Das kalte Herz der Wüste: Roman
Date: 2012-03-16T23:14:08+00:00
Keywords: Roman; Fiction; General
Description: Eigentlich hat Chris immer von einer Karriere als Anwältin geträumt. Als sie jedoch das verlockende Angebot erhält, für ein Unternehmen zu arbeiten, das sich mit internationalen Betrugsfällen befasst, überlegt sie nicht lang. Kurz darauf wird ihre beste Freundin Sienna entführt. Chris ahnt, dass ihr neuer Job und Siennas Verschwinden etwas miteinander zu tun haben. Ihre Suche führt sie nach Afrika, wo sie auf entsetzliche Wahrheiten stößt ...
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: Lübbe Digital

Madge Swindells

DAS KALTE

HERZ

DER WÜSTE

Roman

Aus dem Englischen von

Michaela Link

www.LuL.to

Lübbe Digital

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG erschienenen Werkes

Lübbe Digital in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG

Deutsche Erstausgabe

Für die Originalausgabe:

© 2006 by Madge Swindells

Titel der englischen Originalausgabe: »Hot Ice«

Originalverlag: Allison & Busby

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2008 by Bastei Lübbe GmbH & Co. KG, Köln

Titelillustration: Courtney Milne/Masterfile, gettyimages/Randy Olson

Umschlaggestaltung: Bettina Reubelt

Datenkonvertierung E-Book:

Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-1751-7

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Mit Dank an Peter Archer, Jenni Lajzerowicz,
Louise Watson und Shelley Power
für ihre wertvollen redaktionellen Ratschläge.

Kapitel 1

Die Rechtsanwältin und Wirtschaftswissenschaftlerin Christine Winters ist das jüngste Wunderkind in ihrer Kanzlei. Gierig macht sie sich über einen Fall nach dem anderen her und berechnet einen Stundenlohn von zweihundertfünfzig Pfund. An der Ampel kurz vor dem Dorchester Hotel bleibt sie stehen, schaut ungeduldig auf die Uhr und fragt sich, welche Folgen ihr Blaumachen wohl haben wird. Der Hochzeitszug hat Verspätung, aber sie möchte unbedingt einen Blick auf Sienna Sheik erhaschen – ihre Freundin aus Schultagen heiratet heute. Seit Tagen wimmelt es in den Medien von Bildern der schönen jungen Frau der Londoner High Society, die in einer privaten Zeremonie im Dorchester einen wohlhabenden, mit ihr nur entfernt verwandten Cousin heiraten und zur Feier des Tages anschließend eine opulente Party geben wird. Es ist eine arrangierte Ehe, und dahinter steckt Mohsen Sheik, der Vater der Braut und Indiens millionenschwerer »Diamantenkönig«.

Chris wischt sich mit einem Taschentuch über die Stirn. Ist es wirklich so heiß und feucht, oder sind das die Nachwirkungen des Weins, den sie während eines langweiligen, aber notwendigen Geschäftsessens getrunken hat? Sie blinzelt gegen die untergehende Sonne und sieht, wie eine lange Schlange von mit Blumenarrangements geschmückten, überlangen Limousinen langsam heranrollt. Als sie Einzelheiten erkennen kann, bestaunt sie mit offenem Mund die edlen, bunten Seiden- und Satingewänder, die blitzenden Augen der attraktiven Männer, ihre prächtigen Turbane, Juwelen und leuchtenden Anzüge. Auch die Frauen sind atemberaubend gekleidet; jede von ihnen ein Paradiesvogel! Jetzt ist sie froh, dass sie die Einladung zum Hochzeitsempfang ausgeschlagen hat. Früher einmal waren sie füreinander wie Schwestern, doch heute leben sie in verschiedenen Welten.

Mit wild klopfendem Herzen beobachtet Chris, wie Sienna im Fond eines grauen Daimlers vorbeifährt. Das schimmernde, juwelenbesetzte, blaugoldene Gewand der Braut verschlägt ihr beinahe den Atem. Wie schön Sienna ist! Das glänzende, schwarze Haar fällt ihr lose über die Schultern, halb verborgen von einem glitzernden, blauen Schleier. Chris gelingt es, einen Blick auf die vertrauten, klaren, braunen Augen zu werfen. Sie wirken ungewöhnlich traurig, und das rührt sie. Plötzlich bemerkt Sienna Chris und beugt sich vor, um ihr zuzuwinken, aber der Wagen fährt weiter. Mit wilden Gesten zeigt sie auf das Rückfenster hinaus, um Chris zu bedeuten, ins Dorchester nachzukommen.

Die Ampel springt auf Rot, und die Hälfte des Konvois bleibt stehen. Der Brautwagen verlangsamt das Tempo, als zwei Autos in die falsche Fahrtrichtung herangeprescht kommen und dann so scharf bremsen, dass es nach verbranntem Gummi stinkt. Chris prallt erschrocken zurück und kommt an der Ampel zum Stehen. Um sie herum erklingt hysterisches Geschrei, Waffen blitzen auf, und bewaffnete Männer mit Masken rennen brüllend über die Straße zum Brautwagen. Auf der anderen Straßenseite laufen acht weitere maskierte Männer auf Siennas Wagen zu, Schüsse fallen. Chris hat das Gefühl, sie sei mitten in einen Matrix-Film hineingeraten. Das alles kann unmöglich real sein, denkt sie.

Einige Gäste lassen ihre Autos stehen und flüchten in die umliegenden Läden, aber die meisten von ihnen bleiben stocksteif und aufrecht sitzen, als warteten sie darauf, dass sich die Normalität wieder einstellt. Eine Trillerpfeife ertönt, ein nicht enden wollendes schrilles Pfeifen. Vor Chris spritzt Blut auf die Straße, ein bewaffneter Mann ist aus einem Wagen gefallen und bleibt mit ausgestreckten Armen und Beinen auf dem Asphalt liegen. Der Anblick seines Körpers ist für Chris wie ein Startschuss, und sie rennt mit trainierten Bewegungen los.

Zwei bewaffnete Männer haben währenddessen den Wagenschlag der Brautlimousine aufgerissen. Sie versuchen, Sienna herauszuzerren, aber sie klammert sich fest, ihr Kleid zerreißt, und sie verliert ihren Schleier. Die Zeit scheint stillzustehen.

»Hilfe! Helft mir doch!«

Jetzt haben sie Sienna aus dem Wagen gezogen, niemand hilft ihr. Ihre Leibwächter sind auf der Rückbank zusammengebrochen. Die Türen eines grünen Möbelwagens, unauffällig am Straßenrand geparkt, öffnen sich. Die Männer versuchen, sie zu dem Möbelwagen hinüberzustoßen, und Sienna schreit und wehrt sich mit Händen und Füßen.

Eine Stimme aus dem dunklen Inneren bellt: »Schneller! Schneller! Schneller!« Ein Rap-Albtraum mit Gewehrschüssen als Percussion.

Als Chris lossprintet, bedauert sie erneut, den Wein getrunken zu haben. Zu langsam! Warum bin ich so langsam? Siennas seidener Ärmel ist zerrissen, und man kann ihre nackte Schulter sehen.

»Zurück ... zurück!«, brüllt einer der Bewaffneten.

Keuchend nimmt Chris die letzten Meter im Sprung, die Hände ausgestreckt, um nach Sienna zu greifen.

Mit letzter Kraft bekommt sie eine Hand voll Seide zu fassen, dann wird die schreiende Sienna auch schon in den dunklen Wagen gezerrt. Die bewaffneten Männer springen hinter ihr hinein und schießen wild um sich. Chris’ Welt beginnt sich zu drehen.

Dem echten Leben fehlt ein guter Regisseur, überlegt sie, während sie das Geschehen zu ihrem Erstaunen von einem Blickwinkel irgendwo hoch über ihrem Kopf beobachtet. Vorher hätte sie das nie für möglich gehalten.

Chris öffnet die Augen und schließt sie sofort wieder. Sie fühlt sich absolut grauenhaft. Ihr dreht sich der Magen um, Mund und Kehle stehen in Flammen, der Kopf droht zu explodieren, und sie hat das Gefühl, sich in Zeitlupe im Kreis zu bewegen. Schließlich nimmt sie allen Mut zusammen und öffnet die Augen wieder. Ein Mann in einem weißen Kittel beugt sich über sie, und sie nimmt einen starken Geruch nach Desinfektionsmitteln wahr.

»Wo bin ich?«

»Sie sind auf der Wachstation des University College Hospital, Christine. Ich bin einer Ihrer Ärzte, Tim Rose. Wir haben Ihnen die Kugel aus der Schulter geholt und Sie wieder zugenäht. Es ist nur eine Fleischwunde. Sie werden im Nu wieder auf den Beinen sein.« Die Augen des Arztes leuchten voller Bewunderung und Anerkennung. Es geht deutlich darüber hinaus, was man den üblichen fachgerecht guten Umgang mit Patienten nennen würde, befindet Chris.

»Ich habe meine Sache ziemlich gutgemacht, wenn ich das mal so sagen darf. In einem Jahr werden Sie nicht einmal mehr eine Narbe sehen. Nichts, was Ihre Schönheit ruinieren könnte.« Seine Hände bleiben länger als notwendig auf ihren liegen, und seine Augen leuchten weiter.

»Wann darf ich wieder nach Hause?« Chris kann kaum sprechen, so wund ist ihr Rachen.

»Sie haben das Bewusstsein verloren, als Sie gestürzt sind, daher haben Sie eine leichte Gehirnerschütterung. Aber wir haben Sie geröntgt, und es scheint alles in Ordnung zu sein. Wir werden Sie einige Tage dabehalten, nur um auf Nummer sicher zu gehen. Erinnern Sie sich überhaupt an irgendetwas?«

»Ein wenig ... es fällt mir langsam wieder ein.«

»Ich komme später noch einmal zurück, um nach Ihnen zu sehen.«

Sie denkt eine Weile nach. Eingerahmt von den sich schließenden Türen des Umzugswagens hat sie Siennas verzweifeltes Gesicht gesehen, ein Bild, das sich ihr ins Gedächtnis gebrannt hat. »Was ist mit Sienna passiert?«, fragt sie laut.

»Mit wem? Ah! Mit der Braut.« Ihr Krankenpfleger ist hochgewachsen, halb orientalischer Abstammung und sieht freundlich aus. »Sie ist entführt worden. Ihr Vater ist den Medien zufolge Millionär. Ich schätze, man wird ein Lösegeld verlangen. Manchmal ist es wohl besser, arm zu sein so wie ich.

Trotzdem würde ich sagen, dass heute Ihr Glückstag ist. Selbst ich könnte aus dieser Entfernung besser schießen, und ich habe noch nie eine Waffe in der Hand gehabt. Sie werden in einigen Tagen wieder zu Hause sein ... zumindest sagt das der Arzt ... solange Sie versprechen, sich nicht in allzu viele bewaffnete Überfälle einzumischen. Wir fahren Sie jetzt auf die Station. Wir sind voll belegt, daher bringen wir Sie in der Abteilung für Tropenkrankheiten unter, aber machen Sie sich keine Sorgen, da gibt es keine Parasiten: Sie vertragen das kalte Wetter nicht. Hm, ich übrigens auch nicht.«

Während sie auf den Aufzug warten, führt der Krankenpfleger mit seiner sanften Stimme mit deutlichem Londoner Akzent einen weitschweifigen Monolog. Schließlich erreichen sie den fünften Stock, und der Mann rollt ihr Bett durch einen beigefarbenen Flur in ein Zweibettzimmer, das von einem geblümten Vorhang unterteilt wird. Zwei uniformierte Polizistinnen haben dort gewartet und treten sofort an ihr Bett. Gleichzeitig kommt die Stationsschwester herein.

»Einen Moment«, sagt die Schwester. »Dr. Rose hat Anweisung gegeben, dass Sie noch eine ganze Weile warten müssen. Warum kommen Sie nicht später zurück? Eile mit Weile«, fügt sie hinzu, während sie Chris gemeinsam mit dem Pfleger auf das Stationsbett hebt. Dafür, dass es sich »nur« um eine Fleischwunde handelt, ist die Prozedur höllisch schmerzhaft. Die Schwester begleitet die Polizistinnen aus dem Raum.

»Wasser, bitte«, krächzt Chris. »Und können Sie mir sagen, wie ich angeschossen worden bin?«

»Sie haben versucht, diese arme junge Frau zu retten, und angeschossen hat Sie einer der Entführer. Erinnern Sie sich nicht?«

»Es kommt mir wie ein Traum vor, aber der Schmerz ist durchaus real.«

»Es wird noch schlimmer werden, bevor es dann besser wird. Nippen Sie an dem Wasser, und spucken Sie es aus. Nicht schlucken.« Der Pfleger reicht ihr ein Glas, und Chris kostet es eine ungeheure Anstrengung, den Kopf zu heben.

»Sie dürfen Morphium bekommen, also klingeln Sie, wenn Sie es brauchen. Man hat Ihnen zwar im OP eine Injektion gegen die Schmerzen gegeben, aber wenn der Schmerz wiederkommt ... Unnötiges Leiden hat keinen Sinn. Die Polizei möchte wissen, was Sie gesehen haben, aber Sie brauchen mit niemandem zu reden, bevor Sie sich nicht stark genug dazu fühlen. Glücklicherweise hat irgendjemand dem Krankenwagenfahrer Ihre Tasche und Ihr Portmonee gegeben. Beides liegt an der Rezeption, und man wird es bald nach oben schicken. Die Medien waren übrigens auch schon hier. Ihr Arzt hat den Leuten gesagt, sie sollen später zurückkommen. Ihre verrückte Aktion hat Sie berühmt gemacht.«

Warum berühmt? Sie hat versagt, und das schmerzt ebenso sehr wie die Wunde. Am Ende schließt sie die Augen und versucht, sich nicht weiter zu erinnern.

Als sie aufwacht, ist es fast dunkel im Zimmer. Die Polizistinnen sitzen an ihrem Bett, und eine von ihnen, eine junge, blonde Frau, stellt sich und ihre Chefin vor, Letztere als einen Detective Inspector.

»Sie sind eine Heldin«, erklärt die erste Beamtin. »Passanten zufolge sind Sie gesprintet wie ein Profi.«

»Sie sollten dergleichen Dinge aber eigentlich der Polizei überlassen.« Die Inspektorin spricht mit einem leichten schottischen Akzent. »Wir sind ausgebildet und haben die richtige Ausrüstung für so etwas.«

»Aber Sie waren nicht da«, murmelt Chris.

»Sie können von Glück sagen, dass Sie noch leben. Erzählen Sie uns bitte alles, woran Sie sich erinnern können. Fangen Sie mit den Bewaffneten an. Wie haben sie ausgesehen?« Die Sergeantin holt ihr Notizbuch heraus.

Chris schließt die Augen und versucht, sich die grauenhafte Szene noch einmal in Erinnerung zu rufen. Sie ist überrascht, wie viel tatsächlich haften geblieben ist.

»Ich habe mit Ihrer Mutter gesprochen, Chris«, sagt die Sergeantin. »Sie hat mir erzählt, dass Sie rhythmische Gymnastik machen, außerdem akrobatisches Tanzen, Kampfsport und Kickboxen. Eine interessante Auswahl an Sportarten für eine Rechtsanwältin.«

Chris lacht. »Als Rechtsanwältin bin ich häufig ziemlich hohem Stress ausgesetzt. Sport ist die beste Art, sich abzureagieren.«

Schließlich stecken die Polizistinnen ihre Notizbücher wieder ein und stehen auf.

»Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen«, erklärt die ranghöhere Beamtin. »Ich habe veranlasst, dass Sie rund um die Uhr Polizeischutz bekommen, das heißt, solange Sie hier sind, wird ständig jemand direkt vor Ihrem Zimmer stehen.«

Und was passiert, wenn ich entlassen werde?, fragt Chris sich.

Am nächsten Morgen trifft die Krankenschwester mit den großen Augen Chris in euphorischer Stimmung an – wohl wegen des Morphiums, so viel ist Chris klar. Die Schwester sagt, es seien Leute vom Fernsehen da, und fragt, ob sie sie hereinlassen dürfe. Chris stützt sich auf ihren gesunden Ellbogen.

»Ich fühle mich etwas benommen. Würden Sie mir bitte das Wasser herübergeben?«, fragt sie die Krankenschwester.

Die Reporterin, eine junge, fürsorglich wirkende Frau in Jeans und schwarzer Strickjacke schüttelt ihr mit ernster Miene die Hand. Sie hat strähniges, glattes Haar, trägt keinerlei Make-up und stellt sich schlicht als Jane Irving vor. Der Kameramann murmelt: »Hi.« Er ist groß und geht gebeugt, und mit seinem langen, grauen Haar und den müden Augen sieht er aus wie ein in die Jahre gekommener Hippie.

»Was genau haben Sie gedacht, Chris, als Sie dem Opfer zu Hilfe geeilt sind, angesichts der bewaffneten Entführer?«, fragt Jane.

»Ich dachte ... ich nehme an, ich dachte, dass ich sie vielleicht lange genug würde aufhalten können, bis Hilfe da wäre.«

Die simple Wahrheit ist, dass sie überhaupt nichts gedacht hatte. Dazu war gar keine Zeit gewesen. Chris tut ihr Bestes, um die Fragen der Journalistin zu deren Zufriedenheit zu beantworten, aber sie ist furchtbar müde. Als sie vor Erschöpfung richtiggehend anfängt zu lallen, bringt die Krankenschwester die Besucher hinaus, und Chris fällt in einen tiefen, aber unruhigen Schlaf.

Kapitel 2

Als sie den Klang einer Stimme wahrnimmt, schlägt Chris widerstrebend die Augen auf. Draußen wird es langsam dunkel, und das kommt ihr eigenartig vor. Ihre Nachtschwester beugt sich über sie. »Welchen Tag haben wir heute? Ich verliere langsam den Überblick.«

»Donnerstag.«

»Dann ist es also erst mein zweiter Tag. Ist das möglich? Mir kommt es so vor, als wäre ich schon ewig hier.«

Sie hat seit dem Mittagessen geschlafen. Sonst gibt es ohnehin nicht viel anderes zu tun. Sie starrt zur Decke und grübelt über die Ironie des Lebens nach, zum Beispiel darüber, dass sie versprochen hat, verlorenen Schlaf wieder aufzuholen, aber jetzt, da sie die Möglichkeit dazu hat, vor lauter Langeweile gar nicht weiß, wohin mit sich. Sie will nach Hause, aber jede Bewegung tut höllisch weh. Es sind die gerissenen Muskeln und Bänder, die für die Schmerzen verantwortlich sind, hat ihr der attraktive Chirurg mit der erotischen Ausstrahlung erklärt. Sie rutscht auf dem Rücken das Bett hinunter, klemmt die Füße unter die eiserne Querstange und setzt sich auf. Verdammt! Es ist die reine Qual. Wenn das »nur« eine Fleischwunde ist, wie würde sich dann eine ernsthafte Verletzung anfühlen? Sie will es wirklich nicht wissen. Nachdem sie die Füße auf den Boden geschwungen hat, steht sie vorsichtig auf. Schwester Brendan beobachtet sie.

»Keine Sorge. Bis zum Badezimmer werde ich es schon schaffen.«

Die Schwester reckt den Daumen hoch und lächelt mitfühlend. Sie ist eine liebenswerte, geduldige Frau mit freundlichen Augen und einem Gesicht, das zu Geständnissen einlädt. Sie besitzt jene Art von Schönheit, für die man einen Blick haben muss – aber wenn dem so ist, wird man sie auch unweigerlich entdecken, überlegt Chris. Eines Tages wird ein cleverer Arzt sie ergattern.

»Rufen Sie mich, wenn Sie mich brauchen. Sie haben übrigens Besuch.« Schwester Brendan wirft ihr ein vertrauliches, wissendes Lächeln zu.

»Meine Mutter?«

»Nein. Ein Freund. Gegen einen Freund wie ihn hätte ich auch nichts ... er erinnert mich an jemand, aber im Augenblick komme ich nicht drauf, an wen.«

Chris trödelt im Badezimmer herum. Typisch, befindet sie. Bei ihrer Einlieferung hat die Rezeption ihre Mutter angerufen und sie gebeten, Bücher, Nachtwäsche und Toilettenartikel mitzubringen, die ihre Mutter dann auch pflichtschuldig bei der Schwester abgeliefert hat. Seither ist sie nicht wiederaufgetaucht. Aber wen wunderte das! Ihre Mutter hatte sie auch nicht besucht, als man ihr die Mandeln herausnahm, ebenso wenig wie an dem Tag, an dem sie mit zwölf Jahren in der Zirkusschule vom Trapez gefallen war. Ihre Mum ist ein wenig wie ein Staubsauger: Sie saugt Liebe und Fürsorge ein und stößt nichts als recycelte Luft wieder aus. Traurigerweise ist ihr die Fähigkeit zu lieben verwehrt geblieben. Außerdem machen ihr Krankenhäuser Angst. Trotzdem ist das Zimmer voller Früchte und Blumen von Mandanten und Arbeitskollegen, außerdem steht auf dem Nachttisch ein Strauß exotischer Orchideen von Siennas Vater, mit einer schlichten Nachricht: »Vielen Dank. Ich werde mich später melden, aber noch nicht sofort. M. Sheik.«

Die Krankenschwester schüttelt gerade die Kissen auf, als Chris zurückgehumpelt kommt und sich ins Bett sinken lässt. »Nein, nein. Ich komme schon zurecht. Ich muss zurechtkommen.«

»Dann werde ich jetzt Benjamin Searle hineinschicken, in Ordnung?« Der Name sagt ihr nichts. »Was ist aus dem Abendessen geworden?«

»Wir wollten Sie nicht wecken. Ich werde es Ihnen aufwärmen, wenn Ihr Besuch gegangen ist.«

»Danke. Dann können Sie ihn jetzt hereinschicken.«

Wenn Augen ein Spiegel der Seele sind, dann ist ihr Besucher sexy, clever, humorvoll, sensibel, scharfsinnig und zärtlich. An dieser Stelle verbietet sie sich weiterzudenken. »Womit haben die Ärzte mich hier vollgepumpt? Ich habe seit Monaten keinen begehrenswerten Mann mehr gesehen.«

Chris erkennt ihm fünf Sterne zu, im Wesentlichen für seine ausdrucksvollen Augen, während sie gleichzeitig die Tatsache akzeptiert, dass es auch eine Schattenseite geben muss.

»Ben Searle«, sagt der Fremde. Er hält ihr mit einem zaghaften Lächeln die Hand hin. »Ich habe die Krankenschwester und den Wachposten von der Polizei belogen und behauptet, ich sei ein enger Freund. Tut mir leid, aber ich muss mit Ihnen reden. Ich arbeite an einer Untersuchung, die in gewisser Weise mit der Entführung zusammenhängen könnte. Um ehrlich zu sein, ich habe Sie im Fernsehen gesehen. Ihr Mut hat mich beeindruckt. Ich hatte gehofft, dass Sie vielleicht einige der Verbrecher beschreiben können.«

Was, wenn sie das tatsächlich konnte? Plötzlich wird ihr bewusst, dass sie ihm unbehaglich nah ist. Würde er eine Pistole aus der Tasche ziehen oder etwas, das weniger Lärm machte, wie zum Beispiel eine handliche, in jede Hosentasche passende Garotte? Sexy auszusehen ist schließlich keine Garantie für ein unbescholtenes Leben. Sie ist Augenzeugin eines ernsten Verbrechens, und er könnte einer der Kriminellen sein. Sie blickt durch die Glasscheiben zu dem Polizisten hinüber, doch der dreht ihr den Rücken zu.

»Haben Sie einen Ausweis?«

»Sehr vernünftig von Ihnen.« Er holt eine Karte hervor. Darauf steht: Benjamin Searle, Financial Investigations Inc. Außerdem sind dort auch seine Qualifikationen aufgeführt, die eigenartigerweise den ihren ähneln – Recht und Finanzen. Von der Firma hat Chris oft genug gehört. Sie hat ihren Sitz in Amerika, unterhält aber seit fünf Jahren auch eine Filiale in London. Sie arbeiten im Wesentlichen für Regierungen und multinationale Konzerne und stellen Ermittlungen auf so ziemlich allen Gebieten an, die mit Politik oder Marketing zusammenhängen. Der Ausdruck »Industriespionage« vermochte sie zwar nicht zu beeindrucken, denkt Chris, aber genau das ist es, womit diese Firma sich im Wesentlichen beschäftigt. Trotzdem, eine gedruckte Visitenkarte kann jeder haben.

»Industriespionage«, murmelt sie und lächelt in sich hinein. Searle reagiert sofort.

»Das ist ein Wort, das wir nicht gern hören, Miss Winters.«

»Oh, nennen Sie mich bitte Chris.«

»Und ich bin Ben.«

Er zieht sich einen Stuhl heran und setzt sich.

Chris lässt sich auf der gegenüberliegenden Seite aus dem Bett gleiten. »Könnten Sie vielleicht einen Moment warten, bis ich mich frisch gemacht habe?« Sie greift nach ihrer Tasche und ihrem Morgenrock, eilt so schnell sie kann hinüber zum Badezimmer und schließt die Tür. Einige Sekunden später wählt sie die Nummer ihres Sekretariats. »Mir geht es gut«, flüstert sie. »Wirklich. Aber ich kann jetzt nicht reden. Rufen Sie die Nummer an, die ich ihnen gleich durchgebe, und bitten Sie jemanden, Ihnen Benjamin Searle zu beschreiben. Er ist angeblich einer ihrer Ermittler, und er ist hier. Rufen Sie mich bitte gleich zurück. Es ist dringend. Und danke.«

Die Antwort lässt lange auf sich warten. Chris hat den Wasserhahn aufgedreht.

»Sind Sie noch da, Chris?«

»Klar.«

»Seine Sekretärin meinte, er sähe aus wie Ralph Fiennes: braunes Haar, braune Augen, etwa einen Meter achtzig groß ... oh ... und verheiratet mit drei Kindern. Das hat sie extra betont. Vielleicht hat sie selbst ein Auge auf ihn geworfen. Ich schätze, ich würde es wahrscheinlich tun.«

»Danke. Gut gemacht.«

Chris kehrt ins Zimmer zurück. »In Ordnung. Sie haben bestanden. Also, was wollen Sie wissen, Mr. Searle?«

Er wirkt amüsiert. »Diese maskierten Angreifer, die Sie aus der Nähe gesehen haben ... handelte es sich um Ausländer? Sie haben gesagt, die Männer hätten Masken getragen, aber was für einen Eindruck haben sie auf Sie gemacht?«

»Was für einen Eindruck? Ich hatte vor allem Angst«, antwortet sie bemüht scherzhaft.

»Sie sind einem der Entführer sehr nahe gekommen. Habe ich nicht Recht?«

Sie nickt. »Eine Sache geht mir nicht aus dem Kopf. In den Ein-Uhr-Nachrichten hieß es, dass Al Kaida möglicherweise für den Überfall verantwortlich ist, aber diese Gangster ... es ist schwer zu erklären ... die Art von Arroganz, die oft mit Fanatismus einhergeht, die hatten sie einfach nicht. Sie waren schlicht und einfach Gangster, und sie schienen mir übermäßig angespannt und nervös zu sein. Ich hatte das Gefühl, dass sie noch nie zuvor etwas derart Schwerwiegendes getan hatten, und auch, dass sie normalerweise nicht zusammenarbeiteten. Das Ganze ist keineswegs glatt über die Bühne gegangen. Es gab eine Menge Geschrei, und sie haben geflucht, mit einem starken nordenglischen Akzent. Nur vier der acht Männer hatten dunkle Haut.«

»Sind Sie sich sicher?«

»Absolut. Einer von ihnen, derjenige, der mich angeschossen hat, war sogar sehr hellhäutig, und an seinen Handgelenken und am Hals hatte er blassrote Haare.« Zum dritten Mal erzählt sie alles, woran sie sich erinnern kann. »Gibt es irgendwelche Neuigkeiten von Sienna?«, fragt sie.

»Leider nicht«, murmelt er, ohne aufzublicken, und lässt den Blick über sein Notizbuch wandern.

Aber das ist auch nicht sein Problem. Entführung ist etwas, für das ausschließlich die Polizei zuständig ist. Also, welches Interesse hat Ben Searle an der Entführung?

Chris lehnt sich zurück und schließt die Augen. In den letzten Nächten hat sie von Sienna geträumt ... eigenartige Bruchstücke der Vergangenheit und Gegenwart, die sich zu einem Kaleidoskop absurder und vollkommen sinnloser Bilder verbunden haben. In der Schule hat Sienna ihr zwar oft erzählt, dass ihrem Vater mehrere Diamantschleifereien gehören, aber in den Ein-Uhr-Nachrichten im Fernsehen wurde er als Indiens Diamantenkönig bezeichnet. Natürlich hat sie immer gewusst, dass Siennas Familie wohlhabend ist, daher nimmt sie auch an, dass es bei der Entführung um Lösegeld geht. Doch Ben glaubt offenbar, es bestünde eine Verbindung zu seinen Ermittlungen. Also, woran arbeitet er? Geht es um die Diamantenindustrie?

Er blickt auf. »Ich habe Ihnen schon gesagt, dass Sie mir von großem Nutzen sein würden. Ich glaube, Ihnen ist viel mehr aufgefallen, als Ihnen klar ist. Und Sie waren sehr schnell.«

»Im Gegenteil, ich habe eine Ewigkeit gebraucht, um loszulegen, und dann habe ich mich im Zeitlupentempo bewegt.«

»Das ist ein Irrtum. Ein Schock scheint unsere Zeitwahrnehmung zu verändern. Drei Augenzeugen haben berichtet, Sie seien losgeschossen wie ein Sprinter aus der Startmaschine. Ihrer Aussage zufolge hatten Sie den Möbelwagen fast erreicht, als Sie angeschossen wurden. Sie können von Glück sagen, dass der Schütze Sie verfehlt hat. Heldenhaft, aber töricht. Was hat Sie dazu gebracht, so etwas Verrücktes zu tun?«

»Wenn Sie es unbedingt wissen wollen, ich war angewidert von allen Anwesenden. Die Gäste waren völlig verängstigt und liefen konfus durcheinander, die Gangster haben geschrien und wahllos drauflosgeschossen. Die Leute haben versucht sich zu verstecken, statt zu helfen. Nur zwei der bewaffneten Männer schienen zu wissen, was sie taten. Die anderen wirkten eher panisch. Ich dachte, ich hätte eine Chance, aber niemand hat mir geholfen. Anderenfalls ...«

»Seien Sie nicht zu hart mit uns Menschen. Die meisten Leute waren nie in einen Kampf auf Leben und Tod verwickelt. Ich nehme nicht an, dass Sie selbst mit dergleichen Dingen Erfahrung haben.«

»Falsch.« Chris wendet den Blick ab und macht dicht. Warum sieht Searle sie so eigenartig und mit einem verstohlenen, grüblerischen Ausdruck an? Mit ihrem maskulinen Seidenpyjama, einem Arm in einer Schlinge und ohne Make-up kann sie ihn wohl kaum beeindruckt haben. Einige Frauen sind einfach Glückspilze, befindet sie, als ihr wieder einfällt, dass er verheiratet ist.

»Ja, hm, man könnte sagen, dass mein Leben aus einem Kampf nach dem anderen besteht, natürlich immer im Auftrag meiner Mandanten.«

»Sie sind also Rechtsanwältin«, murmelt Searle.

»Im Wesentlichen Unterhaltungsbranche und Medien. Eigenartigerweise haben wir so ziemlich die gleichen Qualifikationen, daher bin ich natürlich neugierig auf Ihre Arbeit und würde gern mehr darüber erfahren. Was genau haben Ihre Ermittlungen mit Diamanten zu tun?«

Die Frage scheint ihn zu verwirren, aber ihr offenkundiges Interesse verlangt eine Antwort.

»Natürlich ist das vertraulich, aber um es kurz zu machen, wir benutzen unseren Verstand und unsere Sachkenntnis, um etwaige Probleme zu lösen, auf die unsere Mandanten in der Finanzwelt oder bei ihren Marketingstrategien treffen. Häufig geht es einfach darum festzustellen, was die Konkurrenz im Schilde führt. In der Diamantenindustrie wimmelt es zurzeit nur so von Problemen.«

»Siennas Vater, Mohsen Sheik, wickelt den Löwenanteil der indischen Diamantexporte ab. Es muss Ihnen also um Preisabsprachen und künstliche Angebotsverknappung gehen ...«

Ben sieht sie mit gerunzelter Stirn an. »Sprechen Sie bitte mit niemandem über dieses Thema, Chris. Sie durchschauen mehr, als vielleicht gut für sie ist.«

»Tut mir leid, dass ich Ihnen keine größere Hilfe bin.«

»Sie haben mir schon sehr geholfen. Danke. Kann ich Sie irgendwo erreichen? Haben Sie eine Karte?«

Chris greift nach ihrer Handtasche und gibt ihm eine. Als er gegangen ist, steigt Bedauern in ihr auf. Ist er es, oder ist es sein Lebensstil, was ihr so begehrenswert erscheint?

Sie hat nicht erwartet, Ben Searle so bald wiederzusehen, und so ist sie überrascht, als er früh am nächsten Morgen mit Blumen und Obst wieder an ihrem Bett steht.

»Hallo, Chris. Ich wollte nur auf einen Sprung vorbeischauen, um Ihnen etwas vorbeizubringen ...«

»Und?«

»Und ich habe das Obst gewaschen.«

Sie zwingt sich, ihn nicht weiter zu fragen. Er wird ihr den Grund für seinen Besuch schon verraten, wenn er so weit ist. Chris steckt sich eine Weintraube in den Mund. »Danke ... Nehmen Sie sich doch auch eine. Die Trauben sind köstlich.«

»Nein, danke. Sicher denken Sie sich, ich hätte die Sachen vorbeischicken können – Sie haben natürlich Recht, aber ich musste Sie sehen. Es ist so ...« Ben blickt nervös auf seine Hände, als frage er sich, wie er anfangen solle.

»Wir haben eine Stelle zu vergeben«, beginnt er und blickt auf, um festzustellen, ob sein Vorstoß eventuell zu offensiv ist und sie sich womöglich überrumpelt fühlt. »Die Arbeit hat ihre Schattenseiten: lange Arbeitszeiten zum Beispiel, und man ist viel zu viel unterwegs. Wir suchen jemand ganz Besonderes. Sie haben die notwendigen Qualifikationen, aber für den Job braucht man außerdem Elan, Mut und die Fähigkeit, sehr schnell zu denken und zu handeln.« Er hält inne und sieht sie fragend an. Einmal mehr ist sie fasziniert von seinen ausdrucksvollen Augen.

»Hm, sprechen Sie weiter.«

»In Ordnung ... Mut, Intuition, Sensibilität, moralische Integrität. Sie scheinen genau die Art Person zu sein, nach der wir suchen. Sie sind nicht verheiratet, oder?«

»In gewisser Weise schon.«

»In welcher Weise?«

»Ich unterstütze meine Mutter und lebe bei ihr, weil sie seit einiger Zeit nicht mehr allein sein kann.«

»Sie würden das Doppelte Ihres jetzigen Gehalts verdienen, und Sie wären sehr viel unterwegs. Aber die Arbeit ist aufregend. Sie würden sogar Ihren kreativen Intellekt mehr zum Einsatz bringen als ihre Fähigkeiten und Qualifikationen.«

»Also, wo ist der Haken?«

»Wie gesagt, Sie sind selten zu Hause. Der Job stellt das Familienleben auf den Kopf. Es kann zuweilen schon ein wenig haarsträubend sein, aber natürlich gibt es da strikte Grenzen ...«

»Würden Sie mir das bitte genauer erläutern?«

»In Ordnung. Wir zögern zwar nicht, uns in Computer einzuhacken, aber wir vermeiden es, irgendwo einzubrechen. Natürlich gibt es in der Theorie eine feine Linie zwischen ...«

»Ich verstehe, was Sie meinen«, unterbricht sie ihn.

»Ich dachte, ich fühle Ihnen mal auf den Zahn. Falls Sie Interesse haben, werden wir den Rest auf die übliche Weise abwickeln.«

»Und die wäre?«

»Unser Headhunter wird sich mit Ihnen in Verbindung setzen. Dann folgen Treffen mit dem Geschäftsführer, Gespräche und so weiter.«

»Es ist genau das, was ich gerne machen würde, aber ...« Chris holt tief Luft und sagt bedauernd: »Nein.«

Sie muss Rücksicht auf ihre Mutter nehmen.

Kapitel 3

Warum bin ich nur immer so verdammt verschlossen, fragt Chris sich wütend. Ich hätte Ben sagen sollen, dass Sienna meine Freundin ist! Und warum habe ich es nicht getan? Vielleicht weil ich es nicht ertragen hätte, ihm zu erklären, warum ich nicht zu ihrem Hochzeitsempfang gehen wollte? Sie schämt sich furchtbar.

Die Wahrheit ist sehr einfach: Die Einladung war bereits vor einigen Monaten angekommen, aber Chris hatte mit der Ausrede abgesagt, sie sei zu diesem Zeitpunkt im Ausland. In letzter Zeit ist sie zu der unangenehm nagenden Erkenntnis gelangt, dass sie ein Leben aus zweiter Hand führt, und das macht sie zornig. Eine Fortsetzung ihrer Freundschaft mit Sienna würde nur eine weitere Brücke in eine Welt darstellen, die nicht die ihre ist und es niemals sein kann. Der größte Teil ihrer Arbeit bringt sie mit Prominenten zusammen: Filmstars, Popstars und ihren Ehefrauen, Tänzerinnen, Modegurus und manchmal mit einem Fußballstar. Als erfolgreiche Medienanwältin kennt sie das Leben dieser Menschen bis in ihre intimen Details. Sie nimmt an ihren Partys teil, besucht sie in ihren luxuriösen Häusern, auf ihren Jachten und in ihren Jagdhütten, fängt sie zwischen Filmaufnahmen ab, um sie die notwendigen Verträge unterzeichnen zu lassen, hört sich ihre Probleme an und ertappt sich dabei, von ihren Skandalen fasziniert zu sein – aber wenn alles vorüber ist, verbringt sie ihre Abende zu Hause mit ihrer Mutter. Wo also bleibt da ihr Leben?

Während der hektische Rhythmus der Londoner City wie der Donner eines fernen Gewitters um sie herum vibriert, bleibt Chris eine Gefangene ihres Gewissens. Die Erkenntnis, dass sie dem Aschenputtelsyndrom verfallen ist, drängt Chris dazu, sich ein Leben zu erobern ... irgendein Leben ... solange es nur ihr eigenes ist. Das Problem ist, dass sie den ganzen Tag arbeitet und keine Möglichkeit sieht, ihren Lebensstil zu ändern.

Die einzige schwache Geste, zu der sie sich überwinden konnte, war die Ablehnung von Siennas Einladung zu ihrer Hochzeit. Und das war eine wirklich große Leistung! Sienna war schließlich ihre beste Freundin, bis sie nach Oxford ging und Chris auf die London University. Alle Bitten Siennas, sie in den Ferien auf Wanderungen durch den Himalaja zu begleiten, zum Tauchen mit ihr zum Great Barrier Reef oder zum Skilaufen nach Peru zu fahren, hat sie seinerzeit aus rein praktischen Gründen abgelehnt: Sie konnte weder die Zeit noch das Geld erübrigen. Aber jetzt liegt Chris im Krankenhaus im Bett, trauert diesen versäumten Gelegenheiten nach und fragt sich, ob sie ihre Freundin jemals wiedersehen wird. Wenn sie doch nur schneller gelaufen wäre. Sie hätte für Sienna da sein müssen, so wie sie in der Schule immer für sie da gewesen war. Auch wenn sie sich erinnert, dass es am Anfang nicht leicht war.

Ein Internat ist nicht der große Gleichmacher, als der es gern dargestellt wird. Was nutzte es schon, wenn sie alle die gleichen Uniformen trugen, das gleiche Essen aßen und den gleichen Einschränkungen unterworfen waren, was Taschengeld und Süßigkeiten betraf. Sie hatten Augen und Ohren, sie besuchten einander während der Ferien, und Klatsch und Tratsch verbreiteten sich schnell. Jeder wusste, dass vier der anderen Schüler auf Schlössern lebten, dass sechs von ihnen Titel erben würden, dass einer ein deutscher Graf war. Sie hatten sogar eine Prinzessin.

Sienna Sheik kam allein an, unauffällig wie ein Niemand. Sie war ein scheues, unbeholfenes Mädchen von vierzehn Jahren, das von Gott weiß woher nach Heathrow geflogen und mit dem Zug nach Bournemouth gefahren war, um den Rest des Weges mit einem Taxi zurückzulegen. Ihre Schulkleidung war kurz vor ihr eingetroffen; der Schulschneider hatte sie geschickt. Sienna mangelte es an Taschengeld und an Selbstbewusstsein, und sie besaß nur sehr elementare Englischkenntnisse. Die Schule hatte hohe akademische Maßstäbe; fünfundzwanzig Prozent der Schüler waren Stipendiaten, und sie alle vermuteten – zu Unrecht, wie sich später herausstellte –, dass Sienna eine von ihnen war. Drei Tage nach ihrer Ankunft lief sie weg.

Am folgenden Morgen wurde Chris ins Büro des Direktors gerufen. »Sienna Sheik ist in eine Bäckerei gegangen und hat Brot gestohlen«, begann er grimmig. »Anscheinend hat sie kaum etwas gegessen, seit sie hier angekommen ist. Ich habe die Polizei und den Bäcker bewegen können, die Anklagen fallen zu lassen. Keiner von euch Schülern ist auf die Idee gekommen, ihr zu zeigen, wo der Speisesaal liegt, und niemand hat sie zu irgendwelchen Mahlzeiten begleitet.« Seine Stimme nahm einen Unheil verkündenden Unterton an. »Ihr Mädchen seid absolut unmenschlich ... schlimmer als die Jungen.«

»Nun, wer hat sich diese Regel denn ausgedacht?«, gab Chris wütend zurück. Niemand durfte allein in den Speisesaal gehen. Die Schüler mussten zu zweit oder in Gruppen dort erscheinen, alles andere war verboten.

»Du vergisst wohl, wer ich bin«, sagte er eisig.

Chris hielt den Mund, und nach einer Weile beruhigte er sich etwas.

»Du nimmst kein Blatt vor den Mund, und du bist mehr als fähig, auf dich selbst aufzupassen, deshalb übertrage ich dir die Verantwortung für Sienna. Von nun an werdet ihr ein Zimmer teilen. Ermutige sie, Englisch zu sprechen, zeig ihr, wie hier der Hase läuft, und gib auf sie acht.«

»Warum ich? Das Ganze geht mich nichts an«, wandte sie aufgebracht ein. »Woher sollte ich wissen, dass sie nichts zu essen bekommt?«

»Ich hoffe, dass ein wenig von deiner ... nennen wir es Hartnäckigkeit ... auf Sienna abfärben wird. Sorge dafür, dass sie nicht schikaniert wird, weil sie Muslimin und dunkelhäutig ist, aber geh ein wenig diskret vor. Sorg dafür, dass sie isst. Das ist ein Befehl.«

»Das ist so unfair. Warum soll ich ihre Aufpasserin sein?«

»Du bist eine geborene Kämpferin, Christine, und du bist mit einem bemerkenswerten Verstand gesegnet, aber lass uns abwarten, wie du mit einer Aufgabe fertig wirst, für die dir das angeborene Talent fehlt. Es ist etwas, das du auf die harte Tour wirst lernen müssen. Etwas Neues für dich.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich spreche davon, für einen anderen Menschen zu sorgen.«

Seine kritische Analyse traf ins Schwarze und tat weh. Er dachte also, dass sie kein fürsorglicher Mensch war. »Das werden wir ja sehen«, murmelte sie verdrossen und machte sich auf die Suche nach Sienna.

Sie fand ihre neue Zimmergenossin hinter dem Pavillon. Die Jungen hatten einen Maulwurf in die Enge getrieben, einen von vielen, die ihr Fußballfeld ruinierten, und sie versuchten, das Tier mit Kricketbällen zu töten. Sienna hatte aber andere Vorstellungen und beschützte den Maulwurf. Trotzig schreiend stand sie da, während die Bälle ihre Beine trafen.

»Hört auf damit!«, brüllte Chris. »Seht nur, was ihr angerichtet habt. Sie hat schon lauter blaue Flecken. Der Direx ist auf dem Weg. Ihr haut besser ab.« Der Maulwurf nutzte die Gelegenheit, um unter den Pavillon zu flüchten, und die Jungen trollten sich wütend.

»Danke«, sagte Sienna, ohne sich umzudrehen.

»Hör zu, Sienna. Ich belege Sportkurse außerhalb des Stundenplans. Möchtest du vielleicht mitkommen? Wir könnten anschließend gemeinsam zum Abendessen gehen. Wie es aussieht, werden wir uns ein Zimmer teilen, also können wir ebenso gut direkt anfangen, uns besser kennen zu lernen.«

Sienna sah skeptisch aus, aber sie kam mit ... wenn auch nur, um zuzusehen.

Trotz ihrer vierzehn Jahre war sie bisher noch nie zur Schule gegangen, stattdessen hatte sie Privatlehrer gehabt. Daher hatte sie niemals Ballspiele gespielt, niemals lange Wanderungen unternommen, sie war nie geschwommen, hatte nie gerudert, gesegelt, war nie Rollschuh oder Ski gelaufen. Sie hatte niemals die Schule geschwänzt, Unfug getrieben, einen Jungen geküsst oder getanzt. Es war, als befreie man einen Käfigvogel aus langer Gefangenschaft. Sienna musste Stück für Stück aus ihrem Schneckenhaus gelockt werden, aber trotz allem, was sie ihr beibringen konnte, konnte Chris von Sienna noch viel mehr lernen.

Doch zu guter Letzt war es ihr nicht gelungen, ihre Freundin zu retten, und Chris’ Schmerz über dieses Unvermögen dauert an. Wann immer sie einschläft, spult sich die Szene in ihren Träumen noch einmal ab: Sienna, die sich wild zur Wehr setzt, wie sie es ihr beigebracht hat, die nach den Gangstern tritt und um Hilfe schreit, aber die Hilfe kommt zu spät. Wo haben sie sie hingebracht? Wird man sie finden? Chris kann es nicht ertragen, daran zu denken, wie ihre Freundin leiden muss. Behandeln sie sie gut, oder ist sie bei lebendigem Leibe in einem Loch im Boden begraben, hat sie Angst, sieht sie dem Tod ins Auge?

Kapitel 4

Nachdem sie eine Woche lang im Krankenhaus Trübsal geblasen und sich Sorgen um Sienna gemacht hat, ist Chris überglücklich, entlassen zu werden. Draußen wartet eine große Welt auf sie, wartet ein Leben, das gelebt sein will, sagt sie sich, aber sie stellt bald fest, dass sich nichts verändert hat. An ihrem ersten Abend zu Hause liegt Chris der Länge nach auf dem Teppich im Wohnzimmer und versucht zu lesen, während ihre Mum ihre Lieblingssoap anschaut, ohne Chris zu fragen, ob sie lieber einen anderen Sender sehen würde. Chris schluckt ihren Ärger herunter. Früher einmal hat sie ihre Mutter leidenschaftlich geliebt, und die Intensität ihrer Gefühle hat ihr junges Leben beherrscht. Später kam die schmerzhafte Erkenntnis, dass ihre Mum nicht perfekt ist, ganz und gar nicht, daher empfindet sie mittlerweile eine Mischung aus Liebe und Verärgerung. Sie bewundert ihre stoische Einstellung allen Rückschlägen gegenüber und die Sorglosigkeit, mit der sie die Geschenke des Lebens annimmt – Geschenke, die sie ohne Bedauern verschleudert, nicht zuletzt ihr begrenztes Geld. Ihre Mutter lebt das Leben mit einer gewissen Leichtigkeit. Sie sagt oft: »Warum soll ich mir groß Gedanken machen? Ich habe immer Glück. Irgendetwas wird sich schon ergeben.«

Und es ergibt sich tatsächlich immer etwas, weil Chris da draußen ist und kämpft, um zu siegen: für ihre Mum, für ihre Mandanten, für ihr tägliches Brot, für die Belastung auf einem halben Dutzend Kreditkarten und ihre Hypothekenraten.

Vor zwei Jahren gesellte sich dann Mitleid zu ihren gemischten Gefühlen für ihre Mutter, als sie eines Abends spät nach Hause kam und sie in Tränen aufgelöst fand. Sie rechnete hastig nach. Ihre Mum würde in einer Woche ihren achtundfünfzigsten Geburtstag feiern.

»Was ist denn los, Mum? Was ist passiert?«

»Es ist nichts ... vielleicht Einsamkeit.« Ihre Mum behielt ihren Kummer stets für sich, und auch an diesem Tag sammelte sie ihre Bücher ein und floh in ihr Schlafzimmer.

Inzwischen kommt Chris, wenn die Arbeit es erlaubt, früh nach Hause, ihre Aktentasche voller Disketten. »Zu Hause« ist ihr bescheidenes Reihenhaus in Finchley. Und genau deshalb sind die zwanghaften Geselligkeiten mit ihren Mandanten zu den Highlights ihrer Tage geworden.

Neunundzwanzig ist ein hartes Alter für eine Frau. Die Dreißig lauert in den Kulissen wie ein in die Jahre gekommener Souffleur und flüstert Sätze, die niemand hören will, zum Beispiel: »Es ist weit nach Mitternacht, Aschenputtel. Bestimmt hast du deinen Auftritt schon verpasst.«

»Halt den Mund! Ich habe einen großartigen Beruf, das ist genug.«

Chris verkürzt die ihr zugemessene Erholungszeit und geht wieder zur Arbeit.

Alle Messinstrumente stehen auf Rot: Ozon, Pollen, Luftfeuchtigkeit und eine furchtbare Hitze sprengen alle Rekorde. London schwitzt unter dem Azorenhoch, einem ungebetenen Gast, der Einzug gehalten hat und einfach nicht wieder gehen will. Im Gerichtssaal wischen die Menschen sich über die Stirn und fächeln sich mit ihren Notizbüchern Luft zu. Gelegentliche Donnerschläge und Blitze unterbrechen die trockene Stimme des gegnerischen Anwalts, während er Chris’ Mandantin ins Kreuzverhör nimmt. Ist es Bosheit oder das schweflige, vom Gewitter freigesetzte Ozon, das ihr dieses Hämmern in den Schläfen beschert? Ihre Mandantin windet sich wie eine Schlange um einen Stock, spuckt Gift in alle Richtungen und lügt das Blaue vom Himmel herunter. Ihr vierter künftiger Exmann ergeht sich, die Augen schmal vor Zorn, mit schnellen, hektischen Bewegungen in Protestbekundungen und streitet alles ab, während sein Anwalt schlau und geduldig sein Netz aus Worten spinnt. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis ihre Klientin hineintappt, trotz all ihrer Warnungen.

»Scheiße!«, murmelt Chris. »Ich steige aus diesem Geschäft aus.« Plötzlich hat sie einfach genug.

Der Kollege hört es und funkelt Chris wütend an. Glücklicherweise leidet auch der Richter unter der Hitze. Die Verhandlung wird vertagt.

Als sie nach draußen eilt, bemerkt Chris, dass das Unwetter nach Osten gezogen ist. Der Himmel ist von einem bedrohlichen gelblichen Grau, aber über dem Horizont im Westen ziehen sich helle türkisblaue Streifen. Gefangen in den Strahlen der Sonne wirken die Gebäude entlang der Themse wie in Gold getaucht, während das reglose Wasser leuchtet wie geschmolzenes Messing. Die U-Bahn ist halb leer, und Chris kommt um fünf Uhr nachmittags nach Hause.

»Hallo, Mum, ich bin wieder da«, ruft sie und wirft ihre Aktentasche auf den Tisch im Flur.

Ihre Mutter taucht oben an der Treppe auf. Merkwürdigerweise befingert sie nicht nur die Knöpfe an ihrer Bluse, sondern auch ihr Haar und ihren Rock, und sie sieht ziemlich verlegen aus.

»Chris, Darling, du bist früh dran.« Ihr Tonfall sagt Chris, dass sie etwas falsch gemacht hat.

»Der Fall wurde vertagt, und ich hatte Kopfschmerzen, deshalb bin ich nach Hause gegangen.«

In der Tür hinter ihrer Mutter erscheint ein Mann in mittleren Jahren. Er streicht sich das ziemlich lange, graue Haar aus dem Gesicht und gibt sich offenkundig alle Mühe, hoch aufgerichtet und mit durchgedrückten Schultern dazustehen. Nach einigen Sekunden benommener Ungläubigkeit ergibt die Szene langsam einen Sinn, und Chris hat alle Mühe, nicht laut zu lachen. Der Mann gefällt ihr nicht besonders, aber er ist ihr Freund. Er ist Mums Angelegenheit. Niemand sagt ein Wort, während Chris fragend von einem zum anderen blickt.

»Ah, hallo, Chris«, ertönt endlich eine tiefe Stimme mit deutlichem Shropshire-Akzent. »Ich habe mich schon darauf gefreut, Sie kennen zu lernen. Ich bin Bertram Loveday. Ich nehme an, Ihre Mutter hat Ihnen bereits von mir erzählt.«

Offensichtlich kennt er ihre Mum nicht besonders gut.

»Major Bertram Loveday«, fügt diese hinzu.

»Aber Sie müssen mich Bert nennen. Das macht jeder«, sagt er – für Chris’ Geschmack ein wenig zu herzlich. Er lächelt, aber in seinen Augen sieht sie einen etwas ängstlichen Ausdruck. Chris fragt sich, warum.

»Nicht wirklich jeder«, unterbricht ihre Mutter ihn.

Nein, ihre Mum würde ihn sicher nicht Bert nennen, nicht wahr?

»Wir wollen heiraten ...«, sagt ihre Mutter jetzt, und sie klingt richtiggehend versonnen. Chris lächelt ebenfalls. Sie wünscht sich nichts sehnlicher, als dass ihre Mutter glücklich ist, aber sie kann nicht umhin, mit Sorge Berts Nervosität zur Kenntnis zu nehmen.

»Irgendwann«, korrigiert Bert sie. »Aber in der Zwischenzeit ...«

In der Zwischenzeit, erfährt Chris einige Tage später, zieht Bert bei ihnen ein.

Um Mums willen tut Chris ihr Bestes, mit der Situation fertig zu werden, aber während die Tage verstreichen, wird die Ursache für Berts Unbehagen offenkundig: Sie hält nun nicht nur ihre Mum, sondern auch ihn aus. Ihre Mutter verfügt über kein eigenes Einkommen, daher hat Chris vor fünf Jahren ein Haus gekauft, das groß genug ist für sie beide, aber die hohen Hypotheken fressen einen großen Teil ihres Einkommens auf.

Chris verlegt ihren Schreibtisch und ihren Laptop vom Wohnzimmer in ihr Schlafzimmer. Mehrmals am Tag ruft sie sich ins Gedächtnis, dass sie sich für ihre Mutter freut. Sie war so einsam. Warum also fühlt sich ein Teil von ihr so verloren, wie eine Boje, die sich aus ihrer Verankerung losgerissen hat? Sie ist es gewohnt, Groll über all die Dinge zu empfinden, die sie an ihre Mutter binden. Unerwarteterweise ist sie jetzt frei, aber es ist gar nicht so einfach, mit all dieser Freiheit zurechtzukommen.

»Ich muss mir ein eigenes Leben aufbauen«, sagt sie sich streng, wann immer sie kurz davor ist zu explodieren. »Bau dir ein Leben auf, Chris! Bau dir ein Leben auf!«

Am nächsten Morgen ruft sie Ben Searle an.

»Guten Morgen, Mr. Searle. Hier ist Chris Winters. Meine Mutter hat einen Freund, und er ist bei uns eingezogen.«

»Maseltov! Und danke, dass Sie mir das erzählt haben.« Sie kann sein unterdrücktes Lachen hören.

»Sie verstehen nicht. Ich bin frei, Mr. Searle.«

»Ben.«

»Ben. Suchen Sie immer noch ...?«

»Ja. Und ich bin sehr froh darüber. Bleiben Sie mal einen Moment dran.« Eine Minute später sitzt sie immer noch mit dem Hörer in der Hand da. Dann erklingt eine Frauenstimme in der Leitung.

»Ich bin Jean Morton, Mr. Searles Sekretärin. Bitte, bleiben Sie am Apparat, Miss Winters. Lässt sich das einrichten, oder sollen wir Sie zurückrufen? Ben ist gerade gegangen, um für Sie einen Termin bei unserem Geschäftsführenden Teilhaber zu machen.«

»Ich werde warten.« Beklommen wartet sie. Die Sekunden schleichen dahin, während sie sich vorstellt, dass der heißbegehrte Job verschwunden sein könnte wie eine Sternschnuppe.

»Hallo, Chris. Sind Sie noch dran? Rowan hat eine dreitägige Konferenz vor sich. Er würde Sie gern vor seiner Abreise noch sehen. Würde es bei Ihnen um zehn Uhr dreißig morgen früh irgendwie gehen?«

Nur, wenn sie mit einer ganzen Menge Termine jonglierte.

»Klar. Wir sehen uns dann.«

Die Stimme von Rowan Metcalf, geschäftsführendem Teilhaber von Financial Investigations, passt zu seiner Position – sie ist tief und voller Autorität. Der Rest des Mannes ist leider eine Enttäuschung. Er ist klein, schmal und ziemlich lauwarm mit seinem aschblonden Haar und den hellgrauen Augen. Chris kann gar nicht anders, als ihm sein langweiliges, einstündiges Verhör zu verübeln, das sich dann auch noch in eine Lobrede auf sich selbst verwandelt.

»Mittlerweile werden Sie begriffen haben, dass bei uns jeder die volle Verantwortung für den Fall trägt, den er gerade bearbeitet«, sagt Rowan Metcalf in bedeutungsschwerem Tonfall. »Mich interessieren nur die Ergebnisse. Wenn Sie drei Monate in Kathmandu verbringen müssen, ist das Ihre Sache. Belasten Sie ihre gesamten Unterhaltskosten Ihrer Firmenkreditkarte, solange Sie für uns im Ausland sind. Es kommt nur darauf an, dass Sie Erfolg haben. Wenn Sie versagen, sind Sie draußen.«

Das hat Ben nicht erwähnt. Rowan sieht sie stirnrunzelnd an. Sie hat das Gefühl, dass er versucht, sie abzuschrecken.

Er versucht es noch einmal. »Natürlich haben wir keine hundertprozentige Erfolgsquote. Was ich sagen will ist, dass jeder Fall streng vertraulich ist, daher müssen Sie allein arbeiten. Bei der Planung Ihrer Strategie müssen Sie kreativ sein.«

Worauf genau lässt sie sich da ein? »Ich dachte, ich würde Bens persönliche Assistentin sein.«

»Ja, anfangs. Ben muss sich zwischen seiner Familie und seinem Job entscheiden. Er ist sich noch nicht sicher, aber wir alle wissen, welche Entscheidung er treffen wird.«

Ein Stich der Enttäuschung durchzuckt Chris.

»Durch Ben und verschiedene Headhunter haben wir uns ein ziemlich gutes Bild von Ihnen machen können, und wir haben uns umgehört. Sie sind als intelligent und integer bekannt. Sie gewinnen mehr Fälle, als Sie verlieren. Wenn Sie weitere Fragen haben, wenden Sie sich an Ben. Er wird Ihnen sagen, wie alles funktioniert. Später werden Sie auf sich gestellt sein. Also, sind Sie dabei?«, fragt Metcalf.

»Ja.« Sie schütteln sich die Hand, und Rowan entspannt sich und wirkt jetzt fast menschlich.

Ben erscheint, um Chris abzuholen und sie mit allen anderen bekannt zu machen. »Sie werden dich alle mögen«, sagt er.

Chris unterbricht seine eifrigen Gratulationen. »Ben, ich danke Ihnen. Ich bin ganz aus dem Häuschen, diesen Job zu bekommen.«

Kapitel 5

Seit Bertram eingezogen ist, benutzt Chris ihr Schlafzimmer auch als Büro. Es ist warm und sonnig mit hohen Decken und großen Fenstern, dazu bietet es viel Platz, und man hat vom Fenster aus den Blick auf den Garten. Es ist Sonntag. Chris sitzt im Schneidersitz auf dem Boden und sucht in der Zeitung nach Neuigkeiten über Sienna. Sie kann sich kaum konzentrieren, ihre Gedanken irren umher wie ein noch nicht zugerittenes Pferd – vielleicht auch, weil sie müde ist. Es gibt immer noch nichts Neues, und Chris hält die Sorge um ihre Freundin davon ab, einigermaßen gut zu schlafen. Wenn sie am wenigsten daran denkt, kommt ihr so ziemlich jeder Film in den Sinn, in dem es um eine Entführung geht.

Und dann ist da noch Bertram. Seine Anwesenheit ist ein permanentes Ärgernis. Sie kann ihm sein hochgewachsenes, graues, ungewaschenes Aussehen verzeihen, die Schuppen auf seinen Schultern, seine braunen Zähne und sogar seine fleckigen Finger – aber warum muss er so sich so verdammt unterwürfig benehmen? Schlimmer noch, Bertram hat sie in die Schuldgefühls-Falle gelockt. Sie kommt sich schäbig vor, und das ist nicht gerade das Bild, das sie gerne von sich hat.

»Ich werde mich an ihn gewöhnen«, murmelt sie. »Es wäre der reine Wahnsinn, ihn vor den Kopf zu stoßen, schließlich hat er gerade die Tür zu meinem Gefängnis aufgeschlossen. Frei ... endlich.«

Chris zwingt sich loszulassen und konzentriert sich auf ihre Atmung. Einatmen ... ausatmen ... lass deinen Geist leer werden ... halt nicht an den Gedanken fest. Lass sie gehen. Einatmen ... ausatmen ... In letzter Zeit jedoch macht ihr eine Frage zu schaffen. Hat ihre Mum sie jemals wirklich gemocht? Manchmal kommt es ihr so vor, als sei sie in der Welt ihrer Mutter kaum mehr als eine Annehmlichkeit.

Ein schlechter Gedanke ... lass ihn gehen.

Die Sonne kommt hervor. Sie hört, wie Bertrams Wagen aus der Garage gefahren wird, und Chris steht auf und greift nach ihrer Jeans. Es ist ein schöner Tag, die Stare zanken sich um ihre Erdnussbutterstangen, und alle Plätze am Futterhäuschen sind von Blaumeisen besetzt. Die Rosen müssen zurückgeschnitten, die Beete dringend gejätet werden. Vogeltränke und -bad haben eine gründliche Säuberung nötig. Wäre ihr danach, könnte Chris ihren ganzen freien Tag im Garten arbeiten.

Ihre Mum sitzt im Wohnzimmer vor den geöffneten Balkontüren und liest Zeitung. Sie blickt auf und runzelt die Stirn. »In deiner Jeans ist ein Loch. Du solltest sie vielleicht besser wegwerfen.«

»Meine Gartenkluft ... ich werde mich ein wenig nützlich machen.«

»Hast du dir keine Arbeit aus dem Büro mitgebracht? Das ist eine Premiere, wie?«

Wenn sie schon danach gefragt wird, kann sie ihrer Mutter genauso gut gleich alles erzählen.

»Hör zu, Mum, man hat mir einen neuen Job mit mehr Gehalt angeboten; ich würde sogar erheblich mehr Geld verdienen. Ich bin in eine Firma eingetreten, die Ermittlungen bei Geschäftsproblemen anstellt ... Betrug und so weiter. Ich werde bisweilen reisen müssen ... das hat man mir zumindest gesagt ... daher bin ich froh, dass Bertram hier ist.«

Mum wirkt verwirrt. »Nach all den Kosten und der harten Arbeit lässt du die Juristerei fallen?«

»Nicht direkt. Für diesen Job brauche ich ebenfalls Kenntnisse im Rechts- und Finanzwesen.«

Das Gesicht ihrer Mutter verrät widersprüchliche Gefühle: Kränkung, Überraschung und einen Anflug von Zorn. Sie legt die Zeitung beiseite, faltet sie langsam und vorsichtig zusammen, streicht auf dem Tisch vor sich jede Seite glatt. Dann lächelt sie in sich hinein.

»Du hast die ideale Möglichkeit gefunden, es mir heimzuzahlen ... und das ausgerechnet jetzt.«

»Nein, du irrst dich. Warum kommst du immer zu den schlimmsten Schlussfolgerungen?« Ihre Stimme klingt schrill ... ein todsicherer Hinweis, dass sie verletzt ist.

Ihre Mum nutzt ihren Vorteil gnadenlos aus. »Nimm meinen Rat an und bleib, wo du bist.«

»Mum, hör zu. Man hat mir den Job angeboten, als ich im Krankenhaus lag. Zuerst habe ich ›nein‹ gesagt, aber dann ist Bertram eingezogen, und ... nun, sehen wir den Dingen ins Auge, du hast jetzt jemanden, der dir Gesellschaft leistet. Du brauchst mich nicht mehr. Das verstehst du doch sicher. Ich habe nichts außer meiner Karriere, also muss ich das Beste daraus machen.«

Es ist offensichtlich, dass ihre Mutter immer wütender wird. Chris wendet den Blick ab und betrachtet die Rosen unten an der alten Steintreppe. Sie sind überwuchert mit Hagebutten. Sie wird sie schneiden.

»Mach mir keine Vorwürfe, weil du nie eine Verabredung hast. Du bist ungesellig. Das Blut schlägt doch immer wieder durch.« Der märtyrerhafte Tonfall, den ihre Mutter anschlägt, kündet vom Anfang einer vertrauten Tirade. Früher hat Chris sie oft provoziert, nur um irgendetwas über ihren Vater zu erfahren.

»Mum, versuch doch ausnahmsweise einmal in deinem Leben, die Probleme eines anderen zu sehen, statt dich nur auf deine eigenen egoistischen Bedürfnisse zu konzentrieren.«

Chris hat ihr den Fehdehandschuh hingeworfen. Das hat sie noch nie zuvor getan. Sie schließt ihre große Klappe, und als ihre Mum ein herzzerreißendes Wimmern ausstößt, bedauert sie schon, es gesagt zu haben. »Wie kann eine Tochter so mit ihrer Mutter reden?«, stößt sie hervor. »Du bist grausam, genau wie dein verdammter Vater. Du bist auch so clever wie er, aber zumindest hast du mich nie im Stich gelassen, was Geld betrifft. Ich kann nicht behaupten, dass wir einander nahestehen, aber dafür mache ich deinen Vater verantwortlich. All diese teuren Internate, die er bezahlt hat, haben dich zu einer Fremden gemacht.«

»Dann war also das Erbe von Grandpa für meine Ausbildung ... nur ein Märchen?«

»Ja«, gibt ihre Mutter widerstrebend zu.

Während des langen, unbehaglichen Schweigens tritt Chris ans Fenster, um ihre Neugier zu verbergen, und ihre Gedanken schweifen ab. Irgendwo in Afrika treibt sich der Spender von Sperma und Schecks herum, der bezahlen, aber nicht lieben kann. Sie sehnt sich danach, ihn zu finden.

»Du denkst niemals nach.« Die anklagende Stimme ihrer Mutter unterbricht ihren Tagtraum. »Was ist, wenn es nicht funktioniert? Ich meine ... mit Bertram und mir. Du hast in der Kanzlei einen wunderbaren Job. Er bringt gutes Geld. Du genießt hohes Ansehen. Warum kannst du nicht dort bleiben?«

»Falsches Tempus, Mum ... Es ist Vergangenheit! Ich habe gekündigt, und man hat mich gebeten, sofort zu gehen. Offensichtlich bevorzugt die Kanzlei einen sofortigen Bruch, aber sie haben mir mein Gehalt für drei Monate ausbezahlt. Das wird einen Teil der Kosten für ein zweites Badezimmer abdecken.«

Ihre Mum hört gar nicht mehr zu. »Du kannst deine Gene nicht verleugnen. Dein Vater hat sich in jedes verwegene Abenteuer gestürzt, ohne an irgendwelche Verpflichtungen uns gegenüber zu denken, er ist monatelang verschwunden und hat sich nicht einmal entschuldigt oder angedeutet, wann er zurückkommen würde.«

Es sind bittere Bröckchen von Informationen, die sie im Laufe der Jahre gehütet hat wie kostbare Juwelen. »Du brauchst den Kitzel der Gefahr ... genau wie dein Vater.«

»Du bist verdammt egoistisch, genau wie dein Vater.«

»Einem bewaffneten Gangster hinterherzulaufen ... dein Vater, wie er leibt und lebt.« Mum spricht nur von ihm, wenn sie verletzt oder wütend ist. Chris beschließt, die unausgesprochene Regel zu brechen und ihr Fragen zu stellen.

»Was macht er eigentlich beruflich?«, wagt sie einen vorsichtigen Vorstoß.

»Er ist Geologe ... Im Wesentlichen arbeitet er selbständig. Er sucht Rohstoffvorkommen, sichert sich die Schürfrechte daran und verkauft sie dann an die großen Bergbaugesellschaften. Er streift kreuz und quer durch Afrika ... und Alaska. Er genoss hohes Ansehen, die Firmen rissen sich um ihn, aber er wollte lieber frei sein. Ich habe monatelang dagesessen und darauf gewartet, dass er nach Johannesburg zurückkam. Ich wusste nie, wann er kommen würde ... oder gehen.«

»Es müsste doch eigentlich leicht sein, ihn zu finden«, murmelt Chris vor sich hin. »Wie heißt er mit Vornamen?«

»Lass es gut sein, Chris.« Zwei rote Flecken tauchen auf den Wangen ihrer Mutter auf, und Chris weht warm der Geruch ihres Parfüms entgegen.

»Mum. Ich habe das Recht, mehr über ihn zu erfahren. Wenn du mir nicht helfen willst, werde ich es auf meine Weise herausfinden.«

»Drohst du mir?«

Tut sie das? Chris wechselt hastig das Thema. »Du musst ihn sehr geliebt haben.« Sie wartet schweigend ab und fragt sich, ob sie gehen soll, aber ihre Mum hat offenbar das Bedürfnis zu reden.

»Er tauchte aus heiterem Himmel mit seinem zerbeulten Geländewagen auf, um die Schürfrechte zu verkaufen, die er sich gesichert hatte. Ich habe für die größte Bergbaugesellschaft in der Stadt gearbeitet und ihm geholfen, einen guten Preis auszuhandeln. Die besten Vorkommen hat er geheim gehalten und Geld angespart, um ein eigenes Bergwerk in Betrieb zu nehmen. Das war sein Traum. Er hat nie viel ausgegeben. Wenn wir ausgegangen sind, dann gab es Hamburger und Pommes frites, aber meistens habe ich zu Hause selbst gekocht. Nach zwei oder drei Wochen verschwand er dann wieder.«

»Und was ist schiefgegangen?«

Ihre Mutter schaut sie forschend an, beinahe so, als frage sie sich, ob sie ihrer Tochter vertrauen kann oder nicht. »Man könnte sagen, dass mein Leben wegen eines lumpigen Leoparden zerstört wurde.« Sie seufzt, dann beginnt sie zu erzählen.

»Willem Zuckerman, der Manager unserer Bergbaugesellschaft, gab eine große Party im privaten Jagdcamp der Firma in der Nähe von Botsuana. Er war in Sorge wegen eines unberechenbaren Leoparden, der zwei Kinder getötet hatte, und als er erfuhr, dass Dan wieder zurück war, bat er ihn, das Tier aufzuspüren und zu töten. Dan war ein guter Jäger ... der beste ... obwohl er nur um des Fleisches seiner Beute willen tötete.«

Ihre Mutter braucht nicht nach Worten zu suchen, sie muss sich diese Geschichte zahllose Male selbst erzählt haben. Sie klingt einstudiert, wie die Geschichten, die Chris von ihren Mandanten hört, wenn sie die Vergangenheit umschreiben und jedwede Schuld, die sie vielleicht tragen, auf andere abwälzen.

»Ich war wütend, dass wir gerade an dem Tag, an dem Dan zurückkehrte, zu dieser verdammten Party mussten. Bis zum Camp waren es mit dem Wagen sieben Stunden. Wir fuhren mit Willem und seiner neuen Freundin, Marie van Schalkwyk. Sie war das hübscheste Mädchen, das ich je gesehen hatte, und erst neunzehn Jahre alt; er war über fünfzig. Am Finger trug sie einen Ring so groß wie ein Fels. Sie war halb Schwedin, halb Afrikaans, und sie war eine Schlampe.

Sobald wir im Camp eintrafen, bestand Dan darauf, sofort aufzubrechen, um sich auf die Suche nach dem Leoparden zu machen. Ich flehte ihn an, bis zum Morgen zu warten, und wir hatten einen ziemlich heftigen Streit.«

Sie seufzt und strafft die Schultern, und Chris wird klar, dass ihre Mutter vor Gericht steht und dass sie selbst sowohl die Richterin wie die Jury ist.

»Ich musste gute Miene zum bösen Spiel machen und mich zu Willem und Marie an den Tisch setzen. Später überredeten sie mich, sie zu einer Nachtsafari zu begleiten. Ich hatte erst ein Jahr im Land gelebt und war direkt von Sussex nach Afrika gekommen. Die Schroffheit des buschveld war mir verhasst, und es ist doch wohl so: Hat man erst einen Löwen gesehen ...«

Ihre Mum bricht ab. Sie neigt eigentlich nicht dazu, Klischees zu zitieren.

»Es ging von Anfang an alles schief. Wir waren erst eine Stunde unterwegs, als wir über einen überschwemmten Damm mussten. Kevin, unser Wildhüter, war mit einem Rad von der Piste abgekommen und überquerte den Fluss, um dort ein Seil für die Winde des Wagens an einen Baum festzumachen. Er nahm sein Gewehr mit, und er ist nie zurückgekehrt. Minuten später waren wir umringt von Löwen. Es war eiskalt und verdammt gefährlich, und wir saßen dort in dem offenen Lastwagen und konnten die Biester riechen und hören, während sie uns stundenlang umkreisten. Als einer von ihnen tatsächlich auf den Wagen sprang, fiel Willem in Ohnmacht.«

»Mein Gott! Was ist passiert?«

»Marie hat das Tier mit einer Flasche Champagner vertrieben. Sie war zäher, als sie aussah.

Stunden später tauchte Dan wieder auf. Er hatte den Leoparden bis zum Fluss verfolgt, ihn erschossen und dann den toten Kevin gefunden. Er und Marie machten sich auf den Weg, um die Leiche zu bergen. Sie rollten sie in eine Plane ein und zogen den Wagen mit der Winde wieder auf den Damm. Als wir ins Lager zurückkamen, ging Willem in die Bar und betrank sich, bis er das Bewusstsein verlor. Zu dem Zeitpunkt hatte sich meine Angst bereits in Zorn verwandelt. Dan und ich stritten uns, und ich sperrte ihn aus meinem rondavel aus und versuchte zu schlafen, was mir natürlich nicht gelang.«

Ihre Mum hält inne, und Chris sieht, dass sie ziemlich blass geworden ist. »Sprich weiter«, drängt sie.

»Irgendwann machte ich mich auf die Suche nach Dan und fand ihn in Maries Bett.« Ihre Stimme klingt sachlich, aber Chris kann den Schmerz in den Augen ihrer Mutter sehen.

»Um es kurz zu machen, ich habe ihn nie wiedergesehen. Als ich erfuhr, dass ich schwanger war, habe ich versucht, mich über seinen Rechtsanwalt mit Dan in Verbindung zu setzen, aber ich ... nun ja ... er meidet mich. Ich habe ihn seither nie mehr gesehen oder mit ihm gesprochen.«

»Was für ein Bastard! Aber trotz allem hat er mich unterstützt, als ich zur Schule und später zur Universität gegangen bin.«

Sie seufzt. »Er hat alle Kosten übernommen. Er hat alles bezahlt, worum ich gebeten habe, solange es für dich war.«

»Wie unfair. Er war die schuldige Partei, nicht du. Ich hätte deine Anwältin sein sollen.«

»Ja«, sagt ihre Mum hölzern.

Sie wirkt gehetzt, und Chris weiß, dass ihre Mutter nicht die ganze Geschichte erzählt hat. Aber wie kann sie ihr weiteren Schmerz zufügen, indem sie in ihre Intimsphäre einzudringen versucht? Im Grunde will sie nur Informationen, die ihr helfen, ihren Vater zu finden.

»Mum, zumindest hast du mich, und ich habe dich lieb. Ich werde dich niemals im Stich lassen, aber ich muss meine Wurzeln finden ... Es ist wie ein Zwang ... selbst wenn ich ihn nur ein einziges Mal sehe. Vielleicht würde er ja auch gern sehen, wofür er bezahlt hat. Ich würde ihn jedenfalls gern kennen lernen. Das ist mein Recht.«

»Du hattest eine Menge Rechte, genau wie ich. Er hat sie uns alle verwehrt ... bis auf Geld ... und selbst das kommt über seinen Rechtsanwalt in New York. Ich sage es dir jetzt noch einmal, ich will nicht, dass du deine Nase in mein Leben steckst. Hast du mich verstanden? Die Vergangenheit ... was immer ich getan habe ... ist begraben. Und so muss es auch bleiben.«

»Nun, zumindest kenne ich jetzt den Namen meines Vaters. Dan Winters! Klingt nett.«

»Dan Kelly.«

»Kelly! Aber ... ich dachte ...«

»Nein, tut mir leid.«

Chris schluckt ihren Schmerz herunter. »Kelly ist ein irischer Name, nicht wahr?«

»Er ist Amerikaner ... der beste Geologe in Afrika. Das wird von allen anerkannt.«

»Also, wo ist er?«

»Woher soll ich das wissen? Irgendwo zwischen dem Kap und Kairo. Vielleicht ist er inzwischen auch in die Staaten zurückgekehrt. Selbst als ich mit ihm zusammen war, wusste ich nie, wo er steckte, woher soll ich es also jetzt wissen, nachdem ich ihn fast dreißig Jahre nicht gesehen habe?«

Ihr geteilter Schmerz verbindet sie miteinander. »Es tut mir so leid, Mum.«

Chris fühlt sich seltsam ernüchtert, als sie in den Garten hinausschlendert. Mum ist nicht der Typ, der eine uneheliche Tochter hat. Man hat ihr übel mitgespielt. Dieser verdammte Kerl. Sie wird ihn nie wieder erwähnen. Sie wird ihn vergessen. Die Vergangenheit geht sie nichts an. Aber natürlich geht er sie etwas an. Er ist schließlich ihr verdammter Vater.

Sie schnappt sich die Pflanzkelle und fängt an, auf das Unkraut einzuschlagen, das sich in den Blumenbeeten ausgebreitet hat; sie stößt und stampft. Verdammtes Unkraut. Das Zeug kommt überall durch. Aber wie absolut schrecklich alles ist. Streng genommen hat sie überhaupt keinen Vater. Aber ist das wirklich wahr? Heutzutage glauben unverheiratete Väter, sie hätten Rechte. Dieselben Rechte wie verheiratete Väter. Ein Vater ist ein Vater, ob er nun verheiratet ist oder nicht.

Das Unkraut ist ausgemerzt, kaputt, in den Eimer geworfen, wo es darauf wartet, verbrannt zu werden. Bewaffnet mit einem Beil wendet sie sich in ihrem Kummer einigen herabgefallenen Zweigen zu.

Fast muss sie lachen, wenn sie sich an all ihre törichten Träume erinnert. Sie hat sich in der Vergangenheit immer und immer wieder die zweifellos wunderbare Begegnung mit ihrem Vater vorgestellt, eine Szene, in der er eigenartige Ähnlichkeit mit Anthony Hopkins hatte und zugeben würde, dass er sich falsch verhalten habe und dass er sie brauche. Mittlerweile ist die Szene in ihren Gedanken so real geworden, dass sie sein Rasierwasser riechen und die Bartstoppeln auf seinen Wangen fühlen kann, wenn er sie an sich zieht und fest umarmt. Im Laufe der Jahre hat sie Dutzende verschiedener Varianten dieses Themas durchgespielt. Sie seufzt und gibt sich große Mühe, ihre nutzlose Sehnsucht einfach auszuschalten. Sie ist neunundzwanzig, sie hat nie einen Vater gehabt, und jetzt braucht sie keinen mehr. Aber trotzdem ... hier und jetzt beschließt sie, sich mit einer südafrikanischen Agentur für vermisste Menschen in Verbindung zu setzen und die Suche nach ihrem Vater in die Wege zu leiten.

Kapitel 6

Als Chris aufwacht, ist sie voller Optimismus. Es ist Montagmorgen und der erste Tag in ihrer neuen Firma. Sie trägt ein maßgeschneidertes, schwarzes Kostüm, schwarze Pumps und eine weiße Seidenbluse, und um acht Uhr ist sie im Büro.

Als Jean Morton, eine Frau um die Fünfzig mit scharf geschnittenem Gesicht, stahlgrauem Haar und dem Anflug eines Schnurrbarts, sie in ein eigenes Büro mit Blick auf den St. James’s Park führt, versucht Chris, ihr Triumphgefühl zu verbergen. Der Raum ist mit einem grünen Teppich, Jalousien und modernen Möbeln ausgestattet und, was das Beste ist, überdies mit einem abschließbaren Aktenschrank und einem Wandsafe, groß genug für zwei Dutzend Ordner.

Jean war bisher Bens Sekretärin, und Chris teilt sie von jetzt an mit ihm. Jean versucht zu sondieren, wer und was Chris ist und in welchem Maße sie ihr möglicherweise gefährlich werden kann. Sie erklärt, wie die Spesenabrechnungen abgewickelt werden, und notiert Chris’ Daten für eine Firmenkreditkarte. Sie ist etwas neugieriger, als sie es sein müsste, und setzt Chris über den Firmentratsch ins Bild: Rowan ist schwer einzuschätzen, eine unbekannte Größe, und er lässt sich im Büro nur selten auf engere Kontakte ein, aber er verschafft der Firma den größten Teil ihrer Aufträge, auch weil er Verbindungen zu vielen Clubs und Gesellschaften hat. Ben und seine Frau sind übereingekommen, dass es besser ist, sich zu trennen. Ben ist jedoch niedergeschlagen, seit er erfahren hat, dass Annette plant, mit den Kindern nach Paris zurückzukehren. Janice Curtis, die IT-Spezialistin, soll eigentlich alle bei ihren Recherchen unterstützen, ist aber wegen privater Tätigkeit drei Wochen im Rückstand mit ihrer Arbeit. Daher geht es schneller, wenn man ohne sie auskommt. Am Schluss leistet sich Jean ein verächtliches Kichern.

Ben erscheint um halb zehn und sieht so traurig aus, dass es Chris in der Seele weh tut.

»Ziemlich gute Aussicht von hier oben«, sagt er und setzt sich auf die andere Seite ihres Schreibtischs. »Wir haben die Büros neu verteilt, und ich habe mir dieses hier für Sie geschnappt. Haben Sie alles, was Sie brauchen?«

»Ja, danke. Mir gefällt das Büro und die Aussicht ebenfalls. Ich werde schrecklich gern hier sein.«

Sie lächelt ihn herzlich an und kann sehen, wie die Traurigkeit aus Bens Augen etwas verschwindet.

»Es ist kein Spaziergang, das kann ich Ihnen versichern. Wir müssen diesen Fall so schnell wie möglich knacken. Der Grund für die Eile ist der, dass verschiedene Nichtregierungsorganisationen, auch NRO genannt, mit Sitz in London und Amerika im Begriff sind, die Öffentlichkeit gemeinsam zu einem Boykott von Diamanten zu bringen. Sie waren vor einigen Jahren bei Pelzen sehr erfolgreich. Wenn sie Diamanten ins Visier nehmen, wird die Diamantenindustrie zusammenbrechen. Das will niemand. Einige Entwicklungsländer wären schwer betroffen, viele Bergleute würden ihre Arbeit verlieren, und außerdem würde es uns in ein schlechtes Licht rücken. In den Staaten hat es bereits kürzlich mehrere Demonstrationen gegeben.«

»Warum sollte irgendjemand den Diamantenhandel boykottieren?«

»Weil die meisten Bürgerkriege in Afrika durch Diamanten finanziert werden, und die Grausamkeit dieser Kriege – Verstümmelung durch Minen, das Abhacken von Gliedmaßen, Kinder werden zum Kriegsdienst gezwungen ... Sie wissen schon, was ich meine – jeden rechtschaffenen Menschen anwidert. Daher der Ausdruck ›Blut‹diamanten.«

»Aber kommen denn alle dieser so genannten Blutdiamanten aus Kriegsgebieten, Ben?«

»Nein. Der Begriff ist weiter gefasst. Es geht um illegal beschaffte oder geförderte Diamanten. Es können Blutdiamanten sein, die abgebaut wurden, um Bürgerkriege zu finanzieren, oder Diamanten, die über die Quote eines Landes hinaus gefördert worden sind, oder um gestohlene Steine. Jedes Jahr werden den legal abbauenden Bergwerksgesellschaften Unmengen von Rohlingen gestohlen. Diese Diamanten sind gemäß dem entsprechenden UN-Mandat illegal, und da die meisten davon aus Konfliktzonen stammen, hat sich dafür der Ausdruck ›Blutdiamanten‹ eingebürgert.

Abgesehen von diesen Problemen haben wir es jetzt auch noch mit einer entführten Braut zu tun. Ich bin davon überzeugt, dass es da eine Verbindung gibt, obwohl ich noch nicht herausgefunden habe, worin genau sie besteht. Übrigens, alle Informationen, auf die wir stoßen – das ist bei einem Verbrechen wichtig –, werden über Rowan an die Polizei weitergeleitet. Das ist unsere Art, solche Dinge zu handhaben. Die Polizei steht gegenwärtig vor einem Rätsel, daher wollen wir hoffen, dass wir etwas finden, das sie auf die richtige Fährte bringt.«

Dies ist nun gewiss der richtige Zeitpunkt, um Ben zu erzählen, dass Sienna früher einmal ihre beste Freundin war und dass ihr Vater die indische Diamantenindustrie beherrscht. Sie kann sich aber nicht überwinden, sich ihm anzuvertrauen, solange sie nicht genau weiß, was die Entführer von Siennas Vater wollen.

Ben unterbricht ihre Gedanken: »Wie wär’s mit einer Tasse Kaffee? Es ist ein wunderschöner Tag. In dem Lokal um die Ecke machen sie einen guten Kaffee, und von den Straßentischen aus hat man einen Blick auf einen Platz mit einem kleinen Park.«

»Klingt wunderbar. Gehen wir.«

Sobald sie das Büro verlassen haben, entspannt Ben sich und schüttelt alles ab, was mit Arbeit zu tun hat. Er erkundigt sich nach dem Heilungsprozess ihrer Wunde, und sie fragt ihn ihrerseits nach seinen Kindern. Es dauert nicht lange, da erzählt Ben ihr von seinen ständigen Reisen, die einen Teil ihres Jobs ausmachen, und von den verheerenden Auswirkungen, die so etwas auf eine Ehe haben kann. Sie spürt den Ärger, den Ben zu verbergen versucht, und seinen Kummer angesichts der drohenden Möglichkeit, seine Kinder zu verlieren. Chris hat das Gefühl, dass sie ganz und gar in sein Leben eintauchen und niemals ein eigenes würde haben wollen. Schlag dir Ben aus dem Kopf, ruft Chris sich zur Ordnung, während sie zum Büro zurückgehen. Er ist nicht der Typ Mann, der einfach seine Familie ziehen lässt.

»Okay, fangen wir an«, sagt Ben, als sie Chris’ Büro betreten. »Dies ist der langweilige Teil ... Fakten und Zahlen. Ich werde versuchen, mich kurz zu fassen. Unterbrechen Sie mich, wenn Sie irgendetwas nicht verstehen.«

»Klar.«

»Die brillanten internationalen Anzeigenkampagnen eines ganzen Jahrhunderts haben weltweit einen Fünf-Milliarden-Dollar-Markt für Diamanten aufgebaut. Die Preise beziehen sich nicht auf die Rohdiamanten, sondern auf fertig geschliffene Steine in Fassungen, zum Beispiel in Ringen oder Broschen und so weiter.

Die Diamantpreise werden durch eine schlaue Vermarktungstaktik künstlich hochgehalten. Das funktioniert folgendermaßen: Die fündundvierzig wichtigsten Diamantförderländer – mit Ausnahme der Vereinigten Staaten – vermarkten ihre Rohdiamanten gemeinsam durch eine zentrale Vermarktungsgesellschaft in London, die Diamond Trading Company oder DTC. Die DTC reguliert den Weltmarkt sehr gewissenhaft, indem sie das Angebot so knapp hält, dass die Nachfrage niemals vollständig befriedigt wird. Sie bedient sich dabei eines Quotensystems: Jede Mine erhält ihrer Förderkapazität entsprechend eine Förderquote zugeteilt, und was sie darüber hinaus fördert, muss sie horten – vermutlich in der Hoffnung auf einen wachsenden Markt. Rohdiamanten von insgesamt Milliarden Karat werden weltweit zurückgehalten, manchmal sogar einfach an ihren Fundstätten liegen gelassen, aber natürlich auch dort streng bewacht. Auf diese Weise bleiben Diamanten immer ein knappes Gut.«

Er hält inne, steht auf und tritt ans Fenster.

»Die Preise der den Händlern angebotenen Rohdiamanten sind nicht verhandelbar. Die Käufer sind durch die DTC handverlesen. Sie repräsentieren die führenden Diamantenhändler der Welt, und jedem von ihnen wird ein Gebinde von Rohdiamanten zu einem bestimmten Preis angeboten, den sie akzeptieren müssen, wenn sie zu einem Abschluss kommen wollen.«

»Das glaub ich einfach nicht.«

»Das sollten Sie aber. Genau so funktioniert es nämlich.«

»Das muss das erste Mal sein, dass fünfundvierzig Staaten sich zu einer Preisabsprache zusammengetan haben und damit durchkommen ... mit der Hilfe einer von der UN gestützten Körperschaft.«

Ben sieht sie stirnrunzelnd an.

»Muss ich jetzt annehmen, dass Sie liberal, grün und gegen Tierversuche sind sowie eine Abneigung gegen den Internationalen Währungsfonds hegen?«

»Nur, dass ich zum Humanitarismus tendiere. Ich sehe es nicht gern, wenn die Leute betrogen werden.«

»Die von der UN unterstützte Körperschaft wurde gegründet, damit Erlöse aus dem Handel mit Rohdiamanten nicht länger für die Finanzierung von Kriegen und Terrorismus benutzt wurden. Aber lassen Sie uns fortfahren. Es ist noch nicht lange her, da wurde der Anteil der Blutdiamanten, die auf den Weltmarkt kamen, auf nur etwa vier Prozent der rechtmäßig gehandelten Diamanten geschätzt. Inzwischen wird aber in gewaltigem Umfang mit Blutdiamanten gehandelt, und irgendwo auf ihren Handelswegen erhalten diese Steine legitimen Status einschließlich der nötigen Zertifikate. Blutdiamanten sind billig zu haben, und sie werden von renommierten Juwelieren zu Spitzenpreisen verkauft. Das nennt man Diamantwäsche. Die Profite dabei sind gigantisch, und niemand weiß genau, wie es eigentlich gemacht wird. Wenn man es wüsste, könnte man der Sache ein Ende machen.«

»Wir müssen also herausfinden, wie es gemacht wird – das ist unser Auftrag.«

»Genau. Denken Sie daran, nicht wer es macht oder warum ist von Bedeutung, sondern nur, wie es gemacht wird.«

Chris rutscht unruhig auf ihrem Sessel nach vorn. »Erzählen Sie mir etwas über den Kimberley-Prozess.«

»Das ist ziemlich einfach. Um die Flut der in den Westen gelangenden Blutdiamanten aufzuhalten, sind die Diamantförderländer in Kimberley in Südafrika zusammengekommen und haben ein System entwickelt, das seither Kimberley-Prozess genannt und von der UN unterstützt wird. Jeder Rohdiamant muss mit einem Zertifikat verkauft werden, aus dem hervorgeht, aus welcher Mine er stammt, aus welchem Land, wie viel Karat er hat und so weiter. Alle fünfundvierzig Förderländer erteilen den Minenbetreibern und kleinen Schürfern Lizenzen für ihre Tätigkeit; ebenso werden Diamantschleifereien und Diamanthändler von ihren jeweiligen Regierungen lizenziert. Verkauft oder kauft jemand illegale Rohdiamanten, verliert er seine Lizenz. Und mit einem Förderer oder Händler ohne Lizenz wird niemand in der Branche noch Geschäfte machen. Mit anderen Worten, es wäre unternehmerischer Selbstmord, sich nicht an die Regeln zu halten.«

»Lassen Sie uns den Terminus ›illegal‹ einmal näher betrachten«, schlägt Chris vor.

»Vielleicht wäre unzulässig der bessere Ausdruck. Aber eine von der UN unterstützte Organisation hat schon einiges Gewicht«, verteidigt sich Ben. »Man muss auch die Brutalität der afrikanischen Bürgerkriege berücksichtigen. Und der Kimberley-Prozess ist eine Handhabe, um die Finanzierung solcher Terroristen durch Diamantverkäufe zu unterbinden.«

»Ja, Ben. Aber geht es wirklich darum? Ich habe meine Zweifel. All diese Kriege waren im Wesentlichen beendet, als der Kongo vom Kimberley-Prozess ausgeschlossen wurde, weil er bei weitem mehr Diamanten exportierte, als im Land gefördert wurden. Worum geht es wirklich?«

»Sie haben also Ihre Hausaufgaben gemacht. Um Ihre Frage zu beantworten: Das kommt auf Ihren Standpunkt an, Chris. Der Öffentlichkeit und den NRO geht es einzig und allein um die Beendigung der Kriege und des Leids, das mit ihnen einhergeht. Den großen Bergbaugesellschaften geht es darum, die Konkurrenz nicht ins Geschäft kommen zu lassen.« Ben wird ungeduldig. Die Lehrerrolle liegt ihm nicht. Chris beschließt, es gut sein zu lassen.

»Zurzeit werden Diamanten in großem Stil gewaschen. Ich habe das Gefühl, das Al Kaida dahintersteckt, dass sie mit Gewinnen aus dem Diamantenhandel ihr Waffenarsenal aufstockt, so wie es die SWAPO in den Siebzigern und die UNITA im angolanischen Bürgerkrieg gemacht hat. Das sollte Ihnen eigentlich für den Anfang reichen. Wie es aussieht, müssen Sie den Rest selbst herausfinden. Sie scheinen ja schon recht viel über die Branche zu wissen. Ich gehe dieser Sache jetzt schon seit einem Monat nach und habe bisher nichts erreicht außer der Infiltration diverser militant-islamischer Gruppen. Es tut mir leid, Chris, aber Sie werden gleich ins kalte Wasser geworfen. Ich muss so schnell wie möglich nach New York fliegen. Da gibt es Ärger, eine Familienangelegenheit. Meine Schwester ist mit einem Wahnsinnigen verheiratet. Manchmal wünsche ich mir die Tage der Schadchen zurück.«

Chris zieht fragend eine Augenbraue hoch.

»Das ist die traditionelle jüdische Heiratsvermittlerin, im Allgemeinen alt und verwitwet, die stets eine gute Wahl traf, eine bessere jedenfalls als die meisten jungen Frauen und auch eine bessere als ich. Sharon, meine Schwester, ist nur nach dem Äußeren gegangen, ohne darauf zu achten, was der Mann im Kopf hat. Sie hat in eine Diamantschleiferfamilie eingeheiratet, die jetzt in Schwierigkeiten steckt.« Er seufzt und steht auf, er wirkt rastlos. Dann beginnt er, im Büro auf und ab zu gehen.

»Ich sollte Ihnen die Situation besser erklären, sie ist nämlich für diese Ermittlung von Belang. Sharon hat Jonathan Bronstein geheiratet, einen Diamantschleifer aus der bekannten New Yorker Diamantenhändlerfamilie, die seit drei Generationen im Geschäft ist. Ohne das Wissen von Sharon oder der Familie hat Jon von einem nicht zugelassenen liberianischen Schwarzhändler billig Blutrohlinge gekauft. Von eigenem Geld, das er bei einer Schweizer Bank liegen hatte. Obwohl es sich dabei um ein rein privates Geschäft handelte, wurde dem Familienunternehmen die Lizenz für den Diamantenhandel entzogen. Das bedeutet für die gesamte Familie den Ruin, da jeder einzelne Zweig an der Firma beteiligt ist, eingeschlossen Jons Vaters, der das Unternehmen leitet. Sie können mit keinem lizenzierten Händler mehr Geschäfte machen.«

»Was hatte er mit den Diamanten vor?«

»Sie verkaufen natürlich, und das mit einem großen Gewinn, den er für sich behalten wollte. Für Billigangebote gibt es immer einen Käufer. Jon wurde von Fahndern des Kimberley-Prozesses aufgrund eines Tipps auf frischer Tat ertappt. Er muss also unter Kollegen mit dieser Sache geprahlt haben.«

»Kann er gegen eine solch willkürliche Entscheidung nicht klagen?«

»Ich werde versuchen, ihm zu helfen.«

»Wirklich! Was können Sie denn tun?«

»Wenn ich den liberianischen Händler aufspüren könnte, der ihm die Rohlinge verkauft hat, könnte ich vielleicht beweisen, dass die Steine nicht aus einem Kriegsgebiet stammen. Jon weiß nicht, wie er den Mann erreichen kann.«

»Ich nehme an, er ist ein Diamantwäscher.«

»Nein, er verkauft lediglich Blutrohlinge, die Terroristen – oder Freiheitskämpfer, je nachdem, von welchem Standpunkt man die Sache betrachtet – über die Grenze nach Liberia schmuggeln. Er hat nicht versucht, sie zu waschen. Deshalb sind sie so billig. Und hören Sie, da gibt es noch etwas, das Sie wissen sollten. Traditionellerweise werden alle Diamantgeschäfte in größtmöglicher Heimlichkeit abgewickelt ... im Allgemeinen gegen Bargeld ... und dann werden die Steine wiederum gegen Bargeld verkauft. Nur ein Narr lässt sich dabei erwischen, aber Jon ist ein Narr.«

Es ist offensichtlich, dass Ben langsam ungeduldig wird, aber sie lässt sich nicht beirren und stellt ihm dennoch noch einige Fragen.

»Ich verstehe. Danke. Wie können die Leute vom Kimberley-Prozess denn überhaupt einen Diamanten identifizieren?«

»Praktisch gar nicht. Neuerdings sind die Chemiker in der Lage, winzige Wassereinschlüsse in den Steinen zu analysieren und einen Diamanten grob einer Region zuzuordnen. Natürlich ist es unrealistisch, ein solches Verfahren auf die Massen von Diamanten anzuwenden, die jedes Jahr auf den Markt kommen. Deshalb gibt es ja gerade diese Zertifikate.« Ben zögert und streicht sich mit den Fingern durchs Haar. »Jon ist ein solches Arschloch.«

Er blickt auf seine Armbanduhr. »Sie haben heute Morgen um halb elf einen Termin mit David Marais. Er ist der Vorsitzende von Trans-Africa Diamonds Ltd., einer der fünf führenden Diamantenfirmen in London. Sie besitzen überall in Afrika Minen. Außerdem ist er ein Freund von Rowan, und er hat angeboten, Ihnen sein Personal für Ihre Recherchen zur Verfügung zu stellen.«

»Danke. Es erstaunt mich, dass der Vorsitzende bereit ist, seine Zeit mit einer persönlichen Assistentin zu verschwenden.«

»Er wird Sie auch zweifellos an seine PR-Abteilung verweisen. Viel Glück. Wir sehen uns dann nach dem Mittagessen.«

Plötzlich trifft die Ungeheuerlichkeit ihrer Aufgabe Chris wie ein körperlicher Schlag. Wo um alles in der Welt fange ich an? Wo soll ich suchen? Habe ich meine Fähigkeiten nicht gewaltig überschätzt?

Kapitel 7

Chris trifft eine gute halbe Stunde vor der vereinbarten Zeit in Londons berühmtem Diamantenviertel ein. Sie sieht sich um und entdeckt ein kleines Café, das sauber und gemütlich wirkt und dem verführerischen Duft nach zu urteilen einen guten Kaffee verspricht. Nachdem sie sich für einen Tisch am Fenster entschieden hat, bestellt Chris schwarzen Kaffee und ein Croissant. Dann lehnt sie sich zurück, um über den bisherigen Verlauf des Vormittags nachzudenken.

Die Gespräche mit Rowan und Ben haben ihre blauäugigen Vorstellungen tüchtig über den Haufen geworfen und bei ihr ein deutliches Gefühl des Unbehagens hinterlassen. Sie befindet sich in einem Spiel, dessen Regeln sie nicht kennt. Erfolg ist ihre Lebensdevise, aber bevor sie einen Fall übernimmt, muss sie daran glauben, dass ihr Mandant das Recht auf diesen Erfolg hat. Sie muss auf der Seite der Guten stehen, aber in diesem Geschäft gibt es keine Guten, nur skrupellose Habgier. Kann ein Diamant »legal« genannt werden, wenn er von Mitgliedern des Londoner Diamantkartells produziert worden ist? Oder was soll sie davon halten, dass ein hochkarätiger Rohling, den ein verarmter afrikanischer Bauer auf seinem Land findet, illegal ist und als Blutdiamant eingestuft wird und dass der Farmer deshalb nicht das Recht hat, ihn zu verkaufen? Sind diese Vorschriften nicht ein einziger riesiger Schwindel, um die Preise künstlich hochzuhalten? Wer sind die Leidtragenden? Die Öffentlichkeit, die einer Gehirnwäsche unterzogen und betrogen wird? Oder die verstümmelten, verschleppten Kinder der Bürgerkriege? Oder arbeitslose afrikanische Bauern, die das Joch des Kolonialismus abgeschüttelt haben, nur um es mit einer neuen Art von negativem »Ismus« aufnehmen zu müssen?

Einen Moment lang zieht sie es ernsthaft in Erwägung, sofort wieder zu kündigen, aber was soll dann aus Sienna werden? Chris wünscht sich verzweifelt, irgendeinen kleinen Hinweis zu finden, um der Polizei zu helfen, Sienna und ihre Entführer zu finden. Sie ist davon überzeugt, dass es eine Verbindung gibt, und sie glaubt, erraten zu können, worin diese Verbindung besteht.

Indische Diamantschleifer haben sich auf die kleineren, billigeren Diamanten spezialisiert, einige von ihnen sind so klein, dass man sie nur mit der Lupe sehen kann. Diese Steine werden dazu benutzt, preiswerteren Schmuckstücken zusätzlichen Glanz zu verleihen. In den vergangenen vierzig Jahren haben diese Edelsteinschleifer sich weltweit ein Geschäft für billigen Diamantschmuck aufgebaut, und sie sind außerdem die einzigen Käufer der kleinen, bräunlichen – das heißt nicht farbreinen – Rohlinge, die stets nur als Abfallprodukt der Diamantindustrie angesehen worden waren. Wie könnte man Mohsen Sheik besser dazu bringen, minderwertige Blutdiamanten zu kaufen, als durch die Entführung seiner einzigen Tochter?

Aber wie soll jemand wie Sienna ein solches Martyrium überleben? Eine Sekunde lang steigen überwältigende Bilder in Chris auf: Sienna, die sich wegen eines sterbenden Vogels die Augen ausweint ... und später, wie sie Milch in ihr Zimmer schmuggelt, um ein Eichhörnchenbaby zu füttern, das ein heftiger Sturm aus seinem Nest gerissen hat ... und es ist ihr gelungen, das Tier großzuziehen. Siennas entsetztes Gesicht, als ihre erste große Liebe ihr den Laufpass gab.

»Um Gottes willen, reiß dich zusammen«, murmelt Chris, während sie sich eine einzelne Träne von der Wange wischt. Sie blickt auf ihre Armbanduhr und bezahlt, bevor sie wieder in den feuchten Londoner Tag hinaustritt.

Trans-Africa Diamonds Ltd. liegt am Rand von Londons Diamantenviertel in einem achtstöckigen, imposanten Gebäude, das so aussieht, als stehe es dort schon seit Jahrhunderten. Chris tritt in der altmodischen Eingangshalle an einen Empfangstisch, wo ein uniformierter Sicherheitsmann ihr den Weg zu den Büros des Vorsitzenden beschreibt. David Marais’ Sekretärin, eine elegante Chinesin, führt sie in sein Reich und bittet sie, auf einem Sessel gegenüber seinem Schreibtisch Platz zu nehmen.

Chris betrachtet die Fotos an der Wand: Rugby-Mannschaften, Cricket-Mannschaften, Schnappschüsse von Ruder- und Skiausflügen. Daneben finden sich mehrere Gemälde von Naturszenen und einige verblüffende Fotos von wilden Vögeln und Blumen. Eine halbe Stunde verstreicht, daher holt sie ihr Notizbuch hervor und schreibt sich die wesentlichen Einzelheiten ihres Gesprächs mit Ben auf. Gelangweilt und ungeduldig versucht sie, sich vorzustellen, wie ein Mann mit so viel Macht und Wohlstand wohl aussehen mochte: Rote, geplatzte Äderchen im Gesicht, die Folgen von zu viel gutem Leben, übergewichtig, glatzköpfig und arrogant, mit einer dröhnenden Stimme und einem protzigen Diamantsiegelring.

Ihr Bild zerspringt in tausend Stücke, als der Mann schließlich hereingeeilt kommt. Er grinst entschuldigend, dann legt er ihr die Hände auf die Schultern und küsst sie auf beide Wangen.

»Es tut mir leid, dass ich nicht pünktlich bin. Ich hasse es, jemanden warten zu lassen, aber mein Flug hatte Verspätung. Ich bin gerade erst aus Namibia zurückgekommen.« Seine Stimme ist sanft, aber tief, und man kann den winzigen Anflug eines südafrikanischen Akzents heraushören. Während sie beobachtet, wie er seine Aktentasche auspackt, versucht sie zu ergründen, was seinen Sexappeal ausmacht. Er sieht nicht wirklich gut aus, sein Gesicht ist flächig und kantig, aber seine Augen sind kristallblau, und eine Strähne glatten, blonden Haares fällt ihm in die Stirn. Außerdem ist er hochgewachsen und schlank, und sein Lächeln ist so herzlich, dass es sein ganzes Gesicht erstrahlen lässt. Ein absolutes Lächeln! Aber erklärt das diese rätselhafte Ausstrahlung, die bei ihr unweigerlich dafür sorgt, dass sie weiche Knie bekommt? Sie schätzt ihn auf Anfang fünfzig und fühlt sich auf eigenartige Weise zu ihm hingezogen.

»Das ist also Ihr erster Tag bei FI«, spricht er weiter, während er die Akten in seinen Schrank packt. »Sie müssen sehr intelligent sein, um das geschafft zu haben. Viel Glück bei Ihren Ermittlungen.«

»Danke.«

»In Ordnung!« Er reibt sich unternehmungslustig die Hände. »Jetzt können wir zum Geschäft kommen. Ben hat mich gebeten, Ihnen einen Einblick in die Branche zu geben. Wir alle würden es begrüßen, wenn Sie Erfolg hätten. Wir müssen wissen, wie groß das Problem dieser Diamantwäsche mittlerweile geworden ist. Lassen wir die Förmlichkeiten beiseite, ich bin Dave, und Sie sind Chris. Sind Sie einverstanden?«

Er zieht eine Augenbraue hoch, und sie lächelt; sie fühlt sich in seiner Gesellschaft ausgesprochen wohl. Dave mustert sie einen Moment lang forschend. »Sie sind ein wenig jünger, als ich erwartet hatte. Sie haben in wenigen Jahren ein umfangreiches Studium absolviert.«

»Ja, das ist wohl wahr.«

Dave öffnet eine Tür hinter seinem Schreibtisch und bedeutet Chris, ihm zu folgen. Der hintere Flur führt zu einem kleinen Aufzug, und Sekunden später bewegen sie sich langsam in die Tiefe.

Dave grinst sie an. »Es ist nicht so schlimm, wie es scheint ... es gibt nur drei Kellergeschosse, aber weil der Aufzug so langsam ist, hat man den Eindruck, es seien viel mehr. In diesem Gebäude war früher eine Bank untergebracht, und wir fahren hinunter in die ehemaligen Tresorräume. Im Zweiten Weltkrieg hat das Haus dem Kriegsministerium gehört. Die wichtigsten Leute haben hier unten im zweiten Kellergeschoss gearbeitet, und im Stockwerk darunter befand sich das Archiv.«

Die Aufzugtür öffnet sich, und sie treten in grelles Neonlicht, das von den weiß getünchten Wänden eines langen Flurs zurückgeworfen wird. Dave drückt auf den Dimmerschalter.

»Ich habe natürlich renovieren lassen ... alles im spanischen Stil ... schön, nicht wahr?«

Dave führt sie am Arm durch den Flur, und Chris bewundert pflichtschuldig die Türgriffe und die runden, stählernen Lampeneinfassungen, die in die Decke eingelassen sind. Sie beobachtet, wie Dave mit dem Zeigefinger über eine glatte, schwarze Vertäfelung fährt. Er flucht.

»Sie müssen genau die richtige, geheime Stelle finden, und dann ... Bingo.« Er zwinkert ihr ein bisschen zweideutig zu, und sie kann sich ein Lachen nicht verkneifen. Die Tür gleitet auf, und sie treten in einen lang gestreckten, niedrigen Raum voller Bänke. An der Decke sind Scheinwerfer angebracht, die nummerierte Glascontainer beleuchten. Jeder von ihnen ist zur Hälfte mit großen Diamanten gefüllt. Chris geht langsam weiter und versucht, nicht lautstark nach Luft zu schnappen. Edelsteine im Wert von Milliarden Pfund glitzern im Licht der Scheinwerfer um sie herum.

»Benutzen Sie dies hier«, sagt er und greift nach einem kleinen Monokel. »Schieben Sie es sich so in die Augenhöhle ...« Er macht es ihr vor und lässt das Monokel wieder fallen. »Verdammt!« Nachdem er ihr die Lupe hinübergereicht hat, legt er einen Stein auf eine Samtunterlage.

Chris betrachtet den eigenartigen goldenen Glanz des Diamanten. Sie klemmt sich die Lupe vors Auge und späht in die Tiefen des Steins. Unversehens verliert sie sich in einem Gewirr leuchtend gelber, sich brechender Lichtstrahlen, die in einem goldenen Prisma aufleuchten. Jede noch so geringfügige Bewegung beschwört ein tanzendes Mosaik ununterbrochenen Leuchtens herauf.

Sie ringt nach Luft. »Unglaublich!«

Sie legt die Lupe beiseite und tritt zurück, zunächst außerstande, den Eindruck dieser Vision goldenen Lichts abzuschütteln. Dave beobachtet sie neugierig, und Chris fragt sich, warum sie dieses eigenartige Gefühl der Vertrautheit verspürt. Vielleicht erinnert er sie an den Vater, den sie nie hatte.

»Ich habe das Bedürfnis, Sie zu warnen, Chris, als Freund – ich hoffe, wir werden Freunde sein, daher verstehen Sie das bitte nicht falsch. Die Diamantwäscher kassieren bei ihren Geschäften Millionen. Sie überfluten den Markt mit Diamanten, die sie in Afrika billig erworben haben, und verkaufen sie dann zu den gegenwärtigen überhöhten Preisen, die durch unsere kostspieligen Werbemaßnahmen auf diesem Niveau gehalten werden. Ihre Gewinne sind gewaltig. Falls sich jemand ihnen in den Weg stellt, werden sie bereit sein zu töten, glauben Sie mir. Auch wenn es melodramatisch klingt, so ist es doch wahr. Also, solange ich hier bin, wenden Sie sich an mich, wann immer Sie mich brauchen. Gleichzeitig wünschte ich, Sie würden Rowan bitten, Ihnen einen etwas weniger gefährlichen Auftrag zuzuweisen.«

»Ich werde die Sache nicht hinwerfen«, murmelt sie.

»Sie gefallen mir immer besser, Chris, aber es ist wichtig, dass Sie und Ben dieses Netzwerk von Diamantwäschern sehr schnell enttarnen und auffliegen lassen. Wie gesagt, halten Sie mich regelmäßig über Ihre Fortschritte auf dem Laufenden. Ich kann Ihnen vielleicht helfen.«

»Aber unsere Informationen sind vertraulich. Das haben sowohl Rowan als auch Ben mir eingeschärft.«

Er lacht leise. »Aber in gewisser Weise bin ich Ihr Klient, Chris. Ich arbeite im Auftrag der Regierung einer gewissen zentralafrikanischen Republik. Aber lassen Sie uns jetzt zur Sache kommen, vielleicht haben Sie ja anschließend Zeit, mit mir zu Mittag zu essen. Schauen Sie.«

Sie berührt die glatte, rosig schimmernde Oberfläche einiger eigenartig geformter Rohlinge. Die Steine liegen wie rote Kiesel von den Ufern eines fernen Planeten in einer Schale.

»Südamerikanisch«, sagt Dave und lässt die Hand durch die Schale gleiten. »Echte Schönheiten. Jeder einzelne dieser Steine wäre eine Million wert, wenn es tatsächlich Käufer mit so viel Geld gäbe. Wie die Dinge liegen, verbleiben die Steine in unserem Vorratslager und sind wertlos. Bis sie verkauft werden können, bringen sie nicht einmal Zinsen ein. Einer von ihnen wird nächstes Jahr vielleicht für eine Million weggehen.«

»Was würde geschehen, wenn Sie die Steine ihren eigenen Preis finden lassen würden? Angebot und Nachfrage sind doch normalerweise ein verlässliches System.«

»Und was ist, wenn jemand ein kleines Vermögen für einen Diamantring bezahlt und der Preis kurz darauf in den Keller geht? Diamanten müssen einen garantierten Wert haben.«

Ein schwaches Argument, findet Chris, aber sie sagt nichts. »Kommen Sie einmal hier herüber.« Dave bleibt in der Mitte des Raums stehen, und Chris folgt ihm.

»Namibisch, einhundertzwanzig Karat.« Er deutet auf einen rein weißen Rohling auf einem mit Samt ausgeschlagenen Podest. Chris starrt den Stein mit weit aufgerissenen Augen an.

»Dieser berühmte Diamant war in einer namibischen Mine ausgestellt, und er wurde in den siebziger Jahren von einem Minenarbeiter, einem Ovambo, gestohlen. Er gehörte, wie sich später herausstellte, einer westafrikanischen Befreiungsbewegung an. Die Fahndung nach ihm lief auf Hochtouren, aber der Stein wurde nie gefunden. Niemand konnte sich erklären, wie er aus der Mine geschmuggelt werden konnte. Vielleicht wissen Sie, dass sich die Minenarbeiter am Ende jeder Schicht ganz ausziehen und durch ein Röntgengerät gehen müssen ... für den Fall, dass sie ein paar Steinchen verschluckt haben. Jahre später erzählte der Ovambo seine Geschichte. Der Diamant war in einem Golfball versteckt und während eines Spiels über einen hohen Grenzzaun geschlagen worden. Am Ende fiel er uns dann doch in die Hände, und wir nannten ihn Golfer’s Dream.«

»Also kaufen Sie doch gestohlene Edelsteine.«

»Gütiger Gott, Chris. Ich komme mir vor wie ein Maulwurf, den man zu einem Terrier gesperrt hat. Dieser Kauf wurde getätigt, lange bevor der Ausdruck Blutdiamant zu einem schmutzigen Wort wurde.«

Er nimmt ihren Arm und führt sie zum Ende des Raums, und auch, als sie die gläsernen Regale erreichen, lässt er sie nicht los. »Jeder Stein auf diesem Regal hat seine eigene Geschichte. Dieser Diamantring gehörte einst zur Sammlung der russischen Zarenfamilie. Ein Verwandter hatte ihn Anastasia geschenkt, vielleicht wegen einer seltsamen Fehlstelle, die wie ein ›A‹ geformt ist. Später wurde der Stein als der Anastasia bekannt.« Er lässt ihren Arm los und reicht Chris eine Lupe.

»Für mich sieht das wie ein umgekehrtes ›V‹ aus. Ich kann den Querbalken nicht entdecken.«

»Sehen Sie genau hin. Er ist sehr altmodisch geschliffen, sodass die wahre Schönheit des Steins auch nicht annähernd zur Geltung kommt. Wir haben die Absicht, ihn bald neu schleifen zu lassen. Dann werden wir den Fluch, der auf dem Stein lastet, vielleicht brechen.«

»Ein Fluch? Sie machen Witze.«

»Wahrscheinlich. Wollen Sie den Rest der Geschichte hören?«

»Ja bitte.«

»Während der russischen Revolution erkaufte sich ein Adeliger auf der Flucht mit diesem Ring von einem Kosakenoffizier eine sichere Passage nach Odessa. Der Kosak ermordete den Adligen, behielt den Ring und floh selbst nach Persien. Dort arbeitete er beim Pipelinebau in der Wüste, bis er bald darauf an der Ruhr starb. Der Diamant wechselte noch mehrfach den Besitzer, aber niemand konnte sich seiner lange erfreuen, weil er kurz darauf getötet wurde oder eines natürlichen Todes starb. Zu guter Letzt hatte ihn die Witwe eines Chininpflanzers aus dem Kongo, die ihn in ihrem Körper versteckte, als sie während der Revolution fliehen musste. Sie wurde mehrfach vergewaltigt, und dabei wurde der Diamant in ihren Gebärmutterhals geschoben. Als sie in Brüssel ankam, haben Chirurgen den Stein entfernt. In der Überzeugung, dass tatsächlich ein Fluch auf dem Stein lastete, verkaufte sie ihn an unseren Mittelsmann, starb aber eine Woche später an einer Blutvergiftung.«

»Das reicht.« Chris hebt die Hand. »Ich bin nicht abergläubisch, aber ich mag keine Schauergeschichten.«

Er lacht. »In Ordnung. Dann habe ich jetzt eine Erfolgsgeschichte für Sie. Dieser kleine Stein wurde wie Millionen anderer vor Milliarden Jahren in einem explodierenden Stern gebildet. Später streifte er als Teil eines Meteors Milliarden Jahre durch Zeit und Raum, bis er vom magnetischen Sog der Erde angezogen wurde. Er stürzte vor vielleicht einer halben Milliarde Jahren auf unseren Planeten, und tief in der Erde wuchs er dann, Schicht um Schicht, wobei jede einzelne ein Klon des ursprünglichen, winzigen Kerns war. Dort blieb er, bis er durch einen Vulkanausbruch an die Oberfläche katapultiert wurde und sich tief in die namibische Wüste grub. Dort lag er Millionen von Jahren, bis der Orange River eines Tages über die Ufer trat und den Stein ins Meer trug, wo er direkt vor der Küste der Alexander Bay liegen blieb. Er wäre für immer dort geblieben, hätten nicht wagemutige Geologen eine Möglichkeit gefunden, unter dem Meeresgrund verborgene Diamanten heraufzuholen.«

Geologen wie ihr Vater! Aber dies war ihr Geheimnis, und Dave würde niemals etwas über Dad erfahren.

»Lassen Sie uns in mein Büro zurückkehren«, sagt Dave, als sie das komplizierte Thema des Schleifens und Vermarktens von Diamanten erschöpfend erörtert hatten. »Was halten Sie von einem Mittagessen?«

»Ich sollte besser wieder ins Büro fahren. Schließlich ist das heute mein erster Tag«, sagt sie. »Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich mir das Mittagessen gern für ein anderes Mal aufsparen.«

»Aber ich habe etwas dagegen. Sie können nicht arbeiten, ohne zu essen. Meine Sekretärin hat bei Ben nachgefragt, und es geht in Ordnung. Er ist im Augenblick ohnehin zu beschäftigt, um sich Ihnen widmen zu können, daher müssen Sie mit mir vorliebnehmen.« Dave mustert sie neugierig.

Chris sind die Ausreden ausgegangen. Sie gehen Arm in Arm wie alte Freunde in ein kleines, diskretes Fischrestaurant nicht weit von Daves Büro. In dem Lokal unterhält er sie mit Geschichten über den afrikanischen Busch, während sie gegrillten Hummer essen und eiskalten portugiesischen Weißwein trinken.

Zu guter Letzt lenkt sie Dave zurück auf das Thema Diamantenindustrie und lauscht aufmerksam, während er Fakten und Statistiken herunterspult.

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, mir zu erzählen, worum es bei alldem eigentlich geht?«, fragt sie, als sie beim Kaffee angelangt sind. »Sie scheinen schrecklich viel über mich zu wissen.«

»Ich habe Sie im Fernsehen gesehen. Ich fand, dass Sie sehr mutig sind. Als ich hörte, dass Sie zu FI stoßen würden, habe ich mich bei Rowan nach Ihnen erkundigt. Ich hatte die Absicht, Sie heute Morgen meinem Public Relation Office zu übergeben, aber als ich Sie wiedersah, habe ich meine Meinung geändert. Heutzutage sehe ich nur noch selten eine schöne junge Frau in meinem Büro.«

Sie lacht und lässt es dabei bewenden.

Als sie sein Hauptquartier erreichen, dreht Dave sich zu ihr um, plötzlich ganz ernst. »Seien Sie vorsichtig, Chris. Reden Sie nicht über Ihre Arbeit. Wenn Sie Fragen stellen müssen, sagen Sie, Sie arbeiten an einem Buch über Diamanten. Besser noch, kommen Sie zu mir, und fragen Sie mich. Es gibt nur wenig, was ich nicht über die Industrie weiß.«

Plötzlich spürt sie seine Hand auf ihrer. Sie schaut auf, verblüfft von der Geste und dem seltsam eindringlichen Ausdruck in seinen Augen. Ich habe ein gutes Gefühl dabei, denkt sie. Ich muss verrückt sein.

Chris lehnt das Angebot ab, sich fahren zu lassen, und murmelt einige Worte des Dankes für das Mittagessen. Sie will lieber zu Fuß gehen; sie braucht Bewegung, um Ordnung in die Masse der vielen neuen Eindrücke zu bringen. Worauf genau hat Dave es abgesehen? Sie ist sich seiner dominierenden Männlichkeit und seines Sexappeals – den er trotz seines Alters eindeutig besitzt – sehr wohl bewusst. Und er versucht ganz bewusst, ihr den Eindruck zu vermitteln, dass er sich zu ihr hingezogen fühlt. Sie glaubt ihm nicht. Warum sollte sie auch? Bevor sie diesen Job angenommen hat, standen die Männer auch nicht gerade Schlange bei ihr. Dave könnte jede Frau haben. Und warum vertraut Ben sich ihm an? Sie wird die Sache mit ihm regeln, beschließt sie. Dennoch kann sie ein eigenartiges Glücksgefühl nicht ganz unterdrücken, als sie zum Büro zurückgeht.

Kapitel 8

Es ist halb acht am Freitagmorgen, und es regnet, als sie in ihrem Büro eintrifft. Sie schaltet das Licht ein, und eine Welle der Freude durchflutet sie, als sie sich umsieht. Sie ist erst seit vier Tagen hier, aber sie genießt jede einzelne Minute. Auf ihrem Schreibtisch stapeln sich die Akten mit dem Material, das Ben bereits zusammengetragen hat, und sie hat bereits zahlreiche Seiten mit Notizen, die abgetippt werden müssen. Sie wollte ihr Büro eigentlich konsequent funktional halten, ohne Bilder, ohne Kunst, ja sogar ohne Kalender, der die schlichte, weiße Fläche ihrer Wände stören würde, aber auf dem Aktenschrank steht bereits ein riesiger Blumenstrauß in einer Vase aus geschliffenem Glas. Der Strauß kommt von Dave.

Ben wirkte amüsiert, als die Blumen geliefert wurden. »Da sieht man’s mal wieder ... durch die Arbeit lernt man einen Mann niemals richtig kennen. Ich dachte immer, Trans-Africa sei Daves einziges Interesse.«

Heute ist Bens letzter Tag. Morgen macht er sich auf den Weg in die Staaten. Sie wird ihn vermissen, aber er wird hoffentlich nicht länger als vierzehn Tage fort sein. In dieser Woche haben sie zwölf Stunden am Tag zusammengearbeitet, und es kommt ihr jetzt schon so vor, als würden sie einander seit Jahren kennen. Was für ein eigenartiger, vielschichtiger Mann er ist. Bis zu einem gewissen Maß haben sie die Stärken und Schwächen des anderen einzuschätzen gelernt, und sie haben einander bis an ihre Grenzen getrieben. Aber neben der Arbeit ist auch das Vergnügen nicht zu kurz gekommen. Zwei Mal haben sie abends die Arbeit Arbeit sein lassen und sind im Park spazieren gegangen, und zwei Mal sind sie zum Abendessen ausgegangen. Und dann gab es noch die traurigen Momente, wenn er ihr erzählte, wie sehr er seine Familie vermisste.

Jemand schließt die Etagentür auf. Es ist Ben, und er wirkt erschöpft.

»Du hast nicht viel geschlafen«, sagt sie vorwurfsvoll.

»Stimmt, aber ich kann im Flugzeug schlafen. Du kannst es heute ruhig angehen lassen. Ich habe einige Sitzungen, aber wenn es dir nichts ausmacht, noch einmal länger zu bleiben, könnten wir heute Abend mit den Statistiken fertig werden.«

Chris vermutet, dass ihr Einverständnis als selbstverständlich vorausgesetzt wird. Nicht, dass sie etwas dagegen hat, den Abend mit diesem sensiblen und erotischen Mann zu verbringen, der zudem schon bald wieder zu haben sein wird ...

Um sieben Uhr abends ist ihre Einweisung durch Ben immer noch nicht abgeschlossen. Die Sonne hat bereits den Horizont erreicht, und lange Schatten liegen über dem Park. Es ist kühl geworden; Chris fröstelt in ihrem Sommerkleid und fragt sich, ob sie Bens Redefluss unterbrechen kann, um ihre Strickjacke zu holen. Sie sitzen seit zwei Stunden in seinem Büro. Offenkundig hat Ben sich ebenso wie sie für ein funktionales Büro ohne persönliche Note, ohne alles entschieden. Im Raum gibt es nichts, das ihn von seiner Arbeit ablenken könnte. Aber der Schreibtisch ist ebenso übersät mit überquellenden Aktenordnern wie die freie Fläche hinter seinem Schreibtischsessel. Nachschlagewerke liegen dort, wo sie liegen gelassen worden sind, und Staub sammelt sich auf den zahlreichen aufgespießten Notizen. Ben ist ganz eindeutig überarbeitet. Chris wendet sich vom Fenster ab und lenkt ihre Gedanken wieder auf ihre Arbeit.

»Käufer für Blutdiamanten zu finden ist nicht schwierig, aber die erzielten Preise sind niedrig«, erklärt er ihr. »Es gibt ein Netzwerk von Mittelsmännern, die in allen wichtigen Diamantfördergebieten illegale Rohlinge kaufen. Einige davon sind Russen, die gebrauchte Waffen gegen Diamanten tauschen. Als der Kongo vom Diamantenhandel ausgeschlossen wurde, fand man andere Wege. Niemand weiß ganz genau, wie ... und trotzdem funktioniert es. Meine Vermutung ist, dass Al Kaida dahintersteckt.«

»Hast du irgendwelche Beweise dafür, dass Al Kaida in die Sache verwickelt ist?«

»Noch nicht, aber du wirst vielleicht mehr Glück haben. Ich habe eine Spur, der du folgen kannst. Ich bin durch Zufall darüber gestolpert. Du solltest dir besser ein paar Notizen dazu machen.«

Chris greift nach ihrem Notizbuch.

»Als ich an der London University Wirtschaftswissenschaften studiert habe, bin ich einem örtlichen Cricket-Club beigetreten und habe herausgefunden, dass ein Mitglied der Mannschaft im gleichen Studienjahr an der gleichen Uni ebenfalls Wirtschaft belegt hatte, ein Prinz Husam Ibn al-Faisal, um seinen vollen Titel zu nennen. Zwischen uns entwickelte sich eine ungleiche Freundschaft, im Wesentlichen, weil wir immer wieder zusammentrafen ... beim Training, bei Partys, in Vorlesungen, in Tutorien und so weiter. Schließlich kannte ich ihn recht gut, obwohl unsere unterschiedliche Herkunft und kaum vergleichbaren Einkommensverhältnisse jede tiefere Vertrautheit verboten.

Prinz Husam studierte dann weiter, um seinen Master zu machen, weil er für eine führende Position bei der Arab Bank vorgesehen war. Das hat er mir jedenfalls gesagt. Trotzdem bin ich ihm vor zwei Monaten auf einer Konferenz über Sisalproduktion in Ostafrika über den Weg gelaufen. Es hat mich verdammt neugierig gemacht, den Prinzen dort zu sehen, daher habe ich mich mit den Organisatoren der Konferenz in Verbindung gesetzt und erfahren, dass Husam bei einer altehrwürdigen südafrikanischen Baugesellschaft arbeitet, dem African Provident Trust, einer festen Bastion der weißen Südafrikaner. Ich habe beschlossen, weitere Nachforschungen anzustellen, und herausgefunden, dass der Trust nach dem Ende der weißen Herrschaft in Südafrika durch massive Finanzspritzen unter den Einfluss einer arabischen Investmentbank geraten ist und seinen Hauptsitz nach London verlegt hat.«

Ben runzelt die Stirn und hält inne. »Es war nur so ein Gefühl, aber es hat mir keine Ruhe gelassen, und ich habe weitergemacht. Seit der Verlegung nach London sind ständig Gelder aus dem Nahen Osten auf die Konten der Firma geflossen. In letzter Zeit hat der Provident Trust verschiedenen kulturellen Gruppen im Nahen Osten Mittel für das Studium zur Verfügung gestellt, und er streckt seine Tentakel über ganz Afrika aus. Sisal in Tansania ist nur eines von vielen Projekten, an denen unser Prinz großes Interesse zeigt.«

»Aber sind die Saudis nicht entschiedene Gegner des islamischen Fundamentalismus?«

»Das dachte ich auch, aber wer weiß, welche Ansichten Husam vertritt, und er ist der Drahtzieher des Ganzen. Er hasst es übrigens, seinen Titel zu benutzen. Während ich in New York bin, könntest du dich in das Computersystem des Trusts hacken und mehr über seine Geldbewegungen herausfinden. Unsere EDV-Frau, Janice, wird dir helfen. Vielleicht kann man auch den Ankauf von Diamanten als finanzielle Unterstützung Afrikas ausgeben. Möglicherweise findest du das fehlende Bindeglied, nach dem wir so verzweifelt suchen.«

Es ist inzwischen acht Uhr, und Ben sieht müde aus. Er steht auf, gähnt und entschuldigt sich dann auf ganz liebenswerte Weise. Chris dagegen hat es nicht eilig, nach Hause zu kommen, und genießt jede Minute der Besprechung. Jetzt hat sie zumindest etwas, in das sie sich verbeißen kann. Sie kann es gar nicht erwarten anzufangen. Hilfe von Janice wird sie gewiss nicht brauchen, und warum sollte sie ihre Bemühungen darauf beschränken, das Computersystem des Trusts zu hacken. Sie will Ben unbedingt zeigen, wie entschlossen sie sein kann.

»Wir sind im Grunde noch nicht fertig, aber ich fliege morgen in aller Frühe. Komm. Lass uns von hier verschwinden. Wir werden zusammen zu Abend essen, aber es darf nicht lange dauern. Ich muss nämlich noch packen.« Er wirft ihr einen nervösen Blick zu. »Hast du vielleicht Lust zu kochen, während ich meine Sachen zusammensuche? Meine Wohnung ist ganz in der Nähe, und der Kühlschrank ist voller Fertigmahlzeiten für eine Person. Außerdem habe ich einen hervorragenden Whisky da.«

»Warum nicht! Ich hole nur schnell meinen Mantel.« Bens Appartement zu sehen ist womöglich eine Chance, ihn noch besser kennen zu lernen, überlegt Chris.

Sie hätte sich nicht gründlicher irren können, erkennt sie zehn Minuten später, nachdem sie eine Fahrt mit dem archaischen Aufzug in den achten Stock eines Mietshauses in Mayfair gewagt haben. Bens Wohnung mit ihren scharlachroten, viel zu dick gepolsterten Sofas, dem Perserteppich und den Reproduktionen von Jagdszenen an den Wänden wirkt auf geradezu lächerliche Weise unpassend, bis sie erfährt, dass er die Wohnung möbliert gemietet hat und erst seit zwei Wochen darin lebt. Er hat sein Haus auf Bitten seiner Frau hin verlassen, erklärt er, und er rechnet damit, dass sie ihn hinreichend vermissen wird, um ihn dann zu anzuflehen zurückzukommen. Bisher lasse sie damit allerdings noch auf sich warten.

»Es ist ganz klar moralische Erpressung, Chris. Meine Frau will, dass ich FI verlasse. Ich bin zu oft auf Reisen. Fühl dich wie zu Hause.« Er reicht ihr ein Glas puren Scotch. »Eis ist im Kühlschrank, wenn du magst. Ich bin gleich zurück.«

Als sie sich umsieht, bemerkt sie einige Dinge, die absolut typisch für Ben sind: eine Klarinette, die zusammen mit mehreren Stapeln Noten auf dem Tisch liegt; einen großen Kasten mit CDs, Jazz und klassische Musik; noch eine Flasche Malt Whisky auf dem Kaminsims; einige seiner Bücher: Poesie, Wirtschaftswissenschaften, Geschichte des Mittelalters und Workout-Ratgeber, dazu Schnappschüsse seiner Familie von einem nicht allzu lange zurückliegenden Skiurlaub. Außerdem findet sich auch ein Foto von Ben bei der Vorstellung seines Buches über Bilanzfälschung und ein weiteres von Ben und seiner Frau in einem Club. Annette ist sehr schön, Ende dreißig und wirkt ausgesprochen weiblich, aber auch tüchtig, nicht die Art Frau, die zulässt, dass ihre Ehe einfach so zerbricht.

Ben kommt aus dem Schlafzimmer zurück. Er hat sich umgezogen und trägt jetzt eine Cordhose und ein T-Shirt. »Es ist wirklich Pech, dass ich abreisen muss, nachdem wir gerade erst angefangen haben«, murmelt er. »Ich habe ein schlechtes Gefühl, was die Reise betrifft.«

»Was für eine Art von schlechtem Gefühl? Inwiefern schlecht?«, fragt Chris besorgt.

»Katastrophal. Aber das sind nur Gefühle. Sie bedeuten nichts. Ich wollte etwas ganz anderes sagen: Ich habe den Vormittag damit verbracht, Einzelheiten meiner bisherigen Nachforschungen auf Band zu diktieren. Die Bänder liegen im Aktenschrank. Ich bin mit diesen Ermittlungen nicht weit gekommen, was vor allem daran liegt, dass ich erst vor kurzem damit angefangen habe.«

Das Telefon klingelt, und Ben fährt sich mit den Händen durchs Haar, eine nervöse Geste, die ihr schon öfter aufgefallen ist. Er leert sein Glas. Er scheint zu wissen, wer der Anrufer ist.

»Hallo, Liebling.«

Chris verschwindet diskret in der Küche, aber sie kann Bens Stimme trotzdem hören.

»Ja, ich muss. Aber es geht nicht um das verdammte Geschäft. Es geht um meine Familie. Komm mit den Kindern nach, wenn du möchtest.« Es folgt ein langes Schweigen. »Ich kann nichts besonders Verantwortungsloses in meiner Bemerkung erkennen. Wir haben schon früher gemeinsam Urlaub gemacht ... hm, stimmt, es ist kaum ein Urlaub, aber die Kinder würden New York bestimmt gern sehen, und du könntest ein wenig einkaufen gehen. War nur ein Vorschlag.« Eine weitere lange Pause. »Ich mag sie auch nicht besonders, aber Sharon hat in die Familie eingeheiratet, und sie braucht unsere Unterstützung. Wie bitte? Gott, wie sehr ich diese Phrase hasse: ›Nicht mein Problem‹. Okay, auf Wiedersehen. Ich rufe die Kinder vom Flughafen aus an.«

Chris macht sich in der Küche zu schaffen. Sie findet Hühnercurry und Reis für zwei Personen und reichlich Salat und Tomaten. Als sie weitersucht, entdeckt sie in einer Kühlbox auch Zwiebeln und Schnittlauch. Während das Essen warm wird, macht sie einen Salat, dann füllt sie zwei Teller und stellt sie auf ein Tablett. Ben steht mit dem Rücken zu ihr am Fenster. Als er sich umdreht, sieht sie seine Traurigkeit und sehnt sich danach, ihn zu trösten.

»Ich kann meine Familie vielleicht behalten, indem ich bei der Firma kündige, aber ich bin so voller Groll. Es ist schlichte Erpressung, und es tut weh. Ich bin mir nicht sicher, ob unsere Ehe das überstehen wird. Ich habe das Gefühl, in der Falle zu sitzen. Ich liebe meine Arbeit, aber ich möchte meine Kinder nicht verlieren.«

Chris beschließt, das Thema zu wechseln. »Das Essen ist fertig. Wo wollen wir uns hinsetzen?«

»Hinter dieser Tür ist ein kleines Esszimmer.« Er lächelt. »Das ging ja schnell. Respekt.«

»Na hör mal, es ist nicht so schwierig, eine Fertigmahlzeit heiß zu machen, Ben. Bitte, keine törichten Schmeicheleien.«

Sie stellt das Tablett auf den Tisch und spürt Bens Hand auf der Schulter. Als sie sich umdreht, tut ihr sein Gesichtsausdruck weh, daher legt sie ihm die Arme um die Taille und zieht ihn an sich, aber sie ist nicht vorbereitet auf seinen wunderbaren Geruch oder auf seinen straffen, muskulösen Rücken, ebenso wenig wie auf die Art, wie er sie umarmt. Er hält sie ganz fest umschlungen, und ein Seufzen lässt seinen Körper erbeben.

»Es wird alles gut werden, Ben. Keine Frau, die halbwegs bei Verstand ist, würde sich einen Mann wie dich durch die Finger schlüpfen lassen.« Sie tritt zurück und setzt sich. »Das Essen wird kalt.«

»Danke, Chris. Ich hatte eine Umarmung dringend nötig.«

»Ich auch. Komm, lass uns essen.«

»Was ist mit Musik? Magst du Jazz?«

»Natürlich.«

»Klarinette?«

»Am allerliebsten.«

Ben legt eine Benny-Goodman-CD auf und lässt seine Traurigkeit bis auf weiteres hinter sich. Beim Essen erzählt er ihr von einigen seiner Ermittlungen, die auf üble, aber komische Weise schiefgegangen sind. Da war zum Beispiel der Fall, als der Hund des Nachtwächters ihn bis zum Eintreffen der Morgenschicht an einer Wand im IT-Raum einer pharmazeutischen Firma festgehalten hat. »Mein erster und letzter Versuch, irgendwo einzubrechen.«

Chris lenkt das Gespräch wieder auf ihre gegenwärtigen Nachforschungen. »Du nimmst wahrscheinlich an, dass Sienna von Al-Kaida-Agenten entführt worden ist, oder?« Sie selbst hat nicht vor, diese Möglichkeit zu akzeptieren. Dazu kommt sie ihr zu schrecklich vor.

»Angesichts des Reichtums und der Macht ihres Vaters vermute ich, dass das Ganze mit dem Diamantenhandel zusammenhängt.«

»Ich bin vier Jahre lang mit Sienna zur Schule gegangen. Wir waren eng befreundet.«

»Warum hast du das bisher nicht erwähnt?«

Sie zuckt die Achseln. »Vielleicht, weil ich mich ein wenig geschämt habe für meine teure Ausbildung. Unser Direktor hat Sienna und mich zusammengebracht. Wir sind gute Freundinnen geworden, aber nach der Schule haben unsere unterschiedlichen Kulturen jegliche echte Gemeinsamkeit praktisch unmöglich gemacht. Sienna ist nach Oxford gegangen, und wir hatten kaum noch Kontakt zueinander. Sie hatte drei Jahre Zeit, um dort einen guten muslimischen Ehemann zu finden. Wenn sie es nicht getan hätte, das wusste sie, drohte ihr eine arrangierte Ehe. Wir haben manchmal darüber geredet. Ich stehe normalerweise nicht in der Gegend herum und beobachte Hochzeitsgesellschaften, aber ich wollte ihr zuwinken und mir ihr Hochzeitskleid anschauen. Früher einmal waren wir wie Schwestern, und ich habe sie immer vermisst. Der Gedanke, dass sie jetzt ...« Chris bricht ab.

»Was für ein loyaler Mensch du bist, dich auf bewaffnete Entführer zu stürzen, um eine alte Schulfreundin zu retten.« Er greift nach ihrer Hand. »Ich bin so froh, dich als Assistentin zu haben, Chris. Es war eine wunderbare Woche. Wie wär’s, wenn wir jetzt eine Flasche Champagner aufmachen würden? Tatsächlich ...« Er beugt sich zu ihr hinüber und küsst sie auf die Wange, und Chris ruft sich ins Gedächtnis, dass Ben bereits bei ihrer Ankunft angefangen hat, Scotch zu trinken. »Ich sehne mich so sehr nach dir, Chris. Ich begehre dich, seit ich dich das erste Mal gesehen habe. Du hast so verloren und so tapfer gewirkt, aber auch wunderschön. Ich werde nie vergessen, wie du dich davongeschlichen hast, um meine Identität zu überprüfen ...«

Chris entzieht ihm die Hand und schüttelt den Kopf. »Ich bin hier, um zu arbeiten, Ben«, gibt sie unbehaglich zurück. »Du bist ein attraktiver, sensibler, leidenschaftlicher Mann, und es ist nicht gut, dich allein leben zu lassen. Irgendjemand wird sich dich ganz sicher schnappen. Und wenn deine Frau auch nur einen Funken Verstand hat, wird sie dich schon bald zurückholen. Aber ich bin einsam und viel zu verletzlich, um mich mit einem Mann einzulassen, der seine Frau liebt. Du spürst wahrscheinlich, wie ich für dich empfinde. Ich würde damit nicht fertig werden.«

Er lacht anerkennend. »Das ist die sauberste Abfuhr, die ich je bekommen habe.«

»Es ist keine Abfuhr ... es ist die Wahrheit. Ich denke, das ist jetzt mein Stichwort, um aufzubrechen. Bitte, sei vorsichtig, Ben. Wenn Jons liberianischer Händler zur Al Kaida gehört, könntest du in echter Gefahr sein.«

Statt einer Antwort zieht er sie an sich und küsst sie auf die Lippen.

»Viel Glück in New York, Ben. Ich werde ungeduldig darauf warten, von dir zu hören. Und in der Zwischenzeit werde ich munter draufloshacken.«

»Ich begleite dich und warte unten, bis ein Taxi kommt.«

»Sei nicht albern. Ich fahre mit der U-Bahn. Ciao!«

Als der altertümliche Aufzug sich klappernd und klirrend nach unten bewegt, späht Ben ängstlich durch das schmiedeeiserne Tor. Seine Worte wehen den Aufzugschacht hinunter: »Gib auf dich acht, Chris.«

Chris bricht mit schnellen Schritten auf und hofft, dass der Weg zur U-Bahn-Haltestelle Green Park das nagende Gefühl der Sorge um Ben vertreiben wird.

Sobald sie in Finchley die U-Bahn-Haltestelle hinter sich lässt, fühlt Chris sich angreifbar. Irgendjemand beobachtet sie. Sie bleibt stehen und schaut sich um. Es ist neblig, und es nieselt leicht. Die Straßen sind schlecht beleuchtet, und man kann nur wenig sehen. Verdammt. Aber sie weiß, dass da jemand ist, jemand, der sie genau beobachtet. Sie hätte irgendetwas zu ihrem Schutz einstecken sollen ... Selbst eine Trillerpfeife wäre besser als nichts. Sie ignoriert ihre Intuition und geht weiter. Sie hat einen zehnminütigen Fußweg bis nach Hause vor sich.

Es ist nur ein Gefühl, das ist alles. Ich habe zu viele unheimliche Filme gesehen. Ich bin schon hundert Mal zu Fuß nach Hause gegangen, und ich war noch nie nervös. Außer mir ist niemand da.

Abrupt biegt sie nach links ab, in die entgegengesetzte Richtung, in die sie eigentlich gehen muss, und eilt dann zurück zur Hauptstraße. Was macht es schon, wenn sie fünf Minuten länger braucht. Als sie eine schmale Gasse erreicht, die zwischen zwei hohen Häuserblocks hindurchführt, rennt sie beinahe. Im Nu hat sie die Gasse hinter sich gelassen. Jetzt ist sie auf der Hauptstraße, und das Licht der Schaufenster und Neonschilder spiegelt sich auf gespenstische Weise auf dem nassen Pflaster wider. Aber wo sind die Menschen? Selbst die Restaurants sind geschlossen. Sie verlangsamt ihren Schritt und bleibt schließlich stehen, um so zu tun, als blicke sie in ein Schaufenster.

Sie lauscht angespannt und hört in der Ferne einen Hund bellen; eine Katze stöbert zwischen den Müllbeuteln herum, und irgendwo weit weg schreit eine Eule. Ein Frösteln durchläuft sie, und sie fühlt sich niedergeschlagen. Ein Wagen fährt mit quietschenden Reifen über den nassen Asphalt. Die Geräusche in der Nähe sind unverkennbar: das Knirschen eines von seinem Platz verdrängten Steins, dann ein kurzes Schlittern, als hätte jemand einen falschen Schritt getan. Irgendjemand schleicht sich auf Gummisohlen über das nasse Pflaster, keine dreißig Meter hinter ihr. Dann herrscht Stille. Sie wird verfolgt, und sie bildet sich das nicht nur ein. Alle Mordfälle, über die sie in den letzten Monaten gelesen hat, spulen sich vor ihrem inneren Auge ab. Hat sie überhaupt etwas bei sich, womit sie sich verteidigen könnte? Nur eine kleine Nagelschere.

Chris späht in die Finsternis. Die Nacht ist voller tiefer Schatten, aber keiner von ihnen scheint eine lebendige Gestalt zu haben. Dann bewegt sich etwas. Ein hochgewachsener Mann tritt langsam in eine Pfütze aus Licht unter der Straßenlaterne. Er weiß, dass sie ihn gesehen hat, und es kümmert ihn nicht. Er kommt auf sie zu, aber plötzlich spürt sie, wie sie mutiger wird. Sie hat den Feind identifiziert. Sie weiß, mit wem sie es zu tun hat. Er ist nur ein einzelner Mann, und sie ist eine ausgebildete Kickboxerin. Sie ist nicht hilflos. Weit gefehlt. Sie könnte ihn sogar in die Flucht schlagen. Und dann? Wie würde sie erfahren, wer er war? Ihr Blick fällt auf den Eingang zu Timmins, dem Juwelier, und über dem Schaufenster ist eine Nachtsichtkamera angebracht.

Sie eilt weiter, vertieft sich in die Betrachtung des Schaufensters und verweilt gerade so lange dort, dass die Kamera eine gute Aufnahme machen kann. Der Verfolger ist jetzt schon viel näher; er wirkt kühner, bedrohlicher. Er macht ihr bewusst Angst. Sie setzt ihren Weg fort, aber nicht allzu weit, und bleibt vor einer Boutique stehen. Er hält ebenfalls inne und steht hoch aufgerichtet und unentschlossen vor dem Schaufenster des Juweliers.

Zwei Häuserblocks entfernt befindet sich auf der anderen Straßenseite ein schäbiges, altes Hotel, in dem größtenteils Immigranten wohnen. Würde sie es bis dahin schaffen? Sie lässt der Kamera gerade Zeit genug, um ein Foto von ihm zu machen, bevor sie unvermittelt direkt vor einem vorbeifahrenden Wagen über die Straße rennt. Der Fahrer hupt, weicht aus und schreit sie durch das Fenster an. Als sie den Eingang des Hotels erreicht, hört sie hinter sich Schritte. Gott sei Dank ist die Tür nicht verschlossen. Ihr hastiger Eintritt weckt den Sicherheitsmann, der an seinem Schreibtisch gedöst hat. Die Lichter brennen, und plötzlich ist sie in Sicherheit. Sie ringt nach Luft.

»Jemand verfolgt mich«, sagt sie schließlich mit bemerkenswert ruhiger Stimme.

Der Wachmann steht auf und starrt auf die Straße hinaus. »Niemand zu sehen, Miss. Soll ich die Polizei rufen?«

»Nein.« Sie denkt an Bens Anweisung, die Polizei außen vor zu lassen, solange es auch nur irgendwie geht. »Ich werde mir ein Taxi kommen lassen.«

»Sie warten am besten hier drin, bis es da ist.«

Eine halbe Stunde später bezahlt sie das Taxi und schließt ihre Haustür auf. Im Haus ist es dunkel. Ihre Mum und Bertram schlafen.

Sie liegt bald im Bett, aber der Schlaf will einfach nicht kommen. Wer war der Mann? Warum hat er sie verfolgt? Er wirkte so bedrohlich in seinem langen, grauen Mantel, das Gesicht halb verborgen hinter einem Schal. Hatte Ben Recht damit, Al Kaida für die Entführung verantwortlich zu machen? Könnte sie tatsächlich in Gefahr sein? Vielleicht war ihr Verfolger lediglich ein Verrückter auf freiem Fuß. Woher sollte er schließlich gewusst haben, dass sie genau zu dieser Zeit aus der U-Bahn-Station kommen würde. Vielleicht hatte er einfach auf irgendeine Frau gewartet, die allein durch die Straßen ging. Langsam beruhigt sie sich, und nach einer Weile glaubt sie sogar selbst an ihre tröstenden Gedanken, bis sie schließlich in einen rastlosen Schlaf fällt.

Kapitel 9

Die IT-Abteilung von Financial Investigations Inc. ist bemerkenswert gut ausgerüstet, wenn es darum geht, sich in fremde Systeme einzuhacken. Chris hat über Nacht eine hochspezialisierte Software laufen lassen, in der Hoffnung, an Prinz Husams Computerpasswort zu kommen. Als sie um sieben Uhr morgens nachsieht, hat das Programm seine Arbeit getan. Auf dem Bildschirm steht das Passwort: 24–05–53. Ein seltsames Passwort ... vielleicht ein Geburtsdatum. Ein Gefühl des Triumphs überkommt sie, so heftig, dass sie eine Gänsehaut auf den Armen bekommt. »Ha! Hab ich dich«, sagt sie laut.

Aufgekratzt und zitternd loggt sie sich bei Provident Trust ein und beginnt mit der Sichtung der Bücher. Da ist es ... alles, was sie braucht, eine Unmenge von Transaktionen aller afrikanischen Filialen. Mit einem Seufzer der Erleichterung lässt sie die Finger über die Tastatur gleiten. Sie hockt in unbequemer Haltung vor dem Bildschirm, doch sie bemerkt es kaum. Gelegentlich hält sie inne, reckt sich, macht sich einige Notizen, lässt sich Kaffee und Kekse bringen und wendet sich dann wieder dem Bildschirm zu.

»Wie lange wollen Sie bleiben?«, ruft Janice einige Zeit später.

Chris blickt überrascht auf. Ihr kommt es so vor, als habe der Tag kaum angefangen, aber Janice geht schon nach Hause.

»Kümmern Sie sich nicht um mich. Ich schließe später ab«, antwortet Chris ihr.

Drei Tage sind seit Bens Abreise vergangen, und Chris hat jeden Tag mehrere Stunden darauf verwendet, die Buchführung des Prinzen unter die Lupe zu nehmen. Außerdem ist sie auf die lokale Filiale einer amerikanischen NRO aufmerksam geworden und hat deren Pläne zur Kenntnis genommen, bald zu einem weltweiten Diamantenboykott aufzurufen, falls die Branche es nicht schaffen sollte, Blutdiamanten vom Markt fernzuhalten.

Chris hat Unmengen von Informationen über arabische Investitionen in Afrika, aber nichts, das auf große Bargeldzahlungen für illegale Diamanten hinweist. Die Stunden verstreichen allzu schnell. Manchmal verlässt Chris gegen sechs Uhr abends auf einen Kaffee und einen Imbiss das Büro, ansonsten arbeitet sie durch und macht erst gegen ein Uhr nachts Feierabend.

Es ist acht Uhr abends, und Chris ist allein im IT-Raum. Sie steht auf, reckt sich und macht einige Karate-Katas, bis sie ein wenig entspannter ist. Sie will sich gerade wieder an die Arbeit setzen, als das Telefon klingelt. Es ist Ben, der aus New York anruft, und beim Klang seiner Stimme überkommt sie ein warmes Glücksgefühl.

»Behandeln sie dich gut, Chris?«

»Alle sind absolut großartig. Wie geht es dir?«

»Ziemlich gut. Ich habe es geschafft, Jons Händler ausfindig zu machen. Sein Name ist Moses Freeman. Ich habe einige Daten für die Akte. Am besten schaltest du den Rekorder ein.«

»Okay. Ich bin so weit.«

Chris hört zu, während Ben die Adressen der beiden Schwestern Freemans in New York und Johannesburg nennt. »Moses Freeman ist in Liberia geboren«, liest Ben von seinen Notizen ab, »der Nachkomme eines befreiten Sklaven, Benjamin Freeman, der in den zwanziger Jahren des 19. Jahrhunderts aus den Vereinigten Staaten nach Afrika repatriiert wurde. Moses ist vor drei Jahren zum Islam übergetreten, trägt häufig einen Fez und arabische Kleider, aber er hat eigenartigerweise seinen Familiennamen behalten. Ich habe das Gefühl, dass seine Religion lediglich ein Statussymbol ist. Seine amerikanische Schwester, Lydia Jasmen, ist Mitglied einer afrikanisch-christlichen Sekte und sehr fromm ... Sie trägt ein Kruzifix und eine lange, blaue Robe, und die beiden scheinen sich gut zu verstehen. Sie besitzt ein Haus in der Bronx, und Freeman wohnt bei ihr, wenn er während einer seiner häufigen Verkaufsreisen in der Stadt ist.«

»Wie hast du das alles so schnell herausgefunden, Ben?«

»Ah. Ich bin ziemlich raffiniert vorgegangen ...«

Chris kann die Befriedigung in seiner Stimme hören.

»Kurz bevor Freeman in New York ankommt, gibt er eine kryptische Kleinanzeige auf, die das Wort ›Diamanten‹ enthält und die Nummer eines Postschließfaches. Händler, die Interesse haben, von ihm zu kaufen, haben so die Gelegenheit, ihm zu schreiben. Dann kann Freeman sie überprüfen, bevor er sich mit ihnen in Verbindung setzt, um einen Termin auszumachen. Ich musste einen Freund von Jon in die Sache hineinziehen, damit ich mit seinem Briefkopf als Juwelier auftreten konnte.«

Chris hört schweigend und ängstlich zu. Ben ist für diese Art von Abenteuer eigentlich nicht geschaffen. Dazu ist er zu freimütig und vertrauensvoll. »Bitte, sei vorsichtig, Ben.«

»Klar. Ich habe Freeman im Palace Hotel in New York getroffen. Er hatte im Nu spitz, dass ich kein Händler bin, und ist mir entwischt. Glücklicherweise habe ich dafür gesorgt, dass ihm jemand gefolgt ist. Er hat uns unwissentlich zum Haus seiner Schwester geführt. Ich habe versucht, einfach hineinzuplatzen, aber Freeman war nicht da. Seine Schwester hat mir für morgen früh einen Termin bei ihm gegeben. Ich hoffe, er taucht auf. Wenn nicht, werde ich vielleicht nach Liberia fliegen und ihn in seinem Bau aufspüren müssen. Ich habe seine liberianische Adresse von der Einwanderungsbehörde bekommen.« Ben liest ihr die Adresse für die Akten vor. »Abgesehen von Jons Problem kann Freeman uns in vielen Punkten helfen. Ich würde sagen, er weiß genau, was vorgeht. So, und wie kommst du mit dem Hacken voran, Chris?«

»Ich habe alle finanziellen Transaktionen des Trusts aus den vergangenen sechs Monaten. Ich habe sie auf jede nur mögliche Weise analysiert, aber nichts Verdächtiges gefunden. Wie du schon sagtest, sind ständig Millionen von Dollar nach Afrika unterwegs. Der Trust verfügt über Unmengen Geld. Das meiste davon geht an Wohltätigkeitsgruppen, Schulen, Krankenhäuser, medizinische Forschungseinrichtungen und so weiter. Ich habe keine größeren Barabhebungen gefunden, und ich vermute, dass sie Diamanten in bar bezahlen müssten. Ich kann auch keine Hinweise auf den Kauf von Waffen entdecken.«

»Okay. Versuch es weiter. Es war nur eine Vermutung.«

Chris hört, wie enttäuscht Ben ist, als sie sich verabschieden. Wie kann sie Ben enttäuschen? Aber was soll sie schon finden, falls der Trust nur den Daseinszweck hat, milde Gaben an die Afrikaner zu verteilen? Angenommen, der Prinz kaufte wirklich illegale Diamanten, wusch sie und verkaufte sie zu ultrahohen Preisen weiter, welche Art von Beweis könnte sie dafür finden? Natürlich wären massive Geldabhebungen ein Hinweis, aber die Konten waren sauber. Was sie brauchte, war etwas anderes: Sie muss sich das Ganze von innen ansehen. Heute Abend kann sie nichts mehr tun, daher schließt sie die Kassetten mit Bens Aufzeichnungen in ihren Safe ein und geht nach Hause.

Am nächsten Morgen ruft Chris in aller Frühe den Personalchef des Provident Trust an, um sich nach freien Stellen in der Firma zu erkundigen. Sie stellten ihr Personal grundsätzlich über eine Agentur ein, erklärt man ihr. Als Nächstes ruft sie die Agentur an, aber es gibt keine freien Stellen beim Trust. Sie scheint in eine Sackgasse geraten zu sein.

»Wenn du jetzt aufgibst, kannst du genauso gut kündigen«, ermahnt Chris sich streng. »Benutz deinen Kopf, Chris. Du wirst eine Möglichkeit finden.«

Sie eilt in Jeans Büro. »Was würde Ben tun, wenn er Näheres über den Tagesablauf einer Person in Erfahrung bringen muss?«, fragt sie.

»Er würde vielleicht einen Detektiv engagieren. Die Firma arbeitet normalerweise mit Jeff Jennings von der Brownings Agency. Soll ich ihn für Sie an den Apparat holen?«

»Danke, Jean.«

»Ich bin Ben Searles Assistentin«, erklärt Chris dem Detektiv. »Ich brauche Informationen über den Tagesablauf einer Person, und ich brauche sie schnell. Können Sie schauen, was Sie in vierundzwanzig Stunden ausrichten können?«

»Irgendetwas werde ich bestimmt herausfinden. Geben Sie mir die Einzelheiten.«

Nachdem sie ihm seine Aufgabe erläutert hat, zögert Chris einen Moment lang.

»Da ist noch etwas. Jemand hat mich verfolgt. Ich bin mir nicht sicher, aber ich denke, ich habe ihn dazu gebracht, einige Sekunden vor einem Juwelier in Finchley stehen zu bleiben. Die Sicherheitskamera müsste ausreichend Zeit gehabt haben, eine gute Aufnahme von ihm zu machen. Es war gegen Mitternacht. Ich habe kurz vorher selbst dort gestanden, daher folgt das Foto möglicherweise auf eine Aufnahme von mir. Timmins, der Juwelier, kennt mich. Er ist ein Freund meiner Mutter. Ich muss einen Blick auf diesen Stalker werfen. Haben Sie irgendeine Möglichkeit ihn zu identifizieren?«

»Ich werde es versuchen. Reicht morgen?«

»Das ist in Ordnung. Vielen Dank.«

Chris verbringt den Rest des Tages damit, noch einmal die finanziellen Transaktionen der Baugesellschaft zu überprüfen, um festzustellen, ob ihr irgendetwas entgangen ist. Ihre letzte Aufgabe besteht darin, ein Telegramm an das Büro von Financial Investigations in Bombay zu schicken und darum zu bitten, ihr einen Überblick über die Bargeldtransaktionen von Mohsen Sheiks Firma während der vergangenen Wochen zu verschaffen. »Wir suchen nach großen, regelmäßigen Bareinzahlungen, die sich wahrscheinlich auf eine Million Dollar im Monat belaufen ... oder auch mehr. Auch große Barabhebungen würden mich interessieren.« In Bombay würde man sicher wissen, dass seine Holding-Gesellschaft Jewelrex heißt, aber dann fügt sie zur Sicherheit doch noch den Namen hinzu.

Sie arbeitet bis spät in die Nacht und geht mit Halsschmerzen und brennenden Augen ins Bett.

Am nächsten Morgen ruft Jennings sie kurz vor neun an. »Okay, Chris, ich habe seinen Tagesablauf für Sie. Haben Sie einen Stift?«

»Klar. Schießen Sie los.«

»Gestern hat Prinz Husam Ibn al-Faisal, Manager der Provident Trust Baugesellschaft, im Cedar, einem Club in der Nähe seines Büros, einen Absacker getrunken. Der Barkeeper meinte, er käme an den meisten Abenden dorthin und ginge manchmal weiter ins Shumi’s. Gestern hat er das Cedar um sieben Uhr verlassen, um im Tramps zu Abend zu essen, einem weiteren seiner Stammlokale. Um halb neun rief er bei Elle an, einer exklusiven Begleitagentur ... es ist eine der besseren ... um eine Begleiterin anzufordern. Er ist Stammkunde, aber er fragt immer nur nach guten Tänzerinnen. Er hat die junge Frau zum Tanzen ins China White ausgeführt und sie später in einem Firmentaxi nach Hause geschickt. Anschließend ist er heimgegangen, sechs Häuserblocks zu Fuß zu seinem Appartement in St. James.«

»Ist er schwul?«

»Nur wählerisch, denke ich. Ich habe mit dem Mädchen von der Begleitagentur gesprochen. Er hatte einige Monate lang eine französische Freundin, aber die beiden haben sich im April getrennt ... seither hat es, soweit bekannt ist, niemanden mehr gegeben. Ich habe einige diskrete Fotos gemacht, die ich Ihnen durch Boten zusammen mit meinem Bericht überbringen lassen werde. Wenn ich mehr Zeit hätte, könnte ich Ihnen weitere Informationen beschaffen.«

»Danke. Mehr brauche ich im Augenblick nicht.«

Nach dem Mittagessen durchkämmt Chris die Läden auf der New Bond Street auf der Suche nach einem Kleid ... Nicht nach irgendeinem Kleid, sondern etwas eng anliegendem, tief ausgeschnittenem, das trotzdem nicht ordinär ist. Kein leichtes Unterfangen, aber schließlich findet sie genau das, wonach sie gesucht hat. Marcasite Clips für ihr Haar und glitzernde, schwarze Sandalen scheinen perfekt dazu zu passen. Um vier Uhr nachmittags verlässt sie das Büro, geht nach Hause, badet, zieht sich um und besprüht sich mit teurem Parfüm.

Als sie sich nach unten schleicht, kann Chris ihre Mutter und Bertram im Wohnzimmer reden hören. Sie nimmt ihren schwarzen Mantel vom Kleiderständer im Flur und hofft, dass die beiden sie nicht bemerken – ihr Schatten fällt jedoch über die Türschwelle.

Ihre Mum ist entsetzt. »Du siehst aus wie ein Flittchen.« Sie wirkt regelrecht schockiert.

»Das ist gut. Ich muss mir einen arabischen Prinzen angeln«, zieht Chris sie auf.

»Hm, heul dich später nicht bei mir aus, wenn du dich in Schwierigkeiten bringst. Wenn das das Beste ist, was du nach all den Jahren auf der Universität tun kannst ... wie eine Pseudoagentin!«

»Mum, dieses Kleid war sehr teuer. Es war in einem hochkarätigen Modemagazin.«

»Es sieht aus wie ein schwarzer Satin-Petticoat ... die Art, die ich in den siebziger Jahren getragen habe.«

»Eine gewisse Ähnlichkeit besteht durchaus«, murmelt Chris und schaut in den Spiegel. »Aber es bringt meine blasse Haut und mein Haar gut zur Geltung. Meinst du nicht auch?«

»Ich erkenne dich nicht wieder, Chris. Du hast dich verändert.«

»Veränderung ist das Einzige im Leben, das unvermeidlich ist.«

Ihre Mutter seufzt. »Du bist eine Närrin. Ich hätte nie gedacht, dass ich diesen Tag erleben würde ...« Sie ist drauf und dran, in Tränen auszubrechen, daher nimmt Chris sich ihren Mantel und geht.

Das Cedars ist so eingerichtet, dass reiche, vorzugsweise ausländische Kunden sich dort wie zu Hause fühlen. Chris schaudert, als sie an die Theke eilt und kurz innehält, um ihre Tasche zu öffnen und einen forschenden Blick auf Jennings Fotos von Prinz Husam zu werfen. Und dann hat sie ihn auch schon entdeckt; er sitzt entspannt in einem Sessel, liest Zeitung und hat neben sich auf dem Tisch ein Glas stehen, dessen Inhalt nach purem Scotch aussieht. Alkohol müsste für ihn eigentlich tabu sein. Er ist allein, das ist schon mal ein glücklicher Umstand. Angesichts der Ungeheuerlichkeit dessen, was sie vorhat, spürt Chris einen Adrenalinstoß.

Sie wählt einen freien Tisch in der Nähe des Prinzen, aber nicht zu nah, und bestellt ein Glas Rheinwein. Der Prinz, ganz vertieft in die Nachrichten, scheint sie nicht zu bemerken. Von Zeit zu Zeit sieht sie auf ihre Armbanduhr und blickt über ihre Schulter zum Eingang hinüber, als warte sie nervös auf ihr Date.

Als eine halbe Stunde später immer noch nichts passiert ist, riskiert sie einen weiteren Seitenblick auf den Prinzen. Sie holt die Fotos hervor und sieht sie sich hinter einer Speisekarte noch einmal genau an. Er sieht darauf gut aus, wenn auch mit einer Einschränkung: Er schielt ein wenig. Dadurch wirken die beiden Gesichtshälften vollkommen unterschiedlich. Von der einen schaut sie ein fürsorglicher, romantischer Mann an, aber die andere zeigt einen wilden, nomadischen Beduinen. Die Bilder werden ihm nicht gerecht, findet Chris. Er ist jung und athletisch, deutlich über einen Meter achtzig groß, mit der Art von Aussehen, das ihn auf den ersten Blick als Araber ausweist: glutvolle, dunkle Augen, eine herrische Nase in einem ansonsten perfekten Profil, sinnliche Lippen und lange, schmale Hände. Sein Haar ist voll, schwarz, drahtig und sehr kurz geschnitten.

Sie blickt auf und erschrickt, als ein fremder Mann sich über sie beugt und ihr alkoholische Ausdünstungen und den Gestank von Zigaretten ins Gesicht schnauft.

»Du wartest doch bestimmt auf mich?« Er grinst sie lüstern und selbstbewusst an, leicht betrunken und absolut widerwärtig.

»Ich warte auf einen Freund. Bitte, gehen Sie.«

»Das ist nicht dein Ernst, Schätzchen. Du wartest auf den richtigen Kerl. Nun, ich bin der richtige Kerl. Er zieht ein Bündel Geldscheine aus der Tasche, blättert sie durch und steckt sie wieder ein.

Ihre Mum hatte also Recht. Sie sieht aus wie ein Flittchen. Sie wird dieses Kleid nie wieder anziehen. Chris springt auf und schnappt sich ihren Mantel und ihre Tasche, und als sie sich umdreht, prallt sie um ein Haar mit dem Prinzen zusammen, der ihr erstaunlich schnell und auf wundersame Weise zu Hilfe geeilt ist.

»Verschwinden Sie, solange Sie noch können«, sagt er drohend zu dem Betrunkenen.

Der Mann weicht einige Schritte zurück; er wirkt unentschlossen. Wenige Sekunden später geleitet ihn der Sicherheitsbeamte des Clubs zum Ausgang. Sie sehen aus wie gute Kumpel, wie sie Arm in Arm zwischen den Tischen hindurchgehen. Niemand scheint zu bemerken, dass der Rausschmeißer dem Eindringling den Arm auf den Rücken gedreht hat. In weniger als einer Minute ist es vorbei.

»Ein sehr effizienter Rausschmeißer. Vielen Dank. Mein Freund hat sich verspätet. Ich denke, ich gehe jetzt besser.«

»Sie sehen sehr blass aus. Sie zittern. Kommen Sie, und setzen Sie sich zu mir, bis Sie ein wenig ruhiger sind, dann bringe ich Sie zu einem Taxi, nur für den Fall, dass dieser Idiot noch draußen herumlungert.«

»Danke. Ich glaube, es war ein Fehler von mir, allein hierherzukommen.«

»Da haben Sie Recht«, erwidert er tadelnd.

Falsches Jahrhundert, Husam, aber drollig. Sie ist drauf und dran, ihm zu erklären, dass dies England ist, nicht der Nahe Osten, aber damit hätte sie sich verraten, denn sein Englisch ist perfekt. Stattdessen sagt sie: »Ich zittere ganz bestimmt nicht ... nicht wegen einer solchen Nichtigkeit.« Aber sie zittert durchaus, und sie weiß auch, warum. Sie hätte um ein Haar versagt. Im Stillen dankt sie dem Betrunkenen, wer auch immer er war.

»Die Wahrheit ist, dass ich mich hier mit einem Headhunter treffen wollte. Er hat versucht, mein Interesse für eine freie Stelle bei einer Konkurrenzfirma zu wecken. Wir wollten bei einem Drink über meine Bedingungen sprechen.«

»Vielleicht kommt er ja noch.« Husam wirkt sehr selbstzufrieden, als er sich einen Stuhl heranzieht. Er stellt sich vor und gibt ihr seine Visitenkarte.

»Ich dachte, Sie seien Engländer«, lügt sie. »Sie hören sich so an.«

»Den größten Teil meiner Schulzeit habe ich in Schottland verbracht.«

Das erklärt seinen leichten Akzent.

»Ich habe viele Geschäftsfreunde hier«, erzählt er weiter. »Etliche von ihnen haben Mühe, das richtige Personal zu finden. Ich könnte Ihnen vielleicht einige Kontakte vermitteln. Das heißt, sofern Sie mich nicht für aufdringlich halten.«

Aufdringlich! Himmel, nein. Er folgt dem Skript, das sie sich ausgedacht hat, bis aufs Wort.

Als sie ihm einen kurzen Überblick über ihren Lebenslauf gibt, leuchten seine Augen vor Bewunderung. Sie hat sein Steckenpferd entdeckt, wie sie herausfindet, nämlich die Emanzipation der Frau. Er hat sich persönlich für seine beiden Schwestern und seine Tante eingesetzt, damit sie in den Staaten Jura studieren konnten. Er würde gern jeden mit ins 21. Jahrhundert hinüberschleppen, aber in der Zwischenzeit sind seine Mission und sein Traum Afrika.

Er erzählt ihr von seinen Afrikareisen. Aus der Leidenschaft in seiner Stimme schließt sie, dass es sich hier um viel mehr handelt als um ein rein geschäftliches Interesse. Wie passt Diamantenschmuggel zu einer solchen Hingabe?

Sie kommt nicht umhin, ihn zu mögen, aber sie ist nicht hier, um ihn zu mögen, ruft sie sich ins Gedächtnis, als er verstohlen ihr tiefes Dekolleté mustert, und sie wendet errötend den Blick ab.

»Wie wär’s, wenn wir zusammen zu Abend essen würden? Oder vielleicht können wir ja sogar zu Abend essen und anschließend tanzen? Ich habe das Gefühl, dass Sie eine gute Tänzerin sind. Ich kenne ein sehr exklusives Lokal.«

»Ich glaube nicht, dass ich das tun sollte«, erwidert sie betont vernünftig. »Aber vielen Dank, dass Sie mir geholfen haben.« Sie steht auf. »Ich muss mich auf den Heimweg machen.«

»Zu Hause wartet jemand auf sie?«

»Ja. Meine Mutter.«

»Moment! Ich werde Sie zu einem Taxi begleiten.« Er hilft ihr in den Mantel, winkt den Kellner heran, kritzelt eine Notiz auf die Speisekarte und überreicht sie ihr mit einer leichten Verbeugung. Chris erkennt die Telefonnummer ... es ist die Nummer der Agentur, die sie an diesem Morgen angerufen hat.

Als sie auf den Gehsteig hinaustreten, wartet das Taxi bereits.

»Wenn Sie Interesse haben, eine sehr einträgliche Stellung zu finden, setzen Sie sich bitte nach zehn Uhr dreißig mit dieser Agentur in Verbindung. Ich weiß von einer Position, die gut zu Ihnen passen würde. Ich werde die Information weiterleiten.«

Er mustert sie beifällig; sein Blick wandert von ihrem Haar zu ihren Wangen und zu ihren Lippen, und mit einer etwas besitzergreifenden Geste zieht er ihr den Schal über die Ohren.

»Heute Abend geht ein scharfer Wind«, sagt er, während er ihr ins Taxi hilft.

Den Job hat sie in der Tasche, geht es ihr durch den Kopf, als sie ihm zum Abschied zuwinkt. Aber wie konnte sie einen so scharfsinnigen und intelligenten Mann wie Prinz Husam überlisten? Und wenn er wirklich Verbindungen zu Al Kaida hat ... was dann?

Der Taxifahrer scheint sie auf einem Umweg nach Hause bringen zu wollen. Vielleicht, um den Fahrpreis zu steigern. Sie will sich gerade darüber beklagen, als seine Stimme durch einen Lautsprecher hinter ihr dröhnt.

»Wir werden verfolgt, Miss. Haben Sie veranlasst, dass Ihnen jemand folgt?«

»Nein. Sind Sie sicher?«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich kurz noch einen Schlenker mache, nur um sicherzugehen?«

»Dafür wäre ich Ihnen sehr dankbar.« Sie dreht sich halb um, aber seine Stimme lässt sie innehalten.

»Schauen Sie nicht nach hinten. Es sei denn, Sie wollen Ihre Verfolger wissen lassen, dass sie entdeckt worden sind. Es ist ein weißer Ford Fiesta; die Nummer kann ich nicht erkennen. Kennen Sie jemand mit einem solchen Wagen?«

»Nein.« Ein eigenartiges, flaues Gefühl steigt in ihr auf, und sie versucht, ihre Angst zu ersticken.

Das Taxi jagt mit einer Reihe scharfer Kurven durch verschiedene Nebenstraßen, die ihr fremd sind, und kehrt dann auf die Hauptstraße zurück. Sie blickt über ihre Schulter und sieht, wie der Fiesta übel schlingert.

»Ich denke, den sind wir los«, sagt der Fahrer fünf Minuten später. »Aber es besteht kein Zweifel, dass sie uns verfolgt haben. Sie haben einen eifersüchtigen Ehemann oder Freund, hm?«

»Nein. Nichts in der Art.«

»Dann werden Sie vielleicht von einem Stalker verfolgt, Miss. Es ist eine komische Welt, in der wir heutzutage leben. Seit meiner Jugend haben sich die Dinge zum Schlechteren verändert.«

»Wenn mich ein Stalker verfolgen würde, wäre mir das bestimmt schon aufgefallen.« Aber wäre es das wirklich? Sie hat sich nicht die Mühe gemacht, sich umzusehen. »Danke, dass Sie ihn abgeschüttelt haben.«

Endlich ist sie zu Hause. Sie steigt aus, bezahlt und eilt, ihren Schlüssel in der Hand, die Einfahrt hinauf. Sobald sie im Haus ist, schließt sie die Tür und lehnt sich dagegen. Aber warum ist sie außer Atem? »Du wolltest Aufregung«, sagt sie streng zu ihrem verzerrten Bild im Flurspiegel. »Also dann ... viel Spaß!«

Kapitel 10

Es ist ihr erster Tag beim Provident Trust. Sie arbeitet als »Zeitsekretärin«, bis sie in einem Monat eine dauerhafte Anstellung bekommen soll. Das ist hier die Regel, hat man ihr erklärt. Chris’ Nerven sind zum Zerreißen gespannt, aber sie braucht sich keine Sorgen zu machen, ruft sie sich ins Gedächtnis. Prinz Husam weiß, warum sie hier ist. Er sitzt selbstgefällig lächelnd am Schreibtisch und hat offensichtlich das Gefühl, einen Treffer gelandet zu haben.

»Haben Sie früher schon einmal als Persönliche Assistentin gearbeitet, Chris?«, fragt er nach einem leidenschaftlichen, zehnminütigen Vortrag über das Desinteresse der westlichen Politiker an Afrikas Notlage.

»Nein. Ich habe allein gearbeitet, meine eigenen Fälle abgewickelt, größtenteils Medienverträge ... und natürlich Scheidungen. Ein unglaublich schmutziges Geschäft.« Chris bringt tatsächlich ein Lachen zustande ... ein wenig schrill, aber durchaus glaubhaft.

»Nun, eine PA muss den größten Teil der Zeit anwesend sein. Wir werden zusammenarbeiten, gemeinsame Entscheidungen treffen, das Potential einer jeden Situation abschätzen. Zwei Köpfe sind besser als einer, und nichts geht über weibliche Intuition.« Prinz Husam scheint seine Ansprache einstudiert zu haben. Er senkt den Blick und verweilt damit für einen denkbar winzigen Moment auf ihren Brüsten. »Ich möchte Ihnen ein wenig über meine persönliche Philosophie erzählen. Wie wär’s, wenn wir beim Kaffee darüber sprechen würden?«

Seine Stimme ist so tief, dass sie zu vibrieren scheint ... und er hat wunderschöne Hände. Chris reißt sich schnellstens zusammen. Die Geschwindigkeit, mit der er sich bewegt, überrascht sie. Er springt auf, greift sich seine Jacke, und da steht er, grinsend wie ein Schuljunge und fertig zum Aufbruch.

Sie legen den Weg schweigend zurück. Husam ist anscheinend in seine Berechnungen vertieft; seine Finger fliegen über einen Taschenrechner. Zwei Häuserblocks von ihrem Ziel entfernt lässt er das Taxi anhalten, »damit wir ein wenig frische Luft schnappen können«, erklärt er.

Der erste Zwischenstopp ist die Botschaft von Tansania, wo der Prinz einen Ministerialdirektor überzeugen will, Husams landesweite Kampagne »Frauen gegen Armut« aktiv zu unterstützen.

Husam öffnet einen Aktenordner und beginnt mit großer Geste zu lesen.

»Überall in eurem Land werden eure Frauen, finanziert durch Gelder des Provident Trust, in Heimarbeit tätig; sie stellen Marmelade, Strohhüte, Perlenschmuck und Kräuterheilmittel her, entwerfen und weben Stoffe, und sie nähen sogar Kleider. Die Frauen sorgen für das Familieneinkommen und helfen dem Land zu überleben, einem Land, in dem es buchstäblich keine weiterverarbeitende Industrie gibt und neunzig Prozent der Männer arbeitslos sind. Wir steuern die Mittel und die Sachkenntnis bei. Ich habe zwei Millionen Dollar in dieses Projekt gesteckt. Wie sieht es mit Ihren Plänen aus, mir zu helfen?«

Das nervöse Blinzeln des Ministerialdirektors und die besänftigenden Laute, die er von sich gibt, sagen Chris, dass es sich hier um eine alte Fehde handelt und die Regierung keinerlei Absicht hegt, ihm zu helfen. Er braucht Land für Genossenschaftsläden, in denen die Produkte aus seinen vielen Heimgewerben verkauft werden können, und Werkstätten, in denen er die Menschen in neuen Fähigkeiten unterweisen kann. Schließlich geht ihm der Dampf aus. Er lässt den Aktenordner auf den Schreibtisch krachen, dann brechen sie auf.

»Was halten Sie von meiner Vorgehensweise, Chris?«

»Leidenschaftlich ... effektiv ... wirklich großartig.«

Der Prinz strahlt.

Er ist wirklich ziemlich leicht zu lenken, befindet Chris und ist schon viel zuversichtlicher.

Als sie nach einem langen Spaziergang die Patisserie Valerie erreichen, um dort ihre Kaffeepause zu machen, hat Chris einen solchen Hunger, dass sie ihre Diät Diät sein lässt und sich ein getoastetes Käsesandwich und einen Kaffee bestellt.

Husam ist wieder bei seinem Lieblingsthema angelangt. »Das Letzte, was die Afrikaner brauchen, ist Wohltätigkeit. Afrika entwickelt sich schnell zu einem hoffnungslosen Fall. Was dort Not tut, sind weiterverarbeitende Industrien, Jobs und Ausbildung, und all diese Dinge erfordern massive Kapitalinvestitionen ...«

Husam hat ein aufmerksames Publikum, und er macht das Beste daraus. Als sie wieder im Büro sind, hat Chris das Gefühl, eine Expertin zum Thema afrikanischer Entwicklung zu sein ... oder besser des Mangels an Entwicklung.

Im Tramps essen sie ohne Eile zu Mittag. Glücklicherweise hat Husam am Nachmittag einen privaten Termin. Er wirft ihr einen Haufen Akten auf den Schreibtisch.

»Damit werden Sie erst mal beschäftigt sein. Machen Sie sich bitte mit diesen Projekten vertraut.« Er lächelt sie an, als täte er einem Kind einen Gefallen.

Sobald er das Büro verlassen hat, durchforstet Chris alle Dateien auf den Computern im Büro, aber nach zwei Stunden konzentrierter Arbeit hat sie nichts gefunden, das in irgendeiner Weise mit Diamantkäufen oder -verkäufen zu tun hätte. Sie ist fasziniert von den gewaltigen Investitionen, die arabische Banken in afrikanischen Ländern tätigen. Im vergangenen Jahrzehnt hat die Islamic Development Bank (IDB) eine Milliarde Dollar an vierunddreißig afrikanische Staaten als Geschenk verteilt – nicht als Darlehen. In Afrika gibt es inzwischen insgesamt dreihundertachtzig Millionen Muslime – ein Vielfaches ihrer im Nahen Osten ansässigen Glaubensbrüder.

Darüber hinaus gibt es private Investitionen aus arabischen Staaten. Der größte Teil davon wird über Mahe auf den Seychellen abgewickelt, wo die Bankhäuser eine ganze Bucht für sich beanspruchen. Der normale Verkehr wird dort auf einer eigens neu angelegten Straße um die Bucht herumgeleitet. Der Familie Pahlewi, die früher über Persien herrschte, gehört auf den Seychellen eine eigene Insel, findet sie heraus. Überall in Afrika haben die Araber Ländereien und Häuser, außerdem Dutzende großer Fünf-Sterne-Hotels. Auch Simbabwe wird von arabischen Finanziers kolonialisiert. Über den Provident Trust werden die meisten Landkäufe abgewickelt. Aber auch an Ölgesellschaften und Bergwerken, in denen Schlüsselmineralien abgebaut werden, hält der Trust Anteile in Millionenhöhe.

Sie findet Querverweise zu den mysteriösen T-Akten, wo immer diese sein mögen, aber nichts, das direkt auf Diamanten hindeutet.

Es ist fast vier Uhr nachmittags, als Husam zurückkommt. Er muss mit seiner Bank telefonieren. Es ist privat, erklärt er ihr bedauernd. Chris geht in ihr Büro, schließt die Verbindungstür und schaltet die Gegensprechanlage und ihren Kassettenrekorder ein. Husam transferiert eine Million Dollar auf eine Bank in Windhoek, die sich in deutschem Besitz befindet. Er wiederholt zweimal die Kontonummer und den Namen des Empfängers: Moses Freeman.

Chris zittert vor Aufregung, als sie den Namen des Mannes erkennt, der Blutdiamanten an Bens Schwager verkauft hat. Das ist es also. Das ist der Beweis, den Ben benötigt hat, oder zumindest ein Hinweis, wo er zu finden sein wird. Sie kann es gar nicht erwarten, Ben davon zu erzählen. Es scheint, dass dieser gewaltige Transfer von Dollars Routine ist, denn Husam ist gelassen und gutgelaunt, als er in ihr Büro stürmt, um sie auf einen Tee und einen Spaziergang durch den St. James’s Park einzuladen.

Nach dem Tee beschließt Husam, zwei Stunden lang Briefe zu diktieren. Um halb sechs informiert er sie, es sei Zeit für einen Drink, daher gehen sie ins Cedar. Dort erzählt Husam von seinen Poloponys daheim und wie sehr er sich nach der Wüste sehnt, obwohl er nur selten die Chance hat, dorthin zu reisen. Langsam erhält sie mehr und mehr Einblick in sein früheres Leben.

Chris schaut verstohlen auf ihre Armbanduhr. Es ist acht Uhr abends.

»Worauf hätten Sie denn Appetit?«, fragt er höflich. »Fisch oder vielleicht etwas Exotischeres?«

Um zehn Uhr besteht Chris auf ihrem Recht, nach Hause zu fahren. »Ich habe ein Zuhause«, sagt sie. »Ich bin müde, Husam. Sie sind ein echter Sklaventreiber.«

»Tut mir leid. Ich hatte ja keine Ahnung.« Er wirkt bekümmert, als er sie zum Gehsteig begleitet, wo der Türsteher ein vorbeifahrendes Taxi herbeiwinkt.

»Ich wollte, dass Ihr erster Tag gut für Sie läuft. Erste Tage können sehr angespannt und erschreckend sein. Ich hoffe, Sie haben Ihren genossen.« Er greift nach ihrer Hand und küsst sie theatralisch. »Ist mir verziehen?«

»Sie ziehen mich auf, Husam.« Zur U-Bahn-Station Green Park, erklärt sie dem Fahrer, als sie ins Taxi steigt. Als sie außer Sichtweite sind, beugt sie sich vor. »Ich habe meine Meinung geändert. Bitte biegen Sie hier nach links ab.«

Tagsüber wirkt das Londoner Hauptquartier von Financial Investigations eher wie ein Hotel und weniger wie ein Bürogebäude: Klienten bleiben zum Kaffee oder zum Mittagessen, die Mahlzeiten werden in der eigenen Küche zubereitet; Partner kommen zusammen, um über Sport, Politik oder den Aktienmarkt zu diskutieren, Sekretärinnen erzählen Witze und tauschen in hinterhältigem Flüsterton Gerüchte aus, während sie von Büro zu Büro gehen, und die Flure und Räume vibrieren vor Energie. Abends scheint jedes Geräusch in den langen, leeren Fluren widerzuhallen. Nicht dass ihr das etwas ausmachen würde, redet Chris sich ein.

Sie schaltet das Licht in ihrem Büro ein und betrachtet ihren Schreibtisch. Vier Nachrichten von David liegen im Eingangskorb. Auch Jean hat ihr eine Notiz geschrieben.

Mr. Marais hat mir Ihretwegen in den Ohren gelegen. Er versucht verzweifelt, Sie zu erreichen. Was soll ich ihm sagen? Ich habe Jeff Jennings angerufen, und er hat sich bereiterklärt, den Juwelier Timmins aufzusuchen und um die Bilder von Ihrem Verfolger zu bitten. Er hat mir die beigefügten Fotos heute Nachmittag herübergeschickt. Ich mache mir Sorgen um Sie. Passen Sie auf sich auf. Jean.

Chris öffnet den Umschlag und starrt auf das Foto eines Mannes, den sie nur im fahlen Licht der Straßenlaternen gesehen hat. Sie hat keine Ahnung, wie der Durchschnittsstalker aussieht, aber dieser Mann wäre der Letzte, den sie verdächtigen würde. Das Gesicht ist voller Kontraste: gelocktes, pechschwarzes Haar, lachende, grüne Augen. Er lächelt in die Kamera. War ihm bewusst, dass sie ihn überlistet hatte und er fotografiert wurde? Sinnliche Lippen, eine Nase, die viele Male gebrochen wurde, so wie es aussieht. Doch er hat auch eindeutig etwas an sich, das auf einen harten, skrupellosen Mann schließen lässt. Sie ist sich nicht sicher, was es ist. Auch der Ausdruck »sexy« wäre eine ziemlich zutreffende Beschreibung für ihn, findet sie.

Die Nachricht des Detektivs ist noch faszinierender.

Ihr Verfolger taucht in keiner Polizeiakte auf. Ich kann keine Spur von ihm finden, aber ich habe Interpol kontaktiert.

Der Nachtrag lautet:

Bingo! Mein Kontaktmann bei Interpol hat ihn unter den afrikanischen Verbrecherfotos entdeckt. Sein Name ist James Stark. Er ist Amerikaner und hat in einem Gefängnis in Äquatorialguinea neun Monate einer zehnjährigen Freiheitsstrafe abgesessen. Die Anklage lautete auf Abgabe von Alkohol. Die Zustände waren schrecklich, aber nach neun Monaten wurde er von einem Team amerikanischer Söldner gerettet. Er ist angeblich ebenfalls ein ehemaliger Söldner, aber dafür kann ich keine Beweise finden. Früher einmal hat er mit finanzieller Unterstützung aus der Heimat in den Kolonien gelebt. Man munkelt, sein Vater habe eine Reifenfabrik besessen, aber als ihnen die finanziellen Mittel ausgingen, ist Stark aus eigenem Entschluss in Afrika geblieben. Er übernimmt jede Arbeit, solange sie sich auszahlt. Seien Sie vorsichtig. Er scheint ein absolut skrupelloser Mensch zu sein.

Warum um alles in der Welt sollte ein solcher Mann sie verfolgen? Was konnte er nur wollen? Sie betrachtet ihr eigenes Foto und schämt sich, weil sie darauf so verängstigt wirkt.

Sie arbeitet weiter, immer noch in der Hoffnung, dass Ben anrufen wird, aber er tut es nicht. Natürlich gibt es keinen Grund zur Sorge. Sie zwingt sich dazu, sich ihren Ängsten zu stellen, und begreift schnell, dass sie auf nichts anderes zurückzuführen sind als auf Enttäuschung. Sie wünscht sich so sehr, Ben von den Millionen Dollars zu erzählen, die der Prinz an Moses Freeman überwiesen hat. Sie wird noch fünf Minuten warten, beschließt sie, während sie ihren Bericht ausdruckt und eine Kopie für Rowan macht. Also wird er sie morgen anrufen. Um Mitternacht bestellt sie ein Taxi.

Nach einem Bad liegt Chris vollkommen erschöpft im Bett. Zwischen Wachen und Schlafen glaubt sie, Sienna aus einem finsteren, unterirdischen Kerker rufen zu hören, und dann sieht sie Ben durch die Dunkelheit gehen. Sie schreit ihm eine Warnung zu, aber er kann sie nicht hören. Wechselnde Bilder ziehen an ihr vorüber ... Szenen aus Tausendundeiner Nacht, flüchtige Eindrücke von Husams Augen, deren Blick mit ausgesprochener Wildheit auf sie gerichtet ist ... Ein kluger Mann mit gefährlichen Verbindungen. Es wäre Wahnsinn zu glauben, sie könnte ihn überlisten.

Kapitel 11

Ein jäher Stich von Furcht lässt Chris in der Nacht aus dem Schlaf aufschrecken ... zuerst Sienna ... jetzt Ben. Aber das ist Unsinn. Ben wird am Morgen wieder da sein. Und später wacht sie auf und murmelt: »Bastarde ... Bastarde ...« Und noch später: »Wer immer du bist ... ich bin dir auf den Fersen.« Aber wie soll sie das anstellen? Erst als die Vögel mit der Morgendämmerung ihr Konzert beginnen, fällt Chris in einen tiefen Schlaf. Vogelgesang hatte schon immer eine beruhigende Wirkung auf sie.

Sie verschläft und muss ihre gewohnte halbe Stunde bei Financial Investigations ausfallen lassen und direkt zu Husams Provident Trust fahren. Sie hat schnell Fuß gefasst. Vom Gefühl her hätte sie seit Wochen dort arbeiten können und nicht erst seit Tagen. In letzter Zeit ist sie entspannter, sie hat keine Angst mehr. Bewaffnet mit einem Notizbuch, begleitet sie Husam zu einem Treffen mit einem Banker aus Uganda und dann weiter in sein Fitnessstudio. Zwischen diesen Aufgaben unternehmen sie schnelle Spaziergänge im Park. Husam hat eine Leidenschaft für das Laufen, und Chris zieht in Erwägung, zum ersten Mal in ihrem Leben flache Schuhe zu kaufen. Der Prinz liebt Antiquitäten, daher richten sie es so ein, dass sie sich eine gerade begonnene Ausstellung mit französischen Exponaten ansehen können. Auch für einen Besuch der türkischen Kunstsammlung muss Platz in seinem Terminkalender gefunden werden. Husam schwärmt für London, und es gibt kaum ein Ereignis, zu dem sich in der Post keine Einladung fände. Sie sortiert die Briefe vor und stellt seinen Terminplan zusammen. Er erwartet von ihr, dass sie ihn abends in neue Shows oder Konzerte begleitet. Schlaf scheint er nicht zu brauchen.

Als Husam mittags zu einem privaten Treffen mit bärtigen, in Kaftane gekleideten Landsleuten in den Konferenzraum der Firma geht, geht sie auf dem Computer seine Korrespondenz durch, die Routen seiner früheren Reisen, seine laufenden Arbeiten und seine Bankkonten. Husam war in Dar Es Salaam, als die amerikanische Botschaft bombardiert wurde. War das ein Zufall, fragt sie sich? Sie wird es nie erfahren, es sei denn, sie findet die verborgenen T-Dateien. Plötzlich lebt sie in einer aufregend verrückten Welt.

Sie sind auf dem Rückweg vom Mittagessen, als Husam sagt: »Vor einem Jahr habe ich eine Sammlung seltener Afrikakarten aus dem 16. Jahrhundert von Livio Sanuto gekauft. Sie mussten leicht restauriert werden, und jetzt müssen wir die Rahmen aussuchen. Es ist nicht weit von hier, also lassen Sie uns hinfahren.« Er winkt ein Taxi heran.

»Antike Karten werden sehr rar«, belehrt er sie im Taxi. »Ich erwarte, dass meine Investition in zwei Jahren den doppelten oder dreifachen Wert haben wird.«

Als besäße er nicht schon genug Geld.

Chris findet sich kurz darauf vor einer Sammlung von Rahmen und Passepartouts wieder. Auf Husams Wunsch soll sie die richtigen Farben aussuchten, um die handkolorierten Karten auf ideale Weise zur Geltung zu bringen. Das bringt sie auf eine Idee.

»Wie kann ich die besten Rahmen aussuchen, wenn ich den Hintergrund nicht kenne? Ich meine, wo werden sie hängen, Prinz Husam? Welche Farbe hat die Wand? Haben Sie antike oder moderne Möbel?«

»Daran hätte ich denken sollen.« Er nimmt ihren Arm und beugt sich vor, um ihr ins Ohr zu flüstern. »Benutzen Sie meinen Titel nicht. Er ist archaisch ... etwas, an dem mir nicht viel gelegen ist. Außerdem ist es ein deutliches Signal, um mich über den Tisch zu ziehen. Husam genügt.« Er tritt zurück. »Natürlich. Sehr vernünftig. Ich werde Ihnen demnächst meine Wohnung zeigen, und wir kommen dann ein anderes Mal zurück.«

Er gibt dem Rahmenmacher, der offenkundig verärgert ist über diese neuerliche Verzögerung, ein Zeichen.

»Hören Sie. Das ist nur ein Vorschlag«, beginnt Chris. »Sie haben heute Nachmittag eine vertrauliche Vorstandssitzung. Ich könnte mich derweil in Ihrer Wohnung umsehen, und wir treffen uns dann später beim Rahmenmacher wieder.«

Zu ihrer Überraschung reicht Husam ihr die Schlüssel und gibt ihr die Adresse. Es ist viel zu einfach. Warum vertraut er ihr so sehr? Chris unterdrückt ihr schlechtes Gewissen ebenso wie ihr Bedauern.

Husams Wohnung ist enttäuschend englisch. Die Räume sind voll gestellt mit viktorianischen Möbeln, es finden sich auch reichlich Chintz und Samt, und es scheint, als würden sich die Karten in altmodischen Goldrahmen gut machen. Chris findet seinen Laptop im Schlafzimmer und schaltet ihn ein. Als sie auf ein Dokument mit dem Namen »T-Dateien« stößt, öffnet sie es und liest die täglichen Notizen zu Husams Arbeit während des vergangenen Sommers in Ost- und Westafrika. Mit zunehmender Erregung sieht sie sich seine Einträge über Versammlungen und Ausgaben für seine zahlreichen Unternehmungen an. Hier also sind die Bargeldprojekte dokumentiert.

Mitte Juni ist Husam an die Westküste Afrikas geflogen. Sie liest: Während einer Reise nach Liberia habe ich in Monrovia Moses Freeman getroffen. Er hat mir Rohlinge für eine Million Dollar zu dem niedrigen Preis von zwanzig Dollar pro Karat verkauft. Das ist im Kongo ein normaler Preis, aber für liberianische Verhältnisse billig. Er hat versucht, mein Interesse für den Erwerb von drei hervorragenden Pipes im Kongo zu wecken, aber meiner Meinung nach werden die Preise für Rohlinge schon bald sinken. Der Ankauf und Verkauf von Konfliktdiamanten ist die einzige Möglichkeit, einen Anfang zu machen. Freeman hat Interesse, alles zu organisieren. Ich werde ihn überprüfen.

Sie geht zum nächsten Dokument weiter: 24–04–04: Eine halbe Million Dollar auf Freemans Bankkonto in Windhoek transferiert. Endlich macht sie Fortschritte.

Danach kommen etliche Dateien mit Informationen über Details zu Husams Heimgewerben, die größtenteils massive Barzuwendungen benötigen, und zu guter Letzt, nach einer langen Suche, stößt sie auf zwei weitere Barüberweisungen an Freeman, sodass sich die Gesamtsumme von zwei Komma fünf Millionen Dollar ergibt.

Sie notiert sich gerade die Barzahlungen, als ihr auffällt, wie spät es ist. Widerstrebend betrachtet sie die Liste ... Hunderte von Millionen Dollar. Es ist zu simpel. Plötzlich wird sie nervös. Sie muss sofort gehen, sonst könnte Husam Verdacht schöpfen, dass sie ihm nachspioniert. Irgendwie wird sie eine Möglichkeit finden, hierher zurückzukehren.

Als sie sich im Büro wiedersehen, ist Husam entspannt und freundlich. »Wie wär’s mit einem Dämmerschoppen?«, fragt er gegen sechs Uhr. »Und ich habe Karten für ein Stück. Ich hoffe, dass Sie mich begleiten werden.«

Chris ist übermüdet und fest entschlossen, etwas an diesem Tagesablauf zu ändern, der sich inzwischen eingespielt hat. »Ich muss meine Notizen abtippen, und ich sollte einmal früher zu Bett gehen, also muss ich mich jetzt verabschieden«, sagt sie entschieden. »Wir sehen uns morgen früh, Husam.«

»Nicht einmal ein einziger Drink?« Er blickt sie mit seinen braunen Augen bittend an.

»Wirklich, Husam. Ich brauche einen freien Abend. Ich habe seit Tagen keinen Abend mehr zu Hause verbracht. Außerdem sollten Sie eigentlich keinen Alkohol trinken.«

»Wenn man in Rom ist ...« Er bricht ab. Offensichtlich ist ihm eine neue Bedrohung in den Sinn gekommen. »Sie haben ein Date.«

»Was Sie nichts angeht. Aber, ja, ein Date mit meinem Bett. Wie wär’s mit morgen?«

Seine Miene hellt sich auf. »Na schön, dann gehen Sie ... fort mit Ihnen, wenn es denn sein muss.«

Oh Gott! Diese Augen. Sie hat das Gefühl, als würden sie ihr eine ganze Welt der Liebe offenbaren. Aber das ist lächerlich. Er muss einsam sein, beschließt Chris, als sie in ihr Büro eilt.

Jean macht Überstunden, und das überrascht sie. Hat sie ihr zu viel Arbeit gegeben? Gewiss nicht. »Sie sind ja immer noch da, Jean. Das ist eine Überraschung.«

»Ich bin geblieben, um noch mit Ihnen zu sprechen. Rufen Sie um Gottes willen Mr. Marais an«, brummt Jean. »Ich hole ihn für Sie an den Apparat.«

»Nein, warten Sie. Es ist zu spät. Er wird inzwischen bereits nicht mehr im Büro sein.«

»Er hat mir seine Privatnummer gegeben. Hören Sie, Chris. Ich weiß, es ist peinlich ... ich bezweifle, dass er aus geschäftlichen Gründen anruft, aber schließlich vertritt er den Klienten. Sie müssen ihn anrufen. Was ist, wenn er sich bei Rowan beschwert?«

»Das würde er nicht wagen.«

Wenige Sekunden später klingelt ihr Telefon. Chris nimmt den Hörer ab.

»Chris, ich bin’s, Dave. Was ist los? Es ist fast unmöglich, Sie zu erreichen. Rufen Sie eigentlich nie zurück?« Er klingt gekränkt, und das überrascht sie.

»Tut mir leid, Dave.« Sie bedeutet Jean, dass es sich um David Marais handelt.

»Hören Sie, es tut mir leid, dass ich Sie nicht zurückgerufen haben. Zwischen neun und fünf kann ich nicht telefonieren, und wenn ich wieder hier bin, ist es zu spät, um Sie anzurufen. Ich komme morgens in aller Frühe hierher, nun ja, an den meisten Tagen jedenfalls, aber dann sind Sie noch nicht im Büro.«

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen«, unterbricht er sie. »Rufen Sie mich in Zukunft einfach zu Hause an. Dem Himmel sei Dank, dass es Ihnen gut geht. Was führen Sie im Schilde?«

»Ben hat mir den Abschluss eines Projekts übergeben, und dadurch bin ich den ganzen Tag über nicht im Büro. Tut mir leid.«

»Hm, kein Problem. Ich dachte, Sie hätten das Handtuch geworfen.«

»Nicht mein Stil. Was hat Sie auf diese Idee gebracht?« Diese Art der Einmischung verärgert sie irgendwie.

»Immer mit der Ruhe. Ich möchte Sie zum Essen einladen, mittags oder abends, wann es Ihnen besser passt.«

»Ich kann nicht. Wirklich nicht. Ich bin mir nicht sicher, wie lange ich mit diesem Job noch beschäftigt sein werde.«

»Sie machen zwei Jobs gleichzeitig?«

Sie lacht. »Auf strikten Befehl. Fragen Sie nicht, denn ich kann Ihnen nicht mehr darüber sagen, nur dass es eine absolut kurzfristige Angelegenheit ist. Hören Sie, Dave, es ist nur eine vage Vermutung, aber ich brauche Hintergrundinformationen über einen Mann namens James Stark, einen Amerikaner. Haben Sie mal von ihm gehört?«

»Bedauerlicherweise ja. Halten Sie sich von ihm fern, Chris. Er ist ein ehemaliger Söldner, der jeden Auftrag annimmt, der Geld bringt. Er ist ein echter Hochstapler ... hat mal eine Weile in Äquatorialguinea im Gefängnis gesessen. Schlimmer geht es gar nicht. In jüngerer Zeit hat er versucht, uns für einen langfristigen Vertrag zu erwärmen, um angolanische Blutdiamanten zu kaufen. Er ist ein bekannter Lügner und Betrüger, seien Sie also vorsichtig.«

»Danke, Dave. Ich passe auf mich auf. Wir sehen uns dann bald.«

»He, Moment. Nicht so schnell. Okay ... was kann ich sagen ... ich werde warten müssen. Ich will ehrlich sein, Chrissie, Sie faszinieren mich. Ich freue mich schon auf unser nächstes Wiedersehen.«

Chris ist etwas irritiert. »Ich bleibe mit Ihnen in Verbindung ... versprochen.«

Sie legt den Hörer auf und denkt über das Gespräch nach. Dave ist alt genug, um ihr Vater zu sein, und er scheint nicht der Typ, der sich zum Narren macht. Was will er also?

Jean geht nach Hause, und schon bald ist sie allein. Sie arbeitet den ganzen Abend, aber Ben ruft nicht an.

Um Mitternacht hat ihre Angst die Oberhand gewonnen. Chris wählt Bens Handynummer. Niemand meldet sich. Das ist mehr als eigenartig. Sie ist nun ernsthaft besorgt, wartet aber noch eine Stunde, bevor sie Bens Schwester anruft.

»Hallo. Spreche ich mit Sharon ... Mrs. Bronstein? Oh, hallo. Mein Name ist Chris Winters, ich bin Bens Assistentin ...«

Sharon unterbricht sie mit einem Wortschwall. »Ich weiß, wer Sie sind ... Ben hat uns von Ihnen erzählt. Geht es ihm gut? Er hat nicht einmal auf Wiedersehen gesagt ... oh Gott!«

Chris hält den Atem an, während sie Sharon im Hintergrund weiterreden hört. Etwas Furchtbares muss passiert sein. Ihr Magen krampft sich zusammen. Dann kommt plötzlich eine andere Stimme in die Leitung.

»Hallo, Chris. Ich bin Jonathan Bronstein, Bens Schwager. Wir sind davon ausgegangen, dass Ben mittlerweile wieder in London ist. Dann ist er also nicht dort?«

»Nein.«

»Die Sache ist die – Sharon und Ben hatten eine Meinungsverschiedenheit. Er wollte, dass Sharon die Vollmacht über ihre Firmenaktien meinem Vater überschreibt. Sie war nicht allzu begeistert von dieser Idee. Sie weiß, dass Vater nach allem, was geschehen ist, dafür stimmen würde, mich aus der Firma auszuschließen. Ben hat uns geholfen. Er hat sich ein zweites Mal mit Moses Freeman getroffen ... einen Moment, das wissen Sie ja gar nicht ...« Jon räuspert sich lautstark, aber seine Stimme klingt immer noch belegt.

»Ich weiß, warum Ben nach New York geflogen ist.«

»Gut! Nun, Ben hatte Erfolg. Es ist ihm gelungen, eine unterzeichnete, beeidigte Erklärung von Freeman zu bekommen, in der er erklärt, dass die Diamanten, die er mir verkauft hat, aus einer kanadischen Mine stammen, die dem Kimberley-Prozess nie beigetreten ist. Vor zwei Tagen hatte Ben ein Treffen mit den Leuten vom Kimberley-Prozess. Nach dem Mittagessen ist er mit der guten Nachricht zurückgekehrt ... Wir sind aus dem Schneider.« Jon bricht ab, als erwarte er eine Antwort.

»Und dann?«, murmelt Chris in das statische Rauschen hinein. »Bitte, sagen Sie es mir ... was ist Ben zugestoßen?«

»Das wissen wir nicht. Sharon hat versucht, ihn dazu zu überreden, zu seiner Frau nach Paris zu fliegen, aber Ben bestand darauf, direkt nach London zurückzukehren. Er wollte gerade zum Flughafen aufbrechen, als ein Fahrer mit einer Nachricht von Freeman kam. Er sagte, Freeman erwarte ihn in einem Café in der Innenstadt und habe wertvolle Informationen für Ben. Ben hat mit dem Mann vereinbart, dass er ihn zu dem Treffen mit Freeman fahren sollte, danach wollte Ben zum Flughafen weiterfahren und seinen Mietwagen dort abgeben.«

»Und hat er das getan?«

»Das habe ich nicht überprüft. Hören Sie, Chris, wir waren nicht ganz im Reinen miteinander.«

Chris hat das Gefühl, als sei ihr Verstand an zwei Orten gleichzeitig. Ein Teil von ihr will in Tränen ausbrechen und betteln, dass dieser Albtraum aufhört, aber gleichzeitig überschlagen sich ihre Gedanken und greifen Jons Worten voraus. Natürlich hätte Ben sie oder Rowan vom Flughafen aus angerufen ... Selbst wenn er einen freien Tag genommen hätte, hätte er ihnen Bescheid gegeben. Chris spürt die Katastrophe immer mehr zur Gewissheit werden. Es ist ein eigenartiges, betäubendes Gefühl. Sie wird sehr ruhig, sehr präzise und fühlt sich gleichzeitig seltsam leer.

»Haben Sie seine Frau angerufen?«

»Sie ist in Paris. Ich habe ihre Nummer nicht. Außerdem, welchen Sinn hätte es gehabt, sie zu beunruhigen?«

»Haben Sie sich bei der Mietwagenfirma erkundigt?«

»Hm, nein.«

»Ich werde Rowan anrufen.« Ohne nachzudenken, legt Chris den Hörer auf. Während sie Rowans Privatnummer wählt, versucht sie, sich zusammenzureißen.

»Rowan, hören Sie zu, wir haben ein Problem. Wissen Sie, wo Ben ist? Hat er sich mit Ihnen in Verbindung gesetzt?«

»Nein. Ich hatte vermutet, er sei noch in New York.«

Rowan hört schweigend zu, während sie ihm erzählt, was sie weiß.

»Ich habe einige Telefonnummern, bei denen ich es probieren kann ... die seiner Frau zum Beispiel. Fahren Sie jetzt nach Hause. Rufen Sie sich ein Taxi, und schicken Sie die Rechnung ans Büro. Wir sehen uns morgen früh.«

»Verständigen Sie die New Yorker Polizei, Rowan«, drängt sie.

»Sie haben Recht«, sagt er tonlos.

Ein unpersönliches Klicken beendet das Gespräch.

Chris bricht kurz danach auf. Wieder bemerkt sie den weißen Ford Fiesta, der sich an ihre Fersen heftet. Sitzt der Mann den ganzen Tag und die halbe Nacht im Auto und wartet auf sie? Und wer zum Teufel ist er überhaupt?

Es ist eine schlimme Nacht für Chris. Sie kann sich nicht eingestehen, dass Ben etwas zugestoßen sein könnte. Positive Gedanken können Berge versetzen, ruft sie sich ins Gedächtnis, also muss sie um Bens willen glauben, dass es ihm gut geht. Es ist nicht leicht ... und dann ist da ja auch noch Sienna. Bisher hat die Polizei keine Hinweise, und über ihren Verbleib und ihr Schicksal ist immer noch nichts bekannt.

Kapitel 12

Chris lässt Rowan schweigend ausreden, während er versucht, ihr und sich selbst Mut zuzusprechen. »Wir sind nicht Bens Aufpasser. Es besteht durchaus die Möglichkeit, dass er sich ein paar Tage frei genommen hat, um bei seiner Familie zu sein.« Er stößt ein etwas zu lautes Lachen aus, das offenbar eine beruhigende Wirkung haben soll und ein sicheres Zeichen für seine Nervosität ist.

»Es gibt also noch nichts Neues.«

»Wie gesagt ...«

»Was ist mit der Polizei?«

»Sie hat sich noch nicht wieder bei uns gemeldet.«

Es ist sieben Uhr morgens. Chris ist auf einen Sprung ins Büro gefahren, weil sie auf Neuigkeiten von Ben gehofft hat. Sie ist spät dran, da sie erst bei Sonnenaufgang eingeschlafen ist, nachdem sie vorher stundenlang wach gelegen hatte. Sie kommt eine halbe Stunde zu spät bei Provident Trust an; Husam geht in seinem Büro auf und ab, und er wirkt nervös. Er versucht den Schock, den ihr Erscheinen bei ihm offenbar auslöst, zu verbergen, und das beunruhigt sie. Dachte er, sie würde nicht zurückkommen? Irgendetwas ist schiefgegangen.

»Ich habe verschlafen. Tut mir leid.« Es gelingt ihr, einen forschen, energischen Tonfall anzuschlagen.

Er antwortet nicht, tadelt sie aber mit seinem Blick.

»Sehen Sie mich nicht so an. Ich arbeite fast pausenlos. Gestern Nacht konnte ich nicht schlafen.«

»Was ist los?« Er sieht so aus, als hätte er ebenfalls eine schlaflose Nacht hinter sich.

»Nichts Wichtiges.« Sie seufzt und lässt sich auf einen Stuhl sinken, obwohl sie in Gedanken hektisch jede Sekunde des vergangenen Tages Revue passieren lässt. Sie und Husam haben sich als Freunde voneinander verabschiedet. Es kann einfach nichts schiefgegangen sein.

»Nein, erzählen Sie es mir.«

»Ein Kollege ... das heißt, ein ehemaliger Kollege ... aus früheren Zeiten ... hm, er ist verschwunden ... jedenfalls scheint es so ... ich bin davon überzeugt, dass er wieder im Büro auftauchen wird ... mit einem Haufen Entschuldigungen.« Sie versucht ein Lächeln, aber der Versuch scheitert.

»Sie wirken so verloren. Haben Sie ihn gern?« Seine Augen glänzen, aber warum? Ist es Kränkung?

»Ja, ich habe ihn gern, aber nicht auf die Weise, wie Sie es vielleicht andeuten wollen. Er ist glücklich verheiratet.« Oder er war es! Bei dem Gedanken zuckt sie zusammen. »Uns was macht Ihnen zu schaffen?« Ihr Tonfall ist aggressiv; sie hat das Gefühl, zu Unrecht beschuldigt worden zu sein.

»Die Umstände haben sich geändert. Ich muss mehr Zeit in Tansania verbringen ... natürlich muss ich nicht ständig dort leben. Ich erwarte allerdings, dass Sie mich begleiten.« Er gibt ihr Zeit, scheint aber keinen Zweifel an ihrer Antwort zu haben.

»Oh, ich weiß nicht. Ich glaube, da passe ich lieber. Ich bin kein Dschungelhäschen.« Es gelingt ihr, überzeugend zu lachen.

Er mustert sie eindringlich. In seinen Augen liegt eine Botschaft, aber Chris kann sich keinen Reim darauf machen. Sie wird dieses Gefühl nicht los: Irgendetwas stimmt nicht. Ist das eine Verschwörung, um sich ihrer zu entledigen? Sie fühlt sich unerklärlicherweise im Stich gelassen, was töricht ist, da sie in nur wenigen Tagen ohnehin selbst kündigen würde. Später lässt er einige Akten auf ihren Schreibtisch fallen, die sie sortieren und ablegen soll, aber während des restlichen Vormittags ignoriert er sie. Schließlich, gegen Mittag, kommt er herein, um zu sagen, dass er zum Essen gehe.

»Ich habe heute Nachmittag eine Sitzung, die einige Stunden dauern kann. Wie wär’s, wenn Sie zum Rahmenmacher fahren und die Rahmen bestellen würden?«

»Einfach so? Sie sind derjenige, der mit den Rahmen leben muss, nicht ich. Aber, klar, in Ordnung«, fügt sie hinzu, da er auf ihre Bemerkung nicht eingeht. Das Glück ist auf ihrer Seite.

Sie blickt suchend auf ihren Schreibtisch und in ihre Aktentasche. »Oh je. Ich habe die Maße verloren. Es ist wohl das Beste, wenn ich zuerst noch einmal in Ihre Wohnung fahre und alles neu abmesse. Nur um auf der sicheren Seite zu sein. Ich hatte beim letzten Mal sowieso keinen Zollstock dabei, daher musste ich raten. Wir wollen doch nicht, dass ein schwerer Goldrahmen an einer zu kleinen Wand hängt.«

Er nimmt seine Schlüssel aus der Tasche und legt sie auf seinen Schreibtisch. »Geben Sie die Schlüssel am Sicherheitsschalter im Erdgeschoss ab. Ich komme möglicherweise spät nach Hause ... sehr spät, um genau zu sein.«

Warum lügt er? Es gibt keine Sitzung. Der Termin hätte in seinem Kalender gestanden, außerdem hätte sie davon gewusst. Warum macht er den Eindruck, als sei ihm irgendetwas zutiefst unangenehm? Er stellt mir eine Falle! Der Bastard! Ihr Verdacht kommt ihr vollkommen unerwünscht in den Sinn und schmerzt. Aber sie könnte sich irren, und wenn sie nicht in seine Wohnung fährt, wird er sich fragen, warum.

Sie macht sich auf den Weg zum Rahmenmacher und kehrt dann ins Büro zurück. Die Telefonistin bestätigt, Husam sei früh aufgebrochen und werde heute nicht zurückerwartet, daher arbeitet sie noch eine Weile. Später nimmt sie ihren Mut zusammen und geht noch einmal zu seiner Wohnung. Warum kommt sie sich dabei wie eine Diebin vor?

Sie hat genug, befindet sie, während sie dem Sicherheitsportier, der inzwischen ihr Gesicht kennt, zuwinkt. Mehr als genug, überlegt sie, während sie mit dem Aufzug in den fünften Stock hinauffährt. Wer hätte gedacht, dass eine geschäftliche Ermittlung es notwendig machen würde, in der Privatwohnung eines anderen Menschen herumzuschnüffeln. Es fühlt sich nicht richtig an. Aber warum bewahrt er die Hälfte seiner Geschäftsunterlagen auch zu Hause in seinem Schlafzimmer auf? Wenn er sie im Büro hätte wie jeder andere, wäre sie nicht gezwungen, überhaupt hier zu sein. Chris bleibt vor der Schlafzimmertür stehen. Sie würde am liebsten das Weite suchen, aber das würde ihr nicht dabei helfen herauszufinden, wo Sienna gefangen gehalten wird. Der Gedanke an Sienna und Ben stärkt ihre Entschlossenheit.

Sie schließt die Tür von innen ab, legt für den Fall des Falles die Kette vor und geht durch die geräumige Diele zum Schlafzimmer. Ein Blick auf ihre Armbanduhr sagt ihr, dass es halb sieben ist. Zeit für Cocktails. Dann kommt das Abendessen, und später wird getanzt. Das war sein gewohnter Tagesablauf. Würde er sein Date mit nach Hause bringen? Wen interessiert das. Bis dahin ist sie längst fort.

Es ist ein Gefühl, als tauche man in eine Büchse der Pandora, überlegt sie, während sie den faszinierenden Inhalt von Aktenordnern und Dokumenten überfliegt. Große Mengen Bargeld werden abgehoben und über ganz Afrika verteilt. Die Zahlungen sind verbucht unter Löhnen, unter Verschiedenes, unter Baumaterialien oder Erhaltungskosten; hier gibt es keinen Mangel an Kreativität. Aber was ist, wenn diese zahlreichen Werkstätten und Heimgewerbe überhaupt nicht existieren? Was, wenn es ein einziger großer Schwindel ist und das Geld dazu dient, Blutdiamanten zu kaufen?

Sie verschiebt diese Frage auf einen anderen Tag und konzentriert sich darauf, nun die Buchung aller Bartransfers zu kopieren und in eine neue Datei abzuspeichern. Diese wird sie auf eine mitgebrachte Diskette kopieren. Es gibt Unmengen von Material.

Als sie später auf ihre Uhr sieht, stellt sie fest, dass es schon halb neun ist. Gütiger Gott! Sie ist seit zwei Stunden hier. Bis neun Uhr sollte sie die Wohnung verlassen haben. Wenn sie sich beeilt, kann sie es schaffen. Sie fängt an, die Daten auf ihre Diskette zu transferieren ... nur für den Fall des Falles.

Ein Klopfen an der Wohnungstür schreckt sie auf. Für den entsetzten Bruchteil einer Sekunde verharrt sie, als sei sie an ihrem Stuhl festgefroren, dann hört sie ein neuerliches Geräusch und gerät in Panik. Jemand schließt die Tür auf. Keuchend und zitternd kopiert sie die Daten, wirft die Diskette in ihre Tasche und schaltet den Laptop aus. Jemand rüttelt an der Tür, die nur von der Kette festgehalten wird. Gott sei Dank gibt die Kette nicht nach.

»Chris. Ich bin es. Machen Sie die Tür auf.« Husams wütende Stimme dröhnt durch den Flur.

In blinder Angst rennt sie ins Schlafzimmer, reißt sich die Kleider vom Leib und wirft sie auf den Stuhl. Sie lässt ihre Tasche auf den Boden fallen, zerwühlt die Bettdecken und Kissen und streift die gesteppte, seidene Tagesdecke beiseite. »Scheiße ... scheiße ... scheiße ...«

Sie greift sich seinen seidenen Morgenrock und zieht ihn an. Dann stolpert sie zur Tür hinüber und späht durch die Öffnung.

»Oh, Husam. Sie sind so spät dran. Wie war Ihre Sitzung? Ich habe auf Sie gewartet, ich wollte Sie überraschen, aber ich muss eingeschlafen sein. Wie spät ist es?« Sie fingert an der Kette und öffnet die Tür. So viele Gefühle flackern in seinen Augen auf, aber das Verlangen behält die Oberhand.

Sekunden später wird sie hochgehoben und ins Schlafzimmer getragen.

Er ist alles, was sie sich hätte erhoffen können, nur noch besser. Er ist erfahren und romantisch, und es ist schön, aber später dreht er ihr den Rücken zu und starrt in das Mondlicht, das durch die Zweige der Bäume ins Zimmer fällt.

»Bist du wach?«, flüstert sie. »Was ist los? Es war doch schön, oder?«

»Eine verkommene Engländerin ... ich dachte, du wärst anders.«

»Ich bin anders. Ich will keine Bindung, aber bei dir fühle ich mich sicher. Wir hätten niemals eine Zukunft. Du weißt, wie ich für dich empfinde ... aber ...« Sie gibt es auf. Worte sind nicht die einzige Möglichkeit der Kommunikation. Sie schlingt die Arme um ihn und hält ihn fest an sich gedrückt, und nach einer Weile schläft er ein.

Es ist fünf Uhr morgens, und er liegt tief schlafend neben ihr. Sie schlüpft aus dem Bett und schleicht auf Zehenspitzen ins Bad. Als sie zurückkommt, sitzt Husam auf der Bettkante, und der Fernseher ist eingeschaltet.

»Komm zurück ins Bett. Du wirst dich erkälten.«

»Ich muss zu Hause sein, bevor meine Mutter aufwacht. Ich ziehe mich schnell an.« Er springt auf und packt sie am Unterarm. Sein Griff ist so fest wie eine Bärenfalle. Sie kann sich nicht befreien, als er sie zum Bett hinüberzieht.

»Nein, Chris, wir werden uns Filme ansehen.« Er hüllt sie in die Decke und legt ihr ein Kissen in den Rücken, und sie ist zu überrascht und zu erschrocken, um sich gegen ihn zu wehren.

»Hm, mal sehen. Dieses Band stammt vom 1. September.«

Ihr erster Tag bei der Arbeit. Sie sieht zu, wie er das Video in den Schlitz schiebt und einen Knopf auf der Fernbedienung drückt, woraufhin auf dem Bildschirm ein Bild von ihr aufleuchtet. Sie arbeitet am Computer und wirkt dabei sehr steif und eifrig.

»Sehr fleißig«, murmelt er, »nur dass du die Akten hättest lesen sollen, die ich dir gegeben habe. Du hattest am Computer gar nichts zu tun.«

Alles an ihm verströmt Gefahr. In seinen Augen liegt keine Wärme, nur Leere. Sie ist sich ihrer Nacktheit unter seinem kalten Blick nur allzu deutlich bewusst.

»Ich habe ein Video wie dieses hier für jeden Moment, den ich außerhalb des Büros verbracht habe. Welche Arbeit du auch tust, du bist nicht sehr gut ausgebildet worden. Warum hast du dich nicht umgesehen. Ein Experte hätte die Sicherheitskameras entdeckt. Du sollst wissen, dass ich dir keine Vorwürfe mache ... du musst dir deinen Lebensunterhalt verdienen ... Aber vielleicht gestattest du mir, meine Neugier zu befriedigen. Du hast einen anderen Job, ja? Dein Chef, Ben Searle, ist in den Staaten, und du hilfst ihm bei seinen Nachforschungen.«

Ben. Oh Gott! Als so unerwartet sein Name fällt, füllen sich ihre Augen mit Tränen. »Du redest Unsinn. Ich habe dir erzählt, dass ich einen Tag lang dort gearbeitet habe. Dann bin ich gegangen. Ich habe einige private Dinge getippt. Du hast mir nicht viel zu tun gegeben. Ich habe mich gelangweilt.«

»Aber Ben ist verschwunden, und du hast gesagt, dass du dir wegen eines Kollegen Sorgen machst.« Beinahe bevor sie begreift, warum, stellen sich die feinen Härchen auf ihren Armen auf. Woher weiß er, dass Ben verschwunden ist ... es sei denn, er hat etwas damit zu tun? Ihre Angst verwandelt sich in Wut.

»Sie nehmen immer noch Nachrichten für dich entgegen, oder Jean tut es zumindest. Sie ist deine Sekretärin, glaube ich ... oder du teilst sie dir mit Ben. Ich habe Ben einmal gut gekannt. Ich nehme an, das hat er dir erzählt.«

»Ja, ja und ja ... zu allem.« Sie hat keine Lust mehr auf dieses Verhör. »Ich friere. Ich werde mich jetzt anziehen.«

»Ben hätte mich nur zu fragen brauchen. Ich hätte ihm alles erzählt, was er wissen wollte. Ich habe keine Geheimnisse.«

»Oh doch, die hast du. Du siehst dich gern als Heiligen, aber ich weiß es zufällig besser, da ich deine Aufzeichnungen ziemlich gründlich durchgearbeitet habe. Glaub nicht, ich wüsste nicht, dass dein Ziel darin besteht, den Westen daran zu hindern, sich das Öl und die Mineralien Afrikas unter den Nagel zu reißen.«

Ihr Ärger ist stärker als alle anderen Gefühle. Sie würde ihrem Redefluss nur allzu gern ein Ende machen, aber sie kann nicht. »All das hehre Gerede, dass Afrika den Afrikanern gehören soll, basiert doch lediglich auf selbstsüchtigen Interessen. Du hast mich wirklich getäuscht. Es ging um Öl ... und Gold ... und Platin ... und um all die strategischen Mineralien, die über den afrikanischen Kontinent verstreut sind. Du bist genauso scheinheilig wie alle anderen auch.« Sie sagt noch mehr, kann sich aber später nicht an ihre Worte erinnern. Panik, Zorn und ein Gefühl des Verlusts haben sich zusammengetan und bringen sie dazu, ihre Gefühle offenzulegen. Aber warum ist sie so verletzt? Husam bedeutet ihr nichts. Er ist ein Teil der Ermittlung. Mehr nicht. Wen kümmert es, wenn er von seinem Podest fällt? Sie ist von ihrem ja auch bereits gestürzt.

»Sag mir, warum du illegale Diamanten kaufst. Wie viele Schecks hast du auf Moses Freeman ausgestellt? Du, der du Afrika angeblich so sehr liebst, hilfst Rebellen, Bürgerkriege zu finanzieren, Minen zu legen, kleine Kinder zu entführen und sie zu Zombiekämpfern zu machen. Moses Freeman ist der Grund, warum Ben nach New York gefahren ist. Also, sag es mir ... woher wusstest du, dass Ben verschwunden ist? Niemand weiß davon. Wir sind uns nicht einmal sicher ... ich meine, wir hoffen ...«

Sie bricht ab und versucht, sich zusammenzureißen.

»Ich werde dir sagen, warum, wenn du zuhörst. Woche um Woche werden gewaltige Mengen von Diamantrohlingen aus dem südlichen Afrika abtransportiert. Die Steine werden in London verkauft, und die meisten von ihnen werden in Amsterdam und Tel-Aviv geschliffen. Die westlichen Bergbaugesellschaften verhindern, dass die Afrikaner lernen, Rohdiamanten zu schleifen, obwohl das helfen würde, eine gewaltige verarbeitende Industrie aufzubauen und Tausende von Arbeitsplätzen zu schaffen. Selbst die Regierungen dieser Länder müssen Rohlinge zu den exorbitanten Londoner Preisen kaufen.« Er stößt einen melodramatischen Seufzer aus. »Ich versuche, all das zu ändern.«

Es folgt ein langes, Unheil verkündendes Schweigen. »Ich gehe jetzt. Versuch nicht, mich aufzuhalten. Wenn du mich anfasst, werde ich das ganze Haus zusammenschreien.« Sie stolpert aus dem Bett, zieht sich an, greift sich ihren Mantel und ihre Tasche und geht auf die Haustür zu. Sie ist nicht einmal abgeschlossen. Das muss er gestern Abend vergessen haben. Eine Frau aus der Wohnung nebenan hebt ihre Zeitung vom Boden auf. Sie starrt sie unverhohlen neugierig an und wirkt amüsiert.

Chris weicht zurück in die Wohnung, zieht leise die Tür zu und geht wieder ins Schlafzimmer. Husam sitzt noch immer auf dem Bett. Als er aufblickt, sieht sie die Enttäuschung in seinen Augen. In diesem Moment wird ihr klar, dass nicht er derjenige war, der ihr die Falle gestellt hat, sondern jemand anders.

»Wer hat das getan? Du warst es nicht. Du hast mir vertraut.«

»Ich war ein Narr.«

»Also, wer?«

»Ich habe in der Bank natürlich ein Sicherheitsteam. Mein Sicherheitschef hat mir die Videos gezeigt, als ich gestern ein wenig früher als sonst ins Büro gekommen bin.«

Das passt. Sie hat die eisige Stimmung bemerkt.

Er seufzt. »Du machst nur deinen Job. Ich nehme an, du stellst Ermittlungen über Diamantwäsche an. Das Problem ist ... du wirst jemand sehr wütend machen, und das wird nicht gesund für dich sein. Gib es auf. Arbeite wieder als Juristin.«

»Ist das eine Drohung?«

»Es ist eine Warnung. Du solltest kündigen, Chris. Lass das Ganze auf sich beruhen.«

Schockwellen treiben ihr die Tränen in die Augen, und ihr Zorn wächst.

»Husam ...«

»Nicht! Es gibt nichts, was du sagen kannst, außer auf Wiedersehen.«

»Du Mistkerl. Du hättest auf deinem verdammten Podest stehen bleiben sollen.« Sie kann die Tränen nicht länger zurückhalten.

Als sie über den Bürgersteig läuft, fluten Bilder auf sie zu. So viele schöne Stunden, hineingepackt in eine einzige Woche. Er wird für irgendeine Frau einen großartigen Ehemann abgeben, sagt sie sich. Bis er seine zweite Frau nimmt ... und die dritte. Dieser Gedanke rückt ihr den Kopf wieder zurecht und unterdrückt ihre Sehnsucht. Als sie im Büro eintrifft, hat sie ihre Schuldgefühle abgeschüttelt, aber ihre Wut bleibt.

Kapitel 13

Es ist weit nach neun Uhr, als Chris im sechsten Stock aus dem Aufzug steigt. Sie hält inne, hört zu, wie die Aufzugtüren sich schließen ... das Summen, als er hinunterfährt ... irgendetwas stimmt nicht. Etwas ist anders. Es ist die Stille, begreift sie, als sie durch das Marmorfoyer eilt, vorbei an dem leeren Schreibtisch am Eingang zum Flur. Der erste Raum auf der rechten Seite ist das Großraumbüro der Sekretärinnen. Sie sieht Jean in ein Papiertaschentuch schluchzen. Mary Frampton, Rowans Sekretärin, steht mit bekümmerter Miene neben Jeans Schreibtisch. Ihre zehn Schreibkräfte geben sich betroffen, wie Trauergäste bei einer Beerdigung, die den Verblichenen nicht gut genug kannten, um wirklich zu trauern. Chris bleibt zögernd in der Tür stehen und fragt sich, ob sie etwas sagen soll. Dann wird die Tür zum Vorstandszimmer geöffnet, und drei Männer kommen heraus. Rowan bleibt hinter ihnen zurück. Als die Männer vorbeigehen, tritt Chris in das Büro.

»Rowan hat Ihnen eine Nachricht auf Ihrem Schreibtisch hinterlassen. Ben ist tot«, sagt Jean. Ihre gemurmelten Worte enden in einem Schluchzer. Dann drückt sie sich eine Hand voll Papiertaschentücher aufs Gesicht, während Mary versucht, sie zu trösten. Ihre Worte katapultieren Chris kopfüber in eine andere Art von Realität, in einen Geisteszustand, in dem Gefühle verboten sind und kalter, klarer Verstand das Kommando übernimmt.

»Wie ist er gestorben?«, fragt sie tonlos.

»Wie können Sie so kalt sein?«, faucht Jean anklagend.

Mary wirkt, als stehe sie unter Schock. »Rowan hat Bens Schwager angerufen. Man hat ihn erhängt unter einer Brücke gefunden. Zuerst hat das FBI von Selbstmord gesprochen, aber jetzt ist klar, dass es Mord war. Die Männer, die gerade gegangen sind, kommen von der amerikanischen Botschaft.«

Ben ... tot ... es war unvorstellbar. Unmöglich! Es fühlt sich vollkommen unwirklich an, und ihre Gedanken überschlagen sich, rennen förmlich von einem Punkt zum nächsten, während sie noch einmal Bens letzten Anruf durchgeht. Ben stand kurz vor einem Treffen mit Moses Freeman. Er war bereit gewesen, wenn nötig nach Liberia zu fliegen. Hat Moses Freeman Ben getötet?

Sie will schon hinter Rowan hereilen und ihm ihre Vermutung mitteilen, aber dann zögert sie. Wenn sie Rowan gegenüber ihren Argwohn erwähnt, wird er sie von der Ermittlung abziehen, aber das wird sie nicht zulassen, es steht zu viel auf dem Spiel. Sie verspürt das zwanghafte Bedürfnis herauszufinden, wer Ben getötet hat. Und dann ist da noch Sienna, die von Gangstern entführt wurde, während sie eigentlich in ihren Flitterwochen sein sollte ... oder ist auch sie bereits tot?

Sie hat Recht, was Rowan betrifft. Auf ihrem Schreibtisch liegt ein versiegelter Umschlag mit einem offiziellen Brief von ihm; er übermittelt die Einzelheiten über Bens Tod, sowie sein Bedauern, und er endet mit den Worten: Ich habe einen neuen Auftrag auf den Tisch bekommen. Es geht um die Modeindustrie. Das übernehmen Sie, und geben Sie bitte alle Ermittlungsunterlagen zur Diamantwäsche zurück, einschließlich Ihres letzten Berichts. Ich erwarte die Unterlagen spätestens heute Mittag.

Zorn steigt in Chris auf, bis sie nicht mehr klar denken kann. Sie schlägt ihre Tür zu, stellt das Telefon ab und zwingt sich, vernünftig über Rowans Entscheidung nachzudenken. Je klarer jedoch ihr Kopf wird, desto mehr verschärft sich ihr Ärger. Sie trifft einen jähen Entschluss und ruft Jean an.

»Ist Rowan allein?«

»Einen Moment, ich werde Mary fragen. Ja. Hören Sie, es tut mir leid, Chris. Schließlich waren Sie, wie Mary richtig sagt, erst seit ein paar Tagen hier, nicht lange genug, um Ben kennen zu lernen.«

Lange genug, um Ben lieben zu lernen, denkt Chris grimmig und furchtbar traurig, während sie tröstliche Worte in den Hörer murmelt und auflegt.

Chris fühlt sich, als hielte sie schwarze Verzweiflung fest umklammert, und das ist etwas, wovor sie sich fürchtet. Nur Zorn kann ihre momentane Stimmung erträglich machen. Sie marschiert in Rowans Büro, ohne auf die frustrierte Ungeduld zu achten, mit der er sie ansieht, und reißt seinen Brief in der Mitte durch. Nachdem sie die beiden Hälften in seinen Papierkorb geworfen hat, funkelt sie ihn an. »Vergessen Sie’s, Rowan. Ich bin hierhergekommen, um Nachforschungen bezüglich der Diamantwäsche anzustellen. Und bis die Ermittlung abgeschlossen ist, ist sie mein Baby.«

»In Ordnung. Beruhigen Sie sich. Lassen Sie uns darüber reden. Wollen Sie einen Kaffee?«

Sie kommt sich vor wie ein Ballon, aus dem jemand die Luft herausgelassen hat, und ihr Ärger verflüchtigt sich. »Es ist so ...«

»Warten Sie damit ... zählen Sie bis zehn ... oder bis zehntausend ... Ich muss das hier lesen und jemanden anrufen. Bleiben sie sitzen und lassen Sie sich einen Kaffee bringen. Sie müssen lernen, mit Anspannung fertig zu werden.«

Um Gottes willen, das ist keine Anspannung, hier geht es um Mord und Entführung, aber sie behält ihre Meinung für sich. Im Augenblick braucht sie Financial Investigations, und sie braucht Rowan.

Der Kaffee kommt. Chris gibt drei Löffel Zucker hinein und hofft, dass die Kohlenhydrate ihre Wut wieder anfachen werden. Ärger bringt Mut mit sich, eine schnelle Zunge und ein Gefühl von Unbesiegbarkeit, und er wälzt jeglichen Widerstand nieder. Endlich schiebt Rowan die Blätter vor sich beiseite und ruft Mary an. »Sagen Sie ihm, dass wir die Sache übernehmen werden«, brummt er.

»Ben hat mich angerufen«, beginnt Rowan mit trügerisch sanfter Stimme. »Es tut mir leid, dass ich es Ihnen zu dem Zeitpunkt nicht erzählt habe. Er sagte, er habe ein schlechtes Gefühl wegen der Ermittlung, und er hat mich gebeten, Sie davon abzuziehen. In gewisser Weise könnte man sagen, dass es Bens letzte Bitte war, daher werden Sie meine Entscheidung jetzt vielleicht in einem anderen Licht sehen. Ich wollte nicht andeuten, dass Sie nicht dazu in der Lage wären ...«

»Fangen wir nicht wieder damit an«, fällt sie ihm ins Wort.

Also wollte Ben, dass sie sich aus der Sache heraushält. Sie war ihm wichtig. Chris spürt, wie ihre Trauer die Oberhand gewinnt und ihren Verstand trübt. Was konnte lächerlicher sein als eine schluchzende Frau in einer Männerwelt. Sie steht abrupt auf und geht zum Fenster. Es dauert eine Weile, bis sie es wieder riskieren kann zu sprechen, und es ist ein Glück, dass Rowan praktisch die ganze Zeit immer wieder das Gleiche sagt.

»Welche Wahl habe ich denn?«, klagt er, aber sie spürt, dass er nicht wirklich von seiner Sache überzeugt ist. Schließlich gibt er angesichts ihrer Entschlossenheit klein bei und wirkt dabei sogar erleichtert.

»Passen Sie um Gottes willen auf sich auf. Wir kassieren keine Gefahrenzulage von unseren Klienten. Man erwartet von uns, dass wir keine Risiken eingehen. Glauben Sie mir, ich habe sonst niemanden, der wild darauf wäre, diesen Fall zu übernehmen, aber ich mache mir natürlich Sorgen um Sie. Um genau zu sein, bin ich ganz krank vor Sorge. Hatten Sie irgendwelche Probleme? Irgendwelche Drohungen oder Warnungen?«

»Nein«, lügt sie. Dies ist nicht der Zeitpunkt, um ihm von ihrem Verfolger und dem weißen Ford Fiesta zu erzählen. Dann ist da noch die eigenartige Tatsache, dass Husam von ihren Ermittlungen wusste und Kenntnis von Bens Verschwinden hatte. Das Ganze kommt ihr vor wie ein Blindekuh-Spiel, und sie ist diejenige mit den verbundenen Augen.

»Ich muss nach New York fliegen. Moses Freeman ist unsere einzige Spur.«

»Das kommt nicht infrage. Hegen Sie vielleicht mögliche Todeswünsche ...?« Sie bringt ihn mit einem vernichtenden Blick zum Schweigen. Langsam durchschaut sie ihn. Rowan ist ein schwacher Mann, der die Rolle eines starken Mannes spielt und sich dabei auf seinen Verstand und seine Schläue verlässt. Sie sagt: »Vielleicht ist Ben ermordet worden, weil er über etwas gestolpert ist, das irgendwie Licht in diese Ermittlung bringen könnte. Das ist die einzige Möglichkeit, die Sinn ergibt. Ich meine ... es muss einen guten Grund geben.« Ihre Stimme schwillt Unheil verkündend an, und sie versucht sofort, sich zu beruhigen.

»Hatte Ben in irgendeiner Hinsicht Erfolg? Hat er etwas herausgefunden?«

»Ben hatte so eine Ahnung, das Al Kaida hinter der Diamantwäsche steckt. Ich bin mir nicht so sicher. Bens Mord war so inszeniert, dass er wie ein Selbstmord wirkte.«

»Woher wissen Sie das?«

»Sie haben es Mary erzählt. Mary hat es mir erzählt. Sehen wir den Dingen ins Auge, das ist nicht die Art und Weise, wie diese Leute vorgehen. Sie morden mit großer Geste, vorzugsweise im Fernsehen, und mit der Absicht, alle Welt davon wissen zu lassen.« Sie schaudert. »Die Tatsache, dass der Mord als Suizid
getarnt wurde, verrät uns eines: Hier war jemand am Werk, der jede Publicity oder genauere Nachforschungen fürchtet.«

»Wir haben keinen Beweis dafür, dass Bens Ermordung mit dieser Ermittlung in Zusammenhang steht.«

»Ben war nicht der Typ, der sich in irgendwelche zwielichtigen Dinge verstrickt hätte. Das wissen Sie.«

Rowan nickt. »Stimmt! Und was ist mit dem Provident Trust? War das totale Zeitverschwendung?«

»Ich bin mir nicht sicher. Prinz Husam Ibn al-Faisal ist ein zutiefst gläubiger Mensch, und er hat eine Vision. Er galoppiert auf einem weißen Araberhengst durch Afrika, um Ignoranz und Armut niederzustrecken. Er hat mir erzählt, wie sehr er sich danach sehnt, Afrika ins 21. Jahrhundert hinüberzuziehen. Er kauft tatsächlich illegale Diamanten. Unmengen von Geld gehen als Hilfe für verschiedene afrikanische Länder durch seine Hände, und das Geld wird aus dem ganzen Nahen Osten beschafft. Ich habe Dutzende seiner Projekte auf Datei, aber es muss noch mehr geben.«

Rowan ist neugierig geworden. »Ich sehe, dass er Sie beeindruckt hat.«

Ohne seiner etwas anmaßenden Bemerkung Beachtung zu schenken, steht Chris einige Sekunden lang in Gedanken verloren da. »Nur eine Sache macht mir zu schaffen ...« Sie bricht ab.

Warum sollte sie Rowan von Husams Geschäften mit Freeman erzählen? Er wird nur wieder versuchen, sie von der Ermittlung abzuziehen, und er wird ihre Reise nach New York verhindern wollen.

»Sie wollten sagen ...«, hakt Rowan nach.

»Lassen Sie uns Mohsen Sheik nicht vergessen«, improvisiert sie weiter auf gut Glück. »Die Entführung seiner Tochter ist von Bedeutung für unsere Ermittlungen. Meiner Meinung nach wird Sienna als Geisel gehalten, um ihren Vater dazu zu zwingen, minderwertige Blutdiamanten zu kaufen.«

»Warum er?«

»Weil Indien der einzige Markt für winzige Rohdiamanten von schlechter Qualität ist. Sie werden geschliffen und exportiert, um billigen Schmuck aufzuwerten. In der Vergangenheit haben diese Rohlinge in der Industrie Verwendung gefunden, aber heutzutage werden dafür synthetische Steine benutzt. Indische Werkstätten stellen den einzigen Markt für diesen so genannten Diamantabfall dar. Mohsen Sheik kontrolliert den größten Teil der Schleifereien des Landes ... Er versorgt sie mit Rohlingen und exportiert die geschliffenen Steine.«

Rowan sieht sie scharf an. »Woher wissen Sie das alles?«

»In der Schule habe ich mir mit seiner Tochter ein Zimmer geteilt. Übrigens ... das wollte ich Sie schon lange fragen ... Die Polizei sollte diese Informationen bekommen. Soll ich ...?«

Rowan hat in sein Notizbuch gekritzelt. »Schreiben Sie es auf, und geben Sie es Mary. Ich werde es weiterreichen. Das wird Ihnen Zeit sparen. Jegliche Zusammenarbeit mit der Polizei läuft normalerweise über mich, es sei denn, man verlangt eigens danach, mit Ihnen zu sprechen. Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen sollte?«

»Hm, ja, etwas wäre da noch. Ich habe nicht erwähnt, dass ich ein Fax an unser Büro in Bombay geschickt habe. Ich habe darum gebeten, dass man uns einen Überblick über die Bargeldtransaktionen der Jewelrex Company während der vergangenen Wochen zuschickt, und ich habe die Leute in Bombay darauf aufmerksam gemacht, dass wir nach großen Bargeldzahlungen suchen.«

Auch Rowan steht eine Weile von ihr abgewandt da, als sei er tief in Gedanken versunken. »Gut mitgedacht, Chris, aber seien Sie vorsichtig. Ich weiß, ich sollte die Ermittlungen abbrechen, aber es ist ein Auftrag auf Regierungsebene, daher widerstrebt es mir, das Handtuch zu werfen. Zumindest noch nicht jetzt.«

»Das werde ich nicht zulassen«, flüstert Chris bei sich, während sie aufsteht und zur Tür geht. »Es würde mir vielleicht helfen zu wissen, wer unser Klient ist.«

»Ob Sie es glauben oder nicht, es ist die Regierung der Demokratischen Republik Kongo. Sie glaubt, Opfer unbegründeter Vorurteile zu sein. Und bevor sie sich damit an den Kimberley-Prozess wendet, braucht sie Fakten.« Chris versucht, sich nicht anmerken zu lassen, welchen Schock er ihr damit versetzt hat. »Dave Marais behauptet, er vertrete unseren Klienten.«

»Ja. Er arbeitet in einer beratenden Eigenschaft für die Regierung des Kongo.« Sie seufzt erleichtert. »Dann werde ich mich jetzt auf den Weg machen.« Rowan sieht sie mit seinem seltsamen, verzerrten Lächeln an. »Halten Sie sich von Moses Freeman fern. Das ist ein Befehl.«

Als Chris in ihr Büro zurückeilt, denkt sie über ihre verschiedenen Möglichkeiten nach. Trotz Rowans Rat gilt ihr Hauptaugenmerk Freeman, aber es wäre vielleicht klüger, wenn sie bei der Buchung eines Flugs nach New York auf Jeans Hilfe verzichten würde. Chris hat noch nicht entschieden, ob sie ihr vertrauen kann oder nicht. Auf keinen Fall will sie Rowan wieder im Nacken haben.

Kapitel 14

Chris schließt die Tür hinter sich und ruft ihr Reisebüro an. Glücklicherweise hat es für den Flug um sechs Uhr am nächsten Morgen eine Stornierung gegeben. Sie hat gerade den Hörer aufgelegt, als Dave unangemeldet hereinplatzt. Jean folgt ihm mit aufgeregter Miene dicht auf dem Fuß.

»Alles in Ordnung, Jean. Das ist David Marais von Trans-Afrika. David, darf ich Ihnen Jean vorstellen, die hiermit nicht länger nur eine körperlose Stimme am Telefon ist.«

»Sie wollte mich nicht reinlassen«, brummelt David, sobald die Tür sich hinter Jean geschlossen hat.

»Gäste warten normalerweise in unserem Konferenzraum, wo sie Kaffee oder Tee und Kekse bekommen ... oder sogar eine vollständige Mahlzeit, wenn die Küche rechtzeitig verständigt wird.«

David ignoriert sie. »Ich kann nicht glauben, was Ben zugestoßen ist. Es ist ein verfluchter Albtraum.«

Er weiß also Bescheid. Die Nachricht hat sich schnell herumgesprochen. Chris nickt, für einige Sekunden außerstande zu sprechen.

Plötzlich spürt sie seine Hand auf ihrer. Sie blickt auf, verblüfft über diese Geste und verblüfft über den seltsam eindringlichen Ausdruck in seinen Augen. Sie starrt auf seine Hand. Er hat lange, kräftige, braune Finger, und auf seinem Unterarm kräuseln sich dichte, blonde Haare. Er wäre genau der Richtige, wenn sie das Bedürfnis nach einer männlichen Schulter gehabt hätte, um sich daran anzulehnen, aber so ist es nicht. Sie macht sich daran, ihre Finger aus seinem Griff zu befreien.

»Ich fühle mich so nutzlos«, sagt David mit heiserer Stimme. »Ben war ein guter Freund ... einer der Besten. Diese Ermittlungen ... hm, sagen wir, sie sind gefährlich ... am besten überlässt man sie der Polizei. Es geht um zu viel Geld. Ich will, dass Sie von hier verschwinden. Ich kann nicht zulassen, dass Ihnen etwas zustößt, Chris. Ich denke, Sie wissen, wie ich für Sie empfinde. Frauen wissen so etwas immer.«

Chris unterdrückt ihre Verärgerung und redet sich ein, dass David es nur gut meint. Er ist ein Mann, dem man vertrauen kann, selbst wenn seine Ansichten ein wenig veraltet sind. Ein starker, verlässlicher, kluger Mann, und aus Gründen, die sie nicht versteht, scheint er sie beeindrucken zu wollen. Er geht wahrscheinlich auf die Fünfzig zu, aber er ist sexy, sonnengebräunt, schlank und athletisch. Allerdings wird sie nicht dafür bezahlt, während der Arbeitszeit Zeit zu vergeuden. Sie beschließt, seinen Besuch abzukürzen.

»Sie verschwenden Ihre kostbare Zeit, Dave. Ich werde nicht aufgeben. Ich habe gerade dieselbe Diskussion mit Rowan geführt.«

»Sehen Sie sich als eine Art Bionic Woman an? Vielleicht als unbesiegbar?« Er unterzieht Chris von Kopf bis Fuß einer scharfen, forschenden Musterung. Es ist beunruhigend, und Chris vermutet, dass er die Absicht hat, sie aus dem Gleichgewicht zu bringen. Sie spart sich eine Antwort.

»Hören Sie, Chris. Sie sehnen sich nach Abenteuern, so sehr, dass Sie dafür eine brillante Karriere hinwerfen würden, aber meinen Sie nicht, dass diese Detektivarbeit unter Ihrer Würde ist ... Wenn man bedenkt, mit welch einem hervorragenden Verstand Sie gesegnet sind?« Er lächelt nachsichtig.

Was kann sie dazu sagen? Sie verstehen sich auf Schmeicheleien, David, aber ich falle nicht darauf herein. Oder ... Ich bin es Ben und Sienna schuldig. Oder wie wäre es mit ... Kümmern Sie sich verdammt noch mal um Ihre eigenen Angelegenheiten. Klugerweise sagt sie gar nichts, was David nicht weiter auffällt, da ihn offenkundig andere Dinge beschäftigen.

»Rücken Sie raus mit der Sprache, Chris. Sie haben nichts, aber auch gar nichts gefunden, nicht wahr?«

»Das ist leider nur allzu wahr«, antwortet sie mit einem schwachen und brüchigen Lächeln.

»Also, was haben Sie getrieben? Sie waren seit Tagen nicht mehr im Büro.«

Chris sieht ihn scharf an. »Ich habe die Runde bei den Einzelhändlern gedreht ... um die Marketingseite des Diamantengeschäfts kennen zu lernen.«

»Hat irgendjemand Ihnen geholfen?«

»Eigentlich nicht. Ich habe Ihren Rat beherzigt und so getan, als schreibe ich ein Buch über Diamanten.«

»Hat die Polizei sich mit Ihnen in Verbindung gesetzt?«

»Nein. Warum sollte sie? Ich war in London.«

»Aber Sie wissen wahrscheinlich, mit wem Ben sich in New York getroffen hat. Er muss es Ihnen erzählt haben.« Er sieht sie nervös an.

»Nein. Leider nicht. Seine Schwester wird uns zweifellos seine Notizen schicken, sobald die Polizei sie ihr zurückgegeben hat.«

»Das könnte einige Zeit dauern.« David, der in den letzten Sekunden auf ihren Schreibtisch gestarrt hat, blickt auf. In seinen großen, grauen Augen steht ein vorsichtiger, fragender Ausdruck. »Glauben Sie, dass Sie auf der Suche nach dem Schuldigen auch nur einen Schritt weitergekommen sind?«

»Nein, aber Sie haben sich soeben einen Platz auf der Liste der Verdächtigen erobert, Dave.« Seine einstudiert wirkende Gleichgültigkeit entlockt ihr ein Lachen.

»Warum sagen Sie das?«

»All diese Fragen.«

Er steht auf, als sei er tief in Gedanken versunken. Wie um alles in der Welt soll sie ihn loswerden? »Ich habe noch einen Termin, Dave, und eine Menge Arbeit«, sagt sie sanft. »Hören Sie«, fügt sie dann hastig hinzu, als sie seine gekränkte Miene bemerkt. »Ich weiß Ihre Sorge zu schätzen. Also schön, Sie sind ein wenig chauvinistisch. Nicht ganz auf der Höhe der Zeit, würde ich sagen. Liegt vermutlich an ihrer kolonialen Herkunft. Aber Sie nehmen Anteil, und dafür danke ich Ihnen.«

Endlich ist sie zu ihm durchgedrungen. Er greift nach ihrem Arm und schüttelt sie leicht.

»Seien Sie nicht so frivol. Dies ist keine frivole Angelegenheit. Hören Sie auf mich, um Gottes willen. Sie sind ein junges Ding, noch feucht hinter den Ohren, und Sie tappen im Dunkeln. Die führenden Köpfe hinter diesem Geschäft kassieren Millionen, die auf Schweizer Bankkonten fließen. Es ist fast unmöglich, ihre Transaktionen zu verfolgen, aber angenommen, Sie entdecken tatsächlich eine der Routen, über die die Diamanten gewaschen werden ... dann würden sie Ihnen das Licht ausblasen ... einfach so ... genauso, wie sie es bei Ben getan haben.«

Plötzlich zieht er sie so fest an sich, dass sie kaum noch Luft bekommt.

»Ich kann nicht zulassen, dass Ihnen etwas geschieht. Sie müssen diese Angelegenheit aufgeben.«

»Dave ... bitte ... das ist mein Büro.«

Er lässt sie unvermittelt los und stolziert hinaus, ohne auf Wiedersehen zu sagen.

Also, was sollte das Ganze, fragt sie sich, nachdem er gegangen ist. Und er hat sie am Ende noch nicht einmal zum Dinner eingeladen.

Erst nach elf gelingt es ihr, noch einmal mit Rowan zu sprechen.

»Mr. Marais ist bei mir aufgetaucht. Er will, dass ich Sie durch einen Mann ersetze.«

»Er ist ein absolutes Chauvinistenschwein«, faucht sie.

Rowan wirkt verlegen. »Ich habe ihm erklärt, dass uns da eine Klage wegen geschlechtlicher Diskriminierung drohen würde.«

»Sie sagen es, Rowan, ich muss eine der afrikanischen Unternehmungen Prinz Husams überprüfen, und zwar die Diamantschleiferei in Liberia. Husam hat eine Menge Bargeld in sie hineingepumpt. Es sind angeblich sieben Betriebe eingerichtet worden, und es müsste große Zahlungen für Löhne, Büroausgaben und dergleichen mehr geben. Ich muss wissen, ob diese Schleifereien wirklich existieren oder nur als Tarnung für seine Bargeldzahlungen dienen, mit denen er in Wirklichkeit Blutdiamanten kaufen könnte. Haben wir – oder hat unsere Hauptverwaltung – einen Mann in Liberia?«

»Es ist ein Team in der Nähe, das in einer Ölsache ermittelt«, antwortet Rowan, ohne zu zögern. »Ich kann die Leute bitten, der Sache nachzugehen.«

»Danke. Hier sind die Einzelheiten.« Sie legt ihm ihr Memo auf den Schreibtisch.

»Es könnte einige Tage dauern.«

»Natürlich.«

Im Flur fängt Jean sie ab. »Der PR-Chef des Diamantenhandelverbundes hat gerade angerufen, um sich zu erkundigen, warum wir auf ihre Einladung zur Eröffnung einer Diamantenausstellung nicht reagiert haben. Ich habe ihm erklärt, dass wir keine bekommen hätten, daher haben sie jetzt eine durch einen Boten bringen lassen. Diamanten einst und jetzt. Alle hohen Tiere aus der Diamantenwelt werden dort sein. Außerdem haben sich vier der angesehensten Modehäuser mit einigen europäischen Schmuckdesignern zusammengetan, um bei einer Modenschau Schmuck und Kleider zu zeigen. Was soll ich ihnen sagen?«

»Wann ist die Eröffnung?«

»Leider schon heute Abend.«

Sie konnte genauso gut hingehen – ansonsten würde sie eine Menge zu erklären haben.

»Sag ihnen, dass ich kommen werde. Danke, Jean. Ich frage mich, woher sie wissen, dass wir mit Diamanten zu tun haben? Oh, übrigens, ich warte auf einen Anruf aus Bombay. Ist er vielleicht eingegangen, während ich mit Rowan gesprochen habe?«

»Nicht, seit ich hier bin.«

»Dann rufen Sie bitte in unserem Büro in Bombay an und sagen Sie ihnen, dass ich auf eine Antwort warte.«

»Geht in Ordnung.«

»Ich werde für einige Stunden im IT-Raum zu tun haben. Sie können meine Anrufe durchstellen.«

»Alles klar.«

Wie gewöhnlich ist Janice mit irgendeiner mysteriösen Aufgabe beschäftigt, was Chris gut in den Kram passt. Es ist einfach, sich in Husams Privat-PC zu hacken. Sie kennt alle nötigen Eingaben. Sie durchforstet den Ordner mit gesendeten Mails und findet ein Schreiben an Moses Freeman, abgeschickt eine halbe Stunde, nachdem sie am Morgen seine Wohnung verlassen hat.

Sie sollten wissen, dass Ben Searle einer der Anteilseigner und Leiter der Londoner Zweigstelle einer amerikanischen Gesellschaft für Ermittlungen im Bereich Wirtschaft und Finanzen ist, der FI Inc. Sie sind dort zurzeit damit beschäftigt, Ermittlungen zum Thema Diamantwäsche anzustellen. Für den Augenblick sage ich alle weiteren Diamantkäufe ab. Ich werde mich in dieser Angelegenheit später wieder melden.

Prinz Husam Ibn al-Faisal.

Der volle Titel. Wow! Wo um alles in der Welt liegt die Verbindung zwischen diesen beiden Männern? Ist sie gar so selbstlos, wie Husam sie gern glauben machen möchte? Tief in Gedanken versunken sitzt sie da, lehnt sich auf dem Stuhl zurück und blickt zur Decke. Husam behauptet, er habe in Liberia sieben Diamantschleifereien eingerichtet, um das Kernstück für eine Diamantenindustrie zu legen. In letzter Zeit hat er zweieinhalb Millionen Dollar an Freeman geschickt. Also muss Freeman der Drahtzieher sein.

»Brauchen Sie Hilfe?« Janice’ Worte unterbrechen ihren Gedankengang.

»Danke, nein. Ich überlege nur gerade, was ich schreiben soll.«

»In Ordnung.« Schon bald hört sie wieder das Klackern von Janice’ Tastatur.

Nach kurzem Nachdenken gibt Chris die E-Mail-Adresse von Moses Freeman ein, die Husam benutzt hat, und schickt ihm vom Account des Prinzen die folgende Nachricht.

Sie sollten wissen, dass meine PA, Christine Winters, morgen Abend auf meine Anweisung hin in New York eintreffen wird. Sie wird sich baldmöglichst mit Ihnen in Verbindung setzen, um Ihnen eine gewisse Nachricht zukommen zu lassen, die ich dem Internet nicht anvertrauen kann. In diesem Stadium sollten wir unsere Kommunikation besser über Winters führen. Unser geschäftliches Arrangement ist zu heikel, als dass man alle daran teilhaben lassen sollte, die über die dazu erforderliche ultramoderne Technologie verfügen.

Prinz Husam Ibn al-Faisal.

»Oh ... schön! Schön! Schön!« Trotz ihrer Traurigkeit bringt Chris ein schwaches Lächeln zustande.

»Was ist denn los?« Janice schiebt sich ihre Bildschirmbrille auf den Kopf und reckt sich.

»Ich hatte einen plötzlichen Geistesblitz ... nun ja, Teil eins eines Geistesblitzes. Teil zwei wird ein wenig später kommen. Vielleicht heute Abend. Ich gehe zu einer langweiligen Diamantenausstellung.«

»Viel Glück.« Janice wendet sich wieder dem Bildschirm zu.

Chris ruft ihre neuen Nachrichten ab und findet darunter eine Antwort des Büros in Bombay. Sie hat noch Zeit, eine Notiz für Rowan zu schreiben.

MEMO AN ROWAN METCULF

Ermittlerin: Chris Winters

Ich habe gerade von unserem Büro in Bombay folgende E-Mail erhalten. Der Leiter des Büros dort erbittet Ihre Genehmigung, um einen Mann in die Firma einzuschleusen.

Große Pakete mit Rohlingen, die kürzlich von Jewelrex Ltd. erworben wurden, zwingen Mohsen Sheiks Personal zu Überstunden. Zwei Tage nach Sienna Sheiks Entführung hat Mohsen insgesamt zwanzig Millionen Dollar von verschiedenen Konten in Surat und Bombay, die dort unter seinem und dem Namen seiner Brüder geführt werden, an eine Genfer Bank überwiesen. Wir sind davon überzeugt, dass etwaige »ungewöhnliche« Barabhebungen oder -zahlungen aus Gründen der Vertraulichkeit von der Schweiz aus getätigt werden würden.

Eine Analyse einiger uns von unseren Informanten übergebenen Rohdiamanten ergab, dass sie in Angola gefördert worden sind.

Wir setzen unsere Ermittlungen in dieser Angelegenheit fort.

Zurück in ihrem Büro, summt Chris vor sich hin, während sie die Post erledigt und ihre Akten wegschließt. Sie nimmt sich vor, Mohsen Sheik per E-Mail um ein Gespräch zu bitten, obwohl sie kaum auf die Antwort gespannt ist – wahrscheinlich wird er beobachtet.

Nun, das war’s. Viel mehr kann sie in dieser Hinsicht nicht unternehmen. Jetzt liegt es bei ihm. Chris sieht auf ihre Armbanduhr. Mittagszeit. Ein Spaziergang im Park würde ihr guttun, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Es ist eine Angewohnheit, die sie von Husam übernommen hat. Sie kauft sich ein Rindfleischsandwich und eine Flasche Wasser und nimmt ihre Mahlzeit auf einer Bank im St. James’s Park ein, bevor sie eine Runde um den See macht. Einige Blätter verfärben sich bereits golden, wie sie mit einem Stich des Bedauerns bemerkt. Der Herbst kommt in diesem Jahr zu früh. Sie beobachtet die Enten, die sich um ein Stück Brot zanken, das ein kleines Mädchen ihnen hingeworfen hat, und wünscht sich, sie hätte ebenfalls Brot mitgebracht.

Das ist der Moment, in dem ihr die Tränen kommen ... unerklärlich und ohne Vorwarnung. Vor ihrem inneren Auge erscheint ein Bild von Ben: Ben mit seinem liebevollen Lächeln, die Art, wie sein Gesicht aufleuchtete, wenn er eine kluge Bemerkung machte, die Art, wie er sich das Haar zerzauste, während er seine Gedanken ordnete. Wenn sie doch nur mehr Zeit mit ihm verbracht hätte. Wenn er doch nur nicht in die Staaten geflogen wäre. Sie hätte über Nacht bleiben und sich um ihn kümmern sollen, solange sie noch die Gelegenheit dazu hatte. All die Tränen, die sie nicht hat vergießen können, als sie von seinem Tod erfuhr, wallen jetzt aus unbekannten Tiefen ihrer Seele auf. Es ist so, als säße Ben hier neben ihr. »Ben ... oh, Ben ...«, schluchzt sie. Blind vor Tränen stolpert sie über ein Grasbüschel und schleppt sich hinüber zu einer nahen Bank. Ihr ist bewusst, dass sie von einigen Leuten verstohlen beobachtet wird, und sie trocknet sich die Augen, angelt ihre Sonnenbrille aus ihrer Tasche und geht weiter.

»Ich werde dich vermissen, Ben«, flüstert sie. Plötzlich beschließt sie, sich aufzumuntern, indem sie sich ein Cocktailkleid kauft. Sie hat absolut nichts Passendes anzuziehen für die Diamantenausstellung am Abend.

Kapitel 15

Das Wetter ist umgeschlagen. Die milde, spätsommerliche Wärme, die seit Tagen über der Stadt lag, ist von einem kräftigen Nordwind buchstäblich weggeblasen worden. Auch Chris’ Leben hat die kalte Realität gestreift. Sie ist beunruhigt und nimmt eine vage Angst wahr, aber wovor genau? Sie stellt den Kragen ihres Mantels auf, kuschelt sich in eine Ecke des Taxis und blickt aus dem Fenster, während sie einer gefährlichen Zukunft entgegenrast. Sie sollte umkehren ... in die Sicherheit eines guten Jobs, in dem es keine unbekannten Größen gibt und auch keine Gefahr. Plötzlich erscheinen ihr die Straßen Londons, die sie einst so geliebt hat, düster und erschreckend. Warum sollte irgendjemand Ben töten ... oder sie verfolgen? Aber da ist wieder dieser verdammte weiße Ford Fiesta, der sich hinter ihnen die Straße hinunterschlängelt. Oder irrt sie sich? Es könnte irgendein weißer Wagen sein.

»Reiß dich zusammen oder kündige, Chris«, ruft sie sich zur Ordnung. Vielleicht hat sie ihren eigenen Mut überschätzt, als sie den Auftrag übernahm.

Das Taxi fährt vor der Goldsmith’s Hall in der Foster Lane vor, und Chris eilt in das Gebäude. Nachdem sie ihren Mantel bei der Garderobenfrau abgegeben hat, überkommen sie für einen Moment lang Zweifel. Sie trägt ein Nackenträgerkleid aus gefaltetem rotem Musselin mit Rüschen, die vom Ausschnitt bis zum Saum reichen und bei jeder Bewegung ein sacht raschelndes Eigenleben zu entwickeln scheinen. Das Kleid hat sie einen Monatslohn gekostet, und sie war der Meinung, dass sie gut aussah – bis sie auf dem Weg aus dem Haus ihrer Mum gegenüberstand.

Ihr Kommentar war absolut unzweideutig. »Wo hast du deine Kastagnetten gelassen, Chris?«

»Wirklich witzig, Mum.« Das ist ihre Standardantwort. Sei nicht gekränkt. Verwandle das Ganze in einen Scherz. Das Interesse ihrer Mum an Mode hat in den Achtzigern sein Ende gefunden. Ein kleines Schwarzes, das ihr von den Knien bis zum Brustbein reicht, und dazu eine Perlenkette und ein Schal sind Mums Standard-Outfit, wenn sie abends ausgeht.

Ein Kellner will ihr ein Glas Champagner reichen, aber sie entscheidet sich stattdessen für Orangensaft ... sie ist schließlich im Dienst, nicht wahr ... und geht vorsichtig weiter. Sie erkennt den Saal kaum wieder, aus jeder Ecke funkelt es ihr entgegen. Schimmernde Vorhänge umrahmen den Laufsteg, und die Beleuchtung ist sanft und indirekt. Die Musik wird beinahe übertönt von aufgeregtem Geplapper. Sie steht inmitten der Prominenz: Chris erkennt zwei Popstars, einen Filmstar, ein Model und die Ehefrau eines berühmten Fußballspielers. Außerdem zahlreiche dezent gekleidete Matronen in den mittleren Jahren, behängt mit prachtvollem Diamantschmuck, mit Anhängern, Ketten und Ohrringen ... eine der Damen trägt sogar eine Tiara. Wenige Augenblicke später lässt jemand schwer eine Hand auf ihre Schulter sinken.

Sie zuckt zusammen, dann reißt sie sich zusammen. Als sie sich umdreht, schaut sie in Husams ausdrucksvolle Augen. Er freut sich, sie zu sehen, ist aber offensichtlich wütend darüber, dass er sich freut, und verlegen, weil er eine bemerkenswert schöne junge Frau am Arm hat. Eine Vorzeigefreundin, urteilt Chris in einem Anfall von Gehässigkeit. Husam flüstert seiner Begleiterin etwas zu. Sie schenkt Chris einen hochmütigen Blick, dann verschwindet sie in der Menge.

»Kommen Sie mit.« Er hakt sie unter und führt sie durch das Gedränge plappernder Society Ladies zu einer Vitrine mit arabischem Schmuck. Chris stockt der Atem, und sie wünscht sich sehnlichst, wenigstens eines dieser exquisiten Stücke zu besitzen. Vielleicht sieht man ihr ihre Sehnsucht an, denn zwei bärenhafte Wachposten, die sich hinter den Ausstellungsstücken herumdrücken, kommen näher und schrecken sie mit ihrer unterschwelligen Aggressivität ab.

»Die meisten dieser Stücke sind ab dem 16. Jahrhundert für Potentaten aus dem Nahen Osten angefertigt worden«, murmelt Husam voller Befriedigung, während er sie näher an sich heranzieht. »Jedes Schmuckstück ist ein Kunstwerk und von unschätzbarem Wert, wird aber nur selten gezeigt. Die gesamte Sammlung wurde ausschließlich für diese Ausstellung hierher gebracht. Diese verdammten Sultane halten sie in ihren Tresoren versteckt. All diese Kunstwerke, die dazu geschaffen wurden, schöne Frauen wie dich zu schmücken, liegen in den Tresoren von Palästen, wo niemand sie sehen kann.«

Warum macht er mir noch Komplimente, fragt Chris sich mit einem Anflug von Gereiztheit. Er sollte mich verabscheuen, aber er benimmt sich, als sei nichts geschehen. Das ergibt keinen Sinn. Worauf ist er aus?

»Hör zu«, flüstert er. »Ich kann die furchtbare Neuigkeit gar nicht glauben. Es tut mir so leid um Ben. Ich habe ihn immer gemocht. Bleib nicht dort ... Du musst bei Financial Investigations kündigen. Willst du deinen Job zurückhaben? Diesmal müsstest du aber wirklich für mich arbeiten.«

»Lieber Husam. Es tut mir so leid. Ich sollte jetzt besser gehen.« Sie wendet sich ab, aber er hält sie fest.

»Du bist so naiv, Chris«, murmelt er und neigt sich zu ihr hinüber, dicht an sie heran. »Du denkst in Klischees, und das könnte sich als gefährlich erweisen.«

»Wie meinst du das?« Husam dreht sich um. Seine Freundin ist hinter ihm aufgetaucht und hakt sich bei ihm unter. Chris bleibt allein zurück und beißt sich auf die Unterlippe, während sie versucht, seine kryptische Bemerkung zu verstehen. Nichts ergibt einen Sinn.

Es ist Zeit für die Modenschau. Chris sucht sich gerade einen Platz, als ein scheinbar angetrunkener Mann sie beinahe umreißt.

»Es tut mir so leid. Habe ich Ihnen weh getan?« Er hat eine tiefe Stimme mit einem amerikanischen Akzent.

»Keine Sorge. Ich habe ja noch einen zweiten Fuß«, antwortet sie säuerlich. Nachdem sie ihren verdorbenen Satinschuh noch einen Moment lang traurig beäugt hat, blickt sie in ein Gesicht auf, das ihr auf erschreckende Weise bekannt vorkommt. Sie zuckt zusammen und tritt einen Schritt zurück. Er ist es. Ihr Stalker!

»Geben Sie mir zumindest die Chance, Ihnen zu einem Platz zu verhelfen«, sagt er und umklammert ihren Arm mit eisernem Griff. Sie kann eine Szene machen, oder sie kann sich zu einem Stuhl führen lassen. Wenige Sekunden später wird sie energisch auf einen Stuhl in der zweiten Reihe gedrückt, und zu ihrer Verärgerung setzt der Mann sich neben sie und versperrt ihr den Fluchtweg.

Eine saubere und diskrete Aktion, sicher im Voraus geplant, vermutet sie. Da es keine Platzreservierungen gibt, kann er sich hinsetzen, wo es ihm gefällt. Sie fragt sich, ob sie sich rasch einen anderen Platz suchen soll, aber die Reihe füllt sich schnell, und es wäre schwierig, sich an den anderen Gästen vorbeizudrängeln. Außerdem wird sie nicht viel in Erfahrung bringen, wenn sie immer wegläuft.

»Ich bin James Stark und komme ursprünglich aus Boston, halte mich aber in letzter Zeit größtenteils in Afrika auf. Die meisten Leute nennen mich Jim. Schön, Sie kennen zu lernen«, sagt er und hält ihr die Hand hin.

Sie schaudert, nickt ihm unterkühlt zu und beschließt dann, flüchtig seine Hand zu berühren.

»Und Sie sind wer?«

»Sie wissen ganz genau, wer ich bin«, murmelt sie verdrossen.

»Wie meinen Sie das?« Seine Augen verspotten sie.

»Das ist unsere zweite Begegnung in zehn Tagen.«

»Die fünfte, meine Beste. Vielleicht sind Sie nicht ganz so klug, wie Sie glauben. Wie wäre es mit der Antiques Fair, der Tate Modern, der Premiere im Old Vic ... Es war eine gute Inszenierung, oder zumindest dachte ich das. Dann war da noch der Abend im Cedar, als Sie den Prinzen aufgegabelt haben. Natürlich habe ich einen Fez getragen, um nicht aufzufallen, daher will ich es Ihnen nachsehen, dass Sie mich nicht erkannt haben.«

Sie muss unwillkürlich lachen.

»Hier, nehmen Sie das.« Er reicht ihr ein Programm und blickt auf seine Armbanduhr. »Sie sind spät dran.«

»Warum sind Sie mir gefolgt?«

»Um ehrlich zu sein, Sie faszinieren mich. Sie sehen nicht aus wie der Typ Frau, der sich an reiche Araber heranmacht. Und zum Zweiten ist es natürlich mein Job. Ich bin der Chef von Prinz Husams Sicherheitsteam und bilde seine Leibwächter aus. Es war kein Zufall, dass ich an jenem schicksalsträchtigen Abend, an dem Sie in mein Leben getreten sind, im Cedar war. Ich habe immer ein Auge auf den Prinzen. Übrigens, ich fand Ihre Vorgehensweise unbeholfen und gekünstelt. Ich vermute, Sie haben so etwas noch nicht oft gemacht. Sie sind neu in dem Spiel, hm?«

»Warum sollte Sie das interessieren?« Ihre Gedanken überschlagen sich. Es klingt gut, aber er lügt. Er ist ihr schon an jenem Abend aus der U-Bahn-Station in West Finchley gefolgt, und zu dem Zeitpunkt kannte sie Husam noch nicht. Für wen arbeitet er wirklich, und was will er? Sie beschließt, mitzuspielen und es herauszufinden.

»Es überrascht mich, dass Sie mich entdeckt haben«, erwidert er. »Das tun nur die Wenigsten. Ich habe die Art von Gesicht, das die Menschen nicht bemerken.«

Sie hat nicht die Absicht, zu widersprechen oder ihm zu sagen, dass er schöne Augen hat oder einen beträchtlichen Sexappeal besitzt. Sie unterzieht ihn einer raschen Musterung. Seine Augen sind grün und sehr ausdrucksstark ... herausfordernde Augen. Das bläulich schwarze, gelockte Haar fällt ihm über die fast schwarzen Brauen, sein Gesicht ist herzförmig, seine Lippen sinnlich. Alles in allem ist er durchaus eine von Mutter Naturs besseren Bemühungen ... Hör auf damit, Chris. Du magst ihn anziehend finden, aber du musst ihm um jeden Preis aus dem Weg gehen.

Sie fragt: »Nur aus Interesse, fahren Sie einen weißen Ford Fiesta?«

»Nein. Sollte ich? Prinz Husam war sehr beeindruckt von Ihnen, und ich kann verstehen, warum. Daran hat sich, soweit ich weiß, möglicherweise nichts geändert. Also, was ist schiefgegangen?«

»Nichts ist schiefgegangen. Außerdem, was geht das Sie an?«

»Ich behalte gern den Überblick über die jeweiligen Blüten der Nacht. Macht meinen Job erheblich leichter. Also, wen haben Sie als Nächstes im Auge, Chris? Wie ich sehe, streben Sie nach Höherem.«

Ein Tusch erklingt, und das erste Model tritt auf den Laufsteg. Mit ihrer tiefschwarzen Haut, den fein gemeißelten Zügen und der hochgewachsenen, überschlanken Gestalt könnte sie Äthiopierin sein. Ihr dunkler Teint bringt die fabelhaften, modern geschliffenen Diamanten, auf Platinspitzen gefasst und im Scheinwerferlicht funkelnd wie Sterne, wunderbar zur Geltung. Sie trägt vor allem Juwelen und sonst fast nichts. So atemberaubend schön das Model auch ist – der Schmuck überstrahlt die junge Frau. Das Publikum schnappt beeindruckt nach Luft und klatscht.

Chris lehnt sich zurück und versucht, sich ihren nächsten Schritt zurechtzulegen. Es ist wie ein Schachspiel, geht es ihr durch den Kopf. Wenn Jim ist, was er zu sein behauptet, wie sollte sie dann darauf reagieren? Und wer ist sie ... Anwältin oder Hure? Vielleicht versucht er, sie dazu zu provozieren, sich zu verplappern und zu verraten, warum sie Husam ins Visier genommen hat? Ich werde mitspielen, beschließt sie, während sie aufsteht.

»Entschuldigen Sie mich bitte«, sagt sie und schiebt sich an ihm vorbei. »Ich an Ihrer Stelle würde schon mal anfangen, sich nach einem anderen Job umzuschauen. Husam und ich, wir verstehen uns gut.« Als sie einen Blick über ihre Schulter wirft, lacht Jim noch immer.

An der Bar bestellt sie eine Cola und angelt ihr Portmonee aus der Handtasche. Sie nimmt ihr Foto von dem Verfolger heraus und kritzelt einige Worte auf die Rückseite.

Dieser Mann hat mich verfolgt. Er ist heute Abend hier. Als ich ihn zur Rede gestellt habe, hat er behauptet, er sei James Stark, Ihr Sicherheitschef. Ist das wahr? Und wenn ja, warum haben Sie mich verfolgen lassen?

Sie gibt einem Kellner den Brief, deutet auf Husam und bittet ihn, die Nachricht zu überbringen.

Dave steht an der Tür und beobachtet sie. Sie fragt sich, ob er wohl weiß, wie beängstigend er aussieht, wenn er die Stirn runzelt. Sie greift nach ihrem Glas und eilt durch den Raum zu ihm hinüber.

»Hey, Dave. Warum sehen Sie sich die Show nicht an? Sind Sie schon lange hier?« Sie beobachtet, wie seine Stirn sich glättet, während sein Charme die Oberhand gewinnt.

»Die Gesellschaft, mit der Sie sich abgeben, gefällt mir nicht besonders.« Ohne den Blick von ihr abzuwenden, winkt er einen Kellner heran.

Chris ist nicht in der Stimmung, höflich zu sein, aber ihm zuliebe bringt sie ein Lachen zustande.

»Wenn Sie sich zu meinem Leibwächter ernannt haben, muss ich Ihnen sagen, dass ich nicht gut bezahle.«

»Seien Sie nicht albern. Jim Stark ist ein gefährlicher Mann, und Sie sollten sich von ihm fernhalten. Das habe ich Ihnen schon einmal gesagt.«

»Er ist mit mir zusammengestoßen, hat behauptet, betrunken zu sein, und mich zu einem Stuhl geleitet.« Warum nahm sie Jim Stark in Schutz, und das ausgerechnet vor David?

»Um ehrlich zu sein, ich habe ihn noch nie nüchtern gesehen. Sie beide schienen ziemlich ins Gespräch vertieft zu sein. Seien Sie einfach vorsichtig, das ist alles ... und glauben Sie kein Wort von dem, was er sagt.«

»Er macht einen durchaus netten Eindruck.«

»Er treibt sich seit Jahren in Afrika herum. Und er übernimmt jeden Job, der ihm angeboten wird ... Geschäfte mit Drogen, Waffen, Diamanten ... Öl ... Ihm ist alles recht, um auf unehrliche Weise ein paar Dollars zu verdienen. Genau dieser Typ Mann und seinesgleichen sind es, die die Diamantenindustrie in Verruf gebracht hat.«

Und der heuert dann als Leibwächter an?, fragt sie sich. Kaum der richtige Job für einen Trinker. Jim wirkt stark, zäh und sehr gefährlich. Wie es aussieht, hat er sich fit gehalten. Und betrunken ist er ganz sicher nicht, obwohl er sich so aufgeführt hat, als er ihr auf den Fuß getreten ist. Chris hat einen ungewöhnlich scharfen Geruchssinn, und sie könnte schwören, dass er während der letzten acht Stunden keinen Drink angerührt hat.

»Woher kennen Sie eigentlich Prinz Husam?«, fragt David.

»Er war ein Freund von Ben«, antwortet sie wahrheitsgemäß. »Sie waren zusammen auf der Universität.«

»Und Ben hat Sie mit ihm bekannt gemacht?«

»Himmel, Dave. Was ist das hier? Ein Verhör?«

Dave sieht sie mürrisch an. »Sie brauchen jemanden, der auf Sie aufpasst, und ich habe beschlossen, diesen Job zu übernehmen. Aber dann komme ich hierher und stelle fest, dass Sie mit den beiden gefährlichsten Männern von London auf vertrautem Fuß stehen.«

»Gefährlich? Wie könnte Prinz Husam gefährlich sein? Er ist eine Art Philanthrop.«

David zuckt die Achseln. »Wenn Sie es sagen. Ich kann nicht mehr tun, als Sie zu warnen.«

»Sie können keine Anschuldigungen erheben, ohne sie mit Tatsachen zu untermauern.«

Er schaut sich um, um sicherzugehen, dass niemand zuhört. »Jim Stark hat nicht die geringsten Skrupel. Er ist ein Dieb und ein Lügner ... ein ehemaliger Betrüger, der im schmutzigsten Gefängnis von Afrika gesessen hat. Gott weiß, was er sich dort eingefangen hat. Husam ist ein islamischer Fundamentalist und versorgt jede Terrorgruppe in Afrika mit Geld. Man vermutet, dass er Verbindungen zu vielen falschen Leuten hat.«

David weigert sich, mehr zu sagen, daher gibt sie den Versuch auf, ihm weitere Einzelheiten zu entlocken, und geht zurück zum Laufsteg, um von einem Platz in der Nähe der Tür aus weiter die Show zu verfolgen. Sie sieht Husam aufbrechen, seine schöne junge Model-Freundin am Arm.

Wenige Augenblicke später tritt der Kellner an sie heran. »Madam, Prinz Husam hat mich gebeten, Ihnen dies hier zu geben.« Sie faltet die Papierserviette auf, die um Jims Foto gewickelt ist. Husams Antwort ist kurz.

Ab morgen ehemaliger Sicherheitschef, steht quer über das Foto gekritzelt. P. S.: Nicht schuldig. H.

Kurz vor dem Ende der Show verlässt Chris das Gebäude und macht sich zu Fuß auf den Weg zur U-Bahn-Station St. Paul’s. Sie hat zu viel aufgestaute Aggression in sich und muss Dampf ablassen. Die verwirrenden Ereignisse des Tages laufen wie in einem Kaleidoskop immer wieder vor ihrem inneren Auge ab und durcheinander, aber es ist Husams rätselhafte Kritik, die sie am meisten beunruhigt. »Sie denken in Klischees, und das könnte sich als gefährlich erweisen«, hat er gesagt. Aber was um alles in der Welt hat er damit gemeint?

Kapitel 16

Der Septembernebel verwandelt die Nacht, verwischt die schroffen Konturen der Gebäude und dämpft die Schritte, die ihr zweifellos folgen ... wieder einmal. Und wie der Nebel weht sie aufs Geratewohl dahin und schlägt einen leichten Laufschritt an. Wie wunderschön die Nacht ist, eine Szene von Turner in verschiedenen Grauschattierungen, und die unscharfen Straßenlaternen werfen durchscheinende Kreise auf das Pflaster. Sie muss ihre Ängste vertreiben. Doch trotz aller Bemühungen schlägt ihre Stimmung plötzlich doch in echte Furcht um, als sie rasch näher kommende Schritte hört. »Miss Winters, warten Sie«, ruft eine körperlose Stimme.

»Halten Sie sich von mir fern«, murmelt sie. Jim ist von einer eigenen, sehr persönlichen Gefahrenzone umgeben.

»Himmel! Was für eine Nacht für einen Marathon«, hört sie ihn dicht hinter sich brummen. »Wie wär’s, wenn ich Ihnen ein Taxi heranwinken würde, wenn Sie wirklich dringend irgendwohin müssen?«

»Wie wär’s, wenn Sie einfach verschwinden würden?« Sie dreht sich um und weicht bis zu einer Mauer zurück. »In Ordnung. Was wollen Sie?«

»Sie haben nichts von mir zu befürchten, Miss Winters. Ich möchte Sie lediglich auf einen Drink einladen. Es gibt da einen Club ... ein Freund hat mir seine Mitgliedskarte geliehen ... vielleicht kennen Sie den Club sogar.« Er zeigt ihr die Karte. »Wir müssen reden. Wollen Sie es nicht wenigstens versuchen? Geben Sie mir eine Chance.« Sein Blick ist entschlossen und scharfsinnig. Das sind nicht die Augen eines Aussteigers oder eines Betrunkenen. »Bei Ihrer Art von Arbeit stoßen Sie möglicherweise auf eine Vielzahl nützlicher Hinweise.« Er zieht eine Augenbraue hoch und mustert sie fragend.

Wie wahr, allerdings nicht so, wie er denkt. Wahrscheinlich war es Jim, der dem Prinzen erzählt hat, dass Ben verschwunden ist. Niemand sonst weiß davon, bis auf Bens Familie. Jim und Husam, überlegt sie. Eine merkwürdige Komplizenschaft. Das Adrenalin strömt durch ihre Adern, während ihr Körper sie drängt, sich so weit wie möglich von Jim zu entfernen. Aber wenn sie jetzt aufgibt, wird sie niemals irgendetwas in Erfahrung bringen.

Der Club ist enttäuschend. Nicht, dass das eine Rolle gespielt hätte. Sie treten durch eine mit Samtvorhängen umrahmte Tür in einen wenig bemerkenswerten dunklen Flur mit Sicherheitskameras an strategischen Stellen. Ein Apparat, in den man die Mitgliedskarte schiebt, ist alles, was sie begrüßt. Jim tippt die Zahlen ein, und ein gemalter Pfeil führt sie zu Schiebetüren, vor denen sich schwarz gekleidete Rausschmeißer herumdrücken. Durch eine mit billigen Neonlampen beleuchtete Halle gelangen sie in einen großen, trostlosen Raum mit einer Bühne, einer riesigen Tanzfläche in der Mitte und Tischen am Rand.

Jim wählt einen Tisch aus, der so weit von der Tanzfläche wie möglich entfernt ist, dann ruft er den Kellner herbei. »Ich schätze, Sie mögen Champagner. Das ist es doch, was Mädchen wie Sie im Allgemeinen trinken, nicht wahr?«

»Ich hätte gern frischen Orangensaft, und lassen Sie bitte die Schauspielerei. Sie wissen, wer ich bin und für wen ich arbeite. Sie folgen mir schon seit Tagen. Sie wissen auch sehr genau, warum ich mich an Prinz Husam herangemacht habe. Sie haben ihm erzählt, wo ich arbeite, und Sie haben ihm die Sicherheitsbänder gegeben, die mich zeigen, wie ich seine Dateien durchsehe. Ihnen habe ich meine Kündigung zu verdanken.«

»Das ist mein Job, Schätzchen. Die meisten Mädchen Ihres Schlags arbeiten in zwei Schichten, tagsüber und nachts. Nur so sind sie in der Lage, sich nach der neuesten Mode zu kleiden. Das ist ein ziemlich teures Outfit, das Sie da tragen.« Er lächelt, aber es ist kein angenehmes Lächeln. Er versucht, sie zu provozieren.

Sie schluckt ihre Antwort herunter. »Mir gefällt es«, erwidert sie mit einem süßlichen Lächeln.

»Also, erzählen Sie mir von Husam«, sagt Jim. »Ist er gut im Bett?«

»Der Beste«, erwidert sie kühn, obwohl sie gegen den Drang ankämpfen muss, ihm ihren Drink ins Gesicht zu schütten.

»Haben Sie gefunden, wonach Sie gesucht haben?«

»Nein. Ich glaube, dass er nicht gefährlicher ist als eine moderne Jeanne D’Arc.«

»Es ist Ihr gutes Recht, jeden verdammten Blödsinn zu glauben, den Sie glauben wollen.« Jims trockene Antwort verblüfft sie.

»Ich dachte, Sie würden mit ihm unter einer Decke stecken.«

»Ich leite seinen Sicherheitsdienst, aber deswegen brauche ich dem Bastard noch lange nicht zu vertrauen.«

»Ich muss sagen, dass einige Dinge mich überrascht haben«, beginnt sie und versucht, Jim dazu zu bringen, sich ihr anzuvertrauen.

»Wie zum Beispiel ...?«

»Nun, Unsummen Geldes fließen durch dieses Büro.«

»Und wo landet es?«

»Das wissen Sie nicht?«, fragt Chris liebenswürdig.

»Wie gesagt, ich leite lediglich seinen Sicherheitsdienst.«

»Dann ist es wohl das Beste, wenn wir nicht darüber reden.« Sie wechselt das Thema. »Die Band ist ziemlich gut.« Sie lächelt angesichts seiner finsteren Miene, um ihm zu zeigen, dass sie sich absolut nicht beeindrucken lässt von seinen Stimmungsschwankungen – und auch nicht von ihm selbst. Er verfolgt verborgene Absichten, aber das tut sie auch. Wer ist er wirklich? Die Frage fasziniert sie. Während der Rhythmus der Musik in ihren Gliedern vibriert, wird ihr sein athletischer Körperbau bewusst. Die Art, wie er hin und wieder härter und abgebrühter wirkt. Dann wechselt seine Stimmung, und plötzlich lacht er, entweder über sich selbst oder über sie. Seine Hand liegt lässig auf dem Tisch – starke, spitz zulaufende Finger. Sie sehnt sich danach, ihn zu berühren.

»Wollen wir tanzen?«, fragt sie.

»Tut mir leid, ich tanze nicht.«

Aber genau dafür ist dieser Club gedacht ... eine riesige, leere Tanzfläche in der Mitte, um die nur wenige Tische gruppiert sind. Der Raum wirkt ziemlich abweisend; es ist nicht die Art Lokal, die man sich für ein Gespräch aussuchen würde. Jim ist jemand, der nichts ohne Grund tut. Also, warum sind wir hier? Sie wird es herausfinden, davon ist sie überzeugt.

»Mein Freund sagt, es gäbe hier eine gute Show. Wenn man vom Teufel spricht ... da kommt er.« Jim verfügt über genug schauspielerisches Talent, um sich überzeugend überrascht zu geben.

»Hallo, Guy. Das ist ja eine Überraschung. Wo ist Melanie?«

Der Mann ist groß, blond und grauäugig, und hat eine nichts sagende Miene aufgesetzt.

»Ich habe gerade mit Freunden geredet, als ich dich reinkommen sah ... ich dachte, ich schaue mal kurz vorbei.« Seine hölzernen Bemerkungen klingen deutlich einstudiert. Es ist keinerlei Wärme in Guys Augen, als Jim aufsteht und die beiden Männer einander die Hand schütteln.

»Darf ich dich mit Chris Winters bekannt machen. Chris, das ist mein Freund Guy Johnson.« Guy steht verlegen da und streicht über eine schmale Aktentasche, als würde sie langsam glühend heiß.

Jim tut zumindest so, als seien sie Freunde, aber Guys Haltung sagt ihr, dass sie eher Kollegen sind als Freunde. Und Jim ist Guys Vorgesetzter, schlussfolgert sie. Guy ist nervös, und als Jim ihm die Hand auf die Schulter legt, ist das eher eine Geste der Warnung als ein Zeichen der Freundschaft. Clowns, alle beide.

»Sie arbeiten also beim Provident Trust, Guy?«

Er wirkt irritiert.

»Natürlich tut er das«, sagt Jim hastig, bevor Guy antworten kann.

»Ich habe ganz stark den Eindruck, dass Sie beide zusammenarbeiten.«

In dem angespannten Schweigen, das folgt, scheint Guy sich in Stein zu verwandeln. Er steht zögernd neben dem Stuhl, den Jim ihm anbietet.

»Setz dich, Guy.« Es ist ein Befehl. »Was möchtest du trinken?«, fragt er und gibt dem Kellner ein Zeichen.

Irgendeine Art von Spannung herrscht zwischen den beiden Männern. Chris spürt intuitiv, dass das Treffen geplant ist und in zu großer Hast einstudiert wurde, sodass Guy sich seines Textes nicht sicher ist. Sie ist hereingelegt worden, aber sie hat keine Ahnung, wie oder warum.

»Ich möchte im Augenblick nichts. Die Band ist gut«, sagt Guy und entspannt sich ein wenig. »Haben Sie Lust zu tanzen, Chris?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Zieren Sie sich nicht. Gehen Sie nur, Chris. Sie wollten doch so gern tanzen. Auf diese Weise bin ich aus dem Schneider. Danke, Guy.«

Ja, ich wollte tanzen, aber mit dir, nicht mit Guy. Jim ist unwiderstehlich sexy, allerdings sieht es so aus, als sei er nicht zu haben. Chris runzelt die Stirn, streckt die Hand aus und lässt sich zur Tanzfläche führen. Guy ist ein guter Tänzer, und sein Tango ist hervorragend, eine willkommene Abwechslung. Einige Minuten lang lässt sie sich von der Musik treiben, aber dann fragt sie sich, warum sie zwischen den Tänzern hindurch auf die andere Seite des Raums manövriert wird, weg von Jim. Plötzlich endet der Song, der Sänger verbeugt sich, und Chris murmelt einige Worte des Dankes und wendet sich ab.

Guy erwacht ruckartig zum Leben, als hätte jemand bei ihm auf einen Knopf gedrückt.

»Wirklich, Chris. Wow! Das war große Klasse. Nein, Sie dürfen noch nicht gehen. Das lasse ich nicht zu. Sie sind eine großartige Tänzerin. Mögen Sie arabische Musik? Die spielen sie hier oft.«

Chris hält nach der abwesenden Melanie Ausschau, aber alle Stühle in ihrem Blickfeld sind besetzt. Wo also hat Guy vorher gesessen? Eigenartig, überlegt sie. Die Band spielt mit einer Abfolge klagender Moll-Akkorde zum nächsten Stück auf, und Chris schlängelt sich zurück zu dem Tisch, an dem Jim sitzt, zum Teil, damit er sehen kann, was für eine wahrhaft erotische Tänzerin sie ist, zum Teil, um festzustellen, was er tut. Geschickt dreht sie sich um und sieht Guys Tasche offen auf seinem Stuhl liegen, während ihre Tasche sich auf dem Tisch befindet. Wie kann das sein? Sie hat sie auf ihrem Stuhl zurückgelassen.

Guy dreht sie wieder um und zieht sie an sich, und seine Hand und sein Körper wirken wie eine Zwangsjacke, als sein Atem über ihr Ohr streicht.

»Wo sitzt Melanie eigentlich?«, fragt sie anzüglich.

»Da drüben.« Er zeigt hinter sich.

Während er sie weiter fest an sich drückt, murmelt Guy ihr ins Ohr: »Seien Sie nicht böse, dass Jim nicht tanzen will. Knie und Knöchel seines linken Beins werden von Klammern zusammengehalten. Es tut höllisch weh, wenn er es versucht. Er ist vor einigen Jahren in einem afrikanischen Gefängnis zusammengeschlagen worden und musste anschließend sechs Monate im Krankenhaus verbringen. Sehen wir den Tatsachen ins Auge, er hasst es, tanzen zu gehen ... Er bewegt sich lieber in einer Männerwelt.«

»Was hat er damals in Afrika getan?«

Guy zuckt die Achseln. Er scheint zu befürchten, bereits zu viel gesagt zu haben, und beantwortet von diesem Zeitpunkt an all ihre Fragen mit einem ausweichenden »vielleicht«. Die Musik bricht ab, und Guy blickt verstohlen zu Jim hinüber. Die Erleichterung in seinen Augen ist unübersehbar, als er sie zu ihrem Tisch zurückführt. Chris bemerkt, dass ihre Tasche wieder auf dem Stuhl liegt und seine Aktentasche auf dem Boden.

»Es war ein Vergnügen, euch zuzusehen«, bemerkt Jim anerkennend und mit selbstzufriedener Miene.

Guy sagt gute Nacht, greift nach seiner Aktentasche und geht, aber er ist zu groß, um unbemerkt zu bleiben, und sie sieht sein blondes Haar im Neonlicht schimmern, als er durch die Schiebetüren eilt ... allein.

»Er ist nicht sehr überzeugend. Ist er neu?«, fragt Chris.

Jim zieht eine Augenbraue hoch und mustert sie herablassend. »Sprechen Sie immer in Rätseln, Chris?«

»Er gehört zu Ihrer Truppe, nicht wahr? Und natürlich ist er ohne Melanie aufgebrochen.«

»Sehr scharfsichtig von Ihnen, aber sie ist nach Hause gegangen, während Sie beide getanzt haben.«

Chris greift nach ihrer Handtasche und geht auf die Damentoilette, wo sie die Tasche auf dem Waschtisch auskippt und den Krimskrams durchgeht, den hineinzuzwängen ihr gelungen ist. Ihre Kreditkarten sind alle noch da, aber vielleicht hat Jim sich die Nummern notiert. Ihr Bargeld ist vollständig, ihre Schlüssel sind unberührt. Aber sind sie das wirklich? Es liegt ein eigenartiger Geruch von Brennspiritus in der Luft. Sie befühlt die Schlüssel. Sie sind leicht feucht, und der Geruch ist unverkennbar. Wie seltsam. Darum ging es also heute Abend – sie wollten ihre Schlüssel kopieren, und die Ausrüstung war in der Aktentasche. Aber warum sollten sie sich die Mühe machen? Es ist nicht weiter schwierig, in die Büros von Financial Investigations einzubrechen, obwohl man zuerst am Sicherheitsposten im Erdgeschoss vorbeimüsste. Vielleicht haben sie es bereits versucht und sind auf ihren Safe im Büro gestoßen. Verdammt! Sie haben die Schlüssel zu ihrem Safe kopiert. Aber das Einzige, was darin liegt, sind ihre Berichte und Mitschriften von Bens Anrufen. Vielleicht will Husam in Erfahrung bringen, was Ben über Moses Freeman wusste. Hat sie einen Grund, sich Sorgen zu machen?

»Sie werden herausfinden, dass ich Moses Freemans Adressen habe. Verdammt! Husam wird es ihm mitteilen, und er wird weiterziehen, und ich werde ihn niemals finden.«

Sie hat ihre Gedanken laut ausgesprochen. Eine Frau, die aus einer der Kabinen kommt, wirft ihr einen seltsamen Blick zu. Chris wählt die Nummer des Sicherheitsdienstes von Financial Investigations.

»Chris Winters am Apparat. Hören Sie zu. Gerade hat jemand meine Büroschlüssel kopiert. Ja, das ist richtig. Ich bin im sechsten Stock. Lassen Sie bitte niemanden an meinen Bürosafe heran. Es ist der vierte Raum auf der rechten Seite des Flurs. Wenn Sie sich erinnern, Sie sind dorthin gegangen, um ... ja. Danke. Es könnte jetzt jederzeit jemand auftauchen, würde ich sagen. Ich werde gleich dort sein.«

Jim steht auf, als sie den Tisch erreicht. »Danke, Jim. Ich habe den Abend sehr genossen.«

»Wir hatten nicht viel Zeit zum Reden«, bemerkt er.

»Ich glaube nicht, dass Sie in der Stimmung waren, um zu reden.«

Er grinst, legt ihr die Hände auf die Schultern und tritt vor, um sie zu umarmen.

Außerstande, der Versuchung zu widerstehen, schließt sie die Augen, als sie seinen Atem auf ihren Wangen spürt, und dreht den Kopf. Seine Lippen sind voll und sinnlich, und einige Sekunden lang existiert nichts anderes. Dann tritt er abrupt zurück.

»Sie verschwenden Ihre Zeit. Ich bin nicht reich«, murmelt er. »Kommen Sie, rufen wir Ihnen ein Taxi.«

»Wohin?«, fragt er, als der Wagen auf sie zufährt.

»Ich denke, Sie kennen meine Adresse genauso gut wie ich, Jim«, erwidert sie liebenswürdig.

Der Wagen fährt die St. James’s Street hinunter, aber sie lässt den Fahrer in die Piccadilly Street einbiegen und von dort aus zurück über die Duke Street zu ihrem neuen, imposanten Büroblock mit Blick auf den St. James’s Square. Als sie ankommt, ist alles vorbei. Der Eindringling ist erkannt worden, aber er konnte fliehen.

Auf der Fahrt nach Hause bemüht Chris sich, Ordnung in ihre verworrenen Eindrücke und Verdächtigungen zu bringen. Jim hat versucht, Trans-Africa Blutdiamanten zu verkaufen. Das hat ihr David jedenfalls erzählt. Er hat eine kriminelle Vergangenheit und einen schlechten Ruf. Plötzlich hat er einen Job als Sicherheitschef in der Hauptfiliale einer bedeutenden Bank. Dann ist da noch Guy, der offensichtlich mit Jim oder für Jim arbeitet. Wie hat Jim diesen Job bekommen, fragt sie sich. Er ist gewiss nicht der Trinker, für den Dave ihn hält. Er ist fit und clever. Vielleicht ist das seine Tarnung, aber wofür? Woher wusste er, dass Ben verschwunden war? Alles deutet auf irgendeine Verbindung zwischen Husam, Jim und Moses Freeman hin. Und Freeman hatte zweifellos mit Blutdiamanten zu tun – und mit Bens Tod.

Es ist zwei Uhr morgens, als sie nach Hause kommt. Sie will in der Früh nach New York aufbrechen, aber sie kann im Flugzeug schlafen. Sie packt und stellt den Wecker, aber wieder einmal will der Schlaf nicht kommen.

Bilder tauchen auf wie auf einer IMAX-Leinwand, und sie wird kopfüber, kopfunter darauf zugeschleudert. Ben, wie er hereingelegt wird. Sienna, die schreiend in den Wagen gestoßen wird. Das amüsierte und ironische Blitzen in Jims Augen in dem dunklen Nachtclub. Sie kann das Muster nicht erkennen, aber es muss eins geben. Sie darf jetzt nicht aufgeben, es steht zu viel auf dem Spiel.

Sie schläft unruhig, bis sie von Schmerzen und dem Mondlicht auf ihrem Gesicht geweckt wird, und sie dreht sich um. In ihrem Zimmer ist es so furchtbar hell! Schmerz pulsiert in ihren Schläfen. Verdammt! Das hat ihr noch gefehlt, Kopfschmerzen, gerade in einer Situation, in der sie bei klarem Verstand sein muss. Sie richtet sich auf und zuckt zusammen, als der Druck sich verschärft; ihr Hals ist steif, und ihr ist übel. Sie muss in die Küche hinuntergehen, wo ihre Mum, die zu Kopfschmerzen neigt, in einer Schublade Aspirin aufbewahrt. Also greift sie nach ihrer Taschenlampe, schiebt die Füße in ihre Pantoffeln und schleicht sich nach unten, dabei versucht sie, die knarrenden Stellen auf der Treppe zu meiden, und ein- oder zweimal stolpert sie, weil ihr so schwindelig ist.

In der Küche will sie gerade nach dem Lichtschalter tasten, als sie eine Bewegung hinter dem Fenster wahrnimmt. Sie schaltet die Taschenlampe aus und späht durch die Scheibe. Der Mond ist voll, der Nachthimmel klar, und Flecken weißen Lichts bilden einen starken Kontrast zu den tintenschwarzen Schatten. Aber dort ist jemand, sie ist ganz sicher. Gleich draußen vor dem Fenster, fast nahe genug, um ihn zu berühren. Sie meint, eine hochgewachsene, magere Gestalt im Schatten des Lorbeerbaums zu erkennen, keine zwei Meter entfernt, und der Mann scheint sie direkt anzustarren. Das ist aber doch nicht möglich. Es muss das Licht sein, das ihr einen Streich spielt.

Sie weicht bis zum Küchenschrank zurück; da ist nichts, wo sie sich verstecken könnte. Einen Sekundenbruchteil später erstarrt sie, als sich eine dunkle Gestalt aus dem Schatten löst und über den Gartenweg auf sie zugeschlichen kommt. Sie tastet nach der Schublade hinter sich und greift nach dem Tranchiermesser.

Bekleidet mit schwarzen Jeans und einem Poloshirt, wirkt der Eindringling finster und riesig, als er ins Mondlicht hinaustritt. Benommen von Schmerz und Schlafmangel, steht sie hilflos da und beobachtet, wie er lautlos Schritt um Schritt näher kommt. Sein Schatten fällt über die Küchentür. Chris presst sich die Hände auf den Mund. Wer ist er? Und warum ist er hier?

Dann reißt sie sich zusammen und tritt vor die Fensterscheibe. Einen langen Augenblick lang stehen sie beide stocksteif da und starren einander an. Er ist sehr groß, dünn und dunkelhäutig, mit glattem, schwarzem Haar, einem länglichen, kantigen Gesicht und einer vorspringenden Nase. Er lächelt und hebt eine Hand, als wolle er jegliche Reaktion ihrerseits im Keim ersticken, und dieses Lächeln, auf dem Weg zurück zum Tor ist beängstigender als sein finsterer Blick. Und dann ist er weg.

Er hat nicht ausgesehen wie ein Gangster. Ganz im Gegenteil. Könnte er zu Al Kaida gehören? Und hat man dort die Aufmerksamkeit jetzt, da Ben ermordet wurde, stattdessen auf sie gerichtet? Der Gedanke an die Sicherheit ihrer Mutter bringt Chris beinahe dazu, die Polizei zu rufen, aber der Mann ist schließlich verschwunden, und Ben hat ihr eingeschärft, es möglichst zu vermeiden, die Behörden hinzuzuziehen.

Chris überprüft die Fenster und Schlösser und geht wieder ins Bett. Es hat jetzt keinen Sinn mehr, zu versuchen einzuschlafen. Sie wird im Flugzeug schlafen. Sie versucht, einen Roman zu lesen, aber es fällt ihr schwer, sich zu konzentrieren, während ihr die Ereignisse des Abends wieder und wieder durch den Kopf gehen. Zu guter Letzt legt sie das Buch weg und notiert sich alle relevanten Einzelheiten ihrer bisherigen Ermittlungsarbeit. Sie kann kein Muster erkennen, aber es muss eins geben. Sie ist vollkommen ratlos, aber sie darf jetzt nicht aufgeben, schärft sie sich ein.

»Ich werde es schaffen«, murmelt sie. Es bleibt die faszinierende Frage: Wie kann sie diesen cleveren Haufen von Betrügern überlisten?

Kapitel 17

Ein Mann schwenkt ein Schild mit ihrem Namen. Könnte das Jon sein? Wenn ja, dann ist ihr klar, warum Sharon ihn geheiratet hat. Er ist die Hollywood-Version eines altertümlichen Pharaos und durchaus attraktiv, wenn man es schwülstig mag. Trotz Bens Tod wirkt er erstaunlich gut gelaunt. Eine junge Frau beugt sich neben ihm über das Geländer. Sie sieht ernst aus und versucht mit Mitleid erregender Tapferkeit zu lächeln. Die scharf geschnittenen Gesichtszüge, die bei Ben so anziehend gewirkt haben, verleihen seiner Schwester unglücklicherweise ein wenig das Aussehen einer Hexe. Dazu sind ihre Augen im Moment geschwollen, und darunter sind dunkle Schatten zu sehen. Chris winkt und geht auf sie zu.

Sharon zieht Chris über die Schranke, küsst sie auf beide Wangen und hüllt sie ein in eine Wolke aus Parfüm und teuren Kosmetika. »Die Anklage gegen Jonathan wurde fallen gelassen. Er ist aus dem Schneider. Wir haben es heute Morgen erfahren. Das hat Ben für uns getan«, sagt sie unter Tränen.

»Das freut mich, Sharon. Und es tut mir schrecklich leid, was geschehen ist. Ich war noch nicht lange bei Financial Investigations, aber ich hatte Ben sehr gern.«

»Ben wurde wegen der Dinge ermordet, die er für uns getan hat. Oh Gott! Ich werde das Jon nie verzeihen. Nie!« Sie beginnt am ganzen Körper zu zittern und schluchzt in eine Hand voll Papiertaschentücher.

Sharons emotionale Begrüßung bringt Chris aus dem Gleichgewicht, aber Jon tritt vor und umarmt sie, als gehöre sie zur Familie.

»Die beiden standen einander sehr nahe«, flüstert er. »Jetzt hängt bei uns der Haussegen schief. Wir haben seit Tagen nicht mehr miteinander gesprochen.«

Er übernimmt ihren Koffer, während Sharon nach ihrem Arm greift. Chris ist das alles zu viel. Sie lässt sich aus dem Flughafen und hinein in eine fremdartige Umgebung führen, in der noch Morgen ist und die Stimmung voller Bitterkeit. Sie wünscht, sie müsste nicht bei der Familie wohnen, aber als sie sie telefonisch von ihrem Besuch in New York verständigt hat, fand Sharon vor Entrüstung kaum Worte.

»Besuch ... ob es passt ... was soll das denn heißen? Selbstverständlich werden Sie hier wohnen. Was immer wir tun können, wird noch zu wenig sein.«

Auf der Autobahn herrscht während der ersten zehn Minuten das reinste Chaos, aber sobald Jon seinen Volvo XC-90 auf den Highway nach New Jersey lenkt, fahren sie ohne Unterbrechung nach Süden in Richtung Teaneck. Trotzdem ist es eine qualvolle Fahrt, immer wieder beginnt Sharon zu schluchzen, während sie starr geradeaus blickt, das geschwollene Gesicht seltsam reglos und beherrscht, die Augen tapfer und dabei voller Abscheu.

»Hat Ben Ihnen von unserer Rolle in dieser abscheulichen Geschichte erzählt?«, fragt Chris in dem Bemühen, die Situation etwas genauer zu erklären. »Wir führen Ermittlungen zum Komplex Diamantwäsche durch. Deshalb bin ich hier.«

»Darüber hat der gerissene Kerl nie ein Wort verloren.« Jon bricht ab, als ihm etwas anderes einfällt. »Also ist es möglich, dass Bens Ermordung gar nichts mit mir zu tun hat?« Ein wenig von seiner Anspannung und seinen Schuldgefühlen fällt von ihm ab, das kann Chris an der Haltung seiner Schultern sehen.

»Ich vermute, dass Ben ermordet wurde, weil er zu viel wusste oder über etwas Wichtiges gestolpert ist, vielleicht bei seiner Begegnung mit Freeman.«

Der Wagen bricht plötzlich aus, und Jon fährt auf den Randstreifen des Highways. Er bremst und schlägt sich die Hände vors Gesicht.

»Nicht schuldig«, sagt er leise. »Hörst du das, Sharon. Verdammt noch mal, nicht schuldig.« Er stützt den Kopf auf das Lenkrad. Nach einem langen Schweigen richtet er sich auf.

Chris hat ihr eigenes Trauma noch nicht abgeschüttelt. Sie braucht eine Weile, um ihrer Stimme wieder zu trauen.

»Jon, sagen Sie mir, hat das FBI irgendeine Ahnung, wo Moses Freeman sich aufhält? Haben Sie das FBI wissen lassen, auf welche Weise Sie und Freeman ihre Zusammenkünfte arrangiert haben?«

»Gütiger Gott! Hat Ben Ihnen das erzählt? Nein. Absolut nicht. Aus diesem Schlamassel bin ich raus. Und ich möchte, dass es so bleibt.«

»Aber wie soll das FBI ihn dann finden?«

Jon antwortet nicht.

»Also, was genau ist passiert?«

»Es war so ...«, beginnt Jon, während er sich wieder auf die Schnellspur einfädelt. »Es war gegen sieben Uhr abends. Das stimmt doch, Sharon? Es war gegen sieben, nicht wahr?«

»Ja. Vielleicht sogar ein wenig später.«

Plötzlich reden sie wieder miteinander. Chris stößt einen Seufzer der Erleichterung aus.

»Ein Mann in Taxifahrerkluft kam an die Tür. Er hatte ein Schreiben von Freeman bei sich, in dem dieser Ben mitteilte, dass er ihn zu jemandem bringen würde, der alles über Diamantwäsche wisse, was es zu wissen gebe.«

»Es hat mir schon nicht gefallen, wie er aussah«, unterbricht Sharon ihn.

»Wie soll ein Taxifahrer denn aussehen? Sag es mir. Die meisten von ihnen sind Immigranten aus allen Winkeln der Welt ... Kuba, Albanien, sogar Israel. In dem Schreiben stand, dass Ben tausend Dollar in bar mitbringen solle. Ich denke, das ist es, was die Angelegenheit für Ben entschieden hat. Das Bezahlen für Informationen war etwas, mit dem er sich auskannte. Anderenfalls, nun ja, anderenfalls wäre er vielleicht nicht so bereitwillig mitgegangen. Er ist dem Fahrer in seinem Mietwagen gefolgt. Er wollte danach direkt weiter zum Flughafen.«

»Wir haben ihn nie wiedergesehen.« Sharon stößt ein leises, gequältes Wimmern aus. »Nicht bis zu dem Tag, an dem ich seinen Leichnam identifizieren musste.«

Sie sitzen schweigend da, jeder versunken in seine eigenen düsteren Gedanken. Jon verlangsamt das Tempo, als sie in Teaneck in eine breite, Baum bestandene Straße einbiegen. Die Häuser sind offenbar teuer, obwohl es den Bewohnern gelungen ist, die Atmosphäre eines dörflichen Parks zu erhalten. Im nächsten Moment fahren sie durch ein schmiedeeisernes Tor auf einen großzügig geschnittenen Bungalow zu, der hinter einem gepflegten Garten liegt. Den größten Teil des Rasens beanspruchen verschiedene Spielgeräte.

Zwei Kinder kommen auf den Zaun zugelaufen, und eine Frau in einer gestreiften Uniform steht schwerfällig auf und tritt ebenfalls ans Tor. Eins der Kinder, ein kleiner Junge mit dunklen Haaren und Augen und einer deutlichen Ähnlichkeit mit Jon, läuft auf sie zu und klammert sich an Sharons Beine. Ein dünnes, hübsches Mädchen von etwa sechs Jahren lächelt scheu zu Chris auf.

»Willkommen in unserem Heim, Chris.« Sharon umarmt sie noch einmal, dann wird sie ins Haus gezogen. »Darf ich Ihnen Ruth und Barry vorstellen. Und das ist Bridget, unsere Nanny.« Bridget begrüßt sie mit einem breiten, freudlosen Grinsen, schnappt sich Barry und marschiert den Flur hinunter.

Chris nickt und lächelt. »Zwei Kinder. Wie wunderbar.«

»Es ist noch eins unterwegs.« Sharon wird tiefrot.

»Ich beneide Sie.«

Sharon sieht sie zweifelnd an. »Aber Sie doch nicht. Ben hat uns erzählt, Sie seien die ultimativ erfolgreiche Karrierefrau.«

Ihre Worte haben eine seltsam beunruhigende Wirkung. Chris findet sich plötzlich konfrontiert mit ihrem immer währenden Problem: Ob sie Kompromisse machen und sich mit der nächstbesten Möglichkeit zufriedengeben soll, um eine Familie zu gründen, oder ob sie warten und hoffen soll, dass der Zufall ihr den idealen Mann vor die Nase setzt. Manchmal, wenn die Verzweiflung groß ist, erwägt sie ernsthaft, allein erziehende Mutter zu werden.

»Wie ist denn das Leben als Vollzeitmutter? Ben hat mir erzählt, dass Sie als Werbetexterin bei einer führenden Londoner Agentur waren. Fehlt Ihnen das jetzt etwas?«

»Manchmal. Mutter zu sein ist tatsächlich ein Vollzeitjob, aber bisweilen fühle ich mich doch auch ein bisschen einsam. Kinder sind wunderbar. Aber man kann kein Gespräch mit ihnen führen, zumindest jetzt noch nicht«, vertraut sie ihr an. »Aber ich glaube zufällig, dass meine Kinder ein richtiges Zuhause brauchen, bis sie zehn sind. Geplant ist, dass ich anfange zu schreiben, aber bisher habe ich noch keinen freien Moment für mich gefunden.«

Als spüre sie Chris’ Sehnsucht, wechselt Sharon das Thema. »Vielleicht hätten Sie gern einen kleinen Imbiss ... oder Frühstück?«

»Ich könnte jetzt nichts essen. Verzeihen Sie mir. Ich habe im Flugzeug zu Mittag gegessen.«

»Ich nehme an, Sie werden heute Nachmittag schlafen wollen. Bis wir zu Abend essen, ist es in London zwei Uhr morgens.«

»Ich muss noch etwas für Rowan erledigen.« Sie blickt auf ihre Armbanduhr, um einen Grund zu haben, ihr Gesicht abzuwenden. Sie hasst es zu lügen, aber wenn sie Sharon erzählt, dass sie zu Freeman gehen wird, wird sie sicher ausflippen, das ahnt sie. »Wir sehen uns später.«

Das Taxi erscheint Punkt sieben, aber Sharon lauert Chris auf, als sie die Tür erreicht.

»Sie gehen zu diesem Freeman, stimmt’s?«, flüstert sie. »Wenn Sie wissen, wo Sie ihn finden können, ist es Ihre Pflicht, es der Polizei mitzuteilen. Freeman stellt eine tödliche Gefahr dar, Chris. Er hat Ben in den Tod gelockt. Bitte, tun Sie das nicht.«

Chris unterbricht sie. »Wenn ich Freeman finde, werde ich sofort die Polizei verständigen. Versprochen. Aber meine Pflicht Ben gegenüber ist es, diesen Fall zu lösen.« Sie bricht ab und fragt sich, warum Schuldgefühle immer ihre kämpferische Seite auf den Plan rufen.

»Sie sind wahnsinnig. Was treibt Sie so an?«

»Ich selbst«, formt Chris leise die Worte mit den Lippen, während sie in das Taxi einsteigt. Sie hätte lügen sollen. Jetzt wird Sharon sich den ganzen Nachmittag um sie sorgen. In dem Bemühen, abzuschalten und sich zu entspannen, lehnt sie sich zurück, um die gepflegten Häuser und die offenen Gärten zu bewundern. Nach einer Weile findet der üppige Mittelklassewohlstand ein abruptes Ende. Sie fahren vom Highway ab, und Chris findet sich in einer fremden Welt wieder, in der magere Jugendliche mit Raubtieraugen in Gruppen herumhängen und höhnische Bemerkungen machen. Das Taxi fädelt sich durch Straßen, die gesäumt sind von schäbigen Pensionen, die Lücken dazwischen dienen als Spielplätze für die Kinder der Nachbarschaft. Die Luftfeuchtigkeit ist hoch, und selbst die Luft scheint verschmutzt zu sein.

»Hier ist es, Ma’am.« Der Fahrer bremst vor einem schäbigen Haus in einer Reihe ähnlicher Gebäude. Die jungen Leute scharen sich um den Wagen.

»Wollen Sie hier aussteigen? Sind Sie sicher, dass Sie am richtigen Ort sind?«

»Ja. Danke. Können Sie warten?«

»Hier ist meine Karte. Rufen Sie mich an, wenn Sie fertig sind. Wenn ich besetzt bin, leite ich Sie an die Zentrale zurück.«

Elektrische Schockwellen bewegen sich längs ihres Rückgrats auf und ab, während sie die Treppe hinaufgeht. Die Tür ist verschlossen, aber da sind Dutzende von Namensschildern, einige so staubig, dass man sie kaum lesen kann. Jasmen, Auskünfte hier, findet sie schließlich einen Eintrag. Sie hat Bedenken, aber das Taxi fährt bereits weg. Die Jungen beobachten sie neugierig. Es gibt nur einen Weg, und zwar vorwärts. Sie drückt den schmuddeligen Klingelknopf.

»Wer ist da?« Die Stimme der Frau aus der Gegensprechanlage ist tief und klingt leicht fremdländisch.

»Mrs. Jasmen?«, antwortet sie. »Ich möchte gern mit Ihrem Bruder sprechen, Moses Freeman. Er erwartet mich. Ich bin Chris Winters.«

»Dann kommen Sie besser gleich rein. Erdgeschoss, erste Tür auf der linken Seite. Ziehen Sie die Haustür richtig zu. Hier wimmelt es nur so von Gangstern.«

Chris tritt durch die Haustür und zieht die Tür sorgfältig hinter sich zu. Allein in dem düsteren Hausflur kämpft sie gegen einen Moment der Panik. Sie hätte die Polizei anrufen und Freemans Adresse durchgeben sollen. Es ist Wahnsinn hierherzukommen. Der Flur ist dunkel, es stinkt, und ihr Magen wird von schmerzhaften Krämpfen durchzuckt. Sie wappnet sich gegen das Kommende, dann drückt sie die Wohnungstür auf und tritt in einen weiteren dunklen Flur, der nur von einer schwachen, in der Mitte der Decke hängenden Glühbirne beleuchtet wird. Eine einzige Tür befindet sich ihr gegenüber. Niemand öffnet sie, daher stößt sie sie weit auf und steht blinzelnd in dem plötzlichen Licht und der relativen Opulenz.

Als die Tür sich hinter ihr schließt, holt Chris tief Luft und findet ihre Gelassenheit wieder. Flüchtig betrachtet sie die polierten Holzböden, die in unzähligen Farben und wilden Mustern gewebten Teppiche, afrikanische Masken, zwei gute Bilder aus der afrikanischen Tierwelt ... Alles Hinweise auf einen komfortablen Lebensstil und ein klein wenig Heimweh. Mrs. Jasmen ist anscheinend die Besitzerin des Hauses, und der Tafel an der Tür zufolge vermietet sie Appartements. Vermutlich wurde der Hauskauf mit Freemans Diamantenprofiten finanziert.

»Lieber Gott«, flüstert sie, als die Tür ihr gegenüber aufschwingt.

Da ist keine Spur von Freundlichkeit an der Frau, die hochaufragend in der Tür steht. Auf über zehn Zentimeter hohen Absätzen und mit ihrem sperrigen Turban auf dem Kopf ist sie bestimmt zwei Meter groß – eine gewaltige Erscheinung von einer Frau, mit sehr dunkler Haut. Ein juwelenbesetztes Kruzifix an einer schweren Goldkette hängt an ihrem Hals, schenkt ihr aber offenbar keinerlei Trost, denn in ihren wilden Augen steht deutliche Feindseligkeit.

Haben sie herausgefunden, dass sie gar nicht von Husam hierhergeschickt wurde? Eine tödliche Kälte breitet sich in Chris aus, aber dann bemerkt sie die Schweißperlen auf der Stirn der Frau. Auch sie hat Angst. Vermutlich haben sie beide etwas vor Husam zu verbergen, was für sie der entscheidende Vorteil den beiden gegenüber sein könnte. Sie beschließt, sich auf das Thema Finanzen zu stürzen.

»Wie haben Sie uns gefunden? Prinz Husam kennt unsere Adresse nicht.«

»Dann hat er es sich wohl zur Aufgabe gemacht, sie herauszufinden, denn er hat sie mir gegeben«, erwidert Chris.

Sie trifft eine schnelle Entscheidung. »Mrs. Jasmen, ich bin lediglich eine Botin. Prinz Husam hat eine Reihe von Fragen und Anweisungen, die ich an Ihren Bruder, Moses Freeman, weiterleiten muss. Außerdem habe ich einige Informationen vom Prinzen für ihn.«

Jasmen beißt sich auf die Unterlippe. »Wir leben sehr abgeschieden. Wir rechnen nicht damit, dass Leute hier auftauchen und an unsere Tür klopfen. Das wird meinem Bruder gar nicht gefallen.« Ihr verstohlener Blick zu der Tür, durch die sie gerade gekommen ist, sagt Chris, dass Freeman dahinter steht und lauscht.

»Prinz Husam hat Sie von meinem bevorstehenden Besuch in Kenntnis gesetzt. Mr. Freeman braucht die Informationen, die ich für ihn habe. Sie sind von entscheidender Wichtigkeit für seine Sicherheit.«

Ihre Stimme klingt normal, was beruhigend ist. Nur sie allein kann ihr Herz gegen die Rippen schlagen hören. Sie versucht, ihre Atmung zu verlangsamen. Was ihre trockenen Lippen betrifft, gibt es nicht viel, was sie tun kann.

Kapitel 18

Als Moses Freeman den Raum betritt, zuckt Chris zusammen, und ihre Furcht hätte sie um ein Haar verraten. Als sie keuchenden Atem hört und realisiert, dass es sich um ihren eigenen handelt, versucht sie dagegen anzugehen, aber es ist nicht leicht. Freeman mustert sie misstrauisch. Er hat Verdacht geschöpft! Noch schlimmer ist seine finstere Erscheinung. Freeman ist eine Bohnenstange von einem Mann, größer als seine Schwester, und sein grauer Zylinder lässt ihn noch imposanter wirken. Er ist gekleidet wie für eine Beerdigung ... vielleicht für ihre.

Abgesehen von seinem langen Jackett und den gestreiften, maßgeschneiderten Hosen, schmücken seine Finger mehrere große Ringe, die, wie sie vermutet, eher als Schlagringe gedacht sind und weniger zu dekorativen Zwecken. Um seinen Hals hängen schwere Goldketten. Freemans Teint ist wie der seiner Schwester rußschwarz, und seine Augen sind beunruhigend, denn die Iris scheint jeweils in gelblich-grauen Augäpfeln zu schweben. Die Augen eines Mörders, befindet Chris, aber bei näherem Nachdenken erscheinen ihr Malaria und Hepatitis wohl eher dafür verantwortlich zu sein. Sein grimmiges Äußeres wird betont durch seinen schlaffen, schwarzen Schnurrbart und die tiefen Falten um Nase und Lippen. Um die Fünfzig, schätzt Chris. Trotz seines Alters wirkt er zäh. Ein gefährlicher Mann.

»Guten Tag, Miss Winters. Hatten Sie eine angenehme Reise?« Beim Klang seiner unerwartet hohen Stimme stellen sich die feinen Härchen auf ihren Armen auf.

»Vielen Dank, ja«, sagt sie und hat das Gefühl, in eine vollkommen unwirkliche Welt einzutreten. Einen Moment lang glaubt sie beinahe an ihre Rolle. Sie hat so viele Rollen ... für Freeman, für Husam, für Jim ... warum hat sie gerade an Jim gedacht? Freeman führt sie zu einem Stuhl und schickt seine Schwester weg, um Kaffee zu kochen.

»Husam hat also eine schöne Frau als seine Abgesandte ausgewählt. Diese Araber ...« Er beugt sich zu ihr hinüber und grinst viel sagend. Sein Lachen entblößt tabakfleckige Zähne.

Bastard! Freeman hat sie getroffen, aber sie wird es ihm auf indirekte Weise heimzahlen, beschließt sie hier und jetzt.

»Ich bin Rechtsanwältin und darüber hinaus für die Finanzen des Prinzen verantwortlich. Ich bin hier, um ihm darüber Bericht zu erstatten, wie seine Investition von zweieinhalb Millionen Dollar genutzt wird. Natürlich muss ich Ihren geplanten Mitteleinsatz überprüfen, um die Kosten pro neu geschaffenem Arbeitsplatz zu ermitteln ... Der Prinz wartet auf diese Statistiken.«

»Mir gegenüber hat er davon nichts erwähnt.« Freeman hat ganz offensichtlich Angst, er nimmt ein Taschentuch heraus und wischt sich über die feuchte Stirn. »Es ist noch viel zu früh für diese Art von Bestandsaufnahme.«

»Das ist der normale Geschäftsablauf.« Chris kostet ihre Rache aus.

»Ich will Ihnen etwas von meinem Traum erzählen. Ich sehe den Tag vor mir, da ist Monrovia voll mit einfachen Werkstätten, so wie im Diamantenviertel von Surat. Ich sehe eine Zukunft, in der ganze Familien über ihre Räder gebeugt sitzen, die Diamanten unseres Landes schleifen und sich ihren Weg aus der Armut und Liberias Status als Drittweltland bahnen.« Seine Augen werden glasig, und seine Stimme tönt voller Überzeugung.

Er hat diese Geschichte oft erzählt, und er kommt bald zum Höhepunkt, das spürt sie nach einigen Minuten. Was den Glanz in seinen Augen betrifft ... ist es missionarischer Eifer oder Zorn?

Sie beschließt, ihn zu beschwichtigen. »Prinz Husam nimmt großen Anteil an Ihrem Traum.«

»Der nicht länger ein Traum ist, seit der Prinz sich dieser Projekte angenommen hat.«

Ist das die einzige Verbindung zwischen ihnen? Ist Freeman nur ein weiteres Werkzeug für Husam, um sein geliebtes Afrika neu zu gestalten? Kein Wunder, dass er Freeman vor ihren Ermittlungen gewarnt hat. Aus irgendeinem Grund gefällt ihr das. Aber welche Rolle spielt dann Husams Sicherheitschef, Jim Stark?

»Die habgierigen Bergbaumagnaten behaupten, Afrikaner seien nicht fähig, Diamanten zu schleifen«, sagt Freeman. »Aber ich sage, es ist eine erlernbare Fähigkeit, daher muss man den Afrikanern die Chance geben, es zu lernen. Der Prinz ist meiner Meinung.«

»Und doch verkaufen Sie auch Blutdiamanten in die Staaten.«

Freeman hat alle Mühe, sein Erschrecken zu verbergen. Offensichtlich trennt er seine verschiedenen Berufungen strikt voneinander.

»Ich muss auch leben, Miss Winters.«

Sie beobachtet, wie ein Schweißrinnsal im Zickzack seine Wange hinunterrinnt.

»Ich habe in Monrovia zwölf Werkstätten eingerichtet. Natürlich habe ich eine große Menge meines eigenen Geldes dafür benutzt.«

»Ich verstehe nicht, warum Prinz Husam es für so wichtig hält, Konfliktdiamanten zu benutzen. Sie haben ihm einige hervorragende Diamantpipes angeboten, die er zu einem guten Preis hätte kaufen können. Das hat er mir zumindest erzählt. Und doch hat er das Gefühl, dass der Markt bald zusammenbricht. Was steckt dahinter?«

Freeman zuckt die Achseln und lacht gezwungen. »Es hat gewaltige neue Funde in Kanada gegeben, meine Liebe. Das müssten Sie doch wissen. In der Zwischenzeit tun wir beide, was wir tun können, um Mutter Afrika zu helfen.«

Ist er echt? Chris wird ungeduldig und versucht, einen anderen Hebel anzusetzen.

»Sie müssen verstehen, dass diese vertraulichen Dinge nicht übers Internet übermittelt werden können.« Sie sieht ihn an, und sein Gesicht bleibt ausdruckslos.

»Prinz Husam wird von Agenten von Al Kaida unter Druck gesetzt. Sie wollen, dass er sich an ihrem Netzwerk zur Diamantwäsche beteiligt. Er will wissen, ob man Sie ebenfalls unter Druck gesetzt hat.«

Freeman lacht, er scheint jetzt wirklich amüsiert.

»Meiner Meinung nach hat Bin Laden seine islamische Revolution nach dem Vorbild amerikanischer Geschäftsmethoden als ein Franchise aufgezogen.«

»Sie meinen, er bringt sie an den Mann wie Brathühnchen?«

»Genau. Er hat ein Rezept gefunden, das auf einen Schlag jeder islamischen Splittergruppe zu Motivation und Leitbildern verhilft. Die Diamantwäsche von Al Kaida ist nur von lokaler Bedeutung und fällt kaum ins Gewicht verglichen mit ...« Ärgerlicherweise bricht er ab.

»Verglichen womit, Mr. Freeman?«

In Freemans Augen taucht ein unbehagliches Glitzern auf. Einmal mehr kommt ein graues Taschentuch zum Vorschein.

»Jede Wand hat Ohren, und sie haben Agenten überall in Afrika. Sorgen Sie dafür, dass Prinz Husam diesen Leuten nicht in die Quere kommt. Das wäre ein gefährlicher Fehler, den er teuer bezahlen könnte.« Freemans Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern.

»Ist das eine Drohung, Mr. Freeman?«

Er sieht sie scharf an. »Nein, natürlich nicht. Prinz Husam ist mein Gönner. Bitte, glauben Sie mir, ich weiß nur sehr wenig über diese kriminelle Organisation, nicht viel mehr bis auf die Tatsache, dass sie gefährlich ist.«

»Das ist ja seltsam! Prinz Husam hat mir erzählt, Sie wüssten alles über Diamantwäsche, was es zu wissen gibt.«

»Das ist nicht wahr.«

Er bricht ab, als seine Schwester mit Kaffee und einem Hauptbuch hereinkommt, das sie auf den Tisch legt. Das Rascheln von Stoff klingt laut in der Stille. Chris bemerkt die warnenden Blicke, die zwischen den beiden hin und her gehen, als sie das Hauptbuch öffnet. Dann rauscht Jasmen aus dem Raum.

»Kopieren Sie, was immer Sie möchten.« Er klingt wütend. »Haben Sie Papier dabei?«

Sie nickt und öffnet ihre Aktentasche. Das Schweigen wird immer bedrohlicher, während Chris die Zahlen überprüft. Zehn Werkstätten sind in den Vororten Monrovias aufgebaut worden; fünfzig Personen sind dort beschäftigt, von denen vierzig das Handwerk des Diamantschleifens erlernen. Schon bald ist sie so vertieft in ihre Untersuchung, dass sie kaum hört, dass Freeman aufsteht und den Raum verlässt. Kurz darauf hört sie seine Stimme aus dem Raum nebenan brüllen. Er verlangt, mit Prinz Husam zu sprechen.

»Oh Gott!« Durch den Druck und die Angst sind alle Muskeln extrem angespannt und verursachen ihr Schmerzen im Nacken. Sollte sie jetzt nicht am besten aufbrechen? Minuten später kehrt Freeman mit grimmiger Miene zurück. »Ich habe Prinz Husam angerufen. Ich bin besorgt über sein Interesse an dem Netzwerk der Diamantwäsche.«

Sie schaudert und versucht, jegliche Regung zu verbergen. Hat er es dennoch bemerkt?

»Unglücklicherweise ist er nicht da.«

Sie atmet lautlos aus, während Freeman sich setzt und sorgfältig die adrette Falte in seiner Hose glatt streicht. Er bewundert seine Schuhe und rückt seine Manschetten zurecht.

»Prinz Husam hat um weitere Informationen über die gegenwärtigen Routen gebeten, auf denen die Diamanten gewaschen werden.«

Er macht eine komische kleine, gezierte Verbeugung. »Ich werde mein Bestes tun.« Und fügt hinzu: »Vielleicht möchten Sie sich Notizen machen.«

»Etwa sechzig Prozent der qualitativ hochwertigen Steine, die in Sierra Leone abgebaut werden, werden durch libanesische Immigranten in Liberia in den Nahen Osten geschmuggelt. Dasselbe passiert in jedem afrikanischen Land, in dem Diamanten gefördert werden. Die einzigen Unterschiede sind die jeweilige Geographie und das Ausmaß des Idealismus der daran Beteiligten. Arabische Fundamentalisten waschen Diamanten, um Waffen zu kaufen und damit Unruhe im Nahen Osten zu schaffen. Die Russen waschen Diamanten, um im Westen Fuß zu fassen. Bürgerkriegsparteien in verschiedenen Staaten finanzieren sich mit Diamanten. Viele der besten Diamantschleifer in Europa verkaufen gefälschte Zertifikate, aber das ist für mittelmäßige Diamanten zu teuer. Jeder verfolgt eigennützige Zwecke. Das Vermarkten von Diamanten ist ein schmutziges Geschäft.« Er lehnt sich zurück und sieht ziemlich selbstgefällig aus. »Viele der daran Beteiligten sind Idealisten, die für eine Sache arbeiten. Diejenigen, die es um des Profits willen tun, sind nur die Schmutzigsten von allen.«

»Und wer sind sie?«

Freeman scheint langsam in Rage zu geraten. Weiße Speicheltröpfchen tauchen auf seinen fleischigen Lippen auf. »Ich kann Ihre Frage nicht beantworten. Gehen wir weiter. Würden Sie mir glauben, wenn ich Ihnen erzählte, dass Wahlkampfspender der gegenwärtigen Bush-Regierung Interesse an liberianischen Diamanten haben? Könnte das der Grund sein, warum die amerikanische Regierung in letzter Zeit Truppen nach Liberia geschickt hat?« Er ergeht sich in einem ausführlichen Vortrag über die Amerikaner.

Chris beschließt, Freemans rhetorische Darbietung zu unterbrechen. »Wer wäscht außer der russischen Mafia, den Libanesen, Al Kaida und verschiedenen unabhängigen Terrorgruppen sonst noch Diamanten?«

»Ich habe Ihnen alles erzählt, was ich weiß.«

»Sie sind nicht ehrlich zu mir. Sie schützen jemand oder irgendeine Organisation – wahrscheinlich, weil Sie Angst davor haben oder weil Sie selbst dazugehören.«

Freeman gibt sich sichtlich Mühe, gelassen zu bleiben. »Miss Winters, Sie haben eine gewisse Warnung erwähnt ...«

»Ja. Natürlich ... Sie haben illegale Diamanten an Jonathan Bronstein verkauft, und er wurde erwischt und vom Kimberley-Prozess ausgeschlossen. Sein Schwager, Ben Searle, ist aus London hergekommen, um Sie zu sehen, um ein Zertifikat über den Ursprung der Diamanten zu bekommen. Sie hatten Erfolg, und Bronstein ist vom Haken ...«

»Wie hat der Prinz diese Information bekommen?« Plötzlich sieht er hässlich aus. Hat er erraten, wer sie ist?

»Man hat Searle vor zwei Tagen erhängt unter einer Brücke gefunden. Seine Familie hat ihn das letzte Mal gesehen, als ein Fremder, angeblich Ihr Fahrer, einen Brief überbracht hat, in dem er aufgefordert wurde, sich von dem Fahrer zu einem Treffen mit Ihnen bringen zu lassen. Er sagte, Sie hätten Informationen für ihn.«

Freeman lehnt sich zurück und beginnt in einer fremden Sprache wilde Flüche auszustoßen.

»Einen Moment!« Sie hebt die Hand. »Die Polizei ermittelt inzwischen wegen Mordes und sucht nach Ihnen. Prinz Husam will natürlich Ihre Seite der Geschichte hören. Er schlägt vor, dass Sie die Staaten sofort verlassen.«

Freeman wird blass. Seine Augen sind eingefallen. Er ist kein hübscher Anblick.

»Und Sie sitzen hier herum und verschwenden meine Zeit. Sie müssen gehen ... sofort.«

Freeman packt sie am Ellbogen, zerrt sie von ihrem Stuhl und schiebt sie zur Tür hinüber.

»Kehren Sie nach London zurück, und sagen Sie Prinz Husam, er solle warten, bis ich mich mit ihm in Verbindung setze. Ich werde vom Flughafen anrufen.«

Innerhalb kürzester Zeit steht Chris wieder auf dem Gehsteig.

Er ist zumindest unschuldig, was den Mord betrifft, befindet sie. Niemand kann so gut schauspielern. Freeman war ehrlich erschüttert über die Neuigkeiten und absolut verängstigt.

Chris geht schnellen Schritts die Straße hinunter zu einem Laden, dort fühlt sie sich sicher genug, um ein Taxi zu rufen. Die Jugendlichen schlendern feixend an ihr vorbei, aber sie spürt, dass sie nur neugierig sind.

Kapitel 19

Chris ist sehr zufrieden mit sich, als das Taxi vor dem Haus der Bronsteins vorfährt. Ihr Ausflug war erfolgreich. Sie kann morgen ohne schlechtes Gewissen shoppen gehen. Als sie aussteigt und bezahlt, sieht sie, wie Jon von seinem Gartenstuhl aufspringt und auf sie zugelaufen kommt. Er ist offenbar ziemlich wütend.

»Sharon hat den Verdacht, dass Sie sich heute Nachmittag mit Moses Freeman getroffen haben. Ist das wahr?« Er packt sie an den Ellbogen und drängt sie eilig ins Haus.

Chris war auf Ärger gefasst, aber nicht so bald. Sie zieht ihren Mantel aus und hängt ihn an einen Haken unter der Veranda, bevor sie antwortet.

»Ja, in der Tat. Das ist der Grund, warum ich hierhergekommen bin.«

Sharon stößt zu ihnen, ihre Miene ist besorgt.

»Sie sind wahnsinnig. Nun, damit ist es entschieden«, fährt Jon fort. »Sie werden New York noch heute Nacht verlassen. Verstehen Sie mich nicht falsch, Chris, Sie sind hier immer willkommen, aber im Augenblick werde ich keine Ruhe finden, bevor Sie nicht sicher wieder in London sind.« Jons Worte klingen freundlich, aber seine Augen strafen seine Worte Lügen und machen ihr Angst.

»Aber ich bin doch gerade erst angekommen, Jon. Ich habe noch andere Termine hier.«

Der wichtigste ist eine Shoppingtour durch Manhattans Kaufhäuser. Das hat sie sich versprochen. Schließlich ist morgen Samstag.

Jon zuckt die Achseln. »Beim nächsten Mal! Ich habe mir die Freiheit erlaubt, die Rückflüge zu überprüfen, und ich habe Ihnen vorsichtshalber einen Flug um acht Uhr abends mit British Airways gebucht. Sie müssen zwei Stunden vor der Abflugzeit dort sein, daher sollten Sie am besten jetzt Ihre Sachen packen.«

Verärgert über seinen herrischen Tonfall, blickt Chris auf ihre Armbanduhr. »Ich kann in ein Hotel umziehen ... wirklich, Jon, das wäre besser.«

»Ich fühle mich verantwortlich für Sie. Wie gesagt, ich werde mich erst wieder entspannen können, wenn Sie sicher zurück in London sind.«

»Sie hören mir nicht zu.« Sie dreht sich in der Hoffnung auf moralische Unterstützung zu Sharon um. »Ich habe hier noch zu arbeiten.«

»Natürlich bleiben Sie. Achten Sie nicht auf Jon. Er hat überreagiert.« Ein vorwurfsvoller Unterton schwingt in Sharons Stimme mit. »Außerdem habe ich etwas ganz Besonderes zum Abendessen vorbereitet, eine traditionelle jüdische Mahlzeit.«

»Es ist doch nicht für immer«, wendet Jon ein und versucht, Sharon zu beschwichtigen. »Chris kann in ein paar Wochen zurückkommen, aber erst dann, wenn Freeman sicher hinter Schloss und Riegel sitzt.«

Chris würde Jon liebend gern sagen, dass er sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern soll, aber sie weiß, dass er es nur gut meint. Freeman hat nichts mit Bens Ermordung zu tun, das spürt sie intuitiv, aber Jon braucht Fakten, keine Intuition. Auf der anderen Seite ist sie nicht bereit, durch ihre Anwesenheit die familiären Spannungen noch zu verschärfen.

»Hören Sie, Chris!« Jon gibt sich spürbar Mühe, seinen Ärger unter Kontrolle zu halten. »Freeman weiß, wo Ben gewohnt hat. Haben Sie ihm den Eindruck vermittelt, dass Sie mit Ben zusammengearbeitet haben?«

»Ganz und gar nicht.« Allerdings wird er es erfahren, wenn Freeman Husam erreicht, davon ist sie überzeugt – wahrscheinlich hat er es schon getan. Der Anflug von Furcht, der in ihr aufsteigt, ist schnell unterdrückt. »Er könnte es herausfinden«, fügt sie hinzu. Plötzlich wird ihr der Grund für Jons Panik klar, und mit dieser Erkenntnis kommt ein Gefühl von Macht. »Oh, mein Gott! In diese Richtung habe ich überhaupt nicht gedacht. Aber hören Sie ... Freeman wusste nicht, dass man ihn mit Bens Tod in Verbindung gebracht hat ... Er wusste nicht einmal, dass Ben gestorben ist.« Plötzlich verschluckt sie sich an dem Wort und blinzelt heftig, während sie versucht, sich wieder unter Kontrolle zu bringen.

»Als ich Freeman von dem Brief erzählte, den der Taxifahrer hierhergebracht hat, ist er richtiggehend blass geworden. Es war unheimlich. Er war wirklich erschüttert ... Er konnte mich gar nicht schnell genug loswerden. Er hat darauf bestanden, ich müsse New York sofort verlassen.«

Jons Augen brennen vor Zorn. »Wenn es nicht Freeman war, wer hat sonst noch von Bens Ermittlungen gewusst? Oder gewusst, wo Ben gewohnt hat? Oder dass Ben mit Freeman gesprochen und eine Menge Fragen über Diamantwäsche gestellt hat? Mit anderen Worten, mit wem oder was haben wir es zu tun? Wir haben nur den Fahrer gesehen.«

Jetzt wirkt auch Sharon verängstigt. »Ben war ein Kämpfer. Er war in der israelischen Armee, genau wie Jon. Dieser magere alte Mann hätte ihn nicht überwältigen können.«

»Sie haben sich ziemlich weit aus dem Fenster gelehnt, indem Sie dort hingegangen sind, Chris. Das ist Ihr gutes Recht, aber dies ist unser Zuhause, und die Sicherheit der Kinder hat oberste Priorität.«

Jon versucht, vernünftig zu sein, woraufhin Chris sich noch schlechter fühlt. Plötzlich überkommt sie ein Gefühl von Reue. »Ich werde sofort abreisen ... und ich werde ein Taxi nehmen ... Geben Sie mir zwanzig Minuten.«

»Unsinn«, ruft Jon hinter ihr her. »Wir werden Sie zum Flughafen fahren. Für die Kinder ist das immer ein großer Spaß.«

Die Entscheidung wird ihnen aus der Hand genommen, denn Barry hat Nasenbluten und muss sich übergeben. Jon widerstrebt es, Sharon allein zu lassen, daher ruft er Chris schließlich ein Taxi.

Während Sharon Barry ins Bett bringt, nimmt Chris Jon kurz beiseite.

»Hören Sie, Jon. Es tut mir leid, aber jemand muss dem FBI von dem Brief erzählen, den der Taxifahrer Ben überbracht hat, und dann, wie Ben herausgefunden hat, wo Freeman lebt. Es ist von größter Wichtigkeit. Sie oder ich müssen ...«

»Überlassen Sie das mir«, sagt er geistesabwesend. »Ich wollte nicht, dass dieses Diamantengeschäft an die Öffentlichkeit gelangt. Später, als man uns erzählt hat, dass Ben ermordet wurde ... hm ... nachdem ich so lange damit gewartet hatte, wusste ich nicht mehr, wie ich mit der Wahrheit herausrücken sollte.«

Chris packt, macht sich dann auf die Suche nach Sharon und findet sie im Kinderzimmer. Sie wirkt aufgeregt. »Ich habe in London einige Geschenke für die Kinder gekauft ...«

»Vielen Dank, Chris. Es tut mir leid. Jon ist paranoid, wenn es um die Kinder geht.«

»Wer könnte ihm da einen Vorwurf machen? Hören Sie ...«

»Das Taxi ist da, Chris«, ruft Jon.

»Sagen Sie ihnen für mich auf Wiedersehen.« Sie umarmt Sharon, verspricht, bald zurückzukommen, und eilt zu dem Taxi.

»Eine Planänderung«, erklärt Chris dem Fahrer, als sie das Haus verlassen. »Suchen Sie mir ein Hotel in Manhattan.« Sie lehnt sich zurück, stößt scharf den Atem aus und versucht bewusst, sich zu entspannen.

Manhattan ist gerammelt voll, und schließlich ist sie gezwungen, sich eine teure Suite im Turmblock des New Yorker Palace Hotel zu nehmen, wo sie im prunkvollen Speisesaal allein zu Abend isst und den ganzen Weg zurück zu ihrer Suite im fünfunddreißigsten Stock vor sich hin gähnt. Sie ist seit vierundzwanzig Stunden auf den Beinen. Sie hängt das »Bitte nicht stören«-Schild an ihre Türklinke und geht zu Bett.

Chris erwacht mit einem Gefühl von nervöser Erregung. Von ihrer Ecksuite aus hat sie in zwei Richtungen einen wunderbaren Blick bis zum fernen, in purpurfarbenen Nebel gehüllten Horizont. Aus dieser Höhe ähneln die Straßen, die Autos und die Menschen Figuren in einer animierten Spielzeugstadt, und die Kathedrale weit unter ihr sieht aus wie der Baustein eines Kindes. Sie findet alles wunderbar und kann es gar nicht erwarten, dorthinaus zu kommen. Sie wird das Frühstück auslassen, und sie zieht sich hastig an.

Am späten Nachmittag hat Chris sich nicht nur von ihrem spärlichen Bargeld getrennt, sondern hat auch ihren Kreditrahmen zur Gänze ausgeschöpft, und sie musste einen zusätzlichen Koffer kaufen. Sie kehrt ins Hotel zurück, um zu duschen und sich umzuziehen, gerade rechtzeitig für ihr Dinner im Four Seasons, wo sie einen Tisch für eine Person bestellt hat. Sie ist spät dran, aber sie verweilt für einen Moment am Fenster, um zuzusehen, wie die Sonne, eine verschwommene, blutrote Kugel, im Westen verschwindet. Sie ist verrückt nach New York und traurig, dass sie schon bald wieder abreisen muss.

Verträumt lauscht Chris dem tröpfelnden Wasser eines Springbrunnens, bewundert die Einrichtung und genießt ihren Parmaschinken mit Melone, zu dem es eiskalten, trockenen kalifornischen Wein gibt. Jäh blickt sie auf, alarmiert von dem Gefühl, beobachtet zu werden. Sie hat Recht. Jim Stark, der Mann aus den Kolonien, ehemaliger Bewohner Bostons, ehemaliger Betrüger, gegenwärtig pleite oder zumindest gestrandet an Husams Gestaden, starrt sie von der anderen Seite des Speisesaals aus an. Er winkt und schlängelt sich zwischen den Tischen hindurch. Sie hat das Gefühl, in der Falle zu sitzen. Wie hat er sie gefunden? Und warum sollte er sie finden wollen? Und woher wusste er, dass sie hier in New York ist? Selbst die Bronsteins glauben, sie sei wieder in London. Sie fühlt sich wie ein gejagter Fuchs, aber es sind gerade keine bequemen Schlupflöcher in der Nähe, daher tut sie vorerst so, als bemerke sie ihn nicht. Er bleibt an ihrem Tisch stehen. »Was für ein Zufall! Wenn das nicht eine gewisse Blüte der Nacht und selbsternannte Spionin ist, die hier sitzt und ganz züchtig ausschaut ... kein Glitzerlidschatten, kein geschlitzter Rock, kein tiefes Dekolleté. Sie sind heute Abend offensichtlich nicht auf dem Kriegspfad. Gönnen Sie sich eine Pause, Miss Winters? Oder darf ich Sie vielleicht Chris nennen?«

»Sie beleidigen mich. Und ich glaube nicht an Zufälle. Wie und warum haben Sie mich gefunden?«

»Darf ich mich zu Ihnen setzen?«

»Nur wenn Sie meine Fragen beantworten ... und zwar wahrheitsgemäß.«

Er setzt sich und winkt dem Kellner. »Ich habe bei Ihrer offenkundigen Schnitzeljagd mitgemacht. Sie wollten ja wohl, dass ich Sie finde.« Er lächelt, aber in seinen Augen ist ein abschätziger, distanzierter Ausdruck.

»Das ist nicht wahr. Was für eine Frechheit! Und von welcher Schnitzeljagd sprechen Sie bitte?«

»Die Benutzung Ihrer Kreditkarten in halb Manhattan. Glücklicherweise habe ich einen Freund, der bei der Bank arbeitet.«

»Woher wussten Sie, dass ich hier bin?«

»Ihr Hotelportier konnte dazu überredet werden, es mir zu verraten.«

»Aber niemand weiß, dass ich in diesem Hotel wohne.«

»Niemand?« Er verspottet sie. »Irgendjemand müssen Sie es erzählt haben, sonst würde ich es wohl kaum wissen. Außerdem haben Sie inzwischen mehr Verfolger, als ein chinesischer Drache Schwänze hat. Selbst für einen Clown von einem Ermittler scheinen Sie bemerkenswert wenig von Ihrer Umgebung wahrzunehmen.«

Er redet natürlich Unsinn. Sie verspürt das starke Verlangen, ihn mitten in sein grinsendes Gesicht zu schlagen.

»Sie haben meine Schlüssel kopiert und veranlasst, dass jemand einen Mann schickt, der mein Büro durchsucht.«

»Sie müssen glauben, dass Ihre Dateien von großem Wert für mich sind, wenn ich diese Anstrengung auf mich genommen habe. Was könnten Sie wissen, das ich nicht weiß?«

Der Kellner erscheint, um Jims Bestellung aufzunehmen. Für eine Weile sprechen sie über die Speisekarte. Für einen Ex-Sicherheitschef scheint er einen extravaganten Geschmack zu haben. Ob Jim gar nicht weiß, dass sie es war, die ihn um seinen Job gebracht hat?

»Warum sind Sie mir gefolgt? Was wollen Sie von mir?«

»Ich tue lediglich meine Arbeit. Prinz Husam muss wissen, warum Financial Investigations Inc. ein solches Interesse an seiner Bank und seinen Geschäften hat. Vielleicht hätten Sie Lust, es mir zu erzählen.«

Jim ist nicht so klug, wie er glaubt, überlegt Chris, dann lehnt sie sich zurück und lächelt sanft. Husam weiß sehr genau, womit sie beschäftigt ist, schließlich hat sie es ihm erzählt. Und das wiederum bedeutete, dass Jim lügt. Außerdem hat man ihm gekündigt.

»Wir machen ein Tauschgeschäft«, antwortet sie. »Erzählen Sie mir, wer mich verfolgt.«

Jims hochmütiges Lächeln verblasst. »Zwei Männer. Bisher konnte ich nur einen von ihnen überprüfen.« Plötzlich ist er sehr ernst. »Er ist dunkelhäutig und bärtig. Ist Ihnen jemand aufgefallen, auf den diese Beschreibung passt? Wenn er sich nicht an Ihre Fersen heftet, unterrichtet er auf Teilzeitbasis Paschtu, größtenteils auf selbständiger Basis, und wann immer er die Gelegenheit bekommt, übersetzt er für Verlage aus dem Paschtu ins Englische und umgekehrt.«

»Das ist verrückt. Sind Sie sicher?«

»Natürlich bin ich mir sicher.«

»Und der andere?«

»Über den weiß ich noch nichts. Bleiben Sie einfach in der Nähe, und ich werde das für Sie regeln.«

»Aber warum sollte ich das tun, und warum sollten Sie das tun wollen? Warum sind Sie mir hierher gefolgt? Versuchen Sie, diesmal die Wahrheit zu sagen. Husam weiß Bescheid über meine Ermittlungen. Außerdem arbeiten Sie nicht mehr für ihn.«

»Was ich Ihnen zu verdanken habe. Es ist offensichtlich, nicht wahr? Sie sind hübsch, clever, einfallsreich, und ich wünsche mir sehnlichst, Sie besser kennen zu lernen ... viel besser. Es wäre mir furchtbar unangenehm, wenn Sie verletzt würden, ich könnte es nicht ertragen.«

»Das klingt wie eine Drohung. Ich habe nicht den leisesten Wunsch, mich auf irgendwelche dummen Spielchen mit Ihnen einzulassen«, sagt sie geziert. Dann winkt sie den Kellner heran und steht auf.

»Es war keine Drohung. Bitte, gehen Sie nicht. Es war mir ernst mit dem, was ich gesagt habe. Hören Sie, lassen Sie uns eins klarstellen«, fährt er fort und beugt sich über den Tisch zu ihr hinüber. »Ich wusste, dass Sie an einer Ermittlung arbeiten, als ich beobachtet habe, wie Sie sich an Prinz Husam heranmachten. Sie haben sich ungeschickt angestellt, und ich habe vermutet, dass es sich um ihren ersten Versuch handelte. Ich bin Ihnen gefolgt und habe herausgefunden, dass Sie soeben bei Financial Investigations eine Stelle angetreten hatten. Angesichts ihrer Qualifikationen konnten Sie nur als Wirtschaftsermittlerin tätig sein.

Ich habe nicht lange gebraucht, um herauszufinden, dass Sie zu Ben Searles PA ernannt worden waren, und er hat ungewöhnliches Interesse an Al Kaida gezeigt ... ist zu Vorträgen gegangen, hat Bücher gekauft, hat die Moscheen besucht und mit islamischen Fundamentalisten gesprochen, und vor drei Monaten war er dann sogar in Afghanistan. Mir scheint, Sie setzen Searles Ermittlungen fort.«

Also hat Jim Ermittlungen über Ben Searle angestellt, noch bevor Sie angefangen hatte, in der Firma zu arbeiten. Jetzt ergibt sein Interesse an ihr einen Sinn. Falls er diesmal nicht lügt.

Wartet Jim auf eine Antwort? Chris ist sich nicht sicher. Sie kann sich nicht konzentrieren, denn Jim mit seinen grüblerischen dunklen Augen und der nachdenklichen Miene bringt sie aus dem Gleichgewicht. Sie findet ihn attraktiv, und für Chris bedeutet das eine ziemliche Katastrophe. Sie macht einen großen Bogen um jede Situation, in der sie nicht eindeutig und vollkommen die Kontrolle hat. Sie ist kein Machtfreak ... nichts in der Art. Es ist nur so, dass sie nur sich selbst vertraut und sonst niemandem. Ihre Mum ist eher der vertrauensvolle Typ, und man sieht ja, was aus ihr geworden ist. Sie kommt einfach nicht darauf, warum Jim eine so fatale Wirkung auf sie hat. Vielleicht sind es seine Augen. Ein verwegenes Leuchten ist darin, ein Anflug von blasierter Selbstsicherheit, als sei er immer einen Schritt voraus. Er ist skrupellos, und er ist unehrlich.

»Das ist kein Job für eine junge Frau, ganz gleich, wie gewitzt sie als Anwältin auch sein mag«, sagt Jim. »Jetzt, da Searle tot ist, stehen Sie in der vordersten Reihe. Jeder normale, vollblütige amerikanische Mann würde sich um Sie sorgen.«

»Welchen Vorwand benutzen Sie, wenn Sie einen Mann beschatten?«

»So ziemlich den gleichen, Darling«, murmelt er mit verstellter Fistelstimme.

Sie lacht. Sie kann nicht dagegen an, und sie kann auch nicht damit aufhören. Er versucht nicht länger, sich zu verstellen, und es ist eine Erleichterung, für einen Moment alle Wachsamkeit vernachlässigen zu können. »Sie sind ein Idiot.«

»Wie wär’s, wenn Sie diesem Idioten erlauben würden, Ihnen etwas vom Nachtleben Manhattans zu zeigen ... eine Nacht durchzusumpfen? Kommen Sie ... wie wär’s?«

Natürlich findet Jim sie nicht wirklich toll. Plötzlich kommt Chris ein anderer Gedanke in den Sinn: Was, wenn sein Job als Sicherheitschef lediglich eine Tarnung ist. Was, wenn er und Husam Teil einer kriminellen Vereinigung sind? Was, wenn er Ben getötet hat? Sie muss mitspielen, beschließt sie, und früher oder später wird ihm ein Fehler unterlaufen, und sie wird erfahren, wie genau er in ihre Ermittlungen passt.

»Vielleicht.« Sie setzt sich langsam hin und versucht sich an einem erotischen Lächeln, das nicht allzu gut zu funktionieren scheint. Jim zieht eine Augenbraue hoch und bedenkt sie mit einem amüsierten Blick, der ihr durch und durch geht.

Er weiß genau, was er mit mir macht. Vielleicht ist es seine Skrupellosigkeit, die mich anmacht. Gefahr hat schon immer einen besonderen Reiz auf mich ausgeübt. Es ist wie ein Sprung vom Trapez ... oder ein Bungeesprung ... dieser Bruchteil einer Sekunde, während man fällt ... wie ein Todeswunsch ... ich spüre es auch jetzt ... ich bin high, weil er unwiderstehlich ist ... und tödlich. Sie beschließt, seine haarsträubende Vorstellung, sie unwiderstehlich zu finden, zu ignorieren.

»Ich fasse langsam Vertrauen zu Ihnen, Chris. Sie lassen sich immer einen Fluchtweg offen. Was müssen wir tun, um dieses vielleicht loszuwerden?«

»Erzählen Sie mir mehr von sich, bevor ich mich entscheide«, antwortet sie ausweichend.

»Wo soll ich anfangen?«

»Am Anfang natürlich?«

»Okay. Als Kind gab es nur wenige Dinge, die ich mehr hasste als Fischpastete und Reispudding. In der Schule haben wir beides jeden Freitag bekommen.«

»Was für eine Schule war das?«

Er zuckt die Achseln. »Eine Sonderschule für Hochbegabte in Washington. Dort mangelt es nicht an hochbegabten Kindern. Später habe ich mich auf osteuropäische Sprachen spezialisiert. Meine Mutter war Russin, daher hatte ich einen Vorteil. Meinem Vater gehörte eine Reifenfabrik in Chicago. Er hat meine Mutter kennen gelernt, als er wegen einer Marketingkampagne in Moskau war. Als meine Eltern sich trennten, kehrte meine Mutter nach Russland zurück, aber mein Vater wollte nicht, dass ich die Staaten verließ. Nicht einmal für die Ferien. Ich habe ihm die Schuld an der Trennung gegeben, daher sind wir nie besonders gut miteinander ausgekommen.«

»Und war es seine Schuld?«

»Ich habe nicht Ihren juristischen Verstand ... Ihr Rechtsanwälte scheint in der Lage zu sein, die Wahrheit haargenau zu bestimmen, je nachdem auf welcher Seite ihr steht, aber ich kann Ihre Frage nicht beantworten.

Als Vater starb, übergab er die Fabrik in die Hände einer Management Group. Ich ging nach Afrika, lebte vom Ertrag der Fabrik, lebte in den Tag hinein und tat nur sehr wenig, während das so genannte Management das Geschäft ruinierte und dann die Inflation das auffraß, was von meinem Einkommen übrig geblieben war. Ich habe hier und da ein bisschen verdient, indem ich gekauft und verkauft habe. Und das mache ich noch immer.«

»Aber warum Afrika?«

»Weil Afrika mein Herz gehört.«

Also hat er eins ... oder behauptet, eins zu haben.

»Guy hat erwähnt, dass Sie in Äquatorialguinea neun Monate im Gefängnis gesessen haben. Glücklicherweise hat man Sie gerettet.«

»Das hat Guy gesagt?« Er versucht, seinen Ärger zu verbergen.

»Es geschah mir recht. Ich war betrunken ... in einem islamischen Staat. Man hat mich in ein Höllenloch geworfen, das man beschönigend Gefängnis nannte. Als man mich da rausholte, war ich durch zahlreiche Misshandlungen bereits ziemlich mitgenommen und vollkommen ausgemergelt.«

»Sie hatten Glück, dass Sie rechtzeitig rausgekommen sind. Wer hat Sie gerettet?«

»Ein Imam, der das Gefängnis regelmäßig besuchte, hatte sich mit dem nächsten Pfarrer in Verbindung gesetzt, der wiederum eine Gruppe christlicher Missionare zu Hilfe rief. Sie haben gutes Geld bezahlt, das die Gläubigen gespendet hatten, um mich elenden Sünder zu retten und mit mir einige andere. Drei der geretteten Gefangenen mussten sich die Füße amputieren lassen. Sie hatten Wundbrand von dem Schmutz, in dem man uns gezwungen hatte zu stehen.«

»Oh, mein Gott! Wie grauenhaft!«

»Eine Episode, die sich nie mehr wiederholen soll.« Er schaudert.

Das Schaudern ist echt. Chris könnte es beschwören, aber während Jim seine Geschichte spinnt und davon erzählt, wie er durch Afrika gestreift ist, kommt sie zu dem Schluss, dass alles andere nicht echt ist. Er ist nicht der Typ, der ziellos umherschweift. Er ist viel zu klug. Sie wird seine törichten Geschichten akzeptieren und darauf warten müssen, dass die Wahrheit sich selbst offenbart.

»In letzter Zeit habe ich irgendwann beschlossen, dass ich ein besseres Einkommen brauchte, daher habe ich mir das Geld geliehen, um einen Sicherheitsdienst zu gründen. Unglücklicherweise ist das Unternehmen gescheitert, und ich saß auf einem Haufen Schulden. Als ich dann die Stellenanzeige für einen Sicherheitschef sah, habe ich mich um den Job beworben. Zufrieden?«

Ganz und gar nicht, denkt sie im Stillen. Was hatte David noch gesagt? »Jim Stark hat nicht die geringsten Skrupel. Er ist ein Dieb und Lügner.«

Chris’ juristische Ausbildung und Erfahrung haben sie gelehrt, Lügen zu identifizieren, aber trotz ihrer geduldigen Fragen kann sie ihm keinen Fehler nachweisen. In seiner Geschichte gibt es keine undichte Stelle, und er kann für jeden Teil seiner Vergangenheit, den sie unter die Lupe nimmt, ausführliche Erklärungen und Details beisteuern. Obwohl sie sich alle Mühe gibt, eine Lücke aufzuspüren. Währenddessen ziehen sie durch Jims bevorzugte Nachtclubs und tanzen die Nacht durch.

Um fünf Uhr morgens sitzen sie in einem rund um die Uhr geöffneten Café auf der Fifth Avenue bei Sandwiches mit Schinken und Ei und gutem, starkem, schwarzem Kaffee. Seltsamerweise ist sie überhaupt nicht müde.

»Wie genau lautet Ihr Auftrag?«, fragt Jim sie. Er gähnt, um zu demonstrieren, dass er nur aus reiner Höflichkeit fragt. »Offensichtlich geht es um eine kommerzielle Sache, und doch hat es etwas mit dem arabischen Fundamentalismus zu tun.« Er stellt Vermutungen an, weil sie nicht sofort antwortet. »Husam ist übrigens das reinste Unschuldslamm. Sein einziges Verbrechen ist Arroganz. Er glaubt wirklich, er könne etwas bewirken.«

»Zu diesem Schluss bin ich ebenfalls gekommen. Nur dass ich später meine Meinung geändert habe.«

»Ist Ihnen in den Sinn gekommen, Chris, dass wir uns höllisch viel Zeit sparen könnten, wenn wir uns zusammentun?«

Der Gewinn wäre ganz auf seiner Seite, findet sie, daher lächelt sie nur. »Wie könnten Sie mir denn helfen, Jim, wo Sie doch jetzt arbeitslos sind?«

Er ignoriert ihren Spott. »Was halten Sie von Moses Freeman? Hat er einen Zylinder getragen? Er hat jedenfalls seine Hände im Spiel.«

Chris versucht, sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr er sie erschreckt hat. Er hat ins Schwarze getroffen ... Sie ist ihm weit unterlegen und in Gefahr.

»Wer ist Moses Freeman? Ich glaube nicht, dass ich weiß ...«

»Er hat den Prinzen angerufen, gleich nachdem Sie weggegangen sind. Jetzt, da er weiß, dass Sie nicht echt waren, dreht er fast durch. Kommen Sie ihm bloß nicht noch einmal zu nahe.«

»Da Sie doch hier sind, stellt sich mir die Frage, wie Sie das wissen können.«

»Ich habe einige Freunde im Hauptquartier. Ein seltsamer Bursche, selbst für einen Liberianer. Sie wissen wahrscheinlich, dass Liberia von den Amerikanern gegründet wurde, genauer von Präsident Monroe, daher der Name der Hauptstadt, Monrovia.«

»Nein, das habe ich nicht gewusst.«

»Als die USA die Sklaverei abschafften, entschied sich eine kleine Anzahl von ehemaligen Sklaven dafür, nach Afrika repatriiert zu werden. Also brachte man sie zurück und sorgte dafür, dass sie in dem neuen Land die herrschende Klasse waren, im Wesentlichen, um den Interessen der USA zu dienen. Diese Leute haben sich ohne viel Federlesens zu den Herren des Landes aufgeschwungen, haben Villen im Plantagenstil gebaut und die Einheimischen praktisch versklavt. Sie trugen sogar Zylinder und Westen, und diese Gewohnheit hat bis in die jüngste Zeit überlebt. Freeman ist ein Mann der alten Schule. Er hat das Geld des Prinzen überall in Zentralafrika und in der Schweiz angelegt, und er hat seine Finger in vielen Töpfen: Öl, Diamanten, Gold, Kupfer, Waffen ...« Er bricht ab und lächelt sein schönstes Lächeln.

»Sie sind so was von grün hinter den Ohren, Chris. Erzählen Sie mir, was Ihr Auftrag ist. Ich kann Ihnen helfen.«

Sie fällt beinahe darauf herein. Er ist schlimmer als die Inquisition. Sie sagt: »Dieser Freeman klingt nach einem echten Original. Ich wünschte, ich hätte ihn kennen gelernt.«

Er sieht sie scharf an. »Spielen Sie das Spiel, wie Sie es wollen. Die Korruption und Skrupellosigkeit dieser Leute kennt keine Grenzen. In Liberia herrschte schon immer das reinste Chaos, und der Bürgerkrieg macht die Sache nicht besser. Er dauert seit vierzehn Jahren an. Die Hauptstadt liegt in Trümmern, und das Land ist übersät mit Minen.«

Aus irgendeinem Grund möchte Jim unbedingt wissen, welche Ermittlungen sie genau durchführt. Ist das der Grund, warum er ihre Schlüssel kopiert hat? Aber welches Interesse könnte ein Mann wie er an dieser Angelegenheit haben? Sie muss sich eingestehen, dass sie immer noch keine wirkliche Vorstellung davon hat, was für eine Art Mann er ist. Da ist eine Barriere um ihn herum, wie ein Star Wars-Schutzschild ... unsichtbar, aber undurchdringlich, und sie spürt, dass diese Barriere schon immer dort war.

Die Dämmerung bricht an, in all ihrer purpurnen und scharlachroten Extravaganz. Sie überzieht den halben Himmel, aber Chris nimmt nur Jims Arm um ihre Schultern wahr und seinen Atem an ihrem Hals. Sie versucht zu ergründen, wie sie einen Mann begehren kann, den sie nicht kennt und dem sie nicht vertraut.

Kapitel 20

Es ist sieben Uhr am Montagmorgen, und es regnet in London. Die Büros von Financial Investigations sind noch verlassen. Chris, die am vergangenen Abend aus New York zurückgekehrt ist, seufzt erleichtert, als sie die Tür hinter sich abschließt. Sie kann ungestört arbeiten und Rowan für eine Weile aus dem Weg gehen. Hoffentlich wird ihr Bericht seinen Zorn ein wenig zerstreuen. Es wird ganz davon abhängen, wie gut sie ihn schreibt. Als sie ihre E-Mail abruft, findet sie ein hochinteressantes Schreiben von ihrem Büro in Bombay vor ... ein weiteres Plus für ihren Bericht. Leise vor sich hin summend beginnt sie zu tippen.

Zwischenbericht

An: Rowan Metcalf

Von : Christine Winters

Trotz Ihres Mangels an Begeisterung bin ich zu dem Schluss gekommen, dass diese Reise nach New York, um dort mit Moses Freeman zu sprechen, unabdingbar war. Freeman war meine einzige Kontaktperson, und ich hatte das Gefühl, ihn dazu bringen zu können, mir die Antworten auf eine Anzahl von Fragen zu liefern – sofern er mir vertraute.

Ich habe mich in Prinz Husam Ibn al-Faisals PC gehackt und Freeman unter dessen Namen eine E-Mail geschickt. Darin habe ich Freeman von dem bevorstehenden Besuch der PA des Prinzen, Chris Winters, verständigt. Es sollte darum gehen, vertrauliche Informationen zu erörtern, die man dem Internet nicht anvertrauen kann. Freeman schien, was meine Referenzen betraf, zufrieden gestellt zu sein, und hat mir die meisten Fragen freimütig beantwortet.

Der Diamantenmarkt: Freeman zufolge werden weltweit täglich dreihundertachtundzwanzigtausend Karat abgebaut, aber diese Zahlen erfassen nur die legal geförderten Diamantenrohlinge. Angeblich machen illegale Rohlinge nur vier Prozent des Umsatzes seriöser Juweliere an Diamanten aus. Die tatsächliche Zahl liegt Freeman zufolge jedoch viel höher.

Gestohlene und illegale Edelsteine: Diebstahl ist in der Diamantenindustrie an der Tagesordnung. So werden zum Beispiel in jedem Jahr aus den De-Beers-Minen Rohlinge im Wert von Hunderten von Millionen Dollar gestohlen. Russische Kriminelle stehlen bis zu vierzig Prozent der Diamantförderung ihres Landes usw. usw. Das Problem an sich wie auch seine Größenordnung sind bei sämtlichen Diamantförderern vergleichbar präsent.

Blutdiamanten: Auf dem Höhepunkt der Bürgerkriege haben jedes Jahr Rohdiamanten im Wert von einer Milliarde Dollar Afrika verlassen. Die Quote eines jeden Landes unter dem Kimberley-Prozess beschränkt sie darauf, nur einen genau spezifizierten Anteil ihrer Produktion zu verkaufen. Der Überschuss soll eingelagert werden, aber in den meisten dieser Länder herrscht eine verzweifelte Devisenknappheit, und bekanntermaßen gelangen dann über die Quote hinaus geförderte Diamanten sowie gestohlene und Blutdiamanten auf den legalen Markt. Sie alle werden, zusammengefasst, Blutdiamanten genannt. Für die Wäscher geht es um Unsummen Geldes, insbesondere, wenn man davon ausgeht, dass das wahre Ausmaß des Handels mit gewaschenen Steinen anteilsmäßig weit über vier Prozent liegen muss. (Natürlich handelt es sich hier lediglich um Schätzungen.)

Bens Theorie: Ben hatte den Verdacht, dass Al Kaida hinter dem Kauf und der Wäsche der Diamanten steht und dass Freeman für sie arbeitet oder dazugehört. Das ist durchaus eine Möglichkeit, und es ist einer von zwei Ermittlungssträngen, die ich verfolge.

Allerdings ... Freeman hat die Existenz eines großen Netzwerks von Käufern (oder Agenten) angedeutet. Dieses Netzwerk soll sich über ganz Afrika erstrecken und ist ein dankbarer Markt für alle Diamanten, die durch die Einschränkungen des Kimberley-Prozesses eigentlich wertlos sind. Diese Information ist Freeman herausgerutscht. Er weigerte sich, Näheres dazu zu sagen, aber ich bin davon überzeugt, dass er weiß, um wen es sich bei diesen Leuten handelt.

Mohsen Sheik: Es ist mir noch nicht gelungen, mich mit ihm zu treffen. Ich habe mich jedoch in die Computer in Sheiks Londoner Büro gehackt und dabei erfahren, dass sich die Exportrate billiger, geschliffener Rohlinge nach England während des vergangenen Monats verdoppelt hat. Das stützt meine Theorie, dass Mohsen Sheik dazu gezwungen wird, große Mengen qualitativ minderwertiger Rohlinge zu kaufen.

Vorläufige Schlussfolgerung: Meine Nachforschungen bestätigen, dass dort, wo die Blutdiamanten bisher aufzutauchen pflegten (also in Liberia, Antwerpen, der Schweiz und Tel-Aviv), kein Zuwachs an angebotenen Steinen zu verzeichnen ist. Trotzdem findet jeder Verkäufer von gestohlenen Diamanten oder Konfliktdiamanten in jeder afrikanischen Stadt seinen Käufer. Irgendwie müssen diese Steine also mit den notwendigen Zertifikaten versehen werden und gelangen auf mysteriöse Weise in den Handelsstrom derjenigen Diamanten, die für die seriösen Juweliere in den wichtigsten Zentren Amerikas und Europas bestimmt sind. Ich weiß noch nicht genau, auf welche Weise dies geschieht, aber ich verfolge mehrere Spuren.

Chris will ihr Memo gerade an Rowan abschicken, als ihr auffällt, dass sie eine weitere E-Mail von dem amerikanischen Financial-Investigations-Team bekommen hat, das derzeit in Nigeria stationiert ist und an einer Ölsache arbeitet. Es ist der Bericht eines Mannes namens Andy Benson:

An Chris

Re: Die angeblich von Prinz Husam Ibn al-Faisal gegründeten Diamantschleifereien.

Ich bin nach Monrovia geflogen und habe den Freitag und den Samstag dort verbracht. Es sieht so aus, als würde Ihr Verdacht sich bestätigen. Niemand hat von sich zurzeit im Aufbau befindlichen Diamantschleifereien gehört. Weder sind Gewerbescheine dafür vergeben worden, noch wurden neue Arbeitgeber auf diesem Feld registriert. Es hat keine Stellenanzeigen gegeben, die Makler wissen nichts von Grundstücken, die gekauft oder gepachtet wurden, ebenso wenig sind Bauunternehmer hinzugezogen worden, um bereits vorhandene Grundstücke umzubauen. Natürlich könnte man diese Werkstätten in irgendwelchen Wohnzimmern eingerichtet haben, aber die hiesigen Juweliere und Goldschmiede haben auch von solchen Unternehmen nichts gehört. Die libanesischen Juweliere, die illegale Steine kaufen, um sie im Nahen Osten weiterzuverkaufen, beobachten die lokale Diamantenindustrie genau und sind davon überzeugt, dass keine solche Entwicklung bevorsteht. Es gibt keinen Grund, warum diese Werkstätten geheim gehalten werden sollten, und ich kann nur zu dem Schluss gelangen, dass sie nicht existieren.

Gruß, Andy.

Chris hängt die E-Mail an ihren Bericht an und fügt ihren Kommentar hinzu:

Entweder ist Prinz Husam übertölpelt und um zweieinhalb Millionen Dollar betrogen worden, oder er und Freeman haben das Geld benutzt, um an der Westküste Afrikas billig illegale Diamanten zu kaufen. Das ist genau die Art von Information, nach der ich gesucht habe. Freeman könnte nur einer von vielen Agenten sein, die in den wesentlichen Diamantenzentren für Prinz Husams angebliche Organisation arbeiten. Wenn dem so wäre, könnte Bens Theorie korrekt sein. Ich habe eine sehr gute Vorstellung davon, wer dieses Netzwerk von Ankäufern für den Prinzen aufgebaut hat, aber bisher habe ich keine Ahnung, wie die Steine gewaschen werden.

Chris blickt auf ihre Armbanduhr. Es ist kurz nach halb acht. Rowan erscheint selten vor acht. Sie beschließt, ihren Bericht auf seinen Schreibtisch zu legen und für eine Weile im IT-Raum zu arbeiten, wo er sie vielleicht nicht sofort finden wird. Als sie ihr Passwort eingibt, findet Chris eine weitere Mail vor, und zwar von David Marais:

Wieder einmal haben Sie die Flucht ergriffen, und niemand scheint zu wissen, wo Sie sind. »In Urlaub«, behauptet Ihr Wachhund mit großem Nachdruck. Ich glaube ihr nicht. Ich hoffe, Sie haben unsere Verabredung zum Essen am Montagabend nicht vergessen und werden rechtzeitig zurück sein. Treffen wir uns doch um neun Uhr an unserem gewohnten Ort. In Ungeduld, Dave.

Sie hat doch gewiss keine feste Verabredung getroffen? Tatsächlich erinnert Chris sich deutlich daran, »nein« gesagt zu haben – aber warum sollte sie nicht trotzdem einfach hingehen? David könnte Neuigkeiten für sie haben. Es scheint so lange her zu sein, seit sie das letzte Mal mit ihm gesprochen hat. So viel hat sich inzwischen verändert. Der gute Dave! Warum kann sie sich nicht in einen von den ehrlichen, verlässlichen Burschen verlieben?

Sie schreibt eine kurze Notiz zurück: Sagen wir zehn Uhr, und die Sache ist abgemacht. Ich muss noch etwas Arbeit aufholen. Sobald die Nachricht abgeschickt ist, wendet Chris sich einem Stapel Post zu.

Das Telefon klingelt. Es ist Jean.

»Rowan sucht nach Ihnen. Nehmen Sie Gespräche entgegen?«

»Ja, aber verraten Sie ihm nicht, wo ich bin.«

»Ich habe einen James Stark in der Leitung.«

Dann erklingt Jims Stimme: »Wie wär’s mit einem Essen heute Abend?«

Sie zögert zu lange.

»Im Augenblick vermisse ich das New Yorker Wetter. Sieht aus, als hätte mich hier eine Kaltfront erwartet.«

»Tut mir leid, Jim, heute Abend wird nichts aus uns beiden.«

»Langsam, langsam. Ich wollte nur mit Ihnen zu Abend essen.«

»Ich habe bereits eine Verabredung«, antwortet sie geziert. Jim und seine Anspielungen. Seine angebliche Zuneigung kauft sie ihm einfach nicht ab. Aber worauf um alles in der Welt ist er dann aus? »Also morgen?«

»Zum Mittagessen«, sagt sie bestimmt.

»Was immer Sie wünschen. Wir treffen uns bei Green’s. Ein Uhr.«

»Ja. Ist mir recht.« Das übliche unpersönliche Klicken beendet das Gespräch.

Wow! So viel zum Thema Schmollen.

Um Punkt zehn wird Chris über Mary eine strenge Aufforderung übermittelt, sich sofort bei Rowan einzufinden.

Der ist wie immer wie aus dem Ei gepellt, und heute Morgen übertrifft er sich selbst mit einem maßgeschneiderten, stahlgrauen Mohairanzug, einem blau-weiß gestreiften Hemd und einer dunkelblauen Seidenkrawatte. Rowans Geschmack ist streng traditionell, er sieht immer so aus, als befinde er sich auf einem Laufsteg, und wo immer er auch hingeht, ist er umgeben von einer Wolke teuren Aftershaves. Heute Morgen steht ihm deutliche Missbilligung ins Gesicht geschrieben. Reglos sitzt er in seinem Ledersessel und mustert sie mit seinen hellgrauen Augen.

Dieses Spiel kann man auch zu zweit spielen, und während die Sekunden verstreichen, starrt Chris schweigend zurück. Rowan gibt als Erster klein bei.

»Ich habe Ihren Bericht gelesen, Chris. Er ist gut, obwohl ich Ihre Methoden nicht billige. Was versuchen Sie zu beweisen? Die Risiken, die Sie eingegangen sind, müssen Ihnen doch bewusst sein. Nach Bens tragischem Tod hätte ich gedacht, dass Sie vorsichtiger sein würden. Sie erinnern sich sicher daran, dass ich Ihnen ausdrücklich verboten habe, Freeman aufzusuchen.«

»Es gab keine andere Möglichkeit weiterzukommen. Das wissen Sie genauso gut wie ich. Was hätte ich sonst tun können? Ich erinnere mich außerdem daran, dass Sie mir bei meiner Ankunft hier gesagt haben, ich hätte absolut freie Hand. Sie meinten, nur Ergebnisse zählen.«

»Ich weiß, was ich gesagt habe.« Jetzt wirkt er ernstlich verärgert, und Chris nimmt an, dass er hin- und hergerissen ist zwischen dem Verlangen, einen Fall zu lösen, und seiner Abscheu bezüglich schlechter Publicity. Es würde keinen guten Eindruck machen, wenn es seinem Personal erginge wie den zehn kleinen Negerlein.

Sie versucht, ihm entgegenzukommen: »Hören Sie, Rowan. Meine Freundin ist entführt worden. Ben ...«

»Werden Sie bitte nicht sentimental. Ich werde meine absolute Missbilligung Ihrer Arbeitsmethoden schriftlich formulieren. Danach liegt es bei Ihnen.«

»Danke.« Also steht es ihr frei zu tun, was sie will.

»Ich will offen zu Ihnen sein, Chris. Von diesem Fall hängt eine Menge ab. Unser ursprünglicher Klient war eine zentralafrikanische Regierung, die sich von David Marais vertreten lassen hat. Gleichzeitig hat eine mächtige amerikanische NRO dieselben Nachforschungen bei unserer amerikanischen Hauptniederlassung in Auftrag gegeben. Es hatte keinen Sinn, alle Nachforschungen zweimal anzustellen, daher war es klar, dass nur sie oder wir den Auftrag übernahmen. Wir konnten uns dann wegen Bens Ruf durchsetzen, und der Auftrag ist auf unseren Schreibtischen gelandet. Ganz ehrlich, wir können es uns nicht leisten zu versagen. Wegen Bens Tod wollen nun die Amerikaner den Auftrag haben.«

»Zum Teufel mit Ihnen! Das ist ein Grund mehr ...«

»Ja, ja«, fällt Rowan ihr ins Wort. »Da ist etwas, das mich verwirrt, Chris. Ben hat mehr als einen Monat an diesem Fall gearbeitet. Nach allem, was er mir erzählt hat, ist er nicht allzu schnell vorangekommen. Was hat die Situation so sehr verändert, dass Ben zu einer Gefahr für diese Kriminellen wurde, wer immer sie auch sein mögen? Irgendetwas, das Sie oder Ben aufgedeckt haben, muss zu seinem Tod geführt haben. Freeman und der Prinz sind die einzigen neuen Faktoren in der Ermittlung, also muss einer von den beiden in irgendeiner Weise damit zu tun haben. Es sieht so aus, als hätten wir Prinz Husam zu Recht verdächtigt.«

Ebenso wie Jim, denkt Chris mit einem Schaudern.

»Gibt es noch einen Faktor, von dem Sie mir bisher nichts erzählt haben?«

Sie schüttelt den Kopf. »Es klingt logisch, wenn Sie es so formulieren, aber ich hatte den Job beim Provident Trust gerade erst angetreten, als Ben verschwand. Freeman ist grau vor Angst geworden, als ich ihm von dem Schreiben erzählt habe, mit dem Ben verleitet wurde, dem Taxi zu folgen. Ich bin davon überzeugt, dass er nichts davon wusste. Außerdem, warum sollte er sich selbst belasten?«

»Er ist verhaftet, aber nicht angeklagt worden. Er hatte ein Alibi, deshalb hat man ihn zwar laufen lassen, aber des Landes verwiesen. Das ist alles, was ich weiß. Sind Sie sicher, dass Sie mir nichts verschweigen, Chris?«

»Da ist noch etwas ... eine weitere Spur ... jemand hat mich verfolgt, sogar bis nach New York. Er behauptet, er sei der Chef von Prinz Husams Sicherheitsteam. Es ist noch zu früh, um etwas dazu zu sagen, aber ich spiele einstweilen mit.«

»Gütiger Gott! Das ist doch Wahnsinn.« Einen Moment lang fällt die Maske seiner Gelassenheit. Er beugt sich über seinen Schreibtisch und sieht ihr forschend in die Augen. »Was treibt Sie an, Chris?«

Wie kann sie das erklären, und sei es auch nur sich selbst gegenüber? Ihre Motive sind verworren. Sie muss sich etwas beweisen, aber was und wem genau gegenüber? Gewiss nicht Rowan gegenüber oder ihren Kollegen hier. Oder muss sie sich selbst etwas beweisen? Eigentlich nicht, beschließt sie und steht auf. »Das kann ich nicht beantworten, daher mache ich mich besser wieder an die Arbeit.«

»Setzen Sie sich. Sie haben im Augenblick keine Termine, oder? Wie wär’s mit einem Kaffee?« Er ruft in der Küche an. »Also, erzählen Sie mir etwas über sich.«

»Da gibt es nichts zu erzählen«, sagt sie steif. Rowan hat absolut kein Recht, diese Frage zu stellen. Er sucht nach Fehlern. Man brauchte sich nur seine leuchtenden Augen und seinen eindringlichen Blick anzusehen.

Der Kaffee kommt, und sie sitzt in halsstarrigem Schweigen da und versucht, den Schmerz zu ignorieren, der direkt über ihrer linken Schläfe angefangen hat zu pulsieren. Unglaublicherweise holt Rowan eine Akte aus seinem Schrank. Sie trägt die Aufschrift Personal, und Chris vermutet, dass es ihre ist. Sie nippt an ihrem Kaffee und beobachtet, wie Rowan die Formulare durchblättert. Er wird dort nicht viel finden.

»Eine brillante Akte. Sie haben sich in allem, was Sie je versucht haben, ausgezeichnet bewährt«, bemerkt er anerkennend.

»Nicht in allem«, murmelt sie und denkt an Sienna.

»Ich sehe, dass all Ihre sportlichen Aktivitäten aggressiver Natur sind. Sie kämpfen gern.«

Sie zuckt die Achseln.

»Ich spüre oft, dass Ihre Aggression auf mich zielt, und doch wissen Sie nichts über mich. In gewisser Weise bin ich Ihr Rorschachtest.«

Chris ist nicht bereit, sich auf diese vage Art der Sondierung einzulassen, aber sie ist neugierig. »Was ist das?«

»Es ist ein elementarer psychologischer Test, in dem der Betrachter Blätter mit Tintenklecksmustern vorgelegt bekommt, die er – oder sie – auf jede beliebige Weise interpretieren kann. Einige Leute sehen einen kleinen Jungen, der geschlagen wird, einige eine liebende Mutter, andere sehen Mord und Gewalttätigkeit oder ein hungerndes Kind. Es vermittelt einen Eindruck davon, was wirklich in den Gedanken, im Unterbewusstsein einer Person vorgeht. Mir scheint es, als sähen Sie Männer als Ihre Feinde an, Chris.«

»Moment mal, einige meiner besten Freunde sind Männer«, antwortet sie bemüht scherzhaft.

»Denken Sie mal darüber nach, Chris. Was mich betrifft, bin ich bereits zu dem Schluss gekommen, dass es schon früh ein Problem mit einem Mann in Ihrem Leben gegeben haben muss. Vielleicht hat er Sie im Stich gelassen, eine Vaterfigur möglicherweise. Daher verachten Sie ihn jetzt, aber andererseits wollen Sie ihn auch beeindrucken. Und auch wenn seine Bedeutung für Sie schon vor langer Zeit verblasst ist, steht er jetzt für alle Männer in Ihrem Leben. Sie wollen ihnen zeigen, wie gut Sie sind, indem Sie sie sozusagen überrennen.«

»Machen Sie die Psychologie nicht zu Ihrem Geschäft, Rowan. Sie liegen vollkommen daneben«, hält sie dagegen und erhebt sich leicht schwankend. Sie weiß, dass sie rot wird.

Rowan lächelt auf eine unangenehm überlegene Art und spielt mit seinem Stift. »Es lohnt sich nicht, Ihr Leben aufs Spiel zu setzen, denn dieser Mann, wer immer er ist, wird nicht da sein, um Sie siegen zu sehen.«

»Zum Teufel mit Ihnen, Rowan«, flucht sie halblaut vor sich hin, aber alles, was sie hört, als sie aus seinem Büro rauscht, ist ein »Ciao«.

Kapitel 21

Um neun Uhr sind Chris’ Kopfschmerzen so stark, dass sie ernsthaft ihr Denken einschränken. Sie sollte das Abendessen mit David absagen, aber sie weiß, dass sie das nicht tun wird. Manchmal ist es schwer, den Zwang zu verstehen, bis an seine Grenzen zu gehen, auch wenn es einen fast bis zum Zusammenbruch treibt. Ihr bisheriges Unvermögen, etwas herauszufinden, verursacht ihr anhaltenden seelischen Schmerz, der in einer Vielzahl körperlicher Symptome zum Ausdruck kommt. Was hat sie nur zu der Annahme geführt, sie könne diesen Job bewältigen? Sie kommt nicht umhin, sich daran zu erinnern, was Ben gesagt hat: »Sie brauchen mehr als Intellekt und Ausbildung, Sie brauchen auch Intuition.«

Das Taxi kommt vor dem Restaurant zum Stillstand, und Chris steigt aus. Doch bevor sie den Fahrer bezahlen kann, fasst David sie am Ellbogen.

»Um das Taxi habe ich mich bereits gekümmert. Sie sind spät dran. Ich habe schon gedacht, Sie hätten mich versetzt ... aber es geht Ihnen gut. Das ist die Hauptsache.« Aus Davids klugen, blauen Augen spricht ehrliche Sorge, aber er wirkt gehetzt. Um seine Lippen ziehen sich straffe Linien, und auch die Tränensäcke unter seinen Augen sind Zeichen seiner Anspannung. Auf seinen rissigen Lippen ist ein winziger Blutstropfen zu sehen. Eigentlich hat er schöne Lippen, fällt ihr auf, voll und sinnlich.

»Es tut mir leid, David. Während ich in New York war, hat sich so viel Arbeit aufgetürmt. Sie wissen ja, wie das ist.« Sie tastet in ihrer Tasche nach ihrem Lippenbalsam, öffnet ihn und streicht etwas davon auf Davids Lippen.

»Behalten Sie den. Er wird dafür sorgen, dass die Lippen nicht mehr aufplatzen. Ich habe zu Hause noch jede Menge davon. Sind Sie erkältet?«

»Sozusagen. He, ... Sie klingen selbst ein wenig heiser.«

Er blickt auf ihre ausgestreckte Hand, nimmt den Lippenbalsam entgegen und steckt ihn in seine Tasche. »Danke!« Er lächelt, aber sein Gesichtsausdruck verändert sich, als er sie umdreht, sodass sie ihn ansehen muss. »Gütiger Gott! Was haben Sie sich angetan? Augenringe wie Stadtgräben ... Ihre Wangen haben eine zarte Schattierung von Apfelgrün, und Sie haben abgenommen. Um Himmels willen, Chris. Dieser Job bringt Sie um. Ordnen Sie Ihre Prioritäten. Nichts ist es wert, dass man sich dafür die Gesundheit ruiniert. Es ist doch nur Geld.«

Sie antwortet nicht.

Ohne ihren Arm loszulassen, geleitet er sie in das Restaurant, das strahlend hell ist und minimalistisch eingerichtet. Der Oberkellner benimmt sich, als seien sie Prominente auf Besuch in der Stadt, und zählt eine lange Liste von »Spezialitäten des Abends« auf.

Chris antwortet erst, als der Kellner gegangen ist und sie wieder allein sind. »Sie irren sich, Dave. Es geht nicht nur um Geld, es geht um den Mord an Ben und Siennas Entführung. Es ist einfach so, dass ... hm ... ich komme nicht weiter.«

»Sie vermuten also, dass es eine Verbindung zwischen Bens Tod und Siennas Entführung gibt?«

Sie reißt sich zusammen. Plappermaul! »Ich weiß nicht. Was denken Sie?«

»Keine Verbindung. Mohsen Sheik spricht nicht mit der Polizei, oder zumindest habe ich das gehört, aber Sie können wetten, dass er eine Vorladung bekommen hat. Nehmen Sie einen Rat an ... vergessen Sie diesen Aspekt. Natürlich mache ich mir auch Sorgen. Ben war ein wunderbarer Freund.« David blinzelt heftig. »Aber auch Sie sind jemand, an dem mir viel liegt, und es gefällt mir gar nicht, Sie so erschöpft zu sehen. Geben Sie sich eine Chance. Wie lange sind Sie jetzt dabei ... ist es zwei Wochen her, seit Sie zu Financial Investigations gekommen sind? Es ist noch früh ... jede Menge Zeit.«

Nicht für Sienna! Diesmal hält Chris den Mund. »Sie haben wahrscheinlich Recht.«

Der Kellner kommt mit ihrem Sherry und einer erwartungsvollen Miene zurück. Die Art, wie er um sie herumscharwenzelt, sagt ihr, dass David ein guter Kunde ist. Der Kellner geht, aber David scheint sich nicht sicher zu sein, wie er beginnen soll. Er spielt mit seinem Glas herum.

»Wenn Sie einen Verdacht oder einen Beweis für eine Verbindung zwischen diesen Verbrechen und Ihren Ermittlungen haben, sollten wir Scotland Yard kontaktieren. Ist es so?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Zwei Köpfe sind besser als einer ... Lassen Sie uns mal gemeinsam überlegen. Was geht Ihrer Meinung nach vor?«

»Glauben Sie mir, David, ich wünschte, ich wüsste es, aber um ehrlich zu sein, ich habe nicht die leiseste Ahnung, was vorgeht, daher kann ich Ihnen nichts erzählen. Ich dachte, man würde mir kündigen, aber Rowan schlägt vor, dass ich es weiter versuche.«

»Sie müssen doch gewiss irgendwelche Hinweise oder Vermutungen haben. Was ist mit der viel gerühmten weiblichen Intuition?«

»Ich habe eher das Gefühl, dass ich blinde Kuh spiele.«

Er sieht sie mit klugen Augen an. »Hat Rowan Ihnen erzählt, wer der Klient ist?«

»Sie selbst haben einmal gesagt, Sie seien eine Art Vermittler.«

»Genau. Wir arbeiten mit der Republik Kongo zusammen, aber das liegt nur daran, dass wir sehr viele Diamanten aus diesem Land exportieren.«

»Ach ja? Das wusste ich gar nicht.«

»Jetzt wissen Sie es. Ich wünschte, Sie würden mir erlauben, Ihnen zu helfen, Chris. Ben und ich haben oft bei ein paar Drinks unsere Erfahrungen ausgetauscht, und im Allgemeinen haben wir auf diese Weise die Antworten gefunden.«

Während er redet, ruft Chris sich ins Gedächtnis, dass sie kein Recht hat, sich ihm anzuvertrauen. Sie darf sich niemandem anvertrauen, nicht einmal David, auch wenn er langsam zu einem Freund zu werden scheint.

»Ich werde es mir merken.« Sie sucht nach einem Anflug von Doppeldeutigkeit, aber aus seinen blauen Augen spricht nichts als Aufrichtigkeit. Trotz ihres gewohnheitsmäßigen Misstrauens Männern gegenüber beginnt Chris, sich weiter für David zu erwärmen. Er ist aufrichtig und offen, was einiges mehr ist, als man von diesem zweifelhaften Jim Stark sagen kann.

»Sie wissen wahrscheinlich, warum Ben nach New York geflogen ist?«

»Natürlich weiß ich das. Er hat da unten einen großartigen Job gemacht. Jon kann von Glück sagen, dass er rehabilitiert wurde. Er ist so schuldig wie nur was.« David runzelt missbilligend die Stirn. »Bronstein ist nicht der einzige Narr in dieser Angelegenheit. Mehrere liberianische Händler haben eine große Kundschaft in New York. Sie reisen drei- oder viermal im Jahr dorthin.«

»Manchmal frage ich mich, ob diese ganze Diamantwäsche nicht das Werk Tausender selbständiger Händler ist, die jeweils nur Diamanten für ein paar Tausend Dollar umsetzen«, sagt Chris arglos, um Davids Reaktion abzuschätzen.

»Fügen Sie noch ein paar Nullen hinzu«, erwidert David. »Hm, das ist auch meine Theorie. Also werden wir die Bestandsaufnahme jetzt beenden, ja?«

Er lächelt verständnisvoll, und einmal mehr kann sie nicht umhin, von seinem Charme bezaubert zu sein, der viel mit seinem liebenswerten Lächeln zu tun hat. Als lese er ihre Gedanken, beugt er sich vor und drückt sanft ihre Hand.

»Hören Sie sich das an: Ich war in der vergangenen Woche in Monaco, als ein gewisser Delegierter aus Südafrika ein Päckchen mit hervorragenden Rohlingen zutage förderte. Er sagte, die Steine seien legal. Er behauptete, er sei der Außenminister. Piekfein angezogen. Und er hatte zwei schöne Frauen im Schlepptau. Zwillinge. Sehr dunkel und üppig. Spanierinnen, erzählte er mir, identisch gekleidet in elfenbeinfarbener Spitze. Er wirkte sehr selbstzufrieden, wie er sie so zu den besten Lokalen begleitete, aber später hat mir jemand erzählt, dass die beiden die Hotelhuren waren. Er hat mir für einen Schnäppchenpreis seine Diamanten angeboten, aber ich konnte das Päckchen natürlich nicht annehmen.«

»Und doch haben Sie den Golfer’s Dream gekauft, der aus Namibia geschmuggelt worden war – womit er streng genommen ja De Beers gehört.«

Eine Sekunde lang kneift David ärgerlich die Augen zusammen, aber er reißt sich schnell zusammen und versprüht sofort wieder seinen gewohnten Charme. »Sie sind etwas voreilig, Chris«, protestiert er nachsichtig. »Heutzutage ist es ökonomisch durchaus sinnvoll, die Regeln zu befolgen. Wir müssen Konfliktdiamanten aus den Vereinigten Staaten fernhalten. Amerika ist der größte Diamantenmarkt der Welt, und wenn wir die illegalen Händler außen vor halten können, können wir auch an dem sorgfältig gepflegten Image des Diamanten festhalten, der als ein Symbol für Liebe und Reinheit steht. Dabei fällt mir etwas ein ...«

Er dreht sich um und sieht Chris herausfordernd an. »Sie sollten wirklich vorsichtiger sein, was Ihren Umgang betrifft. Man hat Sie in New York mit diesem Kriminellen gesehen, mit Jim Stark.«

»Meine Güte. Spionieren Sie mir nach, Dave?« Sie ist wütend, und sie ist sicher, dass man es ihr anmerkt.

»Ich habe nicht Ihnen nachspioniert, aber ... hm ... die Wahrheit ist, wir haben ein Auge auf Stark. Wie dem auch sei, es ist einfach das, was man mir erzählt hat. Sehen wir den Dingen ins Auge, Sie waren nicht gerade diskret.«

»Warum sollte ich auch?« Es war ein Teil meiner Ermittlungen, fügt sie beinahe hinzu, befindet dann jedoch, dass sie sich weder vor David noch vor irgendjemand anderem rechtfertigen muss.

»Ich habe Ihnen erzählt, dass Stark in Äquatorialguinea im Gefängnis gesessen hat. Was ich Ihnen nicht erzählt habe, ist Folgendes: Er wurde von einer Bande von Söldnern aus dem Gefängnis befreit. Männer der schlimmsten Sorte! Männer, die ihren Opfern Gliedmaßen abhacken und ganze Dörfer in Schutt und Asche legen. Diese Männer und Stark stecken unter einer Decke. Wir sind uns ziemlich sicher, dass sie ein Vermögen mit dem Ankauf und Verkauf von illegalen Rohlingen machen.«

Genau das, was meine Intuition mir auch sagt, denkt sie im Stillen. Sie lächelt erwartungsvoll. »Jetzt kommen Sie langsam zur Sache, David. Erzählen Sie mir mehr davon.«

»Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir Beweise dafür bekommen. Wenn dieser Mann auftaucht, hat es nie etwas Gutes zu bedeuten, Chris. Er ist gefährlich. Ich wünschte, Sie würden diese Ermittlungen aufgeben oder sich von mir helfen lassen.«

»Aber ich lasse Sie mir ja helfen. Sie helfen mir gerade jetzt, Dave.«

»Sie sind verschlossen wie eine Auster«, sagt er steif.

»Oh, David!« Sie beugt sich vor, greift nach seiner Hand und versucht sich an ihrem flehentlichsten Lächeln. »Es ist nicht so, dass ich Ihnen nicht traue, ich habe einfach keine Spuren. Ich verstehe nicht einmal, woher Diamantförderer, wie Sie einer sind, überhaupt wissen, dass Diamanten gewaschen werden. Oder was die Statistik darüber sagt. Wissen Sie es?«

Er wirkt zuerst bestürzt, dann erfreut. Er schiebt die linke Hand vor und legt sie auf ihre. Es ist wirklich recht angenehm, mit ihm zusammen zu sein, überlegt Chris. Sie entschließt sich, ihn zu betören und die echte Person hinter den Barrieren kennen zu lernen, die er um sich herum hochgezogen hat.

David lässt ihre Hand los und lehnt sich zurück, als der Kellner kommt. Plötzlich wird Chris bewusst, dass sie Hunger hat. Sie hat den ganzen Tag nichts gegessen. Sie bestellt Prawn Avocado, gefolgt von Lobster Thermidor. Warum nicht! Und danach Zabaione. David ist reich und verfügt zweifellos über ein umfangreiches Spesenkonto.

Sie speisen üppig und trinken zu viel guten Wein, wechseln das Lokal und machen Witze über ihr gegenseitiges Einvernehmen. David deutet sogar an, dass er sich mit ein klein wenig Ermutigung in sie verlieben könne. Die Diamanten geraten in Vergessenheit, während das Gespräch zwischen so unterschiedlichen Themen wie der Dürre in Sambia bis hin zu ihrer geteilten Leidenschaft für das Skilaufen hin und her springt.

Es ist fast Mitternacht, als Chris sagt: »David, ich muss jetzt gehen. Es war ein wunderschöner Abend. Vielen Dank.«

»Warum so früh?«

»Ich möchte die letzte U-Bahn nicht verpassen.«

»Ich werde Sie nach Hause bringen«, erwidert er und steht auf.

»Nein ...« Sie küsst ihn auf die Wange. »Ich gehe gern zu Fuß und muss die U-Bahn noch erreichen. Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder.«

»Darauf können Sie wetten ...«

Als der Kellner ihren Mantel bringt, runzelt David die Stirn. Während er sie hinausbegleitet, verfinstert seine Miene sich noch weiter. Sie ignoriert es, lehnt ein Taxi ebenso ab wie sein Angebot, sie bis zur U-Bahn zu begleiten, und macht sich mit schnellen Schritten auf den Weg.

Warum fühlt sie sich von Zuneigung immer erstickt, fragt sie sich. Schlimmer als erstickt, es fühlt sich eher wie eine Zwangsjacke an. David ist ein großartiger Mann, aber von übertriebener Fürsorge bekommt sie Platzangst. Schon bald streift sie ihre Irritation ab und genießt die neblige Nacht und die prickelnde Kälte auf ihren Wangen, während sie in tiefen Zügen die kühle Herbstluft einatmet.

Kapitel 22

Chris ist nur wenige Hundert Meter von dem Restaurant entfernt, als sie feststellt, dass sie verfolgt wird ... wieder einmal. Jemand geht hinter ihr her und versucht, sich ihrem Tempo anzupassen und sich möglichst lautlos zu bewegen. Sie verspürt ein schmerzhaftes Ziehen im Magen, aber dann reißt sie sich zusammen. Dies ist schließlich eine belebte Gegend, und sie braucht lediglich in eine Bar oder einen Pub zu gehen. Sie biegt durch die nebligen Straßen nach rechts ab und wiederholt dieses Manöver, bis sie wieder auf dem Picadilly Circus ist. Der Verfolger bleibt ihr jedoch weiterhin hartnäckig auf den Fersen. Hat ihr Stalker den ganzen Abend draußen vor dem Restaurant gewartet?

Unvermittelt winkt sie ein Taxi heran und bittet den Fahrer, sie zur U-Bahn-Station Green Park zu bringen. Auf dem Bahnsteig stehen nur wenige Personen, größtenteils Jugendliche. Als sie in die U-Bahn steigt und die Türen sich hinter ihr schließen, fühlt sie sich endlich sicher.

Als sie in Finchley West ankommt, befindet sich außer Chris niemand mehr im Waggon. Sie eilt nach draußen und stellt fest, dass der Nebel dichter geworden ist. In der Tür bleibt sie stehen und blickt in beide Richtungen den Gehsteig hinunter. Die Neonlichter am Eingang schimmern verschwommen und purpurfarben vor dem Hintergrund der grauen Landschaft, die trostlos ist wie in einer Dickens-Verfilmung. Trotz ihrer Entschlossenheit, sich keinerlei törichten Ängsten hinzugeben, schaudert sie. »Es ist die Kälte«, murmelt sie.

Schließlich stellt sie den Kragen ihres warmen Mantels auf, zieht den Stoff fester um sich und steckt die Hände in die Taschen. Ein Streifenwagen rast mit heulender Sirene die Straße entlang und verschwindet in der Finsternis. Es sind keine Passanten zu sehen, daher macht Chris sich entschlossen auf den Heimweg. Zehn Minuten wird er sicher in Anspruch nehmen, denkt sie beunruhigt.

Schon bald rutscht ihr durch die Bewegung ihre Handtasche von der Schulter. Sie bleibt jäh stehen, um nach dem Riemen zu greifen, und genau in diesem Moment hört sie ein Schlurfen und das Klappern eines versehentlich losgetretenen Steins. »Verdammt! Wie zum Teufel ...?« Aber er weiß, wo sie wohnt, und er hat einen Wagen, nicht wahr ... einen weißen Ford Fiesta.

Chris schlüpft aus ihren Schuhen und rennt das letzte Stück Richtung nach Hause, aber trotz ihrer Geschwindigkeit holt der Verfolger langsam auf. Atemlos und erschöpft blickt sie über ihre Schulter und sieht, dass nicht ein Mann hinter ihr her läuft, sondern zwei. Voller Panik stellt sie fest, dass sie es nicht schaffen wird. Sie setzt zu einem Spurt an, bleibt aber plötzlich stehen, als sie einen Aufschrei hört, ein Grunzen und das Geräusch zu Boden fallender Körper. Zwei Männer wälzen sich auf dem Pflaster, und selbst aus dieser Entfernung kann sie ihren keuchenden Atem hören und den dumpfen Aufprall von Fleisch auf Fleisch. Einer von ihnen brüllt: »Um Gottes willen ... Sie brechen mir den Arm!« Sie schleicht sich zurück und richtet ihre Taschenlampe auf das Gewirr von Armen und Beinen.

»Gehen Sie ... verdammt noch mal ... gehen Sie ...« Es ist Jims Stimme. Er kämpft wie ein Berserker, offenbar entschlossen, einen unbekannten bärtigen Mann mit dunkler Haut zu töten. Bald liegt er mit dem Gesicht nach unten auf der Straße, den Arm auf den Rücken gedreht. Jim zerrt ihn hinüber zu einer Laterne und will seinen Kopf gegen den Pfosten schlagen. Der Mann schreit auf.

»Nein ... nein ... tun Sie es nicht«, brüllt Chris, aber Jim drischt mit erstaunlichem Tempo und Gewalt auf das Gesicht des Mannes ein.

»Hören Sie auf! Sie bringen ihn um.«

»Mischen Sie sich nicht ein«, stößt er hervor. »Wer zum Teufel sind Sie?«, murmelt er in dem gleichen schroffen Tonfall. »Warum verfolgen Sie Miss Winters?« Er reißt den Mann auf die Füße.

Keuchend versucht der Stalker zu fliehen, heult dann aber schrill auf, als ihm die Beine unter dem Leib weggetreten werden. Er stürzt und schlägt neben ihr der Länge nach zu Boden, wo er, um Atem ringend, liegen bleibt.

Chris beugt sich über ihn und versucht, ihn hochzuziehen, aber er packt sie am Kragen und zieht stattdessen ihren Kopf zu sich herunter.

»Der Vater Ihrer Freundin ...«, ächzt er.

Jim packt sie und zieht sie zurück.

»Hören Sie auf. Hören Sie einfach auf damit«, kreischt sie. Sie versucht, sich zu beruhigen. »Ich muss hören, was er zu sagen hat.«

Chris stößt Jim von sich. »Es sieht so aus, als hätte ein Freund ihn geschickt.«

Jim flucht, während sie dem Mann hilft, sich hinzusetzen.

»Ich bin engagiert worden, um Miss Winters zu beschützen«, keucht der Mann.

»Wer hat Sie engagiert?«, fragt Jim.

Chris hat bereits erraten, wer dahintersteckt.

»Er lügt.« Jim tastet die Innentasche des Stalkers ab, fördert sein Portmonee zutage und öffnet es.

»Was tun Sie da?«

»Ich suche nach irgendeiner Art von Ausweis. Er ist Privatdetektiv, oder zumindest behauptet er das. Das bedeutet natürlich gar nichts.«

»Sie können meine Angaben morgen früh überprüfen.« Die Atmung des Mannes wird langsam ein wenig gleichmäßiger. Dem Ausdruck in seinen Augen nach ist es nicht Furcht, sondern Zorn, der ihm Kraft gibt. Er steht zittrig auf und mustert sie mit einem feindseligen Blick. »Sie haben versucht, den Vater einer alten Freundin zu besuchen.« Dann fügt er hastig hinzu: »Nennen Sie seinen Namen bitte nicht. Ich muss unter vier Augen mit Ihnen sprechen.«

Einen Moment lang ist Chris zu verblüfft, um zu antworten. »Aber Sie verfolgen mich schon seit Wochen«, bringt sie endlich hervor.

»Es tut mir leid. Sie sollten nicht bemerken, dass ich mich an Ihre Fersen geheftet habe. Ich bin engagiert worden, um Sie zu beschützen, wegen etwas, das Sie getan haben. Wir sind zu dritt und arbeiten in Schichten.«

»Verdammt!«, unterbricht Jim ihn. »Wovon zum Teufel reden Sie da? Sie werden sich schon etwas Besseres einfallen lassen müssen.«

»Ich weiß, wer ihn engagiert hat, Jim.«

»Also, was genau haben Sie getan, um sich eine derart kostspielige Dankbarkeit zu verdienen?«

»Ich kann nicht darüber sprechen ...« Sie zuckt die Achseln.

Jim ist wütend. »Schwirren Sie ab«, blafft er den Mann an.

»Es tut mir leid, wenn ich Sie erschreckt habe«, sagt der Fremde in dem offenkundigen Bemühen, seine Würde wiederzuerlangen. »Hier ist meine Karte. Falls Sie mich brauchen, rufen Sie bitte an.« Er kritzelt einige Zahlen auf die Rückseite und drückt ihr die Karte in die Hand.

»Zeigen Sie mal her.« Jim streckt die Hand nach der Karte aus.

Chris steckt sie in die Tasche. »Nein, Jim. Es ist eine vertrauliche Angelegenheit, und die Karte ist für mich bestimmt.«

Der Verfolger humpelt stark, als er um die Ecke eilt und bald außer Sicht gerät.

»Was für ein Ungeheuer Sie sind. Sie haben ihn wirklich verletzt.«

»Wenn Sie sich nicht eingemischt hätten, hätte ich die Wahrheit aus ihm herausgeholt.«

Sie sieht ihn stirnrunzelnd an. Jim ist ein ausgebildeter Kämpfer, so viel steht fest. Der so genannte Detektiv, oder was immer er ist, hatte nicht den Hauch einer Chance.

»Hören Sie mir zu, Chris. Dies ist kein Spiel. Vielleicht ist er einer der Männer, die Ben getötet haben, vielleicht auch nicht, aber ich vertraue dem Bastard nicht, genauso wenig wie irgendjemand anderem ... und das sollten Sie auch nicht tun.« Als er ihren Gesichtsausdruck bemerkt, bricht er irritiert ab.

»Um Gottes willen ... mir können Sie vertrauen ... was ist in Sie gefahren?«

»Kann ich Ihnen wirklich vertrauen?« Wenn sie es nur könnte, aber sie hat das Foto von Jim, das auf der High Street vor Timmins Jewellers aufgenommen wurde. Warum ist er ständig in ihrer Nähe? Seine Behauptung, er habe sie für den Prinzen überprüft, ergibt einfach keinen Sinn, und sie glaubt auch nicht, dass er sie unwiderstehlich findet.

Er flucht und versucht dann, seine Wut unter Kontrolle zu bringen. »Sie sind nicht sehr begabt in diesem Spiel, nicht wahr, Chris. Die erste Regel lautet: Verknalle dich nicht in einen Verdächtigen. Sie sollten mich besser von der Liste streichen.«

»Dann wäre ich eine Närrin.«

Er schiebt sie in einen Geschäftseingang und blickt verstohlen über die Schulter die Straße entlang. Dann halten sie einander plötzlich umklammert, kämpfen miteinander, Mund auf Mund, ihre Beine um seine Schenkel geschlungen. Oh Gott. Das passiert nicht wirklich. Verlangen überschwemmt ihre Vernunft. Sie stößt ihn von sich. »Nicht so. Nein, niemals. Verfolgen Sie mich nicht mehr«, fügt sie hinzu und zieht sich Mantel und Rock gerade. »Ich kann selbst auf mich aufpassen.« Mit brennenden Wangen, über die Tränen der Frustration rinnen, läuft sie nach Hause. Sie hört gemurmelte Flüche und Jims Stimme, die durch den Nebel hinter ihr her weht. »Hör auf, dagegen anzukämpfen. Morgen essen wir zusammen zu Abend.« Ein Befehl oder eine Bitte? Schon bald hört sie nichts mehr als das Geräusch ihrer Schritte und einen Hund, der in der Ferne bellt.

Ein sinnlicher Traum weckt Chris und bringt sie ins Grübeln. Jim ist der Feind, und sie ist eine Närrin, und doch hat sie noch niemals solche Sehnsucht verspürt. Eine einzige Berührung seiner Hand, und ihr Körper erbebt vor einer Wonne, wie sie sie noch nie zuvor erlebt hat. Aber irgendetwas stimmt nicht, absolut nicht. Jim weiß zu viel, und er behält sie aus ganz eigenen Gründen im Auge und benutzt Sex nur als Vorwand.

Nach einer Weile fällt ihr der Stalker wieder ein, daher steht sie auf und holt seine Karte aus ihrer Tasche. Die Aufschrift lautet schlicht: Hamid Khan, Privatermittler, dazu eine Adresse in der Stadt und eine Handynummer. Auf die Rückseite ist mit Bleistift eine kurze Nachricht gekritzelt: Wir müssen reden ... draußen ... weißer Fiesta ...

Sie blickt auf ihre Armbanduhr. Es ist drei Uhr morgens. Wird er immer noch auf sie warten?

Er ist da. Sie hatte halb gehofft, dass er nicht da sein würde. Beleuchtet vom Licht der darüber hängenden Straßenlaterne, scheint der Wagen ihr durch den Nebel eine Warnung zu übermitteln: »Kehr um. Auf die gleiche Weise hat man Ben in die Falle gelockt.« Chris hat Mühe, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Hamid Khan steigt aus und eilt herbei, um eine Tür zu öffnen. Soll sie weglaufen?

»Tut mir leid, dass ich Sie habe warten lassen. Ich habe Ihre Nachricht gerade erst gelesen.«

»Steigen Sie ein«, sagt er ungeduldig. Nach einem kurzen Zögern beugt sie sich vor und nimmt Platz. Die Tür schlägt hinter ihr zu.

»Sie wirken verängstigt. Das ist nicht notwendig«, bemerkt er, während er seinen Sicherheitsgurt anlegt. »Ich bin ein guter Freund von Mohsen Sheik.« Khan beugt sich vor, um den Schlüssel umzudrehen, der Motor schnurrt, und im nächsten Moment gleiten sie durch den dichter werdenden Nebel in Richtung Süden.

»Hm, Sie wissen, wer ich bin ... mittlerweile kennen Sie mich wahrscheinlich besser als irgendjemand sonst ... um wie viel Uhr ich aufstehe ... wohin ich gehe ... ich schätze, das Leben eines Detektivs ist der ultimative Voyeurismus.« Sie hört selbst, dass ihre Stimme zu schrill klingt. Sie kann nicht aufhören zu plappern, während ihr ihre Hilflosigkeit zunehmend bewusst wird. »Wo genau fahren wir hin?«

»Nirgendwohin. Ich dachte, wenn wir in Bewegung bleiben, ist die Gefahr geringer, gesehen zu werden.«

»Warum sollte sich irgendjemand die Mühe machen, uns zu beobachten?«

»Meinen Sie nicht, dass die Kriminellen, die Sienna entführt und Ben Searle ermordet haben, größtes Interesse daran hätten, mit wem Sie sich treffen und wohin Sie fahren? Sie haben sich als einfallsreich, mutig und klug erwiesen. Sie haben Moses Freeman hinters Licht geführt. Was tut sie als Nächstes, werden sie sich vielleicht fragen.«

»Woher wissen Sie das alles?«

Er zuckt die Achseln. »Man hat es mir erzählt. Wir haben ein Büro in New York.«

Inzwischen ist sie weit jenseits von Angst; stattdessen ist sie in einen eigenartigen Zustand der Lethargie verfallen. Er fährt wohltuend langsam. Nachdem er die Kurve hinter sich gelassen hat, geht er noch weiter mit dem Tempo herunter und beginnt zu reden, und ihre Anspannung ebbt ein wenig ab.

»Sie haben versucht, meinen Klienten zu besuchen, aber das ist bedauerlicherweise nicht möglich. Es könnte das Leben seiner Tochter gefährden.«

»Das ist verständlich. Ich würde genauso empfinden.« Sie räuspert sich und bemüht sich, ihre Stimme vernünftig klingen zu lassen.

»Mein Klient macht sich auch Sorgen um Sie. Er findet, dass Sie diese Ermittlungen einstellen sollten. Sie haben es mit gefährlichen Verbrechern zu tun, die zu viel zu verlieren haben, als dass sie Ihnen gestatten könnten, ihre Abwehr zu durchbrechen.« Seine Stimme ist tief und ausdruckslos, und sie verrät Chris nichts.

»Aber es geht nicht mehr um Diamanten. Es geht um Mord und Entführung. Es geht um die arme Sienna, die gegen ihren Willen irgendwo festgehalten wird ...« Sie bricht ab. »Sie könnten einer von ihnen sein. Woher soll ich wissen, wer Sie wirklich geschickt hat? Jeder kann sich Karten drucken lassen.«

»Für den Fall, dass Sie mir diese Frage stellen, hat man mich gebeten, Sie an den Tag zu erinnern, an dem mein Klient unerwartet in die Schule kam; sie und seine Tochter hatten die Kleider miteinander getauscht.«

Chris erinnert sich sehr gut an diesen Tag. Als das Schulkonzert bevorstand, hatten sie und Sienna sich mit zwei Schulsprechern in einer Bar in der Stadt verabredet, um später tanzen zu gehen. Weder sie noch Sienna hatten mit einem Besuch ihrer Eltern gerechnet, weil sie ihnen nichts von dem Konzert erzählt hatten. Sienna hatte sich ein tief dekolletiertes, rückenfreies rotes Seidenkleid von Chris geborgt. Mit Make-up, Ohrringen und hochfrisiertem Haar hatte sie ausgesehen wie mindestens achtzehn. Chris hatte sich Siennas bestickte Abendjacke geliehen. Ihre Kleider waren unter Schulmänteln verborgen, aber der Anblick des grauen Daimlers von Siennas Vater, der an der Bushaltestelle vorbeifuhr, hatte ihre Pläne durchkreuzt. Er hatte gebremst und ihnen befohlen einzusteigen. Zurück in der Schule mussten sie ihre Mäntel ausziehen. Sienna hatte behauptet, sie habe für ihre Rolle als Blanche in der bevorstehenden Schulaufführung, A Streetcar Named Desire, geprobt, eine Ausrede, die ihr Vater erst akzeptierte, nachdem sie einen Teil der Rolle deklamiert hatte. Die Jungen, mit denen sie verabredet gewesen waren, hatten danach wochenlang nicht mit ihnen gesprochen.

Chris schluckt und drängt die Erinnerung beiseite.

»Hat Ihr Klient irgendeinen Beweis dafür erhalten, dass Sienna noch lebt?«

»Ja. Sie schicken regelmäßig Beweise. Ich bete, dass wir Sienna bald finden und diese abscheulichen Verbrecher stellen werden.«

Sein Tonfall ist eigenartig, und Chris sieht ihn scharf an. Er hat versucht, seine maßlose Wut zu verbergen, aber seine schmalen Lippen, der Glanz in seinen Augen und seine zitternden Hände haben ihn verraten. Er ist kein Privatdetektiv. Vielleicht arbeitet er für Mohsen Sheik, das ist möglich, aber die Karten sind eine Fälschung, davon ist sie überzeugt. Sie würde das später überprüfen.

»Was wissen Sie über die Entführer?«

»Nur, dass sie keine Moslems sind.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Alle möglichen Kleinigkeiten sprechen dafür. Unsere Kriminellen benutzen kein Seil, sie ziehen ein Messer oder eine Waffe vor. Außerdem scheinen sie im Nahen Osten weder einen Markt noch Handelsvertreter zu haben. Sie halten sich von diesem Gebiet fern. Sagt Ihnen das nicht etwas?«

Sie schaudert abermals.

»Weiß Mohsen Sheik, wer sie sind?«

»Nein, aber er ist davon überzeugt, dass Moses Freeman es weiß und dass Freeman Angst vor ihnen hat. Während er in den Siebzigern in Swakopmund im Gefängnis saß und eine Strafe wegen Terrorismus verbüßte, hat Freeman Mithäftlinge für seinen Plan rekrutiert, Diamanten zu stehlen und zu verkaufen, um die finanziellen Mittel für seine Befreiungsbewegung zusammenzubekommen. Das ist bekannt. Als Namibia seine Unabhängigkeit gewann, war aus der Gruppe bereits ein äußerst einträglicher Konzern geworden. Das war der Zeitpunkt, zu dem Freeman ausgestiegen ist – oder hinausgedrängt wurde. Seither hätte er genug Gelegenheit gehabt, sich einen großen Namen im Handel mit illegalen Diamanten zu machen, aber er begnügte sich mit bescheidenen Lebensumständen. Unserer Meinung nach schätzt Freeman sein Leben mehr als Geld.«

»Mit gutem Grund, wie es aussieht.«

»Ja. Kurz nachdem Sie New York verlassen hatten, wurde Freeman dort verhaftet, aber sein Alibi war wasserdicht, daher hat man ihn nach Liberia abgeschoben. Wir haben versucht, ihn dort ausfindig zu machen, aber er ist außer Landes geflohen. Wir wissen nicht, wo er ist. Er kann uns zu diesen Kriminellen führen, obwohl er nichts mit ihnen zu tun hat. Haben Sie noch weitere Fragen?«

»Keine, die Sie mir beantworten könnten, wie es scheint.«

»Das tut mir leid. Meinem Klienten wäre es lieb, wenn Sie sich alle Einzelheiten über seine Firma, die Sie benötigen, von mir geben ließen, damit ihm Ihr Büro in Bombay nicht länger im Nacken sitzt. Sie können mich als Ihren Vermittler betrachten. Sie haben meine Handynummer. Sie können jederzeit anrufen, Tag und Nacht.«

Plötzlich steigt Ärger in ihr hoch. »Sie haben mir Angst gemacht. Stehen Sie mit einem gewissen bärtigen Paschtu-Übersetzer in Verbindung, der mir in New York gefolgt ist?«

»Wie gesagt, wir arbeiten in Schichten«, antwortet er knapp.

»Ich will nur eins: Dass man mich in Ruhe lässt, damit ich meinen Job machen kann. Hören Sie auf, mir zu folgen. Sie sind kein Kämpfer, daher nützt mir Ihr Schutz überhaupt nichts. Wenn Sie etwas Wesentliches herausfinden, wie zum Beispiel, was zur Hölle hier eigentlich los ist, tun Sie sich keinen Zwang an und setzen sich mit mir in Verbindung.«

Khan sieht sie mit seinen ausdruckslosen Samtaugen an und zwingt sich zu einem freudlosen Lächeln. »Sie haben Recht, Miss Winters. Es tut mir leid, dass ich Sie behelligt habe. Hier wären wir ... Sie sind wieder zu Hause. Alles Gute.«

Sie dreht sich auf dem Gehsteig um und kehrt noch einmal zurück. »Hören Sie, ich wollte nicht ...«

Der Wagen schießt davon, und sie bleibt allein zurück. »Ach, zum Teufel«, murmelt sie und fühlt sich schäbig. Während sie ins Bett geht, geht ihr ihre Unhöflichkeit nicht aus dem Kopf.

Erst, als sie sich so weit entspannt hat, um sich schläfrig zu fühlen, bedenkt sie die Konsequenzen dessen, was Khan ihr erzählt hat. Wenn sie wüsste, wo Freeman im Gefängnis gesessen hat, könnte sie die Männer ermitteln, die mit ihm dort waren. Aber zunächst einmal muss sie die traurige Wahrheit akzeptieren: Der Einzige, der sie weiterbringen kann, ist Freeman, und sie wird ihn finden müssen. Aber Freeman weiß, dass sie ihn getäuscht hat. »Es lässt sich nicht ändern«, flüstert sie. Sie hat keine anderen Spuren.

Kapitel 23

Der einzige Weg führt über Freeman. Ich muss ihn finden.«

Chris spürt, dass sie in dieser Auseinandersetzung, die sie nie hätte beginnen sollen, auf verlorenem Posten steht. Sie staunt über ihre eigene Dummheit, sich Rowan anzuvertrauen. Jetzt wird er sie auflaufen lassen, weil er niemals Risiken eingeht. Sie kann das Risiko eingehen, solange sie Rowan nicht einweiht, und er wäre damit aus dem Schneider. Als Neuling im uralten Gewerbe des Sammelns von Informationen lernt Chris, dass ihr natürlicher Instinkt, für das zu kämpfen, was sie will, keine Gültigkeit mehr hat. Wird sie jemals die Arglist, die Geduld und die Disziplin erwerben, um diesen Job wirklich gut zu machen?

»Auf gar keinen Fall«, sagt Rowan ruhig. »Lassen Sie uns das nicht noch einmal durchkauen.«

Sein Tonfall sagt ihr, dass die Zusammenkunft beendet ist. Sie hat es vermasselt! Es ist nicht Rowan, über den sie sich ärgert, sondern sie selbst. Was für ein Schwächling sie ist! Warum hat sie ihn um Erlaubnis gebeten, nach Johannesburg reisen zu dürfen? Damit hat sie die Verantwortung für ihre Sicherheit direkt auf Rowans Schultern gelegt. Natürlich musste er »nein« sagen. Was hätte er sonst tun können? Sie braucht seine Erlaubnis nicht. Er hat bei ihrem ersten Treffen die Grundregeln aufgestellt: keine Fragen, keine Einschränkungen und nur eine einzige Regel ... Erfolg! Sie hat keinen Erfolg, und Fehlschläge machen sie unsicher ... Aber das ist ihr Problem, nicht Rowans. Wenn sie Moses Freeman nicht findet, kann sie ebenso gut aufgeben. Er ist der Einzige, der weiß, was vorgeht.

Plötzlich hat Chris ihren Entschluss gefasst. »Also gut. Es tut mir leid, aber diese Ermittlung bedeutet mir viel ... für Ben, für Sienna ... Also werde ich einfach weitermachen und sehen, wohin mich das führt.«

»Und halten Sie sich an den normalen Gang des Geschäfts.«

Was ist normal an diesem Geschäft, fragt Chris sich, als sie wieder in ihrem Büro ist. Sie sitzt ganz ruhig da und versucht, ihren Kopf frei zu bekommen und aufzuhören, mit ihrem Verhalten zu hadern. Sie muss es tun. Sie wird den ersten verfügbaren Flug buchen. Das ist ein Anruf, den Jean nicht für sie übernehmen kann, überlegt sie und greift zum Hörer.

Endlich hat sie einmal Glück. Es hat für den Abendflug nach Johannesburg in letzter Minute eine Stornierung für die Business Class gegeben. Sie muss ihr Flugticket später am SA Airways-Schalter abholen, Terminal One. Sie reserviert im Sandton Sun Hotel ein Zimmer für nur eine Nacht – weil sie sich ihrer Pläne nicht sicher sei, erklärt sie dem Reisebüro.

Jim steht als Nächster auf ihrer Liste. »Tut mir leid, Ich kann mich heute weder zum Mittagessen noch zum Abendessen mit Ihnen treffen, Jim. Es ist etwas Wichtiges dazwischengekommen.«

»Wann immer Sie das sagen, überfällt mich ein ganz flaues Gefühl. Worum geht es diesmal?«

»Ich kann im Augenblick nicht darüber reden.« Sie versucht, den Hörer, der in ihrer Hand brennt, nicht auf die Gabel zu knallen. Warum versuchen nur alle, sie in Fesseln zu legen?

»Chris ... hören Sie zu ... Ich denke daran zu verschwinden ... zumindest für eine Weile. Ich lechze nach Sonne, billigem Alkohol und Strand.« Es ist mehr als eine Frage.

»Warum nicht? Wenn es das ist, was Sie wollen.« Sie ignoriert ein Aufwallen von Enttäuschung.

»Wir könnten uns morgen treffen.«

»Ich bin mir nicht sicher. Wahrscheinlich nicht.«

Als Chris den Hörer auflegt, bemerkt sie, dass ihre Hände zittern. Jim weiß, dass sie weggeht, und vermutlich errät er ihr Ziel. Die Wahrheit ist, Jim ist nicht das, was er zu sein behauptet, und das macht ihr Angst. Wie kann sie empfinden, was sie empfindet, wenn das Vertrauen fehlt? Aber es geht ja auch nicht um Liebe, nicht wahr? Es ist ja nur das reine Verlangen.

Es könnte hilfreich sein, sich in letzter Minute noch einmal Prinz Husams private Mails anzusehen, befindet Chris. Eine rasche Überprüfung vom IT-Raum aus ergibt, dass es keine weitere Korrespondenz zwischen Husam und Freeman gegeben hat.

»Ich werde für ein paar Tage fort sein«, erklärt sie Jean, als sie ihr zwei Din-A4-Seiten mit einzeilig geschriebenen Anweisungen übergibt. Den Rest des Morgens verbringt sie damit, leichte Hosenanzüge und Baumwollblusen zu kaufen.

Das Gespräch mit ihrer Mum ist die allerletzte Hürde, die sie wird nehmen müssen, bevor sie abreist.

»Aber Afrika!« Ihre Mutter wirkt argwöhnisch und erschrocken. »Was soll ich tun, wenn du verschwindest? Du denkst nie an mich. Wo werde ich dich finden?«

Ihre Mum entwickelt sich langsam zu einer versierten Märtyrerin, denkt Chris und schämt sich dann wegen ihrer Kaltschnäuzigkeit. »Zuerst einmal fliege ich nach Johannesburg, aber ich werde von dort aus weiterreisen. Natürlich bleibe ich mit dir in Verbindung.«

»Ich nehme an, du hast die Absicht, nach deinem Vater zu suchen, während du dort bist.«

»Nur, wenn ich ihm im Zuge meiner Ermittlungen über den Weg laufe.«

»Auf Kosten deiner Firma!« Ein gehässiger Ausdruck verzerrt die Züge ihrer Mutter. »Lüg mich nicht an. Du suchst schon seit einigen Monaten nach ihm. Du hast kein Recht, in der Vergangenheit herumzuschnüffeln ... deine Nase in Dinge zu stecken, die dich nichts angehen.«

»Er ist mein Vater, also geht er mich etwas an.«

»Er wird dir das Herz brechen. Sag nicht, ich hätte dich nicht ...« Ihre Warnung dringt nur noch gedämpft an Chris’ Ohr, als sie die Tür leise hinter sich zuzieht. Schuldgefühle rücken heran wie eine Kaltfront und lassen sie frösteln. Woher weiß ihre Mutter, dass sie nach ihrem Vater sucht? Hat sie ihre Post gelegen? Und warum versucht sie immer, ihr ein schlechtes Gewissen zu machen? Eine Welle der Wut treibt sie über den Gehsteig, während sie in Richtung U-Bahn-Station eilt.

Es ist fast einen Monat her, seit sie sich mit einer Vermisstenagentur in Johannesburg in Verbindung gesetzt hat. Aber abgesehen von der Tatsache, dass er im amerikanischen Register konzessionierter Geologen verzeichnet ist, scheint niemand innerhalb der letzten vier Jahre von Dan Kelly gehört zu haben. Die Firma Goldfields hatte angegeben, im Oktober 2000 einen Claim von ihm gekauft zu haben. Das war die letzte Spur, die die Agentur finden konnte. Also hat Chris ihre Ersparnisse auf Nachforschungen in Australien, Kanada und im Fernen Osten verschwendet – jedoch ohne Ergebnisse. Als man das letzte Mal von ihm hörte, suchte Dan Kelly in Botsuana nach Diamantenvorkommen, und seither blieb er verschwunden. Als sie in der U-Bahn sitzt, beruhigt Chris sich so weit, dass sie wieder klar denken kann. Klammert sie sich an Strohhalme? Glaubt sie wirklich, dass Freeman sie in die richtige Richtung weisen wird? Hat sie genug Schneid und Verstand, um diesen Fall zu lösen ... oder Sienna zu finden? Was genau kann sie in Afrika tun, das sie in London nicht tun kann? Meinen Vater finden, flüstert eine schuldbewusste Stimme in ihrem Kopf.

Chris verschläft den größten Teil der Nacht, während der Jumbojet in die südliche Hemisphäre und weiter nach Johannesburg fliegt. Um sieben Uhr morgens, nach einem starken Kaffee und einem Frühstück, stolpert sie die fahrbare Gangway hinunter und steht blinzelnd auf dem Asphalt, geblendet von dem grellen Licht, der Weite und der Wärme der dunkelroten Sonne, die sich in der klaren Luft über eine austerngraue Landschaft erhebt. Sie tastet nach ihrer Sonnenbrille, dann folgt sie den übrigen Passagieren zum Flughafengebäude hinüber.

Das ist der erste Schock. Vier Stockwerke hoch erhebt sich der Bau in Granit und Glas, und Chris staunt über die pure Schönheit der Architektur, die auf sie wie ein machtvolles Symbol der Reichtümer und der Kraft dieses Landes wirkt. Sie zeigt ihren Pass vor, holt ihren Koffer ab und schwimmt mit dem Strom durch die Zollabfertigung, hinein in einen gestikulierenden Mob von Taxifahrern, die lärmend um Kunden werben.

Mittlerweile brennt die Sonne auf ihre Haut, das Licht ist noch greller geworden, ihre Bluse ist feucht, und sie sehnt sich nach einer Dusche. Leichte Kopfschmerzen sind der einzige Hinweis darauf, dass sie sich zweitausend Meter über dem Meeresspiegel befindet.

»Sandton Sun Hotel«, sagt sie und lehnt sich zurück, um die Fahrt zu genießen. Schon bald jagt ihr Taxi über eine gewaltige Ebene, die kreuz und quer durchzogen ist von modernen Highways, Straßenüberführungen und grellen Hinweisschildern. Fabriken säumen den Weg, aber kurz darauf fahren sie Meile um Meile vorbei an kleinen, quadratischen Betonhäusern und Wellblechbaracken.

»Das ist Soweto«, erklärt der Fahrer ihr mit einem missbilligenden Brummen.

Schnurgerade wie ein Pfeil fahren sie weiter, aber die Aussicht bleibt gleich, bis sie in der Ferne die ersten Hochhäuser von Johannesburg sieht, ein Bild, als hätte jemand einen Teil Manhattans auf diese staubige Ebene versetzt. Die Wohnhäuser werden größer und konventioneller und die Gärten grüner; es gibt Bäume und Wiesen, und gelegentlich sieht man das bläuliche Glitzern eines Swimmingpools. Von Zeit zu Zeit tauchen eigenartige, flache Hügel auf, die mit borstigem, braunem Gras bedeckt sind.

»Abraumhalten von Goldminen«, erklärt ihr der Fahrer.

Er biegt nach links ab, sie fahren jetzt zwischen modernen, im Ranchstil gehaltenen Häusern an der Stadt vorbei, von hohen Mauern und schmiedeeisernen Toren umgeben inmitten üppiger Gärten. In dieser Gegend sind Swimmingpools die Norm.

»Hier ist Ihr Hotel«, sagt der Fahrer und deutet auf ein prachtvolles, hohes Gebäude, wieder aus Granit und Glas. Einige Sekunden später fährt das Taxi vor dem Eingang vor, drei uniformierte Portiers eilen herbei, um ihr Gepäck zu tragen, und sie tritt in ein gewaltiges, kühles, luxuriöses Foyer.

Der Ausdruck luxuriös beschreibt, wie sie schnell herausfindet, alles, was sie sieht und anfasst. Das Hotel und das Einkaufsviertel, in dem es steht, ähneln einer modernen Aladin-Höhle, in der jeder erdenkliche Luxusgegenstand zu haben ist: Von handgemachten Seidenteppichen aus dem Mittleren Osten und China und Mode aus Europa bis hin zu Skiausrüstungen und antikem afrikanischem Schmuck.

Chris wünscht sich plötzlich sehnlichst, den Tag damit verbringen zu können, von Geschäft zu Geschäft zu schlendern, aber sie hat etwas zu erledigen. Zuerst muss sie Freemans Johannesburger Schwester sprechen, Grace Tweneni. Sie kehrt in ihr Zimmer zurück und sucht im Telefonbuch nach Tweneni, findet aber keinen solchen Eintrag. Offenkundig ist es kein verbreiteter Name. Vielleicht hat Grace ihren Mädchenamen behalten, aber in Soweto ist auch kein Freeman aufgeführt. Ein Anruf bei der Telefonauskunft hilft ihr ebenso wenig weiter. Verdammt. Sie wird hinfahren und hoffen müssen, Grace zu Hause anzutreffen. Glücklicherweise hatte Ben zumindest die Adresse herausgefunden.

Zwanzig Minuten später bedauert sie es, so früh gekommen zu sein. Das Taxi hat keine Klimaanlage, und die Hitze ist erstickend. Sie hat ihre Sonnenbrille im Hotel liegen gelassen, und das grelle Licht schmerzt sie in ihren Augen. Ein Blick auf ihre Armbanduhr zeigt ihr, dass es Mittag ist. Sie starrt aus dem Fenster und beobachtet das Schimmern der Luft über dem braunen Gras und der ausgedörrten Erde. Schließlich beugt sie sich vor, um den Fahrer anzusprechen. »Warum ist es so trocken?«

»Regen gibt es nur im Sommer, aber er ist noch nicht gekommen.«

»Und was ist mit all diese grünen Rasenflächen?«

Er lacht verächtlich. »Die Weißen können es sich leisten, Wasser zu verschwenden.«

»Aber es sieht so aus, als braue sich ein Unwetter zusammen.« Am östlichen Horizont ragen dichte, purpurschwarze Wolken meilenweit in die Stratosphäre empor. »Ist das normal?«, fragt sie.

»Im Sommer ja. Vielleicht wird der Regen kommen. Wer weiß!«

Sie schaudert und wendet den Blick ab.

Inzwischen haben sie die angenehmen Mittelklassehäuser der nördlichen Vororte hinter sich gelassen. Sie kommen in eine unwirtlichere, schäbigere Gegend, in der dünne, zerlumpte Kinder die Straßen als Spielplatz benutzen. Schon bald jagen sie Meile um Meile durch einförmige Straßen mit identischen Häusern: quadratische Kästen aus billigen, blassen Backsteinen, mit Drahtzäunen darum herum. Die Monotonie ist niederschmetternd, und es geht so weiter, Meile um Meile. Auch die kleinste Fläche ist hier immer noch groß genug für ein paar Wellblechhütten.

»Wir sind da«, sagt der Fahrer.

»Könnten Sie warten? Meine Freundin ist vielleicht nicht zu Hause.«

»Bezahlen Sie mich zuerst.«

»Nein. Warten Sie einfach einen Moment, während ich klingele.«

Als sie aussteigt und die Tür zuschlägt, flucht der Fahrer. Pech! Dies ist der denkbar schlimmste Ort, um allein zurückgelassen zu werden.

Es gibt keine Klingel, daher klopft sie, aber niemand antwortet. Nachdem sie einige Minuten gewartet hat, geht sie zum Taxi zurück. »Sie ist wahrscheinlich nicht da.«

Der Fahrer ruft nach einer Nachbarin, die auf ihrer Türschwelle sitzt, und spricht sie in ihrer Sprache an.

»Mrs Tweneni ist bei der Arbeit«, übersetzt er, was angesichts ihres langen, lauten Gesprächs eine ziemlich knappe Botschaft ist. »Sie kommt gegen sieben zurück. Hier können Sie nirgends warten. Es wäre zu gefährlich, wenn Sie allein zurückbleiben würden. Dies ist kein Ort für Weiße.« Er lässt den Wagen an.

Wieder in der Stadt, verbringt Chris den Tag damit, die Chefgeologen verschiedener Bergbaugesellschaften anzurufen. Sie vermutet, dass manche von ihnen ihren Vater kennen, einige vielleicht sogar sehr gut.

»Nehmen Sie es nicht so schwer«, erklärt ihr ein Geologe von Goldfields bei ihrem dritten Termin. »Kelly war immer ein heimlichtuerischer Bursche. Wenn er irgendjemandem erzählt hätte, wo er gerade arbeitet, wären alle anderen Prospektoren bald zur Stelle gewesen, um festzustellen, was er gefunden hatte. Es muss etwas ganz Besonderes sein, sonst hätte er sich deswegen nicht so lange versteckt. Sehen wir den Tatsachen ins Auge: Er ist schon seit einigen Jahren verschwunden.«

»Seit vier Jahren«, sagt sie barsch.

»Vier, hm? In diesem Spiel bedeutet das gar nichts. Keine Sorge. Sie sind allein hier, nicht wahr? Es gibt nur sehr wenig, was eine Frau in dieser Stadt bei Nacht allein unternehmen kann. Versuchen Sie nicht, nach Einbruch der Dunkelheit noch einen Schaufensterbummel zu machen. Wenn Sie wollen, kann ich Sie herumführen.«

»Danke, aber ich werde zu arbeiten haben«, kontert Chris. »Ich recherchiere für ein Buch über Diamantenschmuggel.«

»Was das betrifft, kann ich Ihnen das eine oder andere erzählen. Südafrika ist das El Dorado für die meisten afrikanischen Gangster ... Nigerianer, Tansanier, Namibier und alle anderen. Sie sind gut organisiert und sehr raffiniert, und sie haben sich wie eine giftige Flut über das Land ergossen, als das neue Südafrika gegründet wurde. Sie haben auch die Minen in Botsuana und Namibia hochgradig infiltriert. Wir hoffen immer noch, wenigstens hier vor Ort zu gewinnen.«

Es handelt sich offenbar um ein Lieblingsthema des Geologen – er redet sich richtiggehend warm. Chris bleibt, solange sie kann, aber er hat nur noch wenig zu sagen, das von Bedeutung wäre. Trotzdem bricht sie in nachdenklicher Stimmung auf. Vielleicht ist ein afrikanisches Mafianetzwerk der geistige Vater der Diamantwäsche. So oder so, es macht keinen Unterschied. Ihr Auftrag ist es herauszufinden, wie die Diamanten gewaschen werden, die Nationalität der Drahtzieher spielt dabei keine Rolle, ruft sie sich ins Gedächtnis.

Es ist Zeit für einen weiteren Versuch, Grace Tweneni in Soweto aufzusuchen. Chris kauft ein Sandwich und ruft sich ein Taxi. Schon bald fahren sie an den Vororten vorbei in die Stadt, und sie bestaunt das magische Zwielicht von Transvaal. Als sie den Stadtrand von Soweto erreichen, dämmert es bereits, aber die Hitze hat immer noch nicht nachgelassen. Immer dichtere Sturmwolken ballen sich am Himmel zusammen, Kleider und Haare knistern von statischer Elektrizität. Chris fühlt sich rastlos und benommen.

Sowetos Straßen sind pechschwarz. Menschen eilen vorbei, aber niemand bleibt stehen, außer Banden von Jugendlichen, die etwas Raubtierhaftes an sich haben und dem Wagen nachstarren. In weiter Ferne spielt eine Jazzband, und sie kann Rufe und das Heulen von Katzen in der Nähe hören.

Sie erreichen Haus Nr. 55 in der Fifth Street, Block 9. Die Fenster sind beleuchtet, daher bezahlt sie den Fahrer und geht den geschotterten Weg entlang zur Tür. Einen Moment lang befällt Chris schiere Panik. Die Mordstatistiken für Soweto werden nur von denen für Kolumbien übertroffen. Warum also steht sie allein in der Dunkelheit am zweitgefährlichsten Ort auf dem Planeten?

Kapitel 24

Als sie das bescheidene, quadratische Haus vor sich sieht, erlebt Chris Winters einen Augenblick der Klarheit: Geh dort nicht hinein. Aber Chris ist in der Stadt aufgewachsen und pragmatisch. Sie ist bekannt für ihre Neigung, sich die Ärmel aufzukrempeln und ins kalte Wasser zu springen. Sie ist hergekommen, weil sie mit Grace Tweneni sprechen will, um an die Adresse ihres Bruders zu kommen, und genau das wird sie tun. Hier und jetzt! So funktioniert sie. Intuition ist etwas, das sie zu ignorieren versucht. Aber dennoch zögert sie. Ein dumpfes Donnergrollen erinnert sie an das heraufziehende Unwetter. Schließlich reißt sie sich zusammen, geht weiter die geschotterte Einfahrt hinauf und betätigt den Türklopfer.

Grace Tweneni trägt eine Krankenschwesterntracht, die angesichts ihrer offenkundigen Feindseligkeit nur ein schwacher Trost ist. Sie ist eine gewaltige Frau und fast so groß wie ihr Bruder. Chris findet ihre großen, glänzenden Augen und ihre Art, sie anzusehen, ohne zu blinzeln, absolut beängstigend. Nach einigem Zögern öffnet Grace Tweneni die Tür gerade so weit, dass Chris hindurchschlüpfen kann. Sie findet sich in einem einfach möblierten Wohnzimmer wieder. Es ist größer, als sie erwartet hat, und nicht besonders aufgeräumt.

»Ich bin Chris Winters«, sagt Chris und streckt die Hand aus, eine Geste, die die Frau ignoriert. »Vielen Dank, dass Sie bereit sind, mit mir zu sprechen. Ich suche nach Ihrem Bruder, Moses Freeman.«

Grace wendet sich ab, ohne ihr zu antworten. Chris wird nervös. »Er hat mir erzählt, dass Sie immer diejenige sind, die weiß wo er sich aufhält«, fährt sie mit eindringlicher Stimme fort. »Ich muss mich unbedingt mit ihm in Verbindung setzen.«

»Was könnte eine Weiße wie Sie von meinem Bruder wollen?« Ihre Stimme klingt tief, ein regelrechtes Knurren.

»Mein Arbeitgeber, Prinz Husam, hat mich geschickt. Er und Ihr Bruder haben gemeinsame Geschäftsinteressen in Liberia. Meine Aufgabe ist es, die Fortschritte der afrikanischen Unternehmen des Prinzen zu überwachen. Sagen Sie mir bitte, wissen Sie, wo Ihr Bruder ist?«

Ihre Frage wird ignoriert. »Warum suchen Sie nach ihm? Warum warten Sie nicht, bis er Sie anruft?«

»Weil es dringend ist. Der Prinz hat versprochen, gewisse Summen in ihr gemeinsames Unternehmen zu investieren, und ganz ehrlich, wir wissen nicht mehr, mit welcher Bank Ihr Bruder zusammenarbeitet.«

Diese Information scheint Grace eher in Rage zu bringen, als sie zu besänftigen. »Er ist nicht in Südafrika.« Triumph leuchtet in ihren Augen auf.

»Das ist kein Problem«, kontert Chris. »Wenn Sie mir sagen, wo er ist ...«

»Sie sind allein hierhergekommen?«

»Mit dem Taxi.«

»Und das Taxi wartet auf Sie?«

»Nein. Ich habe ein Handy. Ich werde mir ein Taxi rufen, wenn ich wieder gehen will.«

»Sie stammen ganz offenbar nicht aus Johannesburg.« Sie lacht unfreundlich, und Chris verspürt das Bedürfnis, ihr die Situation zu erklären.

»Ich bin heute Morgen aus England eingetroffen. Wenn Sie mir einfach seine Adresse geben könnten, bin ich auch gleich wieder weg.« So kommen sie nicht weiter.

Grace lächelt, aber ihr Lächeln ist unheimlich, und Chris spürt echten Hass in dieser Frau.

»Setzen Sie sich. Sie werden warten müssen. Moses ruft mich jeden Abend etwa um diese Zeit an. Ich muss aufräumen. Die Kinder machen viel Unordnung.«

Chris versucht, Grace nicht anzustarren, während diese durch den Raum geht, Bücher und Kassetten einsammelt und ins Nebenzimmer wirft. Es ist offenkundig, dass sie Kinder hat, aber Chris hält es für keine gute Idee, Grace in ein zwangloses Gespräch zu verstricken und nach ihnen zu fragen. Sie will keine weitere Brüskierung riskieren. Sie fragt sich allerdings, wo diese Kinder sein könnten.

Eine halbe Stunde später klingelt tatsächlich das Telefon, und sie schrecken beide auf. Grace greift nach dem Hörer und hebt zu einer lautstarken Tirade an. Ihre Gesten legen die Vermutung nahe, dass sie über Chris redet. Endlich beruhigt sie sich ein wenig und hört aufmerksam zu. »Oh!«, ruft sie mehrmals. Zehn Minuten später legt sie den Hörer auf.

»Sie wollen wissen, wo mein Bruder ist?«, fragt sie wild. »Er sitzt im Gefängnis in Windhoek und wartet auf eine Gerichtsverhandlung wegen Betrugs, Diebstahls und Diamantenschmuggels. Sie haben ihn in die Falle gelockt. Sie haben dem Prinzen erzählt, dass es keine Werkstätten gibt. Sie haben meinen Bruder ins Gefängnis gebracht.«

»Nein! Gütiger Himmel! Das ist Wahnsinn. Glauben Sie, ich wäre hierhergekommen, wenn das wahr wäre? Was da passiert ist, hat nichts mit mir zu tun.«

»Sie haben behauptet, Sie seien die Assistentin des Prinzen. Sie haben Moses in New York aufgesucht und gezwungen, ihnen all seine Unterlagen zu zeigen. Dann haben Sie den Prinzen belogen.«

»Nein, das habe ich ganz sicher nicht getan.«

Grace Tweneni sieht sie mit mörderischem Blick an, und sie kommt ihr viel zu nah. Chris weicht bis zur Tür zurück.

»Man wird ihn vielleicht nach Liberia deportieren, um ihn dort vor ein Gericht zu stellen. Das wäre das Ende für ihn. Sie sind hier nicht willkommen.«

»In Ordnung, ich gehe, aber Sie irren sich vollkommen. Ich habe dem Prinzen nichts Derartiges gesagt. Ich bin davon überzeugt, dass das Betrugsdezernat von New York seine Angelegenheiten unter die Lupe genommen hat. Vielleicht ist das der Grund, warum er aus Amerika abgeschoben wurde.«

»Wir werden sehen. Setzen Sie sich. Sie können Ihr Handy wieder einstecken. Sie werden so spät kein Taxi finden, das hierherkommt. Die Fahrer haben Angst vor Überfallen. Ich werde jemand aus dem Ort für Sie rufen.«

Ihr Angebot stellt eine willkommene Überraschung für Chris dar. Sie rückt einen Stuhl ein wenig näher an die Tür und setzt sich. Ungeachtet Ihrer Angst überlegt Chris, dass sie ihr Ziel erreicht hat. Sie weiß nun, wo Freeman ist, und mit ein wenig Glück wird sie im Gefängnis mit ihm sprechen können. Jetzt braucht sie nur noch von hier wegzukommen. Aus den Augenwinkeln beobachtet sie Grace, die eine Nummer wählt und lange Zeit mit zitternder Stimme und ausladenden Gesten in ihr Telefon spricht. Ob sie wirklich ein Taxi bestellen will? Vielleicht ist der Fahrer ihr Geliebter. Endlich legt Grace auf.

»Das war aber ein langes Gespräch, nur um ein Taxi zu rufen«, murmelt Chris unbehaglich.

»Er wollte erst nicht kommen, hat sich dann aber doch dazu bereit erklärt.« Die nächsten fünf Minuten sitzt Chris schweigend da, während Grace weiter aufräumt.

Der Wagen fährt vor und hupt, und die beiden Frauen eilen hinaus. Als Chris auf dem Gehsteig steht, atmet sie auf. Gott sei Dank, dass ich hier weg bin. Trotzdem, der Wagen sieht nicht aus wie ein Taxi, und er ist nicht mit einem Zähler ausgestattet, aber schließlich ist dies Soweto, nicht London. Zu Ihrer Überraschung nimmt Grace auf dem Beifahrersitz Platz. Vielleicht hat sie richtig geraten, und der Mann ist ihr Geliebter.

»Steigen Sie ein. Er setzt mich unterwegs ab«, erklärt Grace.

Der Fahrer schlängelt sich durch die dunklen Straßen. Die Häuser werden kleiner, die Straßen schmaler, und schon bald gelangen sie in ein Viertel, in dem tiefste Armut herrscht. Es gibt keine Lampen, aber im Scheinwerferlicht des Wagens sieht sie dicht an dicht Blechhütten in verschiedensten Formen und Größen. Nur Kerzen und Öllampen flackern in den geöffneten Türen. Die Menschen kochen auf offenen Feuern und Petroleumherden.

Chris ist plötzlich ganz übel vor Unbehagen. »Sie hätten doch sicher in Richtung Autobahn fahren sollen«, fragt sie den Mann am Lenkrad.

»Er bringt mich vorher zu meiner Schwester«, antwortet Grace.

Endlich hält der Wagen auf einem überfüllten, offenen Platz mitten in der Barackenstadt an. Ärmlich gekleidete Einheimische umlagern sie. Grace steigt aus und macht eine knappe Handbewegung, und sechs Männer mit Knüppeln kommen auf sie zugelaufen. Sie sehen aus wie Gangster. Zwei von ihnen tragen Pistolen in einem Halfter. Chris hat Mühe, ein erstickendes Gefühl der Apathie niederzukämpfen, während die Welt um sie herum zunehmend unwirklich wird. Das Gefühl verstärkt sich, als sie von zwei Männern aus dem Wagen gezerrt wird und jemand ihr die Hände fesselt. Es hat keinen Sinn, sich zu wehren. Sie kann nichts ausrichten gegen sechs Männer und ist umringt von einem feindseligen Mob.

Ich darf nicht in Panik geraten. Panik wird mir nur schaden. Ich darf keine Angst zeigen. Muss ruhig bleiben. Niemand wird mir helfen. Ich bin allein. Also muss ich mir selbst helfen. Panik und ein Schuldeingeständnis sind das Gleiche. Bewahr die Fassung!

Die Menge verfolgt das Geschehen mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Faszination. Sie ist die Hauptdarstellerin in einem Horrorfilm. Oder ist es ein Pornofilm, in dem die Hauptdarstellerin abgeschlachtet wird? Einer der Männer tritt vor.

»Grace Tweneni hat Anklage gegen Sie erhoben. Sie werden beschuldigt, der Polizei falsche Informationen über ihren Bruder, Moses Freeman, gegeben zu haben, was zu seiner Verhaftung geführt hat, aber Sie haben gelogen. Das Gericht des Volkes wird heute Abend gegen Sie verhandeln. Sie sind eine Informantin. Wenn sich die Anklagen gegen Sie als wahr erweisen, wird das Gericht des Volkes Sie bestrafen.«

Die Tatsache, dass er gutes Englisch spricht, gibt Chris Hoffnung. Vielleicht wird sie mit vernünftigen Argumenten weiterkommen.

»An dieser Beschuldigung ist kein Wort wahr. Es ist absurd. Ich bin hierhergekommen, um mit Moses Freeman zu sprechen. Rufen Sie die Polizei«, sagt sie.

»Hier in der Gegend sind wir die Polizei. Wir halten diese Stadt frei von Schurken, sogar von weißen Schurken. Das werden Sie noch sehen. Wenn Sie etwas zu sagen haben, sparen Sie es sich für Ihre Verhandlung. Sie werden eine faire Verhandlung bekommen.«

Eine faire Verhandlung! Hier ... In der Dunkelheit ... Mit all diesen Menschen, die auf die Show warten ... Und Grace, die sich die Seele aus dem Leib schreit. Sie werden mich töten.

Mit einem harten Schlag zwischen die Schulterblätter wird sie zu einigen Bäumen hinübergestoßen, wo bereits andere Gefangene in einer Reihe vor ihr stehen. Zweimal stolpert sie. Ihre Knie sind so wackelig, dass sie kaum stehen kann, das Atmen fällt ihr schwer. Sie kämpft um ihre Beherrschung.

Sie erinnert sich daran, während des Jurastudiums von den berüchtigten Kängurugerichten gelesen zu haben, die in den schlechten alten Tagen in den Slums von Südafrika aufgekommen sind. Die Menschen kamen zusammen, um Recht und Ordnung in ihre von Kriminellen heimgesuchten Straßen zu bringen, in denen weiße Polizisten nur selten zu sehen waren. Seither haben die Behörden versucht, dieses Phänomen auszumerzen, allerdings nur mit begrenztem Erfolg.

Das »Gericht« besteht aus einem Tisch und Stühlen am Rand des Hofs, an dem vier Personen sitzen. An einem Pfosten in der Nähe des Tisches hängt eine Petroleumlampe. Weitere Lampen hängen in den Bäumen. Eine Frau wird vor den Tisch gezerrt. Eine schier endlose Befragung beginnt, aber Chris kann kein Wort verstehen. Der Richter hält eine kurze Ansprache. Die Frau, die sich schreiend zur Wehr setzt, wird in die Mitte des Hofs geschleift und mit Gewalt bis zur Taille entkleidet. Dann werfen ihre Peiniger sie zu Boden. Drei Männer treten vor und schlagen mit Holzstöcken wild auf sie ein. Chris sieht voller Entsetzen zu, wie das Blut ihr aus Wunden auf dem Rücken quillt und ihre Schreie lauter werden. Dann ist alles vorbei, und sie darf gehen, aber niemand hilft ihr, als sie aus dem Lichtkreis kriecht.

Schon bald wird sie an der Reihe sein. Sie muss sofort weg von hier. Chris tritt langsam zurück, prallt aber mit einem Wachposten mit Messer in der Hand zusammen.

»Dir werden sie ein Halsband umlegen«, flüstert er böse. »Du wirst tanzen. Es dauert lange, bis man stirbt.« Er zeigt auf einen Stapel Autoreifen und etliche Kanister Benzin, die strategisch unter einem Baum platziert sind, beleuchtet von der flackernden Laterne.

Die Angst trifft sie wie der Feuerschwall einer Bombe und wirft sie auf die Knie. Sie wird beinahe ohnmächtig. Mit einer Kraft, von der sie bisher nicht wusste, dass sie in ihr steckte, kämpft sie den Schrei nieder, der in ihrer Kehle aufsteigt. Stattdessen lässt sie sich gegen einen Baum sinken und schließt die Augen.

Das »Halsband« ist gewiss die übelste Folter, die je erdacht wurde. Die Hände hinterm Rücken gefesselt, taumeln die Opfer hin und her, um das Benzin aus den Reifen zu schütteln, die ihnen wie Mühlsteine um den Hals hängen.

Wie viele sind noch vor ihr dran? Wie lange noch, bis sie sie in die Mitte des Hofs zerren werden? Als ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt haben, sieht Chris hinter sich ein Dickicht von Bäumen und Büschen. Ein an Händen und Füßen gefesselter Mann wird auf den Hof geführt. Ein Beben der Erregung läuft durch die Menge. Was immer er getan hat, Chris hat nicht viel Hoffnung für ihn. Das Verhör ist kurz. Zwei Männer streifen ihm mit Gewalt einen Reifen über den Kopf. Er wehrt sich und sinkt zu Boden, die Angst raubt ihm die Kraft.

Chris sieht sich um. Die Wachen sind offenbar von dem makabren Spektakel sehr fasziniert, sie sind vorgetreten, um besser sehen zu können. Sie weicht langsam in den Schutz der Bäume zurück, aber ein Teil von ihr bleibt bei dem Opfer auf dem Hof. Sie kann nicht hinschauen ... Es könnte sie sein, die dort kniet ... Wie kann sie weglaufen und ihn brennen lassen? Sie hört das Tröpfeln von Flüssigkeit, und ein betäubender Gestank von Benzin weht ihr in die Nase. Dann kommt ein Zischen, als das Benzin Feuer fängt. Der Angeklagte beginnt zu schreien. Für Chris nehmen seine Schreie kein Ende.

Ein gebanntes Keuchen geht angesichts des grausamen Schauspiels durch die Menge. Die Zuschauer kommen zentimeterweise näher heran, um den makabren Tanz zu verfolgen, und die Wachen tun das Gleiche. Chris weicht weiter in die Bäume zurück. Sie rechnet damit, Rufe und Pistolenschüsse zu hören, aber sie hört nur Schreie. Sie dreht sich um und flüchtet Hals über Kopf auf das Gebüsch zu. Es ist dunkel, und sie fühlt sich wie ein Tier, springt, fällt, rappelt sich hoch. Rasende Furcht treibt sie an. Ohne auf Wurzeln und Zweige zu achten, rennt sie um ihr Leben. Schon bald hört Chris Schreie und Pfiffe hinter sich und das Geräusch von Schritten. Sie flüchtet durch den dunklen Wald, ohne eine Ahnung zu haben, was vor ihr liegt oder wohin sie läuft.

Die Wachen kommen näher, daher wechselt sie die Richtung, bewegt sich weg von dem Aufruhr, jagt einen schmalen Pfad entlang, außerstande das Gefühl abschütteln zu können, schon längst verloren zu sein. Diese Menschen kennen das Gelände genau. Sie kennt es nicht. Dann sieht sie zu ihrer Linken aus weiter Ferne Lichter leuchten. Vielleicht eine Autobahn. Diese Richtung scheint eher Sicherheit zu versprechen, daher schlägt sie abermals einen Haken.

Eine schier endlose Zeit später erreicht sie eine Lichtung. Den Torpfosten nach zu urteilen, muss es sich um eine Art improvisierten Fußballplatz handeln. Sie will ihn gerade überqueren, als sie hinter einem Felsbrocken ein Licht flackern sieht. Eine Taschenlampe vielleicht. Sie taumelt zurück zwischen die Bäume und hört einen eigenartigen Vogelruf, aber gewiss hat kein Vogel je so melodisch gesungen. Bei dem Geräusch beginnt ihr Herz zu hämmern, und Gänsehaut überzieht ihren Körper. Sie muss weg von hier. Sie dreht sich um, rennt von Busch zu Busch ... gerät in Panik, stürzt, verletzt sich, aber sie hat längst ein Stadium erreicht, in dem sie das alles nicht mehr wahrnimmt. Wieder erklingen Schreie, aber sie sind weit entfernt.

Eine halbe Stunde später bleibt Chris stehen, um Bestandsaufnahme zu machen. Die Kleider hängen ihr in Fetzen vom Leib. Ein dicker Stacheldrahtzaun versperrt ihr den Weg. Es kostet sie eine gewaltige Willensanstrengung, still dazustehen und zu lauschen. Sie scheint ihre Verfolger weit hinter sich gelassen zu haben. Während sie versucht, ihre Atmung unter Kontrolle zu bringen, sägt sie mit den verrosteten Drahtstacheln an dem Seil, mit dem ihre Hände gefesselt sind, bis die beiden Enden sich endlich voneinander lösen. Dann zieht sie den Draht beiseite und taumelt hinüber auf die andere Seite.

Nicht weit entfernt steht ein kleiner, felsiger Hügel, wie ein gewaltiger Haufen von Steinen. Von dort aus wird sie vielleicht die Autobahn erkennen können, das hofft sie zumindest. Der Hügel ist steiler, als er aussieht, und die Steine sind lose, daher rutscht sie immer wieder zurück. Nachdem sie sich etliche Male die Hände aufgeschnitten hat, erreicht sie keuchend den Gipfel und hält inne, um sich umzuschauen.

Der erste Schuss ist unglaublich laut. Er lässt die Nacht erzittern wie ein Donnerschlag. Ein zweiter Schuss folgt. Sie schlittert hinab und rennt blindlings weiter. Sie hat jede Vorstellung von Zeit verloren, jedes Orientierungsgefühl. Sie weiß nur, dass sie in Bewegung bleiben muss.

Ein plötzlich aufzuckender Blitz taucht die dunkle Umgebung sekundenlang in helles Tageslicht. Sie steht mitten auf einem leeren Feld. Wie kann das sein? Der Donnerschlag kommt fast zur gleichen Zeit, und ein heftiger, beinahe erstickender Schwefelgeruch liegt in der Luft. Dann brechen die Wolken auf, Massen von Wasser durchweichen sie und verwandeln den Staub binnen Sekunden in Morast. Die Sicht ist gleich null. In welche Richtung? Ein weiterer Blitz beleuchtet die Szene mit einem grellen, purpurweißen Licht. Auf der anderen Seite des Fels steht ein Haus mit einem Garten, einer Kinderschaukel und einem Tor. Es sieht so sicher aus, dass sie in Tränen ausbricht. Sie hockt im Regen auf dem Boden und wiegt sich hin und her, während ihre Tränen in ein heiseres Schluchzen des Zorns und der Erleichterung übergehen.

Später, nachdem die Frau des Farmers, Melanie, sie in ein heißes Bad verfrachtet hat, und als sie im Pyjama und Morgenmantel der Frau an einem Becher süßen Rooibos-Tees nippt, an ihrem Gebäck knabbert und versucht, sich eine glaubhafte Geschichte auszudenken, erzählt ihr der Farmer, Steve, wie glücklich sie sich schätzen kann, noch am Leben zu sein. Das braucht ihr niemand zu erzählen. Sie kann nicht aufhören, an diese schrecklichen Schreie zu denken, an den Gestank von brennendem Fleisch, die Grausamkeit.

Sie ist auf direktestem Wege aus Soweto hinausgestolpert, hat sich in östlicher Richtung in Farmland bewegt, erklären ihr die beiden mit Hilfe einer Karte. Der benachbarte Farmer, dem Viehdiebstähle zu schaffen machen, hat aufs Geratewohl um sich geschossen, ohne jedoch wirklich treffen zu wollen, nicht jetzt, im neuen Südafrika. Der Nachbar wollte sie nur warnen. Er hat angerufen, um die anderen Farmer zu wecken, und das war auch der Grund, warum Steve nach einem Eindringling Ausschau hielt, bevor er sie draußen vor ihrem Gartenzaun vorgefunden hat.

Chris probiert sich an ihrer Geschichte. Sie ist Schriftstellerin. Sie ist hergekommen, um Recherchen zu einem Buch über Diamanten anzustellen. Sie hat die Adresse eines ehemaligen Dienstmädchens eines Freundes mitgebracht, weil sie versprochen hat, bei ihr vorbeizuschauen, aber sie konnte sie nicht finden. Also winkte sie ein Taxi heran oder jedenfalls etwas, das sie für ein Taxi hielt, und dieser Wagen brachte sie dann zu dem Platz, an dem man sie gefesselt hat. Sie konnte ihre Gesichter nicht sehen, wie hätte sie ihre Wachen also identifizieren können? Glücklicherweise ist es ihr gelungen zu fliehen.

»Sie werden niemals ermessen können, welches Glück Sie hatten«, wiederholt Steve. Er ist schockiert und aufgebracht.

Schon bald kommt die Polizei, aber die Beamten finden ihre Geschichte offenkundig unglaubwürdig.

»Warum kommt es Ihnen so seltsam vor?«

Der Inspektor zuckt die Achseln. »Diese Kängurugerichte versuchen, eine ehrliche Arbeit zu machen. Die Strafen sind hart, aber sie helfen, die Verbrechensrate niedrig zu halten. Sie haben noch nie Touristen belästigt. Sie kümmern sich um Einheimische, die geringfügige Verbrechen begangen haben, aber jetzt haben sie sich eines Mordes schuldig gemacht. Wir haben ein Auge zugedrückt, wenn es um Auspeitschungen für Vergewaltigung und Diebstahl geht. Wie sah ihr so genannter Richter denn aus? Können Sie ihn beschreiben?«

»Nein. Es war stockdunkel. Sie hatten nur wenige Laternen, aber ich wurde hinter die Bäume gestoßen.«

»Wie lautete die Adresse, die Sie angegeben haben?«, unterbrach der Sergeant sie.

»Ich habe sie nicht dabei. Sie war in meiner Handtasche.«

»Pass ... Geld ... Flugticket ... alles verloren?«

»Alles.«

»Keine Sorge. Wir werden Sie morgen zum britischen Konsulat bringen. Können Sie sich an irgendeinen Teil der Adresse erinnern?«

»Nicht jetzt. Vielleicht werde ich mich an etwas erinnern, wenn ich nicht mehr so unter Schock stehe. Oder ich könnte Kontakt zu meinem Freund aufnehmen.«

»Wurden Sie belästigt oder in irgendeiner Weise verletzt«, fragt der Inspektor mit verlegener Miene.

»Nein. Ich wurde gejagt, und man hat auf mich geschossen, aber ich bin in keiner Weise angegriffen worden.« Chris wehrt seine Fragen geschickt ab.

Schließlich bringt die Polizei sie zurück in das Hotel; sie trägt noch immer Melanies Pyjama und den Morgenrock und hat das Bündel ihrer zerfetzten Kleidung in einer Tragetasche bei sich. Man wird sie am Morgen abholen und ins Hauptquartier bringen, versichert man ihr.

Endlich ist sie allein und zurück in ihrem Zimmer. Schaudernd wirft sie sich aufs Bett.

Nicht jetzt. Denk nicht jetzt daran. Erinnere dich nicht. Dies ist nicht der richtige Moment für einen zeitverzögerten Schock. Das Hier und Jetzt verlangt von dir, bei klarem Verstand zu bleiben.

Sie badet, zieht sich um, packt, holt ihre privaten Unterlagen, Kreditkarten, Traveller Schecks und Pass aus dem Safe in ihrem Zimmer und steckt sie in ihre Tasche. Sie hat ihre Handtasche mit dem losen Bargeld verloren, das ist alles. Sie kann sich eine andere Handtasche kaufen. Sie muss sofort aufbrechen, oder sie wird tagelang hier festsitzen, während die Polizei ihre schwerfälligen Ermittlungen in Gang setzt. Freeman könnte auf Kaution herauskommen oder abermals abgeschoben werden. Dies ist ihre letzte Chance, um mit ihm zu sprechen. Nachdem sie für den Portier Geld dagelassen hat, um Melanies Schlafanzug zu waschen und zu ihr zurückzuschicken, checkt sie aus und fährt mit einem Taxi zum Flughafen. Dort geht sie in der Abflughalle auf und ab; sie rechnet halb damit, entdeckt und in die Stadt zurückeskortiert zu werden, »um uns bei unseren Nachforschungen zu helfen«. Sie ist Zeugin in einem Mordprozess, und das könnte sich als sehr zeitaufwendig erweisen. Um halb sieben am Morgen geht sie an Bord des Frühflugs nach Windhoek. Sie bleibt auf der Treppe stehen und schaut sich um. Das erste graue Licht der Morgendämmerung bricht am östlichen Horizont durch. Als das Flugzeug abhebt, ist der Himmel ein Hintergrund von Blutrot und Malve, so schön, dass sie eine Gänsehaut überläuft.

Als das Flugzeug abhebt, entspannt sie sich und schließt die Augen, aber plötzlich durchlebt sie das Drama der Nacht noch einmal. Ruckartig schreckt sie aus dem Schlaf hoch.

Noch nicht! Es wartet Arbeit auf sie. Sie schiebt die quälenden Bilder in die Tiefen ihrer Gedanken, wo sie außer Sicht sind. Es zahlt sich aus, von Zeit zu Zeit hart mit sich selbst zu sein, befindet Chris. Sie kann es sich nicht leisten zu schlafen, daher richtet sie ihre Aufmerksamkeit darauf, ihren Bericht zu schreiben.

Kapitel 25

Chris ist ziemlich benommen, als sie aus dem Flugzeug in das gleißende Sonnenlicht Afrikas hinaustritt, aber sie hat auch das Gefühl, nicht wirklich da zu sein ... so, als sehe sie sich selbst auf einem Digitalbildschirm. Sie geht durch die Passkontrolle, holt ihren Koffer ab, mietet am Schalter von Avis einen Wagen und kauft in der Buchhandlung des Flughafens eine Landkarte – aber das Gefühl des Unwirklichen lässt sich noch immer nicht abschütteln. Es ist zehn Uhr morgens, als sie das Flughafengebäude verlässt und über den Mietwagen-Parkplatz zu ihrem Wagen geht. Die Luft ist so heiß, dass sie ihr die Lungen zu versengen scheint. Chris geht dazu über, in kurzen, flachen Zügen zu atmen. Ihre Augen brennen, ihre Lippen sind rissig, und der Schleim in ihrer Nase verwandelt sich in Stalagmiten, die ihre zarte Haut durchstoßen. Es ist der heißeste, trockenste Tag, den sie je erlebt hat. Der Schweiß rinnt ihr zwischen den Schulterblättern den Rücken hinunter, das Haar klebt an Kopfhaut und Stirn, und sie sehnt sich nach eiskaltem Wasser.

Außerhalb des Flughafens befindet sich nur eine einzige Straße mit einem Schild in Richtung Windhoek. Gut drei Meter hohe Drahtzäune säumen die Straße zu beiden Seiten, Chris fragt sich allerdings, warum – denn dahinter befindet sich nichts als flaches, schotterbedecktes Land ohne jedes Lebenszeichen, von den gelegentlich auftauchenden Dornenbüschen abgesehen. Dann kommt aus der flirrenden Hitze plötzlich eine Herde Kudus auf sie zugerast. Sie bremst und glaubt schon, Zeuge eines blutigen Massakers zu werden, weil die Tiere sich mit halsbrecherischer Geschwindigkeit nähern. Aber plötzlich sind sie in der Luft, springen in hohem Bogen über sie hinweg, um nur einige Meter vor ihr wieder auf der Straße zu landen. Einen Sekundenbruchteil später fliegen sie leichtfüßig über den nächsten Zaun und verschwinden im Dunst. Noch lange, nachdem sie fort sind, kann Chris noch immer das Stampfen ihrer Füße hören, und sie erinnert sich an die Stärke und Anmut eines jeden dieser Tiere, als sie über ihr durch die Luft segelten. Benommen und ungläubig lässt Chris den Motor wieder an und fährt weiter.

Windhoek ist eine eigenartig doppelgesichtige Stadt, in der moderne Hochhausblocks einen starken Kontrast zu der freundlichen deutschen Architektur darstellen. Zumindest das Holiday Inn Hotel hält keine Überraschungen bereit und heißt sie mit der Vertrautheit der Hotelkette willkommen. Chris meldet sich an, duscht, zieht einen beigefarbenen Safarianzug an und sucht sich das Gefängnis auf der Karte heraus. Glücklicherweise ist es nicht weit entfernt.

Wie kann sie Freeman davon überzeugen, dass sie nichts mit seiner Verhaftung zu tun hatte? Das ist das Problem, das hauptsächlich durch ihre Gedanken kreist, während sie zum Gefängnis fährt. Und wer war es, der ihn verpfiffen hat? Wer ist so versessen darauf, Freeman aus dem Verkehr zu ziehen? Offensichtlich müssen es dieselben Kriminellen sein, die es so eingefädelt haben, dass er als Bens Mörder dastand. Das ergibt Sinn. Vielleicht wird sie Freeman davon überzeugen können, dass es in seinem eigenen Interesse läge, ihr zu helfen, diese kriminelle Bande zu stellen. Nur dann kann er sich auf eine sichere Zukunft freuen.

Ein Wachmann hält sie am Tor an, dirigiert sie zu einem Parkplatz und führt sie in einen kleinen Anbau, in dem die Fensterläden vergittert sind und es überraschend kühl ist, obwohl es allen Anschein nach keine Klimaanlage gibt. Sie füllt ein Formular aus, in dem sie kurz persönliche Details aufführt sowie den Grund für ihren Besuch bei Moses Freeman. Man durchsucht ihre Handtasche, sie leert ihre Hosentaschen aus und geht durch einen Metalldetektor. Anschließend schickt man sie zu einer Schwingtür. Chris holt ihre Tasche zurück und geht in eine angrenzende Halle.

Es ist so, als wate man durch Erbsensuppe. Sie versucht, trotz des Gestanks nicht zu würgen, als sie sich in eine lange Reihe von Angehörigen und Freunden der Häftlinge einreiht. Sie sitzen auf mehreren langen Bänken. Nach einer halben Stunde fragt sie sich, wie lange sie es noch aushalten kann. So wie es aussieht, wird sie den ganzen Tag hier verbringen. Es ist ein trostloser Ort. Die Frauen wirken müde und unglücklich. Mehrere von ihnen tragen Säuglinge auf dem Rücken. Die Zeit verstreicht, die Sekunden ticken immer langsamer dahin, und das Gejammer der Kinder wird lauter. Es gibt kein Wasser, und Chris wünscht sich sehnlichst, hinausgehen zu können und etwas zu kaufen, aber sie hat Angst, dann ihren Platz in der Schlange zu verlieren.

Um drei Uhr nachmittags macht Chris sich Sorgen, durch die ungewohnte Hitze und den Schlafmangel ohnmächtig zu werden, aber kurze Zeit später wird sie von einem übereifrigen Wärter aus der Schlange herausgerufen und in einen großen, kahlen Raum gebracht. Dort steht sie dann zwischen zwei Stahlrohrgeländern und bewaffneten Wachen, die jede ihrer Bewegungen beobachten. Der Raum ist durch ein Stahlmaschengitter in zwei Hälften geteilt, und in jedem der beiden Bereiche stehen Bänke und Stühle.

Sie prägt sich jedes Detail ein: Die Gefangenen sitzen in einer Reihe hinter dem Gitter; sie wirken ausgemergelt in ihren Khakishorts und T-Shirts. So viele Melodramen spielen sich hier ab, während die Wachen, gelangweilt und schwitzend, leidenschaftslos zusehen. Ein junger Mann wird zurück in die Zellen geführt, während seine Besucherin, wahrscheinlich seine Großmutter, sich über die Augen wischt und davonstolpert. Das Klirren der Beineisen des Jungen und das Schluchzen der alten Frau werden sie noch lange verfolgen, das weiß Chris.

Jetzt ist sie an der Reihe. Ein Wärter winkt sie heran. Sie tritt vor und setzt sich auf den freien Stuhl vor dem Gitter, wo sie wartet ... und wartet ... Sie weiß, dass man sie an die Spitze der Schlange geholt hat. Liegt das daran, dass sie weiß ist? Sie fühlt sich schuldig. Als sie das Klirren hört, das jedem Gefangenen vorangeht, blickt sie auf und sieht einen alten Mann in Anstaltskleidung, Shorts und T-Shirt auf sie zuschlurfen. Kann das Moses Freeman sein? Ohne seine Juwelen, seinen Zylinder und seine Koteletten, ohne Bart und Haar, die man ihm abrasiert hat, sieht er alt und nichts sagend aus ... bis er Chris entdeckt. Da ist er in seinem plötzlich aufwallenden Zorn regelrecht ehrfurchtseinflößend. Er überrascht seine Wachen, indem er einen Satz nach vorn macht und mit den Fäusten gegen das Gitter hämmert und eine Tirade von Worten ausstößt, ihm fliegen Schleimtröpfchen aus dem Mund. Seine Augen leuchten wild, seine Nasenlöcher weiten sich, und er schreit ihr Obszönitäten entgegen. Ein Schlag mit einem Gummiknüppel auf sein rechtes Ohr macht ihn benommen, aber nichts kann ihn zum Schweigen bringen. Brüllend wird er in die Zellen zurückgeschleppt.

»Er will sie nicht sehen. Gehen Sie weiter, Madam«, erklärt der Wärter überflüssigerweise.

Die ganze weite Reise war umsonst. Sie wird keine zweite Chance bekommen. Was jetzt? Sie hat keine klare Vorstellung, wie sie ohne Freemans Hilfe weiterkommen soll.

Eine Wärterin wartet bereits auf sie, um sie abzuholen.

»Kommen Sie bitte hier entlang, Miss Winters, der Direktor wünscht sie zu sprechen.«

Sie schmachtet noch immer nach einem Glas Wasser, während sie auf einer harten Holzbank draußen vor dem Büro des Gefängnisdirektors warten muss. Sie kann den Schweiß spüren, der ihr den Rücken hinunterrinnt, und ihr Haar ist feucht und fällt ihr über die Stirn. Sie muss schrecklich aussehen. Sie versucht, ihr Haar ein wenig zu glätten.

Eine halbe Stunde später wird sie in einen kühlen, angenehmen Raum geführt, in dem weiße Sonnenfiltergardinen in der Brise der Klimaanlage flattern. Den Bastmatten auf dem Boden entströmt ein durchdringender Geruch, der den ganzen Raum füllt.

»Miss Winters, ich muss mich dafür entschuldigen, dass ich Sie habe warten lassen ...« Ob der Gefängnisleiter ihr Unbehagen bemerkt oder nicht, kann Chris nicht ausmachen. Vielleicht tut er es, denn er sieht sich im Raum um, bis er findet, wonach er gesucht hat: einen als Aktenschrank getarnten Kühlschrank. Er ist sich nicht sicher, in welche Richtung die Tür geöffnet wird, aber er findet es bald heraus.

»Ich hab’s. Bitte, setzen Sie sich. Es gibt nur zwei Möglichkeiten – Cola oder kaltes Wasser?«

»Kaltes Wasser, bitte.«

Dies ist nicht sein Büro, daher ist er nicht der Gefängnisleiter. Er ist auch kein Afrikaner, obwohl er dunkelhäutig ist. Sie bewundert seine schönen Hände, während er ein Glas füllt und es ihr hinüberreicht, bevor er einen Krug Wasser neben sich stellt.

»Sie sind nicht an diese Art von Hitze gewöhnt. Wenn Sie dehydrieren, kann das zu Nierenversagen führen. Seien Sie vorsichtig. Trinken Sie viel Wasser, während sie hier sind ... so viel wie möglich, und sorgen Sie dafür, dass Sie immer eine Flasche Wasser in Ihrem Wagen haben.«

Er ist ein hagerer, sehniger Mann von etwa Mitte dreißig, schätzt sie. Die tiefen Falten auf seinem Gesicht lassen auf viele Jahre in der afrikanischen Sonne schließen. Er ist hässlich, aber er hat gute Augen, klar und entschieden und sehr gewitzt. Sein Haar ist bläulich schwarz, die Art von schwarz, die man auch in Spanien und Teilen Frankreichs sieht.

»Ich entschuldige mich für die Szene, die Sie miterleben mussten. Wir wollten Freemans Reaktion auf Sie sehen. Verraten Sie mir eins, Miss Winters, warum denkt er, Sie hätten ihn verraten?«

Chris seufzt. »Ich weiß es nicht. Ich muss ihn wirklich dringend sprechen. Aus diesem Grund bin ich den ganzen Weg von London hierhergekommen. Von seiner Verhaftung habe ich erst erfahren, als ich in Johannesburg ankam.«

»Um seine Schwester in Soweto zu besuchen.«

Es ist eine Feststellung, keine Frage, und Chris versucht, sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr er sie mit dieser Bemerkung schockiert.

»Erzählen Sie mir, Miss Winters, warum haben Sie Ihr Leben aufs Spiel gesetzt, indem Sie nachts nach Soweto gefahren sind, um Moses Freemans Schwester aufzusuchen? In welcher Verbindung stehen Sie zu diesem Mann?« Plötzlich wirkt er wachsam und sehr feindselig.

»Warum sollte ich irgendwelche Fragen beantworten? Ich weiß nicht einmal, wer Sie sind. Sie sind nicht der Gefängnisleiter, davon bin ich überzeugt.«

»Nein, der bin ich nicht. Ich habe mir sein Büro geliehen, weil es hier kühl ist. Er lässt es sich gut gehen, meinen Sie nicht auch?«

»Es ist ein angenehmer Raum. Wer sind Sie?«

Er zuckt die Achseln. »Sie haben das Recht zu wissen, wer Sie befragt.« Er zeigt ihr kurz ein südafrikanisches Polizeiabzeichen. Er nimmt es schnell wieder zurück, aber nicht, bevor sie liest: Detective Inspector Petrus Joubert, Dezernat für Gold- und Diamantenbetrug.

»Und nun beantworten Sie mir bitte meine Frage.«

Chris dreht die Frage in Gedanken hin und her. Ben hat sie gewarnt, dass sie polizeiliche Ermittlungen, wenn möglich, vermeiden solle, aber in diesem Fall scheint es ihr klug, sich zu vergewissern, dass sie sich der Unterstützung des Kriminalbeamten sicher sein kann. Schließlich stehen sie beide auf derselben Seite.

Sie holt ihre Karte hervor. »Ich bin hier, um im Auftrag unseres Klienten, der Regierung der Demokratischen Republik Kongo, Ermittlungen bezüglich der Diamantwäsche anzustellen.«

Sie lehnt sich zurück und hofft, Erschrecken in seinen Zügen zu sehen, aber seine mürrische Miene bleibt unverändert.

»Ich wusste nicht, in welcher Sache Sie ermitteln. Ich bin davon ausgegangen, dass es um Freemans angeblichen Betrug geht.«

»Nein.«

»Dürfte ich Ihren Pass sehen, Miss Winters?«

Sie reicht ihm ihren Pass, und Joubert verlässt den Raum. Die nächsten zehn Minuten verstreichen langsam, während Chris sich voller Sorge fragt, ob sie ihren Pass zurückbekommen wird. Als er zurückkommt, wirkt er entspannter. Er lächelt sogar, als er ihr das kostbare Dokument zurückgibt.

»Ich möchte offen sein: Ich weiß, was in Soweto passiert ist. Warum haben Sie sich so verstohlen aus dem Land geschlichen?«

Chris wägt die Frage ab. Sie müssen Grace Tweneni verhört haben. Wie sonst hätten sie wissen können, dass Freeman verhaftet worden war und dass sie auf direktem Wege hierhergekommen war, um ihn aufzusuchen?

»Es musste schnell gehen. Freeman hätte eventuell auf Kaution freigelassen oder abgeschoben werden können. Wie schwerwiegend sind die Anklagen?«

»Bevor ich das beantworte, erzählen Sie mir bitte, was Sie über Freeman wissen.«

»Soweit mir bekannt ist, hat Freeman zweieinhalb Millionen Dollar von einer arabischen Bank erhalten, um in Liberia Diamantschleifereien einzurichten. Natürlich nahm ich zunächst an, er sei ein Mann mit einer Vision, der es sich zum Ziel gemacht hatte, sein Land ins 21. Jahrhundert zu führen. Später hat unser New Yorker Büro in Liberia Nachforschungen angestellt und herausgefunden, dass es dort keine Schleifereien gibt.«

»Und Sie haben die Information an Prinz Husam weitergeleitet.«

»Um genau zu sein, nein. Er gehört nicht zu unseren Klienten.«

»Sicher.« Er lächelt zynisch. »Freeman ist ein Mann mit einer Vision. In seiner Vision lebt er allerdings selbst als Millionär in Südafrika, und seine Beute bringt er auf einem Genfer Nummernkonto unter. Er hat ein Privathaus in Liberia, in dem seine Frau und seine vier Kinder standesgemäß leben, aber er verbringt den größten Teil seiner Zeit mit seiner schönen portugiesischen Mätresse in seinem Appartement in Monaco. Es geht um Millionen. Er könnte lebenslänglich bekommen. Die Behörden von Liberia versuchen, seine Auslieferung zu erzwingen, und da wir Mitglieder der Afrikanischen Union sind, müssen wir ihren Forderungen möglicherweise Folge leisten.«

»Aber warum gibt er mir die Schuld an seiner Verhaftung?«, fragt Chris unvermittelt.

»Er ist davon überzeugt, dass Sie Prinz Husam Ibn al-Faisal davon informiert haben, dass die Diamantschleifereien nicht existieren.«

»Das habe ich nicht getan. Um die Wahrheit zu sagen, ich bin davon ausgegangen, dass er und der Prinz unter einer Decke stecken und die hohen Barabhebungen dazu dienten, illegale Diamanten zu kaufen.«

»Das ist eine interessante Theorie.« Er zuckt die Achseln. »Wir alle wissen, dass Afrikas Rohstoffe benutzt werden sollten, um Jobs für die Menschen zu schaffen, statt den multinationalen Konzernen Profite einzubringen. Abgesehen von der Investition, die Freeman von dem Prinzen erhalten hat, hat er auch beträchtliche Subventionen von der Regierung Liberias bekommen. Man kann es dort gar nicht erwarten, ihn hinter Gittern zu sehen.«

Der Detective Inspector leert sein Glas mit Cola und stellt es mit einem hörbaren Klirren auf den Tisch. Er hat einen ziemlich kurzen Geduldsfaden, befindet Chris. Oder steckt mehr dahinter?

»Passen Sie auf – das wird Sie überraschen: Moses Freeman war einmal mein Kollege. In Namibia gilt er als Patriot, das könnte ihm also vielleicht helfen. Er war ein bekannter Freiheitskämpfer und ein Genie, wenn es um das Auftreiben von finanziellen Mitteln ging.« Sein Tonfall verändert sich abrupt. »Das liegt natürlich lange Zeit zurück.«

Sie hört aufmerksam zu. Er ist intelligent, und er ist auf ihrer Seite, aus Gründen, die sie nicht versteht. Sie sagt: »Ich bin aus ihm absolut nicht schlau geworden. Es ist mir peinlich. Ich wusste, dass er die Hand in der Kasse hatte, aber ich dachte, er bediene sich nur in geringerem Umfang.«

»Unglücklicherweise hat Freeman einen großen Kreis ehemaliger Kameraden in Namibia. Ihr Leben könnte in Gefahr sein. Bitte, seien Sie sehr vorsichtig, Miss Winters. Je eher Sie nach London zurückkehren, um so besser.«

»Das ist nichts Neues«, sagt sie besorgt.

»Die arabischen Banker waren gut zu Afrika«, sagt Joubert. »Millionen arabischer Dollars werden alljährlich überall auf dem Kontinent investiert. Das Geld hilft uns, eine starke Mittelklasse zu schaffen.« Er seufzt. »In Ordnung, zurück zu Ihnen. Freeman glaubt, dass Sie für Prinz Husam gearbeitet haben.«

»Das habe ich auch getan, aber nur für wenige Tage. Es war Teil meiner Ermittlungen. Als ich später Freeman in New York begegnet bin, habe ich ebenfalls so getan, als arbeite ich für Husam.«

»Wie sind Sie an den Job herangekommen ... gerade in dem Moment, als Sie ihn brauchten?«

»Ich kann nicht darüber sprechen ...«

»Egal«, unterbricht er sie schroff. »Ich nehme an, eine schöne Frau wie Sie hat keine Schwierigkeiten, einen Job bei jedem zu bekommen, den sie überprüfen will.«

Seine Missbilligung ist so offenkundig, dass sie die Stirn runzelt.

»Kommen wir zur Sache. Was ist so wichtig, dass Sie sogar Ihr Leben aufs Spiel gesetzt haben, um Freeman zu sehen? Doch sicher nicht die Diamantwäsche?«

»Ich kann das nicht offenlegen ...«

Joubert flucht. »Vertrauen Sie mir. Ich könnte sogar einige Informationen für Sie aus ihm herausholen, wenn ich ihn befrage.«

»Okay. Eine Freundin ist entführt worden, ein anderer Freund, Ben Searle, wurde ermordet. Ben war mein Boss, und er hatte vorher einige Zeit die Ermittlungen in dieser Sache geführt.«

»Aber Sie haben Scotland Yard.«

»Stimmt, aber jede noch so kleine Spur, auf die ich stoße, könnte ihnen helfen, Sienna zu finden. Das ist das Mädchen, das entführt wurde. Moses Freeman weiß genau, wer für die Wäsche der meisten Blutdiamanten verantwortlich ist, die ihren Weg auf die westlichen Märkte finden.

Als Freeman im Gefängnis war, hat er Mithäftlinge als seine Helfer angeworben. Das weiß ich von einem verlässlichen Informanten. Ich brauche ihre Namen. Als Namibia unabhängig wurde, ist Freeman aus der Organisation ausgestiegen, aber sie hatte weiter Bestand, rein wegen des Profits.«

»Das ergibt Sinn. Ich denke, ich kann Ihnen helfen. Nur Namen. Ist das alles, was Sie wollen?«

»Das wäre besser als nichts.«

»Ich könnte den Gefängnisdirektor vielleicht dazu überreden, Sie einen Blick in die Gefängnisunterlagen für die Zeit werfen zu lassen, als Freeman damals in Windhoek gesessen hat.«

Chris’ Miene hellt sich auf. »Sind die Dokumente digitalisiert?«

»Natürlich, aber ich kann Ihnen keine Ausdrucke überlassen, fürchte ich. Sie werden sich die Namen notieren müssen. Ich möchte nicht, dass irgendwelche Unterlagen unter die Leute kommen.« Einige Sekunden lang sitzt er da und starrt Chris wie in Trance an. Dann ist er plötzlich wieder hellwach. »Unsere Gefängnisunterlagen befinden sich in einem zentralisierten Büro ... Ich werde ihnen eine Zutrittsbescheinigung ausstellen lassen. Passt es Ihnen morgen früh um acht?«

»Ich bin Ihnen wirklich dankbar.«

»Es sind nur Namen. Keine Adressen. Es wird ein höllisch schwieriger Job sein, nach all der langen Zeit noch irgendjemand aufzuspüren. Übrigens ... ich muss Sie warnen: Die Informationen, die Sie mir gegeben haben, werden an die Polizei von Johannesburg weitergeleitet. Dort ist man ziemlich verärgert über Sie.« Er sieht sie besorgt an, und das bringt sie völlig aus dem Gleichgewicht.

»Ja, aber ich hatte andere Prioritäten.« Chris hat nicht die Absicht zu enthüllen, warum sie so viel Abstand wie möglich zwischen sich und Soweto legen will.

»Viel Glück. Wenn ich etwas aus Freeman herausbekomme, werde ich Sie später im Holiday Inn Hotel anrufen.«

»Aber nicht heute Nacht. Heute Nacht werde ich ein wenig Schlaf nachholen. Ich habe in letzter Zeit nicht viel davon bekommen.«

»Das klingt nach einer Einladung für morgen. Wie wär’s mit Abendessen?«

Sie lächelt. »Ich stehe in Ihrer Schuld. Kommen Sie bitte als mein Gast zum Abendessen. Wollen wir sagen, um sieben Uhr?«

»Unter der Bedingung, dass Sie mir erlauben, die Drinks zu bezahlen.« Er wirkt schüchtern und verlegen, dann wieder distanziert. Dann ruft er einen Wachposten herein, der sie vom Gelände bringen soll. Was für ein eigenartiger, vielschichtiger Mann er ist, denkt Chris auf dem Rückweg ins Hotel.

Langsam versteht sie, dass eine Ermittlung wie ein Dominospiel funktioniert: Man wirft einen Stein um, sodass er den nächsten trifft ... und den nächsten ... bis man am Ende der Reihe angekommen ist. Sie kann es nicht erwarten, die Liste von Freemans Mithäftlingen in die Hand zu bekommen. Gewiss wird einer von ihnen sie zu weiteren Erkenntnissen führen. Und was dann? Das ist der Punkt, wo die Wahrheit liegt, beantwortet sie sich ihre Frage selbst. Und du solltest besser daran glauben.

Kapitel 26

Als das Gefängnisarchiv öffnet, wartet Chris draußen bereits mit ihrem Laptop und ihrer Wasserflasche. Die Archivarin gibt sich größte Mühe, ihr zu helfen, und sie bekommt einen eigenen Schreibtisch in einem klimatisierten Raum. Während der fünf Jahre, die Freeman dort verbracht hat, von 1975 bis 1980, haben Tausende von Männern im Gefängnis von Windhoek eingesessen. Ihre Verbrechen waren Mord, Einbruch, bewaffneter Raub, Diebstahl und Vergewaltigung, aber überwiegend handelte es sich, so geht es aus den Papieren hervor, um politische Saboteure. Zu ihrer Überraschung war der Handel mit illegalen Diamanten ebenfalls ein sehr häufiges Delikt.

Obwohl Mohsen Sheiks Detektiv davon überzeugt war, dies sei keine muslimische Organisation, kann Chris sich nicht sicher sein, ob er Recht hat, daher tippt sie den Namen eines jeden Mannes ab, dessen Verurteilung mit Diamanten zusammenhängt. Es ist eine langwierige und zähe Aufgabe, und Chris arbeitet ohne Pause, bis ihr der Hals weh tut und die Augen brennen. Um vier Uhr ist sie fertig, kurz bevor das Archiv schließt.

Als sie das Gebäude verlässt, hat sie das Gefühl, eine Sauna zu betreten. Auf der Fahrt nach Westen in Richtung Windhoek steht die Sonne mitten über der Straße und schafft unmittelbar vor ihr Luftspiegelungen blendender, reflektierender Teiche. Nach zehn Minuten hat sie Kopfschmerzen, daher fährt sie an den geschotterten Straßenrand, holt ihr Notizbuch hervor und schreibt einige Ideen auf.

Nach einer Weile beginnt sie, an Jim zu denken und daran, wie er sich in der Nacht benommen hat, als er ihren Verfolger angegriffen hat, der am Ende dann doch kein Stalker war. Jim hat sie auf eine Weise erregt, die sie um ein Haar die Kontrolle gekostet hätte. Aber er hat sie belogen. Und obwohl sie das weiß und trotz Davids zahlreicher Warnungen, begehrt sie ihn immer noch, und gleichzeitig verachtet sie sich dafür.

Es kostet sie einige Anstrengung, Jim aus ihren Gedanken zu verbannen und sich auf ihre eigenen Fortschritte zu konzentrieren. Sie hat bisher hundertfünfzig Namen. Wenn ihre Theorie richtig ist, könnte einer der Namen in ihrem Laptop sie zu der kriminellen Bande führen. Aber wie um alles in der Welt soll sie diese Mammutaufgabe in Angriff nehmen? Dann hat sie eine Idee. Sie wird die Namen mit den Akten der Lokalzeitung vergleichen. Einige von ihnen sind vielleicht in den Nachrichten aufgetaucht.

Die Sonne hat ihren Weg in Richtung Horizont fortgesetzt. Nun scheint sie auf der Straße zu liegen, als schmelze sie dort zu einem großen, dunkelroten Klecks, um jeden zu blenden, der töricht genug ist, nach Westen zu fahren. Die Luft wird eine Spur erträglicher und die Landschaft noch einsamer. Aber plötzlich ist sie nicht mehr allein. Eine Gruppe von Hererofrauen strebt einträchtig dem Gefängnis entgegen, hochgewachsen und prachtvoll anzusehen in ihren geblümten Crenolinen, leuchtend bunten Blusen und mit ihren um die Köpfe geschlungenen Tüchern. Auf einem steinigen Plateau hinter ihr erscheint eine Hand voll Karakulschafe. Chris legt ihr Notizbuch beiseite und betrachtet die gewaltigen Ebenen, die im Licht der untergehenden Sonne wie Gold leuchten. Ein eigenartiges Zwielicht überzieht das Land. Als sie die Straße entlangschaut, sieht sie die Sonne mit zunehmender Schnelligkeit verschwinden. Plötzlich ist sie fort, lässt nur einen letzten sanften Schimmer am Himmel zurück. Chris blinzelt und wartet darauf, dass ihre Augen sich erholen, bevor sie weiterfährt. Die Karakul sind im Abendnebel verschwunden, es ist kein Mensch, kein Tier zu sehen, nur diese gewaltigen Ebenen unfruchtbarer Erde unter dem dunkler werdenden Himmel. Chris lässt den Motor an und fährt, eigenartig bewegt, zurück auf die Straße.

Im Hotel liegt in ihrem Schließfach ein durch Boten überbrachter, versiegelter Umschlag. Sie geht auf den Balkon, bestellt einen Fruchtsaft und öffnet den Umschlag. Die Nachricht lautet: Ich werde um sieben in Ihrer Hotelbar sein. Ich habe Neuigkeiten für Sie. P. Joubert.

Sie freut sich darauf, weitere Informationen zu bekommen. Sie braucht dringend einen Stoß in die richtige Richtung, überlegt sie besorgt, während sie in ihr Zimmer hinaufgeht. Der Hotelpool ist groß, hell erleuchtet und glitzert einladend. Von ihrem Balkon aus kann sie das Chlor riechen und das Spritzen des Wassers hören. Chris hat nicht daran gedacht, einen Bikini einzupacken, aber in dem Laden des Hotels in der Nähe des Pools findet sie einen. Also eilt sie wieder nach oben, duscht, zieht sich um und verbringt die nächste Stunde im Pool, wo sie sich von der Anspannung der vergangenen Tage ein wenig erholt. Nachdem sie geduscht hat, fühlt sie sich großartig. Sie hat nur ein einziges Outfit eingepackt, das für eine Abendeinladung taugt, ein glitzerndes, blaues Top und dazu eine dunkelblaue Seidenhose. Sie unterzieht sich einer kritischen Prüfung im Spiegel. Besser als gestern, aber auch noch nicht wieder ganz normal. Sie besprüht sich mit Parfüm, dann eilt sie hinunter, um Joubert in der Bar zu treffen.

Sie sitzen auf dem Balkon mit Blick auf den Pool. Das Sternenlicht ist zauberhaft, beinahe wie Mondlicht. Es mattiert die dunkle Haut ihres Gegenübers und leuchtet auf seinem blauschwarzen Haar. Chris hat noch nie zuvor so große, helle Sterne gesehen. Es kommt ihr so vor, als betrachte sie den Himmel durch ein Weitwinkelteleskop.

»So sehen Sie also wirklich aus.« Seine Augen sind ruhig und klug, und ein Anflug sanfter Wärme liegt darin. »Jetzt habe ich eine Ahnung, was für eine üble Zeit sie in Soweto durchgemacht haben. Sie müssen besser auf sich aufpassen, Miss Winters. Wir stehen hier an der Front in einem Krieg zwischen denen, die haben, und denen, die nicht haben, und er findet in dunklen Gassen und an einsamen Orten statt. Und täuschen Sie sich nicht, jeder steht auf der einen oder der anderen Seite. So etwas wie Neutralität gibt es in Afrika nicht.«

»Sie übertreiben sicher.« Ein leiser Groll steigt in ihr auf. Er ist dabei, die magische Stimmung dieses Abends zu verderben.

»Wie ist es heute gelaufen?«, fragt Joubert.

Widerstrebend zwingt Chris sich, sich wieder der Arbeit zu widmen. »Ich habe die Namen von hundertfünfzig Männern, die während der Zeit, in der Freeman dort eingesessen hat, für Verbrechen verurteilt wurden, die mit Diamanten zusammenhingen.«

Petrus’ Augen verraten seine Skepsis. »Ich bin neugierig zu erfahren, warum Sie so sicher sind, dass diese Exsträflinge irgendwie mit Ihrer Diamantwäsche zu tun haben. Denken Sie nur an den Aufwand an Organisation, der dazu notwendig ist, und das Geld, das zunächst einmal aufgebracht werden muss, um die Diamanten zu kaufen. Ich würde mein Geld auf Al Kaida setzen.«

»Sie könnten Recht haben. Das ist es, was mein Kollege ...« Sie bricht ab, denn es widerstrebt ihr, von Ben zu sprechen.

Petrus lehnt sich zurück und beobachtet sie mit fragender Miene. »Ich habe einige Informationen für Sie, die meine Intuition untermauern. Ich habe beschlossen, unseren Freund auszuquetschen ...«

Sie zieht scharf die Luft durch die Zähne.

»Denken Sie an Soweto! Wollen Sie nicht zurückschlagen?«

»Nein. Wie kann man Grausamkeit mit weiterer Grausamkeit bekämpfen?« Sie schaudert.

Petrus lacht sie offen aus. »Keine Bange. Ein paar Schocks sind gut gegen Depression, habe ich gehört.«

Er grinst, um zu zeigen, dass er nur scherzt, aber Chris ist nicht überzeugt. »Tut mir leid. Bitte, sprechen Sie weiter.«

»Moses Freeman ist ein verbitterter Mensch. Er muss nach jemandem in Reichweite schlagen, und Sie sind diejenige, für die er sich entschieden hat. Aber inzwischen hatte er Zeit, über die Dinge nachzudenken. Er ist zu dem Schluss gekommen, dass Sie ihn doch nicht verraten haben können. Wie hätten Sie wissen sollen, ob die Werkstätten existierten oder nicht, wo Sie doch sein Land nie besucht haben? Freeman glaubt, dass Prinz Husam mit Bin Laden in Verbindung steht und dass sie bei der Diamantwäsche kooperieren und ein umfassendes Netzwerk von Agenten in ganz Afrika aufgebaut haben, um die lokalen Aktionen zu finanzieren.«

Sie zuckt die Achseln. »Eine gute Theorie.«

»Hm, meine Aufgabe ist es, Freeman zu überprüfen, das ist alles. Ich werde morgen in aller Frühe nach Liberia aufbrechen, um nach Anzeichen von geschäftlicher Aktivität zu suchen. Wenn ich nichts finde, steckt Freeman in großen Schwierigkeiten.«

»Ich verstehe nicht, warum irgendjemand Freeman verraten sollte. Er ist doch ein kleiner Fisch.«

»Genau das war meine nächste Frage an ihn. Freeman hat geantwortet, er wisse zu viel. Wenn er in New York kein überaus wasserdichtes Alibi gehabt hätte – er war bei einem Billard-Turnier, und bis zu hundert Leute haben ihn dort gesehen –, wäre er wegen Mordes verhaftet worden, und ich bezweifle, dass er jemals aus dem Gefängnis herausgekommen wäre.«

»Das hat er Ihnen erzählt?«

»Quasi auf Umwegen.«

»Er scheint eine Menge Dinge gesagt zu haben.«

Ihre angedeutete Kritik trifft ins Schwarze. Petrus läuft dunkelrot an.

Chris hat das Gefühl, den Inspektor gekränkt zu haben. Sie überlegt, was sie als Nächstes sagen soll, aber ihr fällt nichts ein. Ihr gezwungener Smalltalk ist noch schlimmer als ein lange andauerndes Schweigen, findet sie. Schließlich versucht sie zu erklären: »Unsere Welten sind so unterschiedlich. Ich spüre, dass Sie ein guter Mann sind, der dazu gezwungen wird, Dinge zu tun, die ihm nicht gefallen. Ich entschuldige mich, dass ich so argwöhnisch und übertrieben kritisch war.«

Er lächelt traurig. »Ich trinke nicht oft viel, aber heute ist eine von diesen Nächten, in denen ich mich betrinken muss. Das ist das Verhör ... wenn ich nicht trinke, habe ich die ganze Nacht Albträume ... manchmal wochenlang. Ich kann den Schmerz dieser Menschen nicht ertragen. Es ist ein Teil meines Jobs, den ich hasse, aber es gibt keine andere Möglichkeit, aus Männern wie Freeman Informationen herauszubekommen.«

Sie hört mit wachsendem Entsetzen zu, während er ihr von der Folterschule erzählt, die er einmal als Teil seiner Ausbildung besucht hat, bevor er zum Betrugsdezernat kam.

»Hören Sie«, sagt er, greift nach ihrer Hand und hält sie für ihren Geschmack ein wenig zu fest. »Es war nichts Ernstes. Glauben Sie mir! Ein paar Schocks. Freeman hat für eine Weile getobt. Er sagte: ›Machen Sie mit mir, was Sie wollen. Was spielt das noch für eine Rolle? Wenn ich hier rauskomme, wird mir dieser verdammte Wirtschaftsprüfer ja doch das Licht ausblasen.‹ Dieser ›Wirtschaftsprüfer‹ ist jemand, vor dem Freeman große Angst hat, aber ich konnte ihm seinen Namen nicht entlocken. Vielleicht wird das noch nützlich sein.«

Als sie die Speisekarte studieren, ist Petrus bei seinem dritten doppelten Wodka, und Chris fühlt sich unbehaglich. Trotz ihrer bösen Ahnungen genießt sie seine Gesellschaft. Petrus ist klug, romantisch und ein fabelhafter Tänzer. Er singt sogar für sie und übersetzt die Liedtexte, die die Band spielt, ins Englische.

Viel später, als sie auf dem Balkon Kaffee trinken und das Personal um sie herum bereits Tische und Stühle aufstapelt, sagt Chris: »Ich habe mich gefragt, welche Wurzeln Sie wohl haben mögen, Petrus. Mit Ihrem Namen bin ich nicht vertraut. Sind Sie Franzose oder vielleicht Portugiese?«

»Meine Wurzeln ...« Er wirkt belustigt. »Nur ein dummes Mädchen aus London kann eine solche Frage stellen. Wenn ich raten soll, würde ich sagen, Xhosa, Malaie, Holländer, Franzose. Letzteres steht fest, wegen meines Namens, und dazu kommt so ziemlich jede Nationalität, deren Schiffe je in den Hafen von Kapstadt eingelaufen sind. Kommen Sie. Einen letzten Tanz noch. Dann muss ich gehen. Es ist nach drei Uhr morgens, und ich muss um sechs nach Liberia aufbrechen.«

»Danke, dass Sie mir geholfen haben, Petrus«, sagt sie, als er aufsteht.

»Viel Glück.« Er wendet sich ab, aber Sekunden später dreht er sich wieder um. »Hören Sie, Chris ...« Er holt eine Karte hervor und kritzelt etwas darauf. »Verlieren Sie das hier nicht ... zumindest nicht, solange Sie in Afrika sind. Das ist meine privater Handynummer. Versuchen Sie, nicht in Schwierigkeiten zu geraten, aber sollten Sie mal in der Klemme sein, rufen Sie mich an ... Tag oder Nacht. Wo Sie auch sind, ich kann die Polizei dort immer erreichen.«

Sie blickt ihn forschend an. Sie kann sehen, dass er es ernst meint, und sein Versprechen hat eine tröstliche Wirkung auf sie. Er macht einen Schritt nach vorn und umarmt sie. Eine Ewigkeit bleiben sie so stehen, ein wenig schwankend, dann lässt er sie los, dreht sich um und eilt durch das Foyer. Sie bleibt mit einem eigenartig leeren Gefühl zurück. So viele gute Freunde kreuzen ihren Weg, und sie sieht sie womöglich nie wieder.

Kapitel 27

Das Archiv der Namibia News ist für die Öffentlichkeit ab neun Uhr zugänglich, aber Chris hat am vergangenen Nachmittag angerufen und sich angemeldet, daher lässt man sie bereits um acht herein. Sie lässt sich in dem angenehm klimatisierten Raum mit ihrem Laptop und ihrer Wasserflasche nieder. Es ist so einfach. Sie braucht nur einen Namen einzutippen, und der Computer übernimmt die Suche. Sie kann dabei sogar vom Hotelpool träumen, kühl, sauber und einladend, wo sie wahrscheinlich am Mittag schwimmen gehen wird. Ihre Träume zerplatzen, als sie das Jahr 1980 erreicht. Vor diesem Jahr gibt es überhaupt nichts.

»Damals sind wir auf Computer umgestiegen«, erklärt ihr die Bibliothekarin mit selbstgefälliger Miene. »Vor den Achtzigern haben wir nur die alte Zeitung ... anderer Name, anderes Format. Sie werden feststellen, dass es harte Arbeit ist, aber Sie können Ihre Suche bis zum ersten Weltkrieg ausdehnen, wenn Sie wollen.«

»Die Siebziger reichen mir.«

Eine staubige Seite nach der anderen liest Chris verbissen jedes Wort eines jeden Artikels, vergleicht jeden Namen mit ihrer langen Liste von Gefängnisinsassen. Die alten Seiten sind brüchig von Alter und Staub, und schon bald quälen sie Niesreiz und brennende Augen. Am Ende des Tages hat sie sich nur bis Januar 1985 zurückgearbeitet. In diesem Tempo wird sie mindestens drei Tage brauchen, schätzt sie.

Am Ende des zweiten Tages ist Chris im Juni 1979 angelangt. Sie hat die Hoffnung fast aufgegeben, als sie auf einen Namen stößt, der vertraut scheint: Hermann Visser. Mit zitternden Händen schaut sie in ihrer Liste nach. Da ist er. Ein Name, endlich! Sie wendet sich wieder dem Bericht zu, der von dem Swakopmunder Korrespondenten der Zeitung verfasst wurde. Er beschreibt in lebhaften Worten den Schiffbruch des Diamantschwimmbaggers Rainbow’s End auf dem Weg von Port Nolloth nach Walfischbucht während eines schlimmen Sturms. Ein holländischer Tiefseetaucher, Hermann Visser, wird vermisst, ebenso wie der Kapitän des Schiffs. Man vermutet, dass sie ertrunken sind.

Er ist also tot. Das war’s dann. Ihre Enttäuschung ist so groß, dass Chris am liebsten für den Tag zusammenpacken würde, aber sie zwingt sich, den Rest des Berichts zu überfliegen. Darin wird weiter beschrieben, wie es dem Rest der Crew gelang, ans Ufer zu schwimmen. Und dann liest sie:

Ulf Skoog, erster Maat der Rainbow’s End, gab in seiner Aussage bei der Polizei an, Visser habe vor dem Unfall eine zehnstündige Tauchschicht gehabt und sei entsprechend in einem Zustand der Erschöpfung gewesen, als der Schwimmbagger sank. Er sagte: »Der Rumpf wurde auf den Felsen regelrecht aufgerissen, und wir sanken zu schnell, um das Rettungsboot noch loszumachen. Visser wurde von Deck gespült, und ich sah ihn untergehen. Ich habe ihn nie wiedergesehen.«

Zunächst vermutete die Polizei Sabotage, weil sich das Unglück am letzten Tag des Schiffes auf See ereignete, bevor es eine große Menge Rohdiamanten in Walfischbucht löschen sollte.

Dan Kelly, Geologe, fünfunddreißig, der eine ...

Dan Kelly! Das ist ihr Vater. Aber ist er es wirklich? Chris zuckt zusammen, als sie seinen Namen in Druckbuchstaben sieht. Ihr Herz hämmert wie wild. Kann das wahr sein? Wie viele Geologen dieses Namens kann es in Namibia geben? Ihre Mum hat ihr erzählt, dass er vor 1975, als sie ihn zum letzten Mal sah, in Namibia nach Diamantenvorkommen suchte. Es muss sein ... Aber warum? Was hatte er mit Hermann Visser zu tun? Chris stellt fest, dass sie um Atem ringt, während sie weiterliest ...

Geologe Dan Kelly, 35, in Besitz einer Offshore-Konzession nahe Walfischbucht, wurde von der Polizei wiederholt über seinen ehemaligen Geschäftspartner Hermann Visser befragt. Kelly versicherte aber, Visser seit mehr als zwei Jahren nicht mehr gesehen zu haben.

Mehr steht da nicht. Chris lehnt sich zurück und reibt sich die Augen. Sie fühlt sich benommen. Also war ihr Vater 1979 fünfunddreißig Jahre alt. Er muss es sein. Wie alt ist er jetzt? Einundsechzig, rechnet sie aus. Zwei Jahre älter als ihre Mutter. Alles passt. Sie braucht ein paar Minuten, um sich zusammenzureißen und ihre Arbeit fortzusetzen.

Es ist weit nach vier, und die Bibliothek schließt bald, als Chris endlich wieder auf Vissers Namen stößt. Das Datum: Januar 1977. Hermann Visser, ein Wirtschaftsprüfer aus Holland ... Chris ist ziemlich schockiert. Er war also Wirtschaftsprüfer und nicht Tiefseetaucher von Beruf. Und was hatte Freeman zu Petrus gesagt hat? »Machen Sie mit mir, was Sie wollen. Was spielt das noch für eine Rolle? Wenn ich hier rauskomme, wird mir dieser verdammte Wirtschaftsprüfer ja doch das Licht ausblasen.«

Es passt durchaus zusammen! Sie liest weiter:

Hermann Visser, ein Wirtschaftsprüfer aus Holland, wurde heute in Windhoek wegen Diamantendiebstahls und -schmuggels zu zwei Jahren Zwangsarbeit verurteilt. Visser und sein ehemaliger Partner Dan Kelly verloren vor zwei Jahren in einem umstrittenen Gerichtsverfahren eine ergiebige Diamantmine, in deren Erschließung sie ihr gesamtes Kapital investiert hatten. Dieser Verlust wurde von dem Richter des jetzigen Strafverfahrens bei der Zumessung des Strafmaßes mildernd berücksichtigt. Kelly ist ein bekannter amerikanischer Geologe, der gegenwärtig in den Gewässern vor Walfischbucht nach Diamanten sucht.

Es kommt noch mehr, aber nichts von alledem ist von Bedeutung. Zumindest weiß sie, wo ihr Vater in den Siebzigern gewesen ist. Chris fährt in einem Zustand der Benommenheit zurück ins Hotel. Sie duscht und geht nach unten zum Schwimmen, aber der Pool hat seinen Zauber verloren, während sie monoton Bahn um Bahn durch das Becken krault. Wenn Hermann Visser mit der Sache zu tun hat und er tatsächlich der Wirtschaftsprüfer ist, den Freeman so sehr fürchtet, bedeutet das dann, dass ihr Vater ebenfalls an diesem Betrug beteiligt war? Ihr kommt ein anderer Gedanke: Ist es unehrenhaft, die Zeit und das Geld der Firma zu benutzen, um nach Dan Kelly zu suchen? Sie muss zugeben, dass sie, da Visser tot ist, nur zwei Spuren hat: ihren Vater und Ulf Skoog.

Bisher ist sie nur bis in das Jahr 1977 zurückgegangen. Am nächsten Morgen warten noch drei weitere Jahre auf sie. Es könnten noch mehr Namen auftauchen, und auch noch weitere Informationen über Visser.

In dieser Nacht wird Chris zu sehr von Angst geplagt, als dass sie hätte gut schlafen können. Um sechs Uhr morgens ist sie wieder im Pool und versucht, ihre Anspannung durch sportliche Aktivität ein wenig zu lindern. Fünf Minuten vor acht findet sie sich wieder im Archiv ein. Sobald man sie einlässt, eilt sie in die Abteilung mit den nicht digitalisierten Jahrgängen, zu den staubigen, alten Zeitungen. Hier gibt es keine Sitzplätze, und sie muss im Stehen lesen. Es ist eine langweilige Arbeit, und wenn es eines gibt, das Chris nicht ertragen kann, dann ist es Langeweile.

Um ein Haar übersieht sie die Namen, weil sie in einer geistreichen, flott geschriebenen Glosse unter der Rubrik »Justitia« auftauchen. Das Ganze stammt aus der Feder eines Rechtsanwalts, der das Pseudonym »Prozessbeobachter« benutzt. Diese Glosse hätte sie um ein Haar übergangen, weil die Überschrift, Cherchez la Femme, für ihre Suche nicht relevant zu sein scheint. Es handelt sich um einen im September 1976 erschienenen Kommentar zu einem Prozess, den ein gewisser Wanee Hendrickse, ein schwarzer Fischer, gegen den Windhoeker Farmer Piet Van As gewann. Der Verfasser hatte keinerlei Versuche unternommen, politisch korrekt zu sein, vielleicht ein Zeichen der Zeit und des Ortes.

Die Risiken der Liebe werden nirgendwo deutlicher als auf den Diamantfeldern Südwest-Afrikas, wo heute ein farbiger junger Fischer, Wanee Hendrickse, zum rechtmäßigen Erben des verstorbenen Piet Van As erklärt wurde, des Eigentümers der Karakulfarm Morgendauw. Aber all das sagt uns noch nichts über die wahre Bedeutung dieser Gerichtsentscheidung.

An dieser Stelle lässt Chris’ Konzentration nach, aber der nächste Satz ändert das sofort. Plötzlich ist sie hellwach, und ihr Herz hämmert.

Die eigentliche Geschichte begann vor drei Jahren, als der freie Prospektor Dan Kelly ...

»Mein Vater!«, murmelt sie. »Gott! Was kommt als Nächstes?«

... als der freie Prospektor Dan Kelly auf der Farm Morgendauw in der Nähe von Buffelsfontein eine außerordentlich ergiebige Diamantpipe entdeckte. Er trat an den Besitzer der Farm, Piet Van As, heran, und der deutete seine Bereitschaft an, alle Abbaurechte zu einem gewissen Preis abzutreten. Aber er wolle erst unterschreiben, wenn die volle Summe bezahlt sei. Kelly brachte das Geld zusammen, indem er sich einen Partner suchte, Hermann Visser, einen Wirtschaftsprüfer aus Holland.

»Sie waren also wirklich Partner.« Chris liest fieberhaft weiter.

Die beiden Männer machten alles zu Geld, was sie besaßen, und legten ihre Mittel zusammen, um Van As zu bezahlen und die Ausrüstung zu kaufen, die sie benötigten. Traurigerweise lag Van As inzwischen im Sterben und war nicht mehr imstande, seine Angelegenheiten zu regeln, daher mussten sie die Zustimmung seines Neffen, Jan Van As, einholen. Jan hatte mit seinem alten Onkel zusammengelebt und die Farm mit ihm betrieben, seit sein Vater zehn Jahre zuvor gestorben war. Sein Onkel hatte ihm gesagt, dass er die Farm erben werde, und seines Wissens gab es keine anderen Verwandten. Obwohl der über neunundneunzig Jahre laufende Pachtvertrag unterzeichnet war, hielten Kelly und Visser ihre Diamantfunde geheim; sie wollten erst abwarten, bis Jan sich als rechtmäßiger Erbe erwiesen hatte. Kelly und Visser beschafften sich in größter Heimlichkeit Kapital für ihre geplante Grube. Als sie sechs Monate später so weit waren, dass sie mit dem Abbau der Diamanten anfangen konnten, verstarb Van As, und sein Eigentum wurde mangels Testament der gesetzlichen Erbfolge unterworfen.

An dieser Stelle wird die Geschichte interessant.

Irgendwie sickerte etwas von dieser immens ertragreichen Diamantpipe durch, und Willem Zuckerman, ein gewiefter Bergbaumanager aus Johannesburg, kam ins Dorf, um dort herumzuschnüffeln. Als er von Van As’ vernachlässigtem, außerehelichem, achtzehnjährigem Sohn erfuhr, investierte Zuckerman eine halbe Million Rand in die Finanzierung von Wanees Prozess um die Erbschaft. Nur muss ich leider diejenigen enttäuschen, die Zuckermans Tat reiner Menschenfreundlichkeit zuschreiben, denn Wanee hatte, lange bevor der erste Anwalt konsultiert wurde, bereits alle Abbaurechte abgetreten.

Gestern erklärte das Gericht Wanee zum rechtmäßigen Erben, und die beiden verbitterten und bankrotten Schürfer wurden von Zuckerman wegen Hausfriedensbruch angezeigt, als sie versuchten, zumindest ihre Ausrüstung zu bergen.

Und wie hat Zuckerman von dieser Schatztruhe erfahren? Cherchez la femme, heißt das Sprichwort. Es war eine Frau, die Kelly hereingelegt hat. So erzählt man es sich zumindest in Buffelsfontein.

Zuckerman, überlegt sie. Der Name kommt ihr bekannt vor, also, wo hat sie ihn schon einmal gehört? Sie kann sich nicht erinnern, und es ist wahrscheinlich nicht wichtig, daher schiebt sie die Frage beiseite. Erfüllt von ungeheurem Mitleid mit ihrem Vater, setzt Chris ihre Recherchen bis ins Jahr 1975 fort, aber keiner der Namen auf ihrer Liste wird noch einmal erwähnt.

Auf dem Rückweg ins Hotel grübelt Chris darüber nach, was sie bisher in Erfahrung gebracht hat. Freeman, einst ein Idealist, rekrutierte Mithäftlinge für seine Gruppe, um in den Handel mit Rohdiamanten einzusteigen und so die finanziellen Mittel für seine Befreiungsbewegung aufzutreiben. Später wurde der Handel so einträglich, dass einer seiner Mittelsmänner – oder mehrere von ihnen – Freeman hinausdrängten, um von diesem Zeitpunkt an rein gewinnorientiert und für die eigene Tasche weiterzumachen. Gewiss war Visser genau die Art von Mann, die Freeman für seine Organisation angeworben hätte. Er kannte sich mit Diamanten aus, und er war unehrlich. Auch der Umstand, dass er Wirtschaftsprüfer war, musste sich als nützlich erwiesen haben.

Aber wie kann er der Wirtschaftsprüfer sein, den Freeman jetzt so sehr fürchtet – schließlich ist der Mann doch längst tot, überlegt Chris. Ulf Skoog hat ihn untergehen sehen. Oder vielleicht doch nicht?

Ulf Skoog steht nicht auf ihrer Liste, da er nicht mit Freeman zusammen im Gefängnis gesessen hat, aber trotzdem könnte er von Bedeutung sein ... Sie tippt den Namen ein, klickt »Suche« an, und zu ihrer Überraschung wird sie mit einer beträchtlichen Anzahl von Einträgen belohnt. 1982, drei Jahre nach dem Schiffsunglück, gründete Skoog mit einer Kapitalinvestition von einer halben Million Rand eine Reparaturwerft in einem Hangar, der an das Trockendock grenzte. Wie hat ein Maat eine halbe Million zusammengespart? Danach finden sich noch viele weitere, minder wichtige Einträge: Skoog gewinnt ein Jachtrennen, Skoog wird eine Medaille als Lebensretter auf See verliehen, Skoog kauft einen Anteil an einer Mine in Botsuana, Skoog kauft eine Abbaukonzession offshore. Nur drei Jahre nach dem Schiffsunglück schwamm Skoog in Geld. Da könnte mehr dahinterstecken. Sie beschließt, ihm einen Besuch abzustatten.

Und dann ist da noch ihr Vater. Er musste eine gewisse Vorstellung davon haben, was zu jener Zeit geschehen ist. Wenn sie ihn nur finden könnte. Vielleicht ist er mit Visser bis zu dessen Tod in Verbindung geblieben. Oder vielleicht hängt er selbst mit drin, meldet sich eine leise, unwillkommene Stimme in ihrem Hinterkopf.

Kapitel 28

Chris steigt bei Tagesanbruch in eine Vickers Viscount, eine Turbopropmaschine, die über die Felsgipfel des Auasbergs und endlose Meilen steiniger, gleichförmiger Ebene fliegt, bevor sie in Swakopmund an der Skelettküste landet. Um acht Uhr früh geht Chris dort von Bord des Fliegers.

Sie mietet am Schalter der Autovermietung einen Geländewagen und macht sich durch dichten Meeresnebel auf den Weg in die entzückende, alte deutsche Stadt, wo sie sich im Swakopmund-Hotel ein Zimmer hat reservieren lassen. Schweißgebadet folgt sie dem Hotelportier in eines der vorderen Zimmer mit Blick auf den Strand. Es ist hell und kühl und mit Stabjalousien, einer hohen Decke, einer Klimaanlage, einem Kühlschrank und einem Fernseher ausgestattet. Nachdem sie geduscht und sich umgezogen hat, fühlt sie sich bereit für einen neuen Anfang.

Die Fahrt nach Süden in Richtung Walfischbucht ist nicht besonders angenehm. Chris versucht, die Trostlosigkeit ihrer Umgebung auszublenden, aber die Wirkung bleibt dennoch nicht aus: Die feinen Härchen auf ihren Armen stellen sich auf – sie fühlt sich einfach unbehaglich. Östlich von ihr liegen die Sanddünen der Wüste. Auf der Westseite rennen riesige Wellen unablässig gegen die Felsen und schwarzen Klippen der Küste an, und Gischt spritzt hoch in die Luft. Das Salzwasser in der Luft vermischt sich mit dem Nebel und verschmiert ihr die Windschutzscheibe. Immer wieder betätigt sie die Scheibenwaschanlage – aber wie lange wird deren Wasservorrat reichen? Ab und zu sieht sie eine verendete Robbe, von den Wellen an Land gespült, über die sich Schakale hermachen. Wie fristen diese Tiere hier bloß ihr Dasein? Sie wirken so schmal und zerbrechlich.

Walfischbucht ist kaum mehr als ein Versorgungsposten für seinen großen, betriebsamen Hafen, an dessen Liegeplätzen Schiffe aus aller Welt festgemacht haben.

Auf einen Blick sieht sie japanische, südafrikanische und russische Fabrikschiffe, ein amerikanisches Marineschiff und mehrere einheimische Frachtschiffe. Am Rand des Hafens entlang ziehen sich Reihen von Fabriken, Werkstätten, Werften und Schiffsausrüster hin. Eine Ansammlung kleiner, auf Sand gebauter Steinbungalows und Häuser der einheimischen Bevölkerung. Der Nebel, der um die Gebäude weht, bringt den Gestank von Salz, Fischeingeweiden, verfaulenden Algen, Ozon und Motorenöl mit sich. Am schlimmsten ist jedoch der Lärm. Das Donnern der Brandung, das Krachen der Wellen gegen die Felsen, Schiffssirenen, das Klappern von Paletten, die verladen werden, die Schreie hungriger Meeresvögel und Rufe der Hafenarbeiter verschmelzen zu einem unerträglichen Getöse.

Jenseits des bebauten Bereichs gibt es nur Sand, Hunderte von Meilen Sand, mit hohen Dünen, deren Gestalt der Wind ständig ändert.

Chris seufzt, als sie an ihren armen Vater denkt, der in diesem Mahlstrom aus Brandung, Haien und tödlichen Strömungen jahrelang nach Diamanten geschürft hat. Chris hat das Gefühl, es könnte keinen schlimmeren Platz auf der Welt geben als diesen.

Nachdem sie die Stadt und den Hafen erkundet hat, hyperventiliert Chris beinahe vor lauter Anspannung. Sie stellt ihren Wagen vor dem Polizeirevier ab und beschließt, um das Gebäude herumzugehen, um wieder ruhig zu werden. Sie kommt an einem nahen Friedhof vorbei, aber nirgendwo ist etwas Grünes zu sehen, kein Baum, nicht einmal ein Grashalm. Die Grabsteine sind halb begraben unter Sand.

»Mein armer Vater«, flüstert sie. Es ist verrückt, aber ihr brennen tatsächlich Tränen in den Augen. Sollte es da wirklich eine seelische, emotionale Verbindung zu einem Mann geben, den sie noch nie gesehen hat? Was für ein Vater würde seine eigene Tochter ihre ganze Kindheit hindurch ignorieren? Das wirft kein gutes Licht auf seinen Charakter. Einmal mehr fragt Chris sich, ob Kelly etwas mit der Diamantwäsche zu tun hat. Wenn sie ihn findet, sollte sie ihm vielleicht besser nicht verraten, wer sie ist, zumindest nicht, bevor sie mehr über ihn in Erfahrung gebracht hat. Aber er kennt ihren Namen, nicht wahr? Sie sieht einen zerbrochenen Grabstein im Sand liegen. In liebevollem Gedenken an Sarah Vaughn, liest sie, und hofft, dass man ihrer wirklich gedenkt.

In dem kühlen Polizeirevier sind die Läden heruntergelassen. Als sie eintritt, bemerkt sie, dass Sand die Stelle von Staub eingenommen hat. Sie lehnt sich an die sandige Theke und wartet. Nach einer Weile kommt ein Sergeant herbeigeschlendert. Er nähert sich dem Rentenalter, und seine weiße Haut ist gezeichnet von Sonne und Sand, rot und weiß gescheckt. Seine strengen, blauen Augen klassifizieren sie als mögliche Gesetzesbrecherin.

»Wo liegt Ihr Problem?«, fragt er.

»Ich suche nach Ulf Skoog. Ich glaube, er lebt hier in der Gegend. Kennen Sie ihn?«

»Klar. Jeder kennt ihn. Ihm gehört eine Bootswerft im Hafen. Sie finden sie gleich neben dem Trockendock.« Sein Gesicht ist vollkommen ausdruckslos. »Weshalb interessieren Sie sich für Skoog?«

Chris verändert ihre Geschichte so, dass sie zu den gegebenen Umständen passt. »Ich schreibe für eine Schifffahrtszeitschrift in Kapstadt einen Bericht über Walfischbucht, und ich möchte auch etwas über Skoog darin aufnehmen.«

»Das dürfte den Einheimischen gefallen.«

»Außerdem suche ich nach Dan Kelly«, fügt sie hinzu, und ihr Mund wird trocken.

»Kelly habe ich seit Jahren nicht mehr gesehen. Er soll am Ende des Bürgerkriegs nach Angola gegangen sein ... Hat sich die Abbaurechte für ein früher von der Unita kontrolliertes Diamantvorkommen gesichert ... Er hat etliche Monate Arbeit und viel Geld hineingesteckt, aber dann sind er und sein Team von einer Bande von Freischärlern schwer unter Beschuss genommen worden. Sie haben ihre Ausrüstung eingebüßt, und einige von ihnen wurden auch verletzt. Fragen Sie Ulf. Er müsste mehr darüber wissen. Er kümmert sich um Kellys Boot. Viel Glück mit Ihrem Bericht, Miss. Werden Sie auch ein Foto von mir bringen?«

»Warum nicht!«

Furcht benebelt ihr das Hirn. Gewiss ist ihrem Vater nichts zugestoßen. Plötzlich hat sie Angst vor dem, was sie herausfinden könnte. Sie schlendert an den Schiffen an ihren Liegeplätzen vorbei und an den gewaltigen Kränen, die Kisten mit Fischen, Hummer und Frischprodukten verladen. Der Nebel hebt sich langsam, bemerkt sie. Sie beobachtet, wie ein Schleppdampfer mit schrillender Sirene ausläuft und auf ein Fabrikschiff zusteuert, das darauf wartet, in den Hafen geschleppt zu werden. Im Wasser zwischen den Schiffen hüpfen Robben auf und ab, Möwen ziehen am Himmel ihre Kreise, und in der Luft liegt der starke Geruch von Schiffsöl und Ozon. Chris reißt sich zusammen und geht weiter.

Neben dem Trockendock steht ein großer Schuppen aus Wellblech. Ulf Skoog, Reparaturen, steht in Farbe auf der Vorderseite geschrieben. Sie späht hinein und sieht Männer, die wie Ameisen über die Boote krabbeln. Im Hangar riecht es nach Lack, Schweiß und Dieselöl. Am gegenüberliegenden Ende schweißt jemand, Funken fliegen. Es ist ein Wunder, dass die Männer hier nicht alle taub werden, geht es Chris durch den Kopf. Niemand blickt auf ... sie scheinen gegen die Uhr zu arbeiten. Als sie sich umschaut, entdeckt sie ein verglastes Büro über einem abgeschlossenen Raum, in dem wahrscheinlich Vorräte untergebracht sind. Könnte das dort oben Ulf sein? Sie geht die Treppe hinauf.

»Ich suche nach Ulf Skoog«, ruft sie. »Der Sergeant hat mich hierhergeschickt.«

Der Däne, der aussieht wie ein alter Wikinger mit seinem blonden Bart und langem, schmuddeligem Haar, blickt lachend zu ihr hinunter. »Ich würde ihn selbst gern finden. Falls er noch lebt, wird er irgendwann wieder auftauchen.«

Ulf ist offenbar ein Charmeur, daher lächelt sie kokett, als sie oben ankommt. »Erzählen Sie mir mehr von ihm.«

»Hm, mal sehen, er ist ein zäher Bursche, wild und loyal. Der beste Mann, den man sich wünschen kann, wenn man in einen Kampf verwickelt wird. Die Damen können nie genug von ihm bekommen. Also, was für ein Interesse haben Sie an mir, junge Dame?«

Chris wiederholt die Geschichte, die sie schon dem Sergeant erzählt hat. Ihr selbst gefällt sie ziemlich gut, aber Ulf runzelt skeptisch die Stirn.

»Das ist eigenartig«, meint er. »Dickson hat mir gar nichts davon gesagt. Sie kennen Dickson natürlich. Er ist Ihr Korrespondent hier und gleichzeitig zuständig für die Anzeigenannahme.«

»Das Ganze befindet sich noch im Anfangsstadium«, improvisiert sie und wünscht, sie hätte ihre Hausaufgaben gemacht. »Ich bin hier, um herauszufinden, wie viel Spielraum wir haben werden.«

»Sie meinen, wie viele Anzeigen Sie hereinholen können.«

»Natürlich«, sagt sie. »Wenn ich schon mal hier bin, würde ich auch gern etwas über Dan Kelly schreiben.«

»Für eine Schifffahrtszeitschrift?« Ulf sieht sie ungläubig an.

»Ich arbeite in meiner Freizeit noch für ein Bergbaumagazin.« Sie versinkt immer tiefer in ihrem selbst gemachten Morast.

»Ah, ja. Hm, Kelly ist verschwunden. Er tut das von Zeit zu Zeit. Er ist immer auf der Suche nach dem großen Vorkommen, aber er scheint nie Glück zu haben. Gelegentlich verkauft er Abbaurechte an eins der großen Bergbauunternehmen. Wenn er pleite ist, kommt er hierher zurück und schürft vor der Küste, bis er genug Geld beisammen hat, um wieder ein paar Monate auf Erkundungstour zu gehen. Aber er wird ja auch nicht jünger. Er kann nicht bis in alle Ewigkeit so weitermachen.«

»Aber Sie wissen doch sicher, wo er gerade ist. Sie kümmern sich doch um sein Boot.«

Ulf runzelt wieder die Stirn. »Er könnte in die Staaten zurückgekehrt sein.«

Chris versucht, sich ihr Entsetzen nicht anmerken zu lassen. »Wann haben Sie denn das letzte Mal von ihm gehört?«

»Vor vier Jahren. Er schuldet mir noch einen hübschen Batzen für Miete und Wartung. Ich gebe ihm noch drei Jahre, dann werde ich seinen Schwimmbagger verkaufen, um meine Kosten zu decken.«

Sie ist in eine Sackgasse geraten. Sie sagt: »Ich habe auch die Absicht, noch einmal auf den Schiffbruch der Rainbow’s End einzugehen, die 1979 in einem Sturm gesunken ist.«

Ulf sieht sie argwöhnisch an. »Nie davon gehört«, behauptet er.

»Aber Sie waren auf dem Boot, Mr. Skoog. Sie hatten das Glück, sicher an Land zu kommen. Ich schätze, Sie sind ein guter Schwimmer.«

Er mustert sie finster und weiß offenkundig nicht, was er sagen soll. Chris beschließt, weiter nachzubohren.

»Auf dem Boot befanden sich eine große Menge Diamanten. Sind irgendwelche einheimischen Sporttaucher auf Schatzsuche gegangen?«

»So dumm wären sie nicht«, murmelt der Däne.

»Was ist mit Visser ... Glauben Sie, dass er bei dem Unglück wirklich umgekommen ist?«

»Natürlich.« Alle Freundlichkeit ist aus Ulfs Gesicht verschwunden. Er beobachtet sie mit ausdruckslosen Augen. Er könnte wirklich gefährlich werden, das ist ihr klar. Vielleicht ist es an der Zeit zu gehen – andererseits ist er aber ihre letzte Spur, wie kann sie da jetzt das Handtuch werfen?

»Hm, nun ja. Konzentrieren wir uns auf Sie, Mr. Skoog. Ich dachte, eine Doppelseite mit einem Foto von Ihnen vor Ihrer Werkstatt würde sich gut machen. Sie sind hier hervorragend ausgestattet. Es muss eine Menge gekostet haben, das alles aufzubauen. Haben Sie Ihren Wohlstand geerbt?«

Skoog nickt, hält jedoch den Mund, als wage er es nicht zu sprechen. Schließlich sagt er: »Ich habe zu tun. Kommen Sie morgen wieder her. Passt Ihnen zehn Uhr? Und wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden.«

Sie hat das Büro kaum verlassen, als Ulf auch schon zum Telefon greift und eine Nummer wählt. Zweifellos ruft er Dickson an, um ihre Geschichte zu überprüfen. Chris bricht eilig auf.

Chris muss mit einigen alten Leuten aus der Stadt sprechen, und welcher Ort wäre dazu besser geeignet als die Hafenbar. Sobald sie über die Schwelle tritt, ist offensichtlich, dass sie ein ungeschriebenes Gesetz gebrochen hat. Die Gespräche kommen zum Erliegen, Köpfe drehen sich in ihre Richtung, und die Stimmung wird spürbar feindselig.

Pech! Die Männer werden es überleben – aber wird sie es auch tun? Der Gestank von billigem Brandy, deutschem Bier, starkem Tabak und Joints lässt sie würgen. Der Barkeeper funkelt sie wütend an.

»Das ist kein guter Ort für Frauen, Miss. Es kann hier ziemlich rau zugehen.«

Sie ignoriert seinen Rat. »Ich suche nach Dan Kelly. Haben Sie ihn in letzter Zeit hier in der Gegend gesehen?«

Jetzt, da alle zuhören, herrscht Totenstille im Pub, daher wendet sie sich mit ihrer Bitte an die Kundschaft. »Kelly hat hier jahrelang Diamanten gefördert. Einige von Ihnen müssen von ihm gehört haben.«

Der Barkeeper mustert sie verstohlen. »Was haben Sie mit Kelly zu schaffen, Miss?«

Sie wandelt ihre Geschichte leicht ab. »Ich schreibe eine Artikelserie über berühmte Schiffsunglücke ... wie den Untergang der Rainbow’s End.«

»Kann nicht besonders berühmt sein. Ich habe noch nie davon gehört«, sagt der Barkeeper tonlos, und die Männer murmeln zustimmend. Sie sind sich alle sicher, dass sie von diesem Baggerschiff noch nie gehört haben.

»Und Dan Kelly?«

»Den habe ich seit Jahren nicht mehr gesehen. Er soll in die Staaten zurückgekehrt sein.« Der Sprecher ist ein alter Mann, in dessen Gesicht das raue Klima sichtbare Spuren hinterlassen hat. Er hat einen deutlichen deutschen Akzent.

Chris hat Mühe, ihre Enttäuschung zu verbergen.

Ein dunkelhäutiger Mann, der stark nach Fisch riecht, unterbricht sie: »Das kann nicht stimmen, sein Boot liegt doch noch im Trockendock. Fragen Sie in der Werft nach. Ulf kümmert sich darum.«

»Das ist nicht mehr sein Boot«, unterbricht der Barkeeper ihn hastig. »Er hat es vor einer Weile verkauft.«

Er lügt, befindet Chris. Ulf sollte wissen, wem das Boot gehört. Warum sind diese Männer alle so ängstlich darauf bedacht, sie loszuwerden?

»Was ist mit Visser ... glauben Sie, dass er wirklich gestorben ist?«

»Hören Sie, Miss«, murmelt der Fischer und nimmt sie beiseite. »Gehen Sie einfach, solange Sie noch können. Das ist ein ziemlich derber Haufen hier.«

Dem allgemeinen Gemurre nach zu urteilen, tut sie sicher gut daran, seinen Rat zu befolgen. Sie verlässt die Bar, bleibt jedoch zunächst draußen stehen. Drinnen reden alle durcheinander, aber da sie kein Afrikaans versteht, hat es keinen Sinn, noch länger hierzubleiben. Es gibt einen Grund, warum niemand Einzelheiten über den verunglückten Schwimmbagger erzählen und den Fall wieder aufrühren will, und es hat mit Sicherheit mit den Diamanten zu tun. Doch sie hat nicht die leiseste Ahnung, warum die Männer sie bewusst bei ihrer Suche nach Kelly behindern. Vielleicht bedeutet das zumindest, dass er noch lebt. Dieser Gedanke muntert Chris auf, während sie zu dem Parkplatz an der Kirche zurückkehrt.

Sie lässt den Motor an und fährt zurück nach Norden, Richtung Swakopmund. Der Nebel hat sich gehoben, und es ist so heiß wie in einem Ofen. Sie wünscht sich sehnlichst, bald wieder im Hotel zu sein, sich einen eiskalten Fruchtsaft zu bestellen und in den Pool zu springen. Aber vorher hat sie noch eine halbstündige Fahrt vor sich, daher zwingt sie sich, wieder über ihre eigentliche Aufgabe nachzudenken.

Nicht nur Skoog, sondern auch alle Männer in der Bar waren offenkundig ängstlich darauf bedacht, diese Geschichte unter Verschluss zu halten. Wahrscheinlich haben sie den Schwimmbagger selbst zerstört und sich den Schatz geteilt. Aber egal! Das ist nicht ihr Problem ... Es sei denn, es hatte etwas mit der Diamantwäsche zu tun. Es ist Skoog, hinter dem sie her ist.

Angenommen, Skoog war der einheimische Mittelsmann der Bande. Angenommen, er kaufte Blutdiamanten und leitete sie weiter ... was genau würde er benötigen, um das zu tun? Zunächst einmal Unmengen Geld, außerdem eine Möglichkeit, sich der Diamanten zu entledigen, sobald er sie erworben hat. Sie würde sich liebend gern in sein Bankkonto einhacken, aber im Augenblick fehlt ihr dazu die Ausrüstung. Vielleicht hat Skoog die Diamanten mit dem Flugzeug aus Namibia herausgeschafft. Natürlich. Warum hat sie daran nicht schon früher gedacht? Sie steigt auf die Bremse. Als Nächstes muss sie herausfinden, ob es in Walfischbucht einen privaten Flugplatz gibt. Und wie sieht es mit einem bewaffneten Kurierdienst aus? Ob es so etwas wohl gibt? Mit quietschenden Reifen bringt sie den Wagen schlitternd zum Stehen und fährt zurück. Ihr heiß ersehntes Bad im Pool rückt in weite Ferne.

Kapitel 29

Chris fährt mit hoher Geschwindigkeit zurück zum Postamt von Walfischbucht und sucht sich die Adresse des einzigen bewaffneten Kurierdienstes des Ortes heraus, Fidelity Guards. Zu ihrer großen Überraschung ist die Assistentin des Chefs freundlich und hilfsbereit. Manche Frauen benehmen sich sehr merkwürdig, wenn sie auf eine andere Frau treffen, die weder alt noch reizlos ist, aber Muriel, die Büroleiterin, plaudert gern.

»Ich schreibe für ein Schifffahrtsmagazin in Kapstadt. Wir planen einen Bericht über Ulf Skoog und sein Unternehmen«, erklärt Chris. »Sein zwanzigjähriges Jubiläum steht bevor ...« Im Nu beginnt Muriel, über Skoog zu erzählen.

Ulf ist ihr größter Kunde. »Und wenn ich sage, groß, dann meine ich groß«, erwidert Muriel, und ein Hustenanfall zwingt sie, kurz innezuhalten. Das Rauchen und das raue Klima haben ihrem Teint nicht gerade gutgetan, aber sie hat schöne braune Augen und ein wunderbares Lächeln.

»Wir holen jeden Freitag die Lohngelder für ihn von der Bank und bringen sie zu seinem Betrieb. Er hat seine Finger in so vielen Töpfen, dass man gar keinen Überblick mehr über das Geld hat, das der Bursche verdient.«

»Er muss eine gewaltige Lohnrechnung haben.«

Muriel schürzt die Lippen, und die feinen Linien über ihrer Oberlippe werden sichtbar. »Das vermute ich, aber wir liefern lediglich die Geldschatullen von der Bank.«

»Moment, hören Sie«, ruft Muriel ihr nach, als Chris schon im Begriff ist zu gehen. »Ich denke, die Firma, die hier Safes verkauft, können Sie auch fragen. Die haben gerade einen Großauftrag mit Ulf abgewickelt. Ich habe gehört, wie der Manager in der Ladies’ Bar damit angegeben hat.«

Ladies’ Bar! Dieser Ort ist archaisch. Chris fährt zum Flughafen, wo Skoog Muriel zufolge seine Cessna stehen hat. Sie spricht einen Piloten an und erfährt, dass Skoog auch selbst am Steuerknüppel sitzt und regelmäßig nach Zentralafrika fliegt.

»Schauen Sie doch mal bei dem Cessna-Vertreter vorbei«, schlägt der Pilot hilfsbereit vor. »Der wäre bestimmt ganz versessen darauf, eine Anzeige in Ihrem Blatt zu schalten. Ulf ist sein bester Kunde.«

Der Pilot ist ängstlich darauf bedacht zu gefallen. Er spricht noch von Pistolen, Gewehren, Motorbooten, Geländewagen ... Wie es aussieht, bringt Ulf Unmengen Geld unter die Leute. Chris wünscht langsam, es gäbe ihren vorgeschobenen Bericht tatsächlich. Ihre Provision für Anzeigen wäre sicher beeindruckend.

Als Chris nach Swakopmund zurückkehrt, wird ihr Verdacht zunehmend zur Gewissheit. Man benötigt gewaltige Reserven an Bargeld, um ein Netzwerk von strategisch platzierten Mittelsmännern aufzubauen, die alle verfügbaren, überschüssigen Diamanten aufkaufen, aber man hatte fünfundzwanzig Jahre Zeit, genau das zu tun. Chris hat den starken Verdacht, dass Skoog einer der Mittelsmänner ist. Seine Beziehung zu Visser reicht mindestens bis zum Jahr neunundsiebzig zurück, wenn man den Medien Glauben schenken darf. Es ist jedoch wahrscheinlich, dass er ihn schon lange vorher kannte – schließlich war es im Wesentlichen seine Aussage, die den Coroner dazu brachte, Visser für tot zu erklären. Den Zeitungsberichten zufolge gründete Skoog sein Geschäft drei Jahre nach dem Schiffbruch. Vielleicht hatte er hübsche Sümmchen für seine Aussage kassiert.

Aber das sind alles Vermutungen. Sie hat keine Beweise, keine Fakten. Chris fährt in düster-verzweifelter Stimmung zurück. Wohin hat das Ganze sie gebracht? Nirgendwohin, verdammt noch mal. Was ist dabei, wenn Skoog Diamanten kauft? Das kann jeder, aber wie werden sie gewaschen? Das ist das Rätsel, das sie lösen muss.

Die vielen Unbekannten in ihren Überlegungen beunruhigen Chris. Sie stellt den Wagen ab und geht in das Hotelfoyer, wirft ihre Schlüssel auf die Theke der Rezeption und eilt hinaus zum Pool, wo sie ein Glas eiskalten Wein mit Mineralwasser bestellt und übellaunig aufs Meer hinausblickt. Die Sonne ist untergegangen, aber der Himmel leuchtet noch in wechselnden Farben von Rosa bis hin zu Kirschrot und Purpur, mit einzelnen Streifen zartem Türkisgrün und Austerngrau. Ein Schwarm Flamingos fliegt wie ein rosafarbener Nebel über sie hinweg. Kormorane folgen in Pfeilformation und verschmelzen beinahe mit dem dichter werdenden Nebel. Eine ganze Schule Tümmler springt hoch aus dem Wasser; auch sie ziehen nach Süden. Manchmal, grübelt Chris, erlebte man in Afrika diese aufregenden Abende, an denen eine sanfte, laue Brise sich anfühlt wie eine Liebkosung, wenn der Duft tropischer Blumen wie ein Aphrodisiakum wirkt und der ferne Klang einer Gitarre und einer Männerstimme, die ein Liebeslied singt, einen vollkommen aus dem Gleichgewicht bringen kann. Wenn doch Jim nur hier wäre.

Vergiss es, ruft Chris sich zur Ordnung. Dieses Gefühl von Sehnsucht kommt denkbar ungelegen und ist zudem vollkommen töricht. Sie leert ihr Glas und geht zurück zur Rezeption. »Sind irgendwelche Nachrichten für mich da?«

Es sind drei, die in ihrem Fach stecken. Eine lautet: Wir sind praktisch Nachbarn. Zimmer zweihundertfünfzehn im zweiten Stock. Wie wär’s mit Abendessen? Würde sieben Ihnen passen? Jim.

Freude und Ärger ringen miteinander um den ersten Platz. Die Freude gewinnt, aber sie wird verdorben durch ein Gefühl des Unbehagens. Warum beobachtet Jim sie? Ist er in die Sache verwickelt, und kommt sie der Wahrheit inzwischen unangenehm nahe? Chris ruft in Jims Zimmer an, aber er ist nicht da, daher kritzelt sie eine Nachricht: Sagen wir neun Uhr. Bis dahin bin ich im Pool.

Die zweite Nachricht stammt von ihrem Portier: Rufen Sie Detective Inspector Petrus Joubert an. Er sagt, es sei dringend. Chris geht nach draußen und ruft ihn von ihrem Handy aus an.

»Ist alles in Ordnung bei Ihnen?«, fragt Petrus.

»Natürlich. Mir geht es gut. Das Hotel ist wirklich schön. Swakopmund gefällt mir.«

»Seien Sie vorsichtig, Chris. Ich habe Sie angerufen, weil wir eine Nachricht aus London bekommen haben, vom Vorsitzenden der Trans-Africa Diamonds. Irgendwie hat er von dem Zwischenfall in Soweto erfahren, und er behauptet, Freeman habe aus dem Gefängnis heraus einen Preis auf Ihren Kopf ausgesetzt. Ich habe meine Fühler ausgestreckt, hatte bisher aber kein Glück. Der Vorsitzende besteht auf Personenschutz für Sie, und zwar rund um die Uhr. Und er will, dass sie zurück nach London kommen, und zwar schnell. Mit dem nächsten Flugzeug, sagt er.«

»Wie hat er das mit dem Kopfgeld herausgefunden?«

»Er hat gute Kontakte zu den Führern der Afrikanischen Union.«

Chris ist zu verblüfft, um nachzufragen.

»Ich habe den Personenschutz für Sie beantragt, aber in Namibia habe ich keine Befugnisse. Ich bin jetzt zurück in Johannesburg ... gerade angekommen. Seien Sie vorsichtig, Chris. Besser noch, verlassen Sie Namibia. Freemans Einfluss beschränkt sich auf seine politischen Freunde, aber die sitzen alle vor Ort und sind größtenteils pleite.«

»Danke. Ich weiß Ihre Hilfe zu schätzen, Petrus. Ich werde vorsichtig sein und abreisen, sobald ich kann. Alles Gute für Sie.«

Sie legt den Hörer auf.

Wie hat David das herausgefunden? Er wird es wahrscheinlich Rowan erzählen, und dann hat sie wirklich ein echtes Problem. Sie könnte zurückberufen oder möglicherweise sogar gekündigt werden. Verdammt! Big Brother wird langsam lästig.

Die dritte Nachricht befindet sich in einem per Kurier überbrachten, versiegelten Umschlag. Sie kommt von Ulf Skoog, der schreibt: Ich habe Dan Kelly ausfindig gemacht. Kommen Sie heute Abend in mein Büro ... ich werde auf Sie warten.

Chris zögert, klopft mit den Fingern auf die Theke. Ihre Safarijacke ist durchgeschwitzt, und das Haar klebt ihr an der Stirn. Vielleicht hat sie noch Zeit für eine Dusche. Sie sieht auf ihre Armbanduhr und stellt fest, dass es bereits halb acht ist. Nach Walfischbucht wird sie fast eine Stunde brauchen. Wie lange wird er warten? Sie beschließt, so hinzufahren, wie sie ist. Sie hinterlässt Jim eine weitere rasch gekritzelte Nachricht.

Mir ist etwas dazwischengekommen. Ich muss wieder zurück nach Walfischbucht. Ich hoffe, gegen elf wieder da zu sein. Warte nicht mit dem Essen auf mich. Wir sehen uns später.

Chris fühlt sich unbehaglich, als sie zum Parkplatz hinübereilt. Was, wenn er lügt? Vielleicht ist es falsch, den angeblichen Preis auf ihren Kopf zu ignorieren, aber was auch immer Freeman an Geld auftreiben könnte, würde einen Mann wie Skoog kaum beeindrucken. Trotzdem hält sie inne und kehrt zur Rezeption zurück. Vielleicht sollte wenigstens eine Person auf der Welt wissen, wo sie ist. Sie kritzelt einen Nachtrag unter ihre Notiz an Jim. Ulf Skoog hat Neuigkeiten für mich. Er hat eine Reparaturwerkstatt im Hafen von Walfischbucht. Dorthin fahre ich jetzt.

Zum dritten Mal an diesem Tag fährt sie zurück nach Walfischbucht. Es ist fast dunkel. Hier gibt es praktisch keine Dämmerung, fällt ihr auf. Die Sonne geht unter, und nur wenige Minuten später ist es Nacht. Die Straßen sind voller leuchtend grüner Augen der herumstreunenden Schakale, und manchmal verirrt sich ein Paar davon ins Licht ihrer Scheinwerfer ... Wie können so viele von ihnen an diesem trostlosen Ort sein, und wie können sie überleben?

Es ist immer noch unglaublich heiß. Jetzt, da die Sonne untergegangen ist, atmet die Erde die Hitze des Tages aus. Das Donnern der Brandung klingt erschreckend nahe, und in der Dünung ist ein phosphoreszierendes Leuchten.

Als sie den Hafen erreicht, ist dichter Meeresnebel aufgezogen, und sie kann nicht mehr als vier Meter weit sehen. Der Wachmann mahnt sie zur Vorsicht und winkt sie durch. Erst als sie dicht an ihnen vorüberfährt, verwandeln sich große, schwarze Gestalten in Stapel von Eisenbahnschienen, Container und Kräne. Endlich sieht sie einen verschwommenen, purpurfarbenen Ball vor sich, der sich als ein Sicherheitslicht über dem Eingang von Skoogs Reparaturwerkstatt entpuppt.

Skoog kommt ihr entgegen. »Ich hatte Sie gerade aufgegeben«, sagt er. »Zu viele Gangster streifen bei Nacht am Hafen herum. Ich habe mir Sorgen gemacht. Was hat Sie so lange aufgehalten?«

»Ich habe Ihre Nachricht erst erhalten, als ich wieder im Hotel war.«

»Hatten Sie einen schönen Tag?«

»Nicht schlecht.«

»Sie werden in den Hof fahren müssen, oder man wird Ihren Wagen aufbrechen. Folgen Sie mir.« Er weist ihr mit seiner Taschenlampe den Weg um eine Ecke des Schuppens herum zu einem unverschlossenen Tor in einer hohen, zusätzlich mit NATO-Draht gesicherten Mauer. Als Skoog das Tor hinter ihr mit einem Vorhängeschloss verschließt, fühlt sie sich unbehaglich. Eine schnelle Flucht kommt jetzt nicht mehr infrage.

Skoog hat sich ein wenig in Schale geworfen. Er trägt makellos saubere, weiße Baumwollhosen, einen dunkelblauen Seidenpullover und weiße Turnschuhe. Sie hofft, dass sie keinen Ärger mit ihm bekommen wird. Er bietet ihr einen Drink an. Sie bittet um eine Limonade, und hofft, dass er nicht zu viel Alkohol trinken wird. Sie fühlt sich zunehmend unwohl.

»Mir haben heute Nachmittag einige Leute gratuliert«, sagt er mit einem schiefen Lächeln. »Ich habe von meinem zwanzigsten Jubiläum gehört und von dem Feature, das Sie vorgeschlagen haben. Komisch, dass Dickson nichts davon weiß.«

»Ich habe es ihm noch nicht erzählt. Es hat keinen Sinn, bis ich nicht genau weiß, mit welcher Unterstützung durch Anzeigen wir rechnen können.«

»Und ...?«

»Oh, gar nicht schlecht. Safes, Flugzeuge, bewaffnete Kuriere, Gewehre ... für mich sieht das gut aus. Sie geben eine Menge Geld aus, Mr. Skoog.«

»Ulf ... bitte.«

»Okay. Ulf.«

»Der Pilot war sehr angetan von Ihnen. Er sagte, Sie hätten sich gründlich mit den Werbemöglichkeiten beschäftigt.«

So kann man das auch ausdrücken. Sie grinst in ihr Glas.

»Hören Sie!« Sie stellt ihr Glas beiseite und greift nach ihrer Tasche. »Ich habe einen harten Tag hinter mir. Können wir jetzt über Kelly sprechen?«

»Klar.«

Irgendetwas stimmt nicht mit seinen Augen. Er will sie nicht ansehen. Vielleicht versucht er, seinen Zorn zu verbergen. Oder ist es das Glitzern puren Triumphs?

»Also, wo ist Kelly?«, fragt sie, als er sie zum hinteren Teil des Schuppens führt.

»Kelly hat eine Ferienhütte an der Küste, nicht weit von hier. Er ist jetzt dort. Das habe ich noch nicht gewusst, als ich mit Ihnen gesprochen habe, aber ich habe mich umgehört. Manchmal braucht er ein wenig Abstand vom Bushveld. Es ist ziemlich hart da draußen.«

Sie ringt ein Gefühl des Entsetzens nieder, das sie zu verschlingen droht, als die Tür vor einer Steintreppe geöffnet wird, die direkt zum Meer führt. Alle Überlegungen bezüglich möglicher Fluchtwege werden schnell zunichte gemacht, als sie versucht, in dem dichten Abendnebel den schlüpfrigen Kai entlangzugehen. Sie würde den Weg durch das Lagerhaus nehmen müssen, um zu den Docks zu gelangen. Ihr Wagen ist abgeschlossen, und im Gegensatz zu ihr kennt Ulf das Gelände.

»Kelly wird vielleicht nicht dort sein.«

»Ich habe ihm gesagt, dass ich eine Frau mitbringe, die ihn kennen lernen will.«

»Und was hat er dazu gesagt?«

»Er sagte, okay, bring sie mit.«

Es klingt so, als sei Kelly ein Mitglied der Bande. Ihr Magen krampft sich zusammen.

Auf dem Kai steht ein ausgesprochen stark wirkender Owambo. Er scheint auf sie zu warten. Seine Haut glänzt im Licht der Sicherheitsbeleuchtung, und das Weiß in seinen Augen leuchtet. Er beobachtet Chris verstohlen, und etwas an seinem Gesichtsausdruck erinnert sie an die Wachen des Kängurugerichts.

Kapitel 30

Ulfs Kajütkreuzer ist weiß und dunkelblau gestrichen, und entlang der Wasserlinie zieht sich ein dünner, dunkelroter Strich. Das Boot schaukelt an seinem Liegeplatz am Kai wie verrückt im Wasser. Der Owambo beugt sich vor, packt Chris und hebt sie an Bord. Sie wird auf einen gepolsterten Sitz neben dem Steuerrad gedrückt. Das Motorboot macht einen Satz nach vorn wie ein nervöses Pferd. Sie wenden und schießen hinaus aufs offene Meer. Chris kann ihre eigene Stimme nicht hören, als sie versucht, Skoog Fragen zu stellen, also gibt sie es auf.

Sie scheinen sich mitten im Nirgendwo zu befinden, in pechschwarzer Nacht, als Ulf abrupt die Motoren stoppt.

»Wo sind wir?«

»Direkt über der Rainbow’s End oder dem, was davon übrig ist. Sie haben mich nach dem Schiff gefragt, und hier ist es. Diese Boje markiert die Stelle. Es gibt hier jede Menge Riffs. Deshalb ist die See immer so rau.«

Chris sieht sich nervös um. Wohin sie sich auch wendet, da ist nichts als Dunkelheit. Keine Spur von Land oder irgendwelchen Lichtern, aber als Ulf seinen starken Suchscheinwerfer einschaltet, sieht sie, wie dicht der Nebel ist. Er wabert wie Ektoplasma in den eigenartigsten Formen übers Wasser. Das Boot bewegt sich jetzt weniger stark, weil die Dünung nachgelassen hat. In der Stille kann sie das Tosen der Brandung am fernen Ufer hören.

»Schauen Sie mal.«

Chris beugt sich über den Rand und blickt tief hinab in den grünen Kanal, den der Suchscheinwerfer beleuchtet. Eine dunkle Gestalt bewegt sich in dem Grün.

»Sehen Sie den Hai? Die gibt es hier überall. Weiße Haie! Sie können einen Menschen mit einem Biss ihrer mächtigen Kiefer halbieren.«

Sie schaut fasziniert hin, denn sie hat außerhalb eines Aquariums noch nie einen Hai gesehen. Er ist mindestens fünf Meter lang und hat sicher einen Durchmesser von mehr als einem halben Meter.

Auf ein Zeichen von Ulf hin packt der Owambo plötzlich ihre Hände und fesselt sie ihr hinter dem Rücken. Sie schreit und wehrt sich, aber Ulf hat ihr ein Seil um die Taille gelegt. Der Afrikaner hebt sie mit müheloser Leichtigkeit hoch und wirft sie über die Reling. Sie holt tief Luft und beißt die Zähne fest zusammen.

Mit einem schmerzenden Aufprall schlägt sie auf dem Wasser auf, aber die eisige Kälte ist ein noch schlimmerer Schock. Mit den auf dem Rücken gefesselten Händen kann sie nicht schwimmen. Sie fällt in absolute Schwärze, aber ein Stück vor ihr kann sie den Tunnel grünen Lichts von dem Suchscheinwerfer ausmachen. Sie bezähmt ihren Impuls, auf das Licht zuzuschwimmen, und katapultiert sich mit den Füßen rückwärts. Schnell ... schnell ... schreit sie sich innerlich zu. Ihr ist klar, dass sie nur Sekunden hat, bevor sie aus dem Wasser auftaucht. Sie krümmt sich, bis ihre Knie die Brust berühren, dann zieht sie ein Bein hoch und schiebt es sich durch die Arme. Die Anstrengung geht beinahe über ihre Kräfte. Sie wälzt sich ohne jede Kontrolle im Wasser, schlägt Purzelbäume und bewegt sich wie ein verletzter Seehund, während sie verzweifelt hofft, dass der Hai sich fernhalten wird. Ein Bein ist durch. Beim nächsten ist es noch schwieriger. Als es ihr endlich gelingt, scheint es ihr, als verliere sie kurz das Bewusstsein. Sie taucht auf und ringt nach Luft.

Der Kabinenkreuzer entfernt sich von ihr. Sie haben sie zum Sterben ins Meer geworfen. Ihre Schreie verstummen, als das lose Seil um ihre Taille sich plötzlich strafft und aus dem Wasser reißt. Durch den Zug wird sie immer wieder aufs Wasser geschmettert, während das Boot weiter an Fahrt aufnimmt. Binnen Sekunden hat sie am ganzen Körper Prellungen. Sie braucht ihre ganze Kraft, um das Seil mit gefesselten Händen zu packen, es heranzuziehen und sich allmählich wie ein Wasserskifahrer etwas kontrollierter über das Wasser zu bewegen. Aber es ist außerordentlich schwierig.

Der Scheinwerfer blendet sie, als sein Strahl sich auf sie zu bewegt und das Meer absucht. Sie kann nichts sehen als grelles Licht. Glitzernde Tropfen steigen um sie herum auf, als die Männer sie näher ans Boot ziehen. Sie geht unter, wird aber plötzlich wieder an die Oberfläche gezogen, und einige verzweifelte Sekunden lang kann sie nur würgen und nach Luft schnappen und versuchen, das aufsteigende Schluchzen zu ersticken.

Du darfst nicht in Panik geraten, sagt eine Stimme in ihrem Hinterkopf. Die meisten Mitglieder der Besatzung der Rainbow’s End sind an Land geschwommen, nachdem das Schiff gekentert war. Wenn sie es konnten, kannst du es auch. Befrei dich nur von diesem verdammten Seil.

Ulf brüllt zu ihr hinunter. »Reden Sie, oder Sie werden als Haifischköder hier zurückbleiben.«

Sie hört ein schrilles Geheul, und sie begreift, dass sie es ist, die so geschrien hat. Ein Teil von ihr wägt ihre Chancen ab, als sei sie nicht eine einzige Person, sondern zwei. Sie können sie nicht gehen lassen. Nicht nach dem, was sie gerade getan haben. Sie würde sich sofort an die Polizei wenden. Sie müssen sie töten.

»Wer sind Sie? Wer hat Sie geschickt? Was wollen Sie? Sagen Sie mir die Wahrheit, und es wird Ihnen nichts passieren.«

Sie hält den Mund.

Der Owambo zerrt ruckartig an dem Seil, zieht sie hoch und gibt dann wieder nach, sodass sie zurück ins Wasser fällt. Sie sinkt tiefer. Er macht das offensichtlich nicht zum ersten Mal.

Sie streckt die Hände über den Kopf und schiebt sich mit kräftigem Beinschlag unter das Boot. Jetzt wird sie von ihrem eigenen Auftrieb gegen den Bug gedrückt. Es besteht keine Möglichkeit, so bald wieder aufzutauchen, während sie sich abmüht, den Laufknoten um ihren Bauch zu lösen. Das Seil hat sich jedoch mit Wasser vollgesogen und sitzt unbeweglich fest. Sie bekommt den Knoten einfach nicht auf. Verzweifelt zerrt sie an dem Seil, wohl wissend, dass ihr nur Sekunden bleiben. Endlich lockert sich der Knoten, und sie gleitet erleichtert aus der Schlinge.

Sie muss atmen, Deswegen arbeitet sie sich zum Heck vor, taucht kurz auf, um Luft zu schnappen, bevor sie wieder untertaucht, um ihre Handfesseln an einem Blatt der Schiffsschraube durchzuschneiden.

Der Scheinwerfer tastet das Wasser rund um das Boot ab. Sie suchen nach ihr. Wenn sie sie erwischen, ist sie erledigt. Je eher sie redet, umso schneller werden sie sie erschießen. Wenn sie die Motoren jetzt anlassen, ist sie Hackfleisch. Das Licht hat sich entfernt, und die Art, wie das Boot sich zur Seite neigt, lässt sie vermuten, dass Ulf und der Owambo sich über den Bug lehnen. Zumindest ist das Seil jetzt durch. Mit den Zähnen entwirrt sie die Fasern.

Sie kann oben die Schritte der Männer hören, die offenbar zum Heck zurückkehren. Lautlos entfernt sie sich von dem Boot, hinaus ins dunkle Meer; es ist die schlimmste Anstrengung, die sie je bewältigen musste. Sie versucht, ihre Angst niederzuringen. Haie können Angst riechen wie Hunde, hat sie einmal irgendwo gelesen, aber ihre Panik gewinnt trotzdem Oberhand.

Die Mannschaft der Rainbow’s End hat es zurück an Land geschafft, nicht wahr? Keiner von ihnen ist von einem Hai getötet worden. Das bedeutet etwas. Der Gedanke muntert sie auf und gibt ihr Kraft, während sie, fünfzig Meter vom Boot entfernt, leise Wasser tritt.

Der Scheinwerfer bewegt sich langsam im Kreis, aber sie sieht ihn rechtzeitig kommen, um so tief unterzutauchen, dass sie nicht entdeckt wird. Endlich prescht das Boot los und hinterlässt phosphoreszierende Gischt in seinem Kielwasser. Das Geräusch verebbt. Jetzt kann sie nur noch das Tosen der Wellen auf dem felsigen Ufer hören, doch es scheint aus allen Richtungen zu kommen.

Sie hat einmal gehört, dass Platschen sich ähnlich anhört wie die Geräusche, die ein Fisch in einer Notlage verursacht. Also entscheidet sie sich fürs Brustschwimmen mit langsamen, gleichmäßigen Zügen. Wenn sie nicht vorher an Unterkühlung stirbt, kann sie noch eine ganze Weile so weitermachen. Als ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt haben, sieht sie die roten und grünen Signallichter am Eingang des Hafens von Walfischbucht schwach durch den Nebel scheinen. Dankbar dreht sie sich um und hält darauf zu. Die Mannschaft hat es geschafft, also kannst du es auch schaffen. Du bist eine gute Schwimmerin.

Denk nicht an Haie. Keine Panik ... keine Angst ... Haie riechen die Angst. Lass keine Regung zu. Du meditierst. Konzentrier dich auf deine Atmung. Einatmen ... ausatmen ... du gleitest in einen Trancezustand.

Der Weg zurück an Land scheint kein Ende zu nehmen. Sie erlebt Phasen der Ruhe, während sie ihre Schwimmzüge zählt, sich auf ihre Atmung konzentriert, die Richtung überprüft und ihren Geist mit der Notwendigkeit füllt weiterzumachen. Dann kommen die schlimmen Momente ... Momente der Panik, in denen sie davon überzeugt ist, dass sie eine dunkle Flosse sieht, die sie umkreist. Starr vor Entsetzen wartet sie auf den üblichen ersten Stoß von Haien, bevor sie ihre Beute töten. Zuletzt kommt der Schmerz, der alle anderen Gefühle verdrängt. Alle Muskeln verziehen sich zu so schmerzhaften Krämpfen, dass sie glaubt, sterben zu müssen. Und dann, als sie nicht mehr weiterkann, verfällt sie tatsächlich in einen tranceähnlichen Zustand, und ihr Geist treibt in weite Ferne davon und beobachtet ohne großes Interesse ihre Anstrengungen.

Der Nebel verdichtet sich, und jetzt sind die Lichter vollkommen verschleiert. Sie hat nichts als das Tosen der Brandung, das sie leitet. Als sie sich in einem Mahlstrom aus sprühender Gischt wiederfindet und von einer Strömung, die zu stark ist, um sie zu bekämpfen, hin und her gerissen wird, gibt sie den Kampf auf und verliert das Bewusstsein.

Kapitel 31

Petrus beugt sich über das Bett und schüttelt sie sanft. »Haben Sie mir wirklich alles erzählt?«, fragt er zum x-ten Mal.

Der Detective Inspector will unbedingt, dass sie wach bleibt, aber Chris schließt sofort wieder die Augen. Sie möchte seinem Verhör entfliehen, und Schlaf ist die einzige Möglichkeit, das zu tun. Sie sollte so schnell wie möglich aus Namibia verschwinden, bevor Ulf und sein Boss, wer immer er sein mag, dahinterkommen, dass sie noch lebt. Es wird langsam zur Gewohnheit, überlegt sie und denkt an Soweto.

»Wachen Sie auf, Chris. Ich weiß, dass Sie nur so tun, als schliefen Sie. Diesmal waren Sie verdammt nah dran zu sterben. Ich muss schnell einige Verhaftungen vornehmen.«

Chris lächelt geistesabwesend und streicht sich das wirre Haar aus der Stirn. »Es ist so heiß ... oh, in Ordnung ... aber ich kann mich nicht einmal daran erinnern, was ich Ihnen bereits erzählt habe.«

»Nicht viel, das von Bedeutung wäre.«

»Wie lange sind Sie schon hier?«

»Seit einigen Stunden. Niemand weiß, wer Sie sind. Ich halte die Information zurück, bis ich herausgefunden habe, was eigentlich los ist.«

»Danke, Petrus.« Sie versucht, sich aufzusetzen. »Also, was tun Sie hier, und wie haben Sie mich gefunden?«

»Ich musste jemanden aus dem Ort befragen. Viel kann ich Ihnen nicht erzählen, aber ich war hier, als Stark sich mit der hiesigen Polizei in Verbindung gesetzt hat und Hilfe bei der Suche nach einer gewissen Frau erbat, die entführt wurde. Gott sei Dank war ich hier. Ihr Mietwagen wurde zertrümmert in der Wüste aufgefunden. Ein Junge mit einem Motorrad ist darüber gestolpert, daher habe ich bei der Mietwagenfirma nachgefragt und festgestellt, dass es sich um ihren Wagen handelte. Dann habe ich bei den Leichenschauhäusern nachgefragt ... und ich war verdammt froh, dass ich Sie dort nicht gefunden habe ... Zuletzt habe ich bei der Notaufnahme angerufen.

In Ordnung ... fangen wir noch einmal von vorn an.« Petrus wirkt müde, und sie vermutet, dass er die ganze Nacht auf war. Als sie abermals versucht, sich aufzurichten, stellt sie fest, dass ihre Hände dick verbunden sind. Sie schiebt sie unter die Decke und hofft, dass Petrus es nicht sieht, aber er blättert die Seiten in seinem Notizbuch um.

Er liest vor: »›Ich bin spontan irgendwo in der Nähe von Walfischbucht in Unterwäsche schwimmen gegangen.‹ Es wurden übrigens keine Kleider gefunden. ›Ich wurde von einer starken Strömung erfasst und aufs Meer hinausgerissen. Schließlich ist es mir gelungen, an den Strand von Walfischbucht zurückzuschwimmen, wo ich ohnmächtig wurde.‹«

»Wie bin ich eigentlich hierhergekommen?«

»Ein vorbeikommender Autofahrer hat Sie im Sand liegen sehen. Sie waren nur mit einem T-Shirt, BH und Slip bekleidet, und ihre Hände waren ziemlich wund. Zu Ihrem Glück hat der Mann Sie direkt hierhergebracht. Eine wirklich erstaunliche Geschichte.«

»Ich bin eine gute Schwimmerin.«

»Daran habe ich keinen Zweifel, aber ich hoffe aufrichtig, dass Sie nicht von mir erwarten, dass ich Ihnen auch den Rest glauben werde. Wen versuchen Sie zu schützen?« Er wirft diese Frage etwas hinterlistig ein, und er mustert sie mit einem schnellen Seitenblick.

Selbst in ihren eigenen Ohren klingt Chris’ Geschichte nun absurd. Es war das Erste, was ihr einfiel, als sie das Bewusstsein wiedererlangte.

»Hören Sie, Petrus, ich schütze nur mich selbst ... oder vielmehr meine Ermittlungen. Jemand hat versucht, mich umzubringen ... er hält mich für tot. Das heißt, er und sein Komplize tun es. Wenn sie erfahren, dass ich noch lebe, werden sie nach mir suchen. Wenn Sie die beiden wegen Entführung und versuchten Mordes verhaften, habe ich vielleicht keine Chance mehr herauszufinden, wer an der Spitze dieser Diamantwäscherbande steht. Im Augenblick habe ich eine Spur. Ich brauche Zeit ...«

»Was ist, wenn ich mich bereit erkläre, Ihrem Wunsch nachzukommen – und meinen Einfluss geltend mache, um dafür zu sorgen, dass diese Person nicht verhaftet wird?«

»Nicht jetzt ... glauben Sie mir ... Ich kann Sie noch nicht einweihen.«

Petrus ist verlegen; seine Gesichtszüge liegen im Wettstreit miteinander, er kraust verstimmt seine europäische Nase, verengt seine slawischen Augen zu Schlitzen, und er kneift seine afrikanischen Brauen zusammen. Er hört auf, sich auf seine schön geschwungene Unterlippe zu beißen, und steht abrupt auf, um dann im Krankenzimmer auf und ab zu gehen.

»Jesus ... es ist mir furchtbar unangenehm, Sie so unter Druck zu setzen, aber ich muss es tun«, sagt er mit einem schiefen Lächeln. »Wir arbeiten mit ähnlichen Vorgaben, aber wir ... das heißt, das Diamantdezernat ... säubern den ganzen Bereich, für den wir zuständig sind. Diamanten gelangen aus Zentral- und Westafrika nach Walfischbucht. Die Stadt hat sich zu einem wichtigen Umschlagplatz entwickelt. Ich bin der zuständige Beamte. Ich habe nur sehr geringe Zweifel daran, dass wir Ulf Skoog im Zuge unserer normalen Arbeit verhaften werden. Sie wären erheblich besser beraten, wenn Sie mir vertrauen würden. Dann kann ich den Befehl geben, ihn für eine Weile aus dem Verkehr zu ziehen.«

»Woher wissen Sie, dass es Skoog war?«

»Jemand hat es mir erzählt.«

Chris richtet sich auf und überdenkt die Situation. Petrus’ Worte klingen vernünftig, aber kann sie ihm trauen? Es ist Wahnsinn, jemand in seiner Situation zu vertrauen. Schließlich kann er nicht frei entscheiden. Aber Petrus hat ihr geholfen; gewiss kann sie ihm glauben. Er schenkt ihr ein so herzliches Lächeln, dass sie vollkommen entwaffnet ist. »In Ordnung ... Folgendes ist passiert.«

Eine Stunde später nähert Chris sich dem Ende ihrer albtraumhaften Geschichte, aber inzwischen ist sie erschöpft und kann kaum noch sprechen.

»Ich muss Stunden gebraucht haben, um zurückzuschwimmen, und ich bin davon überzeugt, dass mir ein Hai auf den Fersen war ...« Sie schaudert. »Gerade, als ich dachte, ich würde vor Unterkühlung und Erschöpfung ohnmächtig werden, hat irgendeine Instanz die Kontrolle übernommen, und meine Gedanken haben sich von dem Schmerz abgewandt. Es war hart, mich daran erinnern zu müssen.« Sie lacht zittrig. »Meine Glieder waren betäubt von Kälte ... das war mein einziger Trost ... Ich nahm an, ich würde es zumindest nicht spüren, wenn der Hai mich gebissen hätte.«

Petrus flucht. Seine Gesichtszüge verhärten sich, und man sieht ihm jetzt an, was er ist: ein rauer Cop, der sich dazu gezwungen hat, so skrupellos zu werden wie die Männer, die er jagt.

»Ich werde Skoog für den Augenblick nicht aus dem Verkehr ziehen, wie ich es versprochen habe, aber Sie müssen mich darüber auf dem Laufenden halten, was sich an Ihrem Ende tut. Vergessen Sie nicht, Chris, man kann sich auch zu bedeckt halten und die Sache dadurch für alle Beteiligten vermasseln. Sie verschweigen mir den Grund dafür, warum Sie überhaupt auf Skoogs Boot hinausgefahren sind. Sie haben nicht um Hilfe geschrien. Wen oder was glaubten Sie zu finden?«

»Visser natürlich.« Chris fühlt sich unwohl dabei, einen Freund zu belügen.

»Glauben Sie, dass er noch lebt?«

»Möglicherweise.«

»Die Polizei hat seinerzeit sehr gründliche Ermittlungen in dieser Angelegenheit angestellt.« Er mustert sie stirnrunzelnd, und Chris kann sehen, dass er ihr nicht glaubt. »Wenn das wahr ist, würde Skoog es weder Ihnen noch irgendwem anders jemals erzählen ...«

»Visser war übrigens Wirtschaftsprüfer«, unterbricht Chris Petrus in der Hoffnung, ihn vom Thema abzulenken. »Erinnern Sie sich, was Freeman gesagt hat? ›Dieser verdammte Wirtschaftsprüfer wird mir das Licht ausblasen.‹ Er könnte Visser gemeint haben.«

»Ich habe es schon immer für möglich gehalten, dass er den Schiffbruch überlebt haben könnte«, sagt Petrus verdrossen. »Wenn ja, ist er mit einem Vermögen geflohen. Seit fünfundzwanzig Jahren suchen Sporttaucher nach diesen Diamanten. Es ist niemals etwas gefunden worden.«

»Ich nehme an, dass er den Schwimmbagger zerstört und den Kapitän ermordet hat. Die Diamanten waren dann der Grundstock für den groß aufgezogenen Betrug.«

»Ihre Theorie beruht auf viel zu vielen Mutmaßungen, aber okay ... es ist denkbar, und wir haben eine Abmachung. Sie werden später zurückkommen müssen, um bei Skoogs Verhandlung auszusagen. Ich kann es gar nicht erwarten, den Bastard hinter Schloss und Riegel zu bringen, oder besser noch, ihn tot zu sehen. Übrigens ... Ihr Freund wartet darauf, Sie zu sehen ... Er ist den ganzen Tag über immer wieder hier aufgekreuzt. Jetzt ist er unten an der Rezeption. Ich habe versprochen, ihm Bescheid zu geben, wenn ich gehe.«

Chris’ Magen schlägt einen Salto. In Jims Nähe fühlt sie sich verletzlich. Es ist nicht seine Schuld, sondern hängt größtenteils mit ihrem Verlangen nach ihm zusammen. Wenn er es wüsste, würde sie vor Scham sterben. Eine leidenschaftliche Affäre mit ihrem Hauptverdächtigen war nicht vorgesehen. Instinktiv beugt sie sich vor, greift nach Petrus’ Hand und zieht sie zu sich heran. Sie möchte ihm sagen, dass Jim eine weitere unbekannte Größe ist ... kein Freund oder Leibwächter, sondern etwas weitaus Gefährlicheres, aber wie kann sie das tun? Sie muss mitspielen. Früher oder später wird Jim einen Fehler machen und sein Blatt offenlegen.

»Danke, Petrus. Alles Gute«, flüstert sie.

Nachdem Petrus gegangen ist, schläft sie ein, und als sie später aufwacht, ist sie allein, abgesehen von einem uniformierten Polizisten, der an der Glaswand zwischen ihrem Zimmer und dem Flur lehnt. Sie blickt über ihre Schulter zum Fenster hinüber und sieht, dass es draußen bereits dunkel ist. Schließlich tastet sie nach einem Lichtschalter.

Neben ihrem Bett liegt ein kurzer Brief: Bleib, wo du bist. Ich habe deine Sachen gepackt und dein Hotelzimmer bezahlt. Ich organisiere einen privaten Flug raus aus Namibia. Wir brechen vor Sonnenaufgang auf. Bin bald zurück. Jim.

Wer hat ihn gebeten, ihr zu helfen? Einen Moment lang gibt Chris sich dem verführerischen Gedanken hin, nach London zurückzufliegen. Sie könnte ein Taxi rufen und auf dem Flughafen auf die Frühmaschine warten. Sie könnte Petrus sogar um Polizeischutz bitten. Aber wenn sie die Anspannung nicht verkraftet, wird sie ihren Job kündigen müssen. Jim ist nur eine von vielen unbekannten Größen, die sie in das Bild einfügen muss. Er ist der Gefährlichste von allen, das spürt sie.

Chris drängt ihre Ängste beiseite und drückt auf die Klingel, woraufhin eine Krankenschwester hereingeeilt kommt.

»Hallo, Chris. Ich bin Ihre Nachtschwester, Val. Sie werden sich nicht an mich erinnern, aber ich war hier, als Sie eingeliefert wurden. Wie fühlen Sie sich?«

Chris erinnert sich vage an eine hochgewachsene Herero, die ihr ein Glas Wasser an die Lippen hielt.

»Gar nicht so schlecht«, antwortet sie. »Was ist mit meinem zweiten Besucher passiert?«

»Er ist eine Weile hiergeblieben. Er kommt zurück ... Das hat er jedenfalls gesagt. Haben Sie seinen Brief gefunden?«

»Ja. Danke. Wie spät ist es?«

»Zwei Uhr morgens. Seit Sie gestern Morgen hierhergebracht wurden, haben Sie immer wieder phasenweise geschlafen. Haben Sie Schmerzen?«

Chris richtet sich vorsichtig auf. »Nein, aber ich habe Durst, und mein Rachen ist wund.« Sie steht langsam auf. »Abgesehen von einem dringenden Bedürfnis nach einer Dusche geht es mir gut. Ich sollte wohl das getrocknete Salzwasser abwaschen.«

»Das haben wir getan, als Sie hergebracht wurden. Erinnern Sie sich nicht?«

»Nicht wirklich.«

»Haben Sie Hunger?«

»Ein wenig.«

»Suppe und Brot ... das ist alles, was wir mitten in der Nacht für Sie tun können.«

»Danke ... klingt großartig. Es ist auch so ziemlich alles, womit meine Kehle im Moment fertig wird. Was ist mit meinen Händen passiert?«

»Erzählen Sie es mir. Es sieht so aus, als hätten Sie im Knast stundenlang Tauwerk aufgedröselt. Das tun sie dort manchmal noch.«

»Tauwerk aufdröseln?«

»Ja, um die einzelnen Fasern herauszulösen. Sie werden zum Kalfatern von Booten gebraucht. Sie haben wohl auf einer Werft gearbeitet, wie?«

»Etwas in der Art.«

Val lacht. »Manche Leute würden Ihnen vielleicht glauben«, ruft sie über ihre Schulter, als sie geht.

Jim wird bald hier sein. Bei dem Gedanken gerät sie in Panik. Typisch Jim, das Kommando zu übernehmen, wenn er denkt, sie sei zu schwach, um Einwände zu erheben. Innerlich tobend, setzt sie sich aufrecht hin und schlingt ihre Suppe hinunter. Sie schiebt das Tablett beiseite, schlüpft aus dem Bett und stellt sich ans Fenster, um auf Namibia hinauszuschauen, wo die hohen Dünen sich als deutliche Silhouetten vor dem sternenklaren Himmel abzeichnen. Das sind die gefährlichen Stunden vor Sonnenaufgang, wenn sie alle Barrieren, die sie zu ihrer Sicherheit um sich errichtet hat, hinter sich lassen und ihrer Intuition folgen muss – in der Hoffnung, dass die Wahrheit sie finden wird, wenn sie ihr auch nur die geringste Möglichkeit dazu lässt.

Kapitel 32

Jim ist wütend. »Ich dachte, du würdest dich freuen.« Das hat er inzwischen dreimal gesagt. Es ist vier Uhr morgens, und sie sind spät dran. Er geht im Krankenzimmer auf und ab und wirft verärgerte Blicke in ihre Richtung.

»Ich habe einen Piloten und ein Privatflugzeug bereitstehen und warte darauf, dich an einen Ort zu bringen, von dessen Existenz du noch nicht mal zu träumen wagst ... das reine Paradies ... im nördlichen Botsuana. Dort kannst du dich in Sicherheit erholen, weit weg von allen, und ob es ein langer Aufenthalt wird oder ein kurzer ... das liegt ganz bei dir. Komm schon! Was sagst du dazu?«

Unerwarteterweise beugt Jim sich vor und greift nach ihrer Hand. Wie Handschellen, denkt sie und versucht, sich seinem Griff zu entziehen, aber er lässt nicht locker.

»Du bist stur wie ein Esel. Was hast du dir eigentlich gedacht, als du mit Ulf Skoog in seinem Motorboot hinausgefahren bist? Ich habe dein Zimmer durchsucht, nachdem du mich beim Abendessen versetzt hattest. Es war klug von dir, eine Nachricht zu hinterlassen.«

»Das war nicht klug ... sondern eine Panikattacke in letzter Sekunde.«

»Es ist immer das Beste, wenn man seiner Intuition vertraut. Also ... erzähl es mir ...«

»Ich kann dir nicht viel erzählen.« Sie hält inne und sucht sorgfältig nach den richtigen Worten. »Es geht noch um einen anderen Mann ... um jemanden, der vollkommen unschuldig ist ... trotzdem könnte er eine Menge wissen. Skoog hat versprochen, mich zu ihm zu bringen.«

»Und? Ich nehme an, Skoog weiß gar nicht, wo Dan Kelly ist, oder?«

Sie keucht auf vor Schreck und entzieht ihm mit einem Ruck ihre Hand. »Was geht hier vor, Jim? Wieso weißt du über Kelly Bescheid?« Einen Augenblick lang ist ihr übel. »Du hast mit Skoog gesprochen. Du kennst ihn.«

»Falsch. Hör genau zu. Wir haben nicht viel Zeit. Als mir klar wurde, dass du verschwunden warst, war es bereits Mitternacht. Ich bin nach Walfischbucht gefahren und habe versucht, am Hafen deinen Wagen zu finden. Schließlich habe ich erfahren, dass es im Hafen nur eine einzige verschlossene Garage gibt, und die gehört Skoog. Ich habe in der Nähe zwei Kranfahrer entdeckt, die Überstunden machten. Sie haben mir erzählt, Skoog sei mit seinem Bootsmann und einer rothaarigen Frau auf seinem Motorboot hinausgefahren.«

»Eher kastanienbraun als rot«, murmelt Chris.

»Sie sagten, ihr wärt vor zwei Stunden aufgebrochen. Das hat mich zu Tode erschreckt. Ich habe Petrus um einen Polizeihubschrauber gebeten und wartete noch immer darauf, als Skoog ohne dich zurückkam. Fast zur gleichen Zeit traf der Hubschrauber mit Petrus und einem Sanitäter ein. Wir haben stundenlang die Gegend abgesucht, aber in der Dunkelheit ...« Seine Stimme ist heiser, und er wendet sich ab.

»Du dachtest, ich sei tot.«

»Ja.«

»Skoog ist ein sadistischer Bastard. Er wollte mich zum Reden bringen. Im Wesentlichen ist Folgendes passiert ...«

Chris versucht zu erzählen, wie sie die Seile, mit denen ihre Hände gefesselt waren, an den Propellerblättern durchgesägt und sich dann von dem Seil befreit hat, das um ihre Taille geknotet war, aber bei der Erinnerung an ihre Angst füllen ihre Augen sich mit Tränen.

Jim ist fuchsteufelswild. »Du bist zu verletzlich für diese Art von Arbeit. Du musst damit aufhören. Ich werde Skoog eines Tages erwischen. Das verspreche ich dir. Wir haben die Suche nach dir erst eingestellt, als wir hörten, dass eine Frau, auf die deine Beschreibung passt, in die Notaufnahme gebracht worden war. Jesus! Das war eine schlimme Nacht.«

Chris bettet das Gesicht auf die Knie. »Wir empfinden etwas füreinander, Jim, aber du bist noch immer ein Fremder für mich. Ich verstehe nicht, was du hier tust.«

»Ich bin hergekommen, um nach dir zu suchen. Ich war in den Staaten, daher habe ich von deinem Martyrium in Soweto erst erfahren, als ich nach London zurückgekehrt bin. Ich bin direkt hergeflogen.«

»Aber woher wusstest du, wo ich wohne ... oh, sag es nicht ... meine Kreditkarte.«

»Als wir im Krankenhaus ankamen, warst du bewusstlos. Petrus hat einen Wachposten angefordert, und wir sind aufs Revier zurückgekehrt. Der Sergeant hat uns erzählt, dass du dich nach Dan Kelly erkundigt hattest ...«

»Das hat Petrus mir nicht erzählt.« Also weiß Petrus, dass sie ihm Informationen vorenthält. Sie fühlt sich deswegen ziemlich unbehaglich.

»Petrus hat die Archivarin der Namibian News angerufen, während ich für dich ein paar Sachen zum Anziehen für Botsuana gekauft habe. Und ich habe dein Hotelzimmer bezahlt. Als ich das nächste Mal mit Petrus zusammentraf, wusste er von dem Gerichtsfall, der Dan Kelly und Hermann Visser ruiniert hat ... und den Rest wusste er auch. Also hatten wir deine beiden Spuren ... Kelly und Skoog. Verrate mir eins, Chris, was bringt dich dazu anzunehmen, dass Kelly eher reden wird als Skoog?«

»Kelly muss nicht zwangsläufig ein Betrüger sein oder einer von ihnen.«

»Wenn er es nicht ist, ist er ein schlechter Menschenkenner.«

Chris erwidert nichts. Sie denkt über Jims Antwort nach. Sie hat alle in Verdacht, ihren Vater ... Jim ... sogar Petrus. Jeder hat schon mal von korrupten Polizisten gehört. Wenn es doch nur irgendjemanden gäbe, dessen sie sich sicher sein könnte. Wenn sie Jim doch nur vertrauen könnte ... Es bleibt die Tatsache, dass er ihr schon lange gefolgt ist, bevor sie Prinz Husam kennen gelernt hat, und er hat sie belogen, was die Gründe dafür betrifft. Sie lehnt sich zurück und schließt die Augen.

»Steh auf, Chris. Es wird bald hell. Skoog muss den Hubschrauber gehört haben, der nach dir gesucht hat, und er könnte herkommen, um herumzuschnüffeln.«

Chris spielt auf Zeit, während sie ihre Antwort abwägt, aus dem Bett steigt, ihren Koffer öffnet und den Plastikbeutel herausnimmt, der obenauf liegt. Drei Paar Shorts, sechs T-Shirts, Turnschuhe und Socken. Sie sind schlicht und praktisch, in grünlichem Khaki, ausgesucht und gekauft von Jim. Er hat auch ihren Fotoapparat eingepackt und ihre Ersatztasche. Sie öffnet sie. Da sind ihr Bargeld und ihre Kreditkarten, die sie am Abend zuvor in ihrem Zimmer zurückgelassen hat. Bei Einbruch der Nacht könnte sie in London sein. Und was dann? Sie ist hierhergekommen, um einen Job zu erledigen, und er ist noch nicht erledigt. Widerstrebend beginnt sie zu argwöhnen, dass Jim eben der Verbrecher ist, nach dem sie sucht ... und er beobachtet sie, um herauszufinden, was sie weiß. Ihre Verdächtigungen sind ihr gar nicht recht, und sie drängt sie rigoros beiseite. Allerdings kann sie sie auf keinen Fall völlig ignorieren. Wenn sie mehr über ihn herausfinden will, ist die beste Möglichkeit die, in seiner Nähe zu bleiben, aber London ist doch gewiss sicherer als der afrikanische Busch.

»Ich weiß nicht, ob ich mitkomme, Jim.«

»Ich verstehe dich nicht ... du musst Namibia sofort verlassen. Im Augenblick hast du einen entscheidenden Vorteil auf deiner Seite: Sie halten dich für tot. Um Gottes willen, beeil dich.«

»Es sind deine Lügen. Ich will wissen, was vorgeht. Warum zum Beispiel vertraut Petrus dir?«

»Vielleicht ist er ein besserer Menschenkenner als du.«

»Du bist ein Lügner ...«

Alle Gefahrenzeichen sind offenkundig, die angespannte Haltung, der starre Blick ins Nichts, die Lippen, so fest zusammengepresst, dass sie ganz blutleer und weiß sind.

»Sag mir, für wen du arbeitest. Ich muss es wissen. Es ist offensichtlich, dass du über massive Unterstützung verfügst.«

Er stöhnt vor Ärger laut auf. »Das ist nicht die Art Frage, die du mir stellen solltest. Diese Dinge sind geheim. Du wirst mir vertrauen müssen.«

»Dann gibt es keine Zusammenarbeit zwischen uns«, sagt sie und kämpft die eisige Kälte, die in ihr aufsteigt, tapfer nieder.

»Hm, es ist nicht wirklich geheim. Trotzdem, ich möchte nicht, dass es sich herumspricht.« Sein Blick warnt sie: Sollte sie es jemals ausplaudern, wird sie es bereuen.

»Ich arbeite für eine christliche Organisation, die in den Staaten eine große Nummer ist. Ich bin für Afrika zuständig. Sie haben mich in Äquatorialguinea auf Kaution aus dem Gefängnis geholt und mir das Leben gerettet, daher war es das Mindeste, was ich tun konnte, bei ihnen einzusteigen. Meine Aufgabe ist es, in verschiedenen afrikanischen Ländern das Vordringen des Islam auf Kosten des Christentums zu untersuchen und zu tun, was in meinen Kräften steht, um unsere Chancen zu verbessern.«

»Aber das erklärt nicht, warum du mich verfolgt hast, lange bevor ich Prinz Husam kennen gelernt habe. Keine Einwände«, blafft sie ihn an, als Jim den Mund öffnet. »Ich habe dein Foto und das genaue Datum, an dem du in das Schaufenster des Juweliers in Finchley geschaut hast.«

»Sehr aufmerksam von dir.«

»Ist das alles, was du zu sagen hast? Und wenn ich so darüber nachdenke, warum um alles in der Welt hast du überhaupt für den Prinzen gearbeitet? Und woher wusstest du, dass Ben tot war, bevor Rowan es wusste? Du warst es doch, der es Prinz Husam erzählt hat.«

»Einige der Männer in unserem New Yorker Büro haben Ben für mich im Auge behalten. Die Sache mit Ben hat mir sehr leidgetan. Er hat verschiedene muslimische Fundamentalistengruppen infiltriert, und ich musste wissen, warum. Ich dachte, ich würde über dich herausfinden, was er tat. Später natürlich ...« Er bricht ab und sieht sie mit einem traurigen Lächeln an. »Du musst wissen, dass ein Kampf um Afrikas Seele entbrannt ist.«

»Oder um seine strategischen Mineralien«, murmelt Chris.

»Hm, das auch.«

»Und der Prinz? Für ihn gilt vermutlich dasselbe.«

»Genau. Chris ... hör zu ... ich habe dem Piloten gesagt, dass er den Flug als gestrichen betrachten kann, wenn wir bis Tagesanbruch nicht dort sind.«

»Oh, meine Güte! Ich muss meine Rechnung hier noch bezahlen. Das wird einige Zeit dauern.«

»Das ist bereits erledigt.«

Es ist nicht der richtige Zeitpunkt, um zu streiten. Sekunden später ist Chris im Badezimmer und zieht sich hastig Shorts und ein T-Shirt an. Zum Teufel mit Unterwäsche und Make-up. Dafür ist später noch Zeit. Plötzlich ist sie voller Zuversicht.

Sie kommen vor Sonnenaufgang auf einer privaten Farm zehn Meilen außerhalb von Swakopmund an. Der Karakulfarmer, der sie begrüßt, sieht so aus, als hätte die Wüstenluft ihn vollkommen ausgelaugt und nur seine erstaunlich jugendlichen, blauen Augen zurückgelassen, die aus seinem zerfurchten Gesicht leuchten.

Auf dem Balkontisch mit Blick auf eine Wasserstelle steht das Frühstück bereit: Schinken und Melone, Orangensaft, Eier und Toast. Chris isst morgens eigentlich nur selten etwas, aber sie stellt fest, dass sie Hunger hat.

Als die ersten Sonnenstrahlen den Horizont in gold- und rosafarbene Pracht tauchen und die Vögel ihr schrilles Gezwitscher aufnehmen, starten sie in einem viersitzigen Auster von einer Rollbahn hinter dem Haus, mit dem Farmer als Pilot.

Stunde um Stunde fliegen sie über die Ebenen Namibias. Es wird heißer, und es kostet immer größere Anstrengung, wachsam zu bleiben. Schließlich verfällt Chris in eine Art Hitzestarre und wacht erst viel später auf, als Jim ihren Arm berührt.

»Wir werden gleich landen.«

Schließlich ist es Nachmittag, und sie haben inzwischen zweimal das Flugzeug gewechselt, in Maun ein spätes Mittagessen eingenommen und folgen jetzt in einem viersitzigen Bell-Hubschrauber einer breiten, geschotterten Straße in Richtung Kasane in der Nähe der Grenze zwischen Botsuana und Simbabwe. Sie schweben über dunkle Wälder und Lichtungen, die in der Sonne smaragdgrün schimmern, und hier und da blitzt das Blau von Wasserstellen auf. Nachdem sie einen Hügel überflogen haben, dreht der Hubschrauber nach Norden ab. Vor ihnen erstrecken sich Baumwipfel in alle Richtungen. Schon bald fällt der Wald steil ab, und vor ihnen liegt ein breiter Fluss, der Chobe. In weiter Ferne steht am Flussufer ein riesiges, elegantes Hotel im Stil einer spanischen Hazienda. Von dort aus hat man einen Blick auf die weite Fläche des Wasserlaufs und den Caprivizipfel am gegenüberliegenden Ufer, den schmalen namibischen Landstreifen, der hier zwischen Botsuana, Sambia und Angola liegt.

Jim will es unbedingt vor Sonnenuntergang bis zum Hotel schaffen. Sie gleiten so dicht über die Bäume dahin, dass Antilopen und Paviane unter ihnen in alle Richtungen davonspringen. Zerzaust und staubig steigen sie auf dem Helikopterlandeplatz des Hotels aus und winken dem Piloten zum Abschied zu.

»Beeil dich«, ruft Jim, während er ihr Gepäck einem Portier übergibt. Als sie atemlos an der Rezeption ankommen, erfahren sie, dass der Raddampfer in Kürze zu der Champagnerkreuzfahrt aufbricht, die jeden Abend bei Sonnenuntergang veranstaltet wird. Die hübsche Empfangsdame stellt zwei Tickets aus und versichert ihnen, dass man ihr Gepäck in ihre Zimmer bringen wird.

Deshalb also die Eile, geht es Chris durch den Kopf, und sie lächelt in sich hinein.

»Lass uns gehen«, sagt Jim. Sie erreichen die Laufplanke, als der Dampfer gerade von der hölzernen Anlegestelle ablegt.

»Spring«, schreit Jim und packt ihre Hand.

Der Dampfer, gebaut wie ein Mississippi-Dampfer aus dem 19. Jahrhundert, tuckert langsam stromabwärts, vorbei an einer Herde Elefanten, die zum Baden in den tiefen Fluss gewatet sind; die Mütter treiben ihre quiekenden Jungen vor sich her. Flusspferde tauchen an die Oberfläche, um zu protestieren, als sie zu nahe an ihnen vorbeifahren. Fischadler säumen die Ufer und hocken in jedem Baumwipfel. Chris fragt sich, warum sie dort warten, bis der Bootsmann nach einem Eimer voller Fische greift und den Inhalt ins Wasser kippt. Sofort kommen Vögel herbei und fangen ihre Beute, während die Fotoapparate der Touristen klicken.

Sie weiß, dass sie die Laute und den Geruch Afrikas nie mehr vergessen wird. Seltsamerweise ist alles so vertraut ... als käme sie nach Hause.

Es ist dunkel, als sie zurückkehren, glücklich, müde und abgefüllt mit Champagner. Sie schwimmen im Hotelpool und speisen bei Kerzenschein auf dem Balkon mit Blick auf den Fluss.

»Oh, Jim, es ist so wunderschön. Danke, dass du mich hierhergebracht hast.«

»Die Freude ist ganz auf meiner Seite. Wir brauchen beide eine Pause.«

Warum kommen ihre Ängste nur nachts an die Oberfläche, wenn sie so verwundbar ist?, fragt Chris sich, während sie wach im Bett liegt. Sie quält der Verdacht, dass Jim nicht der ist, der er zu sein scheint oder zu sein behauptet. Sei vorsichtig, Chris, flüstert eine Stimme in ihrem Kopf.

Sie listet auf, was sie über Jim weiß, aber es ist nicht allzu viel. Jim ist der aufregendste Mann, den sie je kennen gelernt hat. Er besitzt einen Charme, der jede Abwehr überwindet, aber er ist auch ein sehr eigenbrötlerischer Mensch und versteckt seine wahre Persönlichkeit. Ein Undercover-Mann. Sie hat versucht, ihn aus der Reserve zu locken, aber sie ist gescheitert.

Außerstande, wieder einzuschlafen, fährt sie mit ihrer Analyse fort. Seine Augen, aus denen Zuneigung und Humor leuchten, sagen ihr, dass er sie anziehend findet, aber hat er überhaupt eine Vorstellung, wie begehrenswert er selbst für sie ist, mit seinem trägen Lächeln und den verblüffend grünen Augen?

Sie sehnt sich danach, in Jims Nähe zu sein und seinen starken, muskulösen Körper an ihrem zu spüren. Langsam verliert sie die Kontrolle, und so hat sie noch nie empfunden. Der Gedanke, dass er nur wenige Schritte entfernt ist, gleich hinter einer Verbindungstür mit dem Schlüssel auf ihrer Seite, treibt sie in den Wahnsinn. Intuitiv weiß sie, dass sie kurz davor ist, sich unsterblich in diesen Mann zu verlieben – aber sie glaubt zu spüren, dass seine Loyalität anderswo liegt. Schließlich steht sie auf und schleicht sich auf Zehenspitzen in sein Zimmer. Er schläft. Das enttäuscht sie, aber sie steigt dennoch leise in sein Bett.

»Was hat dich so lange aufgehalten?«, fragt er schläfrig. »Ich habe mich so nach dir gesehnt.« Er zieht sie an sich und seufzt zufrieden. Sie fühlt sich hirntot, ist nur eine Masse prickelnder Gefühle; ihre Persönlichkeit ist hinunter in ihre Lenden gestiegen, und nichts anderes existiert. Jim ist ein begabter und einfühlsamer Liebhaber, und irgendwann in der Nacht flüstert er ihr zu, dass er sie liebt.

Kapitel 33

Sie liegt auf der Seite, Jim zugewandt, und ist sich mit allen ihren Sinnen seines Arms bewusst, der um ihre Taille liegt, und seines Atems auf ihrer Haut, während sie versucht zu ergründen, wie sie einen Mann wie ihn derart begehren kann. Ich mag ihn nicht einmal besonders, und vor allem vertraue ich ihm nicht. Warum also macht er mich so an, selbst wenn wir streiten? Ich werde seine offensive Männlichkeit und seine plumpen Behauptungen, mich unwiderstehlich zu finden, in Zukunft ignorieren.

Die traurige Wahrheit ist, dass Chris ihn selbst jetzt, nach einer Nacht mit unglaublichem Sex, noch immer und weiter begehrt. Sie schließt die Augen und gönnt sich die Erinnerung daran, wie sie irgendwann in einen erschöpften Schlaf gefallen waren. Vorher hatte er sie in der Nacht zärtlich umworben, und einmal mehr hat das Ausmaß ihrer Reaktionen sie verblüfft. Selbst jetzt muss sie offenbar Signale aussenden, denn er lässt seine Hand über ihren Bauch wandern, und zieht sie näher an seinen hageren Körper heran.

Trotz ihres leidenschaftlichen Sex wirkt Jim unerreichbar, und sie ahnt, dass sie ihn niemals wirklich kennen wird. Seine Barrieren sind scheinbar nicht zu durchbrechen.

Sei keine Närrin, sagt sie sich. Du bist ja nicht vollkommen blindlings in diesen Job hineingerannt. Du wusstest, dass es nicht leicht werden würde. Du hast schon immer die Gefahr gesucht. Deshalb erregt dich dieser Mann so sehr ... weil er tödlich ist. Aber was will er von ihr? Spiel mit, und du wirst es vielleicht herausfinden, überlegt sie.

Es ist ihre vierte Nacht am Chobe. Chris erwacht in der kalten Zeit vor Sonnenaufgang und merkt sofort, dass Jim nicht an ihrer Seite ist. Sie setzt sich auf und lauscht aufmerksam. Sie hört Jim die Steinstufen zum Pool hinunterschleichen. Jemand ruft leise. Es ist jemand, den Jim gut kennt, das kann sie an seinem Tonfall erkennen. Sie wird ihn fragen, wenn er zurückkommt, aber er wird sie wahrscheinlich anlügen. Oder er wird sagen, dass es geheim sei und sie ihm vertrauen müsse.

All die vertrauten Sorgen, mit denen sie tagsüber irgendwie fertig wird, erscheinen bei Nacht unerträglich. Sie macht sich Sorgen, weil sie Zeit verschwendet. Allerdings hat sie sich zugegebenermaßen noch nicht vollends erholt. Sie ist bedeckt mit blauen Flecken, und ihre Hände sind immer noch ziemlich berührungsempfindlich, aber es geht ihr gut genug, um zu arbeiten. Selbst ein einziger verschwendeter Tag ist zu viel, solange von Sienna noch keine Spur ist und sie um ihr Leben fürchten muss.

Bei ihrer Ankunft im Hotel hat sie sich mit Jean in Verbindung gesetzt und sich nach Neuigkeiten über ihre Freundin erkundigt, aber die Polizei scheint vollkommen ratlos zu sein. Sie hat Jean gebeten, bei verschiedenen Banken nach Kreditkartenkäufen durch Kelly nachzufragen. Diese Informationen seien vertraulich, hat die Bank Jean erklärt, und sie könnten dergleichen Dinge nicht preisgeben, aber Jim hat immer Erfolg. Wie macht er das nur? Schließlich hat sie Rowan angerufen, der seinen Einfluss geltend gemacht hat, um die Polizei auf diese verdammt unflexiblen Banker anzusetzen. Gestern hat Jean sie zurückgerufen, die Informationen waren vom Hauptbüro in Johannesburg weitergegeben worden. Dan Kelly benutzt in Maun seine American-Express-Card ziemlich regelmäßig. Er hat vor einem Monat Vorräte gekauft. Also muss er sich dort irgendwo in der Gegend aufhalten und prospektieren, also nach Diamantenvorkommen suchen. Es ist an der Zeit, ihn zu finden. Er ist ihre einzige noch verbliebene Spur.

Es dämmert schon fast, als Jim zurückkehrt. Sie hört, dass etwas Schweres über den Boden zu seinem begehbaren Schrank gezogen wird. Er schiebt es hinein und schließt die Tür, bevor er lautlos zurück ins Bett schlüpft.

»Mit wem hast du geredet, Jim?«

Er erstarrt, offenbar verärgert, dass sie wach ist.

»Hm, mit niemandem.«

»Aber ich habe dich reden hören ... in einer fremden Sprache ... ich konnte sie nicht einordnen. Welche Sprache hast du gesprochen? Es klang ein wenig wie Arabisch.« Sie schaltet das Licht ein. »Schau mich nicht so an.« Chris verliert langsam die Geduld.

»Wie denn?«

»Wie ein Fremder. Ich gehe zurück in mein eigenes Zimmer.«

»Es war ein alter Freund aus Gefängnistagen«, sagt er und zieht sie zurück zum Bett. »Sei nicht so dumm. Er gibt mir von Zeit zu Zeit Informationen, und wir unterhalten uns auf Swahili.«

»Versuch nicht, mich einzuwickeln.«

Jim hat immer einen kurzen Geduldsfaden, und sein Blick fordert sie förmlich dazu heraus, ihm zu widersprechen.

»Ich wollte dir keine Hoffnungen machen, aber ich habe meine Fühler ausgestreckt. Mein Informant hat mir erzählt, dass Kelly gestern etwa vierzig Meilen südöstlich von Ghanzi gesehen wurde. Einen trostloseren Ort wirst du wohl kaum finden, aber einige Händler sind dort vorbeigekommen. In Afrika gibt es keine Geheimnisse.«

»Wie weit ist das von uns entfernt?«

»Luftlinie über vierhundert Kilometer.«

»Kann ein kleiner Hubschrauber die Strecke schaffen?«

»Wenn man ihn mit genügend Benzin belädt. Aber es würde drei Stunden dauern, um dorthin zu kommen, obwohl die Sache damit noch nicht erledigt wäre. Wenn man dort angekommen ist, steht einem noch eine lange Suche bevor. Wir werden mit dem Wagen hinfahren.«

Chris kuschelt sich wieder in seine Arme. Sie lieben sich noch einmal, und die Liebe löscht einiges von ihrer Verwirrung und den Zweifeln aus.

Früh am nächsten Morgen, nachdem Jim nach Maun aufgebrochen ist, nimmt Chris seine Badezimmerschlüssel aus der Tasche seines Morgenmantels und öffnet seinen begehbaren Schrank. Sie hat den Koffer aus verstärktem Fiberglas zuvor noch nie gesehen, und er fühlt sich an, als sei er voller Blei. Sie zerrt ihn hinaus und zuckt zusammen – ihre immer noch leicht geschwollenen Hände schmerzen. Er ist abgeschlossen, natürlich, aber der Schlüssel wird in seinem Wandsafe sein, und sie kennt die Kombination, weil sie sie für ihn eingestellt hat.

Sie holt den Schlüssel, und beim Gedanken an das, was sie vielleicht finden wird, beginnt sie zu zittern. Jim kann jeden Augenblick zurückkommen, aber sie ist jetzt nicht mehr aufzuhalten. Der Deckel öffnet sich, und zum Vorschein kommen Rohdiamanten im Wert eines Vermögens. Einen Moment lang kann sie nur wie hypnotisiert auf die Steine starren. Gehört Jim zu dem Netzwerk, dem sie auf die Schliche kommen will? Es kann nicht anders sein ... oder ist er vielleicht der Drahtzieher des Ganzen? Sie lässt die Schlösser des Deckels wieder zuschnappen und verschließt sie. Der Koffer ist schwer, und sie kann ihn gerade noch mit knapper Not zurück in den Schrank schleifen. Noch ein letzter Schwung. Dann hört sie ein Knacken, als die Gelenke zwischen Koffer und Deckel brechen und Diamanten in alle Richtungen über den Flur rollen.

Jim wird wissen, dass sie es weiß. Den Koffer kann sie nicht reparieren. Sie hätte auf David hören sollen. Sie richtet sich auf und sieht sich um. Er wird bald zurück sein. Einen Moment lang erwägt sie, zu bleiben und die Sache mit ihm auszutragen. »Idiotin«, beschimpft sie sich. Jim wird ihr die Antworten nicht auf einem silbernen Tablett liefern, erst recht nicht, da sie wahrscheinlich auch Prinz Husam betreffen werden.

Sie muss sich beeilen. Wenn sie die Hubschrauberfirma anruft, die sie ins Hotel gebracht hat, könnte sie binnen einer Stunde abgeholt werden, aber eine Stunde ist zu lang. Jim betrügt sie, seit er ihr das erste Mal gefolgt ist, und jetzt tut er so, als liebte er sie, noch während er ihr nachspioniert. Es wäre wohl am klügsten, schnellstens aufzubrechen. In diesem Moment klingelt das Telefon. Sie greift nach dem Hörer.

»Hey, Chrissie. Ich bin auf dem Balkon, Flussseite. Es ist wunderschön hier unten. Komm her zu mir ... Es sind Affen auf dem Rasen ... Elefanten am Fluss. Was soll ich für dich bestellen?«

»Orangensaft«, murmelt sie. »Ich muss warten, dass mein Nagellack trocknet.«

Sie ruft die Hubschrauberfirma an und verabredet, sie auf dem Landeplatz eines Hotels weiter flussaufwärts zu treffen. Es ist eine halbe Meile Fußweg, aber Jim wird nicht auf die Idee kommen, dort nach ihr zu suchen. Sie braucht nicht mehr als drei Minuten, um einige Sachen in Jims Provianttasche zu werfen. Sie notiert sich, was sie brauchen wird: eine Erste-Hilfe-Ausrüstung, Wasser, Sonnencreme, Sonnenbrille, Hut und einen großen Schal, um ihren Hals vor der Sonne zu schützen, einen Kompass ... sie wird den von Jim nehmen müssen ... ein Messer, eine Taschenlampe, Streichhölzer und ein Paket Kekse. Wenn sie Kelly nicht findet, wird sie nach Maun zurückkehren und nach Gaborone weiterfliegen, wo sie ein Flugzeug nach London nehmen kann. Als sie mit dem Packen fertig ist, stellt sie fest, dass ihre Provianttasche zu schwer ist, um sie zu tragen, daher nimmt sie einiges von dem Wasser wieder heraus.

Binnen zwanzig Minuten ist sie in der Luft, und sie steuern einen bestimmten Ort südöstlich von Ghanzi an, wo sie hofft, Kellys Lager zu finden. Als sie sich ihrem Bestimmungsort nähern, beginnt der Pilot die Suche und fliegt im Kreis über die eintönigen, steinigen Ebenen. Stunde um Stunde suchen sie die kahle Landschaft ab, die monoton flach ist, bis auf gelegentliche Dünenreihen, die sich über Hunderte von Meilen in Richtung Meer erstrecken.

Chris verbringt die Reise damit, sich in Schuldgefühlen zu suhlen. Sie hat die Kontrolle verloren und fast eine Woche ihrer Zeit verschwendet, und das alles nur, weil ihre Knie sich bei Jims Anblick in Pudding verwandeln und ihr Magen Purzelbäume schlägt.

Kapitel 34

Sie suchen stundenlang und sichten dabei gelegentlich Strauße, die in einer gerade Linie über Dünen und Ebenen laufen. Vereinzelte Oryx stehen da, als hätten sie sich verirrt, aber vor allem sehen sie Sand ... Hunderte von Quadratmeilen Sand von einer blassen, ausgewaschenen Farbe, beinahe grau ist er. Selbst der Himmel scheint von der Sonne ausgebleicht zu sein. Kann dieser Planet die Erde sein? Chris schaudert bei dem Gedanken daran, dass ihr Vater in dieser schrecklichen Ödnis endlos nach Diamantvorkommen sucht. Als sie landen, um Benzin aus den Ersatzkanistern in den Tank umzufüllen, sagt der Pilot: »Das war’s ... der letzte Rest Benzin. Noch eine Stunde.« Mutlos steigen sie wieder in den Hubschrauber, um die Suche fortzusetzen.

Chris hat verstohlen auf ihre Armbanduhr geschaut. Der Pilot hat von einer Stunde gesprochen, was bedeutet, dass sie noch zehn Minuten haben. Ihre Angst ist zu einem körperlich spürbaren Kloß in ihrer Kehle geworden. Kelly ist ihre letzte Chance, um zu den Diamantwäschern vorzudringen. Aber wichtiger noch ... sie wünscht sich sehnlichst, ihren Vater zu finden ... und er ist so nah ... sie kann jetzt nicht aufgeben ... aber vielleicht wird ihr nichts anderes übrig bleiben.

»Schauen Sie mal«, sagt der Pilot. »Sehen Sie diesen Rauch?«

Sie kann nichts sehen, absolut nichts. Trotz ihrer Sonnenbrille brennen ihre Augen von dem grellen Licht. Als der Pilot tiefer geht, ist da ein schimmerndes Bild, ein Mann neben einem orangefarbenen Nebel. »Ist er echt?«

»Hitzewellen«, ruft der Pilot. Als sie tief über das Feuer hinwegfliegen, stieben brennende Glutfunken auf und lösen einen Minisandsturm aus. Der Mann schüttelt die Faust.

»Das ist er ... das muss er sein«, ruft sie aufgeregt.

»Und wenn nicht?«

Sie landen in sicherer Entfernung. Chris öffnet die Tür, und die Hitze prallt ihr entgegen.

»Passen Sie auf die Rotorblätter auf«, schreit der Pilot. In gekrümmter Haltung läuft Chris zu dem Mann hinüber, der sich den Sand aus den Kleidern schüttelt und mit dem Fuß rauchende Holzstücke zusammenkehrt.

Als ihre Blicke sich begegnen, erlebt Chris einen Moment ungeheurer Intensität. Es ist mit nichts zu vergleichen, das sie je zuvor erfahren hat, teils ein Wiedererkennen, teils Entsetzen. Er starrt sie ausdruckslos an. Sie will schreien: Sieh mich an. Erkennst du dein eigenes Fleisch und Blut nicht? Die Enttäuschung macht sie sprachlos. Sie starrt ihn zu lange an. Kelly wirkt viel älter, als er ist. Sein weißes Haar ist so kurz, dass man die Stoppeln kaum sehen kann, seine Haut ist wie altes Leder, und er humpelt. Wenn er auf dem rechten Bein steht, sackt sein Körper leicht hinab. Großartige Augen ... jugendlich, wachsam und sehr blau, und jetzt steht flammender Zorn darin. Ihr gefällt, was sie sieht, ausgenommen das Humpeln ... und das finstere Stirnrunzeln. Er müsste doch ahnen, dass sie seine Tochter ist.

»Dan Kelly, ich bin ...« Sie hat sich ihre Geschichte bereitgelegt und braucht sie nur noch herunterzuspulen ... Sarah Vaughn ... Journalistin ... Urplötzlich ist ihr der Name dieser Toten wieder in den Sinn gekommen, den sie auf dem zerbrochenen Grabstein gelesen hat. Aber muss sie ihren Vater bei der allerersten Begegnung belügen? »Sie sind doch Dan Kelly?«

»Und ...?«

Sie gibt dem Piloten ein Zeichen, der daraufhin ihre Provianttasche in den Sand wirft und die Tür hinter sich zuschlägt. Als die Rotorblätter sich zu drehen beginnen, wirkt ihr Vater zuerst bestürzt und dann vollkommen entsetzt, während er zwischen ihr und dem Piloten hin und her blickt. Im nächsten Moment rennt er auf den Hubschrauber zu und rudert schreiend mit den Armen. Der Hubschrauber schwebt über die nächste Düne davon, und sie beobachten, wie er in dem blauen Flirren verschwindet.

Kelly kommt langsam zurück. »Sie denken wahrscheinlich, dass ich nicht einfach gehen und Sie hier allein zurücklassen werde, aber Sie irren sich. Wenn Sie irgendeine Verbindung zu diesem Piloten haben, rufen Sie ihn jetzt zurück, bevor es zu spät ist.«

Seine Stimme ist tief, sein Akzent amerikanisch, wie sie erwartet hat. Während er spricht, wirft er seine Ausrüstung in eine Provianttasche.

»Das tue ich nicht.«

»Wer zur Hölle sind Sie? Und was zur Hölle tun Sie hier? Ach, als ob ich das nicht wüsste.«

Was meint er damit? »Ich brauche Informationen.« Vielleicht ist eine Lüge die beste Möglichkeit, daran zu kommen. Er ist wohl kaum in der richtigen Stimmung für ein glückliches Wiedersehen. »Ich bin Sarah Vaughn.« Sie hält ihm die Hand hin, aber er wendet sich ab und starrt mit hektischem Blick hinunter auf den Sand. Er erinnert sie an ein in die Enge getriebenes Tier, und sie wünscht, sie wäre gar nicht erst hergekommen. Wie kann Kelly ein Betrüger sein? Er wirkt viel zu verletzlich.

»Ich bin nicht hier, um Ihnen zu schaden«, stammelt sie.

»Dazu werden Sie auch keine Gelegenheit bekommen.«

»Hören Sie. Ich arbeite für Financial Investigations in London, das ist eine Firma ...«

»Ich kenne die Firma.«

»Ach ja?«

»Sehe ich aus wie ein Hinterwäldler?«

»Gott! Ich habe Sie anscheinend auf dem falschen Fuß erwischt.«

»Jeder Fuß wäre der falsche. Sie haben kein Recht, mir das anzutun und sich mir aufzudrängen. Haben Sie irgendwelche Visitenkarten dabei?«

»Nein.« Noch eine Lüge. Sie hat Karten in der Tasche, aber darauf steht ihr Name, und so weit ist sie noch nicht. Zuerst muss sie herausfinden, ob Kelly etwas mit der Diamantwäsche zu tun hat.

Sie funkeln einander an wie zwei Kampfhähne, die auf den ersten Vorstoß des Gegners warten. Chris lässt sich zu Boden sinken und setzt sich im Schneidersitz in den Sand. »Sogar der Sand ist heiß«, beklagt sie sich und rutscht unbehaglich hin und her.

»Wie haben Sie mich gefunden?«

»Ein Kollege in London hat Ihre Kreditkartenkäufe überprüft. Sie haben die Karte in Maun und in der Nähe von Ghanzi, Kalkfontein und Tshwane benutzt. Ich schätze, im Augenblick befinden wir uns ziemlich genau in der Mitte dieses Dreiecks. Sie haben in Kalkfontein Ihr Handy benutzt. Man hat Sie in dieser Gegend gesehen. Ich habe einen Hubschrauber gemietet ... natürlich hatten wir Glück, Sie zu entdecken. Es war der Rauch.«

Während sie reden, packt Kelly weiter seine Sachen. Seine Ausrüstung wandert in eine Provianttasche, die aussieht, als wöge sie eine Tonne. Ihr ist klar, woher er diese kräftigen Bizeps und Oberschenkelmuskeln hat. Sie kann nicht umhin, ihn mit einer grob aus Stein gehauenen Statue zu vergleichen. Was seinen Hals betrifft, könnte er Mühlsteine daran befestigen. Vielleicht hat er das ja getan. Das könnte den Schmerz in seinen Augen erklären und die Art, wie sein Mund sich zu einer schmalen Linie formt, wenn er nicht spricht. Dennoch besitzt er einen gewissen Charme, und er sieht ehrlich aus ... wie jemand, dem man trauen kann.

»Was genau ist der Gegenstand Ihrer Ermittlungen?«

»Das ist vertraulich ... ich meine ... für den Augenblick.«

»Hören Sie zu, Miss Vaughn. Sie haben mich in eine wenig beneidenswerte Situation gebracht. Wir haben kein Transportmittel. Handys funktionieren hier nicht. Wir sind vollkommen abgeschnitten. Ich habe nur Überlebensrationen mitgenommen und nicht viel Wasser. Ich habe kein Lager. Ich durchstreife das Gelände und suche nach Mineralvorkommen jeder Art. Es gibt keine Unterkunft ...«

»Ich kann mir langsam ein Bild machen«, sagt sie mürrisch. »Ich habe selbst Essen und Wasser mitgebracht.«

»Wie sehen Ihre Vorräte denn aus?«

»Kekse, sechs Liter Wasser.«

»Wir werden drei Tage brauchen, bis wir das nächste Dorf erreichen.«

»Das ist in Ordnung. Ich bin auf Diät.«

»Wenn ich Sie in der Zivilisation abgeliefert habe, wäre das vielleicht lustig. Im Moment ist es bloß tragisch.«

»Oh, ich bitte Sie, Kelly. Sie machen aus einer Mücke einen Elefanten.«

»Möglicherweise. Aber Sie irren sich, wenn Sie glauben, dass ich meinen Zeitplan in irgendeiner Weise ändern oder irgendetwas mit Ihnen besprechen werde. Vergessen Sie bitte nicht, dass Menschen in solcher Hitze sterben können ... die Nieren machen wegen Wassermangels schlapp. Es geschieht plötzlich, und es ist tödlich. Trinken Sie reichlich Wasser, Miss Vaughn, aber teilen Sie es sich ein. Wir werden alle zwei Stunden Halt machen, um Wasser zu trinken ... das heißt, wenn Sie dann noch da sind.«

Er schultert sein Bündel, greift nach seinem Gewehr und sieht sich um. »Sorgen Sie dafür, dass Sie mit mir Schritt halten, denn ich werde nicht über meine Schulter blicken, aber ich werde Sie auch nicht vorsätzlich sich selbst überlassen, denn das wäre Mord.«

»Ich weiß eine Menge über Sie, Kelly«, ruft sie ihm hinterher.

»Sie verschwenden Ihre Energie«, hört sie seine Antwort wie ein Seufzen im Wind. »Scheißkerl.« Sie macht die Entdeckung, dass Tränen in der Wüste schnell verdampfen und eine salzige Kruste auf der Haut hinterlassen.

Sie sind stundenlang über die unwirtliche Schotterebene des flachen Hochlands marschiert, und jetzt ist es später Nachmittag, und sie hat das Gefühl, als würde sie gleich ohnmächtig werden. Ihre Glieder sind schwer und starr, ihr Kopf schmerzt, ihre Augen brennen, und sie hat einen höllischen Durst. Dem Himmel sei Dank für die Segeltuchschuhe und die dicken Socken, die sie in Maun gekauft hat.

Bisher sieht es nicht danach aus, als würde die frostige, angespannte Stimmung umschlagen. Wenigstens verändert sich das Terrain zum Positiven, wenn auch nur auf kaum merkliche Weise. Sie gehen durch ein weites Tal zwischen sanft ansteigenden Hügeln, folgen der spärlichen Vegetation aus Dornenbäumen, Fieberbäumen und einigen Flecken spärlichen Grases. Sie vermutet, dass sie dem Lauf eines unterirdischen Flusses folgen. Außerdem sind sie nicht allein: Habichte kreisen am Himmel, dazu ist da das Summen von Insekten und der Ruf vieler verschiedener Vogelarten. Um sie herum finden sich die Fährten von Schakalen, und Chris nimmt an, dass es irgendwo in der Nähe Wasser geben muss.

Nach zwei Stunden hält Kelly inne und hockt sich neben einen Dornbaum. Sie bemerkt, dass er den schattigsten Teil frei lässt. Um ein Haar hätte sie gelacht. Er ist nicht das Ungeheuer, als das er sich gern präsentiert.

»Es ist wunderschön hier«, sagt sie und lässt sich neben ihn fallen.

»Sie sind für eine Londonerin ziemlich hart im Nehmen.« Er holt ein Stück getrocknetes Fleisch aus seiner Provianttasche. »Straußenbiltong. Nehmen Sie etwas davon.«

Sie nimmt es von ihm entgegen, riecht daran und gibt es ihm zurück. »Nein danke.«

»Dann essen Sie eben einige von Ihren Keksen.« Sie hat keinen Hunger, aber sie befürchtet, dass ihr Durst niemals gestillt werden wird, auch nicht, wenn sie die gesamten sechs Liter auf einmal trinkt, die sie bei sich hat. Es sind mittlerweile nur noch gut fünf, ruft sie sich ins Gedächtnis.

»Hören Sie, Kelly, wird diese Anspannung zwischen uns auch mal aufhören?«

»Nicht, solange Sie mir nicht erzählt haben, warum Sie hier sind.«

»In Ordnung. Es könnte ein Schock für Sie sein«, sagt sie und wählt die folgenden Worte mit Bedacht. »Ich stelle Ermittlungen bezüglich einer Bande an, die mit nicht legal geförderten Diamanten handelt. Das wäre in Großbritannien nicht strafbar, wenn es dabei nicht auch um Mord und Entführung ginge. Und es geht um gewaltige Gewinne.

»Und sie haben eine Frau darauf angesetzt?«

»Ich ermittle nicht gegen die Bande oder wegen einzelner Delikte, sondern nur zur Methode der Diamantwäsche. Wirtschaftsbetrug ... das ist mein Job.«

Kelly lässt durch nichts erkennen, dass er ihr zuhört. Er hat sich mit geschlossenen Augen auf dem Sand ausgestreckt. Sie beschließt, trotzdem unbeirrt weiterzureden.

»Ich habe herausgefunden, dass es so funktioniert wie bei einer Reihe von Dominosteinen. Wenn man den ersten Stein umwirft, führt ein Hinweis zum nächsten.«

»Und was hat Sie zu mir geführt?«, murmelt er.

Chris verbirgt ihre Befriedigung. Wenn Kelly Fragen stellt, muss er Interesse haben. »Herman Visser und später Ulf Skoog.«

Er glaubt ihr nicht. Die Art, wie er sie ansieht, lässt keinen Zweifel daran. Er stützt sich auf einen Ellbogen und grinst sie an. »Ich kann Ihnen eine plausiblere Geschichte erzählen. Financial Investigations ist Auftragnehmer einer der großen Bergbaugesellschaften, und Sie sind der Gimpel, den man dazu auserkoren hat, mir zu folgen und herauszufinden, welche Vorkommen ich entdeckt habe.«

»Welche Vorkommen? Wovon reden Sie?«

»Vergessen Sie’s.«

»Hören Sie ... ich muss wissen, ob Visser wirklich tot ist. Stehen Sie mit ihm in Verbindung?«

Sie bricht ab. In der Ferne hört sie das unverkennbare Dröhnen eines Hubschraubers, der langsam näher kommt. Jim hat sich offensichtlich an ihre Fersen geheftet, und sie bringt ihren Vater in Gefahr. Sie schaut nach oben. Die Bäume bieten nicht viel Schutz, außerdem wird er ihre Fußspuren sehen. »Haben Sie eine Waffe?«, fragt er.

»Bitte, hören Sie mit dieser absurden Scharade auf.« Sein Mund verzieht sich wieder zu einer schmalen Linie, dann steht er auf, schultert sein Bündel und humpelt davon.

»Ich habe doch nur gefragt ... ich brauche Informationen, und ich brauche sie schnell. Hören Sie, erzählen Sie mir nur etwas über Visser, dann gehe ich auch allein zum nächsten Dorf weiter.«

»Ich habe Sie gewarnt ...«

Schon bald ist Kelly nur noch ein fernes Flirren, das in der Hitze schimmert. Wer braucht schon einen Vater, fragt sie sich und hasst seinen Rücken, der sich immer weiter entfernt.

Der Hubschrauber bewegt sich weg von ihnen, fliegt im Zickzackkurs nach Westen. Chris und ihr Vater behalten das gleiche beeindruckende Tempo bei, machen alle zwei Stunden Pausen, um Wasser zu trinken, und irgendwann erinnert Kelly sie daran, vier weitere Kekse zu essen.

Am frühen Abend ist die Sonne zu ihrem Feind geworden, und es gibt vor ihr kein Entkommen. Chris dreht sich um, um den roten Ball zu beobachten, der langsam vor einem türkisfarbenen Hintergrund hinuntergleitet. Sie ist erschöpft. Visser und die gewaschenen Diamanten stehen auf der Liste ihrer Prioritäten jetzt ziemlich weit unten. Sie möchte nur trinken und trinken. Sie lässt sich auf einen Höcker aus Sand sinken, um zu beobachten, wie die Sonne endgültig verschwindet. Nach und nach verliert sie ihre Form und schmilzt über dem Ozean dahin, und dann ist sie fort, hinterlässt nur ein bleiches, durchscheinendes Leuchten auf dem Wasser. Nach kurzem Zögern gesellt Kelly sich zu ihr. In dem Moment hören sie erneut das Dröhnen des Hubschraubers, das rasch näher kommt.

»In dieser Gegend hört man nicht oft Hubschrauber«, bemerkt Kelly.

»Das überrascht mich nicht.« Sie leert den Rest ihrer zweiten Wasserflasche. Das hat sie sich verdient.

»Das war’s«, sagt sie und wirft die Plastikflasche weg. Kelly hebt sie wieder auf und steckt sie in seine Provianttasche.

»Wir wollen doch die Wüste nicht verunreinigen, nicht wahr.«

»Scheiß auf die Wüste, und scheiß auf Sie.«

»Warum auf mich?«

»Weil Sie mir nichts über Visser erzählen wollen.«

»Nennen Sie mir einen guten Grund, warum ich Ihnen von ihm erzählen sollte, und ich werde es tun. Was mich betrifft, so bin ich nicht der Meinung, dass man mit dem Verkauf von Diamanten ein Gesetz bricht.«

»Bedeutet das, dass Visser noch lebt und Diamanten verkauft?«

Sie bekommt keine Antwort, aber sie merkt sich seine Worte gut und gibt keinen Kommentar dazu ab. »Mein Kollege, ein guter Freund, der diese Ermittlungen geführt hat, wurde vor kurzem ermordet. Meine beste Freundin aus Schultagen, Sienna, Mohsen Sheiks Tochter, wurde an ihrem Hochzeitstag entführt. Ich stand da und habe sie in dem Wagen ihres Vaters vorbeifahren sehen. Ich habe versucht, zu ihr durchzukommen, aber ich wurde angeschossen.«

»Sie wurden angeschossen. Das ist also der Punkt, an dem Märchengeschichten ein Ende finden. Wo wurden Sie angeschossen, und wo ist die Narbe?«

»Ah ...« Sie reißt sich das Hemd herunter, tief getroffen von seinem Misstrauen. »Entschuldigen Sie sich, verdammt noch mal«, sagt sie und hält ihm ruckartig die Schulter hin, ohne sich darum zu kümmern, dass sie keinen BH trägt. »Glauben Sie mir jetzt?« Sie fährt herum. »Sie verdammter Mistkerl, Kelly.« Sie zieht ihr Hemd wieder an.

»In Ordnung. Tut mir leid.«

»Jetzt erzählen Sie mir von Herman Visser und dem gesunkenen Schwimmbagger.«

»Ist Visser in die Sache verwickelt?«

»Interessiert Sie das?«

»Wahrscheinlich ja, in gewisser Weise, obwohl ich vor Jahren schon den Kontakt zu ihm verloren habe. Ich verstehe nicht, wie Sie überhaupt auf Visser gekommen sind.«

»Am selben Ort, an dem ich auch auf Sie gestoßen bin ... in den Zeitungsarchiven.«

»Aber warum Visser ... warum interessieren Sie sich ausgerechnet für ihn?«

»Ich habe nach irgendjemandem gesucht, der zur selben Zeit wie Moses Freeman im Gefängnis gesessen hat.«

»Sie sprechen in Rätseln. Wer ist Moses Freeman?«

Sie brauchte eine Weile, um ihm alles zu erklären, und als sie fertig ist, wird es bereits dunkel.

»Wir sind zu lange sitzen geblieben«, sagt Kelly. »Da können wir genauso gut hier unser Lager aufschlagen.«

Das Aufschlagen des Lagers bedeutet, dass sie drei Kekse isst, Wasser trinkt, sich in den Sand legt und zu schlafen versucht, aber der Schlaf will nicht kommen. Gedanken an Spinnen, Skorpione und Schakale halten sie wach. Schlimmer noch ist ihre Angst, was ihren Vater betrifft. Kelly scheint Visser zu schützen. Aber warum sollte er das tun? Aus irgendeinem irregeleiteten Gefühl der Loyalität vielleicht. Oder sie sind immer noch Partner. Sie kann nicht akzeptieren, dass Kelly Mitglied dieser Bande sein könnte ... Doch täte sie es, hätte sie ihm ja auch niemals so viel erzählt.

»Schlafen Sie?«, fragt sie nach einer Weile.

»Nein.«

»Dann erzählen Sie mir von Visser. Was ist passiert, nachdem Sie und Visser Ihre Mine verloren hatten?«

»Ich bin vor Port Nolloth diamantbaggern gegangen. Da gab es gute Erträge in jenen Tagen. Visser schloss sich mir an, aber er war wütend ... sehr wütend. Törichterweise geriet er in illegale Diamantgeschäfte und wurde kurz darauf geschnappt. Er wurde zu zwei Jahren Zwangsarbeit verurteilt, obwohl er am Ende nur achtzehn Monate ableistete.«

Sein Gesicht ist emotionslos, aber seine Stimme verrät ihn. Er trauert. Er hat noch immer Gefühle für den Mann.

»Visser war ein anderer geworden, als er herauskam ... bitter, rau ... boshaft. Er nahm einen Job auf der Rainbow’s End an. Es ist harte Arbeit, vor allem für jemanden wie Visser mit seinen großen Ideen. Es gibt da gefährliche Strömungen, die dich hundert Meter weit auf scharfe Felsen werfen können. Die Ansaugleitung ist gewaltig ... und es ist schwer, sich festzuhalten. Bisweilen peitscht sie dich herum wie eine Stoffpuppe. Ich habe vermutet, dass Visser sich in dem Spiel nicht lange würde halten können.«

»Und das hat er auch nicht getan. Er ist gestorben«, sagt Chris und beobachtet Kelly dabei genau.

»So hieß es«, gesteht er nach einem kurzen Zögern.

Danach versucht Chris, ihn wieder zum Sprechen zu bringen, aber sie bekommt kein weiteres Wort mehr aus ihm heraus.

Und noch etwas anderes macht ihr Sorgen: Soll sie Kelly sagen, wer sie ist? Es tut ihr weh, dass ihr Vater sie nicht erkannt hat. Nicht einmal ein Aufschimmern von Intuition. Nichts. Er mag sie nicht besonders, das spürt sie. Und ganz gewiss vertraut er ihr nicht. Ihr wird schlagartig klar, dass ihr Vater, hätte er eine Tochter gewollt, nach ihr gesucht hätte. Er wusste immer, wo sie lebte. Wenn sie nur nicht nach ihm gesucht hätte, hätte sie an ihren Hoffnungen und Träumen festhalten können. Aber so, wie die Dinge liegen ...

Sie versucht, ihre Enttäuschung herunterzuschlucken und ein wenig Schlaf zu finden.

Das Geräusch des Helikopters dicht über ihnen weckt sie, und sie kommt taumelnd auf die Füße.

»Bewegen Sie sich nicht. Sie haben uns noch nicht gesehen«, ruft er über das Tosen hinweg. Der Hubschrauber fliegt weiter. Ein Lichtstrahl wie der Schwanz eines Kinderdrachens weht über den Sand.

»Irgendjemand ist sehr versessen darauf, Sie zu finden. Ist er ein Freund oder ein Feind?«, fragt Kelly. »Und steht er mit Visser in Verbindung?«

»Ich weiß es nicht«, sagt sie mit leiser Stimme. »Ich ermittle in zwei Richtungen. Es gibt zwei vollkommen verschiedene Gruppen von Verdächtigen. Das Problem ist ... ich weiß nicht, wem ich trauen kann.«

»Zwei Köpfe sind besser als einer. Warum erzählen Sie mir nicht, wie weit Sie bisher gekommen sind? Vielleicht könnte ich Ihnen helfen.«

»Das sagen sie alle«, erwidert sie kläglich. Dann rollt sie sich in Fötushaltung zusammen und versucht, noch ein wenig zu schlafen.

Kapitel 35

Die Landschaft hat sich etwas verändert, es gibt viel mehr Vögel, der Busch wird dichter mit Gesträuch, Büscheln trockenen Grases und einigen spärlichen Bäumen. Sie betreten fruchtbareres Territorium. Klaglos stapft Chris in Kellys Spur weiter, aber ihre äußerliche Ruhe und Gleichgültigkeit ist gänzlich geheuchelt – sie fühlt sich wie ein überhitzter Boiler kurz vor der Explosion. Sie sind seit zwölf Stunden unterwegs, und Kelly hat den ganzen Tag über kein Wort gesagt. Wahrscheinlich bedauert er es, dass er sie am vergangenen Abend ins Vertrauen gezogen hat. Infolgedessen kommt sie jetzt nicht mehr weiter. Sie fühlt sich benommen und ist voller Groll, ihre Beine schmerzen furchtbar, und je weiter der Tag sich dem Ende zuneigt, umso wütender wird sie.

»Wir können hier unser Lager aufschlagen«, kündigt Kelly an und bleibt neben einem kleinen Wäldchen von Dornenbäumen stehen. Er zögert, betrachtet ihre Fährte. Dann zieht er eine Axt hervor und schlägt ein Gewirr von Blättern und Dornen um die niedrigeren Zweige eines Baumes in der Nähe ab. »Wenn Sie Angst bekommen, klettern Sie in diesen Baum.«

»Er ist voller Dornen.«

»Genau.« Er zündet ein Feuer an. »Bleiben Sie hier«, weist er sie an. »Sorgen Sie dafür, dass das Feuer weiter brennt.« Er zeigt auf einen Stapel toter Stöcke unter einem Dornbaum. »Bis ich zurück bin, sollten Sie genug brennende Kohlen zusammen haben, um zwei Eimer damit zu füllen. Ich werde uns etwas zum Abendessen schießen.«

Sie mustert den Baum. Die Dornen sind beinahe so lang wie ihre Hand: große, dicke, bösartige Stacheln, die sich im Zweifelsfall in ihr Fleisch bohren werden. Immer noch besser, als von irgendeiner ausgehungerten Bestie gefressen zu werden, aber Chris hofft, dass sie vor diese Wahl nicht gestellt werden wird.

Kelly ist über zwei Stunden weg. Nicht, dass sie das beunruhigt, aber sie hätte durchaus außer sich sein können vor Angst. Er rächt sich immer noch dafür, dass sie es überhaupt wagt, hier zu sein. Abgesehen vom Licht des Feuers ist es pechschwarz unter den Bäumen, aber für jede tanzende Flamme gibt es einen zuckenden Schatten direkt hinter ihr, und sie ist umringt von dichten Büschen, die rascheln und knarren. Angst wirkt wie ein Rausch auf sie, und heute Nacht ist sie regelrecht high. Der Mond wirkt, als sei er nahe genug, um ihn zu berühren, und jedes Geräusch summt in ihrem Herzen. Sie fühlt sich ungeheuer lebendig und der Welt um sie herum zugehörig. Der warme Wind weht das melodische Quaken der Frösche zu ihr herüber und das unablässige Sirren der Zikaden. Dann hört sie nicht weit entfernt den schrillen Ruf von Hyänen. Während sie dicht vorm Feuer hockt, ist ihr klar, dass sie diese magische Nacht im Veld nie vergessen wird.

Kelly kehrt schließlich mit einem halb ausgewachsenen Wildschwein über der Schulter zurück; er hat das Tier bereits gehäutet und ausgeweidet. Jetzt baut er ein behelfsmäßiges Gestell, indem er einige Zweige zusammenbindet, dann spießt er das Wildschwein auf und hängt es über die Flammen.

»Hatten Sie Angst?«, will Kelly wissen.

»Von Angst werde ich high. Ich bin geflogen«, gibt sie bissig zurück.

»Ach, sie auch?«

Natürlich ich auch, sehr witzig, Kelly, denkt sie, aber wann wird sie ihm sagen, dass er ihr Vater ist? Sie rechnet nicht länger mit einer glücklichen Wiedervereinigung. Vielleicht wird sie sich die Mühe auch einfach sparen. Mittlerweile hat sie eine regelrechte Abneigung gegen ihn entwickelt. Er hat kein Recht, so gemein zu sein. Zu niemandem.

Kelly macht es sich bequem, den Kopf auf seine Provianttasche gelegt. »Wecken Sie mich, wenn das Fleisch gar ist.«

»Kelly ... sind Sie wach?«, fragt sie einige Zeit später.

Als Antwort bekommt sie nur einen gemurmelten Fluch.

»Ich habe mal einen alten Zeitungsartikel gelesen ... Vielleicht haben Sie ihn in der Lokalzeitung gesehen. In dem Artikel wird behauptet, eine Frau habe Zuckerman von Ihrer Mine erzählt ... der Mine, die Sie bei dem Gerichtsprozess verloren haben. War die Frau Marie van Schalkwyk?«

Er stöhnt, dreht sich um und stützt sich auf einen Ellbogen. »Warum bleiben Sie nicht einfach bei der Diamantwäsche? Das ist eine großartige Story.«

»Es interessiert mich.«

»Fragen Sie Zuckerman. Ja, warum tun Sie das nicht einfach?« Er funkelt sie an.

»Ich kenne ihn nicht. Um Gottes willen ...« Sie steht kurz vor einem Wutanfall. Das weiß sie, und sie versucht, vernünftig mit ihm zu reden. »Was ist los mit Ihnen? Leiden Sie an einem Anflug von Paranoia? Altersdemenz, ausgelöst durch die Jahre der Einsamkeit?« Sie spürt, wie ihr aufgestauter Zorn die Oberhand gewinnt. »Oder tun Sie das nur, um mich zu reizen? Ich kann nicht glauben, dass Sie mich für die Spionin einer Bergbaugesellschaft halten!«

»Genau das denke ich.«

»Aber Zuckerman ... um Gottes willen. Er war damals über fünfzig. Er muss jetzt auf die neunzig zugehen, falls er noch lebt.«

»Woher wissen Sie das?«, fragt er mit vor Wut zitternder Stimme. »In der Zeitung ist sein Alter nicht erwähnt worden. Jetzt weiß ich mit Sicherheit, woher Sie kommen.«

Das ist der Augenblick, in dem der Boiler explodiert. Ihr aufgestauter Zorn ist von beeindruckender Vehemenz. »Wissen Sie das ... wissen Sie das wirklich ...? Nun, Sie haben Recht ... ich habe Insider-Informationen, aber nicht von Zuckerman. Ich habe genug von Ihnen, Dan Kelly. Von Ihnen und von Ihrer scheinheiligen Einstellung Menschen gegenüber. Sie halten sich für einen großartigen Kerl, aber das sind Sie nicht. Sie sind grausam und hart, und Sie haben mit Ihren idiotischen Phobien das Leben zweier Menschen zerstört. Ich bin hergekommen, um Sie zu suchen, aber die Mühe hätte ich mir sparen können. Sie sind nicht mein Vater ... werden es niemals sein. Sie sind der Spermaspender ... sonst nichts. Kein Wunder, dass Sie allein leben. Wer würde Sie schon um sich haben wollen? Sie sind der Schurke in der Geschichte ... nicht ich. Meine Mutter hat Ihnen niemals etwas getan, und ich werde es ebenso wenig tun. Mein Gott! Wenn ich daran denke, wie sehr ich mich in all diesen Jahren danach gesehnt habe, Sie zu finden ... dass ich mir unser Wiedersehen ausgemalt habe ... all die Nächte allein in diesen exklusiven Schulen, für die Sie bezahlt haben ... und was finde ich? Einen schäbigen, selbstherrlichen Bastard. Ich schäme mich, dass Sie mein Vater sind. Zum Teufel mit Ihnen, Kelly.«

Sie bricht ab. Der Kloß in ihrer Kehle ist so groß, dass sie nicht schlucken, geschweige denn weitersprechen kann. Sie zieht die Knie hoch und legt die Arme darauf; als Versteck für ihr Gesicht ist dieser Ort ebenso gut wie jeder andere.

Kelly antwortet nicht. Nach einer Weile hebt Chris den Kopf und sieht ihn an. Er betrachtet sie mit Entsetzen in den Augen. Sie hätte ein Selbstmordbomber kurz vor der Explosion sein können. Chris wendet sich ab, um ihren Kummer zu verbergen.

Kelly flucht leise vor sich hin. Nach einer Weile steht er auf und geht davon.

Die Kohlen brennen herunter, und Chris sitzt allein in der Dunkelheit, zu traurig, um über Gefahren nachzudenken. Die Wirklichkeit meldet sich mit einem Fauchen und dem knisternden Geräusch von Pfoten auf toten Blättern wieder. Irgendetwas hat es auf ihr Abendessen abgesehen. Sie packt einige Stöcke und stochert in den ersterbenden Kohlen. Der Zunder ist trocken und flammt auf. Was immer dort draußen ist, zieht sich zurück, als sie nach einem langen Stock greift und ihn in die Flammen stößt. Sollte das Tier sich wirklich das Fleisch holen wollen, wird sie eine Waffe haben.

Viel später stolpert etwas Großes, Schweres durch die Büsche. Es kommt auf sie zu. Es sollte besser auf der Hut sein. Sie ist in kampfeslustiger Stimmung. Sie packt den brennenden Stock und schleudert ihn in die Richtung, aus der das Geräusch kommt.

»Du wirst noch einen Brand verursachen!«, sagt Kelly und tritt die Kohlen aus. Er holt den Stock zurück und wirft ihn aufs Feuer. »Es tut mir leid. Christine ...«

»Chris.«

»Es tut mir leid ... was kann ich noch mehr sagen?« Sekunden später wird sie auf die Füße gezogen und fest umarmt, genauso, wie sie es sich vorgestellt hat, wenn sie in der Schule unter ihrer Decke lag. Sie kann sogar seine feuchten Wangen spüren, aber irgendetwas fehlt. Es sind ihre Gefühle. Wer ist dieser Mann? Will ich ihn kennen? Dann weint sie ebenfalls, aber lautlos, tief im Innern.

»Du bist nicht die Einzige, die von einem Wiedersehen geträumt hat«, sagt Kelly. »Seit Jahren sehne ich mich danach, dich zu sehen, aber ich konnte deiner Mutter nicht gegenübertreten. Sie hat schon immer Mordlust in mir geweckt.«

Chris mustert ihn. Er wirkt zerknirscht.

»Du bist ein großartiges Mädchen, Chris. Ich habe dich insgeheim bewundert. Du hast Mumm, und du bist klug. Offensichtlich hast du mehr von meinen Genen in dir als irgendetwas sonst. June war ein Stadtmädchen. Wir konnten nicht in den Garten gehen, ohne dass sie sich über Ameisen und Spinnen beklagte. Ich wusste immer, dass du zu mir kommen und mich finden würdest ... wenn du mich finden wolltest. Ich hatte die Hoffnung inzwischen natürlich aufgegeben. Und dann, als du endlich kamst, habe ich dich nicht einmal erkannt ... das tut weh. Ich hätte dich erkennen müssen. Deine Mutter hat Fotos an meinen Anwalt geschickt, und du hast ausgesehen wie ich ... mein Haar ... meine Augen.«

»Schon gut. Beruhige dich. Es ist okay. Ich meine, dich so kennen zu lernen. Woher hättest du es auch wissen können?«

»Die Wahrheit ist, ich konnte nicht weiter sehen als bis zu meiner verdammten Mine. Nicht wegen des Wohlstands, glaub mir. Das Vorkommen, das ich wegen deiner Mutter verloren habe, war Millionen wert, aber es war die Gehässigkeit, die am meisten schmerzte.«

»Mutter würde niemals ...« Sie bricht ab, als sie sich an die Schuldgefühle erinnert, die ihrer Mutter ins Gesicht geschrieben standen. Was hatte ihre Mutter noch gesagt? »Die Vergangenheit ... was immer ich getan habe ... ist begraben. So muss es bleiben.«

»Das Fleisch brennt an. Gieß etwas Wasser auf die Flammen, Chris. Wir sollten essen.«

Sie benehmen sich beide so, als hätte es ihren Streit nie gegeben, Chris, indem sie ihr aufgeräumtestes Gesicht aufsetzt, perfektioniert für den Umgang mit schwierigen Mandanten; er, indem er sie immer wieder mit Blicken größter Anerkennung mustert.

»Ich habe eine Flasche Whisky in meiner Provianttasche ... um zu bedauern oder um zu feiern. Was soll es sein?«

»Feiern«, sagt sie entschieden.

Kelly stöbert in seiner Tasche und reicht Chris eine Flasche. »Es ist Roggenwhisky. Großartiges Gesöff. Als ich dich aus dem Hubschrauber steigen sah, dachte ich bei mir: Wie zur Hölle hat Zuckerman ein so zauberhaftes Mädchen dazu gebracht, für ihn die Schmutzarbeit zu machen?«

»Um Himmels willen, vergiss Zuckerman. Er sitzt wahrscheinlich im Rollstuhl.«

»Ich hoffe, der Bastard ist tot.«

Als sie seinen Gesichtsausdruck sieht, glaubt Chris ihm aufs Wort.

»Verstehst du, Chris, Liebes, ich habe ein noch besseres Vorkommen gefunden als das, das ich fünfundsiebzig hatte. Ich halte die Stelle geheim, obwohl ich die Abbaurechte besitze. Es ist alles von einem hochkarätigen Anwalt unter Dach und Fach gebracht worden. Eines Tages wird die Mine natürlich dir gehören. Das war immer mein Plan.«

Chris versucht, erfreut zu wirken, doch eine Diamantmine mitten in einer Wüste steht nicht gerade ganz oben auf ihrer Wunschliste.

»Wir sollten besser die Luft reinigen. Ich habe dich nicht belogen. June hat mich betrogen. Sie hat alles Zuckerman zugespielt.« Kellys Stimme ist rau, so sehr bewegen ihn offenbar die Vorkommnisse von damals auch heute noch. Er betrachtet eindringlich das Wildschwein, sein Messer in der Hand, während er den ersten Schnitt mit dem Schweizer Armeemesser plant.

Sie sagt: »Ich würde gern zur Abwechslung mal die Wahrheit hören. Du fängst besser am Anfang an.«

»Gleich, nachdem wir gegessen haben.«

Ein flacher Stein, den sie von Erde befreit haben, liegt in der Glut und dient als Warmhalteplatte. Kelly stapelt Schweinefleischscheiben darauf. Chris ist vollkommen ausgehungert, und das Fleisch riecht großartig. Sie verbrennt sich die Finger, als sie nach einem Stück greift, und macht sich darüber her. »Ich habe noch niemals etwas gegessen, das so gut schmeckte.«

»Der Hunger tut sein Übriges, aber ich habe nie besseres Fleisch gefunden als Wildschwein, vor allem wenn es im Busch geröstet und unter den Sternen gegessen wird. Es hat eine Weile gedauert, eins zu finden.« Für eine Weile sitzen sie schweigend da. Chris putzt sich die Hände an einigen Papiertüchern ab, die sie mitgebracht hat. Dann rollt sie ihre Ersatzkleidung zu einem Kissen zusammen, legt sich hin und spürt, dass ihnen eine lange Nacht bevorsteht.

Kelly reicht ihr die Flasche wieder hinüber. »Schlaf mir jetzt nicht ein, Chris, Liebling.« Er braucht lange, um mit seiner Geschichte anzufangen, und Chris spürt sein Widerstreben.

»Ich möchte dich nicht gegen deine Mutter aufbringen.«

»Ich habe Mums Version bereits gehört, und sie hat mich nicht gegen dich aufgebracht.«

»Nach allem, was ich von dir weiß, hat June ihre Sache mit dir ganz wunderbar gemacht. Natürlich hatte sie auch gutes Material in Händen.«

Abgesehen davon, dass ich nie zu Hause war, immer in Internaten, vielleicht ist das der Grund, warum Sienna und ich einander so nah gekommen waren. Wir hatten nur einander. Aber dies ist nicht der richtige Zeitpunkt, um an Sienna zu denken, und es ist nichts, worüber sie mit Kelly sprechen kann. Sie legt sich hin und blickt zum Himmel hinauf, aber sie sieht Siennas Gesicht, verzückt und aufgeregt, so, wie sie immer ausgesehen hat, wenn sie die Schule geschwänzt haben, um zu einer Einkaufstour aufzubrechen oder ins Kino zu gehen oder sich im heimischen Pub mit ein paar Jungs zu treffen. Chris versucht, die schreckliche Traurigkeit abzuschütteln. Während sie ihren Vater eindringlich ansieht, bemüht sie sich, das zu verstehen, was er ihr zu sagen hat.

»Damals in den frühen Siebzigern setzte ich all mein letztes Geld auf eine Karte – ich habe eine Konzession gekauft, um vor Port Nolloth nach Diamanten zu baggern. Ich war fast pleite, daher habe ich ein Fischerboot zu einem Bagger umgebaut, und habe das Tauchen selbst übernommen. Ich bin sieben Monate lang getaucht, von Oktober bis April, und im Winter, wenn das Meer zu kalt war und die Stürme zu rau, trieb ich mich weiter im Norden herum ... in Botsuana, Südwest-Afrika und Angola. Ich hatte schon ziemlich früh Glück und entdeckte eine der reichsten Diamantpipes, die mir je untergekommen waren, und sie lag auf einer Karakulfarm. Ich hielt den Ort geheim und verkaufte zunächst meine Offshore-Konzession und den Schwimmbagger für eine halbe Million Dollar.«

Also hat ihr Vater alles verloren ... nicht nur die Mine. Vielleicht hatte er das Recht, verbittert zu sein.

»Es war nicht genug, also machte ich mich auf die Suche nach Geld und wurde Herman Visser vorgestellt, einem holländischen Wirtschaftsprüfer, der nach Afrika gekommen war, um hier sein Glück zu versuchen.

Es war ein Risiko, sich auf Visser einzulassen. Er hatte irgendeine Macht über Frauen ... sie waren in Scharen hinter uns her ... er sah gut aus ... blaue Augen, blond, gut gebaut ... aber es war etwas an seinen Augen, das die Mädchen reihenweise zu ihm hinzog. Seine Augen waren voll versteckten Humors. Er schien die Welt mit heiterer Toleranz zu betrachten, und du hattest das Gefühl, dass er dein bester Freund war und dir nicht allzu viel passieren konnte, womit auch immer du es zu tun bekommen würdest. Frag Frauen, was sie so sehr an ihm begeistert hat, und du wirst niemals zweimal dieselbe Geschichte hören.«

Kelly verliert sich in der Vergangenheit. Seine Augen haben einen seltsamen Schimmer, er wirkt abwesend, aber auch irgendwie glücklich. Chris vermutet, dass die beiden vor ihrem Ruin gute Zeiten zusammen verbracht haben müssen.

»Er hatte über zwei Millionen Dollar geerbt. Ich hatte eine Million und dazu das Know-how und die Mine, daher haben wir uns auf einer Fifty-Fifty-Basis zusammengetan, aber während unsere Verhandlungen weitergingen, fiel der alte Schafsfarmer, Van As, ins Koma. Er starb an Krebs, daher haben wir die Abbaurechte mit seinem Neffen, Jan, unter Dach und Fach gebracht.«

»Wenn ich doch nur da gewesen wäre. Ich hätte euch das nicht tun lassen.«

»Geologen sind keine Anwälte, Liebes. Wir haben hart gearbeitet, haben die Ausrüstung, die wir brauchten, gekauft und installiert und dann angefangen abzuteufen. Wir hatten bereits fünf Monate lang in der Grube gearbeitet, als uns zu Ohren kam, Van As hätte mit einer Schwarzen im Dorf einen unehelichen Sohn. Visser und ich haben den Jungen aufgesucht. Sein Name war Wanee Hendrickse, er hatte nie eine Schule besucht, und er verdiente sich seinen Unterhalt als Arbeiter auf einer benachbarten Farm. Wir boten ihm eine gute Summe an, damit er uns die Abbaurechte verkaufte, nur für den unwahrscheinlichen Fall, dass er zu Van As’ Erben erklärt werden würde. Seine Mutter trieb den Preis aber immer weiter in die Höhe. Es gab keinen echten Beweis dafür, dass er wirklich Van As’ Sohn war. Schließlich fuhr ich nach Johannesburg, um einen Anwalt aufzusuchen und ihn zu fragen, wie ich das Geschäft mit Hendrickse am besten unter Dach und Fach bringen könnte.« Kelly seufzt, als bedauere er diesen Schritt.

Chris rutscht unbehaglich hin und her. Wird das so laufen wie ihre Scheidungsfälle? Wird er ihr so lange zusetzen, bis sie ein moralisches Urteil fällt? Wird Kelly versuchen, sie auf seine Seite zu ziehen?

»Ich bin an einem Freitag eingetroffen und zu dem Bergwerkunternehmen gefahren, wo June, deine Mutter, arbeitete. Sobald Zuckerman hörte, dass ich da war, bestand er darauf, dass wir ihn und seine Freundin Marie übers Wochenende zum Wildpark der Firma begleiteten. Ein Leopard hatte dort einige Kinder zerfleischt, und es war von größter Wichtigkeit, die Bestie auf der Stelle zu töten, aber niemand hatte bisher ihre Fährte aufnehmen können. Mein Termin bei dem Rechtsanwalt war am Montag, also schlossen wir meine Unterlagen mit allen Einzelheiten übers Wochenende in Junes Safe.

»Mum hat mir ein wenig erzählt ... wie du den Leoparden erschossen, Marie gevögelt und Mum das Herz gebrochen hast.«

»Wenn man es zusammenfassen will ... ja. Ich habe später gehört, dass sie Zuckerman in der Nacht geweckt und ihm alles erzählt hat. Die beiden sind sofort in die Stadt zurückgefahren, wo June ihm meine Unterlagen übergeben hat. Der Bastard ist auf der Stelle mit einem Geologen hingeflogen. Hendrickse hat noch vor Mittag den Vertrag unterschrieben. Ein roter Sportwagen hat ihn überzeugt. Es war so viel weniger als das, was wir angeboten hatten. Dann hat Zuckerman ein Team von hochkarätigen Anwälten zusammengestellt, um die Karakulfarm im Auftrag des Jungen als Erbe einzufordern.«

»Hast du meine Mutter geliebt?«, fragt Chris.

»Nein, aber ich habe sie auch nie belogen. Sie war in mich verliebt, seit wir uns das erste Mal begegnet sind. Das Leben eines Geologen ist alles andere als aufregend. Hübsche Frauen sitzen nicht im Busch herum, aber wann immer ich in die Stadt zurückkam, um Abbaurechte zu verkaufen, also vier oder fünf Mal im Jahr, wartete sie auf mich. Sie war so treu, und es war so leicht.«

»Also hast du einfach nur genommen und nichts dafür gegeben.«

»Das ist nicht wahr. Ich hatte June gebeten, mich zu heiraten, aber sie stellte einige unmögliche Bedingungen: Ich müsste die Erkundungsarbeit aufgeben, und sie wollte nach England zurückkehren. Ich konnte so nicht leben, aber June gefiel es im Busch nicht. Sie hat sich den falschen Mann ausgesucht.«

Das klingt ganz nach Mutter, überlegt Chris. Sie will immer das Sagen haben, und sie hasst das Landleben. Sie hat nicht einmal Freude an unserem Garten, aber das ist nicht für Kellys Ohren bestimmt.

»Als ich wieder in die Stadt kam, erfuhr ich, was geschehen war, aber ich machte mir keine allzu großen Sorgen, weil ich nicht glaubte, dass Zuckerman Erfolgsaussichten hatte«, fährt Kelly fort. »Also begannen wir mit der Förderung.«

»Meine arme Mutter«, unterbricht Chris ihn. »Sie hat für einen Augenblick eifersüchtiger Gehässigkeit eine lebenslängliche Strafe bekommen.«

»Willst du, dass ich weitererzähle?« Er klingt kalt.

»Ja.« Während sie Kelly jetzt beobachtet, versteht sie langsam die Eifersucht und den Zorn ihrer Mutter. Kelly ist noch immer ein attraktiver Mann. Er muss ungeheuer begehrenswert gewesen sein. Ihre Mum wusste wahrscheinlich, dass Marie Kelly verlassen würde, wenn er sein letztes Hemd verlor.

»Ich konnte mein Glück nicht fassen, als Marie mir ins Cottage folgte, das ich in der Nähe der Mine gekauft hatte. Du kannst dir nicht vorstellen, welche Wirkung sie auf Männer hatte ... Es war etwas, das man nicht beschreiben kann. Sie hatte das Aussehen und die Figur, aber es war mehr als das ... eine Art von Magie, die sie verströmte, sodass man in ihrer Nähe nicht mehr klar denken konnte.«

»Und dann?«, drängt Chris, die bereits ahnt, dass es kein glückliches Ende geben wird.

»Als ich eines Tages früher nach Hause kam, fand ich sie mit Visser im Bett. Da standen wir also ... wir drei ... und gingen einander an die Kehle. Das Cottage gehörte mir, aber ich konnte dort nicht bleiben, daher suchte ich mir eine Unterkunft im Dorf. Wir haben weitergearbeitet. Wir hatten kaum eine andere Wahl, da wir beide jeden Cent, den wir besaßen, in diese Mine gesteckt hatten. Dann ... aus heiterem Himmel ... bekamen wir die ersten Berichte, denen zufolge sich der Prozess dem Ende näherte und die Chancen hoch waren, dass die Sache zu Hendrickses Gunsten ausgehen würde. Er gewann, und binnen einer Woche saßen wir auf dem Trockenen. Wir haben alles verloren.«

Er hat seine Geschichte in einem teilnahmslosen Tonfall erzählt. Jetzt zuckt er die Achseln und grinst.

»Ich habe mich wieder dem Diamantbaggern zugewandt. Ich wusste, dass ich am Ende wieder auf die Füße kommen würde, aber Visser hat es schwer getroffen. Als er in Schwierigkeiten geriet, wusste ich, dass es meine Schuld war.«

»Und was ist aus Marie geworden?«

»An dem Tag, an dem Hendrickse den Prozess gewann, zog sie in die Stadt zurück und heiratete Zuckerman. Sie haben alles verkauft und sind nach London gegangen. Visser hat es schwer getroffen. Er liebte sie.«

»Und Visser?«

»Du hast über Vissers Schicksal gelesen.« Er bricht ab und seufzt. »Genug Fragen. Wir haben morgen einen harten Tag vor uns, Chris. Sieh zu, dass du ein wenig Schlaf bekommst.«

»Danke, dass du mir das alles erzählt hast. Gibt es hier irgendwelche Skorpione, Schlangen oder menschenfressende Löwen?«

»Klar! Aber sie wissen, dass ich ein Gewehr habe. Ich werde die erste Wache übernehmen und dafür sorgen, dass das Feuer weiterbrennt.«

Neben dem Feuer zusammengerollt versinkt Chris in einen tiefen Schlaf. Sie fühlt sich vollkommen sicher.

Kapitel 36

Über den Busch wölbt sich die Nacht mit einem samtschwarzen, sternenübersäten Himmel, aber im Osten erscheint bereits der erste austerngraue Schimmer. Urplötzlich hört man das typische kraa-kraaa-kraa eines Frankolin, der die Morgendämmerung ankündigt. Die Vögel stimmen ihren Chor an und nehmen ihre Plätze im morgendlichen Gefüge ein, bis die Luft vibriert von ihrem lauten Gesang. Grau verwandelt sich in Rot und wirft ein eigenartiges, mystisches Licht auf das Land.

»Guten Morgen«, sagt Kelly, als Chris in der kühlen Dämmerung erwacht.

»Es ist schon Morgen? Aber natürlich ... warum hast du mich nicht schon eher geweckt, damit ich die Wache übernehme?«

»Du brauchst den Schlaf dringender als ich.«

Sie richtet sich vorsichtig auf. »Ich bin am ganzen Körper verspannt«, sagt sie und versucht, sich das Haar zurückzustreifen. Sie holt ein kostbares »Erfrischungstuch« aus ihrer Provianttasche und reinigt notdürftig Hals und Gesicht.

»Ich würde alles für eine Dusche tun.«

»Mit ein wenig Glück wird dir dein Wunsch heute Nachmittag erfüllt werden. Wir gehen zu einem Lager, das ich am Rand von Ghanzi unterhalte. Die Hütte ist primitiv und die Dusche ebenfalls, aber sie funktioniert.«

»Scht! Moment mal ... hör doch ... ist das nicht wieder der Hubschrauber?«

»Er sucht schon seit einer Stunde die Gegend ab. Es überrascht mich, dass du davon nicht schon früher aufgewacht bist.«

Chris fragt sich, warum Kelly so anders klingt. Sie dreht den Kopf und sieht ihn forschend an. Seine Augen lachen, sein Grinsen ist breit und glücklich. Chris lächelt vor sich hin. »Du hast dich rasiert. Du siehst viel jünger aus ohne diese weißen Bartstoppeln.«

»Ich fühle mich auch leichter. Jetzt, da ich weiß, wer ich bin ...«

»Und wer bist du?«

»Ich bin dein Dad. Unterbrich mich nicht. Jetzt, da ich weiß, wer ich bin, wirst du tun, was ich dir sage – und zwar dieses nahrhafte Oryx-Biltong essen.«

»Igitt, Kelly. Das Zeug stinkt«, nörgelt sie, als ein Stück davon auf ihrem Schoß landet. »Ich bin davon überzeugt, dass es das ist, was ich gestern Nacht gerochen habe.«

»Könnte sein. Ich habe es in die Akazie gehängt. Vögel und Tiere fürchten sich gleichermaßen vor diesen Dornen. Ich habe überall in der Gegend kleine Vorräte an getrocknetem Fleisch deponiert.«

»Wie ekelhaft. Aber wo ist der Rest des Wildschweins?«

Kelly deutet auf seine ›Speisekammer‹ oben zwischen den Dornen. »Ich habe dir ein Stück aufgehoben.« Er greift in seine Provianttasche. »Das sollte dir eine Weile über die Runden helfen.«

Das Dröhnen des Hubschraubers kommt jetzt näher. Schweigend lauschen sie einige Sekunden lang. Der Hubschrauber kreist einen halben Kilometer entfernt in der Luft und fliegt dann nach Westen, bis sie den Motor nicht länger hören können.

»Wie wär’s, wenn wir uns jetzt auf den Weg machen würden?«, schlägt Kelly vor, als ließe er ihr eine Wahl.

»Klar.« Seufzend greift sie nach ihrem Bündel.

Kelly gibt sofort ein mörderisches Tempo vor.

»Wer ist diese Person, die dich so dringend finden will?« Chris lässt sich eine Weile Zeit mit der Antwort. »Es könnte Jim Stark sein. Wir müssen ihm aus dem Weg gehen.«

»Er ist kein Freund?«, fragt er arglos.

»So einfach ist das nicht, Kelly ... Dad. Ich bin mir, was ihn betrifft, absolut nicht sicher.« Chris versucht, sich zu beruhigen und ihre Furcht vor ihm zu verbergen.

»Ich denke, es ist an der Zeit, dass du dich mir anvertraust.« Kellys tiefe, dröhnende Stimme gibt ihr ein Gefühl von Sicherheit. »Erzähl mir einfach das Wichtigste.«

Chris weiß kaum, wo sie anfangen soll, aber eine halbe Stunde später hat sie Kelly einen groben Überblick über ihre Fortschritte bei den Ermittlungen gegeben.

»Also, um noch einmal zu rekapitulieren, Chris, du bist nach Afrika gekommen in der Hoffnung, dass Freeman seine Karten offenlegen und dir erzählen würde, wer hinter der Diamantwäsche steckt«, sagt Kelly.

»Irgendwie schon ... ja.«

»Er wollte nicht mitspielen, aber Joubert hat dir geholfen, indem er dir Einblick in polizeiliche Unterlagen gewährt hat. Du bist vor allem deshalb auf Visser gekommen, weil er zur gleichen Zeit dort war, er ist wegen Diebstahls verurteilt worden, und sein späterer Tod schien höchst verdächtig ... Ganz zu schweigen von den verschwundenen Diamanten. Es heißt, sie seien mindestens zehn Millionen Pfund wert.«

»Ja, und da ist noch etwas anderes. Freeman bangt um sein Leben. Er hat Angst vor jemandem, den er Petrus gegenüber als ›diesen verdammten Wirtschaftsprüfer‹ bezeichnet hat.«

»Das ist nichts, was die Polizei überzeugen wird. Also, erzähl mir von deinen dürftigen Informationen über die Verbindung zwischen Visser und Skoog.«

»Ich weiß nur, was ich in der Zeitung gelesen habe: Drei Jahre nach dem Schiffsunglück war Skoog plötzlich sehr wohlhabend. Dann ist da noch die eigenartige Art und Weise, wie er seinerzeit Vissers Tod beschrieben hat. Ich kann nicht glauben, dass er zusehen würde, wie sein erschöpfter Freund untergeht, ohne zu versuchen, ihm zu helfen oder ihm zumindest einen Rettungsgürtel zuzuwerfen.«

»Kluger Gedanke.«

»Als ich anfing, seine Geschäftsmethoden zu überprüfen, erfuhr ich von den gepanzerten Wagen, die das Geld zu Skoog bringen, und dass Skoog das Flugzeug bei seinen Ausflügen ins Landesinnere immer selbst fliegt. Sein Zeitplan passt in meine Theorie. Dasselbe gilt für die Tatsache, dass er versucht hat, mich zu töten – und ich würde sagen, er ist schuldig.«

»In irgendeinem Punkt ist er gewiss schuldig. Also, solltest du nicht inzwischen wieder in deiner IT-Abteilung in London sitzen und die Geldkanäle überprüfen, um festzustellen, woher Ulf Skoogs Reichtum stammt?«

»Das steht als Nächstes auf dem Plan.«

»Hör mal, mein Schatz. Du bist Rechtsanwältin, und du hast einen Wirtschaftsabschluss. Du bist hoch qualifiziert, aber nicht als Polizistin. Das hier ist Polizeiarbeit. Du hast keine Erfahrung als Privatdetektivin, und du begibst dich immer wieder in Gefahr. Du solltest deine wirtschaftliche und juristische Ausbildung benutzen, um diese Probleme zu lösen, aber wie ich es sehe, besteht dein Auftrag darin herauszufinden, wie die Juwelen gewaschen werden. Nicht wer es tut ... oder warum. Nur wie.«

Kelly dreht sich nicht einmal um, und das ist ein Glück, denn auf diese Weise sieht er ihren Gesichtsausdruck nicht. Er behält sein Tempo bei, während er ihr erzählt, wie sie ihre Arbeit machen soll, und bald wird er ihr erzählen, wie sie ihr Leben leben soll, obwohl er nichts über sie oder irgendetwas anderes weiß. Aber warum hat sie ihm von den Ermittlungen erzählt, wenn sie seine Hilfe nicht will? Chris seufzt.

»Ja, wie? Das ist die große Frage«, antwortet sie und schluckt ihren Stolz herunter. »Ich hoffe einfach, dass ich herausfinden werde, wer hinter dem Ganzen steckt. Oder vielleicht finde ich auch irgendeinen kleinen Hinweis, der mich zu Sienna führt und den ich an die Polizei weiterleiten könnte. Sie war jahrelang meine beste Freundin. Wahrscheinlich ist sie es immer noch. Der Gedanke daran, dass sie irgendwo gefangen gehalten wird ...«

Sie bricht ab und seufzt.

»Natürlich hätte ich nach London zurückkehren sollen, aber ich hatte gehofft, dass du mir eine Spur zu Visser zeigen würdest. Dann kam Jim an, und ...«

»Was hat Jim damit zu tun?«

»Er ist mir nach Walfischbucht gefolgt. Ich war krank, daher hat er mich für einige Tage in ein Hotel in Kasane gebracht.«

»Für mich klingt das so, als sei er verliebt in dich. Bist du es auch in ihn?«

Sie weicht dieser Frage aus. »Aber was ist, wenn er es nicht tut, Kelly? Was, wenn er der Drahtzieher ist und nicht Visser. Da ist noch etwas, das ich dir erzählen muss. In unserer letzten Nacht im Hotel ist Jim weggegangen und sehr viel später mit einem schweren Koffer zurückgekommen. Ich habe ihn am nächsten Morgen aufgeschlossen, während er nicht da war, und ein ganzes Vermögen an Diamanten hat sich über den Boden ergossen. Ich habe geschaut, dass ich wegkomme, das kann ich dir sagen.«

»Hm, er kann nicht von Freeman rekrutiert worden sein, dazu ist er zu jung«, überlegt Kelly laut.

»Stimmt, aber er könnte ein Aufkäufer sein.«

»Warum hält er sich dann immer in London auf? Du scheinst wirklich jeden unter Verdacht zu haben.«

»Jeden, der in Bezug auf seine Gefühle lügt, nur um mich im Auge zu behalten.«

»Aber was ist, wenn er dich wirklich liebt?«

»Aber warum lügt er dann?«

»Hm, ich weiß nicht, Chris, aber es gibt so etwas wie Schweigegelübde.«

»Vielleicht hast du Recht ... ich bin wirklich nicht gut in diesem Job. Ich habe sogar dich verdächtigt.«

Kelly lächelt sie an. »Ich denke, was Visser betrifft, bist du auf der richtigen Spur. Herman Visser war ausgesprochen lebendig, als ich das letzte Mal von ihm hörte, und das war Jahre nach dem Untergang der Rainbow’s End.«

»Wow!« Chris lässt sich in den Sand fallen. »Das ist fantastisch. Warum hast du das nicht eher gesagt? Diese Neuigkeit bedeutet, dass sich alles gelohnt hat. Ich habe mir sogar schon Sorgen gemacht, dass ich das Geld der Firma verschwende. Können wir eine Wasserpause machen?« Sie nimmt einen Schluck Wasser und schüttelt sehnsüchtig das, was noch übrig ist.

»Du solltest dich nicht so der Sonne aussetzen, Chris, das tut deiner Haut alles andere als gut. Zieh dir diesen Hut an und die Krempe übers Gesicht.«

»He, Dad. Versuchst du, verlorene Zeit wiedergutzumachen?« Sie richtet sich auf und mustert ihn, die Hand über die Augen gelegt.

»Trink dein Wasser.« Kelly wirkt besorgt und leicht verlegen. »Wir müssen weiter. Ich glaube, wir werden verfolgt.«

»Ich kann mir keinen unwahrscheinlicheren Ort vorstellen, um jemand zu verfolgen.« Trotzdem schaudert sie.

»Es könnte ein hungriger Löwe sein, aber das wäre kein Problem, weil ich ein Jagdgewehr und eine Pistole habe. Weit schwieriger ist es, mit Menschen fertig zu werden, insbesondere mit liebeskranken jungen Männern.«

»Oh, ich bitte dich, Kelly ...«

»Dad!«

»Meinetwegen, Dad, aber hör auf, dich über mich lustig zu machen.«

»Ich habe gute Ohren für den Busch ... jahrelange Übung. Der Hubschrauber ist vor einiger Zeit gelandet und hat wieder abgehoben. Danach hat er aufgehört zu suchen und ist in Richtung Maun geflogen. Eine Weile später habe ich Schakale knurren hören, als jemand sie von den Überresten unseres Biltongs verjagt hat. Seither höre ich in einiger Entfernung hinter uns ständig erschrockene Rufe ... größtenteils von Vögeln ..., wer immer es ist, er geht in unsere Richtung ... und er kommt langsam näher.«

»Lass uns aufbrechen.« Sie springt auf, angetrieben vom Adrenalin in ihren Adern.

»Ich wollte dir von Visser erzählen«, sagt Kelly. »Ich habe nie daran geglaubt, dass er bei dem Unfall ums Leben gekommen ist, und ich hatte Recht. Aber das wird warten müssen, bis wir zurück sind. Es ist zu heiß, um zu reden, und wir haben noch einen langen Weg vor uns.«

Dies ist mit Abstand ihr schlimmster Morgen gewesen. Die Sonne hängt am Himmel, fest entschlossen, sie beide auszutrocknen. Chris fühlt sich vollkommen dehydriert, ihre Zunge ist geschwollen, ihre Nase ist wund, und ihre Kehle steht in Flammen. Ihre Beine sind so schwach, dass sie kaum gehen kann, und jeder Atemzug schmerzt. Die Sonne brennt auf sie herab und kocht sie, und die spärlichen Dornbäume spenden wenig Schatten. Der Sand ist so heiß, dass sie die Hitze an ihren Füßen durch die Sohlen ihrer Stiefel spüren kann.

Als sie um vier Uhr nachmittags Kellys Lager erreichen, haben ihre Glieder sich in Blei verwandelt, und ihr Mund ist vollkommen ausgedörrt. Jeder weitere Schritt kostet eine gewaltige Willensanstrengung. Sie stolpert durch das Tor, nimmt nur vage wahr, dass sie ihr Ziel erreicht haben, und sieht vor sich eine Ansammlung weiß getünchter Rondavels mit strohgedeckten Dächern und einem großen Wasserloch, das in der Sonne glitzert. Es muss eine Fata Morgana sein.

»Gut durchgehalten, Chris. Wir sind da.«

»Gott sei Dank«, krächzt sie. »Wasser, bitte.«

»So viel Wasser, wie du willst ... und eine kalte Dusche.«

Chris lässt sich auf eine Bank unter einem Baum fallen und schließt die Augen.

Kelly geht hinein und kehrt mit einem Krug voll kühlem Wasser mit Zitronenscheiben darin zurück. Er holt einen Tisch herbei und reicht ihr ein Glas.

»Es ist alles so zivilisiert.«

»Wir sind nur fünf Meilen von Ghanzi entfernt. Dieser Platz ist wie geschaffen für mich, wenn ich in Botsuana prospektiere«, erwidert er. »Es gefällt mir hier.«

Das Wasser zeigt seine Wirkung, und Chris’ Lebensgeister erwachen so weit, dass sie sich im Lager umsehen kann. Vier ziemlich große, weiß getünchte Rondavels stehen mit einer Verbindungsmauer dazwischen im Halbkreis; außerdem gibt es noch zwei Strohdächer auf Pfosten. Unter dem einen befindet sich die Dusche und ein Waschbecken, das andere schützt den Grillplatz. Das ›Bad‹ ist mit einem Bambuszaun umgeben, der gerade niedrig genug ist, um darüber hinwegzuspähen. Hinter einem Dickicht von Dornenbäumen steht ein großer Schuppen aus verwitterten Asbestplatten, und jenseits dessen ist die Vegetation niedergebrannt und der Boden grob geglättet, sodass man das Gelände als Flugfeld benutzen kann.

»Ich kann es nicht fassen.« Sie lacht. »Du bist gut organisiert.«

»Nur zu, geh duschen. Da drüben steht ein vlei voller Wasser. Ich pumpe es in einen der Tanks, wenn das Regenwasser knapp wird. Keine Sorge. Ich habe hinten jede Menge zu tun. Ruf mich, wenn du fertig bist. Es kommt niemals jemand hierher, also genieß deine Dusche. Versuch nur nicht, im vlei zu schwimmen; man weiß nie, wann mal ein Krokodil zu Besuch kommt. Ich habe ein Stück Seife und ein Handtuch für dich bereitgelegt.«

Chris tritt hinter den Bambuszaun und dreht das Wasser auf. Es ist himmlisch. Sie singt, während die kühle Flut über ihren Körper strömt, über ihr Gesicht und ihr Haar ... in ihre Poren eindringt ... sie wiederbelebt.

»Jetzt, also, diesmal hast du mich wirklich getäuscht, Chris!«

Sie schreit auf, verliert das Gleichgewicht und landet halb in der Hocke im Gras.

»Jim!«

»Dein ehemaliger Geliebter taucht bequemerweise auf, um dich zu retten, nur um feststellen zu müssen, dass du dich mit jemand Neuem zusammengetan hast. Oder vielleicht ist er auch gar nicht so neu. Eher ziemlich alt, würde ich sagen.«

»Nein, er ist keineswegs neu.« Mürrisch und voller Groll funkelt sie ihn an.

»Warum, zum Teufel, bist du weggelaufen?«

»Weil ich die Diamanten gefunden habe, was beweist, dass du mit der Sache zu tun hast, was genau das ist, was ich immer vermutet hatte.«

»Wie ist es dir gelungen, den Koffer zu öffnen?«, fragt er ruhig.

»Er ist unter dem Gewicht der Diamanten aufgebrochen.«

»Ist alles in Ordnung mit dir, Liebes?«, hört sie Kelly von der Tür rufen.

»Liebes?«, äfft Jim ihn nach. »Du hast ja keine Zeit verschenkt.«

Sie schnappt sich das Handtuch und hüllt sich darin ein. »Geh zum Teufel, Jim, und hör auf, mich zu verfolgen.«

»Du hättest mir von dir und Kelly erzählen sollen.«

»Und du ... und die Diamanten?«

»Ich habe einer gewissen Gruppe Ausrüstung verkauft. Sie haben mich mit Diamanten bezahlt. Ich bin nach Kasane gekommen, um die Steine abzuholen. Ende der Geschichte. Ich habe Kelly für dich gefunden ... erinnerst du dich? Wenn ich gewusst hätte, was da im Gange ist, hätte ich es nicht getan. Wie lange kennst du diesen alten Kerl schon? Wäre dir nicht jemand in deinem Alter lieber?«

Sein Blick wandert zu einer Stelle direkt hinter ihr.

Als sie sich umdreht, sieht sie ihren Vater, der sie fragend anschaut.

»Meine Tochter kennen Sie ja anscheinend schon. Ich bin Dan Kelly. Und wer sind Sie, bitteschön?«

Jim scheint es die Sprache verschlagen zu haben, und sein übellauniges Grinsen löst sich in nichts auf. Wie hypnotisiert und mit ziegelrotem Gesicht blickt er zwischen Kelly und Chris hin und her. Dann reißt er sich zusammen und bringt tatsächlich ein höfliches Lächeln zustande.

»James Stark, Sir. Guten Tag.« Er streckt die Hand aus.

»Also schön, James. Ich will uns gerade etwas zu essen beschaffen. Ich brauche genug Glut, um eine kleine Antilope zu grillen. Sie werden das übernehmen müssen, Chris ist nämlich vollkommen erschöpft. Dort drüben ist der Grill, und hinterm Haus werden Sie jede Menge Holz finden. Sehen Sie zu, dass Sie das Stroh nicht in Brand stecken. Ich nehme an, Sie werden zum Essen bleiben? Sie müssen Hunger haben. Sie sind es doch, der unserer Fährte gefolgt ist, nicht wahr?«

»Ja, Sir. Gewisse Tatsachen haben in mir den Verdacht geweckt, sie könnte bei Ihnen in Gefahr sein.«

»Was für Tatsachen?«

»Die Übertragung von Abbaurechten an Visser, und das zu einem Preis weit unter Wert«, sagt Jim und grinst Chris an.

»Wenn Sie wissen wollen, warum ich das getan habe, werde ich es Ihnen beim Essen erzählen. Sorgen Sie nur dafür, dass das Feuer ordentlich brennt.«

Kelly wendet sich ab und schultert sein Gewehr, und die beiden schauen ihm schweigend nach.

»Du hast nicht gesagt, dass Kelly dein Vater ist«, beginnt Jim zögernd. »Wie kommt es, dass du nicht wusstest, wo dein Vater war?«

»Meine Eltern haben sich getrennt, vor sehr langer Zeit schon. Ich bin ihm vor zwei Tagen zum ersten Mal begegnet.«

»Hör zu, Chris. Ich habe meine Verbindungen für dich spielen lassen. Ich habe nicht viel dabei herausgefunden, außer dass diese Diamantwäsche eine große Sache ist ... sehr groß. Es sind mehrere afrikanische Regierungen beteiligt, und das Ganze wird von London aus kontrolliert. Sie ... wer immer sie sind ... verfügen über außerordentlich große finanzielle Mittel. Sie könnten dich mit einem bloßen Fingerschnippen aus dem Weg räumen. Ein Menschenleben bedeutet ihnen gar nichts.«

»Bist du einer von ihnen, Jim?«

Jims Augen sind so ausdrucksvoll. Er kann den warmen, besorgten Ausdruck abschalten wie ein Licht, und das sagt ihr, wie unehrlich er ist. Im Augenblick ist sein Blick kalt und hart wie Stahl.

»Ich habe dir einen guten Rat gegeben. Lass es dir von mir gesagt sein, dein alter Herr hat irgendwie damit zu tun. Du bist die Letzte, die diese Ermittlungen durchführen sollte, wenn Kelly bis zum Hals in der Sache drinsteckt.«

»Das tut er gewiss nicht. Geh zur Hölle, Jim. Niemand will dich hier haben. Du bist nicht eingeladen worden. Ich wünschte, du würdest verschwinden.«

»Ich bleibe, weil ich Hunger habe, und ich habe versprochen, das Feuer anzuzünden. Außerdem will ich mir seine albernen Ausreden anhören.«

Chris ist wütend und verletzt und macht sich auch ein klein wenig Sorgen um Kelly. Natürlich hat er nichts damit zu tun, wie könnte er auch? Er ist schließlich ihr Vater. Jim geht hinter das Haus, um das Feuer anzuzünden, während Chris in düsterer Stimmung sitzen bleibt. Nach einer Weile geht sie hinein und schaut sich im Rondavel ihres Vaters um, aber es wirkt unbewohnt. Sie ist so müde. Sie rollt sich auf einem Feldbett auf dem Balkon zusammen und schläft sofort ein.

Kapitel 37

Chris wacht erst auf, als jemand ihren Namen ruft. Als sie die Augen öffnet, stellt sie fest, dass es dunkel ist, aber in einem Baum draußen vor dem Haus ist ein Sicherheitslicht befestigt, und sie kann das Dröhnen eines Generators aus dem Schuppen hören. Ein köstlicher Geruch weht ihr in die Nase, und sie hört Stimmen. Sie folgt dem Duft bis zum Grillplatz, und dort stehen abgesägte Baumstümpfe als Sitzplätze. Jim lacht. Er hält ein Glas Wein in einer Hand und eine lange Zange in der anderen. Er nimmt Wildbret vom Grill und legt es auf ein großes Gitter über Ziegelsteinen, worunter einige Kohlen glühen.

Kelly öffnet eine Flasche Rotwein. Eine haben die beiden also bereits getrunken.

»Ah, Chris.« Jim dreht sich um und grinst sie an. »Fühlst du dich besser? Kelly ist ein sehr guter Schütze.« Vielleicht erklärt das ihre plötzliche Kameradschaft. »Mitten durchs Hirn, und das im Dunkeln. Die Antilope kann nicht gewusst haben, wie ihr geschah. Ich habe keine Ahnung, wie er das macht.« Er sieht Kelly bewundernd an.

»Afrika ist einfach unglaublich und mit nichts zu vergleichen«, schwärmt Jim. »Sieh dir nur den Himmel an. Einen solchen Himmel findest du nirgendwo sonst auf der Welt.«

»Der Himmel über Alaska ist auch nicht zu verachten«, sagt Kelly leise. »Aber ich gebe Ihnen Recht. Der afrikanische Busch war immer mein Zuhause.«

Mit einem Stich des Neids begreift Chris, dass die beiden Männer sofort Freundschaft geschlossen haben. Wie kann Jim es wagen, Kelly als Betrüger zu bezeichnen und ihn dann behandeln, als sei er sein bester Kumpel?

»Dad«, sagt sie, obwohl sie sich schäbig dabei vorkommt. »Jim denkt, du bist Mitglied der Bande, über die ich Nachforschungen anstelle.«

»Liebes, ich sage dir immer wieder, dass du keine Nachforschungen über diese gefährliche Bande anstellst, sondern lediglich über ihre Methoden, Diamanten zu waschen.«

»Hörst du mir überhaupt zu?«, fragt sie, und ihre Stimme schwillt Unheil verkündend an.

»Ja. Jim hat etwas in der Art zu mir gesagt, aber die Dinge sind nicht immer das, was sie zu sein scheinen. Ich habe Jim mehr oder weniger erzählt, wie es damals zu dem Prozess gekommen ist. Wenn wir mit dem Essen fertig sind, werde ich euch auch von Visser erzählen. Aber wir wollen uns dieses hervorragende Wildbret nicht verderben lassen.«

Wie sachlich die beiden sind, jeder Außenstehende würde denken, Essen und Trinken seien wichtiger als alles andere und die Frage der Schuld oder Unschuld ihres Vaters nur von geringer Bedeutung.

»Bedient euch. Teller und Besteck sind da drüben.« Er zeigt auf einen der Baumstümpfe. »Jim, wie wär’s, wenn Sie für Chris eine Kartoffel auspacken würden, sonst verbrennt sie sich an der Folie noch die Finger.«

»Soviel zum Thema überbehütende Eltern«, murmelt Chris. Worauf hat sie sich da eingelassen?

»Nun«, sagt Kelly eine halbe Stunde später, und wirft seinen Papierteller in den Abfalleimer. »Wir sind alle müde. Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit, also fange ich jetzt mal an ...«

Mach nur eine gute Geschichte daraus, Dad, betet Chris lautlos.

»Ich bin Ende der Sechziger nach Afrika gekommen, in der Hoffnung, hier mein Glück zu machen. Damals baggerten ein paar Schürfer von großen Booten aus vor der Küste nach Diamanten. Aufgrund meiner etwas problematischen finanziellen Lage war ich gezwungen, zunächst einen viel kleineren Bagger zu benutzen, der kaum mehr war als ein Fischerboot und nur bei sommerlichen Bedingungen zu benutzen. Im Winter war ich überall in Nord-Botsuana und Namibia auf Erkundungstour.«

Chris bricht es fast das Herz, ihrem Vater zuzuhören. Was für ein Leben! Er versucht noch immer, sein Glück zu machen, und weit ist er damit bisher noch nicht gekommen. Ihr Vater ist ein zäher Mann, aber er ist jetzt über sechzig. Wie wird er später zurechtkommen?

»Wie ihr beide gehört habt, hatte ich schon früh Glück, als ich auf einer Karakulfarm im nördlichen Namibia die reichste Diamantpipe fand, die mir je untergekommen war. Ihr wisst auch, wie ich sie verloren habe. Es war meine eigene verdammte Schuld. Aber ich hatte immer ein schlechtes Gewissen wegen Visser. Ich war verantwortlich für seinen Verlust.«

Du hast ihn nicht dazu gezwungen, kriminell zu werden, denkt Chris verdrossen. In all diese Schuldgefühle hat er sich mit den Jahren immer mehr hineingesteigert – und scheint sie nun fast zu brauchen.

»Es hat ihn schwer getroffen ... hat ihn aus der Bahn geworfen und dazu geführt, dass er sich auf ein illegales Geschäft nach dem anderen einließ. Als er im Gefängnis landete, wusste ich, dass es meine Schuld war. Wäre er mir nie begegnet, hätte er an irgendeinem anderen Ort Erfolg gehabt. Er hatte einen guten Geschäftssinn. Dann passierte das Schiffsunglück. Wie schon gesagt, ich habe nie daran geglaubt, dass Visser dabei umgekommen ist. Er ist ein hervorragender Schwimmer und ein sehr erfahrener Sporttaucher, und ich habe es auch nie für möglich gehalten, dass er den Kapitän getötet hat.«

»Doch selbst wenn der Kapitän durch einen Unfall gestorben ist, trägt Visser dafür die Verantwortung, schließlich hat er den Schwimmbagger mit Absicht zerstört«, bemerkt Chris und klingt selbst in ihren eigenen Ohren aggressiv.

»Was er meiner Meinung nach eindeutig getan hat, Chris. Tatsache ist, vor dem Schiffsunglück war bekannt, dass ein anderer Schiffsbagger der Firma mehrere wertvolle Diamanten entdeckt hatte. Einmal die Woche wurden alle Diamanten auf die Rainbow’s End verladen, um nach Walfischbucht gebracht zu werden. Diesmal, so hieß es, hatte sie für über zehn Millionen Pfund Rohdiamanten geladen. Es war Winter, eine Zeit der trügerischen See und des dichten Nebels mit einer Sicht, die an den meisten Tagen morgens unter fünfzig Metern lag. Wie du weißt, ist der Schwimmbagger gekentert, und obwohl der Kapitän verschwand, konnte der Rest der Mannschaft sich ans Ufer retten.«

»Sie müssen verdammt gute Schwimmer gewesen sein. Das kalte Wasser hätte mich fast umgebracht, und es ist Sommer.« Chris schaudert. Die Erinnerung ist noch immer zu real, um sie ertragen zu können.

»Ja, seltsamerweise haben sie es alle geschafft. Sogar der junge Dirk Vorster, obwohl der gar nicht schwimmen konnte. Aus eben diesem Grund hatte ich ihn nicht auf meinem Boot haben wollen. Visser hatte das Boot offenbar nah ans Land gebracht, und sie waren zum Strand gewatet. Dann ist er allein wieder hinausgefahren und hat es auf die Felsen gesetzt. Zumindest vermute ich das.

Es hat eine Menge Geld den Besitzer gewechselt, aber nicht gleich. Sie sind sehr klug vorgegangen, und binnen fünf Jahren war jedes Mitglied der Crew zu beträchtlichem Wohlstand gelangt. Jeder konnte eine tragfähige Begründung dafür auftischen. Der Leichnam des Kapitäns wurde gefunden, aber nicht der von Visser.«

»Es klingt so, als sei der Skipper das Opferlamm gewesen. Sie brauchten zumindest eine Leiche, um die Behörden zu überzeugen«, sagt Jim.

»Stimmt. Vielleicht wollte der Skipper bei ihrer Verschwörung nicht mitmachen. Er könnte ihnen mit der Polizei gedroht haben. Bei der gerichtlichen Untersuchung wurde Visser hauptsächlich wegen Skoogs Aussage für tot erklärt. Skoog machte etwa drei Jahre später seine so genannte Erbschaft, aber ich wüsste gern, wer ihm das Geld hinterlassen hat. Ulf hat seinen schwedischen Vater nie gekannt und erst recht nicht den Onkel, der ihm angeblich sein Vermögen hinterlassen hat. Seine Mutter arbeitete in einer einheimischen Fischkonservenfabrik.«

»Und du hast den Mund gehalten«, wirft Chris Kelly vor.

»Ja. Ich war nicht drauf aus, Visser gleich zweimal zu ruinieren. Er hat mir niemals Vorwürfe gemacht, aber es war meine Schuld, dass er sein beträchtliches Vermögen verloren hat. Es sind Jahre vergangen, bevor ich wieder von ihm hörte.«

Chris schaudert. Visser ist irgendwo da draußen ... ein cleverer, rücksichtsloser Mann ... unterstützt von skrupellosen Regierungsministern. Aber Rücksichtslosigkeit kann ihm die Diamantzertifikate, die er braucht, nicht verschaffen. Wie also macht er das?

»Fünf Jahre später«, fährt Kelly fort, »bekam ich Besuch von einem Anwalt, der behauptete, für einen alten Freund von mir zu arbeiten. Er bat mich, ihm meine geringwertigen Diamantrechte zu verkaufen.«

»Was waren das für Vorkommen?«, fragt Chris.

»Minen, in denen sich zu den damaligen Preisen die Förderung nicht mehr lohnte. Wenn ich eine mögliche Lagerstätte finde, lasse ich sie auf meinen Namen registrieren und stelle sie zum Verkauf. Wenn das Vorkommen nicht abbauwürdig ist, kann ich es nicht verkaufen, aber ich halte daran fest. Das kostet mich nichts. Damals hatte ich einige solcher Minen. Wie dem auch sei, ich habe abgelehnt. Ich kannte den Burschen nicht, und er gefiel mir nicht.«

»Erinnerst du dich an seinen Namen?«

»Ich könnte ihn nie vergessen. Es war derselbe Name wie der von Marie ... Schalkwyk.

Dann bekam ich einen Anruf von Visser. Ich hatte nicht den geringsten Zweifel, dass er es war. Er redete über alte Zeiten, romantisierte ein wenig und erzählte mir, dass Schalkwyk sein Anwalt sei. Er wolle die Abbaurechte, daher sagte ich, er könne sie umsonst haben.« Kelly sieht die beiden entschuldigend an. »Versetzt euch in meine Lage. Versucht euch vorzustellen, ihr hättet jemanden um sein Vermögen gebracht.«

»Er ist ein Geschäftsrisiko eingegangen, genau wie Sie«, sagt Jim. Chris dankt ihm im Stillen, während sie ihr Glas leert.

»Seltsamerweise wollte er die Minen nicht geschenkt, er wollte sie kaufen. Zu guter Letzt setzte Schalkwyk einige Dokumente auf, in denen ich erklärte, dass all diese Rechte auf minderwertige Vorkommen Gemeinschaftsbesitz unserer ursprünglichen Partnerschaft seien, die wir ja tatsächlich nie offiziell beendet hatten. Visser kaufte mir meinen Anteil ab – für eine geringfügige Summe, die ich nicht haben wollte und dann auch nie erhalten habe.«

»Aber, Dad ... warum hast du das gemacht?« Chris sieht ihn mit zusammengekniffenen Brauen an. »Du wusstest, dass ein Betrug dahinter steckte.«

»Nicht unbedingt. Tausende schon aufgelassener Vorkommen werden heute wieder erschlossen, einfach weil die modernen Methoden den Abbau dort wirtschaftlich machen und die Preise dramatisch gestiegen sind. Visser hat mich davon überzeugt, dass er einen kleinen Profit machen könne, daher habe ich ihm die Abbaurechte überlassen. Ich wollte diese Vorkommen nicht selbst ausbeuten. Ich war froh, etwas zu haben, das ich ihm geben konnte.«

»Aber das war nicht das Ende der Geschichte, nicht wahr, Sir?« Jim, hatte sich ins Gras gelegt und schien zu schlafen, aber er ist plötzlich hellwach.

»Weit gefehlt. Dazu wollte ich gerade kommen. Ein Jahr später fand ich eine ziemlich viel versprechende Diamantpipe in Nord-Namibia, auf einer unfruchtbaren Karakulranch. Dort braucht man fünf Quadratmeilen Land für ein Schaf. Ich habe die Abbaurechte erworben und sie Visser praktisch für ein Butterbrot angeboten.«

Chris runzelt die Stirn. »Das hört sich nicht gut an.«

»Ich sehe schon, du verstehst das nicht, Chris. Aber betrachte das Ganze mal aus meiner Perspektive. Ich hatte Visser ruiniert und ihn auf einen Weg gebracht, der ins Gefängnis führte. Jetzt versuchte er, einen neuen, legalen Anfang zu machen, indem er eine Reihe kaum ertragsfähiger Gruben öffnete. Ich wollte seine Chancen verbessern, daher gab ich ihm dieses Vorkommen, das ich unter dem Namen Shimpuru-64 hatte registrieren lassen. Ich fand, dass ich nun ein klein wenig in Richtung Wiedergutmachung geleistet hatte. Die Rechte waren etwa eine halbe Million wert, aber mit der Zeit und einiger Sorgfalt, dachte ich, könnte er seine Verluste damit wiedergutmachen. Es war das Beste, das ich tun konnte, um mein Gewissen zu beruhigen.«

»Ich verstehe sehr wohl. Wirklich ...« Chris legt impulsiv die Arme um ihren Vater. »Aber die Zeiten der Wiedergutmachung sind jetzt vorbei, Dad. Du hast alle ausgezahlt. Jetzt ist es Zeit, dass du dich um dich selbst kümmerst.«

Jim macht die Runde und füllt ihre Gläser wieder auf. Die Atmosphäre ist großartig. Der Mond bricht hinter den Bäumen hervor. Über ihnen kreischt eine Eule, und kleine Vögel, die in den Bäumen Zuflucht gesucht haben, zwitschern leise und unruhig.

Kelly durchbricht das Schweigen. »Also, Jim, jetzt sind Sie einige Erklärungen schuldig. Sie sind James Stark aus der Reifendynastie Starkwell. Habe ich Recht?«

»Ja«, sagt Jim beklommen. »Woher wissen Sie das, Sir?«

»Ich habe mit Ihrem Onkel zusammen studiert, und er hat eine Freundin von mir geheiratet, Julia, Ihre Tante.«

»Gütiger Himmel! Das ist ja wirklich erstaunlich.« Jim wirkt, als fühle er sich zunehmend unwohl.

»Ich hatte Julia immer sehr gern, und wir sind in Verbindung geblieben, einmal im Jahr ... eine Weihnachtskarte mit einigen hingekritzelten Sätzen ... die Art Kontakt. Als Sie vor fünf Jahren in Westafrika ins Gefängnis kamen, habe ich es mir zur Aufgabe gemacht herauszufinden, ob es sich um Julias Neffen handelte oder um einen anderen James Stark.«

»Sir, das ist eine geheime Information.«

»Aber ich weiß es bereits, James, und meine Tochter sollte es ebenfalls erfahren. Sie war während der letzten Woche mit Ihnen zusammen und hat mit Ihnen geschlafen – um herauszufinden, welche Interessen Sie verfolgen, und sich zweifellos davon überzeugt, dass sie eine echte Mata Hari ist.«

Chris stöhnt gequält auf. »Dad. Hör auf damit.«

»So ist das ganz und gar nicht, Sir«, sagt Jim aggressiv. »Ihre Tochter und ich ...«

»Vergessen wir das für den Augenblick.« Kelly macht eine abwehrende Handbewegung. »Tatsache ist, dass Julia mich gebeten hatte, zu versuchen, Sie in Westafrika zu treffen. Ich war gerade dabei, das in die Wege zu leiten, als ein Vertreter der amerikanischen Botschaft bei mir auftauchte. Es war alles sehr geheim und vertraulich. Er erklärte mir, dass ich mich unter keinen Umständen einmischen dürfe. Ihre Aufgabe, sagte er, habe darin bestanden, sich irgendwie in das Gefängnis einzuschleusen. Dort sollten sie den Anführer der Opposition ausfindig machen, einen möglichen künftigen Demokraten, der dort seit einigen Jahren einsaß, und seine Ansichten bezüglich der USA zu ändern und Ihre gemeinsame Flucht mit ihm zu organisieren. Was Sie auch taten. Danach sind Sie lange genug geblieben, um ihm bei der Organisation seines Coups zu helfen, und Sie wurden in den Knöchel geschossen. Mir fällt auf, dass Sie immer noch leicht hinken.«

»Sir, ich protestiere aufs Schärfste ...«

»Keine Sorge«, unterbricht Kelly ihn. »Außer mir und Chris wird niemand davon erfahren. Nach dieser Episode hat man Sie zum Major gemacht. Sie sind schon immer in dem einen oder anderen amerikanischen Geheimdienst tätig gewesen, und da sind Sie auch heute noch.«

Chris runzelt die Stirn und versucht, Ordnung in ihre verworrenen Gedanken zu bringen. Wie soll sie auf diese Neuigkeiten reagieren?

»Ist das wahr? Wie war das noch mit dieser christlichen Organisation?« Chris wird heiß vor Wut.

»Es entspricht der Wahrheit, es ist aber Teil von etwas Größerem«, murmelt Jim.

»Also, mein Junge, Sie haben damals einen wirklich guten Job gemacht. Aber was um alles in der Welt haben Sie mit meiner Tochter und ihren Ermittlungen zu tun?«

»Auch das ist geheim, Sir«, sagt Jim, der plötzlich sehr nüchtern ist und sehr aufgewühlt wirkt. »Ich kann Ihnen ein wenig erzählen. Mein Auftrag und der Ihrer Tochter überschneiden sich geringfügig. Vor Ben Searles Tod wusste ich nicht, in welcher Sache er Ermittlungen anstellte, aber ich habe mitbekommen, dass er die Aufmerksamkeit islamischer Fundamentalisten erregt hatte. Unser Büro in den USA behielt ein Auge auf ihn. Unglücklicherweise ist es uns nicht gelungen, sein Leben zu retten. Es ist bisher noch nicht offiziell, aber wir wissen, dass er sich mit libanesischen, in Liberia ansässigen Diamanthändlern getroffen hatte, die muslimische Fundamentalisten im Nahen Osten finanzieren. Ben setzte sie unter Druck. Ich denke, er war auf der Suche nach Freeman. Das FBI weiß, wer ihn ermordet hat, aber sie haben die Täter noch nicht gefasst.«

»Und Sie, mein Junge?« Kellys Tonfall verlangt eine Antwort.

»Gegenwärtig schätze ich Afrikas strategische Rohstoffe, darunter Öl und Diamanten, die sich in anderen als westlichen Händen befinden. Ich wollte wissen, was Chris mit alldem zu tun hatte, und um ehrlich zu sein, ich wollte nicht, dass sie verletzt wird, und zwar aus rein persönlichen Gründen.«

»Deshalb hast du also ...«, setzt Chris an, klappt dann aber entschlossen den Mund wieder zu. Warum nachfragen, wenn doch ohnehin alles kristallklar ist.

Es bleibt nicht mehr viel zu sagen. Alle sind müde. Die Party ist zu Ende, und sie gehen ins Bett: Kelly auf seinen Futon oben auf dem Dachboden, Jim auf ein Feldbett auf dem Balkon hinter dem Moskitonetz und Chris auf eine ausziehbare Couch im Wohnzimmer.

Sie wacht mit dem Gefühl auf, beobachtet zu werden. Sie sieht Jim, der auf sie hinunterblickt, das Gesicht beleuchtet vom Mondlicht ... ein düsterer Blick.

»Wie lange stehst du da schon?«

Er zuckt die Achseln. »Es ist niemals lange genug ...«

»Was?« Sie ist benommen vom Schlaf.

»Es ist schwer, die richtigen Worte zu finden ... ich habe nie an meiner Berufung gezweifelt ... mich niemals nach etwas anderem gesehnt als nach meiner Arbeit ... bis jetzt. Ich habe das Gefühl, dass es nie wieder genug sein wird ... dass ich mein Leben damit verbringen werde, mich zu fragen, ob ich jetzt hätte aussteigen sollen.«

»Hör auf. Reden hilft jetzt nicht.«

»Wir haben noch ein paar Stunden Zeit, bis es Morgen wird. Lass uns nach draußen gehen.«

Es gibt nur eine einzige Umarmung. Sie dauert an, bis das erste Licht der Morgendämmerung durch die Bäume kriecht.

»Ich liebe den Teil von dir, den ich kenne, Jim, aber ich könnte niemals Teil deiner Welt sein.« Sie bricht ab. Worte sind unnötig. Sie wissen beide, worum es geht.

»In einem Punkt kannst du dir sicher sein ... ich liebe dich«, flüstert Jim. »Ich habe mich dagegen gewehrt. Ich tue dir nicht gut. Ich habe dieses Leben gewählt, und darin ist kein Raum für jemand anderen. Erst recht nicht jetzt ... ich werde nach Tschetschenien versetzt.«

Sie ist kurz davor, ihn mit ihren Tränen zu bestrafen, aber das wäre grausam. Stattdessen stützt sie sich auf einen Ellbogen, beugt sich über ihn und küsst ihn auf den Mund. Seine unwiderstehlichen Augen blicken zu ihr auf, bitten sie inständig, es dabei bewenden zu lassen.

»Lieber Jim, ich liebe dich ebenfalls. Vergiss das nicht. Ich habe dich geliebt, seit wir uns das erste Mal begegnet sind. Selbst als ich dich gehasst habe, habe ich dich geliebt.«

»Ich habe noch einen Monat Zeit, bevor ich gehe, und eine Menge Überstundenurlaub. Warum ergreifen wir die Gelegenheit nicht beim Schopf? Ich werde dir helfen, deine Ermittlungen zu Ende zu führen, und dann fliegen wir in die Karibik oder nach Asien, irgendwohin. Du entscheidest. Komm mit mir.«

»Ja ... überallhin ... oder vielleicht zurück nach Kasane.«

Später sagt sie: »Ich muss gehen. Dad wird sicher gleich aufstehen.«

»Pass auf dich auf. Wir sehen uns dann in London.«

Er sammelt seine Kleider ein und geht zur Dusche hinüber. Chris fühlt sich ganz schwer vor lauter Traurigkeit. Sie verschwindet schnell ins Haus, kuschelt sich unter ihre Decke und zieht sie sich über den Kopf, um den Hubschrauber nicht hören zu müssen.

Kapitel 38

Jim ist fort, und tief in Chris’ Innerem ist ein Gefühl von Leere zurückgeblieben. Sie hat vor, es zu ignorieren – indem sie doppelt so hart arbeitet.

»Dad, wegen dieser Abbaurechte, die du Visser überlassen hast ... Wie weit ist es bis zum nächsten dieser Vorkommen?« Sie frühstücken unter den Bäumen: Porridge und Dosenmilch mit etwas Orangensaft aus der Tüte.

»Über vierhundert Kilometer in nordwestlicher Richtung, etwa zwanzig Meilen südlich der Shimpurufälle im nördlichen Namibia. Das ist die reiche Mine, von der ich dir erzählt habe: Shimpuru-64.«

»Trägt sie immer noch denselben Namen?«

»Wahrscheinlich. Eine Änderung des Namens würde eine Menge Papierkram für nichts und wieder nichts bedeuten.«

»Bist du schon einmal dort gewesen, seit du sie Visser übergeben hast?«

»Nein. Es ist eine ziemliche Reise nach Norden. Ich schaue mich dort nicht mehr um. Es sind dort noch zu viele Minen vergraben, und ein Bein habe ich mir bereits verletzt. Ich möchte nicht auch noch das andere verlieren.«

»Wie ist das passiert, Dad?«

»Es ist eine dumme Geschichte. 1995 wurde in der Nähe eines Ortes namens Luo am Chicapa in Angola ein vierundzwanzigkarätiger, pinkfarbener Diamant gefunden. Er hat in New York zehn Millionen Dollar eingebracht. Ich wollte unbedingt in diese Gegend. Nach dem Ende der Unruhen machte ich mich auf den Weg und ließ ein Stück Land entlang des Flusses registrieren. Ich hatte mich gut eingerichtet und fand einige hervorragende Steine ... ich dachte bereits daran, ein Team herzubringen, als mich Freischärler der UNITA überfielen. Ich kam mit einer Oberschenkelverletzung davon und konnte entkommen. Glücklicherweise ist es mir gelungen, die Notaufnahme in Saurimo zu erreichen. Eine Albtraumfahrt, das kann ich dir sagen.«

»Du bist ein zäher Bursche, Dad. Versprich mir, dass du solche Risiken nie wieder eingehen wirst.«

»In Ordnung.«

»Können wir nach Shimpuru-64 fliegen?«

»Gibt es einen guten Grund, das zu tun?«

»Ja, aber ich möchte im Augenblick lieber noch nicht darüber sprechen.«

»In Ordnung. Wir können gleich nach dem Frühstück aufbrechen.«

Es ist acht Uhr morgens und bereits heiß. Chris beobachtet Kelly, wie er die eiserne Schiebetür des Schuppens zurückzieht und voller Stolz seine alte Cessna betrachtet. Chris versucht, seine Begeisterung zu teilen, aber das Flugzeug sieht aus, als hätte es seine besten Zeiten bereits deutlich hinter sich.

Kelly wirft ihr einen kläglichen Blick zu, teils Erheiterung, teils Entschuldigung. »Sie ist immer noch gut für mindestens einige tausend Meilen.«

Chris zuckt die Achseln und steigt ein, sie heben ab, und um ein Haar rasieren sie die Blätter von den Bäumen am Ende der kurzen Rollbahn. Dann sind sie oben, und ihr Magen schlingert, während das Flugzeug mit der Thermik erst aufsteigt und von Abwinden wieder herunterdrückt wird. Unten am Boden sieht sie nichts als Sand, unter einem nebligen Himmel, an dem nicht die kleinste Wolke steht, wie gewöhnlich. Sie bewegen sich mit zweihundertsechzig Meilen pro Stunde nach Norden, aber an der langweiligen Aussicht ändert sich nichts, abgesehen von einem spärlichen Baum hie und da.

»Halt dich bereit, wir werden gleich landen«, ruft Kelly zwei Stunden später. »Ich kann mir allerdings nicht vorstellen, was du dort zu finden erwartest.«

»Eine aufgelassene Mine«, erwidert sie.

Sekunden später holpern sie über die raue Sandfläche, kommen schlitternd zum Stehen und fahren auf einen hohen Zaun zu. Chris wagt sich hinaus in die Hitze, die ihr in einem heißen Schwall entgegenweht. »Es kommt einem so vor, als würde man bei lebendigem Leib in einem Heizlüfter geröstet.«

»Dann lass uns versuchen, den Besuch möglichst kurz zu halten«, sagt Kelly.

Über ihnen leuchtet die grellgelbe Sonne feindselig vom Himmel herunter. »Wie seltsam alles aussieht«, murmelt Chris.

»Das liegt daran, dass sich ein Sandsturm in unsere Richtung bewegt. Ein Grund mehr, sich zu beeilen.«

Als sie zu dem Zaun hinüberlaufen, sieht sie große Notizbretter, die daran befestigt sind. In der Nähe bemerkt sie einen Schädel mit gekreuzten Knochen. Darunter ist zu lesen: Warnung. Dieser Bereich ist vermint. Darunter stehen weitere Worte in verschiedenen afrikanischen Dialekten. Chris sucht mit ihrem Fernglas die Gegend ab und kann keine Spuren von Aktivität entdecken.

»Du hast gesagt, dies sei eine Karakulranch.«

»Das war es auch früher einmal. Die Farm ist enteignet worden, zusammen mit den Karakulschafen. Die meisten der neuen Besitzer haben die Schafe gegessen, die Dächer von den Häusern genommen, um sich anderswo daraus Hütten zu bauen, und das Land sich selbst überlassen. Natürlich muss man dazu noch wissen, dass der Karakulmarkt seinerzeit aus unerfindlichen Gründen zusammengebrochen ist. Pelze kamen aus der Mode, wegen der Antipelzfeldzüge, aber ich glaube nicht, dass irgendjemand darauf verzichtet hat, Lammkoteletts zu essen. Auch diese Mine wurde verlassen. Das Farmhaus befindet sich fünf Meilen weiter westlich.« Kelly wirkt niedergeschlagen. »Wir werden auf dem Rückweg darüber hinwegfliegen. Hast du genug gesehen?«

»Klar.« Chris schaltet ab und reibt sich die Arme, die von oben bis unten kribbeln. Eine Idee keimt in ihr auf ... ein so ungeheuerlicher Gedanke, dass sie schaudert. Aber was, wenn er wahr ist? Was ihre Suche nach Visser betrifft ... Ihr Dad hat ihr diese Aufgabe sehr leicht gemacht.

Wie Kelly vorhergesehen hat, ist das Farmhaus heruntergekommen, man hat das Dach abgedeckt und die bloßen Mauern zurückgelassen. Niemand ist zu sehen, auch kein Karakul. Sie fliegen zurück, zu bedrückt, um zu reden, und um ein Uhr sind sie wieder in Kellys Lager.

Es ist Zeit zum Aufbruch. Der schnellste Weg nach Hause, erfährt sie, führt über Maun und Gaborone. Kelly verspricht, ihre Koffer aus dem Swakopmund-Hotel und aus Kasane abzuholen und sie ihr nachzuschicken. Er wird sie nach Maun fliegen.

»Wo ist dein Mantel, Chris?«

»Im Swakopmund-Hotel, und mein Anorak ist in Kasane.«

»Ich werde dir einen Anorak holen. Einen Moment.«

Er ist wirklich ein toller Typ, beschließt Chris, als er die Treppe hinauf verschwindet »Er wird zu groß sein«, ruft sie ihm nach.

»Immer noch besser, als sich eine Lungenentzündung einzufangen«, sagt er, während er die Treppe hinunterläuft. »Jetzt zieh ihn an.«

Er ist riesig, und sie kommt sich absurd vor.

»Ich glaube nicht ...«

»Tu’s mir zuliebe, Chris. Und jetzt, schau her ...« Er öffnet die Vorderseite und zeigt ihr eine verborgene Tasche. »Leg deine Kreditkarten, dein Scheckheft und dein Geld hier hinein, und trage ihn die ganze Zeit. Du hast keine Vorstellung von der Arbeitslosigkeit in Afrika. Eine Handtasche ist eine große Versuchung für alle, die Hunger haben, also bewahr darin nur ein wenig Bargeld für deine täglichen Bedürfnisse auf.«

»Alles, was du sagst, Dad«, erwidert sie neckend.

»Ich werde dich vermissen, Chris. Also, wie geht es jetzt mit uns weiter?«, sagt Kelly ernst.

»Genauso wie bei jeder anderen Familie, nehme ich an. Ich besuche dich. Du besuchst mich. Wir schreiben einander Mails und rufen manchmal an ... verbringen unsere Ferien zusammen. Ich werde dich auch vermissen. Es war wunderbar.«

»Was immer ich habe, wird eines Tages dir gehören.«

»Scht, sprich nicht über Geld.«

»Du könntest dich mir anschließen.«

»Ich glaube nicht, dass ich in der Wildnis leben könnte. Ich liebe mein Leben und meinen Job, und ich liebe London, aber mein Leben wird von jetzt an nie wieder dasselbe sein, und wir werden uns oft sehen, versprochen!«

»Hm, ich schätze, so wird es sein.« Ihr Dad sieht so traurig aus, dass sie die Arme um ihn schlingt und ihn fest an sich drückt. »Ich hab dich lieb, Dad.«

»Das versteht sich von selbst.«

Stunden später ist Chris immer noch traurig, dass sie ihn verlassen muss, aber sie verspürt auch prickelnde Aufregung. Sie kann es gar nicht erwarten, nach London zurückzukehren, um dort ihre Vermutungen zu überprüfen. Sie muss herausfinden, ob die ertragsschwachen Minen, die früher ihrem Vater gehörten, Teil eines Portefeuilles von Minen im Besitz einer etablierten Bergbaugesellschaft sind und ob Visser die Kontrolle darüber hat oder nicht.

Sie ruft Rowan von der Business Class Lounge an, um ihm Bescheid zu geben, dass sie am Morgen zurück sein wird.

»Ich hoffe, diese Ermittlungen im Laufe der nächsten Tage beenden zu können«, erklärt sie ihm. »Ich weiß jetzt, wie ich weiter vorgehen werde. Wir sehen uns dann morgen.«

Um neun Uhr abends geht sie an Bord des Flugzeugs der British Airways und macht sich auf einen qualvollen Flug gefasst. Sie weiß, dass sie nicht wird schlafen können, dafür ist sie ist zu nervös. In eine Decke gehüllt, denkt sie über ihre Möglichkeiten nach.

Was ist, wenn sich herausstellt, dass sie Recht hat und sie dann ihre Ergebnisse Rowan übergibt? Er wird die Information an ihre Klienten und an Scotland Yard weiterleiten, aber wird die Polizei schnell genug handeln, um Siennas Leben zu retten? Chris spürt plötzlich ein Übelkeit erregendes Drücken im Magen, und ihr wird bewusst, dass es an sich ja kein Verbrechen ist, Diamanten zu verkaufen ... zumindest nicht in Großbritannien. Eine Entführung ist eine ganz andere Angelegenheit. Natürlich würden die Entführer sich aller Spuren Siennas entledigen, sobald ihnen klar ist, dass ihr Plan nicht aufgehen kann.

Sie wird Sienna selbst finden müssen, bevor sie die Details offenlegt, aber wie ihr Dad immer wieder ganz richtig bemerkt hat, ist sie keine ausgebildete Polizistin oder Privatdetektivin. Sie kennt sich lediglich mit Recht und Finanzen aus. Tatsächlich ist Chris viel zu überreizt, um zu schlafen. Sie sehnt sich nach dem Morgen, nimmt ihr Notizbuch heraus und beginnt schon mal damit, ihren Bericht anzufertigen.

An: Rowan Metcalf

Re: Ermittlungen in Sachen Diamantwäsche

Ich stehe kurz vor Abschluss der Ermittlungen. Ich habe das »Wie« ausgeknobelt, aber nur einen Verdacht, was das »Wer« betrifft. In der Zwischenzeit erhalten Sie hier eine Zusammenfassung meiner jüngsten Ergebnisse:

Eine Reihe von Agenten in jedem diamantenfördernden afrikanischen Land kaufen nicht nur Blutdiamanten, sondern auch gestohlene Diamanten und solche aus Förderungen über die Quoten hinaus auf. (Vertreter einiger afrikanischer Regierungen, die mit den ihnen nach den Regeln des Kimberley-Prozesses gewährten, in ihren Augen aber zu niedrigen Quoten nicht zufrieden sind, verkaufen ihre überschüssige Förderung an diese Agenten.)

Die Drahtzieher der Diamantwäsche haben einige Jahre lang unrentable afrikanische Minen für ausgesprochen niedrige Summen aufgekauft und sich anschließend Quoten für Fördermengen für diese Gruben zuweisen lassen, obwohl dort gar nicht gefördert wird. Statt in die Minen zu investieren und Geld für Arbeitskräfte aufzuwenden, kaufen sie die preiswerten Blutdiamanten – in Zentralafrika zum Beispiel für zwanzig Dollar pro Karat, und geben diese Diamanten dann als aus ihrer Förderung stammend aus. Auf diese Weise können die Blutdiamanten mit allen erforderlichen Papieren zum Verkauf nach London geschickt werden.

Dabei werden grundsätzlich keine Gesetze gebrochen. Von Betrug kann vermutlich auch keine Rede sein, da es sich bei den verletzten Regeln um solche handelt, die von einem Kartell von Bergwerksgesellschaften geschaffen und durchgesetzt wurden, wenn auch mit Rückendeckung durch die UN.

Das Netz der Aufkäufer ist ursprünglich 1978 von Moses Freeman in Südwest-Afrika (heute Namibia) aufgebaut worden, um Mittel für eine westafrikanische Befreiungsfront zu beschaffen. Als sich das Verfahren später als sehr lukrativ erwies, wurde Freeman von anderen Mitgliedern der Gruppe ausgebootet, die es vorzogen, in die eigene Tasche zu wirtschaften.

Ich glaube, kann aber noch nicht beweisen, dass es Herman Visser war, ein niederländischer Wirtschaftsprüfer, der Freeman hinausdrängte, die Kontrolle der Gruppe übernahm und immer noch innehat, obwohl er Gerüchten zufolge inzwischen unter anderem Namen und anderer Nationalität auftritt.

Erst die speziellen Strukturen der Diamantindustrie machen das beschriebene Verfahren der Diamantwäsche überhaupt möglich.

In meinen Augen hat die Kontrolle der afrikanischen Bodenschätze durch die Bergwerksgesellschaften zu zwei Arten von Übervorteilung geführt: Zum einen wird die einheimische Bevölkerung der Förderländer sowohl um die Erlöse aus dem Verkauf ihrer Rohstoffe gebracht (denn die Rohdiamanten werden in London verkauft) als auch um die Möglichkeit, in ihren Ländern mit Diamantschleifereien und Goldschmiedewerkstätten eine rentable sekundäre Wirtschaft aufzubauen, inklusive aller zusätzlichen Arbeitsplätze und Staatseinnahmen, die es mit sich bringen würde.

Zum anderen werden weltweit die Konsumenten hereingelegt, indem man ihnen seit Urzeiten in Werbekampagnen eintrichtert, Diamanten seien das einzig wahre Symbol dauerhafter Liebe. Die Preise werden künstlich hochgehalten durch Verknappung des Angebots, sprich Hortung bereits geförderter oder noch zu fördernder Steine.

Ich hoffe, die Untersuchung in den nächsten Tagen abschließen zu können.

Chris blickt auf ihre Armbanduhr. Es ist erst vier Uhr morgens. Die Nacht dauert eine Ewigkeit. Es kommt ihr so vor, als seien Stunden vergangen, als die Sonne endlich aufgeht und sie über die Alpen schweben.

Benommen vom Schlafmangel der langen Reise, geht Chris wie eine Schlafwandlerin durch die Passkontrolle und den Zoll. Sie betritt den öffentlichen Bereich und entdeckt ihren Namen in großen, schwarzen Lettern auf einem Plakat, das an einem Stock hin und her geschwenkt wird. Der Fahrer trägt eine grüne Schirmmütze, einen Regenmantel und eine Brille.

»Hallo. Das bin ich. Danke, dass Sie gekommen sind.« Sie folgt dem Mann zum Ausgang. »Regnet es?«

»Feucht«, sagt er. »Hatten Sie eine gute Reise?«

Sie zuckt die Achseln. »Zu lang.«

»Wo ist Ihr Gepäck? Ist das alles?«, fragt er und deutet auf ihre Provianttasche.

»Das ist alles.« Sie dankt ihrem Dad im Stillen für den Anorak. Nach Namibia fühlt sich London an wie Alaska.

Und sie darf nicht vergessen, Rowan dafür zu danken, dass er ihr ein Taxi geschickt hat. Normalerweise denkt er nicht an solch kleine Einzelheiten. Sie folgt dem Fahrer zu seinem BMW, der neu und elegant ist. Auch der Fahrer ist neu, wie sie feststellt. Er klingt irisch. Das Personal ihrer Firma benutzt stets dasselbe Fahrunternehmen, und die meisten Fahrer kommen aus der Karibik. Der Mann hält ihr die Tür auf, er wirkt angespannt und sieht sich nervös um.

Irgendetwas stimmt nicht. Chris ist plötzlich hellwach, als sie sieht, dass es keine Gegensprechanlage zur Fahrerkabine gibt. Dies ist kein Mietwagen. Verschiedene Gedanken blitzen in schneller Folge durch ihren Kopf. Es ist nicht zu spät. Sie kann immer noch aussteigen. Aber – selbst wenn sie Visser findet, wird sie das nicht zwangsläufig zu Sienna führen. Vielleicht ist dies der richtige Weg. Sie nickt ihm zu und steigt ein.

Der Fahrer lässt sich auf seinen Platz sinken, und der Wagen fährt gerade los, als zwei Männer aus einem benachbarten Wagen springen und auf sie zulaufen. Sie zwängen sich hinein und nehmen links und rechts von ihr Platz.

»Was ist hier los? Was tun Sie?« Einer von ihnen packt sie am Arm und zieht ihr das Hemd hoch. Sie versucht, nicht in Panik zu geraten, als sie einen scharfen Schmerz verspürt; eine Nadel wird in ihren Muskel gestoßen. Sie nimmt ein Brennen wahr, das schnell wieder abklingt. Sie spürt nur noch einen Stich der Furcht und dann gar nichts mehr.

Ihr Herz hämmert, und es tut höllisch weh. Das ist das Erste, was sie mitbekommt. Sie erstarrt förmlich und liegt ganz still da, um zu lauschen. Sie erinnert sich, in den Wagen gestiegen zu sein, aber ist das wirklich geschehen? Sie erinnert sich an den Stich einer Nadel in ihrem Arm. War das ein Albtraum? Sie hebt die Hand und tastet nach der Beule. Ihr Arm ist voller Prellungen. Es ist real. Panik steigt in ihr auf. Wo ist sie? Nur wenige Meter entfernt hört sie jemand schwer atmen. Das macht ihr Angst. Als sie die Augen öffnet, sieht sie nichts, überhaupt nichts. Sie versucht es noch einmal, aber nichts verändert sich. Es ist pechschwarz ... die Art von Dunkelheit, die Chris noch nie erlebt hat. Irgendwo ist sonst immer irgendein Schimmer. Ein Schauer durchläuft sie bei dem Gedanken an Opfer, die bei lebendigem Leib begraben wurden. Sie will schreien, aber sie zwingt den Impuls nieder. Sie hat zu große Angst, um ein Geräusch zu machen, aber sie nimmt ihren scheinbar ziemlich lauten Atem wahr, der in hektischen Stößen geht. Sie verhält sich ganz still und versucht, sich zu beruhigen und leise zu atmen. Die Luft riecht abgestanden, aber nicht feucht, als sei sie im Keller eines Gebäudes mit Zentralheizung. Sie streicht sich mit der Hand über den Körper. Sie ist nicht ernsthaft verletzt, und als sie mit den Händen die Wand abtastet, begreift sie, dass sie offenbar auf einer Matratze auf dem Boden in der Ecke eines Raums liegt.

Die schweren Atemzüge in ihrer Nähe brechen abrupt ab. Wer immer es ist, er weiß, dass sie wach ist.

»Chris. Chris ...« Es ist nicht mehr als ein denkbar schwach wahrnehmbares Flüstern.

»Ja«, wispert sie zurück.

»Ich bin es ... Sienna.« Ein Mädchen bricht in Tränen aus. »Bist du verletzt?«, schluchzt sie.

»Nein.« Ihr Herz macht einen Sprung. »Müssen wir flüstern?«

»Nein. Nachts kommt niemand her. Oh, Gott. Ich wollte dich niemals hier sehen.«

»Weine nicht, Sienna. Ich habe mir solche Sorgen um dich gemacht. Wir werden hier rauskommen. Das verspreche ich dir. Weißt du, wo wir sind?«

»In einem Keller irgendwo in London.«

»Sind wir allein?«

»Ja, immer ... nachts jedenfalls.«

Sienna kann nicht aufhören zu weinen. Chris steht auf und stolpert. Vielleicht ist es die Dunkelheit, die ihr das Orientierungsgefühl raubt, oder die Überreste der Injektion. Sie lässt sich auf Hände und Knie hinuntersinken und kriecht auf ihre Freundin zu.

»Alle suchen nach dir. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie dich finden ... uns finden.« Sie legt einen Arm um Sienna, umfängt ihren zitternden Leib und wiegt sie hin und her. Sie hat stark abgenommen. Sie fühlt sich furchtbar zerbrechlich an.

»Du bist nur noch Haut und Knochen, Sienna. Je eher wir dich hier rausbekommen, umso besser.«

»Es gibt keinen Weg hinaus«, sagt Sienna mutlos. »Keine Fenster. Keine Schlösser oder Griffe an der Tür, keine Belüftungsschächte, die groß genug sind, um hindurchzukriechen. Nicht einmal eine Ratte könnte von hier entfliehen.«

»Wir werden einen Weg finden. Ich verspreche es. Bitte, hör auf zu weinen. Das hilft uns absolut nicht weiter.«

»Ich weine, weil du hier bist«, sagt Sienna schluchzend. »Du bist meinetwegen hier.«

»Nein. Das ist nicht wahr. Wir werden morgen früh darüber reden. Ich habe wahnsinnige Kopfschmerzen.«

»Wir werden hier sterben.«

»Bitte, kein morbider Fatalismus, Sienna. Dein Vater sucht nach dir. Und die Polizei tut es ebenfalls. Außerdem haben wir Freunde. Ich habe einen engen Freund beim amerikanischen Geheimdienst. Er wird nach uns suchen. Wie lange es auch dauern mag, Wochen ... Monate ... wir kommen hier raus.«

Aber das ist vielleicht zu lange. Sie haben Sienna bisher am Leben gelassen, um ihren Vater zu zwingen, ihre billigen Diamanten zu kaufen. Aber sie brauchen sie dazu nicht. Sie fragt sich, wie viel Zeit ihr wohl noch bleibt. Gerade so lange, wie sie brauchen, um eine Möglichkeit zu finden, sich ihres Leichnams zu entledigen.

Kapitel 39

Grelles Neonlicht durchflutet den Raum und versetzt Chris in panische Angst. Schlagartig hellwach springt sie auf und weicht an die Wand zurück. Sie lauscht, aber es sind keine Schritte zu hören. Sie blinzelt mehrmals, während ihre Augen sich an das Licht gewöhnen, und betrachtet dann ihre Umgebung. Wände und Decke sind weiß, der Boden einfacher Zement. Es gibt keine Fenster, aber sie entdeckt eine Stahltür, die vermutlich auf Schienen an der anderen Seite der Wand läuft. Sie hat solche Türen schon früher einmal irgendwo gesehen. In eine Wand ist ein Waschbecken mit Wasserhahn eingebaut, und darüber befindet sich eine kleine Klimaanlage. Ein Fluchtweg ist das allerdings nicht. Auf dem Boden liegen zwei Matratzen, und daneben stehen zwei Eimer. Sonst nichts. Chris schaut sich nach einer möglichen Waffe um, aber ohne Erfolg. Es gibt keinen Fluchtweg, es sei denn, sie würde die Wand einreißen. Die Wände sehen dick aus, und sie hat nichts, kein Werkzeug ... nicht einmal ein Taschenmesser.

Auf der anderen Seite des Raums liegt Sienna, wie ein Fötus zusammengerollt, auf ihrer Matratze, das Gesicht der Wand zugewandt. Chris gibt sich alle Mühe, ihr Zittern und ihre Angst zu unterdrücken. Sienna richtet sich auf und dreht sich zu ihr um. Sie ist so dünn, dass sie kaum wiederzuerkennen ist. Ihre Haut ist fahl, ihr Haar fällt zerzaust und ungewaschen auf ihren billigen, zu großen Pyjama, den ihr vermutlich die Entführer gegeben haben. Unter ihren eingefallenen Augen sind dunkelbraune Schatten, und sie wirkt vollkommen mutlos. Chris erinnert sich daran, wie Sienna früher war ... mit vor Glück und Zuneigung leuchtenden Augen. Es ist so, als hätte jemand das Licht in diesen Augen ausgeknipst. Es sind tote Augen! Aber Sienna ist seit zweieinhalb Monaten allein hier in diesem Raum und erträgt jede Nacht absolute Dunkelheit. Sie wirkt benommen und elend, und Chris’ Herz fliegt ihr zu. Kein Wunder, dass sie die Hoffnung mittlerweile verloren hat. Sienna blickt ängstlich über ihre Schulter, drückt sich in die Ecke und vergräbt das Gesicht in den Händen.

»Ich bin es, Chris, Sienna. Erinnerst du dich daran, wie wir nachts immer miteinander gesprochen haben?« Chris kniet neben ihrer Freundin nieder, schlingt die Arme um sie und zieht sie fest an sich. »Es wird alles gut werden.«

»Chris«, murmelt Sienna. »Meine beste Freundin ... ich weiß, dass ich träume.« Sie wendet sich zur Wand um und schluchzt leise vor sich hin.

Ich muss sie hier herausbringen ... und zwar schnell. Irgendwie. Gott weiß, wie, aber ich werde es schaffen, genau wie ich es damals geschafft habe. Chris kann noch immer die Stimme des Direktors hören, voller Autorität, aber auch mit einer Spur Ironie: ... deshalb mache ich dich für Sienna verantwortlich. Von jetzt an wirst du dir mit ihr ein Zimmer teilen ... zeig ihr, wie hier der Hase läuft, und gib auf sie acht.

»Ich dachte, du seiest tot«, schluchzt Sienna. »Chris. Es tut mir so leid. Ich habe gesehen, wie du angeschossen wurdest, und ich dachte, sie hätten dich getötet. Bist du es wirklich? Es ist meine Schuld, dass du hier bist, und es gibt keinen Ausweg. Du bist mir gefolgt, nicht wahr? Du bist dem Wagen gefolgt, um mich zu suchen. Ich wusste, dass du es tun würdest, wenn du konntest.«

Aber das war vor zweieinhalb Monaten. Sienna hat offenbar jedes Zeitgefühl verloren, aber wer könnte ihr das vorwerfen?

»Ich habe Ermittlungen über diese Verbrecher angestellt ... Ich hatte sie beinahe erwischt, aber dann haben sie mich zuerst gefunden und mich hierhergebracht.«

Chris setzt sich dicht neben Sienna und starrt ins Leere, aber in Gedanken geht sie alle Möglichkeiten durch. Durch einen Schlitz in der Decke gelangt Luft in den Raum, aber er ist natürlich viel zu klein, um ihn zur Flucht zu benutzen. Fenster gibt es nicht, und sie vermutet, dass sie sich unter der Erde befinden. Sie muss alles wissen, was Sienna über diesen Ort in Erfahrung gebracht hat, und sie muss es schnell wissen. Ihre Freundin jedoch scheint jeden Zugang zur Realität verloren zu haben. Sie fantasiert. Sienna braucht einen Crashkurs zum Thema: Wie stelle ich mich der Realität.

»Setz dich richtig hin, und sprich mit mir. Ich muss alles wissen, was du über diesen Raum herausgefunden hast.« Sienna weicht in die Ecke zurück und rollt sich zu einem Ball zusammen. Nach einigen Sekunden schockierter Ungläubigkeit packt Chris sie, zerrt sie auf die Füße und hasst sich, während sie ihre Freundin grob schüttelt.

»Wir müssen uns fit machen. Wir müssen fit sein, um zu überleben. Fang an, auf und ab zu gehen. Komm schon. Wir werden es zusammen tun.« Sie zieht die taumelnde junge Frau durch den Raum, hin und her. Sienna stößt sie weg und wirft sich auf ihre Matratze, also fangen sie noch einmal an ... und noch einmal.

Um zehn Uhr morgens gleitet die stählerne Tür auf. Ein Mann mit einer großen Pistole steht da, die direkt auf sie zielt, nicht auf Sienna, wie Chris bemerkt. Er sagt: »Bringt eure Eimer her, und beeilt euch.«

Sie gehen hintereinander her den kahlen, weißen Flur hinunter zu einer Tür am anderen Ende, wo eine Frau in einem geblümten Overall sie erwartet. Sie schwitzt, vielleicht vor Angst, und Chris kann ihren Schweiß riechen. Sie sieht aus wie sechzig, aber Chris schätzt, dass sie noch keine fünfzig ist. Ihr Gesicht ist von tiefen Falten durchzogen und voller brauner Sonnenflecken. Sie nimmt ein Tuch aus der Tasche und wischt sich die Stirn ab, während sie ihnen in den Waschraum folgt. Die Tür schließt sich, und die drei Frauen sind allein. Chris sieht sich im Raum um: drei Duschen, eine Reihe von sechs Toiletten und mehrere Handwaschbecken, die zu einer großen Spüle führen.

»Beeilt euch«, sagt die Frau mit einem starken Akzent; sie stammt offensichtlich aus dem Nahen Osten.

Sienna geht in eine der Toilettenzellen.

»Wasch deinen Eimer im Spülbecken aus«, befiehlt die Frau Chris.

»Darf ich duschen?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil sie das Wasser abgeschaltet haben.« Sie, nicht wir, fällt Chris auf.

»Das ist keine gute Arbeit für Sie.« Chris lächelt die Frau an und versucht, sie zu erreichen. »Man wird Ihnen die Schuld an dem geben, was diese Männer tun. Sind Sie Türkin?«

Ärger blitzt in ihren Augen auf, aber sie antwortet nicht.

»Ja, ich bin sicher, dass Sie aus der Türkei kommen. Sie sind weit fort von zu Hause. Warum haben Sie sich mit diesen Menschen eingelassen?«

»Ich bin Armenierin«, sagt sie und deutet mit dramatischer Gebärde auf ihre Brust. »Türkin!«, ruft sie entrüstet und spuckt auf den Boden, um ihren Standpunkt klarzumachen.

»Mein Name ist Christine«, sagt Chris. »Meine Freundin heißt Sienna. Wie heißen Sie?«

Sie kneift argwöhnisch die Augen zusammen. »Marta«, antwortet sie. »Jetzt ist Schluss mit Reden. Beeilt euch.«

Trotz des steten Summens der Klimaanlage, die hier einen größeren Schacht hat, riecht die Luft staubig. Wo sind sie bloß? Sie hat einen verrückten Verdacht, der von Sekunde zu Sekunde wahrscheinlicher wird. Sie behält ihre Überlegungen für sich, während sie in ihre Zelle zurückgeleitet werden, wo auf dem Boden zwei Teller mit Porridge und Brot auf sie warten. Die Stahltür wird leise geschlossen.

»Werden sie später zurückkommen?«

»Um vier Uhr am Nachmittag. Dann bringen sie eine weitere Mahlzeit herein. Es ist immer das Gleiche.«

Die sanitären Anlagen sind alt und protzig. Es ist möglich, dass dies eins von vielen unterirdischen Büros in London ist, die das Kriegsministerium gebaut hat, um die höchsten Beamten zu schützen, die während des Bombenkriegs in London arbeiteten. Ihr Verdacht erhärtet sich mit jedem weiteren Augenblick. Sie knabbert an einem Stück Brot und lässt den Rest liegen.

Es war David, der mit seinen drei Kellergeschossen geprahlt hat, die als Banktresore gebaut und später, während des Krieges, zu sicheren Wohnräumen umfunktioniert worden waren. Sie hatte es die ganze Zeit vermutet ... Seit Kelly ihr Visser und seinen fatalen Charme beschrieben hatte. Da ist noch etwas anderes. Nur Rowan wusste, dass sie mit British Airways von Gaborone aus fliegen würde. Rowan könnte es David erzählt haben, falls der angerufen hat, aber davon abgesehen hatte er sicher mit niemand darüber gesprochen.

Trotzdem, sie kann sich nicht sicher sein. Ihr Verdacht erscheint ihr unwirklich ... beinahe wahnsinnig!

Ihr erster gemeinsamer Tag endet mit dem Umlegen eines Schalters. Totale Dunkelheit senkt sich auf sie herab. Chris steht auf und setzt sich neben Sienna auf ihre Matratze. »Ich habe eine Taschenlampe in der Tasche. Die haben sie mir gelassen, aber mein Handy haben sie herausgenommen ... natürlich. Ich werde die Taschenlampe für Notfälle aufsparen, nur dass ich jetzt erst einmal feststellen muss, wie spät es ist.«

»Sieben Uhr abends. Gott sei Dank habe ich noch meine Armbanduhr. Die Lampen werden also um sechs Uhr früh angestellt. Ich bin am ganzen Körper verspannt«, beklagt sich Sienna.

»Du wirst dich schon bald wieder normal fühlen. Jetzt fang an zu erzählen. Ich will alles wissen.« Sienna scheint langsam wieder zu Kräften zu kommen, während sie spricht. Es gelingt ihr sogar, sich über ihre Wächter lustig zu machen. Sie bekommt zweimal am Tag zu essen und wird von Marta in den Waschraum geführt. Einmal die Woche darf sie duschen. Dann tragen zwei bewaffnete Gangster einen Stuhl herein und machen ein Foto von ihr, während sie eine Zeitung mit dem Datum hochhält.

»Also, lass mich zusammenfassen, Sienna, es gibt anscheinend keine Ausgänge außer dem Schacht der Klimaanlage im Waschraum, und der birgt zu große Risiken, obwohl ich es vielleicht versuchen könnte, falls wir überhaupt nicht mehr weiterwissen und vollkommen verzweifeln.«

»Sind wir noch nicht verzweifelt genug?«

»Ganz und gar nicht. Wir werden das schwächste Glied in der Kette angreifen – Marta natürlich, die Armenierin. Sie hat Angst vor ihnen, aber auch vor uns. Sie ist voller Groll. Sie hasst ihren Job, und ich vermute, dass sie eine illegale Einwanderin ist, daher ist sie unterbezahlt und fürchtet sich davor, entdeckt und nach Hause geschickt zu werden. Sie hat nichts übrig für ihre Arbeitgeber. Man hat sie dazu gezwungen, das zu tun, wahrscheinlich, weil sie entbehrlich ist, und ich bin davon überzeugt, dass sie das weiß. Zumindest hat sie auf mich diesen Eindruck gemacht. Wir müssen ihre Schwächen ausnutzen.«

»Sie hat allen Grund, Angst zu haben, aber so wie du es ausdrückst, klingt es zu einfach. Es wird nicht funktionieren. Sie wird uns verraten.«

»Denk positiv, Sienna. Es gibt Menschen, die nach uns suchen. Mein Freund, Jim, ist beim Geheimdienst. Wir müssen versuchen, ihm über Marta eine Nachricht zukommen zu lassen. Dein Vater hat ein ganzes Team von Detektiven angeheuert, die nach dir suchen. Die Polizei sucht nach dir, seit du verschwunden bist.«

»Sie werden uns niemals finden. Wir werden jahrelang hier eingesperrt bleiben.« Sie beginnt wieder zu weinen, und es dauert lange, sie zu trösten.

»Sienna, hör mir zu. Sie werden uns finden, wenn wir ihnen Hinweise schicken. Marta wird unsere Botin sein.«

»Aber wir wissen doch nicht, wo wir sind, oder?«

»Ich denke, ich weiß es, aber ich muss mir Sicherheit verschaffen. Das ist jetzt deine Aufgabe, Sienna. Ich möchte, dass du die Fahrt hierher noch einmal durchlebst, jede Sekunde, angefangen von dem Augenblick, in dem sie dich an deinem Hochzeitstag in den Wagen geworfen haben, bis zu deiner Ankunft hier. Kannst du das tun?«

»Wenn du glaubst, dass es helfen wird. Es gibt nicht viel, woran ich mich erinnern kann. Wird es lange dauern?«

»Spielt das eine Rolle? Wir haben bis zum Morgen Zeit, bevor das Licht wieder angeht.«

»In Ordnung. Fangen wir an.«

Während Sienna ihre schreckliche Angst und Ohnmacht noch einmal durchlebt, versucht Chris nachzuvollziehen, welche Route die Kidnapper wahrscheinlich genommen haben. »Lösche alle anderen Gedanken aus. Meditiere. Konzentrier dich auf deine Atmung. Entspann dich, Sienna. Entspann dich ...«

Siennas Atemzüge werden gleichmäßiger ... schläft sie ein?

»Es ist dein Hochzeitstag, Sienna. Du fährst zum Dorchester Hotel. Dein Wagen bleibt an der Ampel stehen ...«

»Es war so verdammt heiß, und ich hatte solchen Durst.«

»Und dann ...?«

Es ist überraschend, an wie vieles Sienna sich erinnern kann, sobald sie erst einmal anfängt, sich zu konzentrieren und zu sprechen.

»Ich habe mich gewehrt ... mein schönes Kleid ... es ist zerfetzt worden.«

»Du hast dich wacker geschlagen.«

»Ich habe die Hand nach dir ausgestreckt ... aber dann haben sie dich angeschossen.« Sie stößt einen kurzen, scharfen Aufschrei aus. »Du bist ins Taumeln geraten ... dann haben sie die Türen zugeschlagen. Sie haben versucht, mir einen Wattebausch mit Äther aufs Gesicht zu drücken. Ich habe sie abgewehrt. Ich habe geschrien. Der Fahrer hat die Bremse durchgetreten, und wir wurden zu Boden geschleudert. Ich habe den Wattebausch in mein Kleid geschoben.«

»Das hast du gut gemacht. Was geschah als Nächstes?«

»Der Wagen machte eine scharfe Kurve und ist in die entgegengesetzte Richtung weitergefahren.«

Der Bericht dauert sehr lange, aber sie haben die ganze Nacht Zeit. Behutsam bringt sie Sienna dazu, sich nach und nach zu erinnern.

Als sie nach links abgebogen sind, hat sie eine Bläserkapelle gehört und marschierende Soldaten.

»Eindeutig der Buckingham Palast ... so muss es gewesen sein«, sagt Chris.

»So viele Kurven. Mir ist furchtbar schlecht geworden.« Sienna beschreibt die Bewegungen des Wagens und ihre Übelkeit, die dazu geführt hat, dass sie sich schließlich auf dem Boden hat übergeben müssen.

Chris gerät zunehmend in Aufregung, als Sienna davon erzählt, dass sie Rufe durch einen Lautsprecher gehört hat und Applaus, währenddessen hatte der Wagen dreimal angehalten und war dann nach rechts und anschließend nach links abgebogen.

»Das muss der Trafalgar Square gewesen sein. Ihr seid also in Richtung Charing Cross gefahren«, ruft Chris.

»Ich habe nicht darüber nachgedacht, wohin wir fuhren. Mir war so schreklich übel. Ich glaube, es kam von dem Äther auf meinem Kleid. Oh, aber ich weiß noch, dass ich Kirchenglocken habe läuten hören.«

»St. Martin’s in the Field! Jetzt kommen wir langsam weiter.«

»Wir sind einen Hügel hinuntergefahren. Ich lag in meinem Erbrochenen auf dem Boden. Ich bin nach vorn gerutscht, aber der Wagen ist einen Hang hinaufgefahren, und ich bin wieder zurückgerollt. In unmittelbarer Nähe des Wagens waren laute Männerstimmen zu hören. Ich hatte den Eindruck, dass sie Kisten abgeladen haben. Ich habe geschrien. ›Hilfe! Helfen Sie mir!‹ Einer der Gangster hat mir einen Tritt verpasst.«

»Der Smithfield Markt. Ich wusste es. Ich wusste es.« Chris springt auf.

»Der Wagen ist nach links abgebogen ... die Bremsen haben gequietscht ... es ging hinunter, dann eine Kehrtwendung und weiter nach unten ... Eine Tür wurde aufgerissen und hinter uns geschlossen. Es war das schrecklichste Geräusch, das ich je gehört habe.«

»Ein unterirdisches Parkhaus! Alles deutet auf den Keller von Trans-Africa Diamonds hin; ich bin schon einmal dort gewesen. Was für ein Gedanke, dass ich nur ein Stockwerk über dir war und keine von uns beiden es gewusst hat. Du bist ein Schatz, Sienna. Ich weiß, wo wir sind. Es ist genauso, wie ich vermutet hatte.«

»Inwiefern wird uns das helfen?«

»Gott sei Dank haben sie nur meine Handtasche und mein Handy mitgenommen und sind nicht auf die Idee gekommen, in meinen Anorak zu schauen. Im Futter ist eine Geldtasche eingenäht. Wir werden eine Nachricht schicken, und wir werden es folgendermaßen einfädeln ...«

Chris teilt ihre Mahlzeit mit Sienna. Als der Mann mit der Pistole am folgenden Morgen die Armenierin hereinführt, damit sie ihre Teller abholen kann, steht Siennas Essen unberührt auf dem Boden.

»Sie hat Fieber«, erklärt Chris Marta. »Sie hat gestern auch nichts zu sich genommen, da habe ich ihre Mahlzeit gegessen. Sie braucht einen Arzt.«

»Kein Arzt. Nicht möglich«, sagt die Frau mit ihrer tiefen Stimme.

Sie folgt Chris in den Waschraum, während der bewaffnete Gangster den Flur vor ihrer Zelle bewacht, in der Sienna am Boden liegt.

»Ich habe Angst, Marta. Was ist, wenn Sienna stirbt? Wenn die Polizei mich später findet, könnten Sie wegen Mordes zu einer lebenslangen Freiheitsstrafe verurteilt werden.«

»Diese schmutzige Angelegenheit ... was hat das mit mir zu tun?«

»Sie kümmern sich um uns. Sie sind verantwortlich für uns. Der Boss wird sagen, es sei Ihre Schuld gewesen. Wir sind Ihnen dankbar, dass Sie sich um uns kümmern, Marta. Sie sollten einen besseren Job haben. Hier sind hundert Pfund. Bitte, kaufen Sie uns Aspirin und etwas gegen Grippe und behalten Sie das Wechselgeld für Ihre Mühe.«

Dies ist die erste vieler geflüsterter Nachrichten, die die beiden jungen Frauen sich nachts sorgfältig zurechtlegen.

»Ich habe kein Bargeld mehr. Bitte, nehmen Sie meine Kreditkarte, Marta. Hier ist die Nummer ... heben Sie hundert Pfund ab ... Sienna braucht einige Dinge aus der Apotheke ... ich habe eine Liste gemacht ... heben Sie nicht mehr als diese Summe ab, sonst wird der Apparat die Karte einbehalten ... aber natürlich wird mein Lohn Ende des Monats eingezahlt werden.«

Was immer sie abhebt, Jim und die Polizei werden die Kontobewegungen zurückverfolgen. Sie werden wissen, dass sie irgendwo in London festgehalten wird. Marta wird das Geld möglicherweise in der Nähe ihres Gefängnisses abheben.

Einige Tage später wird Chris’ Karte einbehalten, als Marta versucht, an Geldautomaten eine große Summe abzuheben, auch wenn sie das nicht zugibt.

»Nicht so wichtig, ich kann Ihnen einen Scheck geben ... gehen Sie damit zu meiner Bank ... tausend Pfund für Sie, weil Sie so nett zu uns sind ...«

Sie unterschreibt den Scheck mit Christine TA D Winters und hofft, dass jemand das TAD als Kürzel für Trans-Africa Diamonds verstehen wird. Jim würde es tun, das weiß sie, aber wird er den Scheck zu sehen bekommen? Wird die Bank ihn einlösen?

Vermutlich tun sie es. Marta taucht mehrere Tage lang nicht auf. Als sie zurückkommt, trägt sie ein neues Kleid und war offensichtlich beim Friseur. Im Waschraum schaut sie immer wieder in den Spiegel.

»Siennas Vater ist Millionär, wussten Sie das, Marta?«, flüstert Chris ihr zu. »Man hat mir ein Vermögen versprochen, wenn ich sie finde. Wenn die Polizei uns befreit, werde ich reich sein.«

Marta beobachtet Chris im Spiegel. »Sie werden nie wieder frei sein. Nie! Wie sollten Sie auch von hier fortkommen?«

Was für kalte Augen sie hat.

Marta distanziert sich, und die beiden jungen Frauen geraten zunehmend in Verzweiflung. Chris leidet mehr als Sienna unter der Situation. Sie ist immer aktiv gewesen, und sie bekommt jetzt langsam Platzangst.

Als die Armenierin zurückkehrt, wirkt sie heimlichtuerischer als gewöhnlich. Sie hat die Taschen voller Obst, das sie ihnen gibt.

»Ich brauche mehr Geld«, verlangt sie, als sie den Waschraum erreichen. »Sie müssen es mir geben. Mein Sohn ist in Schwierigkeiten. Er muss Armenien verlassen. Er ist auf der Flucht vor der Polizei.«

Endlich! Darauf hat Chris seit Wochen gewartet; sie hat geahnt, dass Martas Geldforderungen schon bald maßlos werden würden.

»Ich habe kein Geld mehr, aber ich weiß, wie Sie an eine halbe Million Pfund herankommen können. Das ist die Summe, die Siennas Vater als Belohnung für Nachrichten über seine Tochter ausgesetzt hat. Sie müssen zu ihm gehen. Hier sind sein Name und seine Londoner Adresse. Ich habe alles ganz deutlich für Sie aufgeschrieben. Wenn Sie ihn nicht finden können, dann gehen Sie zu dieser Adresse oder rufen Sie diesen Mann an.« Chris gibt Marta die Adresse, von Mohsens Detektiv. »Sprechen Sie mit niemandem außer ihm, sonst werden diese Verbrecher Ihnen das Geld wegnehmen. Geben Sie ihm einfach die Adresse, die ich hier aufgeschrieben habe, und sagen Sie, dass wir uns im untersten Kellergeschoss befinden.«

Vierundzwanzig Stunden verstreichen, und nichts geschieht. Am nächsten Morgen kommt Marta zurück.

»Sie verlangen zu viel. Ich kann das nicht tun. Sie werden mich töten.«

»Sie werden Sie töten, wenn Sie nicht hingehen ... ich werde den Wachen von dem Geld erzählen, das Sie von uns genommen haben ... von den Schecks, die Sie eingelöst haben ... von der Kreditkarte, die Sie benutzt haben. All diese Dinge haben der Polizei gesagt, wo wir sind. Sie werden ohnehin bald hier sein. Es ist Ihre Entscheidung. Sie können eine reiche Frau sein, eine Heldin, alle werden Sie ehren und loben. Oder Sie können lebenslänglich ins Gefängnis gehen, wenn diese Verbrecher Sie nicht zuerst töten.«

»Sie wird es tun«, sagt Sienna. »Ich spüre es. Ich weiß es. Es wird funktionieren.«

Kapitel 40

Wenn etwas, worauf man lange sehnsüchtig gewartet hat, plötzlich geschieht, ist es schwer, es als die Realität zu begreifen. Um acht Uhr abends gehen die Lichter wieder an. Chris blinzelt und versucht, auf ihre Armbanduhr zu sehen, aber es dauert eine Sekunde, bis sie sich an das Licht gewöhnt hat. Das ist es, denkt sie. Und dann noch einmal ... das ist es!

Sienna springt auf. Ihre Augen sind weit aufgerissen, und sie beißt sich auf die Unterlippe. »Hör nur ... hör nur«, flüstert sie. »Was ist das?«

Chris antwortet nicht. Sie haben es herausgefordert, aber es wird vielleicht nicht ihre Rettung bedeuten.

»Hast du nichts gehört?«

Chris läuft zum Waschbecken hinüber, um sich kaltes Wasser ins Gesicht zu spritzen.

»Hör doch, um Gottes willen. Da ist es wieder.«

Chris zieht ihre Schuhe an. Ohne sie fühlt sie sich nackt.

Pistolenschüsse. Oder ein Reifen, der explodiert, und dann Gehämmer ... um acht Uhr abends? Chris beginnt zu zittern.

»Irgendetwas passiert«, flüstert Sienna.

Sie hören Rufe von oben. Dann gleitet die Tür lautlos auf. David steht davor, er sieht fuchsteufelswild aus, beinahe wahnsinnig. Er richtet eine Waffe auf Chris, und sein Gesichtsausdruck erschreckt sie mehr als die Waffe. Er sieht aus, als täte sie ihm leid, wie ein Jäger, der gezwungen ist, sein Lieblingspferd zu erschießen.

»Ich habe Sie gewarnt, Chrissie. Warum haben Sie nicht auf mich gehört? Ich habe Sie angefleht. Ich wollte Ihnen niemals etwas antun.«

Zorn steigt in ihr hoch, und mit ihm kommt eine Woge von Adrenalin. Sie schreit und stürzt sich auf ihn, rammt ihm den Absatz ins Gesicht, noch während er die Waffe auf sie richtet und schießt. Sie spürt ein Brennen im Oberschenkel, aber es ist nicht wichtig. Da ist nichts als ihr Zorn, während sie wieder und wieder zutritt. Drei feste Tritte in schneller Folge mit dem Absatz ihres Schuhs.

Er reißt den Kopf zurück, und in diesem Sekundenbruchteil greift sie nach seiner Waffe. Sie kann sie ihm nicht entwinden, er ist zu stark für sie. Stattdessen drückt sie ihre Finger auf seine, und während sie mit ihm ringt, fliegen die Kugeln den Flur hinunter, ohne Schaden anzurichten. Sechs ... sieben ... dann nur noch ein hohles Klicken. Vielleicht wird er sie erwürgen, aber er wird sie nicht erschießen. Sie lehnt sich an die Wand und spürt etwas klebrig Nasses, das ihren Schenkel hinunterrinnt. Sie wird nicht hinsehen. Der Schmerz darf nicht an die Oberfläche kommen.

David reibt sich benommen das Gesicht. Er betrachtet seine Hand, die voller Blut ist, und er flucht. Der Aufzug kommt. Als er sich danach umdreht, reißt sie ihm die Waffe aus der Hand und schlägt ihm den Griff gegen die Schläfe. Er prallt taumelnd gegen die Wand, und sie tut es noch einmal ... und noch einmal, mit aller Kraft.

Er liegt bewusstlos auf dem Boden. Chris ist schockiert, wie leicht es ist, einen Menschen bewusstlos zu schlagen.

Sie dreht sich um und stellt fest, dass Sienna dicht hinter ihr ist. Zwei ihrer Wachen kommen aus dem Aufzug gestürzt. »Den Flur hinunter ... alle beide ... schnell ...«

»Lass sie hier«, sagt der zweite Gangster.

»Wir brauchen Geiseln.«

Sie werden den Flur hinunter zu einer Tür gestoßen, die einer der Gangster durch einen Druck mit den Fingern aufspringen lässt. Überraschenderweise finden sie sich auf dem Parkplatz wieder. Sie werden auf die Rückbank eines BMW gestoßen, der sich sofort mit quietschenden Reifen in Bewegung setzt. Sie jagen die scharfen Kurven entlang nach oben, bis sie auf Straßenhöhe sind. Der Fahrer biegt nach rechts in Richtung Themse ab, und Chris spürt, dass sie sie irgendwo hinbringen, wo sie sich ihrer entledigen können. Sie sind der einzige Beweis dafür, dass ein Verbrechen vorliegt.

Der Gangster hält sie mit seiner Waffe in Schach, während er sich mit einem schmutzigen Taschentuch immer wieder die Stirn abwischt. Er hat sich halb zu ihnen umgedreht. Die Mündung seiner Pistole ruht auf dem Rücksitz. Sie zeigt direkt auf Chris, die Sienna bedeutet, sich auf den Boden zu legen, aber sie sieht keine Chance, irgendetwas zu tun.

Hinter ihnen erregt etwas die Aufmerksamkeit des einen Mannes.

Er flucht. »Wir werden verfolgt. Fahr schneller!«

Der Wagen schlängelt sich durch den Verkehr und jagt über rote Ampeln; hinter ihnen erklingen Rufe und lautes Hupen. Ein Streifenwagen fährt mit heulender Sirene hinter ihnen her.

Chris sitzt hellwach und aufrecht da, jede Faser ihres Körpers ist angespannt, um sofort zu handeln, sollte sich eine Möglichkeit bieten. Der Wagen schlingert und weicht Hindernissen aus ... die Minuten verstreichen.

Fünf Minuten später taucht der Streifenwagen plötzlich genau neben ihnen auf. »Fahren Sie links ran«, kommt eine blecherne Stimme durch den Lautsprecher.

Der Gangster packt Chris an den Haaren, reißt sie nach vorn und hält ihr die Waffe an die Schläfe. Er weist den Fahrer an, sich zurückfallen zu lassen. Der Mann bremst, und sie machen einen Satz nach vorn. Chris wird auf die Sitzbank zurückgeschleudert. Sie fahren in Richtung Docklands. Das passt. Sie werden sie dort töten und ihre Leichen ins Wasser werfen, begreift Chris.

Es scheinen Stunden vergangen zu sein, als sie einen Hubschrauber über der Straße hören. Ihr Fahrer weicht aus. Er rammt einen Wagen, der plötzlich neben ihnen aufgetaucht ist, und der Wagen schlittert von der Straße. Der bewaffnete Mann auf dem Beifahrersitz beugt sich vor und späht hinauf in den Nachthimmel. Für einen Moment zielt der Lauf seiner Pistole nicht länger auf ihre Stirn.

Chris wirft sich nach vorn, schlägt die Pistole herum und drückt mit aller Kraft auf den Finger des Mannes am Abzug. Der Knall scheint laut genug zu sein, um ihr die Trommelfelle zu zerreißen. Der Fahrer sackt über dem Lenkrad zusammen, und der Wagen gerät außer Kontrolle. Er schlingert über die Straße, schießt auf den Gehsteig und kracht in ein Geländer. Chris wird kopfüber auf den Vordersitz geworfen, liegt über dem Gangster und greift nach seiner Waffe. Fluchend ringt sie mit dem Mann und sieht, dass er die Waffe herumreißt und wieder auf sie zielt. Sie hört ein Dröhnen in den Ohren und verliert den Zugriff auf die Waffe; alles verschwimmt vor ihren Augen, als ihre Kräfte versagen und der Lauf wieder ihre Stirn berührt.

Eine Druckwelle raubt ihr schier das Bewusstsein. Das war’s! Aber dann sieht sie Blut aus dem Mund des Mannes sickern, und die Waffe entgleitet seiner schlaff gewordenen Hand. Verwirrt und verzweifelt dreht sie sich um und sieht, dass Sienna die Waffe des Fahrers in der Hand hält. Sie zittert heftig, und ihr Mund steht offen. Sie versucht, etwas zu sagen, bekommt aber kein Wort heraus. Chris hechtet über den Sitz, entreißt ihr die Waffe und wirft sie auf den Boden.

Benommen und zu Tode erschrocken hört sie eilige Schritte und das Tosen des Hubschraubers, der in der Nähe landet. Sie blinzelt mehrmals und sieht Jim – ausgerechnet Jim – über die Straße rennen. »Frei ... wir sind frei«, ruft Sienna, aber Chris’ Welt dreht sich, und dann ist da nur noch Schwärze.

Chris öffnet die Augen. Sie fühlt sich absolut grauenhaft. Ein Mann in einem weißen Kittel beugt sich über sie, und in der Luft liegt ein starker Gestank von Desinfektionsmitteln.

»Wo bin ich?« Kann er ihr geflüstertes Krächzen hören?

»Müssen wir diese Szene noch einmal spielen ... und noch einmal? Sie sind auf der Wachstation des University College Hospital, Christine. Ich bin Tim Rose. Erinnern Sie sich an mich? Sie haben eine schmerzhafte Fleischwunde davongetragen, aber die Kugel hat Sie nur gestreift. Ich habe Sie genäht. Sie werden sich bald davon erholt haben.«

Der Krankenpfleger ist neu. Er fährt ihren Rollstuhl in düsterem Schweigen zum Aufzug hinüber. Sie müssen lange warten. Schließlich kommt der Aufzug, und sie bewegen sich im Kriechtempo hinauf in den fünften Stock. Chris wird durch einen beigefarbenen Flur zu einem Zweibettzimmer geschoben, in dem zwischen den Betten ein geblümter Vorhang hängt. Dort sitzt Sienna, in einen weiten Mantel gehüllt, und Chris kann ihren Gefängnispyjama darunter hervorlugen sehen. Sie trägt Krankenhauspantoffeln.

»Sienna, oh, Sienna«, krächzt Chris. Ihr Mund ist zu trocken, um zu sprechen. »Wasser ... bitte.«

»Spülen Sie sich damit den Mund, und spucken Sie es wieder aus, meine Liebe«, sagt der Krankenpfleger.

»Ist alles in Ordnung mit dir?«, stößt Chris heiser hervor.

»Ja. Und das habe ich nur dir zu verdanken. Ich kann nicht lange bleiben. Vater wartet im Fernsehzimmer. Er lässt dich herzlich grüßen. Er wird dich besuchen kommen, wenn du dich ein wenig erholt hast. Er wollte mich schon nach Hause bringen, aber ich musste dich vorher sehen. Die Gangster sind übrigens nicht tot. Sie liegen im Krankenhaus, unter polizeilicher Bewachung. Die Polizei war ebenfalls hier. Sie werden später zurückkommen, um deine Aussage aufzunehmen. Ich habe meine schon gemacht.«

Sienna reibt sich die kalten Hände. »Liebste Chris! Ich habe dich so sehr vermisst. Wir haben den Kontakt abgebrochen, das war falsch. Ich will nie wieder den Kontakt zu dir verlieren. Versprich mir, dass es nicht wieder vorkommen wird. Nicht einmal wenn wir verheiratet sind. Übrigens, Hamid und ich haben beschlossen zu heiraten, und mein Vater hat seine Zustimmung gegeben. Von einer arrangierten Ehe ist keine Rede mehr. Es wird eine stille Zeremonie bei mir zu Hause geben.«

»Das freut mich für dich«, flüstert Chris. »Hamid? Sprichst du etwa von Hamid Khan, dem falschen Detektiv?«

Sienna kichert wie ein Schulmädchen. »Ja, aber er ist natürlich nichts dergleichen. Er ist der Marketing-Manager meines Vaters, und er hat bei der Suche nach mir geholfen.«

»Liebst du ihn?«

»Ja.« Sienna errötet, dann lächelt sie.

»Ich freue mich so für dich. Würdest du die Krankenschwester rufen? Ich fühle mich schrecklich. Mein Oberschenkel steht buchstäblich in Flammen.«

Sienna steht auf und geht hinaus. »Bitte, geben Sie ihr etwas gegen die Schmerzen«, hört Chris sie im Flur sagen.

Wenige Sekunden später kommt sie mit der Krankenschwester zurück, und die hat eine Spritze in der Hand.

Sienna redet, und Chris gibt sich alle Mühe, sich zu konzentrieren. »Die Polizei hat mir erzählt, dass David Marais offiziell als Herman Visser identifiziert wurde«, sagt sie, während die Krankenschwester das Morphium injiziert. »Er ist wegen Entführung und wegen eines Mordes vor fünfundzwanzig Jahren verhaftet worden. Dein Vater hat alle Beweise geliefert, die sie brauchten.«

»Mein Vater?«, wiederholt Chris verwundert.

»Ja, er ist in London. Alle waren heute Morgen hier, aber die Krankenschwester hat ihnen erklärt, dass sie später zurückkommen sollten. Schau dir nur dieses Blumenmeer an. Die hier sind von deiner Mutter. Sind sie nicht wunderschön? Ich sehe dich dann morgen. Komm doch für einige Wochen zu mir, um dich zu erholen.«

»Keine Chance«, hört sie eine Stimme von der Tür. »Ich werde sie weit weg von London bringen. Wir werden einen langen Urlaub machen.« Es ist Jims Stimme.

Chris schließt die Augen und lächelt ... und schläft ein.

Am späten Nachmittag regnet es. So ist es immer um diese Jahreszeit: ein heftiger Regenguss, der die Erde nach der Mittagshitze wiederbelebt. Um sechs Uhr haben die Wolken sich verzogen, die Sonne ist noch nicht untergegangen, und doch ist es kühl, und die Luft duftet wunderbar. Von den Blättern tropft das Wasser, und das leuchtende Zwielicht wirft einen sanften, goldenen Nebel über das Veld. Dies ist die Zeit, die Chris am meisten liebt.

Langsam und beinahe geräuschlos treibt der Raddampfer über den breiten Fluss. Chris beugt sich über die Reling und betrachtet die anmutigen Antilopen, die am Ufer grasen. Vier Giraffen stehen mit gespreizten Beinen da, die Köpfe zusammengesteckt, und blicken dem Boot neugierig nach. Ein Fuchs mit Fledermausohren schleicht durchs Gras, und wieder erblickt sie den gewaltigen Baobab-Baum, den sie schon ins Herz geschlossen hat, als sie ihn das erste Mal sah. Elefanten treiben ihre Jungen zum Baden ins Wasser. Dutzende zwitschernder Webervögel lassen sich in ihrer Kolonie in den Akazien nieder, um sich auf die Nacht vorzubereiten.

»Frierst du, Chris?« Jim legt ihr eine Stola um die Schultern.

Er hat einen geradezu absurden Beschützerinstinkt entwickelt. Sie weiß, dass er sich schuldig fühlt. In seinen Augen war die Rettungsaktion eine Katastrophe.

»Komm, setzen wir uns. Du brauchst so viel Ruhe wie möglich.«

Sie setzen sich auf eine Bank am Geländer, unter ein Strohdach, das nach allen Seiten offen ist, und sehen zu, wie der afrikanische Busch sich bereit macht für die Nacht. Einige Paviane klettern hinauf zu ihrem Unterschlupf unterm Dach, eine Hyäne läuft vorbei, mit ihrem typischen, unbeholfen schwankenden Gang.

»Jim, danke.« Sie greift nach seiner Hand. »Es war wunderschön.«

»Es ist noch nicht vorbei, Chris.«

Sie beobachtet die Vögel, die sich zum Schlafen niedergelassen haben, und betrachtet die purpurnen Wolken, die sich am Horizont zusammenballen.

»Woran denkst du?«

»Ich habe an Dad gedacht. Wusstest du, dass Mohsen Sheik ihn überredet hat, Anteile an seiner neuen Mine zu verkaufen, damit er die Ausrüstung kaufen kann, die er benötigt? Alle Anteile sind weggegangen, kaum dass sie zum Verkauf angeboten worden waren. Sie sind von verschiedenen Strohmännern gekauft worden, aber ich habe den Verdacht, dass Dad und Sheik Partner sind.«

»Das könnte für sie beide von großem Vorteil sein.«

»Es gibt so vieles, das ich nicht weiß, Jim. Du hast mir versprochen, mir alles zu erzählen, was während meiner Gefangenschaft passiert ist.«

»Wenn es dir besser geht.«

»Wie du siehst, geht es mir bereits besser.«

»Willst du an einem so schönen Abend wirklich von der Arbeit sprechen?«

»Das sagst du immer. Ja, ich will es wirklich.«

»Soll ich am Anfang beginnen?«

»Warum nicht.«

»Von all diesem Gerede bekomme ich Durst.« Er grinst und winkt den Barkeeper herbei.

»Als du nicht zur Arbeit erschienen bist, wurde mir klar, dass etwas passiert war. Das war eine schlimme Zeit ... die schlimmste.« Er schiebt die Hand unter ihren Schal, um ihr über die Schulter zu streichen. »Heutzutage sage ich ständig: ›Gott sei Dank‹. Rowan Metcalf hat mir erzählt, dass du ihn am Abend zuvor angerufen hattest, aber nicht in London eingetroffen warst. Ich habe mich bei British Airways erkundigt und festgestellt, dass du an jenem Morgen jedoch tatsächlich eingetroffen warst. Ich bin zur Polizei gegangen, und man hat eine Vermisstenakte angelegt, aber das hätte uns so bald nicht weitergebracht.

Ich kam zu dem Schluss, dass am ehesten die Diamantwäscher für dein Verschwinden verantwortlich waren, aber ich wusste nicht, wer sie waren. Also habe ich Petrus Joubert angerufen, und er ist zu Kelly hinausgeflogen. Dein Vater hat versucht, sich an alles zu erinnern, was du während der letzten zwei Tage vor deinem Aufbruch gesagt und getan hattest. Es war dein Flug nach Shimpuru-64, der Petrus fasziniert hat ... das und eine Bemerkung, die du deinem Vater gegenüber gemacht hattest. Erinnerst du dich? Kelly hat gefragt, was du dort zu finden erwartest, und du hast geantwortet: ›Eine aufgelassene Mine‹.

Petrus und Kelly haben dann beim Bergamt herausgefunden, dass sämtliche Minen, die Kelley Visser überlassen hatte, im Besitz von Trans-Africa Diamonds sind. Ich habe Kelly einige Fotos von Marais gefaxt, und er war sofort davon überzeugt, dass es sich um Visser handelte.«

»Das ging alles so schnell, und ich habe für alles andere vorher zwei Monate gebraucht.«

»Wir haben lediglich den Weg zurückverfolgt, den du bereits gegangen warst ... das ist alles.«

»Petrus war der Meinung, es gebe nicht genug Beweise, um die Geschäftsräume von Trans-Africa durchsuchen zu lassen. Außerdem hätte es kaum Sinn gehabt, wenn du nicht dort warst. Sie konnten dich überall versteckt haben.«

Chris beobachtet sein Gesicht, und ihr wird klar, welche Angst er hatte und wie wütend er noch immer ist. Deshalb kann er es auch kaum ertragen, darüber zu reden.

»Petrus ist hier der eigentliche Held. Er hat seine Vorgesetzten dazu gebracht, die Ermittlungen bezüglich des Todes vom Kapitän der Rainbow’s End wieder aufzunehmen ... und er hat es sehr schnell getan. Am nächsten Tag hat Petrus Skoog wegen versuchten Mordes festgenommen und ihn dazu gebracht, als Kronzeuge auszusagen. Skoog hat unter Eid die Erklärung abgegeben, Visser habe den Kapitän getötet. Er sagte, Visser habe ihn bewusstlos geschlagen und seinem Schicksal überlassen, als das Boot sank. Erst später hat Petrus mir erzählt, wie sehr es ihm gegen den Strich ging, dass Skoog sich auf diese Weise der Gerechtigkeit entziehen konnte. Er wollte Vergeltung für das, was er dir angetan hatte. Er wartet jetzt auf grünes Licht, um ihn für den Mordversuch an dir zu verhaften. Da hast du einen echten Fan, Chris.«

»Ich mag ihn auch sehr gerne.«

Jim sieht sie stirnrunzelnd an, besinnt sich aber eines Besseren.

»Dann ist uns ein Durchbruch gelungen. Kelly hat sich daran erinnert, dass Visser einen Teil seiner Habe in seinem Cottage auf dem Gelände der Mine zurückgelassen hatte, die sie damals an Zuckerman verloren haben. Kelly hatte die Sachen in eine Truhe auf seinem Dachboden gepackt und sie dort vergessen, bis Petrus danach fragte. In der Truhe fanden sich Kleider, Haare, eine Bürste ... also hatten wir endlich Vissers DNA. Der Vergleich mit David Marais’ DNA hat bewiesen, dass er und Visser ein und derselbe sind, daher hat Petrus seine Auslieferung beantragt. Die Polizei zögerte allerdings immer noch. Anscheinend hat der Mann Gönner.«

»Wie seid ihr an Davids DNA herangekommen?«, fragt Chris.

»Das war der einfachere Teil des Ganzen. Ich bin bei ihm eingebrochen und habe seine Haarbürste gestohlen.

Wir hatten keine Ahnung, wo du warst. Ich habe an verschiedenen Geldautomaten in der Gegend, in der deine Karte das erste Mal benutzt wurde, Wachposten aufgestellt, aber wir wussten nicht, nach wem wir Ausschau halten sollten. Als die Bank sich bei der Polizei wegen deines Schecks erkundigte, haben wir dann geahnt, dass du dich in dem Trans-Africa-Gebäude befandest, aber wir konnten noch immer nichts tun.

Das war der Augenblick, in dem die Armenierin, Marta, in Mohsen Sheiks Büro auftauchte, um ihre Belohnung einzufordern. Das war absolut genial von dir. Sie hat Sheik erzählt, wo du warst und dass die Kellertür sich nur auf Fingerabdruckkontrolle öffnet. Ich muss sagen, wenn die britische Polizei beschließt zu handeln, ist es ziemlich beeindruckend. Sie waren noch in derselben Nacht bereit einzubrechen, ausgestattet mit einem Computerexperten, der ihnen Zugang zu den Aufzügen und zum Keller verschaffte.«

»So ist das also gewesen.« Sie seufzt. »Ich verstehe nicht, wie David bemerken konnte, dass ich ihm auf der Spur war.«

»Als du Skoog gefunden hast und ihm entkommen bist, ist Marais klar geworden, dass das Spiel aus war; das hat er in seiner Aussage Scotland Yard gegenüber zu Protokoll gegeben.«

»Was wird jetzt mit David geschehen?«

»Er wird in London wegen Entführung und versuchten Mordes vor Gericht gestellt werden, und danach wird er an Namibia ausgeliefert. Dort wird man ihm den Prozess wegen Mordes machen, und danach darf er dann nacheinander seine Strafen verbüßen. Er wird in den nächsten fünfundzwanzig Jahren wohl kaum aus dem Gefängnis kommen. Übrigens, Freeman ist an Liberia ausgeliefert worden. Man wird ihm den Prozess machen, und da er die Regierung betrogen hat, bezweifle ich, dass er das Gefängnis jemals wieder verlassen wird. Seine Schwester ist verschwunden, aber ich habe größtes Zutrauen in Petrus Joubert. Er wird sie finden.

Hast du genug gehört? Können wir das alles jetzt hinter uns lassen und uns weiter unserem Urlaub widmen?«

»Ich schätze, ja. Das ist das Beste an diesem Auftrag, dass ich dich kennen gelernt habe, Jim.«

Sie beugt sich über den Tisch und küsst Jim auf den Mund. »Ich liebe dich.«

Jim wirkt gleichzeitig traurig und glücklich. »Ich habe noch eine Frage an dich, Chris. Mir ist aufgefallen, dass von all den Blumen, die du bekommen hast, der Strauß von Prinz Husam bei weitem der kostspieligste war. Absolut verschwenderisch.«

»Ich wusste nicht, dass du den Strauß gesehen hast. Ich habe ihn meiner Mum für zu Hause mitgegeben. Er hat ihr so sehr gefallen, und das Zimmer war überfüllt.«

»Hm ... was ich dich die ganze Zeit fragen wollte ... hast du ... oder hast du nicht?«

»Das ist nicht die Art Frage, die du mir stellen solltest, Jim. Es ist geheim. Du wirst mir vertrauen müssen.«

Er lacht. »Touché.« Dann legt er den Arm um sie. »In Ordnung, du hast gewonnen. Wir sind fast zu Hause. Lass uns im Haus zu Abend essen. Ich habe das dringende Bedürfnis, früh ins Bett zu gehen.«

Madge Swindells, in England geboren und aufgewachsen, lebte lange Zeit in Südafrika, wo sie als junge Frau Archäologie und Anthropologie studierte. Nach ihrem Studium war sie als Journalistin und Verlegerin tätig, bevor sie mit »Die Ernte des Sommers« und »Die Zeit der Stürme« internationale Bestseller schuf. Ihre Romane sind in insgesamt neun Sprachen übersetzt worden. Heute lebt sie wieder in England.

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Danksagung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Über die Autorin