Stimme aus der Unterwelt
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Stimme aus der Unterwelt Der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky, nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen. „Sie sind am Tod meiner Frau schuld!“ behauptet er mit drohender Stimme am Telefon. Was hat Grobalsky vor? Die Polizei kann nicht viel tun. Aber die TKKG-Freunde greifen ein, zumal sie sich gerade auf dem einsamen Landsitz des Arztes aufhalten. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0179-4 T 1-07-00
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0179-4

© 1989 by Pelikan • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 1110 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 24.02.2014

Inhalt

1. Eine seltsame Blinde

2. Verbrechen im Alpen-Express

3. Streit mit dem Gast

4. Die Witwe des Einbrecher-Königs

5. Tim platzt der Kragen

6. Sülzkopf und Kuhschwänze

7. Pauline und Sigismund

8. Hinter der Palme

9. Wer droht da mit Mord?

10. Weltfirma Klawim & Co

11. Der eiskalte Schatz

12. Bis die Lampe erlischt

13. Nächtliche Runden per Rennrad

14. Reisepaß

15. Früher Besuch

16. Man kann sich ja mal irren

17. Der Engel vom Dienst

18. Falsche Adresse

19. Rache für den Tod der Freundin

20. Oswald zittert

21. Die beiden Holmanns

22. Tödliche Falle

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

1. Eine seltsame Blinde

Fast zehn Minuten lang hatte er sie unfreiwillig beobachtet — unfreiwillig deshalb, weil sie in seiner Blickrichtung saß dann war Tim überzeugt: die blinde, junge Frau dort hinten am Tisch war gar nicht blind.

Draußen sauste die sommergrüne Landschaft vorbei. Hier, im Speisewagen des Alpen-Express, wackelten die Blumen in den Vasen.

Klößchen, der einen großen Berg Schokoeis löffelte, kleckerte soeben aufs Tischtuch.

„Was ist denn das für eine bescheuerte Technik bei der Bahn!“ schimpfte er. „Können die Züge nicht ruhiger fahren? Oder sind die Schienen verbogen?“

„Wenn du den Eislöffel zu lange im Mund läßt“, sagte Karl, „könnte das Blech sich verbiegen.“

Prüfend betrachtete Klößchen den Löffel.

„Kein Blech, Karl. Echt Silber. Ich sollte ihn mitnehmen.“

„Hier wird nicht geklaut“, fuhr Gaby dazwischen. „Wir sind keine reisenden Diebe. Außerdem ist es kein Silber.“

Sie hatte ihr blondes Haar mit einer blauen Schleife zum Pferdeschwanz gebunden. Die langen, dunklen Wimpern sahen aus wie getuscht. Was sie natürlich nicht waren. Für ihre Schönheitspflege benutzte Gaby nur Wasser und Seife.

„Dreht euch nicht um“, sagte Tim gedämpft und meinte Gaby und Klößchen, die ihm gegenüber saßen. „Am letzten Tisch links hockt eine Tussi mit gelbem Blindenband am Ärmel, dunkler Brille und Blindenstock. Ich glaube, die spielt die Nichtsehende nur. Sehr gut zwar. Aber wenn sie sich unbeobachtet fühlt, liest sie in der Speisekarte.“

Karl — neben ihm — senkte den Kopf und schielte über den Rand seiner Nickelbrille.

„Vielleicht ist ein Wunder geschehen“, meinte Klößchen. „Das Wahnsinnsgeschaukel in dieser Eisenbahn geht auch auf die Augen. Deshalb kann die Dame plötzlich wieder sehen.“

Gaby seufzte.

„Hast recht“, flüsterte Karl dem TKKG-Häuptling zu. „Sie genießt sogar die Landschaft. Aber zum Tisch hat sie sich hingetastet, als wäre sie umgeben von ewiger Nacht.“

„Blinde haben Fahrpreisermäßigung“, sagte Gaby. „Vielleicht ist das der Grund.“

Tim schüttelte den Kopf. „Dafür genügt es nicht, die Behinderte zu spielen. Sie braucht auch einen Behindertenausweis.“

„Was soll’s“, wandte Karl ein. „Die Frau sieht ganz sympathisch aus. Uns geht sie nichts an.“

„Uns geht alles an“, sagte Tim — den man früher Tarzan genannt hat — durch die Zähne, „was nach einer faulen Sache riecht. Und mit offenen Augen stolpert man — leider — pausenlos über Fäulnis. Wir werden achten auf das Füchschen.“

Sie war rothaarig, die Blinde, fuchsrot, hatte Locken und trug einen gelb-grünen, sehr weiten Sommeranzug. Ihr Gesicht war zart, die Haut wie Milch und Blut.

Auf 27 oder 28 Jahre schätzte Tim die Frau. Die Farbe der Augen konnte er nicht erkennen, wohl aber deren Bewegungen hinter den dunklen Brillengläsern.

„Schade, daß mein Oheim nicht dabei ist“, sagte Klößchen. „Er ist zwar nicht Facharzt für Glotzer, sondern ländlicher Arzt — äh, Landarzt — , könnte aber sicherlich sofort feststellen, ob jemand blind ist.“

„Ich kann dieses Oheim nicht mehr hören“, knurrte Karl, „warum sagst du nicht Onkel?“

„Weil mein Oheim wünscht, daß ich ihn mit Oheim anrede.“

„Und was der sagt, ist Gesetz?“

„Mindestens.“ Klößchen unterdrückte einen Rülpser. „Mein Vater, der weitbeste Schokoladen-Fabrikant, hält ihn für den unangenehmsten Zeitgenossen seit Dschingis Khan. Dr. Sigismund Holmann sei ein richtiger Kotzbrocken. Er nörgelt, findet alles mies, kann keinen leiden, ist rechthaberisch, barsch wie ein preußischer General und unverschämt außerdem. Daß er Arzt wurde, meint Papa, grenze an ein Wunder. Denn Ärzte helfen ja anderen Menschen im allgemeinen — sofern sie nicht Spezialisten für Kunstfehler sind. Der Holmann mit dem schönen Vornamen Sigismund war sogar ein recht guter Arzt. Aber zu lachen hatten seine Patienten bestimmt nichts.“

„So schlecht, wie du ihn machst“, entgegnete Gaby, „kann er gar nicht sein. Immerhin hat er uns eingeladen. Obwohl er uns genausowenig kennt wie dich. Das kann man großzügig nennen.“

„Hm“, Klößchen stocherte in seinem leeren Becher, „tja... ja... hm.“

Tim sah seinen dicken Budenkameraden scharf an. „Was heißt das?“

„Tja“, Klößchen begann vor Verlegenheit seinen Löffel zu biegen, „ich weiß nicht recht, wie ich euch das erklären soll.“

„Versuch’s mit deinen eigenen Worten“, sagte Tim, den plötzlich eine Ahnung beschlich, „mit schlichten, verständlichen Worten.“

„So einfach ist das nicht. Ihr müßt euch meine Seelenlage vor Augen halten.“

„Welche Seelenlage?“

Klößchen seufzte wie ein Abgrund, der auf hineinfallende Opfer wartet.

„Also, der Sigismund Holmann ist zwar der älteste Bruder von einer Stiefschwester meines Vaters, hat aber seit Jünglingsbeinen mit unserer Familie überhaupt nichts am Hut. Seit 50 Jahren gibt es keinen Briefwechsel, kein Telefonat, keinen Besuch. Oheim Sigismund ist zu keiner Beerdigung gekommen, auch zu keiner Hochzeit. Er lebt in Österreich, wohin wir ja jetzt fahren — sind wir eigentlich schon über die Grenze gekommen? Ja, natürlich — , lebt also in Österreich in der Nähe von Bad Fäßliftl, dem weltbekannten Heilbad, lebt aber total in der Savanne (Steppe), oder wie man diese Einöde nennt. Null Verbindung. Papa dachte, der Sigismund sei längst verblichen. Nun kommen plötzlich Brief und Anruf. Der Alte ist Mitte Siebzig, verwitwet, hat keine Kinder, aber eine Menge Kohle und Besitz. Sigi fragt meinen Papa, ob der Kinder habe. Ja, natürlich, den Willi. Mich also. Gut, sagt Sigi, den setze ich als Universums-Erben... nein, als Universal-Erben ein — also als den, der alles kriegt. Aber vorher, sagt Sigi, will ich ihn sehen. Nur wenn er mir gefällt, kriegt er den Nachlaß. Sonst fällt alles an den Vater Staat. Tja, und dann sagt der Sigi noch, wenn ich komme, soll ich ihn Oheim nennen — nach guter alter Art — , so und nicht anders, sonst haut er mir gleich eine rein.“

„Bis jetzt“, sagte Tim, „hast du uns nichts Neues erzählt, sondern alles zum zweitenmal. Wir warten auf deine tja – ja – hm - Seelenlage.“

Klößchen nickte ergeben wie ein Verurteilter, der den Gang zum Galgen antritt.

„Da es sich um mein Erbe handelt, hat mein Papa mir alles erzählt. Hat aber gleich gesagt, daß wir Millionen genug haben und ich Sigis Kohle nicht brauche. Trotzdem überläßt er mir die Entscheidung. Zwar bin ich noch minderjährig, doch ich soll den freien Willen rauslassen. Außerdem hat Papa mich gewarnt. Bei diesem Grobian als Muster-Neffe aufzukreuzen, sei bestimmt nicht einfch. Papa hat sich nämlich lange genug mit Oheim Sigi unterhalten, um festzustellen: Der ist genau noch wie früher.“

Klößchen entdeckte etwas Eiswasser in dem Becher und trank es rasch aus.

„Kneifen, sagte ich mir, kommt nicht in Frage. Hättet ihr ja auch nicht getan. Mir geht es allerdings nicht um das Erbe, sondern darum, wie ich als Neffe eingeschätzt werde. Will ich wissen. Andererseits habe ich ganz gewaltigen Schiß.“

„Und?“ fragte Tim.

„Ganz allein hätte ich mich doch nicht getraut, diese Erbschafts-Reise anzutreten. Aber mit euch... Ihr seid ja schließlich meine Freunde. Deshalb...“ Er stockte.

„Deshalb...“, drängte Tim.

„...habe ich einfach behauptet, Oheim Sigismund hätte auch euch eingeladen. Aber von euch weiß er gar nichts. Ich glaube, er kann Kinder nicht leiden. Noch weniger als andere Menschen.“

Tim setzte sein Mineralwasser-Glas auf den Tisch, daß es knallte.

Gaby verdrehte die Augen nach oben und pustete gegen ihren Goldpony.

„Es darf nicht wahr sein“, sagte Karl. „Wir glauben, wir werden im fernen Ausland erwartet - glauben, man werde uns willkommen heißen. Statt dessen wird dieser Wüterich uns wegjagen, und heute nacht haben wir nicht mal ein Dach über dem Kopf.“

„Das auf keinen Fall“, rief Klößchen, „falls Oheim Sigi euch den Zutritt verwehrt, wohnt ihr auf meine Kosten im nächstbesten Hotel. Ich habe nicht nur massenhaft Schoko mitgenommen, sondern auch dicke Knete in österreichischer Währung. Da kann gar nichts passieren.“

„Wir würden auch im Freien kampieren“, sagte Tim. „Das ist nicht das Problem. Uns empört deine Verlogenheit. Du hast uns reingelegt.“

„Aber nur ein bißchen“, schuldbewußt und kleinlaut senkte Klößchen den Blick, „weil ich dachte, ihr kämt sonst nicht mit.“

„Meinst du im Ernst, wir würden dich im Stich lassen?“

„Grundsätzlich nicht. Aber bei so einer Oper...“ Fassungslos schüttelte Tim den Kopf. „Du scheinst eine seltsame Vorstellung von unserer Freundschaft zu haben. Die hat sich doch schon lange genug bewährt. Einer für alle, alle für einen. Wenn du uns brauchst bei Oheim Sigi, sind wir dabei. Aber diese Winkelzüge sind kränkend. Schäm dich!“

„Mache ich.“ Klößchen grinste und sah auf die Uhr. „Etwa für eine Viertelstunde. Denn dann sind wir da.“

Gaby hob den Ellbogen und knuffte ihn in die Rippen. „Manchmal könnte man glauben, du hättest Schokolade im Gehirn. Wie weit ist es von Bad Fäßliftl bis zu deinem Onkel?“

„Eine gute halbe Stunde mit dem Wagen, sagte er am Telefon. Er erwartet mich im Gasthaus ,Zur Traube’. Das sei gegenüber der Bahnstation.“

„Wahrscheinlich fällt er in Ohnmacht“, meinte Karl, „wenn er statt Willi ein ganzes Quartett sieht. Alte Leute darf man nicht erschrecken. Was machen wir?“

Während Karl, Klößchen und Gaby über die richtige Taktik berieten, beobachtete Tim weiter die Blinde.

Sie hatte beim Kellner bezahlt, wobei sie die Größe der Geldscheine abtastete und mit scheuem Lächeln scheinbar ins Nichts blickte.

Jetzt stand sie auf. Mit dem Blindenstock als Fühler stakte sie an der Küche vorbei in den vorderen Teil des Zuges, der ganz der Ersten Klasse vorbehalten war.

Karl hat recht, dachte Tim, wir haben unsere eigenen Probleme. Soll sie. Vielleicht ist sie Schauspielerin und übt.

„...werde ich euch natürlich gleich als meine Freunde vorstellen“, sagte Klößchen, „dann sehen wir weiter.“

„Vielleicht wäre es ratsam“, meinte Karl lachend, „einzeln in der ,Traube’ aufzutauchen. Nicht gleich als geballte Menge.“ Nur noch wenige Minuten, stellte Tim fest, als er zur Uhr sah.

Warum, dachte er, bin ich so unruhig? Vielleicht gehe ich ihr doch ein Stück nach.

„Ihr könnt schon die Sachen holen. Karl, bringst du meine Tasche mit? Ich“, er senkte die Stimme, „seh mal nach der Blinden.“

2. Verbrechen im Alpen-Express

Der Alpen-Express verringerte sein Tempo. Keine Minute mehr — und Susi Welmhoff mußte aussteigen.

Sie rückte an ihrer dunkelgetönten Brille und streckte die Hand mit dem weißen Blindenstock aus.

Leere Abteile, als sie den Gang entlang ging. Niemand sah sie. Trotzdem blieb sie in ihrer Rolle, tastete sich vorwärts und täuschte Unsicherheit vor, als wäre sie tatsächlich blind.

Daß die 28jährige Journalistin sich seit drei Tagen als scheinbar Nicht-Sehende unter ihren Mitmenschen bewegte und möglichst jede nur denkbare Situation ausprobierte — das hing mit ihrer Aufgabe zusammen.

Was einer blinden, jungen Frau im Alltag widerfährt, sollte sie herausfinden: im Auftrag der ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’, einer Provinz-Ausgabe der bekannten AUSTRIA-NACHRICHTEN, die immerhin unter den bedeutendsten Zeitungen Europas den 69. Platz einnehmen.

Und was hatte Susi, die mutige Reporterin, bisher erlebt? Nichts. Die Hilfe hielt sich in Grenzen. Aber niemand stieß die vermeintlich Blinde herum. Sie wurde nicht bevorzugt behandelt, andererseits versuchte niemand, sie zu betrügen — an der Kasse oder beim Bezahlen im Restaurant. Immer stimmte das Wechselgeld genau.

Langweilig also auf der ganzen Linie. Ein unergiebiges Thema offenbar und...

In diesem Moment stolperte ein Mann aus dem letzten Abteil — wenige Schritte vor ihr.

Susi verharrte.

Der Typ benahm sich, als hätte er eine Klapperschlange unter dem Hemd.

Sekundenlang starrte er Susi entgegen, sein Gesicht weiß und angespannt. Dann wirbelte er herum und hetzte durch die Pendeltür in den Vorraum, wo er am Einstieg die Haltestange umklammerte.

Der Zug stoppte.

Die untergehende Sonne goß ihr goldenes Licht herein.

Susi sah, wie der Typ sich ins Freie warf, als wäre im Zug die Pest ausgebrochen. Der Mann rannte über den Bahnsteig und rechts am Stationsgebäude vorbei, wo er hinter Büschen verschwand.

Susi tastete sich weiter, erreichte jetzt das letzte Abteil und blickte hinein.

Ihr Herzschlag stockte.

Als Reporterin mit Vorliebe für abenteuerliche Themen war Susi eher hartgesotten, jedenfalls nicht zartbesaitet. Aber dieser Anblick lähmte sie.

Vorn am Fensterplatz sah sie einen Mann, die Stirn gegen die Scheibe gesunken, die Arme hingen herab wie leere Schläuche.

Am Hinterkopf der Glatze rann Blut in den Kragen. Eine Platzwunde klaffte. Eine Beule färbte sich pinkfarben ein und schwoll immer noch an.

Susi schrie auf. Hinter ihr, am Ende des Waggons, wurde eine Pendeltür aufgestoßen.

Susi wandte sich um.

Der große, braunlockige Junge, der ihr — samt seinen Freunden — im Speisewagen aufgefallen war, rannte herbei.

*

Tim hatte den Schrei gehört und war durch den Seitengang gespurtet. Die Blinde sah ihm entgegen. Jetzt nahm sie die dunkle Brille ab. Na also! Die Hand mit dem Blindenstock deutete in das Abteil. Gab die Frau ihre Rolle auf? Was war der Grund für den Schreck?

„Was ist los?“

„Da!“ Ihre Stimme zitterte. „Ein... ein... Ich glaube, er ist tot. Erschlagen.“

Tim war jetzt bei ihr, erfaßte die Situation und schob die Abteiltür auf.

Der Glatzköpfige rührte sich nicht. Er trug einen Trachtenanzug aus dunklem Hirschleder. Auf dem Nebensitz lag ein Hut.

Tim faßte nach dem Handgelenk. Der Puls war schwach, aber regelmäßig.

„Er lebt.“

Vorsichtig zog Tim den Bewußtlosen aus der Ecke und legte ihn auf die Bank, deren Armlehnen er hochdrückte. Fachgerecht legte er ihn hin, wie gelernt im Kurs für Erste Hilfe.

„O Gott!“ rief die Frau. „Das ist ja der Herr Mair-Chateaufort. Aber warum... Die Polizei! Lebt er wirklich?“

„Vielleicht hat er eine Gehirnerschütterung. Aber er lebt wirklich. Für eine Blinde, verehrte Dame, sehen Sie offenbar recht gut.“

„Ich bin nicht blind. Ich bin Reporterin und will erkunden, wie eine Blinde in ihrer Umwelt klarkommt. Dieser Herr ist... mein Nachbar. Ich meine, nicht direkt. Aber er wohnt sehr in der Nähe. Marcel Mair-Chateaufort. Den Täter habe ich gesehen. Er dachte wohl, ich sei tatsächlich blind, und hat mir nichts getan. Er ist weggerannt.“

Tim tastete die hirschlederne Jacke ab.

„Keine Brieftasche, keine Armbanduhr, kein Ring. Aber der Trachtenanzug hat mindestens 5000 Mark gekostet. Also ein Raubüberfall. Ist der Mann vermögend?“

Die Reporterin nickte.

„Sehr. Und ich weiß, daß er immer zwei Ringe trägt und eine goldene Armbanduhr. Der Siegelring hat die Initialen SH.“

„Wieso nicht MMC?“

„Den Ring hat er seinem Freund beim Kartenspielen abgeknöpft, einem Dr. Sigismund Holman.“

Na, wunderbar, dachte Tim. Jetzt sind wir also mitten drin. Und der alte Grobian hat noch einen Freund. Vielleicht sein einziger, und der kommt jetzt ins Krankenhaus. Hebt das beim Oheim die Stimmung? Sicher nicht. Klößchen und seine Freunde treffen im falschen Moment ein.

„Er muß in ärztliche Obhut“, sagte Tim, „bevor der Zug abfährt. Warten Sie hier!“

Er hechtete in den Vorraum und von dort auf den Bahnsteig, wo er gegen den Zugführer prallte.

Der ließ sein dickes Dienstbuch fallen und wollte gerade mit dem Schimpfen anfangen. Aber Tim schnitt ihm das Wort ab.

*

Die übrigen Reisenden, die weiterfahren wollten, mußten sich mit fünf Minuten Verspätung abfinden. Das würde der Express wieder aufholen, bevor er die jugoslawische Grenze erreichte.

In der kleinen Bahnstation von Bad Fäßliftl herrschte helle Aufregung.

Der Vorsteher schwitzte. Die fünf — ihm unterstellten — Beamten waren kaum noch fähig, sich auf ihre Arbeit zu konzentrieren.

Der Notarztwagen hatte den alten Marcel abgeholt. Er mochte in Holmanns Alter sein, hatte ein gutmütiges — jetzt sehr schlaffes — Gesicht und das Bewußtsein noch nicht wiedererlangt.

Susi Welmhoff und die TKKG-Bande warteten im Dienstraum des Vorstehers. Zumindest Susi und Tim mußten ihre Aussage machen. Aber der Inspektor Wondrascheck von der örtlichen Polizei brauchte etwas länger als der Notarzt, um sich herzubemühen.

Gaby und Susi unterhielten sich. Die Jungs übten sich in Geduld.

„Ohne euch“, meinte Klößchen, „trete ich dem Oheim nicht unter die Augen. Die Verzögerung hier haben wir nicht verschuldet. Wegen Verspätung kann er mir also keinen Minuspunkt ankreiden. Vielleicht hat Sigi so was vor: ein Punktesystem. Bei zehn Miesen bin ich raus aus dem Testament. Aber dann erzähle ich ihm zum Schluß, was ich von Verwandten halte, die sich ein halbes Jahrhundert nicht blicken lassen. Eigentlich ist doch dieser Kerl ein wildfremder Mensch für mich. Muß mir noch sehr überlegen, ob ich von dem etwas annehme.“

Gaby wandte sich an die Jungs.

„Susi bietet uns das Du an. Sie weiß nun, wer wir sind und was wir hier wollen.“

„Du mit Schmatz?“ fragte Klößchen. „Oder mit Händedruck?“

Die Reporterin lachte und gab ihm die Hand.

„In gewisser Weise sind wir alle Nachbarn — im Mittelriß-Tal nämlich. Es ist groß, eigentlich kein richtiges Tal, hat nur sanfte Berge ringsrum, aber Wiesen, Wald, zwei Seen, ein Moor und ein Flüßchen, in dem sich Forellen tummeln. Früher gab es vier Bauernhöfe im Tal. Die Bauern mochten nicht mehr und verkauften die Gehöfte. Alle wurden umgebaut zu schmucken Landhäusern. Das größte und schönste gehört Pauline Mehrfelder, einer steinreichen Industriellenwitwe. Ihr Mann hat kleine Kofferradios angefertigt und im Fernen Osten millionenfach verkauft. Dein Onkel, Willi, der Dr. Holmann, besitzt das zweitgrößte Landhaus. Es soll innen sehr prachtvoll sein, aber ich war noch nie eingeladen. Sein nächster Nachbar — und Freund — ist Herr Mair-Chateaufort. Er war Käsegroßhändler, hat halb Österreich mit Käse versorgt. Auch Witwer und schon eine Weile im Ruhestand. Mein Lebensgefährte und ich haben das vierte Landhaus erworben. Es ist klein und bescheiden, verglichen mit den anderen.“

„Ist dein nicht angetrauter Ehemann auch bei der Zeitung?“ fragte Tim.

Susi lächelte. „Man sagt nun mal — Lebensgefährte. Nein, er arbeitet als Kameramann beim Fernsehen. Meistens in Wien. Er kommt nur übers Wochenende. Diesmal leider nicht. Sonst könntet ihr ihn kennenlernen.“

Es war ein Freitag im Juli. Wegen günstig gelegener Feiertage konnte die TKKG-Bande bis Mittwoch bleiben — falls der zu befürchtende Zank mit Oheim Sigi einen so langen Aufenthalt überhaupt zuließ.

„Kennst du meinen Oheim näher?“ fragte Klößchen beklommen. „Ich sage Oheim, um zu üben, damit ich mich vor ihm nicht verspreche. Er wünscht diese Anrede. Gaby hat dir erzählt, worum es geht?“

Susi nickte. „Ich weiß. Im übrigen — Dr. Holmann hat sich mir noch nicht vorgestellt. Ich hörte, er sei dagegen gewesen, daß Bernd und ich das vierte Landhaus kaufen. Na ja. Wir alle wohnen so weit voneinander entfernt, daß man sich nicht sieht. Viermal totale Einsamkeit. Jeder wollte es wohl so.“

„Und sein Ruf?“ wollte Klößchen wissen.

„Dr. Holmann gilt als schwierig. Aber was besagt das schon. Weißt du, daß er außer dir noch einen Neffen hat? Mit dem ist er total verkracht. Trotzdem hat Dr. Andreas Holmann damals — als der Alte sich zur Ruhe setzte — die Praxis übernommen. Hier in Bad Fäßliftl. Ein guter Arzt, wie ich hörte. Spezialist für Sportverletzungen und Bäder-Heilkunde.“

Das ist neu, überlegte Tim. Von diesem Andreas hat nicht mal Willis Vater gewußt. Kein Wunder bei 50jähriger Funkstille. Da können ganze Familienzweige abbrechen und untergehen — oder mit frischen Trieben blühen. Wer werden sehen. Draußen hielt ein Polizeiwagen.

Inspektor Wondrascheck und sein Assistent stiegen aus.

3. Streit mit dem Gast

Seine Knollennase erinnerte an eine Kartoffel. Er hatte kurze, stämmige Beine und trug einen viel zu dicken Anzug. Deshalb schwitzte Inspektor Wondrascheck erheblich. Mit einem karierten Taschentuch, das er nicht aus der Hand ließ, wischte er sich übers Gesicht.

Tim betrachtete die Ohrläppchen und stufte den hiesigen Polizeichef als gutmütig ein.

Susi und der TKKG-Häuptling hatten gesagt, was zu sagen war.

Wegen seines mageren Beitrags zu dem Vorfall fühlte Tim sich hier so überflüssig wie seine Freunde.

Aber Wondrascheck ging die Dinge behäbig an und liebte Gesellschaft.

Natürlich kannte er Susi. Polizei und Presse können sich nicht umgehen. Und in einer Kleinstadt wie hier beobachtet einer vom andern jeden Schritt.

„Sie hatten unglaubliches Glück, liebe Frau Welmhoff“, meinte Wondrascheck, während sein Assistent ins Notizbuch stierte. „Nur weil dieser Gewalttäter Ihnen die Blinde abkaufte, sind sie davongekommen. Hätten Sie ihn bei der Tat überrascht — und daran fehlten nur Sekunden wäre Ihre Schreckreaktion nicht zu unterdrücken gewesen.“

Susi nickte. „Hätte er auch mich... niedergeschlagen?“

„Vermutlich.“

„Mir ist etwas nicht klar“, sagte Tim. „Susi weiß genau, daß der Täter nichts in der Hand hielt. Er trug eine leichte Jacke. Offen. Unter der läßt sich nur wenig verstecken. Wo also ist der berühmte stumpfe Gegenstand, mit dem das Opfer auf den Hinterkopf geschlagen wurde?“

„Meine Kollegen in Triglitzstadt steigen zu, sobald der Express dort eintrifft. Sie werden das Abteil absuchen.“

„Ich habe mich umgesehen“, sagte Tim, „als Herr Mair-Chateaufort hinausgetragen wurde. Da war kein Totschläger.“

Wondrascheck lächelte. „Vielleicht hast du ihn übersehen.“ Tim erwiderte das Lächeln. „Bestimmt nicht.“

„Dann hat der Täter ihn aus dem Fenster geworfen.“

„Man kann die Abteilfenster nicht öffnen. Belüftet wird automatisch an der unteren Rahmenseite.“

„Vielleicht war es nur ein Faustschlag.“

„Unmöglich. Sie hätten die Wunde sehen müssen. Ich kenne mich aus, was Fausthiebe betrifft. Ich bin Judoka, trainiere aber auch Karate und Kung Fu.“

Tim zeigte seine kräftigen Fäuste mit den verhornten Knöcheln der Zeige- und Mittelfinger.

„Ich glaub’s dir ja“, meinte der Inspektor. „Hast du eine Erklärung für den fehlenden Totschläger?“

„Leider nicht. Nun ja, vielleicht handelt es sich um ein recht kleines Instrument, das bei diesem Typ in der Hosentasche Platz hat. Doch das ist unwahrscheinlich. Überhaupt: Der Täter ging nicht besonders professionell vor. Die anderen Abteile des Waggons waren zwar leer. Aber kurz bevor ein Zug hält, kann immer jemand vorbeikommen. Wäre ich der Räuber, ich würde mich nicht darauf verlassen, daß es eine Blinde ist.“

„Bevor wir herkamen“, sagte Wondrascheck, „sind wir beim Krankenhaus vorbeigefahren. Mair-Chateaufort ist aufgewacht. Er hat den Täter nicht gesehen, hat nur zum Fenster rausgeguckt — in die Landschaft — und gehört, wie die Tür geöffnet wurde. Dann gingen bei ihm schon die Lichter aus.“

Er wandte sich Susi zu. „Also etwa 30, mittelblond, mittelgroß, heller Anzug und ein Durchschnittsgesicht.“

Susi hob die Achseln. „Ich kann ihn nicht anders beschreiben.“

„Entscheidend ist, daß Sie ihn wiedererkennen, wenn wir ihn haben.“

„Das bestimmt.“

Wondrascheck sah seinen Assi an, einen dünnen Menschen mit hochgezogenen Schultern.

„Hast du alles?“

Der Assistent nickte, schien sich aber nicht sicher zu sein, ob er bei seinen Notizen das Nebensächliche vom Wesentlichen getrennt hatte.

„Was werden Sie tun, Frau Welmhoff?“ fragte Wondrascheck. „Für Ihre Leser ist es sicherlich sensationell, wenn Sie von dieser gefährlichen Begegnung berichten. Aber dann weiß auch der Täter, wer Sie sind und daß Sie ihn erkannt haben. Sie als einzige können ihn identifizieren. Außer Ihnen hat ihn niemand gesehen.“

„Meinen Sie, daß er mich bedrohen wird — deshalb?“

„Ich sitze nicht in seinem Kopf. Immerhin — Sie wohnen sehr einsam dort draußen. Und der Typ ist brutal. Mair-Chateaufort muß einige Wochen im Krankenhaus bleiben. Schwere Gehirnerschütterung. Und Verletzung des Schädelknochens. Wenn ich Sie wäre, würde ich mir den Bericht verkneifen.“

„Inspektor! Der Zufall hat mir eine Story zugespielt. Wenn ich die nicht nutze, bin ich fehl am Platz.“

„Hoffentlich denken Sie auch um Mitternacht so, wenn Sie allein sind in Ihrem Landhaus, wenn finstere Nacht alles umhüllt, die Dielen knacken, die Hintertür knarrt, in der Tenne ein Käuzchen schreit und Sie meinen, daß jemand ums Haus schleicht. Wir kommen ja gern raus, sobald Sie einen Notruf absetzen. Aber eine halbe Stunde dauert’s.“

Susi lächelte. „Angst machen, gilt nicht.“

Wondrascheck stand auf. „Vielleicht ist der Kerl schon gar nicht mehr hier. So oder so — meine Leute werden die Augen offenhalten.“

*

Karl und Klößchen schleppten ihre Reisetaschen. Tim trug zwei, seine und die von Gaby.

Die Sonne war hinter die Berge gesunken, hinterließ heiße Luft in den engen Straßen und pinselte rosarotes Alpenglühen an die Bergeswand im Osten.

In Bad Fäßliftl füllten sich die Restaurants mit Touristen und Kurgästen. In den Gassen duftete es nach Wiener Zwiebelrostbraten und Salzburger Nockerln.

Die TKKG-Bande stand vor dem Gasthaus ,Zur Traube’.

„Man soll zwar das Alter ehren“, sagte Tim, „aber sich wegen eines alten Grobians nicht in die Hose machen — wie du, Willi. Bleib locker! Du hast zuviel Respekt vor diesem Oheim. Das verkrampft dich. Du machst dann noch mehr Blödsinn als sonst, und dein Erbe ist futsch.“

„Du hast gut reden“, meinte Klößchen.

„Ich würde und werde auch so handeln. Mach dir klar: Er will was von dir — weil er einen Erben braucht. Du mußt da nicht mitmachen. Du bist in der stärkeren Position. Also kein Frackflattern, Willi.“

„Schon recht. Aber ich gehe nicht allein rein. Ihr kommt mit.“

Es war ein altehrwürdiges Gasthaus mit dicken Mauern und einer blauen Traube aus Gußeisen über dem Eingang.

Auf dem breiten Gehsteig parkten — schräg zum Haus — mindestens zehn Wagen, überwiegend mit hiesigem Kennzeichen.

An der weißgetünchten Mauer hing ein Schild: Bitte, nur vorwärts parken.

Auf einer schwarzen Tafel neben dem Eingang hatte jemand mit Kreide das Tagesmenü aufgeschrieben. Es gab Waldviertler-Rahmsuppe, Schweinsbraten mit Kraut und Eisbecher Blaue Traube.

Irgendwer hatte den Preis weggewischt.

Weil Klößchen zögerte, ging Tim voran.

Hinter der Eingangstür empfing ihn die Kühle meterdicker Mauern. Links stand die Tür zur Trauben-Stube offen. Stimmen summten, Geschirr klapperte, alle Tische waren besetzt. Rechts lag das Gourmet-Restaurant — jedenfalls behauptete das ein holzgeschnitztes Schild über dem Eingang.

Der Alte, dachte Tim, wartet sicherlich hier.

Er sah hinein.

Auch hier war alles ländlich und derb. Nur ein Gast. Hinter der Theke stand ein rotgesichtiger, dickbäuchiger Typ. Vermutlich der Wirt. Denn wenn er sich als angestellter Kellner in diesem Tempo bewegt hätte, wäre er sicherlich rausgeflogen.

Er hatte ein großes Bier gezapft und kam hinter der Theke hervor, um es dem Gast zu bringen. Doch das dauerte. Dickbauch schnaufte bei jedem Schritt. Und die Plattfüße, die dieses Gewicht tragen mußten, schmerzten offensichtlich.

Tim, hinter dem seine Freunde sich aufreihten, wartete, bis der Dicke zurückkam, grüßte dann.

„Wir sind mit Herrn Dr. Holmann, dem älteren, verabredet. Kennen Sie ihn zufällig? Wissen Sie, ob er hier ist?“

Der Dicke stützte sich auf die Theke. „Aber klar kenne ich den Doktor. Bist du der Neffe?“

„Das bin ich“, Willi trat neben Tim.

Der Dicke ließ die Lider über seine Froschaugen hängen. „Dein Onkel ist wütend. Er hat gewartet. Vergeblich. Er war gelb im Gesicht — so hat er sich aufgeregt. Vor fünf Minuten ist er nach Hause gefahren.“

„Ach“, murmelte Klößchen. „So ein Pech.“

„Warum hast du denn so lange gebraucht? Der Zug war doch pünktlich. Und die Traube hier kann man nicht verfehlen, wenn man aus der Bahnstation kommt.“

„Wir wurden Zeuge eines Verbrechens“, sagte Tim, „und mußten auf die Polizei warten.“

„Davon hörte ich schon“, sagte der Gast am Tisch. „Irgendso ein alter Knacker hat eins auf den Schädel gekriegt.“ Tim musterte den Typ.

Er war in mittleren Jahren, stämmig. Sein Sommeranzug wirkte unmodern. Jedenfalls hatten die Pauker in der TKKG-Internatsschule solches Outfit schon vor fünf Jahren in die Kleiderspende gegeben.

„Bei dem Opfer“, sagte Tim, „handelt es sich in der Tat um einen älteren Herren. Einen Herrn. Nur ein Lümmel wird ihn einen alten Knacker nennen.“

Der Gast hob den Kopf und schloß die Kiefer wie Fangeisen. Ein Stück Wurstbrot fiel aus dem linken Mundwinkel und landete auf dem Teller — einer Wurstplatte mit Brot und sauren Gürkchen.

„Meinst du mich mit dem Lümmel, Bürschchen?“

Tim nahm sich Zeit, ihn genauer zu betrachten.

Er hatte ein gutgeschnittenes, aber gemeines Gesicht. Der Haut schien Blut zu fehlen. Sie war fahl. Die schweren Kiefer mahlten. Das dünne, blonde Haar war in der Mitte gescheitelt und mit Frisiercreme an den Kopf geklebt. In den Augen stand ein Ausdruck, als würde der Typ gleich um sich schlagen.

„Wen denn sonst?“ fragte Tim. „Fragen Sie immer so naiv?“

Jetzt traten die Kaumuskeln hervor. Das fahle Gesicht rötete sich vor Wut. Dieser Wurstesser sah aus, als werde er in der nächsten Sekunde aufspringen und sich auf Tim stürzen.

„Sofort entschuldigst du dich“, zischte der Mann durch die geschlossenen Zähne, „sonst passiert was.“

„Aber nicht hier“, schnaufte der Wirt, „nicht in meinem Haus. Wenn Sie Streit suchen, dann draußen — und vorher, bitte, bezahlen.“ Er wandte sich an die TKKG-Bande. „Hinten im Flur ist ein Telefon. Ihr könnt Dr. Holmann anrufen. Oder ihr nehmt euch gleich ein Taxi. Sie stehen, wie ihr gesehen habt, am Bahnhof.“

„Danke.“

Tim warf noch einen Blick auf den Mittelscheitel-Typ, bevor er sich umwandte und abschob — mit seinen Freunden.

Der Mann hatte einen Koffer bei sich, einen alten, abgewetzten, den er hinter seinen Stuhl gestellt hatte.

War der Typ mit dem Alpen-Express gekommen, oder wollte er mit einem der nächsten Züge wegfahren?

Von mir aus, dachte Tim. Wen kratzt das?

Trotzdem — irgendwie blieb ihm der Typ im Gedächtnis, auch dann noch, als sie sich ein Taxi nahmen und zu Dr. Sigismund Holmanns ländlicher Adresse fuhren.

4. Die Witwe des Einbrecher-Königs

Der Appetit war ihm vergangen.

Er schob den Wurstteller zurück, griff zum Bierglas und nahm einen großen Schluck, um sich zu beruhigen.

Dieser Bengel! Unverschämter Kerl! Der und seine Freunde wollten also zu Holmann.

Das will ich auch, dachte Heinrich Grobalsky. Aber wenn ich mich bei dem Alten melde, wird das für den sehr unerfreulich. Ja, meine Rache koste ich aus. Er soll leiden wie ich. Da gibt’s keine Gnade.

Er beobachtete den Wirt.

Der Dicke blätterte in einer Zeitung. Selbst dabei schnaufte er.

Grobalskys Bierglas war noch zu einem Drittel gefüllt.

Langsam kippte er das Glas um. Bier floß über das Tischtuch und tropfte auf den Boden.

„O weh!“ sagte er laut. „Da habe ich doch aus Versehen das Glas umgestoßen. Aber ich wollte sowieso gehen. Zahlen!“

Der Wirt watschelte heran, sah die Überschwemmung und stülpte die Unterlippe vor.

Grobalsky ließ sich das Wechselgeld herausgeben, nahm seinen Koffer und trat hinaus in den lauen Abend. Die Straßen waren still. Wer nicht bei Tisch saß, der hatte den Blick auf den Bildschirm gerichtet.

Grobalsky kannte den Ort und die Umgebung genau. Er hatte hier gelebt. Aber das war lange her. Acht Jahre Gefängnis lagen hinter ihm. Vorige Woche hatte man ihn entlassen. Und er kam her, um sich an Holmann zu rächen. An Sigismund Holmann, den er haßte seit damals.

Bisher lief alles gut — sogar unerwartet gut. Er hatte Glück. Er spürte es. Daß er vorhin im Zug Mair-Chateaufort entdeckte, war ein besonderer Glücksfall gewesen. Dieser Ratte verdankte er, Grobalsky, daß man ihn erwischt und überführt hatte. Und vor Gericht war der Käsehändler als Zeuge aufgetreten. Na, wunderbar! Dafür lag er jetzt mit Kopfschmerzen im Krankenhaus.

Grobalsky grinste und griff in die Hosentasche.

Das kühle Metall der Pistole fühlte sich gut an. Mit ihr hatte er zugeschlagen.

„Damit sind wir quitt“, murmelte er und ging die Kaiserstraße entlang.

Dabei kam er am Pressehaus vorbei, dem Gebäude der ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’.

Eine junge Frau trat aus dem Portal, blieb stehen und suchte irgendwas in ihrer gelbledernen Handtasche.

Nanu, dachte er. Die habe ich doch vorhin im Zug gesehen, die Hübsche. Da hatte sie einen Blindenstock in der Hand und benahm sich auch wie eine Blinde.

Er blieb stehen.

Susi Welmhoff blickte auf. Sie bemerkte das Interesse und runzelte die Stirn. Was wollte der?

Grobalsky grinste, und der Ausdruck von wildem Haß auf seinem Gesicht schien zu verfliegen.

„Entschuldigung, Fräulein. Aber habe ich recht oder ist es so: Vorhin im Alpen-Express sind Sie als Blinde aufgetreten.“

Susi gestattete sich nur die Andeutung eines Lächelns, denn der Typ war ihr unsympathisch.

„Stimmt. Ich bin Reporterin. Die Rolle war beruflich bedingt.“

„Ah, verstehe. Sie haben Ihre Mitmenschen getestet.“

„In etwa.“

Sie nickte ihm zu, wandte sich ab und ging die Straße hinunter, bevor er das Gespräch ausdehnen konnte.

Sieh einer an! Grobalsky wechselte den Koffer in die andere Hand. Nicht mal mehr den Blinden kann man trauen.

Er bog ab in die Schrebergasse, die so alt war wie der Ort — nämlich 600 Jahre — , folgte ihr bis zum Ende und sah nach den Hausnummern.

Es war das letzte Gebäude, ein Eckhäuschen, heruntergekommen, gelb verputzt. Eine einzige Stufe trennte Gehsteig und Eingangstür. Grobalsky drückte auf die Klingel.

Im Obergeschoß wurde nach einer Weile ein Fenster geöffnet. Eine alte Frau beugte sich heraus. Eisgraues Haar umrahmte das Runzelgesicht.

„Einen schönen guten Abend, Frau Flinkfinger“, rief Grobalsky. „Ich bringe schöne Grüße von Ihrem Sohn Oswald. Und…“, er senkte die Stimme. „Aber das sage ich Ihnen lieber unter vier Augen. Darf ich eintreten?“

Es sah gefährlich aus, wie sie sich jetzt aus dem Fenster schob. Bis zur Hüfte. Auch der Hals wurde länger. Die Runzelmumie starrte senkrecht auf Grobalsky herab.

„Sie wollen Oswald kennen?“ keifte sie. „Sie sind doch bestimmt ein Bulle.“

„Aber nein! Im Gegenteil. Ich…“, wieder dämpfte er die Stimme, „komme von dort, wo er im Moment noch ist.“

Ihre Augen glitzerten. „Wie viele Warzen hat Oswald am Hals?“

„Sechs. Zwei rechts, vier links. Eine ist besonders groß.“ Alma verschwand aus dem Fenster und schloß es.

Grobalsky atmete auf. Er hatte damit gerechnet, daß die Alte rausfiel und er sie auffangen mußte.

Hinter der Haustür scharrten zwei Riegel. Der Schlüssel knirschte. Dann stand Oswalds Mutter auf der Schwelle, ganz in Schwarz gehüllt wie ein böser Geist.

„Name?“

„Ich bin Heinrich Grobalsky.“

„Kommen Sie rein. Ich werde sie Heini nennen. Ich mag lange Namen nicht. Oswald hat Sie in einem seiner Briefe erwähnt. Wie lange wart ihr zusammen?“

„Die letzten zwei Jahre haben wir in derselben Zelle gesessen. Und uns gut verstanden. Wir sind Freunde. Ich wurde eine Woche eher entlassen als er. Also herzliche Grüße. Für Oswald öffnet sich morgen das Tor in die Freiheit. Spätnachmittags wird er hier sein. Er sagte, ich könnte bei Ihnen wohnen.“

„In der Bodenkammer steht eine Couch. Wenn Ihnen das genügt. Aber Sie rühren meinen Cognac nicht an! Ist das klar?“

„Selbstverständlich, Frau Flinkfinger. Darf ich Sie Alma nennen?“

„Fangen Sie nicht an, mit mir zu flirten. Aus dem Alter bin ich raus.“

Ganz bestimmt sogar, dachte er, und zwar seit 50 Jahren. Aber sein Grinsen triefte. Beinahe hätte er ihr in die Runzelwange gekniffen.

Alma führte ihn zwei Treppen hinauf.

Die Bodenkammer roch nach Staub und trockenem, von der Sonne gedörrtem Holz. Wer hier einzog, mußte ein Freund fetter Spinnen sein. Ihre Netze verschleierten das straßenseitige Fenster, sie hingen dekorativ in den Ecken.

„Sehr hübsch.“

Er stellte seinen Koffer auf die zerschlissene Couch, klappte den Deckel hoch und wühlte eine Flasche Cognac unter Hemden und Leibwäsche hervor.

„Die habe ich in Wien auf dem Bahnhof gekauft. Was Erstklassiges. Trinken wir einen Schluck, Alma?“

Sie kicherte. „Oswald scheint die richtigen Freunde zu haben. Kommen Sie runter. In mein Boudoir (Damenzimmer).“

Grobalsky erwartete eine schlimme Bude. Und das war’s auch, nämlich ein schwülstiger kleiner Raum mit blutroten Stofftapeten aus den 30er Jahren, Plüschmöbeln mit Beinen wie ein gelenkkranker Dackel und zwei Dutzend Porzellan-Masken, die an den Wänden hingen. Leere Augen starrten in den Raum. Gespenstisch.

Alma brachte Cognacgläser.

„Sie wissen sicherlich, Heini, daß mein Mann — er ruhe in Frieden — der berühmteste Einbrecher Österreichs war. Er hat jeden Geldschrank geknackt. Poldi, der Schränker-König. Das war sein Spitzname. 212 Einbrüche konnte man ihm nachweisen, als er gefaßt wurde. Pech! Denn er war wirklich vorsichtig. Übrigens — es waren über 500. Weiß ich genau, denn den 500. Bruch haben wir ganz groß gefeiert. Im Hotel ,Kaiser Franz Josef’. Gibt’s heute nicht mehr. Poldi hatte eine Blaskapelle bestellt, weil ich Märsche mag. Und wir tranken den ganzen Abend Champagner.“

„Prost, Alma! Auf Poldi.“

Er leerte sein Glas.

Alma griff schon nach der Flasche und schenkte sich nach, diesmal einen Doppelten.

„Oswald hat nicht Poldis Format“, klagte sie. „Er bemüht sich. Ein gewisses Talent kann ich ihm nicht absprechen. Aber ich glaube nicht, daß er wie Poldi in die Kriminalgeschichte eingeht.“

Grobalsky nickte. Red nur weiter! dachte er. Du hast ja keine Ahnung, worauf ich hinaus will.

„Ich finde, Alma, Ihr Sohn ist o. k.“

„Ihm konnten sie 14 Einbrüche anlasten. Deshalb hat er fünf Jahre gekriegt. Die Bullen fanden seine Fingerabdrücke. Dieser Dummkopf! Wozu gibt es Handschuhe?“

„Ich halte Oswald für schlau.“

„Wieso?“

„Ich sagte schon: wir sind befreundet. Wir wollen auch in Zukunft zusammenarbeiten. Trotzdem läßt er sich nicht in die Karten gucken. Sie wissen, was ich meine?“

„Nein.“

Grobalsky lächelte. „Er wurde erwischt. 14 Einbrüche, für die nur er in Frage kam. Aber den wichtigsten, den entscheidenden — den konnte man ihm nicht nachweisen. Und er leugnet bis heute.“

„Sie meinen den Bruch bei dieser Pauline Mehrfelder — draußen im Mittelriß-Tal.“

„Richtig.“

Ihr Runzelgesicht verschloß sich. „Ich glaube nicht, daß Oswald das war. Er hatte allerdings kein Alibi für jene Nacht im Juli, und die Umstände deuteten auf ihn, auf Oswald. Aber mir, seiner Mutter, hätte er’s gesagt. Immerhin wurden damals bei der Mehrfelder Schmuck für über sieben Millionen Schilling (1 Million DM) erbeutet. Ich kenne meinen Sohn. Das hätte er mir an vertraut.“

„Wenn Sie das sagen, Alma“, Grobalsky trank den vierten Cognac und spürte Hitze im Magen, „ist es für mich wahr.“

Er unterdrückte ein Grinsen. Er als einziger wußte genau, daß Oswald Flinkfinger alle verkohlt hatte: die Bullen, die Richter, den Staatsanwalt, sogar seinen eigenen Verteidiger. Auch ihn, Grobalsky. Und selbst die Alte hier war ahnungslos.

Aber Oswald hatte im Schlaf geredet. So manche Nacht in der Zelle der Strafanstalt hatte Grobalsky gelauscht.

Offenbar beschäftigten sich Oswalds Gedanken mit nichts anderem als der Beute: mit Schmuck, Geschmeide, Brillanten. Wo war das Zeug versteckt?

Darüber hatte Oswald in seinen wilden Träumen nichts verraten, wenn er immer wieder murmelte: „Reich, reich — wenn ich die Beute verkaufe, bin ich reich. Geschmeide — so toll! Niemand wird es finden — am unheimlichen Ort.“

Das ungefähr waren seine Worte gewesen, ein bißchen verdreht manchmal oder bruchstückhaft, doch immer in diesem Sinn.

Ich werde es ihm abnehmen, dachte Grobalsky. Ich sehe ihm auf die Finger, sobald er hier ist. Ich kriege den Schmuck. Das — und meine Rache an Holmann. Deshalb bin ich hergekommen. Beides erledige ich, und dann sieht mich keiner mehr in diesem Nest.

Alma hielt ihm ihr Glas hin. Ihre Runzeln wirkten jetzt frischer — so, als wären sie erst gestern entstanden.

Grobalsky füllte das Glas.

In diesem Moment schrillte die Türklingel.

5. Tim platzt der Kragen

Tim handelte den Fahrpreis aus: zum Landhaus Dr. Sigismund Holmann im Mittelriß-Tal.

Der Taxichauffeur blickte erfreut. Das war doch eine Fuhre! Eine lange Strecke! Nicht nur so ein Katzensprung vom Bahnhof bis zum Kur-Hotel.

Karl, Klößchen und Gaby stellten ihre Taschen in den Kofferraum.

Dämmerung brach an. Tim hatte den Preis wegen der langen Strecke ein bißchen gedrückt — und mit Hinweis darauf, daß sie Taschengeldempfänger seien und keine Großverdiener.

Der Chauffeur hatte einen struppigen Schnauzbart und rauchte eine dünne Zigarre, obwohl am Armaturenbrett das Schild NICHTRAUCHER klebte.

Tim setzte sich auf den Beifahrersitz, seine Freunde fanden hinten Platz. Klößchen holte Schokolade hervor. Er hatte eine Weile nichts gegessen, und das Gespenst des Hungertodes spukte in seinem Kopf.

„Ihr kommt aus Deutschland?“ fragte der Chauffeur.

Er hieß Alois Pillau. Jedenfalls hatte Tim Geschäftskarten mit diesem Namen auf dem Armaturenbrett entdeckt.

Der TKKG-Häuptling bestätigte. Und Pillau sagte, er fahre gern nach Deutschland. Besonders in Oberbayern fühle er sich wohl. Das sei ganz wie zu Hause.

Tim blickte nach hinten.

Gabys Kopf war an die Fensterscheibe gesunken. Die Lider hatten sich über ihre Blauaugen gesenkt. Aber sie schlief nicht, sie spürte seinen Blick, öffnete ein Auge und lächelte ihm zu.

Karl sah müde aus. Klößchen litt unter Erwartungsangst. Das hielt ihn munter. Egal, wie die Sache hier ausging — von Oheim Sigi würde er sicherlich noch wochenlang träumen.

Sie fuhren durch alpine Landschaft. Es dunkelte allmählich. Die fernen Berge färbten sich schwarz und schienen noch höher zu reichen.

Der Duft blühender Wiese drang ins Taxi herein. Das Schild an einer schmalen Brücke zeigte an, daß hier das Mittelriß-Tal anfing. Wiesen, bunt und üppig, soweit das Auge in der Dämmerung reichte. Die Straße wurde schlechter. Pillau fuhr etwas langsamer und zündete sich eine frische Zigarre an.

„Für wen ist das Nichtraucher-Schild?“ fragte Tim.

„Das hat meine Frau angebracht. Sie wollte mir das Rauchen abgewöhnen.“

„Sie haben eine kluge Frau.“

„Stört es euch, daß ich rauche?“

Tim lachte. „So ist das nicht gemeint. Wir halten viel aus. Ist das unser Ziel?“

Er deutete übers Lenkrad in südliche Richtung, wo in der Ferne erleuchtete Fenster auftauchten.

„Dort wohnt Pauline Mehrfelder“, antwortete Pillau. „Eine sehr reiche Frau. Und sehr originell. Sie ist viel mit Dr. Holmann zusammen — die einzige, glaube ich, vor der er Respekt hat. Daß ihr Haus dort erleuchtet ist, heißt übrigens nicht, sie sei daheim.“

„Sondern?“

„Bei ihr brennen die Lampen auch, wenn sie nicht zu Hause ist. Das soll Einbrecher fernhalten. Den Trick kennt inzwischen jeder hier in der Gegend. Aber Pauline Mehrfelder hält daran fest.“

„Ist sie so ängstlich?“ fragte Gaby.

„Aus gutem Grund. Vor fünf Jahren — ich weiß noch, es war der 17. Juli — wurde nachts bei ihr eingebrochen. Der Dieb hat ihren ganzen Schmuck mitgenommen. Wert über sieben Millionen Schilling.“

„Lag der einfach so rum“, fragte Tim, „oder im Tresor?“

„Ich glaube nicht, daß sie einen Tresor hat. Davon war jedenfalls nie die Rede. Paßt auch nicht zu der Frau. Sie ist wurschtig. Manchmal hat sie zweierlei Schuhe an. Oder sie vergißt Rechnungen zu bezahlen. Nicht in böser Absicht. Sie fährt auch immer bei Rot über die Kreuzung.“

„Lebensgefährlich“, murmelte Karl und gähnte.

„Diese Nacht zum 17. Juli“, erzählte Pillau, „war eine richtige Einbrecher-Nacht. Auch bei Dr. Holmann, zu dem ihr jetzt wollt, wurde die Hintertür aufgebrochen. Aber dort war die Beute gering.“

„Waren die Hausbesitzer abwesend?“ fragte Klößchen.

Pillau bestätigte. Der Einbrecher habe sich damals eine günstige Zeit ausgesucht. Denn in Bad Fäßliftl fand in jener Nacht ein Sommerfest statt, zu dem Pauline Mehrfelder und Dr. Holmann eingeladen waren.

„Und der Schmuck“, sagte Pillau, „ist bis heute nicht aufgetaucht.“

„Aha“, sagte Tim. Er sah hinaus in die wabernde Dunkelheit, die sich immer dichter zusammenzog, und er war nicht besonders interessiert an der alten Geschichte. „Gab es denn einen Verdächtigen?“

„Klar“, nickte Pillau, „Oswald Flinkfinger, den Sohn vom Einbrecher-König Poldi. Oswald sitzt noch im Gefängnis, wird aber, wie ich hörte, morgen entlassen. Daß er den Schmuck habe, bestreitet er natürlich. Und nachweisen konnte ihm der Wondrascheck damals gar nichts.“

„Aha“, meinte Tim wieder. Doch diesmal klang es keineswegs uninteressiert.

Zehn Minuten später erreichten sie ihr Ziel.

Dr. Sigismund Holmanns Adresse hieß amtlich: Mittelriß-Einöd Nr. 4. Das Anwesen lag fast am Ende des flachen Tals. Im Hintergrund ahnte man die sanften Hänge niedriger Berge. Bis zu den Alpenriesen mit Gletschern auf dem Dach war der Weg noch weit.

Ein zum Landhaus umgebautes Gehöft schmiegte sich in eine Mulde, zweigeschossig das Hauptgebäude. Die Fenster im Erdgeschoß waren erleuchtet. Tim sah geweißelte Mauern und einen mächtigen Dachstuhl aus dunklem Holz.

„Der Stall dort“, sagte Pillau, „ist jetzt Garage. Der Doktor hat zwei Wagen. Einen Mercedes-Benz Typ 300 von 1926. Und der fährt! Und den berühmten Sportwagen, den offenen Typ 540 K von 1936. Oldtimer-Sammler haben ihm dafür schon ein Vermögen geboten. Aber er gibt nichts her.“

„Vielleicht kriege ich...“, begann Klößchen, sprach aber nicht weiter. Es wäre vermessen gewesen.

„Und mit dem dort fährt er, wie?“ fragte Tim und deutete auf einen Kleinwagen, der allenfalls über einen Halblitermotor verfügte und niedliche Räder hatte.

„Dieser Schlaglochhüpfer“, erwiderte Pillau, „gehört Pauline Mehrfelder. Offenbar ist sie hier. So, das macht 260 Schilling, wie abgemacht.“

Klößchen, der als einziger österreichische Währung dabei hatte, bezahlte.

Die andern luden die Taschen aus. Als das Taxi abfuhr, öffnete sich die Haustür.

Tim, der am nächsten stand, beschloß, den Stier bei den Hörnern zu packen. Aber auf der Schwelle stand nicht der Stier, sondern zweifellos eine weibliche Person, obwohl Tim vor dem hellen Hintergrund der Diele nur ihren Schattenriß sah.

Der TKKG-Häuptling grinste breit und ging auf Pauline Mehrfelder zu.

Noch bevor er den Gruß über die Lippen brachte, sagte sie: „Du bist sicherlich Willi. Komm rein. Sigismund läuft über vor Zorn. Dein Oheim haßt Unpünktlichkeit. Ich bin Pauline.“

Eine Hand wurde Tim hingestreckt. Er nahm sie. Dabei griff er auf ziemlich viele Fingerringe, auf edles Metall und sicherlich seltene Schmucksteine. Immerhin — Paulines Händedruck war angenehm fest und kühl.

„Ich bin nicht Willi. Ich bin Tim. Willis Freund. Wir begleiten ihn zu dritt.“

„Du liebe Güte!“

Pauline bog sich zur Seite, um an Tim vorbeizusehen. Sie entdeckte die andern.

Die Diele war groß und niedrig. Holzbalken. Natursteine. Bauernmöbel. Bemalte Türen. Eine Treppe nach oben.

Pauline musterte die TKKG-Bande und lächelte. Tim stellte alle vor. Klößchen machte aus Versehen eine tiefe Verbeugung. Er war völlig durcheinander. Pauline legte Gaby einen Arm um die Schulter.

„Vor 60 Jahren, Gaby, war ich so hübsch wie du. Leider sieht man das nicht mehr.“

„Doch“, sagte Tim sofort, „man sieht’s.“

„Reste Ihrer Schönheit, Frau Pauline“, Klößchen nickte eifrig, „sind noch vorhanden.“

„Ich bin beruhigt“, sagte sie durch den linken Mundwinkel, denn im rechten schuckelte eine Zigarette. „Wir werden uns verstehen. Habt ihr eine Entschuldigung für eure Verspätung?“

Jetzt platzt mir der Kragen, dachte Tim. Wo sind wir denn hier?

„Wir meinen“, sagte er, „bis jetzt gibt es nicht den geringsten Grund, sich für irgendwas zu entschuldigen. Willi wurde hergebeten. Aber nicht herkommandiert. Er hat zwar mitgeteilt, daß er voraussichtlich mit dem Alpen-Express eintrifft. Doch so was ist ja keine unumstößliche Tatsache. Im übrigen ist Willi auch nicht der Typ, der auf sich rumtrampeln läßt. Wir, seine Freunde, wollen nur mal die Lage peilen. Dann... äh... fahren wir vermutlich nach Bad Fäßliftl zurück und rasten dort in der Jugendherberge.“

Paulines Lächeln verstärkte sich. „Ich glaube, das wird ein unterhaltsamer Abend.“ Leise fügte sie hinzu: „Mit mir könnt ihr rechnen.“

Sie ist weit über 70, dachte Tim, aber proper.

Pauline war hochgewachsen und schlank. Sie trug das silbergraue Haar wie Gaby, das heißt mit Pony und Pferdeschwanz. Statt der Schleife benutzte die Industriellen-Witwe allerdings eine Wäscheklammer. Das Gesicht war gebräunt — und die einstige Schönheit noch festzustellen. Blaue Augen, ein dunkelroter Lippenstift und grüne Lidschatten. Pauline ließ keinen Zweifel daran aufkommen, daß sie sich jung fühlte. Sie trug Jeans, ein gelbes T-Shirt mit der Aufschrift RUDI’S ATHLETEN-GYM und abgelatschte Tennisschuhe. Außerdem Ringe, Armbänder und eine dicke goldene Halskette.

Kein Wunder, daß sie den Leuten hier auffällt, dachte Tim. Die Dame lebt nach ihren eigenen Vorstellungen.

„Was ist los da draußen?“ brüllte eine Berserker-Stimme hinter der Tür. „Ist dein Gesangverein da, Pauline?“

6. Sülzkopf und Kuhschwänze

Alma Flinkfinger leckte an der Außenseite ihres Cognacglases ein paar Tropfen ab.

Offenbar ein sparsamer Mensch, dachte Grobalsky und sagte: „Es hat geklingelt.“

„Wie? Egal. Kann warten. Schenken Sie noch einen ein, Heini.“

„Soll ich aufmachen?“

„Gute Idee.“

Er stand auf und ging in die säuerlich riechende Diele, wo er eine Weile nach dem Lichtschalter suchen mußte.

Alma würde sich jetzt zwei, drei Doppelte genehmigen — ganz rasch. Ihm war das recht, wenn er damit ihre Sympathie gewann.

Draußen, auf der einzigen Stufe, stand ein untersetzter Typ im hellen Leinenanzug. Seine Krawatte war etwas zu lang gebunden und hing bis zum Bauch hinunter. Auf dem strengen Gesicht glitzerte eine randlose Brille. Der Mann sah nicht aus, als ließe er mit sich umspringen.

„Guten Abend. Ist Frau Flinkfinger nicht da?“

„Doch. Sie ist da.“

„Ich bin Rechtsanwalt Posnickel. Tut mir leid, daß ich jetzt störe. Aber ich hatte tagsüber keine Zeit. Und morgen früh fahre ich in Urlaub.“

„Treten Sie näher, Herr Rechtsanwalt“, rief Alma aus ihrem Boudoir.

Grobalsky blieb dicht hinter dem späten Besucher und war gespannt. Worum ging’s? Posnickel — das wußte er — hatte Oswald damals vor Gericht verteidigt. Sogar mit gutem Erfolg. Denn aus den fünf Jahren Knast hätten auch zehn werden können.

Der Rechtsanwalt schnupperte, als er in das schwülstige Zimmer trat, und sah zuerst die Flasche an.

„Dürfen wir Ihnen einen Schluck anbieten?“ fragte Grobalsky. „Mein Name ist Grrobbbblalablasky“, er nuschelte so unverständlich, daß sich fast die Zunge verknotete. „Ich bin ein Freund des Hauses.“

Der Anwalt nickte. „Einen Cognac nehme ich. Dann beginnt eben mein Urlaub schon jetzt.“

Er schüttelte Alma die Hand, nahm den angebotenen Stuhl und wartete, bis Grobalsky ihm eingeschenkt hatte. Währenddessen zog er einen länglichen Umschlag aus der Brusttasche.

„Eigentlich, Frau Flinkfinger, wollte ich die Unterlagen morgen Ihrem Sohn übergeben. Oder übermorgen. Aber wegen meiner Frau — sie hat für Kenia gebucht — ergibt sich nun, daß wir eine Woche früher reisen müssen. Mit gutem Gewissen kann ich mich gar nicht losmachen von der Kanzlei. Mir platzt ein Dutzend Termine.“

Er sah die beiden so vorwurfsvoll an, als wären sie daran schuld.

„Prost!“ Alma hob ihr Glas.

Sie tranken.

„Was für Unterlagen?“ fragte Alma.

„Wegen des Grabes.“

„Häh?“

Posnickel trank, lehnte aber einen zweiten Cognac ab „Ihr Sohn, Frau Flinkfinger, bat vor etwa fünf Wochen um meinen Besuch. Es fiel günstig mit einem Termin zusammen, den ich in Wien wahrnehmen mußte. Also bin ich gleich hin zur Strafanstalt. Oswald hat, wie Sie sicherlich wissen, unsere ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’ abonniert, was ich grundsätzlich gut finde für einen Haftanstalt-Insassen. Es erleichtert später die Eingliederung in die Gesellschaft und... Also, der Oswald hat in der Zeitung gelesen, daß auf unserem Friedhof Platzmangel herrscht. Das ist ja allgemein bekannt. Deshalb werden Gräber, deren Belegungszeit abgelaufen ist — also nach 30 Jahren stillgelegt... äh... ich meine, die Gebeine der Verblichenen werden entfernt, und das Grab steht der nächsten Leiche zur Verfügung.“

„Was hat denn Oswald damit zu tun?“ fragte Alma. „Er lebt doch noch. Und ich auch.“

Posnickel lächelte gequält. „Es geht um... Also, in unserer Zeitung war eine Liste jener Ruhestätten veröffentlicht, deren Auflassung bevorsteht. Damit sollte Angehörigen die Möglichkeit gegeben werden, die Totenruhe ihrer Verstorbenen zu verlängern. Indem sie das Grab für die nächsten 30 Jahre abermals kaufen, was übrigens 21 000 Schilling (3000 DM) kostet.“

„So ein Blödsinn“, murrte Alma. „Wir haben keinen einzigen Verwandten hier auf dem Friedhof. Poldi liegt in Watzelfurt.“

„Ich weiß. Aber Oswald wollte nicht, daß die Ruhestätte eines alten Freundes — der hier keine Hinterbliebenen mehr hat — ausradiert wird. Deshalb beauftragte mich Ihr Sohn, dieses Grab für die nächsten 30 Jahre zu kaufen. Das Geld dafür — und für meine Auslagen — hat Oswald sich mit seiner Arbeit in der Strafanstalt verdient. Außerdem ist da noch immer ein Betrag auf dem Sparbuch. Ich hab also mit den hiesigen Behörden alles geregelt. Und hier sind die Quittungen für Oswald.“

„Waaaas?“ In Almas Stimme war wieder dieser keifige Ton. „Ist Oswald übergeschnappt?“ Ihr Runzelgesicht nahm eine bläuliche Farbe an. „Welcher Freund — um Himmels willen?“

„Bei dem Verstorbenen handelt es sich um einen gewissen Baldur Flappe.“

„Aber“, Alma kreischte, „das war doch der Metzgermeister mit dem Speckgenick. Der ist schon 30 Jahre tot.“

„Eben drum. Sonst würde ja niemand das Grab antasten.“

„Ich meine, Oswald war sieben Jahre alt, als Flappe starb.“ Posnickel hob die Achseln. „Ihr Sohn sagte mir, er habe herzliche Erinnerungen an Baldur Flappe. Der sei besonders freundlich zu ihm gewesen. Habe ihm immer mal ein Wiener Würstchen geschenkt, ein Stück Sülzkopf oder Kuhschwänze.“

„Davon weiß ich nichts.“

Posnickel seufzte. „Liebe Frau Flinkfinger, wenn Sie meinen, daß Oswald sein Geld vergeudet hat, müssen Sie das mit ihm abmachen. Ich hatte den Auftrag. Dessen habe ich mich entledigt. Hier sind die Unterlagen. Und jetzt wird es höchste Zeit für mich. Vor morgen früh ist noch viel zu tun.“

Er stand auf.

Gedankenverloren reichte Alma ihm die Hand.

Grobalsky brachte den Anwalt hinaus.

„Guten Flug nach Kenia!“ Der Ganove schloß die Tür.

Einen Moment blieb er stehen und rieb sich die Hände.

Wahnsinn! Nur nichts anmerken lassen! Das war’s. Dieser raffinierte Bursche! Hatte also klammheimlich mit seinem Anwalt geredet, ohne daß er, Grobalsky, was merkte. Logo! Diese Heimlichkeit hatte einen doppelten Boden.

Jetzt weiß ich, wo der Schmuck versteckt ist, dachte Grobalsky. An einem unheimlichen Ort, ja, in einem Grab. Phantastisch! Ich komme dir zuvor, Oswald. Das Grab wird leer sein, wenn du dich darum kümmerst. Heute nacht noch hole ich mir die Millionen-Klunkern.

7. Pauline und Sigismund

Klößchens Mondgesicht war bleich.

Tim klopfte seinem Freund auf die Schulter und schob ihn dann vor sich her über die Schwelle in den großen, tollen Wohnraum des Landhauses.

Hinter Tim kam Pauline. Sie kniff ein Auge halb zu, weil der Rauch aus ihrer Zigarette aufstieg und ihr ins Auge biß. Gaby und Karl bildeten die Nachhut.

„Guten Abend, Onkel Sigismund“, sagte Klößchen. „Ich bin der Willi.“

Nein, dachte Tim. Das darf nicht... Das geht mir durch Mark und Bein. Da hat er den ganzen Tag den Oheim geübt, und jetzt...

„Ich hasse es“, brüllte Dr. Sigismund Holmann, „wenn man mich so nennt. Das gute alte Wort ist Oheim! Oheim! Oheim! Wie heißt das?“

„Oheim.“ Klößchen krächzte. Er wagte nicht, sich diesem knorrigen Hünen zu nähern.

Tims Blick lief rasch durch den Raum.

Holzgetäfelte Wände, ein riesiger Kachelofen mit Holzbänken ringsum. Der Boden aus roten Fliesen mit dicken Teppichen drauf — aber nichts Orientalisches, sondern derbe Gebrauchsware. Bauernmöbel, Bauerngardinen. Und mittendrin der 76jährige in seinem weißen Leinenhemd mit hochgerollten Ärmeln und einer karierten Hose, wie Amerikaner sie tragen, wenn sie in Europa herumreisen.

Der pensionierte Arzt war groß, knochig und dürr. Er hatte einen imponierenden Schädel mit gewaltiger Hakennase und englischem Schnurrbart. Der war so heiß wie der militärische Kurzhaarschnitt. Aber das kräftige Gesicht — mit etwas Sonnenbrand — wirkte keineswegs alt oder verbraucht.

„Pauline!“ brüllte er. „Mach die Zigarette aus!“

„Ich denke nicht daran. Ich rauche, solange ich will. Und wann ich Lust habe. Wenn dir das nicht paßt, geh vor die Tür.“

„Es ist mein Haus.“

„Ach so. Dann gehe ich. Aber versuch nicht, deine schlechte Laune an den Kindern auszulassen. Klar?“

„Keine Sorge“, sagte Tim. „Dazu wird es nicht kommen. Nach dieser herzlichen Begrüßung durch den Grobsack lassen wir Willi auf keinen Fall hier allein. Wir fahren zurück. Gott sei Dank haben wir Rückfahrkarten. War ein Erlebnis, Sie kennenzulernen, Herr Dr. Holmann. Willi, vergiß nicht, deinem Onkel — ja, deinem Oooooonkel — den Brief zu geben.“ Er wandte sich an Pauline. „Ein Brief von Willis Vater.“

Pauline hielt sich eine Hand vors Gesicht. Lachte sie?

„So“, sagte Holmann — plötzlich in normaler Lautstärke. „Ich bin also ein Grobsack?“

„Nein“, erwiderte Tim. „Sie sind der netteste Mensch des Jahres. Wenn Sie sich rechtzeitig bewerben, kriegen Sie im Fasching einen Orden. Willi, den Brief.“

„Ist in meiner Tasche.“

Suchend sah Klößchen sich um, obwohl er die Reisetasche in der Hand hielt.

Holmann räusperte sich, machte einen Schritt, gab sich einen Ruck, trat zu Willi und gab ihm die Hand. Die andere legte er ihm auf die Schulter.

Unter dem stahlgrauen Blick schrumpfte Klößchen. Tim stieß ihn an, und der Schoko-Vertilger streckte sich.

„Herzlich willkommen, Willi. Schön, daß du hier bist. Ich hasse Unpünktlichkeit. Deshalb bin ich etwas ungehalten. Du fährst selbstverständlich nicht zurück. Schließlich wollen wir uns kennenlernen.“

Er gab Tim die Hand. „Wir beide sprechen uns noch.“

Der TKKG-Häuptling grinste. „Was immer Sie wollen: schwere Säbel, Pistolen, Schlappschleuder. Ich liebe Duelle.“ Holmanns Schnurrbart zuckte. „Wie heißt du?“

„Peter Carsten. Aber ich werde Tim genannt, nachdem ich meinen Spitznamen Tarzan abgelegt habe. Das sind Gaby Glockner und Karl Vierstein. Wir vier haben uns zur TKKG-Bande zusammengeschlossen und schon manches Abenteuer bestanden. Diesmal wollte es der Zufall, daß Karl, Gaby und ich von der regen Kriminalität in dieser Gegend hörten. So was interessiert uns. Wir sind gewiefte Fahnder. Na, und weil unser Wunsch, hier mal rumzuschnüffeln, zusammenfiel mit Willis Besuch bei Ihnen - sind wir gleich mitgefahren.“

Holmann begrüßte die zweite Hälfte der TKKG-Bande. Dann trat er zurück und betrachtete die vier.

„Pauline, was hältst du von ihnen?”

„Ich wünschte, ich wäre die Großmutter.“

„In der Traube“, sagte Holmann, und wieder schwang ein drohender Ton mit, „habe ich gewartet. Fast eine halbe Stunde. Touristen haben meinen Wagen beglotzt und angegrapscht. Weshalb wart ihr nicht pünktlich? Um diese Zeit kommt nur der Alpen-Express.“

Na gut, dachte Tim. Soll er die Entschuldigung hören. Will’s nicht auf die Spitze treiben. Offenbar läßt er jetzt die Güte rausbaumeln, daß Frau Pauline die Welt nicht mehr versteht. Gewaltiger Schmuck an den Vorderhufen der Dame. Damals hat wohl Oswald Flinkfinger — oder wer auch immer — nur die Hälfte erwischt, kombinierte Tim.

„Wir wurden als Zeugen eines Verbrechens gebraucht“, sagte Tim — und übertrieb etwas. Denn Gaby, Karl und Klößchen waren in Marcel Mair-Chateauforts Abteil nicht gewesen. Der TKKG-Häuptling berichtete.

Als der Name des verletzten Käsehändlers fiel, stieß Pauline den Atem über die Zähne, scharf und zischend. Das war Schreck.

Holmann machte einen komischen Sprung.

„Marcel ist mein Freund. Wir spielen zusammen Karten. Ich muß sofort im Hospital anrufen.“

„Ist vielleicht nicht der richtige Moment“, sagte Gaby und teilte mit, was die TKKG-Bande von Inspektor Wondrascheck wußte. Daß nämlich des Käsehändlers Gesundheit nicht ernstlich gefährdet sei.

„So? Na schön“, Holmann rieb über den Rücken seiner gewaltigen Nase. „Marcel soll sich gefälligst zusammennehmen. Ich brauche ihn noch. Zum Kartenspielen. Er schummelt zwar immer. Aber meistens gewinne ich trotzdem. Weil ich noch besser betrüge.“

Das klang nicht gerade, als zehre an ihm die Sorge um seinen Freund.

Doch Tim begriff. Dieser rauhbeinige Landarzt hatte sich einen Panzer umgelegt. Dahinter steckte vermutlich ein verletzlicher Kern.

Oheim Sigis strenger Blick richtete sich auf Tim. „Mit dieser Schmierenblatt-Schreiberin scheint ihr euch gut zu verstehen. Das war aus deinen Worten herauszuhören. Damit ihr’s wißt: Ich halte nichts von Susi Welmhoff.“

Kaum billigt man ihm Milde zu, dachte Tim, läßt er den nächsten Hammer raus.

„Auf uns“, erklärte der TKKG-Häuptling, „machte sie einen sympathischen Eindruck. Aber man kann sich ja täuschen. Gibt es einen Grund für Ihre Abneigung?“

Pauline lachte leise und trat zum Tisch, wo ein Krug mit Orangensaft stand und ein Tablett Gläser. Sie trank aus einem halbvollen Glas.

Sigismund kaute auf der Unterlippe und schien nach einer Antwort zu suchen.

„Es gibt keinen Grund, den man akzeptieren kann“, sagte Pauline. „Susi Welmhoff und Bernd Saifenrieder haben Sigismund das kleine Landhaus weggeschnappt, das er kaufen wollte. Es liegt nördlich von hier und dichter bei Bad Fäßliftl. Das Anwesen hier ist Sigi ein bißchen zu groß. Viel Arbeit fällt an. Sigi hat bereits einen Käufer. Aber dann ist nichts daraus geworden, weil er den ehemaligen Pürtninger-Hof nicht gekriegt hat.“

„Hm“, meinte Gaby. „Deshalb braucht man doch nicht gleich das Kriegsbeil auszugraben. Wir bleiben dabei: Susi ist nett.“

„Außerdem“, knurrte der Alte, „lebt sie mit diesem Kameramann in wilder Ehe.“

Die Jungs grinsten.

Er benimmt sich, dachte Tim, als wäre er aus dem vorigen Jahrhundert. Wo doch heutzutage eheähnliche Zweiergemeinschaften sogar rechtlich anerkannt sind — auch ohne Trauschein.

„Du verkalkst“, sagte Pauline. Sonst nichts.

Sie hatte vier Gläser gefüllt, und die TKKG-Bande konnte endlich den Durst löschen.

Pauline erkundigte sich, ob sie schon ein Nachtmahl — wie es in Österreich heißt — gehabt hätten.

„Absolut nicht“, rief Klößchen sofort. „Rein gar nichts. Es war eine anstrengende Reise mit wenig Verpflegung.“

„Du solltest fasten“, knurrte sein Oheim. „Das sage ich dir als Arzt. Du bist zu dick. Woran liegt das?“

„Kei... keine Ahnung“, stotterte Klößchen. „Viel... vielleicht eine gewisse Veranlagung. Papa ist auch... äh... wohlbeleibt.“

„Wohlbeleibt? Du bist fett. Solange ich dich hier habe, wirst du auf Diät eingestimmt.“

Klößchen wurde noch blasser. Sein Blick suchte die Reisetasche, in der sich zwölf Tafeln Schokolade befanden.

Seine Freunde verzogen keine Miene.

„Ich habe eine kalte Platte vorbereitet“, sagte Pauline, „dabei aber nur an drei Personen gedacht — und ich bin ein schlechter Esser. Jetzt sind wir sechs. Gaby, kommst du mit in die Küche? Wir erweitern die Brotzeit. Aber vorher müssen wir noch klären, wo wir euch unterbringen. Willi kommt in das kleine Gästezimmer, klar.“ Sie wandte sich an Holmann, mit dem sie offenbar eine bewährte Freundschaft verband. „Und wie weiter, Sigi?“

„Keine Ahnung. Äh, ich hätte nebenan noch den großen Zirbelraum mit zwei Gästebetten. Aber eben nur mit zweien.“

„Das reicht für Tim und Karl“, entschied Pauline. „Du, Gaby, kannst bei mir wohnen. Es sind nur zwei Kilometer. Und mit meinem Straßenkreuzer fahre ich täglich zigmal hierher. Damit“, sie lächelte, „Sigi sich nicht einsam fühlt.“

„Wahnsinnig gern“, rief Gaby.

Als die beiden sich in Richtung Küche absetzten, sagte Holmann: „Für Willi nur Salat! Ist das klar?“

„Er hat eine beschwerliche Reise hinter sich“, erwiderte Pauline. „Außerdem wächst er noch. Er kriegt Schinken, Bauernbrot, Ziegenbutter, unseren herrlichen Käse — und der kalte Braten muß sowieso weg. Mit deiner Diät, Herr Doktor, kannst du Willi ab morgen quälen.“

Klößchen beugte sich zu Tim und flüsterte: „Eine phantastische Frau!“

Dieser Meinung war der TKKG-Häuptling auch. Allerdings aus anderen Gründen.

Zehn Minuten später saßen alle um den großen, bäuerlichen Holztisch herum.

Dessen Platte hätte sich gebogen unter dem, was Pauline auftischte. Aber die Platte aus Eichenholz war zehn Zentimeter dick und hielt einiges aus.

Klößchen fühlte sich unbehaglich.

Zum einen wurde er von seinem Oheim beobachtet, zum anderen mußte er erzählen.

Da man mit vollem Mund nicht spricht, entstanden also längere Ruhepausen für die Zähne.

Klößchen geriet — was noch nie dagewesen war — hoffnungslos ins Hintertreffen mit seiner Nahrungsaufnahme.

Tim hatte bereits zwei Schinken- und ein Käsebrot vertilgt. Klößchen knabberte immer noch am ersten. Immer wenn er wieder zubeißen wollte, stellte Oheim Sigi die nächste Frage — nach der Sauerlichschen Familie, der Schoko-Produktion, nach den Lebensumständen und nach der Schule.

Dem Erbschaftsanwärter trat Schweiß auf die Stirn.

„Nun laß ihn doch mal essen, Sigi“, sagte Pauline. „Ihr habt tagelang Zeit, um über alles zu reden.“

Dankbar sah Klößchen sie an.

Das Telefon klingelte.

Es stand auf der Fensterbank, also direkt hinter Tim. Er und Holmann saßen auf einer langen, wunderschön geschnitzten Eibenholz-Bank, auf der mindestens vier breite Hinterteile Platz hatten. Weil aber an dem Zwölf-Personen-Tisch auch kopfseitig eine Bank war und die beiden anderen Seiten von gepolsterten Bauernstühlen garniert wurden, hatte man sich rundum verteilt.

Holmann nahm den Hörer ab.

„Ja?“

Eine Männerstimme fragte: „Dr. Holmann?“

„Ja.“

Für einen Moment war es still in der Leitung. Dann hörte auch Tim die geflüsterten Worte: „Bereite dich auf dein Ende vor, Quacksalber! Du entgehst meiner Rache nicht.“

8. Hinter der Palme

Rüdiger Klawim war entsetzt über sich.

Wie konnte das passieren, daß er so die Nerven verlor? Hals über Kopf war er aus dem Zug geflohen, hatte sogar seinen Koffer vergessen — jedenfalls zurückgelassen. Zum Glück war nichts Verräterisches drin. Er erinnerte sich nur an Wäsche, Hemden und einen Anzug zum Wechseln.

Trotzdem! Wieso hatte er, der erfahrene Ganove — hahahah! — mit den Zähnen geklappert und den Knien gewackelt?

Vielleicht, dachte er, lag es daran, daß ich sozusagen die Abteilung gewechselt habe. Bisher war ich immer Hoteldieb. Nur das. Bin mit dem Nachschlüssel in die Zimmer rein und habe geklaut. Niemals Gewalt. Gut, auch diesmal war keine Gewalt im Spiel. Jedenfalls nicht meinerseits. Aber ich habe immerhin einen Bewußtlosen — vielleicht ist er inzwischen an seiner Kopfverletzung gestorben — einen Bewußtlosen habe ich beraubt. Habe seine Brieftasche, die beiden Ringe und seine Armbanduhr genommen. Warum? Nur weil ich zufällig an dem Abteil vorbeikam und den Bedauernswerten so sah. Da ist es mit mir durchgegangen. Beruflicher Instinkt. Ja, das ist es. Ich muß einfach zugreifen, wenn Wertsachen rumliegen. Das hat sich schon im Kindergarten gezeigt. Mann, habe ich da geklaut!

Rüdiger Klawim wischte sich über die Stirn. Er schwitzte. Seit fast zwei Stunden irrte er nun in Bad Fäßliftl umher. Wurde höchste Zeit, daß er einen Entschluß faßte.

Doch noch immer beschäftigten sich seine Gedanken mit den letzten Minuten im Alpen-Express.

Dieser Schreck, dachte der berufsmäßige Dieb, als ich aus dem Abteil trat. Steht doch diese Frau vor mir. Glotzt mich an durch ihre dunkle Brille. Aber nein! Irrtum! Gott sei Dank! Sie glotzt nicht. Sie ist blind. Hat den gelben Streifen am Ärmel und in der Hand einen Blindenstock. Mann, hatte ich einen Dusel! Trotzdem ist mir der Schreck in die Knochen gefahren, und ich bin gerannt wie ein Anfänger — wie einer, der unbedingt auffallen will. Wo doch jeder Profi weiß: Auf der Flucht muß man langsam gehen.

Rüdiger Klawim kam jetzt an einer Grünanlage vorbei, die davon träumte, ein Park zu werden. Doch so groß war sie nicht. Immerhin stand da eine Bank, und er setzte sich, um zu verschnaufen.

Längst war die Dunkelheit angebrochen. In Bad Fäßliftl brannten alle Laternen, und hinter geöffneten Fenstern zuckte das bunte Licht der Mattscheiben.

Rüdiger war 31 Jahre alt, reiste als Hoteldieb durch Europa, hatte einen festen Wohnsitz in Nürnberg und war dort als besonders früher Frührentner registriert.

Mit 22 Jahren hatte er sich in einer chemischen Fabrik als Chemie-Facharbeiter eine Vergiftung zugezogen. Veräzte Lunge, geschädigte Leber, Magenoperation.

Rüdiger hatte darum gekämpft, daß man ihn als arbeitsunfähig auf Lebenszeit einstufte. Es war ihm gelungen. Er bezog eine winzige Rente. Alles andere zum Luxusleben besorgte er sich auf eigene Faust. Gesundheitlich ging es ihm großartig. In Italien und Spanien spielte er Golf, in den Alpen bestieg er die höchsten Gipfel. Er konnte alles essen und trinken. Meistens war er gut gelaunt.

Was nun?

Er hatte im hiesigen Kur-Hotel ein Zimmer bestellt. Aber ohne Gepäck? Was würden die denken?

Rüdiger war mittelblond, mittelgroß und hatte ein Dutzendgesicht. Er fiel nicht auf. Er wurde oft übersehen.

Nachdenklich suchte er seine Taschen ab.

Da war seine Brieftasche, zum Glück, mit Reisepaß, Fahrkarte und einem Bündel Geld. In der anderen Brusttasche steckte das Etui mit dem Einbrecherwerkzeug: einem Dutzend schlanker Nachschlüssel.

Die Brieftasche des Bestohlenen hatte Rüdiger bereits untersucht. Der Mann hieß Marcel Mair-Chateaufort. Ulkiger Name. War das nun ein Österreicher oder ein Franzose?

Die Brieftasche enthielt 60 000 Schilling. Die goldene Armbanduhr — Rüdiger kannte sich aus — war sicherlich 25 000 DM wert.

Er überlegte. Hier konnte er nicht bleiben. Außerdem hatte er Hunger und Durst.

Ich brauche ein Zimmer, dachte der Dieb. Oder soll ich etwa im Freien übernachten? Auf dem Friedhof, wie? Denn in den Parks liegen auch hier nachts die Penner herum. Mein Zimmer im Kur-Hotel wartet. Also hin! Für drei Tage habe ich gebucht. Solange bleibe ich unter diesen Umständen nicht. Aber erst mal gut speisen, und morgen früh sehen wir weiter.

Er stand auf, zog sein Jackett zurecht, band die Krawatte neu und machte sich auf den Weg.

Bad Fäßliftl ist nicht groß.

Hinweisschilder verwiesen auf das Kur-Hotel.

Es war ein Prachtbau und hatte sicherlich 200 Betten.

Der linke Flügel stammte aus dem vorigen Jahrhundert, den rechten hatte man 1988 angebaut.

Beete mit Blumen in allen Farben schufen ein Vorfeld, durch das sich die Asphaltstreifen der Auffahrt schlängelten. An Fahnenstangen hingen die Flaggen europäischer Staaten. Italien war vertreten, die Bundesrepublik Deutschland, die Schweiz, Frankreich, Großbritannien, Spanien. Die Flaggen hingen ziemlich schlaff in der schwülen Nacht. Um so heller strahlten die Kandelaber vor dem Portal.

Rüdiger straffte sich und versuchte, seinem Dutzendgesicht einen bedeutenden Ausdruck zu geben.

Durch die Drehtür kam ihm ein Paar entgegen. Die Frau war jung, elegant und ein bißchen gewöhnlich. Sie lachte zu grell. Der Mann war etwa 30 Jahre älter als sie und wirkte müde.

Die Hotelhalle war groß und hoch. In Glasvitrinen hatten internationale Firmen Luxusartikel ausgestellt: Uhren,

Schmuck, exklusive Garderobe.

Rüdiger trat zum Empfang, wo um diese Zeit nur ein einziger Angestellter Dienst tat.

„Guten Abend. Mein Name ist Klawim. Ich habe bestellt.“ Der Portier sah in der Liste nach.

„Herr Rüdiger Klawim aus Nürnberg.“

„Ganz recht.“

„Herzlich willkommen. Sie bleiben drei Nächte?“

„Ganz recht.“

„Ich rufe den Hausdiener für das Gepäck. Wenn Sie, bitte, das Formular ausfüllen würden...“

Rüdiger griff zum Kugelschreiber. „Auf der Reise wurde mein Koffer gestohlen. Ich habe im Moment kein Gepäck. Zum Glück“, er grinste schief, „hatte ich die Brieftasche bei mir.“

Der Portier hob die Brauen. Er war in mittleren Jahren und hatte Froschaugen. Er versuchte nicht, Mitgefühl zu heucheln. Die erhobenen Brauen deuteten Verwunderung an und ein wenig Mißtrauen.

„Ich benötige auch ihren Ausweis, Herr Klawim. Sie wissen... Die Fremdenpolizei!“

Rüdiger händigte ihm den Reisepaß aus, erhielt den Schlüssel zu Zimmer 311 und sockte zum Lift, stieg aber nicht ein. Weshalb auch? Er hatte nichts zum Auspacken, und seine Hände waren nicht übermäßig schmutzig. Aber der Hunger nagte in ihm, und Durst trocknete die Kehle aus.

Das Restaurant lag auf der anderen Seite, im alten Gebäudeteil; es war ausgestattet wie ein Palmengarten um die Jahrhundertwende.

Nur wenige Gäste. Eine Dame und ihr Sohn standen am Salat-Büffet. Der Bengel wollte nichts Gesundes essen, sondern maulte und hatte nur zwei Gurkenscheiben auf seinem Teller.

„...du ißt eine Portion, Gottfried!“ befahl die Mutter in leisem, aber scharfem Ton. „Sonst darfst du dir den Fernsehfilm nicht ansehen. Überhaupt — bis wann geht denn der?“

Rüdiger ließ sich von einem steifen Kellner hinter eine Palme führen. Dort war an einem Zweiertisch gedeckt, und Rüdiger konnte durch breite Fenster in den Kurpark hinaussehen.

Leute wandelten zwischen Rasen und Beeten. Ein Springbrunnen plätscherte. Das Podium des Kurorchesters unter einem muschelartigen Bau war erleuchtet, aber Musiker gab’s keinen einzigen.

Rüdiger bestellte ein großes Bier, womit er bei dem Kellner völlig falsch lag, denn der hielt die Weinkarte bereit. Dann vertiefte sich der Dieb in die Speisekarte. Er entschied sich für gedünstete Kalbsleber mit Sahnegemüse und Kartoffelpüree.

Das Bier wurde serviert.

Rüdiger lehnte sich zurück, trank und war zufrieden.

60 000 Schilling, die kostbare Uhr, zwei wertvolle Ringe — und das für eine halbe Minute Arbeit.

Er begann, die Palmen zu zählen.

26 standen in seinem Blickfeld. Einige waren riesig. Jene, hinter der er saß, war dicht wie ein Gewächs aus dem Dschungel. Lange, fleischige Blätter reichten bis zum Boden.

An dem Tisch auf der anderen Seite nahm soeben jemand Platz.

Der Duft eines süßen Parfüms wehte zu Rüdiger herüber. Neugierig schob er einige Palmenblätter beiseite. Durch die Lücke sah er einer jungen Frau ins Gesicht.

Sie hatte das Rascheln bemerkt. Das hübsche Gesicht unter dem schwarzen Krauskopf zeigte einen Anflug von Ärger.

Rüdiger ließ die Blätter los. Eiskalter Typ, dachte er, die läßt sich nicht einladen. Außerdem habe ich das gar nicht vor. Eventuell sehe ich mich noch in einigen Zimmern um — nur aus Prinzip — und dann eine Mütze voll Schlaf.

Sein Essen wurde serviert. Gerade als er die Kalbsleber anschnitt, hörte er schnelle Schritte von Damenschuhen. Sie näherten sich und stoppten nebenan — bei dem kühlen Krauskopf.

„Tut mir leid, Tanja“, sagte eine helle Stimme. „Eher konnte ich nicht. Ich mußte den Artikel schreiben, und Wolf-Dieter — das ist unser Zeichner — hat eine Art Phantomzeichnung gemacht. Der Inspektor wird staunen, wenn er morgen die Zeitung aufschlägt.“

„Worum geht’s denn?“ fragte die Krausköpfige. „Um deine Reportage als blindes Mädchen? Ich bin ganz gespannt, Susi.“

Rüdiger stutzte, beugte sich zur Palme und schob abermals — aber ganz vorsichtig — einige Blätter beiseite.

Diese Susi saß so, daß er sie im Profil sehen konnte.

Sein Herzschlag setzte aus. Ein eisiger Hauch schien den Dieb anzuwehen. Aber das täuschte. Der Kellner hatte lediglich ein Fenster geöffnet, und schwüle Luft kam herein.

Jetzt begann Rüdigers Herz zu hämmern.

Beinahe hätte er sein Besteck fallen lassen und sich an den Blättern der Palme festgehalten, um nicht vom Stuhl zu rutschen.

Die Blinde! Das war sie! Kein Zweifel. Die roten Locken, das Gesicht, der grün-gelbe Anzug. Aber jetzt war sie nicht blind. Wie lebhaft die mit den Augen rollte! Kein Blindenstock, kein Blindenband!

„Heh!“ sagte Tanja und starrte auf die Lücke in der Palme. „Haben Sie vor, uns den ganzen Abend zu begaffen?“

„’tschuldigung!“

Rüdiger strich die Blätter glatt und wünschte sich, daß alle 26 Palmen zwischen ihm und dem Nachbartisch stünden.

Nicht blind! Diese Frau war nicht blind. Also hatte sie ihn gesehen.

„Wer ist denn das?“ hörte er Susis leise Frage.

„Keine Ahnung. Irgendso ein Typ. Wenn er noch mal durch die Blätter linst, setzen wir uns woanders hin.“

Susi senkte die Stimme. Aber Rüdiger verstand jedes Wort.

„Es hat nur indirekt mit meiner Reportage als Blinde zu tun, Tanja. Inspektor Wondrascheck meint: Wenn der Kerl gemerkt hätte, daß ich ihn sehe, wäre es mir vermutlich übel ergangen. Immerhin hat er Marcel Mair-Chateaufort brutal niedergeschlagen. Hinterrücks. Der alte Mann war bewußtlos, hat eine schwere Gehirnerschütterung. Er wurde beraubt. Das war vorhin — buchstäblich in der Minute, bevor der Alpen-Express hielt. Aber ich erzähl mal von vorn.“

Sie tat’s.

Rüdiger hörte zu.

Ihm wurde so übel, daß er keinen Bissen mehr runterbrachte.

„...weil ich den alten Mair-Chateaufort wirklich sehr mag“, sagte Susi, „gebe ich mir alle Mühe, den brutalen Räuber zu entlarven. Mein Bericht steht morgen im Blatt. Dazu die Phantomzeichnung nach meinen Angaben von diesem Typ.“

„Wie sieht er denn aus?“ fragte Tanja.

„Nach nichts. Das ist es leider. Man kann ihn nur schwer beschreiben, und noch schwieriger ist es, ihn zu zeichnen. Ein Dutzendgesicht. Mittelblond, etwa 170 cm groß, heller Anzug. Wondrascheck vertraut darauf, daß ich den Kerl identifizieren kann, wenn sie ihn haben — beziehungsweise einen Verdächtigen aufgreifen. Na, erkennen werde ich ihn sofort. Ein Personengedächtnis habe ich, zum Glück.“

Rüdiger spürte, wie kalter Schweiß ihm auf die Stirn trat.

So also stand der Fall. Man hielt ihn für den Gewalttäter. Wie konnte es auch anders sein?

Ich würde selber so denken, überlegte er, wenn ich diese Susi wäre. Ausgerechnet eine Reporterin, die ‘ne Blinde spielt, muß mir als Zeugin über den Weg stolpern. Verdammt!

Er wußte als Profi: Lange Finger machen bei günstiger Gelegenheit, das war eine Sache — Gewalt anwenden, einen alten Mann von hinten halbtot schlagen, das war eine andere.

Der Dieb rührte sich nicht.

Eben noch hatte die Palme ihn gestört. Weil sie die Sicht verstellte. Jetzt sah er nur noch die Lücken zwischen den Blättern und den viel zu dünnen Stamm.

Die beiden Frauen hatten einen leichten Imbiß bestellt. Der Kellner schien sie zu kennen. Er scherzte mit ihnen.

Dann kam er zu Rüdiger, der sein Essen kaum angerührt hatte.

„Doch, es schmeckt gut“, murmelte der Dieb. „Leider eine Magenverstimmung. Bringen Sie mir noch ein Bier und einen doppelten Birnengeist.“

„Wie Sie wünschen“, meinte der Befrackte.

Sein Ton verriet, daß er dieses flüssige Heilmittel nicht für angezeigt hielt bei Magenverstimmung.

Susi und Tanja nebenan redeten längst von was anderem. Sie aßen in Ruhe, und jede bestellte einen zweiten Schoppen Wein.

Rüdiger Klawim schmorte im eigenen Saft.

9. Wer droht da mit Mord?

Dr. Sigismund Holmann hatte noch den Hörer am Ohr.

Pauline, Gaby, Karl und Klößchen hatten ihr Gespräch unterbrochen, aber offensichtlich nichts von der Drohung des Anrufers verstanden.

Sie saßen nicht so nah bei Holmann wie Tim. Außerdem hat der TKKG-Häuptling Ohren wie ein Luchs.

Es klickte. Das Freizeichen. Der Anrufer hatte aufgelegt.

Hinter Tims Stirn wirbelten Gedanken.

Diese Stimme! Sie kam ihm bekannt vor. Der Mann hatte geflüstert — nach der ersten viersilbigen Frage. Trotzdem! Da war so ein Schlangen-Zischen in der Stimme. Das kannte er. Wer... Natürlich! Der Mittelscheitel-Typ aus dem Gasthaus ,Zur Traube^4! Der Wurstbrotesser, mit dem er sich gestritten hatte.

Freilich — Tims Erkenntnis stand auf wackligen Beinen. Einen Eid hätte er nicht darauf geschworen.

Nur drei oder vier Sekunden waren vergangen.

Holmann legte den Hörer zurück.

Gespannt blickte Tim in das kernige Gesicht. Ihre Blicke trafen sich.

„Hast du’s gehört?“ fragte der Arzt.

„Jedes Wort.“

„Vergiß es. Hat keine Bedeutung.“

„Wer war denn das?“ fragte Pauline.

Holmann stopfte sich Parmaschinken zwischen die Zähne. „Irgendein Spinner.“

„Was wollte er?“

„Hat mich bedroht. Hab’ schon vergessen, was er sagte.“

„Ich weiß es noch“, sagte Tim: „Bereite dich auf dein Ende vor, Quacksalber. Du entgehst meiner Rache nicht.“ Er machte eine Pause und blickte in verblüffte Gesichter. „Also, Doktor Holmann, ich finde...“

„Wir wollen uns mal gleich darauf einigen, daß ihr Sigi zu mir sagt. Das ist kein Vorrecht für Pauline. Häh, meine Schöne?“ Er grinste sie an. „Und Willi sagt: Oheim Sigi. Alles klar?“

„Ich finde, Sigi“, setzte Tim seine Rede fort, „das war ein schweres Geschütz. Eine unverhüllte Morddrohung. Ist so was hier normaler Umgangston? Oder weshalb meinen Sie, es hätte keine Bedeutung?“

„Um Himmels willen!“ flüsterte Pauline.

Sie war blaß geworden und aß nicht weiter, obwohl sie ein Stück Bauernbrot mit Ziegenkäse im Mund hatte. Es wölbte die linke Wange. Pauline sah aus, als müsse sie zum Zahnarzt.

„Erstens“, Sigi hielt Tim einen Daumen vor die Nase, um jedes Mißverständnis auszuschließen, „lasse ich mich nicht einschüchtern. Zweitens“, ein Zeigefinger folgte, „nehme ich solche feigen Telefonterroristen nicht ernst. Drittens“, bei der Streckung des Mittelfingers hatte er Schwierigkeiten, die alten Knöchel wollten nicht mehr, „sind solche Umgangsformen hier nicht üblich. Wir leben zwar in der Provinz, aber friedlich.“

„Sigi!“ Pauline kaute wieder und beugte sich vor. „Tim hat recht. Das ist eine Morddrohung. Du mußt Inspektor Wondrascheck verständigen.“

„Kommt nicht in Frage! Mit dem bin ich verfeindet.“

„Ach?“ meinte Gaby. „Ausgerechnet. Weshalb denn? Er ist doch gemütlich und nett.“

„Er hat behauptet, ich hätte seine Frau falsch behandelt, als sie Ziegenpeter hatte.“

„Mein Gott!“ seufzte Pauline. „Das ist doch 40 Jahre her. Kriemhilde Wondrascheck war damals acht Jahre alt, hieß noch Hinterblixenmüller und lernte den Wondrascheck erst zwölf Jahre später kennen. Woher will der Inspektor wissen, daß du sie falsch behandelt hast?“

„Eben!“ nickte Sigi und machte ein bärbeißiges Gesicht. „Der Witz ist, ich habe sie überhaupt nicht behandelt. Die Hinterblixenmüllers waren gar nicht meine Patienten. Aber Wondrascheck hat zum Bürgermeister gesagt, mit meiner Ziegenpeter-Behandlung könnte ich einen Gaul umbringen. Das wisse Wondrascheck von Kriemhilde. Die wäre damals fast taub geworden.“

„Und deshalb, Sigi“, Gaby verbiß sich ein Lachen, „wollen Sie ganz auf Polizeischutz verzichten?“

„Mit Wondrascheck rede ich kein Wort.“

„Macht ja nichts“, Tim klatschte eine Faust in den Handteller, „wir sind hier. Das ist Schutz genug. Der Inspektor und sein Assi sind sicherlich nett, aber langsam. Außerdem verrät dieser Anruf schon einiges.“

Alle blickten Tim an.

Klößchen war der einzige, der jetzt noch aß. Er hatte was nachzuholen.

„Was meinst du?“ fragte Sigi.

„Wer wirklich morden will, ruft nicht vorher an. Weil er damit seine Chancen verringert. Es sei denn, er ist blöd; oder er will sein Opfer quälen, damit es sich in Todesangst windet. Der Anrufer sagte: Quacksalber. Es könnte also einen Bezug auf Ihren Beruf haben, Sigi. Sind Sie schon mal bedroht worden — von ehemaligen Patienten?“

„Nie. Das heißt, höchstens sieben- oder achtmal in all den Jahrzehnten. Aber nie wegen meiner Methoden, sondern weil diesen undankbaren Menschen — es handelte sich immer um Privatpatienten — meine Rechnung zu hoch war. Ihr hättet sie mal hören sollen, als sie noch krank waren. Ihr Vermögen hätten Sie mir gegeben. Kaum schmerzfrei und wieder gesund, wollten sie davon nichts mehr wissen und haben mich beschimpft — wegen der Rechnung.“

„Wann haben Sie Ihre Praxis aufgegeben?“ fragte Karl.

„Vor fünf Jahren. Das heißt, die Praxis wird weitergeführt. Ich hab’ sie verpachtet.“

An seinen zweiten, beziehungsweise ersten Neffen Dr. Andreas Holmann, dachte Tim. Das wissen wir von Susi. Auch mit dem Andreas ist er verkracht. Und die Susi kann er nicht leiden. Weiß Gott, ein schwieriger Mensch. Pauline scheint die einzige zu sein, die mit ihm umgehen kann. Weil sie sich nichts bieten läßt. Sigi hat vielleicht mehr Feinde, als er ahnt. Aber weshalb läßt dieser wurstbrotessende Mittelscheitel-Typ so brutal die Sau raus? Falls er der Anrufer ist.

Tim überlegte, ob er das Thema ,Neffe Andreas’ auf den Tisch heben sollte, verzichtete aber. Hier ging’s um was anderes.

„Denken Sie mal nach, Sigi! Wer will ihnen übel? Wann und mit wem hatten Sie zum letzten Mal Zoff?“

„Was?“

„Streit. Zoff ist nur ein anderes Wort dafür. Wie Oheim statt Onkel.“

Der Arzt dachte nach. „Mir fällt niemand ein. Dir, Pauline?“

Sie verneinte.

Als sei eine Erklärung nötig, fügte sie hinzu: „Wir leben ziemlich zurückgezogen — in den letzten Jahren. Marcel Mair-Chateaufort, Sigi und ich — wir sind eine kleine, aber abgeschirmte Gemeinschaft.“

Tim dachte nach. Er beschloß, den Mittelscheitel-Typ nicht zu erwähnen. Jedenfalls nicht, solange Sigi zuhörte. Der war zu verbiestert. Statt den Anrufer in eine Falle zu locken, würde er alles vermurksen. Außerdem war sich Tim — was den Verdächtigen betraf — nicht ganz sicher.

Das Abendessen wurde fortgesetzt.

Klößchen mußte aus der Familienchronik erzählen.

Pauline begann, verstohlen zu gähnen.

„Wenn es dir recht ist, Gaby“, meinte sie, „fahren wir jetzt. Wir müssen dein Bett noch beziehen. Und ich will dir mein Haus zeigen. Du und deine Reisetasche — ihr paßt gerade noch in meinen Straßenkreuzer.“

„Damit meinen Sie sicherlich das Zwergenauto draußen“, sagte Klößchen.

„Den benutze ich nur hier“, nickte die Industriellen-Witwe. „Wenn wir weite Touren machen oder gar verreisen, holt Sigi einen seiner Oldtimer aus dem Stall. Sie fressen das Gnadenbrot bei ihm, diese Stinktiere. Damit meine ich, daß sie keinen Katalysator haben, der die Schadstoffe zurückhält. Ehrlich, Sigi, deine Autos sind Umweltvernichter.“

Klößchens Oheim knurte Unverständliches. Offenbar fühlte er sich getroffen. Immerhin versprach er, den Jungs morgen die Wagen zu zeigen.

Pauline und Gaby verabschiedeten sich.

„Vorsichtshalber“, sagte Tim, „ruft bitte hier an, wenn ihr heil und gesund zu Hause angekommen seid. Ja? Die Nacht ist dunkel. Ein Kerl, der Haß hegt, hat Drohungen ausgestoßen. Und man kann Ihr Autochen leicht an der Stoßstange festhalten, Pauline. Kurzer Anruf also in zehn Minuten! Darauf bestehe ich.“

Pauline lächelte. Zu Gaby sagte sie: „Daß er sich um mich solche Sorgen macht, bezweifle ich. Aber dich liebt er wohl sehr.“

Gaby wurde rot und pustete gegen ihren Goldpony. „Von meinem Freund erwarte ich, daß er sich um mich kümmert. Ich tu’s ja auch — auf anderen Gebieten.“

Die Jungs begleiteten beide hinaus und sahen zu, wie sie sich in den Kleinwagen zwängten. Der Motor begann zu schnurren, und die Scheinwerferstrahlen schnitten einen Kegel aus der mondlosen, jetzt stockfinsteren Nacht.

Der Duft von Wiesenblumen war betäubend.

Tim sah dem Wagen nach. Hinter den ehemaligen Stallungen gabelte sich die holprige Privatstraße. Rechts führte sie in südliche Richtung — zu Paulines Anwesen, das man aber von hier aus nicht sehen konnte. Ein Riegel Tannenwald schob sich als Sichtblende dazwischen.

Sigi, der auf der Schwelle stand, meinte: „So, Jungs, die Weiber sind wir los. Jetzt räumen wir ab und die Küche auf. Selbständig muß man sein, sage ich immer.“

Tim sah auf die Uhr. Zwei Kilometer Entfernung, dachte er. Selbst diese Liliput-Kraftdroschke schafft das in wenigen Minuten. Und Pauline ist zuverlässig. Eigentlich könnte ich mich schon neben das Telefon stellen.

Er ging dann aber doch in die Küche und half beim Abwasch, denn Sigi — dessen Landhaus ansonsten mit allen Schikanen ausgestattet war — besaß keine Geschirrspülmaschine.

Zehn Minuten vergingen.

Klößchen stopfte sich immer mal wieder Käse oder Schinken in den Mund, heimlich natürlich. Was leicht war. Denn Sigi saß am Tisch, spielte den Hausherrn und las die ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’.

Tim wurde unruhig.

Vor einer Viertelstunde waren die junge und die alte Dame losgefahren. Sie mußten längst zu Hause sein.

Aber das Telefon schwieg.

10. Weltfirma Klawim & Co

Erwürgen könnte ich die beiden, dachte Rüdiger Klawim. Die quatschten und quatschten. Ich sitze hier — mit kaltem Schweiß am ganzen Körper. Der Kellner guckt mich schon an, als hätte ich ‘ne Meise. Aber was soll ich machen? Mich hinter dieser Reporterin vorbeischleichen? Garantiert sagt dann die andere: Da ist dieser Glubsch-Specht — Susi dreht sich um, erkennt mich, und ihre verdammte Zeitungsstory kriegt noch das I-Tüpfelchen.

Er winkte dem Kellner, um ein viertes Bier und den dritten Schnaps zu bestellen.

Im Restaurant des Kur-Hotels war es inzwischen ziemlich leer. Gäste nur noch an vier Tischen — Rüdiger und Susi sowie Tanja mitgerechnet. Drei Kellner standen herum und fühlten sich nicht ausgelastet.

Gerade als Rüdiger bestellen wollte, hörte er, wie Susi sagte: „Entschuldige mich einen Moment. Bin gleich wieder da.“ Ihr Stuhl wurde gerückt. Sie stand auf.

„Bitte, zahlen!“ stieß Rüdiger hervor. Und griff nach der Brieftasche.

Jetzt ging es um Sekunden. Wie lange blieb die Reporterin auf der Toilette?

Erschrocken stellte Rüdiger fest, daß er Mair-Chateauforts Brieftasche in der Hand hielt. Aber der steifrückige Kellner hatte nichts gemerkt.

Rüdiger gab ein viel zu hohes Trinkgeld, trocknete sich die Stirn mit dem Taschentuch und kam hinter seiner Palme hervor.

Tanja bedachte ihn mit verächtlichem Blick. Den fühlte er im Rücken, während er wie gehetzt zum Ausgang jagte, darauf gefaßt, daß die Reporterin zurückkam und plötzlich vor ihm stand. Was dann?

Er hatte Glück. Susi weit und breit nicht zu sehen. Der Lift war unten. Als die Tür sich schloß, atmete Rüdiger auf.

Ihm war klar: Hier konnte er nicht bleiben. Weder im Hotel noch in Bad Fäßliftl. Sobald die Zeitung ausgeliefert wurde, bestand höchste Gefahr für ihn. Sicherlich — nicht jede Phantomzeichnung ähnelt dem, den sie darstellen soll. Aber es war besser, mit dem Schlimmsten zu rechnen — in diesem Fall mit einem gelungenen Porträt.

Dieses Schmierblatt, dachte er, ist bestimmt eine Morgenzeitung. Also ab durch die Mitte — und zwar sofort.

Im dritten Stock stieg er aus. Das Zimmer Nr. 311 lag parkseitig. Das Bett war aufgeschlagen. Eine eingepackte Praline verzierte das Kopfkissen. Netter Service. Überhaupt — ein zauberhaftes Zimmer. Schade! Von hier aus auf Diebestour zu gehen in die anderen Zimmer — es wäre die reinste Erholung gewesen.

Er griff zum Telefon, überlegte kurz und rief dann die Wettervorhersage in Bayern an.

Fünf Minuten lang ließ er die Schallplatte reden, legte den Hörer neben den Apparat und wusch sich Gesicht und Hände im Bad. Es war ochsenblutrot gekachelt. Aufregend.

Er beendete das einseitige Gespräch. Er brauchte es auf der Rechnung. Natürlich hatte der Telefongebühren-Computer des Hotels das Ferngespräch registriert und Zimmer 311 entsprechend belastet.

Rüdiger verließ das Zimmer, schloß ab, nahm diesmal die Treppe und luchste, als er die Hotelhalle erreichte, vorsichtshalber um die Ecke. Nicht daß er dieser Susi ausgerechnet jetzt in den Weg lief.

Zu seiner Erleichterung stellte der Dieb fest: Im Restaurant waren die Lichter erloschen. Null Betrieb. Geschlossene Türen. Und niemand hockte in der Halle herum.

Mit grämlicher Miene trat der Dieb an die Rezeption.

Der Portier kam aus dem Büro, das dahinter lag. Derselbe Typ wie vorhin. Die Froschaugen blinzelten müde, obwohl er sicherlich Nachtdienst hatte und bis 7 Uhr aushalten mußte.

„Das Pech verfolgt mich“, sagte Rüdiger. „Eben telefoniere ich mit Nürnberg und höre, daß ich sofort zurück muß. In der Firma ist der Teufel los. Ich sage denen immer, es müsse auch mal ohne mich gehen — wenigstens für drei Tage. Aber wer will heutzutage noch Verantwortung tragen? Da steht man einsam da. Wirklich ein Pechtag! Erst wird mein Koffer entwendet — und jetzt das! Bitte, machen Sie mir die Rechnung.“

„Tut mir leid für Sie, Herr Klavier. Ich...“

„Klawim.“

„Verzeihung, Herr Klawim. Ich weiß nicht, wie ich das aufschlüsseln soll. Das Zimmer haben Sie, wenn ich richtig sah, nur zum Telefonieren benutzt. Andererseits haben wir Ihre feste Buchung für drei Tage. Ist es Ihnen recht, wenn Sie für eine Nacht bezahlen?“

„Selbstverständlich.“

„Sie fahren mit dem Zug zurück?“

Rüdiger bestätigte das — leichtsinnigerweise.

Sofort sagte der Portier: „Aber jetzt fährt kein Zug mehr. Sie können in Ruhe schlafen. Ich wecke Sie rechtzeitig für den 6-Uhr-Zug. Das ist der erste.“

„Äh...“

Auf keinen Fall! schoß es Rüdiger durch den Kopf. Das Käseblatt wird sicherlich schon um 4 Uhr ausgeliefert. Die Hotels sind die ersten, denen man die Zeitungen vor die Tür legt. Froschauge könnte blättern und mich finden. Dann wird er — statt mich zu wecken — die Bullen anrufen.

„Ich nehme ein Taxi bis nach München, von dort den Zug.“ Er lächelte entsagungsvoll. „Teurer Spaß. Aber die Firma ist wichtiger. Seit vier Generationen sind wir auf dem Weltmarkt. Mein Urgroßvater hat Klawim und Co. aus dem Nichts aufgebaut. Das soll jetzt nicht untergehen — nur weil sein Urenkel eine hohe Taxirechnung scheut.“

Der Portier beeilte sich. Er war beeindruckt.

Fünf Minuten später stand Rüdiger auf der Straße.

Ein Wagen fuhr vorbei. In der Ferne bellte ein Hund. Die Straße war leer. Der Dieb sockte los, ohne zu wissen, wohin. Sich bei der Bahnstation rumzutreiben, war zu riskant. Nachtbar oder Weinlokal kamen nicht in Frage. Spätestens um 2 Uhr wurde dort dichtgemacht. Außerdem durfte er nichts mehr trinken, keinen Alkohol jedenfalls. Von einem klaren Kopf hing nachher viel ab.

Auf einer Parkbank übernachten?

Zu gefährlich, entschied er. Vielleicht war der brutale Mensch, der Mair-Chateaufort bewußtlos geschlagen hatte, nicht weitergefahren, sondern hier ausgestiegen. Überhaupt — die Gefahr, daß man nachts auf einer Parkbank ausgeraubt wurde, bestand immer. Oder die Bullen fuhren Streife und hatten ein Auge auf die Grünanlagen.

Nein! Er mußte sich woanders verkriechen. An einem Ort, den nachts jedermann mied, wo er andererseits sicher war und ein bißchen pennen konnte. Denn jetzt — da er kein Bett mehr hatte und kein Dach überm Kopf — fiel ihn die Müdigkeit an, als hätte sie nur darauf gewartet.

Ziellos schnürte der Dieb eine Straße entlang. Dunkle Häuser, kleine Gärten. Aber plötzlich waren keine Grundstücke mehr da. Die Straße führte weiter.

Na gut, dachte er, suche ich mir eine Feldscheune.

Doch die Straße endete am Friedhof.

Rüdiger stand vor der Mauer. Dahinter ragten Grabsteine und Kreuze auf. Schemenhaft nahm er sie wahr. Der starke Duft frischer Erde durchsetzte die Nachtluft. Aber es roch auch nach welken Blumen und modernden Kränzen.

Rüdigers erster Gedanke war: Nee! Auf keinen Fall! In der Friedhofskapelle nächtige ich nicht. Und im Leichenhaus schon gleich gar nicht. Vielleicht ist dort ein Toter aufgebahrt.

Aber der Hoteldieb blieb stehen, ließ die Stille auf sich wirken und spürte wieder, wie die Müdigkeit an allen Gelenken zerrte, ihm Zentnergewichte auf die Schultern lud und den Kopf blöd machte, weil die graue Masse so träge wurde.

Grillen geigten, und die Düfte betäubten.

Rüdiger trat zum schmiedeeisernen Tor und rüttelte daran.

Verschlossen!

Die Nacht ist trocken und schwül, dachte er. Ich könnte mich auf eine Grabplatte legen. Das wäre wie Schlafen bei offenem Fenster, nein, besser. Der stumme Bewohner unter mir hat sicherlich nichts dagegen, daß ich ihm was vorschnarche. Gespenster — die gibt’s nicht. Dafür wird mich das erste Morgenlicht wecken. Vielleicht ein Hahnenschrei. Auf ländlichen Friedhöfen, klar, da socken auch die Hühner umher. Ich bin dann der erste am Bahnhof, und Bad Fäßliftl kann mich mal.

Er spuckte in die Hände und kletterte über das Gitter.

Gekieste Wege.

Die Steinchen knirschten unter Rüdigers Sohlen.

Er tappte los wie ein Maulwurf, einen Weg entlang, vorbei an einer Gnadenkapelle. Er blieb auf dem Kies. Vielleicht war irgendwo ein Grab ausgehoben. Das könnte zur Falle werden. Er wollte es nicht entweihen, in dem er hineinfiel wie ein Betrunkener.

Als der Weg endete — nach mindestens hundert Schritten — , sah Rüdiger einen mannshohen Grabstein neben sich. Davor lag eine Grabplatte — breit wie ein Doppelbett, ein französisches.

Er bückte sich und befühlte den Granit. Oder war’s Marmor? Egal. Die Grabplatte hatte Tageshitze gespeichert, war jetzt angenehm lau und kein bißchen feucht.

Rüdiger rollte sein Jackett als Kopfkissen zusammen und streckte sich aus.

Er hatte schon weicher gelegen, war aber so geschlaucht, daß er augenblicklich einschlief.

11. Der eiskalte Schatz

Tim legte das Küchenhandtuch weg und ging ins Wohnzimmer, wo Dr. Holmann — von den Jungs jetzt Sigi genannt — immer noch Zeitung las: die ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’ von heute. Die weltpolitische Lage gefiel ihm nicht. Grimmig starrte er auf die erste Seite, wo Krieg und Gewalt die Themen waren.

„Sie sind vor 16 Minuten abgefahren“, sagte Tim. „Ich denke, es sind nur zwei Kilometer bis zu Pauline.“

„Ach, der Anruf.“ Sigi blickte nicht auf. „Haben sie wahrscheinlich vergessen. Pauline ärgert mich gern.“

Da bin ich anderer Meinung, dachte Tim. Aber er fragte: „Wirklich?“

„Klar. Und weißt du, weshalb? Weil ich ihr noch keinen Heiratsantrag gemacht habe. Hahahah! Sie wartet darauf. Aber ich habe mir vorgenommen: Nicht bevor ich 80 bin. Dann ist immer noch Zeit.“

Klößchen kam aus der Küche und hatte den Mund leergekaut.

„Als deine Ehefrau, Oheim Sigi, wäre sie dann erbberechtigt. Gönne ich ihr. Aber weshalb willst du mich dann kennenlernen?“

„Keine Sorge, Willi. Pauline ist so reich — sie braucht meine Kröten nicht. Auch wenn ich sie in reifen Jahren ehelichen sollte — meine Erbin wird sie nicht.“

„Ich möchte bei Pauline anrufen“, sagte Tim. „Wie ist die Nummer?“

Holmann runzelte die Stirn.

„Selbstverständlich bezahle ich das Gespräch“, meinte Tim.

Er wurde ungeduldig und machte sich Sorgen. Daß der verabredete Anruf nicht kam, mußte einen Grund haben. Was war passiert?

„Nein, nein“, knurrte Holmann. „Ist ja nur ein Ortsgespräch. Aber ich denke, es besteht noch kein Grund, die Damen aufzuscheuchen.“

„Sigi, wie lange braucht Paulines Chaussee-Wanze für die zwei Kilometer? Na, also! Meine Freundin ist zuverlässig. Sie vergißt keinen Anruf. Deshalb will ich Bescheid wissen. Inzwischen sind’s 18 Minuten.“

Er kniete sich auf die Bank, griff hinter den Arzt und nahm das Telefon aus der Fensternische.

Holmann diktierte die Rufnummer. Tim hörte auf das Freizeichen. Niemand nahm ab. Er probierte es ein zweites Mal — mit demselben Mißerfolg, legte auf und rutschte von der Sitzbank.

„Haben Sie eine Taschenlampe, Sigi? Ich renne mal rüber.“

Der Arzt schaute verblüfft. „Du bist aber wirklich sehr besorgt. Na, wenn du’s für richtig hältst. Einen meiner Wagen möchte ich jetzt nicht anlassen. Sie vertragen die Nachtluft nicht, selbst wenn die lau ist wie heute. Da merkt man eben doch die betagten Motoren. Aber sie sollen noch halten bis zum Jahr 2000.“

„Eine Taschenlampe!“

„Liegt in der Diele.“

Auch Karl war aus der Küche gekommen und fragte, ob er mitlaufen solle.

„Mir ist lieber, ihr bleibt hier“, erwiderte Tim. „Ich bolze Tempo.“

„Du kannst mein Fahrrad nehmen“, bot Oheim Sigi an. „Ich habe es allerdings seit Jahren nicht benutzt. Es ist Baujahr 1944. Ohne Lampe. Die Luftpumpe muß auch irgendwo sein.“

Tim lehnte ab.

Holmann hatte offensichtlich eine Vorliebe für vorsintflutliche Fahrzeuge. Aber Tim bezweifelte den praktischen Nutzen.

Die Taschenlampe, die auf der Garderobe lag, war eine neuzeitliche Produktion. Leider reichte ihr Lichtkegel nur eine Armlänge weit.

Tim trug Turnschuhe; Jeans und T-Shirt behinderten nicht. Einen Moment verharrte er draußen, um die Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen. Dann rannte er los. Bei der Straßengabelung schwenkte er auf die rechte Seite. Die Teerdecke hob sich von den Wiesen deutlich ab. Er konnte beschleunigen und brauchte die Lampe nicht einzuschalten. Freilich sah er die Schlaglöcher nicht. Zweimal, als er falsch auftrat, schoß Schmerz durch die Fußgelenke.

Ab und zu klatschte dem TKKG-Häuptling ein Insekt ins Gesicht. Die Gefahr, daß er beim Rennen eine Fliege verschluckte, bestand nicht. Was an Tims Atemtechnik lag: Einatmen immer durch die Nase, nur zum Ausatmen den Mund öffnen. Wenn sich in diesem Moment etwas zwischen seine Zähne verirrte, wurde es weggestoßen wie von einer Faust.

Er horchte auf die Geräusche der Nacht. Es raschelte und huschte in den Büschen. Der Flügelschlag eines Nachtvogels flappte. Phosphoreszierende Augen im Gesträuch. Vermutlich eine streunende Katze. Und natürlich zirpten die Grillen, und über einer Wiese tummelten sich Leuchtkäfer.

Tim erreichte die Stelle, wo die Straße durch die Bäume führt.

Nach seiner Schätzung war es etwa die Hälfte der Strecke.

Rechts der Straße lag oder stand ein heller Klumpen — etwa von der Größe eines Kleinwagens.

Tims Herz, das die Schlagzahl bis jetzt nur wenig erhöht hatte, machte Angstsprünge.

Er knipste die Taschenlampe an.

Das trübe Licht fiel auf den Kleinwagen.

Er lag im Chausseegraben, der hier einen halben Meter tief war. Das Fahrzeug war auf die rechte Seite gekippt.

Unfall!

Tim leuchtete hinein und war gefaßt auf zwei bewußtlose Gestalten. Aber die Chaussee-Wanze war leer. Beschädigungen konnte er nicht feststellen. Sämtliche Scheiben waren heil. Die Blechdellen und Lackkratzer auf der anderen Seite fielen nicht ins Gewicht.

Tim rannte weiter. Als er den Waldriegel — zwischen den Tannen auch Fichten — durchquert hatte, sah er in der Ferne Paulines Haus, jedenfalls die erleuchteten Fenster. Die Entfernung betrug keine 1000 Meter mehr, und Tim setzte zum Endspurt an.

Kurz vor dem Ziel entdeckte er die beiden.

Pauline und Gaby marschierten auf der Straße, unterhielten sich und lachten.

„Ich bin’s“, rief er, um ihnen keinen Schreck einzujagen, und holte auf zu den Damen.

Sie trugen Gabys Tasche zwischen sich, jeder hielt einen Henkel, und Pauline rauchte schon wieder. Offenbar war das ihre einzige Unart, aber die pflegte sie.

„Hallo, wer kommt denn da.“ — „Dein Ritter ist besorgt.“ — „So müßte Sigi sein.“ — „Ja, auf Tim ist Verlaß. Sonst wäre er nicht mein Freund.“ — „Ach, der Anruf. Deshalb.“ Die Damen schnatterten durcheinander.

Tim kam nicht zu Wort und machte auch nicht den Versuch, gegen zwei weibliche Wesen anzureden.

Gaby belohnte ihn mit einem Bussi.

Pauline entschuldigte sich für ihre unordentliche Frisur, was in der Dunkelheit allerdings nicht zu sehen war. Die Industriellen-Witwe hatte ihre Wäscheklammer verloren, weshalb sich der Pferdeschwanz auflöste. Das Silberhaar hing vermutlich naturbelassen auf die T-Shirt-Schultern hinab.

„Was ist mit Ihrem Auto passiert, Pauline?“ fragte Tim. „Es liegt da im Straßengraben und fürchtet sich — so ganz allein in der finsteren Nacht.“

„Da hatten wir Glück“, sagte die Frau und gab ihm Gabys Tasche zum Tragen. „Ich bin einem Wildkaninchen ausgewichen. Das blöde Vieh lief mir direkt vor die Räder. Das Scheinwerferlicht hat es vermutlich geblendet. Jedenfalls mußte ich ausweichen. Ich bremse nicht nur wegen Tieren, ich fahre ihretwegen auch in den Graben. Zum Glück hatten wir nur 30 Sachen drauf. Aber ein bißchen geprellt haben wir uns doch. Gaby tut der Po weh.“

„Nicht sehr“, meinte Tims Freundin. Offensichtlich war ihr das peinlich.

„Wir haben uns bemüht, mein Wägelchen wieder flottzumachen.“ Pauline lachte. „Aber uns schwachen Geschöpfen ist das nicht geglückt.“ Sie machte eine ausholende Geste. „Da sind wir. Meine Hütte.“

Was sie Hütte nannte, war ein alpenländisches Zwölf-Zimmer-Landhaus allerfeinster Bauart, ähnlich Holmanns Besitz, aber um annähernd 100 Quadratmeter größer. Weiße Mauern, dunkles Holz, auch hier ein gewaltiger Dachstuhl, außerdem Vorplatz, Terrasse für eine 50-Personen-Party und ein Außenkamin, in dem man einen Ochsen braten konnte.

Durch die Fenster sah man in erleuchtete Räume. Überall im Parterre.

Tim rätselte, welchen Nutzen das hatte. Damit konnte sich doch jeder Einbrecher ausrechnen, daß niemand im Haus war.

Aber es kam noch schlimmer.

Als Pauline die Haustür aufschließen wollte, stellte sie fest: Sie war offen.

„Das passiert mir bisweilen“, erklärte sie, „daß ich das Abschließen vergesse. Hier auf dem Land ist das nicht tragisch.“

Gaby fröstelte. „Dann kann ja jeder rein.“

„Es war bestimmt niemand da.“

„Pauline, darauf möchte ich mich nicht verlassen“, meinte Tims Freundin. „Die TKKG-Bande hat schon viele Fälle geknackt und dabei so manches erlebt. Unter anderem wissen wir, daß Ganoven immer dann zuschlagen, wenn man nicht damit rechnet. In diesem Haus übernachte ich nur, wenn Tim jetzt alle Räume absucht.“

Sie standen inzwischen in der Diele — mit Blick durch einen Torbogen in das riesige Kaminzimmer.

Tim stellte fest, daß Paulines Einrichtung viel eleganter war als bei Holmann. Die Möbel stammten aus Italien, viel Schleiflack und Gold, dazu Jugendstil-Lampen sowie bildhauerische Kunstwerke in Kupfer und Marmor.

„Gaby hat recht“, meinte Tim. „Schnell schleicht sich der Dieb ein, der Unhold, der Frauenmörder.“

„Na, meinetwegen such. Ich hoffe, du störst dich nicht an der Unordnung.“

„Falls sie nicht so arg ist, daß ein Eindringling sich dahinter verstecken könnte“, lachte er. „Schlimmer als in unserer Internatsbude Adlernest, Frau Pauline, kann’s gar nicht sein. Übrigens wundert mich Ihr Gleichmut. Der Taxi-Chauffeur hat uns nämlich erzählt, daß Sie in der Nacht zum 17. Juli vor fünf Jahren bestohlen wurden. Schmuck im Wert von einer Million Mark.“

„Das ist richtig. Es waren die wunderbaren Kostbarkeiten, die mein Mann mir im Lauf unserer 35jährigen Ehe geschenkt hat. Herrliches Geschmeide. Es lag in einer großen Stahlkassette. Ausgerechnet in jener Nacht stand sie nicht in ihrem Versteck, sondern oben in meinem Schlafzimmer auf der Frisiertoilette. Pech! Wißt ihr, wie ich meinen Schmuck genannt habe? Den eiskalten Schatz. Weil ich die Kassette immer in der Tiefkühltruhe versteckt hatte, im Keller, unter gefrorenem Seefisch, Fleischportionen und Gefrier-Gemüse. Wer sieht dort nach! Tja, und ausgerechnet in dieser Nacht... Danach hatte ich nur noch, was ich bei mir trug. Aber inzwischen“, sie drehte lächelnd die Hände, daß die Armreifen klirrten, „bin ich wieder gut versorgt. Alles Geschenke von Sigi.“

„Nobel von ihm“, meinte Gaby. „Hätte ich ihm gar nicht zugetraut.“

„Er ist ein großartiger Kerl“, verriet Pauline, „aber nicht der großzügigste. Mit diesen Geschenken verfolgt er eine Taktik. Jedesmal, wenn ich ein Schmuckstück bekomme, macht er mir einen Heiratsantrag.“

„Ach“, meinte Tim verblüfft. „Er — Ihnen?“

„Umgekehrt bestimmt nicht“, lachte sie. „Natürlich lehne ich immer ab. Er ist mir noch zu ungestüm. Aber ich habe ihm die Hoffnung gemacht, daß ich ihn nehme, wenn er 80 ist.“

„Ist ja nicht mehr lange hin.“

Sie lachte und knuffte Tim in die Seite. „Für euch sind wir Fossilien (Überreste aus früheren Epochen), wie? So, und nun durchsuch das Haus, damit Gaby ins Bett kann. Sie braucht ja schon Streichhölzer, um ihre schönen langen Wimpern zu stützen.“

Tim beeilte sich.

Er ließ keinen Winkel aus, staunte über das tolle Haus und sah auch im Gerümpelkeller hinter die Berge leerer Kartons, alter Zeitungen, abgelegter Garderobe und ausgesonderter Kleinmöbel.

„Habe alle Eindringlinge gefesselt“, verkündete er im Kaminzimmer, wo beide warteten, „und in die Tiefkühltruhe gelegt. Wissen Sie übrigens, Pauline, daß jener Mensch, der im Verdacht steht, Ihren Schmuck gestohlen zu haben, morgen aus dem Gefängnis entlassen wird?“

„Tatsächlich? Nein, wußte ich nicht. Du meinst Oswald Flinkfinger.“

„Wir wissen auch das von dem Taxi-Chauffeur.“

„Man konnte Flinkfinger damals nichts nachweisen. Mein Schmuck wurde nirgendwo gesehen oder angeboten. Wer weiß, wo der ist. Flinkfinger stammt aus Bad Fäßliftl. Seine Mutter wohnt dort. Eine alte Hexe, wie die Leute behaupten. Ihr Mann war ein berüchtigter Ganove.“

„In jener Nacht wurde auch bei Dr. Holmann eingebrochen?“

Pauline nickte. „Vermutlich war das derselbe Täter. Er hat nur etwas Geld erbeutet. Aber Sigi regte sich auf, als wäre sein Haus abgebrannt.“

„Ich habe“, sagte Gaby, „drüben angerufen. Karl und Klößchen kommen dir entgegen, Tim. Sie wollen helfen, den Wagen auf die Straße zu schieben.“

Tim wünschte Pauline eine gute Nacht.

Gaby brachte ihn hinaus, wo es jetzt so still war, daß man den Nachtwind in den Gräsern hörte.

„Das sind Leute!“ seufzte sie und kuschelte sich an ihren Freund. „Ich frage mich, wie die hier überleben. Total chaotisch geht es zu. Einbrüche. Zweifelhafte Sicherheitsmaßnahmen. Der Nachbar Mair-Chateaufort wird niedergeschlagen und beraubt. Holmann erhält telefonisch eine Morddrohung. Susi Welmhoff könnte in Gefahr sein, falls sie ihre Story veröffentlicht. Morgen kommt Flinkfinger aus dem Knast. Und in Bad Fäßliftl wohnt die Witwe des Einbrecherkönigs. Eigentlich sind wir doch nur gekommen, damit Klößchen sich von Oheim Sigi beschnuppern läßt.“

„Und er schwindelt“, lachte Tim. „Uns hat er erzählt, Pauline verfolge ihn mit Heiratsabsichten. Aber er werde sich Zeit lassen bis 80.“

„Hoher Himmel!“

„Die beiden streiten sich so schön. Dahinter kann nur eine ganz große Liebe stecken.“

Gaby hauchte ein Bussi, um ihn nicht zu sehr zu verwöhnen, schlüpfte ins Haus und schloß ab.

Tim joggte zurück.

Er hielt die Taschenlampe in der Hand, ohne sie zu benutzen. Hatte sich die Luft etwas abgekühlt? Wie spät war es eigentlich?

Er lief langsamer. Auf dem Herweg hatte er die Schinken- und Käsebrote nicht gemerkt, die ihm im Magen lagen. Die Sorge um Gaby und Pauline hatte das überdeckt. Aber jetzt fühlte er sich, als hätte er Blei verschluckt. Er dachte an die alte, immer gültige Sportler-Regel, nie mit vollem Magen zu trainieren, und fiel zurück in flotten Schritt.

Es dauerte also länger, bis der TKKG-Häuptling den Unfallort erreichte.

Etwa 50 Meter trennten ihn noch von dem verunglückten Auto, als er Klößchens energische Stimme hörte: „Heh! Was machen Sie da? Stehenbleiben!“

„Halt!“ rief jetzt auch Karl.

Tim sauste los. Vergessen war, was ihm im Magen lag.

12. Bis die Lampe erlischt

Die Dielen knackten, als Heinrich Grobalsky die Treppe hinunterstieg.

Dumpfe, stickige Finsternis umgab ihn.

Er hätte Licht machen können, denn Alma Flinkfinger war total betrunken, lag in ihrem Boudoir auf der Couch und schlief schnarchend den Rausch aus.

Aber Grobalsky übte. Er wollte sich zurechtfinden in der Dunkelheit. In dieser Nacht ließen sich weder Mond nc^ch Sterne blicken, und auf dem Friedhof würde es dunkel sein wie in einem Mauseloch.

Der Ganove feixte, klopfte sich mit der rechten Hand auf die linke Schulter und war sehr zufrieden. Bis jetzt lief alles nach Wunsch. Vorhin hatte er, Grobalsky, Holmann angerufen und Rache angedroht. Das war schon mal ein Anfang, und morgen würde er handeln. Was den Pauline Mehrfelder-Schmuck betraf, hatte der Rechtsanwalt Posnickel ihm unfreiwillig den entscheidenden Hinweis geliefert.

Kein Zweifel: Daß Oswald Flinkfinger das Grab des Metzgermeisters Baldur Flappe erhalten wollte, hatte nur einen Grund. Dort war der Schmuck versteckt. Dort lag der Schatz seit fünf Jahren und wartete jetzt darauf, gehoben zu werden — von ihm, Grobalsky.

Seine Pistole steckte im Gürtel. Sie enthielt nur zwei Patronen. In Wien auf dem Bahnhof hatte er das Schießeisen gekauft — von einem Typ, der außerdem mit Rauschgift handelte, geklauten Uhren, Falschgeld und Gewalt-Videos.

Die Pistole war ein bißchen verrostet. Grobalsky wußte nicht, ob sie funktionierte. Aber sie hatte nicht viel gekostet, und drohen konnte er damit allemal. Auch als Hiebwaffe hatte sie sich bewährt, wie Mair-Chateauforts Kopfverletzung zeigte.

Eine Taschenlampe! dachte der Ganove. Die brauche ich. Wie soll ich sonst die Inschriften auf den Grabsteinen lesen?

Im Boudoir wurde Holz gesägt.

Das war Alma, deren Gaumensegel verrutschte, weshalb das Schnarchen eine erhebliche Lautstärke erreichte.

Grabolsky fand die Küche und machte Licht.

Igitt, wie schmuddelig! Wenn er da an die klinisch saubere Gefängnisküche dachte, in der er als Küchenhelfer gearbeitet hatte. Tja, dort ging’s zu wie in einem Grand-Hotel. Während seiner Haftzeit hatte er Glück gehabt. Zwei Köche waren unter den Knastis. Der eine hatte in den tollsten Restaurants Europas gearbeitet, ehe er sich dann mit Scheckbetrug einen Nebenverdienst zulegte. Dieser Kochkünstler und sein Kollege taten ihr Möglichstes, um den Gefängnisfraß zu veredeln, und das gelang ihnen auch. Allerdings mußten sie täglich für 600 Personen kochen, und es gab keine Menü-Auswahl, sondern nur ein einziges Gericht.

Grobalsky durchsuchte Almas Schubläden und wurde fündig.

Es war keine Taschenlampe, sondern eher ein Handscheinwerfer, unterarm-lang und so lichtstark, daß Grobalsky — als er sich anleuchtete — die Augen tränten.

Er trat auf die Straße, schloß ab und nahm den Hausschlüssel mit.

Leere Straßen. Es ging auf Mitternacht. Das Nachtleben von Bad Fäßliftl war auf Senioren zugeschnitten, und die hingen nicht in Diskos herum, sondern gingen frühzeitig schlafen.

Der Ganove kannte den Ort genau.

Es gab nur einen Friedhof. Der war seit Jahrhunderten in Betrieb und hatte sich mehr und mehr ausgedehnt. Sicherlich — Bad Fäßliftl hatte nur knapp 3000 Einwohner. Aber gestorben wird immer. Und während der langen Zeit kam was zusammen.

Er ging schnell. Die Gier nach der Millionen-Beute nahm Besitz von ihm. Sollte Oswald doch denken, was er wollte! Wenn der Schmuck weg war, war er eben weg. Irgendwer konnte ihn gefunden haben, zufällig — kürzlich, voriges Jahr, vor drei Jahren, wann immer. Vielleicht hatte ein Hund auf Baldurs Grab gebuddelt, und der Hundehalter entdeckte den Schatz. Oder der Totengräber war neugierig geworden. Egal! Oswald war angeschmiert. Und an die Polizei konnte er sich nicht wenden, sonst behielt die ihn gleich da für die nächsten fünf Jahre.

Grobalsky begegnete niemandem. Er kannte sich aus. Sein Orientierungssinn funktionierte. Ohne sich zu verlaufen, erreichte der Ganove den Friedhof.

Eindrucksvoll diese Stille. Aber jetzt schrie ein Käuzchen — drüben bei der Gnadenkapelle, und Grobalsky ließ die große Stablampe aufblitzen.

Das Licht reichte weit. Er äugte durch das Gittertor. Der Strahl strich an der ersten Reihe der Gräber entlang. Kreuze warfen Schatten. Eine Katze hockte wie erstarrt auf einem Stein, blinzelte und war dann — husch! — hinter Ziersträuchern verschwunden.

Grobalsky kletterte über das Tor, nachdem er festgestellt hatte, daß er das Schloß mit bloßen Händen nicht knacken konnte. Für einen Moment fühlte er sich mutlos. Die vielen Gräber! Schaffte er das in einer Nacht? Und wenn Baldur Flappe nun keinen Grabstein hatte, sondern nur ein Holzkreuz ohne Namen?

Dann kann ich lange suchen, dachte Grobalsky. Dann müßte ich mich beim Gemeindeamt erkundigen, wo der Metzger begraben ist, und die beste Chance wäre vertan.

Er ging systematisch vor, schritt die erste — scheinbar unendlich lange — Reihe der Gräber ab und leuchtete auf die Inschriften der Steine.

Nach zehn Minuten wurde ihm ganz dunstig im Kopf. So viele Namen. Neue Gräber neben alten, keine Ordnung nach Jahren. Gut lesbare Inschriften und solche, die nicht mal ein Hellseher entziffern konnte. Moosüberwucherte Steine, polierter Marmor und ab und zu Holzkreuze.

Ich kann nur hoffen, dachte er.

Zweite Reihe der Gräber.

Lampe an, Lampe aus.

Plötzlich merkte er, daß der Schein schwächer wurde.

Waren die Batterien verbraucht?

Sicherlich gehörte diese gewaltige Stablampe nicht Alma — sondern zu Oswalds Einbrecher-Ausrüstung.

Doch der Sohnemann saß seit fünf Jahren ein. Lag die Lampe seitdem herum? Dann hatten die Batterien sich von allein entladen, und jetzt...

Verdammt! Er konnte zusehen, wie das Licht seinen Saft verlor. Also Tempo! Von Grab zu Grab und...

In diesem Moment hörte er das Schnarchen.

Licht aus!

Grobalsky verharrte, traute seinen Ohren nicht, trat vorsichtig auf, denn der Kies knirschte, und schlich näher.

Das Schnarchen wurde lauter. Alma schnarchte kräftiger, aber auch hier war einer am Werk, den Erschöpfung niederhielt. Vielleicht ein Penner? Wer sonst! Einer ohne festen Wohnsitz. Und dieser Mistkerl störte ihn bei der Schatzsuche!

Grobalsky hatte sich bis auf etwa zehn Schritte genähert, blieb stehen und überlegte.

Ganz allmählich löste sich ein helles, längliches Paket aus der Dunkelheit. Das war der Mensch — vermutlich ein Kerl. Also hell gekleidet. Er lag dort auf einer Grabplatte und schien sich nicht zu fürchten in dieser Umgebung. Vielleicht doch kein Penner, sondern ein Betrunkener, der zuviel Wein in sich abgefüllt hatte in dieser stickigen Sommernacht.

Dann hat er den Heimweg nicht gefunden, dachte Grobalsky, und schlägt hier seine Zelte auf. Unverschämt!

Gerade als er ihn anleuchten wollte, verstummte das Schnarchen.

Der Hellgekleidete wälzte sich auf die andere Seite, hüstelte und schien um sich zu greifen. Vielleicht suchte er die Bettdecke, oder die Matratze war ihm zu hart.

Jetzt wachte er auf. Ein langer Atemzug verriet das Ende einer Schlafphase.

Grobalsky duckte sich und war froh, daß er den alten, tarnfarbenen Sommeranzug trug, in dem man ihn damals verhaftet hatte.

Der Schläfer setzte sich auf. Stöhnen. Hartes Bett, was?

Der Hellgekleidete entfernte sich einige Schritte von seiner Lagerstatt und kam — verdammt! — direkt auf Grobalsky zu.

Doch jetzt blieb der Kerl stehen. Löste er seinen Gürtel?

Als das Plätschern zu hören war, begriff Grobalsky, weshalb der Mann sich erhoben hatte. Er mußte mal. Also doch zuviel Wein. Und ausgerechnet in Grobalskys Richtung. Nur einen Meter näher — und es wäre recht feucht geworden für ihn.

Grobalsky biß die Zähne zusammen und senkte den Kopf, damit sein helles Gesicht ihn nicht verriet.

Aber der andere war offenbar so müde, daß er seine Notdurft mit geschlossenen Augen verrichtete.

Dann schlurfte er durch den Kies zu seinem Grab zurück und streckte sich aus.

Grobalsky hockte, kochte vor Wut, wartete darauf, daß der Kerl wieder einschlief. Doch das dauerte.

Er wälzte sich, stöhnte, klopfte an seinem Kopfkissen — vermutlich der Jacke — herum, räusperte sich, spuckte neben sein Bett — äh — Grab, litt womöglich an Schlafstörung.

Grobalsky hockte. Sein linkes Bein wurde taub. Blöde Haltung! Blut staute sich. Ein Nerv quetschte ab. Kribbeln in der Hüfte. Gleich kippe ich zur Seite, dachte der Ganove. Dann begann der Grabschläfer zu schnarchen, endlich.

Grobalsky richtete sich auf. Zwei Minuten lang stand er auf einem Bein. Langsam kehrte Leben in das andere zurück. Das Ameisenlaufen unter der Haut war so stark, daß er mit der Lampe auf den Oberschenkel klopfte.

Dabei schaltete sie sich ein — zum letzten Mal. Ein schwacher Lichtkegel fiel auf den Kies, dimmerte noch einen Moment und erlosch dann wie eine Kerze im Sturm.

Grobalsky verbrachte zwei weitere Minuten mit Zähneknirschen.

Aus und vorbei! Wo sollte er jetzt eine Taschenlampe herkriegen? Erst im Morgengrauen konnte er die Suche fortsetzen. Wann wurde es hell? Nicht vor vier. Bei dem inzwischen bedeckten Himmel vielleicht erst um fünf. Jetzt war es noch nicht mal Mitternacht. Hier bleiben? Vielleicht mit dem Betrunkenen um die Wette schnarchen? Nein!

Wütend schlurfte er zum Tor zurück.

Mißerfolg! Und es hätte so schön gelingen können! Aber wer rechnet denn mit leeren Batterien und einem Betrunkenen, der nachts auf dem Friedhof pennt!

Habe ich eine Wut! dachte der Ganove. Das soll Holmann spüren. Ja, ich muß mich abreagieren. Den rufe ich gleich noch mal an.

13. Nächtliche Runden per Rennrad

Tim war zu schnell. Er bemerkte die Gestalt zu spät. Wie aus dem Boden gewachsen, tauchte sie vor ihm auf.

Der TKKG-Häuptling riß die Arme hoch. Dann prallte er gegen das menschliche Hindernis, und der Mann flog in den Chausseegraben. Ein Drahtesel polterte zu Boden. Tim stürzte über den Lenker, machte das Beste aus dem Unglück, nämlich eine Judorolle vorwärts und kam wieder auf die Füße — mit minimalen Abschürfungen an der Schulter. Aber das Schienbein, mit dem er gegen den Lenker gestoßen war, schmerzte.

Klößchen, vor dem er landete, drückte ihm die flache Hand vor die Brust. „Keinen Schritt weiter. Das... Ach, du bist es, Tim. Wo ist denn der Kerl geblieben?“

„Hier“, sagte eine Stimme aus dem Chausseegraben. „Was, um Himmels willen, geht da vor? Seid ihr Wegelagerer?“

„Sie wollten sich an dem Wagen zu schaffen machen“, sagte Karl. „Aber um den zu bewachen, sind wir angerückt.“

Tim massierte seinen Unterschenkel. Die Taschenlampe war weg. Verloren. Die lag irgendwo.

Während er den Boden abtastete, fragte er: „Sind Sie verletzt? Ich wollte Sie nicht umrennen. Das ergab sich so, als ich die Stimmen meiner Freunde hörte.“

„Ihr seid lebensgefährlich.“ Die Stimme klang sympathisch, gehörte offenbar einem jüngeren Mann. „Nein, ich bin o.k. Zum Glück hat mich weicher Boden aufgefangen. Hoffentlich ist mein Rennrad heilgeblieben.“

„Rennrad?“ fragte Tim. In diesem Moment fand er die Taschenlampe.

Der Mann hatte sich aufgerichtet und stieg aus dem Graben. „Falls du nichts dagegen hast, du wildgewordenes Nashorn. Ich drehe jeden Abend meine Runden durchs Tal. Das solltest du auch machen, statt in der Disko eine Zigarette nach der anderen zu qualmen oder Haschisch zu probieren. Radrennen ist ein sehr gesunder Sport. Vor allem für die Jugend.“

„Ich weiß“, sagte Tim. „Ich habe schon 18 Pokale gewonnen. „Elfmal Erster, zweimal Zweiter, einmal Dritter und vier Mannschaftssiege.“

Er knipste die Lampe an. Sie funktionierte noch. Der Lichtschein fiel auf das Rennrad. Es blitzte metallisch, schien nicht beschädigt zu sein und war — selten bei Rennrädern — mit einem Halogenscheinwerfer ausgerüstet.

Der Mann bückte sich, um sein Rad aufzuheben, und geriet dabei in den Lichtkreis.

Tim sah, daß es sich um einen sehnigen Mittdreißiger handelte, mit gebräuntem Gesicht. Ertrug eine bunte Radhose mit dazu passendem Trikot und auf dem Kopf einen sogenannten Sturzring aus Leder.

„Ich entschuldige mich“, sagte Tim. „War ein Mißverständnis.“

„Ist schon in Ordnung.“ Auch seinem Rennesel fehlte offenbar nichts Entscheidendes. „Aber nun erzählt mir mal, wer ihr seid — und warum ihr Pauline Mehrfelders Wagen bewacht?“

„Sie ist einem Wildkaninchen ausgewichen“, erklärte Tim, „und dabei in den Graben gefahren. Zum Glück wurde niemand verletzt.“

„Gehört ihr — zu Frau Mehrfelder?“

So fragt man Leute aus, dachte Tim. Aber was soll’s. Ist ja kein Geheimnis.

„Meine Freundin“, antwortete er, „wohnt bei ihr. Gaby saß auch im Wagen, als das passierte. Wir drei Jungs sind Gäste von Dr. Holmann und wollen jetzt das kleine Auto auf die Straße schieben.“

„Gäste von Dr. Holmann?“ wiederholte der Mann erstaunt. „Tatsächlich? Ich wußte gar nicht, daß der Gäste aufnimmt. Übrigens steckt der Zündschlüssel noch. Ich hatte in den Wagen gesehen — da kamen deine beiden Freunde und glaubten wohl, ich würde mich verkrümeln. Aber ich wollte nur meinen Renner beiseite schieben.“

„Meine beiden Freunde“, sagte Tim, „heißen Karl Vierstein und Willi Sauerlich. Ich bin Peter Carsten, werde aber Tim genannt. Sicherlich haben...“

„Sauerlich?“ rief der Radrennfahrer. „Bist du mit Hermann Sauerlich verwandt, Willi?“

„Ein bißchen“, erwiderte Klößchen. „Er ist mein Vater.“

„Freut mich, dich kennenzulernen. Ich bin Andreas Holmann. Um einige Ecken sind wir verwandt. Die Sauerlichs und die Holmanns waren mal die beiden Hauptlinien der Sippe. Aber von den Holmanns ist nichts mehr übriggeblieben — außer Onkel Sigi und mir. Daß es deinen Vater gibt, Willi, weiß ich von Pauline. Sie schanzt mir Informationen zu, wovon aber Onkel Sigi nichts wissen darf.“

„Bitte, Oheim Sigi“, lachte Tim.

„Nervt er euch auch damit? Er ist im Grunde ein feiner Mensch, ein hervorragender Arzt und ein unbeugsamer, durch und durch ehrlicher Charakter. Allerdings etwas verschroben und so starrsinnig, daß ein Maulesel neidisch wird. Seit ich seine Praxis übernommen habe, gibt es nur noch Streit zwischen uns. Seit einem halben Jahr spricht er nicht mehr mit mir. Aber ich hoffe, das legt sich wieder.“

Die Jungs versicherten ihm, sie hätten den gleichen Eindruck gewonnen. Und offenbar wisse nur Pauline, wie man ihn nehmen müsse.

„Ist Ihnen bekannt“, fragte Tim, „weshalb Willi seinen Oheim besucht?“

„Klar.“ Andreas Holmann lachte. „Es geht um den Haupterben in Sigis Testament. Finde ich auch richtig. Ich erbe übrigens auch. Nämlich die Praxis. Für mich ist das mehr als genug, Willi. Ich bin nicht dein Konkurrent. Wenn Onkel Sigi dich für würdig erachtet, wirst du — hoffentlich erst in vielen Jahren — das Landhaus erhalten, die Oldtimer und ein nicht unbeträchtliches Barvermögen. Also, zeig dich von deiner besten Seite.“ Holmann hatte den Jungs die Hand gegeben und wandte sich jetzt an Tim.

„Stimmt das — mit den 18 Pokalen?“

„Aber ja.“

„Außerdem ist er ein toller Judoka“, Karl strich seinen Freund heraus, „ein As in Leichtathletik und Volleyball.“

„Dann lag ich wohl völlig falsch — hinsichtlich Zigaretten und Haschisch.“

„Völlig“, nickte Tim. „Diesen Dreck rühren wir nicht an. Wir leben so sportgesund — wären Sie auf Patienten wie uns angewiesen, Herr Doktor, würden Sie verhungern.“

„Super. Aber bitte nicht diese Anrede. Mit Willi bin ich verwandt, und ihr seid seine Freunde. Ich bin der Andreas, klar? Ihr könnt auch Andy sagen, wie das unter Sportsfreunden üblich ist.“

Davon machten die drei gern Gebrauch.

„Wir bleiben wahrscheinlich bis Mittwoch“, sagte Klößchen, „es sei denn, ich sterbe vorher, weil Oheim Sigi mich aushungern will. Wenn es dir recht ist, Andy, besuchen wir dich in Bad Fäßliftl. Hast du Familie? Vielleicht eine Frau, die gut kocht?“

„Ich muß dich enttäuschen, Willi. Keine Familie, keine Ehefrau, nur eine entzückende Freundin, die aber nicht gern kocht, sondern lieber mit mir ausgeht. Auf euren Besuch freue ich mich. Ruft mich morgen an. Aber überlegt euch genau, ob ihr Onkel Sigi was erzählt. Zu Pauline könnt ihr ganz offen sein.“

Soweit war alles klar.

Zu viert packten sie den Kleinwagen an.

Er wurde auf die Straße geschoben, teils gehoben.

Klößchen jaulte auf, weil sein Fuß unter das linke Hinterrad geriet.

Andy setzte sich hinters Lenkrad und ließ den Motor an. Der stotterte anfangs ein wenig, lief aber dann rund.

„Ich bringe den Wagen zu Pauline“, sagte der Arzt, „komme nochmal zurück und hole mein Rad. Nein, ihr braucht nicht darauf aufzupassen. Hier steht es sicher. Das Mittelriß ist ein Sacktal. Die Privatstraße führt zu den vier Anrainern, aber nicht weiter. Insofern ist das auch bei Dunkelheit eine ideale Rennstrecke. Kein Autoverkehr, der mich stört. Keine Abgase, die ich einatmen muß. Und auf die Wildtiere achte ich gern. Es gibt hier viele Rehe.“

Die Jungs verabschiedeten sich.

Dr. Holmann fuhr los.

„Ist das eigentlich mein Cousin?“ fragte Klößchen. „Irgendwie schon, nicht wahr? Aber um viele Ecken. Sei ‘s drum. Ein Pfundskerl, finde ich. Der hätte, weiß Gott, eine andere Freundin verdient. Ich würde nie eine nehmen, die nicht kocht.“

„Erzähl’ das Sigi“, lachte Karl, „und du bist sofort aus dem Rennen.“

„Ob ich erbe oder nicht“, sagte Klößchen, „ist überhaupt nicht mehr wichtig. Was mich aus den Socken haut, sind die Erlebnisse hier. Der Überfall auf den Käsehändler. Sigis Bedrohung. Und Paulines geraubter Schmuck.“

„Sie nannte ihn ihren eiskalten Schatz“, sagte Tim und erzählte. Dann: „Hoffentlich stimmt es, was der Taxifahrer behauptet, nämlich, daß dieser Oswald Flinkfinger morgen seine Gefängnisstrafe beendet. Von Pauline weiß ich, Oswald ist aus Bad Fäßliftl. Seine Mutter ist als Hexe verschrien. Sie wohnt hier. Wenn wir Andy besuchen, werden wir bei ihr mal vorbei schnüren.“

„Wenn er wirklich der Täter war“, meinte Karl, „und den Schmuck noch besitzt, ist bestimmt die Polizei hinter ihm her.“

„Sag das nicht. Fünf Jahre sind für die Bürokratie ein Abgrund, der alles verschlingt. Da erinnert sich keiner mehr — ausgenommen Wondraschek. Und daß der sich ein Bein ausreißt, bezweifle ich. Da dieser Oswald fünf Jahre warten mußte, wird er jetzt nichts überstürzen. Ich sag’ ja nicht, daß er uns an seine Brust drückt und das Versteck verrät. Aber wir sehen uns um. Das ist immer gut.“

Während sie marschierten, holte Klößchen eine Tafel Schokolade hervor.

Zweimal verschluckte er sich bei seiner Zwischenmahlzeit. Tim klopfte ihm kräftig auf den Rücken.

Klößchen hustete, daß ihm die Augen tränten und er Sterne sah. Dann wies er nach rechts in die Dunkelheit.

„Habe ich Funken auf den Glotzern — oder sind das Lichter dort hinten?“

Tim und Karl spähten.

„Tatsächlich“, sagte Tim. „Noch ein Anwesen. Es liegt nördlich von Sigi und dichter bei Bad Fäßliftl. Also muß es Susis Haus sein. Vorher war dort noch kein Licht. Vermutlich ist sie jetzt erst heimgekommen.“

„Und als Blinde“, feixte Klößchen, „findet sie sich nicht so gut zurecht. Ich wette, sie hat inzwischen den Polizeibericht geschrieben. Hah! Ich möchte zu gern das Gesicht dieses Verbrechers sehen, wenn er morgen die Zeitung liest.“

„Vergiß nicht“, sagte Tim, „was sie damit riskiert. Nur sie kann den Täter, dieses Dutzendgesicht, identifizieren.“

Den Rest des Weges unterhielten sie sich über Sigi. Sie beschlossen, ihn einerseits nicht unnötig zu reizen, andererseits würden sie sich auch nicht zuviel bieten lassen. Einem Querkopf wie ihm mußte man die Gelegenheit geben, neue Erfahrungen zu sammeln. Auch wenn er schon 76 war — und nicht mehr in dem Alter, wo der Mensch sich leichter formen läßt.

„Sollte ich wirklich eines späten Tages erben“, sagte Klößchen, „schlage ich Andy einen Wertausgleich vor. Ich käme mir erbschleicherisch vor, wenn ich alles einheimse. Nein, er kriegt noch mindestens einen der Oldtimer. Welchen, das entscheide ich morgen, wenn ich die beiden begutachte. Außerdem kriegt er das alte Fahrrad. Als Rennfahrer hat er Freude daran.“

„Deine Großzügigkeit“, lachte Karl, „übertrifft sogar deine Freßsucht. Andy wird sich freuen.“

Als sie sich dem Haus näherten, sahen sie, daß Sigi die Fenstervorhänge geschlossen hatte. Sie waren rot geblümt.

Die Haustür war verriegelt.

Holmann öffnete ihnen.

Sein Gesicht unter dem Sonnenbrand glühte vor Zorn. Rund um den englischen Schnurrbart gruben sich strenge Falten in die Haut.

„Jetzt hat’s dieser Kerl fertiggebracht, daß ich Fenster und Türen verrammle. Weiß man, ob der durchs Fenster schießt.“ Tim begriff sofort. „Hat er nochmal angerufen? Noch eine Morddrohung?“

„Eben. Dieselbe Stimme. Der Kerl haßt mich. Ich soll mich, sagte er, aufs Schlimmste gefaßt machen. Er werde mich so treffen, wie damals ich ihn getroffen hätte.“

„Was meint er damit?“

„Keine Ahnung, Tim. Bei meiner Ehre: Ich habe nicht die geringste Ahnung.“

14. Reisepaß

Der Rücken schmerzte, die Schultern schmerzten, das Genick tat weh.

Rüdiger Klawim hielt die Augen geschlossen. Aber er war aufgewacht und spürte, daß die Nacht dem Tag wich.

Der Hoteldieb wußte sofort, wo er war.

Die Grabplatte, auf der er lag, war während der Nachtstunden ausgekühlt — jetzt fühlte sie sich zum Frösteln steinig an. Genauso gut, dachte er, könnte ich mich auf die Straße legen. Nein, hier ist weniger Verkehr.

Rüdiger lag auf dem Rücken, öffnete ein Auge und blickte in fahles Licht.

Die Sonne war noch nicht aufgegangen. Silberlicht. Auf dem Friedhof standen Pappeln und Birken. In den Zweigen stimmten die Vögel ihr Morgenlied an.

Rüdiger beobachtete eine Amsel. Sie saß genau über ihm auf einem langen Ast, schien jetzt ihren Hinterleib abzuwinkeln und ließ etwas fallen.

Klacks! — eine Handbreit neben Rüdigers Gesicht klatschte der Vogeldreck auf die Grabplatte. Die Amsel flog davon, und Rüdiger sprang auf.

Er fröstelte, obwohl es nicht kalt war. Als er sich übers Gesicht rieb, spürte er Bartstoppeln. Aber darauf konnte man keine Kartoffel reiben. Sein Bartwuchs war immer dünn.

Wie die Vögel sangen! Schön war es hier. Im fahlen Morgenlicht wirkte der Friedhof verwunschen. Der Dunst hängte Schleier zwischen Grabmäler und Kreuze. Blumen blühten, in Sträuchern glitzerte Tau. Aber Rüdiger hatte Hunger.

Wie spät? Gleich 5 Uhr.

Natürlich schlief der Ort noch, abgesehen von Müllmännern, Zeitungsausträgern, Nachtportiers und krankhaften Frühaufstehern. Das Café am Bahnhof würde vielleicht so rechtzeitig öffnen, daß er noch frühstücken konnte, bevor er den ersten Zug via Grenze nahm.

Der Hoteldieb zog los.

Wie gedacht: Leere Straßen.

Als er an einem Grundstück vorbeikam, wo die ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’ am Gartentor in der Zeitungsröhre steckten, konnte er nicht widerstehen.

Seltsam: Wenn er Hotelzimmer leerräumte, hatte er niemals Gewissensbisse. Jetzt fühlte er sich zum ersten Mal wie ein Dieb.

Eilig ging er weiter, die Zeitung unter der Jacke. Erst als er außer Sichtweite war, schlug er die Lokalseite auf.

RAUBÜBERFALL IM ALPEN-EXPRESS — da stand’s, groß und dreispaltig. Im Kasten, also eingerahmt, die Phantomzeichnung des Täters.

Rüdiger starrte sie an, hm, hm! Da er wußte, daß er gemeint war, erkannte er sich. Fand sich in natura allerdings hübscher. Würden andere ihn erkennen? Je länger er die Zeichnung betrachtete, umso gelungener erschien sie ihm. Also höchste Vorsicht!

Er las den Bericht. Im wesentlichen enthielt der nichts Neues. Die Verfasserin empörte sich — mit Recht, wie Rüdiger meinte — über die Brutalität. Einen alten Mann so zu schlagen. Von hinten. Mit einem stumpfen Gegenstand auf den Kopf! Es hätte tödlich sein können.

Und alle Welt glaubte nun, er, Rüdiger, sei dieser Gewalttäter.

Sobald ich außer Landes bin, dachte der Dieb, werde ich diese — wie heißt sie? Ah, der Bericht ist mit Namen gezeichnet, Susi Welmhoff steht da. Die werde ich anrufen und ihr die Wahrheit verklickern. Die Schmach kann ich nicht auf mir sitzen lassen. Könnte sein, es löst eine internationale Fahndung aus — und Kopfgeldjäger setzen sich auf meine Spur.

Er grinste. Tolles Gefühl, hier gleich die Platte zu putzen. Ob die Phantomzeichnung inzwischen an die Grenzpolizei...? Nicht auszudenken!

Unter ihm schien sich der Boden zu öffnen.

Rüdiger Klawim wankte. Sein Herzschlag holperte. Dann lenkte der Schreck einen Strom eisgekühlten Blutes durch die Adern. Schrecklich!

Das Wort Grenzpolizei löste den Gedanken aus.

Sein Reisepaß! Den brauchte er. Beim Grenzübertritt konnte es passieren, daß die Grenzer Stichproben machten und seinen Reisepaß sehen wollten. Nicht immer, natürlich! Aber zur Zeit wurde wiedermal viel Rauschgift geschmuggelt; Grenzer und Zöllner kontrollieren scharf und gewissenhaft.

Ich habe ihn vergessen, den Reisepaß, dachte Rüdiger voll Entsetzen. Das Dokument liegt bei Froschauge, dem Kurhotel-Nachtportier. Dieser blöde Zwockel (Österreicher)! Es wäre seine verdammte Pflicht gewesen, ihn mir gestern abend zurückzugeben. Aber da pennte der ja schon. Jetzt kann ich mich einsalzen lassen.

Er überlegte.

Ins Hotel zurückgehen?

Das konnte er nicht riskieren. Vielleicht warteten dort schon die Bullen. Und überhaupt — wie sollte er Froschauge erklären, daß er immer noch hier war?

Rüdiger begann am ganzen Körper zu zittern. Endete hier seine Laufbahn als Hoteldieb? Aber — davon wußte ja niemand. Im Grunde konnte man ihm nur einen einzigen Diebstahl vorwerfen: den im Alpen-Express.

Schlimm genug! Statt einem Schwerverletzten zu helfen, hatte er ihn gefleddert. Abscheulich! Aber wenn er nun behauptete, er sei betrunken gewesen und nicht Herr seiner Sinne, weil bekanntlich unter Alkoholeinfluß der Verstand aushakt.

Vor allem, dachte Rüdiger, muß ich irgendwie beweisen, daß ich nicht der Gewalttäter bin. Ich habe keinen brutalen Raubüberfall begangen, sondern nur ein bißchen geklaut. Gütiger Himmel, wie stelle ich das richtig? Zur Polizei gehen? Nein! Die lacht sich ins Fäustchen und glaubt mir kein Wort. Es gibt nur einen Weg...

Er sah sie vor sich, glasklar, die einzige Möglichkeit.

Und er begann sofort, sie in die Tat umzusetzen.

Dort hinten war eine Telefonzelle.

Er hechelte hin. Mit zittrigen Fingern wälzte er das Fernsprech-Verzeichnis.

Aha, da war sie: Susi Welmhoff, Telefon 7108, Mittelriß-Einöd Nr. 3.

Das war offenbar die Adresse. Wieso Mittelriß-Einöd und nicht Bad Fäßliftl?

Rüdiger wußte: Am Bahnhof gab es eine sogenannte Informations-Ecke mit einem Ortsplan unter Glas, einer Gebietskarte — ebenfalls unter Glas Wanderrouten und...

Schnell hin, bevor Frühreisende mit ihren Zeitungen anrückten!

Er rannte. Noch immer leere Straßen. An einem Bungalow wurden die Jalousien hochgezogen. Ein struppiger Hund trottete über die Fahrbahn und verschwand in einer Gasse. Die Kirchturmuhr schlug. 5.30Uhr war’s! Rüdiger kam an einem Delikatess-Geschäft vorbei und blickte sehnsuchtsvoll auf die Leckerbissen. Unglaublich, wie das Übernachten im Freien Hunger machte.

Als der Hoteldieb die Informations-Ecke erreichte, war niemand in der Nähe.

Er studierte die Gebietskarte, fand das Mittelriß-Tal, entdeckte vier Weiler oder Siedlungen, die Mittelriß-Einöd hießen, aber enorm verstreut lagen, mit großem Abstand zueinander.

Nr. 3 — aha, dort!

Er prägte sich den Weg ein.

In 90 Minuten, schätzte Rüdiger, war das zu schaffen.

15. Früher Besuch

Für Tim begann der neue Tag um 6.33 Uhr, also fast zur gewohnten Zeit.

Wie kurz auch immer eine Nacht für den TKKG-Häuptling ist — sein innerer Rhythmus weckt ihn früh.

Das sogenannte Zirbelzimmer — die Wände waren mit wunderschönem Zirbelholz verkleidet und dufteten wie frisch aus der Tischlerei — hatte Fenster nach Norden und Osten.

Die Vorhänge waren offen. Sonnenlicht fiel Tim aufs Gesicht, die nächtlichen Wolken waren verschwunden. Goldhell wurde es hinter den Augenlidern und warm um die Nase.

Er setzte sich auf, schwang die Beine aus dem Bett und verbrachte eine Minute mit Räkeln und Strecken.

Karl schlief in dem zweiten Bett — drüben in der Ecke — und schien heftig zu träumen. Er schnitt Grimassen.

Leise erhob sich Tim. Er wußte, daß er nicht mehr einschlafen konnte. Außerdem wollte er den Tag nicht verpennen. Was Karl und auch Klößchen, der nebenan im Gästezimmer logierte, mit dem frühen Morgen anfingen, würde er nachher noch erfahren.

Er zog Turnhose, T-Shirt und Joggingschuhe an, verließ das Zimmer und horchte in die Stille des großen Landhauses. Holmanns Schlafzimmer lag auf der Westseite, am Ende des Flurs, der das Obergeschoß teilte.

Tim huschte die Treppe hinunter.

In der Küche fand er Teebeutel, indischen Schwarztee. Es dauerte nur Minuten, bis der TKKG-Häuptling den belebenden Trank schlürfte.

Für einen Morgenlauf war jetzt die richtige Zeit.

Und dabei, dachte Tim, kann ich das Praktische mit dem Nützlichen verbinden, Training mit Umsicht. Denn dieser Morddroher scheint echt eine Schraube locker zu haben. Schade! Hätte gern den zweiten Anruf gehört. Vielleicht wäre ich mir dann sicher: Ist es der Mittelscheitel-Typ aus dem Gasthaus Traube — oder nur eine Ähnlichkeit der Stimmen? So oder so — man muß handeln. Der Traube-Wirt war ganz o. k. Werde ihn fragen, ob er den Typ kennt — Name und so. Wenn ja, kann ich den nächsten Schritt machen. Aber erstmal wird das Tal kontrolliert.

Er leerte die Tasse, stellte sie ins Spülbecken und trat in die Diele.

Die Eingangstür hatte in der Mitte ein kleines, durch ein Ziergitter geschütztes Fensterchen. Man konnte es öffnen.

Tim schloß die Haustür von außen ab und warf den Schlüssel durchs Fenster in die Diele.

Ein bunter Falter setzte sich auf seine Schulter — vielleicht, weil das T-Shirt rot war. Tim verharrte unbeweglich, bis der Schmetterling seinen Morgenflug fortsetzte. Tim sah, daß es sich um ein Tagpfauenauge handelte — prachtvoll von der Natur ausgestattet mit den Farben Rot, Blau und Gelb.

Tim umrundete das Haus. Er prüfte alle Fenster und die Hintertür. Er fand nichts Verdächtiges, keine Spuren eines versuchten Einbruchs. Ein kurzer Blick in die Stall-Garage, wo die beiden Oldtimer standen. Auch hier alles in Ordnung. Die Beglotzung der Wagen hob er sich auf für später.

Ein paar Minuten Streck- und Dehnübungen, dann begann er zu traben — über die Straße, die er gestern im Dunkeln entlanggelaufen war. Bei Tag gefiel sie ihm besser. Die Natur ringsum hatte die ganze Fülle des Sommers entfaltet. Mit tiefem Grün der Blätter, gelbem und grünem Gras, Moosen und Farnen im Schatten unter Bäumen und Sträuchern.

Die Sonne stieg. Tim beschleunigte. Als er Paulines Anwesen erreichte, lief ihm der Schweiß übers Gesicht.

Die beiden Damen pennten noch. Jedenfalls war alles verrammelt. Er überprüfte auch hier Fenster und Türen und sah zu dem Fenster hoch, hinter dem Gaby schlief.

Hier reichte die Natur bis an die gefliesten Wege, die das Haus umgaben: Sträucher und Wiese. Wildblumen standen in voller Blüte.

Warum nicht? dachte Tim und pflückte zwei kleine Sträuße, die er vor die Eingangstür legte — Vergißmeinnicht, Klatschmohn, Ackerwitwe, Akelei, Zottiges Weideröschen und ein paar Grasnelken.

Damit, dachte er grinsend, bin ich Anwärter auf den Titel Charmantester-Internatsschüler-der-Woche.

Er sah sich Paulines Kleinwagen an. Der parkte vor dem Haus, wo Andreas Holmann ihn abgestellt hatte.

Die rechte Tür war etwas eingedellt.

Kaum anzunehmen, dachte Tim, daß Pauline das reparieren läßt. Wer Wäscheklammern nimmt anstelle von Haarschleifen oder Steckkämmchen — der ist über solche Schönheitsmängel erhaben. Bin gespannt, wie sie sich heute herrichtet. Vielleicht mit lederner Trachtenhose und Muskel-Shirt.

Aber er mochte die Oma. Der zweite Wildblumen-Strauß war keine leere Geste, sondern kam von Herzen.

Und jetzt, dachte Tim, renne ich zu Susi Welmhoff. Sie ist allein, ohne ihren Kameramann — und heute erscheint der Bericht in der Zeitung. Also — auch dort mal nach dem Rechten sehen.

Die Privatstraße, die von Paulines Anwesen nach Bad Fäßliftl führte, spreizte nach etwa 300 Metern einen Wiesenweg ab. Quer durchs Tal schängelte der sich hinüber zu Susi.

*

Susi Welmhoff hatte schlecht geschlafen.

Inspektor Wondraschek vermutete leider richtig. Nachts, fernab in der Einöde, sah alles ganz anders aus. Zum ersten Mal fürchtete sich die Reporterin in ihrem Landhaus. Die Stille, die sie sonst als Erholung empfand, war in dieser Nacht bedrückend. Und die Abgeschiedenheit schien voller Gefahren zu sein.

Unsinn! dachte Susi, als sie nach kurzem Dämmerschlaf gegen Morgen erwachte. Noch ahnt dieser Verbrecher nicht, daß die Blinde ihn gesehen hat. Wann wird denn Zeitung gelesen? Immer erst zum Frühstück. Und die meisten schauen ohnehin nur auf die Wettervorhersage und das Fernseh-Programm.

Die Reporterin schlief wieder ein. Sie träumte von zwei Männern: von Bernd, ihrem Lebensgefährten, und dem Verbrecher ,Dutzendgesicht’. Bernd, der Kameramann, rannte mit seiner Kamera dem anderen nach und rief ständig: „Ich brauche ein Foto von Ihnen. Die Phantomzeichnung taugt nichts.“

6.45 Uhr.

Susi blinzelte den Wecker an, der auf ihrem Nachttisch stand, und hatte plötzlich schrecklichen Durst.

War das Abendessen im Kur-Hotel zu salzig gewesen? Eigentlich nicht. Aber Durst ist Durst, woher auch immer.

Sie stand auf. Sie trug einen mintgrünen Schlafanzug. Für einen Moment betrachtete sie ihre rotlackierten Zehennägel, als sähe sie die zum ersten Mal; dann schlüpfte sie gähnend in die Pantoffeln. Sie verließ das große Schlafzimmer, das durch seine schrägen Decken sehr gemütlich wirkte, und stieg die Treppe hinunter, um in der Küche ein Glas kühles Mineralwasser zu trinken.

Um in die Küche zu gelangen, mußte sie im Parterre durch die Diele. Die war wohnlich eingerichtet und ging über in das Terrassenzimmer, war nur durch einen Türbogen von ihm getrennt.

Dort, im Terrassenzimmer, saß er.

In Bernds wuchtigem Fernsehsessel wirkte er irgendwie schmächtig. Nichts in dem glatten — nein, etwas bartstoppeligen — Dutzendgesicht verriet die Rohheit, die Brutalität. Er lächelte sogar.

Susis Knie gaben nach. Sie konnte nicht mehr stehen, setzte sich auf den Boden und stützte eine Hand auf. Das hübsche Gesicht unter den fuchsroten Locken war kalkweiß.

Jetzt, dachte Susi, bringt er mich um. Er beseitigt die einzige Zeugin. Hätte ich doch wenigstens meinen Namen weggelassen! Zu spät! Ich bin dem Verbrecher ausgeliefert.

„Tut mir leid, daß ich Sie erschrecken muß“, sagte Rüdiger. „Aber ich habe keine Wahl.“

„Wie bitte?“ Susis Stimme klirrte wie brechendes Glas.

„Ihre Adresse ist leicht zu finden, Frau Welmhoff. Sie stehen im Telefonbuch.“

„Bernd kommt gleich“, sagte sie.

„Was?“

„Mein... mein...“, sie begann zu zittern, „mein Lebensgefährte Bernd Saifenrieder. Er... er... ist nur mal schnell weggefahren. Äh, Semmeln holen.“

Grinsend schüttelte Rüdiger den Kopf. „Hier ist niemand weggefahren. Ich bin schon eine ganze Weile im Haus und habe in alle Zimmer geguckt. Auch in Ihres. Sie schliefen so schön. Da wollte ich Sie nicht wecken. Ich habe auch nichts beschädigt, als ich eingedrungen bin.“

Er stand auf und kam zu ihr.

Susis Zähne begannen zu klappern.

„Wollen Sie dort sitzenbleiben?“ fragte er und streckte ihr eine Hand hin.

Susi wußte nicht, wie ihr geschah, als er sie hochzog. Klar, der wollte sie nicht hier töten, sondern — im Keller, vielleicht? Oder in der Küche? O Gott, warum ich? dachte Susi!

Er ließ sie los, schlenderte ins Terrassenzimmer zurück und dort auf und ab.

Susi folgte ihm ein paar Schritte, wie unter Zwang.

Das Zimmer lag nach Süden, hatte große Fenster und eine breite Glastür. Gartenmöbel standen auf der Terrasse, in Keramik-Kübeln wuchsen Kakteen.

Rüdiger stellte sich neben den großen Sessel, lächelte und täuschte eine Gelassenheit vor, über die er gar nicht verfügte.

„Ich mußte herkommen, Frau Welmhoff. Damit ich Ihnen beweisen kann, daß ich nicht der brutale Gewalttäter bin, für den Sie mich halten.“

Er zog die gefaltete Tageszeitung aus der äußeren Jackettasche und legte sie auf den Tisch. Die ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’ waren so aufgeschlagen, daß die Lokalseite mit der Phantomzeichnung sich außen befand.

„Gestern abend“, sagte er, „saß ich im Kurhotel-Restaurant neben Ihnen und Ihrer Freundin Tanja. Ich war der Mann hinter der Palme. Unfreiwillig habe ich Ihr Gespräch belauscht. Ich hörte, daß ich mich heute in der Zeitung wiederfinden würde. Aber Sie tun mir unrecht. Das ganze ist ein Irrtum. Ich habe den Mair-Chateaufort nicht niedergeschlagen. Ich weiß zwar — als gelernter Schlosser — wie man in ein Haus eindringen kann, in Ihres zum Beispiel, aber ich bin der friedlichste und im allgemeinen auch der ehrlichste Mensch, den Sie sich vorstellen können.“

„Ach? Ja?“ Susis Stimme kiekste.

„Das im Alpen-Expreß war so, Frau Welmhoff. Ich ging etwa eine halbe Minute vor Ihnen an dem Abteil vorbei. Stark betrunken war ich. Ja, ich gebe es zu. Ich war benebelt wie... wie ein Novembertag in London. Total blöd im Kopf. Nicht zurechnungsfähig, betäubt. Ich sah in das Abteil, sah da einen Schlafenden, wie ich glaubte, und dachte plötzlich: Den beklaust du. Nur so zum Spaß. Ich also rein, leise, leise. Wie ich ihm die Brieftasche aus der Jacke ziehe, merke ich: Er blutet am Hinterkopf. Ich erschrecke. Aber nicht sehr, denn Betrunkene erschrecken fast gar nicht — selbst wenn der Himmel einstürzt. Ich nehme noch die Uhr und die Ringe. Dann aber raus! Plötzlich kriege ich nämlich Angst. Tja, und da stolpere ich Ihnen in den Weg.“

„Sie... haben ihn... nicht... niedergeschlagen, den Herrn Mair-Chateaufort?“

„Bestimmt nicht. Wäre ich sonst hier?“

Susi versuchte aufzuatmen. Aber noch fühlte sie sich eng in der Brust.

„Warum erzählen Sie mir das — und nicht der Polizei?“

Er lächelte gequält. „Vergessen Sie nicht: Trotz allem habe ich gestohlen. Ich möchte aber nicht eingelocht werden. Deshalb vermeide ich den Kontakt mit den Gesetzeshütern. Ihnen, Frau Welmhoff, sage ich, wie es wirklich war. Und Ihnen übergebe ich auch die Beutestücke. Seit gestern abend — seit mein Rausch nachließ und ich wieder denken konnte — brennen sie mir wie Feuer in der Tasche.“

Er holte eine Brieftasche hervor, eine goldene Uhr und zwei Ringe. Alles legte er neben die Zeitung auf den Tisch.

„Verstehen Sie, Frau Welmhoff, warum ich hier eingedrungen bin? Wenn ich das tue und Sie nicht ins Jenseits befördere, beweise ich doch, daß ich nicht der Gewalttäter bin. Denn der, das ist klar, würde Sie als die einzige Zeugin, die ihn wiedererkennen kann, umbringen. Die Phantomzeichnung und die Beschreibung von mir sind kein Beweis. Nur auf Ihre Aussage käme es an vor Gericht. Deshalb wären Sie eine große Gefahr für mich — wenn ich ein schlechtes Gewissen hätte.“

Offenen Mundes starrte Susi ihn an. „Ich... verstehe.“

„Technisch wäre es für mich kein Problem, Sie zu töten“, er lächelte beruhigend, griff aber unter die Jacke. „Ich war so frei, mir aus Ihrer Küche ein großes Messer auszuleihen. Leicht kann man damit einem Menschen den Lebensfaden abschneiden.“

Rüdiger zog Susis neues Brotmesser aus dem Gürtel. Es hatte 59 Schilling gekostet, schnitt aber nicht besonders gut. Susi benutzte es selten.

Rüdiger hob die Hand mit dem Messer. Er war fünf Schritte von Susi entfernt und wollte das Messer auf den Tisch werfen — auf der Zeitung sollte es landen.

Für jemanden, der auf der Terrasse stand, sah das allerdings so aus, als würde der Hoteldieb sich mit dem Messer auf Susi stürzen.

Deren Blick wurde nach links gelenkt, zur Terrassentür, vor der ein Schatten auftauchte.

„Nein!“ schrie Susi. „Nicht! Irrtum!“

16. Man kann sich ja mal irren

Tim joggte, bewegte locker die Arme, achtete auf den grasigen Boden, ohne den Kopf zu senken, und atmete tief.

Tolle klare Luft. Allmählich wurde es heiß. Gräser streiften die nackten Beine. Ab und zu mußte er Stechfliegen abwehren.

Nach knapp zwölf Minuten hatte er Susis Anwesen erreicht.

Es war offenbar das kleinste im Tal, aber immer noch groß genug und sehr hübsch im alpenländischen Baustil. Ein Fiat parkte vor dem Haus. Auch hier friedliche Stille. Neben der Garage, die etwas abgesondert stand, war ein gemauerter Brunnen.

Kühles, sauberes Wasser. Tim tauchte die Arme bis zu den Schultern hinein und wusch sich den Schweiß vom Gesicht. Für einen Moment steckte der TKKG-Häuptling den Kopf unter Wasser und blubberte.

Schuldbewußt hielt er dann inne. Das Blubbern klang, als tauche ein Flußpferd auf. Aber er wollte Susi nicht wecken.

Selbstverständlich marschierte er auch hier ums Haus — machte einen Kontrollgang.

Die Terrasse betrat er von der Seite.

Weiße Gartenmöbel waren aufgestellt, auch Kakteen. Einige blühten. Tim erkannte die Königin der Nacht, deren Blüte wie ein Stern strahlte.

Nach nur zwei Schritten verharrte der TKKG-Häuptling.

Sofort drückte er sich neben dem Fenster an die Mauer.

Im Terrassenzimmer — Gardinen und Vorhänge waren beiseite gezogen — stand ein Mann im hellen Anzug.

Susis Lebensgefährte?

Tim riskierte ein Auge. Jetzt sah er die Reporterin.

Totenbleich war sie. Angstvoll weiteten sich die Augen. Susis Haltung drückte aus, daß sie sich bedroht fühlte. Sie hatte die Arme um sich geschlungen. Unter dem grünen Schlafanzug schien sie zu zittern.

Der Mann wandte der Terrassentür den Rücken zu.

Tim konnte den Tisch sehen.

Neben einer Zeitung lagen dort: eine goldene Armbanduhr, zwei Ringe und eine Brieftasche.

Mehr brauchte er nicht zu wissen.

Seine Muskeln spannten sich. Er starrte auf den Nacken des Mannes. Das also war der Räuber. Und hier war er eingedrungen, um die gefährliche Zeugin auszuschalten. Die Zeitung dort — aha! da stand der Bericht.

Bei den Borsten der Stachelschweine! dachte Tim, ich komme keine Sekunde zu früh.

Der Verbrecher redete, aber gedämpft. Türen und Fenster waren geschlossen. Tim verstand nichts.

Jetzt griff der Kerl unter die Jacke, zog ein Messer aus dem Gürtel und hob die Hand.

Alles weitere spielte sich innerhalb von zwei, höchstens drei Sekunden ab.

Tim hechtete zur Tür. Die gekreuzten Arme schützten Kopf und Gesicht. Wie ein Taifun brach der TKKG-Häuptling durch die Glasscheibe, so schnell, daß keinem Splitter Zeit blieb, auf ihn herabzufallen.

Drei, aber nur oberflächliche Schnittwunden ließen sich nicht vermeiden: am linken Arm und an den Beinen.

Doch das merkte Tim erst später.

Mit einem Hammerschlag seiner rechten Faust traf er den Verbrecher im Nacken. Ein Hieb war das, unter dem ein Amboß erzittert wäre.

Tim hörte zwar, daß Susi aufschrie, verstand aber nicht, weil jetzt das Prasseln der zerbrochenen Scheibe alles übertönte.

Der Verbrecher fiel auf die Knie und weiter vornüber aufs Gesicht. Das Messer rutschte über den Boden auf Susi zu.

Tim blieb in Kampfstellung, obwohl nicht anzunehmen war, daß der Typ während der nächsten Minuten auf die Füße kam. Er lag völlig entspannt. So liegen nur seelig Träumende oder Patienten in Vollnarkose.

„Nein!“ rief Susi. „Nicht doch! Der ist es nicht.“

„Was?“ Tim hob den Blick zu ihr.

„Entsetzlich!“ Sie sank auf einen Hocker. „Du hast ihn... Ist er bewußtlos?“

„Mich würde es sehr wundern, falls er sich nur verstellt. Mit dem Kaliber kriege ich nämlich solche Bretter entzwei.“

Mit Daumen und Zeigefinger deutete er die Brettstärke an.

Susi schloß für einen Moment die Augen, als sei alles zuviel für sie.

„Du wolltest mich retten, Tim. Aber du hast den Falschen betäubt.“

„Wieso? Das ist doch das Dutzendgesicht aus dem Zug. Und dort liegen Mair-Chateauforts Sachen. Susi, der Typ wollte dich erstechen. Oder ist das kein Messer?“

„Doch. Aber... Also, Tim, es ist offenbar komplizierter, als wir dachten. Dieser Mann ist zwar der Dieb, aber nicht der Schläger. Und er ist hergekommen, weil...“

Sie erzählte.

Tim bemühte sich, die Überlegung des Diebes nachzuvollziehen. Offenbar hatte der einen verzweifelten Versuch unternommen, den Verdacht der Gewalttat von sich zu weisen.

„Wahrscheinlich sagt er die Wahrheit“, meinte Tim. „Aber ich bezweifle, daß er betrunken war. Sie, Susi, haben doch ausgesagt, daß er abzischte wie der Wind. Nee, mildernde Umstände sind da nicht drin. Unterlassene Hilfeleistung und hundsgemeiner Diebstahl reichen sich in diesem Fall die Hand. Aber das festzumachen, ist ja nicht unsere Sache. Susi, am besten, Sie rufen den Inspektor Wondraschek an. Inzwischen wiederbelebe ich Dutzendgesicht. Der muß doch einen Namen haben. Wo ist denn seine Brieftasche?“

„Du blutest.“

„Sind nur Kratzer.“

Er bückte sich und fühlte nach dem Puls des Bewußtlosen. Ein bißchen langsam, ein bißchen schwach. Doch das Gesicht bekam wieder Farbe.

Tim lagerte ihn so, daß er sich nicht an seiner Zunge verschlucken konnte, und fand dann die Brieftasche. Sie enthielt weder Ausweis noch Reisepaß, aber andere Papiere auf den Namen Rüdiger Klawim, mit Heimatadresse Nürnberg.

17. Der Engel vom Dienst

Als Tim, mit drei Heftpflastern verziert, bei Sigis Landhaus eintraf, waren dort die Fenster geöffnet, ein Radio spielte, und in der Küche unterhielten sich Karl, Klößchen und der Arzt.

Tim war die letzte Strecke aus Leibeskräften gerannt, kühlte sich ab mit Dehnübungen, verzichtete auf weiteren Frühsport und trat in die Küche.

„Sagte ich’s doch“, Karl grinste. „Er hat trainiert. Unsereins schläft, Tim sportelt. Bist du verletzt? Siehst aus, als hätte der Notarzt dich zusammengeflickt.“

Am Gasherd — Sigis Küche hatte tatsächlich einen alten, unmodernen, mit gefährlich zischender Flamme arbeitenden Gasherd — richtete Klößchen in einer großen Pfanne ein Bauernfrühstück an — mit Speck, Eiern und Brotkrumen.

Karl half, hatte schon frischen Orangensaft gepreßt. Oheim Sigi lehnte an der Wand, schien sich wohlzufühlen und hielt eine große Tasse mit schwarzem Kaffee in der Hand. Der 76jährige wirkte straff und frisch. Allerdings hatte er sein kariertes Hemd falsch zugeknöpft.

„Tüchtig, Tim,“ lobte er. „Ich war früher Geräteturner und Abfahrtsläufer. Heute mache ich nur noch Bergtouren. Aber da scheue ich keinen Gipfel. Woher hast du die Pflaster?“

Tim grinste. „Von Susi Welmhoff. Und die Wunden habe ich mir zugezogen wegen eines Irrtums. Inspektor Wondraschek meint aber, ich hätte richtig gehandelt. Denn so wie die Situation war, stellte sie sich dar wie der Auftakt zu einem eiskalten Mord.“

Die drei hielten inne mit dem, was sie taten.

„Was ist los?“ fragte Klößchen und ließ versehentlich Speck anbrennen.

Tim erzählte noch, als sie zu viert am Frühstückstisch saßen. Sigi brachte das Problem auf den Punkt, indem er sagte: „Klingt ehrlich, wie? Der Dieb ist also dingfest. Wenn er aber nicht der Gewalttäter ist — wer dann?“

„Das frage ich mich die ganze Zeit“, nickte Tim.

Karl stocherte in seinem Bauernfrühstück. Er hätte lieber ein Marmeladenbrot gegessen.

„Die Tat scheint ein Affekt zu sein“, meinte er. „Der Betreffende hat Herrn Mair-Chateaufort brutal auf den Hinterkopf geschlagen, ihn aber nicht beraubt. Also steckt als Motiv sowas wie Wut, Haß, Rache dahinter. Keine Bereicherung. Hat Ihr Freund, der Käsehändler“, wandte er sich an Sigi, „Feinde?“ Der Arzt schüttelte den Kopf. „Marcel ist eine Seele von Mensch. Gütig und ehrlich. Ich glaube, ihm war’s früher peinlich, Schweizer Käse zu verkaufen. Wegen der Löcher drin. Damit meine ich: Er hat niemals irgendwen übervorteilt. Nur beim Kartenspielen — da betrügt er wie Graf Cagliostro.“

„Wer ist das?“ fragte Klößchen.

Wie aus der Pistole geschossen, antwortete Karl: „Ein italienischer Abenteurer, lebte im 18. Jahrhundert, hieß eigentlich Guiseppe Balsamo, war einfacher Herkunft und machte Karriere als Hochstapler, Geisterbeschwörer, Alchimist und Freimaurer. Jeder, der mit ihm zu tun hatte, wurde übers Ohr gehauen.“

„Alle Wetter!“ staunte Sigi. „Du weißt aber gut Bescheid.“

„Karl hat nicht umsonst den Spitznamen Computer“, erklärte Tim. „Weil er ein Gehirn besitzt wie ein Datenspeicher. Was Karl liest, behält er. Und er liest viel.“

Klößchen sprang auf. „Himmel, die Gasflamme brennt noch.“

Er lief in die Küche und schaltete den Herd aus.

„Bei dem Täter kann es sich natürlich auch um einen Bekloppten handeln“, sagte Tim. „Aber das wäre die billigste Erklärung. Überlegen Sie nochmal, Sigi! Ist Ihr Freund wirklich in aller Augen der Engel vom Dienst? Oder gibt es mindestens eine schlagstarke Person, die das anders sieht?“

Sigi starrte in seine Kaffeetasse. Plötzlich hob er den Kopf. „Du hast recht. Er hat einen Feind.“

„Wunderbar!“ freute sich Tim. „Wer ist es?“

„An den Namen entsinne ich mich nicht. Es war was Ostisches, endete auf -ky. Und vorn... ja, mit Grob... fing der Name an. Grob... und... ky.“

„Lassen wir’s mal bei Grobky“, riet Tim. „Und?“

Sigi legte einen Finger an seine kräftige Nase, was offenbar beim Nachdenken half.

„Es muß vor sieben oder acht Jahren gewesen sein. Da konnte Marcel einen Bankräuber überführen. Eine putzige Situation war das. Der Kerl hatte — maskiert und bewaffnet — unser hiesiges Bankhaus überfallen, eine Kundin bedroht und ansehnlich Beute gemacht. Er konnte fliehen und rannte, immer noch maskiert, in die Salamander-Gasse, die hinter dem Bankhaus verläuft. Dort stand der Fluchtwagen. Auch andere Fahrzeuge parkten in der Gasse. Aber alle schienen leer zu sein. Deshalb nahm der Bankräuber seine Maske ab, bevor er losfuhr. Das erwies sich als Fehler. Denn Marcel sah den Gangster genau. Marcel wartete in seinem Wagen auf Pauline, die er mitnehmen wollte, war müde geworden und tief in die Polster gerutscht. Deshalb hatte Grobky ihn nicht bemerkt. Noch am selben Tag wurde er aufgrund von Marcels Beschreibung festgenommen. Marcel identifizierte ihn bei der Gegenüberstellung. Und trat auch vor Gericht als Zeuge auf. Bei der Verhandlung hat Grobky gewütet und angekündigt, er werde es Marcel heimzahlen.“

„Wurde Grobky verurteilt?“ fragte Tim.

„Na, und wie! Er war mehrfach vorbestraft. Bei dem Bankraub — das fällt mir jetzt ein — hatte er einen Kunden niedergeschlagen. Die Strafe betrug, glaube ich... ja, acht Jahre.“

„Also könnte Grobky jetzt auf freiem Fuß sein?“

„Keine Ahnung. Vielleicht.“

„Wie sieht er aus?“

„Ich habe ihn nie gesehen.“

Tim überlegte. „Wir müßten Ihren Freund Marcel fragen. Ich denke da nämlich an einen bestimmten Typ. Der ist etwa 40, kräftig, hat starke Kiefer und einen Mittelscheitel.“

Verblüfft sahen seine Freunde ihn an.

„Meinst du den aus dem Gasthaus Traube?“ fragte Karl. „Genau den. Ich hab’s noch nicht gesagt, weil es mir zu wischi-waschi-vage erschien. Aber als gestern abend die erste Morddrohung einlief, erinnerte mich die Zischstimme an diesen Kerl. Außerdem hatte er einen Koffer bei sich, ist also möglicherweise mit dem Alpen-Expreß gekommen.“

„Uff!“ meinte Klößchen mit vollen Backen. „Dem könnte man allerdings ein paar Gemeinheiten zutrauen.“

„Im Polizei-Archiv der Landeshauptstadt“, sagte Sigi, „gibt es bestimmt ein Foto von dem Mann — wie von allen Vorbestraften. Aber soviel Umstände müssen wir gar nicht machen. Die ,Bad-Fäßliftl-Nachrichten’ haben damals ausführlich über den Prozeß berichtet, auch Fotos von dem Bankräuber veröffentlicht.“

„Wir werden Susi bitten“, sagte Tim, „uns den alten Zeitungsband zu zeigen.“

Augenblicklich verschloß sich Sigis Gesicht. „Macht ihr das“, brummelte er, „ich will mit der nichts zu tun haben.“

Tim seufzte. „Sie ist ein prima Mädchen. Aber Ihr Vorurteil, Sigi, ist wie eine Betonmauer, nicht wahr?“

„Es kommt dir nicht zu, mich zu kritisieren.“

„Ich weiß“, Tim grinste, „das darf nur Pauline.“

„Auch die nicht.“

Tims Grinsen wurde breiter. „Übrigens habe ich mir erlaubt, Frau Pauline in Ihrem Namen, Sigi, einen kleinen Strauß Wiesenblumen vor die Tür zu legen. Vorhin. Zwei Sträuße sind’s. Der andere ist von mir für Gaby.“

Tims Fröhlichkeit übertrug sich auf den alten Querkopf. „Na schön“, meinte er. „Wenigstens kostet das nichts.“

„Ich hoffe“, sagte Tim, „Pauline versteht das richtig. Nicht, daß sie denkt. Sie, Sigi, würden jetzt ihrem Heiratsverlangen nachgeben.“

„Lassen wir das Thema.“ Der Oldie trank einen Schluck Kaffee. „Mir fällt noch eine andere Möglichkeit ein, an das Zeitungsfoto dieses Grobky zu kommen. Marcel hat damals alle Berichte ausgeschnitten und aufgehoben. Wenn ich ihn nachher im Krankenhaus besuche, laß ich mir seinen Hausschlüssel geben. Dann sehen wir uns die Berichte an, falls wir sie finden.“

Ehe Tim was erwidern konnte, blickten alle durchs Fenster zur Straße.

Paulines Kleinwagen rollte heran, schleppte eine Staubfahne und hielt dann vor der Stall-Garage.

18. Falsche Adresse

Ausgerechnet!

Heinrich Grobalsky traute seinen Augen nicht.

Es war Frühstückszeit für Frühaufsteher. Alma Flinkfinger schlief noch, aber der Ganove hatte sich abermals aus dem Haus und zum Friedhof geschlichen, um nun endlich Baldur Flappes Grab zu finden und den Schatz zu heben.

Ein sonniger Morgen. Nur noch wenig Tau auf den Wiesen, und die Sonne hatte die Dunstschwaden aufgelöst. Auch der Himmel war blau. Kein Tag für Bestattungen — sollte man annehmen.

Deshalb war es ein doppeltes Pech: hier und jetzt.

Verdammt!

Das Tor des Friedhofs war geöffnet.

Grobalsky runzelte die Stirn und mußte seinem Argwohn mit beiden Händen auf die Schultern drücken, sonst wäre der noch höher gestiegen und hätte ihn überwältigt.

Grobalsky suchte die Stelle, wo er gestern abend aufgegeben hatte, und fand sie auch.

Schon von weitem hörte er das Knirschen der Schaufel, polternde Lehmbrocken und rieselnden Sand.

Ein Grab wurde geschaufelt.

Eine Grabstelle war noch frei zwischen zwei alten Ruhestätten.

Totengräber — zwei stämmige Gestalten mit schwarzen Fingernägeln und mürrischen Gesichtern — arbeiteten schwitzend. Der eine stand bauchtief in der Grube. Der andere trank gerade einen Schluck aus der Thermosflasche.

Der Ganove schlenderte heran. Nanu, kannte er den einen?

Er blieb stehen und grüßte.

Der ältere der beiden wandte den Kopf ab.

„Du, Sepp“, sagte er, „weißt du, wer das ist? Der heißt Heinrich Grobalsky, hat vor Jahren hier die Bank ausgeraubt und ist auch sonst ein schwerer Junge. Ich weiß es genau, weil ich damals Schöffe war. Auch bei der Verhandlung gegen ihn. Jetzt ist er also wieder draußen und hier. Gut, das zu wissen.“

„Sie... verwechseln mich“, sagte Grobalsky. Aber er wußte, daß die Weißglut ihm im Gesicht stand.

Er ging weiter, sah auf den Grabstein, zu dessen Füßen die Grabplatte war, auf der letzte Nacht der Betrunkene geschnarcht hatte.

Wut und Nervosität verschleierten Grobalsky den Blick. Beinahe wär der Ganove vorbeigelaufen.

Jetzt stockte der Schritt.

Die Augen blinzelten, das Gehirn begriff, aus dem Magen stieg Übelkeit auf.

Dort stand: Baldur Flappe, Metzgermeister, geboren 18.8.1888, gestorben...

Nein! dachte Grobalsky. So dicht war ich dran. So dicht... Aber der Kerl lag auf der Platte. Na und? Ich hätte ihm die Birne weich kloppen sollen und dann... Aber was soll’s! Vorbei, vertan.

Er ging weiter.

Unter den Augen der Totengräber konnte er die Grabplatte nicht hochstemmen. Die hätten ihm was erzählt.

Er bummelte über den Friedhof, als interessiere er sich für Grabmäler, und ging zu der Gnadenkapelle. Dort las er den Aushang.

Verdammnis! Zwei Beerdigungen standen heute auf dem Programm. Deshalb also schufteten die beiden Totengräber so eifrig.

Um 9 Uhr wurde Genoveva Munzinger, verstorben im 101. Lebensjahr, der geweihten Erde übergeben.

Zwei Stunden später kamen die sterblichen Überreste von Florian Stichnagel, 78, an die Reihe.

Anschließend würde man die Gräber schließen, und Blumen sowie Kränze dekorieren.

Das hieß, bis Mittag herrschte Betrieb. Und an einem Samstag schlurften ohnehin die Hinterbliebenen der Toten herbei, um auf den Gräbern Unkraut zu jäten, frische Blumen zu bringen und die Pflanzen zu gießen.

Vorläufig geht gar nichts, dachte Grobalsky. Flappes Grab liegt ungünstig. Man sieht’s von allen Seiten. Hier muß man nachtaktiv sein. Wie soll ich Oswald zuvorkommen?

Grobalsky verließ den Friedhof, setzte sich in eine Frühstücks-Station und verschlang zwei Bratwürste.

Bekanntlich regt das Kauen die Gehirnzellen an. So kam es, daß er nachdachte. Eigentlich paßte ihm die Verzögerung gut. Jetzt bot sich Gelegenheit, bei seiner Rache weiterzumachen. Auch ein Samstagvormittag ist dazu geeignet.

Der Ganove kaufte Zigaretten. Dann sockte er los.

Wie er wußte, wohnte der Arzt Dr. Sigismund Holmann im Mittelriß-Tal. Das war die Privatadresse. Die Praxis befand sich selbstverständlich nicht dort — welcher Patient hätte den weiten Weg in Kauf genommen? — sondern hier in Bad Fäßliftl. Gestern war Grobalsky dort vorbeigekommen — bei der Praxis. Nicht unmittelbar, doch immerhin in Sichtweite. Das weiße Arztschild hing noch am Haus — hatte er festgestellt. Hatte sogar, trotz der Entfernung, den Namen Holmann entziffert.

Grobalsky brauchte nur wenige Minuten, dann pirschte er dort vorbei.

Das hübsche Einfamilienhaus stand in einem kleinen Garten, dessen Rückseite nur durch einen schmalen Weg von einer Parkanlage getrennt wurde.

Die Parkbäume überschatteten ihn.

Grobalsky tauchte in das grün-flammende Zwielicht — grün durch die Blätter, die das Sonnenlicht filterten.

Eine Weile verharrte er am Zaun und beobachtete die Rückfront des Hauses.

Nichts rührte sich.

Auf dem Balkon standen Sonnenschirm und Liegestuhl. Im Erdgeschoß war kein Fenster geöffnet.

Grobalsky dehnte seine Beobachtung auf zehn Minuten aus. Dabei bezog er auch das Nachbarhaus ein.

Es war sehr weit entfernt — ein drittes Haus hätte dazwischen Platz gehabt, ohne auf ausreichenden Abstand zu verzichten.

Außerdem verstellten drei mächtige Weißkastanien die Sicht.

Der Quacksalber ist nicht da, dachte Grobalsky. War schon richtig, daß ich ihn gestern abend gleich bei seiner Privatadresse anrief. Wer am Freitagabend nicht ins Privatleben flieht, ist selber schuld. Aber wieso steht das Fenster offen? Aha, die Putzfrau. Sicherlich eine unzuverlässige Person. Mir hilft sie damit. Holmann wird staunen am Montag — über seine verwüstete Praxis.

Grobalsky spähte in alle Richtungen.

Keine Menschenseele. Lediglich im Park joggte eine junge Frau, deren untere Hälfte dringend einer Abmagerung bedurfte. Das Joggen sollte bestimmt dazu beitragen. Doch was nützte die Anstrengung, solange die füllige Dame nicht auf ihre Torten verzichtete.

Grobalsky schwang sich über den Zaun und lief zum Haus.

Der Rasen war kurz geschoren. Türkentauben suchten nach Grassamen, Amseln zerrten Würmer aus dem Boden. Durch den Ganoven aufgescheucht, flogen die Vögel in die Bäume.

Er schwang sich durchs Fenster.

Eine eiskalte Wut spürte er jetzt in sich — wie in all den Jahren. Veronika hätte nicht sterben müssen. Nein! Leicht wäre sie zu retten gewesen. Da es nicht geschah — daran war nur dieser Holmann schuld. Niemand sonst!

Grobalsky sah sich um.

Zweifellos befand er sich im Warteraum der Praxis.

Auf dem Tisch lagen Zeitschriften. Allein deretwegen sitzen Rentner oft stundenlang in den Warteräumen der Arztpraxen. Man will ja informiert sein, den Kurz-Krimi lesen und den neuesten Tratsch über Königskinder. Aber alle Zeitschriften deshalb zu kaufen — das ginge doch zu sehr ins Geld.

Grobalsky schenkte den gemütlichen Korbmöbeln keinen Blick.

Die Tür links führte offensichtlich auf den Flur, die rechte war gepolstert, also die Verbindung zu einem Behandlungszimmer.

Grobalsky zog seine Pistole aus dem Gürtel.

Irgendwas warnte den Ganoven.

Die Stille konnte es nicht sein, denn die ist meistens friedlich.

Eher wohl war es seine verbrecherische Absicht, die plötzlich die Sinne schärfte und zur Vorsicht mahnte.

Grobalsky öffnete die Polstertür.

Dieser Raum — das Behandlungszimmer — hatte kein Fenster zur Rückfront.

An der Wand hing eine Tafel, die den Hintergrund des menschlichen Auges zeigte. Der Medikamentenschrank war vollgestapelt. Auf einem Tischchen standen Tupferspender, Luftdusche, Elektrotom und Dampfsterilisator. Es gab Wandschränkchen, Beleuchtungsstrahler, Untersuchungsliege und Verbandstisch.

Dr. Andreas Holmann — von Freunden Andy genannt — stand vor einem Regal, das seinen Platz an der Wand neben dem Waschtisch hatte, und sortierte Ärztemuster — also Proben von Arzneimittel-Firmen.

Gewohnheitsgemäß und wegen der Hygiene trug Andy seinen Arztkittel.

Grobalsky hielt den Atem an.

Die Hand mit der Pistole fuhr hoch.

Andy, der ihm den Rücken zuwandte, war in seine Arbeit vertieft, las gerade den Beipackzettel für ein Mittel, das krankhaften Haarausfall verhindern sollte, aber — was der Hersteller immerhin zugab — nicht ohne unerwünschte Nebenwirkungen war. Es förderte nämlich übermäßigen Bartwuchs und die Behaarung der Unterarme. Auch bei Frauen.

Jetzt spürte Andy einen Luftzug im Nacken und drehte sich um.

„Wenn du schreist“, zischte Grobalsky, „erschieße ich dich.“

Andy zügelte seinen Schreck, schluckte und starrte in die drohende Pistolenmündung.

„Ich schreie nicht. Was wollen Sie?“

Dumme Frage, dachte Andy. Geld will er natürlich, oder Tabletten, die unter das Drogengesetz fallen. Nein, wie ein Süchtiger sieht dieser Kerl nicht aus. Also geht’s um Geld.

Für einen Moment war Grobalsky verblüfft.

Er hatte ein leeres Haus erwartet.

Jetzt sah er sich einem noch jungen Mann gegenüber, der offensichtlich Arzt war.

Aber das war nicht Dr. Sigismund Holmann. Sondern?

„Wer bist du?“ raunzte der Ganove. „Was machst du hier?“

„Ich bin Dr. Holmann. Und da dies mein Haus ist, darf ich doch wohl hier arbeiten. Sonst noch Fragen?“

„Du bist... Nein! Dr. Holmann ist weit über siebzig und sieht anders aus.“

„Sie meinen offenbar meinen Onkel.“

„Ich meine Dr. Sigismund Holmann.“

„Ich bin Andreas Holmann.“

„Aber...“ Grobalsky biß sich auf die Lippen. Er war verwirrt. Alles lief plötzlich falsch.

Andy erriet, was den Mann verunsicherte.

„Falls Sie zu meinem Onkel wollen“, sagte er, „kommen Sie ein paar Jahre zu spät.“

„Was heißt das? Ich weiß, daß er noch lebt. Zweimal habe ich gestern abend mit ihm telefoniert.“

„Ich meine, falls Sie ihn hier suchen, sind Sie spät dran. Vor drei Jahren hat er mir seine Praxis verpachtet und sich endgültig in den Ruhestand zurückgezogen.“

„Aha!“

Der Ganove trat zum Schreibtisch, wo — aufgerollt — ein Stück Nylonseil lag.

Andy wollte einen Stapel alter Fachzeitschriften damit zum Bündel schnüren.

Jetzt fand das Seil einen anderen Verwendungszweck.

„Leg dich auf den Boden!“ befahl Grobalsky.

„Was? Weshalb?“

„Auf den Boden!“ Der Ganove hob die Pistole. „Oder es knallt.“

Bäuchlings mußte Andy sich ausstrecken und die gefalteten Hände vor sich halten. In dieser Position war er hilflos.

Grobalsky kauerte sich vor ihn, klemmte die Pistole zwischen die Knie und fesselte Andy die Hände.

„Setz dich an den Schreibtisch!“

Andy gehorchte.

Der Ganove war zu einem Entschluß gekommen.

„Erstmal unterhalten wir uns, Quacksalber. Über den alten Quacksalber. Klar, Quacksalber?“

„Ich habe verstanden, Einbrecher.“

„Ich bin nur eingestiegen, Quacksalber. Das Fenster war offen.“

„Kommt aufs gleiche raus. Ich habe Sie nicht gebeten, durchs Fenster einzudringen — und schon gar nicht mit Pistole. Außerdem sterben mir die Finger ab. Die Fessel ist zu eng.“

„Du wirst deine Finger bestimmt wieder beleben. Wozu bist du Arzt, Quacksalber. Und jetzt hör zu! Lebt der Alte nur noch draußen im Mittelriß-Tal?“

„Weiß ich nicht. Wir haben keinen Kontakt zueinander. Ich habe die Praxis gepachtet. Sonst verbindet uns nichts.“

„Hähähäh! Komm mir nicht mit der Masche, Quacksalber. Du sagst das nur, um meiner Antwort auszuweichen. Aber ich weiß auch ohne das, wie der Hase läuft. Zweite Frage: Hat der Alte Kinder?“

„Nein.“

„Wie heißt seine Frau?“

„Sie hieß Katharina.“

„Wieso hieß?“

„Sie starb vor sieben Jahren.“

„Was? Seine Frau ist tot?“

„Bei allen Fällen, die ich kenne, sind die Verstorbenen immer tot gewesen. Über Ausnahmen ist auch in der Fachliteratur nichts bekannt.“

„Wenn du frech wirst, Quacksalber, kriegst du eins auf den Schädel. Ich will klare, sachliche Antworten. Verstanden?“ Andy schwieg. Es hatte keinen Sinn, diesen offenkundig gewalttätigen Typ unnötig zu reizen.

„Wann ist die Alte gestorben?“

„Wie ich schon sagte: vor sieben Jahren.“

Grobalsky überlegte. Dann zog er das Telefon heran.

„Wenn du einen Piep von dir gibst, Quacksalber, schlage ich zu. Ich will nicht mal deinen Atem hören. Und wehe, dein Magen knurrt.“

Der Ganove wechselte die Pistole in die andere Hand, nahm den Hörer ab und wählte.

19. Rache für den Tod der Freundin

Tim lief zur Haustür und öffnete.

Gaby trug eine weiße Latzhose zum blauen T-Shirt; sie hatte gründlich ausgeschlafen. Keine Schatten mehr unter den Kornblumen-Augen. Freilich war der Pony über Nacht ein Stück länger geworden. Aber da half Pusten, falls er die Sicht verhängte.

Tim umarmte seine Freundin und begrüßte dann Pauline, die — offenbar angespornt durch Gaby — geradezu chic aussah; im sahnefarbenen Sommeranzug mit schwarzer Seidenbluse und — o Wunder - einem rahmfarbenen Band im Haar anstelle der Wäscheklammer.

„Donnerwetter!“ meinte Tim bewundernd. „Sie haben Anspruch, Frau Pauline, daß man Sie zur bestgekleideten Dame vom Mittelriß-Tal ernennt.“

„Und wenn ich das nicht schaffe“, lachte sie, „ist mir der zweite Platz sicher. Dann wäre nämlich Susi Welmhoff die Nummer eins. Eine dritte Frau gibt’s hier nicht.“

„Zwei sind mehr als genug“, rief Sigi aus dem Bauernzimmer.

„Wir laden uns zum Frühstück ein“, sagte Gaby. „Eigentlich wollten wir gleich in den Ort fahren. Aber dann dachten wir: Für die beiden Blumensträuße müssen wir uns bedanken. Bei wem, bitte?“

Tim lachte. „Den einen, Frau Pauline, habe ich in Sigis Auftrag für Sie gepflückt. Der andere, Pfote, ist für dich.“

„Wieso Pfote?“ fragte Gabys Gastgeberin.

„Ist mein Spitzname“, erklärte Tims Freundin. „Weil mir alle Hunde die Pfote geben. Selbst böse. Das heißt, böse Hunde gibt’s von Natur aus nicht. Der Mensch ist daran schuld, wenn ein Hund sich zum Beißer entwickelt. Durch falsche Erziehung, meistens durch Lieblosigkeit. Ich mag alle Hunde, Tiere überhaupt. Die bellenden Vierbeiner merken das, deshalb begrüßen sie mich.“

Gemeinsam frühstückten sie weiter. Gaby und Pauline hatten nur eine Tasse Tee getrunken. Die Industriellen-Witwe aß nicht viel, knusperte endlos an einem Toast herum. Morgens, erklärte sie, sei ihr Magen immer nervös. Sigi meinte, das sei auch eine Folge des Rauchens, aber noch die harmloseste.

„Warte nur, bis man dir ein Raucherbein amputiert“, meinte er, „oder einen Lungenflügel rausschneidet. Spätestens dann tut’s dir leid.“

„Wenn es so weit ist“, lachte sie, „bitte ich dich um ärztlichen Beistand. Was haltet ihr davon, wenn wir zusammen in den Ort fahren und ein bißchen einkaufen.“

Die Jungs stimmten zu.

Einkaufen, dachte Tim, werde ich allerdings nicht, sondern diesem Grobky nachspüren.

Klößchen war von Sigi für den Küchendienst eingeteilt worden. Ohne zu maulen und obwohl er noch nicht satt war, begann Tims dicker Freund mit dem Abräumen.

Tim erzählte, was sich bei Susi Welmhoff abgespielt hatte. Und die beiden Damen gerieten völlig aus dem Häuschen.

„...waren Wondraschek und sein Assi da“, sagte Tim, „haben Rüdiger Klawim mitgenommen. Er bleibt vorläufig festgenommen. Aber auch Wondraschek meint, daß er die Wahrheit sagt und Marcel Mair-Chateaufort nicht niedergeschlagen hat. Unser Verdacht konzentriert sich jetzt — aus Gründen, die ich euch gleich erkläre — auf eine bestimmte Person. Grobky, so nennen wir ihn vorläufig, weil...“

Tim erzählte alles.

„Aber“, rief Gaby, „wenn dieser Grobky sich rächen will an Mair-Chateaufort — und das bereits getan hat mit der Gewalttat — warum ruft er außerdem Sie an, Sigi, und droht mit Mord?“

Oheim Sigi hob die Achseln.

„Uns ist kein einleuchtender Grund eingefallen“, sagte Tim. „Man kann natürlich vermuten. Entweder Grobky weiß, daß Sigi und Marcel befreundet sind, und dehnt seine Rache ein bißchen aus — zum Spaß, oder um von der Tat abzulenken. Oder aber es handelt sich gar nicht um dieselbe Person, und ich habe mich getäuscht — was die vermeintliche Ähnlichkeit der Stimmen betrifft.“

Holmann stand auf. „Wir fahren. Wird höchste Zeit, daß ich Marcel im Krankenhaus besuche.“

Als er hinter dem Tisch hervorkam, klingelte das Telefon. Sigi fluchte, setzte sich schräg auf die Bank und nahm den Hörer ab.

Tim beugte sich vor und hielt ein Lauschrohr in Richtung Muschel.

„Was ist los?“ knurrte der Arzt, ohne einen Anflug von Freundlichkeit.

„Das wirst du gleich merken, Quacksalber.“

Tim spannte sich. Da war sie wieder — die zischende Stimme, böse, hinterhältig, drohend.

Der TKKG-Häuptling glitt auf die Bank und rückte noch dichter an Sigi heran, um besser hören zu können.

„Das ist jetzt der dritte Anruf, Sie Armleuchter!“ schnauzte Sigi. „Es reicht. Ich habe keinen Bedarf für Ihre Albernheiten.“

„Nicht auflegen, Quacksalber. Dir würde was entgehen. Jetzt erfährst du nämlich, weshalb ich mich an dir räche.“

„Bin wahnsinnig gespannt. Kann’s kaum erwarten.“

„Es ist fünf Jahre her, Holmann. Damals hast du noch praktiziert.“

„Ich habe auch vor drei Jahren noch praktiziert.“

„Aber das, was ich meine, ist genau fünf Jahre her. Es war in einer Sommernacht. Da brach meine Freundin zu Hause unter Schmerzen zusammen. Leibschmerzen. Es muß höllisch gewesen sein. Leider war ich nicht dabei — ich befand mich... äh... auf Reisen. Auf einer sehr langen Reise. Von der ich erst jetzt zurückgekommen bin.“

„Verstehe“, sagte Holmann, „Sie saßen im Knast. Seit mindestens fünf Jahren. Soweit sind wir also. Weiter! Ich höre.“ Wieder die haßerfüllte Stimme. Und Tim hätte darauf gewettet, daß es der Mittelscheitel-Typ mit den breiten Kiefern war.

Freilich — eine Überzeugung ist kein Beweis. Man braucht mehr, um einen Verdächtigen festnageln zu können.

Er redete weiter, als habe er Holmanns Einwurf nicht gehört. „Was sich in jener Nacht abgespielt hat, weiß ich genau. Die Mutter meiner Freundin hat mir alles erzählt. Wort für Wort. Leider lebt auch sie nicht mehr. Meine Freundin starb in dieser Juli-Nacht, die Mutter zwei Jahre später. Erinnerst du dich an den Anruf, Quacksalber?“

„Ich wurde schon mehrmals in meinem Leben angerufen. Sie Armleuchter. Als Landarzt ist man unruhige Nächte gewöhnt. Da klingelt fortwährend das Telefon, und man wird zu Notfällen geholt.“

„Wie in jener Juli-Nacht, Quacksalber.“

„Sie müssen schon deutlicher werden. An den Anruf, von dem Sie reden, kann ich mich nicht erinnern.“

„Ich erwarte nicht, daß du dich schuldig bekennst.“

„Schuldig? Wieso?“

„Die Mutter meiner Freundin rief dich an, bat um Hilfe. Du sagtest, du kämst sofort. Sie warteten. Meine Freundin krümmte sich vor Schmerzen. Aber es konnte ja nicht mehr lange dauern. Eine halbe Stunde verging. Wieder rief die Mutter bei dir an. Du hast dich gemeldet. Aber deine Stimme klang jetzt betrunken. Du hättest keine Lust, hast du gelallt. Sie sollte sich zum Teufel scheren. Das war das Todesurteil für Vero... für meine Freundin. Sie hatte inzwischen das Bewußtsein verloren. Die Mutter versuchte, einen anderen Arzt zu rufen. Es gab nur noch einen in Bad Fäßliftl, und bei dem meldete sich der automatische Anrufbeantworter. Ein Krankenhaus gab’s hier noch nicht. Das wurde ja erst vor zwei Jahren gebaut. Der Notarzt, den die Mutter dann alarmierte, mußte aus Pfrünglingsstadt herfahren. Zu spät. Meine Freundin starb. An vergifteter Bauchhöhle. Ihr Blinddarm war vereitert gewesen und geplatzt.“

„Das tut mir leid“, sagte Sigi. „Aber von der ganzen Sache höre ich zum ersten Mal. Mich hat dieser Anruf nicht erreicht. Das wüßte ich noch.“

„Ich sagte schon, daß ich kein Geständnis erwarte.“

„Ich habe nichts zu gestehen“, brüllte Sigi.

„Sie ist gestorben, weil du besoffen warst, Quacksalber. Du hast gefeiert, hattest keine Lust, hast deine verdammte Pflicht vernachlässigt. Die Mutter meiner Freundin war zu schüchtern, um meinem Rat zu folgen und dich fertigzumachen. Sie hätte das auch gar nicht gekonnt. Sie litt unter Depressionen, war seelisch total kaputt. Sie hat dich nicht angezeigt, hat niemandem was erzählt. Die Rache habe ich für mich aufgehoben, Quacksalber. Jetzt bin ich nämlich von meiner langen Reise zurück. Und jetzt rechnen wir ab.“

„Ich zittere vor Angst. Trotzdem kann ich nur wiederholen: Ich weiß von keinem Anruf, der auf Ihren Fall paßt.“

„Wie ich schon sagte, Holmann, ich werde dich so treffen, wie du mich getroffen hast. Damit meine ich: Ve... äh... meine Freundin hat mir viel bedeutet. Sie war knackig und hielt zu mir. Sie hatte grüne Augen und eine Figur wie ein Mannequin. Sie fehlt mir, Quacksalber. Während all der Jahre habe ich mir vorgenommen, deine Frau zu töten. Das wäre gerecht gewesen. Leider geht das nicht mehr, wie ich inzwischen erfuhr. Sie ist bereits tot.“

Der Arzt atmete tief und zitterte. „Katharina starb vor sieben Jahren. Das heißt, ich muß meine Schätzung ändern. Sie Armleuchter waren nicht seit mindestens fünf, sondern seit mindestens sieben Jahren hinter Gittern. Sonst wüßten Sie das alles.“

Wieder redete der Ganove weiter, ohne darauf einzugehen. „Du hast keine Kinder, Quacksalber. Aber du hast einen Neffen. Offenbar ist er dein einziger Verwandter. Ihn werde ich umbringen.“

Holmann lachte. „Wirklich? Kann ich mich darauf verlassen?“

„Was soll das heißen?“

„Ob Sie ihn wirklich umbringen, diesen Mistkerl?“

„Sage ich doch. Wieso Mistkerl?“

„Ich verabscheue diesen aufgeblasenen Wicht.“ Holmann blähte den Hals, als überschreite er die Schwelle zu einem Tobsuchtsanfall. „Nein, ich hasse ihn. Kein Tag verging, an dem wir uns nicht in den Haaren lagen — wegen der Pacht. Vor drei Jahren, als ich mit dem Praktizieren aufhörte, fand ich keinen geeigneten Nachfolger. Kein Kollege wollte in die Provinz. Andreas war der einzige. Wohl oder übel mußte ich ihn nehmen, obwohl ich ihn nicht leiden kann, seit kleinauf. Als Junge hat er mir immer in die Schuhe gepinkelt. Mein ganzer Schuh-Schrank war naß. Im Garten hat er die Blumen geköpft. Seine Spezialität war, aus meinen Autoreifen die Luft rauszulassen. In einem besonders strengen Winter haben er und seine Kumpane fünf Raummeter Schnee — des Nachts — vor meine Haustür geschaufelt. Bis hoch an die Lampe. Mit Wasser haben sie alles begossen. Morgens lehnte sich ein Eisberg ans Haus, an den Eingang. Ich mußte meine Patienten durch die Kellertür reinlassen. Mann, räumen Sie den Andreas aus dem Weg, und ich schließe Sie in mein Nachtgebet ein.“

Tim, Karl, Klößchen, Gaby und Pauline — alle sahen sich an. Es klang fürchterlich, wie Sigi seine Mordlust herausschrie. War der Oldie übergeschnappt?

Betroffenheit legte sich auf die Gesichter der TKKG-Bande. Immerhin wußte man von den Spannungen zwischen Oheim Sigi und seinem Neffen Andreas.

Der alte Schlaufuchs probt einen Trick, dachte Tim.

Pauline plinkerte schon. Sie wußte Bescheid.

Leider roch auch der Ganove den Braten.

„Ein billiger Trick, Quacksalber. Du willst mich reinlegen. Glaubst du, du könntest deinen Neffen damit retten? Und wenn! Vielleicht ist es dir lieber, daß ich dich umbringe. Einer von euch beiden stirbt.“

„Wir sterben alle, Freundchen. Der eine früher, der andere später. Im übrigen war’s wohl ein Fehler, auf den Mistkerl zu schimpfen. Also: Mir bricht das Herz, wenn dem armen Andreas was geschieht. Er ist noch so jung. Bitte, verschonen Sie ihn. Schießen Sie auf mich. Ich bin zu nichts mehr nütze.“

„Einer von euch beiden stirbt“, wiederholte der Anrufer und legte auf.

Holmann sah seine Zuhörer an.

„Nun, wie war ich?“

„Es klang beängstigend“, sagte Gaby. Sie hatte sich auf die andere Seite neben den Arzt gesetzt und das Gespräch Wort für Wort angehört. „Man könnte meinen, Sie wünschen Ihrem Neffen das Schlimmste.“

„Hoffentlich“, meinte Klößchen, „erfährt Grobky nicht, daß es noch einen zweiten Neffen gibt. Nämlich mich. Dann werde ich die Zielscheibe.“

„Alles, was ich über Andreas gesagt habe, stimmt“, murmelte Holmann. „Und wir reden nicht mehr miteinander. Trotzdem hoffe ich, daß ich das Opfer bin — falls es ein Opfer geben wird. Habe ich diesen Wahnsinnigen überzeugt? Glaubt der wirklich, daß es mir zur Freude gereicht, wenn er Andreas umbringt?“

„Das Wichtigste ist jetzt“, meinte Tim, „Ihren Neffen zu warnen.“

Holmann schob dem TKKG-Häuptling das Telefon hin. „Mach du das. Andreas und ich — wir reden nicht miteinander.“

„Ich glaub’s nicht“, sagte Tim. „Sie haben einen Dickschädel, Sigi, wie ein Distelfink. Oder wie heißt das große, graue Tier mit dem langen Rüssel zwischen den Stoßzähnen? Wie ist die Rufnummer?“

Immerhin — Sigi wußte sie auswendig.

Tim horchte auf das Freizeichen.

Niemand nahm ab.

„Nicht zu Hause.“

„Da wir ohnehin in die Stadt fahren“, sagte Karl, „können wir die Warnung persönlich überbringen.“

Sigi stieg die Treppe hinauf, um sein Jackett zu holen.

Tim flitzte ins Bad, duschte den eingetrockneten Jogging-Schweiß weg und brauchte insgesamt sechs Minuten, um sich dann geschniegelt und gebügelt in der Diele einzufinden.

Holmann führte die TKKG-Bande in die Stall-Garage, wo die beiden Oldtimer standen.

Bei dem Typ 540 K von 1936 handelte es sich um einen spezial-Roadster: lang, flach, geduckt, rotlackiert, mit Speichenrädern und enorm langer Motorhaube.

„Da schlägt einem Fan das Herz schneller“, meinte Holmann und streichelte die gelben Ledersitze. „Ihr würdet wahrscheinlich lieber in dem hier fahren. Aber wir passen nicht alle rein. Deshalb nehmen wir den 300er.“

Dieses Fahrzeug — Baujahr 1926 — stand neben dem Roadster. Der 300er war hochräderig und kastenförmig. Die Türen öffneten sich nach vorn. Das Dach war ein wirkliches Dach, nämlich mit breitem Rand. Auf den Trittbrettern konnten fünf Personen mitfahren — auf jeder Seite. Das Reserverad befand sich links an der Motorhaube, vor der Fahrertür. Der Wagen war schwarz. Vermutlich hätte keine andere Farbe zu ihm gepaßt.

„Wie schnell fährt der“, fragte Klößchen, „ohne daß er auseinanderfällt?“

„Du wirst staunen. Unter der Motorhaube ist er stark modernisiert. Mit Rückenwind und bergab schaffe ich 107 Sachen. Einsteigen, Herrschaften, es geht los.“

20. Oswald zittert

Grobalsky legte den Hörer auf und grinste.

Andy saß gefesselt am Schreibtisch und hatte mitgehört. „Wie findest du das, Holmann? Dein Onkel ermuntert mich, dich umzubringen.“

„Ich habe nichts anderes erwartet. Dem täten Sie einen Gefallen. Und wie! Ich habe immer gewußt, daß der nicht richtig tickt. Er ist ein ganz mieser Typ. Nur eins ist er nicht: pflichtvergessen. Ich will ihn ja nicht in Schutz nehmen. Im Gegenteil. Trotzdem — daß Sigismund Holmann damals einem Notruf nicht gefolgt ist, halte ich für unmöglich.“

„Es ist eine Tatsache.“

„Hoffentlich. Oder könnte sich die Mutter Ihrer Freundin geirrt haben?“

„Nein. Niemals.“

Düster starrte Grobalsky ihn an. Er schien zu überlegen. Wie konnte er seine Rache verwirklichen? Den Alten umbringen? Den Neffen? Legten die beiden es darauf an, ihn zu verwirren, oder waren sie wirklich spinnefeind miteinander?

„Ich kann’s mir nicht vorstellen“, murmelte Andy. Eilig setzte er hinzu: „Aber Sie haben sicherlich recht. Was werden Sie nun machen?“

„Bist du verheiratet?“

„Nein, ich lebe allein.“

Toll! dachte Andy, wie der alte Sigi das dreht. Als ahnte er, daß dieser Verbrecher mich in seiner Gewalt hat. Als Mordopfer bin ich jetzt uninteressant. Es würde Sigi nicht schmerzen. So sieht’s scheinbar aus, und dieser Mörder läßt sich bluffen. Wenn ich das hier lebend überstehe, ist es an der Zeit, daß ich mich mit dem alten Dickkopf versöhne. Himmel, worum ging’s eigentlich bei unserem Streit?

Er mußte nachdenken, damit es ihm einfiel. Sie hatten sich wegen der monatlichen Pachtsumme auseinandergesetzt. Allerdings nicht in der sonst üblichen Weise. Ist es doch im allgemeinen so, daß der Verpächter mehr fordert als der Pächter geben kann oder zu geben bereit ist.

Hier lief es umgekehrt.

Sigi forderte 3000 Schilling (etwa 430 DM), eine lächerlich geringe Summe für eine gut eingeführte Landarzt-Praxis.

Andy bestand darauf, seinem Onkel 12 000 Schilling zu zahlen. Darüber gerieten sie sich in die Haare. Seit drei Jahren nun überwies Andy seinem Onkel monatlich 12 000 aufs Konto. 9000 kamen prompt zurück, wurden dann hin und her geschickt, daß die Bank-Leute grinsten. Nach der fünften Hin-und-Her-Überweisung gab Andy sich scheinbar geschlagen und deponierte das Geld auf einem Sperrkonto, dessen Verfügungsgewalt er auf seinen Onkel festgelegt hatte. Der wußte davon — durch den Bankdirektor - rührte aber das Konto nicht an.

„Ich brauche“, sagte Grobalsky, „Vorsprung bis Montagfrüh. Bis dahin habe ich meine Rache durchgezogen. Und noch eine andere Sache. Bis Montagfrüh, Holmann, lege ich dich auf Eis. Ich fessele dich, ich knebele dich. Du wirst eingesperrt in einen Kellerraum deines eigenen Hauses. Vor Montagfrüh wird dich niemand vermissen. Oder?“

Andy hob die Achseln. „Ich glaube nicht. Meine Freundin ist verreist. Für Notfälle ist das Krankenhaus zuständig. Und ich wollte zum Golfen nach Grienfrieberg.“

„Sei froh, daß ich dich leben lasse.“

„Das freut mich sogar außerordentlich. Ich hänge an meinem Leben. Ich habe nur das eine. Wenn ich mich... mit dem Alten gut verstehen würde — dann hätten Sie mich also umgebracht. Um ihn zu treffen.“

„Ich habe gelitten wegen meiner Freundin. Deshalb sollte Holmann leiden wegen des Todes seiner Frau. Weil das schon gelaufen ist, wäre mir jede Person recht gewesen, um die er wirklich getrauert hätte. Ja, es ist dein Glück, Quacksalber, daß er dich nicht leiden kann. Sicherlich gibt es noch irgendwen, dessen Schicksal ihm nahegeht. Aber mir bleibt nicht genügend Zeit, um große Nachforschungen anzustellen. Und du wirst mir vermutlich keinen Namen nennen.“

„Es gibt niemanden“, behauptete Andy, „der Alte ist ein unausstehlicher, grimmiger Einzelgänger.“

Dünnes Eis, dachte Andy, der Kerl braucht sich nur ein bißchen umzuhören. Dann würde man ihm sagen, daß Sigi in Pauline eine Lebensgefährtin gefunden hat. Hoffentlich passiert das nicht. Aber wenn dieser Verbrecher mich im Keller zurückläßt, kann ich mich befreien. Und dann reicht die Zeit noch für Gegenmaßnahmen.

Andy täuschte sich.

Der Verbrecher trieb ihn in den Keller hinunter, wo der Heizungsraum mit dem Öltank sich als Verlies anbot.

Es gab nur ein winziges, rückseitig gelegenes Fenster.

Grobalsky fand Stricke.

Dem Arzt fesselte er die Füße, und die Handfessel verstärkte er. Das Taschentuch füllte Andys Mund als Knebel. Zusätzlich klebte Grobalsky seinem Opfer ein breites Heftpflaster auf die Lippen.

Auf einer umgestülpten Kiste sitzend, konnte Andy sich an die Wand lehnen. Ansonsten war er hilflos wie eine Raupe.

Grobalsky schloß die Tür des Heizungkellers ab, ließ den Schlüssel aber stecken.

Im Wartezimmer verriegelte er das Fenster.

Aus Gewohnheit durchsuchte er das Haus, entdeckte etwas Bargeld und eine wertvolle Armbanduhr, die teils aus Edelstahl, teils aus Gold angefertigt war.

Vorsichtig öffnete er die Haustür.

Sie hatte auf der Außenseite keine Klinke, sondern einen Knauf. Es genügte also, sie hinter sich ins Schloß zu ziehen. Öffnen konnte nur, wer einen Schlüssel hatte.

In diesem Moment hielt ein Wagen vor dem Gartentor, und eine junge Frau stieg aus.

Grobalsky drückte die Tür zu und wartete.

Schritte auf den Steinstufen. Jetzt wurde geklingelt.

Hau ab! dachte er. Heute ist keine Praxis. Der Doktor ist zum Golfen in Grienfrieberg.

Zum Teufel — brauchte die lange, bis sie begriff.

Wieder klingelte die dumme Nuß, und wieder und wieder.

Endlich zog sie ab.

Grobalsky wartete, bis er den Wagen nicht mehr hörte.

Reine Luft. O.k., nichts wie weg! Er verließ das Haus.

Es war inzwischen hoher Vormittag, und auf den Straßen von Fäßliftl herrschte Betrieb.

Aber für den Friedhof war es immer noch zu früh.

Mal sehen, dachte Grobalsky, was Alma treibt.

Er schnürte zur Schrebergasse, schloß die Eingangstür des verwahrlosten Häuschens auf und — spürte sofort, daß sich hier was verändert hatte.

Ein Geruch schwebte in der Diele.

Muffig, schal, bitter — der Geruch, den es nur innerhalb von Gefängnismauern gibt.

Und da trat auch schon Oswald Flinkfinger, genannt ,Kralle’, aus dem Boudoir seiner Mutter. Er grinste.

Grobalsky riß, scheinbar erfreut, die Hände in die Höhe.

„Mensch, Oswald! So früh schon? Dich habe ich erst nachmittags erwartet.“

„Um sechs Uhr haben sie mich rausgelassen. Ich rein in den Frühzug und hierher ohne Aufenthalt.“

Sie klopften sich gegenseitig auf die Schulter.

Oswald war ein langer, schmaler Kerl, der irgendwie an einen Spargel erinnerte. Die Natur hatte seinen Kopf abgeplattet hinten und vorn. Die fliehende Stirn schien bis zwischen die kleinen Ohren zu reichen. Der Hinterkopf war null ausgeprägt, so daß unweigerlich jeder Hut ins Genick rutschte. Der Hals war sehnig und fast so dick wie der Kopf. Die Warzen am Hals fielen auf und störten beim Rasieren. Oswald hatte dicke, schlaffe Lippen und einen blassen Blick unter schweren Lidern. Aber der Typ war nicht so blöd, wie er aussah. Alma täuschte sich mit ihrer Geringschätzung.

„Du bist seit gestern hier, sagt Mutter.“

„Habe mich noch einige Tage in Wien rumgetrieben.“

Alma war in der Küche und bereitete ein Frühstück für ihren Sprößling.

Er und Grobalsky setzten sich in den sogenannten Wohnraum. Die Cognac-Flasche stand auf dem Tisch, aber es war kaum noch was drin.

Eine Weile redeten die beiden den üblichen Stuß. Es gab kein Thema in ihrem begrenzten Horizont, das sie nicht x-mal durchgehechelt hatten. Immerhin hatten sie lange in derselben Zelle gesessen und waren sich gegenseitig auf die Nerven gegangen.

Dann ließ Grobalsky die Katze aus dem Sack.

„Oswald, ich bleibe nur bis Sonntagnacht.“

„Was?“

„Morgen nacht haue ich ab.“

„Wieso? Ich denke, du willst dir hier eine Bude suchen — und wir arbeiten künftig zusammen.“

„Hatte ich auch vor.“

„Aber?“

„Es ist da was schiefgelaufen. Eine Sache, von der du nichts weißt. Sie geht wirklich nur mich an, und ich wollte dich da nicht reinziehen. Jetzt ist es so, daß mich dieser junge Arzt kennt. Spätestens am Montagfrüh vermissen sie den. Sicherlich wird er noch im Laufe des Tages gefunden. Der Kerl beschreibt mich, und schon hätte ich die Bullen auf dem Hals. Nein, ich setze mich ab ins Ausland. Vielleicht nach Australien.“

„Ich verstehe kein Wort, Heinrich.“

„Ich habe dir doch mal von Veronika erzählt.“

„Von deiner verstorbenen Freundin, ja.“

„Sie hätte nicht sterben müssen. Und dafür räche ich mich jetzt.“

Grobalsky erzählte ihm alles.

Oswalds Gesicht wurde immer länger. „Mann, von diesen deinen Racheplänen hast du kein Wort erwähnt.“

„Wie ich schon sagte: Wollte dich nicht reinziehen.“

„Das war also in einer Juli-Nacht vor fünf Jahren.“

„In der Nacht zum 17. Juli — um genau zu sein.“

Oswald glotzte seinen Zellengenossen an. Die Lider zitterten. Die Unterlippe hing staunend bis fast auf den Hals.

„In... der Nacht zum... 17.Juli... war dieser Sigismund Holmann... war der also so betrunken, daß er... daß er... Und deshalb hat’s deine Veronika nicht mehr geschafft.“

„So ist es. Tja, Oswald, ich merke: Das geht auch dir nahe. Du zitterst ja.“

„Ist... ist doch erschütternd, daß... daß ein Menschenleben von so... irren Zufällen abhängt. Wie?“

Oswald griff nach der Cognac-Flasche und trank den Rest. Alma kam herein und brachte ein Tablett mit dem Frühstück.

Hastig begann Oswald zu essen.

Grobalsky sah zu und wartete, bis Alma — deren Runzelgesicht heute noch älter aussah — wieder in der Küche war.

„Ich gehe jetzt aufs Ganze, Oswald. Deine Mutter sagte mir, daß sie dein altes Motorrad wieder angemeldet hat. Leihst du’s mir?“

„Willst du damit nach Australien?“

„Nein. Nur ins Mittelriß-Tal. Zu diesem Sigismund Holmann. Ich lege mich heute den ganzen Tag auf die Lauer. Wenn es sein muß, auch morgen. Irgendwann verläßt der Alte seinen Bau. Dann dringe ich dort ein — natürlich, ohne irgendwas zu beschädigen — und richte eine Falle her. Eine Todesfalle für den Alten. Er wird darin umkommen. Aber man wird rätseln. Weil es aussieht wie ein Unfall. Verstehst du? Das verschafft mir Vorsprung. Die Fahndung verzögert sich. Mein Foto wird nicht gleich in allen Flughäfen und bei allen Grenzübergängen ausgelegt. Wenn die Bullen dann begreifen, daß ich den Alten umgebracht habe, bin ich längst über alle Berge.“

Oswald nickte. „Und? Weißt du schon, was du in dem Haus dort machst?“

Grobalsky grinste. „Mir fällt bestimmt etwas ein.“

Du armer Idiot, dachte er. Du wirst dich hüten, jetzt nach dem Millionenschmuck zu sehen. Könnte ja auffallen. Nein, Oswald, du wartest, bis ich weg bin. Erst dann streckst du deine Kralle danach aus. Aber dann, du Tölpel, sind die Klunkern nicht mehr in ihrem Versteck unter Baldur Flappes Grabplatte. Dann habe ich sie im Reisegepäck.

21. Die beiden Holmanns

Unter anderem Vorzeichen wäre es eine lustige Fahrt geworden in dem alten Automobil. Aber jetzt konnte die TKKG-Bande das Geschaukel nicht unbeschwert genießen. Grobkys Drohung klang noch in allen Ohren: ,Einer von euch beiden stirbt.‘

„Wir hätten Wondraschek anrufen sollen“, sagte Tim.

Sigi, der das große Lenkrad fest in beiden Fländen hielt, knurrte mißbilligend.

Die Federung stieß und rumpelte. Jeder im Wagen hütete sich, die Zunge zwischen die Zähne zu schieben.

„Also“, sagte Gaby, „fassen wir nochmal zusammen: Ist Marcel Mair-Chateauforts Grobky mit dem Morddroher, der wegen seiner Freundin auf Rache sinnt, identisch? Ich gebe dir recht, Tim, die Stimme des Anrufers klingt wie die des Mittelscheitel-Typs aus dem Gasthaus Traube. Dieser Mann äußerte sich abfällig über das Verbrechen im Alpen-Expreß, weshalb du dich mit ihm gestritten hast. Außerdem hatte der Mann einen Koffer bei sich. Einen Hinweis darauf, könnte man meinen, daß er — der Kerl — mit demselben Zug ankam wie wir. Erstaunlich ist nun, daß der Mann einerseits für eine Rache-Tat an dem Käsehändler in Frage kommt. Andererseits will er seine verstorbene Freundin rächen — ausgerechnet an Onkel Sigi, der von allem nichts weiß.“

„Ich vermute“, schaltete Karl sich ein, während der Wagen halsbrecherisch durch eine Kurve schleuderte, „daß uns noch einige Stücke an dem Puzzle fehlen. Erst wenn wir die kennen, ergibt sich ein verständliches Bild.“

„Ich zermartere mir das Gehirn“, sagte Sigi. „Aber ich habe wirklich nicht die geringste Erinnerung. Der Kopf soll mir abfaulen, wenn ich lüge. Seit ich Arzt bin, habe ich auf jeden Notruf sofort reagiert — wann immer das war: nachts, Weihnachten, zu meinem Geburtstag oder bei 40 Grad Kälte. Oft kam ich dann hin — und es war blinder Alarm. Meistens aber ging’s wirklich um Leben oder Tod. Nein, niemals hätte ich mich so verhalten, wie dieser Typ behauptet.“

„Bei Grobky — nennen wir ihn so sagte Tim, „handelt es sich offensichtlich um jemanden, der vor seiner Knast-Zeit hier wohnte. Er hatte hier eine Freundin. Er machte hier den Bankraub und wurde von Marcel Mair-Chateaufort ertappt. Jetzt ist der Kerl auf freiem Fuß und will mit allen abrechnen, die ihm — wie er meint — übel mitgespielt haben. Vielleicht sind noch andere betroffen, von denen wir nichts ahnen. Kann ja sein, daß die Gefängniszeit seine Aggression ins Übermaß gesteigert hat. Rache ist alles, was ihn bewegt, antreibt, hierher zurückgeführt hat.“

„Er darf nicht länger frei rumlaufen“, sagte Karl.

Sie erreichten Bad Fäßliftl.

Auf gepflegten Straßen benahm sich das originelle Fahrzeug recht manierlich.

Die Einheimischen kannten Holmanns Oldtimer und gafften nicht mehr. Doch die Kurgäste — und von denen wimmelte der Ort — hätten sich am liebsten in den Weg gestellt, um den Wagen zum Halten zu zwingen und zu besichtigen.

Sigi bog ein paar Mal ab und stoppte dann vor einem hübschen Haus. Es lag an einem kleinen Park.

Am Torpfeiler hing das Schild DR. ANDREAS HOLMANN, prakt. Arzt, Sprechstunden von...

Tim spähte durch das große Seitenfenster zur Haustür.

Dort stand eine junge Frau. Sie blickte her.

„Das ist Tanja Reuther“, sagte Holmann. „Andreas’ Freundin. Nettes Mädchen. Ich hoffe, er weiß sie zu schätzen.“

„Er trägt sie auf Händen“, sagte Pauline. „Das weiß ich von Susi Welmhoff, die wiederum Tanjas Freundin ist. So redet einer mit dem anderen, und man kennt sich — wie das üblich ist unter Menschen. Der einzige, der sich sperrt und sich brummig im Schneckenhaus abkapselt, bist du, Sigi.“

„Ach was! Ich kann’s nur nicht leiden, wenn man mir dumm kommt.“

Tim mußte Kraft aufbieten, um die Tür zu öffnen. Er stieg aus und ging Tanja Reuther entgegen.

Sie mochte Ende zwanzig sein, hatte ein hübsches Gesicht und dunkles Kraushaar.

Jetzt wirkte sie ratlos.

Tim grüßte, nannte seinen Namen und fragte, ob Andy — den er bereits kenne — zu Hause sei.

„Ich verstehe das nicht.“ Tanja schüttelte den Kopf und sprach auch zu den andern, die jetzt herankamen — ausgenommen Holmann. Er blieb im Wagen, machte aber lange Ohren.

„Stell dir das vor, Pauline“, sagte Tanja: „Ich bin mit Andy verabredet. Wir wollen wegfahren. Schon vor einer halben Stunde war ich hier. Nichts rührt sich im Haus. Aber Andys Porsche steht in der Garage. Ich klingele mir den Daumen breit.“

Pauline machte sie mit Tims Freunden bekannt, sagte dann: „Du hast doch einen Schlüssel.“

„Ja, aber die Handtasche, in der er steckt, habe ich gestern abend bei Andy vergessen. Sie liegt oben im Balkonzimmer.“

„Wir sind hergekommen“, sagte Tim, „weil wir Andy warnen wollen. Ein krimineller Typ treibt sich im Ort rum. Ein rachedurstiger Psychopath, wie es scheint. Ein gefährlicher Mensch, jedenfalls. Er weiß offenbar selbst noch nicht, auf wen er ‘s abgesehen hat: ob auf den älteren oder den jüngeren Holmann. Aber einen von beiden will er umbringen. Wenn ihr Fräulein Tanja mal aufklärt, ja. Ich socke inzwischen ums Haus. Vielleicht ist ein Fenster offen. Irgendwie müssen wir rein.“

Tanja wurde kreideweiß im Gesicht.

Tim — überzeugt davon, daß er sie sehr behutsam vorbereitet hatte auf noch schlechtere Nachrichten — trabte ab.

Auf der Rückseite entdeckte er, daß neben der Balkontür im ersten Stock ein Fenster angekippt war.

An einem Weinlaubgitter, das mit festen Dübeln versehen war, kletterte der TKKG-Häuptling hinauf.

Vor dem Kippfenster klappte er sein Taschenmesser auf höchste Länge auf, stocherte durch den Spalt und drückte den Kipphebel hinunter.

Das Fenster fiel nach innen. Tim hielt es fest und stieg ein.

Drei Minuten später öffnete er die Tür des Heizungskellers, nachdem er das ganze Haus abgesucht hatte.

„Du meine Güte, Andy. Wir suchen dich, und du versteckst dich hier.“ Tim zog ihm das Heftpflaster vom Mund. „Verletzt bist du offenbar nicht. War das dieser Grobky?“

Andy spuckte sein Taschentuch aus.

Tim zerschnitt die Fesseln.

„Ich weiß nicht, wie der Kerl heißt. Er hat eine Pistole und will sich an Onkel Sigi rächen — für den Tod der Freundin. Der Kerl hat mein Telefon benutzt, während ich gefesselt zuhörte.“

„Das Gespräch kennen wir“, fiel Tim ihm ins Wort. „Wie sieht der Mann aus?“

Andy beschrieb ihn.

„Also doch“, sagte Tim, „der Kerl aus dem Gasthaus Traube. Wo ist er hin?“

„Keine Ahnung. Er hat mich eingesperrt, damit er bis Montagfrüh Zeit für seine Rache hat.“

Andreas berichtete, während sie hinaufgingen und die Haustür öffneten.

Tanja fiel ihrem Freund um den Hals. Von allen Gesichtern war die Erleichterung abzulesen.

Sigismund Holmann stieg aus seinem Oldtimer, trat zögernd näher, räusperte sich mehrmals und meinte: „Ich... äh... freue mich sehr, Andy, daß du... äh... wohlbehalten bist.“ Der junge Arzt lächelte und streckte seinem Onkel die Hand hin. „Danke für das, was du über mich am Telefon gesagt hast. Es hat den Verbrecher überzeugt. Ohne deine Beschimpfung wäre ich jetzt vielleicht tot.“

„Diese Verwünschungen fielen mir leicht. Wie du vor 30 Jahren in meine Schuhe gepinkelt hast — das verzeihe ich dir nie.“ Alle lachten.

Tim sagte: „Wir sollten jetzt ein bißchen die Aufgaben verteilen. Es steht allerhand an: Marcel Mair-Chateaufort im Krankenhaus besuchen, Inspektor Wondraschek verständigen, bei Susi Welmhoff den alten Zeitungsband durchsehen, um herauszufinden, wer Grobky ist und wie er wirklich heißt. Außerdem den Wirt vom Gasthaus Traube fragen, ob er den Mann kennt, mit dem ich gestritten habe. Ihr macht das schon, ja?“

„Und du?“ fragte Gaby. „Was machst du?“

„Ich leihe mir Andys Rennrad und trainiere ein bißchen.“ Tim grinste breit wie ein Scheunentor. „Mir ist jetzt danach.“

Die Verblüffung war mit Händen zu greifen.

Pauline, Sigi und Andy sahen ihn an, als hätte er was Unanständiges gesagt.

Tim klopfte Andy auf die Schulter. „Besten Dank! Du kriegst es heil zurück. Es steht in der Garage, ja?“

Andy nickte.

Als Tim sich entfernte, hörte er, wie Pauline sagte: „Hat er keine Lust mehr? Warum seilt er sich ab? Macht er nicht mehr mit?“

„Und ob er noch mitmacht“, erwiderte Gaby. „Ich kenn’ doch meinen Tim. Er hat was vor.“

22. Tödliche Falle

Was täte ich, überlegte Tim, wenn ich Grobky wäre? Völlig klar. Um mich an Sigi zu rächen, muß ich ihm aufs Fell rücken. Nach dem Irrtum mit der alten Adresse ist Grobky nun also draußen im Mittelriß-Tal, schleicht vermutlich um Sigis Landhaus, um die Lage auszubaldowern. Wenn wir mit der alten Kutsche anrücken oder mit Polizeimacht, verschwindet er im nächsten Mauseloch. Deshalb komme ich allein.

Tim bolzte Tempo. Mit dem Drahtesel kam er gut zurecht.

Einen knappen Kilometer vor seinem Ziel stieg er ab, versteckte das Rad hinter Büschen.

Tim joggte weiter, aber nicht auf der Straße, sondern querbeet, wobei er darauf achtete, daß er nicht über freie Wiesenflächen lief, sondern immer im Schutz von Büschen und Bäumen blieb.

So fand er das Motorrad.

Etwa 300 Meter von Sigis Landhaus entfernt, lag es in einer Mulde.

Der Motor war warm.

Tim schlich weiter, duckte sich hinter jede natürliche Deckung und näherte sich dem Haus.

Niemand war zu sehen.

Aber dann entdeckte der TKKG-Häuptling, daß die Haustür spaltweit offenstand.

Grobky war im Haus, hatte also festgestellt, daß es leer stand zur Zeit. Was machte er dort?

Tim pirschte bis zu dem Holzstoß, der fünf Meter neben der Eingangstür aufgestapelt war. Von dort zwei Sprünge, und der TKKG-Häuptling duckte sich unter ein Fenster.

Er spähte hinein. In diesem Raum, einer Trinkstube, war niemand.

Tim schlich weiter und äugte in jedes Fenster.

Dann sah er ihn.

Der Mann kniete vor dem Gasherd, machte sich mit einem Schraubenschlüssel aus Sigis Werkzeugkasten an der Zuleitung zu schaffen — hinten an der Wand — und hatte jetzt einen Dichtungsring gelockert.

Tim vermeinte, das leise ausströmende Gas zu riechen.

Unfaßlich! Eine Todesfalle! Gas füllte das Haus. Sigi würde heimkommen. Und dann genügte ein Funke. Ein Streichholz — oder der Versuch, die Herdflamme anzuzünden.

Dann, dachte Tim, fliegt das Haus in die Luft. Nicht ein Stein bleibt auf dem andern.

Er richtete sich auf, ging zur Haustür und wartete — neben ihr im toten Winkel.

Es dauerte einige Minuten, bis der Mittelscheitel-Typ ins Freie trat.

„Sieh einer an“, sagte Tim. „Der Gasmann ist da.“

Der Kerl wirbelte herum.

Er erkannte Tim sofort, griff unter die Jacke und hatte eine Pistole schon halb aus dem Gürtel gezogen.

Tims Mawashi-Geri (Halbkreis-Fußtritt) traf ihn seitlich am Kopf. Der Hieb mit einer Kriegskeule wäre sanfter gewesen.

Der Verbrecher wurde umgemäht, stürzte rücklings gegen den Türpfosten und brach sich dabei das Schlüsselbein.

Tim nahm dem Bewußtlosen Pistole und Brieftasche ab, alles andere ließ er ihm.

Tim ging ins Haus, riß die Fenster auf, holte den Schraubenschlüssel hervor und drehte den Dichtungsring fest.

Grobalsky — Tim hatte sich den Inhalt der Brieftasche angesehen — wachte auf.

Mit glasigem Blick lehnte er sich, sitzend, an die Hauswand.

„Kaum aus dem Knast raus“, sagte Tim, „und schon bist du wieder drin. Diesmal vermutlich für immer. Die Sache mit dem Gas ist ein Mordanschlag. Möglicherweise wären sechs Menschen umgekommen, mich eingeschlossen. Das nehme ich dir übel, Grobalsky. Deshalb wirst du jetzt jede Frage beantworten. Sonst — mein Ehrenwort darauf! — bleibt nicht viel von dir übrig. Klar?“

Der Verbrecher keuchte. Er hatte Schmerzen. Im Kopf, in der Schulter. Er fühlte sich benommen, und die Gedanken entglitten ihm.

„Du hast Marcel Mair-Chateaufort niedergeschlagen, um dich für damals zu rächen. Richtig?“

„Wenn du’s schon weißt.“

„Ich habe auch deine Stimme erkannt, als du Dr. Sigismund Holmann telefonisch bedroht hast. Wie, um alles in der Welt, kommst du darauf, daß er den Tod deiner Freundin verschuldet hätte?“

„Das ist eine Tatsache.“

„Wann genau - bitte, das Datum! — ist deine Freundin gestorben?“

„In der Nacht zum 17. Juli.“

Jetzt macht mich die Blattlaus nieder, dachte Tim. Wahnsinn! Da also liegt der Hase im Pfeffer.

„In der Nacht zum 17. Juli“, sagte Tim, „war Sigismund Holmann nicht hier in seinem Haus, sondern in Bad Fäßliftl auf einem Fest. Das läßt sich nachweisen. Aber ein Einbrecher hat dieses schöne Landhaus heimgesucht. Es war vermutlich derselbe, der zwei Kilometer von hier bei Pauline Mehrfelder eingebrochen ist und dort eine riesige Beute eingesackt hat. Wenn ich jetzt scharf nachdenke, fällt mir nur eine Erklärung ein. Als hier das Telefon klingelte und die Mutter deiner Freundin anrief, nahm der Einbrecher den Hörer ab. Vielleicht hielt dieser Kerl das für witzig, sich als Dr. Holmann auszugeben. Er hat dann von Sigis Schnaps gesüffelt und war beim nächsten Anruf beduselt oder hat das gespielt und…“

„Oswald!“ schrie Grobalsky. Sein Gesicht schwoll an, als ersticke er. „Dieser Dreckskerl! Deshalb hat er vorhin so gezittert. Deshalb! Er... hat Veronika umgebracht. Das muß es sein. Weil er den Schmuck hatte, ist er übergeschnappt und…“

Er stockte, schloß so abrupt den Mund, daß er sich fast auf die Zunge biß.

„Du meinst Oswald Flinkfinger, nicht wahr? Der wurde heute entlassen. Also war er der Einbrecher. Und er hat den Schmuck. Grobalsky, für dich ist nichts mehr drin. Hast du auf die Pretiosen spekuliert? Das ist vorbei. Im letzten Akt spielst du nicht mehr mit. Aber du kannst die Weichen stellen: Soll dieser Kerl, der deine Freundin auf dem Gewissen hat, ungeschoren davonkommen? Mit der Beute. Oder willst du ihn bestrafen? Dann sag, was du über Pauline Mehrfelders Schmuck weißt.“

Grobalskys Gesicht war jetzt so weiß wie Neuschnee. Die Kiefer bewegten sich, als werde Oswald Flinkfinger eben zwischen den Zähnen zermahlen.

„Die Klunkern“, sagte Grobalsky, „sind auf dem Friedhof versteckt. In dem Grab eines gewissen Baldur Flappe.“

*

Als Tim bei Inspektor Wondraschek anrief, hatte der gerade Besuch: Pauline, Andy, Tanja, Gaby, Karl und Klößchen. Sigi wartete draußen im Oldtimer.

Tim erklärte in kurzen Worten, was Sache war. Daß er Grobalsky gefangen habe, weshalb und wobei, daß Oswald Flinkfinger der Schmuckdieb sei und Paulines Kostbarkeiten auf dem Friedhof versteckt habe.

„Grobalsky gibt auch zu“, sagte Tim, „daß er der Täter aus dem Alpen-Expreß ist. Klawim hat also die Wahrheit gesagt.“

Später erzählte Pauline, sie habe zum ersten Mal erlebt, wie der sonst sehr beherrschte Inspektor Wondraschek die Fassung verlor.

„Wo, Tim“, keuchte er, „bist du? Ja? Wir kommen, wir kommen. Ich schicke auch gleich meine Feute zum Friedhof. Und zu Flinkfinger. Bleib, wo du bist. Und keine Zigarette anzünden! Das Gas, Tim! Ach so, du rauchst ja nicht. Bis gleich. Wir sind schon unterwegs.“

*

Die TKKG-Bande blieb Sigis und Paulines Gäste bis zum folgenden Mittwoch. Pauline wollte Tim und seine Freunde mit dem Finderlohn überschütten. Aber das wurde nicht angenommen. Stattdessen bestand die TKKG-Bande auf ein Fest in Sigis Haus. Und die vier Freunde sorgten selbst für die Einladungen. Susi kam — und versöhnte sich mit Sigi. Andy und Tanja gingen bei dem alten Querkopf bereits ein und aus, als hätte es nie ein Zerwürfnis gegeben. Wondraschek nahm teil, und nach dem dritten Glas Wein tranken er und Sigi Brüderschaft.

Als am Mittwoch die TKKG-Bande abreiste, waren alle neuen Freunde am Zug, dem Alpen-Expreß. Umarmungen und Händeschütteln wollten kein Ende nehmen. Die weiblichen Personen heulten ein bißchen. Pauline hängte Gaby als Abschiedsgeschenk eine kleine Goldkette mit Smaragd-Anhänger — Teil der Beute — um den Hals. Und Oheim Sigi drückte seinen Neffen Willi immer wieder ans Herz.

Dann rollte der Zug, und die Taschentücher flatterten in winkenden Händen.

„War toll“, meinte Klößchen, ließ sich auf seinen Platz fallen und packte Schokolade aus. „Nur eins weiß ich immer noch nicht: Nimmt Oheim Sigi mich nun als Erben in sein Testament — ja oder nein? Wenn’s nach mir ginge, würde ich sowieso darauf verzichten und alles dem Andy zuschustern. Der und seine Tanja können das Erbe besser gebrauchen als ich Schokoladen-Erbe. Was meint ihr?“

„Du erfährst es bestimmt“, lachte Gaby, „wenn Sigi und Pauline uns zu ihrer Hochzeit einladen.“

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Ma-stino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Table of Contents

- 1. Eine seltsame Blinde
- 2. Verbrechen im Alpen-Express
- 3. Streit mit dem Gast
- 4. Die Witwe des Einbrecher-Königs
- 5. Tim platzt der Kragen
- 6. Sülzkopf und Kuhschwänze
- 7. Pauline und Sigismund
- 8. Hinter der Palme
- 9. Wer droht da mit Mord?
- 10. Weltfirma Klawim & Co
- 11. Der eiskalte Schatz
- 12. Bis die Lampe erlischt
- 13. Nächtliche Runden per Rennrad
- 14. Reisepaß
- 15. Früher Besuch
- 16. Man kann sich ja mal irren
- 17. Der Engel vom Dienst
- 18. Falsche Adresse
- 19. Rache für den Tod der Freundin
- 20. Oswald zittert
- 21. Die beiden Holmanns
- 22. Tödliche Falle