Sams in Gefahr
Author: Paul Maar
Date: 2002-02-02T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Ich wünsche mir ... ein spannendes Sams, ein witziges Sams, ein funkelnagelneues Sams! Hätte Martin Taschenbier das Sams und die Sams-Rückholtropfen bloß nicht mit auf seine Klassenreise genommen! Denn sein Lehrer stiehlt die Tropfen und eignet sich das Sams an. Aber das geht nicht so einfach, denn das Sams gehört nun mal zur Familie Taschenbier. Wünscht sich jemand anders etwas von ihm, haben seine Wünsche unerwartete Nebenwirkungen. Und dem Sams selbst geht es dabei auch immer schlechter ... Also machen sich Martin und seine Freunde Tina und Roland auf, das Sams zu retten. Bis ihnen das geli
Publisher: Oetinger

Paul Maar wurde 1937 in Schweinfurt geboren. Der Erfinder des SAMS ist einer der erfolgreichsten Autoren und Illustratoren von Kinder- und Jugendbüchern sowie Theaterstücken für Kinder. Die Geschichte vom Sams wurde mit großem Erfolg für das Kino verfilmt. Paul Maar wurde vielfach ausgezeichnet und erhielt u. a. den Sonderpreis des Deutschen Jugendliteraturpreises für sein Gesamtwerk.

Die Bücher vom Sams

Eine Woche voller Samstage*

Am Samstag kam das Sams zurück*

Neue Punkte für das Sams*

Ein Sams für Martin Taschenbier

Sams in Gefahr

Das Sams wird Filmstar

* Diese Bücher gibt es auch als Sonderausgaben mit farbigen Filmbildern aus dem Kinofilm »DAS SAMS«.

CD-ROM

Eine Woche voller Samstage

Das Sams im Internet
www.wunschpunkte.de

Die Bücher vom Sams (Bd. 1-4) und »SAMS das Musical« sind auch als MC und CD bei der Deutschen Grammophon erschienen.

© Verlag Friedrich Oetinger, Hamburg 2002

Alle Rechte vorbehalten

Einband und Illustrationen vom Autor

Satz: Utesch GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: GGP Media, Pößneck

Printed in Germany 2002

ISBN 3-7891-4233-6

www.oetinger.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 09.05.2014

Inhalt

Herrn Daumes heimlicher Plan

Die Tropfen sind weg!

Martin und Tina

Nebenwirkungen

Eine merkwürdige Schulstunde und eine überraschende Entschuldigung

Was tun?

Zwei Pläne

Ein Vereinsabend und seine Folgen

Einige Einbrüche

Geteiltes Leid.

Noch ein Vereinsabend mit Folgen

Die Rettung

Nachtrag:

Eine Seite aus Martins Tagebuch

1. KAPITEL

Herrn Daumes heimlicher Plan

Es war Dienstagnachmittag. Herr Daume saß in seinem Wohnzimmer am Schreibtisch und rückte noch einmal das Namensschild zurecht, auf das er in großen Druckbuchstaben

»FTZGRLD. TASCHENBIER«
geschrieben hatte. Alles war bestens vorbereitet, heute musste es gelingen!

Den ganzen Vormittag in der Schule hatte Herr Daume ungeduldig auf diesen Nachmittag gewartet, hatte vor lauter Aufregung ein Malzbonbon nach dem anderen gelutscht, zur Nervenberuhigung. Endlich, endlich war es so weit! Gerade hatte er das kleine grüne Fläschchen aus dem Eisfach des Kühlschranks geholt und festgestellt, dass die Flüssigkeit darin gefroren war. Obwohl ihn die Kälte auf der Haut schmerzte, hielt er das Fläschchen eine Weile mit beiden Händen umfasst, um es zu erwärmen. Dann ließ er ungefähr acht Tropfen in ein halbes Glas Wasser fallen, nahm das Glas in die Hand, schüttelte es und hustete zweimal.

Nichts geschah.

Herr Daume stellte das Glas ab und hustete noch einmal, diesmal ziemlich laut.

Die Tür öffnete sich, Frau Blümlein streckte den Kopf herein und fragte unsicher: »War das schon gehustet, Herr Daume?«

Herr Daume bekam einen zornroten Kopf, beherrschte sich aber und sagte ganz sanft: »Frau Blümlein, Sie sind so liebenswürdig, mir zu helfen...«

»Aber für Sie opfere ich doch gern meinen freien Nachmittag, Herr Daume«, antwortete sie und errötete ebenfalls, wenn auch nicht vor Zorn. Frau Blümlein war Sekretärin in der Schule, an der er als Sportlehrer arbeitete, und außerdem eine seiner vielen Bewunderinnen. Nur zu gerne hatte sie »ja« gesagt, als er sie um den kleinen Gefallen bat.

»Trotzdem muss ich Sie aber bitten, sich an unsere Absprache zu halten, Frau Blümlein«, fuhr Herr Daume fort. »Sie sollen mich nicht ›Herr Daume‹ nennen. Wenn ich huste, öffnen Sie die Tür und fragen: ›Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee bringen, Herr Taschenbier?‹ Das ist doch nicht schwierig, oder?«

»Schwierig nicht, aber offen gestanden etwas seltsam«, sagte sie. »Wo Sie doch sonst nie Kaffee trinken, Herr Daume — ich meine: Herr Taschenbier.«

»Sie sollen ja nur fragen. Ich kann dann immer noch mein, danke‹ sagen.« Herr Daume wurde etwas ungeduldig. »Jetzt gehen Sie aber und reagieren bitte das nächste Mal schneller, ja?«

»Schneller, ja, Herr Daume«, antwortete sie, schloss die Tür und zog sich in den Flur zurück.

»Herr Taschenbier!«, schrie er ihr nach. »Ta-schen-bier!« Ob sie wohl auch an seinem Verstand zweifelte wie gestern der Beamte auf dem Einwohnermeldeamt? Der hatte ihn so merkwürdig angeschaut, dass Herr Daume schon befürchtete, er würde gleich nach dem Amtsarzt rufen. Dabei hatte sich Herr Daume doch nur erkundigt, ob es prinzipiell möglich wäre, seinen Namen zu ändern.

Herr Daume seufzte tief. Die Sache mit dem Fläschchen war wirklich zu einer fixen Idee geworden, die sich kaum noch beherrschen ließ. Ständig sah er dieses rothaarige Wesen im Taucheranzug vor sich, das über ihn gelacht hatte und ebenso plötzlich verschwand, wie es aufgetaucht war. Nachts träumte er sogar schon davon. Er konnte kaum noch an etwas anderes denken. Das war sogar untertrieben. Eigentlich dachte er ununterbrochen daran.

Wie hatte das Ganze eigentlich angefangen?

Mit diesem gepunkteten Hund, der plötzlich nicht mehr da war. Nein, eigentlich schon früher, mit den verschwundenen Frühstückstellern.

Herr Daume war mit der Klasse 4a eine Woche im Schullandheim gewesen, zum Skifahren. Dort hatten sich Dinge ereignet, die schlichtweg unerklärlich waren.

Zuerst hatten morgens zehn Teller mit dem vorbereiteten Frühstück gefehlt. Sie waren spurlos aus der Küche verschwunden, obwohl alle Fenster fest geschlossen waren und die Tür fest verriegelt. Für diesen Vorfall hätte man sich vielleicht noch eine natürliche Erklärung denken können. Ein Dieb hatte einen Nachschlüssel benutzt und Teller und Essen gestohlen. Wenn es auch äußerst merkwürdig war, dass man die leeren Teller wenig später unter dem Lehrertisch gefunden hatte. Keiner wusste, wie sie dahin gekommen waren.

Aber dann war die Sache mit dem Hund passiert. Und dafür gab es wirklich keine natürliche Erklärung.

Einer von Herrn Daumes Schülern, Martin Taschenbier, hatte plötzlich einen Hund bei sich im Zimmer gehabt. Das war doppelt merkwürdig. Zum einen deshalb, weil niemand vorher diesen Hund gesehen hatte und er auch nicht mit Martin ins Schullandheim gekommen sein konnte. Bei der Hinfahrt war eindeutig kein Hund im Bus gewesen. Merkwürdig war auch der Hund selbst. Er hatte ein weißes Fell mit dunklen Punkten. Aber die Punkte waren nicht dunkelbraun oder schwarz wie zum Beispiel bei einem Dalmatiner. Nein, sie waren dunkelblau!

Der gepunktete Hund schien alles zu verstehen, was Martin sagte, und konnte die unwahrscheinlichsten Kunststücke ausführen, machte einen Kopfstand und marschierte auf den Vorderbeinen durchs Zimmer.

Herr Daume hatte sofort erkannt, dass dies kein normaler Hund sein konnte. Damals hatte er noch angenommen, das Tier sei aus einem Zirkus entwichen. Inzwischen hatte er einen ganz anderen Verdacht.

Jedenfalls hatte er dem Hund seinen Gürtel als Leine um den Hals gelegt, um ihn in einen Schuppen hinter dem Schullandheim zu bringen. Martin Taschenbier hatte ihn begleitet, und es schien Herrn Daume, als habe Martin dem Hund etwas zugeflüstert. Im selben Augenblick spürte Herr Daume, wie die Leine in seiner Hand leicht wurde und schlaff nach unten hing. Der Hund war weg. Von einer Sekunde zur anderen spurlos verschwunden. Er konnte sich nicht losgerissen haben und davongerannt sein, denn dann hätte ihn Herr Daume sehen müssen. Aber der große Platz vor dem Haus war vollständig leer. Der Hund war und blieb verschwunden und ließ sich auch später nie mehr blicken. Herr Daume hatte damals ernsthaft an seinem Verstand gezweifelt. Martin Taschenbier hatte ihn auch ganz merkwürdig angeschaut. Eigentlich gar nicht so, als ob er Herrn Daume für verrückt hielt. Eher so, als ob er etwas wisse, aber das Geheimnis für sich behalten wolle.

Der nächste Vorfall war mindestens genauso verwirrend. Und wieder war dieser Martin Taschenbier beteiligt.

Eines Nachmittags hatten die Schüler eine seltsame Spur im Schnee entdeckt. Umrisse von zwei Füßen, die mindestens einen halben Meter lang waren. Es schien so, als sei da ein riesiges Wesen barfuß durch den Schnee gestapft.

Herr Daume war mit einer Gruppe der mutigsten Schüler den Spuren des geheimnisvollen Schneemenschen gefolgt. Unterwegs war auch Martin Taschenbier zu ihnen gestoßen. Und obwohl Martin sonst zu den Ängstlichsten und Vorsichtigsten der Klasse gehörte, hatte er sich an die Spitze der kleinen Expedition gesetzt. Er war sogar ein Stück vorausgerannt. Ganz so, als wolle er noch vor allen anderen dem Schneemenschen entgegentreten.

Alle hatten dann gesehen, wie Martin auf der Kuppe eines Hügels stehen blieb, und hatten gehört, dass er etwas hinunterrief.

Später hatte Martin behauptet, er habe nicht gerufen, sondern vor Überraschung aufgeschrien. Dabei glaubte Herr Daume schon damals, so etwas wie »Wünsche« oder »wünschen« verstanden zu haben. Er vergaß es aber wieder, weil sich erst mal alle Schüler um ihn drängten und mit ihm zusammen das Wunder bestaunten. Die Spuren hörten plötzlich auf. Und da der Schnee um die Spuren herum völlig glatt und unberührt war, gab es keine andere Erklärung als die, dass der Schneemensch an dieser Stelle durch die Luft davongeflogen war.

Es sei denn, er wäre auf die gleiche Art verschwunden wie tags zuvor der gepunktete Hund.

Und wie nach dem Verschwinden des Hundes hatte Martin Taschenbier wieder diesen schwer zu beschreibenden, fast schuldbewussten Gesichtsausdruck gehabt und war dem Blick von Herrn Daume ausgewichen.

Von da an wusste Herr Daume: All diese merkwürdigen, unerklärlichen Vorfälle hatten etwas mit Martin Taschenbier zu tun. Und er beschloss, der Sache auf den Grund zu gehen.

Das ließ sich leichter vornehmen als ausführen. Wie sollte er es beginnen?

Herr Daume kannte Martin Taschenbier als unauffälligen, nicht besonders sportlichen Schüler, der bei Mannschaftsaufstellungen immer als einer der Letzten gewählt wurde. Alles in allem ein ganz normaler Junge ohne ungewöhnliche Fähigkeiten.

Ob er vielleicht irgendeinen magischen Gegenstand besaß, einen wundermächtigen Ring oder einen Zauberstab? Herr Daume verwarf diesen Gedanken sofort wieder. Wie kann ich solchen Unsinn auch nur eine Sekunde lang glauben, sagte er sich. Wir leben schließlich in einer realen Welt mit Computern, Tiefkühlkost, Frühstücksfernsehen und geregelter Müllabfuhr. Da ist kein Platz für Magier oder Hexenmeister.

Aber er konnte nicht verhindern, dass sich der Gedanke immer tiefer in ihn einfraß. Hatte Martin Taschenbier vielleicht doch irgendetwas Besonderes, Geheimnisvolles oben in seinem Zimmer?

Er musste sich Gewissheit verschaffen.

Am Donnerstagabend sah er Martin zufällig unten am Münzfernsprecher stehen und telefonieren. Das war eine gute Gelegenheit, Martins Zimmer unauffällig zu inspizieren. Er eilte nach oben und öffnete die Tür. War da nicht soeben etwas Rötliches im Schrank verschwunden? Die Schranktür bewegte sich noch. Aber ehe Herr Daume nachsehen konnte, was sich hinter der Tür verbarg, hörte er Martin Taschenbier die Treppe hochkommen. Hastig verließ er das Zimmer, schloss die Tür und ging an Martin vorbei nach unten. Während er die Treppe hinunterstieg, dachte er: Weshalb muss ich eigentlich ein schlechtes Gewissen haben und mich heimlich aus Martins Zimmer schleichen? Schließlich bin ich ein Lehrer und habe das Recht, im Zimmer meiner Schüler nachzusehen, ob alles in Ordnung ist. Gleichzeitig spürte er aber, dass es besser war, wenn er Martins Geheimnis heimlich und unauffällig zu ergründen versuchte. Es würde sich bestimmt noch eine bessere Gelegenheit bieten.

Die Gelegenheit ergab sich am Samstag, dem Tag der Abreise. Merkwürdigerweise war Martin schon eine halbe Stunde vor der Abfahrtszeit zum Bus gegangen und hatte dort Platz genommen. Herr Daume ging hoch in das Zimmer, in dem Martin Taschenbier eine Woche lang gewohnt hatte, und schaute sich um. Schrank und Schreibtischschublade waren leer, das Bett war abgezogen, das Laken und der Bezug lagen zusammengeknüllt am Boden, es gab nichts Besonderes zu entdecken.

Aber unten in der Halle stand der kleine Handwagen, auf dem später die Koffer zum Bus gefahren wurden. Und auf dem Wagen stand ein erstes, einzelnes Gepäckstück, Martins Koffer. Herr Daume guckte sich um. Er war allein, die anderen Schüler und seine Lehrerkollegen packten noch ihre Sachen. Schnell öffnete er den Verschluss und klappte den Koffer auf: schmutzige Wäsche, ein Buch mit dem Titel »Skifahren leicht gemacht«, eine blaue Socke, eine braune Socke, ein Mäppchen mit Schreib- und Malstiften und da — was war das? Ein Fläschchen, auf dessen Oberfläche blaue Punkte im Licht der Deckenlampe hell funkelten. Es trug die Aufschrift »S.R.Tr.«. Ob das der Schlüssel zu Martins Geheimnis war?

Herr Daume schraubte den Verschluss ab. Das Fläschchen enthielt eine klare Flüssigkeit, durchsichtig wie Wasser. In diesem Augenblick hörte er, wie weiter hinten im Flur eine Tür aufgestoßen wurde. Schnell schraubte er den Verschluss wieder auf die kleine Flasche, steckte sie in seine Jackentasche, warf den Kofferdeckel zu und ließ den Verschluss einschnappen.

Frau Rummler, die Klassenlehrerin der 4b, kam durch die Halle auf ihn zu.

»Ach, Fitzgerald, wie gut, dass Sie schon unten sind«, rief sie, als sie ihn da stehen sah. »Sind Sie so liebenswürdig und helfen mir beim Tragen? Mein Koffer ist ziemlich schwer.«

»Aber natürlich, Hedwig. Geben Sie her! Kein Problem für einen durchtrainierten Sportler«, sagte Herr Daume, nahm ihr den Koffer ab und stellte ihn neben den von Martin Taschenbier auf den Wagen.

Die Heimfahrt im Bus kam Herrn Daume ungewöhnlich lang vor. Er konnte es kaum erwarten, wieder zu Hause zu sein.

In seiner Junggesellenwohnung setzte er sich gleich an den Küchentisch, hielt das Fläschchen gegen das Licht und untersuchte es gründlich.

Es war grün, und ohne die leuchtend blauen Punkte hätte es ausgesehen wie ein Medizinfläschchen aus der Apotheke. Die Buchstaben »S.R.Tr.« auf dem Etikett waren nicht gedruckt wie üblich, sondern handgeschrieben. Was mochten sie bedeuten? »Tr.« stand wahrscheinlich für »Tropfen«.

Herr Daume drehte den Verschluss auf, schüttelte das Fläschchen und roch daran. Die klare Flüssigkeit schien völlig geruchlos zu sein. Ob es einfach nur Wasser war?

Herr Daume ging zum Küchenschrank, nahm ein Trinkglas heraus, füllte es am Wasserhahn bis zur Hälfte, träufelte dann einige Tropfen aus dem Fläschchen ins Glas, schüttelte es und beobachtete es genau. Weder verfärbte sich das Wasser, noch bildeten sich irgendwelche Schlieren, die entstehen, wenn eine ölige Flüssigkeit mit Wasser vermischt wird.

Ob er das Glas austrinken sollte? Was aber, wenn die Flüssigkeit irgendein Gift enthielt? Was, wenn sie scheußlich schmeckte, den Rachen verätzte oder in Wirklichkeit ein starkes Abführmittel war?

Herr Daume beschloss, die Flüssigkeit vorerst unberührt auf dem Tisch stehen zu lassen und ins Bett zu gehen. Am Montag würde er das Fläschchen mit in die Schule nehmen und es von einem seiner Kollegen prüfen lassen, von Herrn Lauge, dem Chemielehrer. Der konnte vielleicht feststellen, woraus die Flüssigkeit bestand.

Das schien ihm eine gute Idee zu sein. Er öffnete den Kühlschrank und stellte das Fläschchen ins Tiefkühlfach. Gut gekühlt würde sich die Flüssigkeit bis Montag auf jeden Fall halten.

Dann ging er zu Bett, konnte aber lange keine Ruhe finden. Schließlich schlief er doch ein und hatte grässliche Alpträume von blau gepunkteten Hunden, die ihn verfolgten, mit scharfen Zähnen nach ihm schnappten und sich in seine Kehle verbeißen wollten. Er rannte um sein Leben. Mehr als einmal fuhr er nach Luft ringend aus dem Kissen hoch.

Da er vergessen hatte, den Wecker auszustellen, wurde Herr Daume in aller Frühe vom Weckerklingeln aus tiefstem Schlaf gerissen. Er war durstig und hatte einen trockenen Mund. Schlaftrunken taumelte er in die Küche. Auf dem Tisch stand ein Glas Wasser. Herr Daume gähnte tief, griff nach dem Glas, ohne daran zu denken, was es enthielt, gähnte noch einmal und trank es gierig aus.

Im selben Augenblick gab es einen Knall, gerade so, als hätte jemand neben ihm eine luftgefüllte Papiertüte durch einen Schlag zum Platzen gebracht — und vor Herrn Daume stand ein merkwürdiges, kindgroßes Wesen. Es hatte knallrote Haare, eine Nase, die mehr einem Rüssel glich, das ganze Gesicht voller blauer Punkte und trug einen Taucheranzug mit bunten Ärmelstreifen.

Herr Daume war mit einem Mal hellwach, starrte das Wesen an und stotterte: »Wer... wer bist du denn?«

»Ein Sams, was denn sonst. Dumme Frage«, sagte das rüsselnasige Wesen. »Wie kommst du überhaupt an meine einmaligen, unübertrefflichen Sams-Rückhol-Tropfen? Hast sie wohl unverhohlen gestohlen, was? Die nützen dir aber gar nichts, weil du kein Taschenbier bist, hehehe, sondern nur ein nicht sehr schlauer Tropfen-Klauer. Denn wenn du denkst, dass du jetzt mit meinen Wunschpunkten wünschen kannst und ich dir irgendwelche Wünsche erfülle, dann hast du dich getäuscht, weil ich nämlich geschwinde verschwinde. Du hast mich nie gesehn. Wiedersehn!«

Und fast im selben Augenblick war das merkwürdige Sams-Wesen auch schon wieder aus der Küche verschwunden.

»He, warte, bleib hier!«, rief Herr Daume. »Wie... was...« Er war völlig verwirrt. Wie war dieses Sams-Wesen in die Wohnung gekommen, die Flurtür war doch abgeschlossen. Und wo war es jetzt? Wo hatte es sich so schnell versteckt? »He, Sams!«, rief er streng. »Komm sofort hierher! Auf der Stelle! Hast du nicht gehört!« Beinahe hätte er hinzugefügt: »Sonst gibt es einen Eintrag ins Klassenbuch!« Der strenge Ton hatte bei seinen Schülern immer gewirkt. Nicht so bei einem Sams.

Aus dem Küchenherd kam ein lautes, spöttisches Lachen. Herr Daume stürzte zum Herd, öffnete die Bratröhre und schaute hinein. Natürlich war sie leer. Dann fing die Stimme auch noch an zu singen, ziemlich laut und ziemlich falsch. Mal klang es so, als käme sie aus der Spülmaschine, dann wieder so, als säße der Sänger im Besenschrank:

»Das Sams, es geht, es bleibt nicht hier.

Ein Sams bleibt nur bei Taschenbier.

Ein Sams, das bleibt doch nicht auf Dauer
bei einem Rückhol-Tropfen-Klauer.

Ein Sams bleibt nur bei Taschenbier,
drum ist es Weg... Und... nicht... mehr... hier...«

Die letzten Töne wurden immer leiser und verstummten schließlich ganz.

Herr Daume schaute in alle Schränke, in jeden Winkel, hinter den Küchenvorhang, guckte sich im Flur um und legte sich im Schlafzimmer sogar flach auf den Boden, um unters Bett spähen zu können. Doch das Sams war und blieb verschwunden.

Langsam ging Herr Daume zurück zum Küchentisch, setzte sich, stützte den Kopf in die Hand und dachte nach.

Jetzt hatte er also ganz zufällig das Geheimnis von Martin Taschenbier herausgefunden. Martin hatte einen Helfer, ein freches, vorlautes Wesen, das sich »Sams« nannte, Wünsche erfüllen konnte und das erschien, wenn man Tropfen aus dem kleinen, grünen Fläschchen trank. Nun konnte sich Herr Daume auch erklären, weshalb der unsportliche Junge plötzlich so ein rasanter Skifahrer geworden war. Immer der Schnellste im Abfahrtslauf. Martin hatte es sich gewünscht! So einfach war das.

Ich hätte auch eine ganze Menge Wünsche, sagte sich Herr Daume. Wichtige Wünsche, nicht solchen Kinderkram wie bei diesem Martin Taschenbier. Zuallererst würde ich mehr Schwung in unseren Rollschuhverein bringen. Ihn sofort umbenennen in Inline-Skating-Club. Nachwuchsförderung! Schluss mit dem Seniorentanz auf Rollschuhen zu Walzermusik. Mein Club würde sehr schnell international vertreten sein, wenn ich erst mal Präsident wäre. Wir würden beim Inline-Skating-Cup so manchen Sieger stellen. Die Zeitungsreporter würden mich bestürmen: »Herr Daume, verraten Sie unseren Lesern das Geheimnis Ihres Erfolgs! Wie haben Sie das nur so schnell geschafft? Gewissermaßen von null auf hundert in nur drei Monaten!« Ich hätte ganz und gar nichts dagegen, so ein Sams zu haben, wirklich nicht. Es hat mich ausgelacht, dieses dummfreche Ding. Hat sich über mich lustig gemacht. Das würde ihm schnell vergehen, wenn ich es in meiner Gewalt hätte, wenn es meine Wünsche erfüllen müsste.

Aber es bleibt nur bei einem Taschenbier, hat es gesagt. Vielmehr gesungen. War unvorsichtig von ihm, das zu verraten, jetzt kenne ich seine Schwachstelle. Sobald man Taschenbier heißt, muss es bleiben. Aber ich heiße nun mal Daume. Ich kann schließlich nicht meinen Namen ändern. Oder doch?

Er hatte mal gehört, dass man auf dem Einwohnermeldeamt einen Antrag auf Namensänderung stellen konnte.

Gestern Nachmittag, am Montag, hatte er sich dann dort vorsichtig erkundigt.

Herr Daume war jetzt noch peinlich berührt, wenn er an die Szene dachte.

»Sie heißen?«, hatte der Beamte gefragt.

»Fitzgerald Daume«, hatte Herr Daume wahrheitsgemäß geantwortet.

»Und Sie möchten also Ihren Namen ändern?«

»Ja, das möchte ich. Vielleicht. Ich bin noch unentschieden. Also, ich...«

»Kann ich gut verstehn, den Namensänderungsantrag«, unterbrach ihn der Beamte. »Ein merkwürdiger Vorname, den Ihre Eltern Ihnen da verpasst haben: ›Fitzgerald‹. Ist wirklich etwas ausgefallen und im deutschen Sprachraum ungewöhnlich. Da könnte man vielleicht ›Fritz Gerhard‹ daraus machen. Klingt irgendwie verständlicher.«

»Nein, nein. Das ist ein Irrtum! Wenn schon, dann würde ich meinen Nachnamen ändern. ›Fitzgerald‹ gefällt mir recht gut«, stellte Herr Daume richtig.

»Ihren Nachnamen?« Der Beamte schaute ihn überrascht an. »Daume ist doch ein leicht zu merkender Name, einfach, einprägsam, kein Spottname wie bei Herrn Stinkfaul, den hatten wir vorigen Monat hier. Bei Nachnamen pflegen wir immer nur einen Buchstaben zu ändern. Jetzt heißt er Tinkfaul, klingt besser. Oder die Frau Kreide-Blaich. Hatte sehr unter ihrem Namen zu leiden. Dabei war sie hübsch braun gebrannt. Hatte ja auch ein Sonnenstudio.«

»Und wie heißt sie jetzt?«, fragte Herr Daume.

»Darf ich nicht verraten. Dienstgeheimnis«, sagte der Beamte. »Haben Sie sich schon Gedanken gemacht, welchen Buchstaben Sie ändern wollen?«

»Es sind insgesamt neun«, antwortete Herr Daume zögernd. »Eigentlich bleiben nur zwei, das a und das e. Ich möchte Taschenbier heißen.«

Der Beamte war daraufhin richtig zornig geworden, hatte gesagt, er lasse sich hier nicht veralbern, hatte Herrn Daume am Arm gefasst und ihn unsanft aus dem Zimmer geschoben.

Im Nachhinein war Herr Daume sogar froh, dass es mit der offiziellen Namensänderung nicht geklappt hatte. Wie hätte er es den Kollegen in der Schule erklären sollen? Wie dem Direktor, Herrn Schelling? Der hätte sich bestimmt über mich lustig gemacht, sagte er sich. Herr Schelling kann mich sowieso nicht leiden und lässt mich das nur zu deutlich spüren. Läuft den ganzen Tag mit irgendwelchen Gedichtbänden unterm Arm herum, führt hochgestochene Gespräche über Literatur des 18. Jahrhunderts im Lehrerzimmer und verachtet sportliche, gut durchtrainierte Menschen. Weil er nämlich eine ganz mickrige Figur hat und dazu noch eine schlechte Körperhaltung. Wie so ein Mensch überhaupt Direktor werden konnte! Wenn man wünschen könnte...

Herr Daume wurde jäh aus seinen Gedanken gerissen.

Die Wohnzimmertür ging auf, Frau Blümlein streckte den Kopf herein und sagte mit leichtem Vorwurf in der Stimme: »Soll ich eigentlich noch lange im Flur warten, Herr Dau... äh — Herr Taschenbier? Es ist gleich halb drei. Und für vier Uhr habe ich im Media-Center den Computer-Crashkurs für fortgeschrittene User geordert.«

»Entschuldigung, ich war etwas gedankenversunken«, sagte Herr Daume. »Gleich ist es so weit, halten Sie sich bereit.«

»Ich bin schon die ganze Zeit bereit, Herr Taschenbier«, sagte sie. »Haben Sie’s gehört: Diesmal hab ich’s mir gemerkt, das mit dem falschen Namen.«

»Sehr gut, gemerkt, ja«, antwortete er zerstreut, nickte ihr zu, und Frau Blümlein schloss die Tür von außen.

Herr Daume wartete noch einen Augenblick, dann griff er nach dem Glas, setzte es an die Lippen und nahm einen tiefen Schluck.

Wieder ertönte fast im gleichen Augenblick der dumpfe Knall und das Sams stand vor ihm im Zimmer.

»He, schon wieder der! Jetzt werde ich gleich ernsthaft sauer, du trotteliger Tropfen-Klauer. Ich krieg zu viel von diesem Spiel«, schimpfte es gleich los. »Hast du nicht begriffen, was ich dir gesagt habe? Ich will nur bei einem Taschenbier bleiben!«

»Da bist du ja genau richtig«, sagte Herr Daume schnell, hustete zweimal und zeigte auf das Namensschild. »Ich heiße Fitzgerald Taschenbier, wie man hier lesen kann. Ich bin nämlich der Enkel von Herrn Taschenbiers Großvater.«

Die Wohnzimmertür öffnete sich, Frau Blümlein kam herein und fragte: »Möchten Sie einen Kaffee, Herr Taschenbier? Oh mein Gott, was ist das denn?« Sie hatte das Sams entdeckt. »Wie kommt das denn hier herein, ich war doch die ganze Zeit...«

»Hinaus, bitte!«, rief Herr Daume aufgeregt. »Gehn Sie, gehn Sie!«

»Hinaus? Ja, wenn Sie meinen, Herr — äh — Herr Taschenbier, ja«, sagte sie verwirrt und ging.

»Da hast du es gehört«, sagte Herr Daume triumphierend zum Sams. »›Herr Taschenbier‹ hat sie mich genannt.«

»Ja, so hat sie dich genannt und dann ist sie weggerannt«, bestätigte das Sams. »Trotzdem glaube ich keine runde Sekunde, dass du der Großvater des Onkels von Herrn Taschenbiers Enkel bist. Weil ich dich nämlich kenne. Ich hab dich doch beim Skifahren gesehen, als Martin gewünscht hat, dass ich so aussehe wie er. Du bist kein Taschenbier, du bist der Daume-Pflaume.«

Es ging auf die Tür zu und fing schon wieder an spöttisch zu singen:

»Herr Daume, Herr Daume
ist eine falsche Pflaume.

Herr Daume ist kein Taschenbier,
drum gehe ich und bleib nicht...«

»Halt!«, rief Herr Daume dazwischen. »Ich wünsche, dass du sofort stehen bleibst!«

»Au!« Das Sams schrie auf und blieb wie angewurzelt stehen. »Wieso kannst du mich mit meinen Punkten hier festwünschen, du falscher Taschenbier?« Es fasste sich an die Wange, an die Stelle, wo gerade ein Punkt aus seinem Gesicht verschwunden war und nun ein roter Fleck wie eine Wunde leuchtete. »Oh, jetzt spüre ich es genauestens genau: Du fieser Fitzgerald hast die Sams-Rückhol-Tropfen eingefroren und damit ihre Wunschkraft eiskalt erkältet, grob entfeinert und völlig verallgemeinert.«

»Wie schön, da habe ich ja ganz zufällig das Richtige getan.« Herr Daume stand auf, ging neugierig um das Sams herum und betrachtete es.

Das Sams blieb da stehen, wo es der Wunsch hingewünscht hatte, rümpfte zornig die Rüsselnase und rief: »Lass mich sofort wieder frei! Ich will nicht zu dir. Hast du Fischstäbchen in den Ohren? Hast du nicht gehört, dass ich nur bei einem echten Taschenbier bleiben mag?«

»Ja, ich hab’s gehört, ich bin doch nicht taub. Aber man kann nicht immer nur das tun, was man will. Man muss sich manchmal auch zu etwas zwingen«, sagte Herr Daume. »Das versuche ich meinen Schülern ständig klar zu machen und erklär es jetzt auch dir: Du wirst wohl oder übel bei einem falschen Taschenbier bleiben müssen. Und du wirst ihm eine ganze Menge Wünsche erfüllen. Hast du das begriffen?«

»Ich warne dich, du trampeldoofer Tropfen-Klauer, du unbefugter, wüstwiderlicher Wunschpunktbenutzer.« Das Sams stemmte die Arme in die Hüften. »Du kannst vielleicht mit meinen Punkten herumwünschen, weil du eisgefrorene S.R.Tr. eingenommen hast. Aber widerrechtliche Wünsche haben recht widerliche Nebenwirkungen. Wirkungsvolle Nebenwirkungen! Das wirst du schon merken und froh sein, wenn du mich wieder los bist, du bluffiger Blitzgerald.«

»Hör sofort auf, mich derart zu beleidigen!« Herr Daume wurde langsam wütend. »Jetzt wollen wir doch gleich mal sehen, wie das mit dem Wünschen klappt: Ich wünsche, dass du um den Schreibtisch herumtanzt!«

Wieder verschwand ein blauer Punkt aus dem Sams-Gesicht, gleichzeitig hüpfte das Trinkglas vom Tisch, kippte und goss Herrn Daume den Rest des Wassers über die Hose. »Geschieht dir ganz richtig recht«, rief das Sams, während es um den Schreibtisch herumhopste. »Spritzt auf eine Hose Wasser, dann ist die Hose etwas nasser.«

»Sehr originell, deine Sprüche«, sagte Herr Daume und wischte seine Hose mit dem Taschentuch ab. »Du kannst aufhören zu tanzen. Das war nur ein Test, ob die Punkte funktionieren.«

Das Sams tanzte weiter um den Tisch herum und beschimpfte dabei Herrn Daume im Takt der Schritte: »Schimmel-schleim! Micker-mulch! Schlimm-schlamm! Bläh-molch! Wunsch-klau! Sams-Quäler! Duddel-Daume!«

»Hör endlich auf, hier herumzuschimpfen«, rief Herr Daume. »Und hör auf zu tanzen! Hör schon auf!«

»Hör schon auf, hör schon auf!«, äffte ihn das Sams nach. »Als ob ich das könnte, du Schwitzgerald! Du hast doch gewünscht, dass ich um deinen dämlichen Tisch tanzen muss.«

»Ich wünsche, dass du aufhörst zu tanzen«, befahl Herr Daume. Im selben Augenblick sprangen ihm sämtliche Knöpfe vom Hemd und prasselten auf den Boden.

»Warst du das? Hab ich das dir zu verdanken?«, fragte Herr Daume und guckte verblüfft auf sein offenes Hemd.

Das Sams hatte aufgehört zu tanzen, rieb sich die Wange, wo ein neuer roter Punkt leuchtete, und sagte: »Nein, nur dir selber und deinen geklauten Wünschen!«

Herr Daume zog sein Hemd aus der Hose und band es unten mit einem Knoten zusammen.

Das Sams grinste und reimte:

»Wenn Hemdenknöpfe wandern gehn,
ist oft der nackte Bauch zu sehn.«

»Deine Frechheiten werden dir schon vergehen. Die werde ich dir schon austreiben, du schweinsnasiger Rotschopf«, sagte Herr Daume. »In Zukunft wirst du nur noch das tun, was ich dir erlaube. Nur noch das, was ich will.«

»Werde ich nicht!«

»Und ob du das wirst.« Herr Daume lachte. »Du wirst es tun, weil ich es nämlich jetzt wünschen werde.«

»Ich höre deine doofen Wünsche nicht, ich höre deine Wünsche überhaupt kein noch so kleines bisschen«, rief das Sams, hielt sich die Ohren zu und versuchte aus dem Zimmer zu schlüpfen. Herr Daume war schneller, rannte hinter dem Sams her, packte es an der Schulter und hielt es fest.

»Ach, du hörst meine Wünsche nicht?«, fragte er, während er gewaltsam die Hände des Sams von dessen Ohren wegzog. »Könnte es sein, dass du dich täuschst? Könnte es vielleicht sein, dass du meine Wünsche sogar hörst, wenn ich ganz leise spreche?« Er beugte sich zum Sams hinunter und flüsterte ihm ins Ohr: »Ich wünsche, dass du hier in meiner Wohnung bleibst und sie nur verlässt, wenn ich es erlaube.« Das Sams schrie nicht, obwohl dieser Wunsch ziemlich wehgetan und gleich zwei rote Flecken auf seiner Haut hinterlassen hatte. Mit triumphierendem Gesichtsausdruck deutete es auf die Glassplitter, die nun den halben Teppichboden bedeckten. Denn genau in der Sekunde, in der Herr Daume den Wunsch ausgesprochen hatte, war die Fensterscheibe mit lautem Knall zerplatzt und in tausend Einzelteile zerfallen.

»Dieser Wunsch ist gut gelungen,
denn die Scheibe ist zersprungen«,
stellte das Sams sachkundig fest.

»Dieser Wunsch war wirklich fein,
denn nun kommt frische Luft herein.«

»Wenn das die schlimmen Nebenwirkungen sind, vor denen du mich gewarnt hast, dann kann ich darüber nur lachen«, sagte Herr Daume. »Ich wünsche, dass die Fensterscheibe wieder heil ist.«

Im selben Augenblick schlossen sich die einzelnen Splitter zu einer Scheibe zusammen, die Scheibe fügte sich in den Fensterrahmen ein und das Fenster sah aus wie vorher. Herr Daume blickte sich im Zimmer um, in Erwartung irgendwelcher Nebenwirkungen. Da er nichts Auffälliges entdeckte, zuckte er die Schultern und sagte fröhlich: »Nichts passiert!«

Das entsprach nicht ganz den Tatsachen. Denn sein Mofa unten vor dem Haus sah inzwischen etwas anders aus. Wo bisher die Lenkstange gewesen war, befand sich nun das Hinterrad. Anstelle des Hinterrads hatte das Mofa einen runden Mülltonnendeckel und statt des Auspuffs einen Staubsaugerschlauch.

Aber das konnte Herr Daume oben im Zimmer ja nicht wissen. So ließ er sich in einen Sessel fallen, blätterte in einem Stapel Zeitschriften, begann die neueste Ausgabe von »Sport und Motor« zu lesen und sagte nebenbei zum Sams: »Und nun gestatte ich dir sogar, das Zimmer zu verlassen, in die Küche zu gehen und mir ein Kännchen Tee zu machen. Mit Kandiszucker und Sahne bitte. Dazu holst du mir ein paar Haferkekse aus der Keksdose. Die steht im Regal rechts von der Tür.«

»Du denkst wohl, ich bin dein Diener?«, sagte das Sams. »Außerdem mag ich keine Haferkekse. Hafer ist was für Pferde.«

»Die sind ja auch nicht für dich bestimmt, sondern für mich«, antwortete Herr Daume.

»Zehn würzige Würstchen würden aber zehnmal besser zum Tee passen«, schlug das Sams vor.

»Tut mir Leid, ich bin Vegetarier«, sagte Herr Daume. Er überlegte. »Es müsste noch eine Dose Wiener Würstchen im Küchenschrank geben. Die hatte ich vorletztes Jahr gekauft, als mein Großonkel zu Besuch kam. Es hat sich aber herausgestellt, dass er sich auch nichts aus Fleischwaren macht. Die Würstchen kannst du dir aufwärmen. Aber nur, wenn du in Zukunft etwas höflicher zu mir bist und nicht mehr so herumschimpfst. Gewöhne dich langsam an den Gedanken, dass du jetzt mir gehörst und nur noch tust, was ich von dir verlange. Sag einfach: ›Bitte, lieber Herr Daume, öffnen Sie mir die Würstchendose.‹«

»Lieber würde ich mir die Zunge abbeißen, als so was Schleimiges zu dir Klaustrumpf zu sagen, zu dir Freiheitsberauber! Gefangenhalter!«, sagte das Sams.

»Na gut, dann eben nicht«, sagte Herr Daume, schlug die Beine übereinander und wandte sich wieder seiner Zeitschrift zu. »Dann gibt’s eben keine Würstchen. Dann wirst du dich mit einem Haferkeks zufrieden geben müssen. Und wenn du den nicht magst, isst du eben gar nichts.«

2. KAPITEL

Die Tropfen sind weg!

Drei Tage vor diesem Dienstag, am Samstag also, war Martin Taschenbier mit seiner Klasse und seinem Sportlehrer, Herrn Daume, aus dem Schullandheim zurückgekehrt und hatte zur Überraschung seiner Eltern das Sams mitgebracht. Auch Herr und Frau Mon, die das Sams von früher kannten, waren mit ihrer Tochter Helga zu Besuch gekommen. Martins Mutter hatte eine Begrüßungstorte gebacken, und Martin und das Sams hatten abwechselnd von ihren Abenteuern der letzten Woche berichtet. Genauer gesagt hatte fast nur Martin davon erzählt, weil das Sams sehr damit beschäftigt war, erst den größten Teil der Torte aufzuessen und danach noch die kreisrunde Papierunterlage, auf der die Torte serviert worden war.

Spät am Abend waren alle zu Bett gegangen.

Als Martin am Sonntagmorgen aufwachte und zum anderen Bett hinübersah, war das Sams verschwunden.

Obwohl ihm das Sams schon im Schullandheim gesagt hatte, dass es am Ende des Samstags gehen würde, war Martin enttäuscht, als es seine Ankündigung wahr gemacht hatte. Er hatte gehofft, das Sams würde sich vielleicht noch anders besinnen und wenigstens den Sonntag über bleiben. In den vergangenen sechs Tagen hatte er sich richtig an das Sams gewöhnt.

Die Tür zum Kinderzimmer öffnete sich, Martins Vater schaute herein und fragte: »Na, ihr beiden, seid ihr schon wach? Kommt ihr gleich zum Frühstück?«

»Hier sind keine beiden«, antwortete Martin. »Hier bin nur noch ich. Das Sams ist weg.«

Sein Vater sagte: »Ich hatte es fast schon vermutet. Es war so still in deinem Zimmer. Ein Sams hätte uns längst im Morgengrauen mit einem grauenvollen Sams-Lied aus den Betten gescheucht.«

Martin nickte traurig. Herr Taschenbier setzte sich neben ihn auf die Bettkante.

»Als das Sams zum ersten Mal zu mir kam, ist es mir auch so ergangen«, tröstete er seinen Sohn. »Ein Sams verschwindet nun mal am Samstag. Aber es lässt einen anders zurück. Mich jedenfalls hat es ein bisschen verändert.«

»Das stimmt. Mich auch«, sagte Martin. »Jens ist jetzt mein Freund. Vorher hat er mich kaum beachtet.«

»Jens?«, fragte Herr Taschenbier.

»Jens Uhlmann. Einer aus unserer Klasse«, erklärte ihm Martin. »Der Beste in Sport. Leander ist jetzt auch ganz anders zu mir.«

Und da er den fragenden Blick seines Vaters spürte, setzte er erklärend hinzu: »Auch einer aus meiner Klasse. Sein Spitzname ist ›Plattfuß‹, aber im Schullandheim haben wir dann doch Leander zu ihm gesagt. Es hat sich herausgestellt, dass er nicht ganz so fies ist, wie wir dachten. Der war vorher nämlich immer ziemlich gemein zu mir und zu Roland. Roland Steffenhagen. Den müsstest du wenigstens kennen. Der war doch schon einige Male hier bei uns.«

»Roland? Aber natürlich. Das ist der Kleine mit der Brille«, sagte Herr Taschenbier schnell. Er war froh, dass er sich wenigstens an Roland erinnert hatte. Es war ihm peinlich, dass er so wenig über Martins Klasse wusste.

»Genau«, bestätigte Martin. »Außerdem ist er mein bester Freund.«

Sein Vater sagte: »Dann weiß Roland also, dass du ein Sams hattest.«

»Nein. Das weiß keiner aus meiner Klasse. Das muss auch keiner wissen.«

»Vor einem besten Freund hat man eigentlich keine Geheimnisse«, sagte Herr Taschenbier. »Ich jedenfalls habe meinem Freund Mon alles vom Sams erzählt.«

»Ich kann es Roland ja am Montagnachmittag sagen. Da treffen wir uns bei ihm zu Hause.« Martin wurde nachdenklich. »Und Tina muss ich es wohl auch erzählen.«

»Tina? Auch eine aus deiner Klasse?«, fragte Herr Taschenbier.

»Nein, aus der Parallelklasse. Ich hab sie im Schullandheim kennen gelernt. Das heißt, eigentlich kannte ich sie schon vorher. Aber nur vom Sehen.« Martin wurde ein bisschen verlegen. »Hoffentlich glaubt sie mir das mit dem Sams. Das ist ganz wichtig.«

Sein Vater kratzte sich nachdenklich am unrasierten Kinn und sagte: »Wenn sie dir nicht glaubt, kannst du es ihr ja beweisen.«

»Wie denn?«, fragte Martin.

»Indem du ihr das Sams einfach vorstellst. Du bist doch viel besser dran als ich damals. Als das Sams zum ersten Mal bei mir war und wieder ging, wusste ich nicht, ob ich es jemals wiedersehe. Du dagegen hast jetzt die Sams-Rückhol-Tropfen.«

»Die Tropfen, natürlich! Die hatte ich schon fast wieder vergessen.« Martin sprang aus dem Bett. Der Gedanke an die S.R.Tr. hatte seine Laune schlagartig gebessert. »Bin gleich beim Frühstück! Geh schon mal vor! Muss nur noch schnell aufs Klo!«, rief er, während er ins Bad rannte. Gleich darauf hörte man ihn im Badezimmer laut singen: »Kommt das Frühstück früh am Morgen, macht dein Bauch sich keine Sorgen.«

»Das hat er wohl vom Sams gelernt, das Lied«, sagte Herr Taschenbier am Frühstückstisch zu seiner Frau. »Schön, dass Martin auch ohne Sams so gut gelaunt ist.«

Martin wäre alles andere als gut gelaunt gewesen, wenn er geahnt hätte, dass die Sams-Rückhol-Tropfen längst nicht mehr in seinem Koffer waren. Die standen ja schon seit dem Vorabend im Tiefkühlfach von Herrn Daumes Kühlschrank.

Gewöhnlich packte Martins Mutter den Koffer gleich aus, wenn Martin von einer Reise zurückkam, sortierte die schmutzige Wäsche aus, steckte sie in die Waschmaschine und räumte die unbenutzten Hemden und Socken wieder in Martins Schrank. Obwohl sie ihn immer ermahnte, unterwegs jeden Tag die Socken und mindestens jeden zweiten Tag das Hemd zu wechseln, brachte Martin meistens einige Hemden und Socken unbenutzt zurück. Hatte er sich erst mal an ein Hemd gewöhnt, fiel es ihm schwer, es gegen ein anderes auszutauschen.

Aber an diesem Sonntag blieb der Koffer unausgepackt. Die Mons waren ja über Nacht geblieben und immer noch da. Frau Taschenbier kümmerte sich um ihre Gäste und hatte keine Zeit, schmutzige Hemden zu waschen.

Martin kümmerte sich um Helga, spielte mit ihr Verstecken, später Monopoly und langweilte sich dabei. Helga war einfach noch zu jung. Zumal er sich nach der Woche im Schullandheim so fühlte, als sei er in dieser Zeit mindestens ein ganzes Jahr älter und reifer geworden.

Also entdeckte auch am Sonntag niemand den Verlust der Rückhol-Tropfen. Der Schock kam erst am Montag, nach der Schule.

»Du, Martin, ich habe deinen Koffer inzwischen ausgepackt«, empfing ihn seine Mutter an der Wohnungstür. »Aber ich habe die Sams-Rückhol-Tropfen nicht gefunden. Hast du sie in der Jackentasche oder wo? Du solltest nicht so leichtfertig damit umgehen.«

»Nicht gefunden?«, fragte Martin bestürzt. »Sie sind im Koffer. Sie müssen im Koffer sein. Ich weiß ganz genau, dass ich sie da hineingetan habe.«

»Da waren sie nicht. Du kannst mir glauben«, sagte seine Mutter. »Hast du sie am Ende im Schullandheim stehen lassen? Überleg doch einmal genau, wann du sie zum letzten Mal gesehen hast.«

»Ich kann mich ganz genau erinnern, dass ich sie beim Kofferpacken eingesteckt habe«, sagte Martin. »Sie müssen da sein.«

Aber obwohl Martin und seine Mutter den Koffer noch einmal gründlich durchsuchten, dann auch alle Taschen von Martins Hosen und Jacken, schließlich sogar jeden Strumpf aus der Waschmaschine holten und genau befühlten — das Fläschchen mit den Tropfen war und blieb verschwunden. Kein Wunder, dass Martin an diesem Montagnachmittag ziemlich bedrückt bei Roland Steffenhagen ankam.

»Es ist wirklich seltsam mit dir«, sagte Roland mit einem Seitenblick auf Martin, als sie in Rolands Zimmer zusammensaßen. »Man weiß nie so recht, woran man mit dir ist.«

»Warum? Was ist denn an mir seltsam?«, fragte Martin. »Als du mit der Klasse aus dem Schullandheim gekommen bist, warst du nicht wie sonst.«

»So? Wie war ich denn?«

»Gar nicht mehr so schüchtern. Das ist mir sofort aufgefallen. Du warst gut gelaunt und hast sogar Tina angesprochen. Alle aus der Klasse haben gesagt: Martin ist anders geworden. Aber heute hängst du wieder herum wie früher. Du machst ein Gesicht, als hätte dir ein Virus sämtliche Daten von der Festplatte gefressen.«

Roland liebte solche Vergleiche. Nicht umsonst saß er nachmittagelang an seinem Computer.

»Bei mir sind keine Daten verschwunden, sondern Tropfen«, sagte Martin. »Und das ist mindestens genauso schlimm.«

»Tropfen?«, fragte Roland. »Warum gehst du nicht in die Apotheke und kaufst neue?«

»Sams-Rückhol-Tropfen kann man nicht kaufen, die sind einmalig«, sagte Martin düster.

»Rückhol-Tropfen? Was kann man denn damit zurückholen?«, fragte Roland.

»Das Sams.« Und Martin erzählte, wie das Sams im Schullandheim zu ihm gekommen war, als er die Tropfen getrunken hatte, ohne zu ahnen, was sie bewirkten. Wie das Sams seine Wünsche erfüllt hatte. Was die blauen Punkte im Sams-Gesicht bedeuteten. Und wie das Sams sich sogar in ihn verwandelt und an seiner Stelle die besten Zeiten beim Abfahrtslauf gefahren hatte.

Roland schaute ihn dabei immer wieder prüfend von der Seite an.

Als Martin alles erzählt hatte, fragte Roland vorsichtig: »Und das ist alles wahr? Du erzählst mir keine Märchen? Ehrenwort?«

»Ehrenwort!«, sagte Martin. »Wenn man es mir vor zwei Wochen erzählt hätte, hätte ich es auch nicht glauben können.«

»Du bist mein Freund, und Freunde belügen sich nicht«, sagte Roland. »Ich glaube dir. Auch wenn ich noch nie etwas von einem Sams gehört oder gelesen habe. Ich muss mal gleich im Internet nachgucken, ob dort was über Samse steht. So was könnte ich nämlich auch gut brauchen.«

»Was würdest du dir denn wünschen, wenn du die Sams-Rückhol-Tropfen hättest?«, fragte Martin.

»Vielleicht, dass ich zehn Zentimeter größer wäre«, überlegte Roland. »Aber die Tropfen sind ja weg. Lass uns doch mal zusammen ganz logisch überlegen, wo sie sein könnten. Theorie eins: Dieses Sams hat sie mitgenommen, als es verschwunden ist.«

»Nein, bestimmt nicht«, antwortete Martin.

»Hm. Theorie zwei: Der Plattfuß hat dir doch am Samstag deinen Koffer aus dem Bus geholt«, sagte Roland. »Bestimmt hat er das Fläschchen geklaut. Das würde ich ihm sofort zutrauen.«

»Nein, nein.« Martin schüttelte den Kopf. »Er hat den Koffer gerade mal eine Minute in der Hand gehabt. Er hat ihn auch nicht geöffnet, das hätte ich gesehn.«

»Theorie drei: Du hast die Tropfen schlicht und einfach im Schullandheim vergessen.«

»Niemals!« Martin schüttelte den Kopf. »Ich erinnere mich ganz genau, dass ich sie in den Koffer gesteckt habe.«

»Hm. Dann weiß selbst der geniale Roland Steffenhagen nicht weiter«, sagte Roland. »Komm, vergiss einfach die Tropfen. Jetzt musst du ja nicht mehr wünschen, dass du Ski fahren kannst. Ich zeig dir lieber mal mein neues Computerspiel. 20 Level! Ich bin schon bis zum zwölften gekommen, dabei hab ich es erst seit Freitag.«

Und da Martin immer noch niedergeschlagen aussah, tat Roland etwas, was bei ihm selten vorkam: Er überließ Martin den Platz am Computer, setzte sich auf den Stuhl daneben und guckte zu, wie Martin nun versuchte, den ersten Level zu schaffen, den Biberkönig Dantilo sicher durch den finsteren Wald zu bringen, vorbei am gefährlichen Leoparden, an dem Löwen und der Wölfin.

Im nächsten Level musste er dann den Biberkönig ins Boot steigen und über das dunkle Wasser fahren lassen. Als das Boot schließlich mit Hilfe von Rolands sachkundigen Ratschlägen den tückischen Morast umsteuert hatte und gerade noch im Zeitlimit vor der Stadt Dis landete, hatte Martin vor lauter Anspannung seinen Kummer über das verschwundene Fläschchen vergessen.

Die Stadt Dis mit ihren hohen, glühenden Türmen machte einen wenig Vertrauen erweckenden Eindruck. Deshalb war Martin ganz froh, als nun Roland fragte, ob er vielleicht weiterspielen dürfe. Sie tauschten die Plätze, und Martin schaute zu, wie sein Freund den Biberkönig zusammen mit dessen Gefährten Wergilo ohne einen einzigen Fehler an den Drachenvögeln vorbei durch den Dornenwald zur Feuerwüste führte.

Erst am späten Nachmittag hörten sie auf zu spielen und setzten sich an ihre Mathe-Hausaufgaben.

Als sich Martin auf den Heimweg machte, begleitete ihn Roland noch bis zur nächsten Straßenkreuzung. Von dort ging Martin allein weiter.

In der Sandlerstraße, in der Nähe des Einwohnermeldeamts, kam ihm auf der anderen Straßenseite Herr Daume entgegen. Er trug eine Baseballkappe, die er tief in die Stirn gezogen hatte, seine Augen waren hinter einer dunklen Sonnenbrille verborgen. Den Kragen seines Wintermantels hatte er hochgeschlagen, sodass sein Gesicht halb verdeckt war. Martin erkannte ihn trotzdem und wollte ihn schon freundlich grüßen. Aber Herr Daume tat so, als sähe er ihn nicht, drehte sich sogar um und verdrückte sich schnell in eine Seitenstraße.

3. KAPITEL

Martin und Tina

Der Dienstag verlief für Martin ziemlich normal.

Außer vielleicht, dass Herr Daume im Sportunterricht sehr geistesabwesend wirkte, auf Schülerfragen gar nicht antwortete und einmal sogar vergaß, beim Bockspringen Hilfestellung zu geben. Das hatte zur Folge, dass Leander Plattner unsanft auf die Matte fiel und sich die linke Hand verstauchte. Leander schimpfte. Nicht, weil er gefallen war, sondern weil es die linke war, die nun anschwoll, obwohl er sie unter fließendem Wasser kühlte. Wäre es die rechte gewesen, hätte er keine Hausaufgaben machen können.

Als sie dann Rollerball spielten, wurde Martin als einer der Ersten getroffen und war damit ausgeschieden. Herr Daume guckte ihn von der Seite an und sagte: »Na, du Supersportler von letzter Woche! Im Ballspielen bist und bleibst du wohl die alte Niete. Vielleicht hättest du deine Skier anschnallen sollen, dann wärst du schneller gewesen.«

Die anderen aus der Klasse fanden diese Bemerkung ziemlich doof. Jens Uhlmann sagte sogar so laut, dass es Herr Daume hören konnte: »Das kann jedem passieren, dass er mal kurz nicht aufpasst und vom Ball getroffen wird. Deswegen ist man noch lange keine Niete.«

Herr Daume schien etwas darauf erwidern zu wollen. Dann winkte er ab, sagte nichts, drehte sich um und schob sich hastig ein Malzbonbon in den Mund.

Den Rest der Stunde lehnte er an der Sprossenwand, wippte ungeduldig mit den Schuhspitzen, sah immer wieder auf die Uhr und ließ die Klasse weiter Ball spielen. Fünf Minuten vor dem Klingeln rief er: »Schluss für heute. Ihr könnt jetzt nach Hause gehn!«, und schickte sie in den Umkleideraum.

Als Martin sich umgezogen hatte und zusammen mit den anderen aus der Turnhalle kam, war Herr Daume schon auf dem Heimweg und fuhr mit seinem Mofa so schnell und dicht an ihnen vorbei, dass alle unwillkürlich einen Schritt zurücksprangen.

»Der hat’s heute aber eilig«, stellte Jens kopfschüttelnd fest.

Mirko sagte: »Bestimmt hat er eine Verabredung.«

»Mit einer hübschen jungen Frau«, schlug Leander vor, während er sein immer noch schmerzendes Handgelenk rieb.

»Mit Lara Croft.« Das war natürlich Roland. Martin lachte, die anderen auch.

Dann gingen alle nach Hause.

Den ganzen Nachmittag über regnete es. Martin blieb in seinem Zimmer und las ein Buch über einen Jungen, der zaubern konnte. Dabei hatte der gar kein Sams.

Am Mittwochmorgen hatte es schon geklingelt und alle Schüler saßen auf ihren Plätzen und warteten auf ihren Deutschlehrer, Herrn Schelling, als Jens als Letzter in die Klasse gehetzt kam und schon in der Tür schrie: »Jetzt weiß ich, warum es der Daume gestern so eilig hatte. Der hat sein neues Auto abgeholt. Ich hab ihn gerade reinfahren sehn. Ein Superschlitten, sag ich euch. Ihr glaubt es nicht! Waaaahn-sinn!«

Alle rannten zu den Fenstern und guckten hinunter zum Lehrerparkplatz. Jens brauchte ihnen gar nicht zu erklären, welches Auto er gemeint hatte. Am Ende der Autoreihe parkte ein auffallend breiter, blauer, stromlinienförmiger Wagen mit silbernen Kotflügeln. Er war flach wie ein Plattfisch, kaum höher als die großen, überbreiten Reifen, hatte eine hufeisenförmige Schnauze und auf jeder Seite drei Scheinwerfer. Es war ohne Zweifel ein superschneller Sportwagen, wie man ihn nur aus Filmen kannte. Herr Daume war noch nicht ausgestiegen. Er lehnte im lederbezogenen Fahrersitz, hörte überlaute Technomusik, nickte mit dem Kopf im Takt der Bässe und schlug dazu mit der Hand aufs Sportlenkrad.

Als Herr Schelling in die Klasse kam, standen immer noch alle an den Fenstern und diskutierten, wie viele Stundenkilometer der Wagen wohl schaffte. Herr Schelling wollte schon schimpfen, weil keiner auf seinem Platz saß.

Aber Jens rief gleich: »Haben Sie den neuen Schlitten von Herrn Daume schon gesehen, Herr Schelling?«

»Wieso Schlitten?«, fragte Herr Schelling. »Die Straßen sind doch geräumt. Es hat seit letzter Woche nicht mehr geschneit.«

»Sein neues Auto!«, übersetzte ihm Leander.

So guckte auch Herr Schelling aus dem Fenster, schüttelte den Kopf und murmelte: »Nicht zu fassen. Wo er nur das Geld herhat. Manche müssen fehlende innere Werte eben durch Äußerlichkeiten ausgleichen.«

Unten stieg Herr Daume gerade aus dem Wagen, warf einen kurzen Blick hoch zu Herrn Schelling und verschwand im Haupteingang.

Als Martin an diesem Mittwochnachmittag wie abgesprochen Tina besuchte, wollte Tinas Vater von ihm gleich alles über den neuen Sportwagen von Herrn Daume wissen. Tina hatte ihrem Vater davon erzählt, aber er hatte es wohl für eine Übertreibung gehalten.

Martin war froh, dass er sich erst eine Weile mit Tinas Vater unterhalten konnte. Er hatte Angst vor Tinas Fragen, die unweigerlich kommen würden, sobald sie allein waren.

Er hatte vorher schon einige Ängste überwinden müssen, als er die Hoftür mit dem Schild »Vorsicht! Bissiger Hund« geöffnet hatte und am Hund vorbei über den gepflasterten Hof zum Haus gegangen war.

Roland hatte Martin bis vor die Hoftür begleitet. Und da er Martins Angst vor Hunden kannte, hatte er vorgeschlagen: »Wir machen das so: Ich lenke den Hund ab und belle ihn an. Der Hund rast auf mich zu und will mich beißen. Kann er aber nicht, weil ich draußen vor dem Zaun bleibe. Und du gehst inzwischen ganz ruhig ins Haus. Aber nicht rennen, das mögen Hunde nicht.«

Martin war schon mit Rolands Vorschlag einverstanden gewesen, da sah er Tina hinter der Fensterscheibe im ersten Stock. Sie winkte ihm zu und machte ein Zeichen, dass sie nach unten kommen würde.

Martin hatte schnell zu Roland gesagt: »Ich schaff’s schon allein, danke. Wir treffen uns später wieder, ja?«, und war langsam durch die Hoftür gegangen.

Der Hund kam auf ihn zu, schnupperte an Martins Hosenbeinen und wedelte mit dem Schwanz. Das schien Martin ein gutes Zeichen zu sein. Er streckte vorsichtig die Hand aus und tätschelte den Hund am Kopf.

Die Haustür wurde geöffnet, Tina kam heraus. »Komm rein!«, sagte sie. »Ich hab schon auf dich gewartet. Man merkt gleich, dass du Hunde magst. Er heißt Mischa.«

Und Martin war zusammen mit Tina und dem Hund ins Haus gegangen.

Im Wohnzimmer saß Tinas Vater im Sessel und las in der Zeitung.

»Papa, das ist Martin. Der aus dem Schullandheim, weißt du«, hatte sie gesagt.

»Ach, jemand aus deiner Schule«, hatte Tinas Vater gesagt und dabei über den oberen Rand der Zeitung geschaut. »Martin kann mir gleich mal erzählen, was an deiner Geschichte dran ist. Vom Lehrer, der im Rennwagen zur Schule fährt.«

Martin konnte ihm auch nichts anderes erzählen als Tina. Es war kaum zu glauben, aber sie hatte nicht übertrieben. Nach der Schule hatten fast alle um den Sportwagen herumgestanden, alle hatten ihn bewundert, die Ledersitze bestaunt und die Armaturen aus Aluminium. Es war ein Bugatti, wie Roland auf dem roten, ovalen Firmenschild entziffert hatte.

»Und die Reifen sind breiter als ein Schulranzen«, schloss Martin seinen Bericht.

Tinas Vater schüttelte den Kopf und murmelte: »Unglaublich, diese Lehrergeneration heutzutage. Unsereins fährt mit dem Rad in die Stadt, und den Herren Lehrern ist ein Rennauto gerade gut genug. Ich will lieber nicht darüber nachdenken, was so ein Wagen an Sprit verbraucht.« Dann zog er sich wieder hinter seine Zeitung zurück.

Tina sagte: »Komm mit, Martin. Wir gehn nach oben. Ich zeig dir mein Zimmer.«

Der Hund folgte ihnen, als sie die Treppe hochstiegen, und legte sich in Tinas Zimmer auf den Wollteppich. Martin und Tina setzten sich nebeneinander auf ein kleines, bunt gemustertes Sofa.

»Schön hast du’s hier«, sagte Martin.

»Hmmm«, machte Tina und guckte sich um, als sähe sie ihr Zimmer zum ersten Mal.

Martin beugte sich hinunter und wagte es, den braunen, langhaarigen Hund ein zweites Mal zu streicheln. »Na, Mischa? Du scheinst gar nicht so bissig zu sein, wie auf dem Schild steht«, sagte er dabei.

»Schild? Ach, du meinst das am Tor!« Tina lachte. »Das steht nur da, damit die Einbrecher Angst bekommen. Mischa hat noch nie jemanden gebissen.«

Nun wagte es Martin sogar, den Hund am Ohr zu kraulen. Mischa hielt den Kopf schief und schien es zu genießen. Tina fragte: »Was ist eigentlich mit dem Hund, den du im Schullandheim hattest? Wo kam der denn her?«

»Ach, der Hund«, fing Martin an und machte erst mal eine Pause.

»Ja, der Hund. Außerdem wolltest du mir heute doch sagen, warum du letzte Woche beim Skifahren so gemein zu mir warst. Du weißt, wovon ich spreche: Du hast mir keine Antwort gegeben, hast mich einfach stehen lassen und mich vor den anderen ganz schön blamiert.«

Das waren ziemlich viele knifflige Fragen auf einmal. Martin schluckte.

»Ich glaube, es ist am besten, ich fange mit den Sams-Rückhol-Tropfen an«, begann er. »Meine Mutter hat mir ein Fläschchen eingepackt. Und als ich im Schullandheim ein paar Tropfen daraus getrunken habe, stand plötzlich das Sams vor mir.«

»Das Sams?«, fragte Tina. »Meinst du den Hund? Wie ist er in dein Zimmer gekommen?«

»Nein, nicht der Hund«, sagte Martin. »Das Sams. Es ist wie ein Kind, ist aber doch keins. Es ist schwierig zu erklären. Das Sams hat rote Haare, eine Rüsselnase...«

»Was soll das heißen: Rüsselnase?«, unterbrach ihn Tina.

»Na ja, so ähnlich wie bei einem Schwein, nur nicht so groß und weniger breit«, erklärte Martin ihr. »Im Gesicht hat es so etwas wie Sommersprossen, aber die sind blau. Es sind Wunschpunkte. Immer wenn man sich etwas wünscht, verschwindet ein Punkt und der Wunsch geht in Erfüllung.«

»Blaue Sommersprossen, aha. Und wenn dieses Sams gesprochen hat, sind bunte Blumen aus seinem Mund gekommen und goldene Schmetterlinge sind um sein Haupt geflattert, ja?« Tina guckte Martin böse an, rückte ein Stück von ihm ab und setzte sich an den Rand des Sofas. »Erzähl ruhig weiter, ich höre furchtbar gern Märchenkassetten.«

Martin legte seine Hand auf ihren Arm und sagte: »Das Sams gibt es wirklich. Ehrenwort!«

»Dann zeig es mir doch«, antwortete sie. »Wenn du nur ein paar von deinen Rückhol-Tropfen nehmen musst, damit es kommt, dann weiß ich nicht, warum du es mir nicht einfach zeigst.«

»Das geht leider nicht.« Martin schüttelte den Kopf. »Die Tropfen sind weg.«

»So, weg sind sie. Und wer hat sie?«

»Das weiß ich nicht. Sie waren einfach nicht mehr da.«

»Einfach nicht mehr da, aha. Wie das halt bei Tropfen so ist, ja? Sie verschwinden einfach von allein und dann sind sie weg, ja?« Nun stand Tina sogar auf, setzte sich auf einen Stuhl und blickte mit zusammengezogenen Augenbrauen zu Martin hinüber.

»Du musst mir glauben, Tina. Auch wenn ich dir das Sams nicht zeigen kann.« Er sprach ganz schnell, um sie zu überzeugen. »Es hat wirklich blaue Wunschpunkte. Und das ist auch die Erklärung, warum ich nicht mit dir gesprochen habe. Weil ich es nämlich gar nicht war.«

Tina fragte: »Was warst du nicht?«

»Der, der nicht mit dir gesprochen hat«, versuchte er ihr zu erklären. »Es war nämlich das Sams!«

Jetzt stand Tina sogar auf, stemmte die Hände in die Seiten und wurde ziemlich laut. »So, das Sams!«, rief sie. »Gerade hast du behauptet, ein Sams hat rote Haare und eine Rüsselnase. Wer nicht mit mir gesprochen hat, war aber kein Sams, sondern eindeutig der Martin Taschenbier aus der 4a!«

»Eben nicht. Ich hatte doch gewünscht, dass das Sams aussieht wie ich. Ich war also das Sams. Ich meine: Das Sams war ich.«

Martin merkte, wie er sich immer mehr verhedderte. Es war aber auch schwierig zu erklären. »Wenn das Sams nicht mit dir geredet hat, kann ich doch nichts dafür, oder? Das verstehst du doch?«, fragte er.

Tina blickte ihn böse an.

»Ich will dir mal was sagen. Meine Freundin Sophie erfindet auch manchmal ganz blöde Ausreden, wenn sie was verbockt hat. Aber so eine dumme, verlogene Ausrede wie deine hab ich noch nie gehört.« Sie war richtig zornig. »Statt dass du dich für letzten Mittwoch entschuldigst und sagst, dass es dir Leid tut, erzählst du mir die letzten Lügen. Du warst nicht du, sondern das Sams! Willst du dich über mich lustig machen oder hältst du mich für so naiv, dass ich dir das glaube? Das hätte ich nie von dir gedacht. Niemals.« Martin merkte, dass er so nicht weiterkam. Es hatte keinen Zweck, ihr die Wahrheit zu sagen. Seine Geschichte war einfach zu unglaubwürdig, auch wenn jedes Wort stimmte. Wie konnte er Tina nur versöhnen? Schnell sagte er: »Na gut, wenn du es willst, dann entschuldige ich mich eben.« Und weil Tina nicht antwortete, fügte er hinzu: »Es tut mir wirklich Leid. Ganz arg Leid.«

Das hätte er lieber nicht sagen sollen.

»Jetzt gibst du also doch zu, dass du es warst!«, rief Tina. »Jetzt ist es zu spät für deine Entschuldigungen. Du hättest es gleich sagen sollen. Ich kann es nämlich überhaupt nicht leiden, wenn mir jemand erst sein Ehrenwort gibt und mich dann trotzdem anlügt.«

Sie drehte sich um, wandte ihm den Rücken zu, stand einen Augenblick so da, ging dann zum kleinen Schreibtisch neben dem Fenster, setzte sich und schlug wahllos ein Schulheft nach dem anderen auf.

»Ich muss jetzt Hausaufgaben machen«, sagte sie von dort. Ihre Stimme zitterte.

Martin stand auch auf.

»Es ist alles ganz anders«, versuchte er zu erklären.

Tina gab keine Antwort.

Eine ganze Weile stand er stumm hinter ihr. Sie wandte ihm immer noch den Rücken zu und schrieb Zahlen in ein Heft. Martin machte einen letzten Versuch und fragte: »Darf ich dir bei den Hausaufgaben helfen?«

»Nein, das kann ich schon allein«, sagte sie barsch.

»Soll ich wieder gehn?«, fragte er.

»Ich hab nichts dagegen. Du weißt ja, wo die Tür ist. Nimm den Hund mit hinunter«, sagte sie, ohne sich umzudrehen.

Mit gesenktem Kopf stieg Martin die Treppe hinab, ging grußlos an Tinas Vater vorbei nach draußen. Er war niedergeschlagen und gleichzeitig wütend. Der Hund schien zu spüren, wie Martin sich fühlte, und versuchte ihm die Hand zu lecken. Martin steckte die Hände in die Hosentaschen.

Roland hatte die ganze Zeit vor dem Haus auf seinen Freund gewartet.

»Ich frage lieber nicht, wie’s war. Ich seh’s dir ja an«, sagte er, als Martin durchs Hoftor trat. »Du siehst aus wie die Mumie. Aus dem Film, du weißt schon.«

Schweigend gingen sie eine Weile nebeneinander die Straße entlang. Martin kickte eine leere, zerknüllte Blechdose vor sich her.

»Deine Beinarbeit wird immer besser. Wenn du so weitertrainierst, schickt dir Real Madrid bald ‘nen Vertrag als Mittelstürmer.« Roland versuchte Martins Stimmung ein bisschen aufzuhellen.

Auf Martins Gesicht zeigte sich nicht mal die Andeutung eines kleinen Lächelns.

Roland unternahm einen zweiten Versuch. »Wenn du eine Computerdatei wärst, würde ich erst auf ›Bearbeiten‹ klicken und dann auf ›Einfügen‹. Bei ›Bearbeiten‹ würde ich dann ›Laune‹ wählen und bei ›Einfügen‹ entweder ›gute‹ oder wenigstens ›bessere‹.«

Martin reagierte nicht und trat weiter gegen die Blechdose.

Roland fragte: »Findest du es nicht komisch: ›Besser‹ ist die Steigerung von ›gut‹. Aber wenn du gute Laune hättest, wäre mir das eindeutig lieber, als wenn du bessere Laune hättest. Denn wenn deine Laune besser wäre, wäre sie noch lange nicht gut.«

Aber auch das konnte Martin nicht aufmuntern.

So gingen sie schweigend weiter bis zu der Kreuzung, wo sich ihre Wege trennen würden.

Martin brach endlich sein Schweigen. »Bis morgen, Roland«, sagte er. »Und danke, dass du vor Tinas Haus auf mich gewartet hast. Da wirst du jetzt nie mehr warten müssen. Sie hat mich weggeschickt.«

»Wieder weggeschickt?«, fragte Roland. »Aber sie hatte dich doch eingeladen. Was war denn los?«

Martin zuckte die Schultern. »Sie hat mir einfach nicht geglaubt.« Darauf drehte er sich schnell um und rannte nach Hause.

Beim Abendessen saßen alle Taschenbiers bedrückt um den runden Küchentisch. Martin war bekümmert, weil ihm die Szene mit Tina nicht aus dem Kopf ging, seine Eltern, weil sie spürten, dass Martin Kummer hatte, aber nicht mit ihnen darüber sprechen wollte und behauptete, es sei nicht wichtig.

Als Martin und sein Vater das schmutzige Geschirr vom Tisch nahmen und es gemeinsam in die Spülmaschine räumten, fragte sein Vater doch noch einmal nach. »Was war denn heute? War was mit dieser Tina, die du besucht hast?«

Martin warf den letzten Teller so heftig zwischen die Drahtbügel der Spülmaschine, dass es klirrte.

»Frag mich nicht nach Tina«, sagte er. »Mit dieser arroganten Kuh bin ich fertig. Die ist ab heute Luft für mich. Von der will ich nie mehr was hören.«

Bevor sein Vater etwas dazu sagen oder fragen konnte, drehte sich Martin um und sagte: »Ich geh heute mal früh ins Bett. Gute Nacht.« Gleich darauf war er in seinem Zimmer verschwunden.

Später am Abend klopfte Herr Taschenbier an Martins Tür, öffnete sie leise und schaute ins Zimmer. »Ich hab gesehen, du hast noch Licht«, sagte er entschuldigend. »Ich muss dich noch mal stören.«

»Ja, was gibt’s?«, fragte Martin ein wenig unwillig. Er lag im Bett, die Arme hinter dem Kopf verschränkt. Das große Licht war schon ausgeschaltet, aber die Nachttischlampe brannte noch. »Wenn du mit mir über Tina reden willst, dann sag ich dir gleich: Ich hab keine Lust. Da gibt es nichts mehr zu besprechen.«

»Nein, nein, nicht Tina«, versicherte sein Vater schnell. »Was ganz anderes. Hast du uns nicht heute Mittag erzählt, dein Sportlehrer hätte einen nagelneuen Sportwagen, einen Brugatti?«

»Bugatti«, verbesserte Martin. »Ja, den hat er. Warum?«

»Es ist witzig: Bis heute hatte ich noch nie was von einem Sportwagen Bugatti gehört. Dann erzählst du davon, und schon sehe ich das Auto im Fernsehen!«

»Im Fernsehen?«, fragte Martin.

»Ja. Gerade kam ein Bericht über eine Autoschau in Genf. Da wollte man den neuen Sportwagen zeigen, diesen Bugatti.«

»Ja, und?«, fragte Martin.

»Der Wagen ist spurlos verschwunden. Wohl gestohlen. Aus einer gut verschlossenen Garage. Das Witzige dabei ist: Die Diebe haben die Garage anschließend wieder von innen verriegelt. Keiner weiß, wie sie das geschafft haben.«

4. KAPITEL

Nebenwirkungen

Fast zur selben Zeit, zu der Martins Vater im Fernsehen den Bericht von der Autoschau in Genf sah, saß keine zwei Kilometer entfernt in einem anderen Teil der Stadt Herr Daume im Wohnzimmer vor dem Fernsehgerät und nieste. Auf seinen Knien stand eine große Packung Papiertaschentücher, mit denen er sich immer wieder die tropfende Nase putzte. Gelangweilt schaltete er mit der Fernbedienung von einem Fernsehkanal zum anderen.

Im Sessel daneben saß das Sams. Besser gesagt: Es lag im Sessel.

Es hatte die Beine an den Sesselrücken gelehnt und ließ den Kopf über die Sesselkante nach unten hängen, dass seine roten Haare fast im dichten, hohen Gras verschwanden. Denn wo gestern noch ein schokoladenbrauner Teppichboden gelegen hatte, wuchs inzwischen eine Wiese. Obwohl es draußen immer noch so kalt war, wie es sich für einen ordentlichen Januar gehörte, stand das Gras grün und frisch im Wohnzimmer, mit gelben Löwenzahnsternen dazwischen. Es fing sogar schon an zu blühen. Sehr zum Unwillen von Herrn Daume, denn er hatte eine Allergie gegen Gras- und Roggenpollen, sein Heuschnupfen wurde immer stärker und mit ihm wuchsen Herrn Daumes Niesanfälle und sein Taschentuchverbrauch.

Heute Mittag nach der Schule hatte er noch so getan, als machte ihm die Wiese im Wohnzimmer überhaupt nichts aus. »Sehr gemütlich, so ein Naturrasen«, hatte er behauptet. »Jetzt sieht man wenigstens den hässlichen Rotweinfleck auf dem Teppich nicht mehr.«

In Wirklichkeit hatte er sich aber ganz gehörig über diese neue Wunschnebenwirkung geärgert und war sogar darüber erschrocken. Er wollte es sich vor dem Sams nur nicht anmerken lassen.

Die Wiese hatte sich genau zu dem Zeitpunkt gebildet, als Herr Daume entdecken musste, dass sein Mofa inzwischen fahruntüchtig war, und er kurz entschlossen vom Sams gefordert hatte: »Ich wünsche mir so einen Bugatti-Sportwagen, wie ich ihn gestern in der Zeitschrift ›Sport und Motor‹ gesehen habe.«

Das Sams hatte gleich dreimal »Au!« geschrien, denn so ein schwieriger Wunsch kostete natürlich mehr als einen Punkt. Gleichzeitig hatte der gewünschte Sportwagen vor Herrn Daume auf der Straße gestanden, und oben im Wohnzimmer war in Sekundenschnelle eine Wiese aus dem Teppichboden gewachsen.

Nun lag das Sams also kopfunter im Sessel, die Haare im Gras, guckte auf den Bildschirm und sagte: »He, Däumling, dreh doch mal den Fernseher richtig herum, die Leute im Fernsehen haben ja die Füße oben und den Kopf unten.«

»Sehr witzig«, entgegnete Herr Daume, schniefte, putzte sich die Nase und schaltete um aufs nächste Programm. Dort lief gerade die Werbung. Eine glückliche Großfamilie saß um den Küchentisch und aß freundlich lächelnd eine original italienische Steinofenpizza mit extraschmelzigem Käse auf sonnengereiften Tomaten.

Das Sams nahm die Füße von der Lehne, setzte sich richtig herum ins Gras und schaute der Fernsehfamilie recht interessiert beim Essen zu.

»Wenn du einen Gast bei dir hast, darfst du das Essen nicht vergessen, sonst ist er auf die Dauer ziemlich sauer«, belehrte es dabei Herrn Daume.

Der wollte sich aber nicht belehren lassen, sagte nur: »Soso, aha«, und schaltete weiter aufs nächste Programm.

»Der Diddeldumm-Daume kennt wohl nicht mal die allereinfachsten Gästeregeln«, murmelte das Sams. Allerdings so laut, dass es Herr Daume noch gut hören konnte. »Und so was will ein Lehrer sein. Dabei steht im Lehrplan, dass die Kinder in der Schule zuallererst und vor allen Dingen sofort lernen sollen, dass man seinem Gast stets etwas zu essen vorsetzt, wenn man sich mit ihm davor setzt. Vor den Fernsehkasten, meine ich.«

»Aber du kennst natürlich sämtliche Benimm- und Gästeregeln«, sagte Herr Daume, schnäuzte sich geräuschvoll und warf das Taschentuch hinter sich ins Gras. »Weil du ja derart gut erzogen bist.«

»Ja, die kenne ich ein- und auswendig«, antwortete das Sams. »Und ich bin so großzügig, sie dir zu verraten. Denn eine regelmäßige Regelerklärung könnte auch dein ungeregeltes Leben regelrecht zurechtregeln. Hast du einen Zettel oder nimmst du das Papiertaschentüchlein da im Gras?«

»Wozu einen Zettel?«

»Zum Mitschreiben. Oder kannst du vielleicht gar nicht schreiben? Mach dir nichts draus! Als Sportlehrer musst du das ja nicht unbedingt können. Hauptsache, du kannst den Schülern erklären, was ein Handstand-Überschlag ist.« Herr Daume guckte das Sams böse an. Das ließ sich davon nicht beeindrucken und fing an, Herrn Daume die Gästeregeln laut vorzusingen:

»Sitzt du mit Gästen vor dem Kasten,
dann lass die Gäste niemals fasten.

Kartoffelchips und Salzeletten
ist etwas, das sie gerne hätten.

Mancher Gast hat auch Verlangen
nach Nüssen, Keksen, Laugenstangen.

Ganz abgesehn von Käseecken,
welche allen Gästen schmecken.

Auch Schokolade kann nicht schaden...«

Hier hörte das Sams mit einem Blick auf den Bildschirm plötzlich auf zu singen, riss Herrn Daume die Fernbedienung aus der Hand und schaltete schnell um auf ein anderes Programm.

»He, lass das! Da fing gerade ein Bericht über die Autoschau in Genf an«, rief Herr Daume ärgerlich. »Das interessiert mich. Hörst du? Schalt sofort zurück, ich will das sehen!«

Das Sams rannte mit der Fernbedienung in der Hand stolpernd durchs Gras zum Schreibtisch und sprang hinauf. Herr Daume rannte hinterher. Das Sams hüpfte vom Schreibtisch und kletterte schnell an einem wandhohen Regal hoch, in dem Herr Daume seine vielen Siegerpokale und Sportauszeichnungen zur Schau stellte. Das Regal schwankte gefährlich.

Herr Daume blieb stehen und rief: »Ich wünsche...« Hier stoppte er sich selbst. Eigentlich hatte er rufen wollen: »Ich wünsche, dass du mir sofort die Fernbedienung zurückgibst.« Aber dann war ihm eingefallen, dass sein Wunsch wieder eine dieser unberechenbaren Nebenwirkungen hervorrufen würde. Es lohnte sich nicht, so was wegen einer simplen Fernbedienung zu riskieren, deshalb wollte er den angefangenen Wunsch zurücknehmen, ihn einfach ungewünscht lassen und ergänzte seinen Satz so: »Ich wünsche — nichts!«

Leider verstand der Wunschpunkt Herrn Daumes Ausruf so, wie er sich anhörte. Beim Hören weiß man ja nicht, wie sich der Anfangsbuchstabe von »nichts« schreibt, groß oder klein. Kaum hatte Herr Daume ausgesprochen, verschwand alles um ihn herum. Er hatte das Nichts herbeigewünscht. Es gab weder links noch rechts, weder Licht noch Dunkelheit, nicht mehr oben oder unten, er stand nicht, aber er lag nicht, saß oder hockte auch nicht, man konnte seinen Zustand aber auch nicht Schweben nennen, es gab nichts um ihn herum, keinen Gegenstand, keinen Laut, kein Geräusch, nur das Nichts. Herr Daume wollte sprechen, sich zurückwünschen. Aber es gab keine Sprache mehr. Herr Daume bekam Angst, dass auch er nichts sei, dass es ihn nun nicht mehr gebe. Doch dann sagte er sich: Wenn ich Angst habe, muss es mich auch geben, denn wer sollte sonst Angst haben? Das tröstete ihn. Er versuchte es mit Denken statt mit Sprechen, dachte ganz stark und konzentriert an seinen Wunsch und sagte innerlich: »Ich wünsche, dass ich wieder in meinem Zimmer bin!«

Kaum hatte er ausgedacht, hörte er schon das »Au!« des Sams und fand sich in seinem Wohnzimmer wieder. Das hatte sich in der kurzen Zeit allerdings merklich verändert. Wo vorher die Wiese geblüht hatte, war nun ein hübsches kleines Wäldchen emporgewachsen, eine angenehme Mischung aus Laub- und Nadelbäumen mit ein paar Heckengewächsen dazwischen. Das Sams saß auf dem untersten Ast einer Rotbuche, hatte die Fernbedienung immer noch in der rechten Hand, in der linken einen großen Steinpilz und war damit beschäftigt, ein Bogenmuster in den Rand des Pilzes zu beißen. Sein Sessel hing ein ganzes Stück über ihm zwischen den Zweigen. Offensichtlich war die Buche genau unter dem Sessel hochgeschossen und hatte ihn beim Wachsen emporgehoben. Das Fernsehgerät stand unversehrt auf dem Waldboden, nur durch einen Weißdornstrauch halb verdeckt. Auf dem Fernseher hockte ein Waldkauz und blickte misstrauisch krächzend über den vorderen Rand hinunter auf den Bildschirm, wo gerade wieder die Werbung lief. Die freundliche Großfamilie war auch in diesem Programm damit beschäftigt, die original italienische Steinofenpizza zu verzehren.

Herr Daume stand stumm da und guckte sich kopfschüttelnd um. Er brauchte eine Weile, um sich an seine neue Wohnzimmereinrichtung zu gewöhnen. Dann fiel ihm ein, wodurch dies alles ausgelöst worden war. Er ging zwischen den Baumstämmen auf das Sams zu, blieb mit ausgestreckter Hand vor ihm stehen und sagte drohend: »Gib sofort die Fernbedienung her!«

»Hier, bitte schön, die Fernbedienung«, sagte das Sams ganz artig und drückte sie ihm in die Hand.

»Für die Bedienung aus der Ferne
nimmt man die Fernbedienung gerne.«

Herr Daume schaltete zurück aufs andere Programm. Aber der Bericht über die Autoausstellung war schon vorbei. Gerade sah man Panzer durch die Straßen einer Stadt rollen. Der Waldkauz flog erschrocken auf und setzte sich neben das Sams auf den Ast.

Herr Daume fand nach einigem Suchen seinen Sessel im Gezweig einer Esche, pflückte ihn ab, setzte sich unter den Baum und dachte mit finsterem Gesicht nach.

Einen winzigen Vorteil hatte die neue Wunschnebenwirkung immerhin gebracht: Sein Heuschnupfen war verschwunden, seitdem die blühende Wiese dem Wald Platz gemacht hatte, er musste nicht mehr niesen. Das änderte aber nichts an der Tatsache, dass sein Wohnzimmer nun mehr oder weniger unbewohnbar war. Wo zum Beispiel sollte er den Hocker in Form eines Elefantenfußes hinstellen, den er vor der Fahrt ins Schullandheim bei der Galerie Müller bestellt hatte? Unter die Blautanne vielleicht oder gar zwischen die Buche und den Weißdornstrauch? Das wäre stillos, einfach unmöglich. Sollte er sich vielleicht eine Motorsäge kaufen, einige der Bäume fällen und eine kleine Lichtung schaffen, eine freie Fläche rechts vom Fernseher?

Besser wäre es natürlich, er würde gleich den ganzen Wald wegwünschen. Nur: Was würde durch den neuen Wunsch ausgelöst?

Es ist so absurd, so vertrackt und völlig verworren, sagte sich Herr Daume. Da habe ich nun ein Sams, das alle meine Wünsche erfüllen muss, aber jeder Wunsch bringt nur neue unangenehme Überraschungen, sogar Gefährdungen!

Mit leichtem Schaudern dachte er daran, wie er einen Augenblick glauben musste, er sei ein Nichts. Was sollte er nur tun? Das Sams freigeben und auf alle Wünsche verzichten? Niemals!

Mit einem Mal kam ihm eine Idee. Eine grandiose Idee, wie er sich selbst zugeben musste, einfach genial. Er schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn: Weshalb war er nicht schon früher drauf gekommen!

Beschwingt stand er auf, kickte einen Tannenzapfen im hohen Bogen über die Hecke, ging durch den Wald zum Sams hinüber und sagte: »Ich hätte da übrigens noch einen kleinen Wunsch.«

Das Sams hörte auf am Pilz zu nagen und blickte ihn forschend an. Herr Daume machte einen recht vergnügten Eindruck. Gar nicht so, als würde er schon jetzt vor der nächsten Nebenwirkung zittern.

»Dann wünsch ihn doch, wenn du dich traust«, antwortete das Sams. »Wirst schon merken, was dann passiert. Die nebenwirklichen Nebenwirkungen werden nämlich jedes Mal ein bisschen neben wirkungsvoller.«

»So, werden sie das?«, sagte Herr Daume. »Dann hör mal gut zu: Ich wünsche, dass in Zukunft meine Wünsche nie mehr eine Nebenwirkung haben.«

»So ein gemeiner, mieser Mist, so eine hinterlistige, unerwünschte Verwünschung!«, schimpfte das Sams. »Aber dieser eine Wunsch gilt noch, den hast du jetzt gesagt und noch nicht in Zukunft!«

Die Nebenwirkung war auch sofort zu sehen, zu hören und vor allen Dingen zu riechen: Das Fernsehgerät stand in Flammen. Schon griff das Feuer auf den Weißdornbusch über, von dort auf die daneben stehende Buche. Die brennenden Zweige knisterten und knackten, es wurde heiß im Zimmer, dichte Rauchschwaden ließen Herrn Daume husten.

Auch das Sams musste husten und schrie: »Da siehst du, was du angerichtet hast, du oberschlauer Wunschpunkt-Klauer!«

»Keine Zeit für Vorwürfe! Wir müssen sofort löschen, sonst brennt noch das ganze Haus ab!«, rief Herr Daume dem Sams zu, während er zusammen mit ihm aus dem Zimmer rannte. Was gar nicht einfach war, denn um die Wohnzimmertür zu erreichen, mussten sie sich erst mal durch einen Haselstrauch zwängen.

In der Küche füllte Herr Daume eine große Schüssel mit Wasser, rannte zurück und schüttete das Wasser durch die Tür ins Wohnzimmer. Das bisschen Wasser zeigte natürlich kaum Wirkung, außer dass nun zwischen den dunklen Rauchwolken auch einige helle Dampfwolken aufstiegen. Das Sams schaute ungerührt zu, verschränkte die Arme vor der Brust und dichtete:

»Wenn im Haus die Brände brennen,
muss man mit der Schüssel rennen.

Doch von einer Schüssel Wasser
wird das Zimmer nicht viel nasser.«

»Hör auf, dumme Sprüche zu machen! Hilf gefälligst!«, rief Herr Daume, der schon wieder mit der Wasserschüssel unterwegs war.

»Wenn ich keine dummen Sprüche sprechen soll, muss ich eben kluge Gesänge singen«, sagte das Sams und fing an:

»Brennt ein Wald in der Natur,
merkt das oft der Förster nur.

Brennt der Wald in einem Zimmer,
wirkt der Waldbrand meistens schlimmer.«

Das machte Herrn Daume so wütend, dass er seine Panik völlig vergaß. Er ließ die Schüssel fallen, fasste das Sams ziemlich grob vorn am Taucheranzug, zog es zu sich heran und sagte: »Hör gut zu, du Singvögelchen! Ganz egal, ob es jetzt Nebenwirkungen gibt oder nicht: Ich wünsche, dass da drinnen kein Wald mehr brennt und dass mein Wohnzimmer wieder so aussieht wie gestern!«

Kaum hatte er ausgewünscht, war das Feuer erloschen, der Wald verschwunden und das Wohnzimmer sah aus wie vor der Begrünung. Selbst der Rotweinfleck auf dem Teppich war wieder da.

Ein paar Rauchwolken hingen noch im Flur. Herr Daume öffnete das Fenster und ließ die kühle Abendluft hereinstreichen. Jetzt erst schaute er sich nach dem Sams um. Es lag reglos am Boden.

Herr Daume beugte sich zu ihm hinunter. »He, was ist los mit dir?«, fragte er und rüttelte es an der Schulter.

Das Sams gab keine Antwort. Herr Daume beugte sich noch tiefer hinunter und lauschte.

»Es atmet jedenfalls noch«, murmelte er. »Scheint bewusstlos zu sein. Wie krieg ich es nur wieder auf die Beine? Vielleicht mit kaltem Wasser. Ein ohnmächtiges Sams nützt schließlich nichts, das kann keine Wünsche erfüllen.«

Er ließ die Schüssel zum dritten Mal in der Küche voll Wasser laufen und tauchte ein Handtuch hinein. Aber bevor er es dem Sams auf die Stirn legen konnte, schrillte das Telefon im Flur. Herr Daume nahm den Hörer ab.

»Ja?«, sagte er fragend. »Was? Rauchwolken aus der Wohnung? Da brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen, das war nur ein Waldbrand. Die Buche hatte etwas Feuer gefangen, es ist aber bereits weggewünscht, ich meinte: erloschen. Was? Sie hören mir wohl nicht richtig zu: Ich sagte die Buche, nicht die Bücher. Wie bitte? Wie reden Sie mit mir! Betrunken? Was erlauben Sie sich! Nein, ich brauche keine Feuerwehr und schon gar keinen Arzt!« Herr Daume knurrte: »Unverschämt, diese Nachbarn!«, und knallte den Hörer aufs Gerät.

Als er sich dann umdrehte, immer noch mit dem nassen Handtuch in der Hand, saß das Sams bereits aufrecht am Boden, betastete vorsichtig seine Ohren und sagte: »Merkwürdig. Der Wunsch ging über die Ohren direkt in die Schrumpfdrüse und von da wieder zurück.«

»Wohin zurück?«, fragte Herr Daume.

»In die Ohren. Und dann bin ich vor Schreck umgefallen«, erklärte ihm das Sams.

»Ich hab noch nie etwas von einer Schrumpfdrüse gehört«, sagte Herr Daume. »Wo soll die denn sitzen?«

»Bei mir genau in der Mitte«, erklärte das Sams. Und weil Herr Daume immer noch verständnislos guckte, fügte es erklärend hinzu: »Von links betrachtet genau in der Mitte. Von rechts betrachtet sitzt sie eher links, und von vorne etwas unterhalb des Oberbauchs. Das heißt, eigentlich sitzt sie ja gar nicht, das sagt man nur so. Weil eine Drüse natürlich nicht sitzen kann, denn sie hat keinen Stuhl zum Draufsitzen, dafür wäre ja auch gar kein Platz in meinem Bauch. Man sollte vielleicht besser sagen, sie hängt in der Mitte. Natürlich nur, wenn man mich von links betrachtet. Von rechts hängt sie links, und von vorne...«

»Hör endlich auf mit dem Geschwafel. Ich wünsche, dass du mir erklärst, was genau mit dir los ist und weshalb du umgefallen bist«, sagte Herr Daume.

Sein neuer Wunsch hatte zur Folge, dass das Sams heftig schwankte, sich wieder die Ohren rieb und gleichzeitig mit der gewünschten Erklärung begann: »Seit sieben Minuten und zwanzig Sekunden können die Nebenwirkungen nicht mehr danebenwirken...«

»Sehr schön, dass sie das nicht mehr können. Äußerst angenehm«, sagte Herr Daume zufrieden.

»Ja, aber leider haben sie nicht aufgehört zu wirken«, fuhr das Sams mit seiner Erklärung fort. »Weil sie durch deinen Wunsch nicht mehr nach außen wirken dürfen, wirken die Wirkungen gewissermaßen innerlich in mich hinein und treffen genau meine Schrumpfdrüse.«

»Ich verstehe«, sagte Herr Daume. Obwohl er natürlich das Wenigste verstanden hatte. »Sie treffen also genau die Schrumpfdrüse. Ist das gefährlich?«

»Für dich nicht«, antwortete das Sams.

»Und für dich?«, fragte Herr Daume mit leichter Besorgnis. »Schrumpft jetzt deine Schrumpfdrüse?«

»Die Drüse nicht, aber ich«, antwortete das Sams.

»Du schrumpfst? Was soll das heißen?«

»Bei jedem deiner doofdämlichen, geklauten Raubwünsche werde ich kleiner«, sagte das Sams.

Herr Daume betrachtete das Sams genau. »Stimmt«, rief er. »Dein Taucheranzug sieht schon viel zu groß aus. Du bist tatsächlich ein Stück kleiner geworden. Wie ist das mit deinen Wunschpunkten?«

»Was soll mit denen sein?«

»Die werden ja dadurch auch immer kleiner. Sind die dann nicht mehr so wirkungsvoll?«

»Die wirken weiterhin wirkungsvoll, leider.« Das Sams seufzte. Herr Daume strahlte, er dachte an die vielen Möglichkeiten, die sich ihm nun boten.

»Und wie ist das, wenn du dich in einen Menschen verwandelst?«, fragte er weiter. »Wird der dann auch jedes Mal kleiner?«

»Ich verwandle mich nie in Menschen«, behauptete das Sams.

»Mach mir nichts vor!« Herr Daume hob drohend den Zeigefinger. »Du hast dich verraten, als ich dich durch die Tropfen ins Zimmer geholt hatte. Du hast gesagt, du hättest mich beim Skifahren kennen gelernt, als Martin gewünscht hatte, dass du aussiehst wie er. Also kannst du dich doch in Menschen verwandeln.«

»Ich kann mich nicht verwandeln, ich werde höchstens in Menschen umgewünscht«, stellte das Sams richtig. »Und auch das hält nicht lange an, allerhöchstens eine Stunde.«

»Länger als eine Schulstunde muss es auch nicht halten«, sagte Herr Daume. »Und die dauert nur 45 Minuten.«

»Schulstunde?«, fragte das Sams erfreut. »Darf ich raus aus deiner Wohnung und in die Schule? Ist da auch Martin Taschenbier?«

»Ja, du darfst in die Schule. Schon morgen früh«, antwortete Herr Daume. »Aber wenn du glaubst, dass dieser Martin Taschenbier dir irgendwie helfen kann, dann hast du dich getäuscht. Ich wünsche, dass du nicht mit ihm sprichst.«

»Obergemeine Gemeinheit!«, schimpfte das Sams, während es seine Ohren rieb. Es war schon wieder ein Stückchen geschrumpft.

»Er wird dich sowieso nicht erkennen«, fuhr Herr Daume fort. »Denn ich werde wünschen, dass du wie eine Lehrerin aussiehst.«

Obwohl es Herrn Daumes Idee war, schien diese Aussicht dem Sams gut zu gefallen. Es grinste breit. »Und wie heißt die neue Lehrerin?«, fragte es.

»Ich weiß auch nicht. Muss sie denn einen Namen haben?«, fragte Herr Daume.

»Nennen wir sie Frau Scheinbar«, entschied das Sams. »Ein guter Name für eine Lehrerin. Und was soll die Lehrerin lehren?«

»Das wünsche ich morgen früh«, sagte Herr Daume. »Hauptsache, du gehst zu Herrn Schelling in die Klasse. Gestern hat er im Lehrerzimmer damit angegeben, wie sehr er seine ganze Klasse für gute Literatur begeistert hat. Morgen soll seine Klasse etwas weniger gute Literatur kennen lernen.« Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich. »Ich hab ihn heute Morgen genau gesehen, wie er da oben am Fenster stand und verächtlich auf mein neues Auto geschaut hat«, murmelte er. »Der wird sich noch wundern!«

5. KAPITEL

Eine merkwürdige Schulstunde und eine überraschende Entschuldigung

Als Martin am Donnerstagmorgen zusammen mit seinem Freund Roland die Schule betrat, kam fast gleichzeitig mit ihnen Herr Daume durch die Eingangstür. Neben ihm ging eine Frau, die weder Martin noch Roland bis dahin in der Schule gesehen hatten. Sie war auffallend klein und zierlich, hatte brandrote Haare und — wie Roland gleich Martin sachkundig zuflüsterte — eine so hübsche Spitznase wie die Prinzessin Lin Fang-Tschu aus »Das Geheimnis der schwarzen Dschunke«.

Es schien eine neue Lehrerin zu sein, denn die beiden gingen zielstrebig auf das Lehrerzimmer zu.

Roland stieß Martin in die Seite. »Hast du das gesehn? Diese Frau hat dir zugezwinkert. Eindeutig!«, sagte er verblüfft. »Kennst du sie?«

»Was?«, fragte Martin. Er war nicht ganz bei der Sache, denn soeben kam Tina durch die Eingangshalle. Sie ging an ihm vorbei, ohne ihn zu grüßen. Martin drehte sich schnell um und wandte ihr den Rücken zu.

»Ob du sie kennst«, wiederholte Roland.

»Wen?«, fragte Martin.

Roland verdrehte die Augen. »Die Kaiserin von China«, sagte er. »Komm, lass uns hinauf ins Klassenzimmer gehn. Du hörst ja doch nicht zu.«

Herr Daume ging gerade mit der hübschen rothaarigen Frau am Sekretariat vorbei, als Frau Blümlein herauskam. »Guten Morgen, Frau Blümlein«, sagte er. »Ich wollte sowieso zu Ihnen.«

»Ach, der Herr Daume. Wie schön, dass Sie mich überhaupt noch kennen«, sagte sie spitz.

Herr Daume setzte sein verführerischstes Lächeln auf. »Sind Sie mir böse, weil ich Sie vorgestern so überstürzt wegschicken musste?«, fragte er. »Es tut mir Leid. Wirklich. Ich hatte... ich musste...« Ihm fiel wohl so schnell keine Ausrede ein.

»Er musste Tropfen klauen«, ergänzte die rothaarige Frau seinen Satz.

»Lass bitte diese unnötigen Bemerkungen«, zischte ihr Herr Daume zu.

»Sie kennen sich näher?«, fragte Frau Blümlein mit einem scheelen Blick auf die kleine Frau.

Ehe diese antworten konnte, sagte Herr Daume schnell: »Nein, wir haben uns auch erst heute Morgen bekannt gemacht. Darf ich vorstellen, das ist Frau Scheinbar, die neue Referendarin. Sie haben sicher das Schreiben vom Schulamt erhalten, sie kommt frisch von der Universität und fängt heute bei uns an.«

»Mir ist kein Schreiben bekannt«, sagte Frau Blümlein unsicher.

»Sie haben es wohl übersehen. Kann ja mal vorkommen. Ist weiter nicht schlimm«, tröstete Herr Daume sie.

»Ein Schreiben? Merkwürdig.« Frau Blümlein begann in den Unterlagen auf ihrem Schreibtisch zu kramen. Herr Daume fragte schnell: »Haben Sie übrigens meinen neuen Wagen schon gesehn?«

»Zu dem kann man Ihnen nur gratulieren. Den hat hier schon jeder bewundert«, antwortete sie, während sie die Papiere wieder zur Seite legte. »Außer vielleicht Herr Doktor Schelling. Aber der hat sich noch nie über ein schönes Auto gefreut, das wissen Sie ja.«

»Dann kann er sich jetzt wenigstens über eine Hilfe beim Unterrichten freuen«, sagte Herr Daume. »Frau Scheinbar ist nämlich für seine Klasse vorgesehen.«

»Auch davon weiß ich nichts«, sagte Frau Blümlein. »Machen Sie sich nichts daraus. So was passiert mir auch manchmal. Man ist eben zuweilen zerstreut. Besonders im Winter«, sagte Herr Daume lächelnd. »Ich lasse Frau Scheinbar am besten bei Ihnen im Sekretariat. Ich muss hinüber in die Sporthalle. Wenn Herr Schelling ins Direktorat kommt, können Sie ihm ja seine neue Hilfskraft vorstellen.«

»Wird gemacht, Herr Daume«, versicherte Frau Blümlein. »Und danke schön, dass Sie mich vor einer Peinlichkeit bewahrt haben. Ich muss den Brief vom Schulamt irgendwie übersehen haben.«

»Schon gut, Frau Blümlein. Schließlich haben Sie mir ja auch geholfen«, sagte Herr Daume.

Während Frau Blümlein voraus ins Sekretariat ging, flüsterte Herr Daume Frau Scheinbar zu: »Und du machst, was ich von dir gewünscht habe. Verstanden!«

»Und wenn mich der Schelling nicht lässt?«, fragte sie. Herr Daume beugte sich zu ihr herunter und flüsterte: »Ich wünsche, dass Herr Schelling immer das tun muss, was du von ihm verlangst, sobald du ihn ›Herr Schilling‹ nennst.« Frau Scheinbar rieb sich heftig die Ohren. »So wird’s wohl funktionieren«, sagte sie dabei. Dann folgte sie Frau Blümlein ins Sekretariat und wartete dort auf die Ankunft von Herrn Schelling.

Es war ungewöhnlich spät, schon fünf Minuten nach dem Klingeln, als Herr Schelling die Klasse 4a betrat. Mit ihm kam die kleine rothaarige Frau, die Martin und Roland schon in der Eingangshalle aufgefallen war.

Herr Schelling stellte sich neben das Lehrerpult und sagte: »Ich möchte euch Frau Scheinbar vorstellen. Sie ist angehende Lehrerin und möchte hier ein wenig das Lehren lernen.« Er wandte sich ihr zu. »Das darf man doch so sagen?«, fragte er.

»Darf man dann und wann und wenn man kann«, antwortete Frau Scheinbar und grinste breit.

Herr Schelling lächelte etwas gequält und murmelte: »Sehr originell.«

Frau Scheinbar fuhr fort: »Ich sage allerdings immer: Bevor ein Lehrer das Lehren lehrt, sollte er das Lernen lehren, weil man das Lernen lernen muss, bevor man das Lehren lernt.«

Leander Plattner meldete sich.

»Ja, Plattner?«, fragte Herr Schelling.

»Basilius sollte auch das Leeren lernen«, begann Leander, scheinbar ganz ernst. »Der Papierkorb müsste nämlich wieder mal geleert werden, und Basilius ist diese Woche Klassenordner.«

Die ganze Klasse brach in Gelächter aus.

Herr Schelling sagte: »Ich verbitte mir ein für alle Mal solche dümmlichen Scherze!«

Die Schüler hörten auf zu lachen. Nur Frau Scheinbar lachte meckernd weiter, bis sie den strafenden Blick von Herrn Schelling spürte und auch aufhörte.

»Ich fand den Scherz vom Plattfuß gar nicht so dümmlich«, entschuldigte sie sich.

Herr Schelling sagte zu ihr: »Ich schlage vor, dass Sie nun hinten in der letzten freien Bank Platz nehmen und meinem Unterricht folgen. Sie können sich gerne Notizen machen.«

»Ich verfolge gerne Ihren Vorschlag, denn Vorschlägen ist mindestens so viel besser als Nachschlagen, wie Vortreten besser ist als Nachtreten«, antwortete Frau Scheinbar, während sie nach hinten ging. »Und Ihrem Unterricht folge ich natürlich mit ganzer Kraft. Wann immer es möglich ist, auch Ihrem Überricht. Aber völlige Vorsicht, Herr Schelling. Sie kennen ja bestimmt das Sprichwort.«

Herr Schelling machte einen zunehmend gereizten Eindruck.

»Was für ein Sprichwort?«, fragte er. »Ist das jetzt wichtig?«

»Ja, richtig wichtig«, bestätigte Frau Scheinbar. »Eine Spruchweisheit aus dem frühen 18. Jahrhundert:

Verschließet eure Ohren nicht
und höret, was das Sprichwort spricht:

Bewahret stets die Übersicht
beim Unter- wie beim Überricht,
uch wenn ein Bruchstück mal nicht bricht.«

Die Klasse brach schon wieder in Gelächter aus.

Herr Schelling sagte: »Da der Klasse 4a Gedichte und Reime offensichtlich so viel Spaß machen, werden wir uns jetzt gleich über eines der schönsten deutschen Gedichte unterhalten: ›Der Erlkönig‹ von Johann Wolfgang von Goethe.«

Roland meldete sich. »Das Gedicht kennen wir doch noch gar nicht, Herr Schelling.«

»Dem können wir umgehend abhelfen. Schlagt euer Lesebuch auf Seite 46 auf!«, befahl Herr Schelling. »Steffenhagen möchte das Gedicht kennen lernen. Dann darf er es gleich mal vorlesen!«

Roland begann das Gedicht vorzutragen:

»Wer reitet so spät durch Nacht und Wind?

Es ist der Vater mit seinem Kind;
er hat den Knaben wohl in dem Arm,
er fasst ihn sicher, er hält ihn warm.

›Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht?‹

›Siehst, Vater, du den Erlkönig nicht?‹...«

Hier unterbrach Frau Scheinbar Rolands Gedichtvortrag, indem sie von hinten rief: »Diese Geschichte erinnert stark an die vom wahnsinnig gewordenen Rasenmäher. Finden Sie nicht auch, Herr Schelling?«

»Was soll diese unsinnige Unterbrechung?« Jetzt war Herr Schelling richtig böse. »Frau... Frau...« Er suchte nach dem Namen.

»Immer noch Frau Scheinbar«, rief sie und fügte leise hinzu: »Wenn auch nicht mehr lange.«

»Frau Scheinbar, erstens ist das keine Geschichte, sondern eine Ballade. So viel müssten Sie doch auf der Universität gelernt haben«, sagte Herr Schelling sehr laut.

»Und zweitens?«, fragte Frau Scheinbar.

»Und zweitens lassen Sie jetzt bitte den Schüler wieder zu Wort kommen und rufen nicht mehr von dahinten hinein, ja?«

»Na gut, na gut«, sagte Frau Scheinbar, stand auf und ging nach vorne. »Dann rufe ich eben von da vorne hinein, wenn Ihnen das lieber ist.«

Herr Schelling bekam einen hochroten Kopf. Er sah aus, als wollte er Frau Scheinbar in nächster Sekunde packen und aus dem Klassenzimmer werfen.

»Sie... Sie...«, fing er an.

Bevor er weitersprechen konnte, sagte Frau Scheinbar freundlich: »Sie haben bestimmt nichts dagegen, wenn ich den Kindern die Ballade vom verrückten Rasenmäher vorsinge, Herr Schilling, ja?«

»Herr Schelling«, verbesserte er. »Aber natürlich dürfen Sie das. Wir sind ja schon so gespannt.«

Frau Scheinbar sagte: »Sie wollen bestimmt gerne mitsingen, Herr Schilling.«

»Äußerst gerne. Aber ich fürchte, ich kann das nicht«, antwortete Herr Schelling und hob bedauernd die Hände. »Da ich die Ballade ja nicht kenne.«

»Sie müssen nicht den Text singen. Am besten, Sie rennen einfach im Kreis herum und ahmen dabei das Brummen des Rasenmähers nach. Das genügt als Begleitung.«

»Erfrischende Idee. Sehr kreativ«, lobte Herr Schelling. »Fangen Sie an!«

Frau Scheinbar begann zu singen:

»Wer rast so spät durch Gassen und Straßen?

Wen hört man so laut durch die Vorgärten rasen?

Es ist Herr Rüssmann, der rasende Mäher!

Das Rasen des Mähers kommt näher und näher.

›Mein Vater, hörst du den Mäher nicht?‹

›Jetzt halt die Klappe! Sei still, du Wicht!‹«

Herr Schelling hörte auf, wie ein Rasenmäher zu brummen, und fragte bestürzt: »Gilt das mir? Soll ich still sein?«

»Nein, nein, das gehörte zum Lied«, erklärte ihm Frau Scheinbar. »Ich würde doch nie zu sagen wagen, dass Sie eine Klappe halten sollen.«

»Natürlich, ich verstehe.« Herr Schelling wirkte erleichtert. »Machen wir jetzt weiter?«

»Genug Gesang gesungen!«, rief Frau Scheinbar. »Zur Auflockerung üben wir noch ein paar freie Freiübungen, dann ist es höchste Zeit, dass ich gehe. Meine Nase juckt schon. Steht mal alle auf! So, und jetzt Arme ausstrecken, Beine vor- und zurückschwingen! Sie bitte auch, Herr Schilling! Sehr schön. Und wenn ihr jetzt bitte alle in die Hocke geht und so bleibt, bis ich gegangen bin, macht ihr Frau Scheinbar eine gritzegroße Freude.«

Damit spazierte sie freundlich winkend aus dem Zimmer und knallte die Tür von außen so heftig zu, dass die ausgestopfte Sumpfohreule, die schon seit ewigen Zeiten auf dem Klassenschrank verstaubte, ins Schwanken kam und kopfüber in den Papierkorb stürzte. Glücklicherweise hatte Basilius Mönkeberg den Korb nicht geleert. So fiel sie weich und überstand den Sturz ohne Schaden.

Die ungewöhnliche Stunde mit der Referendarin Frau Scheinbar war natürlich das Gesprächsthema der Klasse. Während der Pause unterhielten sich die Schüler über nichts anderes. Nach dem Unterricht gingen sie nicht gleich nach Hause wie an anderen Tagen, sondern standen in kleinen Gruppen zusammen und diskutierten noch darüber. Es hatte sich auch bei anderen Klassen herumgesprochen, dass Herrn Schellings Deutschstunde heute äußerst merkwürdig verlaufen war, und man fragte neugierig, was denn an der Geschichte dran sei, dass Herr Schelling den Rasenmäher gespielt und Freiübungen gemacht habe. Die 4a hatte jedenfalls viel zu erzählen.

Es war schon fast halb zwei, als sich Roland und Martin endlich auf den Heimweg machten.

»Eine ziemlich geheimnisvolle Dame, diese Frau Scheinbar«, sagte Roland nach einer Weile. »Findest du nicht?«

»Geheimnisvoll? Ich fand sie eher witzig«, meinte Martin. »Kannst du mir mal sagen, woher sie den Spitznamen von Leander wusste?«, fragte Roland.

»Stimmt!«, rief Martin. »Das fällt mir jetzt erst auf. Sie hat ihn ›Plattfuß‹ genannt!«

»Und nicht nur das. Sieh dir das hier mal an! Ich wollte es dir nur nicht vor den anderen zeigen.« Roland holte einen zerknitterten Zettel aus der Hosentasche. »Lies mal!« Martin las: »Hilfe!!! Bin gefangen. Darf nicht mit dir reden.« Er blickte Roland ratlos an: »Was soll das? Wer hat das geschrieben?«

»Sie«, sagte Roland.

»Sie? Meinst du Frau Scheinbar?«

»Ja, genau die.«

»Und wie kommst du an den Zettel?«

»Sie hat ihn mir heimlich zugesteckt, bevor sie hinausging.«

»Dir? Ehrlich? Kein Spaß?«

»Kein Spaß«, bestätigte Roland und hielt drei Schwurfinger hoch, zum Zeichen, dass er die Wahrheit sprach. »Und weißt du, was ich glaube? Der Zettel war in Wirklichkeit für dich bestimmt.«

»Für mich? Wie kommst du auf die Idee?«

»Sie ging auf meiner Seite am Tisch vorbei. Wenn sie dir den Zettel rübergereicht hätte, wäre es aufgefallen. Aber als sie ihn mir zugesteckt hat, machte sie mit dem Kinn so eine Geste zu dir hin. Ich glaube, sie hat gemeint, ich soll ihn dir weitergeben.«

Martin betrachtete ratlos den Zettel in seiner Hand. »Wie soll ich ihr denn helfen?«, fragte er. »Bin gefangen. — Meinst du, Herr Schelling hält sie gefangen?«

»Der bestimmt nicht. Der hat doch getan, was sie wollte. Außerdem ist sie aus dem Klassenzimmer spaziert, ohne dass er sie aufgehalten hat.«

Martin betrachtete den Zettel: »Die drei Ausrufezeichen hinter ›Hilfe‹ klingen echt gefährlich. Was kann sie nur meinen?«

»Ich weiß doch auch nicht«, sagte Roland. »Es ist mindestens so spannend wie das Mysterium der Schalotte in ›Hotchpotch 3‹. Jedenfalls sehr überraschend.«

Aber das sollte nicht die einzige Überraschung an diesem frühen Nachmittag sein. Die noch größere wartete schon an der nächsten Straßenecke.

Tina stand neben dem Modehaus Klein in einem Hauseingang. Als sie Martin und Roland kommen sah, ging sie ihnen ein paar Schritte entgegen und blieb vor Martin stehen. Obwohl Martins Herz bis zum Hals schlug, guckte er stur zur Seite und machte einen Bogen um sie herum, ohne sie zu beachten.

Sie hielt ihn am Arm fest. »Martin, kann ich dich mal allein sprechen?«, fragte sie.

»Ich weiß nicht, was es noch zu besprechen gäbe«, antwortete Martin kühl, blieb aber sofort stehen.

Roland sagte: »Ich geh ein Stück voraus, Martin, und warte vorn beim Computerladen auf dich, ja?«

Martin nickte.

»Ich weiß, du bist sauer auf mich«, fing Tina zögernd an. »Du hast ja Recht. Es tut mir auch Leid.«

»Was tut dir Leid?«, fragte Martin.

»Dass ich so zu dir war«, sagte sie. »Ich hab dir nicht geglaubt. Ich... ich hab dir unrecht getan. Ich geb’s ja zu.«

Martin glaubte nicht recht zu hören. »Warum auf einmal? Was... Ich meine...« Er wusste nicht recht, wie er den Satz vollenden sollte.

»Du hast mir doch von diesem Sams erzählt«, sagte sie.

»Ja.«

»Du hast doch gesagt, das Sams hat rote Haare, eine Rüsselnase und blaue Punkte im Gesicht.«

»Ja«, bestätigte Martin.

»Genau so eines hab ich gesehen. Du hast nicht gelogen. Das Sams gibt es wirklich!«

Jetzt war es Martin, der ihre Geschichte nicht recht glauben konnte.

»Bist du dir ganz sicher?«, fragte er.

»Ganz sicher.« Sie nickte nachdrücklich. »Rote Haare, Rüssel und blaue Punkte.«

»Was hat es denn angehabt?«, fragte Martin.

»Etwas ganz Komisches: einen total schlabberigen Taucheranzug.«

»Dann hast du wirklich das Sams getroffen!«, rief Martin. »Denn das mit dem Taucheranzug hatte ich dir gar nicht erzählt. Wo hast du’s gesehn? Wo war es?«

»Vorhin ist Herr Daume mit seinem neuen Auto an mir vorbeigefahren«, fing Tina an.

»Lass doch mal das doofe Auto von Daume!« Martin wurde ungeduldig. »Das ist doch jetzt nicht wichtig.«

Er wollte nicht von Herrn Daumes neuem Bugatti sprechen, sondern etwas über das Sams erfahren.

»Ist eben doch wichtig«, widersprach Tina. »Da saß es nämlich.«

»Wer?«

»Na, das Sams.«

»Und wo saß es?«

»Neben Herrn Daume im Auto. Auf dem Beifahrersitz. Und es war nicht einmal angeschnallt.«

6. KAPITEL

Was tun?

Roland stand mit Martin und Tina vor dem Glühweinstand am Grünen Markt, trank einen Schluck Tee aus dem Pappbecher, gab den Becher an Tina weiter und sagte: »Wir müssen ganz logisch vorgehen.«

»Und wie?«, fragte Tina, nachdem auch sie getrunken hatte.

»Ich mach es immer so, dass ich mir erst eine logische Frage stelle«, erklärte Roland.

»Und dann?«, fragte Martin.

»Dann gebe ich mir eine möglichst logische Antwort«, sagte Roland.

»Sehr logisch!«, sagte Tina und lachte, während sie den Becher an Martin weiterreichte.

Tina war mit Martin zusammen zu Roland gegangen, der vor dem Computerladen gewartet hatte.

Nun standen die drei beieinander, teilten sich zu dritt einen Becher heißen Apfeltee und versuchten Ordnung in ihre Gedanken zu bringen.

»Weshalb ist das Sams ausgerechnet zu Herrn Daume gekommen?«, fragte Tina.

»Das wäre auch die erste logische Frage gewesen, die ich mir stellen würde«, sagte Roland. »Martin, du kennst als Einziger von uns das Sams. Was meinst du?«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass es das freiwillig getan hat«, antwortete Martin. »Es hat mir im Schullandheim gesagt, es kommt nur zu Taschenbier.«

»Wenn es nicht freiwillig gekommen ist, dann hat man es dazu gezwungen. Logisch. Und wie kann man ein Sams zu sich holen? Wie mir Martin erzählt hat, nur durch die Sams-Rückhol-Tropfen. Stimmt’s?«, fragte Roland weiter.

»Stimmt«, bestätigte Martin.

»Aber die sind spurlos verschwunden. Theorie eins: Daume hat sie geklaut. Theorie zwei: Er hat das Sams damit geholt. Theorie drei: Nun ist das Sams bei ihm und erfüllt seine Wünsche.«

»Meinst du wirklich, dass Herr Daume die Tropfen gestohlen hat?«, fragte Martin. »Er ist immerhin unser Lehrer. Ein Lehrer, der seine Schüler beklaut? Nein, das kann nicht sein.«

Auch Tina schaute Roland zweifelnd an.

Roland sagte: »Das ist ja bis jetzt nur eine Theorie. Lasst uns weiter logisch überlegen.«

Martin sagte: »Wenn er wirklich das Sams bei sich hätte, das ihm Wünsche erfüllen kann: Was würde sich einer wie Herr Daume wünschen?«

Tina sagte: »Vielleicht, dass er bei der Olympiade eine Goldmedaille gewinnt. Oder viel Geld... ein Auto...«

»Mensch, natürlich, ein Auto!«, schrien Martin und Roland fast gleichzeitig. So laut, dass sich die Besitzerin des Glühweinstands über den Verkaufstresen beugte und ganz erstaunt zu den drei Kindern hinüberguckte.

»Ihr meint, der Bugatti?«, fragte Tina, die sofort begriffen hatte, weshalb die beiden so aufgeregt waren.

»Das ist der Beweis!«, sagte Roland.

»Dieser Fiesling! So eine Gemeinheit! Klaut meine Tropfen!«, schimpfte Martin. »Jetzt wird mir alles klar. Er hat den Bugatti einfach von der Autoschau weggewünscht. Er musste gar nicht in die Schweiz fahren. Deshalb war auch die Garage von innen versperrt. Die Diebe brauchten auch keine Tür aufzubrechen, weil es keine Diebe gab.«

»Bleibt noch die Frage zu klären, ob das Sams freiwillig bei ihm ist oder nur deshalb, weil es muss«, sagte Roland. »Was ist, Martin? Warum guckst du mich so entgeistert an? Ist was?«

»Mir kommt da gerade eine Wahnsinnsidee«, sagte Martin. »Kann ich noch mal den Zettel sehn? Den von Frau Scheinbar?«

Roland reichte ihm den Zettel. Tina schaute Martin über die Schulter und las mit: »Hilfe!!! Bin gefangen. Darf nicht mit dir reden.«

»Natürlich! Das ist es!«, schrie Martin so laut, dass die Besitzerin des Glühweinstands ein zweites Mal den Kopf herausstreckte und missbilligend zu ihm hinübersah. »Es war das Sams!«

»Was war das Sams?«, fragte Roland.

»Frau Scheinbar. Herr Daume hat gewünscht, dass sich das Sams in Frau Scheinbar verwandelt. Das geht. Das Sams hat sich auch in mich verwandelt.«

»Und dann war es ziemlich fies zu mir, hat mich stehen lassen und kein Wort mit mir gesprochen«, ergänzte Tina. Jetzt glaubte sie es also.

»Ich hätte gleich darauf kommen müssen, als sie sagte, dass ihre Nase juckt«, sagte Martin. Und da ihn die beiden fragend anschauten, erklärte er ihnen: »Kurz bevor sich das Sams im Schullandheim zurückverwandelt hat und nicht mehr Martin Taschenbier war, juckte immer seine Nase. Dann war es höchste Zeit für das Sams, sich schnell in meinem Zimmer zu verstecken.«

»Und das erklärt auch, weshalb es den Spitznamen von Leander wusste«, sagte Roland. Nun sagte er schon »es« und nicht mehr »sie«, wenn er von Frau Scheinbar sprach. Ein Zeichen, dass er inzwischen auch daran glaubte, dass sie in Wirklichkeit das Sams gewesen war. »Es war ja im Schullandheim mit dabei.«

»Der Zettel ist also tatsächlich für mich bestimmt«, überlegte Martin weiter. »Das Sams braucht Hilfe. Herr Daume hält es gefangen.«

»Und warum kann es nicht mit dir sprechen?«, fragte Tina. »Das hat Daume bestimmt gewünscht. Wenn der nämlich sagt ›Ich wünsche es‹, muss es das Sams befolgen, ob es will oder nicht. Was machen wir nur?« Martin sah Tina und Roland ratlos an. »Ich kann doch nicht zu einem Lehrer gehen und sagen: ›He, gib sofort das Sams raus!‹ Der würde doch nur lachen.«

»Oder dir gleich einen Eintrag ins Klassenbuch verpassen«, sagte Roland.

»Wenn er die Tropfen nicht freiwillig hergibt, könnten wir uns ja bei Herrn Schelling über ihn beschweren«, schlug Tina vor. »Er ist schließlich der Direktor. Wenn er es Herrn Daume befiehlt, muss er sie rausrücken.«

»Ich erzähle es am besten meinem Vater«, sagte Martin. »Er kennt das Sams und weiß, dass die Sams-Rückhol-Tropfen verschwunden sind. Der soll zu Herrn Daume gehn und sie zurückverlangen.«

Roland wiegte zweifelnd den Kopf. »Lasst uns erst mal ganz logisch überlegen, was geschieht, wenn wir die Erwachsenen einweihen. Theorie eins: Martins Vater wird gleich Tinas Vater anrufen und mit ihm über die Sache sprechen. Schließlich ist Tina die einzige Zeugin. Sie hat das Sams im Auto gesehn. Tinas Vater wird bestimmt mit Tinas Mutter darüber sprechen, die dann mit ihrer Freundin und die Freundin mit ihrer Tochter. Bald weiß die halbe Schule, dass es ein Sams gibt. Wäre es nicht schade, wenn es alle wissen? Es wäre dann gar nichts Besonderes mehr.«

»Du hast Recht«, sagte Martin. »Die anderen brauchen auch nicht unbedingt zu erfahren, warum ich der Schnellste beim Skirennen war.«

»Und nun kommt Theorie zwei«, sagte Roland. »Nehmen wir an, Herr Schelling stellt Daume zur Rede. Was wird der wohl tun?«

Tina sagte: »Herr Daume wird seinem Direktor bestimmt nicht erzählen, dass er ihm diese Frau Scheinbar auf den Hals gehetzt hat.«

»Er wird es einfach leugnen«, sagte Martin. »Er wird behaupten, es gäbe gar kein Sams und es seien alles dumme Schülerscherze.«

»Richtig«, stimmte Roland zu. »Es ist sogar ziemlich wahrscheinlich, dass Herr Schelling Herrn Daume glaubt und sich vielleicht sogar bei ihm entschuldigt.«

»Bestimmte Personen wollten auch mir nicht glauben, dass es ein Sams mit Wunschpunkten gibt«, sagte Martin und grinste Tina dabei an.

»Aber ab jetzt glauben dir bestimmte Personen jedes Wort«, sagte Tina.

»Jetzt bleibt mal bei der Sache!« Roland war unwillig. »Nächste logische Frage: Was ist danach mit Daume? Was hat das für Folgen?«

»Warum? Was soll mit Daume sein?« Martin überlegte. »Ich denke, er fühlt sich danach sicher, weil er gemerkt hat, dass man ihm nichts nachweisen kann.«

»Ich glaube, es ist eher umgekehrt«, sagte Tina.

An Rolands Kopfnicken sah man, dass er Tinas Meinung teilte. »Daume weiß danach, dass wir ihn durchschaut haben und wissen, dass er das Sams gefangen hält. Er ist gewarnt und doppelt vorsichtig. Vielleicht versteckt er dann das Sams irgendwo ganz weit weg, wo wir es nie finden können.«

»Wir dürfen also niemandem von den gestohlenen Tropfen und vom Sams erzählen«, sagte Martin.

»So ist es«, antwortete Roland. »Daume muss sich in Sicherheit wiegen und denken, dass keiner etwas weiß. Dadurch sind wir im Vorteil.«

»Im Vorteil? Meinst du, dass wir drei es schaffen könnten, das Sams zu befreien?« Martin schaute Roland und Tina an. »Würdet ihr mitmachen? Es kann gefährlich werden!«

»Gefährlich!«, wiederholte Roland verächtlich. »Das gibt schlimmstenfalls eine Strafarbeit oder eine Stunde Nachsitzen. Wir sollten abmachen, dass wir erstens niemand anderem vom Sams erzählen und dass wir zweitens gemeinsam das Sams aus der Gewalt von Herrn Daume befreien. Einverstanden?«

»Einverstanden.« Martin blickte Tina auffordernd an. »Auch einverstanden«, antwortete Tina. »Es bleibt unser Geheimnis. Darauf müssen wir uns jetzt die Hand geben.« Sie streckte die rechte Hand aus. Und obwohl Roland etwas abschätzig »Mädchengetue!« murmelte, reichte er ihr genau wie Martin die Hand. Sie legte ihre linke auf die drei verschränkten Hände und sagte dabei: »Hiermit ist unser Geheimnis besiegelt und verriegelt. Keiner verletzt es und keiner verpetzt es. So sei es! Jetzt müsst ihr auch ›So sei es‹ sagen, sonst gilt es nicht.«

»So sei es«, sagte Martin.

»So sei es«, sagte auch Roland. Er konnte es sich aber nicht verkneifen, noch hinzuzufügen: »Etwas schneller wär’s gegangen, wenn du gefragt hättest: ›Einverstanden?‹, und wir hätten ›Okay!‹ gesagt.«

In diesem Augenblick rief jemand hinter ihnen: »Gratuliere, Martin und Roland! Wie man aus gut unterrichteten Kreisen hört, seid ihr in den Jungmädchenbund aufgenommen und dürft ab heute rosa Haarspangen tragen.«

Es war Leander Plattner, der inzwischen auch zum Stand gekommen war und gerade einen Becher Tee und vier Lebkuchen bestellte. Er hatte Martin und Roland wohl beim feierlichen Händeschütteln mit Tina beobachtet.

»Meinst du, er hat was mitgekriegt?«, flüsterte Martin.

»Kein Wort! Der ist doch gerade erst gekommen«, flüsterte Roland zurück. Lind laut rief er: »Danke für die Insider-Information, Plattfuß. Bei Bedarf werde ich mir eine von deinen rosa Haarspangen ausleihen, ja?«

Leander wollte etwas erwidern, aber in diesem Augenblick reichte ihm die Frau Tee und Lebkuchen über den Verkaufstresen. So war er abgelenkt, und die drei nutzten die Gelegenheit, um schnell weiterzugehen.

»Es ist höchste Zeit, ich muss nach Hause, sonst bekomme ich Ärger«, sagte Tina. »Meine Eltern sitzen bestimmt schon beim Mittagessen. Wann treffen wir uns wieder?«

»Am besten gleich heute Nachmittag«, schlug Martin vor. »Und zwar bei mir«, sagte Roland. »Meine Mutter kommt erst um fünf von der Arbeit. Da sind wir ganz ungestört und können Pläne machen.«

»Heute kann ich nicht«, sagte Tina. »Ich bin sowieso schon so spät dran und dann habe ich auch noch Ballettunterricht. Geht’s nicht morgen?«

»Na gut. Dann aber gleich nach dem Mittagessen«, sagte Martin.

»Einverstanden«, sagte Tina. »Ihr müsst mir nur versprechen, dass ihr nicht schon heute Nachmittag ohne mich Pläne macht.«

»Passt mir eigentlich auch besser«, sagte Roland. »Meine Mutter hat mir nämlich fünf Euro versprochen, wenn ich heute unsere Wohnung staubsauge und die Wäsche in den Trockner stopfe. Ich kann’s gebrauchen, ich hab mein Taschengeld schon restlos für Computerkram rausgehauen. Tschüs dann, ihr beiden.«

Tina rief ihm nach: »Jetzt muss ich nur noch wissen, wo du wohnst und wie du mit Nachnamen heißt.«

»Weidenufer 64, fünfter Stock, vom Aufzug aus rechts, Steffenhagen«, sagte Roland. »Bis morgen Nachmittag!«

7. KAPITEL

Zwei Pläne

Am Freitagnachmittag saß Herr Daume in seinem Wohnzimmer im neuen roten Ledersessel, den er sich mit einem Sams-Punkt gewünscht hatte, streckte die Hand aus und befahl: »Bring mir die heutige Zeitung! Sie liegt auf dem Schreibtisch.«

»Die Zeitung kriegst du erst, wenn du mir einen neuen Taucheranzug besorgst«, antwortete das Sams. »Mein Anzug ist mindestens achteinhalb Nummern zu groß, weil mich deine doofdummdämlichen Wünsche mindestens achteinhalb Nummern kleiner geschrumpft haben.«

Das Sams sah wirklich kläglich aus. Es reichte nur noch bis zur Höhe der Tischplatte. Sein Kopf steckte so tief in der Halsöffnung des Taucheranzugs, dass gerade noch die roten Haare herausragten. Seine Hände waren fast ganz in den Ärmeln verschwunden. Um überhaupt etwas sehen zu können, hatte es vom den Reißverschluss halb aufgezogen.

»Was kümmert mich dein Anzug«, sagte Herr Daume. »Deswegen werde ich doch keinen Wunschpunkt verschwenden. Jetzt gib mir die Zeitung!«

Das Sams stieg auf den Schreibtischstuhl, was ihm bei seiner Körpergröße gar nicht leicht fiel, griff nach der Zeitung, hielt sie mit beiden Händen hoch und sagte: »Wenn du mir keinen Anzug wünschst, zerreiße ich deine derzeitige Zeitung in acht mal achtundachtzig halbe Stückchen.«

»Denkst du, du kannst mir drohen?«, sagte Herr Daume. »Gut, gut, dann wirst du jetzt gleich neuneinhalb Nummern geschrumpft sein. Ich wünsche, dass du mir sofort die Zeitung bringst.«

»Jetzt bin ich bald so klein wie ein Windelbaby«, beschwerte sich das Sams, während es sich vom Stuhl herunterließ, mit kleinen Schritten zu Herrn Daume wackelte und ihm die Zeitung brachte. »Wenn du so weitermachst, bin ich bald so winzig wie der dämliche Daumen vom dümmlichen Daume.«

»Eine durchaus angenehme Vorstellung«, sagte Herr Daume. »Dann stecke ich dich in eine Streichholzschachtel und kann dich immer bei mir haben, ganz unauffällig. Vielleicht sollte ich dich gleich so klein wünschen.«

»Mach das nicht!« Die Stimme des Sams klang zum ersten Mal sehr besorgt. Es hätte nicht viel gefehlt, und es hätte »bitte« gesagt.

»Und weshalb nicht?«, fragte Herr Daume.

»Wenn du dann weiterwünschst, werde ich ja noch kleiner und dann bin ich auf einmal ganz weg. Dann gibt es mich nicht mehr!«

»Dann nehme ich eben ein paar Sams-Rückhol-Tropfen ein, und schon musst du wiederkommen.«

»Wenn es mich nicht mehr gibt, kann ich auch nicht mehr wiederkommen.«

»Nie mehr?«

»Überhaupt niemals nie mehr«, sagte das Sams.

Herr Daume fragte: »Was ist eigentlich, wenn alle deine Punkte weg sind?«

»Dann sind deine wirren Wünsche wirkungslos.«

»Hmmm.« Herr Daume dachte nach. »Ich muss also rechtzeitig für neue Punkte sorgen. Hör zu: Ich wünsche, dass du wieder ganz viele neue Wunschpunkte im Gesicht hast.«

Doch durch diesen Wunsch wurde das Sams nicht einen Millimeter kleiner. Es lachte. »Was für ein strohdummer, wertloser Wunsch. Mit Wunschpunkten kann man doch keine Wunschpunkte wünschen. Das ist ja, als wollte man Geld mit Geld bezahlen.«

Nun guckte Herr Daume etwas besorgt. »Wie viele Wunschpunkte hast du eigentlich noch?« Er zog den Reißverschluss des Taucheranzugs etwas weiter auf, um das Gesicht des Sams genau betrachten zu können. »Das sind eine ganze Menge«, sagte er. »Für meine beiden Hauptwünsche reichen die auf jeden Fall. Und für einige Nebenwünsche bestimmt auch noch. Dann kannst du meinetwegen auf Nimmerwiedersehen wegschrumpfen.«

»Was denn für Hauptwünsche?«, fragte das Sams.

»Ich werde in der Schule und beim Rollsport für neuen Geist sorgen«, sagte Herr Daume. »Den alten Schlendrian abschaffen.«

»Den alten Schlendrian? Ist das der Hausmeister?«, fragte das Sams. »Aber der ist doch noch einigermaßen ziemlich jung.«

Herr Daume hörte nicht zu, er gab sich ganz seinen Wunschträumen hin.

»Mit Direktor Daume wird in der Schule vieles ganz anders laufen«, sagte er. »Sport wird dann groß geschrieben. Und wenn ich erst mal Club-Präsident bin, wird sich auch im Rollschuhverein einiges ändern. Da wird sich noch manch einer wundem.«

»Willst du etwa wünschen, dass du den Herrn Schelling ablöst?«, fragte das Sams. »So ein schwieriger Wunsch hält höchstens einen Tag.«

»Nur einen Tag?« Herr Daume wurde sehr nachdenklich. »Heißt das, dass ich auch nur einen Tag Präsident vom Rollschuhverein sein würde?«

»Einen Tag, wenn nicht sogar nur 24 Stunden«, sagte das Sams. »Genauer gesagt ein exaktes Siebtel der Woche.«

»Was nützt mir ein Tag«, sagte Herr Daume. »Jetzt lass uns mal andersherum denken...«

»Linksherum oder rechtsherum?«, fragte das Sams.

»Lass deine Witze, hör mir zu, sonst wünsche ich es und du bist wieder ein Stück kleiner«, drohte Herr Daume. »Ich habe schon einen Plan: Nächste Woche sind die Präsidentenwahlen im Club. Jeder im Vorstand gibt seine Stimme ab...«

»...und ist dann stumm«, ergänzte das Sams.

Herr Daume guckte irritiert. »Weshalb stumm?«, fragte er.

»Na ja, wenn er keine Stimme mehr hat.«

»Zum letzten Mal: Lass deine Witze!«, sagte er. »Der Vorstand stimmt ab, die Stimmabgabe ist geheim. Wenn ich mich heute Abend in der Vereinsversammlung als Gegenkandidat aufstellen lasse, kostet das schon mal keinen Wunschpunkt. Was ist, wenn ich wünsche, dass auf allen Stimmzetteln ›Daume‹ steht?«

»Dann steht auf allen Stimmzetteln ›Daume‹. Aber höchstens drei Stunden lang«, sagte das Sams.

Herr Daume sagte: »Eine Stunde würde schon genügen. Wenn die Stimmen erst mal ausgezählt sind, landen die Zettel im Papierkorb. Da bin ich dann schon Präsident. Im Papierkorb dürfen sich die Zettel meinetwegen wieder zurückverwandeln und einen anderen Namen zeigen.«

»Wie viele Stimmen sind es denn?«, fragte das Sams. »Zwölf. Warum willst du das wissen?«

»Ach, nur so«, sagte das Sams und versuchte, möglichst gleichgültig auszusehen.

»Deine Frage hat mich auf etwas Wichtiges gebracht«, sagte Herr Daume. »Beinahe hätte ich einen Denkfehler gemacht. Wenn keiner ›Daume‹ auf seinen Zettel schreibt, die Wahl dann aber einstimmig für mich ausfällt, weiß jeder, dass es nicht mit rechten Dingen zugegangen sein kann. Wir brauchen eine Gegenstimme. Dann denkt jeder, das sei seine Stimme gewesen und alle anderen hätten mich gewählt. Ich werde also wünschen, dass ich elf Stimmen kriege.«

»Jetzt gleich?«, fragte das Sams.

»Natürlich nicht. Nun weiß ich doch, dass dieser Wunsch nur drei Stunden gilt. Aber eines weiß ich auch: Nach diesem Wochenende werde ich Schuldirektor sein. Am Montag werde ich es wünschen.«

»Direktor für einen Tag?«, fragte das Sams.

»Mindestens für eine Woche. Ich will das Gefühl kennen lernen, wie es ist, Direktor zu sein. So viele Punkte kann ich ruhig verbrauchen, einen lasse ich auf jeden Fall für die Wahlzettel übrig und vielleicht noch einen zweiten als Reserve. Falls mir noch ein wichtiger Wunsch einfallen sollte.«

Damit war für Herrn Daume das Thema beendet, er wandte sich seiner Zeitung zu.

»Mir fällt da auch ein wichtiger Wunsch ein«, sagte das Sams. »Ich möchte endlich was zu essen kriegen, was nicht nach Hafer schmeckt.«

»Dort auf dem Tisch steht ein Teller mit Vollkornkeksen. Du darfst dir einen nehmen«, sagte Herr Daume.

»Kekse, die voll Korn sind! Das ist höchstens was für Hühner«, sagte das Sams.

»Dann wirst du wohl bei den Keksen bleiben müssen, die deiner Meinung nach für Pferde sind«, sagte Herr Daume und las weiter seine Zeitung.

Plötzlich schrie er auf. »Das darf doch nicht wahr sein! Sams, erzähl mir sofort, wo du mein Auto herhast!«

»Hergewünscht eben«, sagte das Sams. »Wieso?«

»Hier steht, dass die Polizei intensiv nach den Dieben sucht, die einen Bugatti in Genf entwendet haben. Ist das etwa meiner? Mein Wagen, der da draußen vor dem Haus steht, für jedermann sichtbar?«

»Kann schon sein«, sagte das Sams. »Ich weiß auch nicht immer, wo die Wunschpunkte das Zeugs herholen.«

»Das Zeugs nennst du meinen Sportwagen? Wie stellst du dir das vor? Wenn nun der Polizei mein Bugatti auffällt, schließlich ist das kein alltägliches Auto! Ich könnte wegen Diebstahls ins Gefängnis eingeliefert werden.« Ihm schien ein neuer Gedanke zu kommen. Er guckte das Sams mit zunehmendem Zorn an und sagte: »Du hast umgeschaltet und die Fernbedienung weggenommen, als der Bericht aus Genf kam. Das hast du absichtlich getan. Sag mir sofort, weshalb!«

Und weil das Sams beharrlich schwieg und keine Antwort geben wollte, sagte er: »Ich wünsche, dass du mir die Wahrheit sagst. Warum hast du umgeschaltet?«

Mit finsterem Gesicht sagte das Sams: »Ich wollte, dass dich die Polizei mit dem geklauten Auto erwischt. Wenn du erst mal als Autodieb im Gefängnis sitzt, kannst du mir nichts mehr befehlen.« Und weil der Wunsch es zwang, die ganze Wahrheit zu sagen, setzte es hinzu: »Und dann hätte ich die Würstchen aus dem Küchenschrank geholt und alle ratzeputz aufgegessen. Mit Senf und ohne Brot.«

Herr Daume sprang auf. »Für diese Gemeinheit wirst du mir büßen«, schrie er. »Zuerst wünsche ich, dass der Bugatti verschwindet. Er soll meinetwegen in Hildesheim vor dem Hauptbahnhof stehn.«

»Warum steht er jetzt am Hildesheimer Hauptbahnhof?«, fragte das Sams, das schon wieder ein Stückchen geschrumpft war. »Wegen der vielen ›H‹?«

Herr Daume ging nicht auf die Frage ein, packte das Sams am Kragen des viel zu weiten Taucheranzugs, schleppte es in die Küche, öffnete die Tür des Besenschranks und warf es so heftig hinein, dass der ganze Schrank schwankte. Dann schloss er die Tür, drehte den Schlüssel um und sagte: »So, da drin wirst du jetzt im Dunkeln hocken bleiben, zur Strafe. Bis ich dich wieder zum Wünschen brauche. Da kannst du in aller Ruhe darüber nachdenken, ob es sich lohnt, Herrn Daume hereinlegen zu wollen. Lass dir das für die Zukunft eine Lehre sein!«

Ungefähr zur selben Zeit saßen Martin, Tina und Roland in der Wohnung am Weidenufer und entwarfen einen Plan, wie sie das Sams aus der Gewalt von Herrn Daume befreien könnten.

»Jetzt lasst uns mal ganz logisch vorgehen«, sagte Tina. »Zuerst stellen wir uns eine logische Frage und dann suchen wir darauf die logische Antwort.«

Roland schaute Tina von der Seite an. »Willst du mich verarschen, oder was?«

»Nein, ich bin nur lernfähig«, antwortete sie lächelnd. Man sah ihr nicht an, ob sie es ernst meinte oder ob sie Roland ein wenig aufziehen wollte.

»Wo hat Daume das Sams wohl versteckt, wenn er in der Schule ist und das Sams nicht als Frau Scheinbar dabeihat?«, fragte Martin.

»Logische Frage«, bestätigte Roland. »Er muss das Sams zu Hause in seiner Wohnung haben. Daraus ergibt sich gleich die nächste logische Frage: Wo wohnt Herr Daume überhaupt?«

»Roland, habt ihr ein Telefonbuch?«, fragte Tina.

»Natürlich. Oder denkst du, die Steffenhagens verständigen sich mit anderen Leuten durch Rauchzeichen?«

Roland stand auf und holte das Telefonbuch. Gemeinsam schlugen sie es auf und guckten unter »D«.

»Dauer, Daug, Daum«, las Martin vor. »Daumann, Daume! Da haben wir es schon: Daume, Fitzgerald, Hindenburgstraße 33.«

»Jetzt wissen wir zwar, wo er wohnt. Aber wie kommen wir in seine Wohnung? Und wann?«, fragte Tina.

»Das ›Wann‹ kann ich dir beantworten«, sagte Martin. »Es geht nur vormittags, wenn er Unterricht hat.«

»Dann haben aber auch wir Unterricht«, folgerte Roland sehr logisch.

»Wir müssen schwänzen. Für Roland ist es einfach. Ich muss mir etwas ausdenken. Mir fällt schon was ein«, sagte Martin.

»Warum ist es für Roland einfach?«, fragte Tina.

Martin lachte. »Er hat eine Mutter, die leidenschaftlich gern Entschuldigungen schreibt.«

Und weil Tina Martin ungläubig anguckte, sagte Roland: »Du kannst ihm glauben. Ich muss nur beim Frühstück zwei-, dreimal husten, schon sagt sie, ich sei viel zu krank, um in die Schule zu gehn, und schreibt einen Entschuldigungsbrief.«

»Damit kommen wir zur schwierigsten Frage«, sagte Martin. »Wie kommen wir in Daumes Wohnung, während er in der Schule ist?«

»Mit seinem Schlüssel«, sagte Roland.

»Schlüssel? Wo willst du den herkriegen?«, fragten Tina und Martin fast gleichzeitig.

»Das wird nicht gerade der einfachste Teil unseres Plans«, sagte Roland. »Wir müssen Daume den Schlüssel klauen.«

»Wie denn?«, fragte Martin.

»Ich weiß es ja auch nicht. Ich weiß nur, dass wir seinen Schlüssel brauchen, um in seine Wohnung zu kommen«, sagte Roland.

»Äußerst logisch«, bestätigte Tina.

Martin überlegte. »Ich denke, dass Daume seine Schlüssel bei seinen Sachen im Lehrer-Umkleideraum lässt. Wenn er in die Turnhalle kommt, hat er immer eine kurze Sporthose und ein T-Shirt an. Wahrscheinlich stecken die Schlüssel in seiner Jackentasche.«

»Es wird gar nicht einfach für dich sein, während des Unterrichts in den Umkleideraum zu schleichen und die Schlüssel zu nehmen«, sagte Roland.

»Warum für mich?«, fragte Martin erschrocken. »Ihr meint, ich soll es tun?«

»Logisch«, sagte Roland. »Denn ich bin ja dann nicht da, wegen der Entschuldigung, und Tina hat Sport bei Frau Hillebrandt.«

Martin schluckte. »Hm. Dann werde ich es wohl versuchen müssen.«

»Nicht nur versuchen, sondern es auch tun«, sagte Roland. »Der schwierigste Teil kommt sowieso erst danach.«

»Erst danach?«, fragte Martin.

»Klar. Wir haben immer eine Doppelstunde Sport, das sind anderthalb Stunden. In dieser Zeit müssen wir den Schlüssel klauen, in die Hindenburgstraße rasen, die Wohnung aufschließen, das Sams finden und rausholen und schließlich den Schlüssel wieder zurücklegen, bevor die anderthalb Stunden um sind und Daume was merkt.«

»Unmöglich«, sagte Martin.

»Ich würde sagen: fast unmöglich«, sagte Roland.

»Aber versuchen müssen wir es trotzdem«, sagte Tina. »Schließlich haben wir es uns feierlich versprochen.«

»Du hast gut reden«, sagte Martin. »Du musst ja nichts Gefährliches dabei tun.«

»Doch«, sagte Tina. »Ich werde in die Wohnung gehn.«

»Du?«, fragten Roland und Martin. »Warum du?«

»Erstens: Die meisten Erwachsenen meinen, Mädchen wären brav und ängstlich und könnten deshalb keine Einbrecherinnen sein. Deshalb ist ein Mädchen in einem fremden Haus viel unverdächtiger. Zweitens: Das Sams hat geschrieben, es darf nicht mit Martin reden. Wenn Martin in der Wohnung nach ihm ruft, kann es gar nicht antworten. Mit mir darf es aber reden. Logisch?«

»Sehr logisch«, bestätigte Roland.

»Damit steht unser Plan wohl fest.« Martin wirkte nicht besonders zuversichtlich. »Dann werde ich also den Schlüssel klauen müssen.«

»Bleibt dir nichts anderes übrig«, sagte Roland. »Und nach dem jetzt unser Plan feststeht und jeder weiß, was er zu tun hat, schlage ich vor, dass ich euch zeige, wie weit ich schon bei meinem neuen Computerspiel gekommen bin.«

Er schaltete den Computer an. »Tina wird sich vielleicht nicht sehr dafür interessieren«, entschuldigte er sich dabei. »Aber Martin kennt das Spiel und will bestimmt sehen, wie es im Level 14 aussieht.«

Martin und Tina setzten sich links und rechts von ihm auf zwei Stühle und schauten zu.

»Der Level 14 ist besonders schwierig«, erklärte ihnen Roland. »Hier, guckt: Da ist das große eiserne Tor, durch das ich durchmuss. Dazu muss ich aber den Schlüssel haben. Und den suche ich schon seit zwei Tagen. Keine Ahnung, wo der Spielerfinder den versteckt hat.«

»Vielleicht dort hinter der Feuermauer?«, schlug Martin vor. »Spring doch mal übers Feuer.«

»Das hab ich längst versucht«, sagte Roland.

»Ich kann dir verraten, wie du durchs Tor kommst«, sagte Tina.

»Du?« Roland bekam vor Staunen runde Augen. »Kennst du denn das Spiel? Hast du es auch?«

»Ich nicht, aber mein Vater. Ich gucke oft zu, wenn er spielt.« Sie stand auf und beugte sich über die Tastatur. »Darf ich mal?«

Roland machte ihr sehr zögernd Platz.

»Hier, du musst gleichzeitig F7 und C drücken. C wie ›Cheat‹, das hab ich von meinem Vater gelernt. Siehst du, jetzt geht die Tür von ganz allein auf, ohne Schlüssel.«

»Aber das ist doch gemogelt. Das ist nicht sauber gespielt!« Roland war entsetzt. »Woher kennst du solche Tricks?«

»Das steht in ›Tipps und Tricks bei Computerspielen‹«, sagte Tina. »Heft 14 oder 15.«

»Aber so was ist doch unfair!« Roland schaute sie empört an. »So was macht man nicht.«

»Dann such eben stundenlang nach deinem doofen Schlüssel, wenn dir das lieber ist«, sagte Tina. Auch sie wurde langsam wütend.

Roland wandte sich Hilfe suchend an Martin. »Was sagst du dazu? Man kann doch nicht einfach durch ein paar faule Tricks den Weg abkürzen, im Schnellgang durch sämtliche Level rasen und sich dann am Ende womöglich noch als Sieger in die Charts eintragen.«

Martin schaute zu Tina. »Ich finde, wenn es sogar in einer Zeitschrift steht, ist es auch erlaubt«, sagte er. »Warum haben sie es sonst eingebaut ins Spiel?«

»Das sagst du doch nur, weil du Tina Recht geben willst«, sagte Roland, stand auf und schaltete den Computer aus. »Das hätte ich nicht von dir gedacht, Martin, dass du zu Tina hältst und nicht zu mir.«

Er holte ein Comic-Buch aus einem Regal, setzte sich auf den Boden und begann, an die Wand gelehnt, darin zu blättern.

Martin und Tina standen auch auf.

»Das stimmt nicht«, sagte Martin. »Roland, du siehst das falsch.«

Roland beachtete ihn nicht, gab keine Antwort und blätterte weiter in seinem Buch.

»Sei doch nicht gleich so beleidigt«, sagte Tina. »Ich wollte dir nur helfen, durch dieses doofe Tor zu kommen.«

»Ich bin gar nicht beleidigt«, behauptete Roland mit tief gekränktem Gesichtsausdruck. »Ich hab im Moment einfach nur Lust, ein Tim-und-Struppi-Buch zu lesen. Ihr könnt ja auch eins nehmen und es euch angucken.«

Da sie nicht wussten, was sie sonst tun sollten, weil sie den beleidigten Roland aber auch nicht allein in der Wohnung lassen wollten, setzten sie sich nebeneinander in einen Sessel und schauten sich »Die sieben Kristallkugeln« an.

Sie wurden hochgeschreckt, als Roland sehr laut »Ich hab’s!« rief.

»Was hast du?«, fragte Martin.

Roland stand auf und kam zu den beiden. »Ich habe einen grandiosen Plan«, sagte er und stieß Martin begeistert gegen die Schulter. Ganz so, als habe es zwischen ihnen nie irgendwelche Unstimmigkeiten gegeben. »Der falsche Schlüssel von Tina hat mich drauf gebracht.«

»Auf was?«, fragte Tina.

»Wir lassen uns einen Nachschlüssel machen. Martin oder ich müssen zwar immer noch den Schlüssel klauen. Aber einer von uns geht damit ins Kaufhaus am Obstmarkt. Dort gibt es einen Stand, wo man sich innerhalb von zehn Minuten einen neuen Schlüssel feilen lassen kann. Das macht am besten Tina. Sie behauptet ja, dass Mädchen unverdächtiger sind. Sie sagt einfach, sie braucht einen zweiten Hausschlüssel. Danach legen wir den echten Schlüssel wieder zurück. Daume merkt nichts. Haben wir erst mal den zweiten Schlüssel, können wir genau planen, wann wir uns in seine Wohnung schleichen. Ist doch ideal so: Wir müssen nicht zurück sein, bevor die Sportstunde um ist. Wir haben den ganzen Vormittag Zeit. Und wenn wir erst mal den Schlüssel haben, können wir uns sogar den Tag aussuchen, der für unseren Einbruch am günstigsten ist.«

8. KAPITEL

Ein Vereinsabend und seine Folgen

Noch später am Nachmittag holte Herr Daume das Sams aus dem Besenschrank und sagte: »Heute ist der erste entscheidende Abend im Club. Du tust, was ich dir sage, hast du gehört? Sonst kommst du gleich wieder zurück in deinen dunklen Schrank!«

»In welchen dunklen Schrank?«, fragte das Sams.

»Frag nicht so dumm. In den Besenschrank natürlich«, sagte Herr Daume.

»Das ist aber gar kein dunkler Schrank, der ist ziemlich hellgrün angestrichen. Nur innen ist er dunkel. Aber auch nur dann, wenn man die Tür zumacht. Außerdem ist das gar nicht mein Schrank. Aber wenn du ihn mir schenken willst, hab ich nichts dagegen. Am besten, du schenkst ihn mir jetzt gleich zum Abschied, ja?«

»Hör auf Unsinn zu quasseln. Tu, was man dir sagt«, drohte Herr Daume. »Sonst werde ich dir beweisen, dass es um dich herum sehr, sehr lange dunkel bleiben kann. Du wirst dafür sorgen, dass heute im Rollschuhclub alles gut läuft, verstanden? Sonst geht’s sofort ab in den Schrank!«

»Na schön, ich werde dafür sorgen, dass heute alle gut laufen im Rollschuhclub«, sagte das Sams. »Dazu muss ich ihnen allerdings die Rollschuhe ausziehn, weil man mit denen nur gut rollen kann, aber nicht gut laufen. Wir wollen doch nicht, dass sie dann sofort ab in den Schrank gehen. Das Gedränge wäre ziemlich sehr groß.«

»Du hast genau verstanden, was ich meine. Stell dich nicht so begriffsstutzig«, sagte Herr Daume.

»Ich kann mich auch begriffsstutzig setzen, wenn dir das lieber ist«, sagte das Sams und setzte sich unter den Stuhl. Herr Daume fasste unter den Stuhl, packte das Sams und setzte es vor sich auf den Tisch

»Jetzt hör mir gut zu«, sagte er. »Sonst wünsche ich dich wirklich so klein, dass du in meine Jackentasche passt. Heute Abend ist Versammlung im Rollschuhverein. Da werden die Kandidaten für die Präsidentenwahl vorgeschlagen. Ich will, dass du mich vorschlägst.«

»Darf ein Sams denn einen Kandibraten vorschlagen?«, fragte das Sams.

»Kandidaten«, verbesserte Herr Daume. »Nein, natürlich nicht.«

»Dann werde ich ihn eben nachschlagen«, schlug das Sams vor.

»Auch das nicht. Du musst als eines von den Mitgliedern kommen, dich verwandeln.«

»Und in wen willst du mich verwandeln?«

»Ist mir egal. In Herrn Twiefel oder Frau Gerner, in Herrn Ziegenhaven oder Herrn Lürcher...«

»Lürcher? Den kenne ich«, sagte das Sams. »Ich war schon mal mit Papa Taschenbier auf Lürchers Dachboden und er hat uns da oben einfach eingesperrt. Wir nehmen Herrn Lürcher.«

»Und wie lange wird so eine Verwandlung halten?«

»Eine Dreiviertelstunde, wenn nicht sogar 45 Minuten«, sagte das Sams.

»Das ist sehr kurz«, sagte Herr Daume. »Ich muss notfalls nach 45 Minuten noch einmal wünschen. Und was machen wir so lange mit dem echten Herrn Lürcher?«

»Ja, was machen wir mit ihm? Vielleicht Tischtennis spielen oder Mensch ärgere dich nicht«, sagte das Sams.

»Du redest schon wieder Unsinn. Was machen wir, damit der echte Lürcher nicht auch zur Versammlung kommt?« Herr Daume dachte nach. »Ich werde wünschen, dass er im Stau stecken bleibt. Genau.«

Als Herr Daume das Vereinsheim betrat, spielte eine kleine Musikkapelle namens »Die vier Tornados« gerade den Schlittschuhwalzer. Auf der freien Fläche vor einem Podium tanzten drei ältere Paare auf Rollschuhen im Takt der Musik. Die drei Herren trugen einen ärmellosen Sportdress mit der Aufschrift »Rollsportverein e.V.« und lange weiße Hosen, die drei Damen trugen zum Sportdress kurze weiße Röckchen. Sie hatten ziemlich altmodische Rollschuhe an den Füßen: weiße Schnürstiefel mit Außenrollen.

Auf dem schmalen Podium an der Stirnseite des Saals saßen die Herren des Präsidiums aufgereiht hinter einem Tisch, links und rechts die Vorstandsmitglieder, in der Mitte der Präsident, Herr Dorrmann. Vor ihnen stand ein Tischmikrofon. Der äußerste linke Platz war frei geblieben. Dort saß gewöhnlich das Vorstandsmitglied Herr Lürcher.

Unten saßen an langen Tischreihen die übrigen Mitglieder. Die meisten Männer hatten vor sich auf der Papiertischdecke ein großes Glas Bier stehen, die Frauen Weißweinschorle.

Gerade als sich Herr Daume einen freien Platz an einem der Tische gesucht hatte, hörte die Kapelle auf zu spielen. Aus dem Saal kam begeisterter Applaus, die Tänzer verbeugten sich, zogen dann die Rollschuhe aus und setzten sich ebenfalls. Einer vom Vorstand klopfte erst ans Mikrofon, um zu prüfen, ob es angestellt war, pustete dann zur Sicherheit noch einmal hinein und rief viel zu laut: »Wir kommen nun zur Aufstellung der Präsidentschaftskandidaten. Gibt es Vorschläge im Saal?«

Herr Daume drehte sich um und blickte nervös zur Tür.

Eine ältere Dame am Nebentisch stand auf und rief: »Herr Präsident Dorrmann hat unseren Club jetzt schon seit vierzehn Jahren sehr gut geführt. Ich schlage vor, dass er auf weitere zwei Jahre gewählt wird.«

Es gab großen Beifall im Saal, Herr Dorrmann oben auf dem Podium nickte der Dame zu und sagte: »Danke für das Lob, das ich mir aber in meiner langjährigen Tätigkeit durchaus verdient habe. Ich sage das in aller Bescheidenheit.«

Der Schriftführer, der ganz rechts am Tisch saß, trug »Dorrmann« in die vorbereitete Liste ein.

Der Mann am Mikrofon fragte: »Weitere Vorschläge?«

Herr Daume blickte wieder zum Eingang. Er wirkte noch nervöser.

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgerissen, Herr Lürcher kam auf Inlineskates in den Saal gefahren, raste in einem wahnwitzigen Tempo durch die Mittelreihe nach vorne und sprang mit einem Riesensatz aufs Podium. So heftig, dass er oben gegen den Tisch stieß und ihn ins Wanken brachte. Das Mikrofon glitt von der Tischplatte, Herr Lürcher schnappte es sich, hielt es vor den Mund und sagte:

»Wenn die Rollen schneller rollen,
als die Rollen rollen sollen,
rollt der Rollschuh immer toller
und mit ihm der Rollschuhroller.«

Die Menschen im Saal lachten, einige klatschten. Herr Lürcher verbeugte sich, rollte um den Tisch herum, setzte sich auf den freien Stuhl und winkte Herrn Daume unten im Saal zu. Herr Daume blickte angestrengt in eine andere Richtung und tat so, als wäre er nicht gemeint.

»Erst so spät und dann gleich so stürmisch, Herr Lürcher!«, sagte Herr Dorrmann. »So viel Schwung ist man von Ihnen gar nicht gewohnt.«

Herr Lürcher sagte:

»Kommt man zu spät in den Verein,
dann rollt man gern mit Schwung herein.«

Er nickte dem Präsidenten freundlich zu und sagte erklärend: »So lautet die Sams-, äh, die Lürcherregel hundertneun.«

»Wie schön, dass Sie so viele Regeln kennen, lieber Lürcher«, sagte der Präsident. »Nun ist aber Schluss mit der Unterbrechung. Wir waren gerade bei der Aufstellung der Kandidaten, als sie hereinkamen.«

»Ja, mit der Unterbrechung machen wir Schluss«, stimmte Herr Lürcher zu. »Ich sage immer: Unterbrechungen unterbrechen nur zu oft die unterhaltsamsten Unterhaltungen und die sprechendsten Gespräche. Vorgestern Nachmittag zum Beispiel sagte ich zu meinem Hund, es muss so gegen halb vier gewesen sein...«

»Herr Lürcher!«, mahnte der Präsident.

»Nun haben aber Sie mich unterbrochen«, sagte Herr Lürcher vorwurfsvoll. »Hatten wir nicht gerade ausgemacht, dass Schluss mit Unterbrechungen ist? Dann sollte man sich auch daran halten, finde ich. Schon mein Großvater väterlicherseits, er hieß zufällig auch Lürcher...«

»Herr Lürcher!«, sagte der Präsident scharf.

»Stimmt, er hieß ›Herr‹ Lürcher«, bestätigte Herr Lürcher. »Das kam daher, weil er ein Mann war. Meine Großmutter hingegen wurde von vielen als ›Frau Lürcher‹ angesprochen. Sie hat sich aber nichts daraus gemacht und es keinem übel genommen.«

Alle Vorstandsmitglieder blickten ihn entgeistert an. Der Schriftführer schüttelte fassungslos den Kopf.

»Ihre Kinder allerdings sagten nicht ›Frau Lürcher‹ zu ihr, sondern ›Mutti‹«, fuhr Herr Lürcher fort. »Das war bei uns zu Hause so üblich.«

Herr Daume unten im Saal versuchte den Blick von Herrn Lürcher auf sich zu lenken und deutete aufgeregt auf seine Armbanduhr.

Herr Lürcher beachtete ihn nicht, grinste, griff nach dem Bierglas des Mannes, der neben ihm auf dem Podium saß, und trank es in einem Zug leer. Dann wischte er sich mit dessen Krawatte den Schaum vom Mund, rülpste und sagte: »Lürcherregel hundertzehn:

Man soll bei Säften und bei Bieren
sein Glas dem Nebenmann spendieren.

Auch soll man ihm galant gestatten,
den Mund zu wischen mit Krawatten.«

Am Tisch machte sich allgemeine Unruhe breit.

Der Mann neben Herrn Lürcher starrte auf seine feuchte Krawatte und sagte: »Eine bodenlose Unverschämtheit.«

Der Präsident rief: »Lürcher, jetzt reicht’s aber. Noch so ein dummer Scherz und ich muss Sie bitten, das Podium zu verlassen.«

Herr Daume unten im Saal hatte die ganze Zeit mit verkniffenem Gesicht auf seine Uhr geschaut. Jetzt stand er auf und rief zum Podium hoch: »Darf ich die Herren da oben daran erinnern, dass wir die Kandidaten für das Präsidentenamt aufstellen wollten! Und das schon seit einer halben Stunde!«

»Wenn nicht sogar seit 30 Minuten«, stimmte Herr Lürcher zu. »Insofern schlage ich hiermit einen Vorschlag vor, und zwar bevorschlage ich Herrn Daume.«

»Daume?«, flüsterte der Präsident dem Schriftführer zu. »Wer ist Daume?«

»Das ist der, der sich gerade beschwert hat«, flüsterte der Schriftführer zurück. »Ist Sportlehrer an der hiesigen Albert-Schweitzer-Schule.«

Er fragte halblaut Herrn Lürcher: »Sie schlagen wirklich diesen Herrn Daume vor. Ist das Ihr Ernst?«

»Nein, mein Fitzgerald. Fitzgerald Daume.«

Während der Schriftführer »Fitzgerald Daume« als zweiten Kandidaten in die Liste eintrug, sagte Herr Lürcher ins Mikrofon: »Meine Nase juckt und die Blase drückt, Sie verstehen. Ich muss mich mal kurz zurückziehen. Lürcherregel hundertelf:

Juckt die Nase, drückt die Blase,
ist’s Zeit, dass ich zur Türe rase.

Bin vielleicht sofort wieder gleich da. Bevor ich rase, möchte ich aber all den lieben Menschen hier im Saal verraten, dass ich heute meinen siebenundfünfzigsten Geburtstag feiere. Deshalb spendiere ich hiermit allen Anwesenden ein Glas Sekt. Für Anti-Alkoholiker gibt’s ein Glas Orangensaft. Bitte gleich beim Kellner bestellen, die Rechnung geht an meine Hausadresse.«

»Ach, deswegen sind Sie heute so übermütig«, sagte der Präsident. Er wirkte erleichtert. »Sie haben schon zu Hause etwas vorgefeiert. Feucht vorgefeiert, wie man so sagt. Dann wollen wir uns alle bei Herrn Lürcher für den Sekt bedanken.«

Er begann zu singen und der ganze Saal stimmte mit ein: »Zum Geburtstag viel Glück, zum Geburtstag viel Glück...«

Herr Lürcher rollte winkend aus dem Saal, Herr Daume stand schnell auf und eilte hinterher.

Im Vorraum erreichte er Herrn Lürcher, der bereits anfing, ein wenig zu schrumpfen. Zwischen seinen braungrauen Haaren zeigten sich auch schon einige rote, die fast im Zusehen länger wurden.

»Musstest du unbedingt so eine Schau machen? Ich dachte schon, die Dreiviertelstunde geht vorbei, ohne dass du mich vorschlägst«, schimpfte Herr Daume leise. »Warum hast du mich überhaupt so lange warten lassen, bis du endlich als Lürcher hereingerollt bist? Du bist fast zu spät gekommen. Zur Strafe wirst du zu Hause gleich wieder in den Besenschrank wandern.«

»Vielen Dank für Speis’ und Trank und für den Platz im Besenschrank. Samsregel zweihundertelf!«, sagte der immer kleiner werdende Herr Lürcher. »Im Schrank ist es schön warm und richtig südlich gemütlich. Bei Martin Taschenbier im Schullandheim durfte ich auch immer im Schrank sitzen und schwitzen.«

In diesem Augenblick zischte Herr Daume: »Vorsicht!«, drängte den falschen Herrn Lürcher gegen die Wand und stellte sich so davor, dass er ihn verdeckte.

»Was ist los?«, wollte das Sams wissen. Denn aus Herrn Lürcher war inzwischen wieder das Sams geworden.

»Da kommt der echte Lürcher! Was machen wir jetzt? Wieso kommt der? Ich hatte doch gewünscht, dass er im Stau stecken bleibt«, flüsterte Herr Daume.

»Der Stau wird sich aufgelöst haben«, vermutete das Sams. »Und in einem Stau, den es nicht mehr gibt, kann auch ein Herr Lürcher nicht mehr stecken, und wenn er sich noch so anstrengt.«

Herr Lürcher ging schnellen Schrittes an ihnen vorbei in den Saal, ohne sie zu beachten. Als er den Saal betreten hatte, blieb er überrascht stehen. Brausender Beifall empfing ihn, einige hoben schon die Sektgläser und prosteten ihm zu.

»Entschuldigung. Ich konnte nicht schneller kommen. Ich steckte leider in einem Stau«, rief Herr Lürcher.

Das löste schallendes Gelächter aus. »In einem Stau? Sehr originell«, sagte Herr Dorrmann. »Nun setzen Sie sich wieder auf Ihren Platz, lieber Lürcher. Und noch einmal herzlichen Dank.«

»Wofür?«, fragte Herr Lürcher.

»Das nenne ich Bescheidenheit«, sagte Herr Dorrmann. »Leute wie Sie braucht unser Verein.«

Herr Lürcher hatte zwar keine Ahnung, wofür er gelobt wurde, lächelte aber geschmeichelt und verbeugte sich nach allen Seiten.

Der Schriftführer, der die Bemerkung des Präsidenten auf seine Weise auslegte, rief gleich: »Ich schlage hiermit Herrn Lürcher als dritten Kandidaten für das Amt des Präsidenten vor.«

Der Präsident tuschelte ihm zu: »Das wäre nun aber wirklich nicht nötig gewesen! Schon genug, dass dieser Daume auf der Liste steht. Nun also auch noch der überoriginelle Lürcher!«

Seine Worte gingen im allgemeinen Beifall unter, Herr Lürcher war als dritter Kandidat aufgestellt.

Das allerdings hatte Herr Daume nicht mehr mitgekriegt, er war bereits mit dem Sams auf dem Weg nach Hause.

Am nächsten Morgen klingelte es an der Wohnungstür von Familie Taschenbier. Herr Taschenbier öffnete. Draußen stand ein Mann, der ihm bekannt vorkam. Er wusste nur nicht, woher.

»Guten Tag«, sagte der Unbekannte. »Ich glaube, wir kennen uns. Sie waren vor sehr langer Zeit mal in dem Restaurant, in dem ich als Kellner arbeite. Sie hatten so ein merkwürdiges rothaariges Kind dabei. Ein ziemlich freches, wenn ich das so sagen darf. Das vergisst man nicht.«

»Ich erinnere mich«, sagte Herr Taschenbier. »Was führt Sie zu mir?«

»Ein Brief von Herrn Lürcher«, sagte der Kellner. »Kennen Sie ihn?«

»Nur ganz flüchtig«, antwortete Herr Taschenbier.

»Der Brief ist aber für Sie. Sie sind doch Herr Taschenbier?«

Herr Taschenbier nickte. »Was ist mit dem Brief?«

»Gestern Abend habe ich im Vereinsheim des Rollschuhclubs ausgeholfen«, erzählte der Kellner. »Als die Versammlung schon begonnen hatte, kam Herr Lürcher auf Rollschuhen. Das ist noch nichts Ungewöhnliches, denn wir waren ja in einem Rollschuhverein. Ungewöhnlicher war, dass er zehn Paar Würste bestellte und sie in nicht ganz drei Minuten aufgegessen hatte.«

»Sie meinen zehn Stück«, verbesserte Herr Taschenbier.

»Nein, zehn Paar«, sagte der Kellner. »Bevor er dann in den Saal rollte, bat er mich um einen Zettel und einen Bleistift, schrieb eine Botschaft und gab mir den ausdrücklichen Auftrag, den Zettel nur Ihnen zu bringen und ihn niemandem anderen zu zeigen. Was ich hiermit getan habe.«

Er drückte Herrn Taschenbier einen Zettel in die Hand, verabschiedete sich und ging.

Herr Taschenbier setzte sich in seinem Zimmer in einen Sessel und faltete den Zettel auseinander. Er war eng beschrieben, aber die Schrift war so klein, dass er aufstehen und aus seinem Schreibtisch eine Lupe holen musste, um die Botschaft lesen zu können.

»Papa Taschenbier, hilf mir!«, las er. »Herr Daume hält mich gefangen und lässt mich nicht weg. Ich werde immer kleiner. Wenn er jetzt auch noch wünscht, dass ich so klein wie Herrn Daumes Daumen sein soll, bin ich vielleicht bald ganz weg und dann gibt es mich nicht mehr. Mein Taucheranzug ist mindestens zwölf Nummern zu groß. Ich bin aus ihm rausgestiegen und habe mir jetzt ein Küchenhandtuch umgebunden. Das reicht mir bis zu den Füßen. Daran siehst du, wie sehr ich schon geschrumpft bin. Hilf mir!!! Dein Sams.«

Herr Taschenbier war entsetzt. Er rief seine Frau zu sich, schloss sorgfältig die Tür und las ihr den Brief vor.

»Das ist ja fürchterlich. Das arme Sams!«, rief sie.

»Psst! Nicht so laut. Kein Wort zu Martin! Ich finde, wir müssen es ihm verheimlichen. Er ist so sensibel, er würde sich Tag und Nacht Gedanken machen. Außerdem ist dieser Herr Daume doch sein Lehrer. Martin würde ihn bestimmt darauf ansprechen. Ich weiß nicht, ob das für ihn gut wäre.«

»Hat er uns nicht erst vor kurzem von diesem Daume erzählt?«, fragte Frau Taschenbier. »Martins Klasse war mit ihm im Schullandheim.«

»Ja, der fährt diesen tollen Sportwagen.« Herr Taschenbier erstarrte. »Bedeutet das etwa, dass er mit den Sams-Punkten wünschen kann? Natürlich, das Sams hat es ja angedeutet. Wo sonst sollte dieser Daume seinen teuren Wagen herhaben! Am Ende hat dieser Daume sogar die verschwundenen Sams-Rückhol-Tropfen bei sich.«

»Du meinst, er hat sie unserem Martin gestohlen?«, fragte Frau Taschenbier. »Dann solltest du Martin doch einweihen, ihm von dem Brief erzählen. Er muss sich vor Herrn Daume in Acht nehmen.«

»Nein, nein. Martin ist nicht in Gefahr. Lass ihn aus dem Spiel. Ich werde sofort etwas unternehmen. Ich rufe gleich unseren Freund Mon an. Wir müssen uns einen Plan ausdenken, wie wir diesen sauberen Herrn Lehrer überführen können. Anton hat immer gute Einfälle. Er wird uns bestimmt helfen. Ja, das wird er.« Herr Taschenbier wiegte nachdenklich den Kopf hin und her. »Ich frage mich nur, wie dieser Herr Lürcher eine Sams-Botschaft schreiben kann.«

9. KAPITEL

Einige Einbrüche

Am Montagmorgen wurde Herr Daume Schuldirektor.

Frau Blümlein erzählte allen unter dem Siegel der Verschwiegenheit, es habe erst einen Brief und dann einen Anruf vom Oberschulamt gegeben. Herr Schelling sei vorübergehend beurlaubt und krankgeschrieben, wegen gewisser Vorfälle am Donnerstag in der Klasse 4a.

Die meisten aus der Klasse hatten daraufhin Rolf-Bernhard Oelschläger Vorwürfe gemacht. Der Vater von Rolf-Bernhard war nämlich Oberregierungsrat und der Chef des Oberschulamts.

»Du hast gepetzt«, warfen sie ihm vor. »Du bist schuld. Du hast deinem Vater erzählt, dass Herr Schelling Rasenmäher gespielt und Freiübungen gemacht hat.«

»Ja, das habe ich«, gab Rolf-Bernhard zu. »Ihr habt bestimmt auch daheim erzählt, was in der Klasse los war.« Da hatte er natürlich Recht. Es gab keinen, der es nicht gleich zu Hause berichtet hatte.

Noch erstaunlicher als die Absetzung von Herrn Schelling war allerdings, dass Herr Daume als sein Stellvertreter eingesetzt worden war.

Zuerst war es nur ein Gerücht. Eine Minute vor der großen Pause wurde es dann offiziell. Der Schullautsprecher knackte, man hörte erst die drei Töne, die immer vor einer Durchsage kamen, und daraufhin die Stimme von Herrn Daume: »Jungen und Mädchen, hier spricht Herr Daume. Es hat einen Wechsel an der Tabellenspitze gegeben, wenn ich das mal so salopp ausdrücken darf. Herr Schelling muss krankheitshalber pausieren, ich möchte mich hiermit als euer neuer Direktor vorstellen. Es werden in den nächsten Tagen einige Lehrplanänderungen auf euch zukommen, aber die müssen erst im Kollegenkreis abgesprochen werden. Einzelheiten in den nächsten Tagen. Nur so viel schon jetzt: Wir werden einen Modellversuch starten und als neue Fächer Gymnastik, Geräteturnen sowie Ausdauertraining mit jeweils einer Wochenstunde zusätzlich zum allgemeinen Sportunterricht einführen. Und nun erwarte ich von euch, dass ihr diszipliniert in die große Pause geht.«

Jens Uhlmann und einige andere Sportgrößen aus der 4a klatschten und zeigten sich begeistert, die meisten aus der Klasse aber riefen »Buh!« bei der Aussicht auf zusätzliche Sportstunden.

»Was wird jetzt aus unserem Plan?«, fragte Martin leise, während er mit Roland die Treppe hinunterging. »Wenn Daume Direktor ist, wird er im Direktorat neben Frau Blümlein thronen. Keine Schlüssel mehr im Lehrer-Umkleideraum und so.«

»Lass uns doch gleich mal gucken gehn«, schlug Roland vor. Sie änderten die Richtung und schlenderten am Direktorat vorbei. Gerade kam Herr Schelling aus der Tür, einen Karton mit seinen persönlichen Sachen im Arm. Er machte einen unglücklichen Eindruck.

Martin sprach ihn an. »Ich find’s schade, dass Sie gehen, Herr Schelling«, sagte er. »Hoffentlich kommen Sie bald wieder.«

»Das hoffe ich auch«, sagte Herr Schelling. Nun lächelte er sogar ein wenig.

»Herr Schelling, ich hab übers Wochenende das Gedicht vom Erlkönig gelesen, obwohl wir es gar nicht aufhatten. Es hat mir gefallen. Besser als das Witzgedicht von diesem Mäher«, sagte Roland.

»Danke, Roland«, sagte Herr Schelling, während er den Karton schulterte und auf die Haupttür zuging. »Ich weiß wirklich nicht, was am letzten Donnerstag in mich gefahren ist. Welcher Dämon mich da verwünscht hat.«

Martin war nahe dran, ihm nachzurufen: »Der Dämon war Herr Daume«, ließ es dann aber. Er dachte an ihre Abmachung.

Frau Blümlein kam aus dem Sekretariat und sagte: »Na, ihr beiden? Noch nicht in der Pausenhalle? Wollt ihr was Bestimmtes?«

Roland schüttelte schon den Kopf, da sagte Martin zu Rolands Verblüffung: »Wir wollten Herrn Daume gratulieren.«

»Das ist aber nett«, sagte Frau Blümlein. »Ihr seid die Ersten, die auf diese Idee kommen. Kommt mit!«

Während sie durchs Sekretariat zum Direktorat gingen, flüsterte Frau Blümlein ihnen zu: »Ihr werdet euch wundern, wenn ihr Herrn Daume seht. Er hat sich am Wochenende den Bart abrasiert und trägt heute sogar einen Anzug. Mit Krawatte! Er sieht richtig vornehm aus. Als ob er es geahnt hätte, dass er heute zum Direktor ernannt wird!«

»Sag mal, du hast wohl nicht mehr alle Dateien auf der Festplatte«, schimpfte Roland, als sie aus dem Direktorat kamen. »Du schüttelst diesem Fiesling auch noch die Hand. Herzlichen Glückwunsch, Herr Daume! Ich dachte, ich hör nicht recht. So was Schleimiges.«

»Du hast ihm doch auch die Hand gegeben«, sagte Martin.

»Ja, weil du mich dazu gezwungen hast, gewissermaßen. Ich kann doch nicht nur dabeistehn und dumm gucken, da habe ich ihm eben auch meine Hand hingestreckt.«

»Und währenddessen ist es dann passiert«, sagte Martin und grinste breit.

»Was ist passiert?«

Martin zog Roland hinter eine Stellwand, an der Bilder aus dem Kunstunterricht der Klasse 6c angepinnt waren. »Schau mal, was ich habe!« Er öffnete die geschlossene Faust.

»Die Schlüssel! Du hast die Schlüssel von Daume geklaut? Mann, du hast es geschafft!«

»Ich dachte, wir können ja mal gucken, wie es bei ihm aussieht und ob es da drinnen ein Schlüsselbrett gibt oder so was. Aber er hatte das Schlüsselbund einfach auf den Schreibtisch gelegt.«

»Und du hast es dir gegrapscht. Toll! Jetzt muss aber Tina aktiviert werden. Sie muss gleich ins Kaufhaus rasen. Das wird nicht einfach. Die Pause ist schon um.«

»Noch schwieriger wird es, die Schlüssel unauffällig wieder zurückzulegen«, sagte Martin. »Welcher davon ist wohl der Wohnungsschlüssel?«

»Das muss der kleine sein. Die größeren sind Schulschlüssel«, sagte Roland. »Wenn du es schaffst, dass Tina freikriegt, weiß ich auch, wie wir die Schlüssel zurückkriegen. Sag Tina, sie soll einen kleinen Blumenstrauß kaufen, während der Schlüssel nachgemacht wird.«

»Wozu?«

»Das niedliche, nette Mädchen wird Herrn Daume im Namen ihrer Klasse gratulieren, im Direktorat einen Blumenstrauß überreichen...«

»...und dabei die Schlüssel zurücklegen. Sehr gut.«

Der Unterricht hatte schon begonnen, als Martin an die Tür der Klasse 4b klopfte.

»Ja, was ist?« Das war die Stimme von Frau Rummler. Sie kam zur Tür, öffnete sie halb und fragte: »Möchtest du zu mir? Gibt es eine Mitteilung? Hier ist die 4b.«

»Ja, ich weiß«, sagte Martin. »Ich soll sagen, Tina Holler möchte sofort nach Hause kommen, ihr Hund ist von einem Auto angefahren worden.«

»Das arme Mädchen«, sagte Frau Rummler und ging wieder zurück in die Klasse. Martin hörte, wie sie drinnen sagte: »Tina, du darfst deine Sachen packen und nach Hause gehn.« Sie flüsterte Tina etwas zu.

Dann kam Tina heraus. Sie sah sehr besorgt aus und ging gleich auf Martin zu.

»Stimmt das? Ist Mischa was passiert? Ist er schlimm verletzt?«, fragte sie.

»Nein, ihm ist überhaupt nichts passiert«, sagte Martin, während er sie mit sich fortzog. »Ich brauchte nur eine Ausrede, um dich da rauszuholen. Wir haben die Schlüssel. Verstehst du, die Schlüssel!«

»Und ich hatte schon geglaubt, es sei wahr«, sagte sie erleichtert. »Musstest du dir wirklich so was Schlimmes ausdenken?«

»Was hätte ich denn sonst erfinden sollen?«

»Du hättest ja auch sagen können, mein Vater sei die Treppe runtergefallen und hätte sich das Bein gebrochen. Oder Mama hätte das neue Auto zu Schrott gefahren.«

Martin guckte sie prüfend an. Bei Tina wusste man manchmal wirklich nicht, ob sie es ernst meinte oder Spaß machte. »Wie gut, dass Mama mir heute das Geld für die Ballettstunde mitgegeben hat«, sagte sie, als Martin ihr den ganzen Plan erläutert hatte.

»Wieso?«, fragte Martin.

»Wieso! Bei eurem schönen Plan habt ihr wohl vergessen, dass ich sowohl den Schlüssel als auch den Blumenstrauß bezahlen muss.«

Martin kam noch ein Gedanke. »Was ist aber, wenn dich Frau Rummler mit dem Blumenstrauß sieht? Du bist doch angeblich bei deinem verletzten Hund.«

»Frau Rummler ist im Klassenzimmer und hält Unterricht. Und Daume weiß nichts von dem Hund. Und wenn Daume es doch wissen sollte, erzähle ich ihm, der Arzt hätte gesagt, es sei nicht so schlimm und Mischa wäre schon auf dem Weg der Besserung.«

Zur selben Zeit, in der Tina mit den Schlüsseln zum Kaufhaus rannte, in der Martin sich bei Frau Hiller-Dränkenschuh, der Ethik-Lehrerin, für sein Zuspätkommen entschuldigte, Herr Schelling traurig auf dem Fahrrad nach Hause fuhr und Frau Blümlein Herrn Daume ein Glas heißen Tee mit Lindenblütenhonig ins Direktorat brachte, saßen in Taschenbiers Wohnung Martins Vater und Herr Mon zusammen und hielten Rat.

»Wenn dieser Daume das Sams gefangen hält, müssen wir es befreien. Ja, das müssen wir«, sagte Herr Mon.

»Aber wie?«, fragte Herr Taschenbier. »Ich habe inzwischen seine Adresse rausgekriegt. Er wohnt Hindenburgstraße 33. Ich bin vorgestern schon mal unauffällig vorbeigefahren. Es ist ein Zweifamilienhaus. Daume wohnt im ersten Stock.«

»Woher weißt du das?«

»Ich habe gehalten und mir die Klingelschilder angeschaut. Unten wohnt jemand namens ›Spinelli‹. Er scheint aber nicht da zu sein. Der Briefkasten quoll über vor Reklamezetteln. Seit mindestens vier Wochen nicht mehr geleert, dem Datum nach.«

»Vielleicht ist es der Besitzer der Eisdiele Spinelli. Der ist im Winter immer bei seinen Verwandten in Italien«, sagte Herr Mon. »Wenn die Wohnung unten leer ist, bringt das manchen Vorteil.«

»Welchen Vorteil?«

»Ich werde mich als Fensterputzer verkleiden. Ist das keine gute Idee? Doch, das ist eine. Ich leihe mir von unserem Nachbarn eine lange Leiter und putze die Fenster von außen, erst unten und dann die im ersten Stock. So kann ich durch alle Fenster in die Wohnung gucken und nachsehen, ob das Sams überhaupt da ist. Vielleicht steht ja sogar ein Fenster offen. Im ersten Stock lassen die Leute manchmal die Fenster nur angelehnt. Ja, das tun sie. Sie fühlen sich sicher, weil sie nicht an Fensterputzer denken.«

»Und was mache ich dabei?«, fragte Herr Taschenbier.

»Du stehst Schmiere, wie der Fachmann sagt. Du bleibst an der Ecke stehn. Und wenn Daume zufällig nach Hause kommen sollte, pfeifst du laut auf zwei Fingern. Kannst du überhaupt pfeifen?«

Herr Taschenbier steckte zwei Finger in den Mund und stieß einen scharfen Pfiff aus.

»Ja, du kannst es«, sagte Herr Mon. »Nun können wir nur hoffen, dass du morgen früh nicht pfeifen musst. Wenn Daume Lehrer ist, wird er morgens in der Schule sein. Ja, das wird er. Also bis morgen früh!«

Am nächsten Morgen fehlten Roland, Martin und Tina in der Schule.

Roland war entschuldigt. Er hatte beim Frühstück ausführlich gehustet, worauf seine Mutter gleich einen Entschuldigungsbrief in den Schulbriefkasten eingeworfen hatte.

Tina war zumindest halb entschuldigt. Frau Rummler würde bestimmt annehmen, sie kümmere sich um ihren verletzten Hund.

Martin hatte es gewagt, einfach zu schwänzen.

Gestern hatte alles bestens geklappt, Tina hatte den Nachschlüssel bekommen und das Schlüsselbund von Herrn Daume auf den Schreibtisch zurücklegen können, ohne dass es aufgefallen war.

Jetzt sollte also die »Aktion Sams-Befreiung« starten, wie Roland das Unternehmen getauft hatte. Alle drei waren sehr aufgeregt, als sie nun durch die Hindenburgstraße gingen. »Lass uns noch einmal alles durchsprechen, bevor Tina in die Wohnung geht«, sagte Martin. »Wer macht was?«

»Das haben wir jetzt schon drei Mal besprochen«, sagte Roland. »Also zum vierten Mal: Tina schließt die Wohnungstür auf, schleicht sich rein, ruft nach dem Sams, holt es da raus und nimmt es mit. Wir bringen es zu Martins Eltern. Ich stehe unten vor der Haustür und halte Wache. Wenn ich was Verdächtiges sehe, klingle ich dreimal. Dann weiß Tina, dass sie schnell aus der Wohnung rausmuss. Du stehst an der Straßenecke und passt auf, dass Daume nicht kommt.«

»Warum sollte Daume kommen? Der ist doch in der Schule. Ich will auch was Spannendes machen, nicht nur an der Ecke rumstehen«, sagte Martin.

»Du darfst dann das Sams mit nach Hause nehmen, das ist spannend genug«, sagte Tina. »Es kann ja sein, dass Daume etwas vergessen hat und es holen will. Oder dass ihm schlecht geworden ist.«

»Na gut, wenn ihr meint«, sagte Martin. »An welcher Ecke soll ich denn stehen? Er kann von links kommen, von der Generalsgasse, oder von rechts, vom Richard-Wagner-Weg. Fährt er wohl in seinem Bugatti? Gestern kam er zu Fuß in die Schule.«

»Wenn er zu Fuß geht, kommt er über den Richard-Wagner-Weg. Das ist kürzer«, sagte Tina. »Stell dich am besten dahin.«

»Und was mache ich, wenn er wirklich kommt?«

»Dann pfeifst du. Wenn ich deinen Pfiff höre, klingle ich dreimal und Tina und ich verdrücken uns schnell«, sagte Roland. »Kannst du laut pfeifen?«

»Ja, sogar richtig auf zwei Fingern«, sagte Martin. »Das hat mir mein Vater beigebracht.«

Als Herr Mon und Herr Taschenbier zur Ecke Generalsgasse/Hindenburgstraße kamen, blieben sie stehen.

»So, hier wirst du Wache halten. Ja, das wirst du«, sagte Herr Mon. »Du hast Herrn Daume gesehn, als Martin vom Schullandheim zurückkam. Du kennst ihn also. Falls Daume zufällig nach Hause kommen sollte, pfeifst du. Aber das ist unwahrscheinlich. Ja, das ist es.«

»Viel Glück, Anton«, sagte Herr Taschenbier und drückte seinem Freund die Hand. »Und viel Erfolg.«

Herr Mon schulterte die lange Leiter, Herr Taschenbier reichte ihm den Eimer, den Lederlappen und das Wischblatt, dann machte sich Herr Mon auf den Weg zum Haus Nummer 33.

Der Haustürschlüssel war gleichzeitig der Wohnungsschlüssel, wie Tina es vermutet hatte. Sehr vorsichtig öffnete sie die Wohnungstür im ersten Stock, trat ein und schloss die Tür genauso vorsichtig.

Da stand sie nun im Flur einer fremden Wohnung und hatte Herzklopfen.

Vier Türen führten in verschiedene Zimmer. Alle waren geschlossen. Sie war schon dabei, die erste Tür auf der rechten Seite zu öffnen, da zog sie in einem Anfall von Panik die ausgestreckte Hand wieder zurück. Was, wenn sich noch jemand in der Wohnung befand? War Daume vielleicht verheiratet und sie würde plötzlich Frau Daume gegenüberstehen, wenn sie die Tür öffnete? Vielleicht wohnte ja seine alte Mutter bei ihm? Warum hatten sie nie an diese Möglichkeiten gedacht!

Es gab nur einen Weg, das herauszufinden. Sie musste wieder vor die Wohnungstür, sie von außen schließen und klingeln. Wenn niemand öffnete, war die Wohnung leer. Was aber, wenn Frau Daume aus der Tür guckte und sagte: »Na, Mädchen, was möchtest du?«

Dann würde sie fragen, ob hier oben Spinelli wohnt. Den Namen hatte sie unten an der Klingel gelesen. Genau das würde sie tun und Frau Daume würde sie nach unten schicken.

Tina klingelte. Alles blieb still. Sie wartete einige Minuten. Dann betrat sie zum zweiten Mal die Wohnung und öffnete die erste Tür auf der rechten Seite des Flurs. Sie blickte in ein Schlafzimmer. Das Bett war sorgfältig gemacht, ein Paar Herrenhosen hingen an einem Bügel vor der Schrankwand. Tina rief leise: »Sams? Sams, bist du irgendwo da drinnen?«

Niemand antwortete.

Tina öffnete die Schranktür. Da hingen einige Jogginganzüge in verschiedenen Farben, einige Hosen, zwei, drei Jacken. Es gab nichts, was auf ein Sams hindeutete.

Tina ging aus dem Schlafzimmer und öffnete die zweite Tür. Der Raum war völlig dunkel. Tina tastete nach dem Lichtschalter.

Herr Mon hatte damit begonnen, die Fenster der unteren Wohnung zu säubern, war schon einmal putzend um das ganze Haus gewandert und stand nun ein wenig unschlüssig mit der Leiter vor der Vorderfront. Er wagte es nicht, auf die Leiter zu steigen und ungeniert in die Fenster von Daumes Wohnung zu blicken, denn vor dem Hauseingang lungerte ein Junge herum und schien nicht geneigt zu sein, seinen Platz in nächster Zeit zu verlassen. Er war ungefähr zehn Jahre alt, nicht besonders groß und trug eine Brille mit runden Gläsern. Es kam Herrn Mon so vor, als würde ihn der Junge misstrauisch beobachten.

Herr Mon entschloss sich, den Jungen einfach anzusprechen. Er fragte: »Hast du denn heute keine Schule?«

»Nö«, sagte der Junge knapp, wandte den Kopf ab und schaute an Herrn Mon vorbei.

»Ich muss hier die Fenster putzen«, sagte Herr Mon, um das Gespräch in Gang zu halten.

»Sieht man«, antwortete der Junge. Er schien keinen Wert auf eine gepflegte Unterhaltung unter Männern zu legen.

»Bist du sehr gesprächig? Nein, bist du nicht«, sagte Herr Mon.

Um keinen Verdacht zu erwecken, begann er, das Toilettenfenster der unteren Wohnung ein drittes Mal zu putzen.

Tina drückte den Schalter, das Licht ging an. Sie blickte in das fensterlose Badezimmer von Herrn Daume. Obwohl es sehr unwahrscheinlich war, dass Herr Daume das Sams hier versteckt hatte, rief sie wieder: »Sams? Bist du hier?« Ihre Stimme klang hohl im gekachelten Badezimmer, es gab sogar ein leichtes Echo. Das war aber auch die einzige Reaktion auf ihr leises Rufen.

Die nächste Tür, die sie öffnete, führte ins Wohnzimmer. Da standen ein roter Sessel, der recht unbenutzt aussah, ein Hocker in Form eines Elefantenfußes, darauf ein grünes Telefon, daneben der Schreibtisch. Auf dem Tisch stand eine Schale mit Vollkomkeksen. Tina nahm sich einen Keks und biss hinein. Er war hart wie Sperrholz, die Kekse standen wohl schon lange auf dem Tisch. Erst wollte Tina den angebissenen Keks wieder in die Schale zurücklegen, dann fiel ihr ein, dass Herr Daume daran erkennen könnte, dass jemand in seiner Wohnung gewesen war. Sie öffnete ein Fenster und warf den Keks hinaus in den Garten hinter dem Haus. In diesem Augenblick klingelte es dreimal. Das verabredete Zeichen! Tina rannte durch die Wohnungstür, schlug sie hinter sich zu und stürmte die Treppen hinunter. Unten stand Roland. Er wirkte gar nicht besonders aufgeregt.

»Was ist?«, fragte Tina, atemlos vom Rennen. »Kommt Daume? Dann müssen wir doch weg. Warum hast du geklingelt?«

Roland sagte: »Entschuldige, dass ich dich runtergeklingelt habe. Ich wollte dich nur warnen. Hier schleicht ein verrückter Fensterputzer ums Haus. Vorhin hat er das Klofenster zum vierten Mal geputzt. Jetzt ist er gerade auf der Rückseite. Pass auf, vielleicht fängt er an, auch die Fenster im ersten Stock zu putzen, und sieht dich durch die Scheiben.«

»Wenn weiter nichts ist, kann ich ja wieder nach oben gehn. Du hast mir einen fürchterlichen Schreck eingejagt«, sagte Tina. »Aber keine Sorge, ich pass schon auf.«

Plötzlich entdeckte Herr Mon das halb geöffnete Fenster auf der Hausrückseite oben im ersten Stock. Er musste es bei seinem Rundgang ums Haus übersehen haben. Herr Mon blickte sich um. An den Garten des Hauses grenzten andere an, die genauso leer und winterkahl waren wie der hinter Daumes Haus. Niemand war zu sehen. Herr Mon lehnte entschlossen die Leiter an, stieg hinauf, schwang sich durchs Fenster und stand in Herrn Daumes Wohnzimmer.

Vorsichtig schlich er über den Teppichboden, am Schreibtisch vorbei und blickte sich im Zimmer um. Neben einem roten Sessel lag ein Stapel der Zeitschrift »Sport und Motor«, auf dem Tisch stand eine Schale mit Keksen. Herr Mon konnte der Versuchung nicht widerstehen. »Schmecken diese Kekse hart wie Stein? Ja, das tun sie«, murmelte er, während er den angebissenen Keks in den Papierkorb warf.

Sonst war nichts zu sehen, was auf die Anwesenheit eines Sams hindeutete. Herr Mon beschloss, das angrenzende Zimmer in Augenschein zu nehmen.

Tina war inzwischen bei ihrem Rundgang in der Küche angelangt. Es war eine ganz normale Küche mit ganz normaler Einrichtung, stellte sie auf den ersten Blick fest. Ein Küchenschrank, ein Besenschrank, ein Kühlschrank. Was stand dort auf der Ablage? Das war doch...

Da hörte sie aus dem Besenschrank ein Geräusch, als hätte sich darin ein kleines Tier bewegt. Eine Maus vielleicht? Tina liebte zwar Hunde, hatte aber eine Scheu vor Tieren, die kleiner waren als zum Beispiel ein Rauhaardackel. Sollte sie den Schrank öffnen? Was, wenn ihr eine Maus entgegensprang oder gar eine scheußliche Ratte? Vorsichtig ging sie auf den Schrank zu. Jetzt schien es ihr plötzlich, als würde im Besenschrank eine hohe Stimme singen oder summen.

»Sams?«, fragte sie vorsichtig.

In diesem Augenblick öffnete sich ganz langsam die Küchentür und ein langhaariger Mann schaute herein.

Tina schrie auf vor Schreck. Gleichzeitig schrie auch der unbekannte Mann und warf die Tür schnell zu. Tina hörte, wie er draußen durch den Flur ins Wohnzimmer lief. Bestimmt telefoniert er jetzt drüben mit der Polizei, dachte sie. In höchster Eile rannte sie aus der Küche, gab sich keine Mühe, leise zu sein, riss die Flurtür auf, stürmte die Treppen hinab, schrie im Vorbeirennen Roland zu: »Weg hier, schnell weg hier! Polizei!«, und rannte weiter die Straße entlang, gefolgt von Roland.

Schwer atmend kamen sie bei Martin an, der an der Ecke gewartet hatte.

»Was ist los?«, fragte er. »Habt ihr das Sams? Warum rennt ihr so?«

»Ich bin entdeckt worden und in letzter Sekunde entkommen«, stieß Tina heraus. »Bei Herrn Daume wohnt noch jemand. Sein Bruder vielleicht oder ein Onkel. Keine Ahnung, warum er nicht reagiert hat, als ich geklingelt habe. Jedenfalls guckte plötzlich ein Mann in die Küche und hat mich gesehen.«

»Hat er was gesagt? Hat er dich festhalten wollen oder so was?«, fragte Martin.

»Nein, er ist ins Wohnzimmer gerannt. Bestimmt telefoniert er von dort mit der Polizei und meldet, dass in seiner Wohnung eine Einbrecherin ist.«

»Dann lass uns aber ganz schnell verduften, bevor die mit Blaulicht und Tatütata hier aufkreuzen und uns einsammeln«, sagte Roland.

Das brauchte er nicht zweimal vorzuschlagen. Die drei rannten los, den Richard-Wagner-Weg entlang, und wurden erst langsamer, als sie die Fußgängerzone am Hölderlinplatz erreicht hatten.

Herr Mon kletterte so schnell aus dem Fenster, dass er fast die oberste Sprosse der Leiter verfehlt hätte und abgestürzt wäre. Er konnte sich gerade noch am Fenstersims festklammem.

Wenig später kam er bei Herrn Taschenbier an.

»Warum rennst du? Und wo hast du deinen Eimer?«, fragte Herr Taschenbier.

»Hab ich den in der Eile zurückgelassen? Ja, das habe ich«, keuchte Herr Mon. Er nahm die Leiter von der Schulter. »Fass mit an«, befahl er. »Wir müssen schnell verschwinden. Gefahr!«

Herr Mon fasste die Leiter am vorderen Ende, Herr Taschenbier am hinteren, so eilten sie im Gleichschritt durch die Generalsgasse zum Heumarkt.

Dort lehnten sie die Leiter an eine Straßenlaterne, und Herr Taschenbier konnte endlich fragen: »Was war denn nun? Hast du das Sams gesehn? Warum mussten wir so schnell weg?«

»Es ist aussichtslos. Ja, das ist es«, sagte Herr Mon und seufzte. »Die heimliche Gefangenenbefreiung können wir vergessen. Stell dir vor: Herr Daume hat eine Tochter!«

»Ehrlich? Eine Tochter?«

»Ja, die hat er. Ich habe es tatsächlich geschafft, in die Wohnung einzusteigen. Aber als ich in die Küche komme, steht mir plötzlich diese Göre gegenüber und schreit so laut, dass es die ganze Nachbarschaft hört. Wahrscheinlich hat sie schon längst die Polizei benachrichtigt. Wenn ich Pech habe, ist morgen mein Phantombild in allen Zeitungen.«

»Phantombilder veröffentlichen sie nur bei schweren Verbrechen und nicht bei misslungenen Einbrüchen«, tröstete ihn Herr Taschenbier. »Komm, lass uns in den ›Goldenen Anker‹ gehn und etwas Warmes trinken. Du hast dir ein großes Glas Glühwein verdient.«

»Ja, das habe ich«, sagte Herr Mon überzeugt. »Ich würde allerdings meinen Glühwein lieber im ›Gasthaus zum Schwarzen Bären‹ trinken. Es hat so einen einladenden Namen.«

»Und was machen wir mit der Leiter?«, fragte Herr Taschenbier.

»Die lassen wir hier unauffällig stehen und nehmen sie auf dem Rückweg mit.«

»Es war also alles umsonst«, sagte Martin traurig. »Wenn dieser Onkel oder Bruder bei Herrn Daume wohnt, können wir unseren Plan vergessen.«

»Ganz umsonst war es nicht.« Tina kramte in der Tasche ihrer karierten Holzfällerjacke. »Das immerhin habe ich mitgenommen.«

»Das... das ist ja das Fläschchen mit den Tropfen!«, rief Martin. »Wo hast du die her?«

»Die standen in der Küche auf der Ablage. Einfach so. Ich hab sie gleich erkannt, weil ›S.R.Tr.‹ draufstand. Das kann nur ›Sams-Rückhol-Tropfen‹ heißen.«

»Dann können wir das Sams ja holen«, sagte Roland. »Einfacher geht’s wirklich nicht. Natürlich muss Martin die Tropfen einnehmen, denn das Sams kommt ja am liebsten zu einem Taschenbier.«

»Hier«, sagte Tina und reichte Martin das Fläschchen.

»Aber doch nicht auf der Straße«, sagte Martin. »Jetzt ist erst mal Mittagszeit. Ich geh nach Hause und tue so, als käme ich aus der Schule. Meine Eltern müssen ja nicht unbedingt wissen, dass ich geschwänzt habe. Mein Vater macht sich dann wieder irgendwelche Gedanken, dass er in der Erziehung versagt hat und so. Am besten treffen wir uns heute Nachmittag bei Roland.«

»Weidenufer 64, fünfter Stock, vom Aufzug aus rechts«, sagte Roland zu Tina. »Falls du es vor lauter Aufregung vergessen haben solltest.«

»Und wie war der Familienname? Hagensteffe?«, fragte sie und schaffte es tatsächlich, so zu gucken, als wäre ihre Frage ernst gemeint.

10. KAPITEL

Geteiltes Leid.

Es war ein richtig feierlicher Augenblick. Fast so, als wäre Heiliger Abend, man stünde draußen vor dem Zimmer, in dem die Eltern gerade die Weihnachtsgeschenke unter den Christbaum legten, und wartete darauf, endlich hineingerufen zu werden.

Martin saß zwischen Tina und Roland auf der Couch, ließ Tropfen um Tropfen aus dem Fläschchen in ein Glas Orangensaft fallen, und alle drei zählten laut mit: »Eins... zwei... drei... vier... fünf... sechs.«

»Das dürfte genügen«, sagte Martin.

»Noch einen Tropfen«, schlug Roland vor. »Sieben ist eine bessere Zahl. Denk an das Spiel ›Die sieben Samurai‹ oder an ›Die sieben Grüfte des Grauens‹.«

»Oder an ›Die sieben Zwerge‹«, ergänzte Tina. Diesmal schaffte sie es aber nicht, dabei so zu gucken, als würde sie es ernst meinen. Sie musste grinsen. Das kam von der Aufregung.

»Na gut«, sagte Martin und ließ einen letzten, siebten Tropfen ins Saftglas fallen.

»Und jetzt?«, fragte Tina.

»Jetzt muss ich das Glas austrinken«, sagte Martin. »Dann werdet ihr zum ersten Mal das Sams sehen. Es ist ungefähr so groß wie ich, hat einen Taucheranzug an und...«

»Mann, du musst uns nicht noch mal erzählen, wie dein Sams aussieht«, sagte Roland. »Das hast du jetzt schon soundso oft. Außerdem sehn wir es ja gleich. Los, trink dein Glas leer und lass das Sams antanzen.«

Martin trank das Glas in einem Zug leer.

Im selben Augenblick gab es einen dünnen, zarten Knall, als hätte jemand eines von den luftgefüllten Bläschen einer Plastikverpackung zerdrückt, und vor den dreien erschien aus dem Nichts ein kleines Kerlchen, kaum höher als der geflochtene Papierkorb neben der Couch.

Es dauerte eine Sekunde, bis Martin begriff, dass vor ihm das Sams stand.

Es war in ein schmuddeliges Küchenhandtuch gehüllt, auf seinem Gesicht leuchteten neben den wenigen blauen eine Menge roter Punkte. Hätte es nicht die Rüsselnase und die roten Haare gehabt, vielleicht hätte Martin es gar nicht erkannt.

Es schaute sich erschrocken in Rolands Zimmer um und rief mit hoher Piepsstimme: »Das geht nicht! Das passiert mir jetzt schon zum zweiten Mal, dass zwei Wünsche gegeneinander kämpfen. Das ist allerhöchstgefährlich für mich.«

»Was für zwei Wünsche?«, fragte Martin. Tina und Roland sagten gar nichts und guckten in einer Mischung aus Entsetzen und Erstaunen auf das kleine Wesen.

Das Sams wandte sich an Tina. »Sag Martin, er darf mich nicht herwünschen. Herr Daume hat nämlich gewünscht, dass ich in seiner Wohnung bleibe...«

Es konnte seinen Satz nicht beenden, denn so plötzlich, wie es im Zimmer aufgetaucht war, verschwand es auch wieder.

»Was meint es mit den zwei Wünschen?«, fragte Tina. »Und warum spricht es nicht mit Martin, sondern sagt, ich soll es ihm weitersagen.«

»Und warum ist es so klein? Du hast uns gerade noch erzählt, es sei so groß wie du«, sagte Roland.

»Und es hat auch keinen Taucheranzug mehr an«, sagte Martin. »Ich versteh das nicht. Was ist mit ihm passiert?« In dieser Sekunde stand das Sams wieder vor ihnen und vollendete den angefangenen Satz: »...und ich kann doch nicht gleichzeitig in Daumes Wohnung und hier bei Martin sein. Sag Martin, er muss es wieder rückgängig machen, sonst...«

Es war schon wieder verschwunden.

»Es spricht nicht mit mir, weil es nicht darf«, sagte Martin, dem das Hilfeschreiben von Frau Scheinbar eingefallen war. »Herr Daume hat es gewünscht. Was machen wir nur?«

»...geht es mir lebensgefährlichst schlimmst schlechtestens«, rief das Sams, das in diesem Moment wieder aufgetaucht war.

»Was kann ich tun? Wie kann ich dir helfen?«, fragte Martin.

»Die müssen wieder raus!«, schrie das Sams, bevor es verschwand.

»Meinst du Roland und Tina?«, fragte Martin. Aber weil das Sams nicht mehr da war, konnte es auch keine Antwort geben.

Diesmal dauerte es etwas länger, bis es wieder auftauchte.

»Die Tropfen!«, schrie es mit hoher Stimme. »Die Tropfen müssen raus aus dir.«

»Komm, fass mit an«, sagte Tina zu Roland. Sie beugte Martins Kopf weit nach vorne.

»Was machst du mit mir?«, fragte Martin.

»Du sollst dich erbrechen. Die Tropfen müssen raus, du hast es doch gehört. Roland, halt ihm den Kopf nach unten!«

Tina sagte es so bestimmt, dass er tat, was sie verlangte. Das Sams war inzwischen wieder aus dem Zimmer verschwunden.

»Martin, jetzt wird es ganz unangenehm, aber ich muss es tun«, sagte Tina. »Ich hab mal giftige Vogelbeeren gegessen als kleines Kind, da hat es der Arzt auch so gemacht.«

Sie steckte ihm den Finger in den Hals, tief hinunter in die Kehle. Martin würgte erbärmlich, und dann kam in einem Schwall der Orangensaft aus seinem Magen hochgeschossen und ergoss sich aus Martins Mund auf den geblümten Kurzhaarteppich, mitten aufs schönste Webmuster.

»Es war scheußlich, Martin, ich weiß«, sagte Tina und strich ihm über die Stirn. »Aber jetzt ist es vorbei. Roland, holst du ihm ein Handtuch, dass er sich den Mund abwischen kann?«

»Mann, war das eklig«, sagte Martin und wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab.

In diesem Augenblick hörten sie die Stimme vom Sams. Sie schien von ganz weit her zu kommen: »Es funktioniert. Sag dem Martin vielen Dank, ich bin zurück in Daumes Schrank. Ich muss... leider... ich...«

Die Stimme wurde leiser und leiser und verstummte schließlich ganz.

»Es hat geklappt. Martin hat wenigstens nicht umsonst unseren neuen Teppich versaut«, stellte Roland fest. »Jetzt müssen wir nur noch schauen, wie wir ihn wieder hinkriegen, bevor meine Mutter von der Arbeit kommt.«

Danach war Martin ins Badezimmer gegangen, um sich zu säubern. Roland hatte den feuchten Fleck auf dem Teppich mit einem Lappen bearbeitet. Dann war Tina auf die Idee gekommen, den Teppich mit dem Föhn zu trocknen. Man sah den Fleck nur noch, wenn man sich dicht darüber beugte. Wenn Rolands Mutter um fünf aus dem Wasserwirtschaftsamt kam, würde ihr bestimmt nichts auffallen.

Nun saßen die drei wieder nebeneinander auf der Couch und versuchten sich klar zu machen, was eigentlich geschehen war.

»Ich habe mich richtig erschrocken, als ich das Sams gesehn hab«, sagte Roland. »Ging’s euch auch so?«

Martin nickte.

Tina sagte: »Es sieht krank aus, richtig erbärmlich.«

»Und ganz anders, als Martin es beschrieben hat. So winzig«, sagte Roland.

Martin antwortete nicht. Er war am meisten schockiert. Schließlich war er der Einzige, der wusste, wie das Sams normalerweise aussah.

Eine Weile schwiegen sie und hingen ihren Gedanken nach, dann sagte Martin: »Roland, du kannst doch so logisch denken. Was ist mit dem Sams passiert? Hast du eine Theorie? Warum hat es keinen Taucheranzug an, sondern dieses Handtuch? Und warum ist es so klein?«

»Was den Taucheranzug betrifft, gibt’s eine logische Erklärung«, antwortete Tina an Rolands Stelle. »Der hat dem kleinen Sams einfach nicht mehr gepasst.«

»Aber warum ist es so winzig?«, fragte Martin.

Tina schaute Roland an, aber der zuckte nur die Schultern. »Vielleicht hat Daume es klein gewünscht. Aber logisch ist es trotzdem nicht. Was hätte er für einen Vorteil davon?«

»Vielleicht, weil er es dann überall mit hinnehmen kann«, überlegte Tina. »Es passt in jede große Tasche oder in einen Rucksack.«

»Das wäre eine brauchbare Theorie«, sagte Roland. »Daume hat das Sams transportfähig gewünscht.«

Martin nickte.

»Und was ist jetzt mit unserem Sams-Befreiungsplan?«, fragte Tina.

Roland sah Martin von der Seite an. »Ich glaube, den können wir vergessen. Was meinst du, Martin?«

»In Daumes Wohnung können wir nicht, weil ja da dieser Onkel oder Bruder wohnt. Und die Rückhol-Tropfen dürfen wir nicht verwenden«, sagte Martin. »Ich weiß keinen Ausweg.«

»Selbst wenn wir rauskriegen würden, dass dieser Onkel gerade ausgegangen ist, und ich noch mal in die Wohnung einbreche, wird das Sams nicht mit mir gehen können«, sagte Tina. »Weil Herr Daume ja gewünscht hat, dass es in seiner Wohnung bleibt.«

»Sehr logisch«, sagte Roland.

»Heißt das, wir können überhaupt nichts tun?«, fragte Martin.

Tina legte ihm tröstend die Hand auf die Schulter.

»Aber wir können doch das Sams nicht einfach in der Gewalt von diesem Verbrecher lassen!«, rief Martin.

Roland fragte: »Was ist eigentlich, wenn das Sams keine Punkte mehr hat? Wenn Daume alle weggewünscht hat? Dann ist es doch wieder frei und kann gehen, wohin es will.«

»Das stimmt. Vielleicht müssen wir nur einfach abwarten, bis alle Wunschpunkte verbraucht sind. Besonders viele hatte es ja nicht mehr. Oder gelten die roten Punkte auch?«, sagte Tina.

»Ich wusste gar nicht, dass es rote Punkte gibt. Bei mir hatte es nur blaue«, sagte Martin. »Und ich weiß auch nicht, ob der Wunsch von Daume nicht mehr gilt, wenn das Sams keine Punkte mehr hat. So ein Wunsch wirkt vielleicht noch lange nach.«

»Du meinst, das Sams kann dann keine Wünsche mehr erfüllen, muss aber trotzdem bei Daume bleiben?«, fragte Roland.

»Ich weiß es nicht. Der Einzige, der sich damit auskennt, ist mein Vater. Bei dem war das Sams ja ganz lange. Ich muss ihn fragen.«

»Und was wird dann aus unserer Abmachung?«, fragte Roland. »Wir haben uns versprochen, niemandem etwas zu sagen.«

»So ein Versprechen muss man doch rückgängig machen können«, sagte Martin. »Das kann man sogar bei Wünschen. Im Schullandheim habe ich gewünscht, dass ein Sams-Wunsch nicht mehr gilt, und das ging auch.«

Tina schaute Roland an, der nickte zustimmend.

»Ich weiß zwar nicht, was ein zurückgenommener Wunsch mit einem zurückgenommenen Versprechen zu tun haben soll«, sagte sie. »Aber wenn dir so viel daran liegt. Meinetwegen.«

»Bei meinem Computer kann ich Eingaben rückgängig machen, wenn ich im Verzeichnis ›Bearbeiten‹ auf ›Rückgängig‹ klicke«, sagte Roland. »Klicken wir also hiermit ›Rückgängig: Versprechen‹ an.«

»Danke«, sagte Martin.

»Aber versprich uns, deinem Vater nur im Notfall alles zu erzählen. Frag ihn erst mal aus, wie das mit den Sams-Wünschen ist«, sagte Roland. »Wie lange sie halten und so. Ob sie auch dann noch gelten, wenn das Sams punktefrei ist.«

An diesem Abend konnte Martin nicht mit seinem Vater sprechen.

»Papa kommt heute erst sehr spät von der Arbeit«, sagte seine Mutter, als sie allein mit Martin beim Abendbrot saß. »Er hatte sich heute Vormittag freigenommen. Deswegen macht er jetzt Überstunden.«

»Weshalb hatte er sich denn freigenommen?«, fragte Martin.

»Ach, er musste irgendwas mit Herrn Mon zusammen erledigen«, sagte seine Mutter leichthin und wechselte schnell das Thema.

Auch am nächsten Abend wartete Martin vergeblich auf eine günstige Gelegenheit.

»Ich muss noch mal zu meinem Freund Mon«, sagte sein Vater gleich nach dem Abendessen. »Anton und ich müssen etwas besprechen. Gewissermaßen Pläne schmieden in einer wichtigen Angelegenheit.«

»Was denn für eine Angelegenheit?«, fragte Martin.

Martins Vater machte sein Das-geht-nur-Erwachsene-etwas-an-Gesicht und sagte: »Eine sehr verfahrene Sache. Äußerst schwierig.« Mehr war aus ihm nicht herauszuholen.

Am Donnerstagabend ergab sich dann die Gelegenheit.

Martins Mutter stand am Wandtisch, hatte die Lampe ganz tief gezogen und malte mit Aquarellfarben breite Streifen auf einen großen Block. Sie entwarf ein neues Stoffmuster. Ab und zu tauchte sie den Pinsel schwungvoll ins Wasser. Das war das einzige Geräusch, das man hörte.

Martins Vater saß im Sessel, hatte zwar die Zeitung in der Hand, las aber nicht, sondern starrte über den Rand der Seite »Hobby und Freizeit« hinweg auf einen unsichtbaren Fleck an der Tapete.

Martin setzte sich auf die Sessellehne. »Du, Papa, wie war das eigentlich damals mit dem Sams?«, fragte er.

»Seltsam. Gerade habe ich auch an das Sams denken müssen«, sagte sein Vater und faltete die Zeitung zusammen. »Was meinst du mit deiner Frage?«

»Wie ist das zum Beispiel mit den Wünschen?«, fragte Martin. »Gelten die für immer?«

»Das kann ich dir nicht sagen. Manche halten nur kurz, manche verblassen ganz langsam, wie deine Filzstiftzeichnung dort an der Wand. Meistens war ich froh, wenn meine Wünsche nicht sehr lange gegolten haben. Ich habe nämlich oft sehr ungenau gewünscht, wie das Sams es nannte. Viele Wünsche waren sogar recht überflüssig.«

Martins Mutter unterbrach ihre Arbeit. »Findest du?«, fragte sie, kam zu den beiden und setzte sich auf die andere Sessellehne. »Wir haben uns schließlich durch einen Wunsch näher kennen gelernt.«

»Das war aber nicht mein Wunsch, sondern ein Wunsch vom Sams«, sagte Martins Vater.

»Wunsch vom Sams? Was soll das heißen?«, fragte Martin. »Ich denke, das Sams kann mit seinen eigenen Punkten nicht wünschen?«

»Kann es auch nicht.« Martins Vater lachte. »Ich habe mich damals schrecklich ungeschickt angestellt...«

Martins Mutter lachte auch. »Und schon hattest du die Punkte im Gesicht, nicht das Sams.«

»Punkte? Richtige Wunschpunkte?«, fragte Martin.

»Als das Sams keine Punkte mehr hatte und ich nicht mehr wünschen konnte, hat es mir sein größtes Geheimnis verraten. Es bleibt aber unter uns, ja?«

Martin nickte aufgeregt. »Was denn? Welches denn?«

»Das Sams kriegt wieder neue Wunschpunkte, wenn man mit ihm in der Nacht von Freitag auf Samstag auf ein Hausdach steigt. Da oben muss es genau um Mitternacht ›Gatsmas‹ sagen, dann hat es neue Punkte.«

»Gatsmas?«, fragte Martin.

»Das ist Samstag, rückwärts ausgesprochen.«

»Aber du hast doch gesagt, dass du die Punkte hattest.« Martins Eltern lachten sich an.

Seine Mutter sagte: »Dein Vater war so ungeduldig, dass er es gar nicht abwarten konnte. In seiner Aufregung hat er ›Gatsmas‹ gesagt. Und schon hatte er die Wunschpunkte im Gesicht und das Sams durfte wünschen.«

»Das ist ja witzig. Ein Sams, das selber wünschen kann«, sagte Martin. »Jetzt weiß ich aber immer noch nicht, ob das Sams frei ist, wenn alle Punkte verbraucht sind.«

Martins Vater wurde hellhörig. »Was meinst du mit ›frei‹? Wie kommst du darauf?«

»Ach, nur so«, sagte Martin schnell und ging in sein Zimmer.

In dieser Nacht schlief er noch schlechter als in den Nächten vorher. Immer musste er an das kläglich kleine Sams denken, das ihn so unglücklich angeblickt hatte und nicht mit ihm reden durfte. Es hatte ihm als Frau Scheinbar eine Botschaft geschickt. »Hilfe!!! Bin gefangen.« Es hoffte also darauf, dass Martin etwas unternahm. »Ich muss ihm helfen, unbedingt helfen«, murmelte Martin. Dann schlief er endlich ein.

Der von Herrn Daume gewünschte Modellversuch war vom Schulamt erstaunlicherweise genehmigt worden. Roland und Martin hatten bereits eine Stunde Gymnastik und eine Stunde Geräteturnen hinter sich, als sie am Freitagmorgen in die große Pause gingen. Die Gymnastikstunde hatte Frau Hillebrandt gehalten, eine hagere, knochige Lehrerin, die eigentlich fürs Mädchenturnen zuständig war. Herr Direktor Daume hatte es sich nicht nehmen lassen, das Geräteturnen selbst zu leiten.

»Was fandest du besser: Barren, Reck oder die Ringe?«, fragte Roland. »Ich finde die Ringe noch einigermaßen gut. Ich stelle mir dabei vor, ich bin im Urwald und schwinge an einer Liane. Ich muss mich immer zusammennehmen, dass ich nicht aus Versehen den Tarzanschrei ausstoße.«

»Ich hasse sämtliche Turngeräte«, sagte Martin. »Am ehesten geht noch Bodenturnen, da kann man wenigstens nicht irgendwo runterfallen. Am meisten hasse ich das Reck. Kann man sich etwas Schlimmeres ausdenken als den Feigaufschwung?«

»Ja, den Felgumschwung«, sagte Roland. »Den üben wir bestimmt am Montag.«

»Woher weißt du überhaupt, dass es so was Scheußliches wie einen Felgumschwung gibt?«

»Jens hat es uns prophezeit. Er kennt sich aus, er ist im Turnverein Jahn.«

Tina kam auf sie zu. »Na, wie war’s beim Sams-Quäler?«

»Schrecklich«, sagte Martin. »Ich habe nichts gekonnt, und Daume hat sich ständig über mich lustig gemacht. Bestimmt ist er genauso gemein zum Sams. Ich will euch jetzt etwas sagen: Wir können nichts mehr tun. Nur mein Vater kann vielleicht noch helfen. Er muss zu Daume gehn und das Sams zurückfordern. Das ist die einzige Möglichkeit, die uns bleibt. Ich werde ihm heute alles erzählen.«

»Alles?«, fragte Roland.

»Ja, alles«, sagte Martin.

Schon beim Mittagessen machte er sein Vorhaben wahr. Herr Taschenbier war an diesem Freitag etwas früher als sonst von der Arbeit gekommen und saß mit seiner Frau und Martin am Tisch.

Gerade als Martins Mutter die Suppe austeilen wollte, sagte Martin: »Ich muss euch übrigens was zeigen«, griff in die Tasche, holte das Fläschchen mit den Sams-Rückhol-Tropfen heraus und stellte es in seinen noch leeren Suppenteller.

»Das sind ja die Rückhol-Tropfen!«, rief Martins Mutter.

»Wo hast du die her?«, fragte sein Vater. »Hattest du die etwa die ganze Zeit bei dir und hast uns glauben lassen, sie wären verloren? Hat Daume sie gar nicht gestohlen?«

Nun staunte Martin. »Woher weißt du von Herrn Daume?«

»Das ist im Augenblick unwichtig«, sagte Herr Taschenbier. »Gib mir die Tropfen. Lass uns ganz schnell das Sams zurückholen. Es ist in Gefahr.«

»Zurückholen geht nicht. Wir haben es schon versucht.«

»Wir? Wen meinst du damit?«

»Roland, Tina und ich. Herr Daume hat gewünscht, dass das Sams in seiner Wohnung bleibt. Man darf es nicht durch die Tropfen zu sich wünschen, sonst gibt es ein Wunschdurcheinander. Papa, du musst morgen unbedingt zu unserem Direktor nach Hause gehn und ihm sagen, er soll das Sams sofort herausgeben. Er wohnt...«

»...in der Hindenburgstraße 33«, ergänzte Herr Taschenbier.

»Woher weißt du das?«, fragte Martin.

»Und woher weißt du, dass Herr Daume das Sams bei sich hat?«, fragte Martins Mutter. »Warum hast du nie mit uns darüber gesprochen?«

»Erst war es nur eine Theorie von Roland«, sagte Martin. »Aber nun weiß ich es ganz genau. Ich hab das Sams ja gesehn. Du kannst dir nicht vorstellen, wie es aussieht!«

Herr Taschenbier sagte: »Es war sehr klein, oder?«

»Winzig klein«, bestätigte Martin. »Hast du es denn auch gesehn?«

»Nein. Es wird Zeit, dass wir dir endlich den Brief zeigen. Das Sams hat mir eine Botschaft geschickt.« Herr Taschenbier stand auf, ging zum Kleiderständer, holte aus der Innentasche seiner Jacke einen Zettel und reichte ihn Martin.

»Das kann man ja kaum lesen, so klein ist die Schrift«, sagte Martin.

»Ich kann dir erzählen, was da steht«, sagte sein Vater und berichtete, was das Sams geschrieben hatte.

»Es hat dich um Hilfe gerufen und du hast nichts getan?«, rief Martin.

»Und ob ich etwas getan habe!«, sagte sein Vater. »Ich habe sofort Onkel Anton zu Hilfe geholt. Am Dienstag sind wir sogar in die Wohnung von Daume eingestiegen, um das Sams zu suchen.«

»Ihr auch?«, fragte Martin. »Habt ihr es gefunden?«

»Was heißt ›ihr auch‹?«

»Tina hat sich in die Wohnung geschlichen. Mit einem Nachschlüssel«, erzählte Martin. »Aber da war leider ein Mann. Vielleicht der Bruder von Herrn Daume oder der Onkel.«

»Ein Mann? Weißt du, wie er aussah?«

»Tina hat nur gesagt, dass er lange Haare hatte.«

»Mon! Es war Mon!«, rief Herr Taschenbier. »Das ist nicht zu fassen. Dann hat Mon also Tina gesehn und sie für Daumes Tochter gehalten.«

»Das kommt von euren Heimlichkeiten«, sagte Martins Mutter. »Warum habt ihr euch nicht gegenseitig alles erzählt?«

»Das sollten wir jetzt schleunigst nachholen«, sagte Martins Vater.

Das taten sie. Martin erzählte, was er mit Roland und Tina zusammen unternommen hatte. Martins Vater erzählte, wie Herr Mon vergeblich versucht hatte, das Sams aus der Wohnung zu holen. »Seitdem berate ich mich täglich mit Anton, was wir noch tun könnten«, schloss er seinen Bericht. »Anton meint, ich soll zu Daume gehn und ihm ins Gesicht sagen, dass er die Tropfen gestohlen hat und das Sams sofort herausgeben muss.«

»Das musst du auch, Papa«, sagte Martin. »Ich weiß, du machst so was nicht gern. Aber es gibt keinen anderen Weg. Ich kann nicht zu meinem Direktor gehn und ihn zur Rede stellen. Das kann nur ein Erwachsener tun.«

»Ich seh’s ein«, sagte Martins Vater. »Gleich morgen früh, am freien Samstag, werde ich in die Hindenburgstraße gehn, Herrn Daume rausklingeln und ihn zur Rede stellen.«

Doch dazu sollte es gar nicht mehr kommen.

Denn an diesem Freitagabend fand die Präsidentenwahl im Rollschuhverein statt.

11. KAPITEL

Noch ein Vereinsabend mit Folgen

Am frühen Freitagabend zog Herr Daume seinen besten Anzug an, band sich eine silberfarbene Krawatte um und wischte mit einem Papiertaschentuch seine schwarzen Halbschuhe blank. Dann ging er in die Küche, öffnete die Tür des Besenschranks und sagte zum Sams: »Komm raus aus dem dunklen Schrank, ich brauche dich jetzt. Los, los!« Das Sams hüpfte aus dem Schrank, blinzelte ins Küchenlicht und sagte: »Ach, war es dunkel im Schrank? Wie interessant!«

»Rede nicht so dumm daher«, sagte Herr Daume.

»Ich rede nicht dumm daher, sondern klug dahin«, sagte das Sams. »Wenn man im Finstern sitzt, sieht man überhaupt nichts. Stimmt’s?«

»Eben«, sagte Herr Daume.

»Und wenn man überhaupt nichts sieht, kann man ja auch nicht sehen, dass es dunkel ist. Das sagt schon die Samsregel dreihundertzwei:

Sitzt du im Finstern ohne Licht,
dann siehst du auch das Dunkel nicht.«

»Was hast du denn da in der Hand?«, fragte Herr Daume.

»In welcher?« Das Sams betrachtete seine Hände. »In der linken scheint sich der restliche Rest von einer Staubsaugertüte aufzuhalten«, sagte es dann und tat so, als wäre es selbst überrascht.

Herr Daume blickte in den Besenschrank. »Du hast ja die ganzen Staubsaugertüten aufgefressen!«

»Sitzt das Sams im Besenkasten,
will das Sams nicht ständig fasten«,
erklärte ihm das Sams. »Außerdem habe ich die Saugertüten nur aus Mitleid gegessen. Ich wollte sie vor einem schlimmen Schicksal bewahren.

Saugt der Sauger allen Dreck
in die armen Tüten,
kriegen die doch einen Schreck.

Das wollte ich verhüten.«

»Schluss mit dem Unsinn«, sagte Herr Daume. »Ich muss jetzt meine Wünsche sehr genau vorausplanen. Heute findet die Wahl des Präsidenten statt. Wie viele Punkte hast du noch?«

»Wenn du mir einen Spiegel gibst, kann ich sie dir vorzählen«, sagte das Sams. »Und du kannst sie nachzählen. Dann rechnen wir unser Ergebnis zusammen, teilen es durch zwei und schon wissen wir, wie viele Punkte ich habe.«

Herr Daume zählte. »Es sind noch acht Punkte, wenn ich richtig gezählt habe«, sagte er.

»Richtig zählen fällt oft schwer,
da kommt so mancher Fehler her«,
reimte das Sams.

»Lass endlich deine dummen Sprüche und lass mich überlegen, wie viele Wünsche nötig sind«, sagte Herr Daume. »Du weißt Bescheid: Auf elf Wahlzetteln soll ›Daume‹ stehn. Das wäre also der erste Wunschpunkt.«

»Ich schätze, das ist eher der letzte. Denn das mit den Zetteln darfst du ja erst kurz vor der Wahl wünschen, weil der Wunsch nur eine Stunde hält. Und bis dahin hast du bestimmt noch einige andere dumme Wünsche.«

»Richtig. Als zukünftiger Präsident kann ich nicht zu Fuß kommen. Der Bugatti ist weg, wäre auch viel zu auffällig. Ich brauche eine seriöse schwarze Limousine. Wie viele Punkte wird das kosten?«

»Drei.«

»Drei, das dachte ich schon.«

»Ja, mit dem einen Wunsch wünsche ich die Limone, mit dem zweiten die Apfelsine und mit dem dritten mixe ich die beiden zusammen zur Limosine. Schmeckt sicher sehr säuerlich. Wie so oft bei südlichen Südfrüchten.«

Herr Daume wurde zornig. »Stell dich nicht so dumm!«, rief er. »Und sag mir nicht wieder, du könntest dich ja auch dumm setzen, wenn ich das lieber mag. Sonst setze ich dich nämlich auf die heiße Herdplatte. Dann geht bestimmt alles sehr viel schneller. Eine Limousine ist ein Auto, das weißt du genau. Am besten, wir holen uns eines aus irgendeinem Autohaus.«

»Aus Augsburg«, schlug das Sams vor. »Autos aus Augsburger Autohäusern sind außergewöhnlich auserlesene Autos.«

Herr Daume ging nicht darauf ein. Er sagte: »Ich wünsche mir eine schwarze, seriöse Limousine aus irgendeinem weit entfernten Autohaus. Sie soll voll getankt unten vor dem Haus stehen.«

Kaum hatte er ausgewünscht, schrumpfte das Sams um mindestens eine Handbreit. Es war jetzt ungefähr so groß oder besser gesagt so klein wie damals, als Herr Taschenbier das Sams zum ersten Mal getroffen und es in einem Rucksack in die Wohnung von Frau Rotkohl geschmuggelt hatte.

»Wie ich an dir sehe, hat mein Wunsch gewirkt«, sagte Herr Daume zufrieden. Trotzdem ging er über den Flur und guckte aus dem Fenster. Das Auto stand korrekt geparkt am Straßenrand.

Herr Daume blickte auf die Armbanduhr.

»So langsam können wir uns auf den Weg machen«, sagte er. »Jetzt erhebt sich die Frage, wie ich dich ins Vereinsheim bringe, damit ich zur richtigen Zeit wünschen kann.«

»Erhebt sie sich endlich, die Frage?«, fragte das Sams. »Die hat bestimmt die ganze Zeit faul herumgelegen.«

»Zum letzten Mal: Lass deine dummen Bemerkungen! Ich habe keine Zeit zu verschenken.«

»Von dir würde ich sowieso keine Geschenke annehmen«, sagte das Sams.

Herr Daume packte das Sams wütend bei den Haaren, hob es daran hoch und hielt es sich vors Gesicht.

»Halt endlich den Mund. Ich muss nachdenken!«, rief er. »Hast du verstanden?«

Da das Sams nicht antwortete, fragte er drohend: »Ob du verstanden hast?«

»Wenn ich den Mund halten soll, kann ich doch nicht sagen, dass ich deine doofe Daumeregel verstanden habe«, sagte das Sams.

Herr Daume hielt es noch immer bei den Haaren gepackt. »Was für eine Daumeregel?«

»Es dürfte sich um die Daumeregel drei oder vier handeln, vielleicht auch um die zweite«, sagte das Sams. »Denn viel mehr wird’s ja nicht geben:

Soll das Sams die Witze lassen,
muss man es bei den Haaren fassen.

Dazu passt sehr gut die Samsregel elfhundertzwei:

Lässt man es dann wieder sitzen,
hört es manchmal auf mit Witzen.«

»Na gut«, sagte Herr Daume und setzte das Sams auf den Tisch. »Wie also bringe ich dich ins Vereinsheim? Vielleicht sollte ich dich wieder in jemanden verwandeln. Das hält dann aber nur eine Dreiviertelstunde.«

»Mein Papa Taschenbier hat mich immer im Rucksack mitgenommen«, sagte das Sams.

»Das müsste dann aber ein besonders elegantes Modell sein, das zu einem Präsidenten passt«, überlegte Herr Daume. »Na gut. Ich wünsche mir einen dunkelblauen Wildlederrucksack mit einer Silberschnalle. So groß, dass ein Sams hineinpasst.«

»Der ist nicht besonders groß«, sagte das Sams, als der Rucksack gleich darauf neben ihm auf dem Tisch lag. »Das ist kein Rucksack, sondern ein Drucksack. Du hättest ruhig einen wünschen können, so groß, dass ein Sams bequem hineinpasst.«

»Deine Bequemlichkeit interessiert mich kein bisschen«, sagte Herr Daume. »Mich interessiert, wie viele Punkte du jetzt noch hast.«

»Drei für die Limonsine, einen für den Drucksack, das macht acht weniger vier«, rechnete ihm das Sams vor. »Am besten, du wünschst dir einen Taschenrechner, dann kannst du ausrechnen, wie viel das ist.«

Herr Daume überlegte: »So bleiben mir nach der Wahl immerhin noch drei Punkte übrig. Besser als nichts.«

Er begutachtete noch einmal den Sitz seiner Krawatte in der spiegelnden Scheibe des Küchenfensters, dann befahl er: »Los, rein mit dir in den Rucksack! Wir fahren zum Vereinsheim.«

Als Herr Daume mit dem Sams im Rollschuhclub ankam, war der Raum erst halb gefüllt. Herr Daume hängte seinen Mantel an die Garderobe, suchte sich einen Platz nahe beim Podium und stellte den Rucksack auf den Stuhl neben seinem.

Der Kellner kam zum Tisch und fragte: »Sie wünschen?«

»Ja, was wünsche ich?«, überlegte Herr Daume laut. »Zur Feier des Tages bringen Sie mir ruhig mal ein Glas Weißwein. Aber einen lieblichen, nicht zu sauer.«

»Drei!«, ertönte da eine hohe Stimme aus dem Rucksack.

»Haben Sie ›drei‹ gesagt?«, fragte der Kellner und kam noch einmal zurück. »Meinen Sie drei Gläser?«

»Nein, nein. Sie können gehn«, sagte Herr Daume schnell. Als der Kellner weg war, beugte sich Herr Daume über den Rucksack und sagte halblaut: »Du sollst ruhig sein da drinnen. Das hab ich dir auf der Fahrt doch eingeschärft. Ich warne dich: Wenn du nicht sofort gehorchst und tust, was ich dir befohlen habe, werde ich dich mit dem vierten und letzten Wunschpunkt zum Nordpol wünschen. Das wird sowieso das Beste sein. Genau. Dann bist du ein für alle Mal weg und keiner kann mir wegen dir Schwierigkeiten machen.«

»Mit dem vierten Wunschpunkt darfst du mich ruhig zu den Eisbären wünschen«, sagte das Sams aus dem Rucksack. »Ich habe nämlich nur noch drei.«

»Drei? Warum nur drei?«

»Weil du gerade beim Kellner einen lieblichen Weißwein gewünscht hast. Der Wunsch gilt.«

Kurz darauf kam der Kellner an den Tisch, servierte den Wein und fragte: »Wünscht der Herr auch etwas zu essen?«

»Nein!«, brüllte Herr Daume.

»Man wird doch mal fragen dürfen«, sagte der Kellner beleidigt und ging.

Herr Daume hatte den Wein längst ausgetrunken, als die Veranstaltung endlich begann.

Zuerst gab es eine Rollschuhvorführung. Die C-Jugend führte einen Volkstanz auf.

Inzwischen hatten auch die Herren und Damen des Vorstands auf dem Podium Platz genommen.

Der Schriftführer klopfte erst aufs Tischmikrofon, pustete dann hinein und rief: »Kann einer mal das Mikrofon anstellen? Hallo! Das Mikrofon geht nicht.«

Da der Techniker das Mikrofon schon während des letzten Satzes angestellt hatte, kam die Stimme des Schriftführers so laut aus den zwei Lautsprechern an der Saalwand, dass sich die meisten die Ohren zuhielten.

Der Schriftführer sagte: »Wir kommen nun zum Höhepunkt des heutigen Abends, zur Neuwahl des Präsidenten. Der Vorstand wird, wie Sie ja wissen, in geheimer Wahl über die Kandidaten abstimmen. Herr Dorrmann wird sich natürlich der Stimme enthalten müssen, genauso Herr Lürcher. Der Vorstand wurde deshalb um Herrn Wedler und Frau Hübner erweitert, damit zwölf Stimmen abgegeben werden können, wie es unsere Satzung vorschreibt.«

»Lürcher? Weshalb darf denn Herr Lürcher nicht mit abstimmen?«, fragte Herr Daume irritiert.

»Die Kandidaten selbst dürfen natürlich nicht wählen«, erklärte ihm ein Mann, der am Tisch gegenüber saß.

Bevor Herr Daume weitere Fragen stellen konnte, sagte der Schriftführer schon: »Darf ich Herrn Daume, unseren dritten Kandidaten, kurz zu den beiden anderen aufs Podium bitten, damit alle im Saal wissen, wer zur Wahl steht.«

Herr Daume beugte sich schnell über den Rucksack und flüsterte: »Ich wünsche, dass auf elf Stimmzetteln mein Name steht«, dann ging er aufs Podium.

Der Schriftführer sagte: »Bevor der Vorstand zur Abstimmung schreitet, möchten wir gerne die Stimmung bei den Mitgliedern erkunden. Zeigen Sie durch Ihren Beifall, wen  Sie für den besten Kandidaten halten.«

Er wandte sich an Herrn Daume und winkte ihn zur Podiumsmitte. »Da wäre erst Herr Fitzgerald Daume, seines Zeichens Sportlehrer.«

»Direktor! Direktor der Albert-Schweitzer-Schule«, verbesserte Herr Daume und verbeugte sich.

Aus dem Publikum kam sehr mäßiger Beifall.

»Unseren derzeitigen Präsidenten, Herrn Dieter Dorrmann, brauche ich Ihnen wohl nicht vorzustellen!«

Aus dem Publikum kam starker Beifall.

»Und hier schließlich Herr Heinrich Lürcher, an dessen schwungvollen Auftritt von letzter Woche Sie sich bestimmt noch erinnern.«

Der Beifall war überwältigend. Einige standen sogar auf, hoben ihre Gläser und prosteten Herrn Lürcher zu, in Erinnerung an den von ihm spendierten Sekt.

»Ich bitte die drei Kandidaten jetzt, unten im Saal Platz zu nehmen, damit der Vorstand in geheimer Wahl abstimmen kann«, sagte der Schriftführer. Er verteilte die Stimmzettel, die drei Kandidaten gingen nach unten und nahmen an verschiedenen Tischen Platz.

»Wieso ist dieser Lürcher überhaupt Kandidat?«, fragte Herr Daume leise.

»Woher soll ich das wissen?«, flüsterte das Sams aus dem Rucksack.

»Dann wird es nach der Wahl gleich zwei Enttäuschte geben«, sagte Herr Daume und lachte in sich hinein. »Dorrmann und Lürcher.«

Während die Vorstandsmitglieder den Namen ihrer Wahl auf die Zettel schrieben, ihn zusammenfalteten und dann an den Schriftführer weiterreichten, spielten »Die vier Tornados« die Rollschuhpolka.

Dann kam der große Augenblick.

Herr Daume machte mit seinem Stuhl eine halbe Drehung zum Podium hin, damit er nach der Bekanntgabe des Siegers sofort aufspringen und hochstürmen konnte.

Der Schriftführer war so aufgeregt, dass er mehrmals ans Mikrofon klopfte und dann auch noch hineinpustete, obwohl es doch die ganze Zeit gut funktioniert hatte. »Hier das Ergebnis der geheimen Wahl«, rief er. »Herr Daume: drei Stimmen. Herr Dorrmann: vier Stimmen. Herr Lürcher: fünf Stimmen. Damit ist Herr Heinrich Lürcher zum neuen Präsidenten gewählt.«

»Die vier Tornados« spielten »Hoch soll er leben, hoch soll er leben, dreimal hoch«. Herr Lürcher stand völlig überrascht auf und verbeugte sich, die Menge jubelte und klatschte.

Herr Daume stammelte: »Was... wieso? Das stimmt nicht. Das ist falsch. Ich habe mir doch elf Stimmen für Daume gewünscht.« Er stand auf und rief: »Das ist Betrug! Ich habe elf Stimmen, elf!«

»Herr Daume, mäßigen Sie sich! Seien Sie ein fairer Verlierer«, rief der Schriftführer. »Die Wahl ist korrekt.«

Aus dem Rucksack, der neben Herrn Daumes Stuhl lag, hörte man plötzlich eine hohe, fröhliche Stimme singen:

»Herr Daume hat die Wahl verloren.

Er kriegt vor Zorn ganz heiße Ohren.

Er kriegt vor Wut ‘ne weiße Nase
und rote Augen wie ein Hase.«

»Ich wünsche, dass du sofort still bist!«, rief Herr Daume. Einige der Gäste standen neugierig auf, um zu sehen, mit wem Herr Daume da so zornig sprach.

Wieder hörte man die Stimme. Sie schien wirklich aus dem Rucksack zu kommen.

»Herr Daume hat die Wahl verpennt,

Herr Lürcher ist der Präsident.

Herr Daume, Herr Daume
ist nur ‘ne alte Pflaume.«

Herr Daume nahm den Rucksack vom Stuhl, riss hastig seinen Mantel von der Garderobe, warf ihn sich über die Schulter und rannte aus dem Vereinsheim.

Draußen im Auto schleuderte er den Rucksack mit dem Sams auf den Beifahrersitz, startete und fuhr so schnell vom Parkplatz, dass die Reifen gequält aufjaulten.

Als er außer Sichtweite des Vereinsheims war, hielt er am Straßenrand unter einer Straßenlaterne an.

Er holte das Sams aus dem Rucksack, schüttelte es grob und schrie: »Das wirst du mir büßen! Was hast du gemacht? Weshalb kannst du weitersingen, wenn ich wünsche, dass du still sein sollst? Und wieso bekomme ich nur drei Stimmen, wenn ich wünsche, dass auf elf Zetteln mein Name steht?«

»Ein bisschen sehr viele fragwürdige Fragen auf einmal«, sagte das Sams. Das Schütteln schien ihm nicht viel auszumachen, es guckte jedenfalls ausgesprochen fröhlich. »Wenn du mich jetzt ganz schön sanft auf den Sitz da setzt, könnte es vielleicht sein, dass ich dir möglicherweise alles ungefähr erkläre.«

Zitternd vor Wut setzte Herr Daume das Sams auf den Beifahrersitz.

»Vielen herzlichen Dank«, sagte das Sams und verneigte sich artig.

»Also?«, sagte Herr Daume.

»Wenn jemand wünscht, dass auf elf Zetteln sein Name steht, dann kostet das natürlich elf Punkte. Für jeden Zettel einen. Ist doch logisch«, erklärte ihm das Sams. »Und da ich nur noch drei Punkte hatte, haben die gerade mal für drei Zettelchen gereicht.«

»Das hast du vorher genau gewusst und mir nichts gesagt!«, schrie Herr Daume.

»Ja, genauestens genau gewusst«, bestätigte das Sams. »Du hast mich nur niemals danach gefragt.«

»Ich will, dass die Wahl ungültig ist. Ich muss doch noch eine Chance kriegen.« Herr Daume war außer sich. »Mach alles sofort rückgängig!«

»Wie denn, ohne Punkte?«, fragte das Sams.

Herr Daume versuchte mühsam, seine Wut zu beherrschen. Eine Weile saß er stumm und schwer atmend da. Er schien nachzudenken.

Dann neigte er sich zum Sams hinunter, kam mit dem Gesicht ganz nah heran, klopfte ihm mit dem Zeigefinger gegen die Brust und sagte leise und verschwörerisch: »Jetzt sag mal ehrlich, Sams: Du kennst doch bestimmt einen Weg, wie du wieder neue Wunschpunkte kriegen kannst. Stimmt’s?«

»Ja, den Weg kenne ich.« Das Sams nickte. »Aber den würde ich doch niemals nie und nimmer so einem Schlimmschleim wie dir verraten, du Punkteklauer und Sams-Schüttler. Jetzt kannst du mir nämlich nichts mehr befehlen, du mieser Muckermolch.«

»Sag mir sofort, wie du wieder Wunschpunkte bekommst!«, schrie Herr Daume und begann das Sams noch heftiger zu schütteln als vorher.

»Damit du mich an den Nordpol wünschen kannst?«, fragte das Sams.

»Ich bringe dich schon dazu, dass du es mir verrätst«, drohte Herr Daume.

»Wie willst du das denn machen?«, fragte das Sams.

»Wenn du mir nicht sagst, wie du wieder Punkte bekommst, quäle ich dich so, dass du darum bittest, es mir sagen zu dürfen.«

»Interessant«, sagte das Sams. »Und wie bitte schön darf ich mir diese qualitätvollen Quälungen vorläufig vorstellen?«

»Deine Witze werden dir vergehen, wenn wir erst mal in meiner Wohnung sind«, sagte Herr Daume, startete den Motor und fuhr los. »Ich ziehe dich so lange an den Haaren, bis du alles gestehst.«

»Haareziehen liebe ich«, sagte das Sams. »Da wird die Kopfhaut so herrlich frisch durchblutet.«

»Ich stecke deinen Kopf unter Wasser, bis du nach Luft schnappst!«

»Da brauchst du aber viel, viel Geduld«, sagte das Sams. »Ich kann nämlich meine Rüsselnasenlöcher so gut verschließen, dass ich es mindestens eine Stunde unter Wasser aushalte, wenn nicht sogar 60 Minuten.«

»Ich schneide dir die Ohren ab!« Je gelassener das Sams die Drohungen von Herrn Daume hinnahm, desto brutaler wurden sie. Er war nun völlig außer sich vor Zorn und Enttäuschung.

»Sams-Ohren wachsen in einer Viertelstunde nach. Manchmal sogar in 15 Minuten. Und dann sind sie noch viel zarter und segelförmiger als vorher!«, behauptete das Sams. Das war glatt gelogen. Aber so ganz ernst wollte es die Drohungen von Herrn Daume auch nicht nehmen.

»Ich... ich...« Herrn Daume fiel keine noch schrecklichere Drohung ein. So sagte er: »Warte nur, bis wir zu Hause sind!«

»Ich weiß eine Möglichkeit, wie du mich entsetzlich fürchterlich quälen kannst«, gestand das Sams.

Herr Daume guckte es misstrauisch von der Seite an. »Ja?«

»Du stellst mir 20 Würstchen hin und sagst: ›Wenn du mir nicht erzählst, wie du zu neuen Punkten kommst, zwinge ich dich, alle Würstchen ohne Brot aufzuessen.‹ Das solltest du eventuell vielleicht zumindest mal ausprobieren.«

Herr Daume antwortete nicht und starrte mit grimmigem Gesicht vor sich auf die Fahrbahn.

Auf dem Bürgersteig kam ihnen ein Junge entgegen. Er ging sehr hastig, rannte fast. Er kniff die Augen zusammen und hielt sich den Unterarm schützend vors Gesicht, als das Auto näher kam, weil ihn die Lichter von Daumes Limousine blendeten. In seiner Erregung hatte Herr Daume nicht darauf geachtet, dass er mit aufgeblendeten Scheinwerfern fuhr.

Das Sams rief: »Das ist ja Martin! Mein Freund Martin. Was macht der denn so spät noch auf der Straße?«

Ehe Herr Daume es daran hindern konnte, hatte das Sams die Scheibe heruntergekurbelt und wollte nach Martin rufen. Aber es brachte keinen Ton heraus.

Da war das Auto auch schon an ihm vorbeigefahren, ohne dass Martin das Sams bemerkt hätte.

»So ein mistiger Mist«, schimpfte das Sams. »Dein widerwärtig widerlich wüster Wunsch hat immer noch nicht ganz nachgelassen. Du bist schuld, dass ich nicht mit meinem Freund sprechen darf.«

»So, der kleine Taschenbier ist also dein Freund«, sagte Herr Daume, stoppte und fuhr rechts an den Straßenrand. »Das bringt mich auf eine Idee. Auf eine sehr gute, auf eine ganz ausgezeichnete Idee!«

»Was hast du mit Martin vor?«, fragte das Sams. Seine Stimme klang mit einem Mal sehr ängstlich. »Du wirst ihm doch nichts tun?«

»Und ob ich das tue«, sagte Herr Daume. »Ich werde ihn mir gleich vornehmen. Ich weiß schon, was ich mit ihm mache.«

»Lass Martin in Ruhe«, bat das Sams. »Los, fahr weiter!«

»Das kannst du sofort haben«, sagte Herr Daume und beugte sich zum Sams hinüber. »Du musst mir nur sagen, wie du neue Wunschpunkte bekommst.«

»Niemals«, sagte das Sams. »Niemals nirgends nie!«

»Du wirst deine Meinung sehr schnell ändern«, sagte Herr Daume. »Warte nur, bis ich mir deinen Freund geschnappt habe.«

»Was kann Martin denn dafür, dass ich nicht sagen will, wie ich neue Punkte kriege?«

»Gar nichts«, sagte Herr Daume. »Darauf kommt’s ja auch nicht an. Denkst du, es macht mir Spaß, ihn jetzt gleich derart gemein und grausam zu quälen? So lange, bis du mir dein Geheimnis verrätst?«

»Was hast du vor? Was machst du mit ihm?«, jammerte das Sams.

»Ich weiß schon, was ich mit ihm machen werde.« Herr Daume nickte grimmig. »Das Schlimmste, das ich diesem Martin Taschenbier antun kann.«

»Nein!«, rief das Sams. »Nein, nein!«

»Doch!«, sagte Herr Daume, packte das Sams, steckte es in den Rucksack zurück und schnürte ihn so fest zu, dass es die Arme und Beine kaum bewegen konnte. Nur der Kopf mit dem roten Haaren ragte oben heraus.

Am Freitagnachmittag hatte Martin seinen Freund Roland besucht und ihm die Geschichte von Herrn Mons misslungenem Einbruch erzählt.

»Nicht zu fassen: Er hat Tina für Daumes Tochter und sie ihn für Daumes Bruder gehalten«, sagte Roland. »Dabei hätten sie so gut gemeinsam suchen können. Und wie geht’s jetzt weiter?«

»Mein Vater hat versprochen, dass er Herrn Daume morgen früh zur Rede stellt«, sagte Martin.

»Wie Daume wohl reagieren wird?« Roland überlegte. »Wahrscheinlich streitet er alles ab und behauptet, er hätte gar kein Sams.«

»Was machen wir denn dann?«, fragte Martin.

»Wir? Wir können gar nichts machen«, antwortete Roland sehr logisch. »Der Einzige, der etwas tun kann, ist dein Vater. Ich weiß auch schon, was.«

»Ja?«, fragte Martin.

»Du gibst ihm die Sams-Rückhol-Tropfen mit. Und wenn Daume behauptet, es gäbe gar kein Sams, nimmt dein Vater die Tropfen ein — und schon steht das Sams vor ihm. Dann kann dein Vater zu Daume sagen: ›Ach, es gibt kein Sams? Und was ist das hier, was da vor uns steht? Vielleicht ein Meerschweinchen oder ein Zwergkänguru?‹«

»Das geht doch nicht«, rief Martin. »Du hast doch gesehen, was passiert, wenn zwei Wünsche gegeneinander kämpfen.«

»Da hast du leider nicht ganz logisch gedacht«, sagte Roland. »Besser gesagt: Es war erfreulicherweise nicht logisch gedacht. Wie waren noch mal die zwei Wünsche, die angeblich miteinander kämpfen?«

»Herr Daume hat gewünscht, dass das Sams in seiner Wohnung bleiben muss. Und wenn man die Tropfen einnimmt, muss das Sams vor einem erscheinen.«

»Richtig«, sagte Roland. »Und was ist, wenn man die Tropfen in der Wohnung von Herrn Daume trinkt?«

»Du hast Recht«, sagte Martin. »Mein Vater muss nur in Daumes Flur stehen, und schon kann er das Sams durch die Tropfen zu sich holen und alles beweisen.«

»Aber wie kommt er in die Wohnung?«, fragte sich Roland. »Wenn er nicht gleich vom Sams redet, sondern Herrn Daume fragt, ob er ihn in einer wichtigen Angelegenheit sprechen kann, denkt Daume bestimmt, es geht um mich und um meine miserable Sportnote«, sagte Martin. »Bittet er dann meinen Vater zu sich in die Wohnung, um ihm klar zu machen, was ich für ein Versager bin, haben wir schon gewonnen.«

»Eine gute Idee«, bestätigte Roland. »Du musst nur deinem Vater sagen, dass er morgen unbedingt die S.R.Tr. mitnehmen soll. Am besten, du erzählst es ihm gleich. Da steht unser Telefon. Frag ihn bei der Gelegenheit, ob du heute Abend bei uns essen darfst. Es gibt Eierkuchen, mit Marmelade gefüllt. Das hab ich heute Morgen mit Mama ausgemacht.«

Da gefüllte Eierkuchen auf der Liste von Martins Lieblingsessen mindestens an dritter oder vierter Stelle standen, gleich hinter Spagetti mit Tomatensoße, hatte Martin sofort zugestimmt und zu Hause angerufen.

Nach dem Essen hatte Roland vorgeschlagen, dass Martin noch ein wenig bleiben und mit ihm im Fernsehen die Sendung »Prüfe deine Intelligenz« anschauen solle.

Also hatte Martin noch einmal angerufen und seiner Mutter die Erlaubnis abgerungen. Spätestens um halb zehn sollte er aber zu Hause sein.

Nun war es doch Viertel vor zehn geworden. Seine Eltern würden nicht sehr erbaut sein, wenn er so spät kam.

Martin rannte die nachtdunkle Straße entlang.

Ein Auto kam ihm entgegen. Das helle Scheinwerferlicht blendete ihn, er hielt sich den Unterarm vor die Stirn und rannte weiter. Er hörte, wie das Auto hinter ihm scharf abgebremst wurde. Der Fahrer schien gewendet zu haben, das Auto fuhr nun in seine Richtung, raste an ihm vorbei.

Nach hundert Metern wendete der Wagen schon wieder und blieb am Straßenrand stehen. Die Scheinwerfer waren immer noch aufgeblendet.

Martin kniff die Augen zusammen. Er glaubte einen Mann zu erkennen, der ausstieg, um das Auto herumging und die hintere Tür öffnete.

Als Martin auf Höhe des Autos war, wurde er plötzlich von starken Männerarmen gepackt und ins Auto geschoben.

»Was machen Sie?«, schrie Martin. Er versuchte sich zu wehren und wand sich unter dem Griff des Unbekannten.

»Rein mit dir!«, sagte der Mann. Martin erkannte ihn an der Stimme: Es war Herr Daume.

Ehe Martin so recht begriff, was mit ihm geschah, hatte ihn Herr Daume unsanft auf die Rückbank geschoben, die Tür von außen zugeschlagen, hatte sich ans Steuer gesetzt und war losgefahren.

»Was wollen Sie?«, rief Martin von hinten. »Herr Daume, was soll das?«

Von vorne kam keine Antwort.

»Ist es, weil ich so spät noch auf der Straße war?«, fragte Martin. »Wollen Sie mich nach Hause bringen? Das ist die falsche Richtung. Wir wohnen in der Amadeus-Hoffmann-Straße.«

»Quatsch nicht so viel!«, kam es von vorne.

Martin rief: »Meine Eltern machen sich Sorgen, wenn ich nicht komme. Die suchen bestimmt nach mir!«

»Du sollst deinen verdammten Mund halten«, schrie ihn Herr Daume an. »Noch einmal sag ich das nicht!«

Erschrocken hörte Martin auf zu reden. Stumm und mit wachsender Angst saß er auf dem Rücksitz, während das Auto in höllischem Tempo durch die nachtdunklen Straßen raste.

12. KAPITEL

Die Rettung

Das Auto stoppte so scharf, dass Martin gegen die Rückenlehne des Vordersitzes geschleudert wurde und fast vom Sitz gefallen wäre.

Herr Daume stellte den Motor ab, stieg aus und öffnete die hintere Tür. »Komm raus!«, befahl er dabei. Er fasste Martin am Jackenkragen. »Denk nur nicht, dass du abhauen kannst.«

»Warum? Was wollen Sie? Hab ich Ihnen was getan?«, stammelte Martin.

»Red nicht, komm mit!«, sagte Herr Daume. Er öffnete die Tür auf der Beifahrerseite. »Und dich nehmen wir natürlich auch mit«, sagte er zum Sams.

»Da ist ja das Sams. Hallo, Sams!«, rief Martin. Erst jetzt merkte er, dass das Sams die ganze Zeit mit im Auto gewesen war.

Das Sams öffnete den Mund, schloss ihn und rollte die Augen, um Martin anzudeuten, dass es nicht mit ihm sprechen konnte.

»Ja, ganz recht, das Sams«, sagte Herr Daume. Er nahm den Rucksack in die linke Hand, mit der rechten stieß er Martin vor sich her.

Martin blickte sich um und erkannte, dass sie auf das Schulhaus zugingen. Das Auto stand hinter ihnen auf dem Lehrerparkplatz.

»Da hinüber«, befahl Herr Daume und schob Martin auf die Sporthalle zu.

Vor der Halle stellte er den Rucksack mit dem Sams am Boden ab, holte ein Schlüsselbund aus der Tasche und schloss die Tür auf. Sie traten ein in die dunkle, schweigende Sporthalle.

Herr Daume schloss die Tür von innen ab und knipste den Lichtschalter an. Die Neonröhren an der Decke flackerten kurz und tauchten dann die Halle in ein kaltes, bläuliches Licht. Die Turngeräte warfen kurze, scharf umrissene Schatten auf dem grauen Kunststoffboden.

»Zuerst zu dir«, sagte Herr Daume zum Sams. Er ging zur Sprossenwand und hängte den Rucksack daran auf. So hoch, dass das Sams die ganze Halle überblicken konnte. »Und du ziehst dir schon mal die Jacke, den Gürtel, die Schuhe und die Strümpfe aus!«, befahl er währenddessen Martin.

»Warum die Schuhe und Strümpfe?«, fragte Martin.

»Weil man barfuß besser turnen kann«, sagte Herr Daume.

»Turnen?«, fragte Martin erschrocken.

»Mach schon!«, herrschte ihn Herr Daume an. Martin tat, wie ihm sein Lehrer befohlen hatte.

»An den Barren!«, befahl Herr Daume. »Grundstellung. Dann in den Stütz gehen!«

»Aber Herr Daume, Sie wissen doch, dass ich das nicht kann«, sagte Martin.

»Dann wirst du es eben üben. So lange, bis das Sams etwas gesprächiger ist. So, jetzt los: In den Stütz! Vorschwung! Rückschwung! Vorschwung in den Grätschsitz, Beine einschwingen, Rückschwung und Hockwende als Abgang!«

»Ich kann das nicht, Herr Daume«, klagte Martin. »Bitte, lassen Sie mich nach Hause gehn. Meine Eltern warten doch auf mich. Was habe ich denn getan, dass Sie mich mitten in der Nacht hier turnen lassen?«

»Weiterüben!«, rief Herr Daume. »In den Stütz! Vorschwung, Rückschwung! In den Grätschsitz! So lange, bis du es kannst. Und wenn wir bis morgen früh weitermachen.« Mit einem Blick zum Sams setzte er hinzu: »Es sei denn, unser Sams geruht, endlich den Mund aufzumachen.«

»Bitte, Herr Daume, lassen Sie Martin frei«, bat das Sams. Es war das erste Mal, dass es zu Herrn Daume »bitte« sagte. »Es liegt bei dir, wann er nach Hause darf«, sagte Herr Daume. »Beine einschwingen! Rückschwung! Hockwende!«

Aber zur Hockwende kam es gar nicht mehr, denn Martin stürzte schon beim Rückschwung vom Barren.

»Zu wenig Stützkraft«, kommentierte Herr Daume. »Gleich noch mal üben. Grundstellung! In den Stütz! Vorschwung, Rückschwung!«

Das Sams rief: »Herr Daume!«

»Stopp!«, sagte Herr Daume zu Martin, ließ ihn einen Moment verschnaufen und wandte sich hoffnungsvoll dem Sams zu: »Ja? Was möchtest du mir sagen?«

»Herr Daume, wer ist das denn da?«, fragte das Sams und wies mit dem Kopf auf ein großes gerahmtes Bild, das neben der Sprossenleiter an der Wand der Sporthalle hing. Ein Mann mit langem Bart war da abgebildet. Auf dem Kopf trug er einen Blätterkranz.

»Was soll die Frage?« Herr Daume schüttelte irritiert den Kopf. »Willst du mich ablenken, oder was? Das ist Turnvater Jahn.«

Das Sams wandte sich dem Bild zu. »Turnvater Jahn, sag bitte dem Martin, dass es mir sehr, sehr Leid tut, dass er so gequält wird«, rief es. »Aber wenn ich Herrn Daume verrate, wie ich wieder neue Punkte kriege und er damit wünscht, dann werde ich ja noch kleiner. Das muss Martin doch verstehn.«

Jetzt begriff Martin, was Herr Daume bezweckte. Das Sams hatte offenbar keine Wunschpunkte mehr und sollte Herrn Daume verraten, wie es wieder neue bekam. Und nun ließ ihn Herr Daume turnen, bis es das Sams vor Mitgefühl mit ihm nicht mehr aushielt und sein Geheimnis preisgab.

»Ist schon gut, Sams«, rief Martin. »Verrate nichts! Ich halte das schon aus!«

»So, du hältst es aus?«, fragte Herr Daume. »Dann wollen wir die Tortur doch gleich mal verschärfen. Ans Reck!«

Zögernd ging Martin hinüber zum schrecklichsten Turngerät der Halle.

Da befahl Herr Daume auch schon: »Umschwung! Unterschwung aus dem Stütz! Dann Hüftaufschwung mit gebeugtem Bein zum Aufschwung mit gestreckten Beinen. Felgumschwung!«

»Felgumschwung haben wir noch nicht gehabt!«, protestierte Martin.

»Red nicht! Hüftaufschwung!«, schrie Herr Daume. Martin stützte sich an der Reckstange ab, atmete schwer, hing da oben so schlaff und kläglich wie ein leerer Rucksack.

Plötzlich schoss ihm ein Gedanke durch den Kopf. Hatte sein Vater nicht erzählt, wie das Sams damals zu neuen Punkten kommen sollte? Wie war das gewesen? Um Mitternacht auf dem Dach. Die Angst und die Anstrengung hatten ihn am klaren Denken gehindert. Nun fiel es ihm ein. Nun wusste er es. Natürlich, das war es! Am liebsten hätte er vor Begeisterung laut gejubelt. Er, der schüchterne, kleine Martin Taschenbier, würde Herrn Daume überlisten, ihn besiegen und das Sams befreien. Jetzt musste er nur kaltblütig sein und durfte keinen Fehler machen.

Der Gedanke beflügelte ihn so, dass er ohne Angst weit zurückschwang, die Beine anhob und durch den starken Schwung zu seiner Verblüffung einmal um die Reckstange herumgewirbelt wurde. Er hatte, ohne es zu wollen, den Felgumschwung geschafft.

Das war natürlich ganz gegen seinen Plan.

Aber da befahl Daume auch schon: »Weiter! Unterschwung aus dem Stand in den Oberarmhang! Schwungstemme in den Schwebestütz! Unterschwung mit Übergrätschen in den Stütz!«

Martin schwang einmal hin und zurück, ließ sich absichtlich fallen, tat so, als wäre er abgestürzt, und rieb sich stöhnend das Knie.

»Ich kann nicht mehr, Herr Daume«, stieß er heraus. »Ich kann wirklich nicht mehr.«

»Das wollen wir doch sehen«, sagte Herr Daume. »In die Ausgangsposition. Grundstellung! Unterschwung aus dem Stütz! Mühlumschwung! Was ist, warum bleibst du stehen? Hörst du nicht?«

»Ich kann wirklich nicht mehr«, sagte Martin. Er rief zum Sams hinüber: »Sams, bitte sei nicht böse, wenn ich alles sage. Ich bin völlig fertig.«

»Was willst du sagen?«, fragte Herr Daume. Seine Stimme klang ganz aufgeregt. »Kennst du am Ende auch das Sams-Geheimnis?«

»Ich weiß, wie das Sams wieder neue Punkte bekommt«, sagte Martin. »Mein Vater hat es mir verraten.«

Das Sams wandte sich an das Bild und rief: »Turnvater Jahn, sag dem Martin, er darf es nicht weitersagen. Wenn Herr Daume wieder wünschen kann, werde ich doch noch kleiner und dann bin ich irgendwann ganz weg und kann nie mehr zu meinem Freund Martin und zu Papa Taschenbier kommen.«

»Hör nicht auf das Sams!«, befahl Herr Daume, rannte hinüber zur Sprossenwand, schnürte den Rucksack auf, drückte den Kopf vom Sams ganz hinein und band den Rucksack fest zu.

»So, jetzt sind wir ganz unter uns«, sagte er dann zu Martin. »Du kannst deine Schuhe und Strümpfe wieder anziehn. Schluss mit Geräteturnen.« Er legte Martin den Arm um die Schulter. »Nun sei ein braver Schüler und verrate deinem Lehrer, wie das Sams wieder neue Punkte bekommt.«

»Sie müssen zusammen mit dem Sams auf ein Hausdach steigen«, erklärte Martin ihm. »Und wenn es zwölf Uhr schlägt, also genau um Mitternacht...«

»Nein! Nicht!«, rief das Sams dumpf aus dem Rucksack. Es hatte alles mitgehört. »Sag es nicht!«

»Ruhe!«, brüllte Herr Daume zu ihm hinüber.

Martin fuhr fort: »Also, genau um Mitternacht müssen Sie ›Gatsmas‹ rufen. Am besten gleich ein paarmal, damit es besser wirkt.«

Aus dem Rucksack kam ein kurzer Laut. Es klang gar nicht wie ein neuerlicher Protestschrei, eher wie ein schnell unterdrücktes Jubeln.

»Gatsmas?« Herr Daume blickte Martin misstrauisch an. »Willst du mich verkohlen?«

»Das ist ›Samstag‹, rückwärts gesprochen«, sagte Martin.

Das schien Herrn Daume ein bisschen mehr zu überzeugen. »Gatsmas also«, wiederholte er. »Und dann?«

»Dann gibt es Punkte«, sagte Martin.

Herr Daume blickte auf die Armbanduhr. »Gleich halb zwölf«, sagte er. »Ich nehme jetzt das Sams und steige mit ihm aufs Schuldach. Du bleibst hier. Aber wehe, du hast mich angelogen und das Wort einfach erfunden! Du kannst dir so lange hier in der Halle schon mal ausmalen, was dir dann blüht!«

Er nahm den Rucksack mit dem Sams von der Sprossenwand, schloss die Tür auf und löschte das Licht.

»Und mach nicht das Licht wieder an!«, befahl er. »Man könnte sich sonst fragen, wer da um Mitternacht noch in der Halle ist.«

Damit ging er und schloss die Tür von außen ab.

Martin holte sich eine der gepolsterten Matten, setzte sich unter das Bildnis des Turnvaters und lehnte den Rücken an die Wand.

Der Schein des Vollmonds fiel durch die hohen Fenster und malte helle Rechtecke auf den dunklen Boden. Die Holme des Barrens glänzten silbern. Besonders in der Mitte, wo die Holme im Lauf der Jahre von Tausenden von Schülerhänden glatt poliert worden waren, spiegelte sich der schwache Mondschein. Die Glanzlichter gaben dem Turngerät etwas Magisches, Geheimnisvolles, es hatte seinen Schrecken verloren.

Martin zog die Füße an, schlang die Arme um die Knie und wartete auf Mitternacht.

Gegen zehn Uhr waren Martins Eltern langsam unruhig geworden.

»Wo Martin nur so lange bleibt. Das ist doch sonst nicht seine Art«, sagte Martins Vater in einer Mischung aus Angst und Ärger.

»Er hat mir versprochen, um halb zehn hier zu sein«, sagte Martins Mutter. »Wir sollten mal bei Roland Steffenhagen anrufen.«

Rolands Mutter nahm den Hörer ab. »Martin? Aber der ist doch schon vor einer knappen halben Stunde gegangen«, sagte sie. »Ich werde mal Roland holen, vielleicht weiß der etwas. Einen Moment, er ist im Bad, glaube ich.«

Das war von ihr ein wenig geschwindelt. Sie wusste genau, dass Roland in seinem Zimmer am Computer saß. Sie wollte nur nicht vor anderen Eltern zugeben, dass sie ihrem Sohn erlaubte, noch so spät am Abend am Computer zu spielen. Obwohl er ja am nächsten Tag keine Schule hatte und ausschlafen konnte.

Roland kam sofort ans Telefon. »Ist Martin noch nicht bei Ihnen?«, fragte er. Er klang besorgt. »Er müsste schon längst zu Hause sein. Es wird ihm doch nichts passiert sein?«

Martins Mutter rief ins Telefon: »Passiert? Was meinst du damit? Mal nicht den Teufel an die Wand! Wo könnte er denn noch sein?«

»Sie können es ja mal bei seiner Freundin versuchen«, sagte Roland. »Aber das ist sehr unwahrscheinlich. So
spät?«

»Was denn für eine Freundin? Ich weiß ja gar nicht, wo sie wohnt«, sagte Martins Mutter.

»Hat er nie was von Tina erzählt?«, fragte Roland. »Mit Nachnamen heißt sie Holler. Tina Holler. Ihre Eltern stehen bestimmt im Telefonbuch. Aber rufen Sie bitte noch mal hier an und sagen es uns, wenn Martin nach Hause gekommen ist. Ich kann sonst nicht schlafen.«

Wenig später rief Martins Mutter noch einmal an. »Bei Tina ist er auch nicht«, sagte sie. Man hörte ihrer Stimme die Aufregung an. »Hat er nicht vielleicht eine Andeutung gemacht, wo er noch hingegangen sein könnte?«

»Nein«, sagte Roland.

»Dann müssen wir ihn suchen«, sagte Martins Mutter. »Mein Mann und ich, wir müssen ihn suchen. Unbedingt. Vielleicht hatte er irgendeinen Unfall. Hast du ihm dein Fahrrad geliehen?«

»Nein, er war zu Fuß«, sagte Roland. »Ich zieh die Jacke an und komm zu Ihnen. Ich bin gleich da. Ich suche mit.« Zu seiner Mutter sagte er: »Du siehst doch ein, Mama, dass ich meinen Freund suchen muss. Er ist nicht zu Hause angekommen. Ich muss den Taschenbiers helfen.«

Ehe seine Mutter protestieren konnte, hatte Roland schon die Jacke von der Garderobe gerissen und war aus der Flurtür gestürmt.

Als er bei Taschenbiers ankam, traf auch gerade Herr Mon dort ein. Wie immer in schwierigen Situationen hatte Herr Taschenbier seinen Freund zu Hilfe gerufen.

Zusammen überlegte man, was zu tun sei. Herr Mon sagte: »Sollen wir die Polizei benachrichtigen? Nein, sollten wir nicht gleich. Vielleicht kommt Martin zurück, ehe die Polizei da ist, und wir machen uns nur lächerlich. Ja, das tun wir.«

»Was könnte nur geschehen sein? Warum kommt er denn nicht?«, fragte Martins Mutter.

Herr Mon überlegte. »Irgendein Vorfall mit einem Tier? Vielleicht hat er unterwegs zum Beispiel eine Katze gefunden, die von einem Auto angefahren wurde, oder einen Hund und sucht nach den Besitzern, um das verletzte Tier nach Haus zu bringen.«

»Dann sollten wir aber jetzt losgehen und ihn suchen«, sagte Roland. »Es gibt drei Möglichkeiten, welchen Weg er gegangen sein könnte. Martin nimmt nicht immer den kürzesten, sondern oft den interessantesten. Den mit den meisten Schaufenstern. Einen bin ich gerade gegangen. Wir müssen uns also die beiden anderen Straßen vornehmen. Am besten, wir teilen uns auf.«

Dieser Vorschlag wurde von allen angenommen. Sie beschlossen, dass Martins Mutter zusammen mit Roland den einen Weg absuchen sollte, Herr Taschenbier mit Herrn Mon den zweiten. Danach würden sich alle wieder in Taschenbiers Wohnung treffen, mit oder ohne Martin.

Herr Daume saß auf dem Dachfirst der Schule, holte das Sams aus dem Rucksack und setzte es vor sich hin. »Pass auf, dass du nicht abstürzt und dir den Hals brichst«, sagte er mit einem Blick hinunter auf den asphaltierten Schulhof. »Dann wäre es nämlich aus mit den neuen Wunschpunkten.«

»Wie schön, dass du so fürsorglich bist«, sagte das Sams. Herr Daume hob den Arm und hielt ihn so ins Mondlicht, dass er die Zeit auf der Armbanduhr ablesen konnte. »Noch vier Minuten. Wie gut, dass um Mitternacht niemand mehr unterwegs ist. Der Direktor sitzt auf dem Dach seiner Schule! Wehe Martin, wenn er das Ganze erfunden hat, um mich bloßzustellen.«

»Wir können ja wieder runtersteigen«, schlug das Sams vor. »Keiner zwingt dich, ›Gatsmas‹ zu sagen.«

»Das hättest du gerne, was?« Herr Daume sah das Sams lauernd an. »Willst mich wohl überreden, wieder hinabzusteigen? Den Gefallen werde ich dir bestimmt nicht tun.«

Kurze Zeit später hörte man vom Turm der Stadtkirche erst vier hohe Glockenschläge, wie immer, wenn die Uhr die volle Stunde anzeigte, dann folgten die zwölf tieferen, welche die Mitternacht verkündeten.

Herr Daume sagte erst halblaut »Gatsmas«, dann noch einmal laut »Gatsmas« und schließlich sehr laut ein drittes Mal.

Die Turmuhr hörte auf zu schlagen, die Mitte der Nacht war vorbei, der neue Tag hatte begonnen.

Herr Daume beugte sich vor und musterte das Sams.

»Du hast ja gar keine Punkte«, rief er.

»Ich nicht«, sagte das Sams und grinste breit. »Ich wünsche, dass ich wieder meinen Taucheranzug anhabe und so groß bin wie vor zwei Wochen.«

Herr Daume starrte es an, stumm vor Verblüffung.

»Hm. Ungenau gewünscht«, stellte das Sams fest. »Ich hätte zuerst dieses Küchenhandtuch wegwünschen sollen.« Es öffnete den Reißverschluss seines Taucheranzugs und zog das Handtuch heraus. »Hier, das gehört dir«, sagte es und reichte es Herrn Daume.

Der hatte sich inzwischen von seinem Schock erholt. »Weshalb bist du wieder groß? Was geht hier vor?«, schrie er.

»Ich weiß nicht, was hier vorgeht. Vielleicht deine Uhr?«, sagte das Sams. »Und dann wünsche ich, dass alle deine Wünsche nicht mehr gelten, dass ich frei bin und wieder mit Martin reden kann. Ho-ho-ho, das scheint aber ein recht schwieriger Wunsch gewesen zu sein.« Das Sams musterte das Gesicht von Herrn Daume. »Soviel ich sehe, hast du jetzt drei Wunschpunkte weniger.«

»Punkte weniger? Ich? Was soll das heißen?«, fragte Herr Daume.

»Ach, das soll nur heißen, dass du jetzt die Punkte im Gesicht hast und ich damit wünschen darf«, erklärte das Sams ihm. Und da sich Herr Daume daraufhin zornentbrannt auf das Sams stürzen wollte, fügte es hastig hinzu: »Ich wünsche, dass du mir nichts anhaben kannst.«

Worauf sich Herr Daume wieder zurückzog, in ohnmächtiger Wut dem Sams gegenübersaß und es nur böse anstarrte.

»Jetzt lass uns mal gemeinsam überlegen, wie es mit dem ehemaligen Sams-Quäler und Tropfen-Klauer weitergehen könnte«, schlug das Sams vor. Und da Herr Daume offensichtlich keine Lust zu gemeinsamen Überlegungen hatte und verstockt schwieg, sagte das Sams: »Dann wünsche ich erst mal, dass du bis morgen früh um zehn Uhr dreißig hier oben auf dem Dach sitzen bleibst, wenn nicht sogar bis halb elf. Außerdem brauche ich jetzt bitte schön den Schlüssel zur Sporthalle.« Es griff in Daumes Manteltasche und holte das Schlüsselbund heraus.

»Soll ich wieder durchs Dachfenster zurückklettem?«, fragte es sich. »Etwas zu sehr mühsam.« Es wandte sich an Herrn Daume. »Damit dir die nächste Wunscherfüllung nicht zu schwer fällt, werde ich dir meinen Wunsch vorsingen:

Wird das Sams sich sportlich zeigen,
wird es durch das Fenster steigen?

Nein, es wird darauf verzichten,
wird lieber einen Punkt vernichten.

Martin wartet schon auf mich.

Also gut, jetzt wünsche ich:

Ich wünsche, dass ich wie der Blitz
unten vor der Halle sitz.«

Und Herr Daume saß allein oben auf dem Dach.

»Ich hätte natürlich auch wünschen können, dass ich vor der Halle stehe«, sagte das Sams, während es aufstand. »Aber das hätte sich nicht gereimt.«

Als Martin hörte, dass von draußen ein Schlüssel ins Schloss gesteckt und umgedreht wurde, sprang er auf.

Das Licht ging an, und zu seiner unendlichen Erleichterung kam nicht Herr Daume in die Halle, sondern das Sams.

Die beiden umarmten sich.

»Mein Dank ist so groß wie ein Schrank«, sagte das Sams. »Ich muss gar nicht fragen, ob alles geklappt hat, ich seh ja, dass du wieder groß bist«, sagte Martin.

»Einen Augenblick hatte ich Angst, dass du dem Daume mein Geheimnis verrätst«, gestand das Sams. »Doch dann habe ich verstanden, was du vorhattest. Du hast den Daume tatsächlich überschlau überlistet, wenn nicht sogar ausgezeichnet ausgetrickst. Jetzt hat er die Wunschpunkte im Gesicht. Du warst großartigstens. Ohne dich wäre ich immer noch so klein wie eine Apfelsaftflasche auf zwei Beinen.«

»Was ist mit Herrn Daume?«, fragte Martin und blickte unruhig zur Tür. »Du musst schnell wünschen, dass er mir nichts tun kann, falls er hereinkommt.«

»Das hat bis morgen Zeit«, sagte das Sams. »Vorerst sitzt er auf dem Dach und kann nicht hinunter.«

»Dann lass uns schnell nach Hause gehn«, sagte Martin. »Meine Eltern machen sich bestimmt schon riesige Sorgen.«

Auf ihrer verzweifelten Suche nach Martin hatten Roland und Frau Taschenbier schon vier Straßen abgelaufen und waren an einer Kreuzung mit Herrn Taschenbier und Herrn Mon zusammengetroffen, die, wie sich schnell herausstellte, genauso erfolglos gesucht hatten.

»Wir müssen nach Hause. Wir müssen endlich die Polizei verständigen«, sagte Frau Taschenbier.

»Ja, das müssen wir«, sagte Herr Mon.

Herr Taschenbier nickte nur. Die Angst um seinen Sohn hatte ihm die Sprache verschlagen.

Roland sagte: »Wir sind hier schon ganz in der Nähe von unserer Schule. Lassen Sie uns vorher noch mal schnell dort nachgucken. Es ist zwar ganz unwahrscheinlich, aber vielleicht hat Martin sein Heft oder ein Buch im Klassenzimmer vergessen und lässt es sich vom Hausmeister geben, damit er übers Wochenende seine Hausaufgaben machen kann.«

»Aber doch nicht mitten in der Nacht. Euer Hausmeister schläft schon längst«, sagte Frau Taschenbier.

Dann rannten aber doch alle neben Roland her, auf dem Weg zum Schulhaus.

»Was ist das denn?«, rief Roland. »In der Sporthalle brennt ja noch Licht!«

»Wer ist das denn?«, rief Herr Taschenbier gleichzeitig, blieb stehen und zeigte auf das Dach der Schule.

Roland schaute hoch und traute seinen Augen nicht. Dort oben saß Herr Daume. Er schien die vier Menschen unten im Schulhof wahrgenommen zu haben, denn er tat ganz unbefangen, gerade so, als sei er absichtlich hochgestiegen, um die Sterne zu beobachten. Er hob den Kopf, studierte das Firmament und bemühte sich, dabei recht lässig die Melodie des Liedes »Turner auf zum Streite, tretet in die Bahn« zu pfeifen.

»Das ist Herr Daume, unser neuer Direktor«, flüsterte Roland den anderen zu.

»Der die Tropfen geklaut hat?«, fragte Herr Mon.

Roland nickte.

Frau Taschenbier rief: »Herr Daume, haben Sie von da oben zufällig unseren Sohn Martin gesehen? Martin Taschenbier?«

Ehe Herr Daume antworten konnte (falls er das überhaupt vorgehabt hatte), hörten sie Martins Stimme: »Ruft da jemand nach mir?«

»Martin!«, rief Frau Taschenbier und eilte den anderen voraus, hinüber zur Sporthalle.

Da kam Martin auch schon aus der Tür, das Sams an seiner Seite.

»Das Sams«, sagte Roland und blieb staunend stehen. »Mann, ist das groß geworden!«

»Martin, da bist du ja! Wir haben uns solche Sorgen gemacht«, rief Herr Taschenbier.

»Ja, das haben wir«, bestätigte Herr Mon.

Frau Taschenbier fragte: »Warum kommst du denn nicht nach Hause? Was hast du nur mitten in der Nacht in dieser Halle zu suchen?«

»Da müsst ihr den da fragen«, sagte Martin und deutete hinauf zum Dach. »Herr Daume hat mich im Auto entführt.«

Und als er die ungläubigen Gesichter sah, erzählte er seinen Zuhörern alles, was vorgefallen war. »Und dann habe ich ihn aufs Dach geschickt und das Sams befreit«, schloss er seinen Bericht.

»Ja, das hat er«, bestätigte das Sams und grinste Herrn Mon an.

Roland schlug Martin anerkennend auf die Schulter. »Mensch, Martin, du hast ganz allein geschafft, was weder die Großen noch unsere Dreierbande fertig gebracht haben. Wer hätte dir das...«

Weiter kam er nicht, denn das Sams hatte bereits begonnen, sehr laut zu singen:

»Ich war nur noch zweikäsehoch
und war schon fast verschwunden,
da hat im letzten Augenblick
der Martin mich gefunden.

Er ganz allein hat mich befreit
mit Schlauheit und mit List.

Das Sams ist wieder groß und frei,
weil Martin mutig ist.«

»Er ist tatsächlich viel mutiger, als mancher von uns vorher dachte«, sagte Herr Mon. »Das erinnert mich an einen meiner Schneehasen, Moritz mit Namen. Der war immer besonders ängstlich. Ja, das war er. Bis eines Tages...«

Aber auch Herr Mon schaffte es nicht, seinen Satz zu Ende zu bringen, denn das Sams sang inzwischen sehr, sehr laut und mit hochgerecktem Kopf Herrn Daume auf dem Dach an:

»Nun sitzt du oben auf dem Dach
mit Punkten im Gesicht.

Doch damit wünschen darf das Sams,
du selber aber nicht!«

»So, und jetzt wünsche ich, dass wir alle schnellstens nach Hause gehn«, sagte Martins Mutter.

Und dieser Wunsch ging auch ohne Wunschpunkte in Erfüllung.

Nachtrag:

Eine Seite aus Martins Tagebuch

Gestern war Tina zum ersten Mal bei uns zu Besuch. Sehr schön!

Roland war auch dabei. Wir haben zusammen mit dem Sams »Sams-Befreiung« gefeiert. Es war fast wie Geburtstag. Mama hatte sogar einen Kuchen gebacken. Das Sams hat ihn gerecht geteilt: eine Kuchenhälfte für das Sams, die andere für mich, für Mama und die Gäste.

Tina hat gestaunt, wie groß das Sams in Wirklichkeit ist. Sie war fast ein bisschen beleidigt, glaube ich. Weil das Sams natürlich gleich wieder eines von seinen frechen Liedern gedichtet hat: Tina Holler im Liebeskoller und Taschenbier ihr Kavalier oder so ähnlich. War ja auch ziemlich peinlich. Roland hat sich natürlich gefreut und den Sams-Vers gleich mitgesungen.

Es ist trotzdem schade, dass das Sams jetzt wieder weg ist. Das ist die alleroberdoofste Sams-Eigenschaft, finde ich. Es ist wirklich nicht einzusehen, warum es am Schluss immer wieder verschwindet. Es hätte ruhig für immer bei uns bleiben können!!!

Heute Morgen ist Herr Schelling zurückgekommen. Er ist jetzt wieder unser Direktor. In der Deutschstunde haben wir noch mal das Gedicht vom Erlkönig gelesen. Diesmal ohne Rasenmäher und Freiübungen. Ich glaube, er hat dieses Gedicht ausgewählt, um uns zu zeigen, dass er wieder »normal« ist.

Er wird nie erfahren, dass es Herr Daume war, der ihm diese Frau Scheinbar auf den Hals gehetzt hat. Und dass sie in Wirklichkeit das Sams war.

Herr Daume tut mir fast ein bisschen Leid. Aber nur fast und nur ein bisschen.

(Darunter hatte Martin einen Zeitungsausschnitt geklebt:)

Direktor auf Schuldach

In den frühen Morgenstunden des Sonntags entdeckten Kirchgänger den stellvertretenden Direktor der Albert-Schweitzer-Schule, Herrn D., auf dem Dach des Schulhauses sitzend. Er machte einen verwirrten Eindruck und weigerte sich, vom Dach zu steigen. Als gegen halb elf die örtliche Feuerwehr mit einer ausziehbaren Leiter eintraf, hatte sich der Verwirrte inzwischen wohl entschlossen, freiwillig seine Dachpartie zu beenden, und war durch ein Dachfenster ins Innere der Schule geklettert. Dort nahm ihn die Polizei in Gewahrsam. Denn inzwischen war auch eine Anzeige wegen

versuchter Kindesentführung gegen Herrn D. erstattet worden. Wie aus gut unterrichteten Kreisen zu erfahren war, hatte sich Herr D. schon am Vorabend bei einer Vereinsversammlung des Rollschuhclubs auffällig benommen. Er habe laute Selbstgespräche geführt und den Saal in nicht nachvollziehbarem Zorn verlassen. Bei einer ersten Befragung wies Herr D. alle Schuld von sich und erklärte, ein gewisser Sums oder Sams habe ihn verwünscht. Er wurde daraufhin zur Beobachtung in das psychiatrische Landeskrankenhaus überstellt.

Table of Contents

- Herrn Daumes heimlicher Plan
- Die Tropfen sind weg!
- Martin und Tina
- Nebenwirkungen

- Eine merkwürdige Schulstunde und eine überraschende Entschuldigung

- Was tun?
- Zwei Pläne
- Ein Vereinsabend und seine Folgen
- Einige Einbrüche
- Geteiltes Leid.
- Noch ein Vereinsabend mit Folgen
- Die Rettung
- Nachtrag:
- Eine Seite aus Martins Tagebuch