Achtung: Die "Monsters" kommen!
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Achtung: Die „Monsters” kommen! Sie nennen sich „Monsters” — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerpartys gewaltsam „sprengen”. Erst schleichen die Rowdies sich als harmlose Gäste ein, dann machen sie Randale. Tim organisiert mit seinen Sportsfreunden vom Judo- und Karate-Club eine Schutztruppe. Über Nacht ist der „Monster”-Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm, denn die „Monsters” haben viel Schlimmeres als „Partybreaking” im Sinn... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0177-8 T 1-07-00 Ein Jugendbuch von Pelikan
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0177-8

© 1989 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 21.02.2014

Inhalt

1. Und doch noch ein Überfall

2. Brutales Ende der Fete

3. Verfolgung unmöglich

4. Große Schwester, kleiner Bruder

5. Der Brunnenvergifter

6. Was Carina beobachtet hat

7. Hähnchen schlachten

8. Klößchen und die Mädchen

9. Vier verstümmelte Zähne

10. Das Recht des Stärkeren

11. Boss aller Monster

12. Verzerrer im Mund

13. Männis Mama

14. Notfall beim Zahnarzt

15. Menschlichen Schaden begrenzen

16. Wieso vier und nicht neun?

17. Keine mörderische Absicht

18. Letzte Worte

19. Gebißschema

20. Kein Respekt vor dem Boss

21. Tims Schutztruppe

22. Apfelsaft und Schreckensnachricht

23. Eine alte Bekannte

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

1. Und doch noch ein Überfall

Tim rechnete mit dem Schlimmsten, sogar mit Wegelagerern. Klößchen fühlte sich gar nicht wohl, denn die 665,90 DM in seiner regendichten Trekkingjacke schienen Zentner zu wiegen obwohl es sich um Papiergeld handelte, abgesehen von neun Groschen.

Das Geld gehörte ihnen nicht. Es war der Erlös aus einem Wohltätigkeitsbazar, den die drei 9. Klassen der Internatsschule anläßlich des Frühlingsfestes veranstaltet hatten. Das Geld sollte nun auf ein Spendenkonto eingezahlt werden beim Bankhaus GREDIT. Fast 666 DM kamen hungernden Kindern in Afrika zugute. Zwar nur ein Tropfen auf den heißen Stein, doch immerhin.

Es war ein Märztag mit grauen Wolken über der Großstadt und der Aussicht auf Nieselregen. An den Sträuchern zeigten sich erste Knospen, und die Vögel bauten Nester.

„Wenn wir beim Bankhaus sind, atme ich auf“, keuchte Klößchen. Sein Drahtesel war von oben bis unten dreckig und das hintere Schutzblech verbogen. „Ist schon eine enorme Verantwortung, die man uns da aufgehalst hat. Ich denke immer, meine Jacke sei durchsichtig und jeder Ganove hier könnte sehen, daß ich dicke Kohle bei mir habe. Willi, der Geldtransporter! Das zehrt an den Nerven.“

„Ich passe schon auf.“

Tim, den man früher Tarzan genannt hat, äugte scharf in das Gewimmel der Fußgängerzone, die sie soeben erreichten.

Früher Nachmittag.

Die ganze Stadt schien auf den Beinen zu sein, als gäbe es Sonderpreise für Herumlungern und Bummeln.

„Jetzt kommt der gefährlichste Teil“, unkte Klößchen. „Wir müssen absitzen und die Räder schieben. Aber es sind noch 400 Meter bis zum Bankhaus. Ob wir Polizeischutz anfordern?“

„Sollen wir uns lächerlich machen?“ lachte Tim. „Deine Jacke ist nicht durchsichtig. Niemand vermutet dieses Vermögen bei dir. Sieht man mal ab von deinem außerordentlichen Ernährungszustand, machst du ganz den Eindruck eines armen Taschengeldempfängers, bei dem nichts zu holen ist.“

„So? Ich dachte immer, man merkt mir an, daß ich als Baby einen goldenen Schnuller hatte.“

„Halt dich dicht neben mir. Von keinem ansprechen lassen.“ Sie schoben los. Kaufhäuser saugten Menschenmassen an. Gruppen bildeten sich um die Straßenmusikanten. Studenten der Musikakademie verdienten sich hier ein Zubrot — für Diskobesuch und schrille Klamotten. Die Studenten geigten klassische Musik und wurden sehr gestört von einem südamerikanischen Flötentrio, das ganz in der Nähe konzertierte.

Tims Blicke wieselten nach allen Seiten.

Jeder, der zu nahe kam, wurde eingeschätzt und im Auge behalten.

Klößchen schob seine Tretmühle mit links und preßte die andere Hand auf die Jackentasche.

So erreichten sie das Bankhaus GREDIT ohne erwähnenswerte Vorkommnisse. Kein Überfall, keine Rempelei, kein versuchter Taschendiebstahl, null Wegelagerer.

Klößchen atmete auf, wie er’s versprochen hatte, und wischte sich über die Stirn.

„Jetzt übergebe ich an dich“, stöhnte er. „Ich bleibe hier und bewache die Räder.“

Tim ließ sich den dicken, großen Briefumschlag aushändigen.

„Willst du nachzählen?“ fragte Klößchen.

„Nun hör aber auf! Daß du während der Herfahrt nichts für dich abgezweigt hast, davon kann ich wohl ausgehen.“

„Kannst du. Vertrauen gegen Vertrauen. Außerdem ist es in meinen Augen das mindestens drittschlimmste Verbrechen, wenn man hungernde Kinder bestiehlt — noch dazu afrikanische.“

„Bin gleich wieder da“, sagte Tim — wobei er sich allerdings irrte.

Mit dem geldgefüllten Briefumschlag trat er durch das Glasportal in den Vorraum der Bank, wo ihn frontal eine Marmorwand anlächelte.

In goldenen Lettern (Buchstaben) stand dort, daß es sich um das Bankhaus GREDIT handelte — gegründet 1811 von Gotthelf Geldlieb Gredit, dem großen Bankier.

Links war auch nur Wand. Aber rechts konnte man eine Tür aus schußfestem Panzerglas öffnen.

Tim trat in die Schalterhalle der Bank.

Hier herrschte andächtige Kirchenstille. Den Lärm der Fußgängerzone hatte man ausgesperrt. Drei Bankangestellte dösten halblaut an ihren Schreibtischen.

Die Kassiererin in ihrer Panzerglaskassenbox raschelte mit Geldscheinen, was dem Ohr beinahe wehtat.

Eine einzige Kundin war anwesend. Sie wurde noch nicht bedient, stand an Schalter zwei und füllte ein Formular aus.

Tim trat zur Kassenbox.

„Guten Tag! Ich möchte auf das Spendenkonto Hungernde Kinder in Brundafivabene einzahlen. Gibt’s Vordrucke?“

„Aber ja“, lächelte die junge Frau. „Wir haben Einzahlungsformulare vorbereitet.“

Sie schob eins durch den Ein- bzw. Auszahlungsgeldschlitz, und Tim suchte seine Taschen ab nach dem Kugelschreiber.

„Du kannst den dort nehmen“, sagte die Kassiererin.

Sie war Mitte oder Ende Zwanzig, hatte leuchtend grüne Augen und kräftige Brauen im hübschen Gesicht.

„Meiner muß da sein“, erwiderte Tim. „Habe ich ja gestern erst gekauft.“

Das Schreibinstrument fand sich in der linken Brusttasche der taillebetonten Sportwearjacke, wo außerdem ein Taschenrechner, ein Notizbuch, ein verschwitztes Stirnband und Tims zwölfteiliges Taschenmesser steckten.

Mit triumphierendem Grinsen zeigte Tim den Kugelschreiber vor und füllte dann das Formular aus: in Blockbuchstaben, damit der Computer keine Brille brauchte.

Tim öffnete das Kuvert und nahm das Geld heraus. Zusammen mit dem Formular wollte er’s durch den Schlitz schieben.

In dieser Sekunde geschah es.

Ein Lufthauch berührte Tims Nacken; er kam von der Eingangstür, die sich eben schloß. Das Gesicht der Kassiererin — gerade noch frühlingszart — wurde leichenfahl.

„Überfall!“ brüllte eine Stimme — und rollte das r wie eine Bowlingkugel. „Wenn einer auf den Alarmknopf drückt, schieße ich.“

Tim war herumgefahren und stand schon in der von ihm bevorzugten Nahkampfhaltung, die zum chinesischen Karate gehört.

Nutzlos!

Der Bankräuber war bewaffnet.

Die Pistole zielte auf Tim. Die Mündung drohte, war bereit, Kugel und Feuerstrahl auszuspucken.

Tim ließ die Arme sinken. Dabei griff er hinter sich.

Mit drei Sätzen sprang der Bankräuber zu der einzigen Kundin. Er packte sie, preßte die Pistole gegen ihren Rücken.

„Macht genau, was ich sage“, schrie der Typ. „Sonst schieße ich ihr durchs Schlüsselbein.“

Die Frau zitterte nicht. Aber ihr Gesicht erstarrte zur Holzmaske. Als der Typ sie zur Kasse zerrte, hatten sich ihre Beine in Holzstelzen verwandelt — scheinbar. Sie stakte wie ein künstlicher Mensch, dessen Laufmechanismus noch nicht ausgereift ist.

Tim hatte sein Geld gegrapscht, brachte die Hand hinter den Rücken und ließ 665 DM in den Schirmständer neben der Kasse fallen. Nur die 90 Pfennig blieben auf dem Kassentresen.

„Du da“, der Bankräuber kläffte Tim an. „Geh dort rüber ans Fenster! Weg, weg, weg!“

Tim mußte gehorchen. Null Chance, den Kerl anzuspringen. Vor allem durfte die steifbeinige, schreckerstarrte Geisel nicht gefährdet werden. Sie verfügte zwar über die robuste Figur einer Marktfrau, hatte aber dünne Nerven und Angst.

Tim trollte sich zur Fensterfront. Bei den Scheiben handelte es sich um geriffeltes Mattglas, das Helligkeit durchließ, aber keinen klaren Blick. Draußen waren die Fenster einbruchsicher vergittert — was nachts seinen Nutzen hatte, aber nicht, wenn der Geldräuber durch die Tür kommt, wie jetzt.

Tim lehnte sich an, verschränkte die Arme und beobachtete den Kerl.

Der stand so vor der Kasse, daß er alle Anwesenden im Blick behielt, schob linkshändig eine Plastiktüte durch den Geldschlitz und hielt rechts die Pistole.

„Her mit dem Zaster!“ pfiff er die Kassiererin an. „Alles! Aber nur Scheine.“

Sie rührte sich nicht. Ihr Gesicht war weißer als Neuschnee in abgasarmer Landschaft. Die Hände, halb erhoben, zitterten. Aus aufgerissenen Augen starrte die Frau den Bankräuber an.

„Hast du nicht gehört!“ schrie er. „Geld her!“

„Neiiiiin“, es klang wie ein Wimmern.

Um Himmels willen! dachte Tim. Mädchen, spiel nicht die Heldin! Die Geisel steht vor der Kanone!

„Geld her! Oder soll ich ernst machen?“

Jetzt schien sie einzusehen, daß es wenig Sinn hatte, die Spareinlagen der Kunden um jeden Preis zu verteidigen. Sie begann, Banknoten in die Tüte zu stopfen, hastig.

Tim musterte den Typ und prägte sich Einzelheiten ein.

Etwas über mittelgroß, 70 Kilo vielleicht, grauer Jogginganzug, graue Sturmhaube mit Sehschlitz, Handschuhe, Stimme und Bewegungen deuteten auf einen jungen Mann hin. Vielleicht war er gerade erst volljährig geworden — und brauchte Startkapital für die harte Welt der Erwachsenen.

Die vollgestopfte Tüte paßte kaum durch den Schlitz. Die Kassiererin mußte quetschen und schieben.

„Danke!“

Tim glaubte, er höre nicht recht.

Offenbar war das dem Räuber versehentlich entschlüpft, denn er setzte drohend hinzu: „Das war dein Glück.“

Die Geisel hatte die Hände gefaltet und schien zu beten.

Sie wurde zur Seite gestoßen.

Der Bankräuber hetzte zur Tür, und für einen Moment hatte Tim volle Sicht auf den Sehschlitz.

Helle, funkelnde Augen. Grüne? Und dichte Brauen — fast wie bei der Kassiererin.

Mehr sah der TKKG-Häuptling nicht.

Auch jetzt deutete die Pistole in seine Richtung.

Der Gangster stürmte hinaus.

Tims Sprunggelenke zuckten. Draußen — in der Fußgängerzone, wo der Typ untertauchen wollte — da bestand eine reelle Chance, ihn zu erwischen.

2. Brutales Ende der Fete

Können Mädchen besser feiern? Sind sie fröhlicher als Jungs? Wer will das, was noch nie Gegenstand wissenschaftlicher Forschung war, schon ernsthaft beantworten!

Auch über die Schulfeten der Ottilien-Schule lagen keine wissenschaftlichen Untersuchungen vor. Doch daß sie — die Feste — einsame Spitze sind, darüber herrschte Einigkeit bei allen, die jemals daran teilnehmen durften.

Die Ottilien-Schule war eine Mädchenschule, begann mit der fünften Klasse und endete — im Normalfall — mit dem Abitur. Die Ottis, wie die Mädchen genannt wurden, erfreuten sich größter Beliebtheit — vor allem bei den Jungs der umliegenden Stadtviertel. Mindestens viermal jährlich wurde im großen Stil gefeiert. Wer das miterlebte, pries das Ereignis und hob lobend hervor, daß die Ottis die Fetenorganisation voll im Griff hatten und reizende Gastgeberinnen waren.

Denn selbstverständlich feierte man nicht unter sich, sondern in erheblich erweitertem Kreis. Jungs mußten her.

Die männlichen Junglehrer der Bildungsanstalt fühlten sich zwar als Hähne im Korb, konnten aber zahlenmäßig den Bedarf nicht abdecken. Deshalb wurden Jungs eingeladen: vom Platon-Gymnasium, von der nahen Realschule, vom Einstein-Pädagogium und von der berühmten Internatsschule, die bekanntlich südlich der Stadt inmitten der Landschaft gelegen ist.

Für Gaby war — beim Übergang von der Grund- in die Oberschule — die Ottilien-Lehranstalt kein Thema gewesen. Für Gaby stand von Anfang an fest: Nur eine Schule, deren Schülerzahl mindestens zur Hälfte aus Jungen besteht, kommt in Frage.

Daß Gabys Eltern sich dann für eine reine Jungsschule entschieden, in der die wenigen — externen — Mädchen wie Kornblumen im Weizenfeld wirkten, hing mit dem dortigen Bildungshochstand zusammen. Die Anforderungen an der Internatsschule waren enorm. Die Meßlatte lag hoch.

Aber die besten Feten feierten trotzdem die Mädchen von der Ottilien-Schule.

Heute stieg dort das Frühlingsfest; und Gaby hatte über ihre Schwimmclubfreundin Carina Kerzenheym nicht nur eine persönliche Einladung ergattert — sondern auch freien Eintritt erreicht für ihre drei TKKG-Freunde.

Die Turnhalle war mit roten und gelben Papierblumen geschmückt. Statt einer zu teuren Liveband spielte eine Super-HiFi-Anlage erstklassige Kassetten ab und dröhnte aus zahlreichen Boxen bis hinüber zur Aula.

Es gab selbstgebackenen Kuchen, Eis und alkoholfreie Getränke. Hundert Prozent der Mädchen tanzten gern, also alle, und immerhin 34 Prozent der anwesenden Jungs. Aber auch die lustlosen Tänzer ließen sich nicht lumpen — wußten sie doch, weshalb man sie eingeladen hatte.

„Wenn ich das Tim erzähle“, grinste Karl, als Gaby von ihrem Tänzer — dem fünften in Folge — zurückgebracht wurde. „Was?“ Sie war außer Atem.

„Du bist unheimlich gefragt.“

„Na und?“

„Er könnte eifersüchtig werden.“

„Ich tanze. Ich flirte nicht.“

„Sehr richtig“, nickte Carina. „Im übrigen: Wo bleibt er eigentlich? Er und sein dicker Freund Willi?“

„Willi ist okay“, sagte Karl und rückte an seiner Nickelbrille. „Man muß ihm nur seine Fehler nachsehen, seine Freßsucht verzeihen, man muß beide Augen zudrücken und über starke Nerven verfügen. Wenn das alles klappt, hält man ihn aus.“ Lachend pustete Gaby gegen ihren goldblonden Pony. „So schlimm ist er nicht.“

Carina, die dunkelhaarig und schlacksig war, trug einen pinkfarbenen Hosenanzug.

„Ich finde es nicht nett“, meinte sie: „Die beiden werden eingeladen, was eine Auszeichnung ist, aber sie kommen nicht.“

„Sie kommen bestimmt“, sagte Gaby. „Bis jetzt haben sie erst eine Viertelstunde Verspätung. Vielleicht hat es beim Bankhaus etwas länger gedauert.“

„Bin gleich wieder da“, sagte Karl. Er drängte sich durch die Menge zu einem Mädchen hin, das gedankenverloren an seinem Orangenmix zuzzelte.

Nadine trug die gleiche Brille wie Karl und glich ihm figürlich wie ein Windhund dem andern. Daß sie sich vor Tänzern nicht retten konnte, wäre übertrieben gewesen. Karl fand sie nett. Sie wohnte in derselben Straße wie er; aber die Bekanntschaft hatte sich bisher auf freundliches Grüßen beschränkt. „Schwofst du mit mir?“ fragte er.

„Kannst du Mambo?“ fragte sie erfreut.

„Ist das Mambo, was jetzt gespielt wird?“

„Für was hast du’s denn gehalten?“

„Ach, weißt du“, grinste er, „darüber mache ich mir keine Gedanken. Sowas überlasse ich meinen Füßen.“

Sie gab ihm ihre Organgenmixflasche zum Halten. Weil er nicht wußte, wohin damit, blieb sie in seiner Hand — während der nächsten drei Tänze. Wobei er eisern die Öffnung mit dem Daumen verschloß, damit vom Getränk nichts verlorenging.

Als Karl das Mädchen zu seinem Platz zurückbrachte, stolperte er über ein ausgestrecktes Bein.

Er wäre gestürzt, griff jedoch haltsuchend zu und erwischte einen Arm des Typs.

„Heh!“ fuhr der ihn breitmäulig an. „Besoffen?“

Karl wurde fast übel. Der Typ — ein etwa 17jähriger, den Karl nicht kannte — roch wie eine Schnapsbrennerei.

„Ich nicht. Aber du... du hast mit dem Fuß gehäkelt.“

„Was ist denn das für ein Ton? Mußt wohl erstmal lernen, was Respekt ist, Spargelstange! Zisch ab!“

Karl erhielt einen Stoß, daß er Nadine fast umgerissen hätte. Ein kräftiger Schwapp Orangenmix schoß aus der Flasche und traf ein Mädchen in einem — zum Glück — orangenfarbenen Kleid.

Sie quietschte. Empört sah sie Karl an.

„Entschuldige!“ sagte er. „Aber der hat mich geschubst.“

Er deutete hinter sich, doch der Typ war verschwunden. „Kanntest du den?“ fragte Karl jetzt Nadine.

„Nie gesehen vorher. Ich finde ihn abscheulich. Wer hat den eingeladen?“

Gaby und Carina, die auch getanzt hatten, kamen heran. „Habt ihr euch gegenseitig auf die Füße getreten?“ lachte Gaby. „Ihr seht so betreten aus.“

„Ein Typ hat mich angemotzt“, erklärte Karl. „So ein großer Blonder — mit ‘nem Kreuz wie ein Kleiderschrank. Die Fahne hättet ihr riechen müssen! Der Typ ist betrunken.“

„Hier gibt es nirgendwo Alkohol“, verwahrte sich Carina.

„Aber man kann eine Schnapsflasche einschmuggeln“, sagte Karl. „Hoffentlich ist er der einzige. Sonst kommt euer Fest in Verruf.“

„Und außerdem...“, Gaby sprach nicht weiter.

Über die Köpfe von etwa 20 tanzenden Paaren und etwa 50 Nichttänzern sah sie zur Tür.

Der Ein-/Ausgang der Turnhalle führte auf einen schmalen, überdachten Hof.

Von dort drängten sie herein — ein Dutzend, mindestens.

Es waren stabile Typen, teils in schrillen, teils in derben Klamotten. Alter: zwischen 17 und 19. Aber das konnte Gaby nur schätzen. Denn von den Gesichtern sah man nichts.

Sie trugen Masken, schauerliche Horrormasken aus Gummi: Totenschädel, Draculas, Teufel, Zombies.

„Um Himmels willen!“ flüsterte Gaby. „Die Monsters! Dort! Wo... wo ist ein Telefon?“

In diesem Moment wurden die Maskierten auch von anderen bemerkt.

Mädchen schrien auf.

Paare unterbrachen ihren Tanz.

Krachend wurde die Tür zugeschlagen. Es klang endgültig, als gäbe es nun kein Entrinnen mehr.

Der Blues, der gerade lief, tönte immer noch schmelzig aus den gut verteilten Lautsprecherboxen.

Gaby blickte umher.

Mindestens 50 Jungs waren in der Turnhalle. Aber die sahen so elend feingemacht aus. Kaum wehrhafter als die Mädchen. Und die beiden Lehrer? Guntram, der Sportlehrer, und Dr. Badatzki, der Sprachen unterrichtete...

Dort waren sie.

Entschlossen traten die beiden jungen Männer den Maskierten entgegen, der berüchtigten Monsterbande.

Ein vielstimmiger Aufschrei stieg unter die hohe Turnhallendecke.

Gaby sah gerade noch, wie Guntram zusammenbrach, von Tritten und Schlägen getroffen. Badatzki wurde wie ein Squashball behandelt und flog von einem Monster zum andern. Er blutete aus der Nase. Die Lippen waren aufgeplatzt. Jetzt fiel er hin.

Und die Monster stürmten los.

Tische wurden umgeworfen. Flaschen splitterten. Cola und Fruchtsaftgetränke ergossen sich auf den Boden. Kuchen flogen umher. Fausthiebe und Handkantenschläge prasselten auf Mädchen wie auf Jungen. Tritte zerstörten die Lautsprecherboxen. Der HiFi-Turm wurde umgestoßen. Plattenspieler, Rekorder und die teuren Verstärker gaben ihren Geist auf. Verletzte lagen am Boden. Und die Monster wüteten weiter. Der Blues war verstummt. Nur Wimmern und Schreie waren zu hören.

Sie machen Partybreaking, schoß es Gaby durch den Kopf. Ihr brutales Gesellschaftsspiel. Feten kaputtmachen! Prügeln, zusammenschlagen, zerstören! Diese Wahnsinnigen! Diese...

„Wir müssen raus!“ flüsterte sie. „Dort links lang zur Tür.“

Sie lief voran. Carina, Nadine und Karl folgten.

Gaby zwängte sich hinter den Kletterstangen vorbei. An der Wand waren Barren und Pauschenpferde zum Bockspringen abgestellt. Das bot etwas Schutz, obwohl man zum Teil kriechen mußte.

Gaby hatte die Tür fast erreicht, und die anderen waren hinter ihr.

Plötzlich vertrat ihr ein bulliger Monstertyp den Weg. Der Kerl trug Jeans und ein schwarzes Sweatshirt. Die abscheuliche Maske stellte Frankenstein dar.

„Laß mich durch“, fauchte Gaby ihn an.

Grinste Frankenstein in seiner Maske?

Gaby wurde am Arm gepackt und gegen die Wand geschleudert. Tims Freundin schrie auf. Durch den Unterarm, mit dem sie gegen die Holzverkleidung geprallt war, fuhr ein stechender Schmerz.

3. Verfolgung unmöglich

Gleich starte ich, dachte Tim. Und dann... Er muß draußen die Maske abnehmen und kann nicht mit der Pistole herumfuchteln. Der entgeht mir nicht. Der... o verdammt!

Das mutige Vorhaben wurde zunichte gemacht.

Der Bankräuber war jetzt im Vorraum, drückte die Tür aus Panzerglas zu und bückte sich.

Tim sah, wie er einen schmalen Keil aus der Tasche zog und unter die Tür klemmte, die sich nur nach außen öffnete.

Ein Blick aus dem Sehschlitz traf Tim, dann wandte der Bankräuber sich ab.

Runter mit der Sturmhaube. Die und die Waffe wurden in der Tüte verstaut. Tim sah, daß der Typ dunkles langes Haar hatte. Mehr sah der TKKG-Häuptling nicht. Und der Bankräuber spazierte ins Freie.

Tim stürmte los. Er warf sich gegen die Tür.

Sie zitterte. Aber sie gab nicht nach.

Er schob und drückte. Er kniete sich und versuchte, den flachen Keil zu erreichen. Der Boden des Vorraums war eine Daumenbreite tiefer gelegt als jener der Schalterhalle, und die Tür hatte hier ihren Anschlag.

Selbst mit seiner Taschenmesserklinge kam Tim an den Keil nicht heran.

Muß ich warten, bis ein Kunde kommt? Nein, Klößchen steht draußen.

Tim sprang zum nächsten Fenster, öffnete es und konnte den Kopf nicht weit rausschieben. Das enge Gitter ließ es nicht zu.

Einer der Angestellten hatte jetzt die lähmende Angst abgeschüttelt und drückte auf den Alarmknopf.

Die Sirene begann zu heulen.

Draußen wurlte die Menge der Fußgänger. Bei weitem nicht alle blieben stehen. Aber viele, die weitergingen, blickten immerhin herüber.

Tim kam sich albern vor hinter dem Gitter.

„Willi!“

Klößchen schlurfte von links heran und blickte verwundert. „Hier bin ich. Hast du Alarm ausgelöst?“

„Ein Bankräuber hat uns eingesperrt. Komm in den Vorraum und nimm den Keil unter der Tür weg.“

„Waaas? Ist unser Geld futsch? Ich wußte es ja. Und die armen Negerkinder...“

„Unsere Kohle ist noch da. Beeil dich!“

Im Vorraum stierte Klößchen den Keil an und begriff erst nicht, welchen Zweck der erfüllte.

Tim erklärte es ihm durch die Tür. Wertvolle Zeit verging, und der Bankräuber war natürlich über alle Berge.

Dann trat Klößchen von links und von rechts gegen den Keil, bis der in die Ecke flog.

Die Sirene heulte noch. Klößchen kam herein, mit besorgter Miene bis zum Scheitel. Offenbar glaubte Willi noch nicht, daß das Bazargeld gerettet war.

„Es liegt im Schirmständer dort“, beruhigte Tim ihn und blickte zur Kasse.

Was war los mit der jungen Frau hinter dem Panzerglas? War sie erstarrt? Sie rührte sich nicht. Und noch nie hatte Tim soviel Entsetzen in einem einzigen Gesicht gesehen — dieser panische Ausdruck hätte gereicht für eine ganze Schiffsladung Passagiere, die soeben erfährt, daß ihr Dampfer mitten im Atlantik untergeht und keine Rettungsboote an Bord sind.

„Wenn Sie im Präsidium anrufen“, rief Tim einem jungen Angestellten zu, der zum Telefon griff, „verlangen Sie gleich nach Kommissar Glockner. Sagen Sie, Tim sei hier.“

„Und Willi!“ rief Klößchen. Zu Tim meinte er: „Es wirkt stärker, wenn er uns beide hier weiß.“

„Vielleicht brauchen wir einen Arzt“, sagte Tim leise. „Ich glaube, die Frau steht unter Schock.“

Er trat zur Kassenbox. Klößchen folgte. Aber sein Interesse galt dem Schirmständer, aus dem er das Geld klaubte — und zweimal zählte.

Tim sah die Frau an.

Sie starrte ins Nichts. Die grünen Augen waren weit aufgerissen. Der Mund hatte sich geöffnet, als wollte er schreien.

Tims Blick suchte das Namensschild, das hinter dem Panzerglas stand. FRL. BETTINA LECHNER

„Sie brauchen keine Angst mehr zu haben, Fräulein Lechner. Der Kerl ist weg. Sie konnten nicht verhindern, daß er Beute macht. Niemand konnte das. Aber kein Grund zur Aufregung. Bankräuber gibt’s ja inzwischen mehr als Fahrraddiebe. Zum Glück hat er der Geisel nichts getan.“

Heh, wo war die Geisel?

Jetzt entdeckte er sie.

Die Frau war hinter einen Schreibtisch geflüchtet und dort auf Tauchstation gegangen. Das rosige Gesicht lugte über die Kante. Die Frau richtete sich auf. Sie seufzte, Erleichterung auf den Zügen. Als sie hervorkam, funktionierten die Knie wieder ohne Steifheit.

Und Bettina Lechner?

Sie sank auf einen Stuhl. Die Starre löste sich. Stattdessen schlug die Frau beide Hände vors Gesicht und begann herzzerreißend zu schluchzen.

Naja, dachte Tim. Bei ihr geht’s aber sehr aufs Gemüt. Mir ist auch eine Geburtstagsfeier lieber — oder die tolle Feier nachher bei den Ottis. Aber sooo ein Unglück ist der Bankraub ja nun auch wieder nicht. Fräulein Lechner benimmt sich, als würde sie mit Herzblut an jeder Banknote hängen. Und in Gefahr war sie, die Kassiererin, in keiner Sekunde — nicht hinter dem kugelsicheren Glas.

Draußen in der Fußgängerzone heulte eine Polizeisirene.

Das Präsidium war nur einen Katzensprung entfernt.

Gabys Vater — der bei der TKKG-Bande überaus beliebte Kommissar Glockner — kam zum Tatort.

*

Als die Sirene des Bankhauses losheulte, hatte sich der Direktor des Geldinstituts — Walter Zahlske — gerade auf der Toilette aufgehalten.

Und dort war er geblieben, vorsichtshalber, bis jetzt.

Sein holzgetäfeltes Büro mit dem riesigen Schreibtisch schien auszudrücken, daß die Geldgeschäfte gut gingen.

Zahlske hatte eine polierte Glatze und erheblichen Bauchansatz. Mißbilligend sah er seine Kassiererin Bettina Lechner an.

Sie konnte sich nicht beruhigen. Immer noch bebten die Schultern; Augen — und auch die Nase — waren gerötet vom Weinen.

In Kommissar Glockners markantem Gesicht zuckte kein Muskel. Der forschende Blick war auf die junge Frau gerichtet.

Glockner hatte seinen neuen Assistenten Igur Holzapfel mitgebracht. Der kaute Kaugummi und hätte auch als Rausschmeißer an die Tür einer Disko gepaßt — wäre er einen Kopf größer gewesen. Igur galt als zuverlässig und pfiffig.

Klößchen, der ganz an der Seite saß, zählte das Bazargeld zum dritten oder vierten Mal.

Wahrscheinlich, dachte Tim, kommt er jedesmal zu einem anderen Ergebnis. Den Räuber hätte Klößchen nicht bemerkt, weder beim Kommen noch beim Gehen.

Die Bankkundin und zeitweilige Geisel hieß Christina Gudting, und sie berichtete gerade, wie ihr vor Schreck beinahe das Herz stehengeblieben wäre.

Glockner wandte sich an Tim. „Du hast den Bankräuber gut beschrieben. Außerdem haben wir ja bald den Film aus der Geheimkamera.“

Darüber verfügt jede Bank. Meistens ist die Kamera hoch an der Wand angebracht — und das Objektiv dorthin gerichtet, wo Geld von einem zum andern wechselt, nämlich auf die Kasse.

Natürlich läuft die Kamera nicht den ganzen Tag, kann aber, so ein Bankräuber auftaucht, unauffällig eingeschaltet werden.

„Ich bin mir jetzt ziemlich sicher“, sagte Tim, „daß er grüne Augen hat. Es sei denn, er trägt gefärbte Haftschalen.“

Glockner nickte.

„Er sprach Hochdeutsch“, fuhr Tim fort, „keinen Dialekt. Die Stimme klang nicht ungebildet. Einen ordentlichen Schulabschluß hat er bestimmt — vielleicht sogar Abitur.“ Er grinste. „Die Ansprüche werden ja in allen Berufen immer höher geschraubt. Wahrscheinlich ist das in der Unterwelt genauso.“

„Du sagst es“, seufzte Glockner.

„Bitte, Fräulein Lechner!“ sagte Direktor Zahlske leise, aber bestimmt. „So ein Bankraub ist doch kein Grund für einen Nervenzusammenbruch. 20 000 Mark und ein bißchen — na gut, doch wir sind...“

Er hielt inne, weil sein Telefon klingelte. Bettina Lechner schluchzte weiter. Nachdem Zahlske sich gemeldet hatte, reichte er Glockner den Hörer hin.

„Für Sie, Herr Kommissar.“

Gabys Vater lauschte nicht lange. Tim sah, wie seine Miene sich spannte.

„Ja, ich fahre sofort los.“ Er stand auf. „Tut mir leid, ich muß weg. Mein Kollege Holzapfel macht weiter.“ Er wandte sich an die Jungs. „Tim, Willi, ihr könnt mich begleiten.“

Das war zwar Musik in Tims Ohren, löste aber erhebliche Verblüffung aus.

Als sie in den Streifenwagen stiegen, der vor der Bank parkte, sagte Glockner zum Fahrer: „Zur Ottilien-Schule. Wissen Sie, wo das ist?“

Tim hörte die Antwort nicht. Ihm stockte der Atem, und sein Mund wurde trocken.

„Dort wollen wir sowieso hin“, erklärte Klößchen fröhlich. „Das wissen Sie sicherlich von Gaby, Herr Glockner. Die Ottis veranstalten mal wieder eine Fete und...“ Jetzt dämmerte es ihm. „Ist da was passiert?“

Der Fahrer, ein Wachtmeister, bahnte sich seinen Weg durch die Fußgängerzone. Weil die Passanten nicht schnell genug Platz machten, schaltete er Blaulicht und Sirene ein.

„Die Fete wurde gestört“, sagte Glockner. „Die Monsterbande hat wieder zugeschlagen. Mindestens im Dutzend sind sie angerückt. Es gibt eine Menge Verletzte und erheblichen Sachschaden. Zwei Lehrer sind krankenhausreif. Und“, er stockte, „auch Gaby ist verletzt.“

4. Große Schwester, kleiner Bruder

In der Schalterhalle des Bankhauses GREDIT lief der Betrieb weiter.

Aber Bettina Lechner fiel aus. Ihr Seelenzustand ließ einfach nicht zu, daß sie eine Geldsumme fehlerlos abzählte. Wahrscheinlich hätte sie Hunderter mit Tausendern verwechselt und neue Geldscheine naß geheult.

Deshalb schickte Direktor Zahlske seine sonst so tüchtige Mitarbeiterin nach Hause.

„Gehen Sie zum Arzt, Fräulein Lechner. Oder trinken Sie wenigstens einen Beruhigungstee. Morgen sehen wir weiter.“

Auch Igur Holzapfel hatte seine Ermittlungen beendet und den Weg zum Präsidium fußläufig angetreten. Igur hielt den Einsatz vor Ort für vertane Zeit. Den Bankräuber würde — wie viele dieser Zunft — nur ein lausiger Zufall überführen. Aber der verbündete sich ganz selten mit der Polizei.

Als Bettina, in ihren Mantel gehüllt, ins Freie trat, sah sie Glockners Assistenten noch. Er verschwand eben unter den Kolonnaden (Säulengang) drüben beim Kaufhaus. Sein moderner — braun- und weizenblond eingefärbter — Kurzhaarschnitt hob sich ab von den übrigen Dumpfköpfen.

Bettina wartete.

Sie wollte nicht, daß der Kriminalbeamte ihr zufällig über den Weg lief. Sie schluchzte und weinte nicht mehr, hatte sich die Nase gepudert und die Lider getuscht — aber sie fürchtete sich vor weiteren Fragen. Innerlich war ihr immer noch zum Heulen zumute, doch hinzu kam nun ein Zorn — ein heftiger Zorn.

Beruhigungstee! dachte sie. Mein Gott! Der Zahlske ist dumm wie Kleingeld.

Enger zog sie den Mantel um sich.

Um zu ihrer Wohnung zu kommen, hätte sie rechts um die Ecke biegen müssen.

Stattdessen ging sie geradeaus und schwenkte dann links in die Praisnobel-Gasse, die in Richtung Altstadt führt, aber nicht in jenen Teil, wo die Glockners zu Hause sind, sondern in ein verwahrlostes Viertel.

Es begann zu regnen.

Bettina nahm ihren Knirps aus der Handtasche, aber der Kleinschirm ließ sich, wie üblich, nicht öffnen. Bettina mußte in einen Hauseingang flüchten, wo sich der Schirm endlich entfaltete.

Sie ging etwa 20 Minuten in flottem Tempo. Dann erreichte sie ihr Ziel.

Es war ein schäbiges Haus mit narbiger Fassade und einer Eingangstür, deren Schloß nicht funktionierte.

Bettina stieg drei Treppen hinauf, ging den Flur entlang und klingelte an einer Wohnungstür.

Hinter der rief eine Stimme: „Bin nicht zu Hause.“

Bettina ließ den Daumen auf der Klingel.

„Oder bist du’s, große Schwester?“ fragte die Stimme.

„Mach auf!“

Sascha Lechner öffnete.

Er war 20, sah gut aus und versteckte seine angeborene Unsicherheit hinter einem spöttischen Grinsen, das er nie ausknipste — vermutlich auch im Schlaf nicht.

Bettina holte aus und verpaßte ihrem Bruder die saftigste Ohrfeige, die er jemals erhalten hat.

„Schon gut, schon gut!“ Er befühlte seine Backe, während er zur Seite trat. „Komm rein.“

Es gab keine Diele. Man trat direkt in das sogenannte Ein-Zimmer-Apartment, zu dem ein Klo gehörte und eine Kochnische.

Bettina ließ sich in einen Sessel fallen. Wieder drängte ihr das Schluchzen in die Kehle.

„Um Himmels willen, heul nicht, große Schwester! Sonst werfe ich mich auf den Boden und beiße in den Teppich.“

„Du verdammter Kerl!“ schluchzte sie. „Du elender... Verbrecher. Ja, das bist du jetzt: ein Verbrecher.“

„Na, aber“, meinte er lahm. „Warum so beleidigend? Man darf doch mal straucheln — als junger Mensch.“

„Du hast dich darauf verlassen, daß ich dich nicht verrate. Damit machst du mich zu deiner Komplizin. Bist du wahnsinnig? Was ist in dich gefahren? Du bringst dich hinter Gitter.“

„Mach’s halblang, große Schwester. Das bißchen Zaster könnt ihr verkraften. Eine Bank besteht doch nur aus Geld. Oder?“ Er deutete zu dem wackligen Tisch, auf dem die Beute ausgebreitet war: Scheine, Scheine, Scheine. „Lumpige 22 000 DM. Das reicht nicht mal für meine Schulden.“

„Du hast mich zu deiner Komplizin gemacht“, wiederholte sie schluchzend.

„So sehe ich das nicht, Bettina. Ich wollte nur sichergehen, daß die Kassiererin mitspielt. Hast mich gleich erkannt, wie? Klar! Das sollte so sein. Den Jogginganzug kennst du, nicht wahr? Ja, den hast du mir zu Weihnachten geschenkt. Und damit du beruhigt bist: Die Pistole war nicht geladen. Niemals würde ich auf einen Menschen schießen. Das weißt du doch.“

„Das macht es nicht besser. Du bist jetzt ein Bankräuber.“ Er hockte sich vor sie und nahm ihre Hände.

„Bettina, ich mach’s nicht zum Spaß, sondern weil mir das Wasser bis zum Hals steht. Die bringen mich um.“

„Wer bringt dich um?“

„Naja, die...“ Er stockte.

„Spieler? Zocker? Kriminelle aus der Unterwelt, mit denen du dich auf verbotenes Glücksspiel einläßt. Also immer noch! Du tust es immer noch! Das also ist es. Und soweit hat es dich gebracht. Der Spieler wird zum Bankräuber, zum Verbrecher.“

„Ich verspreche: Ich mach’s nie wieder.“

„Was machst du nie wieder?“

„Nie wieder zocken, nie wieder Bankraub.“

„Wieviel schuldest zu den Zockern (Glücksspielern)?“

„Äh, es sind... leider... sind... weil ich ‘ne Pechsträhne hatte... sind’s... 25 000.“

„Ich fasse es nicht.“

„Die schulde ich nun mal. Daran hilft mir keiner vorbei. Deshalb mußte ich... das machen.“

„Gar nichts mußtest du. Ich hätte dir geholfen. Ich werde auch jetzt versuchen, das wieder geradezubiegen.“

„Du willst mich doch nicht etwa anzeigen?“ fragte er entsetzt.

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich werde auf mein Grundstück eine Hypothek (rückzahlbare Geldschulden) aufnehmen. Das geht leicht. In zwei, drei Tagen habe ich die Summe.“

Bettinas Grundstück war klein und unbebaut. Es lag am Stadtrand und stellte einen Wert von ungefähr 200 000 Mark dar. Sie hatte es von den Eltern geerbt, die bei einem Flugzeugunglück umgekommen waren.

Auch Sascha war damals nicht leer ausgegangen, hatte aber — kaum daß er 19 war — sein Erbe verkauft und das Geld verjubelt.

„Das... das tätest du?“ fragte er atemlos.

Sie schneuzte sich. „Warum hast du dich nicht an mich gewandt?“

„Weil, äh... ich weiß doch, wie du... zum Glücksspiel stehst.“

„Mit Recht. Trotzdem lasse ich dich nicht hängen. Du bist schließlich mein Bruder. Wen haben wir denn noch — außer uns! Sascha, ich verstehe dich nicht.“

Es beschämte ihn. Sein Grinsen war zu einem Hauch verblaßt.

„25 000“, sagte Bettina, „nehme ich auf. 3000 gebe ich dir für den Rest deiner Schulden. 22 000 wirst du in ein Paket packen und an mein Bankhaus zurückschicken. Mit einem maschinegeschriebenen Brief ohne Namen. Du teilst mit, daß es dir leid tut und du den Schaden wieder gutmachen willst.“

„Zurückgeben?“ Er blickte verständnislos. „Meinst du, das ist wirklich nötig, wo doch die Banken soviel Geld haben.“

„Sascha!“ Sie faßte ihn an der Schulter. „Du hast nichts begriffen. Es geht um Recht und Unrecht. Du bist heute zum Verbrecher geworden. Versuch, da wieder rauszukommen.“

„Also gut. Wenn du meinst.“

„Wem schuldest du die 22 000?“

„Das sind ganz brutale Typen. Eiskalte Zocker. Der eine heißt Ali, der andere Hasan.“

„Sind das Spitznamen?“

„Nein, so heißen sie wirklich. Sind Perser, glaube ich. Ja, Perser. Sie gehören zu einer Clique (Horde), die sonst aus Deutschen besteht. Die zocken nicht nur. Ich weiß nicht, was sie außerdem machen, aber die Polizei wäre bestimmt nicht damit einverstanden. Die meisten sind ziemlich jung. Jünger als ich.“

Bettina erhob sich. „Morgen bitte ich Direktor Zahlske um die Hypothek.“

„Wie ist es gelaufen mit der Bank? Hinsichtlich der Bullen, meine ich.“

„Der große Junge mit den dunklen Locken — der hat dich genau beschrieben. Hat auch gesehen, daß du grüne Augen hast. Als er das sagte, hätte ich meine am liebsten mit den Händen bedeckt.“

„Grüne Augen gibt’s massenhaft.“

„Denk daran, Sascha, was du mir versprochen hast!“

Mit einer Ohrfeige hatte sie ihn begrüßt. Zum Abschied nahm Bettina ihren Bruder in die Arme.

5. Der Brunnenvergifter

Gaby — verletzt?

Näheres wußte Kommissar Glockner nicht.

Tims Gesicht färbte sich dunkel vor Wut. Wehe dem, der seine Freundin angerührt hatte. Dann wurde der TKKG-Häuptling kreidebleich, denn die Sorge, es könnte was Schlimmes mit Gaby sein, rannte ihn — innerlich — über den Haufen.

„Eine bedrohliche Verletzung ist es sicherlich nicht“, beruhigte Glockner seinen jungen Freund, dessen Gesichtsausdruck seine Gefühle verriet. „Die Kollegen von einem Streifenwagen sind schon dort. Gaby selbst hat sie alarmiert. Sie kamen natürlich zu spät. Die Monsters waren verschwunden.“

Klößchen hatte an den Fingern abgezählt und meldete sich jetzt zu Wort.

„Es ist das elfte Partybreaking, das auf deren Konto geht. Allmählich glaubt man, daß denen an Feten nichts liegt.“

„Hinter den Masken verstecken sich Chaoten“, nickte Glockner. „Unruhestifter, die Terror machen und Freude haben an Gewalt und Zerstörung. Jedes Verbrechen ist letztlich sinnlos. Aber bei den meisten erkennt man einen Grund und ein Ziel. Der Bankräuber, zum Beispiel, ist habgierig, begeht einen Überfall und erbeutet Geld. Anders bei diesem Partybreaking. Da wird keine Beute gemacht. Sie nehmen nichts mit. Sie scheinen nichts zu bezwecken. Irgendwie erscheint diese Zerstörungswut noch sinnloser als andere Verbrechen.“

„Die Typen toben sich aus“, sagte Tim.

„Elf mal bisher“, sagte Klößchen. „Oder irre ich mich?“

„Der elfte Fall“, bestätigte Glockner, während sie jetzt über die Stadionschnellstraße preschten.

Diesen Umweg mußten sie in Kauf nehmen, denn die kürzeste Route durch die Innenstadt war wegen mehrerer Unfälle verstopft.

„Sonderbar“, murmelte Glockner. „Bevor vorhin euer Anruf kam, war ich auch mit einem elften Fall beschäftigt. Der Brunnenvergifter, wie wir ihn nennen, ist zur Zeit unser größtes Problem.“

„Davon habe ich in der Zeitung gelesen“, sagte Tim, „aber nur flüchtig.“

„Es muß sich um einen Einzeltäter handeln. Und es besteht eine gewisse Ähnlichkeit zu dem Verhalten der Monsterbande. Denn auch der Brunnenvergifter scheint kein erkennbares Motiv zu haben. Er hat noch nie versucht, die Stadt um Geld zu erpressen. Aber er meldet sich telefonisch bei uns und teilt mit, daß er wiedermal irgendwo das Grundwasser vergiftet hat.“

„Auf welche Weise?“ fragte Tim.

„Dieser Satan verfügt über eine beträchtliche Menge Tetrachlordibenzodioxin, kurz TCDD genannt. Schon ein millionstel Gramm dieser Substanz löst Krebs aus und verändert die Erbmasse. Es handelt sich um Kohlenwasserstoffverbindungen, wie ihr vielleicht aus dem Chemieunterricht wißt. Dieses Zeug entsteht zum Beispiel bei der Herstellung von Holzschutzmitteln. Ist aber auch im Qualm von Zigaretten nachweisbar. Früher verscharrten die Chemiehersteller das Gift einfach irgendwo in der Erde. Man vermutet, daß ziemlich viel TCDD in unbekannten Verstecken als Zeitbombe tickt. Niemand weiß angeblich davon. Aber unser Brunnenvergifter scheint auf eine solche Deponie gestoßen zu sein. Offenbar kann er mit diesem todbringenden Stoff umgehen. Jedenfalls läßt er ihn von Zeit zu Zeit irgendwo in den Boden einsickern — heute zum elften Mal. Meistens wählt er Landschaftsschutzgebiete und Gegenden, aus denen die Stadt ihr Trinkwasser bezieht. Also dort, wo Quellen und Flüsse sind. Wenn das TCDD ins Grundwasser gelangt, wäre das eine unvorstellbare Katastrophe. Immerhin hat der Kerl bis jetzt noch jedesmal angerufen. Er sagt, wo das Gift in den Boden eindringt. Das technische Hilfswerk und die Spezialisten vom Katastrophen- und Umweltschutz rücken dann sofort aus. Unter Einhaltung aller Vorsichtsmaßregeln muß viel Erdreich abgetragen werden. Aber wohin damit? Die Schäden, die dieser Kerl angerichtet hat, gehen in die Millionen.“

„Ein Verrückter“, sagte Tim.

„Vermutlich.“

„Was geht in so einem Gehirn vor sich? Der Kerl richtet nur Schaden an. Haßt er die Welt?“

„Das ist anzunehmen. Bestimmt ist er psychisch gestört — weshalb auch immer — aber trotzdem teuflisch schlau. Bisher konnten wir ihn nicht fassen. Alle Hinweise aus der Bevölkerung haben zu nichts geführt.“

Für einen Moment schwiegen alle.

Tim dachte an Gaby und hoffte inständig, daß sie nicht ernstlich verletzt war.

Jetzt bog der Streifenwagen in die Ottilienstraße ein — es war nicht mehr weit bis zu der Mädchenschule.

„Verflucht und zugenäht!“ schimpfte Klößchen.

„Was ist?“ erkundigte sich Tim.

„Ich habe das Geld noch immer — oder schon wieder — in der Tasche. Die ganzen 665 Mark und 90 Pfennig. In der Aufregung vorhin habe ich vergessen, es an der Kasse einzuzahlen. Wahrscheinlich hätte sich Direktor Zahlske sehr gefreut — nach dem schrecklichen Verlust durch den Bankräuber.“

„Halt’s gut fest“, riet Tim.

Sie fuhren durch das geöffnete Schultor.

Auf dem Hof parkten ein Krankenwagen und das kleinere Fahrzeug des Notarztes.

Schülerinnen und eingeladene Jungen, mehrere Lehrer/innen und zwei Uniformierte standen als bunt gewürfelte Menge zusammen.

Tim entdeckte Gaby und atmete auf.

Die linke Hand seiner Freundin steckte — bis zum halben Unterarm — in Gips. Oder war’s ein Verband?

Etliche Mädchen und Jungs hatten Pflaster im Gesicht. Die fröhliche Partystimmung war allen vergangen. Betroffenheit las man in den Mienen.

Als Glockner mit Tim und Klößchen ausstieg, eilten Gaby und Karl heran.

Der Kommissar wurde von seiner Tochter umarmt.

„Nein, es ist nicht schlimm. Papi. Nicht sehr, jedenfalls. Das Gelenk ist angebrochen.“

„Angebrochen?“ Tim legte seiner Freundin den Arm um die Schulter. „Und das nennst du... Wer hat das getan?“

„Frankenstein.“ Gaby lächelte kläglich. „So war er maskiert. Er hat mich gegen die Wand geschleudert. Und knacks!“ Sie hob den Arm. „Jetzt brauche ich länger beim Kämmen, und wenn ich dusche, muß ich den Arm rausstrecken.“

„Wie lange soll’s dauern?“ fragte Klößchen.

„Etwa fünf Wochen, sagte der Notarzt.“

„In der Zeit kannst du aufs Duschen verzichten.“

„Abgemacht. Aber nur, wenn du genauso lange kein Stück Schokolade anrührst.“

Klößchen verzog das Gesicht. „Nee, dann dusch mal lieber.“ Tim wandte sich an Karl. „Dir fehlt nichts?“

„Ich war k. o. Aber nur für einen Moment. Derselbe Kerl, der Gaby verletzt hat, ist dann auf mich losgegangen. Hierhin“, Karl hielt sich den Magen, „hat er mir eins versetzt. Ich dachte, mich tritt ein Pferd.“

Glockner sprach mit den Lehrern der Ottilien-Schule und den uniformierten Beamten.

Tim und Klößchen erfuhren von ihren TKKG-Freunden, was sich ereignet hatte.

„Sie haben immer die gleiche Methode drauf, die Monsters“, Tim nickte zähneknirschend. „Sie warten, bis eine Fete, eine Party, eine Feier auf dem Höhepunkt ist — dann sind sie plötzlich da, wie aus dem Erdboden gewachsen, und machen Randale.“

„Das Tor hier war geschlossen“, sagte Gaby. „Wer rein wollte, mußte an der Pforte klingeln. Man kann zwar über die Mauer klettern. Aber das wäre aufgefallen. Irgendwer hält sich immer im Hof auf.“

„Du meinst“, sagte Tim, „die Monstertypen haben sich schon vorher eingeschmuggelt.“

Gaby nickte, hob aber gleichzeitig die Achseln.

„Ich vermute“, sagte Karl, „zu einer bestimmten Zeit — oder auf ein Zeichen hin — haben sie sich im Hof versammelt. Jeder holte seine Horrormaske hervor — und dann ging’s los.“

Die TKKG-Bande ging in die Turnhalle.

Kopfschüttelnd sah Tim sich die Zerstörung an.

„Und ich dachte immer“, meinte Klößchen, „in meinem Schrank sähe es wüst aus. Hah! Unser EvD (Erzieher vom Dienst) sollte das hier mal sehen.“

„Der elfte Überfall“, murmelte Tim. „Und jedesmal Party-Breaking. Erst im Jugendheim, dann im Clubhaus der Pfadfinder, dann beim Jugendsportverein, dann... fünfmal bei Schulfeten, glaube ich, und... Es reicht jetzt, finde ich.“

„Ich würde die Monsters eine kriminelle Organisation nennen“, sagte Karl. „Sie macht Terror mit dem Ziel, die öffentliche Ordnung zu stören.“

„Dein Vater“, sagte Tim zu Gaby, „Ist mit den Ermittlungen in dieser Sache leider nicht befaßt. Und seine Kollegen — naja. Aber wir sollten nicht dastehen und zusehen, sondern uns was einfallen lassen. Wenn die Monsters das nächste Mal antreten, sind wir da — und machen Kleinholz aus ihnen.“

„Wir vier?“ fragte Gaby. „Ich für meine zarte Person bin nicht am Holzspalten interessiert.“

„Es sind zwölf oder 14 bullenstarke Typen“, sagte Karl.

„Gut, ihr kriegt einen Logenplatz als Zuschauer. Die Schmutzarbeit“, Tim grinste gefährlich, „ich meine das Putzmachen — das erledige ich mit meinen Sportskameraden. Ich denke da an meine Trainingspartner aus dem Judoclub, dem Karateclub — und Kung Fu mache ich ja neuerdings auch. Daß wir auf dieselbe Kopfzahl kommen wie die Monsters, ist gar nicht nötig. Von uns schafft jeder mindestens zwei. In meiner Wut bin ich sowieso zwei Meter groß und wie ein Gorilla.“

„Die Idee finde ich gut“, meinte Karl nachdenklich. „Du stellst eine Schutztruppe auf die Beine. Und bei der nächsten großen Party im Jugendmilieu werdet ihr... Hoffentlich sind nicht mehrere Partys gleichzeitig. Sonst ergibt sich die Qual der Wahl, wo ihr euch postieren sollt.“

„Wir werden dort sein, wo es für die Monsters am reizvollsten ist“, entgegnete Tim.

Sie gingen zurück auf den Hof.

Soeben fuhr der Krankenwagen ab. Er hatte Guntram und Badatzki an Bord, die beiden Lehrer. Sie seien erheblich verletzt, hieß es. Mit Rippenbrüchen und Prellungen am Kopf.

Jetzt rückten auch Glockners Kollegen an, denen die Ermittlungen im Fall ,Monsters“ oblagen. Ermittelt wurde vor allem wegen Haus- und Landfriedensbruch, Nötigung und schwerer Körperverletzung. Ein Kommissar Plinsel hatte die Leitung. Er galt als Schreibtischstratege, der sich nur ungern zum Tatort begab. Böse Zungen sagten ihm nach, er wäre — trotz normaler Sehschärfe — absolut blind und würde einen Kidnapper, zum Beispiel, auch dann nicht erkennen, wenn ihm der bis an die Zähne bewaffnet mit dem gefesselten Opfer huckepack im Dunkeln begegnet.

Glockner winkte die TKKG-Bande zu sich.

„Ich rausche ab. Wie ist es mit dir, Gaby?“

„Ich kann radeln. Du brauchst mich nicht mitzunehmen.“ Prüfend sah ihr Vater sie an.

„Mir ist kein bißchen übel“, versicherte sie. „Und nachher bringen die Jungs mich nach Hause.“

Drei Köpfe nickten.

Klößchen zog eine Tafel Schokolade aus der Tasche — und gleichzeitig drei 50-DM-Scheine. Sie flatterten zu Boden.

„O nein!“

Noch nie hatte sich Tims Freund so schnell gebückt.

„Du hast doch genug Reißverschlußtaschen an deiner Jacke“, wies Tim ihn zurecht. „Eine, bitte, nur für das Geld! Oder gib’s mir.“

„Denkst du, ich kneife vor der Verantwortung? Ich verwahre die Kohle. Schließlich hat man mich zum Schatzmeister bestimmt.“

Der Kommissar klopfte ihn auf die Schulter und ging dann zu seinem Wagen.

„Die bisherigen Infos“, sagte Tim, „genügen mir nicht. Ich möchte noch einmal eine genaue Beschreibung von dem als Frankenstein maskierten Monster. Zweitens: der blonde Typ, der Karl geschubst hat, könnte ein Monster sein. Habt ihr ihn, nachdem er sich maskiert hatte, vielleicht an der Kleidung wiedererkannt?“

„Ja!“ rief Karl so laut, daß einige Schülerinnen herschauten. „Kannst du hellsehen, Tim? Gerade wollte ich anfangen, daß mir da was aufgefallen ist.“

Er nahm seine Nickelbrille ab und begann, die Gläser zu polieren: bei ihm immer ein Zeichen von Aufregung.

In diesem Moment trat ein Mädchen zu der TKKG-Bande, das Tim vom Sehen her kannte, dessen Namen er aber vergessen hatte.

„Meine Freundin Carina“, stellte Gaby sie vor. „Sie hat Glück gehabt und nichts abgekriegt.“

Carina lächelte scheu. „Ist dein Vater schon weg? Vielleicht solllte ich’s dann dem anderen Kommissar sagen.“

„Was sagen?“ Tims Stimme klang eine Spur zu scharf. Er merkte das. Zum Ausgleich schickte er ein freundliches Grinsen hinterher.

Carina schluckte. „Ich... habe etwas beobachtet. Zufällig. Ich glaube nicht, daß ich mich irre. Das bedeutet: Ich... kenne zwei dieser Monsters. Ich meine, ich weiß, wie sie aussehen. Und ich hörte die Namen, mit denen sie sich angeredet haben.“

„Carina!“ Tim flüsterte beschwörend. „Erzähl’s uns! Nicht dem Plinsel. Der hat seinen Beruf verfehlt. Sein Talent liegt woanders. Besser, er wäre Kneippbademeister geworden oder Gestütsbuchhalter. Daß wir kriminalistisch voll drauf sind, weißt du von Gaby. Also?“

6. Was Carina beobachtet hat

Aus seinem Fenster im dritten Stock konnte Sascha Lechner auf die Gasse hinuntersehen.

Während er mit einem Finger im Ohr bohrte, beobachtete er, wie Bettina sich in Richtung Innenstadt entfernte.

Die große Schwester!

In gewisser Weise liebte er sie. Aber noch mehr liebte er sich. Und er hörte nicht gern, wenn sie ihm vorhielt, daß er ein verwöhntes Bürschchen sei. Früher hatten die Eltern ihn verzogen. Und dann — naja, auch Bettina sah dem um acht Jahre Jüngeren so manches nach.

Zwei Jahre vor dem Abitur hatte er die höhere Schule verlassen. Die Lehre als Filmkaufmann gefiel ihm nicht und wurde abgebrochen. Auch die Ausbildung zum Computerfachmann erwies sich als Reinfall. Zur Zeit lebte Sascha von Gelegenheitsjobs. Aber er hatte seinen Traumberuf entdeckt: Croupier (Spielbankangestellter, der die Spiele überwacht). Alles, was Glücksspiel hieß, fesselte den Zwanzigjährigen.

Sein Herzblut hätte er dem Spielteufel geopfert. In dessen Klauen fühlte er sich wohl. Dafür mußte man auch gelegentlich eine Pechsträhne hinnehmen. Und so arg wie jetzt mit den 25 000 war’s noch nie gewesen. Aber bekanntlich folgt nach dem Pech das Glück. Sascha war zuversichtlich.

Er trat zum Tisch.

Mit festgeleimtem Grinsen betrachtete der Bruder Leichtfuß das Geld.

Darüber, dachte er, kann ich jetzt frei verfügen. Bettina besorgt mir 25 000. Das ist sicher. Wenn ich das Ali und Hasan erzähle, geben sie mir Aufschub. Auf zwei Tage kommt’s nicht an. Und ob die Bank was zurückkriegt — das lassen wir mal offen. Außerdem — heute ist mein Glückstag. Ich fühle es. Heute gewinne ich.

Als er eine halbe Stunde später seine Bude verließ, knisterten Banknoten in allen Taschen.

Sascha trug die gesamte Beute bei sich.

Sein Weg führte ihn ins Bahnhofsviertel, zu einem Spielclub, wo man ihn noch nicht kannte.

Den Zockern Ali und Hasan wollte er heute nicht begegnen. Sie bevorzugten andere Spielhöllen. Selbstverständlich war auch dieser Spielclub geheim. Hätte die Polizei ihn gekannt, wäre er sofort aufgeflogen.

Kriminelle Profis und Knastis (ehemalige Gefängnisinsassen) spielten um hohe Summen. Es waren furchterregende Typen, und beinahe hätte Sascha seinen Entschluß bereut.

Eine Pokerparty war schon seit Mittag im Gang, und sie würde bis weit in die Nacht hinein dauern.

Sascha setzte sich an den Tisch und packte sein Geld aus.

Eine Glückssträhne begann.

Innerhalb einer knappen Stunde gewann er 6000 Mark. So hoch waren die Einsätze.

Selbstverständlich spielte er weiter, während sich draußen dunkle Wolken zusammenschoben und ein scharfer Wind über den Bahnhofsplatz wehte.

*

Es sah nach Verschwörung aus, wie die fünf ihre Köpfe zusammensteckten: die TKKG-Bande und die schlaksige Carina in ihrem pinkfarbenen Anzug.

Kommissar Plinsel und zwei seiner Mitarbeiter standen in der Nähe.

Plinsel hatte Gabys Gruß nickend erwidert. Der Schreibtischstratege (Planer) war einem Seehund nicht unähnlich — mit seinem runden Gesicht, den Glubschaugen und einem wahrhaft seehündischen Schnauzbart.

Tim bemerkte, daß Plinsel aufmerksam herüberäugte. Der Kripobeamte wußte Bescheid über die TKKG-Bande und deren Hang, sich einzumischen, Fälle aufzugreifen und vor keinem Abenteuer zurückzuschrecken. Vielleicht dachte Plinsel sich in diesem Moment das Richtige — und fürchtete die Konkurrenz.

Zu recht!

Denn mit Carinas brandheißer Info waren die jungen Detektive den Profis vom Präsidium um Längen voraus.

„Vorhin“, sagte Carina, „bevor getanzt wurde, war ich als Servicemädchen (Service = Bedienung) eingeteilt. Und zwar an dem Verpflegungstisch, wo es den Schokoladenkuchen...“

„Was?“ rief Klößchen. „Schokokuchen? Wo?“

„Beherrsch dich!“ fuhr Tim ihn an.

„Es ist keiner mehr da“, sagte Carina. „Wir hatten nicht genug. Der Kuchen war gleich weg. Jedenfalls standen da plötzlich zwei kräftige Typen vor mir, die Hunger hatten. Sie fielen mir auf, weil sie orientalisch aussahen. Inder, dachte ich. Sie hatten schwarze Augen, schwarze Haare und olivfarbene Haut. Ich fragte, ob sie aus Indien kämen. Aber sie sagten: Wir Perser.“

„Aha“, nickte Klößchen. „Dann kommen sie wahrscheinlich aus Persien. Dort dürfen sie keinen Schokokuchen essen, weil das verboten ist. Deshalb fressen sie mir hier die besten Stücke weg.“

„Der Islam (Weltreligion)“, sagte Karl, „verbietet den Genuß von Schokoladenkuchen keineswegs.“

„Gleich fahre ich aus der Haut!“ schimpfte Tim. „Hört auf mit dem blöden Schokokuchen!“

„Darum geht’s auch gar nicht“, nickte Carina. „Sondern darum, daß ich die beiden nachher wiedererkannt habe. Der eine trug Jeans und einen weißen Tennispullover mit roten Streifen. Der andere hatte einen gelben Blouson. Beide gehören zu den Monsters. Beide hatten später Totenschädelmasken aufgesetzt.“

Tim pfiff durch den linken Mundwinkel.

„Bist du sicher, Carina?“

„Völlig. Ich weiß sogar, wie sie heißen. Sie sprachen zwar holprig, als hätten sie den Deutschkurs für Ausländer vorzeitig abgebrochen. Aber der Größere redete den etwas Kleineren mit Hasan an, und der Kleinere nannte den etwas Größeren Ali.“

„Ali und Hasan“, wiederholte Tim. „Perser. Mit geringen Deutschkenntnissen. Wie alt etwa?“

„18 oder 19. Bei Ausländern kann ich das nicht so gut schätzen.“

„Phantastisch, Carina“, lobte Tim und wurde vor Aufregung heiser. „Das ist ein Hinweis. Jetzt müssen wir nur noch rausfinden, wo die beiden sich aufhalten.“

„Dazu kann ich einen Tip beisteuern“, meinte Karl. „Ich weiß es von meinem Vater. Er hat einige persische Studenten in seinen Vorlesungen. Über die meisten dieser Typen muß er sich ärgern. Bei der Gelegenheit sagte er, daß die Iraner (Perser) den ganzen Tag in einer bestimmten Teestube herumhängen.“

„Hat die Kneipe einen Namen?“ fragte Tim.

„Früher hieß sie Sternschnuppe. Jetzt heißt sie Beim Schweif des Kometen.“

Gaby und Tim lachten auf.

„Es klingt irgendwie persisch“, meinte Klößchen. „Mir erscheint es so, obwohl ich der Sprache nicht mächtig bin. Wieviele Kuchenstücke haben die beiden gekriegt, Carina?“

„Jeder eins.“

„Das sind zwei zuviel. Monster würde ich hungern lassen, bis sie nur noch kriechen können.“

Tim sah Karl an. „Dir sei auch was aufgefallen, sagtest du.“

„Genau wie Carina. Ich habe den Blonden, der mich geschubst hat, später unter den Monsters gesehen. Erkannt habe ich ihn an seinem grauen Jackett. Es hatte weiße Nadelstreifen. Die Ärmel waren zweimal umgeschlagen — bis zum Ellbogen. Helles Innenfutter. Unter der Jacke trug der Typ nur ein T-Shirt. Violett mit Aufdruck. An den Aufdruck kann ich mich nicht erinnern. Oder war’s ein Auto? Ja, ein US-Straßenkreuzer aus den Fünfzigern. Mit Heckflossen.“

Tim dämpfte die Stimme. „Leute, wir zischen ab. Wer kennt die Teestube? Niemand? Ich auch nicht. Wir sehen ins Telefonbuch, oder in den Stadtführer. Und dann hin!“

„Zu Fuß?“ fragte Klößchen. „Unsere Räder stehen noch vor dem Bankhaus.“ Über den Überfall dort waren Gaby und Karl inzwischen informiert.

Wegen der Ereignisse hier interessierte das im Augenblick niemanden. Aber das sollte bald anders werden.

„Du hast sie doch hoffentlich angekettet?“ fragte Tim. „Habe ich. Sogar an das Scherengitter vor der Tür, dem Nebeneingang.“

„Welchem Nebeneingang?“

„Ich glaube, er gehört zur Bank. Ja, bestimmt. Er ist mit einem Scherengitter gesichert, und ich dachte mir... Ach je! Jetzt können Zahlskes Leute dort nicht raus. Na, es gibt ja noch den Haupteingang.“

„Sie werden uns in guter Erinnerung behalten“, murmelte Tim. „Carina, kannst du uns begleiten? Wir brauchen dich, damit du uns die beiden zeigst, falls sie in der Teestube sind.“

Das Mädchen nickte. Doch die Miene verriet wenig Heldenmut.

„Du hast Sorge?“ Tim klopfte ihr auf den Oberarm. „Wir drehen das so, daß Ali und Hasan dich nicht sehen.“

„Ja, bitte! Ihr wißt ja, was für brutale Schläger das sind. Wenn die merken, daß ich die wiedererkenne und verrate.

„Merken Sie nicht“, unterbrach Tim. „Denn wir benehmen uns so wie ungefärbte Luft: Unauffällig! Uns geht’s ja nicht nur um Ali und Hasan, sondern um sämtliche Monsters. Perser sind bisweilen harte Typen und bei Verhören total verstockt. Die würden ihre Mitmonsters nicht verraten. Also müssen wir Ali und Hasan heimlich beschatten, damit sie uns zu den anderen hinführen, ahnungslos. Sobald der ganze Haufen beisammen ist, verständigen wir die Polizei. Aber nicht Plinsel, sondern deinen Vater, Gaby. Und nun kommt!“

7. Hähnchen schlachten

Sascha Lechner konnte sein Glück kaum fassen. 9000 Mark hatte er bis jetzt gewonnen — und keinen Pfennig verloren.

Bei 10 000 — das nahm der 20jährige sich vor — wollte er aufhören.

Die Zocker saßen an zwei Tischen. Es wurde gepokert. Die illegale (gesetzwidrige) Spielhölle befand sich in dem schwer zugänglichen Hinterzimmer einer Kneipe, die beziehungsvoll FUCHSBAU hieß.

Es gab einen Türsteher, der den Eingang zur Spielhölle nur öffnete, wenn der Gast das Losungswort kannte. In diesem Monat hieß es ICH MÖCHTE ZUR SPIELWARENMESSE. Denn das Wort Spiel mußte immer irgendwie erhalten sein. Das hatte der Fuchsbauwirt sich zur Regel gemacht.

Tiefhängende Lampen mit grünem Schirm beschienen die Tische, die Karten, die Banknotenberge und die Hände der Zocker.

Die Gesichter lagen im Schatten, obwohl es beim Pokern eigentlich dazu gehört, daß man auf den Gesamtausdruck der Mitspieler achtet. Die Miene verrät nämlich manchmal, was für Karten der Betreffende in der Hand hält: gute oder miese.

Sascha Lechner konnte meisterlich pokern. Sein Gesicht verriet nichts. Anders war das mit seinen Nackenhaaren. Wenn er schlechte Karten erhielt, kräuselten sie sich — als wäre ein Frisör mit der Brennschere dran. Sascha bekämpfte diese unselige Eigenschaft seiner Nackenhaare unentwegt. Mit Pomade, mit Zuckerwasser, mit Stirnband, mit der Drohung, sich den Kopf kahlzuscheren. Vergebens. Die Nackenhaare machten, was sie wollten. Glücklicherweise fiel das hier, im Halbdunkel der Köpfe, nicht auf.

Außerdem hatte Sascha heute — wie gesagt — dieses unglaubliche Glück und bekam nur beste Karten.

Jetzt gewann er schon wieder.

Ein Haufen Geld wurde ihm zugeschoben.

Er fühlte die neidvollen Blicke der anderen. Ein Schauer lief ihm übers Rückgrat, was aber die Glätte seiner Nackenhaare nicht beeinflußte. Nicht ein einziges kräuselte sich.

Rasch überflog er die gewonnene Summe.

Es waren noch nicht ganz 10 000.

Doch eine innere Stimme sagte ihm, daß es besser sei, jetzt die Mücke zu machen.

„Ich höre auf“, sagte er und erhob sich.

Niemand widersprach.

Ein Zocker, der im Halbdunkel hinter ihm stand, wartete schon auf den freien Stuhl.

Sascha stopfte sein Geld in die Taschen und ging hinaus in die Kneipe.

An der FUCHSBAU-Theke lungerten einige Typen herum.

Sascha bemerkte nicht, wie der Spielhöllentürsteher zweien davon ein Zeichen gab, indem er mit dem Knie auf Sascha wies. Und zweimal das linke Auge zukniff.

Bruno Burunske nickte kaum merklich.

Jo(hannes) Volgsam, der neben ihm stand, goß sich gerade ein großes Bier in den Schlund.

Sascha trat auf die Straße.

„Wir haben ein Schlachthähnchen“, sagte Bruno durch die Zähne, „Schnapulsky hat’s mir eben gezeigt.“

Schnapulsky war der Türsteher.

„Gut, gut“, grinste Jo. „Schlachten und ausnehmen. Ein fettes Hähnchen?“

„Weiß nicht. Aber Schnapulsky hat zweimal geplinkert. Das bedeutet, daß der Mensch mindestens 10 000 gewonnen hat. Einmal das Auge zukneifen bedeutet bei Schnapu 5000 DM.“

Die beiden legten Geld auf die Theke und folgten ihrem Opfer, das in der hiesigen Gaunersprache Schlachthähnchen hieß.

Wenn ein fremder Zocker, also einer, der hier nicht zu den Stammgästen zählte — wenn der kräftig gewann, dann war es üblich, ihm das Geld wieder abzunehmen.

Davon wußte der Fuchsbauwirt — ein alter Gauner namens Hugo Schellgeyer — allerdings nichts.

Nur Schnapulsky, Bruno und Jo betrieben dieses ,Geschäft’. Schnapu war an der Beute mit zehn Prozent beteiligt, den Überfall machten die beiden andern.

Bruno war 17, blond und breitschultrig wie ein Bodybuildingweltmeister. Er trug einen Trenchcoat, unter dem man eine graue Jacke mit weißen Nadelstreifen sah, sowie ein violettes T-Shirt, auf dem ein Cadillac Baujahr 1954 aufgedruckt war.

Jo Volgsam, der den ,-hannes’ in seinem Namen haßte, war klein, drahtig und ein Jahr älter als Bruno. Jo hatte ein bleiches Windhundgesicht und scheinbar fiebrig glänzende Augen. Tatsächlich bekam er nie Fieber, nicht mal bei schlimmster Grippe. Doch dieser Glanz auf seinen Glotzern war einfach da.

„Der dort“, sagte Bruno. Und sonderte mit jedem Wort eine Schnapswolke ab.

„Hoffentlich geht er zu Fuß“, meinte Jo.

Sascha hatte keinen Wagen. Also latschte er des Wegs.

Die beiden Nachwuchsgauner rückten auf. Auch sie hatten kein eigenes Fahrzeug, fuhren allerdings häufig Taxi.

Sascha ging eilig, ohne sich umzublicken.

Er war in Hochstimmung, denn immerhin beutelten jetzt 32 000 Mark seine Taschen aus.

„Ich könnte schon wieder ein Bier zischen“, murmelte Jo. „Partybreaking macht Durst. Mann, war das eine Schau! Wie diese Teenies gequiekt haben. Und die Bengel — alles Luschen. Da war keiner, der sich richtig gewehrt hat.“

„Die beiden Pauker haben sich gewehrt.“

„Eigene Schuld“, grinste Jo. „Deshalb sind sie jetzt im Krankenhaus, nicht wahr. Jedenfalls ist Partybreaking ‘ne anstrengende Sache. Richtiger Sport. Wie Rugby. Wenn wir das täglich machten, müßte ich mehr essen. Sonst würde ich abmagern bei dieser Schwerarbeit. Aber so wild ist ja unser Boß auch wieder nicht. Wie oft hat er uns losgeschickt? Zehnmal?“

„Elfmal“, sagte Bruno.

„Nee, so oft noch nicht.“

„Zähl nach! Ich war elfmal dabei. Nämlich immer. Du übrigens auch. Aber was du an den Fingern nicht abzählen kannst, überschreitet deinen Horizont, Johannes.“

„Nenn mich nicht so!“ kläffte der Kleine. „Ich bin Jo, Jo, Jo! Nichts weiter.“

Bruno grinste tückisch. „Du bist Jo und nichts weiter, Johannes. Weiß ich doch. Was regst du dich auf?“

Jo fluchte und trat gegen einen Papierkorb.

Eigentlich galt der Tritt seinem Komplizen. Aber den vors Schienbein zu kicken, getraute er sich nicht. Bruno war büffelstark und gewalttätig. Er verprügelte Freund und Feind.

Während die beiden stritten, eilte Sascha seiner Bude zu. Jetzt bog er in die schmale Gasse; und das verwahrloste Gebäude, in dem er wohnte, kam in Sicht.

10 000 DM gewonnen! Phantastisch! Er wollte bis Mitternacht schlafen und dann weiter zocken. Aber in einem anderen Spielclub, wo die Einsätze noch höher waren. Seine Glückssträhne, das glaubte Sascha zu spüren, hielt an. Morgen früh könnte er reich sein...

Er trat ins Haus und lief die Treppe hinauf.

Als er im ersten Stock ankam, hörte er, daß die Haustür — deren Schloß kaputt war — geöffnet wurde und dann schnelle, harte Schritte die Stufen heraufeilten.

Dabei dachte er sich nichts.

Zweiter Stock. Die Schritte, von vier Füßen offenbar, näherten sich.

Dritter Stock.

Sascha jubelte innerlich und fühlte nach dem Geld in den Taschen. Er ging den Flur entlang und schloß seine Tür auf.

Bevor er eintrat, sah er noch, daß hinten bei der Treppe zwei Gestalten standen — ein bißchen atemlos wie er auch.

Aber er achtete nicht auf die beiden.

In diesem Haus, wo zwielichtige Typen wohnten, war dauernd ein Kommen und Gehen. Er hätte viel zu tun gehabt, sich darum zu kümmern. Er drückte die Tür hinter sich zu und schloß ab.

Am Tisch leerte er seine Taschen und breitete das Geld aus.

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Auch Bruno und Jo hörten das.

Sie standen vor der Tür und streiften sich soeben ihre Horrormasken über den Kopf.

Brunos Maske stellte einen indianischen Schrumpfkopf dar und war einfach gräßlich.

Jo trat als Berggorilla auf — mit blutunterlaufenen Augen und gefletschtem Gebiß.

„Wir warten“, flüsterte Bruno, „bis er mit dem Telefonat fertig ist.“

8. Klößchen und die Mädchen

So, dachte Tim, sieht sie völlig verändert aus. Da merken Ali und Hasan nichts.

Der TKKG-Häuptling musterte Carina. Sie hatte ihren hellgrünen Regenmantel angezogen und stülpte die Kapuze über den Kopf.

Die TKKG-Bande begutachtete Carinas Verwandlung und war zufrieden.

Karl und die beiden Mädchen hatten für ihre Anreise zur Ottilienfete nicht die Tretmühlen benutzt, sondern den Stadtbus, Linie 23.

Eine Haltestelle befand sich vor dem Zweigpostamt drüben. In diesem öffentlichen Gebäude lagen Telefonbücher aus.

Klößchen sah nach unter Tee...

„Teehandlung, Teespezialitäten...“, murrte er. „Aber keine Teestube.“

„Du mußt unter den Gaststätten suchen“, sagte Tim. Er hatte ein anderes Verzeichnis aufgeschlagen und las vor: „Teestube Beim Schweif des Kometen — Herrlichwetter-Gasse 11.“

„Kenn ich“, sagte Carina. „Die Herrlichwetter-Gasse liegt in meiner Richtung. Aber eine Teestube ist mir noch nicht aufgefallen. Oder... Doch, ich glaube, ich weiß, wo das ist. Da war erst eine Teppichhandlung drin. Danach ein Okkultshop. Aber der ist eingegangen. Dann wurde dort ein Café aufgemacht.“

„Ein Café, das sich auf Tee spezialisiert“, sagte Karl.

„Was ist denn ein Okkultshop?“ wollte Klößchen wissen.

„Na, das hängt mit Okkultismus zusammen“, erklärte Tim seinem Freund, „der sogenannten Geheimwissenschaft vom Übersinnlichen.“

„Verstehe“, nickte Klößchen. „Und im Shop werden Bücher verkauft zu Themen wie ,Was muß ich tun, damit ich meinen verstorbenen Dackel im Jenseits wiedertreffe^1 oder ,Wann haben Dämonen und böse Geister Schonzeit und wann darf man sie jagen?1 Richtig?“

„Völlig.“

Die Mädchen lachten. Carina sagte: „Man konnte dort auch Horoskope kaufen für jeden Tag des Lebens.“

„Horoskope“, Tim grinste, „benutze ich nur rückwirkend. Wenn die Zeit der Voraussage vorbei ist, vergleiche ich die Tatsachen mit der Prophezeiung.“

„Und?“ fragte Gaby.

„Du meinst die Trefferquote? Ich will’s mal so ausdrücken: Wenn die Horoskophersteller Fußballspieler wären — sie würden nie aufgestellt.“

„Aus dem Shop roch es immer nach Räucherkerzen“, erinnerte sich Carina. „Und die Kunden hatten einen übersinnlichen Gesichtsausdruck. Manche sahen selbst aus wie Geister. Aus dem Café duftet es jetzt nach Tee. Klar, das ist unsere Teestube.“

Sie zogen los.

Carina führte. Tim blieb an Gabys Seite und erkundigte sich immer wieder besorgt nach ihrem Befinden. Ob das Handgelenk schmerze? Ob sie das Gefühl habe, es schwelle an? Sind die Finger kalt? Und lassen sie sich bewegen?

Gaby konnte ihn beruhigen. Sie fühlte sich pudelwohl.

„Das liegt daran“, erklärte Klößchen und kam sich dabei sehr gescheit vor, „daß Mädchen viel besser Schmerzen aushalten als Jungs. Mädchen sind biologisch sehr stark, also innerlich. Was ihnen an Muskelkraft fehlt, gleichen sie dadurch aus, daß sie sich weniger häufig erkälten, auch Masern und Keuchhusten viel schneller abmachen. Außerdem gehen sie öfter zum Zahnarzt und haben weniger Angst vor Impfungen. Nur wenn es um Mäuse oder Spinnen geht, zeigen die Jungen mehr Mut.“

„Man könnte meinen“, sagte Gaby, „du hättest eine Schwester.“

„Bis jetzt nicht. Und meine Eltern wollen mich eigentlich als Einzelkind belassen. Meine Kenntnis kommt daher, daß ich mir Gedanken mache über euch. Früher war das nicht nötig. Aber seit Mädchen sich selbstverwirklichen, wie das heißt, seit sie Berufe erlernen und im späteren Leben fast so gut sind wie Männer, da muß man ja schließlich vorbereitet sein und…“

„Was heißt ,fast so gut’?“ riefen Gaby und Carina.

„Naja, die meisten Küchenchefs sind immer noch Männer, obwohl gerade die Frauen seit Jahrhunderten üben. Auch ander Bereiche haben Frauen sich noch nicht erobert, weil sie das nicht so gut können. Ich denke da an Holzfäller, Bergleute und Totengräber.“

„Geschenkt“, sagte Gaby. „Auf dem Niveau diskutiere ich mit dir nicht.“

Klößchen stieß Tim an. „Auch mit der Sachlichkeit hapert es. Merkst du’s? Mädchen sind viel empfindlicher als unsereins. Wir tun uns da leichter. Zwei, drei Fausthiebe — und alles ist wieder in Ordnung.“

„Das liegt an unserer biologischen Schwäche“, grinste Tim. „Wir müssen sie ausgleichen mit äußerer Kraft.“

„Ich stärke mich auch innerlich. Und zwar mit Schokolade.“

Dieses Stichwort gab er sich selbst. Aus einer Tasche holte er eine halbe Tafel hervor. Geld flatterte dabei nicht heraus. Es war woanders verwahrt.

„Hier beginnt die Herrlichwetter-Gasse“, sagte Carina.

Sie hatten eine breite und sehr lebhafte Straße überquert. Die Gasse zweigte ab im spitzen Winkel und bog sich nochmal — nach kurzer Strecke — , so daß man nicht auf ganzer Länge überblicken konnte, ob hier ,Herrlichwetter^1 herrschte.

Im vorderen Teil nieselte es jedenfalls. Dort war auch die Teestube.

Zwei hohe Häuserzeilen standen sich gegenüber — Wohnungen über den Einzelhandelsgeschäften im Parterre. Es gab eine Fahrradhandlung mit geländegängigen Flitzern im Schaufenster, ein Blumengeschäft und einen Frisör.

Tim legte fest, wie vorzugehen sei.

„Gaby und Karl — ihr seid gesichtsmäßig bekannt. Besser, ihr laßt euch zunächst mal nicht blicken. Carina zieht sich die Kapuze in die Stirn, und wir drei gehen rein.“

„Mann!“ sagte Klößchen. „Was für tiefe Taschen meine Trekkingjacke doch hat! Unter der Schokolade steckt meine Sonnenbrille.“

Er holte sie hervor.

„Wenn ich die aufsetze...“ Carina nahm sie.

„Ein bißchen wenig Sonne“, meinte Karl und blickte in den schwarz-grauen Himmel, der dunkler und dunkler wurde, weil der Nachmittag sich neigte und die Regenschleier ein übriges taten.

„Man trägt auch Sonnenbrille, wenn die Bindehäute der Augen entzündet sind“, sagte Tim.

Er grapschte sich die Brille und setzte sie Carina auf die Nase.

„Sieht gar nicht so übel aus“, meinte Gaby. „Damit kannst du auf die Kapuze verzichten.“

Eine halbe Minute später marschierten Tim, Carina und Klößchen in die Teestube, über deren Eingang auf weißer Mauer die Worte BEIM SCHWEIF DES KOMETEN in Goldbuchstaben gemalt waren. Der Künstler hatte sich auch um die Wiedergabe eines Sterns mit Lichtschwanz bemüht. Man erkannte, was es sein sollte.

Es war ein großer, niedriger Raum, den Säulen und eine Spalierwand unterteilten. Am Kuchenbüffet langweilte sich eine rotblonde Bedienung.

Tim empfand den vorderen Teil der Teestube als weniger gemütlich. Hier saßen auch nur einige Omas, die trocknen Kuchen — Teekuchen, vermutlich — in die Tassen stippten und Kreuzworträtsel lösten oder ängstlich auf ihre Einkaufstüten schauten — daß keiner die mitnahm.

Tim schob sich zum hinteren Teil. Dort summten Stimmen. Zigarettenqualm wölkte umher. Nicht nur deutsch wurde geredet, sondern eindeutig auch nahöstlich.

Mit einer Handbewegung hielt Tim Carina und Klößchen zurück, spähte an einer Säule vorbei und entdeckte drei Tische mit dunkelhaarigen, orientalischen Männern.

Tim deutete auf einen kleinen Tisch im vorderen Teil, und die drei setzten sich. Der Tisch stand dicht an der mit künstlichem Weinlaub begrünten Spalierwand.

„An drei Tischen sind Typen wie Teppichhändler“, sagte Tim leise. „Du kannst sie von hier aus sehen, Carina. Alle anderen sind Inländer.“

Carina nickte.

Tim hatte ihr jenen Stuhl gegeben, der am günstigsten stand. Sie brauchte sich nicht zu verrenken, um in den hinteren Teil zu blicken. Weil sie sich hier sicher wähnte, nahm sie die Sonnenbrille ab.

„Was soll’s sein?“ fragte die Serviererin.

Sie trat so dicht an den Tisch, als wollte sie ihn mit der Hüfte umkippen.

Carina bestellte Tee. Tim schloß sich an.

„Und was gibt es sonst?“ fragte Klößchen. „Vielleicht Kakao und Schokoladenkuchen?“

„Für dich haben wir auch das“, lächelte die Bedienung.

Kaum daß sie zum Büffet zurückschlurfte, setzte Carina rasch die Sonnenbrille auf. Eine erschreckende Geste.

Tim begriff sofort und wandte den Kopf etwas, so daß er den Typ wahrnahm, der jetzt aus dem hinteren Teil kam.

Ein Perser. Er sah aus wie der Sohn eines Teppichhändlers, trug Jeans und einen weißen Tennispullover mit roten Streifen am Halsausschnitt.

Der junge Kerl war groß und stämmig, hatte ein düsteres Gesicht und drei goldene Ringe an der rechten Hand. Er ging am Büffet vorbei und verschwand hinter einer Tür. Auf ihr stand ZU DEN TOILETTEN.

„Ist das Ali oder Hasan?“ fragte Tim leise.

„Ich glaube, Ali.“

„Den sehe ich mir aus der Nähe an“, sagte Tim. „Das geht beim Händewaschen ganz gut.“

Er stand auf.

Hinter der Toilettentür war ein Gang. Die Luft roch scharf nach Desinfektionsmittel. Auf halber Strecke zu den Toiletten hing ein Münzfernsprecher an der Wand.

Dort stand Ali, den Hörer am Ohr. Ein dicker Finger wählte noch, und dabei bewegten sich die bläulichen Lippen, als seien Ali die deutschen Ziffern ganz und gar nicht geläufig.

Tim setzte seine Mich-interessiert-gar-nichts-Miene auf, sockte vorbei, trat ins Herrenklo, legte einen Finger an die Kante, so daß die Tür nicht ganz schloß, und lauschte.

„Du, Lechner“, sagte Ali. „Du mich hören? Hier Hasan. Du verstehen? Du heute Geld bringen. Sonst wir dich machen kaputt. Du verstehen?“

Der Bedrohte verstand offenbar und redete lange.

Lechner? überlegte Tim stirnrunzelnd. Wie Bettina Lechner. Aber die ruft er wohl nicht an, der Monsterkerl.

Hasan, der nicht Ali war — was man Carina nachsehen mußte sagte: „Du plötzlich zu Geld gekommen? Gut, gut! Du uns schulden 25 000 Rials (persische Währung) — nein, D-Mark. Du bringen. Gut, gut! Nicht vergessen. Sonst Folter für dich.“

Der Hörer wurde eingehängt, und Hasan kam ins Herrenklo, wo Tim sich eifrig die Hände wusch.

Hasan verschwand in der nächsten Abteilung und ging dann in die Teestube zurück, ohne seine Hände unter der Wasserleitung zu säubern.

Tim war damit beschäftigt, seine braunen Locken zu kämmen. Mit den Fingern, natürlich, denn sein einziger Kamm steckte im Kulturbeutel, und der stand im Internat.

Tim dachte immer noch noch, Lechner? Und er ist plötzlich zu Geld gekommen. 25 000! Wie kriegt man die von vorhin auf jetzt? Manche arbeiten dafür ein ganzes Jahr. Aber denen wird auch nicht mit Folter gedroht. Was lief da? Eine Erpressung? Du uns schulden... das konnte man so und so auslegen. Zumal Hasan sprachlich noch im Kindergarten war.

Carina und Klößchen blickten erwartungsvoll.

Tim berichtete leise, während der servierte Tee ihm ins Auge dampfte.

„...gibt es den Namen Lechner sicherlich häufig.“ Tim trank einen Schluck. „Trotzdem biegen sich mir die Zähne nach hinten, denn mit Phantasie und Logik muß man einen Zusammenhang herstellen.“

„Welchen?“ fragte Klößchen. Dann winkte er mit der linken Hand.

Unglücklicherweise hielt er mit ihr gerade die Kakaotasse. Ziemlich viel von dem braunen Getränk schwappte heraus. Klößchen schob den Kuchenteller über den Fleck.

Das Winken galt Gaby und Karl, die durch ein straßenseitiges Fenster hereinblickten. Nur Klößchen saß so gewandt, daß er sie sehen konnte.

„Das erkläre ich draußen“, sagte Tim. „Kommt, wir gehen.“ Noch hatte niemand ausgetrunken, und Klößchens Schokokuchen war erst zur Hälfte aufgegessen. Selbstverständlich ließ Willi ihn nicht liegen, sondern futterte den Rest im Hinausgehen wie ein Stück Butterbrot.

„Uns fällt ein, daß wir’s eilig haben“, sagte Tim, während sie am Büffet bei der Serviererin bezahlten.

„Sonst kriegen wir unser Flugzeug nicht mehr“, nickte Klößchen.

„Ihr brecht sicherlich zu einer Weltreise auf“, meinte die Frau. „Wenn ihr mir aus Australien eine Postkarte schickt, habt ihr den nächsten Tee frei.“

Gaby und Karl warteten vor der Tür.

Tim fragte erst, wie’s jetzt mit dem Handgelenk sei, dann berichtete er kurz und fügte an: „Was ihr nicht wissen könnt — nur Willi hat’s am Rande mitbekommen Bettina Lechner, die Kassiererin in der Bank, hat nach dem Überfall mit dem Heulen überhaupt nicht mehr aufgehört. Die ging seelisch auf dem Zahnfleisch, als hätte man ihr das Liebste genommen — und nicht dreckiges Geld, das ohnehin nicht ihres war. Selbst der Direktor Zahlske stand da cool drüber. Naja, der Schreck, dachte ich. Aber jetzt habe ich eine andere Vermutung für dieses Meer von Tränen.“

„Welche?“ fragte Klößchen — und strich sich Schokokrümel aus den Mundwinkeln.

„Bettina Lechner hat den Bankräuber erkannt. Und das ist auch ein Lechner. Deshalb die Sintflut. Der Schock.“

„Vielleicht Bettinas mißratener Sohn?“ meinte Klößchen. „Der wäre jünger als wir.“ Tim grinste. „Und das Mindestalter für Bankraub ist im allgemeinen 18. Nein, der Typ ist entweder ihr Mann oder ihr Bruder.“

Karl zog zischend die Luft ein. „Das wäre ein Hammer.“

„Wir kümmern uns darum“, sagte Tim. „Aber die Monsters sind im Moment wichtiger. Außerdem wird besagter Lechner noch heute bei ihnen auftauchen. Mit dem Zaster. Wir müssen jetzt feststellen, wo Ali und Hasan hausen. Dann haben wir die Anlaufstelle für unsere Beschattung. Von dort aus kommen wir der ganzen Bande auf die Spur.“

Sie postierten sich auf der anderen Straßenseite, in einem schmalen Durchgang zwischen den Häusern.

Der Regen hatte aufgehört, es wurde zusehends dunkler. Kühl war es außerdem. Doch das konnte keinem was anhaben. Warme Socken und winddichte Mäntel, bzw. Jacken gehörten zum Outfit. Gaby trug noch ihren gefütterten Winterparka.

Sie warteten nur wenige Minuten. Dann traten Hasan und Ali aus der Teestube.

9. Vier verstümmelte Zähne

Hinter der Tür war es jetzt still.

Bruno und Jo(hannes), die beiden Monsters, hörten nicht, daß der Hörer aufgelegt wurde. Aber das war wohl geschehen, denn Sascha Lechners Schritte entfernten sich in eine andere Ecke seiner Ein-Zimmer-Wohnung.

„Jetzt!“ sagte Bruno durch den Gummischlitz seiner Schrumpkopfmaske und drückte auf die Klingel.

Es schrillte hinter der Tür.

Sascha kam heran, öffnete aber nicht. „Wer ist da?“

„Der Eilzusteller. Ich habe ein Expreßpäckchen für Herrn... Lechner.“

Den Namen las er vom Türschild ab.

Sascha öffnete. Erschreckt zu sein über das grausige Aussehen dieser Typen, die ihn glatt in seiner eigenen Wohnung überfielen — dafür blieb ihm keine Zeit mehr.

Brunos Messerspitze kitzelte Sascha an der Brust.

„Zurück! Los, los!“

Jo schwang einen kurzen Totschläger, teilte aber nur die Luft damit. Dabei stieß das kleinere Monsterbandenmitglied Grunzlaute aus, wie sie bei den Affen im Zoo üblich sind.

Sascha wurde in seine Bude gedrängt, und die Tür fiel zu.

„Was... wollen Sie... von mir?“

Er stand mit dem Rücken zum Tisch. Dort lag das Geld, zerknäulte Scheine, noch genauso, wie er sie aus den Taschen genommen hatte: 32 000 deutsche Mark.

„Hast du gehört, wie blöde der fragt?“ sagte Bruno.

„Hähähähäh!“ Jo sprang zum Tisch und schob das Geld mit den Händen zusammen.

„Ich... aber...“ Sascha glaubte, er werde ohnmächtig. Was da geschah, das konnte doch nicht wahr sein! Erst diese Glückssträhne — und jetzt das krasse Gegenteil. Nein!

Jo entdeckte eine Plastiktüte — es war jene, die Sascha beim Bankraub benutzt hatte — und stopfte die Banknoten hinein.

„Ich... brauche das Geld“, winselte Sascha. „Ich schulde es. Ich muß es zurückbringen, sonst...“ Er wußte nicht weiter. Verzweiflung und zugleich Wut erfüllten ihn.

„Wir machen das für dich.“ Bruno grinste hinter seiner Maske. „Wir geben die Kohle zurück. In deinem Namen.“ Saschas Blick wanderte nach links.

Dort, auf der Anrichte, lag die Pistole. Sie war nicht geladen. Aber sie genügte zum Drohen. Auch in der Bank hatte das geklappt.

Er drehte den Blick zurück, doch Bruno — dessen Sinne am besten funktionierten, wenn er reichlich Schnaps getrunken hatte — war ihm schon auf den Schlichen.

„Rühr dich nicht!“ befahl er, piekte ihn durchs Hemd mit dem Messer und bewegte sich seitlich zur Anrichte.

„Grong, grong, grong“, grunzte Jo. „Sehe ich recht — der hat ‘nen Ball ermann.“

Bruno wog die Pistole in der Hand und ließ das Magazin aus dem Kolben gleiten.

„Nicht geladen. Heh, Lechner, hast du Patronen?“

Sascha schüttelte den Kopf. Er — Sascha — wußte auch nicht, ob die Pistole in Ordnung war. Was man für 50 Mark am Bahnhof von einem flüsternden Dunkelmann kauft, berechtigt zu Zweifeln, wenn’s um die Gebrauchsfähigkeit geht.

Bruno zerrte am Schlitten. Der klemmte.

„Total hin“, meinte der Blonde verächtlich und warf die Pistole auf einen Sessel. „Hauen wir ab.“

Als Jo an Sascha vorbeiging, hielt er wieder seinen Totschläger in der Hand.

„Du wartest eine halbe Stunde“, befahl Jo, „bevor du die Bullen anrufst. Ist das klar?“

Er konnte nicht ahnen, daß das Geld, mit dem Sascha in die Spielhölle hinterm FUCHSBAU gekommen war, aus einem Bankraub stammte.

„Ob das klar ist?“ Er versetzte Sascha einen schmerzhaften Schlag auf die Schulter.

„Ja.“

Sie gingen hinaus. Die Tür ließen sie offen.

Wilder Schmerz pochte in Saschas linker Schulter. Kaum, daß der Arm sich bewegen ließ. Doch in diesem Moment brannten bei Bettinas Bruder die Sicherungen durch.

Seine rechte Hand faßte die schwere Pistole.

Er sprang zur Tür.

„Heh!“

Die beiden Monsters, noch maskiert, hatten sich erst wenige Schritte entfernt. Beide drehten sich um.

Mit aller Kraft schleuderte Sascha die Pistole.

Die Entfernung war kurz, die Überraschung gelang. Als schwarzer Schatten sauste die Waffe durch die Luft.

Jo schwitzte hinter seiner Berggorillagummimaske, sah zwar die Bewegung, aber nichts von dem Wurfgeschoß. Mit furchtbarer Wut traf es ihn im Gesicht: unterhalb der Nase — auf der Oberlippe, um genau zu sein.

Kein Berggorilla hätte diesen Schrei hervorgebracht. Er zerriß die Treppenhausstille. Jo taumelte zurück und wäre umgekippt, wurde aber von seinem Komplizen aufgefangen.

Die Tüte mit dem Geld fiel zu Boden.

Sascha schmetterte die Tür zu, drehte den Schlüssel, sprang zum Telefon, klapperte mit dem Hörer, hielt aber die Gabel heruntergedrückt.

„Polizei!“ rief er laut. „Überfallkommando. Ja, bitte! Kommen Sie schnell. Zwei Gangster haben mich beraubt. Die Adresse ist...“

Er wiederholte sie zweimal, wobei er ins Nichts sprach und noch immer auf die Gabel drückte. Die Polizei einzuschalten, wäre Wahnsinn gewesen. Womit hätte er seinen Reichtum erklären sollen?

Aber die beiden auf dem Flur wußten das nicht und ließen sich täuschen.

Jo wimmerte. Er kämpfte an gegen eine Ohnmacht. Bruno hielt ihm den Mund zu.

„Nimm dich zusammen! Wir müssen weg. Gleich sind die Bullen hier.“

Bruno hob die Geldtüte auf und stieß Jo vor sich her, der sein Gesicht — oder besser die Gummimaske — mit beiden Händen bedeckte.

Bruno zerrte sich seine Schrumpfkopfverkleidung vom Kopf und steckte sie in die Manteltasche.

Jo kam bis zum ersten Stock hinunter, immer noch als Berggorilla. Niemand begegnete ihnen. Entweder es war keiner im Haus, oder Schmerzensschreie gehörten hier zu den normalen Geräuschen und wurden nicht weiter beachtet.

Bruno befreite seinen Komplizen von der Maske.

Die Oberlippe sah aus wie frisch operiert. Jos Augen schwammen in Tränen. Und Bruno erkannte, wie schlimm sein Komplize verletzt war: Die Pistole hatte vier der vorderen Oberzähne zerschmettert. Abgebrochen. Nur noch scharfkantige, zackige Stummel standen dort — und frei lagen die Nerven. Entsetzlich!

„Ich sterbe“, wimmerte Jo. „Ich halte die Schmerzen nicht aus.“

10. Das Recht des Stärkeren

Ali, der andere Perser, war einen halben Kopf kleiner als sein Landsmann,. Ansonsten ähnelten sie sich. Jedenfalls könnte man sie anhand der Köpfe nur schwer auseinanderhalten — meinten sowohl Carina als auch die TKKG-Bande.

Immerhin! Hasan trug einen Tennispullover, Ali einen gelben Blouson. Beide trabten jetzt, als hätten sie nur einen kurzen Weg vor sich, die Herrlichwetter-Gasse hinunter.

„Hinterher!“ sagte Tim. „Aber ihr macht langsamer, damit’s nicht auffällt. Ich halte Anschluß.“

Er rannte los. Eine ungute Ahnung beschlich ihn. Vielleicht waren die beiden volljährig, und mindestens einer hatte einen Führerschein samt Auto. Was dann?

Und mein Rennrad, dachte Tim, steht vor dem Bankhaus. Jetzt brauche ich’s. Klar, bei grüner Welle hätte ich keine Chance. Da hängt ein Kfz mich ab. Aber wenn alle naselang rote Ampeln Halt gebieten, könnte ich erfolgreich verfolgen.

Die Perser liefen bis zum Luther-Platz.

Hasan schloß einen grauen VW auf. Sie stiegen ein.

Tim hätte fast auf den Boden gestampft. Doch die Enttäuschung verdampfte. Dort drüben war ein Taxistand. Was für ein Glück! Ein Wagen wartete.

Tim drehte sich um.

Seine Freunde waren noch weit entfernt und reckten die Köpfe. Er winkte ihnen, sich zu beeilen.

Hasan hatte Schwierigkeiten, aus seiner Parklücke rauszukommen.

Abstellflächen für Autos gehören heutzutage zum Kostbarsten, leider. Deshalb geht jeder Kfz-Lenker sparsam damit um und nutzt auch die letzte Handbreit Boden. Stoßstange an Stoßstange quetschten sich die Atemluftkiller an Bordsteinen entlang, und Hasans VW hatte man hinten und vorn zugeparkt, als wolle man ihn festnageln.

Doch jetzt schob sich das Heck auf die Fahrbahn.

Tim blickte zum Taxi hinüber — und erschrak.

Ein anderer Kraftdroschkenkunde nahte, kam aus der Grünanlage hinter dem Kirchlein dort und hielt so schnurstracks auf das Taxi zu, daß seine Absicht eindeutig war.

Nicht mir mir! dachte Tim. Ich bin vorher da.

Er flitzte los — quer über den Lutherplatz, wich einem Bus, zwei Limousinen und einem Radler aus.

Der andere Taxikunde hatte Tim bemerkt und beschleunigte den Schritt.

Tim zog einen Spurt an.

Auch der andere rannte. Er war noch im Jünglingsalter, etwa 18, trug Jeans und hatte eine Regenjacke über die Schultern gehängt, was sich jetzt als hinderlich erwies.

Tim schaffte es.

Mit knapp drei Menschenlängen Vorsprung hechtete er an die Taxitür. Kaum wollte er sie — auf der Beifahrerseite — öffnen, als er eine Hand auf der Schulter spürte.

Tim wurde herumgerissen und vor die Brust gestoßen.

„Das ist mein... Taxi“, raunste der Typ ihn an.

Er keuchte vom Rennen und war deshalb sauer: ein stabiler Kerl mit hellblondem Stoppelhaar. Die Linien in seinem Gesicht verliefen so gerade wie der Bürstenhaarschnitt. Tim sah in wasserhelle Augen. Am linken Ohr steckte ein kleiner goldener Ring.

„Langsam, Lockenköpfchen!“ sagte der TKKG-Häuptling. „Ich war eher da.“

„Du wartest. Oder du gehst zu Fuß.“

„Ich wiederhole mich nicht gern. Aber für dich tue ich’s: ich war zuerst da.“

„Verpi dich! Iiiiich nehme das Taxi.“

„Mit welchem Recht?“

„Du nervst mich, du Köter. Mit dem Recht des Stärkeren, wenn du’s genau wissen willst.“

„Blutiger Kampf ums Taxi“, lachte Tim. „Ein düsteres Kapitel aus dem Alltag des leidgeprüften Großstadtmenschen. Aber jetzt ist es genug, Lockenköpfchen. Ich war der erste — und dabei bleibt’s. Der nächste Mietwagen kommt gleich. Kannst ja inzwischen deinen Ohrring polieren.“

Tim blickte nach links, wo eben der Perser-VW um die Ecke verschwand.

Höllisch knapp wurde das jetzt und außerdem...

Aus dem Augenwinkel bemerkte Tim die wischende Bewegung. Unfaßlich! Der Bürstenkopf wollte tatsächlich das Recht des Stärkeren, für den er sich hielt, durchsetzen.

Tim tauchte unter dem Schlag weg, rammte einen Ellbogen auf guttrainierte Bauchmuskeln. Und kickte gleichzeitig mit gou-sao-tui (Kung Fu-Fußtechnik) gegen Bürstenkopfs Standbein.

Gaby, Carina, Karl und Klößchen kamen heran. Sie blickten auf den Typ hinunter. Er wälzte sich am Boden, preßte beide Hände an den Magen, blieb dann auf der linken Seite liegen und krümmte sich schrecklich.

„Er hat angefangen“, sagte Tim entschuldigend zu Gaby, die Gewalt überhaupt nicht mag.

Seine Freundin schien ihn nicht zu hören. Sie starrte auf den Niedergestreckten.

„Du verdammter Mistkerl!“ rief der Taxichauffeur.

Er war aus seinem Wagen gesprungen und kam vorn herum.

„Finde ich auch“, nickte Tim. „Benimmt sich wie die Axt im Walde und...“

„Dich meine ich, du Mistkerl! Du hast ihn niedergeschlagen. Brutal! Der junge Mann ist verletzt.“

O weh! dachte Tim. Dieser Berufsfahrer hat nichts mitgekriegt oder kann die Situation nicht mehr einschätzen — wegen Abgasschadstoffen im Gehirn. Hoffentlich befördert er uns.

„Er hat mich angegriffen“, sagte Tim. „Ich mußte mich wehren.“

„Niemand hat dich angegriffen. Du bist über ihn hergefallen. Hab’s doch im Spiegel gesehen.“

„Vermutlich im Hohlspiegel.“ Tim wurde ärgerlich. „Aber der ist nicht so hohl wie Ihre Birne. Verdammt noch mal! Ich war in Notwehr. Sollte ich mich niedermachen lassen von diesem Gewalttäter? Vielleicht haben Sie gehört, was der sagte: Nach dem Recht des Stärkeren ginge es. Und der Stärkere sei er. Würden Sie jetzt so liebenswürdig sein und uns...“

Tim hielt inne. Es war sinnlos — der VW mit den Persern längst verschwunden. Ein Taxi wurde nicht mehr benötigt.

„Ach was!“ Tim machte eine Geste, die man nicht im Religionsunterricht lernt, und stelzte — wobei er Gaby und Carina unterhakte — in Richtung Herrlichwetter-Gasse.

Karl und Klößchen folgten.

Der Bürstenkopf hatte sich in sitzende Haltung hochgequält, spuckte auf den Boden und schickte seinem Bezwinger giftige Blicke hinterher.

„Steigen Sie ein, junger Mann!“ hörte man den Taxifahrer sagen.

„Tim!“ Gabys Stimme war ganz klein. „Das... das war er. Glaube ich.“

„Wer war was?“ Tim kochte. Die Wut war noch nicht draußen. Er machte so große Schritte, daß die Mädchen kaum mithielten.

„Ein Monster.“

„Wer?“ Tim blieb stehen. „Der dort?“

Gaby nickte. „Ich bin mir nicht ganz sicher. Aber — er hat Jeans an und ein schwarzes T-Shirt. Nach Größe und Figur könnte er’s sein.“

Tim fuhr herum.

Doch diesmal hatte ihn der Monsterverdächtige echt abgehängt. Allein oder mit Hilfe des Chauffeurs war er ins Taxi gestiegen. In diesem Moment löste es sich von der Bordkante und rollte davon.

Seine Regenjacke — die Bürstenkopf verloren hatte, als er zu Boden ging — war nicht von ihm vergessen worden. Aber was anderes. Es lag auf dem Gehsteig und war unordentlich in Papier eingehüllt.

Tim lief zurück, hob es auf und faltete das Papier auseinander. Beim ersten Anblick wußte er nicht, was das schlappe Glibberding darstellte. Dann zog er den Gummistoff in die Breite, und Frankensteins Horrorgesicht nahm flache Konturen an.

Eine Gummimaske! Eine Maske der Monsters!

11. Boss aller Monster

Was von der CHEMIE-FABRIK L. R. KNECK übrig war, hatten die Ratten erobert, die Mäuse, die Spinnen — und anderes Getier, vornehmlich solches, das niemand gern an der Leine führt oder streichelt, die Mäuse ausgenommen.

Die weitläufige Ruine stand am Stadtrand und wurde immer noch umfriedet von einer hohen, aber doch schon recht lückenhaften Mauer. Zwei Hallen, Backsteinhäuschen, einen Hof, Verladerampe und einsturzbereite Nebengebäude gab’s. Ein Schandfleck! Wer durchs städtische Industrie-Gebiet fuhr und hier vorbei mußte, rümpfte die Nase bis zur Nasenwurzel. Sicherlich — die Stadt wollte dieses Gelände aufkaufen und aufmöbeln: als Parkplatz, zum Beispiel, oder um dringend erforderliche Messehallen draufzustellen. Doch die Witwe des verstorbenen Chemie-Fabrikanten Leopold Rasmus Kneck forderte eine so hohe Summe, daß die Stadtväter aus allen Parteien nur die Köpfe schütteln konnten.

An diesem frühlingskühlen Abend versammelten sich — zu genau festgelegter Zeit — seltsame Typen in Halle I der Fabrik-Ruine. Einzeln sickerten sie ein in die leere, schmutzige Halle, nachdem sie Motorräder oder vierreifige Rostlauben hinter der Mauer — rechts und links vom Tor — geparkt hatten.

Nur Hasan und Ali kamen zu zweit.

Auch Bruno Burunske und Jo(hannes) Volgsam wollten sich als Duo einstellen, kamen aber gar nicht. Das löste keine weitere Unruhe aus unter den übrigen Monsters, denn zuverlässig waren die beiden noch nie gewesen. Trotzdem wunderte man sich, daß Bruno und Jo die Knete verpaßten.

Keiner kam mit nacktem Gesicht.

Jeder trug seine Horror-Maske.

Das war ziemlich blödsinnig. Schließlich kannten sich alle untereinander. Doch der Boss hatte dieses Ritual (Brauch) festgelegt, vermutlich, um nicht als einziger sein Gesicht hinter einer Maske — der eines Satans — zu verstecken.

Wie der Boss aussah, wußte niemand.

Walter Sumpfsohn, der Bürstenkopf mit dem eckigen Gesicht, kam als letzter.

Die Bauchdecke, wo Tims Ellbogenstoß getroffen hatte, schmerzte noch immer. Sumpfsohn war dem Taxi-Fahrer dankbar, der ihn irrtümlicherweise für das Opfer eines Rowdys hielt, gab aber trotzdem kein Trinkgeld. Absetzen ließ er sich am Tor — um Verspätung zu vermeiden. Und der Fahrer verzog säuerlich die Miene, als ihm 9,80 DM in die Hand gezählt wurden. Null Lohn für viel Hilfe.

Der Wagen fuhr ab.

Sumpfsohn stiefelte durch das Tor und über den Innenhof zur Halle. Und wieder — wie immer an dieser Stelle, wo der gepflasterte Boden so dreckig war — mußte Sumpfsohn daran denken, wie der Boss ihn angeworben hatte.

Das war gewesen... damals... ja, richtig... abends klingelte das Telefon, und Sumpfsohns Mutter sagte ihrem Walter, irgendwer wolle ihn sprechen. Eine Stimme war das! Sumpfsohn stellte sich vor, daß eine heisere Klosterschwester so zu Weihnachten Märchen vorlas — für Fünfjährige. Dann merkte er, daß es sich um einen Mann handelte. Der gab sich aus als Boss aller Monster. Er sei im Begriff, eine Monster-Brigade für Horror-Aktionen aufzustellen — bei guter Entlohnung. Geplant sei Party-Breaking bei Schulfeiern, Vereins-Feten, Jugendheim-Geselligkeiten.

Sumpfsohn sagte: „Bin dabei. Aber wozu soll’s gut sein?“

Und der Boss antwortete: „Die People (Leute) sollen sich fürchten, bis sie die Hosen voll haben. Ich will das so. Sie verdienen nichts anderes, die Leute.“

Wie Sumpfsohn später von seinen Horror-Komplizen erfuhr, hatte der unbekannte Boss auch die anderen Banden-Mitglieder auf diese Weise angeworben. Treffpunkt war Halle I der Fabrik-Ruine. Der Einsatzbefehl wurde immer an mindestens zwei Monster telefonisch erteilt. Die beiden gaben den Befehl weiter, und dann ging’s in die Vollen. 55 Minuten nach Ende jeder Aktion versammelte man sich hier. Der Boss tauchte auf durch einen Nebeneingang, und er löhnte seine Mitglieder. Jeder erhielt 150 Mark, wobei es keine Rolle spielte, ob er viel oder wenig auf harmlose Party-Besucher losgedroschen hatte.

Die anderen waren schon da.

Sumpfsohn sah’s an den parkenden Fahrzeugen und beschleunigte seinen Stolperschritt. Gleichzeitig wühlten beide Hände in den Taschen der Regenjacke.

Wo, zum Teufel, war die Frankenstein-Maske?

Er fand sie nicht, kehrte vergeblich die Taschen um, begriff das nicht, dachte einen Moment daran, er könnte die Gummi-Fratze im Taxi vergessen haben, holte dann sein Taschentuch hervor.

Zu blöd, daß er sich damit behelfen mußte.

Er riß zwei Löcher hinein, wobei er sich fast einen Nagel abbrach. Aber die Augenschlitze standen zu dicht beieinander, so daß er einen verbreitern mußte, um nicht wie einäugig zu luchsen. Den Fetzen band er sich vors Gesicht.

In der Halle, wo es düster war, standen alle herum. Einige flüsterten miteinander. Irgendwer lachte auf. Der Anblick war furchterregend — hier noch mehr als in der Ottilien-Schule.

Sumpfsohn wollte sich gerade zu zwei anderen Monsters gesellen, den Persern Ali und Hasan, als krachend die Tür des Nebeneingangs ins Schloß fiel.

Der Boss war da.

Schemenhaft hob er sich ab vor der hellen Wand. Dann kam er näher, und Sumpfsohn erkannte den bis zum Boden reichenden, schwarzen Umhang. Ein Duft von Mottenkugeln entströmte diesem Bekleidungsstück. Vielleicht war es 200 Jahre alt? Oder wann — Sumpfsohn wußte es nicht — hatte man sowas getragen?

Die Satansmaske hatte Phosphor-Glanz und angedeutete Hörner — etwa wie bei einer jungen Ziege.

„Monsters!“ Die weibische Stimme kam durch den Mundschlitz der Maske. „Wie ist es gelaufen?“

Werner Bömmelein, der mehrere Zombie-Masken besaß, übernahm die Antwort.

„Bestens, Boss! Wir haben Putz gemacht. Die Ottilien-Schule ist ein Schlachtfeld. Die nächste Party dort — hähähä — steigt vermutlich erst in fünf Jahren. Bei uns keine Ausfälle. Polizei rückte an, wie ich beobachten konnte.“

„Gut!“

Der Boss war etwas mehr als mittelgroß. Sumpfsohn vermutete eine füllige Figur unter dem Umhang. Der Gang erinnerte an eine eilige Ente. Vermutlich hatte der Boss Plattfüße. Aber das mindert nicht die Gefährlichkeit eines Bandenführers.

„Macht die Reihe!“ rief er.

Darauf legte er Wert, und sie taten ihm den Gefallen, sich in lockerer Reihe aufzustellen — nicht der Größe nach, sondern, wie es sich gerade ergab.

Der Boss zog zwei Geldbündel aus irgendeiner Tasche: Fünfziger und Hunderter.

Tigernd — jedenfalls wippte er in den Knien — schritt er an der Reihe entlang. Jeder erhielt einen Schein aus diesem Bündel und einen aus jenem. Dem Bömmelein wurden aus Versehen zwei Hunderter ausgehändigt. Er wollte sie wegstecken, ohne den Irrtum aufzuklären. Aber der Boss hatte ihm eine Falle gestellt.

„Immer schön ehrlich!“ kreischte er und riß ihm einen Hunderter aus der Hand. „Ehrlichkeit und Sauberkeit — das gehört zu unseren Grundsätzen. Kameradendiebstahl gibt’s bei uns nicht.“

„’tschuldigung“, krächzte Bömmelein. „Ich dachte, es wären 150 DM. Die... die... Fünfziger sehen ja den Hundertern so ähnlich, nicht wahr? Alles aus Papier.“

Er erhielt seinen Fünfziger, und am Ende der Reihe stand der Boss mit 300 Mark da.

„Zwei fehlen. Wer fehlt?“

Stille.

Sumpfsohn hörte, wie hinten in der Ecke Metallstufen stöhnten, als wären sie wegen Rostfraß nicht mehr belastbar. Dort hinten führte eine Wendeltreppe zum Keller hinunter. Und wieder stöhnte eine Stufe.

Sumpfsohn sah nicht hin. Ihm grauste vor Ratten. Waren die schon so fett geworden, daß unter ihren Pfoten die Treppe ächzte?

„Ich bin da“, sagte ein Scherzbold. „Ja, wer fehlt? Ich glaube, Bruno und Jo. Klar, die sind’s.“

„Wer weiß, wo sie sind?“ Man merkte dem Boss an, daß er sich um eine tiefere und männlichere Stimme bemühte. Vielleicht klang sie so, wenn er 40 Grad Fieber hatte und schmerzhaften Husten.

„Sie wollten in den Fuchsbau“, erwiderte der Spaßvogel. „Und einen zischen. Vielleicht sind’s zehn Bierchen geworden, und die beiden liegen jetzt unter dem Tisch.“

Der Boss machte eine Bewegung, als mißbillige er diese Möglichkeit aufs Schärfste, und steckte das Geld wieder ein.

„Ihr könnt gehen. Den nächsten Einsatz gebe ich rechtzeitig bekannt. Gute Nacht, Leute!“

„Gute Nacht, Boss!“ antworteten die Monsters im Chor. Dann trollten sie sich zu ihren Fahrzeugen.

Sumpfsohn fragte Ali und Hasan, ob er mit ihnen fahren könnte — zur Innenstadt. Die beiden hatten nichts dagegen. Im Wagen nahmen alle ihre Masken ab. Sumpfsohn schneuzte sich ins Taschentuch.

Er wußte, daß weder Ali noch Hasan einen echten Führerschein hatte. Was bei Ali, dem Fahrzeug-Lenker, in der Brieftasche steckte, war ein gefälschtes Dokument. Die beiden Perser kannten sich zwar aus, was die Verkehrsregeln betraf — und die meisten Verkehrszeichen sagten ihnen was. Aber bestanden hätten Ali und Hasan die Führerscheinprüfung nie. Sie konnten nämlich kein deutsches Wort lesen. Ihre Sprachkenntnisse reichten zum Radebrechen. Und natürlich zum Zocken, denn Spielkarten sind international.

Während die drei — und auch die andern — stadteinwärts fuhren, unterhielten sie sich über Fußball, über Mädchen und heiße Öfen. Über ihren seltsamen Boss redeten sie schon lange nicht mehr. Alle Mutmaßungen, wer das sein könnte, hatten sich längst erschöpft. Und keiner der Monsters dachte darüber nach, wieso man sich gerade in der ehemaligen Chemie-Fabrik traf — immer wieder in der ehemaligen Chemie-Fabrik des verstorbenen Leopold Rasmus Kneck.

*

Er wartete, bis alle abfuhren, verharrte auf dem staubigen Betonboden der Halle. Unter der Satansmaske war es heiß. Außerdem roch sie scheußlich. Ihm taten die Füße weh. Nachher, das beschloß er, würde er ein heißes Fußbad nehmen und die Füße einpudern. Diese verdammten Hühneraugen! Und überhaupt — er hatte wieder zwei Kilo zugenommen. Mama würde schimpfen, wenn sie das merkte.

Der Boss wandte den Kopf.

Knackte dort hinten eine Stufe? Die Wendeltreppe! Mistding, verrostetes! Bald würde es einstürzen.

Und wieder jammerte eine Stufe unter offensichtlich schwerem Gewicht. War da ein Schatten?

Der Boss aller Monster zog es vor, nicht so genau hinzusehen. Jetzt, ganz allein, hatte er nur noch für fünf Pfennig Mut. Hastig watschelte er zum Nebeneingang, durch den er ins Freie stieß wie ein Flüchtender.

Er kannte hier jeden Fußbreit Boden, hatte schon als Kind in diese oder jene Ecke gepieselt, verbotenerweise. Er eilte zu einem Gebäude, von dort zum nächsten, von dort zu einer Pforte auf der Rückseite des Geländes.

Außer Ratten war hier kein Lebewesen. Er konnte es wagen, sich die Maske vom Kopf zu zerren. Auch den Umhang streifte er ab, und er hing jetzt, wie ein linksgewendeter Wintermantel, über dem linken Unterarm.

Der Boss aller Monster hatte sich zurückverwandelt in Friedemann Kneck, den einzigen Sohn des legendären Chemie-Fabrikanten Leopold Rasmus Kneck.

Vier Straßen entfernt, in einer Gasse zwischen Rückmauern, wartete der burgunderrote Rolls Royce.

Der Wagen hatte ungefähr 200 000 Mark gekostet; und Friedemann fuhr ihn gern — allerdings nie schneller als 58 km/h.

Selbstverständlich gehörte ihm, Friedemann, der Wagen nicht. Er gehörte Mama. Alles gehörte ihr.

Friedemann stieg ein, legte Umhang und Maske auf den Nebensitz, wobei er die Maske unter dem Umhang verbarg, und fuhr los.

Er war 44 Jahre alt, mittelgroß — wie gesagt — und mindestens 30 Pfund zu füllig — sozusagen zu fett. Das letzte Flaupthaar hatte er an einem Aprilsonntag vor zwei Jahren verloren — eigentlich nicht das letzte, sondern die letzten 19, die ganz plötzlich im Kamm stecken blieben. Lange, lange schlug Friedemann sich mit dem Gedanken herum, eine Perücke zu tragen. Doch das fand er schließlich albern. Zumal er sich an seinen Kahlkopf gewöhnte und sogar meinte, der stünde ihm gut.

Außerdem konnte er die Satansmaske leichter überstreifen, wenn kein Haar hinderte.

Friedemann war zwar ein Wunschkind seiner Eltern. Aber sie hatten sich ein Mädchen gewünscht, das Frederike heißen sollte. Als man vor 44 Jahren feststellte, daß das Baby ein Knabe war, mußte rasch ein passender Name her. Leopold Rasmus und seine Frau Adelheid hatten sich gestritten mit Schaum vor dem Mund. Leo war für Karl-Kersten — Adelheid für Friedemann. Sie setzte sich durch, was allerdings ein Kunststück war und nur deshalb gelang: Adelheid stand ihrem Leo in punkto Härte nichts nach.

Das Leben des kleinen Friedemann verlief dann auch so, als wäre er zwischen zwei Mühlsteine geraten. Vater Leo war als halber Mensch aus dem Krieg heimgekehrt, hatte nur noch ein Auge, einen Arm, ein Bein. Er hatte neun Verwundungen überlebt und brauchte nur achteinhalb Jahre, um seine Chemie-Fabrik aufzubauen. Eine vielbeachtete Leistung! Die KNECK-FABRIK stellte Gift aller Art her: Pflanzenschutzmittel, Schädlingsvertilgungsmittel. Lind andere Gifte, über die des Sängers Höflichkeit besser schweigt. Die Knecks wurden reich und reicher. Leider half das nicht darüber hinweg, daß Friedemann sich als totaler Versager entpuppte. Er sollte Chemie studieren, was er auch tat, und später den Betrieb übernehmen. Ehe es dazu kam, starb Vater Leo. An Fischvergiftung. Das war das Ende der Kneckschen Gift-Chemie. Denn Friedemann hatte entdeckt, daß er lieber berufslos als Privatmann durchs Leben schleichen würde — als bedrückt von Verantwortung und Job.

Mutter Adelheid verkaufte die Fabrik an eine Konkurrenz-Firma, die aber alsbald ihre Produktion ins Ausland verlegte und die ehemalige Kneck-Fabrik auflöste. Adelheid kaufte das Gelände zurück — für einen Spottpreis. Sie tat das nur, um die städtische Baubehörde zur Weißglut zu treiben. Sowas machte ihr — Adelheid — Spaß. Und irgendeinen Spaß braucht der Mensch, zumal dann, wenn der einzige Sohn — den sie Männi nannte — ein wandelnder Trauerkloß ist.

Kein Tag verging, an dem Männi nicht hörte, wie tüchtig sein Vater gewesen und was für eine Flasche er selbst sei. Das führte nicht nur zu Verbitterung. Das führte zu Haß. Allerdings — seine Mutter zu hassen, dazu konnte Männi sich nicht aufraffen. Seine Mama! Die bedeutete ihm doch alles. Auch wenn sie ihn schlechter behandelte als die Zugehfrau. Nein, Männis Haß richtete sich auf die Menschheit allgemein — besonders auf Schüler und Jugendliche. Mochte der Henker wissen, weshalb. Aber gerade denen wollte er’s zeigen.

Außerdem — und das war mehr und mehr der Inhalt seines Lebens geworden — bewies er sich selbst, was für ein harter, tollkühner und gefährlicher Bursche in ihm steckte.

Männi bewies sich das auf zweierlei Weise und führte Tagebuch darüber. Er hielt alles genau fest, las oft in seinen Aufzeichnungen und erschauderte dann in Respekt vor sich selbst.

Feixend und händereibend las er auch die Zeitungsberichte über das Party-Breaking der Monsters und über den Brunnenvergifter, der mit Tetrachlordibenzodioxin, TCDD genannt, unglaublichen Schaden anrichtete.

Der Brunnenvergifter — natürlich war er auch der.

O ja, man redete von ihm. Erzittern würden sie noch alle!

12. Verzerrer im Mund

Gaby fröstelte. Und plötzlich schmerzte ihr Handgelenk — das angeknackste. Der Blick auf die Frankenstein-Maske, die Tim jetzt auseinanderzog wie mißratenen Pizza-Teig, hatte genügt. Gaby schien wieder zu spüren, wie der Monster-Typ sie gepackt und gegen die Wand geschleudert hatte.

Tims Zähne knirschten. Ziemlich laut.

Nicht zu fassen! Da habe ich dem Typ eine verpaßt, ohne zu wissen, daß er es war, der Gaby mißhandelt hat. Wäre mir das bekannt gewesen, hätte ich...

„...hätte ich ihn nicht so sanft angefaßt“, sagte der TKKG-Häuptling laut. „Er wäre groggy gewesen, bis zum Anfang der Tagesschau, der Mistkerl. Aber wir treffen ihn ja wieder. Und dann...“

Carina, die nur noch wenig sagte, machte große Augen.

Tim weitete die Maske auf die Größe eines Autoreifens, was wohl bedeutete, der Frankenstein-Typ werde demnächst in Stücke gerissen.

„Mir fehlen die Worte“, meinte Klößchen. „Monsters, wohin man guckt. Man stolpert ja über sie. Jetzt haben wir der Spuren viele, nämlich zwei. Die Perser. Und Frankenstein. Die Monsters können sich einsargen lassen. Ihr Ende ist programmiert.“

„Sehr optimistisch“, sagte Karl. „Bis jetzt stehen wir nur da mit einem Gummifetzen. Und immer noch an derselben Stelle.“

Das stimmte. Hier war das Taxi abgefahren.

„Ich habe mir die Kfz-Nummer gemerkt.“ Tim lächelte wölfisch. „Den unfreundlichen Mietwagen-Chauffeur werden wir fragen, wohin er Frankenstein gebracht hat.“

„Und wenn der Fahrer die Antwort verweigert?“ Karl hatte seinen kleinmütigen Tag.

„Wir können ja auch ungemütlich werden“, knurrte Tim. „Oder etwa nicht?“

Gaby seufzte. Der pochende Schmerz ließ nach.

Tim lächelte in ihre Blauaugen und stellte fest, daß die sogar in dieser grauen Abenddämmerung ihr Strahlen behielten.

Klößchen öffnete eine Reißverschlußtasche seiner Trekking-Jacke und griff hinein.

Augenblicklich wich alles Strahlen aus seinem Mondgesicht. Es wurde blaß.

„Das... Geld ist weg.“

Seine Finger stocherten, wühlten.

„Mann!“ sagte Tim. „Wie hast du das gemacht? 666 DM zu verlieren — das gelingt nicht aus dem Stand.“

„Nicht 666“, begehrte Klößchen auf. „Nur 665,90DM. Ich verstehe das nicht.“

„Wann und wo hast du den Reißverschluß aufgemacht?“

„Gar nicht.“

„Nur Spendengelder lösen sich bisweilen auf dem Weg zu ihrer Bestimmung in Nichts auf. Unsere Knete entstammt einem Wohltätigkeits-Bazar. Das ist was anderes.“

Klößchens Mundwinkel zuckten. „Ich... kann mir das nicht erklären. Mein Gott! Die armen kleinen Negerkinder! Am Ende heißt es noch, ich hätte das Geld vermasselt, und die Hungersnöte dort werden größer und größer.“

Tim trat an seinen dicken Freund heran und klatschte ihm auf die Rippen.

„Hier knistert was. Hast du vielleicht ein Loch im Taschenfutter?“

Blitzartig zog Klößchen seine Jacke aus. Da es sich um eine hochangesetzte Brusttasche handelte, die es zu untersuchen galt, konnte er jetzt besser hineinlangen.

Seine Miene hellte sich auf.

„Ich fühle es“, schrie er. „Scheine, ja. Hartgeld, ja! Es ist im Futter.“

Nach längerem Graben und mit Hilfe Carinas, die besonders lange Finger hat, förderte Klößchen das Geld zutage.

Um hier nicht den Abend verbringen zu müssen, zählten alle gemeinsam. Klößchen hätte länger gebraucht.

„Stimmt“, stellte Tim schließlich fest. „665,90 DM. Und hiermit stifte ich einen Groschen, damit die Summe ordentlich wird. 666 — das klingt doch viel runder. Willi, steck’s in eine andere Tasche. Aber sieh vorher nach, ob sie heil ist.“

Während Klößchen das tat, sah Tim ein Taxi.

Es näherte sich aus der Herrlichwetter-Gasse und hielt an dem Taxi-Stand — etwa dort, wo der Wagen mit dem Frankenstein-Typ abgefahren war. Ein anderes Nummernschild zwar, eine Fahrerin statt des Fahrers von vorhin. Trotzdem!

Tim ließ seine Freundin los, die er mehr aus Verliebtheit denn aus Notwendigkeit seit zwei Minuten stützte, machte mehrere lange Schritte und öffnete die Beifahrertür.

„Verzeihung, nein, ich will nicht einsteigen. Es geht nur um eine Auskunft. Vorhin — unlängst, sozusagen — fuhr hier einer Ihrer Kollegen ab, den wir gern sprechen möchten. Wir kennen seine Kfz-Nummer — konnten sie gerade noch erspähen — wissen aber auch die Wagen-Nummer, nämlich 31. Frage: Kommt der nach Beendigung seiner Fuhre hierher zurück oder macht er Feierabend?“

Die Frau hatte Schatten unter den Augen — echte Müdigkeit, nicht Schminke — und eine frisch-vom-Frisör-Dauerwelle. Aufgrund der Gesichtsfalten schätzte Tim das Alter auf 64 bis 65. Aber sie trug einen knallgelben Jeans-Anzug mit Fransen an Schultern und Hosennähten — wie Trapper Geierschnabel.

„Wagen 31“, erklärte sie gelangweilt, „das ist Franz Schlürfel. Der fährt immer Nachtschicht. Hat wohl gerade erst angefangen.“

„Kommt er wieder hierher?“

„Nur, wenn er woanders keine Fuhre kriegt. Während der nächsten zwei Stunden ist was los. Später — so ab 21 Uhr — wird er dann öfter hier anlaufen.“

„Verbindlichsten Dank!“ sagte Tim und schloß die Tür.

„Ab 21 Uhr“, wiederholte Gaby, die mitgehört hatte. „Das heißt, du wirst heute spätabends mit der Strickleiter aus dem Internat abhauen und hier antanzen.“

„Nicht nur Tim“, sagte Klößchen, „ich bin dabei. Wenn es um Recht und Gesetz geht, pfeife ich auf meine Nachtruhe. Man muß Opfer bringen — und nicht nur für die Negerkinder.“ Er reckte sich. Carinas Mundwinkel zuckten, aber sie verbiß sich das Lachen.

Tim legte wieder den Arm um seine Freundin.

„Was die Monsters betrifft, haben wir jetzt erstmal Ermittlungspause. Doch deshalb drehen wir nicht Däumchen, wie? Die Arbeitsstunde haben wir sowieso verpaßt, das internatsübliche Nachtmahl mit Kerzenlicht und Tischmusik auch. Also können wir uns gleich auf die nächste Sache werfen.“

„Wieso Kerzenlicht?“ fragte Klößchen. „Und Walkman-Berieselung bei Tisch ist doch verbo... Ach so, du machst Spaß. Auf welche Sache schmeißen wir uns?“

„Lechners! Bettina, die Kassiererin, und ihr Mann oder Bruder. Oder Cousin. Oder... Kann ja sein, daß ich mich täusche. Wäre schön. Denn diese Frauensperson tut mir irgendwie leid. Mittäterin ist sie bestimmt nicht. Dann wäre keine Träne geflossen. Aber Mitwisserei ist schlimm genug.“

„Ich vermute, du wirst anrufen“, sagte Gaby.

„Schon gewonnen.“

Karl schlang die langen Arme um sich und wippte in den Knien. „Telefonzelle! Telefonbuch!“

Sie sahen sich um.

Gaby entdeckte eine Telefonzelle auf der anderen Seite des Luther-Platzes.

Sich zu viert hineinzuquetschen, war nicht möglich.

Tim übernahm das Telefonieren und behielt Gaby dicht neben sich. Sie drückte die Tür so weit auf, daß Karl und Klößchen mithören konnten. Klößchen futterte den Rest seiner Schokolade, und diese Tatsache begann, Unruhe in ihm auszulösen. Bald schlossen die Geschäfte. Null Abendessen. Nächste Rettungsstation erst das Frühstück. Wie, zum Henker, sollte er die lange Nacht überleben?

Gaby half Tim beim Umblättern. Etliche Lechners standen im Telefonbuch. Nur eine Bettina war verzeichnet.

Tim nahm ein sauberes Papiertaschentuch, riß es durch und stopfte sich eine Hälfte in jede Backe.

„Mein großer, sportlicher Hamster“, sagte Gaby lachend. „Verschluck dich nicht.“

„Schmeckt das Papier?“ erkundigte Klößchen sich von draußen. „Ich meine, als Notnahrung im äußersten Ernstfall...“

„Das ist ein Verzerrer, ihr Dreifaltspinsel“, sagte Tim undeutlich. „Verändert die Stimme. Außerdem werde ich mir die Nase zuhalten. Das heißt, du kannst das machen, Gaby. Aber nicht zwicken. Ich will anonym anrufen, also ohne mich namentlich preiszugeben. Klar?“

„Wir sind gespannt“, sagte Gaby und hielt ihm mit zwei Fingern die Nase zu.

Tim wählte. Er hörte das Läuten. Jetzt wurde abgehoben. „Bettina Lechner“, sagte die Kassiererin des Bankhauses GREDIT.

13. Männis Mama

Plötzlich brach ihm kalter Schweiß aus.

Friedemann — Männi — Kneck ahnte sofort, weshalb, blickte auf den Tacho des Rolls Royce und fand seine Ahnung bestätigt.

62 km/h — ganz aus Versehen hatte sich die Geschwindigkeit erhöht. Aber das vertrug der Boss aller Monster nicht. Bei 58 Sachen war für ihn Schluß. Nicht schneller, sonst flatterten das Herz und andere Organe. Angst schwitzte sich aus, und wenn kein Klo in der Nähe war... Du meine Güte!

Männi drosselte das Tempo, nahm einen Zipfel des Umhangs, wischte sich Schweiß von der Glatze.

Im fahlen Dämmerlicht folgte er der Kolbestraße — benannt nach irgendeinem unwichtigen Typ — und bog dann in die weit geöffnete, prächtige Einfahrt der Kneck-Villa.

Hier war sein Zuhause, hier war er geboren, hier verbrachte er sein ereignisloses Leben — wenn er sich nicht gerade als Herr der Unterwelt aufspielte — , hier würde er eines fernen Tages — hoffentlich erst in 50 Jahren — ins Gras beißen.

Übrigens Gras! Dürres, vertrocknetes lag überall rum. Er mußte unbedingt den Gärtner zusammenstauchen, einen krummrückigen Menschen namens Alfons Harke. Oder war es ratsam, das der Mama zu überlassen? Sie konnte das besser — fand immer den richtigen Befehlston mit ihrer Kasernenhof-Stimme.

Die prachtvolle, weitläufige, vielzimmerige Villa! Im blauen Salon brannte Licht. Männi sah’s durch vier hohe, beinahe gotische Fenster mit Butzenscheiben. Dahinter war Bewegung. Ging Mama auf und ab? Hatte sie etwa Besuch?

Männi lenkte den Rolls in die Garage, rollte Umhang und Satansmaske zu einem handlichen Bündel zusammen, wählte den Weg über den steinplatten-belegten Vorplatz der Garage, über Terrasse oder Rasen oder gekiesten Pfad zur Kellertür, zum Dienstboten-Eingang oder zur Wendeltreppe. Sie führte zu der südseitig angebauten Dachterrasse hinauf. Praktisch zwar, aber auch eine Einladung an Diebe und Einbrecher. Außerdem verschandelte dieser Anbau die Villa. Freilich — nur wer in dem großen Garten spazierte, bemerkte diese architektonische Entgleisung. Denn rundum an Mauer oder Zaun schirmten Tannen, Fichten, Ulmen, Zedern das Grundstück ab als Sichtblende, als Wall, als Umrahmung für Kneckschen Grundbesitz.

„Määänniii! Bist du’s?“

Er hatte die Portaltür hinter sich geschlossen und stand in der Eingangsdiele. Sie war eher ein Saal. Türen nach allen Seiten. Hinten der Kamin. Teppiche, antiquarische Möbel und die breite Marmortreppe nach oben.

Mamas Stimme kam aus dem blauen Salon.

„Määänniii! Hörst du nicht?!“

Männi hörte, legte sein Bündel auf eine Truhe aus dem 16. Jahrhundert und schlurfte in den blauen Salon, wo Adelheid Kneck mit zwei Damen beim Portwein saß.

Artig begrüßte der Boss aller Monster Mamas Besuch: die Gräfin Plinsenheim, der die Tränensäcke bis fast zu den Mundwinkeln hingen, und die Altersforscherin Professor Dr. Juliane Gruftnetzky. Diese Dame, die trotz ihrer 82 Jahre noch beidhändig Tennis spielte — sie schlug nur Vorhand-Bälle trank täglich eine ganze Flasche Portwein. Ihr Gesicht hatte inzwischen dessen Farbe angenommen, also rötliches Lila — das in diesem Frühjahr als Modefarbe ,in’ war.

„Hast wohl wieder in der Stadt rumgelungert, Männi.“ Adelheid drohte mit dem Finger. Zu den Damen sagte sie: „Es ist schrecklich mit dem Jungen. Wenn ich nicht darauf achte, hat er nur dummes Zeug im Kopf.“ Und wieder zu Männi: „Wir haben Appetit. Sei brav und mach uns ein Ragout fin (Fleischgeschnetzel). Mit einem Spritzer Zitronensaft.“

Männi errötete bis hinauf zur Glatze. Mußten diese alten Weiber denn wissen, daß er hier im Haus die Köchin ersetzte? Aber er nickte. „Ich kann’s versuchen, liebe Mama.“

„Versuchen? Warum stellst du dein Licht unter den Scheffel? Dein Ragout ist noch besser als dein Himbeerpudding.“ Und zu den Damen: „Wenn der Junge mich nicht so herrlich bekochen würde, wäre ich vermutlich schon tot.“

Während Männi hinausging, rief sie ihm nach: „Aber binde die Schürze um. Sonst hast du wieder Flecken auf der Hose.“ Männi warf noch einen Blick zurück.

Seine Mutter thronte kerzengerade in einem hochlehnigen Sessel. Sitzend merkte man ihr die Arthrose (Abnutzung) in den Kniegelenken nicht an. Leider lief sie sehr steifbeinig. Es wirkte immer ein bißchen, als hätte sie in die Hose gemacht; und Männi war es peinlich, wenn sie — beispielsweise im Theater — während der Pause laut fluchend feststellte, sie würde den weiten Weg zur Toilette nicht mehr schaffen.

Adelheid war im Januar 75 geworden. Sie überragte Männi um einen halben Kopf und hatte Knochen wie ein Gaul. Wenn sie die volle Kraft ihrer Stimme einsetzte, erzitterten Gläser und Tassen auf den Tischen, in den Schränken, sogar in der Geschirrspülmaschine.

Männi schleppte erst sein Bündel hinauf ins sogenannte Knabenzimmer. Das hieß immer noch so, obwohl er längst kein Knabe mehr war.

In der Küche öffnete er mehrere Ragout fin-Dosen — fünf, um genau zu sein wußte er doch, daß die drei Damen fressen konnten wie eine austrainierte Fußballmannschaft. Beim Schneiden der Zitronenschnitzel schweifte sein Blick in den nun schon dunklen Garten zur Ulme.

16 Ulmen wuchsen, standen, gediehen im Garten. Aber eine war Männis Ulme, denn dicht bei ihr in der schwarzen Erde hatte er sein Versteck angelegt.

Niemand wußte davon.

Das Versteck bestand aus einer Grube. Sie war mit Brettern abgedeckt, auf denen Grasbatzen lagen, und doppelt so groß wie ein Grab.

Ebenfalls mit Brettern hatte Männi die Grube ausgeschalt, weil an den Rändern die Erde gern rieselte. Drei mittelgroße Metallfässer — stark angerostet, aber immer noch stabil — befanden sich im ,Versteck’. Die Fässer enthielten TCDD, das tödliche Gift. Das war Männis eiserne Reserve für den Tag X, an dem er losschlagen und die Welt zum Erzittern bringen wollte — zumindest die Stadt hier und die umliegenden Landkreise. Daß die Fässer so dicht am Haus lagerten, verursachte ihm bisweilen Unbehagen und Schauder. Aber zum Abtransport hatte sich Männi noch nicht aufgerafft. Doch er faßte das Vorhaben ins Auge. Demnächst!

Er besaß noch ein viertes Giftfaß. Das war im Wald versteckt und wurde von ihm unter größter Vorsicht angezapft. Mit diesen Entnahmen hatte er den bisherigen Umweltschaden angerichtet.

Außerdem enthielt das Versteck bei der Ulme Männis Tagebuch. Memoiren — wie er seine Aufzeichnungen nannte.

Um ein großes, prachtvolles Buch handelte es sich: grüner Ledereinband, die Seiten mit Goldschnitt, bestes Papier. Eine Sonderanfertigung. Die leeren Seiten hatte er zur Hälfte mit Schönschrift gefüllt. Alles stand dort über die Monster-Aktionen, über das Party Breaking, über seine Anschläge als Brunnenvergifter, auch über künftige Vorhaben. Zeitungsartikel hatte er ausgeschnitten und eingeklebt. Eine tolle Sammlung. Wenn er 80 war und zu gebrechlich, als daß er befürchten müßte, noch ins Gefängnis gesteckt zu werden — dann wollte er seine ,Memoiren^4 veröffentlichen. Und die Welt würde erfahren, welcher unerbittliche Finsterling sich in Männi Kneck verbarg — charakterlich.

„Määänniii! Wo bleibt unser Imbiß?“ dröhnte Adelheids Stimme aus dem blauen Salon.

*

Klingt anders jetzt, diese Stimme, dachte Tim. Klingt frisch. Nicht gerade fromm, aber fröhlich und frei. Hat Bettina Lechner ihren Schock überwunden? Macht sie etwa fifty-fifty mit dem anderen Lechner, dem Bankräuber?

Tim atmete durch den Mund, der zum Teil mit Papiertuch gefüllt war. Nur durch den Mund konnte er atmen, denn Gaby hielt ihm — wie erbeten — die Nase zu.

Carina, Karl und Klößchen standen vor der Telefonzellentür, waren gespannt und wollten mithören.

Gaby hatte alle Hände voll zu tun. Tim die Nase zu- und gleichzeitig die Tür spaltweit aufhalten mit der verbundenen Hand — das TKKG-Mädchen hätte eine dritte gebraucht, um sich den goldblonden Pony aus den Augen zu wischen. Also pustete sie aufwärts, worauf die dunklen Wimpern sich nach oben bogen und der Pony sich hob.

Drei Sekunden waren vergangen, seit Bettina Lechner sich gemeldet hatte.

„Ich wollen Lechner sprechen.“ Tim hätte seine eigene Stimme nicht erkannt.

„Wen?“

Jetzt kam’s darauf an: Irrtum oder Wahrheit? Ließ sich die Kassiererin bluffen, oder hatte sie Durchblick?

„Schulden“, dröhnte Tim dumpf und nasal. „Wegen Schulden. Lechner uns Geld bringen. Müssen! 25 000! Sonst Folter.“

Ein erstickter Laut. Bettina erschrak.

„Ich... ich weiß“, stammelte sie. „Sascha hat es mir erzählt. Aber er... er wohnt nicht bei mir. Außerdem... Etwas Schreckliches...“

„Was du wissen, Frau?“ fiel Tim ihr ins Wort.

Ihre Stimme klang nicht mehr frisch, sondern rutschte auf dem Bauch über den Boden, klang ganz klein — wie eine Blindschleiche mit Hut.

„Mein Bruder hat... hat mir gesagt, daß er Spielschulden bei Ihnen hat. Bei... Sie sind Hasan oder Ali, nicht wahr? Er... sprach sehr gut von Ihnen“, setzte sie rasch hinzu. „Und seine Schulden will er bezahlen. Ganz gewiß. Aber...“

„Muß bezahlen!“ raunzte Tim. „Vorhin er mir sagen, daß er plötzlich zu Geld gekommen.“

„Jaja, das stimmt. 22 000 hat er... Aber...“, ihr versagte fast die Stimme. „Sascha... hat das Geld nicht mehr.“

„Häh?“ Tim war verblüfft.

„Man... hat ihn überfallen.“

„Ich nicht glauben.“

„Es ist die Wahrheit. Ich schwöre es Ihnen. Vorhin. Nein, vor ganz kurzer Zeit. Nach dem Telefonat mit Ihnen.“

„Ich nicht glauben.“

„Doch. Bitte, glauben Sie mir! Sascha ist völlig fertig. Er rief mich gleich an. Zwei Maskierte... so maskiert mit Gummimasken sind in seine Wohnung eingedrungen und...“

„Gummimasken?“

Tim machte eine so heftige Kopfbewegung, daß Gabys Finger den Halt verloren an seiner Nase.

„Ja. Sie stellten einen Gorilla dar und einen Schrumpfkopf.“ Um Gaby nicht zu überfordern, hielt Tim sich jetzt eigenhändig die Nase zu.

„Horror-Masken? Ich verstehen. Und weiter? Sie Bruder Sascha ausrauben. Alles Geld weg?“

„Ja, alles Geld ist weg.“

Sie schluchzte.

„Wie er uns Schulden bezahlen?“

„Oh“, rief sie, „machen Sie sich deshalb keine Sorgen, Ali oder Hasan. Ich werde auf mein kleines Grundstück eine Hypothek aufnehmen. Das Geld — 25 000 Mark — stelle ich meinem Bruder zur Verfügung, damit er bei Ihnen seine Schulden bezahlen kann.“

„Gut, gut! Du gute Schwester. Woher Sascha haben 22 000 Rials — nein, D-Mark?“

Er hörte, wie Bettina schluckte.

„Das... weiß ich nicht. Gefunden, glaube ich. Oder geborgt. Ja, geborgt. Oder gewonnen. Im Lotto. Ja, das wird es sein. Ist doch auch egal, nicht wahr? Hauptsache, Sie erhalten Ihr Geld. Allerdings wird das ungefähr zwei Tage dauern.“

„Weil du gute Schwester, wir verzichten auf Zinsen“, sagte Tim.

„Oh, wie nett!“

„Wie Überfall gewesen? Bruder Sascha verletzt?“

„Nein. Aber... einer der Verbrecher könnte verletzt sein. Im Gesicht. Sascha hat etwas nach ihm geworfen. Und getroffen . Vielleicht eine aufgeplatzte Lippe. Oder so. Es war j a Notwehr, nicht wahr?“

„Sascha haben Polizei geholt?“

„Nein, nein! Das nicht. Weil... Er... eh... möchte das nicht.“

An seiner Stelle, dachte Tim, wäre ich da auch ganz vorsichtig. Gefunden, geborgt, gewonnen — hahah! Aber die gute Schwester tut mir trotzdem leid. Rettet, was zu retten ist — für ihren geschwisterlichen Spielschulden-Macher. Also ist sie Mitwisserin. Daran führt kein Schleichweg vorbei.

„In zwei Tagen wir Geld haben“, sagte Tim. „Sonst Folter.“

Damit legte er auf.

„Du machen das großartig“, sagte Gaby. „Seien Riesenüberraschung. Haben ich alles richtig verstehen? Bruder Sascha von Kassiererin Bettina seine Halunke?“

Tim ließ seine Nase los.

„Ich kann gar nicht so schnell staunen, wie die Neuigkeiten auf uns runterregnen. Heh, ihr da draußen auf den billigen Stehplätzen! Alles mitgekriegt?“

„Bin ich ein Hellseher?“ rief Klößchen. „Welches zweite Ohr war denn am Hörer — Gabys oder meins?“

„Also“, sagte Tim: „Bettinas Bruder Sascha ist der Übeltäter. Den Bankraub hat sie zwar nicht wortwörtlich zugegeben. Aber er liegt auf der Hand wie die Handlinien. Nun kommt’s! Sascha wurde just vorhin überfallen und seiner Beute beraubt. Und diese zwei Übelmänner trugen Horror-Masken: einen Gorilla und einen Schrumpfkopf. Frage: Waren diese Schönheiten vorhin in der Ottilien-Schule?“

„Aber ja“, sagte Karl. „Ich dachte noch: Was für ein häßlicher Gorilla. Und der Schrumpfkopf sah aus, als hätte er vor 100 Jahren am Amazonas im Rauchfang gehangen.“

„Ich habe die beiden auch bemerkt“, sagte Carina.

Gaby nickte.

„Einer der beiden ist möglicherweise im Gesicht verletzt“, sagte Tim und erklärte, weshalb.

„Ich glaube, es ist an der Zeit“, fuhr er dann fort, „deinen Vater einzuschalten, Pfote. Wegen Sascha Lechner. Was mit dem jetzt geschieht, ist nicht mehr unser Bier.“

Er griff abermals zum Hörer und wählte die Nummer des Polizei-Präsidiums.

14. Notfall beim Zahnarzt

Der Zahnarzt Dr. Hartwig Beißinger sagte: „sssssssssssss!“, lachte, daß ihm die Tränen in die Augen traten, und hielt sich den Bauch.

Irene, seine Frau, lächelte fein und häufte bißfeste Spaghetti auf seinen Teller.

Sie saßen zu Tisch. Abendessen. Draußen häkelte die Dämmerung dunkle Schatten. Eigentlich drückte die Nacht schon ans Fenster. Beißinger hatte tagsüber fleißig gebohrt — in fremden Zähnen, einige auch extrahiert (gezogen) und war mit seinem Tagewerk zufrieden.

Jetzt gab es italienische Teigwaren mit grüner Soße, und Beißinger machte zum zweitenmal: „sssssssssssssss!“ — ein Spaß, den außer ihm nur seine Frau verstand.

„An ihrer Stelle“, gackerte Irene, „würde ich mich umtaufen lassen.“

„Weshalb, Irenchen? Sie hat doch Humor.“

Er drehte Spaghetti um die Gabel, tunkte grüne Tunke auf und führte die Nahrung zum Mund. Dort, in diesem Mund, war alles gut eingerichtet. Eine Mustermöbel-Schau, sozusagen, auf zahnärztlicher Grundlage. Mit Gold- und Jackett-Kronen, Abschliff hier und dort, zweijähriger Zahnspangen-Regulation — damals war Beißinger 36 gewesen — und häufiger Zahnstein-Entfernung.

„sss... sss... sss... sss...“, machte auch Irene. Aber sie konnte das nicht so gut wie Ehemann Hartwig. Außerdem störten die Teigwaren im Mund.

Immer wenn es Spaghetti, Makkaroni oder Nudeln gab, fiel den beiden das ein. Die vielen S-Laute bezogen sich auf Susanne Schmidt-Schattennudel — eine junge Frau, die tatsächlich so hieß. Den Doktortitel hatte sie außerdem, und Zahnärztin war sie auch.

Im vergangenen Herbst hatte diese Dame — von den Beißingers ,sssssss’ genannt — die Urlaubsvertretung übernommen. Für einen ganzen Monat. Hartwig und Irene gingen auf Weltreise — weil sie ihren Horizont erweitern wollten. Daß man die Stammpatienten nicht verprellen kann, indem man ganze vier Wochen ausspannt, versteht sich von selbst. In solchen Fällen führt eine Urlaubsvertretung die Praxis weiter, steht bereit für Schmerzbeseitigung, herausgefallene Füllungen und vereiterte Backenzähne.

Mit Frau Dr. ssssss hatten die Beißingers einen guten Griff getan. Eine tüchtige Person. Aber leider würde sie für die nächste Urlaubsvertretung nicht mehr verfügbar sein, hatte sie doch — erst vor kurzem — selbst eine Praxis eröffnet, hier in der Stadt.

Nur die Erinnerung blieb.

Immer wenn Teigwaren auf dem Teller dampften, fiel den Beißingers die Schattennudel ein, und Hartwig zischte sssssss durch die Prachtzähne.

„Es hat geläutet“, sagte Beißinger freundlich und aß weiter.

Er meinte die Haustür, wo jetzt jemand den Daumen auf der Klingel ließ.

„Da hat einer Schmerzen“, meinte Irene. Sie war blond und diät-schlank. Sie aß nie mehr als 14 Spaghetti. „Bist du da?“

„Nur wenn es wirklich ein Notfall ist.“

Irene ging aus dem Eßzimmer in die angrenzende Trinkstube und von dort in die Diele.

Beißinger aß. Wenn die ssssssss mal heiratet, dachte er, heißt ihr Liebster sicherlich Schmidt-Schulthaus oder Schulze-Schloßmann. Dann sind mindestens fünf S versammelt, und...

„Neiiiiiin!“

Irene kreischte, wie sie noch nie gekreischt hatte. Nicht mal auf der Weltreise in Singapur, wo morgens eine riesige Spinne auf ihrem Kopfkissen saß.

Beißinger erstickte fast an seinen Spaghetti, sprang trotzdem auf und ließ das Besteck fallen.

Hustend rannte er in die Diele.

„Irene! Was ist?“

In der Diele brannte Licht.

Beißingers Blick erfaßte die Situation, und für einen Moment gaben die Knie nach.

„Keine Dummheiten, Zahnklempner!“ warnte einer der Maskierten.

Ein Hüne. Maskiert mit einer Gummimaske, die einen Schrumpfkopf darstellte.

Mit einem Arm hielt der Kerl Irene gepackt. Die andere Hand führte ein Messer und zog glänzende Schlingen durch die Luft.

Irenes Gesicht war so weiß wie unverfälschter Joghurt. Sie zitterte und wehrte sich nicht.

Beißinger starrte den zweiten Maskierten an, einen kleinen Kerl in abgewetzten Jeans-Klamotten. Auch sein Kopf wurde von einer Gummimaske umhüllt. Ein bösblickender Gorilla.

Der Kleine krümmte sich. Beide Hände preßte er an Mund und Unterkiefer.

Ich glaub’s nicht, dachte Beißinger. Der hat Zahnschmerzen. Das ist kein Überfall. Das ist ein Notfall.

„Wenn ihr vernünftig seid“, sagte Schrumpfkopf, „habt ihr nichts zu befürchten. Mein Freund Affe hatte eben einen Unfall. Affe heißt natürlich nicht wirklich so. Aber sie müssen ja was haben für die Rechnung, wie?“ Er lachte. „Affe wird irre vor Schmerzen. Sie sind Zahnarzt. Also ran an die Beißerchen, Beißinger! Schmerzbeseitigung! Und was sonst noch nötig ist. Dann hauen wir ab, und ihr könnt euch vor die Glotze hocken.“

Wie zur Bestätigung stöhnte Affe auf. Der Laut kam durch die Nase und verlor sich in einem Winseln.

„Selbstverständlich helfe ich Ihnen“, sagte Beißinger. „Aber weshalb wenden Sie Gewalt an? Warum sind Sie maskiert?“

„Weil die Bullen uns verfolgen“, erwiderte Schrumpfkopf.

Er glaubte das tatsächlich.

Jo, der sich ständig am Rande einer Ohnmacht bewegte, glaubte im Moment gar nichts, hatte aber — draußen vor der Tür — seine Gorilla-Maske wieder übergestreift.

Weil Bruno sich sagte: Dieser Lechner hat die Bullen angerufen. Die wissen jetzt, daß Jo an der Schnauze beschädigt ist. Vermutlich auch an den Zähnen. Also wird man bei allen Ärzten und Zahnärzten nachfragen. Deshalb: Masken auf!

„Worum es geht“, fuhr Bruno fort, „können Sie morgen in der Zeitung lesen. Und jetzt Tempo!“

Er ließ Irene los.

Aber sie mußte dabei bleiben, als Beißinger die Maskierten in seine Praxisräume führte.

Schrumpfkopf behielt das Messer in der Hand.

Als Jo, der Gorilla-Affe, sich auf den Behandlungsstuhl setzte, hätte er beinahe seine Maske abgestreift.

„Bist du lebensmüde?“ brüllte sein Komplize ihn an. „Die Maske bleibt drauf. Und Sie, Beißinger, werden keinen Versuch machen, sich sein Gesicht anzusehen. Ist das klar?“

„Ich muß wenigstens seinen Mund sehen. Wie soll ich sonst behandeln?“

„Schneiden Sie einen Schlitz in die Maske. Aber nicht größer als der Mund.“

Beißinger benutzte eine Zahngold-Schere.

Der Gorilla hatte blutverschmierte Lippen.

Als er den Mund öffnete, sah Beißinger vier — dicht über dem Zahnhals abgebrochene — Vorderzähne. Die Nerven lagen frei. Zahnbein-Splitter steckten unter der Lippe.

„Sie haben höllische Schmerzen“, sagte Beißinger. „Aber das ist gleich vorbei. Eine örtliche Betäubung. Dann extrahiere ich die Wurzeln. Gegen eventuelle Wundschmerzen gebe ich Ihnen Tabletten. Vor morgen mittag dann nichts essen, nichts trinken. Und den Mund geschlossen halten. Zugluft wirkt sich schlimm aus.“

„Hast du gehört, Affe!“ sagte Schrumpfkopf und schien sich zu amüsieren. „Nur durch die Nase atmen.“

Beißinger arbeitete rasch.

Irene, die nicht nur seine Frau, sondern auch seine Helferin war, hatte den Schreck überwunden und machte Handreichungen.

Hat man diesen Kerl geschlagen? überlegte Beißinger. Oder ist er gestürzt? Wen haben die überfallen? Ein Überall war’s doch bestimmt.

Während er behandelte, prägte er sich das Gebißschema des Gorillas ein.

Irene dachte: Die Spaghetti werden kalt. Ein Jammer! Wo ich mir doch mit der grünen Soße solche Mühe gegeben habe.

15. Menschlichen Schaden begrenzen

Tim lächelte innerlich, während er in den Hörer hineinhorchte.

Ein starkes Gefühl, dem Kommissar sagen zu können, wer den Bankraub verübt hatte. Sicherlich fiel ein Lob ab.

Jetzt meldete sich das Präsidium. Zentrale. Man stellte durch zu Glockners Büro. Tim hatte vergessen, die Durchwahl zu tippen. Es läutete und läutete. Tote Hose! Endlich nahm jemand ab. Ausgerechnet Kommissar Plinsel, der Schreibtischtäter mit dem beschränkten Durchblick.

Nein, Kollege Glockner sei nicht da, Igur Holzapfel, der Assi, auch nicht. Wichtig? Was über die Monsters?

„Nein“, wehrte Tim ab, „eine andere Sache. Nicht so wichtig, Herr Kommissar.“

Plinsel schien aufzuatmen. Dann sprang er über seinen eigenen Schatten, indem er verriet: „Zu einem gewissen Dr. Beißinger wurde Kollege Glockner gerufen. Ja, Beißinger war der Name. Aber wenn’s nicht so wichtig ist.“

Tim dankte.

„Den Zugriff reservieren wir deinem Vater“, sagte er, nachdem er eingehängt hatte. „Recht so, Gaby? Jetzt kann ja nichts mehr schiefgehen. Außerdem...“

Der Einfall kam plötzlich. Tim pfiff aus dem Mundwinkel und hätte beinahe sich selbst auf die Schulter geklopft.

„Ich hab’ ‘ne Idee, Leute. Vielleicht können wir den menschlichen Schaden begrenzen, das Leid. Bis Gabys Vater mit diesem Dr. Beißinger fertig ist — vermutlich einem Wirtschaftskriminellen — , bleibt uns Zeit, auf Bettinas Bruder einzuwirken. Der Kassiererin sind wir das schuldig, meine ich. Sie ist weder verbrecherisch noch kaltherzig. Daß sie ihr eigenes Brüderlein nicht auffliegen läßt, muß man verstehen. Und das taucht die Mitwisserschaft gleich in ein ganz anderes Licht.“

„Willst du diesen Sascha dazu bringen“, fragte Gaby, „daß er sich freiwillig stellt?“

„Genau.“

Seine Freunde murmelten beifällig.

Carina zeigte eine betröpfelte Miene. „Ich wäre gern dabei. Wenn Menschlichkeit gepowert wird, finde ich das irre gut. Aber ich muß nach Hause. Meine Eltern bestehen darauf. Und die Schulfete wäre sowieso um sieben zu Ende gewesen.“

„Wir bringen dich heim“, sagte Tim und dachte: Verdammter Umweg! Bestimmt fehlt uns dann Zeit bei dem Bankräuber.

Aber Carina wehrte ab. „Ich nehme den 17er-Bus. Der hält bei uns vor der Tür.“

Als hätten die Städtischen Verkehrsbetriebe das Stichwort aufgefangen, kam eben der 17er vorbei. Carina rief „Tschüs!“ und „War toll mit euch.“ Dann rannte sie zur Haltestelle, und von dort hörte man das Druckluft-Fauchen der Türen.

Tim blätterte die Telefonbuchseiten um, ohne den Finger anzulecken. Wo so viele Hände hingrapschen, hocken die Bakterien sicherlich milliardenfach rum. Sieht man ja nicht, diese winzigen Krankheitserreger, die für Grippewellen sorgen und sich dann ins Fäustchen lachen. Also erst die Hände waschen, bevor man mit der Zunge den Finger anfeuchtet, Daumen lutscht oder Nägel knabbert.

„...Sascha Lechner“, sagte Tim. „Ich habe ihn. Er wohnt...“

Der Weg war nicht allzuweit. Dann standen sie vor dem schäbigen Haus mit der narbigen Fassade.

Eine Gestalt vor der Eingangstür, eine Frau, kehrte ihnen den Rücken zu und wollte eben eintreten.

„Fräulein Lechner!“

Tim sprang vorwärts.

Die Kassiererin drehte sich um. Laternenlicht beschien ihre Züge. Totenbleich war sie, und jetzt kam der Schreck hinzu, als sie Tim — und hinter ihm — Klößchen erkannte.

„Ja, ihr, was... Seid ihr noch unterwegs?“

„Wir wollen zu Ihrem Bruder“, erwiderte Tim. „Weshalb? Das sollten wir nicht hier erklären, sondern drin — bei ihm. Darf ich vorstellen: meine Freundin Gaby, die Tochter des Kommissars Glockner, mein Freund Karl Vierstein, einziger Sohn des berühmten Professors. Gehen wir rein, ja?“

Bettina taumelte fast. „Aber... Mein Bruder... Woher wißt ihr... woher kennt ihr ihn?“

„Kennengelernt“, sagte Tim leise, aber scharf, „habe ich ihn nur für einen kurzen Moment. Und da hat Sascha Lechner sich von seiner schlechtesten Seite gezeigt. Mir fällt die Pistole ein. Er hat sie hoffentlich weggeworfen. Falls nicht, sollten Sie ihm sagen, daß er nicht auf uns schießen darf.“ Grinsend setzte er hinzu: „Erstens sind wir noch minderjährig, zweitens stehen wir unter Naturschutz.“

Ihr war nicht zum Lachen zumute. Ihr Kiefer zitterte. Der Mund öffnete sich, blieb aber stumm, weil die Stimmbänder schlappmachten.

Blöd! dachte Tim. Vielleicht wäre es anders besser gewesen: Erst diesen Sascha überwältigen, wenn er ahnungslos die Tür öffnet, und ihm dann, mit hartem Griff in Genick, die Lage erklären. Seine Lage, in der nur noch Reue hilft und der freiwillige Weg zur Polizei. Diese Möglichkeit ist jetzt vermurkst, weil Bettina...

„Was wißt ihr?“ flüsterte sie.

„Alles“, entgegnete Tim. „Alles, was Ihren Bruder betrifft, und die Tinte, in der er sitzt.“

„Oh!“

Ihr Entsetzen reichte bis in die Fingerspitzen. Sie hielt sich eine Hand vor den Mund, als befürchtete sie, die Zähne könnten rausfallen.

„Alles!“ wiederholte Tim und beschloß, ihr nicht zu sagen, daß er sie in seiner Rolle als Ali/Hasan geblufft hatte, vielleicht wären ihr sonst Schuldgefühle ins Blut geschossen.

„Unser detektivischer Sachverstand“, setzte er hinzu, „ist gewaltig. Eine Info ergänzt die andere. Wir lassen nicht locker, denken, kombinieren, ermitteln; und schon steht das fertige Täterbild vor uns.“

„Oh!“ Mehr konnte Bettina nicht sagen.

Sie nahm die Hand vom Mund, weil die Knie wackelten. Eine Stütze! Eine Stütze! Wo war eine? Bettina stützte sich an der Wand ab.

Tim lächelte wie ein frischer Apfel-Pfannkuchen.

„Wir sind jetzt hier“, sagte er leise, „weil Ihr Bruder eine Chance kriegen soll. Bevor wir auch das zwischen Tür und Angel erörtern, wäre es besser, hineinzugehen.“

Sie nickte.

Diese Frau, dachte Tim, hätte einen besseren Bruder verdient. Und was hängt ihr ein Leben lang an? Ein bankräuberischer Zocker, der sich die Beute von Monsters abnehmen läßt. In manchen Familien ist wirklich der Wurm drin.

Bettina füßelte voran.

Es ging die Treppen hoch.

Um die Situation zu entschärfen, machte Tim Bemerkungen über das Wetter. Daß es ja nun mit Macht Frühling werde und die Hyazinthen (winterharte Zwiebelpflanzen) schon so schön dufteten.

Bettina nickte nicht mal. Für Blumen hatte sie im Moment keinen Sinn.

Klößchen grummelte. Er haßte Treppensteigen. Außerdem hatte er schon wieder Probleme mit den 666 DM.

Beim prüfenden Griff in die Tasche, ob auch alle Knete noch da sei, verklemmte sich ein Hunderter im Reißverschluß. Der saß jetzt fest. Da half kein Zippen hin und kein Zippen her. Halb geöffnet war die Tasche, und dem Hunderter tat die Haut weh, denn es ist kein Spaß, eingeklemmt zu sein in einen Trekking-Jacken-Reißverschluß.

Während Karl mit gewaltigem Ruck die Sache in Ordnung brachte, erreichten sie den dritten Stock.

Bettina stolperte bis zur Wohnungstür ihres Bruders, hielt inne, seufzte bohrloch-tief und klingelte.

„Wer da?“ ertönte die Bankräuber-Stimme von drinnen.

16. Wieso vier und nicht neun?

Männi Kneck hatte Ragout fin serviert und — weil er wütend war — heimlich auf die beiden Portionen gespuckt, die er der Gruftnetzky und der Gräfin Plinsenheim hinstellte.

Eigentlich hätte Mama die Strafe verdient.

Sie als einzige benörgelte den Imbiß. Zuviel Zitronensaft sei drin. Ob er — Männi — sich etwa keine Mühe gegeben habe bei der Zubereitung?

In der Küche legte er die weiße Schürze mit der hübschen Spitzenverzierung ab. Dann schlich er in den Garten. Jeden Meter kannte er hier. Mit verbundenen Augen konnte er sein Memoiren-Buch aus dem Versteck holen. Und jedesmal streichelte er die giftgefüllten Fässer — wie andere ihren Hund streicheln oder Eltern ihre Kinder.

Dunkel war’s. Kühler Wind bewegte Büsche und Bäume. Ein Singvogel, der mit der 29. Strophe seines Abendlieds noch nicht fertig war, trillerte irgendwo in den Zweigen.

Männi kniete sich auf den Rasen, hob eine Bohle an und griff hinunter, wo das Notizbuch in einer großen Kollegmappe auf einem der Fässer lag.

In seinem Knabenzimmer trug der 44jährige Männi das heutige Ereignis ein. Schönschrift. Er überschrieb den Bericht mit: Party-Breaking Ottilien-Schule.

Als er fertig war, blätterte er in den beschriebenen Seiten. Ein großartiges Werk. Literarisch zwar nicht mit Goethe vergleichbar. Aber inhaltlich von enormem Gewicht. Boss aller Monster — das bewies doch, daß er Führungsqualitäten hatte. Brunnenvergifter — das bewies, daß er als Einzeltäter, als einsamer Wolf, eingehen würde in die Kriminalgeschichte dieses Jahrhunderts.

Begonnen hatte alles...

Er las auf der ersten Seite, lächelte speckig und machte schmale Augenschlitze.

Im Grund verdankte er seine Unterwelt-Karriere zwei Zufällen. Am Tag einer Altpapier-Sammlung — damals — ging er luftschnappend beim Amtsgericht II in der Säckler-Straße vorbei und sah vor dem hinteren Eingang allerhand gestapeltes Papier. Nicht nur Zeitungen — auch Akten. Ein kleiner Berg verstaubter, zerfledderter Akten.

Männi war stehengeblieben und hatte sich mit einem Stapel gebündelter Akten befaßt. Schon beim dritten Blick wurde ihm klar, daß hier ein himmelschreiendes Versehen vorlag. Es waren echte Gerichtsakten — Akten von straffällig gewordenen Jugendlichen. Akten aus jüngster Zeit. Vermutlich hatte ein bescheuerter Gerichtsdiener zu tief ins Bierglas geguckt und statt der AMTSGERICHTS-ZEITUNG, den Nummern 1-270 vom letzten Jahr, statt der also, die er beseitigen sollte, hatte er echte Akten hierher gelegt.

Männi schob sich das Paket unter den Mantel, eilte heim und schmökerte bis tief in die Nacht.

Das war Material! Jetzt hatte er was in der Hand! Er kannte Namen, Adressen, Straftaten, Strafzumessungen, Vorgeschichte. Vor seinem inneren Auge entstand das Bild einer Bande, die er ins Leben rufen würde. Ein Dutzend dieser Übelmänner — bei denen offenbar Hopfen und Malz verloren war — wählte er aus. Dann begann seine Telefon-Aktion; und innerhalb einer Woche formte sich die Monster-Bande zur schlagkräftigen Organisation.

Sicherlich — auf zwei Typen mußte er verzichten. Sie befanden sich auf Weltreise — wie er erfuhr — und würden erst in drei Jahren zurücksein, falls sie nicht gleich in Australien oder Thailand blieben. Statt dessen erhielt er von dem achtfachen Autoknacker Bömmelein zwei andere Adressen. Ausländer, die gern mitmachen würden: Ali Fashonmi und Hasan Doldraisti. Perser!

Das war die Vorgeschichte zu den Monsters.

Was die Brunnenvergifterei mit dem TCDD betraf, war der Zufall nicht ganz so zufällig, sondern familiär vorherbestimmt.

Wiederum waren es Unterlagen, die Männi in die Hände fielen — Unterlagen seines Vaters Leopold Rasmus, der mit dem schrecklichen Gift, das in seiner Fabrik hergestellt wurde, recht unbekümmert umging.

Damals — kurz vor Leos Ableben — begriffen selbst die blödsten Politiker in unserem Lande, welche katastrophalen Folgen es hat für jedermann, wenn diese Gifte freigesetzt werden. Nach langem Für und Wider wurden Verbote erlassen. Leos Gift-Produktion stand an ihrem Ende, und der genervte Fabrikant erwog bereits, auf Zahnpasta umzusteigen. Außerdem wußte er nicht, wohin mit dem TCDD-Rest, der noch bei ihm rumstand.

Neun Fässer waren das. Neun! Reines TCDD, das zur Herstellung der anderen Gifte gebraucht worden war.

In seinen letzten Tagen — Leopold Rasmus muß schon recht matt gewesen sein — entschloß er sich, die neun Fässer unter der Hand zu beseitigen. Einer seiner Werksfahrer besorgte das, ein gewisser Guntram Finkenaas. Dem steckte Leo ein paar Hunderter zu. Finkenaas lud die Fässer auf seinen Lieblings-Lkw und stahl sich gegen Mitternacht durchs Werkstor hinaus — mit Abblendlicht und leisem Motor.

Wie Finkenaas dem Chef anderntags mitteilte, habe er die Fässer in einem Stück Brachland hinter dem Sportstadion der TURNERSCHAFT STARKWADE von 1912 verbuddelt.

Leo, der ein pinseliger Ordnungsmensch war, machte sich eine Notiz. Und Männi fand sie. Später, nach dem Hinscheiden des Vaters. Notiz mit ungefährem Lageplan der TCDD-Fässer.

Hah! dachte Männi. Jetzt soll die Mitmenschheit erbeben. In drei langen Nächten buddelte er in jenem einsamen Brachland herum. Eine total Tote-Hose-Gegend, in die sich allenfalls mal ein streunender Hund verirrte.

Und Männi fand. Vier Fässer fand er. Wieso vier und nicht neun? Hatte sein Vater sich verschrieben? Unmöglich! Männi buddelte weiter. Es blieben vier. Rätselhaft!

Männi mietete einen Kleinlaster, brachte drei Fässer bei Nacht und Nebel aufs eigene Grundstück und legte das Versteck an. Die Fässer waren sein Schatz. Eine Kostbarkeit, die es für noch soviel Geld nirgendwo mehr zu kaufen gab. Und welche Möglichkeiten eröffneten sich ihm! Da nahm er das gewisse Unbehagen durch die Nähe der Fässer gern in Kauf. Ernstliche Bedenken kamen ihm erst später. Aber noch befanden sich die Fässer in Bestzustand. Keins leckte. Keins rostete durch. Gift unter Kontrolle, voll im Griff.

Faß Nr. 4 blieb im Brachland.

Und von Zeit zu Zeit, wenn der Haß ihn überkam, zapfte Männi dort etwas TCDD ab, um wiedermal zuzuschlagen.

Nachts tat er das, und dabei sah er aus wie ein Tiefseetaucher: vermummt, abgeschottet, mit Atemmaske, Helm, Sicherheits-Anzug. Diese Ausstattung — üblich für Gift-Fabrik-Facharbeiter im Gefahren-Tätigkeitsbereich IV — hatte Männi in Papas Betrieb abgestaubt, lange bevor an die Brunnenvergifterei zu denken war.

Jetzt — wiedermal — ließ Männi die Entstehung seiner Unterwelt-Laufbahn am inneren Auge vorbei gleiten, während unten im blauen Salon drei alte Damen Portwein becherten, sich übler Nachrede hingaben und ganz unvornehm kicherten.

Neun Fässer, dachte Männi. Vier habe ich. Wo sind die restlichen fünf? Was hat Finkenaas, dieses Rabenaas, mit denen gemacht?

Der ehemalige Werksfahrer war längst in Rente und inzwischen 79 Jahre alt.

Männi hatte ihn aufgesucht, aber nur Mathilde Finkenaas angetroffen, Guntrams um ein Jahr ältere Schwester. Weinerlich erzählte sie, daß ihr Bruder schwerkrank sei. Seit einem Jahr liege er im Krankenhaus — immer auf der Schwelle zwischen Leben und Tod. Hoffnung bestünde nicht mehr. Und nur selten werde Besuch zu ihm — Guntram — vorgelassen.

Welches Krankenhaus?

Das Gertrauden-Hospital in Bad Gallenfels, einem schönen Ort noch im Einzugsbereich der Großstadt.

Männi fuhr hin, brachte eine Tüte Weintrauben und eine halbe Flasche Mosel-Wein mit, wurde aber abgeschmettert. Kein Besuch für Guntram Finkenaas. Der dämmere nur noch vor sich hin, der arme Mensch.

Trauben und Wein durfte Männi dalassen.

Sein Besuch sollte jedoch nicht vergeblich sein. Mit drei Hundertern — Geld hatten die Knecks in Fülle — bestach er einen Krankenpfleger. Der versprach ihm, anzurufen, wenn Finkenaas ansprechbar sei.

Doch bis heute wartete Männi vergebens.

Er schloß sein Notizbuch.

Im Knabenzimmer, wo noch immer Hampelmänner und zwei Kasperl-Puppen an der Wand hingen, war es warm. Männi wischte sich über die Glatze.

Sollte er hinuntergehen zu den Damen und ein Gläschen Portwein mittrinken?

Draußen im Flur klingelte das Telefon.

„Määänniii!“ schrie Adelheid von unten. „Geh mal ans Telefon.“

Männi meldete sich.

„Herr Knäck“, sagte eine heisere Stimme, „hier ist Baldur Pitzig.“

„Wer?“

„Erinnern Sie sich nicht? Ich bin der Krankenpfleger aus dem Gertrauden-Hospital.“

Männi blieb die Luft weg.

„Ja?“ meinte er dann. „Ja? Sie rufen an wegen Finkenaas?“

„Richtig. Mit ihm geht’s zu Ende. Der Tod grinst ihm über die Schulter, wie wir hier zu sagen pflegen. Aber Finkenaas ist bei Bewußtsein. Jetzt können Sie mit ihm reden. Allerdings müssen Sie sich beeilen.“

„Ich... ich komme“, stotterte Männi. „Ich komme sofort.“

17. Keine mörderische Absicht

Sascha Lechner öffnete die Tür, sah Tim neben Bettina stehen und prallte zurück.

„Nur ruhig! Und schön langsam!“ riet der TKKG-Häuptling und trat einen Schritt vor, um Sascha packen zu können, falls der ausrastete.

Aber der Bankräuber griff nicht zur Pistole.

Mit hängendem Unterkiefer starrte er die Fünfer-Gruppe an, die jetzt zu ihm hereinstampfte.

Bettina, die sich etwas gefangen hatte, schloß die Tür.

„Sascha, sie... wissen alles. Ich habe keine Ahnung, wie... wie... sie dir auf die Spur gekommen sind. Es... sind Detektive.“

„Wir sind Schüler“, stellte Tim richtig und sah sich um, ohne den mißratenen Typ aus den Augen zu lassen. „Als Detektive, Helfer und Umweltwächter betätigen wir uns nur in der Freizeit. Tja, Sascha Lechner, jetzt siehst du alt aus. Aber deine Entlarvung hat auch einen Vorteil für dich. Als Inhaftierter (Festgenommener) brauchst du bei Ali und Hasan keine Spielschulden zu begleichen. Denen blüht nämlich wegen einer anderen Sache ein ähnliches Schicksal wie dir.“

Der Bankräuber schloß den Mund und zog sich Schritt um Schritt an die gegenüberliegende Wand zurück.

„W... wa... was... soll das?“ stotterte er.

„Mach kein Theater!“ warnte Tim. „Ich erkenne dich. An den Augen. An der Stimme. Im übrigen wissen wir, daß du von zwei Maskierten überfallen wurdest — und die Kohle jetzt futsch ist. Richtig? Weshalb wir hier sind und dir eine Chance einräumen? Das verdankst du deiner Schwester. Sie hatte im Bankhaus das heulende Elend. Sie war seelisch niedergeschmettert, als du plötzlich als Bankräuber reinkamst. In einen schlimmen Zwiespalt hast du sie gebracht. Sollte sie dich anzeigen — oder zu dir halten? Wirklich sehr rücksichtslos von dir. Mit ein bißchen Charakter hättest du dir eine andere Bank ausgesucht. Nicht ausgerechnet die Arbeitsstelle deiner Schwester. Pfui! Aber wir geben dir die Möglichkeit, dich freiwillig zu stellen. Du gehst zum Polizei-Präsidium und sagst, was du angestellt hast. Du bereust es, sagst du. Und deine Schwester kann mit ihrem Hypotheken-Darlehen den Schaden wieder ausgleichen. Du darfst hoffen, daß man ihr nicht den Job kündigt. Der Bankdirektor Zahlske könnte ja denken, das Banditentum liege bei euch in der Familie. Also? Alles klar?“

Sascha schluckte. Schweiß perlte ihm auf der Stirn. Zitternder Atem wechselte in beiden Richtungen durch seine Zahnreihen.

„Ich... aber...“

„Kein aber!“ schnauzte Tim ihn an. „Nur wenn du dich freiwillig stellst, kannst du was retten. Reue wird vor Gericht hoch bewertet. Du ersparst der Polizei Arbeit und dem Staat damit Kosten. Kapierst du das?“

„Ich... aber...“

„Bevor wir gemeinsam zum Präsidium gehen“, fiel Tim ihm ins Wort, „erzählst du uns, wie das mit dem Überfall war. Ich meine die beiden Maskierten.“

Sascha sank auf einen Sessel, zerrte sein Taschentuch hervor und trocknete sich die schweißnassen Hände.

Karl hatte die Pistole entdeckt, die auf dem Tisch lag, stellte sich dicht daneben, rührte aber die Waffe nicht an.

„Bitte, Sascha!“ hauchte Bettina und kämpfte mit den Tränen. „Sei nicht bockbeinig. Mach, was Tim sagt. Es ist das Beste für dich.“

„Ja“, stöhnte ihr Bruder. „Ich glaub’s ja. Es... kommt nur so plötzlich. O Mann! Was für ein Sch...tag! Ich mache den Überfall. Ich zocke im Fuchsbau, gewinne zehn Riesen, werde hier von den Horror-Typen überfallen, werde ausgeraubt bis auf den letzten Pfennig, bin total geschafft und denke: Jetzt reicht’s. Aber der Schreck läßt nicht nach. Jetzt kommt ihr, und ich kann nur noch meine Zahnbürste einpacken, um in den Knast zu marschieren.“

„Und wer, bitte, ist daran schuld?“ fragte Gaby. „Nur du! Hast dir alles selbst zuzuschreiben.“

„Ich will jetzt jede Einzelheit über die Gummi-Masken hören!“ sagte Tim.

„Ich nehme an“, murmelte Sascha, „die Typen haben mich im Fuchsbau beobachtet und sind mir gefolgt. Weil sie wußten, daß ich Kohle in der Tasche habe. Verdammt!“

„Einzelheiten!“

Tim schlug mit der Faust auf den Tisch, daß die Pistole wie ein Tennisball hüpfte.

Alle schraken zusammen.

Gaby, die zarte Schönheit, funkelte ihren Freund an. „Spiel dich nicht auf! Wir sind schließlich alle im Streß.“

Sascha atmete tief.

„Also, das war so: Gerade hatte ich mit Hasan telefoniert, da klingelte es...“ Er berichtete.

Wie er dann mit der Pistole, der unbrauchbaren, geworfen und getroffen hatte — das mußte er auf Tims Verlangen zweimal erzählen.

„Volltreffer?“ vergewisserte sich der TKKG-Häuptling. „Etwa hierher, ja?“ Mit den Fingerspitzen tippte er sich auf Oberlippe und Mund.

„Genau“, nickte Sascha. „Und gebrüllt hat der Kerl! Ich glaube, es tat weh.“

„Die Pistole nehmen wir mit zum Präsidium“, sagte Tim. „Daß sie unbrauchbar ist und nicht geladen, wird sicherlich zu deinen Gunsten gewertet. Mörderische Absichten kann man dir nicht unterstellen.“

„Ich kann keiner Fliege was zuleide tun“, stöhnte Sascha. „Als ich mir die Geisel schnappte, wäre ich fast gestorben vor Angst.“

„Ich nehme an“, sagte Tim, „die Pistole hat dem Gorilla-Maskierten einen Zahn ausgeschlagen. Deshalb der...“

„Beißinger!“ schrie Karl. „Dr. Beißinger! Ich wußte es doch.“

Seine Freunde sahen ihn an.

„Was ist los?“ fragte Tim.

„Dr. Beißinger! Du hast gesagt nach dem Telefonat mit Kommissar Plinsel, Gabys Vater und Igur Flolzapfel seien bei einem Dr. Beißinger. Jetzt fällt es mir ein. Der Mann ist Zahnarzt. Einer der besten. Wenn er behandelt, tut’s nicht weh. Meine Mutter hat sich mal bei ihm einen Zahn ziehen lassen und gesagt, es habe direkt Spaß gemacht. Sie freue sich schon aufs nächste Mal.“

„Hohohoho!“ dröhnte Klößchen. „Das grenzt ja an Selbstverstümmelung! Entschuldige, Karl. Du weißt, wie sehr ich deine Mutter schätze. Sie ist wunderbar.“

Tim zog einen Handkantenhieb durch die Luft, als wollte er den Gordischen Knoten durchhacken (ein Problem auf einfache Weise lösen).

„Meinst du, Karl, es gibt da einen Zusammenhang zwischen der Mundverletzung des Gorilla-Maskierten und Kommissar Glockners Anwesenheit beim Zahnarzt Beißinger?“ Die Antwort gab Tim sich gleich selbst. „Wahnsinn! Ich glaube, du hast recht.“

Gaby deutete auf Saschas Telefon und meinte, an den Bankräuber gewandt: „Gestattest du, daß wir mal telefonieren?“

„Aber bitte! Lieber Besuch darf bei mir alles.“

Er hatte auch ein Telefonbuch.

Karl fand die Beißinger-Rufnummer.

Tim wählte, weil Gaby mit ihrer verletzten Hand etwas fingerbehindert war.

Eine Frauenstimme meldete sich.

„Zahnarzt-Praxis Dr. Beißinger.“

„Hier ist Tim“, sagte Tim. „Falls Kommissar Glockner noch bei Ihnen weilt, holen Sie ihn doch bitte mal ans Rohr.“

Die Frau wunderte sich stumm.

„Augenblick!“ meinte sie dann.

„Tim?“ fragte Glockner kurz darauf.

„Ich bin’s. Nur eine Frage, Herr Glockner, sind Sie vielleicht bei diesem Dr. Beißinger, weil er vorhin einen kleinen Typ unbekannten Aussehens behandelt hat, der am Mund verletzt war — durch Hieb oder Steinwurf?“

Glockners Verblüffung dauerte satte fünf Sekunden.

„In der Tat, Tim. Zwei Maskierte haben Dr. Beißinger gezwungen, den einen zu behandeln. Mundverletzung mit vier abgebrochenen Zähnen.“

„Der eine“, rief Tim, „war als Gorilla maskiert — der Verletzte. Der andere als Schrumpfkopf. Herr Glockner, am besten wir kommen gleich hin zu Dr. Beißinger. Ja? Übrigens, den Bankräuber von vorhin — den haben wir hier. Er wollte sich gerade zum Präsidium begeben. Weil er sich freiwillig stellen will, Herr Glockner. Freiwillig! Er bereut und kann gar nicht verstehen, was er getan hat. Eine Verzweiflungstat wegen Spielschulden, offenbar. Wir bringen ihn mit, ja?“

18. Letzte Worte

In der Dunkelheit pitschte leichter Regen. Das Scheinwerferlicht des Rolls Royce strich über nassen Asphalt.

Diese einsame Landstraße. Noch 18 Kilometer bis Bad Gallenfels.

Männi fuhr seit einer halben Stunde. Er fuhr 58 Sachen, was ihn an die Grenze seiner Belastbarkeit brachte. Sein Herz pumperte. Und wegen Mama hatte er ein ganz schlechtes Gewissen. Sie war jetzt allein zu Hause. Gräfin Plinsenheim mußte ihr Theater-Abonnement wahrnehmen und hatte sich — schon leicht besüffelt — vom Taxi abholen lassen.

Der Gruftnetzky war schlecht geworden. Sie fuhr gleich mit.

Männi wußte nicht, ob der Übelzustand ihres Magens an seiner Spucke lag. Aber er bezweifelte, daß da ein Zusammenhang bestand. Abgesehen von seinen Plattfüßen fühlte der Boss aller Monster sich gesund.

Jetzt — und bei dem Gedanken hätte er beinahe gejubelt — stand er dicht vor der Lösung seines Problems.

Wo waren die restlichen fünf Giftfässer geblieben?

Nur Finkenaas wußte es. Er war bei Bewußtsein, endlich. Er würde antworten.

Und wenn er auf stur schaltet, dachte Männi, mache ich ihm ein verlockendes Angebot. Ich werde ihm sagen, daß er den teuersten Grabstein erhält, den es gibt. Einen für 10 000 Mark. Oder was die Brocken kosten. Goldschrift. Vom besten Steinmetz gearbeitet. Und überhaupt! Wenn das kein Angebot ist. Für einen, dem der Tod über die Schulter grinst. O ja, mit Geld kann man alles.

Während er so dachte und sich sehr schlau vorkam, näherte sich der Rolls Royce einer Kreuzung.

Dunkelheit, Regen, glitschiger Asphalt.

Männis Hände zitterten leicht - wegen der ,Höchstgeschwindigkeit’ von 58 Sachen, die, wie gesagt, an die Grenzen seiner Belastbarkeit ging.

Alle seine Aufmerksamkeit war so nach vorn auf die Fahrbahn gerichtet, daß kein Blick übrigblieb für das Vorfahrt-achten-Schild.

O ja, mit Geld kann man alles — schien Männi auch hier zu denken.

Das dräuende Unheil, das in Gestalt eines Lkw von rechts herandonnerte und Vorfahrt hatte, blieb unbemerkt.

Der Lkw-Fahrer versuchte noch zu bremsen, was aber nicht mehr gelang.

Krachend stieß das Nutzfahrzeug der feinen englischen Nobelkutsche in die Flanke.

*

Erst im Krankenhaus kam Männi wieder zu sich.

Wo bin ich hier?

Männi hob den Kopf aus den Kissen und blickte um sich.

Ein weißgestrichenes Zimmer. Die Lampe. Der Mann im weißen Kittel.

Männi konnte sich nicht erinnern. Er hatte Kopfschmerzen.

„Ich bin Dr. Schäfer“, stellte der Arzt sich vor. Er stand am Bett, fühlte Männis Puls und sah dabei auf die Armbanduhr. „Wie fühlen Sie sich?“

„Ganz gut. Wo bin ich?“

„Im Gertrauden-Hospital von Bad Gal…“

„Was?“ rief der Boss aller Monster. „Dorthin wollte ich doch. Aber wieso liege ich im Bett? Bin ich krank?“

„Sie hatten einen Unfall, Herr Kneck. Ihr Wagen ist Schrott. Sie hatten unheimliches Glück — im Unglück. Abgesehen von der Bewußtlosigkeit und einigen Prellungen ist Ihnen offenbar nichts zugestoßen. Ein Wunder. Aber wir müssen Sie hier behalten. Zur Beobachtung.“

„Zur Beobachtung?“

„Um ganz sicher zu sein, daß Ihnen nichts fehlt. Ich denke jedoch, daß wir Sie morgen nachmittag entlassen können.“

Er bemerkte Männis Gesichtsausdruck und setzte hinzu: „Hadern Sie nicht! Es hätte schlimm für Sie ausgehen können. Nach Aussage des Lkw-Fahrers haben Sie ihm blindlings die Vorfahrt genommen.“

Männi schloß die Augen. „Ich möchte telefonieren. Ich muß zu Hause anrufen. Meine Ma... Mutter macht sich sonst Sorgen. Sie wollte mit dem restlichen Ragout fin auf mich warten. „ Dr. Schäfer blickte umher, als suche er Ostereier.

„Kein Telefon. Aber ich sorge dafür, daß Sie eins bekommen, Herr Kneck. Normalerweise sind alle unsere Zimmer damit ausgestattet. Aber dies hier ist eigentlich kein Zimmer — jedenfalls kein Krankenzimmer. Wir sind zur Zeit voll belegt, wissen Sie. Doch, ich sehe, dort kann man ein Telefon einstöpseln. Ich gebe Schwester Veronika gleich Bescheid. Sind Sie privat versichert?“

Kneck nickte. „Falls ich wirklich bis morgen hier bleiben muß, lege ich Wert auf ein reichhaltiges Frühstück. Mit Parma-Schinken, vier weichgekochten Eiern und einer Kanne Earl Grey-Tee.“

Der Arzt lachte. „Bei uns gibt es Müsli.“

Damit ging er hinaus.

Fünf Minuten später brachte Schwester Veronika, eine hagere Blondine mit übergroßen Füßen, das Telefon.

Männi grinste sie an.

„Sie werden es nicht glauben, Schwester, aber ich war hierher auf dem Weg — schlankweg hierher, weil ich einen gewissen Guntram Finkenaas besuchen will, der früher in unserer Fabrik angestellt war und...“

„Oh!“ rief Veronika — und machte ein betrübtes Gesicht. „Ich weiß, er ist sehr krank.“

„Er war sehr krank“, nickte Veronika. „Inzwischen ist er verstorben.“

„Was?“ Männi richtete sich auf.

„Liegenbleiben! Noch ist nicht raus, ob Sie eine leichte — ganz leichte — Gehirnerschütterung haben.“

„Aber vorhin!“ rief Männi ärgerlich. „Vorhin lebte er doch noch.“

„Vorhin, Herr Kneck. Was besagt das schon? Zum Sterben braucht man nur eine Sekunde. Herr Finkenaas ist jetzt erlöst. Er hat sich sehr gequält. Doch zum Ende zu war er ganz klar. So klar, daß er nach der Polizei verlangte. Vermutlich, um noch etwas auszusagen, was ihm auf der Seele lastete. Leider sprach er so leise, daß ich draußen vor der Tür nichts verstehen konnte.“

„Was?“ schrie der Herr der Unterwelt. „Er... hat etwas ausgesagt?“

„Liegenbleiben! Ja, er hat ausgesagt.“

„Po... Polizei war hier?“

„Richtig.“ Sie hatte die Telefonleitung eingestöpselt. „Zwei Kriminalbeamte aus der Landpolizei-Inspektion.“

„Finkenaas!“ murmelte Männi. „Finkenaas!“ Er wälzte sich auf die Seite. „Bitte, den Apparat hierher, Schwester! Und könnten Sie mir einen Apfelsaft bringen. Mir ist ganz pelzig im Mund.“

*

Adelheid Kneck saß im blauen Salon. Eine Zigarette mit Goldmundstück hing zwischen den Runzellippen. Die großen, knochigen Hände legten eine Patience (Kartengeduldsspiel für eine Person).

Drüben auf dem anderen Tisch, dem Cocktail-Tisch, standen noch die benutzten Portwein-Gläser, die Karaffe mit dem Wein, die leergelöffelten Ragout fin-Schalen.

Adelheid hütete sich, das Geschirr in die Küche zu tragen. Sowas gar nicht erst anfangen! Das war Männis Aufgabe. Zu irgendwas mußte er gut sein, der Friedemann.

Während Adelheid qualmte und Karten legte, dachte sie nach über den Blödsinn, den die Plinsenheim wiedermal geredet hatte. Aber das war ja noch gar nichts gegen die Ansichten der Gruftnetzky. Sowas Unreifes! Und das mit 82 Jahren. Da bestand kaum noch Hoffnung auf geistigen Fortschritt. Geschah ihr recht, der dummen Person, daß der Magen streikte! Und der Plinsenheim wünschte Adelheid einen ganz langweiligen Theater-Abend. So richtig zum Gähnen.

Das Telefon klingelte.

„Määänniii!“

Dann fiel ihr ein, daß er weggefahren war. Wohin nur? Hatte er wieder nicht gesagt, der Junge. Zu ungezogen!

Sie stand auf, griff nach ihrem Krückstock — dem mit dem silbernen Griff — und bewegte sich steifbeinig zum Telefon.

„Ja?“ bellte sie in den Hörer — mit ihrer Kasernenhof-Stimme, die noch jeden in die Flucht geschlagen hatte.

„Ist dort bei Kneck?“

„Hier spricht Adelheid Kneck.“

„Entschuldigen Sie, gnädige Frau, daß ich nach Feierabend anrufe. Mein Name ist Winthof. Oberinspektor Winthof vom Städtischen Bauamt. In diesem Fall überschneidet sich meine Zuständigkeit mit der der Umweltschutz-Behörde, für die ich — federführend, sozusagen — anrufe. Leider ist die Sache von höchster Dringlichkeit. Deshalb dieser — späte Überfall, haha.“

„Ich verstehe kein Wort. Wovon reden Sie?“ Adelheids Stimme nahm jene Schärfe an, vor der Gläser und Tassen sich fürchteten.

„Sie kennen einen gewissen Guntram Finkenaas, gnädige Frau?“

„Nie gehört.“

„Finkenaas war Werksfahrer bei Ihrem verstorbenen Gatten.“

„Ich weiß, daß mein Mann tot ist.“

Winthof blieb ruhig. „Dieser Finkenaas genoß offenbar das besondere Vertrauen Ihres Gatten. Obwohl andererseits und zweifellos erhebliche Spannungen — zwischenmenschlicher Art — bestanden. Das ist sicher. Nach dem Stand der Dinge.“

Adelheid zischte durch ihre dritten Zähne. „Werter Herr Windschwof. Ich sitze...“

„Winthof, gnädige Frau.“

„...sitze hier mit meinen beiden besten Freundinnen. Wir hängen der Erinnerung nach an unsere Jugend. Wir sind in traulicher Stimmung. Und Sie erzählen mir irgendwelchen Quark von einem Finkenaas und zwischenmenschlicher Spannung. Das ist eine Belästigung. Und ich werde...“

„Gnädige Frau!“ Der Oberinspektor befürchtete mit Recht, sie würde auflegen. „Ich komme ja schon zur Sache. Und die ist wirklich katastrophal. Denn... Also, Finkenaas ist heute spätnachmittags nach langer Krankheit im Gertrauden-Hospital von Bad Gallenfels gestorben. Hat aber noch vor zwei Polizeibeamten eine Aussage gemacht, um sein Gewissen zu erleichtern. Folgendes liegt uns vor...“

Er raschelte mit Papierstücken.

„Das Datum finde ich jetzt nicht. Jedenfalls: Kurz vor seinem Tod, so Finkenaas, habe Ihr Gatte ihn beauftragt, neun Fässer mit TCDD — dem überaus gefährlichen Gift — zu beseitigen. Auf dem kalten Weg. Ohne Aufhebens. Weg damit. Neun Fässer, Frau Kneck! Finkenaas war damals wegen einer ungerechten Behandlung, wie er meinte, erbost auf Ihren Mann. Und er beschloß, sich auf seine Weise zu rächen. Also vergrub er vier — nur vier! — Fässer hinter dem Stadion der Turnerschaft Stark-Wade von 1912. Die übrigen fünf Fässer vergrub er woanders.“

„Na und?“ raunzte Adelheid. „Was interessieren mich die Verfehlungen meines Mannes. Er ruhe sanft. Und was dieser Finkenaas tat, kümmert mich überhaupt nicht.“

„Vielleicht doch, gnädige Frau. Er — Finkenaas — sagte, damals wären Sie alle — Sie, Ihr Mann und der Knabe Friedemann — vier Wochen in den Urlaub gereist.“

„Stimmt. Es war Leos letzte Reise. Er fühlte sich sehr schlecht. Die erhoffte Erholung blieb aus. Die italienische Sonne hat ihm nicht gut getan.“

„Während dieser vier Wochen war eine Gartenbau-Firma damit beauftragt, Ihr Grundstück neu zu gestalten. Richtig?“

„Wir wollten keine Blumenbeete mehr. Alle Blumen weg! Statt dessen Rasen.“

„Jedenfalls wurde Ihr Garten umgepflügt. Und Finkenaas hat den aufgebrochenen Boden benutzt, um in einer Nacht die fünf TCDD-Fässer auf Ihrem Grundstück zu vergraben.“

„Wie bitte?“

„Tut mir leid, gnädige Frau. So ist es nun mal. Finkenaas muß ein sehr tückischer und rachsüchtiger Mensch gewesen sein. Er hat... Also, wir müssen davon ausgehen, daß irgendwo in Ihrem Garten diese fünf Giftfässer liegen. Sie rosten. Sie werden durchlässig. Eine tickende Zeitbombe. Wenn dieses Gift frei wird, können wir unsere Stadt evakuieren (aussiedeln).“

„Das... das... ist nicht wahr.“

„Doch! Diese Maßnahme sieht der Katastrophenplan vor.“

„Ich meine: Es ist nicht wahr, was Finkenaas behauptet. Daß wir... hier... Ich und Männi... wir... hier... O Gott! Meine Knie! Vielleicht kommt alles daher.“

Winthofs Stimme wurde amtlich und streng. „Dies ist also der Grund meines Anrufs. Wegen des hochgiftigen Inhalts dieser Fässer müssen wir sofort handeln. Morgen früh um sieben Uhr sind unsere Leute vor Ort. Mit Baggern und Geräten. Die eine Abteilung sucht das Brachland hinter dem Sportstadion ab. Die andere Abteilung kommt zu Ihnen und gräbt Ihren Garten um. Gegen diese Anordnung gibt es kein Rechtsmittel und keinen Einspruch, weil die Interessen der Allgemeinheit — in diesem Fall die Unversehrtheit aller Mitbürger — vorrangig sind. Wundern Sie sich also nicht, gnädige Frau, wenn wir in aller Frühe bei Ihnen anrücken. Gute Nacht.“

19. Gebißschema

Die Haltung eines jeden drückte aus, wie er sich fühlte.

Sascha Lechner schlich knickbeinig, ließ Kopf und Schulter hängen: ein Bild der Mutlosigkeit.

Bettina, die neben ihm ging, legte versuchsweise die Hand auf seine Schulter. Aber wie — und womit — sollte die große Schwester den kleinen, derart gestrauchelten Bruder trösten?

Da gab’s nichts. Deshalb wirkte auch Bettina sehr niedergeklatscht.

Karl und Klößchen, die voranschritten, nahmen die Schultern zurück, drückten die Brust heraus. Hier kamen Sieger. Nachwuchs-Detektive mit hoher Erfolgsquote.

Klößchen war so gut gelaunt, daß er für einen Moment seinen nagenden Hunger vergaß.

Karl spähte angestrengt die Straße entlang, weil er nicht mehr genau wußte, wo Dr. Beißinger seine Praxis hatte — was zugleich auch dessen Privatadresse war.

Tim sicherte hinten ab. Wußte man denn, was dem Bankräuber einfiel? Daß er sich freiwillig stellte, hatten sie ihm fast mit Gewalt einreden müssen. Da war ein Fluchtversuch immer noch drin. Also aufgepaßt!

Gaby ging neben Tim. Sie war nicht ganz so zufrieden wie er. Sie bemitleidete Bettina und ein bißchen auch deren Bruder, der gewiß kein Untier war — aber charakterschwach, leichtsinnig bis zur Kriminalität und ziemlich verkorkst.

Tim hätte gern Gabys Hand genommen, die linke in diesem Augenblick, denn selbstverständlich ging Tim links neben seiner Freundin — aber weil genau diese Hand im steifen Verband steckte, brachte das gar nichts. Wenigstens berührte der TKKG-Häuptling hin und wieder Gabys Arm, damit die Tuchfühlung nicht ganz unterblieb.

Es war dunkel, Laternen brannten. Schaufenster erhellten bis zur Straßenmitte, wo das künstliche Licht sich mit dem des gegenüberliegenden Schaufensters traf.

„Da!“ rief Karl. „Dort hinten, der BMW von Gabys Vater. Wir sind da.“

Das Haus lag zurückgesetzt und hinter einer Hecke. Von der Straße aus konnte man nicht sehen, was am Eingang sich tat.

Irene Beißinger öffnete, nachdem Klößchen geläutet hatte.

Sie machte ein wissendes Aha!-Gesicht. Und Tim brauchte nur noch zu sagen, daß sie — von Kommissar Glockner erwartet — jetzt also da seien.

Wegen der eindringenden Menschenmenge bestimmte Frau Irene das Wartezimmer der Praxis zum Treffpunkt.

Gabys Vater, Igur Holzapfel und der Zahnarzt warteten dort.

„...anschließend haben sie uns im Keller eingesperrt“, berichtete Dr. Beißinger gerade zum fünften- oder sechstenmal. Es war ihm wichtig. „Aber wir konnten uns befreien. Und meine Frau hat die Nerven behalten. Ganz großartig.“

Irene lächelte. Da sie gewöhnlich nur Handreichungen machte, fühlte sie sich sonst sehr im Schatten ihres Mannes. Jedes Lob tat ihr gut.

Tim stieß Sascha ins Kreuz.

Der trat einen Schritt vor, starrte vor seine Füße und hätte fast geflennt.

„Ich... äh... bin der Bankräuber, Herr Kommissar. Heute nachmittag im Bankhaus Gredit — das war ich. Schrecklich, was ich gemacht habe. Die Reue erstickt mich fast. Ich wollte, ich könnte die Beute zurückgeben. Aber die hat man mir inzwischen geraubt. Trotzdem — meine Schwester macht den Schaden wieder gut. Sie nimmt einen Kredit auf und... Mir tut das alles furchtbar leid. Ich baue immer nur Mist.“

Glockner sah die TKKG-Bande an. Seine Mundwinkel zuckten. Aber er lächelte nicht.

Selbstverständlich wollte er Einzelheiten wissen. Gaby und Tim berichteten abwechselnd. Das fand in der Diele statt unter sechs Augen, weil die Lechners über die Ermittlungs-Tüftelei nichts erfahren sollten.

„...wegen Ali und Hasan“, erklärte Tim mit Unschuldsmiene, „wollten wir Sie verständigen, Herr Glockner. Leider bestand dazu noch keine Gelegenheit. Ihrem Kollegen Pinsel — also, dem hätten wir’s nicht so gern gesagt. Übrigens haben wir Sascha Lechner ausgequetscht, ob er die Adresse der persischen Zocker kennt. Fehlanzeige. Er weiß nur, in welchen Spielclubs Ali und Hasan aufkreuzen. Von deren Privatleben hat er null Ahnung. Leider. Sonst könnten wir uns die beiden krallen, nicht wahr, und aus ihnen rausholen, wer die anderen Monsters sind.“

„Die finden wir“, sagte Glockner. „Das ist nur eine Frage der Zeit. Vielleicht sind sie schon morgen wieder in der Teestube. Heißt die wirklich ,Beim Schweif des Kometen’?“

Tim grinste. „Ulkig, aber wahr.“

„Außerdem werde ich noch heute veranlassen“, jetzt lächelte auch Glockner, „daß in dem Lokal Fuchsbau eine Razzia stattfindet. Alles in allem muß ich sagen: Ihr habt in den wenigen Stunden sehr viel erreicht. Was täte die Polizei dieser Großstadt ohne euch?“

„Du nimmst uns auf den Arm, Papi“, sagte Gaby. „Unentbehrlich sind wir nicht. Aber auch nicht auf den Kopf gefallen. Unser ständiger Vorteil ist, daß wir harmlos wirken. Die Unterwelt nimmt unsereins nicht für voll.“ Sie gingen in den Warteraum zurück.

Igur Holzapfel, der mit Glockner in dessen Wagen gekommen war, hatte inzwischen ein Streifen-Fahrzeug angefordert. Es war in drei Minuten da. Igur und die beiden Lechners fuhren zum Präsidium.

Beim Abschied warf Bettina der TKKG-Bande einen Blick zu, der ein bißchen Vorwurf, aber auch Dankbarkeit enthielt. Sascha stierte ins Nichts, als warte der Galgen auf ihn.

In Gedanken legte Tim die beiden zu den Akten. Alles weitere war Sache der Rechtsprechung.

„...hatten wir gerade herzhaft gelacht“, berichtete Dr. Beißinger zum fünften- oder sechstenmal, „Irene und ich. Wir aßen die Spaghetti und mußten — wie immer, wenn wir Teigwaren speisen — an Dr. Susanne Schmidt-Schattennudel denken. Eine Kollegin. Sie hat mich im Herbst, als wir auf Weltreise waren, einen ganzen Monat vertreten — hier in meiner Praxis. Eine sehr tüchtige Kollegin. Nur der Name... Schattennudel... Jedenfalls hat’s da geklingelt, und Irene ging zur Tür, um...“

Glockner hörte geduldig zu.

Aber seine jungen Freunde merkten ihm an, daß er die Geschichte schon kannte.

Beißinger liebte anscheinend Wiederholungen. Vielleicht saß er oft vor der Glotze.

Für die TKKG-Bande war alles neu. Die vier lauschten.

Anschließend erklärte Tim, wie es zu der Verletzung mit den vier abgebrochenen Zähnen gekommen war. Sascha konnte man daraus keinen Vorwurf machen. Er hatte sozusagen in Notwehr gehandelt.

Beißingers Gesicht begann zu strahlen. Das Beste hatte er sich für den Schluß aufgehoben.

„Ich glaube, Herr Kommissar“, meinte er, „diese beiden Monster-Typen werden Ihnen bald bekannt sein. Während der Behandlung habe ich mir nämlich das Gebißschema des Gorillas eingeprägt. Der Mann war schon häufig beim Zahnarzt, hat acht Füllungen, eine dreigliedrige Brücke mit Goldkrone, zwei Lücken und kariöse Weisheitszähne. Wo was ist, habe ich mir genau gemerkt. So ein Gebißschema ist wie ein Fingerabdruck. Jeder Zahnarzt hat das Gebißschema aller seiner Patienten in der Kartei.“

Glockner nickte. „Wenn Sie’s mir bitte aufzeichnen! Die beiden sind vermutlich Mitglieder der berüchtigten Monster-Bande und haben nun einen Raubüberfall verübt. Sie sind also sehr gefährlich einzustufen. Wir werden eine Umfrage machen bei allen Zahnärzten der Stadt — und notfalls auch in den umliegenden Landkreisen. Das dauert einige Tage. Aber ich hoffe auf ein positives Ergebnis.“

Beißinger begann, das Gebiß des Gorilla-Maskierten aufzuzeichnen — oben und unten, mit Anmerkungen an jedem Zahn und den Lücken.

Gaby, Karl und Klößchen blickten ihm über die Schulter.

Tim schob die Brauen zusammen.

„Ich stoße da auf was Ungereimtes“, sagte er.

„Nämlich?“ fragte Glockner.

„Wir haben 21 Minuten gebraucht von Sascha Lechners Adresse bis hierher.“

„Ja, und?“

„Eine endlose Strecke für den Gorilla mit seinen Schmerzen. Auf der Straße haben sich die beiden natürlich ohne Maske bewegt. Der Verletzte hielt sich vermutlich das Taschentuch vor den Mund.“

„Vermutlich.“

„Warum sind die beiden zu Dr. Beißinger gegangen?“ fragte Tim. „Zwei andere Zahnarzt-Praxen liegen am Weg. Ich sah die Schilder. Dr. Rosemarie Plompe. Und Ernst-August Kamalgan.“

„Richtig“, sagte Beißinger. „Wir hocken hier ziemlich dicht aufeinander. Ist eine gute Gegend für unsereins.“

Glockner sah Tim an. „Was folgerst du aus deiner Beobachtung?“

„Die Ganoven wollten unbedingt hierher. Zu Dr. Beißinger.“

„Und weshalb?“

„Ich würde sagen, man geht am liebsten zu dem Zahnarzt, zu dem man Vertrauen hat. Bei einigen tut’s weh, andere behandeln, als fliegen Engel im Mund herum. Einige geben eine Betäubungsspritze, wenn gebohrt werden muß. Andere wollen unbedingt merken, wie dicht sie am Nerv arbeiten — was das Schmerzgestöhn des Patienten anzeigt. So aus dem Hut würde ich sagen: Der Verletzte wollte hierher. Unbedingt hierher.“

„Du meinst“, sagte Beißinger, „er war bereits mein Patient? Völlig unmöglich, Tim. Mag sein, daß ich ihn nicht an der Stimme erkannt hätte. Denn gesagt hat er fast gar nichts. Nur der andere redete. Aber für Gebißschemen habe ich ein Gedächtnis wie ein Computer. Diesen Kerl, darauf lege ich jeden Eid ab, hatte ich noch nie unter dem Bohrer.“

Tim hob die Achseln. „War nur so eine Überlegung. Sie sind der Kenner.“ Grinsend setzte er hinzu: „Vielleicht hat Ihr guter Ruf sich bis in diese Kreise rumgesprochen. Man weiß ja: Auch Ganoven haben Zahnweh.“

20. Kein Respekt vor dem Boss

Erst als Ali Fashonmi den Stadtplan suchte, merkte er, daß seine Brieftasche fehlte.

Hasan stand in der schmuddeligen Küche ihrer Hinterhof-Wohnung, die sie sich teilten, und belegte Weißbrot mit Cornedbeef-Scheiben.

„Hasan!“ rief Ali. „Hast du meine Brieftasche gesehen? Die braune. Die gefüllte. Die mit dem gefälschten Führerschein und dem Stadtplan.“

Er sprach selbstverständlich persisch. Das konnte er gut, nahezu fehlerfrei. Von Kindesbeinen an hatte er nichts anderes gehört und gesprochen — bis vor einem Jahr, als er und Hasan sich abgesetzt hatten aus dem Iran (Persien) — nicht, weil sie mit den politischen Verhältnissen dort unzufrieden waren, sondern weil sie polizeilich gesucht wurden. Wegen Diebstahl und Einbruch.

Die beiden jungen Ganoven hatten sich auf abenteuerliche Weise aus dem Land verzogen. Nach längerer Irrfahrt, während der sie in mehreren Staaten straffällig wurden, gelangten sie in die Bundesrepublik. Seitdem lebten sie hier, illegal, aber nicht schlecht. Gefälschte Papiere hatten sie sich beschafft, ihren Unterhalt bestritten sie mit Einbruch und Raub.

„Nein, Ali“, antwortete Hasan auf persisch. „Willst du Zwiebeln auf die Teigfladen mit dem Rindvieh-Fleisch? Oder Knoblauch?“

„Beides. Aber meine Brieftasche! Der Satan soll mich holen samt Seele! Wo ist die Brieftasche? Soll ich mir noch mal gefälschte Papiere besorgen? Das kommt teuer. Außerdem ist der Stadtplan drin.“

„Wir finden auch so zu den Knecks.“

„Aber, Hasan, ich habe die Stelle mit einem dicken, schwarzen Kreuz markiert. Die Stelle, wo Friedemann Knecks Haus steht.“

„Wem fällt das auf? Man wird die Brieftasche finden und abgeben. Morgen hast du sie wieder. Oder steckt sie vielleicht in deiner neuen Lederjacke?“

„Meinst du die von dem Einbruch in das Schönfelder Geschäft?“

„Ich meine die, die du in der Kneipe gestohlen hast.“

„Nicht gestohlen, Hasan. Angeeignet!“

Hasan brachte einen Teller mit belegten Broten herein. Der Duft von Zwiebeln und Knoblauch erfüllte die Bude.

„Iß! Dir soll nicht der Magen knurren, wenn wir Kneck überfallen.“

Das war seit zwei Wochen geplant: für die beiden die leichteste Sache der Welt.

Im Gegensatz zu den anderen Monsters zeigten Ali und Hasan wenig Respekt vor dem Boss. Wie der die Geldscheine rauswarf! Sicherlich versteckte sich ein reicher, verkommener Kapitalist hinter der Gummi-Maske.

Die beiden waren ihm heimlich gefolgt — nach einer Entlohnung für Party-Breaking in der verlassenen Gift-Fabrik. Vor zwei Wochen war das. Männi Kneck merkte nichts. Er stieg in seinen Rolls Royce.

Als er dann mit 58 Sachen heimfuhr, folgte ihm die alte Rostlaube der beiden Perser. Männi merkte auch jetzt nichts. Ali und Hasan stellten fest, wo er wohnte, beglotzten aus der Ferne Grundstück und Haus und feixten vor Freude. Das sah nach Geld aus! Das würde sich lohnen!

Nach kurzer Beobachtung hatten sie heraus, daß der Boss aller Monster nur mit seiner Mutter im Haus lebte — einer knochigen Alten mit gewaltiger Stimme und Krückstock.

Leichtes Spiel würden sie haben. Und heute abend wollten die beiden Perser dort eindringen, wollten stehlen und rauben.

Selbst wenn wir ertappt werden, sagten sie sich, kann uns nichts passieren. Kneck, dem Kriminellen, sind die Hände gebunden. Wer selbst am Galgen hängt — so besagt ein persisches Sprichwort — , darf nicht nach jenen spucken, die vor dem Richtblock des Scharfrichters knien.

Außerdem wollten Ali und Hasan dafür sorgen, daß sie nicht erkannt wurden. Mit Klamotten, die Kneck nie gesehen hatte, und mit völlig neuen Masken. Ali hatte sich einen Totenschädel besorgt, Hasan die Maske eines grobzähnigen Ungeheuers mit Schlitzaugen.

„Ein großartiger Spaß, hihihih“, meinte Ali und zerbiß knirschend Zwiebelringe.

„Wir berauben unseren Boss“, grinste Hasan.

Sie aßen auf, tranken jeder einen Schluck Bier und begannen, sich umzuziehen.

„Wahrscheinlich“, sagte Ali, „werde ich in der Volkshochschule den Anfängerkurs Deutsch für Ausländer belegen. Ein Jahr sind wir nun schon hier. Und noch immer kann ich kaum ein Wort Deutsch. Du kannst noch weniger. Und dieses hämische Grinsen auf den Gesichtern der Leute, wenn wir reden. Unser Gestammel entlarvt uns als Ausländer. Das darf nicht sein. Wir sind es unserem Gastland schuldig, daß wir seine Sprache erlernen. Und seine Kultur, wobei ich besonders an die vielen Biersorten denke.“

„Du hast recht“, sagte Hasan. „Auch ich werde Deutsch lernen.“

21. Tims Schutztruppe

Dr. Gluckschaider, der heutige EvD (Erzieher vom Dienst), hatte die beiden gerüffelt: Arbeitsstunde verpaßt, am Abendessen nicht teilgenommen.

Aber Tim brachte als Entschuldigung vor, in einem aktuellen Kriminalfall — eigentlich in zwei Fällen — sei die Zusammenarbeit mit Kommissar Glockner ungeheuer wichtig gewesen. Wovon sich der Herr Studienrat mit Anruf — bitte schön! — überzeugen könne.

Gluckschaider ließ das gelten, weil er enormen Respekt hatte vor allem, was Polizei hieß.

Die beiden durften sich in ihre Internatsbude, ins ADLERNEST, zurückziehen.

Klößchen flitzte sofort die Treppe hinauf. Sein Magen war wie ein grimmiger Schmerz; und auf dem Kleiderschrank oben stand der Karton mit dem Schokovorrat: zwei Dutzend Tafeln bester Sauerlich-Schokolade, für deren Herstellung Klößchens Vater, der bekannte Fabrikant, verantwortlich war.

Tim setzte sich aufs Bett, holte sein zweites Portemonnaie aus dem Nachttisch und machte Kassensturz.

„29 Zehn-Pfennig-Stücke“, stellte der TKKG-Häuptling fest. „Das reicht für eine Menge Ortsgespräche.“

„Mit wem willst du telefonieren?“

„Mit Aldo, Fred, Hubert, Sebastian, Jens, Kurti, Hannes, Christoph und vielleicht noch mit... nein, Gert hat sich das Bein gebrochen. Als Kämpfer fällt er aus.“

„Aha! Die Karatekas und Judokas aus euren fernöstlichen Keilereivereinen.“ Klößchen grinste.

„Mit Keilerei hat das nichts zu tun. Wir betreiben Kampfsport als inneren, geistigen Weg zu Gelassenheit, Konzentration und Kraft. Die Techniken sind nur die Mittel dazu.“

„Hätte nie vermutet“, meinte Klößchen mit schokogefülltem Mund, „wozu Würgegriffe und Handkantenschläge aufs Schlüsselbein gut sind.“

„Weil du keine Ahnung hast vom Wesen der Kampfkunst. Wer die richtig betreibt, wächst innerlich über sich hinaus. Innerlich bin ich schon 190 cm groß.“

Lachend verließ Tim mit seinen Zehn-Pfennig-Stücken die Bude.

Unten im Parterreflur hängte er ein Pappschild — LÄNGERE ZEIT BESETZT — an die Tür der Telefonzelle Besenkammer.

Der Münzfernsprecher wurde gefüttert, und der TKKG-Häuptling rief seine Sports- und Trainingsfreunde an.

Bis auf Fred erreichte er alle. Der sei, erklärte seine Mutter, im Kino — in einem Kung Fu-Eastern.

Allen setzte Tim auseinander, worum es ging. Und zwar um die Aufstellung einer Schutztruppe, um die Monsters beim nächsten Party-Breaking durch den Fleischwolf zu drehen. Von innerem Wachstum und Gelassenheit war nicht die Rede.

„Wir dreschen sie windelweich, diese brutalen Mistbolzen“, sagte Tim. „Die kennen kein Erbarmen, wenn es gegen Mädchen und kleine Schüler geht. Wir haben geradezu die Verpflichtung, mit Straßenkampfmethode dieser Pestplage Herr zu werden. Habe ich recht?“

Alle stimmten ihm zu. Alle waren begeistert.

Tim vermeinte zu hören, wie sich am anderen Ende der Leitung Fäuste ballten und Muskeln spannten.

„Ich besorge uns einen Fetenkalender der Schulen, Jugendheime, Jugendvereine. In etwa kann man erraten, welche Partys und Feiern für die Monsters interessant sind. Wenn der Kindergarten zum Limonadenfest einlädt, juckt sie das nicht. Aber in Mädchenschulen — dort wüten sie besonders gern. Wir ziehen uns also die attraktiven Feten raus und liegen auf der Lauer. Einer von uns wird jeweils vor Ort sein, und auf Pfiff sind wir da. Gebongt?“

Alle bongten. Auch Fred würde mitmachen. Er war Spezialist für Hüftwürfe und Bodenkampf. Damit stand ab sofort eine neunköpfige Schutztruppe bereit. Tim war zufrieden.

Als er die Telefonzelle verließ, warteten draußen drei Schüler aus der Oberstufe.

Detlef Bigsel, den man nie ohne Zigarette sah, grinste. „Hast wohl mit deiner Gaby telefoniert? Hach, muß Liebe unter 13jährigen schön sein.“

Tim schüttelte den Kopf. „Das Mädchen hieß Waltraut-Sieglinde. Es hat sich bei mir über seinen Freund beklagt, weil der gelbe Finger hat und beim Knutschen nach Nikotin stinkt.“ Bigsel verzog das Gesicht. Die anderen lachten. Jeder im Internat wußte, daß Bigsels Freundin Waltraut-Sieglinde Raucher nicht mochte. Bei Detlef machte sie eine Ausnahme. Streiterei über das giftige Laster gehörte bei den beiden zum Alltag.

Im ADLERNEST brannte Licht, als Tim die Tür hinter sich schloß. Klößchen lag auf dem Bett und hatte sich eine — vom Papier befreite — Schokotafel aufs Gesicht gelegt.

Vor den Fenstern war Nacht, und der Lampenschein reichte gerade noch bis zu den Zweigen der Linde, die — hausnah — im Hof stand.

„Sobald Gluckschaider die Runde gemacht hat“, sagte Tim, „türmen wir. Dann hin zum Luther-Platz. Der Taxifahrer Schlürfel wird irgendwann auftauchen. Er muß uns sagen, wohin er den Frankensteintyp gebracht hat. Das wäre dann unsere Möglichkeit, die Monsters zu entlarven.“

„Willst du ihm gleich auf den Pelz rücken?“

Tim schüttelte den Kopf. „Was haben wir gegen ihn in der Hand? So eine Gummimaske kann jeder sich besorgen. In Scherzartikelläden ist das ein Renner. Nur weil der Bürstenkopf eine Maske besaß, ist nicht gesagt, daß er bei den Monsters mitmacht. Wir haben keinen Beweis.“

„Aber Gaby hat das schwarze T-Shirt erkannt.“

„Ist auch kein Beweis. T-Shirt, Sweat-Shirt — die gibt’s in allen Farben. Auch in Schwarz. Nein, Bürstenkopf wird leugnen. Und leider ist es verboten, das Geständnis aus ihm rauszuprügeln. Ich korrigiere mich. Nicht leider, sondern Gott sei Dank! Sonst würden Verhörte unter Schmerzeinwirkung Taten gestehen, die sie gar nicht begangen haben. Kennt man ja aus der Zeit der Hexenverfolgung.“

Klößchen balancierte die Schokotafel auf der Nasenspitze. „Was dann?“

„Wenn wir wissen, wer der Bürstenkopf ist und wo er wohnt, können wir einhaken. Wir beobachten ihn. Besonders am Tag der nächsten Fete. Vermutlich trifft er sich dann mit den Monsters, und unsere Schutztruppe weiß sofort, wo es zum Einsatz kommt.“

„Ach ja, die Schutztruppe. Alles klar?“

„Wir sind neun. Mit dir und Karl elf.“

„Ich werde mich im Hintergrund halten“, beschloß Klößchen weise, „und die Logik der kämpfenden Truppe übernehmen.“

„Die... was?“

„Die Verpflegung, den Nachschub.“

„Das Fremdwort dafür heißt Logistik.“

„Auch recht. Jedenfalls bringe ich Schokolade und Heftpflaster mit.“

Tim sah auf die Uhr, holte dann seinen Matchsack aus dem Schrank und lief über die Bodentreppe zum Speicher hinauf. Dort war die Strickleiter versteckt.

Mit ihr würden sie sich nachher abseilen — durch das Flurfenster zwischen Haupthaus und Waschsaal, wo eine vorspringende Mauer, ein Gitter für Weinlaub und ein stabiler Haken günstige Voraussetzungen schufen. Tim war früher mit einem Seil aus dem zweiten Stock geklettert. Aber seit Klößchen sich an den nächtlichen Ausflügen beteiligte, mußte eine Strickleiter her. Das Hinunterklettern hätte der übergewichtige Schokofan vielleicht noch geschafft — nicht aber zurück.

Tim versteckte die Strickleiter im Matchbeutel, kehrte zurück ins ADLERNEST und schob alles unters Bett.

„Wenn du mit deiner Kakaomast fertig bist, Willi, könnten wir uns wenigstens die Zähne putzen.“

Klößchen brummelte Einverständnis.

Sie zogen Bademäntel an und schlurften hinüber in den Waschsaal, wo eine Wasserschlacht im Gang war. Zwei Gruppen Mittelstufen-Schüler bewarfen sich mit nassen Waschlappen.

Klößchen erhielt einen Volltreffer ins Gesicht, was ihn schrecklich wütend machte. Er war hergekommen, um sich die Zähne zu bürsten. Weitere Körperpflege wie Gesichtswaschung stand nicht auf seinem Programm.

22. Apfelsaft und Schreckensnachricht

Männi Kneck wartete, bis Schwester Veronika ihm den Apfelsaft brachte und wieder hinausging.

Der Boß aller Monster mußte einen Moment überlegen. Seine eigene Telefonnummer? Zum Satan! Warum fiel sie ihm nicht ein? War das eine Folge des Unfalls? Hatte sein Gehirn einen Dachschaden? Bestimmt nicht! Es lag nur daran, daß er - Männi — sich selbst so selten anrief. Und jetzt — na, also! — jetzt wußte er sie wieder.

Kurzes Läuten. Seine Mama meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte er. „Ich rufe aus dem Krankenhaus an. Aus dem Gertrauden-Krankenhaus in Bad Gallenfels. Mama, ich hatte einen Unfall. Nein, nicht lebensgefährlich. Aber ich muß hierbleiben bis morgen nachmittag. Sie wollen beobachten, ob bei mir alles in Ordnung ist. Geldschneiderei, vermute ich. Weil ich Privatpatient bin. Alles Ganoven, diese Typen im weißen Kittel. Weiß man ja aus den Fernsehserien, was sich da im Dunkeln abspielt. Fühlst du dich gut?“

Adelheid überschüttete ihn mit Vorwürfen.

Bestimmt sei er wieder zu schnell gefahren. Außerdem habe er versäumt, sich von ihren beiden liebsten Freundinnen — der Gräfin Plinsenheim und der Gruftnetzky — zu verabschieden.

„Mit keinem Wort hast du gesagt, wo du hinwillst, Junge! Was ist mit dem Wagen?“

„Weiß ich nicht, Mama. Wenn er kaputt ist, kaufen wir einen neuen. Ganz in Schwarz, ja? Das ist vornehm.“

„Da fällt mir ein, Männi, eine Katastrophe ereilt uns. Morgen früh um sieben.“

„Was?“

„Irgendwelche Menschen von der Behörde kommen mit Bagger und Schaufeln. Den ganzen Garten werden sie aufgraben und umpflügen, weil ein gewisser Finkenaas, den Vater beschäftigt hatte, auf teuflische Weise Rache nahm — damals. Wegen einer angeblichen Ungerechtigkeit. Dieser Kerl — Werksfahrer war er — sollte neun Fässer mit TCDD beseitigen. Vater soll ihm den Auftrag gegeben haben. Jaja, immer auf die Toten, die sich nicht mehr wehren können. Jedenfalls habe Finkenaas vier Fässer hinter dem Sportstadion von was-weiß-ich vergraben. Und die anderen fünf Fässer — in unserem Garten. Während wir damals im Urlaub waren. In Italien. Du entsinnst...“

„Nein!“

Männi schrie, als werde er mit siedendem Öl übergossen. „Schrei nicht so!“

„Mama“, schrie er, „das geht nicht. Sie dürfen nicht graben. Verbiete es ihnen.“

„Bist du übergeschnappt? Mir tut es ja auch leid um unseren Garten. Aber der wird wieder hergestellt auf Kosten der Behörde. Auf keinen Fall dürfen die Fässer in unserer Nähe bleiben. Der Giftmüll muß weg.“

„Nein!“ Er kreischte. „Sie dürfen nicht graben.“

„Mäßige deinen Ton!“ herrschte sie ihn an. „Was ist in dich gefahren?“

„Sie dürfen nicht.“

„Dagegen gibt es kein Rechtsmittel und keinen Einspruch, sagte der Mann. Wegen der vorrangigen Interessen der Allgemeinheit. Und das kann ich verstehen. Lieber unseren Garten umgraben als die ganze Stadt evakuieren.“

Hätte der Herr der Unterwelt Haare gehabt, wären sie ihm jetzt zu Berge gestanden.

Wie im Fieber schlugen die Zähne aufeinander. Schüttelfrost lief in Wellen über ihn hinweg. Im Kopf lag ein Klumpen Gehirnbrei, der nur den einen Satz denken konnte: Finkenaas, Finkenaas, das also hast du den Polizisten gesagt — in deiner letzten Stunde. Das also!

Ein Schluchzen drang an Adelheids Ohr.

„Männi, was ist? Hast du Schmerzen?“

„Mama, sie dürfen nicht graben. Beim Sportstadion — da dürfen sie. Aber nicht bei uns.“

„Junge“, erwiderte sie gerührt, „ich wußte gar nicht, daß du so an unserem Garten hängst. Wo du doch keinen Handschlag dort tust. Wie habe ich mit dir geschimpft, daß du mal den Rasen mähst, mal das Unkraut jätest, mal die Zweige schneidest, mal die Hecke sprengst, mal die Äpfel pflückst. Aber...“

„Mama, ich pfeife auf den blöden Garten“, jaulte er. „Es... es geht um was anderes. Ich... also... Man wird... Weil ich doch... Unter der einen Ulme... Also, wenn die das finden, dann kann ich mich gleich an dieselbe hängen — mit einem Strick um den... Oh verdammt! Wenn du wenigstens nicht so tapperig wärst! Du mit deinen Knien! Humpelst rum, daß man sich schämen muß. Kein bißchen fit! Sonst könntest du die Fässer aus dem Versteck holen und in den Heizungskeller stellen. Und natürlich mein Buch, mein Notizbuch! Aber das schaffst du ja nicht. Und ich — ich liege hier.“

„Määäniii!“ schrie sie im Feldwebelton. „Bist du betrunken? Wie redest du mit deiner Mutter! Du bist nicht bei Sinnen. Was haben dir die Ärzte gespritzt? Drogen?“

Schweiß perlte auf seiner Glatze, Angstschweiß. Trocken der Mund. Und der Apfelsaft — so ein winziges Glas — war schon ausgetrunken. Unerhört, diese Knauserigkeit, wo er doch Privatpatient war!

„Ich bin völlig bei Verstand, Mama“, sagte er böse. „Hör mir jetzt genau zu! Du holst sofort mein Notizbuch aus dem Versteck. Das muß als erstes ins Haus. Aber wehe, du liest ein Wort! Laß mich aussprechen! Ich erkläre dir alles. Also, das Versteck...“

Dreimal — immer mit den gleichen Worten — erklärte er ihr, wo er das Versteck angelegt hatte, wie sie die Bretter hochheben mußte, daß sie das Notizbuch — das in einer Kollegmappe steckte — an sich nehmen und ins Knabenzimmer bringen sollte.

Auf Adelheids Fragen antwortete er nicht. Zum ersten Mal bot er seiner Mutter die Stirn — abgesehen von jenem Ereignis vor 41 Jahren, als er seinen Spinatbrei nicht essen wollte und durch nichts zu bewegen war, den Mund zu öffnen.

„Wenn du das gemacht hast, Mama“, sagte er abschließend, „rufst du dir ein Taxi und kommst hierher. Ja, ins Gertrauden-Krankenhaus von Bad Gallenfels. Du holst mich ab. Ich muß hier raus. Ich muß. Doch! Ich schleiche mich einfach weg. Meine Klamotten hängen dort im Schrank, nehme ich an. Und...“

Er stockte. „Warte mal, Mama! Vielleicht war alles so verschmutzt, daß sie’s weggetan haben.“

Er kletterte aus dem Bett, bemerkte erst jetzt, daß er ein krankenhauseigenes Leihnachthemd trug, humpelte zum Schrank und sah hinein.

Leer!

Wieder am Telefon, sagte er: „Mama, meine Sachen sind nicht da. Du mußt mir einen Anzug mitbringen, Hemd undsoweiter. Also, ich warte auf dich. Aber erst schaffst du das Notizbuch ins Haus!“

23. Eine alte Bekannte

In der Ferne schlug eine Kirchturmuhr.

Tim zählte die Schläge, während er — über den Rennradlenker gebeugt — radelte: 22 Uhr, bzw. zehn Uhr abends.

Klößchen fuhr neben Tim. Schwarze, winddurchpeitschte Nacht ringsum. Kein Leben auf der Zubringerstraße zwischen Großstadt und Internatsschule — auf einer 20-Minuten-Strecke, immerhin.

Die Landwirte hatten Jauche auf den Feldern und Wiesen verstreut. Die Luft roch ländlich, Dohlen und andere Vögel hockten tagsüber auf der landwirtschaftlichen Nutzfläche und suchten sich Leckerbissen.

Der Abstieg mit der Strickleiter hatte geklappt wie am Schnürchen. Die Drahtesel standen bereit. Bevor Tim und Klößchen vorhin aus der Stadt zurückgekommen waren, hatten sie ihre Stahlrösser beim Bankhaus GREDIT abgeholt, wo sie — angekettet an das Scherengitter des Seiteneingangs — geduldig gewartet hatten.

Tim dachte an Gaby. Sie war mit ihrem Vater nach Hause gefahren. Hoffentlich heilte das Handgelenk bald.

„Verdammt!“ rief Klößchen. „Ich werde noch unglücklich mit der Knete.“

„Was ist?“

„Warum hast du mich nicht daran erinnert, daß ich die 666 Mark für die afrikanischen Kinder in unserer Bude lasse?“

„Hast du das Geld wieder bei dir?“

„Immer noch in der Jackentasche. Und heute nacht kann sonstwas passieren.“

Tim lachte. „Das Geld scheint an dir zu kleben.“

„Diese Verantwortung schlaucht mich.“

Er quengelte noch eine Weile. Aber Tim hörte nicht hin.

Sie erreichten die Stadt. Manche Straßen wirkten wie ausgestorben. Die beiden Freunde nahmen die kürzeste Strecke zum Luther-Platz, fuhren dann durch die Herrlichwetter-Gasse.

Tim entdeckte Karl schon von weitem. Daß er mitmachte heute abend, war Ehrensache. Zu Hause abzurücken — das war bei ihm nie ein Problem. Sein Vater — Professor Vierstein — lebte so sehr in der Welt der Wissenschaft, daß er kaum merkte, was um ihn geschah. Karls Mutter war die Gutmütigkeit selbst und immer ganz arglos.

Karl stand bei einem Taxi und unterhielt sich mit einem Mann.

Spinne ich? dachte Tim. Das ist doch der Taxifahrer Schlürfel. Platzt ihm der Kragen, wenn er mich erkennt? Oder hat Karl die Situation vom Nachmittag schon geklärt?

Als sie anlangten, grinste der Mietdroschkenlenker wohlwollend. Karls Haltung drückte aus: Alles o. k. Um die gute Stimmung zu fördern, grüßte Tim so freundlich, als wäre Schlürfel der Ehrenpräsident des Welttierschutzvereins.

„Ich konnte Herrn Schlürfel schon erläutern“, sagte Karl, „daß es sich heute nachmittag um ein Mißverständnis handelte. Du hast dich ja wirklich nur gewehrt, Tim. Der andere hat mit dem Krawall angefangen, dann aber den kürzeren gezogen. Ich habe Herrn Schlürfel auch gesagt, daß es sich bei dem blonden Bürstenkopf wahrscheinlich um einen Kriminellen handelt.“

Der Taxifahrer streckte Tim die Hand hin, was wohl als Versöhnung zu werten war.

„Ihr wollt wissen, wohin ich den Typ gefahren habe. Da war ich selbst ganz verwundert. Er wollte zu keiner richtigen Adresse, sondern zu der ehemaligen Chemiefabrik Kneck. Die ist schon lange nur noch eine Ruine. Ein Schandfleck für das ganze Industrieviertel. Aber die Stadtverwaltung tut ja nichts. Egal, ob dort die Ratten tanzen und die Mauern einstürzen.“

Aha! dachte Tim. Ich glaube, ich weiß, wo das ist.

Karl machte eine Geste, die besagte: kenne die Ruine wie meine Hosentasche, habe dort schon Ostereier gesucht und Bundmetall abmontiert.

„Ich würde euch hinfahren“, sagte Schlürfel. „Aber das Geld könnt ihr sparen. Ihr habt ja eure Räder, und allzuweit ist es nicht. Denkt ihr denn, daß ihr den Dieb“, offenbar hatte Karl behauptet, der Bürstenkopf sei ein Dieb, „dort noch findet?“

„Ihn wohl nicht“, erwiderte Tim, „aber vielleicht eine Spur. Jedenfalls besten Dank für die Auskunft, Herr Schlürfel. Wenn wir mal ein Taxi brauchen, kommen wir auf Sie zurück.“

*

Um 23.05 Uhr erreichten Tim, Karl und Klößchen die ehemalige Chemiefabrik Kneck. Hier- am nördlichen Stadtrand-, wo sich nur Industriebetriebe angesiedelt hatten, war es nachts ziemlich einsam. Was nicht heißt, daß die Fertigungsanlagen stillstanden. Die meisten sind computergesteuert, und deshalb brauchten nur wenige Arbeiter die Kontrolle zu besorgen.

Der Himmel klarte auf. Dunkle Wolken schoben ostwärts ab, und eine schmale Mondsichel kam hervor.

Vor dem Tor machten die drei halt.

Während der Herfahrt hatten sie ihre Gedanken ausgetauscht. Die Vermutungen stimmten überein: Der Bürstenkopf war nicht zum Vergnügen in diese öde Gegend gekommen. Es gab nur eine Erklärung. Hier befand sich der geheime Treffpunkt der Monsters, vielleicht die Sammelstelle für Horrormasken.

Tim und seine Freunde spähten durchs Tor.

Im Mondlicht waren die verfallenen Gebäude klar zu erkennen: baufällige Mauern, leere Fensterhöhlen, Unrat. An einer Außenmauer hing ein großes Schild KEIN MÜLLPLATZ — ABLADEN VERBOTEN. Direkt unter dem Schild türmten sich Schutt und fauliger Abfall.

„Die große Halle dort“, sagte Tim. „Sehen wir mal rein.“

Sie stellten die Drahtesel ab.

Der Eingang zur Halle war noch intakt: ein Tor, das auf Rollen lief, daneben eine Pforte.

Tim ging voran. Sein sechster Sinn, der fast so scharf ist wie sein Adlerauge, begann sich zu regen. Es war dieses Zwicken im Hinterkopf, das ankündigt: Da ist jemand — irgendwo im Dunkeln, ganz still. Er beobachtet euch.

In der Halle war es finster. Nur nahe der Fenster zeichnete das Mondlicht Rhomben (Rhombus = Raute, gleichseitiges Parallelogramm) auf den Boden. Die Luft roch nach Staub. In den Ecken raschelte es. Kleine Füße kratzten auf Beton. Ratten.

„Hier ist doch kein Aas“, sagte Klößchen. Es klang, als müsse er sich Mut machen.

Im selben Moment blitzte eine Taschenlampe auf. Der grelle Lichtkegel war auf die drei gerichtet. Geblendet schloß Tim die Augen. Gleichzeitig dachte er: Soll ich zur Seite hechten? Oder stehenbleiben? Oder...

„Ist denn das möglich?“ grunzte eine heisere Stimme. „Tim und Willi! Oder irre ich mich?“

Heh, heh! schoß es Tim durch den Kopf. Diese Stimme! Woher kenne ich die?

Hinten in der Ecke ächzten Metallstufen. Leichte Stufen waren das — wie von einer Wendeltreppe, durch die ein schmaler Schacht begehbar wird.

Der Lichtkegel senkte sich zu Boden. Eine Gestalt näherte sich.

„Würgegriff-Paula?“ fragte Tim.

„Richtig.“ Sie lachte. „Schon erkannt. Aber was ist mit euch beiden los? Ihr seht ja so schnieke aus.“

Sie kam heran, walroßdick, mit wilder Mähne und Bulldoggengesicht. An den Ohren klimperten große Kreolenohrringe. Und ein Geruch wie ranziges Fett umgab die Landstreicherin.

„Wir freuen uns“, rief Tim, „Sie wiederzusehen. Das hier ist unser Freund Karl. Karl, Würgegriff-Paula war früher Meisterin im Damenringkampf, lebt aber schon lange... äh... unter den Brücken. Wir haben Paula kennengelernt, als wir damals als Penner... Du weißt ja, wegen der Wette (siehe Band 50: Sklaven für Wutawia) sind wir in eine unserer schlimmsten Abenteuer geschlittert.“

Er schüttelte ihr die Hand. Klößchen hätte Paula beinahe umarmt. Auch Karl begrüßte die Exringerin.

Um keine lange Erklärung abgeben zu müssen, sagte Tim: „Wir sind inzwischen aus der Szene ausgestiegen, Paula, und wohnen jetzt in einer Heimschule. Gefällt uns echt gut. Und wie geht’s selbst? Satt durch den Winter gekommen?“

„Kann mich nicht beklagen. Bin vor einer Woche hier eingezogen. Ins Kellergeschoß. Dachte, ich hätte Ruhe und könnte meine Grippe auskurieren. War auch alles in Ordnung, bis vorhin. Da dachte ich, hier ist Fasching. Per Wagen und Motorrad sind sie gekommen. Zig Typen. In der Halle war Versammlung. Alle trugen irre Masken. Zum Fürchten! So Gummimasken mit Totenkopfgesicht oder Leichenblässe. Brrrhhh! Ich mußte gleich einen Schluck Schnaps trinken. Dort hinten auf der Treppe saß ich. Und habe alles beobachtet. Wie der Boß — so ein Dicker mit Umhang — den anderen Kohle gegeben hat. Zoff hatten sie auch. Ein irrer Verein.“

Tim blieb die Luft weg. Seinen Freunden ging’s ebenso. „Paula!“ stieß Tim hervor. „Diesen Typen sind wir auf der Spur. Monsters — nennen sie sich. Eine brutale Schlägerbande. Haben Sie Namen gehört? Adressen aufgeschnappt? Oder irgendeinen Hinweis mitgekriegt?“

Paula überlegte. „Nö. Aber eine Brieftasche habe ich gefunden. Die ist dem einen aus der Jacke gefallen.“

Tim atmete tief. „Paula, die Brieftasche kaufen wir Ihnen ab.“

„Ich schenke sie euch. Nur das Geld behalte ich. War nicht viel drin. Das andere ist ein Führerschein und ein Stadtplan.“ Sie griff unter ihren Lodenmantel, unter dem sie eine Pelzjacke trug, und wühlte in irgendeiner Tasche. Der Duft von ranzigem Fett wurde stärker. Paula murmelte, suchte, holte eine Schnapsflasche hervor und ein großes Stück Speck, das in Zeitungspapier eingewickelt war. Dann fand sie die Brieftasche.

24. Einbrecher

Adelheid Kneck kam mit dem Taxi.

Sie brachte einen kleinen Koffer mit, in dem sich Kleidungsstücke für ihren Sohn befanden.

Der Nachtportier des Gertrauden-Krankenhauses wollte die resolute Dame erst nicht vorlassen. Aber sie drohte ihm mit dem Krückstock. Um nichts zu riskieren, nannte der Portier ihr das Zimmer, in dem Friedemann Kneck untergebracht war.

Der wartete schon — in seinem Leihnachthemd, totenbleich das Klopsgesicht und Angstschweiß auf der Glatze.

„Ich habe dein Buch ins Knabenzimmer gelegt“, sagte Adelheid streng. „Aber was sind das für Fässer in diesem komischen Erdbunker? Stellst du heimlich Schnaps her?“

„Das erkläre ich dir später, Mama. Morgen, übermorgen. Vergiß die Fässer! Niemandem darfst du davon erzählen.“

In der Schrankecke zog er sich an.

Zu blöd! Seine Mutter hatte in der Eile einen Smoking eingepackt, passendes Hemd und Querbinder. Außerdem lange Unterhosen, als wären draußen 30 Grad Kälte, und geringelte Socken.

Ohne sich abzumelden, verließ Männi das Krankenhaus.

Der Taxifahrer, der schon ziemlich alt und zittrig war, brauchte 50 Minuten für die Rückfahrt.

„Ich will nichts riskieren“, sagte er mehrmals, „ich werde nämlich nachtblind. Pfingsten höre ich auf mit dem Fahren. Dann gebe ich meinen Führerschein ab.“

Ohne Unfall erreichten sie die Stadt und die Kolbestraße, wo sie durch die prächtige Einfahrt des Kneck-Grundstücks rollten.

Adelheid bezahlte den Alten.

Männi stand schon in der Eingangshalle und hielt witternd die Nase in Richtung Kamin.

„Mama, hier zieht’s irgendwo. Hast du ein Fenster offengelassen?“

„Passiert mir nie, wie du weißt!“ schnauzte sie ihn an.

In diesem Moment hörte er das Geräusch.

Es kam von oben. Im großen Balkonzimmer — es gab auch zwei kleinere — fiel was zu Boden.

„Doch nicht etwa Einbrecher?“ sagte Adelheid durch ihre dritten Zähne. Sie faßte den Krückstock fester. „Los, die vertreiben wir!“

Männi begann zu schlottern. „Das... das... nein! Wenn die... o Gott!“

„Jammere nicht! Komm mit!“

Sie schubste ihn vor sich her.

Jetzt drang Rumoren aus dem großen Balkonzimmer. Vielleicht waren die Einbrecher taub. Oder es störte sie nicht, daß die Hausbewohner zurückkamen.

Zitternd schleppte Männie sich die Treppe hinauf. Adelheid eilte, so rasch ihre steifen Knie das zuließen. Sie war es auch, die die Tür aufstieß.

Was für ein Anblick! Er konnte den Magen umdrehen. Oder Ohnmacht auslösen. Den beiden Knecks nahm es die Luft.

Die Einbrecher waren zu zweit. Horrormasken, wie sie Männi als Boß aller Monster kannte, verhüllten die verbrecherischen Schädel: ein Totenkopf sowie ein gräßliches Ungeheuer mit großen Zähnen und Augenschlitzen.

Was die beiden als Beute eingesackt hatten, ließ sich natürlich auf Anhieb nicht feststellen. Offenbar waren sie unzufrieden. Denn sie ließen Wut ab wie weiland die Vandalen. Die halbe Einrichtung des Zimmers war schon zertrümmert. Eben wurde ein Chippendalestuhl zu Boden geschlagen, wo er splitternd auseinanderbrach. Der Totenkopf benutzte ein Stemmeisen. Mit dem drosch er los auf die Möbel.

„Aufhören!“ schrie Adelheid.

Tatsächlich — die beiden hielten inne und wandten sich um.

„Gesindel!“ Sie schwang ihren Krückstock und rückte gegen sie vor.

Männi hielt das für gefährlich und drückte sich an den Türpfosten.

Lachten die beiden hinter ihren Masken?

Der eine packte einen gefüllten Rucksack. Dann rannten beide zur Balkontür.

Aha! dachte Männi. Über den Balkon auf unsere angebaute Dachterrasse, die südseitige, und die Wendeltreppe runter in den Garten! Es mußte ja so kommen. Hab’s immer gewußt. Die Treppe lädt die Einbrecher ein. Jetzt haben wir den Salat.

Als er feststellte, daß er mit Mama allein war, löste er sich von dem Türpfosten.

Die Balkontür war aufgebrochen. Kühle Nachtluft kam herein. Draußen beglänzte die Mondsichel den Garten.

Adelheid sank auf eine Couch und fluchte wie ein Pferdeknecht.

„Das ist unerhört! Eine Frechheit! Diese Verbrecher! Was haben sie mitgenommen? Ist das nicht schlimm genug? Nein, sie zerstören auch noch. Weshalb, Männi? Wollen sie uns ärgern? Kennen die uns?“

Männis Zähne klapperten. Von meinen... Leuten, dachte er, sind... sind die... bestimmt nicht. Trotz... trotz der Masken. Aber... aber die gibt’s ja... gibt’s überall.

Er stotterte sogar beim Denken.

Dann fiel ihm was ein.

„Mama, mein... Buch! Wohin hast du... hast du das getan?“

„Liegt in deinem Zimmer. Und hör auf zu zittern! Dein Vater würde sich im Grab umdrehen, wenn er dich so sähe.“

Männi rannte hinüber.

Der Anblick seines Zimmers riß ihn fast von den Beinen.

Auch hier war alles zerstört.

Das Buch! Seine künftigen Memoiren mit dem gefährlichen Inhalt. Wo? Wo?

Er suchte, suchte, suchte.

Als er sicher sein konnte, daß die beiden Einbrecher sein Tagebuch mitgenommen hatten, setzte er sich auf den Boden.

Aus! Heute war der letzte Tag seines Lebens. Aus und vorbei! Jetzt hatten die beiden Einbrecher ihn in der Hand. Für immer! Er — der Boß aller Monster, der Brunnenvergifter mit dem TCDD! Aus! Entweder sie schickten das Buch an die Polizei, und er würde Jahre um Jahre hinter Gittern verbringen, bis er alt und kahl — aber das war er ja schon — bis er alt und siech war, oder sie erpreßten ihn, bis Mama und er am Bettelstab wandelten.

Tränen traten ihm in die Augen. Was für ein schreckliches Schicksal! Aber war er nicht selbst daran schuld? Warum hatte er alles aufgeschrieben — säuberlich und in Schönschrift, statt seinem Gedächtnis zu vertrauen und später, mit 80, seine kühnen Taten aus der Erinnerung zu Papier zu bringen!

Ich werde eine Badewanne mit TCDD füllen und mich hineinstürzen, dachte er. Was anderes bleibt mir nicht mehr.

„Määäniii!“ rief Adelheid. „Wir müssen die Polizei rufen.“

Nein, dachte er. Das ganz bestimmt nicht. Lind damit Mama das versteht, werde ich ihr nun sagen, wer ich in Wirklichkeit bin. Hoffentlich gereicht das zur Freude. Mama soll begreifen, daß ich Papa an Kühnheit in nichts nachstehe. Das wird unser Trost sein.

25. Lesen muß man können

Tim hatte sich in eine tiefe Hocke hinuntergelassen. Vor ihm — auf dem schmutzigen Boden der Halle — lag die Brieftasche. Braunes Leder. Abgegriffen.

Tim breitete den Inhalt aus.

Paula hielt die Taschenlampe. Der enge Lichtkegel stülpte sich wie ein Zelt über den TKKG-Häuptling.

Klößchens Magen knurrte in der Stille.

Karl ließ seine Brille fallen, die er polieren wollte — was er immer tut, wenn er aufgeregt ist.

Sie fiel auf die Brieftasche. Das dämpfte. Die Gläser blieben heil.

Tim nahm einen Führerschein in die Hand, den er in der Brieftasche gefunden hatte. Scharfer Pfiff. „Leute! Es ist Alis Brieftasche. Ah Fashonmi. Persischer Staatsangehöriger. 19 Jahre alt. Komischer Stempel da... hm, hm.“

„Und ein Stadtplan“, sagte Klößchen und ließ wieder seinen Magen knurren.

„Richtig.“ Tim klappte ihn auf. „In der Kolbestraße ist eine Stelle dick angekreuzt. Vermutlich eine Adresse. Aber ich glaube nicht, daß Ali dort wohnt. Weder Ali noch Hasan. Die Kolbestraße ist eine verdammt teure Ecke.“

Tim sah sich den Reisepaß an. Außerdem enthielt die Brieftasche zwei Briefe. In persischer Schrift, abgesandt in Teheran. Das verrieten die Kuverts, in denen die Briefe noch steckten. Zudem verrieten sie Alis Anschrift, die hiesige.

„Blimsbinger Weg 99“, las Tim vor. „Dort wohnt er. Soviel ich weiß, ist das keine verdammt teure Ecke — sondern eine scheußliche.“

„Seid ihr zufrieden?“ fragte Paula.

„Na, und wie!“ Tim lachte. „Sie sind ein Schatz. Immer wenn wir Sie treffen, tun Sie was Gutes für uns. Dieser Fund hier erspart uns viel Mühe. Über den Bürstenkopf wären wir nicht weitergekommen, und beim Fuchsbau oder beim Schweif des Kometen hätte es vielleicht lange gedauert, bis unsere Beschattung greift. Jetzt aber haben wir eine Anlaufstelle. Wunderbar!“

Paula verstand zwar nicht, wovon er redete. Aber das war ihr egal. Ihr Hunger meldete sich. Und da war ja noch der Speck und der Schnaps. Und unten im Keller wartete das weiche Bett aus drei alten, vermoderten Matratzen.

„Freunde“, sagte Tim, „jetzt fahren wir zum Blimsbinger Weg.“

*

Sie mußten quer durch die Stadt.

Alis Brieftasche steckte in Tims Blouson.

Klößchens Magen knurrte. Außerdem redete der Schokofan dauernd von den 666 DM, die er versehentlich noch bei sich trug, und von der enormen Verantwortung, die ihn nervlich überforderte.

In der Schönmaidenallee, wo früher mal Bäume standen — Linden -, aber jetzt Kahlschlag herrschte, deutete Karl auf ein weißes Praxisschild. Es hing an einer freundlichen Hauswand.

„Kommt euch das bekannt vor? Dr. Susanne Schmidt-Schattennudel. Hier also hat Beißingers Urlaubsvertretung ihre Praxis. Wenn mich mal der Zahnschmerz packt, stellt sich die Frage, zu wem ich gehe. Zu...“

„Karl!“ schrie Tim. „Das ist es! Warum haben wir nicht gleich daran gedacht!“

„O Gott!“ meinte Klößchen. „Hast du mich erschreckt. Beißt dich der Holzwurm?“

Tim hatte eine Telefonzelle erspäht und hechtete hinein. Kopfschüttelnd sahen seine Freunde ihm zu, wie er blätterte und wählte.

Dr. Hartwig Beißinger schien trotz später Stunde noch auf zu sein. Er meldete sich sofort.

„Hier ist Tim, Herr Doktor. Eben überkommt mich die Erleuchtung. Wegen des Gorillatyps, meine ich. Ich bleibe dabei, daß der zu Ihnen wollte. Unbedingt zu Ihnen. Aber Sie sagen, Sie hätten sein auffälliges Gebißschema nicht im Gehirn. Nebenher erzählten Sie von Ihrer Urlaubsvertretung, einer Kollegin namens Susanne Schmidt-Schattennudel. Könnte es nicht sein, Herr Doktor der Zahnheilkunde, daß sie — die Schattennudel — den kleinen Gorillatyp damals behandelt hat. Und daß der davon sehr angetan war! Was Gebißschemen betrifft, weiß der doch gar nichts — am wenigsten davon, daß die wie Fingerabdrücke sind. Sollte meine Überlegung richtig sein, dann hat vielleicht die Schattennudel das Gorillagebiß in Ihre Kartei eingespeist. Was aber Sie, der Weltreisende, noch gar nicht checken konnten.“

Für fünf Sekunden war Beißinger sprachlos. Dann: „Moment, Tim. Die Schattennudelkartei habe ich schnell durchgesehen.“

Er war nach einer Minute zurück. Mit Frohlocken in der Stimme. „Richtig! Stimmt! Phantastisch! Gleich das zweite Karteiblatt war’s. Der Kerl hat genau dieses Gebißschema. Naja, und jetzt kommen vier Lücken hinzu. Ein Jüngelchen. Er heißt Johannes Volgsam — mit Vogelvau wie Viktoria. Ich rufe gleich Kommissar Glockner an. Soll ich das?“

„Aber ja“, sagte Tim. „Am besten sofort.“

*

Blimbinger Weg 99 war zunächst nur eine Toreinfahrt, die auf einen Hinterhof führte. Die Straße war leer. Hinter einigen Fenstern brannte Licht.

Tim und seine Freunde äugten durch die Einfahrt. Der Hinterhof war ziemlich groß. Auf drei Seiten hatte er Hauswände mit Türen und Fenstern — also Wohnungen. Die vierte Wand war eine Backsteinmauer, die einen anderen Hof abgrenzte. Es roch nach Abfällen.

Zwei Autos standen hier, Rostlauben, und ein Motorrad, zwei Drahtesel und acht Mülltonnen. In einer Ecke schichteten sich Bretter in Mannshöhe. Links über einer Wohnungstür brannte eine Lampe.

Als Tim einen Wagen hörte, blickte er die Straße entlang. Ein grauer, altersschwacher VW näherte sich.

„Das sind sie. Ali und Hasan. Los, wir verstecken uns auf dem Hof.“

Zwischen Bretterstapel und Mauer hätte ein Wohnwagen Platz gehabt. Die drei verkrochen sich dort. Der VW ratterte auf den Hof und hielt neben den anderen Autos. Der Motor wurde abgestellt. Tim linste durch einen Spalt zwischen den Brettern.

Ali und Hasan stiegen aus. Hasan schleppte einen Rucksack, der gefüllt war bis obenhin.

Ali sagte was auf Persisch, schloß dann die Tür unter der Lampe auf, und beide traten ein.

„Aus dem Rucksack ragte ein Kerzenleuchter raus“, sagte Tim leise. „Ich glaube, die kommen vom Einbrechen.“

Klößchen blieb im Versteck. Tim und Karl huschten zu dem Fenster neben der Tür. Hinter dem Fenster flammte Licht auf. Eine fadenscheinige Gardine hielt die Blicke nicht ab.

Die Jungs konnten beobachten, wie Ali und Hasan den Rucksack auspackten und die Beute auf dem Tisch ausbreiteten. Die Perser unterhielten sich in ihrer Muttersprache.

„Sag ich’s doch“, flüsterte Tim. „Die waren auf Diebestour.“

*

„Es hat sich gelohnt“, sagte Ali. „Herrliche Sachen. Unser Boß ist noch reicher, als wir dachten. Beim Satan! Habe ich gelacht! Er und die Mutter, die wie eine Backpflaume aussieht. Ich glaube, sie hätte uns verprügelt.“

„Aber der Boß hatte Angst.“ Hasan wieherte.

Sie sortierten goldene Teller, goldenes Besteck, Kerzenleuchter in Silber und Gold, zwei chinesische Vasen, eine wertvolle Elfenbeinschnitzerei, eine Schachtel mit Goldmünzen und...

„Was ist das?“ fragte Ali.

Hasan nahm Männis Tagebuch aus der Kollegmappe. „Ein Schmucketui. Schön, was? Grünes Leder mit... Nein!“ stellte er enttäuscht fest. „Kein Schmucketui! Ein Buch.“ Er blätterte. „Mit Schrift drin. Handschrift.“

„Lies vor!“ sagte Ali.

„Du langohriger Esel! Ich kann sowenig Deutsch wie du.“

„Das Buch könnte uns verraten.“

„Ich werfe es in die Mülltonne.“

Hasan klemmte sich das Tagebuch unter den Arm und verließ den Raum.

Für Tim und Karl entstand der Eindruck, Hasan begebe sich — mit Lektüre versehen — zum Klo.

Doch plötzlich öffnete sich — unmittelbar neben Tim — die Haustür.

*

Der Perser begriff sofort. Er brüllte auf, ließ das Buch fallen und warf sich auf Tim. Geschmeidig wich der aus, und Hasan prallte gegen Karl, den er mit sich zu Boden riß.

Karl verlor seine Brille. Dann wurde Hasan über ihm handtuchschlaff. Tim hatte zugeschlagen und zerrte jetzt den Bewußtlosen von Karl herunter.

Im gleichen Moment schoß Ali mit gesenktem Kopf aus der Tür. Hasan, von Tim geworfen, flog ihm vor die Füße. Ali überschlug sich und landete vor Tim auf dem Bauch. Als er den TKKG-Häuptling an den Turnschuhen packen wollte, fiel ihm ein Fallbeil ins Genick — jedenfalls glaubte er das für eine Hundertstelsekunde. Dann gingen ihm die Lichter aus.

„Meine Brille ist kaputt“, sagte Karl. „Verdammter Mist!“ Tim hob sie auf. „Ein Glas ist noch drin. Das muß reichen für den Heimweg nachher. Zuhause hast du ja deine Ersatzbrille. Heh, Willi! Dort hinten liegt eine Strippe. Kannst die beiden mal fesseln. Aber nur die Hände.“

Tim trat zur Tür und hob das Tagebuch auf. Die Lampe brannte offenbar die ganze Nacht.

Tim blätterte, las, bekam Augen wie Untertassen, fing an auf Seite eins und glaubte für einen Moment an Zauberei.

„Zum Lesen“, meinte Karl mit seiner Monokel-Brille, „ist jetzt eigentlich nicht der richtige Moment.“

Tim hatte Seite zwei und drei gelesen — und hörte nicht auf. „Freunde“, sagte er, „kennt ihr einen Friedemann Kneck? Hat der vielleicht was zu tun mit der ehemaligen Chemiefabrik Kneck? Scheint so. Denn der ist nicht nur der Chef unserer Monsters — die hier alle aufgelistet sind, namentlich und mit Adresse — , sondern der ist auch der Brunnenvergifter. Der Saukerl mit dem TCDD, der Herrn Glockner so schwer als Problem auf der Seele liegt. Hier steht alles. Ist sein Tagebuch. Ich glaube, mich tritt ‘ne Blattlaus.“

„Aber das hieße ja“, meinte Karl, „daß die beiden, die zu den Monsters gehören, bei ihrem Bandenboß zum Einbrechen waren. Denn Einbruch liegt doch vor — eindeutig. Das sehe ich mit einem Brillenglas. Und da sie sein Tagebuch haben...“

*

Sie schleppten Ali und Hasan in deren Wohnung. Dort war Telefon. Tim rief Kommissar Glockner an. Der war nicht zu Hause, sondern im Präsidium, wo Igur Holzapfel soeben den schmerzgeplagten Johannes Volgsam anlieferte — frisch festgenommen wegen Überfalls, Erpressung zu zahnärztlicher Behandlung mit Waffengewalt und Zugehörigkeit zu einer verbrecherischen Organisation.

Tim berichtete und las ein paar Textstellen aus Friedemann Knecks Tagebuch vor. „Demnach hat er drei TCDD-Fässer bei sich im Garten. Das vierte — schon angezapfte — befindet sich hinter dem Sportstadion.“

„Bleibt, wo ihr seid“, sagte Glockner. „Ein Streifenwagen holt euch ab. Ich fahre sofort zu diesem Kneck.“

*

Der Boß aller Monster, Herr der Unterwelt und Brunnenvergifter wurde kurz nach Mitternacht verhaftet. Er hatte gerade beschlossen, seinem erbärmlichen Leben ein Ende zu setzen, nicht ahnend, daß die Diebe seines Tagebuchs kein Wort Deutsch lesen konnten, also keine Gefahr drohte — gäbe es da nicht Tim, Karl und Klößchen, die wiederum im richtigen Moment an der richtigen Stelle waren.

Adelheid erlitt einen Nervenzusammenbruch, als sie erfuhr, was mit ihrem Männi los war. Aber sie erfuhr’s nicht von ihm, sondern durch die Polizei. Adelheid wurde ins Gertrauden-Krankenhaus in Bad Gallenfels gebracht, wo man auf solche Fälle spezialisiert war. Der Nachtportier, den sie einige Stunden zuvor mit dem Krückstock bedroht hatte, erkannte sie wieder und wunderte sich nicht. Adelheid wurde in dasselbe Zimmer gebracht, in dem ihr Sohn gelegen hatte. Das Bett war sozusagen noch warm.

Für die Kripo gab es in dieser Nacht viel zu tun. Alle Monsters wurden festgenommen, natürlich auch Bruno Burunske — Johannes Volgsams Komplize — , Walter Sumpfsohn und Bömmelein.

Als der Morgen graute, war die Stadt von einer Menge verbrecherischem Gesindel befreit. Dann — um sieben Uhr — rückten Winthofs TCDD-Fässer-Suchtrupps an und wurden fündig innerhalb weniger Stunden. Man barg alle neun Fässer. Damit war die Katastrophe gebannt.

Tim und Klößchen schlichen schon um zwei Uhr morgens ins Internat zurück, hundemüde, aber sehr zufrieden mit sich.

Bevor Kößchen einschlief, meinte er: „Mann, Tim, war das ein Tag! Nur Streß! Und Aufregung! Aber alle Ganoven sind dingfest und sehen voller Frustration ihren gerechten Strafen entgegen. Klasse! Morgen melde ich mich krank. Ich brauche Erholung und bleibe den ganzen Tag im Bett.“

„Völlig unmöglich“, lachte Tim.

„Wieso? Mit meinen ungeklärten Bauchschmerzen kann ich die Schulschwester jedesmal reinlegen.“

„Das meine ich nicht. Du kannst nicht im Bett bleiben, weil du eine Verantwortung trägst.“

„Ich? Nicht, daß ich wüßte.“

„Aber ja. Morgen werden wir zur Stadt fahren, und im Bankhaus Gredit zahlst du dann endlich das Geld ein — für die afrikanischen Kinder.“

„O verflucht!“ Klößchen sprang aus dem Bett. „Hoffentlich ist es noch da.“

Er öffnete den Schrank, nahm seine Trekkingjacke heraus, begann in den Taschen zu wühlen und stöhnte schließlich:

„Na, bin ich aber froh! Das Geld ist da! Jetzt werden sich die armen Kinder in Afrika aber freuen!“

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Ma-stino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“ und Sklaven für Wutawia (Band 50)

Ein genialer Bilderfälscher und ein Meisterdieb planen den Coup des Jahrhunderts, ein raffiniertes Verbrechen mit einmaligen Kunstschätzen. Die „Gauner mit der goldenen Hand“ wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem neuen Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die beiden Oberganoven machen ihre finsteren Millionen-Pläne ohne die TKKG-Freunde, die längst Lunte gerochen haben und sich auf ein gewagtes Spiel einlassen.

*

Um eine Wette zu gewinnen, spielen Tim und Klößchen für ein Wochenende vergammelte Penner. Doch als sie sich unter die Stadtstreicher mischen, werden sie betäubt und auf eine geheimnisvolle Burg entführt. Dort sind hilflose Menschen eingesperrt, die als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden sollen. Gaby und Karl suchen ihre Freunde, und schon geraten auch sie in das Netz internationaler Menschenhändler.

Table of Contents

- 1. Und doch noch ein Überfall
- 2. Brutales Ende der Fete
- 3. Verfolgung unmöglich
- 4. Große Schwester, kleiner Bruder
- 5. Der Brunnenvergifter
- 6. Was Carina beobachtet hat
- 7. Hähnchen schlachten
- 8. Klößchen und die Mädchen
- 9. Vier verstümmelte Zähne
- 10. Das Recht des Stärkeren
- 11. Boss aller Monster
- 12. Verzerrer im Mund
- 13. Männis Mama
- 14. Notfall beim Zahnarzt
- 15. Menschlichen Schaden begrenzen
- 16. Wieso vier und nicht neun?
- 17. Keine mörderische Absicht
- 18. Letzte Worte
- 19. Gebißschema
- 20. Kein Respekt vor dem Boss
- 21. Tims Schutztruppe
- 22. Apfelsaft und Schreckensnachricht
- 23. Eine alte Bekannte