Date: 2014-08-21T23:10:07+00:00
Keywords: General; Crime; Mystery & Detective; Fiction
Description: Rebecca Schwartz, die gewitzte junge Anwältin in San Francisco, kämpft bisweilen auch mit unkonventionellen Mitteln für das Wohl ihrer – oft recht schillernden – Mandanten. So setzt sie sich auch für die Prostituiertengruppe HYENA ein. Eines Tages gerät Rebecca allerdings in erhebliche Schwierigkeiten, als eines der Mädchen aus der Gruppe ermordet aufgefunden wird. Und zwar ausgerechnet bei einer fingierten Razzia im Wohnzimmer ihres eigenen Hauses! Und alles begann doch nur damit, dass Rebecca sich aus Freundschaft bereit erklärt, bei einer Feier im Bordell am Klavier auszuhelfen ... Spannend
Publisher: Edel:Books

Julie Smith

Ich bin doch keine Superfrau

Krimi

Ins Deutsche übertragen von Bettina Thienhaus

Edel eBooks

1

Der Lärm wuchs, und ich hämmerte in die Tasten, um ihn zu übertönen. Ich guckte auf meine Finger, vielleicht starrte ich auch ins Leere, ich weiß es nicht mehr. Die beiden Bullen in Uniform, die mit gezogener Waffe durch die Tür stürmten, hatte ich jedenfalls nicht gesehen. Ich hörte nur ein Geräusch und dann Schreie. Ich blickte auf und unterbrach mein Spiel. Die Leute im Foyer drängten zur Treppe. Elena Mooney flüchtete zum Kamin.

»Achtung! Ruhe hier!« kommandierte einer der beiden. »Dies ist eine Razzia.«

Seltsam, wie man in solchen Situationen reagiert. Eigentlich hätte ich mich schrecklich fürchten und die Schlagzeilen schon leuchten sehen müssen: »Anwältin in Bordell erwischt!« Ich hätte mir Sorgen machen müssen – mein guter Ruf, und wie sollte ich meiner Mutter die Sache erklären? Aber nichts dergleichen. Ich sah einen Revolverlauf, hörte jemanden wie im Kino brüllen: »Dies ist eine Razzia!« und klammerte mich an den Flügel, um nicht »Scheiße, die Bullen!« zu rufen.

Dann wurde es dunkel. Nicht daß ich ohnmächtig wurde; das Licht ging nur aus. Eine Hand packte meinen Arm und zog mich fort. Neues Geschrei und dann ein Schuß. Ob jemand getroffen war, wußte ich nicht, aber langsam dämmerte mir, daß die Situation real war. Ich ließ mich mitziehen, stieß gegen tausend Leute, schnappte Sprachfetzen auf, wie »Ruhe!« und »Keine Panik!« – das waren sicher die Bullen –, dann hörte ich erneut Schüsse und wieder Schreie.

Mein Retter machte eine Tür auf und zog mich in die Küche. Die Kaffeehausvorhänge ließen genug Licht herein, daß ich Elena erkennen konnte.

Sie ließ mich los, griff nach einer Taschenlampe, die auf dem Kühlschrank lag, und öffnete eine weitere Tür, vermutlich zur Speisekammer. Irrtum, hier ging es in den Keller. Sie ließ mich vorangehen und schloß hinter uns ab.

Am Fuß der Treppe wartete ich auf Elena mit der Lampe, aber als sie neben mich trat, knipste sie sie aus. Von rechts kam ein schwaches Leuchten. Elena machte mir ein Zeichen zu schweigen und drängte sich an mir vorbei in den Kellerraum. Ich folgte ihr.

Die Wände wirkten roh und unfertig, aber der Putz war gestrichen. Das Licht kam von einem silbernen Kandelaber mit sechs schwarzen Kerzen, der auf dem Fußboden stand. An der hinteren Kellerwand waren in Knöchel- und Schulterhöhe eiserne Fesseln angebracht, und von der Decke baumelten schauerliche Flaschenzüge und Seilwinden. Aber ich war nicht in der Stimmung, genauer hinzusehen. Ein Wunder, daß ich diese Details überhaupt bemerkt hatte, denn vor mir stand ein Messingbett mit einem splitternackten Mann drauf. Er lag auf dem Rücken, alle viere von sich gestreckt.

Seine Handgelenke waren ans Kopfende gefesselt, die Knöchel ans Fußende. Auch ohne seinen Maßanzug erkannte ich Senator Calvin Handley. Ich hatte ihn kürzlich im Fernsehen erlebt, auf einer Pressekonferenz über seinen Gesetzentwurf zur Legalisierung der Prostitution. Immerhin, er war kein Heuchler.

Elena begann, seine Handgelenke loszubinden. »Rebecca, du die Knöchel«, flüsterte sie.

Sie redete Handley nicht mit »Senator« an – in der Hoffnung, ich würde ihn nicht erkennen. »Es gibt Schwierigkeiten. Die Polizei ist hier, aber wir haben Zeit, Sie ungesehen rauszubringen. Wo sind Ihre Sachen?«

»Kandi hat vergessen, sie runterzubringen.«

»Verdammt!« Die letzte Fessel war gelöst, der Senator setzte sich auf und rieb seine Handgelenke. Elena warf einen Blick in den Schrank am Eingang. »Sie hat sie wirklich vergessen – dann müssen Sie eben das hier anziehen.«

Sie lupfte ein schwarzes Etwas von einem niedrigen Stuhl. Darunter lagen Handschellen und ein schwarzer Stoffstreifen, der wie eine Augenbinde aussah. Chacun à son goût. Erwachsene tun sowas ja freiwillig.

Ich hatte seine Fußfesseln gelöst, und der Gesetzesmann schlüpfte in das schwarze Textil, eine bodenlange Robe mit langen Ärmeln und einer Kapuze – absolut anständig, aber äußerst verrückt.

»Schuhe?« fragte Elena. Der Senator schüttelte den Kopf. »Okay, gehen wir. Du auch, Rebecca.«

Sie schob den Schrank beiseite, hinter dem eine Art Tunnel zum Vorschein kam, gab mir die Taschenlampe und fischte einen Schlüssel aus ihrem Mieder. Ich sah, wie ihre Hand zitterte. »Hört zu, ihr beiden«, flüsterte sie. »Da oben wurde geschossen. Vielleicht ist jemand tot oder verletzt. Dies ist mein Haus, und ich muß hierbleiben. Rebecca, dies ist ... Joe. Ich verlasse mich darauf, daß du ihn zu seinem Auto bringst. Dann fahr nach Hause, zieh dir was Ordentliches an und komm wieder her. Wir werden dich brauchen. Am Ende des Tunnels ist eine Tür mit Vorhängeschloß, dies ist der Schlüssel dafür. Mein Auto steht direkt dahinter, die Schlüssel stecken. Nimm das Vorhängeschloß mit; vielleicht brauchen wir den Tunnel heute noch. Bring nur den Sen ..., bring Joe hier raus. Wenn ich euch losfahren höre, warte ich noch fünf Minuten, dann gehe ich wieder nach oben. Viel Glück.« Sie drückte meine Hand.

Wir mußten uns im Tunnel bücken. Ich ging mit der Taschenlampe voran, dahinter der Senator, die Hände an meine Hüften gelegt. Das war nicht zwingend notwendig, aber ich gestattete es ihm. Ich hatte in diesem Augenblick andere Probleme. Ich verwünschte mich, weil ich idiotischerweise Elenas Bitte nachgegeben hatte, und ich verwünschte Elena, die mir die ganze Geschichte als vollkommen sicher verkauft hatte.

Nein, sie war keine Lügnerin. Auf der Party wurden wirklich keine Freier bedient. Aber einen nackten Senator im Keller zu verschweigen war schon eine ernste Unterlassungssünde.

Der Senator, Typ großer Junge, hielt die Taschenlampe, während ich die Tür aufschloß. Elenas Mustang stand zwar direkt davor, aber doch so weit weg, daß wir beim Einsteigen in eine Schlammpfütze treten mußten. Da ich nur Sandalen und der Senator gar keine Schuhe anhatte, war’s für uns beide gleichermaßen ungemütlich.

Der Mustang schnaubte ein paarmal, legte die Ohren an und fegte los, Richtung Broderick Lane.

»Wo steht Ihr Auto?« fragte ich.

»Oh, mein Gott! Ich muß zurück. Ich hab meine Schlüssel nicht dabei!«

»Vergessen Sie Ihre Schlüssel. Sie können nicht zurück. Ich bringe Sie nach Hause.«

»Aber mein Geld! Meine Papiere! Die brauche ich unbedingt! Kehren Sie um!«

»Nein.«

»Ich sagte umkehren!«

»Hören Sie mal«, zischte ich. »Die Bullen interessieren sich nicht für Freier. Wahrscheinlich bekommen Sie Ihre Sachen diskret zurück. Das ist zwar peinlich, aber nichts im Vergleich dazu, was passiert, wenn man Sie in diesem Outfit im Bordell erwischt.«

»Verdammt, kehren Sie um!«

Eine gute Bürgerin hofft natürlich, daß die Politiker wenigstens ein bißchen Grips im Kopf haben, ganz gleich wie ihre sexuellen Neigungen auch aussehen mögen. Aber dieser Typ hier hatte nur Rührei im Hirn. Ich diskutierte nicht weiter. Er war es wohl nicht gewohnt, Befehlen zu gehorchen, außer vielleicht bei Kandi, wenn sie ihre Spielchen trieben, also gab ich die Rolle der strengen Mutter auf. Ich fuhr weiter, Richtung Heimat, aber vorsichtig wegen des Regens.

Ein, zwei Minuten war er still, und als wir in die Fillmore Street einbogen, versuchte ich es noch mal. Jetzt klang ich hoffentlich so aufmunternd und hilfsbereit wie eine Sekretärin oder eine Ehefrau.

»Wo kann ich Sie absetzen?«

»Verdammt noch mal, junge Frau, bringen Sie mich zurück!« brüllte er.

»Ihr Senatorenhirn tickt wohl nicht richtig!« erwiderte ich. »Wo wohnen Sie denn, um Himmels willen?«

Er beugte sich rüber, griff ins Lenkrad, und ich verlor die Kontrolle über den Wagen. Wir schlitterten mit quietschenden Reifen nach rechts. Ich riß gerade noch rechtzeitig das Steuer herum, um einem parkenden Auto auszuweichen, und trat die Bremse voll durch. Aber die Lenkung blockierte, und der Mustang knallte mit dem Heck gegen das andere Auto. Da hörte ich auch schon die Sirene. Ich sah in den Rückspiegel: der Streifenwagen war nur einen halben Block entfernt.

Bevor ich mich fassen konnte, riß der Spinner von Senator schon die Tür auf und sprang mit nackten Füßen auf die Fillmore Street. Ohne ein »Dankeschön fürs Mitnehmen« flitzte er in seinem wogenden schwarzen Gewand davon. Er wirkte wie einer der üblichen Freaks von San Francisco, nur daß die selten so edle, silbergraue Haare haben. Ich machte die Beifahrertür wieder zu. Vielleicht hatten die Bullen ihn nicht gesehen. Sie hielten neben mir, als der Senator um die Ecke verschwand.

Der Bulle, der ausstieg, hatte einen seidenweichen Schnurrbart, und der Rest sah auch nicht schlecht aus. »Alles okay, Madam?«

»Ich denke schon. Ich bin bei der Nässe ins Schleudern geraten und konnte nicht mehr richtig gegensteuern.«

»Zeigen Sie mal Ihren Führerschein.«

»Ich ... ich hatte einen Notfall. Ich habe ihn nicht dabei.«

»Sie haben doch Ihre Autoschlüssel. Und die waren bestimmt in Ihrer Handtasche, mit dem Führerschein.«

»Nein, die Schlüssel steckten schon.«

»Sie heißen?«

»Rebecca Schwartz.«

»Haben Sie getrunken, Miss Schwartz?«

»Ein bißchen. Aber deswegen habe ich das Auto nicht gerammt. ich bin ins Schleudern geraten.«

»Wenn Sie die Freundlichkeit hätten, Ihren Wagen da drüben abzustellen, Miss Schwartz. Ich bin gleich wieder da.«

Unter Stress parke ich eher schlecht, aber der Bulle bemerkte es nicht, glaube ich. Er war im Streifenwagen zugange.

Nach einer Minute kam er wieder. »Haben Sie überhaupt einen Ausweis dabei?«

»Nein, das habe ich Ihnen doch schon gesagt.«

»Wir haben Ihren Wagen überprüft. Er ist auf eine Elena Mooney zugelassen.«

»Ich weiß, sie hat ihn mir geliehen.«

»Und sie weiß, daß Sie ihn fahren?«

»Natürlich.«

»Miss Schwartz, ich muß Sie bitten, sich einem kleinen Test zu unterziehen. Seien Sie so nett und strecken Sie Ihre Arme waagerecht aus. Gut. Jetzt den Kopf etwas zurück, die Augen zu, und die Nase mit dem Zeigefinger berühren.«

»Mit dem linken oder dem rechten?«

»Mit beiden. Je dreimal.«

In solchen Sachen war ich noch nie gut. Bei sechs Versuchen traf ich meine Nase dreimal, und auch wenn ich stinknüchtern gewesen wäre, hätte ich nicht mehr geschafft. Ich habe es inzwischen tausendmal probiert. Natürlich glaubte der attraktive Bulle nicht, daß das eine ganz persönliche Eigenart von mir ist. Aber insgesamt war er sehr freundlich. Es schien ihm fast peinlich: »Sie in einer solchen Nacht um noch etwas zu bitten ist mir unangenehm, aber glauben Sie, daß Sie an einer geraden Linie entlangbalancieren können?«

»Ich werde klatschnaß.«

»Oh, das tut mir leid, Madam.« Der Typ war wirklich süß, wenn man bedenkt, daß ich nicht gerade respektierlich aussah.

Als ich ausstieg, lief mir der Regen in Strömen ins Dekollete. Ich setzte solange einen Fuß vor den anderen, bis der Bulle »Halt!« sagte. Ich wollte weitermachen, wußte ich doch, daß die Linie gerade würde, sobald ich den Dreh raushatte. Er schien nicht überzeugt. Ich war ganz schön vom Kurs abgewichen.

»Ich befürchte, Ihr Notfall wird warten müssen, Miss Schwartz. Sie haben mit einem Auto, das nicht Ihnen gehört, einen Unfall verursacht. Sie können weder einen Führerschein noch einen anderen Ausweis vorzeigen, den Nüchternheitstest haben Sie nicht bestanden, und außerdem ist der Wagen mit zweihundert Dollar Strafzetteln belastet.«

»Aber ...«

»Sie sollten den Mustang heute besser nicht mehr fahren. Schließen Sie ihn ab, und kommen Sie in den Streifenwagen.«

»Halt! Ich kann Ihnen das mit dem Auto erklären.«

»Alle Erklärungen der Welt werden mich nicht von Ihrer Nüchternheit überzeugen.«

Ich tat wie befohlen, während sie den Schaden an dem geparkten Auto inspizierten. Dann saßen wir im Streifenwagen, der Bulle mit dem Schnurrbart und ich, während sein Partner einen Unfallbericht ausfüllte. Ich habe nie kapiert, warum das unbedingt am Unfallort passieren muß statt auf dem Revier, aber es gab mir Zeit, meine Geschichte zu erzählen.

Ich war auf einem Kostümfest gewesen – das würde hoffentlich meine Aufmachung erklären –, und einem Freund war plötzlich schlecht geworden. Wir waren auf dem Weg ins Krankenhaus, als ich das geparkte Auto rammte.

»Und wo ist dieser Freund jetzt?«

»Er bekam es mit der Angst und lief weg.«

»Wie krank war er denn?«

Ich senkte den Blick. »Ich weiß es nicht. Er hat sich sehr seltsam benommen, eine Art Nervenzusammenbruch, glaube ich.«

Der Bulle folgerte genau das, was er sollte. »Gab es auf dieser Party Drogen, Miss Schwartz?«

Ich sagte ja, und er fragte nicht weiter.

Auf dem Weg zur Hall of Justice [in den USA ein Gebäude, in dem Polizeipräsidium, Gericht und Stadtgefängnis untergebracht sind; Anm. d. Übers.] versuchte ich, meine Gedanken zu sammeln. Ich sah wie eine Nutte aus, und trotz meiner lahmen Erklärung hielten sie mich auch für eine. Drei Wochen nach Halloween veranstaltet niemand mehr Kostümfeste. Ich konnte auch nicht vorbringen, daß ich Anwältin bin, denn ohne Ausweis konnte ich das nicht beweisen. Es hätte sowieso nichts genützt, weil sie mich für betrunken hielten. Elena und die anderen würden vermutlich auch in der Hall sein. Wir könnten klären, wem das Auto gehört und wer ich bin. Ich könnte meine Kanzleipartnerin Chris anrufen, damit sie uns rausholt. Ob Chris das schaffen würde? Es sah fast so aus, als müßte Rebecca Schwartz, die jüdische Anwältin und Feministin, eine Nacht im Gefängnis zubringen. Ich tat ein Stoßgebet, daß der Alkoholpustetest negativ ausfallen möge. Dann sann ich nur noch über die finsteren Kräfte nach, die mich in diesen Streifenwagen verfrachtet hatten.

2

Die finsteren Kräfte hockten natürlich unter meiner Schädeldecke. Ich mußte daran denken, wie meine Mutter mich einmal vollständig bekleidet unter die kalte Dusche gestellt hatte, nur weil ich keine Konzertpianistin werden wollte, mit meinen neun Jahren. Ein bißchen Provokation war dabei gewesen: Ich hatte den Entschluß während einer Klavierstunde gefaßt und zur dramatischen Unterstreichung Notenblätter zerrissen und das Metronom in die Ecke geschleudert. Ich war schwer beeindruckt von mir. Wahrscheinlich habe ich mich in Elenas Bordell ans Klavier gesetzt, um meiner Mutter eins auszuwischen. Dieser Meinung ist jedenfalls mein Analytiker.

Es gäbe auch andere plausible Gründe.

Erstens war mein Leben eher langweilig. Ich war achtundzwanzig und hatte nie etwas Aufregenderes erlebt, als gute Noten zu bekommen und feministische Anwältin zu werden. Ich war nie mit Freund und Rucksack durch Europa getrampt und hatte auch keinen Sommer im Kibbuz verbracht.

Warum, weiß ich nicht; vielleicht, weil ich von Natur aus sehr konservativ bin. Ich hasse Veränderung und packe nur widerwillig Gelegenheiten beim Schopfe; spielte ich Poker (was ich nicht tue), würde ich drei Könige nur mit zwei Assen in der Hinterhand präsentieren. Aufgewachsen bin ich in Marin County, Kalifornien, studierte Jura in Berkeley und wurde Anwältin in San Francisco. Meine Familie gehört zur liberalen jüdischen Mittelklasse. Meine politischen Vorstellungen und Einschätzungen entsprechen denen, die ich als Kind mitbekommen habe, Drogen und Sex ausgenommen – da habe ich eine modernere Einstellung als meine Eltern.

Ich war die Frau, die sich jede Mutter als Schwiegertochter wünscht. Aber Heiratsanträge bekam ich nicht, und mir war’s auch egal. Ich war viel zu beschäftigt, die Ambitionen meines Vaters zu erfüllen. Oder das, was ich dafür hielt. »Werde Arzt, Rebecca. Mit Jura kannst du kein Geld verdienen«, aber natürlich war das ein Witz. Er nahm mich von klein auf in den Gerichtssaal mit, und als ich dann ein Teenager wurde, diskutierte er seine Fälle mit mir. Was waren da schon Ärzte. Mein Leitbild war der Anwalt.

Wenn man so bieder lebt, und es kommt jemand und fragt: »Hast Du Lust, eine Nacht in einem Bordell Klavier zu spielen; es sind nur Freunde da, nichts kann passieren« – wer hätte da wohl nein gesagt? Zumal in einem feministischen Bordell? Mit Rache an der Mutter hatte es jedenfalls nichts zu tun.

Und noch etwas: Elena brauchte mich. Sollte ich meiner Freundin eine Bitte abschlagen, nur weil ich zu fein bin, mich in einem Bordell aufzuhalten? Eine schöne ›Schwester‹ wäre ich da! Elena ist Prostituierte und eine Art Bordellmutter, aber nicht ganz, denn ihr Etablissement ist eine Kooperative. Entscheidungen werden von allen Mitgliedern getroffen und die Einnahmen aufgeteilt. Elena ist der Motor des Ganzen, und ohne ihre politischen Ansichten wäre sie eine echte Puffmutter.

Ich lernte sie kennen, als die Koop zum erstenmal aufflog und Jeannette von Phister mich bat, den Fall zu übernehmen. Obwohl ich gewisse Vorbehalte habe, was Prostitution als feministisches Anliegen angeht (Jeannette nennt das »horizontale Feindseligkeit«), gehörte ich schon damals zur Rechtsberatung von HYENA, der Organisation der »leichten Mädchen«, die Jeannette gegründet hatte. HYENA steht für »Head Your Ethics Towards a New Age« und hat zum Ziel, Prostitution zu legalisieren.

Wegen des feministischen Anspruchs dieser exotischen Frauen gab es viel Publicity um HYENA. Als ich mich zur Mitarbeit bereit erklärte, war mir unbewußt schon klar, daß diese Publicity auch auf die Anwältin der HYENA-Frauen abfärben würde. Und genauso war es, als ich Elenas Verteidigung übernahm.

Elena (geborene Eileen – möchte ich wetten; hatte aber nie den Nerv, sie zu fragen) leitete die feministische Bordell-Kooperative seit sechs Monaten. Sie war intelligent, doch fehlte ihr die Praxis. Sie hatte sich bestimmt zu wenig mit dem Problem »Schmiergeld für die Bullen« befaßt. (Eine Anwältin sollte so etwas höchstens denken, aber nicht laut aussprechen.) Elena wurde zusammen mit ihren drei Partnerinnen verhaftet, und ich sollte sie verteidigen.

Der Fall wirbelte viel Staub auf. Das Haus galt als Nobelbordell, und es gab Gerüchte über Elenas Adreßbuch, das angeblich einflußreiche Namen enthielt. Die HYENA-Frauen machten großes Geschrei wegen »sexistischer Repression«. Jeannette und ich organisierten eine Pressekonferenz, bei der wir die Polizei schwer beschimpften: sie verplempere ihre Zeit mit dem Herumschnüffeln in Transaktionen, die (im rechtlichen Sinne) erwachsene Personen in wechselseitigem Einverständnis durchführten. Ich erklärte meine Mandantinnen zu Opfern unserer heuchlerischen Gesellschaft, die Frauen unterbezahle, sie aber strafrechtlich verfolge, wenn sie sich zur Prostitution gezwungen sähen. Die Frauen müßten auch noch lächelnd ignorieren, daß ihre Kunden an dieser Unterdrückung maßgeblich beteiligt seien. Ich wurde zu Talk-Shows eingeladen, trug aber zur Freilassung der Koop-Frauen wenig bei: sie waren nicht vorbestraft und bekamen Bewährung.

Wir freundeten uns an, Elena und ich. Sie gefiel mir; sie hatte Humor, war irgendwie robust und grundsolide, was sicher daher kam, daß sie aus einer armen Familie mit sechs Kindern stammte. Als aufrechte Vertreterin der unverheirateten Mittelklasse wünschte ich mir, sie möge ihr ungesetzliches Leben aufgeben und wieder studieren, aber man kann nicht die Entscheidungen anderer Leute treffen.

Nach der Geschichte trafen wir uns häufig zum Lunch, wobei sie mir Details aus dem Leben einer Prostituierten mitteilte. Natürlich nichts, was an die Nieren ging. Elena, die Irin, konnte wunderbar fabulieren, und sie ließ den Bordellalltag glitzern wie ein englisches Sittenstück aus dem siebzehnten Jahrhundert.

In meinem braven grauen Blazer und der Cacharel-Bluse, vor Krabbensalat und Weißwein, kam ich mir ziemlich naiv vor, als sie aus dem Milieu der Kristalleuchter und hochhackigen Riemchenschuhe erzählte. Das war eine Welt, die persönliche Eitelkeit nicht nur tolerierte, sondern feierte, und ich fand es herrlich, einen Blick darauf zu erhaschen. Etwas in mir war regelrecht fasziniert. Elena mußte gemerkt haben, daß die biedere Rebecca Phantasien pflegte, die zu einer jüdischen Anwältin und Feministin nicht unbedingt paßten, denn sie schickte mir Billets für HYENAs jährlichen Halloween-Wöhltätigkeitsball, den »Dirnenzauber«. Dort, in dieser Plüsch-, Samt- und Seidenatmosphäre lud sie mich ein, ihr neues Haus zu besichtigen: sie sei wieder im Geschäft. Ich war nicht Elenas Mutter oder ihre Bewährungshelferin. Der Takt gebot, die Einladung anzunehmen, das Bordell zu bewundern und alles gesetzlich Mögliche zu tun, um ihr zu helfen.

Ich sollte am nächsten Samstag kommen, morgens, denn um zwölf Uhr machte sie den Laden auf.

3

Um null Uhr fünfundvierzig erreichten wir die Hall of Justice, und ich wurde wegen Verdachts auf »Fahren unter Alkoholeinfluß« verhaftet. Ein schändlicher Augenblick für die Familie Schwartz. Die Bullen brachten mich zur Abteilung Verkehrsdelikte, eine Art Großraumbüro mit zig Tischen und Schreibmaschinen. Ich fragte, ob ich Elena anrufen könne.

»Natürlich, aber erst der Alkoholtest. Blut, Atem oder Urin?«

»Atem.«

Sie ließen mich erst mal allein. Ich versuchte, mich positiv auf den Test einzustellen, aber es klappte nicht. In meinem Kopf rollten immer wieder die Ereignisse vorbei, die mich hierher gebracht hatten. Es fing mit besagtem Samstag an, als ich zum erstenmal ein Bordell besuchte.

Elenas Haus lag in Pacific Heights, aber die Adresse verrate ich nicht. Anwaltsgeheimnis!

Es war ein hübsches Beispiel für den Queen-Anne-Victoria-Stil, weiß gestrichene Wände mit dunkelblauen und goldenen Verzierungen. Würdevoll, wenn man so will.

Elena hatte ganz ordinäre Jeans an, als sie mir öffnete, trat aber schnell zur Seite, um mir den Blick aufs Vestibül freizugeben: nackter Boden, auf der Treppe ein roter Teppich, an den Wänden echte rotgeflockte Pufftapete. An Mobiliar gab es nur einen altmodischen Garderobenständer aus Eiche und einen rubinroten Glaslüster mit blinkenden baumelnden Kristallprismen.

»Mein Gott!« sagte ich. »Der klassische Puff!«

»So würde ich es nicht unbedingt nennen.«

»Es ist umwerfend.«

Elena nickte. »Es fehlt höchstens ein Perlenvorhang, aber der hätte nur vor den Gang zur Küche gepaßt, und ich wollte nicht, daß da ein Kunde hereinspaziert.«

Sie führte mich in den Salon, an dessen hinterer Wand sich ein offener Kamin befand und darüber das obligatorische Gemälde – ein weiblicher Akt. Nicht schlecht. Das Modell aalte sich auf einem Messingbett, und es war nicht einmal ganz nackt. Die Dame trug Stiefel.

Es gab einen rosafarbenen Satinkuschelsitz mit Fransen und noch einen in weinrotem Samt. Dazu passende Mahagonistühle. Und natürlich Kristallüster.

Hinten links waren viktorianische Stühle und Tische zu Sitzgruppen zusammengestellt. Rechts davon ein Flügel mit einem wunderschönen alten Überwurf. An den Wänden mehr nackte Damen mit Schönheitsflecken auf Gesicht und Popo.

»Sehr gemütlich«, sagte ich.

»Absolut schrill«, erwiderte Elena, »aber heimelig. Deshalb dieser Haufen Kitsch. Es soll nach Phantasiewelt aussehen, aber nicht einschüchtern. Mit viel Platz zum Herumlaufen. Tanzen kann man im Vestibül oder zwischen den beiden Salons.«

»Perfekt«, sagte ich. »Hast du mal daran gedacht, Innenarchitektin zu werden?«

Sie lachte. »Wenn ich mich zur Ruhe setze.«

»Du Witzbold!«

»Komm, ich zeig dir die obere Etage. Hier unten ist nur noch die Küche, da trinken wir nachher Tee.«

Elenas privates Schlafzimmer lasse ich weg, es hat für die Demimonde, die ich hier skizziere, keine Bedeutung. Die übrigen drei Gemächer waren zum Arbeiten da.

Der rote Teppich schlängelte sich durch den Korridor und in zwei Zimmer hinein, die mit Marmortischen, vergoldeten Spiegeln und barocken, von rotem Samt bedeckten Mahagonibetten dekoriert waren. Das letzte Zimmer enthielt nur ein Möbelstück: das größte Wasserbett, das ich je gesehen hatte. Wände und Decken waren verspiegelt. »Nicht gerade viktorianisch«, bemerkte ich.

»Über schlechten Geschmack läßt sich nicht streiten. Das Wasserbett ist unsere größte Attraktion.«

Wir gingen runter in die Küche, die wie jede Küche aussah, nur daß ein anständig großer Tisch hineinpaßte. Ich setzte mich, Elena machte Tee und servierte englische Muffins.

»Dies ist – außer dem Schlafzimmer – der einzige Raum, der irgendwie zu mir gehört«, sagte sie. »Es ist nicht sehr angenehm, hier auch zu wohnen, aber wir können das Haus nicht einfach nach der Arbeit zusperren und weggehen.«

Als ich Elena so in ihren Jeans in der Küche hantieren sah, konnte ich mir vorstellen, daß sie es »nicht sehr angenehm« fand, in einem Bordell zu leben. Sie hatte glänzendes kastanienbraunes Haar und kräftige Augenbrauen, die sie, kluges Kind, nicht zupfte. Nichts an ihr – außer ihren langen Fingernägeln – paßte zu der landläufigen Vorstellung von einer Prostituierten.

Ich wußte zwar alles über Elenas lustige Familie in Chicago, aber nicht, wie aus ihr eine feministische Prostituierte geworden war. Ich kannte viele HYENA-Frauen, und alle erzählten in etwa die gleiche Geschichte: sie arbeiteten als Sekretärinnen oder Büroangestellte, bis ihnen eines Tages jemand für Sex Geld anbot. Sie kamen zum Feminismus, als die Frauenbewegung herausfand, daß für Männer das Geldverdienen leichter ist als für Frauen.

Elena schien mir intelligenter und gebildeter als die anderen Prostituierten, die ich kannte. Sie setzte sich mit ihrem Tee und einem gebutterten Muffin an den Tisch.

»Elena, du hast mir nie erzählt, wie du ...«

»... vom Pfade der Tugend abgekommen bist?« Sie goß sich Tee ein.

»Nun ja.«

»Ich habe meinen Beruf am College gelernt, genau wie du.« Sie lachte. »An der Universität von Chicago. Im Fachbereich Geschichte. Im vierten Semester, als ich Seminare und Vorlesungen besuchte und gleichzeitig als Kellnerin jobbte. Ich war fix und fertig, hatte zehn Pfund abgenommen und immer Ringe unter den Augen. Eine Lehrkraft mochte mich und hat mir eine leichtere Arbeit verschafft.«

»Ein Mann?«

»Nein. Eine Frau, eine Professorin. Sie hatte sich selbst einen Teil ihres Studiums mit Anschaffen verdient.«

»Also hör mal!«

Elena zuckte die Achseln. »Sie schien genau zu wissen, was sie tat. Sie sagte, da wäre ein Mann, der mich kennenlernen wollte. Er war bereit, hundert Dollar zu investieren, aber ich mußte ihr fünfzig davon abgeben.«

»Einer Professorin für Geschichte?«

»Ich war auch schockiert, aber seitdem weiß ich, daß es so läuft. Ich verdiente bald doppelt soviel wie beim Kellnern, aber in einem Bruchteil der Arbeitszeit.«

»Hast du das Studium abgeschlossen?«

»Nein. Das heißt, das Grundstudium ja, aber dann war ich so gut im Geschäft, daß ich dachte: warum weiterstudieren, wenn man auch so viel Geld verdienen kann? Ich wollte in San Francisco ganz groß zuschlagen. Eine Zeitlang klapperte ich die Bars ab und verdiente auch gut, lernte Kolleginnen kennen. Jeannette gründete HYENA, und mir gefiel ihr Konzept: Prostitution als stinknormaler Beruf mit Gewerkschaft. Und dann beschlossen wir vier – Stacy, Renée, Hilary und ich –, eine Kooperative zu gründen.«

»Tut es dir nicht leid um dein Studium? Kein Abschluß und so?«

»Den Abschluß kann ich immer noch machen, wenn ich will. Ich weiß, worauf du hinaus willst. Ich bin nicht dumm, ich habe Talent fürs Dekorieren. Wahrscheinlich könnte ich auch noch ganz andere Sachen machen. Warum also Prostitution, wenn ich die Wahl habe?«

»Nun?«

»Ich weiß nicht. Ich versuche, nicht viel darüber nachzudenken. Vielleicht gefällt es mir, Leute zu manipulieren, in Rollen zu schlüpf en, Phantasien auszuagieren. Und da ist noch etwas – die Angst vor dem Versagen, vor der Armut. Als Prostituierte bin ich gut; es ist leichtverdientes Geld, das will ich nicht aufgeben.

Wie du weißt, träumt jede Prostituierte von dem Tag, an dem sie sich zur Ruhe setzt. Wahrscheinlich werde ich wirklich mal Innenarchitektin oder etwas Ähnliches, Antiquitätenhändlerin zum Beispiel, mit einem hübschen kleinen Laden. Warum allerdings jemand, der nie arm war, Nutte wird, verstehe ich nicht. Eine unserer Teilzeitkräfte, Kandi, kommt aus einer guten Familie; sie könnte alles machen.«

Elena zuckte die Achseln. »Sie ist wohl einfach nur geldgierig, faul und übt gern Macht aus. Wie ich.«

Beim Rausgehen blieb ich am Flügel stehen, um die schöne Decke genauer anzusehen, und dabei gerieten meine Finger automatisch an die Tasten. Ich wäre bestimmt niemals Pianistin geworden – meine Mutter liegt da völlig falsch –, aber ich bin musikalisch und liebe Klaviere. Und da saß ich auch schon auf dem altertümlichen Hocker und legte mit dem ›Maple Leaf Rag‹ los. Warum gerade mit diesem Song weiß ich nicht – vielleicht, weil er genau hierher paßte. Elena sah mich an, als hätte ich einen Wurf Karnickel aus meinem BH gezogen.

4

Ein Atemtestgerät funktioniert so: Man pustet durch ein Mundstück in eine Apparatur, die die Atemluft in einem Zylinder auffängt und sie durch eine chemische Lösung schickt. Das Ganze wird zweimal wiederholt und dauert kaum fünfzehn Minuten.

Nichts Schlimmes. Aber das sage ich nur, weil es für mich gut ausging.

»Bin ich noch immer verhaftet?« fragte ich nach dem negativen Ergebnis.

»Nicht wegen Alkohol am Steuer«, sagte der Bulle mit dem Schnurrbart. »Aber wir müßten den Besitzer des Mustang sprechen. Können sie ihn verständigen?«

»Klar.« Um Elena zu finden, hätten sie nur ins Gefängnis im sechsten Stock fahren müssen. Aber das erzählte ich ihnen natürlich nicht. Mein Plan war, bei Elena anzurufen und hinterher zu behaupten, sie habe eine Nachricht hinterlassen, daß sie in der Hall of Justice sei. Das klänge dann so, als hätte ich das Haus schon vor der Razzia verlassen.

Aber Elena war offenbar zu Hause, denn sie kam ans Telefon.

Nach dem Besuch bei Elena versuchte ich mir etwas Schickes für den Abend zu kaufen. Ich war zwar nur mit Chris Nicholson, meiner Partnerin im Anwaltsbüro, und ihrem Lebensgefährten Larry Hughes zum Dinner verabredet, aber es sollte noch ein Freund von Larry kommen; der könnte was für mich sein. Vielleicht wollte ich mir etwas so Verführerisches zulegen, daß er gleich dahinschmolz. Es ist nämlich so: Immer wenn ich aus dem Aquarium komme, kriege ich Appetit auf Fisch. Und jetzt kam ich gerade aus einem Bordell.

Ich fuhr zum ›Magnarama‹ in Stonestown, wo es manchmal tolle Sonderangebote gibt, und wühlte in einem Haufen Blusen, als mir ein metallisches Glitzern auffiel. Synthetics mag ich zwar nicht, aber das hier war Silberlamée. Zwei Sekunden später war ich in der Umkleidekabine, um mir an den mehr als dreißig Knöpfen eines Silberjäckchens im Stil der vierziger Jahre die Fingernägel einzureißen. Wie gesagt: vierziger Jahre, Schulterpolster, schmale Taille und unten ein Volant; dazu enge lange Ärmel mit je acht oder zehn dieser verteufelten Knöpfe und zur Krönung ein affektierter runder Kragen, so tief angesetzt, daß man mir gut hätte ins Herz schießen können, ohne das Textil zu beschädigen. Es fühlte sich geschmeidig an wie ein Trikot.

Ich bin einsfünfundsechzig groß und wiege siebenundfünfzig Kilo, was nicht gerade fett ist, mir aber auch keine Mannequin-Verträge einbringt. Was Romanautoren einen »üppigen Busen« nennen, habe ich nicht, aber »wohlgerundet« träfe sicher zu. Ohne Zweifel mein größtes Plus. Und dieser Silberfummel brachte ihn optimal zur Geltung. Als Ergänzung kaufte ich einen raffinierten, glitschig glänzenden Wickelrock aus schwarzem Satin, der unanständig mehr enthüllte als ein Rock mit ordinärem Schlitz, nämlich den allergrößten Teil meines linken Beins. Immerhin war der Rock knöchellang.

Alles zusammen kostete fünfundzwanzig Dollar.

Ich weiß nicht, wer sich an diesem Tag in der braven, ordentlichen Rebecca versteckte, aber dieses Wesen kaufte noch falsche Wimpern, schwarze Nylons und extrem hochhackige Vamp-Sandaletten.

Dann klaute sich die Pseudo-Rebecca den grauen Volvo von Miss Schwartz, fuhr zu deren Wohnung nach Telegraph Hill und schloß die Tür auf, als sei sie dort zu Hause.

Ich nehme mir Zeit, die Einrichtung zu beschreiben, weil ich stolz auf meine Wohnung bin und sich dort einiges abgespielt hat. Die Farben sind eher winterlich. Wärme gibt mein Flügel, das Panoramafenster mit der Superaussicht und, direkt unterm Fenster, mein Lieblingsstück – ein 370-Liter-Salzwasseraquarium. Einsiedlerkrebse und Fische in unglaublichen Farben tummeln sich darin, sogar Garnelen. Die Seeanemonen – halbdurchsichtig, rosa und stets bemüht, Dinge außerhalb ihrer Reichweite zu erhaschen – sind meine Lieblinge.

Das Aquarium nimmt nicht den ganzen Raum unter dem Fenster ein, rechts und links von ihm auf Blumenständern aus weißem Porzellan stehen die üppigsten Asparagi, die man je gesehen hat.

Es ist eine wunderschöne Wohnung, deren witzige Eleganz nur durch eine Don Quichotte-Skulptur auf dem Couchtisch beeinträchtigt wird – ein scheußliches Kitschobjekt, bestimmt eine Tonne schwer. Ich habe es mit meinem Ex-Freund in Mexiko gekauft und mich immer noch nicht davon trennen können.

Die Pseudo-Rebecca ging ins Schlafzimmer und kämpfte fluchend eine halbe Stunde mit den künstlichen Wimpern. Dann schlüpfte sie wieselflink in den restlichen Outfit. Als sie sich neugierig in Rebeccas Spiegel betrachtete, blickte ihr niemand anders als Rebecca Schwartz entgegen, die ausgesprochen bescheuert aussah.

Zurück aus dem Weltall, erkannte ich mich wieder und brüllte wie ein Affe im Dschungel. Runter mit den Wimpern, raus aus den Klamotten, ab unter die Dusche!

Zu Chris und Larry kam ich in einem schwarzen Pulli und violetten Cordhosen.

Chris empfing mich an der Tür in einem gigantischen gelben Overall. Sie schnitt mir gleich das Wort ab: »Der Typ wird dir gefallen.«

Keine schlechte Nachricht. Ich hatte zwar doofe alte Cordhosen angezogen, sie aber mit den Vamp-Sandaletten kombiniert und fühlte mich total verwegen. »Erzähl mir mehr«, sagte ich.

Chris ging mit mir in die Küche, angeblich um den Wein zu holen. »Er heißt Parker Phillips, und ist gerade aus ... ›Pigball‹ hierher gezogen«, sagte sie. »Ein Architekt.«

Chris ist eine gute Anwältin, wirkt aber reichlich zerstreut. Wenn ihr kein passendes Wort einfällt, erfindet sie einfach ein anderes. ›Pigball‹ war ihr neuestes Lieblingswort.

»Wie sieht er aus?« fragte ich. Ich bin zwar kein weiblicher Chauvi, aber mir ist bei einem Mann das Äußere doch wichtig.

»Sehr New England. Kein bißchen West Coast. Einsachtundachtzig groß, Pfeifenraucher, hellbraunes Haar, gute Figur. Bereit für die Gegenüberstellung?«

Wer sagt schon nein nach solch einer Beschreibung?

Parker Phillips hatte einen kräftigen Händedruck und ausgezeichnete Manieren. Er schien mir fast ein bißchen schüchtern und nicht übermäßig eingebildet.

»Chris hat erzählt, Sie sind gerade nach San Francisco gezogen?« sagte ich, als meine Gastgeber diskret in der Küche verschwunden waren.

»Ja. Letztes Jahr ging meine Ehe zu Bruch, und ich wollte schon seit Monaten aus Seattle weg. Als mir hier eine Stelle angeboten wurde, habe ich zugegriffen. San Francisco schien mir ein angenehmer Ort zu sein, und ich kannte hier schon zwei Leute – Larry und meine Schwester Carol. Sie studiert an der San Francisco State University.«

Dann fragte er mich nach meiner Anwaltspraxis, und ich fing an, ihn zu mögen. Mir gefallen Männer, die sich für mein Leben interessieren. Der uralte High-School-Tip – mit Männern nur über das zu reden, was sie interessiert – bringt nur eines: tödliche Langeweile.

Ich erzählte Parker von meiner Starmandantin. Er schien interessiert. Dann beschrieb ich ihm die Bordelltour, garniert mit Elenas Geschichten. Ich beichtete ihm sogar meinen Einkaufstrip. Er war höflich genug, meine Vamp-Sandaletten zu bewundern. Ob sie gut zum Tanzen seien? Das würde ich ihm irgendwann mal zeigen.

Ich tat es umgehend, nämlich nach dem Dinner; wir brachen früh auf und gingen in einen Schuppen, den ich kannte.

Wir tanzten eine Weile, redeten eine Weile, und ich bemerkte so einiges:

Er lachte mit dem ganzen Gesicht.

Er spielte Tennis.

Er mochte klassische Musik und Jazz.

Sein Lieblingsfilm war ›King of Hearts‹, bei mir nur auf dem dritten Platz, aber immerhin nahe dran.

Ich war bereit, meine Sieben Sachen zu packen und mit ihm davonzulaufen, wenn er mich fragen würde.

Er fragte nicht, also bot ich ihm an, ihm mein Aquarium zu zeigen. Das war kühn, ein mutiger Schritt, aber ich hatte ja auch meine Vamp-Sandaletten an.

Ich machte kein Licht, das Aquarium war ja beleuchtet und San Francisco dahinter auch. Wir tranken Brandy und rauchten einen Joint. Die Seeanemonen zelebrierten ihren endlosen, zarten und vergeblichen Tentakeltanz. Die Einsiedlerkrebse sorgten für komische Einlagen. San Francisco funkelte wie Emerald City. Das war schöner als ›King of Hearts‹, und ich machte Popcorn. Und danach gingen wir miteinander ins Bett.

5

»Rebecca, Kind, in einer solchen Nacht ohne Schlüssel unterwegs! Wo bist du?« sagte Elena, ohne Begrüßung.

»Ich bin in der Hall of Justice. Wieso bist du zu Hause?«

»Ach, das weißt du ja noch gar nicht. Die Razzia war nur ein dummer Streich von ein paar Gästen. Keine scharfe Munition, nur Platzpatronen. Zum Glück. Was machst du in der Hall?«

»Ich muß beweisen, daß ich dir nicht das Auto geklaut habe. Kannst du das dem netten Inspektor hier erklären?«

Ich reichte den Hörer weiter. Der Bulle stellte Elena ein paar Fragen, und sie redeten eine Weile. Ich war müde und wollte nur nach Hause.

Es wurde eine romantische Nacht. Aber Parker und ich waren erwachsen und hatten die übliche ruppige Schule der Beziehungskisten absolviert. Und so verlobten wir uns nicht gleich. Es herrschte zwischen uns stillschweigend Einigkeit, vorsichtig miteinander umzugehen. Am nächsten Tag liefen wir am Strand herum und vergnügten uns mit einem feuchtfröhlichen Lunch in einem Fischlokal auf der Halbinsel. Die folgende Nacht verbrachten wir nicht zusammen.

Wir sahen uns erst am nächsten Wochenende und gingen in einen Buñuel-Film. Ich war verliebt, aber das ist nicht ungewöhnlich. Es passiert mir im Schnitt viermal im Jahr (außer in den zwei Jahren, die ich mit Gary Wildman zusammen war), und jede Affäre dauert ungefähr drei Wochen. Ich treffe mich mit dem jeweiligen dann noch ein paar Monate, aber nach den ersten Dates ist der Rahm bald ab, wenn ich die ersten Fehler entdecke. Bei Parker hatte ich noch keinen gefunden. Er weinte sich nicht bei mir aus und lachte über meine Witze. Ich blieb verliebt, und wir verabredeten uns erneut für den kommenden Freitag.

Dieser Freitag, der dritte im November, wurde zum längsten Tag meines Lebens. Als ich aufwachte, goß es in Strömen, und es sah aus, als würde es noch neununddreißig Tage lang weitergießen. Ich verbrachte den Vormittag damit, eine Mandantin zu beruhigen, deren Verstand durch die nahende Scheidung zu leiden begann. Mittags traf ich Chris bei Hershies auf ein Pastrami-Sandwich und einen Eisbecher.

»Du gehst heute abend mit ›Pigball‹ aus?« fragte sie, als wir uns gesetzt hatten. »Larry und ich hatten ihn zum Abendessen eingeladen, und da hat er gebeichtet. Ist er der Richtige?«

»Er wirkt ganz solide.«

»Mein Gott, Rebecca, du bist die konservativste Frau, die ich kenne. Kein Wunder, daß du nie länger als drei Wochen verliebt bist. Wie in drei Teufels Namen hast du es geschafft, mit Gary zusammenzuziehen?«

»Ich war damals noch nicht so vorsichtig. Außerdem war es seine Idee; er hat mich an den Haaren in seine Höhle gezerrt. Mit mir zusammenzuleben war dann aber auch die einzige Entscheidung, die er in den zwei Jahren traf!«

»Was? Ich dachte immer, Ihr hättet eine total gleichberechtigte Beziehung. Larry dachte das übrigens auch.«

»Ich auch. Aber ich merkte bald, daß ich keinen neuen Liebhaber hatte, sondern einen Sohn. Alles sehr subtil natürlich. Er erwartete nicht, daß die feministische Anwältin ihm Essen kochte oder seine Wäsche wusch. Dafür brauchte er keine Mutter.«

»Wofür dann?«

»Er wollte von mir wissen, in welche Vorlesungen er gehen sollte, ob er klassische Musik oder besser Rock Musik hören und – das ist kein Witz –, ob er mit einer anderen Frau schlafen sollte.«

»O Gott.«

»Damals dachte ich, daß wir diese Sachen gleichberechtigt und erwachsen diskutierten, aber später merkte ich, daß ich allein alle Entscheidungen fällte. Und nicht nur das; Gary wollte ständig bestätigt und getätschelt werden und hören, was für ein guter Junge er war.«

»So schlimm kann es doch nicht gewesen sein. Wenn Gary eine Mutter braucht, was macht er dann heute mit diesem rosigen Pfirsich von zweiundzwanzig?« Das war mein wunder Punkt; Gary hatte mich wegen Melissa, besagter Pfirsichdame, verlassen.

»Er ist mir entwachsen«, sagte ich. »Eine Mutter-Sohn-Beziehung kann ewig dauern, nur werden die kleinen Jungs irgendwann erwachsen und rebellieren gegen ihre Mütter. Es war ganz schön hart, als er mich verließ.«

Chris nickte.

»Und jetzt hast du ›Pigball‹.«

»Parker.« Ich mußte lachen. »Ja. Parker. Und ich habe es ernst gemeint, als ich sagte, daß er mir solide vorkommt. Er scheint fähig zu sein, auf sich selbst aufzupassen.«

»Was macht ihr zwei denn heute abend?«

»Weiß ich noch nicht. Wahrscheinlich Essen und dann Kino. Laß uns lieber wieder ins Büro gehen, ich will seinen Anruf nicht verpassen.«

Das war für mich an diesem Freitag der einzige Grund, ins Büro zu gehen, um die Wahrheit zu sagen. Ich hatte keine Termine und wollte am Nachmittag einige offene Fälle bearbeiten. Das hätte ich auch zu jeder anderen Zeit machen können, und je länger ich es aufschieben konnte, desto besser. Das einzige, was ich bei der Juristerei hasse, ist das Wühlen in muffigen Schwarten.

Über diesen Dingen hockte ich, als das Telefon klingelte. Ich dachte, es wäre Parker, und nahm erst nach dem dritten Läuten ab, um nicht zu eifrig zu erscheinen. Aber es war Elena Mooney.

»Rebecca, ich bin in einer teuflischen Klemme. Hast du je von den FDOs gehört?«

»Nein.«

»Das sind die ›Friday Downtown Operators‹, rund siebzig Geschäftsleute, die sich jeden Freitag zum Lunch treffen und dazu all die weiblichen Wesen einladen, auf die sie ein Auge geworfen haben. Eine Einladung gilt als Ehre.«

Ich reagierte wohl mit einem empörten Geräusch, aber Elena redete einfach weiter.

»Offensichtlich wollten viele von ihnen zum ›Dirnenzauber‹, hatten aber keine Karten mehr erwischt. Deshalb wollen sie jetzt selber etwas organisieren und haben Jeannette von Phister gefragt, wie man ein Bordell mieten kann. Sie hat das mit mir arrangiert. Die Mädchen und ich agieren als Hostessen, es ist ausdrücklich nur eine Party – das heißt, wir arbeiten nicht wie sonst. Die Typen haben ihre Damen dabei.

Das Problem ist nur, die Sache findet heute abend statt. Ich hatte einen wunderbaren Klavierspieler engagiert, einen Schwarzen mit cremefarbenem Seidenanzug, und der ist jetzt krank geworden. Ich weiß, es ist ein Überfall, aber könntest du vielleicht ...«

»Schrecklich gern, aber ich bin schon verabredet.«

»Um Himmels willen, bring ihn doch mit.«

»Nein, das kann ich nicht. Was passiert, wenn ich Kollegen treffe?«

»Herrje, es ist doch nur eine Party. Du warst beim ›Dirnenzauber‹ mit jedem Zuhälter und jeder Nutte von San Francisco zusammen, genauso wie der Polizeichef und der Sheriff. Wo ist da der Unterschied?«

»Das war ja auch nicht in einem Bordell.«

»Aber ich wohne dort. Es ist nur eine Party in meinem üppig dekorierten Heim in Pacific Heights. Wenn die Nutten keine Freier bedienen, wo ist dann das Bordell?« Sie sollte Anwältin werden.

»Sie haben dich schon einmal drangekriegt, weil du ein ›sündiges Haus‹ führst. Woher willst du wissen, daß es keine Razzia gibt?«

»Hm. Jeder, der sich daneben benimmt, wird rausgeschmissen. Und keine Bange wegen der Musik. Der Typ im Seidenanzug spielt jedes Wochenende, und die Leute tanzen dazu. Das Haus ist schallisoliert.«

Ich sah keinen Grund, nein zu sagen. Wenn ich auf der Party einen Anwalt traf, den ich kannte, hatte er denselben Grund, sich zu schämen, wie ich – er war schließlich auch dort. Und außerdem weiß jeder, daß ich Elenas Anwältin bin. Was ist natürlicher, als einer Freundin zu helfen? Ich würde Parker fragen.

Parker war sofort Feuer und Flamme.

»Da ist noch was«, meinte Elena, als ich ihr zusagte. »Kannst du etwas anziehen, was ... zu dem Anlaß paßt?«

Ich konnte sie beruhigen – ich hätte genau das Richtige. Ich sollte etwas früher kommen, damit sie mich frisieren und schminken konnte. Da Parker sich dabei langweilen würde, wollten wir in zwei Autos hinfahren.

Am Abend regnete es immer noch. Ich kam in Trenchcoat und Stiefeln. Als ich sie auszog, atmete Elena auf. »Genau richtig«, sagte sie, »gleich wirst du dich nicht mehr wiedererkennen.«

Ich gab ihr die Wimpern, und sie klebte sie mir in zwei Sekunden an. Dann kam blauer Lidschatten dran und viel Rouge auf die Wangen. Es sah nicht einmal schlecht aus. Ich wollte einen Schönheitsfleck und bekam ihn – auf die rechte Wange zwischen Nase und Mund. In einem Kommödchen wühlte sie nach dem passenden karmesinroten Lippenstift. Den durfte ich immerhin selbst auftragen, das hatte ich auf der Junior High School gelernt. Aus einer anderen Schublade holte sie üppige Silberohrringe und das piece de resistance – einen Turban aus Silberlamée. Er verdeckte meine ordinäre Alltagsfrisur und machte aus der gewöhnlichen Rebecca die Kurtisane meiner Phantasien. Ich sah keineswegs aus wie eine Straßennutte. Eher wie eine hochklassige Lady von leicht zweifelhaftem Ruf. Über diesen Effekt war ich hocherfreut.

Elenas Haar war über der Stirn hochgesteckt und fiel im Nacken locker herab. Raffiniert, aber nicht sehr schön. Sie trug ein schlüpfriges Etwas aus schwarzem Samt, mit langen Armein und einem äußerst kurzen Rock. In dieser Nacht lernte ich, daß der Minirock in eleganten Etablissements nie aus der Mode gekommen war. Als einzige der filles de joie hielt ich meine Knie bedeckt, aber dafür hatte mein Rock einen Schlitz bis zur Taille.

Elena holte mich auf einen Sherry in die Küche, bevor die Gäste kamen. Dort saßen auch die anderen Hostessen bei Tee und anderen alkoholfreien Getränken. Ein Joint machte die Runde. Die Frauen waren Profis und wollten nicht nach Alkohol riechen. Elenas Kolleginnen Hilary, Renée und Stacy hatte ich schon als Anwältin vertreten. Sie stellten mich Kandi vor, die mit Nachnamen gut Floss oder Apple oder Kane hätte heißen können. Und falls sie Stephanie, Betsy oder Suzy Q hieß, würde ich mich auch nicht wundern. Sie war der Typ süßer Backfisch mit den Bewegungen einer erwachsenen Frau. Aufregend wie selbstgemachtes Karamel, luftig wie Zuckerwatte und sättigend wie Halwa. Nein, nichts davon traf auf Kandi zu: sie war ein Baiser. (Das ist nicht sexistisch gemeint, sondern nur eine Beobachtung: Ich selber bin ein Zimtherz, Parker ein englisches Toffee, Ex-Präsident Carter ein Mr. Goodbar-Riegel, Richard Nixon eine Lakritzstange, seine Frau Pat die Zuckergußrose auf einer Geburtstagstorte. Ich könnte ewig so weiterspinnen.)

Kandi hatte blonde Löckchen und eine Figur, die vor Selbstgefallen nur so vibrierte. Aber ich muß sie nicht genauer beschreiben, der Typ ist bekannt: die üppige, frühreife Schulschönheit, die es in jeder High School gibt; zum einen amerikanisches Durchschnitts-Girl, zum anderen das knospende Starlet, so leuchtend, so strahlend, daß einem die Augen wehtun. Nur daß Kandi das kleine Mädchen längst hinter sich gelassen hatte und zur Modell-Nutte geworden war. Sie trug ein aprikosenfarbenes, lang-ärmeliges Chiffonkleid mit einem kurzen wirbelnden Röckchen wie bei einer Eiskunstläuferin. Ausschnitt, Ärmel und Saum waren mit aprikosenfarbenen Federchen besetzt. Das Ganze saß wie angegossen.

Waren Hilary, Renée und Stacy im November in einem solchen Aufzug vor Gericht erschienen, sie hätten die Nacht im Kittchen verbracht. Hilary trug eine schenkelkurze, schnallenbesetzte Krankenschwesteruniform, die stämmige ältere Renée dagegen eine scharlachrote, glitzernde Wickelbluse mit breitem Gürtel und einen engen schwarzen Rock, der ihren opulenten Hintern zärtlich einhüllte und knapp überm Knie endete.

Stacy, kaum einsfünfzig groß und flachbrüstig wie ein Junge, hatte sich in ein weißgepunktetes Dirndl mit Peter-Pan-Kragen geworfen, das hinten von einer altmodischen kecken Schärpe zusammengehalten wurde. Dazu hatte sie sich Zöpfe geflochten, sie mit rosa Schleifchen verziert und sich Sommersprossen auf die Nase getupft.

Ich konnte Elena nur bewundern. Sie hatte mit sicherer Hand für alle Phantasien vorgesorgt: von Kandi, der High-School-Queen, bis zu Renée, der klassischen Nutte. Und dazu noch die geheimnisvolle Exotin: ich.

Den musikalischen Ablauf des Abends hatte ich folgendermaßen geplant: eine Mischung aus Scott Joplin, altmodischem Blues und für »neue« Pärchen wie Parker und mich ein paar romantische Evergreens, zum Beispiel ›These Foolish Things‹ oder ›As Time Goes By‹. Aber zuerst Scott Joplin, um Stimmung zu machen.

Die Lampen im Haus ließen sich über einen Dimmer steuern, und Elena hatte sie auf rosiges Schummerlicht eingestellt. Als ich mich an den Flügel setzte, kam Renée vorbei, und ich fühlte mich nach Paris versetzt, Place Pigalle, also begann ich mit ›Milord‹ anstelle des ›Maple Leaf Rag‹. Genau der richtige Empfang für die Gäste.

Die FDOs und ihre Damen kamen in kleinen Gruppen hereingerauscht, sich schüttelnd wie nasse Vögel. Sie drückten ihrer Gastgeberin das Regenzeug in die Hand und stürzten sich ins Vergnügen.

Alle waren in Partykleidung, die Männer in Anzug und Krawatte, die Frauen in Seidenfummeln, die viel Haut zeigten. Elena begrüßte die Gäste, während die vier anderen Champagner servierten – das einzig angemessene Getränk für ein Bordell. Immer wenn Kandi vorbeirauschte, hinterließ sie eine Wolke von Federchen, die mich zum Niesen brachte. Und prompt verspielte ich mich. Da ich zudem heftig das Pedal benützte, war es mir unmöglich, einen Hauch von Anstand zu wahren. Das Niesen und der Schlitz im Rock waren aber auch meine einzigen Kümmernisse. Von Zeit zu Zeit brachte mir jemand Champagner, und so war ich in blendender Stimmung, als Parker aufkreuzte.

Es war Zeit für eine Pause. »Irma La Douce, nehme ich an?« sagte er zur Begrüßung.

Ich erhob mich. »Gefällt mein Kostüm?«

»Das, was man davon sieht, auf jeden Fall.«

»Bin ich nicht fas-tzi-nierend?« Mit langem »tz« gesprochen.

»Tz-auberhaft«, antwortete er genauso. »Du siehst unerschwinglich aus, auf jeden Fall sehr teuer.«

Eine Hand auf der Hüfte, reckte ich die Brust vor: »Ich könnte dir ein gutes Angebot machen.«

»Rebecca!« Das war Stacy. Sie hielt ein silbernes Tablett mit Champagnergläsern. »Was haben wir denn hier? Stunde der Amateure?«

»Stacy, das ist Parker. Mein Typ für heute abend.«

Sie reichte uns Champagner und schwirrte ab. »Mandantin von dir?« fragte Parker.

»Hm. Die Huren erkennt man an der Kleiderlänge.«

Parker wirkte entsetzt. »Was ist denn schon dabei?« fragte ich. »Wir trugen doch alle Miniröcke vor einigen ...« Ich hielt inne, weil er nicht mehr zuhörte. Er war offenbar abgelenkt und blickte gebannt zur anderen Seite des Raums. Ich sah dort aber nur einen Haufen Leute, die sich Drinks nahmen von einem Tablett, das Kandi hielt.

6

Die Bullen hatten Elena ein fantastisches Angebot gemacht: sie wären überzeugt, daß ich keine Autodiebin sei, wenn sie umgehend ihre Strafzettel über zweihundert Dollar bezahlen würde.

Elena fuhr zum Büro von HYENA, um sich Geld aus dem Kautionsfond zu leihen. Ich bat sie, meine Handtasche zu suchen und mitzubringen.

»Die habe ich vorhin schon gefunden«, sagte sie, »und da merkte ich, daß du keine Schlüssel hast. Ich habe Kandi mit der Tasche zu deiner Wohnung geschickt.«

»Hat sie angerufen, als ich nicht aufgetaucht bin?«

»Nein. Wahrscheinlich wartet sie immer noch auf dich.«

»Rebecca, Darling, Elena sagte mir schon, du siehst umwerfend aus, aber dies hier – mein Gott!« Jeannette von Phister, die Gründerin von HYENA, küßte mich auf die Wange. Ich wollte ihr Parker vorstellen, aber der war verschwunden.

»Fünfundzwanzig Dollar bei Magnarama«, sagte ich, »der ganze Outfit.«

In ihrem dekorativen kastanienbraunen Kaschmirkleid wirkte Jeannette wie sonst auch: wie eine elegante Publizistin. Obwohl sie sich als »pensioniertes Callgirl« bezeichnete, hielt sich das boshafte Gerücht, daß sie nie in ihrem Leben einen Freier gehabt habe.

»Ich bin gerade gekommen«, sagte sie. »Elena hat mich eingeladen, weil ich das Ganze arrangiert hatte – verkuppeln kann man es unter diesen Umständen wohl kaum nennen, oder? Ist doch umwerfend, nicht wahr?!«

»Besonders für Leute wie mich«, antwortete ich.

Jeannette hob die Augenbrauen. »Na, na. Du wärst eine super aussehende kleine Nutte. Bleibt es bei morgen abend? Wir sehen uns zum Dinner?«

»Natürlich.«

»Halb acht«, sagte sie, »Im ›Washington Square Grilk‹. Ich habe ein Angebot für dich.«

Und weg war sie, bevor ich auch nur einen dummen Witz über Angebote loswerden konnte.

Ich sah mich nach Parker um, entdeckte ihn aber nicht. Mir gefiel nicht, wie mich ein großer, blonder Typ anstarrte, und ich setzte mich wieder an den Flügel.

Wenn ich spiele, vergesse ich alles um mich herum, und in den nächsten fünfundvierzig Minuten war ich in einer Art Trance, jedoch nicht so abwesend, um nicht zwei Dinge zu bemerken: die FDOs wußten sich zu amüsieren, und meine Mandantinnen waren perfekte Damen.

Einige Gäste tanzten ganz hervorragend, aber die Mehrzahl schwankte so vor sich hin – kein Wunder, wenn man die Zahl der leeren Gläser betrachtete.

Die gastgebenden Damen waren ausgesprochen reizend zu ihren Gästen, weiblichen wie männlichen, und sie benahmen sich weder unzüchtig noch provokant – im Gegensatz zu den meisten Gästen, männlichen wie weiblichen.

In meiner nächsten Pause suchte ich wieder nach Parker, fand ihn nicht. Was mich aber auch nicht weiter störte. Daß er die Party verlassen haben könnte, ohne mir Bescheid zu sagen, kam mir nicht in den Sinn. Vielleicht verfehlten wir uns einfach nur.

An der Bar gab es Champagner, und ich holte mir welchen. »Prost«, sagte eine Männerstimme, und ein Glas klirrte. »Bist du schon lange im Geschäft?«

Die Stimme gehörte zu einem großen, kräftigen Mann, Ende dreißig, aber nicht sehr gut erhalten, der mir vorhin schon aufgefallen war, als er mich aus der Ferne anstarrte. Seine Haare sahen aus wie nasser Sand, und sein Gesicht war zu rot und zu verschlagen, um attraktiv zu sein.

Ich sah keinen Grund für Nervosität, außerdem würde er sowieso nicht glauben, daß ich eine Anwältin aus der Montgomery Street bin, die gerade einer Freundin aushilft. So log ich einfach: »Noch nicht sehr lange.«

»Dachte ich mir. Und wie bist du dazu gekommen?«

Ich erzählte ihm Elenas Geschichte: die Professorin, die ihr alles beigebracht hatte.

Der Mann lachte und streckte mir seine Hand entgegen. »Ich heiße Frank. Und du?«

»Rebecca.«

»Darf ich Becky sagen?«

»Auf keinen Fall! Niemals. Nicht für tausend Dollar.«

Er beugte sich vor und flüsterte: »Und wieviel würde es kosten?«

»Was – oh, Sie meinen, um mit mir ...«

Er nickte.

Ich lachte, um mein inneres Gleichgewicht wiederzufinden. »Der aktuelle Kurs ist hundert Dollar«, sagte ich, als ob mir das täglich so über die Lippen ginge. »Aber hier findet heute eine andere Art von Party statt.«

»Was soll das heißen?«

»Einfach nur eine Party. Musik, Tanz, Champagner. Mehr nicht. Haben Sie keine Freundin mitgebracht?«

»Nein.«

»Pech. Ein andermal dann.« Ich griff mein Glas und schlenderte zum Klavier zurück, und vielleicht ließ ich meine Hüften ein kleines bißchen mehr schwingen als nötig.

Es wurde spät, und mir schienen ruhigere Stücke angebracht. Ich spielte ›Sentimental Journeys dann ›Cry Me a River‹. Aber es kam keine rechte romantische Stimmung auf, also brachte ich wieder muntere Sachen; zu Recht – die FDOs waren in Boogie-Stimmung.

Da Elenas Haus schallisoliert war, schmiß ich meine Zurückhaltung über Bord und spielte ›Rock Around the Clock‹. Das schlug so ein, daß ich nur noch oldies-but-goodies brachte, bis wirklich jeder Fuß im Takt mitwippte und die meisten tanzten. Als ich ihnen mit ›Blueberry Hill‹ den Rest gab, sah ich Parker zur Tür hereinkommen. Er wirkte angespannt und etwas wackelig. Ich hatte Angst, er sei vielleicht krank.

Das Vestibül war randvoll mit tanzenden Paaren, darunter ein fetter FDO und Kandi, beide eng umschlungen à la besoffener Seemann. Kandis Kopf lag auf der Schulter des Typs, vielleicht hatte sie die Augen geschlossen. Ich wußte nicht, ob sie Parker gesehen hatte.

Da trat Parker zu ihnen und zog Kandis Arme vom feisten Hals des FDO. Sie schaute auf, er sagte etwas zu ihr, aber ich konnte nicht verstehen, was. Kandis Antwort war indes nicht zu überhören. »Parker! Was tust du denn hier?« Sie ließ Fatty stehen, als sei er ein ausgestopftes Tier, das sie plötzlich langweilte, und entschwand mit Parker aus meinem Gesichtskreis.

Ich hörte nur ihre Stimmen, die immer wütender wurden. Zwar konnte ich die Worte nicht verstehen, aber die Leute auf der Tanzfläche konnten es vielleicht. Ich brach ›Blueberry Hill‹ ab und wechselte zu ›Rock Around the Clock‹, dem lautesten Stück, das ich beherrsche.

Und dann inszenierten diese FDO-Witzbolde ihre tolle falsche Razzia. Es ist bekannt, was danach passierte – ich rettete einen von Kaliforniens angesehensten Perversen und endete im Knast.

7

Elena kam kurz vor zwei. Sie wies sich als Besitzerin des Mustang aus, bezahlte die zweihundert Dollar, und ich war wieder ein freier Mensch.

Sie hatte das Taxi warten lassen, und so war ich schon fünf Minuten später vor meiner Haustür. Auf meinem Parkplatz stand ein roter Volkswagen, Kandis, wie Elena sagte. Er war leer.

»Sie muß ins Haus gegangen sein«, meinte sie. »Ich habe Kandi vor anderthalb Stunden hergeschickt. Ruf mich morgen früh an, dann bringe ich dich zu deinem Auto. Das ist das mindeste, was ich tun kann.«

Ich gab ihr die Schlüssel für den Mustang und beschrieb ihr, wo sie ihr Auto finden konnte.

In meinem Briefkasten steckte, deutlich sichtbar, ein Zettel, ein Stück Notizpapier. Ich faltete es auseinander. Die Botschaft »R.-WOm/p.K.« übersetzte ich mir mit »Rebecca – warte oben mit Portemonnaie. Kandi«, und ich gratulierte Kandi innerlich zu ihrem kryptischen Vorgehen. Das ist angebracht, wenn man jemandem in aller Öffentlichkeit eine Nachricht hinterläßt. Nur – hätte ich nicht mit Elena gesprochen, wüßte ich gar nicht wer »K« war. Aber Kandi würde sich natürlich über die Gegensprechanlage melden, wenn ich klingelte. Ich drückte auf die Klingel.

Keine Reaktion, vielleicht war sie eingeschlafen. Dort, wo die Briefkästen sind, ist der Hauseingang überdacht, ich stand also im Trockenen. Aber es war immerhin zwei Uhr dreißig in der Frühe, und ich wollte ins Bett. Ich klingelte Sturm, denn ich wurde verdammt ungeduldig. Keine Antwort.

Dann mußte ich eben woanders läuten. Bestimmt würde ich jemanden aus dem Schlaf reißen, aber es ging nun mal nicht anders. Ich versuchte es zuerst bei der Hauswartsfrau, da es zu ihrem Job gehört, gestört zu werden.

Die Stimme krächzte rauh durch die Sprechanlage: »Was gibts?«

»Mrs. Garcia, ich bin es, Rebecca Schwartz. Ich habe mich ausgesperrt. Können Sie mich reinlassen?«

»O Lord. Okay, holen Sie sich Ihren Schlüssel bei mir ab. Ich bin zu müde, um zu Ihnen hochzukommen.«

»Das ist nicht nötig. Auf meiner Tür liegt ein Zweitschlüssel. Sie brauchen mir nur die Haustür aufzumachen.«

Als der Türöffner summte, sagte ich danke, aber sie antwortete nicht mehr.

Ich bin tollkühn genug, einen Schlüssel auf dem Türrahmen zu deponieren, da ich die Angewohnheit habe, mich auszusperren, wenn ich zum Müllschlucker gehe. Es ist nicht das sicherste auf der Welt, aber ich käme mir wie ein Idiot vor, Mrs. Garcia zu bitten, mir meine eigene Wohnung aufzuschließen. Deshalb gehe ich dieses Risiko ein.

Wenn ich jetzt an meine Tür hämmerte, würde ich wahrscheinlich das ganze Haus aufwecken – außer Kandi. Also lieber den Zweitschlüssel nehmen, und wenn ich sie erschreckte, wäre es auch nicht schlimm. Ich angelte nach dem Schlüssel und schloß auf. Obwohl Licht brannte, langte ich automatisch zum Schalter rechts von der Tür. Ich hatte die Hand noch am Schalter, als ich sah, daß jemand meine Wohnung durchwühlt und Kandi tot auf dem Flokati hatte liegen lassen. Der Verstand ist ein seltsames Ding.

Kandi lag halb auf und halb neben dem Teppich, ein Bein abgeknickt unter sich, das andere in Richtung Aquarium ausgestreckt. Ihre Haare und mein Teppich waren blutbespritzt, ebenso der Fuß der Don Quichotte-Skulptur, die jemand auf den Teppich geschleudert hatte, nachdem dieser Jemand damit Kandis Schädel eingeschlagen hatte. Kandi hatte offenbar verzweifelt um ihr Leben gekämpft. Eine Menge luftiger, aprikosenfarbener Federchen lagen verstreut auf dem Flokati und den beiden weißen Sofas. Ich glaube, diese Federchen waren das schlimmste. Sie erinnerten mich an eine Katze, die mal Gary und mir gehört hatte; sie kam und ging, wie es ihr gefiel, durch die Katzenpforte. Manchmal war das Wohnzimmer voller Federn. Ein Zeichen für uns, daß sie einen Vogel getötet hatte. Ich hatte noch keine große Erfahrung mit dem Tod, aber ich assoziierte Federn damit.

Bücher waren aus dem Regal gerissen, Sofakissen auf dem Boden verstreut und Kandis Handtasche wie auch meine auf dem Couchtisch ausgeleert. Größer war die Verwüstung nicht, allerdings gibt es in meinem Wohnzimmer wenig potentielle Verstecke.

Ich hatte zwar nicht geschrien, verhielt mich aber auch nicht besonders mutig oder der Situation angepaßt. Ich hätte wohl Kandis Puls fühlen sollen, um mich zu vergewissern, ob sie noch lebte. Aber das tat ich nicht; ich ging davon aus, daß sie tot war.

Nachdem es Tod und Verwüstung registriert hatte, sprang mein Schnelldenkerhirn zur nächsten Frage: wo ist der Mörder? Womöglich noch in der Wohnung? Aber die war für uns beide nicht groß genug.

Ich trat auf den Flur hinaus und verriegelte die Tür. Das war natürlich dumm, da man von innen keinen Schlüssel braucht, um sie zu öffnen, und außerdem hatte Kandi einen mitgebracht. Aber ich tat es eben. Ich hatte ja auch zum Lichtschalter gefaßt, obwohl das Licht brannte. Meine Gedanken waren nicht sehr klar.

Auch wenn es zum Job von Mrs. Garcia gehört, gestört zu werden, ging ich doch nicht zu ihr, sondern zu Tony Larson. Nicht, weil er ein Mann ist und Mrs. Garcia eine Frau, sondern weil er mein Nachbar ist. Ich dachte, kein Mörder hat die Chuzpe, aus meiner Wohnung zu schlüpfen, wenn ich direkt davorstehe und Krach schlage. War er noch da, säße er in der Falle.

Ich hämmerte an Tonys Tür. Er machte mir auf, nachlässig in eine Art japanischen Kimono gehüllt, der ihm bis zum Oberschenkel reichte. Tony ist Barmann, und da Bars spät schließen, hatte ich gehofft, er sei noch auf. Das waren er und seine Freundin auch, wie sich zeigte – nur hatten sie nichts angehabt.

Offenbar erkannte Tony den Ernst der Lage, denn er beschwerte sich nicht, daß ich Cupido aufgehalten hatte, und er sagte auch nichts zu meiner Aufmachung. Er legte den Arm um mich, und ich ließ ihn gewähren, kam aber gleich zur Sache: »In meiner Wohnung liegt eine tote Frau.«

»Jesus!« sagte Tony und bewegte sich in Richtung Tür. Ich stoppte ihn.

»Warte, Tony. Sie ist ermordet worden. Ich weiß nicht, ob noch jemand in der Wohnung ist. Hast du eine Waffe?«

»Ja.«

Er ging zu einem Wandschrank und kam mit einem Jagdgewehr zurück. Ich schloß meine Wohnung auf, und wir schlichen auf Zehenspitzen hinein. Aber wir hätten auch in Kampfstiefeln reinmarschieren können, denn Tony war gar nicht mehr cool, als er Kandi erblickte. »Jesus!«.

»Es gibt nur vier Stellen, sich zu verstecken«, sagte ich, »Küche, die Schränke in Schlafzimmer und Flur und das Badezimmer. Gib mir vom Klavier aus Deckung, wenn ich in der Küche nachsehe.«

Ich wagte mich zur Anrichte und linste vorsichtig hinüber. Niemand da. Den Rest der Wohnung überließ ich Tony; wenn er in Schwierigkeiten geriet, würde ich Alarm schlagen. Die Wohnung war leer.

»Die anderen Zimmer sehen wüst aus«, berichtete er. »Auf deinem Bett liegen ein Paar Gummihandschuhe. Komm mit zu mir rüber, wir rufen die Polizei.«

In Tonys Wohnung goß eine hübsche junge Frau in Jeans und Pulli gerade Brandy in drei Gläser. »Ich konnte euch vom Schlafzimmer aus hören«, sagte sie. »Ist alles in Ordnung?«

»Nein«, sagte ich und griff dankbar nach dem Brandy, »aber wenigstens ist niemand mehr da.«

»Rebecca, dies ist Marilyn. Sie zeigt dir das Telefon«, sagte Tony und ging, um sich was anzuziehen.

Ich ließ mich in einem Knautschsessel nieder, und Marilyn brachte mir das Telefon. Meine Mutter wäre stolz darauf, wie ich die Situation im Griff hatte. Ich holte mir bei der Auskunft die Nummer der Polizei und rief dort an. »Könnte ich bitte einen Mord melden«, sagte ich so ruhig, als ob ich beim Saks-Versand eine Bestellung aufgab.

Der Polizist verband mich mit der »Zentrale«, und ich wiederholte mein Anliegen.

Sie wollten meinen Namen, Telefonnummer und Adresse wissen. Ich sagte, ich sei bei meinem Nachbarn, und gab ihnen Tonys Nummer. Das war auch gut so, denn sie riefen sofort zurück, um sicher zu gehen, daß es kein Witz war.

Ich bat Marilyn um eine Haarbürste und Tony um die Erlaubnis, sein Badezimmer benutzen zu dürfen.

Im Bad nahm ich den Turban vom Kopf und wischte die Schminke ab. Und kämmte mir die Haare.

»Schon besser«, sagte Tony. »Du sahst aus wie eine Zehn-Dollar-Nutte. Wo warst du überhaupt?«

»Klavierspielen, in einem Bordell.«

»Okay, mach nur so weiter.«

»Ehrlich. Die tote Frau hat dort gearbeitet.«

»Im Ernst? Ist sie eine Nutte?«

»Ja und nein.«

»Und wer hat sie umgebracht?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe keine Ahnung, wie ich das der Polizei erklären soll, geschweige denn meiner Mutter. Und wo ich heute nacht schlafen soll.« Ich fröstelte. »Jedenfalls nicht da drüben.«

»Du kannst in meine Wohnung«, sagte Marilyn. »Ich bleibe bei Tony.«

»Nein, vielen Dank. Ich glaube, ich brauche Gesellschaft. Ich gehe zu meiner Schwester.«

Ich wählte Mickeys Nummer in Berkeley. Ihr Nichtsnutz von Freund sagte nur: »Wat willste?« Aber er war nicht grob, weil es drei Uhr morgens war. Das ist halt seine Art sich zu melden, so wie andere Leute »Kellys Baustoffhandel« sagen.

»Hol’ Mickey, aber ein bißchen plötzlich!«

»Sie ist nicht da.«

»Ich bin nicht in der Stimmung für Scherze, Alan. Hol sie!« Er holte sie.

»Mach deinem El Creepo mal klar, daß es sich hundertprozentig um einen Notfall handelt, wenn nachts um drei jemand bei dir anruft.«

»Was für ein Notfall?«

»Eine Dame von zweifelhaftem Ruf liegt tot auf meinem Flokati, und es wäre reizend, wenn du deine edlen Formen schon vor einer Viertelstunde in Richtung Bay Bridge bewegt hättest.«

»Soll ich Salzsäure mitbringen, um die Leiche zu entfernen?«

»Mickey, das ist kein Witz.«

»O Gott, eine Mandantin?«

»Ja.« Das war zwar nicht die ganze Wahrheit, aber nahe dran.

»Wissen Mom und Dad Bescheid?«

Bei Tony klingelte es. »Mickey, die Polizei ist da. Setzt du dich ins Auto? Und laß Kruzick zu Hause.«

Sie legte auf, ohne ein weiteres Wort. Sie hatte wohl gemerkt, daß Eile geboten war.

Vor der Tür stand nicht die Mordkommission, sondern zwei Polizisten in Uniform, um eine »vorläufige Untersuchung« durchzuführen. Offenbar nimmt die Polizei deine Aussage nie ganz ernst. Sie betrachteten Kandi, rührten sie indes nicht an – vielleicht war es doch richtig gewesen, Kandis Puls nicht zu fühlen –, und sie riefen einen Krankenwagen. Ein Bulle blieb bei Kandi, der andere ging mit mir in Tonys Wohnung.

»Wie lange wird es dauern?«, fragte ich ihn. Ich wollte Tony und Marilyn nicht länger belästigen.

»Keine Ahnung. Eine Stunde, wahrscheinlich zwei. Vielleicht auch länger.«

»Kann ich dann in meine Wohnung zurück?«

»Wohl kaum.«

Tony und Marilyn schauten sich an. »Wir könnten zu dir gehen«, sagte Tony, aber es klang nicht sehr überzeugend.

Marilyn schüttelte den Kopf. »Laß uns bei Rebecca bleiben, wenigstens so lange, bis Mickey kommt.« Es war nett von ihnen, bei mir zu bleiben, aber ihre Entscheidung war nicht der reine Altruismus: Sie wollten natürlich nichts verpassen. Und das kann ich ihnen weiß Gott nicht vorwerfen. Es ist ziemlich scheußlich, in der eigenen Wohnung eine Leiche zu finden, aber wenn man nebenan in Sicherheit ist, darf man neugierig sein.

Der Krankenwagen kam, und ich ging zugucken, was der Sanitäter machte. Er prüfte Kandis Herzschlag und Puls. Den Polizisten sagte er, sie sollten den Leichenbeschauer und die Mordkommission benachrichtigen. Kandi war jetzt offiziell tot.

Ich fand es seltsam, daß nicht sofort Beamte der Mordkommission erschienen, inzwischen weiß ich aber, daß die »auf Abruf« zu Hause sind. Die Bullen informierten über ihre »Zentrale« die Mordkommission und wahrscheinlich auch die Spurensicherung, da die fast zur gleichen Zeit am Tatort auftauchten wie Inspektor Phil Martinez und Inspektor Leo Curry. Die beiden trugen braune Anzüge und sahen aus, als habe man sie aus dem Schlaf gerissen und zur Arbeit geschickt.

Sie marschierten in meine Wohnung; der eine Polizist blieb bei mir, der andere befragte die Nachbarn. Er begann mit Tony und Marilyn, die nichts gesehen und gehört hatten.

Mickey kam kurz nach dem Leichenbeschauer. Meine Wohnungstür stand noch offen, als Mickey daran vorbeiging, und es tat mir leid, daß sie mitkriegte, wie es darin aussah, besonders als sie in meinen Armen ohnmächtig wurde.

Mickey ist vierundzwanzig und studiert Psychologie. Eigentlich heißt sie Michaela, aber »Mickey« paßt besser zu ihr. In ein paar Jahren wird sie in Michaela hineinwachsen.

Sie ist die hübschere von uns beiden – schlanker und dunkler als ich, mit langem, braunem, welligem Haar. Sie hat eine Vorliebe für arbeitslose Schauspieler, aber ansonsten ist sie ein netter Kerl.

Tony und Marilyn gaben ihr einen Brandy, aber ich durfte keinen trinken: Anordnung der Polizei von San Francisco. Sie fühlt sich sicherer mit nüchternen Zeugen.

Kaum war Mickey da, mußte ich schon rüber zu den Bullen. Überall waren Spuren vom Fingerabdruckpulver. »Was von diesen Dingen gehört Ihnen?« fragte Martinez.

»Nur diese Handtasche nicht, samt Inhalt«, sagte ich und zeigte auf Kandis Sachen. Ich durfte wieder gehen. Es war fast vier Uhr, und Tony und Marilyn hatten genug. Sie gingen zu Marilyn. Tony gab mir seinen Zweitschlüssel.

Dann begann das kleine Einmaleins.

Martinez ließ Curry bei der Leiche und setzte sich zu Mickey und mir. Ich war in der Klemme. Ich wollte weder preisgeben, daß Elena ein Bordell unterhält, noch daß Kandi dort arbeitete, aber ich mußte ihnen erzählen, wo ich gewesen war. Wenn ich Elenas Adresse verriet, könnten sie hingehen und sie verhören – ein Blick in den Laden, dazu Elenas Vorstrafe: das hieße, sie würde wieder auffliegen. Das war natürlich nicht mein Problem, und als ein Mitglied der Gerichtsbarkeit sollte ich eigentlich gegen jene Ungesetzlichkeiten sein, deren Elena sich schuldig machte – aber Elena war meine Freundin. Auch wenn sie mich mit dem verrückten Senator in den Regen geschickt hatte und schuld war, daß ich zwei Stunden im Knast verbringen mußte.

Ich würde die Straße nennen, aber sagen, ich hätte die Hausnummer vergessen.

Ich ratterte meine Geschichte runter, ohne die Adresse, die »Razzia« und den Senator zu erwähnen. Ich blieb dabei, daß ich einen kranken Freund ins Hospital bringen wollte. So wie ich es diesmal erzählte, war der Freund nur ein Partygast, dessen Namen ich nicht einmal kannte. Ich hatte es Elena zu Gefallen getan. Das entsprach auch der Wahrheit. Martinez sprang darauf an und fragte, ob die »kranke« Person unter Drogen gestanden haben könnte. Das wisse ich nicht, vermutete es aber.

»Okay«, sagte Martinez. »Wissen Sie, wann das Mordopfer die Party verließ?«

»Da müssen Sie Elena fragen. Ich war zu der Zeit Gast der Polizei von San Francisco.«

»Woher wußten Sie, daß Kandi in Ihrer Wohnung war?«

»Elena hat es mir gesagt. Außerdem steckte eine Nachricht im Briefkasten.«

»Kann ich die mal sehen?«

Den Zettel hatte ich total vergessen, und ich erinnerte mich nicht gleich, wo ich ihn hingetan hatte. Da meine Handtasche nicht in Frage kam, gab es nur eine Stelle. Etwas geniert fischte ich ihn aus meinem Ausschnitt.

»Ist das eine Art Code?« fragte Martinez.

»Ich glaube nicht. Ich habe es für ›warte oben mit Portemonnaie‹ gehalten.«

»Wäre es möglich, daß P einen Namen meint?«

»Bestimmt nicht. Es ist ja ein kleines p.«

»Aber W und O sind großgeschrieben.«

»Ja, aber das soll nur zeigen, daß das Wort nicht ›wo‹ bedeutet. Kandi hätte auch kleine Buchstaben nehmen können und Gedankenstriche, aber das wäre vielleicht noch verwirrender gewesen.«

»Ich werde nie verstehen, wie der weibliche Verstand funktioniert.«

Ich war sauer. »Ich versuche Ihnen zu helfen, so gut ich kann.«

»Okay, Okay.« Martinez hob die Hand. Gut, daß er mich unterbrach, denn ich war drauf und dran, seine Intelligenz und möglicherweise die seiner Vorfahren in Zweifel zu ziehen, und das wäre wohl ein bißchen zu weit gegangen.

»Tut mir leid«, sagte er, »aber wir müssen uns Ihre ganze Wohnung vornehmen. Wer hat die Wohnung so zugerichtet? Was glauben Sie?«

Ich muß ein Gesicht gemacht haben, als sei er total meschugge.

»Der Mörder natürlich.«

»Nicht Kandi?«

»Warum denn Kandi? Wenn sie auf mein Geld und meinen Schmuck scharf war, hätte sie doch nur meinen Schreibtisch durchsuchen müssen. Das wäre aber nicht sehr klug gewesen, sie hatte sich ja mit der Nachricht im Briefkasten bei mir angemeldet.«

»Und warum dann der Mörder? Wenn es ein Einbrecher war, den Kandi überraschte, warum hat er nicht nur Ihren Schreibtisch durchwühlt? Was suchte er unter den Sofakissen und hinter den Büchern?«

»Keine Ahnung.« Ich überlegte. »Vielleicht kannte er Kandi. Vielleicht dachte er, sie hätte hier etwas versteckt.«

»Irgendeine Vorstellung, was das sein könnte?«

»Nein.«

»Wie ist er reingekommen?«

»Entweder hat er die Tür aufgebrochen und war schon in der Wohnung, als Kandi kam, oder sie hat ihn reingelassen.«

»Oder sie kamen zusammen, und sein Name beginnt mit ›P‹. Denken Sie nach. Haben Kandi und Sie gemeinsame Bekannte mit P?«

»Soviel ich weiß, ist Elena die einzige, die wir beide kennen.«

Curry kam herein. »Was Neues?« fragte Martinez.

»O ja. Niemand hat irgend jemanden gesehen, der nicht hierher gehörte, außer zwei Leuten im dritten Stock, die um viertel vor zwei nach Hause kamen und vor der Haustür auf einen Mann stießen. Er wollte zu Miss Schwartz. Sie haben ihn reingelassen. Niemand hat die Ermordete gesehen, und niemand hat etwas gehört.«

»Der Besucher für Miss Schwartz – wie sah der aus?«

»Groß, braune Haare, Tweedjacke, gelber Rollkragenpullover.«

»Miss Schwartz?«

»Parker!« platzte ich heraus.

»P wie Parker. Das ist ja interessant, Miss Schwartz. Wer ist Parker?«

»Ich war mit ihm auf der Party. Dort haben wir uns aus den Augen verloren. Ich glaube, er wollte sich vergewissern, daß ich heil nach Hause gekommen bin.«

»Sein Nachname?«

»Phillips.«

»Das wird ja immer interessanter. Immerhin ist das auch der Nachname des Opfers. Haben Sie sich Kandis Führerschein angesehen?«

»Nein.«

»Ich aber. Sie hieß Carol Phillips.«

Mir fiel ein, was ich mir nicht hatte zusammenreimen können. Parker hatte eine Schwester, Carol, die an der San Francisco State University studierte. Auf der Party war Parker plötzlich verschwunden, tauchte aber wieder auf und stritt sich mit Kandi. War Kandi Carol Phillips? Hatte der elegante Parker eine Prostituierte zur Schwester?

Ich habe wohl eine Reaktion gezeigt, denn Martinez fragte: »Sagt Ihnen dieser Name etwas?«

»Parker hat eine Schwester, die Carol heißt. Aber ich kenne sie nicht. Ich weiß nicht, ob Kandi diese Carol war.«

»Wie gut kennen Sie Parker?«

»Ich habe ihn vor drei Wochen im Haus meiner Kollegin getroffen ...«

»Ich fragte nicht wann, sondern wie gut?«

»Das geht Sie nichts an.«

»Okay, Miss Schwartz. Ich glaube, es reicht. Seine Adresse und Telefonnummer?«

»Sie sind verrückt.«

Martinez schnappte sich das Telefon und rief die Auskunft an. Er wollte Elenas Nummer und auch Parkers, aber Elenas war offenbar nicht registriert. Er fragte mich danach.

»Ich habe sie vergessen.«

»Bis morgen wird sie Ihnen wieder einfallen. Wir sehen uns noch.«

Bis auf Martinez und Curry waren alle fort. »Sind Sie mit meiner Wohnung fertig?« fragte ich.

»Für heute ja«, sagte Martinez. »Aber wir müssen sie über Nacht versiegeln. Die Laborleute werden sie morgen Zentimeter für Zentimeter untersuchen. Übernachten Sie bei Ihrer Schwester?«

»Ja.«

»Geben Sie mir lieber die Telefonnummer. Vielleicht brauche ich Sie noch.«

Ich gab ihm die Nummer. »Wann kann ich morgen in meine Wohnung?«

»Wahrscheinlich gegen zehn. Eher elf. Noch eine Bitte: Kommen Sie mit rüber in Ihre Wohnung und prüfen Sie nach, ob irgend etwas fehlt.«

»Okay.« Martinez führte mich durch meine eigenen vier Wände, ich schaute mich flüchtig um, ohne etwas zu berühren. Im Schlafzimmer zeigte er auf die Gummihandschuhe auf dem Bett. »Sind das Ihre?«

»Sie sehen aus wie meine. Sie sind sonst unter dem Spülbecken in der Küche.«

Wir guckten nach; die Handschuhe waren nicht da. »Er wollte wohl keine Fingerabdrücke hinterlassen.«

Martinez antwortete nicht.

»Soweit ich sehen kann, fehlt nichts«, sagte ich.

Ich ging in Tonys Wohnung zurück, während Martinez und Curry abschlossen. Mickey, die verängstigt und steif wie eine Säule dagesessen hatte, während diese Gorillas im Raum waren, sprang schaudernd auf. »Laß uns hier abhauen«, sagte sie.

»Noch nicht. Ich muß kurz nachdenken.«

Ich könnte Parker anrufen und ihn warnen. Aber wäre das gut? Wenn Kandi wirklich seine Schwester war, müßte ich ihm sagen, daß sie tot ist. Keine angenehme Vorstellung. Und wenn er sie umgebracht hatte, würde ich ihn nur warnen, und das hieße, die Ermittlungen der Polizei behindern. Ich strich diesen Gedanken. Wir kannten uns zwar nicht sehr gut, aber ich war felsenfest davon überzeugt, daß Parker nicht gerade seine eigene Schwester umbringen würde. Ich rief ihn nicht an.

Natürlich könnte ich Mom und Dad informieren, das würde sie aber nur ängstigen. Für die Morgenzeitungen war der Mord zu spät entdeckt worden, also hatte ich genügend Zeit, ihnen alles zu erzählen, bevor sie durch die Massenmedien davon erfuhren.

Einen Anruf durfte ich nicht verschieben. Ich hatte die Polizei wegen Elena belogen, deshalb mußten unsere Geschichten jetzt unbedingt zusammenpassen. Wenn ich Elena dazu brachte, von sich aus bei der Polizei anzurufen, könnte ich ihr die Aufregung ersparen, in einem peinlichen Augenblick von ihnen überrascht zu werden.

Ich erklärte Elena die Lage. »O Gott!« sagte sie. »Kandi war ein verdammtes Aas, aber wer würde sie denn schon umbringen ...«

»Elena, du bist in der Klemme und mußt mit den Bullen reden. Wenn du gleich morgen früh anrufst, kreuzen sie vielleicht nicht bei dir auf.«

»Ich verstehe schon, was du meinst. Herrje. Dann muß ich wohl schon wieder schließen.«

»Das würde ich dir raten. Ich habe den Senator natürlich erkannt, aber den Bullen nichts erzählt. Meine Geschichte vom kranken Freund haben sie erst mal geschluckt, aber die Wahrheit wird irgendwie doch herauskommen müssen, fürchte ich. Kandi kannte Senator Handley, und nach meinem Gefühl könnte er durchaus ihr Mörder sein. Du mußt ihn dazu bringen, der Polizei zu erzählen, daß er auf der Party war.«

»Rebecca, das kann ich doch nicht ...«

»Du mußt. Wenn er nichts sagt, tue ich es.«

»Okay, okay, ich rede mit ihm.« Seufzend verabschiedete sie sich.

Mickey und ich löschten das Licht, schlossen Tonys Wohnung ab und verließen das Haus. Als wir im Auto saßen, fing ich an zu weinen. Als jüdische Prinzessin aus Marin County mag ich okay sein, aber noch lange nicht als Superfrau.

8

Ich erzählte Mickey die ganze Geschichte und ließ nur die Identität des Senators weg. Mickey war eine gute Zuhörerin und ebenso gute Schwester. Sie sagte, Elenas Party sei doch für alle ein Riesenspaß gewesen und niemand hätte ahnen können, daß sie mit Verkehrsunfall und Mord enden würde. Bei den Bullen hätte ich mich richtig verhalten, und sie beneidete mich um meine Geistesgegenwart. Okay, Selbstlob stinkt, aber immerhin habe ich ja auch geweint.

Sie versuchte sogar, mich von Parker abzulenken: vielleicht hätte ja Elena Kandi getötet.

»Immerhin«, argumentierte sie, »scheint Elena die einzige zu sein, die wußte, wo Kandi sich befand.«

»Aber Elena war zu Hause, als ich sie von der Hall aus anrief.«

»Dann ist sie auf dem Weg zu HYENA bei dir vorbeigefahren, hat Kandi erledigt und die Wohnung auseinandergenommen. Vielleicht hatte Kandi Elena Geld gestohlen, und sie versuchte es zurückzuholen. Vielleicht stammen sogar die zweihundert Dollar für die Strafzettel aus dieser Quelle ...«

»Hör bloß auf. Elena kam im Taxi zur Hall. Der Fahrer hätte den Umweg doch mitgekriegt.«

Mickey winkte ab. »Na, dann eben nicht.«

Sie stoppte vor einem verschnörkelten Altbau, in dem sie mit Alan hauste. Ihre Wohnung war im Berkeley-Stil eingerichtet mit Backsteinregalen, Second-Hand-Möbeln und einer Stereoanlage, die bestimmt teurer war als alles andere zusammen.

Wir machten mir mein Bett auf der Wohlfahrtscouch, und ich schlüpfte endlich aus meinen verdreckten Klamotten. Ich hatte natürlich nichts mitgebracht, benutzte Mickeys Zahnbürste, lieh mir ein T-Shirt als Pyjama und stieg ins Bett. Ich war kurz vorm Einschlafen, als die Morgenzeitung mit einem dumpfen Plumps auf der Veranda landete.

Ich kam wieder zu mir, als ich wachgerüttelt wurde. Dem Licht nach war es ziemlich früh. »Telefon«, sagte Mickey, »Parker. Die Bullen haben ihm gesagt, wo du bist.«

Ich stolperte aus dem Bett. »Parker! Wie geht es dir?«

»Ich bin im Knast. Wegen Mordverdacht. Ich soll meine eigene Schwester umgebracht haben.« Er klang jämmerlich.

»O Gott. Das tut mir leid.«

»Danke. Ich brauche einen Anwalt.«

»Erzähl mir, was passiert ist.«

»Es ging alles so schnell. Martinez und Curry tauchten bei mir auf, erzählten von Carol und fragten mich, ob sie meine Schwester ist. Und bevor ich etwas kapiert hatte, wollten sie schon wissen, wo ich letzte Nacht war. Ich bin auch bei dir gewesen – ich weiß nicht, ob du das weißt.«

»Ich habe es mir gedacht. War deine Schwester da in meiner Wohnung?«

»Keine Ahnung. Es machte niemand auf, und ich bin wieder gegangen. Curry und Martinez fragten, ob ich einverstanden sei, mich dem Lügendetektor zu stellen. Ich habe abgelehnt. Ich war sowieso schon nervös und sehe außerdem keinen Sinn darin. Mein Gott, immerhin ist meine Schwester tot!!

Dann holten sie jemanden, um meine Fingerabdrücke zu nehmen. Der Typ ging ins Labor zurück, und sie blieben bei mir. Kurz danach rief er an, und Martinez fragte mich, ob ich irgendwann dieses alberne Ding auf deinem Couchtisch angefaßt hätte.«

»Du weißt, daß das die Mordwaffe ist?«

»Das weiß ich jetzt. Aber ich konnte mich nicht erinnern, ob ich es je in der Hand hatte.«

»Doch, mußt du aber.«

»Ich weiß es einfach nicht mehr. Obwohl sie einen Fingerabdruck von mir gefunden haben. Dann haben sie mich über meine Rechte belehrt und hierher gebracht.«

So jämmerlich er klang, so stark fühlte ich mich, und das gefiel mir überhaupt nicht. Florence Nightingale Schwartz in Aktion. »Okay, Parker, zwei Dinge. Zuerst – sag ihnen, du stellst dich dem Lügendetektor.«

»Nein!«

»Warum nicht?«

»Ich glaube nicht daran. Und ich kann das Ding nicht leiden.«

»Aber du stehst unter Mordverdacht.«

»Kannst du mich nicht gegen Kaution rausholen?«

»Das ist etwas anderes. Ich fürchte, du wirst das Wochenende im Knast verbringen müssen; sie können dich ohne Anklage bis Montag festhalten, und wenn sie Anklage erheben, muß das nicht vor Dienstag geschehen. Ich bin nicht sicher, ob ich dich vorher rausholen kann.«

»Aber du versuchst es?«

»Natürlich. Ich muß erst bei einem Richter zu Hause anrufen. Dann komme ich so schnell wie möglich zu dir. Nimm’s nicht so schwer, okay?«

»Danke, Rebecca.«

Es war sieben Uhr. Wenn ich jetzt einen Richter aus dem Bett holte, würde Parker nie auf Kaution freikommen. Mickey war wieder schlafen gegangen, und da ich keinen Wecker hatte, schloß ich die Augen in der Hoffnung, gegen neun Uhr aufzuwachen.

Das glückte mir vortrefflich, schon deshalb, weil Alan seine Stereoanlage anwarf.

Ich wußte nicht, welcher Richter am Wochenende Dienstbereitschaft hatte; ich rief bei der Polizei an, und ein netter Sergeant verwies mich an Richter Rinaldo.

Rinaldo gegenüber malte ich Parkers Tugenden in den schönsten Farben, aber er meinte nur, er würde die Mordkommission anrufen, und dann bekäme ich Bescheid.

Niedergeschlagen klopfte ich an Mickeys Schlafzimmertür, um mir einen Morgenmantel zu borgen. Mickey war nicht da, aber Alan stand zu Diensten. Anstatt mir beim Kaffeekochen zu helfen, fing er eine Unterhaltung an, die mich kribbelig machte.

»Wie fühlt sich das an, wenn man eine Leiche in seinem Wohnzimmer findet?«

»Sie war ein lebendiger Mensch, Alan.«

»Jetzt ist sie ein Stück totes Fleisch.«

»Hast du denn kein Mitgefühl?«

»Nicht für eine Nutte, die ich nie getroffen habe. Das Mitleid hebe ich mir für meine arme, traumatisierte, altjüngferliche Schwägerin auf. War wohl ganz schön hart, nicht?«

Alan ist an sich in Ordnung. Er vergißt nur immer wieder, daß er nicht ständig auf der Bühne steht. Wenn man nicht aufpaßt, spielt er kleine Rollen, zum Beispiel den tough guy wie jetzt gerade. Er hat überhaupt kein Verantwortungsgefühl und wird wahrscheinlich nie richtig Geld verdienen. Aber er hat ein gutes Herz und viele Locken auf dem Kopf.

Ich sagte, es sei nicht gerade erhebend gewesen, auf die tote Kandi zu stoßen, und ich sei übrigens nicht seine Schwägerin.

»War es dein neuer Freund?«

»Wie soll ich das wissen?«

»Na, hoffentlich nicht. Ich hätte mir irgendwie gewünscht, daß du ihn heiratest. Dann müßte Mickey sich deinetwegen keine Sorgen mehr machen.«

»Sorgen, meinetwegen? Sie lebt in wilder Ehe mit Mr. Putz und soll sich um mich Sorgen machen?«

»Du wirst dich in den nächsten dreißig, vierzig Jahren noch an mich gewöhnen.«

»Da werde ich dir vorher den Schädel einschlagen«, sagte ich und hätte mir am liebsten die Zunge abgebissen. Das brachte mir eine Erinnerung vor Augen, auf die ich gerne verzichtet hätte.

Alan hielt mir eine gußeiserne Kasserolle hin. »Hier. Nutze den Augenblick. Bring es hinter dich.«

Er streckte flehend die Arme aus und blickte zur Decke. »›Ach, sterben und nicht wissen, wohin die Seele flieht. In kalter Starre ruhen und verfaulen ...‹«

Ich erhob die Kasserolle in hoffentlich drohender Gebärde, aber der selbstversunkene Alan bemerkte es nicht. »›Wird aus dieser zarten, warmen Regung ein gar schwer Gewicht; und der beschwingte Geist ...‹«

Noch mehr von dieser Sorte, und ich hätte Alan wahrscheinlich umgebracht, aber »Auftritt Mickey mit duftender Papiertüte« rettete sein Leben. Er hielt den Mund, und ich ließ die Kasserolle sinken. »Ich wollte dir gerade einen Gefallen tun«, sagte ich zu Mickey.

Alan schlängelte sich hinter sie und knabberte an ihrem Ohr: »Hättest du diese zarte Regung gern versäumt, mmh?«

Sie schüttelte ihn ab. »Kinder, benehmt euch. Frühstück!« Sie öffnete die Tür und arrangierte Croissants auf einem Teller. Croissants zum Frühstück – das war echt ausgeflippt, bei dem Budget, von dem sie und ihr Frankenstein lebten. Alan war so schockiert, daß er anfing den Tisch zu decken.

Ich goß Kaffee und Orangensaft ein, und Mickey förderte Butter und Erdbeermarmelade zu Tage. Nach drei Croissants und zwei Tassen Kaffee fühlte ich mich erheblich besser. Stark genug, um mit Mom und Dad zu reden. Ich hätte selbst angerufen, wenn Mom mir nicht zuvorgekommen wäre. Das Telefon klingelte.

»Hi, Mom!« sagte Mickey. »O ja, sie ist bei uns. Natürlich ist sie okay. Ich werde es dir beweisen.»

Sie gab mir den Hörer. »Gott sei Dank, es geht dir gut, Darling!« sagte Mom. »Ich hab dich angerufen, und du warst nicht da.«

»Ich weiß, Mom. Ich bin oft nicht zu Hause. Aber heute ist wirklich etwas nicht in Ordnung. Ich wollte es dir sagen, bevor du es aus dem Radio erfährst, aber ...«

»Radio? Ist dein Haus abgebrannt?«

»Nein, hör doch zu. Jemand ist ermordet worden.«

»Was? In deinem Haus? Ich wußte ja, daß Telegraph Hill nicht sicher ist. Erst letztes Jahr haben sie da eine Frau in ihrem eigenen Bett umgebracht.«

»Das war der Ehemann. Der Mord jetzt geschah in meiner Wohnung.«

»In deiner Wohnung? Oje. Bist du wirklich ganz beieinander, Darling? Ich kann gleich kommen.«

»Ich bin okay. Zu der Zeit war ich gar nicht in der Wohnung. Ich hatte meine Handtasche auf einer Party vergessen, und diese Frau – das Mordopfer – wollte mir die Tasche vorbeibringen. Sie war vor mir da. Und als ich kam, war sie bereits tot. Jemand hat ihr mit meinem Don Quichotte den Schädel eingeschlagen.«

»Gott sei Dank, daß du nicht dagewesen bist!«

»Die Polizei glaubt nicht, daß es ein Einbruch war. Meine Wohnung wurde durchwühlt, aber es fehlt nichts.«

»Warum wurde sie durchwühlt?«

»Vielleicht damit es wie Einbruch aussieht. Oder der Mörder dachte, daß Kandi – die tote Frau – etwas bei sich hatte, was er suchte.«

»Bupkes!«

»Gibst du mir mal Daddy? Ich will es ihm selber erzählen.«

»Er ist gerade aus dem Haus. Ich sage es ihm. Hör mal, sollen wir das Fest absagen?« Das Fest zum dreißigsten Hochzeitstag meiner Eltern war für den nächsten Tag geplant. Sonntag.

»Bist du verrückt!« sagte ich. »Ich bin doch nicht ermordet worden.«

»Aber Darling, du bist ganz durcheinander. Fest oder nicht Fest, meine Kinder kommen zuerst.«

»Aber Mom, es wird phantastisch! Bestimmt wollen alle mit mir reden, weil ich jetzt so berühmt bin.«

»Bist du sicher? Wir können noch absagen.«

»Absolut. Ich muß jetzt nach Hause und meine Wohnung wieder in Ordnung bringen.«

»Du gehst doch nicht allein?«

»Mickey fährt mich. Ich bitte sie, mit mir nachzugucken, ob jemand da ist.«

»Du stehst doch nicht unter Verdacht, Liebes?«

»Nein, Mom. Aber ein Freund von mir ist verhaftet worden, und ich bin seine Anwältin.«

Nun mußte ich ihr natürlich die ganze Geschichte erzählen. Daß ich zu Elenas Party gegangen war, empörte sie mehr als der Mord.

Mickeys Jeans paßten mir leider nicht, und so mußte ich für den Nachhauseweg wieder das Silberlameejäckchen und den schwarzen Rock anziehen. Ich sah so vergammelt aus, wie ich mich fühlte. Endlich duschen und dann schnell aufräumen! Aber die Aufräumerei mußte warten, bis ich Parker besucht hatte.

Mickey wollte nicht mit reinkommen und hatte auch keine Lust, mich zu meinem Auto zu chauffieren. Aber ich brauchte ihre Hilfe beim Möbelrücken. Der Flokati hatte immerhin einhundertfünfzig Dollar gekostet, im Ausverkauf bei Macy’s, und ich war nicht bereit, ihn wegzuwerfen; die Blutflecken konnte ich in der Badewanne auswaschen.

Es sah alles noch schlimmer aus als in der Nacht zuvor, obwohl das kaum möglich schien. Wir hievten die Sofas und den Couchtisch vom Teppich, und ich rollte ihn zusammen, während Mickey schon kaltes Wasser in die Wanne einlaufen ließ. Dann haute sie ab.

Ich ließ den Teppich mit viel Waschpulver einweichen. Dann rief ich Richter Rinaldo an. »Es tut mir leid, Miss Schwartz«, sagte er, »aber Martinez und Curry sind gegen eine Kaution. Sie haben Zeugen und Fingerabdrücke.«

»Ja, aber es besteht kein Fluchtverdacht.«

»Die beiden sehen Selbstmordgefahr – Ihr Mandant sei sehr depressiv.«

»Blöd ...«, ich bremste mich gerade noch. »Das kann doch nicht wahr sein, meine ich! Ich habe heute früh noch mit ihm gesprochen.«

»Tut mir leid«, sagte Rinaldo. »Eine Kautionsanhörung wird angesetzt, falls es zur Anklage kommt.« Er legte auf.

Mehr hatte ich auch nicht erwartet. Nur das mit dem Selbstmord beunruhigte mich. Daß Parker so verstört war, hätte ich nicht gedacht, aber er hatte sich ohne jeden Grund dem Lügendetektor verweigert. Ohne Grund natürlich nur, wenn er unschuldig war. Daß er unschuldig war, mußte ich annehmen, warum sollte er sich also nicht dem Test unterziehen? War er wirklich so fix und fertig, daß er nicht mehr klar denken konnte? Möglich, an seiner Stelle wäre ich das auch. Aber so deprimiert, daß er an Selbstmord dachte? Hoffentlich nicht! Ich wollte einen Mann, den ich nicht bemuttern mußte.

Zurück zum Teppich. Mit ein bißchen Schrubben ging das Blut leicht heraus. Aber die Federchen waren eine Sache für sich. Auch nach stundenlangem Rupfen konnte man kaum einen Unterschied sehen. Ich würde es mit dem Staubsauger versuchen, sobald der Teppich trocken war; jetzt kam erst mal die scheußliche Aufgabe, das verdammte Ding auszuwringen.

Dann nahm ich ein Bad, warf mich in graue Flanellhosen und eine weiße Seidenbluse plus Korallenhalskette. Genau das Richtige für einen Samstag in der Hall of Justice.

9

In der Hall of Justice war es unheimlich still. Ich fuhr im Lift zum Stadtgefängnis hoch und fragte nach meinem Mandanten. Das Sprechzimmer war so groß wie mein Bad, aber blau gestrichen – in zwei häßlichen Schattierungen – und möbliert mit einem Tisch und zwei Stühlen.

Kaum waren wir allein, küßten wir uns und hielten uns lange Zeit eng umschlungen. Parkers Augen waren rot gerändert: entweder vom Weinen oder vom Mangel an Schlaf. Vielleicht von beidem.

»Keine Kaution?« fragte er und setzte sich.

Ich schüttelte den Kopf. »Tut mir leid. Martinez und Curry sagen, du seist selbstmordgefährdet.«

»Das könnte sein.« Er machte eine müde Handbewegung. Ich legte Notizbuch und Stift auf den Tisch, damit er was zum Festhalten hatte. »Irgendwie begreife ich nicht, daß dies alles Wirklichkeit ist.«

»Ich weiß. Mir geht es ähnlich. Aber wir müssen trotzdem darüber reden.«

»Rebecca, sie war doch erst vierundzwanzig. Mein Gott! Erst vierundzwanzig!« Er packte den Stift mit beiden Händen. »Ich weiß noch, wie eifersüchtig ich war, als sie geboren wurde. Alle beteten sie an, weil sie so hübsch war. Ich auch, aber erst nachdem ich meine Eifersucht überwunden hatte.

Seltsam, woran man sich so erinnert.« In seine Stimme kam etwas Leben. »Meine Mutter hatte ein Cape aus schwarzem Samt für die Oper.

Einmal – es war Halloween – besorgte ich mir eine Brille mit angeklebter Pappnase und Schnurrbart. Du kennst diese Groucho Marx-Dinger. Ich setzte sie auf, legte das Cape um und schlich mich an Carol heran. Wir guckten jede Woche die Horrorshow im Fernsehen ›Creature Feature‹ heißt die heute, glaube ich –, und wir hatten gerade ›Dracula‹ gesehen. Ich tippte ihr auf die Schulter, und sie schrie los. Wir waren allein zu Hause, und ich konnte tun, was ich wollte. Ich jagte sie zehn Minuten durchs ganze Haus, bis sie sich wimmernd in einer Ecke zusammenkauerte.

Sie war so schutzlos, so verängstigt, so wunderschön, und da merkte ich, daß ich sie liebte. Ich war ein Teenager, und sie höchstens sieben; ich hatte für sentimentale Gesten nichts übrig. Ich stellte sie auf die Beine und nahm die Brille ab. Sie legte die Arme um meinen Hals und ließ mich nicht mehr los.«

Parkers Stimme klang erstickt, aber er redete weiter. »Auf der High School war sie ziemlich wild. Sie lief weg, und wir hörten ein Jahr nichts von ihr. Dann kam sie zurück, völlig ausgemergelt. Sie riß sich zusammen und blieb lange genug, um die Schule zu beenden. Dann ging sie wieder nach San Francisco. Diesmal hielt sie Kontakt, aber das war noch schlimmer; wir wußten, daß sie Drogen nahm. Alles – außer Heroin. Acid, Speed, Tranquilizer – auch Kokain, wenn sie welches bekommen konnte. Carol war intelligent, und jetzt schmiß sie sich in den Dreck. Sie existierte, mehr aber nicht. Drei Jahre lang sagte sie nur: ›Hey, Mann‹, und ›Weit weg‹. Dann kam ihr Freund wegen Drogenhandels in den Knast, und das hat sie wohl ernüchtert.

Sie schrieb mir, sie wolle wieder studieren. Von unseren Eltern bekam sie schon lange kein Geld mehr, und ich bot ihr an, für sie zu tun, was ich konnte. Sie sagte nein, sie würde jobben, als Kellnerin. Alle Achtung, dachte ich. Daß sie kein Geld nahm. Wenn ich gewußt hätte, was sie tut ...«

Er hielt eine Hand vor die Augen. Ich streichelte sie und sagte, er solle mal Pause machen, während ich was zu trinken holte.

Ich war nicht gerade angetan von seiner Geschichte. Ich suchte einen Mann ohne Mutterkomplex, und was fand ich: einen Zwei-Meter-Hünen, der sich bei mir ausheulte. Ich sagte mir selbst, daß das unfair war; daß die Menschen schlechte Phasen haben und sich gegenseitig helfen müssen; daß Parker das gleiche auch für mich tun würde, wäre ich an seiner Stelle. Aber unsere Beziehung war noch jung, und es war die falsche Art, sie zu beginnen. Im nachhinein erscheint mir der Gedanke, womöglich würde er gleich einen Mord gestehen, als reiner Witz. Aber so dachte ich nun mal. Nicht gerade professionell.

Es wirkt reichlich kühl, was ich hier sage, aber ich war dicht vorm Heulen. Das war mein Problem.

Parker trank dankbar das Glas Wasser. »Also«, fuhr er fort, »du kannst dir meine Gefühle vorstellen, als ich Carol bei Elena erblickte. Das war genau in dem Augenblick, als du die Bemerkung über die Rocklänge und die Nutten machtest. Zuerst sah ich zwei Beine, und dann ... dann war es Carol. Ich habe das gar nicht richtig kapiert. Verstehst du?«

»Ja«, sagte ich. »Die Schock-Reaktion. Du weißt, es stimmt, alle deine Sinne sagen es dir, aber du weigerst dich, es zu glauben; willst es nicht wahrhaben.«

Er preßte meine Hand. »Genau. Ich wollte einfach weg, nicht im selben Zimmer sein wie sie. Es tut mir leid, daß ich dich da sitzen ließ, aber alles geschah so plötzlich ... Mir war, als ginge nicht ich aus dem Haus, sondern ein anderer. Ich fühlte mich total körperlos, konnte nicht mehr denken.« Ich drückte seine Hand, um ihm zu zeigen, daß ich ihn verstand.

»Ich bin in einer Bar gelandet. Ich weiß noch, ich stieg ins Auto und fuhr los ohne Ziel, sah eine Bar, hielt an und ging hinein. Aber ich kann mich nicht erinnern, wo das war.«

»Und wie hieß die Bar?«

»Keine Ahnung. Ist das wichtig?«

»Jetzt nicht, aber später vielleicht.«

»Ich habe dagesessen und Scotch mit Wasser gesoffen, bis ich so betäubt war, daß ich wieder denken konnte. Da begriff ich endlich, was passiert war. Ich war sauwütend auf Carol wie noch nie. Ein Süchtiger ruiniert sein Leben, aber das hier! Dabei konnte sie tun, wozu sie Lust hatte, die Welt stand ihr offen. Drogen gelten in manchen Kreisen als chic, gehören zum Lebensstil – als Vehikel auf dem Weg zur Erleuchtung oder zum Seelenfrieden oder sonstwas; ich weiß nicht, ist auch egal. Ich weiß, mit Drogen zu handeln ist kriminell, aber seinen Körper zu verkaufen ...«

»Wann hast du die Bar verlassen?«

»Ich habe nicht auf die Uhr gesehen, aber es muß gegen halb zwölf gewesen sein. Ich bin zurückgegangen, ohne genauen Plan. Aber ich dachte wohl, wenn sie mich noch mal sieht, würde sie aus lauter Scham diese Art Leben sofort aufgeben. Ich wollte jedenfalls eine Konfrontation.«

»Und hat es funktioniert?«

»Als ich zurückkam, tanzte sie mit so ’nem Fettsack. Ich packte sie am Arm, und sie guckte entsetzt, da bin ich absolut sicher. Aber sie ist tatsächlich ein Profi«, sagte er bitter. »Sie knipste den Schock einfach aus und sagte nur: ›Was tust du denn hier?‹, und schon war ich in der Defensive. Ich sagte, was sie da mache, sei ja wohl klar, und sie solle mit mir kommen. Aber von Reue keine Spur. Sie wurde nur schnippisch und meinte, nun hätte ich sie erwischt, aber es sei ihr Leben, und ich solle lieber abhauen.«

»War das alles?«

»So ungefähr. Ich glaubte nicht, daß sie das ernst meinte, und wollte ihr gerade noch mal ins Gewissen reden, als die Razzia begann. Seltsam, trotz allem, was passiert war, hatte ich nur den einen Gedanken, sie zu beschützen. Ich schob sie an die nächstgelegene Wand und stellte mich vor sie. Sie ließ mich gewähren. Kurze Zeit herrschte das reinste Tohuwabohu, aber dann erkannte jemand einen der falschen Polizisten, und alle fingen zu lachen an, ziemlich nervös nach dem Schreck, aber heilfroh, daß es nur ein Spaß gewesen war. Carol hatte schon wieder den Fettsack im Arm und kicherte. Als ob ich gar nicht dagewesen wäre.«

»Und was hast du getan?«

»Ich war nicht mehr geschockt, nur angeekelt. Ich wollte nur weg. Ich konnte es nicht begreifen: meine kleine Schwester eine Nutte! Eine Nutte, und was für eine! Ein widerliches Biest. Kein bißchen Gefühl für ihre Familie oder für mich. Offenbar glücklich, vor ihrem Bruder eine Show abzuziehen, sich mit Typen zu präsentieren, die meilenweit unter ihr standen. Ich fuhr nach Fort Point, blieb im Auto sitzen und versuchte nachzudenken. Aber es ging nicht, ich war noch zu betrunken. Ich bin eingeschlafen.

Als ich aufwachte, schien mir alles viel realer. Die blinde Wut war weg, und der Schock auch. Auf meiner Uhr war es viertel nach eins, und zum erstenmal seit Stunden dachte ich an dich. Ich fuhr zu deiner Wohnung, um mich zu entschuldigen.«

»Warst du noch betrunken? Normalerweise wäre ich doch noch auf der Party gewesen oder schon im Bett.«

»Ich fühlte mich relativ nüchtern. Aber es war wohl keine sehr kluge Entscheidung. Doch ich wollte unbedingt mit jemandem reden.«

»Als du zu meinem Haus kamst, was passierte da?«

»Ein Pärchen hat mich reingelassen. Ich bin die Treppen zu deiner Wohnung hochgestiegen und habe geklopft. Als keine Antwort kam, dachte ich, du wärst noch bei Elena, aber dahin wollte ich nicht zurück. Ich bin dann nach Hause gefahren und ins Bett gegangen.«

»Als die Leute dich reinließen, ist dir da in meinem Briefkasten ein Zettel aufgefallen?«

»Dieser verdammte Zettel! Was ist bloß damit?«

»Hast du ihn gesehen, oder hast du ihn nicht gesehen?«

»Nein. Der Mann, der mir die Tür aufhielt, stand direkt davor. Die Polizei erzählt mir nichts. Martinez glaubt, daß ich Carol gefolgt bin, daß sie mich in deine Wohnung gelassen hat und dann mit diesem Zettel zum Briefkasten runtergegangen ist, um dich vor mir zu warnen. Seiner Meinung nach habe ich mich mit ihr gestritten und sie umgebracht. Aber ich bin doch nicht gewalttätig, Rebecca. Du glaubst mir doch, oder?«

»Natürlich.«

»Dann erklär mir um Himmels willen, was los ist. Was hat Carol in deiner Wohnung gemacht? Warum warst du nicht da? Und was ist das für ein verdammter Zettel?«

»Als die angebliche Razzia begann«, sagte ich, »ahnte Elena, daß sie bald einen Anwalt brauchen würde. Als das Licht ausging, brachte sie mich durch den Hinterausgang raus; ich sollte schnell nach Hause fahren, mich umziehen und auf Abruf bereitstehen. Leider hatte ich einen kleinen Unfall und verbrachte zwei Stunden hier, in der Hall. In der Zwischenzeit fand Elena meine Handtasche und schickte Kandi, das heißt Carol, damit zu meiner Wohnung. Als die Polizei mich laufen ließ, habe ich zu Hause Carols Leiche gefunden.«

»Und der Zettel?«

Ich erzählte ihm von der verklausulierten Nachricht. Er pfiff. »Dann glauben die wirklich, daß sie mich haben.«

»Das ist nicht so schlimm wie der Fingerabdruck. Du mußt den Don Quichotte irgendwann angefaßt haben.«

»Vermutlich. Aber ich kann mich beim besten Willen nicht daran erinnern. Mein Gott, ich habe sogar überlegt, ob ich sie vielleicht umgebracht habe. So eine Art Mr. Hyde-Effekt.«

»Bist du deshalb gegen den Lügendetektor?«

»Du findest das albern, ich weiß.«

»Natürlich. Überlegst du es dir noch mal?«

»Okay, ja.«

»Ich muß jetzt gehen. Kann ich noch was tun? Wissen deine Eltern Bescheid?«

»Die Polizei hat sie über Carol informiert, aber nicht über meine Verhaftung. Sie versuchen bestimmt, mich zu erreichen. Könntest du sie anrufen?«

»Klar«, sagte ich und schrieb mir die Nummer auf. Wir küßten uns zum Abschied, und ich versprach, am nächsten Tag wiederzukommen.

Ich hatte Parker nicht angelogen – ich glaubte ihm wirklich. Aber ich war ja auch emotional involviert – ich wollte ihm glauben. Und das ist für einen Anwalt zu wenig. Wenn ich die Bullen oder – Gott möge das verhüten – Geschworenen überzeugen mußte, brauchte ich neben Parkers untadeligem Lebenslauf ein paar Beweise. Ständig bringen gute Bürger Verwandte ohne Vorwarnung ins Jenseits. Martinez’ Hypothese zu dem Zettel war idiotisch. Eine Jury würde das einsehen, aber ich wollte es auf keinen Fall so weit kommen lassen.

Der Fingerabdruck war für die Polizei ein verdammt gutes Beweismittel. Allerdings wußte ich nicht, wessen Abdrücke sich sonst noch auf dem Don Quichotte befanden. Meine eigenen natürlich. Und die des Mörders? Oder hatte er Handschuhe getragen? Dann war es kein Totschlag im Affekt. Wahrscheinlich hatte er hinterher seine Fingerabdrücke einfach abgewischt.

Der Fuß der Skulptur war voller Blut gewesen. Also hatte der Täter sie am Kopf gepackt. Vielleicht hatte er deshalb nur den Kopf abgewischt, und wenn Parker das Ding irgendwo in der Mitte berührt hatte, wäre sein Fingerabdruck der Reinigungsaktion entgangen. Ich mußte Martinez fragen, wo der Abdruck saß.

Und noch etwas beunruhigte mich. Die Zeit stimmte nicht. Wenn Parker um halb zwölf aus der Bar verschwunden war, mußte er vor Mitternacht wieder bei Elena gewesen sein. Mitternacht ist der traditionelle Augenblick für einen Scherz wie den mit der falschen Razzia. Das paßte.

Als ich Elena kurz nach eins anrief, war Kandi schon unterwegs gewesen zu meiner Wohnung. Parker wurde jedoch erst nach ein Uhr fünfundvierzig dort gesehen. Kandi war also lange vorher da, und wahrscheinlich wußte Parker nicht mal, wohin sie fuhr. Nach Meinung der Polizei war er ihr gefolgt Warum nicht bis in die Wohnung? Klar, meine Theorie hatte lauter Lücken: Martinez könnte sagen, Parker habe rumgesessen, um seinen Mut zusammenzukratzen, oder er und Kandi hätten draußen miteinander geredet, sie sei dann ins Haus gegangen und er ihr erst später gefolgt. Ich war mal Zeuge, wie ein Staatsanwalt Lücken dieser Art überbrückte: »Wir wissen bis heute nicht, wer die Fingerabdrücke hinterließ; wir wissen nicht, warum der Angeklagte die Polizei rief, anstatt wegzulaufen. Wir werden es wohl niemals erfahren.« Und trotzdem hatte er eine Verurteilung erwirkt. Dennoch – das Zeitschema war ein guter Angriffspunkt. Ich nahm mir vor, möglichst rasch Elena anzurufen.

Ich konzentrierte mich aufs Fahren, aber etwas beunruhigte mich noch. Was? Dann fiel mir ein: Mir war nicht bekannt, wer von den Partygästen wußte, daß Kandi auf dem Weg zu mir war. Wußte es nur Elena, dann mußte jemand Kandi gefolgt sein – aber nicht Parker. Nur Elena könnte mir sagen, wer noch Bescheid wußte. Ob nun der Mörder Kandis Ziel kannte oder ihr einfach hinterherfuhr – es mußte ein Partygast gewesen sein. Das begrenzte die Zahl der Verdächtigen auf einhundertfünfundzwanzig. Wunderbar.

Aber wenn ihr jemand blind gefolgt war, wie wußte dieser Jemand, zu welcher Wohnung Kandi wollte? Kandis Name stand nicht am Briefkasten. Der Zettel! Vielleicht hatte er sogar beobachtet, wie sie ihn schrieb und in meinen Kasten steckte.

Mir fiel ein, daß ich abends mit Jeannette von Phister zum Essen verabredet war. Eine gute Gelegenheit, sie über Kandi auszuhorchen. Parker hatte Carol unabsichtlich als ziemliches Scheusal charakterisiert. Vielleicht hatten noch mehr Leute ein Motiv, Kandi aus dem Weg zu räumen.

Und meine verwüstete Wohnung? Es gab drei Möglichkeiten: erstens, ein ganz normaler Einbruch, und Kandi wurde als Zeugin getötet. Zweitens, vorgetäuschter Einbruch – das war zweifellos die Theorie der Polizei, drittens, der Mörder hat etwas Bestimmtes gesucht. Etwas, das Kandi bei sich hatte. Ich würde mich auf die dritte Hypothese konzentrieren, für meinen Mandanten die einzig aussichtsreiche. Hatte der Mörder etwas gesucht, mußte er es gefunden haben, denn es war nicht mehr da. Wenn ich den Beweis für die Existenz eines solchen Dings fände, könnte das Parker enorm nutzen. Und wenn ich noch rauskriegte, wer es jetzt besaß – könnte ich den Mord aufklären.

Ich traute meinen Augen nicht, als ich in die Green Street einbog. Zwei Ü-Wagen vom Fernsehen parkten in zweiter Reihe, und auf meinem angestammten Parkplatz stand ein fremdes Auto. Menschenmassen schwirrten ums Haus: die grauslichen Massenmedien. Ob sie wußten, daß ich Parkers Anwältin bin? Wohl kaum. Also war es die Adresse. Die Polizei hatte bekanntgegeben, wo Kandis Leiche gefunden worden war und wer sie entdeckt hatte. Und jetzt wollten sie die schreckliche Geschichte von mir persönlich hören. Dazu hatten sie noch meinen Parkplatz besetzt.

Er gehörte nicht mir, also konnte ich sie nicht vertreiben. Ich fuhr bis zur nächsten Ecke und bog ab. Es war Samstag, Telegraph Hill und North Beach wimmelten von Touristen und Kauflustigen, und ich würde bestimmt keinen Parkplatz finden.

Diese Medienparasiten hatten mir sowieso schon Ärger genug bereitet, und jetzt drangen sie auch noch in meine Privatsphäre ein. Ich überlegte kurz, ob ich sie verdientermaßen versetzen sollte. Ich könnte zu Chris und Larry oder sonstwohin gehen. Aber dann beschloß ich, diese Gelegenheit für mich zu nutzen. Das heißt für Parker. Es gibt jede Menge potentieller Geschworener im TV-Land, und der Fall könnte vor Gericht kommen. Es war nie zu früh, die Unschuld eines Mandanten zu propagieren. Nach fünfzehn Minuten hatte ich einen Parkplatz, nur drei Blocks von meinem Haus entfernt. Ich konnte in Ruhe überlegen, was ich sagen würde. Blöderweise hatte ich noch die weiße Bluse an. Weiß macht sich nicht gut auf dem Bildschirm.

Cool ging ich in Richtung Haustür, als bemerkte ich die zwei oder drei Dutzend Leute nicht, die mich zum Star machen wollten.

Ein unattraktiver Typ mit schlechter Haltung zupfte mich am Ärmel: »Entschuldigung, sind Sie Rebecca Schwartz?« Ich nickte. Er hielt mir ein Mikro vor die Nase. »Dave Schildkraut vom Sender KCBS. Wären Sie so nett ...«

Ich unterbrach ihn: »Wenn Sie nichts dagegen haben, erzähle ich die Geschichte gleich für alle, dann muß ich sie nicht wiederholen.«

Er guckte leicht konsterniert, ging aber zu den anderen, die sowieso schon näher kamen. So, wie es aussah, würde ich gleich vor meiner Haustür eine Pressekonferenz geben. Ich war verblüfft über meine eigene Chuzpe. Selbst wenn ich mich vorher noch umzog, würde keiner meckern. Aber ich ließ es bleiben. Das sähe wirklich zu berechnend aus.

Die Fernseh- und Radiomenschen stellten sich im Halbkreis um mich auf und schoben mir tausend Mikrofone ins Gesicht. Im Hintergrund standen, rührend altmodisch, Zeitungsreporter mit Kuli und Notizblock.

»Miss Schwartz«, diese tiefe Funkstimme kam mir bekannt vor, »können Sie uns mit Ihren eigenen Worten berichten, was gestern nacht passiert ist?«

Ich erzählte in allen Einzelheiten, wie ich zu einer Party gegangen war und plötzlich aufbrechen mußte, um für die Gastgeberin etwas zu erledigen. Wie diese meine vergessene Handtasche entdeckte, Kandi damit zu meiner Wohnung schickte und wie ich dann beim Nachhausekommen die Leiche vorgefunden hatte.

Den Unfall und meine Visite in der Hall ließ ich aus. Sie hätten womöglich aus der Frage, ob der Mörder wohl mich umgebracht hätte, wenn ich und nicht Kandi in der Wohnung gewesen wäre, eine Pointe gemacht. Und ich wollte doch das wirklich Wichtige herausstellen und Parkers Schicksal nicht wegen eines kleinen Alltagsdramas aufs Spiel setzen.

»Wie gut kannten Sie Carol Phillips?« Das war wieder die tiefe Stimme.

»Ich habe sie gestern nacht zum erstenmal gesehen, aber ihren Bruder kenne ich gut.«

»Parker Phillips? Den Mann, den sie verhaftet haben?«

»Ich bin seine Anwältin.«

»Dann glauben Sie also nicht, daß er seine Schwester getötet hat?«

»Natürlich nicht. Nach einer schlampigen und oberflächlichen Untersuchung hat die Polizei ein Beweisgebäude konstruiert, das auf Zufällen, Koinzidenzen und exotischen Gedankenflügen beruht. Um möglichst rasch jemanden zu verhaften, haben sie wichtige Faktoren übersehen, die ich jetzt selbst untersuche.«

»Und was sind das für Faktoren?«

»Die Identität des Mörders, zum Beispiel.«

»Heißt das, Sie kennen ihn?«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Glauben Sie, daß gegen Phillips Anklage erhoben wird?«

»Das hängt davon ab, ob der Staatsanwalt die Tatsachen sachlich und methodisch prüfen wird oder ob auch er der Hysterie erliegt, unter der die Polizei von San Francisco leidet.«

»Danke, Miss Schwartz.«

Jetzt, wo es vorbei war, kamen mir Bedenken. Neunundneunzig von hundert Anwälten hätten die ›Kein-Kommentar-Taktik‹ gewählt. Aber mein Dad sagt immer, ein guter Anwalt muß auch dick auftragen können. Ich hatte bestimmt keinen Schaden angerichtet, höchstens die Polizei geärgert und vielleicht den Mörder verunsichert – bestimmt verfolgte er die Nachrichten.

Während ich nach meinen Schlüsseln wühlte, kam einer der Zeitungsreporter herangeschlendert. Ich hatte ihn schon bemerkt: keine Schönheit, aber faszinierende tiefblaue Augen und irgendwie vital, energisch. Er stellte sich vor, Rob Burns vom ›Chronicle‹, und sofort war ich auf der Hut. »Kann ich mal Ihren Presseausweis sehen?«

Er grinste. »Aber sicher. Sie sind der zweite Mensch, der mich danach fragt.«

Sein Ausweis schien okay zu sein. »Das verstehe ich nicht, der ›Chronicle‹ erscheint doch nicht am Sonntag. Warum sind Sie samstags hier und nicht auf Mount Tam beim Wandern oder so?«

»Ich habe im Radio von dem Mord gehört und mir beim Chef vom Dienst für Montag einen Sonderauftrag gesichert. Ich wollte Sie auf keinen Fall verpassen. Sie sind doch die Anwältin der HYENA-Frauen?«

Ich leugnete es nicht.

»Ich habe Sie in der Margaret Blythe-Show gesehen. Sie waren wirklich super, und ich wollte Sie schon immer mal kennenlernen.«

Schmeicheleien höre ich furchtbar gerne, aber man denke nicht, daß ich auf alles reinfalle, er hatte es immerhin fast scheu gesagt. Der Ton macht die Musik. Burns war ein potentieller Verbündeter, also wehrte ich meine spontane Faszination nicht ab.

»In letzter Zeit habe ich die Aktivitäten der HYENA-Frauen verfolgt, über ihre Pressekonferenzen und über den ›Dirnenzauber‹ berichtet. Als ich hörte, daß eine gewisse Carol Phillips in der Wohnung einer gewissen Rebecca Schwartz tot aufgefunden worden ist, fiel mir jemand ein, den ich auf dem ›Zauber‹ kennengelernt hatte: Kandi Phillips. Es ist doch dieselbe Frau, oder?«

»Ein Pseudonym«, sagte ich.

»Eine Studentin, die ihr Studium an der State University höchst unkonventionell finanziert.«

»Das bringen Sie doch nicht!«

»Sie ist ja nicht vorbestraft. Das habe ich schon recherchiert.«

»Die Polizei darf solche Informationen doch gar nicht weitergeben ...«

»Und ich darf sie nicht akzeptieren.« Die blauen Augen blitzten erfrischend frech. »Aber die Bullen und ich sind uns entgegengekommen, und da Kandi nicht registriert war, kann ich auch schlecht sagen, daß das liebliche Wesen eine Nutte gewesen ist, wenn nicht ...«

»Wenn ich Ihnen kein Feuer unterm Hintern mache.«

»Ich bin nicht zickig. Ich fände alles toll, was Sie mit meinem Hintern anstellen würden.«

»Haben Sie nun, was Sie brauchen, Mr. Burns?«

»Rob. Noch etwas. Seit ein paar Monaten ist der Mob verstärkt aktiv.«

»Was meinen Sie damit?«

»Genaueres kann ich noch nicht sagen. Nur eine Menge Hauen und Stechen, um Territorien abzustecken. Ich weiß zwar nicht, worum es geht, aber mir scheint, sie wollen die Prostitution in die Finger kriegen. Noch ist das Gewerbe unabhängig, aber das wissen Sie ja genausogut wie ich.«

»Und was hat das mit dem Mord zu tun?«

»Das wollte ich Sie fragen. Hat Kandi vielleicht mit denen angebändelt und sich dabei zu weit vorgewagt?«

Keine schlechte Idee. Aber ich wischte sie rasch beiseite. »Ich sehe keinen Zusammenhang. Das war keine ›Hinrichtung‹. Kandi wurde erschlagen. Die Polizei hat Ihnen vielleicht nicht erzählt, daß meine Wohnung verwüstet wurde. Das riecht nicht nach organisiertem Verbrechen.«

»Vielleicht haben Sie recht. Ich freue mich aber, daß wir uns kennengelernt haben. Hoffentlich sehen wir uns bald wieder.«

Er klappte sein Notizbuch zu und zog winkend ab.

10

Als ich ein paar Stunden zuvor, nach der Nacht bei Mickey, wieder nach Hause gekommen war, war ich vom Kaffee so aufgeputscht und freute mich so darauf, aus dem schrecklichen Glitzerzeug herauszukommen, daß ich einem trügerischen Hochgefühl anheimfiel. Jetzt aber klatschte mir die Verzweiflung wie ein nasses Handtuch ins Gesicht. Meine Wohnung ist mein Zuhause, meine Höhle, mein Nest. Sie war überfallen, vergewaltigt, geplündert worden. Und genauso fühlte ich mich.

Aber ich bin Sanguinikerin, und das ist kein Zufall. Ich tue was dafür. Schon lange weiß ich, daß Aktivität die beste Medizin gegen Melancholie ist. Ich zerrte an dem nassen Handtuch, wühlte in meinen Schallplatten und legte schließlich Strauss-Walzer auf, ein garantiertes Heilmittel für alle Wehwehchen. Dann Jeans an und aufgeräumt.

Das Regal im Flurschrank war wie leergefegt, alles lag auf dem Boden. Die Schubladen dort und im Schreibtisch waren durchwühlt, aber nicht allzu schlimm. In der Küche sah es ähnlich aus. Beim Aufräumen merkte ich, daß mein erster Eindruck stimmte. Die Verwüstung war nur oberflächlich, aber sie hatte Logik. Eine Blitzaktion: Man sucht wirklich und will nicht Suche demonstrieren. Keine Spiegel zerbrochen; nichts ohne Grund umgeschmissen. Meine Aufräumwut verebbte, und ich machte mich mit Scheuersand an das Fingerabdruckpulver; es wirkte hervorragend. Das sollte man sich merken.

Ich mußte mich mühsam zwingen, endlich Parkers Eltern zu benachrichtigen. Niemand hat Spaß daran, einem fremden Menschen zu erzählen, daß der Sohn wegen Mordes an seiner eigenen Schwester im Gefängnis sitzt. Ich rief erst mal Chris an. Sie hört zwar kaum Radio, aber ich wollte auf jeden Fall vermeiden, daß sie durch die Medien von dem Mord erfuhr. Als ich mit meiner Geschichte halb fertig war, schnorrte sie sich bei Larry eine Zigarette und brach damit ein sechs Monate altes Gelübde.

Die Impromptu-Pressekonferenz hielt sie für einen schlechten Schachzug, aber sie würde sie sich trotzdem im Fernsehen ansehen.

Ich versuchte Dads Meinung rauszukriegen. Natürlich war Mom wieder am Telefon. »Dein Vater möchte mit dir reden. Bist du okay, Darling?«

Ich sagte ja, und dann war Daddy dran. »Meine Tochter – der Star. Du warst im Radio.«

»Da kommt noch mehr. Hat Mom dir gesagt, daß es einen Verdächtigen gibt? Und daß ich seine Anwältin bin?«

»Ja.« Seine Stimme klang ernst. »Wirst du mit dem Fall zurechtkommen?«

»Sicher. Hör mal, als ich nach Hause kam, standen sämtliche Reporter der Stadt vor meiner Tür. Ich habe die Gelegenheit genutzt und die Polizei angegriffen und außerdem mit viel Gefühl die Unschuld meines Mandanten beteuert. Glaubst du, ich bin zu weit gegangen?«

Er lachte laut – und anerkennend. »Wem soll das schaden? Das Schlimmste, was dir passieren kann, wäre, daß der Staatsanwalt auf Befangenheit plädiert und die Sache an ein anderes Gericht verwiesen wird, falls es zur Verhandlung kommt. Aber du machst es richtig, Bubbke. Du bist eine echte Tochter deines Vaters.«

»Du guckst dir das doch an?«

»Natürlich, um sechs?«

»Wohl eher um elf.«

Nun konnte ich mich nicht länger drücken und rief Parkers Eltern an. Seine Mutter war am Telefon. Ich stellte mich vor, erklärte ihr die Lage und versicherte, daß kein Grund zur Unruhe bestehe. Die Polizei habe keinen hieb-und stichfesten Beweis. Ich sei sicher, daß er freikommen werde. Sie unterbrach mich nicht ein einziges Mal.

»So«, sagte sie. Ihre Stimme tröpfelte wie Eiswasser aus dem Hörer. »Glauben Sie, daß er rechtlich gut vertreten wird?«

Hatte ich so was nötig?

Ich zählte innerlich bis zehn und entschied mich erst nach der Sieben, ob ich ihr das durchgehen ließe. »Mrs. Phillips«, sagte ich schließlich und versuchte weniger eisig zu klingen als sie, »ich weiß, daß Sie heute schon ein paar Schocks hinter sich haben, und deshalb ist Ihnen vielleicht nicht klar, daß Sie mich gerade beleidigt haben.«

»Oh, Verzeihung«, sagte sie. »Ich habe gar nicht mitbekommen, was ich da sagte. Das war wohl der arrogante Wunsch nach einem Staranwalt. Es gibt da einen Strafverteidiger, Isaac Schwartz, ich glaube der ...«

»Das ist mein Vater«, sagte ich.

»Oh, das ist gut. Dann sind Sie ja in derselben Kanzlei.«

»Nein, aber ich werde alles tun, damit Parker die beste Hilfe bekommt, die ich ihm geben kann. Wenn er nicht zufrieden ist, kann er mich ja feuern. Ist das fair?«

»Ja. Sehr gut. Vielen Dank für Ihren Anruf.«

Meine Hand zitterte, als ich den Hörer auflegte. Warum hatte ich zugegeben, daß Isaac Schwartz mein Vater ist! Hoffte ich, daß ein bißchen von seinem Ruhm auf mich abfärben würde? Schlechter Stil, Rebecca. Und eine wirklich unerfreuliche Begegnung. Ich wußte nicht, woran Mrs. Phillips litt, aber sie war entweder reich oder aus guter Familie. Eins davon oder beides zusammen produziert Hochnäsigkeit.

Ich stellte den Fernseher an, aber es gab noch nichts über mich. Ich machte mich für das Treffen mit Jeannette zurecht, drückte wieder die triefenden Teppichzipfel aus und zupfte Federchen ab. Jeannette will immer in den Washington Square Grill, den Treffpunkt von North Beach. Er wird zwar nicht landesweit für seine Küche gerühmt, aber die Kundschaft ist absolut »in«. Und da Jeannette sehr »in« war, ließ sie sich gern dort bewundern. Das Restaurant ist eine pflaumenlila Höhle mit schneeweißen Tischtüchern, dunklem Holz und viel Licht, damit jeder sehen kann, wer außer ihm selbst da ist.

Ich ging die fünf oder sechs Blocks zu Fuß und war fünf Minuten vor Jeannette da. Sie stürmte herein und brachte mit ihrem purpurroten Flattercape die Kellner in Gefahr. »Das mit Kandi – ich kann es einfach nicht glauben! Wir waren doch alle noch zusammen, keine zwei Stunden vorher, und dann hast du ...«, sie unterbrach sich, offenbar um meine Gefühle zu schonen.

»Du hast es im Radio gehört?«

»Ja. Du mußt mir alles erzählen!«

»Setzen wir uns erst mal. Hast du reserviert?«

Natürlich hatte sie. Sekunden später saßen wir an einem guten Tisch, und ein Liter Weißwein war unterwegs. Zum x-ten Male erzählte ich meine Geschichte. Wir aßen Crevetten.

Jeannette war sehr beeindruckt. Als ich alle schauerlichen Details serviert hatte, außer der Identität des Senators – und sie war wirklich sehr neugierig –, fragte ich sie nach dem Angebot, das sie mir machen wollte.

»Also das ist so; wir brauchen eine neue Lobbyistin. Unsere jetzige ist HYENA-Mitglied und hat ihre Sache recht gut gemacht, aber sie will aufhören. Sie sagt, die Politiker nehmen sie nicht ernst, weil sie eine Ex-Nutte ist. Und außerdem erwarten sie von ihr Liebesdienste. Das ist doch ein starkes Stück?!«

»Es überrascht mich nicht.«

Sie achtete nicht auf mich. »Das Stigma folgt dir für den Rest deines Lebens. Niemand denkt je an dich als Jeannette mit Mom und Dad in Iowa, oder als Jeannette mit einem Abschluß in englischer Literatur; sie sehen dich immer nur als Jeannette, die Nutte. Findest du das fair?«

»Nur verständlich. Die Leute sehen in mir die Anwältin. Na und?«

»Aha! Horizontale Feindseligkeit und Chauvinismus dazu.«

»Wenn ein Politiker einer Lobbyistin Anträge macht, ist das Chauvinismus, aber ich sehe auch, daß es schwierig ist, ihn dazu zu bringen, eine Ex-Nutte ernst zu nehmen. Tut mir leid, Jeannette, das ist nun mal das herrschende Vorurteil, und ihr hängt mittendrin.«

»Darauf will ich ja hinaus. Wir wollen nicht wieder ein Mitglied nehmen. Hättest du Lust?«

»Seid ihr mit meiner Arbeit nicht zufrieden?«

»Wir sind sogar überaus zufrieden. Sonst hätte ich dich nicht gefragt. Du bist bekannt und geachtet. Und wir können dir vertrauen.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein danke. Ich gehöre zu der raren Spezies, der die Arbeit Spaß macht. Und dies Vergnügen will ich nicht aufs Spiel setzen.«

»Das dachte ich mir schon, aber fragen kostet nichts. Kannst du jemanden empfehlen?«

»Nicht spontan. Ich muß darüber nachdenken. Im Augenblick habe ich andere Dinge im Kopf. Hast du was dagegen, wenn ich dich über Kandi aushorche?«

»Überhaupt nicht. Ich habe sie zwar kaum gekannt, aber ich glaube, das ist kein Nachteil. Sie war ein Tramp.«

Ich lachte. »Ist das nicht auch horizontale Feindseligkeit?«

»Nein. Dafür lieferst du gerade ein Beispiel, wenn Tramp und Nutte für dich dasselbe ist.« Sie faßte mit der Hand an ihr elegantes Käppi, wie um ihre Wohlanständigkeit zu betonen. »Es gibt einen Moralkodex bei den Prostituierten, an den die HYENA-Mitglieder sich streng halten.«

»War Kandi denn kein Mitglied?«

»Nein. Auch keine Feministin. Mit Frauen kam sie überhaupt nicht zurecht. Sie war eine Art Mitläuferin und kam manchmal zu den Treffen, aber sie lachte nur, wenn das Wort ›Schwesterlichkeit‹ fiel. Ihrer Meinung nach waren wir Idioten, an so was zu glauben. Über Elenas Koop hat sie Witze gerissen. Ich sage ›Elenas‹, weil es bequemer ist, aber du verstehst, daß ich Stacy, Renée und Hilary genauso dazuzähle.«

Ich nickte, um sie zu beruhigen.

»Keiner mochte Kandi. Aber Elena hielt an ihr fest, weil sie Kundschaft brachte. Sie war bei den Freiern sehr beliebt, obwohl sie die Männer noch mehr verachtete als ihre ›Schwestern‹.«

Fast hätte ich gesagt, daß das bei der Natur des Geschäfts nicht erstaunlich sei, aber ich fragte lieber statt dessen, wie oft Kandi in der Koop gearbeitet hatte.

»Ein- oder zweimal die Woche. Kandi war zwar populär, aber Elena hatte ein ungutes Gefühl. Schon nach kurzer Zeit war sie bei Elenas besten Kunden der Star. Einflußreiche Bürger, Stammkunden. Eine Weile wollten sie nur noch Kandi, und plötzlich blieben sie weg.«

»Gab Elena Kandi die Schuld? Hatte Kandi die Männer vergrault?«

»Mag sein. Vielleicht traf sie sie auch nur woanders, um die Einnahmen nicht mit Elena teilen zu müssen. Das meine ich mit ethischen Grundsätzen. Eine Prostituierte mit Ethos würde das nicht tun.«

»Aber du weißt nicht genau, ob das der Grund war?«

»Nein. Elena meint, es könne sogar noch was Schlimmeres dahinterstehen: Daß sie die Kunden erpreßt hat.«

»Oje. Und warum hat Elena Kandi nicht rausgeschmissen?«

»Sie hatte keine Beweise. Nur ein ungutes Gefühl. Elena ist eine clevere Geschäftsfrau, und Kandi brachte Geld. Es konnte ja auch Zufall sein. Vielleicht hatten die Stammkunden nur das Bordell gewechselt. Sie beschloß, erst einmal abzuwarten, ob es wieder passierte. Die Elemele-muh-und-raus-bist-du-Theorie.«

Der Kaffee kam, ich nahm Milch und Zucker. »Wie ist Kandi eigentlich an Elena geraten?«

»Das ist ja der Witz. Über mich. Solidarität mit einer Schwester. Kandi kam zu HYENA, als sie in der Tinte saß. Das dachte sie jedenfalls. Sie hatte für einen Typen namens George in einem Escort-Service gearbeitet. Aber sie unterschlug Kunden, so, wie sie es vielleicht auch mit Elena getan hat. George kam dahinter und bedrohte sie massiv. Sie war vollkommen fertig, als sie bei mir aufkreuzte. George hat viel Einfluß, das wußte sie. Sie war neu im Geschäft und glaubte wirklich, daß er sie umbringt.«

»Hast du das auch geglaubt?«

Sie winkte verächtlich ab. »Natürlich nicht, das war nur eine Machogeste. Ich sagte, Kandi solle sich keine Sorgen machen, und hielt ihr eine Moralpredigt. Angeblich war ihr gar nicht aufgefallen, daß sie etwas Unrechtes getan hatte. Warum Geld abgeben, wenn die Kunden doch sie mochten? Aber sie wirkte reuig und lernwillig. Du kennst sie ja, wie ein unschuldiges Kätzchen guckt sie dich an. Ich bin drauf reingefallen. Elena suchte Teilzeitkräfte, und ich schickte Kandi zu ihr. Natürlich erzählte ich Elena die Geschichte, aber es reichte ihr, daß Kandi einsichtig schien. Bis die beiden Freier wegblieben. Da wurde sie nervös.«

»Was ist mit George? War der auch auf Elenas Party?«

»Ich weiß es nicht, aber er könnte einer der FDOs gewesen sein. Ich habe ihn nie gesehen. Den Gerüchten nach ist er ein honoriger Geschäftsmann und betreibt den Escort-Service nebenbei.«

Wir hockten ewig über unserem Kaffee; das Lokal war inzwischen voll mit neuen Gästen. Jeannette ging sich frisch machen. Von unserem Tisch aus konnte man in die Bar sehen. Verträumt schaute ich in die Richtung. Ein Mann starrte mich an, und er kam mir bekannt vor. Natürlich, Frank von Elenas Party, der mich Becky nennen und irgendwas Illegales mit mir verabreden wollte. Er hatte offenbar schon eine ganze Weile herübergeguckt.

Er witterte seine Chance und kam an meinen Tisch. »Hi«, sagte er, »ich hätte dich fast nicht erkannt. Aber hier kennt jeder Jeannette von Phister. Da dachte ich, das muß die reizende Rebecca sein, heute mal nicht exotisch, sondern bieder. Ganz schön clever, wie du das machst. Gar nicht unattraktiv.«

Ich reagierte mit meinem üblichen »Hände-Hoch!-Satz«, einem hoheitsvollen »Sie wünschen bitte?« Aber ich bedachte nicht, daß das bei einer vermeintlichen Prostituierten anders klingt als bei einer Anwältin. Er schien es als Aufforderung zu verstehen: »Ich dachte, wir könnten unsere Unterhaltung von gestern nacht fortsetzen.«

Das war mein Stichwort: Ich bin ein anständiges amerikanisches Mädchen. Aber zum zweitenmal bestand ich heute den Charaktertest nicht. So herum schien es einfacher, außerdem kam Jeannette gerade in Sicht. »Vielleicht ein andermal.«

»Das wäre schön«, sagte er. »Wir könnten ins Geschäft kommen, jemanden wie dich suche ich schon lange.«

Er legte mir seine Visitenkarte hin. »High Life Escort Service« und eine Telefonnummer. Das war alles. »Frag’ einfach nach Frank«, sagte er und nickte Jeannette kurz zu, als er ging.

»Wer war das?« fragte ich sie.

»Hab ich noch nie gesehen. Ich dachte, du kennst ihn.«

»Er war letzte Nacht auf der Party.« Ich sah auf die Uhr. »Wenn ich mich noch im Fernsehen bewundern will, muß ich jetzt los. Eine letzte Frage. Wie hieß der Escort-Service, für den Kandi gearbeitet hat?«

»The Top Hat oder so ähnlich. Nein, halt – The High Life.«

11

Ich spielte mit dem Gedanken, ein Taxi zu nehmen, aber bis zu meiner Wohnung waren es nur ein paar Blocks. Die Novemberluft würde mir guttun. Ich trug meine schwarze Lederjacke (zweihundertfünfzig Dollar bei Saks), in der ich unbesiegbar aussah. Unterwegs würde ich nicht nur die Crevetten verdauen, sondern auch Jeannettes Informationen.

Drei mögliche Motive für die Tat hatte ich entdeckt: George war von Kandi reingelegt worden und hatte ihr mit Mord gedroht. Zudem war ein Agent von ihm auf der Party gewesen. Vielleicht war Frank selbst besagter George. Egal, was Jeannette auch sagte, ich hielt alle Zuhälter, auch die hochklassigen, für gefährlich. Vielleicht wollte George mit dem Mord an Kandi für den Rest seiner Mädchen ein Exempel statuieren. Vielleicht war es auch nur ein Streit, bei dem er die Beherrschung verlor. Vielleicht hatte sie ihm etwas weggenommen, und er wollte es wiederhaben.

Vielleicht war er auch in sie verliebt: Man verletzt, was man liebt.

Dann waren da noch die zwei Männer, die sich der Koop so mysteriös entzogen hatten. Falls Kandi sie erpreßte, hatte sie etwas gegen sie in der Hand, den Beweis für eine ungesetzliche Liaison. Briefe sind das übliche, doch wer schreibt schon an eine Prostituierte inkriminierende Briefe. Allerdings sind die sexuellen Kapricen der Menschen bunt gescheckt. Man betrachte nur den Senator. Es mußten ja keine Briefe sein. Vielleicht etwas Persönliches: ein wertvoller, leicht identifizierbarer Füllfederhalter, ein Foto von Frau und Kindern – oder ein Ausweis, sogar ein Führerschein. Wer weiß? Vielleicht seidene Boxer-Shorts mit Monogramm. Stop! Das war wirklich lächerlich. Jeder Mann würde den Verlust seiner Unterhosen bemerken.

Was es auch immer war, die einflußreiche Person hatte Grund anzunehmen, daß Kandi das bewußte Objekt letzte Nacht bei sich hatte, brachte sie also um und wühlte sich durch meine Wohnung, bis sie es gefunden hatte. Und das war mein Problem. Ich wußte weder, was es war, noch wo es jetzt sein könnte. Elena mußte mir Namen und Adressen der beiden Kunden verraten. Vielleicht kam mir dann die brillante Idee.

Ich stocherte in meiner Erinnerung: Hatte Jeannette etwas gesagt, das Elena oder sie verdächtig machte? Aber mir fiel nichts auf. Ein Zuhälter killt schon mal eine betrügerische Nutte, aber bringt das auch eine Madame fertig? Und schon gar eine feministische Madame? Es mag sexistisch sein, aber ich konnte mir das einfach nicht vorstellen. Ich überlegte, ob Jeannette in Frage käme, weil Kandi den Berufsstand in Verruf gebracht hatte – laut Jeannette eine schwere Sünde. Aber Jeannettes Einfluß war groß genug, Kandi notfalls von allen lukrativen Bordellen auszuschließen. Sie brauchte sie nicht umzubringen. Der ›Chronicle‹ hatte Jeannette einmal zu ihrem Entsetzen die »Oberin von San Franciscos Dirnen« genannt.

Ich betrat meine Wohnung. Jetzt war sie wieder mein Zuhause. Ich ging ins Schlafzimmer, das so leicht, luftig und feminin wirkt wie der Rest modern und gradlinig. Ich warf mich in ein altmodisches weißes Musselinnachthemd, das Mickey mir zum Geburtstag genäht hatte, und ließ mich gemütlich mit einem Brandy auf dem rosa Satinbettüberwurf nieder – ein Erbstück meiner Lieblingstante Ellen. Dann schaltete ich die Elf-Uhr-Nachrichten ein.

Euer Ehren mögen beachten, daß die Zeugin voreingenommen ist, aber ich fand mich phantastisch.

Der Sonntagmorgen dämmerte genauso klar und frisch herauf wie der Samstagmorgen. Da bin ich mir ganz sicher. Als ich um zehn aufstand, sah es jedenfalls klar und frisch aus.

Ich holte die Sonntagszeitung und schmiß sie aufs Bett. Dann machte ich mir Bacon und Eggs auf Toast, dazu Orangensaft und Kaffee, arrangierte das Ganze sorgfältig auf einem Frühstückstablett aus geflochtener Weide (einhundert Dollar bei Gump’s – ein Geschenk meiner Eltern) und trug es ins Schlafzimmer.

»Frühstück, Rebecca«, rief ich fröhlich. »Aufstehen und Anziehen. Laß die Eier nicht kalt werden!«

»Du bist ein Schatz!« antwortete ich. »Aber das solltest du doch nicht! Mein Gott, sieh dir diese wunderbaren Eier an!«

Wer sagt, das Alleinleben sei einsam? Gary brachte mir nur zum Geburtstag das Frühstück ans Bett. Rebecca ist da viel fürsorglicher. Ich schlüpfte unter die Decke und griff nach der Zeitung. Die Sonntagszeitung ist ein Mischling aus ›Examiner‹ und ›Chronicle‹. Der ›Chronicle‹ erscheint morgens, der ›Examiner‹ nachmittags. Der ›Examiner‹ bringt sonntags die Nachrichten, der ›Chronicle‹ liefert die Comics, ein Magazin und etwas, das sich ›Sunday Punch‹ nennt.

Ich hatte es mir verkniffen, die Mordberichte schon vor dem Frühstück zu lesen. Normalerweise brächte ich das nicht fertig, aber nach meiner Angeberei Mrs. Phillips gegenüber (ich sei Isaac Schwartzens Tochter) und weil ich Frank immer noch die Nutte vorspielte, hatte ich mir diese Zurückhaltung zur moralischen Ertüchtigung verordnet.

Der ›Examiner‹ hatte ein Foto von Kandi ausgegraben – vielleicht an der Uni –, das mir auf Seite eins zweispaltig entgegenstrahlte. Und wessen semitische Visage klebte direkt daneben? Natürlich meine. »Sie fand die Leiche in ihrer Wohnung«, lautete die Unterschrift und nicht »Die Anwältin des zu Unrecht verdächtigten Bruders«. Man kann eben nicht alles haben.

Das Foto stammte wahrscheinlich von meiner improvisierten Pressekonferenz. Ich erkannte meine weiße Seidenbluse und die Korallenkette. Es war nicht schlecht, sowenig wie die Story, von einer Silvia Estevez verfaßt. Sie hatte mich richtig zitiert und das gebracht, was mir wichtig war. Auch ließ sie nirgendwo durchblicken, daß Kandi vielleicht etwas anderes gewesen war als die gesunde, unschuldige Studentin.

Ich beschäftigte mich mit dem Rest der Zeitung, bis es fast zwölf Uhr war und spät genug, Elena anzurufen.

Elena hatte harte Stunden mit Martinez hinter sich und klang ziemlich erledigt. »Parker blieb nichts anderes übrig, als der Polizei zu erzählen, wer ich bin«, sagte sie, »und dann mußte ich Martinez das mit den FDOs erklären und den Namen ihres ›Präsidenten‹ rausrücken. Jetzt nimmt er sich bestimmt die Gästeliste vor, und keiner von denen wird je mein Kunde werden. Was auch gar nicht mehr möglich ist. Die Bullen wissen Bescheid, ich habe den Laden geschlossen. Morgen suche ich was Neues, aber zieh’ mal mit Tapeten und Teppichen um. Alles den Bach runter. Wenn Freier anrufen, arrangiere ich etwas in Hotels, falls die Männer darauf eingehen. Dadurch haben wir noch Einnahmen, aber auch das macht mich nervös. Wahrscheinlich wird mein Telefon abgehört.«

Ich murmelte was Unpassendes über den »Lohn der Sünde«, aber Elena hörte es nicht. Glücklicherweise, denn der Spruch heißt ja in toto »Der Lohn der Sünde ist der Tod«. Ich wechselte das Thema.

»Elena, weißt du, daß du mir noch einen Gefallen schuldest?! Der wäre jetzt fällig. Ich möchte dir gern ein Loch in den Bauch fragen.«

»Okay«, sagte sie ergeben. »Stacy ist hier, macht das was?«

»Natürlich nicht.«

Elena hatte die Vorhänge zugezogen, und Trübsinn lag über dem Haus wie eine schwere Krankheit. Was mich vorher als amüsante Parodie beeindruckt hatte, schien mir nun der blanke Hohn. Elena sah es sicher nicht so dramatisch. Sie sorgte sich mehr um die Finanzen als um die Ästhetik.

Wenigstens war die Küche noch anheimelnd. Ich begrüßte Stacy. Bei der Party war sie als Typ ›Kleines Mädchen‹ aufgetreten. Auch heute, ohne Make-up, sah sie aus wie zwölf – aber verhärmt und farblos, mit scharfen kleinen Zähnen.

Elena goß uns einen kräftigen Schluck Sherry ein, und wir machten es uns am Küchentisch gemütlich.

»Wie ihr wißt«, begann ich, »halte ich Parker für unschuldig. Ich will herausfinden, wer Kandi getötet haben könnte. Alles klar?«

Elena nickte. Stacys Miene wechselte von gelangweilt zu leicht verächtlich.

»Okay, also was passierte auf der Party, als ich weg war?«

Stacy zuckte mit den Schultern. »Sie war im Eimer.«

»Elena?«

Sie spielte mit ihren Haaren. »Gott, war ich wütend. Als ich merkte, daß die Razzia ein Scherz war, hatte ich nur noch Angst, echte Bullen könnten die Schüsse gehört haben – trotz der Schallisolierung.« Sie unterbrach sich plötzlich, schnippte mit den Fingern und guckte verdrossen.

»Was ist?«

»Sie dachte gerade daran, was die Schallisolierung gekostet hat«, sagte Stacy. »Die nützt uns nichts mehr. Scheiße!«

»Mußt du vor Rebecca unbedingt wie eine vom Straßenstrich reden? Benimm dich!« giftete Elena und wandte sich wieder mir zu. »Als ich kapierte, was diese erwachsenen Babies getan hatten, wollte ich sie samt ihrem jungenhaften Charme nur noch aus meinem Laden rausschmeißen, aber es war erst Mitternacht, und sie hatten das Haus bis zwei Uhr gemietet. Ich wollte natürlich keine Szene ...«

»Himmel, nein«, warf Stacy dazwischen. »Vielleicht wollten ja welche als Freier zurückkommen.«

»Das war der eine Grund«, erwiderte Elena eisig. »Ich sagte dem Präsidenten der FDOs, ich würde ihm natürlich einen Teil der Miete erlassen. Aber es tue mir herzlich leid, sie müßten jetzt alle gehen, und ob er das bitte ankündigen würde?«

»Und?«

»Ein ausgesprochener Gentleman.« Sie schaute mich an. »Er entschuldigte sich, obwohl er von dem Streich nichts gewußt hatte. Sie hätten wohl die Pianistin verscheucht, und eine Party ohne Musik wäre tot. Er erklärte das Fest für beendet und bat jeden, nach dem letzten Glas zu gehen.«

»Wie haben die FDOs reagiert?«

»Sie wirkten eher erleichtert. Die Razzia hatte sie ganz schön genervt, glaube ich. Der Aufbruch begann fast sofort, und kurz nach halb eins war das Haus leer.«

»Geben wir es zu, die Party war ein Reinfall«, sagte Stacy.

»Wie lange seid ihr geblieben?«

»Noch ungefähr zwanzig Minuten. So lange, wie man eben braucht, um Gläser einzusammeln und Aschenbecher auszukippen. Wir wurden ja nicht bezahlt, und alle wollten natürlich so schnell wie möglich nach Hause.«

Ich war erstaunt. »Was meinst du damit, ihr wurdet nicht bezahlt?«

»Wir – das heißt die Koop-Mitglieder, und das waren alle außer Kandi – sollten die tausend Dollar von der Party untereinander aufteilen.« Stacy schnaubte erbost. »Phantastische zweihundertfünfzig für jeden! Wir wollten alle so schnell weg, daß praktisch aufgeräumt war, als der letzte Gast fortging.«

»Stacy war von Anfang an gegen die Party.« Das war wohl noch milde ausgedrückt. Stacy erschien mir zunehmend als habgieriges Ekel, und ich vermutete, daß es Elena ebenso ging.

»Ging Kandi zusammen mit den anderen?« fragte ich.

»Mit mir«, antwortete Stacy. »Beim Aufräumen fanden wir deine Tasche, und Elena bat Kandi, sie dir vorbeizubringen. Ich wohne auch in Telegraph Hill, in der Billigecke von North Beach, und ich fragte Kandi, ob sie mich mitnimmt.«

»Warum hat Elena dann nicht dir die Tasche gegeben?«

»Ich habe kein Auto. Außerdem war ich müde und wollte nach Hause. Wir wußten ja nicht, ob du schon vor deiner Tür stehst oder wir auf dich warten müßten.« Sie setzte selbstgerecht noch eins obendrauf: »Und überhaupt, Kandi war noch im Dienst.«

»Wie das?«

»Der Senator hatte fünfhundert Dollar ausgespuckt, um mit ihr den Sonnenaufgang zu begrüßen«, sagte Elena, »das hieß, zweihundertfünfzig fürs Haus und zweihundertfünfzig für sie. Aber dann war er weg, und ich dachte mir, Kandi könnte für die zweihundertfünfzig auch was tun.«

»Außerdem«, sagte Stacy, »war das bequemer, als sich mit mir drum zu streiten.« Ihre Stimme klang eindeutig boshaft.

Elena seufzte. »Haargenau, Honey.«

»Es war eine Art Extra-Paket für den Senator«, fuhr sie fort. »Er hatte mit Stacy und Kandi bereits den Nachmittag verbracht.«

»Einen Moment, das heißt, der Senator war den ganzen Nachmittag mit Kandi und Stacy zusammen und wollte Kandi dann noch für die ganze Nacht? Was für einen Freak haben wir denn da?«

»Neben der panischen Angst, erkannt zu werden, hat er ganz besondere Vorlieben, wie du ja mitgekriegt hast. Er benutzte grundsätzlich nur die Hintertür, und Kandi empfing ihn in der Küche. Die war in dem Augenblick natürlich abgeschlossen. Ihre Aufmachung beschreibe ich dir lieber nicht, du wärst sonst schockiert, und sie hielt immer eine Kerze in der Hand. Das war die einzige Beleuchtung. Wir hatten für seine Besuche besondere Vorhänge angeschafft.

Er spielte Kandis Sklaven. Sie zog ihn aus, legte ihm Handschellen und eine Augenbinde an, steckte ihn in die schwarze Robe, führte ihn hinunter in die ›Folterkammer‹ und fesselte ihn. Dann ließ sie ihn allein, um andere Kunden zu bedienen, das gehörte zur Inszenierung, als Teil der ›Folter‹.

Zwischendrin zelebrierte sie sein spezielles Programm, Konventionelle, aber auch ziemlich abgelegene Phantasien. Dieser Schrank enthält Dinge, die du nicht unbedingt kennen mußt. Es machte ihm Spaß, wenn Kandi es zwischendurch mit anderen Männern trieb, und wenn gegen zwei, drei Uhr die letzten Kunden das Haus verließen, ging auch er. Und jedesmal coole fünfhundert Dollar.«

»Hast du nicht so was gesagt wie ›den Sonnenaufgang begrüßen‹.«

»Dafür hat er bezahlt, aber er blieb nie länger als bis drei Uhr.«

»Erzähl weiter.«

»Sein Wunschtraum waren zwei Frauen auf dem Wasserbett, aber er hatte nicht den Nerv, während unserer normalen Öffnungszeiten nach oben zu kommen. Als er jetzt wegen seines üblichen Freitagstermins anrief und erfuhr, wir hätten wegen der Party geschlossen, schien er das aufregend zu finden. Da ab mittags zu war, wollte er endlich die Wasserbettnummer buchen. Das wären je hundert Dollar für Kandi und Stacy und die obligatorischen fünfhundert für die Nacht.« Leichtes Achselzucken. »Die ganze verdammte Party brachte kaum mehr ein, und ich hätte Kandi noch als zusätzliche Hilfe. Es ging uns nicht ums Geld – tausend Dollar kommen in einer guten Nacht jede Stunde rein –, es ging um potentielle Kunden. Und Kandi war ein As. Ich konnte nicht ablehnen.«

»Dieses Aas«, sagte Stacy.

»Keine Eifersucht, meine Liebe. Der Senator hat speziell nach dir verlangt.«

Stacy zeigte ihre spitzen Zähne. »Ich bin höllisch geschmeichelt.«

Ich wechselte das Thema. »Wenn ihr wieder so eine Party gebt, solltet ihr vorsichtiger sein. Bei einer echten Razzia kann man nicht damit rechnen, daß im richtigen Augenblick das Licht ausgeht.«

Stacy gackerte los, und sogar Elena wirkte amüsiert. »Habe ich was gesagt?«

»Mein unschuldiges Häschen«, sagte Elena. »Das ist das einzige, worauf wir uns verlassen können. Das war doch ein höchst verrückter Zufall, nicht? Nur ein kleiner Schalter unterm Kaminsims.«

»Oh.« Ich war so verblüfft, daß ich etwas fragte, was ich schon wußte. »Woher kannten die FDOs deine Adresse, wenn sie keine Kunden waren?«

»Das habe ich dir doch gesagt. Jeannette hat alles arrangiert.«

»Leider«, das war Stacy. Sie mußte ihren Senf dazugeben.

Mir fiel auf, daß Jeannette eine ganze Menge arrangiert hatte: erst den Job für Kandi, dann die Party. Hatte das etwas zu bedeuten? Wahrscheinlich nicht. Sie konnte kaum vorhersehen, daß Kandi allein in meiner Wohnung auftauchen würde. Keiner konnte das. Vorsätzlicher Mord schien ausgeschlossen.

Das Telefon klingelte, und ich lernte eine ganz andere Elena kennen. Ihre Stimme klang eine Schattierung dunkler und sehr einladend: »Hallo, mein Lieber. Ich hatte so gehofft, daß du anrufst.« Obszönes Kichern. »Was für eine wunderbare Idee. Das ist ja genial, Darling. Mir wird schon ganz heiß, wenn ich nur mit dir rede. Es gibt nur ein Problem, Darling. Hier sind gerade die Handwerker. Gehen wir ins Hotel? Das wär doch witzig! Wunderbar, mein Lieber. Ich kann es kaum erwarten.«

Sie legte auf, murmelte: »Arschloch!« und goß uns noch einen Sherry ein.

»Er spricht offenbar in höchsten Tönen von dir«, sagte ich.

»Der ist schon in Ordnung«, sagte sie und klappte ihren Terminkalender zu. »Ich habe im Moment einfach die Nase voll, das ist alles. Diese verdammten Anrufe.« Sie legte den Hörer auf den Tisch. »So. Was noch?«

»Hat der Senator seine Klamotten schon geholt?«

»Oje, habe ich dir das nicht erzählt? Ihr wart vielleicht zehn Minuten weg, da rief er an. Was ist überhaupt passiert?«

»Er sprang über die Reling, als ich das andere Auto anfuhr. Fürs Telefonieren mußte er bestimmt jemanden anbetteln.« Ich kicherte bei diesem Gedanken.

»Also«, sagte Elena, »er wollte sofort seine Kleider wiederhaben. Jesus, er war wirklich panisch, was Entdeckung anging.«

»Den Bullen sind die Freier scheißegal«, sagte Stacy. »Besonders, wenn’s große Tiere sind.«

»Das stimmt, aber wir mußten einfach auf ihn eingehen. Ich erklärte ihm, daß die Razzia ein Scherz war und daß er sich seine Sachen auf demselben Weg, wie er entwischt war, holen könne. Der Schrank ist von beiden Seiten zu öffnen.«

»Und wann hast du die Sachen runtergeschafft?«

»Sofort. Das heißt, ich habe Kandi gebeten. Ich hatte noch mit den FDOs zu tun. Sie muß sie aber runtergebracht und er sie auch abgeholt haben, denn heute früh waren sie nicht mehr da.«

»Dann war er ja noch mal hier. Er ist genauso verdächtig wie alle anderen.«

Stacy kicherte. »Verdächtig! Wer bist du denn – Miss Marple?«

Ich verlor die Geduld. »Hör auf, mich zu nerven, wenn ich nur versuche, meine Arbeit zu tun.«

»Okay, okay.«

»Hast du dem Senator gesagt, daß er der Polizei von seinem Besuch hier erzählen muß?« fragte ich Elena.

»Ja, und er versprach es mir. Unter viel Geschrei und Gezeter. Ich mußte ihm die Nachricht über seinen Telefonservice zukommen lassen, das war nicht gerade cool.«

»Gut.« Ich wandte mich Stacy zu. »Als du mit Kandi nach Hause fuhrst, hast du bemerkt, ob euch jemand folgte?«

»Ich habe mich nicht umgeschaut.«

»Und Kandi? Ist ihr irgendwas aufgefallen?«

»Nein. Sie war nur sauer, daß sie bis Telegraph Hill fahren und auf dich warten sollte.«

Sie zeigte ihre Mäusezähne, als machte es ihr Spaß, eine Gemeinheit zu übermitteln.

»Okay«, sagte ich, »wißt ihr, wer ein Motiv hätte, Kandi umzubringen?«

»Eigentlich jeder«, sagte Stacy.

»Sie meint«, erklärte Elena, »Kandi war so ein Ekel, daß kaum einer von dem Wunsch frei war, ihr den hübschen Hals umzudrehen. Aber ein echtes Motiv, nein, da kenne ich niemanden.«

»Stacy?«

»Nein.«

»Was ist mit den Alibis – sind Renée und Hilary allein weggegangen oder mit jemandem zusammen?«

Beide Frauen schüttelten den Kopf. »Jede allein, noch vor Kandi und mir«, sagte Stacy. »Das mit der Handtasche haben sie gar nicht mehr mitgekriegt; sie wußten deshalb nicht, wohin Kandi fuhr. Aber sie könnten natürlich gewartet haben und ihr heimlich gefolgt sein. Nur Elena hat ein Alibi.«

»Wie das?«

»Sie hat dich in der Hall of Justice abgeholt. Damit bin ich am verdächtigsten, denn ich wußte als einzige, außer Elena, was Kandi vorhatte.« Sie klang bitter.

»Elena könnte doch auf dem Weg zur Hall einen Schlenker über meine Wohnung gemacht haben?« sagte ich. Eine schuldbewußte Reaktion blieb wie erwartet aus. Elena lachte nur. Stacy guckte weiterhin mürrisch vor sich hin.

»Also hat keiner ein Alibi«, sagte Elena. »Nicht einmal ich selbst oder Jeannette oder der Senator. Was folgt daraus?«

»Das weiß ich nicht. Aber laßt mich noch was versuchen. Ist euch auf der Party ein Typ aufgefallen, der Frank heißt? Groß, schwerfällig, ziemlich rotes Gesicht?«

Beide verneinten. Stacy schaute auf ihre Uhr. »Ich muß gehen. Habe ’ne Verabredung. Danke für den Sherry und so.«

»Was ist mit ihr los?« fragte ich, als sie weg war.

»Sie ist kein schlechter Kerl. Nur im Moment gehen wir uns gegenseitig auf den Wecker.

Sie ist als Kind viel hin- und hergeschubst worden; hat mit sechzehn geheiratet, einen älteren Typ, der sich dann als Schläger entpuppte. Hat ihn verlassen und sich durch öde Bürojobs gequält, bis ihr jemand einen Antrag machte und sie lernte, schnelles Geld zu verdienen.«

»Sie hat also Angst vor Armut und ist zudem ganz durcheinander, weil ihr den Laden schließen müßt?«

»Ja, und außerdem ist sie böse auf mich, aber nicht ernsthaft. Heute hat sie eigentlich nur Trost gesucht.«

Ich war immer noch kein Fan von Stacy, aber mir gefiel Elenas mütterliche, tolerante Haltung. Sie war ein prima Typ und viel zu gut für ein Leben am Rande des Gesetzes.

»Ich muß auch weg«, sagte ich, »aber noch eine Frage.« Hoffentlich hatte sie viel zungenlösenden Sherry intus.

Ich erzählte ihr von meiner Unterhaltung mit Jeannette; von Kandi als möglicher Erpresserin und vom Mordmotiv, das darin steckte. Elenas Augen wurden ganz groß.

»Und ich werde dich jetzt um diese Namen bitten«, sagte ich schnell.

»Nein. Oh, nein! Ich kann Kundennamen nicht herausgeben, auch dir nicht. Mein Gott, schon gar nicht diese beiden. Nein! Nein! Ich kann es nicht.«

Ich dachte an Jeannettes Predigt über Ethik. Elena hielt sich in der Tat an den Code. Ich war beeindruckt und sagte ihr das auch. Aber: »Wenn es für meinen Mandanten wirklich hart auf hart kommt, muß ich das den Bullen erzählen. Und dann fragen sie dich.«

»Ich verstehe«, sagte sie und nickte. »Aber machst du dir nicht was vor? Wenn Kandi von einem Menschen umgebracht wurde, den sie kannte, dann muß sie ihn reingelassen haben. Warum sollte sie einem ihrer Erpressungsopfer die Tür öffnen? Nein, es muß jemand gewesen sein, den sie gut kannte und dem sie vertraute. Da gibt es keinen besseren Kandidaten als ihren eigenen Bruder.«

Es klang, als wollte sie mich absichtlich verletzen. Aber vielleicht auch nicht. Vielleicht wollte sie mich nur wachrütteln. Ich verzieh ihr.

12

Beim Rausgehen überlegte ich, ob ich nun klüger war. Ich kannte unappetitliche Details aus dem Sexualleben des Senators und konnte ihn selbst als verdächtig einstufen. Aber ohne Motiv. Dafür fehlten mir immer noch die Namen der zwei Männer mit Motiv. Halt! Wenn Kandi überhaupt jemanden erpreßte, könnte sie nicht auch den Senator erpreßt haben? Wohl kaum. Er liebte zwar Folterspielchen, aber diese Inszenierungen von Sex-Phantasien waren mit einer Epresserin nicht vorstellbar. Er hätte Kandi bestimmt genauso fallengelassen, wie die beiden anderen Männer.

Ich hatte nur eine solide neue Information: den genauen Zeitpunkt, zu dem Kandi die Party verlassen hatte. Zehn vor eins, hatte Elena gesagt, was mehr oder weniger mit meiner Schätzung übereinstimmte. Parker war also viel später vor meiner Wohnung als Kandi in meiner Wohnung angekommen.

Ich lenkte meinen grauen Volvo in Richtung Hall of Justice, tat dies aber zu meiner eigenen Überraschung eher widerwillig. Ich war nicht sehr erpicht darauf, Parker zu sehen. Meine Gefühle waren ganz verknäuelt. Sie zu definieren nützte nichts. Hier war ein Mensch, der mich wirklich brauchte; ich sollte froh sein, ihm zu helfen. Einerseits war ich ja froh. Es war der interessanteste Fall, den ich je hatte. Aber mir gefiel die Helferinrolle nicht; ich war mißtrauisch. Wer weiß, ob es mit Parker und mir wieder so sein würde wie früher, wenn dies alles vorbei war, und ich war mir auch nicht sicher, ob ich das überhaupt wollte.

Mein nächster Psychotermin war Mittwoch. Ich würde die ganze Chose mit meinem Analytiker klären.

Parker war rasiert, aber immer noch blaß, und er hatte neue Falten auf der Stirn. Er hielt mich eine Ewigkeit umschlungen. Ich kann’s nicht erklären, aber ich fühlte mich ausgebeutet. Wir kannten uns einfach noch nicht gut genug, umso etwas gemeinsam durchzustehen. »Ich habe mit deiner Mutter gesprochen«, sagte ich schließlich. »Wir sind nicht gerade blendend miteinander ausgekommen.«

»Ich hätte dich warnen müssen. Sie benimmt sich leicht wie die Herzoginwitwe.«

»O ja. Sie bezweifelte sogar meine beruflichen Fähigkeiten. Sie denkt, du wärst besser dran mit Isaac Schwartz.«

»Mit deinem Vater?« Parker lachte tatsächlich. Vielleicht kam er allmählich wieder zu sich selbst. »Ich hoffe, du hast es ihr ordentlich gegeben.«

»Ich war nicht gerade die Inkarnation von Höflichkeit.«

»Gut für dich.«

Ich sagte ihm, daß die Dinge etwas rosiger aussähen, ging aber nicht ins Detail. Die Uhrzeit-Geschichte war natürlich drin, nur ließ ich alles weg, was ein schlechtes Licht auf Kandi warf. Parker hatte schon genug eingesteckt, und es standen sicher noch weitere Tiefschläge an. Für mich hatte er auch eine Nachricht, eine gute: Am nächsten Morgen wollte er sich dem Lügendetektor stellen. Ich ging ausgesprochen optimistisch fort. Jetzt konnte ich mich darauf verlassen, daß Parker seine eigenen Seelenkräfte mobilisierte und sich nicht bei mir bediente.

Ich fühlte mich wirklich verdammt gut. Es war ein wunderschöner Tag, und abends war Feiern angesagt. Keine ordinäre Party, sondern ein Fest zum dreißigsten Hochzeitstag meiner Eltern. Eine erstaunliche Leistung.

Für den Rest des Tages konnte ich mich Kleinkram widmen. Mord stand nicht im Programm. Ein guter Nachmittag für Scarlatti.

Mein Parkplatz war endlich mal frei. Ein gutes Omen. Ich ging in meine Wohnung, drückte en passant den Teppich aus, zupfte Federchen ab und setzte mich an den Flügel. Während meine Finger Scarlatti spielten, blickte ich durchs Panoramafenster auf das Bankenviertel. Die Sonne glitzerte scheinbar in meinem Rhythmus in den Fensterscheiben und vollführte einen frohen, barocken Sonntagsnachmittagstanz.

Der Tanz verlangsamte sich, als es Abend wurde, und hörte schließlich auf. Nüchterner Bach war nun angebracht, leider fehlte mir eine Orgel. »Toccata und Fuge in d-Moll«, das war’s! Nüchtern ja, aber trotzdem mit Ohrensausen und Gänsehaut – zweifellos die Folge von zuviel Kino: ›Das Phantom der Open. Vielleicht spielte ja gerade jemand anders ein paar Blocks südwärts in der Grace Cathedral das gleiche Stück.

Ich weiß nicht, wann dort der Abendgottesdienst beginnt, und dieser Gedanke ließ mich auf die Uhr schauen. Es war halb sechs. In einer Stunde würde mich Mickey abholen. Ich konnte noch ein bißchen lesen und mich dann umziehen.

Lesen tat ich in der Badewanne. Danach, sauber und klüger, widmete ich mich den faszinierenden Details meiner Toilette.

Sie bereitete mir großes Vergnügen, auch wenn wir intellektuellen Ehrgeizlinge nicht nach Eitelkeit streben sollten. Vielleicht ist der Spaß am Verbotenen schuld an meiner ambivalenten Haltung zur Prostitution. Ich weiß, daß es so ist. Jedenfalls komme ich neuerdings mit meiner Eitelkeit besser zurecht. Ich habe College und Uni erfolgreich hinter mir, fasse Fuß in meinem Beruf, und da macht es mir nicht mehr so viel aus, ob die Leute mich für frivol halten. Ich weiß, ich werde mit allem fertig, und brauche es nicht zu beweisen, indem ich mein Äußeres vernachlässige.

Heute abend waren falsche Wimpern und knallroter Lippenstift fehl am Platz. Nur ein Hauch Make-up, um »natürlich« auszusehen, und die Alltagsfrisur etwas aufpeppen. Das reichte.

Die Kleiderfrage hatte ich schon vor Wochen gelöst: ein rotes Kleid im chinesischen Stil, bestickt und mit Seitenschlitzen, dazu Röhrenhosen. Die schwarzen Hosen, die eigentlich dazu gehörten, hatte ich weggelegt und mir von Mickey neue nähen lassen – aus rotem schmiegsamen Jersey. Der Effekt war unorthodox, aber sehr fröhlich im altmodischen Sinne des Wortes.

Als ich um halb sieben aus dem Fenster guckte, war von Mickeys Volkswagen keine Spur zu sehen. Ich Idiot. Sie kam sowieso immer zwanzig Minuten zu spät. Hätte ich gleich daran gedacht, säße ich jetzt nicht herum und verknitterte mein neues Kleid. Zum Lesen war ich zu ungeduldig, Klavier spielen mochte ich auch nicht mehr. Aber Blumen gießen.

Ich band mir eine Schürze um und leerte meine Fünfliter-Gießkanne fast vollständig auf die Kübelpalme. Dann war der Asparagus beim Flügel dran. Ich lüpfte die Blätter, um mit der Tülle an die Erde zu gelangen, und goß das restliche Wasser drauf. Es reichte nicht, und ich füllte nach. Beim anderen Asparagus machte ich es genauso – und das war auch gut so! Hätte ich die Blätter nicht angehoben, wäre ein Bündel US-Banknoten klatschnaß geworden, was gegen das Gesetz verstößt. Das Bündel war zwischen Ballen und Übertopf eingeklemmt und unter dem dichten Blattwerk nicht zu sehen.

13

Ich zuckte zusammen und lenkte den Wasserstrahl auf den Boden ab, die Bescherung wischte ich gleich auf. Natürlich zog ich Handschuhe an, bevor ich das Geld rauszog und zählte. Hier lag der Schlüssel zu Parkers Freiheit, vielleicht auch zur Identität des Mörders.

Es waren genau fünfundzwanzigtausend Dollar. Leute haben schon wegen geringerer Summen Morde begangen. Ich saß mit dem Geld im Schoß da und versuchte, mir einen Reim darauf zu machen, als mich ein infernalischer Lärm aufschreckte. Jemand stand auf der Hupe. Mickey!

Abrupt in die Wirklichkeit zurückgestoßen, geriet ich in Panik. Ich hatte einen Augenblick lang vergessen, daß ich festlich angezogen war und als Ehrengast erwartet wurde. Ich überlegte kurz, aber es gab für mich nur einen Weg: Nur wenige Gründe könnten mich davon abhalten, die Polizei zu rufen, wenn ich gerade in meinem Blumentopf einen verdächtigen Schatz, immerhin ein ganzes Jahresgehalt, gefunden hätte; zu diesen Gründen gehört der dreißigste Hochzeitstag meiner Eltern.

Natürlich hätte ich das Geld zuerst bei der Polizei abgeben und dann mit meinem unzuverlässigen Volvo zum Fest fahren können, mit höchstens einer Stunde Verspätung. Aber in diesem Augenblick sah ich nur die Alternative – Polizei oder Eltern. Und ich entschied mich für die Eltern. Eine pflichtbewußte Tochter bin ich allemal.

Ich winkte Mickey zu, mit dem blöden Gehupe aufzuhören. Aber was sollte ich mit dem Geld machen? Mitnehmen? Hierlassen? Die Antwort lag auf der Hand. Kein normaler Mensch läuft mit fünfundzwanzigtausend Dollar in der Tasche herum. Fast drei Tage lang hatten wir die Scheine im Blumentopf übersehen, der Mörder, die Bullen und ich. Sie konnten dort gut und gern ein paar Stunden mehr zubringen.

Mantel und Handtasche lagen griffbereit auf dem Sofa, ich mußte nur das Geld verstauen und los. Keine dreißig Sekunden später saß ich in Mickeys VW.

»Endlich«, sagte sie. »In dem Auto vor uns sitzt ein ekliger Kerl.« Sie wies auf einen unscheinbaren Wagen, der direkt vor ihrem 66er Variant stand. Ich konnte nur einen Hinterkopf sehen. »Wieso eklig?« fragte ich und schnallte mich an. »Du kannst ihn doch gar nicht sehen.«

»Doch – als ich ranfuhr, drehte er sich um, und jetzt sitzt er da ohne jeden Grund.«

Als wir an ihm vorbeifuhren, schaute ich rüber. Der Mann verdeckte geschickt und ganz unauffällig mit der Hand sein Gesicht. Ich entdeckte aber etwas Hochinteressantes: einen Haken an der Sonnenblende vor dem Beifahrersitz.

Ich lachte los. »Ach, du meine Güte, wir werden überwacht! Das ist ein ziviles Polizeiauto. Sieh dir den Haken an.«

Mickey konzentrierte sich aufs Fahren. »Welchen Haken! Ich habe keinen gesehen.«

»Den Haken an der Sonnenblende; um das Rotlicht dranzuhängen, wenn der Polizist die Tarnung aufgibt. Was in drei Teufels Namen denken die sich eigentlich?«

Aber ich war noch zu geschockt von dem Geld, um der Sache Bedeutung beizumessen. Ich sah, wie sich das Polizeiauto hinter uns in Bewegung setzte, und dann hatte ich es auch schon vergessen. Sollten sie mir doch bis nach Timbuktu folgen, wenn das noch zu ihrem Zuständigkeitsbereich gehörte.

Ich schaute bewundernd auf Mickey. Sie hatte ein lang-ärmeliges Kleid an, mitternachtsblau, das sich ganz natürlich an ihren Körper schmiegte. Die Haare waren zu einem dekorativen Krönchen geflochten, dazu paßten die strengen Perlenohrringe ganz hervorragend. Jeder Zoll eine Lady.

»Letzter lebender Hippie verbrennt seine Jeans, erhält lukrativen Job im militärisch-industriellen Komplex«, sagte ich. »Miss Schwartz, wo sind all die Blumen hin, wo sind sie geblieben?«

Mickey kicherte. »Du siehst auch nicht schlecht aus.«

»Nach Ihnen, Alphonse. Du, ich habe fünfundzwanzigtausend Dollar.«

»Mazeltov! Pferderennen?«

»Du bist genauso verderbt wie dein Freund. Ich hab’s gefunden. In meinem Asparagus.«

»Und in welchem? Du hast doch was geraucht?«

»In dem Farn beim ... also Mickey! Hörst du überhaupt zu?« Mir dämmerte was, wie man so schön sagt. Ihre Paranoia vorhin wegen dem Zivilbullen, ihre Albernheit ...

»Bist du high?«

»Hm«, sie lächelte. »Der halbe Joint ist noch übrig, wenn du magst.«

Ich überlegte und lehnte ab. Nicht mit einem Polizeiauto im Schlepptau. »Reiß dich zusammen, ja?« Mickey kann, wenn sie nur will.

»Okay, aber erzähl jetzt, warum du plötzlich so reich bist. Wenn du darauf bestehst, daß Geld in Blumentöpfen wächst, bin ich so launisch, wie ich will.«

Ich erzählte ihr von meinem Fund.

»Jesus Christus!« sagte sie. »Das also hatte der Mörder gesucht!«

»Augenscheinlich.«

»Hast du eine Theorie?«

Ich seufzte. »Leider nicht. Die einzige Erklärung scheint mir, daß Kandi es jemandem auf der Party gestohlen hat, der ihr dann folgte und sie umlegte.«

»Klingt überzeugend.« Wir kamen zur Golden Gate Bridge, und Mickey wühlte in ihrer Handtasche nach dem Geld für den Brückenzoll, aber ich hatte mein Portemonnaie schneller zur Hand und zahlte.

»Ich wünschte, du würdest wieder klar denken«, sagte ich. »Die Theorie hat einen gigantischen Haken: Wer nimmt schon fünfundzwanzigtausend Dollar ins Bordell mit?«

Mickey kicherte wieder. Sie fand die Idee offenbar köstlich, aber ich war echt sauer. »Was gibt’s da zu lachen?«

»Ach, du Arme«, lachte sie. »Brauchst du wirklich kein Hasch, um deinen Kopf zu lüften? Ist doch sonnenklar.« Noch mehr Gegacker. Ich wartete.

»Kommst du denn nicht drauf?« sagte sie endlich. »Niemand brachte es mit. Es war schon da.«

»Du glaubst, Kandi hat es Elena geklaut?«

»Aber ja.«

»Mickey, du bist unmöglich. Was für Stoff hast du geraucht?«

Sie zuckte die Achseln. »Weiß nicht. Irgendeinen Kolumbianer. Warum nicht Elena?«

»Derselbe Haken. Wer läßt schon fünfundzwanzigtausend Dollar herumliegen, wenn 120 Fremde im Haus sind?«

Sie war still. »Ich sehe, was du meinst. Elena ist nicht gerade auf den Kopf gefallen, oder?«

Ich stimmte ihr zu.

»Und was ist mit dem Perversen, der sich fesseln ließ?«

»So weit ich weiß, ist er nicht reich, hat nur viel Einfluß. Aber auch er wäre nicht so dumm, soviel Geld ins Bordell mitzunehmen. Falls doch, hätte Kandi Gelegenheit gehabt, das Geld zu klauen.« Ich seufzte. »Tiefe, tiefe Wasser, Watson.«

Wir schwiegen, und meine Gedanken kreisten um das Thema Erpressung. Fünfundzwanzigtausend Dollar waren auch als einmalige Erpressungssumme ein viel zu großer Happen. Auch für Kandi. Aber sogar wenn, würde es nichts erklären. Jemand der erpreßt wird, rückt nicht fünfundzwanzig Riesen raus und erschlägt dann den Erpresser, um sie zurückzuholen. Natürlich werden Erpresser getötet, aber nicht unter solchen Umständen. Wenn man seinen Erpresser durch Mord loswerden will, kann man sich die Scharade mit der letzten Zahlung sparen.

Wir kamen in die Berge des Marin County, wo meine Eltern leben. Ich hatte das zivile Polizeiauto eine Weile nicht mehr gesehen, es war nicht mehr hinter uns.

Für alle Nicht-Kalifornier: Marin ist das reichste County im Staate. Es ist Suburbia schlechthin: nur wenige Minuten von San Francisco entfernt, und doch kein Nachbar in Sichtweite. Die Häuser stehen auf Riesengrundstücken in Hanglage, an schmalen, kurvenreichen Straßen. Die Gärten sind mit Redwood- und Eukalyptusbäumen so dicht bewachsen, daß man nicht einmal das Nachbarhaus sieht. Man kann auf seinem Besitz herumspazieren und Landadel spielen; Kaninchen und Waschbären tummeln sich, Katzen und Hunde laufen frei herum, Kinder spielen ungefährdet. Aber wenn man nur einmal laut hustet, stehen bestimmt die Nachbarn vor der Tür, mit Hühnersuppe oder – eher noch – einem Heilmittel aus dem Gesundheitsshop. Kurz, ein Ort, an dem man viele schöne Dinge auf zweierlei Art genießen kann, sofern man nur das nötige Kleingeld hat.

Meine Eltern leben an einer dieser schlängeligen Straßen, aber ihr Grundstück ist fast eben. Das Haus aus Redwood-Kiefer ist modern, mit großen Räumen und zahlreichen Fenstern. Auf der Rückseite öffnen sich gläserne Schiebetüren auf eine unschicklich große Holzterrasse. Der Abend war warm, und die Party würde sich zweifellos dahin ausbreiten.

Zu den wenigen Härten gehört das Parkplatzproblem, aber die Anwohner ertragen es heldenhaft. Mickey fand schließlich einen Platz, ungefähr anderthalb Kilometer weiter. Wir mußten zu Fuß zum Haus zurückgehen, und ich war dem Himmel dankbar, daß es nicht regnete. Meine Sandaletten hatten genug Pfützenkontakte gehabt.

Mom machte uns auf. Das schwarze Kleid stand ihr gut. Etwas muß man ihr lassen: Obwohl sie schrecklich früh graue Haare bekam, hat sie nichts dagegen getan. Sie hat richtige Pferdehaare, die bis auf ein oder zwei schwarze Strähnen wunderbar silbern glänzen. Die Haare sind ihr Plus.

Sie küßte uns, und wir gratulierten ihr. Es folgte die Alphonse-Gaston-Routine mit unseren diversen Outfits. »Wie geht es Alan?« fragte Mom. »Ich verzeihe ihm nie, daß er nicht mitgekommen ist.« Natürlich verzeiht sie ihm. Alan hatte die einzig mögliche Entschuldigung: ein Engagement bei einem kleinen, armen Theater – etwas Besseres würde er sowieso nie bekommen. Wir Schwartzens mögen zwar jüdisch sein, sind aber ganz groß in protestantischer Ethik.

Mickey sagte, Alan gehe es gut und er arbeite hart. Ich grinste unverschämt, und Mom bremste mich mit »tse, tse« oder so. Offenbar mochte sie Alan, vielleicht auch nur, weil er Jude ist. Das ist bei manchen Familien schon die halbe Miete.

Zum Glück war Alan wirklich nicht da, sonst wäre er vor Eifersucht gestorben. Wie alle Schauspieler ist er am liebsten der Mittelpunkt, aber an diesem Abend hätte er keine Chance gehabt. Nicht neben mir. Alle, aber auch alle hatten mich auf Seite eins der Morgenzeitung gesehen, und kaum einer hatte meinen Fernsehauftritt verpaßt. Es waren rund dreihundert Leute da.

Daß Mom und Dad so viele Freunde hatten, wußte ich nicht. Zuerst kamen die fröhlich schnatternden Verwandten und alten Freunde der Familie, die Mickey und mich in die Wange zwickten und uns mit scheue mädele anredeten. Dann eine Unmenge Gäste, die ich nicht kannte, sowie einige, die ich von woanders kannte.

Ein richtiges Staraufgebot: Lokalpolitiker und fesche Typen aus der sogenannten »business community« – Toilettenpapierscheichs, Hotelbosse, bekannte Investoren, aber erfreulicherweise keine Zuhälter oder Prostituierte aus meiner Bekanntschaft.

Diese ältere Klientel bestand fast nur aus Männern. Eine Ausnahme war Betty Blaine, Supervisor des County. Ich empfand es als vollkommen gerechtfertigt, mein momentanes Berühmtsein ordentlich auszukosten. Es half, das männliche Übergewicht auszugleichen. Ich erzählte x-mal meine Geschichte, und hätte ich jedesmal dafür einen Dollar bekommen, könnte ich eine Woche nach Mexiko fahren. Ich war schon beim dritten Drink und daher ziemlich erleichtert, als Daddy vorbeikam und mich zum Essen abkommandierte. Noch mehr von diesem Unsinn, und ich wäre umgefallen.

Daddy sah einigermaßen präsentabel aus. Er ist klein, hat volles weißes Haar, das ihm bis zum Kragen reicht. Trotz schöner Hakennase sieht er nicht streng aus, wahrscheinlich weil seine hellblauen Augen immer lustig blitzen. Anders als der Rest der Familie ist er vom Typ her blond. Und anders als wir alle, hat er einen Hang zu Klamotten, die nach Kleidersammlung aussehen. Zu kurze braune Hosen, kombiniert mit grauen Socken, und vice versa. Die Jacketts zwei Nummern zu groß, die Hemden verknittert, und dann achtet er drauf, Fettflecken möglichst kunstvoll auf seinen Krawatten zu verteilen. Mom beschwert sich darüber, aber er sagt, das brächte Sympathien bei Geschworenen. Es mache ihn volksnah oder so ähnlich. Ich finde ihn niedlich. Er ist volksnah, also darf er auch so aussehen.

Heute abend lief er in einem dunkelblauen Anzug herum – nicht teuer, aber auch nicht himmelschreiend daneben –, dazu ein hellblaues Hemd. Ich sagte ihm, er sei der bestaussehende Mann auf der Party.

»Das sollte ich auch, Darling. Ich bin der jüngste. Komm, iß was.«

Als brave Tochter folgte ich ihm durchs ganze Büffett. Meine Eltern hatten sich selbst übertroffen. Es gab alles: von kleingehackter Leber über gebratene Wontons bis zu gedünstetem Lachs. Salate ließ ich beiseite und langte lieber beim Fleisch zu, nach der Theorie, daß Proteine vor Trunkenheit schützen.

Auf der Terrasse war es – mit einigen Drinks im Leib – warm genug, und wir gingen hinaus.

»Wie läuft es, Beck?« fragte Daddy. Und da wußte ich, es gibt Ärger. Dad ist der einzige, der mich seit meiner Kindheit so nennen darf, und das auch nur, wenn es ernst wird. Sogar er darf mir nicht mit »Becky« oder »Becca« kommen.

»Wie läuft was?« fragte ich vorsichtig.

Er hörte auf, an seinem Wonton zu knabbern. »Der Fall.«

»Du hast mir noch gar nicht gesagt, wie dir mein Fernsehauftritt gefallen hat.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich mache mir Sorgen.«

»Du fandest ihn nicht gut?«

»Du sagst da implizit, du wüßtest, wer der Mörder ist. Das hast du mir nicht erzählt.«

»Also?«

»Das könnte gefährlich werden. Vielleicht glaubt dir der Mörder aufs Wort, und dann bist du dran.«

»Aber Daddy!«

»Beck, ich glaube, der Fall ist dir über den Kopf gewachsen. Ich möchte, daß du ihn mir übergibst.«

Ich spürte, wie mir vor Wut und Enttäuschung die Tränen kamen. Mein Vater, ausgerechnet!

»Genau wie Parkers Mutter! Offenbar glaubt niemand westlich der Rocky Mountains, daß ich erwachsen bin oder einfach in der Lage, diese verdammte Geschichte selbst aufzuklären!«

Ich stellte den Teller hin, um entrüstet davonzustürmen. Aber Daddy faßte mich am Arm, und ich schaute ihn an. Auch er hatte Tränen in den Augen. »Bubbke, so ist es nicht. Deine Mutter hat die letzte Nacht kein Auge zugemacht.«

»Sie muß endlich kapieren, daß ich kein kleines Mädchen mehr bin.«

Er tätschelte meinen Arm. »Ich weiß, Darling. Es tut mir leid. Ich will nur nicht, daß man dir weh tut, das ist alles. Kannst du vergessen, was ich da eben gesagt habe?«

»Okay«, sagte ich mürrisch.

»Rebecca?«

»Ja?«

»Wenn es irgendwie hilft, ich würde genauso reagieren, wenn du ein Junge wärst.«

Seltsam genug, es half. Eltern bleiben eben Eltern. »Daddy, würdest du mir ehrlich etwas sagen?« Er nickte.

»Glaubst du nicht, daß ich genug Erfahrung habe, um zu wissen, wann ich zu tief drinstecke? Glaubst du nicht, daß ich dich sofort anrufe, wenn ich merke, daß Chris oder ich mit einem Fall nicht zurechtkommen?«

Er überlegte. Dann hob er die Augenbrauen und schaute mich geradeheraus an. »Du bist eine ausgezeichnete Anwältin, Rebecca. Vielleicht ein wenig unerfahren, ein klein wenig zu hastig ... Aber du würdest nie einem Mandanten schaden, indem du etwas übernimmst, dem du nicht gewachsen bist. Deine ansehnliche Arroganz hat dein Urteilsvermögen noch nie getrübt.«

Ich lachte. Nun war alles wieder gut. »Ich und arrogant? Laß dir eins sagen; wenn es zum Prozeß kommt, Gott möge das verhüten, brauche ich deine Hilfe.«

»Ich weiß.«

»Wirst du als Berater teilnehmen?« Er drückte meine Hand und nickte.

Diese Entscheidung hatte ich schon lange getroffen. Ich konnte nicht zulassen, daß Parkers Sicherheit nur von meiner beschränkten Erfahrung abhing oder, genauer gesagt, vom angeschlagenen Urteilsvermögen einer Person, die ihm emotional nahestand. Aber ich hoffte noch immer, daß es nicht zum Prozeß käme.

Mein Appetit war zurückgekehrt, und ich ging ins Haus, um mir ein Stück Kuchen zu holen. Diesmal erwischte mich Mom. Sie sagte nichts, wartete nur darauf, daß ich sie anschaute: Ihre Augen schwammen in Tränen. Das wollte sie mir also demonstrieren! Daß sie mich nicht ansehen konnte, ohne feuchte Augen zu kriegen. Verdammt, wenn ich ihr das durchgehen ließe.

»Nimm’s leicht, Mom, mir wird schon nichts passieren und meinem Mandanten auch nicht.«

»Rebecca, sag mir die Wahrheit.«

»Okay.«

»Sie war eine Hure, nicht wahr? Diese, diese ... Carol Phillips?«

»Ja.«

Nun kamen ihr richtig die Tränen, und ich sagte, sie solle an ihrem Hochzeitstag doch nicht weinen. »Mach dir keine Sorgen, Mom. Es färbt nicht ab. Keiner wird glauben ...«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nein, nein, nein! Du verstehst nicht. Ich habe sie gekannt. Sie hieß Kandi.«

14

Es mußte stimmen. Kandis Bild war zwar in der Zeitung gewesen, aber nicht der Name, den sie als Prostituierte benutzte. Das bedeutete, daß Mom sie tatsächlich kannte, was mir so absurd vorkam, wie wenn Kandi der Hadassah beigetreten wäre oder Mom HYENA. Ich stand da wie ein Idiot und wartete darauf, es zu begreifen.

»Ich meine, ich habe sie mal gesehen«, sagte Mom. »Bei Walter.« O Gott. Onkel Walter. Moms Bruder. Tante Ellens Witwer. Jessas. Daddy war berühmt, aber Onkel Walter hatte es wirklich zu was gebracht, war reich. Er investierte in alles mögliche. Wieso kannte er Kandi? Aber ich wußte die Antwort schon, und sie lag mir im Magen.

»Zu Hause oder im Büro?« fragte ich leicht erschüttert.

»Im Büro. Ich war mit ihm zum Lunch verabredet und mußte warten, weil er noch telefonierte. Seine Sekretärin hatte schon Mittagspause, das Vorzimmer war leer, und da ist sie hereingekommen.«

»Du meinst Kandi.«

»Ja.« Sie steckte den Kopf durch die Tür und blinzelte ihn mächtig an. Er hörte gleich mit Telefonieren auf und schien ziemlich aufgeregt; ob er was für sie tun könne. Ach, sie sei nur auf einen Sprung vorbeigekommen. Ob er Lust und Zeit hätte für einen Lunch. Er sagte nein, er sei mit mir verabredet. Dann machte er uns miteinander bekannt, lud Kandi aber betont nicht zum Lunch ein ...

Dann sagte er, er würde sie nach draußen begleiten, und packte sie am Arm.«

»Liebevoll?«

»Nein. Eher grob. Dein eigener Onkel! Und ich hörte, wie er sagte, sie solle nie wieder in sein Büro kommen. Ich fragte Walter natürlich, wer Kandi ist. Er sagte, jemand, den er finanziell beraten habe, aber den ganzen Lunch über benahm er sich nervös und dämlich zugleich.«

»Du dachtest, daß sie ein Verhältnis haben, aber warum hast du sie für eine Prostituierte gehalten? Vielleicht war er nur so peinlich berührt, weil sie sehr jung war.«

»Ich wußte es einfach!«

»Also, komm schon, Mom.«

»Natürlich war ich mir nicht sicher. Doch dann sah ich ihr Bild in der Zeitung und brachte es in Zusammenhang mit dem Ort, an dem du in der Nacht warst, in der sie ums Leben kam. An jenem Tag in Walters Büro –« ihre Stimme klang tränenerstickt – »merkte ich, daß sie nicht seine Freundin war. Sie liebte ihn überhaupt nicht, das konnte ich an ihrem Gesicht sehen. Das reine Gift. Sie genoß es, Rebecca, ihn so in Verlegenheit zu bringen.«

Ich war nicht überrascht.

»Weiß Dad Bescheid?« fragte ich.

»Nein, und ...«

»Keine Sorge, ich erzähle ihm nichts.«

»Diese Sache ist größer, als du denkst, Rebecca. Du mußt da raus.«

Ich sagte ihr, ich würde darüber nachdenken, und das meinte ich ernst.

Mich fröstelte, als mir einfiel, daß Elena die beiden Freier nicht nennen wollte, die möglicherweise von Kandi erpreßt wurden. Ich kann die Namen nicht rausgeben, auch dir nicht. Mein Gott, schon gar nicht diese beiden. Falls einer von ihnen Walter war – wußte sie, daß er mein Onkel ist? Das würde das »schon gar nicht« erklären.

Soviel stand fest: Onkel Walter kannte Kandi, und vielleicht stimmte es auch, daß er sie finanziell beriet. Aus meiner Arbeit für die HYENA-Frauen wußte ich, daß Prostituierte, die zu Geld kommen, sich oft bei erfolgreichen Kunden Rat holen. Das wäre eine Erklärung für Kandis Besuch im Büro meines Onkels.

Aber ich war deshalb keineswegs überzeugt, daß Onkel Walter etwas mit dem Mord zu tun haben könnte. Mein eigener Onkel würde nicht einfach bei mir hereinspazieren und jemandem auf meinem Wohnzimmerteppich den Schädel einschlagen. Nachforschungen in dieser Richtung lohnten sich nicht.

Ich hielt Ausschau nach Mickey – vielleicht hatte sie den halben Joint vom Hinweg noch – und stieß prompt mit Onkel Walter zusammen. Ich gab ihm einen Kuß und lobte die Party.

Er versenkte die Hände in den Taschen und guckte irgendwie durch mich hindurch. »Ja, Darling, ausgesprochen reizend«, sagte er gedankenverloren. Er sagt sonst niemals »reizend«.

»Du bist jetzt richtig berühmt, nicht wahr, Rebecca?« Schweißperlen säumten seinen Haaransatz.

Ich versuchte ihn zu entkrampfen. »Lauter Anrufe aus Hollywood, aber keine Bange, ich vergesse meine alten Freunde nicht.«

»Das ist nett. Und wie geht es Alan?« Er schaute auf sein Handgelenk, aber die Uhr fehlte – da, wo sie hätte sein sollen, war nur ein Streifen heller Haut ...

»Gut«, sagte ich. »Vermute ich jedenfalls. Ich habe ihn ein paar Tage nicht gesehen.«

Er wurde rot und versuchte ein Lächeln, schaffte indes nur eine Grimasse. »Ach, ihr Mädels und eure Freunde. Irgendwie habe ich dich mit Mickey verwechselt.«

Ich sagte ihm, meinem Gefühl nach brauche er einen Drink, und ich würde ihn holen. »Nein danke, Liebes. Ich gehe selbst.« Und weg war er.

Wer meinen Onkel nicht kennt, muß mir unbesehen glauben, daß er der fürsorglichste Onkel ist, den man nur haben kann. Er gehört zu der Sorte, die nicht nur die Geburtstage der Nichten, sondern auch die ihrer Freunde im Kopf hat und zudem die Geschenke an die richtige Adresse schickt. Oder, was wahrscheinlicher ist, sie im Mercedes persönlich zustellt.

So hatte ich ihn noch nie gesehen, noch nie war es vorgekommen, daß er mich mit Mickey verwechselte oder Alan mit Gary – und noch nie hatte er mich so abgefertigt. Mich, seine Lieblingsnichte! Das mußte einen Grund haben, aber ich war mir nicht sicher, ob ich ihn überhaupt wissen wollte. Plötzlich stand Daddy neben mir.

»Rebecca, hier ist jemand, mit dem du viel gemeinsam hast. Noch ein Freund der armen Prostituierten.«

Ich verkniff mir gerade noch die passenden Worte: »Hallo, Senator, angezogen hätte ich Sie fast nicht erkannt.« Denn vor mir stand Senator Calvin Handley.

Neben ihm seine Gattin Josephine, die mich umgehend aufforderte, sie Jodie zu nennen. Sie hatte so eine Kein-Härchen-tanzt-aus-der-Reihe-Frisur à la Betty Ford und dazu ein Kleid von ›Adolfo‹. Sie hatte auch eine Portion von Betty Fords Energie und Vitalität. Ich mochte sie auf Anhieb, und sie tat mir leid. Mrs. Handley war die perfekte Politikerfrau, und dennoch hatte ihr Mann Freitag nacht immer bei Kandi Phillips verbracht. Wahrscheinlich lautete seine Ausrede, daß er ans Büro gefesselt sei. Dieser Gedanke ließ mich fast laut herausplatzen. Zur Hälfte stimmte sie ja.

»Ich denke, ich kenne Sie«, sagte Mrs. Handley mit Wärme. »Ich habe Ihre Karriere verfolgt, seit Sie für HYENA arbeiten. Cal und ich haben Sie sogar gestern nacht in den Nachrichten gesehen, stimmt’s Cal?«

Der Senator nickte strahlend. Er schien sich pudelwohl zu fühlen. »Denken Sie nur«, fuhr Jodie fort, »ich selbst bin Ehrenmitglied bei HYENA. Ich habe mich lange vor Cal für die Rechte der Prostituierten engagiert.«

Der Senator schien an Doppelzüngigkeit gewöhnt, aber mich machte die Situation fast verrückt. Hoffentlich sah man es mir nicht an.

»Oh?« fragte ich schwach. »Wie sind Sie dazu gekommen?«

»Ich habe jahrelang für das ›Equal Rights Amendment‹ und gegen das Abtreibungsverbot gekämpft. Ich stand wohl auf verschiedenen Adressenlisten, und dann haben die HYENA-Frauen mich zu einem Treffen eingeladen.«

»Dann sind Sie ja Feministin.«

»Natürlich.« Sie lächelte ihrem Mann zu. »Noch vor der Frauenbewegung, genau wie Cal. Unsere Ehe war immer ausgesprochen partnerschaftlich.«

Der Senator machte ein ernstes Gesicht. »Das würde ich nicht sagen, Jodie. Als Ehefrau eines Politikers hast du eine Menge aushalten müssen – wie heißt das auf jiddisch – Ärger und Gram? Zores?«

»Nein, aber wir haben es versucht«, sagte Jodie. »Und Cal hat die feministischen Belange im Senat immer hervorragend unterstützt. Aber ich stelle mir gern vor, daß ich ihn entscheidend beeinflußt habe bei seinem Versuch, die Prostitution zu legalisieren.«

Ich hatte so meine Zweifel, daß das eine feministische Angelegenheit sei, und fragte Jodie. »Ich unterstütze die Ziele von HYENA«, sagte sie. »Ich denke, viele Frauen kommen zur Prostitution unter unglücklichen Umständen, die sie daran hindern, auf konventionellere Art ihren Lebensunterhalt zu verdienen.« Sie wirkte einen Moment lang unentschlossen. »Geringe Bildungsmöglichkeiten, der Zwang, die Kinder zu versorgen ... Aber ich muß gestehen, ich unterstütze HYENA mehr aus praktischen Gründen. Und das hat Cal endlich überzeugt, daß ich recht habe.«

»Wie darf ich das verstehen?« fragte ich.

»Prostitution ist nun mal das älteste Gewerbe der Welt. Kein Verbot hat sie je beseitigt. Deshalb sollte man sie legalisieren und damit kontrollieren, so wie Marihuana.«

Der Senator lächelte immer noch behaglich. »Halt, Jodie. Werde nicht übermütig.« Und zu mir gewandt: »Bei Marihuana ist Jodie etwas weiter als ich. Wenn es nach ihr ginge, könnte man es aus Automaten ziehen.«

»Der Tag wird kommen«, sagte ich. »Die Zigarettenfirmen sitzen wahrscheinlich schon in den Startlöchern, um Joints herzustellen, in Zwanzigerpäckchen, sobald die Legalisierung durch ist. Aber mit der Prostitution ist das eine andere Geschichte. Hier könnte die Unterwelt schnell zugreifen und kontrollieren.«

»Aber darum geht es nicht«, insistierte Jodie. »Natürlich kann das passieren, aber mir wäre es egal, wer die Kontrolle ausübt. Das organisierte Verbrechen hat seine Finger heute in vielen seriösen Wirtschaftszweigen. Sollen wir alle italienischen Restaurants schließen, nur weil sie vielleicht der Mafia gehören? Ist der Mob denn so viel schlimmer als Ölgesellschaften – oder Zigarettenfirmen?«

»Meine Liebe!« Der Senator blitzte uns beide fröhlich an. »Jetzt kennen Sie das Skelett im Schrank der Handleys«, sagte er zu mir. »Ich bin mit einer explosiven Radikalen verheiratet.«

»Eine Frau nach meinem Geschmack«, sagte ich und meinte es ernst. Jodie lächelte. »Oh, da ist ja Betty Blaine. Ich muß was mit ihr bereden. Entschuldigt ihr mich einen Augenblick?«

Sie schwebte in einer Wolke von Energie und Nettigkeit davon.

»Endlich sind wir allein«, flüsterte der Senator theatralisch.

»Schon wieder«, sagte ich.

»O ja. Wir sollten uns unterhalten, meinen Sie nicht auch?«

»Unbedingt.«

»In meinem Auto?«

Wir verließen das Haus über die Terrasse. Der Senator hatte einen Parkplatz in der Nähe ergattert. Ein beiger Mercedes. Er machte mir die Tür auf, und ich schlüpfte hinein. Während er zur Fahrertür ging, schnupperte ich – es war ein nagelneues Auto – und dachte erbost, daß dieser Mann des Volkes ein ganz schön edles Auto fährt.

Er wartete, ob ich den ersten Schritt tun würde, aber ich schwieg. »Ich möchte Ihnen für neulich nachts danken«, sagte er, »und mich für mein idiotisches Benehmen entschuldigen. Damals wußte ich natürlich nicht, wer Sie sind.«

»Sie waren durcheinander.«

»Durcheinander! Es war das Schlimmste, das mir je passiert ist.« Er schaute mich rührend ernsthaft an. »Glauben Sie mir, daß ich meine Frau liebe?«

»Natürlich. Jeder würde sie lieben.«

»Sie wissen viel zuviel über mich, mein Schatz.«

Ich war alarmiert. »Ist das eine Drohung?«

Der Senator lächelte und tätschelte meine Hand. »Guter Gott, nein! Ich habe Ihnen nur meine Verlegenheit eingestanden.« Er wurde wieder ernst. »Ich hoffe, Sie verstehen das. Ich verstehe es zwar selbst nicht ganz, aber ich glaube, es hat was mit Macht zu tun, mit Schuld, daß ...«

»Daß Sie ... zu Kandi gehen, meinen Sie?«

»Genau. Ich habe etwas darüber gelesen, und ich glaube, das Problem ist gar nicht so ungewöhnlich. Ich habe überhaupt erst mit Kandi angefangen, nachdem ich einiges über die Zusammenhänge wußte, wenn Sie mir das glauben können. Wie Sie wissen, steht in meinem Job viel auf dem Spiel. Man muß dauernd Kompromisse eingehen, und überall droht Korruption ... Ich kann es nur so ausdrücken: Ich habe das Bedürfnis, für meinen Anteil an der schmutzigen Politik bestraft zu werden. Jedenfalls denke ich, daß es so ist. Verstehen Sie?«

»Wie Sie schon sagen, unter Politikern scheint es üblich zu sein. Ich kann nämlich auch lesen. Aber warum erzählen Sie mir das alles?«

»Sie sind ein intelligentes Mädchen, Rebecca. Ich möchte an Ihr Mitgefühl für einen Mitmenschen appellieren. Ein Mensch mit einer unglückseligen Neigung, wenn man so will. Ich möchte Sie bitten, sehr bitten, die Geschichte für sich zu behalten. Jodie würde es nicht überleben, wenn sie herauskäme.«

Ich war entsetzt. »Jodie zu verletzen wäre das letzte, was ich täte. Sie verstehen hoffentlich, daß mir der Ernst der Situation vollkommen klar ist. Ich will auch Sie nicht verletzen. Sie arbeiten im Senat in Sacramento an Projekten mit, die mir wichtig sind, und ich sehe nicht, wie Ihre ... unglückselige Neigung, wie Sie es nennen, Ihre Arbeit beeinträchtigen könnte. Außer, es gibt einen Skandal, und Sie verlieren Ihre Glaubwürdigkeit. Warum sollte ich da den Auslöser spielen?«

Er wollte was sagen, aber ich war noch nicht fertig. »Allerdings bestehe ich darauf, daß Sie der Polizei mitteilen, wo Sie Freitag nacht gewesen sind. Immerhin ist ein Mord passiert.«

»Das habe ich bereits getan.«

»Gut. Dann werde ich es niemandem sagen. Sie haben mein Wort.«

»Gott sei Dank!« Er lehnte sich zurück und schloß die Augen wie ein Mann, der eine anstrengende und langwierige Arbeit bewältigt hatte. »Gott sei Dank!« Er war mir sympathisch, ganz gleich wie sehr mir Jodie gefiel.

Auf dem Rückweg mußte ich ihn doch noch etwas fragen. »Hat Ihnen diese Unterhaltung vorhin mit Jodie, über Prostitution, eigentlich was ausgemacht? Ich fand sie peinigend.«

»Mir etwas ausgemacht! Mein liebes Kind, ich fühlte mich, als ob mein Magen in Flammen stünde.« Er schlug mit der Faust gegen einen Baumstamm. »Ich hasse es, sie zu belügen! Ich hasse es!«

»Schuldgefühle?«

Er seufzte. »Natürlich. Und je größer die sind, desto größer auch das Bedürfnis nach ...«

Er beendete den Satz nicht, ich kapierte es auch so. »Disziplin«, wollte er sagen. »Knechtschaft und Disziplin« hieß das in den entsprechenden Anzeigen.

Wir betraten das Haus und trennten uns. Ich versuchte mich zu amüsieren, aber irgendwie war der Abend im Eimer.

Wir schafften es, gegen elf Uhr abzuhauen. »Dein Schatten ist wieder da«, sagte Mickey, als wir in die Green Street einbogen. Kein Zweifel, neben meinem Volvo stand das zivile Polizeiauto. Es war leer. »Er muß uns bis zur Brücke gefolgt und dann zurückgefahren sein«, sagte ich. »Vielleicht dürfen sie ihren Bezirk nicht verlassen.«

»Vielleicht macht er gerade eine Kaffeepause. Er denkt wohl, du bleibst länger weg.«

Das machte mir Spaß. Ich war ja auf dem Weg, die Fünfundzwanzigtausend zu holen und direkt zur Hall zu fahren. Es wäre amüsant, wenn er mich ausgerechnet dabei verpaßte.

Wir sagten gute Nacht, und ich ging ins Haus. Zuerst guckte ich nach, ob das Geld noch im Asparagus steckte, dann schnappte ich mir das Telefonbuch. Die Polizei wäre vielleicht freundlicher, wenn ich mein Kommen anmelden würde.

Den Finger auf der Telefonnummer, starrte ich sekundenlang ins Leere. Ich weiß nicht, ob ich hörte, wie jemand aus der Küche trat, oder ob ich es eher aus dem Augenwinkel gesehen hatte. Vielleicht beides. Jedenfalls wußte ich, ich war nicht allein. »Hallo, Portia«, sagte eine Männerstimme. Sie gehörte zu einem Gesicht, das zu rot und zu verschlagen aussah, um attraktiv zu sein: Frank, der Mann von der Party und aus dem Washington Square Grill. Er hielt eine Pistole in der Hand.

15

Diesmal habe ich geschrien. Ich versuchte es jedenfalls. Aber kein Ton war zu hören.

Für einen massigen Typen bewegte er sich ausgesprochen schnell und geschickt, wie ein Centaur aus ›Fantasia‹. Er war um den Couchtisch herum, bevor ich den Mund wieder schließen konnte. Er preßte seine schwere, schwitzige Pfote darauf und schob mir die Pistole roh in die Rippen. Da ich, was Schmerzen angeht, ein Riesenangsthase bin, sprang ich in die Höhe wie beim Zahnarzt, wenn der eine empfindliche Stelle erwischt.

»Ich habe mehr von dir erwartet«, sagte Frank. »Große Anwältin und schreit wie jede andere Puppe.«

Das machte mich sauwütend, und ich versuchte zurückzugiften. Ging aber nicht mit diesem Fleischklops vor dem Mund. Er knuffte mich wieder. »Kein Laut, okay?«

Ich nickte eifrig, so gut es ging, in der Hoffnung, er würde aufhören, mich zu ersticken. Er ließ mich los und wollte sich auf den Couchtisch setzen, aber ich bremste ihn gerade noch. »Vorsicht, der kracht zusammen.«

Offenbar hatte er seine Kinderstube nicht ganz vergessen, denn er setzte sich manierlich neben mich. Sein Blick fiel auf das aufgeschlagene Telefonbuch mit der Seite »Stadt und County von San Francisco«. Es gibt nur eine Dienststelle, die sonntags um Mitternacht geöffnet ist, jeder weiß das.

»Du wolltest die Polizei anrufen?« fragte er so nebenbei.

Ich zuckte zusammen. Mittlerweile hatte ich mir einiges zusammengereimt. Dieser Orang-Utan wollte mich umbringen, das war klar. Ich war so gut wie tot, und ich hatte nicht die Absicht, ihn mit verzweifelter Quasselei zu amüsieren. Aber ich mußte meine Energie darauf konzentrieren, mich aus der Gefahr herauszureden. Im Moment beschäftigte mich die Frage, warum ich noch am Leben war.

Das klärte sich rasch. Frank legte die Pistole weg und stupste mich unters Kinn: »Du bist echt süß.« Sehr zufrieden mit sich, fast schnurrender Kater. Er erinnerte mich an die Katze, die mit der Maus herumspielt, deren Todesangst genießt und sich zugleich als großer Jäger vorkommt. So war es mit Frank. Aber würde er mich psychisch oder physisch quälen? Lieber Gott, würde ich jetzt vergewaltigt? Irgendwie ist es schwierig, sich vorzustellen, daß man tot ist, auch wenn die Rippen weh tun von den vielen Pistolenhieben. Eine Vergewaltigung schien viel naheliegender und deshalb beängstigender.

Offenbar hatte Frank sich noch nicht entschieden. Er legte seine fetten Finger um eine meiner Brüste wie um einen Apfel. »Weißt du, was ich gerne täte?« schmalzte er. Ich schwieg. Aber er erzählte es mir trotzdem. Ausführlich. Theoretisch bin ich gegen Zensur, aber diesen Teil lasse ich aus. Sozial zu unbedeutend.

Nach seinem kleinen Vortrag schien er sich jetzt entschlossen zu haben. Also Vergewaltigung.

Er packte meinen Arm und zog mich zu sich rüber. Ich holte mit dem anderen Arm aus, aber den erwischte er auch, bevor ich zuschlagen konnte. Ich schlängelte mich wie eine Echse und trat dabei um mich, traf aber nur ein Sofakissen. Der Druck auf meine Arme wurde nicht stärker, und Frank zeigte kein Anzeichen von Ermüdung. Ich war damit beschäftigt, meine Ellenbogen als tödliche Waffen einzusetzen, und merkte überhaupt nicht, daß er lachte. Und als ich es merkte, wurde ich um so wütender, erreichte aber Null Komma nichts.

Das war kein Katz und Maus-Spiel. Großer Irrtum. Das war das Katze-tötet-Motte-Drama. Zuerst starrte die Katze die Motte so lange an, bis sie entnervt in eine Ecke fliegt. Die Katze stiert weiter, voll Vergnügen, praktisch glucksend vor Genuß. Während dessen flattert die Motte verzweifelt in den spitzen Winkel und knallt mit dem Kopf an die Wand. Mir ist schleierhaft, warum sie sich nicht einfach nach oben davonmacht, aber sie tut es nicht. Vielleicht Hypnose. Der Katze wird es von all dieser Dummheit langweilig, sie hebt lässig und zugleich blitzschnell eine elegante Pfote und haut der Motte aufs Hinterteil. Der Mottenkopf guckt unter der Pfote heraus, und die Katze lächelt ihn an. Ich habe schon Katzen beobachtet, die lächeln, ohne die Zähne zu zeigen.

Hat die Pfote erst zugeschlagen, heißt es natürlich »Motte adé!«; aber in jeder Mottenbrust keimt ewige Hoffnung. Sie zappelt weiter. An diesem Punkt war Frank mit mir angelangt, als das Telefon klingelte.

Er preßte seine Hände wie Eisenketten um meine Arme. Ich japste, als ich die Situation erkannte. Sprechen fiel mir schwer, aber ich tat es trotzdem.’»Lassen Sie mich drangehen.«

Er verstärkte nur seinen Griff und sagte kein Wort.

Das Telefon klingelte fünfmal und verstummte.

Frank stieß mich grob beiseite und stand auf. Die Unterbrechung machte ihn offenbar auf die Uhrzeit aufmerksam; als ob es besser sei, mich möglichst rasch zu erledigen und zu verschwinden.

»Erwartest du jemanden?«

Sagte ich »nein«, würde er sich noch sicherer fühlen, sagte ich »ja«, würde er mich wahrscheinlich ohne weiteres Getue erschießen. Ich optierte für »nein«, die traurige Wahrheit.

Aber ich versuchte Zeit zu gewinnen. »Sie werden mich töten?« fragte ich. Er nickte. Mein Herzschlag verdoppelte sich. »Wie sind Sie überhaupt reingekommen?«

»Du machst es einem leicht – mit dem Schlüssel auf dem Türrahmen!«

»Und unten?«

»Ich habe geklingelt, bis eine vertrauensvolle Seele auf den Öffner drückte.«

»So, so. Haben Sie das auf der Polizeischule gelernt?«

Er lehnte sich gemütlich zurück, richtig entspannt. Aber er beobachtete mich. Ich überlegte hektisch, wie ich meine Lage verbessern könnte. Erfolglos. Außer dem Don Quichotte, den die Bullen jetzt hatten, gab es hier nichts, was als Waffe geeignet war. Er beantwortete meine Frage. »Ich wußte, daß du es früher oder später rauskriegst.«

Ich nickte. »Sie haben in der Zeitung gelesen, daß ich Anwältin der HYENA-Frauen bin. Da war Ihnen klar, ich würde es irgendwann merken. Oder haben Sie mich im Fernsehen bewundert?«

Er antwortete nicht, aber meine Meinung stand fest: Dieser Trottel konnte wahrscheinlich gar nicht lesen. Ich blieb am Ball. »Ich verteidige Prostituierte, und Sie verhaften sie. Irgendwann mußten wir uns über den Weg laufen. Und dann würde ich merken, daß Sie bei weitem nicht so viele Nutten verhaften, wie Sie könnten, richtig? Georges Mädchen sind doch vor Ihnen sicher, oder? Oder sind Sie etwa George?«

Das war der Stand der Dinge. Ich sollte umgelegt werden, weil ich zuviel wußte, wie eine Randfigur im Film. Mir war nicht klar, warum ich überhaupt Prügel bekam, ich wollte jedenfalls nicht umgebracht werden, ohne zu wissen warum. Er sah gefährlich aus, sagte aber nichts, und ich fing plötzlich an zu kichern. Genau wie auf der Party, als ich nur »Scheiße, die Bullen« denken konnte. Er müßte jetzt sagen: »Schnauze, Schwester.«

Aber er sagte nichts.

Er zielte wieder mit der Pistole auf mich, ging rüber zum Flügel und hob die Asparagusblätter hoch, so, wie er es vorher bei mir gesehen hatte. Er fischte das Päckchen raus und warf es mir zu.

»Zählen.«

»Es ist noch alles da«, sagte ich. »So, wie Sie’s beim letzten Mal gesehen haben.«

»Wovon, zum Teufel, redest du?«

»Kandi hat es Ihnen geklaut, nicht war? Und hat es vor Ihnen versteckt. Freitag nacht kamen Sie auf die gleiche Art in meine Wohnung wie heute, und dann haben Sie sie erschlagen, als sie Ihnen nicht verraten wollte ...«

»Wieviel ist es?«

»Fünfundzwanzigtausend.«

Er kam rüber und haute mir wieder die Pistole in die Rippen. Ich hatte mich schon beinahe daran gewöhnt. Sein Gesicht hatte alle Schattierungen von Sonnenuntergang durchlaufen und war jetzt so rot wie mein Kleid.

»Woher stammt das Geld?«

»Ich habe es im Asparagus gefunden.«

Seine Handbewegung hatte ich nicht gesehen, aber das Resultat spürte ich umgehend. Mein Unterkiefer ist jedenfalls nicht aus Glas. Ich wankte nicht einmal, obwohl meine rechte Gesichtshälfte sich anfühlte, als wäre ein Klavier draufgefallen. »Mach mich nicht wütend«, sagte jemand ungefähr drei Landkreise weiter entfernt.

Das mußte Frank sein, und ich schüttelte heftig den Kopf, was scheußlich weh tat. »Sie brauchen mich nicht zu schlagen. Ich schwöre zu Gott, ich weiß nicht, wie es dahin kam.«

»O doch, das weißt du. Und du wirst es mir innerhalb der nächsten drei Minuten sagen. So lange dauert es nämlich zu ertrinken, und das willst du doch nicht, oder?« Er wartete meine Antwort nicht ab, sondern bog mir den rechten Arm auf den Rücken und stieß mich zum Aquarium. Er brauchte den Arm nur nach oben zu ziehen, mir zugleich seinen Ellenbogen in den Rücken zu rammen, und schon beugte ich mich wie von selbst vornüber ins Aquarium.

Aber ich ahnte, was passieren würde, und holte tief Luft. So hatte ich nicht gleich mit einem Mund voll Wasser zu kämpfen. Dafür aber mit dem schlimmsten Schmerz meines Lebens, oder besser den beiden schlimmsten Schmerzen, der eine in der Schulter und der andere im Handgelenk, das Frank eisenhart gepackt hielt.

Ich versuchte, meinen linken Arm zu bewegen, aber der war zwischen unseren Körpern eingeklemmt. Sekundenlang kniff ich die Augen so fest zusammen wie die Zähne und konzentrierte mich darauf, nicht zu schreien.

Er drehte meinen Arm immer höher, und ich dachte, bald hat er ihn ausgekugelt. Das würde tierisch weh tun, ich würde schreien, der Mund, dann die Lunge würden sich mit Wasser füllen, und das wär’s dann, finito, der Tod. Aber wenn ich schon beim Anblick einer toten Prostituierten auf meinem Flokati nicht geschrieen hatte, müßte ich auch nicht schreien, wenn mir einer die Schulter ausrenkte. Ich biß die Zähne noch härter zusammen.

Und öffnete die Augen. Mein Haar bewegte sich im Takt mit den Seeanemonen, wunderschön, und ich schaute eine Weile zu.

Vielleicht wurden Schulter und Handgelenk langsam taub, oder ich lenkte mich nur gut ab, jedenfalls schien der Schmerz nicht mehr so schlimm. Vielleicht wurde ich auch ohnmächtig, weil ich so lange die Luft anhielt.

Ich blickte auf etwas Rotes außerhalb des Aquariums: mein Kleid. Eine faszinierende Szenerie dort draußen. Franks Körper war mir seitlich zugewandt und mein Körper, ganz rot und trocken, gegen seinen verdreht. Beide schienen eine Million Meilen von meinem feuchten Quartier entfernt.

Mein Verstand schien indes noch zu arbeiten: Ich sah, daß Frank genau richtig plaziert war für den ältesten Trick der Welt. Ich trat ihm in die Eier.

Mein Kiefer mag nicht aus Glas sein, aber seine Eier waren es. Er kippte nach hinten, ließ mein Handgelenk los und brüllte wie angeschossen. Die Pistole segelte davon, und ich tat es ihr nach. Durch die Tür, die Treppe runter mit den frivol klappernden Sandaletten. Der lange unterdrückte Schrei brach jetzt, von allerlei Obertönen begleitet, hervor. Das war mir egal, und ich merkte eh nicht, daß meine Würde dahin war. Ich rannte schreiend nach draußen, machte aber die Haustür fest hinter mir zu. Ich hoffte, daß Frank – er war schon hinter mir – den Türöffner nicht sofort entdecken würde. Dann schnappte ich mir die Geranie vom Mauervorsprung neben dem Eingang und rannte zu Franks Auto, weiterhin mit Gebrüll, was ich erst merkte, als sich die Fenster mit Gaffern bevölkerten. Ich schmiß den Blumentopf durch die Windschutzscheibe, krabbelte hinterher und griff nach dem Mikro am Sprechfunkgerät. »Hilfe!« kreischte ich atemlos, aber mit mindestens neunhundert Dezibel. »Zwei-achtzig-zwei Green Street! Hier ist Rebecca Schwartz! Notfall! Hilfe!« Ich wollte »zehn-vier« hinzufügen, aber da langte Frank schon durch die Scheibe, und es reichte nur noch für ein letztes »Hilfe!«. Der Typ in der Funkzentrale sagte etwas, aber ich verstand es nicht.

Ein paar Männer in Bademänteln zerrten Frank von der Windschutzscheibe, und eine Frau riß die Autotür auf: Ob ich okay sei? Ich glaube, es waren Nachbarn. Ich konnte nichts sagen und kroch stumm aus dem Auto. Mein Herz ging wie ein Preßlufthammer, kleine Bomben explodierten in meinem Brustkorb, und über diesem Lärm konnte ich nur schwach die Sirenen hören. Frank versuchte wohl, meinen Rettern zu erzählen, daß er Polizeibeamter sei, aber auch das drang kaum an mein Ohr.

Die Frau half mir, mich auf den Bordstein zu setzen. Ich legte den Kopf auf die Knie, bis mein Gleichgewicht wieder stimmte.

Als ich aufschaute, vermutete ich zuerst einen Schlaganfall oder eine psychedelische Vision, aber das rotierende Licht kam von Polizeiautos. Die Green Street sah aus wie der Parkplatz der Hall of Justice.

Offenbar war jeder Bulle der Stadt herbeigerast, um einem Kollegen in Gefahr zu helfen. Natürlich war der ganze Häuserblock auf den Beinen. Frank deutete auf mich und dankte den Polizisten für ihr Kommen.

Ich stand auf und marschierte standhaft und sicher zu ihnen hinüber.

»Ich bin Rebecca Schwartz«, sagte ich. »Ich weiß nicht, was für eine hanebüchene Geschichte dieser Mann Ihnen erzählt, aber ...«

»Halten Sie das Maul«, sagte Frank. »Sie sind verhaftet.«

»Verdammt noch mal! Sie versuchen mich zur Prostitution anzustiften, brechen in meine Wohnung ein, bedrohen mich mit der Waffe, machen einen Vergewaltigungsversuch, schlagen mich, versuchen mich zu ertränken, und dann bin ich verhaftet?«

»Ich soll Sie zur Prostitution angestiftet haben?« Das war wieder Frank. »Ich treffe Sie in einem Bordell, Sie geben mir Ihren Schlüssel und ...«

»Langsam, langsam«, ein rosagesichtiger Bulle, der wie neunzehn aussah, stellte sich zwischen uns. »Das diskutieren wir besser in der Hall.«

Frank hörte nicht zu. »Ich warte in ihrer Wohnung, um sie wegen Aufforderung zur Prostitution zu verhaften. Sie kommt rein, geht zu einer riesigen Pflanze und guckt unter die Blätter. Mir kommt das spanisch vor, also sehe ich nach und finde einen Haufen Geld. Sie stürzt sich auf mich, und ich muß Gewalt anwenden.«

»Officer«, sagte ich zu dem rosa Bullen, »Ihnen wird nicht entgangen sein, daß ich ungefähr halb so groß bin wie er, daß ich nagelneue blaue Flecken auf Gesicht und Handgelenke habe und daß meine Kleidung und meine Haare pitschnaß sind. Kennen Sie nicht schlichtere Verfahren der Gewaltanwendung?«

Der rosa Bulle sah aus, als würde er gleich losheulen. Kein Polizist denkt gern schlecht von einem Kollegen, aber wenn ich nicht wie das Opfer exzessiver Gewaltanwendung aussah, bin ich eine rothaarige Schickse.

»Rebecca, bist du in Ordnung?« sagte eine Stimme, die mir bekannt vorkam.

»Zurück mit Ihnen«, drängte der rosa Bulle.

»Rob Burns vom ›Chronicle‹«, sagte dieselbe Stimme, und ich kriegte gerade noch mit, wie Rob ihm seinen Presseausweis unter die Nase hielt. »Miss Schwartz ist eine Freundin von mir. Was ist passiert, Officer?«

»Ich bin nicht ermächtigt, in diesem Augenblick Kommentare abzugeben.« Der rosa Bulle blickte sich hilfesuchend um. Aber sein Partner war emsig damit beschäftigt, meine Retter zu befragen, und die anderen Bullen waren schon lange wieder davongebraust.

»Vielleicht kann Miss Schwartz es mir erzählen. Rebecca, bist du okay?«

»Eigentlich ja, außer daß ich gerade von einem Gesetzeshüter zusammengeschlagen und beinahe ertränkt worden bin – und das zwei Tage, nachdem ich eine tote Frau in meinem Wohnzimmer gefunden habe. Aber sonst ist alles wunderbar.« Ich erwähnte Kandi, um den rosa Bullen aufzurütteln. Es funktionierte. Er hatte mich offenbar noch nicht mit dem Mord in Verbindung gebracht. Vor Schreck überschlug er sich fast und schob mich, dunkelrosa anlaufend, in den Streifenwagen.

Ich winkte Rob zu und sagte pathetisch: »Ruf mich an.« Dad und Chris wären mit Sicherheit dagegen, aber ich war wütend genug, um Rob alles zu erzählen. Der rosa Bulle stieg ein und ließ den Motor an.

»Fahren wir ohne das Geld?« fragte ich, ganz die gute Bürgerin.

»Welches Geld?«

»Die fünfundzwanzigtausend Dollar aus meinem Blumentopf. Ich war damit auf dem Weg zur Hall, als dieser Affe mich überfiel. Soll ich sie holen?«

Natürlich mußte er das Angebot annehmen, konnte mich aber schlecht allein gehen lassen. Peinlich berührt stieg er aus und begleitete mich ins Haus, während alle glotzten. Er schlug mir vor, trockene Kleider anzuziehen, aber ich nahm nur einen Mantel mit. Die Bullen sollten die ganze Bescherung genießen.

Der rosa Bulle und sein Partner ließen Frank im eigenen Auto zur Hall fahren, was mich verdammt wütend machte: Man bedenke, wer hier wem was angetan hatte.

16

Inspector Ziller, groß und kräftig, hatte ein gutes Kinn, eine weiche, leicht gedehnte Stimme und Augen, die jeden Hypnotiseur vor Neid erbleichen lassen müßten. Inspektor Shipe, verschwitzt und plump, hatte nicht mehr allzu viele Haare, und die waren zu dunkel für seine blasse Haut. Mit dem üblichen Spiel – netter Bulle/böser Bulle – brachten sie mich in ein Zimmer, gegen den das berüchtigte »Schwarze Loch« von Kalkutta wie ein Luxushotel wirken mußte. Hoffentlich ging es Frank genauso.

»Also, Miss Schwartz, heraus damit«, sagte Shipe. Ziller lächelte nur und fragte mit sanfter Stimme: »Woher kennen Sie Officer Jaycocks?«

»Ich habe ihn Freitag nacht in einem Bordell getroffen, wo er sich an mich ranmachte. Seinen Nachnamen habe ich eben zum erstenmal gehört. Ich weiß nicht, was Officer Jaycocks in dem Bordell zu suchen hatte, ich war jedenfalls dort, um Klavier zu spielen.«

Ziller lachte offen heraus. Shipe grunzte in sich hinein.

»Ein detaillierter Bericht über meine Aktivitäten an diesem Abend befindet sich in der Abteilung für Verkehrsdelikte sowie bei Inspektor Curry und Inspektor Martinez von der Mordkommission.«

»Okay, okay, wir wissen, welche Rebecca Schwartz Sie sind«, sagte Shipe. »Waren Sie Freitag nacht nicht ein wenig unkonventionell gekleidet, Miss Schwartz?«

»Natürlich. Ich tat so, als sei ich eine Prostituierte; das heißt, wie sich eine Liberale aus dem Marin County eine Prostituierte vorstellt.«

Ziller lächelte wieder, als könne er einfach nicht umhin zu lächeln.

»Sie taten so als ob?« fragte Shipe. »Habe ich Sie richtig verstanden. Sie sagten ›Sie taten so als ob‹?«

»Ich meine, ich war angezogen wie eine Prostituierte.«

»Haben Sie damit nicht Ihrer Umgebung eine Art Show vorgespielt? Vielleicht auch Leuten, die Sie nicht kannten? Sie haben einfach verschwiegen, daß Sie eigentlich Anwältin sind, und da zogen so manche ihre eigenen Schlüsse.«

Das hatte ich nicht bedacht. Also die Karten auf den Tisch. »Ich habe Officer Jaycocks sogar eine fiktive Geschichte erzählt, wie ich zu dem Gewerbe gekommen bin. Bestimmt hat er deshalb versucht, mich zur Prostitution anzustiften. Aber Tatsache ist, daß er es war, der mir Angebote gemacht hat.«

»Sind Sie sich da ganz sicher, Miss Schwartz? Ist Ihnen das Spiel nicht etwas entglitten?«

»Sicher ist es mir entglitten. Aber ich habe weder eine ungesetzliche Transaktion vorgeschlagen, noch Jaycocks meinen Wohnungsschlüssel gegeben, wie er behauptet. Ich habe immer einen Zweitschlüssel auf dem Türrahmen liegen – das können mindestens zwanzig Zeugen bestätigen.«

»Das ist aber gefährlich, Miss Schwartz«, sagte Ziller fürsorglich.

»Für etwas weniger Herablassung wäre ich Ihnen dankbar«, sagte ich. »Officer Jaycocks hat nicht nur versucht, mich zur Prostitution zu überreden, sondern hat mir zudem einen Job beim High Life Escort Service angeboten. Deshalb wollte er mich umbringen.«

Shipe starrte mich mit offenem Mund an. »Können Sie das bitte nochmals wiederholen?« fragte Ziller.

Ich wühlte die High Life-Visitenkarte aus meiner Handtasche.

»Gestern abend bin ich ihm im Washington Square Grill vor ungefähr hundertfünfundzwanzig Zeugen begegnet; ich kenne nicht alle hundertfünfundzwanzig, aber Jeannette von Phister ist eine von ihnen. Ich war mit ihr zum Dinner verabredet.«

»Und?«

»Er überreichte mir diese Karte. Ich solle ihn anrufen, wenn ich Arbeit brauche. Was ihr hier habt, Jungs, ist ein unehrlicher Bulle.« Ich gab ihnen die Visitenkarte.

»Miss Schwartz«, sagte der immer höfliche Ziller, »ich will ganz offen sein: Das ist schwer zu schlucken. Sie, eine Anwältin, treffen in einem Bordell einen Polizeibeamten. Dieser hält Sie für eine Prostituierte. Dann, knapp vierundzwanzig Stunden später, begegnen Sie demselben Polizeibeamten rein zufällig in einem Nobel-Restaurant, und er offeriert Ihnen einen Job in einem Escort-Service. Finden Sie nicht auch, daß das reichlich unwahrscheinlich klingt? Ein Polizeibeamter im Bordell: unwahrscheinlich. Derselbe Beamte in demselben Restaurant wie Sie – und zur selben Zeit: unwahrscheinlich! Er will Sie zur Prostitution anstiften: unwahrscheinlich! Er erscheint unaufgefordert in Ihrer Wohnung: unwahrscheinlich!«

»Ja, jetzt, wo Sie es sagen.«

»Haben Sie eine Erklärung dafür?«

»Erklärungen sind ja eigentlich Ihr Metier, Inspektor, aber ich will es versuchen. Es wird Ihnen nicht gefallen. Ich halte es für möglich, daß man Jaycocks dafür bezahlte, daß die Mädchen von High Life nicht aufflogen. Es war für ihn dann nur ein kleiner Schritt, auf eigene Faust Prostituierte anzuwerben, um sein Honorar aufzubessern. Vielleicht gefiel ihm dieser Teil der Arbeit besonders. Vielleicht gehört ihm sogar ein Teil des Geschäfts. Das würde auch seine Anwesenheit bei dem Fest im Bordell erklären – die Konkurrenz im Auge zu behalten oder neue Talente zu entdecken. Die späteren Ereignisse sprechen für diese Möglichkeit. Oder Jaycocks war als Zivilstreife unterwegs, bekam einen Hinweis auf die Party und wollte ihn überprüfen. Oder beides: Er spähte für Sie und arbeitete auch für George.«

»Wer ist George?«

»Laut Jeannette gehört ihm der Escort-Service. Sie weiß nicht, wie er mit Nachnamen heißt; es dürfte sowieso ein Pseudonym sein. Soll ich weitermachen?«

»Bitte«, sagte Ziller.

»Vielleicht hatte sein Besuch im Bordell auch was mit Kandi Phillips zu tun, die ja früher für High Life arbeitete. Er könnte ihr zu meiner Wohnung gefolgt sein und sie getötet haben.«

Ich schwieg einen Moment, damit sie den Brocken verdauen konnten. »Und jetzt zu gestern. Im Restaurant sah ich völlig anders aus als im Bordell. Ich glaube nicht, daß jemand, der mich höchstens fünf Minuten zufällig auf der Party sah, mich in einem Restaurant wiedererkennen würde, wenn er nicht genau wüßte, daß ich mit Jeannette von Phister dorthin käme. Noch etwas – Jaycocks kam erst an unseren Tisch, als Jeannette in Richtung Toilette verschwunden war. Wahrscheinlich beobachtete er mich schon die ganze Zeit und wartete, bis ich allein war.«

»Sie meinen, er kam in das Restaurant, um Sie zu treffen?«

»Er sagte zu mir: ›Ich bin schon eine ganze Weile auf der Suche nach jemand wie dir.‹ Das verstehe ich allerdings nicht, wenn ich mir überlege, daß ich nur eine durchschnittlich attraktive, ganz normale Frau bin. Aber ich habe beobachtet, daß jede Prostituierte in Elenas Gruppe einen anderen Frauentyp verkörpert und unterschiedliche Phantasien anspricht. Es könnte sein, daß meine wie auch immer gearteten mageren Attribute im High Life Service nicht präsent waren.«

Was ich da sagte, war mir unbehaglich, aber ich glaubte, es stimmte. Ich glaube es immer noch, auch wenn sich über sexuelle Geschmacksfragen nicht streiten läßt.

Shipe steckte sich eine Zigarette an und blies den Rauch kunstvoll in die Gegend, aber so, daß er in meinem Gesicht landete. Sein Blick glitt beiläufig und eher verächtlich über meine zerzauste Person, als wolle er mir zeigen, was für eine Ungeheuerlichkeit ich ihm da aufgetischt hatte.

»Warum rief er Sie nicht einfach an?« fragte er endlich.

»Er wußte noch nicht, wer ich war, weswegen er mich später dann ja umbringen wollte.«

»Darauf kommen wir noch. Erst mal – wie hatte er erfahren, wo Sie waren, mit wem und wann?«

»Jeannette hatte in der Nacht vorher eine feste Zeit mit mir ausgemacht. Er muß uns belauscht haben.«

»Ziemlich weit hergeholt.«

»Er stand nahe genug bei uns. Und als Polizist hat er bestimmt gelernt, unauffällig zu lauschen, und er wird sich merken können, was er hört. Ich kann nicht beweisen, daß er unser Gespräch aufgeschnappt hat, aber eines ist sicher – ich habe ihn nur dieses eine Mal gesehen; und dann taucht er vierundzwanzig Stunden später an meinem Treffpunkt mit Jeannette auf und gibt mir diese Visitenkarte.« Die Karte war mein einziger Beweis, und darum kam ich immer wieder auf sie zurück.

»Okay«, sagte Shipe leidend und sichtlich bemüht, mir zu zeigen, wie sehr er unter den Lügnern und Verrückten litt, die versuchten die Ehre seiner Kollegen zu beschmutzen. »Okay. Nun zu diesem sogenannten Mordversuch. Warum sollte er so etwas tun?«

»Als er mir die High Life-Karte überreicht hatte, war ich nur dreißig Minuten später in allen Elf-Uhr-Nachrichten, Inspector. Als Anwältin und nicht als Prostituierte. Heute früh war mein Bild im ›San Francisco Examiner‹. Der dazugehörige Bericht identifizierte mich als Anwältin der HYENA-Frauen, als Anwältin also, die Prostituierte vertritt und der er mit Sicherheit irgendwann einmal begegnet; und die ihn vielleicht gar ins Kreuzverhör nimmt, wenn er eine Prostituierte hochgehen läßt. Und in dem Moment würde ich wissen, daß er ein Bulle ist. Und bestechlich dazu. Und wenn ich ihn verpfeife, fliegt er nicht nur aus dem Polizeidienst, sondern landet vielleicht auch noch im Gefängnis. Wer zuviel weiß, kommt um, das ist im Groschenroman genauso wie im wirklichen Leben.« Ich sagte das ein wenig bitter und selbstmitleidig, da ich daran dachte, wie ich in meinem eigenen Wohnzimmer fast ertrunken wäre.

»Als ich nach Hause kam, bedrohte er mich mit seiner Pistole«, sprach ich schnell weiter. »Dann schlug er mich zusammen, versuchte mich zu vergewaltigen, und hätte mich beinahe ertränkt. Außerdem erzählte er mir, daß er mich umbringen wollte und warum.«

Ziller tätschelte wirklich meine Hand. »Ihrem Aussehen nach könnte es so gewesen sein, Miss Schwartz. Nun zu heute nacht. Was ist mit den fünfundzwanzigtausend Dollar, die Sie mitgebracht haben?«

»Ich habe sie in einem Blumentopf versteckt gefunden, bevor ich zu meinen Eltern fuhr. Ich weiß, ich hätte sie gleich abliefern sollen, aber ...«

»Das hätten Sie verdammt noch mal tun sollen!« sagte Shipe.

»Ich wollte es ja nach meiner Rückkehr von der Familienfeier. Ich suchte gerade Ihre Telefonnummer, als dieser nette Kollege aus meiner Küche trat und mir die Pistole in die Rippen rammte.« Ich berichtete detailliert, was dann passiert war, und kam nur ins Flattern, als ich erzählte, wie Jaycocks mich ertränken wollte.

Shipe hob seine plumpe Hand. »Einen Moment, Miss Schwartz. Habe ich Sie richtig verstanden – Jaycocks wollte von Ihnen wissen, woher Sie das Geld hatten?«

Ich nickte.

»Nun wieder zu Ihrer Theorie, daß er Miss ... Phillips getötet hat. Als Motiv sehen Sie die fünfundzwanzigtausend Dollar?«

Ich zögerte. »Das habe ich angenommen – aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher. Es ergibt keinen Sinn, wenn er dieselbe Person, in deren Wohnung er kurz vorher jemanden umgebracht hat, erst zur Prostitution anstiften und dann umbringen will.«

Ziller versuchte zu helfen. »Es sind schon seltsamere Dinge passiert.«

»Aber da ist noch etwas anderes. Wenn er sie umgebracht hat, mußte er wissen, woher das Geld stammt. Warum wollte er dann herausfinden, ob ich es wußte, wo er mich doch sowieso töten wollte? Außerdem – und es ist seltsam, das von einem gewieften Lügner zu sagen – schien er zutiefst erstaunt, daß ich ihn des Mordes beschuldigte.« Ich zuckte die Achseln. Nur so konnte ich mein Unbehagen ausdrücken. »Ich glaube nicht, daß er es war.«

»Haben Sie irgendeine Erklärung, warum es für ihn so wichtig war zu wissen, woher das Geld stammte?«

»Nein.«

»Sie stecken voller Theorien, Miss Schwartz. Und dazu haben Sie keine?«

Ich wurde wütend. »Verdammt, dieser Kerl ist ein Sadist. Woher soll ich wissen, womit er seine Folterspielchen rechtfertigt!«

»Denken Sie mal nach, Miss Schwartz.«

»Es scheint mir Ihr Job zu sein, das herauszufinden – vielleicht indem Sie einfach Officer Jaycocks fragen. Warum mich?«

Zum erstenmal lächelte Shipe. »Weil Sie eine intelligente Frau sind, Miss Schwartz. Warten Sie, wir sind gleich wieder da.«

Und weg waren sie. Kurz darauf kam ein Typ mit Kamera. »Sie sind Miss Schwartz? Was dagegen, wenn ich Ihre blauen Flecken fotografiere?«

»Aber nur in Farbe!«

Kaum war er fertig, kamen auch Ziller und Shipe zurück, offenbar zufrieden. Sie lächelten sogar!

Diesmal tätschelte Ziller meine Schulter, und zum erstenmal kam mir seine Fürsorglichkeit echt vor. »Sieht so aus, als hätten wir einen ziemlich guten Fall«, sagte er. »Vielleicht interessiert es Sie, daß Jaycocks offiziell in dem Bordell war. Wie Sie vermuteten – er hatte einen Tip gekriegt.«

»Tut uns leid, daß wir so harsch sein mußten, Miss Schwartz«, das war wieder Shipe, »aber wenn ein Polizist unter Verdacht steht, muß man um so strenger darauf achten, daß der Zeuge auch zuverlässig ist.«

Ich hatte Mühe, diesen scheinbaren Sinneswandel zu begreifen. »Das heißt, Sie glauben mir?«

»Sehen Sie, Madam, ein Bulle schlägt normalerweise eine Anwältin nicht und stippt sie ins Aquarium wie ein Doughnut in den Kaffee. Ihr Zustand sprach gewissermaßen für sich; was sagt ihr Anwälte doch?«

»Res ipsa loquitur.«

»Genau.« Er sah noch zufriedener aus, jetzt wo er seine Bildung demonstriert hatte. »Ich glaube, wir können es Ihnen ruhig erzählen. Über Jaycocks gab es schon eine ganze Weile Gerüchte, und jeder weiß, er ist ein ganz fieser Hund. Die Geschichte kommt nicht überraschend. Wir mußten das Optimum aus Ihnen herausholen, aber wenn Sie glauben, wir seien hart mit Ihnen umgesprungen, dann hätten Sie mal sehen sollen, was Jaycocks durchgemacht hat. Wir haben gerade mit den Jungs gesprochen, die ihn vernommen haben. Seine Geschichte stinkt zum Himmel.«

»Und was heißt das nun – ein Disziplinarverfahren?« Dazu hatte ich nicht viel Vertrauen.

»Es bedeutet, daß er in wenigen Minuten wegen schwerer Körperverletzung eingelocht wird.«

Ei, ei, ei. Der Polizeiapparat war doch nicht ganz unfähig. Ein Streifenwagen fuhr mich nach Hause, und ein Polizist begleitete mich bis zur Wohnungstür.

Ich nahm ein heißes Bad und warf mich ins Bett. Das war ein Fehler. Ich hätte erst ein paar Anrufe erledigen sollen.

17

Ich hatte gerade zwei Minuten geschlafen, als das Telefon klingelte. Jedenfalls kam es mir vor wie zwei Minuten, aber die Sonne lugte durch meine Wimpern.

»Darling, bist du okay?« Meine Mutter. Grimmig fragte ich mich, ob sie jede Konversation so begann.

»Natürlich, Mom. Warum auch nicht?«

»Gott sei Dank«, sie fing an zu schluchzen. Dann dämmerte mir, was passiert war.

»O je, Mom. Ich habe nicht geahnt, daß die Geschichte schon im ›Chronicle‹ steht, sonst hätte ich dich doch angerufen ... Ganz bestimmt, mir geht es wirklich gut, nur ein paar blaue Flecken.«

»Darling, du hättest sterben können.« Da war was Wahres dran.

»Ich bin hart im Nehmen, Mom. Du hast mir beigebracht, gut auf mich aufzupassen.«

»Rebecca, Sweetie, ich flehe dich an. Denk wenigstens an deinen Vater, wenn du schon nicht an dich denkst. Dein Vater würde einen Schlaganfall bekommen, wenn du umgebracht wirst. Du warst doch immer sein Liebling ...«

Das war reichlich extrem, sogar für Mom, und machte mich eher besorgt als ärgerlich. Ich mutete ihr ganz schön was zu. »Mom, Mom, take it easy – mir tut das Ganze wirklich leid. Ich ...«

Sie witterte ihre Chance: »Darling, überlaß deinem Vater den Fall.«

»Das kann ich nicht. Hol ihn mal ans Telefon.«

»Bin schon da«, sagte Daddy. Er war am anderen Apparat.

Ich bat Mom dranzubleiben, unnötigerweise, sie wäre eher bei HYENA eingetreten, als aufzulegen.

»Ich kenne den Artikel nicht«, sagte ich. »Kann ihn einer von euch vorlesen?«

Laut Rob behauptete Frank, ich hätte ihm Liebesdienste angeboten, ihm meinen Schlüssel gegeben – was er auch dem rosa Bullen erzählt hatte – und Widerstand geleistet, als er mich bei der Geldübergabe verhaften wollte. Rob gab auch meine Version des Geschehens wieder und beschrieb präzise mein lädiertes Äußeres. Er hatte seine Informationen offenbar direkt von der Polizei.

Aber kein Wort über das Geld. Aus irgendwelchen Gründen hatte die Polizei es nicht erwähnt; wahrscheinlich weil es die Beweislage gegen Parker schwächte. Ich erzählte Mom und Dad von den fünfundzwanzigtausend Dollar und von meinem Zusammentreffen mit Frank bei Elena und im Washington Square Grill.

»Ich glaube, er hat mich mißhandelt, weil er etwas rauskriegen wollte. Wegen der fünfundzwanzigtausend hat er Kandi nicht getötet. Die Polizei glaubt das auch nicht – sonst hätten sie ihn wegen Mordes verhaftet. Seine Attacke gegen mich hat mit dem Fall nichts zu tun. Ich geriet in Gefahr, als er mich zur Prostitution anstiften wollte, und nicht, weil ich an dem Mordfall arbeite.«

»Vielleicht wollte er rausfinden, was du über das Geld weißt«, schlug Daddy vor.

»Aber wenn Frank der Mörder wäre, wüßte er genug und müßte mich nicht ersäufen.«

Daddy sah ein, daß das logisch war. »Okay, Beck. Sag Bescheid, wenn du Hilfe brauchst.«

Mom war noch nicht fertig. »Warum mußtest du denn überhaupt zu dieser albernen Bordell-Party gehen? Haben wir dir nicht beigebracht, daß das kriminelle Milieu gefährlich ist? Ausgerechnet du? Darling, ich verstehe einfach nicht, wie sich ein nettes Mädchen wie du so auftakeln kann und ...« Genau das hatte ich befürchtet.

»Es war dumm, und es tut mir leid. Ich verspreche dir, ich werde nie wieder ...«

»Aber Darling, ich verstehe nicht ...«

»Ich versteh’s selber nicht. Aber nun muß ich los.«

Ich legte auf und versuchte, meinen rechten Arm zu bewegen. Er war steif, aber der Schmerz war erträglich. Noch mal heiß baden wäre gut.

Ich ging ins Badezimmer, drückte wie gewohnt den Flokati aus, zupfte Federchen ab und guckte schließlich in den Spiegel. Nie wieder würde ich etwas Unfreundliches über das Aussehen einer anderen Frau sagen!

Meine rechte Gesichtshälfte war auf doppelte Größe angeschwollen und zeigte ein entzückendes Lilabraun als Grundton. Kein Make-up der Welt könnte das kaschieren.

Mir blieb nur übrig, es tapfer auszuhalten. Ich blieb lange in der Wanne liegen, um den Besuch bei Parker rauszuschieben. Aber es mußte sein. Wahrscheinlich kam er heute vor den Untersuchungsrichter und würde morgen offiziell angeklagt werden, falls bei Martinez nicht über Nacht so etwas wie durchschnittliche Intelligenz zum Ausbruch gekommen war.

Parker hatte Zeitung gelesen und schreckte nicht zurück, als Frankensteins Braut hereinspazierte. Er küßte zart alle blauen Flecken, auch den auf meinem Handgelenk. »Wie fühlst du dich?«

»Bestens. Am schlimmsten war das Verhör hier im Haus.« Das stimmte zwar nicht ganz, aber vielleicht könnte er sich damit identifizieren.

»Das tut mir leid, Rebecca.«

»Bloß keine Schuldgefühle meinetwegen. Die Sache hatte weder mit Kandi noch mit dem Fall noch mit dir zu tun.«

Ich freute mich über seine Reaktion; langsam wurde er wieder der alte: der Parker, der mich leiden mochte – mich vielleicht gar liebte, aber nicht als Ersatzmutter brauchte.

»Sprechen wir von dir«, sagte ich.

»Okay, ich habe den Lügendetektor hinter mir.«

»Gut. Und hast du bestanden?«

»Das weiß ich nicht.«

»Ich frage Martinez. Aber erst noch was anderes: Wieviel Geld hattest du Freitagnacht bei dir?«

Ich beobachtete, ob sein Gesichtsausdruck etwas verriet. Aber er zuckte nicht mit der Wimper. »Ungefähr fünfzig Dollar. Warum?«

Ich bin vielleicht keine Spezialistin für Physiognomien, aber ich schwöre, seine Miene war reines Erstaunen und dann Freude, als er hörte, daß das Geld ihn entlasten könnte. Er pfiff. »Damit ist der Verdacht im Eimer, ich könnte sie aus Wut erschlagen haben.«

»Das denke ich auch. Aber Martinez hat in diese Theorie einiges investiert. Ich gehe jetzt zu ihm. Mit etwas Glück bekomme ich dich heute noch frei. Andernfalls – hm – wirst du morgen dem Untersuchungsrichter vorgeführt, und wir sehen uns um neun, wenn die Anklage verlesen wird.«

Martinez kaute grimmig an einem Stift: »Sie sehen furchtbar aus.« Ich fragte ihn, wie er das mit dem Geld einschätze.

»Das untersuchen wir gerade«, blaffte er zurück.

»Jedenfalls war es doch wohl das Geld, was der Mörder gesucht hat! Spricht dafür, daß Parker es nicht war.«

»Bei einem Mordfall muß man kein Motiv vorweisen. Wir haben Zeugen, die ihn am Tatort gesehen haben, und wir haben seinen Fingerabdruck auf der Mordwaffe.«

»Er hat sich dem Lügendetektor gestellt«, sagte ich mit angehaltenem Atem.

»Ohne eindeutiges Ergebnis.«

Verdammt! Diese Dinger dürfen vor Gericht nicht verwendet werden, aber die Bullen lieben sie heiß und innig. Hätte Parker den Test klar bestanden, Martinez wäre bestimmt viel einsichtiger.

»Wahrscheinlich war er nervös.«

»Und wie erklären Sie sich den Fingerabdruck?«

»Das wollte ich Sie sowieso fragen. An welcher Stelle sitzt der Abdruck?«

»Ungefähr in der Mitte von dem Dings. Spielt das eine Rolle?«

»Das wäre eine ziemlich unbequeme Art, eine solche Waffe zu packen. Hätten Sie das Ding nicht am Kopf angefaßt?«

»Ich vielleicht. Ihr Mandant offenbar nicht.«

»Sie sind wild entschlossen, ihn anzuklagen, nicht wahr?«

»Ganz richtig.«

Martinez war reif für den Analytiker. Ich habe noch nie jemanden so blind ins Verderben rennen sehen.

Ohne ein weiteres Wort marschierte ich hinaus. Ich informierte Parker.

Immer noch wütend fuhr ich direkt ins Büro und machte erst mal Kaffee, um mich abzulenken, denn Chris telefonierte, und ich konnte ihr schlecht den Hörer wegreißen. Während der Kaffee auf eine trinkbare Temperatur abkühlte, zählte ich bis hundert; meine Hand zitterte nicht einmal, als ich dann die Tasse hob. Unser Büro besteht aus zwei winzigen Räumen, die von einem winzigen Flur abgehen, also hörte ich natürlich, wie Chris in ihrem Zimmer auflegte. Ich brachte ihr Kaffee und schmiß mich in den Besuchersessel. »Ach, du armer Pfirsich«, sagte sie. »Ich ahnte ja nicht, daß du so grausig aussiehst.«

»Danke bestens! Tja, es wird Anklage erhoben.«

»Mein lieber Fuß!« Chris stammt aus dem Süden und neigt zu sprachlichen Manierismen. Sie wickelte ihre Spinnenfinger um die Tasse und legte das Gesicht in Falten. »Aber das ist ja wohl deine geringste Sorge. Alle Fernseh- und Rundfunkstationen sind hinter dir her.« Sie packte einen Haufen Memos auf den Tisch. »Hier! Außerdem eine Stacy Clayton und ein Rob – hm – ›Pigball‹.«

»Burns heißt er. Er ist beim ›Chronicle‹. Und Stacy ist eine Kollegin von Elena. Hat sie ihre Nummer hinterlassen?«

»Nein. Vielleicht kommt sie heute vorbei. Willst du der Presse ausweichen?«

»Weiß ich noch nicht. Vielleicht kann sie nützlich sein.«

Chris runzelte die Stirn. Sie hatte nicht viel übrig für die Art, wie ich die Medien für mich einzusetzen versuchte. Ich sagte ihr lieber nicht, auf welch geniale Idee mich die vielen Memos brachten. Rob Burns wäre auch nicht begeistert.

Ich erzählte Chris von den fünfundzwanzigtausend Dollar. »Vielleicht gehört es ›Diddleybops‹«, sagte sie, »im Bordell.«

»Elena? Ich wollte sie heute eh anrufen.«

Chris schob mir das Telefon rüber. Elena war offenbar nicht medienabhängig, denn sie hatte von meinem nächtlichen Abenteuer noch nichts gehört. »Sag mal, Elena, habe ich das neulich richtig verstanden – Kandi bekam die eine Hälfte des Honorars, und die andere Hälfte ging an die Koop?«

»Genau. Diese Teilung gilt für alle.«

»Und wo bewahrt ihr das Geld auf?«

»Im Safe, hier im Haus. Und auf der Bank, wir haben ein Sparkonto und ein Geschäftskonto.«

»Vermißt du was?«

»Nein, warum?«

»Und wer kommt an das Geld heran?«

»Die Koop-Mitglieder natürlich. Warum?«

»Keine der Teilzeitkräfte? Ich meine vor allem Kandi.«

»Kandi bestimmt nicht. Sie wußte ja nicht mal, wo der Safe ist. Warum willst du das wissen?«

Ich konnte es ihr ruhig erzählen, denn falls sie die Mörderin war, würde sie von selbst darauf kommen. »Weil Kandi, bevor sie erschlagen wurde, in meinem Asparagus fünfundzwanzigtausend Dollar versteckte. Ich versuche rauszukriegen, woher sie die hatte.«

Elena schwieg. Es wäre unfair, sie berechnend zu nennen, aber bestimmt flimmerten jetzt kleine Dollarzeichen in ihren Augen, wie bei den klassischen Comic-Helden. »Soviel haben wir sowieso nie im Safe«, sagte sie schließlich.

»Hat sich auf der Party irgend jemand beschwert, ihm sei Geld weggekommen?«

»Nein.«

»Und der Senator? Denk gut nach; hat er irgend etwas in dieser Richtung gesagt?«

»Machst du Witze? Wer würde wohl fünfundzwanzigtausend Dollar in ein Bordell mitschleppen?«

»Irgend jemand muß es getan haben. Wer hatte Zugang zu seinen Sachen? Außer Kandi.«

»Jeder. Die Koop-Frauen haben natürlich gewußt, wo seine Sachen waren. Aber jeder Party-Gast hätte nach oben gelangen und sie dort durchsuchen können. Dieser Frank, zum Beispiel.«

»Nein, der nicht. Letzte Nacht habe ich mit ihm geredet, und ich glaube nicht, daß er von dem Geld gewußt hat. Er ist ein Bulle.«

»Herrje.«

»Lies den ›Chronicle‹ von heute – das könnte dir Spaß machen. Aber zurück zum Senator. Wer kam an seine Sachen ran, nachdem Kandi sie in den Keller gebracht hatte?«

»Auch jeder. Aber ich glaube kaum, daß ein Gast ausgerechnet in den Keller spazieren würde.«

»Hast du dem Senator gesagt, daß du Kandi runterschickst?«

»Nein. Aber um Himmels willen, Rebecca, glaubst du wirklich, daß der Senator fünfundzwanzigtausend Dollar in ein Bordell mitbringt?«

»Nein«, antwortete ich ehrlich, »so dumm wäre wohl niemand.«

Ich legte entmutigt auf. Chris hatte das Kinn in die Hände gestützt. »Kein Glück?«

Ich schüttelte den Kopf und starrte in meine Tasse. Ich tat das wohl ziemlich lange, denn ...

»Sag mal, Rebecca ...«

Chris’ Tonfall ließ mich aufhorchen. »Ja?«

»Du wirkst ganz schön durcheinander. Ich weiß, letzte Nacht bist du fast umgebracht worden, und deinem Mandanten droht eine Anklage wegen Mord, aber normalerweise würdest du jetzt nicht in meinem Büro sitzen und in die Kaffeetasse stieren, sondern dich zu Hause mit Musik einigeln.«

Ich seufzte. Sie hatte recht. Ich versuchte etwas aus meinem Bewußtsein herauszuhalten: die Tatsache, daß mein Onkel Walter meines Wissens der einzige Mensch war, der sowohl Zugang zu fünfundzwanzigtausend Dollar hatte als auch Kandi kannte.

»Ist da was, was ich wissen sollte?«

O ja, aber ich konnte es ihr nicht sagen. Ich suchte noch nach einer Antwort, als das Telefon klingelte.

Es war Rob Burns. »Hi, Kleines. Wie geht’s dem Gesicht?«

»Lila, danke. Ich bin froh, daß du anrufst.«

»Jaycocks ist auf Kaution raus.«

»Und? Glaubst du, er wird mich wieder überfallen?«

»Natürlich nicht. Ich dachte nur, es würde dich interessieren. Wie steht es mit Lunch? Hast du Lust?«

»Gerne.« Ich war überrascht, wie sehr mich sein Vorschlag erfreute. »Ich kann dir einiges erzählen.«

»Exklusiv?«

»Das nicht, aber du bist der erste.«

»Au, schlecht. Die elektronischen Parasiten – auch bekannt als Funk und Fernsehen – können es sofort umsetzen.«

»Okay, ich überlasse es dir«, sagte ich und dachte: Hey, Rebecca, warum hast du das gesagt?«

»Abgemacht. Ich hole dich um zwölf ab.«

Chris grinste. »Wer das auch war, du magst ihn. Gut. Du brauchst eine neue Pfirsichblüte.«

»Und Parker?«

»Mir mißfällt dein Umgang mit dem kriminellen Element.«

Ich schmiß ihr einen Stift an den Kopf.

»Aber mal ernst«, sagte sie. »Wie holen wir ihn aus dem Knast?«

»Ich verrate es dir. Ich werde jedem Reporter in der Stadt von dem Geld erzählen, und mit Pfirsichblüte werde ich beginnen.«

18

Ihre Nasenspitze bebte. Das passierte immer, wenn Chris aufgeregt war. »Was soll das bringen?« fragte sie beherrscht.

»Bestenfalls merken die Bullen, daß es ein schrecklicher Fehler war, Anklage zu erheben. Schlimmstenfalls ärgere ich sie nur.«

»Das ist kindisch. Und möglicherweise auch noch unprofessionell.«

»Kann sein, aber du bist nur dagegen, weil es mit deiner Südstaatennoblesse kollidiert. Du kannst aus mir nun mal keine Lady machen!«

Sie demonstrierte ihren Adel: »Scheiß A ...! Mach, was du willst.«

Ich ging in mein Zimmer und ließ mich am Schreibtisch nieder, einem häßlichen Ungeheuer aus Eiche. Es ist seltsam: Mein Büro und meine Wohnung könnten kaum unterschiedlicher sein. Das Büro ist gemütlich, mit dicken Fachbüchern im Regal und Familienfotos an den Wänden. Überhaupt nicht mein Stil, aber heimelig und heißgeliebt.

Noch anderthalb Stunden, bis Rob käme, also fing ich an zu telefonieren. Sicher, ich hatte Rob versprochen, alle Neuigkeiten für ihn aufzuheben, aber er hatte ja gesagt, daß das eh nicht lohne.

Zwei Interviews hatte ich gerade am Telefon hinter mir und für den Nachmittag einen Termin mit dem Fernsehen ausgemacht, als Stacy hereinkam. Diesmal war sie nicht das niedliche Mädchen von der Party, aber auch nicht die verbitterte Zwölfjährige, die mit Elena und mir Sherry getrunken hatte. Sie war gut angezogen, dezent geschminkt und sah wenigstens wie zwanzig aus. Sie klopfte fast schüchtern an den Türrahmen.

»Rebecca?«

»Stacy! Chris sagte, daß du angerufen hast.«

»Ich versuche es schon seit zwei Tagen. Was ist denn mit deinem Gesicht passiert?«

Unwillkürlich faßte ich an meine mißhandelte Wange. Ich hatte sie bereits vergessen. »Setz dich«, sagte ich. »Hast du mich gestern kurz vor Mitternacht angerufen?«

»Ja, so gegen Viertel vor zwölf.«

»Wirklich! Danke, Kumpel – du hast mich vor Schlimmem bewahrt, schlimmer als der Tod, das heißt, vielleicht auch vor dem Tod.«

Sie schüttelte verwundert meine ausgestreckte Hand. Ich erzählte, wie ihr Anruf Franks Vergewaltigungsversuch unterbrochen hatte und was mit meinem Gesicht passiert war. »Was kann ich für dich tun, Stacy?«

»Tut mir leid, daß ich neulich so eklig war.«

»Du warst einfach nervös.«

»Also, dein Mandant oder dein Lover, oder was auch immer, ist bestimmt total unschuldig, aber ich habe nachgedacht und muß dir was erzählen. Im Interesse der Gerechtigkeit oder so.« Sie hatte einen zynischen Zug um den Mund, aber ich denke, sie war einfach beunruhigt. »Ich habe dich angelogen, als du bei uns warst.«

»In welcher Hinsicht?«

»Ich kenne jemanden, der ein Motiv hätte, Kandi umzubringen. Genauer gesagt, zwei Leute.«

Zur Zeit von Queen Victoria hätte ich jetzt nach Riechsalz verlangt. Wäre ich Buddhistin, hätte sich mein Karma offenbart. Aber ich war Jüdin, Anwältin und Feministin, also saß ich ruhig da, lächelte und nickte, während mein Herz mit hundertdreißig durch die Innenstadt raste.

»Gelogen habe ich eigentlich nicht; ich hatte es nur irgendwie vergessen«, fuhr Stacy fort. »Elena brachte beim Koop-Meeting die Rede drauf. Wir sollten dir aber nichts erzählen.«

Sie entblößte ihre spitzen Mäusezähnchen, was wohl freundlich gemeint war, aber diese Frau konnte einfach nicht lächeln, ohne giftig zu wirken. Sie sollte mal ihren Zahnarzt um Rat fragen. Ich hatte tausend Fragen und wußte nicht, mit welcher beginnen.

Zuerst etwas Harmloses: »Und warum erzählst du es mir dann?«

»Himmel, keine Ahnung. Vielleicht, weil ich Prostitution nicht unbedingt als anständigen Beruf mit Ehrenkodex und all dem Schwachsinn einschätze. Klar, man kann davon leben, aber falls dein Mandant –« sie zog das Wort in die Länge – »unschuldig ist, verdient er eine Chance. Außerdem vertraue ich darauf, daß du die Sache diskret behandelst.«

»Es geht um die Typen, die Kandi erpreßt hat?«

»Wir wissen nicht sicher, ob sie sie erpreßt hat.« Wann kam Stacy endlich zum Thema? Ich hielt es nicht mehr aus. »Ich verspreche dir, Diskretion zu wahren.« O je, sprach ich da so salbungsvoll?

»Gut. Also dann.«

Ich wartete. Griff sogar nach Papier und Bleistift.

»Martin Goodfellow«, sagte Stacy. Ich notierte es. »Und Walter Berman.« Ich schrieb weiter und hoffte, Stacy würde nicht bemerken, daß ich nur kritzelte und krakelte, bis ich mich wieder in der Gewalt hatte. Das allerschlimmste war geschehen. Onkel Walter hatte sich gerade als Mordverdächtiger eingeführt.

Das Krakeln half. Ich blieb cool. »Weißt du Genaueres über die beiden?« fragte ich beiläufig.

Stacy machte eine verneinende Geste. »Ich habe sie x-mal gesehen, und sie sehen reich aus. Das ist alles.«

»Ich bin dir sehr dankbar, daß du mir das erzählt hast, Stacy.«

»Ich dachte, ich sollte es tun. Bis später, ich muß weg, habe ein Date.«

Und weg war sie. Ich drehte mich in meinem Stuhl zum Fenster, um hinauszugucken und nachzudenken. Elena hatte recht gehabt: Hinter Stacys giftigem Lächeln und mausigem Äußeren steckte ein guter Kerl.

»Wer war das?« In der schwarzen Seidenbluse und dem engen Kamelhaarrock sah Chris mal wieder aus wie ein Mannequin. Sogar in meiner momentanen Verfassung wünschte ich, ich hätte ihre Figur.

»Stacy«, sagte ich. »Setz dich.«

»Uh. Du klingst, als ob wir bis oben in der Scheiße sitzen.«

»Nett, daß du ›wir‹ sagst. Aber leider sitze ich allein drin. Paß mal auf – ich präsentiere dir jetzt ein hypothetisches moralisches Problem: Der Liebhaber einer Anwältin ist wegen Mordes angeklagt, und sie soll seinen schönen Arsch retten. Sie untersucht, wer sonst noch ein Tatmotiv haben könnte, und entdeckt, unterstützt von einer ehrlichen Nutte, daß zwei Männer in Frage kommen, die von dem Opfer erpreßt wurden.«

»Weiter.«

»Der eine ist zufällig der Lieblingsonkel der Anwältin.« Ich sprach rasend schnell, damit die Worte nicht unterwegs steckenblieben. Chris’ Nasenspitze bebte. Sie räkelte sich in ihrem Stuhl. »Oh, meine arme Pfirsichblüte.«

»Laß uns hypothetisch bleiben. Wir Schwartzens offenbaren ungern Familiengeheimnisse.«

Wie ich es erwartet hatte, setzte Chris sich in Positur, ernst und geschäftsmäßig. Mit einer Hypothese konnte sie besser umgehen als mit den Problemen einer Freundin. Bei Freunden war sie die geborene Trösterin; sie wiegelte ab und beruhigte und sagte, was man hören wollte, auch wenn es nicht die Wahrheit war.

»Die Anwältin muß entscheiden, ob sie sich in einem ›Diddleybops‹ befindet.«

»In einem Konflikt, ja.«

Sie rieb sich ihre lange Nase mit ihrem langen dünnen Zeigefinger. Wenn sie ein Mann wäre und die Ammenmärchen stimmten, hätte sie wahrscheinlich einen langen Penis. »Konflikt oder nicht, das ist im Moment vom anwaltlichen Seelenzustand abhängig.«

»Wie meinst du das?«

»Wenn die Anwältin glaubt, ihren Onkel auf Kosten ihres Mandanten schützen zu müssen, dann sollte sie den Fall abgeben. Aber einen Mord aufzuklären gehört nicht zu den eigentlichen Aufgaben eines Anwalts, und solange sie keinen Beweis hat, daß ihr Onkel tatsächlich der Mörder ist und nicht nur eine Person mit einem Diddley ...«

»Motiv.«

»... mit einem Motiv, muß sie es der Polizei nicht erzählen. Ihr Status als Anwältin wäre nur dann in Frage gestellt, wenn sie eindeutige Beweise hätte – oder das Gefühl, ihren Mandanten nicht adäquat vertreten zu können.«

Chris hatte recht. Ich nickte.

»Nur aus Neugierde – wie ist denn der hypothetische Seelenzustand unserer Anwältin?«

»Scheiß auf die Hypothesen. Mir geht’s gut. Ich komme klar. Weißt du was? Ich bin froh, Anwältin zu sein.«

»Oh, hör auf zu sülzen!«

»Wirklich, mir gefällt, wie alles ineinanderpaßt und wie es immer für alles einen Grund gibt. Nur dieses dauernde Abwägen, dieses permanente Tauziehen!«

»Manche Leute meinen, es hat mit Gerechtigkeit überhaupt nichts zu tun.«

»Gewisse juristische Fragestellungen natürlich nicht; manches ist nicht rechtens, aber es ist Recht, und selbst das gefällt mir.«

»Gefällt es dir so sehr, daß du das Haschrauchen aufgibst?«

»Natürlich nicht. Schlechte Gesetze kann man nur mit hartem Einsatz ändern, aber unser Gesetzeskodex ist handlich, gut gegliedert und sicher.«

»Wie eine Made im Speck«, sagte Chris. »Wollen wir essen gehen?«

»Ich habe keine Zeit, ein Date, wie Stacy sagen würde.«

»Ah, ja. Mr. ›Pigball‹ vom ›Chronicle‹. Bring ihm die passenden Neuigkeiten mit.«

Ich hatte nicht nur für Rob Neues auf Lager und nahm meine skrupellose Medienmanipulation per Telefon wieder auf.

Rob kam vornehme zwanzig Minuten zu spät. Er steckte in der üblichen Reporteruniform, einer Cordjacke, und hatte einen Strauß Gänseblümchen in der Hand; den anderen Arm trug er in der Schlinge.

»Mein Gott, du bist wunderschön«, sagte er und überreichte mir die Gänseblümchen. »Ich wünschte, es wären Rosen. Nein, Diamanten.«

»Purpur steht mir am besten«, sagte ich. »Was ist mit dir geschehen?«

»Nichts! Voilà!« Er zog den Arm aus der Schlinge, bewegte die Finger, um mir zu zeigen, daß sie funktionierten, und führte meine Hand an die Lippen.

»He, laß das.« Ich war sauer, weil er mich veralbert hatte. »Was soll die Schlinge?«

»Sie ist für dich, Liebes. Gleich zu gleich gesellt sich gern.«

Natürlich mußte ich lachen. Dann stellte ich die Gänseblümchen ins Wasser.

»Was du mir da erzählen willst, ist doch absolut geheim, oder?« fragte er.

»Die Hälfte deiner Kollegen habe ich bereits informiert.«

»Nein, ich meine, unser Gespräch sollte besser nicht belauscht werden.«

»Besser nicht«, sagte ich, unsicher, worauf er hinauswollte.

»Gut, dann ist ein Restaurant indiskutabel. Komm mit.«

Ich kam mit-erst mal zum Einkaufen: Wein, ein Baguette und zwei Sorten Pate bei Marcel & Henri in der Union Street; dann nach Fort Point zum Picknick. Fort Point ist natürlich keine Picknickwiese, sondern nur ein hübscher Fleck direkt unter der Golden Gate Bridge, wo Teenager zum Schmusen hinfahren und Touristen, um die Aussicht zu bewundern. Rob wollte eigentlich das Essen und uns beide auf der Kühlerhaube anrichten, aber es war zu windig. So speisten wir im Auto.

Es war ein Supertag für die Bay. Windig, aber mit phantastischer Fernsicht, und die Segler draußen zogen eine Show ab. Links über uns die Brücke und rechts neben uns die Hügel von Marin County. Eine wunderbare Kulisse für die Wassershow. Diese Augenweide, samt Wein und allem anderen, bewirkte, daß ich mich so entspannt und zufrieden fühlte, wie es eine Anwältin mit lila Gesicht, Mandant im Gefängnis und Onkel in Schwierigkeiten nur fertigbringt.

Ich erzählte Rob von den fünfundzwanzigtausend Dollar, wand mich allerdings ein wenig, als ich zu dem Punkt kam, wie ich das Geld in den Blumentopf zurückgesteckt habe, um erst zu meinen Eltern zu fahren. Rob sagte anständigerweise, er hätte wahrscheinlich genauso gehandelt.

»Meinst du, das Geld war der Grund für den Mord an Kandi?« fragte er schließlich.

»Ja. Und du?«

»Ich sehe auch keine andere Erklärung. Die Frage ist nur, woher hatte Kandi das Geld, und wer wußte davon? O ja, und wer wußte, daß sie in deiner Wohnung war?«

»Elena wußte es, und Stacy Clayton auch, Elenas Geschäftspartnerin. Aber jeder konnte Kandi vom Bordell aus gefolgt sein, Parker zum Beispiel, wie die Polizei meint.« Als ich Stacy erwähnte, fiel mir etwas ein. »Sag mal, Rob, hast du schon mal was von einem Martin Goodfellow gehört?«

»Klar. Banker und Freund meines Verlegers. Sag bloß nicht, daß der auch in die Sache verwickelt ist.«

»Stacy meint, Kandi hat ihn womöglich erpreßt.«

»Oho! Deshalb ist der ›Chronicle‹ so interessiert an dieser Geschichte. Hast du dich nicht gewundert, wieso ich vor deinem Haus auftauchte, nachdem Jaycocks dich zusammengeschlagen hatte?«

»Ich dachte, du hättest Polizeifunk gehört.«

»Da habe ich um Mitternacht Besseres zu tun, meine Liebe. Nein, der Kriminalreporter vom Dienst hörte den Polizeifunk, und der Chef vom Dienst rief bei mir zu Hause an und schickte mich los. Die ganze Belegschaft weiß, daß der Verleger heftig hinter dieser Geschichte her ist. Aber warum stand Kandi im Verdacht, Goodfellow zu erpressen?«

»Er war Stammkunde, und sie dachte vielleicht, er würde zahlen, damit niemand davon erfährt. Sie könnte auch noch andere Kunden erpreßt haben. Das glauben jedenfalls Stacy und Elena.«

»Hast du die Namen?«

»Ja, aber – nein.« Ich war noch nie gut im Lügen.

»Du kennst sie also.«

»Quetsch mich nicht aus, Rob. Es ist sowieso nur noch einer.«

»Okay, ich will dich nicht bedrängen. Aber gehen wir ein bißchen zurück. Hältst du die Erpreßten für verdächtig?«

»Sicher.«

»Aber welche Rolle spielt dann das Geld? Ich meine, wenn ein Typ Kandi Geld gibt, warum sollte er sie dann noch umbringen?«

»Eben – es ergibt keinen Sinn. Wenn der Täter eines von Kandis Erpressungsopfern war, kommt nur Affekt in Frage. Ich bin mir ziemlich sicher, daß weder Goodfellow noch der andere an der Party teilgenommen haben. Allerdings weiß ich nicht, wie Goodfellow aussieht. Angenommen, er war wirklich nicht dort. Das bedeutet, daß er – oder der andere – wußte, sie arbeitet jeden Freitag im Bordell, und auf sie wartete, um ihr nach Hause zu folgen. Aber sie geht nicht nach Hause, sondern zu mir. Er sieht sie klingeln, schließlich einen Zettel in meinen Briefkasten stecken und schließt messerscharf, daß in der Wohnung außer ihr niemand ist, läutet, sie macht ihm auf.«

»Verdammt riskant!«

»Natürlich, aber wenn dieser Jemand unglaublich wütend und verängstigt war, hat er sicher nicht gerade logisch gedacht. Okay. Kandi läßt ihn also rein, nachdem sie schnell das Geld versteckt hat. Sie streiten sich, und er schlägt sie tot.«

»Und mit dem Geld hat das nichts zu tun?«

»Also, offiziell vertrete ich die Meinung, daß das Geld das Tatmotiv ist. Damit versuche ich jedenfalls Parker freizukriegen. Aber wenn es zum Prozeß kommt, und das verhüte Gott, muß ich alle Mittel einsetzen, um die Geschworenen davon zu überzeugen, daß nicht Parker, sondern jemand anders Kandi getötet hat. Ich werde behaupten, daß sie das Geld von Erpressungsopfer I hatte, daß jedoch der Mord von Erpressungsopfer II begangen wurde, der nichts von den Scheinen im Blumentopf wußte.«

»Du willst also erst anführen, daß Kandi wegen der fünfundzwanzigtausend getötet wurde, um dann das genaue Gegenteil zu behaupten. Wie willst du das glaubwürdig begründen? Die Erpressungsopfer – falls Goodfellow und dieser andere arme Hund wirklich erpreßt wurden – in den Zeugenstand rufen? Sie reden dummes Zeug, Miss Schwartz.«

Ich spürte, wie mir rechts und links eine Träne über die Wange kullerte. Rob hatte recht; so kann man in keinem Gericht dieses Landes vorgehen.

»Na, na«, sagte Rob eher sanft. »Ich wollte doch deine Qualifikation nicht anzweifeln. Ich dachte nur, bei einer Diskussion unter Freunden kann jeder sagen, was er denkt.«

»Entschuldige, Rob. Ich bin nur furchtbar durcheinander, und da denke ich offenbar nicht mehr ganz klar.«

»Moment mal. Ich merke, was los ist – Erpressungsopfer II ist jemand, den du kennst, nicht wahr?«

Ich nickte.

»Das heißt, du machst dir gar keine Gedanken, wie du vor Gericht argumentieren willst, sondern du fühlst dich schuldig, weil du denkst, einer der Erpreßten könnte der Mörder sein, aber du bist nicht bereit, der Polizei von beiden zu erzählen.«

Er hatte ins Schwarze getroffen. Jetzt flossen die Tränen richtig. Rob zog mich zu sich rüber, und ich weinte mich an seiner Schulter aus. »Also, hör zu«, sagte er. »Wenn I oder II Kandi auf dem Gewissen hat, warum ist er ihr hinterhergefahren – zu dir, meine ich?« Ich schluchzte weiter. »Wenn es so war, geschah die Tat nicht im Affekt, sondern war eiskalt vorausgeplant. Glaubst du, daß dein Freund, oder wer das auch ist, einen vorsätzlichen Mord begehen könnte?«

Ich schoß in die Höhe. »Nein! Überhaupt keinen.«

»Na, na.« Er tupfte mir mit seinem Taschentuch im Gesicht herum. »Wenn es was hilft, bin ich bereit, für dich ein bißchen Detektiv zu spielen. Ich könnte zum Beispiel diskrete Fragen stellen und herausfinden, was Goodfellow Freitag nacht gemacht hat, ob er ein Alibi hat, meine ich. Wenn er eins hat, kannst du ihn durchstreichen, wenn nicht –« er zuckte die Achseln –, »kannst du damit machen, was du willst. Aber du mußt auch was tun. Kannst du rauskriegen, ob dein Freund ein Alibi hat?«

Rabenschwarze Verzweiflung packte mich. »Was hätte das für einen Sinn?«

»Erstens könntest du dein Schuldgefühl abbauen. Zweitens hättest du einen neuen Verdächtigen, falls Goodfellow aus dem Schneider ist. Drittens könntest du deinen Freund exkulpieren.« Er hielt inne und sagte weich: »Das ist wohl der wichtigste Grund. Daß du selbst zu ihm gehst und dich vergewisserst, daß er es nicht getan hat. – Du glaubst doch, daß er es nicht war, oder?«

»Ja, aber ...« Ich konnte nicht weiterreden.

»Aber wenn er es war? Dann ist er ein Mörder, Rebecca.«

19

Ich sagte, ich würde über den Vorschlag nachdenken. Das hieß natürlich, ich hoffte, Rob würde seinen Teil leisten. Aber er hatte recht; ich mußte mit Onkel Walter reden.

Fürs erste verdrängte ich das Problem. Im Büro des Staatsanwalts erfuhr ich, daß Parker tatsächlich wegen Mordes an Carol Phillips angeklagt werden sollte. Der Termin war für den nächsten Morgen um 9 Uhr festgesetzt. Das machte mich so depressiv, daß ich Mickey und Alan zum Abendessen einlud. Alan mußte zu einer Probe, aber Mickey wollte kommen.

Ich fühlte mich immer noch mies.

Also stürzte ich mich erneut in meine Medienkampagne, mit Vergnügen, muß ich schon sagen, nur meine Eitelkeit litt ein wenig. Aber es ist nun mal des Anwalts größte Freude, seinem Mandanten mit Fernsehauftritten zu dienen – auch wenn sein Antlitz einer überreifen Aubergine gleicht.

Keinem Zeitungsleser, Fernsehzuschauer oder Radiohörer der Gegend dürfte es dank meiner Aktivitäten entgangen sein, daß die Bullen in meiner Wohnung schlicht und einfach fünfundzwanzigtausend Dollar, von Kandi Phillips dort versteckt, übersehen hatten. Ebenso, daß meiner Meinung nach Kandi wegen dieser Scheine ermordet worden war, aber nichtsdestotrotz mein unglückseliger Mandant – Miss Phillips treuer Bruder – unter Mordanklage stand. Wohl bekomm’s, Martinez!

Ich versuchte verzweifelt, nicht an Onkel Walter zu denken, aber es muß unter meiner Schädeldecke gebrodelt haben, denn um vier, kurz bevor Onkel Walter sein Büro zu verlassen pflegte, fand ich mich auf dem Weg zu ihm in meinem Volvo wieder.

Anders als Daddy braucht Onkel Walter keine Geschworenen durch Bescheidenheit zu beeindrucken, also kann er protzen, soviel er will. Und das tut er – zum Entsetzen meiner Mutter. Offenbar hat kein Mann in ihrem Leben normalen Geschmack.

Onkel Walters Büro ist so groß, daß man seinen Schreibtisch in dreifacher Normgröße glatt übersieht. Die Teppiche sind knietief, der Blick aus seinem Fenster kann einen schicken Telegraph Hill-Anwohner nur beschämen. Und mit seinem Teleskop könnte er Mickey in Berkeley ausspionieren.

Onkel Walter ist ein kräftiger Mann und in der Lage, sein Büro auszufüllen. Aber nicht an diesem Montag. Er ließ die Schultern hängen und wirkte kleiner als sonst.

Seine Sekretärin hatte meinen Besuch angekündigt, aber er strahlte nicht gerade in onkelhafter Vorfreude. Er saß da, das Kinn in die Hände gestützt, und starrte vor sich hin. Er gab mir nicht mal einen Begrüßungskuß.

Sein »Hallo, Darling« klang leblos und dumpf.

Mord oder nicht Mord, mir gefiel nicht, wie sich mein eigener Onkel benahm. Ich entschloß mich zur direkten Attacke. »Hi, Onkel Walter«, sagte ich nicht eben munterer. »Freust du dich nicht, mich zu sehen?«

Er nahm meine Hand. »Darling, ich freue mich immer, dich zu sehen. Ich mache mir nur Sorgen, das ist alles. Mit dem Gesicht solltest du zum Arzt gehen.«

»Wenn das alles ist! Ich dachte schon, du seist deprimiert.« Er zuckte die Achseln. »Hm.«

»Onkel Walter, wir müssen über einiges reden.«

Sein Gesicht kriegte diesen verletzten panischen Zug, den ich an Männern gesehen habe, die sich von mir getäuscht fühlten; ich hatte etwas gesagt, was sie nicht hören wollten, und sie spürten, ich hatte noch mehr auf Lager. Wenn sie nur wüßten wie, würden sie mich stoppen. Das Gesicht wird zum Dreieck und starr wie eine Totenmaske, aber mit einem getriebenen Verletz-mich-nicht-Ausdruck. Scheußlich, daß Onkel Walter nun so schaute! Diese Art Blick hatte mich bei Liebhabern ausharren lassen, die ich bereits satt hatte; dieser Blick hatte mich unbezahlt für Mandanten arbeiten lassen, deren Fälle hoffnungslos waren. Aber die Sache hier mußte ich zu Ende bringen.

»Onkel Walter, du hast doch Kandi gekannt? Bitte, ich muß es wissen!«

»Wie sollte ich solch ein Mädchen kennen?«

»Solch ein Mädchen?«

Er hob entschuldigend die Schultern. »Ein süßes junges Ding – das meine Tochter sein könnte.« Die Zeitungen hatten über Kandis Arbeit als Prostituierte nichts berichtet, und Onkel Walter tappte nicht in meine Falle.

Ich hatte noch einen Trumpf im Ärmel. Sanft sagte ich: »Ihr Kosename stand nicht in der Zeitung, Onkel Walter.«

»Ich weiß ihn von deiner Mutter.«

»Ich habe ihn Mom gegenüber bestimmt nicht erwähnt.«

»Das mußt du aber. Sie kannte ihn.«

Dieses peinliche Spiel brachte uns keinen Schritt weiter. »Mom hat Kandi hier gesehen«, sagte ich. »Und das ist noch nicht alles. Eine von Kandis ... Kolleginnen hat dich mit ihr zusammen gesehen. Mehrmals. Ich weiß es also schon ...«

Ich schwöre, ich sah Tränen in seinen Augen. Die Vorstellung, mein Onkel Walter könnte weinen, ist so realistisch, wie wenn Lincolns Denkmal aufstünde und die Gettysburg-Rede hielte.

»Darling, glaubst du wirklich, dein Onkel könnte in deinem Wohnzimmer einen Mord begehen?«

»Oh, Onkel Walter, natürlich nicht, entschuldige!« Ich ging zu ihm rüber, um ihn zu umarmen, aber er drehte sich weg. »Darling, ich habe einen Termin.« Er schaute auf sein Handgelenk, und wieder fiel mir die helle Stelle auf, wo seine Uhr hätte sitzen sollen.

Ich packte sein Handgelenk und rubbelte es sanft. »War es vielleicht so: Sie hat deine Uhr geklaut, als Beweis, daß sie dich kennt? Und hat dich dann zahlen lassen, damit es niemand erfährt?«

Er wirbelte herum und sah mich wütend an: »Nein! Nein! Ich habe niemals ...« Er merkte wohl, daß er brüllte, und ging auf Zimmerlautstärke zurück: »Ich meine, ich weiß nicht, wovon du sprichst.«

›Sich drehen und winden‹ – die Redewendung traf auf mich jetzt genau zu. Alle Muskeln zuckten wild gegeneinander.

»Onkel Walter, das ist ganz schrecklich für mich!« Das war ich, die schrille Todesfee. »Die Polizei hat wahrscheinlich deine Uhr bei Kandis Sachen gefunden, und bestimmt ist sie graviert, und natürlich sind deine Fingerabdrücke drauf. Sie könnten ...«

»Rebecca, du bist zu aufgeregt, um zu reden. Ich rufe deine Mutter an.« Alle Muskeln machten nun, was sie wollten, und ich war am Zittern, aber mein Onkel hatte sich wieder unter Kontrolle. Er griff nach dem Telefon.

»Onkel Walter, bitte ...«, jetzt merkte ich, wieviel Angst ich um ihn hatte. »Bitte sag mir, was du Freitag nacht getan hast.« So grauslich deutlich kam es aus mir heraus.

Onkel Walter legte den Hörer hin. Er sah mich an mit Augen, so grau wie sein Fünfhundert-Dollar-Anzug und so kalt und tief wie der Pazifik im Winter. »Geh jetzt, Rebecca. Raus aus meinem Büro«, sagte er mit einer Stimme, die zu den Augen paßte.

Ich ging auf der Stelle. Dieser Mann war nicht der Onkel, der mir immer Erdbeereis gekauft hatte. Mein Hals war wie zugeschnürt, und ich wollte nur noch weg.

Ich stieg in meinen Volvo und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen, während der Motor warmlief. So wütend hatte ich ihn noch nie erlebt, hatte ich überhaupt noch keinen Menschen erlebt. Ich hätte es mir denken können – man wird nicht millionenschwer und erfolgreich, indem man seinen Nichten Eiskrem kauft –, aber diese Seite von Onkel Walter hatte ich nie zu Gesicht bekommen. War ein Mann, der mich – seine Lieblingsnichte! – mit solchen Augen anschauen konnte, fähig, einen Mord zu begehen? Erst in dem Moment dachte ich zum erstenmal ernsthaft darüber nach. Natürlich war mein Verhältnis zu Onkel Walter jetzt völlig im Eimer: Walter Berman, der hingebungsvolle Familienmensch, als Kunde von Prostituierten entlarvt – das war sicher das schlimmste, was ihm je passiert war. Und das war ja noch nicht alles; wer seinem Onkel Hurerei und Mord vorwirft, kann kaum erwarten, am Kinn getätschelt zu werden.

O Gott, nur nicht länger nachdenken! Ich drehte das Radio voll auf, fuhr los und dankte meinem Schicksal, daß KKHI etwas Vertrautes brachte: Schwanensee! Ein ekelhaft süßliches Stück! Aber ich kenne es in- und auswendig, summte den ganzen Weg bis zum Supermarkt mit und stieg erst aus, als es zu Ende war. Danach ging es mir besser, aber Denken war noch nicht drin.

Ich konzentrierte mich auf die Essensplanung. Seit der Uni sind Spaghettigerichte mein Favorit unter den Kann-nicht-schiefgehen-Speisen, also kaufte ich alles, was dazu gehörte. Sollte ich Mickey von Onkel Walter erzählen? Dumme Frage! Natürlich würde ich es tun.

Zu Hause rief ich Rob an – ich weiß nicht, warum –, vielleicht hoffte ich, er würde mich aufheitern.

Aber er sagte nur: »Goodfellow ist sauber.«

»Woher weißt du das?«

»Freitagnacht war er im Fairmont Hotel auf einer Benefiz-Party für einen Politiker. Danach bis halb zwei Uhr früh Drinks mit Freunden bei Alexis; besagte Freunde brachten ihn zu seiner Hillsborough-Heimstatt. Das war kurz nach zwei. Materie kann nicht zur gleichen Zeit an zwei Orten sein. Ergo ist er sauber.«

»Wie hast du das rausgekriegt?«

»Eigentlich verrät ein Reporter seine Quellen nicht, aber für dich ... Man könnte sagen, ich habe zu einer der Goodfellow-Töchter freundschaftliche Beziehungen.«

Das ärgerte mich. »So bist du also an deinen Job gekommen.«

»Miss Schwartz! Sie hat meinen alten Collegefreund geheiratet. Zu der Zeit hatte ich mein Temperament längst in den Schützengräben des Journalismus erprobt.«

»Tut mir leid, ich habe eine Saulaune.«

»Oh. Hast du deinen Freund befragt?«

»Ja, aber ich will nicht drüber reden, wenn du nichts dagegen hast.«

»Ich wünschte mir – ach, Scheiße.«

»Was?«

»Ich dachte gerade, wie gerne ich dich heute abend groß ausführen würde, um dich abzulenken, aber die Pflicht ruft. Sondereinsatz!«

»Was ist denn das?«

»Streng geheim. Ich erzähle es dir später.«

Ich wollte ja nur wissen, was ein Sondereinsatz war, aber wenn er auf Geheimniskrämerei aus war, konnte er mir gestohlen bleiben. Ich legte Musik auf und begann, Zwiebeln und Pilze kleinzuschneiden.

Die Spaghettisoße köchelte vor sich hin, als Mickey kam. Ich schenkte uns einen Sherry ein, und wir bewunderten mich in den Sieben-Uhr-Nachrichten. Ich hatte schon die Sechs-Uhr-Version gesehen, aber Anfänger im Showgeschäft sind nun mal unersättlich. Nach Mickeys Meinung war ich gut.

Beim Essen machten wir uns gründlich über mein jüngstes Abenteuer her. Mickey brachte interessante neue Theorien. »Auch wenn er nicht der Mörder ist – Jaycocks hat vielleicht vermutet, daß Kandi das Geld bei dir versteckt hat, und wollte es sich holen.«

»Er hatte aber gar nicht gesucht.«

»Vielleicht kamst du zu früh zurück.«

»Das paßt nicht. Er sah, wie wir wegfuhren, hätte also reichlich Zeit gehabt, alles zu durchsuchen und sich unbemerkt wieder auf den Weg zu machen. Es gibt nur eine Erklärung: Er hat dort auf mich gelauert.«

Mickey kaute auf einem Salatblatt, und ich begann mein drittes Glas Wein. Drei waren schon nötig, um das Thema ›Onkel Walter‹ anzuschneiden.

»Was hältst du davon?« sagte sie. »Nehmen wir an, Kandi wurde nicht wegen der fünfundzwanzigtausend umgebracht. Sie hat sie geklaut oder als Erpressungssumme erhalten. Zwischenzeitlich entschließt sich der legendäre George, seine Morddrohungen in die Tat umzusetzen. Er beauftragt Jaycocks damit. Jaycocks geht zur Party, folgt Kandi hierher, benutzt deinen Zweitschlüssel wie letzte Nacht und schlägt sie tot.«

»Es sah aber nicht nach ›Hinrichtung‹ aus.«

»Das war vielleicht Absicht – um die Spürhunde von der Fährte zu locken.«

Ich überlegte. »Aber was wollte Jaycocks dann letzte Nacht?«

»Er arbeitet für George. Das wußtest du, und es war nur eine Frage der Zeit, bis du entdecken würdest, daß er Bulle ist. Das Motiv paßt noch besser. Mord ist ein schlimmerer Tatbestand als Zuhälterei.«

»Aber wie sollte ich ihn mit dem Mord in Verbindung bringen?«

Sie stöhnte empört. »Genauso wie ich – mit deinen kleinen grauen Zellen. Er hat auch nicht gewußt, daß du zu blöd bist, das herauszufinden.«

Die Hypothese begann mir zu gefallen. Sie war mindestens so gut wie die von Martinez über Parker. Ich mußte es ihr nun endlich erzählen: »Mickey, sie muß das Geld irgendwo her haben.«

»Sie erpreßt eben jemanden.«

»Genau dieser Verdacht ist aufgekommen.«

»Da hast du’s. Und wo ist der Haken?«

Ich hätte das dritte Glas nicht trinken sollen. Ich verlor die Beherrschung und heulte los: »Onkel Walter ist womöglich einer von ihnen.«

»Onkel Walter! Bist du übergeschnappt?« In ihrer Erregung fegte sie ihr Weinglas vom Tisch. Zum Glück hatte ich auf das weiße Tischtuch, auch ein Erbstück von Tante Ellen, verzichtet, und ich war darüber so erleichtert, daß ich Onkel Walter einen Moment vergaß.

Als das Malheur beseitigt war, hatte ich meine Fassung wieder.

»Hör mal, Mickey. Onkel Walter kannte Kandi. Mom hat sie in seinem Büro gesehen.«

»Das kann nicht wahr sein.«

»Würde Mom jemals lügen?«

Das wirkte. Mickey mußte die Tatsache akzeptieren. »Jedenfalls nicht in dem Punkt«, sagte sie langsam. »Aber woher kannte er Kandi?«

»Was meinst du?«

»Onkel Walter würde doch nicht – würde doch nicht zu einer Prostituierten gehen; er leidet immer noch unter dem Tod von Tante Ellen.«

Ich nickte. »Ich weiß. An dem Punkt versuche ich ja die Erklärung anzusetzen. Ein Mensch probiert eben alles, um seine Trauer zu überwinden.«

Sie guckte skeptisch.

»Was Besseres fällt mir nicht ein«, sagte ich.

Mickey kaute an ihrem kleinen Finger, bevor sie wieder sprach.

»Das würde nicht funktionieren.«

»Aber versucht haben könnte er es.«

»Ich studiere Psychologie. Um zu vergessen, läßt man sich nicht auf einen solchen Versuch ein. Man sieht sich nach einer netten Witwe um.«

»Aber ...«

»Nein, ich bin noch nicht fertig. Zu einer Prostituierten zu gehen hieße, sich im Schmerz herumwälzen und das Leben nicht weiter anpacken. Man kann sich einreden, ein schlechter Mensch zu sein, den keiner haben will.«

Mickey ist gar nicht dumm.

»Ja, das ergibt einen Sinn.« Onkel Walter tat mir so leid, daß ich beinahe wieder losgeheult hätte.

»Hast du Onkel Walter schon gefragt?«

»Ja. Aber er will nicht darüber reden.«

»Du meinst also, Kandi hat herausbekommen, was für ein Typ Mann er ist: daß er vor Erniedrigung sterben würde, wenn jemand es herausbekäme. Und daß er genug Geld hat, um ihr zu zahlen, was sie verlangte.«

»Ja.«

»Warte mal. Onkel Walter mag naiv sein, aber dumm ist er bestimmt nicht. Warum sollte man einer Prostituierten eher glauben als ihm?«

»Kennst du die Uhr, die Tante Ellen ihm geschenkt hat? Er trägt sie nicht mehr.«

»Herrjemine. Kandi hat sie ihm geklaut!«

»Ja. Und die Bullen haben sie vielleicht in ihrer Wohnung gefunden.«

»Sie könnten sie auf Fingerabdrücke untersuchen.«

Ich nickte. »Wenn sie dadurch auf ihn kommen, können wir nichts machen, aber was ist, wenn nicht? Das wäre fast noch schlimmer.«

»Warum?«

»Weil ich dann Beweise zurückhalte, die meinem Mandanten helfen könnten, der darüber hinaus noch mein Liebhaber ist, Beweise, die vielleicht gegen meinen Onkel sprechen.«

»Aber du hältst doch nichts zurück.«

»Rechtlich nicht. Aber moralisch? Eine andere Rechtsanwältin könnte das gleiche herausfinden und würde mit Sicherheit ...«

»Aber keine Mutter eines anderen Rechtsanwaltes traf Kandi bei Onkel Walter.«

»Mickey, es ist ja nicht nur das. Stacy, eine Koop-Partnerin von Elena, hat ihn mir als einen von zwei Männern genannt, die ihrer Ansicht nach von Kandi erpreßt wurden. Und dann ...«

»Was noch?«

»Oh, ich weiß nicht. Onkel Walter war ein völlig anderer Mensch, als ich heute mit ihm redete. So hat ihn wohl noch keiner von uns erlebt.«

»Was erzählst du denn da; hat er dich etwa bedroht?«

»Nein, nein; nur ... seine Augen ...«

Sie rollte ihre eigenen Augen. »Seine Augen, um Himmels willen!«

»Ich mache keinen Witz. Du hättest sie sehen müssen.«

»Rebecca, denkst du allen Ernstes, daß dein eigener Onkel ein Mörder ist?«

Ich sagte nichts.

»Also doch!«

»Ich kriege es einfach nicht aus meinem Kopf raus, das ist alles.«

Ich schenkte mir Wein nach, war aber so deprimiert, daß ich vergaß, ihn zu trinken. Ich saß nur da und drehte eine Haarsträhne um den Finger. Mickey schwieg ebenfalls. Sie brauchte Zeit, um die Sache mit Onkel Walter zu verdauen. Schließlich schaute sie auf die Uhr.

»Willst du dich in den Elf-Uhr-Nachrichten sehen?«

»Warum nicht.« Bloß nicht mehr nachdenken.

Wir schalteten im Schlafzimmer den Fernseher ein und ließen uns aufs Bett fallen. Ich wußte, ich war nicht die wichtigste Meldung, und paßte nicht richtig auf, bis plötzlich die Worte fielen: »Gewalt im Stil des organisierten Verbrechens.«

Ich riß meine Augen von Tante Ellens rosa Bettüberwurf los und schaute hoch. Das Fernsehbild zeigte eine fahrbare Trage, die gerade in einen Leichenwagen verfrachtet wurde. Darauf lag – so der Kommentator – die Leiche von Frank Jaycocks, der »exekutiert« worden war, als er mit seiner Frau ein Restaurant verließ.

20

Ich packte Mickeys Handgelenk und hielt mich fest, bis der Bericht vorbei war. Mein Interview kam direkt danach, aber wir hatten kein Interesse mehr an meinem Geschnatter. »Er muß für den Mob gearbeitet haben«, meinte Mickey.

»Das bedeutet, daß George ein Mobster ist.« Mir fiel ein, wie Rob Burns mir erzählt hatte, daß das organisierte Verbrechen sich anschickte, in die Prostitution einzusteigen, und plötzlich bekam Georges Morddrohung gegen Kandi viel mehr Gewicht. Also hatte Jaycocks möglicherweise Kandi umgebracht. Aber was hatte ihm das Genick gebrochen?

«Er wußte zu viel«, sagte Mickey. »Um die Anklage wegen Körperverletzung zu untermauern, mußten die Bullen beweisen, daß er für George arbeitete. Die Untersuchung würde seine Kontakte zum organisierten Verbrechen aufdecken. Wenn George unabhängiger Einzelunternehmer ist, würde Mord sich für ihn doch nicht lohnen. Er könnte seine Zelte einfach abbrechen. Aber falls sein Laden nur Teil eines größeren ...«

»Aber die ›Hinrichtung‹ von Jaycocks bringt George doch erst recht mit dem Mob in Verbindung.«

»Wie willst du das beweisen? Gut, wenn Frank ausgepackt hätte, wäre das der Beweis ...«

Ich wurde ganz aufgeregt. »Angenommen, die fünfundzwanzigtausend Dollar gehörten dem Mob. Das würde einiges erklären.«

»Rebecca«, unterbrach mich Mickey. »Du vergißt, daß Kandi sich mit George angelegt hatte, ergo auch mit dem Mob. Wenn das stimmt: Wie kommt sie dann zu fünfundzwanzigtausend Mob-Dollar?«

»Sie hat sie gestohlen.«

»Von wem? Von Frank? Warum hat er dich dann ins Aquarium getaucht?«

»Und außerdem, wie ich schon sagte, erschlägt der Mob keine Leute.« In meinem Kopf drehte sich alles: »Aber wer nimmt fünfundzwanzigtausend Dollar mit ins Bordell?«

»Rebecca! Wir sind die Sache falsch angegangen! Weißt du noch, was du sagtest, als ich high war? Keiner würde das tun?«

»Elena behauptet, es sei kein Koop-Geld. Wenn sie nicht lügt, lügt jemand anders.«

»Das meine ich ja. Die Frage lautet, warum sollte jemand lügen. Und weiß man erst die Antwort darauf, ist es völlig einsichtig, daß jeder auf dieser Party fünfundzwanzigtausend Dollar hätte bei sich haben können. Weil er sie nicht mitgebracht, sondern von dort mitgenommen hat.«

In meinem Kopf fing es an zu hämmern. »Herrjemine: A trug es bei sich, um es B zu übergeben.«

Mickey nickte und runzelte die Stirn. »Aber warum? Warum im Bordell Geschäfte abwickeln?«

»Kandis Erpressungshonorar?! Aber Onkel Walter war nicht da und der andere Mann auch nicht. Mir tut der Kopf weh!«

»Eine Art Bestechungsgeld oder Schmiergeld?«

Ich hörte sie kaum. »Ich kriege Kopfschmerzen«, sagte ich und ging ins Badezimmer, um ein Aspirin zu holen.

Der verdammte Flokati hing immer noch über der Badewanne. Ich vergaß das Aspirin. »Mickey!!«

Sie war blitzschnell da. »Was ist? Alles okay?«

»Es war der Senator.«

»War was? Und welcher Senator?«

»Der Mörder. O mein Gott, es ist sonnenklar – dieser Hundesohn und sein aufgeblasener feministischer Standpunkt in der Legalisierungsdebatte! Ich frage dich, wer profitiert von der Legalisierung der Prostitution?«

»Nun mal langsam! Untersuchen wir einen Mord oder ein philosophisches Problem?«

»Außer den Prostituierten selbst profitiert – natürlich – der Mob. Keine Razzien, kein Schmiergeld und wahrscheinlich ein hübscher, legaler Steuertrick, um schwarzes Geld zu waschen. Wenn das organisierte Verbrechen in San Francisco in die Prostitution einsteigt, wäre es nicht vorteilhaft, wenn das sauber und legal geschehen könnte?«

»Wovon redest du eigentlich?«

»Klar, genau so ist es. Falls Rob Burns recht hat. Und sie haben ihn gut bezahlt – den Senator Calvin Handley, Mörder von Kandi Phillips und Freund jeder unterdrückten Prostituierten: mit fünfundzwanzigtausend Dollar, damit er seine Politikerkollegen beeinflußt.«

Mickey saß mit offenem Mund da – eine ärgerliche Angewohnheit, die sich allerdings nur bei ihren raren Anwandlungen von Sprachlosigkeit zeigt. »Sieh mal«, sagte ich so geduldig wie möglich. »Handley war dieser mysteriöse Freier, von dem ich dir erzählt habe.« Ich war gerade dabei, mir alles irgendwie zusammenzureimen, und wollte nicht in langatmige Erklärungen einsteigen. Mickey klappte den Mund zu und setzte sich auf den Fußboden. »Woraus schließt du, daß er Schmiergeld nahm?« fragte sie schließlich.

»Die Federn«, sagte ich und merkte nicht, daß ich ungereimtes Zeug brabbelte. »Irgend jemand im Bordell war ein Kurier. Wer? Elena? Nein, sie hatte ihn nicht ohne seine Klamotten weggeschickt. Und wenn Elena fünfundzwanzigtausend Dollar bei ihm vermutete, hätte sie Kandi niemals auch nur in die Nähe seiner Kleider kommen lassen. Stacy! Er verlangte an diesem Tag extra nach Stacy.«

»Wovon, zum Teufel, redest du eigentlich?« fragte Mickey.

»Stacy brachte das Geld mit! Herrje! Dann wußte sie die ganze Zeit, wer der Mörder ist. Aber warum ... Himmel, nein, das konnte sie ja gerade nicht wissen, weil sie nicht ahnte, wo sich das Geld befand. Nur der Senator wußte, daß Kandi es genommen hatte. Aber seit meinem Fernsehauftritt wissen es alle!« Plötzlich wurde mir klar, was das hieß: »Der Senator weiß, daß Stacy es weiß.«

Mickey ging ins Wohnzimmer zurück und setzte sich kopfschüttelnd hin. Natürlich war es verwirrend für sie, aber ich konnte mich nicht bremsen. Solange die alte Denkmaschine lief, wollte ich sie nicht blockieren. Zudem hatte ich keine Zeit zu verlieren. Ich versuchte, über die Auskunft Stacys Nummer zu erfahren. Fehlanzeige. Ich rief Elena an, aber bei ihr war besetzt. Also rief ich die Polizei an und fragte nach Martinez, der nicht da war. Schließlich bekam ich Ziller zu fassen, und ich sagte wohl so was wie: »Hi, hier ist Rebecca Schwartz, Sie müssen Stacy beschützen, der Senator will sie umbringen.«

»Nett, daß Sie anrufen, Miss Schwartz«, sagte Ziller. »Können Sie das vielleicht noch einmal wiederholen?« Er war wirklich ein Herzchen.

Ich erklärte ihm, wie ich herausgefunden hatte, daß ein überaus respektierlicher kalifornischer Senator Schmiergeld vom Mob nahm, eine Prostituierte ermordet hatte und jetzt drauf und dran war, eine zweite Prostituierte umzubringen, weil diese ihn als Mörder der Kollegin entlarven könnte. Er hatte der Polizei wohl schon erzählt, daß er in der Mordnacht im Bordell gewesen war, sagte ich, und das sei sicher in den Akten vermerkt.

Ziller wollte es nachprüfen. Ob ich noch einen anderen Beweis hätte?

Nein, sagte ich, aber jeder Dummkopf könne doch sehen ...

»Wir werden es prüfen, Miss Schwartz.«

»Aber Stacy ist vielleicht in großer Gefahr.«

»Vielleicht auch nicht«, sagte Ziller in einem Ton, der deutlich machte, daß er mich nicht länger bei Laune zu halten gedachte und die Polizei von San Francisco ohne Beweise nicht einschreitet, schon gar nicht, wenn es sich um Senatoren handelte.

Ich dankte ihm für seine Mühe und legte auf, wurde aber zusehends aufgeregter. Bei Elena war immer noch besetzt. Ich rief die Vermittlung an, es gehe um einen Notfall und ob man das Gespräch unterbrechen könnte. Aber Elena telefonierte gar nicht, sie hatte nur den Hörer abgehoben wie immer, wenn sie ihre Ruhe haben wollte.

Nur weil Mickey treu an mich glaubte, war sie noch nicht schreiend davongelaufen. Sie saß nur da, guckte erwartungsvoll und kaute an ihren Nägeln. Sie protestierte nicht mal, als ich sagte, wir müßten sofort zu Elena fahren.

Doch sobald der Volvo seine Nase in Richtung Pacific Heights drehte, platzte sie los. »Also, was soll diese Irrjagd?«

»Was meinst du?« Ich verstand nicht, was sie nicht verstand. »Wir müssen Stacy finden. Um sie zu warnen.«

»Das Gröbste hab ich ja mitgekriegt. Du glaubst, Calvin Handley hat Kandi auf dem Gewissen und Stacy könnte er auch noch umlegen. Ich möchte aber gerne wissen, wie du in Gottes Namen darauf kommst?«

»Die Federchen.«

Fast hätte sie sich auf mich gestürzt. Ich hob beschwichtigend die Hand, um anzudeuten; ich würde gleich alles erzählen.

»Als ich am Flokati vorbeikam – er ist immer noch voller Federchen –, fiel mir ein, daß Freitag nacht von Kandis Kleid ständig Federchen abgingen. Nun brachte Kandi ja die Klamotten des Senators in den Keller, und sie hätte sie niemals transportieren können, ohne daß Federn dran hängenblieben.

»Und«, fuhr Mickey fort, »als der Senator merkte, daß seine fünfundzwanzigtausend weg waren, konnte er sich denken, wer sie geklaut hatte.«

»Genau. Und weil er glaubte, daß das Geld in seinem Anzug wäre, wollte er auch unbedingt ins Bordell zurück, obwohl er erwarten mußte, daß es dort von Bullen nur so wimmeln würde. Ich war bisher davon ausgegangen, daß er a) soviel Geld nicht besaß und wenn, es b) schon gar nicht in einen Puff mitbringen würde.

An diesem Punkt fing ich an, über das ›warum‹ nachzudenken. Und kam zu dem Schluß, daß der Senator sich vom Mob bezahlen ließ, um die Legalisierung der Prostitution voranzutreiben. Wenn es so war, wer hatte dann das Geld überbracht?

Der Senator war an diesem Freitag von seiner Routine abgewichen. Er kam schon nachmittags und hatte außer Kandi auch Stacy verlangt. Also muß Stacy der Kurier gewesen sein.«

»Aha«, sagte Mickey, »und bis heute abend ging Stacy davon aus, daß der Senator das Geld noch hätte. Aber als du aller Welt erzähltest, bei dir seien fünfundzwanzigtausend Dollar aufgetaucht, konnte Stacy zwei und zwei zusammenzählen und wurde dem guten alten Calvin gefährlich. Deshalb jetzt diese Irrjagd.«

»Kluges Kind.«

Bei Elena brannte das Verandalicht. Es war nicht rot. Jeder hätte sehen können, wie wir ausstiegen und zur Haustür spazierten. Man hatte uns gesehen, denn ich hörte plötzlich Schritte: Jemand rannte durch den winzigen Garten. Mickey japste. Ich wirbelte herum, meine Tasche wie eine Waffe gepackt und bereit, mit einem Zweieinhalbmeterkerl zu kämpfen. Aber es kam uns nur ein zarter Einssiebziger entgegen, in sauberen Jeans und Cordjacke. Die Person stoppte, flüsterte meinen Namen und winkte uns zu sich rüber.

»Alles okay«, sagte ich zu Mickey, »das ist Rob Burns, Reporter im Sondereinsatz, der Sex-and-crime-Experte des ›Chronicle‹.«

»Du ahnst nicht, wer hier ist«, sagte Rob voller Begeisterung.

»Der Senator!« hauchte Mickey pathetisch.

»Das wißt ihr?«

»Calvin Handley ist da drinnen?«

Rob nickte.

»Also los.« Ich drehte mich um und startete in Richtung Veranda. Er packte mich am Arm.

»Nein. Hör zu. Auf der anderen Seite ist ein Fenster, da schließen die Läden nicht richtig. Wenn Mickey und ich dich hochstemmen, kannst du vielleicht mithören, worüber sie reden, Elena und er.

»Arbeiten Reporter immer so?«

Er hatte den Anstand, wie ein Schaf zu gucken. »Natürlich nicht. Aber du ahnst nicht, was ich weiß. Er hat was ausgemacht Schmieriges vor.«

»Richtig, richtig«, sagte ich, »führe uns, MacDuff!«

Sie hievten mich hoch, ich stützte mich zusätzlich an der Hauswand ab und lugte durch die Vorhänge. Elena saß mit Handley auf dem rosa Kuschelsitz, und der entscheidende Moment schien gerade gekommen.

»Sie sind doch nicht hier, um zu hören, wie es mir geht. Sie müssen schon einen wichtigen Grund haben, um soviel zu riskieren.« Elena kniff die Augen zusammen.

»Elena, Sie sind eine scharfsinnige Beobachterin. Aber es geht um Leben und Tod. Stacy könnte in großer Gefahr sein.«

»Welcher Art?«

»Das kann ich nicht sagen und auch nicht, woher ich es weiß, aber ich möchte sie warnen.«

»Und ich soll es ihr ausrichten?« Elena schaute verblüfft.

»Nein, nein, es ist eine ganz spezielle Botschaft; auch Sie könnten in Gefahr geraten, wenn ich es Ihnen erzählte. Ich muß es ihr selbst sagen.«

Elena zuckte die Achseln. »Ich kann Ihnen Stacys Telefonnummer und Adresse geben, aber sie ist bei einem Dinner-Date und wird die nächsten Stunden nicht zu Hause sein.«

»Verzeihen Sie meine Unwissenheit, aber wie funktioniert ein Dinner-Date?«

»Wie bei den Amateuren. Nur daß der Typ für seine reizende Gesellschaft bezahlt. Meist sind das auswärtige Kunden. Sie möchten eine gutaussehende Frau in ein teures Restaurant ausführen, etwa zu ›Amelios‹ – dahin habe ich übrigens Stacy geschickt –, und sie wollen ganz sicher sein, daß der Abend mit Sex endet.«

»In seinem Hotel?«

»Normalerweise ja.«

»Bleibt die Frau die ganze Nacht?«

»Nur wenn der Typ zahlt. Dieser zahlt nicht, also müßte Stacy spätestens um eins zu Hause sein.«

Ich hatte genug gehört. Mickey und Rob ließen mich runter. Rob war schrecklich aufgeregt und zappelte herum. »Was ist da los?«

»Dieser Mann wird heute nacht noch einen Mord begehen, wenn wir ihn nicht stoppen. Rob, du wartest, bis er weg ist, und hämmerst dann an die Tür, bis Elena aufmacht. Sie soll sofort Stacy anrufen; die muß ihren Kunden irgendwie loswerden. Ich komme zu ›Amelios‹ und hole sie ab. Stacy darf auf keinen Fall ohne mich weggehen.«

»Bist du verrückt? Ich soll den Senator beschatten. Außerdem habe ich keine Ahnung, wer diese Stacy ist und was das alles zu bedeuten hat.«

»Ein Notfall, verdammt noch mal. Komm, Mickey!«

Aber sie wich aus. »Sollen wir nicht die Polizei holen?«

»Ich mache mich nicht noch mal lächerlich! Wir sammeln Miss Stacy Clayton auf und bringen sie zum nächsten Revier, der Northern Station. Warum treffen wir uns nicht dort, Rob, und ich erkläre dir dann alles. Jetzt habe ich keine Zeit.«

»Scheiße!« sagte Rob.

Ich wollte mit quietschenden Reifen losbrettern, aber der Volvo bockte. Er ist exzentrisch und tut das bisweilen.

Es vergingen volle fünf Minuten, bis er ansprang, und ich redete mir beruhigend zu. Rob würde den Auftrag übermitteln, Elena würde Stacy vom Ernst der Lage überzeugen, und Stacy würde, schlau wie sie war, auf mich warten, und der Senator würde gefährlich genug sein, um zu Stacys Wohnung zu fahren und sie zu verminen. Er würde wohl kaum mit seinem Mercedes bei ›Amelios‹ vorfahren, hineinspazieren und sie abknallen. Das hieße, sie reichlich laut zum Schweigen zu bringen.

Aber der Druck, schnell an Stacy heranzukommen, war kaum auszuhalten. Was war, wenn Stacy wegging, bevor Elena anrief? Oder wenn Rob weiterhin den Senator beschattete? Oder wenn der Volvo gar nicht anspränge?

In der Seitenstraße startete ein Wagen.

»Das wird der Senator sein«, sagte Mickey beherrscht.

»Versuch’s noch mal.«

Ich schaltete, der Volvo fuhr an, und vier Blocks lang kamen wir gut voran, bis uns an der Fillmore Street eine rote Ampel stoppte. »Verdammt noch mal«, sagte ich, »verdammt, verdammt, verdammt!«

»Easy, easy«, sagte Mickey, die sich offenbar zu meiner Gouvernante befördert hatte. »Was ich nicht verstehe ...«

Der Volvo kreischte vorwärts, schneller als er dürfte, mit einer Rechtshüterin am Steuer, aber Mickey quasselte unentwegt weiter im verzweifelten Bemühen, mich für etwas anderes zu interessieren, als uns beide umzubringen; vielleicht entging ihr auch nur die Gefahr, in der sie sich befand. Es konnte jedenfalls kein Vertrauen in meine Fahrkünste sein. »Was ich nicht verstehe ...«

»Christ am Krückstock!« Der Idiot vor mir hatte einfach angehalten und quatschte jemanden auf dem Gehweg an. Ich hupte. Er quatschte weiter. Ich ließ den Finger auf der Hupe, und Mickey hielt sich die Ohren zu.

Also husch auf die linke Spur, Gegenverkehr oder nicht. Aber es kam ein Auto entgegen.

Seine Bremsen quietschten, meine auch.

Der Fahrer, ein mächtiger Schwarzer, stieg wütend aus und kam auf uns zu. Ich hupte wieder.

»Was denken Sie sich eigentlich dabei, verdammt«, brüllte er.

»Meine Schwester bekommt ein Baby!« Ich hupte weiter. Mickey hockte da wie im Schleudersitz.

»Ist mir egal – und wenn sie ’nen epileptischen Anfall hat. Sie sollten besser wissen ...«

»Jetzt! Rebecca«, schrie Mickey.

Das rechte Auto hatte langsam kapiert und preschte mit heißen Reifen davon. Ich sofort hinterher, ohne dem Schwarzen »leck mich ...« zu signalisieren. Sicher hätte der Mickey glatt im Volvo niederkommen lassen, aber schließlich lag der Fehler bei mir.

Das war weise, denn wir hingen an der nächsten Ampel fest, und er hätte uns, wenn er wollte, erwischen und umbringen können. Ich fluchte, und Mickey blieb zusammengekauert sitzen, bis ich fünfzehn Minuten nach dem Start endlich auf dem Freeway war und das gute graue Stück beschleunigen konnte.

›Amelios‹ liegt in North Beach an der Powell Street, südlich vom Washington Square. Mit etwas Glück konnte der Senator schon da sein.

»Ich verstehe nicht«, sagte Mickey, »wie er Stacy umbringen kann. Elena weiß doch, daß er nach ihr gefragt hat. Muß er nicht dann auch sie umbringen, um seine Spuren zu verwischen?«

Das hatte ich auch überlegt. »Dazu wird er keine Gelegenheit haben«, sagte ich. »Er ahnt nicht, daß wir wissen, was er vorhat, und wenn Stacy es packt, wird die Polizei mir endlich mal zuhören.«

»Aber, falls er nicht total verrückt ist, Rebecca, riskiert er das bestimmt nicht. Es ergibt keinen Sinn. Auch das andere nicht. Handley war immer ein ehrlicher Politiker. Wenn er nicht finanziell schrecklich in der Klemme steckt, warum sollte er sich an den Mob verkaufen?«

»Verdammt noch mal, Mickey, er hat Elena diese hanebüchene Geschichte aufgetischt! Was für Beweise willst du noch?«

»Ich sage ja nicht, daß du dich irrst«, sie klang verletzt. »Ich verstehe nur nicht, warum.«

»Macht korrumpiert«, schlug ich zurück. Das war eine billige Antwort, ich weiß, aber ich war viel zu müde vom vielen Nachdenken. Ich würde mir später darüber Gedanken machen. Mickey sagte nichts mehr, und wir schwiegen, während wir uns durch den Verkehr in North Beach kämpften, im Schneckentempo, wie mir schien. Deshalb nahm ich von Sansome Street Kurs auf Union Street, um vom Norden ranzufahren. Wir bogen in die Powell Street ein und parkten im spitzen Winkel schräg gegenüber von ›Amelios‹. Direkt gegenüber konnte ich nicht halten, da war ein Parkhaus, vor dem sich die ein- und ausfahrenden Autos drängelten. Aber von unserem Platz aus hatten wir freie Sicht auf das Lokal. Stacy war nicht zu sehen.

»Ich gehe rein und hole sie«, sagte ich. »Setz dich ans Steuer und sei bereit, wenn wir rauskommen.«

»Haben wir es so eilig?«

»Ich denke ja.«

»Ich weiß nicht, ob ich mit dem Volvo klarkomme.« Das war ein Argument. Wenn mein Auto sein Temperament entdeckt, weiß nur ich, wie man ihm gut zuredet. »Okay, Mickey, du gehst.«

»Aber sie kennt mich nicht. Sie wartet doch auf dich.«

»Verdammt, ja. Hier – zeig ihr meinen Führerschein zum Beweis, daß du zu mir gehörst.« Ich kramte ihn hervor und beschrieb ihr Stacy. »Wenn sie dir nicht glaubt, soll sie durch die Tür schauen, und ich winke.«

»Okay.« Sie sauste über die Straße, schlank wie eine Eidechse in ihren Jeans.

Ich wartete eine Ewigkeit von fünf Minuten, guckte ständig auf die Uhr, biß die Zähne zusammen und wischte alle paar Sekunden die Hände an den Hosen ab.

Endlich kamen sie raus. Stacy in ihrem bauschigen weißen Kleid und Mickey in ihren Jeans sahen aus wie ein altmodisches Lesbenpaar, das sich gerade stritt: Mickey zerrte Stacy mit Schubsen und Schreien auf die Straße. Stacy blickte kurz in meine Richtung, und ich winkte wie versprochen, aber das schien sie nicht zu beruhigen. Die Frage war demnach nicht, wer nach ihr verlangt hatte. Sie wollte offenbar überhaupt nicht gestört werden. Ich schaltete die Automatik auf Drive, als sie die Straße überquerten. In dem Moment raste vom Parkplatz her ein Mercedes genau auf die beiden zu.

Ob ich auch nur eine Sekunde überlegte, weiß ich nicht mehr. Ich trat das Gaspedal durch und fuhr mit einem schauerlichen Krachen dem Mercedes voll in die Seite.

Ob der Senator am Steuer saß, habe ich nicht bemerkt, und auch nicht, ob Mickey und Stacy in Sicherheit waren. Ich erinnere mich nicht, irgend etwas gesehen zu haben, ich hörte nur jemanden laut schreien. Daß ich das war, merkte ich erst, als sich mein Mund mit Glassplittern füllte.

21

Keine Sorge – ich kam nicht ums Leben. Auch sonst niemand. Aber ich habe die zweitlängste Nacht meines Lebens auf einer Bahre im San Francisco General Hospital verbracht. Wie ich dahin kam, weiß ich nicht. Ich erinnere mich nur, daß mir dauernd speiübel war wie bei einer Gehirnerschütterung und daß Mickey meine Hand hielt.

Dank meiner Fahrkunst hatte der Senator sich die Hüfte gebrochen, was mir bis heute kein bißchen leid tut. Dieser Hundesohn hätte meine Schwester umgebracht, wäre ich ihm nicht in die Seite gebrettert. Natürlich wurde ihm in der Notaufnahme die meiste Aufmerksamkeit zuteil. Ich erinnere mich vage, daß später Jodie Handley auftauchte. Mom und Dad kamen nicht. Mickey und ich hatten beschlossen, sie erst zu informieren, wenn wir wieder in meiner Wohnung waren. Das war bei Tagesanbruch der Fall.

Mickey machte Frühstück, und wir aßen gemütlich im Bett. Nach verlorenen Eiern auf Toast fühlte ich mich schon erheblich besser, aber noch nicht fit genug, um meine Familie anzurufen.

Das tat Mickey, und sie trug dabei mächtig auf: Sie erzählte ausführlich, wie ich ihr Leben gerettet hatte. Mom wollte später mit einer Suppe vorbeikommen, das war wohl unvermeidlich. Dad wiederholte nur mehrmals ungläubig den Namen des Senators.

Sie waren mir so herzlich dankbar für Mickeys Lebensrettung, daß ich mich selbst zur Heldin ernannte. Ich gab Chris am Telefon eine hübsche Version der Geschichte mit vielen schauerlichen Details und sehr wenigen Erklärungen. Die fehlten mir nämlich selber noch. Rob rief ganz empört an und wollte wissen, warum ich nicht in der Northern Station erschienen war. Der machte mir Spaß! Er wußte inzwischen aus sicherer »Quelle« von den Verbindungen des Senators zum Mob. Deshalb benahm er sich wohl wie einer aus der Lou-Grant-Show. Aber seinen Informanten hat Rob weder mir noch der Polizei verraten.

Zu der Zeit war ich schon ein großer Fan von Rob Burns, aber ich konnte es trotzdem kaum erwarten, daß er wieder einhängte, was allerdings dauern würde, denn er hatte ja eine brandheiße Geschichte für die Seite eins des ›Chronicle‹ vor sich. Natürlich würde er in wenigen Stunden sowieso alle Informationen von der Polizei erhalten, aber eben auch die anderen Reporter. Und er hatte seine Sensation schon im Körbchen, indem er mit mir telefonierte.

Ich wollte ihn loswerden, um Martinez anzurufen. Es sollte mir ein Vergnügen sein, ihn von meinem Schmerzenslager aus zu informieren: wie sein hanebüchener Verdacht gegen Parker beinahe zwei Morde verursacht hatte; wie ich mein Leben riskiert hatte, um die verhunzte polizeiliche Untersuchung zu korrigieren und schließlich – was passieren würde, wenn er Parker nicht innerhalb von fünf Minuten laufen ließe.

Spaß? Fehlanzeige! Offenbar hatte sich Jodie Handley mit ihrem Ehegespons offen und innig ausgesprochen und Martinez zu Hause angerufen. Bevor ich richtig loslegen konnte, bedeutete Martinez mir, mein Mandant werde gerade entlassen. Frechheit – er schien den Fall gelöst zu haben, und er sagte nicht mal, daß ihm alles leid tue, und er fragte auch nicht, wie es meinem Kopf gehe, dieser Pferdearsch.

Zwei Tage blieb ich im Bett, Mom kam und auch Chris und Rob und eine Menge anderer Reporter, aber ich ließ Mom alle wegschicken, außer Rob.

Parker besuchte mich auch, mit Bergen von Rosen, aber er blieb nicht lange. Wir waren uns fremd geworden und wußten beide, die Romanze war vorüber. Es war einfach die falsche Zeit gewesen. Am glücklichsten war ich, Onkel Walter zu sehen. Er nahm meine Hand und beichtete, es tue ihm leid, wie er mich behandelt hatte. Mir tat es auch leid, was ich ihm angetan hatte – der Mordverdacht und so –, und wir nahmen unsere gewohnte solide Onkel-Nichte-Beziehung wieder auf. Kandi hatte versucht, ihn zu erpressen, aber er hatte ihr keinen Cent gegeben. Ich bin stolz auf ihn. Die Polizei hatte seine Uhr gefunden und sie ihm zurückgegeben. Der Senator bekannte sich des Totschlags und anderer, geringerer Vergehen für schuldig. Ich hatte die Sache von A bis Z richtig eingeschätzt: Als er mir Freitag nacht davongelaufen war, hatte er sich einen Dime zum Telefonieren erbettelt und Elena angerufen. Er war ins Bordell zurückgegangen und hatte seine Kleider ohne die fünfundzwanzigtausend, aber mit aprikosenfarbenen Federchen garniert, gefunden. Er schlich sich fort, holte sein Auto und wartete vor dem Haus auf Kandi. Da sie mit Stacy zusammen herauskam, konnte er sie nicht ansprechen und fuhr deshalb hinter ihr her bis zu mir. Sie ging sofort ins Haus, nachdem sie den berühmten Zettel geschrieben hatte. Der Senator klingelte, sie machte ihm auf und versteckte das Geld im Asparagus, während er die Treppe hochstieg. Sie gab vor, das Geld nicht zu haben; sie stritten sich, er verlor die Beherrschung und erschlug sie mit dem Don Quichotte, den er, wie ich richtig vermutet hatte, am Kopf gepackt hielt. Er wischte die Statue mit dem Taschentuch ab, aber unvollständig. In der Küche fand er meine Gummihandschuhe, zog sie an und suchte das Geld.

Was seinen Anruf bei der Polizei betraf, daß er in der Mordnacht im Bordell gewesen sei – da hatte er Elena und mich belogen.

Als dann ganz San Francisco wußte, daß ich bei mir fünfundzwanzigtausend Dollar gefunden hatte, schloß er messerscharf, Stacy würde nun wissen, daß er Kandi getötet hatte, um das gestohlene Geld zurückzubekommen. Deshalb wollte er Stacy umbringen, bevor sie reden konnte. Wenn es wie ein Unfall aussähe, so dachte er, würde Elena sich entweder keinen Reim drauf machen oder – aus Selbsterhaltungsgründen – das inkriminierende Gespräch im Bordell für sich behalten. Sie wollte schließlich die Legalisierung der Prostitution, und er trat nicht nur als Senator dafür ein, sondern war auch noch ein guter Kunde. Seiner Meinung nach operierte Elena so sehr am Rande der Legalität, daß sie so denken würde, und er hielt sie für ehrlich genug, ihn nicht zu erpressen.

Das hat er wenigstens Jodie erzählt. Aber jemand, der zwei Morde begeht, schreckt kaum vor einem dritten zurück, wenn sein eigener Hals in die Nähe der Schlinge kommt.

Jodie wurde Lobbyistin für HYENA, und wir trafen uns vor kurzem zum Lunch. Sie erzählte mir, sie habe die Scheidung eingereicht. Ein richtiger Entschluß, wenn ein Mann dir das Herz bricht. Sie schilderte auch – schmerzhaft für uns beide –, wie ein ehemals anständiger Mensch auf den Hund gekommen war. Der Senator hatte es auf Mom und Dads Party mir gegenüber erwähnt – die vielen Kompromisse in der Politik. Handley war ausgepumpt nach jahrelanger Taktiererei und dem Zwang, ständig Kuhhändel einzugehen, um seine Gesetzesentwürfe durchzubringen. Allmählich begann seine Integrität zu bröckeln. Jodie, die das beobachtete und sich Sorgen machte, hatte nicht geahnt, wie weit er schon gegangen war. Das Angebot vom Mob bereitete ihm dann kaum mehr Gewissensbisse; sie verlangten ja nur etwas, was seine Frau schon lange forderte, etwas, das sie für richtig und moralisch hielt. Warum also nicht zugleich davon profitieren? Es war eine Art von Selbstzerstörungs-Poker, wie er seinem schlimmsten Charakterzug nachgab, eine Selbstbestrafung, so wie jene Rituale, die er mit Kandi inszenierte.

Aber er war nicht gierig und korrupt genug, um des Geldes wegen zu morden. Er stellte Kandi zur Rede, und er erschlug sie, weil sie ihn verhöhnte. Sie nannte ihn einen kranken und verrückten Kriminellen, der sie zum Kotzen brächte. Es war nicht gerade eine Beleidigung im Sinne von Dorothy Parker, aber sie traf doppelt ins Schwarze: Handley dachte genauso von sich selbst, und Kandi sprach es aus. Der Senator hatte Kandi immer für eine Art mechanische Puppe gehalten, nicht für eine wirkliche Person, und plötzlich stellte sie sich über ihn.

Wahrscheinlich projizierte er seine Schuld und seinen Selbsthaß für die Sekundenbruchteile auf Kandi, die es dauerte, ihr den Schädel einzuschlagen. Das sagte er jedenfalls zu Jodie, und ich denke, es ist der Wahrheit nicht fern.

Stacy wurde Straffreiheit garantiert, wenn sie vor den Geschworenen auspackt, und es wurden verschiedene Leute wegen verschiedener Verbrechen angeklagt, unter anderem wegen des Mordes an Frank Jaycocks. Keiner der Angeklagten hieß George, aber den Namen hielt ich sowieso für ein Pseudonym.

Elena, die Unverbesserliche, hat ein neues Haus gefunden und ist wieder im Geschäft. Falls sie auffliegt, weiß ich nicht, ob ich ihr helfen kann, denn ich kann mich vor Mandanten nicht retten. Ich bin fast so berühmt wie Daddy, bilde mir aber nichts darauf ein. Wenn Elena mich braucht, habe ich Zeit für sie.

Die Polizei gab mir den Don Quichotte zurück, aber ich konnte seinen Anblick nicht mehr ertragen und schenkte ihn Rob zur Erinnerung. Zwischen uns hat es gefunkt. Er hat mir Ersatz für die Statue versprochen, und ich weiß genau, was ich will: eine dieser herzförmigen roten Porzellandosen, die es auf der Polk Street für zwölf Dollar gibt. Sie werden nur zum Valentinstag angeboten, aber ich kann warten.

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einem Verlag der Edel Germany GmbH, Hamburg.

Copyright © 1982 by Julie Smith

Original title: DEATH TURNS A TRICK

Ins Deutsche übertragen von Bettina Thienhaus

First published in Germany under the title ICH BIN DOCH KEINE SUPERFRAU by S. Fischer Verlag (1990)

Covergestaltung: Agentur bürosüd°, München

Konvertierung: Datagrafix

Alle Rechte vorbehalten. All rights reserved. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des jeweiligen Rechteinhabers wiedergegeben werden.

ISBN: 978-3-95530-537-6

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Table of Contents

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- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
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