Author: ekz.bibliotheksservice GmbH
Date: 2013-10-07T22:00:00+00:00
Keywords: Erzählung; Sagen

Sagen aus Schwaben

Inhaltsverzeichnis

Auf der Hochburg

Ausgelohnte Zwerge

Brennende Männer

Brunnenverderber

Das alte Schloß zu Baden

Das Badersmännle

Das Bauernweible

Das Bild am Schwabentor zu Freiburg

Das Bleichebrückle zwischen Löffingen und Rötenbach

Das Brunnenbecken zu St. Ulrich

Das Dangelmännle von Trossingen

Das Eisinger Loch

Das Galgenbrünnele von Geißlingen

Das goldene Kegelspiel

Das Grab des Hunnenkönigs

Das Heidenloch

Das hochmütige Schloßfräulein von Steinen

Das Hornberger Schießen

Das Huttenweiblein

Das kopflose Weiblein zu Münsingen

Das Kreuz von Oberried

Das Kruzifix auf der Mainau

Das Mädchenkreuz im Freiburger Münster

Das Münchinger Weiblein

Das Nägelinskreuz

Das Nebelmännle von Bodman

Das Rockenweiblein bei Schloß Eberstein im Schwarzwald

Das Rockertweibchen

Das Schrättele

Das Schrättele von Obersdorf im Allgäu

Das Seemännlein von Hutzenbach

Das Silberglöcklein auf der Stuttgarter Stiftkirche

Das silberne Messer

Das Wertheimer Bergschloß

Das Württembergische Wappen

Der Blautopf

Der Brautbrunnen

Der Brückleinbäcker

Der dicke Amtmann

Der Drache am Schönberg

Der Durchzug des Mutesheeres

Der Entenwigk zu Sachsenheim

Der erlöste Geist

Der ewige Jäger

Der feurige Mann aus Weingarten

Der Freijäger aus Salmbach

Der Geiger aus Gmünd

Der Geist bei Espasingen

Der Geist der Gunzoburg

Der Geisterbaum von Altdorf

Der Geizhals in Kippenheim

Der große Ochse in der Kesselquelle

Der grüne Jäger

Der Haalgeist

Der Haalgeist von Schwäbisch-Hall

Der Hausgeist Rüdi

Der Herr von Falkenstein

Der Herrgottstritt

Der Hunnenfürst mit dem goldenen Kalb

Der Irrwisch

Der Käsperle von Gomaringen

Der kleine Mummelsee

Der Lehlifozel

Der Lenzkircher Ursee

Der Mann im Mond

Der Metzger in Horb

Der Minkreiter bei Bambergen

Der Müller von Göttelfingen

Der Pfalzgraf von Tübingen und Meister Eppen

Der Popele von Hohenkrähen

Der rettende Hund

Der Riese Romeias von Villingen

Der Rottweiler Esel

Der Schatz im Keller

Der Schatz in Handschuhsheim

Der Schimmelreiter bei Wankheim

Der Schlangenkönig und seine Krone

Der Schlapphut im Urselentälchen

Der Schmied von Hechelbach

Der schwäbische Riese Einheer

Der Teufelsstein

Der Titisee

Der Wassermann in Rötenbach

Der weiße Mann

Der wiedergefundene Domschatz

Der wilde Jäger aus dem Schwarzwald

Der wilde Jäger aus dem Wiesental

Der Wilde Jäger von Schlossau

Der Wilderer

Der Zauberstein im Blautopf

Die alte Urschel

Die dankbare Schlange

Die drei Herrenberger Grafen

Die drei Jungfrauen vom Mummelsee bei Seebach

Die drei Seejungfrauen vom Mummelsee

Die Eierleger

Die Felsenkirche

Die Geisterkutsche

Die Glocke von Wunnenstein

Die goldene Windfahne auf der Güssenburg bei Giengen

Die Grafen von Eberstein

Die Hauenebersteiner Glocke

Die Hexenversammlung bei Zavelstein

Die Jetten-Bühel zu Heidelberg

Die Margaretenglocke zu Waldkirch

Die Nellenburg bei Stockach

Die Schlange und das Kind

Die Schönauer Glocke

Die schöne Melusine und das Schloß Staufenberg

Die sieben Jungfrauen zu Vöhrenbach

Die Triberger Wallfahrt

Die Wallfahrt zweier Schwaben nach Compostella

Die Weiber zu Weinsberg

Die weiße Frau bei Gießen

Die weiße Frau zu Gutenberg

Die Wettenburg

Die Wetterglocke in Weingarten

Die Wurmlinger Kapelle

Doktor Faust zu Boxberg

Doppelte Gestalt

Ein Huhn zeigt den Kirchplatz

Enderlins Grab

Erdleute von Hasel

Erdmännlein in Stuttgart

Fahrsamen

Feuriger Mann hilft

Feuriger Mann wird übergesetzt

Fronfastenweiber

Geldmännlein

Geschichten vom Doktor Faust

Gespenstische Hunde

Gespenstische Nonnen

Gespenstischer Kapuziner

Graf Hubert von Calw

Graf Ulrich und Wendelgard

Hausversicherung gegen Hexen

Heinrich mit dem güldenen Wagen

Herr Peter Dimringer von Staufenberg

Hexe fällt aus der Luft

Hexenritt

Hexentanz auf dem Heuberg in der Schwäbischen Alb

Hexenwäsche

Ibental

Käsperle von Gomaringen

Klapperhannes

Kloster Allerheiligen im Schwarzwald

Knöpfleintage

Kuchenhänsle

Meersburg

Mummelsee

Notburga

Poppele auf Hohenkrähen

Poppele neckt einen Müller

Ritter Ulrich, Dienstmann zu Wirtenberg

Romeias von Villingen

Ruchtraut von Allmendshofen

Schatz bei Dietlingen

Schatz bei Gernsbach

Schatz und Spuk auf der Schauenburg

Schrättele in Herbertingen

Schützen-Klaus

Schwarzes Gespenst

Schwarzkopf und Seeburg am Mummelsee

Seefrau

Spuk am Kiliweiher

Spuk bei Ludwigshafen

Spukende Feldschieder

St. Agatha von Villingen

St. Pirmin

Streit zwischen Ettlingen und Frauenalb

Suggental

Teufelshand im Stein

Unterirdische Schätze

Ursprung der Welfen

Ursprung der Zähringer

Verschonung von der Pest

Versetzter Grenzstein

Warum die Schwaben dem Reich vorfechten

Welfen und Giblinger

Zauberarbeit

Auf der Hochburg

Die Hochburg bei Emmendingen ist heute eine riesige Ruine. Aber immer noch geht in dem verfallenen Gemäuer eine weiße Jungfrau um. Sie hütet einen Schatz und trägt immer einen Bund Schlüssel bei sich. Wenn der Mond scheint, schaut sie aus einem Erker ins Land hinaus und singt dabei ein Lied. Auch geht sie jede Nacht hinab in das Brettental, wäscht sich am Bache und kämmt und zopft ihre langen Haare. Beim Hinuntergehen ist sie fröhlich, auf dem Rückweg aber weint sie.

Einem Bauer aus Windenreute, der nachts zur Mühle ging, begegnete die Jungfrau und sagte zu ihm: »Gehe mit mir auf die Hochburg zu dem Schatz, nimm dir aber nicht mehr davon, als du helmtragen kannst, ohne unterwegs abzustellen. Sooft du wiederkommst, mach es dann wieder so. Hast du all das Geld weggetragen, dann ist meine Erlösung gekommen. Finde ich sie nicht durch dich, dann muß ich noch lange auf sie warten, denn das Holz zur Wiege des Kindes, das mir wieder helfen kann, ist noch nicht gewachsen.« Ohne Bedenken folgte ihr der Bauer in ein Gewölbe des Schlosses. Darin lag auf einer eisernen Kiste ein schwarzer Pudel. Auf einen Wink der Jungfrau sprang er herab, der Deckel der Kiste fuhr von selbst auf und ließ das viele Geld sehen, womit sie gefüllt war. Gierig faßte der Mann eine große Menge in seinen ausgeleerten Maltersack und machte sich damit auf den Heimweg. Aber unterwegs mußte er absetzen und ausruhen. Die Last war ihm zu schwer geworden. Da fuhr etwas über ihn hinweg, so daß er die Besinnung verlor. Als er wieder zu sich kam, waren Sack und Geld verschwunden. Ganz elend kam er nach Hause und erzählte, was sich begeben hatte. Am dritten Tage starb er.

Das Geld, das auf der Burg vergraben ist, hebt sich im März aus dem Boden, um sich zu sonnen. Als einst ein Mann mittags zwischen elf und zwölf auf das Schloß kam, sah er dort neun Körbe voll Bohnenschoten an der Sonne stehen. Aus jedem Korb nahm er eine Handvoll in seine Rocktaschen, worin Brotkrümchen waren. Die Schoten wurden von ihnen berührt und konnten jetzt nicht mehr entweichen. Zu Hause fand der Mann zu seiner Überraschung die Taschen mit Silbermünzen gefüllt. Er eilte wieder zur Burg zurück, aber Körbe und Bohnen waren verschwunden.

Ein Hirtenjunge aus dem Meierhof unterhalb der Burg kam eines Sonntags hinauf und gewahrte durch ein Mauerloch einen großen Saal. Der war ganz mit roten Teppichen ausgeschlagen. An einer Tafel saßen zwölf Männer, in Gold und Silber gekleidet. Vor jedem stand ein goldner Becher, in der Tafelmitte eine prachtvolle Kanne und um sie herum eine Menge Speisen in den köstlichsten Geschirren. Ohne Furcht ging der junge hinein und ließ es sich mit stummer Einwilligung der Männer schmecken. Hernach holten diese zwei schwere goldene Kugeln und neun ebensolche Kegel herbei. Sie winkten dem Jungen, aufzusetzen, und fingen an zu kegeln. Nach einer Welle gab einer der Männer, ohne ein Wort zu sagen, dem Kegelbuben vier Goldstücke, und einen Augenblick später waren der Saal mit Männern, Tafel und Kegelspiel verschwunden und der Junge wieder im Freien.

Er begab sich hinab in den Meierhof, wo er alles erzählte. Mit Erstaunen erfuhr er nun, daß er drei ganze Tage auf dem Schlosse gewesen sei. Er ging zwar mit den Leuten hinauf auf die Burg, aber alles Suchen nach dem Saal war vergebens.

Ausgelohnte Zwerge

Hinter dem Buchwald, dreiviertel Stunden von Dornhan, liegt der Spaltberg, der hat seinen Namen von einer Felsspalte, die den Eingang zur Wohnung der Erdmännle bildete. Die Erdmännle, die hier hausten, waren ganz kleine Leute, etwa zwei bis dritthalbe Schuh hoch. Sie waren verheiratet mit ebenso kleinen Erdweiblein und hatten auch Kinder miteinander. Des Nachts gingen sie zu den Menschen in die Häuser, kehrten dort die Stuben aus und fütterten und melkten das Vieh; besonders gern kamen sie, wenn gebacken wurde, dann machten sie die Brotlaibe. Zu Dornhan kamen sie regelmäßig in das Haus des Breitebauern und schafften bei Nacht alles fertig, was eben zu tun war. Weil sie aber immer ganz zerlumpt daher kamen, ließ der Breitebauer ihnen einmal neue Kleider machen und hängte sie zum Fenster hinaus. Da nahmen sie die Kleider und weinten und sprachen: »Wenn man jemand auszahlt, so muß er gehen.« Und seitdem sind sie nicht wiedergekommen.

Brennende Männer

Auf den Matten und Äckern des Wiesentales erscheinen in manchen Nächten brennende Männer, die zu ihren Lebzeiten Marksteine von Grundstücken betrügerisch versetzt hatten. Blitzschnell huschen sie von einer Stelle zur anderen. Den Leuten, die vorüberkommen, springen sie auf den Rücken und lassen sich fortschleppen. Einem Bauer aus Freiatzenbach, der mit einem Sack Mehl aus der Zeller Mühle heimging, setzte sich ein solches Gespenst auf den Sack. Der Bauer mußte es bis an seine Haustüre tragen. Zuletzt war es immer schwerer geworden. Als die Frau auf das Klopfen des Bauern die Türe öffnete, rief sie aus: »Was des Teufels hast du denn auf dem Sack?« Da verließ das Gespenst den Bauer, der wohl wußte, daß er einen brennenden Mann auf dem Rücken hatte.

Brunnenverderber

Zwischen Ottenau und Gaggenau entspringt auf dem rechten Murgufer eine Quelle, die der Heienbrunnen heißt. Sie war in früheren Zeiten heilkräftig und deshalb von Leidenden häufig besucht. Da hierdurch die Wiese, über die der Weg führte, Schaden litt, warf ihr Eigentümer so viel Unrat in die Quelle, daß sie ihre Hellkraft verlor und nicht mehr besucht wurde. Wegen dieser Untat mußte der Mann seit seinem Tode nachts von elf bis zwölf auf der Wiese und an dem Brunnen in schwarzer Gestalt umgehen. Wer ihn sieht, lebt nicht mehr lange.

Das alte Schloß zu Baden

Einem Manne aus Balg begegnete eines Abends auf dem Weg zum Schloß ein unbekannter fahrender Schüler, der ihn mit Namen anredete und zu ihm sagte, wenn er mit ihm gehen wolle, so könne er eine Menge Geld bekommen; nur dürfe er kein Wort reden, sonst koste es ihn das Leben. Der Mann ließ sich nicht lange bitten. Der fahrende Schüler führte ihn durch das Gebüsch bergaufwärts, bis sie zu einem alten Eichenstamm kamen. Darauf lag ein großer Schlüssel, den der Schüler an sich nahm und mit ihm, als sie in den Burgkeller kamen, eine eiserne Tür öffnete. Die beiden gelangten in mehrere Gemächer und zuletzt in ein kleines Gewölbe, in dessen Mitte eine Kiste aus Eisen stand. Auf ihrem Deckel saß ein schwarzer Pudel mit feurigen Augen, und in jeder der vier Ecken des Gewölbes stand ein Geharnischter mit einem Spieß. Der Schüler trat zur Kiste und sprach etwas Lateinisches. Da sprang der Hund herab und die Geharnischten, die vorher zu schlafen schienen, reckten plötzlich die Köpfe. Der Schüler öffnete den Deckel der Kiste und forderte den Mann auf, von den weißen Schafzähnen, womit die Kiste angefüllt war, nach Belieben zu nehmen. Der Mann aus Balg getraute sich nicht, seine Taschen ganz voll zu stopfen, sondern hörte bald auf damit, worauf der fahrende Schüler den Kistendeckel wieder zuklappte und der Pudel mit einem Satz wieder hinaufsprang.

Zu Hause leerte der Mann seine schwergewordenen Taschen, und siehe da – statt der Schafzähne fielen lauter Goldstücke auf den Fußboden. Am nächsten Tag suchte er wieder den Schloßberg auf in der Hoffnung, noch mehr Goldstücke zu erlangen, aber vergebens. Weder fand er den Eichstamm, auf dem der Schlüssel gelegen hatte, noch die eiserne Tür zu dem Gewölbe wieder. Auch der fahrende Schüler war wieder verschwunden.

Zu Beginn des letzten Jahrhunderts ging eines Morgens eine Frau, die in Baden die warmen Quellen gebrauchte, mit ihrem sechsjährigen Töchterlein auf die Burg. Nachdem sie sich eine Zeitlang umgesehen hatten, kamen sie an eine Tür und klopften daran, worauf sich diese öffnete. Die Frau trat mit ihrem Kinde ein und befand sich in einem Gewölbe, worin drei Klosterfrauen waren. Diese empfingen sie freundlich und schenkten dem Kinde, da es anfing, unruhig zu werden und zu weinen, eine Schachtel mit Sand. Während des Spielens beruhigte sich das Kind wieder, verschüttete aber gegen die Hälfte des Sandes. Als die Frau glaubte, es sei Mittag, nahm sie von den Nonnen Abschied und ging mit ihrer Tochter nach Baden zurück. Dort erfuhr sie nun, daß es schon abends halb sechs Uhr sei. Bei der Öffnung der Schachtel fand sie den Sand, der noch darin war, in kostbare Diamanten verwandelt.

Das Badersmännle

Vorzeiten lebte in Tauberbischofsheim ein Weber, der die Leute betrog, indem er stets für eine Elle nur dreiviertel maß. Dafür mußte er nach seinem Tode umgehen. Schon am Tage seiner Beerdigung begann er zu spuken. Als seine Leiche zum Friedhof geführt wurde, da schaute er, ganz schwarz im Gesicht, zum Giebelloch des Hauses heraus. Von nun an spukte es im Hause. Es polterte und rumpelte, daß die Leute nicht mehr schlafen konnten. Ein alter Mann verschwor für dreihundert Gulden den Geist in eine Bütte. Dann trug er diese ins Gewann Wiesenbach und leerte sie dort aus. Deshalb spukte es dort. Der Geist ist sichtbar zwischen Weihnachten und Neujahr. Er trägt einen grünen Gehrock, grüne Hose, grüne Weste und einen großen schwarzen Hut. Unterm Arm hat er ein Bündel Leinwand. Alle, denen er begegnet, redet er mit den Worten an: »Dreiviertel für eine Elle!« Das Badermännle ist wohl nicht zu erlösen, da es ganz grün ist und keinen weißen Fleck an sich trägt. Es tut niemandem etwas zuleid.

Das Bauernweible

Das Bauernweible ist ein klein monzig Weiblein, das im Unterwald, auf der Waldhöhe zwischen Tübingen und dem Wurmlinger Berg, sein Wesen treibt. Es sitzt auf den höchsten Gipfeln der Waldbäume und hängt dort schneeweiße Windeln auf. Es seufzt und klagt beständig. Man hat es auch schon waschen gesehen. Es hängt seine Wäsche im Waldgestrüpp auf. Beim Waschen hörte man es ein Klagelied singen:

»Wässerle, Wässerle wasche rein,
Getötet hab' ich mein Kindelein!«

Das Bauernweiblein soll sein eigenes Kind umgebracht und darum keine Ruhe haben; es wäscht immer Kindszeug. Die Kinder fürchten sich vor ihm.

Das Bild am Schwabentor zu Freiburg

Am Schwabentor zu Freiburg ist an der Innenseite ein Bild angebracht. Es zeigte in seiner ersten Ausführung einen schwäbischen Bauern bei einem vierspännigen Wagen, neben dem eine Katze läuft. Beladen ist der Wagen mit zwei Fässern. Über das Bild gibt es zwei Erzählungen:

Ein Mann aus Schwaben brachte die zwei Fässer nach Freiburg. Die Fässer waren voll Gold, das für den Münsterbau bestimmt sein sollte. Aber als die Fässer geöffnet wurden, stellte sich heraus, daß sie Kieselsteine enthielten. Der Bauer brachte nun in Erfahrung, daß seine Frau - die Katze auf dem Bild - eine Hexe sei und die Verwandlung bewirkt habe. Der Zauber könne jedoch behoben werden, wenn er die Hexe in Stücke schlage. Ohne Bedenken tat er das, und sogleich befand sich wieder Gold in den Fässern.

Nach einer anderen Erzählung war ein reicher Schwabenbauer nach Freiburg gekommen, um die Stadt zu kaufen. Er hatte zu diesem Zwecke zwei Fässer voller Gold mitgebracht und fragte nun: »Was kostet's Städtli?« Daß es tausendmal mehr wert sei als sein Geld, setzte ihn in große Verwunderung, worüber ihn die Freiburger tüchtig auslachten. Noch mehr aber verspotteten sie ihn, als die Fässer geöffnet wurden und statt Gold Sand zum Vorschein kam. Die Frau des Bauers hatte nämlich das Gold aus den Fässern geleert, dafür aber Sand hineingefüllt und hierdurch bewiesen, daß in Schwaben auch gescheite Leut' zu finden sind.

Das Bleichebrückle zwischen Löffingen und Rötenbach

Wenn man die Straße zwischen Rötenbach und Löffingen geht, muß man über ein Brücklein. In der Nähe steht ein Haus, die "Bleiche" genannt, weil in den Wiesen ringsum einst Wäsche gebleicht wurde. Daher hat das Brücklein seinen Namen.

Wer abends nach Betzeitläuten darübergeht, kann übles erleben: ein großer schwarzer Hund kommt unter dem Brücklein vor und springt ständig um den Wanderer herum, so daß dieser nicht weiterschreiten kann. Es ist schon vorgekommen, daß Rötenbacher, die abends in Löffingen lange aufgehalten wurden, dann erst gegen Morgen nach Hause kamen.

Das Brunnenbecken zu St. Ulrich

Der heilige Ulrich hatte sein kleines Kloster im Möhlingrunde ausgebaut und wünschte nun noch einen steinernen Trog zu dem Brunnen. In dem Grunde selbst konnte er keinen tauglichen Stein auffinden und wegen der Enge des Tales anderswoher keinen heranbringen lassen. Da schlief er eines Abends im Freien ein und erblickte im Traum auf dem Meeresgrund einen runden Sandsteinblock, der zu einer Brunnenschale wie gemacht schien. Als er erwachte, war es Morgen. Da erschien ein Jäger und sprach mit ihm. Als er von dem Wunsche des Heiligen nach einem Steinblock gehört hatte, erbot er sich, diesen noch vor Abend herbeizuschaffen, wenn Ulrich ihm dafür seine Seele verschriebe. Da wußte dieser, mit wem er es zu tun hatte, und sagte zu dem Jäger: »Um neun Uhr will ich Messe lesen. Wenn du den Stein vor der Wandlung zum Kloster schaffst, will ich nach meinem Tode dein eigen sein; bringst du ihn aber erst nach der Wandlung, so gehört der Stein mir und ich gehöre nicht dir.« Mit diesem Vorschlag war der Teufel zufrieden und eilte hinweg. Zur festgesetzten Zeit las der Heilige die Messe und bat darin Gott um Beistand. Unterdessen schwebte der Teufel mit dem Steinblock auf dem Kopf heran; aber in der Ferne tönte ihm schon das erste Läuten zur Wandlung entgegen, und bei seiner Ankunft auf dem Berg Geiersnest erklang das zweite. Da warf er voller Wut den Stein in das Tal hinab und fuhr brüllend davon. Mit Freuden sah Ulrich, als er aus der Kirche kam, den Block beim Kloster liegen. Nun ließ er aus ihm von seinen Mönchen das kunstreiche Becken machen, in das sich noch jetzt der Brunnen ergießt.

Das Dangelmännle von Trossingen

Zu Trossingen im Briel hört man es an stillen und ruhigen Sonn- und Feiertagen dengeln, als wäre es heller Werktag. Will man aber sehen, wo der Dengler sitzt, so ist weit und breit niemand festzustellen. Es hat damit folgende Bewandtnis: Vor etwa 200 Jahren lebte in dem Ort ein geiziger und eigensinniger Bauer, der das Dengeln immer gern auf den Sonntag verschob, weil er werktags keine Zeit dazu fand. Seit seinem Tode muß er dafür an Sonn- und Feiertagen umgehen und dengeln bis in alle Ewigkeit. Besonders in der Heu- und Getreideernte ist er vernehmlich zu hören, vor allem in der Abenddämmerung.

Das Eisinger Loch

Eine Viertelstunde vom Heidenkeller bei Eisingen sieht man in den Teufelsäckern das Große Loch, in das ein ganzes Haus hineingestellt werden kann. Mächtige Felsen bilden seine Wände, und an seinen beiden Enden führen Gänge unter die Erde. Der eine führt in den Keller des Lammwirtshauses zu Göbrichen, der andere bis in die Hölle. Durch diesen pflegt der Teufel aus und einzugehen, besonders, wenn er in heiligen Nächten bei dem Loche Hexenversammlungen hält.

Ein Küferknecht von Eisingen, der mit dem Bösen im Bunde stand, stieg öfters bei Tag allein in das Loch und klopfte mit einem Schlüssel - stets mit demselben - auf eine gewisse Stelle des Bodens. Da tat sich dort eine Tür auf, durch die er in eine Stube gelangte. In deren Mitte stand eine Kiste mit Geld, auf dem Kistendeckel lag ein schwarzer Pudel. Dieser sprang, sobald der Küfer den Deckel hob, herab und ließ ihn ruhig von dem Geld nehmen. Einmal sah der Knecht in der Stube eine Sackuhr auf dem Tische liegen. Er steckte sie ein und behielt sie, obgleich er später erfuhr, daß ein ihm bekannter Schäfer sie dort habe liegen lassen. Nachdem der Küfer ziemlich viel Geld geholt hatte, wollte er eines Tages auch einige Genossen mit hinunternehmen; aber da war die Tür nicht mehr zu finden.

Das Galgenbrünnele von Geißlingen

In Geißlingen an der Steig sollte einst ein zum Tod Verurteilter zum Galgen geführt werden. Als der Zug am Richtplatz angekommen war, bat der arme Sünder die Richter, noch einmal zum Volke sprechen zu dürfen. Man gestattete ihm die Bitte. Da versicherte er zum letzten Male seine Unschuld vor allem Volk. "Zum Zeichen dessen wird eine Quelle aus diesem Felsen springen, sobald meine schuldlose Seele in den Himmel eingegangen ist."

Kaum hatte der Henker das Urteil vollzogen, da rieselte aus dem Felsen unter dem Galgen ein Brünnlein hervor. Das Volk war erschüttert über dieses wunderbare Zeugnis von der Unschuld des Gerichteten, der Richter aber rief: "Herr, richte mich nicht, wie ich gerichtet habe!"

Noch heute läuft ein klares Bächlein vom Galgenberg bei Geißlingen ins Tal, das

"Galgenbrünnele".

Das goldene Kegelspiel

Zwischen Sissenmühlen und Sipplingen zieht sich längs der Straße ein steiler, ziemlich hoher Bergrücken hin, der Abtsberg heißt. Eine Felsspalte dieses Berges soll in eine Höhle führen, in der sich ein goldenes Kegelspiel befindet, das durch ein großes, eisernes Gitter verwahrt ist. Schon mehrmals wurde versucht, das Kegelspiel zu holen; aber es ist noch niemandem gelungen. Nachts aber hört man manchmal, wie im Berg gekegelt wird. Das Rollen der Kugel und das Fallen der Kegel wird mitunter ganz deutlich wahrgenommen.

Das Grab des Hunnenkönigs

Im Überlinger Wald Sigmundshau steht in der Nähe des uralten Hofes Höllwangen ein kegelförmiger Berg, der von einem Erdwall umgeben ist. Wenn man auf dem Gipfel des Berges steht, tönt es im Berginnern, als ob der ganze Berg hohl wäre. In diesem Berg liegt das Grab des Hunnenkönigs. Der Leichnam ruht in einem Diamantsarg, der wieder von einem goldenen Sarg umgeben ist; der goldene Sarg aber befindet sich in einem silbernen Sarg, der silberne in einem kupfernen, dieser in einem zinnernen; dann folgt ein eiserner und zuletzt ein eichener Sarg. So ist die Leiche des Königs in sieben Särgen verwahrt. Niemand aber kann die rechte Stelle finden, obgleich schon da und dort nachgegraben wurde.

Das Heidenloch

Auf dem Michelsberg bei Heidelberg ist eine Vertiefung, die das Heidenloch heißt. Es soll hier früher ein heidnisches Heiligtum gewesen sein. Dieses Loch sei, wie man erzählt, der Ausgang eines unterirdischen Ganges, der von den zwei letzten Bogen des Heidelberger Schlosses aus unter dem Neckar hin bis hierher geführt worden sei.

Einst wurde ein zum Tode Verurteilter an Stricken in den Gang gelassen, weil man ihm versprochen hatte, ihm das Leben zu schenken, wenn er glücklich wieder herauskomme. Dieser Mann erzählte nachher: Er sei alsbald zu zwei Löwen gekommen, die seien auf zwei Kisten gesessen. Und als er sich zwischen ihnen hindurchgewagt habe, hätten sie ihm kein Leid zugefügt. Darauf sei er an eine eiserne Tür und durch diese in ein geräumiges Zimmer gekommen; darin seien drei Männer mit langen Perücken gesessen. Sie hätten geschrieben und viele Pergamente vor sich gehabt. Auf die Frage, was er da wolle, habe er ihnen seine Geschichte erzählt. Sie hätten ihm geantwortet. Er solle sich Geld nehmen, so viel er möge. Übrigens sei er der letzte, der lebendig aus diesem Gang wieder heraufkomme. Das solle er oben nur sagen. Zum Zeugnis, daß er dagewesen sei, gaben sie ihm ein Stück Pergament, das mit unlesbaren Schriftzügen bedeckt war und das sich noch jetzt in der Heidelberger Bibliothek befinden soll.

Als der Mann wieder an die Erdoberfläche kam, waren seine Haare vor Schrecken und Angst weiß geworden. Seitdem hat es niemand mehr gewagt, in den Gang hinabzusteigen.

Das hochmütige Schloßfräulein von Steinen

In dem Schlößlein zu Steinen im Wiesental wohnten vor grauen Zeiten die Zwingherren der Gegend. Die Tochter des einen von ihnen fühlte sich so sehr über alles Irdische erhaben, daß sie nicht auf der bloßen Erde in die Kirche gehen wollte; sie ließ sich stets vom Schlößlein bis zum Kirchhof, ja über den Kirchhof selbst bis zum Gotteshaus einen Dielenweg legen, der mit Tuch und Taft bedeckt werden mußte. Aber ihr blieb das Los der Sterblichen nicht erspart: eines Tages wurde sie vom Tode dahingerafft.

Nachdem sie gestorben und mit großem Prunk beerdigt war, stand der Sarg am nächsten Morgen außen an der Kirchhofmauer und ebenso die zwei folgenden Tage, obwohl man ihn jedesmal wieder auf dem Gottesacker in die Erde bestattet hatte. Man lud nun den Sarg auf einen zweirädrigen Wagen, spannte zwei junge schwarze Stiere davor, die noch kein Joch getragen hatten, und ließ sie laufen, wohin sie wollten. Stracks gingen die Tiere auf den Häfnetbuck, wo sie im unwegsamen Wald an einer Quelle stehenblieben. Hier nun verscharrte man den Sarg. Jetzt endlich blieb er auch im Boden.

Das Fräulein aber findet keine Ruhe im Grab, und die Quelle heißt ihretwegen Junglernbrunnen. Bei Sonnenaufgang kommt es zum Brunnen, um sich zu waschen und zu kämmen. Aber auch Vorübergehende, die schmutzig und ungekämmt waren, hat das Fräulein schon gewaltsam in den Brunnen gezogen und dort mit derben Strichen gekämmt. Beim Schlößlein zeigte es sich bisweilen, wie die Sage erzählt, und pflegt dort im Bach ihr Weißzeug zu waschen.

Das Hornberger Schießen

Das kleine Dorf Hornberg im Schwarzwald wollte einstmals ein großes Schießen halten, machte gewaltige Zurüstungen und lud alle Welt zu diesem Fest ein. Die Hornberger hatten wirklich auch für alles, was bei einem solchen Schießen erforderlich ist, wohl gesorgt. Nur eins hatten sie vergessen, das Pulver.

Daher sagt, man, wenn eine mit viel Lärm angekündigte Unternehmung leer und erfolglos endet: "Das geht aus wie's Hornberger Schießen!"

Das Huttenweiblein

Eine Bäuerin von Sölden pflegte sonn- und felertags mit Holzhippe und Hutte (Korb) auf den waldigen Schönberg zu gehen und Holz zu lesen. Wegen dieser Entheiligung muß sie seit ihrem Tode auf dem Berg und seiner Umgebung spuken. Sie wird, weil sie eine Hutte trägt, Huttenweiblein genannt. Sie ist alt und klein, stützt sich auf einen Stock und hat ein Strohhütlein auf; ihre Jacke und Handschuhe sind mit Pelz besetzt; der eine ihrer Strümpfe ist weiß, der andere rot. Sie kann sich in mancherlei Gestalten verwandeln. Häufig schreit sie: »Hu, hu, hu!« Manchmal, besonders wenn sie in den Kronen der Tannen sitzt, singt sie:

»Heute strick ich,
morgen näh ich!«

In ihrer Hutte hat man schon Farnkraut wahrgenommen; auch trägt sie öfters darin Leseholz, das unbewacht im Wald umherliegt, zum Verdruß der Eigentümer hinweg.

Einer Frau aus Freiburg, die im Sternwald Himbeeren gesucht hatte, ehe sie in die Frühmesse ging, begegnete das Huttenweiblein und sagte zu ihr: »Hättest du keine guten Gedanken gehabt, so wollte ich dich gezeichnet haben!« Zu einer anderen Frau kam das Huttenweiblein zwischen Ebringen und Sölden und fragte sie: »Käterle, wohin willst du?« Darauf wußte die Frau, die nicht Käterle hieß, gar nicht mehr, wo sie war, und fand sich erst wieder zurecht, nachdem sie stundenlang den Wald durchirrt hatte.

Eine Abends traf ein Geflügelhändler, der nach Pfaffenweiler heim wollte, bei Kirchhofen ein schönes Reh: es war das Huttenweiblein. Auf seine Lockrufe kam es herbei und ließ sich von ihm streicheln. »Das ist etwas für die Küche!« dachte er bei sich und wollte ihm eine Schnur um den Hals binden; aber da wuchs es so riesenhaft an, daß er voll Schrecken davonlief. Die ganze Nacht rannte er in der Irre umher und erkannte erst am Morgen, daß er sich auf der Eschholzmatte bei Freiburg befand.

Ein Mann, der nachts durch den Bitterswald ging, rief spottend: »Huttenweiblein, komm und trage mich! Hu, hu, hu!« Schnell wie der Wind war es da, packte und trug ihn auf die Todtnauer Höhe und stellte ihn so tief in den Sumpf, daß er nur mit vieler Mühe sich wieder heraushelfen konnte.

Andere Männer, die im Feld bei Pfaffenweiler das Geschrei des Weibleins spottweise nachahmten, bekamen von ihr solche Ohrfeigen, daß einigen die Hüte von den Köpfen flogen, andere sogar zu Boden fielen.

In den Ortschaften, die um den Schönberg liegen, pflegt man die Kinder mit dem Huttenweiblein zu erschrecken.

Das kopflose Weiblein zu Münsingen

Auf dem Wege zwischen Münsingen und Bonndorf ist es nicht geheuer. Dort kann man zuzeiten ein unheimliches Wesen herumgeistern sehen. Es ist das kopflose Weiblein, das den Kopf unter dem Arm trägt. Es tut niemandem etwas zuleid und geht ruhig neben den Leuten her. Will man sich aber die Gestalt vom Leibe schaffen oder das Weiblein mißhandeln, dann springt es auf die Achseln des Wanderers, packt den Unglücklichen und führt ihn irre. Bei der Kapelle, zugleich dem Markstein zwischen Bonndorf und Münsingen, verschwindet das gespenstische Wesen.

Das Weiblein soll zu Lebzeiten ihren Mann umgebracht haben, um einen andern zu heiraten. Weil ihr der Kopf heruntergehörte, muß sie zur Strafe für ihre Missetat mit dem Kopf unterm Arm als Geist umherwandern, bis ein Jüngling, der am Walpurgistag nachts um zwölf geboren wurde, sie an seinem zwanzigsten Geburtstag erlöst.

So geht die Sage.

Das Kreuz von Oberried

Einst vor dreihundert Jahren holten drüben auf dem Rheinufer ein Knecht und eine Magd auf einem Wagen Futter, als sie plötzlich den Rhein herab einen eigentümlichen Gegenstand schwimmen sahen, der allmählich ans Ufer trieb. Sie gewahrten ein Kruzifix von sonderbarem Aussehen: Der lebensgroße Körper des Heilands sah aus wie eine Leiche, die lange im Wasser gelegen hatte. Sie zogen das Kreuz aus dem Rhein, banden es ihrer Kuh auf den Rücken und gingen damit ins nächste Dorf, um den Geistlichen um Rat zu fragen. Als sie im Dorf waren, brachten sie aber die Kuh gar nicht zum Stillstand, so daß der Pfarrer sagte, man solle das Tier mit dem Kreuz laufen lassen, wohin es wolle. So ließen sie also die Kuh weiterziehen und gingen mit ihr ostwärts durch Freiburg ins Dreisamtal nach Oberried, wo sie vor dem Kloster Halt machte. Man erkannte nun die Fügung Gottes und brachte das Kreuz in die Kirche, wo es dann aufgestellt und hoch verehrt wurde.

Das Kruzifix auf der Mainau

Als die Schweden die Insel Mainau im Bodensee eingenommen hatten, luden sie das Kruzifix und die beiden Schächer aus Erz, welche nahe der Insel im. See standen, auf einen Wagen und fuhren damit fort. Aber bei Lützelstetten blieb der Wagen plötzlich stehen und war nicht mehr von der Stelle zu bringen, obgleich die Schweden zuletzt zwölf Pferde davor gespannt hatten. Sie ließen ihn daraufhin mit seiner Ladung stehen. Einige Bauern führten den Wagen wieder zurück. Sie hatten mir zwei Pferde vorgespannt, und der Wagen lief wie von selbst. Sie stellten das Kruzifix nebst den Schächern am alten Platz wieder auf.

Das Mädchenkreuz im Freiburger Münster

Am Tage vor Fronleichnam hütete einst ein Mädchen auf dem Freiburger Schloßberg seine Rinderherde. Plötzlich fing eines der Tiere an, mit seinem Horn den Boden aufzureißen, und grub endlich eine silberne Scheibe heraus. Auf ihr war in erhabener Arbeit ein Kruzifix zwischen Maria und Johannes dargestellt. Das Mädchen rief Leute herbei, damit sie in der Stadt den Fund bekanntmachten. Bald erschien eine Prozession, um die Scheibe mit Kreuz und Fahne in das Münster zu bringen. Am Fundort errichtete man ein hölzernes Kreuz und sorgte zugleich für lebenslängliche Pflege des Tieres, das die Scheibe gefunden hatte. Das Mädchen ging, sobald es erwachsen war, ins Kloster. Weil man ihr das Scheibenkreuz verdankt, wird es bei Bittgängen stets den Mädchen vorangetragen und deshalb auch Mädchenkreuz genannt. Das hölzerne Kreuz auf dem Feld fiel dreimal dem Blitzschlag zum Opfer. Nach dem dritten Mal erbaute man weiter unten ein Kruzifix aus Stein.

Das Münchinger Weiblein

Auf dem Weg zwischen Münchingen und Bonndorf geht das kopflose Weiblein - es hat den Kopf unterm Arm. Es tut niemand etwas zuleide, es geht nur so neben den Leuten her. Will man es sich aber vom Leibe schaffen oder schilt man es gar, so springt es einem auf die Schultern oder führt die Leute irre. Bei der Kapelle zwischen Münchingen und Bonndorf verschwindet es. Das Weiblein soll zu seinen Lebzeiten seinen Mann umgebracht haben, um einen andern heiraten zu können. Deshalb muß sie zur Strafe geistern, bis ein Jüngling, der nachts um zwölf Uhr an Walpurgis geboren wurde, sie an seinem 20. Geburtstag erlöst.

Das Nägelinskreuz

Um das Jahr 1300 trug es sich zu, daß Andreas Nägelin, ein Bauer aus dem Spaichinger Tal, nach Villingen ging, um da den Markt zu besuchen. Unterwegs, in der Gegend der Schonwiesen, sah er ein Kruzifix auf der Straße liegen und war sehr erstaunt über den seltsamen Fund. Er hob ihn auf und verbarg ihn einstweilen in einem nahen Gebüsch. Auf deni Rückwege nahm er dann das Kruzifix mit sich nach Hause und verrichtete täglich zwei Jahre lang seine Andacht vor ihm. Nach dieser Zeit wurde er sehr krank und versank in Bewußtlosigkeit, so daß niemand mehr mit seiner Genesung rechnete. Plötzlich aber erlangte der Kranke sein Bewußtsein wieder und sagte laut folgende Worte: »Laßt dieses Kreuz durch einen zuverlässigen Mann nach Villingen tragen mit der Botschaft, man solle zu Ehren dieses Kreuzes ein Kirchlein erbauen. Villingen wird dann von großen Übeln und Bedrohungen verschont bleiben.« Man erfüllte Nägelins Wunsch, aber der Bote fand in der Stadt kein Gehör und kehrte mit dem Kruzifix unverrichteter Dinge wieder zurück. Einem zweiten Boten ging es ebenso. In der Nacht nach dessen Rückkehr hörte Nägelin deutlich die Worte: »Steh auf, Andreas Nägelin, nimm dies Kreuz und trag es selbst nach Villingen zur Bekräftigung der Gnadenverheißung!« Da fühlte sich Nägelin mit einem Schlag von aller Krankheit und Schwäche befreit. Am Morgen machte er sich mit dem Kreuz auf den Weg nach Villingen. Und ihm ward nun Glauben geschenkt. Die Bürgerschaft baute vor dem Bickentor eine Kapelle, in der das Kreuz aufbewahrt wurde. Es entstand eine Wallfahrt zu dieser Kapelle. Und von nun an geschahen durch das Nägelinskreuz zahlreiche Wunder, auch ließ es der Stadt, besonders während der schweren Belagerung im Jahre 1633, seinen Schutz angedeihen.

Das Nebelmännle von Bodman

Vor Zeiten lebte zu Bodman ein Ritter namens Hans von Bodman. Der faßte eines Tages den Entschluß, auf etliche Jahre in die Heidenschaft zu reisen. Nach vielen und mancherlei Abenteuern gelangte er schließlich an ein großes Wasser oder Meer. Hier traf er ein kleines Männlein. Das sprach ihn an und führte ihn in eine Behausung, die ganz mit Gras und Laub bedeckt war. Dort ward er mit Essen und Trinken wohl gehalten. Dabei setzte es ihm mancherlei Wein vor. Darunter war ein Wein, von dem der Ritter sagte, wenn er jetzt daheim wäre zu Bodman, dann würde er meinen, es wäre Wein von seinen eigenen Reben. Das Männlein antwortete darauf, das treffe wirklich zu, der Wein sei Bodmaner Gewächs. Darüber verwunderte sich Hans von Bodman und wollte wissen, wie sein eigener Wein, der nicht gerade als einer der besten angesehen werden könne, so fern hierher in ein fremdes Land gekommen sei. Das Männchen sagte, er sei kein natürlicher Mensch, sondern der Nebel. Darum könne er von überall her Wein bekommen. Außerdem sagte er zu ihm, wenn er seine Weinreben zu Bodman in Zukunft vor Nebel und Schaden behüten wolle, dann solle er nie wieder gegen den Nebel läuten lassen. Sie schieden hierauf voneinander, und das Männlein riet ihm, er möge nun die Heimreise nach Bodman antreten, was der Ritter auch befolgte.

Während nun so der Ritter sich in der Fremde aufhielt und seine erwachsenen Kinder zurückgeblieben waren, da kamen die Tochtermänner und Schwäger samt ihren Weibern oft nach Bodman wie es nach dem Sprichwort heißt: Ist die Katze aus dem Haus, so tanzen die Mäuse.

So kamen sie auch einmal an St. Johanns Sonnwend auf die Burg: Herr Hans von Schellenberg, Heinrich von Blumeck und Gottfried von Krähen, jeder mit seiner Frau, alle Töchter des Hauses von Bodman. Sie wurden von ihrem Bruder und Schwager Konrad von Bodman wohl empfangen. Sie waren den ganzen Abend fröhlich und ausgelassen und ahnten nicht, was für ein Unglück sie treffen sollte. Nach dem Nachtisch fingen sie an zu tanzen und hatten allerlei Kurzweil miteinander, ließen sich auch nicht durch ein starkes Gewitter, das über dem Schloß heraufgezogen war, von ihren Vergnügungen abhalten. Auch als die Diener erschienen und ihnen von feurigen Kugeln und Strahlen über dem Schloß berichteten, machte das keinen Eindruck auf sie. Sie kehrten sich nicht daran und merkten auch nichts. Mit der einbrechenden Nacht aber schlugen Blitze und feurige Kugeln in das Schloß, so daß im ganzen Haus mit einem Schlag ein Feuer ausbrach. An eine Rettung war nicht mehr zu denken, da die Flammen überall tobten. Und so wenig sie vorher jede Vorsicht beachteten, um so mehr baten sie nun Gott um Gnade und Verzeihung und ergaben sich geduldig dem Tode. Das geschah im Jahre 1307.

Bald nach diesem Unglück kam der Ritter Hans von Bodman wieder ins Land. Er fand nur noch Trümmer der Burg vor. Er hat sie nicht mehr aufgebaut, sondern eine neue errichtet. Und von der Zeit an hat man in Bodman bis auf den heutigen Tag nicht mehr gegen den Nebel geläutet.

Das Rockenweiblein bei Schloß Eberstein im Schwarzwald

Die hohe Felsenwand im Rücken des Schlosses Eberstein im Murgtale heißt der "Rockenfels". Darin wohnte vorzeiten in einer unterirdischen Kammer ein Bergweiblein. Es war nicht mehr jung, auch nicht schön, aber über die Maßen freundlich und dienstfertig. Oft besuchte es abends die Spinnstuben in der Gegend und erzählte den neugierig Lauschenden seltsame Geschichten, heitere und schaurige. Wo die Alte weilte, ging die Arbeit gut voran.

Der Burgvogt, der damals auf Eberstein lebte, war ein harter und finsterer Mann. Täglich zwang er die Mägde bis in die tiefe Nacht hinein zur Arbeit und gönnte ihnen nur wenig Brot und Ruhe. Unter ihnen war auch eine junge, schmucke Dirne namens Klara, ein sehr frommes und ehrbares Kind. Der Schloßgärtner hatte schon längst die Absicht, sie zu seiner Frau zu machen, und auch die Jungfrau hatte ihm ihre Zuneigung geschenkt. Weil sie aber eine Leibeigene von Eberstein war, durfte sie ohne des Vogts Einwilligung nicht heiraten. Dieser aber wußte jedesmal, wenn ihn das Paar um seine Zustimmung bat, eine andere Ausrede, um ihr Glück zu verzögern.

Eines Tages, als die arme Magd wieder flehend in ihn drang, nahm er sie ans Fenster und sagte höhnisch, indem er nach dem nahen Friedhof im Tale deutete: "Siehst du dort jenes grünbewachsene Grab neben dem großen Grabstein?" Klara seufzte, helle Tränen liefen ihr über die blühenden Wangen: "Ach, das ist ja das Grab meiner armen Eltern."

"Die Nesseln gedeihen prächtig auf diesem Grabe!" fuhr der Vogt lachend fort. "Es ist davon ganz überwuchert! Nun höre mich an!

Ich habe mir sagen lassen, man könne aus diesem Unkraut einen überaus zarten Faden spinnen, und darum mache ich dir jetzt einen Vorschlag: du sollst mir aus jenen Nesseln ein Stück Leinwand verfertigen, das gerade für zwei Hemden reicht, aber nicht größer und nicht kleiner! Das eine wird dann dein Brauthemd sein, in dem andern soll man mich einst begraben."

Nach diesen Worten ging der Vogt, boshaft kichernd, seiner Wege. Das arme Mädchen stand voll Bestürzung da und wußte weder Rat noch Trost. In der Trauer ihres Herzens eilte sie dann hinunter zu dem Grabe ihrer Eltern und weinte. Da stand plötzlich das Bergweiblein neben ihr und fragte nach der Ursache ihres Grams. Als Klärchen der alten Frau alles erzählt hatte, verfinsterte sich das sonst so gutmütige Gesicht des Weibleins, und es sagte: "Sei nur ruhig und getrost, es soll dir schon geholfen werden!" Sprach's und riß einen Arm voll Nesseln vom Grabhügel und verschwand. Klara ging mit erleichtertem Herzen zur Ruhe.

Kurze Zeit nachher jagte der Vogt in dem Forst über der Murg und kam zufällig auch an den Rockenfels. Dort saß das Bergweiblein am Eingang seiner Höhle und schnellte recht wacker die zierliche Spindel.

"Du spinnst dir wohl ein Brauthemd, du graue Schönheit?" lachte der Vogt.

"Ein Brauthemd und ein Totenhemd, Herr Vogt", versetzte das Mütterchen.

"Du hast da einen gar schönen Flachs, der ist gewiß von irgendwo gestohlen?"

"Mit nichten, dort drunten ist er gewachsen auf einem armen Bauerngrab."

Den Vogt überlief es kalt. Die Jagd war ihm verleidet, er kehrte sogleich nach Eberstein zurück, mit sich selbst im Kampf, ob er die Zustimmung zu Klärchens Heirat geben solle oder nicht.

So vergingen einige Tage, ohne daß er zu einem festen Entschluß gelangen konnte. Als er eines Abends eben beim vollen Humpen im Rittersaal seine ängstlichen Gedanken niederzutrinken suchte, erschien Klara, zwei schöne Hemden auf dem Arm tragend. "Herr Vogt", sagte sie, "Eurem Verlangen ist nun entsprochen. Hier sind die zwei Hemden aus den Nesseln von dem Grabe meiner Eltern; das eine für Euch, das andere für mich. Jetzt haltet aber auch Euer gegebenes Wort!"

"Das will ich, gewiß, das will ich", stotterte der Vogt, dem es ganz unheimlich zumute war, "morgen soll deine Hochzeit sein!"

In der Tat gab er auch sogleich dem Schloßgärtner die Erlaubnis zur Trauung und versprach, er werde sich selbst dem Ehrengeleit in die Kirche anschließen.

Doch während am folgenden Morgen das junge Paar glücklich am Altar stand, lag der Burgvogt auf der Bahre, mit dem Leichenhemd aus Nesseln angetan.

Die Strafe des Himmels hatte den Sünder unmittelbar später ereilt.

Das Rockertweibchen

Nach dem Tode eines Grafen von Eberstein sprach dessen Witwe den Rockertwald bei der Murg sich zu eigen an, obwohl er Eigentum der Gemeinden Scheuern, Hilpertsau und Reichental war. Es wurde daher ein Gericht einberufen, vor dem die Gräfin an einem Platz im Wald beschwören sollte, daß er ihr gehöre. Da sie das wahrheitsgemäß nicht behaupten konnte, bediente sie sich einer List. Sie versteckte in dem Federbusch ihrer Haube einen Löffel oder Schöpfer, tat in ihre Schuhe Erde aus ihrem Burggarten und schwur dann vor dem Gericht. »So gewiß der Schöpfer über mir ist, so gewiß stehe ich auf eigenem Grund und Boden!« Daraufhin ward ihr der Forst zuerkannt; aber sie starb nach wenigen Tagen und geht seitdem, zur Strafe für ihre Lüge, in der Gegend um, besonders im Rockertwald und auf der angrenzenden Gättelwiese. Sie wird das Rockertweibchen genannt und wird oft mit einem Bund Schlüssel und in der schwarzen Trauerkleidung, die sie seit dem Tode ihres Mannes trug, gesehen. Zuweilen fährt sie in einer vierspännigen Kutsche, gewöhnlich aber geht sie zu Fuß, wobei sie manchmal von vielen Hunden begleitet ist, mit welchen sie das Wild hetzt. Öfter schreit sie wehklagend: »Hu, hu!« Mädchen, die Laub oder Gras holten, hat sie schon die Körbe aufgeholfen; binnen Jahresfrist aber waren die Mädchen tot.

Ein Schneider aus Obertsrot hörte nachts beim Heimgang von Lautenbach die Gräfin rufen und fing an, sie laut zu beschimpfen. Da faßte sie ihn am Arm und führte ihn gewaltsam durch Hecken und Stauden auf den Lautenfelsen. Hier mußte er dann bis zum Morgen bleiben und warten, bis er von Vorbeigehenden herabgeholt werden konnte.

Andere Leute, welche das Rockertweibchen beleidigten, hat sie in einen Gumpen oder Weiher getaucht oder sich ihnen auf den Rücken gesetzt und sich auf den Berg hinauf und hinab bis an den Bach tragen lassen, wo sie dann, wie ein Maltersack, ins Wasser fiel.

In einer regnerischen Nacht kam sie im Rockert zu drei Wilderern, die an einem Feuer saßen, und wollte an der Wärme ihre nassen Kleider trocknen. Da rief einer von ihnen: »Pack dich fort!«, aber im gleichen Augenblick war er von ihr ergriffen und durch dick und dünn fortgeschleift bis zum Tagesgrauen, so daß er, von Dornen zerkratzt, vier Stunden von dem Wald entfernt in Ohnmacht aufgefunden wurde.

Manche Wanderer hat sie schon irregeführt, aber auch manchen Verirrten wieder auf den rechten Weg gewiesen. Nicht jedes Jahr läßt sie sich sehen; aber wenn sie erscheint, dann gibt es in diesem Jahr Frucht und Heu in Hülle und Fülle.

Das Schrättele

Im Lautlinger Tale, in Laufen, aber auch in Tieringen, in Ebingen auf dem Heuberg, in Fridingen und anderswo nennt man die besondere Art von Hexen, die das Alpdrücken erzeugen, Schrättele. Sie legen sich dem Menschen über die Brust und auf den Hals, so daß es ihm Angst wird und er um Hilfe rufen will, aber nicht kann. Nur wenn jemand ihn bei seinem Namen ruft, weicht das Schrättele von ihm und er erwacht.

In manchen Gegenden heißt man das Schrättele auch Drückerle, so im Filstal, im Lenninger und Neidlinger Tal; in Hohenstaufen wird es Nachtmännle genannt. Das Schrättele geht als Strohhalm, als Henne oder auch unsichtbar. Als Strohhalm kommt es durch alle Schlüssellöcher.

Das Schrättele von Obersdorf im Allgäu

In Obersdorf im Allgäu lebte einst ein Bursche, der des Nachts oft von einem Schratt geplagt wurde. Obgleich er am Abend seine Kammer gut verschloß und selbst das Schlüsselloch zustopfte, kam der Schratt doch immer wieder. Da suchte der Junge die Kammerwand ab und fand in einem Brett ein kleines Astloch.

Als nun der Schratt bei Nacht wieder kam, steckte der Jüngling einen Zapfen in das Astloch, damit der Schratt gefangen sei und nicht mehr hinaus könne. Gleichzeitig warf er ein Kissen auf den Boden.

Am andern Morgen saß ein schönes Mädchen auf dem Kissen. Sie wußte nicht, wer sie sei und woher sie komme. Da sie aber einen guten Eindruck machte, behielt man sie als Magd im Haus. Sie war stets fleißig und brav, und darum gefiel sie den Leuten gut, vor allem dem Sohn. Der nahm sie bald zu seiner Frau.

Beide lebten lange Zeit glücklich miteinander, wenn auch das junge Weib wie an einem heimlichen Gram litt. Da fragte sie ihr Mann eines Tages, warum sie denn so traurig sei. Die Frau antwortete: "Wenn ich nur wüßte, wer ich bin, woher ich stamme und wie ich in dieses Haus gekommen bin."

Nun führte sie der Mann in die Kammer, zeigte ihr das Astloch und zog das Zäpflein heraus mit den Worten: "Sieh, da bist du hereingekommen."

Kaum hatte das Weib diese Worte gehört, da fuhr es durch das Astloch hinaus, und das Schrättele kehrte niemals wieder.

Das Seemännlein von Hutzenbach

Nach Hutzenbach kam häufig ein Seemännlein vom nahen See in das Haus eines Bauern und schaffte dort. Es fütterte nachts das Vieh, reinigte den Stall und machte sich auch auf der Heubühne zu schaffen. Im Winter setzte es sich auch an den Webstuhl und wob. Weil es aber immer so zerlumpt und zottelig daherkam, dachte der Bauer, er müsse dem Seemännlein auch einmal eine Freude machen und ließ ihm auf Weihnachten ein Häs nähen: einen Kittel, eine Weste und eine Hose. Abends legte er ihm den ganzen Anzug auf die Treppe. Da nahm das Seemännlein zwar das Häs, sagte aber zugleich, damit sei es ausgezahlt und könne jetzt nicht mehr kommen. Seit der Zeit hat es sich im Haus nicht mehr blicken lassen.

Ebenso hat der Müller aus Schwarzenberg das Seemännle, das ihm lange Zeit mahlen half, vertrieben, weil er ihm einen Kittel schenkte. Da weinte das graue Männlein und sagte: »Jetzt habe ich meinen Lohn und kann nicht mehr kommen!« und ist seit der Zeit auch nie -wieder gesehen worden.

Das Silberglöcklein auf der Stuttgarter Stiftkirche

Auf den Höhen um Stuttgart standen einst sieben Burgen. Eine von ihnen hieß die Weißenburg. In dieser wohnte eine Edelfrau. Die hatte sich einst im Walde verirrt und kam nicht mehr heim. Da nahm ihre Tochter ihr sämtliches Silbergeschmeide, brachte es zum Silberschmied und ließ daraus ein silbernes Glöckchen machen. Als es fertig war, hing man es in den höchsten Turm der Burg. Die Tochter läutete es selbst täglich abends um neun Uhr und nachts um zwölf Uhr, damit der Klang von der Mutter gehört werde als Zeichen des Heimwehs der Tochter. Aber die Mutter hörte das Glöcklein nicht und kam nicht wieder, solange das Edelfräulein lebte. Daher setzte die Tochter, nachdem sie viele Jahre gewartet hatte, in ihrem Vermächtnis fest, daß das Glöcklein auf dem Turm der Stuttgarter Stiftskirche ganz oben aufgehängt werde, wenn einmal die Weißenburg nicht mehr stehe. Dazu setzte sie zweihundert Gulden aus für den Mesner, der das Glöcklein zu läuten habe.

Und als sich nach zweihundert Jahren eine Prinzessin im Walde verirrte und an dem Klang des Glöckleins den Weg nach Hause wiederfand, da wurde die Stiftung erneuert, und noch heute klingt des Glöckleins heller Ton über die Stadt.

Das silberne Messer

Bei Fleischwangen in der Federseegegend, da wo einst die Burg des Ritters Hans von Ringgenburg stand, erschien vor Zeiten oft ein schönes Fräulein in schwarzseidenem Gewand auf dem Felde bei den Schnittern und brachte ihnen einen Krug Wein und ein Laiblein schneeweißen Brotes. Das Fräulein hatte alleweil ein silbernes Messerlein dabei und sagte immer dazu: »Gebt mir mein Messerlein wieder, sonst bin ich verloren!« Lange ging es so gut, und die Knechte und Mägde gaben das Messerlein immer wieder zurück. Aber einmal war ein roher Geselle unter ihnen, der behielt es. Und so sehr das Fräulein auch bat und flehte, der Knecht gab es nicht heraus. Da raufte sich das Fräulein das Haar, zerriß sein seidenes Kleid und verschwand, als ob die Erde es verschlungen hätte. Seitdem ist es nimmer gesehen worden.

Das Wertheimer Bergschloß

In einem Streit zwischen Würzburg und Wertheim drohte der Bischof dem Grafen von Wertheim, er werde ihm das Schloß schleifen lassen, wenn er nicht nachgeben würde. Daraufhin ließ der Graf an der Außenseite des ersten Schloßturmes gegen Würzburg zu zehn dicke Eisenringe anschmieden und dem Bischof ausrichten, er habe seine Burg mit starken Ringen versehen, um dem Bischof die Arbeit zu erleichtern. Dieser möge kommen, Stricke an die Ringe binden und die Burg daran wegschleifen, wohin er wolle.

Heute noch hängen die Ringe an dem Turm, der daher den Namen Ringoder Ringelturm hat.

Das Württembergische Wappen

Als Herzog Konradin von Schwaben in Hohenschwangau Abschied von seiner Mutter genommen hatte und nach Italien gezogen war, behielt sie seinen mit ihm aufgewachsenen Lieblingslöwen auf ihrem Schloß zu Ravensburg zurück. Nachdem lange Zeit keine Botschaft von Konradin eingetroffen war, kam der Löwe mit blutender Pfote aus dem Schloßhofe zu ihr und winselte sehr. Niemand vermochte die Ursache der blutigen Vordertatze zu erklären. Eine Woche später traf ein Eilbote ein und brachte die traurige Nachricht vom Tode des letzten Hohenstaufen in Neapel. Konradin hatte sein Blut an demselben Tag und zur selben Stunde auf dem Schafott vergossen, als der Löwe jammernd seine blutige Vordertatze vorzeigte.

Seit dieser Zeit erhielt jeder der drei schwarzen Löwen im hohenstaufischen Wappen zum Gedächtnis an den Tod Konradins eine blutige Vordertatze. Württemberg nahm dann das Erbe der hohenstaufischen Güter das Wappen dieser Familie in das seinige auf.

Der Blautopf

Im Jahre 1641, so wird berichtet, war der Topf so stark angelaufen, daß das Kloster Blaubeuren für sich fürchten mußte. Es wurde daher ein allgemeiner Bettag gehalten, eine Prozession zu der erzürnten Quelle veranstaltet, und gleichsam zur Versöhnung mit der in der Quelle wohnenden Nymphe wurden zwei vergoldete Becher hineingeworfen. Hierauf soll das starke Überfließen nachgelassen haben.

Der Brautbrunnen

In vergangenen Zeiten zog einmal ein Burgfräulein aus der Burg Landeck, nicht weit von Emmendingen entfernt, als Braut nach Sponeck, wo sie ihre Hochzeit mit dem Ritter von Sponeck abhalten wollte. Ein stattlicher Zug mit mehreren Wagen Lebensmittel für die Armen begleitete sie. Zwischen Eichstetten und Bötzingen sprudelte ein Brunnen. Da bekam die Braut Gelüste, von dem frischen Wasser zu trinken. Damit sie aber ihre Schuhe nicht beschmutze, ließ sie von der Sänfte bis zum Brunnen BrotIaibe legen, auf denen sie dann zum Brunnen ging und trank. Dreimal trank sie, doch nach dem dritten Mal, als sie wieder zurückgehen wollte, öffnete sich der Boden und verschlang sie. Seit dieser Zeit muß das Fräulein von Landeck hier umgehen. Sie ist um Mitternacht aber auch am hellen Tage zu sehen und spricht die Vorbeigehenden um einen Trunk Wasser an. Der Brunnen heißt nach ihr Brautbrunnen.

Der Brückleinbäcker

Ein Bäcker in Ettlingen, der als städtischer Verrechner viel Armengeld unterschlagen hatte, mußte aus diesem Grunde nach seinem Tode umgehen. In und bei seinem Haus an der kleinen Brücke, aber auch in seinem Garten, ließ er sich sehen, und zwar bald als Bäcker in grauem Überrock und weißer Kappe, bald als Kalb oder kleines Schwein. Keiner der herbeigerufenen Geistlichen war imstande, ihn zu bannen. Schließlich nahm man Zuflucht zu einem Ettlinger Kaplan, dessen Frömmigkeit bekannt war. Bei seinem Anblick rief der umgehende Bäcker aus: »Ich wollte, der wäre daheimgeblieben!« Der Kaplan aber beschwor den Geist derart, daß er in einen Sack schlüpfen mußte, der sogleich von einem beherzten Maurergesellen in Begleitung des Kaplans in den Kalbenklamm getragen wurde. Unterwegs mußte der Geselle den Sack seiner Schwere wegen über zehn Mal absetzen. In der Schlucht ließ der Kaplan das Gespenst aus dem Sack und wies ihm diesen Ort zum Aufenthalt an. In der Schlucht führt das Gespenst die Passanten oft irre, ohrfeigt sie oder schlägt ihnen die Hüte vom Kopf. Deshalb wird die Schlucht auch nicht gern begangen.

Der dicke Amtmann

In Pforzheim lebte einmal ein Beamter, der seines Gewichtes wegen nur der dicke Amtmann genannt wurde. Seinen Dienst übte er so schlecht aus, daß er vor einer angekündigten Untersuchung in den Hohbergwald ging und sich dort im Kuhloch aufhängte. Von einem Jägerburschen, der gleich darauf vorbeikam, wurde er abgeschnitten und wieder ins Leben zurückgerufen. Durch Geld und gute Worte wurde der Bursche bewogen, zu schweigen; aber schon nach zwei Monaten erhängte sich der Amtmann wieder in seiner Wohnung im jetzigen Blumenwirtshaus. Darin mußte er dann alle Nacht umgehen. Einmal gab er dem Hauseigentümer, als der ihm aufpaßte, ein paar derbe Ohrfeigen. Ein anderer Mann fragte den Geist, der auf dem Gang vor seiner Stube auf und ab ging, wer er sei und erhielt die Antwort: »Der dicke Amtmann!« »Gib mir deine Hand, damit ich sehe, ob du wahr gesprochen!« erwiderte der Mann. »Da würde ich deine Hand übel zurichten«, sagte der Geist, »Reiche mir etwas anderes her!« Der Mann hielt ihm nun ein kleines Brett hin, auf das der Geist seine Hand legte, die sich sofort in das Holz einbrannte.

Zwanzig Jahre lang dauerte der Spuk, da ließen die Hausleute endlich den Synagogendiener kommen, der mit dem siebten Buch Mosis genau bekannt war. Der Jude be 'schwor das Gespenst und zwang es, in Gestalt eines kleinen schwarzen Hundes in einen Sack zu schlupfen. Diesen trug er hinaus auf das Feld bei dem Hohberg und bannte den Geist hierhin. Doch dieser wollte hier nicht bleiben und verlangte, in das Kuhloch gebracht zu werden. Das geschah auch. Seitdem zeigt sich hier der dicke Amtmann in grauem Überrock, weißer Schlafmütze und grünen Pantoffeln noch heute. Die Vorübergehenden führt er zuweilen irre und hat auch schon einige, die ihn neckten, mit Ohrfeigen traktiert.

Der Drache am Schönberg

In uralter Zeit, als das Christentum noch nicht überall verbreitet war, flog ein feuriger Drachen über Ebringen hinweg und verschwand am südlichen Schönberg in einer Höhle. Daraufhin mußte dem Drachen von Zeit zu Zeit ein Menschenopfer dargebracht werden. Schließlich fiel das Los auch einmal auf die junge Tochter des Grafen auf der Schneeburg. Um diese Zeit aber wohnte am Fuß des Schönberges ein junger Ritter, der sich heimlich zum Christentum bekannte. Als er von dem schrecklichen Schicksal der Grafentochter hörte, beschloß er, den Drachen zu töten. Gut bewaffnet und furchtlos ritt er dem Untier entgegen. Und obwohl das Pferde vor dem feuerspeienden Drachen scheute, so gelang es ihm doch, seinen Speer mit starker Hand dem Ungetüm in den Rachen zu stoßen und es zu töten.

Zur Erinnerung an diese Tat wurden auf den Häusern zu Ebringen, über die der Drachen hinweggeflogen war, steinerne Kreuze errichtet. Einige davon sind noch vorhanden. Da der kühne junge Ritter, der von den Leuten von nun an als Heiliger verehrt wurde, Georg hieß, so nannte sich späterhin der Ort, wo er wohnte, St. Georgen.

Der Durchzug des Mutesheeres

Durch das Dorf Thieringen bei Balingen kam alljährlich das Mutesheer mit Saus und Braus und zog dabei oft durch ein bestimmtes Haus, in dem man deshalb immer Türen und Fenster aufmachte, sobald man es kommen hörte. Da dachte einst der Hausherr, er wolle doch einmal aufbleiben und zusehen, was es mit dem Mutesheere eigentlich auf sich habe. Er blieb daher ruhig in seiner Stube sitzen, als das Heer sich nahte. Da rief eine Stimme: »Streich deam do d'Spältle zue!« Sogleich schien es dem Mann, als ob jemand mit den Fingern ihm über die Augen fahre, worauf er plötzlich erblindete. Alle Mittel, die er anwandte, um wieder sehend zu werden, halfen nichts.

Da gab ihm jemand eines Tages den Rat, er solle doch das nächste mal, wenn das Mutesheer wieder durch sein Zimmer fahre, sich wieder an den gleichen Platz setzen. Das tat der Mann, und als das Heer im folgenden Jahr wiederum durchs Zimmer zog, hörte er eine Stimme rufen: »Streich deam do d'Spältle wieder auf!« Da spürte er eine Berührung um seine Augen herum und vermochte mit einem Male wieder zu sehen und erblickte das ganze Mutesheer. Es waren eine Menge Menschen, Alte und junge, Männer und Frauen, und die machten einen wilden Lärm.

Der Entenwigk zu Sachsenheim

Es kam ein Gespenst nach Sachsenheim zu den Herren von Sachsenheim. Es blieb etliche Jahre bei ihnen und hieß Entenwigk. Das Gespenst hat erzählt, es sei ein aus dem Himmel verstoßener Engel und hoffe, einmal wieder in Gnaden angenommen zu werden. Entenwigk hat mancherlei davon geredet, wie er die Zeit seit seiner Verstoßung verbracht habe, so sei er u. a. 1000 Jahre in einem Röhrlein in einem Moos gewesen, in der Erwartung, bald von da wegzukommen.

Er war von den Edelleuten befragt worden, wie er nach Sachsenheim gekommen sei. Entenwigk berichtete, er sei mit einem Diener von Köln heraufgereist und hinten auf dem Pferd gesessen.

Alles, was es im Schloß zu tun gab, verrichtete er nach bestem Willen, wie ihm befohlen. Er leuchtete den Gästen im Dunkeln, brachte das Kartenspiel herbei oder andere gewünschte Dinge, wie er eben geheißen wurde. Nur hat man ihn dabei nicht sehen können, und die Dinge sind gewissermaßen durch die Luft geschwebt und wie von selbst gekommen. Wenn er in ein Zimmer kam, sah man ihn nicht, auch wenn er redete.

Alle Gebete, die man ihm vorsprach, sagte er nach, auch das Glaubensbekenntnis und das Vaterunser, dieses jedoch nur ohne die Worte: »Und führe uns nicht in Versuchung, sondern erlöse uns von dem Übel!« Die hat er nicht sagen wollen und an dieser Stelle geschwiegen.

Entenwigk hat auch vernehmen lassen, so lange er sich zu Sachsenheim aufhalte, werde das Sachsenheimer Geschlecht bei Ehr und Gut verblieben. Es ist auch, um die Wahrheit zu sagen, dem damaligen Herrn von Sachsenheim glücklich und wohl ergangen. Er hatte hübsche Kinder und auch Zuwachs erfahren an Zeitlichem. Doch, wiewohl der Geist etliche gute Jahre im Schloß verbrachte, niemanden beleidigte, sondern zu jedermann dienstwillig war, so war es den Freunden der Familie doch nicht ganz wohl dabei. Sie rieten dem Herrn von Sachsenheim dringend, er solle das Gespenst fortschicken, es werde das Geschlecht sonst aussterben. Also ließ sich der von Sachsenheim bereden und trennte sich von dem, Geist. Beim Abschied sagte Entenwigk ein großes Unglück voraus. Von ihm selbst hat man nie wieder etwas vernommen.

Der erlöste Geist

Nach dem Tode eines Schapbacher Hofbauern ließ sich nachts in seinem Bergwalde ein Licht sehen. Es schwebte an einem Grenzstein hin und her. Einmal ging ein Metzger, der nicht mehr ganz nüchtern war, mit einem Kalb spät an dem Berg vorüber, und als er das Licht sah, rief er ihm zu: »Komm herunter und leuchte mir, da droben hilfst du mir nichts!« Augenblicklich war das Licht bei ihm und brachte ihn und das Kalb im Nu hinauf zu dem Grenzstein. »Drehe den Stein!« sagte das Licht zu dem nüchtern gewordenen Metzger. »Das werde ich nicht können«, erwiderte er, worauf das Licht ihn ermutigte: »Es geht schon, versuche es nur!« Der Metzger legte Hand an den Stein, und zu seiner Überraschung bewegte er sich leicht in eine gewisse Richtung. »So, jetzt bin ich erlöst!« sprach dann das Licht und verschwand. Zu Hause sprach der Metzger über den Vorfall, und es erfolgte eine amtliche Untersuchung. Es stellte sich heraus, daß der Hofbauer zu seinen Lebzeiten dem Grenzstein eine falsche Richtung gegeben und sich dadurch ein Stück des anstoßenden fremden Waldes angeeignet hatte. Es wurde dem rechtmäßigen Eigentümer wieder zurückgegeben.

Der ewige Jäger

Graf Eberhard von WÜrtenberg ritt eines Tages allein in den grünen Wald aus und wollte zu seiner Kurzweil jagen. Plötzlich hörte er ein starkes Brausen und Lärmen, wie wenn ein Weidmann vorüber käme; erschrak heftig und fragte, nachdem er vom Roß gestanden und auf eines Baumes Tolde getreten war, den Geist: ob er ihm schaden wolle? »Nein«, sprach die Gestalt, »ich bin gleich dir ein Mensch und stehe vor dir ganz allein, war vordem ein Herr. An dem jagen hatte ich aber solche Lust, daß ich Gott anflehte, er möge mich j agen lassen, bis zu dem jüngsten Tag. Mein Wunsch wurde leider erhört und schon fünfthalb hundert Jahre )age ich an einem und demselben Hirsch. Mein Geschlecht und mein Adel sind aber noch niemanden offenbart worden.« Graf Eberhard sagte: »Zeig mir dein Angesicht, ob ich dich etwan erkennen möge?« Da entblößte sich der Geist, sein Antlitz war kaum faustgroß, verdorrt, wie eine Rübe und gerunzelt, als ein Schwamm. Darauf ritt er dem Hirsch nach und verschwand, der Graf kehrte heim in sein Land zurück.

Der feurige Mann aus Weingarten

Ein Mann aus Weingarten bei Durlach war im Advent in Neibsheim gewesen. Als er abends nach Hause ging, hörte er es zwischen Obergrombach und Weingarten mehrmals hupen; er ging einige Schritte weiter und hörte es wieder hupen. Da gab er Antwort, in der Meinung, Jöhlinger Leute hätten sich auf dem Rückweg vom Bruchsaler Katharinenmarkt verirrt. Plötzlich stand ein feuriger Mann vor ihm, dürr und hager wie ein Skelett: in seinem Innern brannte ein Licht, man konnte alle Rippen zählen. Darüber erschrak der Mann sehr und wollte davoneilen, doch vergebens. Denn ging er schnell, so ging auch der Feurige schnell, ging er aber langsam, machte es jener ebenso. Nachdem der Feurige ihn eine große Strecke begleitet hatte, bog der Mann in einen Seitenweg ein und war nun endlich wieder allein. Er hatte aber einen solchen Schrecken empfangen, daß er krank wurde und acht Tage darauf starb.

Der Freijäger aus Salmbach

In Salmbach (Salmensbach) lebte ein Jäger, der jedes Stück Wild, es mochte noch so entfernt sein, schießen konnte. Lange bat ihn sein Jägerbursch vergebens, ihn in diese Kunst einzuweihen; endlich willigte er ein unter der Bedingung, daß der Bursche niemandem etwas verrate. Er befahl ihm nun, im Advent zum Abendmahl zu gehen, aber dann die Hostie, statt sie zu genießen, ihm zu bringen. Nachdem der Bursche so gehandelt hatte, mußte er in der Christnacht mit seinem Herrn in den Wald gehen. Dort stellte sich der Jäger, die Hostie zwischen zwei Fingern haltend, dem Burschen gegenüber und forderte ihn auf, er solle auf sie schießen und sich durch nichts abhalten lassen, sonst könne es ihm übel ergehen. Der Bursche legte an, da erblickte er in der Hostie den Heiland, warf das Gewehr weg und fiel im nächsten Augenblick tot zur Erde.

Kurze Zeit nachher starb auch der Jäger und spukte so sehr im Hause, daß seine Frau einen Kapuziner kommen ließ, der ihn wegschaffen sollte. Der beschwor nun den Geist, doch dieser wollte nicht aus dem Hause welchen, sich indessen mit jedem Platze darin begnügen. Der Kapuziner bannte ihn nun in einen Schrank, den er nebst dem Zimmer verschloß, und gab der Frau die Schlüssel. Die Frau verheiratete sich aber wieder und wurde öfters von ihrem zweiten Mann nach dem verschlossenen Zimmer gefragt. Sie antwortete stets ausweichend, vergaß aber einst, als sie in die Kirche ging, die Schlüssel mitzunehmen. Ihr Mann fand dieselben und, von Neugier geplagt, öffnete er Tür und Schrank. Da sah er im Schrank den Jäger stehen und mit dem Gewehr im Anschlag auf ihn zielen. Von Entsetzen und Wahnsinn ergriffen, floh der Mann aus dem Haus, lief bei strenger Winterkälte in den Wald und wurde am andern Tag erfroren gefunden.

Der Geiger aus Gmünd

Ein armer Geiger klagte einmal vor einem Marienbilde in der Muttergotteskapelle, die zwischen Gmünd und Gotteszell hart am Wege liegt, seine Not. Dann spielte er auf seiner Geige so schön, daß das heilige Bild sich bewegte und ihm einen von seinen beiden goldenen Pantoffeln zuwarf. Der Geiger wollte nun den Pantoffel verkaufen, aber da wurde er verhaftet und als Kirchenräuber zum Tode verurteilt. Er bat um die Gnade, daß er vor seinem Tode noch einmal vor dem Marienbilde spielen dürfe, was ihm auch gestattet wurde. Viel Volk versammelte sich dazu. Und als er seinen letzten Bogenstrich getan hatte, da bewegte das Gnadenbild sich abermals und warf ihm auch den andern Pantoffel zu, woraus das Gericht die Unschuld des armen Geigers erkannte und ihm gern die goldenen Pantoffeln ließ.

Noch vor 20 Jahren hing in der Muttergotteskapelle ein altes Bild, welches diese Geschichte darstellte, wie nämlich der zum Tode verurteilte Geiger im roten Mantel noch einmal vor der Mutter Gottes spielte und ihm von der Maria der zweite Pantoffel geschenkt wurde.

Der Geist bei Espasingen

Einst ritt der Abt des Klosters Petershausen im Herbst in den Hegau, u»m Geschäfte zu erledigen. Als er bei Espasingen über ein Moor reiten wollte, sah er, als eben der Tag anbrach, einen Menschen neben sich gehen, konnte ihn aber wegen des Nebels nicht recht erkennen. Der Abt war so in Gedanken vertieft, daß er des Mannes neben ihm nicht weiter achtete. Als sie nun beide bis fast zur Mitte des Moores gelangt waren, wo es am tiefsten ist, da ergriff der, der neben dem Abt ging, den Zaum des Rosses und führte es mit Gewalt bis zum äußersten Rand eines Weihers. Der Abt merkte immer noch nichts; aber als der Geist das Pferd, das plötzlich zu schnauben anfing, in das Wasser führen wollte, bemerkte der Abt die Gefahr. Deshalb schrie er laut: »Hilf, Herr Gott! Hilf, heiliger Gebhard!« Da verschwand der böse Geist, und der Abt war gerettet.

Der Geist der Gunzoburg

In der Oberstadt Überlingens, dem sogenannten Dorf, steht ein altes Haus, das die Burg heißt. Hier soll der Alemannenherzog Gunzo gewohnt haben. Eine Inschrift im Torbogen des Hauses lautet: »In dieser Burg residierte im Jahre 641 Gunzo, Herzog von Schwaben und Alemanien.«

In früheren Zeiten erschien den Hausbewohnern bisweilen ein großer, über sechs Fuß hoher schwarzer Ritter mit geschlossenem Visier. Er kam plötzlich und verschwand ebenso wieder. Er begegnete auch manchen Leuten hinter dem Haus im Burggäßchen, verfolgte sie und warf sie in den Stadtgraben hinab. Als aber unter die Dachtraufe an der unteren Hausecke gegen das Gäßchen zu ein Kreuz unter einen Haufen Ziegelsteine gelegt worden war, konnte der Geist nicht mehr herunterkommen. Im Hause jedoch zeigte er sich noch von Zeit zu Zeit, So kam er abends einmal in das Zimmer, wo die Frau des Hausherrn bereits im Bette lag. Die Tür öffnete sich geräuschlos, ein gewaltiger schwarzer Ritter mit unkenntlichem Gesicht trat herein, in der Hand ein Kohlengefäß, aus dem die Feuerfunken sprühten. Nachdem er im Zimmer umhergegangen war, beugte er sich über das Bett und schüttete das Becken über dem Bett aus, so daß die glühenden Kohlen auf die Bettdecke fielen und dort liegen blieben. Sie richteten jedoch nicht den geringsten Schaden an. Die Frau aber gebar bald darauf ein Kind mit schwarzen Brandmälern.

Der Geisterbaum von Altdorf

In Altdorf bei Ettenheim stand vor vielen Jahren ein großer Bauernhof, in dem niemand wohnen wollte, da Geister darin ihr Unwesen trieben. Der Hof wurde an einen jungen Mann verkauft, der in der Gegend fremd war und von der Geisterplage nichts wußte. Als er dann dahinter kam, welch ungebetene Gäste sein neues Heim beherberge, wandte er alle erdenklichen Mittel an, um die tobenden Geister zu verjagen - doch vergebens.

Endlich entschloß er sich, nach Rom zum Papst zu pilgern, um ihm seine Not zu klagen. Der Heilige Vater gab ihm einen Stock und sprach zu ihm: "Auf diesen Stock gestützt, mußt du die Heimreise antreten. Zu Hause aber mußt du ihn in die Erde stecken."

Der Bauer tat wie ihm befohlen ward. In kurzer Zeit wuchs der Stock zu einem mächtigen Baum heran, und von nun an war im Hause Ruhe. Nach einiger Zeit wurde der Hof verkauft, der Baum aber wurde umgehauen. Von diesem Augenblick an regten sich die Geister wieder. Doch dauerte die Plage nur kurze Zeit; denn der Baum schlug bald wieder aus und bannte die Geister abermals in seinen Stamm.

Der Geizhals in Kippenheim

Vor längerer Zeit lebte in Kippenheim ein steinreicher kinderloser Geizhals, der keinem Armen je einen Kreuzer gegeben hatte. Bei seiner letzten Krankheit nahm er statt der vorgeschriebenen Arznei eine andere, die er noch von früher übrig hatte. Daran starb er. Als er merkte, daß seine letzte Stunde geschlagen hatte, beschwor er seine Frau, ihm einen Sack voll Goldstücke mit in den Sarg zu geben, was sie auch tat. So geheim dies auch geschehen war, es wurde doch von einem armen Manne bemerkt, der sofort daran dachte, daß er das Geld besser brauchen könne als der Tote. Also ging er in der Nacht auf den Friedhof, schaufelte die Erde über dem Sarg weg und öffnete ihn. Da sah er zwei riesenhafte Kröten, die eine auf dem Geldsack, die andere auf dem Gesicht des Toten sitzen. Darüber erschrak er so, daß er weglief, ohne das Geld zu nehmen. Am frühen Morgen begab er sich zur Frau des Verstorbenen und erzählte ihr alles, worauf sie mit mehreren Leuten auf den Gottesacker ging und die Kröten noch an der alten Stelle fand. Da niemand wußte, was hier zu tun sei, machten sie der Obrigkeit Anzeige. Das Grab wurde mit allem, was darin war, wieder zugeworfen und die Erde so fest gestampft, daß es nicht leicht mehr geöffnet werden konnte.

Gleich nach seinem Tode hatte der Verstorbene angefangen, in seinem Haus als schwarzer Mann zu spuken. Er riß den Schlafenden die Bettdecke weg, klopfte im Keller an die Fässer, bewarf die Leute mit Steinen, und wenn sie darüber fluchten, lachte er laut hinaus. Nachdem dies alles eine Welle gewährt hatte, ließ man einen Geisterbanner kommen, allein der vermochte nichts auszurichten. Im Gegenteil, das Gespenst erklärte ihm, daß es aus dem Haus ebensowenig wegzubringen wie zu erlösen sei. Daraufhin wurde das Haus von seinen Bewohnern verlassen und endlich, da niemand mehr hineinziehen wollte, ganz abgerissen und der Platz zu einem Garten gemacht. Aber auch hier geht der schwarze Mann noch um.

Der große Ochse in der Kesselquelle

Hinter dem Kloster Zwiefalten kommt ein zweiter Quellfluß der Ach aus dem Kesseltobel, der sich vorn Kloster in der Richtung auf Upflamör hinzieht. Der Kessel ist ein großer Quelltopf, der dem Blautopf an Umfang wenig nachgibt. Er soll bis auf den Grund der Hölle hinuntergehen.

Dort weidete einmal ein riesiger Ochse, von dem niemand wußte, woher er gekommen war. Ein fahrender Schüler, der zufällig des Weges daherkam, faßte den Ochsen an den Hörnern. Alsbald vermochte er nicht mehr, diese wieder loszulassen, vielmehr rannte der Ochse mit ihm dem Kessel zu und war im Nu verschwunden. Seitdem hat man von beiden nichts mehr gehört.

Der grüne Jäger

In der Nähe des Hornspergs, im Wald Sauhagen, geht der grüne Jäger um. Man sieht ihn oft; er gräbt gern mit Schaufel und Haue, bringt aber kein Stäubchen Erde weg. Wenn die Jagdzeit eintritt, so reviert er mit seinen Gesellen und Hunden, daß es ein Graus ist und jedermann ihm ausweicht. Aber nicht allein im Wald ist er, er kommt auch heraus und jagt durch die Luft.

Am liebsten läßt er sich jedoch im Walde sehen. Kommt ein Bauer daher, fährt einen Sägblock weg und versinkt so tief, daß sich kein Gaul mehr regen kann, so ist der Grüne da und schiebt am Wagen, und schon geht's vorwärts. Stiehlt einer einen Baumstamm, dann steht der grüne Jäger auf einmal da, tut fürchterlich wild und setzt sich auf den Wagen, daß er nicht mehr weiterkommt. Bisweilen schmeißt er den Wagen auch in den nächsten Graben.

Wenn abends die Holzmacher heimkehren, so kommt der Grüne und bittet um Feuer. Dann zündet er friedlich sein Pfeifchen an, läßt die Leute in Ruhe, geht in den Wald und schreit. »Ho ho! I bin scho wieder do!«

Oft geht er in die benachbarten Höfe, ohne daß sich jemand um ihn kümmert, zündet am Herd ruhig seine Pfeife an und geht zur Tür wieder hinaus. Manchmal sieht man ihn ohne Kopf; manchmal erscheint er als Pferd.

Einmal fuhr nachts ein Bauer übers Weiherwehr. Da kam mitten auf dem Weg der Grüne auf einem Schimmel dahergeritten. »Wenn er mich nur denkt der Bauer. Aber der Schimmel weicht aus, nicht zusammenreitet«, der Grüne reitet mitten durch den Weiher, und der Bauer kann ruhig weiterfahren.

Vor dem grünen Jäger ist man nie sicher. Bald sitzt er einem auf dem Rücken, bald wirft er den Wanderer in einen Graben, manchmal schreit er nur sein »Ho, ho! I bin scho wieder do!« und verschwindet unter den Bäumen.

Der Haalgeist

In Schwäbisch Hall gibt es einen Geist, den man den Haalgeist nennt, nach dem Salzbrunnen oder »Haal«, wo er umgeht. Er ist ein alter Salzsieder und zeigt sich immer drei bis vier Tage vor einer Überschwemmung, trägt eine Laterne in der Hand und geht vom Kocher her auf die untere Stadt zu, indem er beständig mit lauter Stimme ruft: »Raunit aus! Raunit aus!« So weit er aber vorwärts geht, so weit tritt jedesmal in den nächsten Tagen der Kocherfluß über. Der Haalgeist, den man auch im Kocher platschen hören kann, ist schon öfters in die Stadt gekommen. Dann haben die Leute Keller und Wohnungen geräumt und haben sich vor der Überschwemmung in Sicherheit gebracht. jedesmal hat der Geist die Ausdehnung des Wassers genau angezeigt.

Der Haalgeist tut niemandem etwas. Man muß ihn nur ruhig gehen lassen. Wird er aber geneckt, so kommt er in einer erschreckenden Gestalt, als schwarzer Pudel oder als zotteliges Kalb mit feurigen Augen, so daß die Menschen sich entsetzen und krank werden. Ein Nachtwächter wollte den Geist einmal an der Nase herumführen. Dieser merkte es aber. Er -wurde dafür vorn Haalgeist bei der Henkersbrücke in den Kocher geworfen, so daß er elendiglich ertrinken mußte.

Der Haalgeist von Schwäbisch-Hall

In Schwäbisch-Hall am Salzbrunnen oder "Haal" trieb einst der Haalgeist sein Wesen. Er zeigte sich immer drei bis vier Tage vor einer Überschwemmung, trug eine Laterne in der Hand, schritt vom Kocher auf die untere Stadt zu und rief mit lauter Stimme : "Raumt aus! Raumt aus!" So weit aber, als der Geist in die Stadt hineinschritt, so weit trat jedesmal in den nächsten Tagen der Kocher über seine Ufer.

Der Haalgeist tat niemandem etwas zuleid, wenn man ihm keine Beachtung schenkte. Sobald ihn aber jemand aus Neugier oder Mutwillen anrief, erschien er ihm sogleich in einer schrecklichen Gestalt: als schwarzer Pudel oder als zottiges Kalb mit fenstergroßen, feurigen Augen, so daß den Vorwitzigen Angst und Entsetzen packten. Ganz schlimm erging es einem Salzsieder, der es gewagt hatte, ihn zu necken.

Als dieser einmal bei Nacht noch an der Arbeit war, steckte der Haalgeist seine gewaltige lange Nase durch einen Spalt in der Wand des Siedehauses und fragte: "Ist dees nit e Noos?" Der Sieder, nicht faul, füllte rasch ein Gefäß mit siedendem Wasser, goß es dem Haalgeist auf die Nase und rief: "Ist dees nit e Guuß?" Ehe er sich's aber versah, hatte ihn der Haalgeist gepackt und über den Kocher hinüber auf den Gänsberg geworfen und dabei höhnisch geschrien: "Ist dees nit e Wuurf?" Das alte Hall, in dem sich dieser Vorfall ereignet hat, heißt seitdem "das Geisterhall".

Der Hausgeist Rüdi

Das Pfarrhaus zu Obereggenen im Markgräflerland ist fast 200 Jahre alt. Das frühere stand nicht an diesem Platz, sondern in dem Garten, den man jetzt Rüdigarten nennt. Der Pfarrer, der darin wohnte, hatte viele Jahre lang keine Ruhe vor einem Hausgeist, der darin auf allerlei Weise sein Unwesen trieb. Deshalb beklagte sich der Hausherr bei dem Abt von St. Blasien, dem die Pfarrei unterstand, er wolle eine andere Wohnung haben. Der Abt hörte aber nicht darauf, und so baute sich der Pfarrer endlich ein eigenes Haus, um den Geist los zu werden. Das half, und der Geist zog nicht in das neue Haus ein. Nach dem Tode des Pfarrers kaufte der Abt der Witwe das Haus ab, ließ das alte niederreißen und aus dem Platz einen Garten machen, den man nach dem Geist den Rüdigarten nannte.

Bei den Leuten hieß der Geist nämlich Rüdi. Er war früher Kapuziner gewesen. jetzt neckte er die Leute und verwandelte sich in mancherlei Gestalten. Oft erschien er als Knecht, und wenn er seine Arbeit verrichtete, so war sie immer gut getan. Die Dienstboten wußten, daß ihnen Rüdi allzeit behilflich war, wenn sie die Ernte in die Scheuer brachten. Er schleppte Wasser und Holz herbei, und man hätte sich über ihn in keiner Weise zu beklagen gehabt, wenn er es mit seinen Neckereien zuweilen nicht zu toll getrieben hätte. Wenn hin und wieder die Pfarrer aus der Nachbarschaft ihren Amtsbruder in Obereggenen besuchten, so konnte es geschehen, daß sie den Pfarrherrn doppelt sahen: einmal im Hofe, das war der Pfarrer selbst, und zum andern zum Taubenschlag herausblickend, das war Rüdi, der des Pfarrers Gestalt angenommen hatte. Wenn das Gesinde zu Nacht aß, so fing Rüdi manchmal an, das Kind zu wiegen, stürzte zuweilen auch nachts die Wiege um, ohne daß das Kind Schaden litt. Im Kamin machte er oft einen Lärm, der wie das Wirbeln einer Trommel klang. Er warf auch Nüsse, Erbsen, Bohnen auf den Boden, so daß die Leute ausglitten. Holte man Wein im Keller, so war Rüdi schon da und klopfte hinten ans Faß, so lange noch etwas darinnen war.

Einmal kam zum Pfarrer ein naher Vetter von der Universität, der hörte auch von dem Hausgeist. Der Pfarrer versicherte ihm, daß Rüdi ungefährlich sei, wenn man ihn in Ruhe ließe, Das machte dem Studenten Mut. Er nahm seinen Degen und begab sich in den Keller. Der Knecht ging hinter ihm her und blieb mit dem Licht an der Kellertür stehen. Der Student war halbwegs auf der Treppe stehen geblieben und rief höhnisch nach dem Geist. Rüdi war sofort zur Stelle und schlug dem Studenten mit flacher Hand so stark auf die Backen, daß der Licht und Degen fallen ließ und die Treppe vollends hinabstürzte. Der Knecht brachte ihn zurück in sein Zimmer, wo er wieder zu sich kam.

Winters, wenn das Gesinde an den Abenden um den Ofen saß, so hörte man den Rüdi das Feuer schüren. Als nun der Pfarrer das neue Haus bezog, wollte niemand im alten zurückbleiben, denn der Geist war durch nichts hinauszutreiben. Beim Auszug ging die Pfarrerin zum letztenmal mit Knecht und Magd in das alte Haus, um die übrigen Sachen zu holen. Wie nun die Frau und die Dienstboten das leere Haus verlassen wollten, hing Rüdi in seiner Kapuzinerkutte am Türpfosten wie an einem Galgen, und sie mußten sich mühsam an ihm vorbeidrängen.

Der Herr von Falkenstein

Ein Ritter aus dem Kinzigtal namens Kuno von Stein wollte unter Gottfried von Bouillon das heilige Grab erobern helfen. Er nahm daher Abschied von seiner Gemahlin mit den Worten: »Wenn ich nach Jahresfrist nicht wieder hier bin, dann bin ich tot, und du darfst nicht länger auf mich warten.«

Vor Jerusalem geriet der Ritter in die Gefangenschaft der Sarazenen, wurde als Sklave verkauft und mußte nun den Pflug ziehen und das Feld umackern. So verstrich ein Jahr. Wie er nun in einer schlaflosen Nacht seiner Heimat und seines Weibes gedachte, trat ein kleines Männlein, das aber der Teufel war, zu ihm heran und versprach, ihn noch vor Anbruch des Tages zu den Seinen unter folgender Bedingung zurückzubringen: Bleibe der Ritter während der ganzen Nacht wach, so wolle das Männlein ihn umsonst hinschaffen, schlafe er aber ein, dann solle er mit Leib und Leben dem Männlein verfallen sein. Der Vertrag wurde schriftlich aufgesetzt, und sogleich befand sich der Ritter auf dem Rücken eines Löwen und flog hoch über den Wolken über Meer und Land dahin.

Wie er nun so dahinfuhr, überfiel ihn mit einem Male eine unüberwindliche Müdigkeit. Er wollte eben einschlummern, als er plötzlich einen Schlag ins Gesicht bekam. Er fuhr auf und erblickte einen weißen Falken über sich schweben. Aber der Schlaf übermannte ihn fast ein zweites und ein drittes Mal, doch immer wurde er von dem weißen Falken geweckt.

Endlich dämmerte der Morgen. Der Ritter sah bereits tief unten die Zinnen seiner Burg liegen. Schon senkte sich der Löwe herab und ließ sich vor den Toren der Burg nieder. Im gleichen Augenblick fiel der Pergamentstreifen, auf dem der Ritter sich dem Teufel verschrieben hatte, zerrissen zu des Ritters Füßen nieder. Ein heftiger Sturm brach aus und tobte um die Burg, bis die Sonne aufging. Da sah der Ritter den weißen Falken auf dem Schloßturm sitzen. Der Vogel verließ die Burg nicht mehr und kehrte nach seinen Flügen immer wieder auf sie zurück.

Zum Andenken nahm der Ritter den Falken in sein Wappen auf und nannte die Burg und sein Geschlecht nach ihm Falkenstein.

Der Herrgottstritt

Auf einem Felsen der Alb bei Heuberg, in einem anmutigen, von der Rems durchflossenen Tale, liegen Trümmer der Burg Rosenstein. Da konnte man früher die Spuren eines schönen menschlichen Fußes im Stein abgedrückt sehen. Gegenüber auf dem Scheulberg findet man eine ähnliche Spur mit dem Tritt landeinwärts, dagegen die auf Rosenstein auswärts. Gegenüber dem Wald steht die Kapelle der wundertätigen Maria von Beißwang. Links erstreckt sich eine Kluft, die Teufelsklinge heißt. Hinterm Schloß liegt eine Höhle; sie heißt Scheuer.

Vor uralter Zeit zeigte von diesem Berge herab der Versucher unserem Heiland die schöne Gegend und bot sie ihm an, wenn er vor ihm, dem Teufel, niederfallen wolle. Da befahl ihm Christus zu weichen, und der Satan stürzte sich den Berg hinab. Er war nun dazu verdammt, tausend Jahre in Ketten und Fesseln in der Teufelsklinge zu liegen, und das trübe Wasser, das daraus fließt, sind seine teuflischen Tränen. Christus aber tat einen mächtigen. Schritt über das Gebirge, und wo er seine Füße hinsetzte, drückten sich die Spuren ein.

Später bauten die Herren von Rosenstein hier eine Burg und waren Raubritter, die ihre Beute in der Scheuer bargen. Einmal beredete der Teufel sie, sie sollten die Kapelle niederreißen und deren Geräte und Bilder mit sich nehmen. Kaum aber waren sie mit dem gestohlenen Gut heimgekehrt, als sich ein ungeheurer Sturm erhob und das ganze Raubnest zertrümmerte.

Der Hunnenfürst mit dem goldenen Kalb

Bei einem Einfall nach Deutschland kamen die Hunnen nach Schlatt, zerstörten das Frauenkloster bei dem Heilbrunnen und den größten Teil des Dorfes. Zwischen Schlatt und dem Rheine stießen sie aber auf das Heer der Deutschen und erlitten eine völlige Niederlage. Ihr oberster Anführer fiel in der Schlacht. Er wurde von den Hunnen in einen goldenen Sarg gelegt, den ein silberner und diesen wiederum ein hölzerner umschloß. Man hat den Leichnam dann mit seinen beigegebenen Schätzen und einem lebensgroßen goldenen Kalb drei Stunden von der Hochstraße entfernt beerdigt. Über dem Grabe errichteten die hunnischen Krieger einen mächtigen Hügel und rechts und links davon, in geringen Entfernungen, je einen kleineren, damit die Feinde nicht wissen sollten, wo der Fürst begraben sei. Noch immer hat man ihn samt seinen Schätzen nicht gefunden. Auf dem Schlachtfelde läßt sich in manchen Nächten Kampfgeschrei und Waffengetöse unsichtbarer Streiter hören.

Der Irrwisch

Von der Sägemühle zwischen Enz und Nagold außerhalb der Stadt Pforzheim sah man in der Adventszeit oftmals auf der nahen Rodanhöhe ein Irrlicht, welches unruhig hin- und herwanderte, auf- und abstieg. Eines Nachts sah ein Mann dem Irrwisch lange zu und rief darin schließlich übermütig aus:

»Scheible feucht,
mach di leicht,
daß du bal' bei mir seist!«

Plötzlich kam der Irrwisch, das kleine unruhige Licht, auf die Sägemühle zugeflogen, so daß die dortigen Bewohner, die gerade dem Licht zuschauten, erschreckt die Fenster zuschlugen und machten, daß sie wegkamen.

Der Käsperle von Gomaringen

Der Käsperle oder Kaspar war einst Vogt zu Gomaringen bei Tübingen. Er soll die Gemeinde und Felder betrogen haben, nun muß er seit seinem Tode geistweis umgehen. Er spukt in einem Hause, das man die Aunaut nennt. Dort erschien er in einer weißen Zipfelkappe, mit weißen Strümpfen und Schnallenschuhen, die Pfeife im Mund, und klopfte und polterte im Haus, daß schließlich niemand mehr darin wohnen wollte. Besonders unruhig wurde er, wenn ein Kind im Hause geboren wurde. Dann nahm er öfters der Mutter das Kind weg und legte es unter ihr Bett, tat ihm aber sonst nichts zu leide. In der Weihnachtszeit trieb er es besonders stark. Da lief er oft in der Viehkrippe hin und her, daß das Vieh vor Angst brüllte; darüber lachte er dann immer aus vollem Hals. Zuweilen band er das Vieh verkehrt an oder band zwei Stück an einen einzigen Strick; auch fiel es ihm dann und wann ein, den Knechten, wenn sie Futter schneiden wollten, Heu und Stroh aus dem Schneidestuhl herauszuziehen. Wenn er es aber zu toll trieb, rief ihm der Hausherr etwa zu: »Jetzt aber bist du still!« Dann war wohl eine Weile Ruhe; aber bald trieb es der Käsperle so arg wie zuvor. Auch liebte er es, gelegentlich den Leuten seine große Schnupftabaksdose hinzuhalten, sie aber dann schnell zurückzuziehen, ehe man eine Prise nehmen konnte.

Endlich ließ man die Aunaut abbrechen. Lose Leute spotteten über den Käsperle, daß er jetzt allein und unbedacht zurückbleiben müsse. Allein, als der letzte Wagen mit Holz abfuhr, setzte sich der Käsperle oben drauf. Dadurch wurde der Wagen so schwer, daß er sich unter der Last bog und brechen wollte. Auch wagte niemand, den Wagen abzuladen, ehe der Käsperle abgestiegen war. So wie aber das Holz in das neue Haus hineingebracht war, stellte sich auch der Käsperle wieder ein und trieb darin sein Wesen gerade so wie einst in der Aunaut. Endlich hat man sein Grab geöffnet und ihn darin unverwest in seinem Blut liegend gefunden. Darauf hat man ihn zum zweiten Male begraben; seitdem hat er Ruhe.

Der kleine Mummelsee

Auf der sogenannten Herrenwiese, zwei Stunden von Forbach entfernt, haben die badischen Markgrafen oft Feste und Lustbarkeiten veranstaltet. Daher hat die Wiese ihren Namen. In der Nähe liegt der kleine Mummelsee, in dem früher zwölf Seeweiblein wohnten. Die kamen zweimal im Jahr, zu Fasnacht und zu Martini, nach Forbach zum Tanz. Zum Schluß begleiteten die Burschen sie zurück bis zum See. Einst hatte sich ein Bursche mit seinem Seeweiblein etwas verspätet und war hinter den übrigen zurückgeblieben. Als die beiden endlich am See ankamen, hatten die anderen Seeweiblein, die auf sie warteten, eine gar große Freude und schenkten dem Burschen zum Dank ein Bündel Stroh. Der nahm es, trug es eine Strecke weit, dachte: »Was sollst du dich mit dem Stroh abschleppen?« und warf es weg. Aber ein Halm blieb an seinem Kittel hängen, und der war eine schwere Goldstange geworden, als er heimkam. Die hat er dann um gutes Geld an den Markgrafen von Baden verkauft.

Der Lehlifozel

Auf dem Hotzenwald ging einmal im Sommer eine Frau in den Wald und suchte Beeren. Sie war gerade auf einem verwachsenen Wald weg, der schon lange nicht mehr benützt wurde. Während sie eifrig Beeren pflückte, hörte sie plötzlich in ihrer Nähe unter Peltschenknallen und Hü und Hott ein Fuhrwerk fahren. Obwohl das Geräusch immer näher kam, sah sie doch nichts. Doch auf einmal wurde sie mit Gewalt ein Stück weit in den Wald geschleudert, ohne daß ihr etwas geschah. Das kam von dem Lehlifotzel.

Der lebte vor langer Zeit als betrügerischer Holzhändler auf dem Hotzenwald. Wenn er so durch den Wald fuhr und an einer Holzbeige vorbeikam, so stieß er mit dem Wagen an die Beige, daß sie übereinanderstürzte. Alsdann nahm er von dem Holz und lud es auf seinen Wagen. So stahl er mit der Zeit eine Menge Holz zusammen. Dafür mußte er nach seinem Tode vom Hotzenwald bis nach Basel umgehen. Er fährt dann auf einem zweirädrigen Wagen die gleichen Wege ab, die er einst zu Lebzeiten benutzt hatte. Manche Leute sehen ihn nur, andere hören ihn auch. Er hat verschiedene Namen. Auf dem Hotzenwald heißt er Lehlifotzel, weiter unten Pfaffejockeli.

Der Lenzkircher Ursee

Am Fahrweg von Raitenbuch nach Fischbach, wo der »Tabaksbue« sein Unwesen treibt, erhebt sich über dem Ursee ein gewaltiger Fels mit einer kleinen Höhle. Die Höhle wird Bärenhöhle genannt, weil hier einmal Bären gehaust haben sollen.

Bei diesem See pflügte einst ein Bauer mit einem Joch prächtiger Ochsen, sein kleines Büblein machte den Treiber. Da wurden die Ochsen störrisch, und kein »Ho, hü« half da weiter. Da fluchte der Bauer: »Wenn eich allzsämme nu de Teifel hole tät!« Kaum hatte er so gesprochen, zogen die Ochsen wieder an und trabten schnurstracks ins Wasser, so daß sich der Knabe nur mit Müh und Not noch retten konnte. Vom Gespann sah man nichts mehr, bis nach einigen Jahren das Jochholz im Titisee ans Ufer geschwemmt wurde. Damit war bewiesen, daß zwischen dem Ursee und Titisee ein unterirdischer Gang besteht.

Am Ursee, dessen Wasser unermeßlich tief ist, hatten von jeher die Hexen ihren Tummelplatz. Hier trafen sie sich mit dem Leibhaftigen und beratschlagten, was sie in der nächsten Zeit auf den Höfen der Umgebung anstellen wollten. Noch jetzt kann man, besonders in der Walpurgisnacht, deutlich ihr Tun und Treiben beobachten.

Der Mann im Mond

Im Schwarzwald, in der Umgebung von Calw und Liebenzell, erzählen sich die Leute, daß die dunklen Flecken, welche man im Vollmond sieht, von einem Mann herrühren sollen, der in den Mond verwünscht worden sei. Dieser Mann stahl am Sonntag, als er meinte, daß kein Jäger im Walde anzutreffen sei, ein Büschel Besenreiser und trug es heim. Da begegnete ihm aber im Walde ein Mann; das war der liebe Gott. Der stellte ihn zur Rede und sagte ihm, daß er ihn bestrafen müsse, weil er den Sonntag nicht heilig halte. Er fügte aber hinzu, daß er sich die Strafe selbst auswählen dürfe: Ob er lieber in den Mond oder lieber in die Sonne verwünscht sein wolle? Darauf versetzte der Mann: »Wenn es denn sein muß, so will ich lieber im Mond erfrieren als in der Sonne verbrennen.« So also ist er mit seinem Bündel Besenreiser auf dem Rücken in den Mond gekommen.

Der Metzger in Horb

In einem Haus zu Horb ging früher ein Geist um, der hackte oftmals Fleisch, ging in den Keller oder auch auf die Bühne bis unters Dach. Und wenn er nicht beschäftigt war, saß er in seiner früheren menschlichen Gestalt hinter dem Ofen. Er war ruhig und tat niemandem etwas, nur das Fluchen konnte er nicht ertragen. Er war Metzger und mußte umgehen, weil er bei einer Teuerung einst eine Wiese um einen einzigen Laib Brot gekauft hatte. Ein Armer hatte ihm nämlich die Wiese für drei Laib Brot angeboten. Der Metzger aber sagte: »Du bist noch nicht hungrig genug, ich geb' dir nur einen!« und wartete auch wirklich so lang, bis er die Wiese um diesen Preis erhielt. Dafür mußte er lange umgehen. jetzt ist er erlöst.

Der Minkreiter bei Bambergen

Die alte Straße von Überlingen über Lippertsreute ins Salemertal führt in der Nähe von Bambergen durch den Wald gegen den Schönbucheshof und wird hier von einem Waldweg gekreuzt. Dieser Weg heißt der Minkweg. Der Name rührt von einem Förster her, der in diesem Waldgebiet die Waldarbeiter und Holzhauer schwer gedrückt hat. Außerdem soll er unablässig greulich geflucht und gotteslästerliche Redensarten im Munde geführt haben. Deshalb mußte er nach seinem Tode als Reiter auf einem Schimmel umgehen. Manchmal hört man den Minkreiter im Walde fluchen und krakeelen. Gern auch führte er die Leute in die Irre, daß sie schließlich da wieder aus dem Wald herauskamen, wo sie hineingegangen waren. Mitunter machte er auch die Pferde scheu, daß sie gar den Wagen umwarfen.

Ein Bauer fuhr einmal nachts mit zwei Pferden in den Wald. Da hörte er in der Nähe Rossegewieher und hielt an, um das Fahrzeug oder den Reiter herankommen zu lassen. Aber es rührte sich nichts, obwohl das Gewieher weiterdauerte. Da fürchtete er, es sei der Mink, und machte, daß er weiterkam.

Einst kam ein Knecht mit seinem Meister durch den Wald. Beim Minkweg rief der Knecht: »Mink, jetzt komm einmal!« Da stand plötzlich ein großer Mann neben ihm und gab ihm eine solch kräftige Ohrfeige, daß er zu Boden stürzte. Alles dies hat auch der Meister gesehen.

Vor mehreren Jahren marschierte ein Soldat bei Mondschein heimwärts durch den Wald und bemerkte auf einmal hinter sich einen großen schwarzen Hund, der ihm folgte und der stehen blieb, wenn er auch anhielt. Der Soldat hielt seinen Säbel bereit. Aber der Hund tat ihm nichts zuleide. Ja, er murrte nicht einmal, sondern folgte ihm bis auf die Höhe, wo der Minkweg die Landstraße schneidet. Hier verschwand der Hund plötzlich.

Der Müller von Göttelfingen

Der Müller von Göttelfingen im Schwarzwald hatte bei Lebzeiten viele Leute ums Korn betrogen. Zur Strafe dafür wurde ihm die ewige Ruhe im Grabe versagt, er mußte Nacht für Nacht in der Mühle umhergeistern. Während seiner Beerdigung hatte er mit der Zipfelmütze auf dem Kopf und der Pfeife im Mund aus dem Fenster geblickt und seinem Sarg nachgesehen. Später sah man ihn rauchend hinter dem Ofen sitzen.

Um ihn loszuwerden, holten die Leute einen Kapuziner, der ihn bannen sollte. Dieser zog mit Wasser um die in der Stube Anwesenden einen Kreis. PIötzlich hörte man Wagengerassel das Tal herauf und Männerschritte auf der Stiege. Dann erschien der Geist als Pudel. Der Kapuziner wies ihn zur Tür hinaus und befahl ihm, er solle in kleinerer Gestalt wiederkommen. Nun spazierte der Geist als Rabe bei der Tür herein, und schließlich auf des Kapuziners erneuten Befehl verwandelte er sich in einen Käfer. Auf diese Weise konnte der Mönch den Geist in eine Schachtel bannen und forttragen.

Der Geist flehte, man möge ihn wenigstens an eine Stelle bringen, von wo aus er die Mühle sehen könne. Darum steckte ihn der Kapuziner unter einen Felsen in der nahen Schlucht. Später brach man aus diesem Felsen Steine, wodurch der Geist wieder frei wurde. Nunmehr spukte er aufs neue in der Mühle, bis ihn der Kapuziner endgültig hinausbannte.

Seit dieser Zeit, so erzähle die Sage, fand der Müller von Göttelfingen Ruhe in seiner Grabstätte.

Der Pfalzgraf von Tübingen und Meister Eppen

In einem Dorf im Schwarzwald, Pfalzgrafenweiler genannt, stand einst eine Burg, von der heute nur noch wenige Ruinen übrig sind. Hier wohnte ein Graf von Tübingen, der auch viel zu jagen pflegte.

Einmal zog dieser Graf ins Holz. Da kam ihm ein winzig kleines Männlein entgegen, das zwei Jagdhündchen an einer Koppel führte. Der Kleine nannte sich Meister Epp. Die zwei Hündchen hießen Will und Wall. Der Graf fand an Epp und seinen Hündchen so viel Gefallen, daß er sie mit nach Pfalzgrafenweiler nahm. Er behielt sie bei sich und fing, weil er mit Meister Epp und dessen Hunden häufig in den Wald zog, so viel Wildbret, daß er niemals ohne Beute heimkam. Außerdem fühlte er sich, solange er dieses Erdmännlein oder Jägerlein in seinem Schlosse hatte, glücklich an Leib und Seele.

Einmal jagte der Graf mit seinem Jägermeister Eppen und dessen zwei Hündchen Will und Wall hinter dem Schloß Feherbach. Wie sie nun in den Wald kamen, brachten die zwei Hündlein einen mächtigen Haupthirsch auf die Füße, der nicht aus diesem Lande war. Das Tier flüchtete zuerst nach der Stadt Horb und in einen Wald, der Weitow geheißen wurde, nach Tübingen, dann aber weiter nach Gmünd, Ellwangen, Dinkelsbühl, Nürnberg und durch den Böhmerwald bis nach Prag. Der Graf und seine Jägermeister zogen den ganzen Tag mit den Hunden hinter dem Hirsch her bis zur Nacht und frühmorgens wieder, bis sie endlich nach mehreren Tagen nach Prag kamen.

Damals herrschte in der Prager Burg der König von Böhmen. Als der Graf mit seinem Jäger und den Hunden an die Pforte kam, war sie verschlossen. Die beiden Jagdhündchen Will und Wall aber waren so laut, daß sich manche darüber wunderten. Das wurde dem König gleich überbracht, der sie einlassen ließ, worauf der Graf mit seinem Jägermeister und den Hündchen bis in des Königs Saal zogen, wo an die Tausend Hirschgeweihe hingen. Als die beiden Hündchen nun das Geweih des Hirsches, den sie die Tage über gejagt hatten, über sich sahen, wurden sie abermals so laut, daß sich der König darüber wunderte. Auf seinen Befehl nahm man die zuletzt aufgehängten. Hirschgeweihe herab und legte sie den beiden Hündchen vor. Sie fielen darüber her wie Hunde, die einen Hirsch festhalten. Daraufhin sagte des Königs Jäger, daß dieser Hirsch erst am Tage zuvor gefangen worden sei, woran man erkennen konnte, daß es derselbe Hirsch war, den die Hunde zuerst im Wellerwald bei Feherbach aufgespürt hatten. Der König von Böhmen war verwundert, und nun erzählte ihm der Graf von Tübingen von Anfang bis zum Ende, wie ihm sein Jägermeister Epp mitsamt seinen zwei Jagdhunden in dem Holze begegnet, ihm hernach allemal das jagen gelungen war und er nie leer von der Jagd heimgekommen sei, wie er ferner diesen Hirsch am Weilerwalde zuerst angetroffen und ihn dann all die Tage bis hierher verfolgt habe.

Als der König solche Abenteuer vernahm und des Grafen Namen hörte, erkannte er ihn und fand seinen Namen in etlichen Briefen geschrieben, aus denen ersehen und bewiesen werden konnte, daß der Pfalzgraf des Königs Feind war, worüber der Pfalzgraf nicht wenig erschrak. Der König aber sagte zu ihm, er solle nicht erschrecken, bei ihm sei er an Leib und Gut sicher. Schließlich wurden der König und der Graf sich in allen Dingen einig, und der König ließ seine Ungnade fallen.

Nach einer gewissen Zeit, als der Graf mit seinem Jägerlein und mit Will und Wall Abschied nehmen wollte, bat ihn der König so ernstlich um die zwei Hündchen mit dem Anerbieten, er werde ihm dafür nichts versagen, um was er ihn auch bitten möchte. Darauf redete der Graf mit seinem Jäger Eppen. Aber dieser widerriet dem Grafen, es zu tun, und so versagte auch der Graf dem König die Bitte. Doch der König ließ nicht nach mit Drängen, so daß der Pfalzgraf endlich nachgiebig wurde und dem König die Hündchen schenkte. Aber das Jägerlein wollte sich von seinen lieben Hündchen nicht trennen und blieb beim König zu Prag.

Kurze Zeit danach rüstete der König von Böhmen den Pfalzgrafen von Tübingen mit Knechten und Pferden und auch mit anderen Geschenken aus und ließ ihn in allen Gnaden ziehen. Der Graf reiste wieder nach Pfalzgrafenweiler. Aber bald regte sich in ihm das Verlangen nach seinem Meister Eppen und den Jagdhündlein. Das wurde so stark ihn ihm, daß er anfing, an Leib und Seele abzunehmen. Er starb bald darauf. Seine Nachkommen verließen Pfalzgrafweiler, gleichwohl änderte der Ort den Namen nicht.

Vielen Vermutungen nach hat sich diese Geschichte unter Kaiser Heinrich III. zugetragen, der das Land des Königs von Böhmen mit. Krieg überzogen hatte.

Der Popele von Hohenkrähen

Eine der lieblichsten Landschaften Badens ist der Hegau. Schaut man vom Stettener Schlößle, dem Neuhewen, nach dem Bodensee zu, so stehen wie Riesen einer uralten Vergangenheit die Hegauberge in greifbarer Nähe. Vom kleinsten, aber steilsten unter ihnen, dem Hohenkrähen, weiß die Sage viel zu berichten.

Dort lebte einst, es war wohl zwischen 1200 und I300 n. Chr., ein Mann namens Johannes Christoph Popelius Maier, Burgvogt einer verwitweten Freifrau von Kraien. Seine Gebeine hat man in der Pfarrkirche zu Mühlhausen bei Engen gefunden, die früher gräfliche Grabkapelle war. Aber sein Geist war jahrhundertelang unruhig, bald hilfreich, dann auch wieder boshaft umhergeirrt. Man kennt das Gespenst unter dem Namen: der Popele von Hohenkrähen.

Die Hegäuer wissen verschiedene Gründe anzugeben, warum der Burgvogt nach seinem Tode umgehen mußte. Er soll während seines Lebens die Leute geplagt haben und daher im Tode keine Ruhe finden.

Einst sprach spätabends am Hohenkrähen ein vorbeifahrender schwäbischer Abt um eine Nachtherberge vor. Diese wurde ihm gastfreundlich gewährt. Nach dem Nachtessen zechten der Burgvogt und der Abt noch lange miteinander. Dabei tranken sie reichlich Hegäuer Wein, wurden lustig und neckten einander. Der Abt war sehr beleibt, Popelius aber klein und mager. Im Wortwechsel brüstete sich der Burgvogt mit seiner Stärke. Der Abt lachte darüber, der Burgvogt könne sich doch nicht seiner Stärke rühmen, er gleiche ja leibhaftig dem Knochenmann und könne durch ein Nadelöhr gezogen werden. Der Burgvogt, der keine Verulkung ertragen konnte, war darüber erbost, sprang von der Tafel auf und befahl, "das wohlbeleibte Pfäfflein" in das Burgverließ zu werfen und es bei Wasser und Brot so lange gefangenzuhalten, bis es auch so mager geworden sei, daß man es durch ein Nadelöhr ziehen könne. Das geschah: der Abt wurde in Verwahrung genommen, bis er so mager war wie sein ungastlicher Wirt, der Burgvogt. Doch der Abt sann nach seiner Entlassung auf Rache. In seiner Klosterbibliothek fand er ein Zauberbuch. Darin waren verhängnisvolle Beschwörungsformeln aufgezeichnet. Der Abt lud einen schrecklichen Fluch auf den Burgvogt. Dieser brach sich bald darauf das Genick und muß seither als Burggeist umgehen, der die ganze Gegend mit seinen Spukereien beunruhigt.

Die Äbtissin von Arnptenhausen reiste einmal nach Öhningen, um das zu ihrem Kloster gehörige Weingut zu besichtigen. Als sie am Hohenkrähen vorbeifuhr, drehten sich auf einmal die Räder ihres Wagens nicht mehr. Äußerlich war alles in Ordnung. Man vermutete daher gleich, der Popele habe seine Hand im Spiel. Wohl wußte die Äbtissin, daß ein kräftiges Fluchen gegen den Zauber des Geistes helfe, aber die fromme Frau hatte ihrem Kutscher verboten, während der Fahrt zu schelten. Doch es war an kein Weiterkommen zu denken. In ihrer Verzweiflung rief sie dem Kutscher zu: "Nu, Seppele, so fluch halt mal in Gott's Namen!" Das tat der Kutscher denn auch kräftig, und augenblicklich lief der Wagen weiter.

Jeden Sonntag, nachts um zwölf Uhr, kommt der Popele in einem unterirdischen Gewölbe der Burg Hohenkrähen mit vielen Rittern zusammen, um zu kegeln. Die Kegel wie die Kugeln sind aus reinem Gold. Auch am Sonntagmorgen während des Gottesdienstes hat man den Popele schon beim Kegeln beobachtet. Einst sahen ihn um diese Zeit zwei Handwerksburschen im Burggraben Kegel schieben. Als der gespenstische Vogt die Burschen bemerkte, lud er sie zum Spiel ein, und diese weigerten sich nicht lange. Anfangs gewannen sie auch einige Gulden, dann aber verspielten sie den ganzen Gewinn und ihr Reisegeld dazu bis auf den letzten Kreuzer.

Ärgerlich zogen die Burschen weiter. Unterwegs entdeckte der eine von ihnen eine Kegelkugel in seinem Felleisen, hielt es aber für eine Neckerei seines Kameraden und warf die Kugel weg. Die beiden Burschen kamen bald darauf ins Dorf Mühlhausen am Mägdeberg. Indes der zweite seinen Ranzen abnahm, staunte er nicht wenig, als er obendrauf einen Kegel aus lauterem Golde sah. Gleich wollte er diesen Schatz zu Geld machen, aber niemand im Dorf konnte den kostbaren Kegel bezahlen. Endlich ließ sich einer ein Stück für zweitausend Gulden absägen. Den Rest des Kegels nahm der Handwerksbursche mit nach Schaffhausen und löste dort viele tausend Gulden dafür ein. Voller Neid suchte nun der andere Handwerksbursche nach der weggeworfenen Kugel, aber er konnte sie nirgends
mehr finden. - Wenn man seitdem den Popele kegeln sah, hatte immer nur acht Kegel und eine einzige Kugel.

Ein Müller aus Radolfzell fuhr einst vom Möhringer Fruchtmarkt heim. Da kam unter der Burg Hohenkrähen ein schlechtgekleideter Wanderer und bat den Müller, ihn bis Singen mitzunehmen. Der Fuhrmann hatte nichts dagegen. Kurz vor Singen mußte der Müller absteigen, da erschrak er aber nicht wenig, als er merkte, wie sein Geldgurt, den er um den Leib trug, ganz leicht geworden war. Mit der unschuldigsten Miene sagte der Fremde: "Geht einmal zurück, vielleicht findet Ihr das Geld wieder." Wirklich, gleich hinter dem Wagen blinkte der erste Taler im Mondschein auf der Straße, einige Schritte weiter lag wieder einer, der letzte fand sich da, wo der Fremde eingestiegen war. Dieser war inzwischen lachend verschwunden. Jetzt merkte der Müller, daß er den Popele auf dem Wagen mitgenommen hatte.

Glasträgern und Eierfrauen spielte der Popele oft übel mit. Er verwandelte sich in einen Stock oder Baumstumpf am Weg. Setzten sich die Leute drauf, um auszuruhen, so verschwand er. Die müden Wanderer aber fielen zu Boden, Gläser und Eier zerbrachen, und Popele lachte boshaft darüber.

Dem Torwart von Radolfzell raubte er manchmal die Nachtruhe: er ahmte das Posthorn nach. Wenn dann der Torwart eilig aufstand, um das Stadttor zu öffnen, so verschwand der Popele lachend.

Auch der Fischer von Moos wußte vom Popele zu erzählen. In dunklen Nächten hörte er oft rufen: "Hol, Hol", und eilte an die Fähre, weil er meinte, es wolle jemand von dem andern Ufer übersetzen; aber wenn er dann hinkam, war das Schifflein losgebunden, und die Ruder lagen im Wasser. Wenn der Fischer im See bei Nachtzeit seine letzten Netze setzte, so patschte es, als wären die Fische haufenweise im Garn. Sobald er jedoch zur Stelle eilte, fand er die Netze zerrissen, und im Nachtwind erschallte ein schelmisches Gelächter. Jedesmal aber folgte auf einen solchen Spuk ein Unwetter.

In Hohenkrähen war einmal eine Magd, die stets beim Melken von der Milch trank. Dabei bekam sie von der unsichtbaren Hand Popeles immer Ohrfeigen. Deshalb kündigte sie ihrer Herrschaft den Dienst auf. Den Grund des Austrittes wollte sie dem Hausherrn freilich nicht nennen. Endlich erklärte sie, sie wolle sich beim Melken nicht länger schlagen lassen.

"Dann mußt du etwas Unrechtes getan haben", meinte der Herr, "sonst hättest du keine Schläge bekommen." Die Magd gestand schließlich ihre Schuld und wurde ermahnt, das Milchtrinken in Zukunft zu unterlassen. Das tat sie und hat seitdem keine Ohrfeigen mehr bekommen.

Manchen Hegäuern zeigte sich der Popele auch wieder sehr gefällig. Vor allem den Leuten auf dem Bruderhof war er sehr nützlich: er tat alles, was ihm aufgetragen wurde, holte Wasser und Holz in die Küche, warf Stroh und Heu vom Boden herunter, fütterte das Vieh, putzte die Pferde, wendete den Dreschern die Garben um und langte zu, wo es fehlte. Bei jedem Auftrag aber mußte man sagen: It z,litzel und it z,viel (nicht zuwenig und nicht zuviel), sonst warf er alles Heu vom Boden und schleppte alles vorrätige Holz in die Küche. Zum Lohn für seine Dienste aber mußte man für ihn alle Tage mitdecken, ihm einen besonderen Teller hinstellen und sagen: "Popele, iß auch mit!" Vergaß man den Spruch, so warf er das Gedeck und alle Speisen durcheinander, band das Vieh im Stall los und trieb allerlei Unfug. Ebenso mußte man ihn einladen, wenn man ausfahren wollte: "Popele, fahr auch mit!" Dann setzte er sich hinten auf das hervorstehende Wagenbrett, die "Schnättere", und fuhr mit ins Feld. Wurde er nicht eingeladen, so geschah dem Fuhrwerk gewiß ein Unglück.

Nach dem Backen mußte man jedesmal dem ersten Bettler, der ins Haus kam, einen ganzen Laib Brot geben, sonst holte der Popele das übrige Brot und brachte die Küche in Unordnung.

Solche Geschichten weiß man vom Popele in Hohenkrähen in Unzahl aus alter Zeit zu erzählen. Wer aber glaubt, daß der spukende Burgvogt auch heute noch sein Unwesen treibe, dem muß gesagt werden, daß der Popele sich schon lange nicht mehr sehen ließ.

Der rettende Hund

AIs einst der Felsenmüller von Ehrenstetten nachts mit einem vollen Geldgurt nach Hause ging, wurde er im Wald bei Kirchhofen von drei raubsüchtigen Spitzbuben angefallen. In demselben Augenblick fing sein Hund in der über eine Stunde entfernten Mühle so auffallend stark an zu rasen, daß die Knechte ihn von der Kette losmachen mußten. Schnur stracks rannte er nun seinem Herrn zur Hilfe, riß zwei der Räuber nieder und jagte den dritten in die Flucht. Wegen dieser wunderbaren Errettung ließ der Müller auf dem Platze eine Tafel errichten, worauf das Auge Gottes abgebildet ist mit der Inschrift: »Gott ist überall zugegen,wie in offenen Landen so in düstern Wäldern!«

Die Tafel ist noch an ihrer Stelle zu sehen, die nach ihr der Tafelplatz genannt wird.

Der Riese Romeias von Villingen

Vor mehr als fünfhundert Jahren lebte in Villingen im Schwarzwald ein Mann von riesenhafter Größe und Stärke namens Romeias, dessen Eltern durchaus nicht über das gewöhnliche Menschenmaß reichten. Wenn Romeias durch die Stadt schritt, konnte er in den zweiten Stock der Häuser sehen. Die drei langen Pfauenfedern, die er auf dem Hut trug, ließen ihn noch größer erscheinen.

Eines Tages hatte Romeias auf einen Wagen, der mit zwei Ochsen bespannt war, einige mächtige Baumstämme geladen. Die Ochsen konnten aber die schwere Last nicht fortbringen. Da hob er die Zugtiere zu den Stämmen auf den Wagen und zog das Gespann allein nach Hause.

Die Villinger wählten den starken Romeias zum Anführer ihrer Bürgerwehr. In den zahlreichen Streitfällen, die seine Vaterstadt mit Hornberg und Rottweil auszufechten hatte, vollführte der Riese manch wackeren Streich und brachte ansehnliche Beute mit heim. Ein ganz besonderes Kraftstück, das ihm den Ehrennamen "Villinger Simson" verschaffte, vollbrachte Romeias in einem Streit mit den Rottweilern. Bei Nacht watete er durch den Stadtgraben und stand plötzlich mitten auf dem Marktplatz von Rottweil. Die Rottweiler, die den riesigen Streiter schon lange gern gefangengenommen hätten, schlossen sogleich die Stadttore und dachten, nun hätten sie ihn. Romeias aber schritt seelenruhig auf eines der Tore zu, hob dessen Flügel aus den Angeln, nahm den einen auf die Achsel, steckte den andern durch ein Astloch an den Zeigefinger und machte sich damit auf den Heimweg nach Villingen. Dreiviertel Stunden vor Rottweils Toren und Mauern hielt er auf einem Hügel Umschau. Dieser führt heute noch den Namen Guckenbühl. Weit und breit war kein Verfolger zu sehen. Romeias brachte die beiden Torflügel ungehindert nach Villingen, wo man sie zum Andenken an seine Heldentat an dem neuerbauten oberen Turm anbrachte.

Ebenso groß wie die Stärke des Romeias war auch sein Hunger. Einst betrat er eine Stube, in der sich gerade niemand befand, wo aber das Essen für sieben Personen auf dem Tisch stand. Sofort machte sich der Riese über das Mahl und aß alles auf. Als die Leute dann zum Essen erschienen, fragte er, ob nicht bald die weiteren Gänge aufgetragen würden.

Schließlich benahm sich Romeias sogar gegen die eigene Obrigkeit ungebührlich. Da sich niemand offen an ihn heranwagen wollte, ersann der Stadtrat eine List, um ihn gefangenzunehmen. Der Bürgermeister gab dem Riesen den Auftrag, eine schwere eiserne Truhe aus dem tiefen Verließ des Diebsturmes heraufzuschaffen, und versprach ihm dafür eine gute Belohnung. Arglos stieg Romeias hinab. Kaum aber hatte er sich von der Leiter entfernt, da zog sie einer der Stadtknechte schnell herauf und schloß den starken Mann damit in den Turm ein, der seitdem Romeiasturm genannt wird. Zur Ernährung des Riesen wurde täglich ein Kalb oder ein Schaf in das Verließ geworfen. Romeias sammelte die abgenagten Knochen, und als er genug beisammen hatte, steckte er sie in die Ritzen und Löcher der Mauer, stieg an ihnen wie auf einer Treppe hinauf, durchbrach die Balkendecke und gelangte bis unter das Dach des Turmes. Dort fand er eine Menge Stroh, drehte daraus ein starkes Seil und ließ sich bei Nacht daran auf die Ringmauer herab. Von hier aus gelang es ihm in der folgenden Nacht, während eines Gewitters aus der Stadt zu entkommen.

Romeias begab sich geradewegs vor das befestigte Schloß Busenberg und belagerte es allein so lange, bis es sich ihm ergab. Darauf nahmen ihn die Villinger wieder in Gnaden auf und gewährten ihm bis zu seinem Tode den nötigen Lebensunterhalt. Sein lebensgroßes Bild wurde später an der Mauer am oberen Tor angebracht.

Der Rottweiler Esel

Die Bürger von Rottweil fanden einst, als ihre Stadt noch eine freie Reichsstadt war, einen großen Kürbis auf dem Felde und hielten ihn für ein Ei. Allerdings vermochten sie nicht herauszubringen, was für ein Vogel es wohl gelegt haben könnte. Sie beschlossen daher, um Klarheit zu bekommen, daß der Bürgermeister es ausbrüten solle. Da half kein Weigern und Widerreden des Bürgermeisters, es wurde ihm einfach eine Frist gesetzt, in der er das Ei auszubrüten habe. Als nun nach Verlauf der bestimmten Zeit nichts Lebendiges zum Vorschein kommen wollte, beschloß man, das Ei, weil es vielleicht schon faul geworden, über die Mauer zu werfen. Und das tat man auch. Wie aber der Kürbis auf die Erde fiel und mit einem Knall zerplatzte, da sprang ganz erschreckt ein Hase, der an der Mauer geschlafen hatte, auf und davon, so daß man hätte glauben können, er sei aus dem Kürbis oder dem Ei herausgekommen. Die Rottweiler glaubten das auch steif und fest und schrien, als sie das langohrige Tier davonlaufen sahen: »Da schaut, ein Esel!« Seitdem führen die Rottweiler den Spottnamen Esel.

Ein Maler, der die Geschichte kannte, malte einen Esel auf die Stadtfahne von Rottweil. Bei seinem Werk malte er die Flucht Christi nach Ägypten mit Wasserfarben auf die Fahne, nur für den Esel benutzte er Ölfarbe. Als nun bei einer Prozession einmal ein heftiger Regen fiel, wurden die Wasserfarben verwischt und fast ausgelöscht. Nur der Esel allein blieb übrig.

Der Schatz im Keller

In einem Hause beim Pforzheimer Roßwehr war eines Abends die Frau allein in der Stube. Da rief die Stimme eines Unsichtbaren herein, sie solle in den Keller gehen, den Hafen mit Eiern holen, der dort auf einem bestimmten Platze steht, und an dem Schatz auch die Armen teilnehmen lassen. Unverzüglich begab sich die Frau in den Keller, fand an der bezeichneten Stelle den Hafen mit Eiern und nahm ihn mit sich. Am nächsten Morgen waren die Eier zu Gold geworden, und die Frau und ihr Mann gaben den Armen reichlich davon.

Der Schatz in Handschuhsheim

In Handschuhsheim wohnte ein armer Mann in einem kleinen Boden-Häuslein. Der hatte zwei Kinder. Einmal hörte er nachts ein furchtbares Krachen in der Stubenkammer. Er ging dem Lärm nach, da war der Kammerboden durchgebrochen, und seine beiden Kinder lagen unten in einem Gewölbe und schrien. Der Mann stieg auf einer Leiter hinab, um die Kinder wieder heraufzuholen. Als er unten war, sah er sich um und bemerkte in einer Ecke einen großen irdenen Hafen, in einer anderen Ecke einen ebenso großen. Der Mann deckte das erste Gefäß auf, da war es mit lauter blanken Dukaten bis zum Rande gefüllt. Er deckte den anderen Hafen auch auf, da stieg ein dünner Rauch heraus; es war ein Geist darinnen. Der trieb von nun an sein Unwesen im Hause und war nicht mehr zu vertreiben.

Der Schimmelreiter bei Wankheim

Im Elsenwäldle, in einem kleinen Tal zwischen Tübingen und Wankheim, reitet der Schimmelreiter auf einem weißen, riesigen Gaul durch das Gehölz und trägt seinen eigenen Kopf wie einen Hut unterm Arm. Gewöhnlich reitet er still und ruhig, oft jagt er auch wie der Blitz dahin. Wenn er langsam ritt, hat es zuweilen schon ein verwegener Bursche gewagt, sich zu ihm aufs Pferd zu setzen, was der Schimmelreiter zum Schein wohl eine Weile duldete, dann aber den Mitreiter jedesmal jämmerlich vom Pferde warf. Er führte auch die Menschen irre.

Einmal kam ein Mann mit einem Mehlsack von Tübingen her durch das Elsenwäldle, traf den Schimmelreiter und bat ihn, daß er den Sack auf sein Pferd legen dürfe. Dieser sagte weder ja noch nein, doch ließ er es zu. Als aber der Mann so neben ihm herging, war nach einer Weile alles verschwunden. Er ging darauf den Weg zurück und fand den Sack an derselben Stelle, wo er ihn dem Schimmel aufgeladen hatte, am Boden liegen.

Wenn man durch das Wäldchen geht, ist es oft so still darin, als ob alles eingeschlafen wäre, weil auch nicht ein Blatt sich regt. Dann wiederum bricht plötzlich ein Sturm los, daß man meint, es müßten alle Bäume zusammenbrechen. Und das kommt bloß von dem Schimmelreiter her.

Der Schlangenkönig und seine Krone

Bei Wildberg badete sich oftmals in der Nagold eine Schlange, die trug eine Goldkrone auf dem Haupte. Vor dem Bade aber legte sie jedesmal die Krone ab. Das hatte ein Mann aus Wildberg gesehen, paßte ihr eines Tages auf, stahl der Schlange die Krone, als sie eben ins Bade gegangen war, und flüchtete sich auf einen nahen Baum. Als die Schlange wieder aus dem Flusse kam und ihre Krone nicht mehr fand, stieß sie einen hellen, schrillen Ton aus, worauf mehr als hundert Schlangen von allen Seiten herbeieilten und die Krone suchten. Hätten sie den Dieb erwischt, so würden sie ihn umgebracht haben. Allein sie entdeckten sein Versteck nicht und verließen traurig den Platz.

Gegen Abend kam die Schlange, die die Krone getragen hatte – es war der Schlangenkönig – noch einmal an die Stelle, wo sie gebadet und die Krone verloren hatte und starb, wo sie die Krone abgelegt hatte.

Der Schlapphut im Urselentälchen

Im Urselentälchen, das bei Nendingen an der Donau ausläuft, haust der Schlapphut seit vielen Jahren. An seinen Füßen hat er eine Art von Schuhen, hierauf etwas Weißes wie ein Tüchlein, und dann kommen die Hosen. Er hat eine schwarzgraue Jägerjuppe um sich. Wenn man sein Gesicht sieht, erschrickt man: Es hat zwei schneeweiße Augen, fast größer als Gänseeier. Sein Hut hängt ihm weit über die Schulter hinab. Holzdiebe hat er schon sehr in Angst gejagt. Leuchtende Feuer, die von Nendingen her öfters gesehen wurden, stammen von ihm. Man kann ihn beim Schlößleberg unten über das Hag herunter kommen sehen. Er steht oft stundenlang um Mitternacht auf demselben Platz.

Der Schmied von Hechelbach

Der Schmied von Hechelbach war sein Leben lang ein heiterer Geselle und steckte stets voller Listen und Schalkheiten. Er trank auch oft über den Durst und vollführte dann manchmal dumme Streiche. Da geschah es, daß er starb und im Jenseits an die Himmelspforte klopfte.

"Wer bist du?" fragte Petrus, der Himmelspförtner.

"Ich bin der Schmied von Hechelbach und bitte um Einlaß in den Himmel."

Da schlug Petrus das große Buch auf, in dem alle Taten der Menschen verzeichnet stehen, und las nach. Aber je länger er las, desto unwilliger schüttelte er den Kopf und sprach zuletzt: "Fort mit dir! Für Leute deines Schlages gibt es im Himmel keinen Platz."

Doch der Schmied von Hechelbach war keiner von denen, die sich so leicht abweisen lassen, und darum hatte er auch hier sogleich eine List zur Hand. Er stellte sich recht einfältig, gab dem Heiligen freundliche Worte und fragte zuletzt, ob er nicht wenigstens für die guten Handlungen, die er in seinem Leben vollbracht habe, einen Augenblick durch den Türspalt in den Himmel hineinblicken dürfe.

Weil der Schmied gar so inständig flehte, wollte Petrus nicht verschlossen bleiben und gestattete es. Kaum aber hatte er die Tür ein wenig geöffnet, so warf der Schmied flink sein Käpplein durch den Türspalt in den Himmelssaal hinein, stellte sich aber so, als wäre es ihm unversehens und vor lauter Staunen über die himmlische Pracht entfallen. Darüber fing er nun zu jammern an und bat, ob er es nicht schnell wieder herausholen dürfe. Petrus erlaubte es ihm.

Sobald aber der schlaue Schmied zur Tür hineingeschlüpft war, setzte er sich im Himmelssaal auf sein Kapplein und sprach:

"Jetzt sitz i auf meinem Gurt, will seah, wer weg mi duet."

Im Himmel gibt es nun weder Streit noch Zank, auch keine Gewalttätigkeit. Weil man aber ohne solche den Schmied nicht mehr hätte herausbringen können, und da er auch wirklich auf seinem Eigentum saß, so konnte Petrus nichts anderes tun, als über den schlauen Schmied lachen und ihn auf seinem Platze lassen.

So also ist der Schmied von Hechelbach doch in den Himmel gekommen.

Der schwäbische Riese Einheer

Zu Zeiten Karls des Großen lebte ein gewaltiger Riese, der unter dem Kaiser zu Pferd diente und Einheer hieß, weil er allein soviel Kraft hatte und soviel vermochte, wie ein ganzes Heer. Dieser Riese stammte aus dem Thurgau, einem Landstrich am Bodensee, der ehedem zu Schwaben gehörte. Er watete durch alle Flüsse, ohne eine Brücke zu benutzen, zu Fuß und zog sein Roß hinter sich her. Wenn das ihm nicht durchs Wasser folgen wollte, dann sagte er wohl im Scherz. »So wahr mir Gott helfe, Gesell, du mußt mir folgen auch wider deinen Willen.« In den Kriegen Karls des Großen gegen die Wenden und Hunnen mähte der Riese Einheer mit seinem Degen die Feinde wie Gras nieder, hing sie an seinen Spieß und trug sie wie kleine Vögel auf der Leimrute auf seiner Schulter. Und wenn ihn dann, als er heimkehrte, die Leute nach ihrer Gewohnheit fragten, was die Feinde doch für Leute seien und was man im Krieg gegen sie ausgerichtet habe, so sagte er voll Unwillen: »Was soll ich von den Fröschlein sagen? Ich habe ihrer oft sieben, bisweilen auch mehr an meinen Spieß wie an einen Bratspieß gesteckt und auf der Achsel getragen, daß sie quakten, ich weiß nicht wie. Es war nicht der Mühe wert, daß unser Kaiser mit so großen Unkosten wider solche Würmlein einen Feldzug unternahm. Man hätte das viel leichter und billiger ausmachen können.«

Der Teufelsstein

Dle Wendelinskapelle bei Nußbach in der Nähe von Oberkirch stand früher noch weiter vom Dorf entfernt, auf dem Platze, wo jetzt ein Bildstock einrichtet ist. Damals wollte der Satan sie zertrümmern. Er lud mit Hilfe anderer Teufel den größten der »zwölf Steine« auf seine Achsel und ging damit durch das große Rappenloch auf den Berg gerade über der Kapelle. Dort begegnete er einem alten Männlein, das ihn fragte, was er vorhabe. Er antwortete: »Den Schweinestall da unten, worin ein paar alte Säue grunzen, will ich mit dem Stein zusammenwerfen!« Dabei zeigte er auf die Kapelle, in der ein paar alte Frauen beteten. Das Männlein redete ihm zu, vorerst seine Last abzulegen und auszuruhen. jedoch der Teufel schlug es ab, weil er allein den Stein nicht mehr in die Höhe bringen könne. »Ich bin stark genug«, erwiderte das Männlein, »und will dir wieder helfen.« Der Teufel ließ sich bewegen, seine Last abzusetzen. Kaum aber war dies geschehen, so verschwand das Männlein, und der Satan mußte den Felsen liegen und die Kapelle stehen lassen. Das Männlein aber war unser Heiland gewesen. Noch jetzt liegt der Fels, den man den Teufelsstein nennt, auf dem Platze. Nachts treibt dort der Böse sein Wesen; manchmal fährt er unter Peitschenknallen mit sechs Geißböcken daher.

Der Titisee

Unterhalb der Seesteige stand in alter Zeit eine reiche Stadt mit einem Kloster. Als Reichtum und Verschwendungssucht so groß geworden waren, daß man die Brotlaibe aushöhlte, die Brosamen dein Vieh verfütterte und in der Kruste wie in Schuhen umging, da versank die Stadt in die Erde, und an ihrer Stelle entstand der Titisee. In seiner Tiefe wird bei hellem Wetter die Turmspitze des Klosters wieder sichtbar, und an stillen Sonntagsmorgen tönen die Glocken der versunkenen Stadt herauf. Man sagt, wenn einst das Kloster vom nahen Friedenweiler versinke, dann werde aus dem Titisee das alte Kloster wieder heraufsteigen.

Vor vielen Jahren begann der See auszubrechen. Da kam in der Nacht eine alte Frau, verstopfte unter beschwörenden Worten die Öffnung mit ihrer weißen Haube und verhinderte den Ausfluß. Von der Haube aber verfault jedes Jahr ein Faden, und wenn der letzte Faden geschwunden ist, bricht der See aus und überschwemmt die ganze Umgebung.

Nachdem schon manche vergebens versucht haben, die Tiefe des Sees zu ergründen, fuhr endlich einmal ein Mann auf einem Kahn in die Seemitte und warf an einer fast endlosen Schnur das Senkblei aus. Schon waren achtzig Spulen Faden im Wasser und noch genug zum Abwickeln vorhanden, da rief eine fürchterliche Stimme:

»Missest du mich, so verschling ich dich!«

Vor Schrecken ließ der Mann nun von seinem Unternehmen ab, und seither hat es niemand mehr gewagt, die Tiefe des Sees zu erforschen.

Der Wassermann in Rötenbach

In Rötenbach bei Uttenweiler zwischen Donau und Federsee hört man bei Nacht den Wassermann zu Zeiten mächtig plantschen. Bald könnte man meinen, ein riesiger Fisch peitsche das Wasser, bald, ein vierspänniger Wagen rassle durch den Bach. Ein Bauer, der seinen Garten dicht daneben hatte, sah einst am hellen Tag eine weiße Kuh in seinem Garten grasen, die er noch nie gesehen hatte. Er wollte sie einfangen, aber sie verschwand unter lautem Geplatsch im Bach. Ein andermal hörte er in mondheller Nacht jemanden seine Obstbäume schütteln. Er glaubte, es seien Diebe und eilte hinaus. Da sah er zwei weißgekleidete Burschen von den Bäumen rutschen und in den Bach laufen, wo sie verschwanden. Im Garten lag aber weder Stiel noch Blatt am Boden, obwohl die Bäume gewaltig geschüttelt worden sind.

Der weiße Mann

Bei der Ruine Schenkenzell in der Nähe von Wolfach weideten einst zwei Bauern ihre Ziegen. Da gesellte sich ein ganz weißer Mann zu ihnen und sagte zu dem einen, der ihn allein sah und hörte, er solle mit ihm gehen. Als er dem weißen Mann folgte, gelangte er mit ihm an eine eiserne Bogentür, die er früher nie bemerkt hatte und die sein Begleiter nun mit einem großen Schlüssel öffnete. Nun traten sie ein und kamen durch einen langen Gang und zwei andere eiserne Türen schließlich in ein Gewölbe, worin eine große Kiste stand. Der weiße Mann ließ ihn den Deckel aufmachen, worauf lauter blanke Goldstücke sichtbar wurden. Er forderte den Bauern auf, so viele Münzen an sich zu nehmen, als er tragen könne. Das tat dieser, nahm aber aus Schüchternheit weit weniger, als möglich gewesen wäre.

Als sie wieder im Freien waren, wollte der weiße Mann wissen, warum er nicht mehr von dem Schatz genommen habe. Da sagte der Bauer, er wolle, wenn das jetzige Geld verbraucht sei, wieder kommen und holen, was er brauche. Das sei nicht möglich, leider dürfe er es ihm erst jetzt mitteilen, bekam der Bauer zur Antwort, und damit verschwand der weiße Mann, auch die Bogentür war nicht mehr zu sehen.

Von den Goldmünzen, die dünn und so groß wie Sechsbätzner sind, befinden sich noch heute elf Stück im Dorfe Schenkenzell.

Der wiedergefundene Domschatz

Als die Stadt Konstanz eine Zeitlang den zwinglianischen Glauben angenommen hatte, wurden alle Kleinodien und Kirchengeräte in eine Truhe zusammengeschüttet und an einem geheimen Ort im Kreuzgang vergraben. Das dauerte so an die zwanzig Jahre, und kein Mensch wußte mehr etwas davon. Nun lebte noch ein Domherr, Herr Melcher von Bubenhofen, dem ist in einer Nacht der Ort im Kreuzgang, wo die Heiligtümer verborgen lagen, im Traum ganz deutlich erschienen. Er erzählte davon im Kapitel und setzte durch, daß danach gegraben wurde. Man fand auch wirklich die Truhe und in ihr den Domschatz wieder.

Der wilde Jäger aus dem Schwarzwald

Im vorderen Schwarzwald läßt sich der wilde Jäger besonders in den Adventsnächten hören, indem er beständig Holz anschlägt. Die Förster tun dies mit einem Hammer. Gerade so hört man den wilden Jäger im Walde klopfen, und zwar bald hier, bald da, indem er blitzschnell von einer Stelle zur andern spring. Auch die, welche ihm jagen helfen, klopfen an die Bäume wie beim Holzanschlagen; außerdem folgt ihm immer eine Schar bellender Hunde.

Ein Bauer verirrte sich einst in einem Wald, in dem der wilde Jäger sein Wesen trieb. Als er schließlich aus dem Wald in eine Lichtung gelangte, folgte ihm ein Reiter, der ihn so rasch einholte, daß er zur Seite springen mußte, um nicht umgeritten zu werden. Aber dann wieder schien es, als sei der Reiter wieder ein gutes Stück hinter ihm. So ging es eine Weile hin und her, und plötzlich war der wilde Jäger verschwunden.

Der wilde Jäger aus dem Wiesental

Ein Mann aus Maulburg im Wiesental hörte einst den wilden Jäger, der beständig sein »Hu, hu!« hören ließ, im Walde jagen. Da kam es dem Manne in den Sinn, den wilden Jäger nachzuäffen und ebenfalls »Hu, hu!« zu schreien. Plötzlich hörte er etwas rascheln, ein Knochen flog auf ihn zu, und der wilde Jäger rief:

»Hosch mer helfe jage,
muesch au helfe nage!«

Seit der Zeit ist der Mann krank geworden und langsam an der Auszehrung gestorben.

Der Wilde Jäger von Schlossau

Über die Gegend von Schlossau im Odenwald fährt zuweilen nachts der wilde Jäger mit großem Jagdgetöse durch die Luft dahin. Wer dann im Freien ist und ihn herankommen hört, der muß ihm ausweichen oder sich mit dem Gesicht auf den Boden legen, sonst wird er vom Jagdnetz des wilden Jägers erfaßt, fortgenommen und in einem fremden Land auf die Erde gesetzt.

Der Wilderer

Zu Belzkofen war ein Wilderer, der besaß einen dreieckigen Hut. Wenn er diesen aufsetzte, lief ihm alles Wild nach. Einstmals hatte er sich vor das Breiteloch gestellt mit seinem Hut, da kam ein Kapitalzwölfender heraus. Eben wollte er ihn am Geweih packen und wie gewöhnlich lebendig nach Hause bringen, da begegnete ihm der Müller, der vom Menger Fruchtmarkt heimkehrte und sah, daß der Hirsch an jedem Haar einen Schweißtropfen hängen hatte. Der Müller bekam es mit der Angst zu tun und sagte laut: »Gelobt sei Jesus Christus!« Da tat's einen gewaltigen Krach, und der Hirsch rannte dem Wald zu, wo es auf einmal anfing, gewaltig zu rauschen. Das Zauberhütlein aber war verschwunden.

Dieser selbe Wilderer zauberte einmal beim Wirt Selbherr in Beuren mitten in den Hof eine hohe Mauer, um sich hinter ihr vor dem Amtmann und seinen Schergen, die ihn verfolgten, zu verstecken. jedermann konnte die Mauer sehen und greifen. Als die Gefahr für ihn vorüber war, zauberte der Wilderer die Mauer ebenso schnell wieder weg.

Der Zauberstein im Blautopf

Man findt gleichwol, daß vor viel Jahren, als die Grafen von Helfenstein das Stättlin Blaubeuren samt der ganzen Herrschaft noch ingehapt, daß zwen Gebrüder des Geschlechts der Grafen von Helfenstein einstmals miteinander zu dem Ursprung und Bronnen der Blau spazieren gangen und der ein unter ihnen ein Stein allernächst dem Ursprung von manicherlei Farben ersehen (hat). Den hat er ufgehept und besehen. Wie das geschehen ist, ist der dem andern Bruder user den Augen kommen, derhalben (ihm dieser) gerufen, wo er so bald hinkommen. Der hat ihm geantwurt. Wie er ihn aber noch nit gesehen, aber wohl gehört, daß er allernächst bei ihme sei, do hat er sich noch mehr verwundert und dem Bruder bekennt (gesagt), er höre ihn wohl, kunnte ihn aber nit sehen und begehrt (zu wissen), womit er solches zuwege bring. Do hat ihm der Bruder den Stein auch in die Hand geben, also hat er auch nit gesehen.

Wie sie nun beide vermerkt, daß die Kraft von dem Steine her reich, do haben sie nach langer Beratschlagung, was sie mit diesem Stein, als einem köstlichen Kleinat (Kleinod), anfahen wellten, sich dahin entschlossen und bedacht, was Nachteils und Übeles ihre Nachkommen hiermit anstiften möchten, wodurch auch ihr Geschlecht in Spott, Unehr und Verderben geführt künnt werden; daß sie des Steins und seiner Kraft sich wollten verwegen und verzeihen (entäußern). Und damit warfen sie den Stein in den Ursprung der Blau, welcher dann viel klafter dief (fiel) und niemand besorgen muß, daß ihn jemand wiederumb vom Grund heraufbring..

Die alte Urschel

Seit vielen hundert Jahren lebt eine verwünschte Frau im Urschelberg bei Pfullingen; man nennt sie nur die alte Urschel. Sie erscheint manchmal in schwarzen, manchmal in weißen Kleidern. Immer hat sie einen Schlüsselbund an der Seite.

Vor etwa zweihundert Jahren lebte zu Pfullingen ein Bursche namens Michael Weiß. Der fand als Knabe einmal am Fuße des Berges ein Pferdekummet. Er nahm es auf, aber sogleich verwandelte es sich unter seinen Händen in die Urschel aus dem Berg. Sie war von kleiner, zierlicher Gestalt, trug einen Schlüsselbund und begleitete von nun an den jungen Burschen, wenn er auf dem Urschelberg erschien. Kam er mit Wagen und Pferden, so bremste sie bei der Abwärtsfahrt den Wagen, indem sie sich ins Rad stellte, und zwar von der Steig am Urschelhohberg bis nahe vor Pfullingen. Sie sprach auch mit dem Burschen und erzählte ihm mancherlei. Das ging so, bis der Michel verheiratet war und schon vier Kinder hatte. Eines Tages sagte sie zu ihm, sie sei von ihrer Schwester hierher verwünscht worden, und er sei ausersehen, sie zu erlösen. Sie werde ihm erscheinen halb als Schlange, halb als Jungfrau, und dann müsse er sie küssen. Darauf werde ein schwarzer Pudel seinen Rachen gegen ihn aufreißen, aber das habe nichts zu bedeuten. Sie werde ihm eine Rute reichen, und er könne damit den Pudel, der auf einer Kiste sitze, leicht vertreiben. Das Geld in der Kiste gehöre dann ihm. Auch werde über seinem Haupt ein Mühlstein an einem Zwirnsfaden hängen, allein auch das sei nicht gefährlich, wenn er nur still halte und sich überhaupt nicht muckse; wenn er aber einen Laut von sich gebe, sei er verloren.

Michel erschrak zuerst über diese Ankündigung, dann machte er eine Bedingung und sagte, er wolle das alles nur tun, wenn seine Eltern mitkämen. Das wollte jedoch die Urschel nicht zugeben, und so unterblieb die Erlösung. Die Urschel setzte ihm noch eine Zeitlang zu mit Bitten und Flehen; dann sagte sie ihm schließlich, daß er auf alle Fälle zu einer bestimmten Zeit sterben müsse, er möge sie nun erlösen oder nicht. Trotzdem war Michel nicht mehr umzustimmen und starb genau an dem Tag, den die Urschel vorausgesagt hatte. Da soll sie bitterlich geweint und gesagt haben, wenn ein Hirsch eine Eichel in den Boden trete und aus der Eichel ein Baum und aus dem Holz des Baumes einmal eine Wiege werde, so könne das erste Kind, das da hinein komme, sie einmal erlösen.

Die dankbare Schlange

Zu einem Viehhirten in Immeneich bei St. Blasien kam jeden Morgen und Abend zur Melkzeit eine große Schlange in den Stall, die auf dem Kopf eine goldene Krone trug. Die Magd gab ihr allemal warme Kuhmilch zu saufen. Als aber eines Tages die Magd den Dienst wechselte und die neue Viehmagd das erstemal melken wollte, fand sie auf dem Melkstuhl die goldene Krone liegen, auf der die Worte »Aus Dankbarkeit« eingeritzt waren.

Sie brachte die Krone ihrem Herrn, der diese dem aus dem Dienst getretenen Mädchen gab, für das sie auch bestimmt war. Seitdem ist die Schlange nicht mehr gesehen worden.

Die drei Herrenberger Grafen

Da, wo der Schönbuch gegen das Gäu und den Schwarzwald hin ausläuft, liegt die Stadt Herrenberg. Über der Stadt steht das Schloß. Dort hausten einst drei Grafen. Die hatten ein wildes, wüstes Leben geführt und mußten deshalb nach ihrem Tode geistweis umgehen. Man hörte sie als Jäger im Walde toben und ihre Hunde hetzen. Öfters sah man sie auf einem Fuhrwerk ausfahren, das mit vier Katzen bespannt war. Regelmäßig ging es vom Herrenberger zum Ehninger Schloß wie der Wind über Stock und Stein, in Saus und Braus. Hinter dem Herrenberger Schloß im Wald liegt auch ein Platz, auf dem die Hexen zum Tanz zusammenkommen.

Die drei Jungfrauen vom Mummelsee bei Seebach

Nahe beim Mummelsee liegt das Schwarzwalddorf Seebach. Dort kamen, wie es an vielen Orten üblich war, an Winterabenden die Mädchen und Burschen des Dorfes in der Spinnstube zusammen. Eines Abends traten drei wunderschöne, weiß gekleidete Jungfrauen in die Spinnstube. Sie hatten hübsche Spinnräder bei sich und baten, mitspinnen zu dürfen. Man hieß sie freundlich willkommen.

Die fremden Mädchen trugen durch fröhliches Plaudern viel zur Unterhaltung bei. Doch früher als die Spinnerinnen aus dem Dorf machten sie sich wieder auf den Heimweg. Das bedauerten alle Burschen und Mädchen aus Seebach, am meisten der Sohn eines reichen Bauern, der sich in eine der fremden Jungfrauen verliebt hatte. Man bat die Mädchen, bald wieder zu kommen. Das taten sie auch.

Der verliebte Bursche hatte dann zur Vorsorge die Stubenuhr um eine Stunde zurückgestellt, damit die Mädchen länger bleiben sollten. Als es elf Uhr schlug, schickten sich die drei fremden Mädchen zum Aufbruch an. Unterdessen gestand ihnen der Bursche, daß er die Uhr eine Stunde zurückgestellt habe; darüber erschraken die drei Mädchen sehr. Sie schrien auf und eilten fort.

Am folgenden Tage bemerkte man im Mummelsee drei große Blutflecken. Oft hörte man von nun an auch Klagen, Jammern und Murmeln aus der Tiefe herauf. Den Mädchen war offenbar auf dem Grunde des Sees ein Leid zugestoßen, weil sie erst nach Mitternacht heimgekommen waren.

In der Spinnstube von Seebach sah man sie nie mehr.

Die drei Seejungfrauen vom Mummelsee

Im Tal von Oberkappel, wo der Weg hinaufführt zum Mummelsee, liegt der Zinken Seebach. Wie in vielen Gegenden Deutschlands war es auch dort noch im letzten Jahrhundert Sitte, daß sich die jungen Mädchen mit ihren Spinnrädern in einer Wohnung abwechselnd versammelten, um sich beim Spinnen mit Plaudern und Singen die Zeit zu vertreiben.

Eines Abends öffnete sich beim Hofbauer Erlfried leise die Türe zur Spinnstube, und drei weißgekleidete Seejungfrauen traten herein, jede mit einem niedlichen Spinnrädchen in der Hand. Sie baten die anwesende Gesellschaft, an der Unterhaltung in der Spinnstube teilnehmen zu dürfen, was augenblicklich zugestanden wurde.

Den Seefräulein gefiel es an diesem Abend so gut, daß sie von nun an in keiner Spinnstube mehr fehlten. Sobald es dämmerte, stellten sie sich mit ihren Spinnrocken ein, und mit dem Glockenschlag elf nahmen sie Kunkel und Hanf und verschwanden wieder, es half kein Bitten und Betteln. Niemand wußte so recht, woher sie kamen, doch ging das Gerücht um, die Fräulein seien aus dem Mummelsee. Seit sie die Spinnstuben zu besuchen pflegten, fanden sich Burschen und Mädchen noch einmal so gern ein, ging die Arbeit rascher von der Hand, brachten die Spinnerinnen jedesmal vollere Spulen und feineren Faden nach Hause. Nur eines gefiel allen nicht: daß die Fräulein immer um Schlag elf Uhr aufbrachen und die Stube verließen. Ein Bursche konnte es daher nicht unterlassen, eines Abends die hölzerne Wanduhr um eine Stunde zurückzustellen. An diesem Abend verging die Zeit besonders schnell. Um elf Uhr entfernten sich die Seefräulein wie gewöhnlich. Es war aber Mitternacht, ohne daß sie es wußten.

Am Morgen darauf gingen Holzhauer am Mummelsee vorüber. Da vernahmen sie aus der Tiefe ein seltsames Wimmern und Stöhnen, und auf der Wasseroberfläche schwammen drei große Blutlachen. Seither wurden die Seejungfrauen nicht mehr gesehen. Der Bursche, der die Uhr nachgestellt hatte, erkrankte schon am Tag darauf und war nach drei Tagen eine Leiche.

Die Eierleger

Eine Bauersfrau aus Jartheim, die nur wenige Hühner hatte, brachte dennoch immer eine große Menge Eier auf den Markt zu Crailsheim. Endlich schöpften die Nachbarinnen Verdacht, daß dies nicht mit rechten Dingen zugehe und wandten sich an den Knecht der Frau, er möge auf sie aufpassen. Der verstand sich um so williger dazu, als ihm schon aufgefallen war, daß die Frau stets zweierlei Brot buk, halbweißes für sich allein und schwarzes für die übrigen Hausgenossen. Als die Frau nun wieder auf dem Markt war, versuchte der Knecht, die verschlossene Tischschublade zu öffnen, was ihm auch gelang. Er schnitt nun ein tüchtiges Stück von dem halbweißen Brot ab. Kaum hatte er es verzehrt, so begann er zu gackern wie ein Huhn, lief in den Hühnerstall, setzte sich auf das Nest und begann Eier zu legen. Während er so dasaß, hörte er den Bauer nach ihm rufen. Weil der Knecht aber nicht von seinem Nest wegkarn, bat er den Bauer zu sich her und erzählte ihm die ganze Geschichte. Der Bauer ging augenblicklich in die Stube und aß auch von dem halbweißen Brot. Sofort mußte er auch gackern, lief in den Hühnerstall, setzte sich neben den Knecht, und beide legten nun zwei große Haufen Eier. jetzt war ihnen klar, woher die Frau, die immer nur halbweißes Brot aß, ihre vielen Eier herbekam. Als sich die Sache herumgesprochen hatte, wollte auf dem Markt niemand mehr bei der Bäuerin Eier kaufen. Die Jartheimer aber bekamen den Spitznamen »Eierleger«, der ihnen bis heute geblieben ist.

Die Felsenkirche

Nicht weit von Oppenau, am Weg nach Allerheiligen, liegt in einer einsamen Waldlichtung ein riesiger Felsen, der die Form einer halbzerfallenen Kirche hat. Tatsächlich sollen hier auch einmal eine Kirche und in der Nähe eine Burg gestanden haben.

Es war um die Zeit, als der Hunnenkönig Attila mit seinen Horden bis an den Rhein vorgedrungen war. Da lebten auf dieser Burg sieben Schwestern in der tiefen Einsamkeit des Waldes. Durch einen Zufall wurde die Burg von einer Schar Hunnen entdeckt. Die Frauen gerieten dadurch in schwere Bedrängnis. Nun führte von der Burg ein unterirdischer Gang zur nahe gelegenen Kirche. Ein getreuer Diener riet den sieben Schwestern, durch diesen Gang in die Kirche zu fliehen. Das geschah auch. Aber ein Knecht bemerkte die Flucht und verriet das Geheimnis den Hunnen. Als diese in die Kirche eindringen wollten, um sich der Frauen zu bemächtigen, fanden sie die eichene Tür fest verriegelt. Die Verfolger fällten im nahen Walde eine Tanne, um mit deren Stamm die Türe aufzusprengen. Als sie wieder zur Kirche zurückkamen, war der Eingang nirgends zu finden. Auch die Fenster waren verschwunden. Wohl stand die Kirche noch an ihrem Platze, war aber in einen mächtigen, undurchdringlichen Fels verwandelt. Aus seinem Innern tönte leise und schauerlich ein Psalmenchor weiblicher Stimmen.

Noch lange danach vernahmen vorübergehende Talbewohner zuweilen in stillen Nächten liebliche Gesänge, die aus dem Felseninnern zu erklingen schienen.

Die Geisterkutsche

Auf dem, zerfallenen Bergschloß bei Kirnbach befindet sich in einem steilen Felsen, dem Rappenstein, ein brunnenartiges Loch von unergründlicher Tiefe. Daraus steigt in den Adventsnächten eine Kutsche. Sie ist mit zwanzig grauen Geißböcken bespannt und von zwei Laternen beleuchtet. Sie wird von einem ehemaligen Grafen des Schlosses gelenkt, der, in voller Rüstung mit geschlossenem Helmvisier, allein darin sitzt. Mehr als hundert Knappen folgen ihm aus dem Felsenloch, jeder einen Speer und eine angezündete Fackel in den Händen. Wie der Blitz so schnell und mit wildem Getöse fährt der Zug den stellen Felsen in eine Schlucht hinab und macht dann unten im Tale Halt. Hier sammeln sich die Knappen um die Kutsche, der Graf steigt aus, legt an ein Rad den Hemmschuh und setzt sich wieder in die Kutsche. Unter großem Geschrei werfen nun die Knappen ihre Fackeln, die sogleich erlöschen, von sich und verschwinden mit der Hälfte der Geißböcke, die als Vorspann gedient hatten. Bei dem spärlichen Licht der zwei Laternen kehrt der Graf hierauf mit den übrigen zehn Böcken und mit gesperrtem Rade nach dem Felsenloch zurück und fährt dabei den Weg ebenso schnell hinauf, als er ihn mit dem starken Vorspann und ohne Hemmschuh herabgekommen ist.

Oft sind schon Leute dem Zug begegnet. Wer schnell Platz machte, dem geschah kein Leid, wer aber nicht rasch auf die Seite sprang, wurde niedergeworfen und überfahren, wenn er auch weiter von dem leichten Fahrzeug nicht beschädigt wurde.

Die Glocke von Wunnenstein

Auf dem Wunnenstein stand voreinst eine Kapelle, die dem heiligen Michael geweiht war. Im Turm der Kapelle hing eine mächtige Glocke. Sooft Hagelschlag oder Ungewitter die Gegend bedrohten, brachten die umwohnenden Landleute die Glocke zum Schwingen, und ihr tönender Klang schützte die Menschen vor Not und Tod.

Davon hörten die Heilbronner und hätten daher die Glocke gern an sich gebracht und auf den Turm von St. Kilian gehängt. Die Stiftsdamen von Oberstenfeld, denen damals der Wunnenstein gehörte, verkauften ihnen endlich die Glocke um schweres Geld. Die Leute in den Dörfern rings um den Berg waren betrübt, als sie davon hörten; die von Heilbronn aber zogen hochbeglückt über ihren Kauf mit der Glocke von dannen.

Aber wie erstaunten sie, als die Glocke stumm blieb, da der Mesner von St. Kilian sie zum erstenmal läuten wollte. Man ließ Geisterbanner kommen, sang und betete; aber es half alles nichts. Die Glocke blieb stumm. Da gerieten der Rat und die Bürgerschaft von Heilbronn in Furcht und Schrecken; einhellig beschlossen sie, die Glocke so schnell als möglich aus der Stadt hinaus und an ihren alten Ort zu bringen. Aber die Glocke war schwer, zwölf Pferde brachten sie kaum vom Fleck.

Nun begegnete dem Zug der Heilbronner ein Bauersmann von Winzerhausen. Der freute sich ganz unbändig, als er die geliebte Glocke wieder zu Gesicht bekam, und erbot sich, sie den Städtern abzunehmen und auf den Berg zu führen. Und siehe, das ging so leicht, daß er sie mit seinen zwei Ochsen ganz ohne Mühe den Berg hinaufbrachte.

Alles Volk aber war des Jubels voll, als die Glocke dann auf ihrem Turme hing und sie des Schutzes vor Wetternot und Sturmesunbill wieder sicher waren.

Die goldene Windfahne auf der Güssenburg bei Giengen

Nicht weit von Giengen, der einst reichsfreien, jetzt württembergischen Landstadt, erheben sich auf einem Hügel die Trümmerhaufen der Güssenburg, deren dreizehn Schuh dicke Mauern noch heute von ihrer einstigen Stärke zeugen. Besonders im Glanze der Abendsonne sind die Reste der Burg gar malerisch anzusehen.

Herr dieser Zwingstätte war im fünfzehnten Jahrhundert Hans Güß von Güssenburg, im Volke ,Mordhans, genannt, und wie dieser Beiname sagt, ein böser und gefährlicher Kumpan. Seine größte Freude war, Kaufleute und Reisende, die ihr Weg an der Burg vorbeiführte, zu überfallen, auszuplündern und gefangen in sein Raubnest zu schleppen. Nur gegen bedeutendes Lösegeld öffnete sich ihnen die Tür des Kerkers wieder, wenn sie dem Ungemach der Gefangenschaft nicht vorher erlegen waren.

Die benachbarten Handelsstädte gaben sich alle Mühe, den Bösewicht in ihre Gewalt zu bekommen; doch vergeblich. Zwar war es den Ulmern schon einmal gelungen, ihn gefangenzunehmen, aber der Burgvogt von Güssenburg schickte den Kopf eines zugleich mit mehreren andern Ulmern gefangenen Kaufmannes in die Reichsstadt und ließ dem Rat kundtun, wenn sein Herr nicht binnen achtundvierzig Stunden frisch und gesund auf der Burg eintreffe, werde er alle übrigen Gefangenen töten lassen.

Diese Drohung wirkte, und bevor noch die Frist verstrichen war, stellte sich der Mordhans wieder in seinem Schlosse ein und preßte aus den Gefangenen eine solche Summe Geldes heraus, daß er davon auf einem Zinnentürmchen des Schlosses eine Windfahne von lauterem Gold, einen Drachen vorstellend, anbringen konnte. Ungewarnt und ungebessert setzte er sein ruchloses Treiben fort und achtete nicht der ewigen Wahrheit, daß jegliches irdische Tun seinen Zielpunkt hat, wo es heißt: Bis hierher und nicht weiter!

Die Güssenburg war den Lauingern eine recht verdrießliche Nachbarschaft, und die Bürger dieser Stadt knüpften mit den Ulmern und andern insgeheim Unterhandlungen an, das Raubnest zu zerstören. Besonders tätig war bei diesem Unternehmen ein Lauinger, um seiner Profession willen der Schlosserpeter genannt, der lange im Felde gedient hatte und im Gebrauch der eben erst aufkommenden Artillerie und in der Verfertigung von allerlei Waffen und Kriegsmaschinen sehr erfahren war. Der Schlosser stellte eine Maschine her, die er mit feinstem Schießpulver füllte. Damit, schwur er, könne man das ganze Tor der Güssenburg, und wenn es auch noch zehnmal stärkere Eichenbohlen hätte und aus noch mehr Eisen bestünde, gleich einem Garbenbündel über den Haufen werfen.

Seinem oft bewährten Wort vertrauend und lüstern nach der im Schloß erhofften Beute, schlossen sich viele Städter ihm an. Und am Vorabend des Tages St. Johannes des Täufers im Jahre 1448 zogen die Bürger von Lauingen zu ihrem Unternehmen aus. Hinter ihnen wurden, damit niemand die bedrohte Burg warnen könnte, die Stadttore geschlossen, und kein Mensch durfte mehr hinausgelassen werden. Auf den Abend folgte eine regnerische, stürmische Nacht; außer der aufgestellten Hochwacht lag auf der bedrohten Burg alles im Schlaf. Den Lauingern war es gelungen, den Burgberg zu ersteigen; an die Mauern der Feste gedrückt, harrten sie der Öffnung des Eingangs, um Brand und Mord hineinzutragen. Behutsam arbeitete der Schlosserpeter an dem Tor, und die Horcher glaubten, das Geräusch von Schrauben zu vernehmen. Es war schon Mitternacht vorüber, als er endlich mit seiner Arbeit fertig war, hinter den Vorsprung der Mauer eilte und den Wartenden zuflüsterte: "Jetzt gilt's, seid bereit!"

Zugleich hörte man ein Geräusch wie von einer ablaufenden Weckeruhr, dann flammte auf einmal eine hellaufblitzende Feuerlohe empor und mit einem gewaltigen Krach flogen die beiden riesigen Torflügel zersplitternd aus ihren Angeln, die Bürger aber stürmten voll Blut- und Beutelust durch die gähnende Öffnung in den Burghofhinein.

Sie trafen auf wenig Widerstand, denn die furchtbare Explosion und der unvermutete Überfall hatten alle ihre Bewohner außer sich gebracht. Da die Burg schnell an allen vier Ecken in Brand gesteckt wurde, war das Schreckensschauspiel bald ausgespielt. Weit durch das Brenztal hin verkündeten die auflodernden Türme der Feste Fall und Zerstörung.

Der Mordhans war, als er im Hemd, mit einem Streitkolben bewaffnet, auf dem Burghof erschien, gleich im Anfang des Kampfes erschlagen worden, die meisten seiner Leute hatten sich geflüchtet. Als die schwer mit Beute beladenen Bürger sich zum Abzug bereitmachten, fehlte der Schlosser. Er erschien erst spät, nachdem er mehrmals in Gefahr gewesen war, von stürzenden Balken erschlagen zu werden oder im Rauch zu ersticken. Auf seiner Schulter trug er stolz die goldene Windfahne, die er von ihrem Standort heruntergeholt hatte. Mehrere Bürger waren verwundet worden, doch nur ein Mann hatte den Tod gefunden, ein Handwerksgeselle aus einem fernen Ort, um den sich niemand kümmerte.

Unter den entflohenen Burgbewohnern befanden sich auch die beiden Töchter des Mordhans, die später jedes Jahr nach der Stätte der elterlichen Heimat wallten und des Vaters Tod und die Zerstörung der Burg bejammerten. Man will gesehen haben, daß sie als Gespenster noch immer in der Nacht vor dem St.-Johannis-Tag in den Ruinen umherwandeln. Dort hat man auch häufig Pfeilspitzen, Nägel und anderes verrostetes Eisenzeug gefunden; drei bis fünf Meter hoch ist der Boden mit Brandtrümmern bedeckt. Die noch stehenden Mauerreste sind zum Teil aus rotem Marmor erbaut, was merkwürdig ist, da es heutzutage in dieser Gegend keinen Marmorbruch mehr gibt.

Der Schlosserpeter hätte seine wertvolle Beute oft verkaufen können, aber er erklärte immer: "Nach meinem Tode will ich's dem vermachen, der mir im Leben der liebste war." Und jedermann schmeichelte ihm nun in der Hoffnung, das wertvolle Kleinod zu erben. Doch als er endlich hochbetagt starb, da fand man in seinem Testamente die Widmung, die goldene Windfahne schenke er der Stadt, sie möge diese auf den eben vollendeten Stadtturm hissen lassen. Wenn man jedoch um des
edlen Metalls willen Bedenken trage, die Fahne der Unbill des Wetters auszusetzen, so habe er eine gleiche Windfahne aus Messing eigener Erfindung verfertigt, die von dem Originale kaum zu unterscheiden sei.

Eine dieser Windfahnen wurde auf den Turm aufgezogen, ob es aber die echte oder die aus Messing war, konnte man nie erfahren.

Die Grafen von Eberstein

Als Kaiser Otto seine Feinde geschlagen und die Stadt Straßburg bezwungen hatte, lagerte er vor der Burg der Grafen Eberstein, die es mit seinen Feinden hielten. Das Schloß stand auf einem hohen Fels am Wald (unweit Baden in Schwaben), und dritthalb Jahr lang konnte es das kaiserliche Heer immer nicht bezwingen, sowohl der natürlichen Festigkeit, als der tapfern Verteidigung der Grafen wegen. Endlich riet ein kluger Mann dem Kaiser folgende List: er solle einen Hoftag nach Speier ausschreiben, zu welchem jedermann ins Turnier sicher kommen dürfte; die Grafen von Eberstein würden nicht säumen, sich dahin einzufinden, um ihre Tapferkeit zu beweisen; mittlerweile möge der Kaiser durch geschickte und kühne Leute ihre Burg überwältigen lassen. Der Festtag zu Speier wurde hierauf verkündigt; der König, viele Fürsten und Herrn, unter diesen auch die drei Ebersteiner waren zugegen; manche Lanze wurde gebrochen. Des Abends begannen die Reihen, wobei der jüngste Graf von Eberstein, ein schöner, anmutiger Mann, mit krausem Haar, vortanzen mußte. Als der Tanz zu Ende ging, nahte sich heimlich eine schöne Jungfrau den dreien Grafen und raunte: »Hütet euch, denn der Kaiser will eure Burg ersteigen lassen, während ihr hier seid; eilt noch heute Nacht zurück!« Die drei Brüder berieten sich, und beschlossen, der Warnung zu gehorchen. Darauf kehrten sie zum Tanz, forderten die Edeln und Ritter zum Kampf auf morgen, und hinterlegten Hundert Goldgülden zum Pfand in die Hände der Frauen. Um Mitternacht aber schifften sie über Rhein und gelangten glücklich in ihre Burg heim. Kaiser und Ritterschaft warteten am andern Tage vergebens auf ihre Erscheinung zum Lanzenspiel; endlich befand man, daß die Ebersteiner gewarnt worden wären. Otto befahl, aufs schleunigste die Burg zu stürmen; aber die Grafen waren zurückgekehrt und schlugen den Angriff mutig ab. Als mit Gewalt gar nichts auszurichten war, sandte der Kaiser drei Ritter auf die Burg, mit den Grafen zu unterhandeln. Sie wurden eingelassen, und in Weinkeller und Speicher geführt; man holte weißen und roten Wein, Korn und Mehl lagen in großen Haufen. Die Abgesandten verwunderten sich über solche Vorräte. Allein die Fässer hatten doppelte Boden oder waren voll Wasser; unter dem Getreide lag Spreu, Kehricht und alte Lumpen. Die Gesandten hinterbrachten dem Kaiser, es sei vergeblich, die Burg länger zu belagern; denn Wein und Korn reiche denen inwendig noch auf dritthalb Jahre aus. Da wurde Otto'n geraten, seine Tochter mit dem jüngsten Grafen Eberhard von Eberstein zu vermählen, und dadurch dieses tapfre Geschlecht auf seine Seite zu bringen. Die Hochzeit ward in Sachsen gefeiert, und der Sage nach soll es die Braut selber gewesen sein, welche an jenem Abend die Grafen gewarnt hatte. Otto sandte seinen Schwiegersohn hernachmals zum Papst in Geschäften; der Papst schenkte ihm eine Rose in weißem Korb, weil es gerade der Rosensonntag war. Diese nahm Eberhard mit nach Braunschweig, und der Kaiser verordnete: daß die Rose in weißem Felde künftig das ebersteinische Wappen bilden sollte.

Die Hauenebersteiner Glocke

In der Nähe des Dorfes Haueneberstein ward vor Zeiten von Wildebern eine Glocke am Ufer des Eberbachs aus dem Boden gewühlt. Die Dorfbewohner fanden sie und hängten sie in ihren Kirchturm. Als man sie läutete, war ihr Klang so hell und stark, daß man ihn zwölf Stunden weit, ja sogar in Straßburg hörte. Nun wollten die Straßburger sie gerne haben und boten dafür so viele Taler, als sich von der Glocke oben im Turm bis an die Gemarkungsgrenze in einer zusammenhängenden Reihe würden legen lassen. Die Hauenebersteiner gingen jedoch auf den Handel nicht ein, und um ihre Glocke desto sicherer zu behalten, dämpften sie deren Klang durch einen hineingetriebenen Nagel. So blieb ihnen die Glocke noch lange, bis sie im letzten Kriege von den Franzosen mitgenommen wurde.

Die Hexenversammlung bei Zavelstein

Zwei Musikanten aus Zavelstein spielten einmal in einem benachbarten Orte auf der Kirchweih und begaben sich nachts noch vor zwölf Uhr auf den Heimweg. Da begegneten ihnen zwei Reiter und forderten sie auf, sie sollten doch mit ihnen gehen. Das taten sie auch. Nicht lange darauf kamen sie in ein vornehmes Wirtshaus, wo Herren und Damen aus goldenen Bechern tranken. Die Spielleute bekamen gleichfalls wohlgefüllte goldene Becher vorgesetzt und mußten dann aufspielen, wozu die ganze Gesellschaft tanzte.

Als die Musikanten endlich müde wurden, sagten sie heimlich zueinander: "Wenn wir für unser Spielen nur einen einzigen solchen Becher bekämen!" Heimlich schob jeder bei günstiger Gelegenheit einen Becher in die Tasche. Bald darauf übermannte sie der Schlaf, und sie legten sich in einer Ecke des Zimmers zur Ruhe.

Als sie am andern Morgen erwachten, lagen alle oben am Hügel unter dem Galgen bei Weilerstadt. Anstatt der Becher aber hatte jeder den Huf eines Ochsen in der Tasche. Da erkannten die Spielleute, daß sie einer Hexenversammlung aufgespielt hatten, zerschlugen aus Ärger ihre Geigen und haben seit der Zeit nie und nimmer wieder aufspielen wollen.

Die Jetten-Bühel zu Heidelberg

Der Hügel bei Heidelberg, auf dem jetzt das Schloß stehet, wurde sonst der Jetten-Hügel genannt und dort wohnte ein altes Weib, Namens Jetta, in einer Kapelle, von der man noch Überreste gesehen, als der Pfalzgraf Friedrich Kurfürst geworden war und ein schönes Schloß (1544) baute, das der neue Hof hieß. Diese Jetta war wegen ihres Wahrsagens sehr berühmt, kam aber selten aus ihrer Kapelle und gab denen, die sie befragten, die Antwort zum Fenster heraus, ohne daß sie sich sehen ließ. Unter andern verkündigte sie, wie sie es in seltsamen Versen vorbrachte, es wäre über ihren Hügel beschlossen, daß er in künftigen Zeiten von königlichen Männern, welche sie mit Namen nannte, sollte bewohnt, beehrt und geziert und das Tal unter demselben mit vielem Volk besetzt werden.

Als Jetta einst bei einem schönen Tag nach dem Brunnen ging, der sehr lustig am Fuß des Geißbergs nah am Dorf Schlürbach, eine halbe Stunde von Heidelberg liegt und trinken wollte, wurde sie von einem Wolf, der Junge hatte, zerrissen. Daher er noch jetzt der Wolfsbrunnen heißt. Nah dabei ist unter der Erde ein gewölbter Gang, von dem Volk das Heidenloch genannt.

Die Margaretenglocke zu Waldkirch

In der Stifskirche zu Waldkirch hängt eine große Glocke, sie heißt Margareta. Sie wurde auf dem Friedhof in einem noch sichtbaren Loche gegossen. Dabei wurde ein ganzer Haufen geopferten Silbers unter das Erz gemischt. Dadurch bekam sie den schönen Klang, der weit und breit im Lande gehört wird. Nicht nur schwere Gewitter vertrieb sie, sondern auch eine Schar Hexen, die einst mit gläsernen Äxten den Kandelfelsen durchhauen und den See, welchen er verschließt, auf das Waldkircher Tal loslassen wollten.

Weil die Glocke kostbar war, suchten die Freiburger sie für ihr Münster zu bekommen. Sie boten dafür dem Stift so viel Kronentaler, als sich auf dem Weg von Freiburg nach Waldkirch in einer zusammenhängenden Reihe würden legen lassen. Auf diesen Handel gingen die Stiftsherren ein und empfingen die Bezahlung. Eine Woche später kamen die Freiburger mit neun Wägen, um die Glocke abzuholen. Sie war nur aus dem Turme zu bringen, indem man ein großes Loch in die Mauer schlug. Und nur mit Mühe konnte sie aufgeladen werden. Noch im Orte drückte sie beim Wegfahren drei der schweren Wägen zusammen. Da ließen die Freiburger sie liegen und einen eisernen Wagen machen. Darauf luden sie nun die Glocke und brachten sie bis zum Bad An der Enge«. Hier sank der Wagen ziemlich tief in den Boden; er wurde zwar wieder herausgehoben und bis an die Waldkircher Banngrenze gezogen, war aber, obwohl zweiunddreißig Pferde vorgespannt waren, schlechterdings nicht mehr weiter zu bringen. Nun endlich erkannten die Stifsherren des Himmels Willen, kündigten den Freiburgern den Handel auf und ersetzten ihnen den Kaufschilling und die übrigen Auslagen. Um die Glocke nach Waldkirch zurückzubringen, schoben der Vogelbauer und der Schwefelbauer drei neue Tragbäume auf einen gewöhnlichen Wagen, spannten zehn Ochsen davor und führten damit die Glocke ohne Mühe in das Stift. Als sie dort wieder im Turme hing, begann sie von selbst zu läuten, und alle Leute, die sie hörten, verstanden, was sie sagte:

»Margareta heiß ich,
Alle schwere Wetter weiß ich,
Alle schwere Wetter kann ich vertreiben,
Und im Glockenturm zu Waldkirch will ich bleiben!«

Die Nellenburg bei Stockach

In der Zeit, als das Christentum bei uns noch kaum bekannt war, lebte in der Gegend um Stockach ein reiches heidnisches Mädchen namens Nella, dessen Eltern beide am gleichen Tag verstarben. Sie wurden in der Nähe der jetzigen Nellenburg begraben. Auf ihren täglichen Gängen zum Grab ihrer Eltern begegnete ihr ein junger Christ, Mangold geheißen, der Sohn eines vornehmen alemannischen Adligen. Beide verliebten sich ineinander und wurden Mann und Frau. Mangold unterwies seine Frau im neuen Glauben und Nella wurde Christin. Da, wo sie sich zum ersten Male getroffen hatten, entsprang plötzlich dem Boden eine Quelle. Mit ihrem Wasser taufte man Nella, und an dieser Stelle erbaute Mangold eine Burg, die er nach seiner Gemahlin Nellenburg nannte.

Die Schlange und das Kind

In Schwandorf bei Nagold richtete eine Mutter ihrem Kind, so oft sie ins Feld mußte, zum Essen einen Hafen voll Milch und ließ das Kind allein damit im Garten. Die Mutter verwunderte sich nach ihrer Rückkehr jedesmal, daß der Hafen, so groß er auch gewesen sein mochte, immer völlig ausgegessen war. Daher paßte die Mutter eines Tages auf und sah nun, daß zur Essenszeit eine Schlange aus einem Mauerwinkel herbeigekrochen kam und mitaß. So oft das Kind einen Löffel voll genommen hatte, steckte die Schlange ihren Kopf in den Hafen und trank. So ging das fort, eins ums andere. Auch ward die Schlange nicht böse, als das Kind sie mit dem Löffel auf den Kopf schlug und dabei sagte: »Iß et no Ilch, iß au Ickle«.

Nach dem Essen legte sich die Schlange dem Kinde in den Schoß und spielte mit ihm. Da die Mutter sah, daß sie dem Kinde nichts zuleide tat, ließ sie beide gewähren und gab der Schlange auch später, als das Kind erwachsen war, noch lange Zeit täglich ihre Milch.

Die Schönauer Glocke

Für das Münster zu Basel und die Kirche zu Schönau im Wiesental wurden die gleichen Glocken gegossen, und beide klangen gleich schön. Da sollen die Basler einst einen Gesandten des Papstes fortgejagt und, als er wieder kam, in den Rhein geworfen haben. Zur Strafe kam ein Erdbeben über Basel, das auch den Glockenturm erschütterte, so daß ein Teil davon samt der schönen Glocke, die Lucia hieß, in den Rhein stürzte.

Da wollten die Basler die Schwester ihrer versunkenen Glocke haben, um so mehr, als man ihren herrlichen Glockenton in Basel auf der Rheinbrücke vernehmen konnte. Sie zogen also nun hinüber in den Schwarzwald und nahmen zu Schönau die Glocke weg, brachten sie aber nur bis zum roten Kreuz. Hier mußten sie die Glocke stehen lassen und unverrichteter Dinge abziehen. Die Schönauer hängten ihre Glocke schnell wieder auf, und die Basler konnten noch hören, wie sie ihnen das Geleit läutete:

»Mi Schwester Luci,
lit zu Basel im Rhin;
sie wird nimmi usecho,
bis Baselkatholisch wird si.«

Die Schönauer Glocke hütet auch vor Hagel und Sturm, wie man aus ihrer Inschrift entnehmen kann:

»Susanne heiß i,
die schwere Watter weiß i,
zieh mi bi Zite a,
daß i die schwere Watter verdribe cha!«

Die schöne Melusine und das Schloß Staufenberg

Im Schloß Staufenberg unweit des Weinortes Durbach wohnte einst ein Amtmann, dessen Sohn Sebald Vogelsteller war. Als der Jüngling wieder einmal im Stollenberger Wald seine Liebhaberei betrieb, hörte er einen lieblichen Gesang. Er ging bergauf den klangvollen Tönen nach. Da erblickte er im Gebüsch ein wunderschönes Weib. Flehend schaute es den herantretenden Jüngling an und rief: "Schon lange harre ich deiner. Ich bin verwünscht. Erbarme dich meiner und erlöse mich! Du brauchst mich nur dreimal dreifach zu küssen, dann bin ich erlöst."

Auf Sebalds Frage, wer sie sei, antwortete die Waldfrau: "Ich heiße Melusine und habe einen großen Brautschatz. Wenn du mich erlöst, bin ich mit meinem Schatze dein. Du mußt mich drei Morgen hintereinander, früh um neun Uhr, auf beide Wangen und den Mund küssen. Dann ist die Erlösung vollbracht. Fürchte dich nicht, besonders nicht am dritten Tag!"

Melusine trat dann aus dem Busch hervor, und Sebald konnte sie genau betrachten. Sie war sehr schön, blond und hatte blaue Augen, aber keine Finger. Statt ihrer sah man eine trichterförmige Höhlung und an Stelle der Beine Fischschwänze. Sebald gab ihr zunächst die ersten drei Küsse. Darüber war Melusine sehr erfreut und bat ihn, am zweiten und dritten Tag ganz bestimmt wiederzukommen. Dann kroch sie in ihren Busch zurück und sang:

Kommt und erlose deine Braut, Hüte dich wohl zu erschrecken! Sebald, nimm dich wohl in acht! Einmal war es recht gemacht.

Nun verschwand sie, Sebald ging heim, sagte aber nichts von seinem Erlebnis. Am andern Morgen eilte er in den Stollenberger Wald; Melusine sang wie tags zuvor, und er näherte sich ihr. Diesmal hatte sie jedoch Flügel und einen Drachenschweif. Trotzdem trat er furchtlos auf sie zu und küßte sie dreimal. Sie bedankte sich wieder wie am ersten Tag und versank in die Erde. Am dritten Tag hatte sie einen scheußlichen Krötenkopf, und ein Drachenschwanz umschlang furchtbar ihren Leib. Da erfaßte Sebald ein Grauen vor dem giftdräuenden Ungeheuer, und er rief abwehrend: "Kannst du dein menschliches Antlitz nicht entblößen, so kann ich dich nicht küssen."

"Nein!" rief Melusine und streckte mit lautem Schrei ihre Arme nach ihm aus. Da floh Sebald, von Entsetzen gepackt, den Berg hinunter. Atemlos kam er bei seinem Vater in der Burg an. Als er nun sein Erlebnis erzählte, wurde er vom Vater wegen seiner Furchtsamkeit gescholten.

Zwei Jahre vergingen. Sebald suchte den Stollenberger Wald nicht mehr auf, denn er fürchtete die Rache der von ihm betrogenen Waldfrau. Auf Wunsch seines Vaters heiratete er die Tochter eines Amtsvogtes. Die Hochzeit wurde im Schloß Staufenberg abgehalten. Als aber die Gesellschaft fröhlich beim Schmause saß, spaltete sich die Decke des Saales, und ein Tropfen fiel auf Sebalds Teller. Sebald aber hatte es nicht bemerkt und aß weiter. Da fiel er plötzlich tot nieder. Zu gleicher Zeit zog sich ein kleiner Schlangenschwanz in die Decke zurück.

So rächte sich die verzauberte Melusine an dem Mann, der ihre Hoffnung auf Erlösung enttäuscht hatte.

Die sieben Jungfrauen zu Vöhrenbach

In vergangenen Zeiten ließen sich in der Nähe der Stadt Vöhrenbach sieben Jungfrauen nieder und führten da ein frommes, klösterliches Leben. In der Stadt war um diese Zeit eine Verwilderung der religiösen Sitten eingetreten. Die Jungfrauen versuchten daher, die Bevölkerung dem christlichen Lebenswandel zurückzugewinnen. Dabei aber schufen sie sich viele Feinde. Vor allem der Schultheiß Mändle war ihnen nicht gut gesonnen.

Auf seinen Befehl nahm man sie gefangen und versuchte durch Folter, ja durch Androhung des Todes, sie von ihrem Vorhaben abzubringen. Als dies alles ohne Wirkung blieb, ließ man falsche Zeugen auftreten und die Jungfrauen der Hexerei bezichtigen. So kam es, daß sie trotz ihrer Unschuld zum Tode durch Verbrennen verurteilt wurden. Bevor man den Scheiterhaufen entzündete, sprach eine der Jungfrauen: »So gewiß wir unschuldig sind, so gewiß wird Vöhrenbach dreimal verbrennen!« Auch die anderen Jungfrauen sagten nacheinander Schlimmes voraus: Das Geschlecht der Mändle werde aussterben, das Stadtgericht verloren gehen, die Silbergruben und die Obstbäume würden nicht mehr ergiebig sein und schließlich würden die Kirchen zerfallen. Ungeachtet dieser Voraussagungen verbrannte man zuerst sechs Jungfrauen; die siebte aber verschonte man in der Hoffnung, sie ihrem christlichen Glauben abspenstig zu machen. In der folgenden Nacht sah diese Jungfrau ihre Gefährtinnen in der himmlischen Herrlichkeit und beteuerte darauf vor den Richtern, daß sie niemals von Jesus Christus lassen werde. Da ward auch sie verbrannt. Zuvor warf sie vom Scheiterhaufen aus einen Bund von sieben goldenen Schlüsseln auf die Erde und rief: »So gewiß bin auch ich unschuldig, als an dieser Stelle ein Brunnen entstehen wird, wohin ich die Schlüssel werfe. Darin wird alle sieben Jahre am Karfreitag vor Sonnenaufgang ein Fisch mit den Schlüsseln um den Hals erscheinen. Mit den Schlüsseln kann man eine Goldkiste öffnen. Aber nur der kann den Fisch sehen, der ganz rein ist von Sünden!« Da entsprang an dieser Stelle eine Quelle. Auch die übrigen Vorhersagen der Verurteilten gingen in Erfüllung.

jetzt steht da, wo die Jungfrauen verbrannten, ein Michaelskirchlein, man nennt es auch die Siebenfrauenkapelle. Darin ist auf einem Votiv die Verbrennung dargestellt. Zur Kapelle wie zu dem Brunnen, der Heilkraft besitzt, macht man Wallfahrten; besonders tun das junge Mädchen, die gewöhnlich zu siebt miteinandergehen. In dem Brunnen ist auch der Fisch mit den Schlüsseln zu der Goldkiste schon gesehen worden. Wo diese Kiste jedoch verborgen liegt, ist niemandem bekannt.

Die Triberger Wallfahrt

Oberhalb von Triberg, auf einem Weg nach Schonach, stand eine hohe Tanne. Jemand hatte eine Nische in den Stamm gehauen und ein Muttergottesbildchen aus Pergament hineingestellt, Wer an der Tanne vorbeiging und das Bild sah, grüßte es. Bisweilen verrichtete auch ein Vorübergehender ein kurzes Gebet an dieser Stelle. Eines Tages jedoch fiel das Bild aus seiner Nische. Ein Triberger Mädchen fand es, nahm es mit sich nach Hause und stellte es in den Herrgottswinkel. Dort aber schien das Bildchen nicht bleiben zu wollen. Denn das Kind erkrankte, und im Traum hörte es eine Stimme, die ihm sagte, es werde nur wieder gesund werden, wenn es die Muttergottes an den alten Platz zurückbringe. Dies geschah, und das Mädchen erlangte seine Gesundheit wieder. In den folgenden Jahren ersetzte ein Mann, der vom Aussatz geheilt war, aus Dankbarkeit das Pergamentbild durch eine Holzfigur, die mit der Zeit das Ziel einer Wallfahrt wurde.

Diese Wallfahrt geriet aber nach und nach in Vergessenheit. Einmal kamen drei Tiroler Soldaten an der Tanne vorbei, vernahmen einen lieblichen Gesang, gingen ihm nach und entdeckten die Muttergottes in der Tanne. Daraufhin belebte sich die Wallfahrt wieder, und es wurde an dieser Stelle eine Kirche erbaut. Zwar mußte die Tanne gefällt werden, doch der untere Teil blieb stehen.

Anno 1713, als französische Soldaten die Gegend unsicher machten, mußte das Muttergottesbild in die Triberger Pfarrkirche gebracht werden. Dabei zeigte sich die Wunderkraft des Bildes. Sobald nämlich feindliche Soldaten nur von ferne die Wallfahrtsstätte erblickten, zogen sie sich zurück und belästigten weder den Wallfahrtsort noch Triberg, obwohl sie jedesmal ringsum plünderten und sogar die Hirten auf dem Felde mit dem Tode bedrohten.

Die Wallfahrt zweier Schwaben nach Compostella

Zwei Schwaben, Vater und Sohn, machten sich einst auf, um das Grab des heiligen Jakonus in Compostella, Spanien, aufzusuchen. Sie waren gegen die Unbill des Wetters ausgestattet, wie es für Jakobsbrüder üblich war. Nach langer Wanderung kamen sie endlich in das St.-Jakobs-Münster. In der Stadt fanden sie bei einem Wirt Herberge. In ihrer Meinung, die fromme Einfalt, die ihnen aus ihrer Heimat etwas Selbstverständliches war, sei überall zu finden, vor allem in einer so frommen Stadt, sollten sie sich gründlich täuschen. Der Wirt war sehr freundlich, so daß sie volles Vertrauen zu ihm hatten. In ihrer Harmlosigkeit zählten sie in seiner Gegenwart ihr Reisegeld. Den Wirt aber lockten die Gold- und Silbermünzen, und er sann nach, wie er sie an sich bringen könnte.

Die Wallfahrtszeit war um, und die zwei Schwaben machten sich auf den Heimweg. Sie waren noch nicht weit von Compostella entfernt, da wurden sie von bewaffneten Reitern angehalten. Unter ihnen war auch ihr Gastwirt, die andern waren Polizisten. Man warf den Wallfahrern vor, sie hätten dem Wirt einen goldenen Becher gestohlen, und durchsuchte ihr Gepäck. Tatsächlich fand sich der goldene Becher im Ranzen des Vaters.

Die Schwaben wurden nach Compostella zurückgebracht und vor Gericht gestellt. Der Vater wurde zum Tod verurteilt. Doch der Sohn bat den Richter, an Stelle seines Vaters gehenkt zu werden; denn ohne den Vater gerate die Familie in größtes Elend. Nach langer Beratung nahm der Richter das Anerbieten des Sohnes an: die Strafe wurde vollzogen.

Traurig trat der Vater den Heimweg an, der ihn am Galgen vorbeiführte. Noch einmal schaute er zu seinem jugendlichen Sohn hinauf. Siehe, dieser lebte noch. Vater und Sohn konnten miteinander reden und sprachen die Hoffnung aus, Gott werde auf die Fürbitte des heiligen Jakobus ihnen doch noch helfen. Eilends lief der Vater zum Richter. Als er mit diesem am Wirtshaus vorbeikam, wo beide gewohnt hatten, betraten sie, einer inneren Stimme folgend, die Schenke; der Wirt saß gerade wohlgefällig beim Essen. Vor ihm stand der goldene Becher mit Wein, auf einer Platte lagen gebratene Tauben.

Als der Schwabe erzählte, daß er soeben beobachtet habe, sein Sohn lebe noch, lachte der Wirt laut und meinte: "Du Narr, dein Sohn lebt so wenig, als diese Tauben hier fliegen können."

Im selben Augenblick flogen die gebratenen Tauben von der Platte weg in die Höhe und zum Fenster hinaus. Nun war auch der Richter von der Unschuld der beiden Schwaben überzeugt. Er ließ sofort den Sohn vom Galgen herunterholen. Der Wirt aber wurde vor Gericht gestellt, für schuldig befunden und zur gleichen Strafe verurteilt.

Vater und Sohn dankten Gott und dem heiligen Jakobus für ihre Hilfe und machten sich auf den Heimweg. Zu Hause ließen sie den ganzen Vorgang in zwanzig Einzelbildern auf eine große Wandtafel malen. Diese ist, wenn auch ziemlich beschädigt, in der Kirche "Maria unter der Ecke", nicht weit von Peutingen, heute noch erhalten.

Die Weiber zu Weinsberg

AIs König Conrad III. den Herzog Welf geschlagen hatte (im Jahr 1140) und Weinsberg belagerte, so bedingten die Weiber der Belagerten die Übergabe damit: daß eine jede auf ihren Schultern mitnehmen dürfte, was sie tragen könne. Der König gönnte das den Weibern. Da ließen sie alle Dinge fahren, und nahm ein jegliche ihren Mann auf die Schulter und trugen den aus. Und da des Königs Leute das sahen, sprachen ihrer viele, das wäre die Meinung nicht gewesen, und wollten das nicht gestatten. Der König aber schmutzlachte und tät Gnade dem listigen Anschlag der Frauen: »Ein königlich Wort«, rief er, »das ein Mal gesprochen und zugesagt ist, soll unverwandelt bleiben.«

Die weiße Frau bei Gießen

In der Nähe des Schlosses Gießen, das in dem gleichnamigen Weiler nicht weit von Tettnang liegt, zeigte sich den Knechten oft, wenn sie auf dem Felde arbeiteten, eine wunderschöne weiße Frau. Sie brachte ihnen Brot und allerlei Gutes zu essen und reichte ihnen außerdem dazu silberne Messer und Gabeln. Sie war sehr freundlich, und die Knechte unterhielten sich gern mit ihr. Einmal jedoch stahl ihr einer der Knechte ein silbernes Messer. Seitdem ist sie nicht wiedergekommen.

Die weiße Frau zu Gutenberg

Im Schloß zu Gutenberg am Neckar, dem Michelsberg gegenüber, erschien früher eine weiße Frau. Sie war weiß und runzlig und sah sehr alt aus. Sie schlich nur so umher. Den Mägden half sie bei der Arbeit, namentlich beim Waschen, aber nur, wenn diese recht fleißig waren. Manchmal sah sie auch nur ruhig zu. Niemanden tat sie etwas zuleide. Doch zuweilen sprang sie auch wohl einer Magd, wenn diese gerade backen wollte, ins Genick, war aber nicht schwer. Nachts hörte man sie in den Gängen Brennholz vor den Ofen werfen. Am Morgen aber war alles wieder verschwunden. Einem Knechte, der ihr einmal nachsah, nahm sie mehrmals die Bettdecke weg und trug sie in eine Ecke des Zimmers. Des Morgens schlich sie immer in das Waschhaus und verschwand da in einer Ecke. Der Schloßherr ließ hier einmal nachgraben, und man stieß auf die Gebeine eines erwachsenen Menschen und eines Kindes. Die gehörten zur weißen Frau und ihrem Kinde, das sie umgebracht hatte. Hier waren beide einmal beerdigt worden. Man brachte die letzten Überreste auf den Friedhof, begrub sie ordentlich, und seitdem spukte die weiße Frau nicht mehr.

Die Wettenburg

Eine halbe Stunde oberhalb von Wertheim, auf einem Berg, den der Main auf drei Seiten umfließt, lag einst die Wettenburg. Seine letzte Besitzerin war eine geizige Gräfin, die einen Teil des Flusses auch um die vierte Seite leiten wollte, um dadurch ganz sicher vor den vielen Bettlern zu sein. Sie belegte daher ihre Untertanen rücksichtslos mit schweren Fronarbeiten zu allen Tag- und Jahreszeiten. Auch den Vorstellungen des Schloßvogtes, Gott könne es mißfallen, wenn sie den Lauf des Flusses so willkürlich abändere, schenkte sie kein Gehör. »Es mag Gott lieb oder leid sein, mein Vorhaben muß ausgeführt werden, und so wenig ich diesen Ring wiedersehe, so wenig unterbleibt es!« erwiderte sie. Bei diesen Worten zog sie einen Ring vom Finger und warf ihn in den Fluß. Noch an demselben Tag, als auf der Burg ein Gelag sein sollte, fand der Koch den Ring in einem frischgebackenen Karpfen und brachte ihn der Gräfin, die sorglos bei ihren Gästen saß. Als die den Ring erblickte, erschrak sie sehr und erbleichte; zugleich zuckte ein greller Blitz durch den Raum, ein Donnerschlag folgte, und das Schloß mit allen Anwesenden versank mit großem Getöse im Berg.

Alle sieben Jahre, am Untergangstag der Burg, ist diese auf dem Grund des Mains in allen Einzelheiten zu sehen. Oben auf dem Berg, wo die Burg einst stand, erscheint ebenfalls alle sieben Jahre eine Höhle mit einem Felsen daneben, in dem ein großer Ring eingedrückt ist. Darauf legte einst ein Küfer sein Bandmesser und schlief dabei ein. Beim Erwachen sah er keinen Felsen und kein Messer mehr; erst nach sieben Jahren fand er beide wieder, als er am gleichen Tage dahinkam.

Ein Schäfer, der sich einst vor dem Regen in die Höhle geflüchtet hatte, verfiel darin in Schlaf; nach seinem Erwachen waren unterdessen siebenmal sieben Jahre vergangen, und er traf zu Hause alles so verändert an, daß er sich nicht mehr auskannte.

Zu dem tiefen Schacht, der nach dem Untergang der Burg auf deren altem Platz geblieben war, kam einmal der Schäfer von Kreuzwertheim und erblickte in der Öffnung einen eisernen Handlauf, welcher über Stufen in die Tiefe führte. Er stieg hinab und kam in eine helle leere Stube. Daneben lagen einige weitere Zimmer. Als er weiterging, begegnete ihm eine alte Frau. Sie führte ihn durch viele prächtige Gemächer mit kostbaren Einrichtungen und in einen schönen Garten. Hier ließ sie ihn allein. Er blieb längere Zeit an diesem Ort. Endlich, nach langem Suchen, entdeckte er einen unterirdischen Gang und gelangte durch ihn ins Freie. Als er dann nach Hause kam, wollte seine Frau mit einem anderen Manne gerade Hochzeit machen. Sie hatte ihn längst für tot gehalten; denn nicht sieben Tage, wie er glaubte, sondern sieben ganze Jahre hatte er sich im Berge aufgehalten. Während dieser Zeit war ihm der Bart bis zum Gürtel gewachsen.

Einigen Buben aus Kreuzwertheim, die in der Nähe des Schachtes Vieh hüteten, kam die Lust an, zu erkunden, wie es im Berginnern aussehe. Sie flochten daher ein Seil aus Lindenbast und ließen daran einen von ihnen in den Schacht hinab. Wenn er an dem Seile zöge, sollten sie ihn wieder herausholen. Der Junge kam in eine Stube hinein, in der um einen Tisch mehrere Männer und Frauen in alten Trachten regungslos saßen; ebenso starr lagen zwei Hunde auf zwei Truhen hingestreckt, in deren Schlössern die Schlüssel staken. Der Junge erschrak furchtbar und ließ sich sofort wieder aus dem Schacht herausziehen. Er erkrankte hernach, und nach wenigen Tagen verstarb er.

Die Wetterglocke in Weingarten

In Weingarten hängt eine große Glocke. Drei Mann braucht man, um sie zu läuten. Die St. Galler wollten sie einmal kaufen. Sie boten so viel Kronentaler, als man von St. Gallen nach Weingarten aneinander legen könnte. Die Weingarter gaben die Glocke nicht her. Da kamen die von St. Gallen, stahlen die Glocke und brachten sie bis Friedrichshafen, dann aber keinen Schritt weiter. Unterdessen schlug das Wetter in Weingarten alles zusammen. Die St. Galler hätten die Glocke deswegen so gern gehabt, weil, sooft man in Weingarten die Glocke zog, die Gewitter von Weingarten weg alle in die Schweiz zogen.

Die Wurmlinger Kapelle

Graf Anselm von Kalw hatte angeordnet, daß man ihn, sobald er gestorben sei, in seinem Sarge von zwei "ungewohnten Ochsen", die noch nie einen Wagen gezogen hätten, sollte fortfahren lassen, und zwar ohne Kutscher. Wo die Ochsen dann stillstünden, dort solle man eine Kapelle bauen und alljährlich den Stiftungstag durch eine heilige Messe und durch ein großes Festessen, das er selbst genau vorgeschrieben hatte, feiern. Dieses Fest wurde später stets am Dienstag nach der großen Kirchweih abgehalten.

Der letzte Wille des Grafen wurde genau vollführt. Zwei junge Ochsen fuhren allein mit seiner Leiche von Kalw ab und standen erst auf dem jetzigen Remigiusberge bei Wurmlingen still. Dort wurde dem heiligen Remigius zu Ehren eine Kapelle erbaut, die zwar im Dreißigjährigen Kriege von den Schweden niedergebrannt, später aber wieder hergestellt wurde.

Heute ist sie allgemein bekannt durch das Gedicht von Uhland: "Drohen stehet die Kapelle."

Auf dem Heimenstein im Neidlinger Tal hauste einst der Riese Heim. Als er eines Morgens aufgewacht war und sein zottiges Haupt zur Höhle hinausstreckte, bekam er plötzlich Lust, auf einem Felsen auf der anderen Talseite ein Schloß zu erbauen. Mit einem einzigen Riesenschritt erreichte er den Felsen an der gegenüberliegenden Talwand. Von dort aus rief er mit dröhnender Stimme ins Tal hinab: "Ihr Menschenzwerglein, wer von euch arbeiten will, der soll zu mir heraufkommen und mir mein Schloß bauen helfen!"

Da erschienen Maurer und Zimmerleute, Steinhauer und Schlosser und nahmen die Arbeit freudig auf. Denn der Riese hatte Gold in Fülle und versprach reichlichen Lohn. Bald stand das Schloß fertig da und schaute stolz vom Reußenstein ins Tal hinab. Bald zeigte sich auch der Riese und beschaute das Werk. Alles war in schönster Ordnung, es gefiel ihm über die Maßen. Nur außen am obersten Fenster im höchsten Turm fehlte noch ein Nagel. Unwillig erklärte er: "Keiner soll seinen Lohn bekommen, ehe der letzte Nagel eingeschlagen ist." Aber niemand wagte es, die schwindelnde Höhe zu erklimmen und den Nagel einzuschlagen. Schließlich versprach der Riese dem Mann, der dies wage, noch besonders reichen Lohn.

Da war ein armer junger Schlossergesell aus Neidlingen, der liebte heimlich seines Meisters Tochter. Der Meister wollte sie ihm aber nicht geben, weil ihm der Junge nicht vermögend genug war. Darob brach diesem schier das Herz, und das Leben war ihm verleidet. Da dachte er: "Du solltest doch den Nagel einschlagen, vielleicht gelingt es dir; stürzest du hinab, nun dann ist dein Herzeleid vorüber." So meldete sich der Schlosser bei dem Riesen.

Als dieser den mutigen Burschen auf den Turm steigen und ans Fenster treten sah, um hinauszusteigen und den Nagel einzuschlagen, hatte der Riese seine herzliche Freude an ihm, packte den Gesellen fest beim Genick und hielt ihn mit Riesenkraft in die Luft hinaus, so daß der Bursche die Hände frei hatte und unbehindert arbeiten konnte. Als das Werk getan war, lobte der Riese den wagemutigen Gesellen:

"Zwerg, das hast du brav gemacht!" und beschenkte ihn reichlich, so daß er nunmehr um seines Meisters Tochter werben konnte und sie zur Frau bekam.

Doktor Faust zu Boxberg

Als Doktor Faust in Heilbronn weilte und durch seine Zauberkünste in der ganzen Gegend bekannt war, kam er auch öfters auf die Burg Boxberg, wo er stets gastliche Aufnahme fand. Einst an einem kalten Wintertag spazierte er mit einigen Burgfrauen in den Gartenwegen an der Ostseite des Schlosses. Die Frauen beklagten sich dabei über Kälte und schlechtes Wetter. Sogleich ließ Faust die Sonne scheinen, so daß der noch schneebedeckte Boden plötzlich zu grünen anfing und Veilchen aus der Erde sprießten. Auf Fausts Geheiß blühten auch die Bäume, und nach dem Wunsche der Frauen reiften daran Äpfel, Pfirsiche und Pflaumen. Endlich ließ er Weinstöcke wachsen, die Trauben trugen und forderte alle seine Begleiterinnen auf, jede möge sich auf seinen Befehl hin eine Frucht abschneiden. Als die Frauen auf diesen Befehl warteten, standen sie plötzlich da, und jede hatte das Messer an die eigene Nase angesetzt, Faust aber war verschwunden. Der Garten heißt seit jener Zeit der Veilchengarten.

Ein anderes Mal verließ Faust mittags um dreiviertel zwölf das Boxberger Schloß, um Schlag zwölf Uhr bei einem Gelage in Heilbronn zu sein. Er setzte sich in seinen mit vier Rappen bespannten Wagen und fuhr wie der Wind davon. Pünktlich um zwölf war er in Heilbronn. Ein Arbeiter auf dem Felde hatte beobachtet, wie gehörnte Geister vor dem Wagen den Weg pflasterten und hinter ihm die Steine wieder herausrissen und entfernten, so daß nicht die geringste Spur eines Weges übrig blieb.

Doppelte Gestalt

Zu Berneck im Schwarzwald (Tennenbronn) hatte sich ein Mädchen heftig in einen jungen Mann verliebt und meinte, nicht mehr ohne ihn leben zu können. Der Mann verheimlichte ihr aber, daß er verheiratet war. Als sie dies nach einiger Zeit doch erfuhr, wurde es ganz schwermütig. In dieser Stimmung ging es einst in den Wald und traf dort eine alte Frau, die es nach der Ursache ihres Kummers fragte. Anfangs wollte das Mädchen mit der Sprache nicht heraus. Als die Frau ihm aber Hilfe versprach, erzählte es alles. Hierauf sagte die Alte: »Wenn du den Mann um jeden Preis haben willst, so laß dir jetzt, wenn es auch weh tut, von mir sieben Haare vom Kopfe reißen.« Da legte das Mädchen ohne Bedenken den Kopf in den Schoß der Frau und ließ sich von ihr sieben Haare ausziehen. Die Alte wickelte sie in ein Papier und machte auch sonst noch einige geheimnisvolle Bewegungen. Das Mädchen mußte die Haare unterm Kleid auf dem Rücken tragen und konnte nun hexen. Das übte es fleißig und zauberte oft den Mann zu sich her. Es gelang ihm auch, dessen Frau kennenzulernen und deren Vertrauen zu erwerben. Es überredete sie schließlich auch, mit ihm auf den Blocksberg zu fahren, um zu sehen, wie prächtig es dort sei. Die Frau widerstand lange, konnte aber dann doch ihre Neugierde nicht überwinden und sagte zu. In einer Nacht zwischen elf und zwölf Uhr kam das Mädchen in einer Kutsche, welche mit Schmetterlingen bespannt war, vor das Haus. Die Frau bekam Bedenken und wollte nicht einsteigen. Das Mädchen hatte den Mann zuvor in tiefen Schlaf gezaubert. Als die Frau immer noch nicht wollte, riß das Mädchen die Frau zum Fenster heraus und warf sie, ohne mit einzusteigen, in die Kutsche, die sich sogleich in die Lüfte erhob. Die Frau erwachte allein und verlassen aus einer tiefen Ohnmacht im Welschland. Zum Glück fand sie bald ein Unterkommen bei freundlichen Leuten, die sie im Haushalt aufnahmen. Sechs Jahre weilte sie im Welschland, bis sie so viel erspart hatte, daß sie die Heimreise antreten konnte. In der Nähe von Berneck erfuhr sie, daß niemand ihre Abwesenheit bemerkt habe, daß aber das Mädchen seit sechs Jahren verschwunden sei.

Dieses hatte nämlich, als die Frau kaum fort war, deren Gestalt und Stimme angenommen, mit dem getäuschten Manne zusammengelebt und ihm im letzten Jahr ein Kind geboren. Als die Frau wieder in ihr Haus kam, erblickte sie eine ihr ganz ähnliche Gestalt am Brunnen stehen und ihre beiden Kinder, die inzwischen größer geworden waren, im Hofe umherspringen. Sie ging in die Stube, wo ihr Mann saß und ein kleines Kind in der Wiege neben sich hatte. Kaum hatte sie ihn angeredet, da kam das frühere Mädchen zur Tür herein, und der Mann rief voller Verwunderung aus: »Was ist denn das, ich glaube, ich habe zwei Frauen!« Da sprang das Mädchen zur Wiege, riß ihr Kind heraus und eilte mit ihm davon. Nach neun Tagen wurden beide tot im Wasser gefunden. Der Mann und seine Frau aber lebten nun miteinander in Liebe und Einigkeit.

Ein Huhn zeigt den Kirchplatz

Ein Herr von der Burg Windeck bei Bühl wollte eine Kirche bauen. Weil aber der Raum auf der Burg zu eng war, so wußte man nicht, wohin man die Kirche stellen sollte. Da nahm der Burgherr ein weißes Huhn, trug es auf die Zinnen seiner Burg und ließ es von hier aus fliegen, wohin es wolle. Das Huhn flog den Berg hinab und ließ sich auf dem Platze nieder, wo jetzt die Meierei Hennegraben steht. Sie hat von diesem Flug ihren Namen. An dieser Stelle ließ der Herr von Windeck die Kapelle bauen, die heute längst zerfallen ist. Nur noch einige Trümmer sind zu sehen.

Enderlins Grab

An der Landstraße zwischen Malterdingen und Bombach bei Emmendingen ist ein Erdaufwurf mit Steinen zu sehen, allgemein Enderlins Grab genannt. Es wird gesagt, Hofrat Enderlin sei an dieser Stelle ermordet worden, und es sei hier nicht ganz geheuer.

Als einmal in einer Abendgesellschaft von jungen Leuten über Gespenster geplaudert wurde, machte sich ein junges Mädchen anheischig, um seinen Mut und seine Unerschrockenheit zu beweisen, ganz allein um Mitternacht einen Pfahl auf Enderlins Grab einzuschlagen. Sie tat es auch. Aber als sie sich wieder entfernen wollte, fühlte sie sich plötzlich festgehalten. Vor Schreck schrie sie auf, denn sie glaubte, Enderlins Geist habe sie gepackt. Zwei Burschen, die ihr nachgeschlichen waren, um sie zu beobachten, eilten herbei und merkten, daß der Pfahl durch die Schürze in den Boden getrieben worden war. Die Burschen befreiten das erschrockene Mädchen. Es fiel aber alsbald in ein schweres Fieber, an dem es drei Tage danach starb.

Erdleute von Hasel

Dle große Tropfsteinhöhle bei Hasel wurde vorzeiten von ErdmännIein und Erdweiblein bewohnt und heißt davon Erdmännleinsloch oder Erdmannshöhle. Diese Leute waren sehr klein und hübsch und standen mit den Haslern in freundschaftlichem Verkehr. Manchmal aber nahmen sie auch den Bauern auf dem Feld Brot und Kuchen weg und legten dafür Steine aus ihrer Höhle hinzu, welche ganz das Ansehen von Gebäck hatten.

Später, als in Hasel große Sittenlosigkeit aufkam, ließen sie sich nicht mehr dort sehen, außer in einem Haus, dessen Bewohner gut und ehrlich geblieben waren. Dahin kamen eines Winterabends zwei Erdmännlein und baten den Bauern um Essen. Dafür versprachen sie, ihm ihr Bergwerk zu zeigen. Nachdem sie ihre Suppe bekommen hatten, nahmen sie den Bauer mit in die Höhle und führten ihn dann in das Bergwerk. In diesem waren viele tausend Erdleute mit der Gewinnung von Gold und Silber beschäftigt. Als der Bauer alles betrachtet hatte, wurde er mit einem Goldstänglein beschenkt und bis vor die Höhle zurückgeführt.

Von nun an kamen die Männlein jeden Abend in das Haus, um Suppe zu essen, die Erdleute hingegen nahmen den Mann stets mit in die Höhle und beschenkten ihn mit einer kleinen Goldstange. Hierdurch wurde er allmählich sehr reich, ohne daß jemand im Orte erriet, auf welche Weise. Nun trugen die Erdleute allesamt so lange Kleider, daß ihre Füße ganz davon gedeckt wurden. Auch verbargen sie diese auf das sorgfältigste. Daher kam es, daß der Bauer neugierig wurde und die Füße sehen wollte. Eines Abends streute er in seinen Hausgang feine Asche. Nachdem die Männlein darüber gegangen waren, konnte man deutlich die Fußstapfen erblicken. Sie ähnelten denen der Gänse. Als die Erdmännlein merkten, was geschehen war, kamen sie nie wieder in das Haus. Wahrscheinlich haben sie die Gegend ganz verlassen. Gleich nachher fiel der Bauer in eine langwierige Krankheit, welche immer schlimmer wurde. Zugleich büßte er immer mehr sein Vermögen ein und starb zuletzt in tiefer Armut.

Erdmännlein in Stuttgart

Ehe Herzog Ulrich von Württemberg ans Regiment kam, hatte er einen Hofschuhmacher, genannt der Kinspan. Dessen Frau wurde einmal, als sie Kindsbetterin und gerade allein im Hause war, von einem kleinen Erdmännchen besucht. Das trug auf dem Kopf einen kupfernen Kessel, den es der Frau schenken wollte. Aber diese, statt sich zu freuen, erschrak und schrie laut auf. Daraufhin sagte das Männchen: »Wenn ihr meine Gabe nicht annehmen wollt, so muß ich sie wieder wegtragen!« Und damit zog es davon. Die Frau hatte nicht sehen können, ob etwas im Kessel war. Einige Leute, die davon hörten, meinten, es sei vielleicht ein Zauberkessel gewesen. Nun, es sei wie es wolle, der guten Frau ist er jedenfalls nicht beschert worden, wie es nach einem alten Sprichwort heißt:

»Was einem nicht werden soll, das streift einem ein Reis ab.«

Fahrsamen

Vor vielen Jahren diente ein Eschelbacher in Waldangelloch. Der hatte sich vom Teufel Fahrsamen verschafft und konnte deshalb fahren, wie und wohin er wollte. Oft jagte er mit schwer beladenem Wagen und vier Pferden stelle Berghänge hinab, und wenn dabei das Gefährt auch ganz auf die Seite hing, so stürzte es doch niemals um. Einst kam er mit einem Wagen Frucht in die Scheuer, und da er niemand fand, der ihm beim Abladen geholfen hätte, fuhr er einfach die senkrechte Leiter hinauf auf die Obertenne und warf dort die Frucht ab. Währenddessen kam der Bauer in die Scheuer, sah den Wagen oben stehen und ging entsetzt und schweigend wieder hinaus. Der Knecht fuhr die Leiter wieder hinab, ging zu seinem Herrn und sagte zu ihm: »Das war ein Glück, daß Ihr in der Scheuer kein Wort gesprochen habt, sonst wäre ich mit Roß und Wagen von der Obertenne gefallen.«

Einst bat ein Freund diesen Knecht, ihm auch Fahrsamen zu beschaffen. Beide begaben sich hierauf um elf Uhr in der Christnacht auf einen Kreuzweg. Dort machte der Knecht einen Kreis auf den Boden, stellte sich mit dem anderen hinein und ermahnte ihn, ja nicht zu sprechen, es möge kommen was da wolle. Dann zog er ein Büchlein hervor und fing an, still darin zu lesen. Gegen zwölf Uhr hörten sie ein Getöse, als ob das wilde Heer in Anmarsch wäre. Der Lärm hörte aber wieder auf, und über ihren Köpfen sahen sie nun einen Mühlstein an einem dünnen Faden hängen, der jede Sekunde auf sie herabzustürzen drohte; aber der Stein störte sie ebensowenig wie eine heranrasselnde vierspännige Kutsche, deren Führer sie vergeblich um die Entfernung nach dem nächsten Orte fragte. Zum Schluß kam jemand in einer großen Holzschüssel mühsam herbeigerutscht und fragte: »Kann ich die Kutsche noch einholen?« Da mußte der Freund des Knechtes laut lachen, und sogleich erhielt er von dem Knecht eine Ohrfeige mit den Worten: »Dummkopf! Jetzt hast du dich mit deinem Gelächter um den Fahrsamen gebracht!«

Feuriger Mann hilft

Ein Müller aus Bretzingen bei Buchen führte alle Jahre Grünkern nach Miltenberg, wobei ihm immer ein feuriger Mann begegnete. Als der Müller nun einmal wieder dahin fuhr, sprang ihm das Wagenrad von der Achse. Da sagte er: »Heute nacht, wo ich ihn brauchen könnte, ist der Feurige nicht da!« Kaum hatte er das gesagt, da stand der Feurige Mann auch schon vor ihm und fragte: »Was willst du von mir?« Der Müller antwortete: »Hilf mir das Rad hineinheben!«, was der Feurige tat und gleich darauf verschwand.

Feuriger Mann wird übergesetzt

Ein Laufenburger Schiffer namens Joseph Zimmermann fuhr eines Abends spät mit seinem Nachen von Säckingen heimwärts. Als er dem Landeplatz gegenüber war, sah er den jenseitigen steilen Rain herunter einen feurigen Mann kommen, sich dem Ufer nähern und fortwährend winken und andeuten, er möge ihn herüberholen. Der unerschrockene Schiffer fuhr hinüber, nahm den Mann auf den Vorderteil des Weidlings und ruderte ihn an das andere Ufer. Dort wollte der Mann ihm beim Aussteigen die Hand reichen. Allein der Schiffer, der wohl wußte, daß es dann um ihn geschehen wäre, reichte dem Feuermännlein statt der Hand das Ruder, in das der Feurige nun alle fünf Finger einbrannte. Selbst da, wo er im Schiffe gesessen hatte, hinterließ er eine angebrannte Stelle.

Fronfastenweiber

In einer Fronfastennacht stellte sich ein Mann zu Kirchhofen unter die Linde hinter der Kirche, um die Fronfastenweiber vorbeireiten zu sehen. Bald darauf zogen sie auf ihren Besen vorüber; eine von ihnen aber ritt zu ihm hin, indem sie sagte: »Ich will einen Nagel dort in den Pfosten schlagen.« Im Nu steckte dem Mann ein schuhlanger Eisennagel im Kopfe. Er konnte ihn nur dadurch wieder herausbringen, daß er sich des andern Jahres in der gleichen Fronfastennacht abermals unter den Baum stellte. Da kam das Weib wieder zu ihm und zog den Nagel heraus.

Zum Andenken wurde der Kopf des Mannes in Stein ausgehauen und am Sigristhaus eingemauert, wo er noch jetzt zu sehen ist.

Geldmännlein

In Hausen an der Möhlin besaß eine Frau ein sogenanntes Geldmännlein. Das war eine lebende Kröte, die sie in einer Schachtel aufbewahrte, täglich in einem Glas Rotwein badete und dieses dann austrank. jeden Abend legte sie einen Taler zu der Kröte in die Schachtel, und am andern Morgen konnte sie stets zwei Taler herausnehmen. Nachdem sie auf diese Art zu einem schönen Vermögen gekommen war, suchte sie das Geldmännlein zu verschenken; allein sie brachte es nirgendwo unter und starb endlich, ohne es losgeworden zu sein. Da füllte sich gleich nach ihrem Tode das Haus mit schwarzen Katzen, deren eine bei der Leiche sitzen blieb, bis sie aus dem Hause war. Hierauf tobten die Katzen im Haus umher. Da sie auf keine Weise hinausgebracht werden konnten, wurde es endlich von seinen Bewohnern verlassen. Viele Jahre stand es leer. Dann wurde es neu renoviert, und seitdem sind die Katzen verschwunden.

Geschichten vom Doktor Faust

Eine Stunde von Maulbronn, in dem Städtchen Knittlingen, ist der berühmte Zauberer Johannes Faust geboren. Nachdem er viel studiert und spekuliert und mit Hilfe des Teufels, dem er dafür seine Seele verschreiben mußte, manchen höllischen Spuk allerorten angestiftet und ein ruch- und gottloses Leben geführt hatte, holte ihn endlich der Teufel zur bestimmten Stunde, als sich Faust gerade in Maulbronn aufhielt.

Dort kann man heute noch ein Gemach sehen, in dem der Zauberer hauste. An der Wand befindet sich noch ein unabwaschbarer Blutfleck. Hier schlug ihm der Teufel den Schädel ein, als er mit der Seele des Zauberers davonging.

Man erzählt vielerlei Geschichten von Dr. Faustus. Der Teufel mußte ihm in allem gefällig sein und ihm alles beibringen, was er nur haben wollte. So mußte er ihm mitten im Winter etwa reife Erdbeeren auftischen oder mitten im Hochsommer eine Schneebahn herrichten, damit sich Faust mit Schlittenfahren vergnügen konnte. Ferner befahl er oftmals dem Teufel, wenn Faust durch eine Stadt fuhr, das Straßenpflaster vor ihm aufzureißen und sogleich hinter ihm wieder zuzupflastern. Und dabei fuhr Faust nicht langsam. Umgekehrt mußte der Teufel ihm wohl auch einen Feldweg pflastern, und, sobald er darübergefahren war, das Pflaster augenblicklich wieder aufreißen.

Gespenstische Hunde

In der Tettnanger Gegend wissen die Leute viel vom Klushund zu erzählen. Man sieht ihn nachts feurig an den Ufern des Sees bis nach Bregenz hinfahren. Seine Zeit ist in den heiligen Nächten.

Bei Untermarchtal ging vor Zeiten in den heiligen Nächten ein feuriger Hund um. Er lief hinter den Leuten her und sprang zuletzt an ihnen hinauf.

Zwischen Schemmerberg und Altheim ging der sogenannte Brühlhund um, der den Leuten gern auf dem Rücken saß und sich tragen ließ.

Gespenstische Nonnen

Zu Weißenstein war vor langen Zeiten ein Frauenkloster; es ist aber längst zerfallen und auf dem Platz die Herrenscheuer gebaut worden, die auch nicht mehr steht. Aus ihr kamen manchmal des Nachts gespenstische Nonnen in weißer und schwarzer Ordenstracht auf die Wiesen an der Nagold herunter. Manchmal geschah das auch bei Tage. Zusammen sind es neun, aber man sieht nur ihrer drei beisammen. An dem Bildstock knien sie in den heiligen Zeiten stundenlang und beten. Wenn man sie in Ruhe läßt, tun sie einem nichts; aber einen Mann, der ihnen von der Brücke zurief, sie sollten ihn nach Dillstein begleiten, statt hier umherzuschlendern, warfen sie ins Wasser und zerkratzten ihm Gesicht und Hände.

Gespenstischer Kapuziner

Wolfartsweier hat seinen Namen daher, weil man vor Zeiten in die dortige Kirche Wallfahrten machte. Damals hat auch auf den Heiligenäckern ein Heiligenhäuslein gestanden. Die Wallfahrt stand unter der Pflege von Kapuzinern, die bei der Kirche wohnten und einen großen Schatz zusammengebracht hatten. Der war im Gewölbe unter dem jetztigen Pfarrgarten verborgen; deshalb mußten die Kapuziner - es waren drei - im Garten umgehen.

Sie wuschen manchmal an dem vorbeifließenden Bach oder banden das Vieh im nahen Stall los, so daß es am Morgen ganz mit Angstschweiß bedeckt war. Einer von ihnen trug in der Brust ein hellscheinendes Licht. Ein anderer, der um Mitternacht auf dem hölzernen Steg gesessen hatte, wurde beim Aufstehen und Weggehen so hoch wie ein Baum und von fürchterlichem Krachen begleitet. Auf dem Geländer des Steges hing zuweilen nachts eine goldene Stole, und in dem Garten zeigten sich öfters Flämmchen, auch gelegentlich drei Kälbchen, das waren die drei Kapuziner.

Graf Hubert von Calw

In alten Zeiten lebte zu Calw ein Graf, der besaß große Reichtümer und lebte fröhlich und sorglos in den Tag hinein, bis ihm zuletzt das Gewissen schlug und er zu seiner Gemahlin sprach: »Es ist Zeit, daß auch ich lerne, was Armut heißt, wenn ich nicht ganz zugrunde gehen will.« Hierauf sagte er ihr Lebewohl, legte die Kleidung eines armen Pilgers an und wanderte in die Schweiz. Dort wurde er in dem Dorfe Deislingen Kuhhirt und weidete die ihm anvertraute Herde auf einem nahegelegenen Berg. Obwohl nun das Vieh unter seiner Hut gedieh und fett wurde, verdroß es die Bauern, daß er sich immer auf dem nämlichen Berg aufhielt, und sie setzten ihn vom Amte ab. Da ging er wieder heim nach Calw und bat um Almosen vor der Tür seiner Gemahlin, die eben Hochzeit mit einem anderen Mann feierte. Als ihm nun ein Stück Brot herausgebracht wurde, wollte er es nicht annehmen, es sei denn, daß ihm auch der Becher der Gräfin voll Wein dazu gereicht werde. Man brachte ihm den Becher, und indem er trank, ließ er seinen goldenen Vermählungsring hineinfallen und kehrte stillschweigend wieder in das Schweizer Dorf zurück.

Die Leute waren über seine Rückkunft froh, weil sie ihr Vieh einem schlechten flirten hatten überlassen müssen, und behielten ihn als Hirten weiterhin, solange er lebte. Als er sich dem Tode nahe fühlte, offenbarte er den Leuten, wer und woher er sei; auch ordnete er an, daß man seine Leiche von Rindern ausfahren und sie da, wo die Tiere anhalten, beerdigen lassen solle. Auch eine Kapelle solle man an dieser Stelle erbauen. Sein Wille ward genau vollzogen. Über seinem Grabe errichtete man ein Heiligtum, das nach seinem Namen »Zu Sankt Hubert« genannt wurde. Viele Menschen gingen dahin wallfahren und ließen zu seinem Gedenken Messen lesen. jeder Bürger aus Calw, der da vorübergeht, hat das Recht, an der Kapellentür anzuklopfen.

Graf Ulrich und Wendelgard

Zu Buchhorn am Bodensee wohnt Graf Ulrich, Herr im Linzgau. Als die Ungarn in Bayern einfielen, zog er den Feinden entgegen, wurde aber besiegt und als Gefangener nach Ungarn abgeführt. Seine Gemahlin Wendelgard aber, da sie glaubte, der Graf sei gefallen und werde nie mehr zurückkehren, zog sich nach St. Gallen zurück, entsagte allen weltlichen Gedanken, nahm den Schleier, verbrachte ihre Tage mit Fasten und Beten und tat den Armen viel Gutes.

Am vierten Todestage ihres Mannes kam sie nach Buchhorn und teilte, wie sie es gewohnt war, Almosen aus. Inzwischen jedoch war Ulrich aus der Gefangenschaft entkommen und befand sich an diesem Tage unerkannt unter den Bettlern, welche Wendelgard umringten. Auch er empfing von ihr ein Almosen. Dabei drückte er heftig ihre Hand, umarmte sie wider ihren Willen und küßte sie. Die Umstehenden machten Anstalt, den zudringlichen Bettler zurückzureißen und zu züchtigen. Da rief dieser: »Halte ein! Ich habe genug Schläge und Schmähungen ausgestanden. Ich bin Ulrich, euer Graf, den Gott aus der Gefangenschaft befreit und hierhergeführt hat!«

Da fiel es allen wie Schuppen von den Augen, und sie erkannten ihn. Wendelgard ließ sich vom Bischof Salomo von Konstanz ihres Gelübdes entbinden, legte das Nonnenkleid ab und hielt zum zweiten Male Hochzeit mit Ulrich. Dieser vermachte zum Zeichen seiner Dankbarkeit dem Kloster St. Gallen einige Güter.

Hausversicherung gegen Hexen

Ein Tübinger Bürger konnte keine Kuh gesund im Stall behalten. Schon nach wenigen Wochen zehrte sie jedesmal so ab, daß er sie schnell um jeden Preis verkaufen mußte, wenn er sie nicht ganz verlieren wollte. Sobald aber die Kuh aus dem Stall war, erholte sie sich gleich wieder.

Endlich ließ der Bauer seinen Kuhstall gegen Hexen versichern. Und das ging so zu: Ein Hexenbanner vergrub unter allerlei Beschwörungen einen Hund, der noch geschlossene Augen hatte, hinter der Türschwelle des Stalles. Die Stelle bedeckte er mit einem Brett. Außerdem wurde ein beschriebenes Stück Papier an einer Stallwand befestigt. Sodann riet der Banner dem Besitzer, er solle der größeren Sicherheit wegen immer nur schwarze Kühe halten, daneben auch einen schwarzen Bock, dessen Geruch den Hexen zuwider sei. Und seitdem er das alles getan hatte, blieben seine Kühe gesund.

Heinrich mit dem güldenen Wagen

Zu Zeiten König Ludwigs von Frankreich lebte in Schwaben Eticho der Welf, ein reicher Herr, gesessen zu Ravenspurg und Altorf, seine Gemahlin hieß Judith, Königstochter aus Engelland, und ihr Sohn Heinrich. Eticho war so reich und stolz, daß er einen güldenen Wagen im Schilde führte, und wollte sein Land weder von Kaiser noch König in Lehen nehmen lassen; verbot es auch Heinrich seinem Sohne. Dieser aber, dessen Schwester Kaiser Ludwig vermählt war, ließ sich ein Mal von derselben bereden: daß er dem Kaiser ein Land abforderte, und bat, ihm so viel zu verleihen, als er mit einem güldenen Wagen in einem Vormittag umfahren könnte in Bayern. Das geschah, Ludwig aber traute ihm nicht solchen Reichtum zu, daß er einen güldenen Wagen vermöchte. Da hatte Heinrich immer frische Pferde, und umfuhr ein groß Fleck Lands, und hatte einen güldenen Wagen im Schoß. Ward also des Kaisers Mann. Darum nahm sein Vater, im Zorn und aus Scham, sein edles Geschlecht so erniedrigt zu sehen, zwölf Edelleute zu sich, ging in einen Berg und blieb darinnen, vermachte das Loch, daß ihn niemand finden konnte. Das geschah bei dem Scherenzer Walde, darin verhärmte er sich mit den zwölf Edelleuten.

Herr Peter Dimringer von Staufenberg

In der Ortenau unweit Offenburg liegt Staufenberg, das Stammschloß Ritter Peters Dimringer, von dem die Sage lautet: er hieß einen Pfingsttag früh den Knecht das Pferd satteln, und wollte von seiner Feste gen Nußbach reiten, daselbst Metten zu hören. Der Knappe ritt voran, unterweges am Eingang des Waldes sah er auf einem Stein eine wunderschöne, reichgeschmückte Jungfrau mutterallein sitzen; sie grüßte ihn, der Knecht ritt vorüber. Bald darauf kam Herr Peter selbst daher, sah sie mit Freuden, grüßte und sprach die Jungfrau freundlich an. Sie neigte ihm und sagte: »Gott danke dir deines Grußes.« Da stund Peter vom Pferde, sie bot ihm ihre Hände und er hob sie vom Steine auf, mit Armen umfing er sie; sie setzten sich beide ins Gras und redeten, was ihr Wille war. »Gnade, schöne Fraue, darf ich fragen was mir zu Herzen liegt, so sagt mir: warum ihr hier so einsam sitzet und niemand bei euch ist?« - »Das sag ich dir Freund auf meine Treue: weil ich hier dein warten wollte, ich liebe dich, seit du je Pferd überschrittest; und überall in Kampf und in Streit, in Weg und auf Straßen hab ich dich heimlich gepfleget, und gehütet mit meiner freien Hand, daß dir nie kein Leid geschah.« Da antwortete der Ritter tugendlich: »Daß ich euch erblickt habe, nichts liebers konnte mir geschehen, und mein Wille wäre, bei euch zu sein bis an den Tod.« - »Dies mag wohl geschehen«, sprach die Jungfrau, »wenn du meiner Lehre folgest: willst du mich lieb haben, darfst du fürder kein ehelich Weib nehmen, und tätest du's doch, würde dein Leib den dritten Tag sterben. Wo du aber allein bist und mein begehrest, da hast du mich gleich bei dir, und lebest glücklich und in Wonne.« Herr Peter sagte: »Frau, ist das alles wahr?« Und sie gab ihm Gott zum Bürgen der Wahrheit und Treue. Darauf versprach er sich ihr zu eigen, und beide verpflichteten sich zu einander. Die Hochzeit sollte auf der Frauen Bitte zu Staufenberg gehalten werden; sie gab ihm einen schönen Ring, und nachdem sie sich tugendlich angelacht und einander umfangen hatten, ritt Herr Peter weiter fort seine Straße. In dem Dorfe hörte er Messe lesen, und tat sein Gebet, kehrte alsdann heim auf seine Feste, und sobald er allein in der Kemenate war, dachte er bei sich im Herzen: wenn ich doch nun meine liebe Braut hier bei mir hätte, die ich draußen auf dem Stein fand! Und wie er das Wort ausgesprochen hatte, stand sie schon vor seinen Augen, sie küßten sich und waren in Freuden beisammen.

Also lebten sie eine Welle, sie gab ihm auch Geld und Gut, daß er fröhlich auf der Welt leben konnte. Nachher fuhr er aus in die Lande, und wohin er kam, war seine Frau bei ihm, so oft er sie wünschte.

Endlich kehrte er wieder heim in seine Heimat. Da lagen ihm seine Brüder und Freunde an, daß er ein ehelich Weib nehmen sollte; er erschrak und suchte es auszureden. Sie ließen ihm aber härter zusetzen durch einen weisen Mann, auch aus seiner Sippe. Herr Peter antwortete: »Eh will ich meinen Leib in Riemen schneiden lassen, als ich mich vereheliche.« Abends nun, wie er allein war, wußte es seine Frau schon, was sie mit ihm vor hatten, und er sagte ihr von neuem sein Wort zu. Es sollte aber zu damal der deutsche König in Frankfurt gewählt werden; dahin zog auch der Staufenberger unter viel andern Dienstmännern und Edelleuten. Da tat er sich so heraus im Ritterspiel, daß er die Augen des Königs auf sich zog, und der König ihm endlich seine Muhme aus Kärnten zur Ehe antrug. Herr Peter geriet in heftigen Kummer und schlug das Erbieten aus; und weil alle Fürsten darein redeten, und die Ursache wissen wollten, sprach er zuletzt: daß er schon eine schöne Frau und von ihr alles Gute hätte-, aber um ihrentwillen keine andere nehmen dürfte, sonst müßte er tot liegen innerhalb drei Tagen. Da sagte der Bischof: »Herr, laßt mich die Frau sehen.« Da sprach er: »Sie läßt sich vor niemand, denn vor mir sehen.« - »So ist sie kein rechtes Weib« - redeten sie alle - »sondern vom Teufel; und daß ihr die Teufelin minnet mehr denn reine Frauen, das verdirbt euren Namen und eure Ehre vor aller Welt.« Verwirrt durch diese Reden sagte der Staufenberger, er wollte alles tun, was dem König gefalle; und alsobald ward ihm die Jungfrau verlobet unter kostbaren königlichen Geschenken. Die Hochzeit sollte nach Peters Willen in der Ortenau gehalten werden. Als er seine Frau wieder das erste Mal bei sich hatte, tat sie ihm klägliche Vorwürfe, daß er ihr Verbot und seine Zusage dennoch übertreten hätte, so sei nun sein junges Leben verloren »und zum Zeichen will ich dir Folgendes geben; wenn du meinen Fuß erblicken wirst und ihn alle andere sehen, Frauen und Männer, auf deiner Hochzeit, dann sollst du nicht säumen, sondern beichten und dich zum Tod bereiten.« Da dachte aber Peter an der Pfaffen Worte, daß sie ihn vielleicht nur mit solchen Drohungen berücken wolle, und es eitel Lüge wäre. Als nun bald die junge Braut nach Staufenberg gebracht wurde, ein großes Fest gehalten wurde, und der Ritter ihr über Tafel gegen über saß, da sah man plötzlich etwas durch die Bühne stoßen, einen wunderschönen Menschenfuß bis an die Knie, weiß wie Elfenbein. Der Ritter erblaßte und rief: »weh, meine Freunde, ihr habt mich verderbet, und in drei Tagen bin ich des Todes.« Der Fuß war wieder verschwunden, ohne ein Loch in der Bühne zurück zu lassen. Pfeifen, Tanzen und Singen lagen danieder, ein Pfaff wurde gerufen, und nachdem er von seiner Braut Abschied genommen und seine Sünden gebeichtet hatte, brach sein Herz. Seine junge Ehefrau begab sich ins Kloster, und betete zu Gott für seine Seele, und in allen deutschen Landen wurde der mannhafte Ritter beklaget.

Im 16.Jahrh. nach Fischarts Zeugnis, wußte das Volk der ganzen Gegend noch die Geschichte von Peter dem Staufenberger und der schönen Meerfei, wie man sie damals nannte. Noch jetzt ist der Zwölfstein zwischen Staufenberg, Nußbach und Weilershofen zu sehen, wo sie ihm das erste Mal erschienen war; und auf dem Schlosse wird die Stube gezeigt, da sich die Meerfei soll unterweilen aufgehalten haben.

Hexe fällt aus der Luft

Am Walpurgistag ging ein Markgraf mit einem Hofherrn in der Morgendämmerung aus dem Rastatter Schloß auf die Jagd. Als sie vor die Stadt kamen, ertönte die Betglocke, und sie hörten etwas Schweres in ein nahes Gebüsch fallen. Als sie dort nachsahen, fanden sie eine nackte Frau aus Rastatt; der Markgraf gab ihr seinen Mantel, damit sie heimgehen konnte. Er merkte wohl, daß sie eine Hexe sei, die auf ihrer nächtlichen Fahrt sich verspätet hatte und, vom Frühgeläute überrascht, aus der Luft herabgefallen war.

Hexenritt

In der Gegend von Leutkirch lebten einmal ein Mann und eine Frau. Die Frau war eine Hexe und war viele Nächte nicht zu Hause. Ihr Mann merkte das wohl, wußte aber nicht recht warum. Einmal schlich er ihr nach und schaute von der Stube durch ein Fenster in die Küche hinein. Die Frau war gerade dabei, einen Besenstiel mit Salbe zu bestreichen. Hierauf setzte sie sich darauf und fuhr zum Kamin hinaus. Der Mann hörte sie rufen: »Hopp, hopp un neane na!« Der Mann besann sich nicht lange und machte es ebenso. Auch er fuhr wie ein Wetter durchs Kamin. Er gelangte nach einer langen Luftfahrt in einen riesigen Saal, wo großer Hexentanz war. Es ging über die Maßen lustig zu, von Mitternacht bis zum Morgen. Auf einmal hörte er ein Munkeln im Gewühle und Läuten. Husch! Alles stob auseinander und war wie weggeblasen. Der gute Mann wußte nicht, was das zu bedeuten habe. Er vernahm von ferne eine Frühglocke. Auf einmal saß er auf einem weiten, öden Felde, wo nichts als Gräber und Totengerippe zu sehen waren. Er war in einer wildfremden Gegend. Zwei Jahre brauchte er, bis er wieder in seine Heimat kam.

Hexentanz auf dem Heuberg in der Schwäbischen Alb

Auf dem Heuberger Buckel ist es nicht geheuer. Dort war eins ein uralter Tanzplatz der Hexen, wo sie jeweils in der Freitagnacht reitend zusammnenkamen. Gastgeberin war das "Heuberger Hexle", eine kleine Person mit gewaltigem Kopf, die alle Hexenkünste beherrschte : Wetterbrauen und Viehschlagen, Abwesende prügeln und Wahrsagen.

Einmal hörte ein Seebronner auf seinem nächtlichen Heimweg von Rottenburg schöne Musik auf dem Heuberger Turm. Verwundert stieg er hinauf. Im Innern des alten Gemäuers, in dem sonst nur Spinnen von Balken zu Balken ihre Netze webten, prangte ein herrlicher Saal; um köstlich gedeckte Tafeln saß eine vornehme Gesellschaft, andere tanzten zum Klang fröhlicher Musik. Auch der Seebronner wurde gastlich bewirtet und mit Wein und erlesenen Speisen traktiert, die aber nicht gesalzen waren. Lange schaute er vergnügt dem ausgelassenen Treiben zu, bis ihm plötzlich sein Heimweh wieder einfiel. "O Jeses, iatz muaß i aber hoam!" rief er erschrocken.

Kaum war ihm das Wort entfahren, da verschwand mit einem Schlag die ganze Herrlichkeit. Er selbst fand sich rittlings auf einem Balken sitzen; Leute, die auf seine Hilferufe herbeikamen, holten den Seebronner schließlich von seinem luftigen Sitz herunter.

Hexenwäsche

In Karlsruhe war eine Magd, die, wenn sie nachts waschen mußte, sich von niemandem helfen ließ, dennoch aber am Morgen mit der ganzen Wäsche allemal fertig war. Dies fiel ihrer Herrschaft auf. Man beobachtete heimlicherweise die Magd. Da sah man in der Waschküche eine Menge Katzen um den Zuber stehen und emsig waschen, während die Magd daneben stand, das Feuer unterhielt und sonst nichts tat. Zu einer schwarzen Katze, welche die größte war, sagte sie nur hin und wieder: »Mohrle, nur sauber!« Am Morgen hing, wie immer, die Wäsche blendend weiß auf dem Trockensell; aber als noch am selben Tag die Magd den Abschied erhielt, weil die Herrschaft keine Hexe in ihrem Hause dulden wollte und das Haus verlassen hatte, war die Wäsche wieder so schmutzig wie zuvor, als ob sie gar nicht gewaschen worden wäre.

Ibental

In dem Tal, das von Burg herauf nach St. Märgen zieht, war vorzeiten keine Kirche. Daraus ergaben sich für die Bewohner viele Unannehmlichkeiten, und es wurde daher beschlossen, eine Kirche zu bauen. Nur über den Platz konnten sie sich nicht einig werden. Die Leute des oberen Tales wollten sie dort, die des unteren bei sich haben, und so stapelten sie nun auch das gefällte Bauholz, die einen im oberen, die anderen im unteren Tal. Bei einer Zusammenkunft schlugen einige vor, die Kirche in der Mitte des Tales zu bauen, aber gegen diesen Vorschlag waren diejenigen, welche an den Enden des Tales wohnten. Spät in der Nacht trennten sich die Leute mit dem Entschluß, gar keine Kirche zu errichten.

Am nächsten Morgen lag aber das Bauholz nicht mehr an den alten Stellen, sondern beisammen auf dem Lindenberg in der Mitte des Tales. jeder Teil hielt dies für einen Streich des andern, obwohl offensichtlich war, daß dieser unmöglich das Holz in einer halben Nacht an die jetzige Stelle schaffen konnte. Um es wieder an die alten Plätze zu bringen, was jetzt geschah, brauchte jeder Teil für sein Holz einige Tage. Als sie damit fertig waren, lag das Holz nach der folgenden Nacht wieder auf dem Lindenberg. Da wurde nach dem Rat der Mönche von St. Peter das Holz nochmals zurückgeschafft und dabei ein Zimmergeselle als Nachtwache aufgestellt. Um ja nicht einzuschlafen, fing dieser an zu rauchen, aber trotzdem fielen ihm die Augen zu. Als er sie wieder aufschlug, lag er, die brennende Pfeife im Mund, mit allem Bauholz auf dem Berg. Da auf dem Platz eine große Linde stand, die tags zuvor dort nicht gestanden hatte, erkannte man endlich den Willen Gottes und baute dort die Kirche Maria-Linden, jedoch ohne dabei einen Geistlichen anzustellen. Wegen dieses Mangels mußte der Gottesdienst von St. Peter aus versehen werden; das führte aber zu manchen Unbequemlichkeiten, so daß die Kirche nach einiger Zeit nicht mehr gebraucht wurde.

Zur Strafe dafür brachen drei Jahre nacheinander im Tale Seuchen aus, die zuerst alles Hornvieh, dann die Pferde und zuletzt die Schweine und Schafe wegrafften. Größer noch wurden die Drangsale, als man die Kirche dann abbrach und ihre Geräte mit dem Gnadenbild der Mutter Gottes nach Eschbach verkaufte.

Käsperle von Gomaringen

Kaspar oder Käsperle war ein Vogt in Gomaringen und soll die Gemeinde um viele Ländereien betrogen haben. Deshalb mußte er nach seinem Tode umgehen und spukte in einem Hause unweit des Dorfes. Dort ist er oftmals in seiner weißen Zipfelmütze mit weißen Strümpfen und Schnallenschuhen und mit der Pfeife im Mund gesehen worden. Er klopfte und polterte im ganzen Hause so arg, daß niemand mehr darin wohnen wollte und man es am Ende einem Schreiner umsonst überließ. Besonders unruhig zeigte er sich, als einmal die Frau des Schreiners ein Kind bekam. Er nahm ihr öfters das Kleine weg und trug es unters Bett, tat ihm aber nichts zuleide. Am ärgsten aber lärmte er um Weihnachten. Da sprang er in der Viehkrippe hin und her, daß die Kühe vor Angst brüllten, worüber er jedesmal laut lachte. Ferner band er das Vieh verkehrt an, knüpfte zwei Rinder an einen Strick zusammen und trieb ähnlichen Unfug. Wenn er es zu toll machte, rief der Hausherr wohl: "Jetzt bist aber still!" Dann ging's eine Weile gut. Aber bald unternahm er aufs neue seine Streiche, zog den Knechten, die Futter schneiden wollten, das Heu und Stroh aus der Schneidlade (Strohstuhl), während sie das Messer wetzten, und tat ihnen einen Schabernack um den andern. Um die Jahreswende ging er auch aufs Feld und klopfte beständig an einem Markstein herum, den er wahrscheinlich versetzt hatte. Auch führte er eine große Schnupftabaksdose bei sich, die wie grünes Moos aussah, und hielt sie den Leuten hin. Wollte aber jemand zulangen und eine Prise nehmen, so zog er sie schnell wieder zurück.

Als das Haus schließlich abgebrochen und das Holz nach Gomaringen geführt wurde, spottete man über den Käsperle, der nun allein zurückbleiben müsse. Aber als der letzte Wagen mit Holz abfuhr, saß Käsperle obendrauf, wovon der Wagen so belastet wurde, daß er sich ganz bog, als ob er jeden Augenblick zusammenbrechen wollte. In Gomaringen wagte niemand, den Wagen abzuladen, bis der Geist fortgesprungen war. Sobald aber das Holz verbaut war, stellte sich auch Käsperle im neuen Hause ein und trieb darin sein Unwesen fort, bis sein Grab geöffnet und er unverwest darin gefunden wurde. Da begrub man ihn zum zweitenmal in Gomaringen. Seitdem ist er nicht mehr gesehen worden und wird nun gewiß erlöst sein.

Klapperhannes

Im Schulhaus zu Urspringen in Baden waren einst in die Nacht hinein junge Leute beim Pfänderspiel versammelt. Einem Mädchen ward aufgegeben, allein in das Beinhaus des nahen Kirchhofes zu gehen und aus dem Hühnerneste dort die Eier zu holen. Das Mädchen weigerte sich aber, weil sie sich vor dem Klapperhannes fürchtete. Das war das Gerippe eines Mannes, der einst Johannes geheißen hatte. Weil sein Gerippe im Winde immer so klapperte, hieß er Klapperhannes. Schließlich machte sich ein Bursche anheischig, an Stelle des Mädchens das Pfand zu lösen. »Mir tut der Klapperhannes nichts, ich bin sein Pate«, sagte er spöttisch. Er ging also ins Beinhaus und holte die Eier. Als er damit fort wollte, hängte sich das Gerippe ihm auf den Rücken und ließ sich von ihm bis vor den Kirchhof tragen. Dort sagte es: »Wärest du nicht mein Patenkind, so hätte ich dir für deinen Frevel den Hals gebrochen. So aber trage mich ins Beinhaus zurück und laß sechs heilige Messen für mich lesen.« Der Bursche brachte das Gerippe in das Beinhaus zurück. Kaum hatte er es abgesetzt, zerfiel es in Asche. Nachher ließ er die sechs Messen lesen und erlöste dadurch seinen Paten.

Kloster Allerheiligen im Schwarzwald

Am Lierbächlein im Schwarzwald sieht der Wanderer heute noch die Ruinen des Klosters Allerheiligen. Vor vielen Jahren war die fromme Stätte blühender Mittelpunkt jener Gegend. Mit dem Kloster war eine Schule verbunden, die weit und breit berühmt war. Einer der Schüler, ein Waisenknabe, stammte aus Straßburg. Seine Mutter hatte ihm vor ihrem Ableben einen Ring geschenkt, den ein funkelnder Rubin schmückte. Der Ring war dem jungen Menschen als Erinnerung an seine Mutter so teuer, daß er ihn immer bei sich trug.

Eines Tages hatte sich der Jüngling beim täglichen Spaziergang etwas von seinen Kameraden entfernt und war zurückgeblieben. Als er seinen Mitschülern nacheilen wollte, traf er plötzlich auf ein junges Mädchen, es war dunkelhaarig und von freundlichem Aussehen. Überrascht blieb er stehen und plauderte mit ihm. Als er dann die Klosterschüler wieder eingeholt hatte, blieben seine Gedanken noch immer bei dem fremden, schönen Mädchen. Anderntags schaute er beim Spaziergang wieder nach der Jungfrau aus und traf sie auch wirklich.

Täglich richtete es der Jüngling nun so ein, daß er das Mädchen sehen und mit ihm sprechen konnte. Eines Tages schenkte er ihr, um ihr eine Freude zu bereiten und seine Liebe zu bezeugen, den Ring, das teure Erbe seiner Mutter. Von dieser Stunde an trug ihn das Mädchen am Finger.

Nach kurzer Zeit trafen sich die beiden wieder im Wald. Verstört berichtete das Mädchen dem Freund, daß ein großer Vogel ihr den Ring fortgetragen habe, als sie das Kleinod beim Händewaschen auf einen Felsblock niedergelegt hatte. Sie zeigte ihm auch das Nest des Vogels auf einer Tanne neben dem Lierbächlein. Sofort erbot sich der Klosterschüler, die Tanne zu erklettern und den Ring zu holen. Doch als er eben die Hand nach dem Nest ausstreckte. brach der Ast und der Jüngling stürzte herunter. Zerschmettert blieb er auf einem der Felsen im Lierbach liegen.

Das Mädchen stieß einen fürchterlichen Schrei aus und rannte zum Kloster, um Hilfe zu holen. Die Mönche kamen, aber sie konnten den jungen Klosterschüler nur als Leiche ins Kloster zurücktragen.

Wer aber an jener Stelle am Lierbächlein vorbeikommt, soll heute noch angsterfüllte Rufe und lautes Jammern vernehmen.

Knöpfleintage

In manchen Gegenden Württembergs heißen die drei Freitage vor Weihnachten die Knöpfleintage, weil an ihnen in allen Häusern abends Knöpflein gekocht werden. Wer am ersten dieser Tage den Löffel ungesehen aus dem Knöpfleinteige zieht, ihn an den beiden andern ebenso unbemerkt wieder hineinsteckt und herauszieht, so daß nun Teig von allen drei Tagen daran hängt und ihn so am Christtag mit in die Kirche nimmt: der sieht daselbst alle Hexen verkehrt stehen, nämlich mit dem Rücken gegen den Geistlichen. Er muß aber, noch ehe der Segen gesprochen wird, zu Hause sein, sonst kostet es ihm leicht das Leben.

Eines Färbers Sohn zu Vaihingen an der Enz, der die letzte Regel nicht beobachtet hatte, wurde darauf ein Vierteljahr lang von unsichtbaren Händen nachts aus dem Bett gezogen und auf den Trockenstangen, die zum Speicher hinausstehen, hin und her geführt. Er magerte hierüber ganz ab und wäre sicher bald gestorben, hätte er nicht endlich den erfahrenen Scharfrichter von Steinfürtle befragt, der in den geheimen Künsten sehr erfahren war. Durch ihn wurde er von den Hexen und von der Krankheit befreit.

Kuchenhänsle

Der Kuchenhänsle war Burgherr zu Staufen und die Plage seiner Untertanen. Häufig ließ er diese an den Pflug spannen und bis Altbreisach ackern. Auf die Jagd war er so erpicht, daß er selbst an Sonn- und Feiertagen nicht auf sie verzichtete. Ein Krozinger Acker, auf dem er bei der Jagd gern seine Mahlzeiten einnahm, heißt noch jetzt der Küchen- oder Kuchengarten. Zur Beichte und Kommunion ging der Burgherr nie, und als er es doch einmal mußte, nahm er die heilige Hostie aus dem Munde, hängte sie an einem Baume auf und durchschoß sie.

Endlich empfing er seinen Lohn, indem er vom Zimmer Peter in Staufen, dessen junge Frau er verführen wollte, mit der Axt erschlagen ward. Seitdem spukt er bei Tag und Nacht in der Gegend. Von einer Meute Jagdhunde umgeben, reitet er bald auf einem dreibeinigen Schimmel, bald fährt er in einer mit vier Rappen bespannten Kutsche, die von einem schwarzen Mann gelenkt und von zwei schwarzen Reitern begleitet wird. Pfeilschnell gleiten die Pferde dahin, es ertönt der Ruf des Kutschers, das Getrappel der Rosse, das Gerassel des Wagens und das Gebell der Hunde.

Meersburg

Meersburg am Bodensee steht nach der Sage auf dem Wasser. Nur eine dünne Erdschicht trennt die Straßen und Plätze vom Wasser. So wollte einmal jemand einen Brunnen graben, da aber brach das Seewasser aus der Tiefe hervor. Kommt einmal ein großes Erdbeben, dann fällt Meersburg ins Wasser.

Mummelsee

Im Schwarzwald, nicht weit von Baden, liegt ein See, auf einem hohen Berg, aber unergründlich. Wenn man ungerad, Erbsen, Steinlein, oder was anders, in ein Tuch bindet -und hinein hängt, so verändert es sich in gerad, und also, wenn man gerad hinein hängt, in ungerad. So man einen oder mehr Steine hinunterwirft, trübt sich der heiterste Himmel und ein Ungewitter entsteht, mit Schloßen und Sturmwinden.

Da einst etliche Hirten ihr Vieh bei dem See gehütet, so ist ein brauner Stier daraus gestiegen, sich zu den übrigen Rindern gesellend, alsbald aber ein Männlein nachgekommen, denselben zurückzutreiben, auch da er nicht gehorchen wollen, hat es ihn verwünscht, bis er mitgegangen.

Ein Bauer ist zur Winterzeit über den hartgefrorenen See mit seinen Ochsen und einigen Baumstämmen ohne Schaden gefahren, sein nachlaufendes Hündlein aber ertrunken, nachdem das Eis unter ihm gebrochen.

Ein Schütz hat im Vorübergehn ein Waldmännlein darauf sitzen sehen, den Schoß voll Geld und damit spielend; als er darauf Feuer geben wollen, so hat es sich niedergetaucht und bald gerufen: wenn er es gebeten, so hätte es ihn leicht reich gemacht, so aber er und seine Nachkommen in Armut verbleiben müßten.

Eines Males ist ein Männlein auf späten Abend zu einem Bauern auf dessen Hof gekommen, mit der Bitte um Nachtherberg. Der Bauer, in Ermangelung von Betten, bot ihm die Stubenbank oder den Heuschober an, allein es bat sich aus, in der Hanfräzen zu schlafen. »Meinethalben«, hat der Bauer geantwortet, »wenn dir damit gedienet ist, magst du wohl gar im Weiher oder Brunnentrog schlafen.« Auf diese Verwilligung hat es sich gleich zwischen die Binsen und das Wasser eingegraben, als ob es Heu wäre, sich darin zu wärmen. Frühmorgens ist es herausgekommen, ganz mit trockenen Kleidern, und als der Bauer sein Erstaunen über den wundersamen Gast bezeiget, hat es erwidert: ja, es könne wohl sein, daß seines gleichen nicht in etlich hundert Jahren hier übernachtet. Von solchen Reden ist es mit dem Bauer so weit ins Gespräch kommen, daß es solchem vertraut, es sei ein Wassermännlein, welches sein Gemahel verloren und in dem Mummelsee suchen wolle, mit der Bitte, ihm den Weg zu zeigen. Unterweges erzählte es noch viel wunderliche Sachen, wie es schon in vielen Seen sein Weib gesucht und nicht gefunden, wie es auch in solchen Seen beschaffen sei. Als sie zum Mummelsee gekommen, hat es sich untergelassen, doch zuvor den Bauer zu verweilen gebeten, so lange, bis zu seiner Wiederkunft, oder bis es ihm ein Wahrzeichen senden werde. Wie er nun ungefähr ein paar Stunden bei dem See aufgewartet, so ist der Stecken, den das Männlein gehabt, samt ein paar Handvoll Bluts mitten im See durch das Wasser heraufgekommen und etliche Schuh hoch in die Luft gesprungen, dabei der Bauer wohl abnehmen können, daß solches das verheißene Wahrzeichen gewesen.

Ein Herzog zu Württemberg ließ ein Floß bauen, und damit auf den See fahren, dessen Tiefe zu ergründen. Als aber die Messer schon neun Zwirnnetz hinuntergelassen und immer noch keinen Boden gefunden hatten, so fing das Floß gegen die Natur des Holzes zu sinken an, also daß sie von ihrem Vorhaben ablassen und auf ihre Rettung bedacht sein mußten. Vom Floß sind noch Stücke am Ufer zu sehen.

Notburga

Noch stehen am Neckar Türme und Mauern der alten Burg Hornberg. Darauf wohnte vorzeiten ein mächtiger König mit seiner Tochter Notburga. Diese liebte einen Ritter und hatte sich mit ihm verlobt; er aber war in Kriegsdiensten ausgezogen und nicht wiedergekommen. Da beweinte sie Tag und Nacht seinen Tod und schlug jeden andern Freier aus. Ihr Vater indessen war hartherzig und achtete wenig auf ihre Trauer. Einmal sprach er zu ihr: »Bereite deinen Hochzeitsschmuck, in drei Tagen kommt ein Bräutigam, den ich dir ausgewählt habe.« Notburga aber sprach in ihrem Herzen: »Lieber will ich fortgehen, so weit der Himmel blau ist, als daß ich meine Treu brechen sollte.«

In der Nacht darauf, als der Mond aufgegangen war, rief sie einen treuen Diener und sprach zu ihm: »Führe mich in die Waldhöhle hinüber zu der Kapelle St. Michael, da will ich, verborgen vor meinem Vater, im Dienste Gottes mein Leben beschließen.« Als sie dann die Burg verließen, rauschten die Blätter und ein schneeweißer Hirsch kam herzu und stand neben Notburga still. Da setzte sie sich auf seinen Rücken, hielt sich an seinem Geweih fest und ward schnell von ihm fortgetragen. Der Diener sah, wie der Hirsch mit ihr über den Neckar leicht und sicher hinüberschwamm und drüben verschwand.

Am anderen Morgen, als der König seine Tochter nicht fand, ließ er sie überall suchen und schickte Boten nach allen Gegenden aus, doch sie kehrten zurück, ohne eine Spur gefunden zu haben. Der treue Diener wollte Notburga aber nicht verraten. Als es Mittagszeit war, kam der weiße Hirsch auf Burg Hornberg zu ihm, und als er ihm Brot reichen wollte, neigte er seinen Kopf, damit er es ihm an das Geweih stecken möge. Dann sprang er fort und brachte es der Notburga hinaus in die Wildnis, und so kam er jeden Tag und erhielt Speise für sie; viele sahen es, aber niemand außer dem treuen Diener wußte, was es zu bedeuten hatte.

Endlich bemerkte auch der König den weißen Hirsch und zwang dem Alten das Geheimnis ab. Andern Tags zur Mittagszeit setzte er sich zu Pferd, und als der Hirsch wieder die Speise holen kam und damit forteilte, folgte er ihm durch den Fluß hindurch bis zu einer Felsenhöhle, in der das Tier verschwand. Der König stieg ab und ging hinein in die Höhle. Da fand er seine Tochter vor einem Kreuze kniend, und neben ihr ruhte der Hirsch. Der König sprach zu ihr: »Kehre mit nach Hornberg zurück.« Und sie antwortete: Ach habe Gott mein Leben gelobt und suche nichts mehr bei den Menschen.« Was der König auch sprach, sie war nicht zu bewegen, ihm zu folgen und gab ihm immer die gleiche Antwort. Da geriet er in Zorn und wollte sie wegziehen, aber sie klammerte sich ans Kreuz, und als er Gewalt gebrauchte, löste sich der Arm, an welchem er sie gefaßt hatte, vom Leibe und blieb in seiner Hand. Da ergriff ihn ein Grauen, daß er forteilte und sich nimmer wieder der Höhle näherte.

Als die Leute hörten, was geschehen war, verehrten sie Notburga wie eine Heilige. Viele Pilger und Wallfahrer kamen zu ihr. Sie betete mit ihnen und nahm ihnen die schweren Lasten von ihrem Herzen. Im Herbst, als die Blätter fielen, kamen die Engel und trugen ihre Seele in den Himmel. Die Leiche hüllten sie in ein Totengewand und schmückten sie mit Rosen, obgleich die Blumen längst verwelkt waren. Zwei schneeweiße Stiere, die noch kein Joch auf dem Nacken getragen hatten, trugen sie über den Fluß, ohne die Hufe zu benetzen, und die Glocken von den naheliegenden Kirchen fingen von selbst an zu läuten. Die Tiere brachten, ohne daß sie geführt oder gelenkt wurden, den Wagen nach dem Dorfe Hochhausen an die Stelle, wo jetzt die Kirche steht. Hier wurde Notburga beigesetzt.

Poppele auf Hohenkrähen

Auf dem Hohenkrähen nahe beim Hohentwiel lebte vor Zeiten Johann Christoph Popelius Mayer als Burgvogt. Er war klein und schwächlich von Gestalt, aber doch wild und unbändig und zu allerlei Untaten aufgelegt. Er wurde von einem Abte, dem er einst einen bösen Streich gespielt hatte, verflucht und muß nun seit seinem Tode als Geist umgehen. Die Leute nennen ihn nur den Poppele von Hohenkrähen.

Er hilft oft auf dem Bruderhof und tut alles, was sie ihm auftragen. Er holt Wasser und Holz für die Küche, wirft Stroh und Heu von der Bühne, füttert das Vieh und putzt die Pferde. Bei jedem Auftrag aber muß man stets sagen: »It ze litzel und it ze viel!«, sonst macht er Dummheiten und in allem das Gegenteil.

Zum Lohn muß man dem Poppele auch alle Tage mitdecken, ihm einen besonderen Teller hinstellen, und zwar immer den gleichen, und sagen. »Poppele iß auch mit!« Unterläßt man das, dann wirft er das Gedeck und alle Speisen durcheinander, bindet das Vieh im Stall los und lebt einem auf jede Weise zuleide. Ebenso muß man ihn einladen, wenn auf das Feld gefahren wird, und sagen: »Poppele, fahr auch mit!« Dann setzt er sich hinten auf das vorstehende Wagenbrett und fährt mit ins Feld. Wird er nicht eingeladen, so passiert dem Fuhrwerk bestimmt etwas.

Einst diente auf der Burg Hohenkrähen eine Magd. Die bekam jedesmal, wenn sie Kühe melkte und dabei etwas von der süßen Milch naschte, von unsichtbarer Hand eine Ohrfeige. Sie kündigte deshalb ihren Dienst auf. Als ihr Herr sie fragte, weshalb sie fort wolle, schwieg sie und wollte nicht so recht mit der Sprache heraus. Endlich gestand sie, daß sie sich beim Melken nicht länger wolle schlagen lassen. »Dann mußt du irgend etwas getan haben, was nicht recht ist, sonst hättest du keine Schläge bekommen.« Die Magd wollte zuerst davon nichts wissen, dann jedoch gestand sie ihre Schuld. »So laß nur das Milchtrinken!« sprach der Herr, »dann wird dir nichts wieder geschehen.« Die Magd befolgte diesen Rat, und seitdem hat sie keine Ohrfeigen mehr bekommen.

Poppele neckt einen Müller

Zu einem Müller aus Radolfzell, der eines Abends vom Möhringer Fruchtmarkt heimfuhr, gesellte sich unter der Burg Hohenkrähen ein armselig gekleideter Wanderer und bat, bis Singen auf dem Wagen mitgenommen zu werden, was ihm der Müller auch bewilligte. Kurz vor Singen mußte der Müller einmal absteigen, wobei er mit Schrecken bemerkte, daß der Geldgurt, den er um den Leib trug, ganz leicht und leer geworden war. Argwöhnisch blickte er den Wanderer an, aber der sagte nur so nebenhin: »Ich habe das Geld nicht; geht einmal ein paar Schritte zurück, vielleicht findet Ihr es wieder.«

Da schaute sich der Müller um und sah im Mondlicht vor sich auf dem Weg einen Taler liegen; unweit davon fand er einen zweiten und einige Meter weiter einen dritten. Hierüber lachte der Wanderer laut auf und war plötzlich verschwunden. Da merkte der Müller, daß er es mit dem Poppele, dem Spukgeist von Hohenkrähen, zu tun hatte.

In Singen stellte er sein Fuhrwerk ein und ging suchend auf der Landstraße eine gute Stunde weit zurück. Da fand er nach und nach alle seine Taler, den letzten morgens um fünf Uhr, an der Stelle, wo er den Poppele auf den Wagen genommen hatte.

Ritter Ulrich, Dienstmann zu Wirtenberg

Eine Burg liegt in Schwabenland, geheißen Wirtenberg, auf der saß vor Zeiten Graf Hartmann, dessen Dienstmann, Ritter Ulrich, folgendes Abenteuer begegnete. Als er eines Freitags in den Wald zu jagen zog, aber den ganzen Tag kein Wild treffen konnte, verirrte sich Ritter Ulrich auf unbekanntem Wege in eine öde Gegend, die sein Fuß noch nie betreten hatte. Nicht lange, so kamen ihm entgegen geritten ein Ritter und eine Frau, beide von edelem Aussehen; er grüßte sie höflich, aber sie schwiegen, ohne ihm zu neigen; da sah er derselben Leute noch mehr herbei ziehen. Ulrich hielt beiseit in dem Tann, bis fünfhundert Männer und eben so viel Weiber vorüber kamen, alle in stummer, schweigender Gebärde und ohne seine Grüße zu erwidern. Zu hinterst an der Schar fuhr eine Frau allein, ohne Mann, die antwortete auf seinen Gruß: »Gott vergelts!« Ritter Ulrich war froh, Gott nennen zu hören, und begann diese Frau weiter zu fragen nach dem Zuge, und was es für Leute wären, die ihm ihren Gruß nicht gegönnt hätten? »Laßt's euch nicht verdrießen«, sagte die Frau, »wir grüßen nicht, denn wir sind tote Leute.« - »Wie kommt's aber, daß euer Mund frisch und rot steht?« - »Das ist nur der Schein; vor dreißig Jahren war mein Leib schon erstorben und verweset, aber die Seele leidet Qual.« -»Warum zoget ihr allein, das nimmt mich Wunder, da ich doch jede Frau sammt einem Ritter fahren sah?« - »Der Ritter, den ich haben soll, der ist noch nicht tot, und gerne wollt ich lieber allein fahren, wenn er noch Buße täte und seine Sünde bereute.« - »Wie heißt er mit Namen?« - »Er ist genannt von Schenkenburg.« - »Den kenne ich wohl, er hob mir ein Kind aus der Taufe; gern möchte ich ihm hinterbringen, was mir hier begegnet ist: aber wie wird er die Wahrheit glauben?« - »Sagt ihm zum Wahrzeichen dieses: mein Mann war ausgeritten, da ließ ich ihn ein in mein Haus, und er küßte mich an meinen Mund; da wurden wir einander bekannt, und er zog ein rot gülden Fingerlein von seiner Hand und schenkte mir's; wollte Gott, meine Augen hätten ihn nie gesehen!« - »Mag denn nichts eure Seele retten, Gebete und Wallfahrten?« - »Aller Pfaffen Zungen, die je lasen und sangen, können mir nicht helfen, darum, daß ich nicht zur Beichte gelangt bin, und gebüßt habe vor meinem Tod; ich scheute aber die Beichte: denn wäre meinem biderben Mann etwas zu Ohren kommen von meiner Unzucht, es hätte mir das Leben gekostet.«

Ritter Ulrich betrachtete diese Frau, während sie ihre jämmerliche Geschichte erzählte; an dem Leibe erschien nicht das Ungemach ihrer Seele; sondern sie war wohl aussehend und reichlich gekleidet. Ulrich wollte mit ihr dem andern Volk bis in ihre Herberge nachreiten; und als ihn die Frau nicht von diesem Vorsatz ablenken konnte, empfahl sie ihm bloß: keine der Speisen anzurühren, die man ihm bieten würde, auch sich nicht daran zu kehren, wie übel man dies zu nehmen scheine. Sie ritten zusammen über Holz und Feld, bis der ganze Haufen vor eine schön erbaute Burg gelangte, wo die Frauen abgehoben, den Rittern die Pferde und Sporen in Empfang genommen wurden. Darauf saßen sie je zwei, Ritter und Frauen, zusammen auf das grüne Gras; denn es waren keine Stühle vorhanden; jene elende Frau saß ganz allein am Ende, und niemand achtete ihrer. Goldne Gefäße wurden aufgetragen, Wildbret und Fische, die edelsten Speisen, die man erdenken konnte, weiße Semmel und Brot; Schenken gingen und füllten die Becher mit kühlem Weine. Da wurde auch dieser Speisen Ritter Ulrich vorgetragen, die ihn lieblich anrochen: doch war er so weise, nichts davon zu berühren. Er ging zu der Frauen sitzen, und vergaß sich, daß er auf den Tisch griff, und einen gebratenen Fisch aufheben wollte; da verbrunnen ihm schnell seiner Finger viere, wie von höllischem Feuer, daß er laut schreien mußte. Kein Wasser und kein Wein konnte ihm diesen Brand löschen; die Frau, welche neben ihm saß, sah ein Messer an seiner Seite hangen, griff schnell danach, schnitt ihm ein Kreuz über die Hand, und stieß das Messer wieder ein. Als das Blut über die Hand floß, mußte das Feuer davor weichen, und Ritter Ulrich kam mit dem Verluste der Finger davon. Die Frau sprach: jetzt wird ein Turnier anheben, und euch ein edles Pferd vorgeführt, und ein goldbeschlagener Schild vorgetragen werden; davor hütet euch. Bald darauf kam ein Knecht mit dem Roß und Schild vor den Ritter, und so gern ers bestiegen hätte, ließ ers doch standhaft fahren. Nach dem Turnier erklangen süße Töne, und der Tanz begann; die elende Frau hatte den Ritter wieder davor gewarnt. Sie selbst aber mußte mit anstehen, und stellte sich unten hin; als sie Ritter Ulrich anschaute, vergaß er alles, trat hinzu, und bot ihr die Hand. Kaum berührte er sie, als er für tot niedersank; schnell trug sie ihn seitwärts auf einen Rain, grub ihm ein Kraut, und steckte es in seinen Mund, wovon er wieder auflebte. Da sprach die Frau: »Es nahet dem Tage, und wann der Hahn kräht, müssen wir alle von hinnen.« Ulrich antwortete: »Ist es denn Nacht? mir hat es so geschienen, als ob es die ganze Zeit heller Tag gewesen wäre.« Sie sagte: »Der Wahn trügt euch; ihr werdet einen Waldsteig finden, auf dem ihr sicher zu dem Ausgang aus der Wildnis gelangen könnet.« Ein Zelter wurde der armen Frau vorgeführt, der brann als eine Glut; wie sie ihn bestiegen hatte, streifte sie den Ärmel zurück: da sah Ritter Ulrich das Feuer von ihrem bloßen Arm schießen, wie wenn die Flammen um ein brennendes Haus schlagen. Er segnete sie zum Abschied, und kam auf dem angewiesenen Steige glücklich heim nach Wirtenberg geritten, zeigte dem Grafen die verbrannte Hand, und machte sich auf zu der Burg, wo sein Gevatter saß. Dem offenbarte er, was ihm seine Buhlin entbieten ließ, samt dem Wahrzeichen mit dem Fingerlein und den verbrannten Fingern. Auf diese Nachricht rüstete sich der von Schenkenburg samt Ritter Ulrich; fuhren über Meer gegen die ungetauften Heiden, denen sie so viel Schaden, dem deutschen Hause zum Trost, antaten, bis die Frau aus ihrer Pein erlöst worden war.

Romeias von Villingen

Vor mehr als vierhundert Jahren lebte in Villingen ein Mann namens Romeias. Er war auf dem Käferberg geboren und von riesenhafter Größe, seine Eltern dagegen waren beide von kleiner Statur. Wenn er durch die Gassen ging, dann vermochte er in den zweiten Stock der Häuser zu sehen. Er trug dabei hohe Pfauenfedern auf dem Hut, wodurch er noch größer erschien. Eines Tages hatte er auf einen Wagen zwei Baumstämme geladen, aber die davorgespannten Ochsen konnten die Fuhre nicht vorwärts bringen. Da lud er die zwei Tiere einfach zu den Stämmen auf den Wagen und zog die ganze Last allein nach Hause.

Oft ward Romeias auch in den Wäldern in der Gegend um Villingen gesehen, denn er jagte und wilderte hier gerne. Er war gefürchtet in der Stadt, weil er stark und jähzornig war, er war aber auch bei vielen beliebt, weil er zuvorkommend und hilfsbereit war. Außerdem war er berüchtigt, weil er sein Leben lang immer in Händel verstrickt war. So hat er in den vielen Streitfällen mit Hornberg, Haslach, Rottweil und anderen Orten manchen wackeren Streich verübt. Eine schöne Glocke soll er in Düningen, einem benachbarten Dorf im Württembergischen, geraubt und nach Villingen gebracht haben. Ein besonderes Kunststück vollbrachte er in einem Streit mit der Stadt Rottweil. Bei Nacht und Nebel schlich er sich vor die Rottweiler Stadtmauer und schlug die Wache vor dem Tor nieder. Hierauf hob er den hölzernen Torflügel aus den Angeln, lud ihn auf seine Schultern und trug ihn., ohne ihn nur einmal abzusetzen, bis auf den Stumpen, einen zwischen Villingen und Rottweil gelegenen Hügel. Ja, andere erzählen sogar, er habe beide Torflügel mitgenommen. Drei Viertelstunden von Rottweil weg sei er auf einem Bühl steckengeblieben und habe sich dann umgeschaut, ob er nicht verfolgt werde. Der Platz heißt heute noch Guckebühl. Die Torflügel soll man im Villinger Oberen Tor eingesetzt haben.

Einmal gebrauchte Romeias scharfe Worte gegen den Schultheißen der Stadt. Da niemand wagte, Hand an den starken Mann zu legen, ersann der Schultheiß eine List, um ihn gefangenzusetzen. Romeias erhielt den Auftrag, aus dem größten Verteidigungsturm, dem Michaelisturm, einen Steinklotz herauszuholen. Niemand sei dazu imstande außer ihm. Arglos stieg er in das tiefe Verlies hinab. Da zog man blitzschnell die Leiter in die Höhe und Romeias saß im Turm. Täglich wurde ihm ein kleines Kalb oder ein Schaf in das Gefängnis geworfen. Romeias sammelte nun die abgenagten Knochen. Als er genug beisammen hatte, steckte er sie in die Löcher und Ritzen der Mauer und stieg an ihnen wie auf einer Treppe die Mauer hinauf, durchbrach die Balkendecke und gelangte so unter das Dach des Turmes. Hier fand er eine Menge Stroh und drehte sich daraus ein starkes Seil. Nachts schlüpfte er durch eine Mauerlücke und ließ sich an dem Strohseil auf die Ringmauer herab. Von hier aus gelangte er in das Asyl der Johanniter, wo er fürs erste geborgen war. Aber obgleich die Kirche alsbald von einer starken Wache umstellt wurde, gelang es ihm doch, aus der Stadt zu fliehen.

Nach seiner Flucht kam Romeias auf die Küssaburg bei Waldshut. Dort wurde er als Büchsenmeister eingestellt und half, die Burg gegen die Schweizer zu verteidigen. Er hielt sich so tapfer, daß Kaiser Maximilian, dem das Schloß gehörte, Romeias lobte und ihm eine Pfründe im Spital zu Villingen zuwies. Der Magistrat mochte sich stellen, wie er wollte, es blieb ihm nichts anderes übrig, als den tapferen Mann in Ehren wieder aufzunehmen.

Später zog es Romeias noch einmal hinaus in Krieg und Streit. Er ließ sich vom französischen König in Sold nehmen und kämpfte in Oberitalien für ihn, wo er im Jahre 1513 in der Schlacht bei Novara fiel.

Ruchtraut von Allmendshofen

In alten Zeiten lebte in dem Dorfe Allmendshofen bei Donaueschingen ein Rittergeschlecht, das reichen Besitz in der ganzen Umgebung besaß.

Einer der Ritter hatte eine Tochter, die sehr fromm war. Ihre Frömmigkeit ging so weit, daß sie sich nachts von ihrem Lager erhob, um noch vor Tagesanbruch den Frühgottesdienst in der drei Stunden entfernten Kirche von Mistelbrunn nicht zu versäumen. Damals aber war die ganze Gegend mit Wald bedeckt. Als sie das erstemal den Wald betrat, stand ein Hirsch mit siebzehn Enden vor ihr. Auf jeder Zacke seines Geweihs brannte ein Licht, und er geleitete Ruchtraut durch das Dunkel des Waldes bis zur Kirche von Mistelbrunn. Das geschah, ob es Winter oder Sommer war; immer geleitete der Hirsch sie auf ihrem Waldweg zur Kirche. Als nun die Zeit ihres Todes kam, bat sie die Ihren, sie dort zu begraben, wo es Gottes Wille sei. Also legte man nach ihrem Hinscheiden den Totenbaum auf einen Wagen und ließ ihn durch zwei des Joches ungewohnte Stiere ziehen, wohin diese wollten. Die ganze Gemeinde folgte dem Wagen, und die Tiere zogen den Wagen durch den Wald zur Kirche von Mistelbrunn. Hier hielten sie an und ließen sich nieder. Ruchtraut aber wurde in der Kirche beigesetzt. Ein Votivbild in der Kirche erinnert noch an sie.

Schatz bei Dietlingen

Eine Frau zu Dietlingen träumte zwei Nächte nacheinander, daß in der Furche zwischen ihrem und dem benachbarten Weinberg eine weiße Frau sitze, die einen Hafen voll Geld auf dem Schoße habe. Sie erzählte dies ihrem Mann, der ihr riet, in den Weinberg zu gehen, wenn in der nächsten Nacht der Traum sich wiederholen sollte. Als dies eintrat, eilte die Frau noch in der Nacht hinaus, wo sie in der Furche die weiße Frau mit dem Hafen voll Geld sitzen sah. Stillschweigend nahm sie ihr den Schatz vom Schoße und ging dann bis an das Ende der Furche fort, während sich hinter ihr ein fürchterliches Getöse hören ließ. Gleichwohl kam sie mit dem Gelde glücklich nach Hause, starb aber plötzlich nach zwei Tagen.

Schatz bei Gernsbach

Dem Taglöhner eines Gernsbacher Gutsbesitzers träumte drei Nächte hintereinander, er solle einen gewissen Acker seines Herrn im Gewann Entensee umpflügen und die Mäuse, die sich dann zeigten, unbeschrien totschlagen und sorgfältig aufbewahren, denn sie seien so gut wie Silbermünzen. Am Morgen darauf wurde er vom Gutsbesitzer, der von dem Traum nichts wußte, angehalten, den erwähnten Acker zu pflügen. Als Ochsentreiber nahm er einen jungen mit, dem er befahl, während der ganzen Arbeit nichts zu reden. Beim Pflügen kamen eine ganze Menge Mäuse aus dem Boden und sprangen dem Manne nach; er schlug sie stillschweigend tot, legte sie auf einen Haufen und warf einen Sack darüber. Auf einmal merkte er, daß die Pflugschar stecken blieb. Als er nachsah, fand er sie im Ringe eines Kessels, der ganz voller Gold war. Durch das öftere Halten ungeduldig geworden, rief jetzt der junge dem Taglöhner zu, fortzufahren, und da sank der Kessel dröhnend in die Tiefe. Der Mann schalt mit dem jungen und schaute dann nach dem Haufen Mäuse, und siehe da, sie waren zu lauter silbernen Geldstücken geworden.

Nach zwei Jahren, am ersten März, vormittags zwischen zehn und elf Uhr, sahen Leute, die dem Acker gegenüber wohnten, auf dem Platze, wo der Kessel versunken war, etwas Glänzendes liegen. Beim zweitenmale dachte der Mann, der den Glanz auch sah, es sei ein Schatz und ging schweigend auf die Stelle zu; aber unterwegs fragte ihn eine Frau, wohin er wolle, und im Augenblick war das Glänzende verschwunden.

Schatz und Spuk auf der Schauenburg

Auf der verfallenen Schauenburg bei Oberkirch liegt ein Geldschatz vergraben. Alle sieben Jahre zeigt sich an der Stelle eine weiße Frau. Einmal in einer Nacht rief sie den Schweinehirten von Loh, der mit einem Bund Holz vorbeiging, mit seinem Taufnamen Ciriak. Sie bat ihn, als er stehen blieb, ihr aus dem benachbarten Brunnen einen Schluck Wasser zu holen, sie werde dadurch erlöst und er könne zudem einen Schatz heben. »Ich habe kein Geschirr zum Schöpfen«, sagte der Ciriak, worauf die Frau sagte: »So nimm deinen Schuh dazu!« jetzt erst bemerkte der Hirte, daß sie auf der Brust einen schwarzen Flecken hatte. Nun weigerte er sich, ihre Bitte zu erfüllen. Da krachte es fürchterlich, und die Frau war verschwunden. Er selbst aber, ohne zu wissen wie, saß mit einem Male auf einer hohen Tanne, deren Spitze sich gegabelt hatte. Er konnte sich anstrengen, wie er wollte, er kam aus der Gabel nicht mehr heraus. Er versuchte, durch Schreien Hilfe herbeizurufen, aber erst am Morgen wurde er von Holzhauern gehört und befreit.

Schrättele in Herbertingen

Oft müssen gewisse Personen als Schrättele gehen, weil es ihnen von andern angetan worden ist. So hatte vor nicht langer Zeit ein Bauer in Herbertingen eine Magd, die alle Nacht ihre Wanderung antreten mußte. Die Kinder des Bauern hörten öfters, als sie schon im Bett waren, ein Geräusch in der Kammer der Magd. Bei frischgefallenem Schnee konnte dann festgestellt werden, daß die Magd nachts die Kammer und das Haus verließ. Der Bauer stellte sie zur Rede, und nach langem Drängen gestand die Magd, daß sie nichts dafür könne, denn es sei ihr »angetan«. Hierauf fragte der Bauer, ob ihr nicht zu helfen sei, worauf sie erwiderte: »Nur dann, wenn ich im Hause zerbrechen kann, was ich will!« Das wurde ihr vom Bauer zugestanden. Nachts darauf lag der Hund tot in seiner Hütte. Das Mädchen aber war befreit. Der Bauer entließ sie zwar aus seinem Dienst, aber hin und wieder durfte sie doch noch einen Laib Brot bei ihm holen.

Schützen-Klaus

Der Schützen-Klaus war Jäger im Bezirk von St. Peter. Aus übertriebener Sorgsamkeit für den Wald verbot er den Leuten, Geißen zu halten. Um zu kontrollieren, ob sie sein Verbot befolgten, ging er nachts an die Häuser und meckerte wie eine Ziege. Wenn nun Geißen im Stalle waren, so erwiderten sie sein Gemecker, und er nahm die Leute dann in Strafe. Das nahm so überhand, daß die Leute ihm wünschten, er möge nach seinem Tode bis zum jüngsten Tage meckernd umgehen.

Seit seinem Tode spukt er nun im Jagdanzug, in dem er mit zwei Hunden umgeht und meckern muß. Nach der Abendglocke hat er manchen schon irregeführt oder mit Steinen beworfen. Andere wieder, die ihn verspotteten, indem sie sein Meckern nachahmten, packte er und warf sie den Berghang hinab.

Schwarzes Gespenst

Einem zehnjährigen Mädchen aus Durlach erschien eine Zeitlang täglich ein schwarzer Mann, der oft aus einer Zimmerwand hervorkam und, ohne etwas zu reden, ihm überall hin folgte. Das Kind magerte hierüber ganz ab. Sein Vater befragte einen Geistlichen, der gab den Rat, man solle das Gespenst ansprechen. Das Mädchen tat dies und erhielt folgende Antwort: »Komme drei Nächte hintereinander zwischen elf und zwölf auf das Feld bei der Gänsbrücke. Dort werde ich als schwarzer Hund mit feurigen Augen auf einer großen Eisenkiste sitzen. jage mich von der Kiste. Habe keine Angst und sprich auch keinen Ton. Handelst du genau so, dann bin ich erlöst, und das Geld in der Kiste ist dein Eigentum. Es ist dir erlaubt, drei Leute mitzubringen; sie müssen aber in einiger Entfernung von dir stehen bleiben.« Mit seinem Vater, dem Geistlichen und einem Manne vom Gericht begab sich nun das Kind dreimal zur bestimmten Zeit auf das Feld. Zweimal ging alles gut, obgleich der Hund in der zweiten Nacht den Rachen noch weiter gegen das Mädchen aufriß als in der ersten.

In der dritten Nacht aber, als der Hund sogar Feuer spie, fürchtete es sich, ihn von der Kiste zu jagen und fiel mit dem Ruf »O Jesus!« in Ohnmacht.

Da versank die Kiste polternd im Boden, und in der Luft entstand ein solches Getöse, daß es noch in Durlach gehört wurde. Die Männer brachten das Kind nach Hause, wo es nach sieben Tagen verschied. Das Gespenst jedoch ging wie früher als schwarzer Hund auf dem Feld und der benachbarten Landstraße umher.

Schwarzkopf und Seeburg am Mummelsee

Der Mummelsee liegt im tiefen Murgtale rings von ehemaligen Burgen umgeben; gegen einander stehen die Überreste der ehemaligen Festen Schwarzkopf und Seeburg. Die Sage erzählt, daß jeden Tag, wann Dämmerung die Bergspitzen verhüllt, von der Seite des Seeburger Burghofes dreizehn Stück Rotwild zu einem Pförtchen herein, über den Platz, und zu dem entgegengesetzten flügellosen Burgtore hinaus eilen. Geübte Wildschützen bekamen von diesen Tieren immer eins, aber nie mehr in ihre Gewalt. Die andern Kugeln gingen fehl, oder fuhren in die Hunde. Kein Jäger schoß seit der Zeit auf ein anderes Tier, als das in diesem Zuge lief und sich durch Größe und Schönheit auszeichnete. Von diesem täglichen Zuge ist jedoch der Freitag ausgenommen, der deswegen den noch jetzt üblichen Namen Jäger-Sabbat erhielt und an welchem niemand die Seeburg betritt. Aber an diesem Tage, um die Mitternacht, wird eine andere Erscheinung gesehen. Zwölf Nonnen, in ihrer Mitte ein blutender Mann, in dessen Leib zwölf Dolche stecken, kommen durch die kleine Waldpforte in den Hof und wandeln still dem großen Burgtore zu. In diesem Augenblick erscheint aus dem Portale eine ähnliche Reihe, bestehend in zwölf ganz schwarzen Männern, aus deren Leibern Funken sprühen und überall brennende Flecken hervorlodern; sie wandeln dicht an den Nonnen und ihrem blutigen Begleiter vorüber, in ihrer Mitte aber schleicht eine weibliche Gestalt. Dieses Gesicht erklärt die Sage auf folgende Weise: in der Seeburg lebten zwölf Brüder, Raub-Grafen, und bei ihnen eine gute Schwester; auf dem Schwarzkopf aber ein edler Ritter mit zwölf Schwestern. Es geschah, daß die zwölf Seeburger in einer Nacht die zwölf Schwestern vom Schwarzkopf entführten, dagegen aber auch der Schwarzkopfer die einzige Schwester der zwölf Raubgrafen in seine Gewalt bekam. Beide Teile trafen in der Ebene des Murgtals auf einander und es entstand ein Kampf, in welchem die Seeburger bald die Oberhand erhielten und den Schwarzkopfer gefangen nahmen. Sie führten ihn auf die Burg und jeder von den Zwölfen stieß ihm einen Dolch vor den Augen seiner sterbenden Geliebten, ihrer Schwester, in die Brust. Bald darnach befreiten sich die zwölf geraubten Schwestern aus ihren Gemächern, suchten die zwölf Dolche aus der Brust ihres Bruders und töteten in der Nacht sämtliche Mord-Grafen. Sie flüchteten nach der Tat, wurden aber von den Knechten ereilt und getötet. Als hierauf das Schloß durch Feuer zerstört ward, da sah man die Mauern, in welchen die Jungfrauen geschmachtet, sich öffnen, zwölf weibliche Gestalten, jede mit einem Kindlein auf dem Arm, traten hervor, schritten zu dem Mummelsee und stürzten sich in seine Fluten. Nachher hat das Wasser die zertrümmerte Burg verschlungen, in welcher Gestalt sie noch hervorragt.

Ein armer Mann, der in der Nähe des Mummelsees wohnte und oftmals für die Geister des Wassers gebetet hatte, verlor seine Frau durch den Tod. Abends darauf hörte er in der Kammer, wo sie auf Spänen lag, eine leise Musik ertönen. Er öffnete ein wenig die Türe und schaute hinein und sah sechs Jungfrauen, die mit Lichtlein in den Händen um die Tote standen; am folgenden Abend waren es eben so viel Jünglinge, die bei der Leiche wachten und sie sehr traurig betrachteten.

Seefrau

Ein Seeweiblein brachte einem Forbacher Holzhauer, der beim Herrenwieser See beschäftigt war, lange Zeit das Mittagessen; er solle dies aber, wie sie von ihm verlangte, niemandem offenbaren. Seiner Frau fiel endlich auf, daß er das Essen, das sie ihm zur Arbeit mitgab, meistens wieder zurückbrachte. Sie fragte ihn nun so lange und dringend nach der Ursache, bis er ihr dieselbe gestand. Am andern Tag arbeitete er wieder am See, da kam das Seeweiblein mit zwei Bund Stroh und sagte, daß sie ihm kein Essen mehr bringen werde, weil er die Sache ausgeplaudert habe. Doch schenkte sie ihm zum Abschied die zwei Bund Stroh, er solle sie aber gut aufbewahren. Hierauf verschwand sie im See. Trotz ihrer Ermahnung warf er auf dem Heimweg das Stroh weg; ein Hähnchen indessen blieb ihm am Ärmel hängen. Er bemerkte es zu Hause, als es sich zu Gold verwandelt hatte. Sofort begab er sich nochmals auf den Platz, wo er das Stroh weggeworfen hatte, allein, da war nichts mehr zu finden.

Spuk am Kiliweiher

Etwa eine halbe Stunde vom früheren Kloster Salem entfernt liegt der Kiliweiher mit einer Insel, auf der sich ein Jägerhaus mit Kapelle befindet. Dicht am Ufer des Weihers zieht sich die Landstraße hin. Oft wurden hier nachts Lichter gesehen, die auf dem Wasserspiegel tanzten, besonders in der St.-Andreas- und St.-Nikolaus-Nacht. Dann konnte es geschehen, daß Leute, die um diese Zeit am Kiliweiher vorübergingen, neben sich schwarze Gestalten sahen, die sie bis an das Ende des Weihers begleiteten.

Manchen Personen gesellte sich auch ein schwarzer Mann ohne Kopf zu, mit einem Stecken in der Hand, der wieder verschwand, wenn sie am Weiher vorbei waren. Oder ein Wanderer spürte im Vorübergehen plötzlich eine schwere Last auf seinem Rücken. Einmal schritten zwei Männer längs des Ufers hin; da war es dem einen, als ob er zu Boden gedrückt würde. Er stöhnte, fing an zu schwitzen und konnte nicht weiterkommen. »Komm doch!« rief ihm sein vorangehender Gefährte zu, »komm in Gottes Namen!« Da war derselbe von seiner Last mit einem Schlag befreit und konnte erleichtert weitergehen.

Spuk bei Ludwigshafen

Zwischen Ludwigshafen am Bodensee und Bodman dehnt sich vom Seeufer bis gegen das Dorf Espasingen ein Landstrich aus, der den Namen Hangen führt und von der Stockacher Ach durchflossen wird. Über diesen Bach führt eine Brücke, die sogenannte Hutbrücke. Bei der Brücke soll ehedem ein Galgen gestanden haben. Deshalb ist es auch in dieser Gegend nicht ganz geheuer. Allerlei Spuk wird da getrieben.

Eines Abends wollte ein Knabe aus Ludwigshafen einmal auf einem der Nußbäume, die hier standen, Nüsse holen. Während er auf dem Baume saß, kam über das Feld her eine weiße Gestalt, in weißem Gewand und weißem Strohhut, ging dreimal um den Baum herum und dann wieder zurück über das Feld. Dem Knaben ward es unheimlich, er ließ die Nüsse im Stich, glitt von dem Baum herunter und rannte heim.

Ein andermal wollte nachts ein Jäger bei Mondschein aus einem Entenstand, den er hier errichtet hatte, Enten schießen. Aber statt der Enten sah er einen Fuchs über das Feld kommen. Der schlich am Ufer hin und her und ließ so die Enten nicht näher kommen. Da schoß der Jäger auf den Fuchs, der dann sogleich verschwand. Folgenden Tages erfuhr der Jäger, daß man im benachbarten Bodman einer alten Frau, welche allgemein als Hexe galt, Schrotkörner aus dem Leibe hat schneiden müssen.

Spukende Feldschieder

Im obersten Stock eines Hauses der Wertheimer Rittergasse spukt nachts ein ungerechter Feldschieder. Er kommt durch die verschlossene Tür in die Stube und geht händeringend darin umher. Er zeigt sich alljährlich nach dem Tag, an dem die Feldschieder die Markung begehen, als graues Männlein, und dann den ganzen Advent hindurch, wo er von Nacht zu Nacht größer wird. In der übrigen Zeit des Jahres läßt er sich nicht sehen. Doch die Bewohner des obersten Stockwerkes können in keiner Nacht von elf bis ein Uhr schlafen.

St. Agatha von Villingen

In einer Waldnische eines Hauses an der Ecke Zinsergasse und Brunnengasse stand bis in jüngster Zeit ein Agathafigürchen. Die heilige Agatha wurde früher in der Stadt als Schützerin vor Feuersbrunst verehrt. Man weiß von einem Brand, der Villingen um die 150 Jahre nach der Stadtgründung heimsuchte. Die Flammen, die durch das Niedere Tor hereingeschlagen haben, sollen bis an dieses Haus vorgedrungen sein. Dort erloschen sie wunderbarerweise. Man sah hierin eine Wirkung der Fürbitte der heiligen Agatha und errichtete aus Dankbarkeit an der Hauswand in der Zinsergasse ein Bildstöckchen der Heiligen. Mit der Zeit bildete sich der Brauch, daß die Hausbewohner an jedem Agathentag vor dem Heiligenbild für 24 Stunden eine Laterne brennen hatten. Zugleich wurde in dem Hause fleißig gebetet. Die einen beteten auf dem Speicher, die andern in der Stube, wieder andere im Keller; die Magd betete im Stall.

St. Pirmin

AIs Pirmin die Insel Reichenau betrat, verließen die Scharen des giftigen Gewürms, als ob sie von einer unwiderstehlichen Kraft genötigt worden wären, fluchtweise die Insel. Drei Tage und drei Nächte lang war der See, durch den sie schwammen, so bedeckt von ihnen, daß kein Wasser mehr sichtbar war.

Streit zwischen Ettlingen und Frauenalb

Als die Waldungen von Ettlingen noch bis Bernbach reichten, ließ die Bürgerschaft bei der Abtei Frauenalb einen Schweinestall bauen. Die Klosterleute fanden an diesem Gebäude verständlicherweise wenig Gefallen, und so machten sie es durch Feuer dem Erdboden gleich. Die Ettlinger blieben die Antwort nicht schuldig und vergalten gleiches mit gleichem: sie zündeten das Kloster an. Die Äbtissin wandte sich in ihrer Not an den Kaiser, der sämtliche Ratsherren zum Tode verurteilte. Die Bürgerschaft mußte zudem den ganzen Waldbezirk von Bernbach bis zur Moosalb abtreten, außerdem ward sie angehalten, den Turm, den sie im Stadtwappen führte, umzudrehen, so daß er auf die Spitze zu stehen kam. Der Kaiser ließ es sich nicht nehmen, der Vollziehung des Urteils selbst beizuwohnen. Als schon elf Ratsherren enthauptet waren, fragte er seinen Hofnarren, wie ihm denn das Köpfen gefalle. »Wenn es Weidenköpfe oder Krautköpfe wären, gefiel' es mir schon«, antwortete der Narr. Dem Kaiser gab diese Antwort zu denken, und er begnadigte den zwölften Ratsherrn. Die elf Enthaupteten wurden auf dem Richtplatz begraben, und die Grabplatten bekamen ebensoviele Kreuze, Köpfe und Schwerter eingehauen. Zu späteren Zeiten wurde aus dem Platz ein Weinberg gemacht. Die Grabplatten kamen dann außen an die Mauer beim Gutleuthaus. Der Weinberg aber erhielt den Namen »Die Kopfreben.«

Suggental

In den reichen Gold- und Silbergruben von Suggental arbeiteten an die fünfzehnhundert Bergleute. Das Tal stand so voller Häuser, daß die Katzen von der Elz bis zum obersten Hof auf den Dachfirsten gehen konnten. Auf der heutigen Schloßmatte erhob sich ein prächtiges Schloß, in dem wie auch im Dorf üppiger Reichtum, aber auch Hoffart und Verschwendung herrschte. Um die junge Schloßgräfin bewarben sich viele Freier; allein sie wollte nur den nehmen, der im Schloß einen gläsernen Weiher anlegen würde, so daß sie aus ihrem Bett die Fische darin schwimmen sehen könnte. Ein Hauptmann der Bergleute ließ sich durch diese schwere Bedingung nicht abschrecken und führte mit großer Mühe eine Wasserleitung von der Platte auf dem Kandel bis zum Schlosse, wo er den Weiher aus Glas anlegte. Daraufhin heiratete sie ihn. Bei der Hochzeit waren Übermut und Ausgelassenheit so groß, daß sie und die Gäste ausgehöhlte Brotlaibe als Tanzschuhe benutzten.

Währenddessen ging draußen der Pfarrer vorüber, um einen Kranken mit der »letzten Ölung« zu versehen. Als der Mesner das Glöcklein schwang, wollten einige mit dem Tanzen innehalten und niederknien, doch die Gräfin rief: »Was fragt ihr nach der Schelle, jede meiner Kühe hat auch eine!« Der Pfarrer versah den Kranken und kehrte mit dem Mesner wieder um. Der Kranke schickte bald darauf seinen Sohn ans Fenster, damit er nachsehe, ob am Himmel keine Wolke zu erblicken sei. Zuerst erschien nur eine kleine Wolke über dem Schwarzenberg, so groß wie ein Hut, dann aber wurde die Wolke so groß wie eine Wanne, dann wie ein Scheunentor. Da ließ der Vater sich geschwind auf den Luserberg tragen, denn er glaubte, Gottes Gericht breche jetzt über das Tal herein. Und wirklich hatte sich inzwischen ein kohlschwarzes Gewitter über dem Tal zusammengezogen, das sich jetzt mit grellen Blitzen und Donnerschlägen und einem ungeheuren Wolkenbruch entlud. Alle Gebäude außer der Kirche und dem obersten Hof wurden weggerissen, sämtliche Gruben zerstört, und von der ganzen Einwohnerschaft blieben nur ein alter Mann mit seinem Sohn und ein kleines Kind am Leben. Dieses Kind schwamm in seiner Wiege mitten in der Flut. Bei ihm war eine Katze, die das schwankende Schifflein im Gleichgewicht hielt, indem sie hin und her sprang, wie es gerade nötig war. Unterhalb Buchholz blieb die Wiege im Dolden einer Eiche hängen. Als das Wasser sich verlaufen hatte, holte man das Kind und die Katze herunter. Beide waren unverletzt. Weil aber niemand wußte, wer des Kindes Eltern waren, nannte man es nach dem Wipfel des Baumes Dold.

Teufelshand im Stein

Die Brücke über den Schussen in Ravensburg wurde gebaut. Der Baumeister schloß einen Bund mit dem Teufel; die erste Seele, welche die Brücke passiere, gehöre ihm, wenn er ihm beim Bauen helfe. So geschah es, und bald stand die Brücke. Da ließ der Baumeister einen Hahn hinüberspazieren. Der Teufel war darüber so erbost, daß er einen gewaltigen Stein auf die andere Seite des Schussen warf. In den Stein drückte sich seine Krallenhand ein. Er lag lange Zeit in der Nähe der Brücke.

Unterirdische Schätze

Überlingen war einst eine freie Reichsstadt und wohlversehen mit Türmen, Mauern und Gräben. Manch alter Turm steht noch, manche Überreste der einstigen Schutzmauer sind noch vorhanden. Mitunter trifft man auch eingefallene Gewölbe oder zugemauerte Tore, die dereinst in unterirdische Gänge führten, deren es viele gab; denn die einzelnen Festungstürme sollten so mit anderen wichtigen Stellen der Stadt Verbindung haben. Am Barfüßertor in der Nähe der Bestlemühle war ebenfalls eine Maueröffnung, die zu einem Gang führte, durch den man in die ehemalige Burg des Alemannenherzogs Gunzo gelangen konnte. Andere Gänge sollen sich bis hinab zum See erstrecken. In diesen Gängen seien seit undenklichen Zeiten ungeheuere Schätze angehäuft worden, und zwar in solcher Menge, daß die Stadt, wenn sie dreimal verbrennen sollte, dreimal wieder aufgebaut werden könnte. Nur der Rat der Stadt kannte die Stellen, wo die Schätze lagen.

Ursprung der Welfen

Warin war ein Graf zu Altorf und Ravensburg in Schwaben, sein Sohn hieß Isenbart und Irmentrut dessen Gemahlin. Es geschah, daß ein armes Weib unweit Altorf drei Kindlein auf ein Mal zur Welt brachte; als das Irmentrut die Gräfin hörte, rief sie aus: »Es ist unmöglich, daß dies Weib drei Kinder von einem Mann haben könne, ohne Ehbruch.« Dieses redete sie öffentlich vor Graf Isenbart ihrem Herrn und allem Hofgesinde »und diese Ehbrecherin verdiene nichts anders, als in einen Sack gesteckt und ertränkt zu werden.«

Das nächste Jahr wurde die Gräfin selbst schwanger, und gebar, als der Graf eben ausgezogen war, zwölf Kindlein, eitel Knaben. Zitternd und zagend, daß man sie nun gewiß, ihren eigenen Reden nach, Ehbruchs zeihen würde, befahl sie der Kellnerin, die andern elfe (denn das zwölfte behielt sie) in den nächsten Bach zu tragen, und zu ersäufen. Indem nun die Alte diese elf unschuldigen Knäblein in ein großes Becken gefaßt, in den vorfließenden Bach, die Scherz genannt, tragen wollte: schickte es Gott, daß der Isenbart selber heim kam, und die Alte frug, was sie da trüge? Welche antwortete: es wären Welfe oder junge Hündlein. »Laß schauen«, sprach der Graf, »Ob mir einige zur Zucht gefallen, die ich zu meiner Notdurft hernach gebrauchen will.« »Ei, ihr habt Hunde genug«, sagte die Alte und weigerte sich, »ihr möchtet ein Grauen nehmen, sähet ihr einen solchen Wust und Unlust von Hunden.« Allein der Graf ließ nicht ab, und zwang sie hart, die Kinder zu blößen und zu zeigen. Da er nun die elf Kindlein erblickte, wiewohl klein, doch von adlicher, schöner Gestalt und Art, fragte er heftig und geschwind: wes die Kinder wären. Und als die alte Frau bekannte, und ihn des ganzen Handels verständigte, wie daß nämlich die Kindlein seinem Gemahl zustünden, auch aus was Ursach sie hätten umgebracht werden sollen, befahl der Graf diese Welfen einem reichen Müller der Gegend, welcher sie aufziehen sollte; und verbot der Alten ernstlich, daß sie wiederum zu ihrer Frau ohne Furcht und Scheu gehen, und nichts anders sagen sollte, als: ihr Befehl sei ausgerichtet und vollzogen worden.

Sechs Jahre hernach ließ der Graf die elf Knaben, adlich geputzt und geziert in sein Schloß, da itzo das Kloster Weingarten stehet, bringen, lud seine Freundschaft zu Gast, und machte sich fröhlich. Wie das Mahl schier vollendet war, hieß er aber die elf Kinder, alle rot gekleidet, einführen; und alle waren dem zwölften, den die Gräfin behalten hatte, an Farbe, Gliedern, Gestalt und Größe so gleich: daß man eigentlich sehen konnte, wie sie von einem Vater gezeugt, und unter einer Mutter Herzen gelegen wären.

Unterdessen stand der Graf auf, und frug feierlich seine gesamte Freundschaft: was doch ein Weib, die so herrlicher Knabe elfe umbringen wollen, für einen Tod verschulde? Machtlos und ohnmächtig sank die Gräfin bei diesen Worten hin; denn das Herz sagte ihr, daß ihr Fleisch und Blut zugegen waren; als sie wieder zu sich gebracht worden, fiel sie dem Grafen mit Weinen zu Füßen, und flehte jämmerlich um Gnade. Da nun alle Freunde Bitten für sie einlegten, so verzieh der Graf ihrer Einfalt und kindlichen Unschuld, aus der sie das Verbrechen begangen hatte. Gottlob, daß die Kinder am Leben sind.

Zum ewigen Gedächtnis der wunderbaren Geschichte, begehrte und verordnete in seiner Freunde Gegenwart der Graf: daß seine Nachkommen sich fürder nicht mehr Grafen zu Altorf, sondern Welfen, und sein Stamm der Welfen Stamm heißen sollten. -

Andere berichten des Namens Entstehung auf folgende verschiedene Art:

Der Vorfahre dieses Geschlechtes habe sich an des Kaisers Hof aufgehalten, als er von seiner eines Sohns entbundenen Gemahlin zurück gerufen wurde. Der Kaiser sagte scherzweise: »Was eilst du um eines Welfen willen, der dir geboren ist?« Der Ritter antwortete: weil nun der Kaiser dem Kind den Namen gegeben, solle das gelten; und bat ihn, es zur Taufe zu halten, welches geschah.

Ursprung der Zähringer

Die Sage ist, daß die Herzoge von Zähringen vor Zeiten Köhler sind gewesen, und haben ihre Wohnung gehabt in dem Gebirg und den Wäldern hinter Zähring dem Schloß, da es dann jetzund stehet, und haben allda Kohlen gebrennt. Nun hat es sich begeben, daß der Köhler an einem Ort im Gebirg Kohlen brannte, Grund und Erde nahm, und damit den Kohlhaufen, um ihn auszubrennen, bedeckte. Als er nun die Kohlen hinweg tat, fand er am Boden eine schwere, geschmelzte Materie; und da er sie besichtigte, da ist es gut Silber gewesen. Also brennte er fürder immerdar an dem Ort seine Kohlen, deckte sie mit demselben Grund und Erdboden, und fand aber Silber, wie zuvor. Dabei konnte er merken, daß es des Berges Schuld wäre, behielt es geheim, brannte von Tag zu Tag Kohlen da, und brachte großen Schatz Silbers zusammen.

Nun hat es sich damals ereignet, daß ein König vertrieben ward vom Reich, und floh auf den Berg im Breisgau, genannt der Kalserstuhl, mit Weib und Kindern und allem Gesinde, litt da viel Armut mit den Seinen. Ließ darauf ausrufen, wer da wäre, der ihm wollte Hülfe tun, sein Reich wieder zu erlangen, der sollte zum Herzoge gemacht, und eine Tochter des Kaisers ihm gegeben werden. Da der Köhler das vernahm, fügte sich's, daß er mit einer Bürde Silbers vor den König trat und begehrte: er wolle sein Sohn werden und des Königs Tochter ehelichen, auch dazu Land und Gegend - wo jetzt Zähringen, das Schloß, und die Stadt Freiburg stehet - zu eigen haben; alsdann wolle er ihm einen solchen Schatz von Silber geben und Überliefern, damit er sein ganzes Reich wieder gewinnen könne. Als der König solches vernahm, willigte er ein, empfing die Last Silbers, lind gab dem Köhler, den er zum Sohn annahm, die Tochter zur Ehe, und die Gegend des Landes darzu, wie er begehret hatte. Da hub der Sohn an und ließ sein Erz schmelzen, überkam groß Gut damit und baute Zähringen samt dem Schloß; da macht ihn der römische König, sein Schwäher, zu einem Herzogen von Zähringen. Der Herzog baute Freiburg und andre umliegende Städte und Schlösser mehr; und wie er nun mächtig ward, zunahm an Gut, Gewalt und Ehre, hub er an und ward stolz und frevelhaft. Eines Tages, so rief er seinen eignen Koch und gebot, daß er ihm einen jungen Knaben briete und zurichtete; denn ihn gelüste zu schmecken, wie gut Menschenfleisch wäre. Der Koch vollbrachte alles nach des Herrn Befehl und Willen, und da der Knabe gebraten war und man ihn zu Tische trug dem Herrn, und er ihn sah vor sich stehen, da fiel Schrecken und Furcht in ihn, und empfand Reu und Leid um diese Sünde. Da ließ er zur Sühne zwei Klöster bauen, mit Namen das eine zu St. Ruprecht, und das andere zu St. Peter im Schwarzwald, damit ihm Gott der Herr barmherzig verzeihen möge und vergeben.

Verschonung von der Pest

AIs Deutschland wieder einmal von der Pest heimgesucht wurde, wütete sie auch in Breisach. Sie begann in der Unterstadt, ergriff Haus um Haus und dehnte sich schließlich gegen die Oberstadt aus. Schon war die schreckliche Seuche bis zur halben Bergeshöhe angestiegen, als sie plötzlich innehielt und das übrige Breisach verschonte. Über dem Windbruchtor oder Bürgerturm, neuerdings auch Hagenbachturm genannt, erschien urplötzlich an der Seitenwand eines Hauses auf einem hinteren Mauerabsatz ein heiliges Haupt nebst einer Hand. Niemand konnte sich diese Erscheinungen erklären, aber alle waren überzeugt, daß nur durch sie der Pestilenz Einhalt geboten worden war. Inzwischen sind schon einige Jahrhunderte verflossen, die Bilder aber befinden sich noch immer an der alten Stelle.

Versetzter Grenzstein

Vor vielen Jahren lebte in Kandern ein Mann, der trotz seines Reichtums so geizig war, daß er vor Unrecht nicht zurückschreckte. Er begab sich daher einmal mitten in der Nacht auf seinen Acker und fing an, einen Grenzstein auszugraben, um ihn in ungesetzlicher Weise zu versetzen. Er hatte ein weißes Hündchen bei sich, das dieses Unrecht nicht dulden wollte und in einem fort dagegen bellte. Aber der Mann kümmerte sich nicht darum, sondern setzte den Stein, nachdem er ihn herausgegraben hatte, eine schöne Strecke weit in des Nachbarn Feld hinein. Nach einigen Tagen und weil er noch nicht genug hatte, ging er abermals um Mitternacht an die Stelle, wo jetzt der Grenzstein stand. Dort traf er einen grauen Hund, dessen Gebell ihn nicht abschreckte, grub den Stein aus und versetzte ihn noch weiter in den fremden Acker. Als er zum dritten Male den Stein versetzen wollte, bellte ihn ein schwarzer Hund an und zerriß ihn in tausend Stücke, nachdem er angefangen hatte, den Stein auszugraben.

Als Gespenst muß der Mann nun um Mitternacht auf dem Acker umgehen. Dabei trägt er den schweren Grenzstein umher und ruft:

Wo leg ich ihn hin
mir zum Gewinn?

Viele Jahre war er so auf dem Acker erschienen, als einst ein Betrunkener des Weges kam und auf des Geistes Ruf antwortete: »Ei, leg ihn hin, woher du ihn genommen hast!« Da setzte das Gespenst den Stein auf den ursprünglichen Platz und war erlöst.

Warum die Schwaben dem Reich vorfechten

Die Schwaben haben von alten Zeiten her unter allen Völkern des deutschen Reiches das Recht, dem Heer vorzustreiten; und dies verlieh Karl der Große ihrem Herzoge Gerold (Hildegardens Bruder), der in der blutigen Schlacht von Runzefal vor dem Kaiser auf das Knie fiel, und diesen Vorzug, als der Älteste im Heer, verlangte. Seitdem darf ihnen niemand vorfechten. Andere erzählen es von der Einnahme von Rom, wozu die Schwaben Karl dem Großen tapfer halfen. Noch andere von der Einnahme Mailands, wo der schwäbische Herzog das kaiserliche Banner getragen, und dadurch das Vorrecht erworben.

Welfen und Giblinger

Herzog Friedrich von Schwaben, Conrads Sohn, überwand die Bayern unter ihrem Herzog Heinrich, und dessen Bruder Welf in dem Ries (Holz) bei Neresheim. Welf entfloh aus der Schlacht, wurde aber im nächsten Streit vor Winsperg erstochen. Und war die Krei (Schlachtgeschrei) des bayrischen Heeres: »hie Welf!« Aber der Schwaben »hier Gibling!« und ward die Krei genommen von einem Wiler, darin die Säugamme Friedrichs war; und wollte damit bezeugen, daß er durch seine Stärke, die er durch die Bauernmilch empfangen hätte, die Welfen überwinden könne.

Zauberarbeit

Ein Schuster zu Waldangelloch hatte gewettet, er werde vom Morgen bis zum Abend ganz allein ein Paar Stiefel und ein Paar Schuhe machen. Auf sein Verlangen schlossen ihn seine Bekannten in seiner Werkstatt ein. Nach einigen Stunden schauten sie durch das Schlüsselloch, um zu sehen, was der Schuster mache. Da sahen sie ihn müßig sitzen, dafür aber vier unbekannte Männer emsig arbeiten. Sie drangen unvermutet in die Werkstatt ein, fanden aber außer dem Schuster nichts als vier Mücken unter vier Fingerhüten. Sie verließen die Werkstatt wieder, und am Abend waren Stiefel und Schuhe fertig und die Wette gewonnen.

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Verlag: ekz.bibliotheksservice GmbH, Reutlingen

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ISBN: 978-3-95608-280-1