Author: Hilary McKay; Irmela Brender
Date: 2007-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Familie; Geschenkbücher; Nach Personen; Belletristik
Description: In Rosas Familie geht es wieder turbulent zu: Die Mutter ist ins Gartenhäuschen gezogen und Schwester Maggy scheint vom Erdboden verschluckt zu sein, seit sie ausgezogen ist. Doch dann trifft Rosa sie unerwartet wieder und erlebt eine Überraschung. Ab 11.
Publisher: Oetinger

Hilary McKay, 1959 in Lincolnshire/Großbritannien geboren, studierte Botanik, Zoologie, Englisch, Kunstgeschichte und Psychologie, bevor sie Kinder- und Jugendbücher zu schreiben begann, in bester britischer Tradition mit schwarzem Humor und sprudelnder Fantasie. Sie ist die älteste von vier Schwestern und »Vier verrückte Schwestern« hieß dann auch ihr erstes Kinderbuch, das auf Anhieb ein Erfolg und mehrfach ausgezeichnet wurde, u.a. mit dem Smarties Prize und dem Guardian Children’s Fiction Award. Für ihre Geschichten über die liebenswert-chaotische Familie Casson erhielt sie den renommierten Whitbread Children’s Book Award.

Die Bücher über Rosa, Maggy, Saffy und Indigo Casson

Eine Rose zum Frühstück

Ein Gefühl wie beim Fliegen

Alles Glück dieser Welt

Liebevoll Ellen und Bella gewidmet

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2009

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Hilary McKay 2007

Das Recht von Hilary McKay, als Autorin des Werks identifiziert zu werden, ist gemäß Copyright, Design and Patents Act 1988 anerkannt worden

Die englische Originalausgabe erschien bei Hodder Children’s Books, London, unter dem Titel »Forever Rose« Deutsch von Irmela Brender

Einband von Eva Schöffmann-Davidov

Satz: UMP GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: CPI — Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany 2009

ISBN 978-3-7891-4262-8

www.hilarymckay.co.uk
www.oetinger.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 21.06.2014

Genau das nenne ich Magie

ch mag es nicht, wenn Leute schreien.

Vor allem, wenn der Schreier Mr Spencer ist.

(Mr Spencer, der neue gereizte Lehrer der sechsten Klasse.) Besonders mag ich nicht, wenn Mr Spencer mich anschreit.

Die Schule war einmal ein friedlicher Ort, wo man seinen Tagträumen nachhängen konnte, die Familie (oder was von ihr noch übrig war) vergaß und über Themen redete wie den Fernsehhelden Dr. Who, darüber, wie man die Erwärmung der Erdatmosphäre stoppt (wir wissen alle, wie, aber wir machen es nicht), ob es für Jungen okay ist, Rosa zu tragen, — und alles andere, worüber wir so reden. Das war einmal.

Die Schule, sagt Mr Spencer, ist eine Erziehungseinrichtung. Und Erziehung bedeutet, Tatsachen zu lernen und sie in Tests hinzuschreiben.

Verständnistests.

Diese neuen Ideen bleiben nicht so ohne Weiteres in meinem Kopf, sie wandern davon und unversehens verhalte ich mich so wie in guten alten Zeiten und schaue aus dem Fenster. Dessentwegen (schönes altes Wort, das mir keine gute Note einbringt, solange ich es mit einem s oder auch mal mit ß schreibe, weil man bei der neuen Orthografie doch nie weiß... aber Mr Spencer geht darauf nicht ein.).

Dessentwegen das Geschrei von Mr S.

Gegen mich gerichtet, Rosa Casson, elf Jahre alt, die wunderbar warm und schläfrig neben der Heizung sitzt, während sie in den Regen schaut und die nassen Blätter zählt, die noch an der Platane auf dem Spielplatz hängen. Siebenundzwanzig in der Mittagspause. Achtzehn jetzt.

Ich saß neben meiner besten Freundin Kiran. Ich habe das große Glück, dass Kiran meine beste Freundin ist. Sie ist nicht nur nett und lustig und hübsch, sie ist auch sehr intelligent und macht, wann immer es möglich ist, die Klassenarbeiten für mich, sodass ich gute Noten kriege und nicht zu den Letzten gehöre. Die Letzten (bis vor Kurzem höflich »Goldteam« genannt) sind entweder Fußballfans oder Mädchen, die auf ein Pony sparen und an nichts anderes denken. Zu denen würde ich überhaupt nicht passen. Außer vielleicht zu Kai. Er ist Fußballfan, hat aber auch noch was übrig für Streiche und Witze.

Ich zuckte zusammen, als Mr Spencer so plötzlich und so laut schrie.

»Rosa Casson! Ich warne dich!«

»Wen, mich?«, fragte ich verdutzt. »Warum mich? Wovor warnen Sie mich?«

Aber Mr Spencer, der sich von der Tafel weggedreht hatte, um mich anzu schreien, drehte mir sehr entschieden den Rücken zu und schrieb weiter.

»Ich habe gar nichts gemacht!«, sagte ich zu seinem Rücken, weil wir lernen müssen, uns gegen Mr Spencers schlechtes Benehmen hier in der sechsten Klasse zu wehren.

Da drehte sich Mr Spencer sehr langsam um, warf mir einen seiner tödlichen Blicke zu und sagte: »Ich sage dir das nicht noch einmal!«

»Ich weiß nicht, was Sie mir einmal gesagt haben«, protestierte ich jetzt ziemlich verängstigt, aber entschlossen, mich zu wehren. »Oder wovor Sie mich gewarnt haben, weil ich...«

»Rosa Casson!«, unterbrach mich Mr Spencer so laut, dass die Fenster zitterten. »Du benimmst dich im Unterricht wie die personifizierte Faulheit! Dein Arbeitsniveau ist immerzu verheerend! Und wie oft muss man dir noch sagen, dass du aufhören sollst, aus diesem Fenster zu starren?«

Ich senkte den Kopf, griff nach einem Bleistift und fing an, sehr schnell auf meinen Heftumschlag zu zeichnen. Wenn ich angeschrien werde, fühle ich mich schrecklich. Am liebsten hätte ich Mr Spencer aus dem Fenster gestoßen. Oder wäre weggerannt. Oder beides. Vom Anschreien zittern mir auch die Hände. Sie zitterten so, dass ich meinen Bleistift fallen ließ und er auf den Boden rollte.

Kiran schubste mich mit dem Ellbogen an und zischte: »Hör auf, Rosa! Mach keinen Unsinn! Lächle ihn an!«

Wie um mich zu ermuntern, lächelte sie ihn an wie ein Engel (obwohl sie alle Zähne zeigte). Er sah misstrauisch zurück, drehte sich aber wieder zur Tafel.

Kiran drückte mir die Hand, Molly hob meinen Bleistift auf und danach ging es mir wieder gut.

Molly ist ein Mädchen, das an Kiran und mir klebt. Sie ist ein bisschen jünger als wir (zehn) und ein Wichtel bei den Pfadfindern. Wir haben eigentlich nichts dagegen, wenn sie dabei ist. Sie ist sehr nett. Aber.

(((((Langweilig.)))))

Nie würde ich das laut zu jemandem sagen.

Kiran ist nicht langweilig, sie ist großartig. Und sie ist Mr Spencers Feindin. Sie kämpft mit ihm und gewinnt. Heute Nachmittag hat sie in der Kreisstunde mit ihm gekämpft, weil sie ihm sein Geschrei gegen mich heimzahlen wollte.

Mit der Kreisstunde füllt Mr Spencer den Schultag, wenn es ihm zu anstrengend ist, uns etwas beizubringen. Wir müssen im Kreis sitzen und abwechselnd über irgendein Thema reden, das Mr Spencer gerade eingefallen ist. Natürlich muss man nicht unbedingt was sagen, wenn man an der Reihe ist. Man kann auch sagen: »Ich passe«.

Aber das ist keine gute Ausrede. Mr Spencer grinst dann.

Also Kreisstunde. Alle brauchen so lange wie möglich, bis sie die Stühle umgestellt und sich gesetzt und Dutzende von Blicken auf die Uhr geschickt haben, um zu sehen, wie lange es noch dauert bis zum Nachhausegehen. Achtunddreißig Minuten. Immer noch achtunddreißig Minuten! Ich bin sicher, dass es auch achtunddreißig Minuten waren, als ich das letzte Mal hingeschaut habe. Diese Uhr muss kaputt sein.

Dann verkündete Mr Spencer das Kreisstundenthema des Tages. »Das Schlimmste, was ich je getan habe«, sagte er. »Das sollte interessant sein.«

Er faltete die Hände hinter dem Kopf und lehnte sich in seinem Stuhl zurück, wobei sein fleischfarbener Schnurrbart sich haarig zu einem Lächeln verzog.

An der Wand vor mir weigerte sich die Uhr immer noch, zuzugeben, dass es weniger als achtunddreißig Minuten bis zum Heimgehen waren. Rundum waren alle ganz still, jeder von uns beeilte sich, private Erinnerungen in den geheimsten Ecken seines Gedächtnisses zu verstecken. Hinter mir hörte ich Kai schlucken. Der arme Kai. Er weiß jetzt, dass den Notruf zu wählen und Polizei, Feuerwehr und Notarzt zur Party am vierzigsten Geburtstag seiner Mutter zu rufen total unkomisch war und den ganzen Abend ruinierte. Er hat gerade erst den letzten Entschuldigungsbrief geschrieben.

Und seine Geburtstagsparty wurde gestrichen.

Im Moment ist es nicht nett, Kai an irgendwas wie Partys oder Mütter oder Notfalldienste zu erinnern.

Aber Mr Spencer ist auch nicht nett.

Mr Spencer muss Gerüchte gehört haben.

»Wen sollen wir für den Anfang wählen?«, fragte er und sein Schnurrbart streckte sich noch breiter. »Kai?«

»Ich passe«, sagte Kai und begann sich intensiv mit den Knoten in seinen Schnürsenkeln zu beschäftigen.

»Du passt?«, wiederholte Mr Spencer mit einer Stimme, ganz hoch vor Entzücken. »So, so! Offenbar sind die Erinnerungen noch zu schmerzlich. Dann Molly? Ach je. Nein, offenbar nicht.«

Molly hatte das Gesicht in den Händen versteckt.

»Kiran?«

Zuerst sah Kiran aus, als hätte sie ihren Namen nicht gehört. »Kiran?«, wiederholte Mr Spencer. »Hmmm?«

Die Zeit blieb stehen. Die Uhr, die offensichtlich auf Mr Spencers Seite war, gab keine Minute nach. Mollys Gesicht blieb verborgen. Kais Schnürsenkel waren immer noch verknotet. Mr Spencer sah so selbstzufrieden aus wie stets.

Es war, als wollte die ganze Welt hören, was Kiran zu sagen hatte.

Kiran warf ihre Zöpfe zurück, eine Bewegung, mit der sie sich kampfbereit machte und die Mr Spencer ängstigen sollte. Doch das tat sie nicht.

»Kiran?«, wiederholte er noch einmal.

»Ich glaube«, sagte Kiran leise und sah Mr Spencer direkt an, »wir sollten Sie wählen.«

Oh, wunderbar, Kiran! Weil Mr Spencer rot und noch röter wurde, sein haariges Lächeln verschwand und für etwas Platz machte, das aussah wie eine tote Raupe über einem Schlitz, und wir sahen, dass auch er Erinnerungen in den geheimen Ecken seines Gedächtnisses hatte, die er lieber für sich behielt.

Und so mussten wir still lesen, bis es läutete, und es läutete beinah in dem Moment, als wir unsere Bücher heraus hatten und anfangen wollten.

Und das, obwohl die kaputte Uhr immer noch behauptete, es seien achtunddreißig Minuten bis zum Nachhausegehen.

Und genau das nenne ich Magie.

Molly und ich gingen zusammen aus der Schule. Ich war bester Laune wegen der magischen kaputten Uhr, doch Molly war unglücklich. Arme alte Mollipop. Aber wieso ist sie mir auch nachgelaufen, hat gesagt, ihr gehe es mies, und wollte dann nicht sagen, warum?

»Hör auf zu fragen!«, fuhr sie mich an, als würde ich sie wirklich nerven.

Hmmm.

Vielleicht nerve ich Molly, weil ich kein bisschen bin wie sie. Keine Ahnung, warum sie sich an mich hängt.

Vielleicht ist es wegen Maggy.

Maggy, meine große Schwester, dreiundzwanzig, nett und cool, ist seit einer Ewigkeit nicht mehr gesehen worden. (Eigentlich ist es, als wäre sie vom Erdboden verschluckt, bis auf ein paar Telefonanrufe mit viel Geknister und ein paar ausgeschmückte E-Mails, die man nicht immer herunterladen kann.)

Aber Molly bewundert Maggy aufrichtig. Sie sind beide fasziniert von der Naturgeschichte exotischer Arten und von David Attenborough. Molly kam früher nur zu uns, um Maggy zu sehen, und nicht wegen mir (die letzten beiden Worte hätte Mr Spencer durchgestrichen und in großen roten ärgerlichen Buchstaben »meinetwegen« drübergeschrieben, wobei er seinen Stift so fest aufdrückt, dass man es noch auf der nächsten Seite sehen kann). Und als Maggy einen Job im nahen Zoo bekam, war Molly so beeindruckt, dass ich ihr ein Autogramm von Maggy besorgen sollte.

Das habe ich getan und Maggy schrieb auf die Rückseite einer Postkarte mit der Zoo-Ansicht:

Liebste Molly,
eines Tages lassen du und ich alle FREI, aber inzwischen mache ich es ihnen so gemütlich wie möglich.

Alles Liebe, Maggy

Molly steckte die Karte in eine Plastikhülle, damit sie immer ansehnlich blieb, und trug sie in ihrer Schultasche herum, bis Mr Spencer sie eines Tages sah. Und grinste.

Schnief, schnief, machte Molly neben mir — mitleiderregendes, schwer zu überhörendes Schniefen.

»Molly...«, sagte ich.

»Hör auf, mich zu fragen!«, sagte Molly. »Kannst du nicht von was anderem reden?«

Also versuchte ich, mir etwas anderes zu überlegen. Maggy? Nein. Verschwunden. Mr Spencer? Nein. Schrecklich. Und unglücklicherweise nicht verschwunden. David Attenborough (dessen Autogramm Molly ebenfalls besaß)? Ja. Wunderbar. (Immer angenommen, dass er noch lebt.)

»Was soll das heißen?«, wimmerte Molly. »Rosa! Natürlich lebt er noch. Warum denn nicht, warum sollte er nicht? Du bist fürchterlich!«

Ach du meine Güte. Beruhige dich, Mollipop.

»Jedenfalls«, sagte Mollipop ruhiger, »wenn er nicht mehr... Wenn er je... Ich werde das nicht einmal aussprechen. Sie hätten es uns bei der Schülerversammlung gesagt, wie damals bei der Königinmutter, das weißt du doch.«

Wie merkwürdig! Für mich ist die Schülerversammlung eine Möglichkeit, zehn Minuten lang zu dösen. Für Kai ist es eine Gelegenheit, seine Schuhe richtig anzuziehen. Aber für Molly ist es die

Verkündung prominenter Todesfälle!

Ich war sehr erleichtert, als Kiran uns einholte. Kiran war ganz aufgekratzt wegen ihres Siegs über Mr Spencer und sie erriet sofort, was Molly so bedrückte.

»Es ist das Schlimmste, was du je getan hast, nicht wahr?«, fragte sie, und ohne auf eine Antwort zu warten, erzählte sie ein paar von ihren und meinen schlimmsten Übeltaten.

Und einige von ihnen waren ziemlich schlimm.

Kiran ist eine wunderbare Erzählerin. Sie erzählt, wie manche Leute malen, skizziert die nackten Tatsachen und fügt dann Einzelheiten hinzu, so leuchtend und lebendig, als wären sie gerade einer neuen Farbtube entstiegen.

Thema der Geschichte von heute war, was geschah, als Kiran etwa fünf Minuten lang im geparkten nagelneuen Auto ihres Vaters allein gelassen wurde und sich zu langweilen begann. Es war sehr aufregend, obwohl Kiran eigentlich nichts anderes tat, als die Handbremse zu lösen. Aber auf einem ziemlich steilen Hang. Und als sich der Wagen in Bewegung setzte, bekam Kiran panische Angst und sprang hinaus, statt die Bremse wieder anzuziehen. So rollte der Wagen den Hang hinunter, wurde immer schneller, schlug Rückspiegel ab, erschreckte alte Damen, warf Schilder und Pfosten um wie Kegel, fuhr schneller geradeaus, als jeder rennen kann, auch als die Straße einen Bogen machte, über den Gehweg und durch die sich automatisch öffnenden Türen des Postamts und in den Fotoautomaten. Dort hielt er und... »Kiran!«, rief Molly sehr viel munterer.

»Aber wenigstens habe ich es nicht absichtlich getan«, sagte Kiran. »Nicht wie Rosa (sie hat bestimmt nichts dagegen, dass ich es dir erzähle, weil sie es aufgegeben hat) bei ihren Ladendiebstählen.«

(Oh, herzlichen Dank, Kiran, dass du das ausgegraben hast.)

»Rosa!«

Einen Augenblick blieb Molly tatsächlich stehen. Dann zuckte sie die Achseln, seufzte und ging weiter. Dabei sagte sie: »Ja, schön und gut, ich weiß, dass Ladendiebstahl gegen das Gesetz verstößt, genauso wie die Sachbeschädigung im Postamt durch ein Auto (nehme ich an), aber wenigstens habt ihr keinen umgebracht. «

!!!!!

!!!!!

!!!!!

»Noch nicht«, setzte Molly hinzu.

Und Kiran und ich mussten zugeben, dass wir das, soviel wir wussten, noch nicht getan hatten.

Danach gingen wir eine Zeit lang sehr nachdenklich weiter, sahen hin und wieder aus dem Augenwinkel Molly an und hätten sie gern gefragt, wer und wann und was sie mit der Leiche gemacht hatte.

Manchmal sind Sachen enttäuschend, die nicht enttäuschen sollten.

Das Schniefen begann wieder.

Ich würde die unabsichtliche Befreiung des alten Wellensittichs von Mollys Großmutter nicht Mord nennen, auch wenn er zehn Tage später in den Klauen einer Nachbarskatze entdeckt wurde. Die arme Molly schon.

Und selbst Kirans Überredungskunst brachte sie nicht dazu, darüber nachzudenken, ob zehn Tage Freiheit, die von einer Katze beendet wurden, nicht besser seien als eine Zukunft auf unbestimmte Zeit in einem sehr kleinen Käfig.

Bis Kiran fragte, gerade als Molly zu ihrem Haus abbiegen wollte: »Was würdest du wählen, die Tage oder den Käfig?«

»Oh«, sagte Molly, plötzlich wie verwandelt. »Oh, die Tage, die Tage, die Tage!«

Ohne Molly gingen Kiran und ich weiter zu mir.

Zuerst sah es aus, als wäre niemand zu Hause. Alle Fenster waren dunkel (ich liebe es, wenn ich heimkomme und alle Fenster hell sind), aber dann stießen wir vor der Hintertür auf Mummy. Sie trug einen Schlafsack wie eine Toga um sich geschlungen, drückte eine Wärmflasche an sich und wollte offenbar zum Gartenhäuschen, wo sie ihre Bilder malt, auf ihre Art den Weltfrieden plant und vor uns, ihrer wunderbaren Familie (diesmal von mir repräsentiert), flieht.

Kiran und Mummy waren sich schon zuvor begegnet, deshalb brauchte ich sie nicht bekannt zu machen.

»Hallo, Mrs Casson!«, sagte Kiran.

»Kiran... (hatschi) wie schön...(hatschi). Nenn mich... (hatschi) Eve, Liebling«, sagte meine Mutter hinter einer Handvoll Küchenkrepp hervor und wich überdeutlich zurück. »Rosa, ich gebe dir keinen Kuss, weil ich glaube, ich habe vielleicht etwas eingefangen (hatschi-keuch-hatschi). Ich gehe jetzt und kuriere es ganz allein im Häuschen aus... (hatschi).«

»Oh!«

»Ein dicker Erreger«, fuhr Mummy fort und deutete erklärend auf ihren Kopf. »Also verziehe ich mich jetzt! Ich hoffe, ihr hattet einen angenehmen Tag in...« (sie nieste so schrecklich, dass der Schlafsack ihr bis zu den Knien fiel) »...der Schule?«

»Nein«, sagte ich. »Es war schrecklich. Ich habe dir das schon mal gesagt. Es wird jeden Tag schlimmer.«

Aber ich glaube nicht, dass Mummy es hörte. Sie konzentrierte sich darauf, den Schlafsack hochzuziehen. Dafür hörte es Saffy. Sie kam gerade rechtzeitig aus dem Haus. Saffy ist meine andere Schwester (diejenige, die nicht Maggy ist), Safran: siebzehn, umwerfend schön, hochintelligent und allergisch gegen Widerspruch.

»Was wird täglich schlimmer?«, fragte Safran, schob Kiran und mich in die Küche und lief dann umher nach den Sachen für ihren extra Spanischkurs-für-Fortgeschrittene, den sie zwei Tage in der Woche nach der Schule macht, weil sie so gescheit ist. »Du bist doch nicht auch noch krank, Rosa? Vielleicht solltest du zu Mummy ins Häuschen ziehen. Indigo und ich könnten euch Lebensmittel vor die Tür stellen, wie wenn ihr die Pest hättet. Schau mich nicht so an, Kiran! Das hätte Rosa nur zu gern!«

Ja. Das stimmt. Keine Schule.

Es war eine wunderbare Idee und ich wollte schon so tun, als müsste ich niesen, da sagte Kiran: »Sie ist kein bisschen krank. Es ist Mr Spencer, der jeden Tag schlimmer wird.«

»Von dem habe ich noch nie gehört«, sagte Safran mit dem Kopf in der Schultasche.

»Unser neuer Klassenlehrer. Er mag niemanden von uns. Weißt du, was er letzte Woche zu mir gesagt hat? Er hat gesagt: ›Kiran, du wirst eines Tages zweifellos in ein berechtigtes, aber kolossales Dilemma geraten, wenn du nicht lernst, den entscheidenden Unterschied zwischen nackten Tatsachen und blühender Fantasie zu verstehen!‹«

»Sag ihm, bei Adjektiven ist weniger mehr.« Safran klang uninteressiert. »Und gib mir diesen blauen Ordner, bitte!«

»Er sagt, wir sind alle unreif«, fuhr Kiran fort (und gab ihn ihr). »Und er sagt: ›Wie soll denn Rosa in weniger als einem Jahr in der Oberschule zurechtkommen, wenn sie immer noch nicht lesen kann?‹«

Inzwischen war Sarah gekommen, Safrans beste Freundin, weil sie ebenfalls Spanisch für Fortgeschrittene macht. Sarah hat einen Rollstuhl, den sie zum Transport, für emotionale Erpressung in Warteschlangen, gelegentlich als Waffe und als einen bequemen Ort für Umarmungen benutzt. Ich bekam eine kurze, beschützende Rollstuhlumarmung, während sie rief: »Natürlich kann Rosa lesen! Wovon redet denn dieser Mann?«

»Von Büchern«, erklärte Kiran.

»Büchern?«

»Du weißt doch, dass Rosa keine Bücher liest, oder? Mr Spencer kann das nicht ertragen. Sie schaut aus dem Fenster und das macht ihn so wütend, dass er...«

»Ich habe nicht gewusst, dass Rosa keine Bücher liest«, unterbrach Sarah sie. »Wirklich nie, Rosa? Noch nicht mal in der Schule?«

»Faules kleines Scheusal!«, bemerkte Safran.

»Ihr wisst nicht, wie es in unserer Schule ist«, sagte ich zur Verteidigung. »Wenn du mit einem Buch fertig bist, zwingen sie dich, das nächste zu nehmen. Und sobald du damit fertig bist, schicken sie dich wieder zu den Bücherkisten. Und jedes Buch ist ein bisschen schwieriger als das davor. Das heißt Leseplan und ist genau wie eine Geschichte, die mir Indigo einmal über einen Drachen mit zwei Köpfen erzählt hat. Wenn die zwei Köpfe des Drachen abgeschlagen wurden, wuchsen vier nach. Und wenn die abgeschlagen wurden, wuchsen acht nach...«

»Einen solchen Blödsinn habe ich noch nie gehört!«, sagte Safran.

»Es ist wahr! Weißt du, was passiert ist, als Kiran letztes Jahr alle Bücher in der Schulbücherei gelesen hatte? Die Bücherei bekam vom Eltern-Lehrer-Verein Extrageld und bestellte noch zweihundert Bücher!«

»Eigentlich hat mich das gefreut...«, murmelte Kiran.

»Deshalb beschäftige ich mich in der Schule...«

»Gib mir mal deine Schultasche!«, befahl Safran.

»...gewöhnlich...«

Safran leerte meine Schultasche aus und nahm ein Heft aus dem Haufen Kram, der herausgefallen war.

»...mit Zeichnen.«

Aber Safran hörte nicht zu. Sie fragte: »Was soll das denn sein? Sieh dir das an, Sarah! Was heißt dieses schreckliche Geschreibsel?«

»Geschichte«, sagte Kiran hilfreich und streckte den Hals, um zu sehen, was Safran sah, während sie die Seiten umblätterte.

»Das sind lauter Bilder!« Sarah hatte es gesehen. »Gib mir ein anderes! Was ist das?«

»Biologie.«

»Auch lauter Bilder! Wo ist dein Matheheft?«

»Mathe?«

»Mathematik! Zahlen! Summen!«

»Wahrscheinlich in der Schule«, sagte ich.

»Ha!«, rief Safran. »Ich wette, darin sind auch lauter Bilder!« (Schlecht geraten, auch wenn ich das nicht sagte. Mein Matheheft enthält nur leere Seiten für nicht gemachte Aufgaben.) »Dass sie nicht liest, ist das Schlimmste.« Sarah schaute mich wirklich entsetzt an.

»Also, ich bin Mr Spencers Meinung.« Safran schob meine Sachen zurück in die Schultasche und gab sie mir. »Ich weiß auch nicht, was du tun wirst, wenn du in die Oberschule kommst! Sag nur niemandem, dass du mit mir verwandt bist. Wir sind spät dran, komm, Sarah!«

Peng.

Safran war weg.

»Rosa«, sagte Sarah, »nicht lesen ist furchtbar.«

Ist es nicht.

»Du musst dich ändern.«

Ich sehe nicht ein, warum.

»Ich werde dir helfen.«

Nicht nötig.

»Widersprich nicht, das werde ich tun«, sagte Sarah.

Peng.

Oh.

Kiran ging fast sofort nach Saffy. Sie war auch spät dran. Bei Kiran zu Hause sind immer viele Leute, die auf sie warten und sich fragen, wo sie ist. Ich weiß noch, wie es hier genauso war. Die Küche war voller Menschen. Es gab nie genug Platz.

Jetzt ist Platz genug, ein ganzes Haus voll.

Wo sind denn alle hin?

Mummy ist im Gartenhäuschen.

Daddy ist in London, er ist Künstler. Er sagt, er wird alt.

Der Aufenthaltsort von Maggy, meiner erwachsenen Schwester, war im vergangenen Jahr schwer festzustellen. Zuletzt hörten wir, dass sie in Griechenland sei, in einem Meereswelt-Aquarium arbeite, eine Kampagne zur Rettung unglücklicher Papageien, die bei ungeeigneten Eigentümern lebten, starte und versuche, Michael zu vergessen, den Freund, in den sie sich erst dann total verliebte, als sie eingewilligt hatte, einen anderen zu heiraten.

Michael geht uns aus dem Weg. Erst gestern habe ich ihn gesehen, als er jemandem das Autofahren beibrachte.

Er schaute weg. Was nicht fair ist, denn wenn jemand auf Michaels Seite war, dann ich. Man braucht sich nur daran zu erinnern, was ich bei Maggys Heirat getan habe. (Nein, lieber nicht.)

Safran. Safran ist auf dem Weg zu ihrem Spanischunterricht. Indigo, mein Bruder, wird im Musikladen in der Stadt sein. Er bekommt kostenlos Gitarrenunterricht vom Besitzer, dafür geht er mit dem Staubsauger über die Teppichböden und spült den Tagesbestand an schmutzigen Bechern in der kleinen Küche hinter dem Laden.

Und

Die Meerschweinchen sind verschenkt worden.

Die Hamster sind alle geflohen.

Deshalb also

Fühlt sich dieses Haus

So leer an.

Es ist dunkel, weil die Uhren anders gehen

ie Dunkelheit fiel mir eigentlich erst auf, als ich heute von der Schule zurückkam. Da fühlte sich das Haus sehr verlassen an mit nur mir darin und Mummy im Gartenhäuschen, fiel mir ein. Ich machte ihr eine Tasse Tee, aber als ich sie zu ihr hinausbrachte, lag Mummy in tiefem Schlaf zusammengerollt auf dem alten rosa Sofa, das sie dort stehen hat.

Mummy sah hübsch und warm aus, aber mir war kalt, also ging ich ins Haus zurück und trank ihren Tee.

Danach holte ich meine Kohle und Papier heraus und legte mich auf den Boden im Wohnzimmer. Ich besaß eine neue Schachtel Kohle, die ich seit Langem für etwas ganz Besonderes aufgehoben hatte. An diesem Abend wurde mir plötzlich klar, dass so etwas lächerlich war. Denn wenn etwas ganz Besonderes geschah, würde ich bestimmt viel zu beschäftigt sein (mit allen um mich herum und der ganzen Aufregung und allem), um überhaupt zu zeichnen.

Meine Kohle ist aus Weidenhölzern gemacht und hat eine dunkle, silbriggraue Farbe. Die Stifte sind so leicht, dass man ihr Gewicht in der Hand gar nicht spürt, aber sie sind auch fest, wie ein hauchzartes, staubiges Metall. Ein Kohlestift gleicht ein wenig dem Metall. Er gibt einen dünnen Stahlklang von sich, wenn man damit auf Holz oder Stein tippt. Das Zeichnen auf Papier klingt wie ein Rascheln. Wie ein Echo von Blättern. Wenn man den Kohlestift genau betrachtet, erkennt man, wo früher die Blätter hingen; sie haben Muster wie Sandkörner hinterlassen, als wäre eine winzige Seifenblase dort zerplatzt und hätte ihre Haut zurückgelassen.

Es ist schön, mit Kohle zu zeichnen. Man kann sie bis zur Finsternis schichten oder wegblasen wie einen Traum. Man hat das Gefühl, mit Schatten zu zeichnen.

Das Wohnzimmer war voller Schatten.

Früher war ich immer allen im Weg. Sie stöhnten über meinen Kram, stiegen über mich hinweg und sagten Dinge wie: »Musst du wirklich genau da liegen, Rosa?« oder: »Ich hoffe, das geht beim Waschen raus!« Manchmal sagten sie: »Zeig uns, was du gemacht hast!« und holten die anderen, um es sich anzuschauen und zu streiten, ob es gut aussah oder nicht.

Früher wurde ich ständig unterbrochen.

Ich war sehr froh, als mein Bruder Indigo hereinkam. Indigo kommt gewöhnlich erst viel später nach Hause. Meistens bleibt er in der Stadt, in der Schule oder im Musikladen, bis es Zeit für ihn ist, die Zeitung auszutragen. So muss er nicht gleich wieder los, sobald er nach Hause gekommen ist.

Aber heute kam Indigo zurück und ich freute mich so, dass ich aufsprang und ihn umarmte.

»Ich dachte mir schon, dass du allein hier bist«, sagte er, stieg über mein Zeichenpapier und ging zum leeren Kamin. »Deshalb bin ich zurückgekommen, um dir ein Feuer zu machen. David ist nicht hier gewesen, oder?«

David ist Indigos Freund. Er spielt ziemlich schlecht Schlagzeug und das ist noch das Interessanteste an ihm. Er war nicht hier gewesen und das sagte ich auch.

»Bist du sicher?«, fragte Indigo.

Natürlich, sagte ich. David übersieht man nicht so leicht. Er hat die Größe eines Weihnachtsbaums, und übrigens, morgen beginnt die Adventszeit und ich glaube, ich bin die Einzige in meiner Familie, der diese sehr wichtige Tatsache aufgefallen ist.

»Du wirst schon Geschenke bekommen«, sagte Indigo, als ich das erwähnte.

Geschenke! Ich hatte nicht an Geschenke gedacht. Ich dachte an Weihnachten.

Indigo aber nicht. Er dachte an David. »Ich mache mir Sorgen wegen ihm. Jemand hat gesagt, dass er mich sucht. Ich habe ihn schon eine Zeit lang nicht gesehen. Ich werde später versuchen, ihn anzurufen. Wo ist Mum? Arbeitet sie?«

»Sie schläft. Ich nehme an, dass sie immer noch krank ist, wie gestern. Wahrscheinlich hat sie nicht einmal gesehen, dass es Nacht ist.«

»Es ist nicht Nacht.« Indigo grinste. »Es ist nur dunkel, weil die Uhren umgestellt wurden.«

Die Uhren wurden umgestellt???

»Schon vor Wochen«, sagte Indigo. »Hast du das erst jetzt gemerkt?«

Wie sind die Uhren umgestellt worden?

Und wer war damit einverstanden gewesen?

Und warum konnten die Uhren nicht sofort wieder auf die alte sommerliche Zeit zurückgestellt werden, wenn diese neue Finsternis so früh, so nutzlos und schwarz war und man sich darin so einsam fühlte?

Das fragte ich.

»Hmmm?«, machte Indigo, drückte die Asche mit dem Schürhaken durchs Gitter, schüttete eine Schicht Kohle auf, rollte Zeitungen zu luftigen Bällen, legte kreuzweise Dreiecke aus Anfeuerholz darüber, gab vorsichtig Kohle zwischen die Zweige, zündete eine Ecke Papier an und begann zu blasen. »Was war das, Heckenröschen?«

Nichts.

Ein Feuer ohne Anzünder zu machen ist nicht einfach, vor allem bei windigem Wetter, wenn die Luftstöße Rauch durch den Kamin herunter und in den Raum blasen. Die ersten Flammen sind zart, kleine gelbe Geister aus Wärme. Die ersten glühenden Zweige gleichen zerbrechlichen, unsicheren Wesen. Man muss vorsichtig auf sie blasen, damit sie bleiben. Man muss sie lebendig atmen. Indigo kann das gut. Nach einer Minute oder zwei setzte er sich auf die Fersen zurück, rieb sich Rauch aus den Augen und sagte: »So, das brennt jetzt. Da hast du Gesellschaft.«

Er hatte es eilig. Schon zog er sich wieder die alte graue Jacke an und tastete in der Tasche nach der Mütze, die Sarah ihm gestrickt hatte. Indigo hat immer zu tun. Für das Austragen der Abendzeitung braucht er über eine Stunde und dann hat er auch noch Hausaufgaben zu machen. Und ich wusste, dass er David anrufen wollte, vielleicht würde er gern Sarah kurz sehen, etwas essen und Mum in ihrem Gartenhäuschen begrüßen. Das alles hatte er vor und trotzdem hatte er sich die Zeit genommen, war nach Hause gekommen und hatte für mich Feuer gemacht.

Es war also nicht der richtige Zeitpunkt für großes Gejammer über die Einsamkeit.

Jedenfalls musste er jetzt wirklich gehen.

»Alles in Ordnung, Heckenröschen?«, fragte er, als er an der Tür war.

Ich sagte also: »Ja, bei mir ist alles in bester Ordnung und das Feuer ist großartig. Es ist schön, dass ich ein Feuer ganz für mich allein habe.«

»Ich gehe also«, sagte er und war schon draußen mit seinem Fahrrad, bevor ich ihn einholte.

Ich packte ihn am Ärmel. »Ich mache dir ein richtig gutes Sandwich, wenn du zurückkommst.«

»Oh, super!«

»Was willst du aufs Brot?«

»Egal...«, fing er an und steuerte sein Rad schon um die Hausecke, sodass ich rennen musste, um mitzuhalten. Dann schaute er auf meine Hand, die immer noch seinen Ärmel hielt. »Ich hätte gern so ein Doppelsandwich«, sagte er. »Du weißt schon, drei Scheiben Brot, eine oben, eine unten, eine in der Mitte. Und dazwischen hätte ich gern Käse und gegrillten Schinken. Vorsicht mit dem Grill. Und Salat, wenn wir welchen haben, und Essiggurken, falls nicht. Die Brotsorte ist mir egal, weiß oder braun ist fein, aber ich habe es nicht gern in kleine Dreiecke geschnitten. Große Dreiecke sind okay. Und jetzt muss ich wirklich los, Heckenröschen.«

Also ließ ich ihn fahren.

Aber morgen beginnt der Advent. Advent! Die ersten warmen Feuerfunken. Ein kleines Leuchten in der Finsternis. Schütze es vor dem Winterwind. Atme es lebendig. Bald wird es zu Weihnachten aufflammen.

»Advent?«, krächzte Mummy von der anderen Seite der Küche, wo sie sich an den Schrank lehnte und mich beim Schinkengrillen überwachte, während sie ihre Viren oder Bakterien so weit entfernt wie möglich hielt. »Weißt du das genau, Rosa?«

»Freust du dich nicht?«

»Freuen?«, krächzte Mummy.

»Ich liebe es.«

»Rosa Liebling«, stöhnte Mummy. (»Nein, bitte, ich möchte kein Sandwich, ich kann nicht. Obwohl sie wunderbar aussehen.) Natürlich liebe ich den Advent auch, es ist nur die viele Arbeit, die ich vor Weihnachten abgeben muss, weil ich es versprochen habe.«

»Sag, dass es nicht geht.«

»Zu spät, sie haben im Voraus bezahlt.«

»Gib das Geld zurück.«

»Schon ausgegeben.«

»Arme Mummy.«

»Eigentlich habe ich es gern ausgegeben, Heckenröschen.«

»Wofür?«

»Alles Mögliche«, sagte Mummy wirklich sehr unbestimmt. »Oh, wunderbar, da kommt Indigo. Ich glaube, ich kann mich wieder hinlegen.«

»Geht es dir besser als gestern oder schlechter?«

»Besser.« Mummy hatte die Augen geschlossen und nickte immer wieder. »Viel besser.«

Gut.

Man sollte nicht glauben, dass Advent ist, so wie manche Leute, die ich kenne, sich benehmen.

Und...

Zwei große Probleme:

1. Mr Spencer hat zu Weihnachten Nein gesagt.

2. Als David sagte: »Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?«, hat er nicht gemeint: »Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?«

Großes Problem Nr. 1:

Mr Spencer hat zu

Weihnachen Nein gesagt

ch habe nicht gewusst, dass es rechtmäßig ist, wenn ein Lehrer i*zu Weihnachten Nein sagt. Bestimmt ist Weihnachten doch gesetzlich vorgeschrieben?

»Nicht hier in Klasse 6«, sagte Mr Spencer, zog ein Haar aus seinem Schnurrbart und betrachtete es, um zu sehen, ob es gelb oder grau war, bevor er es auf den Boden warf. »Hier in Klasse 6 müssen wir sehr viel von Grund auf nachholen. Sehr viel von Grund auf«, wiederholte Mr Spencer.

Eine Minute lang glaubte ich, er meine, wir sollten alle hinausgehen und graben, und ich dachte, na gut, das ist nicht zu schlimm. Zu jeder anderen Jahreszeit.

Aber er meinte nicht graben, er meinte arbeiten, erklärte er (mit einem besonders gemeinen Blick zum Goldteam, das jetzt sehr passend bei den Abfalleimern sitzt), für ein Examen, das wir nächstes Jahr machen müssen, es heißt SATS und bedeutet: Verständnistest. Von dem, wie Mr Spencer erklärte, während er sich über seinen Schreibtisch beugte, den Kopf vorstreckte, das ganze Gewicht seines Oberkörpers auf die Handknöchel legte und die Daumen nach innen krümmte, wie ein Schimpanse (übrigens, wer weiß schon, dass Schimpansen nicht ganz die Vegetarier sind, die sie vorgeben zu sein? Und was essen sie sonst noch? Affen. Ja. Auch noch roh. Natürlich. Keine Mikrowellen im Dschungel. Trotzdem. Das macht einen doch nachdenklich.). Von dem (um Mr Spencers Äußerungen zum Thema unserer SATS zusammenzufassen) die Zukunft der zivilisierten Welt abhängt.

Als wir aus der Klasse 6 diese Neuigkeiten hörten, stöhnten wir, klagten und sagten, alle anderen Klassen beschäftigten sich mit Weihnachten, das sei nicht fair.

Den anderen Klassen geht es gut. Sie zerschneiden wie verrückt Papier, hängen Lamettagirlanden über die Fenster, lernen neue Weihnachtslieder, die vom Internet heruntergeladen werden, und verpacken verzierte Schuhschachteln für Kinder in Osteuropa, die sonst nie verzierte Schuhschachteln bekommen würden. Und sie machen noch viele andere Weihnachtssachen im Stil von Blue Peter, dieser ewigen, erfolgreichen TV-Serie von der BBC. Das alles erklärten wir Mr Spencer.

Mr Spencer sagte:

1. Kinder in Osteuropa brauchen vorausschauende Regierungen und eine Erziehung fürs einundzwanzigste Jahrhundert, keine Schuhschachteln voller Ramsch.

2. Es gibt genug Lärmverschmutzung in dieser Schule, ohne dass sie durch sogenannte weihnachtliche, seiner Meinung nach pubertäre Zuckermusik vermehrt wird.

3. Er will nicht für irgendwelche Feuergefahr in Form von Dekorationen verantwortlich sein.

4. Weihnachtskarten sind Umweltkatastrophen.

5. Weihnachtsmann, Rudolph das Rentier und singende, fliegende Schneemänner sind nicht wahr.

6. Truthähne verursachen Lebensmittelvergiftung.

7. Die Serie Blue Peter sollte verboten werden.

Stattdessen, sagte Mr Spencer, immer noch in seiner unvorteilhaften alphamännlichen Primatenposition (das alles habe ich vor Jahren von Maggy gelernt), werden wir uns mit voller Unterstützung des Direktors auf Übungen für unsere kommenden Examen konzentrieren.

Das anfängliche Stöhnen war sehr intensiv, doch nachdem es nachgelassen hatte, entdeckte ich etwas wahrhaft Erschreckendes: Niemand außer mir machte sich wirklich etwas daraus. Kiran sagte: »Truthähne verursachen wirklich Lebensmittelvergiftung. Unsere Nachbarsfamilie hatte das letztes Jahr und wir mussten für sie einkaufen, aber sie wollten nicht viel außer Limonade light und Butterkekse. Mein Bruder sagt, Truthähne verursachen absichtlich Lebensmittelvergiftung. Er sagt, es ist ihre Verteidigung gegen Weihnachten und natürliche Evolution; eines Tages werden die Menschen für immer aufhören, sie zu essen, und dann haben die Truthähne gewonnen.«

Kiran ist (theoretisch) Vegetarierin. Vegetarier sind nicht so vernünftig wie normale Leute.

Aber Molly ist keine Vegetarierin (sie isst überhaupt kein Gemüse außer Gurken) und Mr Spencers schreckliche Bemerkungen beeindruckten sie beinah so wenig wie Kiran. Noch nicht einmal Punkt 5 machte ihr zu schaffen, dabei dachte ich, das würde sie umhauen, weil ich weiß, dass sie viele Sachen an Heiligabend vor die Tür stellt, nicht nur Lebkuchen und Wein, sondern auch Eimer voll Wasser für das Rentier und Fausthandschuhe und Bücher, von denen sie glaubt, der Weihnachtsmann würde sie gern lesen.

Und dann glaubt sie auch noch, dass Schneemänner magische Funken in sich haben, die sie zum Himmel am Nordpol tragen, wenn sie schmelzen.

Aber Molly war ganz obenauf. Sie rollte nur die Augen und schlang die Arme um sich. Das hat sie heute oft getan. Es hat damit zu tun, dass sie eine Idee hat. (Schon den ganzen Tag platzt sie fast wegen dieser Idee, aber sie will Kiran und mir nicht sagen, was es ist. Nur, dass es nichts Langweiliges ist.)

Jedenfalls waren weder Molly noch Kiran daran interessiert, mit mir zum Direktor zu gehen und sich zu beschweren, und fast alle anderen, die ich in der Pause fragte, stöhnten nur: »Oh Rosa!« und aßen weiter ihre Chips. Kai sagte: »Ich war schon oft genug beim Direktor, ich muss nicht noch mal zu ihm.« Molly meinte: »Ich glaube, sich beim Direktor zu beschweren ist wahrscheinlich genau das, was sich Mr Spencer von uns erhofft«, und Kiran sagte: »Molly, du hast absolut recht.«

Also.

Mir hat Weihnachten in der Schule immer gut gefallen. Weihnachten in der Schule war etwas Sicheres. Bis jetzt war nie etwas so schiefgelaufen, dass man damit aufhören musste. Auch zu Hause ist nie etwas so schiefgelaufen, dass man mit Weihnachten aufhören musste, aber da fragt man sich doch immer, ob es nicht eines Jahres so sein wird. Besonders wenn es nicht schneit und Daddy von London aus anruft und sagt, da sei ein anderes Fest, zu dem er auch nicht gehen kann, und wenn die Dekorationen nicht oben bleiben und wir alle wissen, auch wenn sie es nie sagt, dass Mummy den Truthahn fürchtet. Ich weiß noch nicht mal, wer dieses Jahr an Weihnachten bei uns sein wird. Aber Weihnachten in der Schule war immer zuverlässig, ein langes, schönes Fest mit vielen Menschen und vielen Dekorationen, das viele, viele Tage lang dauerte.

Und Mr Spencer sagt NEIN.

Ich erzählte der Bonbonfrau, dass Mr Spencer Nein zu Weihnachten gesagt hat, weil ich sonst niemanden hatte, dem ich etwas vorjammern konnte.

»Lass den Kopf nicht hängen«, sagte die Bonbonfrau. »In Afrika sterben Kinder.«

ALS WÜRDE MICH DAS AUFMUNTERN!

Großes Problem Nr. 2: Als David sagte: »Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?«, hat er nicht gemeint: »Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?«

ls› ich an diesem Nachmittag von der Schule nach Hause am, erlebte ich eine große Überraschung. Unsere Küche war voller Lebensmitteltüten. Genug für viele, viele Tage. Alle meine Lieblingsspeisen waren dabei: Honig, Tomatensuppe, Dosen mit Spaghetti und Fleischklößchen, Haferflockenkekse und Äpfel. Alles.

Mutter lag in der Wanne und nahm ein sehr heißes Desinfektionsbad, das man bis unten an der Treppe roch.

»Ich vernichte die Erreger, Rosa Liebling!«, sagte sie mit ihrer Schnupfenstimme durch die Badezimmertür. »Und ich bin überzeugt, dass keine an diesen vielen Lebensmitteln sind, weil ich im Supermarkt Einweghandschuhe und einen Schal über dem Gesicht getragen habe.«

»Haben die Leute dich nicht angestarrt?«

»Das schon, ja, vielleicht«, gab Mummy zu und planschte ein wenig. »Meinst du, du könntest die Sachen für mich auspacken, Heckenröschen? «

Ich war sehr glücklich beim Auspacken und stellte alles in schönen Gruppen auf die Regale im Vorratsschrank.

Das habe ich alles ausgepackt: Käse (zwei große Päckchen, schon gerieben), Äpfel (vierundzwanzig), Honiggläser (drei), Dosen mit Spaghetti und Fleischklößchen (elf), Tomatensuppe (eine Viererpackung), Haferflockenkekse (vier Pakete), frische tiefgefrorene Hähnchenquiches vom Bauernhof in Familiengröße (drei), Eier (zwei Dutzend), Milch (zwölf Liter, die das ganze untere Fach des Kühlschranks einnahmen), Kopfschmerztabletten (sechs Schachteln), Papiertaschentücher (sechs Schachteln), Desinfektionsspray (vier Dosen), Muffins in der Frischhaltebox (achtundvierzig), Heiße-Schokolade-Pulver (zwei große Dosen), rosa und weiße Marshmallows (zwei Pakete).

Aus Mummys Einkäufen schloss ich:

1. Dass sie durch den Supermarkt geeilt war und große Mengen von Gleichem zusammengerafft hatte.

2. Dass sie nicht glaubte, über Nacht gesund zu werden.

Ich zeigte Mummy, was ich getan hatte, als sie herunterkam, den Kopf mit einem Handtuch umwickelt und die Nase so rot wie die von Rudolph dem Rentier.

»Jetzt brauche ich mir keine Sorgen mehr zu machen«, sagte sie und bewunderte alles aus ansteckungsfreier Entfernung. »Ihr werdet nicht verhungern. Bist du einverstanden, Liebling, wenn ich jetzt ins Häuschen verschwinde? Ich würde gern bleiben und mit dir reden, aber ich will nicht zu viel auf dich atmen... Schrecklich, wenn du dich anstecken würdest. Nicht, dass ich etwas Schlimmes hätte.«

Sie beugte sich vor, um mich zu umarmen wie immer, dann fiel es ihr ein und sie ging rückwärts. »Wenn es mir besser geht, werde ich dich zur Entschädigung zwanzig Mal umarmen«, sagte sie. »Inzwischen zurück in meinen Steinturm... Habe ich nicht

Glück, dass so viele Leute meine Bilder wollen? Denk nur, welche Sorgen ich mir sonst machen müsste.«

»Wie Daddy«, stimmte ich zu, weil Daddy das ganze Jahr lang geklagt hatte, wie schlimm die Dinge für die Künstler ganz oben geworden sind.

»Nein, nein, nein«, sagte Mummy, »kein Vergleich! Warum machst du dir nicht eine heiße Schokolade, wie du sie als kleines Kind so gemocht hast?«

Das machte ich und legte Marshmallows obendrauf, die dann zu einem klebrigen rosa-weißen Matsch schmolzen, durch den die Schokolade drang wie Sumpfwasser, ich bot Mummy an, auch eine für sie zu machen, doch sie sagte: »Oh bitte, bitte, nein!«, hielt sich den Bauch und lief mit einer neuen Schachtel Papiertaschentücher und Desinfektionsspray hinaus zum Gartenhäuschen.

Arme Mummy.

Aber wenigstens war sie jetzt sehr sauber.

Erst als sie gegangen war, fiel mir auf, dass es wieder dunkel war.

Ich habe keine Angst vor der Dunkelheit; ich mag sie nur nicht. Ich mag nicht ihre schwarzen Spiegelungen in den Fenstern, ich mag nicht, wie sie plötzliche Geräusche verstärkt, ich mag nicht, wie sie einem in den Kopf steigt, sodass man Gedanken hat, die einem bei Tageslicht nie einfallen würden.

Und bei Dunkelheit mag man nicht von Zimmer zu Zimmer gehen.

Falls man die Tür öffnet, ist da ein Gesicht, ein riesiges, enormes Gesicht direkt vor einem und schreit: »UAAAAAHH!«

Mir gefällt ganz einfach diese Vorstellung nicht.

Am liebsten hätte ich jetzt Kiran angerufen, aber das ging nicht, weil das Telefon in der Küche war und ich im Wohnzimmer, und ein eigenes Handy habe ich nicht.

In New York, wo mein Freund Tom lebt, wäre es jetzt nicht dunkel. Es wäre erst früher Nachmittag.

Wenn man allein ist, kann man Sachen machen, die sonst nicht möglich sind. Man kann zum Beispiel stöhnen.

Ich stöhne ganz gern, wenn ich allein bin, also machte ich es eine Zeit lang, und dann machte ich etwas, das ich noch nie zuvor gemacht hatte.

Ich machte Feuer im Wohnzimmer.

Ganz allein.

Ich wiederholte genau das, was Indigo gemacht hatte, aber es dauerte viel, viel länger und das Zimmer war voller Rauch und meine Augen brannten, bevor ich es endlich schaffte. Aber es klappte. Das Feuer brannte richtig, es fing an, warm zu werden, und ich dachte daran, wie froh alle sein würden, wenn sie nach Hause kamen.

Das dachte ich etwa eine Minute lang.

Und dann dachte ich, wenn Indigo feststellt, dass ich allein Feuer machen kann, muss er nicht mehr nach Hause kommen und es für mich tun.

Und dann dachte ich: Mach es aus! Mach es aus! Mach es aus! Also öffnete ich beide Fenster, damit es durch die kalte Luft draußen kalt würde, aber das funktionierte nicht, das Feuer prasselte und rauchte in dem Luftzug, bis ich die Fenster wieder zumachte.

Danach schob ich das Feuer mit dem Schürhaken auseinander und schüttete Kohlenstaub darüber, der Rauch wurde erstickt, doch das Feuer war immer noch nicht aus. Da vergaß ich das UAAAAH-Gesicht und rannte in die Küche, um Wasser zu holen, ich füllte den Kessel mit kaltem und goss es aufs Feuer und das ging jetzt aus, aber es zischte dabei wie ein wütender Tiger und spuckte kleine Kohlestückchen. Ich trat auf eins dieser ausgespuckten Kohlestückchen, es glühte und stak im Teppich, und es war sehr mühsam, es wieder herauszubekommen.

Doch ich schaffte es. Und ich machte das Licht aus, falls noch mehr glühende Stückchen herumlagen, ich dachte, im Dunkeln würde ich sie besser sehen können. Und während ich im Finstern auf dem Boden umherkroch und ein bisschen stöhnte (warum auch nicht, wenn es hilft), hörte ich, wie jemand an unsere Hintertür klopfte.

Die Hintertür unseres Hauses führt direkt in die Küche. Natürlich war sie nicht abgeschlossen. Warum auch? Es war noch nicht wirklich Nacht und Mummy war nicht weit weg (allerdings weit genug. Würde sie zum Beispiel dort draußen in ihrem Gartenhäuschen einen Schrei hören? Natürlich würde sie das). Als ich dieses Klopfen hörte, war mein erster Gedanke, mich hinters Sofa zu verkriechen und zu tun, als wäre niemand daheim. Das machte ich auch und sobald ich hinterm Sofa saß, hörte ich, wie die Hintertür geöffnet wurde.

Aber ich hatte kaum Zeit, mich zu fürchten, denn eine gedämpfte Stimme rief: »Hallo? Hallo?« Ich erkannte sie sofort.

Verflixt, oh verflixt, oh verflixt, oh verflixt.

Es war David.

Indigos dämlicher, riesiger, freundlicher, nicht sehr intelligenter Freund David, von dem man sehr leicht genug hat.

David, der gleichzeitig in Safran und Sarah und sein Schlagzeug und mich verliebt ist.

David, der nie und nimmer weiß, wann es Zeit ist, nach Hause zu gehen.

Ich war wirklich sehr froh, dass ich hinterm Sofa saß.

»Hallo, hallo!«, rief David wieder. Seine Stimme klang irgendwie anders, krächzend. Und dann hörte ich, wie er ins Wohnzimmer kam, und natürlich musste es für ihn völlig leer aussehen, weil ich zwischen Sofa und Wand gut versteckt war und es dunkel war bis auf den Lichtschein, der durch die offene Tür aus der Küche kam.

»Oh!«, sagte David, offensichtlich merkte er, wie leer es hier war, und danach hörte ich eine Art Schluchzen. Er warf sich so schwer aufs Sofa, dass es zurückrutschte und mich am Kopf traf.

Dann wurde das Schluchzen immer schlimmer.

Wie sonderbar, in anderer Leute Haus zu gehen, sich in ein leeres Zimmer zu setzen, das einem nicht gehört, und so einen Lärm zu machen! Ich kroch aus meinem Versteck, um mir das anzuschauen.

Der arme David. Sein Gesicht lag in den tropfenden Händen. Er weinte und rieb sich die Tränen weg, aber nicht so schnell, wie sie ihm über die dicken roten Backen liefen. Armer, armer David. Ich strengte mich sehr an, ihn so zu bedauern, wie ich sollte. Es war sehr schwierig, weil er so schlimm aussah.

»Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?«, stieß er immer wieder hervor, und als ich vor ihm auftauchte, verhielt er sich kein bisschen überrascht, sondern sagte nur: »Rosa, wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen, Rosa?«, und dann ging seine Stimme in einem gewaltigen, blubbernden Schluchzer unter. Ach du meine Güte.

Ich rettete mein grünes Lieblingskissen aus der Flut. Maggy sagt, Tiere weinen nicht; sie ertragen die Dinge, bis sie zu unerträglich werden, und dann sterben sie. Menschen sind die einzigen Geschöpfe, die wirklich weinen, und ich finde, sie sehen dabei sehr hässlich aus. Kein Wunder, sagte ich mir bei einem Blick auf David, dass Noah sich darauf konzentrierte, die Tiere zu retten, als er die Arche baute.

Brabbel, brabbel, brabbel, machte David, er klang wie ein Abfluss. »Was soll ich machen? Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen, Rosa?«

Ich stand einfach da und wünschte mir was. Ich wünschte, Indigo wäre bei mir und würde das verstehen. Oder Saffy würde ihr Haar zurückschütteln und diagnostizieren. Oder Mummy würde ihn trotz der dicken Tränen und des Geheuls einfach umarmen.

Aber sie waren nicht hier, so wenig wie die weit entfernte Maggy, die voller Mitgefühl weinen und sinnlose Fragen stellen würde. Oder Daddy, der bemerken würde: »Tränen. Gut. Frag nicht, wem die Stunde schlägt, also was ist passiert?« Und er würde nach seinem Geldbeutel tasten, wobei er versuchte, weder zu sagen noch zu denken, dass alle diese Gemütsbewegungen sehr, sehr ermüdend seien und nicht gerade Kunst.

Niemand war da außer mir.

Und natürlich der arme David.

Mit seinem Schlagzeugproblem.

»Rosa«, schnaubte David, stemmte sich auf die Füße, schniefte, wischte sich mit dem Ärmel das Gesicht ab und ertrank trotzdem beinah in seinem eigenen Saft, »als ich gesagt habe: ›Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?‹, habe ich nicht gemeint: ›Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?‹ Verstehst du? Verstehst du das?«

Ich kann nicht mit allem fertig werden — mit Mr Spencer und Kai und dem toten Wellensittich von Mollys Großvater und Weihnachten und der Dunkelheit und Mummy im Gartenhäuschen und Safrans Satz, ich soll nur ja niemandem sagen, dass ich mit ihr verwandt bin, und Kopf hoch, Rosa, in Afrika sterben Kinder, und jetzt auch noch mit David.

»Verstehst du, Rosa?«, fragte David, wirklich sehr nass.

Und ich sagte NEIN.

Drei Dinge habe ich heute Morgen festgestellt:

1. Safran und Sarah werden mich kontrollieren (Saffy).

2. Aromatherapie ist eine wunderbare Sache.

3. Als Molly sagte: »Versprecht mir, dass ihr mir helfen werdet, bitte versprecht mir, dass ihr mir helft!«, hätten Kiran und ich nicht sagen sollen: »Natürlich helfen wir dir.« Wir hätten fragen sollen: »Helfen wobei?«

Safran und Sarah werden
mich kontrollieren

n diesem Morgen dachte ich beim Aufwachen: Oh, ich ertrage keinen Schultag mehr, und dann wurde mir klar, dass es Samstag war und ich das gar nicht musste.

Das ist die schönste Art, aufzuwachen.

Im Haus war es so still, dass ich annahm, alle schliefen noch, aber als ich auf Zehenspitzen eine Bettinspektion machte, stellte ich fest, dass die Zimmer leer waren. Da hörte ich auf mit der selbstlosen Leisetreterei und ging so laut hinunter, wie es mir passte.

Auf dem Küchentisch lagen drei Mitteilungen:

Rosa Liebling, ich bin in die Apotheke, will mir was zum Inhalieren holen. Sehr bald zurück.

Alles Liebe, Mummy

PS: Geh nirgendwohin.

PS noch mal: Der komische Geruch kommt vom Desinfektionsspray, du bist also ganz geschützt.

Rosa, bleib, wo du bist. Sarah und ich werden dich kontrollieren.

X Saffy

Heckenröschen, bitte bleib hier, falls David kommt, weil ich ihn seit einer Woche nicht mehr gesehen habe.

Indigo

UND WENN ER KOMMT, SEI NETT!!!

Da war ich also beschützt, kontrolliert, bedroht und offenbar ans Haus gefesselt.

Meine Familie hinterlässt mir immer Mitteilungen, in denen steht, ich soll nirgendwohin gehen. Saffy schreibt das, weil jeder weiß, wo ich bin, wenn ich zu Hause bleibe. Sie wissen gern, wo ich bin. Saffy sagt, sie wollen sich nicht immer fragen müssen: »Wo ist Rosa?«

Das ist nicht fair. Ich möchte auch wissen, wo sie sind, und wenn sie zu Hause bleiben würden, müsste ich nicht immer fragen: »Wo sind denn alle?«

In Gedanken meckerte ich ein bisschen über das alles, während ich auf die Jagd nach einem Frühstück mit allem außer Müsli ging, weil nur Daddy mich zwingen kann, Müsli zu essen (außer wenn es Haferbrei ist). Brot war nicht da, doch das machte nichts, weil immer noch sechsundvierzig Muffins übrig sind, niemand ist scharf auf Muffins außer mir. Ich habe David gestern Abend einen angeboten, aber er schüttelte nur den Kopf und sagte »Nein, nein, nein« und machte sich bereit zum Gehen, worüber ich froh und schuldbewusst zugleich war. Vor allem froh, und das Schuldbewusstsein konnte ich loswerden, indem ich ihm ein Taschentuch mit einer rosa Rose in der Ecke gab, damit er sich die Augen abtupfen konnte (ich habe viele Taschentücher mit Rosen, die ich speziell fürs Weinen aufhebe. Ich weine gern auf etwas Sauberes. Es fühlt sich so traurig und interessant an, wenn man sich die Augen mit einem wirklich weißen Taschentuch abtupft. Aber für die Nasen taugen sie nicht.). Für seine Nase gab ich David die Rolle Toilettenpapier vom unteren Klo (Sparpack Sonnengelb).

Neben den Muffins fand ich eine Schachtel mit Knusperstangen, drei Marsriegel, zwei Bananen und Saffys Handy. Ich trug das alles hinauf zu einem sehr schönen Frühstück, dann schickte ich Kiran (die auch noch im Bett lag) eine SMS und wir begannen ein Spiel, in dem wir vorgaben, mit je einer Million Pfund Weihnachtseinkäufe zu machen, und immer wenn uns etwas Neues zum Kaufen einfiel, teilten wir das einander mit, um zu sehen, wie es beim anderen ankam.

Zuerst kaufte ich etwas für Molly. Es war ein bemalter Zigeunerwagen mit zwei netten grauen Affen, die ihn zogen. Molly hat seit ihrer Katze kein Schmusetier mehr gehabt. Ihre Katze Buttons war überfahren worden. Ihre Mutter sagte, nie mehr, zu anstrengend, keine Schmusetiere mehr, weil Molly so fassungslos gewesen war, dass sie zwei Wochen lang schulfrei bekommen musste (länger, als man beim Tod eines nahen Verwandten bekommt), aber ich hielt Affen nicht für Schmusetiere. Niemand hat gesagt, dass Molly kein Transportmittel haben darf.

Kiran hielt den Zigeunerwagen für ein sehr schönes Geschenk, das vermutlich um die neunhundert Pfund kosten würde (fünfhundert für den Wagen und jeweils zweihundert für die Affen). Also hatte ich dann eine Million minus neunhundert Pfund und fragte Kiran per SMS, wie viel das sei.

Sie antwortete sofort: Du hast 999100. ich hab f mr s 1 TOLLE J8 MIT KLAPPE IM BODEN, DIE AKTI4T WERDEN KNN, WENN J8 AUF MEER. WAS MlT DU?

Ich hielt das für eine großartige Idee! Mr Spencer wird der Versuchung einer kleinen, tollen Jacht nicht widerstehen können! Aber wie sollen wir wissen, wann er sich damit draußen auf dem Meer befindet? Es wäre ja sinnlos, das Loch in Schwimmentfernung vom Land zu aktivieren!

Kiran hatte die gleichen Bedenken, doch ihr fiel eine Lösung ein, die mir praktikabel erschien, auch wenn sie nicht billig war.

WIR BRAUCHEN 2 MONITORE IN HUBSCHRAUBERN, schrieb Kiran. MACHST DU MIT? DANN HAST DU NOCH 499100 ÜBRIG. HUBSCHRAUBER KOSTET CA 1000000.

Eine Million Pfund! Du meine Güte! Trotzdem, wahrscheinlich ist es das wert, wenn Mr Spencer mitten im Meer versinkt (und außerdem hätten wir vermutlich hinterher jeder einen Hubschrauber, mit dem wir machen könnten, was wir wollten). Aber ich konnte mein Einverständnis gar nicht mehr mitteilen, weil Safran und Sarah, ohne anzuklopfen, in mein Zimmer stürmten und mich, wie angedroht, kontrollierten.

»Wir wussten, dass du noch im Bett sein würdest!«, sagten sie. »Wir waren schon schwimmen! Schau dir bloß diese Krümel und Bonbonpapiere an! Was machst du denn da? Wem hast du dieses Handy geklaut? Rutsch mal, damit wir uns setzen können!«

Ich gehorchte und sie setzten sich, Sarah auf meine Füße und Saffy auf eine versteckte Banane.

»Hör auf zu lachen!«, befahl Sarah, während Saffy zerquetschte Banane von ihrer besten Jeans klaubte. »Das ist ernst. Wir sind hierher zurückgekommen, um dir ein Buch zu bringen.«

»Ich kann keine Bücher lesen«, protestierte ich. »Ihr wisst, dass ich das nicht kann!«

»Du hast es mit der falschen Sorte versucht«, sagte Sarah. »Ich habe dir das hier gebracht!«

Dann warf sie etwas auf meine Beine, was sich wie ein Brocken Zement anfühlte. »Gombrich. Die Geschichte der Kunst«, sagte sie selbstzufrieden. »Das Richtige für dich! Ganz anders als jedes Buch zur Leseerziehung, das du je gesehen hast, voller Informationen über Leute, die an Wände malen wie du. Es enthält sogar Bilder, also fang an damit.«

»Das macht sie nie«, sagte Safran.

»Das macht sie doch!«

Sarah ist sechzehn, fast siebzehn. Sie hat ein weißes Gesicht, dunkle Augen und schwarzes Haar, das in zwei Spitzen an ihre Wangen schwingt.

»Heckenröschen liegt hier drin«, sagte sie und klopfte auf die Hügel, die meine Beine unter der Decke bildeten, »und hat mit Büchern nichts im Sinn.«

»Idiot«, sagte Saffy und lächelte ihr zu.

Bald danach hatten sie winzige Taschenspiegel auf- und zugeklappt, Sachen in Taschen gestopft, gerufen, gelacht, waren die Treppe hinuntergestürmt und aus der Hintertür verschwunden.

»Wohin geht ihr jetzt?« In letzter Minute hatte ich mich aus dem Bett gerollt, war hinterhergerannt und hatte ihnen auf der Schwelle nachgerufen, wobei ich in meinem Schlafanzug vor Kälte zitterte.

»Oh«, sagten sie. »Hinaus. Stadt. Läden. Bücherei. Geh rein, bevor du erfrierst.«

Aber ich blieb und schaute ihnen nach, Sarah, die aus ihrem Rollstuhl unter einem Berg von Tüten, Schals und beider Jacken winkte, Safran in ihrer Jeans mit den Bananenflecken.

Saffys Haar zauberte eine wehende Helligkeit ins Grau der Straße.

Fort.

Aromatherapie ist eine wunderbare Sache

ch bin einmal weggelaufen, nach London. Ich wollte das nicht, ich war nur in einem Zug eingezwängt, der dorthin fuhr. Und schließlich landete ich in New York (wo es jetzt immer noch dunkel ist). (In New York lebt Tom.) In London lebt Daddy. Es war einmal seine Lieblingsstadt, aber ich glaube, jetzt ist es das nicht mehr. Daddy ist ausgebrannt. Das hat er mir letzte Woche gesagt. Und London verliert seine Magie (sagt Daddy).

Ich habe nie gewusst, dass es welche hatte. Ich habe keine Magie bemerkt, als ich dort war. Das Einzige, was ich wirklich sah (außer Menschen und Verkehr), waren Gerüste. Riesige Gebäude, die durch Gerüste aufrecht gehalten wurden.

Nicht sehr magisch.

Daddy mochte London so sehr, dass er die Gerüste nicht sah. Er hatte dort eine schöne Freundin namens Samantha, eine nette Frau, die ihm die Wohnung sauber machte, und viele Freunde und er konnte Mummy, Maggy, Indigo, Saffy und mich besuchen, wann immer er wollte, indem er einfach in einen Zug stieg. Was viel einfacher war, als mit uns zu leben. Weil wir ihn von seiner Kunst abhalten.

Es ist gut, dass wir Mummy nicht auch von ihrer Kunst abhalten, sonst wären wir Waisen.

Künstlerwaisen.

Zum Glück ist Mummy ganz anders als Daddy. Sie findet nicht, dass London magisch ist, und sie braucht uns sehr, Maggy, Safran, Indigo und mich. Sie würde nie mehr einen Strich malen, wenn es nicht für uns wäre, das hat sie tatsächlich gesagt, noch gar nicht lange her. Wir sind ihre Inspirationen. Genau wie die Rechnungen.

Bald nachdem Safran und Sarah gegangen waren, kam Mummy aus der Apotheke zurück, also zog ich mich so schnell wie möglich an und ging hinaus zum Gartenhäuschen, um nach ihr zu sehen.

Es ging ihr sehr gut. Sie hatte eine Tasche voll kleiner Flaschen mitgebracht und die Luft war fantastisch lebendig mit Lavendel, Teebäumen, Eukalyptus, Rosmarin und Basilikum. Kaum zu glauben, dass so ein ungeheurer Geruch aus so winzigen Flaschen kommen kann. Ich wusste nicht, dass Blumen so stark riechen können, meine Augen brannten davon.

»Jetzt muss ich nur noch warten, bis es wirkt«, sagte Mum durch das Taschentuch voller Erreger, das sie sich wie eine Maske übers Gesicht hielt. »Aromatherapie! Ist das nicht großartig? Du meine Güte, mein Kopf!«

»Was ist los mit deinem Kopf?«, fragte ich.

»Oh, nichts, nichts«, sagte sie und sprühte Desinfektionsspray in die Luft zwischen uns, ihre Augen funkelten sehr hell über ihrem Taschentuch. »Angenehm und schwebend, Rosa Liebling. Genau richtig. Mir ist schon so wohl!«

Sie sah besser aus mit diesen roten Backen, sie hatte ganz aufgehört zu niesen und das war gut, denn man kann nicht gleichzeitig niesen und zeichnen. Sie hatte gezeichnet, als ich kam, die Sankt-Matthew-Kirche.

Mummy hat dieses Jahr viele Kirchen gezeichnet, Bleistift- und Tuscheskizzen, die hinterher mit klecksigen Wasserfarben ausgemalt wurden wie Zeichnungen in einem Bilderbuch. Fast immer waren Menschen auf den Bildern, winzige Gruppen vor der Kirche. Für Beerdigungen werden die Bilder selten genommen (ich weiß nicht, warum), aber für Taufen und Hochzeiten sind sie sehr populär.

Ein Originalkunstwerk und eine persönliche Erinnerung
an Ihren wichtigsten Tag

Die Leute kaufen sie in rauen Mengen für Hochzeiten, jeweils eins für die Brautjungfern, eins für die Eltern der Braut und eins für die des Bräutigams, eins für die Urgroßmutter, weil sie sehr alt ist und vielleicht keinen so großen Tag mehr erlebt... Die winzigen Gestalten vor der Kirche (nach Fotos skizziert) verteilen sich immer anders, je nachdem, für wen das Bild bestimmt ist. Einmal ist die arme alte Uroma im Mittelpunkt, dann die jüngste Brautjungfer. Manchmal wird als Überraschung für die Braut ein zusätzlicher Gast hineingemalt, der es in Wirklichkeit nicht zu dem Fest geschafft hat.

Der Himmel fällt am meisten auf. Der Himmel und die Anhöhen. Rosa Himmel über rosa Anhöhen, hellblauer Himmel über hellblauen Anhöhen, golden über golden.

Es tut mir leid, dass ich sagen muss, Mummy färbt den Himmel passend zu den Kleidern der Brautjungfern.

Einmal hatte jemand Brautjungfern in bunten Kleidern.

Da malte Mummy einen Regenbogen.

Heute war das Bild auf dem Zeichenbrett das von Sankt Matthew am Marktplatz. Das ist die Kirche, in der meine Schwester Maggy beinah verheiratet, aber in letzter Minute gerettet wurde. (»Für ein anderes Schicksal«, wie Safran damals sagte.) Und deshalb endete die Hochzeit nicht so gut, wie sie begann. Doch anderen Menschen gelingt es, ganz erfolgreich in der Sankt-Matthew-Kirche verheiratet zu werden, Mummy muss das oft malen. (Sie ist inzwischen sehr gut darin, die großen hochragenden Grabsteine, die den Kirchhof in allen Richtungen bedecken, zu einer Art gepflastertem Schimmer zu verkleinern.)

Vor Kurzem hatte eine sehr große Familie dort eine Hochzeit, eine sehr erfolgreiche dazu, und sie bestellte (und bezahlte) sehr viele Kunstwerke zur Erinnerung an den Tag mit verschiedenen Kombinationen von Brautjungfern, Katzen, alten Omas usw. im Mittelpunkt. Und sie wollte alle diese Meisterwerke gemalt, gerahmt, verpackt und bis Weihnachten geliefert.

Deshalb schuftete die arme alte Mummy wie verrückt.

Die heutige Sankt Matthew war überhaupt nicht Mummys üblicher Stil. Am Kirchturm war etwas schrecklich Aufregendes. Er zischte rückwärts in die Luft wie eine Rakete.

Es war großartig. Allein der Anblick machte mich schwindlig. »Das ist die beste Sankt Matthew, die du je gezeichnet hast«, sagte ich zu Mummy.

»Wirklich?« Mummy klang sehr überrascht und drehte das Zeichenbrett ein wenig, damit sie sehen konnte, was ich meinte. »Geh weiter zurück, dann siehst du es richtig«, schlug ich vor, also strich sich Mummy das Efaar zurück, stand auf und betrachtete es.

»Siehst du?«, sagte ich. »Ist es nicht fantastisch?«

Mummy ging schwankend vor und zurück und bewunderte das Fantastische. Dann sagte sie ganz überrascht: »Ich habe meinen Fluchtpunkt verloren« und legte sich plötzlich auf ihr altes rosa Sofa.

Und ich fragte: »Mummy?«

Ein paar Minuten lang antwortete Mummy nicht. Dann sagte sie: »Aromatherapie ist eine wunderbare Sache«, setzte sich auf und schwankte zurück zu Sankt Matthew.

»Ich muss es neu zeichnen«, sagte sie, nachdem sie es eine Weile angeblinzelt hatte. »Und ich kann noch nicht einmal anfangen, an die Farben zu denken. Die Brautjungfern trugen Jadegrün mit weißer Spitze... Was hast du heute Morgen vor?«

»Kiran hat gefragt, ob ich bei ihr vorbeikommen kann.«

»Natürlich kannst du das.«

»Malst du einen jadegrünen Himmel?«

»Warum nicht?« Mummy inhalierte Lavendel und Teebaum zugleich, indem sie an jedes Nasenloch ein wenig schief ein Fläschchen hielt. »Ich bin gebeten worden, die Brautjungfern schlanker und den Bräutigam größer zu machen und für die Oma Wayne Rooney mit einem Fußball hineinzuzeichnen, also sehe ich gar nicht ein, warum ich keinen jadegrünen Himmel malen soll. Und schau nicht so erschrocken, Heckenröschen! Schließlich wissen wir beide, das ist nicht gerade Kunst!«

Ich kann nicht glauben, dass Mummy das gesagt hat.

Als Molly sagte: »Versprecht mir, dass ihr mir helfen werdet, bitte versprecht mir, dass ihr mir helft!«, hätten Kiran und ich nicht sagen sollen: »Natürlich helfen wir dir.« Wir hätten fragen sollen: »Helfen wobei?«

denfalls ging ich zu Kiran.

Molly war dort. Molly mit ihren langen glatten farblosen en in einem sehr straffen Pferdeschwanz, einer frisch gebügelten Samstagsjeans, Anorak, Turnschuhen in Barbierosa und mit einem Büchereiausweis. Molly mit ihren ängstlichen Augen, abgekauten Fingernägeln und der Liste von Notfalltelefonnummern. Sie und Kiran machten sich in Kirans Vorgarten zu schaffen, als ich kam, sie warteten auf mich. Sofort sah ich, dass Kiran in einer schönen albernen Stimmung war und Molly nicht. »Kiran findet«, sagte Molly zu mir, »dass ich langweilig bin.«

»Das habe ich nie gesagt!«, sagte Kiran und hängte sich an den Knien über einen dicken Ast des Fliederbaums am Tor. »Jemand soll mich anstoßen!«

Ich stieß sie sanft in den Magen und sie schwang hin und her wie ein Wäschestück.

»Du bekommst Baumgrün an deine Jeans«, bemerkte Molly. »Und wir können deine Unterwäsche sehen.«

»Das könnt ihr nicht!«, sagte Kiran.

»Können wir doch!«

»Welche Unterwäsche?«

»Man sieht den ganzen Rand deiner Socken«, sagte Molly. »Stimmt’s, Rosa?«

Hm. Ja.

»Socken sind keine Unterwäsche«, sagte Kiran. »Oder, Rosa?« Hm. Nein.

»Sag was, Rosa!«, verlangten Molly und Kiran.

Also sagte ich ihnen, sie hätten beide recht, Kirans Socken seien zu sehen, aber Socken seien keine Unterwäsche, und um abzulenken, stieß ich Kiran noch mal an.

»Oh, das ist himmlisch«, sagte Kiran glücklich, »ich sehe wunderschöne schwebende Silbersterne. Sieht die noch jemand?« Dann knallte sie auf den Boden.

»Silbersterne kreisen rundherum, rundherum.« Kiran zeigte keinerlei Gemütsbewegung über den jähen Wechsel ihrer Stellung. »Ich habe auch ein wunderbares Schwindelgefühl. Es ist besser, als beschwipst zu sein.«

»Bleib still liegen für den Fall, dass du dir den Rücken gebrochen hast«, sagte Molly. »Das haben wir bei den Wichteln geübt. Socken sind Unterwäsche, warum werden sie denn sonst von allen in ihre Unterwäscheschubladen geräumt, und ich habe nicht gesagt, dass du gesagt hast, ich sei langweilig, Kiran. Ich habe nur gesagt, dass du das denkst. Und ich nehme an, Rosa denkt das auch. Und alle anderen...« (Molly unterbrach sich und weinte zwei runde glänzende Tränen.) »Kannst du deine Arme und Beine bewegen?«, fuhr sie fort. »Kannst du den Kopf drehen? Du hast vielleicht eine Gehirnerschütterung. Ich sollte dich in eine Rettungsdecke wickeln, aber ich sehe nicht recht ein, was das helfen soll.«

Die Tränen platschten auf ihren Anorak.

»Er ist waschbar«, sagte sie, »bei vierzig Grad.«

Dann lachten wir alle drei so sehr, dass es wehtat. »Übergeschnappt«, sagte Kiran. Sie lag flach in einem Beet, in dem Osterglocken blühen, wenn Osterglockenzeit ist (nicht jetzt). »Mollipop ist übergeschnappt. Was meinst du, Rosa?«

Ich sagte, wir sollten uns alle kopfüber hängen, weil die Sterne so gut klangen, und ich hoffte, sie würden für jemanden wie mich sichtbar sein, weil ich gewöhnlich Sterne nur durch die Brille sehen kann. Und bei Nacht.

Also machten wir das. Und wir konnten diese Sterne sehen. Selbst mit geschlossenen Augen. Und wir konnten noch dazu hören, wie das Meer in unsere Köpfe brandete. Ich sagte: »Wir sollten das immer machen, jeden Tag. Wie Eulen...«

»Fledermäuse«, sagte Kiran. »Und nicht bei Tag. Bei Nacht.«

»Eulen. Sie husten Knochen herauf... Meine Sterne ziehen einen Schweif hinter sich her wie Raketen beim Feuerwerk...«

»Meine Sterne...«, fing Kiran an und fiel wieder hinunter und ich fiel auch, weil ich ihr zugesehen hatte.

»... sind fransig«, sagte Kiran. »Fransige Sterne... Geht es dir gut dort oben, Mollipop?«

Ich schaute auch zu Molly hinauf. Sie war ganz still, hing kopfüber in ihrer sauberen Jeans, die Arme fest gefaltet und die Füße gekreuzt, damit man den Rand ihrer Socken nicht sah.

»Seid ihr meine Freundinnen?«, fragte Molly.

»Das weißt du doch«, antworteten Kiran und ich.

»Richtige Freundinnen?«

»Ja, ja«, sagten wir ein bisschen gereizt, weil sie so zweifelnd klang.

»Es gibt eine Sache, die ich schon immer tun wollte...«

Kiran und ich warteten.

»Ich bin langweilig«, sagte Molly. »Ich weiß, dass ich das war.« Wir unten gaben stöhnende Laute von uns.

»Wenn ich das nicht wäre, würde ich es machen...«

Molly kann stundenlang so um etwas herumreden, immer rundherum um eine Entscheidung, die sie nicht treffen kann, oder ein Geheimnis, das sie nicht zu verraten wagt. Manchmal braucht sie einen Entscheidungstreffer. Man konnte sehen, wie erleichtert sie war, als Kiran ihr half.

»Mach es!«, befahl Kiran Mollys umgekehrt hängendem Kopf in entschiedenem Befehlston. »Was immer es ist, mach es! Du musst, nicht wahr, Rosa, sie muss?«

Ich sagte, ich wüsste es nicht.

»Komm schon, Rosa«, flüsterte Kiran. »So schlimm kann es nicht sein! Es ist nur eine Molly-Idee.«

Hinterher sagte Kiran, sie hätte gedacht, Molly könne sie nicht hören, wie sie da kopfüber hing. Aber natürlich hörte Molly sie.

»Oh«, machte sie und weinte ein oder zwei weitere Tränen. Sie liefen ihr über die Stirn und verloren sich in ihrem Pony.

»Ich dachte, ihr wärt meine Freundinnen«, schniefte sie.

»Das sind wir, das sind wir«, stöhnten wir. »Hör auf, Moll!«

»Ich will es machen.«

»Gut«, sagten wir. »Gut. Mach es! Großartig! Kein bisschen langweilig! Willst du, dass wir dir helfen?«

»Ja, aber das werdet ihr nicht machen«, schniefte Molly. »Natürlich machen wir das!«

»Versprochen?« Plötzlich sprang Molly von ihrem Ast und stand mit rotem Gesicht, funkelnden Augen und geballten Fäusten über uns. »Versprecht, dass ihr mir helft! Wirklich, versprecht, dass ihr mir helft!«

»Natürlich werden wir dir helfen!«, sagten wir.

»Absolut werden wir dir helfen«, sagten wir (dumm).

Nicht: Helfen wobei?

Zwei Anrufe bekam ich heute (sonntags ist Telefonieren billiger). Sie waren von Daddy und Maggy.

Zum ersten Mal ist mir aufgefallen, dass Daddy und Maggy sehr ähnlich klingen und sich beinah reimen. Ich könnte daraus ein Gedicht machen, wenn ich wollte, denn dabei braucht man es mit dem Reimen ja nicht so genau zu nehmen.

Nur will ich nicht.

Daddy sagte als Erstes: »Du hast recht, Rosa! Überall sind Gerüste...«

»Das hab ich dir doch gesagt!«

»Ich weiß, dass du es gesagt hast. Wie steht’s zu Hause?«

Es stehe gut, sagte ich, viel ordentlicher als bei seinem letzten Besuch (Daddy mag es sehr ordentlich). Safran und Indigo seien bei Sarah und hätten einen Hausaufgabenanfall, zu dem sie mich auch eingeladen hätten (nein danke, ich komme später, wenn mit Lunch zu rechnen ist), und Mummy sei sehr beschäftigt, an der Tür vom Gartenhäuschen hänge das Schild LIEBLINGE, STÖRT BITTE NICHT. Im Häuschen rieche es herrlich nach Lavendel und Teebaum und Desinfektionsspray mit 99,9 Prozent Wirksamkeit in 30 Sekunden und das seien alle Neuigkeiten. »Desinfektionsspray?«, wiederholte Daddy. »Ist Eve krank?«

»Sie hatte eine Erkältung. Aber es geht ihr jede Minute besser.«

»Was macht sie jetzt?«, fragte er.

»Oh«, sagte ich, »arbeiten, glaube ich. Sie muss viele Kirchen zeichnen und sie sagt, sie hat ihren Fluchtpunkt verloren.«

»Was verloren? Rosa? Rosa, bist du noch da, Rosa?«

Ich hatte Daddy einen Moment vergessen, weil ich vor dem Fenster etwas Überraschendes gesehen hatte. David. Wie er durch die Straße auf unser Haus zu trottete und dabei von einer Seite zur anderen schwankte, als könnte er sich nur mit Anstrengung aufrecht halten. Und was war mit ihm passiert? David war schon immer dick gewesen, aber heute sah er einfach enorm aus. Er hatte seinen Umfang über Nacht verdoppelt.

Ich trage selten meine Brille, weil die Welt meiner Meinung nach leicht verschwommen besser aussieht, aber jetzt holte ich sie aus dem Regal, wo sie hinter der Marmelade steckt, staubte sie ab und sah hindurch.

David hatte sich nicht verdoppelt. Er trug sein Schlagzeug. »Rosa!«, schrie Daddy durchs Telefon, sehr ärgerlich, weil ich ihn plötzlich im Stich gelassen hatte.

Also musste ich ein bisschen länger mit ihm über Mummy und Fluchtpunkte reden und er sagte immer wieder: »Genau wie hat sie es gesagt? War es ein Witz? Du hättest es doch gemerkt, wenn es ein Witz war! Hat sie etwas anderes erwähnt? Hat sie mich überhaupt erwähnt? Was hat sie gemeint?«

Ich hatte nicht gewusst, dass es einem Menschen möglich ist, ein ganzes Schlagzeug zu tragen, und ich beobachtete David, bis er so nahe war, dass ich sehen konnte, wie man das macht.

Sehr enttäuschend. Er hatte das Schlagzeug in einem Schubkarren. Und, sehr alarmierend, er kam sehr schnell. Gleich wäre er an unserer Hintertür und ich würde in der Klemme sitzen. Deshalb sagte ich: »Tut mir leid, liebster Daddy, ich muss gehen«, legte auf, lief die Treppe hinauf und reagierte nicht auf die Klingel, wobei ich ein ganz gemeines Gefühl hatte.

Armer alter David. Er sah bedrückt aus, als er davonging.

Aber vielleicht wollte er nur Straßenmusik machen.

MAGGY!

rstaunlich!

Es ist Monate her, seit wir etwas von Maggy gehört haben. Saffy war die Letzte, die mit ihr redete, und sie machte alles von Anfang an kaputt, indem sie sagte: »Maggy! Wo bist du? Geht es dir gut? Was machst du? Hast du Michael je gefunden und habt ihr gestritten, er ist nämlich wieder in der Stadt und gibt Fahrstunden und er sieht total erledigt aus und spricht mit keinem von uns und das macht Rosa ganz unglücklich.«

»Absolut typisch für diese Familie«, sagte Maggy. »Man kann gerade noch Hallo sagen, und bevor man Luft geholt hat, steckt man bis zum Hals in emotionaler Erpressung und einem Kreuzverhör dritten Grades. Tschüss!«

Noch Monate danach hatten wir einen Aufkleber am Telefon, auf dem stand: FRAG MAGGY NICHTS!

Er hatte sich längst abgeschält, aber der blasse, klebrige Fleck, der übrig blieb, genügte, um mich an die nötige Vorsicht zu erinnern. Ich sagte also: »Hallo, Maggy...« (als hätte ich erst gestern mit ihr gesprochen statt vor einem Jahr), »ich habe gerade David nicht die Tür aufgemacht. Er kam mit seinem Schlagzeug auf einem Schubkarren. Was hältst du davon?«

»Wie groß war der Schubkarren?« Maggy klang so munter und interessiert, als wäre sie gerade um die Ecke.

»Sehr klein. Man konnte ihn kaum sehen unter all den Trommeln.«

»Vielleicht hat er Straßenmusik gemacht«, sagte Maggy, »und wollte Indigo um Hilfe bitten. Hoffentlich nicht. Es ist nicht gerade das richtige Wetter für Straßenmusik.«

»Was ist das richtige Wetter für Straßenmusik?«

»Nun, Sommerwetter.« Maggy lachte.

(Hurra, dachte ich. Sie lacht. Ich komme großartig weiter mit ihr. Und ich fing an, auf Hinweise zu horchen, wo sie sein könnte.)

»Vielleicht glaubt David, es sei Spätsommer. Sehr, sehr später Sommer.«

»Aber das ist es nicht«, sagte Maggy. »Es ist Winter!« (Aha! Also ist sie in der nördlichen Hemisphäre. Jetzt kommt es darauf an, das weiter einzugrenzen!)

»Meinst du, es ist zu früh am Tag, um Tom in New York anzurufen?«

»Viel zu früh! Sie werden noch nicht einmal wach sein. Ich wette, es ist noch dunkel dort drüben.«

(Also nördliche Hemisphäre, aber nicht Amerika.)

»Fehlt dir Tom, Heckenröschen?«, fragte Maggy.

»Tom fehlt mir immer«, sagte ich, bevor ich nachdachte, und dann sagte ich: »Verrate niemandem, dass ich das gesagt habe, Maggy! Maggy, versprich es!«

»Ganz ruhig, Rosa«, sagte Maggy sehr freundlich. »Jeder weiß, dass er dir ganz egal ist!«

»Wirklich? Glaubst du, Tom denkt das auch?«

»NEIN!«, sagte Maggy. »Das war nicht ernst gemeint. Tut mir leid. Erzähl mir von der Schule.«

(Horch! Maggy ist offenbar in einem Naturpark. Im Hintergrund sind zweifellos Tiere zu hören. Quieken und Schnaufen und Grunzen und Heulen. Noch dazu klingt es nach hungrigen Tieren. Ich hoffte, Maggy hätte sie nicht bemerkt, weil sie sehr weichherzig ist gegenüber hungrigen Tieren, und jetzt, wo ich sie zum Reden gebracht hatte, wollte ich, dass sie eine Weile dranblieb. Nicht davonlief und Mittagessen austeilte.)

Zuerst wusste ich nicht, wo ich anfangen sollte, Maggy von der Schule zu erzählen. So viel hatte sich verändert, seit ich sie zum letzten Mal gesehen hatte. Doch sobald ich damit begonnen hatte, machte es mir Spaß. Ich fing an mit einem riesengroßen Stöhnen über Mr Spencer und das war hervorragend, weil es Maggy seufzen und lachen und dumme Fragen stellen ließ. Als ich zu Mr Spencer und den Schuhschachteln kam, war sie absolut fasziniert und man hätte meinen können, sie hätte selbst gern eine gehabt. Und sie sagte, Mr Spencer klinge wie ein Ungeheuer und sie selbst hätte nie einen so grässlichen Lehrer gehabt. (Ich mag es sehr, wenn Leute so etwas sagen. Statt zu antworten wie so viele: »Ja, aber wenn du glaubst, das sei schlimm gewesen, kann ich dir etwas viel Schlimmeres erzählen.« Und dann muss man sich etwas Schlimmeres als ihres ausdenken und alles endet mit lauter Lügen.) Aber mit Maggy war es das Gegenteil. Ich werde nicht oft ermuntert, weiter und immer weiter zu erzählen, doch am Ende musste ich aufhören. Die Schreie der hungrigen Tiere waren zu wütend, um überhört zu werden.

»Liebe Grüße an alle«, sagte Maggy eilig. »Geht es allen gut?«

»Bis auf Mummys Erkältung«, sagte ich. »Alle anderen sind gesund und heute gibt es einen Sonntagslunch bei Sarah, wir gehen alle hin außer Mummy. Sie findet, sie soll lieber arbeiten. Saffy und Indigo sind schon dort. Sarahs Mum macht etwas, das schneeweißer Weihnachtspudding‹ heißt, was glaubst du, was das ist?« Maggy sagte, sie hätte keine Ahnung, aber Sarahs Mum koche immer großartig und bestimmt sei es sehr lecker. Und dann lief sie davon, um die Tiere zu füttern, und ich lief auch davon, zuerst um Mummy zu erzählen, dass Maggy praktisch mit einer Adresse (Naturpark, nicht Amerika, nördliche Hemisphäre) wieder aufgetaucht sei, und dann die Straße hinunter zu Sarah mit der gleichen guten Neuigkeit.

Maggy hatte recht. Was Sarahs Mum gekocht hatte, war großartig. Nur hätte es mir viel besser geschmeckt, wenn Saffy und Sarah und Indigo nicht so mit mir geschimpft hätten, weil ich keine einzige nützliche Neuigkeit über Maggy herausgefunden hätte. Weil sie im Gegensatz zu Mummy, die ganz begeistert gewesen war, meine detektivischen Fähigkeiten überhaupt nicht zu schätzen wussten und sagten, die Adresse, die ich zu wissen glaubte, könne ohne Weiteres abgekürzt werden zu ›Fast überall‹.

Ich musste das Thema wechseln, indem ich (zwischen Hauptgang und Pudding) E.H. Gombrichs enorm schwere und umfangreiche Geschichte der Kunst hervorholte.

»Wie weit bist du gekommen?«, fragte Sarahs Mutter und ich sagte, ich hätte das Vorwort und die beiden Einleitungen überschlagen und sei bis zu den Höhlenmenschen gekommen, was alle sehr komisch fanden.

»Hast du nicht darin geblättert und die Bilder angeschaut?«, fragte Sarah.

Ich sagte, nein, es seien zu viele, und Sarahs Vater sagte, das verstehe er voll und ganz.

»Kunstausstellungen haben genau die gleiche Wirkung auf mich«, sagte er. »Das Einzige, was ich darin suche, sind die Schilder ›Ausgange Komm mit mir, Rosa, ich zeige dir ein richtiges Bild.«

Ich ging mit ihm in die Diele und bewunderte (ungefähr zum hundertsten Mal in meinem Leben) das Bild, das Sarahs Vater am liebsten auf der ganzen Welt hat. Es ist eine Luftaufnahme vom schottischen Golfplatz mit ihm darauf in einem knallroten Pullover, den er gekauft hatte, damit man ihn auch sah. »Wunderschön«, murmelte er und streichelte es liebevoll. »Ich hätte eins mit Leinwandeffekt haben können, dann würde es genau wie ein Ölgemälde aussehen, doch ein paar Einzelheiten wären nicht mehr zu erkennen. Aber es war auch ganz schön anstrengend, Rosa. Wir standen den ganzen Morgen dort und warteten auf das Flugzeug! Auf dem besten Fleck vom ganzen Platz. Das ist mein Freund Graham in Blau. Er hatte auch einen guten Platz, aber meiner war besser. Es ging uns ums Achtzehnte... Der schwarze Fleck beim Ginster ist meine Jacke, ich habe sie ausgezogen, weißt du... Was ist denn los mit denen dort drinnen?«

Er meinte Sarahs Mum und Saffy und Sarah und Indigo, die sich alle krummlachten über diesen Kommentar zur Kunst. Weil alle von uns ihn schon viele, viele Male zuvor gehört haben. Wir lieben ihn. Er ist so gut wie eine Gutenachtgeschichte. Er geht auch immer weiter (einmal haben wir Sarahs Dad ermuntert, fast eine Stunde lang weiterzumachen). Aber diesmal hatten wir nur die kurze Version, weil Sarahs Mutter ihn unterbrach mit dem Ruf: »Pudding?«

Schneeweißer Weihnachtspudding ist absolut wunderbar. Man kann viel mehr davon essen als von normalem Weihnachtspudding. Aber er ist nur schneeweiß, wenn man die Kirschen und die Schokoladensoße nicht beachtet. Sarahs Vater aß drei Teller voll mit Extrasoße und sagte dann, es sei recht gut, doch er könne verstehen, warum nie ein Erfolg daraus geworden sei. »Du bist einfach hoffnungslos!« Sarahs Mutter schlug nach ihm mit der gesamten Sunday Times (die zweimal so dick wie der Gombrich ist). »Du kannst ganz allein die Spülmaschine beladen — und bekomm nur kein Mitleid mit ihm, Rosa!«

»Nein, bestimmt nicht«, sagte ich, aber hinterher stahl ich mich in die Küche und half. Weil Sarahs Dad sehr nett und sehr komisch ist. Und er sagte, seiner Meinung nach hätte ich das mit Maggy bemerkenswert gut gemacht.

Das fand ich auch.

Werft das Buch weg

eute habe ich vergessen, meine Turnsachen mit in die Schule zu nehmen. Daran war Mr Spencer schuld, weil er uns befohlen hatte, die Sachen Ende letzter Woche mit nach Hause zu nehmen, damit sie richtig gewaschen werden. Als ob jemand seine Turnsachen innerhalb von zwei Tagen waschen könnte! Bei uns zu Hause dauert so etwas einen ganzen Sommer lang.

Kai machte beim Turnen auch nicht mit, weil seine Mutter ihm eine Entschuldigung geschrieben hatte. Also mussten wir beide auf einer Bank sitzen und den anderen zusehen, die langweilige Sachen mit Reifen und Matten machten, weil Mr Spencer zu faul ist, die Seile und Sprossenwände und Klettergerüste zu holen. Er lässt uns auf dem Boden balancieren.

(Lächerlich.

Wie haben wir denn seiner Meinung nach je laufen gelernt, wenn wir nicht auf dem Boden balancieren können? Schließlich kann man nirgendwohin gehen, wenn man hinfällt.)

Kai und ich sollten zuschauen und lernen.

Das machten wir.

Ich jedenfalls. Ich sah, wie unglaublich sich die Jungen von hinten glichen und wie Molly die Zehen streckte, das Ergebnis von zu viel Ballettunterricht, und wie Mr Spencer (der gezwungen war, seine Anweisungen in Socken zu geben, weil unser Turnhallenboden als geheiligtes Objekt so gut wie nie mit Schuhen betreten werden darf) jedes Mal große feuchte Fußspuren hinterließ, wenn er seinen Standort wechselte. Das geschah zu meiner Befriedigung nicht sehr oft.

Dann störte Kai meine Beobachtungen durch eine heimliche Bemerkung.

»Mir ist schlecht«, sagte er. »Schon den ganzen Morgen ist mir schlecht.«

Ich rutschte auf der Bank ein wenig weg von ihm.

»Mum hat gesagt, es ist nichts als Kopfweh, und hat mich mit einer Entschuldigung hergeschickt.«

»Geh ins Büro«, drängte ich.

»Nein. Mr Spencer lässt mich bestimmt nicht. Erzähl mir was, damit ich nicht daran denke, Rosa.«

»Schau dir mal Mr Spencers eklige Fußabdrücke an!«

»Ich weiß. Da wird mir noch übler.«

Oje. Aber nicht überraschend. Ich versuchte es wieder.

»Was hast du am Wochenende gemacht?«

»Fußball geguckt.«

»Was noch?«

»Eine Liste gemacht von den Mädchen, die mir gefallen.«

»Steht jemand drauf, den ich kenne?«

»Natürlich«, sagte Kai. »Alle Mädchen in der Klasse stehen drauf...«

Große Güte!

»Außer dir.«

»Warum gefalle ich dir nicht?«, wollte ich wissen und vergaß zu flüstern, weil ich über diese Ungerechtigkeit so erstaunt war, und alle in unserer Nähe fielen kichernd aus ihren Reifen. »Ffahaha!« Kai krümmte sich vor Lachen. »Ein Witz!«

Ich schob ihn rückwärts von der Bank und er schlug mit dem Kopf an die Wand.

»Rosa und Kai!«, schimpfte Mr Spencer von der anderen Seite des Raums. »Ich beobachte euch!«

Wir beobachteten ihn ebenfalls und starrten bedeutungsvoll auf seine schweißigen Fußabdrücke, aber er bemerkte es nicht.

In die bedrückte Stille hinein murmelte Kai: »Schlag mich auf die Nase.«

»Was?«

»Schlag mich auf die Nase!«

»Warum?«

»Warum nicht?«

»Nein!«

»Nun mach schon, Rosa!«

»Nein.«

»Du hast doch nicht etwa Angst vor Mr Spencer, oder?«, lockte Kai und wackelte mit der Nase.

Da versetzte ich ihm einen leichten Schlag und er stöhnte und griff mit beiden Händen nach seiner Nase.

OH NEIN!

Rot.

Ein großer greller Tropfen Blutrotes quoll aus seinen Händen und die Wände der Turnhalle kamen auf mich zu in einer schrecklichen Mischung aus Hitze und Kälte und Licht. Dann Dunkelheit. Überhaupt keine Farbe irgendwo außer dem quellenden Blutrot...

Ohnmächtig.

Ich kam im Büro zu mir, als eine Stimme fragte, ob ich gefrühstückt hätte.

Selbst nachdem sie erklärt hatten, dass Kais sanguinische Katastrophe (Saffys Worte, bewundernd zitiert) nichts Schlimmeres war als ein Taschentuch voller Trickblut, war Frühstück das Letzte, was ich jetzt wollte. Da riefen sie Mummy an, damit sie kam und mich nach Hause holte, und sie antwortete nicht. Dann versuchten sie es mit Sarahs Mutter, deren Nummer ich für Notfälle als erste angegeben hatte, und sie war ebenfalls nicht da. Offensichtlich. Weil sie gerade die sehr exklusive Privatschule leitete, deren Direktorin sie ist. Danach riefen sie Kirans Mutter an, meine zweite Notfallnummer, dort meldete sich der Anrufbeantworter. Da telefonierten sie verzweifelt mit Daddy in London und ich konnte sehr deutlich hören, wie er antwortete: »Oh Gott, ich bin so nutzlos. Ich sollte dort sein. Was kann ich tun? Was kann ich tun?« und anderes hilfloses Gestotter.

»Oje, oje«, sagten sie im Büro und ließen mich auf einem Plastiksofa mit einem Eimer und Molly und Kiran zur Gesellschaft und Kai mit Entschuldigungen zurück. Und während wir dort saßen, stürmte plötzlich Kirans Mutter herein, hob mich und den Eimer vom Sofa, trieb Molly, Kiran und Kai vor sich durch den Gang (wobei sie im Gehen rief: »Kommt schon, kommt schon!«), und bevor wir ein Wort dagegen sagen konnten (nicht als ob uns das in den Sinn gekommen wäre), saßen wir alle vier in ihrem Auto und rasten so schnell wie unter den Umständen möglich davon, das heißt mit 50 km/h.

Ich weiß nicht, was sie in der Schule davon hielten.

Der Tag entwickelte sich aus mehreren Gründen sehr gut.

1. Nach fünf Scheiben Toast mit Schokoladencreme erholte ich mich völlig und total und war seitdem nie mehr krank.

2. Kiran, Molly und ich freundeten uns mit Kai an und durch ihn mit den übrigen Jungen in unserer Klasse. Was sich als sehr nützlich erwies (vgl. Montag, 18. Dezember).

3. Daddy war durch und durch verängstigt.

Als ich schließlich nach Hause kam, warteten Saffy und Sarah auf mich. Sarah hatte mir ein anderes Buch mitgebracht.

»Ich bin entschlossen, dich nach den Dingern süchtig zu machen.« Sie gab mir ein Taschenbuch in kräftigem Pink. »Ich ertrage es nicht, dass dir so viel entgeht. Versuch es damit. Es ist das größte Gegenteil vom armen Gombrich, das ich finden konnte. Kaum Bilder (und dann nur schwarz-weiß und von der gröbsten Art). Kein bisschen schwer (beachte das billige Papier, auf dem es gedruckt ist). Und äußerst wichtig für dich, Heckenröschen!«

Oh schön.

»Eine Familiengeschichte, weißt du«, fuhr Sarah fort. »Über eine Familie (nehme ich an, ich muss zugeben, dass ich es nur überflogen habe), die deiner sehr ähnlich ist. Abwesender Vater. Leicht bescheuerte Mutter. Keine Putzfrau. Zahlreiche talentierte Kinder mit besonderer Beachtung des jüngsten (ein bemerkenswertes Kind)...«

»Igittigitt«, sagte ich. »Molly hat dieses Buch gelesen, glaube ich. Sie hatte etwas dabei, das genauso aussah.«

»Sehr wahrscheinlich«, sagte Sarah. »So etwas wird millionenfach gedruckt. Ich kann einen unendlichen Vorrat beschaffen, wenn nötig.«

Ich sagte, sie brauche sich nicht zu bemühen. Es wäre wirklich nicht nötig. Dann versuchte ich das Thema zu wechseln, indem ich so tat, als würde ich kräftig in Kais Tricktaschentuch niesen, das er mir netterweise über Nacht geliehen hatte. Es funktionierte großartig. Saffy und Sarah schrien wie Hexen und schlugen nach mir, aber das Buch vergaßen sie nicht.

»Versuch es!«, befahl Safran streng. »Zwing uns nicht, auf Erpressung zurückzugreifen!«, während Sarah bat: »Oh bitte, lies es! Lies wenigstens die erste Seite. Nur, um das Seitenumdrehen zu lernen. Es könnte dich auf bessere Wege führen.«

Nachdem sie gegangen waren (wieder Extra-Spanisch), versuchte ich das Buch zu lesen. Ich tat es wirklich. Sarahs Hinweise auf das bemerkenswerte Jüngste (das ich jetzt als R.Y. bezeichnen werde) hatten mich ein bisschen neugierig gemacht.

R.Y. war leicht zu finden, schon auf der ersten Seite im zweiten Absatz war sie da und tat sich sehr leid.

Hmmm.

Ich verfolgte sie so etwa durch die Hälfte und es ging ihr immer noch schlecht.

Auf der letzten Seite beanspruchte R.Y. fast die ganze Druckerschwärze und ein kurzer Blick auf das Vorausgegangene zeigte, dass sie das seit ein paar Kapiteln tat. Ihr wurde viel Aufmerksamkeit geschenkt (glückliche alte R.Y.) Aber freute sie sich über dieses unverdiente Ansehen? Nein. Wenn man ihrem letzten großen Gejammer glauben konnte, hatte sich rein nichts gebessert.

Ende

Dieses Buch hatte nichts mit mir zu tun. Daddy ist nicht abwesend, er hat sich meinetwegen in London Sorgen gemacht. Mummy ist nicht leicht bescheuert, sie versucht vernünftigerweise, ihre Erreger im Gartenhäuschen zu halten. Mummys Bilder könnten wahrheitsgemäß als bescheuert bezeichnet werden, wenn sie nichts als Bilder wären. Aber das sind sie natürlich nicht. Sie sind Geld für Mahlzeiten und Tüten voller Äpfel und Autoreparaturen und neue Turnschuhe und immer frische Muffins. Und ich bin ÜBERHAUPT NICHT wie diese trostlose bemerkenswerte Jüngste.

Glaubt da wer, ich würde auf der letzten Seite immer noch klagen?

NEIN!

Werft das Buch weg!

David hat letzten Freitag wirklich nicht gewusst, wohin er mit seinem Schlagzeug soll.

Und er hat am Sonntag keine Straßenmusik gemacht.

Heute kamen ich, Saffy, Sarah und Indigo alle zugleich nach Hause und fanden David auf der Schwelle, das Schlagzeug war durchs Wohnzimmerfenster deutlich sichtbar.

»Ich weiß, dass es unverschämt ist«, sagte David, »aber es ist sehr nass geworden und ich musste mir was einfallen lassen.« Für sich hatte er sich nichts einfallen lassen. Er musste seit einer Ewigkeit draußen gewesen sein. Er roch nach alten feuchten Klamotten und seine Nase lief.

»Es hat angefangen zu regnen, als ich gerade herkam«, sagte er, grub in seiner Tasche und förderte ein Paket Chips und eine Handvoll durchweichtes, sonnengelbes Klopapier hervor. »Und die Hintertür war nicht verschlossen, deshalb habe ich alles schnell hineingebracht, damit es trocken bleibt. Ich habe es eurer Mum gesagt. Sie kam vorbei, als ich auf der Schwelle saß und überlegte, was ich als Nächstes tun sollte. Sie wollte noch mehr Farbe kaufen, bevor die Läden schließen, sagte sie. Und sie war wahnsinnig nett und gab mir ein Pfund, aber ich weiß nicht, wie viel sie von dem verstanden hat, was ich sagte.«

Mummy hatte nie ganz kapiert, wer David eigentlich war, und sie gibt immer Leuten Geld, die auf Schwellen sitzen und überlegen, was sie tun sollen.

»Als es dann wieder regnete, dachte ich, es wäre okay, wenn ich wieder hineinginge«, fuhr David fort. »Aber sie hatte abgeschlossen, deshalb wollte ich es doch lieber nicht tun. Obwohl sie den Schlüssel stecken gelassen hatte...«

Und da steckte er, mit dem alten Schlüsselanhänger von Greenpeace baumelte er aus dem Schlüsselloch der Hintertür. Und wenn Einbrecher gekommen wären?

»Die hätten mich gesehen«, sagte David.

ja, ich muss zugeben, das hätte wahrscheinlich die meisten Leute abgehalten. Besonders, wenn er sich die Nase mit der Chipspackung abgewischt hätte, wie er es jetzt machte. Jedenfalls sagten wir, er solle lieber hereinkommen.

Erst als wir hineingingen, merkten wir, wie viel Raum dieses Schlagzeug einnahm. Es nahm den ganzen Raum ein. Es war unmöglich, dieses Ding im Haus zu haben.

David sagte, er könne es nirgendwo sonst unterbringen.

Das ist eine abgekürzte Fassung der Geschichte, warum David sein Schlagzeug nirgendwo sonst unterbringen konnte

avid hatte sein Schlagzeug früher im Haus seines Großvaters untergebracht. Davids Großvater war immer bei Weilern Davids beste Bezugsperson. Seine Mum mochte David nie besonders, ebenso wenig wie ihr Freund, der bei ihnen wohnt. Sie können Davids schreckliche Vergangenheit nicht vergessen, in der David Leute zusammenschlug und Dinge kaputt machte und ihnen in den Augen der Nachbarn Schande und Unehre brachte. Ich konnte das lange Zeit auch nicht vergessen. Ich hatte früher große Angst vor David. Ich versuchte, ihn durch Wünsche zu töten. Ich hasste ihn. Man hasst Menschen, die einen ängstigen.

Aber das alles ist jetzt vorbei. David hat sich geändert.

Er sieht immer noch ungeschlacht und unbeholfen und leicht verwirrt aus — wie ein gestrandetes Meeresgeschöpf, das durch eine üble Verwünschung gerade in einen Jungen verwandelt wurde. Er futtert immer noch Süßigkeiten und Knabberzeug im Gehen und kapiert Witze so langsam, dass man wünscht, man hätte sie nie erzählt. Aber innerlich ist er ganz anders.

Das Gegenteil von dem, was er war.

An David ist nichts mehr, wovor man sich fürchten könnte. Eigentlich mögen wir ihn alle ganz gern.

Deshalb setzten wir ihn hin und hörten uns an, was er zu sagen hatte.

Übers Schlagzeug.

Ich habe David Schlagzeug spielen hören, es ist sehr laut und sehr monoton und er scheint nie ans Ende eines Satzes oder einer Phrasierung oder wie immer man eine Folge von Schlägen nennt, zu kommen, und das ist sehr schwer anzuhören. Denn immer dann, wenn sich gerade ein Muster zu entwickeln beginnt, wenn der Rhythmus endlich da ist, der große Höhepunkt naht und der triumphierende Schlag am Ende in Sicht ist, dann kommt — Nichts.

Nichts — wie eine fehlende Treppenstufe.

Es ist, als würde man flach aufs Gesicht geschleudert.

Nach dem Nichts kommt ein zögerndes, zusammengekratztes Gemisch aus Rumsen und Schlägen. Ein Versuch mit dem Becken. Keuchen über den Noten, die er versuchen will zu spielen und nicht ganz versteht.

Und dann wird man wieder durch den Anfang geschleppt. Folter.

Davids Mutter konnte diese Folter von Anfang an nicht ertragen und deshalb brachte David sein Schlagzeug bei seinem Großvater unter und die Nachbarn sagten, ihre Fenster würden klirren, doch sein Großvater erklärte: »Du klingst meisterhaft, Junge, und lass dir von niemandem was anderes sagen.«

Es wärmte David innerlich, wenn er das hörte, und das geschah recht häufig, weil er fast täglich übte.

Aber Davids Mutter sagte: »Er hat dich schon immer verwöhnt.«

Und: »Wenn du nur halb so viel Energie für deine Schularbeiten hättest, wie du in diese Trommeln steckst, könntest du was aus dir machen. Obwohl ich es bezweifle.«

Und: »Weil du dich mit diesen Cassons herumtreibst, hast du diese aufgeblasenen Vorstellungen, und wer sind die denn schon? Die Haare sträuben sich mir bei dem, was ich über diese Mädchen gehört habe, ganz zu schweigen von ihrer Mutter, die sich anzieht wie ich sage lieber nicht wer. Kein Wunder, dass er abgehauen ist.«

Sie sagte auch: »Als ich so alt war wie du, war ich auf der Arbeit. Sechzehn. Ja, das war ich. Auf der Arbeit.«

Und: »Du weißt, dein Großvater ist ein alter Mann. Es ist anstrengend. Anstrengend für ihn, so was zu ertragen.«

Aber am schlimmsten: »Ich will dir eins sagen. Bei dieser späten Überei und den Nachbarn und den Sorgen, die du ihm machst mit diesem Lärm, bist du auf dem besten Weg, ihn mit einem Herzanfall umzubringen. Auf dem besten Weg. Ja. Und komm dann bloß nicht und heul mir was vor!«

Natürlich hat David ihr nichts vorgeheult. Er hat uns was vorgeheult. Weil (das ist so unfair, dass ich die Worte noch nicht mal denken will) Davids Mutter recht hatte. Davids sehr netter Großvater bekam einen Herzanfall, genau wie sie vorausgesagt hatte. Zum Glück nicht bei einer Schlagzeugprobe, aber (wie sie nicht zögerte zu betonen) nicht lange danach. Und er starb daran.

Du meine Güte.

Diese Geschichte wird noch schlimmer.

An dem schrecklichen Tag, als David erfuhr, dass sein Großvater tot war (und dass es wahrscheinlich seine Schuld war) und dass seine Mutter das Haus des Großvaters ausräumen müsste, weil das Haus für neue Menschen gebraucht wurde, was sagte David da?

»Armer Großvater«? Das wäre gut gewesen, aber das sagte er nicht.

»Arme Mutter«? Das wäre noch besser gewesen, aber das sagte er auch nicht.

Nein. Er schrie: »Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen? Wo soll ich mein Schlagzeug unterbringen?«

Das war ungefähr das Schlimmste, was er sagen konnte, und es bewies seiner Mutter, dass er war, wie sie seit Langem fürchtete: herzlos. Beschämend. Erschreckend und äußerst egoistisch.

An diesem Punkt der Geschichte schauten Safran und Sarah einander an und ihre Blicke sagten so deutlich, als hätten sie es ausgesprochen: Wir glauben, Davids Mutter hat recht.

David sah ihre Blicke nicht. Er erzählte weiter, wobei er sich an seinen Großvater erinnerte.

»Er kannte immer die Wettervorhersage. Er mochte Wetter, weil es aus dem Ausland kam. Er interessierte sich sehr fürs Ausland. Er las die Etiketten der Sachen, um zu sehen, woher sie kamen, und er konnte die Orte immer auf der Landkarte finden. Er mochte dumme Witze. Ich holte immer Curry für uns beide, während er Tee machte. Als ich klein war, ertappte er mich, als ich ihm fünf Pfund aus dem Geldbeutel stahl. Wirklich, Davide sagte er. ›Jetzt bist du mir zuvorgekommen. Das wollte ich dir geben.‹«

David schlug die Hände vors Gesicht.

Jetzt schauten Safran und Sarah einander wieder an, aber diesmal war es ein anderer Blick.

»Dein Großvater klingt wunderbar«, sagte Sarah. »Trink deinen Tee.«

David nahm den Becher, den Indigo ihm gab, und verschüttete sofort die Hälfte des Inhalts auf das Sofa.

»Das macht nichts«, sagte Safran freundlich (was sie nicht gesagt hätte, wenn ich das gemacht hätte) und sie zuckte noch nicht einmal zusammen, als David es verschlimmerte, indem er die Feuchtigkeit mit seinem schmutzigen Sweatshirtärmel tiefer hineinrieb.

David schaute dankbar von ihr zu Sarah, jetzt rahmten sie ihn ein, klopften ihm auf den Rücken und er fing an, wieder munter zu werden. Man konnte sehen, wie es geschah. Er richtete sich auf, seine Tränen versiegten und er sah aus, als freute er sich. Das ist so verrückt an David, dass ich es kaum ertragen kann, wie er sich so schnell von traurig nach glücklich verändert.

Ich habe gehört, dass Hunde es genauso machen.

Mir kommt das alles falsch vor. Ich finde, David hätte ungefähr ein Jahr lang traurig sein sollen wegen seines Großvaters, sich etwa sechs Monate lang Sorgen machen müssen wegen seines Schlagzeugs und wenigstens zwei Tage lang bedrückt sein sollen, weil er überall Tee verschüttet hat, und dann hätte er damit anfangen können, wieder munter zu werden.

Nach einer angemessenen Zeit des Unbehagens.

Doch David, gemütlich eingerahmt von den beiden tollsten, großartigsten und klügsten Mädchen in der Schule, schien nicht die geringste Notwendigkeit für Unbehagen zu spüren.

Und natürlich deutete niemand auch nur im Geringsten an, dass ein empfindsamerer Mensch sich keinesfalls so ungewöhnlich schnell erholt hätte.

Wir benahmen uns wirklich alle sehr gut.

Im Wohnzimmer, alle miteinander.

Um das Schlagzeug herum.

Das enorme Schlagzeug.

Der heutige Tag fing an mit Harry Potter und Mr Spencer und hörte auf mit Saffy und dem Schlagzeug.

Harry Potter und Mr Spencer

chau, was ich dir mitgebracht habe!« Sarah war vor der Schule gekommen, während ich noch frühstückte (Muffins mit Honig. Sie müssen verbraucht werden.). »Ich wollte es dir gestern Abend geben, aber ich habe es vergessen — die Schlagzeug-Saga hat alle unwichtigeren Dinge aus meinem Kopf verdrängt. Ich bin überzeugt, dass dir HP gefallen wird. Es ist der absolute Gegensatz zu allem aus dem wirklichen Leben und einfach top.«

»Ich weiß, ich habe die Filme gesehen«, sagte ich.

»Das ist die Ausgabe für Erwachsene. Eleganter schwarzer Umschlag, siehst du? Dad hat es für den Urlaub gekauft...«

»Ja, aber ich habe dir doch gesagt, Sarah, dass ich die Filme gesehen habe.«

»Du hast also diesmal keine Entschuldigung! Wenn Dad das lesen kann, dann schafft es jeder. Du weißt selbst, dass er eine kulturelle Wüste ist (schau dir nur sein Golfbild an!). Und hör bitte auf damit, dass du die Filme gesehen hast! Das weiß ich doch! Ich habe dich ins Kino mitgenommen! Die Filme zu sehen ist etwas ganz anderes, als die Bücher zu lesen! Überhaupt haben wir keine Zeit zum Streiten. Wo ist Saff?«

»Sie bringt Mummy Tee.«

»Da bin ich.« Saffy war gerade gekommen. »Bist du fertig? Kannst du die Tür aufmachen, Rosa? Nein, vergiss es! Du bist voller Honig! Komm schon Sarah, auf jetzt!«

Und damit waren sie auf und davon, sie rannten zum Schulbus, als hätten sie ein neues, aufregendes Abenteuer vor sich. Safran und Sarah lieben die Schule. Sie gehen seit mehr als zwölf Jahren hin und der Glanz des Neuen hat sich für sie immer noch nicht abgenutzt. Ganz anders als ich. Mir war die Schule schon zur Mittagszeit des ersten Tags langweilig.

Aber man muss hin. Das Gesetz schreibt es in diesem Land vor. Also wusch ich mir den Honig ab, sagte Tschüss zu Mummy und ging. Ich nahm Harry Potter mit und Kiran und Molly stürzten sich darauf, sowie ich durchs Tor zum Spielplatz gekommen war. Obwohl beide das Buch schon zuvor gelesen UND den Film gesehen hatten, verbrachten sie den Rest des Tages damit, es sich gegenseitig wegzunehmen und ihre Lieblingsstellen nachzuschlagen, um sie jedem, der zuhören wollte, laut vorzulesen. »Wie überaus entzückend!«, bemerkte Mr Spencer, der sich angeschlichen hatte, und Molly, die keinen Sarkasmus erkannte, fragte: »Haben Sie eins der Harry-Potter-Bücher gelesen, Mr Spencer?«

»Es freut mich, dir sagen zu können, dass mein Leben ein solches Niveau verzweifelter Sinnlosigkeit noch nicht erreicht hat«, erwiderte Mr Spencer.

»Sie Glücklicher«, murmelte Kiran, worauf Mr Spencer ausrief: »Was war das, Kiran? Was hast du gesagt? Gib mir dieses sogenannte Buch, bitte. Gib es mir sofort!«

»Es gehört Rosa«, sagte Kiran.

»Rosa?«, fragte Mr Spencer plötzlich sehr zufrieden. »Dann gib es Rosa zurück, bitte, Kiran! Wenn sie es behält, kann ich wenigstens sicher sein, dass es ungelesen bleibt.«

(Oh. Das hat noch ein Nachspiel, Mr Spencer.) »Er ist wirklich nicht sehr nett«, bemerkte Molly und schaute Mr Spencer nach, wie er davonstolzierte. Das löste bei Kiran und mir einen längeren Lachanfall aus.

»Nun, ist er wirklich nicht«, sagte Molly.

»Nein«, erklärte Kiran, »du hast ganz recht, Mollipop! Er ist tatsächlich so monströs nicht sehr nett, dass ich mich frage, ob er noch legal ist.«

Mr Spencer war an diesem Morgen in einer besonders grässlichen Stimmung, weil er gerade entdeckt hatte, dass er zwar erfolgreich Weihnachten gestrichen hatte, aber dennoch mit seiner Klasse einen Weihnachtsausflug machen musste. Den würde es geben. Hurra, hurra. Am Montag, den 18. Dezember. An der GROßEN TAFEL MIT NEUIGKEITEN (der wichtigsten Bekanntmachungstafel in der Schule) hängt eine Liste von Zielen, über die wir abstimmen können. Wir haben einen Tag für die Abstimmung. Außerdem (steht auf der GTMN) wird es an diesem Tag keinen heißen Lunch geben, der Parkplatz wird geschlossen sein, damit die Busse Platz haben, die Schule hat einen wunderbaren Ruf für gutes Verhalten bei diesen Gelegenheiten, und jeder, der in den letzten Wochen Teile der Schuluniform verloren hat, soll doch bitte im Fundbüro nachsehen, das von teuren, nicht gekennzeichneten Eigentumsgegenständen überquillt... »Ich habe etwas Ungehöriges getan«, sagte Molly, während wir einander diese Information in der Nachmittagspause vorlasen (besser, als auf den verregneten Spielplatz zu gehen).

»Was? Was?«, fragten wir, aber sie antwortete nicht.

Wegen Mr Spencers Gemeinheit über HP war ich absolut entschlossen, das Buch selbst zu lesen. Auf dem Heimweg versuchte ich es.

Ich versuchte es immerzu, aber es ging nicht. Das Buch zu lesen, nachdem ich den Film gesehen hatte, kam mir vor, als ginge ich in eine schwarz-weiße Zeitlupenfassung ohne Ton.

Warum?

Molly und Kiran schaffen es.

Vielleicht bin ich wirklich dumm.

Sobald ich nach Hause kam, ging ich zu Mummy ins Gartenhäuschen, um zu hören, was sie dachte. Als sie verstanden hatte, wovon ich redete, erklärte sie es sofort.

»Es hängt damit zusammen, dass du ein sehr visueller Mensch bist, Rosa Liebling.« Sie hielt sich ein bisschen den Brustkasten, sah sonst aber ziemlich gesund aus. »Deshalb bist du so sehr gut in Kunst. Du bemerkst Dinge so schnell und hast ein so gutes Gedächtnis, dass mich kein bisschen überrascht, wie schwer dir die Übertragung vom Film zum Buch fällt. Es ist das Gleiche, als würde man Tom oder Indigo bitten, die Melodie eines Songs zu ignorieren, den sie gehört haben, und sich nur auf die Worte zu konzentrieren...«

!!!

In unserer Familie haben wir immer angenommen, dass alle Klugheit von Daddy kommt. Offenbar nicht ganz.

»...und wenn du dich mit Safran vergleichst«, fuhr meine Mutter mit ihrer neu entdeckten Intelligenz fort, »(was du wirklich nicht solltest, weil ihr, du und Saffy, sehr verschiedene Menschen seid), dann denk daran, dass sie kaum ein Wort lesen konnte, bis sie acht war. Sie war sogar wesentlich älter als du, bevor sie anfing, etwas für die Schule zu tun...«

Ja! Ja! Das ist wahr! Ich hatte es vergessen! Hurra! Ich wusste, dass ich nicht dumm war.

»Und schau dir Saffy jetzt an!«

Ich fragte mich, ob Mummy eines Tages sagen wird: »Schau dir Rosa jetzt an!«

»Ich sage es jetzt schon.« Mummy schüttete ein bisschen Pulverkaffee in eine Dose Cola Light, kippte und drehte sie. »Und Daddy ebenfalls.«

»Zu wem sagt ihr das?«

»Wir sagen es zueinander«, erklärte Mummy.

Glücklich ging ich wieder ins Haus und feierte das mit einem Muffin und heißer Schokolade. Diese Muffins werden entschieden alt.

Saffy und das Schlagzeug

ach meinem Muffin und bevor sonst jemand nach Hause kam, schaute ich mir Davids Schlagzeug an. Ich weiß nicht, wie er das alles auf diesen Schubkarren bekam, fünf Trommeln, drei Becken, dazu Ständer und Pedale. Die Becken sind sehr laut und die Trommeln, besonders die große, seitlich zu tragende, sind enorm laut. Die Luft vibriert, wenn man richtig draufhaut. Ich sehe jetzt ein, warum Davids Mutter protestiert hat. Und warum sein nicht protestierender Großvater einen Herzanfall hatte (obwohl er vielleicht sowieso einen bekommen hätte). (Aber vielleicht nicht so bald.)

Jedenfalls hatte er ihn gehabt und ich weiß, dass es traurig ist, aber wenigstens ist er den Trommeln entkommen.

Ein Schlagzeug ist kein zusammenhängendes Ding, es wird in Teile zerlegt. Es lässt sich trennen und auseinanderschrauben. Es reizte mich sehr, sehr, Davids Schlagzeug ein bisschen kleiner zu machen, aber ich wagte es dann doch nicht. Einmal hatte ich eine Gitarre auseinandergenommen und das Ergebnis war nicht gut gewesen. Und selbst wenn ich es auseinanderbekam, was dann? Ich glaube nicht, dass man die Luft aus einer Trommel lassen und sie flach zusammenfalten kann.

Oder doch?

NEIN, sagten Indigo und Safran, als sie endlich nach Hause kamen, aber sie stimmten zu, dass das Schlagzeug nicht bleiben konnte, wo es war.

Außer, es würde uns nichts ausmachen, ohne ein Feuer im Kamin oder ohne Fernsehen zu leben und uns im Wohnzimmer nie hinzusetzen außer aufs Sofa, die Knie bis zum Kinn hochgezogen.

Und das machte uns etwas aus. Sogar sehr viel.

Deshalb fingen wir nach Suppe und Rührei (Mummy aß nur Suppe) mit der Entfernung des Schlagzeugs an.

Es gibt in diesem Haus keinen Raum, in den das Schlagzeug passen würde. Wir wissen es, weil wir alles ausprobiert haben. Es hätte in die Küche passen können, weil unsere Küche groß ist, aber dann hätten wir den Tisch herausnehmen müssen und nie mehr die Hintertür benutzen dürfen, und wir hätten sehr, sehr vorsichtig kochen müssen. Safran und ich waren überzeugt, dass es nie funktionieren würde, aber Indigo sagte, wir seien einfach negativ eingestellt, und er holte Mummy aus dem Gartenhäuschen, um herauszufinden, was sie darüber dachte. Mummy kam nicht herein, sie schaute nur durchs Fenster und sagte, sie glaube, im allerschlimmsten Fall damit leben zu können, und sie hätte gern eine Tasse Tee mit Zucker, aber ohne Milch.

Selbst die Tasse Tee war nicht einfach herzustellen, weil das Schlagzeug den Zugang zu den Wasserhähnen versperrte. Auch an den Zucker war kaum heranzukommen, dafür musste man die Schranktür öffnen und das ging nur, wenn man alles an den Herd schob und sich herumschlängelte. Sarah kam, als wir mitten in diesen Versuchen waren, doch sie musste draußen bleiben, bis wir die Tür öffnen konnten. Wir bekamen sie herein, als wir den Tee hinaustrugen, und sie sagte (als sie genug gelacht hatte und wieder sprechen konnte): »Wie wäre es denn oben auf dem Treppenabsatz?«

Da versuchten wir das als Nächstes.

Es war wahnsinnig schwer, das Schlagzeug die Treppe hinaufzubekommen, und als wir es schließlich geschafft hatten, stellten wir fest, dass der Absatz geschrumpft war. Das Schlagzeug passte nur dorthin, wenn die Badezimmertür weit offen und der Zugang zum Bad blockiert war.

»Ihr stellt euch aber auch an!«, sagte Sarah. »Warum könnt ihr euch denn nicht in Eimern waschen und im Garten aufs Klo gehen? Es ist nur eine Sache flexiblen Denkens. Versucht es doch mal mit den Schlafzimmern.«

Wir schauten in die Schlafzimmer.

Das von Mummy ist voll mit dem großen Bett und etwa zehntausend Kisten mit Kram, den niemand anderswo haben möchte.

Mein Schlafzimmer ließ ich nicht besichtigen. Es ist sowieso das kleinste Zimmer im Haus.

Das von Indigo enthält einen so riesigen Schrank, dass sich die Tür nur halb öffnen lässt und man seitlich hinein- und hinausschlüpfen muss wie Figuren auf einem ägyptischen Bild.

Und dann standen wir an der Tür des Zimmers, das Saffy und Maggy sich früher geteilt hatten.

»Denkt nicht einmal daran«, sagte die arme Saffy, aber natürlich taten wir das. Wir mussten, es gab nichts anderes mehr. Wir stapelten das biestige Schlagzeug auf Maggys Bett und es passte irgendwie.

Auf eine grausige Art.

»Wie findest du es denn?«, fragte Indigo Safran, er klang wirklich sehr schuldbewusst.

»Ich hasse es und ich bin wütend«, sagte Safran, »aber danke der Nachfrage.«

Kommunikation und Zuhören

ei der Versammlung heute ging es um Kommunikation und Zuhören. Es war wirklich gut. Ein Weihnachtsthema.

Der Rektor sagte: »Denkt an die Hirten auf dem Felde, wie in dem Lied, das wir gerade gesungen haben. Denkt an die Könige aus dem Morgenland, wie sie auf ihren Kamelen durch die Nacht reiten. Was glaubt ihr, worüber sie geredet haben?«

Die Klassen 1 - 5 gähnten und zappelten herum. Offensichtlich wollten sie den Rektor nicht mit einer Andeutung von Interesse ermuntern. Von ihnen kam kein einziger Vorschlag. Sie konnten es kaum abwarten, bis sie wieder in ihren üppig dekorierten Räumen beim Schulfernsehen waren. Doch wir in der Sechsten mit der Aussicht auf nichts als Mathematik und Mr Spencer hatten viele Ideen. Wir errieten, dass die Schäfer vermutlich über nichts anderes redeten als... SCHAFE!

»Können wir das erweitern?«, fragte der Rektor hoffnungsvoll. Die Klasse 6 kann alles erweitern, wenn es den schlimmen Augenblick verschiebt, in dem wir uns an die Arbeit machen müssen. Kai ist ein besonders schneller Denker (vor allem, wenn man seinen Platz bei den Abfalleimern bedenkt) und er stellte sofort mehrere intelligente Fragen, nämlich:

Wie behielten die Hirten ihre Herden nachts im Auge?

War es nicht dunkel?

Wie wussten sie im Finstern, welche Herde welche war? Schlafen Schafe bei Nacht und wenn nicht, wie schaffen sie es, wach zu bleiben?

Der Rektor erklärte ihm geduldig (nachdem er festgestellt hatte, dass Kai nicht versuchte, komisch zu sein), dass manche Schafe nachts schlafen und manche nicht und dass die Beobachtung der Herden wahrscheinlich eine gemeinsame Beschäftigung war und es deshalb nicht darauf ankam, welche Herde welche war. (Ob das stimmt, weiß ich nicht, und der Rektor gab zu, kein Experte für Schafe zu sein.) Er versuchte nicht, die Schwierigkeit bei Finsternis zu erklären, sondern ging schnell über zu den drei Königen mit ihren Gaben.

In der ersten Klasse war ich ein König gewesen und Mummy hatte mir ein Kostüm von solch einer, durch Reisen gekennzeichneten Üppigkeit gemacht, dass neben mir die beiden anderen Könige wie Landstreicher aussahen. Also machte sie ihnen auch Kostüme und dann weinten die Hirten und mussten getröstet werden mit geschnitzten Holzstöcken, geflochtenen Sandalen und Pfeifen, die richtig funktionierten. Daraufhin sahen die Engel und Maria und Joseph einfach schäbig aus, bis Mummy ihre Kunstunterrichtsklasse für junge Straffällige dazu brachte, Harfen mit Saiten zu versehen, Flügel zu vergolden und Heiligenscheine herzustellen. Eine junge Straffällige, die vor Kurzem ein unerwartetes Baby bekommen hatte, war sogar bereit, es für die Schlussszene auszuleihen.

Wir haben noch alles, was Mummy gemacht hat, in der Schule. Jedes Jahr holt die Klasse 1 die Sachen heraus und benutzt sie für das Weihnachtsspiel. Obwohl sie nicht mehr so prächtig sind wie damals und das Jesuskind größer wurde und wir nie ein anderes fanden, sehe ich sie immer noch gern. Mein roter Seidenturban ist immer noch wunderbar mit seinen Rubinen und die Könige sind nach wie vor meine liebsten Figuren. Sie sind die Einzigen in der Geschichte, die von den Engeln nicht dominiert werden.

Während ich noch über das alles nachdachte, redeten die anderen über den Gesprächsstoff der Könige auf ihrer langen, langen Reise nach Bethlehem. Kiran stupste mich wach, als Molly (errötend) sagte, sie hätten wohl über Geschenke gesprochen. Wer zu einem Fest gehe, sagte Molly, denke immer über das Geschenk nach, das er mitbringe; ob es willkommen sei und nicht genau das Gleiche wie das eines anderen Gastes. Oder langweilig.

Die Geschenke der Könige waren entschieden nicht langweilig. Gold, Weihrauch und Myrrhe! Ich wette, Maria kannte diese Sachen noch nicht einmal, als sie sie auspackte.

»Die Läden müssen damals viel interessanter gewesen sein als die Läden heute«, bemerkte Kiran. »Mir fällt keiner ein, in dem man Gold und Weihrauch und Myrrhe kaufen könnte.«

»Vielleicht im Reformhaus«, schlug Molly vor, aber die Jungen waren mehr für eBay und der Rektor sagte, sie hätten wahrscheinlich recht.

Diese Versammlung über Kommunikation und Zuhören war die beste, die wir je hatten, und wir alle (das heißt die sechste Klasse, die Klassen 1 - 5 waren vor Langeweile fast gestorben) verließen die Aula sehr kommunikativ und freundlich.

Zu schade, dass Mr Spencer nicht dabei gewesen war.

Mr Spencer verbrachte die Zeit unserer Abwesenheit damit, unser Klassenzimmer umzuräumen.

Jetzt sind alle unsere Tische getrennt, niemand sitzt bei einem Freund oder einer Freundin. Für mich sieht es aus, als wären wir absichtlich zu unseren Gegnern versetzt worden. Kiran hat ihren Platz bei Ravi, die Chirurgin werden will, Bücher über das Innere der Menschen liest und es nicht erwarten kann, uns aufzuschneiden. Molly, die keine Gegner hat, sitzt allein an einem Tisch ganz hinten. Und andere arme Schüler sind ähnlich platziert. Nur ich habe Glück. Ich bin bei Kai, wahrscheinlich hat sich Mr Spencer daran erinnert, wie wir beim Turnen gestritten haben. Aber, haha, Mr Spencer, inzwischen sind wir gute Freunde. Kai und ich haben jedoch ausgemacht, das zu verheimlichen, und immer wenn Mr Spencer zu uns herüberschaut, bemühen wir uns um ein missmutiges Gesicht und hin und wieder stoßen wir uns hinterhältig an. (Das erzeugt neben dem glücklichen Zucken von Mr Spencers Schnurrbart keine weitere Reaktion.)

Den ganzen Morgen war es in unserem Klassenzimmer sehr still. Nicht überraschend: Niemand hatte einen Gesprächspartner. In der Mittagspause wurde es ein bisschen besser. Es war zu nass, um hinauszugehen, also blieben wir im Klassenzimmer und redeten. An diesem Tag musste entschieden werden, wohin der Klassenausflug führen sollte.

Das waren unsere möglichen Ziele:

1. Das Weihnachtsspiel.

2. Die Schlittschuhbahn.

3. London, Besuch im Wissenschaftsmuseum, im Naturkundemuseum und Victoria-&-Albert-Museum, wenn noch Zeit ist.

4. Der Zoo.

»Der Zoo, der Zoo, der Zoo! Bitte der Zoo!«, flehte Molly.

Stöhn, stöhn.

Ich bin mindestens tausend Mal in den Zoo geschleppt worden. Er ist nur acht Kilometer entfernt. Als Maggy hier lebte, war er ihr Lieblingsort, ihre Zuflucht von Zuhause. Sie kannte das ganze Personal und alle Tiere. Als sie klein war, bekam sie jedes Jahr an Weihnachten eine Saisonkarte, doch als sie die Schule abgeschlossen hatte, brauchte sie keine Karten mehr. Sie ließen sie herein wie den Briefträger. Später, als sie studierte, hatte sie dort Ferienjobs. (Daher Mollys Autogramm in der Plastikhülle.)

Von allen Orten, die ich an Weihnachten nicht besuchen will, ist mir der Zoo der unangenehmste. Es ist trostlos dort im Winter, meilenweit feuchte Kiespfade, und alle Tiere schlafen oder sind unsichtbar.

Ich hielt der Klasse eine Rede, in der ich das erklärte. »Entscheidet euch für London!«, drängte ich.

»Wenn ich im Bus bis London fahren muss, wird mir schlecht«, sagte Molly. »Mir wird immer schlecht. Tabletten gegen Reisekrankheit helfen mir nicht.«

»Mir auch nicht«, erklärten mehrere Schüler.

»Die ganze Weihnachtsbeleuchtung wird an sein«, sagte ich. »Und niemand braucht zu fürchten, dass ihm schlecht wird. Mr Spencer nimmt einen Eimer mit. Das machen Lehrer immer.« Mr Spencer hörte diese Bemerkung und sah so empört aus, dass mir klar war: Nach London würde es nur über seine Leiche gehen. Also änderte ich meine Taktik und plädierte stattdessen für das Weihnachtsspiel.

Auch Kiran wollte das Weihnachtsspiel. Es war ihre erste Wahl. Sie hatte eine Cousine, die schon mit ihrer Klasse dort gewesen war und Kiran alles darüber erzählt hatte. Eimer voll Süßigkeiten waren von der Bühne ins Publikum geworfen worden und sie hatten eine neue und sehr unanständige Version von Rudolph, dem kleinen Rentier, gelernt. Doch das Beste von allem: Zwei Ratten und die Katze waren ins Publikum gestürmt und hatten die Lehrer auf die Bühne geholt, damit sie halfen, eine sehr eklige Hochzeitstorte zu backen.

»Sie haben richtige Eier und Mehl und Rasierschaum benutzt«, sagte Kiran, »und alle Lehrer wurden total verschmiert, aber das machte nichts, weil sie bunte Gummistiefel und Regenhüte und Teletubby-Lätzchen tragen mussten.«

Ich hätte zu gern Mr Spencer auf der Bühne in bunten Gummistiefeln, mit Regenhut und Teletubby-Lätzchen gesehen, aber irgendwie konnte ich mir nicht vorstellen, dass es dazu kommen würde. Auch auf Schlittschuhen konnte ich ihn mir nicht denken, obwohl die Eisbahn erste Wahl fast aller Jungen war. Während Mr Spencer zuhörte, wie wir diskutierten, wurde sein Gesicht immer unlesbarer, verfestigt wie in Beton. Kai erzählte eine Geschichte über schmelzendes Eis und gebrochene Schädel und er zuckte noch nicht einmal.

Ich dachte, Mr Spencer hat entschieden.

Nicht für London, denn er wird auf keinen Fall diesen Brecheimer ertragen. Und er geht auch nicht zum Weihnachtsspiel. Vielleicht zur Schlittschuhbahn? Vielleicht hat er ein geheimes Talent fürs Schlittschuhlaufen, ohne sich den Schädel zu brechen oder seine Würde in einer Pfütze zu verlieren?

Mag sein.

Aber.

Ich habe das sehr bedrückende Gefühl, dass es der Zoo sein wird.

Wir stimmten in der Pause am Nachmittag ab und Mr Spencer zählte die Stimmen und verkündete das Ergebnis selbst, dann eilte er davon (mit allen Wahlscheinen), um den Bus und die Eintrittskarten zu buchen, bevor wir darüber streiten konnten.

Es ist der Zoo.

Er hat uns reingelegt! Mr Spencer hat die Abstimmung manipuliert, damit er nicht auf die Bühne oder aufs Eis gehen oder den Brecheimer bis London und zurück überwachen muss.

Buuh. Pfui! Werft ihn den Löwen vor.

Doch Molly freut sich sehr und hat mir und Kiran auf dem Heimweg erzählt, was sie Schlimmes getan hat.

Molly hat den Zoo auf die Liste gesetzt!

Es waren ursprünglich drei Ziele. Molly hat ein viertes hinzugefügt.

Molly!

»Aber warum?«, wollten Kiran und ich wissen.

»Weil«, sagte Molly, »ich mir immer gewünscht habe... Ich wollte schon immer... Erinnert ihr euch an den Samstag, als ihr versprochen habt, mir bei dieser Sache zu helfen, die ich schon immer tun wollte?«

»Ja«, sagten wir (misstrauisch).

»Gut«, sagte Molly.

»Aber du hast nie gesagt, was es ist.«

»Ach, nur etwas eben.« Molly hüpfte zu ihrem Haus. »Keine Sorge! Es wird nicht langweilig sein! Ich habe fast alles geplant. Kekse. Taschenlampen. Rettungsdecken... Bis morgen!«

»Rettungsdecken!«, wiederholten Kiran und ich, und ich sagte: »Kiran, glaubst du, Molly hat wirklich etwas im Sinn?«

»Nein«, sagte Kiran. »Nicht Molly.«

»Sie hat den Zoo im Sinn.«

»Hmmm.« Und nach einer Weile fügte Kiran hinzu: »Das hat sie.«

Mütter

eute ging Mummy (von Saffy und Indigo gedrängt) zum Arzt. Sie bekam Antibiotika, mit denen es ihr nach zwei Tagen etwas besser und nach sieben wieder gut gehen sollte. »Großartig«, krächzte sie und winkte uns mit der Pillenflasche zu. »Eine Woche lang kein Grund zur Sorge und auf dem Heimweg habe ich eingekauft.«

Eingekauft hatte sie weitere Muffins, Äpfel, viele Schachteln tiefgekühlte Pizza und Kräutertees, aber mich interessierten mehr die Antibiotika, weil ich gedacht hatte, es gehe Mummy schon besser.

Ich folgte ihr ins Gartenhäuschen, um mehr darüber zu erfahren.

»Natürlich geht es mir besser«, versicherte mir Mummy. »Ich habe eine leichte Sekundärinfektion, die nach Auskunft des Arztes so üblich ist, dass es sich kaum lohnt, sie zu behandeln. Er hat sogar ein großes Schild an der Tür, auf dem steht: KOMMEN SIE NICHT HEREIN, WENN SIE IRGENDWELCHE DIESER SYMPTOME HABEN, und dann eine Liste von allem, was ich habe.«

»Warum bist du dann hineingegangen?«, fragte ich.

»Ich war in der Klemme«, erklärte sie. »Weil ich einen Termin gemacht hatte und auf einem anderen Schild steht: VERSÄUMTE TERMINE SIND NICHT NUR TEURES SCHLECHTES BENEHMEN und dann eine Liste von all den Unannehmlichkeiten, die versäumte Termine nach sich ziehen. Also ging ich hinein. Das Schild mit dem teuren schlechten Benehmen war größer als das mit ›Kommen Sie nicht herein‹, deshalb hat es gewonnen. Ich fürchte, beim Arzt bin ich völlig fehl am Platz. Ich finde dort alles sehr verwirrend, angefangen beim Parkplatz, auf dem man nicht parken darf...«

Sie versuchte angestrengt, mich zum Lachen zu bringen, also tat ich ihr den Gefallen. Das besserte ihre Stimmung ungeheuer und sie fing an, die Anweisungen auf den Antibiotika zu lesen. »Kein Alkohol. Das wird interessant. Ich habe zur Entschädigung einen Vorrat an Kräutertees besorgt, am besten mache ich gleich welchen. Was schaust du denn an, Rosa Liebling?«

Ich betrachtete die Bilder, die über den Tisch verstreut waren, ein Dutzend Versionen der Sankt-Matthew-Kirche mit ihren Grabsteinen, die über unnatürliche Himmel rutschen und steigen. »Nur Skizzen«, sagte Mummy, sprühte Teebaumöl herum und hustete. »Die schreckliche alte Sankt Matthew, sie ist so gar nicht mein Ding. Im College war ich am glücklichsten mit Nackten, aber ob es für Akte hier eine Nachfrage gibt, ist eine ganz theoretische Frage...«

Wir sahen beide aus dem Fenster, schwarzer Regen spritzte gegen schwarzes Glas, die nackten Äste des Feigenbaums hoben sich wie lange knochige Arme vom Licht aus der Küche ab. »Offensichtlich kein nacktes Gelände...«, sagte Mummy und diesmal musste ich wirklich lachen.

»...aber vielleicht versuche ich es im Frühjahr. Geh jetzt, Heckenröschen. Zurück ins Haus und mach es dir gemütlich. Ich werde hinüberkommen und zur Schlafenszeit nach dir sehen.« Sie klang viel besser und schlürfte ihren Kräutertee (Fenchel und Honig), als würde sie ihn wirklich mögen. Also ging ich. Aber ich schaute zum Fenster zurück, als ich ans Haus kam. Mummy hing über den Tisch und drückte den Becher mit Fenchel und Honig an die Brust. Als sie mich sah, winkte sie mit den Antibiotika und lächelte.

Ich war froh, dass sie zur Schlafenszeit herüberkommen würde.

Ziemlich spät am Abend war David gekommen. Indigo war nicht da und Safran machte oben ihre Hausaufgaben, also blieb ich bei ihm. Ich ließ ihn die alternden Muffins aufessen, er machte es sehr schnell und ohne die Hilfe von Schokoladencreme. An diesem Abend hatte David etwas Sonderbares an sich. Zuerst sagte er, dass er sehen wolle, ob mit seinem Schlagzeug alles in Ordnung sei, dann wollte er Indigo um einen kleinen Gefallen bitten und dann sagte er, es sei nicht wichtig. Er war sehr nervös, lief hin und her und schaute hinter die Sachen, bis mir klar wurde, dass er seine Trommeln suchte. Das fand ich sehr komisch; ich ließ ihn weiter suchen, bis Saffy herunterkam und ihm sagte, dass sie in ihrem Schlafzimmer steckten und je eher er sie holen werde, desto mehr freue sie sich. David schien überrascht, dass wir sein Schlagzeug nicht im Wohnzimmer haben wollten. Doch er beschwerte sich nicht, er sagte nur; »Dann werde ich nicht üben können?«

»Nein!«, sagte Saffy wirklich sehr entschieden.

Nicht lange danach beantwortete Safran einen sehr sonderbaren Telefonanruf. Er kam von Davids Mutter.

»Habt ihr David bei euch?«, fragte sie höchst unfreundlich (sagte uns Safran).

»Ja«, antwortete Safran. »Er ist schon seit einiger Zeit hier. Genau wie sein Schlagzeug.«

»Ho«, sagte Davids Mutter, »ich wusste es!« und legte auf. David freute sich, als er von diesem Anruf hörte. Er sagte: »Jetzt haben wir erst mal Ruhe.«

Nachdem ich ins Bett gegangen war, dauerte es eine Ewigkeit, bis Mummy kam, doch schließlich hörte ich sie auf der Treppe. Sie öffnete ganz leise meine Tür und flüsterte: »Süße Träume, Liebling.«

Da ließ ich mich in den Schlaf gleiten.

Zwölf Einkaufstage bis Weihnachten

eute Morgen wachte ich auf mit dem panischen Gefühl, es s;ei viel später als gewöhnlich. Ich war aus dem Bett und suchte meine Socken, bevor mir einfiel, dass endlich Wochenende war.

Schnarchen kam aus Indigos Zimmer (sehr ungewöhnlich für einen Samstag) und Husten aus Mummys, aber Saffys Tür stand weit offen und in ihrem Zimmer waren die Sachen verstreut, die Leute zurücklassen, wenn sie zu schöneren Orten unterwegs sind: offene Bücher, ein Parfümgeruch, ein noch warmer Lockenstab. Ich frage mich oft, wie man sich fühlt, wenn man Safran ist. Ich werde es nie wissen. Saffy sagt, weil ich mit Multitasking nichts anfangen kann. Kiran findet das auch, aber sie sagt, es macht nichts, sie ist gut genug für uns beide. Kiran ist in allem gut außer in Kunst, aber (hurra!) darin bin ich gut genug für uns beide. Deshalb sind wir ein großartiges Team und wenn wir erwachsen sind, wollen wir zusammenwohnen, ich werde viel Geld verdienen und Kiran wird alle Arbeit machen. Sie wird meine sehr teure persönliche Assistentin (PA) sein.

Samstagmorgens rede ich gern ein bisschen mit meiner PA (gegenwärtig verlangt sie noch kein Gehalt), aber als ich bei ihr anrief, war niemand zu Hause. Ich bekam nur eine neue Nachricht vom Anrufbeantworter, aufgenommen von Kiran.

Es tut uns leid, dass wir Ihren Anruf nicht entgegennehmen können. Wir sind alle beim Weihnachtseinkauf (übrigens, wussten Sie, dass wir nur noch zwölf Einkaufstage bis Weihnachten haben?). Wenn Sie eine Nachricht hinterlassen wollen, dann sprechen Sie bitte nur kurz und ROSA, fang erst nach dem Signal an zu reden.

Die Nachricht, die ich hinterließ, muss wie ein Aufheulen geklungen haben. Zwölf Einkaufstage bis Weihnachten! Ich glaube nicht, dass meine Familie das weiß. Bestimmt hat niemand in diesem Haus Weihnachtseinkäufe gemacht außer mir.

Ich glaube, ich sollte sie warnen, wie nahe wir der Katastrophe sind.

Dazu gehe ich sehr leise hinunter und schreibe mit dem Magic Marker auf das Glas der Küchenuhr: ZWÖLF EINKAUFSTAGE BIS WEIHNACHTEN.

Danach fühlte ich mich viel besser, ich ging zurück in mein Schlafzimmer und erfreute mich an meinen eigenen Weihnachtseinkäufen, die ich vor einer Ewigkeit im September erledigt hatte, am Tag, nachdem ich mein Geburtstagsgeld bekam.

Eine Liste meiner Weihnachtseinkäufe

KIRAN: Unsichtbare Füllfedertinte, um mir geheime Nach
richten zu schreiben.

MOLLY: Katzen und Hasen als Ausstechförmchen.

SARAH: Piratenhalstuch.

SAFFY: Ein Buch: 1001 Witze für Intellektuelle.

MUMMY: Ein schöner Becher, auf dem steht: ALLERBESTE

MUM DER WELT.

DADDY: Auch ein schöner Becher, auf dem steht: ALLERBES

TER DAD DER WELT, weil ich nicht will, dass er sich ärgert, wenn er den von Mummy sieht.

MICHAEL: Ein Schlüsselanhänger mit einer winzigen Schneesturmkugel, in die man ein Foto stecken kann (ich habe eins von Maggy hinein getan).

MAGGY: Ein ganz gleicher Schlüsselanhänger mit Michaels Foto.

TOM, MEINEM GROSSARTIGEN GITARRE SPIELENDEN FREUND IN AMERIKA: (An diesem Geschenk kann ich mich nicht erfreuen, weil ich es vor zwei Wochen abgeschickt habe. Vielleicht ist es schon in New York, wo es jetzt erst fünf Uhr früh ist und Tom noch schlafen wird). Ich habe Tom ein neues Band für seine Gitarre gekauft. Indigo hat mir geholfen, es auszuwählen. Es war sehr schwierig, das beste zu finden, weil es Berge von guten gab, sogar eins mit Rosen drauf war dabei. Ich schaute und schaute und schließlich wählte ich das teuerste von allen. Es war gewebt und sah aus wie aus herrlich roten und gelben Flammen.

»Ihm würde das mit den Rosen noch besser gefallen«, sagte Indigo und grinste mich an. »Los, Heckenröschen!«

Ich hätte das mit den Rosen von Anfang an am liebsten gekauft. »Schau doch, was er dir zum Geburtstag geschickt hat«, drängte Indigo.

Er hatte mir eine winzige silberne Gitarre geschickt, die an einer Gitarrensaite hing statt an einer Kette. (Als ich sie zwei Wochen später verlor und weinte, schickte er mir eine andere.)

Also kaufte ich das Rosenband und später ging ich zurück und kaufte das mit den Flammen für Indigo. Ich hatte gerade genug Geld, aber wenn ich nicht so viel gehabt hätte, wäre es auch nicht schlimm gewesen, weil ich ihm dann einen Becher gekauft hätte mit der Aufschrift ALLERBESTER BRUDER DER WELT. Und das wäre wahr gewesen.

Aber
ich habe zwei Schwierigkeiten:

1. Wie kann ich Maggy ihr Geschenk geben, wenn ich nicht weiß, wo sie ist?

2. Soll ich Michael überhaupt ein Geschenk geben? Vergangenes Jahr habe ich es nicht getan und mich dann geschämt, weil er mir eins schickte, eine wunderschöne seidene Tasche aus Italien. Aber in diesem letzten Jahr habe ich nicht ein Mal mit ihm gesprochen, seit er nach Hause kam. Wenn er in seinem Fahrschulauto vorbeifährt, sieht er mich nie winken und er muss eine neue Wohnung gefunden haben — die Geburtstagskarte, die ich ihm schickte, kam zurück mit einem Vermerk auf dem Umschlag: UNBEKANNT VERZOGEN.

Michael ist ein Rätsel geworden. Hat Maggy ihn gefunden, als sie an ihrem Hochzeitstag verschwand mit allen Postkarten, die er mir je geschickt hatte? Das hatte sie vor und ich glaube, sie hatte Erfolg; es kam eine Zeit, in der sie aufhörte, ihn bei ihren Anrufen zu erwähnen.

Vielleicht war es ein trauriges Wiedersehen.

Vor langer Zeit gingen Michael und ich zusammen einkaufen. Wir kauften einen Verlobungsring für Maggy aus Platin mit Brillanten. Ich habe ihn jetzt. Michael hat mich gebeten, ihn aufzubewahren, bis er und Maggy ihn wieder brauchen.

Ich bewahre ihn schon lange auf.

Ich würde ihn gern zurückgeben.

Pause.

Meine Pause endete mit Hunger und ich ging in die Küche und suchte etwas zu essen. Während ich dort war, hatte ich die sehr gute Idee, Mummy das Frühstück ans Bett zu bringen. Mikrowellenhaferbrei und Orangensaft. Ich machte genug für uns beide.

»Du meine Güte!«, sagte Mummy, als sie es sah. »Was für eine Überraschung! Ich weiß gar nicht mehr, wann ich das letzte Mal Frühstück im Bett gehabt habe. Porridge! Mein Lieblingsgericht!«

»Dann iss es«, sagte ich und sie aß es, jedes bisschen. Ich schaute ihr zu.

Ich frühstückte am Fußende ihres Bettes, um ihr Gesellschaft zu leisten. Das beunruhigte Mummy, weil sie dachte, ich würde Erreger einatmen. Um sie zu beruhigen, öffnete ich das Schlafzimmerfenster so weit wie möglich und atmete frische Luft aus dieser Richtung ein. Sie war tatsächlich sehr frisch, windig, mit Schneeflocken durchsetzt und sie roch wild. Sie schleuderte die Vorhänge zurück, warf Kleider auf den Boden und brachte die Töpfe und Vasen auf dem Fenstersims zum Wackeln. Mir war, als hätte ich einen winterlichen Poltergeist ins Haus gelassen. »Ist das nicht aufregend?«, fragte ich.

»Es ist, als würden wir auf dem Dach frühstücken«, sagte Mummy und zog ihren Morgenrock fester um sich, »oder an Deck eines Schiffes oder an einem Berghang! Was hast du heute Morgen vor, Heckenröschen?«

»Wahrscheinlich packe ich meine Weihnachtsgeschenke wieder ein.« (Ich habe sie schon mehrere Male eingepackt, aber ich kann der Versuchung nie widerstehen, sie noch ein letztes Mal anzuschauen.)

»Zum Glück brauche ich mich damit nicht zu beschäftigen«, sagte Mummy höchst unweihnachtlich. »Aber ich muss irgendwie diese Bilder von Sankt Matthew fertig bekommen. Ich höre lieber auf, in allem Komfort zu schwelgen, und gehe zurück in meine einsame Zelle...«

»Früher hast du gesagt, es ist ein steinerner Turm«, erinnerte ich sie.

»Steinerner Turm, Zelle oder Kerker, es ist alles das Gleiche.« Mummy stand auf und schwankte, als der Wind sie traf. »Einer der Orte, wo man sich wünscht, ein Ritter in glänzender Rüstung käme herbeigaloppiert...«

Dann wankte sie ins Badezimmer und hielt sich dabei an Türen, Wänden und Dingen fest, als wäre sie wirklich an Deck eines Schiffes, und ich schob mit Gewalt das Fenster zu und brachte das Geschirr hinunter. Dort (schlimme Überraschung, schlimme Überraschung) stieß ich auf David, der verstohlen las, was auf der Haferbreipackung stand.

Ich forderte ihn nicht auf, zu erklären, warum er da war, aber er schien zu glauben, er solle das.

David war die ganze Nacht in unserem Haus gewesen, er hatte auf Indigos altem Dschungelbuchteppich neben dem Bett geschlafen.

(Das war das Schnarchen, das ich gehört hatte.)

Indigo war längst bei seinem Samstagsjob. Er hatte es gewusst. (Das nehme ich doch an. Es wäre ziemlich schwierig, nicht zu bemerken, dass etwas von Davids Größe laute Geräusche auf dem Boden machte.)

David hat sein Zuhause für immer verlassen. Nicht, als ob er es je gemocht hätte.

(Oje!)

Seit Tagen war er nicht mehr dort gewesen. Freunde hatten ihm erlaubt, auf dem Boden zu schlafen, Josh und Marcus und Patrick und jetzt wir.

(Ich hoffe, die Geschichte hat ein gutes Ende.)

Die letzten Worte seiner Mutter zu ihrem Sohn waren: »Geh und sieh, ob deine sogenannten künstlerischen Hippiefreunde dich aufnehmen!«

(Sie meinte uns.)

Und dank Saffys Bemerkungen am Telefon gestern Abend glaubt sie wahrscheinlich, dass er die ganze Zeit hier war. Nicht dass sie sich Sorgen macht, ihr ist es ganz egal! Sie ist nicht wie unsere Mum, und wenn sie es wäre, hätte er nicht wegmüssen. Auch der Freund seiner Mum wird sich freuen wie ein Schneekönig, dass David endlich aus dem Haus ist, und in der Schule werden sie keine Ahnung davon haben, solange er aufkreuzt und keinen Ärger macht.

Sagte David.

Heute will er einen richtig guten Platz erkunden, wo er eine Zeit lang bleiben kann.

Hier?

Nicht hier.

Uff!

Aber er hätte nichts gegen ein bisschen Haferbrei, wenn es recht wäre.

Natürlich ist es recht! Fast alles ist recht, solange er nicht einzieht!

»Sobald ich angezogen bin, mache ich dir so viel Haferbrei, wie du willst«, sagte ich zu David. »Ich kann dir auch heiße Schokolade machen, wenn du willst.«

»Oh nein, oh nein«, sagte David geradezu erschrocken. »Ich habe nicht gemeint, dass du es machen sollst, Rosa!«

David kann kochen!

Er machte sich Haferbrei und dann machte er wunderbare Omeletts mit Tomatenstückchen drin für uns beide und danach eine besondere Schokoladenmilch für mich. Und am Ende dieser wahrhaft spektakulären Vorstellung spülte er alle schmutzigen Teller, wischte die Krümel von den Oberflächen, leerte den Abfalleimer, polierte die Spüle, kehrte den Boden und stellte alles an seinen Platz.

Großer Gott!

Im Wohnzimmer schüttelte er die Kissen auf, rückte die Bücher auf dem Bücherregal gerade, warf die Chrysanthemen hinaus, die seit Tagen faulig rochen, säuberte den Kamin, zündete das Feuer an und trug Extrakohle herein, die wir draußen an der Hintertür aufbewahren.

»So, also dann«, sagte David, holte einen großen fettigen Rucksack aus Indigos Zimmer und ging.

Sehr gute Neuigkeiten über die Schuhschachteln

aggy hat heute wieder telefoniert. Das ist das zweite Mal in zwei Wochen nach fast monatelangem Schweigen.

»Es war so schön, letzten Samstag mit dir zu reden«, sagte sie. »Du hast mich wirklich aufgemuntert...«

Hattest du es da nötig, aufgemuntert zu werden, Maggy?

»... und es war großartig, zu Hause anrufen zu können, ohne mit tausend dummen Fragen bombardiert zu werden...«

Ja. OKAY. Diesen dicken Hinweis verstehe ich.

»Die Schuhschachteln, Rosa! Die ganze Woche mache ich mir deshalb schon Sorgen! Habt ihr es schließlich geschafft, Kiran und du?«

Was für eine dumme Frage! Als ob Kiran und ich es schließlich nicht immer schaffen würden! Und allein die Vorstellung, wie Maggy sich die ganze Woche deshalb Sorgen gemacht hat! Wenn sie eine solche Woche gehabt hätte wie ich (Weihnachten gestrichen, Mummy in einem Verlies, ich ohnmächtig in der Schule, »Kopf hoch, Rosa, in Afrika verhungern Kinder« — dagegen muss ich als Nächstes was tun — , ganz abgesehen von sechsundneunzig Muffins in verschiedenen Stadien des Verfalls...) Wenn Maggy eine solche Woche gehabt hätte wie ich, wären Schuhschachteln ihre geringste Sorge!

Aber das sagte ich nicht, weil ich mich so freute, wieder mit ihr zu reden, und trotz ihrer stressfreien Woche hatte sie offenbar angerufen, um zum zweiten Mal aufgemuntert zu werden, ohne dabei ständig Fragen hören zu müssen. Außerdem wollte ich nicht, dass sie wieder unerreichbar im Nebel ferner Naturphänomene verschwand, aus dem sie erst vor Kurzem aufgetaucht war. Also überging ich alle Fragen, die ich ihr gern gestellt hätte, widerstand der Versuchung, von meiner katastrophalen Woche zu berichten, und begann mit den Schuhschachteln.

Sehr gute Neuigkeiten über die Schuhschachteln.

Kiran, Molly und ich packten die Schuhschachteln gestern, nachdem David gegangen und Kiran mit ihren Weihnachtseinkäufen heimgekommen war und Mummy sich wieder in ihrer Einzelzelle eingeschlossen hatte. Wir trugen alle unsere Schätze zusammen und jede von uns packte drei Schachteln voll.

Und, haha, Mr Spencer, sie sind großartig.

Zu Beginn dekorierten wir sie so, dass sie aussahen wie Schatztruhen, und innen polsterten wir sie mit Gold- und Silberpapier. Und dann füllten wir sie mit

1. Teddybären und verwandten pelzigen Tieren, von denen ich einen riesigen Vorrat habe, weil Daddy sie mir von jedem Flughafen, auf dem er landete, mitgebracht hat, brandneu und noch mit den Etiketten.

2. Wollmützen und Fäustlinge, die Mollys Oma mit manischer Geschwindigkeit strickt, weil sie in einem sehr Wettbewerbsorientierten Altenheim lebt. Die Bewohner dort behaupten, keine Zeit für Gedanken an die globale Erwärmung zu haben.

3. Badeschwämme, Zahnbürsten und Zahnpasta von Kirans Mutter, die gesehen hatte, was wir machten, und fragte: »Kann ich helfen?«

4. Süßigkeiten, Filzschreiber, Luftballons und sehr hübsche Sticker, gekauft von unserem Taschengeld und ein bisschen Extrazulage aus unserem Marmeladenglas, das Mummy an dem Tag wieder aufgefüllt hatte, als sie die viele Pizza kaufte.

Ich wollte, wir könnten sehen, wie unsere Schuhschachteln geöffnet werden, sie sind NICHT voller Kram. Ich hätte nichts dagegen, eine zu bekommen. Ich brauche sowieso eine neue Zahnbürste. Und eine Mütze.

Maggy freute sich sehr über den Schuhschachtelerfolg. Sie sagte: »Großartig! Großartig! Gibt es noch mehr gute Neuigkeiten?«

»Eine E-Mail von Tom in New York«, sagte ich nach einigem Kopfzerbrechen.

»Was schreibt er?«

»Er schreibt: »Rate, was ich für Weihnachten ausgesucht habe.‹ Nur kann ich das nicht. Ich schicke ihm Antworten, aber er schreibt immer nur: »Versuch es weiter.‹«

»Es wird eine Gitarre sein«, sagte Maggy. »Offensichtlich!«

»Er hat schon eine.«

»Ja, aber du kennst doch Gitarrenspieler. Sie haben nie genug Gitarren. Sie wollen immer noch eine. Sonst noch was?«

»Wie was?«

»Noch mehr gute Neuigkeiten?«, sagte Maggy gierig. Tatsächlich hatte ich noch mehr gute Neuigkeiten, aber ich wusste nicht, wie Maggy sie aufnehmen würde. Ich sagte sie ihr trotzdem. »Eine Weihnachtskarte von Michael.« Dann machte ich eine Pause für ihre Antwort, die nicht kam.

»Er ist wieder da, weißt du? Bringt Leuten wieder das Autofahren bei. Ich sehe ihn ziemlich oft in seinem Wagen.«

Immer noch nichts von Maggy.

»Nun, auf der Karte steht Season’s Greetings Meilleurs Vœux Felices Fiestas Frohe Festtage und etwas auf Griechisch (sagt Saffy) und etwas auf Chinesisch. Eine dieser Karten.«

»Oh.«

»Und Michael hat geschrieben...«

»Was? Was?«, fragte Maggy, als würde sie aus dem Schlaf erwachen. »Was hat er geschrieben?«

»...›Heute sah ich 5 verkleidete Weihnachtsmänner, 4 Schneeflöckchen, 3 Mädchen, die ein bisschen wie Maggy aussahen, 2tausend Weihnachtsbäume (mindestens), 1 Fußballspiel und keine Rosen, obwohl das nett gewesen wäre. Alles Liebe, Michael.‹«

»Drei Mädchen, die ein bisschen wie ich aussahen?«, wiederholte Maggy. »Drei? Drei! Oh! Oh! Oh!«

(Ein »Oh« für jedes Mädchen.)

»Ich dachte, du würdest dich freuen«, sagte ich. »So wie ich.« Als ich Michaels Karte heute Morgen auf der Fußmatte fand (persönlich eingeworfen, keine Briefmarke) und sah, was er geschrieben hatte, war ich ganz überwältigt gewesen. »Was sind denn deiner Meinung nach diese Spritzer?«, fragte Safran, als sie später die Karte sah und die aufgelöste und verwischte Unterschrift. »Tränen oder Regen?«

(Regen.)

»Warum sollte ich mich freuen?«, fragte Maggy, als ob sie es wirklich wissen wollte.

»Es bedeutet, dass er mindestens drei Mal an einem Tag an dich gedacht hat. Ist das nicht gut?«

»Doch«, sagte Maggy voller Zweifel.

Früher zweifelte Maggy nie, wenn es um Michael ging. Sie verliebte sich in ihn, sobald sie ihn sah (genau wie wir anderen und das war nicht überraschend, denn Michael gehört zu den nettesten Menschen der Welt).

Maggy verbarg ihre Gefühle für Michael nicht. (Damals verbarg Maggy nie etwas, vor niemandem.) Sie verfolgte ihn mit beharrlicher Bewunderung, bis er nachgab und sich auch in sie verliebte. Und wie! Zu heftig für Maggy: Sie machte Schluss mit ihm. Michael verschwand, er verreiste mit einem Freund namens Luke. Und das war das Ende von Maggy und Michael, außer dass er mir manchmal Postkarten schickte.

Dann beschloss Maggy, einen anderen zu heiraten.

Der andere war Alex, ein fast berühmter Naturfotograf, und das war vermutlich sehr nett für Maggy, weil sie endlich jemanden hatte, mit dem sie über Tiere reden konnte. Damals mussten wir alle Alex kennenlernen und ertragen, wie er über Lichtmeter angab und sehr wichtig mit sehr wichtigen Leuten über sein Handy telefonierte, wobei er sagte: »Ja, ja! Richtig. Oh, nein! Absolut! Mach es zum Renner! Cool!«

Das sollte Maggys künftiger Ehemann werden, doch im letzten Moment wurde sie durch eine Bemerkung zur rechten Zeit gerettet.

Von mir.

In der Kirche.

Am Altar.

Nach der halben Hochzeitszeremonie. Und ich werde nie mehr zu einer anderen Hochzeit gehen, solange ich lebe.

Nicht dass jemand mich einladen würde — das ist nicht anzunehmen.

Nach dem letzten Mal.

Nun, statt Alex zu heiraten und in die Flitterwochen zu reisen, kam Maggy zur Besinnung und erkannte, dass sie um ein Haar den Falschen geheiratet hätte. Aber wo war der Richtige? Irgendwo in Europa auf einem Motorrad, wo er versuchte, sie zu vergessen.

Maggy machte das einzig Vernünftige. Sie klaute alle meine Postkarten von Michael und zog los, ihn zu suchen. Und das war nicht so einfältig, wie es klingt, weil Michael und Luke ziemlich langsam reisten; sie fanden hier und da Gelegenheitsjobs, reparierten ihre Motorräder und freundeten sich mit den Leuten an. Auf Michaels Karten stand das alles, mit schwarzem Kuli in witzigen Sätzen, und auf der Vorderseite waren Bilder von Eseln mit Hüten voller Rosen, Villen mit Rosen an den Mauern oder blauem Meer und Dächern, auf die handgezeichnete Rosen vom Himmel herabregneten...

Ich wette, ich hätte ihn leicht gefunden.

Aber Maggy schaffte es nicht.

In den ersten Monaten telefonierte sie von Zeit zu Zeit, erzählte uns, wie es ihr ging, hörte sich die Neuigkeiten von zu Hause an und beschrieb ihren neuesten merkwürdigen zoologischen Job (Papageienrettung, Fischotterüberwachung, eine spanische Reise zur Vogelbeobachtung, australisches Kaninchenzählen — nein, das stimmt nicht, das habe ich erfunden), doch die ganze Zeit war es, als würde sie immer weiter davontreiben.

Und dann hörten wir nichts mehr von ihr.

Bis jetzt.

Was macht sie und warum braucht sie uns wieder?

Wenn sie doch nur nach Hause käme!

»Ich wünsche mir, dass du wieder nach Hause kommst«, sagte ich.

»Ich bin zu Hause.«

»Ich meine, wirklich hierher.«

»Oh, Heckenröschen«, sagte Maggy, »Ich weiß nicht, ob du das wünschen würdest, wenn ich wirklich dort wäre.«

Und dann war sie weg.

Das Problem mit Molly

iran kam heute Morgen auf dem Schulweg bei mir vorbei und erinnerte mich daran, dass heute das Schulessen bezahlt werden musste. Bei uns kommt das Essensgeld aus dem Marmeladenglas mit Haushaltsgeld, das auf dem Kaminsims in der Küche steht. Darin steckt so viel Geld, wie wir in die Hände bekommen, wir nehmen uns alle für das, was gerade gebraucht wird, und es wird nicht gezählt.

Als Kiran das erste Mal von dieser Einrichtung hörte, war sie entsetzt.

»Aber was hindert dich daran, herauszunehmen, so viel du willst?«, fragte sie. »Und alles zu kaufen, was du willst? Das könntest du schließlich!«

Nun, ich nehme an, das könnte ich. Genau wie ich die Wasserhähne im Bad oben laufen lassen könnte, bis die Küchendecke herunterfällt. Oder ich könnte alle Kekse in der Keksdose essen und dann das Haus anzünden. »Nur weil ich es könnte«, erklärte ich Kiran, »mache ich es doch noch lange nicht!«

Aber sie war nicht überzeugt. »Soll das heißen, dass mit eurem Haushaltsgeldglas nie was schiefgegangen ist?«

Vor langer Zeit gaben Maggy und Safran den gesamten Inhalt für ein Partykleid für mich aus und wir mussten viele Nudeln und Spaghetti essen, bis das Glas wieder voll war. Und einmal, als einer von Maggys Freunden uns besuchte, verschwanden alle Scheine auf geheimnisvolle Weise. Manchmal ist das Glas einfach leer und gelegentlich geht es verloren (Maggy pflegte das ganze Glas beim Einkaufen mitzunehmen, damit sie das Haushaltsgeld nicht mit ihrem eigenen vermischte, und vergaß dann, wo sie es hingetan hatte. Dann musste sie alle ihre Taschen schütteln und horchen, ob es irgendwo klimperte.)

Aber fast immer steht das Glas mit Geld darin auf dem Kaminsims und Kiran hat sich an uns gewöhnt und sieht nicht mehr mit aufgerissenen Augen zu, wie ich mein Essensgeld herausangle. Sie hat sich auch daran gewöhnt, dass eine Hamsterfamilie wild in unseren Wänden lebt, dass Indigo mit Sarah auf dem Knie Gitarre spielt, Mummy im Gartenhäuschen wohnt, Daddy kommt und geht wie der Mond zwischen Wolken in einer stürmischen Nacht und Safran ebenso meine Schwester wie meine Cousine ist. Und selbst daran hat sie sich gewöhnt, dass niemand es Maggy übel nahm, als sie an ihrem Hochzeitstag entschied, einen anderen heiraten zu wollen.

Was zeigt, dass man sich an fast alles gewöhnen kann.

»Warum steht ZWÖLF EINKAUFSTAGE BIS WEIHNACHTEN auf eurer Uhr?«, fragte Kiran, die in der Küche herumschnüffelte, während ich meine Schultasche packte.

»Ich fand einfach, dass jeder es wissen soll.«

»Aber das stimmt nicht.

»Es hat am Samstag gestimmt, als ich es hinschrieb.«

»Du musst es ändern.«

»Es geht nicht ab.«

»Oh, Rosa!«, sagte Kiran. »Zeig mir, welchen Stift du benutzt hast!«

Ich zeigte ihn ihr und sie ergänzte meinen Hinweis auf der Uhr. Jetzt steht da:

Am Samstag, den 9. Dezember waren es noch

ZWÖLF EINKAUFSTAGE BIS WEIHNACHTEN

(Sonntage nicht mitgezählt)

Ich fand das nicht gut. Es sieht überhaupt nicht mehr wie eine Warnung aus. Es sieht nur aus wie eine läppische Bemerkung. Und jetzt steht so viel auf der Uhr, dass man kaum noch die Ziffern sehen kann.

Zu dumm.

Vor den Schultoren erinnerte mich das fröhliche Gesicht der Bonbonfrau an ein anderes meiner Probleme.

»Hast du gewusst, dass Kinder in Afrika verhungern?«, fragte ich Kiran.

»Jeder weiß das. Natürlich habe ich es gewusst«, sagte Kiran, aber eine Lösung wusste sie offenbar nicht.

Ich hoffe, das ist nicht eines der Dinge, an die Kiran sich gewöhnt hat. Direkt in der Eingangshalle unserer Schule ist eine Sammelkiste aus Plastik mit der Aufschrift OXFAM. Wir gehen alle jeden Tag daran vorbei.

Manchmal kann man sich zu sehr an etwas gewöhnen.

Ein Gutes hat Mr Spencer erreicht, als er unsere Sitzordnung änderte und unparteiisch gemein zu uns allen war: Er hat uns alle zu Freunden gemacht. Heute, als die Klasse 6 ihr Essensgeld ins Büro bringen sollte, ist etwas sehr Nettes passiert.

Wir müssen uns in alphabetischer Reihenfolge aufstellen, was bedeutet, dass ich immer die Erste in der Schlange bin, weil niemand einen Nachnamen hat, der mit A oder B anfängt. C kommt zuerst. Das bin ich. Rosa Casson.

»Essensgeld, Rosa?«, sagt Mrs Shah, unsere sehr nette Schulsekretärin.

»Ich esse diese Woche nicht«, antworte ich.

»Oh!« Mrs Shah ist sehr überrascht, weil ich in der Schule täglich gegessen habe, seit ich fünf war. »Tut mir leid, das zu hören, denn am Donnerstag gibt es das Weihnachtsessen und zweihundert Cracker warten in meinem Büro, während wir uns unterhalten. Ich hoffe, unser Küchenservice hat dich nicht enttäuscht? Ich glaube, heute strengen sie sich an für einen hausgemachten Kartoffelbrei mit Käse.«

»Sie haben mich überhaupt nicht enttäuscht«, sage ich so höflich, wie ich nur kann. Safran und Sarah haben mir häufig klargemacht, dass es in einer offiziellen Situation vorteilhaft ist, im gleichen Ton zu antworten, in dem man angesprochen wird. »Überhaupt nicht. Nicht einmal mit Brokkoli (man kann nicht enttäuscht werden, wenn man weiß, was man zu erwarten hat), und Kartoffelbrei mit Käse gehört zu meinen Leibgerichten. Ich kann am Schulessen nicht teilnehmen, weil ich all mein Essensgeld in die Oxfam-Kiste in der Halle gesteckt habe. Es gibt nämlich in Afrika Kinder, die verhungern, und das macht mich nicht froh.«

»Mich auch nicht, Rosa.« Mrs Shah sah mich sehr freundlich an. »Stell dich ganz hinten in die Schlange, Liebes, und lass mich ein bisschen nachdenken.«

Aber sie brauchte überhaupt kein bisschen nachzudenken, denn bis ich wieder vor ihrem Schreibtisch war, hatten meine Freunde aus der Klasse 6 mir Essensgeld und einiges mehr gegeben, weil auch niemand von ihnen beim Gedanken an die hungernden Kinder in Afrika froh wurde.

»Sehr gut gemacht!«, sagte Mrs Shah, als ich den Überschuss in die Oxfam-Kiste steckte. »Sag deinen Freunden, ich gratuliere ihnen allen! Es ist erstaunlich, was ihr zustande bringt, wenn ihr als Team arbeitet, und obwohl ich zugeben muss, dass Brokkoli wieder auf dem Speiseplan steht, kannst du vielleicht weitersagen, dass ›kalter Hund‹ für eine Nachspeise aus Schokoladencreme und Butterkeksen steht.«

Da ging ich in die Klasse zurück und sagte es den anderen und alle freuten sich, besonders Molly. Dabei hatte Molly nichts von ihrem Essensgeld übrig für mich (Mollys Mutter gehört zu den Leuten, die den genauen Betrag in einen Umschlag stecken, auf dem steht, wofür). Und Molly mag weder Hunde zum Nachtisch noch Creme, egal ob mit Keksen oder ohne.

»Warum bist du so glücklich?«, fragte ich sie, als ich mit einer Ausrede an ihrem einsamen Tisch hinten im Raum vorbeiging. »Immer noch, weil wir in den Zoo gehen?« Und sie nickte mehrmals lächelnd, ganz rosig und zufrieden.

Das Problem mit Molly ist, dass sie viel zu viele Bildungsprogramme im Fernsehen sieht. Sie hat auch etwa zehntausend DVDs von und mit David Attenborough. Sie hält ihn für großartig. An ihrer Schlafzimmerwand hängt ein großes Bild von ihm mit einem Gorilla. (Kiran sagt, warum kann sie nicht verkleidete Piraten oder eine Popband aufhängen wie alle anderen auch?) Kiran war sehr unglücklich, als sie herausfand, wobei sie und ich Molly helfen sollten — wir hatten es schließlich versprochen. Ich fand es nicht so schlimm aus zwei Gründen:

1. Ich verstand es (einigermaßen). Ich war schließlich mit wilden Hamstern aufgewachsen, mit zu vielen Meerschweinchen und mit Maggy.

2. Ich glaubte nicht, dass es dazu kommen würde, egal, was die Klasse 6 nach Mrs Shahs Meinung als Team leisten konnte.

Alles für ein bisschen Frieden

eute Nacht um zwei gingen Saffy, Indigo und ich hinunter, um zu sehen, ob die seltsamen Geräusche und eiskalten Luftzüge, die uns geweckt hatten, von Geistern oder nur von Einbrechern verursacht wurden.

Stattdessen entdeckten wir Mummy, die Aspirin verschlang. »So ist es mit Antibiotika«, sagte sie, »oft geht es einem mit ihnen erst einmal viel schlechter, bevor es besser wird. Das beweist nur, dass sie wirken. Geht ins Bett, Lieblinge, mit mir ist alles in Ordnung.«

»Du siehst furchtbar aus«, sagte Saffy streng.

»Um zwei Uhr in der Nacht sehe ich immer furchtbar aus«, antwortete Mummy und spritzte sich kaltes Leitungswasser ins Gesicht. »Bitte mach das Fenster nicht zu, Indy, frische Luft tötet die Erreger.«

»Unterkühlung«, sagte Indigo und gehorchte nicht, »tötet Menschen. Außerdem werden Rosas Lippen blau.«

»Rosa, geh ins Bett!«, befahlen alle.

Ich hielt das für eine gute Gelegenheit, endlich einmal stur zu sein. Ich sagte, ich würde nicht ins Bett gehen, wenn Mummy nicht auch ginge. Mummy protestierte ein bisschen, weil sie husten musste, wenn sie sich hinlegte, und das Geräusch ihres Hustens uns wach halten würde.

»Nicht so sehr, wie uns die Idee wach hält, dass du dich hier unten allein zu Tode frierst«, erklärte Saffy.

»Ich bleibe bei ihr«, bot ich an und klapperte sehr realistisch mit den Zähnen und dann machte Indigo sehr entschieden das Licht aus. Also gab Mummy nach, wankte wieder hinauf und ich folgte ihr. Ich fror fast so sehr, wie ich vorgab, und ich dachte, ich könnte eine Ewigkeit nicht einschlafen, aber Indigo machte mir eine Bettflasche, Saffy gab mir ein neues Buch von Sarah und nach zehn Minuten mit diesen Sachen im Bett konnte mich nichts auf der Welt mehr wach halten.

Das Buch hieß Wo die wilden Kerle wohnen. Es war sehr dünn, aber es folgte mir in meine Träume. Im Buch schmelzen die Zimmerwände eines Jungen weg und ein Wald wächst. Die Illustrationen waren großartig. In meinen Träumen geschah mir das Gleiche und mein Traumwald war so schön und so lebendig, dass ich nach dem Aufwachen sofort alle Bilder und Poster und Uhren und Postkarten von meinen Wänden nahm und anfing, den Wald zu zeichnen, bevor er in meiner Erinnerung verblasste. Ehe ich in die Schule musste, hatte ich nur Zeit, die Umrisse zu skizzieren, aber den ganzen Tag über plante ich in jeder freien Minute meinen Wald.

Das machte Kiran wütend.

»Bitte pass wenigstens manchmal auf, Rosa!«, befahl sie, als ich den Faden des stundenlangen Streits verlor, der zwischen ihr und Molly ablief. »Du hörst überhaupt nicht zu und sagst nur ›Ja, ja, ja‹, damit wir still sind. Gib es zu!«

»Ja.«

»Dann hör auf damit, weil du klingst, als wärst du mit allem einverstanden, was Molly sagt!«

»Ich dachte, sie wäre wirklich mit allem einverstanden, was ich sagte«, erklärte Molly vorwurfsvoll. »Oder nicht, Rosa?«

»Ja«, sagte ich (alles für ein bisschen Frieden). »Natürlich bin ich das!«

Der Wald in meinem Zimmer war ein Tannenwald. Ich zeichnete ihn mit Kreide und Kohle: normale, schmierende, farbige Kreiden und silbrige Kohle. Die Bäume waren Weihnachtsbäume, graugrüne, schneebedeckte Äste streckten sich zum Himmel. Zwischen die Äste zeichnete ich einen aufgehenden Mond und schwach leuchtende Sterne in Pfirsich, Blau, Gelb und Violett, die sehr sparsam verteilt waren und den Schnee beleuchteten. Beim Zeichnen muss man wissen, wann es Zeit zum Aufhören ist. Ich beendete meinen Tannenwald an einem Abend, dann ließ ich alle kommen und ihn betrachten.

»Wunderschön, großartig, perfekt«, krächzte Mummy. »Hurra!«, rief Sarah triumphierend. »Ich weiß, woher du diese Idee hast. Endlich habe ich ein Buch gefunden, das dir gefällt!«

»Ich habe geglaubt, du hättest das Bemalen von Wänden hinter dir«, sagte Safran. »Bill wird wütend sein!« (Daddy ist Bill.) »Er hat gerade erst dafür bezahlt, dass die letzten Sachen entfernt wurden.« (Sie meinte die Küche und das Treppenhaus, die kürzlich mit abwaschbarem Magnolienweiß getüncht und jetzt offiziell zur kunstfreien Zone erklärt wurden.)

»Ich sehe nicht ein, warum sie an ihre eigenen Zimmerwände nicht malen kann, was sie will«, sagte Indigo. »Es sieht erstaunlich aus, nicht wahr, David?«

»Es wird wirklich gut«, sagte David, der wieder mal da war. »Wenn es fertig ist. Oder machst du es noch heller? Ich nehme an, es wird übermalt. Ich und Großvater haben einmal in seinem oberen Stock mit Dispersionsfarbe schlimmere Flecken als die hier übermalt.«

Indigo packte David am Ellbogen und schob ihn zur Tür, damit er weglaufen konnte, bevor ich etwas auf ihn warf, und sagte zu mir, um mich abzulenken: »Vorhin war ein mysteriöser Anruf für dich, Rosa. Jemand namens Molly hat gebeten, dir auszurichten, dass sie so froh sei, dass du einverstanden bist, und jetzt müsste nur noch fünf Nächte lang gewartet werden. Dann hat sie aufgelegt.«

»Fünf Nächte bis was?«, fragte ich (abgelenkt).

»Das hat sie nicht gesagt. Ich wollte dich danach fragen.«

Wie sonderbar. Vor allem, weil ich mich nicht erinnern kann, mit irgendetwas einverstanden zu sein. Worüber hatten sie und Kiran heute gestritten? Ich weiß nicht. Vielleicht sollte ich (wie Kiran befohlen hat) anfangen, manchmal aufzupassen.

Also fing ich damit an.

Saffy, Sarah und Mummy waren verschwunden. Indigo sagte gerade zu David: »Ich muss weg. Willst du mitkommen oder hierbleiben und mit Rosa den Tod durch Kohle riskieren?«

»Ich bleibe bei Rosa«, hörte ich David sagen, als sie die Treppe hinuntergingen. »Ich wollte nur fragen, ob ich eure Waschmaschine leihen könnte...«

Was!

David muss verrückt sein. Natürlich kann er unsere Waschmaschine nicht leihen. Wir haben nur eine und wir brauchen sie selbst. Wir benutzen sie fast täglich. Nur weil er uns sein Schlagzeug aufgehalst hat, kann er sich doch nicht mit unserer Waschmaschine davonmachen.

Ich schäumte ein paar Minuten lang vor Wut und ging dann hinunter, um unser Eigentum zu verteidigen. Da saß David allein in der Küche und sah zu, wie seine Socken und Sachen sich immerzu rundherum drehten.

Oh!

Nun, das ist okay. Ich dachte, er wollte die Waschmaschine auf seinem Schubkarren davonfahren wie das Schlagzeug.

Aber warum kann David seine Klamotten nicht in der Waschmaschine seiner Mutter zu Hause waschen?

Weil (sagt David) er immer noch nicht bei seiner Mutter wohnt.

Auch nicht bei Marcus.

Oder Patrick.

Oder Josh.

Wo dann?

David wohnt auf dem Speicher seines toten Großvaters. Das ist ein großes Geheimnis, das ich nie jemandem verraten darf (obwohl ich nichts versprochen habe).

Jedenfalls ist David seit Samstag dort oben.

Und es ist toll.

Das Haus von Davids Großvater ist leer geräumt und wartet auf die nächsten Mieter, aber David hat immer noch den Schlüssel für die Hintertür, den ihm sein Großvater vor vielen Jahren gegeben hat. Und der Strom ist zwar abgeschaltet, doch das Wasser läuft noch und das ist die Hauptsache.

Wirklich?

Ja, sagte David leicht verlegen, weil man so das Klo spülen kann.

Vermutlich.

Und sich waschen.

Oh, gut!

Und kochen.

Kannst du das?

Suppen und so. Auf einem Gaskocher, den er auch auf dem Speicher hat (nur zugänglich über die Falltürtreppe, die David jeden Abend heraufzieht und wegschiebt). Auf dem Speicher sind auch Davids Rucksack, jetzt ausgepackt, sein Schlafsack und die Schulbücher.

Die Schulbücher?

David macht für die Schule alle Hausaufgaben und so, damit niemand merkt, dass etwas nicht stimmt. Tatsächlich arbeitet er mehr als je zuvor und die Lehrer sind total beeindruckt. Außerdem hilft ihm das, sich ohne Fernseher die Zeit zu vertreiben. Es ist dunkel auf dem Speicher, obwohl er ein Dachfenster hat, aber David macht seine Aufgaben bei Kerzenlicht. (Das Kerzenlicht sieht man von draußen nicht, er hat es kontrolliert.)

Ich finde, Kerzen auf Speichern von leeren Häusern klingen gefährlich.

Nein, sind sie nicht, sagt David. Nicht wenn du sehr vorsichtig bist. Es ist toll dort oben auf dem Speicher, es ist wie in einem Camp.

Es klingt schrecklich.

Überhaupt nicht. Man kann auf dem Speicher sogar ein bisschen das Trommeln üben, auf leeren Pappschachteln.

David würde immer dort bleiben, wenn er könnte.

So geht das nicht. Eines Tages werden Leute kommen und im Haus von Davids totem Großvater wohnen und was dann? Sie müssen schließlich einen großen dicken Teenager bemerken, der auf dem Speicher trommelt und Suppen kocht.

»Schon«, sagte David, als ich ihn darauf aufmerksam machte. »Aber man kann sich nicht über alles Sorgen machen.«

Ich fand, dass David sich über gar nichts Sorgen machte; er erklärte, er würde alles nehmen, wie es kommt, und hoffen, dass sein Geld vom Postamt für Essen und Schlagzeugmiete reichen würde bis Januar. Da würde er sechzehn und könnte einen Samstagsjob im Supermarkt bekommen, Regale einräumen. David erzählte mir das alles ganz ruhig, während seine Wäsche immerzu kreiste, zuerst in der Waschmaschine, dann im Trockner, und ich ging nicht weg, weil mir ein Gedanke gekommen war.

Jetzt, wo Davids Großvater tot ist, kümmert sich niemand auf der ganzen Welt um David außer Indigo.

Und wenn ich Sorgen habe (zum Beispiel wegen Mr Spencer, wegen Mollys angeblichem Plan, wegen Maggys Aufenthaltsort, Mummys Krankheit und der Art Weihnachten, die wir haben werden, wenn niemand sich darauf vorbereitet, ganz zu schweigen von der ständigen Frage, wie viel Uhr es in New York ist), dann hat David schlimmere.

Ich wollte nicht hinaufgehen und ihn allein lassen, deshalb leistete ich ihm Gesellschaft und nach einer Weile bot ich ihm an, Toast zum Abendessen zu machen. Ich hatte das Abendessen versäumt, das Saffy gemacht hatte, weil ich zu der Zeit nicht hungrig war. Aber jetzt, wo mein Wald fertig war, hatte ich plötzlich Heißhunger.

»Heißhunger?«, fragte David.

Dann machte er ohne weiteres Getue leckere überbackene Käsebrote für sich und mich, dazu ein gekochtes Ei und schwachen Tee für Mummy, den er hinaustrug in ihren Steinturm, ihr düsteres Verlies, ihr schwarzes Loch, ihr Häuschen.

»Es ist komisch«, sagte er, als er zurückkam (strahlend, weil Mummy ganz entzückt gewesen war über den Tee und sich höflich für das Ei bedankt hatte), »viele Leute könnten meinen, es sei merkwürdig, dass eure Mum in diesem Häuschen herumhängt...«

»Es ist überhaupt nicht merkwürdig«, unterbrach ich ihn abwehrend. »Sie bleibt dort nur wegen ihrer Malerei und den Erregern. Es ist total sinnvoll.«

»Ich weiß«, sagte David, »das wollte ich sagen. Genau wie es völlig sinnvoll für mich ist, auf dem Speicher zu wohnen.«

Er klang wirklich sehr zufrieden, als hätte er etwas bewiesen, das wirklich wichtig war.

Deshalb stritt ich nicht mit ihm.

Aber ich hatte Fragen.

»Was würde deine Mum tun, wenn sie es herausfinden würde? «

»Mich umbringen«, sagte David.

Oh.

Besser, sie findet es nicht heraus.

Nur bei Nacht

eute in der Mittagspause erzählte Molly Kai, Kiran und mir, dass David Attenborough sagt, nur bei Nacht könne man die Großartigkeit der Tiere rundum, die in Freiheit leben, wirklich spüren.

»Hast du dich möglicherweise verhört?«, fragte Kiran.

Molly erzählte uns auch, dass ihre Großmutter sagt, wenn man in einem Altersheim sitzt und Schmerzen in den Knien hat und noch nicht einmal in die Läden gehen und die eigene Wolle auswählen kann, hat man genug Zeit zum Bereuen. Und am meisten bereut man nicht, was man getan hat, sondern was man nicht getan hat.

»Ich glaube, das ist sehr wahr und traurig und mitleiderregend«, sagte Molly.

»Deine Großmutter war letztes Mal nicht traurig und mitleiderregend, als wir wegen des Schuhschachtelkrams bei ihr waren«, widersprach Kiran. »Sie hat die Sportschau im Fernsehen angeschaut und gar nichts bereut.«

»Ich habe gemeint, normalerweise«, sagte Molly geduldig. »Letztes Mal war nicht normalerweise. Nottingham Forest hatte gerade gewonnen. Sie kann nicht damit rechnen, dass das oft passiert.«

»Sie sollte eine bessere Mannschaft unterstützen«, sagte Kai. »Dann könnte sie beim Tippen was gewinnen.«

»Ja, macht sie überhaupt beim Toto mit?«, fragte Kiran. »Das wäre vernünftig, meinst du nicht auch?«

Molly wollte sich offensichtlich nicht ablenken lassen, denn sie war sofort damit einverstanden, dass ihre Großmutter angeregt werden sollte, mit ihrer lebenslangen Unterstützung von Nottingham Forest aufzuhören und lieber Manchester United zu unterstützen, und sie kam auf ihr ursprüngliches Thema »Nur bei Nacht« zurück.

Mit besonderer Berücksichtigung des Zoos.

Der Zoo, Mollys unmöglicher Plan und der Grund, warum es besser gewesen wäre, Kiran und ich hätten bei Mollys Bitte »Versprecht mir, dass ihr mir helfen werdet, bitte versprecht mir das!« gefragt, wobei, statt zu sagen: »Natürlich helfen wir dir.«

eit Montag habe ich gewusst, was Molly plante. Oder wovon ie träumte. Und ich wusste, dass sie es ernst meinte, weil y es immer ernst meint, aber mir war nicht wirklich klar (ich meine, wirklich klar), dass sie es tatsächlich
völlig
ohne Einschränkung
meinte.

»Schon gut«, sagte Kiran wütend. »Es hätte dir klar sein müssen! Wo sonst gibt es denn hier bei Nacht irgendeine Großartigkeit von Tieren um dich herum, die einigermaßen in Freiheit leben? «

Was machte Molly wohl letzten Sonntag, als ich mit Wonne schneeweißen Weihnachtspudding aß? Hausaufgaben? Nein. Blockflöte üben? Nein. Autogramme in Plastikhüllen stecken? Nein.

Molly war auf einem Erkundungstrip zum Zoo.

Sie sagte: »Das Gehege der Polarfüchse ist völlig verlassen. Sie sind schon das ganze Jahr fort. Überall wachsen Gras und Büsche und ihr Stall ist leer. Das ist der perfekte Platz. Jeder kommt über den Zaun, er ist noch nicht einmal so hoch wie ich.«

»Sagt sie, was ich glaube, dass sie sagt?«, fragte Kai höchst erstaunt.

»Ja.« Kiran beschrieb Mollys schrecklichen Plan in all seinen lächerlichen, von David Attenborough angeregten, mit Rettungsdecken angereicherten Einzelheiten.

Das war ein großer Fehler. Kais zweitrangiges Interesse an Streichen wurde plötzlich zur erstrangigen totalen Begeisterung und er sagte: »Oh, fantastisch! Großartig! Die Jungen werden helfen! Ich kann gar nicht glauben, dass Molly das alles allein eingefallen ist!«

Molly errötete vor Glück.

»Ich wollte, ich könnte mitmachen«, sagte Kai. »Nur habe ich für den Rest des Jahres nachts Hausarrest wegen dieses schlimmen Telefonanrufs an Mums Geburtstag.«

»Das ist eine tolle Idee!«, rief Kiran. »Wir besorgen uns auch sofort Hausarrest, Rosa!«

»Oh!« Molly bekam Tränen in die Augen und sagte, wir hätten es versprochen! Und das sei die erste nicht langweilige Sache, die sie sich jemals ausgedacht habe, und die würde jetzt ruiniert. Und gestern sei ich noch mit allem einverstanden gewesen, was sie sagte, und warum überlegte ich es mir jetzt anders?

Und vielleicht hätten wir Angst, Mr Spencer Schwierigkeiten zu machen, und seien deshalb so schrecklich.

Und Ähnliches sagte sie.

Mit kurzem Schniefen dazwischen.

»Ich kann mich nicht erinnern, dass ich gestern mit irgendwas einverstanden war«, sagte ich ein bisschen ärgerlich, weil emotionale Erpressung mich immer ärgert.

»Du warst es aber!«, sagte Kiran. »Ich habe versucht, dich zu warnen, doch du hast nicht zugehört und über deine Zimmerwände geredet.«

»Nun, egal«, fuhr ich fort. »Wie könnte das denn in Wirklichkeit
gehen?«

»Mrs Shah hat gesagt, es sei erstaunlich, was die Klasse 6 erreichen kann, wenn sie als Team zusammenarbeitet«, schniefte Molly und Kai sagte: »Hört auf, so gemein zu Moll zu sein! Ich dachte, ihr wärt Freundinnen!«

Dann läutete es, weil es ein Uhr war (acht in New York), Schluss mit der Mittagspause und Zeit für Mr Spencers Versuch, uns Vektoren beizubringen.

Was immer das sein mag.

»Kai und Molly!«, sagte Kiran auf dem Heimweg nach dieser unerfreulichen Erfahrung. »Glaubst du? Oder nicht?«

»Keine Ahnung.«

»Eine meiner Tanten hat einen meiner Onkel in der Oberschule kennengelernt«, sagte Kiran.

»Und dann?«

»Nichts, etwa tausend Jahre lang, und dann haben sie geheiratet. «

»Oh!«

»Alles war gut so, bis sie überfahren wurde. Dann nicht mehr so gut. Obwohl...«

»Was?«, fragte ich, weil Kiran plötzlich vor lauter Kichern nicht mehr reden konnte. »Was?«

»Sie sucht ihn immer noch als Geist heim.«

Wir krümmten uns vor Lachen, schwankten, lehnten uns an Mauern und stöhnten, weil uns die Rippen wehtaten.

»Von jetzt an leb ich im Zo-ho-hoo«, sang Kiran aufgedreht. »Ich habe mich entschieden. Plötzlich. Ich habe beschlossen, dass ich mich zu meiner Sicherheit einschließen lassen muss. Wie oft kannst du dich drehen, ohne umzufallen?«

»Ungefähr ein Mal.«

»Macht es dir was aus, wieder ans Schultor zu gehen und dich noch mal auf den Heimweg zu machen, damit ich prüfen kann, ob ich mich den ganzen Weg drehen kann?«, fragte Kiran und drehte sich schon.

Nein, das machte mir nichts aus.

»Du musst mich dann über die Straße steuern, weil die Bonbonfrau fort sein wird.«

Natürlich.

»Dann könntest du, wenn du willst, zum Tee zu uns kommen. Wir haben unsere Weihnachtsbäume aufgestellt.«

»Bäume?«

»Einen im Garten«, Kiran drehte sich langsam an zwei erschrockenen alten Frauen vorbei, »einen auf dem Treppenabsatz oben vor meinem Zimmer und eine ein Meter achtzig große norwegische Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik in der Diele.«

Kirans Familie ist auf Weihnachten gut vorbereitet. Es könnte morgen sein und würde sie nicht erschrecken. Weihnachtskarten hängen fächerartig an den Wänden von Diele und Küche. Die Weihnachtsbäume sind wunderbar. Der im Garten ist mit winzigen Laternen in allen Regenbogenfarben bedeckt. Am Baum oben auf dem Treppenabsatz hängen lauter Schokoladenstückchen und rotweiße Zuckerstangen. Unter der eins achtzig hohen norwegischen Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik warten schon Stapel von Weihnachtsgeschenken.

Das ganze Haus ist unglaublich ordentlich.

Als ich nach Hause kam, machte ich Fächer aus einigen unserer Weihnachtskarten. Ich brauchte viele Klebstreifen.

Später nahm ich das Haushaltsgeldglas mit ins Bett und zählte den Inhalt, weil ich wissen wollte, ob wir uns eine eins achtzig hohe norwegische Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik leisten könnten.

Wahrscheinlich nicht.

Oh verflixt, verdammt noch mal

ch hatte nicht vor, über dem Haushaltsgeldglas einzuschlafen, aber irgendwie passierte es. Im Moment sind zufällig eine Menge Pennys und Sechser drin und im Dunkeln löste sich der Deckel. Deshalb stellte ich ganz früh am Morgen beim Aufwachen fest, dass ich auf einem Berg von Münzen geschlafen hatte.

»Wie ein Drache«, bemerkte Indigo, als er kurz den Kopf hereinstreckte. »Kann ich ein bisschen von deiner Beute für den Bus haben? Du brauchst noch nicht aufzustehen, Rosa.«

»Gut.« Ich musste Safran um einen Gefallen bitten und wollte mit ihr reden, bevor sie ihr frühmorgendliches Beschleunigungsritual von Dusche, Haar, Spiegeln, Taschen, »Ich habe nur Zeit für Toast«, Lippenstift, »Rosa hast du mein Handy, sag Eve Tschüss für mich, ich weiß nicht, wann ich nach Hause komme, aber ich komme...«

...Großaufnahme

Spurt durch die Tür

Manchmal bewegt sich Saffy so schnell, dass man überrascht ist, keinen Rauch zu sehen.

Mein Plan war, mit ihr zu reden, bevor sie in Gang gekommen war.

»Oh, Rosa, geh weg!«, stöhnte Saffy, als ich anfing, sie sanft wach zu rütteln (mir fiel auf, dass sie mit dem Rücken zum Schlagzeug schläft). »Es ist noch mitten in der Nacht.«

»Ist es nicht. Indigo ist schon weg, um seine Zeitungen auszutragen, und ich höre, wie Mummy in der Küche Kaffee kocht. Saffy, hast du gewusst, dass es letzten Samstag noch zwölf Einkaufstage bis Weihnachten waren und jetzt Donnerstag ist und wir noch keinen Weihnachtsbaum haben? Kiran hat drei, einen draußen, einen oben und eine eins achtzig große norwegische Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik in der Diele.«

Safran verkroch sich unter ihrem Kopfkissen und sagte: »Hau einfach ab, bitte, Rosa, ja?«

»Also dachte ich«, ein bisschen hob ich das Kopfkissen, damit sie mich hören konnte, »wir könnten nach der Schule einkaufen gehen und auch einen Baum besorgen. Ich habe das Glas mit dem Haushaltsgeld.«

»Rosa«, sagte Safran, »mir ist egal, ob du die PIN-Nummer der Bank von England hast, auf keinen Fall wird eine eins achtzig große norwegische Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik Teil meiner Welt.«

Ich hatte mir gedacht, dass sie so etwas sagen würde.

»Wie wäre es dann mit einem normalen Weihnachtsbaum?«

»Seit wann muss ich den verdammten Weihnachtsbaum organisieren?«, klagte Saffy.

Seit Daddy nach London fuhr und Mummy krank wurde und Maggy Michael nachjagte und nie zurückgekommen ist. Wie Saffy ganz genau wusste und ich nicht erklären musste.

Saffy ist nicht blöd.

Ein bedeutungsvolles Schweigen reicht meistens.

»Oh, von mir aus«, stöhnte sie mit geschlossenen Augen. »Ich mache es. Aber nicht heute. Nach der Schule treffe ich Oscar.«

»Morgen?«

»Morgen ist unmöglich, weil Freitag ist. Samstag.«

»Samstag?«

»Samstagnachmittag. (Morgens gehe ich mit Sarah zum Frisör.) Etwa um zwei.«

»Ich wollte, es ginge früher.«

»Samstagnachmittag wird perfekt sein«, sagte Safran entschieden. »Dann kannst du dich am Samstagabend mit Eve und Indy in die Schlacht stürzen und das wird nett für euch...«

»Und du und Sarah?

»Tut mir leid. Nicht und ich und Sarah.«

»Aber...«

»Rosa, ich weiß, dir wäre es am liebsten, wenn die ganze Familie gemeinsam den Baum schmücken würde, bei tiefem Schnee draußen und Sternen wie weiße Blüten am Weihnachtshimmel zwischen ein bisschen Goldstaub von den Engeln... Hör auf, mich so anzustarren, Heckenröschen! ... Und dem kleinen Esel mit der schweren Bürde auf dem Weg durch die Luft und dem Schneemann und diesem Jungen im Morgenrock des Großvaters... Ich bring dich noch zum Lachen, gib nach, hör auf, dagegen anzukämpfen! ... Und dem Weihnachtsmann, der Misteln über einen gesegneten Bio-Truthahn hängt, der fertig gebraten aus freien Stücken starb...«

Ich gab nach und lächelte.

»...aber es kann einfach nicht sein. Am Samstag sind Sarah und ich die ganze Nacht bei unserer Spanischlehrerin Babysitter. Wir haben das schon ewig versprochen, sie verlangt kein Geld für Extra-Spanisch und das ist unsere einzige Möglichkeit, ihr zu danken. Deshalb muss ich dir sagen, dass bei dieser besonderen Frage der Baumverschönerung bedeutungsvolles Schweigen nicht die geringste Wirkung hat! GROßER GOTT, IST ES SCHON SO SPÄT?«

Es war höchste Zeit.

Und so sprang die arme Saffy aus dem Bett, stolperte über meine Beine und fiel mit dem Gesicht auf einen sehr scharfen, vorstehenden Teil von Davids Schlagzeug.

Ich hörte sie keuchen.

Dann krümmte sie sich und setzte sich plötzlich auf ihr Bett und ich wusste, dass es schrecklich werden würde.

»Oh verflixt, verdammt noch mal!«, stöhnte sie (und beendete so einen Lebensabschnitt ohne fluchen). »Ich trau mich nicht, das anzuschauen. Du musst es. Mach das Licht an, Rosa.«

Ich gehorchte, und nachdem sich meine Augen von dem blendenden Schmerz beim Übergang von 0 auf 100 Watt erholt hatten, schaute ich hin.

Da war ein Schnitt wie von einem sehr scharfen Messer über Saffys rechtem Auge.

Etwa so lang wie mein kleiner Finger.

Und so tief, dass man die Schichten sehen konnte, aus denen ihr Gesicht bestand. Cremige Haut und rosaviolettes Fleisch und dann ein glattes unnatürliches bläuliches Weiß.

Sehen so Safrans Knochen aus?

Ja.

Zuerst dachte Mummy, ich sei verletzt, weil Safran ganz still war, ans Schweigen gefesselt, während ich schrie. Aber dann deutete ich auf sie und Mummy sah es.

Da war wirklich nicht viel Blut.

»Eis«, sagte Mummy, »und dann Krankenhaus. Unfallstation. Keine Panik. Oh, Saffy Liebling!«

»Es ist alles meine Schuld, es ist alles meine Schuld, es ist alles meine Schuld«, wimmerte ich (wenig hilfreich, doch schließlich hatte ich das Ausmaß des Schadens gesehen und litt unter dem Schock. Jeder weiß, dass Menschen voll Knochen stecken, aber man erwartet doch nicht, sie tatsächlich zu sehen).

»Gefrorene Erbsen.« Mummy stand auf und sah überhaupt nicht gut aus. »Oder so was. Schnell, Rosa, während ich Saffy helfe, was Warmes anzuziehen. Bill muss kommen.«

Daddy. Er kommt nicht oft heim, allerdings viel öfter, seit seine Freundin mit ihm Schluss gemacht hat.

Das war auch meine Schuld.

Unser Wagen fährt nicht immer beim ersten Versuch los, aber an diesem Morgen schaffte er es, und sobald wir so viel Eis von den Fenstern gekratzt hatten, dass Mummy hinausschauen konnte, waren wir unterwegs. Fünf Minuten später wurden wir von einem Polizeiauto angehalten, das uns mit blitzenden Lichtern von hinten überholte und dann vor uns zum Halten kam. Oh.

Zwei Polizisten stiegen aus, einer alt und hässlich, einer jung und schön. Mummy verbarg das Gesicht in den Händen, weil sie eine irrationale Angst vor Gesetz und Ordnung hat. Ich weiß nicht, warum. Sie begeht nie irgendwelche Verbrechen.

Doch trotz ihrer Angst ist Mummy in Krisen immer sehr tapfer. Ihr Gesicht war nur einen kurzen Moment lang in ihren Händen. Dann sagte sie: »Kümmere dich um Saffy, Rosa«, stieg aus und begann Verhandlungen mit Alt und Hässlich, während Jung und Schön im Kofferraum des Polizeiautos herumstöberte und dringend irgendetwas zu suchen schien.

Handschellen, überlegte ich. Fußfesseln? Eine tragbare, zusammenklappbare Gefängniszelle?

Beinah.

Man stelle sich vor, jemandem um 8.45 Uhr an einem eiskalten Donnerstagmorgen den Atem zu rauben.

»Warum?«, fragte ich beim Aussteigen und schrie es ihm so wütend entgegen, dass A und H mir tatsächlich antwortete.

»Wie verrückt im Zickzack über die ganze Straßenbreite gefahren.«

Nein, hat sie nicht gemacht! Davon war ich überzeugt. Ich war dabei und ich hätte es gemerkt.

»Nicht jeder weiß«, fuhr A und H mit einer sehr lauten Stimme fort, die das Interesse mehrerer Passanten erregte, »dass ein langer, lustiger Vorabend in der Lage ist...«

Es tut mir leid, dass ich ihn getreten habe.[1] Zu solchem Benehmen bin ich nicht erzogen worden. Aber da war schließlich die arme Mummy! Sie hatte seit Tagen nichts Stärkeres als Kräutertee getrunken. Und Saffy blutete.

»Blutet?«, fragte Jung und Schön, der jetzt sehr gelangweilt herumstand. »Oje.« Er ging zu unserem Wagen, öffnete die Tür und sah Saffy an. Sie drückte sich eine Packung gefrorenen Rosenkohl und Kastanien an die Stirn, weil ich keine Erbsen gefunden hatte, und sah schwach, wütend und völlig abweisend aus.

»Entspricht ganz der Jahreszeit«, kommentierte J und S grinsend den Rosenkohl. »Und was hast du angestellt?«

»Lassen Sie sie in Ruhe!«, schrie ich heulend und boxte ihn (was ich jetzt auch bedauere, obwohl ich nicht glaube, dass er es spürte). »Sie ist gegen ein umgedrehtes Schlagzeug gestoßen und das hat sie bis auf den Knochen zerschnitten!«

»Weg mit dem Gemüse!«, befahl J und S. »Mach das Licht an! Oh ja. Oh, sehr übel. Oje!«

Wir fuhren unter Polizeischutz zum Krankenhaus, wobei der Polizeiwagen vor uns mit seinen Lichtern blitzte wie bei einem wichtigen Notfall. Ich hätte es vermutlich genießen müssen. Aber das gelang mir nicht.

Einmal in der Notaufnahme, verließ uns die Polizei, aber nicht bevor J und S Saffy eine Karte mit seiner Telefonnummer gegeben hatte. »Ihr würdet nicht glauben, welche Kopfverletzungen ich schon gesehen habe«, bemerkte er und schnaufte dabei zu sehr. »Deine ist gar nichts im Vergleich, Kleine.«

»Das war die schlimmste Anbaggerung, die ich je gehört habe«, sagte Saffy und warf seine Karte weg, sobald er gegangen war. Dann zog sie sich leidend wieder hinter ihren Rosenkohl zurück, während Mummy die Augen schloss, sich auf ihrem roten Plastikstuhl zurücklehnte und in Trance fiel. Ich machte mich an dem schrecklichen Notaufnahmeweihnachtsbaum zu schaffen. Es war ein so langer Morgen, dass ich die gesamte Dekoration neu arrangieren und aus zwei Plastiktassen und Mummys Lippenstift eine Fee für die Spitze machen konnte.

Viele Stunden später stiegen wir in den Wagen und fuhren nach Hause. Statt Gemüse bedeckte jetzt ein großer weißer Verband Saffys Kopf. Unter dem Verband waren Stiche, eine richtige Naht, nicht nur die Klebestreifen, die sie für leichtere Verletzungen benutzen.

»So gut wie neu!«, behauptete die Krankenschwester, die diese Tat vollbracht hatte, aber Saffy sah wirklich nicht so gut wie neu aus. In ihrem Haar waren Strähnen voll getrocknetem Blut und sie hatte sich mit Rosenkohl- und Kastaniensaft beschmiert, der aus der tauenden Packung gesickert war. Ich bin oft schmutzig und manchmal auch verbunden, aber ich sehe immer mehr oder weniger gleich aus. Bei schönen Menschen ist das anders. An ihnen sieht man die Flecken deutlicher und Verletzungen wirken viel schlimmer. Die Schönen finden es sehr schwer, damit fertig zu werden, es bringt sie dazu, ihre Angehörigen anzuschnauzen. Wenn ihre Angehörigen dann verstört sind, tut es ihnen leid. Aber das dauert nicht lange.

Mit Saffy nach Hause zu fahren war, als hätte man es mit einem reumütigen Krokodil zu tun, das Probleme mit seinem Kurzzeitgedächtnis hat.

»Halt die Klappe, Rosa!«, schrie sie fast jedes Mal, wenn ich was sagte, und dann: »Tut mir leid, tut mir leid, tut mir leid!«

Zu Hause war es so düster, dass ich in die Schule ging, und niemand versuchte, mich zurückzuhalten. Als ich in der Schule war, wünschte ich, dass ich nicht gekommen wäre. Sie waren fast fertig mit dem Mittagessen, alle trugen spitze Hüte aus Papier und in der Luft, so dick wie Nebel, lag ein Geruch nach Truthahn und Füllung.

»Du hast das Weihnachtsessen versäumt, Rosa!« Molly lief auf mich zu. »Wo bist du gewesen? Bist du krank? Kiran hat dir zwei Knallbonbons aufgehoben und Mr Spencer sagt, wir machen heute Nachmittag Tests in Biologie, Mathe und Literatur...«

Gerade wenn man glaubt, ein Tag kann nicht mehr schlimmer werden, wird er noch schlimmer. Als ich wieder nach Hause kam, war eine Nachricht für mich auf dem Anrufbeamter.

»Hallo, Heckenröschen!«

Tom aus New York und ich hatte ihn verfehlt! Am liebsten hätte ich mich auf den Boden gelegt und geheult. Und ich hätte es auch getan, gerade wollte ich es tun, da läutete das Telefon wieder. »Tom?«

»Rosa?«, sagte Daddy.

»Oh, verflixt, verdammt noch mal!«, brüllte ich.

»ROSA!«, donnerte Daddy.

»Ich hoffe, ihr mögt aufgetaute Pizza in einer Marinade aus geschmolzener Eiscreme«, sagte Indigo. »Die Tür der Tiefkühltruhe war den ganzen Tag offen.«

»Warum schläfst du mit einem Schlagzeug, wenn du nicht musst?«, fragte Sarah, als sie am Abend kam, um den Schaden zu besichtigen. »Ich habe zwei Betten in meinem Zimmer und Justin Timberlake an allen Wänden. Mum würde sich freuen, wenn du kämst, und Eve würde es nichts ausmachen, nicht wahr, Eve?«

»Wahrscheinlich nicht«, sagte Mummy unglücklich.

Saffy nahm sogar ihren Engel mit. Er stand seit so langer Zeit auf ihrem Fenstersims, dass ohne ihn das Zimmer ganz leer aussieht.

»Wie kann ein Zimmer mit einem Schlagzeug in Normalgröße leer aussehen?«, fragte Safran, als ich das sagte.

Ich weiß nicht, aber es stimmt.

»Dann braucht Saffy momentan ihr Zimmer nicht?«, fragte David, es klang irgendwie hinterhältig.

»Ich hasse das Gartenhäuschen«, murmelte Mummy, während sie an der Küchentür Paracetamol schluckte.

WIE BITTE?

»Ich hasse
mein Häuschen,
habe ich gesagt«,
sagte Mummy.

Der nicht liebenswerte Mr Spencer, gefolgt von

Medizinischen Neuigkeiten

Schlechten Neuigkeiten
und

Total schrecklichen Neuigkeiten

Ich fange mit dem nicht liebenswerten Mr Spencer an

n diesem Morgen las der NLMS die Ergebnisse der drei Tests von gestern vor. Bevor Mr Spencer über unser Glück entschied, waren in Klasse 6 Testergebnisse stets in alphabetischer Reihenfolge vorgelesen worden, was bedeutete, dass ich immer als Erste drankam.

Das war vorbei. Der NLMS las sie in der Reihenfolge der Noten vor. Ich war dreimal die Letzte.

»Ich war auf ein wesentliches Absinken deiner Leistungen gefasst, als ich dich von Kiran wegsetzte«, sagte er. »Aber ich muss zugeben, dass ich einen so katastrophalen Absturz nicht erwartet habe. Was sollen wir mit dir machen? Ja, Mädchen im Hintergrund?«

»Das ist wirklich nicht fair«, sagte Molly (die bisher noch nicht bemerkt hatte, dass Dinge nicht fair waren), »denn Rosa hatte gestern einen sehr schlimmen Morgen und sie hat das Weihnachtsessen versäumt bis auf ihre Knallbonbons und sofort danach musste sie die Tests machen und ich finde, Sie sollten... Sie sollten... Sie sollten...«

»Hmmm?«, machte Mr Spencer und schleckte sich die Zähne ab.

»Netter sein«, sagte Molly.

»Netter sein?«

»Und ihr eine zweite Chance geben!«

NEIN!

Durch den Raum fing Kiran meinen Blick auf. Sie wusste, was kam, und ich auch.

»Was für eine ausgezeichnete Idee!«, sagte Mr Spencer und lächelte ungeheuerlich Mollys erschrockenen blauen Augen zu.

Ich konnte sehen, wie leid es Molly tat, doch ich brauchte zwei Pausen, das Mittagessen und den größten Teil des Turnunterrichts, um noch mal diese Papiere durchzuarbeiten.

»Der Mann ist ein Ungeheuer!« Kiran packte mich nach dem Unterricht. »Komm, Rosa, beeil dich! Ich wette, du hast noch nichts gepackt!«

»Gepackt?«

»Für Montag! Der Klassenausflug! Unser wildes nächtliches Fest! Und übrigens, Molly und ich haben unseren Müttern erzählt, dass wir die Nacht mit dir verbringen (was natürlich ganz der Wahrheit entspricht). Und wir dachten, du könntest deiner Mutter erzählen, dass du die Nacht mit uns verbringst (was du ja offensichtlich tun wirst). Oh, schau doch nicht so verwirrt, Rosa! Du kannst nicht alles vergessen haben! Der gemütliche Stall der Polarfüchse? Rettungsdecken? David Attenborough? Wach auf!«

»Aber was passiert am Montagabend, wenn unsere Mütter einander anrufen, um sicherzugehen, wo wir sind?«

»Das machen sie natürlich nicht.« Kiran drängte mich vergnügt durch die Pfützen. »Warum sollten sie? Dass wir beieinander übernachten, sind sie gewohnt. Wir haben das schon viele Male getan. Zieh was Warmes an, Rosa, und bring viel Essen mit. Und eine Taschenlampe! Ich gehe morgen in die Bücherei und schaue nach, ob sie irgendwelche Bücher zum Erkennen von Tieren an ihrem Brüllen haben...«

Kiran war verrückt geworden und ich sagte ihr das.

»Du hast vergessen, wie Schulausflüge sind«, sagte ich. »Sie haben Anwesenheitslisten. Es kann nicht funktionieren, Kiran. Sie werden eine Liste im Bus zum Zoo abfragen und die andere vor der Rückfahrt.«

»Kai hat sich darum gekümmert«, sagte Kiran zufrieden.

»Und wir werden nicht nur Mr Spencer dabeihaben. Da wird noch ein Lehrer sein. Es sind immer zwei.«

»Kein Problem. Es ist diese winzig kleine Studentin, die von niemandem den Namen kennt.«

»Die Leute vom Zoo«, sagte ich verzweifelt, »sie werden uns am Morgen schnappen! Und dann?«

»Dann haben wir es gemacht und deshalb ist es überhaupt nicht mehr wichtig.« Kiran hüpfte über die Ritzen im Pflaster. »Komm schon mit, Rosa!«

Aber ich wollte nicht mit. Ich stapfte durchs Nasse, bis wir an mein Haus kamen, und ich bat Kiran nicht herein. Aber während sie davonging (rückwärts, weil sie wissen wollte, ob sie rückwärts bis nach Hause gehen könnte), fiel mir noch etwas ein und ich rief ihr nach: »Du und Molly, ihr könntet es allein machen! Ich muss nicht mitkommen. Ihr braucht mich nicht!«

»Wir brauchen dich nicht«, Kiran lachte über mein missmutiges Gesicht. »Wir wollen dich! Dummkopf!«

Ich muss zugeben, es ist angenehm, gewollt zu werden.

Medizinische Neuigkeiten

ummys Krankheit hat zu neuen Tabletten und einem Namen geführt.

Bronchitis

Jetzt wird es ihr also ganz schnell besser gehen.

Sagt sie.

Schlechte Neuigkeiten

vids Schlagzeug liegt nicht mehr in blutbeschmierten Teilen in Saffys Zimmer verstreut. Es ist richtig zusammengesetzt worden.

Es gibt Wörter, sagte mir Indigo gestern, die man nur sagen darf, wenn einem erst vor Kurzem der Kopf bis zum Knochen vom Schlagzeug eines anderen aufgeschlitzt worden ist. Sonst versuch sie noch nicht einmal zu denken, Rosa.

Also werde ich es so nennen müssen:

Total schreckliche Neuigkeiten

ein schöner, nebliger Tannenwald voller Weihnachtsbäume, die schönste Zeichnung, die ich je gemacht habe, wurde zerstört!!!

Klebriges Geglitzer im Schnee. Dekorationen aus Einwickelpapier an den Ästen. Hologrammmuster aus Lamettaringen. Ein kleines Rentier mit einer roten Plastiknase und unnatürlich zusammengesetzten Beinen und ein großer zweidimensionaler Schneemann aus Watte, der unter meinem silbrigen Mond grinst.

Wer hat mir das angetan? Safran und Sarah als grässlichen Witz? Mummy in einem Anfall von Irrsinn, durch die Bronchitis verursacht? Indigo aus Rache dafür, dass ich ihn als Zweijährige gebissen habe?

Das glaube ich nicht.

Ich war sprachlos vor Kummer.

Später, als Indigo das Abendessen für alle gemacht/ruiniert hatte (Fleischklößchen und Spaghetti aus der Dose mit zusätzlichen Spaghetti. Sehr gut, wenn Indigo es nur dabei belassen und nicht alle diese miesen Vitamine hineinschütten würde. Und Gewürze. Was er zu gern macht.), versuchte er mich aufzumuntern, indem er von Tom erzählte.

»Kannst du dir wirklich nicht denken, was er sich zu Weihnachten wünscht?«

»Nein.«

»Er hat es mir erzählt.«

»Ja, weil er dich mehr mag als mich. Oh, Indigo! Schütte nicht dieses Zeug hinein!«

Zu spät. Indigo hatte eine ganze Handvoll von etwas hineingetan, was wie der Inhalt eines Staubsaugerbeutels aussah. Grausige getrocknete Kräuter der Provence.

»Jetzt wird es schaurig schmecken«, sagte ich wütend.

»Jetzt wird es gut schmecken«, sagte Indigo. »Komm schon! Toms Weihnachtsgeschenk! Willst du, dass ich dir einen Hinweis gebe?«

Nein.

»Du bist in einer schrecklichen Stimmung.«

Stimmt.

»Vergiss nicht, dich bei David zu bedanken!«

WAS!

»Sonst wird er traurig sein. Es war sehr lieb von ihm. Und gut gemeint. Ich dachte, er sei nur hinauf, um sein Schlagzeug in Ordnung zu bringen.«

Sein blutverschmiertes Schlagzeug! Ich wüsste gern, ob er das Blut abgewaschen hat.

(Wie gefühllos, wenn er es gemacht hat.)

(Oder wenn er es nicht gemacht hat.)

»Geh und schau es dir an«, schlug Indigo vor, nur um mich aus der Küche zu treiben. (Es half aber nichts. Eine ganze Dose eklige Maiskörner wurde bereits in den Topf mit den Fleischklößchen geleert, dazu die Staubsaugerbeutelinhalte der Provence. Indigo glaubte, ich hätte es nicht bemerkt, aber das stimmte nicht und jetzt war ich auf alles gefasst.)

»Ich fand, David hat das gut gemacht!«, fuhr Indigo fort. »Er musste das Zeug zusammenbekommen und genau planen, damit er es so schnell machen konnte...«

(Es sollte klingen, als wäre David so etwas wie der Weihnachtsmann, aber damit hatte er bei mir keinen Erfolg.)

»...Und dabei ist er noch nicht einmal gut in Kunst.«

Oh, was du nicht sagst, Indigo! Und was hältst du da hinter deinem Rücken?

Ich glaube es nicht!

Sonnengetrocknete Tomaten!

Ich sprang danach, aber zu spät. Indigo hielt sie über meinen Kopf, wo ich sie nicht erreichen konnte, und schüttete sie aus dieser Höhe in den Topf.

»Hör auf!«, schrie ich. »Warum musst du immer Gemüse in alles tun?«

»Jamie Oliver«, sagte Indigo.

Ich brüllte, dass es mir wahnsinnig auf die Nerven geht, wenn Indigos Freunde alles ruinieren. Zuerst mein Zimmer und jetzt mein Abendessen.

»Okay, machen wir einen Handel«, sagte Indigo, als er aufgehört hatte zu lachen. »Du bist nett zu David und ich lasse die jungen Bohnen weg...«

Nein. Junge Bohnen (schreckliche giftige Dinger) schrecken mich nicht. Man kann sie leicht herausfischen und auf dem Tellerrand liegen lassen.

»...und das Knoblauchpüree und den frisch gemahlenen schwarzen Pfeffer...«

Knoblauchpüree!

Niemals.

Schwarzer Pfeffer.

Möglich.

»...und du kannst geriebenen Käse darüberhaben.«

Oh, meinetwegen.

Ich werde nett zu David sein.

Aber ich werde nicht Danke sagen.

Und vielleicht
laufe ich weg
zum Zoo.

Lesen und Liebe

ir ist aufgefallen, dass David es neuerdings anscheinend icht sehr gut zu Hause hat«, bemerkte Indigo, ich auch nicht. Und David ist jedenfalls nicht zu Hause. Er hat es sehr gut in seinem Lager auf dem Speicher seines toten Großvaters.

Wenn er nicht bei uns ist.

Und trommelt.

Das war das Geräusch, das mich an diesem Samstagmorgen weckte. Sehr leises Trommeln (allerdings nicht leise genug). Es klang sehr nach dem Trommeln von jemandem, der hofft, dass man aufsteht und zu ihm sagt: »Die Überraschung für mich war wunderbar. Was du aus meinem Wald gemacht hast! Du warst so lieb. Danke.«

Hmm.

Obwohl ich (gute Neuigkeit) nicht mehr in so schlechter Stimmung bin. Ich bin in einer sehr guten. Nichts wird sie heute verderben, weil Weihnachtsbaumtag ist.

Ich will nicht wirklich eine eins achtzig große norwegische Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik. Ich würde mich genauso über einen dieser gedrungenen kleinen richtigen Bäume freuen, die sie auf dem Samstagsmarkt verkaufen. Sie haben Wurzeln und wenn man sie gut pflegt, wachsen sie. Sarahs Familie hat einen, den sie jedes Jahr ins Haus holen. Er ist so groß geworden, dass er nur an den Fuß der Treppe in der Diele passt. Wenn er da steht, zieht ein süßer grüner Duft durchs Haus.

Wunderbar.

Ich war auf unseren Weihnachtsbaum gut vorbereitet. Ich hatte eine große Wanne geleert, die früher Meerschweinchenfutter enthielt, darin konnte er jetzt stehen, und ich hatte eine Packung Lichterketten gefunden und getestet, alle funktionierten noch. Auf dem Heimweg von der Schule hatte ich am Donnerstag silbernes und goldenes Engelshaar gekauft. (Engelshaar erinnert mich an Maggy.)

Die Schachteln mit Baumschmuck warteten im Wohnzimmer mit einer Rolle rot-gold gestreiftem Papier zum Verkleiden der Wanne. Mein einziges Problem war, dass vor zwei Uhr am Nachmittag nichts geschehen würde, und es war erst kurz nach neun am Morgen, David trommelte nebenan und ich saß in meinem Zimmer fest und hatte nichts zu tun.

Mit einem Handy hätte ich Kiran oder Molly anrufen können. Sie haben beide ihr eigenes (die Glücklichen). Sie müssen das Handy nicht von anderen leihen und sich beschimpfen lassen, weil sie den ganzen Kredit aufbrauchen und die Batterie leeren und den Klingelton verändern.

Aber ich habe kein Telefon, das nächste könnte in der Küche sein und ich wollte es nicht suchen und dabei riskieren, von David erwischt zu werden. Ich nahm sowieso an, dass Kiran und Molly beschäftigt waren. Kiran suchte wahrscheinlich in der Bücherei ein Buch über das Erkennen von Tieren an ihrem Gebrüll. Und Molly war vermutlich bei ihr. Molly gehört zu den chronischen Büchereibenutzern. Sie hat ihre eigene Büchereikarte, seit sie drei Monate alt war.

Ich wollte, Molly und Kiran hätten mein Waldzimmer gesehen, bevor David es ruiniert hatte. Je heller der Morgen wurde, umso weniger konnte ich die Zerstörung meiner schönen Winterbäume übersehen.

Und ich hatte gedacht, das würde ein guter Tag werden! Schnell, lass dir was einfallen.

Was kann man schon tun, wenn man im Bett in einem Zimmer mit unerträglichen Wänden gefangen ist?

Keine Kommunikation mit der Außenwelt.

Eingesperrt (außer man kann sich entschließen, aufzustehen und nett zu sein) von dem Trommler nebenan.

Die Antwort ist offensichtlich.

Ein Buch lesen.

Ich hatte ein Buch. Ich hatte neuerdings ziemlich viele Bücher. Nach dem riesigen Erfolg mit Wo die wilden Kerle wohnen war Sarah ganz begeistert und hatte ihre Anstrengungen verstärkt. Zuletzt hatte sie gebracht: Der Wind in den Weiden.

»Noch mehr wilde Kerle«, sagte Sarah, als sie es aus der Tasche zog. »Mum hat gemeint, du würdest es lieben. Schöne Bilder.« Ich sah mir die schönen Bilder an.

Eine große Ratte in einem altmodischen Anzug sah zornig zurück.

Oje, Nagetiere. Ob angezogen oder in Käfigen, sie sind nichts für mich.

»Na schön.« Sarah nahm es wieder zurück. »Dad hat schon gesagt, es sei nicht richtig. Er schickt dir stattdessen das. Er hat es speziell für dich gekauft.«

Es hieß Malen wie Michelangelo. Die erste Seite enthielt eine Liste mit der Überschrift Absolut unerlässliche Ausrüstung. Sie fing an: Aufstellen eines Gerüstes. Große Kapelle mit leerer Decke. Auftrag des Papstes. Auf der Rückseite des Schutzumschlags stand: Wer dieses Buch liest, wird weinen vor Lachen.

»Rosa«, sagte Safran, als sie das gelesen hatte, »lacht oder weint nicht auf Befehl.«

»In Ordnung, gib es zurück«, sagte Sarah. »Armer alter Dad! Egal. Das habe ich aufgehoben bis zuletzt, weil es perfekt ist.«

Camelots Nächte.

»Ich dachte, es könnte deine Begeisterung für König Arthur und die Seinen erneuern«, sagte Sarah, aber das tat es nicht.

»Es ist kein richtiges Buch«, erklärte ich, als ich es zurückgab. »Es ist die Kopie eines anderen, viel besseren Buchs mit dem Titel Die Geschichte von König Artus und den Rittern seiner Tafelrunde, geschrieben vor mehr als fünfhundert Jahren von einem Mann namens Thomas Malory.«

»Ich hatte keine Ahnung, dass du eine Expertin in mittelalterlicher Literatur bist.« Sarah nahm die knalligen, neuen Camelots Nächte zurück und gab mir stattdessen ein sehr mitgenommenes Taschenbuch mit dem Titel Der König auf Camelot.

»Es ist zu dick und der Druck ist zu klein«, protestierte ich. »Unsinn«, sagte Sarah. »Wenn du Die Geschichte von König Artus und den Rittern seiner Tafelrunde lesen kannst, verdammt noch mal, dann kannst du auch das lesen. Hör auf zu stöhnen und fang damit an.«

Ich kann Die Geschichte von König Artus und den Rittern seiner Tafelrunde nicht lesen und konnte es nie: Die Stellen, die ich kannte, hatte Indigo mir vorgelesen. Trotzdem, ich musste etwas tun, um den langen, langen Morgen herumzubekommen, bevor es Zeit war, den Weihnachtsbaum zu kaufen. Also nahm ich Der König auf Camelot und las die erste Seite.

Kay war da und Arthur und Sir Ector. Sie redeten und ich konnte es hören. Es war, wie wenn man einen fremden Raum betritt und ihn unerwartet voller Freunde findet.

Stunden später legte ich das Buch wieder weg, das Trommeln hatte aufgehört, das Telefon läutete und ich fühlte mich so benommen, als wäre ich aus einem sehr lebhaften Traum erwacht.

Davon reden sie also, Saffy und Sarah, Kiran und Molly, Miss Farley und Daddy, Indigo, Sarahs Eltern und selbst der nicht liebenswerte Mr Spencer.

Lesen!

Der Mensch am Telefon war Davids Mutter und sie war wie üblich sehr mürrisch.

»Wo ist David?«, fragte sie ohne einleitendes Hallo oder Guten Tag oder Ähnliches. »Was macht er?«

»Vorhin hat er getrommelt«, sagte ich, »aber jetzt ist er fort. Möchten Sie ihm eine Nachricht hinterlassen?«

»Von wegen Nachricht!«, sagte Davids Mutter, dann war eine kurze Pause, und schließlich sagte sie: »Er denkt wohl, er ist klug!«

(David bildet sich vermutlich die tollsten Sachen ein, aber dass er klug sei, gehört meiner Meinung nach nicht dazu. Doch ich widersprach nicht.)

»Vermutlich glaubt er, ich weiß nicht, dass er sich dort drüben versteckt!«

(Großer Gott! Kann sie etwas über das Speicherlager wissen?) »Bei euch herumhängen und den Eingeschnappten spielen...« (Nein. Sie weiß es nicht. Uff!)

»Ja, du kannst ihm etwas ausrichten, wenn du willst. Du kannst ihm sagen, wir wollen diesen Schlüssel zurück. Den Schlüssel von seinem Großvater. Er weiß, welchen. Wir haben nicht vergessen, dass er ihn hat. Neue Leute wollen einziehen.«

Oje. Das ist schrecklich. Armer alter David.

»Und wenn du ihm schon was ausrichtest, dann kannst du ihm auch sagen, dass wir über Weihnachten Spanien gebucht haben... «

Spanien! Spanien über Weihnachten! Oh, glücklicher, glücklicher David! Warum hat er mir je eine Sekunde lang leidgetan?

»Oh, das wird reizend sein!«, rief ich. »Oh, ich wollte, ich könnte mit Ihnen tauschen. Fahren Sie ans Meer? Wird es sonnig sein? «

»Dafür bezahlen wir ja.« Es klang nicht mehr ganz so mürrisch.

»David wird das bestimmt super finden!«

»Ob David das super findet oder nicht«, sagte Davids Mutter, »tut nichts zur Sache, es geht ihn nichts an, er hat sich das eingebrockt, nun muss er es auch auslöffeln, und Geld wächst nicht auf Bäumen.«

Mit anderen Worten, er ist nicht eingeladen.

»Von Leuten wie Ihnen habe ich in den Nachrichten gehört!«, schrie ich Davids Mutter an.

Was auch nichts hilft.

Davids Mutter liebt ihn nicht. Oder wenn, dann auf eine sehr merkwürdige Art, merkwürdiger als alles, was ich je gekannt habe. Dass Mütter ihre Kinder auf manchmal ziemlich sonderbare Art lieben, habe ich schon bemerkt. Zum Beispiel Kais Mutter. Sie liebt ihn, indem sie ihn zu öffentlichen Entschuldigungen beim Notdienst zwingt. Und Mollys Mutter ist noch sonderbarer. Sie liebt Molly durch Erziehung: Schulunterricht Schwimmunterricht, Ballettunterricht, Musikunterricht, Computerklub, Sportklub, Büchereiklub und (höchst wichtig, vgl. Montag, 18. Dezember) die Wichtel. (Mollys Mutter ist Wichtelführerin, man könnte meinen, das heißt Hexe, aber da kenne ich mich nicht richtig aus.) Molly hat Aktenordner voller Urkunden, die beweisen, dass sie alles Mögliche kann, zum Beispiel einhändig Rad schlagen, sich an Arpeggios erinnern, fünfhundert Wörter über ›Mein Lieblingsbuch‹ schreiben und einen Gummibackstein vom Boden des Schwimmbeckens in einer Tiefe von mehr als 1,5 Meter aufheben.

Und doch glaubt die arme Molly, sie sei langweilig. Das ist nicht fair. Ich kann nichts von diesen Dingen (ich kann Rad schlagen, aber nicht einhändig) und glaube trotzdem nicht, dass ich langweilig bin.

Das habe ich Molly einmal gesagt und ich empfahl ihr, immer wenn sie sich besonders langweilig fühle, sollte sie ihre Urkunden lesen.

»Aber meinst du nicht«, fragte Molly besorgt, »dass so etwas ziemlich langweilig wäre, Rosa?«

Kiran hat keine Urkunden, weil ihre Mutter sie durch Sauberkeit liebt. Kiran ist fantastisch sauber. Jeden Abend badet sie und wäscht ihr Haar, jeden Morgen duscht sie und täglich zieht sie drei verschiedene Sorten Kleider an: Schulkleidung, Freizeitsachen und Schlafanzüge. Das gibt ihr eine funkelnde Reinheit. Aber wer mehr als eine halbe Stunde mit Kiran verbringt, stellt fest, dass sie zwar helles Licht auszustrahlen scheint, in Wirklichkeit aber mit Warnzeichen bedeckt sein sollte.

Meine Mutter liebt uns, indem sie im Gartenhäuschen lebt, um uns vor Erregern zu schützen, und indem sie mit Daddy befreundet bleibt.

Sarahs Mutter liebt Sarah mit einer Tiefkühltruhe voller Mahlzeiten für Sarahs Freunde und mit Wutanfällen über ihre Piercings (Ohren, Nase und — schlimme, schlimme Sarah — Bauchnabel).

Aber ich glaube nicht, dass Davids Mutter ihn auf irgendeine Weise liebt, und das erzählte ich Mummy bei unserem gemeinsamen Samstagsfrühstück-Mittagessen (Windbeutel und Pizza für mich, Orangensaft und Antibiotika für Mummy).

»Die arme Frau«, sagte Mummy, offenbar kein bisschen eifersüchtig auf Weihnachten in Spanien (obwohl sie selbst Weihnachten vermutlich im Gartenhäuschen verbringen wird, zwischen Krankheit und Arbeit). »Armes Ding. Ich kann mir vorstellen, wie sie sich fühlen muss.«

»Und was ist mit dem armen David?«, fragte ich entrüstet.

»Mutter zu sein ist schrecklich schwere Arbeit«, sagte Mummy.

Oh, wirklich! Ich habe diese Woche zweimal Staub gesaugt und ich habe sämtliche Einkäufe ausgepackt! Und Saffy und Indigo haben in letzter Zeit fast die ganze Kocherei übernommen.

Hah!

»Was machst du heute Nachmittag, Rosa?« Mummy stemmte sich hoch, um zurück in ihr gemütliches Gartenhäuschen zu gehen.

»Mit Saffy Weihnachtsbäume kaufen.«

»Bäume?«, fragte Mummy. »Ich glaube, einer ist genug. Versuche keinen zu großen auszuwählen, ja, Liebling?«

»Was ist zu groß?«

»Sagen wir mal, nicht größer als du?«

Nicht größer als ich! Welcher Weihnachtsbaum ist denn nicht größer als ich?

»Draußen sehen sie oft richtig aus und wenn du sie im Haus hast, wirken sie riesig«, erklärte Mummy.

Seit wann war ich riesig? Und was, wenn alle käuflichen Bäume größer sind als ich?

»Oh«, sagte Mummy, »das wäre nicht schlimm. Bestimmt haben wir irgendwo auf dem Speicher noch einen sehr hübschen kleinen weißen aus Flitter.«

Ich weiß, dass sie krank ist, aber das ist keine Antwort für eine perfekte Mutter. Eine perfekte Mutter sollte sagen: »Dann kauft einen riesigen und wir räumen einen Sessel oder zwei hinaus, damit er Platz hat.«

»Klein ist schön«, sage Mummy ganz unperfekt. »Alles sehr Große wäre so schlimm wie ein weiteres Schlagzeug.«

»Er muss wenigstens so groß sein, dass die Geschenke darunter Platz haben«, sagte ich verärgert.

»Nun, Liebling...«, sagte Mummy vage, »da braucht er keine Übergröße, oder? Ich hätte nicht gedacht...«

Und ich hatte ihr diesen schönen Becher gekauft! Mit der Aufschrift ALLERBESTE MUM DER WELT.

Am liebsten hätte ich ihn umgetauscht.

Ich bin mit meiner GANZEN Familie

VERFEINDET, außerdem
die lächerlichen Ereignisse vom späten gestrigen

Abend

Ich bin mit meiner ganzen Familie verfeindet

er in unser Haus kommt, bemerkt als Erstes: Da steht

KEIN WEIHNACHTSBAUM

Am Morgen (Sonntag) rief Maggy an. Sie sagte: »Was ist dein absoluter Lieblingsname, der schönste auf der ganzen Welt?«

»Das ist alles schön und gut für dich!«, schrie ich und knallte den Hörer auf.

Seit ich mich erinnern kann, stellt Maggy diese Frage. Legionen von Hamstern und Meerschweinchen sind durch dieses Haus gezogen und alle wurden mit absoluten Lieblingsnamen, den schönsten auf der ganzen Welt, geehrt, die bei feierlichen Treffen am Küchentisch gewählt wurden. Dabei saß das Namenlose auf einer Zeitung in der Mitte und erwartete gespannt das Urteil.

Joseph, Blüte, Balthasar, Merry, Pippin und Frodo, Tiffany, Kakao, Karamell und Klecks. Darcey Bussell, das Meerschweinchen, das sich immer im Kreis drehte (etwas stimmte nicht mit seinem Hirn), Sebastian, Klee und Madeline.

»Also, Rosa!«, sagte Maggy, die wieder anrief. »Ich habe nur gefragt...«

»Seit wann hast du je darauf geachtet, was ich will?«, schrie ich. »Genau wie der Rest meiner nutzlosen, schrecklichen Familie! Du kümmerst dich nur um scheußliche, schreckliche Nagetiere! Also! Tschüss!«

Wieder Knall.

Der letzte Hamster war fast strahlend gelb gewesen, aber hätte sie ihn etwa Butterblume genannt?

Nein.

Sie sagte, Butterblume sei ein Name für Banker.

Hier könnte ich gerade so gut nicht existieren.

»Liebling, Liebling Rosa«, sagte Maggy (die wieder anrief). »Natürlich achte ich darauf, was du sagst...«

»Butterblume«, knurrte ich, »und sag nicht, es ist ein Name für Kühe, weil Butterblume eigentlich ein Blumenname ist, und so was hat dir noch nie was ausgemacht. Butterblume, Butterblume, Butterblume.«

Man kann einen Telefonhörer ziemlich fest aufknallen, ohne dass er kaputtgeht.

»Rosa, Liebling, Liebling Rosa, hör mir nur zu. Ich kann nicht...«

»Butterblume, Butterblume, Butterblume, Butterblume, Butterblume, Butterblume, Butterblume«, sagte ich zornig und heulte das ganze Telefon nass.

»Aber Rosa...«

»Butterblume«, brüllte ich und knallte wieder den Hörer auf. Tatsächlich sehe ich jetzt einen Sprung.

Auf Safran wartete ich gestern eine ganze Ewigkeit.

Und wartete.

Und wartete.

Und wartete.

Bis es das längste Warten meines Lebens wurde.

Und jetzt bin ich mit Safran fertig bis in alle Ewigkeit.

Und das wäre das!

Gestern Abend stürmte Indigo in mein Zimmer und erklärte mir, ich sei unvernünftig.

Und er sagte, wenn ich JETZT einen Weihnachtsbaum wollte, könnte ich den aus Flitter vom Speicher haben. ODER ich könnte ein bisschen länger warten und er würde mit mir gehen und einen richtigen besorgen. Er sagte das ganz freundlich, aber ich reagierte nicht freundlich.

Dann wurde Indigo ein bisschen gereizt, schaute an meine Wände und sagte: »Ich hoffe, du hast David etwas Nettes über das alles hier gesagt.«

»Hab ich nicht.«

»Heckenröschen«, sagte Indigo so ruhig, dass ich mich schlimmer als je zuvor fühlte.

»Ich habe David heute sowieso noch nicht gesehen«, sagte ich ärgerlich.

»Er war aber da und wollte ein bisschen trommeln.«

»Ja, aber er ist gegangen, bevor ich richtig aufgestanden war. Er wohnt schließlich nicht hier, auch wenn er gegenüber seiner miesen Mutter so tut.«

»Natürlich wohnt er nicht hier«, sagte Indigo. »Nun, vielleicht hat er ein Mal hier übernachtet, aber jetzt ist er wieder zu Hause.«

»Ist er nicht! Und seine Mutter will den Schlüssel von seinem toten Großvater zurück und sie fährt nach Spanien ohne ihn.«

»Woher weißt du das alles?«

»Sie hat angerufen.«

»Und sie glaubt, er wohnt hier?«, fragte Indigo und: »Wo ist er dann?«, rannte die Treppe hinunter, ohne auf eine Antwort zu warten, und schlug die Nummern von Patrick, Marcus und Josh nach, bei denen David zuvor übernachtet hatte.

Also ging ich auch hinunter und erklärte: »Er ist bei seinem Großvater.«

»Was?«, sagte Indigo und Mummy, die auch im Raum war, sagte: »Rosa?«

»Er ist bei seinem toten Großvater auf dem Speicher.«

»Sag das noch einmal!«

»David ist im Haus seines toten Großvaters.« Ich wiederholte es, als wären sie sehr begriffsstutzig. »Er wohnt auf dem Speicher, schon seit Tagen. Er hat einen Schlafsack und einen Gaskocher und Kerzen. Er kocht Suppe und trommelt auf leeren Kartons. Es geht ihm absolut gut.«

»Absolut gut?«, wiederholte Indigo und starrte mich an.

»Seit wann weißt du das, Heckenröschen?«, fragte Mummy sehr erschrocken.

»Schon eine ganze Ewigkeit«, sagte ich.

Die lächerlichen Ereignisse vom späten gestrigen Abend

nd dann, obwohl last Mitternacht war und Eisregen fiel, Mummy die Brust wehtat, alle erschöpft waren und es David dort, wo er war, noch ein bisschen länger absolut gut gehen könnte, mussten wir hinaus in den eiskalten Wagen und zum Haus seines toten Großvaters fahren.

»Dieser arme Junge«, sagte Mummy, Tränen und anderes Zeug strömten ihr übers Gesicht. »Wir wissen nicht, wie glücklich wir sind. Und dabei haben wir uns auch noch über einen Weihnachtsbaum Sorgen gemacht, Rosa!«

Wir haben uns Sorgen gemacht! So eine Unverfrorenheit! Niemand hat sich Sorgen gemacht außer mir.

Hinterher sagte Mummy, Davids Speicher sei der erbärmlichste Ort, den sie je gesehen habe (und das von jemandem, der in einem Gartenhäuschen lebt!). Ich weiß nicht, warum sie das sagte. Für mich sah es ganz ordentlich aus. Sehr aufgeräumt. Küchensachen, ein Laib Brot und ein paar Dosen auf einer Seite aufgereiht. Ein Handtuch, Socken und Zeug an einer Leine zwischen zwei Dachbalken. Sein Schlafsack, seine Trommelkartons und ein kleiner Stapel Weihnachtsgeschenke, den er hastig außer Sicht schob. Kerzen. Ein Eimer voll Wasser, falls es brennt. Alles, was man möglicherweise braucht.

Auch wenn ich sagen muss, dass es nicht so gemütlich war wie in seiner Beschreibung.

Also, gemütlich war es gar nicht.

Es war außerordentlich kalt.

»Es ist eisig«, keuchte Mummy, nachdem sie die Speicherfalltürtreppe hinaufgeklettert war. »Ich glaube, es ist noch kälter als draußen. Komm, Rosa! Du und ich, wir warten im Wagen, während die Jungen Davids Siebensachen einsammeln und abschließen. Versucht euch zu beeilen, ihr zwei!«

Ihr zwei! Waren wir nicht gekommen, um zu prüfen, ob es ihm gut ging? Mummy sagte es, als würden wir ihn mit nach Hause nehmen.

»Natürlich nehmen wir ihn mit nach Hause!« Mummy drehte die Heizung im Wagen voll auf und blies sich auf die Finger. WARUM? WARUM? WARUM? WARUM? WARUM?

Dann, während wir auf Indigo und David warteten, stritten Mummy und ich heftig darüber, ob es unverzeihlich wäre, David nicht mit nach Hause zu nehmen. Mummy musste dabei viel husten, deshalb gab ich nach.

»Er kann Safrans Zimmer haben, solange sie bei Sarah ist«, sagte Mummy. »Es wird ja nur für kurze Zeit sein.«

Aber sie hat das nicht wirklich gemeint. Ich weiß es, denn als eine Minute später David im Auto war und sagte: »Ich sollte nicht mitkommen. Mir geht es gut. Alles ist okay. Sie wollen mich doch gar nicht haben« usw. usw., da sagte sie: »Natürlich sollst du mitkommen. Wir wollen dich sehr gern haben. Du bist sehr, sehr willkommen bei uns, solange du bleiben willst! «

»Nicht wahr, Rosa?«, setzte sie hinzu.

»Oh ja«, sagte ich.

Nachdem mich Indigo zweimal fest gestoßen hatte.

Jetzt haben wir also Safran gegen David getauscht, ich weiß nicht, wie wir den Tausch je rückgängig machen können, und das kommt mir so falsch vor, weil (obwohl ich mit Safran für immer fertig bin) sie es schließlich ist, die hier lebt.

Und deshalb sollte sie hier sein.

Und David lebt nicht hier.

Und deshalb sollte er nicht hier sein.

Jetzt ist Sonntagnachmittag.

Daddy ist in London, das allen Zauber verloren hat, und er persönlich ist ausgebrannt.

Maggy ist meilenweit fort und sucht Namen für Meerschweinchen.

Michael weicht uns aus.

Mummy ruht sich in ihrem Bett aus und was hat sie gesagt, bevor sie hinausging? Sie sagte: »Es tut mir leid, dass du dich mit Liebling Saffy gestritten hast, Rosa.«

Liebling Saffy!

Indigo und David kochen in der Küche.

Liebling Saffy ist bei Sarah. Gut, dass wir sie los sind. Ich werde nie mehr mit ihr reden und ich werde mir nichts mehr anhören, was sie sagt.

Sie hat ihre Tasche verloren, als sie gestern in der Stadt war.

Ich kann nicht behaupten, dass mich das interessiert.

Sie ist durchgedreht. Und überall dahin zurückgegangen, wo sie gewesen war. In heller Aufregung.

Na und?

Und sie hat gar nicht gemerkt, wie die Zeit vergangen ist, bis es LANGE nach zwei war.

Ich schon.

Und dann war es viel zu spät.

Ach du meine Güte.

Weil es Zeit zum Babysitten war.

Huh.

Sie hat versucht es zu erklären, als sie anrief, aber ich habe nicht zugehört.

NA UND, WIE ÜBERRASCHEND IST DAS?

Sonntagnachmittage habe ich noch nie gemocht. Sie haben so etwas an sich. Sie sind kälter und leerer als andere Zeiten und selbst wenn man etwas Schönes macht, weiß man doch immer, dass alles bald zu Ende ist und als Nächstes der Montagmorgen kommt. Aber dieser besondere Sonntagnachmittag war der schlimmste, den ich je erlebt hatte. Ich war sehr unglücklich. Am liebsten hätte ich sehr giftig und wütend jemanden angeschrien, und als Daddy anrief, hatte ich dazu Gelegenheit und machte das Beste draus.

Ich schrie von Weihnachtsbäumen, Schlagzeug, Bronchitis, abwaschbarem Magnolienweiß, Sarahs großem schicken Haus und ihrem netten, ulkigen Vater, der immer da war. Ich schrie, dass ich nicht mehr neben Kiran saß, und von dem schrecklichen Mr Spencer, von Speicher, Gartenhäuschen, Hamstern und langlebigen Muffins.

Ich hätte noch stundenlang weitermachen können und hätte es auch getan, wenn der Telefonhörer nicht plötzlich auseinandergefallen wäre und ich Angst vor einem Elektroschock durch die Drähte gehabt hätte. Aber auch dieses Geschrei, das ich noch abschließen konnte, tat mir gut. Hinterher fand ich mich sehr tapfer und erinnerte mich daran, dass selbst wenn meine Familie nutzlos war, ich doch noch meine guten Freundinnen hatte.

Molly und Kiran.

Ich dachte daran, wie Molly mich gegenüber dem schrecklichen Mr Spencer verteidigt hatte und Kiran im Regen lachend zurückgegangen war und gesagt hatte: »Wir wollen dich! Dummkopf! «

»Du bist wieder besser drauf!«, sagte Indigo einige Zeit nach dem Abendessen (Fleischklößchen mit Curry und Äpfeln in der Currysoße. Überraschend essbar, erfunden von David, der jetzt — nachdem er um das Privileg gebeten hatte — in der Küche spülte). »Was stopfst du denn in diese Tasche? Hast du mein Handy gesehen und warst du es, die den Telefonhörer zerbrochen hat? Wohin gehst du mit dieser Taschenlampe? Das ist die einzige, die noch funktioniert!«

Ich brauchte keine dieser Fragen zu beantworten. Indigo hantierte an seiner Gitarre und konzentrierte sich darauf viel mehr als auf mich. Jedenfalls interessierte er sich eigentlich für keine der Antworten. Kiran hätte das eine Routinebefragung der jüngsten Anwesenden genannt, wie sie in allen Familien üblich war. Also packte ich weiter, bis Mummy hereinkam und eine Antibiotikasuche startete.

(Nach Davids Krise hatte sie die letzten drei Mal vergessen, ihre Tabletten zu nehmen.)

(So werden wir alle wissen, wer schuld ist, wenn sie tot umfällt.) (Obwohl sie vermutlich irgendwie mich dafür verantwortlich machen werden.)

Ich bemerkte das alles sehr leise im Selbstgespräch, als Indigo wieder für die Welt erwachte.

»Was murmelst du denn da vor dich hin, Rosa?«, fragte er (wieder Routinebefragung). »Ich nehme nicht an, dass du dich inzwischen bei dem armen alten David bedankt hast? Und überhaupt, solltest du nicht im Bett sein?«

Charmant.

Nicht, dass es mir etwas ausmachen würde! Wir sind eine miese Familie. Ein Glück, dass ich Freundinnen habe.

Trotzdem, Bett ist eine wunderbare Idee. Ich sollte das Beste daraus machen, solange ich die Chance dazu habe. Ich und Der König auf Camelot, Die Hobbits und Das blaue Feenbuch. Ich habe das Bücherregal in Saffys Zimmer durchsucht. In den oberen Fächern stehen lauter intellektuelle und düstere Taschenbücher von Safran, aber die unteren sind mit Büchern vollgestopft, die Maggy gehört haben. Einige habe ich schon angefangen. Ich habe lesen gelernt, aber niemand hat es bemerkt.

Noch nie habe ich einen so langen Tag erlebt

urz bevor ich heute Morgen aus dem Haus ging, schrie ich David zu (der Tee für Mummy machte, die Toastkrümel von Indigos frühem Frühstück wegwischte und tat, als hätte er schon immer bei uns gelebt): »Und übrigens, sag meiner miesen Familie lieber, dass ich heute Nacht nicht da bin.«

»Wo bist du denn, Rosa?«, fragte David.

»Bei Kiran.«

»Kiran?«, wiederholte David (und verband jetzt behutsam das Telefon mit Isolierband).

»Sie ist ein Mädchen aus meiner Klasse. Molly wird auch dabei sein, sie ist ein anderes Mädchen aus meiner Klasse.«

»Du verbringst also die Nacht im Haus eines Mädchens namens Kiran, genau wie ein anderes Mädchen namens Molly, und ich soll es deiner Mum sagen? Ich glaube, das solltest du ihr lieber selbst sagen.«

Dann wurde er plötzlich knallrot und sagte: »Ich weiß, was du denkst.«

Was?

»Dass man mit mir gut reden kann.«

Nein, das habe ich wirklich nicht gedacht (obwohl es stimmt). »Das ist aber eine sehr große Tasche, die du heute mit in die Schule nimmst«, fuhr David fort (nach einer verlegenen Pause). »Vermutlich sind es deine Übernachtungssachen. Als du damit herunterkamst, dachte ich, du musst etwas Besonderes vorhaben.«

Ich glaube wirklich, David wäre nichts passiert, wenn wir ihn auf diesem Speicher gelassen hätten. Er hat ein geschärftes Misstrauen. Das ist mir schon früher aufgefallen. Es ist das Ergebnis seiner schlimmen Vergangenheit — er hat alles selbst schon angestellt und erkennt deshalb die Hinweise.

Und obwohl ich eigentlich nicht mit ihm redete (und bestimmt nicht bereit war, ihm für die grässliche Zerstörung meines Zimmers zu danken), versuchte ich ihn von weiterem Nachdenken abzuhalten, indem ich sehr ruhig und langsam sagte: »Oh, ich glaube, es ist ein bisschen was Besonderes, weil wir heute unseren Klassenausflug in den Zoo machen«, und dann ging ich schnell aus der Tür und die Straße entlang, schaute nicht zurück, schaute nicht zurück und schaute immer noch nicht zurück bis fast zum letzten Moment.

Dann tat ich es und David winkte.

Armer alter David.

Es könnte das letzte Mal sein, dass ich ihn sehe.

Wenn ein Löwe ausbricht und mich frisst zum Beispiel.

Es ist sehr schwierig, die ganze Zeit gemein zu sein, nonstop und ohne Pause. Ich weiß nicht, wie Mr Spencer das schafft.

Also drehte ich mich um und lief zurück zum Haus, wobei meine Tasche mir wie verrückt auf den Rücken schlug, bum, bum, bum, riss die Tür auf und schrie in die Küche: »Danke, David, dass du mein Zimmer dekoriert hast!«

Und lief wieder weg.

Und schaute nicht zurück, schaute nicht zurück und schaute nicht zurück. Bis fast zum letzten Moment.

Und da stand David und lächelte.

In der Eingangshalle der Schule war Mr Spencer ohne Anstrengung gemein zu einer Gruppe von Sechsjährigen, die seiner Meinung nach zu glücklich aussahen. Ich stahl mich an ihm vorbei und in unser Klassenzimmer.

»Du bist da, du bist da, du bist da!«, rief Molly, sprang um mich herum und umschlang meine Arme. »Schau, Kiran, sie ist gekommen! «

Kiran hob leicht eine Augenbraue zum Zeichen, wie sie sich freute. Mehr konnte sie nicht tun, weil Bewegung Sauerstoff verbraucht und sie in der Zeit bis zum Eintreffen der Busse überprüfte, wie lange sie ohne Atmen auskommen konnte.

»Eine Minute dreiundzwanzig«, sagte sie eine Minute später und gab Molly und mir je eine Armbanduhr, damit wir ihren Puls messen konnten. »Es ist alles eine Sache der Konzentration. Habe ich meinen Herzschlag schon verlangsamen können? Sie machen das die ganze Zeit in Tibet.«

»Du bist tot«, sagte ich ihr. »Überhaupt kein Puls auf meiner Seite. Wie ist es bei dir, Mollipop?«

Molly der Wichtel bewegte tonlos die Lippen, während sie zählte und die Uhr nicht aus den Augen ließ.

»Zweiundsiebzig«, verkündete sie.

»Vielleicht ist sie nur halb tot«, meinte Kai, der Molly sehr bewundernd beobachtet hatte. »Lebendig auf Mollys Seite, aber tot auf der von Rosa. Komm, Rosa, wo du schon hier bist, kannst du die Tür bewachen! Ich muss allen etwas über Strategie und Taktik sagen.«

Kais lebenslange Mitgliedschaft im Goldteam (jetzt umbenannt, siehe Mittwoch, 29. November) und seine Unfähigkeit, links von rechts zu unterscheiden (daher die beidseitig zu tragenden Schuhe) könnten einen dazu bringen, ihn für dumm zu halten. Stimmt nicht. Kai stand auf Mr Spencers Schreibtisch und sprach zur Klasse 6 wie ein Mafioso, der seiner Verbrecherbande Befehle erteilt.

»Ihr alle wisst, warum ich hier bin«, fing er an (und einen Augenblick klang es wie eine Wiederholung seiner Versammlungsrede über ›Warum man am vierzigsten Geburtstag seiner Mutter nicht Notdienste anrufen soll‹). »Wegen eines sehr besonderen Plans, zu dem der berühmte Naturforscher und Medienstar David Attenborough angeregt hat...« (Molly klatschte.) »...sowie die berühmte Schulsekretärin Mrs Shah und auch Molly, die eines Tages bestimmt berühmt sein wird, mit ihren Freundinnen Kiran und Rosa, über die ich in dieser Hinsicht nichts weiß. Vielleicht, vielleicht auch nicht.« (Pause, in der alle Kiran und mich anschauten und den Kopf schüttelten.) »Damit dieser Plan klappt«, fuhr Kai fort, »ist es wirklich wichtig, zu verhindern, dass Mr Spencer uns jemals richtig zählen kann. Das ist der Schlüssel zu unserem Erfolg. Also sollte Mr Spencer von Anfang an erkennen müssen, dass es unmöglich ist. Je früher er aufgibt, umso besser, und ich glaube, er gibt ziemlich schnell auf, weil es ihm, offen gesagt, ziemlich egal ist. Das machen wir so: Wir tauschen unsere Jacken und Mützen...« (Kai zog seine Mütze so elegant, dass Molly seufzte.) »...und gehen in Schlangenlinien herum« (Kai machte ein paar Schritte in einer Schlangenlinie auf dem Schreibtisch.) »...und stehen auf und setzen uns und stehen nie still. Bewegt euch die ganze Zeit von einer Gruppe zur anderen. Wenn ihr feststellt, dass ihr angestarrt werdet...« (Pause für nachdrückliches Starren.) »...bohrt in der Nase. Dann schauen die anderen weg. Die Studentin, die mitkommt, ist richtig klein, deshalb drängen sich Größere um sie, wann immer es möglich ist. Beantwortet außerdem nie eine Frage mit eurer natürlichen Stimme, nennt niemanden, mit dem ihr redet, beim Namen und stürmt im Moment der Krise nach dem Ball!«

Kai griff sich aus einer Tasche einen Basketball in kräftigem Orange und hielt ihn triumphierend hoch. Wir jubelten ihm zu wie verrückt, Kai sprang vom Schreibtisch, ich vergaß, dass ich Wache hielt, und plötzlich flog der Ball und im Raum war eine neue Stimme zu hören.

»WER hat diesen Ball geworfen?«, brüllte Mr Spencer. Das waren seine letzten empörten Worte, bevor er (und die Studentin, die ihm gefolgt war) unterging in einem Gewühl sich schlängelnder Verbrecher, die alle ihre Mützen tauschten, in der Nase bohrten und mit merkwürdigen hohen Stimmen einander etwas zuriefen. Als die beiden wieder auftauchten, war der Ball verschwunden, die Studentin war flach an die Tafel gedrückt und Kai führte das Rennen zu den Bussen und dem Parkplatz an. »Er ist ein Genie«, sagte Kiran zu Molly, als wir uns in den Bus quetschten, und Molly wurde rot.

Es war einer der Tage, die vergehen wie im Traum. Hier steht, woran ich mich am besten erinnere:

1. Das dankbare Gemurmel im Bus, als Mr Spencer die Namensliste der Studentin reichte, die sie an Molly weitergab, die sie Kai in die Hand drückte.

2. Die kostümierten Schimpansen, die auf einem roten Plastiksofa Nüsse aßen und fernsahen.

3. Die große Anzahl von Gehegen, die leer wirkten, das aber nach längerer und kalter Überprüfung nicht waren.

4. Wie Mr Spencer und die Studentin es aufgaben, irgendeine Aufsicht vorzutäuschen, und in der Raucherabteilung des Zoorestaurants den ganzen Tag lang sahnige Cappuccinos tranken. Wir wechselten uns darin ab, sie zu überwachen. Das Restaurant war wie ein Dschungel dekoriert und Mr Spencer (der zu unser aller Beschämung in einer militärischen Tarnjacke aufkreuzte) passte sich wirklich sehr gut dem Plastiklaub an.

Aber am besten erinnere ich mich an die Stille.

Den ganzen Tag hatten wir von der Klasse 6 den Zoo mehr oder weniger für uns. Es war ein großes Gelände, wir teilten uns in kleine Gruppen auf und manchmal war es so still, dass man sich vorstellen konnte, unsere kleine Gruppe sei die einzige hier. Und dann bog man um eine Ecke und stellte fest, dass es nicht so war, und man bekam ein sehr angenehmes freundschaftliches Gefühl.

Molly, Kiran und ich waren natürlich eine Gruppe und Kai war mit ein paar Jungen in einer anderen, doch wir trafen uns ziemlich oft, und als der Nachmittag fast vorbei war und ein nebliges violettes Grau es immer schwieriger machte, etwas zu sehen, sagte Kai zu Molly: »Ich muss los, Moll!«, und als wir das nächste Mal um eine Ecke bogen und uns wie die einzigen Menschen auf dem ganzen Gelände vorkamen, stimmte es.

Sie waren wirklich und wahrhaftig ohne uns weggefahren.

So.

Ich muss zugeben, dass ich ein großer Feigling war, als es Zeit wurde, ins Gehege der Polarfüchse zu steigen. Ich ließ Kiran und Molly vorgehen. Ich hatte Angst, dass es trotz der langen, dürren Grashalme, der überwachsenen Büsche und obwohl es ganz allgemein aussah wie so viele andere Gehege, alles andere als leer wäre.

Aber es war okay.

In der Polartundra leben Polarfüchse wild, doch in diesem Land leben sie in großen Holzställen mit Rindenböden. Die Ställe haben Türen mit Schlössern, aber wenn die Füchse lange weg sind (hoffentlich), werden die Türen nicht abgeschlossen.

Das war also auch okay.

Und dort waren wir jetzt, im Polarfuchsstall.

Jeder, der in einer kalten Dezembernacht in einem Polarfuchsstall übernachten will, sollte als wichtigstes Ausstattungsstück einen voll beladenen, geduldigen Wichtel mitnehmen.

Molly packte aus:

Eine Plastikmatte für den Boden.

Eine karierte Picknickdecke.

Zwei Rettungsdecken.

Drei aufblasbare Kissen.

Einen Erste-Hilfe-Kasten.

Eine Halogen-Taschenlampe (mit lebenslanger Garantie).

Planet Erde. Das Buch zur Serie (von wem wohl?).

Vollkornkekse, Käsewürfel, Müsliriegel, Schinkenscheiben, zwei Gurken, Schnippschnappkarten, drei versiegelte magische Becher, deren Inhalt sich durch Schütteln in heiße Schokolade verwandelt, und eine Halloweenmaske (ein Totenkopf aus Gummi mit roten Augenhöhlen), die sie im letzten Moment von Kai bekommen hatte. Für den Fall, dass die Sache langweilig wurde, damit sie Kiran und mich erheitern konnte.

Kiran (die kein Wichtel ist, aber eine Teilzeitvegetarierin) packte aus:

Eine flauschige Decke.

Eine Schachtel französische Fondants.

Eine Sechserpackung Coca-Cola.

Zwölf Zuckerstangen mit Pfefferminz.

Sechs gefüllte Luxustörtchen mit Guss.

Eine Orange aus Schokolade.

Eine Packung Chips.

(Das Leben ist schwierig, sagt Kiran, für Vegetarier, die sich nicht viel aus Gemüse machen. Besonders wenn sie auch Nüsse oder Käse nicht mögen. Dann wird daraus ein langer Zuckerrausch. Deshalb macht sie von Zeit zu Zeit eine Pause und isst Schinkenbrote und Hühnercurry und Würste und Steak.)

Kiran brachte auch drei Bücher mit:

Das erste handelte von menschenfressenden Tigern.

Das zweite enthielt wahre Geistergeschichten.

Das dritte berichtete von einem Flugzeugabsturz in Südamerika, bei dem die Hälfte der Passagiere starb und die andere Hälfte (oje, oje, die armen überlebenden Vegetarier, aber es gab keine andere Nahrung, was konnten sie also tun?) sie aufaß.

Kiran wählte diese Bücher, weil sie in der Bücherei nichts über das Erkennen von Tieren an ihrem Gebrüll finden konnte.

Zu schade.

Ich packte aus.

Mummys Taschenlampe.

Indigos Handy.

Meinen Morgenrock.

Meinen Schlafanzug.

Meinen Kulturbeutel.

Saffys Duschgel mit Mango und Orangenblüten.

Das blaue Feenbuch und meine Weihnachtskarte von Michael. Vielleicht werde ich ein Wichtel.

Molly und Kiran lachten sich halb krank, als sie sahen, was ich auspackte. Kiran sagte, ich solle meinen Kulturbeutel ins Bad hängen, und als ich aufstand und es machen wollte, brüllten sie geradezu.

(Später fand es Kiran nicht halb so komisch, dass die Polarfüchse kein Bad hatten.)

Nachdem wir ausgepackt hatten, bereiteten wir uns ein großes Festmahl bei Taschenlampenlicht. Das musste sein, weil das Essen so viel Platz auf der Bodenmatte einnahm, dass wir kaum noch daneben sitzen konnten. Überhaupt waren wir sehr hungrig, weil wir am Mittag nur die Lunchboxen mit Dschungelnahrung aus dem Zoorestaurant gehabt hatten. Wir aßen also so viel wie möglich von allem, einschließlich der Gurken, damit wir nicht Skorbut oder eine der anderen Krankheiten kriegten, von denen Indigos Freund Jamie Oliver sagt, wer kein Gemüse isst, bekommt sie. Außerdem trank jede von uns eine Cola, außer Kiran, sie trank zwei.

Es war sehr merkwürdig, doch ich glaube, während wir aßen, vergaßen wir beinah, wo wir waren. Und hinterher, als wir unsere Kopfkissen aufbliesen und unsere Betten machten (mit der Bodenmatte und der Picknickdecke als Unterlage, darüber eine Rettungsdecke für jede und die flauschige Decke obendrauf), dachten wir auch kaum daran. Erst als wir uns mit unseren Stiefeln und Taschenlampen hinlegten, wurde es uns richtig klar. »Es muss fast Mitternacht sein«, flüsterte Molly. »Mitternacht im Zoo!«

Dann schaute sie auf ihre Armbanduhr und es war Viertel vor sechs.

Das Leben ist sehr kompliziert in einem Polarfuchsstall. Es gibt ein paar Einzelheiten, an die ich mich lieber nicht erinnere. Sie nahmen viel Zeit in Anspruch und beherrschten unsere Gedanken total. Molly kam am besten zurecht. Doch sie trank auch nur die Hälfte ihrer Cola.

Man könnte glauben, es ist still nachts im Zoo, wenn die Besucher heimgegangen sind, die Leute vom Geschenkeladen und dem Restaurant die Lichter ausmachen und die Türen abschließen, wenn die letzten Autos über den Kies vom Parkplatz fahren.

Aber nein.

Zootiere benehmen sich nach Einbruch der Dunkelheit sehr schlecht. Besonders die Affen. Ich weiß nicht, wie sie es morgens schaffen, aufzustehen. Direkt gegenüber von uns auf der anderen Seite des Wegs war ein Affenhaus und wir hörten überdeutlich, wie sie einander herumstießen und an die Fenster klopften. Und etwas, das wie ein Grunzochse klang, trat etwas anderes, das wie eine Trommel klang. Und plötzlich ertönte alle paar Minuten wildes Geschrei, nie aus der gleichen Richtung. Und etwas sehr Großes und Nahes hustete.

Ganz zu schweigen von den Schritten.

Die Schritte könnten den Nachtwächtern gehören, die zwischen ihren kleinen Unterständen hin und her gehen.

Oder es sind die von Mr Spencer, der wütend zurückgekommen ist, um uns zu suchen.

Oder sie kommen von etwas, das aus einem der Gehege entwichen ist. Maggy erzählte uns immer bewundernd Geschichten von Tieren, die sich befreit hatten. Affen, die ihre Schlösser mit Stöcken öffneten. Berglöwen, die höher als ihre Zäune springen konnten, ihre Talente aber bis zur Dunkelheit verheimlichten. Am Morgen entdeckte Fußspuren von Elefanten auf der falschen Seite des ausgetrockneten Wassergrabens.

Da war wieder dieses Husten.

Molly, die in einem von Kirans Büchern las, schaute hoch und murmelte: »Ein Tiger.«

»WAS!«

»Tiger husten. So steht es hier.«

Ich sprang auf und verbarrikadierte die Tür mit unseren Rucksäcken. Kiran sagte: »In diesem Zoo gibt es keine Tiger.«

»Einen gibt es«, widersprach Molly. »Der hustet.«

»Also, ich habe heute keine Tiger gesehen«, sagte Kiran. »Rosa, hast du heute Tiger gesehen?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Da hast du es!«, sagt Kiran. »Keine Tiger. Gut.«

»Ich habe nicht gewusst, dass du Tiger nicht magst«, sagte Molly ziemlich gekränkt.

»Ich habe nicht gesagt, dass ich Tiger nicht mag.« Kiran betrachtete besorgt meine Barrikade. »Ich habe nur gesagt, dass keine da waren, sonst hätten wir sie gesehen. Nicht wahr, Rosa?« Wahrscheinlich. Obwohl ich nicht sicher bin, weil ich heute tatsächlich kaum irgendwelche Tiere gesehen habe. Sie versteckten sich alle in den Büschen oder auf ihren Sofas vor dem Fernseher. Ich habe sogar die Elefanten vermisst, von denen es, soviel ich weiß, eine ganze Herde gibt. Also arbeitete ich weiter an meiner Barrikade und als zusätzliche Vorsichtsmaßnahme klemmte ich mir David Attenborough unter den Arm. Ich fand, es sei gut, David Attenborough auf meiner Seite zu haben, wenn freie Tiger hier herumlaufen.

Vor allem, weil Molly die gebundene Ausgabe hatte.

Ich wollte, ich wüsste, wo ein Tiger seine schwache Stelle hat. Ich fragte Molly so lässig wie möglich, weil ich sie nicht ängstigen wollte, ob sie eine Ahnung hätte.

Molly sagte, sie glaube irgendwo gelesen zu haben, dass ihre Verdauung sehr empfindlich reagiere.

Oh.

Das bedeutet, wenn ein Tiger unterwegs ist, werde ich ihn zwingen zu fressen.

David Attenborough.

Nun ja.

Wenn man mich fragt...

Es wäre an der Zeit, dass jemand auf die Idee käme.

Es war jetzt halb acht und sehr kalt. Um uns von menschenfressenden Tigern abzulenken, las uns Kiran aus ihrem Buch über den Flugzeugabsturz vor.

Dann ließ ich sie Stellen aus dem Blauen Feenbuch hören.

Und dann spielten wir ganz leise im Finstern Schnippschnapp, was nutzlos war, besonders weil wir die ganze Zeit nach Tigern horchten.

»Es gibt hier KEINE Tiger!«, knurrte Kiran.

»Vielleicht gibt es einen«, sagte Molly tolerant und ich sagte, einer sei genug.

»Besonders wenn er hier herumstreunt«, sagte ich.

»Natürlich streunt er nicht herum!«, erklärte Molly ein bisschen ungeduldig. »Es gibt im Zoo alle möglichen speziellen Sicherheitsmaßnahmen. Tiere können nicht einfach unbemerkt aus den Gehegen hinaus- und wieder hineinspazieren.«

Nun!

Wir schon!

»Wenn wir zu unserer Mitternachtserkundung hinausgehen«, sagte Molly, »schlagen wir die Richtung ein, aus der das Husten kommt, und schauen, ob es wirklich ein Tiger ist.«

WAS SOLL DENN DAS — HINAUSGEHEN ZU EINER MITTERNACHTSERKUNDUNG?

Molly und Kiran sagten: »Natürlich gehen wir hinaus, das ist doch der Sinn des Ganzen!«

»Aberlasst uns nicht bis Mitternacht warten«, sagte Kiran. »Lasst uns jetzt gehen!«

Ich weiß nicht, ob mir das gefällt.

Tiger im Dunkeln jagen.

Jetzt.

Jemand sollte bleiben und den Stall bewachen.

Und so saß ich schließlich da mit der besten Taschenlampe, allen Decken, dem Blauen Feenbuch und zwei Colas, falls ich Durst bekäme (nein danke, ich trinke nichts mehr, bis ich das alles hinter mir habe) und ganz allein im Stall eines Polarfuchses kurz vor Weihnachten nachts im Zoo.

Ich konnte Nagen hören.

Und ich konnte Affen hören.

Autos.

Entfernte Stimmen.

Wind in den Büschen.

Ein Heulen, viel Heulen, wie von Wölfen.

Wahrscheinlich Wölfe.

Und ich dachte, oh, wie lange bin ich schon hier! Bestimmt kommen Kiran und Molly bald zurück. Was gibt es bei Dunkelheit im Zoo schon zu sehen?

Dieser Tiger hat einen schrecklichen Husten.

Ich glaube, ich kann ein Flugzeug hören.

Bestimmt höre ich eine Ente.

Und ich höre unbestreitbar ganz nahe und immer näher Schritte.

Die Schritte von Kiran und Molly?

Nein.

Unser Plan, die Nacht im Zoo zu verbringen, war zum Scheitern verurteilt. Aus zwei Gründen konnte er nicht gelingen:

1. Wir unterschätzten die Neugier der beteiligten Eltern.

2. Wir vergaßen David.

Es fing an schiefzugehen, als Mollys Mutter bei uns anrief, um sich zu vergewissern, dass Molly gut angekommen war und alles hatte, was sie für die Nacht brauchte. Zwar war Indigo weg und Mummy beantwortete in ihrem Häuschen bestimmt keinen Anruf, aber David war bei uns zu Hause.

David erklärte, dass nicht nur Molly nicht bei uns war, sondern dass auch ich (Rosa) die Nacht bei jemandem namens Kiran verbringe und er sicher sei, dass ich ihm gesagt habe, Molly sei auch dort.

Da sagte Mollys Mutter natürlich, sie werde sofort Kirans Familie anrufen. Das tat sie auch und sehr bald rief sie zurück und berichtete, niemand sei da, aber keine Panik, es sei der Ausflugstag der Schule und wir könnten ohne Weiteres auf unserem Heimweg im Verkehr stecken geblieben sein. Sie werde die Schule anrufen, um das festzustellen.

Sobald sie aufgelegt hatte, lief David zum Gartenhäuschen, wo Mummy über der Sankt-Matthew-Kirche brütete.

David verlor keine Zeit damit, die Nachricht behutsam zu überbringen.

»Rosa ist vermisst!«, keuchte er. »Großer Gott, es klingt schrecklich! Sie ist nicht von ihrem Schulausflug zurückgekommen und zwei andere kleine Mädchen auch nicht!«

Und da, erzählte uns Mummy, wurde das Zimmer — ich meine das Gartenhäuschen — ganz verschwommen, als würde es sich auflösen, und sie wäre vielleicht ohnmächtig geworden, wenn sie nicht gehört hätte, wie Davids Stimme aus weiter Ferne sagte: »Vielleicht sind sie auch nur im Verkehr stecken geblieben, das hat eine der Mütter gesagt.«

Bei dieser rechtzeitigen Bemerkung erholte sich Mummy genug, um zu tun, was sie immer in einer Krise tut — sie rief Daddy an. Und Daddy, für den London alle Magie verloren hat, der sich seit meinem wütenden Telefongeschrei Sorgen um uns machte, der ausgebrannt war und sich danach sehnte, nach Hause zu kommen, erwies sich als wunderbar.

Hin und wieder macht Daddy das. Saffy sagt, gerade diese seine Fähigkeit, wunderbar zu werden, hat es ihm ermöglicht, mit so viel davonzukommen.

»Ich bin schon unterwegs!«, sagte Daddy und es stimmte, sie konnten hören, wie er umherlief und sich Sachen in die Taschen steckte. »Ich lasse alles andere sein, mein Herz« (mein Herz!)... Ruf die Polizei an! Ruf die Schule an! Ruf die Busdirektion an! Ruf jemanden an, der kommt und bei dir bleibt. Schon der Gedanke, dass du dort ganz allein bist!«

(»Da könnte ich eine zynische Bemerkung machen«, sagte Saffy, als sie den Bericht über das alles hörte, »aber ich verzichte.«) »Ich habe David«, sagte Mummy (als Antwort auf die letzte untypische Äußerung meines Vaters). »Ich bin also nicht allein. Er ist einfach ein absoluter Schatz.« (David, der mir von diesem Gespräch erzählte, wiederholte den Satz über sich als absoluten Schatz mindestens hundert Mal.

Na schön.

Zweimal mindestens.)

»Ruf mich an, sobald du was hörst«, fuhr Daddy fort. »Ruf mich auf jeden Fall an, Eve, mein Herz!«

Aber Mummy rief niemanden an. Sie hatte kaum Zeit, sich von diesem unwiderstehlichen Wunderbaren an Daddy zu erholen (ganz zu schweigen von dem Schock, eine Tochter zu verlieren und einen Ehemann zu gewinnen), da rief Kirans Vater an. »Nur keine Panik«, sagte er. »Oder wenigstens nicht so viel Panik. Ich weiß, dass unsere Kiran etwas vorhatte, und jetzt verstehe ich eine sehr seltsame Nachricht der Bücherei heute Nachmittag auf unserem Anrufbeantworter. Und Mollys Mum hat herumtelefoniert und festgestellt, dass bei ihr David Attenborough und zwei große Gurken fehlen und ein Zettel von Molly im Kühlschrank liegt. Den werde ich Ihnen jetzt vorlesen. Darauf steht: ›Wenn du das mit den Gurken gemerkt hast, wirst du auch das mit mir gemerkt haben. Mir geht es gut, ich mache etwas, das ich immer machen wollte, wir werden die Tiere nicht verstören und haben Sachen zum Essen und Wärmen von dem Regal mit den Wichtelsachen und ich werde mir am Morgen ordentlich die Zähne putzen. Alles Liebe, Molly.‹«

Damit war, wie Indigo später bemerkte, das Spiel aus.

Kirans Vater fuhr zum Zoo.

Daddy wurde angerufen und gebeten, nicht so schnell zu fahren und sicher hier anzukommen (Liebling).

Der Zoo wurde informiert, dass sich vermutlich drei sehr junge Mädchen auf seinem Gelände befanden.

Und Zoopersonal wurde sofort ausgeschickt, uns zu suchen. Und ich wurde gefunden.

Das waren die Schritte.

Sie hatten Taschenlampen und riefen: »Hallo! Hallo! Habt keine Angst!«

Eine Stimme klang sehr vertraut.

Demzufolge (oh, prächtiges Wort) trafen Maggy und ich uns bei Taschenlampenlicht im buschigen Dunkel vor dem Stall der Polarfüchse.

Es gibt wirklich keine Worte, die folgenden Momente zu beschreiben. Ich weiß auch nicht, wie lange sie dauerten. Doch als sie vergangen waren, machte unsere verblüffte Starre Gesprächen Platz.

»Rosa!«, schrie Maggy.

»Maggy!«, schrie ich und umarmte sie.

Und sie war sehr schwierig zu umarmen.

Dann redeten wir beide zugleich in entzauberten Tönen.

»Ich glaube es nicht!«, sagte Maggy. »Du bist eine dieser idiotischen Gören, die hier Unfug treiben!«

Während ich zugleich sagte: »Ekelhaft! Du hast dir irgendein scheußliches Zootier unter die Jacke gesteckt!«

Und ich richtete meine Taschenlampe auf sie, um zu sehen, was es war, und Maggy riss sie mir aus der Hand.

Aber nicht rechtzeitig.

Andere Leute waren unterwegs. Wir hörten sie rufen und sahen den Lichtschein ihrer Lampen.

Es waren Leute in einer anderen Welt.

Wo wir standen, war es dunkel. Maggy hatte die Taschenlampen ausgemacht. Und es war still (bis auf ein bisschen verständliches Schniefen).

Da sagte ich: »Das ist vermutlich Butterblume.«

»Du musst verstehen, Rosa«, sagte Maggy (nach noch viel mehr Schniefen), »dass ich ihn nicht Butterblume nennen konnte. Das wäre schrecklich für einen Jungen. Überhaupt finde ich, es ist Zeit, dass sich unsere Familie für ein paar einfache Namen entscheidet. Mir gefällt Carlos und er sieht ein bisschen aus wie ein Carlos, aber so heißt auch der Patagonische Seelöwe, also weiß ich nicht recht. Viele Leute hier nennen ihn Tootles. Und wage es nicht, das zu verraten!«

Sehe ich aus, als würde ich verraten, dass ich einen Neffen namens Tootles habe? Oder darauf bestehen, dass er besser Butterblume heißt? Und wie kann ich im Dunkeln beurteilen, ob er wie ein Carlos aussieht oder nicht?

»Oh, schon in Ordnung«, sagte Maggy widerwillig und richtete einen Augenblick die Taschenlampe auf ihn. »Ich habe nicht gemeint, dass du niemandem sagen sollst, dass er Tootles heißt, ich habe gemeint, du sollst überhaupt nichts über ihn sagen! Ist er nicht großartig?«

Ja, das ist er. Er ist total großartig. Seine Augen sind glänzende Schlitze der Dunkelheit, seine Haut ist olivbraun, sein Haar ist schwarz und schon so lang, dass Maggy es zu einem Pferdeschwanz binden kann. Aus ihm wird einmal einer dieser Menschen, die sich zurücklehnen, lächeln und so geschmeidig springen, dass es wie Zeitlupe aussieht, die Autos mit den Knien lenken, Rosen aus Gärten klauen und sie Mädchen schenken, mit der linken Hand schreiben, zwei Jeans und eine Jacke besitzen und sich so total und absolut verlieben, dass sie sich nie ganz von diesem ungeheuren Schock erholen.

Aber wenigstens wird er mich haben, die sich um ihn kümmert. In der Ferne, aber näher kommend, konnten wir Taschenlampenlicht sehen. Jemand rief: »Zwei von ihnen haben wir gefunden!«, und ich hörte Molly sehr klar und glücklich sagen: »Ich wusste, dass es ein Tiger war!« Maggy stopfte eilig Butterblume in eine Art Supertasche, die sie sich um den Hals gehängt hatte. »Geh und lass dich auch finden«, befahl sie und umarmte mich diesmal richtig.

»Aber das will ich noch nicht!«

»Du musst. Und sag kein Wort von Butterblume. (So werde ich ihn nicht nennen!) Verstanden? Zu niemandem!«

Ich wusste genau, wen sie mit ›niemand‹ meinte, und ich sagte, dass ich nicht einsehe, warum.

»Weil«, sagte Maggy, »er schon genug durchgemacht hat. Seit ich ihm seinen Ring zurückgegeben und dann fast einen anderen geheiratet habe, und dann noch dieser schreckliche Krach letztes Jahr in Portugal, von dem du nichts weißt. Der arme, arme Liebling! Es wäre einfach emotionale Erpressung. Ich gebe ihm seine Freiheit.« (Schnief, schnief, schnief.) »Also versprich es!«

Ich mag meine verrückte große Schwester sehr, sehr gern und ich wusste, dass sie mich genauso gern mag. Wenn unser Treffen vor dem Stall der Polarfüchse nicht ganz harmonisch verlief, dann hatte das nur mit Umständen außerhalb unserer Kontrolle zu tun.

Trotzdem gefiel es mir nicht, als ich sie loslassen musste und Butterblume und sie mich wegstießen und in der Finsternis verschwanden. Auch nicht, als aus dieser Finsternis ihre Stimme zischte: »Vergiss nicht, dass du es versprochen hast!«

Ich habe nichts versprochen.

Nie hatte ich gewusst, dass ein Tag so lang sein kann wie dieser. Und als ich endlich nach Hause kam (von Kirans Vater abgeliefert), war ich so müde, dass es mich kaum überraschte, Daddy auf mich warten zu sehen.

Er war nur ein weiteres Phänomen auf dem Weg ins Bett.

Der Stall und das Gartenhäuschen

ch kann euch nicht böse sein«, sagte der Rektor zu Molly und Kiran und mir. »Ich kann euch auch nicht bestrafen. Ich kann euch noch nicht einmal tadeln, wie ich das sollte. Ich bin einfach so dankbar, euch gesund wieder hier zu haben.«

Ungefähr das hatten auch unsere Familien gesagt, also lächelten wir einander zu und seufzten erleichtert auf.

Aber dann ließ der Rektor ein so ungeheures, detailliertes, unzensiertes und wütendes DONNERWETTER auf uns herab, dass unsere Fassung ebenso beeinträchtigt wurde wie unsere Haltung und wir kaum sprechen oder aus der Tür stolpern konnten. Wir kamen nur in unser Klassenzimmer zurück, indem wir uns schweigend die Wände entlangtasteten.

Und ich hatte das Gefühl, die Welt um mich herum sei explodiert und ich allein sei übrig geblieben.

Schließlich erholte sich Kiran so weit, dass sie sagen konnte: »Ich wette, das ist nichts im Vergleich zu dem, was Mr Spencer von ihm zu hören kriegt.«

Dieser köstliche Gedanke ließ uns drei sofort zu hundert Prozent genesen.

Der Rest des Schultags war ungewöhnlich angenehm. Mr Spencer, wurde uns gesagt, hatte anderswo sehr viel zu tun. Das bedeutete, dass Mrs Shah unsere Anwesenheitsliste abfragte. Sie machte das sehr gründlich und vergewisserte sich, dass sie jede Person in voller Größe von vorn gesehen hatte, bevor sie hinter den Namen einen Haken machte. Dann zählte sie uns. Im Lauf des Tages zählte sie uns immer wieder. Sie sagte: »Wenn wieder welche von euch verschwinden, dann ist das bestimmt nicht mein Fehler.«

Zwischen dem Abzählen half uns Mrs Shah, das Klassenzimmer mit übrig gebliebenem Weihnachtsschmuck zu dekorieren. Dann gab sie uns einen großen, mit Schokolade gefüllten Adventskalender, den sie von ihrem eigenen Geld gekauft hatte, und wir öffneten die ersten neunzehn Türen auf einmal. Danach las sie uns eine Weihnachtsgeschichte vor. Diese Geschichte hatten wir seit Miss Farleys Unterricht in jeder Adventszeit gehört, aber das machte uns nichts aus. Es war schon lange her, dass jemand sich die Mühe machte, uns eine Geschichte vorzulesen.

Am Nachmittag wurden wir in die Halle geschickt, um den Erstklässlern bei der Probe ihres Weihnachtsspiels zu helfen.

Ich finde, sie brauchen noch viel Hilfe.

Mummys Kostüme sehen aus der Nähe ein bisschen abgerissen aus, aber von Weitem sind sie in Ordnung und die Krippe ist mit richtigem Heu gefüllt (und mit Glitzerherzen und Sternen, was ich für falsch halte). Zu schade, dass der kleine Jesus in Wirklichkeit die kleine Annabel ist und viel zu mädchenhaft und rosa aussieht. Ich bot an, sie in einer etwas heiligeren Farbe anzumalen. Das wäre mir sehr leicht gefallen und hinterher hätte man es abwaschen können, aber es wurde mir nicht erlaubt. Ich finde auch, Maria und Joseph müssten etwas gedämpft werden. Als der Gastwirt sagte, sie müssten im Stall schlafen, sagte Joseph: »Oh, cool, das ist ja toll«, und Maria boxte in die Luft. Ich bin überzeugt, dass die ursprünglichen Jesuseltern nicht so begeistert waren.

Die Erstklässler wissen nichts vom wirklichen Leben und vermutlich hat noch keiner von ihnen je einen richtigen Stall gesehen. Ich versuchte Maria und Joseph klarzumachen, wie unbequem es gewesen sein muss, und ich sollte es schließlich wissen. Immerhin verbrachte ich einen ganzen Abend in einem Polarfuchsstall ohne Bad und in Bethlehem kann es nicht viel anders gewesen sein. Doch es half nichts, Maria und Joseph hörten nicht auf mich. Kiran hatte sie zuerst zu fassen gekriegt. Kiran beschrieb das Polarfuchsgehege so unnatürlich, dass es klang wie ein kleiner dunkler Himmelsfleck. Sie schlug den Erstklässlern auch vor, zwischen der Geburt von Jesus und der Ankunft der Schäfer ein großes Festmahl einzuschieben, so ähnlich wie unser Festmahl im Stall.

Die Erstklässler sind so chaotisch, dass die Essensfrauen sie die halbe Zeit zwingen, beim Mittagessen Lätzchen aus Papierhandtüchern zu tragen! Mummys Kostüme wären ruiniert worden. Deshalb sagte ich, das Festessen sei keine gute Idee, sie sollten lieber »Dort in der Krippe« singen. Ihre Klassenlehrerin stimmte mir zu und meinte, das Letzte, was Maria und Joseph brauchten, seien schlechte Betragensnoten beim Weihnachtsspiel; sie seien so schon viel zu aufgeregt.

Das war mein Sieg.

Und bevor der Nachmittag vorbei war, schaffte ich es, den ganzen Glitzerkram aus der Krippe zu bekommen. Ich versteckte ihn im Abfalleimer unter einer Schachtel mit zerdrücktem Weihrauch. »Du bist eine Perfektionistin, Rosa«, sagte die Klassenlehrerin der Ersten, die mich beobachtet hatte.

Das stimmt.

Ich war gerade das Geglitzer losgeworden, da kam Mrs Shah und zählte uns zum letzten Mal, bevor sie uns nach Hause schickte. Den ganzen Tag hatten wir Mr Spencer kein einziges Mal gesehen oder gehört.

Keinen Mucks. Keinen Hauch. Keinen verschwitzten Fußabdruck.

Also.

Als ich aus der Schule kam, wartete eine Überraschung auf mich. Safran und Sarah holten mich ab, weil sie mit mir in die Stadt gehen wollten. Das machte mich ein bisschen unruhig, weil Daddy mich (bei meinem Frühstückshaferbrei) ermahnt hatte, ich solle nach der Schule sofort nach Hause kommen, ohne Gequatsche, alberne Spiele oder Tigerjagd unterwegs, und wenn nicht, werde er morgen kommen und am Tor auf mich warten. Nein, nein, nein! Alles, nur nicht Daddy am Tor, der die Mamis der Kleinen anbaggert.

»Er weiß, dass wir dich abholen«, sagte Saffy. »Wir haben ihn angerufen. Wir kaufen jetzt den Weihnachtsbaum, also beeil dich! Und ich finde, du solltest aufhören, mir böse zu sein, Rosa! Glaubst du wirklich, ich hätte dich am Samstag absichtlich im Stich gelassen? Ich konnte nichts dafür. Mir ging es schrecklich! Ich habe alle meine Weihnachtseinkäufe verloren!«

Oh, arme Saffy. Das ist zu schrecklich. Ich könnte es nicht ertragen, wenn ich alle meine Weihnachtseinkäufe verloren hätte. Das ist mein kostbarster Besitz und ich werde ihn mit Safran teilen, wenn sie will.

»Tut mir leid, tut mir leid, tut mir leid!«, sagte ich. »Was machst du jetzt?«

»Improvisieren«, sagte Saffy leichthin.

Ich habe schon immer gewusst, dass Safran tapfer ist.

Trotzdem gab ich mir Mühe, einen ziemlich kleinen Baum auszuwählen, damit sich Saffy nicht zu viele Gedanken machen muss, womit der Raum darunter gefüllt werden soll. Auf dem Heimweg stellten wir den Baum Sarah auf den Schoß. Sarah balancierte ihn, während Saffy und ich den Rollstuhl schoben. Dabei redeten wir so viel über Daddys Heimkehr, den Haferbrei, den er unbedingt selbst machen will, und wo alle schlafen sollen, dass Sarah sagte, wir hörten uns an wie die drei Bären.

»Die drei Bären sind im Vergleich zu uns gut davongekommen«, sagte Safran. »Goldlöckchens Mutter ist wenigstens nicht nach Spanien verduftet. Goldlöckchen ist auch nicht mit einem Schlagzeug aufgekreuzt und keiner der Bären wurde lebenslang mit Narben verunstaltet. Was wünschst du dir zu Weihnachten, Rosa? Schließlich fange ich wieder von vorn an.«

Ich sagte, das Schönste wäre, wenn sie wieder nach Hause käme.

»Da wünschst du dir ein bisschen viel«, sagte Safran missvergnügt. »Ich mache alles für dich, was einigermaßen vernünftig ist, Rosa, aber mit Goldlöckchen schlafe ich auf gar keinen Fall.«

In unserem Haus war es sehr still. David und Indigo trugen Indigos Zeitungen aus, Mummy war droben und hatte ein großes Schild an der Tür, auf dem in Daddys Schrift stand: »Nicht stören!« Und Daddy
war
im

Gartenhäuschen

!!!

Ich ging zu ihm. Er beendete gerade seine vierte Sankt-Matthew-Kirche des Tages, jadegrüner Himmel (mit weißen, spitzenähnlichen Wolken), umnebelte Grabsteine, einfach alles.

»Es war die einzige Möglichkeit, die mir eingefallen ist, um deine Mutter im Bett zu halten«, sagte er, streckte die Arme und ver- und entkrampfte die Finger. »Jetzt bleiben noch sechs. Ich pinsele sie morgen früh hin. Man kann das nicht Fälschung nennen, sie sind nicht gerade Kunst.«

Daddy hat mehr schlechte und mehr gute Seiten als jeder andere, den ich kenne.

Dann musste das Abendessen gegessen (»Ich habe einen Eintopf gemacht«, sagte Daddy sehr selbstzufrieden) und der Baum geschmückt werden, wobei David und Indigo mir sagten, wo es richtig war, und Safran und Sarah sagten, wo es falsch war, dann mussten wir entscheiden, ob wir unsere Geschenke darunterlegen sollten oder nicht. Indigo und ich fanden, wir sollten (ich kann gar nicht abwarten, wie meine aussehen, wenn sie dort alle gestapelt sind), aber Saffy sagte, es sei nicht fair, weil ihre verloren waren, und David sah so verlegen aus, dass er mir leidtat. Es wurde noch schlimmer, als Sarahs Mutter vorbeikam und Safran und Sarah abholen und uns alle zum Weihnachtsessen einladen wollte. David sah ganz unglücklich aus, selbst als sie sehr freundlich sagte: »Und David natürlich auch, wenn er noch hier ist. Je mehr, desto besser!«

David sagte gar nichts, aber Daddy legte ihm den Arm um die Schultern und sagte: »Natürlich wird er noch hier sein!«

»Natürlich«, stimmte Mummy zu, die heruntergekommen war, um den Baum zu sehen. »Was würden wir denn ohne ihn tun?«

(Alles ganz nettes, höfliches erwachsenes Geschwätz.)

Aber was würden wir ohne ihn tun?

David nimmt viel Raum in Anspruch.

Genau wie sein Schlagzeug.

Außerdem ist er nicht glücklich. Ich sollte mir über ihn Gedanken machen, aber ich habe keine Zeit, weil mir den ganzen Tag, egal, was ich mache, der immer gleiche Gedanke im Kopf herumgeht.

Was ist mit Maggy und Butterblume?

Liebling Michael
gefolgt von

Kiran und dann
der Held und der Steinturm, Kerker, Zelle, Gartenhäuschen

Liebling Michael

estern habe ich mir immerzu Sorgen um Maggy und Butterblume gemacht. Was kann ich tun? Ich muss mit Michael reden, aber ich weiß nicht, wie. Ich weiß nicht, wo er jetzt wohnt, und im Telefonbuch gibt es keinen Michael Cadogen. »Kein Problem«, sagte Kiran. »Ruf die Fahrschule an, für die er arbeitet. Ihre Nummer steht auf allen ihren Wagen.«

Ich habe es gestern Abend versucht, aber es klappte nicht. Diese Nummer ist für die Anmeldung zum Fahrunterricht, die Bürostunden sind zwischen acht und fünf, wenn Sie einen Rückruf wünschen, sprechen Sie bitte Ihre Nachricht nach dem Signalton. Das alles sagte eine Kommandostimme.

Oh. Nun gut.

»Also, ich weiß, was ich tun würde«, sagte Kiran, als ich es ihnen in der Schule erzählte. »Du nicht, Mollipop?«

»Aber natürlich«, sagte Molly prompt. »Das wüsste ich bestimmt!«

»Was denn?«, fragte ich. »Wovon redet ihr?«

»Was wäre dir lieber, Rosa?«, fragte Kiran plötzlich. »Zu wissen, wovon wir reden, oder eine schöne Überraschung?«

Eine schöne Überraschung.

Darauf steckten Kiran und Molly vergnügt die Köpfe zusammen, etwas wanderte von einer Hand in eine andere, dann verschwand Kiran hinter dem Wohncontainer und Molly lenkte mich ab. Molly ist momentan sehr mit sich zufrieden, weil sie den neuen Zootiger richtig an seinem Gebrüll in der Finsternis erkannt hat, weil ein wirklich sehr freundlicher Brief vom Zoo eingetroffen ist, der unsere ganze Klasse zu Übernachtung und nächtlicher Expedition einlädt, sobald es wärmer wird, und wegen der anhaltenden unerklärten Abwesenheit von Mr Spencer. Wir hatten heute wieder Mrs Shah, die uns selbst gemachte Rechenaufgaben über Rentiere und Karotten stellte.

»Wenn ein Rentier in 2000 Häusern drei Karotten bekommt, jede Karotte 10 g wiegt und das Rentier auf dem Weg zwischen den Häusern 20 g Karottenenergie verbraucht und 20 000 g auf der Reise zurück zum Nordpol (allerdings keine auf der Reise vom Nordpol zu den Siedlungen, weil es da immer bergab geht), um wie viel hat es dann am Weihnachtsmorgen zugenommen?«, fragte Mrs Shah. »Nimm die Hand runter, liebe Kiran, und sieh zu, was du aus diesem Mathetest für die A-Stufe machen kannst, während die anderen arbeiten. Rosa, wenn du nur das Rentier zeichnen möchtest, dann ist das ganz in Ordnung, weil beinah Weihnachten ist.«

Aber ich sagte, ich würde es mit der Aufgabe probieren und machte das auch, obwohl es in den ersten ein, zwei Stunden meines Versuchs aussah, als wäre die einzige Möglichkeit, nicht nur das Rentier zu zeichnen, sondern auch die zweitausend Häuser, und dann an jedem meiner Finger die drei Karotten abzuzählen. Ich war dazu bereit und machte es auch, bis mein Hirn plötzlich bei dem Haus Nummer zweihundertsoundsovierzig einen großen Sprung vorwärts machte, als würden alle Rentiere zugleich loslaufen — und ich VERSTAND. Eine so vollkommene und erstaunliche Offenbarung, dass ich auf die Toilette gehen und sehen musste, ob mein Gesicht sich mehr zu dem von Kiran hin verändert hatte (der so etwas ihr Leben lang mehrmals am Tag passiert). Aber das war nicht der Fall. (30 g.) Offensichtlich.

Später wurden wir in Gruppen eingeteilt, machten rosa, weiße und grüne Pfefferminzcreme und dekorierten Behälter, in die wir sie hineinfüllten. Jede Gruppe machte eine Creme in anderer Farbe und es ergab so viel, dass jeder neun mit nach Hause nehmen und eine in der Klasse probieren konnte.

Mrs Shah ist großartig. Zur Mittagszeit sammelte Molly Geld, damit unsere Klasse ihr ein Weihnachtsgeschenk kaufen konnte, und es reichte für einen Becher mit der Aufschrift ALLERBESTE LEHRERIN DER WELT, eine Orange aus Schokolade und eine Musikkarte, die sehr schnell Stille Nacht spielt.

Kiran, Molly und ich kauften das alles auf dem Heimweg und
dann ging ich
zu
meiner
ersten kostenlosen Fahrstunde.

Mit Mr Cadogen.

Abgeholt in Magnolia Road 27 (zufällig Sarahs Haus).

Das war meine schöne Überraschung, heute Morgen von Kiran mit Mollys Handy und in Kirans erwachsenster Stimme gebucht.

Und ich dachte: Es klappt nicht. Es klappt nicht. Es klappt nicht. DU MEINE GÜTE!

Ich reiße also die Beifahrertür auf, werfe meine Schultasche hinein und rutsche auf den Sitz, bevor Michael sagen kann: »Ja, schon recht und was hast du dir jetzt Neues ausgedacht, Rosa?« (»Bleib ruhig«, hatte Kiran mir geraten, »und sei sehr taktvoll.«)

»Oh, Michael«, sagte ich. »Oh, Michael, seit einer Ewigkeit habe ich dich nicht gesehen.«

»Ich wusste doch, dass an dieser Buchung was faul ist«, sagte Michael. »Raus mit dir!«

»Ich habe dir ein Weihnachtsgeschenk gekauft«, sagte ich. »Es ist das Gleiche wie das für Maggy, nur mit einem anderen Bild, damit du an sie denken kannst, wenn du es betrachtest, und bei ihr ist es genauso, sie denkt dann an dich.«

»Ich bring dich nach Hause«, sagte Michael. »Gurte dich an.«

»Nein, noch nicht. Ich muss dir etwas sagen.«

»Lass es bitte, Rosa.« Michael griff herüber nach meinem Gurt, schnallte mich an, startete den Motor und fuhr weg vom Randstein. »Es gibt nichts mehr zu sagen.«

»Lass mich dir nur von Butterblume erzählen!«

Michael gähnte.

»Sie ist nämlich im Zoo und ich finde, du solltest das wissen.«

»Arme alte Butterblume«, sagte Michael. »Ich will absolut nichts damit zu tun haben.«

Man geht in drei Minuten von Sarahs Haus zu unserem. Das macht einen Fahrweg von etwa einer Minute. Eine Minute ist nicht lange genug, um die Zukunft von drei Menschen zu ändern, und jeden Moment konnte ich aufs Pflaster befördert werden.

»Was ist denn eigentlich los mit dir?«, fragte Michael ein bisschen verärgert.

»Oh, Michael!«, jammerte ich und verzichtete auf Ruhe und Takt, die mir nicht im Geringsten geholfen hatten. »Und wenn du jetzt eine andere Freundin oder so was hast oder vielleicht sogar mit jemandem verheiratet bist, oh, was passiert denn dann mit Butterblume und Maggy, würdest du mir wenigstens sagen, ob du hast oder bist?«

Michael stieg aus, ging um den Wagen herum, machte meine Tür auf und sagte: »Ja, Rosa, ich würde es dir sagen.«

Er sah wieder wie Liebling Michael aus, als er das sagte. Da sprang ich heraus und umarmte ihn ganz fest. »Sie hat gesagt, ich soll es dir nicht sagen. Oh, Michael, ich wünschte, Maggy hätte dich geheiratet statt diesen Kerl, den sie nicht geheiratet hat.«

»Ich auch«, sagte Michael, dann stieg er wieder in sein Auto und fuhr davon.

Aber wenigstens weiß er jetzt alles.

Oder etwa nicht?

Kiran

iran, die unseren Weihnachtsbaum bewundern sollte und Wort für Wort aus mir herausholte, was ich gesagt hatte, war der Meinung, Michael könne gar nichts wissen. Es sei denn, er hätte so etwas wie ASW (= außersinnliche Wahrnehmung), das in ihrer Familie erblich ist, aber sie reden nicht darüber, weil es Leute ängstigt, die nicht mit ihnen verwandt (aber verloren) sind.

»Gehöre ich zu denen?«

»Frag lieber nicht, Rosa.« Kiran wechselte das Thema, indem sie unseren Baum bewunderte, den sie für ebenso gut hielt wie ihre eins achtzig große norwegische Tanne Deluxe mit Glasfaseroptik.

»Lässt er sich zusammenklappen?«, fragte sie.

»NEIN!«, schrie ich meine Freundin, das Mathegenie, die ASW-Begabte, an. »Er lässt sich nicht zusammenklappen. Er ist ein Baum!«

Oh, Mann!

Der Held und der Steinturm,

Kerker, Zelle, Gartenhäuschen

addy ist heute sehr nützlich gewesen. Er hat die letzten sechs Sankt-Matthew-Kirchen fertig gemacht und dann schleunigst alle zehn in die Stadt zum Bilderrahmer gebracht. Während der Rahmer beschäftigt war, spazierte Daddy um den Marktplatz herum, kaufte Gemüse und Bio-Haferflocken und dachte nach. Dann brachte er die Bilder wieder nach Hause und nach dem Abendessen präsentierte er sie Mummy selbstzufrieden in einem schönen Stapel mit einer roten Rose obendrauf. Mummy, die sich wie verrückt erholt hatte, seit er nach Hause gekommen war, umarmte ihn.

»Ich glaube, diese Bilder haben mich krank gemacht«, sagte sie. »Und dieses Gartenhäuschen hat sich verwandelt — in einen Kerker, eine Einsiedlerzelle, einen Steinturm. Ich kann gar nicht glauben, dass ich bis nach Weihnachten nicht mehr hingehen muss.«

»Wenn es nach mir ginge, würdest du überhaupt nie wieder hingehen«, sagte Daddy, der seine perfekten Perspektiven selbstgefällig bewunderte (Daddy hat nie in seinem Leben einen Fluchtpunkt verloren). »Ich könnte ja die Stadtwohnung aufgeben (ihr fehlt mir alle so, und sie trägt sich nicht von allein, wie sie sollte) und wieder hierher ziehen.«

Was für eine erstaunliche Idee!

»Wieder hierher?«, wiederholten wir alle und Indigo fügte hinzu: »Aber du hasst das alles hier! Das ist der Norden, erinnerst du dich? Wo die Leute auf den Schwellen sitzen und nicht ›Gras‹ sagen können?«

Das war die Beschreibung unseres Zuhauses, die Daddy einem Künstlerkollegen vor Jahren gegeben hat, Indigo hat es gehört und weitererzählt. Und es offenbar seither nicht vergessen!

David bewegte die Lippen, tonlos sagte er »Gras, Gras«, bis er sicher war, dass er es konnte, und Daddy sah sehr überrascht aus.

»Habe ich das gesagt?«, fragte er. »Ich bitte um Verzeihung. Ich schäme mich.«

Aber er erholte sich (wie gewöhnlich) schnell von seinem Schuldbewusstsein und fuhr fort mit seiner erstaunlichen Idee. »Den ganzen Morgen habe ich darüber nachgedacht. Ich könnte einen dieser kleinen Läden am Marktplatz mieten und ihn für Antiquitäten einrichten, mit einer Galerie oben und darüber einem Atelier. Es wäre eine Bereicherung, eine Oase, ein Ort, zu dem Leute zur Belebung eines Traums kommen könnten. Im Handumdrehen könnten wir eine Menge verdienen. Ich sehe nicht ein, warum es keine richtige Goldmine sein könnte, wenn wir die Preise richtig hinbekommen...«

Armer alter Daddy. Wir hätten nicht so lachen sollen. Er war seit seiner Rückkehr ein wahrer Held gewesen, hatte auf dem Sofa geschlafen, war freundlich zu David gewesen und nicht unnötig gereizt über meinen Abend im Gehege der Polarfüchse. Und er hatte uns ein Abendessen gekocht (Risotto mit Parmesan und gerösteten Mandeln), zehn Sankt-Matthew-Kirchen in weniger als vierundzwanzig Stunden gemalt und den ganzen Nachmittag damit verbracht, Möbel zu rücken. Indigos riesiger Schrank stand jetzt auf dem Treppenabsatz, und wo er gewesen war, gab es ein ordentliches Bett für David. Sobald das Schlagzeug umgeräumt war, konnte Saffy wieder ihr Zimmer haben.

Wir hätten also nicht lachen sollen.

Aber wir lachten.

Heute Morgen wachte ich früh auf und las ein Buch mit dem Titel Ein Schrei in der Nacht zu Ende. Seit dem Montag im Zoo habe ich außerdem fast alles von Das blaue Feenbuch und Peter Rabbit gelesen und Tom Browns Schulzeit angefangen.

Ich lese die ganze Zeit und überall, im Bett, im Bad, beim Zähneputzen, beim Frühstück und in der Schlange zum Mittagessen in der Schule. Ich lese, während David trommelt, Daddy Müllsäcke füllt, Mummy sich erholt, Safran einkauft und Indigo mit Sarah verschwindet. Maggys Bücherbrett ist wunderbar.

Kiran sagt, dort seien lauter Märchen. Wenn das stimmt, dann mag ich Märchen. Märchen sind gerecht. In ihnen werden Wünsche erfüllt, Wörter haben magische Bedeutung, die Ehrlichen und Tapferen schaffen es bis zur letzten Seite und die Bösen müssen entweder ihrer Gemeinheit für immer und ewig entsagen oder sie werden rücksichtslos aus der Geschichte hinausgeschrieben und das überleben sie selten. Außerdem gibt es in Märchen selten diese halb guten, halb bösen Leute, die im wirklichen Leben ständig auftauchen und die man so schwer einschätzen kann.

Ich frage mich, ob Daddy wirklich bleibt.

Und ich frage mich, ob Mr Spencer aus der Geschichte hinausgeschrieben wird.

Wieder ein Schultag und kein Mr Spencer. Mrs Shah und der Rektor teilen sich wieder unseren Unterricht. Wenn wir bohrende Fragen über Mr S. stellen, sagen sie, das geht uns nichts an. Ein Gerücht ging um, er habe in der Lotterie gewonnen und die Schule für immer verlassen. Mrs Shah und der Rektor lächelten geheimnisvoll und weigerten sich, die Geschichte zu bestätigen oder zu widerlegen, deshalb suchten wir Miss Farley auf, unsere ziemlich mürrische Klassenlehrerin von vor zwei Jahren. Sie stapelte Fundsachen unter dem Weihnachtsbaum in der Eingangshalle und sah kein bisschen geheimnisvoll aus.

»Keiner dieser Gegenstände ist gekennzeichnet«, schimpfte sie. »Schaut euch das an! Nagelneue Sweatshirts! Jacken! Schuhe! Merken Eltern es denn nicht, wenn ihre Kinder mit nur einem Schuh nach Hause kommen? Federmäppchen, ein Beutel mit fauligen knubbeligen Sachen...«

»Kastanien«, sagte Molly beruhigend.

»...zwei Skateboards, vier Krücken, ein Katzenkorb...Was hast du gesagt, was du verloren hast, Rosa?«

»Mr Spencer.«

»Ho!« Miss Farley stach mit einer verlorenen Haarspange in den Haufen unter dem Baum. »Also, hier ist er nicht, tut mir sehr leid.«

»Glauben Sie, dass er wirklich in der Lotterie gewonnen hat?«, fragte Kiran.

»Ja, zweifellos!«, sagte Miss Fairley. »Ja, bestimmt! Es gibt keine Gerechtigkeit in dieser Welt und wer hat ihm das Los verschafft, das gewonnen hat? Ihr drei!«

»Nein, wir waren das nicht!«

»Was habt ihr euch denn gedacht?«, fuhr Miss Farley fort. »War euch nicht klar, welche Konsequenzen es für einen Lehrer hat, wenn er drei Schülerinnen bei einem Schulausflug verliert? Und wie ich höre, hat er die ganze Zeit im Warmen gesessen, geraucht und Rum und Kaffee getrunken. Ganz zu schweigen von dem winzigen Fehler, die Anwesenheitsliste einem Minderjährigen anzuvertrauen, der es zu langweilig fand, sich damit abzugeben, und sie wegwarf?«

»Hat Kai...?«

»Die Liste war am Montagabend unter all dem Zoomüll vergraben«, sagte Miss Farley. »Und es hat den halben Dienstag gedauert, bis sie unter Gott weiß was, aber bestimmt nicht sehr gut riechendem Zeugs wiedergefunden wurde. Der elende Mann ist auf unbestimmte Zeit wegen Überanstrengung beurlaubt...«

»Wie lange ist unbestimmte Zeit?«

»Das ist eine gute Frage! Und noch dazu mit vollem Gehalt...«

»Vollem Gehalt?«

»Deshalb hat er als Allererstes einen Flug in die Karibik gebucht... «

»Nicht wirklich?«

»Momentan sitzt er vermutlich unter einer Palme und hat eine etwas bessere Aussicht als alles, was mich diese Weihnachten erwartet.«

Oh.

»Irgendwelche Nachteile muss er doch haben«, sagte Kiran schließlich.

»Nur Schimpf und Schande.« Miss Farley gab jeder von uns einen Schokoladenengel und nahm einen für sich. »Und, ganz ehrlich, das macht ihm gar nichts aus.«

Dann biss sie dem Engel den Kopf ab und wurde munterer. »Immerhin könnte es einen Hurrikan geben. Oder Quallen. Oder Landkrabben. Ich habe gehört, dass eine fallende Kokosnuss einen umhauen kann!«

»Ja, das kann sie sicher«, sagte Molly tröstend.

»Ich persönlich würde für die Karibik an Weihnachten nicht Danke schön sagen!« (Miss Farleys Laune besserte sich sehr schnell, während die Schokoladenmoleküle in ihr Hirn drangen.) »Das entspricht schon mal kein bisschen der Tradition.« Dann verschlang sie den Rest ihres Engels und scheuchte uns hinaus.

»Miss Farley ist die beste Lehrerin in der Schule«, erklärte Kiran. »Von ihr lernt man in fünf Minuten mehr als in einer Woche von einer anderen.«

Die Neuigkeiten über Mr Spencer waren faszinierend. Molly und ich redeten auf dem Heimweg mit solcher Konzentration über Hurrikane und Ähnliches, dass wir nichts Ungewöhnliches bemerkten, bis Kiran fragte: »Hast du noch eine Fahrstunde gebucht, Rosa?«

Und da war Michael.

»Ich habe vierundzwanzig Stunden gebraucht, um herauszukriegen, wovon du gestern geredet hast«, sagte er. »Hast du noch diesen Ring, Heckenröschen?«

»Welchen Ring?«, fragten Molly und Kiran, aber ich wusste, welchen Ring. Den schönen aus Platin mit Diamanten, den er vor fast drei Jahren für Maggy gekauft und später mir gegeben hat, damit ich ihn sicher verwahre.

»Natürlich habe ich ihn noch«, sagte ich. »Warte, ich bringe ihn dir. Ich habe ihn an einem sehr sicheren Ort aufbewahrt.«

In meinem Zimmer gibt es viele sehr sichere Orte und mit Mollys und Kirans Hilfe durchsuchte ich sie alle. Ich fand ein Bündel verwelkter Rosen, eine selbst gemachte CD aus Amerika, mehrere Gitarreplättchen (wie sehr ich mir wünsche, Tom wiederzusehen!), ein Foto von mir auf Großvaters Knie, einen Schwamm, geformt wie ein Dinosaurier, ein T-Shirt mit abgeschnittenen Ärmeln und VERBRECHEN ZAHLT SICH AUS in aufgebügelten Buchstaben auf der Brust, einen Hut, den ich hatte, als ich fünf war und der genauso aussah wie ein Hut, den Sarah damals trug, ein Päckchen Kaugummi mit Bananengeschmack (warum habe ich das behalten?) und ein Bild von unserem Haus, das ich vor langer, langer Zeit an meinem ersten Schultag gemalt hatte. Das Bild ist sehr komisch, denn Mummys Gartenhäuschen ist in allen Regenbogenfarben darauf und der Garten strömt vom Dach weg wie ein Banner im Wind. Schließlich fand ich als Letztes in der Tasche einer Jacke, die einmal Indigo gehört hat, den Diamantring.

»Wünscht mir Glück«, sagte Michael, als er davonfuhr.

»Viel Glück! Viel Glück!«, schrien Molly und Kiran. »Erzähl uns, wie es weitergeht! Komm bald zurück! Horch auf den Tiger! Rosa sagt, niemand könnte Butterblume nicht lieben!«

Und als er fort war, sagten sie: »Oh, wie spannend, wie es wohl weitergeht? Ob es gut ausgeht?«

Man könnte meinen, die beiden hätten nie im Leben ein Buch gelesen.

Das alles sollte so sein

uer Haus wirkt anders«, bemerkte Kiran, als sie mich heute Morgen abholte.

»Wie anders?«

»Größer«, sagte Kiran.

Sie hat recht, das Haus wirkt größer. Es ist gewachsen, seit Daddy zurückkam.

Daddy hält ständig Minikonferenzen ab. Dabei geht es so zu: »Wo ich euch gerade alle beisammen habe«, Daddy lehnt sich an die Wohnzimmertür, sodass wir gefangen sind, »hätte ich gern eure Meinung über die optimale Zahl von Staubsaugern, die in einem Haus dieser Größe notwendig sind. Eve?«

»Liebling, ich verstehe, was du meinst«, sagt Mummy, die jetzt wieder gesund genug ist, um den Kamin sehr sorgfältig mit Efeublättern zu dekorieren. »Sie verschwinden, ich weiß. Aber irgendwo muss einer sein, denn ich glaube, es ist noch gar nicht lange her, seit ich den letzten gekauft habe...«

»Das war, als Rosas Sitzsack geplatzt ist«, sagte Indigo.

»Geplatzt ist oder aufgeschnitten wurde, weil jemand sehen wollte, was drin ist?«, fragte Safran. »Warum hast du den Engel vom Baum heruntergeholt, Rosa?«

»Ich mache ihm eine ordentliche Hose.«

»Dann binde ihm die Flügel zusammen, solange du ihn unten hast.«

»Wie kann er mit zusammengebundenen Flügeln fliegen?«, fragte Indigo.

»Ist er zuvor geflogen?«, fragte Sarah. »Ohne ordentliche Hose?«

»Zwei«, sagte David. »Staubsauger«, setzte er hinzu, als alle außer Daddy ihn ganz verblüfft anschauten. »Einen für oben und einen für unten. Und wenn einer kaputtgeht, hättet ihr einen Ersatz.«

»Ich glaube, niemand könnte da anderer Meinung sein, David«, sagte Daddy herzlich. »Eve?«

»Zwei wären wahrscheinlich genau richtig«, stimmte Mummy zu, während sie Beeren mit einem winzigen Pinsel vergoldete. »Also nicht acht?«, fragte Daddy.

Acht!

Daddy hat es wieder gemacht. Acht Staubsauger hat er gefunden und wir können unsere Überraschung nicht verbergen, obwohl er uns bereits mit elf Schlafsäcken, fünf Packungen Weihnachtslichter, zu vielen Dampfbügeleisen und Föhnen und mehreren ähnlich beschämenden Ansammlungen konfrontiert hat. Unsere Angewohnheit im Umgang mit schlecht funktionierenden, unzulänglichen oder einfach verlegten Gegenständen, sofort in die Läden zu laufen, ist in ihrer ganzen verschwenderischen Sinnlosigkeit bloßgestellt worden, wie Safran es ausdrückt. Aber woher sind alle diese Fleece-Pullis mit Reißverschluss gekommen?

Und zwei Mülltüten voll Gummistiefel?

»Das erfahren wir vielleicht nie«, sagte Daddy.

Die Läden mit gespendeten Waren bekommen enorm viel Nachschub.

David ist Daddy beim Offenlegen und Neuverteilen sehr nützlich geworden. Eine seltsame Freundschaft ist zwischen ihnen entstanden. Ich glaube, das hat zum Teil damit zu tun, dass David Daddy ernst nimmt und Daddy versteht, wogegen David zu kämpfen hat.

Das hat Daddy herausgefunden, als er eines Abends Davids Mutter auf ihrem Handy anrief und um ein ruhiges Gespräch bat.

Ich glaube, er hat einen schlechten Moment gewählt. Davids Mutter hatte keineswegs eine schöne Zeit im sonnigen Spanien, wie sie gehofft hatte, und saß noch weitere anderthalb Wochen dort fest. Ich weiß nicht genau, was sie zu Daddy sagte, als er anfing, seine Theorien über ein erfolgreiches Familienleben zu erklären, aber ich glaube nicht, dass sie höflich war.

Hinterher war Daddy sehr nett zu David. Er reparierte ihm eine Nachttischlampe, bat um eine Schlagzeugdemonstration, versuchte sich selbst daran und benahm sich so gut, dass wir stolz auf ihn waren, selbst als er unnütze Trommelratschläge gab. Und Mummy sagte am Telefon zu Sarahs Mutter: »Wir rechnen damit, David zumindest bis Weihnachten hier zu haben, und wir hoffen auch auf das neue Jahr«, und sie achtete darauf, dass David das hören konnte.

Wir tun unser Bestes.

Ich werde ihm die Pfefferminzcreme geben, die ich in der Schule für Weihnachten gemacht habe. Fast hätte ich sie aufgegessen, dann fiel mir das ein. Ich bastelte einen neuen Behälter dafür und malte ihn an, damit er wie eine Trommel aussieht. Kiran war dabei allerdings ein bisschen entmutigend.

»Ich hoffe, er bekommt noch etwas außer Pfefferminzcreme zu Weihnachten«, sagte sie. »Pfefferminzcreme ist nicht gerade viel.«

Das stimmt.

Ich blieb mitten auf der Straße stehen, lieh mir Kirans Handy und schickte Saffy, Indigo und Sarah eine SMS: sehr sehr eilig. Kauf f david zu weihn8en keine pfefferminzcreme. LG rosa.

Danach rief ich zu Hause an und erklärte Mummy das Gleiche. Sie sagte: »Was David braucht, ist Liebe, Heckenröschen, aber ich werde deine Nachricht an den Weihnachtsmann weitergeben, wenn wir uns wieder mal unterhalten.«

Dann redete ich mit Daddy und er sagte: »Ist klar, Rosa.«

»Ich wollte, ich könnte meine Eltern auch so herumkommandieren«, sagte Kiran neidisch. »Ich kann sie noch nicht einmal dazu bringen, das ökofreundliche Waschpulver zu benutzen.«

»Kauf ihnen welches zu Weihnachten«, sagte ich. »Dann haben sie keine Wahl.«

Weil wir ökofreundliches Waschpulver als Weihnachtsgeschenk für Kirans Eltern einkauften, kamen wir sehr spät in die Schule. Mrs Shah wartete in der Eingangshalle auf uns, sie schwenkte die Anwesenheitsliste und sagte: »Noch eine Minute und ich hätte eure Familien angerufen. Wo seid ihr gewesen?«

»Wir haben nur ökofreundliches Waschpulver als Weihnachtsgeschenk für meine Eltern gekauft«, sagte Kiran beruhigend. »Dann hat jeder ein Geschenk auszupacken, weil ich auch eine solarbetriebene Türglocke für sie habe, die sich leicht installieren lässt. Durch mich werden sie grün.«

»Durch dich werde ich grau«, sagte Mrs Shah verärgert. »Ich bin froh, wenn diese ganze Vorstellung vorbei ist. Nach zweitausend Wiederholungen verliert alles seinen Reiz des Neuen. Los, geht in die Halle und versucht, nicht albern zu sein.«

Ich glaube, Mrs Shah ist ein bisschen gestresst.

Heute Abend wird in der Schule das Weihnachtsspiel von der ersten Klasse mit viel Hilfe vom Rest der Welt aufgeführt, weil die Erstklässler nichts allein machen können. Maria und Joseph sind die Schlimmsten. Wenn die echten auch nur ungefähr wie unsere gewesen wären, gäbe es kein Weihnachten, weil die Christenheit nicht weiter gekommen wäre als bis zu einem großen Streit über die Frage, wer sich den Esel auf dem Weg nach Bethlehem gesichert hat.

An diesem Freitagmorgen war die Generalprobe. Das bedeutete, dass auf der Bühne alle versammelt waren: die Engel, die Schäfer, die Gasthoftür, die sich wirklich öffnen ließ, der Stall und die Wiege (ohne Glitzerkram), Maria und Joseph und der hart umkämpfte, zweidimensionale Pappesel.

Und natürlich das Jesuskind.

In unserer Schulversion der Weihnachtsgeschichte hat das Jesuskind seinen ersten Auftritt, wenn es (ganz bekleidet und in tiefem Schlaf) vom Engel Gabriel in die gierig zupackenden kleinen Hände von Maria gelegt wird (die gezwungen ist, den Esel endlich und für immer loszulassen — der sofort von Joseph geschnappt wird mit dem unheiligen Schrei »Die Miss hat gesagt, jetzt kann ich ihn bis zum Schluss behalten!«).

Aber was ist mit dem Jesuskind passiert?

Das Jesuskind ist nicht mehr rosa und mädchenhaft. Es ist ein Junge und wunderschön braun. Ich nehme an, es ist auch mein Fehler, weil ich vorgeschlagen habe, es anzumalen, aber vor allem Kai ist daran schuld, weil er es gemacht hat. Gestern hat Kai das Jesuskind (das davor Baby Annabel war) mit dem Holzkonservierungsstoff »Goldene Eiche« bestrichen und heute klebt es an allem. Gabriel hat vorne lauter braune klebrige Flecken, und Mary fiel es schrecklich schwer, das Kind in die Krippe zu legen, weil es ihr an den Händen klebte. Und jetzt gleicht es mehr einem Stachelschwein als einem Kind, weil es von Heuhalmen nur so strotzt.

Man hätte denken können, die Lehrerin der ersten Klasse würde wütend, aber von wegen. Sie hat seit Jahren Erstklässler unterrichtet und ist deshalb Katastrophen gegenüber unempfindlich und abgehärtet.

»Wer kann rechtzeitig für heute Abend ein neues Jesuskind besorgen?«, fragte sie kein bisschen aufgeregt.

Dann klang es wie im Hühnerhof, weil alle Erstklässler sofort anboten, die Krippe zu füllen mit Action Man, Barbie, einer unendlichen Auswahl an Dinosauriern und mehreren Exemplaren imitierter Menschenkinder mit unhygienischen, batteriebetriebenen Fähigkeiten und sehr lauten Stimmen.

»Wir wollen nichts dergleichen«, sagte die Lehrerin der Ersten entschieden. »Wir wollen ein nettes, stilles Jesuskind ohne zusätzliche Rülpser, Grunzen, Weinen, Discobewegungen, Hörner, Schuppen, Laser oder lange kunstvoll frisierte Haare. Molly, glaubst du...«

Aber ich, deren Gedanken sich seit Stunden um Maggy und Michael, vor allem aber um Butterblume gedreht hatten, sagte: »Oh, lassen Sie mich, lassen Sie mich, lassen Sie mich das erledigen!«

»Warum?«, fragten Molly und Kiran überrascht.

Weil ich ein Gefühl habe...

dass...

dass alles so sein musste.

Einmal in jeder Generation

avids Schlagzeug ist jetzt im Gartenhäuschen. Er und Indigo haben es gestern Abend dorthin gebracht, als wir vom allerbesten Weihnachtsspiel am Ende eines Trimesters nach Hause kamen.

Heute Morgen schlich ich sehr früh an Saffys Tür vorbei und die Treppe hinunter. Gestern Abend, als Michael wegfuhr, hatte er gerufen: »Bis morgen früh!«

Ich wollte nicht, dass bei seiner Ankunft keiner wach war, aber ich hätte mir keine Sorgen machen müssen. Daddy war schon in der Küche. Er drehte sich vor dem Spiegel hin und her, um seinen Kopf von oben zu sehen. Die kahle Stelle.

»Man sieht sie kaum«, sagte ich tröstend.

» Sieht was? «

»Die kahle Stelle.«

»Danke, Rosa«, sagte Daddy traurig.

Dann machten wir gemeinsam Tee, ich aß eine Banane, Daddy nichts, und es war sehr still bis auf die Uhr, die einmal in der Sekunde tickte, um zu beweisen, dass sie hinter der langen Aufschrift noch da war. Daddy seufzte.

»Rosa«, sagte er schließlich, »ich komme mir plötzlich alt vor. Ich hatte gar nicht gemerkt, wie die Jahre vergingen. Versuch nicht, mitfühlend auszusehen, du kannst das unmöglich verstehen.« Kann ich doch. Ich habe gerade eine Woche mit den Erstklässlern verbracht und sie sind wie Menschen von einem anderen Planeten, aber eigentlich sind sie, wie ich vor fünf Jahren war. Indigo, Saffy, Sarah und Maggy haben sich auch verändert. Sie verwandeln sich in die Art Menschen, die ich immer Erwachsene genannt habe, und ich kann sie nicht aufhalten, obwohl ich das tun würde, wenn ich es könnte. Ich würde den Prozess jedenfalls verlangsamen. Manchmal möchte ich rufen: »Wartet auf mich! Wartet auf mich!«

Wie damals, als ich klein war und sie zu schnell gingen.

Da kamen sie immer zurück, auch wenn sie es noch so eilig hatten, aber ich glaube nicht, dass sie jetzt noch zurückkommen könnten.

Nach allem, was ich weiß.

Während ich überlegte, wie ich Daddy sagen könnte, dass ich verstehe, wie unermüdlich die Jahre durch die Zeit stürmen, war er schon am Telefon und buchte ein Jahr Fitnessstudio, Premium-Mitgliedschaft. Wirklich sehr teuer, weil es alles einschließt: Schwimmbad, Squashplätze, Sonnenstudio und unbegrenzter Zugang zu allen Tretmühlen, Rudermaschinen und Fahrrädern, die nirgendwohin fahren.

So viel Geld auszugeben tat Daddy gut.

»Schließlich«, sanft tätschelte er die Stelle auf seinem Kopf, die ihn so irritiert hatte, »ist man nur so alt, wie man sich fühlt.« Armer Daddy. Aber gestern hat er die größte Überraschung erlebt, als er nach seinen Weihnachtseinkäufen (meinen Anweisungen folgend) am Nachmittag aus der Stadt direkt in die Schule zum Weihnachtsspiel kam. Er trat als eleganter, souveräner Käufer auf, beladen mit iPods, Ohrringen, Kaschmir und Buchgutscheinen, und wurde sofort in den Opa des Jesuskinds verwandelt.

Butterblume war ein perfektes Jesuskind. Maggy (die, hastig als zusätzlicher Engel verkleidet, an der Bühnenseite schwebte) hätte gar nicht da sein müssen. Er könnte sich meiner Meinung nach zu einem sehr begabten Schauspieler entwickeln, denn obwohl er etwas recht Einfaches zu tun hatte, nur hübsch auf ein bisschen Heu zu liegen, schaffte er das sehr gut. Die Erstklässler hatten ebenso einfache Aufgaben, aber sie erledigten sie nicht halb so gut. Die drei Weisen mussten vor allen Zuschauern gebeten werden, sich still zu verhalten und die Geschenke in Ruhe zu lassen. Und nächstes Jahr werden wir einen neuen Esel brauchen. Mit kräftigeren Ohren.

Aber das alles war eigentlich nicht wichtig. Das einzig Wichtige war, dass Weihnachten kurz bevorsteht und Butterblume rechtzeitig gekommen war, um das Jesuskind zu sein. Er war da, als ich nach Hause kam, und ich hatte kein Problem, Maggy zu überreden, dass sie ihn mir leiht.

»Er ist daran gewöhnt, angebetet zu werden«, sagte sie und gleich darauf liefen wir alle zurück zur Schule, Mummy, Maggy, Michael, Saffy, Sarah, David und Indigo. Wir alle außer Daddy, den wir ganz vergaßen. Er kam ein bisschen später, als alle schon saßen und die Kinder mit den Blockflöten tief Atem holten und mit der Ouvertüre anfangen wollten.

Miss Farley erkannte ihn.

»Wir müssen für Sie einen Platz ganz vorn finden!«, rief sie so laut, dass die ganze Schule es hörte, und vergaß in der Aufregung ihre Tombolakarten. »Blockflöten! Einen Moment, bitte, während wir einen Platz für den Opa vom Jesuskind finden!«

»Ich bitte...«, fing Daddy an, doch worum er bat, wurde nie gehört, weil die Flötenkinder fanden, sie könnten nicht länger den Atem anhalten und »Morgen kommt der Weihnachtsmann« fast gleichzeitig von beiden Seiten der Bühne erschallte.

Ich drehte mich um, weil ich Daddy zulächeln wollte, und er sah aus, als hätte man ihm etwas Schweres auf den Kopf geschlagen. Allerdings sah der größte Teil des Publikums so aus, es lag also vielleicht nur an der Musik.

»Nächstes Jahr«, Daddy maß Haferflocken ab und wippte ein wenig auf den Absätzen, weil er jetzt ein Mitglied im Fitnessstudio war, »werde ich jeden Morgen joggen.«

»Wie, draußen?«, fragte ich erstaunt.

»Ja, natürlich draußen.«

»Vielleicht hast du dich in letzter Zeit draußen nicht umgesehen.« Ich schaltete das Küchenlicht aus, damit die Fenster nicht mehr spiegelten und Daddy einen guten Blick auf die winterliche Düsternis unserer orange beleuchteten, mit schwarzen Pfützen übersäten Straße werfen konnte.

»Nun, vielleicht nicht jeden Morgen«, sagte er. »Hör auf, so zu lachen, du weckst das ganze Haus. Es gibt eine Regel über das Leben mit Babys, Rosa, die du genauso gut jetzt lernen kannst, und sie besagt, dass du sie nie, unter keinen Umständen, aufwecken darfst.«

»Warum nicht?«

»Ich weiß nicht«, gab Daddy zu. »Ich habe es nie herausbekommen. Aber es stimmt. Du wirst es erleben.«

(Ich mache mir doch Sorgen. Ich hoffe, Daddy mag Butterblume. Er war gestern Abend so still, dass ich Indigo herausholte und mit ihm flüsterte.

»Es ist nur der Schock«, sagte Indigo, der sich vor Lachen gekrümmt hatte, als er Daddys Gesicht sah.)

»Es ist eine ganz neue Welt«, sagte Daddy. »Man fängt an, auf Zehenspitzen zu leben. Wem gleicht er denn deiner Meinung nach, Rosa?«

Was! Hat Daddy gestern Abend seinen Enkel noch nicht einmal angeschaut? Waren die Ausrufe nicht laut genug? Hat Michael nicht breit genug gegrinst? Waren die Lichter nicht hell genug? Wie konnte Daddy nicht bemerken, was ich im wackeligen Licht einer Taschenlampe im Polarfuchsgehege gesehen hatte?

»Natürlich scheint er auf den ersten Blick Michael sehr zu gleichen«, sagte Daddy. »Aber seine Hände, ich habe mir besonders seine Hände angesehen, seine Hände sind genau wie meine! Einmal in jeder Generation. Du hast sie auch.«

Oh.

Ich betrachtete Daddys saubere braune Hände mit dem goldenen Ring, dem Kleinfingerring und den glatten Knochen an den Knöcheln, dann meine, noch von den Hecken zerkratzt, anscheinend nicht sehr sauber gewaschen, rosagrau und rau auf der Rückseite, und ich dachte an die von Butterblume, die sehr denen von Baby Annabel glichen.

»Siehst du«, sagte Daddy zufrieden.

Indigo hatte recht, ich brauchte mir keine Sorgen zu machen. »Ja«, sagte ich, »das sehe ich.«

Wieder Weihnachtseinkäufe. Daddy hat mir sehr großzügig das Taschengeld von drei Monaten im Voraus gegeben und Molly und Kiran gehen mit und helfen mir. Wir haben uns widerwillig gegen Gold, Weihrauch, Myrrhe und lebendige Schafe entschieden. Trommeln und Gitarren kommen nicht infrage, weil Indigo und David heute Morgen auch in die Stadt hasten. Und Saffy und Sarah haben sich die Etiketten in den Sachen des Babys angeschaut, damit sie wissen, welche Größe es trägt. Offenbar werden sie ihm etwas Tragbares kaufen. Aber als Michael heute Morgen zum Frühstück kam, habe ich ihn sehr privat (weil er natürlich Maggys Wohnung im Zoo gesehen hat) gefragt, ob Butterblume seiner Meinung nach einen Teddybären besitzt. »Es ist verrückt, Rosa.« Michael schaute mich aus nachdenklich halb geschlossenen, glänzenden Augen an. »Aber ich glaube, er hat keinen.«

Wie schön, sich an einem Tag nur darüber Gedanken machen zu müssen, wo man den besten Teddybären der Welt findet!

Heiligabend

nter unserem Weihnachtsbaum liegen so viele Geschenke, dass Safran ihre unter die von Sarah gelegt hat, damit es ein bisschen gerechter aussieht. Ich habe in beiden Stapeln nachgeschaut, um sicher zu sein, dass David gut wegkommt.

»Saffy hat ihm musikalische Socken gekauft«, sagte Sarah, als sie mir half, den Stapel unter dem Baum zu inspizieren. »Und ich habe einen prächtigen Magierhut gewählt, aus dem man ein Kaninchen, viele Taschentücher und einen großen Blumenstrauß ziehen kann, es sind also zwei gute Geschenke. Dad hat ihm ein kleines Auto mit Fernbedienung gekauft (allen schenkt er diesmal Fernbedienungsautos oder große rosa Schals) und von Mum bekommt er eine Ziege in Indien (weil wir alle Ziegen in Indien bekommen) und einen Kulturbeutel. Ich meine, das wird reichen.«

Ich sagte, es werde wunderbar reichen und Mummy habe für ihn einen Strumpf gefunden, auch einen für Sarah, und sie solle heute Abend mit Safran zu uns kommen und die Strümpfe aufhängen und morgen sollten sie beide wieder herkommen, um sie aufzumachen.

»Ich hatte noch nie einen Strumpf«, sagte Sarah. »Als ich klein war, bekam ich immer einen Sack, und seitdem einen großen Berg. Gott sei Dank, dass die Ziegen in Indien sind. Hast du schon herausgefunden, was Tom zu Weihnachten bekommt?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Oh, Rosa!« Sarah lachte.

»Weißt du es?«, fragte ich. »Wissen es alle außer mir?«

»Ich glaube schon, Heckenröschen«, sagte Sarah.

»Wenn hier Weihnachtsmorgen ist«, sagte ich, »wird in New York noch Heiligabend sein.«

»Heiligabend ist mir das Liebste«, sagte Sarah.

Mir ist er auch das Liebste.

Was ich nicht erraten habe

en Weihnachtsmorgen verbrachten wir bei uns, den Nachmittag bei Sarah. Das Auspacken machte viel Spaß.

Indigo sagte: »Wer hat mir eine Eisaxt geschenkt? Seit Jahren wünsche ich mir eine Eisaxt!«

»Ich natürlich«, sagte Sarah.

David schenkte Mummy eine Miniaturrose in einem silbernen Topf. Sie hatte dunkle glänzende Blätter und leuchtend rosa Blüten, die sich gerade öffneten, und sie roch nach Frühling. »Danke, danke, danke«, sagte Mummy. »Sie ist absolut perfekt. Oh, Saffy, da ist dein Engel!«

Er stand, wo er immer stand, und lächelte über die Geschenke unter dem Baum.

»Ich habe ihn gestern Abend zurückgebracht«, sagte Saffy. »Rosa hat mich daran erinnert.«

Von Saffy bekam ich eine wunderschöne Schuhschachtel.

Davids Mutter rief aus dem weit entfernten Spanien an. Sie sagte: »Ich hoffe, du verbringst einen schönen Tag, David, und ich bringe dein Geschenk mit nach Hause.«

»Ich habe deines hier«, sagte David. »Willst du wissen, was es ist?«

Aber sie wollte es nicht wissen und blieb auch nicht zu einem längeren Gespräch.

»Geh zu Onkel David«, sagte Maggy und setzte ihm Butterblume aufs Knie.

David wippte Butterblume sehr sanft und sang:

»Einen roten Apfel und eine Birn
und viele Rosen trägt die Dirn.

(das habe ich von meinem Großvater)

Lilienweiß ist das Pferd, das neben ihr geht,
sie wird deine Braut, die stets bei dir steht.«

»Da fällt mir ein«, sagte Michael, »Rosa, hättest du etwas dagegen, wenn Maggy und ich heiraten? Uns wäre es nämlich lieber, du würdest es jetzt sagen als an der entscheidenden Stelle im Gottesdienst.«

Großes Geschrei, Umarmungen, Tränen und Gelächter.

»Ich bin entzückt«, sagte Daddy. »Aber diesmal schließe ich eine Versicherung ab. Wenn ihr Rosa einladet, ist das nur vernünftig.«

»Es ist fast elf«, sagte Sarah plötzlich. »Horcht!«

»Warum?«

»Ich dachte, ich hätte gehört... Saffy?«

Saffy sprang auf, schaute aus dem Fenster und sah dann mich an, sie hatte eine Augenbraue hochgezogen und einen sehr sonderbaren Gesichtsausdruck.

Mummy nahm mir Butterblume ab, obwohl sie noch nicht an der Reihe war.

Daddy strich sich das Haar zurück und es läutete.

»Mach auf, Rosa«, sagte Indigo.

»Ich mache das«, sagte David freundlich und wollte gerade aufstehen, da wurde er von Saffy, Sarah, Maggy, Indigo und Michael gepackt, die durcheinanderriefen: »Nein, du auf keinen Fall!«

Also ging ich an die Tür.

Wie kann das sein?

Wie ist es möglich, dass er da ist?

Ist das ein Trick?

Ist es Weihnachtshexerei?

Dieses Gitarrenband sieht genauso aus wie das, das ich gekauft habe.

»TOM!!!«, schrie ich und zog ihn zur Tür herein.

Tom sagte: »Fröhliche Weihnachten, Permanentrosa! Ich kann nicht glauben, dass du es nicht erraten hast!«

Ich sagte: »Aber wie viel Uhr ist es in New York?«

»Was macht es schon, wie viel Uhr es in New York ist?«, fragte Tom. »Ich bin nicht in New York. Ich bin hier.«

Was hast du eigentlich zu

Weihnachten bekommen?

s wird wirklich ein sehr schönes Weihnachten. Tom, Indigo d David haben eine Band im Gartenhäuschen gegründet und ich bin die Managerin, die alle Arbeit macht. Tom bleibt zwei Wochen hier. Er wohnt mit seiner ganzen Familie im Haus der magischen Großmutter, wo ich einmal Maggys Diamant-Platinring verloren habe.

»Oh, dort«, sagte Kiran, als ich es ihr erzählte. »Ich fürchte, es ist verhext, aber Amerikanern macht das vermutlich nichts aus.«

»Verhext?«, fragte ich (weil wir alle dort morgen zu einer Party eingeladen sind). »Von wem?«

»Ich glaube, von einer Art Yeti«, sagte Kiran. »Mein Bruder hat ihn mit eigenen Augen gesehen. Er hatte eine menschliche Gestalt, war aber riesig und er grub bei einem Gewitter unter einer dieser großen schwarzen Zedern ein Grab. Was hast du eigentlich zu Weihnachten bekommen? Mir haben sie eine Flöte geschenkt, die ich mir ganz bestimmt nicht gewünscht habe.«

Ich bekam ein Handy, das Fotos aufnimmt. Es war das Letzte in meinem Strumpf (Apfel, Pfefferminz, Schaumbad in Seepferdchenform, Schokoladenmünzen, Bleistifte mit meinem Namen darauf und mein eigenes Handy. ENDLICH!).

»Eve!«, sagte Daddy ein bisschen erschrocken, als er es sah. »Sie hat es sich seit einer Ewigkeit gewünscht«, sagte Mummy. »Nicht wahr, Rosa?«

Was sie auch sagt über den Weihnachtsmann, der die Strümpfe füllt, ich glaube, er bekommt viel Hilfe. Mein Handy muss mindestens zwei Sankt-Matthew-Kirchen gekostet haben und ich bin froh, dass ich ihr diesen Becher geschenkt habe. Es stimmt. Das Letzte in Davids Strumpf (Apfel, Pfefferminz, Duschgel mit Zitronen- und Limonenduft, Schokoladenmünzen und CD — Rogue Traders: Here Come the Drums) war ein alter Schlüssel für unsere Hintertür.

»Nur damit du weißt, dass du immer willkommen bist«, sagte Mummy.

Tom

iese Zedern sind wirklich gespenstisch, aber den Totengräber-Yeti habe ich nicht gesehen und ich wollte auch nicht danach fragen, weil es ganz unpassend gewesen wäre, Butterblume bei seinem ersten Fest zu ängstigen. Man muss mit Babys sehr vorsichtig sein, weil man nie weiß, wie viel sie verstehen. »Er versteht alles«, sagte Maggy. »Nicht wahr, Butterblume, Liebling? Wir müssen aufhören, ihn so zu nennen!«

Eine kleine Weile bemühten sich alle sehr, ihn bei seinem richtigen Namen zu nennen. Carlos. Genau Carlos Michael (Carlos ist durch einen seltsamen Zufall Michaels zweiter Name und zugleich der des Patagonischen Seelöwen.)

Aber bald waren wir wieder bei Butterblume.

»Ihr solltet ihm den Namen wirklich geben.« Tom lag auf dem Boden und hatte die Gitarre auf der Brust. »Dann könnten ich und Indigo und Onkel Davy ihn spielen, den

Butterblume

Carlos

Michael

Cadogen

Blues.«

Es ist einfach großartig, ein Handy zu haben, das Fotos macht. Von Tom habe ich schon eine Million Aufnahmen.

Im nächsten Moment sprang er auf, gab Indigo seine Gitarre und sagte: »Zeit für eine weitere Jonglierlektion, Rosa!«

Jonglierbälle gehören zu meinen Weihnachtsgeschenken von Tom. Er ist sehr geschickt mit ihnen. Er sagt, er übt es beim langweiligen Unterricht in der Schule.

»Und was passiert dann?«, fragte Indigo.

»Dann werde ich hinausgeschickt«, sagte Tom. »Und das ist super, denn auf dem Gang ist viel mehr Platz.«

Wenn ich weit weg bin von Tom, fürchte ich, dass er sich ändert, aber wenn er in Reichweite ist, weiß ich, dass er zu uns gehört, egal, wie er ist.

Gut.

Frances

ch habe Toms kleiner Schwester Frances vorgelesen und das dauerte eine Ewigkeit, weil sie drei ist und eine Seite erst umdreht, wenn sie jeden einzelnen Zentimeter des Bildes betrachtet hat. Und sie streitet die ganze Zeit, sogar über den Titel.

»Dieses Buch«, sagte ich, »heißt Das ist aber total mein Buch.«

»Nein, es ist meins!«, rief Frances.

»Nein, nein. So heißt es. Das ist aber total mein Buch.«

»Warum?«

»Das steht so auf dem Buch.«

Da nahm Frances das Buch und legte sich darauf, während sie sagte: »Schau, ihr Kleid! Schau, ihre Augen! Wer ist das?«

»Das ist die Freundin vom großen Bruder in der Geschichte.«

»Wo ist seine Gitarre?«, fragte Frances. »Lies mal!«

»Wie kann ich lesen, wenn du auf dem Geschriebenen liegst?«, fragte ich und Frances machte die Augen zu.

»Wenn sie die Augen zumacht«, erklärte Tom, »wird sie unsichtbar. Das ist nützlich, weil du dann durch sie hindurchsehen kannst.« Dann las er die ganze Seite durch Frances hindurch und holte eine Handvoll Schokoladenmünzen aus ihrem Ohr.

»Das war nicht da!«, sagte Frances verärgert.

Tom zuckte die Achseln. »Es gibt noch mehr, wo das herkommt. «

Frances betastete ihre Ohren, während sie ihn die ganze Zeit misstrauisch betrachtete, dann befahl sie: »Nicht umblättern, Rosa!«, und ging davon auf der Suche nach einem Spiegel.

»Wie hast du das gemacht?«, zischte ich.

»Ich hatte die Schokoladenmünzen in meinem Ärmel.«

»Nein. Sag mir, wie man durch sie hindurchlesen kann, später probiere ich es dann bei Butterblume.«

Tom schaute mich höchst erstaunt an und fragte dann sehr geduldig: »Hast du wirklich nicht gesehen, dass sie ein wenig durchsichtig wurde, als sie die Augen schloss?«

»Nein!«

»Es geht nur bei sehr großem Druck... Und es hängt davon ab, was die Kinder tragen, im Sommer ist es leichter... dünnere Kleider... Wenn sie schummeln und die Augen nicht richtig zumachen, ist es natürlich unmöglich. Dann musst du bluffen und wortwörtlich aus der Erinnerung heraus erzählen... Klar... Kannst du mir folgen, Heckenröschen?«

»Ja, ja.«

»Mit Butterblume müsste es einfacher sein. Frances ist fast schon zu groß... Ziemlich dicke Knochen... Was versuchst du da?« Ich hatte es verstohlen mit meiner eigenen Hand probiert.

»Du musst die Augen schließen!«, sagte Tom. »Wie kannst du mit weit geöffneten Augen durchsichtig werden?«

»Es ist ein Trick!« Frances kam zurückgestapft.

Wirklich?

Wirklich?

Toms rechte Augenbraue war höher als die linke, doch er hatte den Kopf über die Gitarre gesenkt, sodass ich den Rest seines Gesichts nicht sehen konnte. Er spielte Akkorde Note um Note und sang dazu:

»Wie willst du durchsichtig sein mit weit offenen Augen?

Du kamst nach New York
und warst mir das Liebste in New York.«

»Das ist ein schönes Lied«, sagte Frances.

Onkel Davy

enn wir David aufmuntern wollen, nennen wir ihn Onkel Davy.

Mutter hat heute zwei Mal angerufen. Beim ersten Mal sagte sie, er solle lieber nach Hause kommen und es noch mal versuchen, wenn sie zurück sei. Beim zweiten Mal sagte sie, er solle nicht glauben, dass ihr Haus offen sei für jeden Tom, Dick und Harry, und dieses Schlagzeug habe bei ihr nichts zu suchen. Ich, Indigo und Mummy bekamen das aus ihm heraus.

Dann ging Indigo hinaus und hatte ein Gespräch mit Daddy, nach einer Weile ging Mummy zu ihnen, während ich David unterhielt.

»Je mehr, desto lustiger«, hörte ich Mummy sagen, als ich hinausschlich, um zu sehen, wie sie vorankamen. »Stimmt’s, Heckenröschen? «

Ich dachte an dieses Haus vor einem Monat, als ich das Gefühl hatte, die Einzige daheim zu sein.

Ja, es stimmt.

Nach dem Mittagessen erklärte Daddy, er habe genug davon, herumzusitzen und nichts zu tun, er werde den Speicher aufräumen und brauche jeden Helfer. Außer Mummy, weil der Staub schlecht sei für ihre Brust, und Butterblume, weil er mehr helfe, wenn er Mummy unterhalte.

Der angesammelte Krempel aus siebzehn Jahren war in zwei Stunden sortiert. Michael stapelte schwarze Müllsäcke am Eingang aller geschlossenen Wohltätigkeitsläden in der Stadt und fuhr zweimal zur Mülldeponie.

Und plötzlich hatten wir freien Raum.

Wo nie zuvor freier Raum gewesen war.

»Das Fenster ist winzig«, sagte Mummy, als sie heraufkam, um es sich anzuschauen.

»Es wäre keine große Sache, ein größeres einbauen zu lassen. Der Boden ist fantastisch. Wir können ihn polieren, wenn sie die Wände gemalt haben.«

Die Treppe zu unserem Speicher endet an einer Tür, die wie ein Schrank aussieht. Die Stufen sind sehr steil. Als Sarah kam, um zu sehen, wo ihre Freunde blieben, betrachteten wir alle sie ziemlich skeptisch. Außer Indigo, der sie herauftrug und ihr einen Pinsel gab.

Dann malten wir den ganzen Speicher einschließlich der Deckenteile zwischen den Balken. Abwaschbares Magnolienweiß. Wir haben viele Eimer voll abwaschbarem Magnolienweiß im Gartenhäuschen, weil Daddy es in großen Mengen kauft, damit genug da ist, wenn er plötzlich meine Kunst entfernen will.

Es dauerte eine Ewigkeit und danach waren Saffy, Sarah, Maggy und ich so erschöpft, dass uns fast die Kraft fehlte, die Jungen zum Bodenputzen zu zwingen. Doch wir schafften es, und während sie dabei waren, kam Sarahs Mutter. Als sie hörte, was wir machten, sagte sie, sie habe zwei sehr hübsche blaue Teppiche und einen Futon, den noch nie jemand benutzt habe, und sie könne das alles jederzeit herüberschicken.

Und ein Elektroöfchen.

Einen Schreibtisch.

Und einen Stuhl.

Jederzeit.

»Jetzt wäre es gut«, sagte Sarah.

Es ist kein Speicher mehr. Es ist ein hübscher warmer blau- und cremefarbener Raum mit Holzboden.

»Du musst auf dieser Treppe mit Butterblume sehr vorsichtig sein«, sagte David zu Maggy, als wir schließlich zum Abendessen hinunterkrochen.

»Oh«, sagten wir alle. »Oh, nein! Maggy geht wieder in den Zoo, sobald die Ferien vorbei sind. Sie hat dort eine kleine Wohnung, die ihr genügt, bis sie und Michael entschieden haben, wo sie wohnen wollen. Saffy kann dann ihr Zimmer wiederhaben und Sarah auch.«

»Ich kann es kaum erwarten«, sagte Sarah. »Ein Hoch auf das Schicksal eines verwöhnten Einzelkinds. Es ist das einzige Leben, das für mich infrage kommt. Aber immer wenn ich eine Pause von meiner liebevollen Familie brauche, wird der Speicher hier eine sehr nützliche Zuflucht sein. Dafür ist er doch da, Eve, nicht? Als zusätzlicher Raum für jeden, der ihn braucht?«

»Das hoffen wir«, sagte Mummy.

»Ich kann dort hinauffliehen und versuchen, nicht verrückt zu werden wie Mr Rochesters Frau«, sagte Sarah. »Und ich bin überzeugt, Onkel Davy, dass du sehr willkommen bist, das Gleiche zu tun.«

David enträtselte das alles sehr langsam, und als er endlich merkte, was Sarah (und auch wir anderen) ihm zu sagen versuchten, leuchtete er plötzlich auf mit seinem riesigen Lächeln auf dem Mondgesicht.

»Ich mag Speicher«, sagte er.

Molly rief an. »Morgen gibt es bei mir eine Silvesterübernachtung mit Kiran und dir, wenn du kommen willst, aber es muss gerade sehr aufregend bei dir zu Hause sein, deshalb verstehe ich völlig, wenn du nicht kommst.«

Natürlich will ich kommen.

Was ich vorhabe

eil Silvester sei, sagte Molly, sollten wir unsere Vorsätze für nächste Jahr fassen, weil das sehr wichtig sei. So habe sie mit der vierten Stufe Ballettunterricht gut abgeschnitten und aufgehört, an ihrem Daumen zu saugen.

»Es funktioniert wirklich«, sagte sie. »Wenn du das ganze Jahr hindurch dranbleibst.«

»So bin ich zu Ohrlöchern gekommen«, stimmte Kiran zu. »Ich hatte beschlossen, vernünftigerweise zwei Mal am Tag darum zu bitten. Ich musste noch nicht einmal das ganze Jahr durchhalten. Nur bis Oktober, da konnten sie es nicht mehr hören und gaben nach.«

Du meine Güte, diese hartnäckigen Leute! Aber ich bin gut dran, denn ich sauge nicht am Daumen, nehme keinen Ballettunterricht und habe schon so viele Ohrlöcher, wie ich brauche (eins). Tatsächlich kann ich mir keine Verbesserungen an mir vorstellen und Molly sagte nach einigem Nachdenken sehr nett, sie auch nicht.

»Du könntest dir vornehmen, deine Brille jeden Tag zu tragen«, schlug Kiran vor. »Und nicht nur, wenn du die Sterne betrachten willst.«

Nein danke!

Warum ist es für alle so schwer zu verstehen, dass entfernte Objekte wie Straßenlaternen und Spiegelbilder in voller Größe und selbst Weihnachtsbäume und Angehörige viel, viel schöner aussehen, wenn sie leicht verschwommen sind?

Ganz zu schweigen von Tigern und Mr Spencer, die nur unscharf erträglich sind.

»Oh«, sagte Molly. »Oh ja, ich verstehe, was du meinst! Jedenfalls das von Mr Spencer. Verschwommen wäre er sehr viel besser. Siehst du seinen Schnurrbart, Rosa, wenn du ihn anschaust?«

»Oh ja.«

»Kannst du die Sachen in seinem Schnurrbart sehen?«

Was!

Ich trage meine Brille entschieden nur, wenn es um die Sterne geht.

Dann nannte uns Molly ihre Vorsätze fürs neue Jahr:

1. Lernen, mithilfe der Sterne den Weg zu finden, wie sie es mithilfe der Sonne kann.

(»Wirklich?«, fragten Kiran und ich. »Kannst du das wirklich, Mollypop?« — »Nur so ungefähr«, sagte Molly.)

2. Lernen, Feuer mit einem Feuerbogen zu machen. Und ohne Streichhölzer.

»Oder Feuerstein und Stahl natürlich«, fügte Molly hinzu, »weil das zu einfach ist.«

»Wie wäre es mit einem Vergrößerungsglas?« Kiran versuchte, nicht zu zeigen, dass dieses erstaunliche Gespräch fast zu hoch für sie war.

»Viel zu leicht«, erwiderte Molly. »Und es wäre geschummelt, denn wo würdest du in der wirklichen Wildnis eine Lupe finden?«

»Es sei denn, du schleifst eine aus Felskristall«, schlug Kiran vor (entschlossen, nicht aufzugeben).

»Das geht nicht so schnell«, sagte Molly.

»Oder Eis?«

»Ja, das ist eine sehr gute Idee. Ich werde es mit Eis versuchen«, sagte Molly. »Und außerdem will ich noch Französisch lernen, weil wir diesen Sommer zum Camping nach Frankreich fahren, und die vierte Stufe Blockflöte und die fünfte Stufe Ballett bestehen.«

»Ist das alles?«, fragte Kiran sarkastisch.

»Ja, das ist alles. Aber ich habe noch einen Vorsatz vom letzten Januar: meine Zöpfe abzuschneiden«, sagte Molly und schnitt sich die Zöpfe ab.

»MOLLY!«, schrie Kiran. »Ich dachte, du hältst dich für langweilig!«

Kiran wird auch zu tun haben. Ihr Vorsatz fürs neue Jahr ist die Humanisierung von Mr Spencer.

»Denn ob du ihn nun verschwommen siehst oder scharf, wahrscheinlich wird er zurückkommen und wir werden ihn ertragen müssen«, sagte sie. »Stress dauert nicht ewig und man sollte meinen, Ferien in der Karibik sind eine ziemlich gute Kur. Wir dürfen uns nicht auf Hurrikane verlassen oder auf sehr reiche Filmstars, die sich in ihn verlieben und ihn nach Hollywood entführen. Eigentlich ist das sehr unwahrscheinlich. Ich will ihn durch Güte humanisieren und damit beginnen, dass wir alle ihm eine Karte schicken, auf der wir ihm ›Gute Besserung‹ wünschen. Ich habe eine gekauft und schon damit angefangen, da habe ich Kai auf der Straße getroffen und er hat sie auch unterschrieben. Jeder muss etwas Nettes schreiben oder einen Witz.«

»Etwas Nettes?«, fragte Molly ziemlich ängstlich.

»Oder einen Witz«, sagte Kiran entschieden. »Gefällt euch das Bild? Es soll ihn an den Zoo erinnern.«

Es war ein Bild von einem kranken Papageien im Bett.

»Es ist schön.« Molly betrachtete es bewundernd, dann öffnete sie die Karte und schrieb hinein (sehr sorgfältig in ihrer schönsten Schrift und mit winzigen Smileys statt der Pünktchen auf den »i«):

Es war der schönste Schulausflug, den es je gab.

Herzlichen Dank! Ich hoffe, Sie sind bald wieder gesund, es ist die richtige Jahreszeit, streitende Schildkröten zu sehen, und ich hoffe, Sie sehen welche.

Molly.

»Das ist sehr schön«, sagte Kiran beifällig. Sie hatte geschrieben:

Mein Bruder sagt, dass seit dem 21. Dezember das Tageslicht mit einer Geschwindigkeit von etwa zwei Minuten am Tag nach Großbritannien zurückkehrt.

»Du bist dran, Rosa«, sagte Kiran.

Ich nahm die Karte und betrachtete sie. Kai hatte (unter erheblichem Druck) in sehr großen Buchstaben geschrieben:

Kommen Sie bald zurück, Mr Spencer, und retten Sie uns vor der Klasse I.

Also schrieb ich darunter in noch größeren Buchstaben:

Kommen Sie bald zurück, Mr Spencer, und retten Sie uns vor Kiran.

»Nicht sehr nett und nicht sehr komisch«, sagte Kiran, aber ich sagte, es sei das Beste, was ich tun könne, und es sei fast Mitternacht und sollten wir nicht aufstehen und uns das Feuerwerk anschauen?

Das machten wir. Hinterher tranken wir mit Mollys Eltern unechten Champagner und schickten unseren Eltern, Maggy, Michael, Indigo, Sarah, Safran, Tom, Kai und allen, deren Handynummer wir kannten, ein »glückliches neues Jahr«. Plötzlich war es zwei Uhr und wir waren erschöpft.

»Ich habe ihn vergessen«, sagte Molly schläfrig, als wir ins Bett krochen. »Meinen letzten Vorsatz. Ich werde David Attenborough schreiben und ihm von dem Tiger erzählen. Hör auf zu lachen, Rosa, du solltest ihm auch schreiben!«

»Ich!«

»Ohne David Attenborough wären wir nicht in den Zoo gegangen«, sagte Molly. »Und du hättest Maggy nicht für Michael gefunden, Mr Spencer wäre nicht wegen Stress beurlaubt worden, wir hätten den Erstklässlern nicht mit ihrem Weihnachtsspiel helfen müssen, Kai hätte Annabel nicht angemalt und Butterblume wäre nicht das Jesuskind gewesen. Du weißt doch noch, wie du dich gefreut hast, dass Butterblume das Jesuskind war. Du hast gesagt, es sei genau richtig!«

Das stimmte und das war es auch. Es war perfekt. Es war ein glückliches Ende. Gerade wie in einem Buch.

Ich habe in letzter Zeit viele Bücher gelesen und ich habe vor, noch viele weitere zu lesen. In Büchern habe ich entdeckt, dass
man manchmal einsam ist.

Und beängstigende Zeiten erlebt.

Unglücke.

Katastrophen.

Und lange Abschnitte ohne jeden Zweck, außer vielleicht (sagt Safran), unsere Ausdauer zu stärken.

Aber es gibt auch Witze,

Freunde,

Abenteuer
und Räume, wo man hingehört.

Und diese Dinge
helfen durch die langen Abschnitte,
einsamen Zeiten,

Gefahren
und sogar durch Probleme mit so vielen Köpfen wie Drachen.

Damit man danach glücklich leben kann.

Genau das
habe ich
von jetzt an
für immer
vor.

Rosa.

[1] Wenn man mit elf Jahren heulend einen Polizisten tritt, wird man — jedenfalls in England — nicht festgenommen. Nur kurz angeschaut.