford kroch vorbei, und sie konnten einen langen Blick auf die Szene werfen, bevor Olsen antwortete.

»Ungefähr dreihundert Dollar«, meinte er. »Sie hat aber das Bargeld nie verwendet – immer nur Karten. Das habe ich nicht begriffen.«

Vasquez runzelte die Stirn. Ghost-Eddy hatte seit dem Mord allein in der Bodega in der 149th Street schon jetzt mehr ausgegeben. Ohne Bowmans Geld hatte er bisher pro Woche neunzig Dollar sauberes Geld ausgegeben. Der Stadtstreicher war ein harter Trinker.

»Ist das denn wichtig?«, fragte Olsen.

»Das weiß ich noch nicht«, antwortete Vasquez.

»Linney hat mich gewarnt, dass Informationen schwer zu beschaffen sein würden«, murmelte Olsen. »Da hat er also nicht gelogen, und Sie beide sind verschwiegen. Dann versuche ich es einmal andersherum. Fahren Sie rüber nach Westchester und sehen Sie für mich nach Linney? Am Telefon sagte er, dass er trocken ist, aber natürlich kann ich seinen Atem nicht riechen. Er war in übler Verfassung, bevor sie mich verhafteten. Seine Mutter wurde getötet. Viel Schlimmeres kann einem Mann kaum passieren, und danach fing er wieder an zu trinken und rief mich an, damit ich ihn auf Kaution aus der Arrestzelle hole. Ist es nicht seltsam, dass stattdessen jetzt ich im Knast sitze?«

»Ich denke, das kriege ich hin«, sagte Guthrie.

»Vielleicht können Sie auch gleich meine Anrufe annehmen. Ich hatte in den letzten Monaten ein paar schlimme, lange Nächte. Nicht so schrecklich, dass es einem Totengräber auffallen würde, aber trotzdem. Meine Männer rufen mich meistens mitten in der Nacht an, wenn sie jenseits von Gut und Böse sind und im Suff ihren eigenen Kopf nicht mehr finden. Linney war genauso. Ich habe jahrelang versucht, den Militärdienst hinter mir zu lassen, aber sogar jetzt noch holen diese Anrufe mich zurück.«

Vasquez bog auf die 34th Street ab und glitt hinter einer Reihe leerer Kleiderständer entlang. Klapperdürre Teenager zogen einen Ständer hinter sich her, während sie einen zweiten schoben, wie eine lange Reihe Ameisen, die mit erbeuteter Marmelade davonzogen. Der Verkehr in der anderen Richtung kam stockend immer wieder ein paar Schritte voran und hupte in den Pausen.

»Zuerst stellen sie einem Fragen. ›Was ist aus diesem oder jenem geworden?‹ Oder ›Hast du dich auch volllaufen lassen?‹ Nachdem sie ein wenig geplaudert haben, erfahre ich manchmal Neuigkeiten – ein neuer Job, eine Hochzeit. Aber alles verkehrt sich irgendwann ins Schlimme. Es passieren Autounfälle, Freundinnen fallen die Treppe hinunter, Junkies rauchen ihren letzten Joint. Der Tod steht in flammenden Buchstaben an den Himmel geschrieben. Ich habe seit Monaten nicht mehr von einem neugeborenen Baby gehört. Können Sie das für mich tun? Können Sie an mein Telefon gehen und diese furchtbaren Anrufe für mich entgegennehmen?«

»Ich denke, Sie sind in ziemlich morbider Stimmung«, sagte Guthrie. Vasquez schlüpfte in eine Parklücke keine zwanzig Meter vom Eingang ihres Bürogebäudes entfernt. »Ich will nicht sagen, dass Sie keinen Grund dafür hätten, aber Sie müssen nach vorne blicken. Sie wissen, ob Sie schuldig oder unschuldig sind. Ich werde nicht ruhen, bis ich es mir selbst bewiesen habe. Ergibt das einen Sinn für Sie?«

»Es ergibt einen Sinn, aber wie Sie wissen, sind Sie für mich nur eine Stimme am Telefon, an der kaum ein Gesicht klebt. Doch ich schätze, mehr können Sie mir nicht versprechen.« Olsen verstummte. »Ich rieche einen Essenswagen, also werde ich auflegen. Tun Sie mir den Gefallen und sehen Sie nach Linney, wie Sie gesagt haben.«

Nachdem Guthrie die Verbindung beendet hatte, sagte Vasquez: »Sie hätten ihm ein bisschen Hoffnung machen können. Wir haben einige Ansatzpunkte.«

Der kleine Detektiv brummte, stieg aus dem Wagen und knallte die Tür zu. Er ging schnell. Bevor sie ihn einholen konnte, hatte er bereits die Treppe zum Gebäude erreicht. Im hellen Sonnenlicht flammte ihre rote Jacke wie Feuer.

In dieser Nacht beobachteten sie wieder den Kanaleinstieg auf der 151st Street. Sie schlüpften noch im Zwielicht auf das Grundstück und verbargen sich im Schatten des Backsteinhauses. Vasquez knüpfte nahtlos an ihre Ungeduld der vergangenen Nacht an, als hätte es keine Pause gegeben. Der Mond blickte aus einem wolkenlosen Himmel, der sich schwarz hinter den Straßenlaternen ausdehnte. Die Warterei machte sie mürbe, und sie zog sich in sich selbst zurück.

Anfang Mai war der Job bei Guthrie ihr als genau das erschienen, was sie brauchte. Das Tragen einer Pistole machte sie bedeutend, seriös, aus einer Teenagerin mit einem Ferienjob als Kellnerin augenblicklich eine Erwachsene. Das hatte sie nötig, um ihrem Vater die Stirn bieten zu können. Kein Aushilfsjob hätte ihr dafür genügend Kraft verliehen, aber die Höhe ihres Gehaltsschecks und das solide Gewicht von La Pistola verliehen ihr breite Schultern, um es gelassen hinzunehmen. An Papìs Stirnrunzeln vorbeizugehen war kein Spaß. Seine Missbilligung konnte wie die Schwerkraft wirken und sie zu Boden drücken.

Selbst ihre loco Brüder respektierten die Entscheidung. Sie wussten, wie schwierig es war, mit ihrem Vater auszukommen. Miguel war froh, dass sie nicht zur Universität ging. Indio war sich nicht sicher, hielt aber zu ihr, weil sie sich ausnahmsweise mal gegen Papì durchsetzte. In drei Monaten hatte sie erlebt, wogegen ihre Brüder seit Jahren anrannten. Es war nicht leicht. Sie wollte wieder ein normales Leben führen. Sie wollte sich nicht jedes Mal auf eine Auseinandersetzung gefasst machen, wenn sie nach Hause kam.

Eigentlich fand sie, dass Indio und Miguel es leichter hatten, obwohl sie sich ständig über Papì beschwerten. Der alte Mann ritt sie wie Karussellpferde; egal, wie sehr sie rannten, weit kamen sie nicht. Er beschimpfte sie, doch man sah auf den ersten Blick, wie stolz er auf sie war. Er respektierte ihre Stärke, selbst wenn er sie bestrafte; er gab nach, nachdem er sie unter Druck gesetzt hatte. Er sagte »Denkt doch nach! Seid nicht dumm!« und versetzte ihnen einen groben Klaps auf die Schulter, wenn sie etwas aus dem Kühlschrank zogen, das er für sie hineingestellt hatte, etwa das Mineralwasser für Indio. »Wer bezahlt das Wasser?«, gellte Papì, doch er kaufte es immer wieder, weil Indio es haben wollte. Selbst wenn sie außerhalb des Hauses in Schwierigkeiten gerieten, am Esstisch wartete immer ein Platz auf sie, und es gab Ärger, wenn sie eine Mahlzeit verpassten. »Bleibt nicht die ganze Nacht weg! Eure Mutter macht sich Sorgen!« Egal, wie heiß der Zorn ihres Vaters loderte, für ihre Brüder wurde er immer durch Akzeptanz abgekühlt.

Seit dem Ende der Schule war sie von Papì völlig abgeschnitten. Wenn sie Glück hatte, begegnete er ihr lediglich mit grimmigem Schweigen statt mit stürmischen Ausbrüchen. Er machte kein Hehl aus seiner Missbilligung. Seine Tochter sollte die Universität besuchen und es noch besser machen als Roberto. Das brachte sie nicht fertig; der Gedanke an noch mehr Schule machte sie krank. Und dann hatte sich wie durch Zauberhand jene Option aufgetan, wie in einem Roman von Márquez, so beiläufig, wie die Sonne an einem Morgen im Mai aufgeht. Und genau wie im Roman war nicht alles so, wie es auf den ersten Blick aussah. Tausend Jobs mit tausend Gehaltsschecks und tausend Pistolen konnten Papì nicht davon überzeugen, dass sie nicht mehr seine kleine Tochter war, die am Strand in Coney Island Schmetterlingen nachjagte, bis sie ins Wasser fiel. Sein finsteres Brüten und die in die Hüfte gestemmte Faust wiesen darauf hin, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis er wieder explodierte.

All diese Gedanken machten Vasquez die Warterei nicht gerade angenehmer. Die Einstiegsluke des Kanalschachts bewegte sich nicht. Die Schatten der Straßenlaternen änderten sich nicht. Zehn Uhr, Mitternacht, zwei Uhr morgens, nichts geschah, außer um Mitternacht, als zwei Betrunkene in der Gasse miteinander in Streit gerieten und eine Flasche an der Backsteinwand zerschellte, und um zwei Uhr, als der gelbe Kater vorbeigeschlichen kam. Guthrie taufte ihn »Piss«, was der Qual des Wartens die Krone aufsetzte. Sie selbst konnte nicht zur Ecke schleichen, um sich zu erleichtern. Als die Nacht sich zu lichten begann, hatte Vasquez ihren Zorn mit allem genährt, was brannte, und in ihrem Inneren blieb nichts zurück als ein Haufen bitterer Asche und erloschener Kohlen.

Zwei kleine, schmuddelige Männer blieben auf dem Gehsteig stehen. Beide trugen dunkle Kleidung, auf denen sich Flecken abzeichneten. Struppige Schnurrbärte teilten ihre bleichen Gesichter. Einer hob die Luke des Wartungsschachts an, und der andere kletterte vorsichtig hinunter. Der Erste sah sich um, ohne die Detektive zu bemerken, und verschwand dann auch nach unten. Der Deckel klappte mit einem rostigen Kreischen zu. Guthrie lachte leise, und Vasquez funkelte ihn an.

»Weitz hat Observierungen auch gehasst«, sagte Guthrie. Sein Rücken und seine Beine knackten, als er aufstand.

Sie ließen sich vom frühmorgendlichen Verkehr in die Innenstadt treiben. Es war kühl genug, um die Fenster einen Spaltbreit zu öffnen. Guthrie saß am Steuer. An einem Diner hielt er zum Frühstück an. Trotz aller Mühe gelang es ihm nicht, Vasquez aufzuheitern, denn ihr begann klarzuwerden, dass ein großer Teil von Guthries Beruf aus Observierungen, dem Betrachten von Videos und dem Schreiben von Berichten bestand – zäh und langweilig.

Über Rührei mit Speck hinweg sagte sie: »Der Kanalschacht bringt uns nicht weiter.«

Guthrie grunzte und schüttelte den Kopf. »Immerhin kennen wir jetzt den Zeitplan der Katze. Wir können sie jederzeit einsacken. Sie kennen nicht zufällig jemanden, der einen pissgelben Kater sucht?«

»Ach, seien Sie doch still«, murmelte Vasquez. Sie arrangierte das Rührei neu um ein Stück Speck herum. »Seien Sie ernst.«

»Okay, da ist der Betrunkene in der Gasse. Er war jetzt zwei Nächte hintereinander dort. Vielleicht hat er unseren Geist einsteigen oder herauskommen sehen, obwohl ich nicht glaube, dass er die ganze Nacht bleibt. Ich halte nicht viel von ihm. Die Gaines-Brüder sind vielversprechender.«

»Die zwei abgerissenen Typen?«

»Ja. Wir hatten Glück, sie zu sehen. Die würden ihre eigene Schwester für einen Dollar verkaufen.«

»Und Sie wollen ihre Schwester kaufen?«

Guthrie grinste. »Tja, man kann nie wissen«, meinte er. »Und Sie werden es vermutlich nicht glauben, aber ich habe sie bei einer Observierung kennengelernt. Ich beschattete einen Kerl, sollte feststellen, ob er irgendwelche schmutzigen Geheimnisse hatte und man ihm etwas anhängen konnte.«

»Was meinen Sie damit?«

»Die Politik in dieser Stadt ist ein dreckiges Geschäft.« Er riss mit den Zähnen ein großes Stück Bagel ab und sprach mit vollem Mund. »Der Typ ging Nacht für Nacht zu derselben Adresse in TriBeCa. Da ich nicht hineinkonnte, beobachtete ich den Ausgang in der Hoffnung, wenn er wieder herauskam, würde er ein Mädchen bei sich haben oder was auch immer. Dann hätte ich ihn am Wickel gehabt.

Und dann tauchten diese zwei Typen auf, diese schäbigen, unscheinbaren Schwachköpfe – die Gaines-Brüder, auch wenn ich das damals noch nicht wusste. Sie kamen vom Hudson her, auf der anderen Seite der Straße. Der Verkehr war ziemlich zum Stillstand gekommen. Ich saß also da und konnte sie gar nicht übersehen. Sie schlurften dahin, vielleicht waren sie betrunken, vielleicht auch nur zwei Kerle, die einen Spaziergang machten, und dann blieben sie ganz unvermittelt stehen. Sie beugten sich verschwörerisch zueinander wie die Giants, wenn sie den nächsten Spielzug besprechen. Anschließend schlenderte Ralph hinüber zur Tür eines Lagerhauses – eine richtige Tür, kein Rolltor – und ging hinein. Eine Minute später steckte er den Kopf wieder heraus, und Rodney folgte ihm.

Es war absolut irre.« Er verstummte, um einen Schluck Kaffee zu trinken. »Nach einer Weile kamen sie heraus, genau wie sie hineingegangen waren, und gingen weg. Eine halbe Stunde später kamen sie zurück und blieben wieder vor der Tür stehen. Beide gingen hinein. Ich beobachtete eigentlich den Eingang eines Nachtclubs, vor dem die Pfauen der Nacht Schlange standen, und diese Geschichte auf der anderen Straßenseite lief einfach nebenher ab. Im Lauf der Nacht wiederholte es sich immer wieder, so dass ich die Uhr nach den Gaines-Brüdern hätte stellen können. Sie brauchten jedes Mal genau fünfundvierzig Minuten, um hineinzugehen, wieder zu verschwinden und zurückzukommen. Als meine Zielperson aus dem Club kam, hatten sie bereits Feierabend gemacht. Beim letzten Besuch hängte Ralph Gaines ein Schloss vor die Tür – er machte den Laden dicht.

Das war am Freitag. Samstagnacht ging es genauso weiter. Ich beobachtete, wie sie das Schloss abhängten und reingingen, wieder alle fünfundvierzig Minuten, und sie schlossen ab, bevor ich meinem Typen nach seinem Nachtclubbesuch folgen musste. Am Sonntag dasselbe. Zu dem Zeitpunkt dachte ich schon, ich hätte sie falsch eingeschätzt – vielleicht arbeiteten sie ja wirklich dort. Aber als ich Montagnacht meinen Knaben wieder beschattete, klopfte das NYPD ans Autofenster, während ich vor dem Club saß. ›He, Freundchen, was hast du hier zu suchen?‹ Ich sagte es, und sie fragten, ob ich jemanden gesehen hätte, der in das Lagerhaus gegenüber eingebrochen war und das Loft ausräumte.

Ralph und Rodney hatten den Kühlschrank des armen Kerls geleert. Sie hatten seine Klamotten und einen Haufen Schrott mitgehen lassen. Den Plasmabildschirm, den Computer, das alles ließen sie zurück. Ehrlich. Die haben sogar seine Schmutzwäsche aus dem Wäschekorb geklaut. Seife, Toilettenpapier, alles – der ganze Haushaltskrimskrams, ratzekahl geplündert.«

»Und die beiden werden uns wie genau helfen?«, fragte Vasquez.

Guthrie lachte. »Das weiß ich auch noch nicht. Dieser Loftbesitzer in TriBeCa war jedenfalls fuchsteufelswild. Sie hatten nichts angerührt, was versichert war. Das machte ihn fertig. Aber die beiden wissen Bescheid, und sie sind auf Draht. Wenn sie unter die Erde gehen, wissen sie auch, was da unten los ist.«

»Wie Ghost-Eddy.« Sie schob die Eier auf dem Teller hin und her.

»Mit den beiden kann ich Kontakt aufnehmen, weil sie berechenbar sind.«

Vasquez aß ihr letztes Stück Toast mit einem Klecks fast flüssiges Gelee. »Ich verstehe schon. Sie wollen darauf hinaus, dass Observierungen einen ans Ziel bringen – auch wenn es manchmal mit dem Auftrag gar nichts zu tun hat.« Sie krauste die Stirn. »Was wurde aus dem Typen, den Sie beschatteten?«

»Ah, den habe ich nie erwischt. Vielleicht war er sauber.«

Die junge Puerto-Ricanerin schüttelte den Kopf. »Ich kann es nicht leiden, still herumzusitzen. Ich weiß, ich weiß – ich muss es ja nicht mögen. Ich muss lernen, damit klarzukommen. Okay?«

»Mit der Einstellung werden Sie es noch weit bringen«, meinte Guthrie.

Die Henry Street war bereits erwacht, als der alte Ford vor dem Mietshaus von Vasquez’ Eltern vorfuhr. Müll wurde hinausgetragen, Gehsteige wurden gekehrt. Ein paar kleine Kinder beobachteten sie misstrauisch und rannten dann davon. Vasquez stieg aus und zupfte ihren Pistolengürtel zurecht, bevor sie die Treppe hinaufging. Es war ein kühler Morgen. Sie blieb stehen und sah am Gebäude empor. Ihr langer Pferdeschwanz wirkte wie ein schwarzer Streifen auf ihrer Jacke, eine zusätzliche vertikale Linie, die die Schlankheit der jungen Frau betonte. Nichts ging in die Breite, außer dem Schirm ihrer Mütze und den hochgekrempelten Ärmeln. Nichts an ihr wirkte ungewöhnlich. Sie ging hinein. Sie war zu Hause.

Kapitel 12

An diesem Nachmittag begab Guthrie sich auf der Suche nach Justin Peiper ins Internet. Vasquez sah zu, wie er eine Sozialversicherungsnummer und eine kurze Liste von Kreditkarten herauspflückte. Peiper schien Schwierigkeiten mit seinen Finanzen zu haben – er hatte mit den Karten jongliert und die Belastung zwischen ihnen hin- und hergeschoben – , jedoch am zweiten August alle Konten ausgeglichen. Nur den wenigsten New Yorkern gelang so ein Coup. Guthrie überprüfte Daten, Zeiten und Orte und glich sie mit dem LMA, Washington Heights, Melrose und dem dreiundzwanzigsten Juli ab. Er hoffte, dass sich über einen Einkauf in der Nähe des Tatorts ein Anhaltspunkt dafür ergeben könnte, ob der dunkelhaarige Mann sich in der Nacht von Bowmans Ermordung im LMA aufgehalten hatte. Er fand nichts. Peiper glänzte sozusagen in der Tatnacht durch vollständige Abwesenheit. Es gab gelegentliche Kreditkartenabrechnungen aus dem LMA und Washington Heights, aber nicht am dreiundzwanzigsten.

»Wäre ja auch zu einfach gewesen«, murmelte Guthrie. Er suchte die Gerichtsunterlagen aus Utica heraus, um sich die Fälle von Körperverletzung näher anzusehen. Beide Anklagen waren vom Vorwurf der schweren Körperverletzung – weswegen Vasquez’ beide Brüder schon in Rikers gelandet waren – auf geringfügigere Vergehen reduziert worden. Peiper schien gerne zu warten, bis alle wegsahen, bevor er Zoff anfing. Achselzuckend kehrte Vasquez an ihren Schreibtisch zurück. Solange die Suche lief, hatte sie Guthrie über die Schulter gesehen.

Danach legte der kleine Detektiv die Füße auf den Tisch und bewegte sich nur noch, um seine Kaffeetasse wieder aufzufüllen. Ein Stirnrunzeln nach dem anderen glitt über sein Gesicht. Er schlug sein Notizbuch auf und blätterte langsam darin, schien den Inhalt aber nicht richtig wahrzunehmen. »Wir müssen ihn uns noch einmal vornehmen«, sagte er schließlich.

»Justin Peiper?«, fragte Vasquez.

»Natürlich. Wir fahren zur Universität.«

Während der Fahrt über den Broadway stellte Vasquez fest, dass Guthrie nicht vorhatte, Peiper zu beschatten. Er rief Michelle Tompkins an, um sicherzugehen, dass sie sich auf dem Campus aufhielt. Der Verkehr floss schnell dahin. Tompkins war in einer Vorlesung, also würden sie ein wenig Zeit wartend auf dem Campus verbringen. Sie betrachteten die Barriere aus Wolken, die sich am Osthimmel auftürmte. Eine unsichtbare Wand hielt die Erlösung von Manhattan fern, das immer noch von rötlicher, flimmernder Hitze glühte. Die Hundstage bellten vor sich hin.

Die Hörsäle der McNamara Hall drängten sich schief um ein zentrales Atrium mit Glasdach. Geschickte Handwerksarbeit verband zwar die kleineren Gebäude zu einem Ganzen, schaffte es aber nicht, das uneinheitliche Sammelsurium zu einer Einheit zusammenzuschweißen. Ein Mezzaningeschoss spuckte in unregelmäßigen Abständen Treppen in eine zersplitterte Lobby aus. Guthrie und Vasquez schlenderten eine Viertelstunde lang herum, bis sie im ersten Stock die Tür zu Tompkins’ Hörsaal entdeckten. Sie warteten. Studenten kamen und gingen. Die Hörsäle zogen weniger Publikum an als die Mensa, doch die Zusammensetzung der Studenten schien die gleiche zu sein – die Eiligen umströmten die Trödler.

Michelle Tompkins kam mit einer Umhängetasche aus dem Hörsaal, in der Spitze einer Gruppe von Studenten. Sie trug einen plissierten Khakirock, der sich an ihre Hüften schmiegte und muskulöse Waden sehen ließ, die in schlanken Knöcheln ausliefen. Ihre schokoladenbraunen Haare federten in störrischen Locken über dem Kragen ihres kurzärmligen Button-down-Hemds. Als sie die Detektive erblickte, legte ihre Stirn sich in ärgerliche Falten, aber sie ging zielstrebig auf sie zu.

»Sie waren fleißig«, stellte sie fest.

»Das waren wir«, sagte Guthrie. »Ich glaube, wir sind auf den Schlamassel gestoßen, vor dem Sie uns gewarnt haben.«

Tompkins lächelte bitter. »War nicht schwierig, oder?«, fragte sie leise. »Ich schätze, es ist ein Glück, dass der meiste Kram davon verschwunden ist – oder ein Unglück, weil es Cammie getroffen hat.« Sie sah sie ungeduldig an und tat unsicher einen Schritt am Mezzanin entlang. »Vielleicht sollten wir anderswo hingehen, weg von der Universität?«

»Wir haben gerne Publikum«, meinte Vasquez.

»Dann gab es wohl einen Grund für das Drama gestern. Ich habe schon mehrere Versionen gehört, obwohl natürlich …« – sie lächelte wieder, aber diesmal sah es aus wie Hohn – »… von Sigma nur ein einziger Anruf kam. Und zwar von Amanda, in Panik.« Sie trat an die Brüstung des Mezzanins und stellte ihre Umhängetasche auf dem Teppichboden ab. »Ich muss sagen, die Methode ergibt einen Sinn. Sie könnten jemanden so erschrecken, dass er eine Dummheit begeht. Wie kann ich helfen?«

»Sie haben einen Insiderblick auf die Vorgänge im LMA«, sagte Guthrie. »Bis jetzt kennen wir die Geschichte nur vom Standpunkt von Zeugen aus, die zu weit entfernt waren oder zu sehr damit beschäftigt sind, etwas zu verbergen.«

Tompkins zog überrascht die Augenbrauen hoch, dann legte sie die Stirn in ärgerliche Falten. »Ich weiß nicht, was Sie von mir hören wollen. Ich wusste nicht einmal, dass sie vor dem LMA entführt wurde, bis Sie mir davon erzählt haben …«

»Hören Sie auf, mir etwas vorzumachen, Michelle. Sie haben von Anfang an versucht, sich rauszuhalten, aber Sie müssen an ein sexuelles Motiv geglaubt haben. Sie sind mit ihr um die Häuser gezogen, bevor sie Olsen begegnete. Sie lernten Olsen über Camille kennen, und anschließend wurde Ihr Wissen darüber wichtig, wie die Columbia funktioniert. Sie wussten, dass sie sich nur hatte treiben lassen, bis Olsen kam – und ich wette, sie hat ihre Sigma-Truppe nicht verlassen, um eine Kommilitonin mitzubringen. Sie mussten schon zu ihr kommen. Sie wussten, was sie trieb, aber sie war Ihnen zu irgendetwas nutze …«

»Okay, ich hab’s kapiert, Herr Detektiv!«, rief Tompkins mit erhobener Stimme. Ein paar vorübergehende Studenten verlangsamten neugierig ihre Schritte, hasteten aber eilig weiter, als Guthrie ihnen einen drohenden Blick zuwarf. Vasquez lehnte sich rücklings gegen die Brüstung, nachdem sie einen Blick hinuntergeworfen hatte; ein paar Gesichter in der Lobby hatten sich nach oben gewandt.

»Es stimmt. Ich ging auf Cammie zu. Ich sah, wie leicht ihr der Erfolg fiel, und verkaufte ihr die Idee, dass ich ihr nützlich sein konnte.« Sie lächelte, aber mit einem nachdenklichen Gesicht, das sich mit Traurigkeit färbte. Einen Moment lang blitzte ihre Schönheit auf, und selbst als ihr Gesichtsausdruck sich wieder änderte, blieb der Eindruck bestehen. »Wie sich herausstellte, war das nicht einmal gelogen.«

»Und wozu das Ganze?«

»Cammie war meine Eintrittskarte ins LMA.« Sie zuckte die Achseln, lehnte sich rücklings gegen die Brüstung und stützte sich mit beiderseits ausgestreckten Armen darauf. Die entspannte Pose blies ihre üppigen Rundungen zu hellenischen Proportionen auf. »Wenn es herauskommen soll, soll es eben herauskommen. Es ist wahrscheinlich sowieso zu spät, sich über die Blamage Gedanken zu machen, es gab so viele Fotos, dass bestimmt ein paar nach draußen gedrungen sind.« Sie lachte. »Als ich auf die Columbia kam, sah ich noch nicht so aus. Oder, um es genauer zu sagen, ich war eher unterentwickelt – ich schätze, eher ein bisschen wie Sie«, fuhr sie mit einem Blick auf Vasquez fort. »Nur ohne Ihr Gesicht. Ich war introvertiert, eine Außenseiterin, die den sozial Kompetenteren aufgedrückt wurde; ein unscheinbares, unattraktives Mädchen, dessen einziger Vorzug darin bestand, dass es Geld hatte. Und lassen Sie sich nicht einreden, Geld würde es einfacher machen. Als Studienanfängerin ging ich damit um, indem ich mich aufs Studium konzentrierte und versuchte, mich nicht niedermachen zu lassen. Als mir klarwurde, dass ich dazugehören wollte, war meine Rolle bereits in Stein gemeißelt. Ich war die Außenseiterin.

Dann kam Cammie an die Columbia. Zunächst verband uns nur die Verwandtschaft – ich sollte auf meine Cousine aufpassen – , und sie war außerdem eine Sigma-Altlast – über Generationen hinweg.« Sie lächelte bitter. »Stellen Sie sich das mal vor, ausgerechnet ich sollte auf Camille Bowman aufpassen. Ich konnte nicht das Geringste für sie tun.«

»Vielleicht stellen Sie Ihr Licht unter den Scheffel«, meinte Guthrie. »Sie hat Sie fürs Studium gebraucht.«

»Eigentlich nicht«, sagte Tompkins kopfschüttelnd. »Cammie war klug, auch wenn es eine Weile dauerte, bis man hinter die hübsche Fassade schaute. Sie musste sich nur anstrengen. Aber so entwickelten sich die Dinge nicht. Bei den Spielchen der Studentenverbindungen konnte sie sich die Partner aussuchen. Sie konnte mich mit den Leuten zusammenbringen, die ich haben wollte. Erst nachdem sie Greg begegnet war, sah ich, dass noch mehr in ihr steckte.«

»Und was war das?«

»Eine erwachsene Frau.«

»Olsen ist Ihr Problem«, sagte Vasquez. »Ich denke, Sie haben eine Schwäche für ihn, und aus dem Grund sind wir hier. Ich weiß, Sie sagen, dass Sie Ihre Cousine nicht getötet haben, und ich habe es Ihnen abgekauft. Aber alles, was wir herausfinden, deutet auf Sie oder Olsen hin. Haben Sie …?«

»Das ist Unsinn«, sagte Tompkins. »Ich habe es nicht getan. Und Greg auch nicht. Ob ich ihn mag oder nicht, spielt hier wirklich keine Rolle. Die Uni-Spielchen haben ihn vielleicht schlecht dastehen lassen, aber das war vorbei, bevor Cammie etwas mit ihm anfing – allerdings nicht, bevor sie sich begegneten. Zunächst hatten sie nur denselben Kurs belegt, wie ich schon sagte. Als ihr klarwurde, dass sie mit ihm zusammenbleiben wollte, ließ sie die Spielchen sein, doch da war sie ihm schon wochenlang nachgelaufen. Er wusste von den verrückten Dingen, die sie getan hatte, und er wusste, dass sie damit aufgehört hatte. Er hielt das für kindisch, und das sagte er ihr auch und beließ es dabei. Greg ist einfach aus anderem Holz geschnitzt.«

Vasquez grinste gehässig. »Damit könnten Sie vielleicht seine Mutter überzeugen.«

»Klingt es wirklich so idiotisch?«, fragte Tompkins mit gequälter Miene. »Also gut, er macht mich zur Idiotin. Ich kann nicht sagen, dass ich besonders viel Sympathie für Glückspilze wie Sie empfinde …« – sie nickte in Vasquez’ Richtung – »… oder wie mich. Sie haben Glück mit Ihrem Aussehen, ich mit meinem Geld. Ich weiß, dass ich diesen Schlamassel mit verursacht habe, und jetzt suche ich einen Ausweg. Vielleicht brauchen auch Glückspilze manchmal Hilfe.«

»Entscheidend ist, dass Sie schon mit Bowman abhingen, bevor Olsen auf der Bildfläche auftauchte«, sagte Guthrie. »Der Rest interessiert uns nicht. Sie sind ein Insider. Mit wem war sie zusammen, bevor Olsen kam? Nicht simple Bekanntschaften. Ich muss wissen, wer Zugang zu ihrer Wohnung hatte. Wer erhob Anspruch auf sie?«

»Damit könnte jeder von der G-Truppe gemeint sein, aber ich glaube, Sie haben schon ganz oben auf der Liste angefangen – Justin Peiper.«

Guthrie schüttelte den Kopf. »Wer hatte einen Schlüssel?«

»Ich hatte einen, aber daneben gab es noch ›den Schlüssel‹. Er ging von Hand zu Hand.«

Sie schüttelte den Kopf, als sie ihr Stirnrunzeln bemerkte. »Diesmal ist es nicht das, was Sie denken. Cammies Wohnung in Greenwich Village diente als Treffpunkt, aber nicht nur für sie. Mein Apartment in der West Side war unser sicheres Haus. Grove Street war zum Herummachen da. Eine Menge Schwestern haben die Wohnung genutzt.«

»Sie meinen Sigma Kappa?«

»Und Alpha Chi Omega. Die Jungs auch.«

Guthrie stieß einen Pfiff aus. »Das meinen Sie mit G-Truppe. Die ganzen Verbindungen. Die Delta-Psi-Bruderschaft, zwei Schwesternschaften …«

»Und Kappa Alpha, noch mehr Jungs. Zwei Häuserpaare.«

»Ich glaube, ich muss Ihnen nicht sagen, dass es angesichts eines reihum gehenden Schlüssels schwer sein wird, die Geschichte diskret zu behandeln«, sagte er. »Hatte sie Streit mit einem von ihnen? Warum hat Olsen sich die Pistole besorgt?«

»Die Schwestern hatten Angst vor Cammie – sie hätten sie nicht hintergangen. Die Waffe wollte sie wegen Peiper. Er ist echt heftig. Sie hat es Greg nicht gesagt, weil er Peiper wahrscheinlich etwas angetan hätte. Sie hat ihm eine Story über eine Einbruchsserie aufgetischt.« Tompkins zog die Stirn in Falten und verstummte nachdenklich. »Greg war nachts häufig weg – er hatte Schlafstörungen. Aber das mit der Pistole war schon verrückt. Peiper hätte ihr doch nichts getan …« Tompkins’ Stimme versandete.

»Das klingt für mich auch nicht stimmig«, sagte Vasquez.

»Vielleicht ist das der Hebel, den ich brauche«, meinte Guthrie. »Jemand wird Druck spüren.«

Tompkins las ihre Tasche auf und hängte sie sich über die Schulter. Sie verbarg ihre blauen Augen hinter einer Sonnenbrille mit Plastikgestell, und plötzlich war sie wieder anonym, eine unauffällige Maus. Vasquez lehnte sich gegen die Brüstung des Mezzanins und sah ihr nach, während sie davonging.

»Sie ist sich sehr sicher, dass Sie sie schützen werden, Viejo«, sagte Vasquez.

»Es ist mehr als das«, sagte Guthrie, »denn das wusste sie von Anfang an. Ich denke, Sie glaubt nicht daran, dass wir herausfinden, was sie getan hat.«

Die junge puerto-ricanische Detektivin runzelte die Stirn. Sie sah Tompkins nach, die unbemerkt durch die Lobby ging. Es waren mehr Augen auf die Detektive gerichtet, als der jungen Frau auch nur im Vorübergehen einen Seitenblick widmeten. Sie gingen die Treppe hinunter. Ein Teich aus Sonnenlicht strömte durch die transparente Decke. Als sie ins Freie traten, fühlte es sich an, als kämen sie von einer Sauna in einen Backofen. Die Sonne hatte den Zenit noch nicht erreicht, und die Wolken drängten sich eingeschüchtert am östlichen Horizont zusammen.

Der Campus der Columbia wirkte menschenleer. Als sie ihn verließen, verschluckte sie die Betriebsamkeit der Stadt von einer Sekunde auf die andere, als kämen sie aus einem leeren Schlafzimmer, in dem die Mäntel der Gäste gestapelt waren, auf eine rauschende Dinnerparty. In den Straßen drängten sich die Menschen von New York dicht an dicht, gleichgültig, wie unterschiedlich sie waren. Man konnte ein ganzes Leben brauchen, um von einer Welt in die andere zu gelangen, doch manchmal war es auch so einfach wie der Schritt durch eine Tür. Auf der Straße konnten Gegensätze einen Blick voneinander erhaschen und träumen, was immer sie wollten.

Jude Nelson war abgelenkt, als Guthrie und Vasquez zum zweiten Mal seine Bodega in der 149th Street betraten. Die Glocke schlug an, und ihre Augen begannen sofort, sich nach dem grellen Sonnenschein auf der Straße anzupassen, als wäre sie das Signal dafür gewesen. Ein halbes Dutzend Mittelstufenschüler, gekleidet in verschiedenen Spielarten urbaner Coolness, drifteten durch die engen Gänge der Bodega. Nelson stand mit gefurchter Stirn an der Kasse und reckte gelegentlich den Kopf, wenn einer der Jugendlichen das Ende der Regale im hinteren Teil des Ladens umrundete. Die weißen Strähnen in Schnurrbart und Bart des alten Ladenbesitzers bildeten einen scharfen Kontrast zu seinem dunklen Gesicht.

Guthrie lehnte sich eine Weile gegen die Theke und sah den Jugendlichen zu, dann lächelte er. »Also gut«, verkündete er mit erhobener Stimme. »Jeder von euch bringt jetzt ein Getränk und was zum Naschen zur Theke. Ihr seid eingeladen.«

Die Kids zögerten und rotteten sich zusammen, und endlich sagte der größte Junge: »Was ist denn mit Ihnen los?«

»Hör mal, Kleiner, schließlich kann ich den Laden schlecht ausrauben, solange eine ganze Bande von Zeugen hier rumhängt«, schnappte Guthrie. »Bringt euer Zeug, und dann verpisst euch.«

Ein Strom von Getränkedosen und Süßigkeiten glitt über die Theke, und dann verdrückten sich die Jugendlichen eilig. Nur einer hing noch ein wenig zurück und starrte einen Augenblick lang durchs Fenster herein. Nelson ließ sich mit einem Seufzer wieder auf seinen Hocker sinken. Die Schüler hatten schon eine halbe Stunde lang genervt, während sie versuchten, sich zu einem zentralen Initiationsritus der Kindheit durchzuringen – Ladendiebstahl. Es fiel nicht leicht, ihnen einfach nur dabei zuzusehen, obwohl Nelson wusste, dass das lediglich etwas war, was Jugendliche eben so taten, wie Steine zu werfen oder durch Pfützen zu platschen.

Guthrie gestand Nelson, dass er ein resozialisierter Ladendieb war. Eine jüngere, wenn auch nicht viel kleinere Version seiner selbst hatte früher Schokotörtchen gestohlen. Natürlich sei ihm da noch nicht klar gewesen, dass Zucker schlecht für die Gesundheit ist, ergänzte er, während er ein paar Schokotörtchen erstand. Der alte Ladenbesitzer lachte. Er selbst stammte aus dem Süden und war, als er klein war, in fremde Obstgärten eingestiegen, um Pfirsiche zu mopsen.

»Kinder finden immer etwas zum Klauen, ja.« Nelson verlagerte sein Gewicht und glättete seinen Schnurrbart. Er nickte Vasquez zu, während sie noch Luft holte, um eine Frage zu stellen, und sagte: »Ghost-Eddy hat mich angehört, aber ich glaube nicht, dass ich viel erreicht habe, und er fummelte die ganze Zeit in seinen Taschen herum.

Schwer zu sagen, was in dem vorgeht, mit seiner verspiegelten Pilotenbrille und dem Bart, der fast sein ganzes Gesicht bedeckt. Vielleicht macht er die Augen gar nicht auf und orientiert sich mit der Nase.« Der alte Mann grinste. »Ich schätze, ich hatte meinen Vortrag zu lange geübt, und dann kam er wie auswendig gelernt rüber.

Er hat vierundfünfzig Dollar für Wodka und Kahlúa bezahlt, eine Dose Sardinen und ein paar Käsecracker, falls Sie das interessiert, und zwar mit sauberem Geld, wie üblich. Er hat eine Menge Taschen. Vielleicht vergisst er, wo er das Geld aufbewahrt, wenn er getrunken hat. Jedenfalls redete und redete ich, während er danach suchte. Ich habe ihn das schon hundertmal tun sehen, und normalerweise macht er es ganz automatisch. Vielleicht hat er eine besondere Reihenfolge, ich weiß nicht.«

Nelson grinste. »Die Sache hat Spaß gemacht. Spitzen Sie auch schön die Ohren, junge Dame?« Er gab Vasquez keine Möglichkeit zur Erwiderung, bevor er fortfuhr. »Er sagte nichts, also fragte ich ihn, ob es ihm denn nichts ausmache, dass vielleicht der falsche Mann im Gefängnis sitzt. Nachdem er das Geld auf den Tisch gelegt hatte, meinte er: ›Wie kommen Sie darauf, dass es nicht der Kerl ist, den ich gesehen habe?‹

Und ich: ›Was ist mit Ihnen? Wissen Sie es?‹

Und er: ›Ist doch egal. War ein Mord schon jemals wichtig, außer man kann Geld damit verdienen? Lassen Sie die Sache ruhen, alter Mann.‹

Das muss man sich mal vorstellen«, fügte der Ladenbesitzer hinzu. »Der Kerl ist ungefähr in meinem Alter – das kann man nicht immer so genau sagen – , aber zumindest fast. Also sagte ich: ›Sie sind alt genug, um zu wissen, dass die Dinge sich ändern. Mir gehört zum Beispiel dieser Laden hier, und Sie kaufen bei mir ein – ist das etwa nichts? Und sehen Sie sich mal an, wer heute im Weißen Haus sitzt. Die Dinge ändern sich. Wie können Sie einen Mann im Gefängnis schmoren lassen, wenn Sie den Schlüssel zu seiner Zelle haben? Tun Sie das nicht.‹

Er hörte zu, aber ich konnte seinen Gesichtsausdruck nicht deuten. Sicher, ich hätte noch mehr sagen können. Das fiel mir gerade ein, als sie in die Szene mit den Schülern hereinplatzten. Als ich ein Kind war, habe ich weißen Leuten in Georgia Pfirsiche gestohlen und hatte eine Heidenangst davor, was sie mit mir anstellen würden, wenn sie mich erwischten. Und heute stehlen weiße Kinder bei mir. Die Welt dreht sich weiter.«

»Aber er wird nicht reden?«, fragte Vasquez.

»Ich fürchte, nein«, antwortete er. »Wahrscheinlich hatte er gar nicht so unrecht. Es geht immer um Geld. Der Mann im Gefängnis bezahlt es, sonst stünde niemand auf seiner Seite.«

»Das ist eine der hässlicheren Seiten von Amerika«, stimmte Guthrie zu.

Kapitel 13

Am späten Nachmittag parkten Guthrie und Vasquez auf der 47th Street gegenüber vom New Albuquerque Pawn and Loan, einer Pfandleihe, deren Firmenschild einen Mann mit blau-cremefarbenem Hemd und Zylinder unter einem Kaktus zeigte. Die Hitze war erdrückend, doch die Wolken quollen wie Reis und drängten vom Atlantik her heran. Die Pfandleihe war ein Billigschuppen, den vor allem Cracksüchtige frequentierten. Hagere Gestalten undefinierbaren Geschlechts gaben sich in verschiedenen Stadien der Prä- und Post-Euphorie die Klinke in die Hand. Ein paar Junkies, die nichts zu versetzen hatten, schlichen um den Eingang herum und fuhren sich mit besorgten Fingern durch die strähnigen Haare, hin- und hergerissen, ob sie lieber jemanden beklauen oder den Nachmittag damit verbringen sollten, die Glücklicheren anzubetteln. Für die Detektive war das Betreten der Pfandleihe ein Spießrutenlauf.

Zertretene Kippen füllten die Ritzen auf dem Gehsteig vor der Ladenfront. Innen empfing sie der Geruch nach altem Erbrochenen wie ein einsamer Hund. Vielsagende Flecken verdunkelten den Boden vor ein paar Gitarren, wo ein zitternder Junkie stehen geblieben war, um über seine verflossene Musikkarriere nachzudenken. Der Mann hinter der Theke war ein großer, dicker Schwergewichtler mit Körperbehaarung bis an die Fingerspitzen.

Eine Zigarette baumelte in seinem Mundwinkel, und das Auge darüber war gegen die Glut zusammengekniffen. Auf einem schmutzigen Flicken auf seinem braunen Arbeitshemd stand »Robbie«. Verglaste Vitrinen und Theken präsentierten hinter offenen Durchbrüchen ganze Sammlungen gebrauchter, schäbiger Memorabilien.

»War Ralph Gaines schon da?«, fragte Guthrie. Der Tresenmann blinzelte nicht, aber er streckte die Hand nach dem Fünfziger aus, der zwischen den Fingern des kleinen Detektivs auftauchte.

»Nee.«

»Sagen Sie ihm, Clayton Guthrie hat nach ihm gefragt.«

Guthrie und Vasquez gingen wieder hinaus. Die Hitze auf der Straße war eine Erleichterung nach dem stickigen Laden. Sie schlängelten sich durch den Verkehr, als wollten sie sichergehen, dass der Geruch aus der Pfandleihe ihnen nicht folgen konnte, ohne von einem Auto niedergefahren zu werden.

»Sie werden sich verdrücken, wenn sie Ihren Namen hören«, sagte Vasquez stirnrunzelnd, als sie wieder hinter das Lenkrad des Ford schlüpfte.

»Es gibt nur einen Ausgang«, sagte Guthrie. »Wir warten. Stecken Sie Ihre Smith in die Tasche. Ralph hat Todesangst vor Pistolen.«

Sie rutschten tiefer auf den Vordersitzen und beobachteten die Pfandleihe. Die Wolken zogen von Osten heran und verdunkelten den Himmel zu einem verfrühten Zwielicht. Ein prasselnder, heftiger Schauer fegte durch Hell’s Kitchen wie ein Kehrbesen. Die Junkies liefen durcheinander, aufgescheuchte Katzen, die sich in Hauseingänge drückten. Als der Regen nachließ, kurbelten Guthrie und Vasquez die Fenster herunter und genossen die kühle Luft, die hereinströmte.

Die Gaines-Brüder kamen die 47th entlanggeeilt, als der Himmel wieder heller wurde. Die Taschen beider Männer waren ausgebeult, und ihre Jacken wirkten unförmig aufgebläht. Rodney lief immer wieder ein Stück voraus und wartete dann ungeduldig, bis Ralph ihn eingeholt hatte. Auch aus der Entfernung konnte man deutlich sehen, dass Ralph hinkte. Sein steifes rechtes Bein schwang seitlich aus, wenn er es nach vorne brachte, und er kam angehüpft wie ein trainingsbesessener Diskotänzer. Die Brüder verschwanden in der Pfandleihe.

Guthrie und Vasquez kletterten aus dem alten blauen Ford und überquerten die Straße. Die Junkies vor dem New Albuquerque beobachteten sie, ihre hohläugigen Blicke verschleierten sich vor Misstrauen, und sie entfernten sich von der Ladenfront. Guthrie postierte Vasquez auf der Westseite der Tür, weil die Gaines-Brüder von Osten gekommen waren. Die beiden feilschten eine Weile herum, und Vasquez wurde langsam ungeduldig.

»Ralph war schon immer langsamer als Rodney«, meinte der kleine Detektiv. »So ist er zu seinem Hinken gekommen.« Er verstummte, trat auf den Gehsteig und blickte die Straße entlang.

»Sie standen damals noch ziemlich am Anfang ihrer Gaunerkarriere, sozusagen, und ihnen gingen langsam die lohnenden Ziele aus, in die sie einbrechen konnten, aber sie hatten kein Geld mehr und brauchten dringend Beute. Da kamen sie auf die glorreiche Idee, ihre eigene Mutter auszurauben. Wahrscheinlich stammte sie von Rodney. Er ist ziemlich dämlich. Sie durchstöberten also das Haus nach dem Geld, das ihre Mutter irgendwo versteckt hatte, aber sie kam nach Hause, als sie noch mitten dabei waren. Die Dame ist ein ziemlich zäher alter Vogel, und sie trug eine Handtaschenpistole bei sich. Als sie hereinkam, hörte sie sie in der Küche herumfuhrwerken. Rodney hat gute Ohren; er sprang durchs Fenster. Ralph versuchte, ihm zu folgen, aber er blieb stecken, und sie kam mit gezückter Pistole zur Tür herein. Natürlich konnte sie ihn an seinem Hinterteil nicht erkennen und ballerte ihm direkt in den Arsch, während er noch versuchte, sich über den Fenstersims zu werfen.«

Vasquez lachte immer noch, als die Gaines-Brüder herausgestürzt kamen. Sie starrten sie an und rannten dann direkt in Guthrie hinein, weil sie auf demselben Weg zurückwollten, den sie gekommen waren. Vasquez zückte ihre Pistole, und ein Schwall von Flüchen verstummte.

»Keine Bewegung, Chicos«, sagte sie.

»Oh, Scheiße«, meinte Ralph Gaines und versuchte nicht länger, sich Guthries Griff zu entwinden.

Die Brüder waren ungefähr so groß wie Guthrie: nicht ganz eins siebzig, nicht ganz sechzig Kilo – aber vollständig Harlem. Aus der Entfernung hätte er als ihr dritter Bruder durchgehen können, abgesehen von dem typischen Schnurrbart und der schmutzigen Kleidung. Der entscheidende Unterschied lag im Gesicht. Der kleine Detektiv wirkte hart und kantig wie ein Backstein; und die Augen der jüngeren Gaines-Brüder flitzten umher wie Goldfische auf der Suche nach einem Fluchtweg.

Guthrie packte Ralph Gaines’ schmutzig schwarzes Jackett fester und marschierte mit ihm über die Straße. Rodney Gaines murmelte unterdrückte Schimpfworte, folgte ihnen aber. Vasquez bildete die Nachhut, die Hand in der Jackentasche vergraben. Guthrie stieß Ralph auf den Rücksitz des alten Ford, und Vasquez setzte sich ans Steuer. Rodney blieb ein paar Sekunden unschlüssig draußen stehen, bevor er auf der Beifahrerseite einstieg.

»Hören Sie, wenn es um die Geschichte auf der 87th geht, das kann ich erklären«, sagte Ralph. »Außerdem haben Sie nie gesagt, dass wir uns von dort fernhalten sollen.«

»Ralph, sie sollten mal eine Tube Zahnpasta stehlen. Wenn Sie welche auf der 78th finden, tun Sie sich keinen Zwang an. Und besorgen Sie sich gleich ein Stück Seife, wenn Sie schon dabei sind.«

Gaines rutschte seitlich von Guthrie ab, soweit es dessen Griff zuließ. »Hat Ihnen ja niemand gesagt, dass Sie mich anfassen sollen.«

»Hier geht es nicht um einen Einbruch, Ralph. Das ist eine Gelegenheit für euch, mir einen Gefallen zu tun, also vermasselt es nicht. Ich zahle wie üblich.«

»Meinen Sie schnelles Geld oder eine ›Du kommst aus dem Gefängnis frei‹-Karte?«

»Das könnt ihr euch aussuchen.«

Die Brüder wechselten einen verschlagenen Blick. »Aber nur gegen Vorkasse«, sagte Ralph. »Wer weiß, wo Sie morgen sind, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Natürlich erst, wenn ihr euch nützlich gemacht habt und mir nicht irgendeine gute Lüge aufzutischen versucht.« Guthrie ließ ein Lächeln aufblitzen. »Neulich Nacht habe ich euch beide auf der 155th in einem Loch im Boden verschwinden sehen. Wo wolltet ihr da unten hin?«

»Sie meinen das Karussell?«

»Erzählt mir davon.«

»Vor ungefähr einer Million Jahren lief die U-Bahn noch nicht so wie heute. Es gab verschiedene Gesellschaften, die sich Konkurrenz machten – sie verwendeten sogar unterschiedliche Schienenbreiten. Es gab eine Bronx-Linie, die unter dem Fluss hindurchführte, was ganz Besonderes damals, aber eine andere Gesellschaft drängte sie aus dem Geschäft …«

Guthrie verdrehte Ralph Gaines’ Jackettaufschlag so heftig, dass der Mann quiekte. »Soll das ein Geschichtsvortrag werden? Sind Sie high? Denken Sie sich das alles aus?«

»Nein, Mann! Regen Sie sich ab! Der Mann da drunten hat den ganzen Scheiß studiert. Er leitet die Absteige, und sie ist echt cool. Die alten Lederpolster sind noch heute richtig bequem, wissen Sie?«

»Wenn Sie mich verscheißern, können Sie Ihr Testament machen«, sagte der kleine Detektiv.

»Es ist doch nicht unser Problem, wenn Ihre Leute Ihnen auf die Füße treten«, sagte Rodney. »Das haben Sie davon, dass Sie für die arbeiten.«

»Halt’s Maul, Rodney. Du bist ja so was von blöd«, sagte Ralph Gaines. »Der kapiert’s einfach nicht, Guthrie. Ich schon. Das Karussell war so eine Art raffinierte Drehscheibe, wo sie die Züge wechselten, mit Bars und Restaurants und allem. Der Mann hat es in einem Buch entdeckt, irgendwo in einer Bibliothek. Das ist aber nichts für Oberirdische, wissen Sie? Der Mann hat seine Leute. Die Familien von der Straße sind willkommen, und gegen Geschäfte hat er auch nichts. Aber wenn man ihm dumm kommt, dann stecken seine Leute dich in ein Loch und vergessen, wo sie dich gelassen haben.«

»Kann da jeder hin?«

»Ja, aber …« Er warf Vasquez einen Blick zu. »Sie beide würden da auffallen wie ein bunter Hund, ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen.«

»Das kriegen wir hin«, sagte Guthrie. »Ich suche nicht nach diesem Ort, versteht ihr? Ich suche nach einem Typen, von dem ich weiß, dass er im Boden verschwunden ist. Er lebte oben, am Fluss, in der Innenstadt, aber er hat sich verdrückt. Schon mal von Ghost-Eddy gehört?«

»Der Kerl ist ein Irrer. Er will nichts …«

»Halt’s Maul, Rodney.«

»Was meinen Sie?«, wollte Guthrie wissen.

»Er tut nichts, als im Dunkeln rumzusitzen und zu saufen. Keine Frauen, kein Dope, keine Karten. Das könnte er alles auch in einer umgekippten Mülltonne haben, wenn er den Krach ertragen könnte, den er selber beim Schlafen veranstaltet …«

»Ich glaube nicht, dass der bösartige Drecksack jemals schläft«, sagte Ralph. »Ich glaube, das sind bloß Anfälle, wenn er zu tief in die Flasche geguckt hat.«

»Er ist also da unten?«

»Oh ja«, sagte Ralph. »Ich könnte Ihnen zeigen, wo er liegt, aber so viel Geld haben Sie nicht, dass ich mir dafür den Kopf abreißen lasse.«

»Keine Sorge. Ich brauche Sie nur, um mir den Weg zum Karussell zu zeigen.«

»Also schön. Dann fahren Sie jetzt rauf zur Trinity und …«

»Nicht heute. Morgen um Mitternacht.« Guthrie zog ein Bündel Geldscheine aus der Tasche, blätterte zehn Fünfziger langsam genug ab, dass Ralph mitzählen konnte, und gab sie dem schmutzigen kleinen Mann. »Das ist für heute, fürs Reden. Morgen um Mitternacht lege ich noch fünf Mal so viel drauf.«

Rodney Gaines starrte das Geld an und stieß ein Gejodel aus, dass die Passanten auf der 47th Street sich nach dem alten Ford umdrehten. Er sprang aus dem Wagen, sobald Ralph sich aus dem Rücksitz gewunden hatte. Die Gaines-Brüder eilten die 47th hinauf, und Guthrie stieg auf der Beifahrerseite ein. Er ließ die Tür eine Weile offen, damit der Gestank entwich.

Auf dem Weg zurück ins Büro hielten sie an einem Secondhandladen. Der Regen hatte die Straßen ausreichend angefeuchtet, um den Staub zu binden, doch die Hitze brannte sich schnell wieder durch. Guthrie kaufte ein paar nicht zusammenpassende, ausgemusterte Uniformstücke und zwei Paar Stiefel in ihren Größen. Kleidung und Schuhe waren zum einmaligen Gebrauch bestimmt. Er hatte keine Ahnung, was sie unter Tage erwartete. Er kannte so viele schmutzige, vergessene Ecken in New York, dass er Ralph Gaines’ Geschichte für möglich hielt, wusste aber nicht, wie viel Vertrauen er in die Beschreibung setzen konnte. Er wollte bereit sein. Die Dunkelheit unterhalb der Stadt verzieh keine Fehler.

Im Büro öffnete der kleine Detektiv seine Schatzkiste für Vasquez. An beiden Hälften der hinteren Wand bestand die Täfelung nur aus einer Blende, hinter der sich abschließbare Fächer verbargen.

Der kleine Detektiv sperrte die Bürotür ab, zog die Jalousien herunter und brachte einen kleinen Werkzeugkasten zum Vorschein. Mit einer Spitzzange zog er die Ziernägel aus der Täfelung, hinter der ein Stück herausnehmbare Putzfläche zum Vorschein kam, die das Versteck massiv klingen ließ. Guthrie verwendete eines der Fächer für Waffen, das andere für den Rest.

»Wasserman hatte einen Waffenschrank drüben beim Fenster«, sagte er. »Er besaß einen Waffenschein Klasse drei – noch ganz offiziell mit automatischen Waffen und allem. Er hat mir die schwere Artillerie überlassen, aber den Schrank habe ich entsorgt.« Er deutete zu den Fenstern, die auf die 34th Street hinausgingen.

»Da haben Sie ja eine Menge Aufwand getrieben«, sagte Vasquez zweifelnd, während sie die Werkzeuge des kleinen Mannes und die sorgfältig montierten Regalbretter betrachtete.

»Der Papierkram für diese Art von Waffen erregt eine Menge Aufmerksamkeit«, lächelte er. »Und manchmal sollte man Dinge, an denen einem etwas liegt, nicht in der Bank oder an einem anderen Ort lagern. Vielleicht kommt man nicht ran, wenn man sie gerade braucht. Oder die Leute sehen einen dort ein und aus gehen und werden neugierig. Ein Eichhörnchen zu sein ist ganz nützlich, um gut durch den Winter zu kommen, aber nicht, wenn der Baum zu leicht zu finden ist, wo man seine Nüsse erntet.«

Vasquez zog die Stirn in Falten. Der kleine Detektiv hatte es mit Tiermetaphern, aber das half ihr nicht immer, zu verstehen, was er meinte. Er verglich die Situation mit Ghost-Eddy: Die festen Gewohnheiten des grauhaarigen Herumtreibers ermöglichten es, ihn aufzuspüren. Die Menschen verhielten sich vorhersehbar, und man konnte alles über sie herausfinden, wenn man nur geduldig beobachtete. Manchmal war es relativ einfach: bei Drogendealern beispielsweise. Welcher Verkleidung sie sich auch immer bedienten, drei Dinge standen stets fest: Das Dope musste irgendwoher kommen, es musste gelagert werden, und das Geld musste irgendwo hingebracht werden. Wenn die Menschen etwas unternahmen, dann aus einem bestimmten Grund. Der Dealer ging seine Wäsche von der Reinigung abholen, kaufte Lebensmittel ein oder besuchte seine Freundin. Wenn er etwas tat, dessen Zweck nicht deutlich erkennbar war, oder ein Vorgang sich zu oft wiederholte, konnte ein Beobachter daraus seine Schlüsse ziehen.

»Bei Ihnen klingt das so einfach, Viejo«, beschwerte sich Vasquez. Guthrie lachte. »Drogendealer werden nur deshalb so selten erwischt, weil niemand sie ernsthaft beobachtet«, meinte er. »Aber egal, geben Sie mir mal die Laptops aus Bowmans Wohnung im Village. Sie kommen ins Versteck, zusammen mit der Festplatte.« Er zog das Kabel von Bowmans Festplatte ab, löste sie aus dem Bürosystem und schob sie ins Schließfach. Die Laptops stapelte er daneben.

»Wo liegt das Problem?«, fragte sie.

»Tompkins hat da vorhin in der Universität etwas über Fotos gesagt. Sie meinte, es seien Aufnahmen im Umlauf. Die Dateien hier sind riesig – vermutlich Videos – und die Dateinamen sind bloß Buchstabensuppe. Dann fiel mir ein, dass sich auch in diesem Papierkorb im Village Buchstabensuppe stapelte. Vielleicht haben wir etwas in unserem Besitz, das jemand ganz dringend haben möchte.«

»Hätte er dann nicht einfach die Festplatte mitgenommen?«

Guthrie zuckte die Achseln. »Nicht alle Verbrecher sind Genies. Es gibt auch die Gaines-Brüder. Und manchmal macht auch ein Genie einen Fehler. Ich kenne einen Typen in Brooklyn, der die Sachen für uns unter die Lupe nimmt.«

In dieser Nacht machten Guthrie und Vasquez Chinatown unsicher. Der kleine Detektiv wollte den Nachtrhythmus beibehalten, damit er fit war, wenn die Gaines-Brüder sie zum Karussell im Untergrund führten. Er ließ Vasquez zwischen den Geschäftsvierteln der Innenstadt hin und her fahren, zwischen verlassenen Straßen und solchen, in denen noch das Leben pulsierte. Während die Stunden vergingen, sah er ab und zu auf die Armbanduhr und nannte eine entfernte Adresse, stoppte die Zeit, die Vasquez dorthin brauchte. Er befragte sie jedes Mal, warum sie eine bestimmte Route gewählt hatte, beispielsweise die Seventh Avenue statt dem Park, oder die Manhattan Bridge, als er sie nach Brooklyn dirigierte. Anfangs, als er sie mit dem alten Ford vertraut gemacht hatte, ließ er sie dieselben Strecken fahren, nur tagsüber. In dieser Nacht musste sie nach jedem Abstecher nach Chinatown zurückkehren. Sie lenkte den alten blauen Ford langsam durch die stillen Straßen und hielt die Augen offen. Irgendwann, bevor die Sonne aufging wie ein Eigelb in der Pfanne, entdeckte sie den Unterschied zwischen beobachten und nach etwas Ausschau halten. Plötzlich waren es zwei verschiedene Dinge, doch bis zu diesem Moment hatte sie sie nicht auseinanderhalten können.

Kapitel 14

Da sie erst um Mitternacht mit den Gaines-Brüdern verabredet waren, kamen Guthrie und Vasquez am nächsten Tag erst um sechs Uhr abends ins Büro zurück. Die Hitze des Tages begann langsam abzunehmen. Der Garment District war wie immer verstopft von rollenden Kleiderständern, und laute Rufe begleiteten Lieferungen in letzter Sekunde. Auf dem altmodischen Anrufbeantworter im Büro erwartete sie eine Nachricht, lakonisch angezeigt von einem blinkenden roten Lämpchen.

»Guthrie, hier ist Mike Inglewood. Sie erinnern sich doch an mich, oder? Der Typ, der in diesem großen Gebäude in der Stadt fürs NYPD arbeitet. Richten Sie – wie heißt sie gleich wieder? – der Neuen meine Grüße aus. Vasquez! Sagen Sie Vasquez hallo von mir. Sagen Sie ihr, wenn Sie lernen möchte, wie richtige Polizeiarbeit funktioniert, soll sie auf die Akademie gehen. Es sei denn, ihr gefällt diese Spannerei bei Ihnen.« Er lachte rau. »Ich versuche schon den ganzen Tag, Sie zu erreichen, Guthrie. Schade. Ich musste mit Ihrem Klienten reden – Olsen. Vielleicht wären Sie gerne dabei gewesen, um sich Notizen zu machen oder was. Ich glaube, Rikers gefällt ihm. Es heißt, die Luft sei dort gesünder, aber weil ich weiß, was ich über den East River weiß, bin ich da nicht so sicher.« Er lachte wieder. »Keine Ahnung, mit welcher seiner Persönlichkeiten ich gesprochen habe. Ich glaube, es war die, die sich dumm stellt und um einen Anwalt bittet. Aber wie gesagt, wir sollten uns mal zusammensetzen. Ich bin nach Feierabend unten bei Mako’s. Kommen Sie doch vorbei; wir können uns über das Spiel der Angels lustig machen. Aus dem Nähkästchen plaudern. Sie wissen schon.« Erneutes Gelächter wurde amputiert, als die Verbindung abbrach.

»Er lässt die Barbiepuppen-Morde vor meiner Nase baumeln«, sagte Guthrie. »Aber das spielt keine große Rolle. Er hat uns eingeladen, also gehen wir hin und lassen uns auf Kosten der Stadt ein Abendessen spendieren. Bis Mitternacht ist noch reichlich Zeit. Wir können es einschieben.«

Vasquez fuhr in die Innenstadt und parkte beim alten Zollgebäude. Sie gingen zu Mako’s, einer Sportbar beim Park. Die Leute aalten sich wie Katzen am Ufer des Sees und ließen sich von einer frischen Brise von der Bucht her durchpusten. Bei Mako’s war es dunkel, voller Essenslärm und den Anfeuerungsrufen einer halb enthusiastischen Menge, die das Angels-Spiel auf dem großen Bildschirm hinter der Bar verfolgte. Die Detectives vom NYPD hatten sich eine Nische im Hintergrund gesichert; Inglewood rief und winkte wie verrückt, als er Guthrie sah. Auf dem Weg nach hinten hielt der kleine Detektiv eine Serviererin lange genug auf, um Steak-Sandwiches, Pommes frites und eine Kanne Bier zu bestellen.

Der kleine Mann schenkte sich einen Krug aus der Kanne ein, die bereits auf dem Tisch stand. Auch Landry war da. Er warf Guthrie einen säuerlichen Blick zu und schaute finster drein, als Inglewood grinsend eine Akte unter dem Tisch hervorholte. Inglewood arbeitete ausschließlich auf Papier. Er war ein Mann, der entschlossen der Computerrevolution trotzte und außerdem allem anderen, was neu oder aufregend war oder Leuten unter vierzig gefiel. Er schob ein paar schmutzige Teller beiseite, tupfte mit einer Serviette eine Bierpfütze trocken und schlug dann die Akte auf.

Der erste Teil enthielt Tatortfotos. Eine blutbespritzte, puppenhafte Blondine, auf nachlässige Art hübsch. Der Boden unter ihr war ein Durcheinander aus bröckelndem Asphalt, Staub und Schotter. Ihre Bluse war exakt in der Mitte blutgetränkt. Sie lag auf dem Rücken, die Beine unter sich angezogen, die Arme jedoch ausgebreitet. Eine zweite, sauberere Wunde saß am Halsansatz zwischen Schlüsselbein und Genick.

»Bilder von Camille Bowman?«, fragte Guthrie. »Bisher kannte ich nur Glamourfotos von ihr.«

»Sie war eine Schönheit«, stellte Inglewood fest. Er stippte eine kalte Fritte in die Sauce und faltete sie sich in den Mund. »Machen Sie weiter.«

Die Fotos waren unbarmherzig ausgeleuchtet. Auf allen war Bowman sehr tot. Nahaufnahmen der Verletzungen mit Maßbändern und Grundrisse der Szene begleiteten Fotografien der Spurensicherung. Guthrie wurde ungeduldig und blätterte schneller weiter. Bald kam er an einen Punkt, wo eine neue Serie begann.

Auch im Mittelpunkt dieser zweiten ›Modenschau‹ stand eine hübsche junge Blondine – eine unheimliche Ähnlichkeit, wie das Remake eines Films. Guthrie zog ein Bild mit der Draufsicht des zweiten Mädchens heraus – auf dem Rücken liegend, die Beine angezogen, die Arme ausgebreitet, eine blutige Wunde in der Mitte der Brust und ein zweites Einschussloch am Halsansatz. Guthrie blätterte zu dem entsprechenden Bild von Bowman zurück. Er knurrte.

»Unser GI Ken hat nicht groß darauf reagiert«, meinte Inglewood, während er sich die geklebte Brille auf der Nase hochschob. »Aber egal, wie ich höre, haben Sie einen Zeugen aufgetrieben, der uns bei den Befragungen entgangen ist. Stimmt das?«

»Sicher«, sagte Guthrie. »Sein Spitzname ist Ghost-Eddy. Sehr passend übrigens. Ich konnte ihn noch nicht wieder aufstöbern, doch ich muss ein zweites Mal mit ihm sprechen. Vielleicht kann er meinen Jungen ausschließen.«

»Aber, aber!«, meinte der rothaarige Detective und lächelte. »Ich will ehrlich sein, Guthrie. Ich selbst habe keine ausgeprägte Meinung, was GI Ken betrifft. Und Sie sind nicht einmal sicher, was Ihr Zeuge aussagen wird? Wie soll das denn helfen?« Er klopfte mit dem Fingerknöchel auf den Stapel Fotos, klappte die Akte zu und steckte sie unter den Tisch. »Der Fall wird bald zur Verhandlung kommen. Wo stehen Sie denn?«

Der kleine Detektiv schüttelte den Kopf und verbrachte ein paar Minuten damit, das Steak-Sandwich zu verputzen, das inzwischen gekommen war. Die Stille am Tisch ließ die Geräusche der Bar lauter wirken. Vasquez kamen die Polizisten vor wie alte Männer, die in ein Dominospiel vertieft waren. Harte Augen, finstere Mienen und scharfe Blicke, eigentlich fehlte nur noch das Knallen und Klicken, wenn ein neuer Stein angelegt wurde.

Guthrie zuckte die Achseln, nachdem er sich mit einer Serviette die Steaksauce vom Mund gewischt hatte. »Am besten, ich fange am Anfang an«, sagte er. »Drunten beim Major Case, dieser Barber, ihm ist der Bowman-Fall ziemlich egal. Er interessiert sich nur für die Barbiepuppen. Das weiß ich, weil ich ernsthaft am Bowman-Fall arbeite und eine frische Spur entdeckt habe. Ich glaube, Olsen ist sauber. Wenn ich mich noch ein bisschen umsehe, kann ich vielleicht sogar beweisen, dass er zum Zeitpunkt des Mordes ganz woanders war – aber so weit ist es noch nicht, Mike. Verstehen Sie, worauf ich hinauswill?«

»Ich hatte nicht erwartet, dass Sie sich auf die faule Haut legen, Guthrie«, meinte Inglewood.

»So lautet meine Theorie: Jemand hat Olsen den Mord angehängt und es nach einer Beziehungstat aussehen lassen. Vielleicht handelt es sich dabei ja um Barbers Barbiepuppen-Killer, der zufällig Olsens Weg gekreuzt hat. Oder jemand hat einfach eine gute Kopie angefertigt, während er den Tatort präparierte. Das sind jedoch nur Vermutungen. Aber Folgendes ist keine Vermutung: Einige Leute, die in dieser Stadt eine Menge zu sagen haben, sind an der Sache interessiert. Wenn jemand hier Scheiße baut, werden sie Schlange stehen, um ihn abzuschießen. Ich glaube nicht, dass der Fall je vor Gericht kommt, es sei denn, der Staatsanwalt hätte das perverse Bedürfnis, sich wiederholt dahin treten zu lassen, wo die Sonne nicht hinscheint.« Der kleine Detektiv legte eine Pause ein, um sein Bier auszutrinken. »Womit wir bei meinem Problem wären. Wenn ich Ihnen eine Liste von Verdächtigen gebe, könnte eine Menge Dreck an Ihnen kleben bleiben. Der lässt sich nicht so leicht abspülen.«

Inglewood zuckte die Achseln. »Ich wurde schon schmutzig geboren«, sagte er. »Aber ich muss sagen, wenn Sie diskret vorgehen wollen, sollten Sie vielleicht einen anderen Weg finden, Olsen reinzuwaschen.«

»Also gut, Mike. Vielen Dank für Bier und Sandwiches. Nächstes Mal lasse ich die Bonzen auf Sie los.«

Jenseits der dunstigen Bucht lag Brooklyn buckelig und schlummernd hinter Governor’s Island. Das Tageslicht rann aus dem Himmel wie Badewasser durch den Abfluss. Guthrie blieb vor Mako’s stehen und rief Justin Peiper an. Nach einem konfusen Telefonat voller empörter Pausen rückte der Student mit der Adresse eines Clubs heraus, wo er die ganze Nacht erreichbar war.

»Ich glaube, der Knabe ist auf Stoff«, sagte Guthrie zu Vasquez, als sie zum Zollgebäude zurückgingen, um den Wagen zu holen. »Oder vielleicht hat er einen nervösen Tick.«

Der Club lag in der Third Avenue. Bei der Fahrt in die Innenstadt türmten sich die hohen Gebäude über ihnen wie regenschwangere Wolken. Sie ragten hoch über dem Everland auf, einem Backsteinbau, der sich hinter einen Maschendrahtzaun und einen schmalen Parkstreifen duckte. Eine Reihe von Laderampentoren führte auf der einen Seite zu einer tiefer gelegenen Fläche. Das Gebäude wirkte wie eine ehemalige Brauerei. Neue Eingänge waren in das Mauerwerk geschnitten worden, doch auch frische Farbe und schmierige Verzierungen konnten die vergitterten Industriefenster dicht unter dem Dach nicht verbergen.

Um die riesige Halle des Everland zog sich ein Zwischengeschoss, das sich als eine Art zinnengekrönte Mauer präsentierte und mit grob geschnittenem Holz gegliedert war. Reihen von breiten Stoffbannern hingen von der hohen Decke und dämpften die Geräusche. Unter dem Dekor des Rollenspielerclubs lag immer noch das Knochengerüst der industriellen Maschinerie und durchstieß die mittelalterliche Fassade mit den knotigen Knien und schweren Stiefeln eines Riesen. Computerreihen säumten lange Tische und füllten Nischen. Musik spülte über die Menge hinweg, doch sie redete nur, tanzte nicht.

Vasquez erblickte Justin Peiper an einem Computer, wo er mit flinken Fingern auf die Tastatur eintippte und mit sich selbst sprach. Hoch oben über seinem Kopf hing ein billiger Wandteppich mit Drachenmotiv. Er trug Bluejeans und ein Hemd mit Kragen, doch die Menge, die um ihn herumschwirrte, lief in mittelalterlichen Kostümen herum – Frauen in Festgewändern, gepanzerte Ritter, Barden, Zauberer – , während zwei große Männer in Rüstungen sich auf einer erhöhten Plattform mit gepolsterten Stangen traktierten. Die Menge grölte und bejubelte jeden Treffer.

Guthrie und Vasquez zogen sich Stühle von den benachbarten Tischen heran und setzten sich zu beiden Seiten von Peiper hin. Sie stellten fest, dass er mit einem Ohrhörer sprach, nicht mit einem unsichtbaren Spielgefährten. Vasquez stieß ihn mit der Fingerspitze an, aber er warf ihr nur einen kurzen Blick zu, bevor er sich wieder dem Computer zuwandte. »Wir brauchen ein paar Antworten, Chico«, sagte sie. »Verschwenden Sie nicht unsere Zeit.« Peiper schnitt eine Grimasse, wandte die Augen aber nicht vom Bildschirm ab.

»Sollten Sie nicht jemand Größeren mitbringen, um den bösen Cop zu spielen?«

Guthrie ignorierte die Anspielung. »Wo waren Sie am dreiundzwanzigsten?«

»Da drin«, erwiderte Peiper und deutete kurz auf den Bildschirm, bevor er sich Guthrie zuwandte. Ein verschlagenes Lächeln glitt über sein Gesicht, aber trotz des Anflugs von Bosheit wirkte er charmant. »Ich glaube, jemand möchte Sie herausfordern, Herr Detektiv.« Seine Finger wedelten zu der Menge hin, die sich um sie ausbreitete wie Flügel, ausgehend von zwei großen Männern in voller Rüstung mit geschlitzten Visierhelmen. »Sie müssen auf dem Weg hierher die falsche Lady angesprochen haben.«

Guthrie warf einen Blick auf die Menge und wandte sich wieder zu Peiper. »Ich habe keine Zeit für solchen Unsinn, Söhnchen«, sagte er.

Einer der Ritter hob seine Stange und stieß dem kleinen Detektiv seitlich gegen den Kopf. Guthries brauner Fedora rollte unter den Tisch. Er wirbelte auf die Füße und ließ den Blick über die Menge gleiten. Die großen Männer hielten ihre Stangen erhoben, während die Umstehenden rhythmisch zu skandieren begannen: »Tjost! Tjost! Tjost!«

Da ihre Gesichter hinter den Visieren der Helme verborgen waren, konnte man ihren Gesichtsausdruck nicht interpretieren. Einer stieß mit der Stange nach Guthrie. Der kleine Detektiv rotierte in der Hüfte, wich aus und packte die Spitze mit festem Griff; während sie um die Waffe rangen, zog sich Guthrie auf dem glatten Boden langsam näher heran. Der andere Duellant schwang seine Stange wie einen Schläger. Guthries Kopf rollte zur Seite wie eine reife Melone. Er krümmte sich zusammen, lockerte den Griff an der Stange aber nicht.

»Foul!«, schrie eine der kostümierten Damen.

Vasquez schnappte sich Peipers Handgelenk, als er aufzustehen versuchte, und stieß ihn gegen den Tisch zurück. »Nein, Chico, Sie bleiben schön bei mir«, sagte sie.

Er grinste und hob die freie Hand in spöttischer Unterwerfung. »Kein Problem.« Er lehnte sich gegen die Tischkante und sah sich das Schauspiel an, während die Menge auseinanderspritzte, um einem weit ausholenden Hieb mit der gepolsterten Stange auszuweichen.

Der kleine Detektiv schlug einen nachlässigen Purzelbaum und rammte die Beine eines der Duellanten. Der andere Mann stieß mit seiner Stange zu, doch der Stoß ging daneben. Guthrie packte das Bein des Mannes, der über ihm stand, und sprang auf die Füße, ohne es loszulassen. Er rammte den Mann voll in den Unterleib, und dieser faltete sich auf dem Fußboden zusammen. Die Menge stöhnte mitfühlend auf.

Guthrie sprang zur Seite, um einem weiteren, wuchtigen Schlag auszuweichen. Der Tjostierer zog seine Stange zurück und holte erneut aus, während der kleine Detektiv innehielt, um sich einen Faden Blut von der Nase zu wischen. Sein Gesicht verzog sich zu einem angewiderten Stirnrunzeln. Eine Lady und ihr Barde deckten den großen Duellanten mit Schmährufen ein und bombardierten ihn mit quadratischen Lederkissen von einer Bank in der Nähe.

Der Tjostierer schlug zu. Guthrie duckte sich, dann griff er mit einem Sprungtritt an, bevor der Mann erneut ausholen konnte. Er wehrte sich mit einem Cross-Check und versuchte es mit einem Stoß, doch der kleine Detektiv trat in den Aktionsradius seines Kontrahenten hinein und versetzte ihm einen Schlag vors Visier. Der Tjostierer landete in einem Chor von aufbrandendem Gelächter auf dem Hintern. Guthrie trat ihm gegen die Brust, und er schlitterte auf dem Rücken über den Boden.

»Jeder weitere Schlag hat den Platzverweis zur Folge!« Zwei kräftige, als englische Waldhüter verkleidete Rausschmeißer drängten sich durch die Menge. Die Zuschauer verloren das Interesse und zerstreuten sich, während die Rausschmeißer den großen Männern auf die Füße halfen. Guthrie krabbelte unter den Tisch, um seinen Fedora zu suchen, und sah sich die beiden genauer an, als ihnen die Helme abgesetzt wurden. Er kannte sie nicht.

»Sie haben eine Menge Freunde, Justin«, meinte der kleine Detektiv, während er seine Kleidung abklopfte.

»Was kann ich dafür, wenn Sie die Leute ständig anpissen«, gab Peiper zurück. Er zuckte die Achseln.

Vasquez stieß den jungen Mann vor die Brust. »War das Ihr kleiner Mann, Chico? Der, der gerade umgekippt ist?« Sie zeigte auf den alleingelassenen Computer.

»Mist!« Peiper sprang an den Computer, und seine Finger verschwammen über der Tastatur. »Was ist denn aus den Klerikern geworden? Volltrottel!« Er ließ sich in den Stuhl zurückfallen, und sein Zähnefletschen verblasste. »Egal … ist ja nur ein Spiel.«

»Aber im Moment haben Sie echte Probleme in der realen Welt«, sagte Guthrie, »abgesehen davon, dass Sie Spielchen mit mir versuchen. Sie müssen erklären, wie Sie den dreiundzwanzigsten Juli verbracht haben.«

Der junge Mann wandte sich zu Guthrie um und grinste hämisch. »Kein Problem, Herr Detektiv. Ich war in meinem Zimmer im Wohnheim und unternahm zusammen mit meiner Gilde einen Überfall. Sie wird das bestätigen. Wir hatten am dreiundzwanzigsten einen Quarm auf der Time-Ebene gestellt, und ich habe ihn erledigt. Außerdem hatte ich einen Interessenten, der mit fünfhundert im Chat auf mich wartete, um Zubehör zu kaufen.« Er wies auf die kostümierten Spieler um sie herum. »So was Ähnliches. Ab da geht es allerdings etwas durcheinander. Ich blieb im Wohnheim, weil ich noch einen anderen Account laufen hatte, auf dem ich Crack – Hellsichtigkeit – im Nexus verkaufte. Normalerweise benutze ich mein Headset, aber nicht an diesem Donnerstag. Es hat nicht funktioniert, ohne es ständig neu einzustellen. Ich wollte mich nicht damit abgeben, daher legte ich es weg.«

»Sie meinen, normalerweise konnten Ihre Mitspieler Ihre Stimme hören, aber an jenem Donnerstag nicht?«, fragte Guthrie.

»Meine Gilde kann für mich bürgen«, wiederholte er. »Ich gebe Ihnen die Namen. Außerdem, dieser Olsen-Freak hat doch seine eigene Kanone benutzt, um Cammie zu erschießen – das stand in der Zeitung, Herr Detektiv.«

Guthrie nickte und reichte ihm eine Visitenkarte. »Sicher. Die Waffe, die er in der Wohnung in der Grove Street im Village aufbewahrte. Erinnern Sie sich daran? Wie oft hatten Sie den Schlüssel zu der Wohnung?«

Peiper lachte unbeeindruckt. »Die Goldlöckchenzentrale, ja? Na und? Ich war dort.« Er drehte sich wieder zu seinem Computer um.

Verdrossen verließen die Detektive das Everland; die Nacht in der City hatte begonnen. Der Verkehr auf der Lexington glich einem Swing-Orchester, und die Menschen strömten wie Blut aus einem schlagenden Herzen über die Gehsteige. Vasquez zögerte, nachdem sie den alten Ford angelassen hatte. »Sie haben da drin ganz schön Eindruck gemacht, Viejo, als sie erst mal in Fahrt kamen.«

Guthrie warf ihr einen schiefen Blick zu und putzte sich die Nase.

»Er war sehr geschickt am Computer«, meinte sie.

Guthrie nickte. »Vielleicht geschickt genug, um einen Laptop zurückzulassen, nachdem er hatte, was er wollte«, sagte er. »Wir haben Glück, dass er uns sein Alibi genannt hat. Wir sind keine Cops, die es aus ihm herausprügeln könnten. Der kleine Scheißer hat Dreck am Stecken. Das rieche ich. Das Problem wird sein, ihn in die Ecke zu manövrieren.«

Kapitel 15

Die Detektive fuhren quer durch die Stadt zum Büro. Guthrie nahm seinen Colt-Revolver aus der Schreibtischschublade und steckte ihn in ein Schulterhalfter unter der abgewetzten Militärjacke aus dem Secondhandladen. Als Vasquez aus dem Badezimmer kam, wo sie in ihren Tarnanzug geschlüpft war, reichte er ihr eine kleine Pistole mit Halfter. Sie nahm sie mit verwirrtem Blick entgegen.

»Es ist genau so eine, wie Sie bereits haben«, sagte er. »Eine Chief Special Kaliber .40, nur dass diese hier mit blauen Kugeln geladen ist. Sie sind aus Plastik. Im Vergleich zu der anderen ist der Rückstoß viel geringer.«

»Wozu das?«, fragte sie.

Der kleine alte Mann holte tief Luft. »Manchmal will man jemandem nur eine Warnung erteilen«, meinte er. »Gummigeschosse tun weh und können auch zu Verletzungen führen, aber sie fügen keinen dauerhaften Schaden zu, außer man trifft das Auge. Mit dieser Pistole können Sie drauflosschießen, selbst in einer Menschenmenge. Besonders, wenn ich in der Nähe bin. Falls etwas passiert, werde ich versuchen, die Leute zu beschäftigen und Ihnen freies Schussfeld zu verschaffen.«

»So, wie Sie es bei Ralph Gaines gemacht haben«, sagte sie.

»Sicher, genauso. Aber verlieben Sie sich nicht zu sehr in die Idee, mit dem Ding ein überzeugendes Argument zu besitzen. Weitz hat das ein paarmal in Schwierigkeiten gebracht. Ist vielleicht ganz gut, dass Sie es nicht schon früher hatten.« Er gab ihr ein zusätzliches, bereits geladenes Magazin. »Stecken Sie die Pistolen heute Nacht in die Jackentaschen, damit sie schnell rankommen. Manche dieser Stadtstreicher sind nicht besonders liebenswürdig. Ich möchte nicht, dass Sie wie Stoop-O enden, nur weil Sie nicht rechtzeitig Ihre Pistole ziehen konnten, um jemanden abzuschrecken.«

Vasquez chauffierte sie über die Eighth Avenue nach Harlem. Als sie den alten Ford auf der 151st Street parkte und absperrte, herrschte bereits tiefe und dunkle Nacht. Die Augusthitze waberte noch über der Straße und traf sie von den Backsteingebäuden her wie ein Schlag. Die Anspannung veränderte das verkommene Grundstück. Wie eine Vorhalle auf der Schwelle zu einem unbekannten Ort strahlte der Wartungsschacht Beklommenheit aus, wie ein Halloweenkürbis flackerndes Licht versprüht.

Eine halbe Stunde vor Mitternacht kamen die Gaines-Brüder aus der Gasse jenseits der 151st Street getorkelt und stürmten auf den Wartungsschacht zu wie ein schlecht organisiertes Tag-Team. Rodney machte sich sofort über die Luke her. Ralph verdrehte den Hals, bis er Guthrie erblickte. Er konnte sehr schnell hinken, wenn er ein Ziel hatte. Der kleine Detektiv versicherte ihm, das Geld dabeizuhaben, doch der Mann verströmte die Übellaunigkeit eines Süchtigen auf Entzug. Sie versammelten sich um Rodney beim Einstiegsschacht. Er klappte die verzogene Eisenluke hoch, und eine steile, in die Dunkelheit hinabführende Leiter wurde sichtbar. Dann schloss sich die Luke quietschend über ihnen und schlug zu.

Rostige Stufen führten sechs Meter tief hinunter zu einem in Nord-Süd-Richtung verlaufenden Tunnel aus Backsteinen. Guthrie und Vasquez leuchteten ihn mit großen Halogenstrahlern aus und sahen an beiden Enden nur ein dunkles Loch in der Ferne. Dann wechselten sie zu kleineren Taschenlampen. Rodney hatte eine Stiftleuchte mitgebracht, doch er steckte sie wieder ein. An den Wänden hingen in gleichmäßigen Abständen leere Lampenfassungen zwischen Rohren und Leitungen verteilt wie augenlose Beobachter. Die Gaines-Brüder schienen mit den groben Graffiti auf den Backsteinen zu verschmelzen, den Rauchmarken von Lagerfeuern und alten Flaschen, Dosen und Tüten, die unter den Rohrleitungen am Fuß der Wände verstreut lagen.

Man konnte im Tunnel bequem stehen, und er war so breit, dass die Gaines-Brüder nebeneinandergehen konnten. Rodney blieb kurz stehen, um sich aus einer Halbliterflasche mit billigem Wodka zu stärken, dann führte er sie weiter nach Süden, während er die Flasche wieder in die Tasche schob. Die Brüder schlurften meistens nebeneinander her, doch wie schon oben auf der Straße fiel Ralph immer wieder zurück, und Rodney blieb dann stehen, um auf ihn zu warten. Im hellen, durchdringenden Schein der Taschenlampen wirkten sie oft wie kopflose Figuren, während vom dunklen Tunnel nur der Boden und Lichtteiche und -flecken weiter vorne zu existieren schienen. Guthrie ging als Letzter. Sie liefen Richtung Süden und kamen an dunklen Öffnungen vorbei, die stumm in der Mauer gähnten und nach stehendem Wasser stanken, gelegentlich abgeschwächt durch einen frischeren Hauch vom Fluss her. Alte Reparaturen an den Rohren an der Wand wirkten wie schmutzige Bandagen, und die Backsteine wechselten die Farben wie die Bühnenbeleuchtung in einem Stripschuppen.

»Hätte es keinen näheren Einstieg gegeben?«, fragte Guthrie, nachdem ein paar hundert Meter in der Dunkelheit hinter ihnen lagen. Er sprach leise, doch seine Stimme dröhnte unvorhergesehen laut in der Stille unter der Stadt.

Ralph grunzte zustimmend. »Aber das Runterklettern wäre schwieriger gewesen.«

Sein steifes Bein hatte ihnen den steileren Abstieg über eine Leiter auf Kosten eines langen Umwegs durch die Dunkelheit erspart. Sie gingen weiter in südlicher Richtung. Am neunten Schacht bog Rodney links ab und trat eine Ansammlung von Flaschen klirrend beiseite. Er murmelte etwas von Ratten und Prügeln. Saures Bier und der Rauch eines kalten Feuers konnten den Kanalisationsgestank nicht überdecken. Über steile, grob gehauene Treppenstufen gelangten sie weiter nach unten, bis sie etwa einen Meter tief auf ein Bett aus feinem Kies herabspringen mussten, feucht vom Sickerwasser. Ihre Taschenlampen beleuchteten die nackten Schwänze von Ratten, die eilig in sichere Entfernung davonhuschten, bevor sie sich mit leuchtenden Augen umsahen. Der Kanal verlief abwärts, fort vom Zugangstunnel, hinunter zum Harlem River, der in dunkler Ferne lag.

Ein Stück weiter verschandelte eine gezackte Öffnung die gewölbte Wand. Die Ecken der vorstehenden Backsteine ragten aus dem Mörtel hervor wie abgebrochene Zähne. Hinter der Öffnung lag ein Raum, dessen Wände lädiert waren von Vandalismus und dem Lauf der Zeit. Festgetrampelter Müll bedeckte den Boden. Ein halb verrottetes Stück Sperrholz lehnte an der Rückwand. Rodney Gaines durchquerte den Raum, packte ein Ende der Holztafel und zog. Quietschend schwang sie beiseite und gab eine dunkle Öffnung frei. Das verrottete Sperrholz war nur die Abdeckung einer sauber eingepassten Tür mit Federscharnieren. Guthrie blieb einen Moment stehen, um sie zu bewundern, während Ralph wartete, um sie hinter ihnen zu schließen. Das Mauerwerk war sauber und glatt herausgeschnitten. Dahinter erwartete sie ein in die Erde gegrabener Tunnel, der nach feuchtem, altem Metall roch. Ralph zog die Tür gleichzeitig auf sich zu und nach unten, damit der Riegel einrastete. Er brauchte zwei Versuche, um es zu schaffen.

»Der Mann ist irrsinnig klug«, flüsterte er. »Und eigentlich hätten Leute die Tür bewachen sollen. Sie werden eine schöne Abreibung kriegen, weil sie niemanden als Wache zurückgelassen haben.«

»Irrsinnig, stimmt«, murmelte Guthrie.

»Er liebt die Dunkelheit«, sagte Ralph. »Er geht nie nach oben, heißt es. Egal, wenn wir das Ende des Tunnels erreichen, müssen wir das Licht löschen und rufen. Sie werden uns mit Scheinwerfern anstrahlen, damit sie sich uns erst mal ansehen können. Ihr müsst einfach auf das Licht zugehen.«

Der Tunnel verlief in nahezu gerader Linie, außer da, wo er ein paar großen Felsbrocken ausweichen musste und einem Stück aus Backsteinmauerwerk, das die Form eines Schornsteins hatte. Die Erdwände trugen Hacken- und Schaufelspuren und glänzten glatt und feucht im Strahl der Handlampen. Der Tunnel endete an einer weiteren, sauber durchstochenen Backsteinwand, hinter der Stufen nach unten führten. Der Raum klang riesig. Rodneys Ruf polterte hinein, und Ralph winkte ihnen zu, die Lampen auszuschalten.

Rodney Gaines ging voran die schmale Treppe hinunter. Ein Suchscheinwerfer badete ihn in grellem Licht und streifte dann nacheinander über sie alle, während sie hinabstiegen. Das Nadelöhr im Mauerwerk führte in einen uralten U-Bahn-Tunnel. Die Schienen waren zerfressen von Rost. Die Gruppe knirschte über den Schotter auf das Licht zu. Hinter ihnen schrumpfte der Tunnel zu Dunkelheit zusammen, und das Nadelöhr klebte an seiner Seite wie eine Krähe in ihrem Nest.

»An der Tür war keiner«, rief Rodney, als sie sich der Lichtquelle näherten.

Einen Moment lang antwortete nur Schweigen, dann sagte eine körperlose Stimme: »Na schön. Zwei von euch habe ich schon mal gesehen; ihr könnt weitergehen. Ihr anderen hört gut zu. Folgendermaßen lautet das Gesetz hier unten: Ihr benutzt die Toiletten, das kostet einen Dollar. Wenn ihr anderswo pisst oder kackt, kostet es eine Tracht Prügel. Ihr schmeißt euren Abfall in die Tonnen, das kostet einen Dollar. Wenn ihr sonst wo Abfall wegwerft, setzt es eine Tracht Prügel. Hier unten wird nichts kaputtgemacht oder zerrissen, sonst gibt’s Prügel. Wenn ihr jemandem auf den Keks geht, der friedlich seinen Geschäften nachgeht, gibt’s Prügel. Wenn ihr einen Platz mieten wollt, sprecht ihr mit dem Boss. Und wenn euch die Gesetze nicht gefallen, haut ihr besser ab, bevor es Prügel setzt.« Die Litanei war durch ständige Wiederholungen abgenutzt, doch die Stimme enthielt noch einen Hauch der ursprünglichen Giftigkeit und signalisierte damit, dass die Prügel von ihren Empfängern nicht so schnell vergessen werden würden.

Die Gaines-Brüder machten sich schleunigst auf den Weg durch den Tunnel. Die Lichter erloschen. Guthrie und Vasquez schalteten ihre Taschenlampen wieder ein, und ihr Licht beleuchtete undeutlich die Umrisse eines breiten Kastens, der an der Decke hing und über einen Laufsteg erreichbar war. Die Beobachter blieben unsichtbar. Ein schwacher Schein drang vom anderen Ende in den Tunnel, und die Stille wurde durchbrochen von einem Geräusch wie spritzendes Wasser. Als sie näher kamen, setzte es sich zu Stimmen, Musikfetzen, gelegentlichen Rufen und einem mechanischen Summen zusammen.

Der Tunnel öffnete sich plötzlich zu einem weitläufigen, unterirdischen Verschiebebahnhof. Zahlreiche Lampen warfen Lichtteiche in die Dunkelheit, ohne sie verdrängen zu können. Auf Seitengleisen standen Eisenbahnwaggons. Lichtstreifen entwichen aus verdunkelten Fenstern oder Türen, wenn sie geöffnet und gleich darauf wieder geschlossen wurden. Weit entfernte Waggons und hin und her schwingende Strahlen von den Taschenlampen der Menschen, die durch den Bahnhof wimmelten, ließen die ungeheure Ausdehnung des Raums erahnen. Dunkle Flächen an der Peripherie deuteten die Mündungen weiterer Tunnel an. Das Summen klang nach einer schweren Maschinerie, die immer wieder ins Stottern geriet, wenn etwas nicht synchron lief. Die Gaines-Brüder blieben knirschend im Schotter stehen.

»So, da wären wir, Mann«, sagte Rodney. »Das ist das Karussell. Und wenn Sie nach dem Irren suchen, Mann, dann sind Sie jetzt auf sich gestellt.«

Ralph zuckte entschuldigend die Achseln, schob sich aber unmerklich näher an Guthrie heran. Das versprochene Geld hielt ihn fest. Der kleine Detektiv zog eine Rolle Geldscheine heraus und gab sie ihm.

»Versuchen Sie, sich nicht umbringen zu lassen«, meinte Guthrie. »Bei dem Scheiß, den ihr so treibt, kann einem ja das Herz stehenbleiben.«

Rodney grinste. »Wenn wir Glück haben«, flüsterte er.

Guthrie und Vasquez ließen sich von den Gaines-Brüdern ins Zentrum des Schienenhofes führen. Ralph ging davon, als hätte er ein wichtiges Ziel vor Augen. Guthrie sah sich vorsichtig um, ohne seinen Standort merklich zu verlassen. Die Anzahl der Menschen und Lichter überraschte ihn. Er wies auf ein paar Wasserflecken an den Backsteinen und kam zu dem Schluss, dass die Maschinengeräusche von Pumpen stammten. Die Luft roch trocken und abgestanden, mit einem Anflug von Öl und einer Menge Eisen, aber ohne Abgase.

Ein alter Mann knirschte auf sie zu. Er hatte keine Lampe. Als er nahe genug heran war, legte die Schmutzkruste seiner ungewaschenen Kleidung einen scharfen Duft in die Luft. Sein hinterhältiges Grinsen mochte als freundliches Lächeln gemeint sein, doch die lückenhaften Zähne ließen sein schadhaftes Gebiss aussehen wie gebleckte Fänge.

»Ihr seid neu, was?«, fragte er. »Für ein paar Dollar kann ich euch alles zeigen. Ganz billig. Ein alter Mann braucht Geld, wenn er öfter pissen gehen muss. Und vielleicht mal was trinken möchte. Ich kenne hier das beste Hurenhaus …« Sein Geschnatter verstummte, als er Vasquez bemerkte. »Aber deswegen bist du nicht da, was? Karten? Drogen? Sport?«

Guthrie ließ einen Fünfziger im Strahl seiner Lampe aufblitzen und knüllte ihn dann in der Faust zusammen, als der alte Mann danach griff. »Wo sind die Schlafstellen?«

»Willst du dich verstecken? Probleme unter der Sonne, was?« Er leckte sich die Lippen, die beinahe unter einem herabhängenden grauen Schnurrbart verschwanden. »Die Präsidenten werden dir was Schnuckeliges verschaffen. Wenn ich mitkomme, hauen sie dich auch nicht übers Ohr. Ich hab Freunde hier.« Seine hohlen Augen sprangen mit frischer Lebhaftigkeit zwischen ihnen hin und her.

»Was ich brauche, kann sich für dich lohnen – aber nur, wenn ich es bekomme«, sagte Guthrie. »Ich suche nach den Schlafgelegenheiten, die nichts kosten, weil ich nach jemandem suche, der nichts ausgibt.«

»Und wer sollte das sein?«

Guthrie trat rasch einen Schritt vor und packte den alten Mann am Kragen. »Im Moment du.« Er verstärkte seinen Griff mit einer schnellen Drehung. »Nur, damit du nicht auf die Idee kommst davonzulaufen. Du willst gar nicht wissen, was ich vorhabe, und du wirst es auch nicht verraten.«

»Lass mich los! Ich bin friedlich! Ich habe Freunde!«, kreischte der alte Mann. Er wand sich und kämpfte gegen den Armgriff des kleinen Detektivs.

»Aber klar«, sagte Guthrie. Er warf Vasquez einen Blick zu. »Zeigen Sie dem Mann den Hauptgewinn.«

Sie zog eine Pistole und richtete sie auf ihn. Der alte Mann verstummte und stellte die Gegenwehr ein. Sie schob die Pistole wieder in die Tasche.

»Wie viel Abfall kann ich denn für einen Dollar loswerden?«, fragte Guthrie liebenswürdig, bevor er den alten Mann ein wenig schüttelte, um der Drohung Nachdruck zu verleihen. »Du hast hier vielleicht Freunde, alter Mann, aber du kannst ein paar neue Freunde mit den Namen Ulysses Grant und Benjamin Franklin gewinnen, wenn ich mit dir zufrieden bin. Kapiert?«

Der alte Mann nickte widerwillig, und Guthrie fuhr fort. »Ich suche nach einem großen, graubärtigen Penner namens Ghost-Eddy. Er lebt normalerweise oben, aber vor kurzer Zeit ist er nach unten umgezogen. Er könnte etwas Geld bei sich haben.«

»Ich weiß, wen du meinst«, heulte der alte Mann. »Er hat sich in der Tankstation niedergelassen.« Er wand sich. Guthrie ließ ihn los. »Der große Kerl ist ein mieser Hund. Wollt ihr ihn abservieren, oder was? Er versteckt sich. Gibt es eine Belohnung?«

»Sicher. Da sind noch ein paar Extra-Cousins, wo Ulysses herkommt.«

Der alte Mann brummelte vor sich hin, doch er war erfreut. Er winkte ihnen, ihm zu folgen, und ging in die Dunkelheit hinein. Die Finsternis war erdrückend. Der alte Mann stolperte kein einziges Mal, weil seine Augen an das schwache Licht gewöhnt waren. Guthrie und Vasquez glitten im Schotter aus und strauchelten über Schwellen und Schienen, wenn sie Gleise überquerten. Sie mussten den Boden gründlich mit ihren Taschenlampen ausleuchten, während der alte Mann immer wieder stehen blieb, um auf sie zu warten. Er navigierte zwischen den Waggons hindurch, ohne die Lichtteiche zu berühren, mied die anderen Menschen im Karussell so leichtfüßig wie eine Katze, die um Möbel herumstreicht.

Die meisten Leute, die sie zu Gesicht bekamen, waren abgerissen genug, um auf den Straßen in der Oberwelt als Penner zu gelten. Manche besaßen harte Augen, hatten sich mit Knüppeln und Großspurigkeit bewaffnet, während andere betrunken und teilnahmslos wirkten. Fetzen von Gelächter und Musik drangen aus den Waggons, wenn die Türen auf- und zuklappten. Der alte Mann blieb stehen und hieß sie die Taschenlampen ausschalten, als ein Dutzend Männer mit starken Scheinwerfern aus einem anderen U-Bahn-Tunnel kam. Sie knirschten zielstrebig über den Schotter. Ihre helle Kleidung leuchtete sauber in der Dunkelheit, und sie verschwanden schnell in einem der Waggons.

Auf der abgelegenen Seite des Zugdepots senkte sich die Decke und formte eine Abfolge von Bögen, die zusätzlich von niedrigen Trennmauern unterteilt waren. Auf schweren Arbeitsböcken lagen alte Ersatzteile und Werkzeuge herum. Herunterhängende Stoffbahnen verwandelten einige der Tische in Zelte; Wäscheleinen erstreckten sich zwischen Pfosten; Feuer flackerten durch Lücken in den Trennwänden, wo man es am wenigsten erwartete. Gesichter tauchten auf und verschwanden wieder, bevor man sie erkennen konnte, und der alte Mann ging weiter.

Hinter den offenen Nischen verbargen sich dunkle Türöffnungen, die zu uralten Lagerräumen führten. Die Luft war feucht und schmierig. Der alte Mann führte sie wie eine Reihe von Glühwürmchen, und die Laute unsichtbarer Menschen ertönten außer Sichtweite. Schließlich blieb der alte Mann stehen und deutete auf eine lange Laderampe neben der Schleife eines Seitengleises. Die Schienen waren leer. Schwere, kreuzförmig angeordnete Balken trugen die Bohlen der Rampe. Immer noch war es still, und alles wirkte verlassen.

»Er liegt da drunter«, flüsterte der alte Mann. »Wahrscheinlich beobachtet er uns.«

Guthrie faltete ein halbes Dutzend Fünfziger zusammen und reichte sie Vasquez. »Geben Sie ihm das, wenn ich Erfolg habe«, sagte er. »Warten Sie noch eine Minute, alter Mann, bis ich herausgefunden habe, ob Sie mich anlügen.« Er löschte seine Lampe und ging langsam auf die hölzerne Laderampe zu, bis er aus dem Lichtkreis von Vasquez’ Taschenlampe heraus war.

»Eddy, sind Sie betrunken?«, rief er. Nur Schweigen antwortete. »Sie können nicht vor mir davonlaufen, wissen Sie? Sie schleppen Ihre Gespenster mit sich herum. Wie viele Dienstzeiten in der Army haben Sie hinter sich?«

Schweigen.

»Wie haben Sie es geschafft, sich nicht übergeben zu müssen, als Sie sahen, dass das kleine weiße Rundauge blutüberströmt war? Wie viel Wodka mussten Sie schlucken, um zu vergessen?«

»Halten Sie verdammt noch mal die Schnauze, kleiner Mann!« Die raue Stimme des Stadtstreichers donnerte unter den Bohlen hervor. Vasquez gab dem alten Mann das Geld, und er rannte zu den Schlafstellen zurück.

»Wer hat sie getötet, Eddy? Ich will eine Antwort«, sagte Guthrie. Gelächter strömte ihm entgegen, und dann erfüllte Stille die Dunkelheit.

Schwach wurden die scharrenden Geräusche hörbar, die ein großer Mann verursacht, wenn er sich auf die Füße rappelt. »Ich will meine Ruhe. Zwingen Sie mich nicht, Ihnen das Maul zu stopfen.«

»Sie müssen mit mir sprechen, Eddy. Die Leute müssen Bescheid wissen. Wenn ich weggehe, wird jemand anderer an meiner Stelle kommen.«

»Wenn ich darüber sprechen wollte, würde ich zum Arzt gehen.« Die raue Stimme des Stadtstreichers enthielt einen sarkastischen Unterton. »Sie sind kein Arzt, oder? Werde ich mich danach besser fühlen?«

»Von mir aus muss es Ihnen nicht bessergehen – das liegt ganz bei Ihnen. Haben Sie mich deshalb dazu gebracht, Sie zu jagen? Weil es das erste Mal seit langer Zeit ist, dass Sie jemandem wichtig genug sind, um Sie zu suchen? Fühlt es sich gut an?«

»Sie kleiner Hurensohn! Halten Sie die Schnauze!«

»Ich habe die ganze Nacht Zeit. Und die nächste und immer so weiter. Sie werden von mir hören. Und daran wird sich nichts ändern, bis Sie reden.«

Unterdrückte Flüche begleiteten die scharrenden Laute unter der Rampe. Guthrie zog den großen Handscheinwerfer aus einer Tasche seiner Cargo-Tarnjacke und knipste ihn an. Im plötzlichen grellen Licht sah man Bewegung unter den gekreuzten Balken. Der kleine Detektiv richtete seine Lampe darauf und begann, zu rennen. Vasquez schaltete ihren eigenen Handscheinwerfer ein und folgte ihm. Die großen Halogenlampen wirkten wie Miniatursonnen, Ghost-Eddy huschte unter der Rampe hindurch wie ein übereifriger Rekrut durch einen Hinderniskurs. Er hatte einen Vorsprung. Guthrie lief schneller, um ihn einzuholen.

Der graubärtige Herumtreiber platzte unter der Rampe hervor und blieb kurz stehen, um eine Flasche zu werfen. Sie segelte sich überschlagend durch die Luft, funkelnd im Licht. Guthrie wich aus. Ghost-Eddy lief wieder los. Die Likörflasche prallte vom Schotter ab und schlug dumpf auf dem Gleis auf, zerbrach jedoch nicht. Vasquez rannte das Gleis entlang und versuchte, Boden gutzumachen. Ihr eigener Lichtstrahl schlug wilde Bögen, doch der kleine Detektiv hielt den Stadtstreicher genau im Fokus.

Hinter der Laderampe gähnte ein Bogen wie ein dunkler Schlund. Ghost-Eddy rannte schwerfällig darauf zu, und Guthrie kam näher. Der kleinere Mann war schneller. Vasquez bog vom Gleis ab und ließ die Beine fliegen wie eine Hürdenläuferin. Der Herumtreiber verschwand in dem Durchgang. Guthrie lag nur noch ein paar Dutzend Schritte zurück. Das Gewölbe fraß das Licht seiner Lampe wie ein Feuerschlucker und spuckte das Geräusch von Stiefeln wieder aus, die über den Steinboden klapperten.

Vasquez stürmte unter dem Gewölbebogen hindurch und ließ den Strahl ihrer Lampe durch den Raum streichen. Der Boden war schwarz von Kohlestaub, nur ein paar schwache Schleifspuren zeigten wie ein Pfeil zur hinteren Wand. Dort befand sich eine breite Wanne auf dem Boden, die von einer Schütte gespeist wurde. Ihre Lampe glitt gerade rechtzeitig über die Schütte, um Guthries Beine nach oben in einem rostigen Schacht verschwinden zu sehen. Sie hastete hin und richtete das Licht nach oben. Nach kurzer Stille kam ein leiser Fluch des kleinen Detektivs, dann folgte ein donnerndes Geschepper und schließlich grobes Gelächter. Guthries Stiefel scharrten über das rostige Metall.

»Sie sind schnell, kleiner Mann. Ein richtiger rundäugiger Vietcong.« Harte Eisenwände vervielfachten den drohenden Ton.

»Sie kennen ein paar gute Tricks für einen so fetten Kerl«, keuchte Guthrie. »Machen Sie Schluss damit und reden Sie Tacheles.«

»Ich bringe Sie um, hören Sie«, röchelte der Stadtstreicher.

»Sterben Sie mir jetzt nicht weg, Sie fetter Mistkerl. Wann haben Sie zum letzten Mal brav Ihren Salat gegessen?«

»Ficken Sie sich doch. Sie klingen wie meine Tochter – Memme.«

»Sie sollten auf sie hören.«

»Klugscheißer.«

»Treiben Sie’s nicht zu weit, Eddy.«

»Ich kann Ihnen nicht helfen. Vielleicht waren Sie’s ja selber. Jedenfalls war’s so ein kleiner Arsch. Könnten Sie gewesen sein. Und jetzt lassen Sie mich verdammt noch mal in Frieden!« Die raue Stimme des Penners donnerte durch den eisernen Schacht.

»Ich kenne da ein paar Leute, die Ihnen gefallen könnten, Eddy«, meinte Guthrie im Plauderton. »Sie sind auch übers große Wasser zurückgekommen.«

Einen langen Augenblick folgte Schweigen. Dann leise: »Halten Sie doch das Maul, kleiner Mann.«

Kapitel 16

Am achten August erwachte die Stadt wie im Fieberwahn. Bei Sonnenaufgang schien es noch ebenso heiß zu sein wie bei Sonnenuntergang, und die Leute fragten sich verwirrt, ob sie lieber aufstehen oder ins Bett gehen sollten. Guthrie musste so lange vor Vasquez’ Mietshaus warten, dass er zweimal daran dachte, auszusteigen und an die Tür zu klopfen, bevor er es sich wieder anders überlegte. Als sie herunterkam, schlüpfte sie auf den Beifahrersitz und ignorierte ihn, während er den Motor anließ und ein Stück weit fuhr, bis er zurück auf die Grand abbiegen konnte. Der kleine Mann sah so aus, wie sie sich fühlte. Sie waren in der Nacht zuvor rechtzeitig aus dem Untergrund wiederaufgetaucht, weswegen Guthrie einen normalen Arbeitstag eingeplant hatte, doch ihre Füße mochten mit ihren guten Absichten nicht so recht mithalten. In der Hitze sahen sie beide bald aus wie frittiert. Der Morgenhimmel über Manhattan leuchtete wie eine frische Zitrone, doch die Luft roch wie ein alter, staubtrockener Mülleimer.

Als Guthrie am Union Square vorbeifuhr, kostete Vasquez den Kaffee und die Donuts. Ein schläfriges Stirnrunzeln verzog ihre Augenbrauen, und sie warf Guthrie immer wieder Seitenblicke zu. Endlich sagte sie: »Was ich mich die ganze Nacht lang gefragt habe: Was ist in der Schütte passiert?«

»Das haben Sie doch gehört«, meinte er.

»Ach ja?«

»Sie meinen vorher?«

»Ja«, antwortete sie.

»Er hätte mich fast erwischt. Haben Sie das nicht mitbekommen? Der alte Mistkerl hat versucht, mein Gehirn mit einem Eisenrohr in der Gegend zu verteilen.«

»Ich hörte ein Scheppern«, sagte sie. »Ein Glück, dass er nicht getroffen hat. Ich glaube, auf Ihren Kopf können Sie schlecht verzichten.« Sie lächelte. »Ohne den wären Sie höchstens eins zwanzig, wissen Sie?«

Der kleine Detektiv schüttelte den Kopf. »Es war kein Glück – nur gutes Gehör. Plötzlich hörte ich keinen Ton mehr von ihm, also wusste ich, er hatte angehalten. Ich steckte gerade den Kopf durch das obere Ende der Schütte, aber als alles schlagartig still war, zog ich ihn schnell wieder ein. Er hatte sich da oben mit dem Rohrstück auf die Lauer gelegt. Ich konnte gerade noch rechtzeitig ausweichen, da kam das Ding schon angepfiffen.«

»Sie haben gehört, dass er kein Geräusch machte. Das klingt irgendwie komisch.«

»Nicht wahr?« Guthrie grinste. »Als ich klein war – nein, sagen Sie’s nicht – , bin ich oft auf die Jagd gegangen, und Hasen haben da so einen abrupten Stopptrick. Wenn man im hohen Gras hinter ihnen herläuft, bleiben sie einfach stehen. Sobald man vorbeigedonnert ist, machen sie sich in die andere Richtung davon. Man muss ihnen genau zuhören.«

»Hatten die Hasen Ihnen etwas angetan?«

Er lachte. »Ich wollte nur sehen, ob ich es schaffe, sie zu erwischen. Das war, nachdem ich ausprobiert hatte, ob ich sie finden kann.«

Der Garment District befand sich im Frühstadium des Erwachens, als Guthrie und Vasquez auf der 34th Street parkten. Ein Rolltor glitt nach oben wie ein Morgenappell für alle Kleiderbügel dieser Welt, doch ansonsten lag die Straße still da, während sie hineingingen. Sie tranken ihren Kaffee und plünderten Fotos von Websites, der Zulassungsstelle und dem Videoclip, den Guthrie in der Mensa der Columbia-Universität aufgenommen hatte. Sie mischten noch ein paar weitere Gesichter darunter und hielten nach Kandidaten Ausschau, die zum Stil des Videoclips passten. Sie fanden Führerscheinfotos von einigen der Studenten, die sich für eine ›Gegenüberstellung‹ eigneten.

Guthrie und Vasquez fuhren ins Village, um die Overtons zu besuchen. Die Vorderseite des schmalen Hauses war noch feucht vom Gartenschlauch. Auf einer Stufe stand eine glitschige, seichte Pfütze. Phil Overton öffnete ihnen die Tür, kaum dass sie angeklopft hatten. Jeannette hatte sie durchs Fenster schon kommen sehen. Sie gingen ins Wohnzimmer, und Phil servierte Limonade und Kekse.

Das alte Pärchen setzte seine Rommépartie fort, während Jeannette sich die Fotos ansah. Sie musterte sie eingehend, und Phil machte sich ihre Abgelenktheit zunutze, um ein paar Siege einzufahren. Zwei Stapel Bilder wuchsen am Rand des Kartentisches. Der eine war viel größer als der andere, aber selbst der kleinere enthielt mehrere Abzüge. Danach erklärte sie, warum sie die Fotos ausgewählt hatte; sie stammten von Mitgliedern der Studentenverbindung der Columbia-Universität, den sogenannten Griechen, wegen der Buchstaben, mit denen sie sich benannten. »Ein paarmal«, »öfter«, »ich erinnere mich, ihn einmal gesehen zu haben«, oder »er erinnerte mich an meinen Cousin Bert«, sagte sie, bevor ein einzelnes Foto in ihrer Hand zurückblieb: Es zeigte Justin Peiper.

»Der hier hat nicht lockergelassen«, meinte sie. »Er hat sie ständig umworben, bevor der gute Junge auftauchte. Dieser junge Mann besuchte sie beinahe täglich, selbst wenn es nur für kurze Zeit war. Eine Weile dachte ich, er hätte sie herumgekriegt. Monatelang.«

Draußen leuchtete der Himmel des späten Vormittags wie poliertes Silber. Die heiße Sonne herrschte unsichtbar, aber mächtig im Hintergrund. Die Motoren der Automobile summten in der Ferne vor sich hin, abseits der ruhigen Wohngegend. Guthrie blieb in einem schattigen Flecken auf dem Gehsteig stehen und dachte nach. Der kleine Detektiv war bestürzt; Jeannette Overton hatte Peiper als Kandidaten für den Mord ausgeschlossen. Er erklärte Vasquez, dass sie ihn gut genug kannte, um ihn nicht mit dem Lieferanten zu verwechseln, und fügte dann hinzu: »Er hat Dreck am Stecken, und ich finde heraus, was es ist. Aber jetzt kommt erst einmal der Computer dran.«

Guthrie beschäftigte einen Computerfreak aus Brooklyn für seine Programme und Einstellungen, der auch die Notausschalter auf den Palmtops und Bürocomputern eingerichtet hatte. Auf dem Weg zu ihm legten sie zwei Zwischenstopps ein. Im Büro holten sie Bowmans Festplatte aus dem Schließfach, danach hielt Guthrie noch einmal an einem Schnapsladen, um zwei Liter norwegischen Wodka zu kaufen. Sie fuhren auf der oberen Ebene über die Manhattan Bridge, mitten in einer Kolonne bepackter Fahrzeuge voller erwartungsfroher Kinder, die nach Long Island unterwegs waren. Die Hundstage brachten die Stadt zum Schmelzen, und die Menschen strömten zum Strand.

Im Barney Miller’s, dem Elektronikladen, war es so finster wie in einer Höhle. Auf einem kaum noch lesbaren Schild an der Ladenfront bot ein blonder Junge im roten Overall ein antikes Radio feil. Dem Jungen wuchsen winzige Antennen aus dem Kopf wie auf dem Cover eines Schundromans aus den 1930er Jahren über Marsianer. Innen gliederte sich der Laden in zwei separate Hälften. Rechts ließ ein Rolltor eine Korona von Licht herein, und eine Handvoll Männer in dunklen Overalls krochen in, auf und unter einem chromglänzenden Lowrider herum. Die Musikanlage des Wagens plärrte in unregelmäßigen Abständen los, während die Mechaniker die Installation prüften, herumkommandiert von einem hageren Schwarzen mit langem Ziegenbart und einer Reihe glänzender Silberstreifen auf den Ärmeln seines dunklen Overalls. Der restliche Teil dieser Seite war vollgestopft mit Regalen voller ausgeschlachteter Ersatzteile, Kabel, Leitungen und Armaturen, außerdem Reihen von verstaubtem, archaischem Schrott – Analogfernseher, Kassetten mit vergessenen Videospielen, reparierte Toaster und alte Schallplattenalben.

Die linke Hälfte dagegen sah aus wie eine alte Apotheke. Die Regale enthielten Feuermelder, Glühbirnen, Fernbedienungen, Spielkonsolen, Kopfhörer und Patentarzneimittel in einer seltsamen Mischung aus staubigen Verpackungen mit antiken Preisschildern und sauber gedruckten, selbstgemachten Aufklebern. Ein junger, tätowierter Latino mit braunem Käppchen und zerlumptem T-Shirt stöberte in den Regalen herum und lachte in sich hinein. Ganz hinten in einem Drahtkabuff schwebten ein paar Hängelampen in einer Dunstwolke. Die Drahtwände waren auf der Innenseite mit weiteren Regalen zugestellt, überquellend von Elektronikbauteilen und Kabeln, die sich wie träge Schlangen zusammenringelten. Eine beige Baseballmütze mit hochgeklapptem Schirm trieb im Dunst wie ein Wächter, der über die Regale spähte.

Guthrie führte Vasquez um die Ecke des Kabuffs herum, wo eine Öffnung den Zugang ermöglichte. Ein riesiger Koreaner thronte hoch oben auf einem Hocker vor einem Arbeitstisch, der mit elektronischen Komponenten und Bauteilen übersät war. Fat-Fats Arme besaßen die Dicke eines durchschnittlichen Beins, und auf seinen mächtigen Schultern saß ein Kopf wie ein kleiner Wäschekorb. Die Baseballkappe klebte vorne auf seiner Stirn wie ein schlechter Scherz. Er blickte auf, als die Detektive um die Ecke bogen.

»Yo, Guth, was liegt an?«, fragte er, während er den Blick wieder auf seine Arbeit senkte.

»Ich habe dir was mitgebracht«, sagte der kleine Detektiv. Er fand einen freien Fleck auf dem Tisch, auf dem er die Festplatte und den Wodka abstellte.

»Habe erst eine Mission zu erfüllen«, meinte Fat-Fat. Eine Platine saß auf seiner breiten Handfläche unter einem runden Vergrößerungsglas, das am Arbeitstisch festgeklemmt war. Ein heißer Lötkolben rauchte leise in seiner anderen Hand, wie eine Zigarette zwischen zwei Fingern gehalten, während er einen Chip unter dem Vergrößerungsglas drehte, um ihn richtig auszurichten. Eine Bank von flimmernden Oszillographen links von ihm ließ die Umrisse seiner Gestalt verschwimmen wie ein Hologramm, und seine Augen waren rote Schlitze vor dem aufsteigenden Nebel aus Flussmittelrauch, doch seine Hände arbeiteten geschickt. Der Lötkolben hackte zu wie ein Specht, mal hier, mal dort, und rotierte jedes Mal über seine Finger wie ein Taschenspielertrick aus Las Vegas, wenn er nach Prüfklemmen oder einer Bürste griff. Nach knapp einer Viertelstunde legte er die Werkzeuge mit einem Seufzer weg.

»Ich muss hier raus, Guth«, sagte Fat-Fat.

»Jetzt gleich?«, fragte Guthrie misstrauisch.

»Nein, Mann«, grinste der große Koreaner. »Nur das Übliche. Ich träume davon, vom Gebäude der New-York-Life-Versicherung zu springen, und das ist einfach irre. Zu niedrig. Ich denke nicht, dass ich den Platsch überleben würde.«

»Und wohin willst du dann?«

»Die Angel Falls habe ich noch nie gemacht«, meinte Fat-Fat. »Ich springe von den Angel Falls, sobald ich mir das Ticket leisten kann.«

»Dann könnte ich dich vielleicht unterstützen. Aber wenn du in Südamerika im Gefängnis landest …«

»Dann soll ich dich nicht anrufen? Komm schon, Mann. Das sagt mein Dad auch immer. Ihr alten Knaben seid doch alle gleich.«

Er zupfte die braune Papiertüte aus dem Schnapsladen auf und sah die weißglänzenden Hälse der Wodkaflaschen. Er rieb sich den Bauch und grinste. »Muss wohl was Besonderes sein, was?«

»Bin nicht sicher«, sagte der kleine Detektiv. »Ich will wissen, ob sich jemand über das Ding hergemacht und irgendwelche Dateien entfernt hat.«

Die Augenbrauen des Koreaners schossen in die Höhe. »Keine Ahnung, was drauf ist?«

»Oder was es überhaupt ist, außer, dass mir jemand gesagt hat, der Besitzer sei sehr vorsichtig gewesen.«

»Geheimnisvoll«, sagte Fat-Fat sanft. Er griff nach der Festplatte. »Okay, das ist ein High-End-Ding, so ungefähr das Größte, was man für den Privatgebrauch kriegt.« Er zerlegte das Gehäuse und untersuchte das Gerät unter dem Vergrößerungsglas. »Sieht nach Standard aus, aber diese teuren Dinger gibt es jetzt auch übertaktet und so Zeug.« Er schraubte das Gehäuse sorgfältig wieder zu und wischte es dabei ab. Er zwinkerte dem kleinen Detektiv zu. »Wo wir gerade vom Gefängnis sprechen, nicht wahr?«

»Ich hätte daran denken sollen, Fat«, sagte Guthrie. »Jetzt wünschte ich, ich hätte dich gebeten, Handschuhe zu tragen.«

»Scheiße! Im Ernst?«

»Das Ding könnte als Beweismaterial enden, je nachdem.«

Der große Koreaner legte die Stirn in Falten und schloss die Festplatte an sein System an. Er hatte ein Kabelbündel für die Stromversorgung und die Datenleitung am Arbeitstisch befestigt, und eine Tastatur, für die er mit einer riesigen Hand Platz freiwischte. Er legte einen Schalter um, und ein Monitor erwachte blinkend. Fat-Fat scrollte durchs Verzeichnis, deklarierte es als normal und öffnete dann seine Toolbox zur genaueren Untersuchung. Nach ein paar Operationen verfärbte sich der Monitor, und er stieß einen Pfiff aus.

»Sieh mal an«, sagte er. »Auf normalem Weg kommt man nicht rein.«

Fat-Fats System stieß ein leises Fiepen aus, das sich alle paar Sekunden zu wiederholen begann. Der Monitor wechselte wieder die Farbe. Fat-Fat schaltete die Stromversorgung von Bowmans Festplatte ab und begann, wie wild auf die Tastatur einzuhacken. »Das Ding hat scharfe Zähne, Guth«, sagte er, als er fertig war. Guthrie grunzte.

Fat-Fat tippte weiter, bis sein System den Warnton einstellte. »Das Teil ist tödlich«, sagte er. »Ich könnte versuchen, es von ein paar unterschiedlichen Software-Plattformen aus zu öffnen, um zu sehen, ob es die auch attackiert, aber das Ding ist echt raffiniert.«

»Also, was tut es nicht?«

Der große Koreaner zuckte die Achseln. Er startete den Computer neu und gab dann eine Reihe von Befehlen auf Systemebene ein. Die Dateien ließen sich weder öffnen noch löschen. Er versuchte es mit einem Softwareschlüssel innerhalb des Systems, und dieser lief, ohne einen Gegenangriff auszulösen. »Jemand hat die Hardware manipuliert«, sagte er. »Ich könnte vielleicht die neu programmierten Chips umgehen, aber ich kannte mal einen Typen, der eine Festplatte so umbaute, dass man die darauf angelegten Dateien nur dort wieder öffnen konnte, selbst wenn man sie kopierte. Wie ein spezielles Werkzeug, ein Signal, um die Datei anzusprechen – und ohne den entsprechenden Chip ließ sich die Datei nicht öffnen, weil sie nicht das richtige Signal bekam.«

»Und das könnte hier der Fall sein?«

»Es hat jedenfalls etwas mit der Hardware zu tun«, erwiderte Fat-Fat. »Ein paar der alten Hasen wie Steve Jobs haben schon vor langer Zeit damit gearbeitet. Man sichert die Daten, indem man dafür sorgt, dass Anforderung und Mailbox hardwaremäßig zusammenpassen müssen, dazu muss man nicht einmal besonders tief ins ROM eingreifen. Warte mal, ich hab da was.«

Eine der Buchstabensuppen-Dateien öffnete sich auf dem Bildschirm und spuckte eine Vielzahl winziger Bilder aus, von denen jedes mit einer Textzeile und numerischen Angaben wie Datum, Zeit oder Namen versehen war. Fat-Fats Cursor jagte über den Bildschirm, geleitet von seiner Fingerspitze auf dem Touchpad. »Ein paar von denen sind klein – aber die hier nicht«, murmelte er, bevor das Bild, das er gewählt hatte, vergrößert wurde.

»Hoppla, Partyfotos!« Er wählte nach dem Zufallsprinzip noch ein paar weitere aus. Sie zeigten Tische mit betrunkenen jungen Leuten, Tänzer und ein paar, die den Clown spielten. »Sieht aus wie irgendein Rave-Scheiß …« Er stieß auf ein Bild, das ein junges Paar in der Bewegung eingefroren zeigte. Eine kurvenreiche junge Frau mit kurzen schokoladenbraunen Haaren hatte beide Hände um den Pfosten eines Himmelbetts gelegt, einen Fuß auf die Matratze gestellt, während ein großer junger Mann es ihr von hinten besorgte.

»Oha, echte Action!« Fat-Fat tippte wieder, und aus dem Foto wurde übergangslos ein Video, begleitet von Stöhnen und Keuchen. »Mannomann, Guth, sie weiß, dass die Kamera läuft, aber er nicht, glaube ich. Von dem brauche ich eine Kopie …«

»Keine gute Idee«, meinte der kleine Detektiv. »Du willst deine Finger bestimmt nicht in diese Falle stecken.«

»Ehrlich?« Der große Koreaner zuckte die Achseln. »Es ist eine ganze Menge da – etwas anderes vielleicht?«

»Das ist es nicht wert. Außerdem kriegst du überall besseres Zeug als das.«

»Du spinnst, Guth. Sieh sie dir an, sie brennt lichterloh.«

Vasquez blickte Fat-Fat über die Schulter. »Sie scheint es zu genießen, stimmt.«

»Scheiße!« Der große Koreaner schaltete den Bildschirm aus, dann blickte er sie verlegen an. »Tut mir leid.«

»Sie ist noch nicht ganz so fies wie Weitz«, meinte Guthrie.

»Tatsächlich? Hast sie wohl noch nicht genügend angepisst.« Er warf Vasquez einen vorsichtigen Blick zu. »Ja, der Wodka taugt.« Er stöpselte die Festplatte aus seinem System und leerte den Cache. »So recht?«

»Das ist etwas, das man besser nicht wieder aus dem Abfallkorb holt.«

Der große Koreaner zog eine Augenbraue hoch, löschte weiter und lud Guthrie ein, sich daran zu beteiligen. Gelegentlich plärrte Rap-Musik von der anderen Seite herüber, wenn die Mechaniker das Soundsystem des Lowriders testeten. Der kleine Detektiv drückte Fat-Fat eine Reihe Fünfziger in die Hand und wünschte ihm viel Glück in Venezuela.

Guthrie und Vasquez fuhren zurück ins Büro in der 34th Street, und er sperrte Bowmans Festplatte wieder ins Schließfach. Der Tag verging, ohne dass sich weitere Erfolge einstellten, obwohl sie noch ein paar Vorstöße in andere Richtungen unternahmen. Sie waren müde. Irgendwann starrten sie beide nur noch auf die Uhr und blieben bloß deshalb, um sich nicht zu früh schlafen zu legen.

Später am Abend sah Guthrie auf die Armbanduhr und verkündete, dass es Zeit sei. Vasquez zog ihre Windjacke von der Stuhllehne, aber er deutete zum Telefon. »Versuchen Sie es ein letztes Mal bei Sand Whitten«, meinte er, »und dann rufen Sie im LMA an.«

Vasquez seufzte. Whitten besaß einen Anrufbeantworter, auf dem sie an diesem Tag schon ein halbes Dutzend Nachrichten hinterlassen hatte. Guthrie wollte auch ihr die Fotos zeigen, die Jeannette Overton sich schon angesehen hatte. Der unidentifizierte Lieferant aus der Grove Street hatte dunkle Haare, und das galt auch für den anhänglichen Bewunderer aus dem LMA, den Whitten beobachtet hatte, aber der kleine Detektiv hoffte einfach, dass sie irgendein Gesicht aus dem Stapel wiedererkennen würde. Vasquez hinterließ eine weitere, verärgerte Nachricht auf dem Anrufbeantworter der Barfrau. Dann rief sie im Long Morning After an und musste sich wütend anfauchen lassen, als sie den Mann am Telefon nach Whitten fragte.

»Soll ich daraus schließen, dass sie nicht da ist?«, gab Vasquez zurück.

»Allerdings. Ich muss schon wieder für sie einspringen. Wenn sie heute Nacht auch noch wegbleibt, ist sie gefeuert. Sagen Sie ihr das, wenn Sie sie finden – wer sind Sie überhaupt?«

»Rachel Vasquez.«

»Schon mal Drinks gemixt, Rachel?«

»Ich habe schon einen Job.«

Der Mann brummte frustriert. »Sagen Sie ihr, sie soll sich zur Arbeit melden, ja?«

»Schon verstanden, keine Sorge.«

Nachdem sie aufgelegt hatte, blieb Guthrie noch eine Weile stumm sitzen. Dann zuckte er die Achseln. Der Tag war vorüber. Morgen würden sie es erneut versuchen.

Kapitel 17

»Wir haben ein Problem«, sagte das Telefon in einer elektronischen Imitation von Guthries Stimme zu Vasquez. Sie kämpfte einen Moment lang mit der Bettdecke, bevor sie sich aufsetzte und die Beine herausschwang. Zwielicht leckte durchs Fenster, kaum heller als die Straßenlaternen, doch es reichte, um die Unordnung in ihrem winzigen Schlafzimmer erkennen zu lassen.

»Wie spät ist es?«, nuschelte Vasquez in den Apparat.

»Viertel-Zack-nach-Dunkel. Ich bin unterwegs. Wir müssen uns etwas ansehen, bevor es zerstört wird, also machen Sie sich fertig. Ich komme in zehn bis zwanzig Minuten vorbei.«

»Was?«

»Ein schlimmer Raubüberfall in der Upper West.«

Vasquez knipste stirnrunzelnd die Nachttischlampe an. »Also gut«, sagte sie, bevor sie auflegte und nach ihrer Hose griff.

Mamì stand am Herd in der Küche und trug ihre alten weichen Pantoffeln und den lohfarbenen Morgenmantel, ein Geschenk von Roberto, nachdem er seinen Abschluss an der Fordham gemacht hatte. Sie trug ihn schon Vasquez’ halbes Leben lang. Das Cuchifrito in der Pfanne für Papìs Frühstück stritt mit dem Aroma von frischem Kaffee um die Luftherrschaft. Vasquez hängte ihre Jacke und den Pistolengurt über einen Stuhlrücken und goss sich eine Tasse ein. Ihre Mutter warf ihr einen Seitenblick zu, kratzte das Cuchifrito auf einen Teller und schlug zwei Eier in die Pfanne. »So früh warst du schon lange nicht mehr auf«, meinte sie. Einer der Wasserhähne im Bad stöhnte. Papì war wach.

»Ich muss heute früh zur Arbeit«, meinte Vasquez.

Mamì nickte. »Ich habe dein Telefon klingeln hören.«

Vasquez versuchte vergeblich, sich eine Haarsträhne hinters Ohr zu schieben. Ihre langen Wellen entwickelten frustrierenderweise Locken, und eine davon war ihrem lockeren Pferdeschwanz entwischt.

»Du solltest etwas essen.«

»Guthrie bringt sicher Donuts mit.«

Ihre Mutter schnaubte. »Erinnerst du dich noch daran, wie Fatty Espada dich mit den Fingern in der Zuckerdose erwischt hat?«

Vasquez lächelte in ihre Tasse hinein. Fatty Espada war einer von Papìs ältesten Freunden; er wohnte eine Treppe höher, und das schon so lange, dass die rotkarierte Tapete an den Küchenwänden vom vielen Schrubben zu Rosa verblasst war. Wenn Papì frühstückte, kam Fatty Espada herunter und setzte sich auf die Feuertreppe, damit sie sich beim Kaffeetrinken durchs Fenster unterhalten konnten. Aber samstags schlief Papì aus. Vasquez war damals noch so klein gewesen, dass selbst der Kindergarten nur eine ferne Drohung in der Zukunft war, und sie hatte gedacht, wenn ein Löffel Zucker eine Schüssel Cornflakes aufpeppte, konnte mehr davon nur besser sein. Das Endergebnis ähnelte einer mit Cornflakes gesprenkelten Schüssel Zucker. Fatty war zum Fenster hereingesprungen, bevor sie Milch dazugießen konnte.

»Ich erinnere mich«, sagte Vasquez.

Draußen auf der stillen Straße ertönte kurz die Hupe des alten Ford. Vasquez schüttete den restlichen Kaffee hinunter, las ihre Jacke und den Waffengurt auf und eilte hinaus.

Während Guthrie den Broadway entlangfuhr, wurde der Morgen heller. Auf dem Weg erklärte er Vasquez, worum es ging. Henry Dallen, der Privatermittler, der für James Rondell arbeitete, war bei einem Einbruch in der Upper West Side getötet worden. Er hatte dort eine Immobilie bewacht, über die das Nachlassgericht entscheiden musste. Guthrie und Vasquez kamen ins Spiel, weil Dallen letzten Endes auch für HP Whitridge gearbeitet hatte. Das machte ihn zu einer wichtigen Person. George Livingston, Whitridges rechte Hand, hatte erklärt, dass sein Chef Dallens Mörder und alle gestohlenen Gegenstände gefunden haben wollte, mit dem Schwerpunkt auf den Mördern.

Guthrie hatte oft mit der Wiederbeschaffung von Diebesgut zu tun, besonders, wenn das wichtiger war als die Entlarvung eines Täters. Manchmal war es eine Familienangelegenheit, und der Dieb sollte nicht in einem Polizeibericht auftauchen. Es war ein mechanischer Vorgang. Gestohlene Güter wurden verkauft und gehandelt und tauchten meistens irgendwo in der Gosse wieder auf, doch manchmal auch an exklusiveren Orten. Der kleine Detektiv verfügte über ein enormes Netz von Kontakten und bewegte sich in Kreisen, zu denen das NYPD keinen Zugang hatte. Fand man das Diebesgut, konnte man es zum Dieb zurückverfolgen, und das Rätsel war gelöst.

Zwei Streifenwagen standen vor dem alten Sandsteingebäude in der 102nd Street in der Nähe der West End Avenue. Die Bäume ragten über dem Gehsteig auf wie Wolkenkratzer. Ein Menschenknäuel verstopfte den Gehweg und die Eingangstreppe. Die Leute tranken Kaffee aus Styroporbechern und dekorierten das Pflaster mit Zigarettenkippen. Uniformierte Streifenpolizisten aus dem 24. Revier arbeiteten mit ISU-Technikern aus der Innenstadt zusammen. Eine Traube von NYPD-Detectives in Zivil umringte Rondells Wachmann, der Dallens Leiche gefunden hatte. Er rauchte Kette und starrte zu Boden, als würde er über einen Berufswechsel nachdenken. Sergeant Jack Murtaugh war der leitende Detective. Guthrie nannte ihn »Gentleman Jack«: Maßgeschneiderte Anzüge, glatt zurückgekämmte schwarze Haare und eine gründliche Rasur unterschieden ihn von seinen zerknitterten Kollegen.

Die Techniker der Spurensuche betraten das Gebäude als Erste und bahnten den Weg mit ihren Kameras. Die Eingangstür war nicht aufgebrochen worden. Der Eindringling schien geklopft und dann die Tür aufgestoßen zu haben. Der Tischläufer auf dem Sideboard in der Diele war leicht verrutscht, ein paar kleine Bilder waren von der Wand gefallen und lagen zerbrochen herum. Die geringen Spuren von Gewalt gingen unter im Geruch von Geld. Überall helles, freundliches Holz und abstrakter Expressionismus an den Wänden, dazu ein ebenfalls heller Parkettboden, gegliedert mit dunklen südasiatischen Teppichen in den Farben von Flussschlamm und Moos. Die Räume waren wie Schubladen in einem teuren Schmuckkästchen. Ganz hinten hing ein kupfriger Geruch in der Luft.

»Na, wird euer Bursche durchhalten, Guthrie?«, fragte Sergeant Murtaugh und sah erst Guthrie, dann Vasquez an. Er richtete den Daumen auf die Eingangstür, wo der Wachmann von der Tagschicht stand.

Guthrie zuckte die Achseln. »Ach, der ist nur ein Student, der es zur Abwechslung mal mit Arbeit probiert.« Er blickte Vasquez an und sagte: »Sie kommt von der East Side.«

Der schwache Scherz des kleinen Detektivs löste ein reflexhaftes, leises Auflachen aus, doch die Mienen der Polizisten blieben grimmig. Der Geruch, der aus der Küchentür drang, ließ nichts anderes zu, diese Mixtur aus Blut und Fäkalien, die sich zu einem Friedhofscocktail zusammensetzten. Die Küche passte zum Rest des Sandsteinbaus – hell und angenehm für das Auge. Gesprenkelte graue Marmorböden und Arbeitsflächen spiegelten sich in Edelstahlarmaturen und ließen den Raum größer erscheinen. Eine Wolke aus Pfannen, Utensilien und Vorratsbehältern schwebte an kaum sichtbaren Aufhängungen über der zentralen Kochinsel.

Hinter einer Ecke der Insel lugte eine Blutlache hervor, deplatziert wie ein schmutziger Lappen in einem Schöner-wohnen-Buch. Dallens Leiche lag hinter der Insel und baumelte an Handschellen von der Ofentür. Ausgeblutet wirkte der ältliche Ermittler so bleich wie eine Votivfigur aus Wachs. Sergeant Murtaugh ging ein Stück herum, um die Leiche von der anderen Seite aus zu betrachten.

»Spuren von Misshandlung in seinem Gesicht«, sagte er.

»Schlimm?«

»Nicht besonders.« Er deutete mit dem Finger. »Aber das da. Deshalb der Ofen – so blieben seine Hände in der Nähe des Herds.«

»Wie meinen Sie?«

»Sehen Sie hier, seine Finger wurden verbrannt, vermutlich auf den Herd gedrückt, so dass er zusehen musste, wie sie auf der rotglühenden Platte verbrutzelten.«

»Sehen Sie eine Schusswunde?«

»Hm. Das verstehe ich nicht. Er wirkt unverletzt.« Sergeant Murtaugh ging langsam um die Insel zurück und ließ den Blick über die Arbeitsflächen schweifen. »Okay, lassen wir die ISU-Leute ihre Arbeit tun. Wir haben hier einen Fall von Folter. Dreckskerle.«

Der Detective Sergeant ging langsam aus der Küche. Eine Wolke des Zorns schwebte über seinem Kopf. Er winkte Guthrie mit dem gekrümmten Finger, ihm ins Wohnzimmer zu folgen. Die cremefarbenen Polster von Sofa und Stühlen, die sorgfältig platzierten Kunstwerke, das alles wirkte plötzlich wie von einem anderen Stern.

»Wie lange wird es dauern, die Sachen zu katalogisieren und festzustellen, was fehlt?«, fragte Murtaugh.

Guthrie zuckte die Achseln. »Rondell hatte für diese Woche eine Schätzung angesetzt. Natürlich nach der Liste, die der Versicherung vorliegt, aber auch mit Neuanschaffungen müssen wir rechnen. Ich kannte den alten Knaben nicht, der hier wohnte, und weiß nicht, ob er ein großer Käufer war.«

»Der Täter wollte, dass Dallen ihm irgendwelche Fragen beantwortet, so viel ist sicher. Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass er Insidertipps über die erlesene Sammlung hier geliefert hat?«

»Null«, erwiderte Guthrie. »Ich habe heute Morgen mit Rondell gesprochen. Der alte Knabe war seit elf Jahren bei der Firma, makelloser Ruf.« Mit Murtaugh an der Spitze unternahmen sie einen langsamen Rundgang durch das Gebäude. Er wurde immer wütender. In allen Räumen herrschte perfekte Ordnung, alles schien an seinem Platz zu liegen. »Sagen Sie mir eines, Guthrie«, bellte er. »Kommt Ihnen das nicht komisch vor? Es muss ein Insiderjob gewesen sein. Falls irgendetwas verschwunden ist, wusste der Dieb nämlich genau, wonach er suchte – man hat nicht den Eindruck, dass irgendetwas fehlt.«

»Das verstehe ich auch nicht«, meinte der kleine Detektiv. »Aber warum den Wachmann foltern, wenn der Täter ohnehin Bescheid weiß?«

»Vielleicht wollte er eine falsche Spur legen«, meinte Murtaugh. »Trotzdem, etwas stinkt hier. Welcher Verbrecher begeht einen Mord und lässt dann die Wertsachen zurück?«

»Vielleicht ist er in Panik geraten, als so viel Blut floss«, mutmaßte einer der anderen Detectives.

Sergeant Murtaugh zuckte die Achseln. »Aber die Schreie und das Flehen während der Folter haben ihn nicht gestört?« Er klatschte sich angewidert mit dem Notizbuch gegen den Oberschenkel. »Hier stinkt etwas. Wir fangen damit an, uns jeden anzusehen, der den alten Knaben kannte, dem die Wohnung gehörte. Einer davon ist vermutlich unser Täter. Williams, Sie organisieren die Befragung.«

Guthrie und Vasquez überließen es dem Wachmann der Tagschicht, das Treiben des NYPD in dem Sandsteingebäude im Auge zu behalten. Es konnte ihm kaum entgehen, wenn jemand sich mit einer Ladung Antiquitäten und Kunstwerken unter dem Arm davonmachen wollte, und die Quittungen für Beweismaterial konnte er sich ebenfalls unterschreiben lassen. Am frühen Morgen eine Leiche vorzufinden anstatt des schläfrigen Mannes, den er erwartete, hatte ihn aus der Fassung gebracht. Er schien sich darüber Gedanken zu machen, dass es ebenso gut ihn hätte treffen können. Guthrie sah zu, wie der Mann eine Zigarette bis zum Filter herunterrauchte, während er zu Boden starrte, dann gab er ihm einen rauen Klaps auf die Schulter und ging davon. Nachdenken war allemal sicherer als zu handeln.

Auf der Rückfahrt ins Stadtzentrum war Vasquez blass und still. Im stockenden Verkehr der Rushhour blieb den Detektiven reichlich Zeit zum Grübeln. Guthrie ließ sie schmoren, bis sie die Houston Bridge überquerten, dann sagte er: »Denken Sie nicht zu viel darüber nach. Nachdenken ändert nichts.«

»Was meinen Sie damit, Viejo?«, wollte Vasquez wissen. »Ich mache doch gar nichts …«

»Erzählen Sie mir nichts. Sie kauen auf der Unterlippe herum und drehen sich im Kreis, weil Sie ein Rätsel im Kopf zu lösen versuchen. Dann stellen Sie fest, dass Sie wieder am Ausgangspunkt angekommen sind, und fangen von vorne an.«

Sie verzog das Gesicht.

»So ist das Leben, Rachel. Oft spielen Begründungen und Erklärungen keine große Rolle. Wenn irgendein großer, schlecht rasierter Mistkerl mit Dreck unter den Fingernägeln daherkommt, versucht man nicht, ihn zu überzeugen. Gründe sind ihm egal. Er wird jede Diskussion beenden, bevor sie überhaupt angefangen hat, und zwar mit den Fäusten. Und danach wird er sich keinerlei Gedanken mehr über das Warum machen. Sondern ausgeben, was er in Ihren Taschen gefunden hat.«

»Und was tun wir jetzt?«

»Fahren Sie nach Queens«, sagte Guthrie. »Wir besuchen Henry Dallens Witwe.«

Dallens hübsches weißes Reihenhaus stand gut versteckt in einem Mittelklasseviertel in Forest Hills. Ein Pfarrer leistete der Witwe Gesellschaft. Marjorie Dallen war klein und zart; ihre Fingerknöchel leuchteten wie weiße Rosenkranzperlen, während sie ein Taschentuch zusammenknüllten. Das gepflegte Wohnzimmer war mit Teppichboden ausgelegt. In Eckregalen standen Bücher, und gerahmte Fotografien hingen aufgereiht wie Soldaten an den getünchten Wänden. Sie nahm Guthries Beileidsbekundungen wortlos entgegen und beantwortete seine Fragen, bevor sie plötzlich verstummte.

»Ihre Fragen scheinen darauf hinauszulaufen, dass Henry etwas getan haben könnte, was ihn in Schwierigkeiten brachte«, sagte sie. »War es denn kein Raubüberfall? Er bewachte doch eine Wohnung für die Anwälte.«

Guthrie nickte. »So sieht jedenfalls die Polizei die Sache«, erwiderte er. »Der Tod Ihres Mannes könnte sich durchaus so ereignet haben. Aber man hat mich gebeten, nach seinem Mörder zu suchen, daher frage ich mich, ob ihm jemand übelgewollt haben könnte.«

»Oh. Nein, ich glaube nicht. Er war kein Trinker oder Spieler. Er blieb nachts zu Hause. Nur ein Verrückter könnte ihm etwas antun wollen.«

»Gab es in letzter Zeit ungewöhnliche Anrufe oder Besucher? Änderte er seinen Terminplan?«

»Nein. Er bewachte gelegentlich ein Haus für die Anwälte, aber nicht allzu oft – nur ein paar Nächte im Jahr. Sonst war er immer hier.«

»Wussten Sie, wo er ist, wenn er nachts arbeitete?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Wenn ich mit ihm sprechen wollte, rief ich ihn auf dem Handy an.«

Guthrie und Vasquez wechselten einen Blick. Nur Rondells Kanzlei hatte gewusst, wo Dallen sich in der Nacht aufhielt. Guthrie gab der Witwe seine Visitenkarte, falls ihr noch etwas einfiel, und dann verabschiedeten sie sich höflich. Vasquez fuhr über Williamsburg zurück in die Stadt und dann zur Wall Street. Die hohen Gebäude verschluckten den Himmel, der über Queens und Brooklyn noch so weit gewirkt hatte. Ein paar dünne Wolkenbänder verfolgten sie bis nach Manhattan; über dem Atlantik braute sich etwas zusammen.

Es war kein Problem, auf der Wall Street einen Parkplatz zu finden; am Sonntag herrschte Ruhe im Geschäftsviertel. Die Detektive warteten vor Reed, Whitaker & Down auf James Rondells Sekretärin. Miss Helen Walterberg war eine disziplinierte, nüchterne Frau mit eisengrauen Haaren, schon über das mittlere Alter hinaus. Sie strahlte eine Aura von Kompetenz aus. Man hatte sie damit betraut, den Aufstieg des Juniorpartners zur Macht zu begleiten. Als sie ankam, wirkte sie frustriert, aber voll konzentriert. Die meisten der Fragen des kleinen Detektivs beantwortete sie ohne Zögern: Die Anwälte hatten natürlich gewusst, wo Henry Dallen sich in dieser Nacht aufhielt, außerdem die beiden anderen Ermittler, die seit Jahren bei der Firma waren, und weitere Büromitarbeiter. Auch das Wachpersonal, das sie unter Tag beschäftigten, kannte die Adresse. Sie zählte die Namen an den Fingern ab, ordnete sie der jeweiligen Gruppe zu und kam auf eine Gesamtzahl von neunundvierzig.

»Hätten alle diese Leute auch gewusst, dass speziell Henry Dallen sich dort aufhielt?«, fragte er.

Miss Walterberg runzelte die Stirn. »Nein«, erwiderte sie. »Es gibt ein Rotationssystem. Unsere festangestellten Ermittler wechseln sich ab, damit die Arbeit nicht zu lästig wird. Auch die anderen wussten nur, dass sie selbst nicht eingeteilt waren. Aber Miss Roscoe, die Büroleiterin, muss es wohl gewusst haben.«

»Könnten Sie irgendwie herausfinden, ob jemand sich danach erkundigt hat?«

»Wenn jemand in der Firma nachgefragt hat, wird Miss Roscoe es wissen«, erwiderte sie. »Alles andere wäre Glückssache.«

Reed, Whitaker & Down beschäftigten einen Angestelltenpool für Juniorpartner, Mitarbeiter und Routineaufgaben. Miss Walterberg fand etliche davon ziemlich inkompetent; die Benutzung von Computern höhlte gute alte Bürogewohnheiten aus, meinte sie. Sie beobachtete das Phänomen auch bei James Rondell, der sich einbildete, selbst am Computer effizienter eine Präsentation vorbereiten oder Material organisieren zu können, als eine erfahrene Sekretärin. Dann blieb Miss Walterberg wieder einmal nichts anderes übrig, als die Fenster weit aufzureißen, um den Gestank eines üblen Fehlschlags hinauszuwedeln. Viele Mitglieder des Firmenpools litten unter solchem Größenwahn. Selbst die beste Ausbildung schien den Glauben nicht auslöschen zu können, dass es Abkürzungen ohne Mühe gab. Miss Walterberg ging im scharfen Schritt eines Drillmeisters voraus.

Auf einem altmodischen Zettelspieß entdeckte sie eine Handvoll Nachrichten. Sie sah sie seufzend durch und hielt Guthrie dann eine davon hin.

Die Notiz stammte von einem Installateurbetrieb in Brooklyn – Lackland Brothers – und enthielt die Anfrage, ob sie Dallen für die Ermittlungen gegen einen Betrüger innerhalb der Firma empfehlen könnten.

»Miss Jenkins hat die Nachricht abgezeichnet«, meinte Walterberg. »Ich habe ihre Nummer. Vielleicht erinnert sie sich noch an Einzelheiten.«

Sie erreichte die Sekretärin telefonisch und erfuhr, dass ein ausländisch klingender Anrufer sich nach Rondells persönlichem Ermittler erkundigt hatte. Miss Jenkins hatte ihm Dallen empfohlen, weil Rondell ihn den anderen Privatdetektiven der Firma vorzog. Guthrie rief die Nummer an, die Lackland Brothers genannt hatte, und landete bei einer Pizzeria in Gravesend. Er lauschte kurz und legte dann wieder auf, ohne etwas zu sagen.

Als sie das stille Marmorgebäude in der Wall Street verlassen hatten und auf dem Rückweg zum Auto waren, tippte er eine andere Nummer ins Telefon. Er reichte es Vasquez. »Geben Sie mir die Schlüssel«, sagte er. »Freunden Sie sich mit Sergeant Murtaugh vom Vierundzwanzigsten an und sagen Sie ihm, was wir herausgefunden haben.«

Kapitel 18

In der 34th Street war alles ruhig, als Guthrie und Vasquez ins Büro zurückkehrten.

Guthrie bestellte eine Pizza zum Lunch. Nicht viel später glitt ein Schatten über das Milchglas der Eingangstür, jemand rüttelte am Knauf. Das Geräusch fiel in eine Gesprächspause, als die beiden Detektive gerade ihre Bildschirme studierten und auf Bleistiften herumkauten. Der kleine alte Mann runzelte die Stirn und setzte sich aufrechter hin.

Die Bürotür schwang auf, und ein mittelgroßer, junger blonder Mann trat ein, gefolgt von einem Schwergewichtler mit geplättetem Gesicht und einem breitkrempigen schwarzen Stetson. »Bitte verzeihen Sie mein Eindringen«, sagte der Mann, »mir wurde empfohlen, Ihre Dienste in Anspruch zu nehmen. Ich glaube, jemand bestiehlt mich.«

Der junge Mann hatte einen seriösen Gesichtsausdruck aufgesetzt, doch er ließ einen scharfen Blick durchs Büro huschen, während er sprach, und kam an der blutroten Couch entlang direkt auf Guthries Schreibtisch zu. Die Augen des Schwergewichtlers glitten über Vasquez hinweg und richteten sich dann unverwandt auf Guthrie. Er folgte dem jüngeren Mann.

»Ich glaube, das ist es, was ich übersehen hatte«, sagte Guthrie zu Vasquez und stand auf. Seine Hand senkte sich auf den schweren gläsernen Briefbeschwerer auf seiner Schreibunterlage. Er lächelte und fuhr fort: »Warum nehmen Sie beide nicht Platz und erzählen mir alles darüber?«

Der blonde Mann umrundete das Ende der Couch und schritt an Guthries Schreibtisch vorüber. Seine Hand glitt in die Gesäßtasche seiner schwarzen Hose und kam mit einem Klappmesser wieder zum Vorschein: Klack-a-klack. Der Schwergewichtler mit dem schwarzen Stetson grinste und stürzte sich nach vorne.

Guthrie hob den Briefbeschwerer und schleuderte ihn mit der Wucht eines Halbspielers vom ersten Mal aus. Der schwere Glasklumpen kollidierte mit der Wange des großen Mannes und löschte sein Grinsen aus. Er stolperte kurz, etwas groggy von dem Treffer, doch der Stetson blieb wie festgewachsen auf seinem kantigen Schädel sitzen. Ein Rinnsal Blut tröpfelte über sein Gesicht. Guthrie sprang auf den Schreibtisch. Notizzettel, Stifte und Büroklammern regneten auf den niedrigen Kaffeetisch herab.

Das Tröten der Hupen auf der 34th Street wehte zu den Fenstern herein. Der blonde Mann umrundete den Kaffeetisch, ohne Guthrie eines weiteren Blicks zu würdigen. Er wedelte mit der glänzenden Klinge vor Vasquez herum und bog um ihre Schreibtischecke. Sie wirbelte aus dem Drehstuhl und rammte ihn gegen seine Knie. Ihr Pferdeschwanz peitschte an seinem Gesicht vorbei und er stach danach. Er grinste, während er sich aus dem leichten Stuhl befreite und ihn zur Seite trat.

Der große Bursche wischte Guthries Computermonitor mit seiner Pranke beiseite, brüllte eine gutturale Beleidigung und griff nach dem Knöchel des kleinen Detektivs. Guthrie sprang von seinem Schreibtisch auf den von Vasquez und warf sich von dort aus auf den blonden Mann. Dessen blaue Augen weiteten sich überrascht.

Der Detektiv war zu klein, um ihn zu Boden zu werfen, doch sie knallten gegen die Wand. Guthrie blieb auf den Füßen, indem er sich an dem größeren Mann festklammerte. Die Hand des Blonden schoss auf ihn zu. Guthrie blockierte seinen Ellbogen, um die Klinge abzulenken. Sie stießen Flüche in verschiedenen Sprachen aus. Der Schwergewichtler pflügte durch das Durcheinander zwischen den Schreibtischen und Sofas wie ein Bagger.

»Ziehen!«, brüllte Guthrie.

Der Aufschrei des kleinen Detektivs überraschte Vasquez, doch ihre Hand reagierte automatisch. Den ganzen ersten Monat lang hatten sie dieses Kommando Hunderte Male geübt, während er ihre Zeit mit der Stoppuhr nahm. Sie schob mit dem Daumen den Reißverschluss ihrer Windjacke beiseite, klatschte mit der Handfläche auf das Gürtelhalfter am Rücken, zog ihre Chief Special und feuerte fünf Schüsse aus kurzer Distanz ab. Nach einer Pause zur Überprüfung der Zielscheibe lud sie nach und wiederholte das Ganze.

Die kleine Pistole lag perfekt in Vasquez’ Hand. Ihre Stirn glättete sich, während sie den Arm ausstreckte. Ihr erster Schuss aus der Pistole Kaliber .40 ließ den Augenblick erstarren wie ein Stroboskoplicht, doch das Geräusch klang flach, nicht scharf. Die Kugel erwischte den großen Mann seitlich am Kopf, und sein Stetson wirbelte über die weiche braune Couch. Er taumelte, knallte gegen die Armlehne und sackte mit dem Hintern zuoberst darauf zusammen.

Vasquez grinste. Der blonde Mann murmelte einen Fluch und trat einen Schritt zur Seite, um Guthrie als Deckung zu benutzen, während er hinter seinem Rücken nach etwas griff. Der kleine Detektiv ließ sich unvermittelt fallen und duckte sich. Der Blonde warf sich hinter die braune Couch, während Kugeln hinter ihm herpfiffen. Ein Treffer entlockte ihm einen kreischenden Aufschrei.

»Ficksau!«, brüllte der blonde Mann. Seine Schuhe quietschten auf dem Holzboden, während er weiterkroch. Der Schwergewichtler rappelte sich auf und griff nach seinem Hut – vielleicht wollte er auch nur sehen, wie viel von seinem Kopf noch übrig war. Ein zweites Rinnsal Blut floss ihm übers Gesicht. Die kurzen schwarzen Haare auf seinem Kopf waren steif und verklebt wie die einer ungewaschenen Ziege. Er sah sich um und versuchte, die Orientierung wiederzuerlangen.

Vasquez wechselte die Schusshand und zog ihre andere Waffe. Guthrie flitzte dicht am Boden entlang, ohne seine geduckte Haltung aufzugeben, packte sie am Gürtel und riss sie zu Boden. Er krabbelte über ihre Beine wie ein Affe und bog um seinen Schreibtisch, riss die große Schublade ganz unten auf. Vasquez zielte vom Fußboden aus und schoss dem Schwergewichtler mit dem Gummigeschoss in den Bauch. Er jaulte und krümmte sich zusammen. Der Verschluss der Smith & Wesson blieb offen stehen; der Ladestreifen war leer.

Der Blonde kam plötzlich hinter der blutroten Couch hoch und feuerte zwei schnelle Schüsse aus einer automatischen Pistole ab, bevor er begriff, dass ihm niemand mehr gegenüberstand. Eine Kugel schlug ein Loch in Vasquez’ Computermonitor. Der Blonde stieß unterdrückte Schimpfworte aus und hastete quer durchs Büro. Die Mündung seiner Pistole schwang zwischen den beiden Türen hin und her, die Guthries Schreibtisch flankierten. Der Schwergewichtler rollte sich ab und kam auf die Füße. Seine Silhouette zeichnete sich vor den Fenstern zur Straße ab. Er zerrte eine große automatische Pistole unter seiner Jacke hervor.

Die scharf geladene .40er donnerte mit einem lauteren Knall als die kleinere Automatik des blonden Mannes; Vasquez feuerte drei Schüsse ab. Die Kugeln trieben den großen Mann ans Fensterbrett zurück. Mit der Schulter drückte er einen Sprung ins Glas, bevor er an der Wand herunterglitt und nach vorne kippte. Seine Hände fuhren einen Moment lang über den Hartholzboden, als wollte er eine Stelle glätten, wo er seinen Kopf zur Ruhe betten konnte. Der blonde Mann kam um Guthries Schreibtisch gelaufen, während Vasquez noch feuerte. Der kleine Detektiv lag rücklings auf dem Boden, den schweren Colt-Revolver mit ausgestrecktem Arm nach oben gerichtet.

»Ficksau!«, schrie der Blonde abermals und feuerte zweimal.

Guthries Schuss fügte sich zwischen die leichteren Kugeln wie ein kräftiges Stück Roastbeef in ein Weißbrotsandwich. Der erste Schuss des Blonden riss Splitter vom Schreibtisch, und der zweite grub sich in den Boden. Die Kugel des kleinen Detektivs hämmerte den Mann gegen die Wand; er nieste einen blutigen Sprühnebel aus, dann rollte er sich auf dem Boden zusammen und umfing seine Pistole wie einen Teddybären.

Unter das Gehupe auf der 34th Street mischte sich das Heulen näher kommender Sirenen. Es wirkte sehr gedämpft nach dem Schusswechsel. Guthrie fluchte vor sich hin, während er ein paar Papiere aus der Kaffeepfütze auf seinem Schreibtisch rettete. Vasquez legte ihre Pistolen auf den Schreibtisch und steckte die Hände unter die Achseln. Sie starrte den zusammengesackten Schwergewichtler unter dem Fenster an. Sein Körper war in einem seltsamen Winkel hingefallen, auf den ersten Blick kaum als etwas erkennbar, das einmal ein Mensch gewesen war – wie ein Rätselbild im National Geographic, dessen Auflösung auf der nächsten Seite stand. Blutspritzer auf der getünchten Wand wirkten wie eine kräftige Dosis roter Pfeffer. Guthrie kam zu ihr, stellte ihren Stuhl wieder auf, rollte ihn hinter sie und stupste sie sanft hinein.

»Vielleicht wird es allmählich Zeit, dass ich Ihr Gehalt erhöhe«, meinte er.

Lange Zeit blieben die näher kommenden Sirenen nur eine leere Drohung. Das Licht vom Fenster her verdunkelte sich unter einer schweren Wolkenbank. Guthrie goss sich eine frische Tasse Kaffee ein und wühlte in seiner Schreibtischschublade nach einer Visitenkarte, die er Vasquez reichte. Den Computermonitor ließ er auf dem Fußboden liegen.

»Wir müssen ein paar Dinge besprechen, bevor die Polizei kommt«, sagte er.

»Aber die haben zuerst geschossen! Als ob …«

»Davon spreche ich nicht. Diese Typen waren hinter uns her, es sind dieselben, die letzte Nacht Henry Dallen getötet haben. Ich weiß nicht, was da vorgeht, aber es hat mit James Rondell zu tun. Wir haben in ein Wespennest gestochen.«

»Was sollen wir tun?«

»Jemand hat etwas ausgeplaudert oder etwas bemerkt. Wir wissen Dinge, die sonst niemand weiß – und das muss auch so bleiben. Mrs Overton zum Beispiel. Ich glaube, sie hat unseren Täter gesehen.«

»Den Lieferanten«, sagte Vasquez. »Ich verstehe.«

»Genau. Und die Sexfotos. Vielleicht sind die das Motiv, aber wir können nicht einfach damit herausplatzen. Ich habe Inglewood gewarnt, dass wir an der Columbia einigen Schmutz aufwirbeln könnten, aber jetzt, wo ich weiß, worum es geht, ist es noch schlimmer.«

Vasquez runzelte die Stirn. Die Sirenen waren draußen vor dem Haus angelangt. »Aber das sind vermutlich die Schuldigen.«

»Trotzdem«, sagte der kleine Detektiv.

»Wir halten die Sache also unter Verschluss?«

»Genau. Halten Sie einfach den Mund und rufen Sie die Anwaltskanzlei auf der Karte an.«

Schnelle Schritte ertönten draußen im Gang. Die Bürotür schwang weit auf, und ein Streifenpolizist in dunkler Uniform kam mit ausgestreckter Waffe herein. Guthrie und Vasquez hoben die Hände. Das NYPD spendierte ihnen eine Fahrt nach Midtown South. Es dauerte eine Weile, bis der Anwalt von Brooklyn aus die Innenstadt erreichte, und dann begann das Verhör. Guthries Anwälte waren Italiener, und sie hatten scharfe Zähne. Guthrie und Vasquez legten ihre Waffenscheine vor, überließen aber alles andere der Phantasie der NYPD-Detectives. Guthrie ließ seine Anwälte vorbringen, dass die Schießerei mit dem Mord im 24. Bezirk zu tun haben könnte, da in Gestalt von James Rondell eine Verbindung bestand.

Das trug ihnen den Besuch von Sergeant Murtaugh und einem Detective vom Major Case namens Wilkins ein. Murtaugh sah noch genauso geschniegelt aus wie am Morgen: Nicht einmal ein Mord konnte dafür sorgen, dass auch nur ein einziges Haar falsch lag. Wilkins war ein hagerer Schwarzer mittleren Alters, der sich den Kopf rasierte, um seine fortschreitende Kahlheit zu verbergen. Ihm gefiel der Gedanke nicht, dass hinter dem Mord in der 102nd Street ein anderes Motiv als Raub stecken könnte, und noch weniger gefiel ihm, dass Clayton Guthrie damit zu tun hatte. Der kleine Detektiv war bei der Bowman-Mordermittlung nicht willkommen.

Wilkins saß in wütendem Schweigen dabei, als der Chief der Detectives anordnete, Guthrie und Vasquez zu entlassen. Die Nachforschungen im 24. Bezirk hatten ergeben, dass Zeugen zwei Verdächtige bemerkt hatten, deren Beschreibung ziemlich genau auf die Leichen im Büro zutraf, und Murtaugh hatte auch die Sekretärin von Reed, Whitaker & Down vernommen. Wenn keine neuen Fakten auftauchten, handelte es sich bei der Schießerei um Notwehr, und sie wurde mit dem Mord in der 102nd Street zusammengelegt.

Sie fuhren mit Guthries Anwälten zurück in den Garment District. Vasquez war überrascht, dass sie keinerlei Neugier an den Tag legten; sie musterten sie nur kurz, dann unterhielten sie sich über das letzte Spiel der Knicks. Sie begleiteten die Detektive noch nach oben ins Büro. Die Leichen waren verschwunden. Guthrie riss das gelbe Tatortband durch, sah sich um, ob die Spurensuche etwas angerührt hatte, das sie nichts anging, und holte dann ihre Palmtops aus dem Versteck. Der Abschied fiel kurz aus, weil Regen in der Luft lag. Die Wolken waren dunkel wie Eisen und schoben sich rasch über die Stadt, angetrieben von einem kalten Wind vom Atlantik.

Kapitel 19

»Ich denke, wir machen Fortschritte«, sagte Guthrie ins Telefon und schaltete auf Lautsprecher. »Aber ich bezweifle, dass Sie es aus den Nachrichten erfahren haben, es sei denn, Sie hören sehr genau hin.«

»Was meinen Sie?«, fragte Michelle Tompkins.

»Henry Dallen wurde letzte Nacht ermordet«, sagte Guthrie. »Sind Sie ihm je begegnet? Nein? Er gehörte zu den Ermittlern, die für Reed, Whitaker & Down arbeiten. Klingelt da etwas? Das ist die Firma, für die James Rondell tätig ist, der Anwalt, der Greg Olsen vertritt.«

Vasquez lenkte den alten Ford auf die Bowery. Sie waren unterwegs nach Brooklyn. Der Regen begann als sanftes Tröpfeln auf der Windschutzscheibe, aber noch bevor sie den Scheibenwischer einschalten konnte, rauschte er mit donnerndem Geprassel herunter. Die Stadt um sie herum verschwand hinter einem grauen Vorhang, während die Wischerblätter hilflos auf den Wasserstrom einpeitschten, der über das Glas floss.

»Ich verstehe nicht«, sagte Tompkins.

»Wirklich nicht?«, fragte Guthrie. »Sie haben sich von Beginn an meisterhaft dumm gestellt. Ich bin kein Zahnarzt. Ich reiße Ihnen keine Zähne aus, wenn Sie den Mund aufmachen.«

»Ich lerne für die Prüfungen«, sagte sie scharf. »Ich habe keine Zeit für Witzchen.«

»Ich wünschte, es wäre ein Witz. Zwei Halsabschneider aus Brighton Beach haben kurz vor dem Lunch versucht, mich abzumurksen, und ich wette, davon wissen Sie auch nicht das Geringste. Deshalb möchte ich Ihnen auf die Sprünge helfen. Sie haben uns gebeten, Camille Bowmans Mörder zu finden oder zu beweisen, dass Greg Olsen es nicht getan hat. Genau das will jemand verhindern. Ich glaube, vorher wollten sie noch herausfinden, wie viel wir wissen – naheliegend, wenn man bedenkt, wie sie sich mit Henry Dallen unterhalten haben, bevor sie ihn töteten. Sie fesselten ihn an eine Ofentür und verbrannten ihm die Hände. Und ich bin ziemlich sicher, dass sie ihn nach meinem Namen fragten, denn ihr nächster Zwischenstopp war mein Büro.«

»Oh Gott.« Für eine Weile waren nur der Regen und das Quietschen des Scheibenwischers zu hören. Guthrie drängte sie nicht. Sie hatten viel Zeit. Den ganzen langen Weg bis hinunter nach Flatbush. »Sie glauben, jemand von der Universität hat es getan?«, fragte sie.

»Sie selbst haben dort etwas getrieben, was einen in Teufels Küche bringen kann. Vielleicht ist Camille Bowman aus ebendiesem Grund getötet worden. Was mir Angst macht, ist, dass die Fotos zurückgelassen wurden. Vielleicht haben der oder die Täter aber auch nur die mitgenommen, die ihnen schaden konnten …« Der kleine Detektiv verstummte plötzlich.

»Was?«, fragte Tompkins.

»Erzählen Sie mir von Justin Peiper. Ich weiß, dass er mit Camille zusammen war; aber was tut er an der Columbia? Hat er Verbindung zu irgendwelchen hohen Tieren in der Stadt?«

»Nein. Justin ist einfach ein hübscher Junge vom Land. Sein gutes Aussehen öffnet ihm die Türen.«

»Kein Geld? Was glauben Sie, wie schnell er achttausend Dollar auftreiben könnte?«

»Ich weiß nicht …«

Während sich Schweigen zwischen den Telefonen breitmachte und der Ford an einer Ampel stand, klappte Vasquez ihren Palmtop auf. Sie hatte Peipers Kreditkartenabrechnungen gespeichert. Die Konten waren am zweiten August ausgeglichen worden. Die junge Puerto-Ricanerin legte die Stirn in Falten. Guthrie verfolgte eine Spur.

»Justin besitzt kein Geld«, sagte Tompkins. »Er ist ein Schnorrer. Ich glaube, er belegt nur deshalb Sommerkurse, damit er auf dem Campus wohnen bleiben darf.«

»Und wer wusste von den Fotos? Können Sie mir darauf eine ehrliche Antwort geben? Vielleicht sollten Sie lieber freiwillig mit allem herausrücken, was damit in Zusammenhang steht.«

»Verfickt«, sagte sie säuerlich.

»Ja, so sah es aus.«

»Alle wussten von den Partybildern, aber niemand von Fotos mit voller Action.« Tompkins schwieg kurz, dann fuhr sie fort. »Streichen Sie das. Drei Personen wussten unmittelbar davon. Aber wer wem noch davon erzählt hat, kann ich nicht beurteilen. Ich habe den Mund gehalten. Cammie ist tot. Amanda Hearst wusste Bescheid. Cammie war eine Fotonärrin, so fing alles an. Sie machte ständig Aufnahmen. Ich glaube, wenn sie Greg nicht kennengelernt hätte, hätte sie nie daran gedacht, Jura zu studieren. Sie folgte definitiv seinem Vorbild, und irgendwann hätte sie diesen Entschluss bereut. Ich denke, sie hätte sich für Film entschieden.«

»Als aufstrebende Schauspielerin?«

»Nee. Als Regisseurin. Die Fotos waren ihre Idee. So kam ich zu meiner Stellung im ›Hofstaat‹. Ich machte die Aufnahmen.«

»Sie sind auch auf einigen zu sehen.«

»Die hat Cammie gemacht, oder Amanda, nachdem sie dazugestoßen war. Cammie war ein bisschen ex … – aber ich schätze, das ist etwas, das wir alle gemeinsam hatten. Egal, wir hatten uns ja gegenseitig in der Hand. So musste niemand etwas befürchten, und alles war möglich. Verrückte Sachen spielten sich in der Grove Street ab. Ich dachte, sie hätte ihre Bilder sicher unter Verschluss. Eine Menge Leute wussten von den Partyfotos, und manche flippten aus, wenn sie davon erfuhren. Wenn Cammie Menschen zusammenbrachte, wollte sie eine Trophäe behalten. Ich schätze, Sie haben sie noch nicht alle durchgesehen?«

»Nicht einmal annähernd. Fat-Fat hat ein Schlafzimmervideo geöffnet, und ich beschloss, dass ich damit genug gesehen hatte. War das ein Fehler?«

»Scheiße. Wer ist Fat-Fat?«

»Ein Computerfreak, der weiß, dass er mich besser nicht reinlegen sollte. Sie sagen, Cammie hätte ihre Bilder gesichert. Fat-Fat meinte aber, dass jemand mit ihrem Gerät herumgespielt hätte. Ich ließ ihn nicht weitermachen – ich wollte nur herausfinden, ob etwas gelöscht worden war. Er sagte, die Festplatte hätte ein Angriffssystem. Ist es das, was Sie meinten?«

»Ich benutze dasselbe System.«

»Und Amanda Hearst?«

»Sie auch, aber sie hat nicht so viel gespeichert. Sie hat nichts gegen mich in der Hand. Und auch so gut wie nichts gegen Cammie.«

»Sie glauben nicht, dass Cammie Sie vielleicht verraten und verkauft hat?«

»Nein. Sie spielte mit Amanda und allen anderen, einschließlich Justin, aber mich hat sie nie so aufs Korn genommen.« Die Pause füllte sich mit dem Klang von Regentropfen. »So habe ich noch nie darüber nachgedacht. Sie war meine Freundin.«

»Aber ich schätze, an dem Punkt wird es kompliziert«, fuhr sie fort. »Ich weiß nicht, wie viele Videos es gab. Die Grove Street war manchmal der reinste Affenzirkus. Ich glaube nicht, dass es eine ›komplette Fassung‹ gibt, bis auf die Partyfotos. Sie hat eine Art ›Hofgeschichte‹ geführt. Für jede ›Performance‹-Affäre gab es eine Bildseite. Die Bilder waren mehr oder weniger harmlos, außer die Leute waren total betrunken oder wirklich sehr scharf aufeinander. Mindestens ein Kuss und Gefummel.« Tompkins lachte leise. »Okay, wenn ich ›Gefummel‹ sage, meine ich etwas, das durchaus in einem billigen Softpornomagazin stehen könnte. Sicher würden sich ein paar Perverse ohne Ende daran aufgeilen. Und das Saubermann-Image könnte es einem definitiv auch verderben.«

»Und mindestens eine weitere Person weiß, dass Sie solche Fotos besitzen«, meinte Guthrie. »Nämlich Justin Peiper – und jemand hat ihm viel Geld bezahlt. Irgendwelche Ideen?«

»Scheiße. Sind Sie sicher?«

»Er hat Dreck am Stecken, aber für Camilles Ermordung sehe ich ihn nicht als Kandidaten. Doch die andere Geschichte passt zu ihm, und er versteht etwas von Computern. Wen würde er erpressen?«

»Amanda«, erwiderte Tompkins. »Versuchen Sie es mit Amanda. Sie war ziemlich verstört.« Eine weitere Pause dehnte sich in die Länge. »Können Sie etwas dagegen unternehmen?«

Der kleine Detektiv starrte aus dem Fenster auf die nasse, graue, regengepeitschte Version von Brooklyn. »Sicher. Ich versuche, heute Nacht ein paar Spuren zu verfolgen«, sagte er, bevor er die Verbindung unterbrach.

Vasquez umrundete die Plaza, und sie rollten den Prospect Park entlang. »Weniger als Mord«, sagte sie leise. Als sie auf die Caton abbog, wurde der Regen stärker. Der Himmel schien fest entschlossen, ein sofortiges Gegengewicht zu den trockenen, heißen Hundstagen zu schaffen. Guthrie dirigierte sie zu einem unauffälligen Laden am Parade Ground. Verblasste Farbe schuf einen Übergang zwischen dem schmalen Eingang zu Bob’s Sports und dem Pflaster. Nebenan waren die Fenster mit Brettern vernagelt, und ein veraltetes Schild kündigte ein neues Restaurant an, das nie eröffnet worden war.

Die Rinnsteine waren überflutet, die Gehsteige mit spritzenden Pfützen übersät. Als Guthrie und Vasquez die Tür erreichten, waren sie bereits durchweicht. Eine altmodische Hängeglocke läutete bei ihrem Eintritt. Es roch muffig; die meisten Lampen waren durchgebrannt oder summten am Ende eines unglücklichen Lebens. Ein alter Verkäufer blickte kurz auf, dann seufzte er und blätterte ein Magazin um, das er auf der Ladentheke ausgebreitet hatte.

Vasquez ließ den Blick über die Regale gleiten, während sie Guthrie folgte. Die Sportgeräte sahen allesamt gebraucht aus. Schlammbeschmierte Baseballs und gesplitterte Schläger wechselten sich ab. Ein uralter lederner Footballhelm ohne Gesichtsmaske starrte sie an, und sie griff danach. Die Innenseite roch nach Erbrochenem, und auf dem Preisschild stand 4 $. Sie beschloss, dass das genau das Richtige für ihren mittleren Bruder Indio war. Sie strich sich ein paar nasse Haarsträhnen aus dem Gesicht und grinste.

»Finger weg von den Ausstellungsstücken«, meinte der alte Verkäufer müde.

»Sie meinen, den kann ich nicht kaufen?«, wollte Vasquez wissen.

»He, ich arbeite bloß hier, verstehen Sie?«, sagte der alte Mann auf seinem Hocker. Er wurde munter und schien plötzlich bereit zu reden.

»Vergiss es, Mike«, sagte Guthrie. »Sie gehört zu mir. Vincent im Lande?« Der alte Mann zuckte die Achseln. »Hinten.«

Vasquez behielt den Helm in der Hand und folgte Guthrie nach hinten. Der Verkäufer warf ihr einen leidenden Blick nach. Hinter einer Schwingtür spielten vier alte Männer Doppelkopf. Zwei davon blickten auf, als die Detektive zur Tür hereinkamen. Die Augen des einen alten Mannes wirkten riesig hinter seinen dicken Brillengläsern; selbst im Sitzen war er ein Gigant. Er konnte sein Kartenblatt hinter einer einzigen Hand verstecken. Seine Stimme passte dazu: wie Kies, der eine Schütte hinunterrasselt.

»Vincent, wir haben Gesellschaft«, sagte er. »Ist bloß Guthrie. Ich kann ihn sehen, weißt du?«

»So was passiert …«

Altes Gerümpel und ein wackeliger Kartentisch zierten das Hinterzimmer. Auf einer Tür an der gegenüberliegenden Wand stand »Ausgang«. Vincent trug eine Fischermütze und eine Brille mit Drahtgestell. Er warf einen Blick auf Vasquez, wobei er das Kinn heben musste, weil ihm die Brille auf die Nasenspitze gerutscht war.

»He, das ist ja gar nicht Weitz! Wen schleppst du da an, Guthrie?«

»Das wollte ich dir gerade sagen«, meinte der große Mann. »Aber du hörst ja nie zu.«

»Vincent Pagliaroli, Salvatore Lucci, das hier ist Rachel Vasquez«, meinte der kleine Detektiv. »Die beiden sind Schrotthändler …«

»Schlecht gemischt«, sagte der alte Mann und schnippte mit dem Finger gegen sein Blatt. »Würden Sie mir glauben, dass ich unverheiratet bin?«

»Na und?«, fragte Vincent. »Rachel. Macht einen das schon zu einem guten Menschen? Was zählt ein Name?«

»Namen sind Worte«, sagte Guthrie. »Sie hat vor ein paar Stunden Knochen gebleicht. Wir brauchen ein paar Ersatzteile.«

Die alten Männer legten ihre Karten weg und musterten Vasquez mit durchdringenden Blicken. Durch die feuchten Haare standen ihr die Ohren noch stärker ab als sonst, und sie wirkte so dünn wie eine nasse Katze. Sie errötete und hielt sich an dem alten Footballhelm fest. »Den will ich für meinen Bruder kaufen«, sagte sie.

Vincent lächelte. »Können Sie ihn nicht leiden? Mit dem Ding da wird er bald keine Zähne mehr haben.«

Sal lachte. »Bei meinem Bruder würde das keinen Unterschied mehr machen«, grollte er. »Na gut. Machen wir Pause, Jungs. Ich glaube nicht, dass Guthrie lange braucht. Weißt du schon, was du willst?«

Guthrie nickte. Die beiden anderen alten Männer verdrückten sich in den vorderen Teil des Ladens. Vincent öffnete die Ausgangstür, beschwerte sich über die Pfützen und verteilte Regenschirme an alle, bevor er in die Gasse hinaustrat. Sal folgte Vasquez und Guthrie. Vincent öffnete die nächste Tür auf derselben Seite der Gasse, und sie gelangten in einen Lagerraum, vollgestapelt mit Dosen voll Tomatensauce, Tomaten und pürierten Tomaten. Sal trat als Letzter ein und sperrte die Tür hinter sich zu.

Hinter der verschlossenen Tür warteten drei Metallverschläge voller Holzkisten. Jeder Verschlag konnte einzeln auf- und zugesperrt werden. Kameras hatten den Raum von oben im Blick. Es war unangenehm kalt, wie in einem Kühlraum. Ein Reinigungsmittel mit Orangenduft konnte den scharfen Geruch nach Öl und Metall nicht überdecken. Der letzte Raum stand voller Stahlschränke: Selbst ohne Sofas und Lesetische sah es aus wie in einer Bücherei.

»Ich brauche noch zwei von diesen Chief Specials«, sagte Guthrie.

»Das waren Ihre?«, fragte Vincent und sah Vasquez an. »Haben sie Ihnen gefallen? Kaliber .40, richtig? Ich habe auch was mit mehr Pep, wenn Sie wollen.«

Vasquez schüttelte den Kopf. Vom Geruch des antiken Footballhelms wurde ihr übel. Vorhin hatte sie nicht verstanden, was Guthrie meinte, als er den alten Italienern sagte, sie hätte ›Knochen gebleicht‹. Die Waffenkammer war so kalt wie eine Leichenhalle, und sie begriff, dass die alten Männer sie so angestarrt hatten, um sich ein Bild von ihr zu machen.

Vincent öffnete einen Schrank. Das Metall klirrte wie eine Gefängnistür. »Ich habe nur eine Kaliber .40. Wollen Sie lieber rauf oder runter?« Er sah Vasquez an, eine kleine Pistole in der verhutzelten Hand.

Ihre Lippen blieben eine Sekunde lang verschlossen. »Was gibt es Größeres?«

»Ich habe .45er, .44er Magnum, .44er Special, .41er Mag …«

»Geben Sie mir die .45er«, sagte sie.

Der alte Mann spähte in seinen Schrank und zog eine zweite Pistole und ein paar leere Magazine heraus. »Okay. Brauchen Sie auch etwas?« Er warf Guthrie einen Blick zu, dann runzelte er die Stirn. »War das eine Bestätigung?«

»Es wird alles in der Zeitung stehen, Vincent. Das NYPD hat unsere Eisenwaren eingesammelt. Ich brauche also zwei .44er Magnum – Colt, Smith oder Ruger, das spielt keine Rolle.«

Der alte Mann hatte zwei Colt Trooper II und eine Handvoll Schnelllader. Guthrie kaufte ein doppeltes Schulterhalfter und ein paar Schachteln Munition. Sal beobachtete sie durch seine dicke Brille, während sie Zylinder und Magazine luden und ihre Einkäufe verstauten. Vincent strich sie von einer Liste in seinen Schränken ab.

»Tja, Guthrie, jetzt bist du bereit für den Krieg«, sagte Vincent. Er zählte die Artikel an den Fingern ab. »Das macht dann drei-zwo. Und noch fünf für den Helm. Ich würde ihn Ihnen ja umsonst geben, aber er hat einmal dem Bruder meiner Mutter gehört.«

»Auf dem Preisschild steht vier Dollar«, sagte Vasquez.

Der alte Italiener warf ihr einen überraschten Blick zu. »Sie sind süß. Ich muss schon sagen. Der Helm liegt da seit irgendwann in den 1970ern herum. Da ist ein Haufen Inflation zusammengekommen. Soll ich es ausrechnen?«

»Nein, dreitausendzweihundert und fünf ist in Ordnung«, meinte Guthrie. Er zog Geldscheine hervor.

»Aber eines solltest du ihr schon mitgeben«, wandte Sal ein. »Einen Schirm. Sie ist so winzig, dass es sie glatt wegspülen könnte.«

Vincent grinste und musterte Vasquez durch seine Brille. »Okay, die Schirme gehen aufs Haus«, sagte er.

Auf dem Weg zurück in die Stadt legten Guthrie und Vasquez einen Halt ein, um ein paar Snacks zu kaufen: eine Wundertüte mit Süßigkeiten. Die Überraschungstüte war ein Ritual, das einfach dazugehörte, wenn man im Park oder an einer Straßenecke herumsaß und zusah, wie Manhattan ein paar Stunden älter wurde. In Vasquez’ ersten drei Monaten war die Wundertüte mehrmals die Woche gefüllt worden.

In der Stadt schlenderten sie zu einem Punkt im Battery Park, von dem aus sie einen Blick über die Bucht hatten. Der Regen verklang zu nichts, doch die Wolken wurden nicht dünner. Guthrie kickte eine Dose mehrere Runden lang um den Ford, während Vasquez einfach am Steuer sitzen blieb.

Bei der ersten Sitzung mit Wundertüte hatte Guthrie überhaupt nicht mit ihr gesprochen. Er setzte sich einfach auf eine Bank im Tompkins Square Park und ignorierte Vasquez stundenlang, als wäre sie eine lästige Fliege. Dann deckte er sie mit Fragen ein, was passiert war, während sie dort saßen. Als sie merkte, dass er ernsthaft auf einer Antwort bestand, begann sie, sich Lügen zurechtzulegen, um die große Stille, weil sie nichts zu sagen hatte, auszufüllen. Der kleine alte Mann lachte sie einfach aus. In der Nacht zuvor hatte er eine Kamera im Baum neben der Bank postiert, um sie zu erwischen, wenn sie Unsinn verzapfte. Er wusste, dass sie ihn einzuwickeln versuchte, weil er zugesehen hatte und seine Augen ständig aufzeichneten. Die Kamera diente nur als Beweismittel.

Nach den ersten paar Ausflügen mit der Wundertüte hatte der kleine Detektiv die Schraube ein wenig fester angezogen. Er forderte sie auf, ihm die Leute zu erklären, die vorbeikamen: wer sie waren, warum sie hier waren, was sie taten, sogar warum sie das, was sie taten, genau so und nicht anders machten. »Warum hat er die Dose weggeworfen?«, fragte er etwa und deutete auf einen Yuppie im Gramercy Park, der seinen Müll einfach wegschmiss, obwohl gerade mal sechs Meter entfernt ein Papierkorb stand. So etwas konnte zu einer viertelstündigen Diskussion führen – während Guthrie von ihr erwartete, dass sie gleichzeitig weiter beobachtete.

Und die Videobänder setzten diesem ganzen Schlamassel die Krone auf. Vasquez wurde böse, als Guthrie ihr ein Schwarzweiß-Video vorführte und fragte, welche Farbe die Dinge hätten. Dann holte er eine Farbkopie heraus und spielte sie nebeneinander ab; er hatte zwei Kameras verwendet, nur, um sie nach den Farben zu fragen. »Nachts ist es schwer, Farben zu unterscheiden«, hatte er gesagt, aber das war einer der seltenen Momente, in denen er ihr etwas erklärte. Er besaß Bänder von Raubüberfällen, Selbstmorden, Autounfällen und Brandanschlägen und eine Liste von Schnellfeuerfragen zu allen. Clayton Guthrie war verrückt; er bezahlte sie dafür, eine Pistole abzufeuern und ansonsten Däumchen zu drehen.

Aus hohen Wolken triefte es sanft auf den Battery Park herab, und die Geheimnisse der Dame Freiheit auf der anderen Seite der Bucht blieben verschleiert. Vasquez sah zu, bis Guthrie das Herumwandern sattbekam und sich wieder in den Beifahrersitz sinken ließ. Er grübelte. Seine Kiefer arbeiteten, als würde er auf etwas Zähem herumkauen, und seine Augen waren auf etwas gerichtet, was sie nicht sehen konnte. Als das Telefon klingelte, war Vasquez bereits zu dem Schluss gekommen, dass sie sich den ganzen Sommer lang geirrt hatte. Clayton Guthrie war nicht verrückt. Rachel Vasquez war einfach noch nicht alt genug, um ihn zu verstehen.

»Hallo?«, meldete sich Guthrie, während er auf Lautsprecher schaltete.

»Guthrie? Hier ist Sergeant Murtaugh. Wo stecken Sie gerade?«

»Battery Park.« Der Regen tröpfelte lautlos auf den alten Ford, doch der Wind war kalt und pfiff durch die offenen Türen wie durch ein Druckventil.

»Okay. Ich musste Sie vorhin beim MTS gehen lassen, ohne etwas zu sagen«, begann Murtaugh. »Major Case und ein paar Bosse hätten Sie gerne zum Lunch dabehalten, wissen Sie?«

»Das überrascht mich nicht«, meinte Guthrie.

»Ihre Geschichte hatte Hand und Fuß, deshalb dachte ich, es könnte nicht schaden, Sie auf den neuesten Stand zu bringen. Die Abteilung für organisiertes Verbrechen hat den Schläger aus Ihrem Büro als Vitali Kozlov aus Brooklyn identifiziert. Der andere Typ hat noch keinen Namen, aber er kam gerade auf dem Umweg über Frankreich hier an. Kozlov stand in Verbindung mit V. I. Maskalenko, einem ukrainischen Boss. Natürlich frage ich mich, was die russische Mafia gegen Sie haben könnte? Fällt Ihnen dazu etwas ein?«

»Ich denke schon den ganzen Nachmittag darüber nach«, erwiderte Guthrie. »Ich kann nur Vermutungen äußern, angefangen damit, dass eine Verbindung zu dem Fall besteht, an dem ich gerade arbeite. Da ist ein Student, der Dreck am Stecken hat, aber ich bezweifle, dass er genug Kohle hätte, um sich an die russische Mafia zu wenden. Ziemlich sicher nicht. Andererseits weiß ich, warum Major Case mich gern aus dem Weg hätte. Rondell, der Anwalt, der in diese Sache verwickelt ist, er vertritt Greg Olsen.«

»GI Ken? Kein Witz?«

»Kein Witz. Im Moment versuchen sie, glaube ich, ihn mit den Barbiepuppen-Morden in Verbindung zu bringen …«

»Und Sie knabbern am Bowman-Mord herum.« Murtaugh lachte. »Diese Jungs in der City machen mich echt fertig. Und, kommen Sie weiter?«

»Vielleicht. Könnte sein, dass mir jemand eine wichtige Botschaft übermitteln wollte, sie waren nämlich auf der Suche nach Rondells Ermittler. Es hat mir nicht gepasst, wie das NYPD mich behandelt hat, deshalb war ich nicht besonders kooperativ. Aber ich schätze, jetzt sollte ich Mike Inglewood in der City anrufen. Kennen Sie ihn? Egal, sie haben jedenfalls eine Zeugin in Morningside aufgetrieben, und ich glaube, sie hat den Täter gesehen. Und ich habe hier einen Stapel Fotos, den ich ihr gerne zeigen würde, aber sie ist seit zwei Tagen verschwunden.«

Eine Pause entstand, beendet von einem Fingerschnippen und dem Rascheln von Papier. »Hat diese Zeugin auch einen Namen?«

»Sand Whitten.«

»Ich leite das für Sie weiter«, versprach Murtaugh.

Kapitel 20

Die Nacht setzte früh und kalt ein. Die Wolkendecke über der Stadt riss kein einziges Mal auf; der Nachmittag bestand aus einem langen Zwielicht zwischen Wellen von Nieselregen und böigem Wind. Guthrie nahm die Schlüssel und fuhr Vasquez zurück in die Henry Street. Er sagte, sie solle ihre Eltern vorwarnen, obwohl ihr Name nicht vor dem nächsten Morgen vom Polizeibericht in die Zeitung überwechseln würde. Er wollte die Nacht in einem Hotel verbringen. Sie beabsichtigten, sich ein paar Tage lang bedeckt zu halten. Der kleine Detektiv nahm an, dass die russische Mafia nach dem Fehlschlag erst einmal nichts weiter unternehmen würde. Selbst wenn sie es noch einmal versuchen sollten, würden sie zunächst abwarten.

Vasquez schob die Warnung in eine Schublade in ihrem Hinterkopf. Sie wusste, wenn sie Schlaf finden wollte, war es nicht gerade ideal, sich vorher mit ihren Eltern zu streiten. Als sie ihren Pferdeschwanz aufband, um zu duschen, entdeckte sie eine lose Haarsträhne, die sich in das Band gewickelt hatte. Ohne dass sie etwas davon gemerkt hatte, hätte ihr das Messer des Russen fast die Kopfhaut aufgeschlitzt. Jetzt war eine Haarsträhne nicht mehr lang genug, um den Pferdeschwanz zu erreichen; sie schwang lose um ihre Wange wie eine Trophäe. Sie war angewidert, schob jedoch den Gedanken daran beiseite. Zu viel war an diesem Tag geschehen. Unmittelbar bevor sie sich schlafen legte, fragte sie sich, an was für eine Gehaltserhöhung Guthrie wohl gedacht hatte. Dann war es plötzlich Morgen, sie war hellwach und hörte ihre Mutter in der Küche hantieren.

»Machst du dir das wieder zur Gewohnheit?«, fragte Mamì, als Vasquez in die Küche kam und sich eine Tasse Kaffee einschenkte. »Ich könnte noch ein paar Eier in die Pfanne schlagen.«

Vasquez schüttelte den Kopf. »Ich muss los.«

»So schnell, dass nicht mal Zeit für Spiegeleier und ein Stück Melone bleibt? Mit Pfeffer?« Sie wusste, wie sie ihre Tochter ködern konnte. Vasquez schwankte, doch dann fügte ihre Mutter hinzu: »Du solltest mit deinem Vater zusammen frühstücken.«

»Nein, ich muss mich beeilen«, erwiderte sie. »Aber bevor ich gehe, muss ich dir etwas sagen. Es wird heute in der Zeitung stehen. Da ist so eine Sache passiert, im Büro.« Ihr Blick glitt zur Seite, und unter dem Tisch wollten ihre Füße am liebsten in Richtung Tür laufen.

Mamì runzelte die Stirn. »Was für eine Sache?«

»Eine kleine Schießerei, ein paar Typen, die in der Stadt einen Raubüberfall begangen hatten …«

»Und …?« Sie zögerte, warf ihrer Tochter einen scharfen Blick zu und dann einen weiteren zum hinteren Teil der Wohnung. »Da musstest du also gestern so dringend hin.«

»Ja, der Raubüberfall.«

»Dann ist es jetzt vorbei?«

»Es waren die Russen«, sagte Vasquez leise.

»Rachel!« Mamì unterdrückte ihren Aufschrei und warf wieder einen Blick zum rückwärtigen Teil der Wohnung. Sie attackierte die Eier, die in der Pfanne brieten. Ihr Holzlöffel klang wie eine Machete. »Okay. Ich sag’s ihm. Du gehst jetzt besser.«

Vasquez trank ihren Kaffee aus und legte ihr Pistolenhalfter und die Windjacke an. Als sie zur Tür hinausschlüpfte, rief ihre Mutter ihr leise hinterher: »Buena suerte.« Sie rannte nach unten, um möglichst schnell fortzukommen, doch dann musste sie auf der Eingangstreppe warten. Es war ein kühler Morgen, und sie war froh über den heißen Kaffee. Sie sah einem grauhaarigen alten Mann zu, der Dosen aus dem Müll klaubte, bis Guthries alter Ford heranrollte.

Der kleine Detektiv war schweigsam. Er fuhr auf die Park Avenue und schwamm im Verkehr mit. Über der Stadt waren die Wolken aufgerissen und ließen vereinzelte Strahlenbündel von frühem Sonnenlicht durchscheinen. Nördlich von Mount Morris bog er auf die Eighth Avenue ab. Jetzt kämpfte er mit dem Verkehrsfluss, weil er kein bestimmtes Ziel hatte, während jeder andere Fahrer in Manhattan anscheinend dringend irgendwo hinmusste. Schließlich fuhr er zum Harlem River hinunter, und der alte blaue Ford glitt unter die Brücke, wo Bowman ermordet worden war.

Bei Tageslicht wirkten die Stützmauern weniger abweisend. Das Sonnenlicht verbarg nichts: Die Realität war müde, schmutzig und unbeachtet. Guthrie parkte. Er wanderte zwischen den Pfeilern herum, und seine Schritte knirschten auf Schotter und Glas. Dann setzte er sich wieder ans Steuer und ließ die Tür offen stehen.

»Alles in Ordnung?«, fragte er. »Geschlafen?«

Vasquez betrachtete stirnrunzelnd den Boden ihrer Kaffeetasse, der gerade sichtbar wurde. »Ich? Was ist mit Ihnen?«

Der kleine Detektiv knurrte. »Zu wenig«, sagte er. »Die ganze Nacht haben die Puzzleteilchen versucht, sich zusammenzufügen. Es läuft auf zwei Dinge hinaus. Irgendwie steckt die russische Mafia mit drin, und Olsen sitzt mit dieser Waffe wundervoll in der Klemme. Die Studententypen hatten keinen derartigen Groll gegen ihn, um ihm das anzuhängen. Ich habe mich zu sehr auf Bowman konzentriert und in die falsche Richtung gesehen.«

»Viejo, wir sind nur dahintergekommen, weil wir hindurchgegangen sind.«

»Ich sage nicht, dass das überflüssig war – wir müssen an Peiper rankommen«, sagte Guthrie. »Aber Wasserman hätte so etwas nicht übersehen.«

»Er muss ein Genie gewesen sein.«

»Vielleicht. Er war ein harter Bursche von der alten Schule. Als ich bei ihm anfing, war er schon in den Sechzigern. Das scheint alles sehr lange her zu sein. HP war damals noch ein junger Mann. George Livingston ist jetzt seine rechte Hand, aber er hat erst vor ein paar Jahren angefangen. Vor Livingston gab es einen Mr Morgan, einen wirklich gerissenen Hund, der seit dem Ersten Weltkrieg für die Whitneys gearbeitet hatte. HP erbte ihn von dem Mann, von dem er die Firmenleitung übernommen hat.«

»Noch ein Whitney?«

»Richtig. Wasserman war Mr Morgans bevorzugter Detektiv. Nachdem ich HP in Frankreich kennengelernt hatte, hat er mich hier drüben mit Wasserman bekannt gemacht.« Der kleine Detektiv runzelte die Stirn. »Sie waren noch nicht einmal geboren, als Wasserman in den Ruhestand ging. Ich schätze, dann muss ich wirklich schon sehr, sehr alt sein. Aber egal, Wasserman hat so gut wie alles gemacht – Scheidungen, Kautionsflüchtlinge, Pfändungen – , der Mann hat sogar entlaufene Katzen und Hunde gesucht.

Ich hatte einen großen Fall zusammen mit ihm. Das war 1991. Eine hässliche Geschichte. Danach hat er nur noch etwa sechs Monate weitergemacht; dann rief er Mr Morgan an und sagte, dass er genug hätte. Er legte den Hörer auf, angelte sich die Büroschlüssel aus der Tasche, warf sie mir zu und ging. Ich fühlte mich, als würde ich ein Loch durch den Stuhl brennen.«

»Was ist passiert?«

Guthrie blickte über den Fluss zur Bronx. Er verzog das Gesicht. »Ich bin immer noch da.«

»Nein, in dem Fall«, sagte Vasquez.

Der kleine Detektiv legte die Stirn in Falten und sah auf die Uhr, doch dann ließ er sich in den Fahrersitz zurücksinken und seufzte. »Es war im September. Alle trugen schon Jacken – die Hitzewelle war vorbei. Wasserman hatte einen Freund in Chinatown, einen alten Tong namens Li Wei. Er rief gegen neun Uhr morgens an, und Wassermans Gesicht wurde hart wie Stein. Ich konnte schon Vietnamesisch, bevor ich bei ihm anfing, deshalb habe ich Kanton-Chinesisch ziemlich schnell aufgeschnappt. Der alte Mann legte Wert auf Sprachen.

Zu der Zeit hatte ich bereits einen recht guten Wortschatz, deshalb konnte ich dem Gespräch folgen. Li Wei traute dem Telefon nicht, außer zum Plaudern – daher wollte er, dass Wasserman sich mit ihm in der Fulton Street traf. Das lag außerhalb seines Territoriums und klang nicht gut. Bevor wir gingen, holte Wasserman zwei zusätzliche .45er aus dem Schrank und gab mir eine davon.

Die Chinesen sind anders. Sie gehen nicht zur Polizei. Chinesische Gangster können einen in Stücke schneiden oder ein Dutzend Mal auf einen schießen, dann laufen sie nach draußen und zünden ein paar Knaller und tun so, als gäben sie eine Party für ihren Cousin. Die Gangs sind das Gesetz, und keiner redet. Wir nahmen die U-Bahn in die Stadt – sagte ich schon, dass Wasserman lieber mit der Bahn fuhr als mit dem Auto? Sicher. Als wir ankamen, warf mir der kleine alte Chinese einen finsteren Blick zu, dann begann er auf seinen Stock gestützt zu reden. Boten und Kuriere wimmelten um uns herum, während er uns den Zweck des Treffens erklärte.

Früh am Morgen hatte jemand Li Weis Enkelin entführt – die älteste Tochter seines ältesten Sohns oder so ähnlich. In China sind Mädchen nicht sonderlich wichtig, aber hier drüben behandeln die alten Männer jedes Mädchen, als wäre es aus reinem Gold gesponnen. Verstehen Sie, die alten Männer wären fast ausgestorben, weil es keine Frauen gab. Bis zum Zweiten Weltkrieg durften chinesische Frauen nicht nach Amerika auswandern, es sei denn, sie waren Prostituierte. Ein in Amerika geborenes Mädchen?« Guthrie nickte gedankenverloren. Lastwagen rumpelten oben über die Brücke, waren aus der Bronx irgendwohin in die City unterwegs.

»Li Wei wollte seine Enkelin zurück. Sie war für ihn Gold wert, eine Angehörige des Tiger-Clans, das machte es doppelt schlimm. Verstehen Sie, die Triaden, die chinesische Mafia, veranstalten Entführungen wegen des Lösegelds, aber anders, als es hierzulande üblich ist. Natürlich haben sie die Finger in allen Gaunereien – Erpressung, Schutzgeld, was auch immer –, doch ihre größte Einnahmequelle ist Kidnapping. Das Opfer muss sofort bezahlen. Sie verlangen keine riesigen Summen, weil sie die Sache rasch über die Bühne bringen wollen. Nach zwanzig, dreißig oder vielleicht vierzig Stunden ist alles vorbei. Als Erstes sagen sie einem, wann und wo man zu zahlen hat. Dann, nach einer Weile, wenn das Opfer sich stur stellt, schicken sie eine Warnung – die Geisel wird halb totgeschlagen, verliert ein paar Finger, wird vergewaltigt, alles auf Fotos dokumentiert. Eine zweite Warnung gibt es nicht – höchstens noch eine Leiche, und meistens nicht einmal das.

Wasserman quetschte Li Wei nach Details aus. Es sah nach einem typischen Insider-Job aus. Die Kidnapper hatten genau den richtigen Moment ausgewählt, um sie zu entführen, und legten dabei nur eine Person um. Das Ganze wirkte einfach zu sauber. Li Wei glaubte, dass er einen Verräter in seiner Nähe hätte, aber Wasserman war anderer Ansicht. Die Leute halten sich zu sehr an feste Gewohnheiten. Wasserman und Li Wei stimmten darin überein, dass das Mädchen außerhalb von Chinatown gefangen gehalten wurde. Niemand hätte in seinem Territorium den Mund gehalten, wenn es um Li Weis Enkelin ging – er war ein alter Gangster, dem mehr Leute einen Gefallen schuldeten, als es Tauben im Park gibt.

Dann kam der schwierige Teil. Li Wei konnte das Lösegeld keinesfalls bezahlen. Wenn er es tat, würde er sein Gesicht verlieren. Die Überläufer würden davon profitieren und auf der Leiter nach oben steigen. Also musste er die Kidnapper erwischen. Er wollte seine Enkelin zurück, aber noch wichtiger waren die Entführer.

Die Überläufer hatten sich Li Weis Enkelin schon sehr früh am Tag geschnappt. Das war ihr Pech. Wasserman hat mir den Trick mit den Leuten beigebracht, die auf der Straße leben. Innerhalb der City ist das leicht. Es stellte sich tatsächlich heraus, dass um halb acht der Lieferwagen einer Blumenhandlung die James Street hinuntergerast war. Als es Nachmittag wurde, hatten sich die Penner fröhlich durch die Stadt getrunken, und wir hatten den Blumenhändler-Van: Trammel’s Treasury. Die Entführer saßen in einem mehrstöckigen Gebäude in der Rivington, gleich bei Alphabet City.

Ich beobachtete das Haus, während Wasserman ging, um Li Wei anzurufen. Ein einzelner Chinese kam heraus, aber ich machte mir keine Gedanken darüber, weil erst acht Stunden vergangen waren.« Guthrie lachte. Vasquez zeigte eine leicht säuerliche Miene. »Ich habe Ihnen ja gesagt, ihm entging nie etwas. Acht Stunden nach der Entführung saßen wir ihnen auf der Pelle. Wir hatten ihr Versteck fast früher erreicht als sie selbst.

Wasserman kam zurück und sagte, dass Li Wei nicht kommen würde. Er befürchtete, dass es seine Enkelin das Leben kostete, wenn sich ein chinesisches Gesicht hier blicken ließ. Wasserman wollte von mir wissen, in welcher Wohnung sie saßen, und ich bekam dieses üble Gefühl, das einen beschleicht, wenn man drauf und dran ist, einen Fehler zu begehen. Er hatte auf sich warten lassen, damit ich es herausfinde. Er sagte kein Wort. Er saß nur da und stemmte die Hände auf die Knie. Ich musste erst einmal eine Minute nachdenken.

Ein paar spanische Kids spielten eine Ecke weiter Stickball. Ich kaufte einen Stapel Zeitungen und schickte einen der Jungs von Tür zu Tür. Er sollte kostenlose Zeitungen verteilen und so tun, als wollte er Abonnenten werben. Ich sorgte dafür, dass er an jeder Tür wirklich hartnäckig war.« Guthrie lachte. »Im ersten Stock stieß der Junge auf einen ziemlich angepissten Chinesen, der partout keine Zeitung haben wollte – Apartment 2 C.

Ich war stolz wie ein Kind, das sich sein erstes Erdnussbuttersandwich geschmiert hat. Doch Wasserman ließ nicht zu, dass ich mich auf meinen Lorbeeren ausruhte. Er lief sofort die Treppe hoch und trat die Tür von 2 C ein. Als sie aufsprang, hörte ich den Fernseher laufen. Ich folgte ihm. Es war ein typisches, durchschnittliches Apartment. Alle Türen mündeten in einen Raum mit Küchenzeile. Drei Chinesen waren in der Wohnung. Der wütende Typ, der keine Zeitung hatte kaufen wollen, sah fern. Ein anderer saß auf einem Hocker und behielt die Straße im Auge, während er Pistazien aß und die Schalen auf den Boden spuckte. Der letzte war in der Küche und kochte irgendeine schrecklich riechende Brühe. Wasserman sagte mir später, dass die Suppe ›Tigereier‹ hieß – keine echten von einem Tiger, aber angeblich ernsthaft Yang-lastig. Die Überläufer wollten gerade die erste und einzige Warnung an Li Weis Enkelin ausführen. Dass ein Mann die Wohnung verlassen hatte, bevor Wasserman zurückkam, war ein Hinweis darauf gewesen, aber ich hatte versäumt, ihm davon zu berichten.

Der wütende Typ setzte nahtlos da an, wo er bei dem spanischen Jungen aufgehört hatte: Er machte Stunk. Der auf dem Hocker fing an zu lachen, aber er glitt von seinem Sitz, zog ein Messer und warf es auf Wasserman. Der alte Mistkerl fing an zu schießen. In der Knallerei ging das Geräusch von vier anderen unter, die die Treppe heraufgerannt kamen. Wir hatten das Haus unmittelbar vor ihnen betreten. Deshalb hatte der Mann auf dem Hocker so gelacht.« Guthrie rieb sich das Kinn und deutete durch die Windschutzscheibe auf den Harlem River und etwas, das sich ganz woanders befand. »Der Koch trug eine weiße Schürze. Er warf einen Topf heißes Zeugs auf mich. Ich wirbelte herum, um auszuweichen, und mein Schuss ging daneben. Es endete damit, dass wir uns direkt gegenüberstanden. Er hatte ein Filetiermesser und eine Pfanne. Er schnitt mir die Knöpfe vom Ärmel meines Jacketts und schlug mir beinahe das Gesicht mit der Pfanne platt, aber ich traf ihn mit dem zweiten Schuss in den Bauch. Er fiel um.

Dann platzten die anderen vier durch die Tür. Einer ging auf mich los. Es gelang mir, seine Messerhand am Gelenk zu packen, und ich trat in seinen Aktionsradius hinein, um den Griff zu halten. Er kreiselte um mich herum und rammte die Küchentheke, und ich musste ihn wieder loslassen. Einer der Neuankömmlinge flog auf Wassermans Rücken zu wie die Axt aufs Feuerholz. Ich schoss ihm durch die Hüften. Er klappte zusammen und ließ sein Messer fallen.

Wasserman drang tiefer ins Wohnzimmer ein. Er wechselte die Pistolen und trat den Kaffeetisch in ihre Richtung. Das Zimmer war ein einziges Chaos. Der Fernseher war so tot wie der wütende Chinese. Der andere stand noch am Fenster, aber er war voller Blut und stemmte sich mit beiden Händen gegen die Wand. Der Kerl, der hinausgegangen und mit den anderen zurückgekommen war, rannte auf eine der Türen zu. Ich verfolgte ihn. Der, den ich gegen die Küchentheke gerammt hatte, schwang sein Messer, als ich den ersten Schritt tat. Er schlitzte mein Jackett auf, und die Klinge glitt unterhalb meines Arms an mir hinunter. Wahrscheinlich rettete mir der Lederriemen des Halfters das Leben.

Es ist eine Legende, dass in einem Duell der Mann mit der Pistole dem mit dem Messer überlegen ist, außer man steht sechs Meter weit entfernt«, sagte der kleine Detektiv. »Dieser Chinese hatte vier meiner Rippen angekratzt. Wasserman erschoss ihn, als er mir nachsetzte. Ich wäre am liebsten in Deckung gegangen, als der alte Mann seine .45er Automatik dicht an mir vorbei abfeuerte. In meiner .44er steckten noch drei Kugeln. Im Vorbeirennen erschoss ich den anderen kleinen Kerl, der auf Wasserman losging. Er trug ein Button-down-Hemd und beige Hosen, eine Sonnenbrille mit Plastikgestell, und seine Haare waren glatt zurückgekämmt wie in den Fünfzigern. Die Klinge seines Messers war so lang wie sein Unterarm. Sein Hemd färbte sich rot, als die Kugel ihn traf.

Das Badezimmer war billig, kahle, verputzte Wände, eine Löwenfußwanne und ein Strukturglasfenster hoch oben. Die Wanne war zu einer Dusche umgebaut worden und hatte eine Duschstange aus Messing, an der Li Weis Enkelin mit einem Knebel im Mund an den Handgelenken aufgehängt war. Sie hatten sie schon ein wenig misshandelt. Die chinesische Mafia liebt schwere Messer, die alles wegschneiden, mit dem man sie abzuwehren versucht – Finger, Hände, sogar Arme. Der letzte Chinese stürmte auf sie zu, um sie abzustechen.

Li Weis Enkelin war tapfer. Er versuchte, ihr die Kehle durchzuschneiden, doch sie nahm das Kinn auf die Brust und fing die Klinge mit dem Gesicht auf. Ich schoss zweimal auf ihn. Das Mädchen sah nicht gut aus, aber ich hatte keine Kugeln mehr, um dem Kerl den Rest zu geben. Wasserman kam herein und schnitt die Kleine ab. Sie sank in einer Blutlache in der Wanne zusammen, doch ein paar Sekunden später war sie schon wieder auf den Beinen. Sie wollte den Knebel loswerden, aber selbst danach konnte sie nicht sprechen. Das Mädchen war tapfer. Sie sah aus wie der wandelnde Tod. Wir mussten zusehen, dass wir da rauskamen, bevor die Cops eintrafen.« Der kleine Detektiv schüttelte den Kopf.

»Sie haben sie gerettet.«

»Sie hat sich selbst gerettet. Oder Wasserman. Ich hätte sie nie schnell genug finden können. Ich bezweifle, dass ich es heute könnte.«

Vasquez tat so, als würde sie wie er auf den Fluss hinaussehen, doch insgeheim betrachtete sie den kleinen Mann. Sie fragte sich, warum er so perfekt sein wollte, warum gut genug ihm nicht gut genug war. Er versank wieder in Gedanken; seine Kiefer mahlten, als würde er auf etwas herumkauen. Er stieg aus dem alten Ford und ging zum Flussufer hinunter. Eine Minute später folgte Vasquez ihm. Das Ufer des Harlem River bestand aus einer betonierten Mauer und von Rost zerfressenen Stahlwänden. Statt Schilf oder Riedgras tanzte ein Schwarm leerer Flaschen langsam um einen alten Reifen herum, dessen Flanke teilweise weggerissen war.

»Die Dinge kehren aus der Vergangenheit zurück«, sagte Guthrie, bevor er sich umwandte und die Brücke betrachtete. »Der Killer muss Olsen gehasst haben. Das ist der Anfang. Er hat diesen Ort aus einem bestimmten Grund gewählt. Wir müssen noch einmal von vorne beginnen.«

»Das kann nicht der Anfang sein«, sagte Vasquez. »Es muss das Ende sein. Wer immer es ist, er hasst Olsen wegen etwas, das er getan hat.«

»Wir müssen das Bindeglied finden.« Der kleine Detektiv kehrte langsam zur Stützmauer zurück. Er blieb mehrmals stehen, um die Brücke und die Asphaltschleife zu betrachten, die darunter lag. Leere Trailer standen dichtgedrängt in einem Umladeareal auf der anderen Seite. Ein Mack-Sattelschlepper brummte leise und schlängelte sich auf seinem Weg zurück in die Stadt zwischen ihnen durch. Unter der Brücke befand sich ein Müllcontainer dicht an der Stützmauer, und eine Reihe von Säulen trug die Brücke auf ihrem Bogen über den Harlem River. Eine asphaltierte Wendeschleife verband den Umladeplatz mit einer Straße zur Eighth Avenue.

Der Mack hatte die Schleife nicht benutzt – er fuhr nach Süden direkt in die Stadt. Die Umzäunung des Umladeplatzes bestand aus einem Streifen Unkraut, das aus einer illegalen Müllkippe spross. Alte, verrottete Kartons und Paletten türmten sich zu schiefen Stapeln. Flaschen und Dosen füllten die Spalten über einer Schicht von schmierigen vielfarbigen Glasscherben. Unter der Säulenreihe der Brücke markierten Feuerstellen den Fuß der Pfeiler. Die Stützmauer und der Müllcontainer waren mit knallbunten Graffiti besprüht. In ihrem sich überlagernden Durcheinander wirkten sie eher wie ein visuelles Gitter als der Versuch, zu kommunizieren, zu beschmutzen oder zu zerstören.

Guthrie schritt die Strecke zwischen der Asphaltschleife und den Überresten des gelben Tatortbands des NYPD am Fundort der Leiche ab. Ein paar schwache Flecken waren noch zu sehen. Die Brücke wölbte sich oben wie ein Schild. Der Mord war zehn oder zwölf Schritte entfernt von dem Müllcontainer passiert. Der kleine Detektiv knurrte. Es war kein Versuch unternommen worden, Bowmans Leiche zu verstecken, obwohl es kein Problem gewesen wäre, sie in den Müllcontainer zu werfen. Der Mord hatte entdeckt werden sollen, doch der Ort selbst war verborgen und abgeschieden. Das erforderte eine sorgfältige Suche oder genaue Kenntnis der Gegebenheiten.

»Der Mörder kannte diesen Ort«, murmelte Guthrie.

»Ein abgelegener Ort, wo niemand etwas bemerken würde. Keine Häuser oder Wohnungen in der näheren Umgebung, keine spielenden Kinder«, meinte Vasquez, während sie sich umsah.

Guthrie zeigte auf die Graffiti. »Was bedeutet das Zeug?«

Sie zuckte die Achseln. »Tags sind es nicht. Sieht nicht einmal aus wie Wörter.«

Der kleine Detektiv zückte sein Telefon und nahm mehrere Schnappschüsse auf.

»Ich stelle es ins Netz. Mal sehen, ob jemand eine Idee hat.«

Kapitel 21

»Olsen hat mich gebeten, nach Ihnen zu sehen«, sagte der kleine Detektiv zu Philip Linney. »Er wollte sichergehen, dass Sie heil aus der Sache herauskommen.«

Linney antwortete mit einem Lächeln, das einen traurigen Anklang hatte. »Ich fürchte, die Rollen sind inzwischen vertauscht.«

Die Mittagssonne schien grell und heiß auf die St. Peter’s Avenue in Westchester. Staub von bröckelndem Mörtel hing in der Luft, und jeder zweite Atemzug trug den beißenden Ozongeruch von versengtem Metall mit sich. Linney hatte einen Tagesjob bei einem Häuserabriss gefunden und gerade Mittagspause. Er glitt auf den Rücksitz des alten Ford. Vasquez fuhr los und ließ den Geruch der Bauarbeiten hinter sich.

»Ich habe gehört, dass die Cops dem Captain noch mehr Morde anhängen wollen – und im Fernsehen habe ich das auch gesehen«, sagte er. Ein paar helle Staubschmierer zierten sein dunkles Gesicht. Er öffnete eine braune Papiertüte und zog ein paar Erdnussbuttersandwiches mit Marmelade heraus. »Der Captain ist zu vertrauensselig. Diese ganze Scheiße hat ihn auf dem falschen Fuß erwischt.«

Guthrie nickte zustimmend. Er zog einen lauwarmen Yoo-hoo-Schokodrink aus der Wundertüte und reichte ihn über die Lehne nach hinten. Linney öffnete den Verschluss und trank einen tiefen Zug.

»Deshalb wollten Sie mich sprechen?«

»Sicher. Ich wollte nur wissen, wo Sie stehen«, sagte Guthrie. »Ich möchte nicht im Dreck wühlen und eine Sauerei anrichten, wenn es sich vermeiden lässt. Ich dachte, wenn ich mit Ihnen rede, ginge es schneller.«

Linney legte die Stirn in Falten. »Ich bin trocken. Der Captain hat mich davon losgebracht, genau wie drüben. Sehen Sie sich meinen Job an. Ich bin nicht irgendein Arschloch, das sich zu gut zum Arbeiten ist. Ich weiß, wie ein echter Kerl aussieht – und faul auf dem Arsch zu sitzen, high zu sein und so zu tun, als ob, gehört nicht dazu. Worauf wollen Sie hinaus?«

»Sie sind ein kluger Junge. Beim letzten Mal haben Sie gedacht, dass ich nicht rede, weil ich nicht will, dass Olsen weiß, was ich tue.« Linney nickte. »Das ist jetzt anders. Inzwischen scheint klar zu sein, dass das Motiv für Bowmans Ermordung mit Olsen zu tun hatte, nicht mit Bowman. Alles andere vernebelt nur das Bild. Also bin ich jetzt dabei, die Punkte miteinander zu verbinden – und Sie haben etwas mit Olsen zu tun und nicht mit Bowman.«

»Ich hänge nicht zusammen mit dem Captain ab, wissen Sie. Er lebt in seiner Welt, ich in meiner.«

»Genau das ist der Grund, warum ich nicht früher auf Sie zugekommen bin«, sagte Guthrie. »Vielleicht ist es ja nur Zufall. Ich sage, jemand hat Olsen die Sache angehängt. Möglicherweise will dieselbe Person, die ihm schaden möchte, auch Ihnen nichts Gutes.«

»Was zum Henker, Mann!« Linney drehte sich zur Seite, als wollte er aus dem Wagen springen, aber sie waren in voller Fahrt. Vasquez musterte ihn im Rückspiegel. Das Gesicht des Schwarzen war vor Zorn verzerrt. »Vielleicht ist es ja Zufall«, fuhr Guthrie fort. »Erzählen sie mir, was Ihrer Mutter zugestoßen ist.«

Ein paar Minuten lang sagte Linney kein Wort. Er schlang seine Sandwiches praktisch ohne zu kauen hinunter. Dann leerte er die Flasche Yoo-hoo und kurbelte sein Fenster herunter. Er schleuderte die Flasche nach einem Laternenmast, doch er traf nicht, und sein Fluch war das einzige Geräusch, das nicht hinter ihnen verschluckt wurde. »Jetzt haben Sie mir aber etwas zum Nachdenken gegeben«, sagte Linney leise, nachdem er das Fenster wieder hochgekurbelt hatte.

»Mama wohnte in einem gemischten Viertel in Unionport. Schwarze, Weiße, Spanier, Asiaten, Inder, was auch immer, zusammengepfercht in anonymen Wohnhäusern. Die Leute passen da nicht so aufeinander auf, wie sie sollten.

Ein paar junge Taugenichtse wollten die Bodega ausrauben, wo Mama gerade einkaufte. Sie waren high von irgendwas, und sie haben alle zusammengeschlagen. Moms war alt …« Seine Fäuste ballten sich und krampften sich um seine leere braune Lunchtüte. »Moms ist an den Schlägen gestorben.«

Guthrie wartete, während Vasquez einen ganzen langen Block weiterfuhr. »Von wem haben Sie die Geschichte gehört?«

»Von den Cops«, sagte Linney. »Und von Miss Wilson – sie wohnte auf demselben Gang wie Moms. Keine Ahnung, woher sie es wusste, aber es war ziemlich dieselbe Story.«

»Ich kenne jemanden auf dem Revier da oben. Das sollte sich aufklären lassen.« Guthrie drehte sich um und musterte Linney über die Rückenlehne hinweg. »Ich weiß, dass Sie das aufgeregt hat. Meinen Sie, Sie können wieder zurück zur Arbeit?«

»Es ist kein schwerer Job.«

»Nicht gefährlich?«

Linney lächelte. »Es ist nicht gerade Wachdienst. Ich lasse höchstens mal was fallen.«

Guthrie reichte ihm die Wundertüte nach hinten. »Greifen Sie zu und nehmen Sie sich was.«

»Sie sind ein seltsamer Kauz, wissen Sie das?« Linney lächelte, während er die Hand in die Tüte steckte. »Ist ja wie an Halloween.« Ein gelber Beutel M&M leuchtete in seiner dunklen Hand, doch seine Augen hatten einen harten Ausdruck. »Sie müssen mir Bescheid sagen, wenn Sie feststellen, dass an der Sache was dran ist, einverstanden?«

»Ich muss sowieso noch einmal mit Ihnen sprechen«, sagte Guthrie. Linney warf den Detektiven einen verwirrten Blick zu, als Vasquez den Ford an seiner Baustelle anhielt, um ihn herauszulassen. »Sie sind wie der Captain«, sagte er. »Er macht den Mund nur auf, wenn er etwas zu sagen hat.« Er kletterte vom Rücksitz. Die Kühle, die der Regen gebracht hatte, war verschwunden, und der Gehsteig fühlte sich an wie ein von der Sonne geheizter Ofen. Der Staub hatte sich vorübergehend gelegt, doch irgendwo im Gebäude dröhnte bereits wieder ein Presslufthammer vor sich hin. Das Gesicht der Stadt mag sich nur langsam verändern, aber in ihrem Inneren ist immer etwas in Bewegung.

Vor dem Revier in Unionport lag der Sonnenschein wie ein breites Feuerband in der Mitte der Straße. Das gesamte Untergeschoss der Polizeistation war verstopft mit herumschreienden Betrunkenen. Winzige Laoten überschütteten Inder mit Beleidigungen, und Jamaikaner zeigten mit dem Finger auf Leute aus der Dominikanischen Republik. Die Partisanen beider Lager trugen blutbefleckte Bandagen oder hielten Eisbeutel in den gefesselten Händen. Sticheleien und Schmährufe verbanden sich zu einer Melodie. Nach ersten Berichten hatten die Feindseligkeiten mit einer ungeplanten Schwangerschaft begonnen, an die sich beiläufige Vermutungen anschlossen, der Vater könnte ein anderer sein als der teure Angetraute. Es kam zu einem halben Dutzend Körperverletzungen in einem einzigen Mietshaus in Olmstead, zu entsprechenden Verhaftungen, und anschließend hatte der Captain angeordnet, jeden, der auch nur die Stimme erhob, zum Abkühlen aufs Revier zu bringen. Die Gefängniswagen waren im Dauereinsatz. Guthrie und Vasquez schlängelten sich zwischen müden Beamten und wütenden Bürgern durch, um Robert Gennaro zu suchen, den diensthabenden Sergeant.

Gennaro war ein schnurrbärtiger, dunkler, untersetzter Italiener kurz vor seinen mittleren Jahren. Er erinnerte sich an den Bodega-Überfall, als Guthrie ihn beschrieb – die Sache war noch nicht abgeschlossen, aber er sah kaum Aussichten, sie aufzuklären. Die Beschreibung der Bande passte zu keinem der bekannten Ganoven aus der Gegend. Er rief den Detective, der mit dem Fall betraut war, von oben herunter. Jonathan Sullivan hörte sich desinteressiert eine Deckgeschichte über Versicherungsansprüche an und lieferte ihnen Details und Informationen über seine wenigen Zeugen – die fünf Opfer des Überfalls. Gennaro vertrieb sich inzwischen die Zeit mit dem Abwimmeln von Anfragen uniformierter Beamter und dem Anglotzen von Vasquez. Als sie fertig waren, holte der Sergeant Luft, um zu sprechen, wurde aber von einem schnell entflammten Faustkampf in Handschellen zwischen einem übergewichtigen Jamaikaner und einem nur halb bekleideten Dominikaner unterbrochen. Guthrie und Vasquez schlüpften hinaus.

Die Bodega in der Turnbull Avenue war nur schwach ausgeleuchtet und duftete nach frischem Obst und Backwaren. Die Detektive hatten Glück. William Donovan, der Kassierer, hatte sich nach dem Raubüberfall keinen neuen Job gesucht. Er war ein Mann mittleren Alters, der wusste, dass man idiotischen Menschen und idiotischen Vorfällen nicht entkommen konnte, indem man anderswo hinzog. Er hatte einen ergrauenden roten Haarwuschel auf dem Kopf und ein müdes Gesicht. Unter seiner roten Arbeitsschürze ragten alte Bluejeans hervor. Er wollte nicht über den Überfall reden, doch Guthrie ließ einen Fünfzig-Dollar-Schein über den dunklen Holztresen wandern. Donovan akzeptierte ihn mit trübem Lächeln. Der neue Mann von der Putzkolonne sah neugierig zu; sein Vorgänger hatte gekündigt, weil er bei dem Überfall schlimm zusammengeschlagen worden war.

»Wie viel haben sie erbeutet?«, fragte Guthrie.

Der Kassierer zuckte die Achseln. »Ein paar hundert. Es war noch früh, und ein Dienstag. Das ist normalerweise unser schlechtester Tag.«

»Das klingt eigenartig. Wie viele waren es?«

»Vier Weiße mit Skimasken. Einer behielt die Tür im Auge.«

»Okay, das klingt schon einleuchtender. Aber sie kannten den besten Tag nicht?«

»Es waren Gangster. Das sind Idioten«, sagte Donovan. »Oder vielleicht waren sie high.« Er runzelte die Stirn. »Ich rechnete gerade zusammen, als sie hereinkamen. Normalerweise schaue ich hoch, wenn jemand hereinkommt, aber ich zählte gerade, und dann standen zwei von ihnen schon vor der Theke.«

»Und sie waren zu viert?« Guthrie schien überrascht.

»Ja, ich weiß. Wie viele Volltrottel braucht es, um eine Bodega auszurauben? Zwei kamen mit gezogenen Waffen zur Kasse, einer blieb an der Tür stehen und einer ging nach hinten. Sie sagten nicht viel. Ich gab ihnen das Geld aus der Kasse. Dann kam der von hinten zurück und schubste unseren Putzjungen mit der Knarre vor sich her – den, der früher hier arbeitete.«

»Und wann begann es auszuarten?«

»Weiß nicht genau. Einer von ihnen sagte ›Geld her!‹, und dann ging einer mit der Tüte herum. Keiner machte Schwierigkeiten. Der ganz hinten steckte seine Kanone weg und holte einen Baseballschläger heraus. Nachdem die alte Dame ihm ihre Geldbörse ausgehändigt hatte, packte er sie am Kragen und briet ihr eins über. Sie sank in die Knie, und er schlug sie noch einmal. Der an der Tür und die anderen zwei, die sagten keinen Ton. Der mit der Tüte sammelte weiter Brieftaschen ein.

Er war ein kleiner Kerl. Vielleicht hat er Komplexe oder was. Er fing einfach an, auf alle loszuprügeln. Ich konnte es nicht glauben. Sie hatten das Geld, und jetzt fingen sie plötzlich an, alle zusammenzuschlagen. Der Junge wollte abhauen, aber der kleine Bursche war zu schnell. Er verpasste Alonzo einen in die Kartoffelchips. Als er zur Kasse kam, schien er nicht mal besonders aufgeregt zu sein. Er kam hinter die Kasse und drängte mich in die Ecke. Ich schrie ihn die ganze Zeit an, doch ich glaube nicht, dass er es überhaupt wahrnahm.«

»Wie oft hat er Sie geschlagen?«

»Ich weiß nicht. Er war schnell, wie in einem Film – Jet-Li mit einem Knüppel. Ich hatte Beulen am Kopf und Prellungen an den Armen. Ich konnte zwei Wochen lang den linken Ellbogen nicht ausstrecken.«

Guthrie nickte. »Wie oft hat er die alte Frau geschlagen?«

»Zweimal.« Donovan runzelte die Stirn. »Ich konnte nicht glauben, dass sie tot war.«

»Mrs Linney war ziemlich alt, soweit ich weiß«, meinte der kleine Detektiv. »Kannten Sie sie? Hat sie immer hier eingekauft?«

»Gelegentlich. Ich kann mir Gesichter gut merken. Sie kam nicht jede Woche, eher einmal im Monat oder so.«

»Ich möchte Sie um einen Gefallen bitten«, sagte Guthrie. »Bitte zeigen Sie mir, wie er Mrs Linney geschlagen hat, die alte Frau, die gestorben ist.«

Der Kassierer blickte zweifelnd drein, und Guthrie schob ihm einen weiteren Fünfziger hin. Es hielten sich nur zwei Kunden in der Bodega auf, und beide interessierten sich mehr für die Unterhaltung als für ihre Einkaufslisten. Donovan kam hinter dem Tresen hervor, wischte sich die Hände an der Schürze ab und demonstrierte an Guthrie, wie der Räuber Althea Linney am Kragen gepackt hatte, nahe der linken Schulter. Vasquez sah zu. Donovan simulierte einen Schlag und zupfte den kleinen Detektiv zurecht, bis er fand, er wäre in der richtigen Stellung auf den Knien. Donovan runzelte vor Konzentration die Stirn und veränderte seine Position, bis er halb hinter Guthrie stand, und simulierte dann einen weiteren Schlag. Vasquez ging auf die andere Seite und ließ ihn die Demonstration wiederholen.

Als er wieder hinter der Kasse stand, sagte Donovan: »So habe ich das noch gar nicht betrachtet. Vielleicht hat er sie direkt ins Genick geschlagen.«

Als Guthrie das erste Mal an die Wohnungstür ihrer Eltern in der Henry Street geklopft hatte, um ihr einen Job als Privatdetektivin anzubieten, hatte Vasquez geglaubt, dabei ginge es darum, Hinweisen nachzugehen, wer wem was angetan hatte. Nachdem sie die Bodega in Unionport verlassen hatten, fuhren sie in die City zurück. Sie gingen ins La Borinqueña in Spanish Harlem, aßen Pommes frites und Chiles rellenos und spielten Punkteverbinden im Fall Olsen in der Hoffnung, genügend Linien zusammenzusetzen, dass sich ein Bild ergab. Genau wie beim Betrachten von Videos und dem Herumsitzen in Parks hätte sich Vasquez nicht vorstellen können, dass der Versuch, mit viel zu wenigen Anhaltspunkten eine Lösung zu finden, Teil des Jobs war.

Guthrie verwarf den Gedanken, in die Bronx zurückzukehren und Philip Linney nochmals zu befragen. Er fand, sie hätten ihn ohnehin schon fast zu weit getrieben. Guthrie war zwischen Veteranen aufgewachsen. Schlimme Dinge konnten passieren, wenn man sie aufstörte. Also saßen sie nur da, dachten nach und machten sich auf ihren Palmtops Notizen von Orten, wo sie gewesen waren, Leuten, die sie gesehen, Dingen, die sie getan hatten, und hofften, dass sich plötzlich eine Verbindung herauskristallisierte. Guthrie zeigte Vasquez die elektronische Spur, die Amanda Hearst mit Peipers neuem Reichtum verband, ein Zehntausend-Dollar-Spitzenausschlag, der mit dem Datum zusammenfiel, als Peiper seine Kreditkartenschulden beglich. Für den kleinen Detektiv war das Geld ein eindeutiger Beweis, aber er hatte noch nicht entschieden, was er damit anfangen wollte. Im Café herrschte eine angenehme Atmosphäre, leise spanische Unterhaltungen, unterlegt mit sanfter Gitarrenmusik aus dem Radio.

Spät am Nachmittag rief Black-haired John an. Der Anruf war so kurz, dass Guthrie nicht wusste, ob der Stadtstreicher sich sofort mit ihm treffen wollte, denn er nannte nur einen Ort. Der kleine Detektiv vermutete, dass er später am Nachmittag gemeint hatte, weil er jetzt bestimmt mit seiner Familie Dosen sammelte.

Guthrie wusste nicht, was John wollte. Manchmal machte sich der Stadtstreicher Sorgen wegen der Polizei und musste sich von jemandem aus der ›normalen Welt‹ versichern lassen, dass er nicht in Schwierigkeiten steckte. Manchmal stießen ihm Dinge zu, mit denen er einfach nicht umgehen konnte. Einmal hatte er ein verlassenes Auto entdeckt. Die Türen standen offen, und es befand sich eine ganze Ladung Lebensmittel darin. Black-haired John war kein Trinker. Er machte sich Sorgen darüber, dass jemand seine ganzen Lebensmittel zurückgelassen hatte – der Wagen selbst interessierte ihn nicht, weil er zu klein war, als dass er mit seiner Familie darin schlafen konnte.

Nachdem Guthrie und Vasquez ihre Mahlzeit beendet hatten, fuhren sie zum Nordende des Highbridge Parks. Vasquez stellte den Motor ab. Der Nachmittag war schwül und brütend heiß. Bevor sie aussteigen konnten, kam schon Little Tony angelaufen. Er war das älteste Kind von Johns Familie, ein Siebzehnjähriger, aber klein genug, um für zwölf durchzugehen. Üblicherweise fungierte er als Späher oder Kundschafter, weil er eine schöne Stimme hatte und niemand ihm etwas Übles zutraute, wenn er plötzlich anfing zu singen. Bei Nacht konnte er sich beinahe unsichtbar machen, denn er hatte extrem schwarze Haut; selbst am Tag ließ ihn seine schwarze Kleidung aussehen wie einen Schattenriss. Er führte sie auf einem der Fußwege in den Park hinein. Hinter einer Stützmauer drehte er hügelaufwärts ab, und das Gehen wurde zur Plackerei. Altes Laub und dürre Äste knackten und krachten wie Feuerwerk.

Die Kinder hatten sich auf der Hügelkuppe verteilt. Sie starrten Guthrie und Vasquez an, als sie an ihnen vorbeigingen. Black-haired John saß mit Cindy an einem Kohlefeuer und röstete Marshmallows an Kleiderbügeln. Es war das erste Mal, dass Vasquez ihn stillhalten sah, aber er stand auf, sobald er die Detektive bemerkte. Jedes Mal, wenn er eine Runde ums Feuer drehte, fing sich die tiefstehende Sonne in seinen Augen, und sie blitzten eisig hell auf.

»Ghost-Eddy ist tot«, sagte Black-haired John.

In der Nacht zuvor war im Norden der Stadt das Gerücht umgegangen, dass der große, graubärtige Stadtstreicher erschossen worden sei. Als er davon hörte, hatte Black-haired John angefangen herumzufragen. Er stellte fest, dass das Gerücht von Stoop-O ausging. Er lief herum und erzählte es jedem, der lange genug stehen blieb, um ihm zuzuhören. Stoop-O freute sich, der Verkünder von Eddys Tod zu sein, weil der große Mann ihm die Zähne ausgeschlagen hatte. Als Black-haired John davon erfahren hatte, sah er drei Möglichkeiten. Stoop-O sagte vielleicht nur das, wovon er sich wünschte, es wäre wahr, oder er hoffte, die Leute würden endlich aufhören, nach Eddy zu fragen, wenn sie glaubten, er wäre tot. Stoop-O war eine Laus, die sich nicht zu schade war, einen Mann, den sie hasste und fürchtete, um Schnaps anzubetteln. Und drittens konnte das Gerücht natürlich stimmen.

Black-haired John hatte beschlossen, mit Stoop-O selbst zu sprechen. Da der Säufer dumm und faul war, fand er ihn problemlos. Nicht nur Guthrie hatte auf der Straße nach Ghost-Eddy herumgefragt, aber die anderen Männer waren weniger freundlich gewesen. Sie hörten nicht darauf, wenn jemand sagte: »Ich weiß es nicht.« Sie übten so lange Druck aus, bis sie Antworten bekamen. Es schien fast, als wären sie in Guthries Kielwasser gefolgt. Ein paar Stadtstreicher ließen sich im Auto herumkutschieren, bis ihnen die Geschichten ausgingen, dann wurden sie ohne viel Federlesens hinausgeworfen, ohne dass man die Höflichkeit besaß, vorher anzuhalten. Die Fragesteller waren weiße Männer mit ausländischem Akzent, vielleicht Russen, obwohl Black-haired John sich da nicht festlegen wollte. Seine Familie hatte Glück gehabt. Keiner von ihnen wurde geschnappt, denn all das hatte erst angefangen, als sie selbst schon nicht mehr nach Ghost-Eddy suchten und untergetaucht waren.

Der Stadtstreicher war so beschäftigt damit, ums Feuer herumzulaufen, dass er nicht merkte, wie Vasquez langsam ungeduldig wurde. Ihr Gesicht war beinahe so rot angelaufen wie ihre Windjacke. Cindy bot ihr einen Kleiderbügel mit Marshmallows an. Als die junge Puerto-Ricanerin sich endlich am Feuer niederließ, versuchte Cindy erfolglos, ihr die lose Haarlocke hinters Ohr zu schieben. Vasquez zuckte die Achseln. Sie röstete Marshmallows, während Black-haired John fortfuhr.

Sie hatten Stoop-O in der 137th Street gefunden, ein paar Stunden nach Mittag, während er nuschelnd durch seine abgebrochenen Zähne herumprahlte. Er war betrunken. Seine Lügen waren durch ständige Wiederholung glattpoliert, und er spielte sie immer wieder von vorn ab wie eine Jukebox, sobald jemand lachte oder ihn sonst wie ermunterte. In einer Version hatte Stoop-O den Killern geholfen, Ghost-Eddy zu finden, um mit ihm abzurechnen, in einer anderen war der graubärtige Stadtstreicher zu dämlich gewesen, auf Stoop-Os Warnung zu hören, sich nicht mit gefährlichen Männern einzulassen. In der letzten hatten die Verfolger Eddy im Untergrund aufgestöbert und erschossen, als er zu fliehen versuchte. Stoop-Os Variationen ließen Black-haired John an den Details zweifeln, aber offenbar suchten die Männer inzwischen nicht mehr nach Ghost-Eddy. Entweder war er tot, oder sie hatten die Hoffnung verloren, ihn zu finden.

»Ich denke, er ist tot«, meinte der kleine Detektiv. »Du musst dich eine Weile vorsehen.«

Black-haired John verharrte mitten im Lauf, lächelte und ging dann weiter. Er war ein alter Hase, der keinen Rat brauchte, wann er sich kratzen konnte oder wann er besser still liegen blieb. »Sie wissen doch etwas, hm?«, hakte er nach.

»Es waren die Russen«, erwiderte Guthrie. »Zwei von ihnen haben gestern versucht, uns auszuschalten.«

Der Stadtstreicher warf Vasquez, die mit dem Drahtbügel in der Hand am Feuer saß, einen scharfen Blick zu. »Macht nichts. Ich habe nichts zu Stoop-O gesagt. Ich habe nur genickt und gelächelt, damit er weiter sein Garn spinnt, und dann bin ich weitergegangen.«

Während die Sonne tiefer sank, kühlte der Lagerplatz unter den niedrigen Bäumen ab. Das kleine Kohlefeuer war wie eine spitze, gefährliche Nadel auf der Hügelkuppe. Cindy hängte Dosen darüber, in denen sie Wasser kochte und Truthahnstreifen in Butter briet. Die Kinder drängten sich auf dem Gipfel des Hügels zusammen. Guthrie und Vasquez stiegen schweigend wieder hinab. Der kleine Detektiv zählte stumm an den Fingern die Anzahl der Leute ab, denen er von Ghost-Eddy erzählt hatte, dann verfluchte er sich leise, dass er überhaupt jemandem etwas gesagt hatte.

Kapitel 22

Die Henry Street lag still und verlassen vor Vasquez’ Mietshaus. Normalerweise spielten an solchen Sommernachmittagen, während der Tag sich abkühlte, Kinder Football, und Musik plärrte aus geparkten Autos: Die Muchachos stolzierten auf dem Gehsteig herum und gaben schlechten Rap von sich, oder – noch schlimmer – Piropos, Komplimente. Ruhe existierte nicht an einem Sommernachmittag. Die alten Leute saßen wie immer oberhalb der Straße auf den Feuerleitern und sahen dem Trubel zu. Gedämpfte blecherne Musik aus ihren alten Radios schwebte auf die Straße herab wie müdes Konfetti. Ein chromblitzender Lowrider stand stumm wie eine brütende Tarantel gegenüber der Eingangstreppe auf der anderen Straßenseite. Die vier Muchachos im Wagen ließen ihre Zigarettenhände über Kippenhaufen herausbaumeln. Sie sahen gelangweilt zu, als Guthries alter Ford vorfuhr und Vasquez ausstieg. Die junge puerto-ricanische Detektivin blieb auf der Eingangstreppe stehen und ließ einen verwirrten Blick über die Straße schweifen. Ein Stück weiter in beiden Richtungen tobte das ganz normale Leben.

In der leeren Wohnung erwartete sie eine an den Kühlschrank gepinnte Nachricht. Ihre Eltern waren ausgegangen, um Maria Lopez Beistand zu leisten, deren Ehemann gestorben war. Die Freunde lösten sich dabei ab, sie zu trösten, während die Verwandten von nah und fern zusammengerufen wurden. Martin Lopez und Papì waren alte Freunde gewesen. Die Mitteilung endete damit, dass sie erst sehr spät zurückkommen würden und Vasquez sich die Bohnen von vorgestern aufwärmen und in eine Tortilla wickeln sollte.

Vasquez hatte keinen Hunger. Sie duschte, säuberte das Bad und versuchte zu entscheiden, was sie wegen ihrer Haare tun sollte. Sie steckte voller nervöser Energie. Von Zimmer zu Zimmer laufend, sah sie immer wieder aus den Fenstern. Sie hatte es satt, sich die Haarsträhne hinters Ohr zu schieben, und ließ sie lose baumeln. Sie kam sich eingesperrt vor. Lieber wäre sie herumgefahren. Als außen die Straßenlaternen angingen, kam Miguel nach Hause.

Vasquez’ jüngster Bruder war der kleinste, aber muskulöseste der drei. Papì witzelte immer, wenn er ein Spiel der Giants im Fernsehen verfolgte, dass Roberto der Quarterback wäre, Indio der Tight End, und für Miguel würde nur der Posten des Fullback übrig bleiben. Miguel hatte einen sauber gestutzten Kinnbart und eine zimtfarbene Haut mit Tätowierungen, die er bei Bedarf unter langen Ärmeln verbergen konnte. Erst lächelte er wie immer bei ihrem Anblick, schließlich war er ihr Lieblingsbruder. Doch dann lief er dunkel an vor Zorn. Das kam überraschend.

Er stampfte in die Küche. Sein Zorn zog Vasquez’ Fragen an wie ein Magnet. Während er Kaffee kochte und die Marmeladengläser in der Kühlschranktür heftig zum Klappern brachte, als er sich einen Apfel herausholte, wurden ihre Stimmen immer lauter bis zu einem donnernden Finale, das durch die leere Wohnung hallte.

»Tu doch nicht so, als hättest du unsere Rider draußen nicht bemerkt oder nicht gesehen, dass wir die Straße geräumt haben! Du bist doch die Intelligenzlerin! Warum machst du so eine Scheiße? Eine Schießerei mit dem Mob? Das sind keine Kinder, Rachel: Wir machen uns keine Sorgen um eine Drive-by-Schießerei. Wir haben Angst, dass sie hier raufkommen, um dich zu holen. Was zum Teufel glaubst du, was du da treibst?«

»Ich tue meine Arbeit!«

»Indio sollte sich mal mit dir unterhalten«, knurrte Miguel. »Er kann das besser. Du pisst mich echt an, und dann möchte ich dir am liebsten die Haare ausreißen, genau wie als Kinder. Damit du nach Papì schreist.«

»Was soll das mit Indio? Vor drei Monaten war es noch mucho, und jetzt das hier?«

»Der alte Mann wusste, dass ihr irgendwann in die Scheiße latscht! Deshalb hat er dir doch die Pistolita besorgt«, sagte Miguel. »Verdammt, es gäbe einfachere Wege, das zu klären.«

»Einfachere Wege? Glaubst du, ihr könntet den alten Mann zusammenschlagen? Ich bin kein Schulkind mehr! Glaubst du, du kannst mir diese Scheiße mein ganzes Leben lang antun? Vergiss es!«

Miguel grinste. »Was willst du machen? Nach Papì schreien?«

»Ich schreie nach niemandem«, spuckte Vasquez.

Auf der Anrichte hinter ihr stand eine alte elektrische Uhr. Sie riss sie aus der Steckdose und zog sie Miguel über den Kopf. Er erstarrte verblüfft. Die Uhr war stabil; sein Kopf hatte ihr nicht sehr geschadet. Ein dünner Blutfaden rann über seine Nase, und er versuchte, nach der Uhr zu greifen.

Vasquez war schnell. Sie schlug ein zweites Mal zu. Da er die Uhr nicht erwischen konnte, packte Miguel Vasquez. Sie knallten gegen den Tisch. Als sie das Blut auf seinem Gesicht sah, warf sie die Uhr weg. Stattdessen packte sie ihn und biss ihn in die Schulter. Er brüllte auf, während sie durch die Küche torkelten, aber sie ließ nicht locker.

»Lass los, Himmelarsch!«, schrie er. Er bekam ihren Pferdeschwanz zu fassen und zerrte daran. Sie knurrte Beschimpfungen, stemmte die Füße gegen den Boden und biss fester zu. Er warf sie gegen die Arbeitsfläche. Geschirr von der Abtropffläche regnete zu Boden. Glas knirschte unter ihren Sohlen. Fäuste flogen.

»Stopp! Hör auf, ich blute!«, schrie Miguel. »Ich ergebe mich!« Er ließ sie los und streckte die Hände in die Luft wie ein geschlagener Boxer. Sie sprang zurück und spuckte den Geschmack seines Hemds aus. Sie atmeten beide heftig. Blutspritzer und Flecken bedeckten sie wie Lametta einen Weihnachtsbaum.

»Verdammt! Du spinnst doch«, keuchte Miguel. Die Küche war ein einziges Tohuwabohu. Der Tisch blockierte den Durchgang zum Wohnzimmer.

»Ich lasse mich von dir nicht mehr verarschen, Miguel. Weder von dir noch von Indio. Das hättest du wissen müssen, als ich nicht auf Papì hörte. Ich hab diese Scheiße gründlich satt.«

»Schau dich doch an! Du – du siehst aus wie ein wildes Tier oder was.«

»Ich?« Sie schüttelte den Kopf. »Du blutest immer noch. Geh ins Bad und wasch dich.«

Er schob den Tisch aus dem Weg und zog sich das Hemd über den Kopf, während er ging. Er verdrehte den Hals, um die Bissspuren an seiner Schulter zu begutachten. Blut sickerte aus einem hühnereigroßen Mal. Er fluchte leise. Im Badezimmer drückte ihm Vasquez saubere Tücher auf die Kopfhaut und stoppte die Blutung aus den oberflächlichen Wunden. Er presste sich einen Packen Verbandsmull gegen die Schulter.

Ein paarmal setzten sie dazu an, etwas zu sagen, während sie sich wieder zurechtmachten, aber wackelten dann doch nur mit den Fingern oder schnaubten. Sie wollten nicht wieder anfangen zu streiten. Vasquez ging in die Küche, um dort sauberzumachen. Miguel zog sich um, kam zurück, setzte sich an den Tisch und sah ihr zu. Sie goss ihm eine Tasse Kaffee ein und arbeitete weiter. Sie warfen sich Seitenblicke zu und überlegten, was sie sagen sollten. Nachdem sie die Küche in Ordnung gebracht hatte, setzte Vasquez sich wieder.

»So etwas hast du noch nie gemacht«, meinte Miguel endlich.

»Es war mir noch nie so ernst.«

Sie saßen sich gegenüber und funkelten sich über die Kaffeetassen hinweg an. Die Wohnung wirkte viel zu still. Der Verkehr klang fern und gedämpft. Vor den Fenstern spiegelte die Dunkelheit ihnen vor, die Stadt wäre verschwunden und sie wären ganz allein.

»Du weißt, ich würde alles für dich tun, oder?«, fragte Miguel. »Aber was du da abziehst, ist verrückt. Du kannst nicht Sachen machen, die Mamì in die Scheiße reiten.«

»Was sagst du da? Ich soll keine solchen Sachen machen, weil ich ein Mädchen bin? Wenn ich dein Bruder wäre, dürfte ich ein Krimineller sein, und du würdest kein Wort sagen.«

»Ich würde einem Mann nicht sagen, er soll sich nicht verhalten wie ein Mann«, meinte Miguel. »Aber du bist meine Schwester. Dich gibt es nur einmal. Ich und Indio, wir saßen von Anfang an in der Scheiße. Wir wussten immer, was wir auch tun, es spielt keine Rolle. Du bist diejenige, die es für uns alle schaffen muss.«

»Du irrst dich«, sagte sie weicher. Ihre Brüder hatten sie immer wegen ihrer guten Noten geneckt, sich über ihr Alien-Gehirn lustig gemacht. Und sie hatte sie blöde genannt, selbst als sie entdeckte, dass ihre Brüder vieles wussten und sich nur dumm stellten. Sie fielen durch, weil sie schwänzten und den Clown spielten, nicht, weil sie es nicht schaffen konnten. Sie waren loco. Mit festerer Stimme fuhr sie fort: »Du irrst dich, Miguel. Du hättest alles schaffen können, was du wolltest. Du wirst mich nicht zwingen, etwas Bestimmtes zu tun, nur weil du dir vormachst, du selbst könntest es nicht. Ich mache, was ich will. Ich mag diesen Job.«

»Wenn du so weitermachst, wirst du noch umgebracht. Wir haben nur eine Schwester.«

»Aber für dich und Indio ist es okay? Weil Mamì dann ja immer noch Roberto hätte? Willst du, dass ich wie Roberto ende? Er steckt voller Scheiße.«

»Okay, niemand mag Roberto! Er ist ein Arsch, aber du musst ja nicht so werden wie er. Du weißt, was ich meine, ein toller Schreibtischjob, die Vorstadt, nur weg von hier.«

Er machte eine Geste, einen beiläufigen Wink mit der Hand, der die Küche mit ihren verblassten Tapeten bedeuten konnte, die Henry Street mit ihrer langen Reihe von Mietshäusern oder auch die ganze Stadt.

»Das ist es, was du willst«, sagte sie. »Oder vielleicht Papì. Mein ganzes Leben lang tue ich das schon – immer was andere wollen. Vielleicht weiß ich noch nicht ganz genau, was ich will, aber ich bin mir ganz sicher, dass ich es selbst herausfinden kann. Du willst einen Schreibtischjob? Du bist intelligent genug. Such dir einen.«

»Chica, du bist klug, aber du bist blind. Sieh dich doch an. Niemand wird jemals nein zu dir sagen. Ein Blick auf dich, und sie überlegen alle bereits, wie sie ja sagen können. Aber ich? So komme ich nicht durch.«

Vasquez runzelte die Stirn. »Du glaubst, ich bringe es nur wegen meines guten Aussehens zu etwas? Guthrie schert sich den Teufel darum. Ich weiß noch nicht genau, worum es ihm geht. Das ist etwas anderes. Es ist ein Anfang.«

Miguel lächelte. »Als dieser alte Mann mit seinem Job vor der Tür stand, weißt du, was ich da gedacht habe? Wenigstens holt dieser Blanco sie raus aus der Lower East.«

»Spinnst du?«

»Siehst du, du begreifst es nicht, weil du bist, wer du bist. Ich und Indio, wir sind schon lange dahintergekommen. Du siehst nicht aus wie wir. Für dich öffnen sich die Türen, wo sie uns vor der Nase zuknallen. So ist die Welt. Wir sind Morenos, niemand will unsere braune Haut sehen. Du bist La blanquita. Vielleicht bist du in der Stadt nur ein beliebiges puerto-ricanisches Mädchen, aber wenn du das mit der Kappe schräg auf dem Kopf endlich mal sein lässt, kannst du eine von ihnen sein.«

»Ist es das, was du willst? Du willst, dass ich weggehe?« Tränen liefen ihr über die Wangen, obwohl sie normalerweise nicht weinte.

»Nein, du verstehst nicht. Ich will, dass du etwas Eigenes hast. Und hier wird es nie dazu kommen.«

»Aber ich habe schon etwas«, sagte sie weich, obwohl sie verstand, was er meinte. Dieselben Klagen hörte sie seit Jahren von allen, die glaubten, sie bekämen keine faire Chance. Doch er konnte es nicht aus ihrem Blickwinkel betrachten. Sie hatte hinter einige der Türen geblickt, die vor ihm ins Schloss gefallen waren, und wusste, dass auf der anderen Seite dieselbe Welt lag, nur bevölkert von anderen Menschen. Roberto war unglücklich, weil er sich einbildete, dass es einen Unterschied zwischen den Welten gäbe. Sein ganzes Leben war erfüllt gewesen von der Hoffnung, wie gut alles sein würde, und dann blieb doch alles gleich. Die Wahrheit zu kennen, ohne dass es eine Möglichkeit zur Rückkehr gab, das machte Roberto krank.

»Und was soll das sein?«, wollte Miguel wissen. »Irgendein Scheißjob in der City, bei dem du am Ende umgebracht wirst? Das ist zu wenig.«

»Ich habe eine Scheiß-Familie – eine beschissene Familie –, aber immerhin Familie«, sagte sie. »Ich habe einen Job, in dem ich es weit bringen könnte. Das siehst du nicht, weil du nicht dabei bist. Aber im Moment ist es gut genug für mich.«

»Ist es nicht. Wir haben uns nicht all die Mühe gegeben, damit du in der Stadt bleibst und in demselben Schlamassel landest, in dem alle festsitzen. Du musst frei sein.«

»Was hast du schon getan?«, wollte Vasquez wissen. »Bist rumgerannt und hast dich geprügelt? Meinetwegen? Deshalb habt ihr jeden Jungen zusammengeschlagen, der mich nur angesehen hat? Sollte mich das glücklich machen? Ich war gut in der Schule, weil es nichts anderes gab, was ich hätte tun können. Du und Indio, ihr seid loco. Und jetzt passt euch wieder nicht, was ich tue? Ich sollte Mädchensachen machen, was? Aber die Möglichkeit habt ihr mir genommen!«

»Diese Saubande ist nicht gut genug für dich!«, fauchte Miguel. »Diese arbeitsscheuen Scheißhaufen aus der Nachbarschaft, die nichts Besseres zu tun haben, als dem nächstbesten Mädchen einen Balg anzuhängen, sobald sie ihnen schöne Augen macht – die bringen wir um!«

Vasquez blieb eine Weile stumm und schluckte ihren Ärger hinunter. Sie machte sich noch eine Tasse Kaffee. Als sie sich wieder hinsetzte, meinte sie: »Was du da sagst, Miguel, würde bedeuten, dass du nicht gut genug für mich bist. Du prügelst dich meinetwegen herum. Das ist bescheuert. Aber das machst du schon seit Ewigkeiten. Wie bist du auf die Idee gekommen?«

Er starrte sie finster an. »Du bist bescheuert. Ich behandle Chicas nicht so. Papì würde mich umbringen dafür. Aber es gibt etwas, das du nicht weißt. Als du klein warst, da warst du ganz weiß. Du bist erst so dunkel geworden wie jetzt, als wir ein paarmal auf die Insel zurückgefahren sind. Die Leute dachten, Mamì passt für jemand anderen auf dich auf. Du hast nie gemerkt, wie die Leute dich behandeln.«

»Wie alt zum Teufel warst du? Oder war es Indio? Hat er es getan?«

Miguel zuckte die Achseln. »Du kannst Indio keine Vorwürfe machen. Ich habe zuerst zugeschlagen, und dann hat Indio zugetreten.« Er lachte. »Das war selbstverständlich. Wir haben nicht einmal darüber gesprochen bis zum ersten Mal, als wir einem von deinen Verehrern auflauern mussten. Das war, als du in die Mittelstufe gekommen bist.«

»Und ihr habt gemeint, das würde mich glücklich machen?«

Miguel runzelte die Stirn. »Darüber habe ich nie nachgedacht«, sagte er. »Warum hätte ich das tun sollen? Das hier ist die Lower East. Ich meine, wir machen Witze darüber, wie hier alles auf den Hund gekommen ist. Und auf einmal soll es falsch sein, dir zu wünschen, dass du hier rauskommst? Aber ich verstehe, was du meinst.

Du willst nicht fort, wenn das bedeutet, uns zurückzulassen. Das ist mir klar. Ich würde Mamì und Papì auf keinen Fall hier allein lassen. Zum ersten Mal in meinem Leben stimmt es also wirklich: Ich bin blöd.«

»Ach, halt den Mund, Miguel«, sagte Vasquez. »Blöde Menschen sollten die Klappe halten. Der einzige Grund, warum ich dir das immer wieder sagen muss, ist, dass du dumm wie Bohnenstroh bist.«

Miguel wandte sich ab, um sein Lächeln über diesen uralten, abgedroschenen Scherz zu verbergen. Vor dem Küchenfenster lag die dunkle Nacht. Es wurde still in der Wohnung. Sie schwiegen, und irgendwann ging Vasquez zu Bett. Die Russen kamen nicht, obwohl Miguel die ganze Nacht lang ihretwegen wach blieb. Vasquez schlief wie tot. Als sie am Morgen aufwachte, hatte sie ein blaues Auge von einem der Schläge ihres Bruders.

Kapitel 23

Am nächsten Morgen holte Guthrie Vasquez ab, und sie fuhren ins Büro. Zuvor hatte er, während die schwüle Nacht abkühlte, ein paar Stunden im Garment District auf der Suche nach nichtexistenten Russen verbracht. Der kleine Detektiv gestand sich ein, dass er unter Paranoia litt. Nachdem er jahrelang Menschen in der ganzen Stadt observiert hatte, beschlich ihn manchmal das Gefühl, dass die Stadt ihn ihrerseits beobachtete. Er und Vasquez räumten das Büro auf, schrubbten Blutflecken weg und stellten die Möbel wieder richtig hin. Guthrie ersetzte Vasquez’ kaputten Monitor, sein eigener funktionierte noch. Als sie fertig waren, bestellten sie Pizza. Tranh lieferte sie und brachte auch eine Menge Neugier mit. Beim letzten Mal hatte er die bestellten Pizzas an die Polizisten verkauft, doch sie hatten ihn nicht ins Büro gelassen.

Angesichts der Wissbegierde des kleinen Vietnamesen musste Guthrie an Tommy Johnson denken. Er rief ihn an, um Neues über die Bemühungen des NYPD zu erfahren, Olsen mit den Barbiepuppen-Morden in Verbindung zu bringen. Tommy lud sich selbst zum Lunch ein. Der hochgewachsene junge Mann trug eine verspiegelte Sonnenbrille und sein NYPD-Outfit. Er drehte mit schräggelegtem Kopf eine Runde durchs Büro, gaffend wie ein Tourist, sobald er zur Tür herein war.

»Wir haben das Blut schon aufgewischt«, meinte Guthrie trocken.

»Komm schon, Guth! Hättest du mich nicht wenigstens einen Blick darauf werfen lassen können?« Er schälte sich die verspiegelte Sonnenbrille vom Gesicht, langte in die Pizzaschachtel und zog eine schmale Ecke heraus.

»Es ist nicht so amüsant, wie du denkst.«

Der junge Mann lachte. »Auf der Arbeit reden sie sich den Mund fusselig darüber.« Er bemerkte Vasquez’ blaues Auge. »Ach du Schande!«

Sie zog eine finstere Miene und setzte an, ihm einen Satz rote Ohren zu verpassen, doch Guthrie hielt sie zurück. Er bat sie, Tommy die Schießerei zu schildern, um der Geschichte den Glanz zu nehmen. Der junge Mann war noch dabei, seinen Job zu lernen. Ihre Beschreibung der Szene mit den Tatortfotos zu vergleichen würde ihm helfen. Der kleine Detektiv hörte zu, während Vasquez erklärte, wo die Russen gefallen waren, wie sie zwischen den Schreibtischen und Sofas hindurchstürmten, und sie imitierte die zusammenhanglosen Flüche des Blonden. Nach zwei Durchläufen mit Schusswechseln und Kreuzfeuern starrte Tommy nur noch sie an, statt das Büro, während das Pizzastück schlaff in seiner Hand baumelte.

Guthrie sah eine Minute lang zu, wie Tommy Johnson herumdruckste, dann sagte er: »Sie kamen nicht, um uns zu töten. Sie wollten uns eine Frage stellen. Und zwar welche?«

Vasquez schnaubte. »Sie wollten wissen, ob wir eine belastbare Spur verfolgen.« Sie rettete ein Stück Pizza aus der Schachtel und setzte sich an den Schreibtisch.

»Sicher, aber das würde eine Menge Verstand von solchen Schlägertypen verlangen. Vielleicht hatten sie eine ganz spezielle Frage.«

Tommy lümmelte sich auf das braune Kunstledersofa. »Das weiß ich nicht«, sagte er. »Aber diese Schießerei hat in der Zentrale einen ziemlichen Wirbel verursacht. Die Barbiepuppen-Morde halten sie unter Verschluss, aber das hier hat eingeschlagen wie eine Bombe. Es wurde selbst auf den Gängen darüber diskutiert.«

»Da wäre ich gerne Mäuschen gewesen«, sagte Guthrie.

»Ich glaube, in der Hinsicht sind sie fertig mit ›GI Ken‹«, sagte Tommy. »Es geht das Gerücht, dass er Zeit und Gelegenheit ausschließen konnte, wegen irgendeiner Quittung oder was …«

»Und wann sollten wir das erfahren?«, fragte Vasquez erzürnt.

»Nachdem sie es nicht mehr brauchten, um Druck auszuüben«, erklärte Guthrie und sah sie stirnrunzelnd an. Er bedeutete Tommy Johnson, fortzufahren.

»Und der Bowman-Mord gilt jetzt als eine separate Geschichte, ohne Verbindung zu den anderen Morden, bis auf den äußeren Anschein. Bei den sonstigen Opfern gab es keinerlei Motiv – sie wurden vermisst, tauchten tot wieder auf, keine Verdächtigen.«

»Haben sie etwas über die russischen Killer?«

Tommy schlang hastig ein Stück Pizza hinunter. »Freischaffende. Im Bowman-Fall ist eine Menge Geld im Spiel, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten.«

»Major Case kriegt nichts auf die Reihe. Jemand schneidet lose Enden ab, und sie schöpfen keinen Verdacht?« Guthrie warf der jungen Puerto-Ricanerin einen Blick zu und fuhr dann fort: »Aber ich will nichts gesagt haben. Es lohnt sich nicht, darüber ein Wort zu verlieren.«

»Sie haben Olsen«, sagte Tommy achselzuckend.

Der kleine Detektiv nickte. »Das ist eine Hilfe«, meinte er. »Jetzt müssen wir nur noch den Bowman-Fall klären. Aber bitte füll die Lücken für mich. Erzähl mir, was du über die Barbiepuppen-Morde weißt.«

»Ich weiß nur ein paar Details über eines der Opfer – Cara Woodson. Sie war blond, zwei Schüsse, keine Vergewaltigung, aufgefunden in Essex County am Rand eines Aussichtspunkts. Sie besaß kein Auto. Wir konnten keine Zeugen ausfindig machen, die sie gesehen hatten, aber die Vermisstenanzeige deutete darauf hin, dass sie beim Shoppen war oder einen örtlichen Tanzschuppen besuchte.«

»Sie war das Opfer vom siebzehnten Mai«, sagte Guthrie. »Essex. Das ist irgendwo auf dem Land.«

»Ja, weit weg von der Stadt. Sie wollten unbedingt eine Verbindung herstellen. Der fehlende sexuelle Aspekt war ausschlaggebend, aber jetzt entwickeln sich die Gerüchte in gegenteiliger Richtung. Möglicherweise existiert überhaupt kein Barbiepuppen-Mörder.«

»Erzähl das mal den Zeitungen«, murmelte Guthrie.

»Die Unterschiede liegen in Kleinigkeiten.« Tommy zuckte die Achseln. Er rutschte vor, um nach einem weiteren Stück Pizza zu greifen, und sah auf die Uhr. »Oh, Scheiße. Die Mittagspause ist vorbei. Man sieht sich, Guth.« Die Bürotür fiel krachend hinter ihm ins Schloss.

Als er fort war, zog Vasquez die Stirn in Falten und sagte: »Ich verstehe das nicht, Viejo. Was die Serienmorde betrifft, sind wir vom Haken, aber …«

»Es gefällt mir nicht, dass sie ihre Meinung geändert haben«, sagte Guthrie. »Ganz plötzlich glauben sie nicht mehr, dass es einen Serientäter gibt. Warum?«

»Ich verstehe«, sagte Vasquez lächelnd. »Mir ist da etwas eingefallen. Inglewoods Fotos zeigten Bowman mit angezogenen Beinen. Und in dieser Bodega in Turnbull gestern, als der Kassierer uns zeigte, wie die alte Frau ermordet wurde – ich glaube, sie ist in genau derselben Haltung zusammengesackt.«

Guthrie runzelte die Stirn. »Sie glauben also, die Opfer mussten sich hinknien? Wir können uns Fotos von dem Überfall besorgen und nachsehen.« Er sah zum Fenster. »Meinen Sie, das sollten wir tun?«

»Hören Sie auf, mit mir zu spielen, Viejo. Wir sollten es tun.«

Der kleine Detektiv lächelte. »Aber das ändert nichts, wissen Sie? Der Fall dreht sich um Olsen – wegen der Kanone. Wir müssen uns auf Olsen konzentrieren. Ich gebe zu, dass der plötzliche Sinneswandel seltsam klingt. Ich gehe so weit, das auf die Tagesordnung zu setzen. Heute werden wir versuchen herauszufinden, was Olsen und Linney verbindet. Daneben werde ich auch das FBI kontaktieren. Vielleicht können wir den Zusammenhang herstellen.«

Am Nachmittag griff der kleine Detektiv zum Telefon, um die Drecksarbeit zu erledigen. Das Büro wurde zu seiner Einsatzzentrale, die Telefone waren seine Mitarbeiter. Er jonglierte mit vier davon gleichzeitig, während er in Arlington, Virginia oder Washington, D. C., in Warteschleifen hing. Die örtlichen Anrufe ließen sich schnell erledigen, aber bei den Ferngesprächen musste er multiple bürokratische Schutzschichten mit Schmeichelei und ergebenem Zuhören abtragen.

Zwischendurch erklärte er Vasquez, dass es gelegentlich auch zum Job gehörte, Menschen zu benutzen – eine Aufgabe, die so dreckig wie ein Mülleimer sein konnte. Informanten konnten zu Schaden kommen oder sogar getötet werden. Jetzt musste Guthrie den Namen Ghost-Eddy der langen Liste von Leuten hinzufügen, die seinetwegen umgekommen waren, von verlorenen Jobs, zerbrochenen Beziehungen und vergeudetem Geld ganz zu schweigen. Manchmal gingen seine Kontaktleute ein erhebliches Risiko ein, wenn sie Fragen beantworteten, wie etwa Tommy Johnson. Detektivarbeit war nicht der glanzvollste Job der Welt, selbst wenn man das hehre Ziel hatte, einen Mann aus dem Gefängnis holen zu wollen, von dessen Unschuld man überzeugt war.

Guthrie zuckte die Achseln und rief im Police-Plaza an. Die Cops wollten vielleicht nicht reden, aber sie waren ja nicht die Einzigen, die in dem großen Gebäude arbeiteten. Monica schickte ihnen per E-Mail Fotos des Bodega-Überfalls. Guthrie speicherte die Bilder auf seinem Palmtop hinter Fat-Fats Notausschalter, der wie ein Geheimkästchen funktionierte. Wann immer der Computer eingeschaltet oder aus dem Schlafmodus geweckt wurde, war eine bestimmte Tastenkombination nötig, um den verborgenen Teil seines Speichers zu aktivieren. Und sobald man den Palmtop zuklappte, ging er in den Schlafmodus. Althea Linneys Knie waren auf den Fotos des NYPD zwar gebeugt, aber nicht unter den Körper gezogen.

Als sie die Bilder gesehen hatte, sagte Vasquez: »Tommy meinte, die Barbiepuppen wären auch nicht alle identisch.«

»Er sagte auch, dass es vielleicht gar keine Barbiepuppen-Morde gibt«, meinte Guthrie. Die Ferngespräche nahmen den größten Teil des Nachmittags in Anspruch, und als das Ende des Arbeitstages näher kroch, merkte man dem kleinen Detektiv die Anspannung an. Im Dutzend wickelte er Verwaltungsangestellte mit leutseligen Scherzen oder einem hinterwäldlerischem ›Ja, Ma’am‹ oder ›Ja, Sir‹ um den Finger, um die Dringlichkeit der Angelegenheit zu verschleiern. Guthrie konnte am Schreibtisch nicht still sitzen – er legte die Füße auf die Kante, wirbelte im Stuhl herum, schoss auf ein wichtiges, klingelndes Telefon zu oder fuchtelte wie ein Einweiser am Flughafen nach frischem Kaffee. Selbst wenn er zur Toilette ging, stand sein Mund nicht still. Seine Hauptziele waren das Pentagon und das FBI-Hauptquartier, doch er musste dazu auch Mittelsmänner einschalten, die ihm dabei helfen sollten, Druck auszuüben: Banker und Anwälte an der Südspitze Manhattans, ein paar Hillbillys in West Virginia, die sich seinen berühmten Wildschweinlockruf vorführen ließen, bevor sie sich bereit erklärten zu helfen, und eine Frau mit geschmeidiger Stimme aus der Hauptstadt der Nation, die so klang, als würde sie eine Tanzgruppe leiten. Vasquez sah zu und lauschte und durchlief alle Stadien zwischen Langeweile, Faszination und Amüsement. Der kleine Detektiv schien wild entschlossen. Und er hatte Stil. Am späten Nachmittag resultierten seine Bemühungen in zwei Verabredungen. Die Detektive mussten nach Virginia fliegen, weil keiner der beiden Männer am Telefon reden wollte.

Während Guthrie und Vasquez noch diskutierten, welchen Flug sie nehmen sollten, klopfte es an der Bürotür. Ein großer Schatten legte sich über die Milchglasscheibe. Guthrie runzelte die Stirn, zog einen Revolver und hielt ihn unter der Schreibtischkante verborgen. Die Tür schwang auf, und Detective Inglewood vom Major Case hinkte herein.

»Jesses, Mike, du hast mich zu Tode erschreckt«, sagte Guthrie. »Ruf nächstes Mal bitte vorher an, ja?« Er schob den Revolver zurück ins Schulterhalfter.

Inglewood lachte und rückte seine Brille auf der Nase zurecht. »Die Russen hätten beim zweiten Besuch bestimmt nicht geklopft«, meinte er. »Die hätten Rat-a-tat-tat oder vielleicht Bumm gemacht!«

»Sehr komisch. Was führt dich in diese Gegend, außer dem Geruch nach kalter Pizza? Sind noch ein paar Stücke da.« Er nickte zu der Schachtel auf dem Kaffeetisch hin. Inglewood ließ seinen massigen Körper auf die dunkelrote Couch sinken und blickte die Pizza naserümpfend an. »Es war eine lange Fahrt, aber so hungrig bin ich auch wieder nicht. Lege nur einen Zwischenstopp auf dem Rückweg ein.«

»Das hört sich jetzt gar nicht gut an«, sagte Guthrie.

»Ich dachte, ich spare dir ein bisschen Schuhleder. Eine Zeugin im Olsen-Fall ist im Hinterland wieder aufgetaucht – Sand Whitten. Sie ist tot.« Der rothaarige Detective wackelte verneinend mit dem Finger. »Bevor du loslegst, es besteht kein Zusammenhang. Das sagen die Experten. Kein Motiv, verstehst du? Versuch also erst gar nicht, es mit der Bowman-Sache zu verknüpfen.«

»Willst du mich verarschen?«

Inglewood seufzte und verstummte, als würde er bis zehn zählen. »Anderer Modus Operandi. Eine Klinge, mit einer tiefen Stichwunde in der Brust. Und was fehlt? Genau, ihr Höschen. Also ein anderer Modus Operandi.«

»Vielleicht trug sie nie Höschen. Sie ist eine Zeugin in einem Mordfall, mit dem mindestens eine weitere Leiche in Zusammenhang steht, und beinahe mit Sicherheit noch mehr …«

»Reiner Zufall.«

»Es gibt auf dem ganzen Planeten keinen Cop, der an Zufälle glaubt!«

Inglewood deutete auf sich selbst. »Siehst du mich? Du kennst mich? Ich verstehe etwas von meinem Job, richtig? Bowman fällt in unsere Zuständigkeit. Der Fall ist abgeschlossen. Whitten? Okay, sie wohnte in der Bronx, schön. Sie fuhr aufs Land, um etwas Spaß zu haben, und etwas ging schief. Nicht unsere Zuständigkeit. Ich bin nur aus professioneller Höflichkeit hingefahren, um mir die Sache mal anzusehen. Anderer Modus Operandi. Nicht unsere Zuständigkeit. Der Bowman-Fall hängt nicht damit zusammen, und er ist abgeschlossen. Okay?« Er zog ein zusammengefaltetes Blatt Papier aus der Innentasche seines Jacketts, öffnete es und glättete es auf dem Oberschenkel. Sein Gesicht war so rot angelaufen, dass seine Haare aschblond wirkten.

»Kommen Sie her«, sagte Inglewood zu Vasquez. »Ich lasse Sie einen Blick darauf werfen. Einen.« Er stand auf, trat an Guthries Schreibtisch und wartete auf sie. Dann legte er die Farbkopie eines Fotos auf die Tischplatte und hielt es mit zwei Fingern an einer Ecke fest auf die Tischplatte gedrückt.

Sand Whitten war nur an ihrem Edelstahlschmuck und den kurzgeschorenen schwarzen Haaren erkennbar. Abgesehen davon war ihr Gesicht eine einzige Masse von Blutergüssen, und die blaue Iris ihrer Augen glühte in tiefroten Augäpfeln. Durch einen klaffenden Schnitt im Hals konnte man die Wirbelsäule von vorne aus sehen, doch an ihrer Bluse befanden sich nur wenige Blutspritzer. Zwischen den kleinen Brüsten befand sich eine schmale Stichwunde. Ihr Blut hatte sich wie eine abgelegte Schürze auf den Boden um ihre Beine ergossen – eines hatte sie unter sich gezogen, das andere abgebogen. Ihre nackten Schenkel leuchteten unnatürlich weiß, und ihr kurzer schwarzer Rock lag eng um die Hüften, ohne sie zu entblößen. Ein Paar Wanderstiefel mit Waffelsohle an den schlanken Knöcheln wirkte irgendwie unpassend.

Inglewood nahm das Foto vom Schreibtisch und ließ ein Feuerzeug schnappen. Er hielt die Flamme an eine Ecke des Bildes. Mehrere lange Sekunden verstrichen, während es Feuer fing und verbrannte.

»Ich war nie hier«, sagte der rothaarige Detective. »Ich habe nie mit euch gesprochen. Und ich habe euch kein Foto gezeigt. Foto? Ich musste nur mal pissen.« Er sah zum Kaffeetisch, während er sich zum Gehen wandte. »Und ich habe keine Pizza gegessen.« Er nahm sich ein Stück, dann humpelte er aus dem Büro. Die Tür schlug scheppernd hinter ihm zu.

Kapitel 24

Guthrie buchte einen Nachtflug nach Arlington, Virginia. Damit hatten sie den Abend frei, und er rief Philip Linney an. Der Veteran war schon zurück von der Arbeit und schlug in seiner Absteige in Westchester nur die Zeit tot, daher sagte er gerne zu, mit ihnen zu Abend zu essen. Er wählte den Ort: Albert’s Café auf der East 177th, ungefähr da, wo sie in Westchester die Powell kreuzte. Die Gäste kamen aus der Gegend – eine Mischung aus Berufskraftfahrern, Supermarktangestellten und Besenschwingern, unter die sich ein paar hoffnungsvolle Studenten und Sekretärinnen mischten. Der Speisesaal war quadratisch, von der Bar durch einen Vorbau mit Bestellfenster zur Straße abgesetzt. Sie wählten einen kleinen runden Tisch inmitten anderer Gäste. Guthrie warf einen langen Blick in die Runde, nachdem sie sich gesetzt hatten, und platzierte seinen Fedora an der Tischkante.

»Tja, es ist billig«, meinte Linney. Sein Lächeln strahlte hell in seinem dunklen Gesicht.

»Ich lasse lieber für Ruhe etwas springen«, sagte Guthrie.

»Ich hatte andere Prioritäten«, meinte Linney. »Wer zahlt die Rechnung? Der Captain hat neben seiner Invaliditätsrente sicher ein paar Ersparnisse zurückgelegt. Aber Privatschnüffler sind nicht billig, oder?«

»Olsen gewinnt schnell Freunde«, sagte Guthrie.

Der Blick des Veteranen glitt über Vasquez. Sie bestellten eine Runde Grillhuhn auf Toast, hausgemachte Fritten, Kuchen und Kaffee. Sie wurden von einer großen, schlanken und hellhäutigen Kellnerin bedient, die ihren störrischen Haarmopp mit einem Stirnband bändigte. Das Café servierte den Kaffee in schweren, cremefarbenen Keramiktassen, die angenehm in der Hand lagen. Guthrie kippte einen Löffel voll Eis hinein und rührte langsam um, bevor er trank, wie eine Kuh, die mit ihrer Glocke läutet.

»Wann wurden Sie Alpha Strike zugeteilt?«, fragte Guthrie. »Ist das nicht eigentlich Task-Force Eins-eins-zwo-sieben?«

»Ja. Sie haben mit dem Captain gesprochen, was?«

Guthrie schüttelte den Kopf. »Ich bin Detektiv. Ich weiß solche Dinge.« Die Information stammte aus Olsens Militärakte, die sich trocken, aber aufschlussreich las.

»Ende 2006, gleich nach den Wahlen. Ich wurde vom Norden hinversetzt, als der härteste Lastwagenfahrer, den Afghanistan je gesehen hat. Ich wurde schnell erwachsen.«

»Wie sind Sie bei Alpha gelandet? Sie waren Zeitsoldat, oder?«

»Ja. Jeder bei Alpha war Zeitsoldat. So macht es das Zentralkommando da drüben, angeblich haben sie es von den Deutschen übernommen, die Leute vom einen Eck des Landes ins andere zu schicken. Aber ich habe nie gesehen, dass die Euros das so machen. Sie sind alle gleich, ob Deutsche oder nicht – Waschlappen. Sie geben Fersengeld, wenn es knallt. Hüpfen in ihren Panzerwagen, und weg sind sie!« Linney machte mit einer Hand eine fliegende Bewegung über der Tischplatte. »Ich, ich fuhr Lastwagen, kam direkt von der Straße. Ich war MG-Schütze. Niemand ist glücklicher als ein Schütze mit einem MG und massenhaft Munition.« Er lachte.

»Dann wurden Sie zu Alpha abgestellt, weil Sie schießen wollten?«

»Sagen wir, sie haben mich reingelegt, dann wird ein Schuh draus. Ich war Fahrer. Die anderen Typen im Konvoi wollten so schnell wie möglich an den Straßensperren vorbei oder warten und die Begleitfahrzeuge ranlassen. Sie zogen jedes Mal den Kopf ein, wenn ein lausiger Paschie ihnen einen offenen Brief per AK-Post schickte. Ich bin da anders. Ich will es wissen und selber draufhauen. Einmal verfolgte ich ein paar der Knaller, ich schoss, sie schossen zurück, ich verfolgte sie weiter. Ich schleppte einen Teil des Konvois hinter mir her, und der Lieutenant bekam sich gar nicht mehr ein vor Wut und brüllte in sein Funkgerät. Es war irre, aber ich schoss einen von ihnen an und folgte der Blutspur. Ich hatte Glück. Er hatte sein AK irgendwo weggeschmissen, aber ein Pulvertest überführte ihn. Ich kriegte einen Rüffel, weil ich den Lieutenant ignoriert hatte, doch ein Verwaltungsheini paukte mich raus. Er sagte, ich hätte gute Instinkte und die nötige Standfestigkeit, die man von einem Infanteristen erwartete – er trug ganz schön dick auf, und dann fragte er mich, ob ich Lust hätte, nach Süden zu ziehen.«

»Sie haben sich freiwillig gemeldet«, sagte Guthrie und schüttelte den Kopf.

»Ach, Sie wissen doch, wie das ist. Jeder ist ein Freiwilliger. Sie haben genügend Grau am Kopf, um das zu wissen. Sie sind Freiwilliger, und dann können Sie sich nicht wieder ent-freiwilligen. Da wurde ich zum richtigen Banditen ausgebildet. Der Captain war ein Bandit, ein Vollprofi, und ganz Alpha bestand aus Banditen. Der Süden von Afghanistan, damit wollen die Euros nichts zu tun haben. Da drunten sind nichts als Paschies. Alle anderen sind nur auf der Durchreise. Im Norden hat man Hazaras, Turkmenen, Tadschiken, die wollen einfach bloß ihr Ding machen. Aber die Paschies? Deren Ding ist das Kämpfen.«

Die Serviererin kam zurück und stellte das Essen auf den Tisch, während sie Linney Seitenblicke zuwarf. Die Sandwiches verbreiteten den kräftigen, heißen Essensduft, der das Albert’s noch fünfzig Jahre am Leben erhalten würde, es sei denn, irgendein armer Teufel erstickte an einer Küchenschabe. Guthrie schnappte sich das Ketchup und schüttete einen Tümpel davon neben seine Fritten.

»Schöne Dekoration im Albert’s, was?«, fragte Guthrie, als die hochgewachsene Serviererin wieder davoneilte.

»Sie ist in Ordnung«, meinte Linney. »Ziemlich hell, aber das macht nichts.« Er bearbeitete sein Sandwich, bis dessen letztes Stündlein geschlagen hatte. »Alpha war keine reguläre Einheit – es war eine spezielle Einsatzgruppe. Es ist nur ein Name, und Namen kommen und gehen. Alpha gab es so lange, dass das Zentralkommando aufgehört hat, es wie eine reguläre Einheit zu behandeln. Sehen Sie, mit den Spezialkräften läuft das normalerweise so: Ein Konvoi rollt aus Kabul, muss Helmand durchqueren, also brauchen sie Begleitschutz – und schon haben sie einen speziellen Einsatz, für den sie Kräfte zusammensuchen. Sie knapsen Züge von allen Einheiten ab, die in der Umgebung des Depots stationiert sind, sie werden dem Konvoikommandanten unterstellt, und sie fahren mit raus und wieder zurück. Drunten im Süden kann das ziemlich hässlich werden. Fünfzig Laster fahren los, und zwanzig schaffen es durch den nächsten Hinterhalt – oder auch nur zwei.

Wir dachten, dass sie das wegen der Nationalgardisten machten. Wenn sie eine Einheit Nationalgardisten mitschickten und jeder Arsch aus Missouri sich am selben Tag die Eier wegblasen ließ, wäre das ein Alptraum für das Zentralkommando gewesen. Der Captain war ein Genie mit Konvois, und deshalb war er am Ende genauso am Arsch wie Alpha – weil sie uns wie eine reguläre Einheit behandelten. Wenn der Captain einen Konvoi begleitete, kamen die Laster durch, aber wenn wir danach in Bereitschaft herumsaßen, triezten sie uns wie Reguläre. Wahrscheinlich hofften sie, es würde abfärben. Aber nicht mit dem Captain.

Meistens agierten wir zur Aufklärung, zum Einkesseln und als schnelle Eingreiftruppe. Eine Menge davon begriff ich sehr rasch, auch wenn sie mich am Anfang mit ihrem ›Guter Soldat‹-Quatsch angeschmiert hatten. Sie drängen jeden dazu, Pasch zu lernen. Das macht es einfacher, wenn man weiß, was sie sagen, klar? Und man kann ihnen Befehle erteilen, geh hierhin, geh dorthin, bleib stehen und so weiter. Als ich in den Süden kam, konnte ich schon eine Handvoll Wörter und Sätze, und ein Geheimdienstleutnant riet mir, noch mehr zu lernen. Ich sah dann bald, wozu das führte. Wenn man gut Pasch sprach, ließen sie einen überhaupt nicht mehr weg. Also hielt ich ganz schnell wieder die Schnauze.«

»Sie meinen, man wurde nicht mehr abgelöst?«, fragte Guthrie mit vollem Mund.

»Ja, genau. Der Captain sprach gut Pasch, besser als alle, außer Slip. Slip konnte diese Scheiße sogar singen. Das war irre. Den Captain hätte es fast das Leben gekostet. Er hätte längst abgelöst werden müssen, aber sie ließen ihn nicht gehen, und dann hätte es ihn beinahe erwischt. Dabei hätte er hier in der Heimat sein und die Seele baumeln lassen müssen.«

Sie aßen weiter, bis nur noch Krümel übrig waren. Vasquez sah sich um und bemerkte die Blicke, die auf ihren Tisch gerichtet waren. Guthrie war der einzige Weiße in Albert’s Café. Durch das große Glasfenster auf der 177th Street sah man sporadischen Verkehr, als würde die Stadt im Tiefschlaf liegen und es wäre kein früher Sommerabend in der Bronx, der das Café voller Leute gespült hatte.

»Alpha war aktiv. Die meisten der regulären Einheiten sind passiv, Artilleriestellungen, Feuerleitstellen, Depots, Landestreifenbesatzungen und so weiter. Sie können es sich aussuchen. Wenn die AQT – das ist ein anderer Name für die Taliban – sich irgendwo blicken lassen, stürzen sich die aktiven Einheiten auf sie. Beispielsweise auf Scharfschützen, die um ein Depot herum Stellung bezogen haben. Eine aktive Einheit eliminiert sie. Das Zentralkommando sah es gerne, wenn unsere Vögel von Flugzeugträgern oder anderen Standorten aufstiegen. Die kackten dann mit ihrer Vogelscheiße alles zu, was ihre Aufmerksamkeit erregte.« Linney runzelte die Stirn. »Klingt gut, was?

Manchmal jagten wir die Scharfschützen«, fuhr Linney fort. »Gelegentlich warfen wir Bomben auf sie ab. Ein oder zwei Paschies mit AKs, und wir bepfefferten sie mit einer ganzen Staffel A-18. Hurr-aaa! Es gab also nicht so viele Feuergefechte, wie Sie vielleicht glauben. Der Captain schickte nie alle gleichzeitig raus. Man verpasste eine Menge Action, wenn der eigene Name nicht auf der Liste stand. Der Captain achtete auf so was. Nur manchmal, wenn wir eine ganze Gruppe aufspürten, waren wir länger im Feld. Das konnte ganz schön Nerven kosten.«

Der schwarze Veteran zuckte die Achseln. Er trank etwas kalten Kaffee und kostete den Apfelkuchen. »Die Paschies machen kein Federlesen. Die killen einen einfach. Sie stecken voller verrückter Ideen. Man konnte etwas machen, was überhaupt nichts mit ihnen zu tun hatte, aber sie behaupteten, man hätte mit seinem Schatten das Euter ihrer Ziege gestreift oder so. Dreißig Minuten später hockte so ein Arsch hinter einem Felsen und ballerte auf einen. Checkpoints, Beobachtungsposten, überall konnte es einen erwischen. Und untereinander waren sie noch schlimmer. Verdammt, die lieben es, zu kämpfen, und sie haben immer Buch geführt. Wir haben da draußen nicht ständig aufgepasst. Und wenn nicht: Dann ging es rund! Und so fing die echt blöde Scheiße an.«

»Wie meinen Sie das?«

»Am Anfang dachten sie, sie hätten die Taliban ausgerottet. Wie bescheuert kann man sein, hm? Sie hätten genauso gut das Licht ausschalten und so tun können, als gäbe es keine Küchenschaben mehr. Für mich ist jeder Paschie ein Taliban. Sie haben einen Satz Klamotten, den sie einem zeigen, und einen anderen, wenn man gerade abwesend ist, inklusive einem AK als Accessoire. Man ging irgendwo fort, und alles war paletti, dann kam man am nächsten Morgen zurück und fand eine Reihe kopfloser Leichen vor, über die sich die Fliegen ergossen wie Sirup. Ohne Kopf oder mit eingeschlagenen Gesichtern wusste man nie, ob es die waren, mit denen man tags zuvor gesprochen hatte, oder nicht – es sei denn, man traf sie irgendwann wieder. Welche waren die Guten? Diese Scheiße brachte die Lamettaträger auf den Gedanken, wir sollten sie überhaupt nicht mehr aus den Augen lassen.

Der springende Punkt ist der, die Paschies taten das, weil sie nie das Gefühl hatten, uns trauen zu können, dass wir sie unterstützen würden, und so gingen sie einfach zurück zu den Taliban. Das war dumm. Sie gingen zurück zu den Taliban, weil sie uns hassten. Das ist gesunder Menschenverstand. Man gibt sich nicht mit Gangstern ab, wenn man Gangster hasst – man geht auf die andere Straßenseite. Aber die Lamettaträger wussten ja alles besser, sie können anscheinend nicht glauben, dass jemand ein ernsthaftes Problem mit den guten alten US von A hat. So ein Genie kam also auf den tollen Gedanken, alles wird gut, wenn man unsere Einheiten an einzelne Dörfer bindet – Einbettung. Das war der Punkt, wo es in Afghanistan echt bizarr wurde.«

»Die Scheiße klingt jetzt schon ziemlich bizarr«, murmelte Vasquez.

Linney nickte. »Sehen Sie, Sie sind Zivilist, genau wie ich, als ich rüberging. Ein Zivilist hat eine völlig andere Vorstellung von der Realität – ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen –, und für all diese Leute gilt das Gleiche.« Er wies mit dem Finger auf die Gäste des Albert’s, bis er schließlich auf Guthrie zeigte. »Vielleicht mit Ausnahme von diesem alten Knaben hier. Ich kann Sie nicht nach Afghanistan mitnehmen. Wenn ich Ihnen ein Bild zeichne, ist es immer noch wie im Fernsehen. Sie können es nicht riechen. Ein typischer Zivilist will mit der ganzen dreckigen Scheiße da drüben nichts zu tun haben. Ein typischer Paschie riecht nach Arsch, Schweißfüßen, Ziegenscheiße und Schießpulver. Was ihm aus dem Mund stinkt, ist unglaublich, Baby. Er trägt eine MP, aber auch ein Schwert, um Kugeln zu sparen. Er spart gerne Kugeln. Ein typischer GI will jeden Tag duschen, einen Gameboy, ein Pornoheft und so viel Essen, dass es einem Paschie für die ganze Woche reicht. Paschies und GIs sind wie Öl und Wasser. Dass die Paschies die GIs von nahem zu sehen gekriegt haben, hat ihnen nicht gerade Respekt eingeflößt. Die Lamettaträger haben nicht nachgedacht.

Aber beachten Sie, dass ich ›typisch‹ gesagt habe. Alpha Strike war anders.« Der Veteran aß eine Minute lang rasch weiter, und legte nur eine Pause ein, um zu sagen: »Lassen Sie uns hier verschwinden.« Er leerte seinen Kuchenteller und trank die letzten Tropfen Kaffee aus. Vasquez war schon lange fertig. Guthrie ließ einen Fünfziger auf den Tisch fallen, bevor sie gingen.

Draußen hatte die Stadt den Punkt überschritten, an dem die Gehsteige heißer sind als der Himmel und nach und nach zu Schlacke werden. Der Verkehr pulsierte um sie herum, als sie um die Ecke bogen und zum Wagen gingen. Ein magerer Köter, der aussah wie eine Kreuzung zwischen Rottweiler und Dobermann, schnüffelte am Hinterreifen des alten Ford und hob das Bein.

»Sicher, warum denn nicht?«, murmelte Guthrie.

Der Veteran lachte. »Beim nächsten Mal kriegen sie Gebell als Dreingabe«, meinte er. »Willkommen in der Bronx.« Nachdem er hinten eingestiegen war, kurbelte er beide Fenster herunter.

»Wissen Sie, das ist es, was sich für mich wirklich verändert hat«, sagte Linney. »Ich kehrte mit neuen Augen in die Stadt zurück. Vor Afghanistan dachte ich, das hier wäre ein hartes Leben. Dann kam ich zurück und sah, dass es bloß Fassade ist. Meine Mom hatte versucht, mich für die Realität fit zu machen, aber ich wollte ihr nicht zuhören. Und jetzt? Wissen Sie, das ist es, was Alpha so anders machte – und auch den Captain. Keine Fassade. Er erledigte die Scheiße einfach.« Er zuckte die Achseln und sah eine Weile zu, wie die Straße vorbeiglitt. Die Neonreklamen und Lampen überstrahlten grell die Dunkelheit.

»Alpha wurde in ein kleines Drecksloch namens Khodzai eingebettet. Lange Zeit konnte ich gar nicht verstehen, warum die Kacke überall so am Dampfen war, wo immer wir eine Mission erfüllten, denn bei uns funktionierte der Kram wunderbar. Wir rotteten uns zusammen, bildeten eine Ladung neuer Jungs aus, hatten öfter frei. Das war meine schönste Zeit da drüben. Ich gehörte dazu, und alles lief glatt. Die Paschies standen voller Respekt Schlange vor der Tür des Captains. Außerdem liebten sie Slip. Man konnte ihn sowieso kaum von einem Paschie unterscheiden, und wenn er ein Nachthemd angezogen hätte, schon gar nicht. Slip schlug Wurzeln, anders als der Rest von uns; wir konnten uns nicht so drauf einlassen, aber er passte da hin. Wir zogen ihn damit auf, aber dann sagte er im Rausgehen einfach: ›Keine Sorge, Bruder‹. Slip redete nicht viel, außer wenn er den Clown spielte. Dann ging er richtig ab. Er hatte ein Mädchen. Wir wussten alle von ihr.«

Linney wandte den Blick ab, als Guthrie ihn über die Rückenlehne des alten Ford anstarrte. »Ja, ich weiß, das ganz, ganz große No-go. Gegen alle Vorschriften. Das war das einzige Mal, dass ich hörte, wie der Captain die Stimme gegen Slip erhob. Er konnte einem das Blut in den Adern gefrieren lassen, auch ohne zu schreien. Aber der Captain beließ es dabei. Wir hatten ja auch was davon. Alles lief eine Weile richtig glatt.

Doch dann ging es plötzlich den Bach runter. Das war im Oktober 2008. Die Paschies haben da so einen Feiertag, irgendwas, wo sie Ziegen abschlachten. Wir wurden ständig angehauen …« Der schwarze Veteran runzelte die Stirn. »Dieser Mist ist geheim, so geheim, dass es mich nach Leavenworth bringen könnte, darüber zu reden. Diese Ärsche sind Spione. Ich hab Ihnen nichts erzählt, und falls jemand Sie danach fragt, müssen Sie Ihre Detektiv-Routine abziehen. Die Schlapphüte sind überall da drüben, angeblich auf der Suche nach AQTs. Den Taliban. Die Schlapphüte hauten also Alpha an, wenn sie jemanden für die Drecksarbeit brauchten, zum Beispiel eine Säuberungsaktion, wenn sie irgendwo ein Talibanversteck vermuteten. Je größer Alpha wurde, desto öfter hauten sie uns an.

Egal, in jenem Oktober kamen die Schlapphüte jedenfalls an und wollten unser Khodzai zukacken. Das war unser Wohnzimmer, aber sie behaupteten, dass wir uns mit den Taliban verbrüdert hätten – oder umgekehrt. Respektlose Scheiße jedenfalls. Der Captain ging an die Decke, weil er mit den Schlapphüten nie konnte. Wenn er nach Taliban suchte, dann nahm er einen bestimmten Mann aufs Korn. Die Schlapphüte machten es umgekehrt. Wenn sie mal ein Ziel ins Auge gefasst hatten, riefen sie die Vögel, damit sie alles zukackten. War ihnen egal, wer dabei alles etwas abbekam.«

Linney lächelte, dann schüttelte er den Kopf, bevor er fortfuhr. »Wenn man jemanden tötet, der einem Paschie nahesteht, kann man ihn für alle Zeiten vergessen. Er hasst einen, und er vergisst niemals. Wenn er die Chance hat, knallt er einen ab. Die Vogelscheiße, das war amerikanische Vogelscheiße – jeder Amerikaner machte es so. Man konnte sich glatt einen Sonnenbrand von all der Liebe und Zuneigung holen, wenn man in Afghanistan herumspazierte. Der Captain war anders. Er tötete die Mistkerle Mann für Mann. Alpha tötete sie einzeln. Die Paschies respektierten den Captain, weil sie sahen, wie er arbeitete. Es dauerte lange, das zu erreichen, aber irgendwann sahen sie es ein. Wahrscheinlich kam der Captain aus dem Grund mit den Schlapphüten nicht klar. Er schickte die Vögel weg oder beorderte manchmal unsere eigenen Leute in eine heiße Zone, damit der Angriff abgebrochen werden musste. Die Schlapphüte konnten ihn auch nicht ausstehen, aber sie hatten Angst, sich mit ihm anzulegen.

Die Kerle wollten also ihr Netz in Khodzai auslegen und den Inhalt durch ein Sieb laufen lassen. Egal, wie wir es anfingen, es konnte nicht ohne böses Blut abgehen. Wir zogen also los und fingen an mit unserer Razzia, mit dem üblichen Geschrei und Fäustegeschüttel und Beleidigungen, der ganze bescheuerte Zirkus, und dann fiel die Vogelscheiße vom Himmel. Sie nahmen ein Gebäude aufs Korn, wo ein Paschie-Boss lebte. Die Schlapphüte hatten nur auf den ersten Funkspruch gewartet, wenn die Razzia losging, dann triangulierten sie die Stelle und warfen ihren Mist ab. Die Razzia war bloß ein Trick gewesen, um das Funksignal anpeilen zu können. Ich weiß das von einem Corporal, der danebenstand, als der Captain die Schlapphüte zur Schnecke machte. Sie versuchten, es zu erklären, während er tobte.

Slip rastete aus. Sein Mädchen war in dem Gebäude gewesen, auf das sie ihre Scheiße abwarfen.

Die Schlapphüte durchpflügten die Trümmer. Rauchsäule, Staub, weinende Kinder. Die Paschies waren wie betäubt, als könnten sie einfach nicht glauben, was wir ihnen da gerade angetan hatten. Der Captain stellte vier Trooper ab, um Slip von den Schlapphüten fernzuhalten, bis die ihr Ding erledigt hatten und abhauten.« Linneys Hände erstarrten in der Luft, und er ließ sie auf die Sitzbank sinken. »Danach war es vorbei. Was soll man sagen? Eine einzige falsche Entscheidung.«

»Also, das Mädchen von diesem Slip, sie wurde getötet?«, fragte Vasquez. Ihr Blick bohrte sich über den Rückspiegel in Linneys Augen.

»Ja, er war total angepisst. Von da an hasste er jeden – ein bisschen wie ein Paschie. Ich schätze, so was färbt ab, hm?«

»Wie war sein Name?«

»Irgendwas Komisches – klang seltsam und schrieb sich noch seltsamer. So ein französischer Name aus dem Süden, glaube ich. Gagneau. Der Captain nannte ihn Sergeant, und wir anderen einfach Slip.«

Vasquez war ungeduldig. Sie platzte mit ihrer Frage heraus, kaum dass er geendet hatte. »Und wissen Sie, wann er wieder nach Hause ist?«

»Nach Hause? Nie. Der Kerl ist gefallen.«

Guthrie schüttelte den Kopf und lachte, dann wies er Vasquez an, zum Zoo zu fahren. Er kannte da einen Stand, wo es gute Eiscreme gab, und es blieb ihnen noch ein bisschen Zeit, bevor sie nach La Guardia mussten.

Kapitel 25

Die Detektive landeten spät in der Nacht am Reagan National Airport, überquerten aber nicht mehr den Potomac, um in die Hauptstadt zu gelangen. Am nächsten Morgen war die Küstenlinie von Virginia nebelverhangen. Während Guthrie sie zu ihrer ersten Verabredung fuhr, wurde die Umgebung erst unmittelbar vor dem Kühler ihres Mietwagens sichtbar. Delta Marine Salvage and Supply hatte noch geschlossen, als sie auf den schmalen Parkplatz rollten. Sie sahen zu, wie zwei ältere Männer den Laden öffneten, warteten noch fünfzehn Minuten und gingen dann hinein.

Die Firma befand sich in einem alten Lagerhaus. Teile der Wand zum Potomac waren entfernt worden, und überdachte Übergänge führten zu Liegeplätzen am Fluss. Obwohl Tageslicht hereinfiel, war es düster. Die Deckenträger sahen aus wie Spinnweben, verborgen in der Dunkelheit hinter Hängelampen mit großen Schirmen. Die Regalreihen, Wannen und Tonnen wirkten in der riesigen Halle wie Spielzeug. Einer der alten Männer beobachtete sie von der Theke aus, während sie durch die staubigen Gänge schritten, und las dann weiter in seiner ausgebreiteten Zeitung. Alle paar Minuten schlürfte er geräuschvoll an seinem Kaffee, um sie daran zu erinnern, dass er wartete. Der andere alte Mann zog die Muttern am Auspuffkrümmer eines an einem Kran hängenden Motors fest und brummelte fluchend etwas über Rost und Dummheit.

Guthrie und Vasquez machten sich eine halbe Stunde lang an gebrauchten Teilen die Hände schmutzig, bevor ein großer, alter weißer Mann mit graumeliertem Haar durch die Tür trat. Er trug einen dunkelblauen, maßgeschneiderten Geschäftsanzug wie viele Regierungsangestellte, dazu polierte Schuhe mit der Lizenz zur Staubabwehr. Von nahem wirkte sein Gesicht alt genug für einen Großvater, und das gespaltene Kinn und die Hakennase standen ihm gut. Aus der Ferne ließ ihn seine athletische Figur mit breiten Schultern und schmalen Hüften jünger aussehen.

»Mein Junge, Sie hätten doch nicht die Rice-Brüder bemühen müssen«, sagte er, als er den kleinen Detektiv mit einem Handschlag und einer herzlichen Umarmung begrüßte. »Sie wissen doch, ich hätte Sie auch so angehört.«

»Ich habe jetzt noch einen rauen Hals davon, mit der Straßensperre zu palavern, die Sie Sekretärin nennen«, meinte Guthrie.

Der große Mann warf einen Blick auf Vasquez und fragte: »Wer ist sie?«

»Rachel Vasquez. Sie arbeitet seit diesem Sommer für mich.«

Der hochgewachsene Mann musterte sie. »Ist sie nicht zu auffällig?«

»Höchstens ihre Ohren«, meinte Guthrie und grinste. »Ja, vielleicht fällt sie außerhalb der Stadt ein wenig aus dem Rahmen.«

»Tja, wir sind hier außerhalb der Stadt.«

»Könnte mir vielleicht mal jemand verraten, worüber Sie da reden?«, wollte Vasquez wissen.

»Sie sind ziemlich unübersehbar für eine Detektivin«, sagte der große Mann. »Nicht nur wegen des blauen Auges da, aber es passt durchaus ins Bild.« Er musterte sie abermals. »Entdecke ich da noch andere Verletzungen?«

»Sie ist ein Mädel von der East Side – eine Kämpfernatur«, sagte Guthrie und wandte sich dann zu Vasquez. »Der alte Knabe hier heißt Robert McCall, falls Sie ihn wegen seiner Neugier den zuständigen Behörden übergeben möchten.«

»Ich habe eine ganze Weile nichts mehr von dir gehört, mein Junge«, sagte McCall. »Es scheint dir gut zu gehen.« Er hob Guthries Fedora an und sah darunter. »Schätze, ich kann aufhören, dich ›mein Junge‹ zu nennen, da du dir ein paar graue Haare hast wachsen lassen.«

»Schon möglich.«

McCall lächelte. »Schön, dich zu sehen. Das weckt alte Erinnerungen. Weißt du noch, der Sommer, in dem Kenny dir alles beigebracht hat? In welchem Jahr war das? ’75, glaube ich. Du warst ungefähr so groß wie ein durchnässter Waschbär …«

»Kenny? Mir etwas beigebracht? Er war ständig betrunken und amüsierte sich bloß. Ich war zu jung, um es besser zu wissen. Das war kein Kampfsport …«

Der hochgewachsene alte Mann fiel ihm auflachend ins Wort. »Erzähl das mal Angel! Einmal hat er dich richtig auf die Palme gebracht und sich dann in dieser Schlucht über das Feuer gebeugt, und du hast ihn in den Arsch getreten. Er schlug einen Salto über das Feuer, landete auf den Füßen und hatte nicht einmal einen Tropfen Bier verschüttet! Das war anno ’77.«

»Ah, Kenny hatte mich dazu gebracht. Angel so zu erwischen war reines Glück.«

Das Lächeln in McCalls Augen erlosch. »Lange her, mein Junge. Es klang sehr dringend am Telefon. Das sollte es auch sein, wenn du das von mir willst, was ich glaube.«

»Ich brauche nur Namen, Adressen, Fotos …«

»Von Task-Force Eins-eins-zwo-sieben«, sagte der alte Mann. »Den Teil habe ich laut und deutlich verstanden – zu laut und viel zu deutlich. Das sollte zwar eigentlich nicht auf der Abhörliste stehen, aber manchmal weiß die linke Hand ja nicht, was die rechte tut. Wahrscheinlich weißt du nicht, was ich damit meine, also will ich es deutlicher ausdrücken: Du solltest besser einen verdammt guten Grund haben.«

Guthrie schwieg einen Moment lang, und McCall sagte: »Du siehst aus, als würdest du dir gerade eine Lüge ausdenken, mein Junge.«

»Diesmal nicht.« Der kleine Detektiv wirkte nicht amüsiert, aber er lächelte trotzdem.

»Komm mit«, sagte McCall. »Ich brauche eine Spule.«

Guthrie und Vasquez folgten ihm tiefer hinein in das Labyrinth aus Regalen. Schmutzige, rostige Teile häuften sich dicht an dicht, jedes säuberlich mit einem handschriftlichen Etikett versehen. McCall studierte ein Regal mit schweren Kupferrollen, wählte eine aus und nahm sie vorsichtig mit einem weißen Taschentuch an sich.

»Zu dieser Task-Force gehörte ein Offizier von der 10th Mountain«, sagte Guthrie. »Er sitzt in Rikers wegen eines Mordes, der meiner Ansicht nach mit seiner Dienstzeit zu tun hat.«

McCall zuckte die Achseln. »Da musst du mir schon mehr liefern.«

»Es ist sehr kompliziert. Die Sache wurde meinem Klienten angehängt. Der Täter benutzte seine Waffe, und seitdem eliminiert er systematisch Zeugen. Ich glaube, eine Zeugin zu haben, die ihn wiedererkennen würde. Eine scharfsichtige alte Dame aus dem Village. Auf die Task-Force bin ich wegen eines anderen Veteranen gekommen. Seine Mutter wurde unlängst ermordet. Ich denke nicht, dass es sich um einen Zufall handelt.«

»Du glaubst also, jemand in Eins-eins-zwo-sieben konnte sie alle nicht leiden«, sagte der alte Herr leise. »Was mag ihm wohl so unsympathisch gewesen sein?«

»Das weiß ich nicht.«

McCall furchte die Stirn. »Erinnerst du dich an Phoenix, in Vietnam?«

»Habe darüber gelesen«, meinte Guthrie. »Ein CIA-Projekt, um Vietcong zu liquidieren, richtig?«

»So ähnlich. Und wir tun es schon wieder. Diese Task-Force besitzt alle Merkmale einer Todesschwadron. Sie ist vom Präsidenten autorisiert, im Krieg gegen den Terrorismus Liquidierungen durchzuführen, wo immer, wann immer, egal wie.« Er lächelte traurig. »Das wusstest du nicht, oder? Dabei ist es nicht einmal ein Geheimnis, mein Junge. Man spricht nur nicht darüber. Andererseits, wenn du in diesem Wespennest herumstocherst, könntest du gestochen werden.«

»Kannst du mir die Fotos besorgen?«

»Kann ich. Ich frage mich nur, ob da beim SOCOM die Alarmglocken läuten. Wenn ich mich vorsehen muss, erfolgt die Lieferung in Einzelteilen. Ich melde mich jedenfalls nach sechs Uhr.« Er zog ein zusammengefaltetes Stück Papier aus der Tasche und reichte es Guthrie. »Das ist der Treffpunkt.« Er klemmte sich die Kupferspule unter den Arm. »Lass mir eine halbe Stunde Zeit, von hier zu verschwinden, mein Junge. Und halte dich fern von hiesigen Telefonen, ja?«

McCall marschierte schnell zur Theke, um seine Spule zu bezahlen. In dem alten Lagerhaus herrschte immer noch Stille, obwohl ein paar frühe Kunden in den Regalen stöberten. Die Detektive warteten. Es schien nicht zu viel, vorsichtshalber eine halbe Stunde abzuwarten, seit sie die drei Buchstaben gehört hatten: CIA.

Als sich die Sonne erst einmal durch den Nebel gebrannt hatte, rollte sie wie ein glühender Eisenball über North Virginia hinweg. Guthrie und Vasquez mussten noch Zeit bis zum Lunch totschlagen. Die Puerto-Ricanerin hatte keine spannenden Geschichten, von denen sie erzählen konnte – sie war einfach zu jung dafür. Daher überließ sie dem kleinen Mann aus West Virginia das Reden. Er ließ sie durch die Landschaft kutschieren und selbst den richtigen Weg zurückfinden, wenn sie sich verfahren hatte, während er sie zu unterhalten versuchte.

Eine dieser Irrfahrten führte Vasquez fast bis zu Harper’s Ferry, bevor sie ihren Fehler bemerkte und umkehrte. Als sie wieder auf dem richtigen Weg waren, grinste der kleine Detektiv wie ein Haifisch und erzählte ihr, warum Mike Inglewood nicht immer gehinkt hatte. Normalerweise hätte man erwartet, dass die folgende Geschichte irgendetwas mit Inglewoods Beinen zu tun hatte. Doch Guthrie fesselte Vasquez’ Aufmerksamkeit, weil sie einfach die Pointe nicht verstand.

Als Inglewood frisch von der Polizeiakademie kam, hatte er in einem Viertel am Stadtrand gearbeitet. Eine von Guthries Observierungen traf zufällig mit seiner Schicht zusammen. Guthrie hatte den Chef der Wache darüber informiert, dass er eine Operation durchführte. Er war hinter einem Betrüger her, den er in seinem Club ertappen wollte, während er dort im Pool schwamm. Der kleine Detektiv gewann den besten Blick auf das Pooldeck, indem er eine Reklametafel jenseits der Straße erkletterte, was genaugenommen illegal war. Inglewood fand, dass Guthrie eher ein Spanner war als ein Privatdetektiv. Innerhalb einer Woche nahm er ihn dreimal wegen Hausfriedensbruch fest und verfrachtete ihn aufs Revier. Nach langen Friedensgesprächen und einem großen Dinner mit Brathähnchen wurde die Sache beigelegt: Observanten sollten zwar in ihren Autos bleiben, doch manchmal musste ein Mann eben dahin gehen, wo er etwas sehen konnte.

»Und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute, nicht wahr?«, fragte Vasquez.

»Klar«, sagte Guthrie. Er deutete auf ein Straßenschild, an dem sie gerade vorbeisausten. »Möchten Sie vielleicht lieber, dass ich ein Nickerchen mache, während Sie nach West Virginia fahren?«

Trotz aller Irrfahrten kamen die Detektive zu früh zu ihrer Verabredung zum Lunch. Der Kontakt zwischen Agent Rackers und Guthrie war von dritter Seite vermittelt worden. Der FBI-Mann hatte eine Dauerreservierung für einen Tisch in einem Restaurant in Arlington namens La Dame. Als Guthrie die manikürten Beete um den Eingang und die säuberliche goldene Kalligraphie auf den Fenstern sah, blieb er aufseufzend stehen. Das Restaurant war eingerahmt von einer kräftigen Dosis amerikanischen Geschäftssinns – ein Hochgeschwindigkeitsboulevard schoss vor den Fenstern vorbei, und ein Kaufhaus mit hufeisenförmiger Auffahrt bildete ein hässliches Spiegelbild auf der anderen Straßenseite.

Im La Dame ließ sich der Oberkellner reichlich Zeit, das eher abgerissene Paar zu mustern, bevor er sie mit einem Platz so weit hinten wie möglich beehrte. Auf dem kleinen runden Tisch lag ein dunkelgrünes Tuch mit einem Korb frischer Brötchen und einem Schälchen Butter. Die ersten paar Bissen besänftigten Guthrie, doch Vasquez schäumte. Reichte es denn nicht, dass man reserviert hatte? Mürrisch setzte sie ihre Yankees-Kappe nach dem zweiten Besuch des Oberkellners ab. Bevor die Feindseligkeiten eskalieren konnten, traf Agent Rackers ein; er passte perfekt ins Ambiente mit seinem dunkelblauen italienischen Anzug, frisch rasiert, Hundert-Dollar-Haarschnitt. Seine Miene wurde mit jedem Schritt finsterer, als der Oberkellner ihn von den Straßenfenstern wegführte, doch dann dämmerte Begreifen in seinen Augen, als er Guthrie und Vasquez sah.

»Ich schätze, wir sind nicht die Detektive der Oberklasse, die Sie erwartet haben«, meinte Guthrie.

Rackers lächelte. »Vielleicht habe ich mich von oberklassigen Empfehlungen in die Irre führen lassen«, meinte er. »Es gibt Leute in New York, die in den höchsten Tönen von Ihnen sprechen.«

»Ich vermute, dann werden wir alle unsere Jobs behalten«, sagte Guthrie.

»Ich möchte meinen Standpunkt von Anfang an klarstellen«, meinte Rackers, während er die Speisekarte studierte. »Natürlich gestattet mir die Politik des FBI keinerlei Kommentar zu einem laufenden Fall. Aber wir diskutieren ja keine laufende Ermittlung.« Er lächelte. »Wir sprechen über gänzlich unzusammenhängende Einzelfälle.«

»Ich dachte, die Außenstelle …«, begann Guthrie.

»Der leitende Ermittler war von Anfang an anderer Ansicht. Manhattan war sich kurz unsicher, doch die Meinung des leitenden Ermittlers geht immer vor.«

»Reden wir hier von derselben Sache?«, fragte Guthrie. »Ich meine ein paar tote Mädchen an allen Ecken und Enden der Stadt. Sprechen Sie davon?«

»Lassen Sie uns erst etwas essen«, meinte Rackers. »Dann können wir in die Lounge gehen. Ich empfehle alles mit Fisch. Sie kochen hier nach bretonischen Rezepten.«

Guthrie nickte. Sie machten Smalltalk. Rackers war als Akademiker zum FBI und der Abteilung für Verhaltensforschung gestoßen. Die Psychologen folgten mit ihren Notizbüchern voller auf Mustern beruhender Vermutungen den Ermittlern und versuchten, aus den physischen Beweismitteln auf Motive rückzuschließen. Nur selten erkannten sie von sich aus eine Mordserie. Dieses Privileg blieb den hochrangigen Beamten mit jahrzehntelanger Erfahrung und einer akademischen Feder am Hut vorbehalten. Ohne es so genau auszudrücken, ließ Rackers keinen Zweifel daran, dass er eine Serie sah und alles auf New York hindeutete. Das Essen war gut, aber bei der Intensität ihres Gesprächs schmeckten sie kaum etwas.

Die Lounge des La Dame war U-förmig. Eine Bar an der Schmalseite lag der Tür gegenüber. Am Tresen saß ein einsamer, nicht mehr ganz junger Mann vor einem Cocktail, doch das Licht war zu grell, um ernsthafte Alkoholiker anzulocken. Sie bestellten Kaffee und machten es sich in einer ledergepolsterten Sitzgruppe bequem. Rackers musterte die Detektive lange und kam dann Vasquez zuvor, als sie begann, es ihm übelzunehmen.

»Über Serienkiller weiß inzwischen jeder Bescheid, so dass ich Ihnen darüber keinen langen Vortrag halten muss«, sagte er.

»Alles genau wie im Fernsehen, richtig?«, meinte Vasquez.

»Exakt. Wir haben eine Definition und suchen nach Anhaltspunkten, die dazu passen. Ein Teil der Abteilung für Verhaltensforschung in Quantico sammelt Daten und sucht nach Mustern und geographischen Häufungen. Das ist meine Spezialität. Ich suche nach Fußabdrücken und stelle Vermutungen darüber an, ob sie zusammenpassen und jemand durchs Bild gelaufen ist. Wir gehen grundsätzlich davon aus, dass nur ein bestimmter Personentypus zu Serienmorden in der Lage ist.«

»Und Sie sind anderer Ansicht? Ich dachte, das wäre die Grundlage Ihrer Arbeit«, fragte Guthrie.

»Doch, ich bin damit einverstanden«, sagte Rackers und zog eine säuerliche Miene. »Nur dieses eine Mal vielleicht nicht. Ich habe die Signatur einer unbekannten Person identifiziert, doch es ist kein sexuelles Element erkennbar.«

»Und das wäre Bedingung für einen Serientäter?«

»Die ideale Antwort darauf lautet nein, die korrekte jedoch ja, jedenfalls wenn die unbekannte Person im fortpflanzungsfähigen Alter ist. Der Impuls zu morden setzt eine sehr starke Motivation voraus; Sex ist eine solche. Der Serienmörder befriedigt ein Bedürfnis – das sehen unsere Analytiker als gegeben an. Logischerweise ist der Killer krank. Er passt nicht zu den gesellschaftlichen Normen – er ist anormal. Er wird süchtig, die Sache eskaliert, er wird unvorsichtig und schließlich gefasst.« Er lächelte. »Jetzt halte ich doch einen Vortrag.«

»Dann sprechen Sie aber nicht von unserem Jungen in Rikers«, sagte Vasquez.

»Ich weiß, dass Sie an einem Fall in New York arbeiten, aber es sind mir keine Details über den Verdächtigen bekannt.« Rackers zuckte die Achseln. »Offiziell ist es gar kein Fall. Es ist kein Verdächtiger nötig, weil es keine Fallakte zu schließen gilt.«

Guthrie lächelte und trank seinen Kaffee aus. »Sie wissen also nichts von unserem Fall. Haben Sie von den Morden in New York gehört?«

Rackers nickte. »Serienkiller haben eine bestimmte Signatur, eine Methode für ihre Verbrechen, die es ihnen erlaubt, den motivierenden Trieb zu befriedigen. Bei dieser Gemeinsamkeit kann es sich um eine bestimmte Waffe oder einen bestimmten Opfertypus handeln. Signaturen sind oft sehr subtil. Der Bowman-Mord in New York und andere in der Gegend passen zu der Signatur, die mir aufgefallen ist. Aber offiziell existiert sie nicht, und daher gibt es auch keinen Killer.«

»Warum zum Teufel denn nicht?«, platzte Vasquez heraus.

»Die haben schlicht und einfach Angst«, erwiderte Rackers. »Ein Teil der Abteilung für Verhaltensforschung sammelt Daten, wie ich schon sagte. Bestimmte Opfer passen in die Definition für potentielle Serienmorde – abgelegte Leichen, Sexualtaten – , es sei denn, es findet sich rasch ein örtlicher Verdächtiger, der ein Motiv hatte. In den USA kommt es jährlich zu einer ziemlich konstanten Anzahl solcher Morde, was auf eine stabile Population von Serienkillern hindeutet. Innerhalb gewisser Grenzen rechnet unsere Abteilung damit, sie an einem bestimmten Punkt ihrer Entwicklung zu erwischen – wenn sie nachlässig werden. Die Anzahl der Morde bis zu diesem Zeitpunkt liegt für den individuellen Serienmörder in den Vereinigten Staaten nicht sehr hoch. Ein halbes Dutzend oder Dutzend ist typisch. Anderswo kann diese Zahl wesentlich höher liegen, soweit unsere Daten darüber Aussagen zulassen. In China könnte sie typischerweise bei hundert liegen. Und die Angst meiner Behörde kommt daher, dass die Zahl bei meiner Signatur noch erheblich höher liegt. Und zwar so hoch, dass sie unsere gesamte durchschnittliche Grundziffer anheben könnte …« Rackers warf Vasquez einen scharfen Blick zu. »Haben Sie das schon einmal gehört?«

»Nein. Es ist nur …«, begann Vasquez.

»Ich glaube, ihr ist gerade klargeworden, dass wir einen Verdächtigen hatten«, meinte Guthrie. »Tja, Vergangenheit. Er ist tot. Wir hatten einen Zeugen. Er ist tot. Wir hatten eine andere Zeugin. Sie ist tot. Und jetzt sind wir auf der Suche.«

»Verfolgen Sie eine bestimmte Spur?«, fragte Rackers.

»Ich muss zugeben, als ich hierherkam, war ich gerade beim Querstrich eines t angelangt«, meinte Guthrie. »Oder dem Tüpfelchen auf einem i. Ich untersuche diesen speziellen Punkt, weil mein Klient plötzlich vom Haken zu sein scheint. Ich weiß, das klingt absurd, aber ich arbeite für die Verteidigung.« Der kleine Detektiv grinste.

»Sie glaubten gar nicht, dass es relevant wäre für Ihre …« Rackers lief rot an.

»Jetzt ist es Zeit für einen Deal«, sagte Guthrie. »Sie wollen meine Hypothesen gar nicht hören – sie liegen auf der Hand. Ich brauche mehr Informationen, und Sie haben mehr Leichen. Geben Sie mir die Informationen über Ihre Opfer. Dann kann ich sie überprüfen.«

»Warten Sie mal!«, rief Rackers wütend. »Zunächst einmal, im Austausch für was eigentlich? Zweitens, wie wollen Sie sie überprüfen? Daten sind meine Spezialität – geben Sie mir Ihre, dann geht es schneller.«

Guthrie schüttelte den Kopf. Er hob einen Finger. »Ich zeige Ihnen die Richtung, in die meine Vermutungen gehen.« Er fügte einen zweiten Finger hinzu. »Sie haben keinen Fall – also ist es an Ihnen, zu reden. Wenn ich Ihnen etwas geben kann, das die Sache zu einem Fall macht, müssen Sie schweigen. Und ich stünde wieder am Anfang, hätte gar nichts in der Hand. Das heißt, Sie liefern zuerst.«

Rackers knurrte und lehnte sich in die Lederpolster zurück. Der Mann an der Bar blickte kurz in ihre Richtung, und bedeutete dem Barkeeper, einen weiteren Drink zu bringen. »Ich knabbere jetzt schon seit vierzehn Monaten an dieser Geschichte herum – das ist fast von Anfang an. Erstmals tauchte die Signatur vier weitere Monate zuvor auf«, sagte er. »Ich will ihn haben. Falls er existiert. Kein Serienkiller hat jemals so viele Menschen in so kurzer Zeit umgebracht. Er kennt keine Abkühlphase. Er tötet einfach weiter.«

»Falls er existiert«, meinte Vasquez sanft.

»Korrekt.« Der FBI-Agent griff unter sein Jackett und brachte einen Palmtop zum Vorschein. Er klappte ihn auf und legte eine Disk ein. »Ich kann Ihnen nichts geben, was Sie nicht anderswo auch bekommen würden. Zu Ihrem Glück ist das eine ganze Menge. Jeder Gerichtsmediziner hat eine Verbindung zur zentralen Datenbank. Ich erspare Ihnen lediglich, die Daten zu filtern – wofür Sie mir ewig dankbar sein sollten.« Seine Finger arbeiteten und wählten Dateien zum Kopieren aus.

Die Detektive warteten schweigend, bis Rackers die Disk aus dem Palmtop zog und sie über den Tisch schob. Er lächelte, als Vasquez sie an sich nahm und in die Tasche steckte. »Sie sind hart im Verhandeln, aber so könnte wohl das Motto von New York heißen«, meinte er.

»Der Bowman-Mord passt also zu Ihrer Signatur, ja?«, fragte Guthrie. »Ich habe – oder hatte – Zeugen, die beweisen konnten, dass man den Mord meinem Klienten angehängt hatte. Das ist ein persönliches Motiv. Während meiner Nachforschungen wurden zwei Zeugen getötet und ein Ermittler …«

»Ein Polizeibeamter wurde ermordet?«

Guthrie schüttelte den Kopf. »Ein festangestellter Detektiv des Anwalts. Eigentlich waren sie hinter uns her.« Er deutete auf Vasquez und sich selbst.

»Das ist genau seine Handschrift!«

»Plural. Ihre. Russische Mafia.«

»Ein Russe. Das würde die hohe Opferzahl erklären.«

»Und hier noch der Rest, Mr Rackers: Althea Linney wurde bei einem Raubüberfall in der Bronx getötet. Sie wird nicht auf Ihrer Liste stehen, aber sie gehört mit darauf.«

Guthrie und Vasquez parkten auf der Wiese vor Easy Acres, einem Bauernmarkt an der unscharf verlaufenden Grenze zwischen dem vorstädtischen Arlington und dem Farmland des nördlichen Virginia. Ein paar Dutzend Autos und Lastwagen standen am Rand der ländlichen Straße oder in nachlässigen Gruppen auf dem grasbewachsenen Hof unter alten Eichen mit dicken, ausladenden Ästen verteilt. Das Gewimmel vor dem Haupthaus auf der einen Seite des Scheunenhofs wirkte eher wie eine Party als eine Verkaufsveranstaltung. Die Stände, die nicht mehr in die Scheune gepasst hatten, wurden von Pavillons beschattet. Eine Außenküche in der umgebauten Scheune diente als Konservenfabrik und verströmte einen so kräftigen Duft nach Äpfeln und Zimt, dass er bis auf die Straße wehte. Ein Dutzend Personen mit Haarnetzen schälte, sortierte, wusch und schnippelte Äpfel, während andere große Bottiche umrührten, Entsafter bestückten und brodelnde Töpfe mit Sauce, Sirup und gewürfelten Äpfeln bewachten.

Die Leute an den Ständen waren nett; es handelte sich um den Markt einer Kooperative. In der Scheune standen auch Trockenwaren, Käse, Obst und Gemüse zum Verkauf. Guthrie suchte aus, und Vasquez dackelte hinter ihm her und zurück zum Wagen, wo er Gewürze, Honiggläser, Eingemachtes und einen Sack Hafer verstaute. Als sie ihn fragte, ob er nicht noch ein Schwein kaufen wollte, begann er zu überlegen, ob der Kofferraum wohl groß genug für ein Ferkel wäre. Nach einer weiteren Tour, um einen Sack geschälte Hickorynüsse zum Auto zu schleppen, pfiff ihnen Robert McCall auf dem Scheunenhof hinterher.

»Mein Junge, du hast dich nicht im Geringsten verändert«, sagte er. Er studierte die beiden Melonen, die er in den riesigen Händen hielt, und schnupperte daran.

»Und, was treibst du hier?«

»Ich mache mich bloß nicht unsichtbar«, sagte der hochgewachsene alte Mann grinsend. »Du weißt ja gar nicht, wie viel Glück du hast.«

»Ich fühle mich aber gar nicht glücklich.«

»Dann hör zu: Eins-eins-zwo-sieben war keine Operation der Spezialeinsatzkräfte SOCOM, sondern des Zentralkommandos, CENTCOM. Sie haben ihr eigenes Sondereinsatz-Brimborium veranstaltet, und sie – okay, aber das ist Pentagon-Zeugs. Ich bezweifle, dass dich das interessiert, auch wenn es unterhaltsam klingt.« McCall grinste wieder und wirkte jungenhaft glücklich mit den zwei Melonen in den Händen. »Die Spezialkräfte heimsten Ruhm und Ehre ein, und das Zentralkommando musste bei jedem Fehlschlag Scheiße fressen. Weißt du, CENTCOM trägt die operative Verantwortung für alles, was auf dem Kriegsschauplatz geschieht. Wenn jemand Mist gebaut hat, geht das glatt durch die Kommandokette bis ganz nach oben rauf. SOCOM hat sich je nach Bedarf Einsatzkräfte ausgeliehen, aber ohne jede Verantwortung. Wenn etwas schiefgeht, ist eben der eigentliche Kommandant schuld, nicht das kleine Vögelchen, das auf seiner Schulter sitzt.«

»Und das soll mich glücklich machen?«

»Absolut«, sagte McCall. »SOCOM hatte seine Finger nicht in der Task-Force drin, und deshalb muss ich mir keine Sorgen machen, dass mir der Geheimdienst den Marsch bläst. Eins-eins-zwo-sieben war eine Testeinheit für Taktiken zur Kontrolle von Aufständischen. Die Superhirne waren von Anfang an mit der Analyse betraut. Für alles, was Sie wissen wollen, gibt es einen ewig langen Verteiler.«

»Uncle Rob hat also nichts zu befürchten, meinen Sie.«

»Ist das nicht schön?«, fragte der alte Mann. »Du zögerst, mein Junge. Was kommt denn jetzt wieder für ein Mist?«

»Du sagtest, es war eine Testeinheit?«

»Mit Betonung auf war«, bestätigte McCall. »Ich habe deinen Offizier vom 10th Mountain überprüft, diesen Olsen. Ich kam nicht an alles ran. Das zentrale Wort lautete ›vorbildlich‹. Die Task-Force wurde um ihn herum aufgebaut und überlebte ihn nicht. An einem bestimmten Punkt wurde sie stark aufgeblasen, und danach kam es zu einem Hickhack zwischen CENTCOM und SOCOM. Der Geheimdienst wertete die Einheit als Aktivposten, mit der üblichen zweifelhaften Verantwortlichkeit.«

»Könnte jemand außerhalb der Einheit sich dafür interessieren?«, fragte Guthrie. »Erzähl mir mehr.«

Robert McCall zuckte die Achseln, betrachtete wieder die Melonen und legte eine zurück in den Korb. »Neid möglicherweise. SOCOM wirbt ständig gute Leute ab. Aber wenn ein Offizier sich bei den Männern unbeliebt gemacht hat, wäre das im Feld geregelt worden. Als Unfall.« Er runzelte die Stirn. »Siehst du Olsen als Ziel von so etwas? Es hat nie Beschwerden von seinen Leuten gegeben.«

»Wir befassen uns mit der Frage«, meinte Guthrie. »Was ist mit dem Geheimdienst?«

»Die ISA, Intelligence Support Activity. Sie haben einen neuen Trick – sie schaffen Lösungen. Wie ich schon sagte, es gibt eine Autorisierung für jeden jederzeit überall. Der Geheimdienst legt Zeit, Ort und Person fest – und dann schafft die ISA eine Lösung.«

Vasquez verschränkte die Arme und sah Guthrie an. »Das sind die, von denen Linney gesprochen hat«, sagte sie.

»Aber ich glaube nicht, dass es die sind, nach denen wir suchen.«

»Das würde ich Ihnen wünschen, mein Junge. Die Kerle machen Sachen, von denen die CIA sich nicht einmal hätte träumen lassen.« Der hochgewachsene alte Mann zog eine Disk aus der Tasche. »Das ist ein Querschnitt aus ungefähr einem Dutzend verschiedener Akten – Namen, Adressen, Fotos, Daten. Aber glaub nicht, es wäre ungefährlich gewesen, bloß weil die Disk sich nicht zurückverfolgen lässt.«

Guthrie ergriff sie und schob sie in die Tasche.

»Dir ist schon klar, dass du mir jetzt etwas schuldig bist?«

Der kleine Detektiv nickte.

»Gut. Und sag Danny Rice, er schuldet mir einen Jahresvorrat Whiskey.«

Kapitel 26

Guthrie und Vasquez flogen nach New York zurück und landeten spätnachts in La Guardia. Nach kurzem Schlaf fuhren sie wieder in den Garment District, bevor dieser erwachte. Teenager lungerten mit trüben Augen vor den Toren herum und schlürften Kaffee in der schattenlosen Welt vor Sonnenaufgang. Die Detektive hatten ihre eigenen Wachmacher dabei: zwei Disks mit Daten. Sie nahmen das Büro in aller Eile in Betrieb – setzten Kaffee auf, verschlangen Donuts, überprüften, ob die Drucker ausreichend mit Papier und Tinte bestückt waren – und sprachen dann fast gar nicht mehr. Die einzigen Bewegungen waren Finger auf der Tastatur und Blicke, die über die Bildschirme huschten. Auf der Straße wurde es langsam lauter, Rufe, Pfiffe, Hupen drangen herauf und konkurrierten mit dem leisen Summen der Drucker.

»Das sind eine Menge Fotos«, sagte Vasquez, nachdem sich einige Stapel angesammelt hatten.

»Eine Kompanie Infanterie hat eine Menge Soldaten«, sagte der kleine Detektiv. »Und sie ist jahrelang gewachsen. Dazu kommen Versetzungen, Kurzzeitsoldaten, Todesfälle … das summiert sich zu vielen Bildern.« Er wirkte nicht glücklich.

»Wollen wir sie vorsortieren?«

Er schüttelte den Kopf. »Es ist einfacher, sie alle auszudrucken. Vielleicht fällt eines davon Jeannette ins Auge. Sonst bekommen wir Probleme.«

Vasquez runzelte die Stirn. »Was meinen Sie damit?«

»Letzte Nacht bin ich immer wieder mit demselben Gedanken aufgewacht. Was, wenn dieser Bursche nicht bei Alpha war? Wir wissen, dass er existiert, klar, aber was, wenn er zum Geheimdienst gehört? Es ist weit hergeholt, ich weiß …«

»Sie treiben mich noch in den Wahnsinn, Viejo«, meinte Vasquez.

»Sie? Darum müssen wir als Allererstes mit diesen Fotos ins Village gehen. Wenn er bei Alpha war und sie ihn erkennt, dann haben wir ihn.«

Vasquez schüttelte den Kopf und sah sich dann nach der Karte der Vereinigten Staaten um, die sie hinter ihrem Schreibtisch an die Wand gepinnt hatte. Rote Punkte markierten die Stellen, wo Mordopfer mit Rackens Signatur aufgefunden worden waren. Während sie jeden einzelnen Fall studierte, hatte sie ihn auf der Karte eingetragen. Es ergaben sich Häufungen um Chicago, in Südkalifornien und im Nordostkorridor. Andere Punkte lagen wahllos über die Karte verstreut. Nach jeder neuen Markierung studierte sie sie abermals wie ein Psychologe einen Rorschachtest.

Als die Drucker fertig waren, herrschte in der Nachbarschaft bereits Hochbetrieb. Ein stetiger Strom von Kleiderständern verstopfte die Straße, begleitet von der üblichen Symphonie wütenden Gehupes. Guthrie sammelte seine Fotos ein und warf Vasquez die Autoschlüssel zu. Draußen klebte die Luft vor Schwüle. Streifen hoher Wolken machten sich den Platz am Himmel streitig. Vasquez nahm den südlichen Teil der Seventh Avenue zum Village.

Jeannette Overton lächelte, als sie den Stapel Fotos sah. Ihr Ehemann Phil meinte, da sei wohl ein Bild von jedem Mann in der Stadt dabei. Zwischen Pausen, in denen sie die stille Straße vor dem Fenster inspizierte und Vasquez Mut zusprach, die eine Rommépartie nach der anderen verlor, sah die kleine alte Dame den Stapel Fotos durch. Gegen Mittag wählte sie eine Aufnahme aus. Guthrie runzelte die Stirn, als er die Bildunterschrift las, dann reichte er Vasquez das Foto.

Sie sah es an und fragte: »Sind Sie sicher?«

»Selbst eine alte Frau vergisst ein Ohr wie dieses nie, meine Liebe«, sagte Jeannette Overton. »Das ist der Lieferant. Wahrscheinlich hätte ich an seinem Gang erkennen müssen, dass er beim Militär war. Er hatte eine so stramme Haltung. Das erinnerte mich an Philip, als er aus dem Krieg heimkehrte.«

Der Mann auf dem Foto hatte einen Bürstenhaarschnitt, der etwas kürzer war als der Robert McCalls, doch seine Haare waren noch dunkel. Grüne Augen wurden beschattet von langen, dunklen Wimpern, und seine Hautfarbe hatte einen wie vom Wind polierten Olivton. Er hätte Italiener, Puerto-Ricaner oder Grieche sein können, und das leise, wie aufgestempelt wirkende Lächeln deutete an, dass er wusste, wie gut er aussah. Er wirkte hübsch wie ein junger Wolf, nachdem man ihn mit Shampoo und Bürste geschrubbt hat, während er sonst lediglich wölfisch wirkt und ein bissiges Grinsen trägt. Darunter stand in Druckbuchstaben: SFC Marc Lucas Gagneau.

Die Detektive fuhren über den Damm in Queens nach Rikers Island. Während Vasquez am Steuer saß, war Guthrie die ganze Zeit in Gedanken versunken, hin- und hergerissen zwischen Erregung, Erleichterung und Zorn. Das Ritual, ein Gefängnis zu betreten, beruhigte den kleinen Mann aus West Virginia, bis er beinahe unbeteiligt wirkte. Doch seine Hand tastete immer wieder nach dem ausgedruckten Foto in seiner Anzugtasche, wie ein besorgter Hund, der nach einem kürzlich verbuddelten Knochen sieht. Das Gesprächszimmer wirkte steril, übermäßig hell und glänzte von harten Oberflächen, während es den abgestandenen Atem von Apathie und erloschenem Widerstand ausdünstete. Hinter den Echos von Stahl und Beton wartete mürrisches Schweigen.

Zwei untersetzte Wächter eskortierten Greg Olsen herein. Sie beäugten Guthrie und Vasquez; zusammengenommen wogen sie weniger als Olsen alleine. Die Wächter versuchten, den großen Veteranen mit finsteren Blicken einzuschüchtern. Beim Öffnen der Handschellen drehten sie ihm den Arm um und versetzten ihm einen harten Stoß, damit er seinen Sitzplatz auch ganz sicher fand. Guthrie sah schweigend zu. Nachdem die Tür mit einem stählernen Klicken ins Schloss gefallen war, zog er das Foto von Gagneau hervor und legte es auf den Tisch.

Sie gerieten in Streit, weil Olsen davon überzeugt war, dass Gagneau nicht mehr lebte. Der große Mann lief rot an vor Zorn und Nicht-wahrhaben-wollen und ballte die Hände zu schweren Fäusten. Ohne die Stimme zu erheben oder aufzustehen, schien er dennoch immer massiger zu werden. Die Detektive antworteten mit grimmiger Besonnenheit. Guthrie ließ seinen Fedora auf der stählernen Tischplatte herumwirbeln, während er seinen Vortrag mit einem zustoßenden Zeigefinger unterstrich. Vasquez verschränkte die Arme, ließ die Hände unter dem Rot ihrer Jacke verschwinden und ging zwischen ihrem Stuhl und der Tür auf und ab. Ihre Miene war so finster, dass das blaue Auge über den verblassenden Prellungen fast wie Make-up wirkte, weniger wie eine Verletzung. Olsen funkelte sie an und widersprach, doch er konnte sich nur an sein Wunschdenken klammern, während die Detektive ihm Fakten präsentierten.

Der Triumph, den Killer identifiziert zu haben, wurde dadurch ein wenig gedämpft, dass Gagneau offiziell tot war. Das NYPD würde nicht nach ihm suchen; für die Polizei existierte er nicht. Sie hatten die Anklage bereits reduziert, indem sie die Barbiepuppen-Morde herausgenommen hatten. Dadurch hatten sie Olsen nur noch für einen Mord am Haken, von dem sie sicher glaubten, ihn beweisen zu können. Irgendeine wilde Story über einen vorgetäuschten Tod würde sie davon nicht abbringen können. Selbst Olsen wollte ja nicht glauben, dass Gagneaus Tod, dessen Leichnam zerfetzt durch eine unkonventionelle Sprengbombe und bis auf die Erkennungsmarke unidentifizierbar aufgefunden worden war, eine Täuschung gewesen war. Der große Mann würde für die Ermordung seiner Verlobten ins Gefängnis wandern, es sei denn, es gelang ihnen, Gagneau zu enttarnen.

»Wir bekommen ihn in die Finger«, tönte Guthrie voller Zorn. Die leiseste Andeutung, das könnte nicht gelingen, hätte den Berufsstolz des Detektivs tief getroffen. »Er hat sich in der Stadt aufgehalten. Er hat Spuren hinterlassen. Vielleicht hat er eine rote Ampel überfahren oder einen Geldautomaten benutzt. Vielleicht entdecken wir sein Gesicht im Scrapbook irgendeiner Website. Aber wir finden ihn, denn er ist immer noch in der Stadt und wartet ab, was mit Ihnen geschieht. Wir erwischen ihn.«

»Dann will ich Ihnen mal glauben«, sagte Olsen. »So, wie ich an Gagneau glaube. Er wird nicht leicht zu fassen sein, vor allem, wenn er merkt, dass Sie nach ihm suchen. Dann werden Sie so sein wie er, wenn ich Ihren Gesichtsausdruck richtig interpretiere. Er hatte die Hälfte der Zeit die Kiefermuskeln genauso verkrampft. In der übrigen Zeit war gut mit ihm auszukommen.«

Vasquez zog ihren Stuhl zurück und setzte sich. Sie ließ ihre Yankees-Kappe neben Guthries Fedora auf den Tisch fallen, so dass ihre verkürzte Haarlocke frei schwang. Sie wirkte müde. »El Viejo hat recht. Er ist da draußen und beobachtet uns«, sagte sie. »Er will Sie nicht töten, Chico. Ich habe darüber nachgedacht. Dieser Muchacho hegt einen ernsthaften Groll gegen Sie. Töten genügt ihm nicht. Sie haben Glück, dass Sie keine Schwestern haben. Er hätte Sie schon vor langer Zeit umbringen können. Aber er will Sie im Gefängnis sehen für den Mord an ihrer Freundin. Er hat noch mehrmals getötet, damit Sie hier drinbleiben. Verstehen Sie?«

»Also, kann ich etwas tun?«, fragte Olsen.

»Sicher«, erwiderte Guthrie. Er stieß mit dem Finger auf das Foto ein. »Sie können mir sagen, wie ich an Marc Lucas Gagneau herankomme. Sie kennen ihn, Greg. Mein erstes Problem ist, dass er tot ist. Aber schlimmer noch: Er ist nicht allein. Sagen Sie mir, warum er die Russenmafia in der Tasche hat. Die lassen sich nicht mit Außenseitern ein. Hat er drüben in Afghanistan etwas angebahnt?«

Der große blonde Mann schnaubte und wischte mit der gesunden rechten Hand über die Tischplatte. »Wie ich sehe, haben Sie sich für die letzten Tage ein paar Fragen aufgehoben«, sagte er. »Aber ich bezweifle jetzt, dass ich ihn so gut kannte, wie ich dachte. Der Beileidsbrief, den ich an seine Eltern schickte, kam als unzustellbar zurück. Was er als Heimatadresse angegeben hatte, war ein Hühnerverarbeitungsbetrieb außerhalb von Baton Rouge. Eine einzige Lüge, bevor er mir überhaupt begegnet war. Er hatte schon immer etwas zu verbergen.«

»Das ist das, was Sie nicht wissen«, meinte Guthrie. »Erzählen Sie mir, was Sie wissen.«

»Typen wie Gagneau begegnet man nicht oft«, sagte Olsen. »Er war hübsch wie ein Mädchen. Klein, aber bösartig genug, um das auszugleichen. Er behauptete, einen Bruder bei 9/11 in New York verloren und sich danach freiwillig gemeldet zu haben. Ich dachte nie viel darüber nach. Ich wusste nur, dass er aus Louisiana stammte und einen Akzent hatte wie ein Breitmaulfrosch. Gagneau war schnell und lautlos. Niemand bemerkte ihn, es sei denn, er wollte beachtet werden.

Nachdem ich ihn etwa eine Woche lang beobachtet hatte, wurde mir klar, dass er mir genau sagen konnte, was ich wissen wollte, wenn ich ihn irgendwo hinschickte. Er hatte Augen wie Kameras und konnte Detail für Detail zusammensetzen, bis sich ein Bild ergab, ohne etwas auszulassen oder etwas hinzuzufügen, was er sich nur eingebildet hatte. So jemand ist ein guter Kundschafter. Dabei musste er nicht schießen oder etwas tun, wobei die Leute ihn wahrnahmen. Gagneau war zufrieden damit, zu beobachten; er verstand sich darauf, außerhalb der Schusslinie zu bleiben, am Leben zu bleiben.«

Olsen runzelte die Stirn. »Da drüben hatten viele Männer Dreck am Stecken. Schon bevor ich Alpha kommandierte, fing ich an, über alles hinwegzusehen, was einen Soldaten nicht direkt ruinierte. Ein einzelner Mensch kann den Wind nicht am Wehen hindern. Es fiel mir nie auf, dass Gagneau Probleme hatte, außer, als er Jaime-jan heiratete. Nachdem wir in Khodzai eingebettet wurden, verliebte er sich in Nawar Akramis Tochter. Das war einer der örtlichen Warlords …«

Der große Mann verstummte, als er Guthries Gesichtsausdruck bemerkte. »Dann ist Ihnen diese Geschichte nicht neu?«

»Das Mädchen wurde von einer Bombe getötet. Das hat uns Linney erzählt.«

Der große Mann nickte und rieb sich das Kinn. »Aber Linney kannte vielleicht nicht die ganze Geschichte. Ich weiß nicht, wie viel Paschtunisch er verstand. Das bringt uns zu den ›Shorawi‹ – Russen. Das Opium wird nach Norden verfrachtet in die Hände der Tschetschenen. Selbst unter den Taliban hörten die Drogenlieferungen nie auf. Zu viele der Warlords waren indirekt darin verwickelt. Nawar Akramis Cousin Jarul Akbar borgte sich im Herbst Männer aus, um seine Lieferungen zu schützen.«

»Gagneau kannte den Drogenbaron?«

»Er saß neben mir und trank bei der Dschirga Tee mit Nawar und Jarul. Es dauerte so lang, dass ich mich nicht an das ganze Gespräch erinnern kann.«

Der große Veteran verstummte und sah zu, wie Guthrie über seine Worte nachgrübelte. Vasquez stand auf und fing wieder an, auf und ab zu gehen. Nach einer Weile fragte Olsen: »Das war wohl keine große Hilfe?«

»Vielleicht doch«, erwiderte Guthrie. »Es würde erklären, wie er mit den Russen in Kontakt kam. Jarul Akbar hat eine Schuld eingefordert.«

»Ich hatte eher gehofft, er hätte mit Ihnen über seine Herkunft gesprochen. Sie sagen, er behauptete, aus Louisiana zu stammen. Das passt irgendwie nicht zu einem Mann, der einen Bruder bei 9/11 verloren hat. Und er hat New York nie erwähnt? War er so schweigsam?«

»Gagneau war meistens sehr still. Ich kam gut mit ihm aus, weil man nicht reden musste. Ich komme gut klar, wenn ich nichts zu sagen habe und auch sonst niemand redet.«

Der kleine Detektiv nickte. »Damit bleiben mir vielleicht nur die Russen als Ansatzpunkt. Wenn ich die Stadt durchkämme, stoße ich möglicherweise auf eine Spur. Könnte aber eine Weile dauern.« Er runzelte die Stirn. »Wenn ich Sie hier herausbekäme, würde ich Ihnen ein Rätsel präsentieren und zusehen, ob Sie es lösen können, oder ich würde Sie als Köder einsetzen. Er ist hinter Ihnen her.«

Der große Mann zog eine finstere Miene, aber dann nickte er langsam. Den Köder konnte er spielen.

Nachdem sie über die Triborough in die Stadt zurückgefahren waren, nahmen Guthrie und Vasquez einen verspäteten Lunch im La Borinqueña ein. Sich gegenübersitzend, hielten sie Kriegsrat. Gagneau würde nicht leicht zu finden sein. Seine Spuren waren kalt, egal, wie viele er davon in der Stadt hinterlassen hatte. Es gab nur wenige Anhaltspunkte, und die City steckte voller unbekannter Menschen. Sie hatten nur zwei Vorteile: Gagneau dachte, er wäre unauffindbar, und weil er eine falsche Identität benutzte, hatte er keinen Grund, sein Gesicht vor jemandem auf der Straße zu verbergen.

Guthrie und Vasquez kehrten zurück zum Büro in der 34th Street. Sie war mit Kleiderständern verstopft, und Vasquez musste eine Ecke weiter parken. Michelle Tompkins erwartete sie in der Lobby, einen Laptop und ein Lehrbuch umklammernd. Sie wirkte unscheinbar mit ihrer dickrandigen Brille, einem weiten T-Shirt und verblichenen Bluejeans mit Turnschuhen.

»Greg sagt, Sie wissen, wer Cammie getötet hat«, meinte sie und eilte ihnen nach, während sie die Treppe hinaufgingen.

»Sicher«, erwiderte Guthrie.

Während Vasquez das Büro aufschloss, sagte Tompkins: »Aber er klang nicht gerade enthusiastisch. Haben Sie den Mord wirklich aufgeklärt oder nur einen weiteren Verdächtigen gefunden?«

Der kleine Detektiv bat Tompkins herein und bot ihr einen Stuhl an. Er gab ihr das Foto von Gagneau, dann zog er das Jackett aus und ließ den Fedora auf den Tisch fallen. Die junge Frau betrachtete die Aufnahme und wirkte enttäuscht.

»Er ist hübscher als Justin Peiper«, meinte sie leise und legte das Bild auf Guthries Schreibtisch. »Können wir Greg dann nicht aus dem Gefängnis holen?«

»Das würde ich, wenn es möglich wäre. Aber es wird schwierig ohne Hilfe von außen, und wir müssen vorsichtig vorgehen, um den Täter nicht vorzuwarnen.« Er deutete auf das Foto und verstummte. »Was ist mit Ihnen? Haben Sie zwo Mille sieben?«

Tompkins errötete und senkte den Blick. »Noch nicht«, sagte sie. »Erst in ein paar Jahren.«

»Sie können einen solchen Betrag nicht aus dem Treuhandvermögen abzweigen?«, fragte Guthrie.

»Sie sollten nicht so schnippisch sein, wenn es um Whitney-Geld geht«, sagte sie.

»Dann sind wir blockiert und kommen nur langsam vorwärts«, sagte der kleine Detektiv. »Es sei denn, Ihr Onkel würde aufgrund dessen helfen, was wir schon haben.«

Das Spurenbild der Fakten wirkte so dünn wie die Wolkendecke über Manhattan, wenn man es genauer betrachtete. Ermordete Zeugen mochten ein Hinweis darauf sein, dass jemand Guthries Nachforschungen im Keim ersticken wollte, doch die überlebende Zeugin hatte leider nur das Foto eines toten Mannes identifiziert. Bis dahin hatte Jeannette Overton überzeugend gewirkt; seitdem eher ein wenig vorschnell oder senil. Michelle Tompkins schüttelte den Kopf. Die Detektive hatten nicht genug in der Hand, um ihren Onkel zu überzeugen, doch eine Möglichkeit blieb ihnen noch. Sie hatten das Material aus Arlington noch nicht geprüft. Jeannette Overton die Fotos von Alpha vorzulegen hatte nach dem schnelleren Weg ausgesehen.

Also begannen die Detektive damit, Listen zu vergleichen. Guthrie markierte mit blauen Punkten auf Vasquez’ Landkarte die Heimatadressen der Alpha-Teammitglieder. Vasquez kennzeichnete weiter die Morde. Michelle Tompkins geisterte im Hintergrund des Büros herum und pendelte zwischen den Fenstern, von denen aus sie den Verkehr und das Gewimmel auf der 34th Street beobachten konnte, und der dunkelroten Couch hin und her, wo sie die goldene Schrift auf der Eingangstür wieder und wieder von hinten las. Ihr Buch und ihr Laptop lagen unbeachtet auf dem Kaffeetisch.

Ein direkter Vergleich der Listen förderte keine Verbindungen zutage. Die Soldaten von Task-Force 1127 waren allesamt Männer; die Opfer der Morde mit Agent Rackers’ Signatur allesamt Frauen. Nur nach und nach begannen sich die Adressen in grober Annäherung mit den Tatorten der Morde zu decken. Die Detektive verspürten ein paar Augenblicke aufkeimenden Triumphs, bis Tompkins vom Fenster herantappte.

»Wenn Sie zwei zufällig ausgewählte Gruppen von Männern und Frauen in Amerika hätten«, sagte sie, »würde es vermutlich genauso aussehen.« Sie studierte die Karte. »Eine Menge Leute leben in Chicago. Sie haben zwei Soldaten und zwei Opfer aus Chicago. Das kann reiner Zufall sein. Bei dem Paar in Iowa ist es allerdings möglicherweise anders.«

Guthrie zuckte die Achseln. »Gut, dass wir jemanden mit akademischer Ausbildung hier haben«, murmelte er. »Wir haben keine Zeit, nach Iowa zu fahren und uns die Sache näher anzusehen. Jetzt nicht. Wir müssen uns ans Telefon klemmen.«

Er teilte die Liste der Militärakten nach den Kontaktnummern der Verwandten auf. Sie gaben vor, eine Umfrage zu machen, um die Todesfälle der letzten achtzehn Monate mit der Liste zu vergleichen, die Rackers zur Verfügung gestellt hatte. Guthrie fabulierte einen offiziell klingenden Fragebogen der Veteranenverwaltung, und dann probten sie es ein paar Minuten lang, um die Ecken und Kanten zu glätten.

Die Liste der Task-Force enthielt über vierhundert Namen. Unerreichbare Teilnehmer und aufgelegte Anrufe übertrafen die erfolgreichen Gespräche, doch in vier Stunden gelang es ihnen, hundert Namen abzuklappern, wobei sie auf zweiunddreißig Todesfälle stießen. Sechs tote Männer legten sie ad acta. Sechsundzwanzig Mütter, Schwestern, Töchter, Ehefrauen, Freundinnen und Nichten waren bei Autounfällen, tödlichen Raubüberfällen, volltrunken, an einer Überdosis und Krankheiten gestorben. Manchmal war der Tod überraschend gekommen, manchmal nicht. Eine ältere Frau hatte Krebs gehabt, und ein Kleinkind war nachts an einer Spielzeugrassel erstickt, die nichts in seinem Bettchen zu suchen gehabt hatte. In keinem der Fälle schien es sich um vorsätzlichen Mord zu handeln.

Die Familie in Iowa konnte Guthrie nicht erreichen, obwohl er es dreimal versuchte, aber es gab zahlreiche zufällige Übereinstimmungen. Zwanzig Leichen von Rackers’ Signaturliste lagen ganz in der Nähe der Adressen von der Liste der Task-Force, innerhalb von hundert Meilen. Guthrie versuchte es abermals in Iowa, aber nachdem es zwanzigmal geläutet hatte, knallte er das Handy auf seinen Schreibtisch.

»Ein einzelner Mann soll das alles getan haben?«, fragte Tompkins leise.

»Wenn man Greg Olsen glauben darf, ist dieser kleine Bursche eine Naturgewalt«, sagte Guthrie. »Aber Sie haben wieder mal recht, Frau Akademikerin. Stellen wir eine Zeitlinie für die Morde zusammen.«

»Alle?«, fragte Vasquez.

»Alle.«

Draußen auf der 34th Street wurden die Bürgersteige hochgeklappt. Ladetore glitten knallend zu. Der Garment District hatte wieder mal einen Tag lang gutes Geld verdient. Grelles Sonnenlicht wurde von den Fenstern und Türen des grauen Marmorbaus auf der anderen Straßenseite reflektiert. Drinnen wartete Arbeit auf sie. Die nächtlichen Anrufe zur Westküste konnten bis in die frühen Morgenstunden andauern. Guthrie gab Tompkins ein Telefon und eine Liste. Es war ihm egal, ob sie herumlief, während sie sprach, aber er hatte genug von schlauen Ideen ohne Einsatz.

Kapitel 27

Am Ende eines mit Ermittlungen am Telefon verbrachten Wochenendes waren die Ergebnisse beeindruckend. In Iowa tauchte eine zweite Leiche zusätzlich zu dem Opfer auf, das Rackers gefunden hatte. Trotz der langen Liste der Morde hatte der Täter nie an zwei Orten zugleich sein müssen. New York war Gagneaus vergleichsweise unbeliebtestes Jagdgebiet. Auf dem Land tötete er jede Woche zwei oder drei Menschen, doch in der Stadt jagte er langsamer und berechnender. Michelle Tompkins reichten die übereinstimmenden Listen, um überzeugt zu sein; sie wollte die Beweise ihrem Onkel vorlegen. Am Sonntag spät in der Nacht hatten sie alle Telefonate erledigt und weitere zusätzliche Leichen zu den meisten Signaturmorden gefunden. George Livingston verschaffte ihnen für den frühen Montagmorgen einen Termin bei HP Whitridge.

Das Büro des alten Mannes lag in einer Art Museum an der Park Avenue in den sechziger Hausnummern. Seine exklusive Suite thronte hoch oben an dem Gebäude wie ein Adlerhorst und war nur durch das Museum darunter zu erreichen. Guthrie und Vasquez sahen aus wie Wochenendausflügler, die sich in den Sammlungen verirrt hatten. Der kleine Detektiv konnte in seinem zerknitterten Anzug einer oberflächlichen Prüfung standhalten, jedenfalls wenn er seinen farblich nicht dazupassenden Fedora hinter dem Rücken versteckte, doch Vasquez sah aus wie ein Wildfang aus der Grundschule bei einem Sommerausflug. Vielleicht mit einem Frosch und einer Handvoll Schlamm in der Tasche, passend zu ihrem blauen Auge und der verwegen schief sitzenden Kappe. Michelle Tompkins führte sie nach oben, als Eskorte im tiefblauen Armani, die dunklen Haare fest mit Kämmen hochgesteckt. Whitridges Büro war kühl, holzgetäfelt und roch nach altem Leder. Breite, hohe Fenster blickten auf die Park Avenue hinab.

Der kleine Detektiv legte die Beweise vor, die sie gegen Gagneau zusammengetragen hatten, woraufhin Tompkins dafür plädierte, Olsen auf Kaution herauszuholen. Nachdem sie geendet hatte, musterte Whitridge sie lange schweigend, bevor er langsam den Kopf schüttelte.

»Es ist mir noch nie aufgefallen, wie sehr du deiner Tante Nancy ähnelst«, sagte er sanft. »Deiner Großtante. Manchmal überspringt die Ähnlichkeit eine Generation. Tante Nancy war eine Kreuzfahrerin, und du hast denselben entschlossenen Ausdruck.«

Tompkins lief rot an vor Zorn. »Du willst ihn im Gefängnis versauern lassen?«, verlangte sie zu wissen. »Das hat er nicht verdient! Sag ja nicht, dass du nicht glaubst, was wir dir erzählt haben.«

Der alte Mann mit den silbernen Haaren seufzte. Er lehnte sich in seinen Ohrensessel zurück. »Ich habe dir doch erzählt, wie lange ich Clayton Guthrie schon kenne«, sagte er. »Ich weiß auch, dass er seinen Job getan hat: Er hat den Mörder gefunden. Den Rest kann die Polizei erledigen, oder wahrscheinlich eher das FBI.« Er verstummte und musterte seine Nichte. Sie stand wütend mit in die Hüften gestemmten Händen da. Er fuhr fort, bevor sie die Geduld verlor. »Ich kenne Greg Olsen im Gegensatz zu dir nicht. Es bedeutet nicht, dass ich ihn nicht leiden kann, wenn ich ihm nicht gleich zu Hilfe eile. Ich sehe ihn als das, was er ist, und das unterscheidet sich nicht allzu sehr von dem Mann, der Camille getötet hat. Beide sind Soldaten aus derselben Elite-Killereinheit. Gagneau ist eine tickende Zeitbombe; er läuft herum und sucht Rache für seine Verlobte. Greg Olsen ist keine streunende Katze, die man mit nach Hause nimmt und mit einem Teller Milch füttert. Was glaubst du, wird er tun, wenn ich ihn auf die Straße lasse?« Whitridge unterstrich seinen Standpunkt mit einem Stirnrunzeln.

Tompkins fing an, etwas zu sagen, doch sie war geschockt. Sie schloss den Mund und ließ die erhobene Hand plötzlich sinken, ihrer Geste beraubt.

»Richtig«, fuhr er fort. »Er würde losziehen und auf Rache für Camille sinnen. Sie war auch deine Freundin. Ist es das, was du willst?«

»Das ist nicht fair«, sagte Tompkins leise. »Das ist nicht das, was ich im Sinn hatte.«

Vasquez räusperte sich und fing Whitridges Blick ein. »Ich muss zugeben, dass ich es mir so vorgestellt habe«, sagte die junge Puerto-Ricanerin. »Zuallererst würde er Gagneau töten. Ich habe darüber nachgedacht und finde es gar keine schlechte Lösung. Gagneau muss jetzt sterben, nicht in einem Jahr oder wie lange es eben dauert, das NYPD dazu zu bringen, nach ihm zu fahnden. Ich habe die letzten paar Tage damit verbracht, mir die Frauen anzusehen, die er getötet hat. Gagneau wird nicht aufhören. Er hat in den vergangenen ein, zwei Jahren fast zweihundert Frauen ermordet. Vielleicht macht das einem Mann ja weniger Sorgen, Mister, aber er darf nicht noch ein Jahr Zeit bekommen, nicht einmal eine Woche.«

Whitridge neigte sich stirnrunzelnd vor. Er sah Guthrie an, wandte sich dann jedoch wieder zu Vasquez. »Sie suchen Gagneau«, stellte er fest. »Wenn Olsen freikommt, könnte er Ihnen dabei helfen?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie. »Ich bin neu in diesem Job. Vielleicht hat El Viejo noch ein paar Zaubertricks im Hut und findet ihn, aber er wirkt nicht besonders optimistisch. Mit Olsens Hilfe könnten wir ihn schneller aufspüren. Er kennt Gagneau.«

Whitridge warf Guthrie einen Blick zu und bemerkte den grimmigen Gesichtsausdruck des kleinen Mannes. Er lehnte sich wieder zurück. »Michelle, bist du dir ganz sicher?«, fragte er. »Bist du bereit, die Konsequenzen zu akzeptieren?«

»Was meinst du damit?«, fragte sie.

»Ich denke, du hast hier noch ein anderes Interesse, als nur Camilles Mörder zu finden«, meinte er. »Ist es das Risiko wert? Denn du wirst ein Risiko eingehen, ob es dir klar ist oder nicht.«

Tompkins wirkte verwirrt, aber sie nickte.

»Dann rufe ich James Rondell an und sage ihm, er soll die Kaution bezahlen.«

Auf der Fahrt von Rikers Island zurück in die Stadt saß Greg Olsen schweigend auf dem Rücksitz von Guthries altem Ford und sah stumm zum Fenster hinaus, während die Straßen vorbeiglitten. Dicke Wolken verdunkelten den Himmel. Michelle Tompkins saß neben ihm und umklammerte den Rucksack mit seinen Sachen aus der Wohnung in der Grove Street wie einen Teddybären. Als sie die Triborough kreuzten, hielt sie Olsen den Rucksack schweigend hin.

Vasquez fuhr durch Harlem, während der große Mann den Rucksack durchstöberte. Ganz am Boden fand er eine Tüte Karamellbonbons. Der Anflug eines Lächelns huschte über sein Gesicht, und er verteilte Süßigkeiten.

»Das ist doch ein schönes Friedensangebot oder etwa nicht?«, fragte er.

»Ich weiß von keiner Kriegserklärung«, erwiderte Tompkins.

»Aber was du auf meine Arbeit für Professor Markhams Seminar geschrieben hast, war nicht freundlich.«

Tompkins grinste. »Jemand musste mal in diesen Haufen linker Propaganda reinstochern. Der Geist von Neville Chamberlain hat dir das ins Ohr geflüstert.«

»Egal«, sagte er. Er fummelte in der Tüte herum, steckte sich ein paar Karamellbonbons in die Tasche und reichte ihr den Rest. »Ich weiß deine Hilfe zu schätzen. Eine Menge Leute hätten nicht zu jemandem gehalten, nachdem ihre Freundin ermordet wurde und all das.«

»Ich wusste, dass du es nicht getan hast«, sagte sie und wandte sich ab, um aus dem Fenster zu sehen. Ein Nieselregen trieb von den Wolken herab und sprenkelte das Glas mit winzigen Tröpfchen.

Philip Linney blieb als Copilot eines schwarzen Escalade knapp hinter ihnen wie eine angeleinte Sturmwolke. Am Steuer saß ein junger Schwarzer, der auf den Namen ›Little Prince‹ hörte. Der mittägliche Verkehr staute sich wiederholt und löste sich wieder auf, während Vasquez durch die Blocks am Harlem River jagte. Sie passierten drei Macks und einen Containerzug, die vom Umladepark kamen. Der Escalade klebte an ihrer Stoßstange, als sie den umgebenden Maschendrahtzaun erreichten. Die aufgestapelten Kartons und Paletten sahen aus wie Miniatur-Wohnblocks und färbten sich unter dem schwachen Regen dunkel. Vasquez parkte ein Stück entfernt von einem der Stützpfeiler. Die rostigen Spundwände ragten wie ungleichmäßige Zahnreihen entlang des Flussufers auf.

Der Escalade zog an ihrem Ford vorbei und parkte ein Stück näher am Stützpfeiler direkt unter der Brücke. Little Prince ließ die Tür des Cadillacs offen stehen und sah sich mit finsterem Blick in der schmuddeligen Umgebung um, während er um das Fahrzeug herumging. Ein langer schwarzer Staubmantel unter einem breitkrempigen Cowboyhut ließ ihn schlaksig wirken, aber wenn man ihn neben Linney stehen sah, war er fünf bis zehn Zentimeter kleiner. Der Verkehr summte oben über die Brücke und legte dazwischen Pausen ein wie tiefe, langsame Atemzüge. Olsen, Guthrie, Vasquez und Tompkins knirschten durch den Schotter und die Glasscherben unter der Brücke. Der kleine Detektiv sah in seinem schwarzen Anzug aus wie ein leidenschaftsloser Kleriker; neben den zwei jungen Frauen in Bluejeans und Turnschuhen wirkte er deplatziert.

Olsen blieb ruckartig stehen. »Ich hatte schon bei dem Gedanken hierherzukommen ein ungutes Gefühl«, sagte er. Er deutete auf die Pfeiler und den Müllcontainer. »Sehen Sie es, Linney?«

»Ich sehe es, Captain«, antwortete Linney leise. »Aber ich kann es nicht verstehen.«

Der große blonde Mann trat von ihnen weg und las eine heil gebliebene Flasche vom Boden auf. Ein breiter, dichter Kreis von Scherben umgab einen der Pfeiler; er warf die Flasche wie einen Tomahawk danach und schickte ihr einen Fluch hinterher. Ein Regen von Glassplittern ging nieder. Auch Linney griff nach einer Flasche und schleuderte sie auf den Pfeiler.

Olsen beantwortete die fragende Miene des kleinen Detektivs mit einem wütenden Blick. »Er hat es getan«, bellte Olsen. »Ich wollte es nicht glauben, als Sie es sagten, aber Gagneau hat es getan.« Er deutete auf den Müllcontainer. »Ich bin sicher, er hat sie da drüben getötet.« Er stapfte zu dem Container. Tompkins folgte ein paar Schritte hinter ihm.

»Da steht es: Tot und sterbend«, sagte er. Eckige Linien weißer Sprühfarbe bedeckten die grüne Oberfläche des Müllcontainers wie Schnittwunden. Er ließ den Blick über den Boden gleiten, während er auf und ab tigerte; Tompkins hielt mit ihm Schritt und versuchte, ihn zurückzuhalten. Seine Füße ließen sich nicht zum Stehen bringen, aber er begann, Tompkins zu umkreisen.

Vasquez und Guthrie wechselten einen Blick. Die Zeichen auf dem Container waren ebenso unverständlich wie die anderen unter der Brücke verstreuten Graffiti. »Ist das eine Art von Schrift?«, fragte Guthrie.

»Das da …«, begann Olsen mit einer Geste zum Müllcontainer.

»Slip war verrückt«, sagte Linney. Little Prince blieb neben ihm stehen und stieß die Hände in die Taschen seines langen Staubmantels. »Er brachte jeden Mann bei Alpha dazu, alle anderen ›Bruder‹ zu nennen. Als ich zum ersten Mal dazustieß, dachte ich, die Typen wollten mich verarschen.«

Olsen deutete wieder, diesmal auf einen Stützpfeiler. »Da drüben …«

Linney nickte. »Ja, ich sehe es. Sieht aus wie Two-rum. Das ist eines, das ich kenne: ›Bist du einer?‹ Das fragte Slip immer, und dann antwortete man: ›Ich bin es.‹ Er wollte wissen, ob man ein Bruder war«, meinte er im Plauderton. Seine Augen verdunkelten sich vor Trauer, während er Olsen betrachtete. Der große blonde Mann sah aus wie eine riesige Zeitbombe mit glimmender Lunte. Tompkins’ Hand schloss sich um seinen Unterarm, und seine Füße hielten inne, doch sein Atem ging heftig.

»Hard Rock dachte immer, Slip meinte diese Sache aus dem Zweiten Weltkrieg«, fuhr Linney leise fort, »Band of Brothers. Aber es war etwas anderes. Er sagte, einen Bruder zu töten sei Zeitverschwendung. Selbst wenn man ihn in zehn Stücke schnitt, hatte man bloß plötzlich zehn Brüder am Hals. Die Leute waren verrückt nach diesem Kram. Slip konnte richtig unheimlich sein. Es war unnatürlich, wie lautlos er sich bewegte.«

Olsen räusperte sich. »Das war eine Erfindung von Gagneau«, erklärte er rau. »Er benutzte diese Zeichen, wenn er als Kundschafter unterwegs war, damit ich, wenn ich ihm folgte, wusste, was er gesehen hatte, was geschehen war, oder was er vorhatte. Tot-und-sterbend bedeutete, er hatte Taliban-Opfer gesehen.«

Vasquez schüttelte den Kopf. »Sagten Sie nicht, er stammte aus Louisiana?« Sie sah sich um und betrachtete die anderen Graffiti. »Eine Menge von dem Zeug ist uralt, Chico.« Sie deutete auf andere bunte Spritzer und Kratzer, die den Beton und die Farbflächen verunstalteten. »Haben die uns auch etwas mitzuteilen?«

Der große Mann sah sich um. Tompkins musterte sein Gesicht. Der wütende Zorn, der darin stand, wurde durch Konzentration abgemildert. Ein Windstoß wehte Sprühregen unter die Brücke, und dann begann es zu schütten.

»Einige davon sind anderen Ursprungs«, flüsterte Olsen. »Aber viele kenne ich, zum Beispiel den Fluchstab. Sehen Sie dort?« Er deutete, dann ging er hin und zeichnete ein abblätterndes rotes Muster mit dem Finger nach. »Das bedeutet: ›Woher kommst du?‹«

»Das ist alt«, sagte Vasquez mit einem Blick auf die Farbe. Eine Legion anderer Kritzeleien breitete sich in einer überbordenden Fülle von sich überlagernden Farben, Kratzern und Formen unter den alten roten Streifen aus.

»Das kann nicht alles von ihm stammen«, sagte Olsen. Sein Blick sprang von Graffiti zu Graffiti, und er schritt sie langsam ab, um keines zu übersehen. Tompkins folgte ihm. Der große Mann ging von einem Stützpfeiler zum nächsten und murmelte vor sich hin. »Manches davon müssen Namen sein. Drüben benutzte Gagneau seine Muster nicht für Namen – was immer er sagte, es war nur für mich bestimmt. Ein Muster auf der Heckklappe eines ausgebrannten Toyota hatte immer etwas zu bedeuten, aber einiges von dem Zeug hier heißt bloß ›Fick dich‹.« Seine Fingerspitze stach auf ein Symbol nach dem anderen ein. »Und dann wiederholt sich hier immer wieder ein Zeichen, aber nicht wie der Fluchstab. Zwei Bäume.«

Guthrie lachte. »Das wär’s dann«, sagte er.

»Was?«, fragte Olsen. Linney und der große Mann wandten sich dem Detektiv zu.

»Twin Oaks im Essex County«, erklärte Guthrie. »Dort sind zwei der Leichen aufgetaucht.«

»Dann hält er sich da oben auf?«, fragte Olsen.

»Eine der großen alten Lodges in den Adirondacks heißt so. Wenn ein Mann sich von der Stadt fernhalten, aber gleichzeitig in der Nähe bleiben will, ist das ein guter Ort. Ich glaube, dort sollten wir anfangen.«

»Aber ich kann mir nicht vorstellen, unbewaffnet da raufzugehen«, sagte Olsen und umriss mit den Händen die Form eines Gewehrs. Wellen von Zorn glitten über sein Gesicht wie die Windstöße, die vereinzelte Regenschleier bis unter die Brücke trieben.

»Darüber müssen wir uns noch unterhalten«, meinte Guthrie.

Tompkins senkte den Blick auf die Zehenspitzen. Weiße Turnschuhe lugten unter dem Saum ihrer Bluejeans hervor. »Da sollte ich besser meine Stiefel holen«, sagte sie.

»Du brauchst im Seminar keine Stiefel«, sagte Olsen.

»Ich bleibe nicht hier, während du …«

»Was willst du denn tun, wenn wir ihn finden?«, fragte Olsen herausfordernd.

»Sei kein Idiot«, zischte sie. »Oder hast du schon vergessen, dass ich immer mit Cammie zum Schießtraining gegangen bin? Ich bin eine bessere Schützin, als sie es war, und …«

»Ich weiß, dass sie deine Freundin war.« Der große Mann legte seine mächtigen Hände um ihre Schultern und schüttelte sie sanft. Ihre blauen Augen weiteten sich überrascht. »Gagneau klappt nicht bei sieben Metern Entfernung weg wie eine Zielscheibe, Michelle. Er war in Afghanistan jahrelang mein Scout. Er ist ein Killer.«

»Ich habe nicht …«, begann sie, verstummte dann aber. Sie funkelte Vasquez an. »Aber sie geht mit?«

»Ich werde dafür bezahlt«, meinte Vasquez. »Zum Hausgebrauch sollte man die Finger davon lassen.« Sie stellte sich breitbeiniger hin und reckte das Kinn vor, aber sie wusste, was Tompkins dachte. Sie konnte nichts daran ändern, dass sie ein Mädchen war.

»Michelle, keine Diskussion«, sagte Olsen. »Manchmal, wenn ich mit dir diskutierte, dachte ich, du könntest einem alles vernünftig erklären, wenn man dir nur genügend Zeit dafür lässt. Du hast mich zu der Erkenntnis gebracht, dass wir in Afghanistan etwas erreichen könnten, wenn wir es anders und besser anfingen. Aber Gagneau ist keiner, der redet. Er hatte nie viel zu sagen, weil er in seiner Schweigsamkeit einem Stein ähnelt. Das war der einzige Punkt, in dem er nicht zu den Paschtunen passte – er war kein Aufschneider.«

»Er war kein Angeber. Ich verstehe«, sagte sie leise. »Aber alles ist Dialog.«

»Darauf kannst du wetten«, sagte er. »Doch dieser Dialog wird sehr handfest.« Seine Hände ließen ihre Schultern los, aber sie blieb stehen. Sie nickte. Sie wusste, dass Olsen seine Gründe hatte. Und zwar andere als die, die ihn vor acht Jahren dazu bewogen hatten, in den Krieg zu ziehen.

Der Regen zischte leise auf dem alten, aufgesprungenen Asphalt hinter der Brücke und verwandelte die Bronx in einen düsteren Schatten jenseits des Harlem River. Der Himmel über Manhattan war dunkel und grau.

Kapitel 28

Clayton Guthrie war bereit, zuzugeben, dass er Glück gehabt hatte. Um schwierige Fälle zu knacken, brauchte man das. Die Graffiti am Tatort ersparten ihm die harte Arbeit, den Russen Maskalenko zu observieren für den Fall, dass Gagneau ihn aufsuchte. Nachdem Tompkins ein Taxi in die Stadt genommen hatte, kutschierte Vasquez sie zurück ins Büro. Sanfter Regen fiel auf die Fifth Avenue, und der kleine Detektiv sah zu, wie der Park vor dem Fenster vorbeiglitt.

»Wenn diese Spur eine Sackgasse ist, müssen wir Brooklyn beobachten«, sagte er. »Das war ohnehin mein Plan, bis Tompkins auf die Idee mit der Kaution kam.«

Vasquez lachte. »Brooklyn? Ganz Brooklyn oder bloß Flatbush?«

»Sicher, ein guter Witz, nicht wahr?«, meinte er. »Das ist unsere zweite Möglichkeit, aber ich habe es nicht eilig, mich an die Russen heranzumachen.« Er warf einen Blick über die Schulter auf den Escalade, der ihnen immer noch auf den Fersen war. »Greg, ich muss Sie bitten, das für mich aufzuklären.«

Der blonde Veteran blickte auf und nickte. Der Grund für Linneys Interesse an Gagneau lag auf der Hand – es ging um den Tod seiner Mutter. Bei dem jüngeren Mann im Escalade war es nicht viel anders. Bevor Linney zur Armee gegangen war, hatte Althea Linney Little Prince von der Straße geholt. Er wurde zum jüngeren Bruder, zum jüngeren Sohn. Linney hatte durch den Eintritt in die Armee die Straßengangs hinter sich gelassen, doch Little Prince hatte seine Stelle eingenommen. Es war Linney nicht gelungen, nach seiner Rückkehr aus Afghanistan Little Princes Einstellung gegenüber der Gang zu ändern. Und mit Gelegenheitsarbeiten konnte man nicht einmal die Reifen für einen Escort finanzieren, von einem Cadillac Escalade ganz zu schweigen. Olsen zuckte die Achseln. Linney musste sich mit Little Prince herumschlagen, und was erst wie Hilfe ausgesehen hatte, störte im Grunde mehr.

Im Garment District lief der Betrieb auf vollen Touren. Wegen des Regens mussten die Läufer die Kleider mit Plastikplanen abdecken. Sie schoben die Ständer zu zweit – mehr Wege, mehr Staus und mehr Chaos. Vasquez parkte einen Block weit entfernt. Der Regen war zu schwach, als dass sie auf dem Weg ins Büro vollständig durchnässt worden wären. Guthrie bestellte Pizzas. Der kleine Detektiv blätterte im Telefonbuch, während Olsen und Linney darüber diskutierten, ob Linney wieder zurück zur Arbeit sollte und wo Olsen die Nacht verbringen würde.

»Still«, sagte Guthrie, während er das Telefon heranzog und wählte. »Ich habe den Anruf auf Lautsprecher gelegt, Sie müssen also ruhig sein.«

Der Park Service unterhielt in der Nähe von Twin Oaks ein Informationszentrum und eine Rangerstation, knapp außerhalb von Blue Ridge. Guthrie tischte einem Ranger eine rührselige Geschichte über eine in die Brüche gegangene Familie auf, deren Eltern sich zu vergewissern versuchten, dass ihr jüngster Sohn, der in Twin Oaks vermutet wurde, noch am Leben war und es ihm gutging. Der Ranger sagte gleich, dass es auf den Campingplätzen unterhalb der großen alten Lodge eine große Fluktuation gab. Sie hatten einen Trailerpark mit elektrischem Strom, wo Dauercamper in alten, ungepflegten Wohnwagen lebten, und derzeit hielten sich dort auch viele Wanderurlauber auf. Die Campingplätze bildeten eine eigene kleine Stadt außerhalb der Stadt. Guthrie kopierte ein Foto von Gagneau aus dem Computer, schickte es an die Ranger und bat sie, es sich anzusehen. Der erste Ranger erkannte ihn nicht, aber der zweite, der regelmäßig die Campingplätze patrouillierte, glaubte ihn gesehen zu haben. Guthrie bat die Ranger Stillschweigen zu bewahren, da er für die besorgten Eltern erst einen konkreten Beweis brauche. Er legte auf und zuckte die Achseln.

»Wenn Sie nicht auf meiner Seite stehen würden, müsste ich mir direkt Sorgen machen«, meinte Olsen. »Andererseits kenne ich ein paar Leute, die das umgekehrt sehen würden.«

Linney lachte. »Sie lügen wie gedruckt.«

»Also, wann schnappen wir ihn uns?«, fragte Little Prince.

Der kleine Detektiv sah von einem zum anderen, wartete ein paar Sekunden und nickte dann. Er stand auf, schälte sich aus seinem Jackett und enthüllte die Pistolenhalfter unter beiden Armen. »Ich gehe nicht mit euch allen ins Gefängnis«, sagte er ruhig. »Also müsst ihr euch entscheiden: Ihr verlasst dieses Büro und kommt nicht zurück, bis ich euch rufe, oder ihr bleibt und tut, was ich sage, wann ich es sage und wie ich es sage. Hat das jeder verstanden?«

Leere Blicke und Schweigen antworteten ihm. Von Little Prince kam ein ärgerliches Knurren. Der Verkehr draußen klang plötzlich sehr laut.

»Hören Sie, wir sind hier nicht in Afghanistan. Wenn Sie in New York jemanden erschießen, dann ist das Totschlag. Wenn Sie es vorher planen …« – er ließ den ausgestreckten Zeigefinger von einem zum anderen wandern –, »… dann nennt man es Mord. Gerade eben haben Sie sich bereits dazu verschworen.«

»Yo, P-Lo, was ist denn mit dem Typen los?«, wollte Little Prince wissen.

»Halt’s Maul, Prince«, sagte Linney und sah erst den jungen Mann und dann Guthrie stirnrunzelnd an. »Alter Mann, das müssen Sie uns schon deutlicher erklären.«

»Na schön. Greg ist wegen dem Bowman-Mord auf Kaution draußen. Wir halten Gagneau für den Killer. Was ist, wenn wir es nicht beweisen können? Greg geht wegen Mordes zurück ins Gefängnis. Der erste Punkt auf meiner Agenda ist, das zu verhindern. Aber sagen wir mal, wir hätten Beweise – und dann erschießt einer von uns Gagneau. Im Ernst, ich möchte nicht in die Situation kommen, das dem NYPD erklären zu müssen. In dem Fall hätte ich nämlich den Mann gesucht, ihn gefunden, mich ihm mit einer Feuerwaffe genähert und ihn in einer darauffolgenden Auseinandersetzung totgeschossen. In New York heißt das Mord. Die Begründung, dass er vorher Ihre Mutter getötet hat, bringt Ihnen nur die Giftspritze ein. Ihre Verlobte?« Jetzt sah er Olsen an. »Dieselbe Geschichte. Drücke ich mich deutlich genug aus?«

»Verdammte Scheiße«, murmelte Linney. Olsens Gesicht lief blutrot an, aber er legte die Hände im Schoß zusammen und sagte nichts.

»Sehen Sie, es spielt keine Rolle, was Gagneau getan hat, oder ob wir es ihm nachweisen können. Wenn Sie ihn umbringen, ist es Mord. Wenn Sie auch noch einen Grund dafür angeben, ist es ein Beweis für Ihre Dummheit. Verstecken Sie die Leiche und verwischen Sie Ihre Spuren, geht Greg hier für den Bowman-Mord in den Knast. Nur, damit wir uns verstehen. Vasquez, mit Ihrer Ansprache gegenüber HP geraten Sie direkt ins Fadenkreuz, falls Sie die Schützin sein sollten. Erinnern Sie sich noch?«

»Sie haben sich klar und deutlich ausgedrückt, Viejo!«, schnappte sie. »Wir dürfen ihn nicht anrühren! Was also sollen wir tun?«

»Wir warten auf unsere Pizza«, sagte Guthrie. »Wir unternehmen nichts, bevor wir gegessen haben.«

Auf der Fahrt nach Norden zum Park hielt sich Vasquez an der Ostseite des Hudson River. Als sie an Yonkers und Mount Vernon vorbei waren, faltete sich die Stadt hinter den sanften Hügeln der Catskills zu einer weit entfernten Schachtel zusammen. Alte Anwesen und gepflegte Gärten schliffen die raue Wildheit der Berge ab, bis die Gegend wie ein guterzogener Hund mit rosa Schleifchen aussah, der sich weigert, zum Spielen rauszugehen. Olsen schlief auf der schmalen Rückbank des Ford. Linney und Little Prince folgten im Escalade. Guthrie brütete schweigend im Beifahrersitz vor sich hin und betrachtete Straßenschilder und Zäune.

Ein Stück weiter nördlich fand Vasquez die Anwesenheit des Escalade plötzlich beruhigend, weil er sie an die Stadt erinnerte. Dort gab es nur gerade Linien und glatte Oberflächen. Sie war ein Kind der Stadt; wenn sie Beton sagte, war nicht Architekturphilosophie gemeint. Die Adirondacks flimmerten wie eine Halluzination, wenn Windstöße durch Bäume und Büsche strichen. Im düsteren Licht des wolkenverhangenen Himmels wirkte die Landschaft fern und farblos, außer an den Stellen, wo die Straße von Senken verschluckt wurde und die Bäume sich dicht herandrängten. Alles schien viel zu weit weg zu sein. Als Vasquez klein war, hatte ihre Familie Urlaub in Puerto Rico gemacht, doch sie hatten sich nie weit von Barranca entfernt, Papìs Heimatort an der Küste. Als sie jetzt in den Park hineinfuhr, war sie so weit weg vom Meer wie nie zuvor in ihrem Leben.

Zuvor hatte Guthrie das Ritual der gemeinsamen Mahlzeit genutzt, damit alle sich abregten, bevor er die beiden Veteranen nach Gagneau ausfragte. Als die Pizzaschachteln geleert waren, wollte der kleine Detektiv wissen: »Glauben Sie, Gagneau ist bewaffnet?«

Linney lachte; die beiden Veteranen sahen sich an und nickten gleichzeitig. »Die eigentliche Frage ist, ob er eine Maschinenpistole hat«, sagte Linney. »Slip geht gern auf Vollautomatik.«

»Ist er ein guter Schütze?«, fragte Guthrie. »Würde er einen Kopfschuss versuchen?«

Olsen schüttelte den Kopf. »Ich habe ihm einmal den ganzen Tag Zeit gelassen, eine Kuh anzuvisieren, und dann traf er sie in den Arsch. Aber ich habe nie erlebt, dass er in der Dunkelheit die Flanke eines cremefarbenen Toyota verfehlt hätte.«

»Captain, Sie übertreiben«, sagte Linney.

Der große Mann grinste. »Na schön, vielleicht ist er nicht ganz so schlecht.«

»Das ist nicht der richtige Zeitpunkt, um Witze zu machen«, sagte der kleine Detektiv. »Wenn er ein guter Schütze ist, müssen wir entsprechend vorgehen.«

»Also gut, nein«, meinte Olsen mürrisch.

»Wie isst und schläft er?«

»Slip isst viel«, meinte Linney. »Hatte immer Süßigkeiten einstecken.«

»Und er blieb gerne lange in der Falle. Er hasste es, am frühen Morgen auszurücken«, ergänzte Olsen.

Der kleine Detektiv brummte vor sich hin und durchsuchte eine Weile die Computerdatei aus Arlington, bevor er die Achseln zuckte. »Schade. Er ist kein Diabetiker.« Er hatte sie fast eine Stunde lang mit Fragen nach Gagneaus Gewohnheiten gelöchert, ohne dass er zufrieden zu sein schien. Keine der Antworten hatte einen Durchbruch erbracht.

In den Pausen suchte Guthrie die Ausrüstung zusammen. Er setzte Little Prince so lange zu, bis dieser seine Pistole herausrückte, ›nur mal so zum Ansehen‹. Es war eine Glock mit herausgeätzter Seriennummer, und Guthrie gab sie nicht mehr zurück. Als Litte Prince sich hilfesuchend an Linney wandte, stieß er auf taube Ohren und erntete nur ein Achselzucken und den Kommentar: »Du wusstest doch, dass er lügt, oder nicht?« Guthrie stopfte den Kofferraum des alten Ford mit allem Möglichen voll. Neben Campingausrüstung und Proviant packte er noch eine Schachtel mit Walkie-Talkies ein, Handschellen, Taser und Pfefferspray. Little Prince grummelte ein paar Beleidigungen über ›Polizeischeiß‹ vor sich hin, verfiel aber in einen anderen Ton, als der kleine Detektiv ihm einen Colt Modell 1911A1 überreichte. Guthrie holte fünf Colt-Pistolen und fünf M1-Garand-Gewehre aus dem Versteck hinter der Wand, während Little Prince und die Veteranen Proviant besorgten. Auf der Fahrt aus der Stadt hinaus hielten sie noch einmal an, um kugelsichere Westen und Gummigeschosse für die Waffen zu besorgen.

Vasquez fuhr um den nördlichen Zipfel von Lake George herum nach Essex County hinein. Eine wilde Bergkette erhob sich im Nordwesten, und die Sonne senkte sich durch das dünner werdende Gewölk langsam auf die grünen Rücken herab. Aus der Ferne wirkten die Abhänge weich und glatt wie Samt, doch sie versperrten den Weg zum Mount Marcy wie Wände. Twin Oaks schmiegte sich in ein kleines Tal. Ein Eisenbahnbaron hatte sich die alte Lodge im neunzehnten Jahrhundert als Sommerresidenz gebaut. Das Haus hatte etliche familiäre Streitigkeiten überlebt, bis es schließlich vernachlässigt und vergessen wurde. Die Urlauber fuhren heute lieber nach Long Island und nicht mehr in die Adirondacks, seit es in den Ferien weniger darum ging, aus der Stadt herauszukommen, sondern darum, gesehen zu werden. Das abgeschiedene Tal war immer noch von einem Netz von Campingplätzen umgeben, verstreut zwischen gewundenen Landstraßen.

Tief im Park, hinter der ersten Hügelkette, waren sie plötzlich umgeben von Grün. Die Bäume drängten dichter heran, bis sie unvermittelt wie aufgezogene Vorhänge verschwanden, wenn die Straße eine Kehre machte oder sich auf ein Tal hin öffnete. Weite Wiesen leuchteten in der Sonne, doch unter den ausladenden Bäumen herrschte ein kühles, gedämpftes Zwielicht, gegen das der Sommer nicht ankam. Olsen wachte auf und setzte sich aufrecht hin, als die Straße kurvenreicher wurde. Guthrie reichte ihm eine Thermoskanne Kaffee über die Rückenlehne.

Die Station des Park Service war ein kleines Informationszentrum mit Besuchertoiletten und einem winzigen, von Bäumen beschatteten Parkplatz. Guthrie mietete Stellplatz Nummer drei am Hang oberhalb des Trailerparks, der sich auf einem hufeisenförmigen Stück flacheren Geländes befand. Sie besorgten sich ein paar Broschüren mit einfachen Karten der umgebenden Campingplätze und Verbindungsstraßen, mit schönen Bildern, die Besucher anlocken sollten, und einer Preisliste für die Misstrauischen.

Da noch ein paar Stunden Tageslicht blieben, machte sich Little Prince mit einer Videokamera auf den Weg, um Nummernschilder abzufilmen. Nur bei dem jungen Gangster war Guthrie sicher, dass Gagneau sein Gesicht nicht wiedererkennen konnte; daher fiel ihm unvermeidlich dieser riskante Job zu. Guthrie redete ihm eindringlich zu, ja keinen Verdacht zu erregen, und nahm ihm die Pistole weg, damit er nicht tollkühn wurde.

Stellplatz Nummer drei befand sich ein gutes Stück oberhalb des Trailerparks und war nur über eine kleine Nebenstraße erreichbar, die sich an der Bergflanke und durch enge Schluchten entlangzog. Der Zeltplatz lag oberhalb der Straße auf der Schulter eines schmalen Simses. Der Park Service hatte grobe hölzerne Fundamente gezimmert, um das abfallende Gelände benutzbar zu machen. Man hatte einen schönen Blick über das Tal, doch die Stelle war Wind und Sonne ausgesetzt.

Der Berg ragte hoch über ihnen auf. Jenseits eines Kamms trennte ein schmaler See die Senke vom eigentlichen Grat. Ein großzügiger Mensch hatte dem Einschnitt den Titel eines Tales verliehen; der See bildete den Blickpunkt der großen Lodge namens Twin Oaks. Was als Paradies für Jäger und Angler begonnen hatte, diente jetzt nur noch zum Schwimmen und Ausspannen. Die Lodge war viel kleiner als beispielsweise ›Tear of the Clouds‹, doch für jemanden, der nicht über das Vermögen eines Rockefeller verfügte, mochte das ein Vorzug gewesen sein. Guthrie und Olsen studierten Landkarten und machten sich mit dem Gelände vertraut, während die Sonne langsam hinter dem Berg über ihnen versank.

Der Escalade kam kurz vor Einbruch der Nacht auf ihren Lagerplatz geholpert. Vasquez und Linney hatten einen Pavillon auf dem hölzernen Fundament aufgestellt und ihn mit billigen Moskitonetzen eingehüllt. Ein Kohlegrill diente als Lagerfeuer. Während des Nachmittags hatte Vasquez geübt, Guthries elektronischer Spur durch Manhattan zu folgen, indem sie sein Nummernschild als Ansatzpunkt nahm. Der kleine Detektiv zahlte zwar so gut wie immer bar, doch die Datenkraken besaßen dennoch seine Fingerabdrücke. Durch Abhebungen an Geldautomaten wurde er lokalisierbar, und über von Fat-Fat zur Verfügung gestellte Codes konnten sie die Bilder von deren Überwachungskameras abrufen. Niemand blieb in der Stadt unsichtbar.

Ein bewölkter Himmel und lastende Feuchtigkeit sorgten für einen kühlen Abend, und die Insekten der Wälder des Nordens drängten heran wie eine Armee, als das Licht schwächer wurde. In der Wildnis waren sie in ihrem Element und blieben meist Sieger. Guthrie und Vasquez studierten die Videoaufzeichnungen und notierten sich Nummernschilder, während Olsen und Linney Steaks grillten. Als es schließlich dunkel wurde, saßen die Detektive in kleinen Lichttümpeln vor den Bildschirmen ihrer Laptops, und die leise Unterhaltung umspülte sie fast körperlos.

»War dieser Slip-Typ eigentlich schon so durchgeknallt, als du ihn kennengelernt hast?«, fragte Little Prince.

»Nee«, erwiderte Linney. »Als ich zu Alpha kam, war er okay.« Grillen schrillten in der Dunkelheit und lieferten sich einen Sängerkrieg mit den Fröschen.

»Mir ist erst zu spät klargeworden, was den Sergeant über die Klippe getrieben hat«, sagte Olsen.

»Captain, Sie sind der beschränkteste Hund, der mir je über den Weg gelaufen ist«, meinte Linney.

Der große Mann lachte in sich hinein, aber seine Stimme klang ernst, als er wieder sprach. »Er erzählte mir, er hätte seinen Bruder bei 9/11 verloren. Deshalb zog er in den Krieg. Was passiert also, wenn Uncle Sam sein Mädchen bombardiert?«

»Mist.«

»So kann man es ausdrücken.«

»Slip war sehr ernsthaft, sehr still«, sagte Linney. »Stoff für Legenden. Die Jungs erzählten sich von seinen Heldentaten. So war das. Ich kriege es nicht auf die Reihe, dass er ein Mädchen getötet haben soll. Das ergibt keinen Sinn. Während meiner zweiten Tour bei Alpha war ich Kundschafter. Erst dachte ich, er hätte sie nicht mehr alle. Aber Slip erzählte nie Scheiße. Er sagte: ›Bleib hier und guck in die Richtung. Gib Laut, sobald du eine Bewegung siehst.‹ Und weg war er.«

»Echt?«, fragte Little Prince.

»Mein Wort drauf. Ich erzähl keinen Scheiß. Man durfte es nicht vermasseln. Er beobachtete einen oder ließ einen beobachten, bis er einem zutraute, dass man genau das tat, was er sagte. Ich bewies es ihm, und danach nahm er mich auch auf Kampfeinsätze mit.

Zum Beispiel, als die Paschies 2006 einen Dorfposten in Marshan überfielen und wir sie verfolgten. Das war vielleicht eine Hitze – kein Wölkchen am Himmel, außer man zählt den Staub mit. Slip teilte uns in zwei Feuergruppen ein, und wir rückten immer je hundert Meter vor. Am Anfang dachte ich, er wollte sie umgehen und wüsste, was sie vorhatten, aber er zerrte uns durch jeden Busch und Steinhaufen auf dem Weg. Machte es zu einem unvergesslichen Erlebnis, ja? Wir kletterten eine Klippe hoch und auf der anderen einen irren Mountainbike-Pfad wieder runter.«

»Sie meinen Mar Sharif«, sagte Olsen. »2006 war das zweite Mal, dass wir das Gelände abklapperten.«

»Ich verstehe das nicht«, sagte Little Prince. »Hattet ihr keine Laster? Hubschrauber?«

»Damit erwischt man keine Paschies – zu viel Lärm«, sagte Linney.

Nach einer halben Minute klangen die Grillen heiser. »War ein sauheißer Tag«, murmelte Linney.

»Yo, und was ist passiert?«

Linney zuckte die Achseln. »Wir haben die Scheißer abgekocht. Die hatten lange genug für den Teufel gearbeitet; wir ließen sie ihre Steuern bezahlen. Wie viele Gewehre haben wir erbeutet?«

»Dreiundzwanzig«, sagte Olsen. »Das waren vier weniger als 2005, als wir das Gelände plattmachten.«

»Ihr habt ihre Gewehre mitgenommen?«

»Aber klaro haben wir die Gewehre mitgenommen. Weißte, neue Arschlöcher kommen ständig auf die Welt, aber nur so und so viele Gewehre, und die gibt’s nicht umsonst.«

Die Dunkelheit verdichtete sich zur Nacht, während die Veteranen Geschichten erzählten, sich gegenseitig korrigierten und Details ergänzten. Die Detektive überprüften die Nummernschildlisten, die sie Little Princes Video des Trailerparks entnommen hatten. Bei jedem Misserfolg murmelten sie verdrießlich vor sich hin. Erst lange nach Einbruch der Nacht stand Guthrie auf und streckte sich. Sein Rücken krachte. »Lassen Sie die hier durchlaufen«, sagte er und reichte Vasquez einen Fetzen Papier.

»Was ist das?«, fragte Olsen.

»Lassen Sie sie arbeiten«, erwiderte Guthrie.

Er driftete ins weiche Licht der glühenden Kohlen. Er wickelte einen Marshmallow aus, spießte ihn auf ein Stück Draht und röstete ihn über dem Feuer. Als der Marshmallow zu brutzeln begann, zog er ihn zurück und biss ein Stück ab.

»Yo, geben Sie mir auch so einen«, sagte Little Prince. Linney und Olsen traten zu ihnen an den Grill.

»Da ist etwas, das mir seit unserem Gespräch nicht mehr aus dem Kopf geht, Greg«, sagte der kleine Detektiv.

»Und das wäre?«

»Gagneau. Ich weiß jetzt, warum er diese Mädchen umbringt. Wahrscheinlich spielt es keine große Rolle, doch ein FBI-Agent in Virginia will es wissen. Er sucht nach Gagneau, ohne zu wissen, wer er ist. Seine Bosse im Bureau glauben nicht an die Existenz eines Serienkillers, weil kein sexuelles Motiv erkennbar ist. Sie können sich einfach nicht vorstellen, dass jemand so viele Menschen aus einem anderen Grund tötet. Also darf es ihn nicht geben. Er ist eine Ausgeburt der Phantasie.

Aber egal. Der Typ vom FBI bringt Gagneau mit ungefähr hundert Leichen in Verbindung, all die anderen nicht mitgerechnet, die wir ihm zuordnen konnten. Doch ich bin nicht sicher, dass er verrückt ist.«

Er wärmte den Marshmallow wieder auf. »Ich erinnere mich an einen anderen Mann hier, der aus demselben Grund tötete wie Gagneau. Möglicherweise genau an der Stelle, wo wir jetzt stehen.«

Little Prince lachte. »Jetzt erzählen Sie Gespenstergeschichten, oder?«

»Hätten Sie wohl gerne«, erwiderte Guthrie. »Das war vor drei- oder vierhundert Jahren. Einige der Namen von damals lassen sich nicht so leicht übersetzen, aber mein Großonkel nannte ihn ›Der durch Knochen schneidet‹. Die Alten erzählten sich, dass er vier Dutzend Männer im offenen Kampf getötet und noch mehr aus dem Hinterhalt ermordet hat.«

»Ein Indianer, was?«, fragte Little Prince. »Das war was anderes. Damals brauchten sie keinen Grund, um zu morden.«

Guthrie schüttelte den Kopf und verputzte den Rest seines Marshmallows. »Sie waren anders. Aber sie töteten nicht grundlos. Die Alten erzählten sich diese Geschichte, glaube ich, um auszudrücken, dass er etwas falsch gemacht hatte. ›Der durch Knochen schneidet‹ war ein großer Mann für einen Onondaga. Ich fürchte, einige Details habe ich vergessen, aber ich konnte die Geschichte einmal genauso erzählen, wie man sie mir erzählt hat. Mein Großonkel begann folgendermaßen: ›Der Bruder von ‚Der durch Knochen schneidet‘ wurde im Neumond der fallenden Blätter getötet.‹

Damals waren die Dinge anders, das stimmt. Wenn ein Mann umgebracht wurde, hatte seine Frau das Anrecht auf eine Art Ersatz, denn es war eigentlich umgekehrt zu heute: Er gehörte ihr. Als der Bruder von ›Der durch Knochen schneidet‹ getötet wurde, verlangte seine Schwägerin also einen neuen Mann. Es musste eine gewisse Ähnlichkeit zu dem Verstorbenen bestehen. Entweder sprachen sie ähnlich, oder sie gingen ähnlich, oder sie aßen die gleichen Dinge oder mochten dieselben Witze. Das war ein Zeichen dafür, dass ihre Geister sich in jeder Hinsicht angleichen würden. Die Wahl dauerte lange – manchmal Monate oder sogar Jahre, denn der neue Mann musste seine Pflichten erlernen, vor allem, wenn er einen Häuptling oder Schamanen ersetzte.

Falls jemand während dieses Lernprozesses unzufrieden mit ihm wurde, bedeutete das das Ende. Er konnte sein Totenlied anstimmen. Sie brachten ihn um. Er erlitt den schrecklichen Tod, den ein Hochstapler verdiente – er wurde bei lebendigem Leib verbrannt oder in kleine Stücke geschnitten. Und ›Der durch Knochen schneidet‹ tötete alle seine Adoptivbrüder. Er brachte so viele um, dass niemand mehr sein Bruder sein wollte – vierzig, fünfzig. Manchmal wartete er, bis die Zeremonie zur Besiegelung der Adoption schon begonnen hatte, bevor er hervorstürmte und ihn tötete.

Mein Großonkel meinte, dass er es nicht aus Bösartigkeit tat«, sagte der kleine Detektiv. »Sicher, wenn er die Gedärme eines Mannes auf einen Stock wickelte, wollte er ihm weh tun. Aber er brachte sie um, weil er sicher war, dass sie nicht seine Brüder waren. Auch wenn er wieder und wieder versuchte, zuzulassen, dass die Geister seinen Bruder zurückbrachten. Und ich glaube, dass Gagneau all diese Mädchen aus demselben Grund tötet. Er versucht, sie nahe an sich herankommen zu lassen, und dann erkennt er, dass sie Hochstaplerinnen sind, und verliert die Beherrschung.«

»Mist«, murmelte Linney.

»Kann man so sagen«, wiederholte Olsen.

»Mir ist nicht klar, wovon Sie da reden«, sagte Vasquez. Ein frustriertes Stirnrunzeln verzog ihr Gesicht, das im schwachen Schein ihres Computerbildschirms undeutlich sichtbar war. Sie tippte langsam auf das Touchpad.

»Okay, was haben Sie gefunden?« Guthrie wischte sich die Hände an den Hosenbeinen ab.

»Einen schwarzen Volvo, registriert auf einen gewissen Michael Watson in Brooklyn«, sagte sie. »Zu den Informationen über den Käufer gehören eine Sozialversicherungsnummer und eine Adresse in Brooklyn. Die Quittungen stapeln sich, aber nichts von heute. Meinen Sie das?«

Guthrie nickte. »Und die Quittungen?«

Vasquez zitierte Namen und Adressen – Bodegas, Reinigungen, Tankstellen, Apotheken, Schnapsläden. Sie zuckte die Achseln.

»Liegt nicht jede einzelne dieser Adressen im Russenviertel, in Little Odessa?«

Ihre Augen hefteten sich wieder auf den Bildschirm, ihre Finger tippten. »Verdammt«, murmelte sie.

»Dann überprüfen Sie das Führerscheinfoto. Wie sieht er aus?«

»Ich weiß nicht …« Vasquez funkelte ihn geringschätzig an. Ihre Hände wurden wieder tätig, dann sagte sie: »Viejo, warum lassen Sie mich das alles durchmachen? Nein, warten Sie – ich weiß. Ich bin ein kluges Mädchen. Ich komme schon noch dahinter.«

»Er ist da unten«, sagte Guthrie. »Morgen früh sehen wir uns genauer um.«

Die zwei Veteranen scharten sich um Vasquez’ Bildschirm und starrten Michael Watsons Führerscheinfoto an. Es sah Marc Lucas Gagneau ziemlich ähnlich.

Kapitel 29

»Es muss klar sein, dass wir nur da runtergehen, um uns umzusehen«, sagte Guthrie. Er blickte nicht auf von dem Kaffeekessel, der auf dem Kohlegrill stand. Das kühle Zwielicht war noch ungebrochen, obwohl der Sonnenaufgang näher rückte. Olsen und Linney wechselten einen säuerlichen Blick.

»Michael Watson hat kein Verbrechen begangen, solange es legal ist, ein ausländisches Auto zu fahren, in Brooklyn zu wohnen oder zum Camping zu gehen«, fuhr er sanft fort. »Wir wissen, dass er Gagneau ist, aber das spielt keine Rolle.«

Der Kaffeekessel pfiff, und die Männer fingerten erwartungsvoll an ihren leeren Bechern herum. Olsen brummte und sagte dann: »Jetzt wäre vielleicht ein guter Zeitpunkt, uns einen Überblick Ihrer geplanten Vorgehensweise zu geben, die darin münden muss, dass …«

»So ähnlich, nur schneller«, unterbrach Linney.

»Wir bringen ihn dazu, den ersten Zug zu machen«, sagte Guthrie.

»Nein, sagen Sie jetzt nicht, wir sollen dem Mistkerl den ersten Schuss überlassen«, meinte Linney.

Der kleine Detektiv zuckte die Achseln. Er goss sich einen Becher Kaffee ein. Während des Frühstücks sah er wiederholt auf die Uhr, und endlich griff er zum Telefon. Er mietete einen Land Cruiser, den er als Beobachtungsposten benutzen wollte, und rief dann Fat-Fat in Brooklyn an, um ihn zu bitten, das Auto gegen Bezahlung aus der Stadt in die Berge zu fahren. Doch der große Koreaner war bereits nach Venezuela aufgebrochen; sein Anrufbeantworter riet, es im nächsten Monat wieder zu versuchen. Guthrie grummelte mehrere Minuten lang vor sich hin. Ohne Fat-Fat war er gezwungen, Weitz anzurufen, die vor den Weihnachtsfeiertagen bei ihm gekündigt hatte. Nach ein paar Sätzen ließ sie sich überreden, den Land Cruiser mit einer Ladung Observierungsmaterial zum Park zu fahren, aber es ging dem kleinen Detektiv gegen den Strich, sie darum bitten zu müssen.

Little Prince kam vom Rücksitz seines Escalade gekrochen, aß das Frühstück der Champions – Schokoriegel und Cola – und erkundigte sich nach Guthries Plänen für den Tag. Die Aussicht auf eine langwierige Observierung zehrte an der Geduld des jungen Mannes, doch Linney nahm ihn mit auf einen langen Spaziergang und redete ihm ins Gewissen. Vasquez sagte nichts. Die Warterei passte ihr genauso wenig wie dem jungen Gangster, doch sie hatte immerhin schon erlebt, dass sie zu Resultaten führte. Das echte Leben lief einfach nicht so schnell ab wie ein einstündiger Fernsehkrimi.

Gegen Mittag erreichte Weitz Blue Ridge und bat um eine genauere Wegbeschreibung zu ihrem Camp am Berg. Die Wolken hatten sich aufgelöst, und die Sonne schien. Der Land Cruiser kam zu Lagerplatz Nummer drei hochgekrochen wie eine schläfrige Kuh. Weitz stellte ihn ab und öffnete dann die Seitentür, um ihre Ducati über eine Planke aus der Kabine hinter dem Führerhaus zu rollen.

Sie war eine schlanke junge Frau, ungefähr zehn Jahre älter als Vasquez. Sie trug die Haare noch kürzer als Sand Whitten. Ihre Schritte federten herausfordernd. Mit einem raschen Blick durch das Camp schlüpfte sie in ihre Lederkombi. Sie musste zurück in die Stadt und ein bisschen Schlaf nachholen. Sie observierte gerade auf der Suche nach ein paar Autodieben einen Parkplatz in Brooklyn; das hielt sie die Nacht über wach. Am längsten ruhte ihr Blick auf Vasquez und Olsen, dann unterhielt sie sich kurz mit Guthrie, bevor sie mit dem Motorrad wieder den Berg hinabfuhr.

Guthrie fuhr mit dem Land Cruiser hinunter zum Trailerpark. Er drehte eine Runde auf der Suche nach dem Platz, den er angemietet hatte. Eine geteerte Straßenschleife umgab ein Raster aus unbefestigten Wegen, zwischen denen die Camper dichtgedrängt standen. Trailerparks in der Vorstadt boten mehr Privatsphäre. In unregelmäßigen Abständen verteilte Eichen spendeten etwas Schatten, aber es gab keine Hecken oder anderen Windschutz. Ganz vorne standen Winnebago-Camper, säuberlich aufgereiht wie auf dem Innenfeld einer Rennbahn. Kleinere Wohnwagen mischten sich unter den Bäumen mit Zeltanhängern, umgeben von herumwimmelnden Kindern. Je weiter vom Eingang entfernt sie standen, desto älter und schäbiger wurden die Camper. Oft waren sie nicht mehr als eine verstaubte Chrombeule, die man mit einem Pick-up oder einem Kombi transportieren konnte. Ein paar kantige Duschhäuser saßen auf Betonplatten etwas abseits in einem Kiefernhain. Die frühmorgendliche Diskussion über Gagneau war Zeitverschwendung gewesen. Als Guthrie seinen Platz fand und den Wagen parkte, war er bereits im Schritttempo über jeden einzelnen Weg des Parks gerollt. Der schwarze Volvo war verschwunden.

Der kleine Detektiv ignorierte eine halbe Stunde lang alle Klagen, während er die Geräte zur Observierung im Land Cruiser installierte. Eine getönte Kuppel hinter der Fahrerkabine wurde mit einem schnell improvisierten Sockel für die Kameras ausgestattet; Guthrie drehte die Kabel zusammen und verlegte sie zu einer Monitorbank mit Recordern in der mittleren Kabine. Eine Handvoll drahtloser Kameras behielt er zurück, um sie in der Nacht in den Bäumen um den Land Cruiser herum anzubringen und zu testen.

Als Guthrie fertig war, hatten sich Little Princes Klagen auf mürrisches Schweigen und finstere Blicke reduziert. Der kleine Detektiv machte sich eine Tasse Kaffee, setzte sich und betrachtete den jungen Mann. Die Veteranen warteten mit Unbehagen. Vasquez saß hinter dem Steuer des Campers und sah durch die Windschutzscheibe zwei alten Pärchen zu, die in Lastexhosen an einem Klapptisch Doppelkopf spielten.

»Ich weiß, dass er in die Stadt zurückgefahren ist«, sagte Guthrie.

»Dann können Sie wohl kaum erwarten, dass wir ihn durch diese Kameras zu sehen bekommen, oder?«, fragte Olsen.

»Ich werde nicht in der Stadt mit ihm Verstecken spielen. Er sucht nach Ihnen, Greg, oder er stellt Ihnen eine Falle. Wenn er das satt hat, wird er hierher zurückkommen. Wir haben seinen Schlupfwinkel entdeckt. Wenn wir ihn in der Stadt jagen, ist die Frage nur, wer wen zuerst bemerkt. Und darauf möchte ich keine Wetten abschließen.«

»Wie lange wollen wir denn warten?«

»Bis wir ihn haben«, meinte Guthrie. »Hier, genau an diesem Ort. Ich glaube, ich kenne einen Trick, mit dem wir ihn kriegen. Habt Geduld. Wenn jemand sich die Füße vertreten will, wäre jetzt ein guter Zeitpunkt dafür.« Er warf einen bedeutungsvollen Blick auf Little Prince und rührte in seinem Kaffee.

»Nein, Mann, nicht nötig«, knurrte der junge Gangster, aber er stand auf und stampfte aus dem Camper. Die billige Tür schlug mit einem nicht gerade vertrauenerweckenden Scheppern hinter ihm zu.

Sobald die Detektive sich eingerichtet hatten, wurde es still um sie herum. Rentner spielten geruhsam Karten oder dösten in der Sonne. Geschäftige Mütter trieben Kinderhorden auf den Sammelplatz, von dem die Wanderwege abgingen. Das geordnete Freizeitvergnügen hielt die Wildnis der Umgebung so sauber auf Distanz wie ein Wohnzimmer in der Vorstadt. Etliche Jungen hingen in Grüppchen wie gefesselt vor ihren Spielkonsolen; sie bildeten stumme Kreise, in denen die einzige Bewegung aus dem Flattern von Fingern über den Knöpfen und einem Achselzucken des Triumphs oder des Missmuts bestand. Die Detektive saßen in ihrem gemieteten Trailer fest. Nur Little Prince konnte rausgehen, ohne sich mit Hut und Sonnenbrille zu verkleiden. Sie spielten Solitär, tranken Kaffee oder reinigten und luden ihre Waffen.

Als der Nachmittag sich dem Ende zuneigte, zündeten die Urlauber aus der Stadt ihre Holzkohlegrills an und versprühten Moskitospray. Im hinteren Teil des Parks bestückten bärtige Männer große Feuerstellen mit Holz. Rostige Autos erwachten röhrend zum Leben und streiften durch den Park wie Muskelprotze am Strand. Bevor sie das Grollen der Motoren hörte, hatte Vasquez die Dinger für Schrotthaufen gehalten und sich gefragt, warum sonnenverbrannte Männer sich noch die Mühe machten, unter den geöffneten Hauben herumzufummeln. Während die Rentner sich zu Radioshows und Tiefkühlessen niederließen, tauchten um die Lagerfeuer herum die ersten Gitarren auf. Die junge Puerto-Ricanerin beobachtete fasziniert die Wandlung, die vor ihren Augen stattfand.

Ein paar Jugendliche schlichen sich von den Campern heran und warfen verstohlene Blicke um sich, als wollten sie in eine Bank einbrechen, beeilten sich aber, nach Hause zu kommen, bevor die Dunkelheit ganz eingesetzt hatte. An einem Feuer fingen die Leute an zu tanzen und zogen dann weiter zum nächsten, um ein Wetttrinken zu veranstalten. Ihre betrunkenen Stimmen waren weithin zu hören. Töpfe wurden über die Feuer geschwungen und so liebevoll versorgt wie neugeborene Babys. Als die Sterne herauskamen und die Männer betrunken genug waren, kämpften sie wie rollige Katzen. Beleidigungen und Wortgefechten folgten Schläge, Flüche, finstere Drohungen, Verfolgungsjagden und fliegende Steine, bevor die Frauen einschritten und wieder Frieden stifteten. Die warme Nacht umhüllte sie wie eine endlose Samtdecke.

Als die Luft kühler wurde, schlüpfte Guthrie aus dem Camper. Die Leute waren immer noch um die Feuer versammelt, doch Friedfertigkeit hatte sich über sie gelegt. Leise Musik und Geschichtenerzählen traten anstelle des Tanzens. Der kleine Detektiv kletterte auf Bäume und platzierte seine Kameras, während Vasquez ihm mitteilte, was sie sah, damit er sie justieren konnte. Im Hintergrund der Ringstraße, wo der Volvo gestanden hatte, flankierten zwei alte, verchromte Wohnwagen einen neuen Trailer. Guthrie vermutete, dass es sich dabei um Gagneaus Camper handelte. Er richtete zwei seiner vier Kameras darauf.

Neben einem der alten Wohnwagen stand vor einem Berg von Paletten ein verrostetes Zugfahrzeug in einem Nest aus Unkraut. Wie ein Schatten glitt Guthrie dorthin und filmte das Nummernschild. Von der Straße aus hatte Little Prince es nicht sehen können. Im Internet fanden sie heraus, dass das Schleppfahrzeug aus Louisiana stammte und als Totalschaden gelistet war. Der Besitzer, Oriel Robataille, besaß keinen Führerschein.

Am nächsten Morgen waren die Nerven der Beobachter durchs Warten aufs Äußerste gespannt. Jede Bewegung wurde registriert und kommentiert. Little Prince verbarg seine zornigen Blicke hinter einer dunklen Brille, aber seine schlechte Laune wirkte ansteckend. Die Diskussionen, die er mit Linney führte, bauten nur wenig Druck ab, da er Guthrie nicht traute. Der kleine Detektiv verbrachte seine Zeit damit, Solitär zu spielen, die Monitore zu beobachten und zu telefonieren. Linney und Little Prince aßen zum Lunch Erdnussbuttersandwiches, während Guthrie Joe Holloway zu rekrutieren versuchte, einen der Hausdetektive, die mit Henry Dallen zusammengearbeitet hatten. Der kleine Detektiv wollte ihn überreden, sich an der Observierung zu beteiligen, und lockte ihn damit, Dallens Mörder in die Finger zu bekommen. Little Prince lauschte mit unverhohlenem Widerwillen.

»Scheiß drauf«, sagte Linney, nachdem er den jungen Schläger mehrere Minuten über den Tisch hinweg gemustert hatte. »Hau ab. Und lass dich nicht mehr blicken. Dein ewiges Rumgemecker hängt mir zum Hals heraus.«

Little Prince wirkte einen Moment lang überrascht. »Nein, Quatsch. Dieses Langsamgetue macht mich einfach fertig, und wie. Du vergisst, dass du nicht der Einzige bist, der hier ein Interesse …«

»Na und? Moms hat dich aufgenommen, also hast selbst du so was wie Gefühle. Aber das gibt dir kein Recht, die Sache zu vermasseln.«

»Vermasseln? Was? Den Plan? Ich sehe hier nichts außer ein paar blöden Weicheiern, die rumsitzen und darauf warten, dass ein Auto angerollt kommt. Die Scheißkarre ist seit letzter Nacht weg. Ich hätte jedes paar Augen in der Stadt auf den Scheißkerl ansetzen können. Dort ist er, und dort sollten wir auch nach ihm suchen.« Little Prince schoss einen giftigen Blick nach hinten ab. Guthrie lachte in sein Telefon.

»Genauso dämlich wie die Idioten, die du in der Stadt zurückgelassen hast. Die hätten Schwierigkeiten, ihren eigenen Arsch zu finden. Weicheier?« Er sah zur Fahrerkabine, wo Olsen vor sich hin träumend im Beifahrersitz saß. »Du bist an deine Straßenscheiße gewöhnt, Prince. Du hast keine Ahnung, was hart ist. Jedenfalls nicht, sein Magazin aus dem Auto auf jemanden zu leeren, der die Straße langläuft. Willst du wissen, was ich denke, wo wir schon dabei sind? Ich denke, irgendein blöder Arsch hat einen Fehler gemacht, als er hier die Nummernschilder abfilmte, und deshalb ist der Typ abgehauen. Das denke ich, und ich könnte mich in den Arsch treten, weil ich einen hirnlosen Affen die Arbeit eines Mannes habe tun lassen. Wenn ich dich nicht zurückgehalten hätte, wärst du letzte Nacht da rausspaziert und hättest mit deinen dämlichen Goldzähnen rumgeblinkt und alles ausgespuckt, was du weißt, sobald du besoffen genug warst und irgendeine Tussi da drüben beeindrucken wolltest.«

»Fick dich!«

»Nein, fick dich. Wie viele Idioten hast du umgebracht, Prince? Wie viele? Du hast keine Ahnung, weil du nie allein warst. Immer drei, vier dämliche Ärsche auf einmal, die sinnlos rumballern. Wessen Leiche? Jeder dämliche Arsch behauptet bei der nächsten Party, er wär’s gewesen. Du hast Glück, dass du nicht im Knast sitzt. Das ist es, was Moms belastet hat, dass sie sich ständig Sorgen um deinen blöden Arsch machen musste. Und weißt du, was noch schlimmer ist? Ich hab dich in die Sache mit reingezogen. Ich hab dir von Slip erzählt. Wir brauchen eine Menge Glück. Wir müssen hoffen, dass er einen Fehler macht, sonst landen wir auf seiner Abschussliste.«

Der junge Gangster schwieg eine Weile und senkte den Blick auf die schmale Tischplatte. »Warum hast du mich dann überhaupt angerufen?«

»Weil ich deine Augen brauche«, sagte Linney. »Aber ich brauche auch dein Hirn. Du musst es einschalten, Prince, und den ganzen Straßenscheiß hinter dir lassen. Das ist eine neue Welt, die du hier siehst, und vielleicht hast du die Chance, dich dran hochzuziehen.«

»Ich geh in keine Armee.«

»Das habe ich auch nicht gesagt.«

»Dann hast du gar nichts gesagt.«

Linney schnaubte. »Du kannst dir nichts aufbauen, weil du die Fundamente nicht sehen kannst.« Der schwarze Veteran legte sich noch eine Scheibe Brot auf den Teller und schraubte die Erdnussbutter auf.

»Na schön«, sagte Little Prince. Er stand auf und fischte die Schlüssel seines Escalade aus der Tasche. »Bis später.«

»Aber lass dein Gemecker vor der Tür, wenn du wiederkommst!«

»Fick dich.«

Als die Trailertür mit einem Klicken ins Schloss gefallen war, fragte Olsen: »Glaubst du nicht, dass er ein Problem werden könnte?«

»Nein«, antwortete Linney. »Der Kleine hat zu viel gesehen, aber ihm fehlt der Realitätssinn.«

Ohne Little Prince wirkte der Camper plötzlich still und leer. Ein träger Sommernachmittag glitt vor den Fenstern vorbei. Lebhaft wurde es nur einmal, als die zwei alten Pärchen sich wegen einer Doppelkopfpartie in die Haare gerieten. Die Karten blieben auf ihrem Klapptisch liegen, bis sie nach einer Weile mit Limonade und einem Achselzucken zurückkehrten. Die Hundstage waren vorüber, doch der Sommer blieb heiß. Der schwarze Volvo wäre fast unbemerkt an ihnen vorbeigerollt, obwohl sie einen großen Teil der Ringstraße durch die Windschutzscheibe einsehen konnten. Sie liefen ans Fenster und starrten hinaus, dann sprangen sie zu den Monitoren. Sie sahen, wie der Volvo vor dem umwucherten Zugfahrzeug anhielt. Ein kleiner, dunkelhaariger Mann stieg aus und streckte sich. Die Veteranen waren sich einig, dass es Gagneau sei. Er ging mit federnden Schritten zu dem großen Trailer und trat ein, ohne anzuklopfen. Der Killer war zu Hause.

Olsen und Linney wollten sich sofort ihre Halfter umschnallen, doch Guthrie hielt sie zurück. Er mahnte sie zu Geduld, weil er noch weitere Sicherheitsvorkehrungen treffen wollte. Als Erstes rief er wieder bei Joe Holloway an. Er und David Lieberman hatten sich bereit erklärt, für die Festnahme aus der Stadt heraufzufahren. Lieberman hatte bei der Anwaltskanzlei angeheuert, nachdem er mehrere Jahre lang Kautionsflüchtlinge gejagt hatte und endlich etwas kürzer treten wollte. Guthrie erwartete, dass die beiden eine Hilfe dabei sein würden, Gagneau in die Enge zu treiben.

Dem kleinen Detektiv machte es nichts aus, dass Gagneau wieder wegfahren konnte, bevor sie bereit waren. Bei einer Verhaftung ging Gründlichkeit vor Schnelligkeit, und er war sicher, dass Gagneau immer wieder zum Trailerpark zurückkehren würde. Ein weiteres, wichtigeres Mitglied seines Teams saß noch in der Stadt. Mike Inglewood, der Guthrie noch einen Gefallen schuldete; er bat den NYPD-Detective, nach Essex County zu kommen. Das Telefonat war kurz und schmerzlos. Guthrie bat ihn, eine Auszeit zu nehmen und raufzukommen, um ein persönliches Problem zu besprechen. Schweigen drohte sich auszudehnen, als Guthrie geendet hatte, doch Inglewoods Antwort ließ keine Wünsche offen: »Ich bin unterwegs.« Der kleine Detektiv grinste, als er die Verbindung trennte.

Noch vor Einbruch der Nacht war alles bereit. Gagneau gesellte sich zu den Leuten an den Feuern; Vasquez und die beiden Veteranen ließen wie eifrige Vogelbeobachter kein Auge von ihm. Die Hausdetektive drängten nicht auf eine Erklärung, weil Guthrie ihnen sagte, dass sie noch auf ein weiteres Teammitglied warteten. Die Sache hier war am Rande der Legalität, aber so etwas kam auch bei Scheidungen und Sorgerechtsstreitigkeiten häufig vor. Privatdetektive mussten sich öfter die Hände schmutzig machen. Nach Inglewoods Eintreffen trug Guthrie seine Beweiskette so elegant vor wie Sandy Koufax einen Wurf. Inglewood war seine Versicherungspolice, und seine Rolle war die einfachste. Er sollte die Monitore überwachen und die Polizei rufen, falls Gagneau zu schießen anfing.

»Wissen Sie, Guthrie, ich fürchte, Sie sind möglicherweise ein klein wenig verrückt«, meinte Inglewood, nachdem er sich den Plan angehört hatte.

Guthrie zuckte die Achseln. »Ihr Boss will den Mann nicht haben, und die Leute in Virginia glauben nicht einmal, dass er existiert. Was soll ich denn sonst tun?«, fragte er.

»Ich meine nur, vielleicht würden Sie lieber etwas anderes probieren, wenn Sie derjenige wären, der an die Tür klopfen muss«, meinte Inglewood. Er sah Olsen an und schob sich die notdürftig geflickte Brille die Nase hoch. »Oder?«

Der große blonde Mann zog einen Gurt seiner kugelsicheren Weste straffer. »Darauf können Sie wetten«, murmelte er.

Kapitel 30

Gagneau trieb über den Campingplatz wie ein Blatt im Wind. Er flatterte um jedes Lagerfeuer herum, ließ sich in Unterhaltungen verstricken, aß und trank. Die Nacht wurde dunkler, und Olsen und Linney warnten die anderen, dass Gagneau nicht vor den frühen Morgenstunden zu Bett gehen würde. Ziemlich zu Anfang bekam Inglewood ihre Beute zum ersten Mal zu sehen. Gagneau stritt sich im Schein eines Lagerfeuers mit einer Frau. Er stieß sie weg, und sie schrie ihn an, bis er sich an ein anderes Feuer weitertreiben ließ.

Inglewood sah von einem zum anderen und deutete ungläubig in Richtung von Olsen, Holloway und Lieberman, die allesamt große Männer waren. »Der Typ hat in etwa Ihre Größe, Guthrie«, meinte der NYPD-Detective. »Sind Sie auch ganz sicher, dass Sie genügend Muskelmänner zusammengezogen haben, um ihn zu überwältigen?«

»Wenn Sie mitmachen, haben wir vielleicht eine Chance«, sagte Guthrie.

»Mit meinen Beinen? Der Typ ist zu schnell; der ist an mir vorbei, bevor ich es überhaupt merke.« Inglewood lümmelte sich auf die Sitzbank und starrte die Monitore an.

Die Kameras deckten nicht den gesamten Campingplatz ab. So viele hatte Guthrie nicht installiert. Vasquez ging mit einem digitalen Fernglas von Fenster zu Fenster, um Gagneau an den blinden Flecken zu verfolgen. Die Wohnwagen ganz hinten bei dem Schleppfahrzeug waren am besten im Bild; zwei Kameras hatten sie im Kreuzfeuer. Sie sahen zu, wie die nächtliche Feier sich langsam dem Ende zuneigte.

Ein paarmal ging Gagneau in seinen Wohnwagen und kam wieder heraus, und einmal versuchte die junge Frau, mit der er gestritten hatte, ihm zu folgen. Eine weitere lautstarke Auseinandersetzung folgte, bis ein älteres Paar die junge Frau wegzog. Der ältere Mann blieb danach stumm mit in die Hüften gestemmten Händen vor dem Trailer stehen und wirkte enttäuscht. Er hatte einen buschigen schwarzen Bart und einen Brustkorb wie ein Bierfass, aber einen flachen Bauch darunter. Um 4 . 45 verschwand Gagneau endgültig in seinem Trailer. Guthrie behielt die Uhr noch eine halbe Stunde lang im Auge, dann war er zufrieden.

Der frühe Morgen fühlte sich kalt an nach den vielen Stunden, die sie zusammengekauert im Trailer verbracht hatten. Eine schmale Mondsichel erhellte den Boden gerade so weit, dass er nicht vollständig unter ihren Füßen verschwand. Die Beobachter sahen aus wie aneinandergereihte Schatten; Guthrie führte sie vorsichtig zwischen erloschenen Lagerfeuern und Trailern hindurch, um niemanden zu wecken. Auf den Monitoren wurden die Bilder durch Filter aufgehellt, doch tatsächlich lag die Umgebung von Gagneaus Wohnwagen in tiefem Dunkel. Das nächste Lagerfeuer befand sich etwa vierzig Meter weiter an der Ringstraße, in der Nähe des Eingangs zum Park. Der kleine Detektiv schickte Linney und Vasquez zur Rückseite von Gagneaus Trailer, und die anderen warteten, bis sie ihre Position bezogen hatten.

»Hier Hinterausgang«, flüsterte Linney ins Mikrophon. Sie trugen alle Headset-Walkie-Talkies und kugelsichere Westen, außerdem hatten sie Taser, Pfefferspray, Handschellen und mit Gummigeschossen geladene Handfeuerwaffen. Die älteren Männer hatten zusätzlich je ein Magazin mit echter Munition bei sich. »Zwei Fenster.«

»Gut«, sagte Guthrie. »Vielleicht will er dort abhauen, also machen Sie ihm klar, dass er umzingelt ist.«

»Aber sicher«, murmelte Olsen.

Der große Veteran ging mit einem über die Schulter geschlungenen Garand zur Tür des Trailers. Guthrie schlich an dem Wohnanhänger entlang und blieb unter dem Fenster stehen, das der Tür am nächsten lag. Lieberman, Holloway und Little Prince hielten sich abwartend zurück. Nach einem Blick auf den kleinen Detektiv polterte Olsen gegen die Tür des Trailers. Seine Aufgabe war einfach: Gagneau zur Gewaltanwendung zu verleiten, indem er sich selbst als Köder zur Verfügung stellte.

Olsen polterte ein zweites Mal heftig gegen die Tür. Der Trailer schwankte unter den Schlägen. »Öffnen Sie die Tür, Sergeant! Sie haben lange genug das Werk des Teufels getan! Jetzt ist es an der Zeit, Ihre Schulden zu begleichen. Die Geister von Alpha sind hier draußen und haben Sie umzingelt, Sergeant! Kommen Sie raus!« Die Stimme des großen Mannes donnerte im Befehlston. Die Grillen in der Umgebung verstummten und hinterließen eine unheimliche Stille in der Nacht. Der Trailer ächzte. Die Menschen am nächsten Feuer schauten fragend herüber.

»Captain, Sie sind ein tapferer Mann«, ertönte Gagneaus Stimme aus dem Trailer. »Aber Sie hätten nicht herkommen sollen.«

»Dann kommen Sie raus!«, brüllte Olsen und donnerte wieder gegen die dünne Tür.

Der Killer antwortete mit einem Kugelhagel. Seine Schüsse stanzten Löcher in die Tür und in die Wand daneben. Olsen warf sich fluchend in den Dreck. Guthrie zerschmetterte die Fensterscheibe mit einem harten Stoß seiner Pfefferspraydose und begann dann, blindlings ins Innere zu sprühen. Es drangen Schreie vom Lagerfeuer herüber. Menschen kamen auf Gagneaus Trailer zugerannt. Die schläfrige Sommernacht endete abrupt; überall gingen Lichter an, ertönten empörte Rufe.

»Das reicht jetzt, Guthrie«, sagte Inglewood über Funk. »Ich telefoniere gerade mit dem Sheriff von Essex County. Halten Sie sich einfach zurück und lassen Sie ihn nicht heraus.«

Der kleine Detektiv hörte nicht auf, durch das zerbrochene Fenster zu sprühen. Olsen rollte sich unter dem Trailer in Deckung. Mehrere Leute kamen angerannt und hielten abrupt an, als sie die Hausdetektive und Little Prince in der Dunkelheit stehen sahen. Hohe Eichen reckten ihre Äste von hinten über den Trailer und verdunkelten den Himmel. Der große, schwarzbärtige Mann löste sich aus der anwachsenden Menge. Ohne die Verstärker der Computermonitore wirkte sein kariertes Hemd fast schwarz.

»He, was machen Sie da?«, wollte er wissen.

Die Blicke einer jungen Frau sprangen zwischen den wartenden Detektiven hin und her und sie schrie: »Marc! Marc! Hier draußen sind Leute!« Noch mehr Männer eilten herbei. Ihre Stimmen verbanden sich zu einem durchdringenden Chor der Wut.

Das Fenster am anderen Ende des Trailers zersplitterte, und ein Arm mit einer Pistole schlängelte sich heraus. Gagneau schoss auf Guthrie. Der kleine Detektiv duckte sich unter die Unterkante des Trailers. Little Prince zog seinen Colt und feuerte eine Salve auf das dunkle Fenster ab. Gagneau ließ die Waffe fallen, und sein Arm zuckte zurück. Rennende Füße raschelten durch den Blätterteppich, der den staubigen Boden bedeckte, während einige der Zuschauer sich in Sicherheit brachten, und andere ihren Platz einnahmen.

»Unter dem Trailer, Marc!«, brüllte einer.

Ein Schuss donnerte in die Luft, dann richtete ein schlanker, langhaariger Mann aus der Menge eine Pistole auf die Hausdetektive. »Jetzt reicht es aber!«, schrie er. »Verschwindet!«

Little Prince drehte sich um und schoss auf den langhaarigen Mann. Seine Schüsse blitzten durch die Nacht wie eine Stroboskoplampe und fingen Standbilder von auseinanderspritzenden Gaffern, schockierten Gesichtern, erhobenen Pistolen und erwiderten Schüssen ein. Die Schützen warfen sich in Deckung und versteckten sich hinter Bäumen, während die Unbewaffneten davonrannten. Ein paar blieben im Dunkeln stehen, warfen mit Steinen und fluchten vor sich hin. Inglewood am Funkgerät stieß leise Schimpfworte aus, während er den Tumult auf den Bildschirmen verfolgte.

»Jesses«, sagte Holloway. »Hab meine Weste vergessen – hätte schusssichere Unterwäsche anziehen sollen.«

»Sind Sie getroffen?«

»Jesses«, wiederholte Holloway.

Ausladende Baumkronen verdüsterten das Gelände hinter Gagneaus Trailer bis zur Unsichtbarkeit. Der Aluminiumtrailer schwamm wie ein langer, blasser Kalksteinfelsen in schwarzem Wasser. Vasquez brach hinter dem Baum hervor, den sie als Deckung benutzt hatte, und trampelte durch das dürre Unterholz auf den Trailer zu. Linney zischte ihr etwas zu. Sie ignorierte ihn und spähte durch eines der Fenster des Trailers. Sie hämmerte mit dem Lauf ihres Garand dagegen. Das Geräusch ging in der Schießerei und dem Lärm auf der anderen Seite unter. Linney zischte wieder etwas, als sie das Gewehr an den Trailer lehnte. Sie holte ein paarmal tief Luft, dann hievte sie sich durch das Fenster. Der schwarze Veteran fluchte, als er ihre Füße verschwinden sah.

Unter dem vorderen Ende des Trailers nahm Olsen sein Gewehr von der Schulter und rollte sich wieder auf den Bauch. Das Garand war nur mit Gummigeschossen geladen, aber trotzdem konnten sie einen Mann von den Beinen holen. An der Ringstraße ertönten Schreie und Rufe, die eine Hintergrundmelodie vor dem tiefen Wummern anspringender Motoren bildeten. Etliche Besucher hatten sich entschlossen, die Party zu verlassen. Pistolenschüsse krachten wie ein aus dem Takt geratenes Schlagzeug.

Little Prince feuerte auf einen Streifen Unterholz entlang den Stellplätzen, doch Olsen konnte dort niemanden entdecken. Er selbst schoss auf einen Mann mit nackter Brust, der von der anderen Straßenseite aus eine Pistole auf die Detektive anlegte, und gab zwei weitere Schüsse auf kauernde Schatten ab. Der Schütze und die Schatten flüchteten aufjaulend. Das Gewehr hatte einen gewaltigen Sound und einen Mündungsblitz wie ein Nebelscheinwerfer.

Guthrie robbte an der Unterkante des Trailers entlang und begab sich neben der Tür in kauernde Haltung. Er probierte, den Türknauf zu betätigen; es war offen. Er grinste Olsen an, während der große Mann sein Gewehr nachlud. Die Autos flüchtender Besucher verschwanden in den Tiefen des Parks, während ihre Scheinwerferstrahlen sich kreuzten wie Schwerter. Eine Bande halbbekleideter Jugendlicher löste sich aus der Reihe der Camper jenseits der Ringstraße, warf Steine und verschmolz wieder mit dem Hintergrund. Little Prince fluchte, und seine Pistolen verstummten, während er sich auf Hände und Knie fallen ließ.

»Vielleicht sollten wir besser abhauen, Guthrie«, schlug Inglewood vor.

Lieberman ballerte mit seinem Colt auf ein paar sich wegschleichende Schatten, wo Augenblicke zuvor Mündungsfeuer aufgeblitzt war. Holzrauch trieb in der kühlen Morgenbrise. Der Trailerpark war ein wildes Tohuwabohu. Dunkelheit, matte Wohnwagen, Autos und Grünflächen verschluckten das bisschen Licht, das von den Lagerfeuern und Lampen hinter Glasscheiben ausstrahlte; fliehende Menschen blitzten in den Scheinwerfern auf wie Glühwürmchen. Der Hausdetektiv mochte auf Gespenster schießen, seine eigene Position verriet er jedoch durch sein Mündungsfeuer. Gagneau schob die Mündung einer AK durchs Fenster und gab eine Salve ab – das MG fand sein Ziel. Lieberman kippte um.

»Jesses«, stöhnte Holloway und feuerte auf das Fenster.

Die Luft in Gagneaus Trailer war getränkt von Pfefferspray. Vasquez schlitterte über die Spüle auf einen Teppich aus Glassplittern, der den Boden der winzigen Küche bedeckte. Beide Fenster waren zerschmettert. Eine durchbrochene Wand trennte den Rest des Campers ab. In den vorderen Teil führte eine schmale, offenstehende Tür. Eine Aussparung in der Arbeitsplatte diente als Kombination aus Küchentisch und Frühstücksnische. Die junge puerto-ricanische Detektivin richtete sich geduckt auf, zog ihren Colt und zielte damit über die Theke. Gagneau kniete am Fenster auf der anderen Seite der Eingangstür und spähte über den Lauf seiner AK nach draußen. Im schwachen Licht, das durch das Fenster fiel, war er nur als Silhouette erkennbar. Sein Husten klang wie ein Stottern.

Vasquez schoss auf Gagneau. Die Gummigeschosse schleuderten den kleinen Mann vom Fenster weg. Er überschlug sich wie ein Akrobat und verschwand hinter einer Couch an der Rückwand des mittleren Raums. Das Pfefferspray verwandelte seine Flüche in einen Hustenanfall. Er kam hinter dem anderen Ende der Couch hervorgekrochen und übersäte die Küche mit Kugeln aus seiner AK. Vasquez ließ sich betäubt auf den scherbenübersäten Boden zurückfallen. Guthrie zog die Vordertür auf und schoss seinen Taser ab. Die Spitzen verfingen sich in einer Ecke des Sofas. Gagneau riss die Tür zum hinteren Abteil auf und rollte sich hindurch, während der kleine Detektiv keuchend seinen Colt zog.

Inglewood stieß über Funk einen stetigen Strom von Flüchen aus. Olsen feuerte fünf platzierte Schüsse ab und zielte dazwischen immer wieder neu. Vier Aufschreie ertönten. Die Schatten verschwanden in der Dunkelheit. Das Tröten von Hupen, aufheulende Motoren und Schreie mischten sich unter das Stakkato der Schießerei. Der Tumult hörte so urplötzlich auf, wie er begonnen hatte, als keine Leute mehr da waren, die ihn mit ihrem Zorn schüren konnten. Holloway kroch zu Lieberman und Little Prince, um nach ihnen zu sehen. Der geschockte Hausdetektiv umklammerte einen blutenden, gelähmten Arm. Der junge Gangster hatte dicht über dem Ohr eine blutige Beule am Kopf. Er hatte seine Pistole wiedergefunden, doch der breitkrempige Cowboyhut passte nicht mehr auf seinen angeschwollenen Schädel.

Im Trailer stürmte Guthrie auf die geschlossene Tür zum hinteren Zimmer zu, während Vasquez sich in der Küche wieder aufrappelte. Der kleine Detektiv prallte von der Tür ab und fiel krachend auf einen kleinen Ecktisch. Ein Hustenanfall verschluckte seine frustrierten Flüche.

Der Hinterausgang des Trailers schwang quietschend auf, und Linney legte an. Die Augen des Veteranen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, und er konnte das Gewehr an einem Baum abstützen. Eine Granate kam durch die Türöffnung herausgesegelt. Linney erstarrte. Das grelle Aufblitzen der Detonation warf seinen Kopf wie ein Hammerschlag zurück. Linney feuerte blindlings, während Gagneau durch die Tür taumelte. Der kleine Mann hielt inne; seine AK stotterte. Guthrie und Vasquez warfen sich im Trailer flach zu Boden, doch Gagneau zielte auf Linney. Die schweren Kugeln warfen den Veteranen zu Boden. Der Killer stürmte durch den Ring aus Unterholz und verschwand in der tiefen Dunkelheit unter den Bäumen.

Die plötzliche Stille wirkte wie ein Anfall von Taubheit. Guthrie trat die versperrte Tür auf, und Olsen robbte unter dem Trailer hindurch. Sie fanden Linney im Licht einer Taschenlampe, da er auf Rufe nicht geantwortet hatte. Seine Weste hatte die meisten Kugeln aufgefangen, doch ein Irrläufer war in seinen Hals eingedrungen. Im Tod wirkte er so still und ruhig, dass er Teil der Erde zu sein schien.

»Er ist zwischen uns durchgebrochen, Mike«, sagte Guthrie ins Mikrophon, während er in die Dunkelheit unter den Bäumen spähte. Hinter der Ringstraße ragte der Berg steil auf.

»Unser Prinzenknabe hat eine Beule am Kopf, groß wie ein Kürbis«, meldete sich Holloway. »Dave hat einen Schock, und ich habe ein paar Gramm Blei im Arsch. Wir sind erledigt hier drüben.«

Inglewood seufzte. »Wir sind hier mitten im Nirgendwo. Ich habe die Deputies gerufen. Was haben Sie vor?«

»Ich verfolge ihn«, sagte Guthrie.

Vasquez starrte stirnrunzelnd in die schwarze Finsternis unter den Bäumen, bevor sie forschend den kleinen Detektiv ansah. Olsen schlang sich das Gewehr über die Schulter und grunzte missbilligend.

»Was denn?«, wollte Guthrie wissen.

»Der Sergeant war immer ein vorausschauender Planer. Hier könnte er eine ganze Menge vorbereitet haben, und ohne Nachtsichtgerät stolpert man nur herum und findet bestenfalls seinen eigenen Arsch.« Der große Mann musterte Guthries Gesicht und legte die Stirn in Falten. »Sie sind also eine halbe Katze, was?«

»Nein, ich erledige nur manches gerne auf die altmodische Art«, sagte der kleine Detektiv. »Vielleicht hat er einen Plan, vielleicht schlägt er einen Bogen oder lauert uns auf. Das weiß ich erst, wenn ich es überprüfe. Es dauert sowieso nicht mehr lange bis zum Morgengrauen.«

»Gut, ich bleibe dicht hinter Ihnen«, sagte Olsen.

Der kleine Detektiv schüttelte den Kopf. »Mike, könnten Sie vielleicht einen Grund finden, sich in seinem Trailer umzusehen?«, fragte er.

»Könnte ich machen«, erwiderte Inglewood, »aber ich denke, Sie sollten es sich zweimal überlegen, bevor Sie das Schwein verfolgen. Er hat Ihre halbe Mannschaft erledigt. Sie sind nur noch zu dritt, und ich bin nicht in der Form, auf einen Berg zu klettern …«

»Mike, machen Sie mal halblang«, schnarrte Guthrie. Er bückte sich, las eine Handvoll welkes Laub auf und zerbröselte es. Dann streute er es über Linneys Leiche. »Ich kriege diesen Mistkerl«, flüsterte er.

Der kleine Detektiv postierte Olsen am Hinterausgang von Gagneaus Aluminiumtrailer, von wo aus er den Berghang nach Anzeichen von Bewegung und Licht absuchen konnte. Vasquez nahm er mit. Er befahl ihr, leise zu sein. In der ersten Minute folgte sie ihm blindlings und konzentrierte sich nur darauf, ihn nicht aus den Augen zu verlieren. Nach und nach konnte sie auch andere Umrisse in der Dunkelheit ausmachen. Sie lauschte, aber seine Schritte waren unhörbar, selbst wenn sie innehielt. Aus der Entfernung wirkte das Gelände glatt wie eine Decke, doch in der Dunkelheit war jeder Fußtritt trügerisch.

Schwaches graues Licht sickerte von Osten in den Himmel. Vasquez blickte zurück zu Gagneaus Trailer, um sich zu orientieren. Guthrie bewegte sich in einem langsamen Halbkreis um den Wohnanhänger herum und blieb nach jedem Schritt stehen, um mit den Fingerspitzen über das am Boden liegende Laub zu streichen. Mehrmals zischte er Vasquez an, wenn sie sich bewegte, während er lauschte. Die junge Puerto-Ricanerin kochte vor Wut, achtete aber genau darauf, was er tat. Guthrie hatte erst etwa die Hälfte des Halbkreises hinter sich gebracht, als er innehielt und sich vom Trailer fortzubewegen begann. Er ertastete den Weg mit den Fingerspitzen, strich lautlos über das Laub. Seine Schritte waren unhörbar; er balancierte das Gewehr jedes Mal auf dem rechten Knie, wenn er mit der Hand über den Boden fuhr. Langsam kroch er ein paar Dutzend Schritte nach oben, dann stand er auf und sah nach vorne.

Vasquez folgte seinem Blick. Nach und nach tauchten die Bäume aus der Dunkelheit auf. Sie kletterten an der Ostflanke des breiten, hohen Bergrückens hinauf. Hinter dem Kamm lag Twin Oaks. Sie fragte sich, ob der kleine Detektiv übergeschnappt war, hier auf dem Boden herumzufummeln wie ein alter Säufer, dem im Finstern die Flasche aus der Hand gefallen war. Dann setzte Guthrie sich wieder in Bewegung, mit langen Schritten, bevor er sich erneut bückte, um den Boden abzutasten. Alle paar Meter hielt er an und sah sich um, doch jetzt kamen sie schneller voran.

Nach einigen Minuten schlich der kleine Detektiv sich an einen hohen, gegabelten Baum heran. Er befahl Vasquez zu warten und schlug einen vorsichtigen Kreis um den Stamm, bevor er näher herantrat. Er fand eine Kalaschnikow beinahe direkt zu Vasquez’ Füßen, dazu einen Bindfaden und einen leeren Müllsack.

»Sein erster Zwischenstopp«, murmelte er. Er deutete den Hügel hinauf. »Da ist er lang.« Er untersuchte den Baum und tippte dann auf eine Plastikscheibe, die daran festgenagelt war.

»Irgendwas gesehen, Greg?«, fragte Guthrie über Funk.

»Nicht das Geringste.«

»Ich stehe hier vor seinem Geheimversteck«, meinte Guthrie. »Er hat das Maschinengewehr dagelassen und ist weiter auf dem Weg bergauf. Was liegt oberhalb von uns?«

»Ein paar Lagerstellen und die alte Lodge. Zwei Straßen führen am Hang entlang.« Der große Mann schwieg kurz. »Sind Sie sicher, dass er auf dem Weg nach oben ist? Hat er Ihnen einen Zettel hinterlassen, dass er keinen Bogen zurückschlagen will?«

Der kleine Detektiv seufzte. »Er wird den Gipfel Mitte des Vormittags erreichen. Er bewegt sich schnell. Kommen Sie uns nach. Leuchten sie nach oben. An seinem Versteck hängt ein Reflektor.«

Der Strahl einer Taschenlampe strich kurz von unten über sie hinweg und erlosch dann. Olsen begann, sich durch das Unterholz einen Weg nach oben zu bahnen. Es wurde heller; Details des Waldbodens zu ihren Füßen tauchten auf.

»Warum sind Sie so sicher, Viejo?«, flüsterte Vasquez.

»Es ist nicht das Wohin, es ist das Wie«, antwortete er leise. Als Olsen sie erreicht hatte, zeigte der kleine Detektiv in die Richtung, in der Gagneau verschwunden war, dann richtete er seine Taschenlampe kurz dorthin. Ein Baumstamm blinkte auf. Der Killer hatte seinen Fluchtweg mit Leuchtmarken versehen, damit er ihn auch mitten in der Nacht fand.

Olsen überprüfte sein Sturmgewehr und stellte fest, dass das Magazin leer war. Der große Mann stieß zischend die Luft aus. »Er hat sicher noch andere Waffendepots«, meinte er. »Dann wird er uns auflauern.«

»Wir brauchen ihn lebendig, Greg. Wir versuchen, ihn wenn möglich zu überholen.« Guthrie blickte nach Osten, wo Flecken des Himmels schwach zwischen den Bäumen hindurchleuchteten. »In einer halben Stunde kann ich ihn auf Sicht verfolgen. Auf diesem Boden halten sich Spuren sehr gut. Wenn ich sie sehe, kann ich vielleicht erraten, wohin er unterwegs ist.«

»Viejo, Sie sind verrückt«, sagte Vasquez.

»Kann man wohl sagen«, stimmte Olsen zu.

Kapitel 31

In der Dunkelheit vor Sonnenaufgang ragte der hohe Berg schier unüberwindlich über den Detektiven auf, während Gagneau sich schon längst einen Durchschlupf gesucht hatte, den sie nur durch reinen Zufall entdecken konnten. Mit Guthries bedächtigen Fährtensucherfähigkeiten, geleitet von seinen tastenden Fingerspitzen, fühlten sie sich wie Ameisen, die einen flüchtenden Häher verfolgten. Erst auf weniger als Armeslänge waren die verschwommenen Umrisse von Bäumen und Unterholz zu erkennen. Sie verströmten einen klebrigen Geruch, beinahe modrig, süß und feucht. Unter der trockenen, staubigen Laubschicht verbarg sich eine kühle, glitschige Lage, in der eine Armee von mutierten Insekten herrschte. Die Dunkelheit verhüllte alles.

Vasquez kämpfte sich hinter Guthrie her. Der kleine Mann bewegte sich lautlos, bei jedem ihrer Schritte dagegen ertönte ein sandpapierartiges Schleifen. Olsen, der ihr folgte, erging es nicht besser. Glücklicherweise wartete keine Falle auf sie; die lauernde Furcht vor einem Hinterhalt verflog, während sich herausstellte, dass Guthries Intuition ihn nicht getäuscht hatte. Gagneau war in aller Eile zum Grat unterwegs. Sie kletterten in den beginnenden Sonnenaufgang hinein. Die Sonne lugte über den Bergrücken im Osten und beleuchtete die Westseite des Tals hinter ihnen.

Je heller es wurde, desto schneller wurde Guthrie. Die Stiefelabdrücke des Mörders waren für ihn so vielsagend wie Worte auf einer beschriebenen Seite. Sie kletterten vorbei am letzten Zeltplatz, nahe genug, um die grobbehauenen hölzernen Plattformen zu sehen, und verschwanden in der hohlen Hand des Berges. Die Felsen erinnerten sie an eine Masse gebrochener Knöchel und verdrehter Finger, die sich wie Splitter zwischen Eichen- und Ahornbäumen dem hinter grünem Laub verborgenen Himmel entgegenreckten. Guthrie blieb stehen und entdeckte auf einem knochigen Knie des Berges einen Aussichtspunkt, von dem aus er den zerklüfteten Gipfel sehen konnte. Er deutete auf einen Einschnitt hoch über ihnen.

»Dahin will er«, sagte Guthrie. »Das scheint unlogisch, denn der Sattel im Südosten ist niedriger und geht schneller.« Er zeigte mit dem Finger darauf.

Olsen ließ den Blick über den Kamm gleiten, dann sagte er: »Wenn ich raten sollte, würde ich sagen, der Einschnitt liegt direkt oberhalb des Sees auf der anderen Seite, meinen Sie nicht?«

»Sicher«, erwiderte Guthrie. »Würde Ihr Sergeant dorthin wollen?«

»Schmutzig und direkt, so lautete Alphas Motto«, erwiderte er.

Guthrie schickte einen zweiten Blick nach oben. »Ich glaube nicht, dass das schneller ist.«

Der große Veteran grunzte. »Würde es eine Rolle spielen, wenn er beschließt abzudrehen?«

Der alte Mann setzte seinen Fedora ab und fuhr sich mit dem Ärmel über die Stirn. Einen Augenblick lang musterte er besorgt die Krempe. »Er könnte eine halbe Stunde Vorsprung haben, bei höchstem Tempo. Eher weniger, würde ich sagen. Wir kommen ihm nicht näher, wenn wir ihm durch diesen Einschnitt folgen.«

»Dann müssen wir uns trennen«, sagte Olsen. »Ich kann den Sattel überqueren und mich dann an der Lodge orientieren, aber ich kann nicht wie Sie seine Spuren lesen. Also müssen Sie ihm folgen, um sicherzugehen, dass er nicht eine andere Richtung eingeschlagen hat.«

»Können Sie ins Knie schießen?«, fragte der kleine Detektiv stirnrunzelnd. »Schaffen Sie es, so tief zu zielen?«

»Ich bin ein guter Schütze«, gab Olsen zurück.

Der kleine Detektiv zog ein paar kurze, kantige Magazine für das Garand aus den Jackentaschen. Die Kugeln darin hatten Messingspitzen, es waren keine Gummigeschosse. Er drückte Olsen zwei davon in die Hand und reichte ein drittes Vasquez. Er sah zu, wie sie ihre Gewehre damit luden. Der graue Kalkstein der Mulde war so kalt wie ein Friedhof, selbst an diesem warmen Sommermorgen. Guthrie zeigte Olsen den kürzesten Weg zum Sattel und wandte sich dann ab, um der Spur des Killers zu folgen. Olsen verschwand in der anderen Richtung.

Gagneau hatte den kurzen und schwierigen Weg den Berg hinauf gewählt, hielt sich an Furchen und Rinnen, die steil, aber gerade noch begehbar waren. Nach ein paar Stunden mühsamen Wanderns wich die Morgenkühle. Die Detektive erreichten eine ausgewaschene Schlucht, die direkt zu dem Einschnitt emporführte. Selbst Vasquez konnte jetzt die frischen Spuren in der nackten Erde erkennen, die zusammengebackenen Kiesel auf trockenen Blättern. Oben hatte Gagneau seinen Weg in einem breiten, flachen Kessel fortgesetzt, der über die Schlucht entwässert wurde. Hohe Kiefern füllten die Senke und hielten ihren dunkelgrünen Schirm über einen weichen zimtfarbenen Teppich. An der westlichen Seite des Kessels brach der Hang steil ab; eine Eiche hielt inmitten einer runden, von Kiefern umringten Lichtung Wache. Die Spur endete an einer Fallschirmleine, die am Stamm der Eiche festgebunden war.

Am Grat fiel die Westflanke in steilen Klippen und Rinnen ab, die ein Riese mit Pickel und Schaufel in den Berggipfel geschlagen zu haben schien. Bäume tanzten bis ganz nach vorne an die Kante heran, wo der Boden ins Nichts stürzte. Der Morgenschatten hielt sich hier wie ein Stoppelbart, obwohl es auf Mittag zuging. Weiter unten öffnete sich das Land. Durch die Lücken in den Baumwipfeln der Terrassen konnte man alte Gärten und vernachlässigte Rasenflächen der verlassenen Lodge sehen.

Die Fallschirmleine hing in eine Rinne hinab. Hundert, zweihundert Meter weit ging es steil und rutschig nach unten. An einigen Stellen klammerten sich ausgewachsene Bäume an den Abhang, doch größtenteils war er kahl, bedeckt von glatten Steinstufen. Farne und altes Laub fingen sich in den Spalten wie in Rinnsteinen. Ein dichter Hain aus Eichen und Ahornbäumen steckte die struppigen Köpfe in heimlichem Gespräch zusammen. Von hier aus konnten Guthrie und Vasquez das weiter unten liegende Gelände nicht mehr sehen und wurden wieder zu Ameisen an der Bergflanke. Twin Oaks wartete am Ende eines viertelstündigen, steilen und eiligen Abstiegs, blieb aber unsichtbar hinter Felsschichten und Baumgruppen. Guthrie sprang hinunter wie eine hungrige Ziege, während er seine Aufmerksamkeit abwechselnd auf Gagneaus Spuren und den sicheren Weg richtete. Dann durchschnitten zwei Gewehrschüsse die stille Bergwelt. Alle Vögel beendeten gleichzeitig ihren Plausch.

»Habe ihn verfehlt«, verkündete Olsen, die Stimme brüchig vom schnellen Lauf, unterstrichen durch das Stampfen seiner Stiefel. »Ein Bauchschuss wäre einfacher gewesen.«

Guthrie und Vasquez begannen zu rennen. Der kleine Detektiv ließ alle Vorsicht fahren. Der Killer lauerte Olsen auf, und sie waren noch viel zu weit weg. Guthrie suchte nach festen Tritten, trotzdem schlitterten sie immer wieder lange Strecken über steile, laubbedeckte Abhänge hinab, bevor sie die plötzlich auftauchenden Anstiege wieder hinauftrampelten. Die stumme, weite Welt der Berge nahm keine Rücksicht auf ihre Eile und erleichterte ihnen den Weg nicht.

»Ich glaube, ich kann noch einen Schuss anbringen«, ergänzte Olsen außer Atem. »Muss erst über den Zaun.« Stampfenden Stiefeltritten folgte als Nachsatz: »Konnte keine Waffe sehen.«

Guthrie und Vasquez rannten weiter. Vasquez gab sich alle Mühe, doch es gelang ihr nicht, den kleinen Mann einzuholen. Nur widerwillig ließen die Bäume sie durch, und der Weg an der Bergflanke entlang wickelte sich ab wie ein langes, zerknittertes Tuch, während hinter jeder Ecke neue Herausforderungen warteten.

Wieder knallten zwei Gewehrschüsse, gefolgt von einem Fluch von Olsen. Der große Mann atmete heftig. »Er hat es ins Haus geschafft.« Seine Schritte klangen schwerfälliger, langsamer.

»Ostseite?«, fragte Guthrie.

»Ja. Ich gehe im Süden rein. Muss noch mehr Türen geben.«

»Warten Sie auf uns. Wir sind nicht mehr weit weg.«

Olsens Atem pfiff. »Negativ.« Seine Schritte verklangen.

Guthrie und Vasquez rannten weiter. Der Himmel öffnete sich über ihnen, als hätte die Sonne den Deckel von einer grünen, belaubten Schachtel abgehoben. Brüche und Buckel narbten das offene Gelände, doch irgendwann in ferner Vergangenheit hatten Gärtner hier sorgfältig Rasen und Felder angelegt. Die große Lodge von Twin Oaks präsentierte sich mit einer Fassade aus massiven Balken unter steilen, hochaufragenden Giebeln, in die Fenster eingeschnitten waren wie eine Runde viktorianischer Gentlemen, die sich um einen Kartentisch versammelt hatten, ohne Zylinder und Gehröcke abzulegen. Eine Folge gedämpfter, halbautomatischer Schüsse ertönte, und sie liefen schneller. Im flachen Gelände kamen sie jetzt zügig voran. Sie fanden einen kleinen Seiteneingang an der Ostseite der Lodge. Im selben Moment knatterte eine erneute Salve von halbautomatischem Feuer. Keiner der Schüsse hatte den scharfen, gebieterischen Knall eines Garand. Guthrie und Vasquez stürmten durch die Öffnung, in der keine Tür mehr hing, und fanden sich in einer langen Küche wieder. Der dunkle Schieferboden war von einem Teppich aus Schmutz und vom Wind zusammengewehten Blättern bedeckt, und das Klappern ihrer Schritte klang überlaut. Eine große, zweiflügelige, offenstehende Tür führte etwa in der Mitte des Raums in einen langen Gang.

»Hab ihn ausgetrickst«, sagte Olsen leise über Funk und hustete.

»Wo sind Sie?«, zischte Guthrie.

»Innenhof«, antwortete Olsen. »Das Haus legt sich darum herum.«

Der Küche gegenüber, auf der anderen Seite des Gangs, lag ein Satz großer Schwingtüren. Licht fiel durch große Bullaugenfenster. Einer der Flügel klammerte sich an den Rahmen wie ein torkelnder Säufer, im Stich gelassen von einer gebrochenen Türangel. Kisten, aufgestapelte Balken, Eimer und Säcke säumten den Korridor. Eine dicke Staubschicht lag unberührt und undurchsichtig wie Farbe auf den abblätternden Etiketten der Baumaterialien, die für eine vor langer Zeit aufgegebene Renovierung gedacht gewesen waren. Der intakte Türflügel kreischte wie eine sitzengelassene Geliebte, und ein konventioneller Speisesaal tauchte dahinter auf. Vasquez huschte an Guthrie vorüber, als er stehen blieb, um zu lauschen. Tageslicht durchflutete den Raum. Sie eilte um einen langen Tisch herum zu einer geborstenen Tür.

Sie führte zum Innenhof und fiel hinter Vasquez wieder zu. Zwei Etagen von umlaufenden Balkonen zogen sich um den langen, schmalen Hof, gestützt von geschnitzten Holzsäulen; Türen und Fenster gähnten wie gelangweilte Zuschauer, dunkle Schlünde ohne Zähne. Die junge Puerto-Ricanerin hastete dicht an der Wand entlang und behielt die andere Seite des Hofs im Auge. Olsen saß am linken Ende an die Wand gelehnt und ruhte sich aus. Der große Mann lächelte, als sie sich über ihn beugte; lautlos quoll das Blut aus seinem Körper. Den Colt hielt er entsichert in der linken Hand, ein verschossenes Magazin lag in seinem Schoß. Er blutete aus Schusswunden im rechten Arm und Bein. Seine Kleidung war durchnässt vom Blut wie die eines Mannes, den man gerade aus dem Wasser gezogen hat.

»Hab ihn ausgetrickst«, wiederholte er. »Bin ziemlich sicher, dass ich ihn erwischt habe, einmal jedenfalls.« Guthrie blieb neben Vasquez stehen, und Olsen wies mit schwacher Geste mit seiner leergeschossenen Pistole zum anderen Ende des Innenhofs. Der kleine Detektiv nickte und wandte sich ab. Er bewegte sich rasch und ließ den Blick über die Balkone huschen, ohne das Gewehr zu heben.

»Sie haben ihn nicht ausgetrickst, Chico«, murmelte Vasquez. »Er hat Sie drangekriegt.« Sie zupfte am Aufschlag seiner Jacke. »Was soll ich tun?«

»Stopfen Sie die Löcher zu und verbinden Sie sie fest«, sagte der große Mann. Vasquez legte ihr Gewehr neben ihm auf den Boden. Während sie arbeitete, fuhr er fort: »Ich habe ihn ausgetrickst. Er rechnete nicht mit der Pistole.«

Guthrie entdeckte eine Blutspur am anderen Ende des Innenhofs, leuchtend wie ein Neonpfeil. Wo Gagneau angehalten hatte, um Türen zu öffnen, waren die Spritzer groß wie ein Silberdollar, aber schmaler und verteilter, wo er sich weiterbewegt hatte. Die Spuren führten durch zwei große, kahle Räume und einen hohen Durchgang hinaus auf eine Steinterrasse. Olsens Stimme folgte dem kleinen Detektiv über Funk, als er weiterschlich, unterbrochen von scharfen Atemzügen durch zusammengebissene Zähne, während Vasquez die Wunden verband.

»Habe ihn vor dem Eingang gestellt. Da hätte ich ihn fast erwischt. War zu schnell.« Während seine schwache Stimme verstummte, erklangen scharrende Laute und schwere Atemzüge. »Hat eine Beretta.«

Eine Wacholderhecke mit einer dicken Perücke aus Geißblatt säumte die Steinterrasse. Guthrie eilte der Blutspur nach, das Gewehr an die Schulter gedrückt, und verschwand hinter der Hecke.

»Dachte, er achtet auf meinen Gewehrkolben«, murmelte Olsen. »Drüben, wenn wir es allein mit einem Taliban aufnahmen, wartete er immer, bis der Kolben vom Gewehr des Mannes quer zu ihm lag. Dann dauert es lang, es herumzuschwingen – zu lang.« Er hustete. »Also zog ich meine Pistole und legte das Gewehr in die linke Ellenbeuge – mit der Pistole im rechten Winkel zum Kolben.«

»Und das nennen Sie austricksen?«, fragte Vasquez sanft. »Ihr Bein, Ihre Hüfte, Ihr Arm …«

Olsen fluchte. »Aber weder mein Kopf noch mein Herz.«

»Ja, die sind schwer zu finden.«

»So ist es. Aber ich habe ihn erwischt. Habe ich doch, oder? Guthrie?«

Hinter der Wacholderhecke wartete weiteres Buschwerk, der Boden darunter gesprenkelt mit Schatten. Nasses Blut leuchtete auf welkem Laub. Ein kleiner, unregelmäßiger Kreis von blutbefleckten Blättern und Stofffetzen verbarg sich in einer Reihe von Buchsbäumen und Ackerwinden. An den Buchsbäumen entlang verlief die Spur ohne Blutspritzer weiter; Gagneau hatte sich die Zeit genommen, seine Wunde zu verbinden.

Überwucherte, unordentliche, mit Steinplatten eingefasste Beete bildeten den Abschluss der Hecken. Trittplatten waren noch als schmale Pfade zwischen überhängenden Bäumen erkennbar, in einem Zwielicht aus Staub und Schatten. Die Beete flankierten die mit Unkraut übersäten Rasenflächen von Twin Oaks. Sobald Gagneaus Spur das Dickicht verließ, wandte sie sich wie ein Pfeil dem Vordereingang der Lodge zu. Guthrie fluchte. Es war ein vorhersehbarer Trick, einen Kreis zu schlagen, um zur verwundeten Beute zurückzukehren. Der kleine Detektiv spuckte eine Warnung ins Mikrophon, während er auf Twin Oaks zustürmte.

Vasquez rettete Olsen durch Zufall. Im Angesicht der zahllosen dunklen Fensterhöhlungen und Durchgänge im Innenhof wurde sie langsam paranoid, während sie die Wunden des großen Mannes versorgte. Guthrie blieb stumm. Der Anblick von Olsens blutigem Tarnanzug nagte an Vasquez’ Selbstvertrauen. Die junge puerto-ricanische Detektivin stieß die nächstgelegene Tür auf und zerrte den großen Mann mit einer Kraft hinein, die aus der Furcht geboren war.

Als sie die Tür schloss, verdunkelte sich der Raum wie ein Theater, das auf den letzten Akt des Schauspiels wartet. Ein kleines, schmutziges Fenster spendete gerade ausreichend Licht, um einen groben Arbeitstisch aus ungehobelten Brettern zu beleuchten, eine Tür an der Rückwand und ein paar Holzkisten, die sich in den Ecken stapelten. Die Luft war staubgeschwängert. Vasquez behielt den Innenhof vom Fenster aus im Auge. Überflüssigerweise kauerte sie sich dazu hin. Vom Hof aus konnte man nichts innerhalb des Zimmers erkennen. Aber eine breite Spur von Olsens Blut zeigte wie ein Schmierer aus karminroter Kuchenglasur an, wo er sich versteckte.

Gagneau kam von der Vorderseite der Lodge und warf einen Blick in den Innenhof. Er blieb stehen, um die Blutspur zu mustern und das kleine Fenster neben der Tür anzustarren, doch die Glasscheiben saugten das Licht auf wie Teerpappe. Die Instinkte des Killers waren tief verankert – er scheute das Risiko, die freie Fläche zu überqueren. Er wandte sich ab und schlug durch die großen Hallen der Lodge einen Bogen, um auf der anderen Seite herauszukommen. Er traf noch vor Guthries Warnung ein. Olsen murmelte leise vor sich hin, als der Killer sich an die Tür heranschlich. Das schwache Licht reichte nicht aus, um durch den Türspalt in den Raum dahinter sehen zu können, und als er gegen die Tür drückte, quietschte sie. Vasquez wirbelte auf die Füße und riss ihr Garand am Lauf mit sich hoch. Die angespannte Teenagerin kam Gagneau zuvor. Sie war fast vollständig hinter der aufschwingenden Tür verborgen, und Olsen war auf der anderen Seite kaum zu sehen. Doch Gagneau hörte sie und sprang zurück.

Vasquez feuerte. Das Garand ließ Raum und Korridor grell aufblitzen; die schweren Kugeln rissen bei jedem Schuss Wolken von Putz aus den Wänden. Gagneau legte ein Sperrfeuer mit seiner Beretta, plumpste vor der Tür auf den Hintern und rollte sich zwischen alten Glasflaschen davon. Vasquez schoss zu beiden Seiten der Tür durch die Wand, doch der Killer hielt sich zu dicht am Boden.

Der Schusswechsel ließ Olsen aus seinem Dämmerzustand hochschrecken. Er fummelte ein Magazin mit Gummigeschossen aus der Tasche seiner Tarnhose. Der Colt glitt ihm vom Schoß. Vasquez drückte noch zwei Mal auf den Abzug des Garand, nachdem es aufgehört hatte zu feuern, während Gagneau sich vor der Tür auf die Füße rappelte. Flaschen rollten unter seinen Füßen weg wie quiekende Mäuse.

Vasquez warf das Gewehr weg und zog ihre scharfgeladene Chief Special, als Gagneau ins Zimmer sprang. Das Mündungsfeuer hatten ihm den Arbeitstisch gezeigt; er warf sich zu Boden und wälzte sich feuernd darunter. Vasquez schoss überhastet. Gemeinsam veranstalteten sie ein Trommelfeuer, das damit endete, dass Killer und Detektivin sich über leergeschossene Waffen hinweg anstarrten. Olsen tastete auf dem Boden herum und suchte nach seinem Colt. Vasquez ließ die leere Special fallen und griff nach ihrer Ersatzwaffe mit den Gummigeschossen.

Olsen fand seinen Colt auch ohne Mündungsfeuer, doch dann merkte er, dass er mit seiner verletzten Hand das Magazin nicht einschieben konnte. Gagneau trat einen Schritt vor und schlug mit der leeren Waffe nach Vasquez; in der Dunkelheit wirkte der blutige Riss in ihrem Gesicht vollkommen schwarz. Er tänzelte hinter ihr her, während sie zurücktaumelte und die Pistole aus dem Gürtelhalfter riss.

Gagneau versetzte ihr einen Handkantenschlag auf den Unterarm, als ihre Hand zum Schießen nach vorne schnellte. Ein Schuss löste sich aus der Pistole, dann verfing sie sich einen Moment lang an ihrem Zeigefinger, bevor sie gegen die Wand flog. Olsen klemmte den Colt zwischen seiner gefühllosen rechten Hand und dem Oberschenkel ein und schob das Magazin in den Griff. Vasquez schlug mit der linken Hand eine unpräzise Gerade, die an der Schulter des Killers abglitt.

Gagneau, jetzt voll sichtbar im schwachen Licht vom Fenster, trat auf Vasquez zu und bekam ihren Pferdeschwanz zu fassen. Sie versuchte auszuweichen, doch er brachte sie aus dem Gleichgewicht und schleuderte sie heftig gegen die Wand. Wieder schlug er mit der Pistole nach ihr und erwischte sie am Kieferwinkel. Vasquez sank betäubt in die Knie, nur noch von Gagneaus Griff aufrecht gehalten.

Der Killer ließ die Pistole fallen und riss ein schweres Messer aus dem Gürtel. Die glänzende Klinge war gekrümmt wie die Fänge eines Tigers und wirkte in der Hand des kleinen Mannes groß wie ein Schwert. Ein Gummigeschoss glitt in die Kammer von Olsens Colt. Seine linke Hand zitterte, als er die schwere Pistole hob.

»Sergeant Gagneau!«, bellte er.

Der Killer wandte den Kopf, um den großen Mann anzusehen, doch seine Hand mit dem Messer fuhr hoch.

Guthrie ließ sein Gewehr fallen und zog den Revolver, während er die Eingangstreppen zu Twin Oaks emporstürmte. Die schwere Tür stand weit offen. Eine geschwungene Treppe führte aus dem Foyer mit seinen grob behauenen Balken empor. Düstere Eichenholzbögen führten an seitlichen Türpaaren vorbei zu einer breiten Doppeltür, die in einen Salon mündete. Zwei offene Kamine sahen sich der stummen Missbilligung von geisterhaften Möbelgruppen gegenüber, die in verstaubte Leintücher gehüllt waren. Hohe, schmale Fenster ließen Licht vom Innenhof herein. Ein gedämpfter Schusswechsel empfing den kleinen Detektiv, als er hinaussah.

Olsens Blut verriet sein Versteck. Der kleine Detektiv rannte an einer Couch vorbei, rammte die Tür zum Hof auf und taumelte hinaus. Weitere Schüsse donnerten, während er über den Innenhof stürmte, verstummten jedoch, als er sich mit der Schulter gegen die Tür warf. Sie flog krachend auf und knallte gegen Olsens Füße, als er gerade den Colt anlegte.

Vasquez griff nach der Hand, die ihre Haare gepackt hielt. Aus dem Augenwinkel konnte sie erkennen, wie Gagneau in ihrem Rücken mit dem schweren Messer ausholte. Guthrie stand so dicht hinter dem Killer, dass die hochschwingende Mündung seines Revolvers Gagneaus Haare streifte. Er feuerte ein einziges Mal. Die Kugel zerschmetterte Gagneaus Ellbogen. Das Messer flog durch die Luft und grub sich mit der Spitze in den Arbeitstisch. Dann wich Guthrie rasch einen Schritt zur Seite und trat Gagneau mit seinem staubigen Wanderstiefel mitten ins Gesicht.

»Scheiße«, sagte Vasquez.

Das Klicken der Handschellen klang nach den Schüssen wie Stille. »Hat er Sie getroffen?«, fragte der kleine Detektiv.

»Nein.«

»Wir haben Glück gehabt«, meinte Guthrie leise. »Er hätte uns alle töten können, wenn es anders gelaufen wäre.«

Gagneau stöhnte und kam wieder zu sich, als Guthrie seinen zerschmetterten Ellbogen verband.

»Dann habe ich ihn also erwischt?«, fragte Olsen.

»Sicher, Sie haben ihn gekriegt.«

Kapitel 32

Es war September, und die Stadt kühlte schnell ab. Der Atlantik schob einen stetigen Nachschub von Wolken und Regen über Long Island heran, der den Sommer auslöschte; die kürzer werdenden Tage wurden grau und düster. Der Trinity-Friedhof in Washington wirkte wie der Boden einer flachen Schüssel, über der ein grauer Himmel wie ein Deckel lag. Leiser Regen tröpfelte aus müden Wolken. Zwei Menschen standen an einem Grab auf dem leeren, eiskalten Friedhof. Guthrie trug einen langen schwarzen Mantel. Weitz stand neben ihm unter einem Regenschirm und musterte ihn unbehaglich. Sie trug Laufschuhe unter ihrem langen grünen Rock, dazu ein Button-down-Hemd und eine Weste. Der kleine Detektiv arrangierte Blumen auf einem frischen, säulenartigen Grabstein. Es dauerte eine Weile, bis er zufrieden war. Dann trat er zurück und stellte sich neben Weitz, sorgfältig den Schutz ihres Regenschirms vermeidend. Er drehte seinen alten Fedora zwischen den Händen, während der leise Regen seine angegrauten Haare sprenkelte.

»Ich weiß es zu schätzen, dass Sie mitgekommen sind«, sagte Guthrie und betrachtete den grauen Grabstein stirnrunzelnd. Die schlanken Bouquets ragten in verschiedenen Winkeln empor. »Ich wollte das nicht allein machen.«

»Schon in Ordnung«, sagte sie. Sie betrachtete den Grabstein. »Sie ist jung gestorben – schon 1993.«

»Ein Unfall. Man sollte meinen, jemand mit einem Schutzengel würde ewig leben, aber so ist es nicht.«

Der Himmel war stumm bis auf das Sausen des Windes. Der Verkehr klang weit entfernt. »Das ist der Grund, warum er nicht wegging«, sagte sie.

»Soweit ich es nachvollziehen kann«, meinte Guthrie. »Danach fiel auch er durch das Raster. Ich vermute, seine Tochter war alles, was ihm noch geblieben war. Danach wurde er Eddy, der Geist.«

Der Regen fiel stärker. Guthrie stülpte sich den Hut auf den Kopf. Weitz sah sich auf dem Friedhof um, als suchte sie nach jemandem, der sie belauschte. Für einen Detektiv wurde das Misstrauen zur Gewohnheit. Sie war älter als Vasquez und besaß eher runde als eckige Züge, doch sie sah ebenso umwerfend aus.

»Wie geht’s dem neuen Mädchen?«, fragte sie.

Er zuckte die Achseln. »Ihr Kiefer war ziemlich schlimm zugerichtet. Aber wenigstens wurde sie inzwischen aus dem Krankenhaus entlassen. Olsen ist immer noch dabei, seine Kugellöcher pflegen zu lassen.«

»Es hat also funktioniert, ja?«

»Gagneau sitzt im Gefängnis und wird verhört. Die ganze Wahrheit kommt heraus.«

»Und was wird das neue Mädchen tun?«

Guthrie zuckte wieder die Achseln. »Es gibt da etwas, bei dem ich ein bisschen Hilfe gebrauchen könnte«, sagte er. »Ein Student, der zu viele Spielsachen hat und dem man mal Manieren beibringen müsste.«

Sie streifte ihn mit einem Blick, und ihre grünen Augen funkelten. »Seit wann haben Sie jemals Hilfe gebraucht, Guthrie?«

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Inhalt

Über das Buch und den Autor

Titelseite

Impressum

Widmung

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

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