Author: ekz.bibliotheksservice GmbH
Date: 2013-10-07T22:00:00+00:00
Keywords: Erzählung; Sagen

Sagen aus Niederösterreich

Inhaltsverzeichnis

Burg Greifenstein

Das Fest auf dem Hexenberg bei Petronell

Das Kegelspiel am Kollmitzberg

Das Melker Kreuz

Das metallene Käuzlein von Rauhenstein

Das Wichtelmännchen von Baden

Das Zauberschloß zu Grabenweg

Das Zwergenloch bei Hundsheim

Der Grundstein des Vaterhauses in Mödling

Der Hund auf der Schallaburg

Der Ötscher

Der Rattenfänger von Korneuburg

Der Rattenfänger von Korneuburg

Der Ring im Fischbauch

Der Sägefeiler und der Teufel auf der Ruine Dürnstein

Der Spuk auf Schloß Schauenstein

Der Tod im Matzener Weinfaß

Der Türkensturz bei Seebenstein

Der Wankelstein bei Zelking

Der Wein aus der Burgruine Greifenstein

Des Teufels Gespann in Unterloiben

Die Feenkönigin auf dem Jauerling

Die Geistergräfin von Fischamend

Die Geisterschiffe

Die goldenen Apostel im Kloster Göttweig

Die Gründung des Stiftes Klosterneuburg

Die Hunde von Kuenring

Die Schädelmühle in Mödling

Die schöne Mira von Muckendorf

Die stolze Föhre im Marchfeld

Die Teufelsmauer bei St. Johann in der Wachau

Die vergessene Kapelle auf Burg Scharfeneck

Jakobus im Schnee auf der Ruine Wolfstein

König Otter und das Ruprechtsloch im Otterberg

Markgraf Gerold und seine Töchter im Dunkelsteinerwald

König Richard Löwenherz in Dürnstein

Schreckenwalds Rosengärtlein auf Aggstein

Zwei wunderbare Ehrentage

Burg Greifenstein

Unterhalb der alten Stadt Tulln, wo die Hänge des Wienerwaldes ganz nahe an den breit dahinfließenden Donaustrom herantreten, erhebt sich auf steiler Felsennase der wuchtige vierkantige Bergfried der Burg Greifenstein und schaut beherrschend über das Land.

Hier gebot vor vielen Jahrhunderten Herr Reinhard, ein kühner, tapferer Ritter, der freilich im Zorn auch wild und grausam sein konnte. Seine Ehefrau war früh gestorben und hatte ihm ein einziges Kind, ein zartes Mädchen, Eveline, hinterlassen, das unter der Aufsicht des frommen Burgkaplans Emerich zu einer lieblichen Maid heranblühte. Das schöne Mädchen war aber nicht nur gelehrig und fromm, sondern auch heiter und lebensfroh, liebte den Wald und die ganze belebte Natur, war im Reiten geschickt und fand in der Falkenjagd ein liebes Vergnügen. Ein Edelknappe ihres Vaters, Rudolf, ein hübscher, fröhlicher, junger Mann, war ihr Begleiter und Lehrmeister.

Wenn das schöne Burgfräulein und der stattliche Knappe hoch zu Roß den Schloßberg hinabritten, gaben die beiden stolzen Gestalten ein gar schönes Bild, daß ihnen mancher Untertan des Ritters bewundernd nachblickte und selbst der alte Kaplan Emerich oben am Burgfenster anerkennend mit dem alten Haupte nickte. Rudolf aber verehrte seine junge Herrin mit heißer Liebe, und diese, die die schönsten Stunden ihres Daseins an seiner Seite verbracht hatte, erwiderte seine Neigung.

Eines Tages gestand Eveline dem Kaplan ihre heimliche Liebe und bat ihn um seinen Rat. Der Geistliche erschrak gar sehr; denn er kannte den Jähzorn seines Herrn, der es nie zugelassen hätte, daß seine Tochter die Ehefrau des einfachen Knappen werde. Aber das Herzeleid seines lieben Schützlings rührte ihn sehr, er traute das Paar heimlich in der Burgkapelle und riet ihm, das Schloß zu verlassen; Gott werde in Zukunft alles zum Guten lenken.

Ritter Reinhard war an diesem Tag wie so oft auf der Jagd bei einem ritterlichen Nachbarn und kehrte erst spätabends in seine Burg zurück. Als er seine Tochter vermißte und vom Kaplan hörte, was sich zugetragen hatte, und die Flucht des Paares vernahm, tobte er in grimmigem Zorne und wollte den Alten zwingen, ihm den Aufenthalt der Flüchtlinge zu verraten. Vergebens beteuerte dieser, selbst nicht zu wissen, wohin sich die beiden gewandt hätten.

»Das glaube Euch, wer mag«, schrie der zornige Ritter. »Ihr habt es an der nötigen Aufsicht und Obsorge fehlen lassen und schwere Schuld auf Euch geladen, Ihr sollt mir dafür büßen. Ergreift ihn und warf ihn in den Turm hinab! So wahr ich hier stehe, Ihr werdet das Tageslicht nicht mehr sehen! Und sollte ich je dieses Eides vergessen, so möge mich ein jäher Tod hinraffen, und mein Geist sei ewig ruhelos!«

Die Knechte brachten den vor Schreck erstarrten Greis in das Turmgefängnis. Am nächsten Tag ließ der Ritter die ganze Umgebung der Burg nach den Geflüchteten absuchen, aber nirgends fand man eine Spur von ihnen.

Trüb und freudlos verstrichen nun die Tage auf Burg Greifenstein. Das fröhliche Lachen des Burgfräuleins drang nicht mehr durch die weiten Hallen und Gänge, das emsige Treiben des Knappen fehlte bei der Jagd und im Schloß. Kein Gottesdienst wurde mehr in der verödeten Burgkapelle gefeiert, und das Gesinde schlich bedrückt und mißvergnügt einher, weil der gute Alte im Verlies schmachtete. Der Burgherr selbst saß stundenlang wie zu Stein erstarrt am Fenster seines Zimmers und dachte über das bittere Los seiner Tochter und seine harte Zornestat nach. Mochte auch oft der Zorn noch in ihm aufsteigen, so kamen doch Stunden, wo er sich selbst die Schuld am Unglück der Jungfrau gab, da er sich zu wenig um ihre Erziehung gekümmert habe. Wenn ihm aber alles Sinnen und Grübeln nicht über seinen Kummer hinweghalf, lud er sich befreundete Ritter zu Gast und vergaß sein Leid in Trunk und Spiel.

Der Herbst war vergangen, Feld und Wald hatten sich in winterliches Kleid gehüllt, und tiefer Schnee bedeckte die Fluren. Da wurde dem Schloßherrn eines Morgens von Köhlern gemeldet, man habe in den Wäldern einen Bären gesichtet Mit Knechten und Hunden ritt Reinhard aus, das gefährliche Wild zu erlegen. Über Schluchten und Gräben führte der Weg tief in die frisch verschneiten Wälder hinein. Lange dauerte die Suche, aber kein Bär war zu sehen; Meister Petz hatte sich davongemacht, und einer nach dem anderen der ausgesandten Späher kehrte zu seinem Herrn zurück, um zu melden, daß nirgends eine Spur des Bären zu finden sei. Zuletzt aber erschien noch ein Knecht, der wollte Seltsames erblickt haben. Mitten im dichtesten Gehölz stehe eine armselige Hütte, aus der unterdrücktes Stöhnen und klägliches Kindergeschrei dringe, daß einen das Grauen anpacken könne. Ein unheimliches Wesen müsse dort leben.

Ritter Reinhard war nicht der Mann, sich durch derlei ängstliches Gerede ins Bockshorn jagen zu lassen. Mit fester Hand griff er nach seinem Jagdspieß und befahl dem Knecht, ihn zu der bezeichneten Stelle zu führen. Mit Mühe drangen sie im Wald durch dichtverwachsenes Unterholz vor und erreichten endlich eine notdürftig zusammengefügte Reisighütte. Furchtlos schritt der Ritter mit entblößtem Schwert in die düstere Behausung. Aber kein Feind und kein unheimliches Zauberwesen trat ihm entgegen; auf einem ärmlichen Streulager, mit Lumpen bedeckt, ruhte ein abgezehrtes junges Weib, das einen wimmernden Säugling an der Brust hielt. Entsetzt erkannte Reinhard in dem todblassen, hohlwangigen Geschöpf seine Tochter Eveline. Auch sie hatte auf den ersten Blick in der hohen Gestalt des Eintretenden den geliebten Vater erkannt und streckte ihm nun flehend die Arme entgegen. »Vater, ich bin es, deine Tochter«, sagte sie leise, »ach, verzeihe mir!«

Da gab der Ritter sein Schwert in die Scheide, kniete nieder an dem armseligen Lager und schloß mit Tränen in den Augen sein wiedergefundenes Kind in die Arme. »Ja, meine Tochter«, rief er mit leiser Stimme, »aller Zorn sei vergessen; du sollst wieder in unsere schöne Burg zurückkehren!« Auch dem Edelknappen, der nun, ein Tierfell über seiner zerfetzten Gewandung, hohläugig, mit verwildertem Haar und Bart, die Hütte betrat, gewährte Ritter Reinhard volle Verzeihung und anerkannte ihn als Gatten seiner Tochter. Dankbar beugte der Knappe das Haupt und gelobte dem Ritter Treue und Gehorsam. Gemeinsam zogen sie nun durch den winterlichen Wald auf Schloß Greifenstein zurück.

In der väterlichen Burg angelangt, galt die erste Frage Evelines ihrem treuen Erzieher und Berater, dem greisen Burgkaplan Emerich. Finster blickte der Burgherr zu Boden und dachte mit Schrecken des furchtbaren Schwurs, den er getan. Sollte er dem Kaplan allein seine Verzeihung versagen und dieser wirklich auf immer in seinem finsteren Kerker verbleiben? Ein so ungeheures Verbrechen hatte er doch gar nicht begangen, und Tochter und Eidam waren wohlbehalten zurückgekehrt und hatten mit ihm Versöhnung gefeiert Das Eidwort war damals im Zorn gesprochen, Gott wurde es ihm nachsehen. So dachte der Ritter und schritt zum Burggefängnis, um den alten Kaplan zu befreien. An der Mauerecke des Turms stürzte er plötzlich, glitt aus und fiel die Treppe hinunter. Noch im Fallen hatte er mit der Hand an den Stein gegriffen, der die Treppe abschloß, um den Sturz zu verhindern. Doch vergebens, er fiel, brach sich das Genick und war sofort tot So war sein entsetzlicher Schwur in Erfüllung gegangen. Auch der Geist des dahingeschiedenen Ritters fand, so wie er geschworen hatte, seine Ruhe nicht Erst wenn der Stein, an den er vor seinem Tode gegriffen, auseinandergefallen und zerbröckelt ist, wird er in den ewigen Frieden eingehen.

Seitdem legten die Nachkommen des Ritters ihre Hand in den Stein und sprachen dabei die Worte: »So wahr ich greife an den Stein.« So erhielten Burg und Geschlecht den Namen Greifenstein. Heute noch zeigt man den Stein mit der Vertiefung, die durch das oftmalige Hingreifen entstanden ist, jedem Besucher der Burg Greifenstein.

Das Fest auf dem Hexenberg bei Petronell

In einem Bauernhaus bei Petronell war der Jungknecht dahintergekommen, daß die Bäuerin oft des Nachts das Haus verließ. Da er ein neugieriger Bursche war, beschloß er zu erforschen, was sie denn eigentlich treibe. In der Johannisnacht legte er sich in den großen Backtrog auf die Lauer.

Und richtig, gegen Mitternacht kam die Bäuerin dahergeschlichen, nahm einen Besenstiel zwischen die Beine und sprach die Worte: »Oben aus und nirgends an!« Dann war sie weg.

Der vorwitzige Jungknecht wunderte sich zuerst über ihr Verschwinden, später dachte er, das könne er auch probieren. Er setzte sich ebenfalls auf einen Besenstiel, sprach aber, da er die Worte nicht recht verstanden hatte:

»Oben aus und überall an!« Nun fuhr er freilich vom Boden in die Höhe und in der offenen Küche umher, aber ins Freie hinaus kam er nicht. Er stieß sich den Kopf, die Ellbogen und die Knie an allen Wänden, Decke und Rauchfang an und war froh, als er endlich vom Besen herab zu Boden fiel.

Über den Lärm, der dadurch entstand, war der Großknecht in die Küche gekommen, und dem jungen Burschen glückte es gerade noch vorher, durch das enge Küchenfenster hinauszuschlüpfen. Gleich darauf lag er mäuschenstill im Roßstall unter seiner Decke.

Am nächsten Abend versteckte er sich wieder in der Küche, um die Bäuerin zu beobachten. Wieder sah er das gleiche Geschehen und hörte deutlich den Spruch. Nun versuchte er neuerlich sein Glück mit dem Besen und hatte diesmal Erfolg. Geräuschlos flog er beim Rauchfang hinaus; durch die laue Sommernacht ging die Fahrt auf den Hexenberg. Verwundert sah er hier eine lange Tafel aufgerichtet, an der viele Männer und Weiber, darunter auch seine Bäuerin, in fröhlicher Laune beim Schmaus saßen. Auf dem Ehrensitz thronte ein hagerer Mann mit verkniffenem Gesicht, der vom Kopf bis zum Fuß rot gekleidet war und eine lange Hahnenfeder auf dem Hut trug.

Der Bursche, dem das Essen über alles ging, setzte sich unten an die Tafel und langte wacker zu. Es gab feine Leckerbissen, und alle mundeten ihm herrlich. Als er nach dem Mal zum Tanz ging, füllte er rasch seine Taschen mit den köstlichen Speisen und schlich dann in die Büsche, von wo er dem nächtlichen Treiben im Licht des Vollmondes neugierig zusah.

Als das Fest beendet war und sich alle Teilnehmer ehrerbietig von dem Mann in roter Gewandung verabschiedet hatten, setzte sich jeder auf seinen Besen, murmelte einen Spruch und fuhr durch die Lüfte davon. Als endlich alle fort waren und die Kuppe des Berges still und verlassen dalag, kroch auch der Bursche aus dem Gebüsch, nahm seinen Besenstiel und wollte wie die andern davonfliegen. Aber der Besen rührte sich nicht vom Fleck. Der Bursche hatte den zweiten Spruch nicht gehört, und alle seine Mühe war vergebens.

Er mußte beim trügerischen Mondenschein den weiten Weg nach Hause zu Fuß zurücklegen und kam erst frühmorgens mit zerschundenen Knien und blutiger Nase erschöpft und hungrig daheim an. Doch tröstete ihn der Gedanke, daß er sich nun die mitgebrachten Leckerbissen wohlschmecken lassen wolle. Als er sie aber aus der Tasche zog, sah er mit Ekel, daß es nur Kuhfladen waren. Das benahm ihm gründlichst alle Lust, je wieder einen Ausritt auf den Hexenberg zu machen.

Das Kegelspiel am Kollmitzberg

Vor vielen Jahren lebte am Fuß des Kollmitzberges in einer einsamen Hütte ein armer Köhler mit seiner Ehefrau. Leonhard, so hieß der Kohlenbrenner, war ein arbeitsamer Mann, der nur die eine Untugend hatte, daß er ein leidenschattlicher Spieler war. Wenn nach dem Verkauf von Kohlen ein paar Geldstücke in seiner Tasche waren, zog es ihn mit unwiderstehlicher Gewalt in die nächste Wirtsstube, wo er im Würfel- oder Kegelspiel sein Glück versuchte. Aber Leonhard hatte selten Glück. Meist endete der Tag damit, daß er ohne einen Groschen Geld im Sack entlang der Thaya heimwanderte. Dann kam ihm der Weg doppelt so lang vor, er grübelte und dachte, wie er zu Geld kommen und seiner Armut ein Ende machen könnte. Traurig empfing ihn daheim seine Ehefrau Gertrud. Denn anstatt mit dem notwendigen Einkauf kehrte er mit leeren Händen zurück.

Eines Tages stand der Köhler wieder einmal vor seinem Meiler und starrte den rauchenden Kohlenhaufen an. Dabei bemerkte er gar nicht, daß sich ihm ein hochgewachsener, junkermäßig gekleideter Mann näherte. Als der Fremde dicht vor ihm stand, schrak er zusammen. Leonhard blickte in ein unheimliches, starkknochiges Gesicht, das einen mächtigen roten Knebelbart trug. Ein großer grauer Schlapphut mit einer roten Hahnenfeder saß auf dem Kopf des Mannes. Als er seinen grauen Mantel auseinanderschlug, wurden ein graues faltiges Wams und Beinkleider von roter Farbe sichtbar.

Mit donnernder Stimme fragte der Fremde den überraschten Leonhard, ob er der Köhler sei, der so großen Gefallen am Kegel- und Würfelspiel finde. Schon wollte Leonhard verneinen, als der Spielteufel in ihm erwachte und ihn zwang, die Frage zu bejahen.

Der Graumantel verzog grinsend sein Antlitz und zog einen vollen Beutel aus der Tasche, den er dem Köhler vor die Nase hielt Dabei forderte er ihn auf, mit ihm ein Spielchen zu versuchen. Verlegen bekannte sich Leonhard zu seiner Armut, doch der Fremde fiel ihm ins Wort und meinte: »Ach was! Ich setze mein gelbes Gold gegen deine schwarzen Kohlen!«

Der Kohlenbrenner war zufrieden, führte den Besucher in seine Hütte und langte vom Wandbrett den Würfelbecher herab. Bald klapperten die Würfel auf der Tischplatte. Leonhard tat den ersten Wurf. Mit zitternder Hand ließ er die Würfel aus dem Becher rollen, jeder zeigte fünf Augen. »Zehn«, hallte es dumpf von den Lippen des Fremden, der nun nach dem Becher griff. Gespannt folgte Leonhards Blick den tanzenden Würfeln, bis sie zur Ruhe kamen. Fünf Augen zeigte der eine, vier der andere Würfel. »Neun«, jubelte der Köhler; seine Augen leuchteten. Wortlos reichte der Rote dem glücklichen Gewinner den prallen Beutel, den dieser voll Freude entgegennahm.

Unterdessen war Gertrud, des Köhlers Gattin, die im Wald Holz geschlichtet hatte, in die Stube getreten. Als sie den Hageren im grauen Mantel erblickte, gab es ihr einen Stich. Doch der Gast nahm den Köhler beiseite und forderte ihn auf, nun ein Kegelspiel mit ihm zu wagen. Dabei hielt er ihm wieder einen Beutel voll Gold vor die Augen. Da entgegnete die Frau schüchtern, es seien weder Kegel noch Kugeln zur Hand; in die Schenke solle der Ehemann aber nicht gehen, der dampfende Meiler erfordere dringend seine Anwesenheit Da lächelte der Rote und meinte, mit seinem Gold klimpernd, es sei gar nicht nötig, in das entfernte Wirtshaus zu gehen; unweit der Hütte wisse er einen Platz, der zur Not genüge, einen Meisterschub zu tun. Neun zubehauene Holzklötze können die Kegel ersetzen, und für die Kugel wolle er sorgen.

Während Meister Leonhard aus seinem Holzvorrat geeignete Stücke heraussuchte und sich damit belud, eilte der Fremde zum Fluß und langte wie von ungefähr ein kugelrundes Geröllstück aus dem Wasser, das bei der Berührung mit seiner Hand schäumend aufzischte.

Gertrud fühlte einen Schauder über ihren Rücken rieseln, als sie den beiden nachsah, die miteinander dem Wald zuschritten. Ein unheimliches Gefühl sagte ihr, daß es mit dem Fremden nicht geheuer sei, zumal sie das Aufbrausen des Wassers vernommen hatte, als er mit der Hand in den Fluß griff. Außerdem schien ihr, als ob der Graumantel hinke. Ein Stoßgebet murmelnd, schlich sie den beiden in den Wald nach.

Hinter dem Stamm einer alten Eiche verborgen, sah sie nun, wie sich ihr Mann zum Schub anschickte, während sein Begleiter sagte: »Es gilt also wie vorher, dieser Beutel voll Gold gegen deinen Kohlenhaufen.«

Der Köhler nickte zustimmend.

Ängstlich verfolgte Gertrud das Tun ihres Ehegatten. Sie bemerkte, wie der Rote höhnisch grinste, aber wie von einer geheimnisvollen Macht überwältigt, war sie unfähig, sich zu rühren oder einen Laut hervorzubringen. Sie zitterte am ganzen Leib, als Leonhard die Kugel warf. Ein heftiger Windstoß fuhr durch die Baumkronen, die Äste bogen sich knarrend, während die Kugel mit seltsamen Sprüngen die Bahn entlangrollte und mit dumpfem Knall die aufgestellten Holzstücke traf. Es klang wie rollender Donner, als die Kegel polternd durcheinanderfielen.

Der Köhler tat einen Freudensprung »Alle neun!« rief er.

Gertrud glaubte vor Angst vergehen zu müssen, als der Rote die Kugel schwang und zum Wurf ausholte. Es schien ihr, als ob Feuerfunken aus der Kugel sprühten, tobend heulte der Sturm und warf ihr abgebrochene Zweige ins Gesicht Plötzlich blendete ein grelles Licht ihre Augen, ein Donnerschlag erschütterte die Luft, und dann noch einer und wieder einer. Alles Blut drang der Entsetzten zu Kopf, bis auf einmal eine schauderhafte Stimme das Brausen des Sturmes übertönte: »Alle zehn! Alle zehn!« – Ohnmächtig sank Gertrud zu Boden.

Als das arme Frauenzimmer wieder zu sich kam, herrschte Stille im Wald. Das Unwetter hatte sich verzogen, der Mond warf seine bleichen Strahlen durch das Laubdach. Stöhnend richtete sich Gertrud auf und näherte sich langsam der unheimlichen Kegelbahn. Im vollen Mondlicht bot sich ihr ein grausiges Bild. inmitten der umgeworfenen Kegelhölzer lag mit verzerrten Zügen die Leiche ihres Ehegatten. Von seinem finsteren Kegelpartner war keine Spur zu sehen.

Mit einem Jammerschrei warf sich Gertrud über den Körper ihres toten Ehemannes, vergebens suchte sich noch ein Lebenszeichen an ihm zu entdecken. Dann hob sie ihn mit übermenschlichen Kräften auf ihre Schultern und trug ihn den Berg hinab, ihrer stillen Behausung zu. Aber nur ein rauchender Trümmerhaufen bezeichnete den Ort, wo früher die Hütte gestanden war. Auch der Kohlenmeiler war fort Der Satan hatte den Einsatz des Köhlers samt dessen Seele mit sich genommen.

Sieben Tage saß Frau Gertrud trauernd am Grab ihres Ehegatten und weinte bittere Tränen. Sie hatte ihn an der Stelle bestattet, wo sein letzter Kohlenmeiler gebrannt hatte. – Aber das Leben forderte seine Rechte. Mit einigem Werkzeug versehen, zog sie sich in den Wald zurück, wo er am dichtesten und einsamsten war. Hier errichtete sie an einer windgeschützten Stelle in der Nähe eines Quells aus roh zubehauenen Baumstämmen eine einfache Hütte, die nur einen einzigen Wohnraum hatte. Wurzeln und Beeren bildeten ihre Nahrung. Oft vergoß sie Tränen über den Verlust ihres Ehegatten und haderte mit ihrem traurigen Los. Aber je mehr sie grübelte und nachdachte, desto mehr verbitterte sich ihr Gemüt, bis sie zuletzt, alles verfluchend, was ihr bisher heilig war, mit dem Teufel einen Bund schloß.

So war aus dem ehrsamen Weibe eine alte Hexe geworden, die von allen Leuten gemieden wurde. Nur wer sich gar keinen Rat mehr wußte und der Verzweiflung nahe war, suchte sie auf, um ihren Sprüchen zu lauschen oder heilsame Tränklein und Pflaster zu holen, wofür sie mit Feldfrüchten und anderen Lebensmitteln bezahlten; denn die alte Hexe scheute das Geld, seitdem ihr Mann darum Leib und Seele verloren hatte.

Doch zu gewissen Zeiten im Jahr war die Hexe Gertrud für die Menschen nicht zu sprechen. Es war dies zu Walpurgis, Johanni oder zur Weihnachtszeit; denn da hielten die Hexen mit dem Teufel ihre Zusammenkunft ab, bei der Gertrud nicht fehlen durfte. Wem also sein Leben lieb war, der mied es, um diese Zeit den Bannkreis des Kollmitzberges zu betreten.

Eines Tages kamen wieder Leute zur Hütte der Hexe, um ihren Rat einzuholen, aber sie fanden die Hütte verschlossen. Das Dach lag auf der Erde neben der Quelle. Als man die Tür der Behausung aufbrach, flüchteten viele Mäuse aus der Stube, die Leiche der Hexe aber lag, fast bis auf die Knochen abgenagt, unter dem Herdloch am Boden.

Seit dieser Zeit wurde der Wald, der nach der Hütte der Hexe den Namen »Die öde Stube« erhielt, von allen Bewohnern gemieden.

Das Melker Kreuz

Die Schatzkammer des Stiftes Melk enthält als wertvolles Schaustück seit Jahrhunderten ein kostbares goldenes Kreuz, das kunstvoll gearbeitet und mit Perlen und Edelsteinen reich verziert ist. In seiner Mitte befindet sich ein Splitter vom Kreuz Christi.

Im Jahre 1170 herrschte im Stift große Trauer; Abt und Konvent waren in höchster Erregung: das goldene Kreuz war verschwunden. Lange Zeit blieben alle Nachforschungen nach seinem Verbleib erfolglos. Endlich wurde es ausfindig gemacht Um die Echtheit des Kreuzes festzustellen, schlugen Schiedsrichter eine Prüfung vor.

Das Kreuz sollte in ein Boot gelegt und dieses den Wellen der Donau anvertraut werden. Schwimme der Kahn von selbst stromaufwärts gegen Melk, so sei die Echtheit des Kreuzes erwiesen. Und wirklich geschah ein Wunder. Das Boot trieb der starken Strömung zum Trotz langsam flußaufwärts dem Kloster zu.

Abt Sieghard nahm freudig das Heiligtum in Empfang und brachte es unter dem Jubel des Volkes in das Kloster Melk zurück.

Das metallene Käuzlein von Rauhenstein

Es ist wohl schon lange her, da hauste auf der Burg Rauhenstein bei Baden ein Ritter Wolf, der eine tapfere Klinge führte und vor den verwegensten Taten nicht zurückschreckte, der aber ein so rauhes Gemüt und ein so steinernes Herz hatte, daß man ihn nicht den »Rauhensteiner«, sondern den »rauhen Stein« hieß. Mächtig und kühn wie er war, meinte er, gegen den Armen und Niedrigen sei ihm alles erlaubt, besonders wenn ein solcher seinen Zorn auf sich gezogen hatte.

Da wagten es einmal zwei Badener Bürgersöhne in den Forsten des Ritters ein Stück Wild zu erlegen. Sie wurden dabei ertappt, vor den Ritter gebracht und nach kurzem Verhör in den Turm geworfen. Ihre Tat sollten sie mit dem Tod büßen.

Der alte Vater der beiden Gefangenen war ein reicher Mann und bot dem Schloßherrn ein hohes Lösegeld an, wenn seine Söhne begnadigt und in Freiheit gesetzt würden. Aber der Ritter war reich genug, um dieses Angebot abzulehnen. Darüber geriet der Alte in größte Erbitterung und brach in wilde Verwünschungen aus. Nun wandte sich der Zorn des stolzen Ritters auch gegen den unglücklichen Greis, und er ließ ihn ebenfalls in den Kerker werfen.

Da aber der greise Bürger ein kunstfertiger Glockengießer war, wie man einen zweiten nicht so leicht finden konnte, legte sich die Badener Bürgerschaft ins Mittel und erhob für den Alten und seine beiden Söhne Fürsprache bei dem hartherzigen Burgherrn. Nach langen Unterhandlungen ließ sich der Ritter Wolf zu einer teilweisen Begnadigung herbei, die aber so furchtbar und grausam war, daß nur ein steinernes Herz sie ersonnen haben konnte. Der Ritter bestimmte: »Der Vater soll als Lösegeld für sich und einen Sohn eine Glocke gießen, die zum erstenmal von diesem beim Tod seines Bruders geläutet werden muß.«

Dabei setzte der Schloßherr eine sehr kurze Frist für den Guß der Totenglocke fest, um den Alten bei seiner Arbeit zur Eile anzutreiben. Der Glockenguß sollte im Hof der Burg Rauhenstein erfolgen. Verzweifelt machte sich der unglückliche Vater ans Werk, um wenigstens das Leben eines Sohnes zu retten.

Da die festgesetzte Zeit kurz war und das nötige Material nicht so rasch beschafft werden konnte, brachten die Verwandten und Bekannten dem Meister alles Metall, das sie auftreiben konnten. Darunter befand sich manches Heiligenbild, das aus edlem Metall getrieben war.

Mit zitternden Händen, Tränen in den Augen, machte sich der alte Mann an die Arbeit, eine Glocke zu gießen, deren erster Ton den Tod seines Sohnes künden sollte. So sehr ihm bisher jeder Arbeitsauftrag Freude bereitet hatte, so groß war nunmehr die Trauer, und er verwünschte seine Kunst, die ihm Zeit seines Lebens das Liebste auf Erden gewesen. Endlich war es so weit, die Glocke war vollendet und wurde ihm Schloßturm aufgehängt.

Kaum war sie mit Klöppel und Seil versehen, so befahl der grausame Ritter, sie zum Tod des Sohnes zu läuten. Da übermannte den armen Vater die Verzweiflung; sinnlos vor Jammer und Angst stürmte er die enge Wendeltreppe im Turm empor und begann, wie wahnsinnig am Seile zu ziehen. Die Glocke ertönte, der Greis aber stieß ein entsetzliches Jammergeschrei aus, flehte Gott und alle Heiligen an um Rache und Strafe für den unbarmherzigen Burgherrn und verfluchte die Glocke mit gräßlichen Worten. »Nimmer möge dein Totenruf verstummen«, rief er, »solange der Name des grausamen Geschlechtes des Burgherrn auf Erden genannt wird!«

Das Blut des Sohnes war geflossen, die furchtbare Tat vollzogen; droben aber auf dem Turm stürmte der greise Glöckner weiter, den Geist vom Wahnsinn umnachtet. Der Sturmwind brauste in sein Geläut und trieb ein furchtbares Gewitter herbei, das sich über der Burg des unmenschlichen Ritters entlud. Ein Blitzstrahl fuhr in den Turm und streckte den alten Glockengießer tot hin; die Burg aber ging in Flammen auf.

Doch der reichte Ritter war in der Lage, sein Schloß wieder neu aufzubauen. Nach mehreren Jahren war der Bau vollendet, und nun sollte das Hochzeitsfest des Burgfräuleins begangen werden. Mit Musik und Glockenklang wurde der einziehende Bräutigam feierlich begrüßt. Die bräutlich geschmückte Tochter des Schloßherrn stand auf dem Söller der Burg und winkte dem nahenden Geliebten Willkommensgrüße entgegen. Dabei neigte sie sich so weit vor, daß sie über die Brüstung in die Tiefe stürzte, wo sie tot liegen blieb. In diesem Augenblick schlug die Totenglocke von selbst an.

Das war der erste der vielen Unglücksfälle, die nun über die Burg und das Geschlecht der Rauhensteiner hereinbrachen. Und jedesmal ertönte die Glocke im Turm. Man erwog, das verhaßte Gebilde zu zerschlagen, aber schon hatte sich der Glaube verbreitet, die Dauer des Geschlechtes hänge von dem Bestand der Glocke ab. Um aber ihren unheilverkündenden Mund zum Schweigen zu bringen, nahm man den Klöppel ab und vermauerte alle Öffnungen des Turmes.

Aber damit war der Fluch, der über dem Geschlecht der Rauhensteiner schwebte, nicht behoben. Das Unglück blieb dem Haus treu, und sooft den Herren der Feste Unheil drohte, regte sich die Glocke im Turm, und ihre dumpfen, prophetischen Töne klangen durch alle Mauern. Wie ein metallenes Käuzchen ließ sie in solchen Zeiten ihren Ruf durch die Stille der Nacht ertönen, und die Furcht vor ihrem Unglückston brachte die Schloßherren so weit, daß sie zuletzt die Burg verließen und ihr Stammhaus einem andern Rittergeschlecht verkauften.

Das Wichtelmännchen von Baden

Ein Schneiderlein in Baden, das seine Kundschaft gern um ein Stückchen Tuch verkürzte und deshalb jede Hose und jeden Rock eher ein wenig zu kurz und zu klein als zu lang und zu groß machte, bemerkte seit einiger Zeit, daß sich die ersparten Reste auffällig verminderten. Kaum hatte er am Sonntagsrock des Bauern eine Elle erübrigt, um sie für des Nachbarn Weste zu verwenden, schrumpfte sie über Nacht ein und war dann als Fleck zu groß, für die Weste aber zu klein. Anfangs meinte der Schneider, er habe sich vielleicht verschnitten, aber als sich die Sache wiederholte, kam es ihm doch recht sonderbar vor, und er sann hin und her, wer ihm den Schabernack antun könnte, und wie er hinter das Geheimnis komme. Endlich faßte er einen Entschluß, der seinem Verstand alle Ehre machte: er spannte eine gut gemessene Elle seines Tuches, das er an des Pfarrers neuen Rock erspart hatte, mit vier Nägeln auf seinen Arbeitstisch und legte sich dann beruhigt zu Bett.

Als er am Morgen erwachte und seinen Tuchrest betrachtete, war er richtig wieder kleiner geworden, aber, o Wunder, der Tisch zeugte acht Nagellöcher. So mußte also jemand bei Nacht den Fleck abgenommen, beschnitten und dann wieder mit den Nägeln befestigt haben. Aber wer konnte der Täter sein, und wie war er hereingekommen? Das einzige Fenster der Werkstatt war vergittert, die einzige Tür fest versperrt; der kluge Schneider stand vor einem Rätsel.

Aber ein richtiger Schneider weiß sich zu raten und zu helfen. Und als er bei des Bürgermeisters neuer Hose wieder ein tüchtiges Stück Stoff erspart hatte, ließ er es gar nicht über Nacht liegen, sondern verwendete es gleich auf ein Leibchen für den Sohn des Metzgers und hörte nicht früher mit seiner Arbeit auf, als bis er die ganze Bestellung an seine Kundschaft abgeliefert hatte. Auf diese pfiffige Art wurde ihm auch über Nacht kein Fleck mehr kleiner.

Aber auf die Dauer konnte es nicht so fortgehen; denn wenn er mehr oder größere Arbeiten bekam, mußte er die abgesparten Reste doch wieder beiseitelegen, und sie schrumpften dann jedesmal über Nacht ein, ob er sie nun auf den Tisch nagelte oder weglegte. Das konnte nicht mit rechten Dingen zugehen. So beschloß denn der Schneider, einmal eine Nacht durchzumachen, um zu sehen, was sich tue. Bald ergab sich eine herrliche Gelegenheit dazu; denn er hatte für den Gutsherrn einen neuen Rock anzufertigen, und das restliche Stück Tuch, das auf eine prächtige Hose für den Schulmeister reichte, konnte er sich doch von dem rätselhaften Dieb nicht verschneiden lassen.

Gedacht, getan! Mit einem ordentlichen Knüttel bewaffnet, legte sich das mutige Schneiderlein zu Bett und stellte sich schlafend, um den seltsamen Dieb zu täuschen – bis er wirklich einschlief. Am Morgen war des Schulmeisters Hose beim Teufel; denn von dem prächtigen Tuchrest fehlte mehr als die Hälfte. Das war dem Schneider denn doch zu dumm. Ärgerlich saß er bei seiner Arbeit und verwünschte den Schlaf, den Dieb und das Tuch. Am Nachmittag hatte er sich aber wieder beruhigt. Der Jäger hatte ihm Stoff zu einem Mantel gebracht, und da blieb wieder so viel übrig, daß leicht auch noch die Hose herausgehen mußte. Doch je näher der Abend kam, desto unruhiger wurde er; denn beides, Mantel und Hose, konnte er heute nicht mehr fertigbringen, und über Nacht wollte er sich nicht wieder den Profit stehlen lassen.

Was blieb dem Armen anderes übrig, als wieder die Nacht zu durchwachen, aber diesmal besser als vorher. Das tat er denn auch; ein richtiger Schneider kann alles, was er nur ernstlich will.

Zuerst sah der Horcher nichts. Der Fleck lag ruhig auf dem Tisch. Als aber die Uhr zwölf schlug und ihm ob der Geisterstunde bange zu werden begann, da fing der Tuchfleck plötzlich zu tanzen an, und ein kleines nacktes Männlein hüpfte auf dem Tisch umher, hatte eine große Schere in der Hand und schnitt und schnitt, daß es eine Freude war, ihm zuzuschauen. Der Schneider, der regungslos in seinem Versteck verharrte, sah nun, wie sich der kleine Mann gemütlich eine Hose anmaß, sie sorgfältig zuschnitt, dann den Zwirn einfädelte und schließlich nach Schneiderart lustig darauf losnähte. Die Arbeit ging ihm flott von der Hand, und als die Uhr eins schlug, schnellte er kichernd von seinem Sitz in die Höhe, zeigte dem armen Schneider die lange Nase und war mit der Hose verschwunden, ehe der bestürzte Held sich zu faßen vermochte. Nun sprang er aus dem Bett und eilte zum Arbeitstisch, um zu sehen, daß er nicht geträumt hatte. Der Fleck war abermals kleiner, und aus der erhofften Hose für den Schulmeister war wieder nichts geworden.

Die Geschichte ging dem Schneider aber doch ins Gemüt, er legte seine üble Gewohnheit ab und gab fortan jeden Tuchrest seiner Kundschaft zurück. Seit dieser Zeit hatte er auch viel Glück und blieb von dem kleinen Dieb für immer verschont.

Das Zauberschloß zu Grabenweg

Wilde zerrissene Felsen, kahle Hänge, deren Gipfel mit Schnee bedeckt waren, erhoben sich einst zu beiden Seiten des anmutigen Tales, in dem heute das Dorf Grabenweg bei Pottenstein liegt. Nur wenige Ansiedler bewohnten die unwirtliche Gegend, in der gerade nur ein paar genügsame Schafherden, die die Menschen ihr Eigen nannten, kärgliches Futter fanden.

Auf den wenigen Grasplätzen zwischen den schroff emporragenden Felsen weidete damals ein junger Schäfer täglich seine Herde. Es war gerade zur Zeit, da im Flachland draußen die Sommersonnenwende gefeiert wurde, als der Jüngling wieder einmal seine Herde die abschüssigen Hänge hinantrieb. Droben überließ er die weidenden Tiere der Aufmerksamkeit seines Hundes und lagerte sich auf sein Lieblingsplätzchen, einen kleinen Felsvorsprung, der ihm einen wunderbaren Blick über die Felsenhäupter gewährte. Nach einiger Zeit zog er seine Flöte aus seiner Schäfertasche hervor und begann gar liebliche Weisen zu spielen. Plötzlich war es ihm, als bewege sich der Felsen unter seinem Rücken. Erschrocken sprang er auf und tat ein paar Schritte zur Seite. Ein seltsames Donnern und Rollen erscholl im Erdinnern, die Felsen klafften auseinander, und der mächtige Felsblock, worauf er eben noch gelegen war, versank in die Tiefe. Zugleich hörte er ein geheimnisvolles Knistern und Rauschen, ein heller Glanz blendete seine Augen, und als er sie wieder öffnete, erblickte er an der Stelle, wo eben noch der kleine verwitterte Fels über den Steilhang hinausgeragt hatte, einen herrlich glitzernden Kristallpalast.

Mit erstaunten Blicken betrachtete der arme Junge die strahlende Herrlichkeit, die da mitten in dem kahlen Felsengebirg vor seinen Augen aus dem Boden gewachsen war. Eine prächtige kleine Säulenhalle bildete den Eingang in das schimmernde Innere des Palastes. Die schlanken Säulen waren aus reinstem Bergkristall gehauen und mit goldenen Zieraten geschmückt. Die Stufen, die zur Vorhalle hinaufführten, erglänzten von hellstem Silber, die hohe Flügeltür aber im Hintergrund des Verbaues strahlte in buntem Schmuck blitzender Edelsteine. Das Innere des Zauberpalastes blieb den Augen des Jünglings verschlossen. Während er wie geblendet die ungeahnte Herrlichkeit anstarrte, ertönte fern in den Bergen der Klang eines Glöckleins, das einen frommen Klausner zum Gebet rief. Rein und klar schallte der helle Klang durch die Lüfte, und als der letzte Ton sanft nachzitternd verklungen war, ließ sich zuerst leise, dann immer heller und stärker eine glockenreine Stimme in Innern des wunderbaren Palastes vernehmen, die ein liebliches, sinnbetörendes Lied sang. Hingerissen von dem herzerhebenden Gesang, griff der junge Schäfer nach seiner Flöte und begleitete die unsichtbare Sängerin mit harmonischen Weisen.

Endlich verstummte das herrliche Lied drinnen in dem kristallenen Palast, die funkelnde Flügeltür öffnete sich, und auf der Schwelle stand eine holde Mädchengestalt im Zauber jugendlicher Schönheit, die schlanken Glieder in schimmerndes Weiß gehüllt. Der entzückte Jüngling wandte kein Auge von der wunderbaren Erscheinung. Diese näherte sich lächelnd dem Hirten und küßte ihn auf die Stirn.

»Du hast, mein lieber Knabe«, flüsterte sie in wohllautenden Tönen dem Verwirrten zu, »durch dein liebliches Flötenspiel am heutigen Tag und an dieser Stelle einen Teil des fürchterlichen Bannes gebrochen, der mich so lange hier gefangen hielt. Es hängt nun von dir ab, ob du auch den noch bestehenden Zauber zu lösen vermagst. Dieser Kristallpalast mit den unermeßlichen Schätzen, die drinnen aufgehäuft sind, und meine Hand sollen der Lohn für diese Tat sein.« Während sie den Jüngling flehend anblickte, fuhr sie in beschwörendem Ton fort: »Sag, willst du es wagen, mich zu befreien?«

Der Schäfer, der stumm den Worten der holden Jungfrau gelauscht hatte, schien gleichsam aus einem Traum zu erwachen. Seine Wangen röteten sich, Mut und Entschlossenheit blitzten aus seinen Augen. Mit bebenden Worten versprach er, alles zu unternehmen, damit das schöne Mädchen von dem bösen Zauber befreit werde. »Was kann ich dazu tun?« fragte er erregt.

»Deine Aufgabe«, erwiderte die Jungfrau, »wird durchaus nicht leicht sein. Du mußt dich mit fester Entschlossenheit und unerschrockenem Mut wappnen, um das schwere Werk, das dir bevorsteht, vollbringen zu können. Merk auf, was ich dir nun sage! Jedes Jahr am heutigen Tag, wenn draußen in der Ebene die Sommersonnenwende gefeiert wird, kommst du eine Stunde nach Sonnenaufgang hierher auf den Berg. Da wartest du, bis das Glöcklein in der Ferne, das du heute gehört hast, die Frommen zur Andacht ruft. Dann wird dieser Palast, den du hier siehst, vor deinen Augen wiedererstehen. Deine Aufgabe wird es nun sein, mutig das Schloß zu betreten und unerschrocken durch alle Gemächer bis zum letzten Raum vorzudringen. Dort werde ich dir in Gestalt irgendeines scheußlichen Tieres entgegen kommen. Der schreckliche Anblick darf dich aber nicht entmutigen. Du mußt auf mich zugehen, mich umarmen und auf die Stirn küssen. Wenn du standhaft bist und diese Tat drei Jahre hindurch am selben Tag und zur gleichen Stunde vollbringst, so ist mit dem dritten Kuß der Zauber, der mich gebannt hält, gelöst, und ich gehöre dir, samt dem Schloß und den Reichtümern, die darinnen verborgen sind. Willst du das schwierige Werk meiner Erlösung vollziehen, so versprich mir, alles genau auszuführen, was ich dir gesagt habe, und bekräftige dein Versprechen mit Handschlag!«

Der junge Schäfer beteuerte nochmals, daß er fest entschlossen sei, die Jungfrau zu erlösen, gab das geforderte Versprechen und besiegelte es mit einem kräftigen Händedruck.

»Ich danke dir, mein wackerer Helfer«, sprach die liebliche Maid, »und wenn dein Entschluß je wanken sollte, so denk an dieses Versprechen und bleibe standhaft! Heute übers Jahr sehen wir uns wieder.«

Nach diesen Worten schritt sie in das Zauberschloß zurück, die strahlende Tür schloß sich hinter ihr, und mit donnerndem Krachen versank der herrliche Bau in den Felsen. An der Stelle des Schlosses lag der Felsvorsprung, und alles war wieder wie früher.

Den Jüngling dünkte das wundersame Erlebnis wie ein seltsamer Traum, die Gestalt des lieblichen Mädchens wich ihm nicht aus dem Sinn, und als er zu Mittag seine Schafe den Hang hinuntertrieb, hing er in Gedanken noch immer dem feierlichen Versprechen nach, das er dem zauberhaften Mädchen gegeben hatte. Sooft er von nun an das kahle Felsengebiet betrat, ergriff ihn eine heilige Scheu, aber immer wieder zog es ihn an diesen geheimnisvollen Ort, wo sein Flötenspiel den Palast aus den Felsen gezaubert hatte.

So verstrich ein Jahr. Am Tag der Sonnenwende zog der Schäfer lang vor Sonnenaufgang mit seiner Herde den Berg hinauf. Ein banges Gefühl vor dem unfaßbaren Ereignis, das ihm bevorstand, erfüllte sein Herz; immer näher rückte die Stunde, wo es eintreten sollte. Schon erhob sich die Sonne im Osten über den Bergen, schon erklang das Glöckchen des Klausners weit drinnen im Gebirg, und kaum war der letzte Glockenton verhallt, tauchte das Zauberschloß in den Felsen auf, das seine Aufgabe barg. Einen Augenblick nur bedachte er sich, dann schritt er mutig zum Eingang und wollte die Flügeltür öffnen. Doch diese sprang von selbst auf. Ohne den Herrlichkeiten, die den Palast erfüllten, nur einen Blick zu gönnen, eilte der Jüngling von Gemach zu Gemach; überall tat sich die Tür von selbst vor ihm auf. Endlich war er beim letzten Raum angelangt; aber hier blieb die Tür verschlossen. Eine kleine Weile stand er wartend da, dann drückte er entschlossen die Klinke nieder. Ein weiterer Saal lag vor seinen Blicken. Und ehe er noch recht erfassen konnte, wie es da drinnen aussah, fuhr plötzlich von einem samtbehangenen Lager eine ungeheure Schlange zischend gegen den erschrockenen Schäfer los. Schon wollte er sich schleunigst zur Flucht wenden, da erinnerte er sich der Worte des Mädchens und seines Versprechens, trat der Schlange beherzt entgegen und küßte sie auf den Kopf, indem er sie in seine Arme schloß. Zugleich aber verließen ihn die Sinne, und er sank mit einem Seufzer bewußtlos auf den prunkvollen Teppich des Gemaches.

Als er wieder zu sich kam, lag er auf der kleinen Felsplatte, die seit jeher sein Aufenthalt gewesen, das zauberhafte Schloß aber war verschwunden. Doch die Gegend hatte sich auffallend verändert. Die wilden Felsen waren mit freundlichem Grün bewachsen, von den Graten und Zinnen schimmerte nicht mehr der ewige Schnee herab, und alle Schroffheit war gewichen. Da griff der Schäfer zu seiner Flöte und spielte in der Freude seines Herzens liebliche Weisen, die der Morgenwind säuselnd über die grünen Hänge trug. Und als er seine Flöte zur Seite legte, da war ihm, als hauchten ihm die Winde die liebliche Stimme des Mädchens zu, das ihm seine Tat mit leisen Worten dankte.

Ein weiteres Jahr war vergangen. Wieder kam die Zeit der Sommersonnenwende, und wieder war alles wie im Vorjahr. Aber als er diesmal die Tür des letzten Gemachs öffnete, da sprang ihm zähnefletschend ein gräßliches Ungeheuer entgegen und riß mit schrecklichem Geheul den Rachen weit auf, als wolle es ihn verschlingen. Wieder drohte der Mut den Jüngling zu verlassen, und schon war er im Begriff zu fliehen, als ihm noch rechtzeitig die Worte der verzauberten Jungfrau in den Sinn kamen. Mutig blieb er stehen, legte trotz des furchtbar dräuenden Rachens herzhaft seine Arme um den Hals des scheußlichen Ungetüms und drückte einen Kuß auf dessen Stirn.

Wie mit einem Zauberschlag war das schreckliche Untier verschwunden, holde zauberische Mädchengestalten umgaukelten den Jüngling, und eine himmlische Musik erfüllte alle Räume des kristallenen Palastes. Während der junge Schäfer verzückt den lieblichen Tönen lauschte und mit bewundernden Blicken die reizenden Jungfrauen betrachtete, in deren Mitte ihm seine holde Bekannte mit freundlichen Blicken ihren Dank zuwinkte, wichen die Wände des Feenpalastes langsam zurück und versanken vor seinen Augen in die Tiefe. Die Felsen schloßen sich wieder, und unverändert ruhte die Felsplatte auf ihrem alten Platz.

Als der Schäfer aber seine Blicke umherschweifen ließ, gewahrte er, da0 die zerklüfteten Felsen vollens verschwunden waren. Sanft gerundete Hänge und Höhen breiteten sich auf, üppig grünende und blühende Bäume und Sträucher nahmen den Blick gefangen. Wo eben noch seine Schafe an den kärglich zwischen den Steinen sproßenden Halmen knabberten, bedeckte saftiges Gras den allmählich sich senkenden Abhang. Zwischen den Bergzügen aber hatte sich ein liebliches Tal gebildet, auf dessen Grund ein silberklares Bächlein murmelnd sich hinwand.

Gern stieg der Jüngling in der folgenden Zeit mit seiner Herde zu der freundlichen Weide hinauf, wo inmitten des üppigen Grüns sein Felsblock auf den Tag der Entscheidung harrte.

Endlich war auch das dritte Jahr vergangen, und der Schäfer, nun nicht mehr ein schüchterner Knabe, sondern ein schöner, kräftiger Jüngling verbrachte die Nacht vor dem Sonnwendtag auf dem Felsen am Berg und entlockte seiner Flöte die herrlichsten Töne. Als die Sonne emporstieg und das Glöcklein verklungen war, erscholl ein furchtbares Donnergrollen, daß die Erde erbebte, und das Zauberschloß stand vor dem erschrockenen Schäfer da.

Aber wie anders sah es heute aus! Bläuliche Flammen züngelten aus den Fenstern gegen Himmel empor, ein gräßliches Ungetüm bewachte den Eingang. Aber unerschrocken ging der Jüngling auf das Tier zu, das knurrend vor ihm zur Seite wich. In allen Gämächern herrschte ein betäubender Lärm, häßliche Kobolde sprangen um ihn herum, schnitten ihm greuliche Grimassen und schleuderten grelle Blitze vor seine Füße. Bekommenen Herzens, doch unentwegt, schritt der Schäfer dem letzen Raum zu und drückte entschlossen auf die Schnalle. die Tür öffnete sich und – mit schauerlichem Geheul stürzte ein mächtiger Lindwurm heran; wie zwei feurige Kugeln leuchteten seine Augen, lohende Flammen sprühten aus dem weit aufgerissenen Rachen. Entsetzt wich der Jüngling zurück und verlor jede Besinnung, als der scheußliche Drache ihn mit einer Flut von Feuer und Dampf übergoß. Hastig wandte er sich um und verließ in eiliger Flucht das entsetzliche Haus, verfolgt von dem schauerlichen Hohngelächter der tückischen Kobolde, die seinen Weg kreuzten.

Mit einem Seufzer der Erleichterung setzte er seinen Fuß auf den grünen Rasenplatz, der vor dem Zauberschloß lag. In diesem Augenblick ließ ein ungeheurer Donner die Erde erdröhnen, ein unheimliches Brausen und Zischen erfüllte die Luft, wüstes Geheul erhob sich im Innern des Zauberpalastes, und deutlich konnte der Jüngling die jammernden Hilferufe der schönen Jungfrau vernehmen. Jetzt erst, aber zu spät, kam ihm zu Bewustsein, daß er sein Versprechen nicht gehalten, das Feigheit ihn überwältigt habe. Als die Klagelaute immer deutlicher aus dem Palast drangen, erfaßte ihn namenlose Angst. Rasch entschlossen sprang er zur Tür, um der Rufenden zu Hilfe zu kommen, aber die Pforte war verschlossen. Mit aller Kraft stemmte er sich dagegen, das Tor sprang auf, da erfolgte abermals ein heftiger Donnerschlag, und Schloß und Jüngling waren von der Erde verschlungen.

Niemand wußte, wohin der schöne Jüngling gekommen war. Aber am nächsten Sonnwendtag fanden Landleute seinen Leichnam dort, wo vormals der kleine Felsvorsprung gewesen, der nun gänzlich verschwunden war. Das Tal aber blieb lieblich und anmutig bis auf den heutigen Tag.

Das Zwergenloch bei Hundsheim

In einem ärmlichen Häuschen in Hundsheim lebte einst ein alter Mann mit seiner Enkeltochter. Eines Tages begegnete das Mädchen beim Schwämmesuchen auf dem Hexenberg einer Schar kleiner Männchen, den Bewohnern des Höhlenreiches im Hexenberg. Die Zwerge luden das Mädchen ein, zu ihnen in den Berg mitzukommen, und versprachen ihr reiche Schätze an Silber und Gold. Sie aber weigerte sich standhaft mitzugehen und eilte nach Hause, wo sie dem Großvater ihr Erlebnis erzählte. Der Alte lobte ihre Klugheit und warnte sie eindringlich vor den Zwergen.

Als die Jungfrau im nächsten Jahr wieder einmal auf den Berg gegangen war, traf sie abermals die Zwerge, die ihr diesmal außer Gold auch kostbare Edelsteine, soviel sie nur wolle, prächtige Kleider und ein herrliches, lustiges Leben versprachen. Das war nun des Guten zuviel und ließ das Mädchen seine guten Vorsätze und die Warnungen des Großvaters vergessen. Ohne sich viel zu denken, folgte sie den Zwergen in den Berg. Wie erstaunt sie war, als sie die Pracht in den unterirdischen Gängen und Sälen sah! Von allen Wänden glitzerten funkelnde Edelsteine, in den herrlichen Zaubergärten, die sie durchschritten, prangten die zierlichsten Blumen, aus Diamanten, Rubinen und Smaragden zusammengesetzt. Sie konnte sich nicht satt sehen an all diesen Herrlichkeiten, vergaß ganz auf Oberwelt, Großvater und Freundinnen und blieb im Reich der Zwerge.

Der so plötzlich einsam gewordene alte Mann war untröstlich über den Verlust seiner geliebten Enkeltochter. Er war fest überzeugt, daß sie den Lockungen der Zwerge erlegen sei, und ging oft zum dunklen Eingang des Zwergenreiches auf dem Berg, um die Wächter zu bitten, ihm seine Enkelin wieder herauszugeben. Aber diese wollten nichts davon wissen und drohten ihm mit dem Tod, wenn er versuchen sollte, in ihr Reich einzudringen.

Ein Jahr hielt sich die Jungfrau schon im Berg auf. Da geschah es einmal, daß sie bei ihren Wanderungen durch die prächtigen unterirdischen Räume in die Nähe des Höhleneinganges kam, wo mehrere bewaffnete Zwerge Wache hielten. Plötzlich sah sie überrascht ein Stück des blauen Himmels in das Dunkel der Höhle hereinleuchten und wurde von tiefer Sehnsucht ergriffen, den lieben Großvater wiederzusehen und auf Erden unter den Menschen zu leben. Sie wollte ins Freie eilen, aber die Wächter hielten sie mit Gewalt zurück und schleppten sie trotz allen Sträubens in das Innere des Berges hinein. Gerade zu dieser Zeit kam der Großvater zum Zwergenschloß, hörte die Hilferufe und erkannte die Stimme seiner Enkeltochter.

Flehend bat er die Zwerge, sie möchten sein Kind doch wenigstens für einen Tag auf die Oberwelt zurückkehren lassen. Die Tränen rannen dem alten Mann dabei über die Wangen. Aber die Zwerge blieben hart und unerbittlich und wiesen den Alten vom Eingang fort.

Da wurde der Alte von bitterem Schmerz und wilden Zorn überwältigt und stieß eine grimmige Verwünschung gegen die Zwerge und ihr prächtiges Reich aus. Und der Himmel erhörte seinen Fluch und ließ ihn sogleich in Erfüllung gehen. Die Erde erbebte, aus dem Schoß des Berges erklang ein furchtbares Brausen, die Säle des unterirdischen Palastes stürzten zusammen und begruben die Kobolde, mit ihnen aber auch das arme gefangene Menschenkind.

Wo früher die prunkvollen Räume des herrlichen Bergschlosses in hellem Glanz erstrahlten, liegen heute die düsteren, wilden Kalksteinhöhlen des Zwergenlochs.

Der Grundstein des Vaterhauses in Mödling

Im dichten Wald am Fuß des hohen Anninger saß einst ein blondgelockter junger Mann. Das Werkzeug, daß zu seinen Füßen lag, verriet, daß er ein Holzfäller war, obwohl die Blässe der Wangen diesem Beruf zu widersprechen schien; denn die Arbeit in Gottes freier Natur pflegt sonst das Antlitz zu bräunen. Aber Konrad, so hieß der Jüngling, hatte an einem schweren Kummer zu tragen. Er liebte die Tochter seines Brotherrn, des reichen Mödlinger Müllers Ottfried, und wußte sich von dem Mädchen wiedergeliebt. Doch der Müller verlangte, daß sein künftiger Schwiegersohn mindestens ein Haus haben müsse, um seiner Tochter Gertrud würdig zu sein, und daß konnte Konrad dem Mädchen nicht bieten; denn er war ein Habenichts, der kaum mehr als die Kleider am Leib sein Eigen nannte. Einmal freilich hatte auch er bessere Tage gesehen; seine Eltern waren wohlhabende Leute gewesen, verloren aber durch die Ränke eines bösen Vogts Haus und Hof und starben verarmt in der Fremde.

»Ach, hätte ich nur den Grundstein meines Vaterhauses hier«, rief Konrad seufzend, »dann wäre mir schon leichter zumute!«

»Den kann ich dir verschaffen«, sagte plötzlich eine Stimme hinter ihm, »und ein Haus auch dazu.«

Als Konrad sich überrascht umwandte, gewahrte er einen Weidmann, der unbemerkt herangetreten war.

»Ein Haus!« rief der Jüngling freudig erregt. »Ach, um diesen Preis würde ich gern mein Leben lang dienen!«

»Du brauchst dafür nichts anderes zu tun«, gab der Weidmann zur Antwort, »als mir das erste Kind zu übergeben, das dir geboren wird.«

Konrads Blut wallte schneller durch die Adern bei dem Gedanken, sich durch den Besitz eines Hauses die geliebte Gertrud zu erringen, und halb bewustlos vor Freude sprach er: »Ein Kind! wenn Ihr es gut und christlich erzieht, warum nicht?«

Der Graurock aber runzelte die Stirn und fügte hinzu: »Die Gabe muß mir ohne jede Bedingung zugesagt werden.«

Konrad, in seinem Glück, bald um die Geliebte freien zu können, dachte nicht lange nach und erklärte sich damit einverstanden. Als sich der Jäger aber entfernt hatte, wurde er nachdenklich und überlegte, ob er nicht doch unvorsichtig gehandelt habe; denn, meinte er, am Ende seid der Fremde der Teufel gewesen, mit dem man sich nicht einlassen dürfe. Zuletzt aber kam er zur Überzeugung, das Ganze sei nur ein Scherz gewesen, den sich der Jäger mit ihm erlaubt habe, und verfiel in seinen alten Trübsinn. Traurig kehrte er am Abend nach Mödling zurück.

Um Mitternacht wurden die Bewohner von einem schauerlichen Unwetter aus dem Schlaf gerissen. Von der Klause her näherte sich, den Mond verdunkelnd, eine gewaltige schwarze Wolke gleich einer unheimlichen riesigen Gestalt. Der Nachtwächter, der vor dem Ungewitter flüchten wollte, rannte gerade am Spital vorbei, als eben ein Priester mit dem Allerheiligsten der Pforte des Hauses nahte, um einen Sterbenden die letzte Wegzehrung zu bringen. Ehrfuchtsvoll warf er sich in die Knie, der Priester aber erteilte ihm den Segen. In diesen Augenblick erhob sich in den Lüften ein fürchterliches Geheul, und mit donnerndem Krachen stürzte eine schwere Masse zur Erde herab, daß die Häuser zitterten.

Als man am Morgen einen Toten aus dem Siechenhaus trug, kam von ungefähr Konrad des Weges und erfuhr, daß es der Vogt war, der seine Eltern einst um ihren Besitz gebracht hatte. Er war auf einer Pilgerfahrt nach Heiligenkreuz begriffen, um für seine Sünden Buße zu tun. Unterwegs hatte ihn eine tödliche Krankheit überfallen, der er im Spital zu Mödling erlegen war. »Wie ich und meine Eltern«, sagte Konrad, »wird auch Gott ihm verziehen haben«, und hab segnend seine Hand über den Toten.

Als er weitergehen wollte, erzählte man ihm, daß in derselben Nacht unter ungeheurem Getöse ein Stein vom Himmel gefallen sei, der unweit des Siechenhauses liege. Man zeigte ihm den Fels, und Konrad erkannte in ihm sogleich den Grundstein seines Vaterhauses. Nun wurde ihm auch klar, daß er am Tag vorher mit dem Bösen verhandelt hatte und dieser gerade dabei war, sein Versprechen auszuführen, als der Segen des Priesters sein teufliches Werk vereitelte. Damit war auch Konrad von seinem Versprechen erlöst und dankte froh für diese himmlische Fügung, welche die Seele des ersten Kindes, das ihm je geboren werden sollte, aus den Klauen des Satans gerettet hatte.

Der seltsame Vorfall wurde auch dem Müller Ottfried hinterbracht, und dieser bereute jetzt, daß er bei der Wahl seines Schwiegersohnes allzusehr auf zeitliche Güter bedacht war. Er ließ den Jüngling rufen und sprach tief gerührt: »Ich sehe, der Segen des Himmels ruht auf dir; daher will ich deiner Verbindung mit meiner Tochter auch meinen Segen nicht verweigern. Was dem Bösen mißlang, wird mit Gottes Hilfe mir gelingen, und Haus und Frau sollen dir ohne Bedingung zuteil werden. Die Kinder aber, die dir Gott schenken wird, magst du unangefochten vom Bösen zu wahren Christen erziehen.«

Er hielt sein Wort, und bald waren die beiden ein glückliches Paar. Der Grundstein des Vaterhauses aber war noch lange Zeit an einer Hausecke in Mödling zu sehen.

Der Hund auf der Schallaburg

Etwa eine Wegstunde vom allbekannten Stift Melk entfernt, erhebt sich an den Hängen des waldigen Hiesberges die stolze Schallaburg, deren wunderschöner Renaissance-Schloßhof noch heute viele Kunstbegeisterte anzieht. Vor vielen, vielen Jahren lebten auf der Burg zwei Brüder aus dem Geschlecht der Losensteiner, die einander feind waren wie Wasser dem Feuer. So groß wurde der gegenseitige Haß, daß sie schließlich nicht mehr unter einem Dache wohnen wollten. Daher erbaute sich der jüngere sein eigenes Schloß neben der alten Burg, in der sein älterer Bruder verblieb und deren Reste neben dem jüngeren Bau sich bis heute erhalten haben. Trotz der räumlichen Trennung kam aber der eingefleischte Haß nicht zur Ruhe. Wieder einmal gerieten die beiden Brüder in wütenden Streit, der damit endete, daß der ältere den jüngeren mit dem Schwert erschlug. Ein rotes Kreuz wurde unweit der Burg im Tal, dort, wo die Tat geschah, errichtet.

Der Mörder aber suchte vergebens den peinigenden Gewissensbissen zu entkommen und ein Vergessen seiner grausigen Tat in einem wilden Jagdleben zu finden. Tag und Nacht zog er ruhelos mit seinen sieben Hunden durch die Wälder und erlegte, was ihm vor das Rohr kam.

Einmal war er vergebens den ganzen Tag durch Felder und Wälder gestreift, kein Wild hatte sich gezeigt, keinen Schuß hatte er abgegeben. Schon näherte sich der Abend, als er an jener Stelle vorbeikam, wo das Kreuz für seinen toten Bruder stand. Wuterfüllt über die fruchtlose Mühe des Tages, zornig über dieses Wahrzeichen seiner alten Schuld, jagte er dem Gekreuzigten eine Kugel durch den Kopf, indem er zornig ausrief: »Und wenn ich den ganzen Tag gar nichts getroffen habe, du sollst meiner Kugel nicht entgehen!«

Da tönte ein gellender Schrei vom Kreuze her, der Kopf des Gekreuzigten wendete sich nach links – er ist auch heute noch nach links gerichtet –, und zugleich brach ein entsetzliches Gewitter mit einem so gewaltigen Sturm los, daß die stärksten Bäume geknickt und entwurzelt wurden.

Grauenerfüllt eilte der wagemutige Ritter seiner Burg zu. Dort erhielt er die Schreckensnachricht, daß seine Gemahlin soeben einem Kinde das Leben geschenkt habe, das einen Hundekopf trug. Wie von Sinnen stürmte der Ritter wieder aus der Burg, verlor sich in Sturm und Wetter in den Wäldern und wurde nicht mehr gesehen.

Die Mißgeburt aber wuchs heran und soll von hündischer Wildheit gewesen sein, so daß sie zeitlebens an einer silbernen Kette in einem Raume der Burg gefangengehalten werden mußte. Da man dieses Zwitterwesen von Hund und Mensch nicht im Freien zeigen wollte, soll man die drei benachbarten Burgen Schallaburg, Sichtenberg und Sooß durch unterirdische Gänge miteinander verbunden haben, damit der hundsköpfige Sohn des Schloßherrn unter der Erde von einem Schloß zum andern wandern könne. Die Sage weiß auch zu erzählen, daß dieses Fabelwesen im Alter von 32 Jahren starb.

Eine menschliche Büste, die einen Hundekopf trägt, wird noch heute in der Schallaburg gezeigt und soll mit dieser Sage in Beziehung stehen.

Der Ötscher

Wie ein König unter seinem niederen Gefolge hebt der Ötscher, alle Berge im Umkreis hoch überragend, sein stolzes Haupt kühn in die Lüfte empor und blickt weit nach Norden über Hügel und Felder bis zur Donau und darüber hinaus, nach Süden aber schaut er tief ins Gebirge hinein. Weil er unter den Bergen der Gegend einen so hohen Rang einnimmt, war er seit jeher Gegenstand scheuer Furcht und Verehrung im Volk, und ein Kranz von Sagen rankt sich um seine Gipfel und Hänge und berührt auch das umliegende Gebiet.

Der Ötscher wird in der Sage auch »Hetscherlberg« (Hetscher d. i. Hagebuten) genannt; man denkt sich seine Hänge dicht mit Dornengestrüpp bewachsen. Unzählige böse Geister wohnen auf dem Berg, denen es aber dort so schlecht ergeht, daß sie sich sogar nach der Hölle zurücksehnen. Zwischen dem eisigen Torstein und der Schauchenspitze hat der Teufel seinen Sitz, und wie er an heiteren Tagen die Schneewolken herumwirbelt, so gibt er zur Nachtzeit durch feurige Funken von seiner Anwesenheit Kunde. In der Walpurgisnacht und in den Raunächten wird der Ötscher zum Sammelplatz der Hexen, die dort ihren Hexensabbath feiern.

Auf dem Ötscher gibt es auch einen großen See, der aber unzugänglich ist. Dicke, sonderbar gestaltete Eismassen bedecken seine Oberfläche, dunkle Fische, die blind sind, schwimmen in dem Gewässer umher. Man glaubt, es seien die Seelen der auf ihre Erlösung harrenden Sünder. Unter den Fischen ist einer auffallend groß und merkwürdig gestaltet. Er hält sich schon über tausend Jahre in den dunklen Fluten des Sees auf. Es ist Pilatus, der den Herrn ungerecht verurteilt hat und deshalb in diesen See gebannt wurde, wo er stumm bis zum jüngsten Tag verweilen muß, um das unschuldige Blut abzuwaschen, das an seinen Händen klebt. Der See wird nach ihm der »Pilatussee« genannt.

Besonderen Anlaß zur Sagenbildung gaben die zahlreichen Höhlen, die zum Teil tief in das Innere des Berges führen. Besonders das Wetterloch, das Taubenloch und das Geldloch kehren in der Sage immer wieder.

Das größte Wetterloch – denn es gibt ihrer mehrere – befindet sich an der Westseite des Ötschers. Wirft man bei klarem Wetter einen Stein in die Höhle, so ziehen alsbald Wolken herauf, und ein heilloses Unwetter bricht los. So rächen sich die Berggeister, die in ihrer Ruhe gestört wurden.

Das Taubenloch hat seinen Namen von den vielen drinnen nistenden Bergdohlen. Es sind dies aber in Wahrheit gar keine Vögel, sondern die Seelen großer Sünder, Geizhälse und Wucherer, die zur Strafe für ihre Schandtaten im Leben nach dem Tod auf den Ötscher verbannt wurden und nun hier ohne Rast und Ruh in schwarzer Vogelgestalt umherirren müssen.

Im Geldloch aber sollen seit Jahrhunderten ungeheure Schätze verborgen sein. Und das kam so: In den Tagen Karls des Großen lebte in Mautern eine reiche Witwe namens Gula, Als die Avaren sengend und brennend das Donautal heraufzogen, flüchtete die Frau mit ihrem kleinen Söhnlein Änother samt all ihren Schätzen auf schnellen Pferden ins Gebirge und verbarg sich in den Höhlen des Ötschers. Im Taubenloch nahm sie ihre Wohnung, im Geldloch stapelte sie ihre unermeßlichen goldenen und silbernen Schätze auf. Hier verbrachte die Witwe ungefährdet ihre Tage, während ihr Söhnlein in der reinen Gebirgsluft zu einem Riesen heranwuchs.

Er wurde der zaubermächtige Behüter des Berges, zeigte sich in wechselnder Gestalt bald hier, bald dort und vertrieb manchen drohenden Geisterspuk von seinen Hängen. Als der Grenzgraf Grimwald einen Feldzug gegen die Avaren unternahm, schloß sich ihm der Riese Änother an und vollbrachte tapfere Taten. Nach der Vernichtung der Avaren wurde Änother der Stammvater eines starken Geschlechtes. seine Mutter Gula aber blieb bis zu ihrem Tod im Taubenloch, und da ihr Sohn die verborgenen Schätze nicht berührte, liegen sie noch heute im Geldloch begraben.

Die Kunde von den im Ötscher aufgehäuften Schätzen überdauerte die Jahrhunderte und lockte alljährlich viele Schatzsucher an, die namentlich aus Welschland kamen. Sie stiegen in das Geldloch ein und zogen nach einigen Tagen, mit schweren Säcken bepackt, wieder in ihre Heimat zurück. Sie sollen die gefundenen Schätze sogar auf Eseln, die unsichtbar waren, die man aber an ihrem Getrippel als solche erkannte, weggeschaft haben.

Der Rattenfänger von Korneuburg

In alter Zeit, als noch viele Plagen, die heutzutage leicht beseitigt werden können, den Menschen arges Kopfzerbrechen verursachten, war die Stadt Korneuburg von so vielen Ratten heimgesucht, daß die Bevölkerung fast verzweifeln wollte. Nicht nur in allen Winkeln und Ecken wimmelte es von Ratten, auf offener Straße liefen sie frech umher, in Wohnungen und Zimmern hielten sie sich auf, nichts war sicher vor ihnen. Zog jemand eine Lade heraus, hüpfte ihm eine Ratte entgegen, legte er sich zu Bett, begann es im Stroh zu rascheln, setzte er sich zu Tisch, waren die Ratten ungebetene Gäste und sprangen sogar ohne Scheu selbst auf den Tisch hinauf. Alle Versuche, die häßlichen Tiere loszuwerden, waren vergebens. Da setzte sich der weise Rat der Stadt zusammen und beschloß, einen hohen Preis für den auszusetzen, der die Stadt für immer von den unheimlichen Nagern befreie. Dies wurde denn auch öffentlich kundgemacht.

Einige Zeit verging, da erschien eines Tages ein fremder Mann beim Bürgermeister der Stadt und fragte, ob es mit der ausgesetzten Belohnung seine Richtigkeit habe. Als man ihm versicherte, daß es sich wirklich so verhalte, erklärte der Fremde, er wollte mittels seiner Kunst alle Tiere aus ihren Löchern und Verstecken hervorlocken und in die Donau verbannen, worüber die Stadtväter sehr erfreut waren.

Sogleich begab sich der Mann vor das Rathaus und zog aus einer dunklen ledernen Tasche, die ihm über die Schulter hing, ein schwarzes Pfeiflein hervor. Es waren keine angenehmen Töne, die er seinem Instrument entlockte; ein gellendes Quietschen und Quieken schrillte durch die Gassen, aber den Ratten schien diese Musik zu gefallen. Haufenweise kamen sie aus ihren Schlupfwinkeln hervor und liefen den grellen Tönen nach. Langsam schritt der Pfeifer der Donau zu; vor ihm, ringsherum, hinter ihm aber schlängelte sich wie ein greulicher schwarzgrauer Wurm der Zug der Ratten durch die Straßen.

Am Ufer angelangt, blieb der Mann nicht stehen, sondern ging, ohne zu zögern, bis zur Brust in die fluten, die Ratten aber folgten ihm unentwegt, stürzten sich ins Wasser, verknäulten sich ineinander und trieben schließlich in die Mitte des Donaustromes hinaus, wo sie von den Wellen fortgerissen wurden. Alle waren dem Musikanten gefolgt, nicht ein Schwänzchen blieb am Ufer.

Staunend hatte die versammelte Bevölkerung diesem Schauspiel zugesehen und umjubelte den seltsamen Fremden, der sich nach getaner Arbeit ins Rathaus begab, um seinen Lohn in Empfang zu nehmen. Nun aber, die Ratten waren weg, zeigte sich der Bürgermeister weit weniger freundlich, meinte, so schwer sei die Sache ja nicht gewesen und man wisse nicht, ob das Ungeziefer nicht am Ende wieder zurückkäme, kurz, er wollte den Mann mit einem Viertel des ausgesetzten Preises abfertigen. Der aber weigerte sich, den kleinen Betrag anzunehmen, und bestand auf der Auszahlung des vollen Lohnes. Da warf der Bürgermeister dem Fremden den Beutel mit dem geringen Lohn vor die Füße und wies ihm die Tür. Der Rattenfänger ließ das Geld liegen und verließ mit böser Miene die Ratsstube.

Einige Wochen vergingen. Eines Tages zeigte sich der Fremde, weit prächtiger gekleidet als das letztemal, wieder in der Stadt Auf dem Hauptplatz zog er seine Pfeife aus der Tasche, die golden funkelte. Als er sie an die Lippen setzte, ertönte ein feines Klingen und Singen, alles horchte verwundert auf die wundersamen Töne. Die Kinder aber liefen ihm aus allen Häusern scharenweise zu und folgten ihm, als er mit wiegenden Schritten der Donau zu ging. Auf dem Strom schaukelte ein Schiff, das mit bunten Bändern und wehenden Fahnen geschmückt war. Ohne mit seiner Musik aufzuhören, bestieg der Pfeifer das Fahrzeug, und alle Kinder trippelten hinter ihm drein. Als das letzte auf dem Schiff war, stieß es vom Ufer ab, drehte sich in den Strom hinaus und fuhr im hellen Sonnenschein immer rascher stromabwärts, bis es in der Ferne verschwand. Nur zwei Kinder waren in der Stadt zurückgeblieben, eines war taub und hatte die lockenden Töne nicht gehört, das andere war am Ufer umgekehrt, um sein Röcklein zu holen.

Als die Stadtbewohner ihre Kinder suchten und außer den beiden keines fanden, waren Schmerz und Jammer in der Stadt groß; denn es gab fast kein Haus, das nicht den Verlust eines oder mehrerer Kinder zu beklagen hatte. Das war die Rache des betrogenen Rattenfängers.

Der Rattenfänger von Korneuburg

Einst war die wegen ihrer Kornmärkte berühmte Stadt Korneuburg von Ratten und Mäusen stark heimgesucht. Der Stadtrat wußte sich gegen diese Plage nicht zu helfen. Da erschien ein Mann in der Stadt, der sich antrug, mittels seiner Kunst, Tiere zu bannen, sämtliche Ratten aus Korneuburg zu vertreiben und in die Fluten der nahen Donau zu verbannen. Man versprach ihm dafür einen schönen Lohn. Der Mann ging flötend durch die Stadt, und im Nu liefen ihm die Ratten und Mäuse nach bis zur Donau. Als er seinen Lohn forderte, entstand ein Streit über dessen Höhe, und so verweigerte der Stadtrat die Bezahlung. »Auch gut! « dachte sich der Rattenbanner, ging zum Donaustrand und führte, die Flöte spielend, die ganze Rattenschar wieder in die Stadt. Den Räten schien es nun am klügsten, dem Banner den geforderten Lohn zu geben. Wieder nahm er seine Flöte und lockte die Ratten bis zur Donau, wo sie diesmal alle ertranken. Zum Andenken an diese Befreiung wurde das Rattendenkmal ausgeführt. Da später einmal die Gelehrten den Rattenstein als ein Rattendenkmal nicht anerkennen wollten, sondern ihn für einen Grabstein hielten, ließ man ein kunstvolles Standbild des Rattenfängers von Korneuburg gießen und es auf dem Rathausplatze der Stadt aufstellen.

Der Ring im Fischbauch

Im städtischen Museum von Wiener Neustadt hängt ein Gemälde, das eine junge Frau darstellt, die einen Fisch ausweidet und dabei nachdenklich einen Ring, der auf der Spitze des emporgehaltenen Messers steckt, betrachtet.

Der Gemeinderat Franz Pachner hinterließ seiner Frau ein großes Vermögen. Eines Tages ging die stolze Bürgerin in Gesellschaft anderer Frauen zum Neutor hinaus. Auf der Brücke des Stadtgrabens blieb sie stehen und wähnte sich in ihrem Übermute so reich, daß sie nicht verarmen könnte. Eine Frau aber meinte dazu, daß es keinem Menschen beschieden sei, zu wissen, welches Ende er haben werde; sie solle daher nicht ein so sündhaftes Gespräch führen. Die stolze Frau wies die Warnung höhnend zurück, zog einen goldenen Ring vom Finger und sagte, indem sie ihn in das Wasser des Stadtgrabens warf: »So wenig ich diesen Ring je wiedersehen werde, ebensowenig werde ich je verarmen.«

Einige Tage darauf brachte ein Fischer der reichen Bürgerin einen prächtigen Fisch. Als ihre Köchin ihn aufschnitt, spießte sich an das Messer ein goldener Ring, den sie voll Erstaunen ihrer Herrin zeigte. Frau Pachner erkannte ihren Ring und gedachte des übermütigen Geredes vom ewigen Reichtum. Es dauerte auch nicht lange, so erlitt die Frau einen Verlust nach dem andern und verarmte schließlich derart, daß sie in ihren alten Tagen genötigt war, um Aufnahme in das Bürgerspital zu bitten, wo sie als die ärmste Frau der Stadt verstarb.

Der Sägefeiler und der Teufel auf der Ruine Dürnstein

Es war zu der Zeit, da die Ritter abkamen und die Burgen langsam zerbröckelten. Auch das Schloß Dürnstein stand, von den Menschen verlassen, verfallen auf seiner Felsenzinne und blickte mit öden Fensterhöhlen traurig auf den Donaustrom zu seinen Füßen hinab. Des Nachts aber, so erzählten die Leute, wurde es lebendig hinter den rissigen Mauern, man glaubte, Getöse und Hundegebell zu vernehmen, und allerlei Geistererscheinungen, ja der Teufel selbst, sollen sich in der Burg gezeigt haben.

Da kam eines Abends ein wandernder Sägefeiler nach Dürnstein und wollte ein Nachtlager haben. Doch in keinem Wirtshaus war eine Unterkunft frei, und da der Mann ein wenig schäbig und abgerissen aussah, wie es sein Beruf mit sich brachte, fand er auch sonst nirgends Aufnahme. Schließlich riet ihm ein behäbiger Bürger, er möge doch in das verlassene Schloß hinaufgehen, dort gebe es Räume genug, vielleicht finde er sogar noch seidene Betten. Freilich sei es ein wenig gruselig oben, man höre von mancherlei nächtlichem Spuk, der im Schloß umgehen solle.

»Wenn's sonst nichts ist«, meinte der Sägefeiler, »so soll's mich nicht verdrießen«, schwang seinen Schraubstock auf die Schulter und stieg langsam zur Höhe empor, auf der die Burg stand. Unterwegs begegnete ihm ein alter Mann, der vom Berg herabkam und ihn fragte: »Wohin, guter Freund, so spät am Abend?«

»Ich muß ins Schloß hinauf übernachten, weil im Ort kein Platz für mich ist«, entgegnete der Sägefeiler.

»Da oben aber«, gab der Alte zur Antwort, »wirst du die ganze Nacht keine Ruhe finden, weil der Teufel im Schloß drinnen haust.«

Aber der Sägefeiler meinte gelassen: »Er wird mich nicht gleich fressen«, setzte getrost seinen Weg fort und fand richtig in der Burg eine gute Schlafstelle, wo er sich ausstrecken und müde, wie er war, sogleich in tiefen Schlaf sank. Um Mitternacht schreckte ihn ein grimmiges Hundegebell aus seiner Ruhe auf, ein Tosen und Lärmen begann und wurde immer ärger, daß er nicht mehr einschlafen konnte. So setzt er sich im Bett auf und fing zum Zeitvertreib an ein paar Nüsse aufzuknacken, die er in einer Tasche seiner Joppe bei sich trug.

Wie er im besten Aufbeißen war, stand auf einmal ein kohlrabenschwarzer Teufel vor ihm und schrie ihn grimmig an: »Du Lump, was treibst du denn da?«

»Nüsse essen«, meinte seelenruhig der Sägefeiler.

»Gib mir auch ein paar!« rief der Teufel und hielt die Hand hin.

Da griff der Mann in die andere Tasche und gab dem Höllensohn einige glatte Kieselsteine, die er auf dem Weg aufgelesen hatte. Gierig griff der Teufel zu und steckte gleich eines der runden Dinger ins Maul. Wie er aber so nach Herzenslust hineinbiß, da krachten seine Zähne, und Funken sprühten aus dem breiten Mund. Er konnte keinen Kern aus der vermeintlichen Nuß herausbringen.

»Zum Donner«, schrie er wütend, »was ist das nur, ich kann die Nuß nicht aufknacken. Wieso bringst du das zustande?«

»Ja«, lächelte der Mann und biß mit Leichtigkeit wieder eine Nuß auf, »weißt du, ich bin Zahnfeiler und habe meine Zähne so scharf gefeilt, daß es mir keine sonderliche Mühe macht, so eine Nuß aufzubeißen. Wenn du willst, kann ich dir deine Zähne auch ordentlich schärfen.«

Gleich riß der Teufel sein ungewaschenes Maul auf und hielt es dem anderen hin. »Nein, nein«, wehrte dieser ab, »So einfach geht das nicht. Da mußt du einen Kopf in den Schraubstock einspannen lassen, damit er fest hält und beim Feilen nicht hin und her wackelt.« Und der Teufel beugte schön brav seinen Schädel nach rückwärts und ließ ihn zwischen den Schraubstock einklemmen. Der Sägefeiler aber drehte rasch die Klammern zusammen, daß sie den Schädel des Teufels immer fester umfaßten und der Gottseibeiuns schrie: »Genug, genug, der Kopf ist schon fest eingespannt, er tut mir schon weh!« Aber der andere tat, als höre er nicht, drehte, daß sich der Teufel vor Schmerzen wand und winselnd jammerte: »Laß los, laß los, ich halte es nicht mehr aus!«

Jetzt brüllte ihn der Sagfeiler an: »So, jetzt habe ich dich fest, du vermaldeiter Höllenhund! Ich werde dir gegen, jahraus, jahrein die Leute zu erschrecken! Du kommst mir nicht früher los, als bis du feierlich versprichst, niemals wieder in das Schloß Dürnstein zu kommen.«

Was blieb dem Satan anderes übrig, wollte er aus der schrecklichen Umklammerung loskommen, als diese Versprechen zu geben! »Ich will gewiß nimmer herkommen und mich für immer ruhig verhalten«, winselte er kläglich. »Das ganze Dürnstein wird mich nie wieder sehen!«

Da schraubte der Sägefeiler seinen Schraubstock auf, und der Teufel fuhr schnell wie der Blitz heulend von dannen. Die Ruine Dürnstein sah ihn nimmermehr; dem Sägefeiler aber wollte er seine Übeltat heimzahlen.

Diesem gefiel es in Dürnstein; er blieb in der Stadt und brachte es in einigen Jahren so weit, daß er ein kleines Häuschen besaß, in dem eine hübsche junge Frau nach dem Rechten sah. Eines Sonntags ging das Ehepaar fröhlich und nichtsahnend im Wald spazieren. Da sprang plötzlich der Teufel aus einem Gebüsch hervor und schrie: »Warte, du Halunke, jetzt sollst du deinen Lohn bekommen!«

Aber unerschrocken rief der Sägefeiler: »Komm nur her, hier habe ich meinen Schraubstock; du willst ihn wohl wieder ein wenig verspüren?« Als der Satan vom Schraubstock hörte, bekam er's von neuem mit dem Schrecken zu tun. Mit eingeklemmten Schwanz raste er davon, daß die Funken stoben. Der Sägefeiler hatte von nun an Ruhe vor ihm.

Der Spuk auf Schloß Schauenstein

Der Dreißigjährige Krieg war zu Ende, und die entlassenen Söldnerscharen machten sich auf den Weg in die Heimat, die vielen kein Begriff mehr war. Planlos wanderte so mancher durch die Lande.
So geschah es, daß ein alter Krieger auf seiner Wanderfahrt auch in das Waldviertel kam. Spätabends erreichte er ein Wirtshaus und ließ sich dort Trunk und Imbiß geben. Neugierig setzte sich der Wirt zu ihm an den Tisch und fing ein Gespräch an. Wie er nun den ganzen Jammer des abgedankten Soldaten hörte, und daß der nicht wisse, wo er morgen essen und schlafen werde, meinte er, der Krieger solle doch einmal sein Glück auf Schloß Schauenstein versuchen. Das sei vor hundert Jahren verzaubert worden, und ein großer Schatz sei dort zu gewinnen. »Freilich«, sagte er schließlich, »hat niemand bisher Erfolg gehabt, und viele, die in das Schloß hineingingen, sind nicht wieder zum Vorschein gekommen«.
Aber den alten Krieger, der schon so oft dem Tod ins Auge gesehen hatte, konnte diese finstere Warnung nicht schrecken. Er ließ sich gleich das Schloß zeigen, bat den Wirt um geweihte Kreide und eine geweihte Kerze und stieg am nächsten Abend den Schloßberg hinan. Die Fenster der Burg waren hell erleuchtet, das Burgtor stand offen; durch dunkle Gänge gelangte er in einen großen Saal, der in hellem Lichterglanz erstrahlte. Kein lebendes Wesen ließ sich blicken. Der Soldat stellte die geweihte Kerze auf den Tisch und zog mit der Kreide einen weiten Kreis herum. Dann wartete er im Kreis, nun doch mit einigem Gruseln, auf die Mitternachtsstunde, sein Schwert griffbereit bei der Hand.
Kaum war der zwölfte Schlag verklungen, da sprang plötzlich die Tür des Saales auf, und langsam und feierlich schritten vier Zwerge herein, in schwarze Gewänder gekleidet, die einen Sarg trugen, den sie am Kreidestrich niederstellten. Der Sargdeckel hob sich, und ein Zwerg mit einer goldenen Krone auf dem Kopf stieg aus dem Sarg, der sich sogleich mit funkelnden Goldmünzen füllte.
Würdevoll trat der Zwergenkönig an den Soldaten heran und sprach mit lauter Stimme: »Vermagst du diesen Schatz in zwei gleiche Teile zu bringen, so ist die eine Hälfte dein, und ich bin erlöst Bringst du es aber nicht zuwege, so bist du des Todes, und ich muß auf meine Erlösung weiter warten.«
Kaltblütig zählte der Krieger Stück für Stück der funkelnden Münzen und machte zwei gleiche Haufen. Zuletzt aber blieb ihm ein einzelnes Goldstück über. Da nahm er kurz entschlossen sein Schwert, hieb die Münze mittendurch und warf zu jedem Haufen einen Teil.
Ein furchtbarer Donnerschlag erklang, das öde Schloß belebte sich, Mägde und Knechte gingen durch die Türen aus und ein, und aus dem winzigen Zwerg wurde ein stattlicher Ritter, der zu dem beherzten Krieger trat und sagte: »Hab Dank, daß du mich durch diesen Streich erlöst hast Ich war der letzte Schloßherr, ehe dieses Schloß verzaubert wurde. Auch du stammst aus meinem Geschlecht, was dir bisher verborgen war. Nun aber kannst du das Erbe deiner Väter antreten.« Nach diesen Worten verschwand der Ritter. Das Schloß aber gehörte von nun an dem alten Soldaten, der seinen Ahnensitz wieder erhielt.

Der Tod im Matzener Weinfaß

Rund um Matzen liegt ein sanftes, rebenbestandenes Hügelgelände. Gar mancher Eimer süffigen Weins wird dort geerntet, und der »Matzener« hat keinen schlechten Ruf. Es gibt wenig Bauern, in deren Kellern nicht mehr oder weniger Fässer voll des edlen Rebensaftes liegen. Einer der reichsten war vor vielen Jahren der Höllen-Hoisl. Schier siebenhundert Fässer Wein lagerten in seinem Keller, und seine Kornkammer war gesteckt voll mit der besten Körnerfrucht Ja, der Hoisl konnte sich nicht beklagen, er führte das schönste Leben. Und weil es ihm so gutging, wollte er auch nicht sterben. Aber gegen den Tod, sagt man, ist kein Kraut gewachsen. Das wußte auch der Hoisl, und das verschaffte ihm manche bekümmerte Stunde.

So saß er eines Tages in seinem Keller und dachte über verschiedene Dinge nach und kam doch nicht darüber hinweg, daß das Leben jedes Menschen mit dem Tod endet. Da stolperte ein hagerer fremder Mann die Kellerstiege herunter, trat auf den Bauern zu und klopfte ihm wie einem guten Bekannten auf die Schulter.

»Ich weiß schon, was du sinnst«, meinte er grinsend, »doch wenn du willst, kann ich dir helfen.«

Anfangs konnte der Bauer vor Schreck kein Wort hervorbringen, aber bald hatte er sich gefaßt und war in kurzer Zeit in vertraulichem Gespräch mit dem andern. Was sie miteinander beredeten, entschied über Leben und Tod, und schließlich bekräftigten sie durch Handschlag ihre Vereinbarung, bei der jeder von beiden gut zu fahren hoffte. Der Bauer sollte dem Fremden von jedem Faß Wein kosten lassen, dafür wollte ihm dieser das ewige Leben verschaffen.

Sie begannen gleich mit dem größten Faß. Der Gast legte sich mit seinem breiten Mund über das Spundloch und sog in vollen Zügen das köstliche Naß in sich hinein, als hätte er eine Pumpe im Leib, bis der letzte Tropfen aus dem Faß war. Dann ging er zum nächsten. Hier war es nicht anders, und als der Bauer ans Faß klopfte, klang es hohl. Wo der Karl das hinsäuft, dachte der Bauer entsetzt, und daß man ihm gar nichts anmerkt! Ha, wenn er soviel verträgt, will ich ihm meinen Süffigsten zum Kosten geben. Und er führte ihn zu einem kleinen Fäßchen, das den edelsten Wein barg, den »Ehrentagtrunk«, wie ihn der Bauer nannte, von dem ein paar Gläschen genügten, den Trinker um seine Standfestigkeit zu bringen. Daraus schlürfte nun der unheimliche Geselle einen Schluck, schmatzte vergnügt mit den Lippen und legte sich dann besser ins Zeug. Aber schon schwankte er, suchte sich vergeblich aufrecht zu halten und fiel rücklings zu Boden.

»Haha«, lachte der Bauer, »hat's dich erwischt? Ich dachte mir's wohl, daß er dich bändigen wird.«

Er beugte sich zu dem Fremden hinab und leuchtete ihm ins Gesicht. Schaudernd fuhr er zurück, eiskalt rieselte es ihm über den Rücken – ein leibhaftiger Totenkopf grinste ihm unheimlich entgegen. Aber das Grauen verwindend, faßte er den seltsamen Trunkenbold, der sich federleicht angriff, und stieß ihn flugs beim Spund des größten Fasses hinein. Nun den Zapfen darauf und fest angetrieben, und wohlverwahrt lag der unwillkommene Zecher in seinem engen Gehäuse. Zufrieden tappte der Hoisl die Kellerstiege empor, versperrte gewissenhaft die Tür und trat, vergnügt vor sich hin pfeifend, den Heimweg an. Es war ihm ganz klar, er hatte den Tod ins Weinfaß gesperrt und war darüber glücklich wie kein zweiter auf Erden.

Und wirklich verging Jahr auf Jahr, und der Tod ließ sich nicht mehr blicken. Der Hoisl war steinalt geworden, hatte einen schneeweißen Kopf bekommen und ging gebeugt, aber frisch und lebensfroh durch seine Felder und Weingärten, vom Sterben war keine Rede. Aber auch die andern Leute starben nicht Es wimmelte überall von Menschen. Korn und Wein wurden zu wenig, sogar das Wasser reichte nicht mehr; es war wirklich, als ob das ewige Leben auf Erden eingekehrt wäre.

Endlich aber drang die Kunde von der schlauen Tat des Hoisl und den unabsehbaren Folgen, die daraus den Erdenkindern erwuchsen, bis in den Himmel hinauf. Eilig sandte der liebe Gott seinen Engel in den Keller des Bauern, damit er den Tod aus seinem Gefängnis befreie. Aufatmend kroch der aus dem finsteren Loch, wo er so lange eingesperrt war. Nun aber gab es Arbeit über Arbeit für den Sensenmann, der eifrig trachtete, das Versäumte nachzuholen. Seuchen brachen aus, und die Leute starben dahin wie die Fliegen; nur der alte Hoisl blieb verschont Aber die Beschwerden des Alters machten sich geltend, er fiel anderen und sich selbst zur Last und konnte den Tod nicht finden, sosehr ihn auch danach verlangte. Rastlos wandert er auch heutigentags noch auf der Welt umher und wartet mit heißer Sehnsucht auf die Stunde, in der der Tod alles heimholen wird, was da lebt auf Erden.

Der Türkensturz bei Seebenstein

Im Jahre 1532 waren die Türken aufs neue in Ungarn eingefallen und weit ins Land vorgedrungen. Während ihre Hauptmacht die Festung Güns belagerte, brachen vereinzelte Horden auch in Österreich ein und gelangten auf ihren Raubzügen bis ins Pittental. Doch die Bauern von Seebenstein und Gleißenfeld taten sich zusammen, bewaffneten sich mit allerlei Handwerksgerät und griffen die plündernden Scharen mit dem Mut der Verzweiflung an. Es gelang ihnen auch, die Feinde zu zersprengen und aus dem Tal zu vertreiben.

Ein kleiner Trupp der Türken war dabei in den Wald oberhalb Seebensteins geraten und suchte sich auf versteckten Wegen der Rachsucht der zornigen Landwirte zu entziehen. Da sah der Anführer der feindlichen Schar auf dem Weg vor ihm die lichte Erscheinung einer Frauengestalt. Voll Zorn über den letzten Mißerfolg und in der Erwartung, hier leichte Beute zu finden, forderte der türkische Hauptmann seine Untergebenen auf, mit ihm dem Mädchen nachzujagen und es gefangenzunehmen. Lüstern und gierig eilten die Türken der Erscheinung nach, die vor ihnen floh, bis sie den Rand eines steilen Abgrundes erreicht hatten. Hier sprang die Heilige Jungfrau Maria – denn sie war es, die den Ungläubigen zum Verderben erschienen war – plötzlich zur Seite, während die Türken, blindlings weiterrennend, in die Tiefe stürzten, wo sie zerschmettert liegenblieben. Nur ein Mann blieb an einem Baum hängen und kam auf diese Weise mit dem Leben davon. Als man ihn gefangen vor den Anführer der Bauern brachte, erzählte er, wie die überirdische Erscheinung ihre Sinne verblendet und sie in den Tod geführt habe, dem er nur wie durch ein Wunder entronnen sei, während ein fürchterliches Unwetter tobte.

Die steile Felswand heißt seit dieser Zeit der »Türkensturz«.

Der Wankelstein bei Zelking

Im Tal der Melk, etwa zwei Gehstunden vom Städchen Melk entfernt, erhebt sich an den bewaldeten Hängen des Hiesberges die malerische Burgruine Zelking. Hier herrschte um die Mitte des 14. Jahrhunderts reges Leben. Herr Albero aus dem angesehenen Rittergeschlecht der Zelkinger, war sich der Macht seines Hauses wohl bewußt und wollte dies der übrigen Ritterschaft und allen Besuchern seiner Burg höchst sinnfällig dadurch zum Ausdruck bringen, daß er sich einen Leibdiener von ungewöhnlicher Körperstärke beschaffte. Er ließ daher an die Söhne seiner Untertanen eine Aufforderung ergehen, sich im Schloß einzufinden und Proben ihrer Kraft zu geben; der stärkste von ihnen solle in seine Dienste treten.

Der Hof der Burg Zelking wurde zum Schauplatz dieser Kraftübungen ausersehen, und viele junge Burschen fanden sich ein, um ein Zeugnis ihrer Stärke abzulegen. Da konnte man gar kräftige junge Männer sehen, und vielerlei absonderliche Kraftproben versetzten die anwesenden Herren und Damen in Erstaunen. So war einer unter den Bewerbern, der warf ein Zentnergewicht dreimannshoch in die Luft, aber schon der nächste vermochte ihn zu übertreffen, indem er es sogar noch höher schleuderte. Einer hob ein Pferd vom Boden auf, ein anderer rückte einen vollbeladenen Wagen von der Stelle. Dann kam ein breitbrüstiger, stiernackiger Bursche an die Reihe, der Holz auf seinem Rücken hacken ließ, und der nächste lief mit dem Kopf an die Wand und brachte sie zum Einsturz – allerdings war es nur eine Bretterwand.

Ein stämmiger Junge aber war abseits stehengeblieben und schien alle diese Kraftäußerungen verächtlich zu beobachten. Das war nun Herrn Albero aufgefallen. Er trat zu dem Burschen und fragte ihn leutselig: »Nun, mein Lieber, willst du deine Kräfte nicht mit den andern messen, oder wird dir vielleicht bange, wenn du siehst, was jeder imstande ist?«

»Herr«, gab der Bauernbursche zur Antwort, »ich bin bereit, meine Kraft zu erweisen, und habe keine Furcht, den andern nachzustehen. Im Gegenteil, was ich Euch als Probe meiner Kraft vorzeigen will, wird mir wohl keiner so bald nachmachen. Dort oben im Wald liegt ein mächtiger Felsblock, den sechs Männer mit ausgespannten Armen nicht umfassen können. Wenn es Euch recht ist, will ich ihn mit einer Hand in Bewegung setzen.«

Man kannte den Stein und hielt es für unmöglich, den riesigen Block zu bewegen. »Junge«, sagte einer der Gäste des Burgherrn, »hüte deine Zunge und unterstehe dich nicht, deinen Herrn mit deiner eitlen Großsprecherei mutwillig in den Wald zu locken!«

Der Junge aber beharrte auf seiner Behauptung und führte den Ritter, der sehen wollte, was an der Sache wahr sei, auf den Hiesberg. Viele Herren und Damen schlossen sich an. Es lag aber in der Nahe der Burg, eingeklemmt zwischen zwei spitzen Felsen, ein losgerissener ungeheurer Felsblock, der ein Gewicht von vielleicht siebenhundert Zentnern haben mochte. Er ruhte derart im Gleichgewicht, daß ein Knabe fähig war, ihn merklich zu bewegen, wenn er an der richtigen Stelle zugriff, während ihn sonst die vereinte Kraft von dreißig Männern nicht aus seiner Lage zu bringen vermochte. Der Junge wußte um dieses Spiel der Natur oder hatte es vielleicht sogar als erster entdeckt, jedenfalls setzte er vor den Augen des erstaunten Burgherrn und seiner Gäste den Felsblock in wackelnde Bewegung und erfüllte so sein Versprechen.

Dieser Beweis von Klugheit und List, verbunden mir aufrechter Bescheidenheit, gewann dem Burschen die Gunst des Schloßherrn und verschaffte ihm ohne weitere Kraftprobe die Stelle eines Leibdieners bei Albero von Zelking.

Der Wein aus der Burgruine Greifenstein

Ein armer Arbeiter aus Greifenstein feierte einst die Taufe seines siebenten Kindes. Weil man dem Taufpaten bei so einem Fest denn doch einen kleinen Imbiß und einen Schluck Wein vorsetzen muß, hatte er sich mit den letzten Groschen ein Krüglein Wein beschafft, das aber bald ausgetrunken war. Da sich's nun mit trockener Kehle gar nicht gut redet, der Geldbeutel des Mannes aber ganz leer war, wollte er doch wenigstens seinen guten Willen bezeugen, gab seinem ältesten Mädchen den Krug in die Hand und sagte: »Geh und hole uns Wein!« Und als das Kind Geld dazu haben wollte, meinte der Vater: »Du brauchst kein Geld. Geh zur Burgruine hinauf, dort wird man dir auch ohne Geld Wein geben; in den Kellern dort oben gibt's Wein zum Ertrinken!«

Die einfältige Kleine ließ sich das nicht zweimal sagen und lief hurtig zum Schloß auf dem Felsen. Die Dunkelheit brach schon herein; aber als sie zur Ruine kam, waren alle Fenster hell erleuchtet, und drinnen ging es gar lustig zu, obwohl die Burg schon seit Jahrhunderten unbewohnt war. Am Tor stand eine schöne weißgekleidete Frau, die an der Seite einen großen Schlüsselbund trug. Ohne lang zu fragen, nahm sie der Ankommenden das Krüglein aus der Hand und deutete ihr zu warten. Doch schon nach kurzer Zeit erschien sie wieder, übergab dem Mädchen den bis zum Rand gefüllten Krug und sagte:

»So mein Kind, hier hast du den Wein, und wenn dein Vater wieder nach einem guten Trunk Sehnsucht hat, soll er dich nur wieder herschicken. Er darf aber niemandem sagen, woher der Wein kommt«

Das Mädchen bedankte sich und lief mit dem vollen Krug nach Hause. Als man den Wein kostete, waren alle des Lobes voll über das herrliche Getränk. Schon am nächsten Festtag schickte der Vater seine Tochter wieder um den köstlichen Trunk nach der Burgruine, und wieder brachte das Mädchen ein Krüglein voll des edelsten Weins. Sooft in der Folge ein kleines Fest im Haus gefeiert wurde, bezog der Hausherr ohne Bezahlung seinen Wein aus dem Burgkeller. Immer erschien die weiße Frau dem Kind, das den Wein holte, und füllte das mitgebrachte Gefäß.

Einmal aber, als genügend Wein im Hause war und die Nachbarn rund um den Tisch saßen und dem guten Tropfen zusprachen, der aus dem Kruge rann, plauderte der arme Taglöhner das Geheimnis seiner Weinquelle aus. Als er dann am Abend seine Tochter nochmals zur Burg hinaufschickte, fand sie die sonst hell erleuchtete Ruine in düsterem Dunkel leer und verlassen; so lange sie auch wartete, die weiße Frau zeigte sich nicht mehr, weder an diesem Abend noch an den folgenden. Reuevoll erkannte der arme Mann, daß er sich durch seine Redesucht selbst um den guten Burgwein gebracht hatte.

Des Teufels Gespann in Unterloiben

Wie in so vielen Orten der Wachau trieb der Satan vorzeiten auch in Unterloiben bei Stein an der Donau sein Unwesen. Warum er sich gerade die Wachau so häufig zu seinen Streichen ausgesucht hat, ist noch nicht recht erklärt. Vielleicht ist es nicht ganz daneben geraten, wenn man vermutet, der feurige Wachauer Wein, dem der höllische Geist so wenig abhold sein mag wie mancher irdische Mensch, müsse da mit im Spiele sein.

Sei dem nun, wie es wolle, jedenfalls ereignete es sich voreinst, daß ein gewisser Hans Abel aus Unterbiben an einem schönen Herbsttag zeitig in der Früh in der Richtung gegen Dürnstein auf Kuhkauf gehen wollte. Als er vor seinen Hof trat, kam gerade ein Bauernwagen, der von zwei Rappen gezogen wurde, auf der Straße dahergefahren. Ein schwarzgekleideter Mann saß auf dem Bock und trieb die Pferde zum Lauf an. Da der Bauer es eilig hatte, rief er dem Kutscher zu, er möge halten und ihn gegen Geld und gute Worte ein Stück Weges mitnehmen. Der Schwarze hielt sein Gefährt an, der Bauer aber kletterte auf den Wagen und setzte sich neben den Kutscher, der noch kein Wort gesprochen hatte. Stumm schwang der Wagenlenker dann seine Peitsche, und die Pferde fielen sogleich in scharfen Trab, der sich bald zu einem rasenden Galopp steigerte, daß dem armen Unterloibner angst und bang wurde. Entsetzt wollte er sich am Arm des Kutschers festhalten, aber noch entsetzter war er, als er ins Leere griff.

Seine Furcht steigerte sich noch, als der Wagen plötzlich von der Straße abbog und in rasender Eile durch einen Schwibbogen der Donau zurollte. Bevor der Bauer noch recht fassen konnte, was sich ereignete, sausten die Pferde samt dem Fuhrwerk ins Wasser hinein. »Jesus, Maria und Josef!« schrie der zu Tode erschrockene Mann, dann verlor er die Besinnung.

Als er nach vielen Stunden wieder zum Bewußtsein kam, fand er sich am Donauufer liegend, so knapp neben dem Wasser, daß die Wellen fast seine Füße bespülten. Mühsam hinkte er heimwärts, der Schrecken war ihm aber so in die Knochen gefahren, daß er einige Wochen das Bett hüten mußte.

Hätte er nicht im letzten Augenblick jenen Stoßseufzer gerufen, so wäre des Teufels Gespann mit ihm zur Hölle gefahren.

Die Feenkönigin auf dem Jauerling

Im Groisbachtal bei Spitz in der Wachau lag vor vielen Jahren tief im Waldesgrund eine einsame Mühle, die ein einsamer Müller mit seiner Frau und seinem dreizehnjährigen Töchterchen bewohnte. Die Müllerin lag seit Jahren krank darnieder; alle Ärzte, die der Müller mit großen Kosten von weit und breit hatte kommen lassen, waren sich darüber einig, daß das leiden der Frau unheilbar sei. Sorgenvoll zerbrach sich der arme Mann den Kopf, was er tun solle, um wenigstens die Schmerzen seiner lieben Ehefrau zu lindern. Unterdessen pflegte das heranwachsende Mädchen die kranke Mutter mit aufopfernder Liebe und suchte der Schmerzgequälten jeden Wunsch von den Augen abzulesen.

Da hörte das Mädchen eines Tages, wie mitleidige Nachbarsleute ihrem Vater erzählten, es gebe wohl ein Mittel, die Kranke zu heilen; das sei das Wunderblümchen Widertod, das eine reine Jungfrau um Mitternacht beim Vollmondschein hoch oben auf dem Jauerling pflücken müsse. Es sei aber so selten, daß kaum ein Sonntagskind es finden würde.

Das Mädchen überlegte nicht lange. Es liebte seine Mutter so heiß und innig, daß ihm kein Weg zu beschwerlich, kein Schrecken zu groß schien, ihn für seine Mutter nicht auf sich zu nehmen. Gleich in der nächsten Vollmondnacht stahl sich die Kleine aus dem Haus, stieg die Schlucht des Groisbaches hinan und kletterte im einsamen Wald die Hänge des Jauerlings empor, keiner Dornen und Disteln, keiner Felsen und Schründe achtend, wenn sie auch ihre zarte Haut zerrissen und blutige Striemen ihr Gesicht bedeckten. Nur ein Gedanke erfüllte ihr ganzes Sinnen: ihr Mütterlein sollte wieder gesund werden.

Unterdessen war der Mond immer höher gestiegen und ließ seine bleichen Strahlen durch das Geäst der Bäume spielen, die ganz plötzlich zurücktraten und eine weite Lichtung freigaben, in deren Mitte das verwunderte Mädchen ein herrliches Schloß erblickte. Zögernd trat die Müllerstochter an den prächtigen Bau heran. Da öffnete sich dessen prunkvolles Tor, eine wunderschöne Frau stand unter dem Torbogen und winkte dem Mädchen einzutreten. Durch einen blühenden Zaubergarten, in dem die lieblichsten Blumen standen und jubelnde Kinder fröhliche Spiele trieben, führte die Fee das Mädchen in einen glänzenden Saal.

»Nun sag mir, mein Kind«, begann sie dort, indem sie sich auf einen funkelnden Thron niederließ, »was willst du von mir? Möchtest du bei mir bleiben? Soll ich Kinder herbeirufen, damit sie dich zu ihren Spielen einladen, Sag es ruhig, mein Kind, ich will dich gern in meinem Schloß behalten, du wirst es nicht bereuen.«

Doch das Mädchen schüttelte ablehnend den Kopf. »Mein Mütterlein ist sehr krank«, lispelte es. »Ich möchte so gern, daß sie wieder gesund wird. Kannst du mir nicht das Blümlein Widertod geben, durch das sie allein Heilung findet?«

Nochmals versuchte die schöne Feenkönigin, das Mädchen zum Bleiben zu bewegen. Aber alle Lockungen, alle Versprechungen, die Aussicht auf die herrlichsten Kleider, die schönsten Spiele konnten den Sinn des Kindes, das nur an seine kranke Mutter dachte, nicht ändern. Es bat die Feenkönigin, nicht zu zürnen, wenn es nicht bleibe, denn ohne sein Mütterchen hätten alle Herrlichkeiten der Welt nichts zu bedeuten.

Da lächelte die erhabene Frau und sprach: »Du bist ein gutes Kind. Du sollst die Wunderblume haben. Dein Mütterchen wird wieder gesund werden, und du selbst wirst den Lohn für deine Kindesliebe und Treue in einem glücklichen Leben auf Erden finden. Nun geh und grüße deine Mutter von mir!«

Das Mädchen wollte der gütigen Fee mit heißem Dank zu Füßen fallen, da schien deren Gestalt, der glänzende Saal und alles ringsum plötzlich zu versinken. Taumelnd schloß es die Augen, ihm war, als entfernten sich leise murmelnde Stimmen. Als es die Augen wieder öffnete, stand es auf der Lichtung mitten im Wald, Ruhe herrschte ringsum, nur der Mond über ihm schien lächelnd zu nicken: »Es war kein Traum, aber nun geh nach Hause, mein Kind!«

Als es wieder heimkam, trat ihm schon unter der Tür gesund die geliebte Mutter entgegen, ein wenig bange nur, weil sie ihr liebes Kind vermißt hatte, das ihr nun fröhlich in die Arme flog.

Der Segenswunsch der Feenkönigin ging auch an der Jungfrau in Erfüllung. Sie heiratete später einen braven Bürgerssohn und hatte viel Glück in ihrem Leben.

Die Geistergräfin von Fischamend

Vor vielen Jahrhunderten, als die Gegend um Fischamend noch von dichten Wäldern bedeckt war, stand am Ufer der Fischa ein prächtiges Schloß, das eine stolze junge Gräfin bewohnte, die mit Leib und Seele der Jagd ergeben war. Ihre Jagdleidenschaft war so groß, daß sie darüber alles andere, sogar den lieben Herrgott vergaß. Wenn an Sonn- und Feiertagen die Glocken zur Kirche riefen, ließ sie das Horn ertönen und ritt hoch zu Roß unter Hundegebell mit ihren Jagdgesellen in den grünen Wald. Da hielt sie nichts ab, über die fruchtbarsten Felder zu stürmen, wenn auch die Hufe der Pferde die reifende Saat zerstampften, und wehe dem Bauern, der es wagte, um Schonung der Ernte zu flehen. Er mußte damit rechnen, mit grausamen Peitschenhieben hinweggejagt zu werden. So trieb es die übermütige Frau allerorten.

Eines Sonntags frühmorgens ritt die tolle Schloßherrin wieder zur Jagd aus. Bald hatten die Hunde einen Hirsch aufgestöbert, dem die Gräfin mit ihrer Meute unermüdlich tief in den Wald hinein nachhetzte. Alle ihre Begleiter waren schon zurückgeblieben, aber die rasende Jägerin verfolgte das Tier über Stock und Stein, durch Gestrüpp und Dornen, bis das todmüde Wild schweißbedeckt vor der Hütte eines Einsiedlers am Fuß eines Kreuzesstammes zusammenbrach. Da trat der fromme Mann aus der Hütte, stellte sich schützend neben das Tier und rief, indem er seine Hände abwehrend gegen die mordgierige Verfolgerin ausstreckte: »Halt ein, Verblendete! Erkenne den Wink des Himmels, der dieses unschuldige Geschöpf unter meinen Schutz stellt! Laß ab davon, den Tag des Herrn durch deine wilde Leidenschaft zu entweihen, und gönne den Tieren im Wald doch wenigstens an diesem Tage ihren Frieden! Erlege das Tier nicht an dieser gottgeweihten Stelle, sondern ziehe friedlich von dannen!«

So sprach der gottesfürchtige Einsiedler. Aber die hartherzige Jägerin verlachte die Worte des Einsiedlers, spannte den Bogen und sandte dem erschöpft daliegenden Tier den scharfen Pfeil in das Herz. Entrüstet über diese rohe Tat an heiliger Stätte, erhob der Alte drohend den Arm und rief mit beschwörender Stimme: »Wehe dir, verwegenes Weib! Du hast durch deine frevelhafte Tat das Kreuz geschändet, an dessen Stamm das arme Tier Zuflucht gesucht hat. Du sollst dafür verdammt sein, ewig als Geist umherzuirren, keine Ruhe mehr zu finden und in diesen Wäldern hier bis an das Ende der Zeiten zu jagen.«

Entsetzen erfaßte die junge Schloßherrin über diesen schrecklichen Fluch. Sie wandte ihr Pferd und jagte davon, um ihr Gefolge wieder zu erreichen. Aber sie fand sich in dem weiten, dichtbewachsenen Gebiet nicht mehr zurecht Bis zum späten Abend irrte sie in den Wäldern umher, sie vermochte keinen Ausweg aus dem Irrwald zu finden, erblickte keine Menschenseele und verfiel allmählich in tödliche Angst. Schon war es dunkel, unheimlich erklang der Ruf nächtlicher Vögel. Nun stieg die Gräfin vom Pferd, sank reumütig in die Knie und flehte zum Himmel um Verzeihung und Hilfe. Da drang aus weiter Ferne der leise Ton einer Glocke an ihr Ohr. Es war die Glocke vom Turm zu Fischamend, die zu so später Stunde den Abendsegen läutete.

Freudig folgte sie dem Klang des Glöckleins und gelangte schließlich erschöpft in den Ort Fischamend. Mit Tränen in den Augen warf sie sich vor dem Holzkreuz nieder, das an der Mauer des Turmes stand, und dankte dem Herrn aus ganzem Herzen, daß er sie auf so wunderbare Weise aus dem nächtlichen Dunkel hierhergeführt hatte. Als die Gräfin erfuhr, daß die Glocke von selber ertönt sei und der Himmel offenkundig ein Wunder gewirkt habe, gelobte sie, von nun an täglich um die gleiche späte Abendstunde das Glöcklein läuten zu lassen, damit auch weiterhin Wanderer, die sich im Wald verirrt hätten, den Weg hierher finden könnten. Von dieser Zeit an wurde die Glocke von Fischamend täglich um diese Stunde geläutet.

Der Fluch des Einsiedlers aber ging nach dem Tod der Gräfin trotzdem in Erfüllung. Sobald es zu dunkeln beginnt, fährt die Geistergräfin mit ihrer Meute gleich der Wilden Jagd tosend über Felder, Auen und Wälder. Wenn dann der Klang des Glöckleins vom Turm zu Fischamend anhebt, sich über die Gefilde zu schwingen, zieht die gespenstische Gräfin dem klagenden Ton nach, um zuletzt in den Auen zu verschwinden. Ist dies geschehen, so verändert das Abendglöcklein seine Stimme und verklingt mit hellem, freudigem Ton in der ruhigen Nacht.

Die Geisterschiffe

In schöner Nacht fuhr vor Zeiten ein alter Fischer von Melk in seiner Zille die Donau hinab und nickte bei der ruhigen Fahrt sogar ein. Plötzlich weckte ihn ein heftiger Sturmwind, rasch ruderte er zu einer Insel und setzte sich unter eine starke Weide, da ein großes Gewitter heranzuziehen schien. Dieses blieb aber aus, doch der Sturm wurde trotzdem immer ärger. Auf einmal gewahrte der Greis gegen Aggsbach zu auf dem Wasser ein ungeheures Schiff, das fast bis zum Himmel emporreichte. Heller Lichtschein leuchtete aus seinen Luken, und aus den Spitzen der Mastbäume sprangen grelle Blitze in die dunkle Nacht. Hinter diesem Fahrzeuge sah der höchst erstaunte Fischer eine ganze Reihe anderer folgen, die anscheinend noch größer waren. Sie kamen mit unheimlicher Schnelle stromaufwärts gefahren, Blitze und Donner dröhnten unaufhörlich. Wild schäumten die Wellen auf, so daß sich der Alte auf der Insel schon für verloren hielt. Wüster Lärm tönte ihm von den Schiffen selbst entgegen, welche unter furchtbarem Getöse an ihm vorbei sausten. Als das letzte Fahrzeug kam, erfolgte ein schauerlicher Krach, und hell loderte ein Baum neben dem Fischer empor. Vom Feuer geblendet, stieß dieser einen Schrei aus und fiel leblos zu Boden. Als er wieder aus seiner Betäubung erwacht war, sah er vor Melk das Wasser furchtbar aufwirbeln, ein schrecklicher Abgrund öffnete sich im Strome, der den ganzen gespensterhaften Schiffszug verschlang. Darauf legte sich der Sturm, und auf der Donau wurde es wieder still und ruhig. Der Fischer wagte aber erst am Morgen die Heimkehr. Der erlittene Schreck hat den Armen so mitgenommen, daß er bald darauf starb.

Von einem gespenstigen Schiffszuge wird auch sonst in der Wachau erzählt. Wenn in der Nacht ein Gewittersturm braust, hört man das Hallo der Schiffsknechte und das Getrappel der Pferde.

Die goldenen Apostel im Kloster Göttweig

Weithin sichtbar thront am Ausgang der Wachau das prächtige Benediktinerstift Göttweig und blickt mit seinen unzähligen Fenstern wie mit hundert Augen in die sonnige Landschaft hinaus. Der Besitz des Stiftes ist groß, das Kloster selbst ein herrlicher Bau, und das mag Anlaß gewesen sein, daß manche Gerüchte über den Reichtum des Stiftes sich im Volk verbreiteten.

Ein angesehener Maurermeister aus dem am Fuß des Stiftsberges gelegenen Markt Furt wurde einstmals in einer Johannisnacht von den Stiftsherren ins Kloster berufen. Man trug ihm auf, auch sein Handwerkszeug mitzunehmen. Im Stift erwarteten ihn der Abt, der Prior und der Kämmerer und geleiteten ihn in den Keller hinab, wo ihm die Augen verbunden wurden. Hierauf führte man den Meister kreuz und quer in den Kellergängen herum, bis er nicht mehr wußte, in welchem Teil des Kellers er sich befand. Endlich machten seine Führer halt und nahmen ihm die Binde von den Augen. Der Meister sah sich in einem ganz in den Felsen gehauenen Raum, der seiner Vermutung nach tief im Innern des Berges gelegen sein mußte. An einer Seite des Felsengemachs erblickte er eine vermauerte Öffnung, die er nun aufzubrechen hatte.

Als der Maurer mit seiner Arbeit fertig war, traten beim Fackelschein die Stiftsherren in die vor ihnen liegende enge Felskammer, der Meister schritt hinterdrein. Da sah er nun zu seiner größten Überraschung die Gestalten der zwölf Apostel in purem Gold nebeneinander stehen. Der Abt mit seinen beiden Begleitern trat zu den goldenen Männern, besah jeden genau und zählte sie. Sodann gingen die Herren daran, den Heiligen die goldenen Bärte zu scheren. Nachdem sie die goldenen Haare fein säuberlich verwahrt hatten, verließen sie den Raum, und der Maurer erhielt den Auftrag, die Türöffnungen wieder zuzumauern und unkenntlich zu machen. Nach getaner Arbeit verbanden sie dem Meister wieder die Augen, wanderten mit ihm lange im Keller hin und her und kamend endlich wieder ans Tageslicht hinauf.

Lange Zeit mußte der Maurermeister alljählich in der Johannisnacht diese Arbeit verrichten, und jedes Jahr stiegen die Stiftsherren mit reichem Ertrag aus der geheimen Felskammer an die Erdoberfläche empor; denn jedesmal waren die Bärte der Apostel wieder ganz schön nachgewachsen. Einmal freilich fiel die goldene Ernte zu gering aus. Es war dies die Zeit des Klosterneubaues. Damals reichten die goldenen Haare nicht aus, die Kosten des Baues zu decken. Es mußte daher ein Apostel »versilbert« werden, das soll der Judas gewesen sein. Seither stehen nur mehr elf Apostel in dem unterirdischen Gemach. Aber ihr Scheren bringt immer noch genug ein, um den Wohlstand des Stiftes zu mehren.

So erzählte das Volk und glaubte, damit die Ursache des vermeintlichen Reichtums des Klosters Göttweig gefunden zu haben.

Die Gründung des Stiftes Klosterneuburg

Der Babenberger Markgraf Leopold III., später der Heilige genannt, stand eines Abends mit seiner Gattin, der Kaisertochter Agnes, mit der er vor kurzem Hochzeit gefeiert hatte, auf dem Söller seiner neuen Burg auf dem Kahlenberg (so hieß damals der heutige Leopoldsberg). Während sie die Gründung eines neuen Klosters besprachen und sich über den Platz, auf dem das Gotteshaus erstehen sollte, nicht einig werden konnten, entriß ein heftiger Windstoß der Markgräfin ihren Schleier und trug ihn weit in das am Fuß der Burg sich erstreckende Gehölz hinein.

Agnes war über den Verlust sehr traurig, denn es war ihr Brautschleier. Wochenlang ließ Leopold nach dem Schleier suchen, ohne daß es gelang, ihn aufzufinden. Da gelobte der Markgraf, an der Stelle, wo der Schleier gefunden würde, ein Kloster zu erbauen.

Acht Jahre später jagte Leopold mit seinem Gefolge in den Wäldern etwa eine Stunde weit entfernt von seiner Burg. Plötzlich schlugen die Hunde an. Als der Markgraf, sich durch das Gestrüpp zwängend, dem Gebell nachging, leuchtete ihm auf einem Holunderstrauch etwas Weißes entgegen. Neugierig trat er heran, um das Ding näher zu besehen. Da erkannte er zu seinem Erstaunen den vermißten Schleier seiner Ehegattin, der wie durch ein Wunder noch ganz neu und unversehrt aussah.

Leopold erblickte in diesem Geschehen das Walten des Himmels und beschloß, sich an sein Gelübde zu erinnern, an dieser Stelle eine Kirche mit einem Kloster zu erbauen.

So entstand das Stift Klosterneuburg, das wegen der Nähe der neuen Markgrafenburg diesen Namen erhielt.

Noch heute zeigt man im Stift eine kostbare Monstranz, die die Form eines Holunderstrauches aufweist, mit Blüten aus Perlen, worüber ein Schleier geworfen ist Zu Füßen des Strauches kniet mit seinen Hunden der heilige Leopold.

Die Hunde von Kuenring

Zu Beginn des 13. Jahrhunderts, als der Ritterstand im jungen Herzogtum Österreich in höchster Blüte war, zählten die Herren von Kuenring, die im Waldviertel ihre Stammburg hatten, zu den reichsten und mächtigsten Adeligen des Landes. Trotzdem fanden sie es nicht unter ihrer Würde, ihren Reichtum auf Kosten des Bürger- und Bauernstandes räuberisch zu vermehren.

Die Kuenringer Hadmar III., der auf Burg Aggstein saß, und sein Bruder Heinrich I. zu Weitra waren die größten Freibeuter in der Wachau. Sie nannten sich selber »die Hunde von Kuenring«. Das ganze Land seufzte unter ihren Räubereien, selbst wehrhafte Städte mußten ihre Übergriffe dulden. Die Städte Stein und Krems wurden von ihnen im Jahre 1231 in Schutt und Asche gelegt.

Der bequemste und schnellste Weg aus dem Westen nach Wien führte damals auf der Donau. In der Wachau aber hauste Hadmar von Kuenring und ließ sich nicht so leicht die Gelegenheit entgehen, durch raschen Zugriff die donauabwärts fahrenden Schiffe zu kapern und ihre Ladung als willkommene Beute auf seine Burg Aggstein zu führen. Zu diesem Zweck ließ er die Donau bei Aggstein durch eine eiserne Kette sperren und plünderte die angehaltenen Schiffe aus. Er nahm sich, was ihm gefiel oder brauchbar erschien, und die Kaufleute mußten froh sein, mit heiler Haut davonzukommen. Noch lange waren die Reste eines Wartturmes zwischen Schönbühel und Aggstein zu sehen, von dem aus der Wächter seinem Herrn das Herannahen von Schiffen durch ein Trompetensignal verkündete und das deshalb im Volk das »Blashaus« hieß.

Dieser Zustand wurde auf die Dauer unerträglich und bewog Herzog Friedrich den Streitbaren, gegen die übermütigen Wegelagerer einzuschreiten. Er erstürmte Zwettl, wo sich Heinrich aufhielt, der aber zu seinem Bruder auf die Burg Aggstein flüchtete. Doch diese trotzige Feste spottete jedem Angriff. Daher beschloß der Herzog, mit Hilfe einer List dem Treiben der widersetzlichen Ritter ein Ende zu machen.

Ein Wiener Kaufmann namens Rüdiger, den Hadmar schon etliche Male geschröpft hatte, begab sich im Einverständnis mit dem Herzog nach Regensburg, rüstete dort ein starkes, stattliches Schiff aus und belud es mit wertvoller Fracht. Unter Deck aber war eine Anzahl schwer bewaffneter Männer verborgen, die den Befehl hatten, den Kuenringer, wen er bei Aggstein auf das Schiff komme, zu überrumpeln und gefangenzunehmen. Alles ging nach dem ausgeheckten Plan vor sich. Das Schiff wurde bei Aggstein angehalten; die Kunde von der reichen Beute lockte Hadmar selbst herbei. Kaum aber war er an Bord gestiegen, stürzten die Kriegsknechte aus ihrem Versteck hervor und überwältigten ihn. Das Schiff stieß sogleich vom Land ab, während die Bogenschützen und Schleuderer die nachdrängenden Knappen des Ritters abwehrten.

Im Triumph brachte man Hadmar nach Wien zu dem Herzog, die führerlose Burg aber wurde kurze Zeit darauf erstürmt und zerstört Der Herzog verfuhr gnädig mit den beiden Herren von Kuenring. Leben und Freiheit wurden ihnen geschenkt, doch mußten sie das geraubte Gut herausgeben, den angerichteten Schaden wiedergutmachen und Geiseln stellen. Aber der Lebensmut Hadmars, des kühnen Beherrschen der Wachau, war gebrochen. Er starb wenige Jahre später auf einer Wallfahrt nach Passau in einem Dörflein an der oberen Donau.

Die Schädelmühle in Mödling

In der Schädelmühle bei Mödling lebte einst ein Müller, der mit einer bösen, zänkischen Frau verheiratet war. Täglich gab es Streit und Unfrieden im Haus; das Weib trieb es so arg, daß der Müller keine ruhige Stunde mehr hatte und in seiner Verzweiflung auf den Gedanken verfiel, den Teufel zu Hilfe zu rufen, um von seiner Frau erlöst zu werden.

Er ging in den Wald, beschwor den Leibhaftigen, und plötzlich stand wirklich der Teufel vor ihm und fragte: »Was willst du von mir?«

»Ich möchte gern von meinem bösen Weib befreit werden«, erwiderte der Müller. »Kannst du mir dazu verhelfen?«

»Warum nicht?« Meinte der Teufel. »Noch heute nacht hole ich sie, wenn du mich dafür jede Nacht in deiner Mühle mahlen läßt.«

Der Müller dachte über dieses Verlangen nicht weiter nach und willigte ein. Der Vertrag wurde geschlossen, und in der folgenden Nacht kam richtig der Teufel in die Klausenmühle und holte die böse Müllerin.

Erfreut rieb sich der Müller die Hände und meinte vergnügt bei sich selbst: »Nun ist Ruhe im Haus, jetzt werde ich endlich ein friedliches Leben führen.«

Aber bald mußte er erkennen, daß er einen schlechten Handel eingegangen war. Denn von nun an hatte er keine ruhige Nacht mehr; der Lärm und das Toben wurden oft so schrecklich, daß er gern sogar seine zänkische Frau wieder zurückgenommen hätte, wenn er dafür den Teufel mit seinem nächtlichen Spuk losgeworden wäre.

Allnächtlich, wenn die zwölfte Stunde schlug, erschien ein mit Säcken beladener sechsspänniger Wagen vor der Mühle. Das eine Pferd des vordersten Gespanns war ein achtfüßiger Schimmel, auf dem ein einäugiger Mann ritt. Sobald die Fuhre vor dem Haus stand, sprang der Fuhrmann vom Pferd, hinkte zum Wagen und klatschte in die Hände. Auf dieses Zeichen erschien alsbald der Teufel, der mit dem andern die Säcke in die Mühle trug und in den Trichter leerte. Das ging nicht ohne Fluchen und Schimpfen. Aber wenn sich die Räder der Mühle dann zu drehen begannen, gab es erst recht ein fürchterliches Poltern und Rumpeln, das die ganze Nacht bis zur Morgendämmerung währte.

Eines Nachts versteckte sich der Müller hinter dem Trichter, um zu erfahren, was die Säcke des Teufels eigentlich enthielten. Er erschrak nicht wenig, als er sah, wie lauter unheimliche Totenschädel aus den Säcken in den Trichter kollerten. Dann vernahm er ein Zwiegespräch, das der Teufel mit einem Helfer führte. »Nun wird es nicht mehr lang dauern, daß auch der Schädel des Müllers an die Reihe kommt«, sagte der Satan zu dem hinkenden Gesellen, und dieser grinste höhnisch dazu.

Nun war's mit der Fassung des Müllers vorbei. Mit wankenden Knien schlich er in seine Schlafkammer, ohne Schlaf oder Ruhe zu finden. Gleich am nächsten Morgen eilte er zu seinen Nachbarn und bat sie, ihm gegen die beiden nächtlichen Ruhestörer zu Hilfe zu kommen. Bei Einbruch der Dunkelheit bewaffneten sich die Bauern mit Knütteln und versteckten sich in der Mehlkammer. Als um Mitternacht der Teufel mit dem einäugigen Fuhrmann die vollen Säcke die Stiege hinaufschleppte, sprangen die Bauern aus ihrem Versteck hervor und erschlugen den Hinkenden. Auch der Teufel bekam seine Prügel, ließ seine Säcke im Stich und fuhr zur Tür hinaus, nicht ohne den toten Fuhrmann mit sich zu nehmen. Den warf er hurtig auf den Wagen und raste davon, um sich nie wieder blicken zu lassen.

Seit dieser Zeit nannte man die Mühle in Klausen die »Schädelmühle«.

Die schöne Mira von Muckendorf

Schön-Mira war die Tochter eines reichen Bauern in Muckendorf.

Schön war sie, ein reiches Erbe stand in Aussicht, was Wunder, daß sich die Bauernsöhne aus nah und fern um ihre Hand bewarben. Die hübschesten Burschen im Ort hatten versucht, die stolze Maid für sich zu gewinnen. Sie hatten alle mit betrübten Gesichtern abziehen müssen. Miras Sinn stand höher. Der schmucke Ritter Georg von Stolzenfels von der nahen Burg auf dem Petersberg machte ihr ernstlich den Hof, und Mira hoffte, die Gattin des jungen Ritters zu werden. »Wer weiß«, dachte sie, »ob ich nicht schon längst als stolze Rittersfrau oben auf der Burg säße, wenn der alte Stolzenfelser nicht so hartnäckig gegen eine Heirat seines Sohnes mit mir wäre.«

An einem heißen Sommertag ging Mira das Tal aufwärts, um eine Freundin aufzusuchen, die jenseits des Unterberges wohnte. Auf halbem Weg setzte sie sich unter einer breitästigen Linde nieder, um ein wenig auszuruhen. An dem Baum war ein Marienbild angebracht. Mira betrachtete das Bild in Gedanken verloren und meinte bei sich: »Ja, du heilige Gottesmutter bist schön, aber ich, die Mira von Muckendorf, bin noch schöner als du.« Kaum hatte sie diese frevelhaften Worte gesprochen, als ein unerklärliches banges Grauen sie faßte. Eine schwere schwarze Wolke zog über dem Gipfel des Unterberges auf, ein heulender Sturmwind sauste den Hang erab, umfaßte die zitternde Maid und führte sie in der Luft das Tal hinauf. Voll Entsetzen erblickte sie plötzlich eine steile Felswand am Berg, in der eine finstere Öffnung gähnte. Hier trug sie der Sturm hinein, und die Felsen schlossen sich wieder hinter dem zu Tode erschrockenen Mädchen.

In einer finsteren Höhle muß Schön-Mira nun hausen, damit ihre selbstgefällige Schönheit den Blicken der Menschen entrückt bleibt. Mit schwerer Stummheit hat sie der Herr geschlagen, ihre Zunge, die jene Lästerworte gegen die Gottesmutter gesprochen, ist festgebannt, kein Laut dringt aus ihrem Mund. Mitten in der Höhle liegt ein dunkler See. Hier badet die schöne Mira ihren weißen Leib und beschaut ihr stolzes Antlitz, von dem jedes Lächeln verschwunden ist. Ein kleines Bächlein fließt aus dem Höhlensee und bildet oberhalb Muckendorf einen prächtigen Wasserfall. In heißen Sommernächten verläßt die verzauberte Jungfrau ihre düstere Behausung und schwimmt das Bächlein hinab bis zum Wasserfall. Dort entsteigt sie dem Gewässer und blickt, an die Felswand gedrückt, sehnsüchtig und traumverloren nach der Burg auf dem Petersberg hin, die sich gegenüber erhebt.

Die Leute nennen den Ort, so Schön-Mira den Fall ihres erhofften Glücks betrauert, den »Mirafall«.

Die stolze Föhre im Marchfeld

Im Marchfeld stand vor langer Zeit ein uralter Baum, der wegen seines prächtigen Wuchses die »stolze Föhre« hieß. In diesem mächtigen Baum wohnte eine wunderschöne Fee, die tagsüber, in ein häßliches altes Weib verwandelt, am Fuß der Föhre saß und die Vorübergehenden anbettelte, um ihre Freigebigkeit zu erforschen. Kein Mensch vermutete in der triefäugigen Alten eine schöne, zauberkundige Fee.

Damals wohnte in Marchegg ein geiziger Großbauer, der täglich mit seiner Magd, einer armen Waise, am Baum vorüberging, um seine Feldarbeit zu verrichten. Der Magd tat die alte Frau leid, und sie teilte mitleidig jeden Tag ihr Frühstücksbrot mit der armen Bettlerin. Den filzigen Bauer aber dünkte es schade um jede Brotkrume, die in den Schoß der Alten fiel, und er schnitt seiner Magd das Brot von Tag zu Tag kleiner vor, bis er ihr eines Tages gar keines mehr gab. So mußt das arme Ding seine Arbeit den ganzen Vormittag mit hungrigem Magen tun. Das schmerzte sie aber weniger als der Gedanke, daß die Alte unter dem Baum nun täglich ganz leer ausgehe. Sie weinte oft bittere Tränen darüber.

Es begab sich nun eines Tages, daß der Großbauer zu einer Hochzeit ins Nachbardorf eingeladen wurde. Da er wußte, daß es dort gut zu essen und zu trinken geben werde, und die Sache keine Unkosten machte, ging der knauserige Filz beizeiten aus dem Haus, um nichts zu versäumen, aß und trank den ganzen Tag, was der Bauch hielt, und machte sich erst gegen Mitternacht auf den Heimweg, der ihn an der stolzen Föhre vorbeiführte. Wie war er überrascht, als er an ihrer Stelle einen herrlichen, hellerleuchteten Palast erblickte, aus dem muntere Tanzweisen ertönten! »Holla«, sagte sich der Bauer, »da muß ich doch nachsehen, was los ist. Vielleicht schaut für mich auch noch etwas heraus.«

Er trat durch das weitgeöffnete Tor und gelangte in einen prunkvollen Saal, in dem eine Menge winziger Zwerge um eine liebliche Fee an einer überreich besetzten Tafel saß. Man lud den Bauer freundlich ein, an der Tafel Platz zu nehmen und zuzugreifen. Das ließ sich der habgierige Mann, der nie genug bekommen konnte, nicht zweimal sagen. Gleich war er dabei und hielt wacker mit. Zwischendurch steckte er noch ein, was in seinen Taschen Platz fand, um sich für den nächsten Tag auch noch mit den guten Bissen zu versorgen. Als die Fee nach einiger Zeit mit den Zwergen in den Tanzsaal schritt, beurlaubte sich der Bauer; denn vom Tanzen hielt er viel weniger als vom Essen.

Daheim angelangt, erzählte er seinen Leute das wunderbare Erlebnis und zog zum Beweis der Wahrheit die mitgebrachten Kuchen und Braten und sonstigen Leckerbissen aus seinen Taschen hervor. Aber was war das? Nichts als Roßmist und Kuhfladen waren in den Säcken, und der Duft dieser Dinge war nichts weniger als einladend. Das laute Gelächter der Hausleute machte seinen Zorn nicht geringer, erbost warf er das Zeug seiner Magd in die Schürze. »Da hast du«, rief er höhnisch, »kannst meinetwegen morgen mit dem Bettlerweib teilen!«

Wortlos ging die Magd in den Hof hinaus, um den Unrat in die Düngergrube zu leeren. Aber als sie eben die Schürze öffnen wollte, hörte sie es drinnen so merkwürdig klingeln. Verwundert hielt sie Nachschau, was das sein könnte, und fand die ganze Schürze voll mit klingenden, funkelnden Goldstücken. Hocherfreut lief sie sogleich zur Föhre – denn der Tag graute schon um ihren Schatz mit der armen Alten zu teilen. Aber siehe da! Aus dem häßlichen alten Weib war eine wunderschöne Fee geworden, die die mitleidige Maid liebreich an ihr Herz zog und so mit Reichtümern überhäufte und obendrein mit solcher Schönheit ausstattete, daß sie bald die Braut eines bildhübschen jungen Grafensohnes wurde, mit dem sie in glücklichster Ehe lebte.

Die Teufelsmauer bei St. Johann in der Wachau

Nicht bald war dem Teufel etwas so zuwieder wie das Kirchlein von St. Johann in der Wachau. Dort hatte der heilige Albinus, der Patron der Donauschiffer, seinen Wohnsitz aufgeschlagen und lockte durch den Ruf der vielen Wundertaten, die seiner gnädigen Fürbitte beim Herrn zu verdanken waren, viele Gläubige, ja ganze Prozessionen an, die ihm ihre Verehrung darbrachten und seine Fürsprache erflehten.

»Dieses ganze fromme Getue, flatternde Fahnen, geistliche Gewänder, Bittgesänge, Dankeshymnen – das alles wächst mir schon zum Halse heraus«, fluchte der Höllenfürst eines Tages grimmig vor sich hin, als er, hinter einem Felsblock kauernd, wieder einen langen Zug betender Wallfahrer wandern sah. »Nun will ich ernstlich darangehen, diesem ärgerlichen Treiben, das mir ständig die Laune verdirbt, ein Ende machen.« Und er faßte den Entschluß, oberhalb Spitz eine Mauer quer über die Donau bis zur roten Wand unter St. Johann aufzurichten, damit die aufgestauten Wasser des Stromes das Kirchlein überschwemmen und jeden Zuzug unmöglich machten. Der Herr erlaubte ihm seinen Plan unter der Bedingung, daß der Bau während einer Nacht bis zum dritten Hahnenschrei vollendet sei. Der Teufel aber gedachte, dem lieben Gott ein Schnippchen zu schlagen, und kaufte alle Hähne in der Umgebung auf, um durch ihr Krähen in seinem Werk nicht behindert zu sein. Nur eine alte Frau in St. Johann ließ sich um alles Geld nicht bewegen, ihren Hahn herzugeben. »Der einzige Hahn kann nicht mehr viel schaden«, dachte der Teufel und gab den Versuch auf, die Alte umzustimmen.

Wohlgelaunt machte er sich am Abend an die Arbeit; viele höllische Geister mußten ihm dabei helfen. Das war in dieser Nacht ein Gerumpel und Gepolter, wie man es ihn der Wachau noch nie gehört hatte. Die schwarzen Handlanger des Satans brachten mächtige Felstrümmer von den Höhen des Jauerlings los und schleuderten sie mit furchtbarem Getöse ins Tal hinab, daß das Gebirge erbebte. Der Teufel packte mit seinen kralligen Tatzen mit unerhörter Hast zu und türmte Stein auf Stein. Unheimlich schnell wuchs die gewaltige Mauer, und als der Morgen graute, war das riesige Werk fast vollendet.

Plötzlich aber krähte der einzige Hahn, der in St. Johann übrig geblieben war. Er hatte sich sogar auf den Kirchturm gesetzt. Wütend verdoppelte der Teufel seinen Eifer, da krähte der Hahn zum zweitenmal. Und als bald darauf der dritte Hahnenschrei ertönte, schleuderte der Schwarze in grimmigem Zorn über das Mißlingen seiner Arbeit den Felsblock, en er eben in Händen hielt, mitten in die Donau, daß das Wasser hoch aufspritzte, und schoß dem Hahn auf dem Kirchturm fluchend einen Pfeil in den Hinterleib, der heute noch im Körper des Turmhahns steckte. Dann fuhr er heulend zur Hölle.

Von seinem verunglückten Werk ist ein kleines Stück am linken Donauufer stehen geblieben, das die »Teufelsmauer« genannt wird.

Die vergessene Kapelle auf Burg Scharfeneck

Müd und matt, gebrochen an Leib und Seele, ritt einst ein armer Ritter durch den Wald, der die Umgebung von Baden bedeckte. Er besaß keine Burg, hatte kein Heim und nannte nichts sein Eigen als die gute Klinge, die an seiner Seite hing. Sein Pferd hatte er in der Verzweiflung über sein trauriges Los fast zuschanden geritten. Nun sank er auf dem moosigen Waldesboden nieder und verwünschte das düstere Geschick, das gerade ihn mit solcher Armut und Not bedacht hatte.

»Ich habe jede Hoffnung auf eine Wendung zum Bessern verloren«, stöhnte er vor sich hin. »Wenn sich doch wenigstens der Teufel meiner annehmen möchte!« Kaum war dieser frevelhafte Wunsch seinen Lippen entflohen, stand der Böse leibhaftig vor ihm und sagte in heiserem Tone: »Da bin ich. Was willst du von mir?«

Der Ritte hatte in seinem Leben schon so viel Leid und Entbehrungen mitmachen müssen, daß ihn dünkte, es könne nichts Böseres mehr nachkommen. Daher war er über die unheimliche Erscheinung gar nicht erschrocken und verlangte ohne Zaudern mit fester Stimme: »Verschaffe mir sogleich eine Burg mit allem und jedem, was einem echten Ritter zukommt!«

»Den Wunsch kann ich dir erfüllen«, erwiderte der Teufel, »wenn du auf ein Bedingung eingehst. Du darfst dein Leben lang kein Weib nehmen; tust du es dennoch, so mußt du mir als Kaufgeld für die Burg deine Seele überlassen.«

Dem Ritter war es recht, und schon am nächsten Morgen ritt er in die Burg Scharfeneck ein, die ihm der Teufel auf einen Felsen hingestellt hatte und die nun sein Eigen war.

Jahre vergingen. Geehrt und angesehen bei seinen ritterlichen Nachbarn hauste der Ritter froh und glücklich auf seiner hohen, luftigen Burg. Allgemach aber begann ihn die Einsamkeit zu bedrücken. Gern hätte er eine liebliche Gattin an seiner Seite walten sehen, wenn nicht eines, des Teufels Bedingung, hindernd dazwischen gestanden wäre. Nun hatte der Herr der nahen Burg Rauhenstein ein holdes Töchterchen, das der einsame Scharfenecker unlängst kennen gelernt hatte. Der Gedanke an die schöne Maid kam ihm nicht mehr aus dem Sinn. Ihr Besitz schien ihm das höchste Glück auf Erden. Das Burgfräulein selbst war ihm gewogen, er brauchte nichts anderes zu tun, als bei ihren Eltern zu freien und sich ihr Jawort zu holen. Und dennoch konnte, durfte er diesen Schritt nicht wagen, seine ewige Seligkeit hing daran.

Verzweifelt streifte er durch die Wälder, verbrachte schlaflose Nächte und fand keine Ruhe mehr, das Bild der Geliebten schwebte unaufhörlich vor seinen Augen. In seiner Herzensnot wandte er sich an einen frommen Einsiedler, der im nahen Wald hauste und weit und breit hochverehrt war. Diesem klagte er sein Leid und bekannte seine große Schuld, wie er sich einst dem Satan verschrieben und nun nicht um die Liebste freien dürfe, da er sonst der Hölle verfallen sei.

Der fromme Mann hörte ihn aufmerksam zu, tröstete ihn mit milden Worten und versprach, gerührt von dem bitteren Schmerz des Ritters, zu helfen. Er unterwies ihn, wie er sich zu verhalten habe, und gab ihm seinen Lebensmut wieder; denn er wußte ein Mittel, den Unglücklichen dem Bann des Teufels zu entreißen. Unter vielen Dankesworten verabschiedete sich der Ritter und jagte mit freudigem Herzen auf die Burg Rauhenstein, um die Hand des Mädchens zu gewinnen.

Eine Woche später ging es auf Schloß Scharfeneck lustig zu. Der Burgherr feierte seine Verlobung mit dem Fräulein von Rauhenstein. Gäste von Nah und fern hatten sich eingefunden und tranken an der reich besetzten Tafel auf das Wohl der freudenstrahlenden Braut, die an der Seite des glücklichen Schloßherrn die Ehrungen, die ihr dargebracht wurden, hold errötend entgegennahm.

Als der Einsiedler, der auch zu dem Feste geladen war, sein Glas erhob und dem jungen Brautpaar zutrank, flog plötzlich krachend die Tür des Saales auf, und ein schwarzgewandeter hagerer Ritter, den keiner von den Anwesenden kannte, betrat das Gemach und ging höhnisch lächelnd auf den bestürzten Bräutigam zu, indem er mit dumpfer Stimme ausrief: »Ich bin gekommen, um mir das vereinbarte Kaufgeld für die Burg zu holen.«

Erblassend vernahm der Ritter die drohenden Worte des Fremden, erschrocken starrte die fröhliche Festrunde auf die unheimliche Gestalt des seltsamen Gastes. Da schritt der Einsiedler furchtlos auf ihn zu und fragte: »Seid Ihr der Erbauer und Verkäufer der Burg?« Als der schwarze Ritter dies bejahte, erwiderte der fromme Mann: »So tut uns kund und zu wissen, ob Ihr denn die Burg mit allem und jedem, was einem echten Rittersmann zukommt, erbaut und übergeben habt.«

Als der Schwarze wieder mit höhnischem Grinsen bestätigte, dies sei der Fall, sprach der Klausner: »Nun wohl, wenn es sich so verhält, wie Ihr sagt, so sollt Ihr das bedungene Kaufgeld erhalten. Aber«, fuhr er fort, »habt Ihr in Erfüllung Eures Versprechens auch wirklich Saal und Stall, Küche und Keller, Grund und Dach, Fenster und Türen richtig übergeben?«

»Alles mit allem und jedem, wie es einem echten Rittersmann zukommt«, entgegnete triumphierend der Fremde.

»Nun, so führt uns auch, da wir ein Brautpaar hier haben, in die Kapelle!« sagte rasch der Einsiedler. Da stieß der Teufel einen gräßlichen Fluch aus und versank in den Boden. Eine Kapelle in der Burg zu erbauen war nicht in seiner Macht gelegen, und so fehlte dieses echte Merkmal einer mittelalterlichen Ritterburg in dem von ihm errichteten Bau.

Der gerettete Ritter aber fiel dem frommen Einsiedler dankbar zu Füßen und gelobte, seinem Befreier diese erlösende Tat niemals zu vergessen.

Jakobus im Schnee auf der Ruine Wolfstein

In einem schmalen Tal, das sich von Aggsbach in den Dunkelsteinerwald hineinzieht, liegt im Wolfsteingraben die Burgruine Wolfstein.

In der Burgkapelle war einst ein Standbild des heiligen Jakobus aufgestellt. St. Jakob ist ein Heiliger, der die besondere Verehrung der Landleute genießt, gilt er doch als Wettermacher, dessen mächtiger Fürsprache im Himmel ein gut Teil des schönen Wetters zu danken ist, das der Landmann so notwendig braucht. Daher taten auch die Wolfsteiner alles ihrem Heiligen zu Ehren, und dieser erwies sich seinen Verehrern als sehr gnädig.

Die Wolfsteiner hatten immer besseres Wetter als die Bewohner der umliegenden Gegend. Mit scheelen Augen sahen diese auf ihre glücklichen Nachbarn und beneideten sie um ihren Schutzheiligen. Besonders die Gansbacher waren mit ihrem Wetter gar nicht zufrieden und machten oft Walfahrten zu dem wundertätigen Heiligen nach Wolfstein, um günstigeres Wetter zu erflehen. Aber Jakobus erhörte sie nicht, all ihr Bitten blieb vergebens. Darob ergrimmten die Gansbacher; einige von ihnen gingen nach Wolfstein hinüber, schlichen bei Nacht in die Burgkapelle und stahlen den Heiligen. Als die Wolfsteiner eines Morgens aufwachten und die Kapelle betraten, war Jakobus verschwunden. Sie vermuteten zwar, daß diese Schandtat nur ihre Nachbarn aus Gansbach verübt haben könnten, aber trotz allen Suchens konnten sie den Heiligen dort nirgends entdecken. Die Diebe hatten ihn nämlich in ihrer Kirche an einem recht versteckten Platz aufgestellt, wo er nicht leicht zu finden war.

Dem heiligen Jakob aber gefiel es in der geräumigen Kirche von Gansbach gar nicht; es war ihm dort zu groß, zu unheimlich und zu kalt. Er sehnte sich nach seinem traulichen Plätzchen in der kleinen Kapelle zu Wolfstein zurück. Daher verließ er in einer finsteren, stürmischen Winternacht, als der Schnee die ganze Landschaft einhüllte, sein neues Heim, um nach Wolfstein zurückzukehren. Im Siedlgraben stieß er mit einem alten Bauern zusammen, der in dem wuchtig daherschreitenden nächtlichen Wanderer gleich den vermißten Schutzheiligen erkannte.

»Jessus, der heilige Jakobus!« rief verwundert der Bauer. »Sag mir einmal, wo steigst denn du herum bei dem greulichen Wetter?«

Der Heilige aber erwiderte: »Heim geh' ich halt; was sollte ich denn sonst draußen tun? In Gansbach gefällt's mir schon gar nicht mehr.«

Der Bauer war vor Freude außer sich, daß der Heilige wieder nach Wolfstein komme und dankte ihm recht herzlich. Als er dann am nächsten Morgen die Burgkapelle aufsuchte, sah er, daß St. Jakob wirklich wieder auf seinem Platz stand. Man merkte es auch gleich an dem Wetter, das von da ab nun wieder ganz nach dem Wunsch der Wolfsteiner geriet, die sofort nach der Rückkehr ihres Heiligen ein großes Freuden- und Dankfest veranstaltet hatten. Die Gansbacher aber wagten es nicht mehr, den Heiligen zu stehlen, sondern gingen zu Jakobus wallfahrten, wenn sie gutes Wetter brauchten.

Da dieses Wunder der Rückkehr in einer Schneenach geschah, wird seitdem das Bild »Jakobus im Schnee« genannt.

König Otter und das Ruprechtsloch im Otterberg

Im Semmeringgebiet, auf dem großen Otter, stand vor undenklichen Zeiten ein großes, prächtiges Schloß, in dem der mächtige König Otter Hof hielt. Weithin waren ihm die Lande untertan, und ein stattliches Heer von Rittern und Reisigen gehorchte seinen Befehlen. Als sein Haar grau geworden war und das herannahende Alter seine Kräfte schwächte, wurde er der Herrschaft auf Erden überdrüssig. Er zerstörte sein Schloß auf dem Otter und zog sich mit seinem Gefolge in den Schoß des Berges zurück, wo er sich einen herrlichen Palast erbaute und seither in Ruhe und Frieden seine Tage verbringt. Da sitzt er nun in einem prunkvollen Gemach auf einem goldenen Thron in friedlichem Schlummer. Eine goldene Krone schmückt das edle Haupt, von dem die weißen Locken wallen, ein edelsteinfunkelndes Zepter liegt vor ihm auf dem marmornen Tisch. Um ihn herum ruhen seine Mannen, wie der Herrscher in tiefen Zauberschlaf versenkt.

Den Eingang zum unterirdischen Palast bewachen regsame Zwerge, die auch noch die Aufgabe haben, dem König zu Diensten zu sein, wenn er von Zeit zu Zeit mit seinem Hofstaat aus langem Schlaf erwacht. Dann befiehlt der König, ihm und seinen Edlen ein Festmahl zu richten, und alles Gesinde rührt und regt sich im Schloß. In ruhigen Nächten hört man zuweilen den Lärm vieler fröhlicher Stimmen und den lustigen Klang der Becher sowie rauschende Musik aus dem Berginnern dringen. Zu anderen Zeiten rollt es wie ferner Donner im Berg, dem dann ein kräftiger Schall folgt. Dieses Rollen kommt von der Kegelbahn tief unten im Berg, auf der sich die Bergmännlein gerne vergnügen. Manchmal gelüstet es den König, seinen unterirdischen Palast zu verlassen und mit seinem Gefolge einen Blick auf die Oberwelt zu tun. Da zieht er dann im Sturmgebraus über die Wälder des Otterberges hin, macht am Sonnwendstein kehrt und rauscht mit Getöse durch das Ruprechtsloch wieder in sein Felsenschloß zurück.

Einst wandelte einen armen Bauernburschen die Neugierde an zu erfahren, wie es unten im Ruprechtslos aussehe, und ob wirklich in der Tiefe goldene Zapfen von Decke und Wänden der Felsengewölbe herabhingen. Er ließ sich von zwei Kameraden in den schwarzen Schlund hinabseilen. Aber als ihn die Dunkelheit der Höhle verschlungen hatte, wurde ihm unheimlich, und er rief mit lauter Stimme zu seinen Freunden hinauf, sie möchten ihn wieder hinaufziehen. Der Schall seiner Stimme brach sich an den Felswänden und drang den beiden Burschen oben beim Eingang zur Höhle so schauerlich in die Ohren, daß sie entsetzt das Seil losließen und davonstoben. Der Bursche plumpste in die Tiefe hinunter, zerschund sich Hände und Knie, blieb aber sonst unversehrt. Mit schmerzenden Gliedern rappelte er sich auf und suchte einen Ausweg aus dem düsteren Gewölbe. Lang irrte er umher, aber immer wieder hemmten steile Felswände seinen Schritt, kein Lichtstrahl zeigte ihm einen Weg ins Freie. Schon hatte er alle Hoffnung auf Rettung aufgegeben und setzte sich mutlos und verzagt auf einen Felsblock hin, als urplötzlich ein kleines Männchen vor ihm stand, das ihn fragte, was er hier tue.

Der Bauernbursch faßte sich ein Herz und klagte dem Zwerg, wie er hieher gekommen, und daß er vergebens nach einem Ausgang aus der Höhle gesucht habe. »Ich bitte dich flehentlich«, rief er schließlich aus, »zeige mir einen Weg an die Oberwelt!«

Da lächelte der Zwerg und meinte: »Folge mir, aber achte genau, wohin ich trete!« Der Bursch tat dies, und sie wanderten eine lange Strecke durch den Berg, bis sie zu einer Kegelbahn kamen, auf der lauter silberne Kegel aufgestellt waren, die Kugel aber, die daneben lag, war aus purem Gold. Vor der elfenbeinglatten Bahn saß eine Schar von Zwergen und trank duftenden Wein aus goldig schimmernden Bechern.

»Wenn du uns Kegel aufsetzt«, sagte einer der Zwerge zu dem Burschen, »kannst du dir dann einen davon mitnehmen.« Der Junge war damit einverstanden, und als die Zwerge sich genügend belustigt und ihr Spiel beendet hatten, nahm er den größten Kegel an sich. Nun führte ihn sein Begleiter durch Hallen und Gänge weiter bis zu einem großen Tor an der Ostseite des Berges. Hier verabschiedete sich der Bursche von dem Zwerg und dankte ihm für seine Freundlichkeit.

»Wenn du dich wirklich dankbar erweisen willst«, sagte der Zwerg, »so bring mir ein Geschenk von der Oberwelt.«

»Und was soll denn das sein?« fragte der Bursche.

»Am liebsten sind mir Weinbeeren und Rosinen«, erwiderte das Männchen, das scheinbar Verlangen nach Süßigkeiten hatte und derlei im Berg nicht auftreiben konnte. Aber schon schloß sich der Berg, und der Zwerg war verschwunden.

Am folgenden Morgen begab sich der Bursche mit einer ordentlichen Tüte voll getrockneter Weinbeeren und Rosinen auf den Otter. Aber als er beim Felsentor ankam, war es fest verschlossen, und er hatte gestern auch keine Zeit mehr gefunden, um das Sprüchlein zu fragen, mit dem es zu öffnen war. Ratlos verharrte er eine Weile. Da sich aber nichts rührte, legte er seine Gaben auf einen Stein am Tor nieder und trat den Heimweg an.

Inzwischen hatte sich der Himmel umdüstert, schwere Nebel zogen über den Berg hin. Obwohl es nicht regnete, kam es dem Burschen doch vor, als ob seine Kleidung immer schwerer würde, so daß er sie wahrhaftig als eine drückende Last empfand. Als er sich zu Hause der Kleider entledigte, bemerkte er zu seiner freudigen Überraschung, daß Rock, Hose und Hut mit lauter kleinen Goldtropfen dicht bedeckt waren. So reich hatte ihn ungesehen und unbemerkt das Männlein aus dem Otterberg sein Geschenk von Weinbeeren und Rosinen vergolten. Der arme Bauernbursche hatte es von nun an nicht mehr nötig, auf Goldsuche im Ruprechtsloch auszugehen.

Markgraf Gerold und seine Töchter im Dunkelsteinerwald

Nachdem Karl der Große die Avaren geschlagen und nach Osten zurückgeworfen hatte, setzte er deutsche Ansiedler in die öden, verwüsteten Gebiete zwischen der Enns und dem Wienerwald und betraute seinen Schwager Gerold mit der Herrschaft über dieses Grenzland seines Reiches, um neuerlichen Einfällen des wilden Reitervolkes vorzubeugen.

Markgraf Gerold hatte seinen Sitz in Lorch. Die Sage aber weiß es anders zu berichten. Etwa eine Gehstunde nordöstlich von Melk erhebt sich der düstere Prackersberg als einer der letzten Ausläufer eines weiten waldigen Gebietes. Auf der flachen Kuppe des Berges, von der sich ein herrlicher Blick in die Ebene, auf die ragenden Gipfel der Voralpen und das silberne Band der Donau bietet, erbaute sich der Markgraf ein prunkvolles Schloß. Dort schlug er seinen Wohnsitz auf und herrschte, umgeben von seinen drei Töchtern, mit großem Gefolge in unbeschreiblicher Pracht.

Bei einem Aufstand der Avaren kam Gerold ums Leben, das Schloß auf dem Berg versank, seine Töchter aber waren spurlos verschwunden. An der Stelle, wo einst das Schloß stand, liegt heute ein von Wasserpest übersponnener Weiher, im Volk »der See« genannt, im unheimlichen Dunkel des Fichtenwaldes.

Es ist nicht recht geheuer auf dem Prackersberg; die Töchter des Markgrafen, von denen eine Salome hieß, treiben sich noch immer im Wald umher und üben an einsamen Wanderern ihren Schabernack, wie es einst drei Handwerksburschen geschah, denen sie das herrliche Schloß vorspiegelten und als liebliche Prinzessinnen verführerisch die Ehe versprachen, bis die drei Gesellen im finsteren Wald nicht aus noch ein mehr wußten. Denn leicht mag sich einer, besonders zur Nachtzeit, verirren, wenn er einem lockenden Ruf oder betörenden Singsang nachgeht. Dann sieht er sich plötzlich in dicht wuchernden Ranken verstickt oder in rauhem Dornengestrüpp und findet als geschundener Mann mit Müh und Not aus dem Wald heraus, und höhnisch lacht und kichert es hinter ihm drein – das sind Markgraf Gerolds gespenstische Töchter.

Vom Grafen hat das nahe gelegene Dorf Gerolding seinen Namen erhalten, und eine Schlucht, die sich vom Berge gegen die uralte Siedlung Mauer hinabzieht, heißt heute noch der Salomegraben.

König Richard Löwenherz in Dürnstein

In dem Heer der Kreuzfahrer, die mit Kaiser Friedrich Barbarossa in das Morgenland zogen, um die heiligen Stätten vom Joch der Ungläubigen zu befreien, waren unter vielen anderen Fürsten und Herren auch Richard Löwenherz, der König von England, und Herzog Leopold V. der Tugendhafte von Österreich.

Nachdem der alte Barbarossa im Fluß Saleph ertrunken war, entstand unter diesen Fürsten ein Streit um die Führung des Kreuzheeres. Bei der Belagerung der starken Feste Akkon im Jahre 1191 hatte Känig Richard in seinem unbändigen Stolz den Herzog Leopold tief beleidigt. Die Österreicher hatten nämlich ihre Fahne auf einem eroberten Wall aufgepflanzt, um diese Stelle als ihr Eigentum zu bezeichnen. König Richard aber ließ das Feldzeichen der Österreicher herunterreißen und in den Kot zerren und auf dem Wall seine eigene Fahre aufzuziehen. Das war ein Schimpf, den ihm Herzog Leopold nicht vergeben konnte; er schwor dem König ewige Rache.

Bald darauf verließ der Herzog mit seinen Mannen das heilige Land und kehrte in die Heimat zurück. Aber auch die übrigen Kreuzfahrer blieben nicht mehr lang im Morgenland, da eine Seuche im Heer ausgebrochen war, die viele Opfer forderte. König Richard, der zur Heimreise dem Seeweg gewählt hatte, wurde durch einen Sturm an die Küste des Adriatischen Meeres verschlagen und kam auf diese Weise in das Land seines Todfeindes Leopold von Österreich. Als Pilger verkleidet, wanderte er über Berg und Tal und langte an einem stürmischen Winterabend im Dorf Erdberg vor Wien an.

Der Hunger nötigte ihn und seine Beleiter, in einer Herberge vorzusprechen. Um nicht erkannt zu werden, gebärdete sich König Richard wie ein einfacher Pilger, stellte sich auf Verlangen des Kochs an den Herd und drehte ein fettes Huhn am Bratspieß über dem Feuer. Aber er hatte übersehen, daß ein wertvoller Ring an seinem Finger blitzte, der den Verdacht des Kochs erweckte. Zudem war zuufällig ein alter Kriegersmann in der Herberge, der auch im Heiligen Land gewesen war¸ dieser erkannte in dem unscheinbaren Pilger den König von England und teilte seine Wahrnehmung dem Koch mit.

Noch argwöhnte Richard nichts Böses, da trat der Koch auf ihn zu und sagte: »Erlauchter Herr, Ihr seid zu erhaben, um hier den Braten zu drehen. Euch ist Besseres bestimmt. Ergebt Euch, jeder Widerstand ist zwecklos!«

Rasch gefaßt, stellte sich der Pilger, als verstünde er nicht, was der andere meine. Aber als dieser ihm vorhielt, daß Leute hier seien, die ihn als den König von England erkannt hätten, drehte sich Löwenherz um und rief stolz: »Führt mich zum Herzog! Ihm allein will ich mich ergeben.«

Noch am gleichen Tag wurde er als Gefangener Leopolds in die Hofburg geführt. Der Herzog ließ ihn bald darauf insgeheim auf der Burg Dürnstein in der Wachau festsetzen und übergab ihn der Obhut seines getreuen Hadmar von Kuenring.

Monatelang schmachtete der König im tiefen Burgverlies der mächtigen Feste, während man in England von seinem Verbleiben nichts wußte und vergeblich nach seinem Aufenthalt forschte. Da eine ungewisse Kunde über ein Schiffsunglück, das den König betroffen habe, das Land erreichte, begann man an seinen Tod zu glauben und huldigte seinem Bruder Johann, während sein Andenken in Vergessenheit geriet.

Einen Mann aber gab es in England, der den Tod seines Herrn nicht wahrhaben wollte; das war des Königs getreuer Säünger Blondel. Der nahm seine Laute und machte sich auf, den Verschollenen zu suchen. Er zog den Rhein aufwährts von Stadt zu Stadt, von Burg zu Burg, wanderte donauabwärts und suchte, sang an allen Höfen, in allen Schlössern vor Rittern und Herren, forschte auch unter den Söldnern, Waffenknechten und fahrenden Leuten, ob ihm keine Kunde werde über das Schicksal seines Herrn.

So war er bis nach Dürnstein gekommen und klomm traurig und hoffnungslos den steilen Berg hinan. Vor den ragenden Mauern der Feste stimmte er sein Lied an. Es war ein Gang, der nur seinem Herrn bekannt war. Vor seiner Fahrt in das Morgenland hatte ihm der Spielmann zuum letztenmal gesungen. Als er die erste Strophe beendet hatte und nun eine Weile still verharrte, siehe, da ertöte dumpf und leise aus der Tiefe der Burg Antwort. Gespannt lauschte der treue Mann, es war keine Täuschung: die Stimme seines Herrn sang die zweite Strophe des Liedes.

Nun wußte der Sänger, daß der König noch lebte, und wo er gefangen war. In fliegender Hast jagte er in die Heimat zurück, tat das Schicksal des Königs kund und ruhte nicht eher, bis seine Freilassung gegen hohes Lösegeld erwirkt war.

Im Frühjahr 1193 wurde Richard Löwenherz dem Kaiser ausgeliefert, der ihn nach kurzer Zeit in seine Heimat entließ.

Schreckenwalds Rosengärtlein auf Aggstein

Nachdem ruhmlosen Ende der Kuenringer und der Zerstörung Aggsteins durch Friedrich den Streitbaren blieb diese Feste fast zweihundert Jahre Ruine. Im Jahre 1429 gab Herzog Albrecht V. »das öde Haus«, wie Aggstein genannt wurde, »das einst von Untat wegen zerbrochen worden ist und also öde liegt« an seinen vertrauten Rat und Kammerherrn Georg Scheck vom Wald zu Lehen und ermächtigte ihn zum Wiederaufbau der Burg. In harter Frone schichteten die armen Untertanen des Ritters sieben Jahre lang Stein auf Stein, bis der Bau vollendet war und der Ewigkeit zu trotzen schien.

Der Ritter hatte sich auf dunkle Art in die Gunst des Herzogs zu setzen gewußt und war im Innern ein habgieriger, hochmütiger und grausamer Mann. Kaum hatte er die neue Burg bezogen, da zeigte er sich in seiner wahren Gestalt und hauste nicht minder schrecklich in der Wachau wie einst die »Hunde von Kuenring«. Er unterdrückte seine Untertanen und preßte das Volk aus, wo er nur konnte. Sein Mautrecht auf der Donau nütze er so schrankenlos aus, daß er die meisten vorüberfahrenden Schiffe gänzlich ausplünderte. Bald wurde er im ganzen Donautal nur mehr der »Schreckenwalder« genannt.

Seine Gefangenen hatten die furchtbarsten Qualen zu erdulden. An Stricken wurden sie über die schroffen Felsen hinausgehängt, um ein möglichst hohes Lösegeld von ihnen zu erpressen, oder man stieß sie durch eine kleine Pforte auf eine schmale Steinplatte hinaus, unter der die Felsen steil in die Tiefe abfielen. Hier hatte der Gefangene nur die Wahl, entweder elend zu verhungern oder durch einen Sprung in den schauerlichen Abgrund seinen Leiden ein schnelles Ende zu machen. Diesen kleinen Feldvorsprung nannte der grausame Ritter in rohem Scherz sein »Rosengärtlein«, und es war weit und breit berüchtigt und gefürchtet.

Viele Jahre hatte der Schreckenwalder sein schändliches Handwerk betrieben und durch Raub und Erpressung so viel Reichtümer angesammelt, daß er vier weitere Burgen im Umkreis an sich gebracht hatte, da führten ihm eines Tages seine Knechte einen jungen Gefangenen vor, der edler Herkunft schien, aber seinen Namen nicht verraten mochte. Auch er erlitt das Schicksal vieler Vorgänger und wurde in den grauenhaften Rosengarten hinausgestoßen, wo ihm die furchtbare Wahl seines Todes freistand. Aber der Jüngling war ein kühner und gewandter Springer und Kletterer. Mit scharfem Auge maß er die Tiefe des Sprunges, bemerkte Bäume in der Tiefe aufragen und sprang, seine Seele dem Herrn empfehlend, mutig in den schaurigen Schlund. Die Richtung des Sprunges hatte er so gewählt, daß er in eine dicke Baumkrone fiel, die er mit starker Hand erfaßte. Von hier glitt er leicht auf den Boden herab, wo die Gebeine der vor ihm Herabgestürzten und Zerschmetterten moderten und bleichten.

Jetzt war er gerettet, eilte ins Tal hinab und tat die Lage des furchtbaren Raubnestes kund. Er sammelte die Ritter und Reisigen der benachbarten Burgen uni sich, lauerte dem Schreckenwalder auf und nahm ihn gefangen. Der schändliche Strauchritter fand seine wohlverdiente Strafe und wurde enthauptet.

Die Burg verblieb im Besitz der Nachkommen des Ritters. Aber der letzte Schreckenwalder trieb es nicht besser als seine Vorfahren, sperrte die Donau mit einer Kette ab und raubte die Schiffe aus. Einmal nahm er einen Grafen gefangen, dem es aber gelang, mit Hilfe eines Junkers, des Sohnes der Herrin von Schwallenbach, seiner Haft zu entfliehen. Während der Graf nach Wien eilte, um dem Herzog die Schandtaten des Aggsteiners zu berichten, warf der Schreckenwalder den Junker ins Burgverlies und gab nach einiger Zeit seinen Knechten den Befehl, den Gefangenen über die Felsen des Rosengärtleins in die Tiefe zu stürzen. Schon hatte der Jüngling seinen letzten Gang angetreten, da klang leise von Schwallenbach herüber der Ton des Abendglöckleins durch die Luft. Andächtig lauschte der dem Tod Geweihte und bat seinen Henker, ihm so lange Zeit zu lassen, sein letztes Gebet zu verrichten, bis der letzte Glockenschlag in den Lüften verhallt sei. Unwillig gewährte es der Burgherr. Aber 0 Wunder! Das Glöcklein hörte nicht auf zu tönen, freilich erweichte es das harte Herz des ruchlosen Schreckenwalders nicht Fluchend über das andauernde Geläut, wollte er grimmig das Ende abwarten, um seine grausige Mordtat zu vollziehen.

Da erhob sich Lärm in der Burg. Die Mannen des Herzogs waren, geführt von dem Feldhauptmann Georg von Stain, vor der Feste angelangt, hatten sie umzingelt, und das Raubnest fiel in die Hände der Belagerer. So unterblieb durch das Wunder des Glöckleins von Schwallenbach der Mord an dem gefangenen Junker. Der Scheck verlor alle seine Güter und fand als Bettler sein Ende im Elend.

Der Rosengarten auf Aggstein aber lebt im Volksmund fort. Denn noch heute heißt es in der Wachau, wenn von einem Menschen die Rede ist, der aus höchster Not nur mit Leibes- und Lebensgefahr sich retten kann: Er sitzt in »Schreckenwalds Rosengärtlein«.

Zwei wunderbare Ehrentage

Einmal ging ein Bräutigam aus dem Gölsental mit dem. Brautführer aus, um Gäste zur Hochzeit zu laden. Unterwegs trafen beide einen fremden Mann, der sie gar eigenartig anblickte. Zu dem sagte der Brautführer: »Du könntest leicht auch zur Hochzeit kommen!« Darauf nickte der Fremde.

Am Hochzeitstag kam wirklich der eingeladene Mann, ging geradewegs auf den Bräutigam und Brautführer zu und sagte, sie hätten ihn geladen und er sei nun da. Nun blieb den beiden nichts übrig, als ihn freundlich zu empfangen und zu bewirten. Er tanzte und unterhielt sich recht gut. Als er Abschied nahm, sprach er zu dem Bräutigam: »Weil du mich zu deinem Ehrentag so freundlich empfangen hast, so lade ich dich zu meinem Ehrentag ein. Er wird in drei Tagen stattfinden. Geh nur fort, so wirst du hinkommen! Und zwar wirst du zuerst auf eine Wiese kommen, dann auf eine Heide, dann zu einem Häuschen, wo du die Musik hören und danach leicht mein Hochzeitshaus finden wirst.«

Der junge Ehemann ging am bestimmten Tag wirklich fort, um der Einladung zu folgen. Er kam auf eine Wiese, wo erstaunlich viel Futter wuchs, aber recht mageres Vieh weidete. Dann kam er auf eine Heide, wo fast kahler Sand, aber recht fettes Vieh war. Dann kam er zu einem Häuschen, worin es gewaltig summte. Neugierig, was darin sei, machte er ein Schuberl auf, um hineinzugucken. Flugs fuhren dichte Schwärme von Bienen heraus und flogen fröhlich von dannen. Da machte er sich Vorwürfe, daß er seinem freundlichen Lader so viele Bienen auslasse und schob das Schuberl schnell wieder zu. Er ging wieder ein Stückchen weiter, hörte bald Musik und hellen Jubel und trat in das Hochzeitshaus ein. Der Bräutigam empfing ihn recht freundlich und sagte zu ihm, er möge tanzen nach Herzenslust, aber nicht länger, als die Musik spiele. Er tanzte also zweimal, aber länger, als ihm erlaubt war. Da warnte ihn der Bräutigam nochmals, er solle doch ja gewiß nicht noch ein drittes Mal länger tanzen, als das Spiel dauere. So gab er denn acht und folgte der eindringlichen Weisung. Darauf sagte der Bräutigam zu seinem Gaste, er könne nun wieder heimgehen. Bevor er aber ging, bat er den Bräutigam noch um Aufklärung über das magere Vieh auf der fetten Wiese und das fette Vieh auf der mageren Heide und bat ihn um Verzeihung dafür, daß er ihm so viele Bienen ausgelassen habe. Der aber erwiderte: »Daß du eine Menge Bienen ausgelassen hast, das macht nichts, denn es waren arme Seelen, die froh sind, daß sie erlöst wurden. Das fette Vieh, das du auf der dürren Heide gesehen hast, wirst du nicht mehr antreffen, denn es waren arme Seelen, die der Erlösung schon nahe waren. Das dürre Vieh auf der fetten Wiese wirst du noch antreffen; denn es sind arme Seelen, die noch lange zu leiden haben.«

Danach nahm der Gast Abschied von seinem liebenswürdigen Wirte, kam wieder zu dem kleinen Häuschen und wollte alle darin summenden armen Seelen erlösen, er fand aber kein Schuberl mehr. Dann kam er wieder auf die sandige Heide und traf kein Vieh dort. Dann kam er auf die saftige Wiese und fand das elende Vieh noch. Endlich kam er zu seinem Hause zurück; aber alles dünkte ihm fremd, niemand kannte ihn und wollte ihn in sein Haus einlassen. Da er jedoch auf seinem Rechte bestand und seine Geschichte erzählte, schlug man in den Büchern nach und fand in der Tat, daß er derselbe Mann sei, der vor dreihundert Jahren, drei Tage nach seiner Hochzeit unerklärlich verschwunden war. Man nahm ihn also staunend auf; doch er zerfiel gleich darauf in Staub und Asche.

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