Im dunklen Licht der Tage
Author: Lydia Syson
Date: 2014-07-21T23:14:01+00:00
Keywords: Historical; Military & Wars; Juvenile Fiction
Description: Die Liebe in Zeiten des Krieges: ein wunderbarer Sehnsuchtsroman. Die 17-jährige Felix meldet sich freiwillig als Krankenschwester im spanischen Bürgerkrieg - und hofft, dort Nat wieder zu treffen, der für die Internationalen Brigaden kämpft und in den sie sich zu Hause in London Hals über Kopf verliebt hat. Doch da ist auch noch George, den sie schon seit Ewigkeiten kennt und der schon fast genauso lang in sie verliebt ist. George macht sich aus Sorge um Felix ebenfalls auf den Weg nach Spanien. Ein hinreißender Liebesroman vor großartiger Kulisse, voller Leidenschaft, Hingabe und überwältige
Publisher: Verlag Friedrich Oetinger GmbH
Rights: © Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

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Für Antonia

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Heart of the heartless world,

Dear heart, the thought of you

Is the pain at my side,

The shadow that chills my view.

The wind rises in the evening,

Reminds that autumn is near.

I am afraid to lose you,

I am afraid of my fear.

On the last mile to Huesca,

The last fence for our pride,

Think so kindly, dear, that I

Sense you at my side.

And if bad luck should lay my strength

Into the shallow grave,

Remember all the good you can;

Don’t forget my love.

To Margot Heinemann
John Cornford 1915–1936

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Prolog

Als das Fieber nachlässt, findet sich Felix auf der offenen Ladefläche eines Lastwagens wieder. In dem schaukelnden Durcheinander von Menschen niemand, den sie kennt – nur Soldaten, nach Tagen im Schützengraben unrasiert und mit dreckigen Verbänden, und vereinzelte Zivilisten. Eingequetscht sitzt sie zwischen einer alten Frau, deren ausgezehrte Finger sich an Felix’ Arm eiskalt anfühlen, und einer Mutter mit ihrem Baby, das schreit und schreit und schreit.

Seit sie nach Spanien gekommen war, hatte sie sich noch nie so allein gefühlt. Von dort, wo sie sitzt, die Knie am Kinn, die harten Metallstreben im Rücken, kann sie den Fahrer nicht sehen, aber sie weiß, dass es nicht George ist. Was würde sie darum geben, wenn er es wäre …

Da dröhnen mit einem Mal Flugzeugmotoren über ihnen – so laut, dass sie das Sturmgeläut der Kirchenglocken übertönen. ¿Nuestras? Sind es unsere?

Felix blinzelt in die Sonne, und das gleißende Licht sticht ihr in den Augen. Im Tiefflug stürzen die Flugzeuge auf sie herab, auf den Spitzen der Tragflächen kein republikanisches Rot. Es sind deutsche Kampfflieger. Fast lassen sich die Gesichter der Piloten erkennen – ihre Fliegerbrillen direkt über den Läufen der Maschinengewehre. Der Lastwagen hält mit kreischenden Bremsen, und die Menschen strömen panisch von der Ladefläche herunter. Ohne nachzudenken, erreicht Felix einen Graben. Zusammengerollt wie ein Fötus, wartet sie auf das, was kommt, und ist auf alles gefasst. Wieder und wieder stoßen die Flugzeuge nieder, hören nicht auf zu feuern. Ein paar Meter entfernt hat jemand die Kontrolle über seinen Darm verloren. Es riecht leicht süßlich und beißend und irgendwie bekannt.

Als die Flugzeuge fort sind, ist die Ruhe schlimmer als der Lärm. Felix muss wieder an die Stille im Schnee denken. Ein einziger Schuss hatte genügt. Danach war nichts mehr geblieben – nichts, was Nat noch hätte tun oder sagen können. Aber wie hatte sie nur gehen können, ohne ihm noch einmal in die Augen zu sehen? Warum hatte sie sich einen letzten Blick in sein Gesicht versagt?

Als sie sich zum Lastwagen zurückbewegen, schaut Felix zu den anderen – die alte Frau und die Mutter mit dem Kind, das in ein Tuch gewickelt ist. Das Baby ist jetzt still, denn es ist tot. Felix bringt kein Wort heraus. Ihr Mund ist trocken. Sie ist glühend heiß.

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OKTOBER 1936
LONDON

Kapitel 1

Menschenmengen hatten Felix eigentlich nie etwas ausgemacht. Deshalb wunderte sie sich jetzt auch darüber, dass sie so zitterte. Sie hätte wirklich nicht hier entlanggehen sollen, jedenfalls nicht, wenn die Faschisten aufmarschierten. Das war ihr mittlerweile klar. Nun steckte sie mitten in einer Demonstration fest und fragte sich, warum sie nicht einen anderen Weg gegangen war. Wahrscheinlich aus Neugier. Oder der Gesang hatte sie irgendwie berührt. Oder aber es war einfach ihr Dickkopf gewesen. Jedenfalls gab es keine Möglichkeit mehr, um noch umzukehren. Durch die vielen Menschen würde sie niemals hindurchkommen.

Je näher sie der Polizeikette kam, desto lauter wurden die Sprechchöre.

»Wir wollen keinen schwarzen Dreck, schafft uns diesen Mosley weg!«, und – was Felix aber gar nichts sagte: »No pasarán! No pasarán! No pasarán!«

»Entschuldigung. Darf ich bitte durch?«

Niemand hörte sie. Es roch nach feuchten Mänteln und Schweiß, und allmählich verwandelte sich Felix’ Unbehagen in Furcht. Sie versuchte, sich Platz zu verschaffen. Als ein verbeulter Hut und ein kahler Schädel zur Seite wichen, kam kurz die Reihe der Polizeihelme vor ihnen in Felix’ Blickfeld. Es war nicht mehr weit. Erleichtert atmete Felix auf. Sie würde es der Polizei erklären. Ich gehöre nicht hierher. Meine Straßenbahn, wissen Sie … Ich habe nur versucht … die Haltestelle … Sie würden sie ganz sicher durchlassen. Schließlich sah sie wirklich nicht wie eine Demonstrantin aus, nicht in ihrer weißen Uniform. Und Krankenschwestern mag doch jeder.

Sie drängelte mit den Ellenbogen. Die Polizisten waren nur noch wenige Schritte entfernt, aber ihre Gesichter wirkten grimmig und entschlossen, so als würden sie wilde Tiere zusammentreiben und nicht Menschen beschützen. Hinter der Polizeikette tat ein berittener Polizist so, als hielte er sich aus Abscheu vor dem Gestank des East End die Nase zu. Seine Aufmerksamkeit zu erwecken, wäre wahrscheinlich sinnlos.

Da teilte sich mit einem Mal die Mauer aus Polizisten, und Felix wusste, dass sie einen furchtbaren Fehler gemacht hatte. Die Pferde kamen direkt auf sie zu, und es sah nicht so aus, als würden sie vor irgendetwas haltmachen. Felix wurde klar: Die Polizei war nicht hier, um die Menge vor den Faschisten zu schützen. Sie machte vielmehr den Schwarzhemden den Weg frei.

Felix versuchte, umzudrehen und wegzurennen, aber vergebens. Sie stolperte, verlor fast das Gleichgewicht und wurde im Gedränge hin und her gestoßen. Die Menge war in Panik geraten, und es schien kein Entkommen mehr zu geben. Hufe donnerten über Pflastersteine. Schlagstöcke peitschten durch die Luft. Schreie ertönten, das Splittern zertrümmerter Fensterscheiben, und dazwischen laute Flüche auf Jiddisch und die schrillen Wehklagen einer weinenden Frau.

Felix blickte sich um und sah, wie ein riesiges, braunes Pferd auf sie zujagte – ohne irgendeinen Halt auf dem Pflaster, auf dem man ihm Murmeln in den Weg gestreut hatte. Aus seinem Maul spritzte Felix Schaum ins Gesicht, und da stieß sie auch schon jemand aus der Bahn der beschlagenen Hufe und dem Blick der aufgerissenen, rollenden Augen des Tieres.

Zeitgleich fuhr der Knüppel herab wie ein Vorschlaghammer. Während das Pferd weiter voranpflügte, sah Felix einen dunkelhaarigen jungen Mann stolpern. Er schwankte, hielt sich den Kopf, und Blut quoll unter seinen Händen hervor.

»Schwester! Schwester! Helfen Sie ihm. Schnell!«

Die Menschen um sie herum drängten sie zu dem Verletzten hin. Sie denken, ich bin Sanitäterin. Felix wischte sich mit dem Handrücken über die Wange. Der junge Mann vor ihr sah auf ihre Uniform, blickte ihr dann direkt in die Augen und grinste.

»Hallo, Schwester. Werde ich überleben?«, rief er. Dann gaben seine Knie nach, und er fiel gegen sie. Sie taumelte und wurde nur von der Menge hinter ihr gehalten.

»Das wird schon wieder, Junge! Komm, ich helfe dir.« Ein bulliger Ire schob seinen Kopf unter die Schulter des Jungen und fügte in Richtung Felix hinzu: »Wir müssen ihn aus dem Weg schaffen, bevor sie zurückkommen.«

Felix schluckte einen sauren Geschmack hinunter und nickte. Zusammen schoben sie sich durch die aufgebrachte Menge. Wurfgeschosse aller Art flogen über ihre Köpfe: Kochtöpfe, Flaschen, fauliges Gemüse – Felix wollte es gar nicht so genau wissen. Es war, als hätte plötzlich die Flut eingesetzt und eine riesige Welle würde heranrollen. Die Menge schien sich aufzubäumen – nicht nur mit Fahnen, Bannern und Plakaten. Alle möglichen Menschen hatten sich hier versammelt, weit über die Einwohner des East End hinaus. Sogar die Seitenstraßen waren voller Demonstranten. Doch aufgrund von Felix’ Krankenschwesteruniform ließ man sie passieren. Als sie schließlich einen leeren Hauseingang fanden, konnte der junge Mann ohne Hilfe gehen, aber Felix hörte nicht auf, zu zittern. Der Ire verabschiedete sich mit einer in die Luft gereckten Faust zum Gruß und verschwand.

Sie waren allein. Zumindest einigermaßen. In ihrem Innersten schlug ihr Herz so sehr, dass Felix glaubte, man müsse es hören. Sie bemühte sich, gelassen zu klingen.

»Nun setzen wir Sie erst mal hin.«

Der junge Mann schien nun doch sehr blass und grau im Gesicht. Folgsam sah er zu ihr auf, seine Augen voller Vertrauen. Felix überlegte fieberhaft, ob sie ihn irgendwohin bringen konnte, wo es sauber und sicher war, aber dieser Ladeneingang war genauso verbarrikadiert wie alle anderen. Zwischen den Holzverschlägen konnte man nur einige alte Wandschmierereien ausmachen. Tötet die Juden. Und – übertüncht mit einem neuen Spruch: No pasarán. Sie werden nicht durchkommen! Felix setzte sich auf die Treppenstufe neben den jungen Mann.

»Den Kopf zwischen die Knie nehmen. Ja, so. So ist’s gut.« Jetzt konnte sie auch die Wunde besser sehen. Sie begann, sie mit ihrem Taschentuch zu säubern. »Sieht gar nicht so schlimm aus. Tut es weh?«

»Bisschen.«

Sie beugte sich vor, um seine Antwort zu hören, und ihre Haare berührten sich.

»Mit Kopfverletzungen muss man aufpassen«, sagte sie, und zu sich: Bleib ganz ruhig. Mach, was du normalerweise tun würdest. Darin bist du gut.

»Kopfverletzungen sind nämlich gefährlich. Gar nicht so sehr wegen des vielen Blutes. Das Problem ist vor allem das, was man nicht sieht. Es könnte eine Gehirnerschütterung sein. Wie heißen Sie?«

Er rollte die Augen, als würde er das Bewusstsein verlieren. Dann lachte er über ihr Stirnrunzeln. »Keine Sorge, mir geht’s gut. Ich heiße Nat Kaplan. Unser Premierminister ist leider Gottes Stanley Baldwin, und heute haben wir den 4. Oktober 1936.«

Über den Lautsprecher eines langsam vorbeifahrenden Lastwagens war eine Mitteilung zu hören.

»Was sagen sie da?« Nat verdrehte die Augen, als könne er dadurch besser hören, während er durch das Dickicht der vielen Beine vor ihnen auf der Straße spähte. »Moment, warte. Bin nicht sicher … Cable Street! Mosley geht zur Cable Street.«

Eine Woge von Menschen drehte ab in Richtung der Docks, und der Gesang begann von Neuem:

»Wacht auf, Verdammte dieser Erde …«

Es klingt wie eine Hymne, dachte Felix.

Plötzlich zog Nat sie auf die Füße und begann, die Worte lauthals mitzusingen. Seine Gesangsstimme war sehr tief, und er stand so nah, dass Felix spürte, wie seine Stimme durch sie hindurchpulsierte.

»Auf zum letzten Gefecht!

Die Internationale erkämpft das Menschenrecht.«

Da war etwas in der Melodie, in den Worten und der Art, wie alle gemeinsam sangen. Felix glaubte überzusprudeln und fühlte sich plötzlich ganz schwindelig. So etwas hatte sie noch nie erlebt.

»Komm! Lass uns zur Cable Street gehen. Vielleicht brauchen sie dort Hilfe«, sagte Nat, und bevor sie antworten konnte, trat er aus dem Hauseingang. Felix folgte ihm, ohne nachzudenken, und sofort wurden sie beide wieder in den Menschenstrom hineingerissen.

»Halt dich an mir fest«, rief er und hielt ihr seinen Ellenbogen hin, als sei es das Normalste der Welt. »Hab keine Angst, dir geschieht nichts.«

Und Angst hatte sie diesmal auch nicht. Es war dieselbe Menschenmenge, aber es fühlte sich völlig anders an, und Felix störte weder das Schubsen noch das Gedränge um sie herum. Es war nicht mehr Furcht einflößend. Wieder geriet sie außer Atem, doch nicht mehr aus Panik. Allerdings kamen sie überhaupt nicht voran. Die Whitechapel Road zu überqueren, schien völlig unmöglich.

»Wir bleiben besser, wo wir sind, was?« Nat grinste sie an. Dann wiederholte er seine Worte, näher an ihrem Ohr, damit sie ihn auch verstand.

»Ich glaube, wir haben keine andere Wahl«, antwortete Felix und lächelte. Sie spürte die Wärme seines Atems, sorgte sich jedoch um seine Wunde, die endlich aufgehört hatte zu bluten. Verantwortungsvoll ging sie mit ihrem Kranken gerade nicht um, aber daran konnte sie jetzt wohl nichts ändern. Also blieben sie, wo sie waren, und stimmten in die Gesänge und Rufe der Menge mit ein. Bis schließlich eine Nachricht durch die Menschenmassen wogte, gerufen von Mund zu Mund:

»Er hat sie zurückgepfiffen! Die Schwarzhemden haben aufgegeben! Wir haben gewonnen!«

Felix sah Nat an, und sie sah die Begeisterung in seinen Augen. Er hob sie hoch und wirbelte sie durch die Luft, sodass ihr Schwesterncape herumschwang wie der Umhang eines Stierkämpfers und das rote Futter aufblitzte. Plötzlich lichtete sich die Menge, und es war wieder Platz. Sie konnten alle wieder frei atmen. Fäuste wurden in die Luft gereckt, Hüte hochgeworfen. Männer klopften sich gegenseitig auf die Schultern, Felix wurde von einem Fremden zum nächsten gereicht, von einer Umarmung in die andere. Sie löste sich von dem stattlichen Busen einer alten Dame, deren schwarzer Schal nach eingelegtem Hering roch, und drehte sich lachend zu Nat um.

Er ist fort.

Ihr Lachen erstarb. In all dem Freudentaumel war er verschwunden. Panik stieg in ihr auf, eine Reihe junger Männer hatte sich an den Händen gefasst und versuchte, sie einzukreisen, aber Felix tauchte unter ihrer Kette hindurch und in die Menge hinein. Sie fädelte sich durch den Menschenstrom, auf der Suche nach Nats Gesicht, und wollte die Hoffnung nicht aufgeben, ihn doch noch zu finden. Sie musste ihn finden. Bestimmt würde sie ihn gleich sehen, jeden Augenblick, und er würde sie wieder anlächeln.

Aber es war hoffnungslos. So viele Menschen um sie herum, und es wurde immer später. Was hatte sie sich nur gedacht? Felix wusste, dass sie bisher schon großes Glück gehabt hatte und dass noch ein weiter Fußweg vor ihr lag. Nun denn, das war’s also. Sie musste vernünftig sein. Dann sollte es eben so sein. Auf dem Weg zum Bahnhof wappnete Felix sich innerlich für ihren monatlichen Besuch zu Hause. Gleichzeitig machte sich Enttäuschung in ihrer Magengrube breit.

Die Sonne begann bereits unterzugehen, aber in den Straßen hing noch eine Art Volksfeststimmung in der Luft. Grüppchen fröhlicher Menschen stolperten vorbei, trunken vor Freude über den glücklichen Ausgang. Liederfetzen, der Geruch nach Kohlenrauch und der Lärm des wieder einsetzenden Straßenverkehrs. Felix sah einen Vater, den Arm um die Schultern seines Sohnes gelegt, und stellte sich vor, wie er ihm erklärte, man habe soeben das East End vor den Faschisten bewahrt.

Die Menge wurde zunehmend weniger, als sie plötzlich Nats Hand auf ihrem Arm spürte.

»Geh noch nicht! Wir haben uns gar nicht verabschiedet«, sagte er. »Ich dachte schon, ich hätte dich verloren.«

Felix versuchte, sich ihre Freude nicht zu sehr anmerken zu lassen, und fühlte sich ganz schwindelig dabei. Mit so etwas kannte sie sich einfach nicht aus.

»Ich dachte …«, fing sie an, ohne zu wissen, wie sie den Satz beenden sollte. »Ich bin froh, dass du mich gefunden hast.«

»Ich auch. Wie hätte ich dich sonst wiedersehen sollen?«

»Also … Ich kenne da ein Café direkt am Bahnhof«, sagte Felix schnell, ohne sich zu fragen, wie er das überhaupt gemeint haben könnte. Sie wusste nur, dass sie ihn nicht noch einmal gehen lassen durfte. Nicht jetzt. Sie konnte ihre eigene Kühnheit kaum fassen. »Hast du vielleicht noch Zeit für einen Kaffee oder so?«

Und nun lächelte Nat auch wieder, nahm ihren Arm und geleitete sie über die Straße.

»Ich denke, die Zeit habe ich.«

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Kapitel 2

Als er ihr die Tür zum Café aufhielt und sie sich unter seinem Arm hindurchduckte, verschob er mit dem Ellenbogen versehentlich ihr gestärktes Schwesternhäubchen, sodass es schief auf ihrem Kopf saß. Er blickte zu ihr hinunter. Felix hatte ihn schon eine ganze Weile genau angesehen, und es waren ihr mehr und mehr Einzelheiten an ihm aufgefallen. Das Jackett war abgetragen, aber gut geschnitten. Er hatte Blut an seinem Kragen. Seine langen Wimpern. Doch sie trauten sich beide nicht, den Blick des anderen länger zu erwidern.

In der Nähe des Tresens war noch eine Nische frei, und so quetschten sie sich einander gegenüber auf die Bänke. Ihre Knie berührten sich kurz unter dem weißen Marmortisch. Die Fensterscheiben waren beschlagen vom Dampf der riesigen Kaffeemaschine.

»Ich hatte Angst, sie würden mich verhaften. Gerade als ich niedergeknüppelt wurde. Das hätte alles zum Scheitern gebracht. Ein Kamerad der YCL ist zurzeit im Gefängnis. In ›Wormwood Scrubs‹. Für vier Monate. Er hat sich bei einem Treffen der Faschisten im Victoria Park geprügelt. Die Polizei hat ihn zum Bahnhof gekarrt und ihm einen Ziegelstein in die Tasche geschmuggelt. So was kann ich nicht gebrauchen.«

Kriminelle Elemente, hörte Felix ihren Bruder sagen.

»Die YCL?« Sie wusste, dass sie die Abkürzung kennen sollte.

»Die Young Communist League. Ortsverein Stepney.«

»Oh.«

»Schau nicht so besorgt. Nicht, was du denkst. Du solltest mal an unseren Treffen teilnehmen. Es ist absolut lebendig dort und sehr gemischt, weißt du? Es kommen auch viele Mädchen.«

Während Nat sprach, spürte Felix einen Stich Eifersucht, die sie überraschte. Sie stellte sich ihn vor, von einer Schar junger Mädchen umringt.

»Es hat mein Leben wirklich verändert. Ich sehe alles nun viel deutlicher. Das gibt doch Hoffnung, oder? Wenn dir klar wird, wie viel besser die Dinge sein könnten und wie viel gerechter. Und dass du selbst etwas dazu beitragen kannst.«

»Vermutlich, ja.« Das Leben ist nun mal nicht fair, dachte Felix. Aber noch nie hatte sie jemanden getroffen, der glaubte, diese Tatsache sei zu ändern.

Und dann platzte es aus ihm heraus: »Deshalb gehe ich nach Spanien.«

Das Wort »Spanien« kam etwas brüchig, also wiederholte er es schnell und betont.

»Spanien?«, sagte Felix, unnötigerweise.

Er nickte. »Um zu kämpfen. No pasarán. Verstehst du?«, antwortete er und schien auf eine Reaktion von ihr zu warten.

»Spanien. Das ist …«, sie durchforstete ihre Gedanken, »das ist mutig. Sehr mutig.«

»Willst du versuchen, es mir auszureden?«

»Sollte ich das?« Sie wünschte, sie wüsste mehr über das alles. Will er, dass ich es versuche?

Spanien schien so weit weg. Sie hatte sich nie wirklich Gedanken über den Bürgerkrieg dort gemacht, bis sie heute die Fahnen gesehen hatte. »Du gehst bestimmt noch nicht sofort, oder?«

»In ein paar Wochen, schätze ich. Aber niemand weiß davon … nicht einmal meine Schwester. So ist es am besten. Glaub mir, meine Eltern würden mich töten, wenn sie es wüssten.« Er lachte und schüttelte den Kopf. Felix lachte mit, obwohl ihr zum Weinen zumute war. »Ich weiß nicht einmal, warum ich es dir erzählt habe. Ich wollte nur, dass du es weißt, denn wenn ich nicht gehen würde, würde ich dich wiedersehen wollen. Wirklich. Das kann ich dir sagen. Ich wusste es sofort.«

Felix war froh, dass sie nicht die Sorte Mädchen war, die schnell rot wurde.

»Geht es dir wirklich besser?«, fragte sie. »Manchmal verursacht ein Schlag auf den Schädel –«

»Ja, ja, keine Sorge. Ich habe alle Sinne beisammen, ehrlich. Tatsächlich war mir noch nie etwas klarer.« Er schüttelte den Kopf und begann wieder zu reden, so als müsste er es einfach irgendjemandem erzählen. »Es geht darum, dass ich es satthabe – all die Demonstrationen, Petitionen und Spendenbüchsen. Ich habe mich an allem beteiligt, aber es reicht nicht. Nicht mehr. Es kommt auf uns zu, in ganz Europa … und erreicht uns, bevor wir es merken.«

Nats Stimme war tief und eindringlich. Er schwankte leicht, während er sprach. Das ängstigte Felix und faszinierte sie zugleich.

»Deutschland und Italien machen, was sie wollen«, fuhr er fort. »Aber wenn die spanische Regierung uns um Hilfe bittet, was tun wir? ›Ach, mein Lieber! Ach, nicht doch!‹« – er ahmte einen vornehmen Tonfall nach – »›Wir können den verfluchten Roten doch keine Waffen liefern. Es liegt nicht in unserem Interesse, die Bolschewisten zu unterstützen, nicht wahr?‹ So denkt unsere Regierung wirklich über die Demokratie.«

Noch nie hatte sie ein solches Gespräch geführt. Sie dachte daran, was sie heute gesehen hatte.

»Es macht mich krank.« Nats Stimme begann zu zittern. »Jetzt stehen die Faschisten in Spanien schon kurz vor Madrid. Aber diese Hunde wären nirgendwo ohne Hitler und Mussolini. Das kann jeder sehen.«

Felix war wie hypnotisiert vom Glanz in seinen Augen und der Ergriffenheit in seiner Stimme. Sie sah auf sein weißes Hemd. Der Kragen war offen und ließ einen flüchtigen Blick zu. Sie dachte an Frauenhände, die sich des blutverschmierten Kragens annehmen würden.

Ich muss mir sein Gesicht einprägen, bevor es zu spät ist. Mich an jedes einzelne Detail erinnern können.

Wenn er die dichten Augenbrauen zusammenzog, unterstrich er die Ironie in seinen Worten und seine ausgeprägt hohen Wangenknochen erschienen weniger markant. Seine dunklen Haare, die blasse Haut. Sie war sicher nicht die Erste, die bei seinem Anblick Herzklopfen bekam. Dennoch schien er sich seiner Wirkung nicht wirklich bewusst. Hatte er denn beim Eintreten die Blicke der Kellnerin nicht bemerkt? Vielleicht machte ihn das so attraktiv, diese Gleichgültigkeit.

»Weiß man bei deiner Arbeit, dass du fortgehst?« Hatte er überhaupt eine Arbeit?

»Ob man es dort weiß? Um Himmels willen! Aber man wird mich nicht vermissen.«

Ein Dickkopf also. Und stolz darauf. Wie alt war er wohl … Siebzehn? Achtzehn? Er konnte nicht viel älter sein als sie.

»Und du? Bist du Schwesternschülerin?« Er blickte auf ihre Uniform. Er war jemand, der sich auskannte; jemand, der Informationen in sich aufsog wie andere Luft zum Atmen. Sie mochte das.

»Ja, ich bin seit Januar in der Ausbildung. Zur OP-Schwester. Eigentlich möchte ich aber Chirurgin werden. Eines Tages, vielleicht. Man weiß nie.«

Nat rutschte auf seinem Platz herum, und als er ihren Fuß streifte, entschuldigte er sich, ohne den Blick auch nur einmal von ihr abzuwenden. Es schien, als wäre er wie gefangen von ihrer ruhigen Art.

»Schade, dass du noch nicht fertig bist. Spanien braucht Chirurgen. Und Krankenschwestern natürlich.«

»Also, ich glaube nicht … Ich könnte sicherlich nicht …«

»Schon gut.« Nat legte seine Hand auf ihre, schüttelte den Kopf und ließ sie schnell wieder los. Dann holte er ein Buch und einen Bleistift aus seiner Tasche. Felix nahm an, er wolle ihr eine Lektüreliste aufschreiben: Spaniens jüngste Geschichte? Das Kommunistische Manifest? Nun, das wäre eine Abwechslung zu den Lehrbüchern über Anatomie, Allgemeine Hygiene und Techniken des Wundverbandes. Aber was würde Neville dazu sagen, wenn er es wüsste …

»Sag mir, wohin ich dir schreiben kann«, sagte er.

Das hatte sie nicht erwartet.

»Allzu oft wird es leider nicht vorkommen. Ich bin nicht so gut mit Worten, erwarte also nicht zu viel. Aber allein zu wissen, ich könnte – wenn ich darf … Das wäre schon ein Unterschied.«

»Zu Hause ein Mädchen zu haben?« Die Worte entschlüpften ihr mit einem etwas spöttischen Unterton, den sie gar nicht beabsichtigt hatte. Aber Nat sah sie so ernst an, dass ihr Herz schneller zu schlagen begann. Und dann dachte sie an die Bündel mit den Briefen ihres Vaters, die ihre Mutter seit dem Weltkrieg aufbewahrte. Sie blickte ihn ganz offen an.

»Wenn du magst.«

Er schob das Buch zu ihr hinüber und bot ihr das Titelblatt zum Schreiben an. Es war Jack Londons Die Eiserne Ferse und sah bereits ziemlich zerlesen aus. Felix entschied, dass Tredegar House sicherer war als die Adresse ihrer Mutter in Sydenham. Im Schwesternheim gäbe es weniger Fragen.

Ihre Handschrift war schwungvoll und klar, rund und fließend.

»Dann sind Krankenschwestern also doch anders als Ärzte«, witzelte Nat.

»Wie meinst du das?«

»Deine Schrift kann ich lesen.«

»Ach so.«

»Felix?«

»Eigentlich Felicity, aber meine Freunde nennen mich Felix. Immer schon. Keine Ahnung, warum.«

»Ich mag’s … Felix Rose … Das mag ich sehr. Und jetzt: Nicht bewegen.«

Nat blickte Felix aufmerksam an, seine Augen glitten über ihre Züge. Dann befeuchtete er den Bleistift und warf mit wenigen Strichen ihr herzförmiges Gesicht aufs Papier, fing ihr ruhiges Lächeln und ihre gerade Nase ein. Sie sah, dass sich eine Haarsträhne gelöst hatte, und strich sie zurück hinter das Ohr.

»Nicht schlecht. Was für ein nettes Porträt. Du bist gut. Wirklich«, sagte sie und meinte es auch so.

Kurz kam ihr in den Sinn, er könne ein ganzes Regal voll mit Büchern dieser Art haben – in jedem Name, Adresse und Porträt eines anderen Mädchens. Doch als sie seinen Blick auffing, entschied sie, das könne nicht sein.

»Du hast doch nichts dagegen? Oder habe ich mir damit eine zu große Freiheit herausgenommen?«

»Nein, natürlich nicht. Überhaupt nicht.«

Sie unterhielten sich noch ein wenig, bis Felix unruhig zu werden begann. Es war schon spät. Als sie gleichzeitig aus der Nische aufstanden, stießen sie beinahe mit den Köpfen zusammen. Nat bezahlte ihren Kaffee. Eine Weile standen sie draußen vor der Tür, unruhig und unschlüssig, was als Nächstes passieren würde. Da machte Felix eine Faust und hielt sie linkisch neben ihr Ohr.

»No pasarán?«

»No pasarán«, sagte er mit Nachdruck und erwiderte ihren Gruß.

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Kapitel 3

Neville öffnete die Tür und sah sie von oben bis unten an. »Das wurde auch Zeit.«

Dann drehte ihr Bruder sich um und stapfte zurück durch den Flur. Felix seufzte und folgte ihm. Es war immer das Gleiche. Auch im Krankenhaus wurden die Schwesternschülerinnen wie kleine Kinder behandelt. Vor dem großen Mahagonispiegel ordnete sie unwillkürlich ihr Haar und hängte ihr Cape an den Garderobenständer. Auf ihrer Schürze war Nats Blut zu braunen Flecken getrocknet, also nahm sie sie ab.

»Wir sind in der Küche, Liebes. Ich setze gleich Wasser auf.« Ihre Mutter klang nicht verärgert, aber dadurch hatte Felix ein nur noch schlechteres Gewissen.

Mrs Rose stand über den Gasherd gebeugt, als Felix in die Küche trat. Das Gas zischelte und stockte, bis mit einem weichen Geräusch die Flamme zündete. Neville hatte den Blick vorwurfsvoll auf einen Teller mit Sandwiches gerichtet, deren Brotrinden sich aufgebogen hatten, sodass man sehen konnte, wie der Schinken an den Rändern dunkel verfärbt war.

»Ich trage das schon einmal hinüber«, sagte Felix schnell. Warum hat er denn kein feuchtes Geschirrtuch drübergelegt?, fragte sie sich ärgerlich. Wollte er die Sandwiches absichtlich trocken werden lassen?

»Einen Augenblick noch, Liebes.« Ihre Mutter hielt ihr die Wange hin. Sie roch nach ihrer Tagescreme. »Hat die Operation so lange gedauert? Oder lag es an der Bahn? Ich fürchte, die Sonntagsverbindungen sind auch nicht mehr das, was sie mal waren.«

»Eigentlich bin ich in eine …« Felix konnte noch gar nicht richtig zusammenfassen, was ihr passiert war. Was war es gewesen? Eine Schlacht oder ein Faschingsumzug? Eine Siegesfeier? Ganz bestimmt ein Erwachen.

Nevilles zusammengekniffene Lippen ließen Mrs Rose aufmerken.

»Felicity! Deine Strümpfe sind ja zerrissen. Und wo ist deine Schürze? Was würde das Krankenhaus nur denken!«

Ihre Mutter tadelte sie selten. Das brauchte sie auch nie, denn dafür gab es schließlich Neville. Die beiden tauschten Blicke, und Felix tat so, als bemerkte sie sie nicht. Aber das ging nicht.

»Was, um alles in der Welt, hast du bloß gemacht?«, sagte er wie aufs Stichwort.

In der Milchglasscheibe der Hintertür tauchte ein Schatten auf. George. Als er eintrat, wurde es eng in der Küche, und die Stimmung wechselte.

»Hallo, George«, sagte Felix, betont fröhlich. »Gar nicht auf der Rennbahn? Sag nicht, die Zeitung hat dir tatsächlich mal einen Tag freigegeben?!«

Nevilles Freund lachte entgegenkommend.

»So ähnlich. Keine Ruhe den Gottlosen.« Mit aufgekrempelten Ärmeln wischte er sich die Hände an einem schwarz verschmierten Lappen ab.

»Und? Was musstest du diesmal für Neville machen?« Felix nahm ihm den Lappen aus der Hand, drehte den Wasserhahn auf und reichte ihm die Seifenschale. Sie vermied es immer noch, Nevilles Frage zu beantworten. Der gute George. Genau zum richtigen Zeitpunkt.

»Nur der verdammte Rasenmäher. Neville wollte ein letztes Mal in diesem Jahr mähen, aber ich fürchte, das wird nichts mehr.«

Sie reichte ihm ein Handtuch.

»Du kriegst doch alles hin«, sagte sie leichthin.

»Du kennst mich«, meinte George. »Es braucht schon etwas mehr als eine Maschine, um mich in die Knie zu zwingen! Aber es ist schon zu spät, um jetzt noch den Rasen zu mähen. Hoffen wir mal, dass das Wetter bis zum nächsten Wochenende hält.«

»Vielleicht haben wir Glück, mein Lieber. Es war so ein schöner Nachmittag«, sagte Mrs Rose und schloss die Hintertür. »Wie gut, dass Felix nicht früher heimgekommen ist. Es war doch mehr Arbeit, als ich dachte. Aber sieht Felix nicht hinreißend aus?«

Schnell glättete George mit nassen Fingern seine hellen, zerzausten Haare. »Anders, irgendwie …«

Er sah sie an, als suchte er nach einem Ausdruck.

»Es tut mir so leid, Mutter«, sagte Felix. »Ich wollte wirklich nicht …«

»Wie dumm von mir!« George schlug sich mit der Hand gegen die Stirn und rettete sie erneut. »Ich hätte dich warnen sollen! Sag bloß, du bist in diese Demonstration hineingeraten? Heute war der Aufmarsch der British Union of Fascists.«

»Im East End? Oh, Liebes!«, rief Mrs Rose. »Wenn ich das gewusst hätte …«

»Es stand ganz viel in der Zeitung darüber. Das tut mir unglaublich leid, Felix! Ich nahm an, du wärst schon zu Hause, bevor es losging.«

»Das Wasser kocht, Mutter«, sagte Neville.

»Soviel ich gehört habe, hatten Mosley und seine Schläger einen großen Auftritt angekündigt«, fuhr George fort. »Ganz schön provozierend, was? Faschisten, die durch das East End aufmarschieren und ein Blutvergießen herausfordern.«

»Nun, dazu kam es glücklicherweise nicht. Die Schwarzhemden mussten aufgeben. Sie sind nicht durchgekommen. Wegen der vielen Menschen. Es war einfach großartig. Alle sangen und riefen ununterbrochen: No pasarán! No pasarán! Weißt du? ›Wir werden sie nicht durchlassen!‹ Wie die Republikaner in Spanien. Das sagen die Leute. Wir lassen die Faschisten nicht durch. Nicht in Madrid. Nicht in London. Zuerst dachte ich –«

Alle starrten sie an.

»Egal …« Sie verstummte. »Ich wärme mal die Teekanne vor, Mutter.«

Sie stand an der Spüle, drehte ihnen den Rücken zu und schwenkte nachdenklich das Wasser in der Kanne herum.

Im Grunde genommen hatte sie an diesem Nachmittag keinen Blick auf die Schwarzhemden werfen können. Sie war nicht einmal in die Nähe gekommen. Normalerweise ließen sie sich nicht übersehen: Schlägertypen mit schwarzen Stiefeln und Gürtelschnallen aus Messing. Oft genug bekam Felix ihre Opfer im Krankenhaus zu sehen. Und wenn die Faschisten nicht ihre Fäuste benutzten, setzten sie Zeitungen als Waffe ein. »Lesen Sie alles über die Fremdenplage! Die Gettos Europas überschwemmen unser Land mit ihrem Abschaum!« Oder ganz einfach: »Die Juden! Die Juden! Raus mit den Juden!«

Juden wie Nat. Nat Kaplan.

Würde er ihr wirklich schreiben? Und was sollte sie ihm dann nur zurückschreiben?

»Das andere Thema, George«, unterbrach Neville ihre Gedanken. »Wollen wir nebenan darüber reden? Felicity? Mutter?«

»Komm, Liebes!« Mrs Rose nahm ihr die Teekanne ab. »Ihr beide geht schon mal voraus. Neville, muss die Zuckerdose nicht etwas aufgefüllt werden? Könntest du …?«

Im Wohnzimmer war der Tisch mit dem besten Porzellan gedeckt, und im Kamin war Kohle aufgeschichtet, aber noch nicht angezündet. George hatte inzwischen sein Jackett wieder angezogen, die Fingernägel sauber gebürstet. Felix fingerte fahrig an Löffeln und Untertassen herum.

»Und was machen die Pferdchen, George? Halten sie dich auf Trab?«

»In der Tat. Sehr sogar.«

Felix hörte kaum hin. Georges Job als Berichterstatter von Pferderennen interessierte sie nicht wirklich.

»Warum setzt du dich nicht?«, fügte er hinzu und schob ihr sanft einen Stuhl hin. »Du musst erschöpft sein.«

»Ja, das bin ich wirklich, jetzt, wo ich darüber nachdenke. Außerdem könnte ich gut eine Tasse Tee gebrauchen, du nicht?« Felix ließ sich auf den Stuhl fallen und sah sich zu George um, der hinter ihr stand. »Oh, steh nicht so da! Du kannst dich hier doch wie zu Hause fühlen. Vermutlich brauchst du auch eine kleine Pause.«

George schien zu überlegen und setzte sich dann ihr gegenüber in einen Sessel.

»Ich bin überaus erfreut, dass dir nichts geschehen ist«, sagte er, und Felix fragte sich, ob er sie gleich noch auf Herz und Nieren prüfen würde. In dem Moment hörten sie das Tablett an der Tür klirren, und George sprang auf die Füße. »Da kommt der Tee! Vielen Dank, Mrs Rose. Ja, bitte, nur ein Stück Zucker. Schinken? Gern! Gestatten Sie?«

»Ja, gern, Mutter.« Felix nahm gleich zwei Brote auf einmal. »Ich verhungere.«

Schließlich waren alle mit Tee und Sandwiches versorgt, und George sah zu Neville, der kurz nickte.

»Nun, ich sagte eben, die Arbeit sei ziemlich hektisch.« George nahm noch einen Schluck Tee. Hustete. »Aber es hat sich etwas wirklich Vergnügliches ereignet. Ich habe es Neville bereits erzählt.«

Felix zog höflich die Augenbrauen hoch. Er sah immer alles von der heiteren Seite. So war George.

»In dieser Saison habe ich ein französisches Fohlen namens Corrida begleitet. Ein wunderschöner, dreijähriger Fuchs. Wirklich erstaunlich.«

»Ach, ja?« Felix streckte die Beine und unterdrückte ein Gähnen. Sie versuchte sich auf George zu konzentrieren, aber in die kurze Stille schlich sich der Gedanke an Nat, und ihre Erschöpfung verwandelte sich in heimlich aufgeregtes Herzklopfen.

»Corrida hat die Hardwicke Stakes in Ascot gewonnen, den Grand International in Ostende, den Prix du Président de la République … Also einfach alle großen Preise! Kurz und gut: Ihr Besitzer – Marcel Boussac, der Textilmillionär …«, George sah kurz zu Neville hinüber, »er hat mir eine Story über sie versprochen, falls sie den Prix de l’Arc de Triomphe auch noch mitnimmt, und was soll ich sagen: Sie hat es geschafft! Heute Nachmittag. Hab es gerade erfahren.«

»Wirklich?«, bemühte sich Felix zu sagen. Nur, warum sahen dabei alle sie so an? »Und nun kannst du nach Frankreich fahren und dieses Pferd interviewen?«

George wurde rot. »Nun, sozusagen. Und Boussac natürlich. Aber wäre es nicht nett, wenn wir drei zusammen hinüberführen? Die Ställe sind außerhalb von Paris. Wir könnten ein langes Wochenende daraus machen. Nächsten Monat. Nach dem Großen Preis von Marseille.«

»Paris?« Das war eine Überraschung. Paris.

»Du verdienst eine Pause, Liebes«, sagte Mrs Rose und nickte aufmunternd. »Sie nehmen dich hart ran. Schwester Macpherson ist eine strenge Lehrmeisterin.«

Aber ich liebe meine Arbeit, dachte Felix. Hatte sie es ihr nicht ermöglicht, all dem hier zu entfliehen? Doch dann schoss ihr Paris! durch den Kopf. Ich fahre nach Paris!

»Also, kommst du mit?«, sagte George und strahlte sie an.

»Natürlich kommt sie mit!«, antwortete Neville.

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Kapitel 4

Einen letzten Versuch. Nat zählte die Glockenschläge von St Mary und ging noch entschlossener. Diesmal war er früher dran: Er hatte die Druckerei eine ganze Stunde vor Feierabend verlassen, ohne seinem Chef Bescheid zu sagen. Was machte das jetzt noch? Egal, welchen Vortrag Mr Williams ihm morgen früh auch halten wollen würde, Nat wäre nicht mehr da, um ihn zu hören.

Vor dem London Hospital bezog er unter einer Laterne Position, stellte die Umhängetasche zwischen die Beine und holte sein Exemplar des Daily Worker heraus. Er machte es sich bequem und wartete ab.

Zehn Minuten später kam eine Schar Krankenschwestern plaudernd die Treppe herunter. Er richtete sich auf und versuchte, nicht hinüberzustarren. Sie würdigten ihn sowieso keines Blickes und glichen einem Schwarm Vögel, die wie im Formationsflug vorbeirauschten, kreischend und kichernd. Die Umhänge wehten, und die Häubchen wackelten mit jeder Bewegung auf ihren Köpfen. Sie trugen die gleiche Uniform wie Felix, doch sie war nicht dabei.

Nat starrte wieder in seine Zeitung, las aber keine einzige Zeile. Heute Abend schien alles um ihn herum wie unter einem Vergrößerungsglas: Jedes Detail nahm er überdeutlich wahr. Auf Wörter konnte er sich nicht konzentrieren.

In zwei Stunden musste er am Bahnhof Victoria Station sein. Für die Reise hatte er seinen besten Anzug angezogen, den sein Vater ihm geschneidert hatte, als Nat seine Lehre begann. Klaider machen dem Mentshen, hatte sein Vater mit Stecknadeln im Mund gemurmelt, während er auf dem Boden gekniet hatte, um die Hosenbeine abzustecken. Kleider machen Leute.

Drei weitere Lernschwestern kamen vorbei, viel ruhiger als die erste Gruppe. Eine sah sich um und zögerte.

»Komm schon«, sagte ihre Freundin. »Sie meinte doch, wir bräuchten nicht zu warten. Wir heben ihr etwas auf.«

Dann verschwanden auch sie.

Er hätte ihr eine Nachricht ins Schwesternheim schicken sollen. Wie dumm von ihm, es darauf ankommen zu lassen. Hätte es nur am Samstag einen Tanzabend bei der YCL gegeben … Etwas, wozu er sie hätte einladen können. Er hätte mutiger sein sollen, schließlich hatte sie ihm ihre Adresse gegeben. Das musste doch etwas bedeuten.

Erzähl niemandem von deinen Plänen, hatten sie ihn angewiesen. Aber er hatte ja bei ihr schon die Katze aus dem Sack gelassen. Jetzt konnte es keinen weiteren Schaden anrichten, ihr auch Auf Wiedersehen zu sagen. Er musste sich einfach von irgendjemandem verabschieden.

Nat strich sich das Jackett glatt und überlegte, ob es vielleicht einen zweiten Ausgang gab. Vielleicht hatte sie einen Seitenausgang genommen. Er schlenderte hinüber zur Ecke, blickte an der Außenwand des Krankenhauses entlang – ohne Erfolg – und ging dann schnell zu seinem ursprünglichen Beobachtungspunkt zurück.

Da stand sie. Am Geländer. Ihre Uniform sauber und frisch gestärkt. Mehr noch als beim letzten Mal. Ihr Gesichtsausdruck war noch achtsamer, konzentriert, und sie schien in Eile. Einen Atemzug lang – oder zwei – bewegte er sich nicht. Er wollte diesen Augenblick auskosten. Falls sie sich abwendete, böse wurde oder ihn auslachte, hätte er immer noch diesen einen Moment. Dann nahm er seinen ganzen Mut zusammen und folgte ihr.

»Woran denkst du gerade?«

Felix stoppte so abrupt, dass sie beinahe gestolpert wäre. Zunächst wirkte sie erschrocken und ein wenig wütend – wie ein Mädchen, das einen Fremden abwimmelt. Aber dann sah sie sich schnell um und sagte sanft: »Ich dachte, du seist fort. Hast du deine Meinung geändert?«

Sofort bemerkte er die Hoffnung in ihrer Stimme.

»Nein. Heute Nacht.« Er sah, wie ihr Gesicht zu Eis gefror.

»Oh.«

»Es tut mir leid«, sagte er. »Aber ich muss gehen. Es ist alles vorbereitet.«

»Ich weiß. Ich weiß …«

Diesmal versteht sie vielleicht wirklich, dachte er. Es würde nichts bringen, alles noch einmal zu wiederholen. Er wollte die kostbaren letzten Minuten nicht damit verbringen. Sanft berührte er ihren Arm. »Also, woran hast du nun gerade gedacht?«

»Willst du das wirklich wissen?«

»Unbedingt«, sagte Nat. Er stellte sich vor sie, um sie gegen vorbeieilende Passanten zu schützen. Sein Schatten fiel auf ihr Gesicht.

»Ich hatte zufällig mein Notizheft im Histologie-Kurs liegen gelassen und musste zurück, um es zu holen. Da sah ich im Labor eine Abbildung von Muskelsträngen im Querschnitt – blassrosa und grün wie Seetang –, und auch die Blutplättchen waren ganz wunderhübsch.« Ein verlegenes Lächeln huschte über ihr Gesicht. Dann sah sie ihn direkt an und sagte trotzig: »Ich stellte mir vor, welch reizendes Muster das für ein Strandkleid sein könnte.«

Er lachte. Er hatte es gewusst. Sie war nur halb so ernsthaft, wie sie aussah. Was würde er darum geben, sie in etwas anderem zu sehen als in dieser altmodischen Schwesterntracht. Es war richtig gewesen, sie noch einmal treffen zu wollen.

»Ich bin bald aus Spanien zurück. Du wirst sehen«, sagte er mit fester Stimme.

»Ja, und bis Weihnachten ist dann alles vorüber?«, fragte sie, trat zurück und streckte eine Hand durch den Umhang, um sich am Geländer festzuhalten. »Sagt man das nicht so?«

Sie überraschte ihn immer wieder mit ihrem Realitätssinn. So ein junges Ding, würde seine Mutter jetzt sagen, aber etwas an ihr war unglaublich scharfsinnig.

»Natürlich nicht bis Weihnachten, aber viel länger kann es nicht dauern. Wie denn? Man sagt, es kämen Freiwillige aus aller Welt, um Spanien zu helfen.«

Felix sagte nichts. Sie sah weiter in sein Gesicht. Dann fuhr sie ganz zart mit kalten Fingern die Narbe über seiner Augenbraue entlang. Nat schloss seine Hand zaghaft um ihre.

»Entschuldige«, sagte sie. »Meine Hände sind kalt? Oder tut es noch weh? In diesem Licht kann ich nicht erkennen, ob sie gut verheilt ist.«

Nat schüttelte den Kopf. Er konnte nicht reden, also drückte er ihre Finger an seine Lippen und atmete den Hauch von Desinfektionsmittel ein, als sei es Nektar. Der Duft ihrer Haut, unter dem Lysol, war genau, wie er es in Erinnerung hatte, obwohl ihm nicht klar war, woran er sich eigentlich erinnerte. An den Geruch von Menschlichkeit. Und Liebreiz. In seiner Brust machte sich ein unglaubliches und überbordendes Gefühl von Wärme breit. Er fühlte sich sogar größer als zuvor, aber vielleicht lag das auch nur daran, dass er sich über ihr Gesicht beugte, das sie zu ihm nach oben gewandt hatte. Ohne nachzudenken, was er sich erdreistete, denn nichts hätte ihn aufhalten können, umarmte er sie und spürte ihren warmen, weichen Körper unter der gestärkten Schürze. Sie hielt sich immer noch am Geländer fest, hielt sie beide aufrecht.

So standen sie eine Zeit lang. Nat rang nach Luft und bekämpfte seine Panik – seine Panik vor all dem, was vor ihm lag. Er wollte sie fragen. Würde sie? Er konnte nicht. Er küsste ihre Lippen, so sanft und so fest er nur konnte.

Im nächsten Augenblick fuhr Felix herum und entzog sich ihm.

»Schwester! Schwester Rose, oder?« Eine barsche Stimme mit schottischem Akzent, geübt darin, zu demütigen. »Schämen Sie sich! Ich hätte Besseres von Ihnen erwartet.«

Nat drehte sich um und stand einer kräftigen Frau mit speckigem Gesicht gegenüber, deren langes, schwarzes Gewand mit den leuchtend weißen Manschetten sie als Ordensschwester auswies. Sie sah durch ihn hindurch, als wäre er gar nicht vorhanden, sondern wandte sich ausschließlich an Felix.

»In mein Büro. In einer Viertelstunde!«

Was habe ich getan?

Was hätte ich tun können?

Er kann nicht hinsehen. Während er sich von der Schlucht entfernt, stellt er sich diese Fragen immer und immer wieder. Eine Antwort gibt es nicht. In seinen Ohren dröhnt es, und seine Glieder fühlen sich bleischwer an, so als hätte sich die Erdanziehungskraft erhöht. Wie taub tritt er gegen die Spuren, um dadurch den festgetretenen Schnee aufzubrechen und die Blutflecken zu verdecken. Aber er verteilt das Blut nur noch mehr. Blutrot auf Schneeweiß. Ich mache alles nur noch schlimmer, denkt er. Er weiß nicht, dass seine Mühe sich nicht lohnt. Dass der monoton graue Himmel in Kürze wieder neuen Schnee herabfallen lassen und die Natur bald schon die Arbeit für ihn getan haben würde. In einer Stunde wäre kaum mehr etwas zu sehen, was ihn verraten könnte. Dann wäre er bereits weit fort. Das Einzige, was Nat vor sich sieht, ist Felix’ hasserfülltes Gesicht, bevor sie ihm den Rücken zudrehte. Die Erinnerung an ihren Blick bohrt sich viel schmerzhafter in sein Inneres, als ein Schrapnell oder eine Kugel es je könnten.

NOVEMBER 1936

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Kapitel 5

Vierzehn Tage später verließ Felix London im Zug Richtung Dover, von wo aus sie die Fähre nach Frankreich nehmen wollten. Neville hatte Regen vorausgesagt. An Bord der Fähre geleitete er Felix und George in den Salon und stellte das Gepäck um sie herum. Es würde eine lange Nacht werden. Danach machte er sich auf die Suche nach Kaffee zu ihren Sandwiches, die Mrs Rose ihnen in Butterbrotpapier eingewickelt mitgegeben hatte.

Im Bauch des Schiffes war es laut und verqualmt. Das Grollen unter ihren Füßen wurde stärker.

»Entschuldige mich bitte«, sagte Felix und stand auf. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, die Aussicht zu verpassen, wenn sie zum allerersten Mal England verließ. »Mir ist ein wenig mulmig. Ich brauche vielleicht etwas frische Luft. Es dauert nicht lange.«

»Soll ich dich begleiten? Ich möchte nicht …« George sah hilflos auf ihr Gepäck und blickte sich nach Neville um.

»Oh, nein! Sorge dich nicht. Ich fürchte, ich bin kein guter Seemann. Frische Luft wird mir bestimmt guttun.«

Während sie noch sprach, bewegte sie sich bereits rückwärts zur Treppe.

Felix genoss die steilen Stufen, die ihre Waden dehnten, nahm die Schilder mit der Aufschrift »Sammelplatz« wahr, und der strenge Geruch von Maschinenöl stieg ihr zu Kopf. Durch den Lautsprecher dröhnten Ansagen, zuerst auf Englisch und danach in pedantisch langsamem Französisch. Irgendwo hallten Manöverbefehle für die Crew zwischen den Stahlwänden wider. Sie erreichte das Heck zu spät, um noch zu sehen, wie die Gangway hochgezogen wurde. Vor ihr breitete sich eine dunkle, bewegte See aus. Entweder war es die Gischt oder der Regen, der ihr Gesicht fein benetzte. Nur wenige Passagiere standen auf Deck, die meisten zu zweit oder zu dritt. Felix zog ihr Kopftuch hervor und band es fest um. Ihr nigelnagelneuer Reisepass war sicher verwahrt in der Manteltasche. Sie schlüpfte in den Windschatten eines mit einer Persenning bedeckten Rettungsbootes, beugte sich über die Reling, sog tiefe Atemzüge voll salziger Luft ein und leckte sich den Geschmack von den Lippen. Langsam verschwanden die Lichter von Dover. So ohne Mondschein sahen die Klippen ziemlich grau aus.

Sie fragte sich, ob Nat genauso zurückgeblickt hatte. Sie hatten solches Pech gehabt in jener Nacht. Es war einfach demütigend gewesen, und sie konnte nicht vergessen, wie Schwester Macpherson ihn ohne Worte abgefertigt hatte, während Felix hilflos wie ein Baby auf dem Bürgersteig stand. Sie kochte immer noch vor Wut und Scham, wenn sie daran dachte.

Als sie Schritte hörte, zwängte sie sich noch tiefer zwischen Rettungsboot und Reling. Sicher würde George sie suchen, aber sie wollte nicht gefunden werden.

Sie hörte, wie ein Streichholz entzündet wurde und dann jemand ausatmete, wie nach dem ersten Zug einer Zigarette. Ein Husten. Das war nicht George, entschied sie und fühlte sich erleichtert. Es klang zu rau und zu tief. Aber die Vorstellung, sie würde hier allein mit George an Deck stehen, löste bei ihr etwas aus – ein plötzlicher Geistesblitz, der es ihr heiß und kalt über den Rücken laufen ließ.

Diese Reise war die Zielgerade – sie war dazu gedacht, das zu vollbringen, was monatelang mit Andeutungen und Hinweisen eingefädelt worden war. Felix umklammerte die Reling so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. Deshalb also ließen Mutter und Neville sie nie die Kohlen, die Zeitung, heißes Wasser oder was auch immer holen, wenn George da war. Wie hatte sie nur so dumm sein können! Gerade als sie dachte, sie wäre entkommen.

Felix wusste, was als Nächstes kommen würde. Sie und George würden gemeinsam spazieren gehen. Am Ufer der Seine oder am Eiffelturm oder … oder … Ihr fielen keine passenden Orte in Paris mehr ein. Er würde versuchen, ihre Hand zu ergreifen, und dann … Oh Gott. Die schreckliche Gewissheit dessen, was passieren würde, hielt sie gefangen, ließ sie schwindelig werden. Sie stellte sich das wissende Lächeln vor, wenn sie mit George zum Hotel zurückkehren würde. Nevilles Glückwünsche. Seine Selbstgefälligkeit. Es gäbe keine Diskussion. Und dann würde George sie dem Textilmillionär vorstellen … als seine Verlobte.

»Ein letzter Blick auf Albion?«

Felix schreckte aus ihren Gedanken hoch. Ein Mann war zu dem Raucher getreten, aber sie konnte sein Gesicht nicht sehen auf der anderen Seite des Rettungsbootes.

»Na, hoffentlich nicht!«, erwiderte der Raucher. Er hatte eine ältere Stimme mit schottischem Akzent. »Ich will ja nicht nur England wiedersehen.«

»Das meine ich doch«, antwortete sein Gegenüber. Sie schienen sich zu kennen, obwohl sie irgendwie nicht zusammenpassten. Der eine erinnerte Felix an einen der Ärzte, den sie flüchtig kannte und der gerade frisch aus Cambridge ans Krankenhaus gekommen war.

»Wo sind denn die anderen? Ich dachte, wir sollten von jetzt an immer alle zusammenbleiben.«

»Die findest du an der Bar. Es hat mich auch gereizt, aber ich möchte einen klaren Kopf behalten.«

»Da hast du völlig recht. Das Letzte, was wir gebrauchen können, ist, dass sich jemand verplappert, bevor wir Paris auch nur erreicht haben.«

»Ganz meine Meinung. Aber du kennst das ja. Manche Leute mögen es nicht, wenn man ihnen sagt, was sie zu tun und zu lassen haben.«

Felix war froh, dass sie in ihrem Versteck geblieben war.

»Ich werde sie gleich da rausholen. Hast du zufällig Feuer?« Es verging ein kurzer Moment der Stille, in dem vermutlich die Streichhölzer herübergereicht wurden. Dann ging das Gespräch weiter.

»Hast du so was schon mal gemacht? Bist du bereit?«

»Könnte man so sagen. Fünfzehn Jahre in der Britischen Armee, bei den Scots Guards. Vier Jahre arbeitslos. Also: Ich bin bereit.«

»Guter Mann. Guter Mann.«

»Und du?«

»Offiziersausbildung. Beim OTC, dem Officer Training Corps in Repton.« Er räusperte sich. »Ich habe allerdings noch keine Kampferfahrung. Daher alles nur sehr theoretisch, fürchte ich.« Felix hörte die Verlegenheit in seiner Antwort.

Sie riskierte einen kurzen Blick durch die Taue und sah einen kantigen jungen Mann im Trenchcoat, der aufs Wasser schaute und kräftig an seiner Zigarette zog. Sein raubeiniger Gesprächspartner trug eine graue Schirmmütze.

»Wie es scheint, haben sich Fred und Ronnie im Boxring kennengelernt«, sagte er. »Sie sind Amateur Champions im Weltergewicht. Beide. Auch nicht schlecht.«

»In der Tat.«

»Sprichst du Französisch?«, fragte der Ältere unvermittelt.

»Ja.«

»Und Spanisch?«

»Das nur ein wenig. In Latein bin ich dafür ganz gut.«

»In Latein?« Felix konnte förmlich hören, wie der Schotte die Augenbrauen hochzog, aber er sagte nichts. Nach einer kurzen Pause fragte er: »Also, könntest du mir erklären, was als Nächstes der Plan ist? Wenn wir in Paris ankommen? Oder ist das nicht erlaubt?«

»Ehrlich gesagt, bin ich mir über die genauen Einzelheiten nicht sicher. Soviel ich hörte, ist das alles aber sehr gut durchorganisiert, seit die Sowjets mit an Bord sind.«

»Aye.«

»Ich glaube, wir werden am Bahnhof Gare du Nord abgeholt. Am Taxistand. Aber das ist auch schon alles, was ich weiß. Ich nehme an, wir werden von dort aus weggebracht. Hoffentlich steht Madrid noch, wenn wir ankommen. Es sieht nicht allzu gut aus, oder?«

Kurz trat Stille ein. Der Wind hatte aufgefrischt, und Felix begann zu frösteln. Der Rest des Gesprächs wurde von den Böen übertönt, doch sie hatte bereits erraten, wohin diese Männer unterwegs waren. Es waren neue Rekruten im Kampf gegen den Faschismus. Wie Nat wollten auch sie sich den Internationalen Brigaden anschließen.

Es freute sie, dass sie so schnell eins und eins zusammengezählt hatte, obwohl es sie immer noch verwirrte. Die Idee, dass rechtsgerichtete Rebellen sich gegen eine linksorientierte republikanische Regierung erhoben, war neu für sie. War es nicht üblicherweise andersherum? Und warum nannten sich die Faschisten in Spanien »Nationalisten«, wo sie doch anscheinend die Nation zerstören wollten?

Die Gischt war nun eindeutig Regen, und die Männer entfernten sich. Felix riss sich aus ihren Überlegungen und kehrte mit schwankenden Schritten zurück in den Salon. Mit etwas Glück konnte sie vielleicht später mit den Männern reden. Ob sie es merkwürdig fänden, wenn sie ihnen eine Nachricht für Nat mit auf den Weg gäbe? Nein, nein, das würde nicht gehen.

Sie saßen da, vor sich ihre leeren Tassen. Wirkten sie nicht irgendwie verschwörerisch? Nevilles Daumen und Zeigefinger strichen gedankenverloren über seinen Schnurrbart. Um zu prüfen, ob er voller würde, war Felix’ Vermutung. George dagegen sah entspannter aus: die Beine ausgestreckt, die Arme hinter dem Kopf verschränkt. Beide erhoben sich, als sie sich näherte.

»Dein Kaffee ist kalt geworden, Schwesterlein, aber ich kann neuen holen.«

»Das brauchst du nicht. Aber danke.«

»Geht es dir besser, Felix? Warte, ich räume die Taschen zur Seite.«

»Mach dir bitte keine Sorgen. Mir geht es gut.« Felix stieg über das Gepäck, und alle setzten sich wieder.

Das Stampfen der Maschine füllte die Stille.

»Gerade sprach ich mit George über das Pferd, das wir uns am Montag ansehen werden«, sagte Neville. »Wie hieß es noch gleich? Corridor? Was für ein ungewöhnlicher Name.«

»Eigentlich heißt es Corr-iii-da, was wohl ›Stierkampf‹ bedeutet auf Spanisch. Glaube ich zumindest.«

»Spanisch?« Das weckte Felix’ Aufmerksamkeit. »Ist es ein spanisches Pferd? Was macht es denn dann bei einem Pferderennen, wenn dort unten der Krieg tobt? Das scheint mir nicht richtig.«

»Oh, nein, nein, es ist ein französisches Pferd. Aber du weißt ja, Rennpferde haben ungewöhnliche Namen.«

»Ich wäre nicht böse, wenn du über Motorsport berichten würdest. Nummern kann man sich besser merken«, meinte Neville. »Wie hieß das andere Pferd noch einmal, von dem du auch erzählt hast? By Jingo? Irgendwie so.«

George lachte auf seine freundliche Art und putzte sich die Brillengläser. »Na ja, so ähnlich. Sein Stammbaum ist By Golly. Vermutlich ist der Name Corrida weniger absurd als manch anderer, wenn man es genau nimmt. Man denkt sofort an Geschwindigkeit, an Kraft und Spannung!«

»Oder an Mord, Grausamkeit, Blutvergießen«, unterbrach ihn Felix.

Neville und George starrten sie an.

»Statt der Stiere schlachten die Faschisten in Spanien jetzt Republikaner in den Stierkampfarenen ab«, erklärte sie ihnen frei heraus. »Wusstet ihr das? Viertausend Tote in Badajoz. Stellt euch das einmal vor! In der Arena stand das Blut knietief.«

»Beruhige dich, Felix«, sagte George. »Du gerätst ja völlig außer dich. Worum geht es eigentlich? Badda-wo? Ich bin sicher, das stimmt gar nicht. Warum um alles in der Welt sollte jemand so bestialisch sein?«

»Weil sie Bestien sind!«

»Himmel! Als Nächstes tritt sie noch dem linken Buchklub bei.« Neville warf George einen Blick zu, der eher amüsiert als missbilligend war.

»Ich erzähl euch mal was: Als der König Spanien vor fünf Jahren verließ, flohen einige reiche Großgrundbesitzer mit ihm. Wisst ihr, was die Leute daraufhin taten? Sie pflügten die Stierkampfarenen um und pflanzten Getreide. Und sie teilten die Tiere unter den Bauern auf.« Felix war entschlossen, sie dazu zu bringen, ihr zuzuhören. »Um sie zu essen. Versteht ihr? Einige von ihnen hatten noch nie in ihrem Leben Fleisch gegessen!«

»Wirklich revolutionär!« Georges Lachen konnte seine Verlegenheit nicht verbergen. Er würde nicht versuchen, sie erneut zu unterbrechen.

Neville dagegen hatte keine Skrupel. »Spar uns deine Vorträge, Felicity. Selbstgerechtigkeit ist so unattraktiv bei Mädchen. Das habe ich dir schon einmal gesagt. Und woher weißt du das eigentlich alles? Wie kommst du darauf, es könnte wahr sein?«

»Ich habe über Spanien gelesen«, sagte Felix, bemüht, ihren Standpunkt zu behaupten, und dachte an ihre Besuche in der Bibliothek in Whitechapel. Sie hatte sich schon öfter am Ende einer Schicht, mitunter auch während einer Pause, dorthin zurückgezogen. Manchmal zwar zu müde, um noch viel aufzunehmen, aber sie wollte vorbereitet sein, wenn der erste Brief von Nat eintraf. Wie sollte sie ihm sonst beweisen, dass sie einen weiteren Brief wert war. Sie war keine kleine, dumme Ignorantin aus der Vorstadt. »Ziemlich viel. Und mit Leuten geredet, weißt du?«

Offensichtlich wussten sie nichts.

»Es überrascht mich, dass du Zeit für all dies Zeugs findest. Solltest du nicht für deine Prüfungen lernen?«, sagte Neville.

George versuchte eine versöhnlichere Wendung des Gesprächs. »Wir können ja eh nichts für Spanien tun. Es ist ein Bürgerkrieg. Ich würde sagen, das geht uns nichts an. Ist er nicht sowieso auch bald vorbei? Das Letzte, was ich hörte, war, dass die Regierung aus Madrid geflohen ist.«

»Nicht viel los mit dieser Regierung.« Neville hatte immer das letzte Wort.

Felix öffnete den Mund, um beiden zu widersprechen. Deutschland denkt nicht, das ginge es nichts an. Und Italien auch nicht. Doch sie besann sich. Wann zuletzt hatte sie bei einem Streit mit Neville gewonnen?

»Lasst uns noch eine Mütze voll Schlaf kriegen, solange wir können«, beendete Neville die Diskussion. »George, überlass doch Felix deinen Mantel als Kissen. Ihr Regenmantel ist noch nass und dein Mantel viel dicker als meiner.«

»Selbstverständlich!« George rollte umgehend seinen Mantel für Felix zusammen. Er roch nach ihm – nicht unangenehm. »Beim nächsten Mal reisen wir stilvoller, ich verspreche es. Diese Schlafwagen sehen wirklich prächtig aus, findet ihr nicht?«

Beim nächsten Mal, dachte Felix.

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Kapitel 6

Als »der rote Zug« in Perpignan einfuhr, mit Rufen und Blumen und dem lauten Refrain der Internationalen auf Französisch, murmelte der rothaarige Junge neben Nat etwas hinter vorgehaltener Hand.

»Was?«

»Ich sagte, das ist ja ein merkwürdiges Geheimnis«, wiederholte der Junge.

Dem musste Nat zustimmen. Das war es wirklich. Nach all dem Herumlungern am Bahnhof und im Lyons Corner House und dem verstohlenen Austausch von Streichholzschachteln, die verschlüsselte Nachrichten enthielten. Dann die schwarzen Baskenmützen, die in Paris verteilt wurden. Keine großartige Verkleidung. Eigentlich eher ein Hinweis darauf, wer sie waren und wo es hingehen sollte, hatte Nat damals gedacht. Aber er hatte das Spiel mitgespielt, den Mund gehalten und wollte es sich nicht eingestehen. Er konnte sein Glück kaum fassen. Die Kommunistische Partei hatte offiziell mit der Rekrutierung Freiwilliger begonnen, nur Wochen, nachdem er sich entschlossen hatte, in den Kampf zu ziehen. Das machte es alles viel leichter.

Gerade als sie schlingernd die spanische Grenze überquerten, begann derselbe Junge durch den Waggon zu rufen: »Ich will nicht mehr. Ich habe meine Meinung geändert.« Seine Worte waren wie ein Schrei. »Lasst mich raus! Bitte! Ich gehe nicht.«

Lichter flackerten an und aus, und Männer sahen sich erschrocken und panisch um. Nat sprang auf, dachte irrigerweise, er könne den Kameraden zur Vernunft bringen. Der Mann, der hinter dem Jungen saß, war ebenfalls aufgestanden. Sein kräftiger rechter Haken schlug ihn k.o. Nat setzte sich schnell wieder hin.

Dann waren sie da, in Spanien.

Figueres stank. Man sollte meinen, nichts könne den Dreck und den Gestank einer Mietskaserne im East End übertreffen, dachte Nat. Aber als er den Geruch menschlicher Exkremente einatmete, musste er würgen. Das gewaltige, mittelalterliche Fort hatte einen Innenhof mit den Ausmaßen des Trafalgar Square. Und war bedeckt mit … Waren das nur seine Nerven? Oder der Hunger?

Nach endlosen Tagen nur mit französischem Weißbrot und Schokolade sehnte er sich nach einer Tasse Tee. Die anderen hatten seit Stunden von Bier geredet. Stattdessen setzten sie sich jetzt zu Wein und Reis. Zumindest sah es aus wie Reis. Allerdings war er schwarz, und in einer merkwürdigen Soße schwammen Bröckchen, die aussahen wie weiße Gummibänder. Der Geschmack von Fisch. Nat wusste, seine Mutter wäre entsetzt – es war bestimmt nicht koscher.

Nach einer kurzen Nacht in den Gewölben wurden am nächsten Morgen die neuen Rekruten aufgefordert, sich bei der Zugbrücke für ihren Abmarsch zur Bahnstation zu sammeln. Beim Blick über das Tal stockte Nat der Atem. Die Landschaft sah aus wie gemalt, golden und grün, mit Flecken von Umbra, rau und verbrannt, und einem Blaugrün. Er wünschte, er könnte es zu Papier bringen, es Felix schicken. Das wäre besser als ein Brief. Er wünschte, er wäre dabei, wenn sie sich das Bild ansah; wünschte, er könnte sehen, wie sich der Ausdruck in ihren Augen veränderte. Er fragte sich, ob sie schon jemals Berge wie diese zu Gesicht bekommen hatte. Er bestimmt nicht.

»¿Bonito?«, sprach ihn ein Wachposten an, der zur Republikanischen Armee gehörte. Er hatte Nats Blick gesehen und nickte heftig, während er redete. »Schön, ja? Du mögen unser Land, Genosse? ¿Le gusta?«

»Si, si.« Zum ersten Mal konnte Nat etwas von seinem Lehrbuch-Spanisch ausprobieren. Trotzdem kam er sich dumm vor – stotternd und linkisch. Schauspielern lag ihm nicht, und dies hier war noch schlimmer. Aber er war bereit, sich darauf einzulassen. Was konnte er noch? Er versuchte, sich an die richtige Seite im Buch zu erinnern. Dann kam ihm eine nützliche Redewendung in den Sinn. »Muuuiiee bonito, si. Me gusta mucho.«

Der Wachmann ermutigte ihn durch Nicken, und Nat vermutete, er erwartete von ihm etwas Bedeutungsvolleres. So, wie er sich gerade ausdrückte, entstand ja der Eindruck, er wähne sich auf einem Picknick.

»¡Viva España!«, sagte er und rief ein breites Grinsen damit hervor.

»¡Viva la república! ¡Viva la democracia!«

Das war genau das Richtige.

Alles, woran er sich danach erinnerte, waren lediglich Erinnerungsfetzen – an Bahnhofsstationen, Bummelzüge, Jubelfeiern und harte Holzbänke. An kalte Nächte und warme Sonnentage. Es gab viele Freiwillige. Hunderte. Sie kamen von überallher aus Europa und füllten Waggon um Waggon.

In Barcelona wurden sie von einer Blaskapelle auf dem Bahnsteig empfangen. »¡Alza la bandera revolucionaria!«, sang die Menge. »Hisst die Fahne der Revolution!« Der Empfang dieser Stadt ließ ihm Herz und Seele aufgehen. Hierfür war er gekommen.

Anscheinend hatten alle Arbeiter in Katalonien ihre Arbeit unterbrochen, um die Fremden willkommen zu heißen. Obwohl übermüdet, wuchsen den Freiwilligen neue Kräfte. Ihr Marschieren war kaum militärisch zu nennen, aber mit jedem Schritt vorwärts kamen sie mehr und mehr in den Gleichschritt. Die Musik half. Genauso wie die jubelnde Menge. Wer hätte nach den Aufnahmen aus der Wochenschau erwartet, dass alles so farbenfroh aussah?

»Alles unseretwegen?«, hörte Nat einen Mann seinem Nachbarn zuflüstern, während er auf das prächtige Fahnenmeer wies.

»Machst du Witze, Genosse? Willkommen zur Revolution! Hast du es nicht gehört? Barcelona gehört jetzt den Arbeitern. Sie leben diesen Traum. Ist das nicht toll?«

»Und die rot-schwarzen Flaggen? Was bedeuten die?«

»Anarchisten.«

Politische Plakate klebten an jeder Mauer. Strenge Strichführung und Blöcke aus Farbe – Kadmiumrot und Kobaltblau –, intensiv, klar und strahlend auf dem Hintergrund der verblichenen Reklame für Nylonstrümpfe und Seife. Effektvoll, dachte Nat. Eines zeigte eine schöne junge Frau, das Gewehr über der Schulter, die Augen auf einen unsichtbaren Horizont gerichtet. Eine miliciana. Nat wurde bewusst, dass er über das ganze Gesicht grinste, während sie vor sich hin marschierten.

Sie kamen an einem Café vorbei, in dem Kinder auf Tischen standen, um besser sehen zu können. Eine hohe Stimme rief ihnen mit schwerem spanischem Akzent auf Englisch zu:

»Nun wissen wir, dass wir nicht alleine sind!«

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Kapitel 7

»Vous voulez un taxi? Un hôtel? Messieurs? Mademoiselle? Permettez-moi!«

Am Gare du Nord ergriff ein Dienstmann Nevilles Koffer, den dieser hingestellt hatte, um noch einmal in seinen Reiseführer zu schauen.

»Ganz sicher nicht. Geben Sie das sofort wieder her!«

Es folgte ein Gezerre, das Neville mit Georges Hilfe gewann.

Der Kofferträger zuckte die Schultern und ging. Neville stand da, stocksteif und beleidigt.

»Warum frühstücken wir nicht zuerst, bevor wir weitergehen?«, schlug George vor. »Um erst einmal richtig anzukommen, nicht?«

»Oh ja, bitte«, sagte Felix. »Sieh nur, die vielen Cafés dort drüben. Sie sehen so hübsch aus mit ihren Tischen auf dem Bürgersteig. Komm schon, Neville! Dann reden wir über die ›Paris-bei-Nacht-Tour‹, von der wir gelesen haben. Montmartre klingt himmlisch.«

»Hmm. Ich bin nicht so begeistert von Montmartre. Wir müssen uns in Acht nehmen. Ich habe mir sagen lassen, diese Pariser zögen die Touristen über den Tisch, wo es nur geht. Sie nehmen für alles Geld. Bei Touristen sogar fürs Händewaschen.«

Während er sprach, starrte er hinüber zu einer adretten American-Express-Reiseleiterin, die etwas seitlich am Eingang stand. Eine kleine Gruppe Landsleute hatte sich kreisförmig um sie geschart. Alle hörten ihr konzentriert zu, als sie ihnen die Eintrittskarten und Stadtrundfahrten erklärte. Felix musste lächeln. Was sie an dieser französischen Art so mochte, konnte sie tatsächlich gar nicht so genau sagen – das Drängeln und Schubsen, die Gerüche –, aber insgeheim gefiel ihr am besten, dass Neville sich derart verloren und unbehaglich fühlte. Noch nie hatte sie ihn so gesehen.

»Also, wir können hier nicht den ganzen Tag herumstehen«, sagte George. »Dann werden wir von Paris nichts sehen.«

Felix nahm ihren Koffer und deutete mit dem Kinn hinüber.

»Ich bin nicht sicher, ob diese Cafés geeignet sind«, meinte Neville. »Es ist viel zu kühl, um draußen zu sitzen, und ich würde lieber zuerst alles im Hotel abstellen. So, jetzt lasst mich mal kurz sehen …«

Felix entfernte sich einige Schritte.

»Das Hotel Cosmos, nicht wahr? Hattest du nicht herausgefunden, dass die Linie sieben uns am schnellsten dorthin bringt?« Sie beugten sich wieder beide über den Fahrplan. »Ich glaube nicht, dass hier die richtige U-Bahn fährt. Wie heißt sie hier noch? Le Metro?«

Da sah Felix sie. Sie war sich sicher. Der Trenchcoat und die Mütze. Sie waren in Begleitung zweier weiterer Männer, beide klein und dünn, aber sehnig und zäh, und einer hatte eine gebrochene Nase. Das mussten Fred und Ronnie sein. Jedes Wort des Gesprächs an Deck kam ihr wieder in den Sinn. Hatte er seine beiden Kumpane also doch noch aus der Bar loseisen können. Sie sahen eigentlich kaum mitgenommen aus.

Felix’ Herz begann zu pochen. Sie spürte, dass etwas in der Luft lag. Etwas Großartiges. Und sie hatte es in der Hand. Sie fühlte nach ihrem Reisepass in der Manteltasche.

Die vier Männer standen am Taxistand und sahen sich um. Vermutlich warteten sie auf ein Zeichen, dachte Felix. Vielleicht tat sie das ja auch. Und dies wäre sie: ihre einzige Chance. Diesmal sah Felix nicht zurück. Ihr Koffer schlug ihr gegen die Beine, aber sie lief nicht. Aufrecht und zielstrebig steuerte sie auf die Gruppe Fremder zu und drängelte sich hinter sie. Niemand bemerkte es. Es war in der Tat nicht wie in England.

In all dem Gehupe und Geschrei, dem Quietschen von Bremsen und allgemeinen Durcheinander konnte man schwer erkennen, was hier vor sich ging. Felix starrte auf den Verkehr, den Rücken zum Bahnhof gewandt. Ihr ganzer Körper war wach und lebendig vor Aufregung.

Ein bärtiger Taxifahrer hielt dicht am Kantstein. Kaum hatte er die kleine Gruppe Engländer ausgemacht, steckte er zwei Finger in den Mund. Der schrille Pfiff erweckte ihre Aufmerksamkeit.

»Eh, camarades! Camarades! Ici! Venez vite! On y va.«

»Ich glaub, das isses«, meinte Fred – oder Ronnie. »Los geht’s.«

Der Mann im Trenchcoat winkte und ging los. Als er den Fuß auf das Trittbrett des Wagens stellte, war Felix an seiner Seite.

»Oh, bitte, nehmen Sie mich mit. Ich bin Krankenschwester. Ich muss jetzt mit. Man hat mir gesagt, ich würde Sie hier treffen.«

Ohne den leisesten Zweifel nahm der Schotte ihren Koffer und stellte ihn vorne neben den Fahrer. Die anderen machten ihr sofort Platz. Die Scheibe glitt herunter, der Fahrer blickte über seine Schulter zu Felix und nickte ihr höchst anerkennend zu.

»Bienvenus, mes camarades! Allons-y! Au Bureau des Syndicats!«

Das Taxi preschte durch die breiten Straßen von Paris. Felix wusste, sie war entkommen. Als sie um eine scharfe Kurve bogen, wurde sie zuerst gegen Fred geschleudert, dann gegen Ronnie, vielleicht aber auch genau andersherum. Sie saß eingeklemmt zwischen den beiden.

»Vielen Dank auch.« Sie setzte sich so gerade hin, wie sie nur konnte, drückte die Füße in den Boden des Taxis und sagte strahlend: »Hat man Ihnen nicht mitgeteilt, dass ich hier auf Sie warten würde?«

Alle vier Männer schüttelten den Kopf, dann ergriff ihr Anführer das Wort.

»Nein, hat man nicht. Ich denke, ich sollte jetzt eigentlich überprüfen, ob Sie ein Spitzel sind. Aber das überlasse ich lieber den derzeitigen Machthabern im Hauptquartier, wenn wir dort ankommen.«

»Sieht sie aus wie ein Spitzel?«, meinte der Mann zu ihrer Linken verächtlich.

»Bei uns biste richtig, Kleene.«

»Wo ist denn deine Uniform, Schätzchen?«, fragte ihr rechter Nachbar. »Und woher kommst du?«

»London. Vom London Hospital in Whitechapel.«

»Und da haben sie dich allein hierhergeschickt? So ’n junges Ding wie dich?! Schande aber auch.«

Der Mann im Trenchcoat ließ es dabei bewenden. »Schon gut, schon gut. Genug des Kreuzverhörs. Ich bin sicher, die wissen schon, was sie tun. Du bist vermutlich beim medizinischen Hilfskorps für Spanien, oder? Es sind bereits einige Krankenwagen hingeschickt worden, nicht wahr?«

»Richtig.« Sie tat so, als sei sie gut informiert. Darin wurde sie immer besser. Dann erinnerte sie sich an Schwester Macphersons Lieblingspredigt: Angriff ist die beste Verteidigung. Wobei sie allerdings von Krankheitskeimen sprach. Also begann Felix nun ihrerseits, Fragen zu stellen. Woher die Männer kämen, was sie machten. Ganz normale Dinge. Aber sie fragte nicht, warum sie hier waren.

Das Taxi überquerte eine riesige Brücke, die über Eisenbahngleise führte, fuhr dann auf einer kleineren über einen breiten, schmutzigen Kanal und bog schließlich auf einen großen Platz. Den Place du Combat, wie Felix aus den Augenwinkeln erkennen konnte. Der Fahrer wies auf eine Art Bar. Für die Fahrt wollte er kein Geld, er reckte nur die Faust nach oben und raste dann mit offenem Fenster davon.

»Meinte er, wir sollten in das Café gehen?«, fragte Felix verwirrt. Da trat ein junger Mann hinter einer Blechwand auf dem Bürgersteig hervor. Felix sah schnell weg, als er seinen Hosenschlitz zuknöpfte. Das erklärte den Gestank nach altem Urin.

Sie konnte sich nicht vorstellen, was Neville mit Paris anfangen würde. Was würde er jetzt tun? Besser gar nicht daran denken. Er hatte ja George. Oje, George. Armer George. Er meinte es schließlich nur gut. Das hatte er nicht verdient. Aber so hatte sie ihm zumindest die direkte Zurückweisung von Angesicht zu Angesicht erspart. Niemand konnte ihr vorwerfen, sie habe ihn ermutigt. So ein Mädchen war sie nicht.

»Dort drüben? Ja, ich glaube schon. Kann das wirklich das Hauptquartier der Gewerkschaft sein? Muss es wohl.«

Das Café war rustikal und ziemlich groß. Genau wie der Wirt. Als sie das Lokal betraten, schätzte er sie mit einem Blick ab, dann wies er wortlos mit dem Daumen auf eine Tür ganz hinten. Schweigend stiegen sie im Gänsemarsch eine Treppe hinauf. Im Büroraum oben stand eine Wand voll mit Büroschränken, von denen bereits die Farbe abblätterte. Auf drei hölzernen Schreibtischen türmten sich die Papierstapel. Am rechten Tisch wurde ein lautes Gespräch in einer kehligen Sprache geführt, während am linken Bahntickets gezählt und ausgehändigt wurden.

Am mittleren Schreibtisch saß eine Frau mit dicken, buschigen Augenbrauen. Sie schaute sie alle kurz an und drückte ihre Zigarette in einem Aschenbecher aus, der beinahe überquoll. Dann lehnte sie sich vor und blickte Felix scharf an.

»Setz dich, Schätzchen.« Sie war Engländerin und ihre Stimme dröhnend, barsch und gebieterisch – wie eine Schulleiterin. Die anderen zögerten. Die Frau scheuchte sie hinüber zu einem ihrer Kollegen. »Da rüber. Er betreut euren Haufen.«

Felix stellte ihren Koffer ab und nahm sich einen Stuhl.

»Und du bist …?«

Felix war sich ganz und gar nicht sicher, ob Händeschütteln in Kommunistenkreisen üblich war, aber sie konnte sich nicht beherrschen.

»Schwester Felicity Rose.« Ihre Stimme klang sehr viel ruhiger, als sie sich fühlte.

»Aha. Nenn mich Rita! Weiß ich von dir?«

Felix sah hinüber zu ihren Taxi-Gefährten, doch die schienen in ein Gespräch mit dem Mann am anderen Schreibtisch vertieft und beachteten sie nicht.

»Nein, wahrscheinlich nicht, fürchte ich. Es war eine ganz spontane Entscheidung, mich freiwillig zu melden. Ich glaube nicht, dass ich bereits in irgendwelchen Listen stehe.«

Das war noch untertrieben.

»Einer Einheit bist du also noch nicht zugewiesen?«

»Nein, das bin ich nicht. Noch nicht. Könnte das ein Problem sein?«

Felix spürte, wie die Frau ihr gegenüber sie mit einem abschätzenden Blick musterte. Was immer dies für ein Test war, sie war entschlossen, ihn zu bestehen. Müsste sie nicht eigentlich auch noch mehr Fragen beantworten? Ihr Alter, ihre Ausbildung. Aber vielleicht kam das später.

»Überhaupt nicht. Im Gegenteil. Im Gegenteil …«, wiederholte Rita mit einem leichten Lächeln.

»Oh?« Felix bemühte sich, weiterhin offen und freundlich auszusehen. Das half ihr, denn innerlich fühlte sie sich wie auf der Riesenrutsche beim Jahrmarkt. Man bezahlte und stieg die steile Treppe hinauf, ohne zu ahnen, wie die Dinge von dort oben aussehen mochten. Die Welt unten sah so klein aus, so weit weg, und alles schien verlangsamt, der Alltagslärm gedämpft und verzerrt. Der Hintermann drückte einen nach vorne, und man glitt die ersten Zentimeter vorwärts. Und dann geht alles von selbst.

Rita beugte sich zu ihr. »Wir haben hier gerade einen Engpass. Da könntest du die Lösung sein. London hat letzte Woche einen nagelneuen Krankenwagen geschickt – wirklich großartig und komplett ausgerüstet, aber sie sind nicht einmal bis Chartres gekommen, verdammt noch mal. Eine der Krankenschwestern bekam eine Blinddarmentzündung, und sie mussten umkehren. Wohl einfach Pech. Sie ist gerade in Paris operiert worden.«

»Oje …«

»Keine Sorge, die wird bald wieder. Aber natürlich nicht rechtzeitig. So schnell geht die erst einmal nirgendwohin. Wir wollten den Krankenwagen schon mit einem leeren Sitzplatz losschicken, was natürlich eine unglaubliche Verschwendung gewesen wäre. Aber du wärst ein großartiger Ersatz für Joan. Kannst du heute Abend los?«

»Ja, das passt sehr gut«, sagte Felix. Bis dahin können sie mich nicht gefunden haben.

Doch plötzlich quälten sie Gewissensbisse. »Könnte ich nur ein Telegramm aufgeben? Vielleicht eine Nachricht an jemanden schicken? Ich muss bloß meinem Bruder Bescheid geben.«

»In England?«

»Nein, er ist hier in Paris. Im Hotel Cosmos.«

»Willst du dich nicht verabschieden? Die Zeit hast du noch.«

»Ach nein, das geht schon. Das haben wir bereits«, log sie. »Ich hatte ihm nur versprochen, mich zu melden, wann genau ich abreisen würde. Damit er das Zimmer im Hotel nicht länger frei halten muss. Bloß deshalb …«

Rita warf ihr einen amüsierten Blick zu. Ausflüchte waren ihr egal. Es gab sowieso nicht viel, was sie kümmerte. »Papier?«

»Ja, bitte. Vielen Dank.«

Sie reichte ihr Block und Stift sowie einen Briefumschlag. Taktvoll tat sie dann so, als sei sie beschäftigt, füllte ein Formular aus und ließ mit voller Wucht einen Stempel daraufknallen, bevor sie es auf dem Stapel neben sich ablegte. Felix verbarg sich hinter einem turmhohen Haufen Papier. Es gab nicht viel zu sagen. Eine halbherzige Entschuldigung. Ja, es tat ihr leid. Sie wollte niemandem Kummer bereiten. Sie dachte gerade lange genug darüber nach, dass ein schrecklich deutliches Bild von ihrer Mutter vor ihrem geistigen Auge auftauchte. Wie sie mit einer Tasse Tee und der Flickwäsche in der Küche saß. Entschlossen leckte Felix die Ecken des Umschlags an und klebte ihn zu.

»Fertig? Sehr gut. Dann schicken wir ihn sofort los.«

»Oh, nein«, brach es aus Felix heraus. »Nicht sofort, bitte. Heute Abend reicht völlig. Wirklich.«

»Verstehe.«

Der Hauch eines verschwörerischen Lächelns umspielte Ritas Mund. Dann kehrte sie zurück zu ihrer alten Schroffheit und dem Papierkram.

Es ging sie nichts an. All dies Zeugs. Rita brauchte nur eine Krankenschwester, und die hatte sie gefunden. Dieses Geschöpf war viel zu jung, um zu Hause eine feste Bindung zu haben. Ein Ring war nicht zu sehen. Und etwas an ihr wirkte beruhigend, obwohl Rita nicht genau sagen konnte, was es war. Sie musterte sie noch einmal ganz genau, um nichts übersehen zu haben. Ja, dieses Mädchen hatte ihre Gefühle im Griff. Ein bisschen zu lange Haare. Aber das würde sie schnell genug selbst herausfinden. Dies war nicht die normale Vorgehensweise, doch in diesen Zeiten ging alles so rasant schnell, dass keiner wusste, was denn überhaupt noch normal war. Egal. Sie hatte keine andere Wahl. Krieg ist Krieg.

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Kapitel 8

Nat erwachte am Morgen zwischen weiß getünchten Wänden voll zinnober- und karmesinroter Spritzer und mit erdfarbenen Fontänen, die wie gebrannte Siena aussahen. Schlagartig kam die Erinnerung zurück. Er blickte auf Einschusslöcher und Blutflecken. Dies war eine Kaserne der Guardia Civil gewesen, der militärischen Polizei Spaniens. Vor einigen Monaten hatten sich hier Sympathisanten der Faschisten versteckt gehalten. Als sie sich geweigert hatten, sich zu ergeben, hatte die lokale Miliz sie auf der Stelle erschossen.

Auch bei Tage sah Albacete nicht schön aus. Tatsächlich wirkte der Ort schlimmer denn je. So hatte er sich das Hauptquartier der Internationalen Brigaden nicht vorgestellt. Nach dem Frühstück wurden die Neuankömmlinge durch schlammige Straßen zu einer Stierkampfarena getrieben, und in dem sandigen Staub bekam das Durcheinander der Männer langsam eine Ordnung.

Wer schon mal in der Kavallerie gedient hatte – dorthin. Zur Artillerie – hierher. Automechaniker? Die gehörten hinter den Mann dahinten. Was kommt als Nächstes, fragte sich Nat. Elektriker, dann Funker. Und dann? Er war sich nicht sicher. Die Befehle wurden auf Französisch erteilt, anschließend übersetzte wer immer es konnte in Dutzende weitere Sprachen. Nat fragte sich, welche Bezeichnung wohl auf ihn zutreffen könnte. Drucker? Schriftsetzer? Wohl kaum.

Nachher bliebe für ihn nur die größte Gruppe – das Fußvolk. Zumindest nahm er das an. Nein, die Infanterie. Das war der richtige Begriff. So würde er es Felix schreiben. Das war gut. Er war es leid, dass man immer sein künstlerisches Talent besonders hervorgehoben hatte. Es hatte ihn zwar durch die Schulzeit gerettet und außerdem vor einer Schneiderlehre bewahrt; aber es war schließlich nur ein Teil von ihm. Er sah nicht ein, warum er ausgerechnet darüber definiert werden sollte. Hier war er genau wie die anderen. Er nickte und grinste. Schüttelte Hände, tauschte Erfahrungen aus.

Gelächter wehte herüber. Diese Horde hatte wenig vorzuweisen, zeigte aber umso mehr Begeisterung, und Nat fing an, das Kauderwelsch verschiedener Sprachen zu genießen. Im East End hatte er schon sein ganzes Leben Lettisch, Litauisch, Polnisch und Russisch gehört. Jiddisch kannte natürlich keine Grenzen, und auch hier war es ebenso vertraut wie nützlich. Etliche Waliser konnte man hören: mal laut, mal leise. Und dann noch ein sonderbares Englisch … Waren das Australier? Oder Kanadier? Er war sich nicht sicher, denn es klang gar nicht wie in den Filmen.

Nat zog es vor, zuzuhören, statt zu reden. Er wollte das Fremdartige lieber in sich aufsaugen, als in der Menge aufzugehen. In den Gesichtern der deutschen Freiwilligen suchte er nach Spuren ihrer Erlebnisse. Sie schienen ausgemergelter, weiser und härter als der Rest. So als läge ein Schatten über ihnen. Ähnlich war es bei den Italienern. Oder bildete er sich das nur ein, weil diese Männer den Kampf gegen den Faschismus im eigenen Land bereits verloren hatten? Er hatte keine Vorstellung davon, wie viele Soldaten Hitler und Mussolini nach Spanien gesandt hatten, aber Nat wusste, hier in Spanien ging es nicht nur um den Bürgerkrieg vor Ort. Er erinnerte sich an die hasserfüllten Gesichter der Schwarzhemden in England, und das bestärkte ihn nur noch in seiner Entschlossenheit.

Als Nächstes sollten sich alle nach ihrer jeweiligen Sprache ordnen. Zufällig war er der Erste in seiner Reihe.

Am Tisch saß ein pockennarbiger Mann in einem Ledermantel. Nat nahm die Pistole in seinem Gürtel ebenso wahr wie die Furchen im Gesicht seines Gegenübers. Er bedeutete Nat, ihm die Papiere auszuhändigen, die ihnen in Paris ausgestellt worden waren. Er prüfte die Dokumente, und ein grimmiger Ausdruck erschien auf seinem Gesicht. Er prüfte erneut Nats Alter, der auf dem Papier mittlerweile einundzwanzig war und damit zu der Mogelei in London sogar noch ein paar Jahre älter.

Nat sah seinen Namen auf dem Ausweis. República Española. Brigadas Internacionales, las er über Kopf. Carnet militar para appellidos: Kaplan. Nombre: Nat.

»Politische Zugehörigkeit …?«

»Kommunistische Jugend«, bot Nat an. Der Mann schüttelte den Kopf.

»Antifaschisten«, schrieb er entschlossen, dann sah er Nat direkt ins Gesicht. »Das ist sicherer.«

Schließlich überreichte der Funktionär ihm eine Klappkarte. »Dein Soldbuch.«

»Soldbuch?« Nat war verblüfft. »Ich bin doch Freiwilliger!«

»Junge, das sind wir alle. Aber wir gehören jetzt zur Republikanischen Armee. Es sind nur sieben Peseten am Tag. Nichts, womit du zu Hause angeben kannst. Und du wirst es meistens nicht mal ausgeben können.«

»Danke, Sir. Genosse. Vielen Dank auch.«

»Okay. Der Nächste. Vorwärts.«

Als er sich wieder zu den anderen umdrehte, kam ihm einer der jungen Männer bekannt vor. Dünn. Rothaarig. Etwas tollpatschig. Der Junge aus dem Bus, sein Name war Tommy. Er sah jetzt schon viel munterer aus. Nat warf ihm ein schnelles, ermutigendes Lächeln zu, das erwidert wurde. Anscheinend war es auf der Fahrt hierher wohl nur ein kurzzeitiges Schwanken gewesen.

Zurück in der Kaserne, ging es zum Lager für die Uniformen. Nat war darauf gefasst, erneut Schlange zu stehen, Papiere vorzeigen zu müssen und auf Listen abgehakt zu werden. Aber die Uniformausgabe glich eher einem Ramschverkauf. Dagegen wirkte jeder Trödelmarkt wie ein Luxuskaufhaus. Kleidungsstücke, die nicht zusammengehörten, lagen in Haufen auf dem Boden, grob sortiert nach Mänteln, Hosen und Schuhwerk. Die Männer stöberten darin herum, hielten sich Kleidungsstücke an und probierten verschiedene Größen. Einige lachten, andere verzogen keine Miene. Manche begannen zu meckern und zu nörgeln.

Nat entdeckte einen Anzug aus Schurwolle und erinnerte sich an die schneebedeckten Gipfel der Pyrenäen, die er im Vorbeifahren gesehen hatte. Er streckte die Hand aus, aber da war es bereits zu spät. Der Mann, der ihm zuvorgekommen war, sah ihn nicht einmal an. Also nahm Nat, was einer Uniform am nächsten kam: ein braunes Jackett aus festem Webstoff und eine beinahe dazu passende Hose. Stiefel schienen zur Standardausrüstung zu gehören – hoffentlich hielten sie auch etwas aus. In jedem Fall besser als diese Stoffschuhe mit Sohlen aus geflochtenem Bast, die die Spanier trugen. Für ihn waren das keine Schuhe. Die Kleidung fühlte sich kalt und feucht an. Sie hatte die Kälte des Steinfußbodens angenommen.

Im nächsten Lagerraum wurden Decken ausgehändigt, und einer zeigte dem anderen, wie es ging: Zunächst musste man die Decke zu einer Wurst einrollen, dann wie eine Schärpe umlegen und die Enden zusammenknoten. Das funktionierte allerdings nur, weil sie so dünn waren. Dazu gab es einen klebrigen Regenumhang aus gummiertem Gewebe, der außerdem als Unterlegplane dienen konnte. Schließlich das Koppel, ein Gürtel mit gekreuzten Riemen und die Seitengewehrtasche für das Bajonett. Dann noch eine Munitionstasche und ein dünner, ziemlich verbeulter Stahlhelm, der aussah wie aus dem Weltkrieg.

Als er den Gang weiterlief, kam er zu einem Posten, bei dem er seine Zivilkleidung abgeben musste. Er reichte seine Jacke hinüber und fühlte das Gewicht des Buches hin und her schaukeln.

»Einen Moment noch.« Er trat zur Seite und ließ den Hintermann vor. Dann rettete er den Roman von Jack London und auch seine Stifte. Er dachte nicht daran, sie wegzugeben. Hatte er noch Zeit, die Titelseite aufzuschlagen? Und einen kurzen Blick auf ihr Gesicht zu werfen? Lieber nicht. Der spanische Soldat wollte offensichtlich auch noch seine Hose, und zwar schnell.

Nat zögerte. Auf Wiedersehen, Vater.

»Wartest du auf ’ne Garderobenmarke?« Die lachende Stimme in der Schlange klang vertraut. London. Nat hatte das offene Gesicht schon vorher bemerkt, direkt hinter ihm beim Anstehen für den Ausweis. Er kannte solche Typen und wusste, der hier meinte es nicht böse.

»Weißt du, das hier ist nicht das Savoy«, fing er wieder an. »Glaub mir, du kannst sie ruhig hergeben, deine Hose. Oh, ich hab’s. Du suchst ’nen Spiegel!«

Nat grinste und knöpfte die Hose auf.

»Steht dir!« Der Mann klopfte mit den Fingerknöcheln gegen Nats Helm. »Jeder Zoll ein Soldat! Mach dich gerade! Klaider machen dem Mentshen. Erwarte nur nicht, dass das Ding eine Kugel abhält – möge Gott es gar nicht erst dazu kommen lassen. Doch wenn du glaubst, dieses Zeug sei schon schwer genug, warte, bis du Waffen und Munition bekommst.« Er zwinkerte Nat zu. »Aber wie ich hörte, kann das noch dauern.«

»Und, wohin jetzt?«, fragte Nat. Dieser Mann hatte ein solch gesundes Selbstvertrauen, dass es ihm Mut machte. Vielleicht sollte er sich an ihn halten.

»Komm mit.« Noch bevor er sich umdrehte, hatte der Mann Nat kurz in Augenschein genommen, ein Auge zugekniffen und ihm die Hand hingestreckt.

»Ich bin Bernie. Wir hatten noch nicht das Vergnügen.«

Nat erwiderte den kräftigen Händedruck.

»Nat. Freut mich, dich kennenzulernen.«

Nach ein paar Schritten hörte er Bernie vor sich hin murmeln: »Schon einundzwanzig? Na, wenn du es sagst …«

Draußen in der Sonne blinzelte Nat. Angekommen? Ein Witz. Sie waren schon wieder am Abmarsch. Eine Schlange Lastwagen wartete mit laufendem Motor auf die neu eingekleideten Männer. Hatte man sie nicht gerade erst durch halb Spanien gekarrt?

Das britische Bataillon drängte auf die Ladeflächen.

»Nächster Halt: Madrigueras«, sagte Bernie. »Halt dich fest.«

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Kapitel 9

»Das ist Felix’ Handschrift, oder?«, fragte George. »Was schreibt sie?«

Erneut hatte er das Gefühl, ins Leere zu fallen, wie auch schon am Gare du Nord. Er hatte sich umgedreht, um Felix nach ihrer Meinung zu fragen, da war sie fort gewesen. Als er schon die Hoffnung aufgegeben hatte, sie in der Menge wiederzufinden, meinte er, sie entdeckt zu haben. Den ganzen Tag hatten Neville und er darüber gestritten und sich die Szene immer und immer wieder vor Augen geführt. War es wirklich Felix gewesen, die zu diesen Wildfremden ins Taxi stieg? Sie war doch sicherlich der Typ Mädchen, das sich zur Wehr setzen konnte, wenn es in die Klemme geriet. George wollte, dass Neville auf der Stelle zur Polizei ging. Aber Neville traute einem französischen Gendarme nicht zu, die Angelegenheit zu klären.

»Nun sag schon, was passiert ist«, sagte George und wünschte, er hätte den Umschlag einfach selbst geöffnet – egal, an wen er adressiert war. Er hätte den Brief Wort für Wort in eine andere Sprache übersetzen können, so langsam las Neville.

Los, nun mach schon. »Wurde sie entführt?«, fragte George. Dumme Frage. Sie hätte wohl kaum ihren eigenen Erpresserbrief geschrieben.

Bleischwer wog das Gewicht der kleinen Schachtel in seiner Tasche. Er war verzweifelt.

Neville antwortete immer noch nicht. Stattdessen fiel sein ganzer Körper in sich zusammen, und er stieß einen Seufzer aus.

»Oh Gott, warum habe ich ihr nur den Reisepass gegeben? Wir hätten mit einem Wochenendvisum einreisen können. Es gab überhaupt keinen Grund. Sie ist doch erst siebzehn. Ich dachte … Ich dachte … Wir hätten niemals fahren dürfen.« Dann wandte er sich zu George, blickte ihn voller Abscheu an und sagte: »Warum musstest du mich überreden?«

George schnappte nach Luft. »Hör um Himmels willen auf damit und sag mir, was sie schreibt.«

»Sie ist abgereist. Nach Spanien. Zu den ›Roten‹, den Kommunisten. Dabei ist sie doch nur eine Lernschwester, dieses dumme kleine Flittchen.«

George neigte selten zur Gewalt, aber nun merkte er, wie seine rechte Hand sich zur Faust ballte. Es kostete ihn große Mühe, sich zurückzuhalten.

»Sprich nie wieder so über deine Schwester«, sagte er sehr ruhig.

Neville war ebenso geschockt über sich selbst wie sein Freund. »Es tut mir leid. Ich hätte das nicht sagen sollen. Das ist unverzeihlich.«

»Ja.«

»Aber wie konnte sie nur? Wie konnte sie nur? Was zur Hölle kümmert es sie, was in Spanien geschieht? Sollen sie sich doch gegenseitig umbringen – ohne unsere Hilfe.« Er durchquerte den Raum, befingerte seinen Bart. »Ich hatte Mutter versprochen, auf sie aufzupassen. Wie soll ich ihr das jetzt erklären?«

Sie umkreisten sich wie Tiere im Käfig, obwohl kaum Platz in dem kleinen Raum war. Als George zum dritten Mal am Fenster vorbeikam, hielt er an, um es zu öffnen. Er kämpfte mit dem ungewohnten Fenstergriff, riss erst die Flügel auf und dann die Läden. Um ehrlich zu sein, wollte er diesen Ring nie wiedersehen. Er war gar nichts Besonderes: ein einzelner Brillant, schlicht und nur wenige Karat. Aber er schien genau richtig für Felix. Ohne ein Wort schleuderte er die kleine, rotlederne Box hinunter auf die Straße, wo sie leise aufschlug und im Rinnstein landete.

»Verdammter Mist.«

Er wurde das Bild einfach nicht los. Wie Felix’ dunkelblauer Mantel im Taxi verschwand. Sie beim Einsteigen den Kopf hinunterbeugte. Sie war fortgegangen, ohne sich umzudrehen. Hätte er seine Absichten ihr gegenüber doch nur deutlicher gezeigt.

Noch eine ganze Weile stand er am gusseisernen Geländer, an dem die Farbe abblätterte. Er lehnte sich hinaus in den Pariser Abend, atmete die kalte Luft und hoffte auf Erleuchtung, vielleicht auch auf Trost – er war sich nicht sicher. Es dämmerte ihm, wie sehr er die Familie Rose als Selbstverständlichkeit angesehen hatte. Georges allererster Job, so kurz nach dem Tod seiner Mutter, war hart gewesen. Während jener düsteren Tage in einer fremden Stadt hatte es gutgetan, dass Neville ihn im Büro mit allem vertraut gemacht hatte, und die Einladungen bei dessen Familie waren für George die perfekte Entschuldigung gewesen, seinem Zuhause auch am Wochenende zu entkommen. Ihm war jedes Mal leichter ums Herz geworden, wenn er dem Haus seines älteren Bruders hatte entfliehen können, mit dem Lärm, der Unordnung und dem Geruch nach Windeln und Bäuerchen … Er hatte sich auf den Weg ins grüne Sydenham gemacht, wo Ordnung herrschte und der Tee immer pünktlich serviert wurde.

Nachdem er den Job bei der Zeitung ergattert hatte, wurden seine Besuche in Sydenham noch häufiger. Etwa zu der Zeit, als Felix auszog, um ihre Ausbildung zur Krankenschwester zu beginnen, fing er an, an sie – nun ja – zu denken. Er war selbst überrascht. Hatte sie sich verändert? War sie plötzlich erwachsen geworden? Er war nicht sicher. Sicher war in jedem Fall, dass sie anders wirkte als die jungen Mädchen im Büro. Man wusste immer genau, was in deren Köpfen vor sich ging. Felix dagegen schien so unberechenbar. Wer hätte gedacht, dass sie sich so sehr für Spanien interessierte? Gab es so etwas wie einen stillen Typus, in dem sich ein Feuer verbarg? Ihr Gesicht verriet so wenig. Man wollte es stundenlang ansehen und hoffte, einen Zugang zu ihren Gedanken zu finden.

Doch all dies brachte ihn nirgendwohin. Er drehte sich zu dem erleuchteten Zimmer um. Neville saß auf dem Bett und las mit schrecklich eingefallenem Gesicht erneut den Brief. George ging zögernd auf ihn zu. Es kam ihm der Gedanke, Neville beruhigend die Hand auf die Schulter zu legen … Er ließ es sein.

»Gib mir ein paar Minuten«, sagte er. »Ich rede mit dem Manager und sehe mal, ob ich einige Telefonate führen kann. Vielleicht finde ich irgendwas heraus oder kann sie ausfindig machen. Soll ich dir in der Zwischenzeit etwas bringen? Wie wär’s mit einem Whisky?«

»Sicher nicht. Alles gut. Geh nur.«

Mit einem Mal schien Neville froh, sich in Georges Obhut zu begeben.

George nahm zwei Stufen auf einmal, alle vier Treppen, und streifte dabei die samtene Tapete mit der Schulter. Er war leicht außer Atem, als er zurückkam. Der Ring befand sich wieder sicher in seiner Tasche. Er hatte den Gully nur um Zentimeter verfehlt.

»Folgendes werden wir tun«, verkündete er. »Du gehst zurück nach London und sagst deiner Mutter, sie möge sich keine Sorgen machen. Ich hole Felix zurück.«

»Wie bitte?«

»Ich suche sie. In Spanien.«

»Das ist nicht dein Ernst?«

»Absolut mein Ernst.«

»Oh, George, das ist großartig von dir. Wie kann ich dir jemals …«

Die Dankbarkeit in Nevilles Gesicht machte George verlegen.

»Nein, nein … nicht doch. Ich habe es mit der Zeitung geklärt. Der Sportredakteur freut sich nicht gerade, aber der Nachrichtenchef ist begeistert. Sie suchen schon seit Monaten jemanden, dem sie in Spanien vertrauen können. Der Chefredakteur hat die Nase voll von haarsträubenden Beschreibungen über den Fall Madrids, die sich dann als Hirngespinst herausstellen – hastig zusammengeschustert von jemandem, der meilenweit entfernt in einem Café sitzt. Er will mich da haben.«

»Es wird doch nicht schwer sein, sie zu finden, oder?« In Nevilles Stimme klang leiser Zweifel. »Ich meine, wie viele englische Krankenschwestern wird es in Spanien schon geben?«

Mehr, als du denkst. Das sprach George aber lieber nicht laut aus. »Ich bin sicher, dass ich herausfinde, wohin sie gefahren ist. Vielleicht kann ich sie sogar abfangen, bevor sie Frankreich verlässt. Man weiß nie. Zu dumm nur …«

Neville hörte nicht zu. »Vielleicht lassen sie sie gar nicht rein nach Spanien!«, sagte er. »Verstößt es nicht gegen diese Vereinbarung der Nichteinmischung?«

»Ich fürchte, humanitäre Hilfe ist davon ausgenommen.«

»Und wenn sie dich nicht hineinlassen?«, entfuhr es Neville mit erneutem Entsetzen. »Mal angenommen, sie denken, du kämest, um zu kämpfen?«

»Ich habe einen Presseausweis. Alles gut. Sorg dich nicht.« George klopfte zuversichtlich auf seine Hemdbrusttasche. Er war sich nahezu sicher, dass er recht hatte.

»Und du bringst sie geradewegs zurück, nicht wahr? Sobald du sie gefunden hast. Sie darf nicht in Spanien bleiben. Sie darf nicht.«

»Ich werde dir sofort telegrafieren.«

Neville war beruhigt – zumindest beruhigt genug, um vorzuschlagen, man möge jetzt etwas essen gehen. George beschloss, nicht zu beichten, dass er noch den Artikel über die Pferderennen zu Ende bringen musste, bevor er nach Spanien aufbrechen konnte. Das war zwar nicht sehr heroisch, aber Neville würde diese Nachricht mit vollem Magen etwas besser aufnehmen.

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Kapitel 10

Felix stand an der staubigen Straße, las erneut die Aufschrift auf dem Krankenwagen und wünschte sich, nicht so bald wieder hineinzumüssen. Ihre Zunge rollte die Wörter im Mund herum:

»MEDICAMENTOS PARA LOS OBREROS DE ESPAÑA«.

Die Buchstaben waren per Hand aufgemalt. Die weißen Großbuchstaben hoben sich deutlich von der dunkelgrünen Lackierung ab. Sie wurden immer größer, bis sie schließlich als riesengroßes ›A‹ in ESPAÑA endeten. Jedes Mal, wenn sie den Schriftzug sah, begann ihr Herz ein wenig schneller zu schlagen. Dies war ihre Bestimmung. Medizin für die Arbeiter Spaniens. Sie war sich sicher, dass Nat das gefallen würde.

Die Fahrt durch Frankreich hatte fast eine Woche gedauert, und sie brauchten noch einmal so lange, um die spanische Küste hinunterzuschleichen. Erst wenn sie Valencia erreicht hatten, konnten sie gefahrlos den Weg nach Westen einschlagen, in Richtung Madrid.

»Einsteigen!«, rief Kitty, nachdem wieder jeder hinter seinem Gebüsch hervorgekommen war. Sie war freundlich und flink, kehrte mit ihrer gesamten Erfahrung nach Spanien zurück und wurde dafür von allen respektiert. »Wenn wir uns beeilen, kommen wir noch an, bevor es dunkel wird. Seht mal, ich habe ein paar Orangen organisiert.«

Felix lehnte die Orangen dankend ab. Sie musste sich schon darauf konzentrieren, die restliche Nahrung bei sich zu behalten. Die spanischen Straßen waren noch schlimmer als die französischen. Das lag gar nicht so sehr daran, dass Charlie, der Fahrer, sich ständig wieder in Erinnerung rufen musste, auf der rechten Straßenseite zu fahren, sondern an den vielen Schlaglöchern, denen er auszuweichen versuchte, wann immer er sie entdeckte. Wo genau sie ankommen würden, war müßig zu fragen, Felix war nur froh, dass sie es bald herausfinden würde.

Das Fahrzeug war mit so vielen Vorräten beladen, dass es kaum von der Stelle kam. Ein Operationstisch zum Zusammenklappen, Ausrüstung zum Sterilisieren, Instrumente, Medikamente und unzählige Kartons mit Verbandsmaterial. Und natürlich Desinfektionslösung. Der Geruch von Lysol, der in der Nase kitzelte, kam Felix sonderbar vertraut vor, und Knie an Knie mit Kitty meinte sie, ihre neue Freundin schon ewig zu kennen.

Sobald sich alle hingesetzt hatten, runzelte diese auch schon fragend die Augenbrauen über ihrem Brillengestell aus Schildpatt und fragte: »Seid ihr bereit für eine weitere Lektion Spanischunterricht?«

John stöhnte. »Oh, hab Mitleid, Kitty«, bat der Arzt. »Ich kann nichts mehr aufnehmen.«

»Wenn wir in Tarancón angekommen sind, werden wir keine Zeit mehr dafür haben. Ich weiß, in euren Augen bin ich ein Sklaventreiber – na gut, ich geb’s zu: Das bin ich auch.« Kittys Energie war unerschöpflich. »Aber ich verspreche euch, ihr werdet sehen, wie sinnvoll es ist, wenn ihr überall um euch herum nur Spanisch hören werdet. Obwohl es vermutlich davon abhängt, wohin ihr letzten Endes kommen werdet …«

»Da hast du recht. Also, wo ist mein Stift?«

Mr Smilie sprach das letzte Wort so komisch aus, dass Felix lächeln musste. Der Chirurg war aus Neuseeland. Er hatte sich auf einer Forschungsreise in London befunden, als der Krieg ausgebrochen war, und er hatte nicht vor, nach Hause zurückzukehren, solange der Faschismus in Spanien nicht besiegt war.

Mr Smilie machte seinem Namen alle Ehre. Als sie ihm das sagten, antwortete er nur: »Oh, nennt mich einfach Doug! Wir sind hier alle Genossen.«

Er liebte es, Spanisch mithilfe von beeindruckenden Parolen zu lernen, die ihm Kitty nur zu gern lieferte.

»¡Primero ganar la guerra! Zuerst gilt es, den Krieg zu gewinnen!« Das war eine seiner liebsten.

Überall in Katalonien und Valencia und nun auch in den Bergen von Neu-Kastilien wurden sie herzlich begrüßt. In jedem Dorf, in dem sie anhielten, brachte man ihnen zu essen. Essen und Begeisterung. Felix erwartete schon fast, dass jedes Mal Frauen und Kinder aus den Häusern kamen, um sie zu grüßen. Die einzigen Männer, die sie überhaupt sahen, waren uralt – kleine, dünne Männlein, gebeugt und gekrümmt. Diese Männer konnten nicht kämpfen.

Des Nachts zog der Sanitätstrupp in ein Feld oder einen Olivenhain um, wo sie den Krankenwagen mit Zweigen und Blättern tarnten und auf den Tragen schliefen.

Felix’ neue Begleiter waren schrecklich gut informiert. Genau wie Nat. Die Hälfte trug Brillen, und sie alle sprachen vom internationalen Proletariat, von Solidarität und von Gerechtigkeit. Sie sangen Lieder, die Felix noch nie zuvor gehört hatte. Eines hieß: »The Man that Waters the Workers’ Beer«. Felix sang gemeinsam mit den anderen. Mit jeder Strophe wurde sie textsicherer. Dann sang Kitty »Die Moorsoldaten«, auf Deutsch, während die anderen den Takt schlugen und Charlie sogar auf seinem Lenkrad mittrommelte.

»Das singen sie in den Konzentrationslagern in Deutschland. Hast du davon gehört?«

»Lager?« Felix kannte nur Ferienlager.

»Arbeitslager. Konzentrationslager. Dort wurden ›Staatsfeinde‹, also Andersdenkende, aussortiert und eingesperrt, gleich nachdem Hitler an die Macht gekommen war.«

Die anderen wussten das natürlich.

»Zuerst waren es nur Kommunisten, Sozialdemokraten und Gewerkschafter«, sagte John.

»Dann kamen auch Zigeuner und Homosexuelle dazu«, ergänzte Kitty.

»Und jetzt schicken sie die Juden dorthin.«

Eine Staffel deutscher Kampfflugzeuge flog über sie hinweg, und Felix’ letzte Gewissensbisse gegenüber ihrer Mutter und George waren wie weggewischt. Aviones, brachte Kitty ihr bei. »Achtet auf das Läuten der Kirchenglocken! Das ist das Warnsignal. Sie nehmen Krankenwagen und Hospitäler unter Beschuss, also glaubt ja nicht, ein rotes Kreuz könne euch retten.«

Nachdem sie sich eine Deckung gesucht hatten, schrieb Felix ihren ersten Brief nach Hause. Seit Tagen formulierte sie ihn schon in Gedanken. Die lange Fahrt ließ ihr viel Zeit zum Grübeln.

Jetzt, da ich hier bin, weiß ich es sicher. Wenn man in der Wochenschau Bilder von Spanien sieht, scheint es so weit weg – als habe das alles mit England nichts zu tun. Aber das stimmt nicht. Es könnte nicht näher sein. Nun weiß ich, es betrifft jeden, überall in der Welt.

Alles erschien ihr plötzlich so klar.

Es geht uns alle an. Wir können die Schwarzhemden in England nicht gewinnen lassen, und genauso wenig dürfen wir die Nationalisten hier an die Macht kommen lassen. Dies ist ein Kampf für die einzige Sache, für die es sich zu kämpfen lohnt – für etwas, das ich vermutlich immer als selbstverständlich angesehen habe: Freiheit, unabhängige Wahlen und das Recht, seine Meinung zu äußern. Ich kann nicht die Augen verschließen und so tun, als gäbe es den Krieg hier nicht. Hier zu kämpfen, ist das Einzige, was wir tun können, um zu verhindern, dass die Kampfflugzeuge der Faschisten im nächsten oder übernächsten Jahr die Lawrie Park Road bei uns bombardieren.

Oder die Wohnhäuser von Whitechapel und Stepney. Den anderen Grund, aus dem sie hergekommen war, schrieb Felix ihrer Mutter nicht. Sie hatte Mühe, ihn sich selbst einzugestehen.

Schließlich schaukelte der Krankenwagen durch einen Torbogen und hielt an. Charlie öffnete die hinteren Türen. Sie hatten es gerade noch vor Sonnenuntergang geschafft.

»Endlich.« Felix schwankte aus dem Heck des Wagens die Stufen hinab, lockerte ihre steifen Kniegelenke und stampfte mit den Füßen auf – teils, um das Taubheitsgefühl zu vertreiben, teils weil es draußen unglaublich kalt war. Außerdem wollte sie das bange Gefühl loswerden. Hier war es so trostlos. Worauf hatte sie sich nur eingelassen?

Doug betrachtete die aufragenden Steinmauern, von denen der Innenhof auf drei Seiten umschlossen wurde. »Mittelalterlich, richtig? Im wahrsten Sinne des Wortes. Was ist das hier?«

»Es war mal ein Mönchskloster«, sagte Kitty. »Jetzt ist es ein Lazarett, das Verwundete aufnimmt, die von der Front hertransportiert werden können. Und Verletzte aus der Umgebung natürlich. Wir fünf werden bis auf Weiteres alle hier arbeiten.«

Kitty schwirrte umher. Sie umarmte alte Freunde, machte Kreuzchen auf Listen, führte die neuen Sterilisatoren vor und räumte Lagerstätten um. Die anderen folgten ihr benommen und versuchten, sich nichts anmerken zu lassen.

»Nun kommt und seht euch die Krankenstationen an«, sagte Kitty schließlich.

Felix zögerte. Ein dummer Gedanke schoss ihr durch den Kopf, aber sie konnte ihn nicht verdrängen, und das Herz schlug ihr bis zum Hals. Sie stellte sich vor, Nat läge dort, sein Kopf auf einem weißen, gestärkten Kissen. Stellte sich vor, wie er sie erkennen und ihr zaghaft zulächeln würde. Mit einem unterdrückten Schluchzen würde sie zu ihm hinüberlaufen. Mach dich nicht lächerlich, ermahnte sie sich selbst. Das hier ist das Leben, kein Märchen. Er wäre sowieso noch irgendwo in einer Ausbildung. Bestimmt würden sie die Männer – Jungs – nicht in die Schlacht schicken, ohne ihnen vorher beizubringen, wie man kämpfte. Sie richtete sich auf und folgte Kitty ins ehemalige Refektorium.

Dort, wo noch vor sechs Monaten die Mönche ihre täglichen Mahlzeiten eingenommen hatten, standen jetzt OP-Tische. In den Ecken waren einige Vorhänge quer gespannt und teilten so die Schlafräume des Personals ab. Die Betten standen in den Gängen und Zellen, sauber und ordentlich, wirkten aber auf trotzige Weise fehl am Platz. Die meisten waren leer. Schienen zu warten. Ein etwa sechsjähriges Kind saß aufgerichtet im Bett und streichelte apathisch seinen bandagierten Armstumpf. Sein Haar war so kurz, dass Felix nicht hätte sagen können, ob es ein Junge oder ein Mädchen war.

»Jetzt ist es ruhiger, viel ruhiger als bei meiner Abreise«, erzählte Kitty. »Der letzte Angriff konzentrierte sich auf die Straße nach La Coruña, haben sie mir gerade erzählt. Welch eine Erleichterung, kann ich euch sagen. Hier in dieser Gegend gibt es seit Wochen nur vereinzelte Bombardierungen.«

»Nur …«, sagte Charlie mit Nachdruck und blickte auf die anderen belegten Betten. Fast alle Verletzten waren Zivilisten. Kitty erklärte, die Kranken würden jetzt von den practicantes für die Nacht fertig gemacht. »Die meisten sind Medizinstudenten. Viele der Ärzte haben wir an die andere Seite verloren.«

Auf Kittys Anweisung hin, die klang wie aus einem Schnellfeuergewehr, versammelte sich nun eine kleine Schar junger Spanierinnen in weißen Schürzen um sie. Sie stellten sich auf, flüsterten und kicherten hinter vorgehaltener Hand und beäugten die neuen Freiwilligen.

»Aha, las chicas! Da seid ihr ja!« Kitty begrüßte alle mit Küssen, die ihr das Brillengestell verschoben, und dann in Richtung von Felix und der anderen: »Darf ich vorstellen? Unsere Mannschaft … Ohne sie wäre dieser Ort nichts, das könnt ihr mir glauben. Waschen, kochen … und, Felix, du glaubst gar nicht, wie schnell sie auch dir zur Hand werden gehen können. Felix, ich möchte dir Teresa vorstellen. Und dies ist Maria … Amelia … Concepción … und … komm mal her, komm her, lass dich ansehen …« Kittys Redefluss wurde unterbrochen, als sie ein Mädchen sah, das sie nicht kannte. Es stand etwas abseits der anderen, die allerdings auch keinerlei Anstalten machten, es zu ermutigen, nach vorne zu treten.

»Bist du neu hier?«, fragte Kitty auf Spanisch. Das Mädchen nickte und blickte zu Boden.

»Wie heißt du, Liebes?«

»Dolores.« Sie sprach mit einem heiseren Flüstern. Dann – als wäre es ihr gerade erst eingefallen – streckte sie die Hand aus, um sich vorzustellen.

»Herzlich willkommen. Encantada«, ermutigte Kitty sie auf Spanisch.

»Schaut mal! Junges Blut für uns! Darf ich bekannt machen: Mr Smilie, unser neuer Chirurg. Dann Dr. John Phillips aus England … Charlie, unser Fahrer … Felicity, kurz Felix genannt …«

Felix lächelte mühsam, erschöpft, aber bereitwillig. Dieses Mädchen, Dolores, sah so schüchtern aus, dass man einfach Mitleid haben musste. Felix fühlte, wie ihre eigene Zuversicht dagegen wuchs. Vielleicht konnte sie ja dazu beitragen, dass Dolores nach einer Weile etwas aus sich herauskam. Sie konnten versuchen, alles hier gemeinsam zu bewältigen.

»Salud«, sagte Felix. Sie gab Dolores die Hand und ließ sie nicht los, bis sie ihren Blick eingefangen hatte. Immer noch kein Lächeln.

Nachdem sie den Mädchen Anweisungen erteilt hatte, sah Kitty zu Dolores hinüber und senkte ihre Stimme. »Einige der Mädchen finden das alles entsetzlich schwierig. Ihr müsst Geduld haben. Sie sind für das hier nicht ausgebildet und haben einfach keine Erfahrung. Für sie ist das alles ungewohnt.«

»Das Waschen und Kochen?«, fragte Charlie unverblümt.

»Nein, das nicht. Es geht um die Patientenpflege.« Kittys Stimme wurde zum Flüstern. »Die Körper«, formte sie lautlos mit den Lippen.

»Keiner mag Leichen«, betonte Mr Smilie.

»Oh, ich meine nicht die Toten«, sagte Kitty. »Es sind die verwundeten Männer. Sie mögen deren Körper nicht anfassen. Sie nicht waschen und so. Sie sagen, das sei nicht anständig. So sind sie eben erzogen.«

Felix lächelte Dolores noch immer zu. Sie fühlte sich unwohl dabei, dass man auf Englisch über Dolores sprach, während sie dabeistand und nichts verstehen konnte. Sie musste jedoch gemerkt haben, dass man über sie redete, denn sie errötete und folgte den anderen hinaus.

»Gab es vor dem Krieg denn etwa keine Krankenschwestern in Spanien?«, fragte Charlie. »Dieses Land ist ja noch mittelalterlicher, als ich dachte.«

»Oh, die gab es schon, aber es waren größtenteils Nonnen. Jetzt dienen sie natürlich der anderen Seite. Den Faschisten. Die katholische Kirche hat schon immer gemeinsame Sache mit den Nationalisten gemacht. Zumindest die Geistlichen. Sie hatten zu viele Jahrhunderte selbst den Hut auf, als dass sie sich jetzt mit der Republik abfinden würden.«

»Ich habe gehört, der Bischof sieht diesen Krieg als heiligen Kreuzzug«, ergänzte Mr Smilie. »Töte einen Roten und rette deine Seele.«

»Ich vermute, eine soziale Revolution ist das Letzte, was die padres wollen«, meinte Charlie mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Oder ein Wahlrecht für Frauen. Bauern, die lesen. Darum gibt es hier auch eine solche Gegenbewegung zur Kirche. Was glaubt ihr, wie wir diesen Ort bekommen haben?«, erklärte Kitty. »Aber keine Sorge … Die Zeiten ändern sich, nicht wahr? Aufwärts und abwärts. Proletarier aller Länder, vereinigt euch!«

Ihre Träume kann Felix nicht kontrollieren. Vielleicht sind es auch die Medikamente, die sie bekommt. Im Traum ist sie bei Nat, jedes Mal. Sie kann nicht sagen, wo. Alles ist ohne Zeit und Raum. Aber sie sind allein, und sie sind zusammen. Sie atmet seinen Atem, berauscht vom Duft seiner Haut, der den Geruch des Todes verscheucht. Er wendet sich ihr zu, um sie zu küssen, zieht sie zu sich heran, und sie lässt es geschehen, schwebt beinahe. Sie möchte fallen. Endlich fühlt sie sich sicher.

Sie trägt einen riesigen Mantel, der sie einhüllt, und Nat umfasst sie von innen mit seinen Armen, sodass der Mantel sie beide umfängt. Seine Hand erkundet die Rundung ihrer Schulter.

»Warte«, sagt er. »Ich möchte dir noch näher sein. Ich möchte dich an mir spüren.« Während er das sagt, entwindet er sich, entfernt sich, und sie kann diese kurze Trennung kaum aushalten. »Du bist so warm. Ich habe dich so sehr vermisst.« Er knöpft seine Jacke auf und schüttelt sie ab, ohne den Blick von Felix zu wenden.

Da sieht sie die Pistole und erinnert sich – an alles.

NOVEMBER 1936–FEBRUAR 1937

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Kapitel 11

George saß vornübergebeugt an seiner Frisierkommode im Hotel Gran Via in Madrid. Die Fingerspitzen schienen ihm immer wieder an den Tasten der Schreibmaschine festzufrieren. Er stellte den Mantelkragen auf, blies sich in die Fäuste und rieb sich anschließend die Hände warm. Es half nichts: Die Wärme kam einfach nicht bis in die Fingerspitzen.

Wenn er sich nicht beeilte, dann wäre unten im Hotelrestaurant nichts mehr zu essen übrig. In den vergangenen Wochen hatte es Linsen, wieder Linsen, Blumenkohl und an einem besonderen Abend ein paar uralte eingelegte Sardinen gegeben.

George fluchte leise und setzte umständlich Zeile für Zeile ein. Die Seite seines Artikels war übersät mit schwarzen XXX – dort, wo er seine Fehler überschrieben hatte. Und jeden Sinneswandel. Er schrieb an einem Bericht über seinen Besuch an den Frontlinien vor Madrid. Er wollte den Lebenswillen einer belagerten Stadt einfangen. No pasarán! könnte man es nennen, dachte er. Madrid hält den Bombardierungen stand.

Er las durch, was er geschrieben hatte.

Die Universität liegt nur eine Straßenbahnfahrt vom Zentrum der Hauptstadt entfernt. Dort sind Schützengräben ausgehoben. Auf einem Campus, so neu, dass er bei Kriegsbeginn noch nicht fertig war. Jetzt ist er zerstört. Wie vereinzelte Bienenwaben stehen Gebäude bebend inmitten von Trümmern.

Und wie sollte er überhaupt den Lärm beschreiben? Es klang so anders, wenn man mittendrin war; alles war so viel näher. George schob den Stuhl nach hinten und stampfte kreuz und quer durch den Raum, um seine eiskalten Zehen aufzutauen. Dabei sagte er laut Wörter vor sich hin, die das Geräusch von herannahenden Granaten beschreiben sollten.

»Jaulend? Kreischend? Schreiend?« Etwas zu offensichtlich. So viel anderes kreischte und brüllte: Sirenen, Kinder, Gewehrsalven, Tiere. Und manchmal, wenn es wirklich ganz nah war, gab es da noch dieses Zischen, kurz vor dem Einschlag der Granaten, so als würde eine U-Bahn heranrauschen. Es war entsetzlich.

Und er durfte nicht vergessen, das Singen zu erwähnen. Dieses Singen, mit dem sie aus den Schützengräben heraus so oft die Granaten empfingen. Ob Felix diesen Gesang auch gehört hatte?

Georges Wandlung vom umtriebigen Sportreporter zum Kriegskorrespondenten hatte einen völlig anderen Menschen aus ihm gemacht. Er wusste nicht, ob er für diesen Job wirklich geeignet war. Er tat es für Felix … Nun ja, seine »Nachforschungen« über ihren Verbleib waren bisher gänzlich erfolglos geblieben. Anders konnte man es nicht nennen. So viel zu den leichtfertigen Versprechungen in Paris. Oh, er hatte sich ja so heldenhaft gefühlt, als er ins Flugzeug gestiegen war. Ernüchtert, so fühlte er sich jetzt. Welch eine Arroganz! Wenigstens gab es keine Zeugen für seine Niederlage. Und Neville würde er nächste Woche schreiben.

Er blickte in seine Kaffeetasse auf dem Kaminsims, aber es war nur Bodensatz darin. Dann ging er zurück an seine Schreibmaschine und hackte weiter darauf ein.

Hier halten Mauern aus Büchern den Gewehrkugeln stand. Sobald die Gefechte ruhen, nehmen die spanischen Soldaten in den Schützengräben entlang der Frontlinien ihren täglichen Unterricht im Lesen und Schreiben wieder auf. Nicht weit entfernt, hinter dem schmalen Streifen Niemandsland, hört man – wenn man ganz still ist – Gelächter und Fluchen des Feindes.

Er runzelte die Stirn. Es war so kompliziert, den richtigen Ton zu treffen. Gestern Abend in der Bar hatte sich ein französischer Kollege beschwert, dass momentan nichts abgedruckt wurde, was er aus Madrid schrieb. Wieso war dieser Krieg plötzlich Schnee von gestern? Für ihn fühlte es sich aufwühlend an, außergewöhnlich und unbegreiflich.

George zog das Papier aus der Maschine und sah auf seine Armbanduhr. Schon so spät! Seine Schritte klackten auf den Marmorstufen und hallten in dem fast leeren Speisesaal wider. Er hatte das Essen verpasst. Verdammt! Der fahle Essensgeruch folgte ihm durch die Hotelhalle, an den Wachposten vorbei, und verflüchtigte sich draußen in der diesigen Schwärze der Nacht. Auf der Türschwelle stand der Concierge und runzelte die Stirn über aufgerissenes Straßenpflaster und zersplitterte Scheiben, die der jüngste Granateneinschlag hinterlassen hatte.

»Sehr bedauerlich«, sagte er immer wieder, als hätte ein schweres Gewitter seine Gäste gestört. »Höchst bedauerlich. Aber nicht so schlimm wie im November. Letzten Monat war es noch schlimmer.«

George ging vorbei. Klarer Himmel, zum Glück. Kein Nebel heute Nacht. Er eilte über die Straße und hinein in das hoch aufragende Gebäude der Telefónica-Gesellschaft. Oben im vierten Stock angekommen, verschnaufte er kurz und wartete zusammen mit den anderen Journalisten darauf, seinen Artikel einzureichen.

»Hallo, George.« Es war Ilsa, eine der Zensorinnen. Soviel er wusste, war sie aus Österreich gekommen, um zu helfen. Ihr fülliges Gesicht wurde von einer schwarzen Mähne eingerahmt. »Ich kümmere mich darum. Ich fürchte, heute Nacht dauert es etwas länger. Das liegt an den Amerikanern. Die sind ja immer sehr wortreich. Oh, und gibt es Neuigkeiten über deine … über die Schwester deines Freundes?«

George antwortete nicht. Ilsa streckte die Hand aus und drückte seinen Arm, eine Geste der Sympathie, die schnell und geschäftsmäßig war. »Also … das tut mir leid. Aber in diesem Fall denke ich immer, dass keine Nachrichten gute Nachrichten sind.«

»Das sehe ich auch so.«

Ilsa hatte eine Art zu gucken, die George verlegen machte. Einen Blick, als würde sie einen durchschauen.

»Ich habe noch einmal in der Casa de Medicina nachgefragt«, erklärte er, als seine Kehle sich nicht mehr wie zugeschnürt anfühlte. »Ich glaube, ich war bereits in der Hälfte aller Krankenhäuser in Madrid.«

»Es gibt inzwischen so viele. Hast du schon in dem neuen OP-Saal im Hotel Ritz nachgefragt?«

»Gestern.«

»Es ist auch möglich, dass sie unter falschem Namen reist … arbeitet. Hast du daran schon gedacht? Ja, nehme ich an. Mh. Und immer noch nichts aus Albacete? Nein, es ist nie leicht, irgendwelche Informationen aus dem Hauptquartier der Brigaden zu bekommen.« Ilsas Gesichtsausdruck wurde hoffnungsvoller. »Ich könnte die neuesten Verlustlisten für dich überprüfen …«, bot sie an, und George wurde mulmig. »Nur für den Fall …? Sie sind gerade hereingekommen. Ich muss sie sowieso durchsehen.«

»Wirklich?« George versuchte, gleichgültig zu klingen. »Ja, bitte, würdest du das machen? Danke. Der Name ist Felicity. Felicity Rose. Sie nennt sich Felix.«

»Ja, ich erinnere mich. Und nun: Wie wär’s mit einem Kaffee, während du wartest? Der Genosse holt gerade welchen aus der Kantine für Arturo.«

Arturo, der Chef-Zensor, saß wie üblich still und konzentriert an seinem großen Schreibtisch. Es war ein riesiger Raum – wohl für Konferenzen gedacht, mit einer Vielzahl von Tischen. Die meisten Fenster waren mit Pappkartons und Matratzen gepolstert, als Schutz gegen Splitter und Geschosse. In der einen Hand hielt Arturo einen Brandy, in der anderen einen Rotstift. Die Zigarette hing ihm im Mundwinkel, und vor ihm stapelten sich die Schreibmaschinenseiten. Im flackernden Kerzenlicht sah sein hageres, ausgemergeltes Gesicht wie gemeißelt aus. Hinter ihm erspähte George ein Feldbett mit einem Haufen zerwühlter Decken – er lebte also tatsächlich hier.

George ging zurück in den Presseraum, ließ sich auf einen Stuhl sinken und wartete, bis er dran war. Die Schreibmaschinen klapperten wie Kastagnetten und überdeckten den Straßenlärm. George zog sein Notizbuch hervor und tat so, als würde er einen Text schreiben. Felix. Felix. Wo bist du? Er schrieb die Wörter überallhin. Er hasste es, mit den anderen Korrespondenten zu reden. Er fühlte sich immer wie ein Hochstapler.

»George! Wie geht’s?«

»Francesca. Du bist wieder da!«

Einen Moment lang glaubte er, die amerikanische Journalistin würde sich für einen Begrüßungskuss, wie er in manchen Ländern Europas üblich war, zu ihm herüberbeugen. Sie schien ihm oft näher zu kommen, als ihm lieb war. Diesmal zog sie sich aber glücklicherweise nur den Stuhl heran, und während sie ihm aus einem silbernen Etui eine Zigarette anbot, schwang ihr glänzendes Haar zu ihm herüber. Sie wirkte so zuversichtlich, so engagiert. Nie sah er auch nur einen Funken Angst in ihren Augen. Er taute ein wenig auf und fragte höflich: »Ein gutes Interview gehabt?«

»Oh, ja! Fabelhaftes Material über die Divisionen, die aufseiten der Republikaner aufgestellt werden. Sozialisten und Anarchisten und das ganze Drum und Dran. Faszinierendes Zeug. Dazu aus erster Hand. Ich will nachher noch in die Casa de Campo. Willst du mit?«

»Vielleicht.« Bei dem Gedanken durchfuhr ihn Entsetzen, was Francesca glücklicherweise nicht bemerkte. Sie hakte den Bericht ab wie auf einer Einkaufsliste.

»Es gehen recht viele von uns hin«, sagte sie, ohne aufzusehen. »Ordentlich was los da.«

»Ich überleg’s mir.«

Ilsa kam mit einem schwarzen Kaffee und seinem Artikel zurück. George sah, dass sie ihn noch nicht abgezeichnet hatte.

»Stimmt was nicht?«

»Das hier gefällt uns nicht.« Sie deutete auf einen Satz über einen jungen spanischen Soldaten, der George an der Front aufgefallen war, weil er am ganzen Körper zitterte. Damit unterschied er sich schmerzlich von den Stehaufmännchen-Qualitäten seiner Kameraden, und das hatte George berührt. »Zu kritisch. Nicht gut für die Kampfmoral. Du kennst die Regeln und verstehst das Problem, oder?«

Er teilte Ilsas Meinung nicht, konnte es aber nachvollziehen.

»Es ist auch ein Krieg mit Worten, weißt du?«, hatte sie ihm klargemacht, als er zum ersten Mal einen Bericht eingereicht hatte. »Ich verlange ja nicht, dass du lügst.«

»Gut, ich streiche es raus. Hier.«

Sie unterschrieb und gab ihm das Original.

»Ist gerade eine Telefonistin frei?«

»Da drüben. Ach, und auf der Verlustliste ist niemand mit diesem Namen zu finden. Auch niemand, der ähnlich klingt.«

Er dankte Ilsa und ging schnell davon, zugleich erleichtert und verzweifelt.

Am Kontrollschalter gab er den Durchschlag zur Überprüfung ab und überreichte der Telefonistin die Nummer seines Redaktionsbüros in England. Nach einigen Minuten hatte sie die Verbindung hergestellt und reichte ihm den Hörer. Die Stimme in London klang gelangweilt und sehr weit weg. London, dachte George sehnsüchtig: Wo die einzigen Feuer auf den Straßen von Verkäufern angezündet wurden, die geröstete Maronen verkauften. Wo man in eine Kneipe ging und wusste, dass man auch heil wieder hinauskam. Eine Stadt ohne Sandsäcke. Aber im Moment war es auch eine Stadt ohne Felix, und das würde er ändern, selbst wenn es ihn umbrachte.

»Hallo, George. Was hast du heute Abend für uns? Etwas Saftiges, hoffe ich«, klang es aus der Leitung.

George fing an vorzulesen, ausdruckslos. Er wollte, dass der Inhalt für sich sprach. Nach der Hälfte – er schilderte gerade ausgedehnt einen Mörserangriff – musste er aufhören.

»Ich kann dich nicht hören, alter Junge. Kannst du lauter sprechen? Artillerie, sagst du? Ja, sicher, tut mir auch schrecklich leid, aber ich erwarte gleich noch einen Anruf. Paris. Sie haben Mrs Simpson aufgestöbert.«

George holte tief Luft. »Sorry, bin gleich fertig.« IN ALL DEM DURCHEINANDER IST EINES SICHER KOMMA DIE BEWOHNER MADRIDS WERDEN IHRE STADT BIS ZUM TOD VERTEIDIGEN STOP HIER STEHT ZU VIEL AUF DEM SPIEL KOMMA UM JETZT AUFZUGEBEN STOP UND ENDE.

Er merkte, dass ihm zum Heulen war.

»Und das war’s?«

»Ja, das war’s. Irgendwas falsch?«

»Sieh mal, George. Das ist großartiger Stoff. Sehr … emotional. Die Sache ist nur, McGinty will einen anderen Blickwinkel auf den Krieg haben. Hast du keine kommunistischen Gräueltaten für uns? Die New York Times hat Augenzeugenberichte von mehreren Massakern gebracht – gefangene Nationalisten, hingerichtete Nonnen, weißt du? Solche Sachen.«

»Augenzeugen? Die New York Times? Wirklich? Ich glaube kaum, dass das stimmt …«

Ein Klick am anderen Ende der Leitung. Dann Stille. George stand auf, und heiße Wut stieg in ihm hoch. Wortlos zerknüllte er seinen Text.

»Gräueltaten«, sagte er, mühsam beherrscht. »Ihr wollt wirklich mehr Gräueltaten?«

George entschied sich, nicht die Treppe zu nehmen, sondern ging hinüber zum Fahrstuhl. Die Fahrstuhlführerin hockte in der Ecke und war munter wie immer, bis sie den achten Stock passierten und sie still und blass wurde. Im dreizehnten Stock stieg er aus. Der obere Teil des Gebäudes war beinahe verwaist. Ein einzelner Beobachtungsposten war hier eingerichtet, besetzt mit ein paar Artilleristen. Durch ein Loch im zerborstenen Parkettboden und verbogene Stahlträger, die eine verirrte Granate freigelegt hatte, blickten sie George neugierig an.

Das Dach des Telefónica-Gebäudes war der exponierteste Ort Madrids, aber ein guter Platz, um alles zu überblicken. Von hier oben wirkte die schwindelerregende Schneise der Gran Via direkt unter ihm weiter entfernt als die Kämpfe. In der Ferne konnte man vieles erkennen – es lag vor einem wie der Schlachtplan auf dem Tisch eines Generals. Im Norden die zerklüftete Silhouette der Berge, der Sierra de Guadarrama. Der schillernde Bogen des Manzanares-Flusses bildete die Frontlinie nach Westen und nach Süden, von wo aus sie näher und näher heranrückte, bis sie schließlich in der Stadt war. Dort, wo George heute Morgen gewesen war. Von Zeit zu Zeit bebte die Erde zu beiden Seiten des silbern schimmernden Wasserstreifens, und die Baumwipfel der Casa de Campo schwankten und zitterten. Zuerst sah er es nur, dann konnte er es auch hören. Blitze am Himmel wie ein Feuerwerk, einige Säulen hellen Rauches, die aufstiegen, das schnelle Rattern der Flugabwehr-Geschütze. Und dann fühlte er es. Die Erschütterungen rollten in Richtung des Telefónica-Gebäudes, bis er sie unter den Füßen spürte wie rumpelnde Eisenbahnzüge. Es war Zeit, zu gehen.

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Kapitel 12

Die ersten Februartage brachten einen kurzen Hauch von Frühling. Weiße Bänder, die zum Trocknen aufgehängt waren, schmückten die Wäscheleine. Sorgfältig aufgerollt wurden es frische Bandagen, bereit für neue Patienten. Zusammen mit Dolores kümmerte sich Felix um die Wäsche, wenngleich es eigentlich nicht ihre Aufgabe war. Sie und Kitty hatten beschlossen, der beste Weg, die Mädchen in dieser kurzen Atempause des Krieges mit ihren Arbeiten vertraut zu machen, sei es, ihnen das Gefühl zu geben, dass es auch für Kitty und Felix eindeutig nichts gab, was unter ihrer Würde war.

Die Sonne fühlte sich wunderbar an. Felix und Dolores standen beide mit geschlossenen Augen da und sonnten sich wie Kätzchen.

»Himmlisch.«

Dolores nickte.

»Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie ängstlich ich gewesen bin, als ich meine Ausbildung begann«, sagte Felix unvermittelt. »Allein der Ärger, wenn man in der OP-Schleuse auch nur den geringsten Fehler beging.« Sie musste eine Möglichkeit finden, das junge Mädchen zu ermutigen. »Und jede Station hatte ihre eigenen Abläufe – nur geringfügig anders, aber man musste sie blitzschnell lernen, sonst … Es war nicht so wie hier – selber denken durfte man nicht. Hier ist vielleicht alles ein bisschen provisorisch, doch wenigstens schimpft einen niemand aus, wenn man versucht, das Beste daraus zu machen.« Sie rollte die Augen und versuchte, den schottischen Akzent von Schwester Macpherson nachzuahmen: »Schwester, Schwester! Sie sind hier, um Anweisungen auszuführen, und nicht, um selbst zu entscheiden. Es interessiert nicht, was Sie für das Beste halten!«

Felix war erleichtert über Dolores’ Lächeln. Sie hatte mit Sicherheit nicht alles verstanden, was Felix gesagt hatte, schien aber zu begreifen, worauf sie hinauswollte.

»Ach, diese Schwester schaffte es immer, dass ich mich wie ein Wurm fühlte«, fuhr sie ermutigt fort. »Richtige Toiletten vermisse ich allerdings schon. Und ob ich mich jemals an die Ratten gewöhnen werde …«

Alleine mit Felix, ohne die anderen, wirkte Dolores allmählich entspannter. Ihre zusammengesackten Schultern begannen sich zu straffen, und hin und wieder hatte Felix sogar schon beobachtet, wie sie mit einem Patienten leise scherzte. Wenn doch nur auch die anderen Mädchen etwas freundlicher zu ihr sein könnten. Sie alle wohnten in der Nähe des Lazaretts und gingen abends nach Hause. Vielleicht konnten sie sich nicht vorstellen, wie es sich anfühlte, so weit fort von daheim zu sein.

Nur noch wenige Bandagen, die aufgerollt werden mussten.

Dolores hatte geschickte Hände und legte von sich aus bereits großen Wert auf Sauberkeit. Sie hatte das Zeug zu einer ausgezeichneten Krankenschwester und war eine der besten. Wenn sie ihr half, fühlte Felix sich gleich viel selbstbewusster, viel kompetenter und … nützlich. Dolores sagte immer noch nicht viel, aber auch Felix war üblicherweise keine große Rednerin. Wenn es sich irgendwie vermeiden ließ, sprach hier niemand über die Vergangenheit oder darüber, was hinter einem lag. Allerdings war es schwer, nicht trotzdem neugierig zu sein.

»Du musst dich einsam fühlen ohne deine Familie«, konnte Felix sich nicht zurückhalten zu fragen. »Oh, nein, nein, bitte entschuldige, ich wollte nicht …« Die Erwähnung ihrer Familie ließ Dolores’ Gesichtszüge entgleiten. Ihre sanfte Schönheit war dahin, und Zorn blitzte in ihren Augen auf.

»Meine Familie ist tot.«

Muerta. Im Spanischen klang das Wort so schmerzvoll, so voller Trauer.

»Es tut mir so leid.« Felix legte eine Hand auf Dolores’ Schulter und fühlte, wie sie sich kurz versteifte. Dann schüttelte Dolores sie ab und beugte sich hinunter, um eine Bandage aufzuheben, die sich auf den Steinen wieder entrollt hatte. Die schwarzen Haare fielen ihr wie ein Vorhang über das Gesicht. Sie stopfte die Bandage, die durch den möglichen Kontakt mit Keimen nun neu gewaschen werden musste, in ihre Schürzentasche. Offensichtlich wollte Dolores nicht darüber reden, was geschehen war, und Felix hütete sich, nachzubohren und ihr dadurch zu nahe zu treten. Sie hatte schon zu viele Geschichten gehört, als dass es sie nach noch mehr Details verlangte. Schullehrer, die durch ihr Dorf getrieben wurden; Männer, die erschossen wurden, nur weil sie Brillenträger waren. Diese Art Rache konnte Felix nicht verstehen. »Lang lebe der Tod«, war der Ausruf der Francisten. »¡Viva la muerte!«

Von nun an werden wir deine Familie sein, wollte sie Dolores sagen. Sie warf ihr einen Blick zu und sah das vertraute Gefühl von Schuld in ihren Augen. Ich kenne das, dachte Felix, zumindest ein wenig. Wenn du deine Familie im Stich gelassen und deiner Mutter Kummer bereitet hast, obwohl es das Letzte war, was du wolltest. Ich bin sicher, du konntest nichts dafür. Was auch immer passiert ist, es war bestimmt nicht deine Schuld.

»Na komm«, sagte sie stattdessen. »Wir müssen Verbände wechseln. Los vendajes. Bist du fertig? Dann machen wir es zusammen.«

»Si. Vamos. Gehen wir.«

Der schnellste Weg zurück zu den Krankenstationen war durch die unbenutzte Kapelle. Felix ging voran, den Korb im Arm. Sie fühlte sich immer unbehaglich, durch diesen schattigen Raum zu laufen, als sei es einfach irgendein Flur, und vermutlich war sie mit ihrem Unbehagen auch gar nicht allein. Die chicas aus den Dörfern waren bestimmt ihr ganzes Leben zur Messe gegangen, und alte Gewohnheiten legte man nur schwer ab.

Ein schwacher Hauch Weihrauch schien immer noch in den feuchten Steinmauern zu hängen. Sie wusste genau, was Neville dazu sagen würde. Gestank und Gebimmel, würde er spotten. War nicht tatsächlich auch schon wieder Sonntag? Neville wäre wahrscheinlich gerade jetzt mit Mutter in der Kirche in Sydenham. Vielleicht sogar mit George. Zweifellos würden sie für sie beten.

Sie drehte sich zu Dolores um, um etwas über das Mittagessen zu sagen. Sie wollte das Thema wechseln, und sei es nur, um alle anderen Gedanken aus ihrem Kopf zu vertreiben.

Doch Dolores war stehen geblieben. Sie stand vor dem nackten Altar, die Augen geschlossen, den Kopf gesenkt. Ihre Lippen bewegten sich lautlos, während sie sich bekreuzigte.

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Kapitel 13

Seit sechs Tagen regnete es in Madrigueras. Die Sorte Regen, der einen bis auf die Haut durchnässte, ohne dass man es merkte. Aber Nats Laune hatte er nicht verderben können.

In Dreierreihen war seine Einheit auf dem Marsch.

»Wir werden alle immer besser im Marschieren. Auch wenn es das Einzige ist …«, murmelte Bernie, als sie sich einreihten. All diese Stadtjungen härteten mehr und mehr ab. Seit Tagen kein Jammern über Blasen. Nat hatte das Gefühl, er könne jederzeit ein Schützenloch graben, das selbst der Höhle des gerissensten Fuchses in nichts nachstand. Auch er war stärker geworden. Die Arm- und Brustmuskeln zeichneten sich schon viel deutlicher ab, wie er zufrieden feststellte. Er fragte sich, ob Felix sie ebenfalls bemerken würde, wenn er zurückkam.

»Glaubst du, die schicken uns mit diesen Dingern ins Gefecht?« Er hievte seine hölzerne Gewehrattrappe über die Schulter. Damit würden sie tatsächlich niemanden überzeugen.

»Die Front hat Vorrang. Wo auch immer die sein mag.«

Im Ausbildungslager waren solche Informationen so rar wie Munition.

Das Marschieren gab ihnen zu viel Zeit zum Nachdenken, und Nats Gedanken wanderten immer wieder zu Felix. Er liebte es, einfach nur lautlos ihren Namen vor sich hin zu sagen. Felicity Rose. Felix. Er hatte versprochen zu schreiben, bisher aber noch nichts losgeschickt. Was hatte er bislang eigentlich schon gemacht? Nichts, was heldenhaft klang. Und was würde sie über sein Holzgewehr denken? Aber er würde etwas zu Papier bringen. Heute Abend. Er musste. Sie wusste nicht, wie sehr sie ihm Antrieb war. Er wollte sie nicht verlieren. Er würde nicht für alle Zeiten in Spanien bleiben.

Der Gesinnungsunterricht am Nachmittag zog Nat in seinen Bann.

»Vorwärts; sie fragen und zagen nicht,

Vorwärts; sie wanken und schwanken nicht,

Vorwärts, gehorchen ist einzige Pflicht …«

Nat kannte die nächste Zeile. Sie hatten »The Charge of the Light Brigade« im Schulunterricht gelernt.

»Ins Todestal,

In voller Zahl,

Reiten die sechshundert.«

Die Augen des Hauptmanns wanderten durch die Reihen der schweigenden Männer.

»Ergreifend, was, Männer?« Einige nickten begeistert. »Außer der Tatsache, dass es auf uns nicht zutrifft. Unsere Brigade zieht in die Schlacht, weil wir wissen, worum es geht. Darum bin ich hier. Darum seid ihr hier. Letzten Endes ist es genau das, was euch zu besseren Kämpfern macht. Zu wissen, wofür ihr kämpft – und daran zu glauben.«

Ein Gefühl von Waffenbrüderschaft erfüllte den Raum und ließ Nat vor Begeisterung glühen.

»Doch nun weiter mit dem nötigen Hintergrundwissen. Gestern haben wir die Agrarreformen besprochen, die in Spanien zu Zeiten der Zweiten Republik eingeführt wurden. Heute sehen wir uns an, welche Modelle die Sowjetunion anbieten kann. Beginnen wir mit der Ukraine. Während der ersten Fünf-Jahres-Planwirtschaft stieg der Ertrag der Getreideernte um …«

Aus dem hinteren Teil der Halle kam ein Stöhnen. Nat sah sich nicht um. Einigen der Freiwilligen mangelte es seiner Meinung nach etwas an politischer Hingabe. Vielleicht suchten sie nur das Abenteuer oder wollten weg von der Straße. Größtenteils waren das irgendwelche Trinker, wie man sie immer in den Dorfkneipen fand. Nat versuchte, sich von ihnen fernzuhalten.

Aber als der Vortrag weiterging, wurden die Proteste lauter.

»Ach, hör doch auf, um Himmels willen!«, kam es von links. »Wir haben genug von diesem dummen Zeug. Wie sieht es mit echtem Training aus?«

»Jawoll!«, war es aus mehreren Ecken zu vernehmen. »Traktoren interessieren uns nicht. Sag uns lieber, wann wir in den Kampf ziehen.«

»Wir wollen Gewehre! Gewehre! Gewehre!«, begann ein Sprechchor.

Was konnte man auch von einer Armee erwarten, die aus geborenen Rebellen bestand. Aus Männern, die schon aus Prinzip nicht in Reih und Glied marschierten.

In dieser Nacht träumte Nat schlecht. Einen wahrhaftigen Albtraum. Er sah sich einer unglaublichen Front aus Francos marokkanischen Truppen gegenüber. Bilder aus der Wochenschau nährten den Traum noch: weiße Turbane, leere, dunkle Gesichter. Doch nichts an diesen Traumsoldaten war menschlich. Nat legte sein Gewehr an, um zu schießen. Er krümmte den Abzugsfinger, aber nichts passierte. Stärker und stärker drückte er, zog schließlich mit aller Gewalt verzweifelt am Abzug. Da bemerkte er, dass er nur ein Holzgewehr in Händen hielt. Er konnte Spanien nicht mit einem Holzgewehr retten.

Ein paar Tage später saßen sie mittags zusammen beim Essen in der riesigen, leeren Kirche, die Madrigueras überragte. Das Mahl bestand aus Kichererbsen, die in Öl und Knoblauch ertranken. Schon wieder diese Kieselsteine, das kann doch nicht euer Ernst sein, war alles, was Nat dazu einfiel. Als die Männer sich schließlich auf den Rückweg zum Exerzierplatz machten, hielt ein Lastwagen und sorgte für eine derartige Unruhe, dass sogar die Kompaniechefs zögerten.

Nat erstarrte, als die Plane von der Fracht gezogen wurde, und das Mittagessen wog ihm bleischwer im Magen.

»Was ham die da hintendrauf?«, fragte ein Mann mit gebrochenem Nasenbein zu seiner Rechten.

»Denkst du, was ich denke? Etwa die Größe von Särgen, wenn du mich fragst«, antwortete Ronnie düster. »Aber warum sollten sie sie hierherbringen? So gestapelt?«

»Ich weiß es nicht.«

Noch entsetzter war Nat allerdings über die Art, wie man sie anfasste. Respektvoll, ja sogar ehrfürchtig – das hatte er erwartet. Aber die Männer, die die hölzernen Kisten ausluden, sahen regelrecht gut gelaunt dabei aus. Waren sie dem Tod gegenüber schon so abgestumpft?

Der Politkommissar näherte sich dem Hauptmann. Sie besprachen sich, der Hauptmann lächelte, und plötzlich wurde der Truppe befohlen, sich zu sammeln.

»Oh, nein!«, flüsterte Nat, als er sah, dass der Deckel der ersten Kiste aufgestemmt wurde. Was für eine makabere Botschaft!

Der Offizier hatte den Gesichtsausdruck eines Mannes, der zum ersten Mal seinen neugeborenen Sohn in den Arm nimmt. Er griff in die am nächsten stehende Kiste. Von einer Leiche war nichts zu sehen. Stattdessen wurden Sägemehl, Holzspäne und Zeitungspapier beiseitegeschoben, und der Mann hob ein schimmerndes Gewehr über den Kopf.

Lauter Jubel brach aus. Endlich. Echte Waffen. Aus Mexiko oder so, hieß es. Die, die sich mit solchen Dingen auskannten, sprachen über Mosins und Remingtons und Lee Enfields. Der Rest versuchte, zumindest wissend zu gucken.

Sie bildeten eine Linie, die zur Abwechslung beinahe einmal gerade war.

Nats Hände umschlossen ein Gewehr. Er fühlte das Gewicht und atmete den Geruch des Schmieröls ein, roch die Neuheit. Liebkosend strich er über die stählerne Gewehrmündung und den Bolzen. Fünf Schuss, hatte man ihm gesagt. Und da war auch die Bajonetthalterung, die man ihnen erklärt hatte. Er berührte das eingeprägte Hammer-und-Sichel-Emblem an der Seite. Mexiko? Wirklich? Nat legte das Gewehr an. Es schmiegte sich in die Mulde seiner Schulter, und der kalte Stahl fühlte sich an seiner heißen Wange kühl an. Er prüfte das Visier. Wundervoll, dachte er und wunderte sich über sich selbst.

Er fing den Blick des Rothaarigen auf. Tommy. Er schien seine Krise überwunden zu haben. Jetzt übertrieb er es zwar ein bisschen, aber es schien ihm gut zu gehen. Sie sahen einander zu, wie sie ihre Gewehre anlegten und so taten, als würden sie abdrücken.

Der Waffenausbilder war ein sanftmütig aussehender Mann in den Vierzigern, der sich ihre Aufmerksamkeit durch seine leise Stimme zu sichern wusste. Früher war er einmal Bildhauer gewesen.

»Genossen, was ihr wissen müsst, ist nur eines: Ohne das aufgesteckte Bajonett könnt ihr nicht zielen. Das Gewehr würde zu hoch feuern. Wenn ihr das nicht im Kopf behaltet, vergeudet ihr nicht nur Munition, ihr gefährdet auch euch – und eure Kameraden. Die Gewehre mögen euch zwar leicht vorkommen, aber sie haben einen heftigen Rückstoß. Wenn ihr darauf nicht vorbereitet seid, kann es sein, dass ihr schnell mal selbst zu Boden geht und nicht der Feind. Also, drückt euch das Gewehr kräftig gegen die Schulter, sonst wird es euch den Arm brechen.«

Nat zog die Schulter noch näher heran. Das Gewehr schien ihm nicht leicht. Auf Befehl senkten sie alle die Waffen wieder.

»Bajonette bereit? Gut, dann zeige ich euch jetzt, wie ihr sie befestigt. Was müsst ihr beachten, bevor ihr sie aufsteckt?«

Wie nah musste man sein, um daran zu denken, ein Bajonett zu benutzen? Vielleicht würde man es merken. Einer der alten Hasen meldete sich von hinten.

»Den Lauf sauber halten.«

»Genau. Sonst kann man es nie wieder abnehmen. Kümmere dich um deine Waffe, und sie wird sich um dich kümmern.«

Während er sprach, fuhren weitere Lastwagen vor. Männer sprangen aus der Fahrerkabine und verbreiteten solch eine Hektik, dass der Vortrag unterbrochen wurde.

Der Bataillonskommandeur hatte seinen Adjutanten geschickt, einen drahtigen Mann mit runder Hornbrille.

»Hört genau zu! Heute Nacht werdet ihr Madrigueras Lebewohl sagen. Wann genau, kann ich nicht sagen. Legt euch, wenn überhaupt, in voller Marschausrüstung ins Bett, Schuhe an den Füßen und die Waffen bereit.« Er hielt inne und hustete. »Vielleicht sollte ich es euch jetzt nicht sagen, aber ihr werdet es sowieso früher oder später herausfinden. Die Faschisten sind kurz davor, die Straße von Madrid nach Valencia abzuschneiden. Wenn wir sie nicht zurückdrängen, ist es aus mit Madrid.«

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Kapitel 14

In der Abenddämmerung setzte sich der Konvoi in Richtung Front in Bewegung. Drei Operationsteams. Mit den vielen Fahrzeugen war eine Fahrt bei Tage nicht sicher. Alle – von den Dorfbewohnern über die Köche und die chicas bis zu den Patienten, die aufstehen durften – bereiteten ihnen einen herzlichen Abschied. Wenige Stunden zuvor waren Mr Smilie und der tschechische Chirurg, Jiri Fiedler, mit einem der Fahrer sowie einem Elektriker aufgebrochen, um nahe der Frontlinien einen geeigneten Ort für ein neues Lazarett zu finden. Felix und Kitty schauten aus dem Führerhaus eines Lastwagens. Er war bis oben hin voll beladen mit Ausrüstung. Dolores saß eingequetscht zwischen ihnen und dem Fahrer.

»Ich bin froh, dass du dich entschlossen hast, mitzukommen«, sagte Kitty zu ihr. »Je mehr Leute, auf die wir uns verlassen können, desto besser.«

Dolores nickte und lächelte kurz.

»Wenn wir erst dort sind, werden wir keine Zeit haben, um neues Personal zu suchen oder auszubilden. Ich will dir keine Angst einjagen, aber es kann schrecklich viel Arbeit werden. Weißt du, wie sie diese Frontlazarette nennen?«

»Hospitales de Sangre«, flüsterte Dolores.

»Bedeutet es das, was ich denke?«, fragte Felix. »Blut-Lazarette?«

»Ja«, sagte Kitty und starrte in die Dunkelheit.

Ohne Scheinwerfer konnten die camiones nicht schnell fahren. Der langsamste Lastwagen fuhr voran, sodass sie nicht getrennt wurden. Sie rumpelten durch stille Dörfer und über Brücken mit Bombenschäden. Keiner sprach viel. Nach einigen Stunden meinte Felix, sie habe das lauter werdende Brummen eines Motorrades gehört. Ein Ruck ging durch den Konvoi, und er hielt an. Ganz vorne näherte sich ein Kurier dem Fahrzeug an der Spitze. Der Motorradfahrer überreichte einige Papiere und raste wieder davon. Der Konvoi setzte sich erneut in Bewegung, langsam und mühsam, und kroch die aufsteigende Straße weiter entlang.

Felix schlief mit dem Kopf an Kittys Schulter, als ein Ruf von Mr Smilie sie hochfahren ließ. Vor ihnen wurden Taschenlampen geschwenkt, in deren Lichtkegel die dunklen Umrisse von Gebäuden auftauchten. Ihr Lastwagen bog in einen Innenhof ein, umsäumt von Balkonen, die aussahen, als warteten sie nur auf den Auftritt lauter Julias, wie Felix fand. Das Ausladen begann.

»Hier, bringt die Instrumente hinüber zur Bar«, rief Mr Smilie. »Dort werden wir den Operationssaal einrichten. Zumindest gibt es Wasser. Und die Tresen haben die richtige Höhe für OP-Tische. Sterilisationstechnik dorthin. Medikamentenlager da drüben.«

»Bar?«, fragte Kitty, die gerade mit Felix und Dolores hereinkam. »Was war das hier?«

»Das ist die Alcaldía. Eine Art Rathaus. Egal, wir hatten die Wahl zwischen dem hier oder einem barocken Palast voller Heiliger und Putten. Sehr vornehm. Sehr primitiv. Ich kann euch nur sagen, dass wir jetzt näher an Madrid sind – und näher an den Gefechten. Na los, kommt mit …«

»Strom?«, unterbrach John ihn besorgt.

»Noch nicht. Aber bald. Diego arbeitet daran.« Wie aufs Stichwort begannen einige Lichter zu glimmen, flackerten kurz auf und erstarben wieder. Ein zweiter Versuch. »Los, los … ja!«

Es reichte, um etwas erkennen zu können. Felix stellte die Kiste mit den Tupfern neben einem steinernen Ausguss ab und lief den anderen hinterher, damit sie sich noch schnell umsehen konnte, bevor sie die nächste Fuhre hereintragen musste.

»Es hat uns verdammt viel Mühe gekostet, bis sie uns die Räumlichkeiten überlassen haben«, gab Mr Smilie zu. »Dem Aufpasser hier gefiel das gar nicht.«

»Sag ihm, er wird verhaftet, wenn er uns Ärger macht«, sagte Jiri.

»Das habe ich schon versucht. Aber ich konnte mich an das verdammte Wort für ›verhaftet‹ nicht mehr erinnern. Mir fällt es immer noch nicht ein. Wie heißt das denn, verdammt noch mal? Ich glaube, ich sagte, er würde erschossen. Das hat ihm Beine gemacht. Egal, auf alle Fälle war er plötzlich sehr hilfsbereit. Da, schaut!«

Von der Decke hingen drei nackte Glühbirnen und warfen ihr gelbes Licht in eine riesige, leere Halle. An einem Ende befand sich eine kleine Bühne, und am anderen Ende waren Holzbänke übereinandergestapelt.

»Perfekt!«, sagte Kitty. »Wir haben fünfundzwanzig Matratzen mitgebracht, aber keine Betten. Das hier passt doch gut. Sollen wir uns hier einrichten, John?«

»Wenn ich die Rohrleitungen geprüft habe.« John verschwand mit gerunzelter Stirn.

»Felix, hilf mir mal! Wo ist der beste Platz, um die Neuzugänge zu sichten? So wie’s aussieht – am besten hier, denke ich. Die Verletzten sollten so schnell wie möglich vorsortiert werden. Ich weiß, das wird sehr hart, aber wir müssen Prioritäten setzen. Ich erkläre es dir später, aber nun – bin ich mir sicher – wird Doug dich im OP haben wollen.«

Die Lichter flackerten wieder und erstarben.

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Kapitel 15

Die Sonne ging gerade auf, und das ganze, weite Tal lag verlassen. Nats Blick folgte den schmalen Pfaden, die vom Dorf zum Hügel hinaufführten, bis er sie mit bloßem Auge nicht mehr erkennen konnte. Er machte Olivenhaine aus, Pinien und Zypressen. Die Blätter der silbrigen Eichen schimmerten im Morgenlicht. Der Himmel war blauer, als er ihn jemals in Spanien gesehen hatte. Alles schien so ungemein ruhig und sauber.

Da erklang in der Ferne ein Geräusch, als würde Seide zerrissen. Aus dem Nichts tauchten dröhnend zwei Flugzeugstaffeln auf und feuerten am Himmel Maschinengewehrsalven aufeinander ab. Den Kopf in den Nacken gelegt, stritten die Männer, ob es sich bei den deutschen Heinkels um 45er- oder 46er-Modelle handelte. Das waren Junkers, du Hornochse. Und die roten Markierungen? Ja, das mussten unsere neuesten Chatos sein. Sie hatten von diesen russischen Kampfflugzeugen gehört. Seht nur, wie elegant sie wenden! Das ist Weltklasse!

Nat hatte Mühe, das alles zu begreifen. Es war aufregend, das ganz sicher. Aber auch unwirklich. Der riesige Himmel sah aus wie eine gigantische Kinoleinwand. Es schien ihm unmöglich, dass echte Menschen dort oben waren. Die Köpfe im Nacken, verfolgte die 1. Abteilung des Britischen Bataillons, XV. Internationale Brigade, fasziniert das Schauspiel. Die russischen Kampfflugzeuge schienen die Oberhand zu gewinnen.

»Ha! So viel zu Hitlers verfluchter Luftwaffe«, sagte jemand. »Zurück nach Berlin mit euch!«, rief ein anderer in den Himmel. Dann ertönte ein Pfiff und holte sie auf den Boden zurück. Marschbefehl. Köpfe runter. Antreten.

Nat stand bei seiner Abteilung, beruhigt durch Bernies breiten Rücken vor sich. Im Gänsemarsch setzten sie sich in Bewegung, Nat fast am Ende der Schlange. Bei jedem Schritt stieg der Duft von zertretenem Thymian auf.

Der Aufstieg wurde steiler. Unter ihren Füßen spürten sie den leicht gefrorenen Boden, der mit der aufgehenden Sonne zu tauen begann. Dabei war es erst Februar. Nat lief der Schweiß den Rücken hinunter. Warum hatten sie das Marschieren in voller Montur nicht geübt? Er musste pinkeln. Die vielen Becher Kaffee hatten sie zwar aufgeweckt, machten sich nun aber bemerkbar. Der Patronengurt schlug ihm gegen die Hüften.

Da fiel ein Buch genau vor Nats Füße. Es klappte auf, die Seiten nach unten, und mit Freude erkannte er den Titel auf dem Einband: »Das kommunistische Manifest«. Beinahe hätte er sich gebückt. Die Erinnerung überfiel ihn wie einen alten Mann, und er dachte an die hitzige Diskussion in einer Arbeitsgruppe in Stepney. Sie schien ihm Jahre her.

Je steiniger und unwegsamer ihr Marsch wurde, desto mehr trennten sich nun von ihren Büchern: Shakespeares Tragödien, eine stattliche Anzahl an philosophischen Werken. Die Männer kletterten weiter voran. Dann mussten auch dünnere Ausgaben dran glauben: größtenteils Gedichtbände, von denen man sich weniger leicht trennte. Nat sah das Buch: Look, Stranger! Der rosa Umschlag hob sich ab vom hellen Erdreich, der Name W. H. Auden in klarer, weißer Schrift. »Beton« hieß sie doch, die neue deutsche Schrifttype. Sehr modern, sehr sauber.

Er konnte seinen Jack London in der Jackentasche fühlen – so bald würde er ihn noch nicht aufgeben. Nein, er würde es schaffen. Notfalls würde er die Zeichnung herausreißen. Nat zog die Schulterriemen enger.

»Diese Schlacht dauert dann wohl nicht lange, was?«, keuchte er Bernie zu, als er sah, dass einige Freiwillige sogar ihre Mäntel abwarfen.

Bernie folgte Nats Blick, antwortete aber nicht.

»Die werden zurückkommen müssen, um sie zu holen«, sagte Nat. Einige Seesäcke waren im Halbschatten eines Olivenbaumes abgestellt worden, obendrauf zwei Decken, ordentlich gefaltet.

Bernie grunzte nur.

Ein anderer Mann schaltete sich ein. »Hab gehört, wir sind die Reserve. Stimmt das?«

Niemand in ihrer Nähe wusste eine Antwort.

Die Reihen waren an einigen Stellen schon stark auseinandergefallen und die anderen drei Kompanien mittlerweile außer Sichtweite. Nat hatte sich immer vorgestellt, wie sie schweigend auf die Front zumarschierten, konzentriert auf ihre bevorstehende Aufgabe. Aber so war es überhaupt nicht, und er wünschte es sich ein wenig ernsthafter und bedeutsamer. Wo war die Hintergrundmusik? Der anschwellende Donner der Kanonen?

Das Gerede verstummte kurzzeitig, als sie eine felsige Klippe hinaufkletterten, und setzte dann von Neuem ein, als sie anschließend eine Hochebene überquerten. Die alten Hasen, die den Winter mit der Verteidigung Madrids verbracht hatten, lernten hier die neuen Rekruten der Abteilung kennen – einige waren erst vor einer Woche aus Madrigueras gekommen. Sie kannten noch nicht einmal die Namen ihrer Kameraden.

Jetzt löste offenes Gestrüpp die Olivenhaine ab. Das ferne Schießen wurde eine Nuance lauter, und Nat zählte mehr Luftkämpfe, wenn auch in großer Entfernung und sehr hoch. Er fragte sich, ob das, was er außerdem noch hörte, das Donnern von schwerem Beschuss war. Dann endete das Hochplateau plötzlich. Der Boden unter ihnen fiel steil ab und ging in ein trockenes, flaches Tal über, das auf der anderen Seite wieder anstieg. Er konnte immer noch nicht wirklich erkennen, worauf sie zumarschierten und wo genau eigentlich der Feind stand. Sie bewegten sich nun auf einer Art Straße voran – im Grunde nur ein eingesunkener Eselpfad, der wie ein ausgehobener Graben vor ihnen lag und über einen Meter tief war –, durch Pfützen hindurch, die sich in den Spurrillen gebildet hatten, und wieder herauf.

Geredet wurde nicht mehr viel. Auch Nat war nicht in der Stimmung – er hatte sowieso kaum noch Atemluft übrig –, aber es war nicht Angst, die ihn zurückhielt. Noch nicht. Er spürte eine enorme Wachheit von Körper und Geist: wie ein Feuerwerk, das auf das Streichholz wartet. Er war bereit.

Sie erreichten den nächsten rauen Höhenzug, dessen anschließender Abhang ins Flusstal des Jarama führte. Nat bekam kein wirkliches Gespür für das Gelände, das vor ihm lag. Es waren einfach zu viele Hügel und gezackte Gebirgskämme. Er wusste, er würde es später nicht zeichnen können, obwohl er sich an die Farben und das Licht erinnerte. Eine abgerundete Hügelkuppe. Noch eine, fast wie ein Kegel. Und auf dem Schräghang der nächsten stand ein weißes Haus, hell wie ein Leuchtfeuer.

Etwas weiter vorne stolperte ein Bote auf den neuen Kompanieführer zu, einen Iren namens Conway. Der Kerl schien etwas zu rufen, während er sich näherte. Mehrmals verlor er auf dem unebenen Gestein das Gleichgewicht, fing sich aber wieder und wurde dann schneller. Conway sah sich nach seinen Leuten um und winkte sie noch drängender heran. Sie beeilten sich. Irgendetwas passierte da. Ein weiterer Kurier erschien, und die Marschrichtung der Kompanie änderte sich erneut. Sie bewegten sich auf den mittleren Hügel zu. Ihre Instruktionen lauteten: Haltet den Hügel, um jeden Preis! Weicht nicht zurück, bis man es euch verdammt noch mal sagt.

Sobald sie den Gipfel erreicht hatten, waren sie mittendrin. Zeit zum Nachdenken gab es nicht mehr, denn da flogen ihnen bereits die Kugeln um die Ohren, eine nach der anderen und schneller, als Nat zählen konnte. Zuerst klang es wie Vogelgezwitscher, das an ihnen vorbeizischte. War das Artilleriefeuer? Er hatte keine Ahnung. Und von wo kam das Feuer? Der Feind war nicht zu sehen und der Lärm infernalisch. Er tilgte jeden Gedanken. Dicke Wolken aus Staub und Rauch erschwerten jede Aufgabe.

Nat konnte die Umrisse der Männer vor ihm erkennen, wie sie sich auf dem Hügelkamm gegen den Himmel abhoben. Dann sah er seine Kameraden fallen, einen nach dem anderen. Wie eine Reihe Milchflaschen, die von einem verirrten Fußball getroffen wurden.

Nat rannte vorwärts, halb geduckt, die Hände hektisch am Gewehr. Und nun? Vorwärts, los. Er durfte nicht sterben, bevor er nicht zumindest einen einzigen Schuss für Spanien abgefeuert hatte. Nicht er. Er erinnerte sich, was jemand ihm in Albacete gesagt hatte: Fürchte die Kugeln, die du nicht hörst.

Er schaffte es bis zu Bernie. Bernie lag flach auf dem Boden und zog Nat sofort neben sich auf den Bauch. Dann drückte er Nats Helm so fest hinunter, dass sich dieser mit einem Mund voll spanischer Erde wiederfand, die er, mit Spucke vermengt, wieder auszuspeien versuchte. Er fuhr mit der Zunge an den Zähnen entlang, um sie vom Schmutz zu reinigen. Doch seine Kehle war ganz trocken. Etwas bohrte sich in seine Seite, und nur undeutlich nahm er Tommy wahr, der nicht weit von ihm ausgestreckt lag und mit seinem Gewehr kämpfte.

»Halt den Kopf unten, bis wir Schutz gefunden haben«, schrie Bernie in Nats Ohr, während er mit dem Bajonett auf den Boden einhackte. Er riss sich den Helm vom Kopf und fing an, ihn als Schaufel zu benutzen. »Schnell, pack diese Steine vor uns hin! So, ja genau. Staple sie aufeinander!«

Es war kein großer Schutzwall, aber immerhin.

Da endlich sah er einen. Oder hatte er es sich nur eingebildet? Jetzt schien er verschwunden. Nein, da war er wieder. Eine abgerissene Gestalt – braunes Gesicht, brauner Poncho, braunes Kopftuch – tauchte aus einer Kuhle auf. Vielleicht knapp zweihundert Meter entfernt. Und schon wieder weg. Einer nur, soweit er sehen konnte. Nat hatte sich das Furcht einflößende Kriegsgeschrei eines Mauren dazu ausgemalt – waren sie nicht berühmt für ihre Schlachtrufe? –, aber keinen so lautlosen Feind. Er richtete sein Gewehr auf einen Punkt kurz über dem großen Felsbrocken, von dem er annahm, dass er das Ziel des marokkanischen Soldaten war. Diesmal wäre Nat bereit für ihn.

Er war es nicht. Und Tommy war es auch nicht. Er hatte den Kopf aus der Deckung gehoben, um zu feuern, und das war sein Fehler gewesen. Die Kugel traf ihn direkt ins linke Auge und trat am Hinterkopf aus. Sein rechtes Auge starrte immer noch in den blauen Himmel, aber es sah nichts mehr. Nats Panik war wie Treibsand. Er war unfähig, sich zu rühren. Unfähig, seinen Blick von dem blind in den Himmel starrenden Auge Tommys abzuwenden. Er wollte hinüberkriechen, um es zu schließen. Er begann, sich aufzurichten, doch Bernie hielt ihn zurück. Der Ältere schüttelte kurz den Kopf, ließ dabei aber keine Sekunde das Visier seines Gewehrs aus dem Blick.

Viel später fiel Nat ein, dass er Tommys Jacke hätte durchsuchen sollen. War Tommys letzter Brief je zu Hause angekommen? Tommy hatte immer an seine Mutter geschrieben.

»Francos verdammte Armee aus Afrika«, murmelte Bernie und zielte. Ein weiterer Maure, der ihnen irgendwie schon sehr viel näher gekommen war, stolperte und ging mit wehendem Poncho zu Boden. »Wo bleibt unsere verdammte Artillerie?«

Nats Hände zitterten, als er das Bajonett aufsteckte, wie man es ihnen gezeigt hatte. Nicht ganz so sauber diesmal. Zunächst schoss er wie wild und zu hoch, auch mit dem aufgesteckten Bajonett. Mit dem ersten Magazin traf er nichts. Er stieß den Helm zurück, die Finger rutschig vom Schweiß, der auch seine Weste durchtränkt hatte. Sie fühlte sich kalt im Rücken an. Komm nicht näher, komm nicht näher, komm nicht näher.

Dann sah er einen Mann fallen, und Nat wusste, dass es seine Kugel gewesen war. Mit einem Mal fühlte sein Körper sich so schlaff an wie der des Opfers. Ein weiterer Mann tauchte auf und kroch im Krebsgang den Hügel hinauf. Nat straffte sich wieder, legte erneut an und schoss. Dann duckte er sich schnell, weil ein Schuss über ihn hinwegpfiff.

Bernie fand eine Sekunde, um ihm zuzurufen: »So ist’s gut. Weiter so. Im Moment hilfst du der Republik am meisten, wenn du am Leben bleibst. Pass auf! Auf zwei Uhr!«

Er und Bernie feuerten ihre Gewehre ab, bis sie glühten. Danach öffneten sie nacheinander den Hosenschlitz und pinkelten auf den Lauf, um ihn abzukühlen.

Immer und immer wieder schaute Nat über die Steine und sah weitere Marokkaner im Zickzack den Hügel auf ihn zukommen. Von Zeit zu Zeit riskierte er einen Blick hinter sich. Wo waren ihre Maschinengewehre? Was war mit den Maxims passiert? Er sah nur die Männer aus seiner Kompanie, die in verdrehter Körperhaltung wie Puppen auf einem Müllhaufen lagen, verwundet oder leblos. Männer, mit denen er noch sechs Stunden zuvor Kaffee getrunken hatte. Männer, die ihn zum Lachen gebracht hatten. So viele Männer. So plötzlich tot. Wir sind Schafe, dachte er, Schafe auf dem Weg zur Schlachtbank.

Offiziere waren keine zu sehen. Niemand, der ihnen sagte, was sie tun, wohin sie gehen, wie lange sie bleiben sollten. Was sie denken sollten. Immer wieder hatte Nat den Eindruck, er sähe einen Spielfilm. In dem er gleichzeitig Zuschauer und Darsteller war. Das Fluchen hörte nicht auf. Ständig klemmten Gewehre. Jemand, den Nat nicht mit Namen kannte, hatte sich Tommys Gewehr genommen und benutzte den toten Körper als Schutzschild, während er seine Patronentasche leerte.

Die Zeit schien in zwei Geschwindigkeiten zu laufen. Zeitlupe oder Zeitraffer? Nat wusste es nicht. Mal dachte er ganz klar: Dies hier ist also gemeint mit Flankenfeuer. Er erinnerte sich an ein Diagramm an der Tafel in Madrigueras. Und dann: Es gibt nichts und niemanden an unserer rechten Flanke.

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Kapitel 16

Felix sah ihrer Aufgabe gespannt, fast freudig erregt entgegen. Das Tageslicht wurde bereits schwächer, aber sie wusste, dass sie vorbereitet waren. Glänzende Instrumente lagen aufgereiht auf ihren Tabletts. Tupfer. Gaze. Pflaster. Abfalleimer. Alles bereit. Die Pfleger hatten ihre Instruktionen. Die Suche nach einem Behälter mit Morphium war in letzter Sekunde erfolgreich gewesen. John und Kitty durchschritten den Empfangssaal, zählten, prüften und überprüften. Natriumchlorid, Glukose, Kalziumchlorid. Alles da. Nun standen sie am Eingangstor mit Zigaretten, die Ohren gespitzt auf das Grollen hinter den Hügeln, das sich eigentlich nur anhörte, als braue sich ein spätes Sommergewitter zusammen. An den Wänden im Innenhof lehnten Tragen wie wartende Wachsoldaten.

Die erste Ambulanz kam bei Sonnenuntergang. Vier Männer wurden im Innenhof abgeladen. Zwei waren bereits tot. Die Sanitäter schnappten sich zwei frische Tragen und fuhren zurück zur Front, die sich fast zehn Kilometer entfernt befand.

Als der erste Soldat in den OP getragen wurde, mit einem schwarzen Kreuz und einem gekritzelten »T« auf der Stirn, was die Erstmedikation bezeichnete, blickte ihm Felix in die weit aufgerissenen Augen und nahm seine schwielige Hand. Vermutlich war er Landarbeiter, sein nackter Arm war stark, sehnig und braun.

»Salud, camarada«, flüsterte sie und verbarg ihr Entsetzen über seinen Zustand. Solche Wunden sah man nicht in Whitechapel. Sie hielt die Betäubungsmaske über sein Gesicht. Ethylchlorid. Medicamentos para los obreros de España.

»Drauflassen, gut so.« Mr Smilie – Doug, sie musste daran denken, ihn Doug zu nennen – Doug wusste, dass dies erst die zweite Narkose war, die sie je gegeben hatte. Er half ihr mit seinen Kommentaren hindurch und beruhigte sie. Felix war froh, dass der Patient Spanier war und nichts verstehen würde. Sie konnte nicht sagen, wie alt er war – auf jeden Fall alt genug, um Vater zu sein. Sein Haar war sehr schwarz, und an der Stirn dünnte es bereits etwas aus.

Felix zählte langsam und laut: »Uno, dos, tres …«

Auf dem Gesicht hinter der Maske sah man auf einer Seite noch Schmutzspuren – dort, wo er hingefallen war. Nur die Wunde war zuvor für den Chirurgen gesäubert und rasiert worden.

»Er ist weg. Jetzt gib ihm Äther. Achte aber auf die Menge. Perfekt. Lass sein Kinn unten. Und denk daran, die Zunge darf nicht zurückfallen. Fertig. Dolores, du übernimmst jetzt. Schaffst du das? Ruhig jetzt. Felix, wasch dich, schnell!«

Sie war schon am Waschbecken, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgerollt. Obwohl das Wasser eiskalt war, beruhigte sie diese Routine der Abläufe. Und das brauchte sie jetzt. Es half ihr dabei, nicht einfach davonzurennen.

Mr Smilie redete weiter. »Seht mal her! Seht ihr? All das zerstörte Gewebe hinter der Eintrittswunde? Da sind Knochensplitter im Muskelgewebe. Ich brauche andere Pinzetten. Ja, diese kleineren.«

Sie hatte sie bereits in der Hand. Ohne dass diese zitterte. Und sie wusste, auch ihr Gesicht würde ihr Entsetzen nicht verraten.

Am anderen OP-Tisch operierte Mr Fiedler eine Bauchverletzung. Ihm assistierten der einzige ausgebildete Anästhesist und zwei practicantes aus Madrid. Felix nahm sie nur vage wahr – manchmal stießen sie auf dem Weg zum Ausguss gegeneinander –, und sie versuchte, sich auf ihren eigenen Patienten zu konzentrieren. Mr Smilie war schnell, so schnell. Genau richtig. »Mehr Gaze. Hierher.«

Es dauerte kaum einen Moment, da rauschte Kitty auch schon herein und fragte: »Wie lange braucht ihr noch? Da wartet ein dringender Fall, Brustverletzung. Kategorie zwei.«

»Noch fünf Minuten.«

»Sie werden jetzt einer nach dem anderen hereingebracht. Wir kommen einfach nicht hinterher. Braucht ihr Dolores noch, oder können wir sie draußen bei uns haben?«

»Wir brauchen sie hier. Tut mir leid. Fast fertig.«

Es folgte Operation auf Operation. Es blieb ihnen nicht einmal Zeit, die Instrumente schnell genug zu sterilisieren. Auf dem Tisch wechselte ein Gesicht das nächste ab. Jedes mit angespanntem Kiefer, die meisten nicht ansprechbar. Andere sahen zu Felix hoch, als hätten sie eine Erscheinung.

Es wurde bereits hell, als Felix zum ersten Mal den Operationssaal verließ. Sie musste ganz plötzlich nach draußen, als würde sie sterben, wenn sie nicht gleich frische Luft bekäme. Mr Smilie entließ sie mit einem Nicken in den Innenhof.

Doch am Türpfosten musste sie sich anlehnen und begann zu zittern. Es war ihr unmöglich, noch einen weiteren Schritt zu machen, denn zu ihren Füßen lag ein Körper und versperrte den Weg. Fast wäre sie darübergestolpert. Sie beugte sich hinunter, um sich zu entschuldigen, aber als sie die Hand auf den Arm des Mannes legte, bemerkte sie, dass er schon anfing, starr zu werden. Etwas weiter hörte sie ein leises Stöhnen. Überall lagen Körper.

»Aqui, aqui … Ayudarme.«

Noch nie hatte sie solche Verzweiflung in einer Stimme gehört, doch sie konnte sich nicht bewegen. Hier, hier drüben … Hilf mir, rief es erneut. Fühlte sich so Ertrinken an? Felix hatte den Eindruck, als würde sie untergehen und alles um sie herum würde sich verdunkeln. Einen grauenvollen Moment lang hatte sie vergessen, wie ihre Lungen es schafften, sich mit Luft zu füllen. Dann bahnte sich eine Gestalt den Weg durch die Tragen, und Kitty war bei ihr, zuverlässig und ohne Tränen. Sie legte Felix eine Hand auf jede Schulter und forderte sie auf, den Kopf zu heben.

»Du musst die Kraft in dir finden. Sie ist dort irgendwo. Wir brauchen dich.«

Mit einer unglaublichen Anstrengung riss sich Felix zusammen. »Es geht schon wieder. Keine Sorge. Um mich musst du dich nicht auch noch kümmern.«

»Braves Mädchen. Bis später. Eventuell brauchen wir demnächst auch dein Blut. Weißt du, ob du Gruppe IV bist? Wir haben nicht annähernd genug. Es ist zum Verzweifeln, wirklich zum Verzweifeln.«

Als Felix sich umdrehte, um wieder zur Arbeit zurückzukehren, tippte ihr ein Sanitäter auf die Schulter und nötigte ihr ein Stück Brot und Dosenfleisch auf.

»Iss«, sagte er.

Während der nächsten zwei Tage schlief Felix weniger als eine Stunde. Sie nahm eine Decke mit ins Medikamentenlager und legte sich dort hin – wo sie jederzeit schnell würde wieder aufstehen können. Es gab keinen Grund, jemandem das Bett wegzunehmen. Dolores hatte sie schon bald gefunden, brachte ihr einen Kaffee und übernahm kurz ihren Schlafplatz auf dem Boden. Der Raum war voller leerer Kartons. Sie brauchten dringend Nachschub.

Dann geschahen drei Dinge nacheinander.

Felix fand sich zusammengekrümmt neben dem Tresen, den Kopf in beiden Händen. Das Gebäude war durch eine Explosion erschüttert worden – kurz und heftig und sehr nahe. Es folgten laute Rufe und Schreie. Ein Sanitäter kam hereingerannt, und es sprudelte in so schnellem Spanisch aus ihm heraus, dass es aussichtslos war, ihn zu verstehen. Mr Fiedler hörte auf zu fluchen und beruhigte ihn.

»Kein Grund zur Panik. Es ist nichts. Man vermutet eine Handgranate im Verbrennungsofen. Nein, keine Sabotage. Ein Unfall. Ein Versehen. Ab jetzt soll die verschmutzte Kleidung immer erst durchsucht werden, bevor man sie verbrennt. Das ist ein Befehl.«

Kurze Zeit später ertönte eine Hupe, und es waren wieder Rufe zu hören, aber diesmal fröhlich und wild.

»Kann ich raus und gucken?«, fragte Felix.

Gelöst rannte sie dem Lärm entgegen. Die Verwundeten überließ man den Sanitätern und Wärtern im Innenhof. John und Kitty standen beide an der Straße und begrüßten den großen, kahlköpfigen Fahrer eines kleinen Renault-Lieferwagens. Seinen sauberen Overall schmückte das Rote-Kreuz-Emblem.

»Dich schickt der Himmel. Oder eine gute Fee, wer weiß …« Kittys Lachen klang leicht hysterisch. »Sie haben uns Blut geschickt, aus Madrid. Literweise. Wer hätte das gedacht? Oh Gott, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie sehr wir das hier gerade brauchen.«

»Ich glaube schon.« Er war Kanadier, und er klang stolz. Seine Augenbrauen erhoben sich wie Berge.

»Ich liebe dich … Wie heißt du? Dr. wie? Dr. Bethune. Dr. Bethune, willst du mich heiraten?«

»Könnt ihr uns irgendwelche Gerätschaften dalassen?«, fragte John dazwischen. »Wir halten uns hier mit zwei Kanülen und einem Trichter über Wasser.«

»Ich sehe mal nach, was ich finde. Oh, und Novocain haben wir auch dabei. Und eine Eisbox.«

Beim Ausladen fiel Kitty über die Regale mit Flaschen her wie ein Vampir. Felix wollte schon zurück auf ihren Posten, als John sie zurückhielt.

»Hast du einen Moment?«

»Habe ich tatsächlich gerade. Wir können mit den OPs nicht weitermachen, solange das Dampfsterilisiergerät nicht fertig ist. Ich wollte eben zum Kochhaus rüber, um für alle Kaffee zu holen.«

»Wir haben einige neue Fälle … die ersten aus dem Britischen Bataillon, um genau zu sein. Aus der Ecke kommen keine guten Nachrichten, doch das ist eine andere Geschichte. Lass uns erst diesen Job hier erledigen.« John schien fast eher zu sich selbst zu sprechen. Bitte, bitte nicht er, bat Felix im Stillen. Beide beschleunigten ihre Schritte. »Zum Teil schwerer Schock. Außerdem hoher Blutverlust. Zwei oder drei im Grenzbereich. Aber keine Chance, eine Operation ohne zusätzliches Blut zu überleben. Wenn du hilfst, könnten wir mit der neuen Ausrüstung, die Bethune gebracht hat, mehrere Infusionen auf einmal geben. Kannst du einen Venenkatheter legen?«

»Theoretisch.« Wenn meine Hände nur aufhören würden, zu zittern. Das Britische Bataillon.

»Hier herüber. Im Selektionsraum ist kein Platz mehr.« Er ging voran, und sie hielten nur kurz an, um Dolores Bescheid zu sagen. »Konnte noch nicht viel aus ihm herausbekommen. Ich hatte gehofft herauszufinden, was geschehen ist, aber keine Chance …«

John nahm sie mit in einen kleinen Seitenraum neben der Haupthalle, der mit Möbeln und Kisten vollgestellt war. Doch auf dem Boden war noch genug Platz für eine blutgetränkte Matratze gewesen. Unter einem Laken lag ein Mann. Es war nicht Nat. Dieser Patient war breitschultriger, um einiges älter und weiß wie die Wand. Felix kniete nieder und fühlte seinen Puls.

»Kaum zu spüren …«

»Warte noch«, sagte John. »Ich zeige es dir.«

Zusammen setzten sie die Transfusion an. Zuerst öffneten sie dem Patienten eine Vene am Knöchel. Die Vene war kurz davor, zusammenzufallen, aber sie entschieden, es trotzdem zu versuchen. »Wir versuchen, siebzig Milliliter pro Minute zu schaffen. Mehr oder weniger.« Nach einer Weile ließ John Felix den Einfülltrichter halten, durch den das mit Zitrat versetzte Blut durch einen Gummischlauch aus einer ehemaligen Weinflasche tropfte.

Es war beinahe friedlich hier, nach all der Hektik im OP. Felix’ nach oben gestreckter Arm begann zu zittern, und sie zwang sich, die Augen offen zu halten. Dem Morgenrot entgegen, dachte sie ärgerlich. War es nur das Licht, das durchs Fenster fiel, oder bekamen seine Wangen tatsächlich wieder ein bisschen Farbe? Ja, seine Lippen waren deutlich weniger blau.

Ihre Taschenuhr lag noch auf dem Laken, damit sie sie deutlich sehen konnte. Als der Patient sein Bein leicht bewegte, fiel sie mit einem Klack hinunter. Er stieß einen langen Seufzer aus.

»Jetzt bist du in sicheren Händen«, murmelte Felix, nicht sicher, ob er sie hörte. Aber er öffnete die Augen und sah sie an.

Das Blut war fast aufgebraucht. Sie wartete, bis die letzten Tropfen durchgeflossen waren, entfernte die Kanüle und verband seinen Knöchel. Sie fühlte noch einmal seinen Puls. Viel kräftiger.

»So. Das ist schon besser.«

»Würde ich auch sagen.«

Ein Londoner Akzent. Krächzend, aber deutlich zu erkennen. Ganz klar East End. Die unerwartete Vertrautheit trieb ihr die Tränen in die Augen.

»Werden sie mich operieren?«, fragte er.

»Ich denke, ja«, antwortete sie, darum bemüht, ruhig zu bleiben. »Es wird dir schon bald besser gehen.«

»Wo haben sie mich erwischt?«

Felix tat, als müsse sie in seinem Krankenblatt nachschauen, als wäre seine Wunde so unscheinbar, dass man sie nicht sofort bemerkte. Bernard Solomon, las sie.

»Am unteren Rücken.«

Er verzog das Gesicht. »Wir waren noch nicht einmal auf dem Rückzug. Mein Pech. Aber es ist solch ein verdammtes Chaos gewesen …« Er schwieg und sah sie an. »Hast du einen Moment Zeit, mein Kind?«

»Alle Zeit der Welt.«

»Was würde ich jetzt nicht für eine Zigarette geben! Könntest du mir da helfen?« Er schien die Arme nicht bewegen zu können, wies aber mit den Augen auf seine Brusttasche.

Felix erinnerte sich, was Kitty Dolores gelehrt hatte. Lass einen Sterbenden niemals allein. Sie hatte sich damals gar nicht gefragt, woher man das wusste. Egal, das Blut würde ihm guttun, schon bald wäre er im OP und wieder auf den Beinen. Felix kniete sich über den Mann und zog ein Tabakpäckchen heraus. Als sie es öffnete, erkannte sie einen vertrauten Geruch.

»Das ist kein spanischer Tabak, oder?«

»Nein. Will’s Tobacco. Mein letzter Rest von zu Hause. Ich habe ihn mir für eine besondere Gelegenheit aufgespart. Dies könnte eine sein. Meinst du nicht?«

Felix konnte doch jetzt nicht zugeben, dass sie noch nie in ihrem ganzen Leben eine Zigarette gedreht hatte. Die meisten der englischen Freiwilligen rauchten, wann immer es ging. Aber sie hatte Charlies Drehritual beobachtet und versuchte nun ihr Bestes, es mit dem einzig verbliebenen Zigarettenpapier nachzumachen. Nach einigen Anläufen war sie schließlich der Meinung, nun sei die Zigarette fest genug gedreht. Ihr Mund war ganz trocken, doch es gelang ihr, das Papier zu befeuchten. Nur ein paar Büschel Tabak standen an den Enden heraus.

»So, fertig.«

Seine Lippen öffneten sich gehorsam. Dabei platzte die kleine Salzkruste, die sich in den Mundwinkeln gebildet hatte. Sie steckte ihm die Zigarette zwischen die Lippen und fand sein Feuerzeug. Die blaue Flamme glomm auf. Der Mann sog den Rauch tief ein, und von irgendwoher kamen ihm ein, zwei Tränen, die ihm durch die Falten und Winkel das Gesicht herabliefen.

Sie nahm ihm die Zigarette wieder ab, damit er ausatmen konnte, und dann legte sie ihre Hand auf seine.

»Ich weiß nicht, wie viele wir verloren haben. Die halbe Kompanie – zumindest sah es so aus.« Das Sprechen fiel ihm immer schwerer, aber Felix konnte ihn nicht aufhalten. »Ich vermute, das halbe verdammte Bataillon ist tot … Wäre selbst nicht hier, wenn nicht … Wir waren eingekesselt, auf dem Hügel, richtiggehend eingekesselt … völlig ohne Deckung … Es gab keinen Weg zurück … zurück zu der eingesunkenen Straße. Nur mein Kumpel und ich. Netter Kerl. Schneidig. Klug, weißt du … etwa dein Alter … war mit ihm in Albacete. Ein rundum guter Mensch. Kam aus derselben Gegend wie ich, um genau zu sein …«

»Wirklich?« Felix’ Herz klopfte schneller. Sie erinnerte sich, wie Nats Lippen sich anfühlten und wie sein Atem klang.

»Blieb bei mir, bis die Trage kam, der Junge. Hat lange gewartet, glaub mir … Hätte er nicht gemusst. ›Verschwinde lieber‹, hab ich ihm gesagt. Hat nicht auf mich gehört. Hoffentlich ist er in Ordnung. Aber ich glaube, er ist ein Glückspilz … Ihm geht’s gut, glaube ich. Bitte, Gott, lass es ihm gut gehen.«

Er sprach nun wirrer. Felix verstand nicht wirklich, was er sagte, doch sie nickte und sagte »Ja« und »Oh, nein« und streichelte weiter seine Hand. Es war nicht recht, ihm jetzt die Fragen zu stellen, die sie unbedingt stellen wollte. Er redete vom Mond, wie dünn und zerbrechlich er war. Allmählich versiegten seine Worte. Felix fühlte seinen Puls. Er öffnete wieder die Augen.

»Das Blut, das ihr mir gegeben habt, hat mir richtig gutgetan. Habt ihr noch mehr davon?«

Bevor sie antworten konnte, schloss Bernie die Augen. Ein letzter Atemzug entwich seinen blutgetränkten Lungen.

Gegen ihren Willen fing Felix an zu schluchzen. Alle Ereignisse der letzten Tage schienen sie auf einmal zu erdrücken. Nicht nur ihre Sehnsucht nach Nat zermürbte sie, es war einfach alles. Erst als sie Dolores sah, die sie vom Türpfosten aus beobachtete, riss sie sich wieder zusammen.

Er hatte schnell gehandelt. Keine Zeit verschwendet. Er kann sie immer noch einholen. Er würde die richtigen Worte finden, um es ihr zu erklären.

Natürlich war sie schockiert. Wer wäre das verdammt noch mal nicht? So direkt vor ihren Augen? Nur hatte er keine Wahl gehabt. Und doch war es grauenvoll. Grauenvoll.

Nat beginnt zu laufen. Die eisig kalte Luft schmerzt in seiner Kehle, während er schneller und schneller atmet. Er läuft an dem verfallenen Haus vorbei. Die Spuren, die im umherwirbelnden Schnee immer noch zu sehen sind, verwirren ihn. Alles scheint dunkler. Er meint gesehen zu haben, wie sich etwas bewegt, und huscht ins Haus hinein. Sie würde dort auf ihn warten, würde Trost brauchen. Trost, den nur er ihr geben kann. Ganz sicher. Er könnte sie wieder in die Arme nehmen. Könnte alles wiedergutmachen. Sie muss es verstehen. Krieg ist Krieg. Das musste sie inzwischen wissen. Sie musste es wissen.

Das Gebäude ist leer.

MÄRZ 1937

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Kapitel 17

George wartete immer noch auf seinen Passierschein und eine Mitfahrgelegenheit. Er wollte ins Jarama-Tal, um über den Gang der Dinge dort zu berichten. Einige der anderen Journalisten waren bereits ungläubig und mit bleichen Gesichtern zur Telefónica zurückgekehrt. Fast zwei Drittel der Bataillone waren verloren. Und was hatte die selbstmörderische Tapferkeit gebracht? Nichts. Beide Seiten hatten sich nun verschanzt und eingegraben.

Er wollte weg von hier. Und dann wieder doch nicht. Wenn er aufhörte, Geschichten zu kabeln, würde sein Geld nicht reichen. Aber die Arbeit ließ ihm zu wenig Zeit, um Felix zu suchen. Und ohne sie konnte er nie mehr zurück.

»Warum gehe ich stattdessen nicht nach Valencia?«, fragte er Ilsa. Viele Korrespondenten waren bereits abgereist. Über Madrid gab es nichts mehr zu sagen, erklärten sie. Valencia war jetzt der Ort, wo man sein musste. Und sicherlich war dort auch irgendjemand einer zarten, jungen Krankenschwester aus Sydenham begegnet – einer hübschen Schwester mit langem Haar, wachen Augen und einem so schrecklich, schrecklich jungen Gesicht.

Es sei denn, sie war nach Süden gegangen. Málaga war den Faschisten erlegen. Auf den Straßen starben die Flüchtlinge, von Maschinengewehren niedergeschossen. Er hatte gehört, die Gräueltaten dort nähmen kein Ende. Das war es doch, was sie in London hören wollten. Vielleicht …

»Vergiss es, George«, sagte Ilsa scharf. »Bis du deinen Pass hast, sitzt du hier in Madrid fest. Nun geh und schreib deine Story über das Bluttransfusionszentrum. Auch davon soll die Welt erfahren. Es wird uns helfen, den Krieg zu gewinnen, und es ist ein großer Schritt vorwärts.«

»Wirklich?«

»Du wirst schon sehen. Das Zentrum befindet sich in der Principe de Vergara. Wenn du willst, kannst du durch den oberen Teil des Parks laufen … oder was davon übrig geblieben ist. Du brauchst nur nach dem Weg nach Salamanca zu fragen.«

»Was ist mit meinem Pass?«

»Das wird heute nichts mehr. Nicht genügend Fahrzeuge.« Gereizt winkte sie ihn fort. »Jetzt los! Geh schon und fang was Sinnvolles mit dir an.«

»Warte! Wie heißt es genau?«

»Instituto Hispano-Canadiense de Transfusión de Sangre. Nummer sechsunddreißig. Nicht zu verfehlen. Und jetzt geh endlich.«

George schrieb die Angaben in sein Notizbuch, unterstrich die Adresse und machte sich auf den Weg, wobei er Augen und Ohren nach möglichen Flugzeugen offen hielt. Er war in letzter Zeit etwas weniger zittrig. Versteckte seine Angst besser. Aber man konnte nicht vorsichtig genug sein. Dieser Krieg brach alle Regeln, und George hatte sich noch nie so hilflos gefühlt.

Als er sich der Adresse näherte, bemerkte er, dass die Gegend beinahe unbeschadet geblieben war. Allmählich verstand er jetzt, wie das lief: Die meisten Faschisten waren aus der Stadt geflohen, doch ihr Besitz war in den reicheren Vororten von Madrid verblieben. Franco wollte nicht die eigenen Leute bombardieren.

Das Erste, was George sah, war die Warteschlange, die sich auf der Straße gebildet hatte. Derzeit war er an Schlangen gewöhnt: für Brot, für Wasser, für medizinische Behandlung. Frauen und Kinder standen stundenlang an, überall in der Stadt. Doch das hier war etwas anderes. Hier standen die Einwohner Madrids an, um zu geben, nicht um zu nehmen. Sie spendeten ihr Blut. Das stimmte ihn wieder etwas zuversichtlicher. Er begann sogar zu pfeifen.

Eine Frau mit einem farbenprächtigen Kopftuch sah ihn an und lächelte. Dann pfiff auch sie. Was war das noch für eine Melodie? Er errötete und zögerte. Die anderen stimmten mit ein. Guter Gott! Jetzt erkannte er es: eines der republikanischen Lieder. ¡Ay Carmela! ¡Ay Carmela! ¡Deberemos resistir! Er verstand nicht jedes Wort, aber sein Spanisch hatte sich so weit verbessert, dass er den Kern des Liedes erfasste. Wir müssen widerstehen! Wofür würden sie ihn hier jetzt wohl halten? Aber man konnte der Melodie einfach nicht widerstehen.

Es wurde Zeit, etwas zu tun.

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Kapitel 18

Nat versuchte, sich möglichst unauffällig am Ende der Schlange einzureihen, aber unter so vielen Frauen ließ es sich nicht vermeiden, dass er herausstach. Die Schlinge um seinen Arm machte es nicht besser. Fast wie eine weiße Flagge, fand er. Die Frauen schoben ihn sofort vor bis an den Anfang der Schlange und behandelten ihn wie einen Helden. So fühlte er sich nur gar nicht. So viel Wirbel um eine kleine Schrapnellwunde, war alles, was er dachte.

Es war irgendwie verkehrte Welt, dass ausgerechnet er Glück gehabt hatte. Seine Hand heilte gut, aber es würde noch einige Wochen dauern, bis er wieder ein Gewehr würde abfeuern können. Während er sich also in Madrid auf Zwangsurlaub befand, gab sich Nat Schuldgefühlen hin. Es war schwer, nicht zu grübeln, und er wollte auch gar nicht damit aufhören. Jedes Mal, wenn er an Bernie dachte, kamen ihm die Worte aus dem Kaddisch, dem jüdischen Gebet, das für die Toten gesprochen wird, in den Sinn. Oseh shalom bim’romav hu ya’aseh shalom aleinu v’al kol Yisroel … »Der Frieden stiftet in seinen Himmelshöhen, er stifte Frieden unter uns und ganz Israel.«

Von dem Gang gingen zahlreiche Räume ab, aber sie sahen alle nicht aus wie Labore. Aus einem trat eine Frau mittleren Alters, die sich den Mund mit dem Handrücken abwischte und einen Dank über ihre Schulter zu wem auch immer in dem Raum rief. Sie sah blass, aber glücklich aus und hielt ein Päckchen Reis an ihre Brust gedrückt. Am Fuß der Treppe saß eine Krankenschwester in makelloser Tracht an einem Tisch, die weißen Flügel ihrer Schwesternhaube schwebten über ihrer Schreibarbeit. »Der Nächste bitte«, rief sie und blickte erst zu Nat auf, als sie spürte, wie seine Gestalt vor ihr in die Höhe ragte.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie auf Spanisch und mit einem breiten Lächeln.

»Ich möchte spenden«, antwortete Nat, nach den richtigen Worten suchend, und streckte den gesunden Arm vor. »Sangre.«

»Und bist du auf unserer Spenderliste, Genosse?«

Die Kugel, die ihn am Arm verletzt hatte, hatte außerdem sein Trommelfell zerfetzt. »Wie bitte?«

Sie wiederholte die Frage, diesmal etwas lauter und langsamer.

»Nein, das hier ist das erste Mal für mich. Macht das etwas aus?«

»Das kommt darauf an. Wirst du regelmäßig spenden?« Sie starrte auf seine Uniform. »Die meisten in unserer Kartei kommen alle drei bis vier Wochen.«

»Ich weiß nicht«, sagte er wahrheitsgemäß. »Ich bin nicht sicher, wie lange ich in Madrid bleiben werde. Ich komme, wann immer ich kann.«

»Gut, zuerst brauche ich einige Angaben. Dann nehmen wir eine Probe und sagen dir Bescheid.« Sie öffnete eine Mappe, nahm einen Bogen Papier heraus und begann, ihn auszufüllen. »Name?«

Er beantwortete alle ihre Fragen. Nationalität: britisch. Familienstand: ledig. Augenfarbe. Hautfarbe. Nein, keine Kinder, lebend oder tot. Keine Erbkrankheiten, soweit er wusste. Nein, er hatte noch nie Malaria gehabt. Nein, er errötete, auch keine Syphilis. Sie läutete, und eine andere Schwester begleitete ihn zu einem Raum, in dem Kühlschränke standen. Vier lange, schmale Tische, mit Armstützen an der Seite, dienten als Liegen.

Die Schwester half ihm, einen Platz auf der einzig freien Liege einzunehmen. Es war ungewöhnlich hoch, wenn man nur eine Hand benutzen konnte. Er schwang die Beine hinauf, lehnte sich zurück und betrachtete die Zimmerdecke. Lauter Engelsfiguren sahen von dort auf ihn herunter.

Die Schwester schnürte den gesunden Arm mit einem Gummi ab und zeigte ihm, wie er die Faust öffnen und schließen sollte. Er merkte es kaum, als sie mit der Nadel seine Vene fand.

Während das Blut mühelos in eine Spritze floss, hörte er eine tiefe, kanadische Stimme. Ein Mann rauschte herein – mit der gewaltigsten Stirnglatze, die Nat je gesehen hatte. Einige Schritte hinter ihm folgte ein hellhaariger junger Mann, der jedes Wort des Kanadiers gewissenhaft in einem Notizbuch niederschrieb.

»Also, im Grunde ist es genau wie bei der Milchlieferung. Natürlich nur nicht ganz so leicht, an neue Behälter zu kommen – wir können auf dem Schlachtfeld schließlich keine Pfandflaschen einsammeln. Aber in der Tat eignen sich Milchflaschen sehr gut.« Und er fügte, möglicherweise angeregt durch Nats Anwesenheit, hinzu: »Ich plane für jeden Soldaten der Republikanischen Armee eine Erkennungsmarke, auf der für den Notfall seine Blutgruppe steht. Auf diese Weise verlieren wir keine Zeit, und außerdem lassen sich Fehler vermeiden. Aber im Moment ist es schon großartig, dass wir das Blut transportieren können. Es wird dorthin gebracht, wo es gebraucht wird.«

»Also ist das grundlegende Prinzip, das Blut zu den Verwundeten zu bringen und nicht die Verwundeten dorthin, wo das Blut ist?« Der Mann erinnerte Nat an einen Schuljungen, der von seinem charismatischen Rektor abgefragt wird. Kein Angeber, eher der streberhafte Typ, der alles genau verstehen will.

»Exakt. Der Unterschied ist phänomenal. So retten wir Hunderte Leben.«

»Gibt es dazu Zahlen?«

»Kann man so genau nicht sagen. Ich werde Sie informieren. Der jüngste Fortschritt ist die Ausbildung. Sehen Sie, wenn es sein muss, kann jeder Dummkopf eine Bluttransfusion legen. Natürlich übertreibe ich …«

»Wollte ich gerade sagen …«

»Nun, dafür braucht man nun wirklich keinen Chirurgen. Deren Fähigkeiten werden am OP-Tisch gebraucht. Angelernte medizinische Hilfskräfte verschaffen uns mehr Zeit für die Annahme der Blutspenden, ihre Verteilung und Verwaltung. Und natürlich die Schulung anderer. Tatsächlich erwarten wir aktuell in ein paar Stunden eine Reihe von Krankenschwestern, die genau das tun sollen. Wenn Sie so lange warten wollen, können Sie sie nachher interviewen.«

Der Mann mit dem Notizbuch schien zu zögern, und seine blauen Augen huschten nervös im Raum umher.

»Ich bin nicht sicher. Sehen Sie …«

Oh, entscheide dich, dachte Nat.

»Ganz wie Sie wollen. Nun, hier entlang. Ich zeige Ihnen, wo wir das Serum vorbereiten.«

Nat hörte, wie das Gespräch sich entfernte. Irgendein Journalist mit Abreisetermin. Schön für ihn. In ein paar Wochen würde er zurück in London bei seiner Freundin sein und mit seinem nächsten Auftrag prahlen.

Die Schwester zog die Nadel heraus und drückte fest auf Nats Vene, dann klebte sie schnell ein Pflaster auf den hervorquellenden Blutstropfen.

»Nun haben Sie Anspruch auf etwas zu essen und zu trinken. Nehmen Sie einfach diese Karte mit zum Schalter im Raum gegenüber. Aber wahrscheinlich möchten Sie noch einen Augenblick liegen bleiben. Ich habe diesmal noch nicht viel entnommen – es war nur zum Testen –, aber auch das beeinträchtigt manche Menschen. Zehn Minuten, ja?«

Doch Nat schüttelte den Kopf und ließ sich von ihr auf die Beine helfen. Sofort begann es, in seinen Ohren zu dröhnen. Er fühlte, wie eine Welle durch seinen Körper rauschte und wogte. Er war schwächer als gedacht. Auch als er aufhörte zu schwanken, erschien ihm nichts deutlicher. Eigentlich wurde es sogar eher schlimmer.

Vor seinen Augen nahm verschwommen ein Mädchen Gestalt an. Diese Nase und Stirn – sie kamen ihm irgendwie bekannt vor … Die Haare dagegen – nein, nicht diese Kurzhaarfrisur. Es war nicht genug, als dass eine dunkle Strähne quer über die Wange des Mädchens fallen könnte. War er verwirrt? Täuschte er sich? Seine Sehnsucht nach Felix setzte ihm einfach zu sehr zu. Spielte ihm Streiche. Wurde zum Verlangen, zur Sucht. Er drehte beinahe durch vor Schmerz. Alles verschwamm vor Nats Augen, und das Rauschen im Kopf wurde lauter. Er schloss die Augen, stolperte, ergriff den Arm der spanischen Krankenschwester, um sich aufrecht zu halten.

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Kapitel 19

Felix holte tief Luft und hielt sich gerade noch zurück, um nicht durch den Raum zu eilen und die Schwester beiseitezustoßen. Sie wusste nicht, ob sie Nat schlagen oder umarmen wollte. Sie dachte, sie würde ihn schlagen, aber erst, wenn sie ihn ganz fest an sich gedrückt hatte und genau wusste, dass er es war. Sie wollte ihm danken, einfach dafür, dass er am Leben war, und ihn gleichzeitig dafür bestrafen, was sie hatte durchmachen müssen.

All das sah man ihr nicht an. Ruhig ging sie auf ihn zu, durch die Stille, während lauter Augenpaare sie beobachteten.

»Nat? Nat!«

Keine Antwort. Der Soldat starrte sie nur leer an.

»Bist du es? Kannst du mich hören?«

Vielleicht hatte die starke Sehnsucht sie zur Närrin gemacht. Felix stoppte einige Schritte vor ihm, und ein kalter Schauer überlief sie. Sie schnappte nach Luft. Kniff die Augen zusammen und atmete aus. Nein, nein, sie irrte sich nicht. Hierbei konnte sie sich nicht irren. Er sah anders aus, natürlich. Ermattet. Verwundet – aber nicht wirklich ernsthaft, vermutete sie. Es fehlte etwas von seinem Leuchten. Der Optimismus. Doch es war eindeutig Nat. Daran gab es keinen Zweifel.

Sie stand wie erstarrt, wie ein ertapptes Kind. Er hatte sie gesehen. Sie konnte sich nicht bewegen. Warum tat er es nicht?

»Nat, ich bin es. Felix. Ich bin gekommen.«

Immer noch keine Antwort. Sprich lauter. Langsamer.

»Schau, ich bin hergekommen. Wie du mir geraten hast.«

Endlich fing Nat an zu sprechen, so leise, dass seine Stimme in dem flüsternden Widerhall der Klinik unterging. »Felix! Ich kann es nicht glauben. Du bist es wirklich.«

»Ja, natürlich bin ich es.«

»Oh, Felix … Du solltest nicht hier sein. Du hättest nicht herkommen dürfen.«

Sie fühlte, wie ihr Gesicht prickelte und sich spannte, als das Blut daraus entwich.

»Wie meinst du das?« Felix war sich undeutlich bewusst, dass Dolores und die anderen Schwestern sie beide unverblümt anstarrten. Doch es kümmerte sie nicht, was sie mitbekamen. »Wie meinst du das, ich hätte nicht kommen sollen? Natürlich musste ich herkommen. Spanien braucht mehr Krankenschwestern. Das hast du gesagt. Erinnerst du dich nicht? Ohne dich wäre ich nicht hier.«

»Natürlich erinnere ich mich. Ich erinnere mich an alles.«

Schließlich ging er einen Schritt auf sie zu und stand, ohne sich abstützen zu müssen. Ich kenne dich kaum, dachte sie plötzlich. Und bemerkte auf der Stelle, dass es darauf nicht ankam.

»Herzukommen, war das Beste, was ich je getan habe«, sagte sie und streckte die Hand aus.

»War es das?«

»Ja.« Sie ließ die Hand sinken.

Sie standen nur Zentimeter voneinander entfernt. Es war weniger von ihm da, als sie in Erinnerung hatte. Es schienen Jahre vergangen, nicht Monate. Sie starrte auf seinen Verband. Würde er sie ansehen lassen, was dahinter war? Die Schwester vom Bluttransfusionszentrum hüstelte leise.

»Dein Coupon, Soldat. Den brauchst du in der Kantine.«

»Oh, ja. Danke schön.«

»Du wirst schon bald von uns hören.« Sie drehte sich zu Felix und Dolores um. »Und ihr? Ihr seid zur Ausbildung gekommen, vermute ich? Wir haben euch nicht so früh erwartet.«

Felix hatte sich wieder gefangen. Zwang sich, den Blick von Nat abzuwenden.

»Wir wurden vor Sonnenaufgang von einem Konvoi mitgenommen. Wir hatten Glück.«

»Gut. Der Verwalter kommt gleich zu euch. Wartet so lange. Es gibt genügend Platz, wo ihr warten könnt. Zweiter Raum links.«

Die Schwester versuchte, sie alle fortzuscheuchen. Ein neuer Spender stand im Türrahmen bereit, Nats Platz auf dem Tisch einzunehmen. Andere erhoben sich bereits von ihren Liegen. Im Flur ertönte ein weiteres Gespräch zu ihnen herüber, das vom Marmorboden widerhallte.

»Der zweite Kühlschrank? Schon wieder? Oh, nein … Und er meint, er könne ihn reparieren? Hoffentlich.«

»Ja, nicht auszuhalten, wenn das ganze Blut verderben würde. Und es ist Gruppe II.«

Felix dagegen war sich nur Nats Atmen furchtbar bewusst. Sie wusste, er hatte nicht aufgehört, sie anzustarren. Dann wurde ihr klar, dass auch Dolores sie anstarrte, sie beide. Schnell durchbrach sie die Stille.

»Nat, ich möchte dir Dolores vorstellen. Wir arbeiten zusammen in einem der Hospitales de Sangre. Dolores, das hier ist … ist ein Freund. Genosse Kaplan. Aus meiner Heimat. Aus London, weißt du? England.«

Dolores und Nat nickten sich ernsthaft zu. Oh, wann würde er wieder sprechen? Was hatte ihm seine Lebendigkeit genommen?

Und dann – geradeso, als wären sie auf einer Tanzveranstaltung und die Band hätte soeben aufgehört zu spielen, um eine Pause zu machen – verließen sie miteinander diesen Raum mit der hohen Decke und gingen hinüber in einen anderen. Aber was sagte er da gerade zu ihr? So ernst …

»Wie lange bleibst du in Madrid?«

Felix fühlte Dolores’ Blick, gespannt und vorsichtig.

»Nur heute Nacht«, sagte Felix. »Dann geht’s zurück zu unserem Trupp, und danach, glaube ich, in ein paar Tagen weiter. Ich kann es nicht sicher sagen. Sie erzählen uns nichts Genaues. Du kennst das bestimmt.«

Zunächst sprach sie ganz zwanglos, dann fing ihre Stimme an zu zittern.

»Wo seid ihr untergebracht?«

Felix sagte es ihm. Nicht nur ungefähr, sondern die genaue Adresse, die Straße und Nummer ihres kleinen Hotels. Sie wünschte, sie könnte ihm außerdem eine Telefonnummer geben.

»Gar nicht weit von mir.«

Sprich weiter. Doch er sah nur auf den Boden. Felix starrte ebenso gebannt auf die kunstvollen Marmorfliesen und betrachtete die Farben der Einsprengsel. Sprich weiter. Sie würde in sein Gesicht sehen, wenn er weitersprach. Ihr Fuß zuckte. Sie sah, wie sich sein Stiefel hob. Weiter.

»Ich führe dich heute Abend aus«, platzte es aus ihm heraus.

»Während der Verdunkelung? Sehr lustig«, antwortete sie. Sie lächelten sich unsicher an.

»Lass dich überraschen.«

»Bist du sicher, dass du mich nicht zu einer politischen Versammlung mitnehmen willst?« Sie füllte die nächste Pause mit der Erinnerung von damals.

»Nun, ich denke, ich könnte da sicher etwas arrangieren. Wenn ich muss …«, sagte er und tat so, als meinte er es ernst. »Irgendwo findet immer eine statt.«

»Nein, das musst du nicht. Lass uns nicht zu so einem Treffen gehen.«

»In Ordnung. Dann natürlich nicht. Dann organisieren wir einfach unsere eigene Versammlung.«

Da fiel ihnen Dolores wieder ein. Felix wusste nicht, wie viel sie verstanden hatte. Ihr Gesichtsausdruck wirkte angestrengt konzentriert, sie runzelte leicht die Stirn und schien abwartend. Felix wusste, sie konnte Dolores nicht mitten in Madrid sich selbst überlassen. Sie würden sich mit ihrem stillen Blick abfinden müssen. Gut. Vielleicht war das auch gar nicht allzu schlimm. Ihre Anwesenheit würde sie beide davor bewahren, etwas Leichtfertiges zu tun. Gerade jetzt fühlte sich Felix leichtfertig, und das Gefühl machte sie nervös.

Als hätte er verstanden, wandte sich Nat strahlend – etwas zu strahlend – an Dolores und sagte: »Ich hole euch beide gegen neun Uhr ab. ¿A las nueve?«

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Kapitel 20

George kam aus der Garage auf der Rückseite des Gebäudes. Zufrieden klopfte er sich den Staub von Händen und Knien. Es war wichtig gewesen, herzukommen. Der Kühlschrank lief und summte wieder, und so hatte George in kürzester Zeit literweise Blutkonserven gerettet. Der mobile Generator in dem Lieferwagen dagegen war nicht ganz so unkompliziert – hier würde er noch ein fehlendes Teil improvisieren müssen. Aber dafür hatte er bereits eine Idee.

Oh ja, das war mehr nach seinem Geschmack. Es gab zahllose Leute, die viel bessere Zeitungsartikel schreiben konnten als er. Und viele von ihnen waren auch bereit, den Zeitungen genau die Geschichten zu liefern, die sie haben wollten. Aber niemand, dachte er – mit einem für ihn ganz untypisch selbstgefälligen Einschlag –, konnte so schnell eine Maschine reparieren wie er.

Er fühlte nach dem Notizbuch in seiner Tasche und entwarf im Kopf schon eine erste schnelle Skizze, die genau aufzeigte, welches Teil er in der Eisenwarenhandlung zu besorgen hatte. Mist! Er musste das Buch auf dem Boden des Lagerraums liegen gelassen haben.

Als er sich rasch zum Haupteingang umwandte, hätte er beinahe einen Spender umgerannt, der gerade das Haus verlassen wollte. George hatte ihn bereits auf seinem Rundgang durchs Haus bemerkt: Sein verbundener Arm und der ernsthafte Gesichtsausdruck gaben dem Soldaten etwas Rührendes. Das wäre ein guter Einstieg für einen Artikel: Sogar die Verwundeten leisten ihren Beitrag etc., etc. …

George versuchte es auf Englisch. »Entschuldige, alter Knabe. Ich habe dir doch nicht wehgetan, oder? Ist dein Arm in Ordnung?«

»Wie bitte?« Er hatte ihn nicht gehört.

»Habe ich dir wehgetan? Das wollte ich nicht. War etwas in Eile.«

»Nein, nein. Alles in Ordnung.«

Beruhigt lief George weiter und überlegte, ob er anbieten sollte, noch andere Maschinen nachzusehen, wenn er schon mal hier war. Regelmäßige Wartung – darauf kam es an. Man konnte nicht erwarten, dass die Geräte ohne ein bisschen Zuwendung tagein, tagaus liefen. Auch Maschinen brauchten Aufmerksamkeit.

Das Notizbuch war dort, wo er es liegen gelassen hatte. Da hörte er auch wieder die Stimme des Direktors. Er zögerte einen Moment auf der Schwelle und lauschte in der halb geöffneten Tür, um den richtigen Moment abzupassen.

»Ich kann es nicht deutlich genug hervorheben. Genauigkeit bei der Bestimmung der Blutgruppe ist oberstes Gebot. Angela, könntest du das bitte übersetzen? Ich möchte sichergehen, dass Dolores es verstanden hat.«

Jetzt konnte er nicht einfach so hineinplatzen.

»Es leuchtet ein, dass das Standardserum vieles leichter macht, aber das auch nur bedingt. Und zwar nämlich nur so lange, wie man die Blutgruppe des Spenders kennt. Mit der Methode, die ich euch jetzt zeige, kann man die Blutgruppenverträglichkeit auf dem Objektträger unter dem Mikroskop testen …«

Nein, das war sicherlich nicht der richtige Zeitpunkt. Er könnte sein Angebot auch noch vortragen, wenn er nachher zurückkam.

Als George entlang der Schlange der wartenden Spender zurückging, fühlte er zum ersten Mal seit Monaten wieder das vertraute Federn in seinen Schritten. Diese Frauen waren einfach großartig. Wie mutig und – bevor er sich des Gedankens bewusst wurde, war er schon da – wie hübsch so viele von ihnen waren, abgesehen von den Zeichen der Entbehrung, die der Hunger hinterließ. Er strahlte ihnen freundlich zu und erinnerte sich an die Geschichten, die Ilsa ihm von den Anfängen des Krieges berichtet hatte. Als die Belagerung begann, zwangen die Frauen Madrids ihre flüchtenden Männer zurück an die Front. Befahlen ihnen, Barrikaden zu errichten. Sogar Großmütter warteten auf ihren Balkonen mit Töpfen voll kochendem Wasser, um die Faschisten zu begrüßen. Unglaublich.

Oh, dort war der junge Mann wieder. Er reichte seinen Essensgutschein einem barfüßigen jungen Mädchen, das in einem Arm ein Baby hielt. Sofort lief sie los, so als könnte er es sich noch anders überlegen. George winkte ihm zu. Guter Kerl, dachte er bei sich. Jede Kleinigkeit hilft.

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Kapitel 21

Und dann tat Dolores etwas, das Felix am wenigsten erwartet hätte.

»Ich bin sehr müde«, sagte sie gähnend. »Es war ein langer Tag. Aber sehr interessant. So viel zu lernen.«

Felix sah wieder auf ihre Armbanduhr. Es war 20.37 Uhr, endlich.

»Außerdem habe ich Kopfschmerzen«, meinte Dolores. »Wäre es schlimm, wenn ich hierbliebe?«

Ob es schlimm wäre? Felix hätte sie umarmen mögen. Doch Dolores hatte bereits die dünne Tagesdecke vom Bett gezogen und inspizierte das Laken auf dem Bett, das sie in dieser Nacht teilen würden. Felix war sich nicht sicher, ob sie Missfallen aus Dolores’ Stimme herausgehört hatte. Vielleicht hielt sie sie für schamlos – weil sie sich, ohne nachzudenken, einfach so mit Nat verabredet hatte. Vielleicht war sie ja schamlos.

»Bist du sicher, dass es dir nichts ausmacht, allein hierzubleiben?« Felix fing an, Haare aus ihrer Bürste zu zupfen, als rupfe sie Blütenblätter von einem Gänseblümchen. Sie wird. Sie wird nicht. Wird. Wird nicht. »Ich kann bleiben, wenn du es möchtest. Ich muss nicht ausgehen.«

Außer, dass ich es will. Wirklich will.

Dolores schüttelte den Kopf und rückte das Kopfkissen zurecht. »Ich möchte nicht ausgehen. Ich werde meine Notizen von heute Nachmittag durchsehen. Ich möchte keine Fehler machen. Diese Blutsache ist kompliziert. Das wusste ich nicht.«

»Man muss vorsichtig sein«, bestätigte Felix.

»Sehr vorsichtig«, wiederholte Dolores und nickte.

Felix ging zum Fenster, um ihre Freude zu verbergen. Sie stellte sich bereits vor, wie Nat um die Ecke bog, sie erst flüchtig seinen Haarschopf erblickte und sie diesmal ihn zuerst sah, bevor er sie entdeckte. Würde er zu ihr hinaufblicken, wenn er ihren Blick spürte? Aber ohne das Licht zu löschen, konnte sie die Fensterläden nicht öffnen. Es war noch zu früh. Er würde noch nicht da sein. Oder?

Sie wollte Dolores an die Sache mit dem Licht erinnern und drehte sich um. Das Mädchen war gerade dabei, einen kleinen Lederbeutel auszupacken, den sie mit nach Madrid genommen hatte. Ein Rosenkranz aus Bernsteinkugeln rutschte heraus und fiel auf den Boden. Ohne aufzublicken, griff Dolores rasch nach ihm und steckte ihn zurück. Felix tat, als hätte sie nichts bemerkt. Genauso wie sie den schemenhaften, bräunlichen Umriss auf der Tapete nicht kommentiert hatte. Offensichtlich war dort vor Kurzem ein Kruzifix entfernt worden. Noch eines dieser Dinge, von denen sie besser nichts wusste.

Hier in Spanien war nichts gradlinig und überschaubar, dachte Felix wohl zum hundertsten Mal. Was sie betraf, war die Kirche einfach nur ein Ort gewesen, zu dem sie sonntags mit ihrer Familie ging, und das auch nur, wenn sie wirklich musste. Hier bedeutete es so viel mehr: ein Haus, eine Zuflucht, aber auch schreckliche Tyrannei … Sie war beinahe so etwas wie ein eigenes Zentrum der Macht. Diese Verflechtungen von Politik und Religion bildeten in ihrem Kopf ein Durcheinander, das Felix genauso unentwirrbar erschien wie in Wirklichkeit. Je mehr sie über beide Seiten, die Faschisten und die Republikaner, herausfand – und dazu die unterschiedlichen Loyalitäten, denen sie verpflichtet waren –, umso komplizierter wurde alles. Also hatte sie entschieden, sich auf die Arbeit zu konzentrieren, für die sie hergekommen war. Das war gradlinig genug.

Sie ging den langen, schmalen Korridor hinunter, an dessen Ende sich das Gemeinschaftsbad befand. Es war zwar nicht das sauberste, hatte aber fließend Wasser. Und es war herrlich, sich von Kopf bis Fuß waschen zu können. Allein. An der Wand mit den abgeplatzten Fliesen hing ein Spiegel, mit blinden Flecken, doch er erfüllte seinen Zweck. Es war Wochen her, seit Felix sich das letzte Mal angesehen hatte. Mit einem Handtuchzipfel wischte sie das Kondenswasser von der Oberfläche.

Sie verstand, warum Nat so lange gebraucht hatte, bevor er sie wiedererkannte. Brotsuppe und Durchfall hatten ihren Tribut gefordert. Ihre Wangenknochen traten stärker hervor als früher, und unter ihre Schwesterntracht passte nun eine Strickjacke. Wenigstens trug sie keine Arbeitskluft. Auch ihr Haarschnitt ließ sie anders aussehen. Praktisch, aber kaum modisch, trotz Kittys allerbester Bemühungen. Felix war sich sicher, dass die Frisur sie älter machte. Sie fuhr mit der Bürste durch ihr Haar.

Lippenstift brauchte sie nicht. Ihre Lippen waren permanent leuchtend rot, spröde von Kälte und Wind. Felix hatte einen kleinen Tiegel mit Petroleumpaste – ein Geschenk von Kitty –, die sie sich auf die Lippen tupfte, damit sie glänzten. Dann kniff sie sich in die Wangen, um die Blässe zu vertreiben. Dabei übertrieb sie es allerdings und sah nun fiebrig aus wie ein Tuberkulosepatient. Oder deutete dieser gelbliche Schimmer nicht eher auf Hepatitis hin? Leicht hysterisch begann Felix, über sich selbst zu lachen, und das Gelächter hallte von den gefliesten Wänden wider.

Es war nun fast neun Uhr. Sie streckte den Kopf zur Zimmertür hinein, um sich von Dolores zu verabschieden.

»Warte nicht auf mich. Ich versuche, dich nicht aufzuwecken.«

»Viel Spaß. Und mach dir um mich keine Gedanken.« Dolores bereitete sich schon fürs Schlafengehen vor. Felix wusste, dass sie dabei am liebsten ungestört war, und zog schnell den Kopf zurück.

Unten im Gebäude gab es einen winzigen Empfangsbereich. Dem Geruch und den Geräuschen klappernden Geschirrs nach zu urteilen, aß das gesamte Hotelpersonal gerade zu Abend. Felix setzte sich auf die schmale, gepolsterte Bank, blieb dort für etwa vierzig Sekunden sitzen, bevor sie auch schon wieder aufsprang.

Sie hatten nicht genau verabredet, wo sie sich treffen wollten. Vielleicht war Nat ja bereits draußen, wartete und fragte sich, wo sie bloß bliebe. Was, wenn die Klingel nicht funktionierte? Nein, das war unwahrscheinlich. Am Morgen war sie noch intakt gewesen. Entschlossen öffnete Felix die Tür.

Der Bürgersteig war leer. In der Ferne hörte sie das Echo leichter Artillerie. Es war sehr dunkel. Felix fröstelte. Die Dunkelheit in der Stadt war beängstigender als die auf dem Land. In der Natur erwartete man gar nicht, etwas zu erkennen. Außer bei Vollmond – und dann vermied man es tunlichst, draußen zu sein. Vollmond war Bombenmond.

Sie hörte Schritte, richtete sich auf und setzte schon zu einem Lächeln an, doch die Schritte verhallten und bogen in eine Seitenstraße, bevor sie Felix erreichten.

Mittlerweile konnte sie in der Dunkelheit immer mehr Details ausmachen. Ein paar mit fetten Lettern bedruckte Plakate. Wäsche auf einem Balkon, die sich sanft blähte. Felix ging auf und ab, versuchsweise vier Schritte in die eine Richtung, dann vier in die andere. Sie drückte die Knie durch, damit sie zu zittern aufhörten. Wieder lauschte sie. Schwach hörte sie eine Gitarre, unsichtbar in einem der oberen Zimmer. Irgendwo Pferdehufe, vielleicht auch ein Esel. Eine Sirene. Es war sonderbar, dass es auf den Straßen Madrids überhaupt keine anderen Tiere gab. In jeder anderen Stadt hätte man in einer solchen Nacht Katzen auf der Pirsch oder einen heulenden Hund angetroffen. Oder vielleicht eine Ratte, die im Abfall wühlte.

Als würde ihr schlechtes Gewissen sich melden, hatte sie plötzlich Nevilles Stimme im Ohr. Was dachte sie sich nur dabei? Alleine spätabends an einer Straßenecke zu warten, in einer fremden Stadt, während des Krieges; auf einen Jungen zu warten, der kaum mehr als ein Fremder für sie war. Wie naiv konnte man sein? Sie vermutete, dass sogar George hierfür keine Entschuldigung finden würde, und auf George war normalerweise immer Verlass. Die plötzliche Gefühlsaufwallung überraschte sie. Als sie am Nachmittag von der Klinik zurückgekommen war, hatte sie von Weitem einen Mann gesehen, den sie beinahe für George gehalten hatte: Er hatte den gleichen entschlossenen Gang und sein strubbeliges, strohblondes Haar. Fast hätte sie seinen Namen gerufen. Wie idiotisch! Als ob … Wenn sie zurück in London war, musste sie es irgendwie wiedergutmachen. Felix wollte keine Wunde aufreißen – wie leicht wäre es, George zu beschämen, wenn sie sich entschuldigte. Also musste sie sehr vorsichtig vorgehen, wenn sie ihn wissen lassen wollte, dass es ihr leidtat. Weil sie ihn enttäuscht hatte. Nicht aber, weil sie gegangen war.

Nats Stimme beendete schließlich diese Gedanken.

»Ich bin nicht zu spät, oder? Ich hatte mich verlaufen. Die Straßen waren gesperrt. Und nach zwei Tagen sieht hier immer alles schon wieder ganz anders aus.«

Er hielt den Kopf vorgestreckt, während er auf sie zueilte – so als wolle er sichergehen, dass sie es auch wirklich war. Sein Gesicht und seine Armschlinge leuchteten weiß.

»Alles gut«, rief sie zurück, und seine Schritte wurden lauter und schneller. Sie fühlte sich steif und unsicher, und es kam ihr wie eine Ewigkeit vor, bis er bei ihr war.

Eine Armlänge vor ihr hielt er an. Sein Gesicht im Dunkeln. Als sie sah, wie lässig er seine Baskenmütze trug, kam ihre Selbstsicherheit zurück. Als er sein Gewicht auf den Füßen verlagerte, hörte sie seine Lederjacke sanft knirschen. Ein Ärmel baumelte leer und lose herab. Sie ging auf ihn zu. Dann hielt sie inne.

»Deine Freundin ist nicht bei dir?«, fragte er.

»Nein. Sie wollte früh schlafen gehen.«

»Oh.« Ein kurzer Moment der Verlegenheit, der sich schnell in nichts auflöste. »Das ist gut. Dann mal los.«

Nat verkleinerte den Abstand zwischen ihnen, und sie ließ sich von seinem gesunden Arm einhaken, lehnte sich beim Gehen sogar ein wenig an ihn. Sehr schnell fanden ihre Schritte einen gemeinsamen Rhythmus.

»Ich kann es immer noch nicht glauben«, sagte er. »Lass uns irgendwohin gehen, wo ich dich ansehen kann.«

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Kapitel 22

In der Bar hätte es schön kühl sein können, mit ihren bemalten Kacheln und den Steinfliesen, aber sie war vollgestopft mit Menschen und aufgeheizt von deren Körperwärme. Glücklicherweise wollte ein anderes Paar gerade gehen, als sie die Bar betraten. Es war schwer gewesen, etwas zu finden, wohin er sie ausführen konnte. Nat konnte sich Felix nicht in einem englischen Pub vorstellen. Aber in Spanien war alles anders.

Er langte über das Fass, das als Tisch diente, und hielt die Kerze vor Felix’ Gesicht. Sie war noch hinreißender, als er sie in Erinnerung hatte. Sehr viel hinreißender. Felix drehte den Kopf. Mal hierhin, mal dorthin, wie ein Filmstar, der vor der Kamera posiert, während er sich am Anblick der Linie von ihrem Kinn hin zum Nacken nicht sattsehen konnte.

»Überzeugt? Nun glaubst du nicht mehr, ich sei eine Betrügerin? Oder eine Spionin der Faschisten? Von der fünften Kolonne?«

Während sie sich bemühte, den Tumult in der Bar zu übertönen, und mit dem spielte, was von ihrem Haar übrig war, starrte er sie einfach nur an. Er konnte nicht anders, obwohl er wusste, dass sein prüfender Blick sie nervös machte. Da war etwas Rot in dem Braun ihrer Haare – ein venezianisches Rot oder vielleicht ein Braunrot wie Terra Rossa im Sonnenlicht. Zum ersten Mal bemerkte Nat auch den Flaum auf ihrem Gesicht. Ganz schwach und faszinierend silbrig schillernd lief eine Linie in die Schatten unter ihren Wangenknochen und verschwand dort. Diese Schatten schienen jetzt ausgeprägter als früher. Er musste sich zurückhalten, nicht mit dem Finger daran entlangzustreichen.

»Also?«, fragte sie. Ihre Hand rieb über ihr Schlüsselbein, als ob sie fühlte, wie sein Blick ihre Haut berührte.

»Was? Nein. Nein, das habe ich niemals gedacht.« Er konnte einfach nicht aufhören, zu starren. »Pass auf, dass du dich nicht verbrennst.«

»Dann nimm doch die Kerze runter! Sieh nur, du tropfst das Wachs überallhin …«

Sie nahm einen Tropfen auf, warm und weich, und rollte ihn zwischen den Fingern. Die leere Flasche, auf der die Kerze steckte, war mit Wachs bedeckt, sie sah aus wie ein Stalagmit. Das Glas darunter war kaum noch zu sehen. Nat stellte die Flasche wieder hin und blickte Felix durch die Flamme hindurch an. Gott, es war so schön, sie zu sehen. Sie konnte gar nicht ahnen, wie schön.

Nun brauchte er nicht mehr zu schreiben, dachte er.

Ihre Fingerspitzen rollten das Wachs gleichmäßig hin und her. Als sie die Handfläche öffnete, sah Nat an der Innenseite des Handgelenks das blaue Geflecht ihrer Venen, die sich in der blassen Haut ihres Unterarms verloren. Dort war die Haut so zart. Nach einigen Sekunden Stille runzelte Felix die Stirn. »Was … Was ist denn?«

»Wie soll ich es sagen – ich kann nicht. Tut mir leid … Ich wollte nicht, dass du dich unwohl fühlst.« Er schien nicht das Richtige sagen zu können. »Nur … Wie ich schon sagte … Ich dachte, ich würde dich nie wiedersehen. Und hier bist du nun. Ich frage mich die ganze Zeit, wann ich aufwachen werde.« Er hielt die Hände hinter seine Ohrmuscheln, damit er ihre Antwort durch das Rauschen in seinem Kopf hindurch hören konnte.

»Geht dir das hier nicht immer so?«

»In Spanien?«

»Ja.«

»Vermutlich. Ja.«

»Manchmal scheint hier gar nichts real zu sein.« Sie sah ein wenig verwirrt aus.

»Ja, ich weiß.«

»Und dann wieder: Was könnte realer sein?«

»Ganz genau. Du hast es genau erfasst.«

Sie sahen einander wieder an, genossen das Verständnis und Einvernehmen zwischen ihnen. Nat überkam eine seltsame Empfindung. Sein Brustkorb schien überzulaufen, etwas Warmes breitete sich darin aus. Etwas Schwebendes. Pass auf. Pass auf. Ruhig Blut. Ein Drink. Den brauchten sie jetzt. Wäre es in Ordnung, wenn er sie für einen Moment alleine ließe?

»Bist du durstig?« Nat sah sich um. Es waren noch mehr Leute gekommen. »Wein oder Sherry?«

»Sherry?« Sie kicherte. Wie ein Mädchen, dachte er. Sie ist ein Mädchen. Er liebte den Klang ihrer hellen Mädchenstimme, auch wenn er sie kaum hören konnte. Männerstimmen waren alle gleich. Er hatte genug von Männerstimmen.

»Worüber lachst du?«, fragte er. Er wollte alles teilen, alles über sie wissen.

»Oh, ich weiß nicht. Ich glaube, ich habe vorher nie darüber nachgedacht, dass Sherry aus Spanien kommt. Es erinnert mich immer an Weihnachten. An zu Hause.«

»Macht es dir Heimweh?«, fragte Nat mitfühlend.

»Im Gegenteil.« Ihre Augen wurden größer, sie schüttelte heftig den Kopf und runzelte die Stirn. »Nein, wirklich. Es ist genau das Gegenteil.«

»Das Gegenteil?«

»Es macht mir klar, wovor ich geflüchtet bin. Das alljährliche Sherry-Ritual. So vorhersehbar. So ärgerlich. So ein Getue um gar nichts. Grauenhaft. Eigentlich weiß ich gar nicht, warum ich das erzähle. Von allen Dingen …«

»Ich möchte es hören.« Er lehnte sich vor.

»Nicht, dass du es falsch verstehst. Es ist kein wirkliches Ritual bei uns, nichts Religiöses oder so. Es ist nur eben immer am Weihnachtstag, einmal im Jahr. Die Flasche Sherry wird aus dem Eckschrank geholt, nach der Kirche und vor dem Essen. Harveys Bristol Cream. Wie sonderbar, dass sie niemals leer zu werden scheint.«

Wenn er sich auf ihre Lippen konzentrierte, konnte er sie besser hören. Und ihre Lippen waren so herrlich. Sie schimmerten.

»Neville, mein Bruder, nimmt immer die Gläser – die aus Waterford-Kristall, kennst du doch? – und wischt sie alle aus, ganz fürchterlich vorsichtig, eines nach dem anderen …«, sie lachte – etwa über ihren Bruder? »… als ob sie, oh, ich weiß nicht … die Kronjuwelen oder der Heilige Gral oder so wären. Ich meine, es sind nur Sherrygläser. Sherrygläser aus Bleikristall, meine Güte. Sechs Stück. Nicht, dass wir sechs Stück gebraucht hätten. Ich denke, sie waren ein Hochzeitsgeschenk. Also meiner Eltern.«

Ihr Blick schweifte in die Ferne, weg aus dieser Madrider Bar. Woran erinnerte sie sich gerade?

»Und …?« Er wollte sie zurückholen, wollte alles erfahren, so schnell wie möglich. Er wusste ja kaum etwas von ihr und hatte so wenig Zeit. Er musste doch wissen, wie er an sie denken konnte, später.

»Und letztes Jahr zu Weihnachten – nein, natürlich vorletztes Jahr – letztes Weihnachten war ich ja bereits hier. Die letzten fünf Monate sind so schnell vergangen … Egal, vorletztes Mal war George zu Weihnachten bei uns. Also waren wir zu viert, was gut war.«

»George?«

»Ein Freund meines Bruders. Nun, inzwischen ein Freund der Familie, würde ich sagen.« Sie schien das näher ausführen zu wollen, hielt sich dann aber zurück. »Ja, ein Freund der Familie. Er verbringt viel Zeit mit uns. Schrecklich zuvorkommend. Sehr nett zu uns allen. Wie ein zweiter Sohn, soweit es Mutter betrifft. Das war damals sein erstes Weihnachten mit uns, und ich vermute, er wird letztes Jahr wieder dort gewesen sein …«

Erneut empfand Nat das dringende Bedürfnis, sie ins Hier und Jetzt zurückzuholen. Dieser George interessierte ihn nicht.

»Und was dann?«, fragte er, zu ungeduldig. Felix schien sich zu schütteln, wie ein Hund, der aus dem Wasser kommt. Danach blickte sie ihn wieder direkt an.

»Oh, nichts, wirklich. Ich weiß auch nicht, warum ich daran denken musste. Ich nehme an, weil es mittlerweile alles so unwichtig erscheint. All die Sorgen um Dinge.« Nach einer kurzen Pause beendete sie im Eiltempo ihre Erzählung: »Es war einfach so, dass George mir etwas Sherry einschenken wollte und Neville es ihm verbot, weil er meinte, ich sei zu jung dafür, und George meinte, ich sei es nicht, und sie hatten eine Art Streit, außer, dass es keine richtige Auseinandersetzung war, weil es keine eigentlichen Argumente gab, sie sich nicht anschrien oder so. Es war eher eine Meinungsverschiedenheit, und ich fand das lustig, denn sie waren beide so hartnäckig und wollten nicht einlenken, dabei mag ich Sherry noch nicht einmal – ich hatte ihn bereits vorher schon einmal heimlich probiert, schreckliches Zeugs –, also war es mir egal. Aber schließlich gaben sie mir etwas, und natürlich trank ich alles viel zu schnell, wurde ein klein wenig albern und lachte Neville aus, was er natürlich überhaupt nicht leiden konnte. Er war sehr wütend auf mich.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, wie man jemals wütend auf dich sein könnte«, meinte Nat. Und auch ein Haus mit Bleikristallgläsern war außerhalb seiner Vorstellungskraft. Alle Familienstreitigkeiten, die er kannte, wurden in voller Lautstärke ausgetragen. Oft genug mit Nachbarn, die sich einmischten. Durch die Wände.

»Das klingt ein bisschen schnulzig.«

Sie machte sich über ihn lustig, oder?

»Entschuldige.« Bei dir werde ich schnulzig, dachte er, lächelte und fühlte sich erst recht meschugge. Er hatte es immer noch nicht an die Bar geschafft, und wenn er es sich recht überlegte, wollte er sie noch nicht einmal für diesen kurzen Augenblick alleine lassen. »Es ist die Wahrheit.«

»Möchtest du meine Diagnose hören?«

»Mmmm.« Er war in Gedanken wieder in Whitechapel und fühlte, wie ihre Fingerspitzen die Wunde an seinem Kopf inspizierten, wie es kribbelte. Er erinnerte sich an den Duft ihres Haares, als sie unter seinem Arm hindurchgeschlüpft war, während er ihr in dem Café die Tür aufgehalten hatte. Und er sah sich wieder vor dem Krankenhaus, wollte sie küssen, richtig küssen. Er konnte sich kaum auf das konzentrieren, was sie sagte.

»Frauenmangel. Der hat dich weich gemacht.«

»Ehrlich?«

»Das ist sehr verbreitet, besonders in der Armee. Man kann fast sagen, es ist ein Syndrom.«

»Bekommst du so was oft zu sehen?« Es kostete ihn große Anstrengung, zu sprechen. Er versuchte, sich auf ihre Augen zu konzentrieren, doch er war gefangen von ihren Lippen. Ihre Zähne waren ebenfalls wunderhübsch. Nicht perfekt, aber die kleinen Unregelmäßigkeiten machten sie nur noch interessanter.

»Oh, furchtbar oft. Vor allem hier ist es überaus verbreitet. In seiner extremsten Form treibt es Männer dazu, einer völlig Fremden einen Antrag zu machen. Wir Krankenschwestern müssen eine Spezialausbildung absolvieren, um zu lernen, damit umzugehen.«

»Eine Spezialausbildung?« Nat fragte sich, wohin dieses Gespräch sie führen würde. Er überlegte, ob sie die Bar verlassen sollten und wohin sie stattdessen gehen konnten.

»Nein, natürlich nicht. Obwohl – vielleicht sollten wir. Also wirklich, ich bin überrascht, dass du so leichtgläubig bist!«

Ihr Lachen brach den Bann, und er lachte mit. Nat liebte es, wenn sie mit ihm spielte. Es gab ihm das Gefühl, als würden sie sich schon ewig kennen. Als sie sich das erste Mal getroffen hatten, war es genau andersherum gewesen. Er dachte an ihre heillose Verwirrung, als er ihr von der Partei erzählt hatte. Die Kommunistische Partei, hatte er erklären müssen. Sie war ihm damals so unschuldig erschienen. Obwohl sie es in gewisser Weise immer noch war.

Sie griff um das Fass herum, legte ihre Hand auf sein Knie und drückte es mit Bestimmtheit herunter. Ihm war überhaupt nicht bewusst gewesen, dass er unablässig mit dem Bein auf und ab gewippt hatte. Er nahm diese Angewohnheit schon gar nicht mehr wahr. Dauernd wippte er so mit dem Fuß. Als ob er auf etwas wartete und es nicht ertragen konnte, noch eine Minute länger zu warten.

»Schon gut«, sagte sie so leise, dass er die Worte eher sah als hörte.

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Kapitel 23

Felix zog ihre Hand zurück. Sie fühlte sich ein wenig schwindelig. Nat sah weg und suchte in seinen Jackentaschen. Er zog ein Päckchen Zigaretten heraus. Spanische. Alle Soldaten bekamen die gleiche Sorte. Mit der halb bandagierten Hand hielt er die Packung fest und zog mit der gesunden eine Zigarette heraus. Felix schüttelte den Kopf, als er ihr die Packung anbot. Streichhölzer?, schoss es ihr panisch durch den Kopf. Müsste sie ihm jetzt nicht beim Anzünden helfen, so einhändig, wie er war? Aber da beugte er sich schon vor und zündete die Zigarette an der Kerzenflamme an.

Felix hatte die Hände wieder im Schoß gefaltet. Sie war unzufrieden mit sich. Er sah so ernst aus. War sie wieder zu direkt gewesen? Sie hätte ihn nicht einfach so berühren dürfen. Aber sie hatte sich nicht zurückhalten können. Und nun war die Stimmung umgeschlagen – gerade als alles bereits so gut lief. Zumindest hatte sie das angenommen. War es zu spät? Sie hatte immer nur von sich erzählt – aus reiner Nervosität wahrscheinlich –, und dabei gab es so vieles, was sie ihn fragen wollte.

Dann blies er den Rauch aus und lächelte.

»Schau nicht so bedrückt!«, sagte er leichthin. »Ich habe gerade nachgedacht. Ich kann dich so schwer verstehen, bei all den vielen Leuten um uns herum. Willst du wirklich einen Drink? Wir könnten auch einfach nur spazieren gehen … solange der Himmel so klar bleibt.«

»Oh ja, lass uns gehen«, sagte Felix und stand sofort auf.

Nat erhob sich ebenfalls. Auf der Stelle rief eine Stimme: »¡Los internacionales! ¡Bienvenido a los internacionales!« Und im nächsten Moment waren sie auch schon umringt von einem Haufen Leuten an der Bar. Jedermann drängte ihnen einen Drink auf, schlug ihnen auf den Rücken, dankte ihnen über alle Maßen, dass sie nach Madrid gekommen waren, und gab ihnen das Gefühl, sie allein hätten die Stadt vor Franco gerettet. Der Barkeeper schlug auf den Tresen und stimmte ein Kampflied an: »Los cuatro generales«. Der Lärmpegel stieg.

Irgendwann konnten sie entkommen, begleitet von weiteren Dankesbezeugungen und Jubelrufen. Der alte Mann an der Tür prüfte mit einem Blick nach draußen den Himmel und verkündete, dass alles klar sei. Dann reckte er die Faust zum Gruß.

»Hier entlang«, sagte Nat.

Felix ließ sich von ihm um die Holzträger herumlotsen, die ein zerbombtes Gebäude abstützten.

»Ich denke, ein paar Stunden bleiben uns noch.« Er nahm wieder ihren Arm. Ihre Hüfte streifte sein Bein.

»Bis die Bombenangriffe beginnen?«

Nat nickte und fasste sie fester.

»Sie passen die beste Zeit ab«, sagte er. »Üblicherweise geht es los, wenn die Theater und Bars schließen. Und am meisten Leute auf den Straßen sind.«

Sie sahen beide zum Himmel. Nichts als Sterne. Fernes Gewehrfeuer trieb sie wie leises Peitschenknallen zur Eile. Von Westen her hörten sie ein tiefes Grummeln.

»Die dinamiteros. Sie untertunneln die Gefechtslinien – beide Seiten.«

Felix und Nat gingen weiter, passten auf, wohin sie traten, und vermieden herabgestürzte Mauerbrocken – immer mit Blick auf eine mögliche Deckung, falls nötig. Aber sie passten auch auf, was sie sagten. Die ganze Zeit wunderte sich Felix, wie sie es all die Monate ausgehalten hatte, ohne ihn zu sehen. Seine Gegenwart fühlte sich an wie eine Droge, von der sie abhängig war. Sie wusste nicht, wie sie es je wieder aushalten sollte, ihm Auf Wiedersehen zu sagen.

»Also, wirst du mir jetzt erklären, warum du hergekommen bist? Und wie?«, sagte Nat.

Felix erzählte ihm eine Kurzversion der Ereignisse in Paris. Sie sah ihn langsam den Kopf schütteln. Sie wusste, dass er sie bewunderte, und das machte sie mutiger und stärker als zuvor. Sogar größer. Sie gingen ganz eng beieinander, während sie ihren Weg durch die Dunkelheit fanden. Sie fragte nicht allzu viel über Jarama, und er erzählte ihr nichts von sich aus davon. Stattdessen tauschten sie Erfahrungen aus über Essen und Ungeziefer und gaben sich gegenseitig Ratschläge.

»Meine Mutter würde sterben, wenn sie wüsste, dass ich Läuse hatte«, sagte Felix.

»Meine auch. Aber das ist noch nicht alles. Allein das Essen würde sie zum Weinen bringen. Sie ist sehr gläubig, weißt du? Brachte meinen Vater immer dazu, auf mich zu warten, wenn ich am Freitagabend nicht pünktlich zu Hause war«, erzählte Nat und fügte erklärend hinzu: »Also, um die Sabbatkerzen anzuzünden.«

Felix nickte. Sie hatte solche Kerzen in den Fenstern von Whitechapel gesehen.

»Er sollte mir dann eine Standpauke halten. Zumindest hatte Mutter ihm das so aufgetragen, und als Erstes sagte er auch immer, ich dürfe nicht mehr zu spät nach Hause kommen. So, wie er es sollte. Job erledigt. Und dann sagte er: ›Deine Mutter ist, wie sie ist, ich kann’s nicht ändern.‹ Da wusste ich, dass wenigstens er mir schon wieder verziehen hatte. Er hasste unsere Auseinandersetzungen, aber er wusste, warum es sie gab, auch wenn Mutter es nicht zugeben konnte. ›Die Wahrheit wiegt schwer. Darum wollen die Menschen sie nicht ertragen.‹ Das sagte er immer. Und dann, gerade wenn ich dachte, jetzt wolle er zu Bett gehen, drehte er sich noch einmal zu mir um und fragte mich, was genau wer auf dem Meeting gesagt hatte, von dem ich gekommen war.«

»Und dann habt ihr den Rest der Nacht über Politik geredet?«, lachte Felix ungläubig. Sie liebte es, mehr über seine Familie zu erfahren.

»Meistens. Ich erinnere mich an eine Frage, die er mir einmal gestellt hat. Er hatte im Arbeiterverein davon gehört, wo er immer Schach spielte. Und die Gespräche dort mitbekam. ›Ist das wahr? Erzählen die Rabbis und die reichen Leute von Gott, damit die Armen an ihrem Platz bleiben?‹«

»Was hast du geantwortet?«

»Natürlich mit ›Ja‹ und mich schrecklich dabei gefühlt. Weshalb ich auch gleich hinterherschob: ›Na ja … manchmal.‹ Woraufhin er sagte: ›Dann sehe ich dich also morgen früh in der Synagoge.‹«

Nat konnte Felix’ Gesicht nicht sehen, aber er fühlte ihr Lächeln. »Weißt du, man muss nicht gläubig sein, um Jude zu sein.«

»Vermutlich nicht«, antwortete sie und wünschte, sie wüsste mehr darüber. Sie fragte sich, ob es für ihn von Bedeutung war, dass sie keine Jüdin war.

»Warte, ich erzähle dir noch was«, sagte Nat, jetzt in einem leichteren Ton. »Wenn mein Vater den Schnitt dieser Jacke sehen würde …! Er ist Schneider – hatte ich das erwähnt? Wie schon sein Vater vor ihm. Maßanfertigungen.«

»Sehr schick. Ist er es gewesen, der deinen Anzug geschneidert hat? Der, den du anhattest, als du dich von mir verabschiedet hast?« Felix war erstaunt und beeindruckt gewesen, wie elegant er ausgesehen hatte.

»Ja, der ist jetzt Gott weiß wo! Ich war wirklich sehr traurig, als ich ihn hergeben musste – das kannst du mir glauben.«

»Ist dein Vater dir böse? Dass du hergekommen bist? Schreibt er dir?«

»Bis jetzt noch nicht. Meine große Schwester schreibt manchmal. Rachel. Sie werden darüber hinwegkommen. Sagt sie.«

»Das ist gut«, meinte Felix und fragte sich, ob das wohl in Sydenham auch der Fall sein würde. Sie hatte ihnen immer noch nicht mitgeteilt, wo sie zu erreichen war. Nur, dass sie in Sicherheit wäre. Vielleicht war es Zeit, einzulenken.

Ganz in Gedanken versunken, stolperte sie über eine zerbrochene Gehwegplatte, und Nat fing sie gerade noch auf. Er legte den Arm um ihre Schulter, und seine Finger streiften ihre Haare. Bevor sie sich beherrschen konnte, drehte sie den Kopf und rieb ihn ganz sanft gegen seine Hand wie eine Katze.

»Oh, ich wünschte, ich müsste nicht schon morgen zurück«, wagte sie zu sagen. Er umarmte sie ungeschickt mit einem Arm. Einmal, zweimal. Sie war ihm jetzt so nahe, dass sie fühlte, wie ihn ein Schauer überlief, der auch sie zu erfassen schien.

»Ich auch«, sagte er. »Und ich wünschte, ich müsste nicht hierbleiben. Ich hasse es. Hier zu sein, so nutzlos. Und hilflos. Das macht mich verrückt.«

»Ich weiß. Du willst zurück an die Front.« Das wollten sie alle. Zunächst hatte es Felix entsetzt. Dann, als es das erste Mal etwas ruhiger im Lazarett wurde, hatte sie es doch verstanden.

»Ich fühle mich schuldig, wenn ich hier in Sicherheit bin.«

»Wirklich in Sicherheit aber auch nicht.« Wie um ihren Worten mehr Ausdruck zu verleihen, gab es in dem Moment eine stärkere Explosion, so nahe, dass sie die Erschütterungen im Boden spüren konnten. Er zog sie noch näher an sich. Sie war leicht wie eine Feder.

»Etwas sicherer.«

»Vielleicht.« Sie zuckte die Achseln. Der Fatalismus der Madrider Bevölkerung färbte auf jeden ab. Er hielt inne, und sie wusste, dass er sie fragend ansah. Er versuchte, im Dunkeln ihren Gesichtsausdruck zu enträtseln.

»Du liebst die Gefahr, nicht wahr?«, zog er sie ganz sanft auf. »Gib es zu.« Er drehte sich zu ihr und fasste ihr Kinn mit einer Hand, während sein Daumen über ihre Wange strich. Er musterte sie so eingehend, wie es die Dunkelheit zuließ.

»Nein, nein, natürlich nicht.« Felix war so verwirrt, dass sie das Gefühl gar nicht genießen konnte, diese warme Leichtigkeit, als ob jede Zelle ihres Körpers sich sanft ausdehnte. »Nicht wirklich.« Sie versuchte wegzusehen, aber er ließ es nicht zu. Er durchschaute sie.

»Ein Teil von dir …?«

»Nun ja, es ist aufregend«, gab sie zu und sah ihm schließlich wieder in die Augen. »Du kennst das doch auch.«

»Leben und Tod.«

Das war es. Er wusste es. »Du fühlst dich so lebendig …«

»… wie ein Teil des Geschehens?«

»… im Hier und Jetzt.«

Ihre Lippen berührten sich fast beim Sprechen. Felix war sich nicht sicher, was passieren würde, wenn sie zu reden aufhörten.

»Alles scheint bedeutender, wenn so viel auf dem Spiel steht«, sagte sie.

Alles. Schließlich schwieg sie, die Lippen leicht geöffnet. Sie hatte gesagt, was zu sagen war.

»Bedeutend«, flüsterte er, und seine Hand glitt in ihren Nacken, was es ihr unmöglich machte, weiterzusprechen, auch wenn sie es gewollt hätte.

Nat zu küssen, in dieser Nacht, hier in Madrid, fiel ihr leichter und war köstlicher, als Felix es sich hätte vorstellen können. Sie hatte sich immer gefragt, ob sie in dem Moment wüsste, was zu tun war. Und ob es wohl offensichtlich wäre, dass sie es nicht wusste. Und ob es irgendetwas ausmachte. An manchen Abenden hatte sie sogar schon mit den Lippen ihren Arm berührt, hatte ihre Weichheit gespürt; als könnte ihr das irgendwie helfen, wenn es so weit war. Ihre Zunge hieß seine willkommen, zaghaft zunächst, dann mutiger. Es kam ihr sogar in den Sinn, dass er sie für erfahrener halten könnte, als sie war. Aber vielleicht war auch das nicht wichtig. Ihr fiel auf, dass er es geschafft hatte, sich seit ihrer Begegnung am Nachmittag zu rasieren. Sie war froh.

Als sie beide nach Luft schnappten, entwich ihr ein Seufzen.

»Felix?«

»Alles gut«, entgegnete sie. »Nur meine Beine. Ich kann kaum stehen. Keine Ahnung, wieso.«

»Möchtest du zurück?«

»Nein!«, entfuhr es ihr. »Ganz und gar nicht.«

»Hier. Komm hierher.«

Er führte sie in einen Hauseingang, ein mächtiges Portal mit einer großen, schweren Tür, hinter der kein Lebenszeichen zu hören war. Tatsächlich war das Gebäude dahinter zur Hälfte verschwunden. Sie saßen auf den Steinstufen in eine Ecke gedrängt, und Felix überlegte, wie es sich wohl anfühlen würde, wenn Nat beide Arme um sie legte.

»Diese verdammte Armschlinge …«, fluchte er in genau diesem Augenblick. »Brauche ich die jetzt wirklich gerade?«

»Wahrscheinlich nicht«, meinte Felix und kniete sich hin, um ihm die Schlinge zu lösen. Ganz unprofessionell verspürte sie einen Stich Eifersucht bei dem Gedanken an die Krankenschwester, die diesen Knoten gebunden hatte. Felix musste sich beherrschen, ihn nicht nach ihr zu fragen. Sie rieb ihm über die Haut und fühlte die Stelle, an der der Knoten aufgelegen hatte. Dann streichelte sie Nats Nacken – dort, wo die kurzen Haare ganz weich wurden. Er schlang die Arme um ihre Taille und vergrub das Gesicht mit einem Seufzen in ihrer Strickjacke.

»Wir können nicht …«, flüsterte Felix. Sie war sich eigentlich gar nicht sicher, was sie damit meinte. »Wir können nicht …« Sie hörte das klackernde Geräusch eines Esels, der das Pflaster entlangtrabte, und erstarrte. Dann zog das Hufgeklapper vorbei und erstarb. Sie atmete aus, ließ die Finger wieder unter Nats Kragen gleiten und genoss die Zartheit, die sie dort spürte. Nat zitterte erneut. Hatte er Schmerzen, oder war er innerlich nur genauso angespannt wie sie? Sie wusste nicht, ob sie ihn beschützen oder aber sich bei ihm geborgen fühlen wollte. Sie wiegte seinen gesenkten Kopf, drückte ihn an sich und fühlte, wie sein heißer Atem durch die Wolle hindurch ihre Haut wärmte.

Er sagte etwas mit gedämpfter Stimme. Sie schnappte das Wort »schmecken« auf, drehte seinen Kopf zu sich und sank in seinen Schoß, wofür sie all ihren Mut zusammennehmen musste. Doch allmählich wurden sie beide mutiger, wenn auch nicht für lange. Denn ein vertrauter Lärm am Himmel zwang sie, innezuhalten und nach oben zu blicken. Aus dem leisen Brummen wurde rasch ein Dröhnen, und an dem schmalen Streifen Himmel zwischen den Häusern erschienen fünf Maschinen im Formationsflug. Felix schloss die Augen. Die Bomber flogen weiter. Dann folgte die Explosion. Eine Sirene heulte los.

»Ich vermute, Carabanchel. Ich weiß nicht, wie viel dieser Ort noch aushält«, sagte Nat und lehnte sich zurück, um zu horchen. Felix fühlte sich beraubt. »Da kommt noch mehr. Schnell, du musst zurück.« Er zog sie auf die Füße. Ihre Beine schienen wieder zu funktionieren.

Im nächsten Moment tauchten auch schon weitere Flugzeuge auf, und sie fingen an zu laufen. Sie blickten nicht mehr nach oben, sondern konzentrierten sich nur noch darauf, die richtigen Abzweigungen zu finden und den Löchern in den Straßen auszuweichen. Sie mussten zuvor die ganze Zeit im Kreis gelaufen sein, denn das Hotel war näher, als Felix angenommen hatte. Nat stieß sie beinahe durch die Tür. Er schien sich außerstande zu fühlen, ihr Auf Wiedersehen zu sagen. »Geh schon. Schnell! Bleib bei Dolores.«

Felix wollte ihn nicht loslassen, wollte ihn zu sich ziehen. Wie konnte sie ihn auch gehen lassen? Etwas in ihr tat zum Zerreißen weh.

»Und du?«, fragte sie.

»Ich kenne ein refugio.«

Er trat ein paar Schritte zurück, sah über ihre Schulter zu der Frau an der Rezeption und dann über seine Schulter zum Himmel hinauf. Irgendwo fing noch eine Sirene an zu heulen, näher diesmal. Die alte Dame ließ ihr Strickzeug sinken, die Augen wachsam, und lauschte, um abzuschätzen, wie weit entfernt die Gefahr heute Nacht sein würde.

»Ich wünschte …«

»Ich auch.«

»Wirst du …«

»Ich werde schreiben«, versprach er. »Dieses Mal wirklich.« Die Tür fiel hinter ihm zu.

Die alte Dame senkte schnell wieder den Kopf über ihr Strickzeug. Felix sagte ihr Gute Nacht. Während sie mühsam die Treppe hinaufstieg, konnte sie Nat immer noch schmecken. Sie vergrub das Gesicht in den Händen und atmete hungrig ein. Sie überlegte, ob sein Geruch auf sie abgefärbt hatte und wie sie ihn noch etwas länger behalten könnte. Ihre Handflächen rochen nach Seife und Zigarettenrauch und nach etwas, das sie nicht einordnen konnte.

Auf dem Treppenabsatz sah sie den Lichtschein unter ihrer Zimmertür. Sie drehte den Türknauf, so leise sie konnte, und fragte sich, ob Dolores bei Licht eingeschlafen war. Aber sie war noch wach und saß aufrecht im Bett. Und als Felix das Zimmer betrat, drehte sie sofort wie ertappt ihre Zettel um.

»Wie war dein Abend?«, fragte sie.

»Wundervoll«, antwortete Felix langsam und dachte zurück. Ihr Hals fühlte sich wund an und wie zugeschnürt. Sie wollte nicht reden.

Dolores sagte nichts.

»Tut mir leid … Ich hatte nicht vor, so lange wegzubleiben.« Felix setzte sich aufs Bett und zog sich die Schuhe aus. Warum sah Dolores sie nur so an? Als würde sie sie verachten.

»Du siehst … müde aus. Du hättest nicht auf mich warten müssen.« Felix rieb sich die Füße und seufzte. Manchmal war es nicht einfach mit Dolores. Das überraschte nicht, nach allem, was sie hatte durchmachen müssen. Und was in Spanien in so kurzer Zeit alles passiert war. Sie denkt, ich bin ein Flittchen. Irgendwie sieht sie es. Sie weiß, was ich getan habe und was ich jetzt denke. Katholische Mädchen haben solche Gedanken nicht. Oder solche Gefühle. Da bin ich mir sicher. »Lernst du immer noch? Du bist so fleißig.«

»Ich bin gerade fertig«, sagte Dolores schmallippig und legte die Zettel beiseite.

Na und? Felix streckte das Kinn vor. Es kümmerte sie nicht, was Dolores von ihr dachte. Wie sollte sie das hier auch verstehen? Felix wusste, dass sie sich in Nat nicht irrte. Er wollte sie wirklich, und richtig, auf die richtige Art. Er war kein Draufgängertyp, da war sie sicher. Wie könnte er? Und was die anderen Schwesternschülerinnen daheim in London betraf, so hatten sie unrecht mit dem, was sie über Männer redeten. Dass man ihnen nicht trauen konnte. Dass sie immer nur das Eine wollten. Sie erinnerte sich an die Warnungen. Ein Mann würde alles versprechen, um ein Mädchen rumzukriegen … Nein, Nat war anders – nun, natürlich war er anders – und er war nicht so. Was wussten diese Mädchen schon.

Ist dieser Ort besetzt? Nat schreit in das Ohr des Motorradfahrers, während sie über den Marktplatz brausen. Sein Kamerad dreht sich halb zu ihm um, die Haare wehen ihnen beiden in die Augen, und Nat sieht kurz, wie Panik in ihm aufsteigt, als sein Mund die Worte formt: No sé. Ich weiß es nicht.

Man kann nie genau sagen, in wessen Hand ein Dorf gerade ist. Auf dem Rückzug traut keiner mehr einem Fremden. Am besten gar nicht erst anhalten, um nachzuschauen.

Vorbei die Zeiten der freudigen Gesichter, die früher jede Ankunft der Brigaden begrüßt haben. Eventuell erhascht man ein Kind, dem es nicht gelingt, schnell genug zu verschwinden, oder das sich ängstlich in einen Hauseingang flüchtet, wenn es einen herannahenden Motor hört. Oder man sieht kurz eine schwarze Silhouette hinter einem Fenster zurückweichen. Ein Willkommen braucht man nicht mehr zu erwarten. Es nützt auch nichts, in diesen Zeiten um Essen zu bitten. Die Schilder vor den Häusern sind deutlich. No hay pan. Wir haben kein Brot.

Wie viel Benzin haben wir noch? Gas?

No sé.

Das Motorrad umkurvt den Krater, den eine Explosion hinterlassen hat, und Nat klammert sich fester an den Fahrer. Er riecht den frischen Schweiß im Nacken des Mannes, fühlt die Anspannung in den Oberschenkeln. Dann sieht er den Krankenwagen vor sich. Eine ausgebrannte Hülle, die im Graben auf der Seite liegt. Eine schwarze Tür steht offen und baumelt in den Angeln. Nirgends ein Lebenszeichen. Es muss ein direkter Treffer gewesen sein. Sie können nicht anhalten. Sie können nicht nachsehen. Es gibt kein Zurück.

Oseh shalom bim’romav …

APRIL–SEPTEMBER 1937

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Kapitel 24

Im April wurde George von seiner Zeitung an die baskische Küste geschickt, um über die Blockade der Faschisten zu berichten, und er kam endlich raus aus Madrid. Bilbao war immer noch in den Händen der Regierung. Es war schwierig, dorthin zu gelangen – die Faschisten hatten das Baskenland eingekreist –, aber George kam rechtzeitig an, um Zeuge der Ankunft des ersten britischen Handelschiffes zu sein, das es bis dorthin geschafft hatte. Die Menge im Hafen jubelte.

Zu dieser Zeit waren nur wenige andere Korrespondenten in der Stadt, bloß lauter alte Hasen, aber sie alle hießen George willkommen, und dafür war er dankbar.

»Das war knapp, heute Nachmittag.« Der australische Reporter kippte den Wein hinunter. Es war Montagabend, und man saß zusammen mit dem britischen Kapitän und seiner Tochter beim Abendessen im Hotel Torrontegui.

»Sie waren auch da?«, fragte der Engländer, der für die Times schrieb.

»Sechs deutsche Flugzeuge. Die Maschinengewehre waren gnadenlos.«

»Mehr als eine Viertelstunde haben sie uns beharkt.«

»Wenn wir nicht in der Nähe dieses Bombenkraters gewesen wären …«

»Und die Faschisten bestreiten immer noch, von Hitler unterstützt zu werden? Ungeheuerlich!«, meinte George. Es war unglaublich, wie leicht sich die Zeitungen überzeugen ließen.

»Kennen Sie das hier schon?« Der Mann von der Times reichte ein Flugblatt herum. Ultimo aviso. Letzte Warnung. »General Mola hat Hunderte davon verteilt, als hier der Feldzug der Faschisten begann. Nur zu, behalten Sie es.«

»Was steht drin?«, fragte Kapitän Roberts.

»›Ich habe die Absicht, den Krieg im Norden Spaniens zu einem schnellen Ende zu bringen … Wenn Sie sich nicht unverzüglich ergeben, werde ich die Region um den Golf von Biskaya dem Erdboden gleichmachen … Ich habe die Mittel dazu.‹«

Alle schwiegen. George sah von dem Flugblatt auf. Das Zimmer war eiskalt, darum hatte er eine gute Entschuldigung, dass er zitterte.

»Hoffentlich kommt der Hilfskonvoi mit den Nahrungsmitteln schnell durch«, sagte er und dachte an die ausweglose Lage Madrids.

Der Kapitän hatte gerade sein Wasserglas zu einer Art Toast erhoben, als es einen Aufruhr im Treppenhaus gab, der sie innehalten ließ. Geschrei, jemand schluchzte. Dann stürzte ein Mann mit weit aufgerissenen Augen in den Speisesaal, das Gesicht tränenüberströmt.

»Guernica ist zerstört«, rief er. »Sie haben Bombe um Bombe abgeworfen, Bombe um Bombe …«

»Diese dreckigen Schweine!« Kapitän Roberts Faust donnerte auf den Tisch. Die Korrespondenten waren bereits aufgesprungen.

»Kommst du, George?«, fragte der Australier. »Wir haben Platz, falls du nicht allzu wählerisch bist. Je mehr Zeugen, desto besser. Aber wir müssen uns beeilen.«

Irgendwo außerhalb von Bilbao sah George durch die Windschutzscheibe, wie sich in der Dunkelheit vor ihm ein prächtiges, rosa Licht am Himmel auftat. Beinahe hätte er einen kompletten Trottel aus sich gemacht. Für den Sonnenaufgang war es doch bestimmt noch zu früh?

Es war nicht die Sonne.

Nach knapp zehn Kilometern sahen sie die erste Gruppe von Flüchtlingen am Straßenrand kauern. Sie saßen unbeweglich, versteinert vor Grauen. Hinter ihnen gaben rötliche Rauchschwaden die lodernden Flammen der brennenden Stadt wieder.

Ein Ochsenkarren nach dem anderen schleppte sich voll beladen Richtung Bilbao. Manche Flüchtlinge waren zu Fuß unterwegs, kaum in der Lage, zu laufen. Der Australier entdeckte einen Priester unter ihnen und hielt an.

»¿Qué pasa, Padre? Was ist passiert?«

George sah auf das rußgeschwärzte Gesicht des Geistlichen und seine zerrissene Kleidung. Er fragte sich, ob der Mann überhaupt in der Lage war, zu sprechen. Schließlich kam die Antwort: »Aviones … bombas …«, flüsterte er, immer noch ungläubig. »Muchos … muchos …«

Sie fuhren weiter. An den Berghängen überall lodernde Feuer wie die Lichter flackernder Kerzen.

Als sie den Stadtrand von Guernica erreichten, zeigte sich nur zu deutlich, dass der Mann im Hotel nicht übertrieben hatte. Sämtliche Gebäude der Stadt standen in Flammen. Wie soll ich das hier beschreiben? George kurbelte das Autofenster herunter, und jeglicher Gedanke an die Verpflichtungen, die er seiner Zeitung gegenüber hatte, verschwand. Eine Glutwelle traf sein Gesicht, sodass er kaum atmen konnte. Es roch süßlich nach Verwesung, nach Schwefel und verkohltem Leder. Er musste würgen.

Eine Gruppe baskischer Soldaten kam auf George und den Australier zu. Einige weinten so hemmungslos, dass sie nicht sprechen konnten, doch die anderen machten deutlich, was jetzt nötig war.

»Hier drüben.« Der Soldat, der das rief, trug einen Körper auf den Armen, der zu schwarz und verkohlt war, als dass man das Alter oder Geschlecht hätte schätzen können. Er wies mit dem Kopf in Richtung einer Ruine, aus der noch Rauch stieg. Dort war bereits eine Gruppe Mönche bei der Arbeit.

Die nächsten Stunden verbrachte George damit, Leichen aus den Trümmern zu bergen. Sein Kopf war leer, und sein Körper bewegte sich automatisch wie eine Maschine. Nichts konnte diesen Gestank und diesen Geschmack überdecken. Er wurde den Gedanken nicht los, dass er bei jedem Atemzug menschliches Fleisch einatmete. Verbranntes Fleisch. Einzelne Partikel schienen auf seiner Haut und Kleidung haften zu bleiben und hinterließen einen Belag auf seiner Zunge. Von Zeit zu Zeit ertönte ein grässliches, splitterndes Krachen, wenn wieder eines der Gebäude aus Holz einstürzte.

Warum hier? Warum jetzt? George konnte sich keinen Reim darauf machen. Guernica lag abseits jeder Frontlinie. Sowohl die Kaserne als auch die Fabrik außerhalb der Stadt waren anscheinend verschont geblieben. Es war so sinnlos und völlig unbegreiflich.

Gegen zwei Uhr morgens kam der Korrespondent der Times zu George herüber. »Ich gehe. Sag es dem Australier. Ich komme morgen wieder. Ich muss nachdenken.«

»Das hier ist etwas Neues, nicht wahr?« George streckte den Rücken und schüttelte die Beine aus. Er fuhr sich mit der verdreckten Hand durchs schweißnasse Haar und Gesicht.

»Ja. So etwas gab’s noch nie. In jeder Hinsicht. Aber weißt du, worum es hier geht? Es geht darum, Schrecken zu verbreiten. Grauenhaften Schrecken. So einfach ist das.«

George nickte.

»Sie haben beschlossen, das Leben und die Moral der Zivilbevölkerung zu zerstören. Und das müssen wir deutlich machen. Du weißt, dass du von Bilbao aus telegrafieren kannst, oder? Hier brauchst du dir über die Zensoren keine Gedanken zu machen.«

»Richtig«, sagte George und schämte sich, dass er nicht daran gedacht hatte. Er war zu beschäftigt gewesen.

Der Mann von der Times hatte beim Sprechen auf den Boden gestarrt und ganz in Gedanken mit dem Stiefelabsatz in der Asche gescharrt. Er hielt inne und zeigte auf etwas. »Hilf mir mal.«

Sie räumten den Teil eines metallenen Zylinders frei. Gemeinsam gruben sie ihn aus und fluchten dabei über die Hitze. Der Zylinder hatte etwa die Länge eines Unterarms. Mit einem Ausdruck voller Widerwillen im Gesicht hielt der Journalist ihn vorsichtig in den Händen und rieb die Oberfläche mit dem Jackenärmel.

»Hmmm. Na, wenn das kein Beweis ist. Sieh selbst.«

Es war der Stempel des Deutschen Reichsadlers, der im Schein der brennenden Gebäude sichtbar wurde. Und eine Jahreszahl: 1936.

»Wenn du erlaubst, behalte ich ihn. Wir sehen uns morgen.«

Er ging davon, während er weiter suchend auf den Boden schaute, und George machte sich wieder an die Arbeit. Stück für Stück fügte sich für ihn allmählich ein Bild zusammen von dem, was geschehen war, und bei Tagesanbruch hatte er schließlich eine Vorstellung davon, wie er darüber berichten würde. Nur verstehen konnte er es immer noch nicht.

Montags war Markttag, und die Bauern aus den Dörfern der Umgebung trafen sich in Guernica. Zwischen vier und fünf Uhr am Nachmittag hatte man die Flugzeuge gehört, und die Kirchenglocken begannen, Sturm zu läuten. Die Geistlichen knieten und beteten, in Kellern und Unterständen, um die Bevölkerung ruhig zu halten. Genauso wie auf dem Marktplatz. Nach fünf Minuten überflog das erste Flugzeug die Stadt. Eines nur, das seine Kreise drehte, niedrig, sehr, sehr niedrig. Dann warf es sechs schwere Bomben und einen Granatenregen ab und verschwand wieder. Fünf Minuten später tauchte ein zweites Flugzeug auf und tat das Gleiche. Kurz darauf folgten drei weitere Flugzeuge – Junkers, meinte einer. George hatte gehört, dass das Hospital der Milizen als eines der ersten Gebäude getroffen worden war. Nein, englische Krankenschwestern gab es dort keine, erklärte man ihm, als er nachfragte. Ja, man war sich sicher. Von den internationalen Krankenschwestern kamen nicht viele nach Euskadi. So nennen sie ihr Baskenland.

Später wurde stetig bombardiert, intensiv und systematisch. Ein unablässiger Rhythmus aus schweren Bomben und Handgranaten. Bombentrichter, die fast acht Meter tief waren. Dann stürzten Jagdflieger herab. Sie schossen aus nächster Nähe mit Maschinengewehren auf Flüchtende, die unterwegs zu Schutzräumen waren, obwohl diese keinerlei Schutz mehr boten. Schließlich fielen weitere schwere Bomben und – das war das Schrecklichste von allem – Tausende Feuerbomben, kleine Bomben, mit hellen, lodernden Flammen. Sie regneten überall herab wie ein feuriger Schauer, bis alles, absolut alles in Flammen stand. Es brannte und brannte, als wäre die Stadt aus Kohlen gemacht. Als drei Stunden später die Nacht hereinbrach, zogen die deutschen Flugzeuge ab.

Bei Tagesanbruch hatte George fünfzehn schwarze Leichen aus einem Durcheinander von Ziegeln und verkohlten Dachsparren gezogen. Hatte Frauen getröstet, die halb wahnsinnig waren vor Leid, und wusste, weitere würde er nicht trösten können, denn auch er musste nach Bilbao zurückkehren, musste seine Geschichte erzählen.

Als er sich ausgelaugt auf den Weg machte, sah er auf den Hängen die Skelette von Bauernhäusern, deren große, steinerne Auffahrten nirgendwo mehr hinführten. Felder waren zu Schlachthöfen geworden. Alle Schafe waren niedergemäht worden. Die Worte wirbelten durcheinander, als George im Kopf versuchte, einen Telegrammtext zu formulieren.

Er hatte entschieden, nach Bilbao zu fahren und seinen Artikel abzugeben. Und dann würde er aufhören. Er war nicht dafür gemacht, über diesen Krieg zu berichten. Er wünschte, er wäre es. Lange Zeit hatte er gedacht, er könnte es. Aber das stimmte nicht. Er hielt es nicht einmal mehr aus, nur zuzusehen.

Wenn er in Bilbao fertig war, würde er nach Valencia reisen und sich den Brigaden anschließen. Er könnte als Fahrer, Sanitätshelfer oder Mechaniker arbeiten. Er wollte helfen, anstatt zu berichten. Alles war besser als der Versuch, diese Geschichte hier zu erzählen – und dabei zu scheitern. Und irgendwo auf dieser Reise würde er vielleicht auf Felix treffen. Dann würde er entscheiden, wie er damit umgehen sollte. Obwohl er sich fragte, warum er sie immer noch suchte, wenn sie doch nicht gefunden werden wollte.

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Kapitel 25

Felix arbeitete den größten Teil des Sommers in El Escorial, am Fuß der Berge nordwestlich von Madrid. Der Juli war ein Albtraum: Der Kampf um Brunete brachte mehr Verwundete, als man sich je hätte vorstellen können. Dann wurde es etwas ruhiger, aber nicht sicherer. Der August war so heiß, dass am frühen Nachmittag jedermann einfach nur versuchte zu schlafen, sowohl die Patienten als auch das medizinische Personal.

Manchmal stieg Felix hinunter in das königliche Mausoleum, einfach nur, um sich abzukühlen. Sie fand es erfrischend, die Bänder ihrer alpargatas aufzuknoten und die Schuhe mit den Bastsohlen abzustreifen, um den kühlen Marmorboden unter den nackten Füßen zu spüren. Es beruhigte sie. Es machte den Kopf frei.

Diesmal hatte sie sich hierher zurückgezogen, um ihre Briefe zu lesen. Sie wollte es feierlich begehen, wenn auch aus unterschiedlichen Gründen. Als sie die Reihen der vergoldeten Särge erblickte, stand Felix einen Augenblick still und fühlte, wie die Hitze aus ihrem Kopf wich. Jeder einzelne dieser Särge trug den Namen eines spanischen Königs. Wie ein Pendel baumelten die Schuhe in ihrer Hand. In der anderen hielt sie die zwei verschlossenen Briefe. Felix starrte sie an und überlegte, welchen sie zuerst öffnen sollte.

Dann setzte sie sich, streckte die Beine aus und raffte ihren Rock etwas hoch. Der Fußboden tat gut. Die Kühle stieg ihr von den Waden bis zu den Schenkeln hinauf. Köstlicher Schmerz.

Sie war nicht die Erste, die die Briefe las, denn beide waren bereits geöffnet und wieder zugeklebt worden. So was passierte im Krieg. Das wusste sie mittlerweile.

Neville zuerst, entschied sie, dann hätte sie es hinter sich. Als sie oben auf der Seite die Adresse in Sydenham erblickte, überfiel sie ein unerwartetes Ziehen in der Brust.

Liebe Felicity, las sie. Mutter und ich sind sehr froh, dass Du aufgehört hast, uns so dumm und geheimnistuerisch Deine Postanschrift vorzuenthalten. Ebenso schätzen wir es, dass Du uns nicht länger in völligem Dunkel darüber lässt, wo Du Dich befindest, und es war natürlich eine Erleichterung, zu wissen, dass Du lebst, aber für Mutter ist das alles sehr schwer gewesen. Selbstverständlich will sie Dir Sachen schicken. Sie möchte bald selber schreiben, doch zuerst will sie die Handschuhe für Dich zu Ende stricken, weil sie den Gedanken schrecklich findet, Du könntest kalte Finger haben. Natürlich habe ich ihr gesagt, dass es in Spanien momentan nicht allzu kalt ist. Und dass alles vorüber sein wird, bevor der nächste Winter kommt, so oder so. Aber sie meinte, man könne nie wissen.

Felix’ gepresstes Lachen prallte von der Marmorgruft zurück. Was war los mit ihm? Ließ er sie so leicht davonkommen?

Sie überflog die nächsten Absätze: über die Kirschblüte im Crystal Palace Park, die Feierlichkeiten anlässlich der Silberhochzeit eines stellvertretenden Direktors der Pearl Versicherungsgesellschaft und Nevilles’ Hoffnung, die missratene Nachbarskatze möge nicht alle Goldfische im Gartenteich fressen.

Dann sah sie das Wort »George«. Wie bitte? Oje. Der Zensor musste die Seiten durcheinandergebracht haben. Sie ordnete sie.

Und endlich konnten wir George mitteilen, wo Du Dich aufhältst. Ich vermute, Du weißt nicht, dass er Dir nach Spanien gefolgt ist. Er hat Monate damit zugebracht, Dich zu suchen, ohne Erfolg.

Felix konnte es nicht glauben. George war auch hier gewesen? Die ganze Zeit? Um sie zu suchen? Inzwischen aber doch wohl wieder in London – vielleicht auf einer Pferderennbahn, mit einem Fernglas in der Hand. Fröhlich pfeifend, hoffte sie. Sie missbilligte diese Ritterlichkeit, allerdings hatte er bei ihr mehr als einen Stein im Brett, und er verdiente ihren Dank.

Neville hatte recht. Sie war dumm gewesen. Entsetzlich dumm sogar. Eine egoistische Idiotin. Nicht, weil sie hierhergekommen war. Aber weil sie sich allem so komplett entzogen hatte. Nur ein paar verrätselte Briefe, damit sie zu Hause wussten, dass sie lebte. Darauf zu bestehen – außer im letzten Brief –, dass man sie in Ruhe lassen sollte. Sie hörte sich wimmernd aufstöhnen.

Es sieht George nicht ähnlich, die Suche aufzugeben. Natürlich nicht. Aber wenn Du ihn vielleicht etwas mehr ermutigt hättest, anstatt in Paris einfach zu flüchten … Doch jetzt ist nicht die Zeit für Schuldzuweisungen. Ich bin sicher, Du weißt, wie ich über Dein Verhalten denke.

Na klar. Aber, sagte sie sich zu ihrer Verteidigung, George hatte seine Gefühle nie wirklich deutlich gemacht. Sogar jetzt war sich Felix nicht ganz sicher, ob ihr Instinkt, was seine Absichten in Paris betraf, sie nicht vielleicht getäuscht hatte.

Wodurch auch immer dieser Krieg Dich so in seinen Bann gezogen hat – nun hat es auch George ergriffen. Seinen Brief habe ich nicht ganz verstanden. Irgendwas von »kann nicht zusehen, wie das Böse die Macht übernimmt …« Sehr ereifernd.

In Felix stieg wieder Hitze auf.

George hat bei der Zeitung gekündigt. Wie es scheint, arbeitet er als Mechaniker oder Fahrer oder etwas Ähnliches für die Internationalen Brigaden. Mehr weiß ich auch nicht. Ich persönlich finde die Entscheidung eigenartig. Mutter sagt, Du mögest ihr mitteilen, ob Du etwas brauchst.

Felix rollte sich auf den Bauch und drückte ihre Wange auf den kalten Fußboden. Ihr Puls verlangsamte sich.

Großer Gott, dachte sie. George ist immer noch in Spanien. Das war zu viel auf einmal.

Während sie über den Neuigkeiten brütete, wurde ihr klar, dass Georges Entscheidung, hierzubleiben, sehr viel mehr zu ihm passte, als Neville meinte. George war schon immer anständig gewesen und aufrecht. Rechtschaffen. Sie musste sich erkundigen. Vielleicht war er irgendjemandem hier in El Escorial über den Weg gelaufen, der ihr Näheres berichten könnte. Gut gemacht, George. Wer hätte das gedacht.

Es verging eine Weile, bevor Felix bereit war, den zweiten Brief zu öffnen. Sie hatte sich wieder aufgesetzt und hielt den Umschlag eine ganze Zeit lang einfach nur in den Händen. Das Geräusch, als sie ihn schließlich aufriss, schien durch das gesamte Mausoleum zu hallen und ihr aufgeregtes Atmen zu übertönen. Die Seiten waren sehr dünn – wie Transparentpapier. Nein, es war Toilettenpapier. Medizinisch behandelt mit Izal, las sie auf dem Aufdruck am Rand. Es musste aus England geschickt worden sein. Von einem gut meinenden Hilfskomitee. Wenn die wüssten. Aber warum war es so leer?

Es gab ein paar wahllose Striche auf der einen Seite, die möglicherweise die Umrisse von Bergen darstellten. Weitere Striche und Schraffierungen. Felsen? Oder die Äste von Bäumen vielleicht. Jede Seite für sich sah aus wie ein halb fertiger Gedanke. Aber legte man sie übereinander und hielt sie gegen das Licht, das in den Raum fiel, nahm das Bild Gestalt an. Nat hatte die Landschaft vor ihren Augen wachsen lassen. Sein Name stand am unteren Rand. Mit einem Datum: 2. August 1937. Er hatte die Schlacht von Brunete überlebt.

Vor Erleichterung entglitten ihr die Blätter aus den blutleeren Fingern. Sie segelten zu Boden, schwebten von ihr weg. Sie konnte Nat nicht umarmen, und deshalb schlang sie die Arme um sich selbst. So hielt sie sich, eine Hand um jede Schulter, die Augen geschlossen, und wiegte sich sanft, während sie versuchte, ihn sich ins Gedächtnis zurückzuholen.

Ein Luftzug erfasste die verstreuten Blätter. Der Luftzug einer sich öffnenden Tür.

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Kapitel 26

Es war ein großes Krankenhaus: gut organisiert, aber immer noch überfüllt mit den Verwundeten aus Brunete. Die benachbarten Friedhöfe waren ebenfalls voll. Als George ankam, wusste niemand, wo Felix war. Mehrere Krankenpfleger und einige der umherlaufenden Verwundeten schüttelten den Kopf, als er sie fragte. Dann bekam eine der chicas seine Frage zufällig mit – sein Spanisch war immer noch langsam und laut – und zeigte ihm mit sanfter Stimme den Weg zum Mausoleum.

»Gracias, señorita«, dankte er ihr. »Muy gentil.«

Vor dem Eingang zur königlichen Gruft saß ein Bewaffneter im Overall auf einem mit Samt bezogenen Stuhl, das Gewehr quer über den Knien. Er nahm Georges Anwesenheit mit hochgezogenen Augenbrauen zur Kenntnis, prüfte seine Papiere, unternahm aber keinen Versuch, ihn zu befragen oder aufzuhalten.

Und da stand sie. Endlich. George hatte sich seit Monaten gefragt, ob er sie überhaupt wiedererkennen würde. Jetzt wunderte er sich, dass er jemals daran gezweifelt hatte. Mein Gott, wie schön sie war. Was für ein Mädchen! Da stand sie vor ihm, wirklicher als je zuvor. So wirklich, dass es ihn schmerzte. Voller Erstaunen sah sie ihn an, nahm die Hände auseinander und ließ die Arme sinken.

»Hier, ich …« George bückte sich, um die verstreuten Blätter aufzuheben. Felix war umgeben von Papieren. Er widerstand dem Wunsch, sie sich näher anzusehen.

»Danke. Danke dir.« Felix griff etwas zu eilig nach den Seiten. Offensichtlich bedeuteten sie ihr sehr viel. Dann stopfte sie sie schnell in ihre Tasche, ohne einen weiteren Blick darauf zu werfen. Sie sah aufgeschreckt aus, und irgendwie ertappt. Jemand anders wäre errötet. George hustete, damit er sich kurz wegdrehen konnte.

Das Herz gefror ihm zu Eis. Er wusste auf der Stelle, was das zu bedeuten hatte. Die Reise war umsonst gewesen. Alles war zu Ende. Die Kälte des Mausoleums kroch ihm in die Knochen.

»Nun denn«, sagte sie. »Du bist hier. Ganz offensichtlich bist du das.«

»Und es wurde auch Zeit! Ich habe lange genug gebraucht, um dich zu finden«, antwortete George. Jovial wollte er klingen. Das alles gelassen nehmen. Er hatte sich an das Gefühl im Bauch, das er immer mit sich herumtrug, bereits gewöhnt, aber jetzt verkrampfte sich sein Magen noch mehr.

Der Ausdruck auf Felix’ Gesicht verschloss sich ihm erneut, wurde wachsam. Er dachte wieder an das Taxi in Paris.

»Ich mache dir keinen Vorwurf«, fügte er hinzu. »Versteh mich nicht falsch.«

Er lächelte, fest entschlossen, unter allen Umständen nett zu sein. Merkwürdig – es war ihm nie in den Sinn gekommen, dass sie in jemand anderen verliebt sein könnte. Nicht in einer Million Jahren. Seit Paris war so viel passiert, was wusste er denn schon? Sein Lächeln wurde zögerlicher. Reiß dich zusammen. Verdammt noch mal.

»Wahrscheinlich solltest du das aber«, sagte Felix. »Zumindest würde ich dir da keinen Vorwurf machen.«

Sie schien sich für etwas bereit zu machen … eine Entschuldigung. Oder vielleicht ein Geständnis. Aber George war zu müde, als dass er damit jetzt hätte umgehen können. Jeder Muskel seines Körpers war mit einem Mal erschlafft. Er wollte sich hinlegen und schlafen und alles um sich herum vergessen.

»Pst«, sagte er und hielt abwehrend die Hände hoch. Er war versucht, sich die Ohren zuzuhalten. »Nicht. Was vorbei ist, ist vorbei. Lass die Vergangenheit ruhen.« Obwohl … und ein Gedankenfluss begann, der ihn in keine gute Richtung führte. Er gebot ihm Einhalt, bevor er ihn zu weit führte.

»Das ist wirklich sehr lieb von dir, George.«

Sie sah ihn so voller Wärme an, dass er wieder ein wenig einzuknicken drohte.

»Und Neville hat mir geschrieben … dass du jetzt für uns arbeitest«, sagte sie. »Dich entschieden hättest, in Spanien zu bleiben. Das ist großartig. Ich bin so stolz auf dich.«

Er hustete, peinlich berührt.

»Also, ab einem bestimmten Punkt schien es das einzig Richtige zu sein. Ich konnte nicht mehr ignorieren, was ich mit eigenen Augen gesehen hatte. Es ist etwas anderes, wenn es direkt vor deiner Nase passiert, nicht wahr?«

»Ja. Ja, genau. Genauso ist es. Völlig anders. Ich bin froh, dass du das verstehst.«

»Ich wünschte, ich verstünde es wirklich«, meinte George. »In gewisser Hinsicht verstehe ich immer weniger, je mehr ich weiß.«

Er konnte ihren Gesichtsausdruck nicht deuten. Er glaubte, Zweifel zu sehen, aber vielleicht bildete er sich das nur ein. Sie blickte auf ihre Uhr.

»Musst du gehen? Hast du Dienst?«, fragte er.

»Bald. Noch nicht. Soll ich dich ein wenig herumführen? Es gibt hier mehrere Hospitäler. Oh, aber das weißt du sicher schon. Du bist bestimmt nicht ohne Grund hier. Nicht nur meinetwegen?« Sie sah kurz entsetzt zu ihm hin.

»In El Escorial? Nein, keine Sorge. Ich soll den Wanzenbrüter holen.«

Unwillkürlich fing Felix an, sich zu kratzen. »Ich hasse diesen Ausdruck.«

George zog die Schultern hoch, schaffte es, zu grinsen.

»Na gut, wie du willst: die Entlausungsmaschine. Und die tragbaren Duschen. Momentan verbringe ich die meiste Zeit in der Werkstatt des auto-parque – Reparaturen, Instandsetzungen, alles, was eben gemacht werden muss. Seit Brunete sind wir ziemlich beschäftigt. Es gibt derzeit so viel zu tun, das kannst du dir gar nicht vorstellen. Aber da sie momentan einen chófer brauchten, habe ich mich als Fahrer gemeldet. Ich hatte Lust auf Veränderung … frische Luft. Und ich hatte gerade einen Brief von Neville erhalten, in dem er mir mitteilte, wo du bist. So konnte ich beenden, was ich angefangen hatte.«

Felix runzelte die Stirn.

»Dich aufzuspüren.« George konnte sie kaum ansehen. »Mehr habe ich gar nicht gemeint. Es hat, weiß Gott, lange genug gedauert.« Er starrte auf ihre nackten Füße – dunkel von der Sonne oder vom Dreck? Die Überreste von Frostbeulen. »Ziemlich sinnlos, eigentlich.« Plötzlich fand er es schwierig, weiterzureden.

»Oh.« Eine Pause. »Tut mir leid. Danke. Meine Schuld. Es tut mir wirklich leid.«

»Nun, genug davon. Erzähl mir, wie es dir geht – und so. Wie ist denn die Küche hier? Könntest du uns einen Kaffee ›organisieren‹?«

Felix zog eine Grimasse. Alles, was schwer zu bekommen war, musste »organisiert« werden. »Ich werde es versuchen. Lass mich nur schnell noch meine Schuhe anziehen, und dann sehe ich zu, ob ich etwas länger freibekommen kann.« Er schaute ihr zu, wie sie sich hinsetzte, und wünschte sich, seine Hand auf ihr ausgestrecktes Bein zu legen, es sanft zu streicheln und ihr die Schuhbänder um die Fesseln zu binden. Stattdessen beobachtete er sie, wartete und half ihr schließlich auf die Füße. Sie lächelte – dieses Lächeln, das sich anfühlte wie eine Belohnung, wie ein Hauptgewinn oder noch mehr.

»Los geht’s«, sagte sie. »Ich glaube nicht, dass du hergekommen bist, um den Nachmittag in einem Mausoleum zu verbringen.«

»Mir egal, was wir machen. Ich bin einfach glücklich, bei dir zu sein.« Das hätte er nicht sagen sollen. Idiot. Idiot. Ärger stieg in ihm auf. Fast hätte er gegen den Türrahmen getreten, als er sich umdrehte, um seine Scham zu verbergen.

Wenige Minuten später blinzelten sie in das gleißende Nachmittagslicht. Sie strich sich die Haare aus dem Gesicht und warf ihm von der Seite einen Blick zu.

»Sieh dich nur an! Ganz braun und blond. Die Sonne steht dir.«

»Sieh dich mal an …«, sagte er lahm, strich über seine Bartstoppeln und fühlte sich unwohl. »Du hast dich auch verändert.« Ja, los, bleib locker. Denk daran: Nur darum geht’s. »Dann mal los. Zeig mir, wo du arbeitest. Ich möchte es sehen.«

»Die Stationen sind immer noch überfüllt. Es war schrecklich. Obwohl wir bereits eine Menge Patienten zur Erholung an die Küste in andere Krankenhäuser geschickt haben. Die einzigen Patienten, die hiergeblieben sind, sind die nicht Transportfähigen. Und trotzdem sind es immer noch viel zu viele.«

»Das glaube ich.« Nach Brunete hatte George mindestens vier Ambulanzwagen repariert – oder eher zusammengeflickt. Er hatte ihren Zustand gesehen und wusste, was mit den Fahrern geschehen war. Menschliche Körper konnte man nicht mit dem Schweißbrenner wieder in Gang bringen.

Als sie den weitläufigen Innenhof durchquerten, merkte George, dass Felix eine Frage auf der Zunge lag. Er wartete ab. Er konnte ihr nur so weit entgegenkommen, wie er es selber aushalten konnte.

»All diese Monate. Haben sie dich da nicht in London gebraucht?«, fragte sie schließlich.

»Nein. Ich habe bei der Zeitung gekündigt.«

»Vollständig? Du hast deinen Job aufgegeben?«

»Ja.«

Sie biss sich auf die Lippen. »Ist das meine Schuld?«

George dachte darüber nach. »Ich sehe es nicht so.«

»Oh … Schreibst du denn überhaupt noch?«

»Nur Tagebuch. Wenn ich dazu komme. Du kennst das ja. Und ich habe ein paar Kleinigkeiten für die Wandzeitungen geschrieben.«

Felix nickte und blickte zu Boden. George stellte sich vor, wie sie vor einem Schwarzen Brett stand, das die Brigaden behelfsmäßig aufgestellt hatten, und den Namen ihres Geliebten auf den Gefallenenlisten suchte. Seine Artikel aber übersehen hatte. Hör auf, dich selbst zu bemitleiden. Doch das konnte er nicht, und das machte ihn grausam.

»Wenn, dann waren es meistens Nachrufe und Traueranzeigen«, erläuterte er. »Aber nach Guernica habe ich meine Schreibmaschine verkauft.«

»Oh. Du warst in Guernica?« Felix war kreidebleich geworden. »Oh Gott, ich habe gehört … Hast du deshalb …?«

»Ja.« George schnitt ihr das Wort ab. Zu oft war er in seinen Träumen wieder in Guernica, um bei Tage darüber sprechen zu können. »Inzwischen wünschte ich, ich hätte die Schreibmaschine für die Brigaden aufgehoben. Sie hätte ihnen sicher gute Dienste geleistet.«

»Mach dir keine Vorwürfe.«

»Ich denke gerade darüber nach, einen Artikel für die Zeitung der Brigade zu schreiben – weißt du, für den Volunteer for Liberty? Einen Artikel über die Fahrer. Hast du die Zeitung schon mal gesehen?«

»Ja, hier und da.«

»Ich bin mir noch nicht sicher, was ich von der ganzen Sache halten soll.«

»Wie meinst du das?«, fragte Felix.

»Werden wir wirklich siegen? Ich weiß es nicht. War Brunete wirklich ein Sieg? Man mag es kaum glauben. Es schien eher wie ein Desaster.«

»Natürlich werden wir siegen. Wir müssen. Jeder Tag Widerstand schwächt den Faschismus.«

George sah Felix durchdringend an und presste die Lippen zusammen. Sie war tatsächlich davon überzeugt.

»Mmh, das wird behauptet. Hoffentlich haben sie recht.« So viel zur jovialen Gelassenheit, dachte er bei sich. Er hatte sich noch nie getraut, mit irgendjemandem ein so ernstes und im Grunde verbotenes Gespräch zu führen. Doch bei Felix konnte er sich vermutlich sicher fühlen.

»Oh, bitte schreib den Artikel«, bat sie. »Die Fahrer sind so wichtig.«

»Ja, natürlich. Selbstverständlich. Aber das ist es auch gar nicht, was mich zögern lässt.«

»Sondern …?« Felix sah ihn verwundert an. Er blickte sich um. Es war niemand in Hörweite, trotzdem kam er etwas näher. Auch wenn er es im gleichen Moment schon wieder bereute, denn er spürte, wie er erneut die Kontrolle verlor. Fühlte sie es? Es war, als riebe Seide aneinander. Wenn er ihr noch näher kam, würde er mit Sicherheit Funken schlagen.

»Schwer zu erklären. Ich finde nur, dass diese Sache wirklich kompliziert ist. Dieses ganze Getue, die Moral zu stärken und so, verstehst du, was ich meine?« (Verstand sie es wirklich?) George fuhr sich durchs Haar. Seine Kopfhaut prickelte. »Du liest etwas und jubelst: ›Wie großartig! Wir sind alle so toll. Jeder ist so mutig.‹ Und das stimmt ja auch, nicht wahr? Ich weiß, dass es stimmt. Aber wenn du zwischen den Zeilen liest … Weißt du dann auch noch, was du glauben sollst?«

Sie antwortete nicht. Also fuhr er fort.

»Man sieht die Opfer nicht. Aber du hast eine ziemlich genaue Vorstellung davon, wie oft die Ambulanzen gefahren sind, und du hast das Blut herausgewischt. Und Schlimmeres. Überall und immer wieder.«

Ja, sie wusste, wovon er sprach.

»Es war die Hölle, nicht wahr?« Voller Mitgefühl legte sie eine Hand auf seinen Arm. George zwang sich, weiterzugehen, zu schlendern, einen Fuß vor den anderen zu setzen, auch wenn der leichte Druck ihrer Fingerspitzen knapp unterhalb des aufgekrempelten Ärmels seine nackte Haut zu verbrennen drohte.

Mit Grauen dachte George daran, was Felix schon alles hatte durchmachen müssen und was ihnen noch bevorstand. Sie sah immer noch so unschuldig aus. Beinahe noch ein Kind. Ihr war so überhaupt nicht bewusst, welche Wirkung sie auf ihn hatte. Sie hatte wahrscheinlich keine Ahnung, was er in Paris vorgehabt hatte. Einen kurzen Moment dachte er daran, alles hinzuschmeißen, hier und jetzt. Wie standen die Chancen, sie zu überzeugen, mit ihm nach Hause zu kommen? Jetzt sofort? Er öffnete den Mund, und dann machte er ihn genauso schnell wieder zu.

Er ahnte ihre Antwort. Und darauf warten, dass uns der Krieg bis nach England folgt? Nein danke.

Und dann fiel ihm dieser Briefumschlag wieder ein. Er schien ein Loch in Felix’ Tasche zu brennen. Während sie nebeneinander hergingen, kehrte ihre Hand ständig dorthin zurück, wie um zu fühlen, ob der Umschlag immer noch dort war – in Sicherheit. Als ob sie nicht anders könnte.

»Aber es ist doch wichtig, die Moral aufrechtzuerhalten?«, fuhr Felix fort. »Ich meine, ohne sie …«

»Ich weiß. Die Kampfmoral ist entscheidend. Nur ist Kampfmoral nicht gerade meine Stärke. Ich bin nicht sehr überzeugend darin.«

»Ich weiß gar nicht, ob wir überhaupt so darüber reden sollten. Das ist wenig hilfreich. Was ist, wenn …?«

»Gut. Dieses Gespräch hat nie stattgefunden.« Er vertraute ihr, dass sie nichts weitererzählte. So war sie nicht. Sie war zu sehr damit beschäftigt, das Gute in den Menschen zu sehen, um an das Böse zu glauben. Jeder andere würde ihn als Defätisten bezeichnen. So nannte man die, die auch nur den leisesten Zweifel am Sieg äußerten. Das ginge gar nicht. Zweifeln war heutzutage ausgesprochen gefährlich. Man wusste nie, wer einen denunzierte, wenn man nicht der Parteilinie folgte.

»Wirklich? Okay. Also, dies hier … ist meine Station.«

Betten neben Betten. Hohe Fenster. Kilometerlange Flure. Blaue und weiße Fliesen. Alles sehr sauber und ordentlich, im Gegensatz zu den dreckigen, schmierigen Overalls in der Autowerkstatt. Eine etwas ältere Krankenschwester mit Brille und einem Klemmbrett entdeckte Felix und kam sofort auf sie zu. Sie sah nicht glücklich aus.

»Da bist du ja, Felix. Wie gut. Kann ich dich kurz sprechen?«

Felix schien betroffen. »George, bitte entschuldige mich einen Moment.«

Er trat zur Seite, und die beiden Frauen senkten ihre Stimmen. Doch in der Stille des Krankensaals, mit den Köpfen zu ihm hin- und von den Patienten weggedreht, war ihr Gespräch für ihn immer noch zu verstehen.

»Kitty, was ist los?«

»Ich dachte, du hättest Dolores die Kreuzprobe beigebracht.«

»Zur Überprüfung der Verträglichkeit von Spender- und Empfängerblut? Natürlich habe ich das. Sie macht das schon seit Wochen. Ich war ziemlich beeindruckt.«

»Nun, ich bin es nicht. Sie hat beim Schnelltest auf dem Objektträger gepfuscht. So erhält man keine akkuraten Ergebnisse.«

»Oh, nein. Bist du sicher? Sie machte auf mich immer so einen achtsamen Eindruck. Vielleicht ist sie müde?«

»Wir stehen hier alle unter Druck, aber Müdigkeit ist keine Entschuldigung. Das Leben der Männer hängt davon ab. Du weißt, was passieren kann, wenn Blutgruppe II aus Versehen als Blutgruppe IV gekennzeichnet wird.«

»Selbstverständlich.«

»Du musst sie strenger überwachen, bis sie wieder bewiesen hat, dass sie das Handwerk beherrscht. Zu meiner Zufriedenheit. Disziplin, Felix, Disziplin.«

»Ja. Ja, natürlich. Ich rede sofort mit Dolores. Um sicherzugehen, dass sie es wirklich verstanden hat.«

»Dieses Mal ist nichts passiert, aber es war wirklich Glück, dass ich gerade zugegen gewesen bin.«

Die Schwester drehte sich auf dem Absatz um und ging schnurstracks den Flur entlang, auf dem Weg zur nächsten Aufgabe. George sah, wie Felix sich mit der Hand übers Gesicht fuhr. Ein grauer Schatten lag darauf. Er fühlte mit ihr. Er hatte nicht begriffen, worüber die beiden geredet hatten, aber er erkannte einen Tadel, wenn er ihn hörte.

»George, es tut mir schrecklich leid. Es ist etwas vorgefallen. Musst du sofort zurück? Können wir uns vielleicht später treffen? Wir haben uns ja kaum wirklich unterhalten können … Es gibt noch so viel zu erzählen.«

»Ich bin nicht sicher.« Gerade in diesem Moment wollte George einfach nur weg. Weg von allem. Er hatte den Punkt erreicht, an dem er nicht länger lieb und nett sein konnte, wenn es unter der Oberfläche derart brodelte, dass er am liebsten etwas kaputt schlagen wollte. Aber noch während er sprach, sah er die Enttäuschung in Felix’ Augen. »Ich sehe zu, was ich machen kann. Wie lange ich für alles brauche. Ich versuche es, Felix. Kann ich …?«

»Oh, nein, keine Sorge. Alles in Ordnung.« Doch dann entgleisten ihr die Gesichtszüge, was ungewöhnlich für Felix war. »Ich bin nur nicht allzu erpicht darauf, dass ich jetzt dieses Gespräch führen muss. Die Hilfsschwester, um die es geht, ist sehr schüchtern. Nervös eben. Aber sie hat sich so sehr angestrengt, das weiß ich. Sich wirklich eifrig bemüht, alles richtig zu machen. Und ich habe hart daran gearbeitet, ihr Selbstvertrauen aufzubauen. Nun fürchte ich mich richtig davor, sie kritisieren zu müssen. Das wäre ein solcher Rückschlag. Du weißt ja selbst, welchen Unterschied es in einem Team macht, wenn jeder absolut zuverlässig ist.«

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Kapitel 27

Der Sommer war beinahe zu Ende, und Nat wurde zu einer weiteren Ausbildung geschickt. Es hatte sich gezeigt, dass er »das Zeug zum Offizier« hatte.

Bei einer Gefechtsübung traf Nat seinen ersten Russen in Spanien, einen »Helden der Revolution«. Nicht, dass »Pablo« viel über seine Herkunft redete. Gerede war nichts für ihn. »Pablo« war auch nicht sein richtiger Name. Er sprach kein Wort Spanisch, aber wenn er sie anschrie, sie sollten ihre Maschinengewehre schneller laden, dann bellte er etwas, das wie »Biiistroye! Biiistroye!« klang. Und sie wurden schneller, richtig schnell.

Die Grabentechniken wurden ihnen von einem Amerikaner beigebracht. Markiert die Erde, bevor ihr loslegt. Stellt sicher, dass der Graben auf einem Bergkamm nicht gegen den Horizont zu sehen ist. Werft die Erde in Richtung Feind, nicht hinter euch. Räumt jeden einzelnen Felsen beiseite, denn wenn eine Kugel auf Felsen trifft, droht euch nicht nur die Gefahr dieser einen Kugel. Ein ordnungsgemäßer Graben verläuft in Zickzacklinie, unregelmäßig, und ist nicht länger als zweieinhalb Meter: Würde eine Handgranate oder Mörsergranate in einem geraden Graben landen, brächte sie Dutzende Männer ums Leben anstatt nur vier oder fünf.

Ja, das alles war sinnvoll.

Nach zwei Sonntagen im Ausbildungslager gab es nun eine Tanzveranstaltung. Nat stand an einen Baum gelehnt und las gerade den letzten Brief von Felix noch einmal. Der Lautsprecherwagen gab fiepend und knisternd die ersten Töne von sich. Das letzte Mal hatte Nat daraus Propagandaaufrufe gehört, als sie während einer Feuerpause den Feind über die Linien hinweg beschallt hatten.

Nach einigen knackenden Fehlstarts ertönte eine Rumba über den staubigen Platz. Dorfbewohner mit schwarzen Schals und frisch gewaschene Soldaten standen drum herum und wippten mit dem Fuß.

Nat sah auf. Diese Abende waren wirklich lustig. Man tanzte mit irgendwem, und in den seltensten Fällen waren die Partner weiblicher Natur. Er lächelte, als sich ein Melder in Lederkluft einem massigen Feldwebel näherte, um ihn aufzufordern. Das war mutig. Nat würde sich später sicher auch dazugesellen, doch im Moment konnte er dem Drang nicht widerstehen, noch eine Weile bei seinem Brief zu verweilen.

Der Brief war so ganz und gar Felix, das wurde ihm bewusst, und er freute sich über diese Erkenntnis. In weiten Strecken war er ernst und nachdenklich, und es machte Mühe, die technischen Details zu verstehen: etwas über den Medianusnerv und das Abbinden einer Arteria ulnarus im Unterarm bei der letzten Operation …? Es war jedenfalls geglückt! Und dann plötzlich, ganz unerwartet (wie damals in der Bar in Madrid, als ihre Hand sein wippendes Bein zärtlich zum Stillstand gebracht und ein schmerzvolles Glücksgefühl ihn hatte innehalten lassen), änderte sich ihr Tonfall. Die wenigen Zeilen trieben Nat das Blut in die Wangen.

Am Ende einer Operation – jedes Mal, wenn wir fertig sind – schaue ich dem Patienten ins Gesicht. Und dann denke ich, wie froh ich bin, dass nicht Du es bist, der hier liegt. Und ich rufe mir Dich ins Gedächtnis, alle Knochen heil und gesund. Wenn ich mir Dich gesund und munter vorstelle, hoffe ich, Dich so bewahren zu können.

Danach schrieb sie weiter irgendwelches medizinisches Zeugs, Débridement bei Wundbrand – was auch immer das war.

Wie sollte er ihr antworten? Er fand es so schwer, seine Gefühle in Worte zu fassen. Wenn er ihren Brief las, hörte er ihre Stimme im Ohr, sehnte er sich so verzweifelt nach ihr. Er musste noch mehr Zeichnungen schicken. Sie hatte ein weiteres Treffen nicht erwähnt, und er auch nicht. Es waren unsichere Zeiten. Aber er würde ihr mit dem Zeichenstift seine Gefühle zeigen.

Auf der Rückseite des letzten Blattes wurde Felix’ Schrift zu einem Gekritzel. Ich habe Tage gebraucht, um dies hier aufzuschreiben. Absurd lange. Immer dann, wenn ich einmal Zeit hatte. Ich hatte gedacht, der Brief sei fertig. Doch nun ist etwas Schreckliches passiert. Es tut mir leid, dich damit zu belasten. Aber das Schreiben erleichtert. Ich habe Angst, es Kitty zu erzählen, obwohl ich weiß, dass ich es sollte.

Nat las schneller, hastete über die Worte.

Wir haben wieder einen Patienten verloren. Das ist an sich nichts Außergewöhnliches, nur dieser hätte es schaffen können. Ich bin mir sicher. Es war etwas Merkwürdiges in der Art, wie es so plötzlich mit ihm zu Ende ging. Ich verstehe es nicht ganz. Aber ich bin so voller Angst, es könnte mein Fehler gewesen sein. Vermutlich war es ein hämolytischer Schock – schwer zu sagen. Ich weiß nicht, wieso Dolores mir nicht gesagt hat, dass seine Körpertemperatur sofort anstieg, nachdem wir mit der Bluttransfusion begonnen hatten – ich hatte sie die Anwendung zu Ende bringen lassen, weil ich mit anderem beschäftigt war. Ich habe ihr immer gesagt, dass sie darauf achten muss. Doch es gibt einfach viel zu viel zur selben Zeit zu tun. Alles passiert gleichzeitig, das ist das Problem. Du kennst das. Ich darf ihr keinen Vorwurf machen, wirklich nicht. Es war meine Verantwortung.

Oh, Felix.

Der Mann bekam plötzlich hohes Fieber und übergab sich ununterbrochen. Das war gestern. Nun ist er gestorben.

Wir können den Grund nicht herausfinden, denn für eine Autopsie fehlt uns hier die Ausrüstung. Und es gibt das Gerücht, dass wir bald weiterziehen werden. Es tut mir so unendlich leid. Manchmal kann ich es kaum mehr aushalten. Noch eine arme Witwe und vier weitere Waisenkinder in Spanien. Alles Mädchen. Das hatte er mir erzählt. Genug jetzt. Bleib gesund, bis wir uns wiedersehen.

Nach diesem Brief wollte Nat die Arme um Felix legen und ihr sagen, dass sie sich nicht grämen solle. Er wollte sie so fest an sich drücken, dass ihre Körper verschmolzen, ihr über das kurze Haar streichen und ihr versichern, dass sie ihr Bestes getan hatte. Natürlich war es nicht ihr Fehler gewesen; sie war eine wunderbare Krankenschwester und würde eine wundervolle Chirurgin werden, wenn sie das immer noch wollte. Eines fernen Tages, in einer besseren und gerechteren Welt, für die sie kämpften.

Er erinnerte sich an den Tag, als sie sich zum ersten Mal begegnet waren, als er sie durch die Luft gewirbelt hatte, nach der Demonstration in der Cable Street. Wie sie sich verloren und wiedergefunden hatten. Ihr Abschied im Café. Das erste Mal, als ihre Lippen sich berührt hatten vor dem Hospital, als die Straßenbahnen vorbeigerattert waren und jedermann auf dem Nachhauseweg gewesen war. Bevor die Oberschwester sie unterbrochen hatte. Er sehnte sich danach, dort weiterzumachen, wo sie in Madrid aufgehört hatten, beim Fliegeralarm, als er sie noch nicht einmal zum Abschied hatte küssen können … unter dem bohrenden Blick dieser Hexe an der Rezeption. Aber er hatte sehen können, dass Felix diesen Kuss auch gewollt hatte.

Nat gab sich den träumerischen Gedanken hin, wie er Felix richtig küsste. Ohne hinderliche Bandagen, ohne Unterbrechungen. Solange sie wollten, ohne Eile, durch nichts und niemanden angetrieben. Er stellte sich vor, jeden Zentimeter von ihr zu erkunden, Haut an Haut. Mit genug Zeit und Raum und Wärme, so viel sie beide benötigten. Wenn Felix seine Unerfahrenheit bemerkte, würde sie sie verzeihen, denn auch das würden sie teilen. Er schloss für einen Moment die Augen. Fast konnte er Felix nun sehen, sie beinahe fühlen.

Die tiefe Stimme von Seneca Digges, einem Farbigen aus Chicago, der hier Leutnant war, unterbrach ihn. »Bruder, darf ich um den nächsten Tanz bitten?« Seneca machte eine tiefe Verbeugung und zwinkerte Nat zu. »Du warst, ehrlich gesagt, ganz schön lange weggetreten.«

»Jetzt nicht mehr, du Blödmann.« Sie lachten beide, und Nat fügte hinzu: »Na ja, wenn du derzeit das Beste auf dem Markt bist, soll’s mir recht sein.«

Sie schwangen im Walzertakt um den Platz herum.

»Du hast also eine Liebste, die auf dich wartet?«, fragte Seneca.

»Sie wartet nicht direkt«, antwortete Nat mit Stolz. »Sie ist im Einsatz, hier in Spanien. Als Krankenschwester.«

Seneca stieß einen Pfiff aus.

»Oh, Junge, Junge«, sagte er. »Das muss hart für dich sein.«

Die nächste Nummer auf dem Grammofon war eine Conga, die jedermann zum Schwitzen brachte, als sie Polonaise um den Platz tanzten. Danach kam ein Bach-Choral. Das meinte jedenfalls Rupert, und der war Eton-Absolvent. In der Pause zwischen den Tänzen rauchten sie zusammen. Rupert schrieb Gedichte und redigierte die Wandzeitung im Ausbildungslager. Als der Bach-Choral zu Ende war, hatte er Nat davon überzeugt, einige Skizzen beizusteuern.

»Zeichnest du auch Cartoons?«, fragte er.

»Nicht wirklich. Warum?«

»Nur so. Cartoons sind gut für die Moral. Natürlich die richtigen. Vor ein paar Monaten gab es wegen so was Schwierigkeiten mit einigen »schlechten Elementen«. Zweifellos Trotzkisten, die glaubten, sie könnten sich über Stalin lustig machen und kämen damit durch.«

»Etwa nicht?« Nat erhoffte sich von Seneca Unterstützung. Hatte er nicht zugehört? Seneca betrachtete eingehend seine Stiefel. Trotzig wiederholte Nat die Frage. »Also darf man hier keine Witze über Stalin machen?«

»Natürlich nicht.« Rupert sah Nat sehr merkwürdig an und ging davon.

Er hätte es nicht herausfordern sollen. In diesen Zeiten musste man sehr vorsichtig sein. Es gab so viel Getuschel. Sogar Gerede über Spione oder Briefe, die niemals zu Hause ankamen. Und man hörte von Denunziationen, von Kriegsgericht und Gefängnis und noch Schlimmerem. Man konnte nur hoffen, dass diese Gerüchte nicht stimmten.

Nat wusste nicht, was er glauben sollte. Einige der Geschichten waren bestimmt mit Absicht in Umlauf gebracht worden. Von den »schlechten Elementen«. Um Unruhe zu stiften. Alles war möglich. Was war dran an der Fünften Kolonne, mit der sich die Faschisten brüsteten, sie sei in Madrid eingeschleust – all diese unentdeckten Verräter, die im Geheimen für den Feind arbeiteten. Keiner wusste es. Nat fühlte, wie sich seine Haut um den Schädel spannte.

»Hast du schon mal das Gefühl gehabt, von jemandem beobachtet zu werden, den du nicht siehst?«, fragte er Seneca, der während des gesamten Gesprächs mit Rupert unentwegt auf seine Stiefel gestarrt hatte, jetzt nur unverbindlich grunzte und davonschlenderte.

Die Lautsprecher wurden ausgeschaltet. In der Stille bewegten sich zwei sehr alte Männer auf die Mitte des Platzes zu. Einer hatte eine Gitarre. Der andere fing an, in die Hände zu klatschen. Die Rhythmen waren eigenartig und verlockend. Als der Sänger den Mund aufmachte, bekam Nat eine Gänsehaut. Die Worte waren unwichtig, aber die unerwarteten Pausen und plötzlichen Wendungen in der Musik brachten ihn ganz durcheinander und bewegten ihn so tief, dass er kurz davor war, in Tränen auszubrechen.

Da trat Seneca wieder zu ihm und zog ihn fort von der Menge.

»Nat, hör zu. Ein Typ ist in der Stadt, der einige belgische Brownings zu verkaufen hat. Neun Millimeter. Was meinst du? Braucht ein Offizier nicht eine Pistole? Jeder hier sagt das.«

Eine Blutlache breitet sich unter dem Körper aus, der auf den Felsen liegt. Blut, das nun alleine der Schwerkraft folgt. Kein Herzschlag mehr, der es durch die Venen zurückpumpt, kein Sauerstoff mehr. Die Hautfarbe verändert sich fleckenweise. Das Fleisch bleibt weich. Am Fuß der Schlucht, nahe dem Fluss, ist es zu kalt, als dass die Gliedmaßen steif werden, in die Totenstarre fallen könnten. Trotzdem werden sie schließlich gefrieren. Ein leichter Schneefall deckt den Leichnam zu. Er macht keinen Unterschied … Haare, Mantel, Gesicht, Mund, Beine, Stiefel. Augen, die immer noch starren. Der Schnee ist nicht wählerisch. Und er bleibt nicht lange.

JANUAR–MÄRZ 1938

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Kapitel 28

Gerade als sie ihn so dringend gebraucht hätte, konnte Felix keinen Schlaf finden. Aus Mangel an Betten teilten Kitty und sie sich eine Matratze auf dem Dachboden. Kitty dagegen murmelte irgendwas im Schlaf, drehte sich um und nahm die gemeinsame Decke und ihre Körperwärme mit sich.

Warten. Und warten. Immer auf dem Sprung. Und in den Nächten packte sie die Sehnsucht.

Sie waren in einem neuen Teil Spaniens, in Aragón – dem Gebiet der Anarchisten –, und hatten das Haus eines Anwalts beschlagnahmt, der vor langer Zeit geflohen war. Weihnachten mit Extrarationen Schokolade und Zigaretten für alle war inzwischen vorbei und der letzte Sieg heftig gefeiert worden. Spanische Soldaten hatten die Stadt Teruel zurückerobert – was, wenn man das Gebiet der Faschisten mit einem Fuß verglich, der nach dem republikanischen Spanien trat, wohl einem Zeh entsprach.

Das Wetter verschaffte ihnen eine Verschnaufpause: Schneefall zwang Francos Luftwaffe, am Boden zu bleiben, und die Internationalen Brigaden hielten sich auf Abruf. Felix wusste, dass die Engländer ganz in der Nähe sein mussten. Sicherlich hatte Nat die Ausbildung inzwischen beendet. Wenn die Gerüchte zutrafen, würde seine Einheit ihn schon bald brauchen.

Felix biss die Zähne zusammen und gab den Versuch auf, wieder einzuschlafen. Sie war hellwach. Genauso gut konnte sie jetzt aufstehen und den Tag beginnen. Das nicht verdunkelte Viereck der Dachluke wurde sowieso schon hell. Felix betrachtete es bereits seit Stunden. Bald wäre es Zeit, Dolores abzulösen. Sie rollte sich von der Matratze. Auf Händen und Knien suchte sie nach den Streichhölzern und schaffte es, dabei den Kerzenstummel nicht umzuwerfen. Er steckte in einer leeren Dose für Kondensmilch. Als die Flamme erst einmal brannte, wärmte die Dose ihre Hände ein wenig.

Anziehen musste sie sich nicht, sie trug bereits all ihre Sachen. Einen Rosshaarmantel und Skihosen, die Kitty vor Wochen auf dem Weg hierher »organisiert« hatte. Kein Wasser, das nicht gefroren war, also auch keine Möglichkeit, sich das Gesicht zu waschen.

Felix band ihre Stiefel zu und ertastete sich den Weg nach unten. Sie fragte sich, wie wohl die Nacht auf der Station gewesen war. Ihr Atem kam in kleinen Wolken. Felix bewegte sich leise, sie wollte die Patienten nicht stören. Es waren nicht viele im Moment, und bei den meisten handelte es sich um Grippefälle.

Dolores stand am Bett des einzigen Patienten, der auf der Kippe stand. Ramón war ein Späher, den es vor ein paar Wochen im Kreuzfeuer der Straßenkämpfe um Teruel erwischt hatte. Er ertrug alles mit großer Tapferkeit, hatte tatsächlich aber schon eine Menge Blut verloren, bevor sie ihn operierten. Patienten mit Bauchverletzungen waren immer besonders heikel. Es hieß, er bräuchte noch eine Transfusion, wenn sich sein Zustand nicht bald besserte.

Doug musste das angeordnet haben, denn Dolores bereitete Ramón gerade dafür vor. Die Kanüle bereits im Arm, gelang es ihm noch, zaghaft mit Dolores zu flirten, trotz seiner Schwäche. Felix blieb in der Tür stehen, für beide nicht zu sehen. Während sie sie still beobachtete, hakte sie die Checkliste vor ihrem geistigen Auge ab. Sie war inzwischen immer wachsam, was mögliche Unfälle betraf. So leicht konnten Fehler passieren, wenn man erschöpft war. Dolores bat Ramón, kurz wegzusehen, und Felix lächelte in sich hinein. Nach allem, was er schon erlebt hatte … Da gefror ihr Lächeln.

Dolores hatte den Schlauch befestigt und hielt jetzt die Blutkonserve hoch. Die Schwerkraft würde den Blutfluss in Ramóns Venen beschleunigen. In diesem Moment ging die Sonne über dem Horizont auf, und ein gleißend heller Lichtstrahl fiel durch das Fenster hinter Dolores in den Raum. Von hinten beleuchtet, erglühte das Glas. Aber nicht in dem rubinroten Farbton, der spanischem Rotwein glich und den Felix erwartet hatte. Dieser hier war dunkler, viel dunkler, fast braun. Es war nicht das Licht, das sie täuschte, dessen war sie sich sicher. Etwas stimmte nicht. Warum hatte Dolores nichts bemerkt?

Felix schnellte vor und stieß dabei so heftig gegen eines der Metallbetten, dass der schlafende Patient darin mit einem Angstschrei erwachte. Sie stolperte und griff nach der Flasche, die sich unerwartet heiß anfühlte, als sie ihr aus den Händen glitt. Beide Schwestern schrien auf. Glassplitter zerstoben auf den Steinfliesen, und ein halber Liter Blut spritzte in alle Richtungen, befleckte Laken, Wände, Fußboden, Beine, einfach alles. Zu Felix’ Füßen bildete sich eine Lache.

»¡Que pérdida!«, rief Dolores. »Was für eine Verschwendung!«

Was meinte sie damit? Das Blut war bereits verdorben. Es war heiß. Unbrauchbar. Sie wusste das. Felix starrte Dolores an, und eine Gänsehaut lief ihr über den Nacken bis zum Haaransatz. Hier konnten sie nicht reden. Nicht vor allen Patienten. Eine furchtbare Fehleinschätzung, schon wieder. Jede verschlossene Flasche aus der Blutbank hatte einen Aufkleber mit der Aufforderung, die Farbe zu überprüfen. Wenn das Blut nicht rot war, war es verdorben und durfte nicht verwendet werden. Ein ganz einfacher Test. Diese Flasche war irgendwie verunreinigt, unbrauchbar. Warum war sie so heiß?

»Mein Fehler«, stotterte Felix in die Stille, die ewig gedauert zu haben schien. »Ich wische das auf. Haben wir noch mehr Blut?«

Dolores schüttelte den Kopf. »Das war das letzte.« Sie sah verzweifelt aus und fing an, ihren Ärmel aufzukrempeln.

»Was tust du da?«

»Ich werde ihm mein Blut spenden.«

»Nein. Nein!« Felix musste flüstern. »Du weißt, dass du für Ramón nicht die richtige Blutgruppe hast. Du hast ihn doch selbst getestet. Was ist los mit dir? Nimm dir den Wischlappen. Ich werde Doug fragen, was wir jetzt tun sollen. Wo ist er überhaupt hin?«

»Nein. Nein! Bitte nicht! Er schläft.«

Aber alle Patienten waren mittlerweile wach und beobachteten sie. Bleib normal. Bleib ruhig.

»Guten Morgen! Guten Morgen! Wie geht es uns allen heute? Es tut mir leid, Ramón. Nun, lass mal deinen Puls fühlen …«

Felix strahlte Ramón an. »Wundervoll!« Das war es wirklich. Es ging ihm tatsächlich sehr viel besser als gestern. »Du bist über den Berg!«

»Aber Dolores meinte …«

»Wirklich? Nun, die Dinge ändern sich ja so schnell, nicht wahr? Du hast Glück! So viel Glück!« Die letzten Worte sprach sie erleichtert aus. Und aus vollem Herzen.

Denk nach. Denk nach. Nur keine Hast. Noch nie hatte Felix eine Übergabe so munter durchgeführt. Innerlich dagegen konnte sie die Angst kaum bezwingen.

Sie war unachtsam gewesen. Zu müde. Unter Zeitdruck. Was konnte sie noch übersehen haben? Sie versuchte, sich zu erinnern. Nachdem sie El Escorial verlassen hatten … Der Mann aus Murcia, der Major … Warum war es ihm plötzlich so viel schlechter gegangen? Der Schüttelfrost, die Unruhe, die plötzliche Steifheit. Was war dort geschehen?

Dolores kam mit einem Eimer und einem Schrubber zurück. Sie schüttelte den Kopf, als Felix ihn nehmen wollte. Ohne eine Regung im Gesicht begann sie, die Schweinerei selbst aufzuwischen, und murmelte nur von Zeit zu Zeit vor sich hin … que pérdida.

Was für eine Verschwendung. All die Mühe, die Felix investiert hatte, dieses Mädchen – ihre Freundin – auszubilden: indem sie ihr Selbstvertrauen aufgebaut, ihr Selbstbewusstsein gestärkt und gemeinsam Stunde um Stunde und Seite an Seite mit ihr gearbeitet hatte. Sie waren wie Schwestern gewesen. Vielleicht nicht die Sorte, die zusammen kichert und sich gegenseitig ihre Geheimnisse erzählt. Dafür hatten sie etwas anderes geteilt, das genauso wichtig war. Sie hatten so vieles gemeinsam erlebt. Und nun drehte Dolores durch.

Felix wusste, dass so etwas passieren konnte – bei Soldaten und bei Krankenschwestern. Sie wusste außerdem, dass man die Anzeichen nicht immer gleich erkannte. Aber sie hatte sie gesehen und nicht begriffen, was sie zu bedeuten hatten. Sie hatte versagt. Sie hatte Dolores nicht gut genug überwacht. Sie hatte sie im Stich gelassen. Sie musste es jemandem erzählen. Es Kitty beichten. Bei diesem Gedanken fühlte sie sich richtig krank. Wenn nur George hier wäre, dachte sie und war überrascht. Er hätte gewusst, was zu tun war.

Zuerst aber musste sie sich ernsthaft mit Dolores unterhalten und herausfinden, was genau sie getan hatte. Nur hatte das letzte Mal sie bereits so aufgeregt. Felix konnte nicht noch mehr Tränen und Scham und Selbstbeschuldigungen ertragen. Trotzdem, es musste gemacht werden, und zwar schleunigst. Wo war das Mädchen denn jetzt?

Ein Patient, dessen Hand verbunden war, winkte Felix zu sich. Er hatte sich absichtlich selbst angeschossen – die Brandwunden, die das Schießpulver in seiner Hand hinterlassen hatte, ließen sich nicht leugnen –, und nun versuchte er ständig, wiedergutzumachen, was er getan hatte.

Er bat Felix, sich zu ihm hinunterzubeugen, damit er ihr ins Ohr flüstern konnte.

»Die ist draußen und leert den Eimer. Da ist sie.«

»Oh.« Felix wollte sich wieder aufrichten, aber da zog er sie erneut zu sich.

»Hör zu, ich bin noch nicht fertig. Du musst sie im Auge behalten, weißt du?«

Felix seufzte. In den vergangenen Monaten waren immer wieder allerlei Geschichten herumgeschwirrt. Missgunst und Angst brachte die Menschen dazu, merkwürdige Dinge zu sagen. Sie wollte nichts davon hören.

»Ich habe sie letzte Nacht beobachtet. Sie hat die Blutflasche geschüttelt. Richtig geschüttelt. Das soll man doch aber nicht, oder? Das darf man gar nicht, oder? Ich passe nämlich auf. Ich habe noch nie gesehen, dass jemand anders das macht.«

»Wirklich?«, meinte Felix und hoffte, ihre Stimme würde neutral klingen.

»Und dann habe ich gesehen, dass sie sie geöffnet hat –«

»Danke, dass Sie es mir erzählt haben«, unterbrach sie ihn.

Sie ging auf die Tür zu. Oben kam Bewegung auf. Die anderen standen auf. Bald schon würden die Küchenfrauen das Frühstück zubereiten und die Wäsche einsammeln. Sie musste Dolores aus dem Weg schaffen, solange sie nach einer Lösung suchte. Kitty wäre in ein paar Minuten unten. Bis dahin konnte sie die Patienten sicher alleine lassen.

Doch als Felix hinaus in den Innenhof trat, wurde sie in ihren Gedanken jäh unterbrochen.

»Ein Besucher. Für dich.« Ohne eine Miene zu verziehen, wies Dolores mit dem Kopf über ihre Schulter. Felix sah bereits an ihr vorbei.

War es die Kälte, die ihr so plötzlich den Atem verschlug? Sie musste sich gegen die raue Wand lehnen, als traue sie ihren Beinen nicht.

Nat schien noch schmaler geworden. Und älter. Vielleicht war es seine Kleidung. Ein spitzes Schiffchen hatte die Baskenmütze ersetzt, und seine hohen Stiefel waren aus schwarzem Leder, vorne geschnürt. Eine neue Strenge und Autorität lag in seiner Haltung. Dann nahm er die Hände aus den Taschen und streckte sie ihr hin: die Handflächen nach oben, halb grüßend, halb fragend. Nicht ganz überzeugt, ob er willkommen war, aber schon mit einer ziemlich guten Ahnung davon. Sein Gesicht spiegelte seine Handbewegung. Mit den Augenbrauen machte er wieder seine üblichen verwirrenden Spielchen, und sie wusste: Nat war immer noch Nat.

Ohne nachzudenken, flog Felix in seine Arme, mit Tränen in den Augen, die sie gar nicht bemerkte, gefroren auf ihren Wimpern. Sein Nacken roch nach Wolle und Holzfeuer und Paraffin und Zigaretten. Sie konnte seinen Puls an ihrem Gesicht fühlen.

»Du bist da!«, murmelte sie an seine Haut gepresst. Ihr steifer Mantel fühlte sich wie eine Rüstung an. Sie war im Weg. All ihre dicken Kleidungsstücke waren im Weg.

»Wie hast du das nur geschafft? Ich hatte gehofft und gehofft …«

»Ich auch«, sagte er, hielt sie ein wenig von sich und sah das Leuchten in ihrem Gesicht. »Ich habe es geschafft, mich für ein paar Stunden davonzustehlen. Das ist der Vorteil, wenn man Offizier ist. Nicht ganz fair, aber damit kann ich leben. Die Kompanie ist immer noch in Warteposition, doch lange dauert es nicht mehr. Gar nicht mehr lange.«

»Dann werden auch wir weiterziehen«, sagte Felix, aufgeregt, erleichtert und erschrocken zugleich.

»Wir warten noch auf Wasser für die Kühler. Die Fahrer schmelzen es gerade. Ich hatte gehofft, dich hier zu finden.« Er sah sie wieder an, lachte und rollte die Augen. »Nein, das stimmt nicht. Tatsächlich habe ich überall nach dir gefragt. Ich sehne mich die ganze Zeit nach dir.«

Auch Felix war atemlos vor Lachen, jener Art von Lachen, das ganz nahe am Weinen ist. »Mir geht es genauso. Ich kann kaum glauben, dass du es wirklich bist.«

»Versuch es.«

Er zog seine Handschuhe aus, und so standen sie sich gegenüber: einander an den Händen haltend und sich zurücklehnend, um das Gewicht des anderen zu spüren, ihn zu fühlen. Hungrig sog Felix Nats Gegenwart in sich auf.

»Ich bin bald dran mit Urlaub«, sagte er schließlich. »Wenn die Schlacht vorüber ist.«

»Und?«

»Ich wollte dich fragen … Könntest du dich hier auch abmelden? Ich habe mich gefragt … wie ich dich mit nach Valencia bekomme. Ich habe gehört, dass es dort ein Hotel gibt und … Oh Gott, tut mir leid! Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll –«

»Halt, stopp. Du bringst mich noch dazu, hier auf der Stelle alles stehen und liegen zu lassen, um sofort mit dir zu gehen. Aber ich weiß nicht. Wir werden sehen.« Die Zeit war so kurz. Jetzt, in diesem Augenblick, würde sie alles für ihn tun. Wirklich alles. Egal, zu welchem Preis. »Ich versuch’s. In jedem Fall. Ja, ich komme mit. Natürlich werde ich das.« Aber es war so schwer, ihm in die Augen zu sehen. »Schau nur deine Hand!« Sie küsste sie gierig ab. »Kaum eine Narbe zu sehen! Und deine Ohren?« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen. Während sie ihm ins Ohr flüsterte, verschob sie ihm die Mütze auf dem Kopf.

»Ist das eine medizinische Frage?«

»Sozusagen. Nein, nicht wirklich. Ich brauche sie nur gerade, deine Ohren, weil ich dir etwas erzählen muss. Es ist was passiert. Und ich weiß nicht, was ich machen soll … Aber hast du einen Augenblick? Zehn Minuten? Eine Viertelstunde?« Noch nie hatte Felix einen größeren Unwillen verspürt, ihn allein zu lassen. »Ich muss vorher noch ein Gespräch führen, Nat. Mit Dolores. Es ist wirklich schrecklich wichtig. Danach gehöre ich ganz dir, solange wir Zeit haben – ich verspreche es.«

Sie wusste, das war geschwindelt, aber unter diesen Umständen konnte sie sicher etwas herausschlagen. Kitty würde es verstehen. Nat zog sie zu sich heran, legte beide Arme um sie und küsste sie auf den Kopf, streichelte sanft ihr Haar glatt. Wärme durchströmte sie. Sie wünschte, sie könnte auf ewig so bleiben und alles würde stillstehen. Doch schließlich wand sie sich aus seiner Umarmung und ging. Valencia. In Valencia würden sie genug Zeit füreinander haben.

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Kapitel 29

Nat sah den beiden Mädchen nach, wie sie vom Hof gingen, aus dem Dorf hinaus. Dolores steif und aufrecht, während Felix sich ihrer Begleiterin zugewandt hatte. Einmal versuchte sie sogar, Dolores’ Arm zu nehmen, doch die Spanierin entwand sich ihr und schüttelte den Kopf. Sie schien zu bestimmen, wo es langging. Nat wunderte sich. Irgendein Streit. Das passte ihm gar nicht. Er hoffte nur, dass sie nicht allzu lange brauchen würden, um sich wieder zu vertragen, denn er hatte nicht mehr viel Zeit.

Er schritt die Straße auf und ab. Der Schnee unter seinen Füßen knirschte. Jedermann behauptete, dies sei der schlimmste Winter seit zwanzig Jahren. Das glaubte er sofort.

Zehn Minuten später waren die Mädchen außer Sichtweite. Warum bewegten sie sich nur so weit weg? Aber vermutlich waren sie bloß in Gedanken. Sie wirkten beide aufgewühlt. In gewissem Maße hatte Nat dafür Verständnis. So mit allen anderen zusammengepfercht, musste man sich manchmal wohl einfach die Beine vertreten. Ihn würde das genauso verrückt machen.

Wieder vergingen einige Minuten, und Nat begann, leise zu fluchen. Seine Füße froren ein. Er konnte genauso gut losgehen und ihnen entgegenlaufen. Dann hätte er Felix’ Gesellschaft noch etwas länger. Obwohl er auf Dolores und ihren ausdruckslosen, starrenden Blick gut verzichten konnte. Er erinnerte sich, was sie in ihm ausgelöst hatte, als er sie im Transfusionszentrum in Madrid kennengelernt hatte. Unwohlsein. Unsicherheit.

Nach fünf Minuten strammen Marschierens konnte er die beiden immer noch nicht sehen.

Er beschleunigte seine Schritte und folgte den Fußspuren der Mädchen auf einem Pfad, der ins Gebirge führte; ein Pfad, den die Bauern benutzten, wenn sie Feuerholz sammelten oder im Sommer ihre Tiere weideten. Warum um alles in der Welt hatten sie ausgerechnet diesen Weg eingeschlagen?

Das Geräusch seiner Schritte im Schnee war so laut, dass Nat anhielt, um zu lauschen. In dieser Kälte kratzte jeder Atemzug im Hals und brannte in den Nasenflügeln. Irgendwo weit unten hörte er Wasser rauschen. Und dann endlich Stimmen. Gedämpfte Stimmen durch den Schnee.

Er konnte zwar die Worte nicht verstehen, bekam aber die Heftigkeit der Emotionen mit und begann, sich unwohl zu fühlen. Vielleicht war es besser, wenn er im Moment blieb, wo er war, außer Sichtweite. Er wollte nicht lauschen. Dieser Streit ging ihn nichts an.

Ein kleines Steinhaus stand zwischen ihm und den Mädchen. Das Dach fehlte, es standen nur noch drei Wände, und auch diese nur mehr zur Hälfte. Eine Schäferhütte, nahm er an. Hier konnte er Schutz suchen und unbemerkt warten, bis Felix fertig war. Noch während er auf die Hütte zuging, malte er sich in Gedanken weiter aus, wovon er schon seit Monaten träumte. In seiner Phantasie war die Hütte neu gebaut und heil, ein großes Feuer brannte im Herd, auf dem Tisch stand eine Mahlzeit, und das Bett war mit sauberen Laken bezogen. Er und Felix waren allein, hatten alle Zeit der Welt, und niemand war in der Nähe, der zusah oder zuhörte oder urteilte. Und dann, hinterher, würde er sie zeichnen. Sie richtig malen. Diesmal bis in jede Einzelheit. Ein warmes Gemälde würde es sein, voller Liebe, in gelbem Ocker, rotbrauner Sienna und mit Schatten aus Preußischblau. Er wollte, dass sie ihn direkt ansah, leicht verwegen. Das war ihre Art. Und er würde schnell arbeiten müssen, denn er wollte nicht, dass sie fror oder er allzu lange von ihr getrennt sein müsste.

Felix’ Tonfall hatte sich geändert. Anfangs war er bittend gewesen, doch nun wurde er laut, und Nat hörte ihr Unverständnis heraus. Ihre Worte waren plötzlich glasklar, ihr Spanisch fließend und wütend.

»Mit Absicht? Nein … Bitte nicht … Ich kann nicht glauben, dass du das getan hast. Wie konntest du? Du bist nicht besser als eine Mörderin.«

Stille.

»Du bist eine Mörderin.«

Asesina? Als er die Hütte erreichte, musste Nat sich bereits durch hüfttiefe Schneewehen kämpfen. Beruhige dich. Keine vorschnellen Schlüsse. Bestimmt hatte er sich verhört. Er duckte sich hinter eine Wand, neben die Überreste einer Fensterhöhle, und wartete auf Dolores’ Antwort.

Sie standen halb mit dem Rücken zu ihm, ihre Gesichter waren nur teilweise zu sehen und etwa sechs Meter entfernt von ihm. Dolores’ Antwort war kalt und ruhig.

»Im Krieg ist das Töten kein Mord. Und es ist Krieg.«

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Kapitel 30

»Mein Gott«, sagte Felix. »Mein Gott, Dolores! Auf welcher Seite bist du denn?«

Dolores antwortete nicht.

»Und was war ich nur für ein Dummkopf!«, flüsterte Felix, mehr zu sich und unfähig, sich zu bewegen. Aber immer noch zu geschockt, um echtes Entsetzen zu empfinden.

»Ein aufrichtiger Dummkopf, natürlich.« Dolores’ Stimme traf sie wie ein Eiszapfen. Noch nie hatte sie so kalt geklungen. »Zu aufrichtig, um mich zu verdächtigen. Viel länger, als ich zu hoffen gewagt hätte.«

Felix schüttelte unablässig den Kopf. Dabei starrte sie Dolores so fassungslos an, dass ihre Augen schmerzten. Dolores starrte zurück. »Ich habe die Anzeichen gesehen«, sagte Felix. »Ich wusste, was du tatest. Aber ich habe nicht die richtigen Schlüsse daraus gezogen. Jedes Mal habe ich mir selbst die Schuld gegeben.«

»Genau darum konnte ich es riskieren.«

»Ich dachte … Ich dachte, es sei wegen des ganzen Stresses … dass du kurz davor bist, zusammenzubrechen. Deshalb Fehler machst. Ich habe sogar versucht, dich in Schutz zu nehmen.«

»Habe ich bemerkt. Vielen Dank.«

»Aber wie konntest du nur?! Blut … Das Beste, was wir haben. Das Wertvollste, das Reinste. Und du? Du verwandelst es in Gift! Wie konntest du nur?«

»Auch wenn ich es dir erklären würde, du würdest es nicht verstehen. Du kannst es nicht verstehen.« Dolores blickte Felix mit einer Mischung aus Mitleid und Abscheu an. »Du glaubst, dass alles so einfach ist. Schwarz und weiß. Richtig und falsch.«

»Und?«

»Das ist es nicht. Ich wünschte, es wäre so.«

»Natürlich ist es das. Und Mord ist falsch. Das weißt du.«

»Ist er das wirklich? Immer?«

»Immer.«

Warum fragt sie mich das? Felix war so perplex, dass sie sich keinen Reim darauf machen konnte. Sie konnte ihre Gedanken nicht ordnen; immer wenn sie einen Gedanken fasste, verweigerte ihr Gehirn die Arbeit. Um Gottes willen, ich dachte, sie sei eine Christin, eine Katholikin. Wie oft schon habe ich sie beten sehen, nichts gesagt und sie alleine gelassen?

»Glaub ja nicht, dass ich das hier je wollte. Aber ich musste es tun. So, wie du tun musst, was du tust.«

»Ich verstehe das alles nicht.« Felix fühlte sich völlig hilflos. Ihr fiel auf, dass sie nur dastand und immer wieder das Gleiche sagte. Kopfschüttelnd sah sie das Mädchen an, von dem sie gedacht hatte, sie würde es gut kennen. Sie musste sich konzentrieren, um nicht hysterisch zu werden. Unter Dolores’ starrem Blick fühlte sich Felix noch schlechter.

»Du bist sehr gewissenhaft, Felix«, sagte sie. »Wie oft habe ich befürchtet, nicht damit durchzukommen.«

»Wie viele Male? Sag es mir. Genau.« Felix versuchte, nachzudenken und sich zu erinnern. Sie brauchte Einzelheiten. Sie wollte sich mit diesen Informationen selbst bestrafen. Schließlich hatte sie das Ganze zugelassen.

Was für eine kluge Art der Sabotage. So einfach auszuführen. Und so schwer nachzuweisen.

Eine Gegenreaktion auf Spenderblut ist nicht immer offensichtlich. Sie kann noch Wochen, nachdem der Patient schon längst wieder entlassen worden ist, erfolgen. Das hatte Dr. Bethune sie in Madrid gelehrt. Felix erinnerte sich an Dolores’ Erstaunen darüber. Ein anderer Patient fiel ihr ein, ein Bauernjunge mit süßem Lächeln und leichtem Silberblick. Bei ihm hatte sich gleich neben der Kanüle ein Ausschlag ausgebreitet. Felix hatte es bemerkt, die Bluttransfusion unterbrochen und sie durch eine Salzlösung ersetzt. Sie erinnerte sich, dass sie sich damals gefragt hatte, wieso Dolores nichts aufgefallen war. Der Mann hatte Glück gehabt! Aber was war mit all den anderen, von denen sie nichts wusste?

»Wie viele Male?«, fragte Felix noch einmal. Dolores’ Hand verschwand in der Tasche, aber Felix bemerkte es kaum.

»Das kann ich nicht sagen«, sagte Dolores. »Ich habe aufgehört zu zählen. Ich weiß auch gar nicht, ob ich jedes Mal erfolgreich war. Daher lässt es sich schwer schätzen. Aber jeder Versuch war es wert.«

Felix fragte sich, ob sie eben das Geräusch eines Flugzeugs in der Ferne gehört hatte. In diesem Moment wäre sie so dankbar gewesen für den Motorenlärm der aviones. Sie sehnte sich danach, dass etwas Gewaltiges geschah, genau jetzt. Etwas, das sie nicht kontrollieren konnte, das alles, womit sie sich hier gerade auseinandersetzen musste, auslöschte. Und sie gleich mit.

Aber es war nur der Wind. Bring sie dazu, weiterzureden, dachte Felix. Lass sie nicht aufhören.

»Letzte Nacht. Ich meine, heute Morgen. Da hast du das Blut erhitzt, um damit die Zellen zu schädigen, nicht? Darum war der Glaskolben heiß.«

»Ja, das habe ich heute getan. Heute habe ich alles versucht. Weil es die letzte Blutkonserve war und ich wusste, wir würden bald weiterziehen. An einigen Orten war es schwieriger als an anderen. Hier war es leicht.«

»Also hast du mich angelogen. Doug hatte die Infusion für Ramón gar nicht angeordnet?«

»Natürlich nicht.« Dolores machte einen Schritt auf sie zu.

»Aber all die anderen Male … Du hast sie nicht immer erhitzt, oder? Das hätte ich gemerkt. Ich bin sicher, es wäre mir aufgefallen.«

Felix trat einen Schritt zurück. Dolores schien etwas in ihren Taschen zu suchen. Etwas, das alles erklären würde? Einen Brief oder eine Anordnung von oben? Felix konnte sich immer noch nicht vorstellen, wie Dolores so plötzlich ihre Feindin geworden war.

»Manchmal habe ich die Kolben erhitzt und sie anschließend wieder in den Kühlschrank zurückgelegt. Wenn ich wusste, ich würde die Erste sein, die sie wieder benutzte. In El Escorial habe ich die Beschriftung vertauscht. Bei zwei Spendern – einer war ein Fahrer, die andere eine Einheimische – habe ich einfach die falsche Blutgruppe aufgeschrieben, als sie das erste Mal bei uns waren. Du dachtest, du hättest immer die passende Blutgruppe verabreicht, aber das stimmte nicht. Kitty hat es dann bemerkt. Erinnerst du dich? Also musste ich etwas Neues probieren.«

»Und was?«

Dolores machte einen weiteren Schritt vor. Und Felix einen zurück. Zum ersten Mal fiel ihr auf, wie weit draußen sie sich befanden. Und wie allein sie war.

»Nur das, was du mir beigebracht hast. Oder besser gesagt, all das, was du mich gelehrt hast nicht zu tun. Ich habe zu viel Zitrat hinzugefügt oder das Blut geschüttelt, ich habe es der Luft ausgesetzt oder Bakterien. Ich habe hineingespuckt und sogar versucht, es einzufrieren. All die Dinge, die laut Dr. Bethune das Blut verderben. Ja, all das. Und du hast mich immer wieder daran erinnert. Vielen Dank dafür.«

Erneut verspürte Felix den Wunsch, sich selbst zu verletzen. Es war ihr Fehler gewesen. Dies alles hier war ihre Schuld.

»Ein Gefühl, als würde man zerplatzen«, fuhr Dolores fort. »Ich erinnere mich, dass der Mann das Gefühl so beschrieb. Er wusste nicht, was ich getan hatte, und natürlich tat er mir leid. Ich sagte ihm, er sterbe den Heldentod. Glaub nicht, ich sei nicht nett zu ihnen gewesen. Keiner von ihnen hatte eine Ahnung. Doch ich musste tun, was ich konnte. Ich hatte es versprochen.«

»Versprochen …? Aber wie konntest du nur Männer töten, die für die Gerechtigkeit gekämpft haben?«

»Weil auch ich für Gerechtigkeit kämpfe.« Dolores’ Gesicht leuchtete auf.

Sie will beichten, dachte Felix verwirrt. Auf diesen Moment hat sie gewartet. Ich werde mir anhören, was sie zu sagen hat. Aber ich kann ihr nicht vergeben. Das nicht.

»Du hast mich vorhin gefragt, auf wessen Seite ich bin. Ich werde es dir sagen. Auf der Seite meines Gottes. Meiner Familie. Meiner eigenen Familie. Nicht auf der Seite der Politiker. Nicht auf der der Bischöfe. Nicht auf der einer Idee, einer Theorie, eines Prinzips. Ich bin einfach nur für mein eigen Fleisch und Blut. Meines. Das war ich schon immer.«

»Deine Familie? Wer sind sie?«

»Niemand … Sie sind niemand. Was hattest du gedacht? Nein, wir sind nur eine ganz gewöhnliche Familie. Meine Mutter, mein Bruder und ich.«

Wie meine Familie. So habe ich uns auch immer empfunden.

»Ganz gewöhnliche Leute. Zumindest bis 1936.«

»Und dann?«

Sie hob die Augenbrauen. »Felix, das weißt du doch. Der Krieg verändert jeden.«

Stille.

»Aber vielleicht sind wir ja immer noch gewöhnlich – jetzt, in Zeiten wie diesen«, sagte Dolores bitter.

Sieh nicht hin, sieh weg. Lass sie deine Unsicherheit nicht merken. Felix starrte in einen bleichen, farblosen Himmel, der mit neuen Schneefällen drohte. Sie hoffte, dadurch irgendwie ihre Tränen zurückhalten können. Es wollte ihr nicht gelingen, und so schloss sie die Augen, um die Tränen zu unterdrücken.

»Erzähl mir, was du damit meinst. Was ist geschehen?«, brachte sie schließlich hervor. »Ich wollte dich schon so lange fragen. Ich dachte nur immer … Ich stellte mir vor … Ach, egal, warum sollte ich dir das jetzt noch erklären.«

Dolores holte tief Luft. Sie war zu leicht angezogen und begann vor Kälte zu zittern, aber ihre Stimme schien erstaunlich fest. Es klang wie eine Geschichte, die sie sich selbst viele Male erzählt hatte.

»Es war Ende Juli. Ein Sonntag. Meine Mutter war zur Frühmesse gegangen. Ich war zu Hause und lernte. Alles war ganz still. Unser Dorf war noch nicht von den Aufständen gegen die Regierung betroffen, dem Putsch. Natürlich hatten wir davon gehört. Aber nicht, was passieren würde. Dann kam ein Junge zu mir. Seine Mutter war mit meiner Mutter befreundet. Er wollte uns warnen.«

»Wovor?«

»Am Abend zuvor hatte es eine Versammlung gegeben. Eine Abstimmung. Sie hatten beschlossen, die Kirche anzuzünden.«

Hier war alles so kompliziert, dachte Felix verzweifelt. Nicht zum ersten Mal hörte sie von diesen Dingen. Es überraschte sie nicht. Überall in Spanien hatte sie prunkvoll überladene Kirchen gesehen, die neben einfachsten Hütten aufragten. Unglaublicher Reichtum neben unvorstellbarer Armut, Seite an Seite. Sie wusste, dass die Macht der Kirche zu Beginn des Krieges Gewaltausbrüche und Hass ausgelöst hatte. Der Rote Terror. So nannten es die Zeitungen in England. Nonnen wurden ermordet. Priester erschossen. Nichts davon war organisiert gewesen. Was hatte Doug gemurmelt? Die Rache ist eine Art wild wachsender Gerechtigkeit. Etwas in der Art. Er liebte Zitate.

»Da hast du zum ersten Mal von diesen Versammlungen gehört?« Je länger sie Dolores in ein Gespräch verwickelte, umso mehr Zeit blieb ihr, zu überlegen, was zu tun war.

»Selbstverständlich. Wir gingen nicht zu den Treffen, meine Mutter und ich. Padre Antonio hatte es uns verboten.«

»Was hast du dann getan?«

Als würde sie an Schorf kratzen. Man wusste, es würde zu bluten anfangen.

»Ich lief zur Kirche. Rannte, so schnell ich konnte, und versuchte, sie zu überzeugen, sie nicht anzuzünden. Padre Antonio bedeutete meiner Mutter alles. Er war ein guter Mensch. Er hatte sich nach Vaters Tod um uns gekümmert. Als meine Mutter verzweifelt war.«

Felix konnte nicht glauben, dass sie so sehr in die falsche Richtung gedacht hatte.

»Die Glocken läuteten. Sie hörten nicht auf, sie läuteten und läuteten, immer dringlicher … Und ich lief schneller und schneller.«

Dolores redete jetzt so schnell, dass man kaum folgen konnte. Ungeachtet ihres wachsenden Entsetzens rückte Felix näher heran und konzentrierte sich mit aller Kraft auf Dolores’ Lippen, die weiß vor Kälte waren und die nicht aufhörten, sich zu bewegen.

»Oh, bitte, etwas langsamer«, rief Felix.

»Aber es war bereits zu spät.«

Dolores hielt inne und starrte in die Weite, in ihren Erinnerungen versunken. Von fern, tief unten in der Ebene, hörte man, wie Motoren gestartet wurden, gefolgt von leisen Rufen und Flüchen. Auf der Straße, die sie hergekommen waren, steckte ein Lastwagen fest. Der Konvoi machte sich wieder auf den Weg. Felix schnappte nach Luft. Sie war von Dolores’ Geschichte so gefangen gewesen, dass sie Nat völlig vergessen hatte. Nat, der auf sie wartete. Er würde abfahren. Und sie würde ihn wieder vermissen. Der Gedanke war schier unerträglich. Und noch immer wusste sie nicht, was sie tun sollte.

Dolores schien Felix’ Reaktion nicht bemerkt zu haben. Ihr schien kaum klar, wo sie sich befanden.

»Padre Antonio weigerte sich, die Kirche zu verlassen. Und meine Mutter weigerte sich, ihn zu verlassen. Er saß in der Falle. Sie hatten Benzin auf die Bänke geschüttet, und er war vor dem Altar von Flammen eingeschlossen. Aber er zeigte keine Angst. Sogar als die Flammen seine Füße erreichten, bewegte er sich nicht. Er schloss die Augen und betete. Bis er nicht mehr sprechen konnte.«

»Und deine Mutter?«

»Sie war es, die die Glocken geläutet hatte, um Hilfe zu holen. Aber als ich die Kirchentür aufstieß, lief sie hinein, direkt auf ihn zu. Sie dachte, sie könnte ihn retten. Ich zögerte – ich hatte solche Angst – und zögerte zu lange. Die Flammen waren überall. Ich tränkte meinen Schal mit dem Weihwasser und schaffte es, meine Mutter aus den Flammen herauszuziehen. Mit Gott an meiner Seite. Irgendwer half mir, sie auf den Kirchplatz zu schleppen. Man brachte Wasser, eine Decke. Wir wickelten sie ein. Sie sprach zu mir. Ich musste es ihr versprechen. Dass ich seinen Tod rächen würde, die Kirche verteidigen würde. Das war alles. Dann starb sie. Es waren ihre letzten Worte.«

Ihr Gesicht versteinerte wieder.

»Also, was wirst du nun tun, Felix? Mich festnehmen?«

Sie trat einen Schritt vor. Herausfordernd. Fast schon mit Stolz. Felix überlegte, ob sie ihr wohl gleich spöttisch die Handgelenke entgegenstrecken würde, so als würde sie sich ergeben. Nein, sie hielt beide Hände fest in den Taschen vergraben. Was verbarg sie bloß darin? Ein Foto? Ihrer Mutter? Sie schien etwas hin und her zu bewegen. Wollte sie ihr etwas zeigen? Dolores hatte das Kinn entschlossen vorgereckt, die Zähne zusammengebissen.

Man könnte meinen, der Krieg bereite einen auf unerwartete Geräusche vor. Aber wenn überhaupt, macht er einen nur noch schreckhafter. Dolores hatte vermutlich gar nichts gehört. Ein schwaches Klicken und dann ein ohrenbetäubender Schuss, der den Schnee von den Büschen wirbelte. Es war Felix, die schrie. Dolores zuckte nur leicht und brach zusammen.

Felix starrte auf den Körper im Schnee. Ihr Schrei wurde zu einem hohen Fiepen, wie das eines Hundes, der darum bettelt, dass er ins Warme darf.

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Kapitel 31

Ein perfekter Schuss. Doch der Stolz, den Nat darüber empfand, verwandelte sich augenblicklich in Abscheu – Abscheu vor sich selbst. Er war auf die Knie gesunken, in den Schnee, und musste sich übergeben, bevor er taumelnd wieder aufstand. Durch den Spalt in der fensterlosen Wand erspähte er Felix, die zu der Steinhütte herübersah.

Auf dem Schlachtfeld waren es namenlose Gestalten ohne Gesicht, die aus dem Nichts auftauchten. Sie waren anonym. Wenn man schoss, konnte man noch nicht einmal ihre Augen erkennen. Sie waren weit weg, und nur eine Bewegung in der Landschaft verriet ihre Position, indem irgendetwas reflektierte: ein Metallteil oder ein Glassplitter. Man schoss und sah nicht, was weiter geschah. Man redete sich ein, der Feind sei nicht menschlich. Nat hatte geglaubt, sich an das Töten gewöhnt zu haben.

Aber dies hier war schlimmer als alles, was er bisher erlebt hatte. Sein Verstand sagte ihm, dass er seine Pflicht getan hatte. Es war doch seine Pflicht gewesen, oder? Er hatte eine Bedrohung aus dem Weg geräumt. Doch es fühlte sich nicht so an. Er hatte etwas Schreckliches getan, das wusste er. Er hatte instinktiv gehandelt, nur konnte man dem Instinkt nicht immer trauen. Und dies hier war kein Schlachtfeld.

Seine Finger fühlten sich plump und nutzlos an, aber er schaffte es, die Pistole zu sichern. An seiner Hand war Blut. Dort, wo der Abzug die zarte Haut zwischen Daumen und Zeigefinger aufgeritzt hatte. Etwa eineinhalb Meter entfernt hatte die Hülse ein sauberes Loch in den Schnee geschmolzen.

Er stolperte hinaus, mit einem sauren Geschmack im Mund. Felix wirkte zerbrechlicher denn je in ihrem klobigen Mantel.

Sie schwankte ein wenig, oder war er das? Der Gedanke, dass er sie beinahe hätte verlieren können, ließ ihn schwindelig werden. Alles war aus dem Gleichgewicht. Er musste jetzt einfach nur zu ihr, sie wieder in die Arme schließen und gut auf sie aufpassen. Dann würde er sich überlegen, was als Nächstes zu tun war. Zum Glück war er ihr gefolgt. Gott sei Dank war er noch rechtzeitig dort gewesen.

Der kurze Weg zu ihr schien Stunden zu dauern. Als er näher kam, bemerkte er, wie sich Felix’ Gesichtsausdruck veränderte. Ihr starrer, fast blinder Blick war jetzt voller Hass. Wer könnte ihr das verdenken, nach solch einem Verrat.

Er versuchte, ihren steifen Körper an sich zu ziehen, sie mit einer Umarmung alles vergessen zu machen, aber sie erschauerte und schüttelte ihn ab.

»Nicht.« Sie hatte die Hände erhoben, als wolle sie sich schützen.

»Felix. Bitte. Dein Gesicht …« Er streckte die Hand zu ihr aus.

»Was? Was denn?«

Sie wich zurück, wischte sich mit der Hand über die Wange. Sie erfühlte etwas, sah in ihre Handinnenfläche. Ein kleiner, verschmierter Blutfleck. Sie rubbelte wie wahnsinnig, ihr Gesicht voller Entsetzen. Doch als Nat versuchte, ihr zu helfen, drehte sie sich weg.

»Ich sagte: ›Nicht!‹«

»Alles gut. Es ist vorbei«, versicherte er ihr.

»Nein. Nichts ist gut. Es ist nichts gut.«

Nat wartete mit ausgebreiteten Armen, wollte, dass sie ihn wieder ansah. Aber das tat sie nicht. Als er versuchte zu lächeln, versagten ihm seine kalten, tauben Lippen den Dienst. Sie schienen wie festgefroren, und das Lächeln geriet ihm zur Grimasse.

»Felix, es tut mir leid. Ich hatte keine Wahl.«

Sie schaute hinab auf Dolores’ verdrehten Körper, und er zwang sich, ebenfalls hinzusehen. Er lag vollkommen reglos da, und es brauchte keinen Fachmann, um zu sehen, dass alles Leben daraus entwichen war. Zinnoberrot sickerte es langsam in den Schnee um Dolores’ Kopf herum.

»Keine Wahl?«, fragte Felix. Ihre Stimme klang kalt, und sie hatte die Augen weit aufgerissen. Jetzt sah sie ihn direkt an, und er begriff, dass ihr Hass ihm galt, nicht Dolores.

»Sie ist eine Mörderin«, sagte er. »Das hat sie dir selbst gesagt. Du hast sie doch gehört.«

»Genauso, wie du ein Mörder bist.«

»Ja. Aber ich wusste nicht, was sie als Nächstes vorhatte. Ich konnte kein Risiko eingehen.«

»Du hast ihr keine Chance gelassen.«

Sie hatten geflüstert. Als könnten sie belauscht werden. Als Nat seine Stimme hob, erschrak er selbst darüber, wie laut sie klang.

»Die Chance, noch jemanden zu töten?« Dich zu töten, fügte er in Gedanken hinzu. »Sie ist der Feind.«

»Die Chance auf eine Gerichtsverhandlung.«

»Eine Gerichtsverhandlung? Du verstehst das nicht. Davor habe ich sie bewahrt.« Er sprach langsam und geduldig – auch, um sich selbst zu überzeugen.

»Was meinst du damit? Sie vor einer gerechten Verhandlung zu bewahren?«

Nat ging auf Felix zu, und wieder wich sie vor ihm zurück, schüttelte den Kopf. Wieder rieb sie sich das Gesicht.

»Nur, dass sie niemals einen fairen Prozess bekommen hätte«, antwortete er ihr. »Du weißt ja nicht, wie das mittlerweile läuft. Wie soll es auch, in Zeiten wie diesen? Was hast du erwartet? Du weißt, dass sie schuldig ist. Sie hat es dir selbst gesagt.«

»Wer hat dir erlaubt, zu urteilen und zu richten?«

»Felix, hör mir zu! Hör zu! Was ich getan habe, war noch gnädig«, beschwor er sie. Sie hat keine Ahnung, was in Spanien los ist.

»Gnädig?« Ein Spuckebläschen blieb auf ihrer Unterlippe haften.

Wieder versuchte Nat, sie zu berühren, wollte sie sauber wischen, und wieder wich Felix zurück. Sie hielt sich den Handrücken vor die Lippen. Nun musste auch sie würgen.

»Bitte. Hör zu«, drängte er. »Hör mir einfach zu. Du weißt nicht, wie diese ›Verhandlungen‹ ablaufen. Das hat nichts mit Gerechtigkeit zu tun. Überhaupt nichts. Glaub mir. Du kannst dir nicht vorstellen, was Dolores hätte ertragen müssen, wenn wir sie angezeigt hätten. Ein Kriegsgericht? Unter diesen Umständen? Sie hätten sie dafür exekutiert. So ist es wenigstens gleich vorüber gewesen. Es ist vorbei. Sie hat nicht gelitten.«

»Das weißt du nicht. Wie kannst du dir da so sicher sein?«

Darauf konnte Nat nichts antworten. Vielleicht hatte Felix recht. Und er wusste, dass genau dies sein letzter Gedanke gewesen war, bevor er den Abzug gedrückt hatte. Für einen Moment schloss er die Augen. Er konnte es einfach nicht verstehen. Wie war es möglich, dass sie beide hier standen und miteinander stritten? Man könnte meinen, er sei der Feind. Er hatte Felix nur beschützen wollen, damit sie in Sicherheit war.

»Sie hätte ins Gefängnis kommen können. Es gibt Kriegsgefangene, nicht wahr?«, meinte Felix. »So läuft es doch, oder?«

»Manchmal. So sollte es zumindest sein. Aber selbst wenn es so läuft, ist es doch nur eine andere Art von Hölle. Und was ist mit den Beweisen?«

»Wie meinst du das?«

Ihr Gesicht glich einer Maske. Sie wollte es nicht wahrhaben. Was nicht verwunderlich war, denn er begriff es ja selbst erst jetzt ganz allmählich.

»Ich meine, dass du als Zeugin befragt werden würdest. Und dann? Es stünde ihr Wort gegen deines. Siehst du das nicht? Du bist kein Parteimitglied. Du könntest als unglaubwürdig hingestellt werden. Und was dann?«

»Du denkst, ich sei unglaubwürdig?« Ihre Stimme wurde laut und scharf, auf eine Weise, die er ihr nicht zugetraut hätte. »Das meinst du nicht ernst!«

»Nein, nein. Hör auf. Das habe ich nicht gesagt. Ich denke das doch nicht.« Oh, warum konnte er es ihr nicht verständlich machen? »Natürlich nicht. Aber so laufen die Dinge momentan. Ohne irgendeine politische Vergangenheit … Es gibt kein Schriftstück, das deine Loyalität bezeugen könnte. Du bist nicht in der Partei. Es sind gefährliche Zeiten. Jeder ist verdächtig. Das musst du doch bemerkt haben.«

Sie begreift es nicht, dachte Nat verzweifelt. Sie macht sich nicht klar, wie es derzeit zugeht und wovor ich sie bewahrt habe. Sie denkt, dass ich sie bevormunde. »Felix, es verschwinden Menschen. Menschen, denen du glaubtest vertrauen zu können. Und keiner weiß, wohin sie verschwinden. Oder warum.« Und selbst wenn man all dies außer Acht ließe, ist da noch etwas, das niemand von uns hätte ahnen können, bis es zu spät gewesen wäre. Wenn Felix es noch nicht bemerkt hatte, wie sollte ausgerechnet er es ihr erklären?

Felix wandte sich von ihm ab und fiel auf die Knie. Sie beugte sich über Dolores. Die Kugel hatte ihren Hals durchschossen. Die Austrittswunde – was er davon sehen konnte – sah schlimm aus. Dolores’ Gesicht schmiegte sich halb in den blutigen Schnee, die Augenbrauen immer noch hochgezogen, und das Auge, das zu sehen war, starrte ins Leere – fast höhnisch, als warte sie auf Felix’ Antwort.

Unten im Tal ertönte eine Autohupe, und Felix’ Kopf fuhr herum. Ein schwacher Jubel erreichte ihr Ohr, schnell gefolgt vom Geräusch eines aufheulenden Lastwagenmotors. Nat holte tief Luft, wagte diesmal allerdings nicht, sie zu berühren.

»Felix, du musst los. Schnell. Jetzt sind alle im Aufbruch. Sie werden nach dir suchen, und sie dürfen nicht herkommen. Ich kümmere mich um das hier.«

Ganz langsam stand sie auf. Es war Wut, die sie zittern ließ, nicht Angst. Sie hasste ihn jetzt, da war er sich sicher. Sie hasste ihn wirklich.

Verzeih mir, bevor du gehst. Bitte, bitte, vergib mir. Aber lauf los. Du musst gehen. Schnell, lauf. Er konnte es nicht laut aussprechen.

Ein letzter Versuch.

»Felix?«

Sie vermied es, ihn anzusehen, und schüttelte erneut den Kopf. Schnell ging sie von ihm fort und sah sich nicht ein einziges Mal um.

Nat wollte brüllen und seinen Schmerz hinausschreien, auf den Boden einschlagen und sich die Kleider vom Leib reißen. Er wollte, dass die Welt stillstünde und sich der Himmel auftäte. Er wollte Felix hinterherrufen und sie zurückholen, sie körperlich zwingen, ihn anzublicken. Er wollte sie bitten, die Dinge so zu sehen, wie sie waren, und sie nicht eher gehen lassen, bis sie es täte. Aber es war keine Zeit mehr, er konnte sich selbst nicht mehr vertrauen, und er wollte kein Risiko eingehen. Also sah er zu, wie sie still fortging.

Dann beugte er sich hinab, griff unter Dolores’ Arme und schleifte sie rückwärts in Richtung des Wasserrauschens, das er zuvor gehört hatte. Ihr Blut färbte den Schnee und verwischte ihre Spuren. Am Rand der Schlucht bewegte sich Nat langsam seitwärts und hielt den Atem an. Es ging sehr tief hinunter. Wenn man Dolores fand, wären sie schon weit fort. Da war er sich sicher.

Er kniete neben ihrer Schulter, drehte den leblosen Körper etwas und ließ seine Hand in ihre Manteltasche gleiten. Er befühlte Dolores’ schlaffe Finger, die noch darin steckten. Sie waren leer. Wütend zog er ihre Hand aus der Tasche, durchsuchte sie erneut – voller Panik, als er wieder nichts fand. Dummkopf, sie ist wahrscheinlich Linkshänderin. Erinnere dich, wie sie gestanden hat! Grob fasste er ihren anderen Arm und zog die linke Hand aus der Tasche. Ein silbern schimmerndes Skalpell fiel zu Boden und schlug klirrend auf einem Felsen auf. Von dort sprang es tiefer und tiefer, von Felsen zu Felsen, bis das Geräusch immer leiser wurde und das Messer schließlich in der Schlucht verschwand.

Nat atmete aus und stellte sich auf die Füße. Er hievte die Leiche herum, sodass sie entlang der Felskante lag. Anschließend setzte er sich, um mehr Kraft und Stabilität zu bekommen, stützte die Hände hinter dem Rücken ab und stieß den leblosen Körper mit den Füßen vorwärts – zunächst sanft und dann immer stärker –, bis der Leichnam über die Kante schlitterte. Dolores verschwand und mit ihr auch Nats Hoffnungen.

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Kapitel 32

Sie konnten nicht länger warten. Kittys Zorn wogte durch den gesamten Krankenwagen. Sie hatten Dolores’ Seesack gefunden und zu den restlichen Gepäckstücken gestellt.

»Wo, zum Teufel, ist das Mädchen? Sie weiß doch, dass wir uns bereithalten müssen.«

»Ruhig Blut«, besänftigte Doug sie. »Dolores kann nicht weit sein. Übrigens – haben wir genug Nahtmaterial?«

»Ja«, erwiderte Kitty nur kurz und knapp.

»Ich kann sie nirgends finden«, sagte Felix unglücklich, als sie zu dem Krankenwagen zurückkehrte. »Ich weiß nicht, wo ich noch suchen soll.« Das Wissen, das sie verbarg, fühlte sich wie ein Granitfelsen in ihrem Innern an. Es schien jede Bewegung zu verlangsamen.

Charlie rief etwas aus der Fahrerkabine.

»Wie bitte?«, fragte Kitty.

»Ich sagte, es kommen noch so viele andere Fahrzeuge nach uns. Sie wird schon eine Mitfahrgelegenheit bekommen.«

»Wahrscheinlich hat sie sich irgendwo ein ruhiges Plätzchen gesucht, um etwas zu schlafen. Aber ich weiß nicht, wo. Und ich habe, weiß Gott, überall gesucht«, sagte Kitty. »Schlechter hätte der Zeitpunkt nicht sein können.«

»Ich glaube, sie brauchte ein wenig Erholung«, sagte Doug. »Sie sah schrecklich blass aus, fandest du nicht auch?«

Er sah beunruhigt aus. Was hatte er noch bemerkt? Felix mied seinen Blick.

Kitty grunzte.

»Macht nix«, sagte Doug. »Ich denke, bis zum Sonnenuntergang wird sie schon wieder bei uns sein. So können wir jetzt jedenfalls auch noch den anderen Sterilisator hier hineinzwängen, den kleineren. Meiner Meinung nach ist es besser, ihn mitzunehmen, als ihn hierzulassen. Magst du ihn schnell holen, Felix?«

In dem Raum, wo die Geräte standen, zögerte Felix. Sie brauchte länger als nötig, um den Sterilisator zu entleeren und das lauwarme Wasser in den Ausguss zu schütten. Sie wusch sich noch einmal die Hände, prüfte ihr Gesicht in dem glänzenden Metallgehäuse des Apparates, warf erneut einen Blick auf ihre Hände, ihre Kleidung und ihre Stiefel und dann noch einmal in ihr Gesicht.

Zeit, zu gehen. Sie konnte sich kaum bewegen. Los. Los jetzt.

Sie hievte den Sterilisator auf die Ladefläche und wartete angstvoll, was als Nächstes kam. Habe ich dich nicht mit Dolores die Straße entlanggehen sehen, Felix? Du müsstest doch wissen, wo sie hinwollte. Hatte Ramón etwas gesagt?

»Du kannst vorne bei mir sitzen, wenn du willst«, sagte Charlie. »Da kannst du den Himmel sehen.«

Ein Lastwagen voller Brigadisten fuhr vorbei, als Felix ins Führerhäuschen kletterte, und sie drehte sich um. Sie konnte nicht anders. Wie immer sangen sie Lieder. Es war hart an der Front, aber umso viel härter, fort zu sein. Als sie ein ernstes Gesicht unter einer dieser Soldatenmützen erblickte, hätte sie beinahe aufgeschrien. Stopp. Doch es war nicht Nat. Natürlich war er es nicht.

Der Krankenwagen fuhr vom Seitenstreifen und reihte sich in den Konvoi ein. Weil das Wetter immer schlechter wurde, blieb ein Fahrzeug nach dem anderen auf der steilen Straße stecken. Von Zeit zu Zeit gaben auch ihre Reifen den Dienst auf, und sie mussten alle aussteigen und schieben. Dann schoben sie die kostbaren Decken unter die rutschigen Reifen, damit sie wieder Halt fanden. Gelegentlich sangen sie dabei, als könnten die Worte sie wärmen. Zigaretten betäubten das Hungergefühl, und zum ersten Mal überhaupt geriet Felix in Versuchung.

Die letzten zehn Kilometer dauerten ewig. Der Schnee wirbelte über den Pass, und die Windschutzscheibe fror immer wieder von innen zu. Ihre Route war von Arbeitskolonnen gesäumt, die sich bemühten, die Straße – eine wichtige Versorgungsarterie – frei zu halten. Unter ihnen waren die Leichtverwundeten, die fort aus Teruel in Sicherheit gebracht werden sollten und hofften, in einem der Lastwagen einen Platz zu bekommen, wenn diese später zurückfuhren. In ihren selbst gemachten Umhängen, bei denen es sich einfach nur um Decken handelte, in die Löcher geschnitten worden waren, erinnerten sie Felix an Schiffbrüchige oder farblose Geister.

Irgendwann hörte sie Doug sagen: »Da wären wir. Cuevas Labradas.«

Zwei Krankenschwestern kamen heraus, um sie zu begrüßen.

»Schön, euch zu sehen. Was habt ihr uns mitgebracht?« Eine Australierin warf eilig einen Blick in das Innere des Wagens, um den Inhalt zu begutachten. »Blutkonserven?«

Die andere stellte sich als Unity vor. Vielleicht war es tatsächlich ihr richtiger Name.

»Die Frauen aus dem Dorf werden gleich hier sein, um zu helfen. Sie kommen nur bei Dunkelheit aus ihren Höhlen. Man kann es ihnen nicht übel nehmen. Sie haben schwere Zeiten durchgemacht.«

Die Schwestern erzählten ihnen, dass sie niemals gedacht hätten, sich so nah an der Frontlinie wiederzufinden, doch die Front war zu ihnen gekommen. Das Dorf war gerade bombardiert worden und ihr kleines Lazarett bereits halb voll.

»Und was tut ihr, wenn die Flugzeuge kommen? Wohin geht ihr?«, fragte Kitty. »Habt ihr irgendwelche Unterstände?«

»Oh, wir können die Patienten nicht alleine lassen. Außerdem kann man nirgendshin. Ich habe versucht, Schüsseln oder Schalen … etwas in der Art zu finden.« Unity kicherte und zeigte auf einen Haufen Emailleschüsseln, die auf dem Boden gestapelt waren. »Wenn man sie den Patienten über das Gesicht legt, scheint es irgendwie zu helfen.«

Wie ferngesteuert packten sie ihre Sachen aus. Zeit zum Nachdenken gab es keine. Die Lichter für den Operationssaal konnten mithilfe der Autobatterien betrieben werden, und sie hatten auch noch ein paar Taschenlampen dabei. Dosen, in denen Kondensmilch gewesen war, wurden zu Leuchten umfunktioniert, indem man den Rand zu einer Tülle umbog, die den Docht hielt, und die Dosen anschließend mit Öl füllte.

Die Schlacht musste schlimm gewesen sein, das erkannten sie am Operationstisch, der die ganze Nacht belegt war. Um die Temperatur über dem Gefrierpunkt zu halten, füllte Kitty Alkohol in Schüsseln, die sie neben dem Kopf und den Füßen der Patienten platzierte. Wuup! Ein hohl klingendes Geräusch, und das Feuer war entfacht. Wie eine ewige Flamme. Nur dass diese Flammen alles andere als ewig währten und bereits in kürzester Zeit wieder erloschen.

Gliedmaßen wurden eingesammelt, damit man sie später einmal mit den Leichnamen begraben konnte. Den Toten wurden die Decken weggenommen. Die herzzerreißenden Schreie der Verwundeten, wenn sie aus dem Ätherrausch erwachten und glaubten, noch immer den Donner der Artillerie zu hören. »Evacuarme«, baten sie. Holt mich hier raus.

Niemand fand die Zeit, sich um Dolores Gedanken zu machen. Dann kam der Morgen, und noch immer erwähnte niemand ihren Namen. Felix wurde klar: Die Leute waren da, oder sie waren nicht da. Warum auch immer. Aber man sprach nicht darüber.

Bei Tageslicht sah sich Felix um und stellte fest, dass Cuevas Labradas der erbärmlichste Ort war, den sie je gesehen hatte. Doch sie verdiente es nicht besser. Die Berge erhoben sich schwarz und kahl, geformt aus unebenem Gestein. Die Häuser waren in die Felswand geschnitten, kaum mehr als Verschläge, und aus den Türöffnungen quoll Unrat. Was für eine Armut. Felix sah Frauen und Kinder ohne Strümpfe, die Gliedmaßen blau vor Kälte, als sie aus den Höhlen kamen. Natürlich ohne Mäntel. Nur mit schwarzen Kutten und Schals. Und mit Angst in den Gesichtern.

Bis zur Abenddämmerung waren keine neuen Krankentragen zu erwarten. Unity gähnte, bot Kaffee an – diesmal nahmen sie die Kondensmilchdosen als Tassen – und räumte ein paar Papiere weg.

»Stellt euch vor, vor ein paar Wochen haben wir Leseklassen eingerichtet. Luchamos en el campo. ¡Leed!«

Felix zwang sich, zu lächeln. Sie kannte den Slogan. Sie hatte die Poster gesehen. Wir bekämpfen das Analphabetentum unter den Bauern. Lest!

»Para ser cultos, para ser fuertes, para ser humanos«, wiederholte sie.

Lest! Um gebildet, um stark, um menschlich zu sein.

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Kapitel 33

George wurde nach Teruel geschickt, um ein verlassenes Krankenhaus zu sichten. Der oberste Amtsarzt hatte erfahren, dass die Faschisten auf der Flucht viel zurückgelassen hatten. Das durfte man nicht verschwenden.

Aber man musste es bei Nacht tun. Sie überquerten das Viadukt ohne Probleme, und erneut fragte sich George, warum auf den Straßen überall tote Pferde lagen. Im Mondlicht schimmerten ihre Flanken, und in seine Nase stieg der Gestank. Er hatte es mittlerweile fast gänzlich aufgegeben, durch die Nase zu atmen.

In der Klinik war der Geruch von Karbolsäure immer noch stark genug, um seinen Mund und Rachen zu belegen. George nickte zu den Maschinen, die am Straßenrand aufgetürmt standen, und fragte den Hauptmann, welche davon er haben wollte.

»Lass uns zuerst alles ansehen. Es hat keinen Sinn, Schrott mitzunehmen.«

Sie schwenkten mit den Taschenlampen über die Geräte und fühlten mit der Hand – wie Pferdetrainer, die die Sprungkraft eines Tieres prüften. Sie fanden mehrere Sterilisiergeräte, einen Operationstisch und irgendeine komplizierte Apparatur, die George nicht identifizieren konnte. Der Tisch war mehrfach von Gewehrkugeln getroffen worden, aber noch brauchbar.

Den einen der Sterilisatoren konnte man dagegen vergessen.

»Die haben also versucht, das alles hier mitzunehmen?«, fragte George, als sie den Tisch hinten in den Wagen luden.

»Die Faschisten haben diesen Ort bis zum bitteren Ende gehalten. Ich denke, sie hatten immer noch auf einen Transport gehofft.«

»Zählt das nicht als Plünderung?« George holte die nächste Fuhre.

»Sicher nicht. Kriegsbeute. Absolut legal.«

»Dann schauen wir uns jetzt drinnen um?«

Der Hauptmann nickte und ging voran. Was sie hier sahen, war ein ganzes Lebenswerk: die Bibliothek eines Wissenschaftlers, ein respektables Labor mit Mikroskopen und Brennern sowie eine lange Reihe von Käfigen für Kanarienvögel und weiße Mäuse. Das vordere Fenster hatte eine schöne Aussicht auf das Viadukt, das hintere blickte über die Straße auf die Kasernen der Guardia Civil, eine der letzten Stellungen, die gefallen waren. Die Fensterbänke waren durchlöchert von Einschüssen, und leere Patronen in allen Größen und Formen lagen auf dem Fußboden verstreut.

»Ich habe gehört, es seien noch immer einige Heckenschützen in der Gegend«, sagte George.

»Schon möglich. Ziemlich wahrscheinlich sogar. An deiner Stelle würde ich vom Fenster weggehen.«

»Was ist das?« George hob eine Hülse auf. Es gab Gerede über alle Arten von neuartigen Waffen, die man jetzt einsetzte, entwickelt in Berliner Laboratorien. Früher hatte George Geschichten gehört, dass die Faschisten Granaten verschossen, die statt Schießpulver Botschaften von Saboteuren enthielten. Nun gab es Gerüchte über Infrarotkameras bei deutschen Flugzeugen – Kameras, die durch jede Art von Tarnung hindurchsahen –, über doppeltkalibrige Maschinengewehre und neue Arten von Giftgas. Brandbomben hatte er bereits gesehen. In Guernica.

Vom Hauptmann kam keine Antwort. Er durchsuchte bereits den nächsten Raum. Die Fahrer kannten immer die neuesten Gerüchte. Ein englischer Arzt hatte toten Kavallerieoffizieren, die in einem Unterstand erstickt und noch warm gewesen waren, Blut entnommen, um es seinen lebenden Patienten zu geben. Schrecklich. Oder etwa nicht? George war sich nicht sicher. Noch ein Gerücht machte gerade die Runde. Eine Krankenschwester war gefunden worden. Eine Krankenschwester? Eine junge Spanierin, soweit man wusste. In den Hals geschossen und in eine Schlucht geworfen.

»Allmächtiger, komm her und sieh dir das an! Ich glaube es nicht!«

George gehorchte. Unter ihren Füßen knirschte Glas. Irgendwer hatte systematisch einen riesigen Vorrat an Seren zerstört.

»Tetanus?«

»Und Wundbrand, wie es aussieht. Wie schade. Wirklich schade. Halt nach Morphium Ausschau. Vielleicht im oberen Stockwerk.«

Sie stiegen höher und stießen auf ein Knäuel Bandagen. »Schon besser. Und schau mal! Hier drüben sind noch mehr. Die nehmen wir.«

»Und bestickte Laken. Sehr schick.«

»Sehr nützlich. Haben wir noch Platz dafür?«

»Jede Menge. Anatomiebücher?«

»Klar. Ich suche ein paar aus.«

Aber was sollte man mit den Kanarienvögeln machen, die immer noch sangen, damit man sie fütterte? Als sie das fünfte Mal an ihnen vorbeikamen, fiel George ein, dass er noch einen Kanten trockenes Brot in der Tasche hatte. Es war ihm zur Gewohnheit geworden, immer etwas für harte Zeiten bei sich zu tragen. Als der Hauptmann ihm den Rücken zukehrte, zerkrümelte George ein bisschen Brot in der Hand und drückte es in kleinen Portionen durch die Gitterstäbe der Vogelkäfige. Bei den Mäusen genauso. Bei seinem sechsten und letzten Gang nach oben öffnete er einfach die Käfigtüren.

»Raus mit euch. Jede Maus ist sich selbst die Nächste.«

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Kapitel 34

Schließlich erreichte das Gerücht Felix. Kitty hatte es von Unity gehört, die es von Charlie erfahren hatte.

»Könnte es Dolores sein? Weiß man, wo der Körper gefunden wurde?«, fragte Kitty Felix.

»Nein, ich habe nichts gehört. Nur, dass man eine Leiche gefunden hat.«

»Charlie sagte, sie habe am Boden einer Schlucht gelegen. In der Nähe von Mas de las Matas. Hattet ihr nicht vorher dort gearbeitet? Ich meine, dass er mir so etwas erzählt hat«, sagte Unity.

»War es wirklich dort?« Felix blickte scharf zu ihr hinüber. Ihre Haut fühlte sich klamm an, Schuldgefühle tropften ihr aus allen Poren. Sie dachte daran, was George ihr vor ein paar Monaten in El Escorial gesagt hatte: Woher sollte man wissen, was man noch glauben konnte?

»Aber wie?«, wunderte sich Kitty. »Warum?«

»Und habt ihr gehört, dass zwei Brigadisten gefasst wurden, weil sie versucht hatten, zu desertieren? Gar nicht weit von hier. Vielleicht … Oh, rück mal ein Stück, Felix. Der Ofen ist nicht nur für dich da.«

»Entschuldige.«

»Engländer?«

»Ja. Sie wurden erschossen. Erst Kriegsgericht. Dann erschossen. Das heißt, sie wurden exekutiert. Musste wohl sein, nicht? Sie hatten eine Karte, die sie den Faschisten übergeben wollten. Das hat mir Charlie erzählt. Sie waren Verräter.«

Exekutiert, dachte Felix. Exekutiert.

Nachdenklich schwenkte Kitty ihren Kaffee im Becher. »Vielleicht war es Dolores? Vielleicht wollte sie sie daran hindern?«

»Ich weiß nicht«, sagte Felix.

»Oder sie hat ihnen sogar geholfen? Wer weiß … Stille Wasser sind tief«, meinte Kitty kopfschüttelnd.

»Wer jetzt?«, fragte Unity.

»Dolores – das Mädchen, mit dem wir zusammengearbeitet haben und das eines Tages verschwunden war, kurz bevor wir hierherkamen. Ihr glaubt doch nicht, dass auch sie ein Deserteur war, oder? Felix, los, erzähl Unity von Dolores! Du kanntest sie am besten.«

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich habe Dolores vertraut.« Und ich habe ihm vertraut.

»Wie wir alle. Jeder von uns. Und vielleicht haben wir uns ja auch nicht geirrt in ihr.« Ganz kurz verzog Kitty das Gesicht zu einer leidvollen Grimasse. Sie nahm die Brille ab und wischte die Gläser mit ihrer Schürze sauber. Felix sah weg. Sie traute sich selbst nicht über den Weg.

»Ich sehe mal nach den Verbänden.«

Beim Weggehen fühlte Felix den bohrenden Blick von Unity im Rücken. Sie glaubte zu hören, wie Kitty seufzte.

Also hatte Nat sie noch nicht einmal begraben. Aber wie sollte er auch, in der hart gefrorenen Erde. Seine Männer hatten auf ihn gewartet und eine neue Aufgabe. Hatte er Dolores’ Taschen noch durchsucht? Was hatte sie nur die ganze Zeit darin verborgen gehabt? Warum war sie immer weiter gegangen, so weit aus dem Ort hinaus? Und hatte sie immer höher hinauf auf den Berg geführt? Was, wenn …?

Sie durfte diesen Gedanken nicht zu Ende denken. Und bald schon hatte die Erschöpfung sie so fest im Griff, dass sie wie eine Ameise nur noch funktionierte. Hastend und wuselnd, auf die Arbeit konzentriert, auf was auch immer als Nächstes getan werden musste, ohne sich weiter Gedanken machen zu können. Und über dem Ameisenhügel lauerte der Schatten eines großen Stiefels – der des Feindes, der näher und näher rückte. Am Himmel war es nur selten ruhig.

Den Republikanern gelang es zwar, Teruel einzunehmen, aber sie konnten die Stadt nicht halten. Gegen eine solche Kriegsmaschine konnte man mit Mut und List allein nicht bestehen.

Die Stadt fiel an dem Tag zurück an General Franco, als Felix an Typhus erkrankte.

In ihrem Delirium wusste sie nicht, was wirklich geschah und was nicht. Und auch später blieb ihr vieles unklar und verschwommen. Der Rückzug war chaotisch, und Felix’ Gesundung ging nur langsam voran. Sie verbrachte viel Zeit damit, sich zu fragen, was sie in ihrem Fieberwahn gesagt haben könnte, und versuchte immer wieder, sich zu erinnern, was tatsächlich geschehen war.

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Kapitel 35

Ihre Erinnerungen begannen mit dem anfänglichen Gefühl, sie würde nie wieder frieren müssen. Was sie zunächst mit Freude erfüllte. Bis Kitty sie zufällig streifte und entsetzt bei ihr Fieber maß. Sie schickte Felix zu Bett – aber es gab kein Bett, da sie mal wieder unterwegs waren. So lag sie in einem Krankenwagen. Verkehrte Welt … Die Wände fühlten sich so dünn an, und es war dunkel, so dunkel. Sie wusste nicht, wo sie war, aber es schien jemand über ihr zu sein, Blut tropfte herunter auf ihr Gesicht, Tropfen für Tropfen. Alles war so laut und zitterte. Wo war Dolores?

Ein Zug, dann ein Tunnel. Sie versucht, sich unsichtbar zu machen, versucht, nicht zu husten. Es tropft weiter. Schnee löst sich, und Wasser rauscht an rußgeschwärztem Mauerwerk hinunter. Einhundert Paar keuchende Lungen, die versuchen, leise zu atmen. Zu dunkel zum Sehen. Das Wichtigste ist, keinerlei Aufmerksamkeit zu erregen. Sie muss zurück in ihr Lazarett, zu ihren Patienten. Aber sie weiß nicht, wo sie sind. Sie hält immer noch ihren salvoconducto sicher in der Hand. Ihren Ausweis hat sie nicht verloren. Alles ist weg, aber nicht ihr Reisepass.

Nat hat eine Waffe. Er wird mich erschießen.

Und dann sind da noch ein Lastwagen und Flugzeuge und ein totes Baby in einem Tuch. Sie ist verwirrt von den Geschichten, die sie gehört hat. Bomben, als Pralinenschachteln getarnt. Eine Tankstelle, die neben einem Café explodiert. Körper, die durch die Luft fliegen. Eine Klippe und eine Schlucht aus Kalksandstein. Augenbinden und Gewehre. Körper, die durch Raum und Zeit schweben. War sie wirklich dort?

Der Geschmack von Verrat.

Es la guerra. Mañana mas. So fühlt sich Krieg an. Morgen mehr.

Es gab immer noch mehr. Ein Zug rattert durch die Nacht und durch den Tag. In einem Vorort kommt er zum Stehen. Felix schafft es irgendwie, sich auf einen Ellenbogen zu stützen. Durch einen Spalt des mit Zeitungspapier zugeklebten Fensters sieht sie einen blonden jungen Mann, der im Schatten eines Lastwagens sitzt. Um ihn herum sind Kinder. Es ist George, und er zeigt ihnen sein Fernglas und wie man es benutzt. Die Kinder probieren es aus, indem sie sich abwechselnd das eine Auge zuhalten und dann das andere. Sie lachen, als die Bilder größer und kleiner, schärfer und unscharf werden. George hilft ihnen, das schwere Fernglas umzudrehen und einander abwechselnd durch das eine oder andere Ende anzusehen, wobei sie voller Freude winken. Was macht er da? Oh … Felix erkennt es. Er lenkt sie von der Arbeit auf dem Friedhof ab, wo hinter ihnen immer noch mehr Gräber ausgehoben werden. Felix klopft ans Fenster. Sie muss George sagen, wo sie ist. Er muss wissen, dass sie lebt. Sie muss es ihn wissen lassen. Er ist so lieb. Aber er kann sie nicht hören – so konzentriert, wie er auf die Kinder ist –, und der Zug setzt sich wieder in Bewegung.

Irgendwann ein richtiges Krankenhaus. Heiße Quellen. Kalte Wickel. Schmerz und Erkenntnis. Kein Essen. Pfirsichblüte und nackte Erde. Schließlich ein weiterer Transport. Die letzte Überraschung ist ein weiß getünchter Raum. Durch die Fensterläden direkt über ihrem Kopf schimmert Licht. Felix zieht sich hoch, hält sich am Fensterbrett fest, ihr Herz schlägt langsam. Als sie die Läden öffnet, ist sie beinahe geblendet. Das Meer, das glitzernde Meer: Sie sind über die Berge wieder bis ganz ans Meer gekommen. Es ist herrlich.

MAI 1938

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Kapitel 36

Herrlich, aber nicht gut. Sie befinden sich an der Küste, weil das Land nun aufgeteilt ist. Franco hat sich durch das republikanische Spanien gedrängt. Hitler ist in Österreich einmarschiert. Niemand hatte sie aufgehalten.

George erzählt es Felix, während er auf der grauen Decke ihres Betts im Genesungsheim sitzt.

»Immer noch da?«, fragt sie. Er nickt. Sie liegt auf der Seite und starrt auf seine Knie in Kakihosen.

»Weißt du, ich habe dich gesehen. Auf dem Transport hierher. Ich bin mir sicher, dass du es warst. Neben einem Friedhof.«

»Vielleicht«, stimmt er zu. Seine Stimme ist belegt. »Ich war überall.«

Da streckt Felix die Hand aus. Er nimmt sie und drückt sie, öffnet dann ihre Finger und verschränkt sie mit seinen. Als ob er wüsste, dass alles Gefühl aus jedem anderen Teil ihres Körpers verschwunden ist. Nur die Fingerspitzen sind noch übrig. Zum ersten Mal seit Wochen ist sie beim Aufwachen froh gewesen, dass sie noch am Leben ist. Sie weigert sich, an jene andere Hand zu denken. Die Hand, die Bilder zeichnet, auf den Abzug drückt und Dinge entscheidet.

»Wir haben es geschafft. Bis jetzt«, sagt George.

Felix benötigt ihre Hand, um sich aufzurichten, damit sie ihn richtig ansehen kann.

»Wusstest du, dass ich hier bin?«, fragt sie, nun richtig wach. Sie starrt ihn an, während sie ihre Knie umarmt.

»Nicht wirklich. Ich hatte einige Tage in Valencia frei, und ein paar Schwestern baten mich, sie hierherzufahren. Den Amor-Transporter nennen sie es. Ich hatte nicht aufgehört, auch weiterhin überall nach dir zu fragen, wo immer ich auch war. Für alle Fälle. Und diesmal hatte ich Glück. Du aber auch, so wie es aussieht. Kein schlechter Ort, was?«

Felix lacht. Ein unbekanntes Geräusch, das sie überrascht. Ihr Körper fühlt sich schon etwas leichter an.

»Manchmal scheint es noch ganz unwirklich. Es ist so herrlich hier. Jeder findet das. Ich bin noch kaum rausgegangen.«

»Ich denke, du solltest es einfach genießen.«

»Denke ich auch.«

»Es gibt keinen Grund, ein schlechtes Gewissen zu haben.«

Die Stille danach ist nicht peinlich.

»Gibt es Neuigkeiten von zu Hause?«, fragt George, während er sich wie immer mit der Hand durchs Haar fährt.

»Mutter hat mir vor ein paar Tagen Schokolade geschickt. Ich fürchte, sie ist schon alle. Wie es scheint, ist Neville wieder befördert worden. Ach ja, und Nachbars Katze ist gestorben.«

»Tragisch«, meint George trocken.

»Nicht, wenn du ein Goldfisch bist.«

»Wahrscheinlich nicht.«

»Schreibt dir Neville nicht?«

»Zuerst ja. Dann hat er aufgehört.« George zuckt die Schultern.

Felix untersucht die Kanten der Decke, wo sich der Saum aufgelöst hat.

»Meinetwegen?«

»Hat er nicht gesagt.«

»Einfach aufgehört?«

»Ja. Ich frage mich, ob alles in Ordnung ist.«

»Scheint so.«

Neville ist immer noch sauer, denkt Felix. Natürlich. »Mutter meint, er habe im Büro furchtbar viel zu tun. Er ist jetzt ein hohes Tier, was?«

»Ja. Natürlich.«

Aber George macht mir keinen Vorwurf. Gar nicht.

»Danke für deinen Besuch«, sagt sie leise. Seit Monaten hat sich alles angefühlt wie unter Wasser. Wie langsames Ertrinken. Jetzt fängt sie wieder an, Luft zu atmen.

»War mir ein Vergnügen.« George nickt, lächelt steif, und Felix erinnert sich, wie sie sich früher immer über seine sonderbare Förmlichkeit amüsiert hatte.

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Kapitel 37

Sie reden drei Stunden lang. George erzählt die Einzelheiten des Rückzugs nur in knappen Details: der Krankenwagen zurückgelassen, neun Fahrer tot und vier Ärzte. Drei Krankenschwestern und acht Krankenträger vermisst. Er nennt ihre Namen. Er erzählt nichts von der Nacht, als er im Dunkeln eine Straße entlangschlich und keine Ahnung hatte, wer den Hügel dahinter erobert hatte. Oder wie es sich anfühlte, den Stift aus einer Handgranate zu ziehen und sie in die Richtung der bedrohlichen schwarzen Gestalten zu werfen, die aus den Schatten auf einen zukamen.

Das ist nun vorbei. Das Bataillon gewinnt wieder an Stärke. Frankreich hat seine Grenzen geöffnet, und es gelangt neue Ausrüstung aus Russland nach Spanien. Barcelona würde niemals kapitulieren.

George macht sich Sorgen, dass zu viel Unterhaltung Felix überanstrengen könnte, aber sie wirkt, als käme mit jeder Minute neue Energie zurück. Als der Nachmittag voranschreitet, scheint draußen das Licht zu zerfließen.

»Du siehst gerade aus wie ein Engel«, traut sich George zu sagen. »Mit einem ausgesprochen schlechten Haarschnitt.«

»Danke«, erwidert Felix. »Du siehst auch recht erleuchtet aus.«

»Sag mal, du hast nicht zufällig Lust auf einen Spaziergang, oder? Ich war nicht mehr am Strand, seit wir in Whitstable waren. Erinnerst du dich daran?«

»Der Erste-Mai-Feiertag 1936. Natürlich erinnere ich mich.«

»Ich würde so gern wieder einmal Meeresrauschen hören.«

»Ich auch.« Merkwürdig, wie sie das so sagt. Als ob sie noch nie daran gedacht hätte. Da ist es doch, das Meer, direkt vor dem Fenster. Plötzlich lächelt sie. »Und weißt du was, Neville hatte recht mit den Austern. Seitdem habe ich keine mehr gegessen. Aber es war trotzdem lustig, oder?« Felix schwingt die Beine unter der Bettdecke hervor, dann hält sie inne. »Ich hätte nie gedacht, dass ich Heimweh bekäme. Und jetzt habe ich es doch. Denkst du je daran, deine Sachen zu packen?«

George zögert.

»Da gibt es nicht viel zu packen … Ja, natürlich ist die Versuchung da. Und ich war nahe dran.« Jedes Mal, wenn er einen Verwundeten auf die Trage legt und hört, wie zerschmetterte Knochen aneinanderreiben, ist er wieder in Versuchung. »Aber auch wenn wir es wollten, könnten wir jetzt nicht weggehen. Man kann sich in einer Sache wie dieser hier nicht einfach umentscheiden. Nicht, wenn man es versprochen hat.«

»Vermutlich nicht.«

»Erinnerst du dich, was du damals auf dem Schiff nach Frankreich gesagt hast?«

Felix schüttelt den Kopf und blickt zu Boden.

»Du sagtest, egal, wo der Faschismus auch ist – er ist eine Bedrohung überall auf der Welt. Damals habe ich dir nicht geglaubt«, sagt George. »Heute tue ich es.«

Felix blickt auf. George widersteht dem Drang, auf die Knie zu fallen und ihr – trotz allem, was er gerade erklärt hat und wovon er jedes Wort genau so meint – zu sagen, dass er alles für sie tun würde: Er würde heute noch desertieren, alles hinter sich lassen und alles darum geben, sie glücklich zu machen. Es fällt etwas leichter, diesem Drang zu widerstehen, als ihm klar wird, dass er sie bereits ein bisschen glücklich gemacht hat – einfach, weil er gekommen ist. Die dumpfe Leblosigkeit, die ihn so geängstigt hatte, als sie das erste Mal aufgewacht war, verschwindet allmählich aus ihren Augen.

»Ich denke, ich könnte einen Spaziergang vertragen«, sagt sie schließlich. »Reich mir mal die da.«

George findet die alpargatas, auf die sie gezeigt hat, und bindet die Bänder um ihre Füße. Ganz geschäftsmäßig, wie er meint. Wie es sich gehört. Beim Aufstehen hält er sich am Bettpfosten fest. »Hast du einen Morgenmantel?«

»Quatsch. Es ist doch so warm.«

Sie schließen sich einer kleinen Prozession von Gestalten an, die alle in gestreiften Pyjamas aufs Meer zuschlendern. Manche mit Krücken, manche mit Gips und Verbänden. Wunderschön saubere Verbände. Sie sprechen leise, in vielen verschiedenen Sprachen, und rufen einander ab und zu ¡Salud! zu. George und Felix spazieren mit ihnen zusammen den Weg hinunter zum Strand, der von Palmen gesäumt ist. Die Palmwedel rascheln im Wind auf eine Weise, die George plötzlich an eine Äthermaschine erinnert.

»Spaniens Sonnenuntergänge sind unschlagbar«, sagt George, als sich das rote Licht am Horizont über Wasser und Wellen ausbreitet.

»Los, lass uns die Schuhe ausziehen und barfuß im Sand laufen!«

»Dann mal los.« Anstatt zu fragen, ob das in ihrem Zustand angebracht ist, bietet George Felix an, ihre alpargatas zu tragen. Den Kopf über einen Knoten in seinem eigenen Schuhband gebeugt, grübelt er darüber nach, wie er die Information, die er benötigt, in Erfahrung bringen kann. Dann zieht er Felix hoch und hält ihren Arm fest, als sie im Sand versinken, atemlos vor Freude über das alles hier.

Und dann zerstört er ihr Lachen.

»Ich nehme an, du hast hier Freunde verloren«, sagt er und beobachtet ihr Gesicht. Es versteinert, auf der Stelle.

»Ja, habe ich.«

Die Frage »Jemand Bestimmten?« schluckt George hinunter. Sie scheint zu grob. Und die Antwort zu offensichtlich. Bei jemandem, der ihr nichts bedeutet, sähe sie nicht so aus. Er bedauert beinahe, gefragt zu haben.

»Entschuldige. Wir müssen nicht darüber reden. Es tut mir leid für dich.«

Es tut ihm wirklich leid. Aber er fühlt sich gleichzeitig seltsam erleichtert.

Zeit, das Thema zu wechseln. »Sag mal, wie ist denn das Essen hier?«

Ihr Gesicht hellt sich auf. »Himmlisch. Es gibt richtigen Zucker. Und frische Eier.«

Und so fängt George an, ihr von den verschiedenen Zubereitungsmöglichkeiten von Eiern hier in Spanien zu erzählen – im Hochdrucksterilisator, in umgedrehten Helmen und natürlich auf Petroleumkochern. Und wie er einmal ein Ei zum Reparieren eines Lecks im Kühler eines Sanitätsfahrzeuges benutzt hat.

Sie gehen vorbei an Männern und Frauen, die in Grüppchen beisammenstehen oder allein und alle auf das Mittelmeer hinausblicken. Der Himmel färbt sich immer röter, bis es schließlich dunkel wird und sie zusammen den ersten Stern entdecken. Ihre Schuhe hängen aneinandergeknotet um seinen Hals, und Felix schmiegt sich im Gehen an ihn. In der rechten Tasche dreht und wendet er die ganze Zeit den Ring, den er seit Paris bei sich trägt. Seine Versicherung. Er hat ihn behalten, weil er klein und leicht war und weil er wusste, er könnte ihm nützen, wenn er jemals Geld bräuchte, um zu verschwinden. Und außerdem, weil er ihn gekauft hatte und nicht aufgeben mochte, wofür er ihn gekauft hatte. Eines Tages, malt er sich aus, eines Tages würde sie ihn damit aufziehen.

Solange das Tageslicht noch ausreicht, um den schlichten Edelstein zu erkennen, nimmt er den Ring heraus, um ihn Felix zu zeigen.

»Sieh mal. Ich habe dir etwas mitgebracht.«

Er erwartet nicht wirklich, dass sie ihm um den Hals fallen würde.

Zuerst sagt sie nichts, sieht auch nicht auf. Sie holt nur tief Luft. Ihre Lippen beben ein wenig. Sie denkt nach. Mein Gott, sie ist dabei, sich zu entscheiden. George bleibt ruhig. Er macht tatsächlich einen Schritt zurück. Er will ihr Raum lassen, nachzudenken. Er liebt sie mehr denn je, aber er hat Angst, sie mit seiner Liebe überrumpelt zu haben.

Endlich spricht sie, doch sie blickt ihn nicht direkt an.

»Hier stehen wir also. Meer, Sonnenuntergang, Palmenstrand – perfekter geht es nicht. Es kann doch nur eine Antwort geben, oder?«

»Du willst mich heiraten?« Er muss Gewissheit haben. »Du willst mich wirklich heiraten?«

»Wenn all dies vorbei ist. Ja. Ich werde dich heiraten, George. Danke, dass du gefragt hast.«

JULI 1938

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Kapitel 38

Sogar bei Nacht steigt von der trockenen Erde eine Hitze auf, durch die man fast schon hindurchwaten kann. Der Fluss ist kühler, beinahe kalt. Seine dunkle Tiefe, die Strudel und Wirbel kann Nat an den Fingerspitzen fühlen, während er sich an den Seitenwänden des kleinen Bootes festklammert. Das Boot liegt so tief im Wasser, dass seine Nerven zum Zerreißen gespannt sind. Er hat nie schwimmen gelernt. Der Ebro ist breit und tief, die Strömung stark.

Noch nie haben sie sich so entschlossen gefühlt. Seine Kompanie ist mit neuen Rekruten aufgefüllt, hauptsächlich Spanier; die Leute sind zäh und trainiert vom vielen Marschieren, und die vorbereitenden Übungen waren intensiv und ganz im Geheimen. Die neue Offensive wird Franco überraschen, ihn von Valencia und dem Süden ablenken und schließlich den Durchbruch bringen.

Ja, sie sind bereit.

Fast lautlos überqueren sie den Fluss, sechs oder sieben Boote. Sie wollen flussaufwärts, gegen den Strom kreuzen sie im schiefen Winkel.

Nat sitzt zwei Einheimischen gegenüber und beobachtet die gleichmäßigen Bewegungen ihrer dunklen Hände auf den Rudern. Kaum ein Plätschern ist zu hören. Bei der kleinsten Bewegung schwankt das völlig überladene Boot und mit ihm Nats Magen. Wasser spritzt über die Bordwand und umspült ihre Stiefel, aber keiner spricht ein Wort.

Als sie schon halb am anderen Ufer sind, schlagen die Geschosse der Rebellen ein – nicht allzu nah, denn sie feuern blind, doch nah genug, um Wellen zu verursachen, die das Boot heben und senken. Die Ruderer lassen sich davon nicht beirren. Zusammen mit den anderen Soldaten duckt Nat sich tief hinunter. Wasser schwappt über den Bug.

Vom anderen Ufer hören sie ein tiefes Pfeifen. So als schlüge Holz auf Stahl. Die Ruder werden eingeholt, und das Boot gleitet zwischen das Schilf und läuft auf. Nat springt als Erster heraus, watet durchs Wasser und genießt dann den festen Grund unter den Füßen, als er den Haufen Männer das Ufer hinaufführt.

Jetzt befinden sie sich auf Francos Gebiet. Aber sie wissen, dass sie nicht allein sind – eine süße Gewissheit. Auf einer Länge von etwa dreißig Kilometern rücken republikanische Einheiten voran: über Pontonbrücken und in Booten nähert sich die bunt gemischte Armee des Ebro. Erneut durchflutet Nat jenes warme Gefühl der Brüderlichkeit, das ihn schon damals erfüllte, als er in Spanien eintraf. Jetzt scheint wieder alles möglich, scheint schwarz und weiß und einfach. Sie müssen nur den Krieg gewinnen. Primero ganar la guerra.

Nat zählt die Männer, prüft noch einmal seine Feldflasche und die Kompasspeilung. Sie müssen weg von der Flussschleife. Sie haben Order, die Straße nach Corbera zu nehmen und auf ihrem Vorstoß nach Westen den Gegner aus seinen Stellungen zu treiben.

»Offene Formation«, ruft der Sergeant leise. Die Männer schwärmen bereits aus. Der Morgen dämmert, und sie werden leichter gesehen. Wie leise können sie marschieren?

Umgeben von so viel Hingabe und Mut, muss Nat lächeln. Aber sein Lächeln erstirbt schnell wieder, als er wieder an Felix denkt und wie sie auseinandergegangen sind. Er weiß, dass er versagt hat. Zumindest glaubt Felix das, was fast noch schlimmer ist. Sie ist die letzte Person auf der ganzen Welt, die er enttäuschen wollte, und nun hat er genau das getan, ausgerechnet in dem Moment, als er das Gegenteil wollte. Und auch danach immer und immer wieder – durch sein Schweigen. Er hat es nie geschafft, die Situation zu erklären. Er konnte es einfach nicht über sich bringen, Felix zu erzählen, dass ihre Freundin versucht hatte, sie zu töten. Wie brachte man so etwas zu Papier?

Unmittelbar bevor die Faschisten Teruel zurückeroberten, hatte er nach Felix gesucht, aber ohne Erfolg. Danach hatte er versucht, zu schreiben. Doch das Chaos während des Rückzugs hinderte ihn daran. Und die Dumpfheit, die sie dann alle ergriff. Er war nie gut im Umgang mit Worten gewesen, auch ohne die Zensoren im Hinterkopf. Das hier konnte er nicht zeichnen oder malen. Diesem Schmerz konnte er noch nicht einmal eine Farbe zuordnen. Es gab nur einen Weg, alles zu ordnen: von Angesicht zu Angesicht, mit ganz viel Zeit und in aller Ruhe.

Nach diesem letzten Angriff, wenn alles vorbei war, würde er sicherlich freibekommen. Es konnte noch nicht zu spät sein. Er würde sie suchen und finden. Diesmal könnte ihn nichts aufhalten. Wie lange es auch dauerte, wo immer sie war, er würde sie aufspüren und es ihr erklären. Am Ende würde sie verstehen, dass er nicht hatte riskieren können, sich vielleicht zu irren. Sie würde ihm sicher verzeihen. Schließlich würden sie nach Valencia reisen und Zeit genug haben – für alles. Er musste nur noch die nächste Schlacht durchstehen. Und er war doch ein Glückspilz, oder? Eigentlich war es Unsinn, so zu denken, das wusste er, aber jeder tat es. Kugeln mit deinem Namen darauf, wie Stahlkugeln auf einem Rouletteteller. Lotterielose. Nur konnte man sich gegen solche Gedanken nicht wehren. Wenn doch sein Glück nur noch ein wenig länger halten könnte.

Die Vögel am Fluss sind aufgewacht. Rundherum beginnen auch die Maschinengewehre ihre Dialoge. Zuerst noch in höflichem wechselseitigen Austausch. Aber bald darauf sprechen alle Waffen gleichzeitig.

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Kapitel 39

»Kannst du es hören?«

Felix spitzt die Ohren. Weit entfernt, auf der anderen Seite des Ebro, hat der Beschuss begonnen.

»Bomben zum Frühstück?«

»Nein, horch!«

Etwas näher, zuerst sehr leise, dann langsam lauter werdend, hört man Gesang, tiefen Gesang. Ein stampfender Rhythmus, eine bekannte Melodie. Felix kennt den Text.

Si me quieres escribir, ya sabes mi paradero … Wenn du mir schreiben willst, weißt du, wo du mich findest …

Aber dies ist eine neue Version.

En el frente de Gandesa primera linea de fuego … An der Gefechtslinie von Gandesa, in vorderster Front.

Sie marschieren nach Gandesa, auf der anderen Seite des Ebro.

»Sollen wir hochlaufen, um sie zu verabschieden?«, schlägt sie Kitty vor. In Ermangelung einer Toilette hocken die beiden in einem Graben am Feldrand.

»Ja, los. Komm!«

Sie laufen zurück zur Straße. Tags zuvor hatten einige Bewohner von La Bisbal de Falset die Schlaglöcher mit Zweigen ausgebessert, während andere mit Spitzhacken die Haarnadelkurven zu weiten versuchten, gebeugt, ohne ein Wort. Nur das Geräusch von Stahl auf Stein.

Als sie den Straßenrand erreichen, rumpelt ein riesiger offener Lastwagen mit russischem Nummernschild vorbei. Kitty und Felix heben die Hand zum Gruß, zwei solidarisch geballte Fäuste. Ein Meer von Fäusten und lächelnden Gesichtern erwidert den Gruß.

»Sie sehen noch so jung aus, findest du nicht auch?«, fragt Kitty.

»Fünfzehn? Sechzehn?«

»La quinta del biberón.«

»Die Babyflaschen-Brigade.«

Der Gesang verweht. Ein weiterer Lastwagen nähert sich.

»Sie wissen es wahrscheinlich noch nicht. Ich meine, wie es sein wird«, sagte Felix.

»Nein, das wissen sie nicht.«

Plötzlich fühlt sich Felix uralt und traurig. Außerdem juckt sie alles. Sie kratzt sich am Handgelenk. »Diese verdammten Viecher. Wie ich sie hasse.«

»Wenigstens kann man Läuse sehen, um sie zu erwischen.«

»Und sie dann mit Vergnügen zu zerquetschen. Jedes Mal, wenn ich eine zwischen meinen Fingernägeln zermalme, stelle ich mir vor, es wäre einer von Francos Generälen. Oder noch besser, einer von diesem verdammten Komitee für Nichteinmischung in London.«

Kitty lacht. »Wer hätte gedacht, dass etwas schlimmer sein könnte als Läuse. Außer Krätze! Das ist das Allerschlimmste!«

»Komm jetzt … Wir holen das Lysol, solange wir noch die Zeit dazu haben.«

Ihr Lazarett befindet sich in einer Höhle. Als Felix davon hörte, stellte sie sich eine Märchenhöhle vor, wo Drachen am Ende eines langen Tunnels ihren Goldschatz bewachten. Ihre Höhle aber ist ein langer, horizontaler Riss in einem felsigen Berghang, wie ein unglücklicher, offen stehender Mund. Zumindest ist das Dach aus festem Gestein. Und es ist nicht weit zur Front.

Die Krankenpfleger hatten ihr Bestes getan, um auf dem unebenen Untergrund eine Krankenstation einzurichten, mit unregelmäßigen Reihen von Feldbetten auf verschiedenen Etagen. Am einen Ende befinden sich sowohl das Vorratslager als auch die Küche mit einem gescheuerten Holztisch und einem riesigen, blubbernden Kessel auf einem Feuer, der groß genug ist, einen ganzen Hexensabbat zu verköstigen. Ein paar Steinmauern, die die Terrassen des Hügels begrenzen, bieten zusätzlichen Schutz.

Kitty und Felix klettern den steinigen Weg zur Höhle hinab. Beim Olivenhain kommen sie am Sondierungszelt vorbei, in dem die Verwundeten zunächst erst einmal alle klassifiziert werden – danach am provisorischen Lager und am Transfusions-Laster. Eine Gruppe Männer in Arbeitskluft bereitet die Krankentragen vor, und Berge von Holzstäben warten noch darauf, mit Segeltuch ummantelt zu werden. Die Planen der Lastwagen und Krankenwagen sind aufgeschlagen, und unter den Fahrgestellen lugen Beine hervor, während die Fahrer letzte Hand anlegen. Die Fahrzeuge wirken hohläugig, weil ihre Frontscheiben fehlen. Manche sind bei Bombenangriffen zerborsten, manche mit Absicht entfernt worden. Die Reflexion eines Sonnenstrahls kann der feindlichen Luftwaffe den entscheidenden Hinweis geben. Sogar Mondlicht lässt eine Frontscheibe aufleuchten.

»Sollen wir über unsere Verlobung vielleicht einfach schweigen?«, schlägt Felix während eines bruchstückhaften Gesprächs mit George kurz nach ihrer Ankunft vor. »Für die anderen könnte es merkwürdig sein, meinst du nicht?«

»Vielleicht.«

»Ich möchte nicht, dass sie sich in unserer Gegenwart unwohl fühlen. Und ich muss mir so oft die Hände waschen. Ich hätte immer Angst, den Ring zu verlieren. Wenn du möchtest, könnte ich ihn an einem Band um den Hals tragen.«

»Das wäre bestimmt sicherer«, meint George. »Wenn es das ist, was du willst …«

Felix weiß, dass er sie eigentlich gern voller Stolz vorzeigen will. Ihr Versprechen festigen, indem er es öffentlich macht.

»Es ist alles so in der Schwebe. Aber lange kann es nun ja nicht mehr dauern, oder? Und dann können wir richtig feiern.« Es tut ihr leid, wie enttäuscht er ist, doch sie ist zum Feiern noch nicht bereit.

Sie entladen eine neue Lieferung mit medizinischer Ausrüstung und gleichen ihre Wege ab, damit sie gleichzeitig zum Lastwagen kommen, um den nächsten Schwung entgegenzunehmen. Hinter den großen Metalltüren umarmt sie ihn flüchtig, nur um schnell zurückzuweichen, als sie Stimmen hört. Es sind Kitty und Doug, die kommen, um eine weitere Ladung zu holen, gefolgt von einigen neuen Freiwilligen aus dem nahen Dorf. Spanische Mädchen sind leicht zu schockieren, und Felix redet sich ein, sie wolle ihren guten Ruf nicht gefährden. Eine gute Entschuldigung.

Aber sie bemüht sich, George jeden Tag ein wenig Hoffnung zu geben, damit er sich nicht zurückgewiesen fühlt. Nichts, was Aufmerksamkeit erregen würde. Oft ist nur ein kurzes Drücken seines Armes möglich. Einmal nimmt er sich im Vorbeigehen einen Kuss, aber sie dreht den Kopf weg, und seine Lippen landen auf ihrer Wange, fast beim Ohr. »Ich kann’s kaum erwarten, bis das alles hier vorbei ist«, flüstert er. »Ich kann nicht mehr warten.«

Über ihren Blechteller voller Bohnen am Abend zuvor hat sie ihn beobachtet und das Gefühl bekommen, dass er wirklich nicht mehr warten kann. Am Ende der Mahlzeit flüstert sie ihm zu, er solle sie auf dem Hügel oberhalb der Höhle treffen. Wenigstens das kann sie im Angesicht der bevorstehenden Schlacht tun. Es braucht ja niemand zu wissen. Sie wartet im Dunkeln an einen Baum gelehnt und ist sich nicht sicher. Wie in einer Filmszene liefern die Zikaden mit ihrem ohrenbetäubenden Crescendo die passende Untermalung. Es ist unverkennbar George, der da auf sie zuläuft, und Felix empfindet eine Welle der Zuneigung, als sie einen Schritt auf ihn zu macht. Es gibt nichts zu sagen. Sie küsst ihn mit harten Lippen. Sie presst sich an ihn. Sie wartet darauf, dass das heiße Gefühl sie durchflutet. Aber ihr Körper fühlt sich an wie tot.

Als Felix George das nächste Mal bei der Höhle begegnet, steht er mit dem Wartungsingenieur über einen Generator gebeugt – ein bebrillter Amerikaner, den man von der Abraham-Lincoln-Brigade ausgeliehen hat.

Sie wirft den beiden ein Lächeln zu, wobei das für George etwas länger ist. »Kommt ihr voran?«

»Aber klar«, erwidert George.

»Weißt du schon, wo es nachher hingeht?«

»Ich muss mit einem der Krankentransporter rüber. Es ist hell genug, um über den nächstgelegenen Ponton zu fahren. Wir wollen einen Verbandsplatz auf der anderen Seite einrichten.«

Kitty ist weg, um das Lysol zu holen. Aber weil der Amerikaner immer noch bei ihnen steht, mag Felix nicht viel zu George sagen.

»Viel Glück. Du weißt, dass ich an dich denke. Versuch, heute ein wenig zu schlafen.«

»Mach ich. Du auch. Wird schon werden. Mach dir keine Gedanken. Bis später.«

Der Amerikaner betrachtet sie interessiert. Felix ist noch in Hörweite, als er anfängt, George aufzuziehen.

»Junge, da hast du aber einen Fang gemacht! ›Sie wird an dich denken.‹ Du ausgekochter Kerl! Wer hätte das gedacht?«

»Ach, Felix ist eine alte Freundin. Ich habe mit ihrem Bruder zusammengearbeitet. In London.«

»Ach ja?«

Felix eilt davon. Ich werde an dich denken. Ich werde an dich denken. Während sie läuft, knirschen ihre Zähne den Rhythmus der Wörter, ihre Kiefer verkrampfen vor Anspannung. Beim Schlafen presst sie sie fest aufeinander … und fühlt den Schmerz in ihren Backenzähnen und im Gesicht, den ganzen Tag lang.

Sie wird an George denken. Sie liebt ihn, da ist sie sich sicher. Er ist sehr liebenswert. Es ist so leicht, sich vorzustellen, jeden Tag mit George zu frühstücken. Spazieren zu gehen, all das. Vielleicht hätten sie eines Tages sogar ein Auto, wenn sie es sich leisten konnten, und er würde es sonntags reparieren. Sie würden Ausflüge nach Kent machen, mit ihrer Mutter, oder zu Pferderennen fahren. Sie sehnt sich plötzlich nach all den Dingen, die sie früher als so stumpfsinnig empfunden hat. Und alles andere braucht sicher nur seine Zeit. Die Kälte in ihrem Innern. Sie kommt bestimmt bloß von ihrer Krankheit. Ganz bestimmt. Sie ist immer noch nicht hundertprozentig wiederhergestellt. Wenn sie komplett darüber hinweg ist, fühlt sich bestimmt alles besser an.

Sie wird sich noch mehr Mühe geben, für ihn, für George. Felix versucht, sich seine treuen blauen Augen ins Gedächtnis zurückzurufen, in die sie gerade eben noch geblickt hat. Sie bleibt mit fest zugekniffenen Augen stehen und denkt an die letzte Nacht, wie sein Gesicht näher kam und seine Lippen die ihren berührten. Sie wartet und spürt in sich hinein. Aber sie sieht nur Nat, wie er sie mit dem gleichen Verlangen anblickt.

»Oh, verschwinde!«, ruft sie laut aus, ohne es zu wollen.

»Mit wem redest du denn da?«, ruft Kitty hinter einem Laken, das über einer Leine hängt. Sie macht jede Menge Krach, während sie Desinfektionslösung auf ihrem Körper verteilt, um sich das Ungeziefer vom Leib zu halten. »Mein Gott, das brennt ja noch mehr, als es stinkt. Au! Autsch!«

»Nur mit den Fliegen. Beeil dich!«

»Zwei Minuten noch«, ruft Kitty.

Und Felix wartet, um sich selbst reinigen zu können.

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Kapitel 40

Auf der anderen Uferseite herrscht Hochstimmung. Sie haben Francos Truppen von den steilen Berghängen vor den Toren Corberas vertrieben. Aber da alle wissen, dass Verstärkung für die Faschisten unterwegs ist, überrascht es niemanden, dass sich am nächsten Tag das Donnern der Bombardements noch steigert. Die Männer suchen den Himmel ab und fragen sich, ob sich die deutschen und italienischen Flugzeuge wohl wie Kaninchen vermehren können. Nat sieht, wie in den Augen der Jungen, die noch nie zuvor gekämpft haben, die Angst wächst, und er gibt sein Bestes, um ihre Nerven zu beruhigen.

Die Felshänge bieten nur wenig Schutz. Schützengräben kann man auch vergessen. Wenn man mal Erde findet und gräbt, stößt man wenige Zentimeter darunter wieder auf Gestein.

»Dicht bei mir bleiben, wenn es losgeht, Jungs«, sagt er am Abend zu ihnen. »Lasst euch nicht in Versuchung führen, das Feuer zu schnell zu erwidern. Damit spielt ihr ihnen in die Hände.«

Am nächsten Tag folgt der Befehl, Hügel 481 zu erobern.

»Wenn wir diesen Hügel stürmen, nehmen wir Gandesa ein«, sagt der Hauptmann, als sie zusammengekauert in einem barranco, einer Schlucht, hocken.

Zunächst noch geordnet, kriechen sie bergauf, huschen von Fels zu Fels, recken die Hälse, spitzen die Ohren, lauschen und horchen. Es gibt viel zu wenig Bäume. Das Gebiet ist mit Gestrüpp bewachsen und hoffnungslos ungeschützt. Einmal rutscht Nat auf dem Geröll aus. Er hält den Atem an. Er hört den losen Stein trudeln und stellt sich vor, wie daraus eine Lawine unzähliger Steine wird, die den Mann unter ihm trifft. Und er fürchtet das Gewehrfeuer, das sein Stolpern nach sich ziehen könnte. Leise flucht er. Genauso gut hätte er »Hallo, hier sind wir! Hier drüben! Kommt her und schießt auf uns!« rufen können.

Doch nichts passiert. Nur das Knirschen und Rutschen von Stiefeln auf Fels und das Geräusch, wenn Kleidung aneinanderreibt, wenn Beine sich schnell auf unebenem Grund vorwärtsbewegen. Nat duckt sich, so tief er kann, und bewegt sich weiter vorwärts. Er spürt jeden Schritt in den Oberschenkeln und sieht die steile Felswand hoch. Ein Steilhang. Den Hügel einnehmen, denkt er. Niemand hatte es für nötig gehalten, die Betonbunker auf dem Gipfel des Hügels zu erwähnen oder den Stacheldraht, der über einen Meter hoch um sie herum gelegt ist. Oder die Schützengräben, die dort oben ebenfalls sein müssen, nicht sichtbar von dort, wo Nat und die lang gezogene Linie seiner Kameraden sich versteckt halten.

Tatsächlich kommt der erste Beschuss aus der Stadt Gandesa selbst. Maschinengewehre, die von der Flanke kommen und Erdklumpen und Gestein aufwirbeln. Vielleicht von hoch oben aus dem Kirchturm? Nat kann nichts erkennen. Dann ist ihm klar, dass die Faschisten auch die anderen Hügel um sie herum besetzt halten. Mit einem Mal fangen auch die Männer in den Bunkern an, aus allen Rohren zu schießen. Die Lage scheint hoffnungslos.

»Steve ist getroffen.« Nat fühlt den Schrei in seiner Brust. Steve ist ein waschechter Liverpooler, erst einige Monate weg von zu Hause. Nat mag ihn, obwohl er ihn kaum kennt. José, ihr Sanitäter, hat bereits begonnen, sich Zentimeter um Zentimeter zu ihm vorzurobben, das Verbandszeug in einem Beutel auf seinem Rücken. Aber Steve ist in den Kopf getroffen, der Schädel an seiner Rückseite aufgeplatzt. Er hatte überhaupt keine Chance. Bevor José überhaupt in seine Nähe gelangen kann, ist Steve bereits tot.

Der Beschuss dauert auch den gesamten nächsten Tag noch an. Es ist unmöglich, vorzurücken, und unmöglich, den Rückzug anzutreten. Sie graben, wo sie können, bauen klägliche Mäuerchen aus losem Gestein, hinter denen sie verharren. Der Boden um sie herum kracht und splittert, während sie in der Sommersonne verbrennen.

Nats Mund ist so trocken. Trocken wie Staub, trocken wie Sand, knochentrocken. Seine Glieder zittern in einem fort. Alle drei bis vier Sekunden schlagen Granaten ein. Wieder und wieder steigt ihm Galle die Kehle hinauf, und er bekommt die Bitterkeit nicht heruntergeschluckt.

Solange der Beschuss dauert, fühlt er sich leer, wie gelähmt. Aber in den Pausen zwischen den Einschlägen kann er wieder denken.

Was macht der Feind? Wartet, dass die Geschütze abkühlen. Jetzt laden sie nach. Bald geht es wieder los. Nicht mehr lange.

In der Stille hört man das Summen der Fliegen so laut wie die aviones. Sie setzen sich auf Wunden und Ausscheidungen. Setzen sich auf Nats Gesicht, als sei auch er bereits eine Leiche. Er kratzt sich, schüttelt die Insekten ab. Doch auch die aviones, die Flugzeuge, umkreisen ihn. Was machen sie? Warum werfen sie ihre Bomben nicht ab? Los. Los jetzt. Los, macht schon. Besser jetzt als später. Nein, wahrscheinlich ist der Feind schon zu nahe. Sie wollen nicht ihre eigenen Leute treffen. Da, sie drehen ab, nach Osten, um den Fluss zu beschießen … und die Boote … und die Brücken …

Und aus seinem tiefsten Innern kämpfen sich noch andere Gedanken an die Oberfläche: Weg hier. Einfach nur raus. Ich kann nicht mehr. Kann nicht mehr. Kann nicht mehr. Angst. Zu viel Angst. Sie kriecht durch meinen Körper. Die Angst bringt mich um.

Nacht. Sie warten auf Neuigkeiten und hoffen auf Unterstützung. Männer kommen durch die Dunkelheit gekrochen. Einer hat eine riesige Kabeltrommel auf dem Rücken, die er beim Raufklettern abspult. Durch den Telefonkontakt sickern Neuigkeiten durch. Bewegt euch nicht. Wir haben Gandesa fast umzingelt. Sie warten auf uns. Vertrauen auf uns. Nachschub an Munition? Essen? Nicht viel. Wisst ihr, die Faschisten haben die Fluttore geöffnet. Das Wasser des Ebro steigt. Die Pontons sind weggeschwemmt, die Boote losgerissen – einige Maultiere sind auf dem Weg. Etwas Wasser. Nicht genug. Zigaretten.

Die Verwundeten werden weggeschleppt.

Morgendämmerung. Ein neuer Angriff. Sie müssen ihn anführen. Stumm und duldsam wie Tiere werden die Jungs wieder dort hochgezwungen – man kommt sich vor wie auf einem Schlachthof. Einige versuchen zu fliehen. Nat sieht einen Burschen, der vor Angst wie erstarrt stehen bleibt. Der Leutnant zieht seine Pistole, und der Junge läuft weiter.

Diesmal schaffen sie es höher, nah genug für Maschinengewehrfeuer und Handgranaten. Die Granaten kommen in einzelnen Schauern über den Stacheldraht, sie rollen und springen den Hügel hinab, als wären es lebendige Wesen. Ein Offizier nach dem anderen wird verwundet und sofort ersetzt. Nat ist voller Sorge und hofft, selbst nicht so bald an der Reihe zu sein. So hatte er sich das Hocharbeiten nicht vorgestellt … Da stoppt der Angriff urplötzlich.

Und wieder sitzen sie fest. Vor Einbruch der Nacht können sie nirgendwohin. Nat überwindet sich, weiterzuschießen. Dann ist seine Munition verbraucht, und er liegt eine Stunde lang still.

Ohne den Gestank des Schützengrabens kann er wieder die Kräuter riechen, die hier in den Bergen wachsen. Erinnerungen an Jarama kehren zurück: an den gekünstelten Brief, den er nach der Schlacht an Bernies Ehefrau geschrieben hat. Er hätte es besser formulieren können. Aber er würde es wiedergutmachen, sie besuchen, wenn er kann. War es nicht irgendwo in der Mile End Road? Er würde ihr ein Foto geben, das er immer noch von Bernie besitzt.

Er versucht, nicht an Felix zu denken, das Schicksal nicht herauszufordern.

Die Sonne steht im Zenit. Weniger Schatten müsste eigentlich mehr Sicherheit bedeuten. Nat stemmt sich hoch, nur ein wenig, und versucht, sich zu orientieren und die Situation zu erfassen: wo die anderen sind und wer noch da ist. Ronnie Evesham kauert etwas rechts von Nat. Er hat eine Art Mulde unter dem Gebüsch gefunden. Er winkt ihm zu, und sein Mund formt die Worte: »Hier ist es sicherer. Komm her zu mir.«

Verstohlen beginnt Nat, sich zu bewegen. Wie ein Baby, das noch nicht zu krabbeln gelernt hat, robbt er sich mit den Unterarmen an Ronnie heran. Ein Gesteinsbrocken, der sich in seine Kniescheibe bohrt, lässt ihn vor Schmerz fast aufschreien. Einige Soldaten, die den Ebro überquert haben, tragen ein Holzstückchen am Band um den Hals, um daraufzubeißen, statt zu schreien. Dafür ist es nun zu spät. Ronnie winkt ihm erneut. Was ist denn? Was will er? Ein Schlag in die Seite wirft Nat auf den Rücken. Der Untergrund ist zu steil, um die Bewegung zu bremsen. Ohne einen Schmerz zu fühlen, rutscht Nat ab, schlittert und rollt über die lockere Erde, die aus Ronnies Mulde zu kommen scheint. Dreck in seinem Mund. Als schließlich ein Haufen Buschwerk seinen Fall stoppt, hat Nat das Bewusstsein bereits verloren.

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Kapitel 41

Felix öffnet die Augen und blickt auf rauen Beton, wenige Zentimeter vor ihrem Gesicht. Sie senkt ihre Lider über den staubigen und trockenen Augäpfeln, die so sehr in ihren Höhlen scheuern, als würden sie zermalmt. Nur noch eine Minute. Ein Minütchen noch, redet sie sich ein, dann gehe ich zurück.

Sie ist zum Schlafen in ein unterirdisches Abflussrohr neben der Straße gekrabbelt. Dort während der Hitze bei Tag für nur eine oder zwei Stunden auf einer Unterlage aus Kork zu liegen, hilft ihr, die Nächte durchzustehen. Dösend liegt sie da und kratzt sich mit der Hand die Wange.

Als sie ein zweites Mal aufwacht, deutet Felix das nagende Gefühl in ihrem Magen als Verzweiflung und Hunger. Ich bleibe hier und warte. Es muss doch bald zu Ende sein. Wirklich, es gibt doch keine Hoffnung mehr. Dann denkt sie an all ihre spanischen Freunde.

»Wo Leben ist, ist Hoffnung.« Felix’ eigene alte Leier hallt höhnisch in ihr wider. Vielleicht gibt es ja heute Abend Neuigkeiten. Vielleicht ist dies der große Durchbruch, auf den alle hoffen: Das Gebiet, das sie verloren haben, würde zurückerobert. Vor ein paar Tagen war es George gelungen, ihr durch einen Krankenträger eine Nachricht zukommen zu lassen. Vielleicht würde er selbst bald zurück sein. Dann könnten sie alles besprechen.

Die Erkenntnis kam schleichend. Seit Tagen trug Felix sie mit sich herum, wie eine beginnende Grippe mit Gänsehaut und erhöhter Temperatur. Schließlich ergibt sie sich dem Gedanken mit derselben Erleichterung, mit der man schließlich eine Krankheit zulässt. Es bleibt ihr nichts anderes übrig. Es hat keinen Zweck, gegen die Wahrheit anzukämpfen. Felix ist froh, dass sie vor der Schlacht noch nichts gesagt hat, es wäre zu grausam gewesen. Sogar gefährlich. Aber sie kann es nicht viel länger aufschieben. Nichts zu sagen, ist genauso schlimm wie lügen, kommt es Felix mit plötzlicher Klarheit. Es ist einfach nicht ehrlich, so zu tun, als fühlte sie etwas, was sie nicht empfindet. Oh, vielleicht wäre alles anders, hätte sie Nat nie gekannt. Und es hätte nie jemanden außer George gegeben. Aber auch wenn sie nicht an Nat denken wollte, selbst wenn ihr Verstand ihn weit von sich wies – ihr Körper erinnerte sich immer wieder an ihn.

Nein, es ist hoffnungslos. George wird ohne sie besser dran sein. Jede wäre George eine bessere Ehefrau als sie. Sie wird sich Worte zurechtlegen, die ihn am wenigsten verletzen, ihm seinen Ring zurückgeben, und dann wären sie beide frei. Und George hätte wenigstens eine Chance, glücklich zu werden.

Sie rollt sich auf den Bauch und robbt ins Freie. Sofort sticht ihr die Sonne ins Gesicht. Beim Gehen blickt Felix in den Himmel. Ganz automatisch. Fünf Flugzeuggeschwader schwenken von Norden heran, ein großer Schwarm in V-Formationen. Dreimotorig, stellt sie fest. Bomber, flankiert von Doppeldeckern, in vier weiteren V-Formationen aus je drei Maschinen. Silberne Raubvögel. Wenn wir hätten, was die haben, wäre dieser Krieg schon lange zu Ende. Und ich müsste all diese Dinge nicht entscheiden.

In dem Maße, wie der Himmel sich mit Flugzeugen füllt, füllt sich die Höhle mit Verwundeten. Der Platz ist aufgeteilt: eine Ebene für die republikanischen Soldaten, eine für die faschistischen Rebellen. Die Zivilisten aus der Umgebung trifft es ebenfalls schwer. »¡Curandera!«, rufen sie laut, weil sie das Wort für »Doktor« nicht kennen. »¡Curandera, por favor, aqui, aqui … Bitte, Schwester, hierher!« Nur eine Mutter liegt still da. Ist sie immer noch Mutter, auch wenn ihre beiden Kinder tot sind, begraben unter Trümmern?

Felix schlängelt sich um die Betten herum und begutachtet jeden Patienten, schaut, ob sich sein Zustand verändert hat. Kitty sitzt neben einem schönen jungen Mann mit goldener Haut und weißblondem Haar. Von dort, wo Felix steht, sieht er makellos aus wie eine nordische Gottheit, ohne einen einzigen Kratzer. Aber sie weiß, dass er nicht mehr lange zu leben hat. Kitty streichelt ihn und beugt sich hinunter, um seine Worte zu hören. Sie glauben, der Mann sei Finne, sind sich aber nicht sicher. Er scheint kein Spanisch zu verstehen, kein Englisch, Französisch, Deutsch, Tschechisch oder Jiddisch. Doch nun versucht er, etwas zu sagen. So, wie Kitty den Kopf bewegt, weiß Felix, dass sie ihn nicht versteht und dass er sterben wird, bevor sie jemanden finden, der es kann.

Ein Pfleger zupft sie am Ärmel.

»Genosse Smilie braucht dich im OP.«

Es geht um einen der Kriegsgefangenen, einen Italiener. Schnell wäscht sich Felix die Hände. Sie kann diese Männer nicht hassen, sosehr sie deren Anführer auch verabscheut.

»Ah, da bist du ja. Wir müssen amputieren.« In seiner Muttersprache, wenn ihn der Patient nicht versteht, kann Doug ganz schön brutal sein. »Wundbrand. War zu lange da draußen. Wie überhaupt alle. Könnte schon zu spät sein. Du lenkst ihn ab, während ich das Bein abnehme.«

Als sie sich ihm nähert, greift der Mann ihre Hand.

»Per favore, signorina, per favore, me cantare una canzone della culla?«

Felix versteht ihn nicht. Aber der spanische Anästhesist errät, was der Mann meint.

»¿Una cancíon de cuna?«, fragt er.

»Si, si«, lautet die Antwort. Er lockert den Griff.

»Er möchte, dass du ihm ein Wiegenlied singst. Kannst du das?«

Felix denkt nach. Ein Wiegenlied? Dann erinnert sie sich an die Stimme ihrer Mutter, und auch ihr Gesicht und das Kinderzimmer in Sydenham nehmen Gestalt an.

»Guten Abend, gut’ Nacht,

Mit Rosen bedacht,

Mit Näglein besteckt,

Schlupf unter die Deck:

Morgen früh, wenn Gott will,

Wirst du wieder geweckt,

Morgen früh, wenn Gott will,

Wirst du wieder geweckt.«

Gibt es noch eine Strophe? Felix erinnert sich nicht. Also singt sie diese eine immer und immer wieder, ganz dicht am Ohr des Mannes.

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Kapitel 42

George ist schrecklich müde. Er fühlt sich beinahe wie betrunken. Er kann es nicht mehr verbergen.

»Lass mich um Himmels willen bloß nicht einschlafen.«

»Da kann ich dir nur zustimmen«, meint Lou, der Krankenträger, der vorne neben ihm sitzt und dabei Straße und Himmel absucht. Der Mond ist fast voll und macht diese Aufgabe leichter, aber auch beunruhigender. Die Frontlinien verschieben sich ständig. »Ich rede einfach immer weiter. Versuch nur, mich davon abzuhalten.«

»Haha!« George lacht aus Höflichkeit und fragt sich, wie viel er noch ertragen kann. Nicht so sehr Lous muntere Art, die ihn schwer beeindruckt, sondern alles andere um ihn herum.

»Ich denke gerade an eine neue Erfindung. Ich könnte sie patentieren lassen, wenn ich nach Hause komme. Einen Clip, der die Augenlider offen hält und bei dem man verschiedene Stufen einstellen kann. Vielleicht reicht in manchen Situationen auch einfach nur ein Auge. Was meinst du?«

»Gute Idee. Sogar attraktiv. So ein Blick aus großen Augen …«

»Oh ja, sieht bei Frauen hinreißend aus, nicht wahr? Als wären sie irgendwie überrascht.«

»Genau. Das wird sich durchsetzen …«

»Du sagst es. Die Nachfrage ist da. Leute im Schichtdienst.«

»Zugführer. Krankenschwestern.«

»Denk an den nächsten Krieg, Kamerad. Ich sehe mich schon als Kriegsgewinnler.« Lous Gelächter bricht abrupt ab, er schlägt auf das Armaturenbrett. »Rechts ran, Kamerad. Da drüben ist jemand. Dort oben. Da hat sich was bewegt.«

George zieht den Krankenwagen hinüber auf den anderen Seitenstreifen und lauscht auf die üblichen Rufe. ¿Camilleros? ¿Sanitarios? Nichts. Nicht einmal ein Stöhnen dringt durch das Zirpen der Zikaden. Beide blinzeln sie in die Dunkelheit.

»Du bleibst beim Wagen. Ich gehe los und sehe nach.«

Lou steigt aus, verlässt die Straße und marschiert ins Gelände. George stellt sich vor, wie Lou die Faust um seine Handgranate fester schließt, und tastet nach seiner eigenen kleinen Pistole. Dann ruft er nach Bert, der aus dem Heck gesprungen ist und bereits die erste Trage auslädt.

»Bin nicht sicher, was wir hier haben. Lou schaut gerade nach.«

»Soll ich ihm hinterhergehen?«

Georges mulmiges Gefühl kehrt zurück. Den ganzen Tag über hat eine Rauchwolke den Hügel verschleiert. Für heute Nacht werden schlimmere Transporte denn je erwartet.

»Ja. Geh nur. Aber pass auf dich auf.«

George läuft die Straße auf und ab, atmet tief ein, schickt Sauerstoff in sein benebeltes Hirn. Der Duft von Rosmarin lässt ihn an Hammelbraten denken und an Sonntagsessen. Schließlich hört er in den Büschen ein Murmeln und Ächzen, dann das Scharren von Füßen, die über Geröll geschleift werden.

Bert und Lou tauchen auf, ein Körper hängt zwischen den beiden. Dort, wo die Steigung sanfter wird, legen sie ihn nieder, um die Trage zu holen.

Plötzlich taucht noch ein Schatten in der Dunkelheit auf, und eine Stimme sagt: »Sie haben mich mit ihm hergeschickt. Ich hab versucht, ihn auf dem Rücken zu tragen. Ich hab es wirklich versucht. Aber ich konnte nicht mehr. Ich bin auch getroffen, wisst ihr? Ich hab es wirklich versucht. Für mich war’s das wohl. Schätze, ich muss nach Hause. So nutzlos, wie ich jetzt bin. Aber hier, ich habe immer noch mein Maschinengewehr. Keine Munition mehr. Aber immer noch mein Gewehr.«

»Wie viele sind noch da oben?«, fragt George.

»Oh, eine ganze Menge. Eine ganze Menge.«

Bert und Lou schnallen den Bewusstlosen auf der Trage fest, während George dem anderen hilft, hinten im Wagen einzusteigen. Er beleuchtet ihn mit einer Taschenlampe. Der Verband um seinen Nacken ist schwarz vor Blut.

In seinem Kameraden dagegen scheint kaum noch Leben zu sein. Sie schieben die Trage trotzdem hinein.

»Ich bringe die beiden bis zum Fluss«, sagt George. »Treffen wir uns dort?«

»Wir versuchen es«, sagt Lou entschieden. »Cheerio.«

Lou und Bert machen sich mit der zweiten Trage auf den Weg ins Gebirge. George sieht noch einmal nach den Verletzten. Der mit der Wunde im Nacken ist still geworden: wahrscheinlich der Schock. Dann beugt er sich mit der Wange über den Mund des anderen, während er gleichzeitig beobachtet, ob die Brust sich zum Atmen hebt und senkt. Mit diesem hier muss er sich beeilen. Immer dieselbe schwere Entscheidung: nach weiteren Verletzten suchen oder mit den Geretteten ganz schnell zurückfahren.

»Kannst du die Augen aufmachen?« Er spricht deutlich ins Ohr des Mannes. Keine Reaktion. Aber er ist definitiv noch am Leben. Es wäre den Versuch wert. George will schon zum Fahrersitz zurückeilen, als ihn etwas innehalten lässt – an irgendwen erinnert ihn dieser Soldat. Er kommt nicht drauf. Und er kann ihn ja momentan schlecht fragen. Aber George ist sich sicher, dass er ihn schon einmal gesehen hat. In Madrid vielleicht. Vielleicht war es dort. In diesem Blutspendezentrum.

Die Situation am Fluss ist schlimmer als erwartet. Die meisten der Planken, die die Boote der Pontonbrücke zusammengehalten haben, sind entweder zerstört oder abgetrieben. Keine Chance, jetzt über die Pontons zu gehen, geschweige denn zu fahren. Überall sind Verwundete zu sehen, die sich im Wasser von Boot zu Boot hangeln.

George ruft nach Hilfe. Es raschelt im Schilf, und Wasser spritzt, dann taucht ein Mann mit freiem Oberkörper auf, der das andere Ende der Trage anpackt. Zusammen hieven sie sie quer über ein Ruderboot, damit sie auf das andere Ufer gezogen werden kann.

George steht bis zu den Oberschenkeln im Wasser und zögert, seine Hand noch auf dem Boot. Er hat es Felix versprochen.

»Un momento, camarada«, bittet er und zieht einen Bleistift aus der Brusttasche. Er kritzelt hastig eine Nachricht auf die Rückseite eines Briefumschlags, schreibt ihren Namen darauf und steckt ihn dem Verletzten in die Jackentasche. Dieser Kerl wird auf einem OP-Tisch landen. Lass es der von Felix sein.

Alles in Ordnung. Bis bald. Kopf hoch. George. X

George fährt in dieser Nacht noch sechs Mal ins Kampfgebiet. In der Morgendämmerung ist er am Fluss, als ein neuer Luftangriff beginnt. Schnell springt er in den Krankenwagen und fährt los, während die offene Tür noch in den Angeln schaukelt. Im Seitenspiegel sieht er hinter sich eine riesige, dunkle Menge Wasser und Trümmer in den Himmel spritzen, von der aufgehenden Sonne rot gefärbt.

Durch das Fenster im Boden seines Cockpits fällt dem letzten der Stuka-Piloten die Bewegung von Georges Fahrzeug ins Auge. Er dreht ab, gleitet in trägem Sinkflug hinab und lässt seine einzig verbliebene Bombe fallen.

George hat bereits gebremst. Er steht auf dem Trittbrett, als sie ihn trifft.

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Kapitel 43

»Verdammt noch mal«, murmelt Felix, mit Tränen in den Augen. Sie hat sich schon wieder an der Ecke eines Metallbetts das Schienbein aufgestoßen. Man kann sie im Dunkeln einfach nicht sehen. Blut tropft herunter. »Ich komme. Ich komme.«

Sie sieht nicht in das Gesicht des Mannes, der dort unter der sanft hin und her schwingenden Glühbirne auf dem OP-Tisch liegt. Ein Helfer steht dazwischen, er rasiert den Wundbereich. Und außerdem muss sie die Instrumente sortieren, die sie gerade dem Sterilisationsgerät entnommen hat, und die Tupfer zurechtlegen.

Doug fragt über Funk nach, wo der Lastwagen mit dem Nachschub bleibt. Mit der Hand fährt er sich über seine stoppelige Wange, als käme ihm gerade in den Sinn, dass auch er eine Rasur vertragen könne.

»Gar nicht gut. Wir haben überhaupt keine Blutkonserven mehr.«

Er hebt die Augenbrauen zu einer Frage, die er gar nicht erst zu stellen braucht.

Normalerweise setzt Felix sich zum Blutspenden einfach auf den Boden, die Beine ausgestreckt, dankbar für eine kurze Pause. Aber dafür ist dieser OP-Tisch zu hoch. Stattdessen zieht sie mit dem Fuß einen Stuhl heran und setzt sich mit ausgestrecktem Arm hin. Für heute das erste Blut, das sie spendet. Sie ist immer so glücklich, wenn sie helfen kann. Durch nichts anderes fühlt sie sich so nützlich.

Sie schließt die Augen. Doug findet die Spritze und fragt nach Kochsalzlösung. Wie ein Pferd, denkt Felix. Ich kann praktisch im Stehen schlafen. Doch als die Nadel in ihre Vene sticht, zwingt sie sich, die Lider zu heben. Diesen Moment darf sie nicht verpassen. Es ist der beste Teil. Wenn man beobachtet, wie ihre Gesichter sich verändern und das Leben in sie zurückkehrt. Dann fühlt man sich selbst so lebendig.

Das Gesicht ist grau wie bei all den anderen zuvor. Das hatte sie erwartet. Aber nicht, dass sie es erkennt. Nicht, dass sie laut aufschreien würde, sodass alle sie anstarren. Felix springt auf, die Kanüle noch im Arm. Der Stuhl schlägt hinter ihr auf den Boden, und Nats Augenlider flackern, aber sie öffnen sich nicht.

»Immer mit der Ruhe«, sagt Doug. Der Anästhesist prüft die Venenkanüle, die Felix und Nat verbindet. Alles noch an seinem Platz. Er hebt den Stuhl auf. »Nur die Ruhe.«

Alles Blut scheint auf einmal zu entweichen, in einer großen Flutwelle. Felix fühlt sich schwindelig und leicht, und ihr wird übel. Sie hört eine Stimme.

»Es ist zu viel. Sie fällt in Ohnmacht. Hast du sie? Setzt sie auf den Stuhl. Holt ihr Tee. Mit viel Zucker.«

»Mir geht’s gut«, protestiert Felix. »Tut mir leid. Ich kenne ihn. Das ist alles. Ich kenne den Mann.«

Dann sieht sie es. Nats Gesicht bekommt Farbe. Felix führt ihre freie Hand hinüber unter seinen Nacken. Mit drei Fingern fühlt sie zart nach, wie sich sein Puls allmählich stabilisiert.

»Komm schon! Nun komm schon.«

Sie kann ihn durch ihren schieren Willen ins Leben zurückholen. Sie wird diesen Puls dazu bringen, mit ihrem im Gleichtakt zu schlagen.

Fünfzehn Minuten nach der Transfusion vermerken sie Nats Vitalfunktionen im Protokoll. Felix hält das Warten kaum aus, bis Doug ihn operieren kann. Als sie den Blick des Chirurgen spürt, blickt sie auf. Sie fürchtet sein Urteil.

»Und?«

»Kann ich noch nicht sagen. Hängt davon ab, was ich finde. Das weißt du. Aber lass uns jetzt anfangen. Ein guter Freund, nicht wahr? Felix, bist du sicher, dass du das hier aushältst?«

»Selbstverständlich.«

Lieber will Felix geradewegs in Nats Eingeweide blicken und sehen, was geschieht, als jetzt irgendwo anders auf der Welt sein.

Immer noch bei der Arbeit, sagt Doug schließlich: »So. Nun sehen wir klarer. Durchschuss Abdomen oben links. Wenigstens kein Granatsplitter. Linke Kolonbiegung an der Dickdarmschleife gerissen, Milz ebenfalls, darum muss ich sie entfernen. Also, zuerst Resektion und dann Anastomose.«

»Keine Anzeichen einer Sepsis.«

»Nein, sieht gut aus.« Erschöpft lächelt Doug kurz zu Felix rüber und hält ihren Blick. »Ich würde sagen, es sieht gut aus.«

In der Höhle wird es heller. Felix geht zu den Frischoperierten, Nat ist auf dem Wege der Besserung. Natürlich behält sie ihn im Auge. Wenn er aufwacht, muss sie da sein.

Kaum hörbar, nur wenige Kilometer von ihrem Tal entfernt, beginnt der erste Luftangriff am Fluss. Die Akustik in der Höhle verzerrt Richtung und Entfernung, aber noch klingt es nicht nahe genug, um sich Sorgen zu machen. Außerdem kann man sich nicht immerzu über alles Sorgen machen. Das würde einen umbringen.

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Kapitel 44

Felix hat in den letzten anderthalb Jahren bereits mehr Männern die Hand gehalten, als sie zählen kann. Aber allein der Gedanke, jetzt Nats Hand zu nehmen, lässt sie schüchtern werden.

Sie wird herbeigerufen, als er die Augen öffnet. Es ist offensichtlich, dass er nicht glauben kann, was er sieht.

»Felix?«

»Schsch… Ja, ich bin’s.«

»Wir müssen reden.«

»Ich weiß. Später. Wir haben Zeit.«

»Nein. Das kann nicht warten.«

Felix stutzt.

»Ich bin hier«, sagt sie.

Nat versucht, seine Finger um ihre zu schlingen, und sie fühlt, wie rau sie sind. Er strengt sich furchtbar an, ihre Hand zu nehmen, schafft es aber nicht. Also hebt Felix ihre beiden Hände hoch und führt ihren Handrücken an seine Lippen. Sie sind warm und immer noch weich. Zwischen den Küssen kann sie seinen unregelmäßigen Atem auf der Haut fühlen. Felix lässt ihre Hand eine Weile auf seiner Brust liegen und genießt einfach die Tatsache, dass sie sich hebt und senkt.

Nat dämmert wieder weg, ist nicht länger bei Bewusstsein. Felix sitzt bei ihm und passt auf ihn auf. Eine Zeit lang ist er weggetreten. Aber das liegt nur an der Narkose und kommt häufiger vor. Felix beunruhigt das nicht. Außerdem wird er vom Morphium noch ein wenig benebelt und verwirrt sein. Sie sitzt bei ihm und wartet, eine Art Gelassenheit überkommt sie. Sie werden zueinanderfinden.

Seine Lippen bewegen sich.

»Nat?«

Er blickt sie an, verwirrt, die Augenbrauen hochgezogen. Versucht, sich zu erinnern.

»Dolores«, sagt er irgendwann. »Dolores.«

Felix versteift sich. Sie dachte, sie sei vorbereitet. Seit Stunden weiß sie, dass dies passieren würde. Aber jetzt … Sie will nicht daran erinnert werden, niemals wieder. Wenn sie doch nur so tun könnten, als sei es nie geschehen. Wenn es doch nur nie geschehen wäre. Aber das geht nicht. Die Sache mit Dolores wird immer zwischen ihnen sein, wie ein Schreckgespenst, für den Rest ihres Lebens. Heuchelei ist keine Lösung. Sie sieht sich um. Der Patient in dem anderen Bett schläft, er atmet schwer, aber gleichmäßig. Nat liegt im hintersten Bett. Die Kerze, die danebensteht, erhellt nur die Höhlenwand. Niemand wird sie hören.

»Es tut mir leid«, flüstert Nat. »Ich sah keinen anderen Ausweg.«

Sie hört ihn atmen und denkt über eine Antwort nach.

»Ich wünschte, ich könnte sagen, dass alles gut sei«, sagt sie schließlich. »Oder in Ordnung … oder etwas in der Art. Aber du weißt, dass ich das nicht kann. Wir werden uns immer rechtfertigen müssen, nicht wahr? Für all dies.«

Sie sieht, wie er ganz leicht zusammensinkt, die Luft ausstößt.

»Aber denk bitte nicht, dass ich dir Vorwürfe mache«, fügt sie schnell hinzu. »Was nützen Vorwürfe?«

Kann er sie hören?

Ja.

»Ich hatte solche Angst«, sagt er. »Um dich. Ich konnte nicht …«

»Ja.« Sie seufzt. »Ich auch …«

»Sie wollte dich –«

»Mich töten?«, sagt sie ruhig. Er nickt mühsam und sucht ihr Gesicht. »Ich habe vermutet, dass du das dachtest. Aber du kanntest sie nicht … Sie könnte nicht … Sie hätte niemals –«

»Doch, Felix, sie hätte. Dolores hatte ein Messer.«

Nat wurde aufgeregt, seine Worte wurden undeutlich. Sie musste ihn beruhigen.

»Ein Messer? Nein. Schsch…«

»Dann eben eine Klinge, ein Skalpell«, sagt er. »Wie auch immer man es nennt. Keine Ahnung. Ein chirurgisches Werkzeug. In ihrer Hand. Ich habe es gefunden. Hinterher.«

Felix fühlt das Frösteln zurückkehren, das Zittern. »Bist du sicher?«

Nat nickt noch einmal, fast unmerklich. Sie kann sehen, wie schmerzvoll es für ihn sein muss, ihr all dies zu berichten. Sie sieht es an der Art, wie er sie beobachtet, als sie zitternd diese neue Information aufnimmt: die Unmöglichkeit – und nun die Möglichkeit. Monatelang hat sie den Gedanken daran gescheut, ganz bewusst hat sie ihren Verstand und ihre Erinnerung blockiert, bis es nicht mehr anders ging.

»Sie hätte es benutzt.«

»Sag das nicht. Bitte.«

»Ich muss. Sie wusste, was sie tat. Glaub mir.«

Felix holt scharf Luft, und das Geräusch hallt in ihrer kleinen Ecke der Höhle leise wider. Der Mann im Nachbarbett stößt einen tiefen Seufzer aus, bewegt sich und beruhigt sich wieder. Felix kniet sich hin und legt ihren Kopf neben den von Nat und flüstert in sein Ohr.

»Oh mein Gott! Was hätte ich gemacht, wenn … du nicht da gewesen wärst?«

Sie hat ihn so schnell verurteilt. Zu schnell. Sie erinnert sich immer wieder an ihre eigenen Worte. Wer hat dir erlaubt, zu urteilen und zu richten? Wer hatte es ihr erlaubt?

»Es tut mir so leid, Nat. So schrecklich, schrecklich leid. Ich konnte nur nicht ertragen, was da geschah. Ich konnte einfach nicht ertragen, was geschehen war. Was ich zugelassen hatte. Ich kann es immer noch nicht.«

Sie spürt sein sanftes Nicken. Sie ahnt, dass sie wirr redet, ebenso wie er gar nichts mehr aufnehmen kann. Das Reden hat Nat erschöpft. Sie tastet sich zwischen Worten und Gedanken entlang, taumelt dazwischen hin und her. Sie weiß nicht, was sie denken soll. Und sie ist so müde.

»Ich bin so müde«, sagt sie. »Es tut mir leid. So unendlich leid.« Versuch es weiter. Sie setzt sich auf und bemüht sich, sich zusammenzureißen. Ohne Hoffnung blickt sie auf die Reihen und Reihen von Betten in der Höhle, hört die Schmerzensschreie der Menschen. »Dieser Krieg. Es gibt kein Richtig oder Falsch mehr. Nur Falsch oder Falsch.«

Er blickt zu ihr auf, kneift die Augen zusammen. Als versuche er, sie durch eine Dunstwolke auszumachen. Oder durch eine Nebelwand.

»Oh, so meine ich es gar nicht«, flüstert sie schnell. »Sag es keinem. Bitte nicht. Was rede ich da bloß? Keine Ahnung.«

Es nützt nichts. Sie kann nicht alles auf einmal lösen. Sie werden noch mehr reden müssen, sich erinnern müssen, bis die Teile richtig zusammenpassen, damit sie ihren Platz finden. Alles zu seiner Zeit.

Nat fokussiert seinen Blick erneut, und aus dem Stirnrunzeln wird ein Lächeln.

»Ich dachte schon, ich hätte alles zerstört«, murmelt er. »Dachte, ich hätte dich verloren.«

»Nein. Das ist schwerer, als du denkst. Schlaf jetzt, mein Liebling. Ich werde da sein, wenn du aufwachst.«

Er schläft. Felix fragt sich, wie lange sie noch hier bei ihm wachen darf. Es ist nicht gerecht, denn eigentlich gibt es so viel zu tun. Sie zählt seine Atemzüge und nimmt sich vor, nach den nächsten zehn Atemzügen zu gehen, dann nach den nächsten zwanzig … Irgendwann schaut sie auf und kann ihr Glück kaum fassen, dass sie bisher noch nicht vermisst wurde. Ein practicante kommt ihr entgegen, mit einem zerrissenen, blutigen Umschlag in der Hand.

»Dein Name steht darauf«, sagt er. »Sie haben es in einer Jacke gefunden. Wäre fast verbrannt worden, aber sie haben nach Munition gesucht. Das bist doch du, oder? Felix? Wie feliz … die Glückliche?«

»Das bin ich«, sagt sie und nimmt Georges Nachricht. Sie liest sie mit einem verwirrenden Gefühl der Erleichterung und schaut zu Nat.

Er sieht nun wunderbar friedlich aus, sein Gesicht ist glatt und ruhig. Felix beugt sich hinüber und berührt seine Wange, fast neidisch. Sie selbst fühlt sich aufgedreht und ausgehöhlt zugleich. In ihren Eingeweiden tobt es, so als wolle alles aus ihr heraus.

Es hilft alles nichts. Wenn George zurückkehrt, wird sie es ihm einfach erklären. Nur jetzt wird dieses Gespräch ganz anders verlaufen müssen. Sie kann nun nicht mehr einfach mit ihm Schluss machen und ihn im Unklaren lassen über das hier. Es war von Anfang an ein Fehler, ihm nicht von Dolores zu erzählen, geschweige denn von Nat. Sie hatte sich eingeredet, es wäre nicht nötig. Warum sollte sie ihm noch mehr wehtun? Aber jetzt ist die Zeit gekommen, und sie wird sich seelisch darauf vorbereiten müssen. George verdient es, alles zu erfahren. Obwohl er dann nicht mehr so viel von ihr halten wird, oder? Dieser Gedanke schmerzt sie geradezu körperlich. Georges Respekt hat ihr immer viel bedeutet. Es wird wehtun, ihn zu verlieren. Aber wenigstens wird er einsehen, dass er ohne sie besser dran ist. Und sie ist sich sicher, dass er ihr Geheimnis für sich bewahren wird.

Dann hört sie Kittys Aufschrei. »Oh, nein. Nein. Bitte nicht.«

Kitty stolpert ihr entgegen. Die Nachricht kam gerade aus dem Olivenhain. Kitty starrt Felix unentwegt an, doch ihr Blick ist leer. Dann fällt sie vor ihr auf die Knie, verbirgt ihr Gesicht in Felix’ Schoß, die Brillengläser bohren sich ihr in die Oberschenkel. Kittys Stimme ist undeutlich.

»Felix! Felix … Es hat eine unserer Ambulanzen getroffen. Ein direkter Treffer. Sie glauben, es ist George.«

Felix hat das Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren. Es gibt nichts, woran sie sich festklammern könnte.

»George?« Sie schwankt, die Hand fährt zur Kehle. »Mein George?«

Irgendwo dort unten in der Ebene wird ein Motor angelassen. Ein weiteres Fahrzeug macht sich auf den Weg zum Fluss.

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APRIL 1939
LONDON

Der Standesbeamte war im Verzug. Hochzeitsgesellschaften stauten sich im Warteraum, der Bürgersteig war überfüllt, und man riskierte Zusammenstöße mit Konfettiregen und Jubelrufen anderer Frischverheirateter, die bereits auf den Stufen feierten. In einer Ecke gab es nur noch zwei mit glattem, glänzendem Leder bezogene, harte Stühle. Felix setzte sich neben ihre Mutter und wünschte sich, dass es sich etwas weniger wie das Warten beim Zahnarzt anfühlen würde.

»Kau nicht auf deiner Lippe, mein Liebling! Der Lippenstift geht sonst ab. Hier …« Mrs Rose öffnete ihre Puderdose und reichte sie Felix. »Es ist noch genug Zeit, um dich frisch zu machen. Wir sind viel zu früh.«

»Ich weiß.« Felix blickte ihr Spiegelbild kritisch an und versuchte, ein fotogenes Gesicht zu machen. Sie hätten draußen auf die anderen warten sollen. Dort war es sonnig und außerdem wärmer.

»Du siehst wunderschön aus. Wirklich. Und ich mag es, wie du dein Haar jetzt trägst. Nicht so wie …« Die Stimme von Mrs Rose versagte, sie riss sich zusammen und hustete, dann sah sie sich neugierig um. Felix kannte die Gedanken ihrer Mutter. Gewiss war dies nicht die Hochzeit, die sie sich einmal für ihre Tochter ausgemalt hatte. In einem dunkelblauen Seidenkostüm, mit Hut, ohne Schleier, viel zu wenigen Gästen und in dem tristen Standesamt von Stepney, dessen Parkettboden mal wieder gewischt werden könnte. Aber das war es, was Felix wollte, und damit war die Sache beschlossen. Kein großes Getue.

Sie blickten beide auf eine Braut mit geschwollenen Augen, die ihnen gegenübersaß, und sahen gleichzeitig weg. Der Mantel ging in der Taille nicht mehr zu, aber die junge Frau tat so, als mache ihr das nichts aus. Den Mann, den sie heiraten würde, konnte Felix einzig dadurch ausmachen, dass in der Gruppe der Seekadetten, die um sie herumstanden, einer den Arm um sie gelegt hatte und sie aufzumuntern versuchte: Er würde doch demnächst befördert, jetzt, wo der Krieg bald losginge, und überhaupt. Sie würde schon noch stolz auf ihn sein. Man sah noch mehr Uniformen – der unterschiedlichsten Dienstränge.

»Was glaubst du, wie viele noch vor uns dran sind?«, fragte Felix ihre Mutter. »Hast du eine Ahnung?«

»Drei oder vier Paare, würde ich sagen. Heute Morgen ist viel los – für einen Wochentag. Meinst du, das ist immer so? Oh, sorge dich nicht, mein Liebling. Sie kommen bestimmt gleich.«

Felix glättete ihren Rock. Wie sie das Warten hasste.

Um sie herum hoben und senkten sich die Stimmen; manchmal waren sie gedämpft, manchmal schrill. Die Grüppchen der Hochzeitsgesellschaften formierten sich schützend um das jeweilige Brautpaar, und ab und zu würdigten sie auch die anderen Paare eines verstohlenen Blickes.

Als Erster kam Georges Bruder an, der, noch etwas außer Atem, seiner Familie über die Schulter zurief, sie möge sich beeilen. Felix stand auf und fühlte sich sofort ein bisschen schwindelig, als sie die Ähnlichkeit feststellte. Nicht so sehr vom Äußeren als vielmehr von der Ähnlichkeit der Stimmen. Dieser bestimmte Tonfall. Dieses Lachen. Frank fuhr sich genauso mit den Fingern durchs Haar, wie George es immer getan hatte. Als einen Moment später Franks Frau Margaret hereinstürzte – ein Kind auf der Hüfte, ein anderes an ihrem Bein hängend und drei weitere in der Nachhut –, schien diese Familie den gesamten Raum einzunehmen, und jeder starrte sie an. Ein Mitarbeiter trat aus der Tür und bat die Wartenden, mit einem gezielten Blick in Richtung Franks Familie, um Ruhe. Aber Frank hatte ebenso wie George das Talent, derartige Peinlichkeiten einfach in Luft auflösen zu lassen. Er brachte jeden wieder zum Lächeln, und das sogar leise, und Felix umarmte ihn und Margaret und jedes der Kinder bis hinunter zu dem allerkleinsten Mädchen, das heute nur ein ganz klein wenig verrotzt war.

»Wir sind so froh, dass ihr alle kommen konntet.«

»Ich glaube, George hätte es uns nicht verziehen, wenn wir das nicht getan hätten«, sagte Frank leichthin. »Er hatte dich so schrecklich gern, weißt du?«

»Ja, ja, das weiß ich. So gern, wie wir ihn hier alle auch hatten.« Felix sah sich zu ihrer Mutter um, die sie in ihre Worte mit eingeschlossen hatte und die zustimmend nickte. Also hatte Mutter recht behalten. Außer Neville hatte George niemandem gegenüber seine Absichten erwähnt. Und Neville war nicht hier, um irgendetwas zu verderben. Er trug jetzt Felduniform. Sobald die Rekrutierungen begonnen hatten, hatte sich Neville freiwillig gemeldet und war momentan im Trainingslager, unabkömmlich, sogar für eine Hochzeit in der Familie. Zumindest behauptete er das.

»Du siehst bezaubernd aus, Felix. Nicht wahr, Margaret?«, sagte Frank. »Ganz die strahlende Braut. Und dabei so natürlich.«

»Danke.« Felix hoffte, dass Nat das auch fand. Es war Jahre her, dass sie sich so zurechtgemacht hatte, auch wenn ihr Kleid nicht den Vorstellungen ihrer Mutter entsprach. Zum wohl zwanzigsten Mal schaute sie hinüber zur Eingangstür der Halle, und da endlich erspähte sie Nat, der nach ihr Ausschau hielt und schließlich ihr Grüppchen fand. Dicht hinter ihm war seine Schwester Rachel, die über das ganze Gesicht strahlte und ebenso fein gekleidet war. Sie bahnten sich den Weg quer durch das Wartezimmer, und Felix sah augenblicklich, dass Nat mit Frank einer Meinung war, und auch, dass alles gut werden würde.

Mit den Augen signalisierte sie ihm, dass sie sich vielleicht besser erst nach der Trauung küssen sollten. Während der Begrüßungen und dem allgemeinen Händeschütteln spürte sie die ganze Zeit den leichten Druck seiner Hand in ihrem Rücken und fühlte sich sicher. Sie hatte ihn eine Woche lang nicht gesehen: Zumindest auf dieser Tradition hatte Rachel bestanden. Es hatte sich wie eine Ewigkeit angefühlt. Felix liebte Nat dafür, wie er sich zu den Kindern hinunterbeugte und wie sie ernsthaft auf seine Fragen antworteten. Nats Gesicht leuchtete und strahlte. Er hatte sich beeilt.

»Was hat dich aufgehalten, mein Liebster?«, flüsterte sie, als sie kurz eine Gelegenheit fand. »Deine Eltern?«

»Nein, ich hatte um neun Uhr ein Vorstellungsgespräch in der Stadt. Erinnerst du dich an den Job in der Konstruktionsabteilung in Whitehall, um den ich mich beworben habe? Sie haben mich in letzter Minute einbestellt.«

»Und?«

»Alles lief gut, bis sie das über die Partei und Spanien erfahren haben. Sie meinten, sie würden mir schreiben, aber ich glaube, das war’s. Ich hätte es wissen müssen. Ich bin überrascht, dass sie es nicht schon vorher wussten.« Nat sprach mit Leichtigkeit, aber Felix spürte, wie sich sein Körper versteifte.

»Oh, Liebster.«

Ihre Mutter stieß sie sanft an. »Komm jetzt, mein Kind. Ihr werdet aufgerufen.«

»Masel Tov!«, wünschte Rachel, während sie Felix und Nat zusammen umarmte.

»Nun, das war ja richtig kurz und schmerzlos!«, sagte Frank. Das älteste Mädchen, Elsie, zog ihn am Ellenbogen.

»Schon zu Ende?«, fragte sie. »Das war alles?«

»Ich fürchte, ja«, sagte Felix lachend und glücklich am Arm von Nat. Nichts konnte sie aufhalten. Sie schaute unentwegt auf ihren Ring und spürte, dass Nat sie dabei beobachtete. »Sollen wir vielleicht einfach alles noch einmal sagen, damit es etwas länger dauert?«

»Er hat es ja auch nur so runtergerattert!«, meinte Nat. »Ich dachte schon, ich würde mich versprechen in dieser Geschwindigkeit: ›Hiermit erkläre ich feierlich, dass ich keine Kenntnis …‹«

»›… von einem rechtmäßigen Hindernis habe …‹«

»Aber, aber!«, unterbrach sie Mrs Rose. »Ich glaube, ihr beide nehmt das nicht ernst genug.«

»Oh, Mutter, und wie wir das tun«, sagte Felix und blickte Nat an, nun ganz feierlich. Ein dunkles Loch tat sich in ihr auf. Es wurde Zeit, Nats Eltern zu treffen. Rachel hatte sie überzeugt, nicht Schiv’a zu sitzen und über den Verlust ihres Sohnes zu trauern, so als wäre Nat gestorben. Natürlich gab es Jammern und Klagen, aber dennoch hatte Rachel die Eltern daran erinnert, wie dankbar sie sein konnten. Und schließlich war Mrs Kaplan einverstanden gewesen – sie wollte zwar nicht an der Trauung teilnehmen, aber zumindest hinterher Felix bei sich empfangen.

Rachel warf einen Blick auf Felix’ kreidebleiches Gesicht und sagte schnell: »Ich gehe vor und kümmere mich um alles. Keine Angst! Sie werden dich mögen.«

»Dann bis später«, sagte Frank taktvoll und schob die anderen hinaus. Jetzt klang er noch mehr wie George. »Ach ja, und Glückwunsch, Mr und Mrs Kaplan!«

Felix nahm vage das ängstliche Gesicht ihrer Mutter wahr, die mit den Lippen dieselben Worte formte, und hauchte ihr verstohlen einen Kuss hinüber. Dann kam schon die nächste Hochzeitsgesellschaft die Stufen heruntergepoltert und schob sich in ihr Blickfeld.

»Oh, Nat«, sagte sie leise, rückte seine Krawatte zurecht und bemerkte erschrocken, dass sie sich wie eine Ehefrau fühlte. »Glaubst du wirklich, dass sie es verstehen werden?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe keine Ahnung, aber ich hoffe es. Ich glaube, mein Vater versteht es. Und wenn nicht, ist es nicht so schlimm. Es macht nichts. Wir sind bereits miteinander verbunden. Wir waren es auch schon vor dem heutigen Tag, und nichts und niemand kann daran etwas ändern. Das weißt du.«

Felix nickte. Es stimmte, dachte sie. In guten wie in schlechten Zeiten.

Bevor sie sich küssten, blickten sie nach oben, um den Himmel abzusuchen. Diese Angewohnheit ließ sich nur schwer ablegen. Als sie den Kopf zurückbog, hielt Felix mit einer Hand ihren Hut fest, während die andere Hand sanft Nats Nacken umschlungen hielt. Sie ließ sich von seinem Arm halten und wusste, er würde sie niemals fallen lassen. Und wenn sie heute Nacht schweißgebadet aus einem Albtraum erwachen würde, wäre er da. Nat würde verstehen, warum sie in der Nacht schrie, was sie gesehen und gehört hatte. Wut und Trauer überkam sie jedes Mal, wenn sie an Spanien dachte. Aber es half ihr, zu wissen, dass es Nat ebenso ging. Zusammen würden sie lernen, was sie in Erinnerung behalten und was sie vergessen wollten und – falls das möglich war – wie sie anfangen konnten, Bitterkeit und Bedauern zu überwinden. Der Krieg war vorbei. Franco hatte gewonnen. Doch der Kampf war noch nicht zu Ende.

»Niemals könnte ich jemanden so lieben, wie ich dich liebe«, sagte Felix in Nats Nacken. Sie fühlte, wie ihre Beine nachgaben, als sein Pulsschlag schneller wurde.

Nat stellte sie zurück auf die Füße und blickte sie auf diese Art an, die sie immer wieder nach noch einem weiteren Kuss verlangen ließ.

»Also, los jetzt«, sagte sie schließlich und atmete ein. »Es wird schon nicht so schlimm werden, oder?«

Sie gingen die East Arbour Street hinunter, vorbei an spielenden Kindern auf dem Bürgersteig und zwischen abschüssigen Terrassen. Eine Gruppe kleiner, zerlumpt aussehender Jungen lungerte um ein schwarz glänzendes Auto herum, das auf dem Pflaster parkte, um ein Brautpaar abzuholen. Als Felix und Nat näher kamen, teilte sich das Grüppchen, um sich sogleich wieder hinter ihnen zu schließen.

Felix fühlte sich unverschämt und über die Maßen glücklich. Sie war zu allem bereit, hatte sie entschieden. Dann stutzte sie.

»Dies ist nicht der Weg zu deinen Eltern. Hätten wir nicht hier einbiegen müssen?«

»Vermutlich.«

»Du weißt es doch.«

Nat blickte Felix nicht an. Er ging einfach weiter, ein verschmitztes Lächeln um den Mund.

»Keine Sorge«, sagte er. »Nur ein kleiner Umweg. Dauert nicht lange.«

Felix wusste, es wäre mehr als nur ein kleiner Umweg. Aber sie war dankbar für die Verspätung. Und glücklich, mit Nat alleine zu sein und unter dem klaren Londoner Himmel spazieren zu gehen. Sie kamen an der Rückseite des Krankenhauses vorbei, gingen weiter die Fieldgate Street entlang, und er weigerte sich immer noch, ihr eine klare Antwort auf ihre Frage zu geben.

»Wir sind fast da«, sagte er, als sie in die Whitechapel Road einbogen.

Felix wusste immer noch nicht, wohin er sie führte. Erst als sie den Torbogen aus mintgrünen Keramikfliesen sah, der das Schaufenster umrahmte, ging ihr ein Licht auf. Ein elegant gekleideter Portier trat heraus, um sie zu begrüßen, komplett ausgestattet mit Epauletten, Glacéhandschuhen, zweireihiger schimmernder Knopfleiste und Schirmmütze, auf der »Boris Studios« stand.

»Mr und Mrs Kaplan?«

»Sehr richtig«, sagte Nat und gab ihm selbstbewusst die Hand, bevor er sich zu Felix umwandte. »Ich denke, meine Mutter wird uns eher vergeben können, wenn sie weiß, dass wir für unser Hochzeitsfoto bei Boris Bennett waren.«

Felix schaute ungläubig durch das spiegelnde Glas auf Reihen über Reihen von Rahmen, die in unzähligen Variationen fließendes Satin und Schleifen, Blumenbuketts und Hollywood-Lächeln einfassten. Felix war nicht ganz klar, wie sie und Nat da hineinpassten, aber die Idee gefiel ihr. Hastig ordnete sie im Spiegelbild ihr Haar und richtete den Hut, während der Angestellte höflich und ausdruckslos danebenstand.

»Wie sehe ich aus?«, fragte sie und nahm wieder Nats Arm.

»Wie fühlst du dich?«, fragte er sie sehr ernst.

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Historisches Nachwort

»In Spanien hat meine Generation gelernt, dass man recht haben und trotzdem besiegt werden kann, dass Gewalt die Seele zu zerstören vermag und es mitunter vorkommt, dass Mut nicht belohnt wird.«

Abert Camus, 1945

Die Freiwilligen, die auszogen, um in Spanien die Demokratie zu retten, wurden nach Hause geschickt, bevor der Krieg zu Ende war. Im September 1938, als die Schlacht um den Ebro noch tobte, stimmte der spanische Premierminister zu, die Internationalen Brigaden abzuziehen, in der Hoffnung, Hitler und Mussolini würden ihre Truppen dann ebenfalls abziehen. Das war aber nicht der Fall.

Einige der Freiwilligen kehrten zurück in ihre Heimatländer, einige ins Exil, einige kamen in Konzentrationslager. Viele waren bis dato schon Kriegsgefangene oder wurden vermisst. Auf der Abschiedsparade in Barcelona sprach eine der talentiertesten Rednerinnen der Republik, Dolores Ibárruri, genannt »La Pasionaria«, von Tausenden bejubelt, zu den überlebenden Freiwilligen.

»Geht erhobenen Hauptes«, sagte sie zu ihnen. »Ihr habt Geschichte geschrieben. Ihr seid legendär. Ihr seid das heldenhafte Beispiel für Solidarität und die Allgemeingültigkeit der Demokratie … Wir werden euch nie vergessen. Und wenn aus den Olivenzweigen des Friedens wieder Blätter sprießen und der Siegeslorbeer der Spanischen Republik sich um sie windet, dann: Kommt zurück!«

Die Republikanische Armee wurde im November 1938 zum Rückzug gezwungen. Doch der Spanische Bürgerkrieg endete erst am 1. April 1939, als schließlich auch die USA, wie zuvor schon Frankreich und Großbritannien, das Regime Francos anerkannten. Zu dieser Zeit war die Tschechoslowakei bereits in deutscher Hand. Großbritanniens »Appeasement«-Politik der Nichteinmischung wurde aufgegeben.

Francos Regime tötete nach dem Krieg beinahe genauso viele Republikaner, wie bereits während der Gefechte gefallen waren. Ungefähr ebenso viele wurden in Konzentrationslagern in Südfrankreich interniert; die genauen Zahlen der Getöteten müssen noch ermittelt werden. Bis zum Tod Francos im Jahr 1975 blieb Spanien eine Diktatur.

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Der Spanische Bürgerkrieg

Eine kurze Chronologie

1936

Februar: Die allgemeinen Wahlen in Spanien werden von der Volksfront (Republikaner, Sozialisten, Kommunisten, Syndikalisten) gewonnen.

Juli: Der Militäraufstand in Marokko (Spanisch-Nordafrika) breitet sich auf das Kernland Spaniens aus, aber die Aufständischen (Faschisten) werden in Madrid und Barcelona schnell besiegt. Beginn der Luftbrücke, die die Armee aus Afrika (unter der Führung Francos) von Nordafrika nach Sevilla bringt; Hitler und Mussolini schicken militärische Unterstützung.

August: Federico García Lorca wird exekutiert. Der Marsch auf Madrid beginnt, gefolgt von Luftangriffen auf die Hauptstadt; Großbritannien und Frankreich kündigen Waffenembargo an.

September: Das Komitee für Nichteinmischung trifft sich zum ersten Mal in London (am Ende unterschreiben 27 Staaten die Vereinbarung, darunter Deutschland, Italien, die Sowjetunion, Großbritannien, Frankreich, Portugal und Schweden); die Sowjetunion stimmt Waffenlieferungen an die Spanische Republik zu; General Franco wird zum Oberbefehlshaber (Generalissimo) der Truppen der nationalistischen Rebellen ernannt.

Oktober: Erste Freiwillige der Internationalen Brigaden erreichen Spanien.

November: Die republikanische Regierung zieht sich nach Valencia zurück; die Schlacht um Madrid beginnt; Hitler schickt die Legion Condor nach Spanien; Deutschland und Italien erkennen Franco an.

1937

Februar: Republikanische Truppen drängen in der Schlacht von Jarama die Offensive der Rebellen zurück; Málaga fällt durch die Unterstützung Italiens in die Hände der Nationalisten, Flüchtlinge werden bombardiert.

April: Flächenbombardierung der baskischen Hauptstadt Guernica.

Mai: Barcelonas »Maitage«: gewalttätige Auseinandersetzungen unter republikanischen Fraktionen.

Juli: Schlacht von Brunete, Offensive der Republikaner westlich von Madrid.

Oktober: Rebellen erobern ganz Nordspanien.

1938

Januar – Februar: Schlacht um Teruel – die Stadt wird von Republikanern eingenommen, später von Einheiten der Nationalisten zurückerobert.

März: Hitler marschiert in Österreich ein; Barcelona wird von italienischen Kampfflugzeugen bombardiert; Frankreich öffnet wieder die Grenzen zu Spanien.

April: Franco erreicht das Mittelmeer – Spanien ist in zwei Teile geteilt; Nationalisten greifen Valencia an.

Mai: Der Vatikan erkennt Franco als Staatsoberhaupt an.

Juli: Der Plan, ausländische Kämpfer aus Spanien abzuziehen, wird vom Komitee zur Nichteinmischung bestätigt, von Deutschland und Italien aber nicht beachtet; die Republikanische Armee startet die Offensive am Ebro, hofft hiermit Valencia zu schützen und dadurch die Richtung der internationalen Diplomatie zu ändern.

August: Franco weist alle Friedensinitiativen zurück.

September: Frankreich und Großbritannien stimmen beim Abkommen von München Hitlers Annektierung des Sudetenlandes zu.

Oktober: Noch während der Schlacht am Ebro werden nicht-spanische Freiwillige in der Republikanischen Armee aus dem aktiven Dienst entlassen; Abschiedsparade der Internationalen Brigaden in Barcelona.

November: Die Republikanische Armee wird zum Rückzug hinter die Linien am Ufer des Ebro gezwungen; Barcelona und Valencia werden bombardiert; »Kristallnacht«: Pogrome gegen Juden in Deutschland, Österreich und Sudetenland.

1939

Januar: Franco erobert Barcelona; Massenexodus der Flüchtlinge in Richtung Frankreich.

Februar: Erste Konzentrationslager für republikanische Flüchtlinge entstehen in Frankreich; das republikanische Parlament trifft sich in Spanien zum allerletzten Mal; Nationalisten erobern Katalonien; Großbritannien und Frankreich erkennen Francos Regime an.

März: Republikaner ergeben sich in Madrid; Flüchtlinge in großer Zahl versuchen, Spanien zu verlassen; Hitler marschiert in Prag, Tschechoslowakei, ein.

April: Franco erklärt den Krieg für beendet; die USA erkennen Franco an.

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Danksagungen

Ich hoffe wirklich, dass ihr mehr über die Internationalen Brigaden und den Spanischen Bürgerkrieg herausfinden möchtet. Hiermit könnt ihr sehr gut beginnen:

Helen Graham: Der Spanische Bürgerkrieg, Reclam Verlag 2008
www.international-brigades.org.uk

www.spartacus.schoolnet.co.uk/Spanish-Civil-War.htm

Antifascistas: British & Irish Volunteers in the Spanish Civil War in Words and Pictures, (London: Lawrence & Wisharat/IBMT, 2010)

Ich wollte Im dunklen Licht der Tage von Anfang an so genau haben, wie ich nur konnte, und habe mich daher auf das Leben und die Arbeit einer riesigen Menge von Leuten gestützt. Dazu gehören auf einer langen Liste zuerst die Freiwilligen, Journalisten und anderen Unterstützer des republikanischen Spanien, deren Mut und Hingabe mich überhaupt erst dazu gebracht haben, dieses Buch zu schreiben. Hierzu gehören Ted Allan, Jay Allen, Arturo Barea, Winifred Bates, Leila Berg, Alvah Bessie, Hetty Bower, John Cornford, Virginia Cowles, Len Crome, David Crook, Patience Darton, Penny Feiwel, Aurora Fernandez, Martha Gellhorn, Walter Gregory, Nan Green, Jason Gurney, Charlotte Haldane, Joe Jacobs, Lou Kenton, Bernard Knox, John Langdon-Davies, Emmanuel Litvinoff, James Neugass, Hank Rubin, Reginald Saxton, John Sommerfield und Tom Wintringham. In dem Roman tauchen einige reale Personen auf: Dr. Bethune, Ilsa Kulcsar, Arturo Barea, »Rita«, die Journalisten und der Kapitän zur See in Bilbao. Das Rennpferd und sein Besitzer sind ebenso real.

Ich bin eingetaucht in die Werke einiger herausragender Historiker, die sich wissenschaftlich mit dem Spanischen Bürgerkrieg und dieser Zeit beschäftigt haben, insbesondere Richard Baxell, Paul Preston, Angela Jackson, Helen Graham und Jim Jump, aber auch Sally Alexander, Anthony Beevor, Tom Buchanan, Nicholas Coni, Jim Fyrth, Juliet Gardiner, James Hopkins, Nick Rankin, Hugh Thomas und Herbert Southworth. Ein großer Dank geht an Richard Baxell und Jeremy Scott für die großzügige und unschätzbare Hilfe mit den Landkarten und beim Faktenchecken, und auch an Jessamy Harvey, der sicherstellte, dass mein Spanisch Sinn ergab. Ich bin folgenden Bibliotheken, Museen, Archiven und Organisationen außerordentlich dankbar: British Library, Guernica Peace Museum, Hunterian Museum, Imperial War Museum, International Brigade Memorial Trust, London Library, Marx Memorial Library, Jewish Museum, Royal London Hospital Museum, St. Bartholomew’s Museum und Wellcome Library.

Freunde, jung und alt, waren unglaublich großzügig mit Vorschlägen, Informationen, Büchern, Kommentaren zu ersten Entwürfen und allgemeinen Ermutigungen, und ich möchte Dominic Anderson, Simon Banfield, Paul Barnes, Charlotte Baxter, Christopher Cook, Laura Davies, Fátima Duerden, Lydia Durkin, Emily King, Iris Mathieson, Frank Radcliffe-Adams, Polly Radcliffe, Michael Rosen, Rivka Shaw und Fabian Thomas danken. Natasha Lehrer, Richard Taylor, Tig Thomas und die Finsbury Group (Keren David, Fenella Fairbairn, Jennifer Gray, Becky Jones, Anna Longman und Amanda Swift) waren alle brillante, konstruktive Leser. Herzlichen Dank auch an meine Agentin Catherine Clarke und jeden in dem bewundernswerten Hot Key Team, besonders Sarah Odedina, Georgina Murry, Jet Purdie, Jan Bielecki, Kate Manning, Sarah Benton, Megan Farr und Naomi Colthurst.

Abschließend sind vier Generationen meiner Familie an diesem Buch in unterschiedlicher Weise beteiligt, und ohne sie hätte ich dieses Buch nicht schreiben können: Jack, Maire, Lucy, Nick, Polly, Nic, Antonia, Luke, Phoebe, Adam, Rufus, Solomon und, vor allem, Martin. Auch die liebevolle und intelligente Unterstützung meiner Tochter, meiner Schwester, meines Ehemannes und meiner drei Söhne war konsequent und vollkommen. Ihr macht mich sprachlos.

Lydia Syson, in London geboren, lebte einige Zeit im süd-afrikanischen Botswana und arbeitete danach als Produzentin beim BBC. Mit »Im dunklen Licht der Tage« veröffentlichte sie ihren ersten Roman für junge Erwachsene, der sehr schnell für etliche namhafte angelsächsische Literaturpreise nominiert wurde. »Ein nachdenklich stimmender und zugleich fesselnder Roman mit einer wahren Botschaft für uns alle in dieser gegenwärtig so konfliktreichen Zeit.« (Booktrust).

Mehr über Lydia Syson finden Sie hier.

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2014

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten
© 2012 Lydia Syson

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlags unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Die englische Originalausgabe erschien bei Hot Key Books Limited, London unter dem Titel »A World Between Us«

Deutsch von Astrid Scherff-Hübner

Cover von Cornelia Niere

E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde 2014

ISBN 978-3-86274-798-6

Lust auf mehr?

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www.oetinger.de/ebooks

Table of Contents

- Titelseite
- Widmung
- To Margot Heinemann
- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3

- Kapitel 4

- NOVEMBER 1936

- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9

- Kapitel 10

- NOVEMBER 1936–FEBRUAR 1937

- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15

- Kapitel 16

- MÄRZ 1937

- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22

- Kapitel 23

- APRIL–SEPTEMBER 1937

- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26

- Kapitel 27

- JANUAR–MÄRZ 1938

- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34

- Kapitel 35

- MAI 1938

- Kapitel 36

- Kapitel 37

- JULI 1938

- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- APRIL 1939 LONDON ...
- Historisches Nachwort

- Der Spanische Bürgerkrieg

- 1936
- 1937
- 1938
- 1939

- Danksagungen
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- Impressum
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