Author: ekz.bibliotheksservice GmbH
Date: 2013-10-07T22:00:00+00:00
Keywords: Erzählung; Sagen

Sagen aus Oberösterreich

Inhaltsverzeichnis

Ankündigungen

Burg Rannariedl

Das Brot der Bergmännchen von Reichraming

Das Faust-Stöckl bei Aschach

Das gefangene Wassermännchen von Freistadt

Das »Hochzeitskreuz« am Wolfgangsee

Das Lebenskräutlein

Das Mühlmännlein und der Spielmann von Haslach

Das Pferd des Teufels im Hausruckviertel

Das Raubgut auf Schloß Haichenbach

Das Turnier zu Linz

Das Weidenmännlein vom Aubach

Der Ameisberg

Der Dank der Donaunixe im Strudengau

Der Donaufürst im Strudengau

Der Grettenberg

Der Kampf mit dem Drachen zu Laufen im Oberland

Der Krippenstein am Hallstättersee

Der Mondsee

Der Nonne Heimweh

Der Riese von Pfarrkirchen

Der Riesenhans im Mühlviertel

Der Schloßherr zu Prinzersstein

Der Schusterstein bei Grein

Der schwarze Mönch auf Werfenstein

Der Springerwirt zu Eferding

Der Teufelsturm am Donaustrudel

Der Wildschütz vom Toten Gebirge

Des Pfarrers zu Kollerschlag glorreiche Himmelfahrt

Die Entstehung des Irrsees

Die Grenzmar-Bäume

Die Gründung der Abtei Kremsmünster

Die Heufuhre

Die Lambacher Wappensage

Die melkenden Weiber

Die Teufelsmale auf dem Rehberg

Die verwunschene Jungfrau von Königswiesen

Die Zwergenhöhle bei Obernberg

Dietmar der Anhanger, ein wackerer Sohn der Stadt Ried

Fensterln am Freitag

Hundert unandächtige Messen

Jagen am Freitag

Ritter Mangold von Freudenstein

Seltsame Begegnungen

Wandernde Lichter

Ankündigungen

Nicht nur die Bauern sprechen von Ahnungen, nein, es haben sich schon manche gelehrte Köpfe mit gewissen Seelenzuständen befaßt, die angeblich nahendes Unglück – vielleicht auch Glück – erahnen. Sie sprechen von nervösen Erscheinungen und solchen Dingen.

Der Bauer aber muß alles mit den Sinnen erfassen können, und so belebt er die Natur mit phantastischen Wesen und seltsamen Vorgängen, und in seinen Sagen ist alles Ahnen, das dem Städter nur gefühlsmäßig bekannt wird, hörbar.

So geschah es zum Beispiel, das erzählen die älteren Bauern aus der Albernödt bei Kollerschlag ganz genau, daß sich der große Brand, der vor etwa einem Jahrhundert das ganze Dorf Albernödt in Asche legte, vierzehn Tage vorher ankündigte. Im Wald beim Dorf war plötzlich des Nachts ein seltsamer Lärm hörbar, als würden Zimmerleute arbeiten. Und jede Nacht wiederholte sich dies. Die Bewohner schüttelten scheu die Köpfe und wußten nicht, was das bedeuten sollte. Dann kam der große Brand und am nächsten Tag zogen die Zimmerleute in den Wald, Holz zu richten für den Neubau der Häuser. Und da wußten die Bauern nun, daß ihnen der Zimmermannslärm der vierzehn vorhergegangenen Nächte das Unglück und die Notwendigkeit des Holzbereitens angezeigt hatte.

Ebenso zeigte sich der Tod einer jungen Bäuerin in einem Geräusch an, das ansogst sinnlos gewesen wäre. Die Schwester der Bäuerin hörte plötzlich des Nachts ein Umrücken der Bettstatt in der Kammer über ihrem Schlafgemach und wußte mit dieser Erscheinung nichts anzufangen. Acht Tage später legte sich die junge Frau hin, das Leben auszuhauchen, nachdem sie einem Kinde das Leben gegeben. Da erwies es sich plötzlich als notwendig, das Bett in der Kammer anders zu stellen, und beim Rücken desselben entstand das gleiche Geräusch, das die Schwester der Toten eine Woche vorher gehört hatte.

Burg Rannariedl

Unterhalb Engelhartszell erhebt sich am linken Ufer der Donau ein steiler Bergrücken, an dem die munter dahinplätschernde Ranna dem Strom zu vorbeieilt. Kühn schaut inmitten grünender Wälder die stolze Rannaburg von dieser Höhe in das in das Tal hinab. Uralt ist der prächtige Bau; der noch bevor diese Burg stand, erhob sich ein anderes älteres Schloß ein wenig oberhalb auf der Anhöhe, dort wo heute die sogenannte Bastei steht.

Hier lebte ein angesehener Ritter in glücklicher Ehe mit seiner Gattin, dessen Glück vollkommen schien, als ihm seine Ehefrau ein liebliches Söhnchen schenkte. Doch die Zeiten waren unruhig, der Feind drang ins Land und brandschatzte Städte und Dörfer. Auch das sonst so ruhige Donautal widerhallte vom Lärm rauhen Kriegsgetümmels. Feindliche Scharen zogen vor die bisher so friedliche Burg und forderten den Ritter zur Übergabe auf. Aber der war nicht gesonnen, sich mit Weib und Kind auf Gnade und Ungnade den wilden Horden zu ergeben. Alles wurde zur Verteidigung der Burg instandgesetzt, und lange berannten die Feinde vergebens die trotzige Feste. Immer erbitterter wurde der Kampf, und manche Bresche war schon in den Mauern geschlagen. Der Ritter erkannte mit Schrecken, daß das Schicksal der Burg besiegelt sei, aber er wollte im Kampf bis zum letzten ausharren. Freilich, wenn er an sein Kind, an das winzige Knäblein dachte, das mit ihm den Untergang finden sollte, füllte sich sein Herz mit bitterem Kummer, und er beschloß, wenigstens das Kindlein dem grausigen Tod zu entreißen.

Unter dem Burggesinde war eine kräftige, mutige Magd. Diese ließ der Schloßherr zu sich rufen und trug ihr auf, mit dem Kind donauabwärts zu flüchten und es in sicherer Obhut zu behalten. Noch in der gleichen Nacht ließ man die Magd mit dem Kind an einem Seil über eine steile, unzugängliche Stelle des Burgfelsens in die Tiefe hinab, und es war auch wirklich höchste Zeit gewesen, das Kind aus der Burg zu schaffen. Denn schon am nächsten Tag drang der Feind ein; der Burgherr fand im verzweifelten Kampf mit allen Schloßbewohnern den Tod, die Burg aber wurde in Brand gesteckt und bis auf die Grundmauern zerstört, kein Stein blieb auf dem anderen.

Der getreuen Dienerin gelang es wirklich, ungesehen von den Belagerern das Donauufer zu gewinnen, wo sie einen Kahn fand, der sie in Sicherheit bringen sollte. Aber die Feinde steiften auch im Tal umher. Schon hatte die Magd das Kind unter die Ruderbank gelegt und den Nachen von der Kette gelöst, da traf sie ein heimtückischer Pfeil aus dem Dunkeln, und zu Tode getroffen stürzte die treue Beschützerin des Knaben lautlos in den gurgelnden Strom. Das Schifflein aber trieb schaukelnd in die Strommitte hinaus und verschwand, mit den Wellen abwärts ziehend, im Dunkel der Nacht.

Eine Strecke unterhalb der Rannaburg, dort wo sich am Berghang das Schloß Haichenbach erhob, fand am anderen Morgen ein alter Fischer einen Kahn am Ufer angetrieben, in dem ein weinendes Kindlein lag. Der Alte hob das kleine Menschenwesen aus dem schwankenden Fahrzeug und brachte es in das Schloß Haichenbach, wo sich die Schloßfrau des armen Würmchens erbarmte. Sie zog es wie ihr eigenes Kind auf, es wuchs und gedieh prächtig. Auch der Burgherr fand sein Gefallen an dem fröhlichen Knaben. Er unterwies ihn in allen ritterlichen Tugenden und sandte ihn, als er herangewachsen war, an den fürstlichen Hof, damit er höfische Zucht und Sitten erlerne. Frühzeitig schon wurde der Jüngling zum Ritter geschlagen und kehrte mit den goldenen Sporen, dem Gürtel und dem Wehrgehänge in die väterliche Burg Haichenbach zurück. Niemand hatte bisher von seiner wahren Abstammung erfahren, und er selbst hielt sich für einen Sohn des Burgherrn von Haichenbach.

Inzwischen hatte sich in der Gegend das Gerücht verbreitet, daß bei der Zerstörung der Burg Rannariedl ungeheure Schätze verschüttet worden seien, die aber niemand heben könne, da ein grimmiger Burggeist die verborgenen Schätze bewache und jeden verscheuche, der es wage, nach diesen Reichtümern zu suchen. Mancher kühne Geselle, der sein Glück trotzdem versucht hatte, war nicht wieder zurückgekommen, der Burggeist hatte ihn unter Schutt und Mauertrümmern begraben.

Die Kunde von den geheimnisvollen Schützen auf der Rannaburg kam auch dem jungen Ritter auf Haichenbach zu Ohren und ließ ihn nicht mehr zur Ruhe kommen. Und so zog er denn eines Tages aus, um der Sache auf den Grund zu gehen. Frohgemut trabte er das Donautal aufwärts. er war zwar auf einen harten Kampf mit einen starken Gegner gefaßt, aber seinem ritterlichen Wagemut konnte diese Aussicht nicht bange machen. Als er über Schutt und Geröll, durch Gestrüpp und Dickicht in das halbverfallene Gemäuer des Burghofes einritt, ergriff ihn ein seltsam wehmütiges Gefühl. Zögernd stieg er vom Pferd und entdeckte nach längerem Suchen eine mit Moos und Flechten überwachsene Tür an einer Seite der Mauer. Während er sich noch bemühte, die Pforte zu öffnen, stand plötzlich ein kleines altes Männlein mit wallendem Bart, mit grauer Kutte bekleidet, vor ihm, begrüßte ihn freundlich und sagte: »Lange habe ich auf dich gewartet, aber ich wußte, daß du einst kommen würdest. Geh nun mit mir! Ich will dir die Ruhestätte deiner Eltern zeigen und den Schatz deiner Ahnen, den ich lange Jahre hier gehütet habe.«

Hierauf erzählte er dem staunenden Jüngling die Geschichte seiner Abstammung, zeigte ihm den Platz, wo die Leichen seiner Eltern verschüttet waren, und führte ihn bei Fackelschein zu einem reichen Schatz von Gold- und Silbermünzen, der in einem unterirdischen Gewölbe aufbewahrt lag.

»Dieses Gold«, sagte er schließlich, »sollst Du benützen, um deinen Eltern eine würdige Ruhestätte zu errichten und die Burg deiner Ahnen in altem Glanz wiedererstehen zu lassen.«

Als der Jüngling, wie aus einem Träume erwachend, um sich blickte, war der Alte verschwunden. Aber das Gleißen des Goldes, das im Schein der mitgeführten Fackel blinkte, bewies ihm, daß alles kein Traum war. Sinnend stieg er aus dem düsteren Gewölbe wieder in den sonnendurchglänzten Burghof hinauf, schwang sich auf sein Pferd und kehrte nach Haichenbach zurück.

Hier erzählte er sein Erlebnis, und die Pflegeeltern bestätigten ihm, daß er ein Findling sei, den man vor Jahren aus einem Nachen am Donauufer geborgen habe. Nach einigen Tagen ging man an die Hebung des Schatzes, der nach dem Willen des Burggeistes und dem Vermächtnis seiner leiblichen Eltern verwendet wurde.

Wenige Jahre später war Burg Rannariedl etwas oberhalb der Trümmer der alten Burg wieder aufgebaut, und der neue Schloßherr zog mit seiner Gattin, einer Tochter des Haichenbachers, der ihn so liebevoll erzogen hatte, in sein stolzes Schloß, das seitdem bis zum heutigen Tage stolz auf die Donau herabblickt, die seinen Erbauer einst vor den Feinden gerettet hatte.

Das Brot der Bergmännchen von Reichraming

Bei Reichraming im Ennstal ragt vom Steilabfall des Gebirges ein Fels empor, in dem vor langer Zeit Bergmännchen hausten, die im Felsen nach Gold und Silber schürften. In den Klüften des Felshanges wuschen, kochten und backten sie. Sie waren den Einheimischen gut gesinnt und erwiesen ihnen manche Wohltat.

Einmal ging ein Holzknecht in der Morgendämmerung am Felsen bei Reichraming vorüber. Er hatte sich schon vor Tagesanbruch auf den Weg gemacht, um rechtzeitig zum Holzschlag zu kommen. Wie er so gemächlichen Ganges bergan schritt, sah er aus einer Felsspalte Rauch aufsteigen und trat neugierig näher, um zu erfahren, wer da so frühzeitig schon bei der Arbeit sei. Verwundert bemerkte er mehrere kleine Männchen, die eifrig mit Brotbacken beschäftigt waren. Während einige noch emsig den Teig kneteten und die Laibe formten, trugen andere Holz herbei und schürten das Feuer im Backofen. Eine Weile schaute er ihnen zu, wie sie flink am Werk waren, dann faßte er sich ein Herz und bat sie um einen Laib Brot.

»Gedulde dich ein wenig«, war die Antwort, »es ist noch keiner fertig.«

Da der Mann aber wußte, daß die Arbeit im Holzschlag auf ihn warte, blieb er nicht länger stehen, sondern ging seiner Wege. Als er am Abend wieder an der Stelle vorüberkam, wo er die Zwerge gesehen hatte, trat ein Männlein aus der Felskluft, ging auf ihn zu und meinte: »Warum hast du heute früh nicht länger gewartet? Hier hast du den versprochenen Brotlaib.« Damit übergab es dem Holzknecht einen großen Laib frisch gebackenes Brotes.

Dieser nahm das Geschenk dankbar und voller Freude entgegen, denn er wußte, daß das Brot der Bergmännchen nie zu Ende gehen könne. Und wirklich, sooft er sich auch ein Stück davon abschnitt, immer wurde das Brot wieder ganz, und es blieb auch stets von gleicher Frische.

Einmal jedoch teilte er das Brot mit mehreren Kameraden im Holzschlag und schnitt Stück für Stück von dem Laibe herunter, bis er ganz aufgeschnitten war. Kaum war das letzte Stück verzehrt, da war es mit dem Segen zu Ende, und der Laib erneuerte sich nicht mehr.

Die Zwerglein sind verschwunden, aber ein reicher Segen an Silber und Gold ruht, den Menschen unbekannt, noch heute im Innern der Berge. Diesen Schatz aufzufinden, bedarf es eines goldenen Zapfens, der im Berg steckt. Wer diesen Zapfen findet, kann den Fels aufsperren und das Gold in Besitz nehmen. Bisher hat ihn noch niemand gefunden, aber vielleicht geht derjenige schon unter uns herum, dem es bestimmt ist, den goldenen Zapfen und damit den Schatz der Reichraminger Zwerge zu heben.

Das Faust-Stöckl bei Aschach

Gegenüber dem Ort Aschach erhebt sich auf einem Felsen des Landshaagberges ein schloßähnliches Gebäude, das im Volksmund das Faust-Stöckl heißt.

Der Erzzauberer Doktor Faust hatte nämlich seine Seele dem Teufel verschreiben, und dieser mußte ihm dafür eine Reihe von Jahren zu Diensten sein. Auf seinen weiten Reisen durch die Welt war er stets von dem bösen Geist begleitet, der in Gestalt eines Dieners alle Befehle seines Herrn zu erfüllen verpflichtet war, selbst wenn es sich, wie dies oft geschah, um die absonderlichsten Wünsche handelte. Doktor Faust schien es nämlich oft geradezu darauf abgesehen zu haben, seinen Diener vor scheinbar unlösliche Aufgaben zu stellen. Doch der erfüllte mit teuflischer Kunst alle Wünsche seines Gebieters.

Eines Abends kamen Herr und Knecht nach einer weiten und beschwerlichen Reise todmüde an die Donau in der Nähe des Dorfes Landschach. Als sie auf dem Landshaagberg standen, war Doktor Faust gänzlich erschöpft und konnte nicht mehr weiter. Da gab er seinem Diener den Auftrag, ihm noch in der gleichen Stunde auf einem Felsen des Berges ein Haus zu erbauen, damit er über Nacht eine Ruhestätte habe. Der Teufel erfüllte den Befehl seines Herrn, und schon nach einer Stunde konnte Faust das hübsche Schlößchen beziehen, das ihm so gut gefiel, daß er sich zu längerem Bleiben entschloß. Der Teufel mußte ihm noch ein schönes Studierzimmer einrichten, wo er seine geheimnisvollen Forschungen betrieb und den Leuten, die ihn dort aufsuchten, die merkwürdigsten Zauberkunststücke zeigte, die seinen Namen im ganzen Donautal bekannt und berühmt machten.

Der Teufel hatte im Dienste seines Herrn nichts zu lachen, und wenn ein Befehl nicht flink genug ausgeführt wurde oder Doktor Faust sonst mit seinem Diener nicht zufrieden war, quälte er ihn mit seinem Zauberstab so lange oder gab ihm die Prügelstrafe, daß der Gottseibeiuns vor Schmerz jämmerlich brüllte.

Einmal gab er dem Schwarzen den Auftrag, im Handumdrehen von Landschach nach Aschach eine breite Brücke über die Donau zu schlagen, und nachdem er mit seinem schäumenden Pferd darüber galoppiert war, so ebenso rasch wieder abzureißen.

Ein andermal mußte ihm der Teufel eine Tafel, die mit den feinsten Leckerbissen besetzt war, in sein Zimmer herbeizaubern. Dann lud er die Bauern der Umgebung zu Gast und schwelgte mit ihnen. Nach dem Mahle führte er den verblüfften Landbewohnern die überraschendsten Zauberkunststücke vor und versprach ihnen schließlich, über Nacht auf der Donau eine Kegelbahn zu erbauen, auf der er am nächsten Tag mit ihnen eine Partie machen wolle. Wieder brachte der Böse durch seine teuflische Kunst die Aufgabe fertig, und am nächsten Morgen sahen die staunenden Bauern eine herrliche spiegelglatte Kegelbahn im Strom errichtet.

Freundlich lud sie Doktor Faust nun ein, die Partie mit ihm zu beginnen, aber sie wagten sich nicht hinaus, das Wasser schien ihnen eine zu wenig sichere Tragfläche. Da schritt der Zauberer allein hinaus in den Strom, ohne unterzusinken, und machte mit mehreren Teufeln ein Kegelspiel; einer von diesen aber mußte den Kegelbuben machen. Unheimlich scharf sausten die Kugeln über die glatte Bahn und fuhren zwischen die Kegel, daß sie weit ins Land hineinflogen. Und als der höllische Kegelbub nicht flink genug seines Amtes waltete, warf ihm der übermütige Kegler die Kugel an den Kopf, daß das Feuer aus dem Schädel des Erzschelms heraussprühte. Da heulte der Satan laut auf und suchte winselnd wie ein Hund, dem man den Schwanz einklemmt, das Weite.

Eines Tages bekam Doktor Faust Lust, zu Pferd einen Ausflug nach Schloß Neuhaus zu machen. Da ihm aber der Weg zu weich erschien, gab er dem Teufel den Auftrag, binnen fünf Minuten eine gepflasterte Straße von seinem Stöckl nach Neuhaus zu erbauen. Wieder brachte der Satan dieses Kunststück zuwege, und der Doktor unternahm auf seinem feurigen Rappen in gestrecktem Galopp den beabsichtigten Ritt.

So kam allmählich die Zeit heran, wo der Teufel sein Anrecht auf Fausts Seele geltend machen konnte, und Furcht und Schrecken vor dem baldigen Ende befielen den Zauberer. Ganze Nächte hindurch ächzte und stöhnte er in seiner Seelenpein gottsjämmerlich, daß die Leute in der Umgebung gar nicht mehr schlafen konnten.

Eines Nachts hörte man ein fürchterliches Getöse, als ob die Berge einstürzen wollten, und unter Blitz und Donner brach der Böse in das verschlossene Haus ein, packte den heftig sich sträubenden Faust und fuhr mit ihm durch ein Mauerloch hoch in die Lüfte, wo man Engelsgesang vom Himmel her dringen hörte. Da faßte den Doktor Faust bittere Reue über sein sündhaftes Erdenleben und er rief: »Ich bereue, o Gott, Gnade, Gnade!« Jedoch eine tiefe Stimme ertönte: »Faust, zu spät kommt deine Reue, es gibt keine Gnade mehr!«

Und der Teufel zerriß den Leib des Unglücklichen und fuhr triumphierend mit seiner Seele zur Hölle.

Seit dieser Zeit wollte niemand mehr im Hause auf dem Landshaagberg wohnen. Die Leute aber nennen es das Faust-Stöckl und zeigen noch heute das große Mauerloch, durch das der Teufel mit Faust aus dem Hause gefahren ist.

Das gefangene Wassermännchen von Freistadt

In einem Tümpel der Aist bei Freistadt, den man für grundlos hielt, hauste ein Wassermännchen. Niemand wagte es, dort zu baden; man fürchtete sich vor dem kleinen Wicht, obwohl das Männchen noch niemanden etwas zu leide getan hatte. Es war nicht größer als ein fünfjähriges Kind, aber auf dem kleinen Rumpf saß ein mächtiger Schädel, den dichtes weißblondes Haar wie ein Strahlenglanz umgab; große feuerrote Augen leuchteten aus dem gutmütigen Gesicht. Man traf es oft nahe beim Ufer schlafend an, wo es sich wohlig von der Sonne bescheinen ließ.

Als es wieder einmal am Randes des Tümpels schlief, ging gerade er Schloßherr von Weinberg vorüber. Erstaunt betrachtete er das seltsame Wesen, und weil er sich allerhand Kurzweil von ihm versprach, packte er es und nahm es mit sich auf das Schloß.

Der Schloßherr hielt den Kleinen wie sein eigenes Kind, und das Männchen wurde bald lustig und guter Dinge; es fing zu reden an, machte allerlei Späße, und unterhielt die Leute aufs beste. Manchmal erzählte es auch Dinge, die anderen verborgen waren.

Einmal nahm es sein Herr in die Kirche mit, wo es verwundert lauschend umherblickte. Aber plötzlich – es war gerade mitten unter der Wandlung, und in der Kirche herrschte andächtige Stille – schlug das Männchen zum Ärger aller Kirchenbesucher ein helles Gelächter auf. Als es sein Herr zornig fragte, warum es während der heiligen Handlung gelacht habe, sagte es fröhlich: »Wenn das aber so lustig war, was ich gesehen habe!«

»Und was hast du gesehen?« Fragte der Herr von Weinberg.

»Gerade hat der Teufel am Seitenaltar die Kuhhaut zerrissen«, erwiderte der kleine Wicht, »und sich am Taufbecken daneben fürchterlich den Schädel angestoßen.«

»Ja, was hat denn der Teufel in der Kirche mit einer Kuhhaut zu tun?« erkundigte sich verwundert der Weinberger.

»Nun«, antwortete der Kleine, »er hat sich auf eine Kuhhaut die Namen aller Leute aufgeschrieben, die während der Messe nicht andächtig waren. Die Haut wurde ihm aber zu kurz, weil ihrer so viele waren; da hat er mit aller Macht daran gezogen, um sie zu dehnen, damit alle darauf Platz hätten. Dabei ist sie mitten auseinandergerissen, und er ist mit dem Schädel an den Stein gefahren, daß es einen ordentlichen Krach getan hat.« Und er lachte neuerlich fröhlich auf.

Seit dieser Zeit unterließ es der Herr, das Wichtlein mit sich in die Kirche zu nehmen.

Ein anderes Mal sah er vor der Kirche ein Weib sitzen, das eine neue Schürze trug und eitel damit prunkte. »Wie würde sie erst stolz sein«, sagte das Männchen, »wenn sie wüste, worauf sie sitzt!« Da grub man an dieser Stelle nach und fand einen Schatz, der ausreichte, eine stattliche Kirche davon zu erbauen.

Der kleine Wicht wäre gern wieder in seine nasse Behausung zurückgekehrt, fürchtete aber, zuviel von seinen Geheimnissen ausgeplaudert zu haben und dafür bestraft zu werden. Als ihm aber der Herr von Weinberg schließlich die Freiheit schenkte, nahm er freundlich Abschied von allen Bekannten und rief: »Geht nun mit mir zum Tümpel und schaut, wie es mir ergehen wird! Wenn das Wasser schwarz aufwallt, sobald ich hineingesprungen bin, dann steht es gut um mich; wenn es aber im Wasser rot aufsteigt, so ist es um mein Leben geschehen.« Er sprang in den Tümpel, und wirklich stieg das Wasser blutrot auf. Da bedauerten alle den kleinen Mann; denn er war ihnen mit der Zeit recht ans Herz gewachsen.

Das »Hochzeitskreuz« am Wolfgangsee

Ein klarer Wintertag stand über der spiegelglatt gefrorenen Fläche des Wolfgangsees. Frau Methe, von den Ortsbewohnern die böse Marthe genannt, weil ihre Streitsucht und Bosheit allgemein bekannt und gefürchtet waren, und die man sogar des Bundes mit dem Teufel beschuldigte, traf die letzten Anstalten für die Hochzeit ihrer Tochter Käthe, um die der stattliche Junker Stollhammer aus St. Gilgen geworben hatte. Die Trauung sollte schon in acht Tagen stattfinden. Wohl war es ein gewagtes Unternehmen, Schwiegersohn der bösen Marthe zu werden, aber die Anmut und Schönheit des lieblichen Käthchens wogen alle Bedenken auf. Der verliebte Jüngling hätte noch mehr getan, als eine böse Schwiegermutter mit in Kauf zu nehmen.

Mit eifrigen Vorbereitungen vergingen die letzten Tage vor dem Fest, Verwandte und Freunde aus nah und fern wurden feierlich eingeladen, und alles war für die Hochzeit bereit. Da brach in der Nacht vor dem Hochzeitstag in der Scheune Frau Marthes ein Brand aus, der, genährt vom Wind, rasch um sich griff, so daß Haus und Hof samt allen Zurüstungen zum Fest ein Raub der Flammen wurden. Binnen weniger Stunden war das stolze Anwesen ein Trümmerhaufen, den die vergebens zur Hilfeleistung herbeigeeilten Dörfler zischelnd und flüsternd umstanden.

»Ja«, meinte einer, der sich besonderen Ansehens zu erfreuen schien, »ich hab' mir's immer gedacht, unrecht Gut gedeiht nicht, und mit rechten Dingen ist es bei dem Reichtum der bösen Marthe gewiß nicht zugegangen; kein Wunder, daß es ein so erbärmliches Ende damit genommen hat«

»Sicher ist das ein Werk des Teufels«, warf ein anderer ein, »der nun Abrechnung mit ihr halten will.«

»Ach was«, fügte ein dritter Mann hinzu, dem die Genugtuung über das Unglück, das die verhaßte Frau Marthe getroffen hatte, auf dem Gesicht geschrieben stand, »die Alte war ein Teufelsbraten und hat diese Strafe längst verdient.«

So ging es von Mund zu Mund; keiner fand sich, der ein Wort des Mitleids für die schwer getroffene Frau gehabt hätte.

Da erschien plötzlich Marthe mit angebrannten Kleidern und verrußtem Gesicht mitten zwischen den rauchenden Trümmern. Ängstlich zog sich die Menge, den bösen Blick der gefürchteten Frau scheuend, weiter zurück.

Diese aber erhob ihre Stimme und stieß die gräßlichsten Verwünschungen gegen den Himmel und sein Walten aus, verfluchte alles, was den Menschen teuer und heilig ist, und geriet in immer größeres Rasen. Vergebens beschworen sie einige der zum Fest geladenen Verwandten, sich zu mäßigen und so gräßliche Worte zu unterlassen. Das Weib war nicht zur Besinnung zu bringen und schloß mit dem vermessenen Ausruf: »Und das Hochzeitsfest meiner Tochter soll doch stattfinden! Wenn ich schon keine Kammer mehr habe, die Feier zu begehen, so will ich doch sehen, ob mir das Wasser ebenso feindlich gesinnt ist wie das Feuer. Dort auf der Eisdecke des Wolfgangsees wollen wir die Hochzeit halten.«

Alle Einwendungen der Hochzeitsgäste blieben fruchtlos. Sofort ließ die Brautmutter die Vorbereitungen zum Tanz auf dem Eis treffen. Als der Junker Stollhammer mit seiner Begleitung eintraf, um die Braut abzuholen, war er nicht wenig bestürzt über die Zumutung, das Hochzeitsfest unter freiem Himmel auf dem Eis des abgrundtiefen Sees zu begehen. Er bat und beschwor seine Schwiegermutter, die Feier wegen des Brandes zu verschieben, aber die sture Frau wollte nicht hören; sie bestand auf ihrem Vorsatz, das Fest auf dem Eis abzuhalten.

Der Tanz begann. Bald herrschte ausgelassene Lustigkeit auf dem ungewohnten Tanzplatz; unter fröhlichem Jauchzen wirbelten die Paare über das Eis; eine der übermütigsten Tänzerinnen war Frau Marthe. Beim Felsenriff am Seeufer hatte die Musikkapelle Aufstellung genommen und ließ unaufhörlich muntere Weisen ertönen. Nur Junker Stollhammer hielt sich mit seiner schönen Braut, die wie Espenlaub zitterte, unmutig abseits. Bange Ahnungen erfüllten die Herzen des Paares.

»Als vorhin die Mutter jene entsetzlichen Verwünschungen ausstieß«, flüsterte Käthchen mit Tränen in den Augen, »da schien es mir, als hebe sich eine schwarze Gestalt aus dem See und schüttle drohend die Faust gegen meine Mutter.«

Noch hatte das Mädchen nicht zu Ende gesprochen, da begann es im See plötzlich zu brodeln und zu kochen, mit einem Knall zerbrach die Eisdecke, und die böse Marthe samt allen Hochzeitsgästen versank spurlos im See. Im letzten Augenblick war es dem Junker noch gelungen, mit raschem Sprung, seine Braut mit sich reißend, das Ufer zu erreichen, wo beide totenblaß den Untergang der anderen mit ansahen.

Aus der Tiefe des Sees aber drang eine dumpfe Stimme an das Ohr der entsetzt Lauschenden: »Marthe, das Maß deiner Frevel ist voll!«

Käthchen sank ohnmächtig zu Boden und verfiel in eine schwere Krankheit, von der sie sich nur langsam erholte. Erst als sie wieder völlig gesundet, die Brandruine geschleift und jede Spur von Marthens Wohnhaus beseitigt war, hielt Junker Stollhammer mit seiner Braut feierlich und gottergeben Hochzeit in der Kirche des heiligen Ägydius zu St Gilgen.

Zur Erinnerung an jenes schreckliche Erlebnis, das so vielen Menschen das Leben kostete, sowie zur dankbaren Erinnerung an seine und seiner Braut Rettung ließ Hans Stollhammer am Seeufer ein Kreuz errichten, das man das »Hochzeitskreuz« nannte.

Das Lebenskräutlein

In der Gegend von Kreutern bei Bad Ischl lebte vor langer Zeit eine arme Köhlerwitwe mit ihrer Tochter. Die Mutter war schwer krank, und niemand konnte ihr helfen. Einmal kam ein alter Mann in die Hütte der Köhlerin. Der sagte, es gäbe wohl ein Mittel, das sie von ihrem Leiden befreien könne. Das sei das Lebenskräutlein. Es wachse in einer dunklen Schlucht und könne nur in der Sonnwendnacht von einem unschuldigen Kinde gepflückt werden.

Das Mädchen hörte das und nahm sich vor, der Mutter das Kräutlein zu holen. In der Sonnwendnacht machte sich das Kind auf den Weg. Es ging über Wiesen, durch Wald und über Schutt und Gestein, und der Mond zeigte ihm den Weg. Endlich stand es vor einer wilden Felsenschlucht. Weil es schon müde war, legte es sich ein Weilchen in das duftende Gras und schlief ein. Ihm träumte von Zimnitzgeist, und als es erwchte, stand er wirklich vor ihr.

Das Kind erschrak, aber der Geist war freundlich und winkte ihm, es solle ihm folgen. Sie kamen in eine tiefe Höhle, die von einem matten Schein erleuchtet war. Auf dem Boden standen viele Blumenstöcke, große und kleine. Der Geist zeigte auf einen davon und sagte: »Schau, das ist dein Lebenpflänzchen. Es hat achtzehn frische Blätter, von denen jedes ein Lebenjahr bedeutet. Der Blumenstock daneben gehärt deiner Mutter Er hat nur noch ein Blatt.«

Das gute Mädchen bat den Bergeist, die Blumenstäcke zu vertauschen. »Das kännte ich wohl tun«, sprach der Geist, »aber dann lebst du nur noch ein Jahr, während deine Mutter an deiner Stelle noch achtzehn leben wird.« – »Ich will meiner Mutter gern mein Leben opfern«, sprach das Mädchen, »wenn sie nur wieder gesund wird.«

Es sah noch, wie der Zimnitzgeist die beiden Pflanzen vertauschte, dann schwanden ihm die Sinne. Als es wieder zu sich kam, befand es sich vor der Felswand, die sich wieder geschlossen hatte. Im Schoß aber hatte es das Lebenskräutlein.

Das Mädchen eilte heim und bereitete der Mutter daraus einen Trank. Die Mutter fühlte sich bald gesund, während die Tochter von Tag zu Tag kränker wurde. Als das Mädchen schon nahe dem Tode war, träumte ihm vom Berggeist. Der reichte ihm einen Apfel und sagte: »Du gutes Kind, dein Opfer soll dir vergolten werden. Nimm diesen Apfel! Er wird dich gesund machen!«

Als das Mädchen aufwachte, hatte es den Apfel in der Hand. Es aß ihn und wurde wieder gesund. Mutter und Tochter lebten noch lange und glücklich miteinander.

Das Mühlmännlein und der Spielmann von Haslach

Ein lustiger Spielmann aus Haslach, der durch seinen Leichtsinn seinem Weib viel Anlaß zu Verdruß bot, ging einmal im Tal der großen Mühl zu einer Hochzeit nach St. Oswald, um dort aufzuspielen. Bei dem Schlößchen Lichtenau kam ein kleines Männlein auf ihn zu, das auf einem kleinen Pferd daherritt. Der kleine sah gar seltsam aus. Er steckte in einer grünen Gewandung, und grünes Haupt- und Barthaar umrahmte sein braunes Gesicht, aus dem ein paar glühende Augen leuchteten. Die Kleider des Kleinen und das Zaumzeug des Pferdes waren mit Sumpf- und Wasserpflanzen geschmückt, wie man sie in der Mühl findet.

»Wohin des Weges?« fragte der sonderbare Zwerg den erstaunten Spielmann.

»Ich gehe nach St. Oswald«, entgegnete dieser, »um bei einer Bauernhochzeit zum Tanz aufzuspielen.«

»Laß die St. Oswalder«, meinte das Männlein, »die werden auch ohne dich auskommen. Ich habe ebenfalls heute meinen Hochzeitstag und sähe es gern, wenn du mit mir kämest, um bei meiner Hochzeit zu spielen. Es soll dein Schaden nicht sein.«

Der Spielmann besann sich nicht lange und ging mit dem Zwerg, der ihn zur Mühl führte und in das Wasser hineinschritt, das vor ihm zurückwich. Eine kristallene Stiege kam zum Vorschein, die in die Tiefe hinabführte, wo sich ein eisernes Tor vor den beiden öffnete. Ein prächtiger in Felsen ausgehauener Saal lag vor ihnen, der in hellem Lichterglanz erstrahlte. Tiefgrün glänzende Schlingpflanzen schmückten die Wände des Raumes. Hier sollte die Hochzeit stattfinden. Das grüne Männlein forderte den Geiger auf, sein Spiel zu beginnen. Als die ersten Geigentöne erklangen, taten sich im Hintergrund mehrere Türen auf, und ein kleines grünes Völklein betrat paarweise das Gemach. Munter fingen sie an, sich nach den Klängen der Weisen im Tanz zu drehen, und der kleine Bräutigam schwenkte begeistert seine zierliche Braut. Der Spielmann spielte und spielte, bis daß ihm die Finger weh taten; er wußte selbst nicht wie lange. Als aber der Abend heraufkam, endete das Fest, und die kleinen Tänzer und Tänzerinnen schritten wieder paarweise aus dem Saal. Nur die Braut war zurückgeblieben und flüsterte dem Spielmann ins Ohr: »Zum Lohn für dein Spiel verlange nichts anderes, als was im Kehricht hinten dem Besen liegt!«

Nach einer Weile kam der Bräutigam zum Geiger und fragte ihn, was er für das Spiel schuldig sei.

»Ich verlange nichts anderes«, erwiderte dieser nach dem Rat der Braut, »als was im Kehricht hinter dem Besen liegt!«

»Du hast keine schlechte Wahl getroffen«, rief lächend der Zwerg. »Es sind nur drei Kreuzer, aber jeder Kreuzer kann dir einen Wunsch erfüllen.«

Enttäuscht nahm der Spielmann die Münzen, er hörte kaum, was der Zwerg von den Wünschen sprach; dieser Lohn dünkte ihm lächerlich gering, und unwillig steckte er das Geld in die Tasche.

Nun führte das Männchen den Geiger aus dem Saal, und mit einemmal stand er wieder auf der Wiese am Ufer der Mühl und wußte nicht, ob er träume oder wache. Als er sich aber umdrehte, sah er im Abenschein das Schloß Lichtenau und rechts davon den mächtigen Turm von Haslach. Froh wanderte er nach Hause.

Sein Weib empfing ihn mit Vorwürfen; denn er war acht Tage fort gewesen, und sie hielt ihm seinen alten Leichtsinn vor. Ein Wort gab das andere, und bald waren sie im schönsten Zank gegriffen. Plötzlich erinnerte sich der Spielmann seiner Wunschkreuzer, griff zornig in die Tasche und nahm eine Münze heraus, wobei er rief: »Wenn wirklich jeder Kreuzer einen Wunsch erfpllt, so wünsche ich dir, daß dich der Leibhaftige auf des Teufels Tanzboden am Eckartsberg führt!«

Kaum hatte er das gesagt, als sich ein furchtbarer Sturm erhob, der Türen und Fenster aufsprengte und die Frau mit sich fortriß. Entsetzt nahm der Spielmann den zweiten Kreuzer und wünschte seine Frau wieder zurück, die nach kurzer Zeit zitternd neben ihm stand, während sich der Sturm wieder legte. Dieses schreckliche Ereignis wurde bald in der ganzen Umgebung bekannt, und alle Leute mieden das Ehepaar; denn man meinte, es gehe bei ihnen nicht mit rechten Dingen zu. Der Spielmann gab sein leichtsinniges Leben auf und beschloß, in die Fremde zu ziehen. Zuvor aber nahm er den dritten Kreuzer und warf ihn schaudern von sich. Sein Weib aber hob ihn auf und steckte ihn in des Mannes Geldbeutel.

So zog er denn fort, kam weit herum und hielt sich stets brav und anständig. Als aber die Sehnsucht nach der Heimat zu mächtig in ihm wurde, wollte er sich wieder heimwärts begeben. Er mußte eine Strecke zu Schiff über das Meer fahren. Da brach ein furtbares Unwetter los, und das Schiff geriet in höchtste Gefahr, im Sturm unterzugehen. Die Schiffer wußten sich keine Rat mehr. Ein Graf, der Schiffsgast war, versprach dem, der ihn retten würde, eine große Summe Goldes. Nun erinnerte sich der Spielmann an den dritten Wunschkreuzer, den er bei sich trug. Er nahm ihn aus dem Beutel und wünschte ruhige See, und sofort verflog der Sturm, und die Wogen des Meeres beruhigten sich. Nicht ohne Grauen übergab der Graf dem stillen Spielmann das Gold. Dieser kam glücklich nach Hause und war wirklich ein anderer Mensch geworden.

Mit Hilfe seines ersparten Geldes und des auf dem Meere erworbenen Goldes richtete er sich einen Laden ein und gelangte bald, von seiner treuen Gattin unterstützt, zu Wohlhabenheit und Ansehen. Er wurde Marktrichter in Haslach und verwaltete sein Amt mit Umsicht und Gewissenhaftigkeit, sorgte für die Armen und Kranken und starb nach einen pflichtbewußten Leben, beweint und betrauert von seinen Mitbürgern.

Das Pferd des Teufels im Hausruckviertel

Es mag wohl schon recht lange her sein, da schritt eines Abends ein Maurergeselle auf dem Heimweg von der Arbeit mit zwei Kameraden durch den düsteren kleinen Wald, der die Straße zwischen Wendling und Winkling am Hausruck einsäumt. Der Maurer hatte früher bei der kaiserlichen Reiterei gedient und erzählte seinen Begleitern manches kühne Reiterstücklein, das er einst geliefert habe. Dabei sparte er nicht mit Prahlereien und Gotteslästerungen und vermaß sich während seiner Reden, jedes Pferd zu zähmen und es mit jedem Reiter aufnehmen.

»Und wenn das Pferd vom Teufel selbst wäre«, rief er und warf sich dabei in die Brust, »ich würde es meistern, daß ihr eine Freude daran hättet.« Er hatte noch nicht zu Ende gesprochen, als sie plötzlich am Waldrand einen prächtig gesattelten Schimmel erblickten, der dort ruhig graste.

»Da kannst du gleich deine Kunst vorführen«, meinte vergnügt einer seiner Gefährten, »steig auf und zeige, was du kannst!« Auch der andere munterte ihn auf, jetzt die Probe aufs Exempel zu machen. Der Maurer ließ sich das nicht lange sagen und sprang in den Sattel, um wieder einmal einen ordentlichen Ritt zu tun. Das Pferd aber warf den Kopf auf und raste mit ihm gegen Osten davon. Im Nu entschwand es mit seinem Reiter den beiden Männern aus den Augen, die voll Angst vergebens auf seine Rückkehr warteten.

Erst nach drei Tagen kam der großsprecherische Maurer hinkend und zerschunden wieder nach Hause. Das Pferd war mit ihm die ganze Nacht in wildem Lauf kreuz und quer durch Feld und Wald gerannt, kein Zaum, kein Schenkeldruck hatten es zähmen können. Als dann am frühen Morgen die Aveglocken vom Linzer Kalvarienberg erklangen, hatte der Mann unwillkürlich ein Kreuz geschlagen. Da schleuderte ihn das wilde Pferd von seinem Rücken an eine Felswand, an der sie gerade vorüberrasten, daß der Reiter glaubte, alle Knochen im Leib seien ihm zerbrochen. Mühselig schleppte er sich nach seinem Heimatort. Das Lästern und Prahlen aber gab er auf.

Der Wald erhielt nach diesem Ereignis den Namen »Toifling«, da das Pferd, wie man meinte, sicher der Satan selbst, der »Toifl« gewesen war.

Das Raubgut auf Schloß Haichenbach

Eine halbverfallene Ruine, die selten eines Menschen Fuß betritt, ist alles, was von der stolzen Raubritterburg Haichenbach an der Donau übriggeblieben ist. Einst war sie der Schrecken der Umgebung, und mancher Kaufherr, der die Straße entlangzog, manches Handelsschiff, das die Donau hinauf- oder hinunterfuhr, hat ihr seinen Tribut entrichten müssen. Eine lange Kette sperrte den Strom und zwang die Schiffe anzuhalten, worauf der räuberische Burgherr mit seinen Scharen aus dem Hinterhalt hervorbrach und die Schiffe ausplünderte. Die geraubten Waren wurden auf die Burg gebracht und verhalfen dem Haichenbacher zu Reichtum und sorglosem Leben.

Vergebens versuchte man, dem wilden Ritter das Handwerk zu legen; seine Burg auf der Donauhöhe war uneinnehmbar. Hatte man aber erfahren, daß der Ritter auf Raub ausgeritten war, und wollte ihm den Rückzug verlegen, so erkannte man aus den Hufspuren, daß er schon heimgeritten sein mußte. Wenn dann die Achtsamkeit nachließ, geschah es nicht selten, daß der Burgherr unvermutet mit seinen Knechten auftauchte und seine Verfolger niedermachte. Er hatte den Pferden die Hufeisen verkehrt aufnageln lassen und durch diese List seine Feinde getäuscht.

Der Bischof von Passau, dem das Land rundherum untertan war und der unter den Gewalttaten des Raubritters nicht minder zu leiden hatte als bürgerliche Kaufleute, suchte dem Ritter ins Gewissen zu reden und drohte ihm mit irdischen und himmlischen Strafen. Aber der Ritter lachte höhnisch über alle Bekehrungsversuche und setzte sein räuberisches Handwerk unentwegt fort, bis er eines Tages bei einem wagemutigen Ritt zu Sturz kam und sich das Genick brach. Während er in der Halle seines Schlosses aufgebahrt lag, brach Feuer in der Burg aus und vernichtete den stolzen Bau, so daß nur mehr die Mauern zum Himmel ragten. Die Leute aber meinten, der Satan habe zuerst die Seele, dann aber auch den Leichnam des Ritters in die Hölle geholt.

Kurze Zeit darauf träumte der Bischof von Passau, er stehe am Rand eines feurigen Abgrundes und höre eine Stimme aus der Tiefe, die rief: »Herr Bischof, erbarmt Euch meiner! Ihr allein könnt mir in meiner Qual helfen. In meinem Schloß liegt noch das geraubte Gut, deswegen ich hier in glühendem Gold rösten muß. Ich bitte Euch, schickt einen Brief mit geweihtem Siegel nach Haichenbach und laßt das Raubgut von dort holen!« Der Bischof hielt den Traum für die Mahnung einer höheren Macht und schickte nach einigen Tagen eine Fähre die Donau hinunter, auf der der Bote mit Brief und Siegel stromabwärts fuhr.

Um Mitternacht legte die Fähre vor der Ruine Haichenbach an und wartete auf die kostbare Fracht, während der Bote zur Ruine hinanstieg. Kein Laut durchbrach die Stille der finsteren Nacht. Da bebte plötzlich die Erde, ein Krachen erklang, und die brandgeschwärzten Mauern der Burgruine schienen aufs neue in Glut und Flammen zu stehen. Aus dem Turm fuhren zwei glühendrote, gewaltige Truhen, auf denen zwei baumlange Teufel saßen. Schnell wie der Blitz fuhren die zwei Behälter mit ihren riesigen Wächtern den Berghang hinab und blieben knapp vor der Fähre stehen. Den Schiffern standen vor Grauen und Schrecken die Haare zu Berge. Die beiden Teufel aber faßten die Truhen, verluden sie eifrig auf der Fähre und setzten sich dann wieder darauf.

Unterdessen war auch der Bote wieder herangekommen und hatte das Fahrzeug bestiegen. Da stießen die Schiffsleute vom Land ab und riefen: »In Gottes Namen, fahren wir!« Als die beiden Teufel den Namen Gottes hörten, sprangen sie entsetzt auf und stürzten sich kopfüber in die fluten der Donau, die zischend und brausend, wie wenn ein Feuerbrand das Wasser berührt, über ihnen zusammenschlugen. Die Fähre aber trug ihre seltsame Fracht zum Bischof nach Passau.

Das Turnier zu Linz

Im Jahre 1521 war die Stadt Linz der Schauplatz großer Festlichkeiten. Man feierte die Hochzeit Ferdinands I. mit Anna von Ungarn; von nah und fern waren Ritter und Adelige herbeigekommen, um Augenzeugen des Festes zu sein. Auf dem Hauptplatz der Stadt ging ein großes Turnier vor sich, an dem sich auch viele ausländische Ritter beteiligten. Die meisten Siege errang ein wagemutiger spanischer Ritter, den der Stolz über seine vielen Erfolge so siegessicher gemacht haue, daß er übermütig die deutsche Ritterschaft zum Kampf herausforderte. Lächelnd rühmte er sich, er wolle jeden aus dem Sattel werfen, der gegen ihn antreten werde, und begann die einheimischen Ritter auszulachen und wegen ihrer Feigheit zu schmähen.

Da fanden sich zwei österreichische Ritter, die diese schändlichen Spottworte nicht länger mit anhören wollten und den angeberischen Spanier zum Zweikampf auf Leben und Tod herausforderten. Es waren dies Herr Sebastian von Losenstein und der Herr von Hohenberg. Da der Kampf auf oberösterreichischem Boden stattfand, wurde entschieden, daß der oberösterreichische Ritter Sebastian von Losenstein zuerst antreten und die Ehre der deutschen Ritterschaft verteidigen solle. Da nahm der Herr Sebastian sein Schwert, bestieg sein mutiges Pferd und ritt zum Kampf aus. Das Pferd trug einen Maulkorb und war so abgerichtet, daß es den Gaul des Gegners mit den Zähnen bei den Nüstern packte und zu Boden zog, sobald man ihm den Maulkorb abgenommen hatte.

Der Kampf begann. Die Gegner ritten aufeinander los und zerbrachen die Speere, doch blieben beide im Sattel. Nun drang der Spanier mit dem Schwert auf den Losensteiner ein, doch der wehrte jeden Hieb und Stich ab. Aber immer mehr drängte der spanische Ritter, und schon begannen die Zuschauer um das Leben des sich tapfer verteidigenden Herrn von Losenstein zu bangen. Plötzlich aber riß dieser seinem Pferd den Maulkorb herunter und stieß ihm die Sporen in die Weichen. Sogleich stürmte das Pferd wild auf den spanischen Gaul hin, schnappte ihn bei der Nase und zog ihn zu Boden. Und während der Spanier einen Moment überlegte, faßte Herr Sebastian seinen Zweihänder und ließ ihn mit aller Macht auf den Helm des Feindes niedersausen, daß er in Stücke sprang. Schwankend von der Wucht des Hiebes, vermochte sich der edle Spanier nur mit Mühe auf seinem Pferd zu halten.

Bevor aber der Ritter von Losenstein seinem Gegner den Todesstoß versetzen konnte, gebot Ferdinand Einhalt des Kampfes. Der Spanier mußte sich für besiegt erklären, der Sieger aber verließ umjubelt den Kampfplatz.

Das Weidenmännlein vom Aubach

An einem Aubach lebte einst ein Weidenmännlein; an welchem Aubach ist kaum zu bestimmen, denn es gibt deren Dutzende im Mühlviertel. Es war ein winziges Männlein, das man deshalb so nannte, weil es in einem großen Weidenstumpf am Rande des Baches lebte. Niemand konnte sagen, wer dies verhuzelte, kleine, uralte Männlein wirklich war und wovon es sich fortbrachte. Die meisten meinten, es wäre eins der Holzmännlein aus den tiefen Wäldern, das von seinen Artgenossen ausgestoßen worden war und deshalb in der Nähe der Menschen an dem Aubach lebte.

Keiner, auch nicht die ältesten Leute, konnte sich erinnern, daß das Männlein einmal jung gewesen. Es mußte sich also bestimmt um ein Geisterwesen handeln.

Nun, das Weidenmännlein tat keinem etwas zuleide, aber es mied auch jeden Umgang mit den Menschen und oft sah man monatelang nichts von ihm. Dann plötzlich hörte man wieder eine feine Flötenmelodie und wußte, daß das Männlein wieder hier war. Es war nämlich so, daß es wohl die Menschen mied, daß aber die Tiere an dem seltsamen Wesen hingen. Immer wieder sah man den Weidenstumpf voller Vöglein, man sah die scheuen Hasen und Rehe um ihn herumstehen, ja selbst die Kühe weideten gern in der nassen Wiese, wo sich die Weide befand. Sie schnupperten dann lange an dem Weidenstumpf herum, ließen sich daneben nieder und hörten stundenlang dem wundersamen Flötenspiel des Gnomen zu.

Das ging Jahrzehnte um Jahrzehnte so und war vielleicht schon seit Jahrhunderten so gegangen.

Da aber übernahm ein junger Bauer den Hof, zu dem die nasse Wiese am Aubach gehörte, und dieser hatte studiert und trachtete nun, das Anwesen modern und ertragreich zu führen. Schließlich machte die Zeit auch vor dem Bauern nicht halt. Der junge Bauer also begann, auch die Wiese trockenzulegen. Er zog Gräben für das Wasser, machte Abflüsse zum Bach hin und begann schließlich auch, die alten, verkrüppelten Weiden am Bach auszugraben. Er wollte das Bachbett gegen seine Wiese zu mit Steinen auslegen, damit kein Hochwasser mehr sein Heu vernichten sollte.

Als der junge Bauer mit seinem Knecht die Weiden zu fällen begann, hörte er plötzlich ein leises Schluchzen. Er ging dem nach und fand das Weidenmännlein, das er selbst kaum noch zu Gesicht bekommen hatte. Es hockte in seinem riesigen, alten, ausgehöhlten Weidenstamm und weinte herzzerbrechend.

»Warum weist du denn so?« fragte der Bauer.

»Weil du mir das Dach über dem Kopfe wegnimmst, wenn du auch meine Weide hier fällst. Und das wirst du tun, wie ich die Menschen kenne. Oh, ich armer, unglücklicher Wicht!«

,Ja, mein Lieber, es tut mir leid, aber ich muß die Wiese in Ordnung bringen. Das mußt du wohl einsehen.

»Laß wenigstens den einen Weidenstumpf hier stehen, nur den einen einzigen«, bat das Männlein.

»Das geht nicht. Ich will das Bachbett hier mit Steinen auslegen und die Wiese trocken machen; mir ist die Weide im Weg.«

Das Weidenmännlein schluchzte noch heftiger und bat immer wieder um seine Weide, aber der Bauer ging schließlich ärgerlich davon, nachdem er noch gesagt hatte:

»Du kannst meinetwegen bei mir auf dem Hof eine Hütte haben oder im Stadel schlafen, wenn du keine Unterkunft hast, aber die Weide muß weg, das ist mein letztes Wort.«

Als der Bauer am nächsten Morgen mit seinem Wagen zur Wiese kam, ,um weiterzuarbeiten und auf dem Wagen die Weidenstrünke wegzufahren, da scheute das Pferd und der Bauer selbst sprang erschrocken zurück: Die ganze Wiese war so voller Frösche und Unken, daß es unmöglich war, auf ihr zu gehen oder gar zu fahren.

Mit Mühe hielt der Bauer das Roß fest, daß es nicht davonraste und sich womöglich die Beine brach, und ihm selbst saß der blanke Ekel in der Kehle, denn wo er hintrat, trat er auf die glitschigen Tiere und zertrat sie.

Schließlich wandte er sich um und verließ die Wiese.

Am nächsten Morgen versuchte er es wieder, die Wiese zu betreten, aber nun war sie voller toter Fische. So viele Fische gab es gar nicht in dem Aubach, als hier lagen. Und wieder mußte der Bauer unverrichteter Dinge abziehen.

Als er am dritten Tag hinkam, waren weder Fische noch Frösche zu sehen, dafür war die Wiese, und nur die eine Wiese von allen rundum, vollkommen kahlgefressen. Das Gras war bis zu den Wurzeln abgenagt. Das moorige Wasser stand darin und diese Wiese war völlig wertlos geworden.

Da gab sich der Bauer geschlagen. Er rief über die Wiese hin:

»Weidenzwerg, komm heraus! Ich will mit dir verhandeln!«

Da erschien das Weidenmännlein ein und trippelte ganz sicher über das sumpfige Land dem Bauern entgegen.

»Willst du mir meine Weide lassen, Bauer? Dann werde ich meine Tiere zurückrufen. Sie gehorchen mir alle, alle rundum in der ganzen Gegend.«

»Du hast mich besiegt. Ich will dir deinen Weidenstamm lassen, aber laß mich in Ruhe meine übrige Wiese in Ordnung bringen.«

»Gut, das ist abgemacht! Wie du mir, so ich dir. Du kannst die Wiese wieder haben und du läßt mir mein Haus.«

Und so geschah es: Der eine Weidenstrunk blieb als ein-ziger auf der ganzen weiten Wiese stehen und in ihm wohnte das Männlein. Die übrige Wiese legte der Bauer trocken, regu-lierte den Bach und die Wiese gab das schönste und beste Gras und das süßeste Heu, daß die anderen Bauern verwundert den Kopf schüttelten und die Tüchtigkeit des jungen Bauern lobten, der aus dem moorigen Grund eine so ertragreiche Wiese ge-macht hatte.

Das Weidenmännlein aber lebte glücklich und unangefoch-ten Jahre um Jahre, und wenn es nicht gestorben ist, so lebt es noch heute an irgendeinem Aubach im Mühlviertel.

Und wenn der Mond aufsteigt, hört man eine süße Flötenmelodie aus dem Wiesengrund. Dann sitzt das Weidenmännlein vor seinem Weidenhaus und die Tiere des Waldes und des Feldes sitzen drum herum und kuschen dem Lied. Dann ist vollkommener Friede auf dieser Welt.

Der Ameisberg

Auch auf dem Ameisberg, der ja mit seiner westlichen Flanke unmittelbar aus dem Grettenberg aufsteigt und die höchste Erhebung des Mühlviertels darstellt, ist es nicht geheuer.

Schon der Name eines nur aus zwei großen und einem kleineren, etwas abseits gelegenen Hofe bestehenden Weilers, Unholnedt oder Urholnöd, bezeugt das Vorhandensein von Unholden, zumindest in früheren Zeiten.

Gar oft wurden die Bauern durch heftiges Klopfen an einem Fenster aus dem Schlafe geweckt, und wenn sie nachsehen gingen, hörten sie draußen nur ein Kichern oder Poltern, wurden aber keines Menschen ansichtig.

Aber sie sind nicht nur boshaft, die kleinen und großen Gespenster, sondern auch gut und hilfreich.

Hatte sich einst ein Mädchen beim Beerensuchen auf den Hängen des Ameisberges im plötzlich einfallenden Nebel verirrt und wußte nun nicht mehr, wohin es sich wenden sollte, damit es heimzu gelange. Als es so ratlos stand, zuckte plötzlich ein Lichtlein vor ihm auf, und als es näher hinsah, stand da ein Zwerglein, das eine merkwürdige kleine Kerze trug. Und das Wichtelmännlein begann wortlos vor dem Mädchen herzugehen. Es folgte ihm und kurze Zeit darauf befand es sich auf einem ihm bereits bekannten Wege und wußte nun die Richtung. Da aber war das kleine Wesen samt dem Lichtlein verschwunden, ohne auch nur auf einen Dank zu warten.

Besonders des Nachts sollen sich die Unholden durch Schreien, Singen, Jammern und andere Geräusche bemerkbar machen, und mancher, der seinen Weg in der Dunkelheit über den Ameisberg genommen hat, weiß davon zu erzählen.

Einem jungen Bauernsohn aus Vatersreith, der gern ein Gläschen zu viel trank, spielten die lichttragenden Unholden aber arg mit und heilten ihn doch so von der Trunksucht. Der Bursche ging wieder einmal nachts über die Hänge des Ameisberges und es war stockfinster. Kaum konnte er das helle Band der schmalen Straße erkennen. Schließlich gelang ihm auch das nicht mehr und er tappte im Dunkel ratlos dahin, zumal er wirklich sehr weit von der Nüchternheit entfernt war.

Plötzlich sah er vor sich ein Lichtlein und meinte, es ginge jemand vor ihm. Um diesen zu erreichen, ging er rascher und folgte dem Lichte nach, nicht achtend, daß er bereits über Wiesen und abgeerntete Äcker stolperte. Er ging immerzu hinter dem Lichte her, und immer, wenn er glaubte, daß er es nun erreichen werde, war es wieder weiter weg. Plötzlich spürte er, daß es in seinen Schuhen naß wurde, er hörte auch bei jedem Schritt das Wasser glucksen.

Nun wurde ihm wohl sehr unheimlich zumute und er suchte sich zurechtzufinden. Da war auch das Lichtlein plötzlich verschwunden. Dafür kam der Mond hinter einer Wolke hervor und der Bursch sah nun, daß er mitten in einer der zahlreichen nassen Wiesen stand, deren es so viele gab. Jetzt sind freilich die meisten durch das Ziehen von Gräben schon trocken gelegt. Der Bursch suchte vergeblich, aus dem Wasser herauszukommen. Je mehr er umherstapfte, um so tiefer kam er in das Moor. Bald war er völlig durchnäßt und es begann ihn jämmerlich zu frieren. Da aber kehrte allmählich wieder das klare Denken zurück und schließlich vermochte er, sich aus der Wiese herauszuarbeiten und auf einen Weg zu kommen.

Nach einer heftigen Erkältung, die er sich in jener Nacht geholt hatte, ging er in sich und wurde ein sehr rechtschaffener Mann, der dem Wein weit aus dem Weg ging und der heiligen Respekt vor den Lichtgeistern des Ameisberges hatte. Er war fest davon überzeugt, daß sie es gewesen waren, die ihn vom rechten Weg abgelockt hatten, aber dadurch seine Trunksucht heilten.

Auch heute noch vermeiden es die Umwohner, wenn es nur irgendwie angeht, in der Nacht über den Ameisberg zu gehen, gerade so, wie sie den Grettenbergwald meiden, wenn es nicht unbedingt sein muß.

Der Dank der Donaunixe im Strudengau

Im Hößgang unfern der Insel Wörth lebte einst ein junger Schiffer, der die gefahrvolle Überfahrt nach beim »Strudel« und »Wirbel« besorgte. Er bewohnte mit seiner Mutter eine kleine Hütte am Donauufer. Eines Tages führte er einige Bauernburschen in seinem Boot über den Strom, die voll es frischen Mostes waren und allerlei Unfug trieben. Sie neckten sich gegenseitig, schaukelten übermütig mit dem Boot und bespritzten einander. Als sie bei der Insel Wörth vorüberkamen, tauchte plötzlich bei einer Sandbank eine Donaunixe auf, die sich dort sonne wollte. Kaum hatten die Burschen die Nixe erblickt, brachen sie in johlendes Gelächter aus, verspotteten die arg Erschrockene und riefen ihr wüste Schimpfnamen zu. Als ihres Übermutes kein Ende war, konnte der junge Schiffer nicht länger an sich halten und fuhr sie ergrimmt an: »Wenn ihr nicht augenblicklich eure Schandmäuler haltet, sollt ihr mich kennen lernen. Den nächsten, der noch ein Spottwort sagt, hänge ich in den Strom, daß ihm der Weindunst aus dem hohlen Schädel vergeht.« Ernüchtert schwiegen die Burschen; denn sie kannten den Fährmann und wußten, daß mit ihm nicht zu spaßen sei. Die Nixe verwand in den Fluten des Stromes.

Es war damals die Zeit, in der die Türken ins Land eingebrochen waren und kleinere Scharen der Feinde überall sengend und mordend umherzogen. In einer düsteren, stürmischen Nacht klopfte es an der Hütte des Fährmanns, und als er aufsprang und vor die Tür trat, um nach dem späten Gast Ausschau zu halten, erblickte er eine vornehm gekleidete Frau, die mit ihren drei Kindern vor der Hütte stand und ihn händeringend bat, sie nach dem andern Ufer zu bringen. Die Türken hätten ihr Heim zerstört, und mit knapper Not sei es ihr gelungen, ihr und ihrer Kinder nacktes Leben zu retten und bis hierher zu flüchten. Doch sei ihr der Feind auf den Fersen und sie fürchte für das Leben ihrer Kinder.

Obwohl der Schiffer glaubte, daß die Türken wohl kaum seine abseits gelegene Hütte auffinden würden, ging ihm die Angst der bebenden Frau zu Herzen. Er nahm seine Laterne und hieß die Frau mit ihren Kindern in sein Schifflein steigen. Ein wütender Sturm tobte das Donautal entlang, und die hochgehenden Wellen des angeschwollenen Stromes verhießen eine gefahrvolle Überfahrt im nächtlichen Dunkel. Doch den mutigen Schiffer schreckte die Gefahr nicht. In Gottes Namen stieß er vom Ufer ab und fuhr in das rasch dahinscheidend Wasser hinaus. Aber bald verlöschte ein mächtiger Windstoß seine Laterne, die starke Strömung drückte das Boot aus seiner Richtung, und das warnende Rauschen des gefährlichen Strudels drang immer näher an sein Ohr. Der Schiffer mit seinem Nachen schwebte in höchster Gefahr. Da ertönte eine Stimme vom anderen Ufer: »Hierher!« Der Ruf wiederholte sich mehrmals, und entschlossen steuerte der Fährmann in jene Richtung, aus der die Stimme erklungen war. Bald sah er sich bei der richtigen Landungsstelle und setzte seien Fahrgäste ans Land, wo er die fremde Frau mit ihren Kindern in eine nahe gelegene Schifferhütte führte, damit sie hier, geschützt vor Sturm und Unwetter, den Morgen erwarte. Sie dankte ihrem Retter aus vollem Herzen und versprach ihm eine hohe Belohnung.

Der Sturm hatte indessen sein Wüten noch gesteigert. Trotzdem bedachte sich der Jüngling keinen Augenblick, wieder über den Strom zurückzufahren; denn ihm bangte um seine Mutter, die er bei der Türkengefahr nicht die ganze Nacht allein in seiner Hütte lassen wollte. So stieß er wieder vom Lande ab und ruderte hinaus in den finsteren Strom. Aber er war noch nicht weit gekommen, als er neuerdings die Führung über sein Fahrzeug verlor. Der leichte Nachen drehte sich in die Richtung der Strömung, und er war nicht imstande, die Herrschaft über das Boot wieder zu erlangen, das von den sturmgepeitschten Wogen hin und her geschleudert wurde. Allmählich erlahmte seine Kraft; er ließ das Ruder sinken, und es war ihm, als treibe er rettungslos dem Untergang im wild rauschenden Strudel zu.

Als er aber, in sein scheinbar unausweichliches Schicksal ergeben, den Blick erhob, stand mit einemmal eine hohe Frauengestalt vor ihm, von der ein schimmerndes Leuchten ausging. Während er die wunderbare Erscheinung wie gebannt anstarrte, berührte sie mit leichter Hand das Ruder. Wie von unsichtbarer Hand gezogen, wendete sich das Boot und strebte unbeirrt von den rasenden Wogen dem sicheren Ufer zu. Noch hatte der Schiffer seine Fassung nicht wiedergewonnen, da lag das Boot schon am Strand. Und ehe er seinen Dank für das sichere Geleit aussprechen konnte, war das zauberhafte Wesen lautlos in den Wellen verschwunden.

So dankte es ihm die Nixe, daß er sich ihrer damals angenommen hatte, als die Bauernburschen sie beschimpften. Man sah sie seitdem niemals wieder. Die fremde Frau aber kehrte nach dem Abzug der Türken wieder in ihr Heim zurück und belohnte den Fährmann reich für seine mutige Tat; er war mit seiner Mutter fortan jeder Not enthoben.

Der Donaufürst im Strudengau

Der in dunklen Nächten oder an Tagen, wo dichter Nebel alles verhüllte und die Sicht behindert, im Strudengau das Ufer der Donau entlangwandert, der kann manchmal tiefes Seufzen oder auch dumpfe Klagerufe über den Wellen des Stromes vernehmen. Es sind die Klagen der Donaunixen, die ihren Herrn, den Donaufürsten, beweinen, den sie vor vielen Jahren verloren haben. Und das ging so zu:

Einst lebte ein alter Fischer mit seinem lieblichen Töchterlein am Donaustrand. Zufrieden ging der Alte frühmorgens auf Fischfang aus und kehrte erst spätabends in seine Hütte zurück, während das Mädchen das bescheidene Hauswesen führte. Als er eines Tages zur gewohnten Zeit die Netze einzog und wieder an Land stieg, fand er eine Menge Leute vor seiner Hütte, die sich aufgeregt unterhielten. Erschrocken fragte er, was es gegeben habe, und erfuhr zu seinem Entsetzen, daß der Donaufürst, als alter Mann verkleidet, seine Tochter geraubt und mit sich in die Tiefe des Stroms geschleppt habe.

Schmerzgebeugt über diesen Verlust, zog sich der Fischer von allen Leuten zurück und verließ nur mehr selten seine Hütte. Immer wieder dachte er darüber nach, ob es gar kein Mittel gäbe, seine Tochter dem Donaufürsten wieder zu entreißen. Er wußte, daß sich der Herr des Stromes in mondhellen, stürmischen Nächten dem Schiffer, der nichts Geweihtes am Leib trägt, auf dem Strom zeigt So beschloß er denn, in einer solchen Nacht die Fahrt mit seinem Boot zu wagen und den Donaufürsten zu suchen. Kaum befand er sich in der Mitte des Donaustromes, als eine ehrfurchtgebietende Gestalt aus den Wellen vor ihm auftauchte. Blauschimmernde Kopf- und Barthaare, die über einen purpurroten Mantel bis in die Fluten wallten, hüllten die Erscheinung ein, eine dreieckige glitzernde Muschelkrone bedeckte das mächtige Haupt Auf den Fischer zuschwebend, fragte der Donaufürst – denn er war es, der sich dem Alten zeigte –, was er für einen Wunsch habe. So pflegte er jeden zu fragen, der ihm begegnet, und zieht ihn dann hinunter in die Tiefe des Stromes, wo sich jeder Wunsch erfühlen werde.

Der Fischer sprach kein Wort, sondern blickte nur wie gebannt auf die strahlende Gestalt, die irnmer näher kam. Als der Fürst aber nach dem Rand des Bootes griff, hob der Alte sein Ruder und ließ es mit aller Wucht auf den Kopf des Donaufürsten niedersausen, daß vier große glänzende Steine aus dessen Krone in weitem Bogen in die Donau und an das Ufer flogen.

Auf dem Ruder war ein Rosenkranz angebracht, und das verlieh dem Fischer Schutz, sonst wäre er nach dem Schlag wohl unrettbar verloren gewesen.

Seit diesem Ereignis sind viele Jahrhunderte vergangen. Aber immer noch sucht der Herr des Stromes am Ufer und am Grund des Gewässers nach den Steinen, die ihm der Fischer damals aus der Krone geschlagen. Erst wenn er sie gefunden hat, darf er als Donaufürst wieder in die Wellen zurückkehren.

Weil der Fürst vier Steine verloren hat, darf jeder Mensch, der ertrinkt, vier Tage in seinem Palast weilen. Nixen bedienen ihn, die Fischerstochter aber windet einen Blumenstrauß und sendet ihn an die Oberfläche des Wassers hinauf, damit die Menschen dort oben wissen, daß wieder einer von den Ihrigen im Strom den Tod gefunden hat.

Der Grettenberg

Daß es im Grettenbergwald bei Oberkappel nicht ganz geheuer ist, das wissen sogar schon die Jungen, um wieviel mehr erst gar die Alten. Eine ganze Reihe von Erzählungen berichtet von merkwürdigen Dingen, die sich dort in dem hohen, mächtigen Bergwald zugetragen haben und sogar noch immer zutragen. Erstreckt sich doch der Wald weit über den Höhenrücken hin gegen Kollerschlag zu und schließt damit an das böhmische Urgesteinsmassiv mit seinen dunklen, hochragenden Wäldern unmittelbar an. Weit verstreute Höfe und Bergeinöden sind charakteristisch für ihn.

Wildromantisch sieht es im Grettenbergwald auch aus. Auf der Höhe des Berges, wenn man von Oberkappel oder von dem Ort Grettenbach kommt, gibt es zahllose Felsen, moosüberwuchert, manche bedeckt von Himbeersträuchern mit wunderbar großen und süßen Fruchten. Diese Felsen aber sind manchmal wie von Riesenhand übereinander getürmt, rund wie Brotlaibe und glatt wie sie: Urgestein. In manchen sind kleine Höhlen und darin hausen eben Kobolde, Wichteln, aber auch böse Lebewesen.

Vor gar nicht langer Zeit haben dort noch Wölfe gehaust und das Leuchten ihrer Augen mag Anlaß zu mancher Spukgeschichte gegeben haben. Der Fuchs ist heute noch im Herbst und Winter fast täglicher Gast in den einsamen Berghöfen.

Die goldene Klinke

Ging einst ein Bauer, um seinen Weg abzukürzen, nicht auf dem Sträßchen – die schöne, breite Straße, die heute über den Grettenberg führt, ist noch nicht lange gebaut –, sondern durch den Wald. Es war um die Adventzeit und dünne Nebelschwaden zogen zwischen den hohen Stämmen.

Plötzlich kam ein Mann auf einem schmalen Weg daher. Es war ein Fremder, den er noch nie gesehen hatte, er trug einen fremdartigen, weiten Mantel um die Schultern. Er ging neben ihm her und fragte freundlich nach dem Woher und Wohin, der Bauer tat Bescheid und fragte auch seinerseits. Er habe keinen weiten Weg mehr, in fünf Minuten sei er daheim, sagte der Fremde. Der Bauer war baß erstaunt, solches zu hören, gab es doch hier weit und breit weder Haus noch Hof. Er war hier aufgewachsen, er wußte es doch.

»Ja«, erwiderte der Fremde auf seine erstaunte Frage. »Man muß ja nicht gerade in einem Haus wohnen, es tuts ein Palast auch«, und dabei lachte er hell auf.

Dem Bauer ward gar unheimlich zumute, er sagte aber schließlich doch, daß es hier ja auch keinen Palast gäbe.

»Doch, doch, guter Mann, nur sehen ihn die Menschen nicht, weil sie die Augen vor den Gütern der Welt verschließen und nur an den Himmel denken, der doch so ungewiß ist«, sagte der Fremde.

Da wußte der Bauer Bescheid, wer wohl sein Weggefährte sei, und war auf der Hut.

Plötzlich wurde der Wald hell und blendend weiße Mauern schimmerten durch die Bäume. Der Bauer riß Augen und Mund auf und der Fremde lachte wieder.

»Siehst du nun, daß es hier doch einen Palast gibt. Da in der Mauer ist eine kleine Pforte, nimm die Klinke in die Hand und öffne.«

Der Bauer tat wie ihm geheißen und hielt schon die Klinke in der Hand, da fielen ihm aber Gott und seine Seele ein, er rief laut in seiner Not: »Gott und die Barmherzigkeit!«

Da gab es einen furchtbaren Donnerschlag, wie betäubt fiel der Bauer nieder, und rund um ihn war wieder nichts als der dunkle Hochwald. Keine Spur von einem Schloß, keine Spur von einer weißen Mauer oder einer Türe. Er meinte, geträumt zu haben, aber – er hielt die Klinke in seiner Hand. So war doch alles Wahrheit gewesen.

Der Bauer eilte klopfenden Herzens seinem Ziele zu, in Schweiß gebadet kam er daheim an und erzählte sein Abenteuer. Die Klinke aber, so stellte es sich heraus, war aus purem Gold.

Der Bauer brachte sie dem Pfarrer, der weihte das Gold und es wurde ein schmaler, feiner Rahmen für ein Heiligenbild daraus gemacht. Dieses Heiligenbild brachte lange Zeit Glück und Segen auf den Hof.

Während der Wirren eines Krieges kam das Bild abhanden, auf welche Art wußte später keiner zu sagen, und es kam nie wieder zum Vorschein.

Beim Straßenbau

Auch beim Bau der Straße über den Grettenberg geschahen seltsame Dinge, von denen die Leute heute noch Verschiedenes zu erzählen wissen.

Daß es den unheimlichen, meist unsichtbaren Wesen, die den Grettenbergwald bewohnen, nicht recht war, daß nun eine schöne, breite Straße durch den Wald führen sollte, das mag wohl einleuchten, und sie suchten den Bau der Straße zu verhindern – und als dies nicht gelang, hinauszuzögern.

Schon in den ersten Tagen des Baues machten sich die Unsichtbaren bemerkbar. Jeden Morgen war ein Teil der Arbeit des Vortages wieder vernichtet, man mußte so immer wieder Stunden aufwenden, um auszubessern, und es trat von Anbeginn an schon eine große Verzögerung ein. Da man schließlich nicht glauben konnte, daß ein Mensch Interesse hätte, das Werk zu verhindern, dachte man bald an die Unheimlichen des Grettenbergwaldes. Und richtig! Man versuchte es mit Weihwasser, das man am Abend über die letzte Arbeit sprengte, und am nächsten Morgen fand man die Arbeit, wie sie verlassen worden war und in Ordnung.

Da griffen die Unheimlichen zu einem anderen Mittel: Als es zwölf Uhr Mittag wurde und die Arbeiter nicht sogleich die Arbeit einstellten, um zu essen, ertönte vom Walde her ein mächtiger Ruf. Die Arbeiter sahen wohl erstaunt auf, legten aber Schaufel und Krampen nicht sofort weg. Da fuhr plötzlich ein Windstoß vom Walde her nieder und es stand auf einem Felsen, der mitten in einem der Bergäcker aufragt, ein Mann, in einen dunklen Radmantel gehüllt, und rief mit gewaltiger Stimme:

»Es schlägt zwölf!« und er verschwand wieder.

Da hielten sie ihre Mittagspause.

Dasselbe geschah um Punkt fünf Uhr. Da wußten sie, daß der Böse nicht duldete, wenn sie auch nur eine Minute länger arbeiteten als vorgeschrieben war. Konnten die Unheimlichen schon den Bau der Straße nicht verhindern, so wollten sie ihn doch hinauszögern.

Seit aber die Straße fertig ist, ist der Mann im Radmantel endgültig verschwunden, er zeigte sich nie wieder.

Holzmännlein und Holzweiblein

Den kleineren Männlein und Weiblein aber, deren es unzählige geben soll, kann man noch heute begegnen, wie die Bewohner der Gegend versichern.

So sah ein Bauer einmal ein kaum einen halben Meter hohes uraltes Weiblein, das in seinen riesigen Buckelkorb Fichten- und Tannenzapfen sammelte. Plötzlich aber wandte es sich an den Bauer und befahl ihm, den Korb zu tragen und ihm zu folgen. Den Bauern aber faßte der Schreck und er lief davon, so rasch er nur konnte.

Am nächsten Morgen aber war seine Heuwiese mit Tausenden von Zapfen übersät, die er erst mühsam wegschaffen mußte, ehe er sein Heu trocknen und einführen konnte. Es blieb rätselhaft, wie das kleine Weiblein die unzähligen Körbe voll Zapfen über die Wiese gestreut hatte. Sicher hatte ihm das ganze kleine Volk des Grettenbergwaldes geholfen.

Der Kampf mit dem Drachen zu Laufen im Oberland

Im Oberland oberhalb von Laufen hielt sich vor langer Zeit in einer düsteren Höhle ein mächtiger Lindwurm auf, der die ganze Umgebung mit Furcht und Grauen erfüllte. Wochen- und monatelang schlief das Untier in seiner vom Volk ängstlich gemiedenen Behausung und rührte sich nicht, nur das rasselnde Schnarchen des Ungeheuers drang nach außen. Wenn aber der Hunger den scheußlichen Lindwurm aus dem Schlafe weckte, kam er aus dem finsteren Loch gekrochen, und alle Lebewesen, ob Mensch oder Tier, die in den Bereich seines giftigen Pesthauches gerieten, waren verloren. Betäubt fielen sie zu Boden und wurden eine Beute des schrecklichen Drachen.

Um zu verhindern, daß das gefräßige Untier aus seiner Höhle herauskomme, in der Gegend herumstreife und so noch größeres Unheil anrichte, beschlossen die Bewohner, ihm sein Futter, Ochsen und Kühe, vor das Drachenloch zu bringen. Aber der Futterverbrauch des Drachen war so gewaltig, daß sich die Viehbestände auf den Almen bedenklich lichteten. Da entschloß man sich, den Versuch zu wagen, den Lindwurm zu töten.

Ein ausgehungerter Ochse, dem man einen Futtersack vor dem Maule anbrachte, sollte mit verbundenen Augen zum Drachenloch getrieben werden. Um den Leib des Ochsen wurden mehrere Säcklein mit ungelöschtem Kalk gebunden in der Hoffnung, der Drache werde sie beim Fressen mit hinabschlingen und daran zugrunde gehen. Es erhob sich nun die Frage, wer den Ochsen in die Höhle des Lindwurms treiben sollte. Das war ein gefährlicher Gang; den wenn der verderbliche Hauch des Untieres den Treiber erreichte, war er verloren; daher sollte das Los entscheiden. Es traf den Schulzen des Ortes, der sich unter dem Jammer seiner Familie anschickte, den gefährlichen Weg anzutreten. Da sprang ein junger Bursche vor, der die Tochter des Schulzen liebte, und erklärte sich bereit, an seiner Stelle den Gang zum Drachenloch zu unternehmen. Er hoffte, im Falle des glücklichen Gelingens die Hand der Geliebten zu erringen.

Nachdem er eine lange Leine um einen Baum geschlungen und das andere Ende an seinem Gürtel befestigt hatte, trieb er, mit einem langen Spieß bewaffnet, den Ochsen vor sich her zur Höhle. Mit Bangen blickten ihm die Dorfbewohner nach und harrten auf den Ausgang des gefährlichen Wagnisses. Als der Ochse in die Nähe des Drachenloches gekommen war, witterte der hungrige Lindwurm seine Beute und kam aus der Höhle heraus.

Noch ehe der Ochse sich umwenden konnte, hatte er ihn mit seinen Krallen gepackt und zog ihn in seine Behausung hinein. Der Jüngling hatte zwar seinen Speer gegen das Ungetüm abgeschleudert, aber wirkungslos prallte das Geschoß von dem dichten Schuppenpanzer des Tieres ab.

Während aus der Höhle das Krachen der Knochen und das würgende Schlingen des Lindwurms zu hören war, verspürte der Jüngling, wie ihm allmählich die Besinnung schwand. Ein Hauch des verpesteten Atems war von dem Tier zu ihm gedrungen und drohte ihn zu betäuben. Rasch suchte er sich an der Leine nach rückwärts zu ziehen, jedoch schon nach wenigen Schritten brach er bewußtlos zusammen. Aber die Dorfbewohner, die am Ende der Leine standen, hatten den Vorfall bemerkt und zogen ihn, allen voran die Tochter des Schulzen, an der Leine aus dem vergifteten Bereich auf sicheren Boden zurück.

Von der Höhle herab vernahm man das Schlürfen und Schmatzen des Drachen, der aus einer Lache seinen Durst stillte. Dann erscholl ein Heulen und Brüllen, ein Schlagen und Toben; der Kalk tat seine Dienste. Als nach einiger Zeit Ruhe eintrat, wußte man, daß der Lindwurm verendet war. Aber die Gefahr war damit noch nicht vorüber. Das Wasser, das aus der Höhle floß, führte Unrat von dem verwesenden Drachen mit und brachte die Pest unter die Leute.

Erst als die Seuche erloschen war, kehrte Ruhe und Frieden wieder ins Land. Der junge Bursche der den Weg zur Drachenhöhle getan, erholte sich bald wieder; er war noch rechtzeitig dem tödlichen Wirken des Pesthauches entgangen. Er erhielt die Tochter des Schulzen zum Lohn für seine mutige Tat.

Der Krippenstein am Hallstättersee

Blumige Matten und saftige Almwiesen zogen sich einst auf dem Krippenstein hin. Sie waren Eigentum des unermeßlich reichen Riesen Krippen, der dort oben seine Heimstätte hatte. Der Riese war in zärtlicher Liebe seinem einzigen Kind, einer wunderschönen Tochter, zugetan, und es gab keinen Wunsch, den er ihr nicht erfüllt hätte, sofern es in seiner Macht lag. Einen Wunsch vermochte er ihr allerding nicht zu erfüllen: das Mädchen war blind, und das Augenlicht konnte er ihm nicht verschaffen. Kein Freier erschien, um sie heimzuführen, und den bekümmerten Vater erfüllte tiefe Besorgnis um das Los seines Kindes, wenn er einst nicht mehr wäre.

In seiner Not wandte er sich an den Berggeist um Rat und Hilfe. Diesen erbarmte der Jammer des Riesen, und er erschine ihm als Greis in wallendem Silberhaar, das bis zum Saum des Mantels reichte, gab ihm eine graue Rolle und sagte: »Geh mit deiner Tochter in der dritten Vollmondnacht auf jene breite Matte dort und lege dir die Rolle um die Schultern; sie wird zum Mantel werden und dich umhüllen. Dann nimm deine Tochter auf den Mantel und warte! Wenn der Mond mitten über dem Berg steht, wird sie sehen. Doch hüte dich, während dieser Nacht ein böses Wort zu sprechen oder auch nur einen schlimmen Gedanken zu heben, sonst wehe allen, die sich im Bereich des Tuches befinden!« Der Riese dankte dem wohlmeinenden Berggeist für seinen freundlichen Rat und die wundersame Gabe und bar die wertvolle Rolle in seinem Mantel.

In der festgesetzten Vollmondnacht begab ers ich mit seiner Tochter auf den angewiesenen Platz und tat, wie ihm der Berggeist geraten hatte. Die Rolle wurde zum weiten, weichen Mantel, in dessen Falten Edelsteine glitzerten. Krippen zog seine Tochter an sich und wartete ruhig, bis der Mond über dem Gipfel des Berges stehen würde. Da sah er im bläulichen Schimmer des Mondlichts eine kleine Gestalt heranschleichen. Es war der Ritter Däumling, den der Geiz antrieb, um das blinde reiche Mädchen zu freien. Als er in die Nähe des Riesen gekommen war, sah er die flimmernden Edelsteine im Mantel und griff gierig danach. Zornentbrannt stieß Krippen einen Fluch aus und wollte sich nach einem Stein bücken, um ihn nach dem frechen Gesellen zu schleudern.

Da erhob sich Donnern und Tosen, der Erdboden schien zu schwanken, und Schutt und Felstrümmer kollerten über die grünenden Halden. Zu Stein erstarrt standen der Riese und seine Tochter und neben ihnen der vom Zorn des Riesen betroffende Ritter, dessen fluchwürdige Habgier dieses grausige Ereignis verursacht hatte.

Als die erschrockenen Talbewohner aus ihren Häusern stürzten, sahen sie oben auf dem Berge, wo das Reich des Riesen sich ausgedehnt hatte, an Stelle der blühenden Almen nackte Felsen und wildes Geröll. Noch heute kann man in der Felsgestaltung den Körper des Riesen Krippen erkennen, an seine Schulter gelehnt aber schläft seine blinde Tochter. In einiger Entfernung von ihnen ragt die zu Stein gewordene Gestalt des Däumlings aus den Felsen empor.

Der Mondsee

Tief unten am Grund des Mondsees erhebt sich ein kleiner Hügel. Hier stand voreinst, als es noch keinen See gab, ein wunderschönes Schloß, und an den Burghang gelehnt breitete sich inmitten fruchtbarer Äcker und Wiesen eine blühende Ortschaft mit einer zur Andacht ladenden Marienkirche aus. Die Bewohner des Dorfes waren gottesfürchtige, fleißige Bauern, die die ganze Woche hindurch emsig ihrer Arbeit nachgingen, den Sonntag aber in frommer Gläubigkeit dem Herrn weihten. Der Ritter dagegen, der auf der Burg saß, war ein gottloser, grausamer Herr, der sein Gefallen daran hatte, seine Untertanen zu schinden und zu bedrücken und die Nachbarburgen zu überfallen und auszuplündern. Die Sonn- und Festtage verbrachte er lieber bei ausschweifenden Sauf- und Freßgelagen im Kreis gleichgesinnter Standesgenossen, als einen Fuß ins Gotteshaus zu setzen. Doch die strafende Hand des Herrn schwebte schon über ihm.

Eines Nachts erschien dem Pfarrer des Dorfes im Traum die Muttergottes und forderte ihn auf, den Ort mit allen Bewohnern schleunigst zu verlassen, da der Zorn Gottes die Burg und den Ort in kurzer Zeit schwer treffen werde. Gehorsam vollzog der Pfarrherr die himmlische Weisung und verließ mit seinen Pfarrkindern traurig das geliebte Heimatdorf. Mit all ihren Habseligkeiten beladen, zogen sie von dannen und siedelten sich an der Stelle an, wo heute der Markt Mondsee liegt. Der Ritter betrachtete von der Burg aus mit seinen Zechkumpanen den Abzug der Dorfleute und rief ihnen höhnische, spottende Worte nach. Dann kehrte er mit seinen grölenden Gästen fluchen zur Tafel zurück und verbrachte wie üblich den Tag mit Saufen, Spielen und Lästern, bis die Nacht hereinbrach.

Aber während der fluchwürdige Burgherr und seine üblen Gäste noch ahnungslos ihrem gottverhaßten Tun frönten, umdüsterte sich schon der Himmel, und das göttliche Strafgericht nahte. Ein schweres Unwetter zog auf, Blitz auf Blitz zuckte hernieder und schlug in die Burg ein. Flammen stiegen zum Himmel, Wasser quoll aus unterirdischen Spalten und erfüllte das Tal mit rasender Schnelligkeit. Das brennende Schloß versank mit dem Burgherrn und allen seinen Bewohnern und Gästen in einem sich öffnenden Schlund, die steigenden Wasser schlossen sich über der Burg und überfluteten auch die Häuser des Dorfes, das mit dem Schloß zugrunde ging.

Am anderen Morgen aber breitete sich dort, wo Burg und Ortschaft gestanden waren, ein weiter, weiter See aus, der wegen seiner mondförmigen Gestalt den Namen Mondsee erhielt. Bei klarem Wetter soll man inmitten des Sees weit unten in den dunkelgrünen Fluten noch die Spitze des Kirchturms und die Zinnen der Burg zu erkennen vermögen. Zuletzt hat sie vor nahezu hundert Jahren ein Fischer gesehen, der auch die johlenden Stimmen von Zechern zu hören vermeinte.

Der Nonne Heimweh

Die tiefe Heimatverbundenheit, die Liebe zur Scholle, spricht aus vielen Sagen der Mühlviertler Bauern. Die Sehnsucht treibt gar manche hinaus in die Welt, aber keiner vergißt sein Zuhause, glücklich sein kann ein Mühlviertler doch nur daheim.

Ein Bauernmädchen hatte die Gottesliebe und die Frömmigkeit weg von der Heimat in ein Kloster geführt, viele Tagereisen weit entfernt. In seinem Elternhaus aber stand die Kammer des Mädchens Jahr um Jahr unberührt und unbewohnt, obwohl es ja keine Rückkehr für die Nonne gab.

Jahrzehnte waren dahin und die Nonne legte sich nieder, um zu sterben, fern der Heimat, nur die Sehnsucht trieb ihren Geist in der letzten Stunde zurück.

Entsetzen faßte die Hausbewohner, als plötzlich die düstere Gestalt der Klosterfrau im Zwielicht des Abends über den Hof ging, an der Stube vorbei und in ihre Kammer hinauf. Sie öffnete Laden und Truhen, verrichtete ein Gebet vor dem kunstlosen Madonnenbild, dem sie ihre kindlichen Nöte geklagt hatte; sie blickte aus dem Fenster, das Bild der Heimatflur zu schauen, und dann verließ sie ebenso schweigend den Hof, wie sie gekommen war. Auf der Dorfstraße aber war sie weit und breit nicht zu sehen gewesen.

An demselben Abend, zu derselben Stunde, war sie in dem fernen Kloster zur ewigen Ruhe eingegangen, wie die Hofleute einige Tage später erfuhren.

Der Riese von Pfarrkirchen

Pfarrkirchen liegt inmitten von riesigen Wäldern auf dem Gipfel einer Anhöhe südlich des Ameisberges und man sieht von hier weit in das Land, in dem sich Bergkuppe an Bergkuppe reiht, soweit das Auge reicht. Die Wälder sind der ganze Reichtum des Landes und heute noch kann man in ihnen stundenlang gehen, ohne an das Ende zu kommen. Vor Jahrhunderten reichten sie noch weiter, die Felder waren noch kleiner gewesen, die Bauern hatten nur so viel gebaut, als sie an Kartoffeln und Brotgetreide und Kraut für sich selber und Hafer für die Tiere brauchten.

Noch weiter zurück – so erzählt man sich – waren die Wälder noch ausgedehnter gewesen, undurchdringlich, finster und unbekannt.

Im Pfarrkirchner Wald also soll vor langer Zeit ein Riese gewohnt haben. Er tat den Bauern nichts Böses, aber sie wagten trotzdem nicht, tief in den Wald einzudringen. Sie gingen seinem Revier aus dem Wege und blieben am Rande des unermeßlichen Waldes. Es wuchsen schon dort genügend Beeren und Pilze für sie und Holz war auch rundum genügend vorhanden.

Manchmal sahen sie den Riesen von einer Höhe niederschauen, manchmal hörten sie das Holz knacken, wie er durch den Wald ging und die kleinen Bäume unter seinen Tritten zerbrachen; da trachteten sie dann, möglichst rasch weiterzukommen, um ihm nicht begegnen zu müssen.

Einmal hörten sie sogar seine Stimme weithin schallend ein Lied singen; und erstaunt horchten sie auf, denn es war ein frommes Lied, das sie selber in der Kirche sangen.

Doch sie wagten trotzdem nicht, in seine Nähe zu kommen.

Nun lebte in Pfarrkirchen ein schönes, stattliches Mädchen, die Tochter eines Bauern. Es hieß Christina, war immer fröhlich und fleißig und jedermann hatte sie gerne.

Eines Tages nun war Christina auf dem Acker ihres Vaters, um Erdäpfel zu holen. Da bemerkte sie plötzlich, als sie von ihrer Arbeit aufsah, am Rande des an das Feld angrenzenden Waldes den Riesen stehen. Groß wie die Tannen war er und seine Hände glichen den Körben, in denen man die Streu für die Tiere trägt oder die Erdäpfel bei der Ernte sammelt, um sie zu zweit zum Wagen zu schleppen. Seine Füße waren groß wie Baumstümpfe und sein Mund in dem mächtigen Gesicht war groß genug, um einen ganzen Hasen auf einmal zu essen.

Christnna erschrak sosehr, daß sie kein Wort herausbrachte und nur auf den Riesen hinstarrte. Dieser aber redete sie mit seiner mächfigen Stimme an:

»Habe keine Angst vor mir, Mädchen. Ich habe dich schon oft beobachtet und heute bin ich da, um dich zu fragen, ob du meine Fnau werden willst.«

Da der Riese mit menschlichen Worten sprach, begann Christina Mut zu fassen und sie antwortete:

»Dein Antrag ehrt mich, aber ich kann dich nicht heiraten, ich liebe dich doch nicht.«

»Du wirst mich schon lieben lernen, wenn du erst bei mir im Wald bist und so herrlich frei lebst wie ich. Komm nur mit mir. Du sollst es nicht bereuen.«

Christina wußte zuerst keinen Rat, aber dann griff sie zur List. Sie sagte:

»Ich muß erst meinen Vater fragen.«

»Gut, das seh ich ein. Aber sag ihm gleich, daß ich keinen Spaß verstehe, wenn er Nein sagt. Dann werde ich dich eben holen.«

»Nein, das darfst du nicht«, sagte Christina.

»Ich erwarte dich morgen um die gleiche Zeit.«

So sprach er und dann ging der Riese mit großen Schritten in den Wald zurück und verschwand rasch zwischen den dunklen Fichten und Tannen. Es knackte unter seinem Tritt noch lange im Unterholz, die Bäume rauschten, wie er sie auseinanderbog, um zwischen ihnen hindurchzugehen.

Christina aber lief heim und erzählte weinend von dem Verlangen des Riesen. Ihr Vater aber lachte nur.

»Er soll nur kommen, wir werden ihn fangen und binden. Du brauchst ihn nicht zu heiraten. Bleib nur fein zu Hause, daß er dich nicht findet.«

Christina ging also nicht am nächsten Tag hinaus, sondern versteckte sich daheim in der dunkelsten Kammer. Die Bauern aber, die der Vater alle verständigt hatte, versteckten sieh hinter ihren Häusern und warteten auf das Erscheinen des Riesen.

Dieser kam auch pünktlich zur verabredeten Stunde und schaute vom Waldrand her auf den Acker und auf das Dorf. Er wartete eine Weile, als aber Christina nicht erschien, begann er laut zu schreien, daß alles rundum dröhnte:

»Wo bleibst du, Christina? Dein Freier ist da! Muß ich dich holen?«

»Christina wird nicht kommen!« rief ihr Vater, so laut er konnte und trotzdem klang es wie das Rufen eines Kindes gegenüber der mächtigen Stimme des Riesen.

»Warum nicht?« fragte der Riese.

»Weil ich es ihr verbiete und sie dich nicht will.«

»Sie will mich wohl, das weiß ich genau!« rief der Riese, drehte sich um und hob einen Felsen auf, der im Walde lag. Er warf den riesigen Block mitten auf das Feld mit solcher Wucht, daß er tief in die Erde fuhr und ein großes Loch im Acker entstand. Und noch einen solchen Felsblock nahm er und warf ihn auf die angrenzende Wiese und noch einen und noch einen. Diese Löcher füllten sich später mit Wasser und so sollen die »Schwelen«, die kleinen Teiche, die man überall findet, entstanden sein, sagt man.

»Ich komme morgen wieder um diese Zeit!« rief der Riese. »Und wenn mich morgen Christina wieder nicht erwartet, werde ich euch alle zerquetschen, wie Fliegen.«

Dann stapfte er wieder davon.

Die Bauern berieten, was sie tun sollten. Die einen meinten, Christina müßte dem Riesen als Weib folgen, um Unglück von dem Dorf abzuwenden, die anderen – das waren die Eltern und nächsten Verwandten Christinas – meinten, der Riese werde schon von seiner Idee ablassen, wenn er sehe, daß Christina ihn wirklich nicht wolle. schließlich lebte er schon so lange im Wald neben ihnen, ohne Unheil anzurichten, warum sollte er plötzlich bösartig werden?

So kam der nächste Tag und sie waren noch immer nicht einig.

Wieder stand der Riese am Waldrand und seine Stimme dröhnte wie Sturmbransen zum Dorf herüber.

»Wo bleibt meine Braut? Ich warte noch fünf Minuten, dann hole ich mir den nächsten heraus und zerquetsche ihn.«

Die Bauern verkrochen sich in ihren Häusern, es herrschte Totenstille im Dorf.

Da ging der Riese mit wenigen Schritten auf das Dorf zu, stieß einfach die Türe des ersten Hauses auf und griff hinein. Er erwischte einen Jungen von achtzehn Jahren, er hob ihn einfach zu sich heraus und packte ihn so fest am Arm, daß dieser zerquetscht und leblos an ihm herunterhing. Der Jüngling schrie vor entsetzlichen Schmerzen und fiel wie tot auf dem Acker zusammen.

Der Riese drehte sich um und wieder rief er:

»Morgen konrme ich wieder und morgen geschieht ein Unglück!«

Er stapfte davon.

Der Jüngling war übel zugerichtet. Der Arm war so zerbrochen, daß er nie mehr richtig zu gebrauchen war.

Christina aber konnte all das Unheil nicht mit ansehen und beschloß, das Opfer auf sich zu nehmen. Am nächsten Tag schnürte sie ihre Habseligkeiten in ein Bündel zusammen, und als es gegen Mittag ging, stahl sie sich zum Hof hinaus und lief dem Walde zu. Sie dachte, sie würde wohl sterben, wenn sie des Riesen Frau werden sollte – aber besser, sie allein starb, als es käme Unglück über das ganze Dorf. Sie kam zum Wald, genau an die Stelle, wo der Riese immer erschienen war. Sie saß klopfenden Herzens auf einem Fels und wartete.

Da kam der Riese gegangen. Als er Christina sah, kniete er nieder, so daß er sie nicht mehr als zwei Meter überragte, und sein Gesicht war freundlich und gar nicht so häßlich, wie sie zuerst geglaubt hatte.

»Hab Dank, Christina, daß du gekommen bist. Du sollst es nicht bereuen. Ich will dich auf meinen Armen durch den Wald tragen und du sollst nie mehr arbeiten und Sorge haben, denn ich kann mit meinen Riesenkräften alles tun, was du willst.«

Er nahm sie wirklich auf die Arme und ging mit ihr davon.

Als die Eltern das Fehlen des Mädchens merkten, waren sie sehr verzweifelt, aber schließlich fügten sie sich in ihr Schicksal und gedachten Christi, wie man einer Toten gedenkt.

Viele Jahre hörte man nichts mehr von dem Riesen und Christina.

Einmal aber erschien Christina bei ihren Eltern. Sie trug ein Kleid aus Silber und eine Kette aus blutroten Granaten, wie sie im Fels des Urgebirges vorkommen; sie hatte ein gesundes und fröhliches Aussehen und hatte einen Sohn und eine Tochter mit, die beide schon als Kinder größer waren als Christina selbst. Sie waren scheu und ängstlich und sagten, sie wollten nicht zu den Menschen kommen, im Walde wäre es herrlich. Auch Christina sagte den Eltern, sie lebe glücklich und zufrieden mit dem Riesen und ihren Kindern und sie wolle nicht mehr zurück.

Christina ging mit ihren Riesenkindern fort und nie mehr hörte man wieder etwas von ihr.

Niemand weiß, was mit dem Riesengeschlecht geschehen ist, die Geschichte wurde auch vergessen und schließlich erzählte man davon nur noch in den Spinnstuben an den langen Winterabenden.

Der Riesenhans im Mühlviertel

Aus einer Riesenfamilie stammte der Riesenhans, der im oberen Mühlviertel lebte. Mit siebzehn Jahren verdingte er sich bei einem Bauern als Pferdeknecht, und der Bauer glaubte, mit dem ungeschlachten, riesigen Burschen einen guten Fang getan zu haben. Aber schon beim ersten Frühstück verging ihm die Freude an dem neuen Knecht; denn dem hungrigen Riesen konnte die Schüssel nicht oft genug mit Suppe gefüllt werden, dazu aß er zwei mächtige Brotlaibe auf. Nachher nahm ihn der Bauer zum Holzfällen in den Wald mit. Er bezeichnete die Bäume, die gefällt werden sollten, und wollte sodann darangehen, sie mit Hilfe seines Begleiters umzuschneiden. Aber dem eifrigen Knecht mochte dieses Verfahren als zu zeitraubend erschienen sein; er machte es viel einfacher, riß die Bäume mit der Wurzel aus und warf sie auf einen Haufen zusammen. Da wandelte den Bauern das Grauen an.

Beim Mittagessen hatte die Bäuerin schon mit dem tüchtigen Hunger der Holzfäller und auch mit dem Appetit des riesigen Knechtes gerechnet und in doppelter Menge angerichtet. Aber Hans war mit Fleisch und Knödel so rasch fertig, daß die Bäuerin nochmals auftragen mußte und bald entsetzt in die leeren Töpfe starrte. Nun begann der Bauer sich vor seinem Knecht zu fürchten und hätte ihn am liebsten aus dem Hause gejagt. Allein er getraute sich nicht, dem starken Burschen zu sagen, er möge sein Bündel schnüren und sich einen andern Dienstposten suchen; daher wollte er ihn ums Leben bringen. Am Nachmittag befahl er dem Knecht, am Hang eine tiefe Grube auszuheben. Hans fragte nicht warum und wozu, sondern machte sich gleich mit Fleiß und Eifer ans Werk. Als er schon drei Meter tief gekommen war, wälzte der Bauer große Steinblöcke herbei und ließ sie in die Grube rollen, um den unerwünschten Knecht zu erschlagen. Hans aber rief, der Bauer solle mehr achtgeben und nicht so viel Sand in die Grube rieseln lassen, denn das hindere ihn zu sehr. Der Bauer, der den Riesen schon für erledigt hielt, erschrak und meinte kläglich, es werde nicht wieder vorkommen. Er sah keine Möglichkeit mehr, den Riesen zu beseitigen, und gab jeden Versuch auf, sich seines Knechtes auf mörderische Weise zu entledigen.

Ob es dem Bauern schließlich doch gelungen ist, ihn loszuwerden, weiß niemand mehr zu sagen.

Der Schloßherr zu Prinzersstein

Überall im Mühlviertel erzählt man sich zur Warnung vor der Hartherzigkeit die Sage vom bösen Schloßherrn zu Prinzersstein. Er war mit dem Gottseibeiuns auf besserem Fuße als mit dem Herrgott. Mancher Fluch seiner unterdrückten und geknechteten Untertanen folgte ihm, und sein gottfürchtiges Weib, über das er seine schwere Ehegeißel schwang, brachte er durch die vielen Tränen, die es weinte, in jungen Jahren so weit, daß es frühzeitig von der Erde ging. Das aber belastete das Gewsssen des Schloßherrn nicht sonderlich, er trieb es weiter wie immer und lebte flott und böse weiter.

Der Böse aber hatte seine Freude an ihm, und als es mit dem gnädigen Herrn zum Sterben kam, rnachte er seine Rechte geltend. Da der Schloßherr nicht freiwillig mitging, wie vereinbart, so fuhr der Böse, der in höchst eigener Person erschienen war, mit Leib und Seele des Sterbenden durch die mächtige Mauer des Zimmers in die Lüfte – in das unterirdische Reich. Ein Loch in der Mauer zeugt davon.

Niemand konnte den Leib des Dahingegangenen finden.

Der neue Besitzer ließ das Loch in der Wand zumauern. Am Jahrestag aber des Todes des Wüterichs brach unter Getöse das frische Mauerwerk aus und das Loch, durch das der Höllenfürst mit seiner Beute gesaust war, war wieder offen. Und das wiederholte sich Jahr für Jahr, bis das Schloß immer rnehr gemieden wurde und schließlich völlig unbewohnt blieb, so daß es verfiel und zur Ruine wurde. In ihr wird heute noch das Teufelsloch gezeigt.

Der Schusterstein bei Grein

Vor vielen hundert Jahren lebte in Grein ein Schustermeister, der zwar sehr viel Schuhe zum Sohlen und Flicken, aber wenig Lust zur Arbeit und zum Stillsitzen in seiner Werkstatt hatte. Viel lieber rutschte er in den Wirtshäusern umher und doppelte dort, anstatt der Schuhe zu Haus, manchen Krug edlen Gersten- oder Rebensaft. Dabei wurde sein Verdienst immer kleiner, seine Zechschuld aber bei allen Wirten der Stadt immer größer, bis ihm schließlich das Saufen verging, weil ihm nichts mehr eingeschenkt wurde. Da ließ er trübsinnig den Kopf hängen; denn das Trinken konnte er nicht lassen, die Arbeit aber haßte er wie einen Feind. Vergebens zerbrach er sich den Kopf, wie er Geld auftreiben und sein früheres Lotterleben wieder aufnehmen konnte.

Aber eines Tages erschien er vergnügt wieder im Wirtshaus, bezahlte unaufgefordert seine Schulden und bestellte, mit dem Geld in seiner Tasche klimpernd, einen Humpen vom Besten. Und nicht genug damit, lud er auch eine im Gasthaus anwesende Zechergesellschaft zu Gast und übernahm als freigebiger Spender den Vorsitz. Der Wirt machte große Augen, als er sah, daß der früher so knapp mit Geld versehene Kunde nun über einen vollen Beutel verfügte. Doch ihm sollte es recht sein, wenn sein Verdienst sich nur lohnte. Tag für Tag erschien der durstige Schuster in der Schenke, oft beehrte er mehrere Wirte an einem Tag; aber immer war es spät in der Nacht, wenn der ausdauernde Zecher die Stätte seines Wirkens verließ, und immer kam der Wirt bar auf seine Rechnung.

Da machte man eines Tages die unliebsame Entdeckung, daß das Gnadenbild der Jungfrau Maria in der Greiner Pfarrkirche seines wertvollen Schmuckes beraubt worden war. Alle Nachforschungen über den Hergang des frevelhaften Raubes waren vergebens. Der freche Täter blieb unentdeckt, obwohl der Rat der Stadt einen hohen Preis für die Ergreifung des Verbrechers ausgesetzt hatte.

Unterdessen zechte der Schuster lustig weiter, graste alle Wirtshäuser ab und bezahlte überall mit klingender Münze. Eines Nachts machte der Nachtwächter wie gewöhnlich seine Runde durch die Stadt. Er war ein armer Mann und hatte Weib und Kinder zu erhalten. Während er so durch die finsteren Gassen dahinschritt, dachte er daran wie notwendig er die hohe Belohnung brauchen könne, die für die Ergreifung des verwegenen Kirchenschänders ausgesetzt war. Da schlug es vom nahen Kirchturm Mitternacht. Aus dem gegenüberliegenden Gasthaus aber kam ein später Zecher herausgetorkelt, während der Wirt hinter ihm die Haustür absperrte. Es war der letzte Gast, der trinkfrohe Schuster, der, seinen Hut ins Genick schiebend mit wankenden Schritten quer über den Platz nach Hause ging. Er mußte wohl wieder tief ins Glas geschaut haben; denn er plauderte lustig vor sich hin und rülpste mehrere Male laut.

Als er an der Kirche vorüberging, ohne den Nachtwächter zu bemerken, der in einer Nische lehnte, blieb er stehen, lachte laut auf und rief übermütig: »Heute, Maria, hast du wieder meine Zeche bezahlt; aber morgen, lieber Petrus, kommt dein Opferstock dran.« Der Nachtwächter horchte auf, wußte sogleich, wieviel die Stunde geschlagen hatte, und packte den Betrunkenen am Arm, um ihn hinter Schloß und Riegel zu setzen. Am nächsten Tag wurde der Übeltäter vor den Richter geführt und wußte, da er durch seine eigenen Worte überführt war, seine Schandtat eingestehen. Er wurde nach dem Recht der Zeit wegen Kirchenraub zum Tod verurteilt und erwartete sein letztes Stündlein.

Verzweifelt flehte seine Frau, die ihn immer noch liebte, bei dem obersten Richter, dem Landgrafen, um Gnade für ihn. Der Graf, den die Frau mit ihren Kindern dauerte, minderte das Urteil und versprach dem Schuster, wenn er es zuwege bringe, auf dem über den Donaustrudel hinausragenden Felsen ein paar neue Schuhe anzufertigen. Das war nun allerdings ein halsbrecherischer Auftrag; denn nur eine schmale Felskante erhob sich über dem Strom, und bei der geringsten unvorsichtigen Bewegung konnte der, welcher da oben saß, aus dem Gleichgewicht geraten und in den Strom hinunterstürzen, der mit rauschendem Wirbel tief unter dem Felsen dahinbrauste.

Man gab dem Schuster Leder und Nägel sowie das nötige Werkzeug und mutig bestieg er seinen schmalen Schustersitz. Während das neugierig herbeigeeilte Volk schaudernd zur Höhe emporsah, machte sich Meister Knieriem an die Arbeit, schnitt und nähte und hämmerte und tat keinen Blick in die gräßliche Tiefe. Noch nie war ihm wohl eine Arbeit so rasch vonstatten gegangen als diesmal auf seiner luftigen Höhe. Mit einem Freudenschrei hielt er schließlich das fertige Paar in die Höhe, damit alle sähen, daß er seinen Auftrag glücklich zu Ende geführt habe. Hierauf ging er vorsichtig daran, den schweren Weg nach unten anzutreten, langte glücklich auf ebenen Boden an und eilte freudestrahlend unter dem Jubel des Volkes zu seiner bang auf ihn wartenden Familie.

Von Strafe und Sühne durch die Gnade des Grafen befreit, änderte der Schuster von Stund an sein Leben und wurde ein anderer Mensch. Er mied den Wein und die Gasthäuser, saß fleißig über seiner Arbeit und gelangte zu Wohlstand und Ansehen.

Der Felsen, auf dem er gesessen war, erhielt den Namen »Schusterstein« und führt ihn noch heute.

Der schwarze Mönch auf Werfenstein

Mitten im Donaustrom unterhalb der Stadt Grein erhob sich auf mächtigen Felsblöcken einst die Burg Werfenstein, der Sitz kühner Raubritter. Mit einer langen Kette, die über den Strom gezogen wurde, sperrte man den Fahrzeugen die Talfahrt, die Schiffe wurden geplündert, die Schiffsherren aber im Pein- oder Teufelsturm gefangengesetzt, bis sie sich durch reiches Lösegeld ihre Freiheit erkauften oder im Turm elend zugrunde gingen. Noch in späterer Zeit, als das Raubnest schon längst zerstört war, soll man in stürmischen Nächten das Wehklagen der Gemordeten vernommen haben, deren Geister dort auf Erlösung harrten.

In den Mauern dieses unheimlichen Turms lebte auch der Schwarze Mönch, dessen Seele zur Strafe für sein gottloses Leben dorthin gebannt war und keinen Frieden finden konnte. Sein Erscheinen zeigte Unglück an.

Als im 11. Jahrhundert Kaiser Heinrich III. mit großem Gefolge, darunter auch Bischof Bruno von Würzburg, donauabwärts fuhr und an Werfenstein vorbeikam, erschien der Schwarze Mönch dem Bischof, nur ihm allein sichtbar, und hob drohend die Hand. Entsetzt fragte der Bischof seine Begleiter, was das für eine Schreckensgestalt sei – doch niemand hatte etwas Besonderes bemerkt. Als man dann in Persenbeug an Land stieg, um in der Burg der Gräfin Richlita von Ebersberg zu rasten, hatte sich der Bischof von seinem Schrecken wieder erholt. Inmitten der anderen Gäste stehend, beteiligte er sich in einem Saal der Burg am Gespräch mit der Schloßherrin; da stürzte plötzlich der Fußboden des Saales ein, und der Bischof fiel mit allen Anwesenden in den daruntergelegen Raum. Während der Kaiser und alle anderen heil davonkam, fand der Bischof bei diesem Sturz den Tod.

Das Erscheinen des Schwarzen Mönchs hatte dieses Unglück angezeigt, ebenso wie es hundert Jahre später, zur Zeit der Kreuzzüge, geschah, als der gespenstische Mönch einem vorbeifahrenden Kreuzfahrerschiff erschien. Alle Schiffsleute sahen ihn bis auf einen Mann, und als das Schiff bald darauf an eine Klippe stieß und unterging, fand die ganze Schiffsbesatzung den Tod bis auf den einen, dem sich der Mönch nicht gezeigt hatte.

Kurz bevor die Türken im Jahre 1529 das erstemal Wien belagerten, konnte man auf dem Teufelsturm im Strudengau wiederholt den Schwarzen Mönch sehen. Mit einem großen Zweihänderschwert führte er wuchtige Hiebe durch die Luft. Bald darauf kamen türkische Streifscharen bis in den Strudengau und brachten Unglück und Not.

In späterer Zeit wurde der Turm abgebrochen, und die Steine fanden Verwendung beim Bau von Schanzen gegen die Napoleonischen Soldaten. Die Stelle aber blieb verrufen bis auf die heutige Zeit.

Der Springerwirt zu Eferding

Hart an der Straße bei Eferding steht ein altes Gasthaus, das seit jeher weit und breit unter dem Namen »Zum Springerwirt« bekannt ist. Wie zur Bekräftigung dieser Bezeichnung ist auf dem Schild, das über dem Eingangstor hängt, eine scheinbar in der Luft schwebende Gestalt, ein springen der Harlekin, dargestellt. An einem heißen Sommertag saß eine durstige Gesellschaft ehrsamer Eferdinger Bürger in der luftigen Gaststube des alten Wirtshauses und sprach eifrig dem heute doppelt notwendigen kühlen Labetrunk zu. Mißmutig und schläfrig döste der Wirt in einer Ecke des Raumes. Der Geschäftsgang ließ in der letzten Zeit manches zu wünschen übrig und trug nicht gerade dazu bei, seine Laune zu verbessern. Es hatte sich schon lange nicht ereignet, daß eine größere Anzahl von Gästen in seinem Haus weilte, so wie dies heute der Fall war. Während er noch über die Ungunst der Zeiten nachdachte, drangen die Töne eines munteren Liedes an sein Ohr, und noch bevor er neugierig nach dem Sänger Ausschau halten konnte, öffnete ein schlanker junger Mann von heiterem Aussehen die Tür, begrüßte die versammelte Gesellschaft freundlich und rief: »Heda, Herr Wirt, einen Humpen vom Besten! Aber rasch! Die Hitze macht durstig, und doppelt gibt, wer schnell gibt!« Diese dringende Bestellung machte dem Wirt Beine; sogleich lief er in den Keller, und es dauerte nicht lange, so stand ein Krug des köstlichen Nasses vor dem erwartungsvoll wartenden Gast. Mit tiefem Behagen schlurfte der Fremde das kühle Getränk und meinte: »Kein schlechter Tropfen!« »Das will ich meinen!« antwortete der Gastwirt und setzte hinzu. »Mit Verlaub, kommt der Herr von weit her?« »Zunächst von Eferding«, erklärte lächelnd der Gast; »aber ich habe schon viele fremde Länder und Städte gesehen.« »Ihr seht mir aber gar nicht aus wie ein wandernder Handwerksgeselle«' entgegnete der Gastwirt. »Das bin ich auch nicht«, antwortete der Fremde; »ich bin ein studierter Mann, der seine Gelehrsamkeit schon vor Kaisern und Königen beweisen konnte, ein Magister der freien Künste, der überall Aufsehen und Bewunderung erregt hat; mein Name ist Rothard.« Da steckten die Gäste flüsternd die Köpfe zusammen, und der Wirt meinte neugierig: »Da solltet Ihr uns aber doch von Eurer Kunst etwas zum besten geben!« »Ja, warum denn nicht!« entgegnete der Magister lächelnd. »Ihr könnt schon ein Pröbchen von mir haben. Dazu mag es, wenn Ihr wollt, eine Wette gelten.« »Es gilt!« rief der Wirt. »Laßt hören, um was es sich handelt!« Aufmerksam waren die Bürger dem Gespräch der beiden gefolgt und rückten nun neugierig näher heran. Der Fremde aber setzte schmunzelnd fort: »Nun gut, gebt also acht! Ich wette, daß ich höher springe als Euer Haus. Gelingt mir dies, so habe ich die Wette gewonnen, und Euer Haus gehört mir. Wenn ich aber verliere, so will ich fünfzig Humpen Eures besten Weines zahlen.« Der andere war zufrieden, und mit Handschlag bekräftigten sie ihre Abmachung. Neugierig stellten sich die Gäste im Kreis herum, und der Wirt rief »Nun los, zeigt, was Ihr könnt!« »Also paßt auf!« schrie der Magister. »Ich springe jetzt höher als Euer Haus.« Da lachte der Wirt und entgegnete: »Das mag wohl für Euch ein teurer Spaß werden. Da kann ich ja gleich gehen und das Fäßchen vom Besten anstechen. Mein Haus ist zwei Stock hoch, und Ihr wollt höher springen! Daß ich nicht lache!« Aber übermütig antwortete der Fremde: »Das Lachen wird Euch gleich vergehen.« Und zu den Gästen gewandt, fügte er Hinzu: »Ihr seid alle Zeugen, die Wette ist abgeschlossen und mit Handschlag besiegelt; wenn ich höher springe als das Haus, so ist es mein Eigentum. Es gibt kein Zurück mehr; ein Vertrag muß eingehalten werden.« Alle Gäste gaben ihm recht, und der Fremde ging mit ihnen und dem Wirt zur Tür hinaus, zog seinen Rock aus und sagte: »So, nun achtet genau, wie hoch ich springe!« Dann setzte er zum Sprung an, erreichte auch eine beachtliche Höhe, die aber freilich nur etwas über die Tischhöhe hinausging, und meinte lachend: »Die Wette ist gewonnen; Euer Haus gehört jetzt mir. Und damit Ihr seht, daß ich auch sonst noch etwas springen lasse, so bringt schnell für jeden Gast einen Krug vom besten Wein; den will ich gern bezahlen.« »Was«, schrie der Wirt, »wollt Ihr einen Narren aus mir machen? Mein Haus soll Euch gehören, wo Ihr doch kaum so hoch gesprungen seid, als dies ebenerdige Fenster reicht! Es soll Euch bald vergehen, mit mir Eure Späße zu treiben. Die Wette habe ich gewonnen, und Ihr habt die Zeche zu bezahlen.« »Geduld, Herr Wirt«, meinte der Magister. »Geduld! Ich bin gesprungen; nun mag Euer Haus springen: hüpft es höher als ich, dann habe ich die Wette verloren. Nun los, du alter Kasten, spring einmal!« Da hatte der Student die Lacher auf seiner Seite, nur der Wirt murrte überrascht, so habe er nicht gewettet, und drohte im Arger Rothard mit dem Gericht. Die Gäste aber meinten, was bei Gericht herauskomme, das wisse man schon, und redeten den beiden gut zu, sich gütlich zu einigen. Lange wollte der Wirt von einer Einigung nichts wissen, bis Rothard ihn bei der Hand ergriff und vorschlug: »Meister Wirt, ich will nicht starrköpfig sein und biete Euch meine Hand zur Versöhnung. Ich bin lange genug in der Welt herumgewandert und hätte gern ein Plätzchen, wo ich ruhig bleiben und eine friedliche Arbeit verrichten könnte. Nehmt mich in Eure Dienste, und Ihr sollt mit mir zufrieden sein.« So machte denn der Wirt gute Miene zum bösen Spiel und behielt den lustigen Springer im Haus. Er hatte es nicht zu bereuen; denn sein neuer Helfer hatte nicht nur den Mund auf dem rechten Fleck, sondern packte auch jede Arbeit mit geschickter Hand an. Die Gäste kamen auf ihre Rechnung; denn abgesehen davon, daß er sie sorgfältig bediente, war auch für ihre Unterhaltung aufs beste gesorgt. Und seine Geschichten und witzigen Einfalle lockten von weit und breit Gäste ins Haus, so daß oftmals nicht alle Platz fanden. Der Wirt aber hatte es dem lustigen Gesellen zu danken, wenn er reich wurde. Als dann nach einigen Jahren eine Seuche im Land ausbrach und den lustigen Schankburschen tötete, war es allen, die ihn gekannt hatten, herzlich leid, und der Wirt weinte ihm so manche Träne nach. Das Gasthaus aber heißt seit dieser Zeit »Zum Springerwirt«.

Der Teufelsturm am Donaustrudel

Es ist eine Stadt in Österreich, mit Namen Krain, ob der Stadt hat es einen gefährlichen Ort in der Donau, nennet man den Strudel bei Stockerau, da hört man das Wasser weit und breit rauschen; also hoch fällt es über den Felsen, macht einen großen Schaum, ist gar gefährlich dadurch zu fahren; kommen die Schiff in einen Wirbel, gehen gescheibweis herum, schlägt das Wasser in das Schiff, und werden alle die auf dem Schiff sind, ganz und gar naß. Wenn ein Schiff nur ein wenig an den Felsen rührt, zerstößt es sich zu kleinen Trümmern. Da muß jedermann arbeiten, an den Rudern mit Gewalt ziehen, bis man herdurch kommt. Daselbst herum wohnen viel Schiffleut, die des Wassers Art im Strudel wissen; die werden alsdann von den Schiffleuten bestellt, daß sie also desto leichter, ohn sondern Schaden, durch den Strudel kommen mögen.

Kaiser Heinrich, der dritte dieses Namens, fuhr hinab durch den Strudel; auf einem andern Schiff war Bischof Bruno von Würzburg, des Kaisers Vetter; und als dieser auch durch den Strudel fahren wollte, saß auf einem Felsen, der über das Wasser herausging, ein schwarzer Mann, wie ein Mohr, ein greulicher Anblick und erschrecklich. Der schreit und sagt zu dem Bischof Bruno: »Höre, höre, Bischof! ich b In dein böser Geist, du bist mein eigen; fahr hin, wo du willt, so wirst du mein werden; Jetzund will ich dir nichts tun, aber bald wirst du mich wieder sehen.« Alle Menschen, die das hörten, erschraken und fürchteten sich. Der Bischof machte ein Kreuz, gesegnete sich, sprach etlich Gebet, und der Geist verschwand vor ihnen allen. Dieser Stein wird noch auf diesen Tag gezeigt; ist darauf ein kleines Türmlein gebaut, allein von Steinen und kein Holz dabei, hat kein Dach, wird der Teufelsturm genannt. Nicht weit davon, etwan zwei Meil Wegs, fuhr der Kaiser mit den Seinen zu Land, wollt da über Nacht bleiben in einem Flecken, heißt Pösenbeiß. Daselbst empfinge Frau Richilta, des Grafen Adelbar von Ebersberg Hausfrau (er war aber schon gestorben), den Kaiser gar herrlich, hielt ihn zu Gast und bat ihn daneben: daß er den Flecken Pösenbeiß und andere Höfe herum, so ihr Gemahl vogtsweise besessen und verwaltet hätte, ihres Bruders Sohn, Welf dem dritten, verleihen wollte. Der Kaiser ging in die Stube, und während er da stand und bei dem Bischof Bruno, Grafen Aleman von Ebersberg, und bei Frau Richilta, und er ihr die rechte Hand gab und die Bitte gewährte, fiel jähling der Boden in der Stube ein; der Kaiser fiel hindurch auf den Boden der Badstube ohne allen Schaden, dergleichen auch Graf Aleman und die Frau Richilta; der Bischof aber fiel auf eine Badwanne auf die Taufel, fiel die Rippe und das Herz ein, starb also in wenig Tagen hernach.

Der Wildschütz vom Toten Gebirge

In der Gegend von Hinterstoder in einem tiefen Wald abseits von jedem Verkehr lebte in einer bescheidenen Hütte ein armer Holzknecht mit seiner Familie und einem Gesellen. Freilich war es ihm weniger um das Holzfällen zu tun, denn die Bäume hätten von ihm aus ewig stehen können. Was ihm viel mehr am Herzen lag, waren die scheuen Rehe, die stolzen Hirsche und die flinken Gemsen, die die Wälder und Berge bevölkerten; er war nämlich ein verwegener Wildschütz, und seine Jagdleidenschaft kannte keine Grenzen. Jahraus, jahrein war er hinter dem Wild her, sein Kamerad tat desgleichen. Sie verstanden es, ihr verbotenes Tun so schlau einzurichten, daß es keinem Jäger gelang, sie je auf frischer Tat zu ertappen.

Als der Wilderer einmal allein im Gebirg einen stattlichen Gemsbock anpirschte, stand wie aus dem Boden gewachsen der Teufel in Gestalt eines schwarzen Jägers vor ihm.

»Nun, mein Lieber«, sagte der Schwarze zu dem überraschen Wilderer, »ich sehe, du jagst gern. Was würdest du mir geben, wenn ich dir eine Büchse verschaffte, aus der jeder Schuß ein sicherer Treffer ist?« – »Das wäre allerdings eine Kunst, die sich sehen lassen könnte«, meinte der Wildschütze , und seine Augen leuchteten verlangen. »Aber«, setzte er fort, »den Preis einer solchen Büchse kann ich wohl kaum erschwingen!«

»Du kannst es«, erwiderte der Teufel, »der Preis ist nicht hoch und erst in zwanzig Jahren fällig.«

Weil dem Wilderer nichts lieber war als die Kunst, nie sein Ziel zu verfehlen, begann er mit dem Teufel zu unterhandeln. Schließlich wurden sie handelseins. Der Teufel übergab ihm sein nie fehlendes Gewehr und verlieh ihm außerdem die Gabe, daß er sich jedesmal, wenn der Jäger in seine Nähe käme, in einen Baumstock verwandeln könne. Dafür wollte sich der Teufel nach zwanzig Jahren zwischen zwölf und ein Uhr nachts an eben dieser Stelle die Seele des Wilderer abholen. Nachdem der Wildschütz den Vertrag mit seinem Blute unterfertigt hatte, verschwand der Teufel in einer Felsspalte.

Nun war der Wilderer König des Waldes, und kein Wild, das vor seine Büchse kam, entging der nie fehlenden Kugel. Kein Jäger konnte ihm etwas anhaben; denn sooft er in seine Nähe kam, verwandelte er sich in einen Baumstock.

So trieb es der Holzknecht zwanzig Jahre hindurch und lebte sorglos und im Überfluß, denn sein Jagderfolg brachte ihm reichlichen Gewinn. Nun aber nahte der Tag, an dem der Teufel seinen Preis abholen wollte. Das aber machte den Wilderer nicht bange; er glaubte ein Mittel zu wissen, den Teufel zu überlisten. Um elf Uhr in der vereinbarten Nacht ging er mit seinem Gesellen in den Wald und nahm ein Stück Kreide und Weihwasser mit. An der Stelle, wo ihm vor zwanzig Jahren der Teufel erschienen war, verwandelte er sich in einen Baumstock. Der Knecht mußte mit der Kreide drei Kreuze darauf machen und Weihwasser darüber sprengen. So erwartete er seinen höllischen Vertragspartner.

Als die zwölfte Stunde gekommen war, trat der Teufel aus der Felsspalte und blickte sich nach dem Wilderer um. Als er den Baumstock mit den drei Kreuzen bemerkte, fluchte er grimmig, aber er bemühte sich vergebens, dem Wilderer im Baumstock beizukommen. Eine geschlagene Stunde tobte und wütete er vor dem geweihten Stock, aber er konnte dem Holzknecht nichts anhaben. Schlag ein Uhr mußte er seine Bemühungen aufgeben und fuhr zornsprühend in seine Felsspalte zurück, aus der er gekommen war.

Der Wildschütz aber und sein Kamerad frönten weiter ungehindert ihrer Jagdleidenschaft und freuten sich diebisch, daß sie dem Teufel ein Schnippchen geschlagen hatten.

Des Pfarrers zu Kollerschlag glorreiche Himmelfahrt

In Kollerschlag, im äußersten Nordwesten des Mühlviertels gelegen, war einmal ein Pfarrer und der Erzählung nach ist es noch gar nicht so lange her, der war gerecht vor Gott und den Menschen wie selten einer. Seine Pfarrkinder liebten ihn und er wieder war mit Leib und Seele bei seinen Pfarrkindern. Für alle wußte er gute Worte, und keiner, der mit schwerem Herzen zu ihm kam, ging ungetröstet weg. Fr wußte die Worte recht zu setzen für seine Bauern.

Und daß er zum Lohn für sein anständiges und gutes Leben und alle seine guten Taten in den Himmel eingegangen ist, das wissen sie und so erzählen sie hier davon:

Als er erkrankte er war nicht mehr der Jüngste, brachte man ihn fort in das Spital Es war nicht leicht für ihn, seine Pfarre zu verlassen, aber es mußte sein, und alle hofften, daß man ihn dort heilen werde.

Eines Nachts nun ging der Franz, der den geistlichen Herrn oft und oft auf seinen Versehgängen gefahren hatte, nach Hause, und weil es spät und finster war, nahm er nicht den Weg über den Berg hin, sondern er ging auf der Straße. Als er in den Schreckwald kam, hörte er plötzlich das Rollen eines Wagens, ein sonderbares Ding zu solch später Stunde hier in dieser Gegend, wo nachts kaum jemand unterwegs ist. Das Rollen kam immer näher und plötzlich war ein helles Leuchten da und dem einsamen Mann wurde heiß und kalt, der Schweiß trat ihm auf die Stirne ein schneeweißer Wagen, gezogen von vier Schimmeln, auf dem Bock schneeweiße Menschen, rollte an ihm vorbei. Es war ein überirdischer Glanz um das Gefährt, lichtübergossen und fremd.

Keuchend und schweißtriefend kam der Franz nach Hause und erzählte sein Erlebnis. Niemand konnte sich erklären, was das wohl für eine seltsane Erscheinung gewesen sein mochte. Der wunderbare Wagen war von niemandem sonst gesehen worden, er war auch nicht durch den Ort gerollt.

Am nächsten Tag aber war es allen klar:

Es kam nämlich die Kunde, daß ihr geistlicher Herr gestorben sei, und es war just um dieselbe Stunde gewesen, da der Franz den herrlichen Wagen gegen Kollerschlag zu durch den Schreckwald rollen gesehen. Ihr Pfarrer war heimgekehrt, seine Seele war von den Überirdischen ins ewige Reich eingeholt worden.

Drei Tage später brachte man den Leib des Verstorbenen, getreu seinem letzten Wunsch, wirklich heim in die Gemeinde und übergab ihn der Erde.

Die Entstehung des Irrsees

Wo heute das dunkle Gewässer des Zeller- oder Irrsees sich vor den Augen des Wanderers ausbreitet, erstreckte sich einst ein fruchtbares Gebiet, in dessen Mitte sich das prachtvolle Schloß eines bösen Zauberers erhob. Die armen Talbewohner, die in den Hütten rundherum wohnten, mußten sich manchen üblen Streich von dem Schloßherrn gefallen lassen, besonders aber hatte er es auf die Ischler Salz- und Bergarbeiter abgesehen. Die Arbeit der fleißigen Leute war ihm lästig, und er wollte diesen Maulwürfen, wie er sie nannte, seine Macht zu spüren geben.

Eines Tages ließ er ihnen durch einen Boten einen verschlossenen Topf überbringen, in dem sich Sole befinden sollte, die er prüfen lassen wollte. Die Ischler aber waren mißtrauisch genug, ihm den sonderbaren Topf ungeöffnet wieder zurückzuschicken; denn sie sagten sich, von dem bösen Zauberer könne nichts Gutes kommen.

Der Bote wanderte mit dem schweren Topf, dessen Gewicht ihm in der sommerlichen Hitze den Schweiß aus den Poren trieb, zu seinem Auftraggeber zurück. In der Nähe des Zauberschlosses setzte er sich ermüdet in den Schatten eines Gebüsches, um ein wenig zu verschnaufen. Dabei betrachtete er den Topf und dachte neugierig, ob sich wohl wirklich Sole drin befinden mag. Schließlich konnte er seine Neugier nicht mehr zügeln und öffnete den Topf. Da wallte es auf, ungeheure Wassermassen stürzten aus dem Gefäß, und jeder Versuch des armen Mannes, den Topf wieder mit dem Deckel zu schließen, war vergeblich. Das Wasser strömte und strömte, überflutete bald die ganze Gegend, unterwusch den Hügel, auf dem das Schloß des Zauberers stand, und zog es samt dem Schloßherrn zu sich in die Tiefe. So hatte sich über den boshaften Zauberer selbst das Unheil ergossen, das den Ischlern zugedacht war

An der Stelle, wo einst das Schloß stand, breiten sich heute die Fluten des Irrsees aus. Ab und zu, an klaren Tagen, sieht man auf dem tiefsten Grund des Sees die Zinnen des Schlosses aufglänzen; zu Zeiten aber, in denen der Sturm über den See heult, will mancher Schiffer einem unheimlichen, graubärtigen Mann begegnet sein, der mit seinem Boot ziellos über den See fährt.

Die Grenzmar-Bäume

Daß diejenigen, die sich auf Erden ein Versäumnis oder eine Unbotmäßigkeit gegen Rechtlichkeit und Ehrenhaftigkeit zuschulden kommen lassen, auch im Tode keine Ruhe finden können, das zeigt auch eine Sage aus Bodendorf bei Kollerschlag.

Es ist noch gar nicht lange her, die älteren Leute erinnern sich noch recht gut an dies Geschehnis: An einem Grenzmar zwischen zwei Feldern standen große Bäume gerade so, daß die mächtigen Schatten auf des Nachbarn Grundstück fielen und so einen ganzen lieben Tag dessen Frucht immer und immer des so notwendigen Sonnenlichts beraubten. Der Ertrag ließ viel zu wünschen übrig, und so ging der Geschädigte eines Tages zu seinem Nachbarn, um ihn in Güte zum Fällen der Bäume zu bewegen. Er bot ihm eine Summe Geldes, wenn er die Bäume am Feldrain umschlage. Der ließ sich lange bitten, sagte dann aber doch zu und nahm auch eine größere Anzahlung an.

Nun schickte es sich so, daß der Bauer nie dazukam, die Bäume fällen zu lassen. Er nahm sich keine Mühe und so verging Jahr um Jahr, ohne daß er das Versprechen eingelöst hätte, behielt aber das Geld und hielt den Nachbarn immer wieder hin.

So geschah es, daß er in die Ewigkeit einging, ohne seine Schuldigkeit getan zu haben.

Kaum aber war er begraben worden, als des Nachts plötzlich die Dorfbewohner von einem lauten Sägen und Werken geweckt wurden, das vom Grenzmar herüberscholl. Und siehe:

Nacht für Nacht erschien um die Mitternachtsstunde die Gestalt des Dahingegangenen und es klang aus dem Feld wie das Schlagen von Bäumen. Und der Spuk dauerte solange, bis der Sohn die Schuldigkeit des toten Vaters einlöste und die schattenverbreitenden Bäume schlagen ließ. Da hat der Alte endlich seine Ruhe gefunden.

Die Gründung der Abtei Kremsmünster

Mehr als ein Jahrtausend ist vergangen, seit der Bayernherzog Tassilo Herr über jenen Landstrich war, wo sich jetzt im Tal der Krems der Prachtbau des Benediktinerstiftes Kremsmünster erhebt. Dichte Wälder erstreckten sich damals weithin, Bären und Wölfe, Hirsche und Eber waren dort zu Hause.

Als der Bayernherzog einst in Lorch weilte, vergnügte sich sein Sohn Gunter in den Wäldern mit der Jagd. Eifrig dem edlen Waidwerk hingegeben, drang er immer tiefer in den Wald vor und kam, sein Gefolge weit hinter sich lassend, bis ins Tal der Krems. Hier trieb er einen ungeheuren Eber auf und ging dem Tier mutig mit seinem Jagdspieß zu Leib. Er brachte dem flüchtenden Eber eine schwere Wunde bei, doch sein Speer zerbrach, und das verletzte Wild wandte sich wütend gegen seinen Verfolger. Mit seinen Hauern riß es dem Jäger eine große Wunde am Fuß, so daß Gunter stöhnend zu Boden sank und hilflos und einsam im Moos verblutete. Es war an der Stelle, wo heute der Gunterteich liegt.

Der treue Jagdhund des Knaben brachte die Jagdgefährten auf die Spur des Vermißten und führte sie zu der abgelegenen Stelle im Wald, wo sein Herr tot auf dem Waldboden lag. Eilends wurde ein Bote nach Lorch abgesandt, um dem Herzog die gräßliche Nachricht vom Tod seines Sohnes zu überbringen. Schmerzgebeugt machte sich der Herzog sofort auf den Weg zur Unglücksstätte. Gebrochen saß er bis tief in die Nacht hinein bei der Leiche seines Kindes und trauerte über den jähen Tod des Jünglings.

Da trat plötzlich ein schneeweißer Hirsch aus dem Dunkel des Waldes hervor, zwischen dessen Geweih rotglühende Flammen in Kreuzesform leuchteten, näherte sich dem gebrochenen Vater und verschwand hierauf wieder im Dunkel der Nacht – es war der St.-Hubertus-Hirsch.

Mit höchster Verwunderung hatte Herzog Tassilo diese wundersame Erscheinung gesehen; sie schien ihm eine Mahnung des Himmels, dem geliebten Sohn an der Stätte seines Todes ein Erinnerungsmal zu setzen. Er ließ an dieser Stelle zunächst eine hölzerne Kapelle erbauen, die später zu einer stattlichen Kirche erweitert und mit einem Kloster umgeben wurde. Sein Sohn Gunter wurde in der Kirche beigesetzt, in das Kloster aber wurden Benediktinermönche berufen, die seit der Gründung des Klosters im Jahre 777 bis heute an dieser Stätte wirken. Zum Gedenken an den Anlaß der Gründung führt das Stift den Eber im Wappen.

Die Heufuhre

Allenthalben liegen auf den Feldern und Wiesen des MühIviertels, genau so wie im Waldviertel, mächtige Blöcke aus Urgestein. Es sind Überreste aus dem Werden des Urgebirges. Die Volksphantasie spinnt nun seltsame Geschichten um diese Felsblöcke, da sie ja die wahre geologische Entstehung nicht kennt. So erzählt man sich zum Beispiel die Geschichte eines Felsblockes auf einer Wiese bei Rohrbach so.

Einst war ein reicher Bauer in Rohrbach, der zeitlebens gewohnt war, daß alles, aber auch alles nach seinem harten Kopfe ging. Er duldete keinen Widerspruch, weder von Frau und Kind noch von einem anderen Menschen. Und so meinte er, es müsse ihm alles gehorchen und es dürfe nichts seinen eigenen Willen haben, nicht einmal die Natur.

Einmal stieg ein Gewitter finsterdrohend auf, als der Bauer gerade die letzte Fuhre Heu lud. Er hastete und eilte, daß er das Heu noch vor dem Regen unter Dach bringe. Und weil er wohl in der übermäßigen Eile die Fuhre nicht richtig lud, so fiel sie auf der Heimfahrt um. Das Gewitter aber brach los, der Regen klatschte nieder und durchweichte das Heu.

Da übermannte den trotzigen Bauern wieder einmal der Zorn, er stand auf dem Wagen, ihn nun leer heimwärts zu lenken, und mit erhobener Faust fluchte er vermessen gen den Himmel, weil der Herrgott nicht länger mit dem Gewitter gewartet, bis er die Fuhre wieder geladen und das Futter eingebracht hatte.

Als er aber am nächsten Morgen wieder hinausfuhr, das Heu endlich heimzuholen, da fand er anstatt dessen einen mächtigen Granitblock. Er ließ sich nicht von der Stelle bewegen und so liegt er noch heute – zur Mahnung.

Die Lambacher Wappensage

Um das Jahr 90 nach Christi Geburt lebte am Attersee der reiche Römer Sulpitius. Seine Tochter Flavia schickte er zur Erziehung nach Rom. Als das Mädchen nach Jahren aus dem Süden zurückkehrte, war sie Christin geworden. Der empörte Vater verlangte, daß sie vom neuen Glauben ablasse. Flavia weigerte sich, und auch alles Bitten der Mutter half nichts.

So verstieß der Vater sein Kind. Während eines furchtbaren Gewitters wurde das Mädchen nackt in ein Boot gebunden und auf den Wellen der reißenden Ager ausgesetzt. Vor Angst und Erschöpfung fiel Flavia in Ohnmacht. Bei der Mündung der Ager in die Traun wurde das Schifflein an Land geschwemmt. Ein Hirte, der gerade Holz am Fluß sammelte, fand die Bewußtlose. Auch andere Hirten eilten herbei. Sie befreiten das Mädchen von seinen Fesseln und nahmen es bei sich auf.

Nach dem Tod des grausamen Vaters ließ die Mutter durch Knechte nach ihrem Kinde suchen. Sie fanden Flavia unter den Hirten und brachten sie der überglücklichen Mutter zurück.

Noch öfters besuchte Flavia ihre Lebensretter, die Hirten am Lämmerbach.

Aus dem Wort »Lämmerbach« wurde Lambach. Im Wappen des Marktes ist Flavias Geschichte dargestellt.

Die melkenden Weiber

Eine seltsame Begegnung aber hatte ein Bauer, als er von Bodendorf gegen Kollerschlag zu um die Mitternacht nach Hause ging. Es schien der Mond ,und die Landschaft war hell und alles leicht zu erkennen. Der junge Bauer ging munter seines Weges und dachte eben an das Mädchen seiner Wahl, bei dem er den Abend verbracht hatte.

Da stockte plötzlich sein Fuß an einer Wegbiegung. Saßen da am Rain des Kleefeldes vier alte Weiber, ganz fremde, deren Gesichter er nie gesehen, hatten in der Mitte ein Grastuch liegen und jedes zog an einem der vier Zipfel, als melkte es eine Kuh.

Als sich der Bauer ein wenig gefaßt, schlug er das Kreuzzeichen. Da erhob sich ein lautes Zischen und die Weiber waren samt ihrem Grastuch verschwunden. Zurück blieb nur leichter, aber ganz deutlicher Schwefelgeruch.

Am Morgen aber gaben in dem benachbarten Dorf die Kühe keine Milch, als wären sie schon gemolken gewesen.

Die Teufelsmale auf dem Rehberg

Auf dem Rehberg bei Rohrbach steht eine Kapelle, zu der immer wieder – auch heute noch – die jugen Mädchen wandern, um dort Schutz vor dem Bösen zu erflehen, denn einmal schon hat dort ein junges, übermütiges Ding Rettung gefunden. Heute noch sehen sie alle schaudernd die Abdrücke eines Bocks- und eines Pferdefußes auf den steinernen Stufen vor der Türe.

Es war einst ein Mädchen, das gar zu gerne zum Tanz ging und lieber daheim die Arbeit Arbeit sein ließ. Und als es sich wieder einmal festlich schmückte, um dem Tanzvergnügen zu huldigen, und die Mutter zankte und schalt, da stampfte es unartig mit dem Fuße und rief in hellem Übermut:

»Und wenn ich mit dem Gottseibeiuns selber tanzen müßte, ich geh doch!« und damit ging die Dirn zum Tanz.

Als das schmucke Mädchen im Tanzsaal war, da kam just ein junger, schneidiger Jäger durch die Tür, geradeaus auf das Mägdlein zu, nahm es einfach in die Anne und schwang es im Tanze um, daß es lachte vor Vergnügen und Lust. Und der schöne Tänzer ließ es nicht los und tanzte den ganzen Abend mit ihm.

Einmal aber geschah es durch Zufall, daß das Dirndlein ihrem Tänzer auf die Füße schaute und plötzlich wurde es blaß wie Marmor: Hatte denn der schmucke Tänzer einen Pferdehuf? Das Mädchen packte das helle Entsetzen, es eilte aus dem Saale und davon und in seiner Sterbensangst lief es zu der nahen Kapelle auf dem Rehberg. Hinter der Dim drein aber rannte der Böse.

Die Todesangst gab dem Mädchen die Kraft, den Wettlauf zu gewinnen, es sank in der Kapelle hin vor dem bescheidenen Altar und schrie zum Allmächtigen um Hilfe. Knapp hinter ihm erreichte der Bocksbeinige den geweihten Ort, doch das Menschenkind war schon für ihn verloren. Es hatte den einzig richtigen Weg zu seiner Errettung gewählt. Der Böse mußte weichen; da stampfte er in seinem wilden Zorne auf, daß sich die Male seiner Füße für ewige Zeiten in den Stein gruben, ehe er sich in Rauch und Dunst auflöste.

Aus dem wilden Mädchen ist eine brave und ehrsame Bäuerin geworden.

Die verwunschene Jungfrau von Königswiesen

Unweit des Marktes Königswiesen erhebt sich tief im Wald ein steiler Felsen, bei dem es nicht recht geheuer sein soll. Einmal kamen zwei junge Burschen aus Königswiesen zu dem Felsblock und sahen droben eine Frau mit silberweißen Haar sitzen. Erstaunt betrachteten sie die seltsame Erscheinung. Dann aber begann der eine zu spotten: »Schau dir einmal das seltsame Geschöpf an; das muß gewiß schon eine sehr alte Jungfrau sein!«

»Ja, das bin ich«, erwiderte das weibliche Wesen mit ernster Miene. »Dreimal schon habe ich den Wald wachsen und abholzen gesehen. Ich bin verwunschen, hier auf diesem Stein zu sitzen, ihr aber könnt mich erlösen, wenn ihr morgen um die gleiche Zeit wieder zu dem Felsen kommt Dann werdet ihr mich auf diesem Steinblock als feurige Schlange sehen, die einen glühenden Schlüssel im Maul hält; zugleich wird ein furchtbares Gewitter losbrechen, daß ihr glauben werdet, der Weltuntergang sei gekommen. Erschreckt aber nicht darüber, es wird euch nichts geschehen. Tretet nur mutig an die Schlange heran und reißt ihr den Schlüssel aus dem Rachen. Getraut ihr euch aber nicht, das zu tun, so muß ich auf meine Erlösung wieder warten, bis der kleine Schößling, den ihr dort am Boden seht, zu einem mächtigen Baum herangewachsen ist, aus dessen Brettern eine Wiege gezimmert werden kann. In dieser Wiege soll das Kind liegen, das mich erlösen wird.« Nach diesen Worten verschwand die Jungfrau.

Die beiden Burschen eilten nach Hause, fest entschlossen, am nächsten Tag das Wagnis zu unternehmen. Als sie dann wirklich zur Stelle waren, geschah alles, wie die Jungfrau angekündigt hatte. Kühn traten sie an die Schlange heran; schon wollten sie den Schlüssel aus ihrem Maul nehmen, da brach ein so furchtbarer Sturm los, und es blitzte und krachte so entsetzlich, daß die beiden das Weite suchten.

Hinter ihnen aber tönte das leise Weinen der Jungfrau, die nun wieder viele Jahrzehnte auf jenen Jüngling warten muß, der sie vielleicht erlösen wird.

Die Zwergenhöhle bei Obernberg

Ein Bauer aus der Gegend von Obernberg am Inn war in große Not geraten. Er hatte sich das ganze Jahr früh und spät in seinem kleinen Anwesen geplagt, mit großem Fleiß seine Felder bestellt, hatte gepflügt, gejätet und im Sommer im Schweiß seines Angesichts mit seinen Kindern sich um die Hereinbringung seiner Ernte bemüht. Aber der Frost hatte schon im Frühjahr die Blüten der Obstbäume vernichtet, der Hagel schlug die Körner aus den Ähren, und langdauernde Regengüsse richteten schweren Schaden an der Heuernte an. Als er dann nach der Ernte den Ertrag des Jahres überblickte, sah er mit Schrecken, daß er kaum soviel hatte, um bis zur nächsten Ernte mit seiner Familie das Auskommen zu finden. In früheren Jahren hatte er regelmäßig einen Teil seiner Feldfrüchte auf dem Markt verkaufen und mit dem Erlös seine Schulden zahlen können. Diesmal aber verblieb ihm kein Hälmlein und kein Körnlein, das er zu Geld machen konnte. Und schon waren wieder die Steuern fällig, seine Gläubiger erwarteten die Begleichung der rückständigen Zinsen, und in Haus und Hof waren viele Anschaffungen nötig.

Kummervoll machte er sich eines Tages auf den Weg, um in einem entfernt gelegenen Dorf die Verwandten seiner Frau aufzusuchen und um ein kleines Darlehen zu bitten, wovon er die dringendsten Schulden und die Steuern bezahlen wollte. Es war ein schwerer Gang; denn es kam ihm nicht leicht an, anderen Leuten seine Not zu klagen, auch machte er sich nicht allzuviele Hoffnungen über den Erfolg seiner Bitte, da die Verwandten selbst nicht gerate begütert waren.

So schritt er, seine hoffnungslose Lage überdenkend, durch eine düstere Schlucht. Müde und verzagt setzte er sich auf einen Felsblock am Weg und murmelte vor sich hin: »Ach, wenn mir doch irgendein höheres Wesen, eine gütige Fee oder ein freundlicher Kobold, in meiner unverschuldeten Not zu Hilfe käme!« Wehmütig sah er dem munteren Spiel der Eichhörnchen in seiner Nähe zu, hörte in der Ferne den heiteren Gesang der Vögel, da war es ihm, als vernähme er hinter seinem Rücken leises Stimmengewirr. Doch als er sich umdrehte, gewahrte er niemand. Aber bald meinte er wieder Stimmen zu hören, und er zwängte sich in der Richtung des Schalles durch das dichte Gebüsch. Das Geräusch verstärkte sich, und plötzlich sah er am Rande des Dickichts auf einer grünen Waldwiese hunderte von kleinen Gestalten die dort standen und saßen und unter fröhlichen Gebärden und Reden herumsprangen, sich jagten und spielten. Inmitten des Platzes stand ein wunderschöner, weiß und goldig schimmernder Wagen, an den sechs weiße Ziegenböcke gespannt waren. Im Wagen aber saß ein alter, ehrwürdig aussehender Zwerg, in einen purpurnen Mantel gehüllt, eine glitzernde Krone auf dem Haupt. Es war der Zwergenkönig, der mit gnädigem Blick dem fröhlichen Treiben seiner Untertanen zusah.

Der Bauer blieb regungslos in seinem Versteck stehen und beobachtete das bunte Gewimmel, das sich vor seinen Augen entfaltete. Eine Weile hatte er unbemerkt hinter seinem Busch gelauscht, als plötzlich ein kleines Männchen im Spiel mit einem zweiten auf das Gebüsch zugelaufen kam. Mit einem lauten Schrei prallte es erschrocken vor dem großen Menschen zurück, der da mit einemmal vor ihm stand. Sogleich kamen die anderen Zwerge herbei und führten den Bauern zu ihrem König, der den fremden Eindringling auszufragen begann. Der Bauer klagte dem Zwergenkönig in bewegenden Worten seine Not, und dieser schien von den offenen Worten des biederen Mannes gerührt. Er ließ alle Zwerge vor seinen Wagen treten und befahl ihnen, zu einem nahe gelegenen niederen Hügel voranzugehen und das unsichtbare Tor aufzuschließen; er selbst fuhr mit seinem glänzenden Gespann hinterdrein und lud den Bauern ein mitzukommen. Ein langen, zur schwach beleuchteter Gang führte ins Innere des Hügels zu einem zweiten eisernen Tor, dessen Flügel weit offen standen.

Vor den Blicken des erstaunten Bauern lag in strahlendem Lichterglanz ein geräumiger Saal, in dem die Wände entlang großen Haufen von Gold, Silber und Edelsteinen, aufs schönste geordnet wie die Haufen von Körnerfrucht auf dem Schüttboden eines reichen Bauern, aneinander gereiht lagen. Während er fassungslos noch diesen unermeßlichen Reichtum betrachtete, trat einer der Zwerge an ihn heran und forderte ihn mit freundlichen Worten auf, in den Nebenraum zu kommen, denn das Essen stehe bereit. Der Bauer folgte seinem liebenswürdigen Wirt in das anstoßende Gemach, wo der König mit seinen Mannen an einer festlich gerichteten Tafel saß. Da wurden nun Speisen und Getränke aufgetragen, daß die Tische sich bogen, und ein leckeres Gericht folgte dem anderen. So gute Sachen hatte der Bauer noch nie gesehen, geschweige denn gegessen; und immer, wenn er meinte, genug zu haben und nicht mehr weiter essen zu können, ermunterten ihn die freundlichen Zwerge zuzugreifen, und der Bauer aß und aß, wie er sein Lebtag noch niemals getan hatte.

Zwei Tage dauerte die festliche Schmauserei, die mit fröhlichen Geplauder und Gelächter gewürzt war. Am dritten Tag ließ der König seinen Gast rufen und fragte ihn, wie es ihm hier gefalle, und ob er nicht auf immer dableiben wolle. Da fielen dem Bauern mit Bangen Weib und Kinder ein, die von seinem Verbleiben nichts wußten, und alle Not, die ihn und seine Familie auf Erden erwartete, kam ihm wieder zu Bewußtsein. »Herr«, sagte er mit bebender Stimme, »in Eurem Reich ist es wunderschön, hier gibt es keine Not und keine Sorgen, und ich würde wohl gern für immer da bleiben; aber droben auf der Erde leben meine Frau und meine Kinder in Not und Entbehrung; sie wissen nicht, wo ich hingekommen bin, und warten gewiß mit Bangen auf meine Heimkehr. Ich bitte Euch, laßt mich wieder zu den Meinen nach Hause gehen!«

Da nickte der Zwergenkönig huldvoll und sagte: »Morgen sollst du wieder zu deiner Familie heimkehren. Aber vorher darfst du dir zum Andenken aus meinen Schätzen auswählen, was du willst.«

Die Zwerge brachten ihm nun einen großen Sack und legten im Gold und Silber und verschiedene Kleinodien in Menge zur Auswahl vor. Der Bauer aber packte in den Sack, soviel er glaubte schleppen zu können, vor allem Gold; denn das, dachte er, sei wohl am wertvollsten von allem.

Am anderen Morgen nahm er Abschied vom Zwergenkönig, der ihm gnädig die Hand reichte, und von den freundlichen Zwergen und schritt, mit dem schweren Sack bepackt und von einigen Gnomen geleitet, durch den langen Gang zum Ausgang der Höhle. Bald sah er sich wieder auf der grünen Waldwiese, wo der die Zwerge vorgefunden hatte, und machte sich auf den Heimweg zu seiner Familie, die wegen seinen langen Ausbleibens schon die ärgsten Befürchtungen gehegt hatte; denn er war nicht zwei Tage, wie er gemeint hatte, sondern volle acht Tage fortbewegen. Nun aber hatte alle Not ein Ende, und dankbar gedachte der Bauer in seinem Wohlstand der hilfreichen Zwerge.

Dietmar der Anhanger, ein wackerer Sohn der Stadt Ried

Im Jahre 1189 unternahm Kaiser Friedrich Barbarossa einen Kreuzzug nach dem heiligen Land, um Jerusalem und die heiligen Stätten den Händen der Ungläubigen zu entreißen. Viele Ritter und Herren schloßen sich mit ihren Mannen dem Zuge an. Im Fähnlein eines Grafen Eckart machte auch ein wackerer Müllerbursche aus Ried im Innkreis namens Dietmar die Kreuzfahrt mit. Er war beherzt und entschlossen und verstand, das Schwert wohl zu führen.

Das gewaltige Heer zog die Donau abwärts und gelangte nach vielen Beschwerlichkeiten und Gefahren und nach einer stürmischen Fahrt über das Meer, zwar durch Seuchen und Überfälle vermindert, aber kampfbegeistert in das Land der feindlichen Sarazenen. Diese setzten den Truppen hart zu und verwickelten sie in zahlreiche Kämpfe. Doch rückte das Heer immer weiter vor und nahm manche Stadt in Besitz.

Als die Kreuzfahrer vor der festen Stadt Ikonia angelangt waren, stockte der Vormarsch. Die Feinde hatten sich hinter den gewaltigen Mauern verschanzt und wiesen alle Angriffe des Kreuzfahrerheeres zurück. Es kam zu hartnäckigen Kämpfen. Mit wahrem Löwenmut stürmten die Kreuzfahrer an, und es gelang ihnen auch, an einer Stelle die Mauern zu ersteigen und ihre Fahne dort aufzupflanzen. Aber mit verbissener Wut wehrten sich die Feinde. Haufen von Gefallenen lagen vor den Mauern, und die tiefen Gräben füllten sich mit Toten. So groß war die Zahl der erbitterten Feinde, daß sich die in Blut und Schweiß gebadeten Angreifer nicht mehr zu halten vermochten und langsam zurückgedrängt wurden. Da verließ auch die Tapfersten der Mut; sie begannen zu weichen, und die schon auf den Mauern flatternde Fahne der Christenheit geriet in höchste Gefahr, in die Hände der Ungläubigen zu fallen. Als die deutschen Streiter sahen, daß die heilige Fahne verloren war, wurden sie gänzlich verzagt und wandten sich zur Flucht.

In dieser höchsten Not sprang der tapfere Müllerbursch aus Ried vor die wankenden Reihen, und weil er gerade nichts Besseres hatte, zog er seinen Bundschuh aus, hängte ihn auf eine Lanze und schwang dieses absonderliche Feldzeichen vor den weichenden Kämpfern. Da stockte die Flucht. Erstaunt beobachteten alle zunächst sein seltsames Tun. Als der mutige Troßknecht mit seinem Feldzeichen aber kühn gegen die Stadt vorstürmte, als wolle er sie allein im Sturm nehmen, scharten sie sich mit neuem Kampfesmut um ihn und gingen mit solchem Feuer vor, daß sie im ersten Anlauf wieder die Höhe bezwingen und die Mauern ersteigen konnten.

Die Fahne war gerettet. Fürchterlich tobte der Kampf, aber die heldenhaften Angreifer ließen nicht mehr locker; die Feinde wurden geworfen, und die Stadt ging in den Besitz der Kreuzfahrer über.

Die Heldentat des Müllerburschen hatte die entscheidende Wendung gebracht. Der Herzog von Bayern ließ den wackeren Streiter zu sich rufen, schlug Dietmar zum Ritter und verlieh ihm, weil er durch den angehängten Schuh so viel zum Siege beigetragen hatte, den ehrenvollen Beinamen »Der Anhanger«. Nach seiner glücklichen Heimkehr erhielt er noch ausgedehnte Güter. Seine Tat wurde weithin bekannt, und sein Ruhm war in aller Munde.

Seine Heimatstadt Ried aber führt seit dieser Zeit zur Erinnerung an ihren tapferen Sohn »Dietmar den Anhanger« den Bundschuh im Wappen.

Fensterln am Freitag

Allgemein bekannt ist es bei den Mühlviertler Bauern, daß es nicht recht ist, am Freitag fensterln zu gehen; das wollen die Geister nicht. Die jungen Burschen wollen es nur nicht einsehen und glauben, trotzdem zu können, bis sie selbst eines besseren belehrt werden.

Ein Bauernsohn in Grettenbach hatte seinen Schatz jenseits des Aubachs in Zinnöck. Er konnte es nicht lassen, das Mädchen auch am Freitag zu besuchen.

Wie er die Wiesen niederschritt zum Bach, wurde ihm plötzlich ganz unheimlich zumute; er sah unten ein Lichtlein tanzen und, als er näherkam, merkte er, daß es rund um eines der mächtigen Trümmer Urgesteins, wie sie auf den Feldern und Wiesen verstreut liegen, als hätte ein Riese damit Ball gespielt, tanzte; immer rundum. Dabei war ein seltsames Ge-räusch zu hören, als würde einer eine Sense wetzen. Aber trotz der hellen Mondnacht war kein Mensch zu sehen.

Da faßte den Burschen das Grausen, er kehrte um und rannte zurück. Nie wieder wandelte ihn die Lust an, auch in der Freitagnacht fensterln zu gehen.

Ähnlich erging es auch einem anderen Burschen, der am Freitagabend auf dem Wege zu seinem Mädel durch den dichten Wald auf dem Grettenberg wanderte. Daß der Grettenberg voll von geheimnisvollen Wesen ist, bezeugen die vielen »Hexenlöcher« und »Teufelssteine« in dem wildromantischen Wald.

Als der Bursch so rüstig fürbaß schritt, erhob sich plötzlich in den Wipfeln der uralten, mächtig hohen Fichten ein Brausen, ein Tosen strich über sie hin, daß sie sich tief niederneigten, ein Heulen ging durch die Lüfte, ein Stampfen tönte durch den Wald, als zögen ganze Heere dahin. Und plötzlich fielen vor ihm die Bäume quer über die Straße, von einer unsichtbaren Riesenfaust gefällt. Auch in diesem Falle handelte es sich um eine helle Nacht ohne Gewitterwolken und ohne Wind.

Der Bursch drehte sich um und lief die Straße zurück die Angst im Herzen, den Schweiß auf der kalten Stirne.

Am nächsten Morgen aber war nichts von all dem Spuk der Nacht zu sehen, kein Baum lag auf der Straße, kein Wipfel war geknickt. Niemand auch außer dem Burschen hatte das Getöse vernommen.

Hundert unandächtige Messen

Die Sage weiß aber auch von einem Mühlviertler Pfarrer zu erzählen, dem keine glorreiche Himmelfahrt beschieden gewesen, weil er es an der nötigen Sorgfalt in seinem Leben hat fehlen lassen.

Der Ort wird nicht genau genannt, feststeht jedoch, daß die Sage ebenfalls aus der nordwestlichen Ecke des Mühlviertels stamrnt, denn dort wird sie erzählt.

War da ein Bub, der zufällig des Abends einmal in sein Dorfkirchlein ging, weil er es liebte, das Dämmern im Gotteshaus zu erwarten. Nun hatte er aber tagsüber tüchtig gewerkt und er schlief in der angenehmen Kühle plötzlich ein. Er erwachte auch nicht, als der Mesner das Tor abschloß, er war so still in seinen Winkel gedruckt, daß er gar nicht bemerkt wurde.

Des nachts aber, eben schlug die Turmuhr die Mitternacht, wachte das Büblein plötzlich auf und siehe: eben trat aus der Sakristei eine helle Gestalt. Und wie groß war das Erstaunen des Buben, als er sah, daß dies der vor einiger Zeit verstorbene frühere Seelsorger der Pfarre war. Er trug das Meßbuch in der Hand und ein Licht, welches das ganze Gotteshaus mit hellem Schein erfüllte, und plötzlich frug seine klare Stirnme in den Raum hinein, ob niemand hier sei, der bei einer Meßfeier ministrieren wolle.

Der Bub aber zitterte so heftig vor Angst und Staunen, daß er sich nicht regte, sondern sich noch enger und fester in seine dunkle Ecke drückte. Da wandte sich die Gestalt wieder und ging davon und Sekunden später lag das Kirchlein wieder in der alten Ruhe und Finsternis.

Der Bub aber konnte den Morgen kaum erwarten, und als endlich der Mesner kam, erzählte er ihm sofort sein nächtliches Erlebnis. Erst wollte es ja der alte Mann nicht glauben, meinte, er hätte wohl geträumt, aber da der Bub ihm auf Ehr und Gewissen die Wahrhaftigkeit seiner Erzählung versicherte, und der Mesner den Buben sonst als klaren und vernünftigen Kopf kannte, so beschlossen sie, in der nächsten Nacht beide in der Kirche zu bleiben, um abzuwarten, ob denn der ehemalige Geistliche wieder erscheinen würde.

Und so taten sie denn. Wohl saßen sie beide ängstlich in der Ecke, aber sie hielten durch. Und als die Uhr die zwölfte Stunde geschlagen hatte, da knackste wieder das Schloß der Sakristeitür und herein trat der Pfarrer mit dem Meßbuch und dem strahlenden Licht. Wieder fragte er in die Stille hinein, ob jemand da sei, der ministrieren wollte. Da nahm der Bub allen Mut zusammen und sagte, er wolle dem ehrwürdigen Herrn bei der heiligen Messe dienen. Der Pfarrer nickte freudig und begann, ernst und andächtig die Meßfeier abzuhalten. Und weil alles so ganz richtig vor sich ging, wurde dem Buben wohler dabei und es entschwand ihm alle Furcht. Selten noch hatte er einen andächtigeren Priester seines Amtes walten sehen.

Als die Messe gelesen war, da nahm der Pfarrer wieder das Buch und sein Licht und wandte sich zum Gehen. Er verhielt seinen Schritt vor dem Buben, der noch mit gefalteten Händen stand und das Wunder der nächtlichen Meßfeier nicht fassen konnte, und sagte zu ihm: »Ich danke dir, daß du mir den Liebesdienst erwiesen hast, mein Kind. Hundertmal war ich schon hier und habe immer vergeblich auf einen Ministranten gehofft. Nun aber bin ich erlöst und muß nicht mehr aus meiner Grabesruhe herauf. Ich habe in meinem Leben hundertmal unandächtig das Meßopfer dargebracht. Nun aber ist diese Schuld getilgt.«

Mit einem freundlichen Nicken ging er davon und der Spuk wurde wirklich nicht mehr gesehen. Der Mesner aber beschwor, wie der Knabe, alles wachen Sinnes wahrhaftig erlebt zu haben.

Jagen am Freitag

Ähnlich wie dem Liebhaber, der das Fensterverbot am Freitag nicht achtet, ergeht es dem Jäger. Die Jagd am Freitag ist allgemein verpönt. Sie bringt kein Glück und manchem ist schon dabei unheimlich geworden.

Am bekanntesten ist wohl die Sage von dem Jäger, der auf seinem Jagdgang plötzlich einen Hasen vor sich sitzen sah, der anscheinend ganz interessiert beobachtete, wie der Jäger das Gewehr in Anschlag brachte und schließlich sogar still sitzen blieb, selbst als der Schuß knallte. Und siehe da: Nach dem Schusse saßen zwei Hasen dort und schauten dem Jäger zu. Der schoß nochmals, da saßen drei Hasen dort, und wieder drückte der Mann ab und wieder saß ein Hase mehr dort. Da packte den Jäger das Grausen und er lief, so schnell ihn die Beine trugen, davon.

Diese Geschichte wird in den verschiedensten Varianten erzählt: Bald von Hasen, bald von Rehen; manchmal verdoppeln sich die Tiere bei jedem Schuß, so daß nach dem dritten Schuß bereits acht, beim vierten schon sechzehn Tiere dort sitzen.

Ritter Mangold von Freudenstein

Zwischen Ottensheim und Landshaag nordwärts der Donau schaut aus grüner Waldeinsamkeit die stille Ruine der Burg Freudenstein ins Donautal hinab.

Heimgekehrt von der Kreuzfahrt gegen die wilden Sarazenen, hatte sich Ritter Mangold hier oben eine feste Burg erbaut. Der Ritter führte ein genußfrohes Leben, aber sein Besitz war gering und brachte ihm nicht die Einkünfte, die notwendig waren, sein schwelgerisches, hemmungsloses Dasein fortzusetzen. So verfiel er bald auf den Gedanken, durch Überfälle in der Umgebung sich die leeren Taschen zu füllen. Die Burg wurde zur Stätte wilder Gelage und zügelloser Freuden und erhielt den Namen Freudenstein. Die Bewohner der umliegenden Dörfer aber fürchteten den räuberischen Burgherrn und mieden den Umkreis der übel berüchtigten Burg; denn Mangold schnappte, was ihm in die Hände fiel, war die Gefangenen ins finstere Burgverlies und suchte von jedem ein hartes Lösegeld zu erpressen.

Jahrelang führte der Burgherr sein wüstes, ungezügeltes Treiben fort, wurde immer grausamer und jähzorniger und wütete auch gegen seine Untergebenen, so da es selbst seinen Knechten zu toll wurde und einer nach dem anderen auf und davon lief.

Nun wurde einmal nach heftiger Gegenwehr ein Handelsschiff auf der Donau genommen und ausgeraubt; der Schiffsherr und seine Tochter, ein junges blühendes Wesen, wurden gefangen vor dem Richter geführt. Dieser versuchte, dem Handelsherren ein hartes Lösegeld zu erpressen, und drohte mit Kerker und Folter. Aber der erfahrene Mann ließ sich nicht so rasch einschüchtern und stellte seinerseits dem Raubritter Strafe und Vergeltung in Aussicht. Nun ließ ihn Mangold zornerfüllt ins unterste Burgverlies sperren und wandte seine Aufmerksamkeit der Tochter zu. Gebannt von der Schönheit des Mädchens, machte er ihm den Antrag, auf der Stelle seine Gattin zu werden; er wolle dafür den Vater aus der Kerkerhaft entlassen. Aber die Gefangene brach in Tränen aus und würdigte den Ritter keiner Antwort. Ergrimmt über ihren Stolz, befahl Mangold, sie ebenfalls in den Kerker zu werfen.

In der folgenden Nacht flohen die letzten Knechte, die bisher noch ausgehalten hatten, aus der Burg; die beiden Gefangenen aber wurden heimlich von einem alten Diener befreit.

Inzwischen hatte der Ritter einen bösen Plan gefaßt. In der Meinung, nach dem Tod des Vaters werde ihm das Mädchen zu Willen sein, beschloß er, den Kaufherrn kurzerhand zu beseitigen. Er steckte ein Fläschchen mit Gift zu sich, als ob er dem Gefangenen ein stärkeres Labsal bringen wolle, und begab sich ins Bergverlies, wo er den Kaufherrn noch gefangen wähnte. Als er aber die Zelle betreten hatte, schlug ein Luftstrom die Tür hinter ihm zu, und Ritter Mangold war sein eigener Gefangener. Vergebens rüttelte er an der Pforte seines Gefängnisses und schrie um Hilfe, niemand hörte ihn, denn niemand war mehr in der Burg, alle hatten ihn verlassen. Da griff er zum Gift, das er bei sich trug, und endete so, um dem Hungertod zu entgehen durch eigene Hand.

Burg Freudenstein aber verfiel, nur öde Ruinen zeugen von der Stätte einstigen maßlosen Lebensgenusses.

Seltsame Begegnungen

Daß es in Feld und Wald allerlei kleine Spukgestalten gibt, das bestätigen mancher Bauer und manche Bäuerin, die selber Bekanntschaft mit solch unheimlichem Volk gemacht haben. Teils sind es harmlose Gespenster, die auftauchen, um die Menschen zu erschrecken, teils aber auch sind es seltsame Geschöpfe, deren Tun und Lassen nicht verständlich ist und denen man eben irgendeine Schuld beimißt, die sie nun zu büßen haben.

So hörte ein Bauer vor Jahren, er war damals noch ein junger, schneidiger Bursch, plötzlich auf seinem einsamen Weg durch den Wald ein dumpfes Poltern, als schläge man mit einem nicht allzu harten Gegenstand auf einen Holzstock ein. Er ging dem Geräusch nach und plötzlich blieb er wie gebannt stehen: Stand da ein kleines, graues Männlein, uralt und in wunderlicher Kleidung, und hieb seinen eigenen Schädel ein ums andere Mal auf einen Holzstock. Als es aber den staunenden Bauer bemerkte, verschwand es spurlos, als hätte es sich in Luft aufgelöst. Was es wohl büßte, das eisgraue Männlein?

Ein ähnliches Erlebnis erzählte mir ein Bauer aus Rupertschlag. Nur sah er einen Mönch, der seinen Kopf gegen einen Holzstock schlug. Auch der verschwand plötzlich, als er des Bauern ansichtig wurde.

Eine alte Bäuerin erzählte von einem Ritter, der noch in einem mittelalterlichen Harnisch gesteckt, dessen Beine aber nackt gewesen, den sie selbst auf den Knien durch den Wald rutschen gesehen. Die Knie waren schon völlig wund und hinterließen eine blutige Spur. Als die Bäuerin ganz nahe gekommen war, bemerkte sie der Ritter und verschwand ebenfalls. Allerdings waren auf dem Waldboden Blutspuren zu sehen, die jedoch merkwürdig rasch versickerten und am nächsten Tag auch nicht mehr vorhanden gewesen waren.

Wandernde Lichter

Von den tanzenden Lichtlein, die die Menschen irreführen, wird viel erzählt. Und mir selbst hat ein gar nicht so altes Weiblein, das rüstig tagaus, tagein die weitesten Märsche machte, um die Bauern auf den einsamen Höfen mit diesen und jenen Kleinigkeiten zu versorgen, wenn sie selbst während der Erntezeit nicht Zeit haben, in den nächsten Marktflecken zu gehen, versichert, daß es bereits einmal früh am Morgen, noch vor dem ersten Hahnenschrei, solch Lichtern begegnet sei. Die alte Krämerliesl, wie man das Weib nannte, ging auf einer Straße, die den Wald entlangführte, links den Abhang des Berges mit offenem Feld. Da plötzlich, als sie um eine Ecke bog, tauchten vor ihr drei Lichter auf, knapp nebeneinander, und gingen in gleichem Tempo wie sie selber vor ihr her, lautlos und geheimnisvoll. Da es nicht mehr so vollkommen dunkel war wie in der Mitte der Nacht, hätte die Krämerliesl Menschen unbedingt sehen müssen. Doch es schwebten tatsächlich nur die drei Lichter vor ihr her.

Zuerst war sie starr vor Schreck und Staunen, dann aber begann sie zu beten und siehe da, schon beim Kreuzzeichen löste sich der Spuk in nichts auf.

Daß Lichter mit Vorliebe an Kreuzwegen stehen und erst nach einem Kreuzzeichen des entsetzten Vorbeigehenden verschwinden, ist eine altbekannte Tatsache. Und daß die Lichtlein schon manchen in einen Bach oder in einen Sumpf lockten, ist nicht nur im Mühlviertel, sondern überall, wo Geistergeschichten erzählt werden, bekannt. Sie gehören zum festen Bestand mancher Volkssage.

Impressum

Verlag: ekz.bibliotheksservice GmbH, Reutlingen

Ebook erstellt durch epublius GmbH, Berlin

ISBN: 978-3-95608-288-7