Simeons Braut: Roman
Date: 1997-08-15T23:13:44+00:00
Publisher: Engelhorn Verlag GmbH

Simeons Braut

Alison Taylor

Aus dem Englischen
von Klaus Berr

© Alison Taylor 1995

Alison Taylor hat sich als Autorin dieses Werkes, nach den Rechten des „Copyright, Design and Patents Act 1988”, identifiziert.

Erste deutsche Ausgabe 1999 bei Droemersche Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf., München.

Diese Ausgabe erschienen 2015 bei Endeavour Press Ltd.

Für meinen Mann Geoffrey und meine Kinder Aaron und Rachel

Inhaltsverzeichnis

Prolog

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Epilog

Denn was ist die Ehe?

Ein wenig Freude und dann eine Kette von Sorgen.

Maria Magdalena van Beethoven (1746-1789, Mutter von Ludwig van Beethoven)

an Cäcilia Fischery eine Nachbarin.

Prolog

Am Fluss, der angeschwollen über Felsbrocken und glitzernde Kiesel schäumte, war das Licht großartig, voller stahlblauer und grauweißer Nuancen, denn die Sonne war verborgen hinter dichten Winterwolken, die Seewinde über den Himmel jagten. Äste knarzten in der lastenden Stille, und doch war die Luft so reglos, dass er sich vorkam wie unter Wasser. Wohin er auch schaute, sah er Bäume: düstere, dunkle Bäume, einige gesprenkelt mit dem leuchtenden Hellgrün knospenden Blattwerks, andere sterbend, erstickt von dunklen Efeuranken. Am Ufer erhoben sich bemooste Steine aus abgestorbenem Farnkraut. Kein Vogelschrei zerriss die Stille, kein Tier raschelte im Unterholz; nichts milderte die Erhabenheit und das Gleichmaß der Natur, die ihr Recht forderte. Sein Blick fiel auf einen Schatten in der Phalanx der Bäume direkt vor ihm; er sah genauer hin und versuchte zu identifizieren, was da als graue und modrig grüne Masse in sein Sichtfeld quoll, wie matte Farbe, die unter den nachlässigen Pinselstrichen eines Malers verlief.

Die Leiche baumelte knapp über dem Boden, Seil und Hals, Rückgrat und Beine gedehnt von Schwerkraft und Feuchtigkeit, verlängert zu einer surrealistischen Form, die Füße gestreckt wie die einer im Sprung erstarrten Tänzerin. Ein zerfetzter Rock wehte, als hätte er ein Eigenleben, und verströmte üppige Schwaden eines sonderbaren Geruchs. Er untersuchte die Leiche, ohne sie zu berühren, um nur ja die brüchigen Überreste nicht zu beschädigen. Während er sie umkreiste, schien sie sich hinter ihm her zu drehen, angezogen von einem sonderbaren Magnetismus, den Kopf gesenkt, wie um seine Bewegungen zu verfolgen. Er spürte, wie ihre Hüfte ihn an der Schulter streifte, und er hätte beinahe aufgeschrien vor Entsetzen.

Ein Selbstmord, entschied er, und auf eine für eine Frau typische Art.

Dann stand er hinter ihr, der sonderbare Geruch trocknete ihm die Kehle aus, und er betrachtete die Überreste ihrer Hände, die verkrümmten Klauen unter dem dicken Lederriemen, mit dem ihre Handgelenke gefesselt waren wie die eines Verurteilten vor der Hinrichtung.

1

Herbst … Immer wieder Pfützen ausweichend, die zwischen zwei Regengüssen nie austrockneten, ging John Jones mit den nervösen Schritten eines alten Hundes den Pfad neben dem Friedhof entlang. Er fluchte, als er über einen losen Stein stolperte und Schlamm über die Spitzen seiner Stiefel und auf sein Hosenbein spritzte. Zum hundertsten Mal schaute er zurück, sah aber nur triefende Bäume und wild wucherndes Gestrüpp, hörte den Wind, der durch den dichten Wald pfiff und an den Ästen riss. Er betete, dass es nur der Wind war und nicht der bleiche Mann, der ihn jagte, um ihm den ekligen Gestank des Todes in sein verängstigtes altes Gesicht zu hauchen.

Am Ende des Pfads, wo der Teerweg an der Kirchhofpforte unvermittelt aufhörte, lehnte er sich gegen die Mauer, um wieder zu Atem zu kommen. Was für ein elendes Leben ist das doch, dachte er, da er zu viel Angst hatte, im eigenen Haus zu bleiben, und die Gesellschaft anderer Menschen suchte. Sogar die Gesellschaft seiner missmutigen, nörglerischen Frau war ihm lieber als die Ungeheuer seiner Phantasie. Er spähte die Straße entlang, vorbei an der Schule mit ihrem Hof und den Klassenzimmern, die übers Wochenende leer standen, vorbei an der Reihe niedriger Häuschen, wo seine Frau bestimmt mit ihren Freundinnen in Mary Anns Wohnzimmer beim Tee saß und tratschte. Er stieß seinen dürren Körper von der Mauer ab, schlich die Straße entlang und fragte sich, wer dieser Mann sein könnte, denn er wusste so sicher, wie die Nacht auf den Tag folgt, dass diese Jagd für seine Gesundheit nur Schlechtes bedeuten konnte. Der Mann hatte den Auftrag, ihm zu folgen, ihn zu scheuchen wie ein streunender Hund die Schafe, er hatte den Auftrag, eine günstige Gelegenheit abzupassen, dann einen Stein oder einen schweren Ast aufzuheben und ihm den Schädel einzuschlagen, sein Lebenslicht auszublasen.

Er kratzte sich am Kopf spürte, wie dünn und zerbrechlich sein Schädel unter dem verfilzten schmutziggrauen Haarschopf war, und wusste, wie leicht er vernichtet, der Schädel zerschmettert werden konnte – zusammen mit all den Geheimnissen, die er sorgsam vor den Schnüffelnasen seiner Frau und der übrigen Welt verbarg, Geheimnissen, die nur Gott kannte. Doch das war ja der Grund seines Kummers und seiner Angst, denn von einigen dieser Geheimnisse wusste nicht nur Gott.

John Jones blickte sich noch immer um, als er mit einer riesigen Faust am Ende seines langen dürren Arms gegen Mary Anns Tür hämmerte, und fragte sich, wie viel der Mann für diese Tat wohl verlangt hatte, wie viel es wert war, seine, John Jones’, Mund und Augen und Ohren für immer zu schließen. War er tot mehr wert als lebendig – wie ein Tierkadaver in Cluttons Schlachthaus?

Er schauderte, wartete, bis die alte Frau auf fetten rheumatischen Beinen zur Tür geschlurft kam, und überlegte sich, ob sein Verfolger vielleicht ein Zigeuner aus dem Lager an der Hauptstraße war, der nichts dagegen hatte, für etwas Frühstücksspeck oder einfach nur aus Spaß einem alten Mann den Schädel zu blutigen Splittern zu zertrümmern. Als John Jones Mary Ann am Schloss herumfummeln hörte, beschloss er, dem Ganzen ein Ende zu machen und die Zeit zurückzufordern, die der andere ihm stehlen wollte. Es war Zeit, den Deckel zu heben und die Würmer aus der Dose zu lassen. Er kicherte, denn inzwischen waren wohl eher Maden in dieser Dose.

»Sie ist nicht da«, sagte Mary Ann. »Sie macht Besorgungen für mich.«

»Und wo ist sie hingegangen, du alte Schachtel?«

»Ich geb dir gleich ’ne alte Schachtel!«, keifte Mary Ann. »Du Hurensohn!« Sie spuckte ihn an, knallte ihm die Tür vor der Nase zu und ließ ihn auf ihrer polierten Schwelle stehen. Er streifte sich absichtlich die Stiefel auf der purpurfarbenen Schieferplatte ab und beschmierte sie mit Dreck, bevor er, an der Kirche vorbei, den Pfad hinunter zur Hauptstraße schlenderte. Er sah sich noch einmal um, setzte sich dann auf ein Gartenmäuerchen, drehte sich eine Zigarette und dachte über seine Misere nach, und die Angst brannte wie Gift in seinen Eingeweiden.

Sonnenlicht brach durch die Wolkenfetzen, wärmte sein Gesicht und trieb ihm den Schweiß aus den Poren. Er zündete die Zigarette an, stechender Rauch stieg zusammen mit seinem Körpergeruch in die Luft, und er rief sich ins Gedächtnis, was er dort im dunklen Wald gesehen hatte. Die Erinnerung riss ihn hoch und schenkte seinen Füßen ein wenig Eigenleben, so dass sie über das unkrautüberwucherte Rasenstück am Straßenrand stolperten. Er hätte seine Arbeit hinschmeißen, dem Burgherrn den armseligen Lohn ins arrogante Gesicht schleudern und die ranzige Hütte, in der er wohnte, ebenso verlassen können wie die Armut, die auch noch den kleinsten seiner Träume erstickte und zunichte machte, bevor er überhaupt Gestalt annahm. Und am schönsten: Er wäre dann auch seine Frau los, die hässlich genug war, um sogar den Teufel aus seinem Bau zu scheuchen.

Er setzte sich wieder auf den sonnenwarmen Stein, roch den Duft der spätblühenden Rosen im Garten hinter seinem Rücken, sah Blätter von den Bäumen trudeln und sich in goldenen und kupferbraunen Häufchen an Mauern und Baumstämmen sammeln und betrachtete die gepflegte Rasenfläche mit ihrem Schmuck aus blühenden Sträuchern und üppigen Rosen in Pink und Gelb und Elfenbeinweiß. Er starrte das Haus in diesem Garten an, spürte einen Neid, der auch das kräftigste Herz zerrissen hätte, und erinnerte sich an das andere Haus mit dem Geruch nach Wohlstand und den üppigen, schweren Möbeln, die weicher und verführerischer waren als die Brüste und Schenkel eines jeden Mädchens. Er seufzte und schüttelte den Kopf, um seine Erinnerungen aus der Dunkelheit zu holen, in die er sie vor vielen Monaten gestoßen hatte. John Jones’ Kiefer mahlten, Zahnstummel knirschten, und er schimpfte sich einen elenden Trottel. Er spuckte auf den Boden: Ein schleimiger Klumpen lag glitzernd im Sonnenlicht und rutschte dann vom Rand eines abgestorbenen Blattes. Vor seinem geistigen Auge sah John Jones einen Mann, der ihn zwischen nachtdunklen Bäumen hervor anstarrte mit Augen, die wie Kohlen funkelten, und einem Gesicht, das so bleich war wie der Tod. Er erschauerte bei dem Gedanken, dass der Mann ihm womöglich tief im Wald eine Falle gestellt habe, ein Tellereisen, groß genug, um an seinem Knöchel zuzuschnappen, stark genug, um ihn zu halten, bis sein Todeskampf vorüber war.

Er stand auf und trottete ins Dorf zurück, reckte den Finger in die Höhe, als er an Mary Anns Haus vorbeikam, und bog dann mit hoch erhobenem Kopf auf den Pfad zu seinem Haus ein. Die Angst war von seiner Entschlossenheit und der Aussicht auf ein besseres Morgen vertrieben worden. Es ist Zeit, den Spieß umzudrehen, dachte er sich. Sollten sie selbst von ihrer bitteren Medizin kosten, vielleicht vergingen ihnen dann ihr Feixen und Spotten und das Großtun in diesem Luxusschlitten. Er leckte sich die Lippen, schmeckte Rache. Geld stinkt, hieß es, und es war Zeit, dass der Geruch in John Jones’ Haus und auch sein eigenes Aroma wechselten. Er fing an zu pfeifen, eine schrille Version von »Bread of Heaven«, der Lieblingshymne seiner Frau, und schlurfte den Pfad neben dem Friedhof entlang.

Frühling … Dewi Prys, hochgewachsen, dunkel und in den Augen der meisten Frauen und nicht weniger Männer mehr als nur attraktive, war in der großen Gemeindesiedlung vor den Toren von Bangor City aufgewachsen. Im kommenden Juni wurde er siebenundzwanzig und war dann seit genau acht Jahren Polizist und seit fast drei Jahren Detective. Hastig faltete er die Daily Post zusammen und steckte sie unter einen Stapel Akten, als er hörte, wie Jack Tuttle die Treppe vom Zellenblock hochkam.

Dewi hatte wenig übrig für den Inspector. Jack, der in milderer Gegend in der Nähe der englischen Grenze geboren und aufgewachsen war, wusste nichts von dem Elend und der Einsamkeit, von der Melancholie, die sich in die Seele eines Mannes fraß in den langen Tagen und Nächten, wenn Regen und Wind über die Berge jagten, gegen Türen schlugen und an zugigen Fenstern rüttelten, dass man meinte, es wäre ein Überfall marodierender Engländer, oder wenn Gott Dorf, Kirche, Erde und Bäume in Bergnebel hüllte, der so erstickend war wie die Schuld im Christentum.

Dewi hob den Kopf. »Was wollte unser junger Freund in der Zelle, Sir?« ,fragte er. »Hat er gestanden? Hat er gesagt: ›Ja, Sir, ich hab das Video bei Dixon’s in Caernarfon geklaut und es eine Woche später zu Dixon’s in Bangor gebracht, um mir den Preis dort bar zurückgeben zu lassen.‹ Ich wette, das hat er nicht, oder?«

Jack setzte sich. »Er wollte mit dem Chief Inspector sprechen. Damit er walisisch reden kann.«

»McKenna hat doch erst ab Montag wieder Dienst?«, fragte Dewi. »Und mit Ihnen wollte er nicht reden?«

»Na ja«, sagte Jack, »neben einem Haufen Unsinn, von wegen, dass es sein gutes Recht sei, in seiner eigenen Sprache zu reden – der Sprache des Herds, wie er es nennt – , hat Ihr Kumpel Ianto mir gesagt, dass Jamie Thief zwei Freundinnen und einen Luxusschlitten hat.« »Ziemlich nationalistisch, der Ianto«, sagte Dewi. »Steckt viel mit den Walisisch-Aktivisten zusammen.« Er lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. »Aber er ist eigentlich kein Kumpel von mir, Sir. Ich kenne ihn nur, weil er auch in der Gemeindesiedlung wohnt, und da bekomme ich es zwangsweise mit, wenn er damit protzt, dass er an der neuen Straße Wände besprüht hat. Ianto meint, es war Jamie, der diese Unverschämtheit über die Queen an die Wand geschmiert hat.«

»Haben Sie mich verstanden, Prys? Er hat gesagt, dass Jamie ein neues Auto hat. Was wissen Sie darüber?«

»Nichts. Aber eigentlich haben Sie gesagt, Sir, Ianto hat gesagt, dass Jamie einen Luxusschlitten hat. Oder vielleicht eine Freundin mit einem Luxusschlitten.« Er hielt inne. »Oder sogar zwei Freundinnen.«

»Na und?«, Jack bellte wie ein schlechtgelaunter kleiner Hund. »Also für Jamie war es noch nie ein Problem, Frauen aufzureißen.«

»Was hat das damit zu tun?«

»Wahrscheinlich nichts. Der lässt einfach nichts anbrennen. Und er sitzt bald wieder.«

»Warum? Weswegen?«

»Das wissen wir doch jetzt noch nicht. Aber Jamie hat immer was ausgefressen. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir herausgefunden haben, was, und ihn uns schnappen können.«

Jack klopfte mit einem Bleistift auf den Tisch. »Vermutlich hätte ich Ihren Freund nach ein paar Details fragen sollen.«

»Hätte nicht viel gebracht. Er hätte Ihnen nur ein Märchen erzählt … in jeder Sprache. Er versucht uns wahrscheinlich auf Jamie anzusetzen, weil er sich an ihm wegen irgendwas rächen will. Auf jeden Fall«, fuhr Dewi fort, »hat Jamie kein Auto. Das wüsste ich doch, schließlich wohnt er nur ein paar Häuser von meiner Granny entfernt. Übrigens, der Diensthabende hat eben durchgerufen. Da will uns jemand sehen.« »Wer?«

»John Beti.«

»Wer ist das?«

»John Jones. Beti Gloffs Ehemann.«

»Und wer ist Beti Gloff, Prys?«

»Die lahme Beti, Sir. Aus Salem. Beti Gloff.«

»Warum heißt sie Beti Gloff und nicht Beti Jones?«

»Sie heißt doch Beti Jones, Sir«, seufzte Dewi. »Gloff ist walisisch für lahm.«

»Und was will ihr Mann von uns?«

»Das weiß ich doch nicht. Hat keiner was gesagt.«

»Dann sollten wir es rausfinden. Bringen Sie ihn in mein Büro.« »Ja, Sir.«

»Prys?« Jack blieb an der Tür stehen. »Was wissen wir über diesen John Jones? Haben wir eine Akte über ihn? Ist doch immer gut, wenn man seine Schurken kennt.«

»Einen Schurken würde ich John Beti nicht nennen. Ich glaub nicht, dass er den Mumm dazu hat. Wurde im Lauf der Jahre ein paarmal verknackt, meistens wegen Diebstahl … Wir dachten, er hätte vor einer Weile im Dorabella-Steinbruch ein paar Sprengkapseln geklaut, aber er war es nicht.«

»Wer dann? Einer von den Terroristen? Wie lautet dieser Slogan doch gleich, Prys? Der übers Abfackeln walisischer Häuser, damit die Engländer sie nicht kaufen können.«

Dewi seufzte noch einmal. »Kommen Sie heim zu einem hübschen warmen Feuer in einem walisischen Häuschen oder so ähnlich, Sir«, sagte er. »Ein Bauer aus der Gegend hat die Sprengkapseln geklaut, um damit auf seinem Acker einen Baumstumpf in die Luft zu jagen.«

»Das ist doch mal wieder typisch«, sagte Jack. »Warum ist er nicht einfach in einen Laden gegangen und hat sich welche gekauft?«

John Jones saß auf dem Stuhl neben Jacks Schreibtisch und drehte sich eine Zigarette. Er verteilte Tabakkrümel auf schmuddeligem Papier, beleckte die Gummierung mit seiner langen spitzen Zunge und grinste dabei Dewi an. Mit schwieligen Fingern drückte er das brennende Streichholz aus, warf es in den Abfalleimer und sagte: »Hat man dich jetzt auch schon in lange Hosen gesteckt, Dewi Prys?«

»Warum wollten Sie uns sprechen, Mr. Jones?«, fragte Jack.

»Werd schon was für euch haben, nicht?«

»Haben Sie?«

»Ja.« Er grinste noch einmal. »Weil ich euch nämlich Arbeit abgenommen hab.«

»Tatsächlich?«, fragte Dewi. »Wie denn das?«

»Na, ’ne Leiche hab ich gefunden.« John Jones sah von Jack zu Dewi. Offensichtlich auf Lob aus, dachte Dewi, der ihm am liebsten heimgeleuchtet hätte in seine schäbige, verlauste Hütte. »Und wo ist sie, John Beti?«, fragte Dewi. »Wo ist diese Leiche, die du freundlicherweise für uns gefunden hast?«

John Jones wandte sich an Jack. »Wegen dem da sollten Sie was unternehmen«, sagte er und zeigte mit dem Daumen auf Dewi. »Der hat ’ne Klappe wie ’n Wanderprediger.«

Jack wurde langsam ungeduldig. »Wo ist die Leiche?«

»Na, im Wald, wo denn sonst?«

»Nun, wir wissen es nicht«, sagte Dewi. »In welchem Wald soll sie denn sein?«

»Was soll das heißen: ›Soll sie sein‹?«, rief John Jones. »Sie soll überhaupt nirgends sein! Sie ist im Wald von Snidey Castle. Ich hab sie schließlich dort gesehen.«

»Wenn du es sagst«, erwiderte Dewi.

»Wer ist es?«, fragte Jack.

»Wer es ist?«, wiederholte John Jones und zog seine dünnen Augenbrauen hoch. »Woher zum Teufel soll ich das wissen? Sind doch nur noch Knochen und Lumpen.«

Mit Dewi und John Beti im Auto bog Jack von der Schnellstraße in die alte schmale Straße ein, die an Salem vorbeiführte, überquerte Telfords anmutige Brücke über den Fluss und hielt vor dem hohen blauen Tor, das eine der Privatzufahrten zum Snidey Castle Estate versperrte. Jacks Blick fiel im Rückspiegel kurz auf John Jones’ schmales Gesicht, und plötzlich kam der Mann ihm vor wie eine Märchengestalt: verhutzelt und sonderbar.

Er drehte sich zu ihm um. »Wie tief im Wald waren Sie, als Sie die Leiche entdeckten?«

»Keine Ahnung. Vielleicht ’ne Meile von hier. Vielleicht ein bisschen weiter. Hab nicht darauf geachtet, bin einfach nur herumgewandert.«

»Und wozu?«, fragte Dewi. »Um zu wildern?«

»Hab mich verdammt noch mal um meinen eigenen Kram gekümmert. Das würde dir zur Abwechslung auch mal nicht schaden, Dewi Prys.«

Dewi löste seinen Sicherheitsgurt. Er stieg aus und sah die Straße hinunter. In der hereinbrechenden Dämmerung türmten sich Wolken hinter den Bergen, Überbleibsel eines Sturms, der sich noch nicht ganz verausgabt hatte. Abgebrochene Zweige säumten den Straßenrand, vereinzelt fielen Regentropfen. Der Wind, der sich in der Nacht gedreht hatte, brachte schneidende Kälte aus Nordwesten, und in der Entfernung sah man Schneewehen, die frühere Stürme hinterlassen hatten, tief und bedrohlich in Bergsenken und Schluchten. Bis morgen, dachte Dewi, werden alle Gipfel über dem Dorabella-Steinbruch in frisches Weiß gehüllt sein.

Jack folgte ihm hastig, denn im Auto begann es nach etwas Merkwürdigem, Schalem und ziemlich Ungesundem zu riechen. Er holte Gummistiefel aus dem Kofferraum, zog sie an und stellte seine Schuhe ordentlich an ihren Platz. Abscheu überkam ihn, als er das nussbraune Leder betrachtete, ihm fiel die höhnische

Bemerkung wieder ein, mit der Ianto ihn in der Zelle unter dem Polizeirevier verspottet hatte. Seine Nase sei ganz braun vom Arschkriechen, hatte Ianto gesagt und ihm vorgeworfen, alles, was er wolle, sei befördert werden.

»Sollen wir auf den Chief Inspector warten, Sir?«, fragte Dewi. »Ich habe ihn nicht informiert«, sagte Jack. »Warum ihn belästigen, bevor wir wissen, was los ist. Machen wir uns an die Arbeit. Es wird bald dunkel.«

»Wir markieren den Weg wohl besser«, sagte Dewi und holte eine Rolle leuchtfarbenes Plastikband aus dem Auto. »Wie Theseus im Labyrinth bei der Suche nach dem Minotaurus. Wir wollen uns doch nicht verirren.«

»Kaum möglich«, höhnte John Jones. »Euresgleichen riech ich noch unter fünfzehn Meter Wasser, erst recht zwischen ein paar Bäumen!«

Nach einem kurzen Stück auf einem von hohen Kiefern gesäumten Kiesweg blieb John Jones stehen, um sich zu orientieren, und verschwand dann eine schlammige Böschung hinab zwischen den Bäumen. Dewi verknotete das Band an einem Baumstamm und folgte den anderen in den dichten Wald, wo die Kiefern bald den schlanken Säulen von Birken und Erlen Platz machten und dichten Gruppen verwachsener Ulmen, die Borke von Krankheit zerfressen, die Äste verkümmert und verkrüppelt, als hätte der Kampf ums Licht ihre Kraft überstiegen. John Jones bewegte sich zögernd vorwärts und blieb immer wieder stehen, um nach Spuren seiner früheren Wanderung zu suchen. Unter ihren Füßen lag feucht das tote Laub von hundert Herbsten, das vermodernd und schmutzig die Luft mit dem Gestank von Verwesung erfüllte.

»Was glauben Sie, wie oft Leute hierherkommen?«, fragte Jack. Jones zuckte nur mit den Schultern und trampelte wortlos weiter, einen steilen Abhang hinab auf den Fluss zu, dessen schlammiges Ufer übersät war mit Brocken blassen, gesprenkelten Gesteins. Jack glitt mit seinen Gummistiefeln aus und wäre beinahe hingeschlagen, wenn Dewi ihn nicht am Arm gefasst und gestützt hätte. »Hier könnte man hundert Leichen verstecken, und keiner würde sie je finden«, bemerkte Dewi. Er wandte sich an John Jones. »Schon komisch, dass gerade du es geschafft hast.«

Mit glucksenden Stiefeln ging John Jones weiter. »Dort ist sie. Ich kann sie sehen.« Langsam, beinahe widerwillig folgten sie der mürrischen Gestalt. Auf einer Erhebung, inmitten von abgestorbenen, efeuüberwucherten Bäumen, baumelte am Ende eines ausgefransten Seils die Leiche, kaum mehr als der Schatten eines Schattens, und die Kleider, die früher wohl einmal schwarz gewesen waren, hingen ihr in grauen Fetzen von den Gliedern. Schmale Streifen ausgedörrten Fleisches waren noch hier und dort zu erkennen, aus dem Schädel wucherten vereinzelt fransige Haarbüschel. Die Augen waren längst den Krähen und Elstern als Festmahl zum Opfer gefallen. Jack betrachtete den Fund, und ein Kribbeln lief ihm über die Kopfhaut. Wie viele Tage und Nächte hing sie schon da, durchweicht vom Regen, versengt von der Sommersonne, abgescheuert vom Wind, spröde gemacht von strengen Winterfrösten?

2

»Hast du es McKenna schon gesagt?«, fragte Emma Tuttle ihren Mann.

»Konnte ihn nirgends erreichen. Habe es den ganzen Nachmittag und Abend versucht.« Jack gähnte.

»Soll ich Denise anrufen?«

»Nein, Liebes. Ich probiere es noch mal, bevor wir ins Bett gehen. Heute Abend können wir sowieso nichts mehr tun.« Emma legte ein Scheit in den Kamin. »Ist denn jetzt da draußen noch jemand? In einer Nacht wie heute?«, fragte sie. »Du hast doch niemand dagelassen, oder?«

»Bringt nichts. Wie lange die Leiche schon dort hängt, wissen wir erst, wenn Eifion Roberts eine Obduktion gemacht hat … wenn wir es überhaupt herausfinden. Wie es aussieht, ist sie vor dem Winter ums Leben gekommen.«

Emma schüttelte sich. »Arme Frau!«, sagte sie. »Das ist ja fürchterlich.«

»Na ja … « Jack gähnte noch einmal. »Geht’s den Zwillingen gut?«

»Natürlich geht es ihnen gut«, sagte Emma. »Warum fragst du?«

»Sie sind sehr still.«

Emma lächelte. »Typisch Polizist, was?«, sagte sie. »Nur weil sie keinen Lärm machen, nimmst du an, dass sie was anstellen.«

»Na, aber so ist es doch meistens, oder?«

Es war schon dunkel gewesen, als die Polizisten und die Forensikexperten hinter den Bahrenträgern und dem Pathologen den Wald verließen. Die Frau abzuschneiden war eine knifflige Aufgabe gewesen, zwei Männer waren nötig, um sie festzuhalten, während Dewi auf den Baum kletterte, um das Seil loszubinden. Doch die Knoten waren zu fest und das Seil zu aufgequollen, und er musste es durchsägen, während die anderen die baumelnde Leiche festhielten.

»Wenigstens können wir sicher sein, dass es kein Selbstmord war«, bemerkte Eifion Roberts. »Kein Mensch kann sich so die eigenen Hände auf den Rücken binden … Der Gürtel verrät uns vielleicht noch was.« Er richtete sich auf und zog die Gummihandschuhe aus. »Um den Fall beneide ich euch nicht. Sieht mehr aus wie eine Hinrichtung als wie ein gewöhnlicher Mord. Kann durchaus sein, dass es da eine Verbindung zu Terroristen gibt.«

»Wie war dein Tag?«, fragte Jack seine Frau.

»Nicht so besonders, um ehrlich zu sein. Chester war fürchterlich voll. Ich weiß auch nicht, warum wir gerade an einem Samstagnachmittag hingefahren sind, außer dass Denise, so wie es aussah, ein wenig Zeit für sich brauchte … Sie hat sich bei Browns ein wunderschönes Kostüm gekauft.«

»Und wie geht es unserer eleganten Mrs. McKenna?«

»Ich möchte nicht, dass du so über sie redest«, sagte Emma. »Sie ist sehr unglücklich.«

»Ihr Mann auch.«

»Ach, wirklich? Aber das gibt ihm noch lange nicht das Recht, seiner Frau das Leben zur Hölle zu machen. Sie hat geheult wie ein Schlosshund. In aller Öffentlichkeit! Sie haben sich heute Morgen schon wieder gestritten. Und weißt du, worüber? Über Religion. Ausgerechnet! Wie kann ein normaler Mensch sich über Religion streiten?«

Jack seufzte. »Er ist katholisch, sie nicht.«

»Wenn ausgerechnet Denise in einem Café sitzt und heult … « Jack stand auf. »Wir haben doch alle schon erlebt, dass Denise heult, wann es gerade passt. Mit ihren blauen Babyaugen … Wie hast du es beschrieben, Em? Wie Glasperlen, hast du gesagt, die über Porzellanwangen kullern und dann auf dem Boden zersplittern. Sehr anschaulich. Was glaubst du, wie lange hat sie das geübt?«

Emma sah ihn an. »Was hat Denise dir eigentlich getan?«

»Emma!« Aufkeimender Zorn ließ Jacks Stimme schärfer klingen. »Hast du dich je gefragt, was Denise McKenna den ganzen Tag macht? Außer sein sauer verdientes Geld zu verschleudern? Keine Kinder und im Haus jedes Hilfsmittel, das man sich vorstellen kann. Und dazu noch eine Putzfrau! Sie langweilt sich! Und Frauen wie sie«, fuhr er fort, »sind verdammt gefährlich, weil ihre Unzufriedenheit ansteckend ist.«

Als Jack am Sonntagmorgen auf dem Revier eintraf, waren in Salem Ermittler von Tür zu Tür unterwegs, und McKenna saß an einem der Computer und ging die Liste der vermissten Personen durch.

»Roberts ist schon bei der Obduktion, damit er heute Nachmittag zum Segeln gehen kann«, sagte McKenna.

»Hat er Ihnen von seiner Theorie erzählt?«

McKenna sah hoch. »Terroristen? Möglich, meiner Meinung nach aber eher unwahrscheinlich.« Er schob seinen Stuhl vom Tisch zurück. »Unsere Untergrundkämpfer hier aus der Gegend haben bis jetzt noch niemanden umgebracht. Wie’s aussieht, geben sie sich mit Brandstiftung und ab und zu einer Briefbombe zufrieden.« Er griff nach seinen Zigaretten und fügte hinzu: »Außerdem würde man von anständigen Terroristen eher eine Kugel im Genick erwarten.«

»Beim Computer darf man nicht rauchen, Sir«, sagte Jack.

»Warum nicht?«

»Es steht auf diesem Anschlag da an der Wand.«

»Das weiß ich auch, Jack. Aber warum nicht?«

»Weiß auch nicht … Vielleicht greift der Rauch die Verdrahtungen an.«

McKenna stand auf. »Na, das wollen wir doch nicht.«

Da Jack nun einen jener sprunghaften Stimmungswechsel erwartete, die kennzeichnend für McKennas Charakter waren und jedem in seiner Umgebung das Gefühl gaben, mit verbundenen Augen durch ein Minenfeld zu stolpern, verkniff er sich die Frage, warum McKenna es vorzog, an einem seiner kostbaren freien Wochenenden zu arbeiten. Einiges, dachte er, bleibt besser ungesagt, oder man bekommt womöglich Antworten, die man nicht ignorieren kann.

Dämonen des Volksglaubens und Gespenster der Sage tanzten über die engen, gewundenen Gassen von Salem, schlichen auf lautlosen Füßen hinter den Lebenden her und woben Fäden schwarzer Magie durch die Wälder. In Sichtweite des Friedhofs und der Kirche mit ihrem untersetzten Turm duckte sich das Dorf in den dunklen Schatten des Waldes von Snidey Castle: Hektar um Hektar undurchdringlichen Gestrüpps am Uferstreifen der Menai-Meerenge und jenseits der Klippe, auf der die Burg stand.

Diese Burg, Snidey Castle, erbaut vor mehr als einem Jahrhundert von geschickten Ortsansässigen für einen am Sklavenhandel reichgewordenen, vor Wohlstand und Grausamkeit triefenden Engländer, erhob sich über die Ruinen eines uralten Landhauses. Jener Engländer nannte diese Monstrosität Castell Eborgofiant – die Burg des Vergessens —, und den Schieferbruch, der eine riesige Wunde in den entfernten Berg fraß und in dem walisische Sklaven seine Reichtümer noch weiter anschwellen ließen, nannte er nach seiner Frau Dorabella.

Aus Castell Eborgofiant wurde Snidey Castle, die Halunkenburg, kaum dass der letzte Stein an Ort und Stelle war, als kleine Rache für eine riesige Ungerechtigkeit. Halunkenburg, weil sie sich zwischen den Bäumen versteckte, so dass nur die Spitze einer Zinne zu sehen war; Halunkenburg aber auch, weil es eine Fälschung war, eine Pseudo-Burg. Sooft Dewi Prys eine der grauen Zinnen sah, wünschte er alle nur erdenklichen Martern auf den lange toten Engländer und seine Dorabella herab, und er betete, dass die Geister all der schwarzen walisischen Seelen, denen die Gier die Würde entrissen hatte, die beiden im Tode umschlingen würden.

Während seine Kollegen die Leute auf der Burg und in den Häusern an der Hauptstraße befragten, schlenderte Dewi durch den östlichen Teil des Dorfes, vorbei am alten Schulhaus, dem Pfarrhaus und der kleinen Reihe einstöckiger Behausungen neben der Grundschule, bevor er, unter triefenden Bäumen mit tiefhängenden, schweren Ästen, den Pfad am Friedhof entlangging. Der Pfad endete an einem kleinen Tor in der hohen Steinmauer, die das Gut im Süden begrenzte. Hinter dem Tor vertröpfelte ein kleiner Trinkwasserbrunnen brackiges Wasser in ein verschlammtes Becken.

Der Geruch verfaulenden Laubs wehte durch die Luft und erinnerte Dewi an das Flussufer, den tiefen Wald und den armen, verwüsteten Körper, der an einem Strick baumelte. »Dahinter steckt eine Geschichte«, hatte seine Granny bemerkt.

Die Alten in der Gemeindesiedlung, unbedroht von den Schrecken, die kaum eine Meile von ihrer Haustür entfernt auf andere warten mochten, ergötzten sich bis in die frühen Morgenstunden des Sonntags an Geistern und Tragödien und jenen geheimen Dingen, die, unsichtbar für die Augen dieser Welt, den Unachtsamen auflauerten.

Die lahme Beti, wie immer unterwegs auf ihren Wanderungen, ihren Streifzügen über Land, schwankte den Pfad herunter auf Dewi zu. Sie konnte nie Stillstehen, als würde ihre verkrüppelte Gestalt es in ihrer Unförmigkeit nicht aushalten, die ruhige Betrachtung der eigenen Hässlichkeit nicht ertragen. Sie grinste und zeigte Zähne, die schiefer waren als die Grabsteine auf dem Friedhof neben ihr. »Hallo, Dewi. Brauch dich ja nicht zu fragen, was du hier treibst.«

Ihre Stimme, entstellt von einer Gaumenspalte, kratzte im Ohr. Niemand konnte Beti in die Augen sehen, denn das eine vorquellende, trübe Auge schaute, um Grannys anschauliche Beschreibung zu verwenden, nach Bethesda, das andere nach Caernarfon: nach Osten und nach Westen. Sie war die hässlichste Person, die Dewi je gesehen hatte, grotesker als jede Steinfratze auf der Kirchenmauer, hässlicher als alle Sünden der Welt.

»Granny und ihre Freundinnen haben die halbe Nacht getratscht«, sagte er.

Sie kicherte. »John Jones gibt den Leuten was zum Reden, hm?«

»Das kann man wohl sagen«, erwiderte Dewi.

»Willst du etwa zu mir?«, fragte sie. »Bin nämlich nicht zu Hause. Was willst du denn wissen?«

»Alles, was Sie mir sagen können.«

Sie setzte sich wieder in Bewegung und ging mit erstaunlicher Geschwindigkeit, die lahmen Beine seitlich ausschwingend, den Pfad hinunter. Dewi begleitete sie. »Ich geh zu Mary Ann, um nachzuschauen, ob sie was braucht. Komm mit mir. Sie freut sich immer über Besuch.«

3

Als um die Mittagszeit ein hämischer Nordostwind, Ausläufer eines jüngst vergangenen Sturms, der mit dem Schwanz wedelte wie eine wütende Katze kurz vor dem Sprung, Regen gegen die Fenster von Eifion Roberts’ Labor peitschte, gab der jede Hoffnung auf einen Segelnachmittag auf.

Die Obduktion der unbekannten Frau erwies sich als problemlos, die Todesursache war offensichtlich Erdrosselung. Vom dünngescheuerten Seil, dessen Henkerschlinge vom Gewicht des hängenden Körpers beinahe horizontal um den Hals gespannt worden war, lagen Faserstücke auf dem Untersuchungstisch. Dr. Roberts fotografierte und röntgte die Leiche und richtete sein Augenmerk vor allem auf einen alten, komplizierten Bruch, den er am linken Fußknöchel entdeckte. Nur an Stellen, wo Kleidungsfetzen die Leiche vor den Elementen geschützt hatten, war noch Fleisch vorhanden, zu wenig, um Hinweise auf dem Tod vorausgehende Verletzungen liefern zu können. Der Schädel, von Vögeln, Insekten und dem Wetter fast blankgenagt, wies keine Bruchspuren auf. Die Verwesung war vollständig, die inneren Organe verschrumpelt, fast mumifiziert. Mit äußerster Vorsicht entfernte er die wichtigen Organe und den Uterus und konservierte sie in Gläsern zur späteren Sektion.

Emrys, sein Assistent, wickelte behutsam den Gürtel von den Handgelenken der Frau. Er bestand aus braunem Rindsleder ohne
jede Verzierung, war neun Zentimeter breit und an den Stellen, wo er Sonne, Wind und Regen ausgesetzt gewesen war, ausgebleicht. Die Schnalle war abgeschnitten, die Schnittkante schartig.

Die auf dem Tisch ausgebreiteten Kleidungsstücke der Frau verströmten einen schwachen Geruch. Dr. Roberts versuchte, den Geruch einzuordnen. Stark an Begräbnisse erinnernd, war es doch nicht der Geruch des Todes, sondern ein trockenes, modriges Aroma, das im Hals kratzte und, so dachte Eifion, ihn schrecklich und unerklärlich deprimieren würde, wenn es nur ein wenig intensiver wäre.

Emrys hob den Kopf aus einem dicken Handbuch über Textilhersteller und -marken. »Die Kleidungsstücke sind deutscher Herkunft«, sagte er. »Das Problem ist nur, dass sie hierzulande in über hundert Filialen verkauft werden. Einigermaßen teuer, aber nichts Außergewöhnliches.«

Eifion Roberts betastete die Stücke. »Also keine große Chance herauszufinden, wo sie sie gekauft hat, was?«

»Ich faxe trotzdem ein paar Fotos nach Deutschland. Vielleicht können wir es so ein bisschen eingrenzen.«

»Tolle Aussichten! Wann sind wir je bei dieser Art von Nachforschungen fündig geworden? Frauenkleider sind wie, ich weiß auch nicht … Wie Sandkörner sind sie, es gibt Abermillionen von diesen verdammten Dingern. Da brauchten wir schon Lady Di auf unserem Tisch, um anhand der Kleider weiterzukommen.«

Emrys lächelte. »Wenn Di so lange vermisst wäre wie diese Dame, würde das wohl jemand gemerkt haben.« Er betastete den Gürtel. »Ich schicke von dem da auch ein Foto raus. Das ist Leder von sehr guter Qualität.«

Als die beiden Kollegen von Dewi am frühen Nachmittag nach Bangor zurückkehrten, hatten sie ein paar Informationsschnipsel gesammelt, doch nichts, was wirklich von Interesse war.

»Sie müssen morgen noch mal hin«, sagte Jack zu McKenna. »Das halbe Dorf war ausgeflogen.«

»Irgendwas Anständiges im Fernsehen heute Abend?«, fragte McKenna. »Wenn nicht, schicken wir Männer von der Abendschicht. An einem langweiligen Sonntagabend lassen sich die Leute gern ablenken.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Schade, dass keine der vermissten Frauen eine Verletzung hatte, wie Dr. Roberts sie am Knöchel dieser Frau gefunden hat.«

»Wird mal wieder eine harte Nuss, was?«

Bis zum späten Nachmittag hatten alle Polizeidienststellen, bei denen Meldungen über vermisste Frauen Vorlagen, einen Berg Faxe mit einer Beschreibung, Röntgenaufnahmen und Fotos der Zähne, der Verletzung und der Schädelsinusse erhalten; dazu wurden sie gebeten, in Krankenhäusern, bei Ärzten und Zahnärzten am Ort Nachforschungen anzustellen. Dr. Roberts hatte McKenna gesagt, seiner vorsichtigen Schätzung nach sei die Frau zwischen fünfundzwanzig und fünfundvierzig Jahre alt gewesen, wahrscheinlich um die fünfunddreißig. Sie sei vermutlich, aber nur vermutlich, wie er betonte, achtzehn bis achtundvierzig Monate tot.

»Eigentlich könnten wir den Fall jetzt zu den Akten legen, Jack«, sagte McKenna. »Wenn die gefesselten Hände nicht wären, hätten wir einfach nur einen traurigen Selbstmord. Wo ist eigentlich unser kleiner Dewi? Er hätte doch mit den anderen zurückkommen sollen.«

»Er hat angerufen. Er redet mit ein paar alten Frauen aus dem Dorf. Er glaubt, dass die vielleicht was Nützliches wissen.«

»Wohl kaum. Trotzdem, schaden kann’s nicht … Hat schon irgendjemand mit Jamie Thief gesprochen?«

»Nein, tut mir leid. Das habe ich in der Aufregung ganz vergessen.«

»Der läuft uns nicht davon. Gehen Sie jetzt nach Hause, Jack. Wir machen morgen früh weiter.«

Auf der Heimfahrt fragte sich Jack, wie McKenna Denise wohl aus dem Weg gehen würde, wenn irgendwann die Ausrede mit der Arbeit nicht mehr funktionierte, und warum so viele Polizistenehen in einer Katastrophe endeten, in Verbitterung und alkoholisierter Gewalt. Offiziell wurde darüber Stillschweigen bewahrt, ging man doch davon aus, dass ein derartiges Eingeständnis dem Bild der Polizei in der Öffentlichkeit schaden könnte. Beschwerden gegen die Polizei wurden meist entstellt, verdreht und oft sogar gegen den Beschwerdeführer gewendet, während die Medien nach den Verantwortlichen schrien und von Abschottung und bewusster Desinformation redeten. Es gab bereits Gerüchte über die gefesselten Hände der Frau, wie Jack es erwartet hatte; zwei Londoner Journalisten hatten ihn schlicht-weg beleidigt, als er sich weigerte, auf einen möglichen terroristischen Hintergrund des Falls einzugehen.

Emma freute sich, ihn zu sehen, der Ärger des letzten Abends war verraucht. Jack war allerdings weniger erfreut, Denise McKenna auf seinem Sofa vorzufinden, wo sie elegant hingegossen Weißwein nippte und ganz so aussah, als hätte sie vor, noch eine Weile zu bleiben, obwohl Fragen nach ihrem Mann und seinem Aufenthaltsort unausgesprochen zwischen ihnen hingen.

Der Inspector ist zu schroff, er tut alles, was nicht in sein Weltbild passt, viel zu schnell ab, sagte sich Dewi, der froh war, als er sah, dass Jack Tuttle bereits gegangen war. McKenna hingegen mochte und respektierte er, auch wenn andere meinten, der Chief Inspector sei schwierig und lasse sich zu sehr von seiner Phantasie leiten.

»Tut mir leid, dass ich so spät zurückkomme, Sir. Ich habe mit den alten Damen im Dorf gesprochen.«

»Und?«

»Sie hatten ’ne Menge zu sagen, aber das haben sie immer … Beti hat mich zu Mary Ann mitgenommen. Dann sind Faith und Mary Evans dazugekommen, wahrscheinlich« – Dewi hob den Kopf und grinste – »weil sie mich vor Mary Anns Haus gesehen haben und unbedingt ihre Nase auch mit hineinstecken mussten. Na ja, erst haben sie über dies und das geredet, und dann fragt mich Faith, ob ich von der Frau wisse, die vor einiger Zeit im Gallows Cottage wohnte, und Mary Ann sagt: ›Ich hab’s dir doch gesagt. Hab ich’s dir denn gestern Abend nicht gesagt? Hab ich nicht sofort gesagt, die ist auf die gleiche Art umgekommen wie die andere?‹ Ich frag also: ›Welche andere?‹ Aber dann haben sie mich eine ganze Weile links liegenlassen, weil sie sich darüber unterhalten haben, was mit Frauen passiert, die im Gallows Cottage wohnen. Ich kann Ihnen sagen, Sir, mir ist es bei ihren Geschichten eiskalt über den Rücken gelaufen.«

»Und wo liegt dieses Gallows Cottage?«

Dewi breitete eine Karte des Guts auf dem Tisch aus und fuhr mit dem Finger an der seewärtigen Grenze entlang, bis er zu einem kleinen Landvorsprung kam, der in die Meerengen hineinragte. »Den Alten zufolge liegt das Cottage hier, am Waldrand. Sie glauben, dass man es nur vom Meer aus sehen kann, und wenn man nicht weiß, wo es ist, findet man es nie. Es ist fast so alt wie die Dorfkirche, und sie sagen, es heißt Gallows Cottage, weil Frauen, die dort wohnen, immer irgendwann an einem Galgen oder was Ähnlichem baumeln.«

McKenna nahm einen Notizblock. »Wer war die Frau, die dort gewohnt haben soll?«

»Das wissen sie nicht genau, was sie ziemlich ärgert … Auf jeden Fall war sie Ausländerin … also eine aus England, Sir. Keine Ahnung, wie sie hieß. Beti sagt, sie hat sie ein paarmal gesehen, in einem Auto. Aber keine kennt jemanden, der mit ihr geredet hat. Beti meint, dass sie um die dreißig war und blond.«

McKenna notierte das mit seiner schnellen, flüssigen Handschrift und fragte: »Wie lange ist das her?«

»Sie wollen sich nicht recht festlegen. Drei Jahre, wie sie sagen … drei Jahre im letzten Herbst. Beti meint, es wurde gerade kalt, als sie die Frau das erste Mal sah, und sie kann sich nicht erinnern, sie im Frühling oder im Sommer gesehen zu haben.«

»Hm«, entgegnete McKenna, »die Zeit passt zu dem, was Dr. Roberts herausgefunden hat. Haben Sie das Cottage gesehen?«

»Nein, Sir. Vom Dorf aus gibt es einen Pfad durch den Wald, aber es ist ziemlich weit, und keine der alten Damen wollte mich hinführen, weil es schon dunkel wurde und sie glauben, dass das Cottage verhext ist. Es gibt einen Weg, auf dem man mit dem Auto hinkommt, aber der fängt irgendwo auf dem Gut an.«

»Was für ein Auto hatte diese Frau?«

»Das weiß Beti nicht. Ein modernes, sagt sie, und dann sagt sie, dass alle modernen Autos für sie gleich aussehen. Sie glaubt, dass es irgendwie grau war, aber auch das weiß sie nicht sicher, weil es ziemlich dunkel war wegen der Bäume und der Jahreszeit.« McKenna saß rauchend da. »Erzählen Sie mir mehr von Gallows Cottage«, sagte er.

»Um ehrlich zu sein, Sir, ich komme mir ein bisschen komisch dabei vor, von Geistern und so zu reden … « Dewi klang verlegen. »Ich meine, mit unserem Fall scheint das nicht gerade viel zu tun zu haben, oder?«

»Können wir das jetzt schon wissen? Wer kann mit Sicherheit sagen, dass nicht jemand beschlossen hat, die Geschichte oder was es auch war, worüber die Alten gesprochen haben, nachzustellen?«

»Ein bisschen weit hergeholt, Sir, wenn Sie mich fragen. Auf jeden Fall lebten vor Jahrhunderten ein Mann und seine Frau in Gallows Cottage. Er hieß Simeon der Jude, und seine Frau hieß Rebekah, und die beiden hatten eine kleine Tochter. Niemand scheint zu wissen, womit er seinen Lebensunterhalt verdiente, aber eines Tages ging er, wohin man in diesen Tagen eben ging, und als er zurückkam, fand er das Baby tot. Die Treppe heruntergefallen, wie seine Frau meinte.«

»Was ist dann passiert?«

»Weiß ich nicht, Sir. Nicht genau«, sagte Dewi. »Aber das nächste, was die Leute erfahren, ist, dass Rebekah in Caernarfon wegen Mordes an ihrem Kind vor Gericht steht. Sie wird für schuldig befunden, also karrt man sie auf den Twt Hill und knüpft sie auf. Der Sage nach kommt nun Simeon daher und schneidet sie ab. Keiner versucht, ihn davon abzuhalten, sie haben nämlich alle Angst vor ihm, weil er Ausländer ist, und er schnappt sich ihre Leiche und verschwindet. Danach hört man nie mehr was von ihm. Er wird nicht mehr gesehen. Und niemand weiß, wo Rebekah begraben liegt.«

»Hat sie wahrscheinlich in die Menai-Meerengen geworfen und ist hinterhergesprungen«, sagte McKenna. »Der arme Kerl hatte ja nicht viel, wofür sich zu leben lohnte.«

»Nein, Sir, vermutlich nicht. Nicht, wenn man es von dieser Seite betrachtet. Aber das ist noch nicht das Ende der Geschichte, noch nicht ganz. Angeblich hat Simeon ziemlich geflucht, als sie seine Frau aufhängten, und er hat gedroht umzugehen. Als Geist umzugehen, meine ich«, sagte Dewi. »Zu spuken, bis er seine Frau wiedergefunden hat. Und darauf wollten die alten Frauen hinaus. Sie glauben, dass Simeon sich diese Frau, die in Gallows Cottage wohnte, geschnappt und im Wald aufgehängt hat, um sich ihrer Seele zu bemächtigen.

Ihrer Ansicht nach waren die Hände der Frau gefesselt, weil es Rebekahs ebenfalls waren, als sie auf Twt Hill aufgeknüpft wurde. Mary Ann meint, dass jede Frau, die in dem Cottage lebt, auf diese Art ums Leben kommt. Sie sagt, das Cottage sollte niedergebrannt werden, weil es verflucht ist.«

»Na, unsere Terroristenfreunde wären sicher gern dazu bereit, wenn man sie bitten würde«, entgegnete McKenna grinsend. »Hat irgendjemand diesen Simeon je gesehen?«

»Na ja, ein paar von ihnen möchten einen gern glauben machen, dass er umgeht.« Dewi hielt inne und runzelte die Stirn. »In dem Dorf herrscht eine komische Atmosphäre. Es ist irgendwie eine Frauenwelt, wenn Sie wissen, was ich meine, und Männer zählen da nicht viel. Ich habe kein Wort darüber gehört, dass John Beti es war, der die Leiche gefunden hat. Wenn man seiner Frau und den anderen zuhört, würde man nie darauf kommen, dass es ihn überhaupt gibt.«

»Wir Männer zählen nirgendwo viel, Dewi. Es passt nur den Frauen, uns in dem Glauben zu lassen, dass wir es tun.«

4

Mit einer Laune, so grässlich und düster wie das Wetter, kam Jack am Montagmorgen ins Polizeirevier und fand dort McKenna, der sein Büro heimsuchte, wie Denise sein Zuhause heimsuchte. Als McKenna Jacks mürrische Miene sah, fragte er sich, was der Regen wohl an sich hatte, dass er die Leute so übellaunig machte.

»Dewi Prys hat gestern interessanten Klatsch gehört, Jack. Vielleicht haben wir im Fall dieser Frau eine Spur.« McKenna gab Jack Dewis Bericht und verschwand in Richtung Kantine.

Jack schlurfte hinter ihm her und sah den Bericht durch. Dewi Prys war ihm lästig wie einem Hund eine Zecke im Fleisch, aber an seiner Arbeit war nichts auszusetzen. »Unterschätzen Sie ihn nicht«, pflegte McKenna zu sagen. »Er lässt die Leute reden, lässt sie sich entspannen und zeigt ihnen nur ab und zu mit einer Frage die Richtung.«

Während Jack mit kaum verhüllter Ungeduld darauf wartete, dass McKenna seine zwei Tassen Tee getrunken und seine zwei Zigaretten geraucht hatte, fragte er: »Was liegt heute an?«

»Ich möchte mir dieses Cottage ansehen. Und ein zweiter Besuch bei den alten Frauen wäre vielleicht auch hilfreich, und Sie schicken unterdessen jemand zu Jamie, der sich mit ihm über sein Auto unterhält. Über die vermissten Frauen ist noch nichts hereingekommen, aber ich vermute, das wird sowieso
noch eine Weile dauern.« McKenna zündete sich seine dritte Zigarette an.

»Glauben Sie nicht, Sie sollten mit dem Rauchen ein wenig kürzertreten? Ich glaube, es gibt Gesünderes.«

McKenna nahm die Brille ab, um sich die Augen zu reiben, und Jack sah darunter leichte Schatten. »Nett von Ihnen, dass Sie sich um meine Gesundheit sorgen, Jack, aber tun Sie sich damit einen Gefallen? Sie wissen doch, dass in unserer Einheit Beförderung fast immer heißt, in die Fußstapfen eines Toten zu treten.«

War Salem selbst am hellsten Sommertag ein düsteres Dorf, so verströmte es jetzt, unter triefenden Regenwolken, eine geradezu unheimliche Aura. Die bläulich feuchten Schieferplatten der Dächer glänzten fahl im trüben Licht, dichtstehende, hohe, alles überragende Bäume umringten Wohnhäuser, Schule und Kirche, schienen sie zu ersticken. McKenna parkte in der Gasse vor der Häuserreihe neben der Schule. Die Luft war still und feucht, und er wunderte sich über das Fehlen jeglichen Lärms, obwohl er doch in den neonhellen Klassenzimmern Kinder an ihren Tischen sitzen sah. In den Bäumen hockten keine Vögel, die Krähennester auf den hohen Ästen waren verlassen, und obwohl das Dorf nur einen Kilometer von der Küste entfernt war, kreiste und schrie am Himmel nicht eine Möwe. Er zog den Mantel enger um sich, ging schnell zu Mary Anns Haustür und ließ den Fuchskopf-Klopfer gegen das Holz scheppern.

Die lahme Beti riss die Haustür auf, ein strahlendes Lächeln erhellte ihr zerfurchtes Gesicht. »Hallo«, begrüßte sie ihn. »Sie wollen wohl zu Mary Ann?«

Die Leute rissen Witze über Beti, und der übelste, der in Umlauf war, lautete, dass sie nie, nicht einmal in ihrer Jugend, hübsch genug gewesen sei, um den Verkehr anzuhalten, und deshalb sehe sie auch so aus, als hätte sie ein Schwerlaster überfahren. Während McKenna hinter der humpelnden Gestalt her in Mary Anns Wohnzimmer ging, fragte er sich, wie schrecklich die Sünden ihres vergangenen Lebens wohl gewesen waren, dass sie sich so durch ihr jetziges schleppen musste.

Mary Anns Häuschen roch nach Feuchtigkeit in Wänden und Boden, die auch in Möbel und Stoffe eingedrungen war. Die Wände, einst hell getüncht, waren gelbfleckig vom Nikotin; in der Öffnung eines alten Kamins, der eine halbe Wand einnahm, brannte ein riesiges Gasfeuer und heizte die Luft im Raum derart auf, dass McKennas Kehle bei jedem Atemzug mehr austrocknete. Hineingezwängt in einen alten Lehnsessel, hielt Mary Ann hof, die flaumigen weißen Haare über der Stirn so vergilbt wie die Wände. Auf der Armlehne stand ein überquellender Aschenbecher. Ihre Beine waren geschwollen und mit Krampfadern bedeckt, und ihre Füße in schmuddeligen pinkfarbenen Pantoffeln zeigten direkt auf ihn.

»Dewis Chef, richtig?«, fragte sie. »Wir haben uns gestern halb totgelacht über ihn. Hab ich nicht recht, Beti?«

Beti nickte und ging in die Küche, und gleich darauf hörte McKenna Wasser in einen Kessel rauschen.

»Hast du nicht Eileen Owens Jüngste geheiratet?«, fragte Mary Ann. »Denise, nicht?«

McKenna nickte und akzeptierte ihre Fragerei als notwendige Voraussetzung, wenn er etwas von ihr erfahren wollte. »Wir sind mit Eileen in die Schule gegangen.« Sie blickte listig drein, McKenna kam sie beinahe verschlagen vor. »Ein gemeines Ding, diese Eileen. Hat die anderen immer verpfiffen.«

»Ich kannte sie nicht sehr gut, Mrs. Edwards«, sagte McKenna. »Sie starb bald nach meiner Heirat mit Denise.«

»Hast nicht viel verpasst. Übrigens, du kannst mich Mary Ann nennen, dann sage ich Michael.« Sie kicherte. »Ich sollt’s dir ja eigentlich nicht sagen, aber die Familie von deiner Denise braucht gar nicht so vornehm zu tun, wo Eileens Älteste doch fast ein Bankert geworden wäre. Im siebten Monat war unsere Eileen, als sie vor den Altar trat.« Sie grinste. »Danach ist sie religiös geworden … und ehrbar. Na, zumindest hat sie so getan. Aber eine Heilige war sie trotzdem nicht, auch wenn sie jeden Sonntag mit ‘nem piekfeinen Hut auf dem Kopf in die Kirche rannte. Aber du darfst mich nicht so weiterplappern lassen, du willst doch bestimmt was über die Frau und das Cottage wissen, oder? Wir haben Dewi schon alles gesagt, was wir wissen, aber es schadet ja nicht, es noch einmal zu erzählen.«

Als McKenna Mary Anns Haus verließ waren die Kinder bereits zur Mittagspause auf dem Schulhof: Ihr Schreien und Kreischen wurde gedämpft vom Gewicht der Bäume. Der Regen hatte ein wenig nachgelassen, war zu einem, wie seine Mutter es nannte, mizzle geworden, dem alten irischen Wort für Bergregen. Seine Kleidung roch nach der Feuchtigkeit in Mary Anns Haus, und er hatte nichts Neues erfahren, doch die Zeit mit den alten Frauen war entspannend gewesen, voll der Behaglichkeit des Alters, wenn es nichts Bedrohlicheres mehr bringen konnte als stillen Verfall.

Kaum hatte er das Dorf verlassen, schien der Tag heller zu werden, auch wenn dickbäuchige Wolken über den Bergen hingen und weiteren Regen versprachen. Autos zischten auf den Straßen vorbei, Wasser spritzte von ihren Reifen. Als McKenna vor dem Verwaltungsgebäude des Gutes neben Jacks Auto parkte, spürte er, wie ihn Niedergeschlagenheit und ein Gefühl der Vergeblichkeit überkamen.

»Irgendwas Neues?«, fragte er.

»Nicht viel«, erwiderte Jack. »Jamie ist unterwegs, sagt seine Mutter. Sie weiß nicht, wann er zurückkommt. Ich hatte den Eindruck, je länger er wegbleibt, um so glücklicher ist sie.« McKenna schloss sein Auto ab. »Es muss eine Last sein, einen Jungen wie Jamie zu haben.«

»Vermutlich. Aber ganz schuldlos werden die Eltern auch nicht sein. Jemand muss doch was falsch gemacht haben, wenn so ein Halunke dabei herauskommt.«

Der Gutsverwalter seufzte. »Das reicht einige Zeit zurück, Gentlemen. Drei Jahre, wenn nicht noch mehr. Gallows Cottage gehört nicht mehr zu unserem Besitz. Es wurde vor Monaten im Zuge von Rationalisierungsmaßnahmen verkauft.« Er saß an seinem Schreibtisch und spielte mit Büroklammern. »Es wird einige Zeit dauern, bis ich gefunden habe, was Sie wollen … ziemlich viel Zeit.« Er lächelte einnehmend. »Warum überlassen Sie die Sache nicht mir, und ich rufe Sie an, sobald ich die Unterlagen gefunden habe?«

McKenna schlug die Beine übereinander und zündete sich eine Zigarette an. »Mir wäre es lieber, wenn Sie sofort nachsähen, Mr. Prosser. Ich will das Cottage noch heute aufsuchen. Bitte vergessen Sie nicht, dass wir hier in einem Mordfall ermitteln.«

Mit deutlichem Widerwillen gab Prosser nach und zog einen Stapel Hauptbücher vom Regal neben seinem Schreibtisch und begann sie durchzublättern, wobei er immer wieder den Kopf hob und zu den beiden Polizisten hinübersah.

»Es überrascht mich, dass Ihre Unterlagen noch nicht computerisiert sind«, sagte Jack. »Macht das Leben doch viel einfacher, finden Sie nicht auch?«

»Das werden sie, wenn die Rationalisierungsmaßnahmen abgeschlossen sind«, sagte Prosser mit einer gewissen Schärfe. »Im Augenblick rentiert es sich kaum.«

McKenna stand auf und ging in dem staubigen, unordentlichen Büro auf und ab. »Worin genau bestehen denn diese Rationalisierungsmaßnahmen?«

Prosser legte den Finger auf eine Stelle in dem schweren Hauptbuch und lehnte sich zurück. »Ach, wussten Sie das nicht, Gentlemen? Der Landsitz ist schon vor einiger Zeit vom National Trust übernommen worden. Oder genauer, er wurde ihm von der Familie übergeben, zum Abgleich der Erbschaftssteuer nach dem Tod des alten Herrn. Und der Trust möchte natürlich, dass der Besitz wirtschaftlich arbeitet, und ihn gleichzeitig für die Öffentlichkeit erhalten, als Teil unseres nationalen Erbes. Und das bedeutet«, fuhr er wichtigtuerisch fort, »dass es ziemlich was aufzuräumen gibt.«

»Verstehe«, sagte McKenna. »Erinnern Sie sich nicht an diese Frau? Sie müssen doch damals mit ihr zu tun gehabt haben.«

»Es geht hier ziemlich hektisch zu. Sie können sich gar nicht vorstellen, worum wir uns alles kümmern müssen. Da kann man doch nicht von mir erwarten, dass ich alles im Gedächtnis behalte.«

McKenna beugte sich über den Tisch und zog eins der Hauptbücher aus dem Stapel. »Können wir vielleicht helfen? Drei Paar Hände, Sie wissen schon … Wonach suchen wir eigentlich? Gibt es getrennte Bücher für die einzelnen Immobilien?«

»Das wäre höchst vorschriftswidrig. Diese Transaktionen sind vertraulich. Und nein, die Aufzeichnungen sind nur chronologisch geordnet.«

Jack nahm ebenfalls ein Hauptbuch zur Hand und schlug es auf den Knien auf. »Keine Sorge, Mr. Prosser. Wir haben jeden Tag mit höchst vertraulichen Angelegenheiten zu tun.«

In verschiedenen Handschriften, die von gestochener Schönschrift bis zu fast unleserlichem Gekritzel reichten, waren in dem Hauptbuch die geschäftlichen Transaktionen mehrerer Jahre verzeichnet. Jack fand den Eintrag, als die alte Uhr im Giebelfeld des Haupttores drei Uhr schlug, ein feiner, zarter, gemütlicher Ton. Der Eintrag lag beinahe vier Jahre zurück und besagte, dass am 29. August jenes Jahres Gallows Cottage für einen Zeitraum von sechs Monaten an eine Miss R. Cheney mit einer Adresse in Derbyshire vermietet worden war. Ein ungewöhnlicher Name, dachte er. Und er erinnerte sich nicht, ihn auf der Vermisstenliste gesehen zu haben. Er gab McKenna das Hauptbuch.

»Miss R. Cheney, Mr. Prosser. Erinnern Sie sich an sie?«, fragte McKenna.

Prosser sah sich den Eintrag an, den McKenna ihm zeigte. »Ach du meine Güte, das ist nicht meine Handschrift, Gentlemen. Ich fürchte, da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen.«

»Wessen Handschrift ist es denn?«

»Sieht aus wie die von Miss Naylor.« Prosser hob die Hand und lächelte. »Ich weiß, was Sie jetzt fragen werden. Und die Antwort lautet: Nein. Sie hat uns letztes Jahr verlassen, sie hat nämlich geheiratet, und ich habe absolut keine Ahnung, wo sie jetzt wohnt, nicht einmal, wie sie jetzt heißt.« Er schloss die Hauptbücher und begann, sie wieder auf das Regal zurückzustellen. McKenna stand auf. »Ich fürchte, wir müssen die Hauptbücher mitnehmen, um sie sorgfältig prüfen zu lassen. Und es kann auch sein, dass wir noch andere Unterlagen brauchen. Wir geben Ihnen eine Quittung, und Sie erhalten die Bücher so bald wie möglich zurück. Und jetzt, Mr. Prosser, können Sie uns für heute noch einen letzten Gefallen tun und uns zum Cottage begleiten.«

McKenna hatte immer noch das Bild vor Augen, wie der kleine Verwalter mit hektischen Bewegungen aus dem Gebäude stürmte. »Ziemlicher Blödmann, was?«, sagte Jack, als sie Prossers schwerfälligem roten Volvo über eine schmale Teerstraße und dann über eine anmutige kleine Brücke folgten, an der sich eine Anlegestelle für die Boote befand, die Schiefer aus dem Dorabella-Steinbruch abtransportierten. Prosser fuhr durch ein massives Tor, das aus dem Gut hinausführte, und bog dann links auf einen Kiesweg ein. Bald waren sie wieder dicht umringt von den allgegenwärtigen Bäumen, die den kurvigen Feldweg verdunkelten.

»Ich hasse dieses verdammte Gut!«, murmelte Jack. »Kaum biegst du irgendwo ab, schon steckst du wieder mitten in diesem verdammten Wald. Was sind denn das überhaupt für Bäume? Sehen aus wie zu groß geratene Unkrautstauden.«

5

Gallows Cottage, am Ende eines von verwilderten Brombeer- und Weißdornhecken gesäumten Feldwegs gelegen, war auf drei Seiten von Wasser umgeben; der Garten fiel zum Meer hin ab, das glucksend und saugend gegen die Steinmauer klatschte. Das Gebäude selbst schien aus der Erde herauszuwachsen, das Mauerwerk war dick und solide, der Verputz schorfig und salzfleckig. Kleine Schiebefenster, jedes mit sechzehn bleigefassten Glasscheiben, starrten blind aus den Mauern. Üppiges Gras und struppige Büsche wucherten am Fundament.

Auf einem Stück Heideland hielt Jack an. Prosser wartete bereits und strich sich mit einer Hand Regentropfen aus den schütteren Haaren. »Ich habe keinen Schlüssel, und ich weiß nicht, wie Sie da reinkommen wollen.«

Der Wald bildete eine Art Windbrecher hinter dem Cottage, das auf allen anderen Seiten den Elementen ausgesetzt war. Über dem regenverhangenen Meer war im Norden die Insel Anglesey zu erkennen mit dem geduckten Umriss von Puffin Island vor ihrer Ostspitze. Das Meer war grau, kabbelig und regengesprenkelt und sein sanftes Schmatzen neben dem Prasseln der Tropfen auf den Autodächern das einzige Geräusch. Ein Mann in einem fleckigen Overall trat durch eine niedrige Für genau in der Mitte der Vorderfront des Hauses. Über ihm ragte ein kleines, dreieckiges, von einer Schnitzerei gestütztes Vordach aus der Wand, das den Eingang vor den Angriffen von Regen und Schnee schützte. »Kann ich Ihnen helfen?«, rief er.

McKenna zog seinen Dienstausweis hervor. »Nur ein paar Fragen«, sagte er.

Prosser ging zu seinem Auto. »Mich brauchen Sie jetzt nicht mehr, oder? Ich bin sicher, Sie finden den Rückweg auch allein. Ich erwarte die Hauptbücher sehr bald von Ihnen zurück, Chief Inspector.« McKenna dankte ihm für seine Hilfe, und Prosser verschwand in einer Wolke aus Auspuffgasen.

»Ich richte das Haus für den Kerl her, der es von der Gutsverwaltung gekauft hat«, sagte der Handwerker. »Nicht, dass besonders viel zu tun wäre«, fuhr er fort, während er sie in eine dunkle Diele führte. »Die Dreckarbeit hat schon jemand anders gemacht und dabei nicht einmal alles ruiniert, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

McKenna blieb zurück und fuhr mit dem Finger die Schnitzerei über der Tür nach: ein Hund mit drei Köpfen. Zerberus, erinnerte er sich, der mythische Wachhund an den Pforten der Unterwelt, aus dessen Geifer die Königin der Gifte destilliert wird. Er zog die Hand zurück, denn ein kleiner Wurm des Grauens schlängelte sich in seinem Kopf, ein Vorbote all der Entsetzlichkeiten, die ihn erwarteten.

Die ausgetretenen Stufen einer uralten Steintreppe führten in der Mitte des Hauses ins Obergeschoss. McKenna überfiel plötzlich die Vision eines Kinderkörpers, der zerschmettert am Fuß dieser Treppe lag, auf blutigem, mit Hirnspritzern und Knochensplittern übersätem Stein. Der Handwerker führte sie in die Küche und bot ihnen umgedrehte Kisten als Sitzplätze an. »Also, was kann ich für Sie tun?«

»Wir versuchen, Näheres über eine Frau herauszufinden, die vor ungefähr dreieinhalb Jahren hier wohnte. Sie hatte das Haus gemietet.«

»Ach wirklich? Dann muss sie die Reparaturen und so durchgeführt haben. Das Haus steht seit mindestens drei Jahren leer. Deshalb sieht’s hier auch so aus.«

»Schon komisch, dass jemand Geld in ein Haus steckt, das nur gemietet ist«, sagte McKenna.

»Na ja«, sagte der Maurer und zündete sich eine Pfeife an. »Wenn sie nicht in einem Dreckloch wohnen wollte, hatte sie kaum eine andere Wahl. Eine Menge Häuser auf dem Gut sind im Lauf der Jahre ziemlich auf den Hund gekommen. Kein Mensch hat sich um sie gekümmert. Und eins können Sie mir glauben, die Gutsverwaltung legt jemand, der bereit ist, ein bisschen was von seinem eigenen Geld zu investieren, keine Steine in den Weg.« Ein zweiter Mann kam in die Küche, nickte Jack und McKenna zu und stellte einen Wasserkessel auf einen Gaskocher.

»Das hier ist mein Kumpel Dave. Er ist taub, also erwarten Sie nicht, dass er mit Ihnen redet.« Der Handwerker sah Dave an und gab ihm mit Gesten zu verstehen, er solle Tee für alle kochen.

»Wer hat das Cottage gekauft?«, fragte McKenna.

»Verdammter Engländer!«, erwiderte der Maurer verächtlich. »Zum Vermieten an Touristen.« Er grinste. »Wenn’s ihm nur nicht vorher abgefackelt wird.«

»Passen Sie auf, was Sie sagen«, ermahnte ihn Jack.

Der Handwerker starrte ihn an. »Ich sag, was ich denke, ob’s Ihnen passt oder nicht. Sind wohl nicht aus der Gegend, was? Sonst wüssten Sie, was die Leute über diese verdammte Burg da oben denken, mit ihren großkotzigen Sälen und den teuren Vorhängen und Teppichen und den Möbeln, die man sich nicht mal mit ’nem Millionengewinn im Lotto kaufen könnte. Und dann würden Sie auch diese schmutzigen kleinen Hütten kennen, in denen die Steinbrucharbeiter gewohnt haben und die dem Pack gehörten, das sich die Burg hat bauen lassen, Hütten, aus denen ein Mann mit seiner Frau und seinen Kindern hinausgeworfen wurde, wenn es der Gutsherr so wollte oder wenn die Lunge des Mannes zersetzt war vom Steinstaub.« Er hielt inne, um Atem zu holen, und kaute an seiner Pfeife. »Also wundern Sie sich nicht, wenn wir nicht wollen, dass Engländer daherkommen und Häuser kaufen, in denen eigentlich Einheimische wohnen sollten, vor allem, wenn sie sie nur als Ferienhäuser benutzen. Es gibt hier in der Gegend zu viele junge Familien, die sich nicht einmal ein Dach über dem Kopf leisten können, geschweige denn zwei!«

»Und was hält sie davon ab, eine Hypothek für eins dieser Häuser aufzunehmen?«, fragte Jack.

»Dieses Loch hier hat ungefähr dreimal so viel eingebracht, wie ein normaler Mensch sich leisten könnte«, erwiderte der Handwerker. »Warum?«

»Weil es auf dem Gut liegt, und die Gutsverwaltung entscheidet, für wie viel die Häuser verkauft werden. Schließlich«, ergänzte er verbittert, »wollen die ja nicht, dass irgendein Gesindel aus der Gegend hier einzieht.«

Dave teilte Blechtassen mit Tee aus und setzte sich mit seiner auf die unterste Treppenstufe. McKenna fragte den Handwerker: »Sie wissen nicht zufällig, wer die anderen Arbeiten am Haus gemacht hat?«

»Nein, aber ich werde mich mal umhören. Weiß das denn der Trottel von der Gutsverwaltung nicht? Aber der findet wahrscheinlich nicht mal seinen Arsch, wenn er ihn sich abwischen muss!« Er kicherte und stieß dabei kleine Rauchschwaden aus. Es ist kalt hier, dachte McKenna, die Kälte des Alters und der Zeit, die in diesen Mauern gefangen ist und wie mit Fingern nach einem stößt. Der Handwerker fragte: »Warum wollen Sie das eigentlich wissen?«

»Wir versuchen, mehr über die Frau herauszufinden, die das Haus gemietet hatte«, erwiderte Jack.

»Warum? Glauben Sie, dass sie es war, die Sie da vor ein paar Tagen im Wald gefunden haben?«

»Wir wissen es nicht«, sagte McKenna. »Sagen Sie mal, hat sie irgendwas zurückgelassen? Möbel, Kleidungsstücke oder sonst was?«

»Nichts. Das Haus war völlig leer.«

»Was müssen Sie eigentlich alles machen?«, fragte Jack.

»Ein paar feuchte Stellen ausbessern … gründlich putzen, tapezieren … Die einzige größere Arbeit ist die neue Kanalisation. Die alten Rohre gehen einfach ins Meer, und die Gemeinde hat den neuen Besitzer verpflichtet, einen anständigen Faultank einzubauen. Wenn das Wetter nicht so schlecht wäre, hätten wir heute damit angefangen.«

Dave hatte die ganze Zeit McKenna angestarrt, klopfte jetzt dem Handwerker auf die Schulter, zeigte auf McKenna und dann auf irgendetwas außerhalb der Küche. Er machte kehlige, glucksende Geräusche, und soweit sie ihn verstanden, sagte er etwas über einen Teppich, den sie im Wohnzimmer gefunden und im Anbau verstaut hatten.

Der Anbau, kaum mehr als ein Schuppen mit einem schrägen Dach, der seitlich am Cottage lehnte, war früher eine Spülküche gewesen. Ein Steinbecken zerbröckelte unter dem einzigen Fenster, daneben standen die Überreste einer Kupferwanne.

Der zusammengerollte Teppich, der aufrecht in einer Ecke lehnte, roch modrig. Dave und Jack legten ihn auf den Lehmboden und rollten ihn auf, so weit es ging. »Ein gutes Stück«, sagte der Handwerker und betastete den Rand. »Wolle, so wie sich’s anfühlt. Muss einiges gekostet haben. Anscheinend hat jemand ’ne Kippe fallen lassen und ein Loch hineingebrannt. Und einen großen Fleck hat er auch noch. Wahrscheinlich hat man ihn deshalb zurückgelassen.«

Er zog an dem Teppich, bis die Brandstelle zum Vorschein kam. Daneben breitete sich ein großer dunkler Fleck im Gewebe aus. McKennas Puls beschleunigte sich. FT betastete die verfärbte Stelle, die Wolle fühlte sich dort verfilzt und steif an. Jack sah den Fleck an und dann McKenna.

»Hören Sie«, sagte McKenna zu dem Handwerker, »lassen Sie alles, wie es ist, bis wir Leute hergeschickt haben, die sich hier mal gründlich umsehen. Können Sie diesen Schuppen zusperren?«

»Sie glauben, es ist Blut?« Der Handwerker betrachtete den Teppich. »Möglich wär’s. Könnte aber auch sonstwas sein. Ist ja schon eine ganze Weile her. Könnte einfach ein Glas Rotwein sein, das irgendein englischer Sack umgeschüttet hat.«

»Schon, aber das wissen wir erst, wenn wir den Teppich genau untersucht haben.« Jacks Verärgerung war unüberhörbar. »Und bis dahin behalten Sie die Sache für sich.«

»Kommandieren Sie hier nicht so rum!«, fuhr ihn der Handwerker an. »Ich weiß selber, wann ich meinen Mund zu halten habe!« Und mit einem scharfen Seitenblick auf Jack sagte er zu McKenna: »Stets zu Diensten. Ich werde heute Abend im Pub mal herumfragen. Wie kann ich Sie erreichen?«

Langsam steuerte Jack sein Auto den Feldweg entlang und wich so vielen Schlaglöchern wie möglich aus. Zu McKenna sagte er: »Ist Ihnen klar, Sir, dass wir nicht mal wissen, wer der Kerl ist. Er könnte irgendjemand sein.«

»Jetzt machen Sie aber mal halblang, Jack«, blaffte McKenna. »Was glauben Sie denn, wer er ist? Der zurückgekehrte Simeon auf der Suche nach einer neuen Braut?«

»Wer zum Teufel ist Simeon?«

»Wenn Sie Dewis Bericht gründlich gelesen hätten, wüssten Sie es.«

Während der Teepause las Jack ostentativ Dewi Prys’ Bericht, McKenna schloss sich mit Berichten und anderen Papieren in seinem Büro ein. Doch er fand nichts von Interesse, nicht einmal Dr. Roberts’ Obduktionsbericht lieferte ihm Erhellendes. Nachdem er in Derbyshire angerufen und die dortige Polizei gebeten hatte, nach Miss Cheney zu suchen, beschlich ihn die Befürchtung, dass sie bei allen Anstrengungen schließlich dort wieder enden würden, wo sie begonnen hatten. Gewaltsame Tode ereigneten sich in dieser Gegend meistens unter Bekannten oder Verwandten: Ein Farmer, in jahrelanger Knechtschaft an karges, unfruchtbares Land gefesselt, dreht durch und läuft mit seiner Schrotflinte Amok; junge Männer fechten uralte Stammesfehden mit scharfen Klingen oder Tritten genagelter Stiefel aus. Der Tod dieser Frau jedoch hinterließ einen Beigeschmack von kalter Berechnung, ihm fehlte die Würde hitziger Leidenschaft, wie verirrt auch immer.

6

Während Dewi Prys langsam die Hauptstraße der Gemeindesiedlung entlangfuhr, dachte er, dass das Wetter sich vielleicht doch endlich besserte. Ein scheinbar endloser Winter war einem Herbst gefolgt, dessen feuchte Kälte durch Mark und Bein ging. Das ganze Frühjahr über waren heftige Stürme vom Meer her übers Land gefegt, hatten Schieferplatten von Dächern gerissen und Telefon-und Stromleitungen zerfetzt wie morsche Seile. Im morgendlichen Sonnenlicht ragte der mächtige Hauptturm vom Snidey Castle Estate grau über die Bäume, die bereits helle, neue Blätter trugen. Ein frischer Meerwind trieb Schäfchenwolken vor sich her und türmte sie über den Bergen in Dewis Rücken. Jamie Thief lief, in brauner Lederjacke und schwarzer Jeans, auf dem Weg zum Gemischtwarenladen direkt vor Dewis Auto über die Straße.

Dewi hielt an, folgte ihm und wartete dann vor dem Laden, bis Jamie, groß, die blonden Haare vom Wind zerzaust, mit einer »Sun« unter dem Arm wieder herauskam.

»Hallo, Jamie«, grüßte Dewi. »Wo ist dein Auto?«

Jamie sah sich schnell um, als wollte er, einem Reflex folgend, losrennen. Erst seit vier Monaten wieder auf freiem Fuß, verströmte Jamie eine Aura der Unschuld, bis man ihm in die Augen sah; Augen, die so grau und kalt und tückisch waren wie das Meer an einem stürmischen Tag.

»Was für ein Auto?«

»Der Luxusschlitten, in dem man dich gesehen hat«, sagte Dewi. »Wo ist er?«

Jamie grinste und atmete erleichtert aus. »Ach, der!« Er zeigte ein strahlendes Lächeln. »Du solltest dir neue Spitzel besorgen. Das ist nicht mein Auto, Dewi, alter Kumpel.«

»Wem gehört es dann?«

Jamie tippte sich, noch immer grinsend, mit dem Zeigefinger an die Nase. »Das wirst du schon selber rausfinden müssen. Ein freundlicher Mensch hat’s mir geliehen. Für geleistete Dienste, könnte man sagen.«

Er setzte sich in Bewegung, doch Dewi packte ihn am Arm. »Spiel bloß nicht den Schlaumeier, Jamie«, sagte er. »Kann nämlich sein, dass Mr. McKenna großes Interesse an diesem netten Menschen hat.«

»Warum?« Das Lächeln verschwand, die blassen Gesichtszüge wurden drohend. Nur Gott weiß, welches Ding Jamie als nächstes ausheckt, dachte Dewi. Jamie hatte, so hieß es, seine Kriminellenkarriere in dem Augenblick begonnen, als er zu laufen lernte.

»Vielleicht ergibt sich ja was im Cottage«, meinte Jack. »Und vielleicht hat die Polizei in Derbyshire Informationen für uns.«

»Hat sie nicht. Die haben gestern Abend schon zurückgerufen. Die Person, die unter dieser Adresse gemeldet ist, hat das Haus vor drei Jahren von einem Kerl namens« – McKenna wühlte in seinen Aktenstapeln und zog ein Notizbuch hervor – »Robert Allsopp gekauft und keine Ahnung, wo Mr. Allsopp jetzt ist. Auf jeden Fall habe ich sie gebeten, ihn über die Bank, Anwälte und so weiter zu suchen. Irgendjemand muss doch eine Nachsendeadresse haben.«

»Vielleicht hat er mit Miss Cheney zusammengelebt.«

»Auf den Gedanken bin ich auch schon gekommen«, sagte McKenna. »Außerdem ist mir der Zeitfaktor aufgefallen. Alles scheint vor ungefähr dreieinhalb Jahren passiert zu sein.«

»Na ja.« Jack zögerte. »Ich … also … ich würde sagen, dass in der Zeit eine ganze Menge passiert ist. Ich meine, das muss nicht heißen, dass es etwas mit unserer Leiche zu tun hat.«

»Manchmal können Sie wirklich aufbauend sein«, entgegnete McKenna. Er zündete sich eine Zigarette an und stieß den Rauch durch die Nase aus. »Ich will, dass Sie sich heute Nachmittag mit ein paar Leuten von der Special Branch unterhalten.«

»Muss das sein? Von denen habe ich seit dem Besuch der Queen die Nase voll.«

»Vielleicht wissen die ja etwas über diese Frau.«

»Ja«, sagte Jack. »Und wenn sie was haben, sagen sie es uns nicht.«

»Sie wissen, dass wir fragen müssen. Wenn wir es nicht tun und Eifion Roberts recht hat mit seiner Vermutung über einen terroristischen Hintergrund, sitzen wir in der Tinte.«

»Schon erstaunlich, dass der reibungslose Ablauf einer polizeilichen Ermittlung vom Okay eines Haufens von Spionen abhängt, was?«, bemerkte Jack.

McKenna rückte die Papiere auf seinem Schreibtisch gerade. »Sieht so aus.«

»Und was soll ich sagen?«

»Strengen Sie Ihr Hirn an. Finden Sie heraus, ob die was Brauchbares wissen.«

»Sie hätten selber hingehen sollen, Michael.« Superintendent Griffiths hatte es sich in McKennas Büro bequem gemacht. »Jack hat nicht die Erfahrung, um mit den Leuten von der Special Branch zurechtzukommen.«

»Dann schadet es ihm nicht, wenn er welche macht«, sagte McKenna. »Sieht gut aus in seiner Personalakte, wenn er zur Beförderung dran ist.«

»Mögen Sie Jack nicht?«

McKenna zuckte die Achseln. »Er ist schon in Ordnung … Geht mir nur manchmal auf die Nerven.«

»Normalerweise hassen Sie die Leute oder mögen sie so sehr, dass Sie ihre Fehler nicht sehen. Wie den jungen Dewi zum Beispiel.«

»Übertreiben Sie nicht, Owen.«

Der Superintendent fuhr mit dem Zeigefinger an der Kante von McKennas Schreibtisch entlang. »Wie geht’s denn zu Hause?«

»Über Denise will ich nicht reden.«

»Ich bin keiner, der sich in Sachen einmischt, die ihn nichts angehen, Michael, aber ich will nicht, dass es heißt, Ihr Privatleben beeinträchtige Ihre Arbeit.«

»Das wird es nicht.«

»Wir haben auch so schon genug am Hals.«

»Was zum Beispiel?«

»Ach, das Übliche«, sagte Griffiths. »Beschwerden über dies und das … schlechte Leistungen, eine armselige Aufklärungsrate und ein entsetzliches Bild in der Öffentlichkeit. Und«, fügte er verbittert hinzu, »die Anweisung von oben, das zu ändern.«

»Verstehe.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Und wie wollen Sie das anstellen?«

»Ich dachte mir, Sie haben vielleicht ein paar Ideen.«

»Ich?« McKenna schaute verwundert drein.

»Schließlich sind Sie derjenige mit dem Universitätsabschluss. Angeblich lernt man doch im Studium, wie man Probleme löst.« McKenna grinste. »Einige Probleme, Owen, sind nicht zu lösen.« Der Superintendent seufzte. »Da können Sie recht haben. Für mich ist der Bergarbeiterstreik schuld dran. Damals hat die Scheiße angefangen. Wir hätten uns nie einmischen dürfen. Das war nicht Aufgabe der Polizei, und jemand hätte den Mut aufbringen müssen, der Regierung zu sagen, sie soll sich für ihre Drecksarbeit jemand anderen suchen. Ich glaube, seitdem hat unsere Arbeit hier ein anderes Gesicht bekommen.«

Nach dem Mittagessen fuhr McKenna noch einmal raus zum Gallows Cottage, doch er fand es in hellem Sonnenschein nicht weniger trostlos als unter tristen Wolken. Der Handwerker, der knietief im ersten Meter eines Abwassergrabens stand, winkte und kletterte heraus.

»Ihre Männer nehmen das Cottage auseinander, also machen wir uns hier draußen nützlich.« Er sah zum Himmel. »Endlich mal ein schöner Tag, was?«

»Ja, wirklich.« McKenna lächelte ihn an.

»Wie heißen Sie eigentlich? Ich habe gestern ganz vergessen zu fragen.«

»Wil Jones. Sie können mich Wil nennen. Sie sind Ire?«

»Das reicht mehrere Generationen zurück«, sagte McKenna.

»Ich stamme aus dem vornehmen Waliser Geschlecht der Jones.« Will grinste. »Ich hab rumgefragt, aber kein Mensch scheint zu wissen, wer hier schon mal gearbeitet hat.«

Im Cottage suchten drei Forensikexperten nach Spuren; ihre weißen Overalls raschelten und knisterten. »Das ist eine ziemliche Zeitverschwendung, Mr. McKenna«, sagte ihr Vorgesetzter. »Falls es hier irgendwas gab, haben Staub und Feuchtigkeit es kaputtgemacht.«

»Was ist mit dem Teppich?«

Der Mann scharrte mit den Füßen auf dem Fliesenboden. »Ich habe den Fleck untersucht, das ist eindeutig kein Blut. Wir nehmen den Teppich mit, um ihn uns noch mal gründlich anzusehen, aber das ist wahrscheinlich Zeitverschwendung.«

»Sind Sie sicher?«, fragte McKenna. »Aber was ist der Fleck dann?«

»Keine Ahnung, könnte alles Mögliche sein. Vermutlich Rotwein, so wie es sich anfühlt.«

Auf dem Rückweg nach Bangor schaute McKenna bei Mary Ann herein. Da sie gerade ihren Nachmittagstee trank, bot sie ihm eine Tasse und ein Stück frische Sahnetorte an. »Beti hat mir die Torte heute Morgen aus der Stadt mitgebracht. Ab und zu muss man sich mal was gönnen.«

»Kennen Sie Jamie Wright?«, fragte McKenna.

»Jamie Thief?«, fragte sie stirnrunzelnd. »Den kennt doch jeder! Der kleine Halunke hat Mairs Stromzähler geklaut, als er noch kaum aus den Windeln heraus war. Er ist hier in die Schule gegangen, bis das Jugendamt ihn in ein Heim gesteckt hat. Hat ihn aber nicht davon abgehalten, weiter zu klauen.«

»Haben Sie ihn in letzter Zeit im Dorf gesehen?«

»Nein, in letzter Zeit nicht. Inzwischen ist er ziemlich vorsichtig, wo er sich zeigt. Warum?«

»Man hat uns berichtet, dass er ein neues Auto fährt«, sagte McKenna und wischte sich Sahne von den Fingern. »Jamie behauptet, dass es ihm jemand geliehen hat. Ich frage mich, ob Sie vielleicht wissen, wer?«

»Was für ein Auto ist es denn?«

»Kein Ahnung, Mary Ann, und Jamie spuckt nichts aus.«

»Ich werde Beti fragen. Ich komm ja nicht mehr viel raus, außer wenn mein Sohn mal sonntags vorbeikommt. Meine Beine, wissen Sie.« Sie lächelte. »Und das Alter. Aber Beti weiß vielleicht etwas. Der entgeht ja kaum was, auch wenn sie nicht geradeaus schauen kann.«

McKenna schickte Dewi auf die Suche nach der verschwundenen Schnalle des Gürtels, mit dem man die Hände der toten Frau gefesselt hatte. »Sie haben noch ungefähr fünf Stunden Tageslicht.«

»Kann das nicht jemand anders machen, Sir?«, erwiderte Dewi. »Ich bin gerade dabei, die Handwerker aus dem Branchenbuch anzurufen.«

»Das kann warten. Suchen Sie nach einer Schnalle für einen neun Zentimeter breiten Gürtel. Wahrscheinlich was Ausgefallenes und Teures. Und bringen Sie auch alles andere mit, was interessant aussieht.«

Die Ermittlung gestaltete sich ziemlich planlos, und solange die Frau nicht identifiziert war, würde viel teure Polizeizeit vergeudet werden. McKenna, der wissen wollte, was die Überprüfung der Gutsbücher ergeben hatte, fand nur heraus, dass Miss Cheney die Miete für Gallows Cottage für sechs Monate im Voraus bezahlt hatte: 1820 Pfund. Siebzig Pfund pro Woche für etwas, das damals kaum mehr als eine heruntergekommene Hütte gewesen sein dürfte. Einige Augenblicke betrachtete er verständnislos die kleine Notiz neben dem Eintrag, bis er erkannte, dass sie auf Barzahlung hinwies, was bei einer so großen Summe sehr ungewöhnlich war.

»Nein, Chief Inspector.« Mr. Prosser blieb eisern. »Referenzen lagen nicht vor. Ich habe keine verlangt.«

»Führen Sie alle Transaktionen auf diese Art durch?«

»Also wirklich, Chief Inspector, ich glaube nicht, dass Sie die Befugnis haben, solche Fragen bezüglich der Gutsgeschäfte zu stellen.«

»Wissen Sie, Mr. Prosser«, sagte McKenna, »ich habe langsam das Gefühl, dass eine genauere Untersuchung der Vorgänge bei Ihnen absolut nicht schaden würde. Das alles kommt mir, gelinde gesagt, ein wenig ungewöhnlich vor. Woher konnte Miss Cheney oder auch sonstwer wissen, dass das Cottage zu vermieten war?«, Vom anderen Ende der Leitung kam Schweigen. McKenna wartete geduldig. »Nun ja«, sagte Mr. Prosser schließlich, »vermutlich hat sie irgendwo ein Inserat gesehen.«

»Wo inserieren Sie denn?«

»Ich inseriere nirgends.« Blasierte Zufriedenheit färbte Prossers Stimme.

»Mr. Prosser, ist Ihnen bewusst, dass ich Sie wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen verhaften lassen könnte? Haben Sie Lust, Ihr gemütliches Büro gegen eine Zelle einzutauschen?« Prossers Lachen klang hell aus dem Hörer. »Ach, Chief Inspector, das ist doch unnötig. Also wirklich, nein … Ich bin immer gern bereit zu helfen. Am besten rufen Sie in der Zentrale des Trust an. Die kümmern sich um die Inserate. Während der Sommermonate werden viele Häuser vermietet, und dann wieder von Herbst bis Ostern. Ein ganz normaler Vorgang, das kann ich Ihnen versichern.«

»Warum hat Miss Cheney bar bezahlt?«

»Hat sie das?«, fragte Prosser. »Das weiß ich wirklich nicht, Chief Inspector. Warum fragen Sie sie nicht selbst?« McKenna hörte, wie Prosser sehr behutsam auflegte.

Die Polizei von Derbyshire ließ zwar überdeutlich durchblicken, dass sie die Erledigung von Aufträgen für andere Einheiten für höchst unwichtig hielt, versprach aber eine Antwort auf die Frage nach Mr. Allsopps gegenwärtigem Aufenthaltsort bis Ende der Woche.

McKenna quälte die Neugier, was diese tote Frau betraf, es gab zu viele Fragen, auf die er keine Antwort wusste: Warum hatte sie niemand vermisst? Wie hatte sie so einsam sein können, dass ihr Verschwinden völlig unbemerkt geblieben war? Wenn sie wirklich dieses verwunschene Cottage gemietet hatte, dann hatte sie Tausende von Pfund in ein Haus investiert, das ihr nie gehören würde, nur um ein paar Monate dort zu leben.

Jack kehrte mit leeren Händen vom Besuch bei der Special Branch zurück. »Sie waren nicht gerade hilfsbereit.«

»Das sind sie nie«, sagte McKenna. »Außer wenn sie was wollen. Was haben sie gesagt?«

Jacks Augen blitzten vor Wut. »Na, abgesehen davon, dass wir fruchtbar sein und uns mehren und sie in Ruhe lassen sollen, gar nichts. Was zum Teufel glauben die eigentlich, wer sie sind?« »Die Special Branch«, erwiderte McKenna. »Mit Betonung auf special. Und wir sind stinknormale Polypen, die sich die Hacken ablaufen dürfen.« Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Waren sie unhöflich?«

»Unhöflich?« Jack schrie fast. »Verdammt beleidigend waren sie!«

»Was soll’s«, erwiderte McKenna. »Unsere Zeit kommt noch.« Er grinste Jack an. »Ich will, dass Sie die Unterlagen über unsere Leiche nach Irland faxen. Und zwar auf beide Seiten der Grenze.«

»Warum?«

»In England wird sie offensichtlich nicht vermisst, aber vielleicht in Irland, hm?«, sagte McKenna. »Ist ja nur ein Katzensprung über die Irische See.«

»Verstehe.« Jack runzelte die Stirn. »Glauben Sie, dass die Tote die Frau von Gallows Cottage ist?«

»Ich hoffe es«, sagte McKenna. »Wenn sie es nicht ist, können wir den Fall gleich zu den Akten legen.« Er sah Jack fragend an. »Sie glauben es nicht?«

»Miss Cheney taucht auf keiner Vermisstenliste auf«, sagte Jack. »Sie lebt wahrscheinlich irgendwo fröhlich in den Tag hinein und weiß überhaupt nicht, dass sie gesucht wird. Sie mietet das Loch für eine Weile, steckt einen Haufen Geld hinein, weil sie genug davon hat … Und wer sagt, dass es überhaupt ihr Geld war? Vielleicht brauchte sie ja nur ein hübsches stilles Fleckchen weitab vom Schuss für sich und ihren verheirateten Geliebten … Oder alle beide sind verheiratet. Treiben es seelenruhig da mitten im Wald, und keiner kriegt was davon mit. Auf jeden Fall besser als ein Autorücksitz.« Jack grinste. »Und dann am Montagmorgen wieder zu Hause, ganz die ehrbare Frau. Das ist wahrscheinlich auch der Grund, warum sie bar bezahlt hat. Keine Aufzeichnungen, keine Schecks, für die ihr Mann oder seine Frau eine Erklärung verlangen könnten.«

Dr. Roberts rief an und sprudelte beinahe über vor Aufregung. »Ich habe diverse Organe entfernt, Michael, und versucht, sie für eine Sektion zu rekonstruieren«, sagte er. »Mit einigem Erfolg, wenn mir das Eigenlob gestattet ist.«

»Und was haben Sie herausgefunden?«

»Keine Herzerkrankung, keine Lebererkrankung, keine Nierenerkrankung.«

»Das ist ja sehr interessant«, bemerkte McKenna. »Wir wissen also, dass sie gesund war, bis jemand beschloss, sie aufzuhängen. Das hilft uns bei der Identifikation unendlich weiter.«

»Mein Gott, McKenna, Sie sarkastischer Kerl! Ich habe mit den schlechten Nachrichten angefangen«, blaffte Roberts. »Aber eigentlich wollte ich Ihnen sagen, dass die Frau mindestens eine, möglicherweise mehrere Schwangerschaften hatte.«

»Sind Sie sicher?«, fragte McKenna. »Wie konnten Sie das bei dem Zustand, in dem sich die Leiche befand, überhaupt feststellen?«

»Sie hören wohl nicht zu, was? Ich habe die Organe rekonstruiert. Sie wissen das vielleicht nicht, aber der Uterus ist das Organ, das am längsten erhalten bleibt, weil er zäh ist wie Schuhleder … War praktisch so gut wie neu … genaugenommen so gut, dass er mich auf den Gedanken einer neuen Art der Organspende gebracht hat.«

»Organspende?«

Eifion Roberts’ kehliges Lachen kollerte in McKennas Ohr. »Hunderte von Friedhöfen randvoll mit Leichen, deren Eingeweide nutzlos rumliegen.«

Auch Dewi kehrte mit leeren Händen zurück, und noch dazu lange vor Anbruch der Dämmerung.

»Ich habe Ihnen doch gesagt, Sie sollen dort bleiben, bis es dunkel ist, Dewi«, sagte McKenna. »Warum sind Sie so früh zurück? Haben Sie die Schnalle gefunden?«

»Nein, Sir«, murmelte Dewi. »Ich glaube, da unten findet kein Mensch mehr was.«

»Warum nicht?«

Dewi sah zu Jack hinüber, der gerade das Faxgerät fütterte, und dann wieder zu McKenna. »Na ja, Sir, ich meine, wir wissen ja nicht mal, wie diese Schnalle aussieht.«

»Und?«

»Also, das macht die Sache ein bisschen schwierig … « Dewi hielt inne. »Außerdem«, fügte er schließlich hinzu, »ist am Samstag die ganze Umgebung ziemlich zertrampelt worden, Sir. Falls die Schnalle überhaupt dort war, liegt sie inzwischen unter ’nem Haufen Schlamm … «

McKenna sah sich Dewis schlammverspritzte Jeans an. »Wie sind Sie denn so dreckig geworden?«

»Weil’s da unten verdammt dreckig ist, Sir«, sagte Dewi. »Nichts als Schlamm und totes Laub und Gott weiß, was sonst noch.« Jack hob den Kopf vom Faxgerät und fragte: »Wohl verlaufen, was?«

»Ein bisschen«, gab Dewi zu. »Da hat doch irgendein blöder Trottel die Bänder mitgehen lassen, die wir am Wochenende gespannt haben.«

7

Den Mittwochvormittag brachte Jack mit dem Papierkram zu, der sich seit Samstag angesammelt hatte. Er war gelangweilt und gereizt und außerdem überzeugt, dass die Identität der Frau im Wald und ihr Tod für immer ein Geheimnis bleiben würden. Während er über den Dienstplänen für den kommenden Monat brütete, hörte er, wie Dewi Prys, ganz tüchtiger Polizeibeamter, zu Trefor Prosser sagte: »Falls Sie es vorziehen sollten, Sir, es in einer so wichtigen Ermittlung an der nötigen Zusammenarbeit mit uns mangeln zu lassen, können wir ohne weiteres einen Gerichtsbeschluss zur Einbehaltung der Hauptbücher erwirken. Wir sind dazu befugt, Sir, nach dem Police and Criminal Evidence Act. Natürlich sind wir nach diesem Gesetz ebenfalls befugt, uns alle anderen Dokumente zu beschaffen, die von Bedeutung sein könnten … Welche anderen Dokumente, Sir? Nun, das wissen wir erst, wenn wir sie in Händen halten.«

Als Jack nach dem Mittagessen von der Kantine zurückkehrte, traf er auf dem Gang zu McKennas Büro einen Mann von mittlerer Größe und sehr unscheinbarem Aussehen, einen irgendwie grauen Mann, fast nur der Geist eines Mannes.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Fahle Augen huschten über Jacks Gesicht, wandten sich dann wieder ab. »Nein, danke.« Er ging weiter, öffnete, ohne zu klopfen, die Tür zu McKennas Zimmer und trat ein. Die Tür schloss sich leise hinter ihm.

Jack zögerte einen Augenblick und folgte ihm dann.

McKenna stand am Fenster, die Schatten der Jalousie fielen in Streifen auf sein Gesicht. Der graue Mann saß aufrecht auf einem Stuhl vor dem Schreibtisch. »Wer sind Sie?«, fragte er Jack.

»Das ist Inspector Tuttle«, sagte McKenna und ergänzte, zu Jack gewandt: »Dieser Gentleman ist von der Special Branch, Jack. Wie es aussieht, hat unsere Anfrage in Irland ein wenig Staub aufgewirbelt. Die Special Branch hat das Gefühl, dass wir ihnen auf die Zehen treten.«

Der Mann lächelte. Ein unheilvolles Lächeln, dachte Jack. Wie die alte Hexe in Hänsel und Gretel. »Von Auf-die-Zehen-Treten habe ich nichts gesagt, Mr. McKenna. Haben Sie übrigens Verbindungen nach Irland? In die Republik?«

McKenna setzte sich. »Warum?«

»Warum haben Sie Informationen über diese tote Frau an das Royal Ulster Constabulary und an die Garda in Dublin geschickt?«

»Weil«, sagte McKenna und warf Jack dabei einen warnenden Blick zu, »sie in England offensichtlich nicht vermisst wird. Ist doch durchaus vorstellbar, dass sie Irin ist.«

»Ach, kommen Sie, McKenna!«, entgegnete der graue Mann höhnisch. »Fällt Ihnen nichts Besseres ein? Sie wissen genausogut wie ich, dass dieser Mord alle Merkmale einer Hinrichtung hat. Tod durch Erhängen an einer abgelegenen Stelle, die Hände auf dem Rücken gefesselt … Erzählen Sie mir nur nicht, Ihnen wäre da kein Licht aufgegangen.«

»Warum haben dann gestern Ihre Kollegen nichts in der Richtung gesagt?«, fragte McKenna. »Inspector Tuttle ist bis nach Caernarfon gefahren, um mit ihnen zu reden.«

»Treiben Sie keine Spielchen mit uns, McKenna. Sie wissen, worum es geht, und Sie kennen verdammt noch mal auch das Procedere! Sie erfahren, was Sie wissen müssen, und kein Wort mehr.«

»Genau«, entgegnete McKenna. »Deshalb habe ich ja auch angenommen, dass es nichts zu wissen gibt.«

»Sie«, fuhr der graue Mann ihn an, »haben absolut kein Recht, die Polizei in Irland zu kontaktieren. Sie haben sich wohl für besonders schlau gehalten? Wollten uns ein bisschen ärgern, was?«

»Um genau zu sein, hatte ich nichts in der Richtung vor.« McKenna lächelte dünn. »Wir haben nichts anderes getan, als diese Sache so zu behandeln wie jeden anderen mysteriösen Todesfall. Und natürlich haben wir uns dabei, im Gegensatz zu Ihnen, keine paranoiden Überreaktionen gestattet. Ach, übrigens«, ergänzte er und zündete sich eine Zigarette an, »woher wissen Sie eigentlich, dass wir in Irland nachgefragt haben?«

»Kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram!«

»Oh.« McKenna machte ein gelangweiltes Gesicht. »Ich vermute, einer Ihrer Spitzel drüben ist in Panik geraten und hat Sie angerufen. Schade, dass die nichts Besseres zu tun haben.«

Der graue Mann stand auf und stemmte die Fäuste auf den Tisch. »Anscheinend wissen Sie noch immer nicht, wo Ihre Grenzen sind, McKenna. Auf Schlaumeier können wir bei der Polizei verzichten. Vor allem, wenn es Iren sind.«

McKenna öffnete die Tür und trat beiseite, um den Mann vorbeizulassen. »Sie wissen, wo der Chief Constable seine Zeit verbringt«, sagte er. »Ich bin sicher, Ihr Chef wird sich bald mit ihm zusammensetzen. Und dann können sie sich ja darüber unterhalten.«

»Ich möchte wissen, wo Sie Ihre Beherrschung hernehmen!«, platzte es aus Jack heraus, kaum dass der Mann außer Hörweite war.

»Das ist doch nur ein Pappsoldat, der sich aufspielt.«

»Wie heißt er?«

»Ich glaube Jones.« McKenna lächelte, doch Jack bemerkte, dass die Hand mit der Zigarette leicht zitterte. »Sie heißen alle Jones. Und sehen auch alle gleich aus, damit man sie nicht identifizieren kann.«

»Leute wie der bringen die Sicherheitskräfte in Verruf. Möchte nur wissen, wo sie die immer ausgraben.«

»Wissen Sie was, Jack. Am liebsten wäre mir, dieser verdammte John Beti hätte sich wirklich nur um seinen Kram gekümmert! Wenn er nicht gewesen wäre, würde die Frau an ihrem Ast baumeln, bis sie zu Staub zerfallen wäre, und kein Mensch hätte sich je darum gekümmert.«

Auf dem Weg zur Kantine dachte Jack über den Mann von der Special Branch nach, und er stand bereits in der Schlange hinter einer hübschen Polizistin, deren Uniform und Haar nach frischer Luft dufteten, als ihm dämmerte, dass McKenna mit seiner Anfrage in Irland die Special Branch mit voller Absicht provoziert hatte.

Wil Jones, der Handwerker, einer der Jones, die Gott geliebt haben musste, weil er so viele von ihnen schuf, wie McKenna in Anlehnung an Abraham Lincolns Spruch über die einfachen Leute dieser Welt dachte, erschien genau um 16 Uhr 57, so die Meldung des Diensthabenden, im Polizeirevier. Staubbedeckt und mit sandigen Schuhen saß er in McKennas Büro auf der Kante seines Stuhls.

»Das wird Ihnen nicht sehr gefallen, Mr. McKenna«, sagte er. »Ich fürchte, wir haben noch eine Leiche gefunden. In der Erde, wo wir den Abwassergraben gebuddelt haben zu dem Faultank, den es noch nicht gibt. Sie können sich nicht vorstellen, wie schwierig da das Graben ist, und vermutlich hat sich deshalb noch keiner die Mühe gemacht. Die verdammten Grabenwände geben immer wieder nach. Ein Stückchen vom Cottage weg ist nämlich nur noch Sand. Na, und dann habe ich heute Morgen zu Dave gesagt, probieren wir es woanders, vielleicht finden wir besseren Boden. Den ganzen Tag haben wir dran gearbeitet«, sagte er und sah zur Uhr an der Wand. »Und plötzlich springt Dave aus dem Loch, als hätte ihn eine Schlange gebissen, und fängt an zu schreien, dass man die Toten damit hätte aufwecken können! Ich schau hin, und da war’s. Ein Bein, soweit ich das sehen konnte. Und ein Fuß.«

»Möchten Sie eine Tasse Tee?«, fragte McKenna.

»Eine schnelle nehme ich. Will nicht zu lange wegbleiben. Ich habe Dave allein zurückgelassen, und das ist nicht fair.« Wil schüttelte sich. »Nicht an diesem Ort.«

Dr. Roberts betrachtete mit einem gewissen Behagen den Fuß und den Unterschenkel, der aus der rechten Wand des Abwassergrabens herausragte. »Gut erhalten, Michael«, sagte er. »Sehr interessant. Zweifellos wegen der sauren Beschaffenheit des Bodens.«

»Na, vielleicht können Sie ja ein paar Organe rekonstruieren. Dann brauchen Sie kein Grab zu räubern. Vor allem, wenn auch auf diese Leiche niemand Anspruch erhebt!«

Der Doktor betrachte McKenna mit einem feinen Lächeln um die Mundwinkel. »Also wissen Sie, Michael, es heißt ja, dass Jack eine scharfe Zunge besitzt, aber mit Ihrer könnte man Farbe abbeizen.« McKenna stolzierte davon. »Graben Sie sie aus, oder was Sie sonst mit ihr Vorhaben, und sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie fertig sind.« Er blieb stehen und kehrte noch einmal zurück. »Und ihre Hände sollten besser nicht gefesselt sein. Ich habe vorerst genug von Hinrichtungen.«

Er verschwand im Cottage, während Jack neben dem Graben stehenblieb und zusah, wie der Pathologe Dewi, einem weiteren Beamten und zwei Männern von der Spurensicherung Anweisungen gab, wie sie die Leiche, ohne weiteren Schaden anzurichten, ausgraben sollten.

Die Beschaffenheit des Bodens, der Wil das Leben so schwergemacht hatte, erleichterte ihnen die Arbeit. Torfige, krümelige Erde rieselte die Grabenwand herunter und gab den zweiten Fuß und mehr von den Beinen frei. Geduldig und vorsichtig wurde die Erde weggebürstet und in einiger Entfernung von der Leiche zu Haufen zusammengeschoben. Dabei wurden auch Stoffstücke freigelegt, grobe Baumwollfetzen, an denen keine Farbe mehr zu erkennen war. Jack stand neben Dr. Roberts, wartete und beobachtete.

»Was ist denn in letzter Zeit mit Ihrem Chef los?«, fragte Roberts. »Er hat ja noch nie ein Blatt vor den Mund genommen, aber im Augenblick ist er schon sehr dünnhäutig. Probleme mit seiner flatterhaften Frau, hm?«

»Denise und flatterhaft?«, fragte Jack. »Einfach gelangweilt, würde ich sagen.«

»Na, anscheinend kennen Sie sie nicht so gut.« Dr. Roberts nagte an seiner Unterlippe. »Flatterhaft und leichtsinnig, das ist unsere Denise. Schlägt in dieser Hinsicht nach ihrer Mutter. Ganz und gar nicht die Richtige für McKenna. Zu oberflächlich. Er braucht eine Frau mit mehr Biss.« Er hielt inne. »Diese Ehe war von vornherein zum Scheitern verurteilt. Denise hat ihn nur geheiratet, weil er eine gute Partie war und weil sie auf seinem Rücken die gesellschaftliche Leiter hinaufklettern konnte.«

»McKenna ist ja nicht gerade ein Prominenter«, sagte Jack.

»Das ist doch das Problem. Denise hat geglaubt, sie bekommt das, was sie will, und jetzt, wo es nicht so läuft, wie sie sich das vorgestellt hat, will sie weg. Denken Sie an meine Worte, Jack«, fuhr der Doktor fort und machte einen Schritt vorwärts, um besser in den Graben sehen zu können. »In spätestens einem halben Jahr hat Denise jemanden gefunden, der eher ihren Vorstellungen entspricht. Einen Golf-Club-Typen mit einem tollen Haus und einem großen, schicken Auto. Da möchte ich wetten.«

McKenna schickte Wil und Dave nach Hause und nahm den Schlüssel für das Cottage an sich. Nachtwolken türmten sich im Osten und breiteten eine Decke über den Tag, als er zum Graben zurückkehrte und mit Jack und Eifion Roberts zusah, wie mehr und mehr von der Leiche freigelegt wurde. Holzrauch aromatisierte die Luft, Möwen schrien in der beginnenden Dämmerung, ein Vogelschwarm flog über das Meer zu seinem Schlafplatz auf Puffin Island. Bis auf das Rieseln von Erde auf die Spaten und bis auf das schwere Atmen der vier Männer im Graben lag der Garten von Gallows Cottage in Stille getaucht da. McKenna hörte ein Geräusch hinter sich, ein Rascheln von Blättern, und drehte sich um. Eine Gestalt verschwand eben zwischen den Bäumen, wendete kurz den Kopf, die Gestalt eines Mannes in einem wallenden weißen Hemd und mit langen schwarzen Haaren, die ein dünnes bleiches Gesicht umrahmten. McKenna wollte ihm etwas zurufen, doch als er genau hinsah, war niemand mehr da.

»Scheiße.«

Dr. Roberts machte einen Satz nach vorne. »Was ist los? Was habt ihr angestellt?«

Die vier Männer unten drückten sich an den Rand des Grabens und sahen zu, wie die gegenüberliegende Wand einstürzte und die Leiche freigab. Sie fiel ihnen zu Füßen, ein kleines, armseliges Ding, und rollte auf die Seite. Der Hals war dünn und gestreckt, der Kopf zur Seite geknickt von den Überresten einer Henkerschlinge. Die Arme waren nach hinten gebogen, die Finger zu Klauen verkrümmt. Ein kräftiger Riemen war um die Handgelenke gebunden, der unter den Blicken der Männer zu reißen und zu Staub zu zerfallen begann.

»1793. Ich beantworte Ihre Frage, McKenna. Sie liegt hier seit 1793, oder so um den Dreh rum.« Roberts kniete neben der Leiche und sah hoch.

»Woher wollen Sie denn das wissen?«, fragte McKenna. »Wenn Sie uns nicht einmal sagen können, wie lange die andere Frau am Baum gehangen hat, woher wollen Sie dann wissen, wie viele Jahre die da hier gelegen hat?«

Roberts stand auf und klopfte sich Erde von den Knien seiner Hose. »Es ist Rebekah, in offiziellen Dokumenten aufgeführt als ›Ehefrau von Simeon dem Juden‹. Machen Sie den Mund zu, Michael!«, sagte er. »Sonst verrenken Sie sich noch den Kiefer.« Jack kicherte.

»Wollen Sie sich über mich lustig machen?«, fragte McKenna.

»Nein, will ich nicht. Das ist die Wahrheit und nichts als die Wahrheit, wie es bei den Juristen so schön heißt.« Roberts streifte die Gummihandschuhe ab. »Nachdem Sie mir vor ein paar Tagen diese Legende erzählt haben, bin ich nach Caernarfon gefahren und habe in den Archiven nachgesehen. Es steht alles dort, Wort für Wort. Das ist Rebekah, ihre letzte Ruhestätte ist nun endlich gefunden. In den Unterlagen heißt es noch ›letzte Ruhestätte unbekannt‹ Jetzt können sie die Lücken ausfüllen und einen Schlussstrich unter die Geschichte ziehen. Sie wird natürlich ein ordentliches Begräbnis bekommen müssen. Frage mich nur, wer sich darum kümmern wird«, sagte er. »Wäre wohl nicht so ganz das Richtige, sie einfach in eine Grube zu werfen und Ätzkalk drüberzukippen, was? Sie ist immerhin ein Stück Geschichte.«

»Werden Sie sie aufschneiden?«

»Aber natürlich.« Roberts betrachtete die Leiche. »Und das wird auch sehr interessant werden. Ich hatte bis jetzt noch nicht die Gelegenheit, eine hingerichtete Kriminelle zu sezieren. Die Todesstrafe wurde nämlich abgeschafft, bevor ich zu praktizieren begonnen habe. Und jetzt werde ich sehen können, wie gut die damals waren.«

»Sind Sie sich auch wirklich sicher, dass es Rebekah ist, Dr. Roberts?«, fragte Jack.

»Schauen Sie sie doch selbst an«, erwiderte Roberts. »Kommen Sie, McKenna, seien Sie nicht so zimperlich. Die beißt nicht mehr.«

»Nicht alle von uns teilen Ihr makabres Interesse für Leichen«, sagte McKenna. »Wie können Sie so sicher sein, dass es Rebekah ist?«

»Sie ist praktisch mumifiziert«, sagte der Pathologe. »Liegt an der speziellen Bodenbeschaffenheit. Hätte sie irgendwo anders gelegen, wäre sie jetzt nur noch Staub.« Er drehte sich zu den vier Männern um, die schweigend im Graben warteten. »Dann wollen wir sie mal rausholen. Seht zu, dass ihr auch alle Stofffetzen mit dazu packt. Die brauche ich.«

Jack und Roberts gingen nebeneinander zu den geparkten Autos und dem Leichenwagen. McKenna, wenige Schritte vor ihnen, konnte ihre Unterhaltung verfolgen. »Wissen Sie, Jack, nach dem Aufstand im Strangeways Gefängnis musste man für den neuen Anbau den Friedhof aufgraben. Fast vierzig Leichen haben sie rausgeholt und ihnen ein anständiges, christliches Begräbnis gegeben.«

»Was für Leute waren das?«, wollte Jack wissen.

»Hingerichtete aus fünfzig Jahren, wenn nicht noch mehr. Ich habe ein paar Details darüber zu Hause, wenn Sie sie lesen wollen. Wer sie waren, warum man sie aufgeknüpft hat und wann … «

Während sie plaudernd bei den Fahrzeugen zurückblieben, ging McKenna ein Stück in den Wald. Dunkelheit umschloss ihn, und schon nach wenigen Schritten war er außer Sicht-und Hörweite der anderen, umgeben nur von flüsternder Stille. Natürlich war es sinnlos zu hoffen, den Mann zu finden, den er vorhin gesehen hatte, oder zu versuchen, seinen Spuren zu folgen. Der vertraute Geruch von verfaulendem Laub stieg ihm in die Nase.

Eine Weile stand er da und versuchte, zwischen den Bäumen hindurchzusehen. Als er sich umdrehte und zu den anderen zurückgehen wollte, fuhr ihm plötzlich ein Schreck in die Glieder. Woher war er gekommen? Aber die am Waldrand entlanghuschenden Lichter eines davonfahrenden Autos zeigten ihm den Weg zurück.

Auf dem Autopsietisch in der Leichenhalle des Krankenhauses lagen, nackt und ohne die Stofffetzen, die noch an ihrem verschrumpelten Fleisch gehangen hatten, Rebekahs klägliche Überreste. Als Roberts sie so sah, hatte er das Gefühl, es wäre fast so etwas wie ein Sakrileg, sie aufzuschneiden: als würde er mit wenigen Schnitten seines Skalpells ein Stück seiner eigenen Geschichte zerstören.

Emrys stand neben ihm. »Meinen Sie wirklich, wir sollten es tun?«, fragte er. »Zweihundert Jahre, haben Sie gesagt, hat sie dort gelegen. Warum tun wir das?«

»Aus verschiedenen Gründen, Emrys, und einer davon ist wissenschaftlicher Forschungsdrang«, sagte Roberts. »Ein anderer ist simple Neugier, und natürlich auch die Tatsache, dass, wenn man sie am Galgen hätte hängen lassen, wie es üblicherweise der Fall war, und sie nicht von ihrem Gatten weggekarrt worden wäre, die damalige Obrigkeit sie abgeschnitten hätte, um die Todesursache festzustellen.«

»Ich würde meinen, die ist ziemlich offensichtlich.«

»Denk ans Procedere, Emrys … Wie jemand gestorben ist, kann man mit Sicherheit erst sagen, wenn man die Leiche aufgeschnitten hat, auch wenn man den Betreffenden selbst umgebracht hat.« Er nahm ein Skalpell in die Hand und strich nachdenklich über die Klinge. »Und im Übrigen müssen wir sowieso erst feststellen, ob die Leiche wirklich so alt ist, wie ich glaube, und somit die, für die ich sie halte.«

»Auch wenn sie so alt ist, können wir nicht sicher sein, dass es Rebekah ist.«

»Das ist richtig. Aber wer sollte es denn sonst sein, hm?« Er setzte das Skalpell am Hals an, während Emrys die verdrehten Glieder und den Torso so gerade wie möglich hielt. Der Doktor lachte. »Wollen wir hoffen, dass es Rebekah ist, Emrys. McKenna kriegt einen Anfall, wenn hier in der Gegend noch mehr Leichen auftauchen, vor allem welche, die gehängt wurden.«

Jack und Emma lagen nebeneinander und sahen zur Schlafzimmerdecke. Muster huschten über die Stuckverzierungen, denn immer wieder schoben sich treibende Wolken vor das Mondlicht, das durch das vorhanglose Fenster schien.

»Was meinst du, was Michael und Denise gerade machen?«, fragte Emma mit leiser Stimme.

»Auf jeden Fall nicht das, was wir gerade gemacht haben!« Seine Zähne funkelten in dem silbrigen Licht.

»Sei nicht so vulgär!«, rief Emma. »Ich meine es ernst.«

»Tut mir leid, Liebling.« Jack grinste noch immer in sich hinein. »Was kümmert dich das überhaupt?«

»In gewisser Weise sind es doch unsere Freunde«, sagte Emma. »Zumindest ist Denise meine Freundin.«

Jack seufzte. »McKenna hatte den ganzen Tag über entsetzliche Laune. Die Leute fangen schon an zu reden.«

»Hast du ihn gefragt, was los ist?«

»Wir haben nicht die Art von Beziehung, dass ich ihn mit persönlichen Fragen löchern könnte.«

Emma legte ihm den Arm auf die Brust und spielte mit den dunklen, drahtigen Haaren. »Menschen brauchen Freunde, mit denen sie reden können. Denise hat mich und ihre Schwestern.«

»Na, dann geht’s ihr ja gut«, stöhnte Jack und drehte ihr den Rücken zu.

8

Emma legte den Hörer auf und flüsterte ein paar Worte in Jacks Ohr.

»O Scheiße!«

»Jack, bitte!« Emma deutete mit den Augen in Richtung der Zwillinge.

»Was ist los?«, fragte eins der Mädchen. »Wer war das am Telefon, Mummy?«

»Niemand.«

»Mummy! Hast du schon wieder mit dir selber geredet?« Beide Mädchen fingen an zu kichern.

Jack schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Jetzt reicht’s. Macht euch fertig für die Schule. Sofort!«

Die Zwillinge standen vom Tisch auf und gingen in die Diele, um ihre Bücher, Taschen und Mäntel zu holen. Jack hörte sie flüstern und lachen, wie immer in ihrer eigenen Welt versunken.

»Fährst du sie in die Schule, oder sollen sie den Bus nehmen?«, fragte Emma.

»Sie sind nun wirklich alt genug für den Bus.«

»Lass es nicht an ihnen aus, Jack. Sie können nichts dafür.« Emma ging hinter den Kindern her, kümmerte sich um ihre Regenmäntel und um Geld für den Bus und das Mittagessen. Die Haustür wurde zugeschlagen, Schritte tapsten über den Gartenpfad. Emma kam in die Küche zurück und ließ sich auf ihren Stuhl plumpsen.

»Was sollen wir jetzt tun?«

»Woher soll ich das wissen?«, fragte Jack. »Was hat Denise denn genau gesagt?«

»Sie hat gesagt, Michael wolle sie verlassen. Einfach so, aus heiterem Himmel.« Ihr Stimme klang belegt. »Sie will, dass ich zu ihr komme.«

»Warum? Was kannst du dagegen tun?«, fragte Jack. »Und so aus heiterem Himmel ist es ja kaum. Was hattest du denn erwartet?«

»Ach, ich weiß auch nicht.« Emma war betrübt, und es ärgerte Jack, dass derartige Dramen sein Familienleben beeinträchtigten.

»Emma, da kann man nichts tun.« Er berührte ihre Hand. »Die beiden müssen ihre Probleme selber lösen.«

»Ich weiß … ich weiß«, sagte Emma. »Aber ich kann Denise jetzt nicht im Stich lassen. Sie verlässt sich doch auf mich.«

Jack stand auf. »Ich geh jetzt zur Arbeit. Weiß Gott, in was für einem Zustand McKenna ist«, sagte er. »Und wenn du meine Meinung hören willst, ich glaube, Denise regt sich nur auf, weil es nicht ihre Entscheidung war.«

»Was meinst du damit?«

»Ach, benutz endlich dein Hirn, Em. Sie wollte ihn verlassen, ein großes Theater inszenieren. Im Mittelpunkt stehen, die große dramatische Rolle der vernachlässigten und schlecht behandelten Ehefrau spielen. Aber jetzt hat er ihr einen Strich durch die Rechnung gemacht, und sie muss den Text ändern und zur verlassenen Ehefrau werden. Geschieht ihr ganz recht, wenn du mich fragst!«

»Ich hab dich aber nicht gefragt!«, fauchte Emma. »Du bist schon genauso gemein und brutal wie er!«

Auf dem Revier saß Dewi Prys vor dem Computer.

»Was machen Sie denn da?«, fragte Jack.

Dewi hob den Kopf. »Guten Morgen. McKenna hatte mal wieder einen Geistesblitz. Er ist heute Morgen wie ein Hund mit zwei Schwänzen.« Dewi grinste. »Sie wissen doch, wir haben den Namen von dem Kerl, der unter der Adresse von dieser Miss Cheney wohnte. Ich soll nun den Namen – Allsopp – mit allen Vermisstendateien vergleichen und sehen, was dabei rauskommt.«

»Und, ist schon was dabei rausgekommen?«

»Bis jetzt nicht, aber ich sitze noch nicht lange dran. Man darf die Hoffnung nie aufgeben, Sir.« Er tippte etwas und starrte auf den Bildschirm. Jack beschloss, ihn damit allein zu lassen.

»Sir!«, rief Dewi ihm nach. »Sir! McKenna hat gesagt, ich soll Sie daran erinnern, dass die Pressekonferenz um halb elf stattfindet.«

»Wo ist der Chief Inspector, Prys?«

»Das weiß ich nicht, Sir. Als ich ihn zuletzt gesehen habe, hat er mit dem Superintendent gesprochen.«

»Das ist eine traurige Nachricht, Michael«, sagte Owen Griffiths. »Sind Sie sicher, dass es keine andere Möglichkeit gibt?«

»Es hat doch keinen Sinn, die Sache zu verlängern.«

»Vermutlich nicht … « Der Superintendent seufzte. »Ich weiß auch nicht, Michael.«

»Es bringt nicht viel, nach Gründen zu suchen«, erwiderte McKenna knapp. »So was passiert eben. Ich habe Denise gesagt, dass ich so bald wie möglich ausziehe.«

»Warum nehmen Sie sich nicht den Tag heute frei? Jack kann sich um die Presse kümmern. Wir haben den Leuten sowieso nicht viel zu sagen.«

Fragen, dachte McKenna plötzlich, Jack würde Fragen stellen, würde wissen wollen, warum eingespielte Abläufe gestört, gefasste Pläne über den Haufen geworfen wurden. Es würde Einmischungen in sein Privatleben und Klatsch geben. Denise würde mit ihren Freundinnen und Verwandten und mit Emma Tuttle reden, ihre Familie würde tuscheln und verurteilen und ihre Lästereien in der Kirchengemeinde verbreiten. Und Emma würde mit Jack reden.

»Michael?«

»Ja, Owen?«

»Natürlich wird es Gerede geben. Aber das hört auch wieder auf. Weiß Jack schon Bescheid? Denise wird es ihrer Freundin Emma sicher gleich erzählt haben.«

McKenna saß im Park auf einer Holzbank unter einem riesigen Kastanienbaum, dessen Kerzen noch hellgrün zwischen den im Wind wedelnden Blättern leuchteten. Das Wetter war großartig, stürmisch und warm, wie geschaffen, um eine gedrückte Stimmung zu heben.

Während er hier auf einen Makler wartete, der ihm ein zu vermietendes Haus zeigen wollte, fühlte er sich beschwingt und wie losgelöst, als hätte seine Entscheidung eine unerträgliche Last von ihm genommen. Und doch wusste er, dass der Schmerz später kommen würde.

Der Park, angelegt von einem gewissen Tatham Whitehead – »Ihnen zur Freude«, wie es auf der Metallplatte neben dem schmiedeeisernen Tor stand —, breitete sich unterhalb des Kirchhofs der Kathedrale aus. Ist Tatham ein Mann oder eine Frau gewesen, überlegte McKenna und stellte sich einen stattlichen Puritaner vor, der im ganzen Land von Kanzeln dräute und versuchte, die gesetzlosen Waliser vor sich selbst zu retten. Und was hatte Tatham das eingebracht? Dasselbe wie jedem anderen auch: verfaulende Knochen, von Maden und Würmern zerfressenes Fleisch.

Nichts ist von Bedeutung, dachte McKenna. Seine eigene kleine Tragödie war nichts, ein Staubkörnchen im Wind der Zeit, an das es kein Gedenken gab außer in seinem Herzen, solange er noch lebte. Niemand würde in hundert Jahren hier vorbeikommen und sagen: »Ach ja, hier unter diesem Baum saß Michael McKenna, nachdem er seiner Frau gesagt hatte, dass er sie verlassen wollte.« Weder Freude noch Schmerz würde er hinterlassen, keine grünen Triebe, die das Auge erfreuen, wie Tatham es getan hatte.

Eine fette getigerte Katze trottete über den Pfad, blieb stehen und starrte McKenna aus Pupillen an, die im Sonnenlicht zu winzigen Schlitzen geworden waren. Er lächelte. Die Katze starrte noch ein Weilchen weiter und ging dann ihrer Wege.

Zufrieden mit seinem professionellen Auftreten in der Pressekonferenz, konnte Jack bei der Erinnerung an die beständig auf sein Gesicht gerichteten Fernsehkameras ein Lächeln nicht unterdrücken.

»Hören Sie auf, so blasiert zu grinsen«, sagte Eifion Roberts. »Wo ist Michael? Er hätte hier sein sollen.«

»Ist irgendwo hingegangen.«

»Raus damit. Was ist passiert?«

»Nur, was Sie vorausgesagt haben«, sagte Jack, und Erleichterung mischte sich in seine Abneigung gegen das Reden. »Er hat Denise gesagt, dass er auszieht.«

»Woher wissen Sie das?«

»Denise hat heute gleich in aller Frühe Emma angerufen.« Der Pathologe spielte mit den Büroklammern auf Jacks Tisch und schob Papiere und Berichte durcheinander, um genug Klammern für eine Kette zu finden.

»Und wohin ist McKenna gegangen?«

»Ich weiß es nicht. Er hat mit dem Superintendent gesprochen und ist dann verschwunden.«

»Na ja, der wird schon wieder auftauchen. Ich glaube nicht, dass wir ihn aus dem Meer fischen müssen«, sagte Roberts. »Der ist aus härterem Holz geschnitzt.«

»Was soll denn das heißen?«

»Selbstmord. Ich will damit sagen, dass Michael nicht der Typ ist, der sich das Leben nimmt. Der springt nicht von der Menai Bridge, auch wenn ihm im Augenblick der Wind ziemlich ins Gesicht bläst.«

»Nie im Leben.«

»Genau. Ich bin ganz Ihrer Meinung.« Roberts lächelte. »Wenn Sie ihn sehen, sagen Sie ihm, dass ich in Rebekahs Bauch einen mumifizierten kleinen Fötus gefunden habe. Offensichtlich hatte man damals keine Skrupel, auch schwangere Frauen zu hängen.« Im Gegensatz zur schwer fassbaren Miss Cheney zahlte McKenna die sechs Monatsmieten für das schmale dreistöckige Reihenhaus an einer Hügelflanke hoch über der Stadt mit einem Scheck. Das würde sein Versteck sein, eine Zuflucht in altmodischer Behaglichkeit. Von den Fenstern aus sah er im Osten Puffin Island und weit drüben im Westen die Legoblocks des neuen Krankenhauses. Die Menai-Meerengen funkelten im mittäglichen Sonnenlicht, draußen im alten Hafen lud ein Lastkahn seine Fracht aus. Direkt hinter einem winzigen Garten fiel das Gelände steil zu den Hinterhöfen der Läden an der High Street ab, ein Flickenteppich, auf dem die Natur zwischen uralten Nebengebäuden Amok lief. Eschen und Ebereschen wuchsen auf dem Abhang, ihre Äste schwankten im Wind.

Jack ging zwischen seinem Büro und dem Dienstzimmer des Reviers hin und her und löcherte Dewi nach Informationen, die der Computer nicht hergab. Ein Mann namens Allsopp war nirgendwo und zu keiner Zeit verschwunden, nichts ergab sich in Bezug auf die Kleidung und den Gürtel, die man bei der Toten gefunden hatte, niemand meldete sich und beanspruchte sie als seine vermisste Frau, Tochter, Schwester oder Nichte. Er kämpfte mit Akten und Zetteln und atmete erleichtert auf, als McKenna durch die Tür kam.

»Alles in Ordnung, Sir?«, fragte Jack und bereute es, kaum dass er die Worte ausgesprochen hatte.

McKenna nickte. »Könnten Sie mir wohl einen Gefallen tun?«

»Natürlich.«

»Ich habe in Caellepa ein Haus gemietet«, sagte McKenna. »Beim Einzug könnte ich etwas Hilfe brauchen. Wie sieht’s bei Ihnen am Samstag aus?«

»Kein Problem«, sagte Jack. »Emma und die Zwillinge gehen zu einer Hochzeit, und Em macht mir die Hölle heiß, dass ich mitkomme, wenn ich ihr nicht eine gute Entschuldigung auftischen kann.«

»Denise geht auch hin«, sagte McKenna, und seine Augen blickten trüb hinter den Brillengläsern hervor. »Schließlich ist es die Tochter des hochverehrten Präsidenten unserer Polizeibehörde. Councillor Williams, CBE.«

»Großer Aufmarsch mit allem Drum und Dran.« Jack verzog das Gesicht. »Nicht gerade das, was ich mir unter einem lustigen Wochenende vorstelle … « Er hob den Kopf. »Williams ist doch kein CBE, oder?«

»Doch.« McKenna grinste. »Chef Beliebiger Entscheidungen! Sie sollten hingehen und ihm die Hand schütteln, sich gutstellen mit ihm. Sagen Sie ihm, wie hübsch seine Tochter ist, auch wenn sie einen Hintern hat wie ein Ackergaul. Könnte Ihrer Karriere sehr förderlich sein.«

Jack lachte. »Das hat ihr die Flausen ausgetrieben, was? Aber anständig, wie ich hoffe!«

»Du bist gemein!« Emma hatte Tränen in den Augen. »Denise hat doch nur versucht, sich zu schützen. Und dann hat der Anwalt ihr gesagt, dass sie wahrscheinlich keinen Penny Unterhalt bekommt und dass sie das Haus wird verkaufen müssen. Das ist nicht fair! Das ist nicht recht! Er verlässt sie. Und nicht sie ihn.«

»Was soll er denn deiner Meinung nach tun?«, fragte Jack. »Sich für den Rest seines Lebens von ihr aussaugen lassen? Er hatte doch gar keine andere Wahl.«

»Welche Wahl hat er denn ihr gelassen?«, keifte Emma. »Und red nicht so von Denise! Sie ist meine Freundin.«

»Vor allem ist sie verwöhnt und eingebildet.«

»Wie’s aussieht, hältst du jetzt zu ihm, was?« Emma hätte ihn beinahe angespuckt. »Und wahrscheinlich hat er sich den ganzen Tag über sie das Maul zerrissen.«

»Der hat anderes zu tun«, sagte Jack. »Und wie’s klingt, zerreißt sie sich das Maul so heftig, dass es für beide reicht!«

»Was erwartest du denn?«, rief Emma. »Er hat ihr den Boden unter den Füßen weggezogen. Sie wird kein Dach mehr über dem Kopf haben. Woher soll sie das Geld nehmen, um sich ein anderes Haus zu kaufen?«

»Dann muss sie sich eben was mieten, so wie er es tut«, erwiderte Jack grimmig. »Und ihren Hintern lüften und sich einen Job suchen. Ach, du meine Güte!«, rief er. »Das wäre doch wirklich ein Wunder! Unsere Denise macht sich ihre manikürten Händchen schmutzig.«

Emma starrte ihn an. »Er zieht schon um? Wohin?«

»Das sage ich dir nicht, Emma. Das geht dich nichts an. Er wird es Denise selbst sagen, falls und wann er will.«

»Ich hätte nie gedacht, dass der Tag kommt, an dem du mich so behandelst. Nie!« Tränen rannen ihr aus den Augen, und sie wischte sich mit dem Ärmel ihrer Strickjacke über die Wangen. »Nicht weinen, Liebling.« Jack streckte die Hand nach ihr aus, aber sie wich zurück.

»Rühr mich bloß nicht an! Lass mich in Ruhe. Und wage es ja nicht, in mein Bett gekrochen zu kommen! Von mir aus kannst du im Schuppen schlafen!«

9

»Was ist los, Dewi?« McKenna hatte vor Kummer Schatten unter den Augen, und das grelle Sonnenlicht betonte sie noch. Er grinste den jungen Detective, der ziemlich verlegen in der Tür stand, unbestimmt an.

»Ich würde Sie ja nicht damit belästigen, Sir, aber Mr. Tuttle ist heute Morgen wie ein Bär mit Kopfschmerzen und faucht alles an, was sich bewegt, und da hab ich mir gedacht, Sie sollten sich das besser ansehen.« Er legte einen Stapel Faxe auf den Tisch. »Das sind Informationen über die vermissten Frauen, Sir. Über Nacht reingekommen.«

»Irgendwas Brauchbares dabei?«

»Nein, Sir, rein gar nichts. Aber man kann’s auch von der anderen Seite betrachten und sagen, wir wissen jetzt wenigstens, wer die Frau nicht ist. Der Kreis ist schon ziemlich klein geworden.«

»Sie sollten Alchimist werden, Dewi. Machen aus Negativem Positives«, sagte McKenna. »Wie viele sind noch übrig?«

»Einundvierzig. Die irische Polizei sagt, sie hat keine Vermisste, auf die die Beschreibung passt. Anscheinend gibt’s in Irland nicht so viele vermisste Frauen.«

»Welche Polizei in Irland?«, fragte McKenna. »Nord oder Süd?«

»Die Jungs in Dublin.«

McKenna grinste wieder. »Na, seien Sie nicht überrascht, wenn wir von denen im Norden nichts hören … Könnte allerdings sein, dass wir von der Special Branch eine Antwort bekommen.«

»Von denen?« Dewi machte ein Gesicht, als würde ihm gleich schlecht. »Die rücken doch freiwillig nicht mal das Schwarze unter den Fingernägeln raus. Dann können wir Nordirland genausogut abschreiben. Sir, dürfte ich Sie etwas fragen?«

»Aber natürlich, Dewi.«

»Als ich die Computerdatei durchsucht habe, ist mir aufgefallen … Ich habe mich gefragt, wohin alle diese Vermissten verschwinden.«

»Weiß ich auch nicht«, gab McKenna zu. »Einige von ihnen halten es einfach nicht mehr aus und laufen weg … flüchten … Andere versuchen wahrscheinlich, ihre Lebensversicherung übers Ohr zu hauen, weil die Familie sie nach sieben Jahren für tot erklären und das Geld kassieren kann.« Er hielt inne und ergänzte dann: »Ich glaube allerdings, eine ganze Reihe davon sind Mordopfer.«

»Dr. Roberts hat gestern eine Nachricht für Sie hinterlassen.«

»Soso. Und was hat er gesagt, Jack?«, fragte McKenna.

»Ich soll Ihnen sagen, dass Rebekah schwanger war. Ungefähr im dritten Monat.«

»Aha, verstehe.« Jacks Gesicht war eingefallen, die Augen rot geädert. »Was ist los?«, fragte er dann, als er sah, wie Jack durch ihn hindurchstierte.

Jack zögerte einen Augenblick, bevor er antwortete: »Haben Sie gestern Abend mit Ihrer Frau gesprochen, Sir?«

»Sie ist zu ihrer Schwester gezogen.«

»Oh.«

»Jack, wenn es nicht etwas sehr Persönliches ist, sollten Sie mir vielleicht sagen, was Sie beschäftigt.«

»Verdammt noch mal!«, polterte Jack. »Ich hatte einen Streit mit Emma und hab schließlich auf dem Sofa übernachtet, und ich kann mich nicht erinnern, wann das zuletzt passiert ist.«

»Und wahrscheinlich ging es bei dem Streit um Denise und mich?«

»Allerdings«, entgegnete Jack. »Und ob ich das nun sagen sollte oder nicht, aber ich glaube, es ist gut, dass Sie sie los sind. Gestern war sie bei einem Anwalt und hat Emma mitgeschleift, damit sie ihr die Hand hält, und dann hat ihr der Anwalt einen Riesenschock versetzt, als er ihr sagte, sie könne nicht erwarten, dass Sie sie für den Rest ihres Lebens aushalten.« Jack stockte. »Tut mir leid, wahrscheinlich hätte sie Ihnen das besser selbst … « Er vergrub das Gesicht in den Händen. »Was für ein Schlamassel.«

»Verstehe«, sagte McKenna langsam. »Aber es bringt nichts, wenn Sie sich den Kopf darüber zerbrechen, Jack. Machen Sie die ganze Sache nicht noch schlimmer, indem Sie sich mit Emma zerstreiten.«

Während der Mittagspause rief Mary Ann an und bat um McKennas Besuch. Weil er glaubte, dass sie von seiner Trennung von Denise bestimmt schon gehört hatte, ließ er Dewi ausrichten, dass Jack an seiner Stelle kommen werde.

»Mary Ann sagt, dass sie Sie sprechen muss, Sir.«

»Was will sie denn?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Dewi. »Aber diese alten Damen können ziemlich eigen sein, wenn sie mit Fremden reden müssen.«

»Ich hab dich nicht herbestellt, damit du über dich redest, junger Mann«, sagte Mary Ann, als sie die Tür hinter McKenna schloss. »Wenn du mir was sagen willst, höre ich es mir an, aber ich bin keine, die in den Wunden anderer Leute herumstochert.«

»Wie geht es Ihnen?«, fragte McKenna.

»Einigermaßen«, erwiderte sie und ließ sich in ihren Sessel sinken. »So lala, wenn’s hoch kommt. Viel mehr kann ich in meinem Alter auch nicht erwarten. Muss dankbar sein, dass ich mich überhaupt noch rühren kann.«

Eine Weile saßen sie schweigend da, nur das Geschrei vom Schulhof, das durch das offene Fenster drang, störte die Stille. »Finden Sie es nicht merkwürdig, dass keine Möwen hierherkommen?«, fragte McKenna schließlich.

»Zu viele Bäume«, sagte Mary Ann. »Möwen lieben offene Flächen. Aber es gibt jede Menge Raben und Krähen. Hunderte in den Bäumen bei der Kirche, und jedes Jahr mehr … Sitzen da oben in den hohen Ästen und krächzen und schreien sich von früh bis spät an … Manchmal ist es wie in dem Film. Man muss schon fast Angst haben, dass sie sich auf die Kinder stürzen, die draußen spielen, und ihnen die Haare ausreißen und die Augen auspicken.«

»Gibt es hier viele Kinder?«

Sie überlegte einen Augenblick. »Weißt du, ich glaube, inzwischen gibt es fast keine mehr, viele waren’s ja nie … Mein Junge hat immer gebettelt, dass wir umziehen, aber sein Vater arbeitete auf dem Gut, und das Häuschen gehörte zu der Stellung.« Sie hielt inne, schaute in die Vergangenheit. »Gefesselte Häuser. Gefesselte Leute, die in ihnen wohnten, als wären sie Sklaven.«

»Aber mussten Sie denn nicht ausziehen, als Ihr Mann starb?«

»Früher hätten wir keine andere Wahl gehabt«, sagte Mary Ann. »Da hätte man auf der Straße erfrieren können, denen von der Burg wär’s egal gewesen … Als Dafydd starb«, fuhr sie fort, »waren die meisten dieser Häuschen schon verkauft, weil ja kaum noch jemand auf dem Gut arbeitete. Die hatten nämlich kein Geld mehr. Haben’s für Luxus und gutes Leben verplempert. Einer der Söhne hat die letzten Groschen verspielt. Ein Vermögen hatten die, Michael. Ein Vermögen … «, sagte sie verbissen. »Wie auch immer, ich kann hierbleiben, solange ich jede Woche die Miete bezahle. Nicht, dass ich viel dafür bekomme … nicht mal ein Badezimmer, und das heutzutage und in meinem Alter. Muss mich eben mit dem Spülbecken in der Küche behelfen.«

»Fühlen Sie sich da nicht ungerecht behandelt?«, fragte McKenna.

»Ich habe ein Dach über dem Kopf, solange ich lebe. Das reicht. Früher hätte ich schon gern mein eigenes Häuschen gehabt«, sagte Mary Ann und grinste. »Manchmal war ich so neidisch, dass ich Bauchweh davon bekam. Wenn ich sah, wie die Mädchen, mit denen ich in der Schule gewesen war, heirateten, irgendwo in Bangor ein hübsches Häuschen kauften und es für Kinder herrichteten … Aber dann sieht man sie ein bisschen später«, fuhr sie fort, und ihr Lächeln verschwand, »und es gibt noch ein oder zwei Mäuler zusätzlich zu stopfen, und die Frauen haben schon mit fünfundzwanzig graue Haare, den Kopf voller Sorgen wegen der Hypothek und sind verbittert, voller Hass auf den Mann, weil er nicht genug Geld heimbringt. Ich hab mehr als eine Ehe gesehen, die deswegen in die Brüche gegangen ist.« Sie rappelte sich hoch und ging in die Küche, um Tee zu machen. »Heute gibt’s keine Torte, Michael«, rief sie. »Ich hab mich mit Beti Gloff verkracht … Vorübergehend, könnte man sagen.«

»Warum?« McKenna folgte ihr, lehnte sich an den Türrahmen und sah der alten Frau zu, die in dem schäbigen kleinen Küchenanbau zwischen Spülbecken und Herd hin- und herhumpelte. »Was ist passiert?«

»Na ja, sie macht doch Besorgungen für mich, wegen meiner Beine, und auch für Mair und Faith«, sagte Mary Ann und hielt ein Streichholz an den Gasbrenner. »Unsere Beti geht gern in die Stadt, es ist also keine Mühe für sie … So kommt sie wenigstens weg von ihrem nutzlosen Mann, außer an dem Tag, wenn’s die Rente gibt, da begleitet er sie.« Sie lehnte sich an den Tisch und wartete, bis das Wasser kochte. »Na ja, sie nimmt es mit dem Geld nicht ganz so genau. Setzt ab und zu mal fünfzig Pence mehr auf die Rechnung und gibt uns zu wenig raus, obwohl wir sie alle für ihre Botengänge bezahlen. Ich weiß es, Mair weiß es, Faith weiß es, und Beti weiß, dass wir es wissen, aber hin und wieder schadet es nicht, sie daran zu erinnern, verstehst du.«

Er lachte. »Na, an Ihnen wird sich der Teufel aber die Zähne ausbeißen, was, Mary Ann?«

»Das will ich doch hoffen«, erwiderte sie. »Ganz im Gegensatz zu dem armen Ding, das ihr vor ein paar Tagen ausgegraben habt. Rebekah, nicht?«

McKenna nickte. »Wir glauben, dass sie es ist.«

»Ich hab’s Klein Dewi schon gesagt«, meinte Mary Ann. »Man sollte Gallows Cottage niederbrennen. Es ist ein böser Ort.«

»Die Frau, die vor ein paar Jahren dort gewohnt hat, hat ein paar Umbauten machen lassen. Wissen Sie, wer das für sie getan hat?«

»Hast du gewusst, dass sie selbst dafür bezahlt hat?«, entgegnete Mary Ann. »Hat sich dumm und dämlich an der Miete gezahlt und lässt auch noch auf eigene Kosten renovieren. Die hatte doch nicht alle Tassen im Schrank! Es war keiner aus der Gegend, der für sie gearbeitet hat«, fügte sie hinzu. »Hab die Lieferwagen ein paarmal gesehen. Aus Manchester oder da in der Gegend, aber ich weiß nicht, woher genau … Hab nicht wirklich darauf geachtet.«

»Woher wissen Sie, dass sie alles selber bezahlt hat?«

»Woher weiß man was?« Sie zuckte die Achseln. »Ich meine, mich zu erinnern, dass Prosser es dem Vikar erzählt hat.«

»Der Vikar erinnert sich überhaupt nicht an die Frau. Er sagt, dass sie nie in der Kirche war.«

»Na, aber das ist doch wohl klar. Der hat das wenige an Hirn, das er je hatte, in Gin ersäuft. Nach allem, was man hört, muss er aufpassen, dass er nicht vergisst, selber am Sonntag in die Kirche zu gehen.«

McKenna nahm das Tablett mit dem Teegeschirr und trug es ins Zimmer. Sie schlurfte kichernd hinter ihm her. »Es geht doch nichts über ein bisschen Klatsch, was?« Nachdem sie sich wieder gesetzt hatte, fuhr sie fort: »Ich hab noch mehr Klatsch für dich. Deshalb hab ich dich hergerufen. Beti wollte es dir eigentlich selbst sagen, weil es ihr Klatsch ist, aber ich hab sie nicht gelassen, weil sie ein böses Mädchen war und uns um unsere Pennys betrogen hat. Ich weiß zwar nicht, ob’s dir weiterhilft, und ich weiß auch nicht, ob Beti es sich bloß ausgedacht hat, weil sie auch mal im Rampenlicht stehen will wie ihr John Jones mit seiner Leiche, aber sie behauptet, sie hat das Auto gesehen, das diese Frau von Gallows Cottage gefahren hat. Und erst vor kurzem. In Bangor, sagte sie, und unterwegs in Richtung Gemeindesiedlung.« Mary Ann lächelte, als sie McKennas Gesichtsausdruck sah. »Ein Mann war am Steuer, sagte sie, aber sein Gesicht konnte sie nicht sehen.«

»Es gibt doch bestimmt Tausende solcher Autos auf den Straßen«, sagte McKenna. »Woher hat Beti gewusst, dass es das richtige war?«

»Das habe ich sie auch gefragt. Hab gesagt, sie darf euch nicht auf eine falsche Fährte bringen. Aber sie schwört, dass es dasselbe Auto war, weil sie im Rückfenster so ein komisches Ornament hat baumeln sehen. Du weißt schon, so ein Ding, das ihr im Gedächtnis bleibt, auch wenn sie sonst keine Ahnung hat.«

Er goss Tee ein und bot Mary Ann eine Zigarette an. »Glauben Sie, Beti würde aufs Revier kommen, um sich ein paar Fotos von Autos anzusehen?«

»Ach, so eine kleine Aufregung würde ihr bestimmt gefallen. Solange du sie im Polizeiwagen abholen lässt.« Mary Anns Augen funkelten amüsiert.

»Also, wenn ich nicht meine fünf Sinne beisammen hätte«, sagte McKenna leise, »würden Sie mich ganz schön über den Tisch ziehen. Wenn ich einen Polizeiwagen zu Beti schicke, denkt sie bestimmt, Sie hätten sie wegen ihrer kleinen Gaunereien verpfiffen. Und das wäre dann wirklich sehr aufregend. Hab ich recht?«

Mary Ann schlug sich mit der Hand aufs Knie. »Einen Versuch wäre es wert, Michael. Schick Dewi. Der hat die Geduld eines Heiligen, und die braucht er auch, um aus Beti was Vernünftiges herauszubringen. Weißt du, manchmal frage ich mich, ob sie noch ganz richtig ist im Oberstübchen. Sie plappert die ganze Zeit von diesem Simeon … schwört, dass sie ihn im Wald gesehen hat.«

»Simeon?«, wiederholte McKenna. Die Erinnerung an die Gestalt, die er am Mittwoch im Halbdunkel des Waldrands gesehen hatte, kam wieder hoch. »Wie sieht er denn aus?«

»Woher soll ich wissen, wie er aussieht«, sagte Mary Ann. »Ich hab ihn nie gesehen. Aber im Dorf wurde immer schon geredet. Geschichten, die von einer Generation zur nächsten weitergegeben werden … Beti sagt, es muss Simeon sein, weil sie jeden im Dorf kennt, und er ist ein Fremder, aber ich hab ihr gesagt, es könnte auch ein Zigeuner vom Lagerplatz unten an der Straße sein, der ein bisschen wildert.«

»Sieht er denn aus wie ein Zigeuner?«

Mary Ann nickte. »Lange dunkle Haare, behauptet Beti. Dunkle Haut. Dünn, sagt sie, sieht irgendwie ausgehungert aus.«

»Kann sein, dass ich ihn am Mittwoch selbst gesehen habe, als wir die Leiche ausgegraben haben. Im Wald«, sagte McKenna. »Er hat sich aus dem Staub gemacht, als er mich bemerkte.«

»Ist doch klar, wenn er nichts Gutes im Schilde führt«, meinte Mary Ann. »Wenn er wildert, kann er ein Auto voller Polizisten nun wirklich nicht gebrauchen.«

»Warum setzen wir Mary Ann und Beti nicht einfach auf unsere Gehaltsliste?«, fragte Jack gereizt. »Also, ich finde das schon ein bisschen seltsam, wissen Sie. Mary Ann erwähnt Zigeuner, und wir flitzen sofort zum Lagerplatz. Beti sieht ein Auto, das eins von Millionen auf unseren Straßen sein könnte, und schon sind wir mit Fotos bei ihr. Es besteht doch immerhin die Möglichkeit«, fuhr er fort, »dass sie uns nur zum Narren halten, glauben Sie nicht auch?«

»Und wenn«, erwiderte McKenna. »Welche Hinweise haben wir denn sonst, denen wir nachgehen könnten? Übrigens, Jack, der Assistant Chief Constable will einen Zwischenbericht. Ich habe mir gedacht, Sie können ihn schreiben. Strengen Sie Ihre Phantasie ein bisschen an.«

»Oh, vielen Dank! Aber warum ich? Als Training für die Beförderung?«

»Als Übung in kreativem Denken.«

»Na ja«, sagte Jack, »zumindest hält mich das für eine Weile von Emma fern, bis sie sich ein wenig beruhigt hat.«

Unbehagen stieg in McKenna auf. Er glaubte keinen Augenblick daran, dass Emma sich beruhigen würde, solange sie sich mit Denise traf, die jetzt mit Sicherheit Truppen aufstellte für einen Angriff auf ihn. Die gefühlsbetonte, loyale Emma war das ideale Kanonenfutter … Er musste Denise ins Gebet nehmen. In seinem Gewissen war kein Platz für eine weitere zerstörte Ehe.

»Was ist los?«, fragte Jack.

»Hm?«

»Woran denken Sie?«

»Ach, an dies und das … «, erwiderte McKenna unbestimmt. »An John Jones zum Beispiel und den Zeitpunkt, an dem er die Leiche gefunden hat. Kommt Ihnen das nicht auch ziemlich seltsam vor?«

»Nein«, sagte Jack. »Warum sollte es?«

McKenna zog eine Zigarette aus der offenen Packung auf dem Tisch. »John Jones kennt jeden Quadratzentimeter in dem Wald so gut wie seine Hosentasche. Und ich glaube, Dewi hatte recht mit dem Wildern. Im Fluss steht der Lachs, ganz zu schweigen von den Hasen und was es sonst noch im Wald gibt.«

»Und?«

»Da ist es doch ein bisschen schwer zu glauben … «

»Was?«

»Dass Jones«, sagte McKenna und zündete sich die Zigarette an, »in den letzten drei oder vier Jahren keinen Fuß in diesen Teil des Waldes gesetzt hat. Und deshalb ist es merkwürdig, dass er die Leiche erst letzte Woche gefunden hat.«

»Vielleicht hat er sie vorher einfach nicht bemerkt«, erwiderte Jack. »Ich meine, sie war ja kaum mehr als ein Schatten zwischen den Bäumen.«

»Kann sein«, sagte McKenna. »Aber ich glaube trotzdem, dass er mehr weiß, als er uns sagt.«

»Wir könnten ihn ja noch einmal verhören, ihm Daumenschrauben anlegen … « Jack lächelte. »Wer weiß, vielleicht hat er sie ja selber aufgeknüpft? Vielleicht war sie seine Freundin, und sie hat gedroht, ihn an Beti zu verraten? Es heißt doch, man soll sich immer an den halten, der die Leiche findet.«

McKenna runzelte die Stirn. »Wenn John Jones was damit zu tun hat, dann steckt mehr dahinter. Der Mann hat einen Charakter wie eine Zwiebel, je mehr man abschält, desto größer der Gestank. Ich glaube, er erpresst jemanden.«

»Und wen?«

»Natürlich denjenigen, der die Frau ermordet hat«, sagte McKenna. »Wen denn sonst?«

10

Beti Gloff identifizierte vierzehn verschiedene Autos als dasjenige, das die Bewohnerin von Gallows Cottage vermutlich gefahren hatte, und behauptete dennoch, sie würde das Auto wiedererkennen, wenn sie es noch einmal sähe.

»Hat sie nicht sowieso mal gesagt, dass für sie alle modernen Autos gleich aussehen?«, fragte McKenna, als Jack ihm davon erzählte.

»Sie nimmt uns hoch«, sagte Jack. »Oder sie ist einfach durchgedreht. Ach, übrigens«, ergänzte er, »Dewi sagt, es geht das Gerücht, dass Jamie ein großes Ding vorhat.«

»Tatsächlich?«, fragte McKenna. »Na ja, wahrscheinlich will er nur zeigen, dass er auch jemand ist, und sich für ein paar Minuten in den Vordergrund spielen. Ich würde mir darüber keine allzu großen Gedanken machen, Jack.«

Die Polizei von Derbyshire hielt sich an ihr Versprechen und schickte am späten Freitagnachmittag ein Fax mit Mr. Allsopps neuer Adresse und der Information, dass Miss R. Cheney, seine frühere Geliebte, sich vor drei Jahren ohne Vorankündigung und ohne Abschied aus dem Staub gemacht habe. Mr. Allsopp sei darüber weder überrascht gewesen, noch habe er es bedauert: als wäre die Liaison nur eine beiläufige Beziehung gewesen, angenehm, solange sie dauerte, aber ohne jede Bedeutung für die Zukunft.

Am späten Sonntagnachmittag fuhr McKenna nach Osten in Richtung Derbyshire, während ihm von Westen her Regenwolken folgten. Der Samstag war ein Tag gewesen, den er vergessen, in die Dunkelheit des Unbewussten verbannen wollte. Es war nichts Dramatisches passiert, er hatte nur still und leise seine Habseligkeiten zusammengepackt und war aus dem ehelichen Heim und aus Denises Leben ausgezogen, aus dem Tümpel seiner Ehe hinein in unerforschte Gewässer, und dabei wusste er genau, dass es einfacher wäre, umzukehren, sich zu entschuldigen und zu ertragen, was Denise sich an Strafen und Demütigungen für den Rest seines Lebens ausdenken mochte. Ihr, die nun in nicht weniger stürmisches Wasser gestoßen wurde, würde es zweifellos besser ergehen, sie würde gerettet werden von einem seetüchtigen Kahn, während er sich abstrampelte und an das Treibgut klammerte, das er Integrität nannte.

Jack packte Kleidung, Bücher und Schallplatten aus, schloss die Stereoanlage an, machte das Bett und ging los, um Lebensmittel, Zigaretten und eine Flasche Whisky zu besorgen. Zum Abendessen kochte er einen Topf Spaghetti, und nachdem er, lange nach Mitternacht, gegangen war, saß McKenna im Wohnzimmer im Erdgeschoss vor dem Kamin, trank, hörte Musik und lauschte dem schwachen Wind, der in den Bäumen unter dem Garten flüsterte. Dann hörte er vor der Tür eine Katze miauen. Die schwarzweiße Katzendame, die er schon einmal gesehen hatte, saß auf den Schieferplatten im Garten, starrte ihn mit fluoreszierenden Augen an und wich zurück, als er die Hand ausstreckte. Er stellte eine Schale Milch auf die Schwelle und schloss die Tür. Als er etwas später nachsah, war die Schale leer und die Katze verschwunden. Mit einer Schlaftablette und einer Tasse heißer Schokolade ging er zu Bett und hoffte auf ein wenig Vergessen.

Hinter Macclesfield begann er den langen Anstieg in die Pennines und aß im Cat and Fiddle Inn am Rand eines Hochmoors zu Abend, bevor er sich an die letzte Etappe seiner Fahrt machte und in eine Stadt kam, die sich auszeichnete durch unzählige Straßenzüge mit viktorianischen Reihenhäusern, durch hohe alte Fabrikgebäude, die solide und mit Türmen hinter hohen Mauern standen, und durch ihre Einwohner, Nachfahren altsächsischer Invasionshorden, deren krächzende Stimmen die Worte mit dunklen As und einem mysteriösen Dialekt verunstalteten. Er suchte sich ein kleines Hotel am Fuß des Snake Pass und spazierte dann über Feldwege und steinige Pfade, bis schnell und unvermittelt die Nacht hereinbrach, deren Stille nur gestört wurde vom leisen Geräusch seiner eigenen leichten Schritte und dem klagenden Wind vom Moor.

Robert Allsopp lebte in einer eleganten Wohnung, einer von mehreren in einer großen edwardianischen Villa mit dem Namen Howard’s End, der letzten in einer Reihe großer edwardianischer Villen in der altehrwürdigen und wohlgepflegten Anlage von Howard Park am Rand der Stadt. Sehr kultiviert das alles, dachte McKenna, als er vor dem Haupteingang parkte.

Die kreisrunde Auffahrt umschloss einen glatten Rasen mit einem blühenden Baum in der Mitte, unter dem sich ein rosigweißer Blütenteppich gebildet hatte. Eine kleine Reihe Klingeln mit gravierten Namenschildchen versteckte sich im Vorbau. McKenna drückte auf die Klingel von Wohnung vier und wartete. Er klingelte noch einmal, wartete wieder und sah dann, wie hinter dem Bleiglas der inneren Tür eine schattenhafte Gestalt immer größer wurde.

Er wurde in ein geräumiges, luxuriöses Zimmer geführt und fand dort Mr. Allsopp vor, der gerade frühstückte, an einem Tisch am Erkerfenster mit Blick auf ordentlich bestellte Felder und auf ein Backsteingebäude mit einem kleinen Turm, dessen Umriss der von den Hügeln herunterwehende Regen verwischte.

»Ich hätte kaum erwartet, dass Sie so weit fahren, nur um mit mir zu sprechen«, sagte Allsopp. »Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

Allsopp war etwa in McKennas Alter, aber kleiner und stämmiger und mit durchdringenden blauen Augen. Seine Erscheinung und die Einrichtung seiner Wohnung deuteten keineswegs auf einen Mangel an Geld hin, sein wohlgeordnetes Leben war von keiner Rezession angekränkelt.

»Ich möchte Ihnen nicht allzu viel Zeit stehlen, aber ich muss Ihnen einige Fragen stellen.«

»Schießen Sie los.« Allsopp frühstückte weiter. Er goss Milch aus einem gedrungenen blumengeschmückten Kännchen auf Müsli in einer dazu passenden Schüssel. Zwei Croissants lagen auf einem ebenfalls geblümten Teller. Er schob McKenna Zuckerdose und Milchkännchen zu. »Bedienen Sie sich.«

McKenna sah sich in dem Zimmer, das so makellos war, wie man es nur bei Nichtrauchern fand, verstohlen nach einem Aschenbecher um.

»Sie haben eine Weile mit Miss Cheney zusammengelebt«, begann McKenna.

»Stimmt.« Allsopp kaute Müsli.

»Vor ungefähr dreieinhalb Jahren mietete sie in Nord-Wales ein Cottage«, fuhr McKenna fort.

»Tatsächlich?« Allsopp trank einen Schluck Kaffee, schob die leere Müslischüssel beiseite und griff nach den Croissants.

»Hat sie Ihnen das nicht gesagt?«

»Nein.« Er riss die Croissants auf und bestrich das weiche, blättrige Innere mit Margarine und Aprikosenmarmelade aus einem Töpfchen mit einem Wappen.

»War denn das nicht ein wenig merkwürdig? Sie haben doch zusammengelebt.«

»Ja.« Allsopp biss ein großes Stück von einem Croissant ab und leckte sich die marmeladenklebrigen Finger: dicke, kräftige Finger, sehr wohl dazu in der Lage, eine solide Henkerschlinge zu knüpfen. »Sie hat mich verlassen.« Besser kann er ihr Verschwinden wohl kaum erklären, dachte McKenna.

»Hat sie irgendwas gesagt, bevor sie ging?«

»Nein.« Das zweite Croissant ging den Weg des ersten und wurde mit Kaffee hinuntergespült.

»Haben Sie sich keine Sorgen gemacht?«

»Warum denn? War doch ihre Sache, was sie mit ihrem Leben anstellt.«

»Mr. Allsopp.« McKenna spürte seine wachsende Ungeduld wie einen Knoten im Magen. »Ich bin weit gefahren, um mit Ihnen zu sprechen. Es ist wirklich äußerst wichtig, dass Sie mir alles sagen, was Sie über Miss Cheney wissen.«

»Warum?« Die blauen Augen sahen ihn direkt an, ein ruhiger, kompromissloser Blick.

»Wir müssen Sie aus einer Ermittlung ausschließen.«

»Was für eine Ermittlung?«

»Eine Ermittlung in einem Mordfall.«

»Verstehe.« Allsopp trank seinen Kaffee aus und stapelte die Teller aufeinander. »Wer wurde ermordet?«

»Das wissen wir nicht. Deshalb muss ich ja mit Miss Cheney sprechen.«

Allsopp stand auf und sammelte das benutzte Geschirr ein. »Na dann viel Glück. Wenn Sie sie finden, sagen Sie ihr doch bitte, ich will meine Bücher zurück. Sie hat eine komplette Dickens-Ausgabe mitgenommen, in Leder gebunden, und die fehlt mir doch sehr.« Er verließ das Zimmer, und McKenna hörte Wasser rauschen und Töpfe klappern.

Als Allsopp zurückkehrte, stand McKenna am Kamin und rauchte eine Zigarette. Die beiden Männer starrten sich an. Allsopp seufzte. »Hören Sie, ich weiß ja nicht, worauf Sie warten, aber bleiben Sie nur, bis der Regen etwas nachgelassen hat.«

»Mr. Allsopp, Sie haben die Wahl.« McKenna schnippte die Asche in den Kamin. »Sie können hier mit mir reden, Sie können aber auch auf dem Polizeirevier mit mir reden.«

Der Mann wurde rot. »Ich habe langsam das Gefühl, Sie wollen mich unter Druck setzen«, sagte er. »Was genau soll ich denn Ihrer Meinung nach getan haben?«

»Ich weiß nicht, ob Sie überhaupt etwas getan haben«, erwiderte McKenna. »Aber Sie wollen nicht kooperieren. Und Sie sind zumindest ein wichtiger Zeuge.«

»Wofür?«

»Das habe ich Ihnen bereits gesagt: in einer Mordermittlung.« Allsopp sah McKenna an, der seinen Blick erwiderte, bis Allsopp sich ziemlich unvermittelt wieder an den Tisch setzte. »Das ist nicht witzig.«

»Niemand macht hier Witze«, sagte McKenna. »Ich will jede Einzelheit wissen, die Sie mir über Miss Cheney sagen können. Sie könnten beispielsweise damit anfangen, dass Sie mir ihren vollen Namen nennen.«

Allsopp machte weniger einen geschlagenen als einen resignierten Eindruck; Niederlagen waren etwas, was in seinem Lebensplan keinen Platz hatte. »Kann ich eine Zigarette haben? Ich versuche, es aufzugeben, mir die Dinger nicht mehr zu kaufen … Cheney war ihr Mädchenname.« Er beugte sich McKennas Streichholz entgegen und zog an der Zigarette. »Sie hieß Margaret … Madge. Aber ihr gefiel der Name nicht, also nannte sie sich Romy. Nach einer Romanfigur von Virginia Woolf.«

»Und wie hieß sie nun wirklich?«, fragte McKenna. »Kommen Sie, lassen Sie sich nicht alles aus der Nase ziehen! Es ist auch Ihre Zeit, die wir damit vergeuden.«

»Bailey. Ihr Ehemann hieß Tom Bailey.«

»Und wo finde ich den?«

»Keine Ahnung«, antwortete Allsopp. »Sie hatte ihn verlassen, bevor sie mich kennenlernte … Ziemlicher Flattergeist, wenn Sie mich fragen, aber das wusste ich damals noch nicht. Ich habe sie vor ungefähr fünf Jahren auf einer Party kennengelernt, und da hat es irgendwie gefunkt zwischen uns … «

»Und dann?«

»Wir haben beschlossen, zusammenzuleben, zu sehen, wie es sich entwickelt.«

»Wo wohnte sie mit ihrem Mann?«

»Irgendwo in Yorkshire. Das soll jetzt keine Ausflucht sein«, sagte Allsopp. »Sie wollte nicht darüber reden, hat gemeint, das wäre alles zu schmerzlich … Warum sollte ich da nachbohren?«

»Hat sie je über Kinder gesprochen?«

»Kinder? Ihre eigenen Kinder, meinen Sie? O nein, sie hatte keine Kinder.«

»Sind Sie sicher?«

»Na, ganz sicher kann man da nie sein. Aber sie hat nie über Kinder geredet, und das tun Frauen normalerweise doch, oder?« Allsopp goss frischen Kaffee ein, holte einen Aschenbecher und schnorrte noch eine Zigarette von McKenna. »Es ist mir bis jetzt eigentlich nie aufgefallen«, sagte er, »was für eine Geheimniskrämerin sie war.«

»Warum wohl, was glauben Sie?«

»Ich weiß nicht. Wir hatten irgendwie eine komische Beziehung. So richtig vertraut waren wir nie, und das war mir vermutlich nur recht. Ich lasse mich nicht gern zu eng mit jemandem ein. Meist ist jeder von uns seiner eigenen Wege gegangen.«

»Hatten Sie andere Bekanntschaften? Andere Geliebte?«

»Nicht, solange wir zusammen waren. Und soweit ich weiß, sie auch nicht. Aber da könnte ich mich natürlich irren. Wenn sie andere gehabt hätte, würde sie es mir sicher nicht gesagt haben.« Er trank seinen Kaffee und rauchte McKennas Zigarette. »Sie ist ohne jede Vorwarnung verschwunden, wissen Sie.« Er sah McKenna an, und seine blauen Augen waren trüb geworden. »Hat sich einfach aus dem Staub gemacht.«

»Hat sie viel zurückgelassen?«

»Ein paar Kleidungsstücke, ein bisschen Krimskrams. Ich habe bei meinem Umzug alles wohltätigen Organisationen gestiftet. Es sah damals nicht so aus, als wollte sie die Sachen zurück.«

»Sie hat doch bestimmt einiges mitgenommen. Sie haben vorhin Bücher erwähnt.«

»Stimmt. Wahrscheinlich hätte ich es kommen sehen müssen. Bevor sie verschwand, fuhr sie zum Wochenende häufig weg, und gelegentlich auch unter der Woche. Und ehe Sie mir an den Hals springen, ich weiß nicht, wohin. Ich bin geschäftlich viel unterwegs, und ich nahm einfach an, dass es ihr langweilig war und dass sie Freunde besuchte. Nein!« Er hob die Hand. »Auch wenn Sie mir Geld anbieten, ich kann Ihnen den Namen keines einzigen Freundes von ihr nennen. Ich habe mich nie sehr darum gekümmert.«

»Sie scheinen ja ziemlich nebeneinander her gelebt zu haben«, bemerkte McKenna.

»Jeder macht, was ihm gefällt, nicht? Wie ich bereits gesagt habe: Es passte mir, und es passte ihr. Wir waren beide erwachsen und niemandem Rechenschaft schuldig.«

»Haben Sie sie vermisst, als sie verschwand?«

Er kratzte sich am Kopf. »Um die Wahrheit zu sagen, ich habe gekocht vor Wut. Da hatte ich mir die ganze Mühe gemacht, ein Haus und Möbel zu kaufen und alles herzurichten, und wofür? Für nichts. Das habe ich gemeint, als ich sie einen Flattergeist nannte. Sie hat das gleiche wahrscheinlich mit ihrem Ehemann gemacht, und vielleicht auch mit anderen Männern, was weiß ich. Bleiben, bis der Reiz des Neuen verraucht ist, und dann auf und davon … und das Gras auf der anderen Seite des Zauns niedertrampeln.«

»Eine Opportunistin.«

»Nein, wahrscheinlich nur egozentrisch. Wie ich.«

»Und Sie glauben, dass sie Sie aus freien Stücken verlassen hat?«

»O ja.«

»Sie dachten also gar nicht daran, sie als vermisst zu melden?«

»Hätten Sie es getan? Angenommen, ich hätte es getan und die Polizei wäre in irgendeinem schnuckeligen Liebesnest aufgetaucht … Ich habe mir einfach keine Sorgen um sic gemacht. War nur wütend, wie gesagt.«

McKenna las seine Notizen durch und ergänzte hier und dort Details in der sehr groben Skizze, die Allsopp ihm geliefert hatte und die vielleicht nicht mehr war als ein Lügengespinst, das er genauestens einstudiert hatte für den Fall, dass jemand auf der Suche nach seiner früheren Geliebten zu ihm kam.

»Wie lange ist das jetzt her, seit sie ausgezogen ist?«

»Im kommenden Oktober werden es vier Jahre … Ende Oktober, Anfang November. Ich habe das Haus im Frühling danach zum Verkauf ausgeschrieben, und es ging fast sofort weg. Ich hatte Glück. Ich wurde es los, bevor der Markt zusammenbrach.«

»Wie sah sie aus? Wie alt war sie?«, fragte McKenna.

»Dünn und schlaksig, ein bisschen kleiner als ich … ungefähr eins siebzig. Kurze braune Haare, leicht gebleicht. Ihr Geburtstag ist im Januar, am siebten oder achten. Nächstes Jahr wird sie achtunddreißig.«

»Irgendwelche Narben? Spuren alter Verletzungen? Hat sie mal was von einem Unfall in ihrer Jugend erzählt?«

»Nicht, soweit ich mich erinnern kann«, sagte Allsopp. »Sie war sehr gesund … Eigentlich überraschend, weil sie Rotwein trank wie andere Wasser. War süchtig nach dem Zeug, man hat ihr aber nie was angemerkt.«

»Hat sie je von Verbindungen nach Nord-Wales erzählt?«

»Nein. Da bin ich mir sicher. Kein Wort.«

»Und wo arbeitete sie?«

»Arbeiten?« Allsopp hob die Augenbrauen. »Das hat sie nie getan. Ich habe fast alle Haushaltskosten gezahlt. Romy hatte ihr eigenes Geld. Ich nahm an, dass es Unterhaltszahlungen waren.«

»Dann war sie also geschieden?«

Allsopp strich sich übers Gesicht. »Ich weiß es nicht! Ich hab Ihnen doch gesagt, sie wollte nicht darüber sprechen. Ich habe es einfach angenommen.«

»Ich bin schon fast fertig«, sagte McKenna. »Was für ein Auto hatte sie?«

»Einen metallicgrauen Ford Scorpio. Sie hat ihn im Sommer gekauft und dafür einen Mercedes in Zahlung gegeben, den sie, wie ich vermutete, aus ihrer Ehe mitgebracht hatte.«

»Können Sie sich vielleicht noch an die Zulassungsnummer erinnern?«

»Tut mir leid.« Allsopp schüttelte den Kopf »Es war eine von hier aus der Nähe … irgendwo in der Gegend um Manchester. Mehr weiß ich wirklich nicht.« In dem fahlweißen Licht, das durch das große Fenster fiel, sah sein Gesicht grau aus, die Augen so trostlos wie das entfernte Moor. »Glauben Sie, dass sie tot ist?«, fragte er. »Ist das der Grund, warum Sie mir all diese Fragen stellen?«

»Ich weiß es nicht. Vor ein paar Tagen wurde in einem dichten Waldstück in der Nähe von Bangor die Leiche einer Frau gefunden. War offensichtlich schon eine ganze Weile da. Im Augenblick haben wir noch keine Ahnung, um wen es sich handelt. Wir wissen, dass Romy Cheney ungefähr zu der Zeit, als sie Sie verließ, ein Cottage in der Nähe des Waldes anmietete. Und das heißt«, ergänzte er, »solange wir sie nicht finden, kommen wir nicht viel weiter.«

»Verstehe«, erwiderte Allsopp tonlos. »Ich stelle mir nur ungern vor, dass ihr so etwas passiert ist. Ich mochte sie.«

McKenna saß vor dem großen Haus in seinem Auto und überlegte, ob er Allsopp glauben sollte, dessen Geschichte mehr von erbarmungsloser Selbstsucht zeugte als von einem wirklichen moralischen Defekt, der aus einem Mann einen Mörder machen konnte. Er stieg wieder aus und drückte noch einmal Allsopps Klingel.

»Was ist denn jetzt noch?« Allsopp klang ziemlich erschöpft, das aufgeblasene Wichtigtun war verschwunden.

»Nur noch zwei Dinge.« McKenna warf einen Blick in sein Notizbuch. »Die Namen ihres Hausarztes und ihres Zahnarztes. Bei welcher Bank sie war und unter welchem Namen ihre Konten liefen. Und wie lange hat sie eigentlich mit Ihnen zusammengelebt?«

»Das sind drei Dinge. Sie haben zwei gesagt.« Ein dünnes Lächeln huschte kurz über Allsopps Mund. »Den Zahnarzt kenne ich nicht. Der Hausarzt war Dr. Kerr in der Norfolk Street. Die Bank kenne ich auch nicht. Und sie war knapp über elf Monate bei mir.« Er wollte die Tür wieder schließen.

»Mr. Allsopp«, sagte McKenna.

Sorgen-, vielleicht auch Kummerfalten legten sich über Allsopps Gesicht. »Was ist?«

»Wir haben bei der Leiche einen Gürtel gefunden … «, sagte McKenna.

»Was ist damit?«

»Scheint ein teurer Gürtel gewesen zu sein«, sagte McKenna. »Fällt Ihnen dazu etwas ein?«

»Romy hatte Unmengen von Gürteln. Passend zu sämtlichen Kleidern, die sie hatte … Und alle teuer.«

»Nur ein Gedanke«, sagte McKenna. »Dieser Gürtel besteht aus dickem braunem Leder. Sehr einfach. Die Schnalle fehlt, er hilft uns deshalb nicht viel weiter.«

»Wie breit?«

»Was, wie breit?«

»Der Gürtel natürlich!« Allsopp schien die Ruhe zu verlieren. »Nach dem fragen Sie mich doch, oder?«

McKenna sah ihn scharf an und blätterte dann in seinem Notizbuch nach den Details, die er sich aus Eifion Roberts’ Bericht heraus geschrieben hatte. »Neun Zentimeter«, sagte er.

»Dickes Leder? Wie gegerbte Kuhhaut?«

McKenna nickte.

»Es könnte der sein, den ich in der Schweiz für sie gekauft habe. Ich meine«, Allsopp zögerte, »er könnte es sein … Sicher bin ich mir nicht.«

»Was ist mit der Schnalle?«

»Wenn es dieser Gürtel ist, den habe ich wegen der Schnalle gekauft. Die ist mir gleich aufgefallen. Der Gürtel war nur einfaches, glattes braunes Leder … irgendwie schokoladenbraun.«

»Und die Schnalle?« McKenna merkte, dass er unbewusst den Atem anhielt.

»Silber«, sagte Allsopp und starrte an McKenna vorbei in die Tiefen seines Gedächtnisses. »Massives Silber, falls man nach dem Preis gehen kann.«

»Und? Wie sah sie aus? Welche Form hatte sie?«

»Rund, eine Art Blätterkranz um den Rand … sehr fein geschnitzt, oder wie immer man das bei Silber nennt.«

»Ja?« McKenna hätte den Mann am liebsten geschüttelt.

»Ich überlege ja schon«, erwiderte Allsopp und kratzte sich am Kopf. »Es sah aus wie eine griechische oder römische Schnitzerei. Auf jeden Fall war es ein Mann mit zwei Gesichtern, das eine nach links, das andere nach rechts.«

»Vielen Dank!« McKenna klappte sein Notizbuch zu. Er wandte sich seinem Auto zu. »Sie hören wieder von mir. Ach, übrigens, der Mann mit den zwei Gesichtern ist Janus, der römische Gott der Türen und Tore.«

Allsopp blieb im großen Eingangsportal des Hauses stehen und sah McKennas Auto nach, wie es von der Auffahrt in die Straße einbog.

In einem Café im Stadtzentrum sah McKenna gedankenverloren einer jungen Kellnerin in kurzem, engem Rock und Stilettoabsätzen nach, die so hoch waren, dass sie kaum aufrecht stehen konnte. Als sie an ihm vorbeistakste, schenkte sie ihm ein schelmisches Lächeln und fragte mit dem entsetzlichen Akzent der Gegend, ob sie noch etwas für ihn tun könne. Er dachte an die andere Frau, die dank der verstaubten und unordentlich in einem Aktenschränkchen verstauten Unterlagen ihres Hausarztes und des spröden, verschwommenen Röntgenbildes eines zertrümmerten Fußgelenks nun endlich einen Namen bekommen hatte.

Romy Cheney hatte wirklich zwei Schwangerschaften gehabt, beide waren abgetrieben worden: lästige Unfälle der Natur, die von Menschenhand korrigiert wurden. War McKenna ohne jede Sympathie für Allsopp, einen Mann mit ganz offenbar wenig Gefühl oder Verständnis, der sich nur von seinem Eigennutz treiben ließ, so war er, was Romy Cheney anging, noch skeptischer.

Er rief Jack an: »Wir haben jetzt wenigstens den Namen.«

»Wurde ja auch langsam Zeit«, sagte Jack. »Was soll ich tun?«

»Fangen Sie mit dem Papierkram an. Ich brauche einen Gerichtsbeschluss für den Hausarzt, damit der ihre Krankenakten herausgeben kann. Und Allsopps Aussage muss noch protokolliert werden, und die Kollegen in Yorkshire sollen so viel wie möglich über ihren Ex-Gatten und ihre Familie herausfinden. Für den Anfang habe ich ein paar Adressen von dem Hausarzt. Aber wissen Sie, was Sie als erstes tun könnten, Jack? Geben Sie alle Namen, die sie benutzt hat, in den Computer der Zulassungsstelle ein. Wir brauchen die Nummer ihres Autos.«

Er hörte Jacks Bleistift über Papier kratzen. »Irgendwelche Verdächtigen?«

»Allsopp vielleicht«, entgegnete McKenna. »Kann nicht gerade sagen, dass ich ihn ins Herz geschlossen habe. Aber vermutlich auch ihr Ex-Gatte.«

»Wahrscheinlich komme ich vor morgen früh gar nicht mehr an den Computer ran. Hier scheint alles zum Stillstand gekommen zu sein. Die Spurensicherung hat gemeldet, dass es sich bei dem Fleck auf dem Teppich um Rotwein handelt.«

»Allsopp hat gesagt, dass sie Unmengen von dem Zeug getrunken hat. Sie könnten es bei Beti mit einem Foto von einem Scorpio versuchen. Und sie soll das Ding beschreiben, das sie im Rückfenster gesehen hat … Versuchen Sie, noch heute Abend mit Beti zu reden, sie ein bisschen nach ihrem Mann auszuhorchen, wäre auch keine schlechte Idee … Vielleicht hat sie ja was darüber zu sagen, dass er von der Leiche im Wald schon länger wusste und nur stillgehalten hat.«

»Ich schicke Dewi Prys.«

»Haben Sie den Bericht für den Assistant Chief fertig?«

»Ja.« Jack hielt inne. »Da ist ein Memo aus der Zentrale, dass wir uns mit ihnen in Verbindung setzen sollen, bevor wir in Irland, ob Süd oder Nord, noch irgendwelche Nachforschungen anstellen.«

»Ist das alles?«, fragte McKenna lachend. »Mr. Jones von der Special Branch wird nicht sehr erfreut darüber sein. Übrigens, was hatten die Zigeuner zu sagen?«

»Sie haben gedroht, sich wegen Belästigung bei ihrem zahmen Councillor über uns zu beschweren.«

Die Nacht senkte sich aus einem sternklaren Himmel über das Land, als McKenna erneut auf den Parkplatz des Cat and Fiddle Inn einbog. Ein kühler Wind blies vom Moor herüber und brachte den Geruch von Torf und Heidekraut mit sich. Er blieb eine Stunde im Pub, spülte Sandwiches mit Kaffee hinunter und hätte sich am liebsten auf einer der Bänke vor dem großen Kaminfeuer ausgestreckt und geschlafen.

Die letzten fünfzig Kilometer bis nach Bangor kamen ihm am längsten vor, so als würde er in eine andere Kultur, eine andere Zeit reisen. Auch in der Dunkelheit nahm er den mit jedem Kilometer deutlicher zutage tretenden Verfall wahr, erkannte das wahre Wesen der Bestie Armut, die in den Bergen, Seen und Wäldern von Nord-Wales hauste, auch wenn sie sich hinter einer wunderschönen Landschaft versteckte. Als er um Mitternacht in der Stadt ankam, schlug er aus Gewohnheit den Weg zu seinem ehemaligen Haus ein, fuhr dann hinter der St. Davids’ Church in eine Parkbucht und saß kraftlos vor Verzweiflung und Bedauern einfach nur da. Einige Meter vor ihm zeichnete das Licht eines Schaufensters einen gelben Tümpel auf den leeren Bürgersteig. Die Katze erwartete ihn, sie starrte durchs Wohnzimmerfenster ins Haus. Er öffnete eine Dose Sardinen und schaufelte die Fische auf einen Teller. Vom Geruch angezogen, wagte sie sich in die Küche, schnupperte an dem Fisch, hockte sich dann hin und begann gierig zu fressen, bis der letzte Brocken verschwunden war. Dann trottete sie wieder in die Nacht hinaus. Eine Weile blieb sie noch im Hinterhof, und McKenna sah zu, wie sie sich ausführlichst putzte. Er ließ die Tür einen Spalt offen in der Hoffnung, dass die Katze wieder ins Haus käme, und schloss sie erst, als sie schon längst über die Gartenmauer verschwunden war.

11

»Die Zulassungsstelle meint, es wird den ganzen Tag dauern, bis sie die verschiedenen Namen überprüft haben«, sagte Dewi zu McKenna.

»Da kann man nichts machen, müssen wir eben warten.«

»Mr. Tuttle ist in Ihrem Büro und kümmert sich um die Dinge, die Sie erledigt haben wollten.«

»Waren Sie bei Beti?«

»Ja«, stöhnte Dewi. »Da wird man ja irre, wenn man mit der spricht, Sir. So wie die redet, hat man Schwierigkeiten, ihr zu folgen. Außerdem redet sie ewig um den heißen Brei herum … Ich habe ihr ein Foto von einem Scorpio gezeigt, aber wir haben nur eins von einem schwarzen, und so habe ich von ihr nur ein ›Vielleicht‹ bekommen. Kann natürlich auch ›vielleicht nicht‹ bedeuten.« Er schnitt eine Grimasse. »Bei dem Ding im Auto war sie ein bisschen hilfreicher. Sie meint, es ist ein Gonk. Haben Sie eine Ahnung, wie so was aussieht? Ich nämlich nicht und Mr. Tuttle auch nicht.«

»Ein Gonk?« McKenna dachte nach. »Ich glaube, das ist so eine Art Puppe mit einem hässlichen Gesicht.«

»Klingt wie Beti Gloff«, sagte Jack, der eben mit einem Stapel Akten ins Zimmer kam. »Deswegen hat sie es wahrscheinlich auch im Gedächtnis behalten.«

Die Tür zu seinem Büro schloss sich wieder, und McKenna betrachtete das schlechtgelaunte Gesicht und die zerzauste Erscheinung seines Deputy. »Wie geht’s Ihnen?«

»Wollen Sie das wirklich wissen? Verdammt beschissen.«

»Warum?«

»Weiß auch nicht, warum«, sagte Jack. »Seit dem letzten Wochenende ist Emma die reinste Kratzbürste und hält mir bei jeder Gelegenheit vor, was ich in den letzten sechzehn Jahren alles falsch gemacht haben könnte!«

»Was war denn am Wochenende?«

»Zum einen«, sagte Jack, »bin ich nicht zu dieser verdammten Hochzeit mitgegangen. Sie sagt, ich hätte mitkommen sollen, damit ich die Zwillinge als Brautjungfern sehe.«

»Vielleicht hätten Sie.«

»Warum?«, fragte Jack stirnrunzelnd. »Die Kinder wollten mich nicht dabeihaben.«

»Sie wissen doch, dass Mütter oft anders denken.« McKenna zündete sich eine Zigarette an und lehnte sich an den Fenstersims. »Ich vermute, sie hat Denise dort getroffen, Jack.«

»Und das ist die andere Geschichte. Emma hat eine Stinkwut auf mich, weil ich ihr nicht verrate, wo Sie jetzt wohnen, damit sie es Denise sagen kann.«

Als McKenna auf Emma Tuttles Schwelle stand, schoss es ihm durch den Kopf, dass der Tod nie so grau und leer sein könnte wie das Leben. Als er zuletzt hier gestanden hatte, lebten er und Denise noch zusammen, wenn auch nicht glücklich, so doch ohne jeden drängenden Gedanken an Trennung. Jetzt hatte er das noch verbliebene Gewebe ihrer Ehe zerrissen, mutwillig, und seine Ehe lag hinter ihm, nichts als in den Schmutz getretene Fetzen.

Emma, die ihm gegenüber auch früher schon befangen gewesen war, wusste nicht, wie sie mit diesem neuen McKenna umgehen sollte, mit dem, der plötzlich seine Frau verlassen hatte, der die

Zähne gezeigt und Denise gebissen hatte, wo es am meisten schmerzte.

»Ich will mit Ihnen reden, Emma«, sagte er, »ich weiß nicht, ob es gut oder richtig ist, aber ich glaube, es ist notwendig.«

»Weiß Jack, dass Sie hier sind?«

»Nein.«

»Was er nicht weiß, macht ihn nicht heiß.« Sie lächelte schwach. »Haben Sie schon zu Mittag gegessen? Es ist ziemlich spät.«

»Tatsächlich? Nein, habe ich noch nicht.«

Sie machte Sandwiches und eine Kanne Kaffee und butterte Scones, die heiß aus dem Ofen kamen und die Küche mit heftig süßem Geruch erfüllten. Er aß schweigend, gedankenversunken. Sie wartete.

»Ich war bei Denise«, sagte er, »weil es so aussieht, als würden sie und ich Ihnen und Jack Schwierigkeiten machen.«

»Was hat Jack gesagt?«

»Nur dass Sie Meinungsverschiedenheiten hätten. Und das musste ich ihm förmlich aus der Nase ziehen«, sagte McKenna. Er nippte an seinem heißen Kaffee. »Er ist ziemlich durcheinander. Er kann nicht verstehen, warum Sie und er sich über die Probleme anderer Leute streiten sollen.«

Emma rührte in ihrem Kaffee. »Früher haben wir das nicht getan, obwohl wir beide wussten, dass es zwischen Ihnen und Denise immer schlechter lief … Aber seit letzter Woche scheint Jack Partei zu ergreifen.«

»Das darf er nicht.« McKenna aß ein Scone und wischte sich die buttrigen Finger an einer Serviette ab. »Und Sie auch nicht.«

»Ich weiß«, sagte Emma. »Aber so was passiert eben … bevor man es merkt.«

»Nur wenn andere Leute dafür sorgen, Emma. Sie dürfen nicht zulassen, dass Denise Sie und Jack benutzt, um an mich heranzukommen.« Er griff über den Tisch und drückte ihre Hand.

Als McKennas Hand warm und feingliedrig auf der ihren lag, spürte sie die Niedertracht der Lust durch ihren Körper strömen, und sie stand auf. »Noch Kaffee?« Mit dem Rücken zu ihm stand sie am Herd und fragte: »Sagen Sie Denise, wo Sie jetzt wohnen?«

»Wenn sie es wissen muss. Es ist nicht dringend.«

»Ich werde Ihnen sagen, was dringend ist.« Emma drehte sich um. »Sie sollten sich einen Anwalt besorgen. Denise hat schon einen.«

»Wie kann das sein, dass kein Mensch etwas über diese Frau weiß?«, fragte Jack. »Keine Spur von ihrem Mann, nichts von Eltern oder Familie, nichts über das Auto.«

»Bei der Zulassungsstelle gibt es keinen Eintrag über ein Auto, das unserer Leiche unter irgendeinem der Namen gehört hat«, ergänzte Dewi. »Sie haben alles doppelt überprüft, es auch mit Allsopps und dem Namen ihres Mannes probiert. Für Allsopp ist nur ein Auto registriert, das er schon vor einigen Jahren gekauft hat. Unsere Leiche muss das Auto irgendjemandem verkauft haben. Und«, fügte er düster hinzu, »wenn wir das Kennzeichen nicht herausfinden, haben wir nicht die geringste Chance zu erfahren, wer jetzt damit herumfährt.«

Romy Cheney blieb ein Rätsel, und sogar ihr Name war unwirklich, gestohlen aus einem Roman, um ihr teures Selbstbild aufzupäppeln. Was hatte sie in jenes fremde Territorium gebracht, wo nur der Tod auf sie wartete? Warum hatte sie ihren Mann verlassen? Warum hatte sie zweimal abgetrieben? Niemand vermisste sie, außer vielleicht Allsopp auf seine eigene, beiläufige Art. Nachforschungen stießen auf Apathie, fast Gleichgültigkeit, es gab keine tränenüberströmten Kinder, keinen ausgezehrten Ehemann, die im Fernsehen flehentliche Appelle an die Öffentlichkeit richteten, keinen heiseren Vater, keine verhärmte Mutter, denen es nicht egal war, ob der Mörder als freier Mann in seinem Bett starb oder ob Romys Leiche bis zum Jüngsten Tag ein Fach im Leichenhaus belegte. Ihre Akte verschwand bereits unter neuen Akten, Berichten über Einbrüche, Schlägereien und Betrügereien. Das Leben ging weiter, und die Frau, die sich Romy Cheney nannte, wurde einfach vergessen. McKenna beantragte in der Zentrale die Genehmigung, anhand ihres Schädels ein Porträt rekonstruieren zu lassen, obwohl er überzeugt war, dass diese Anfrage nur Empörung hervorrufen würde. Auf seinem Schreibtisch fand er einen Ausriss aus der Lokalzeitung und las, dass der Vikar von Salem Rebekah unbedingt auf Kosten der Kirche zur letzten Ruhe betten wollte. McKenna lächelte kurz und überlegte, welche Rache sich Simeon wohl für jene ausdachte, die seiner Frau ein christliches Begräbnis gewährten.

Aus einer plötzlichen Eingebung heraus rief er Prosser an.

»Ach, Sie sind’s.«

»Ja, Mr. Prosser.« McKenna versuchte, ein Lächeln in seine Stimme zu legen. »Sie können mir vielleicht helfen, ein paar lose Fäden zu verknüpfen. Wer hat Gallows Cottage ausgeräumt, als Romy Cheneys Mietvertrag ablief?«

»Wer es ausgeräumt hat? Woher zum Teufel soll ich denn das wissen?«

»Und wer hat die Schlüssel zurückgegeben?«

»Niemand. Kein Mensch hat sie zurückgegeben!«, entgegnete Prosser scharf. »Ich hatte einen Ersatzschlüssel im Büro, darum war es nicht so wichtig.«

»Als Sie sich nach ihrem Auszug das Cottage angesehen haben, was war da noch drin?«

»Nichts.«

»wie viel Zeit lag zwischen dem Auszug und Ihrem Besuch dort?«

»Das weiß ich doch nicht!«, rief Prosser ungeduldig. »Ich weiß nicht, wann sie ausgezogen ist. Nach Ihren Angaben war sie tot und verschwunden, lange bevor der Mietvertrag auslief. Ich spioniere den Leuten nicht nach. Sie hatte ihre Miete bezahlt, und danach war es ihre Sache, was sie tat.«

»Wissen Sie was, Mr. Prosser, ich finde Sie ausgesprochen unkooperativ.«

»Was Sie nicht sagen!« McKenna konnte beinahe sehen, wie Prosser in die Luft ging. »Dann will ich Ihnen mal sagen, was ich von Ihnen halte! Ich habe die Schnauze voll von all dem Ärger, den Sie machen. Ganz zu schweigen davon, dass Sie mich morgens, mittags und abends belästigen! Die Leute glauben ja schon bald, ich hätte die Frau höchstpersönlich umgebracht. Sie haben bis jetzt nichts als Ärger gemacht!«, tobte Prosser. »Haben Sie das gewusst? Erst finden Sie diese blöde Kuh erhängt im Wald, und dann müssen Sie auch noch eine zweihundert Jahre alte Leiche ausbuddeln! Seit Tagen trampeln mir Reporter und neugierige Camper übers ganze Gelände!«

»Haben Sie?«, fragte McKenna.

»Habe ich was?«

»Haben Sie Romy Cheney umgebracht?«

McKenna hörte Prosser aufstöhnen, und dann wurde am anderen Ende der Leitung der Hörer auf die Gabel geknallt, dass es in seinem Hörer krachte.

Tränen glitzerten in Mary Anns Augen, als sie das Gesicht in dem Strauß aus Narzissen und Freesien vergrub, den McKenna ihr reichte. »Die ersten Frühlingsboten«, sagte er. »Ich habe mir gedacht, sie bringen ein bisschen Farbe in Ihr Wohnzimmer.«

»Ich kann mich gar nicht mehr erinnern, wann mir zum letzten Mal ein Mann Blumen geschenkt hat. Das macht mich um Jahre jünger.« Hinter ihren Tränen blinkte der Schalk. »Mein Dafydd hatte es nie so mit Blumen … Wenn ich mich recht erinnere, bekam ich lange vor meiner Hochzeit das letzte Mal Blumen von einem Mann, als Dafydd im Krieg war und ich ein bisschen mit seinem Freund ging. Da kann man sehen, wie lange das schon her ist.«

McKenna streckte die Beine aus und spürte, dass die Hitze des Gasfeuers ihm durch den Hosenstoff hindurch fast die Haut versengte.

»Wie geht’s Beti?«

»Pah!«, Mary Ann hustete, als sie sich eine Zigarette anzündete. »Der müsste man mal anständig sonstwohin treten. Die reißt das Maul so weit auf, dass der ganze Steinbruch hineinpassen würde!«,

»Ich habe gehört, sie hat Simeon gesehen. Dewi sagt, dass das Lokalblatt einen Artikel über sie bringt.«

»Ich hab ihr gesagt, es ist einer der Zigeuner, aber hört sie denn auf mich?« Mary Ann kochte vor Wut. »Die macht sich doch lächerlich, so wie sie uralte Geschichten auffrischt, nur um Aufmerksamkeit zu bekommen! Aber«, ergänzte sie mit grimmiger Befriedigung, »ich hab’s ihr gesagt. Hochmut kommt vor dem Fall. Wirst sehen, dass ich recht habe.«

Die Katze kam und miaute vor der Hintertür, als McKenna die Spätnachrichten im Radio hörte. Eine frisch getötete Maus, ihr Geschenk für ihn, lag vor seinen Füßen auf der Schwelle. Er sah glückselig zu, wie sie alles auffraß, was er ihr hingestellt hatte. Anstatt wie sonst nach dem Fressen zu verschwinden, inspizierte sie das Wohnzimmer und strich mit dem Hinterkopf an Möbeln und Wänden entlang, um ihre Duftmarken zu setzen. Er folgte ihr nach draußen, sah zu, wie sie zwischen den Pflanzen im Gärtchen stöberte, und beschloss, am Wochenende den Garten in Ordnung zu bringen, Unkraut zu jäten und die Büsche zu stutzen, die wild am Zaun wucherten. Die Katze folgte ihm ins Haus zurück und legte sich vor dem Kamin schlafen, nachdem sie stolz ihr Fell geputzt hatte.

12

Am Sonntagmorgen sagte Jack zu Emma, um zu testen, ob die ruhige Oberfläche seit Freitag irgendwelche gefährlichen Strömungen verbarg, dass er McKenna besuchen wolle.

»Warum lädst du ihn nicht für heute Abend zum Essen ein«, schlug Emma vor. »Er hat sicher schon genug davon, für sich zu kochen.«

»Was?«

»Ich habe gesagt, lade ihn für heute Abend zum Essen ein.«

»Gut.« Jack betrachtete ihr Gesicht, ihre Augen und fand dort nichts als ein unverbindliches Lächeln.

Emma sah ihm nach, während er das Auto rückwärts aus der Garage fuhr und in die Straße einbog. Sobald er seine Füße wieder unter den Tisch streckte, von dem sie ihn letzte Woche vertrieben hatte, würde Jack eine Erklärung für ihre unerwartete Freundlichkeit McKenna gegenüber verlangen. Emma beschloss, einfach einen Meinungswechsel vorzuschützen, so als hätte unvermittelt ihr gesunder Menschenverstand wieder eingesetzt. Schon seltsam, dachte sie, während sie den Frühstückstisch abräumte, dass irgendeine Kleinigkeit, ja Winzigkeit dazu führte, dass man einen Menschen nicht mehr aus seinen Gedanken verbannen konnte und die Tage mit trivialen Beschäftigungen zubrachte, während im Kopf die üppigsten Phantasien wucherten.

Die Zwillinge fingen in ihrem Schlafzimmer an zu streiten. Von erhobenen Stimmen und »Mummy«-Schreien gerufen, ging Emma nach oben, stand dann in der Tür und wünschte sich, es wäre McKenna, der sie erwartungsvoll anblickte.

Jack folgte McKenna, der noch im Pyjama war, die Augen verquollen, die Haare zerzaust, nach unten. Die Katze, die zusammengerollt, den Kopf unter den Pfoten versteckt, vor dem erloschenen Feuer lag, öffnete die Augen, gähnte, streckte sich und schlief wieder ein.

»Sieht aus, als wäre sie eingezogen«, bemerkte Jack. »Denise wird das nicht gefallen.«

»Denise muss nicht mit ihr leben. Wie steht’s zu Hause?«

Jack setzte sich an den Küchentisch und sah McKenna zu, der Toast und Rühreier machte und den Wasserkessel aufsetzte. »Emma ist wieder ganz die alte. So ziemlich zumindest. Sie möchte wissen, ob Sie heute Abend zu uns zum Essen kommen wollen.«

»Das ist sehr nett von ihr.« McKenna goss Tee auf, zündete die kleine Flamme auf dem Gasherd an und stellte die Kanne darauf, um den Tee ziehen zu lassen. »Sagen Sie ihr, ich komme gern. Sehr gern.«

McKenna ließ die Katze hinaus, wusch das Geschirr ab, saugte im ganzen Haus und brachte dann den Nachmittag im Garten zu, wo er fröhlich Unkraut jätete, die wenigen Büsche stutzte und sich immer wieder aufrichtete, um die betörende Aussicht auf die jetzt mit blühenden Bäumen gesprenkelte Stadt und das im Sonnenlicht funkelnde Wasser der Meerengen zu genießen, auf dem langsam und mit schlaffen Segeln Yachten kreuzten. Die Katze lief hin und her, kletterte auf Bäume, sonnte sich am Mäuerchen. Eine große, wunderschöne Tigerkatze sprang über das Mäuerchen in den Garten und strich McKenna um die Beine, rannte aber kreischend davon, als die schwarzweiße Streunerin hinter ihr herjagte.

Nach einem armseligen Sonntagsmahl, Würstchen und Kartoffelbrei mit wenigen Spritzern dünner Soße, machte Beti Gloff sich auf zu ihrem Nachmittagsspaziergang: drei Stunden für sich selbst, bevor sie John Jones das Abendessen machen und dann zur Kirche aufbrechen musste. An manchen Tagen durchstreifte sie die Straßen der Stadt, an anderen humpelte sie die Bergpfade hoch und starrte, das Herz von Neid zerfressen, auf die kleinen Nebenstraßen hinunter. Sie wohnten nur auf dem Gut, weil John Jones gelegentlich für die Besitzer arbeitete und zu geizig war, um mit seinem Lohn die Miete für ein größeres Haus zu bezahlen. Dass ihr Haus kaum mehr war als eine Hütte, kümmerte ihn nicht. Mary Ann und ihre Freundinnen sagten, dass John Jones in jeder Hinsicht zu geizig sei und dass das auch der Grund war, warum kein Kind Betis verarmte Existenz bereicherte. Er verschwendete keinen Gedanken an Betis Bequemlichkeit, an die Schmerzen, mit denen ihr Körper sie Tag und Nacht, jahraus, jahrein peinigte. Er selbst wusch sich am steinernen Becken in der Küche, einmal pro Woche im Winter, zweimal im Sommer, stand aufrecht in dem baufälligen Plumpsklo, das sich am Ende ihres verwilderten Gartens hinter Schlehdorn-und Brombeersträuchern versteckte, und hängte Fetzen alter Zeitungen an den Haken hinter der Klotür. Kein einziges Mal in der Trübsal ihrer langen Ehe hatte John Jones daran gedacht, dass seine Frau vielleicht gern eine Toilette im Haus hätte, dass sie mit ihren Schmerzen vielleicht ein warmes Bad bräuchte.

An diesem schönen Sonntag, als der erste wirkliche Sonnenschein des Jahres ihre Knochen wärmte und ihr hässliches Gesicht liebkoste, wie keines Mannes Hand es je getan hatte, spazierte Beti zuerst über den Friedhof, bevor sie sich auf den Weg nach Bangor machte. Sie freute sich für die, deren Ruhestätten frische Blumen schmückten, und trauerte um jene, die vergessen, deren Gräber ungepflegt und von Unkraut und moosigem Kies verunstaltet waren. Wieder einmal las sie die Inschrift auf dem eleganten Marmorstein, der die sterbliche Hülle von Councillor Hogan bewachte. Hübsche Verse, dachte sie, auch wenn sie nicht alles verstand, doch sie schöpfte Trost aus der Ankündigung »Alles wird gut«. In ihren Gebeten in der Kirche bemühte sie sich, Gott nicht zu oft zu fragen, wann genau diese Vollkommenheit sich zeigen würde.

Sie ging die High Street entlang und setzte sich vor Woolworth auf eine Bank, um ihren schmerzenden Beinen eine Ruhepause zu gönnen. Sie beobachtete die Tauben, die im Müll vom Samstag stöberten, und sah hinauf zum überhängenden Steilabbruch des Bangor Mountain, auf dem jetzt buttergelb der Stechginster leuchtete. Unter den Bäumen wachsen bestimmt schon Glockenblumen, dachte sie, genug, um einen Strauß fürs Fensterbrett zu pflücken. Der süße Geruch von Ginster und frischen grünen Blättern trieb mit dem Wind zu ihr herüber, und Beti fragte sich gedankenverloren, warum im Wald um das Dorf herum keine Schlüsselblumen wuchsen, warum es in ihrer Hütte auch am strahlendsten Sommertag düster und dumpf blieb. Seufzend vor Schmerz und über die Erbärmlichkeit ihres Lebens, stand sie auf und humpelte den Weg zurück, den sie gekommen war, über die Nebenstraßen und Gassen hinter der High Street, wo sie und Mary Ann und zahllose andere Mädchen in längst vergangenen Sommern gespielt und geträumt hatten. Viele der alten Reihenhäuser waren verschwunden, waren niedergewalzt worden, um Platz zu machen für die neuen Backsteingebäude, die jetzt die Straßen säumten und jeden Leerraum ausfüllten: Häuser ohne Garten, nur mit einem betonierten Hof, gerade groß genug, um ein Auto wenden zu können. Die Erbauer hatten tief in die unteren Hänge des Berges hineingeschnitten, offene Wunden klafften in der Erde, die Wurzeln der Bäume waren Regen und Frost ausgesetzt, und als Beti dieses kleine Eden des zwanzigsten Jahrhunderts betrachtete, spürte sie einen Kummer, der so tief und so schmerzhaft war, dass sie am liebsten geweint hätte.

Am unteren Ende der High Street bog sie in die lange Straße ein, die zum in der Ferne funkelnden Meer führte, eine Straße, die früher Margarine Street geheißen hatte, wie Beti sich erinnerte, und sie musste lachen trotz ihrer Tränen, denn die Leute, die hier in piekfeinen Häusern der Trübseligkeit zu entkommen suchten, verarmten, weil sie auch die piekfeinen Mieten bezahlen mussten. Sie durchstreifte das Gewirr alter Straßen hinter der Margarine Street, vorbei an Autos, die Stoßstange an Stoßstange parkten, wo früher schon ein Fahrrad ein Luxus gewesen war. Die Beine taten ihr noch weher als sonst, doch die Wärme der Sonne brannte in ihren Knochen. Sie blieb kurz stehen und stützte sich auf das Mäuerchen eines verwilderten Gartens, in dem ein ungestutzter, kränklich schwacher Rosenstrauch all seine Kraft in drohende grüne Dornen pumpte. Gras wucherte am Fuß des Strauchs, Löwenzahn blühte, Unkraut schob seine Pracht durch Sprünge im Pflasterweg, und Beti musterte das schnittige, elegante Auto am Bordstein, dessen grauer Lack funkelte wie das Meer.

In der Wärme der strahlenden Sonne stank das Auto nach Lackfarbe und Chemikalien und erinnerte an ein gefährliches, hinterhältiges Tier, das sich für eine Weile zur Ruhe gelegt hatte, aber mit einem offenen Auge schlief, um immer bereit zu sein zum Zuschlägen und Töten. Beti löste sich von dem Mäuerchen, um in den Wagen zu spähen. Die Polsterung sah aus wie glattes graues Wildleder. Im Heckfenster hing an einem schwarzgelben Elastikband ein hässliches, pelziges, vielfarbiges Ding, und sie spürte, wie ihr das Blut so schnell aus dem Gesicht wich, dass sie schon befürchtete, es würde ihr aus den Zehen ihrer zerknautschten Schuhe spritzen und auf dem Asphalt eine Pfütze bilden.

Jeder Gedanke an Tee oder Kirche war aus ihrem Kopf verschwunden, sie hastete die Straße wieder hoch, blieb kurz stehen, um Luft zu holen, und sah entsetzt über ihre bucklige Schulter, ob nicht der Besitzer des Autos auf zauberische Weise in Erfahrung gebracht hatte, was eben auf dieser sonnenhellen Straße geschehen war, und jetzt schon hinter ihr herjagte, um ihr den Mund für immer zu schließen, um ihr anzutun, was der Frau im Wald angetan worden war.

McKenna, der einem Konzert auf dem Klassikkanal lauschte, dachte über die Tuttles nach, bei denen die Spannungen unter der Oberfläche rauschten wie schwere Strömungen, die den Fluss auf sein Ziel zutrieben, ganz im Gegensatz zu den starren und hinterhältigen Spannungen, die zwischen Denise und ihm hin- und hergeflossen waren. Die Katze sprang auf seine Knie, drückte die Schnauze in seine Hand und schmiegte ihren zerbrechlichen und nun erschlaffenden Körper in seinen Schoß.

13

»So viel zu zerschlagenen Hoffnungen … « Jack stürmte in McKennas Büro. »Die erste anständige Spur, die wir haben, und was passiert? Erweist sich als Blindgänger. Wie alles andere.«

»Vielleicht sehen wir nur den Wald vor lauter Bäumen nicht«, sagte McKenna. »So wie John Jones die Leiche vorher einfach nicht bemerkt hat … Das heißt natürlich, falls man ihm und seiner Frau trauen kann.«

»Glauben Sie, wir kriegen das Geld, um dieses Porträt machen zu lassen?«

»Nein, aber wenn es sonst schon nichts bringt, sieht es wenigstens so aus, als würden wir uns bemühen.«

Jack blätterte in den Papieren von Romy Cheneys Akte. »Über die alten Frauen sollten wir besser nichts verlauten lassen. Beti hat uns ganz schön dumm aussehen lassen.«

»Ich habe gehört, die Lokalzeitung bringt diese Woche was über sie.«

»Da können wir nur beten, dass sie nichts über das verdammte Auto sagt.«

»Glauben Sie, dass sie es wirklich für dasselbe hält?«, fragte McKenna. »Immer noch?«

»Sie schwört es bei allen Gräbern auf allen Friedhöfen auf dieser Seite von Chester und bei dem ihrer Mutter. Aber sie muss sich einfach irren. Der Mann vom Turf Square hat das Auto vor einigen Monaten von einem Nachbarn gekauft.«

»Und woher stammt das Ding im Fenster?«

»Er kann sich nicht erinnern«, sagte Jack. »Er glaubt, dass seine Frau es für die Kinder an einer Tankstelle gekauft hat … Behauptet, es sei ihm erst aufgefallen, als ich ihn danach gefragt habe.«

Mary Ann kochte vor Wut. »Ich hab sie gewarnt«, sagte sie. »Immer und immer wieder, und jetzt hat sie getan, wovor ich sie gewarnt habe. Hat euch hinters Licht geführt, was, Michael?«

»Dann haben Sie es wohl schon gehört.«

»Gehört?«, rief Mary Ann. »Das war ja kaum zu vermeiden. Nachdem sie Dewi gestern Abend herausgetrommelt hat, kommt sie schreiend hergelaufen und sitzt ächzend und keuchend da, wo du jetzt sitzt, und erzählt, dass sie vor Angst fast den Verstand verloren hat … nicht, dass sie viel davon hätte … Angst, dass der Mann sie sich schnappt, weil sie das Auto gesehen hat, das dieser Frau gehörte. Ich sag’s dir, die Aufmerksamkeit, die sie plötzlich von den Reportern und allen möglichen Leuten kriegt, die vernebelt ihr das Hirn. Schließlich«, fuhr sie fort und gab McKenna eine Tasse Tee, »hatte sie ja nie viel Aufmerksamkeit, keine Freude, und da kann man’s ihr nicht verdenken. Plappert Tag und Nacht von diesem Simeon, und Angst hat sie, allein im Dunkeln nach Hause zu gehen, weil er überall im Wald lauert und sie anstarrt, aber man darf ihr keine Silbe davon glauben.«

»Haben Sie ihn gesehen?«, fragte McKenna. »Oder sonst jemand?«

»Natürlich nicht.« Mary Ann zog an ihrer Zigarette. »Es ist einer von den Zigeunern. Ich hab’s Beti gesagt, aber glaubt sie mir vielleicht? Und jetzt hat sie sogar den Vikar dazu gebracht, ihr zu glauben. Der Trottel redet davon, das Cottage und den Wald drum herum zu exorzieren. Der ist genauso scharf auf Aufmerksamkeit wie Beti, nur hat er keine Entschuldigung dafür, weil er ja jeden Sonntag sein Publikum hat.« Sie runzelte die Stirn.

»Wahrscheinlich muss man Beti mehr bedauern als verurteilen, aber das ist keine Entschuldigung dafür, dass sie allen Leuten auf die Nerven fällt. Doch zu dir, Michael, wie steht’s denn so im neuen Heim? Ich habe gehört, eine streunende Katze ist bei dir eingezogen.«

McKenna lehnte neben dem Tor am Kirchhofmäuerchen, sah zu den Gräbern hinüber und dachte an den Tod, an den anderer und an seinen eigenen. Kaum einen Kilometer die Hauptstraße entlang lag der große städtische Friedhof mit seinem Krematorium, dessen rußgeschwärzter Schornstein hoch in den Himmel ragte. Manchmal, wenn er vorbeifuhr, stellte er sich vor, dass der graue Rauch, der da herausquoll, vom Verbrennen seiner eigenen Knochen und seines eigenen Fleisches stammte, die Denise heimlich beseitigt hatte. Er wollte auf einem kahlen Hügel hoch über der Irischen See begraben werden, aber es gab niemanden außer ihr, der diesen Wunsch kannte, niemanden, der einen Gedanken daran verschwendete, ob sein Geist sich zu jenen ruhelosen Seelen gesellte, denen der Tod so verdorben war wie das Leben.

Hoch am Himmel brannte die Sonne warm und hell, doch die Kirche duckte sich in den tiefen Schatten der Bäume, auf dem Friedhof lag ein dünnes Tuch taufeuchten Nebels, das zwischen zerbrochenen und windschiefen Grabsteinen waberte und Kälte und Nässe atmete.

Wäre ich hier begraben, dachte McKenna, würde ich auf jeden Fall aufstehen und umgehen, denn diese Erde ist kein Ruheplatz für eine christliche Seele. Vor ihm breitete ein Engel die Flügel über dem Grab eines vergessenen Ehrenmannes aus, sein Marmorgewand wuchs aus üppig wucherndem Gestrüpp. Narbig, flechtenumrankt und bleich vor den dunklen, bemoosten Bäumen, starrte der Engel McKenna mit kalten, leeren Augen an. Raben krächzten und lärmten in den Ästen, totes Laub verfaulte unter seinen Füßen, und kleine Tiere wuselten unsichtbar umher, als er den schmalen Pfad an der Friedhofsmauer entlang zu Betis Hütte ging. Er hielt den Kopf gesenkt, den Blick auf die wenigen Meter Erde vor seinen Füßen gerichtet, aus Angst, wenn er die Augen heben würde, in die von Simeon zu sehen.

Die Hütte kauerte unter den Bäumen, kein Rauch stieg aus dem Schornstein, kein Licht des Lebens fiel aus den beiden elenden Fensterhöhlen. McKenna stolperte den überwucherten Pfad entlang, lange Dornenzweige rissen an seinen Hosenbeinen. Er klopfte an die Tür und wartete. Niemand öffnete ihm, und er drehte sich um und eilte fast im Laufschritt den Pfad wieder hoch. Keuchend stand er auf dem Bürgersteig vor dem großen Tor, froh, dieses Martyrium überstanden zu haben, und ging dann die paar Hundert Meter zu seinem Auto zurück.

Wil Jones, der auf seine Art ebenso frustriert war über den Trubel um Gallows Cottage wie Trefor Prosser, hatte einen Vertrag zu erfüllen, vor allem einen Termin einzuhalten, was ihn Geld kosten würde, wenn er es nicht schaffte, und dieses morbide Interesse an einer zweihundert Jahre alten Leiche beeinträchtigte seine Arbeit. Nachdem der Graben ausgehoben war, hatte Wil sich einverstanden erklärt, die Rohre erst zu verlegen, wenn die Historiker von der Universität ihre Untersuchung von Rebekahs Grab beendet hatten.

Er stand an einem Fenster im Schlafzimmer und sah den Leuten zu, die in dem Graben herumkratzten, wie er es nannte. Da sie gezwungen waren, im Haus zu arbeiten, hatten er und Dave mit den Malerarbeiten begonnen, obwohl Wil sich diese Feinarbeit eigentlich für den Schluss hatte aufheben wollen und sich nicht so recht darauf konzentrieren konnte, solange andere Arbeit unerledigt blieb. Er wunderte sich über den dünnen dunkelhaarigen Mann, der knapp innerhalb des Waldrands stand und den Aktivitäten im Graben zusah.

Dewi hörte, dass ein Fax ankam. Er stand auf, ging zum Gerät hinüber und wartete geduldig, warf dann einen Blick auf das Deckblatt und setzte sich an den Tisch.

»Der Chief Inspector ist in Caernarfon«, sagte Jack.

»Dann sollten Sie sich das vielleicht anschauen, Sir.«

Jack nahm Dewi das Fax ab, las schnell die zwei Seiten und sagte dann: »Oh, verdammte Scheiße.«

Als McKenna erst lange nach siebzehn Uhr zurückkam, fand er Jack in seinem Büro vor. Über eine Stunde wartete Jack schon dort, dachte an nichts Besonderes und ließ nur den Blick über die ehemals weiße Jalousie und die früher magnolienfarbenen Wände streifen, die beide eine einheitliche ockerfarbene Tönung angenommen hatten. Es war kühl im Zimmer, wie immer, denn McKenna riss sommers und winters die Fenster auf, weil er, wie er sagte, schalen Zigarettenrauch nicht ertragen könne.

»Ich habe gedacht, Sie sind schon längst weg, Jack.«

»Und ich habe mir gedacht, ich warte auf Sie.«

McKenna setzte sich auf die Tischkante und zündete sich eine Zigarette an. »In Caernarfon ist ganz schön was los. Eine ganze Latte von Autodiebstählen letztes Wochenende. Dabei kann man kaum glauben, dass sich irgendjemand da ein Auto leisten kann, das sich zu stehlen lohnt … Gibt es hier irgendwas Neues?«

»Ein Fax von der Polizei in Yorkshire.« Jack gab ihm die Blätter. McKenna las die knappen Absätze und legte das Fax auf den Tisch. Er ging zum Fenster hinüber und starrte durch die Lamellen auf die Straße, das Wartehäuschen und die Seitenwand des Fernsprechamts. »Na, das war’s dann wohl.«

»Warum?«

»Weil ich mich darauf verlassen habe, dass irgendetwas auftaucht, das uns die Richtung weist … Aber so, wie es aussieht, passiert das nicht. Eltern an Altersschwäche gestorben. Ex-Mann mit dem Auto tödlich verunglückt, nur dass es nicht ganz ihr Ex war, nur getrennt … keine Geschwister.« Er nahm das Fax wieder in die Hand und las die letzte Seite. »Yorkshire sagt, keine Verwandten bekannt … Was bleibt dann noch? Nichts.«

»Ich habe gedacht, Sie wollten sich Allsopp zur Brust nehmen?«

»Wie denn?« McKenna setzte sich. »Kein Mensch hat ihn hier in der Gegend gesehen, und wir können ihn kaum fragen, wo er in den letzten drei oder vier Jahren jede Minute jedes Tages verbracht hat.«

»Vielleicht hat ihr Mann sie erledigt und dann seine wohlverdiente Strafe bekommen.«

»Er war tot, bevor sie bei Allsopp einzog«, sagte McKenna. »Wahrscheinlich hatte sie von daher ihr Geld. Lebensversicherungen, was weiß ich.«

»Für den Zeitpunkt ihres Einzugs haben wir nur Allsopps Aussage.«

»Wir wissen, wann sie das Cottage gemietet hat. Da war sie noch am Leben, und für eine Weile danach ebenfalls … Nein, Jack, das wird für uns kein Erfolg.«

»Ich glaube, Sie sehen einfach zu schwarz«, sagte Jack. »Wer wird sie beerdigen?«

»Die Gemeinde«, sagte McKenna. »Ein Armenbegräbnis, wie bei Mozart. Offener Sarg und ein Sack Ätzkalk.«

»Das meinen Sie doch wohl nicht ernst!«

»Nein, Jack«, seufzte McKenna, »heutzutage sind wir ein bisschen zivilisierter. Sie bekommt eine hübschen diskrete hygienische Verbrennung. Sie können morgen die Freigabe der Leiche in die Wege leiten. Ich glaube nicht, dass Roberts sie noch länger braucht.«

14

Als Reporter an John Jones’ Tür klopften, um mit seiner Frau zu sprechen, weigerte er sich, mit ihr für ein Foto zu posieren, und meinte nur mürrisch, es wäre niemandem gedient, wenn der Name des Mannes, der die Leiche im Wald gefunden hatte, nun auch ein Gesicht bekomme. Instinktiv sah John Jones sich selbst so, wie ein Kind beim Versteckspiel sich sieht: als Opfer unsichtbar, solange es selbst den Jäger nicht sieht. Aber John Jones’ Instinkte waren zu primitiv, geschult nur am Opportunismus, denn er hatte kaum je richtige Gefahren erlebt.

Er hoffte, dass das Foto von Beti ihre Hässlichkeit in all ihrer schrecklichen Pracht zeigte, betete, dass die Scham sie dazu bringen würde, sich für den Rest ihrer Tage zu verstecken. Die Zeitung sollte bald in Druck gehen, und er musste nur noch wenige Stunden warten, bis er ihr ins Gesicht krähen konnte, so heiser und so gehässig wie die Raben in den Friedhofsbäumen.

Wil Jones betrachtete den Himmel im Osten und dann im Westen, wo der Wind sich über Nacht gedreht hatte und nun von der Irischen See her blies. Er reckte die Nase wie ein Tier und witterte Regen in der Luft. Schwache, frisch aus ihren Knospen gebrochene Blätter zitterten im Wind und drehten ihre blasse Unterseite nach oben.

Dave arbeitete im Graben, er verlegte und verschraubte Abwasserrohre, damit alles vorbereitet war, wenn der Faultank geliefert wurde. Wil schlenderte im Cottage von Zimmer zu Zimmer und überlegte, ob er die Malerarbeiten oben erst abschließen oder unten schon anfangen sollte. In der Küche setzte er sich auf eine umgedrehte Kiste und ging seine Checkliste durch; er war ein systematischer Mensch, der wusste, ohne dass es ihm je einer gesagt hätte, dass man alles, was man vom Schwanz her anpackte, wie er immer sagte, noch einmal machen musste.

Die Treppe war fertig, die Stufen von einer dicken Patina aus Schmutz und Schmiere gereinigt. Dicht verfugte Eichenbretter bildeten den Treppenflur, ihre vom Alter fast schwarze Maserung war poliert und glänzte nach vierhundert Jahren vor neuem Leben. Als er am Fuß der Treppe stand, erkannte Wil mit einem merkwürdigen Zucken in der Magengrube, dass das Cottage bereits zweihundert Jahre alt gewesen war, als die arme Frau, die sie in dem Graben gefunden hatten, ihr kleines Baby diese Treppe hinuntergestoßen oder -geworfen hatte, um dann zu sehen, wie es in einer Pfütze aus Blut und Hirn auf den harten Bodenplatten starb. Dann dachte Wil an andere Tote, deren Andenken vielleicht noch in den dicken Mauern des Cottage hauste.

Wenn die Malerarbeiten abgeschlossen waren, würde er die Steinstufen mit Paraffin einreiben, damit sie glänzten, so wie die Hausfrauen in den Bergdörfern die Schieferplatten ihrer Türschwellen und Fenstersimse polierten, wobei jene, die zu arm waren, um kostbares Paraffin zu vergeuden, es mit saurer Milch machten, damit der Rest ihres Stolzes nicht von der Armut beschmutzt wurde.

Er rauchte eine Pfeife, setzte den Kessel für die Teepause auf und beschloss, die Schlafzimmer zu Ende zu weißeln. Er ging mit seiner Werkzeugkiste nach oben, um zuerst aber noch ein paar lose Bodendielen im hinteren Zimmer festzunageln. Bei einem kurzen Blick durchs Fenster sah er Dave, der tief gebückt, den Hintern in der Luft, im Graben stand, und wieder diesen hungrig aussehenden Mann, der vom Waldrand zu ihnen herübersah. Wil verlor die Geduld, er ging behutsam die Treppe hinunter und zur Vordertür hinaus, aber als er den Garten erreicht hatte, war der Mann verschwunden.

Am späten Dienstagnachmittag erhielt McKenna einen Anruf von einem Anwalt aus Yorkshire.

»Ich hätte mich schon vor Tagen bei Ihnen gemeldet, Chief Inspector«, sagte der Anwalt, »wenn ich gewusst hätte, dass es Mrs. Baileys Leiche war, die Sie in Ihrem Wald gefunden haben. Wo um alles in der Welt hatten Sie nur den Namen her, den ich in den Zeitungen gelesen habe?«

»Das war der Name, den sie benutzt hat«, erwiderte McKenna. »Was können Sie uns über sie sagen?«

»Nicht viel, fürchte ich. Ich habe mich um ihre Scheidung gekümmert, als Tom ums Leben kam. Eine ziemlich üble Geschichte.«

»Ach ja?« Jack sah McKennas Augenbrauen zucken. »Inwiefern denn das?«

»Ach, Sie wissen schon … alle möglichen Beschuldigungen.« Es klang, als bedauerte der Anwalt, das Thema angeschnitten zu haben.

»Was für Anschuldigungen? Warum ließ sie sich von ihm scheiden?«

»Ich habe nicht gesagt, dass sie sich von ihm scheiden ließ«, sagte der Anwalt. »Um genau zu sein, hat er ihr den Laufpass gegeben.«

»Warum?«

Der Anwalt seufzte. »Ich vermute, jetzt kann es ihr nicht mehr schaden, wenn ich es Ihnen sage. Es heißt schließlich, die Toten sind unerreichbar.«

»Unerreichbar für was?«, fragte McKenna.

»Vermutlich für alles. Manchmal direkt zu beneiden, was?«

»Soll das eine Frage sein?«

»Um ehrlich zu sein, ich weiß es nicht so recht. Hat Ihnen irgendjemand schon etwas über sie sagen können?«

»Mir was sagen können?«

»Wie sie so war. Als Mensch.«

»Nein.« McKenna fing bereits an, mit den Zähnen zu knirschen, bemerkte Jack. »Nein, noch niemand. Es würde uns sehr weiterhelfen – wirklich sehr —, könnten Sie das Gerippe mit ein wenig Fleisch versehen, wenn ich mich so ausdrücken darf.«

»Nun, ich weiß nicht, ob ich Ihnen tatsächlich weiterhelfen kann. So gut kannte ich sie nämlich nicht, ich kannte beide auf gesellschaftlicher Ebene, bis zu einem gewissen Punkt, aber wir waren eben nur Bekannte. Nicht, was man als Freunde bezeichnen könnte.«

»Und gab es dafür einen bestimmten Grund?«

»Wofür? Ah, ich verstehe! Eigentlich nicht, nein. Tom Bailey war Zahnarzt, mit einer gutgehenden Praxis. Und er war ein Autonarr. Rallyes, Rennen … Er war der rücksichtsloseste und dümmste Fahrer, den ich in meinem ganzen Leben gesehen habe. Wir wussten alle, dass er eines Tages sich selber oder jemand anderen umbringen würde.« Der Anwalt hüstelte. »Ja, und da hat es eben ihn erwischt.«

»Was ist mit Margaret?«

»Margaret. Ja … Eine merkwürdige Frau, Chief Inspector. Anders, wenn Sie wissen, was ich meine.« Er hielt inne. »Eigentlich nicht die Frau, die zu Tom Bailey gepasst hat, wenn man es sich überlegt. Sie hatte irgendwas an sich, aber ich kann Ihnen beim besten Willen nicht sagen, was genau es war. Tom war einer dieser Menschen, die durchs Leben gehen und sich alles nehmen, was sie in ihre gierigen Finger bekommen. Und nie etwas zurückgeben.«

»Inwiefern war sie anders?«

»Ich weiß es wirklich nicht.« McKenna wartete geduldig darauf, dass der Mann fortfuhr. »Margaret fiel immer auf, aber man wusste eigentlich nicht, warum … Ich meine, sie sah nicht irgendwie besonders aus, sie sah eigentlich aus wie alle anderen, ich meine, nicht anders als die Leute, denen man zu Tausenden auf den Straßen begegnet. All diese gesichtslosen Leute … « Seine Stimme verklang.

»Aber sogar die«, sagte McKenna und versuchte dem Gedächtnis des Mannes auf die Sprünge zu helfen, seine Phantasie zu beflügeln, »sind Individuen, nicht? Sie haben Leidenschaften und Ängste und Hoffnungen und ihre ganz persönliche Verzweiflung.«

»Vermutlich, ja. Verzweifelt war Margaret ganz sicher. Manchmal sah sie aus, als würde sie von etwas aufgefressen, wie von einer Art Krebs. Von innen her, und eines Tages wäre dann nichts mehr von ihr da. Sie war entsetzlich dünn, und sie konnte keine feste Nahrung vertragen. Ich hatte immer Angst, dass ihre Knochen gleich durch die Haut stoßen würden, wenn sie sich bewegte. Ihre Augen sahen manchmal aus, als würden sie ihr aus dem Kopf fallen … Ich vermute, das ist der Grund, warum sie so viel trank. Das und andere Dinge.«

»War sie Alkoholikerin?«

»Nicht ganz. Aber ich würde sagen, noch ein bisschen länger in diesem Tränental, und sie wäre eine geworden.«

»Warum wollte sich ihr Mann von ihr scheiden lassen?«

»Margaret behauptete, er habe sie geschlagen.«

Jack sah, dass McKenna das Gesicht verzog. »Warum hat sie sich dann nicht von ihm scheiden lassen?«

»Weil er sie erst schlug, als er herausfand, dass sie Affären mit anderen Frauen hatte.«

McKenna zeichnete Kreise und Ellipsen in seine hingekritzelten Figuren. »Ich würde sagen, sie war die Architektin ihrer eigenen Zerstörung, Jack.«

»Ist das alles, was Sie dazu zu sagen haben?«

»Was denn sonst noch? Das alles bringt uns kein Stückchen weiter bei der Frage, wer das Weibsstück umgebracht hat.« McKenna öffnete seine Schreibtischschubladen, warf Akten und Papiere hinein, knallte sie wieder zu und stand auf. »Ich bin weg.«

»Und was soll ich tun?«

»Heimgehen zu Ihrem hübschen Frauchen, wenn Sie noch einen Funken Verstand haben.«

»Glauben Sie nicht, wir sollten nach einer anderen Frau suchen, nach dem, was der Anwalt gesagt hat? Oder nach einem verärgerten Ehemann?« Jack starrte McKenna an, denn er konnte dessen mangelndes Interesse einfach nicht begreifen. »Da gibt’s doch eine ganze Reihe von Motiven.« Er hob die Hand und zählte sie an den Fingern ab. »Erstens, ihr Mann wollte sich von ihr scheiden lassen. Zweitens, ihr Mann schlug sie … Und das erklärt vielleicht auch die Abtreibungen.«

»Na, genau werden wir das wohl nie erfahren«, sagte McKenna müde. »Sie ist tot, und ihr Mann ist tot.«

»Wir könnten in den Krankenhäusern herumfragen. Drittens meint dieser Anwalt, sie war eine Lesbe. Wer weiß, was das alles provoziert hat!«

McKenna setzte sich auf die Tischkante. »Jack, nur weil jemand sagt, dass jemand anders irgendwas ist, muss das noch lange nicht stimmen.«

»Aber warum sagt er es dann?«

»Margaret Bailey hat es vielleicht selbst behauptet, um sich wichtig zu machen. Vielleicht auch nicht. Jemand anders könnte es behauptet haben … Ein bisschen Klatsch, das richtige Wort ins richtige Ohr geflüstert, und bevor sie einmal Atem holen können, ist Margaret Bailey schon zahlendes Vollmitglied von Sapphos großer Schwesternschaft.« Er zog eine Zigarette aus der Packung. »Und Margaret Bailey hat nicht die leiseste Ahnung, warum die Leute plötzlich einen Bogen um sie machen und ihr die kalte Schulter zeigen.«

»Warum sind Sie bloß so negativ? Kaum haben wir was, das uns weiterbringen könnte, machen Sie es runter.«

»Weil ich nicht glaube, dass irgendwas von all dem von Bedeutung ist.«

»Nicht von Bedeutung?« Jack starrte seinen Chef an. »Natürlich ist es das. Das muss es sein.«

»Warum muss es das? Auch wenn sie eine Lesbe war, was hat das damit zu tun, dass sie umgebracht wurde?«

Jack dachte darüber nach. Schließlich sagte er: »Ich weiß es nicht.«

»Eben.« McKenna steckte die Zigarette in die Packung zurück. »Sie wissen es nicht … Und Sie werden es auch nicht herausfinden, und wenn Sie sich ein noch so schönes Szenario mit einer eifersüchtigen Liebhaberin oder einer menage à trois oder was ähnlich Bizarrem zusammenbasteln.« Er sah Jack an und lächelte ein wenig. »Die Engländer sind nicht sehr leidenschaftlich, Jack. Normalerweise töten sie nicht aus Liebe und werden deswegen auch nicht getötet. Sie töten aus Habgier, aus Neid, aus Hass, aus Rache, aus Angst oder einfach, um das Gesicht zu wahren.«

»Wollen Sie damit sagen, dass sie nicht von jemandem aus der Gegend getötet wurde?«

»Ich will damit sagen, dass sie nicht getötet wurde, weil sie Leidenschaft hervorgerufen hat. Aber es kann durchaus sein, dass sie Angst oder Habgier oder Neid hervorgerufen hat, und damit mehr als genug Hass, um umgebracht zu werden«, sagte McKenna. »Denken Sie mal darüber nach.«

Jack rieb sich das Kinn. »Im Augenblick kann ich überhaupt nicht klar denken.« Er sah McKenna an. »Das muss eine menschliche Tragödie gewesen sein. Eine so große, dass sie Margaret Bailey das Leben gekostet hat.«

»Glauben Sie das wirklich?«, fragte McKenna. »Sie vermuten da wirklich eine schreckliche menschliche Tragödie?«

»Sie nicht?«

McKenna rutschte vom Tisch, drehte sich um und nahm seine

Aktentasche in die Hand. »Kommt drauf an. Man könnte argumentieren, dass jede menschliche Tragödie im Höchstmaß trivial ist. Denn was ist sie schon«, ergänzte er, während er den Verschluss seiner Aktentasche kontrollierte, »im Vergleich zur ewigen Bewegung der Erde, dem Wechsel der Jahreszeiten und dem Mond und den Sternen am Himmel?«

»Wie können Sie so etwas sagen?«

»Wenn Sie damit nicht zurechtkommen, vergessen Sie einfach, dass ich überhaupt was gesagt habe.«

»Das geht wohl kaum«, sagte Jack. »Wenn ein Gedanke erst einmal da ist, kann man ihn nicht mehr loswerden.« Nach einer langen Pause fügte er hinzu und sah dabei den schweigenden McKenna unverwandt an: »Und die Wirkung des Gedankens kann man nicht mehr fortspülen. So wie wir nicht mehr vergessen können, was wir über die Kernspaltung gelernt haben.«

Jack hörte das Sauggeräusch der Feuerschutztür am Ende der Treppe, die sich hinter McKenna schloss, bevor ihm dessen versteckte Warnung, er solle Emma nicht vernachlässigen, zu Bewusstsein kam.

»Wir wollten gerade weg, Denise«, sagte Emma zu der verzweifelten Frau auf ihrer Schwelle. »Das ist seit Ewigkeiten das erste Mal, dass wir zusammen ins Kino gehen.« Auf Denises aschfahlem Gesicht lagen die Spuren von Tränen. »Aber hör mal, komm doch mit«, schlug Emma vor. »Lenk dich ein bisschen ab. Wir gehen ins Kino, und danach kommst du wieder mit zu uns zum Abendessen.« Emma fasste Denise am Arm und zog sie ins Haus. »Glaub mir, ich weiß nicht, wo Michael ist, also hör auf zu grübeln, und entspann dich für ein paar Stunden.«

Sie saßen bereits im Auto, als einer der Zwillinge zu Denise sagte: »Ihr Mann ist aber sehr nett, Mrs. McKenna. Vor ein paar Tagen war er zum Abendessen bei uns, und wir hatten viel Spaß!«

15

Um 7 Uhr 30 war Wil zur Arbeit erschienen, doch dann musste er fast eine Stunde lang Däumchen drehen, bis der Lastwagen mit dem Faultank den Pfad zum Gallows Cottage herunterkam. In der Nacht hatte es geregnet, und dunkle Flecken sprenkelten die sandige Erde im Graben. Im Garten gluckste nasses Gras unter Wils Stiefeln, Girlanden aus Wasserperlen hingen von den niederen Dachtraufen. Wenn alles gutgeht, dachte Wil, werde ich rechtzeitig fertig. Nur durften keine Leichen mehr aus alten Gräbern auftauchen, nichts durfte mehr passieren, was die Polizei veranlassen könnte, das Cottage auseinanderzunehmen.

Er überließ es Dave, das Abladen des Tanks zu überwachen, und ging nach oben ins hintere Schlafzimmer, wo immer noch Bodendielen locker waren. Er kniete sich hin und begann, die Bretter von den Stützbalken zu hebeln. Die Dielen lösten sich mit einer kleinen Staubwolke, er legte sie beiseite und steckte den Schlauch des Staubsaugers in die Öffnung. Das Jaulen des Motors übertönte das Tuckern des Lasters, der stinkende Dieselwolken in die klare Morgenluft blies, während der Tank langsam abgesenkt und in Position gebracht wurde. Wil hörte, wie Staub und Unrat von Jahrhunderten in den Schlauch gesogen wurden, und dann ein dumpfes Ploppen, als etwas zu Großes die Düse verstopfte. Leise fluchend zog er den Schlauch heraus und entdeckte ein Bündel schmutziger Kleidungsstücke, das an der

Düse feststeckte. Er riss es weg, warf es beiseite und schob den Schlauch wieder in die Öffnung.

Die Dielen passten jetzt wieder hervorragend über den gesäuberten Hohlraum. Er hatte sie an den Querbalken festgenagelt, den Boden gesaugt, den Staubsaugerschlauch aufgerollt und sein Werkzeug in der Tasche verstaut, bevor er sich das Bündel noch einmal ansah, und auch dann nur flüchtig, als er es aufhob, um es nach unten zur Mülltonne zu tragen. Das Stoffmuster fiel ihm ins Auge, als er es auf den Küchenboden warf und sich das Bündel ein wenig öffnete. Der Stoff an der Außenseite war schmutzig und verschossen, der im Inneren jedoch ziemlich sauber, bis auf einige bräunliche Flecken, die die Staubsaugerdüse hinterlassen hatte.

Wil setzte den Kessel auf, gab zusätzlich Wasser für den Lastwagenfahrer hinzu, zündete sich eine Pfeife an und nahm das Bündel zur Hand, wickelte es auf und breitete auf dem Küchentisch einen Damenrock aus silbriggrauer Wolle und eine Jacke mit mattem Blumenmuster auf zum Rock passendem Grund aus. Die Jacke hatte angelaufene Knöpfe, die wohl früher einmal golden gewesen waren.

Jack, der am Küchentisch saß und der Stille seines Hauses lauschte, fragte sich, wie viel Niederschlag die Feuersbrunst von McKennas ehelichem Desaster wohl noch produzieren würde. Noch nie hatte er einen Menschen sich so verwandeln sehen wie Denise am vergangenen Abend; als wäre sie von Dämonen besessen, hatte sie geschrien, in die Luft gekrallt und Emma mit Schimpfnamen überhäuft. Die völlig ahnungslosen Zwillinge wurden in ihr Zimmer gescheucht, und aus ihrer Verwirrung wurde kreischende pubertierende Wut, die zu Denises Hexenheulen noch hinzukam. Auch Emma brüllte, sie schrie Jack an und gab ihm die Schuld an dem Fiasko, weil er ihr verboten hatte, den Zwillingen die Wahrheit über die Ehe der McKennas zu sagen, denn das gehe sie nichts an.

Der Abend hatte sich schließlich zu einem entsetzlichen Ende geschleppt, auch wenn die Zeit wie bei einem Trauerfall fast stillstand. Denise brach auf – er wusste nicht mehr, wann —, ihr Rock hing aus der Fahrertür, und ihr Auto schlitterte über den Rasen, bevor es durch das Tor schoss. Emma weigerte sich, mit Jack zu sprechen, und schloss sich mit den Zwillingen in deren Zimmer ein. Ihre Stimmen waren Geräuschkaskaden, die verebbten, neu aufschäumten und sich dann wieder brachen wie Meer auf Kiesstrand, bis sie schließlich verstummten. Emma schlief bei den Zwillingen und schlich sich nur einmal heraus – wie ein Tier, das sich aus der Sicherheit seines Baus wagt —, um ins Badezimmer zu gehen, von wo Jack kurz die Dusche und dann die Toilettenspülung hörte. Zorn pumpte Adrenalin durch seinen Körper, und er lag schlaflos da, bis rosiges Licht den östlichen Himmel zu färben begann, döste dann unruhig und war schon lange hellwach, als um 7 Uhr 30 sein Wecker klingelte.

Dewi, der die Nachmittagsschicht hatte, schlief tief, bis die Stimme seiner Mutter ihn nach elf schließlich aus seinen T räumen riss. Er aß sein Frühstück, das schon beinahe ein Mittagessen war, trank zwei Tassen Tee, las die Lokalzeitung, lächelte über die Geschichte von Beti und ihrem Geist, wunderte sich, dass sie auf dem Foto weit besser aussah als in Wirklichkeit, und ging dann zum Lebensmittelgeschäft, um für seine Mutter einzukaufen.

Auf der Hauptstraße durch die Gemeindesiedlung herrschte reger Verkehr, Autos, Busse und Transporter rauschten vorbei. Junge Mädchen mit Babys sah man die Mutter-und-Kind-Ambulanz verlassen, wo Ärzte aus der Gegend sich um die Kleinen der Bedürftigen kümmerten, von denen die meisten auf die Welt kamen, ohne dass ein Vatername ihre Geburtsurkunde zierte. Dewi verstand nicht, warum Mädchen, die beinahe selbst noch Kinder waren, es nicht erwarten konnten, die Fesseln der Mutterschaft um ihre Zukunft zu legen. Auf dem Nachhauseweg schlenderte er an den unterschiedlichsten Kinderwagen vorbei, die von Mädchen in Jeans und bunten wattierten Jacken geschoben wurden. Ihre Haare flatterten im Wind, und ihre Gesichter leuchteten vor Lippenstift und Lidschatten. Die Babys – anonyme kleine Klopse in gesteppten Anzügen, einige sauber und mit rosigen Gesichtern, andere käsig, schmutzig und dünn, die schon jetzt jeden Brotkrumen und jeden Tropfen Milch, der zwischen ihren Lippen verschwand, vom Staat ergatterten – waren, das erkannte Dewi, die nächste Generation der Jamies und Konsorten, die Taugenichtse der Zukunft. Die Jungen würden aufwachsen, um Angst in die Herzen der Gesetzestreuen und neue Babys in die Schöße ihrer Mädchen zu säen; die unterste soziale Schicht vermehrte sich schnell und störte das fragile Gleichgewicht einer Gesellschaft, die sowieso zu kippen drohte wie eine Wippe mit einem zu großen Gewicht auf der einen Seite, zu viele Bedürftige und nicht genug andere, die den Reichtum erarbeiteten, um sie zu unterhalten.

Dewi begegnete einem hübschen blonden Mädchen in hochhackigen Schuhen, die schlanken Beine in Jeans, und betrachtete kurz das Baby in dem Sportwagen, den sie schob. Wenn das Kind nicht gewesen wäre, hätte das Mädchen Dewi wohl gefallen, und er fragte sich, was in den Männern vorging, die, ohne lange zu überlegen, den Nachwuchs eines anderen übernahmen.

Jamie Thief lebte nur vier Häuser von Dewis Granny entfernt. Dewi schaute auf dem Weg zur Arbeit bei der alten Frau vorbei, um ihr eine Fleischpastete zu bringen, die seine Mutter gebacken hatte. Jamie stand auf dem Bürgersteig, als Dewi das Haus seiner Großmutter verließ, und schloss eben die Tür eines glänzenden grauen Ford Scorpio.

Dewi saß mit Jamie im Dienstzimmer. Käsig, wie viele der Babys aus der Gemeindesiedlung, und mit rotgeäderten, wässrigen Augen saß Jamie da und rauchte gierig eine Zigarette.

»Wann hast du Geburtstag, Jamie?«, fragte Dewi. »Bald, nicht?«

»Geht dich nichts an!«, fauchte Jamie.

»Was hast du intus? Dope? Speed?«, fragte Dewi. »Du siehst furchtbar aus. Weiß du das? Für mich siehst du aus, als würdest du dir die Radieschen noch vor deinem nächsten Geburtstag von unten ansehen.«

Jamie antwortete nicht. Mit versteinertem Gesicht saß er da und starrte auf das kleine Stückchen Boden zwischen den Spitzen seiner Nike-Basketballschuhe. Beim letzten Mal, als Dewi hier mit Jamie gesessen hatte, hatte der den Boden zwischen Doc-Marten-Schuhen angestarrt. Die Zeiten änderten sich, die Mode änderte sich, aber Jamie und seinesgleichen blieben immer gleich, und jeden Tag gesellten sich neue dazu. McKenna hatte Dewi einmal gesagt, dass in der Welt ein Gleichgewicht zwischen Gut und Böse herrschen müsse, dass das eine ohne das andere nicht existieren könne. Wohin sollte das alles nur führen? »Warum hast du mich hergebracht?«, fragte Jamie. »Ich hab doch nichts getan.«

Dewi grinste. »Jamie, du hast immer was getan. Es gibt bestimmt eine ganze Latte von Sachen, die du ausgefressen hast und die wir früher oder später auch herausfinden werden.«

»Du hast schon immer ’ne Menge Scheiße geredet, Dewi Prys.«

»Wir wollen was über das Auto wissen. Das ist alles.«

»Ich hab’s dir doch schon gesagt. Ich leihe es mir ab und zu aus. Das ist kein Verbrechen, hast also Pech gehabt!«

Dewi schrieb: »Leiht sich das Auto ab und zu aus«, in sein Notizbuch, und Jamie versuchte, die für ihn auf dem Kopf stehende Schrift zu entziffern. »Vom wem leihst du es dir aus?«, fragte Dewi weiter.

»Von einem Kumpel.«

Dewi schrieb: »Von einem Kumpel.«

»Warum schreibst du das auf?«, wollte Jamie wissen.

»Wir schreiben alles auf, das weißt du doch, Jamie. Damit du nicht später daherkommen und behaupten kannst, du hättest das nie gesagt. Und damit du vor Gericht nicht behaupten kannst, wir hätten ein Geständnis aus dir herausgeprügelt.«

»Ich gestehe überhaupt nichts!«

»Habe ich gesagt, dass du was gestanden hast?«, fragte Dewi. »Soll ich uns was zu trinken holen?«

»Ich will nichts zu trinken, verdammt noch mal! Ich will hier raus!«

»Alles zu seiner Zeit. McKenna will auch mit dir über das Auto reden.«

»Warum?«

»Na, das wirst du ihn schon selbst fragen müssen. Ich kann es dir nicht sagen.«

Jamie sprang auf. »Ich gehe!«

»Setz dich, wenn du nicht verhaftet werden willst!«, befahl Dewi. Jamie ließ sich wieder auf den Stuhl sinken.

Jack betrat das Dienstzimmer und sah die beiden am Tisch sitzen. »Was tut der denn hier?«

»Ich habe ihn mitgebracht, damit McKenna mit ihm reden kann, Sir.«

»McKenna ist nicht da, also können Sie ihn genausogut wieder wegschicken.«

»Dann sollten vielleicht Sie mit Jamie reden«, sagte Dewi. »Ich habe ihn mit dem Ford Scorpio gesehen, und da habe ich mir gedacht, wir sollten was tun.«

»Was haben Sie? Nicht schon wieder dieses verdammte Auto!«

»Es ist dasselbe Auto, Sir. Wir sollten herausfinden, warum Jamie es sich ausleihen darf. Und von wem er es sich ausleiht, wenn Sie wissen, worauf ich hinauswill.«

Jack sah von Jamie zu Dewi und fragte sich, welcher der beiden der größere Stachel in seinem Fleisch war. »Na gut, Prys!« Er setzte sich auf die Tischkante, und die scharfen Bügelfalten seiner Hosenbeine spannten sich über seinen Schenkeln. »Von wem hast du dir das Auto ausgeliehen, Jamie?«

»Ich hab’s ihm doch schon gesagt.« Jamie deutete auf Dewi. »Der ist einfach zu blöd, um es zu kapieren. Typisch Bulle.«

»Jamie sagt, er leiht sich das Auto von einem Kumpel aus. Ich wollte ihn eben fragen, wer dieser Kumpel ist.«

»Nenn mir einen Namen, Jamie. Hör auf herumzualbern!« Jamie plusterte sich auf.

»Ich muss Ihnen überhaupt nichts sagen. Ich will einen Anwalt.«

»Ach, wirklich?« Jack kniff die Augen zusammen. »Und warum brauchst du einen verdammten Rechtsverdreher, der dir das Händchen hält? Was hast du denn getan, das du uns nicht verraten willst?«

»Nichts!« Jamie spuckte das Wort förmlich aus.

Dewis Stimme wurde seidig. »Wenn du nichts getan hast, Jamie, dann brauchst du auch keinen Anwalt. Wir sagen ja nicht, dass du was getan hast. Wir sind fast mit dir einer Meinung, dass du nichts getan hast. Habe ich nicht recht, Inspector? Wir wollen nur, dass du uns was über das Auto erzählst, und dann kannst du hier rausmarschieren und brauchst nicht mehr zurückzukommen.«

Jamie starrte Dewi mit kalten Augen an. »Was ist denn überhaupt so wichtig an dem Auto?«

»Das ist unsere Sache.« Jack verlor allmählich die Geduld. »Wer leiht es dir? Warum gibt dir dieser Kumpel so bereitwillig ein Auto im Wert von fünfzehntausend Pfund, wann immer du es willst?«

Das Schweigen zog sich in die Länge. Jamie kam sich vor wie ein in die Ecke getriebenes Tier, doch dieses Gefühl hatte er immer, wenn er einen Polizisten sah. »Was passiert, wenn ich es nicht sage?«, fragte er. »Wenn ich der Ansicht bin, dass es Sie nichts angeht?«

»Das wirst du in den nächsten dreißig Sekunden rausfinden«, zischte Jack.

Dewi mischte sich ein. »Du machst dir nur das Leben schwer, Jamie. Ich versteh nicht, warum. Der Inspector wird dich einsperren müssen, wenn du es ihm nicht sagst.«

»Warum?«

Dewi wandte sich an Jack. »Das Problem ist, Sir, Jamie ist so konditioniert, uns nichts zu sagen, auch wenn er eigentlich keinen Grund dazu hat … Um ehrlich zu sein, ich vermute, er glaubt einfach nicht, dass das Auto so wichtig ist. Habe ich nicht recht, Jamie?«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht.«

Jack schlug mit der Faust auf den Tisch. »Mir reicht’s jetzt. Hinunter in die Zelle mit ihm!«

»Warum denn?« Jamie sprang auf, sein Adamsapfel hüpfte, während er nach Luft schnappte.

»Wegen vorsätzlicher Behinderung einer gottverdammten Mordermittlung!« Jack rauschte davon.

»Was ist denn das für eine Scheiße?«

»Genau das, was er gesagt hat, Jamie«, seufzte Dewi. »Ende der Fahnenstange. Meinst du nicht, es wäre besser, damit aufzuhören, den Clown zu spielen?«

16

Ich kenne Christopher Stott schon einige Zeit. Ich weiß nicht mehr, wo ich ihn kennengelernt habe. Er ist verheiratet und hat ein Kind und arbeitet in Snidey Castle als Touristenführer oder so was Ähnliches. Er war nie mit mir an irgendwelchen ungesetzlichen Handlungen beteiligt. Er hat den Ford Scorpio seit ungefähr drei Jahren. Es war ein Gebrauchtwagen. Ich weiß nicht, von wem er ihn gekauft hat. Er sagte, ich könnte ihn mir manchmal ausleihen. Ich glaube, er sagte das, weil er selber nicht sehr oft fuhr. Er sagte mir, seine Frau könne nicht fahren. Im letzten Sommer verkaufte er das Auto. Der neue Besitzer versprach, dass ich es mir weiterhin ab und zu ausleihen darf. Ich glaube, Chris Stott hat das mit ihm vereinbart. Chris Stott wohnt im Turf Square. Ich habe ihn seit letztem Jahr nicht mehr gesehen. Das ist alles, was ich weiß. Ich habe das Auto nie benutzt, um irgendwelche ungesetzlichen Handlungen zu begehen. Ich habe diese Aussage freiwillig gemacht.

James Wright.

Jack las die Aussage mehrmals und versuchte, die Implikationen dieser knappen Sätze zu entschlüsseln. Jamie war nach Hause geschickt worden. Dewi nörgelte und bedrängte Jack, weil er sich unbedingt diesen philanthropischen Christopher Stott vornehmen wollte. Doch Jack beschloss, nichts zu unternehmen, bevor er mit McKenna gesprochen hatte.

»Erpressung, Jack. Um nichts anderes geht’s hier«, sagte McKenna. »Jamie weiß etwas über diesen Stott. Warum würde denn sonst diese Ausleihvereinbarung auch nach dem Verkauf des Autos weiterbestehen? Wir werden mit Stott reden.«

»Und wahrscheinlich wieder in einer Sackgasse landen«, erwiderte Jack verbittert.

»Was ist denn plötzlich los mit Ihnen?«, fragte McKenna. Stockend und widerwillig berichtete Jack schließlich vom vergangenen Abend, von Denises Hysterie und Emmas Wut. »Und es war meine Schuld«, gestand er. »Wenn wir es den Zwillingen gesagt hätten, wäre das alles nicht passiert.«

»Na ja«, sagte McKenna. »Was passiert ist, ist passiert … Ich werde mit Denise reden.« Scham wegen ihres Verhaltens brannte in ihm, Abscheu darüber, dass sie ihre Gefühle flattern ließ wie schmutzige Lumpen, die im Wind des Schicksals wehten, und Wut darüber, dass sie aus ihren Problemen eine Pfütze gemacht hatte, in die Jack und seine Familie unwissentlich getreten waren.

»Mr. McKenna«, sagte Wil. »Ich muss einen Termin einhalten. Von mir aus können die Schriftrollen vom Toten Meer unter diesen Dielen liegen, mir ist das ziemlich egal. Ich will endlich fertig werden und dann nichts wie weg von hier!«

McKenna betastete die Jacke und den Rock, die Wil aufs Revier gebracht hatte, und seine Finger wurden staubig. »Wo genau haben Sie die gefunden?«

»Unter ein paar losen Dielen im hinteren Schlafzimmer. Und gefunden habe ich sie nur, weil ich immer den Hohlraum saubermache, bevor ich die Dielen wieder annagle. Sonst wären die Klamotten dort geblieben, bis das ganze Haus zusammenkracht.« Wil zog kräftig an seiner Pfeife. »Und bevor Sie mich fragen, es gibt nirgendwo mehr lose Dielen. Es ist also nicht nötig, dass Ihre Leute das Cottage auseinandernehmen und Sachen suchen, die nicht da sind.«

»Was glauben Sie?«, fragte Jack, nachdem Wil gegangen war. »Sollen wir die Spurensicherung noch mal hinschicken?«

»Wenn wir es tun, schickt der Besitzer uns eine Riesenrechnung«, sagte McKenna. »Die Böden aufzureißen würde eine Menge Schaden anrichten, und wir müssten dafür geradestehen. Lassen Sie uns doch lieber ein bisschen nachdenken. Rufen Sie Eifion Roberts an, und sagen Sie ihm, er soll seinen Ordner mit den Bekleidungsherstellern mitbringen.«

»Und was ist mit Jamies Freund?«

»Jamies Freund?«

»Stott.«

McKenna lachte. »Also kommen Sie, Jack. Jamie interessiert sich doch nicht für Männer.«

»Jamie interessiert sich für alles und jeden, der ihm nützlich sein könnte«, sagte Jack. »Mann, Frau, Kind oder Tier. Er hat kein Gewissen, er ist der verdorbenste Mistkerl, der mir je untergekommen ist, und schon bei dem Gedanken an ihn kriege ich eine Gänsehaut.«

»Dewi sagt, eines Tages wird er jemanden umbringen.«

»Na«, sagte Jack und strich die Jacke glatt, »dieses eine Mal bin ich mit ihm einer Meinung.«

Jack, Dewi und McKenna saßen in McKennas Büro, Sandwiches und Kaffee auf einem Tablett auf dem Schreibtisch, das Kostüm über eine Stuhllehne gelegt. McKenna schob das Tablett zur Seite, breitete den Rock aus, stülpte das Futter nach außen, drehte ihn dann wieder um und rieb den Stoff zwischen Daumen und Zeigefinger. Er ertastete raue Synthetikfasern, die in die Wolle eingewebt waren.

Der Rock hatte ein Halbfutter aus farblich passendem Satin, und sowohl Futter wie äußerer Stoff zeigten Falten, wo sie um Hüften und Bauch der Trägerin zu straff gespannt gewesen waren. Die Rückseite des Rocks war ausgebeult, die Seitennähte so überdehnt, dass die einzelnen Stiche zu sehen waren. Ein schmuddeliges Etikett sowie zwei Schlaufen zum Aufhängen des Kleidungsstücks waren in den Innenbund genäht.

»Eins ist mal sicher«, bemerkte Jack. »Unsere Dame aus dem Wald kann das unmöglich getragen haben. Der Rock ist so kurz, dass man ihren Hintern gesehen hätte.«

»Zu weit ist er außerdem. Größe 16 nach dem Etikett. 16S. Was bedeutet das?« McKenna sah von Jack zu Dewi.

»Ich glaube, es heißt ›short‹, für ›kurz‹«, sagte Dewi. »Für kleine Frauen, Sir.«

Jack sah ihn an. »Schon gut, Prys, wir haben verstanden. Der Rock gehört … gehörte … einer kleinen Frau. Ergo nicht Romy Cheney oder wie sie hieß.«

»›Ergo‹?«, fragte Dewi.

»›Ergo‹ bedeutet ›folglich‹, Dewi«, sagte McKenna, bevor Jack den Jungen anblaffen konnte. »Das ist Latein.«

Die Jacke war deutlich weniger abgetragen als der Rock, obwohl sie im Bereich der Ellbogen stark verknittert war. Ein adrettes Kleidungsstück, mit geschwungenem Revers, abgerundetem Saum und leicht ausgestellter Taille. Der Stoff schien aus derselben Wolle-Synthetik-Mischung wie der Rock zu sein, das Futter war farblich abgestimmt. Auf einem in die linke Brustseite eingenähten seidigen Etikett stand derselbe Herstellername wie beim Rock. »Das ist eine normale Größe 16«, sagte McKenna. »Hübscher Stoff, ziemlich ungewöhnlich.« Unwillkürlich sah er Denise vor sich. Sie würde gut aussehen in dem Kostüm, der Rock glatt an ihren Hüften, nicht überdehnt von überschüssigem Fleisch, darunter schlanke Schenkel und die blassen Knochen ihrer Knie. Eifion Roberts stieß die Tür auf, marschierte herein und ließ einen schweren schwarzen Ordner auf den Rock fallen. »Wie ein Haufen Perverser seht ihr mit diesen Klamotten aus.« Er grinste. »Von der Wäscheleine gestohlen, was? Habt ihr die Unterwäsche auch?«

»Nein, Eifion«, erwiderte McKenna lächelnd. »Da müssen wir Sie leider enttäuschen.«

Roberts betastete die Kleidungsstücke. »Keine große Ausbeute. Hat sich irgendwas Neues ergeben, seit wir uns zuletzt unterhalten haben?«

»Von dem Anwalt habe ich Ihnen doch erzählt, oder?«, fragte McKenna. »Wil, der Handwerker, hat die Kleider unter den Bodendielen in einem der Schlafzimmer im Gallows Cottage gefunden.«

Dewi räusperte sich. »Ähm … was ist mit Jamie und dem Auto, Sir?«

»Kein Wort mehr von diesem verdammten Jamie!«, platzte Jack heraus. »Und über dieses beschissene Auto.«

Roberts bedachte Jack mit einem Seitenblick. »Sie sollten Ihren Blutdruck kontrollieren lassen, Sie sind ja richtig violett im Gesicht.« Dann wandte er sich an McKenna. »Was ist denn mit dem Auto?«

McKenna seufzte. »Dewi hat heute Jamie damit gesehen und ihn hergebracht. Hier ist seine Aussage.«

»Hat das Auto noch immer dieses blöde Spielzeug im Heckfenster?«

»Weiß ich nicht«, gestand McKenna. »Hat es das noch, Dewi?«

»Nein, hat es nicht mehr. Ich habe das Nummernschild wiedererkannt.«

»Na also.« Roberts warf Jamies Aussage auf den Tisch. »Das ist sehr wichtig.«

»Was?«, fragte Jack.

»Dass dieses Spielzeug herausgenommen wurde«, entgegnete der Pathologe. »Offensichtlich hat da jemand was gespannt. An dem Ding hat Beti das Auto doch erst erkannt, oder etwa nicht?«

»Schon, aber das Spielzeug kam erst hinein, nachdem der Mann vom Turf Square das Auto gekauft hat«, sagte Jack. »Jamie hat sich das Auto aber schon vorher ausgeliehen.«

»Woher wisst ihr denn das so genau?« Roberts öffnete die Akte, blätterte darin herum. »Ihr seid mir ja erstaunlich langsam, wenn man sich überlegt, wie viel wir euch zahlen. Beti hat gesehen, dass dieses Auto von unserer Leiche und danach von jemand anderem gefahren wurde«, fuhr er fort. »Beti hat das Auto am Turf Square nicht an seiner Farbe oder der Form oder sonstworan erkannt, sondern an diesem blöden Spielzeug im Heckfenster. Also muss das Spielzeug schon dort gehangen haben, als Beti das Auto zum ersten Mal sah. Mit anderen Worten, als unsere Romy es fuhr. Q. e. d.«

Jack starrte Dewi an. »Jetzt fragen Sie bloß nicht, was q. e. d. heißt!«

»Das weiß ich«, sagte Dewi. »Das haben wir in der Schule gelernt: ›Was zu beweisen war.‹«

Roberts grinste. »Genau. Sie sollten besser noch einmal mit Beti reden. Wo wärt ihr denn ohne sie, hm?«

»Nicht so tief im Dreck, wie wir es im Augenblick sind«, entgegnete McKenna. »Was können Sie uns über diese Kleidungsstücke sagen?«

»Zunächst einmal, Romy Cheney würden sie nicht passen.«

»Das haben wir auch schon herausgefunden.«

»Und Rebekah wohl auch nicht … Um die gibt’s übrigens im Augenblick einen Riesenwirbel.« Roberts machte es sich bequem. »Ein Rabbi hat in der Daily Post von ihr gelesen, also kommt er zu mir, plustert sich ein bisschen auf und meint, sie sollte ein jüdisches Begräbnis bekommen und der nächste Friedhof sei in Liverpool. Ich habe ihm gesagt, es ist unmöglich festzustellen, ob die Kleine Jüdin war oder nicht. Ich meine, wenn ich ihren Alten auf dem Tisch gehabt hätte, hätte ich feststellen können, ob man unten an ihm herumgeschnippelt hat.«

Jack machte ein verlegenes Gesicht. McKenna sagte: »Aber doch nicht mehr nach zweihundert Jahren.«

»Ihre Romy habe ich Ihnen ja auch wieder zusammengesetzt, oder? Auf jeden Fall habe ich den Rabbi zum Vikar nach Salem geschickt, und jetzt streiten sie sich, dass die Fetzen fliegen, weil der Vikar meint, sie sei ein Stück Ortsgeschichte und nach Liverpool würde sie nur über seine Leiche kommen.«

»Ist das wirklich so wichtig, Eifion?«, fragte McKenna. »Sie ist schon so lange tot, und ihre Seele ist sicher längst am richtigen Ort.«

Roberts zuckte mit den Schultern. »Woher soll ich denn wissen, ob es wichtig ist? Die heiligen Männer scheinen es zu glauben, und während sie sich streiten, liegt sie in meiner Kühlkammer, und ich bin mir ganz und gar nicht sicher, was mit ihr passieren wird. Wahrscheinlich zerfällt sie zu Staub, und dann können wir sie zusammenkehren, in eine Urne schütten und sie verleihen wie einen Oscar. Ein Jahr an die Juden, ein Jahr an die Christen. Hin und her bis zum Jüngsten Gericht.«

»Warum wissen Sie eigentlich nicht, ob sie zerfällt oder nicht?«, fragte Dewi.

»Mit mumifizierten Leichen habe ich eben nicht sehr oft zu tun«, sagte Roberts. »Wir bekommen entweder schön frische oder schön madige. Beide Arten halten sich, wenn man sie entsprechend behandelt. Was deine Mutter zum Beispiel macht, wenn sie den Sonntagsbraten ins Gefrierfach steckt. Aber jetzt wollen wir uns mal diese Klamotten ansehen. Sie wurden nur zwei-oder dreimal getragen, würde ich sagen. Keine Schweißflecken … aber Spuren eines sehr ungewöhnlichen Parfüms auf dieser Jacke.« Er hielt die Jacke erst McKenna unter die Nase, dann Jack und Dewi. »Erinnert Sie das an etwas?«

»An Nelken«, sagte Dewi. »Irgendwie moschusartig.«

»Es gibt auf der ganzen Welt nur ein Parfüm, das wie echte Nelken riecht und seinen Geruch auch nie verändert.« Roberts hielt inne und starrte ins Leere. »Da war so ein komischer trockener Geruch an den Kleidern des Skeletts. Hat mich an den Tod erinnert.«

»Und wie lange hält sich dieser Geruch?«, fragte Jack. »Unendlich. Es heißt ›Incarnat‹, der alte französische Name für ›Nelke‹ … Bedeutet übrigens auch ›fleischfarben‹, falls irgendjemanden das interessiert. Das Parfüm wird von Corday in Grasse hergestellt, und ich bezweifle, dass man es auf dieser Seite von Chester kaufen kann. Das Kostüm stammt übrigens von Debenhams.« Roberts betrachtete das Kostüm, und auf seiner Stirn und um die Augen herum zeigten sich feine Falten. »Ein bisschen komisch ist das schon, wenn ich es mir recht überlege, denn bei allem Respekt vor Debenhams würde ich nicht erwarten, dass eine Frau, die dort ihre Kleidung kauft, gerade dieses Parfüm trägt. Ein kleine Flasche davon kostet zehnmal so viel wie das ganze Kostüm.«

McKenna berührte die Jacke. »Ich weiß nicht. Irgendwie passt es zu der Jacke, zum Muster … schwach blumig.«

»Die passen nicht zusammen«, sagte Roberts. »Weder vom Preis noch von der Persönlichkeit her. Die Frau, die ein solches Kostüm trägt, stelle ich mir als eine Frau mittleren Alters vor, geistig zumindest, wenn nicht körperlich. Ein bisschen eitel vielleicht. Und ohne jedes Stilempfinden, denn der Rock war offensichtlich um den Hintern herum viel zu eng. Vielleicht war sie auch ein bisschen ungepflegt.«

»Auch wenn wir mal annehmen, dass Sie recht haben, obwohl ich mir einfach nicht vorstellen kann, wie Sie das alles von einer Jacke und einem Rock herleiten können«, erwiderte McKenna, »was spricht gegen die Idee, dass sie sich zu ihrer neuen Aufmachung einfach auch ein neues Parfüm aufgesprüht hat?«

»Es ist das falsche Parfüm. Abgesehen von der Schwierigkeit, es überhaupt zu bekommen, wird eine Frau diesen Duft nur benutzen, wenn sie ihn wirklich liebt. Er ist sehr exotisch, sehr individuell. Und absolut nicht modisch, nicht die Art Duft, für den in Frauenzeitschriften geworben wird, und schon lange kein Duft, den viele Frauen kennen.«

Dewi stand auf. »Soll ich zu Debenhams gehen, bevor die für heute zumachen, Sir?«, fragte er McKenna. »Und herausfinden, wann sie dieses Kostüm im Angebot hatten?«

»Fragen Sie auch nach dem Parfüm. Wie heißt es gleich wieder, Eifion?«

Roberts schrieb den Namen des Parfüms in Dewis Notizbuch und steckte ihm das Buch in die Tasche. »Nur ein Gedanke, Sir«, sagte Dewi zu McKenna. »Viele Frauen benutzen doch das Parfüm ihrer Freundinnen. Sprühen es sich auf, um auszuprobieren, ob sie es mögen. Vielleicht mochte Romy ja Nelken.«

17

McKenna wählte Robert Allsopps Nummer. Das Telefon läutete dreiundzwanzig Mal, bevor Allsopp abnahm.

»Wie lange soll denn das noch so weitergehen?«, fragte er.

»Was weitergehen, Mr. Allsopp?«

»Diese Hetzjagd auf mich. Ich habe die Nase voll davon.«

»Aber wir hetzen Sie doch nicht. Ich habe Ihnen gesagt, dass wir eine offizielle Aussage brauchen.«

»Und wie viele gottverdammte offizielle Aussagen brauchen Sie, um Ihre Arbeit zu tun?«, rief Allsopp. »Ha? Erst sie, dann das Auto, dann ihr Ehemann, und jetzt wieder das verdammte Auto. Was kommt als nächstes?«

»Ich hoffe, nicht mehr viel, vorausgesetzt, Sie sind bereit, mir jetzt ein paar Fragen zu beantworten.«

Allsopp seufzte. »Was wollen Sie wissen?«

»Was für ein Parfüm hat Madge … Romy … benutzt?«

»Was für ein Parfüm? Woher soll ich denn das wissen? Eins, das riecht!«

»Ja, Mr. Allsopp. Parfüms riechen meistens, sonst würde man sie kaum benutzen. Aber wonach roch ihr Parfüm?«

»Ach du meine Güte. Irgendwie blumig.«

»Was für Blumen? Irgendwelche speziellen?«

»O Gott! Sie sind ja wie ein verdammter Terrier mit ’nem Knochen. Ich kann mich nicht mehr daran erinnern.«

»Denken Sie nach«, sagte McKenna. »Kramen Sie in Ihrer Erinnerung. Versuchen Sie, sich die Parfümflaschen vorzustellen, wo sie sie aufbewahrte und wie viele. Und dann versuchen Sie sich an die verschiedenen Gerüche zu erinnern. Mochten Sie einen lieber als andere? Mochten Sie irgendeinen überhaupt nicht? Lassen Sie sich Zeit. Hat ein bestimmter Geruch bei Ihnen Assoziationen geweckt an Kleider, die sie trug, oder an Orte, die sie gemeinsam besuchten … solche Kleinigkeiten.« Er zündete sich eine neue Zigarette am Stummel der alten an und kippelte auf seinem Stuhl.

»Sind Sie noch dran?«

»Ja, ich bin noch dran, Mr. Allsopp.«

»Da gab es ein Parfüm, an das ich mich erinnere, weil ich es hasste und sie es dauernd benutzte. Sie behauptete, sie möge es ganz besonders. Genaugenommen hat sie gesagt, sie liebe es, weil es ihr das Gefühl gebe, etwas Besonderes zu sein.«

»Und warum haben Sie es gehasst?«

»Es ist mir in die Nase gestiegen. Das meine ich wörtlich. Ich musste dauernd niesen und bekam tränende Augen.«

»Wissen Sie noch, wie es hieß?«

»Irgendein französischer Name … Aber die haben ja alle französische Namen, nicht?«

»Und was für eine Art Geruch war das?«

»Wirklich stechend. Wie ein Betäubungsmittel, das nach Blumen riecht. Romy hat immer zu viel davon genommen, sich richtig eingenebelt damit, obwohl ich ihr gesagt habe, dass es sehr stark ist. Man konnte nicht mit ihr im Auto sitzen.«

»Nach was für einer Blume das roch, wissen Sie nicht zufällig?«

»Ich bin nicht sehr gut in solchen Sachen. Ich kann es Ihnen nicht sagen. Wirklich nicht.«

»Scheiße!«, rief McKenna.

»Wie bitte? Haben Sie etwas gesagt?«

»Mr. Allsopp, das ist sehr, sehr wichtig. Ich weiß, dass Sie keine Polizisten mehr sehen können, aber ich frage mich, ob Sie uns einen Gefallen tun könnten.«

»Ich denke schon. Solange ich Sie mir damit vom Hals schaffe.«

»Ich werde Ihnen so bald wie möglich jemanden mit einem bestimmten Parfüm vorbeischicken, das Sie testen sollen. Ich will nichts anderes als ein Ja oder Nein, ob es das ist, das Sie nicht ausstehen konnten.«

Allsopp lachte. »Dann habe ich jetzt also ’nen verdammten Polypen mit einer Flasche Parfüm zu erwarten, was?«

Weit nach sechs kehrte Dewi zurück, nachdem er das Kostüm bei Roberts abgeliefert hatte. »Ich hasse diese Frauenläden«, verkündete er und ließ sich auf einen Stuhl vor McKennas Schreibtisch sinken. »Die stinken nach Parfüm. Man riecht’s sogar noch auf der Straße. Da könnte man fast dran ersticken.«

»Mr. Allsopp behauptet, dass ihn eins von Romys Parfüms zum Niesen gebracht hat. Aber er kann sich natürlich nicht mehr erinnern, was für eins. Die Polizei in Derbyshire besorgt sich eine Flasche von diesem ›Incarnat‹, um ihn daran schnuppern zu lassen.«

»Da müssen sie es erst mal finden. Die Mädchen bei Debenhams hatten noch nie davon gehört und wollten mir statt dessen was anderes aufschwatzen. Ich hab’s auch bei Boots und anderen Drogerien versucht, aber in ganz Bangor hat das niemand auf Lager. Aber jetzt zu dem Kostüm.« Er schlug sein Notizbuch auf. »Das Buch ist schon fast voll, Sir. Größtenteils mit Altweibertratsch.« Er lockerte seine Krawatte. »Deutlich wärmer heute Abend, als es bis jetzt war … Bei Debenhams habe ich am Ende doch einiges herausbekommen. Die Einkäuferin sagt, dieses Kostüm hatten sie vor ungefähr dreieinhalb Jahren auf Lager, nur eine Lieferung, und ein Teil davon wurde in einem Sonderverkauf abgestoßen. Zwanzig Jacken; drei Größe 10, sieben Größe 12, sechs Größe 14 … 12 und 14 sind die gängigsten Größen … und vier Größe 16. Aber bevor Sie sich zu große Hoffnungen machen, Sir, die Einkäuferin sagt, es lässt sich nicht feststellen, ob die Jacke in Bangor verkauft wurde. Sie glaubt, dass sie vermutlich im ganzen Land im Angebot war, aber sie wird in der Zentrale nachfragen, wo die Jacke überall verkauft wurde, wann und wie viele.«

»Und das soll uns weiterbringen?«

»Es könnte immerhin den Kreis der in Frage kommenden Personen eingrenzen, Sir.«

»Wir haben keinen Kreis von in Frage kommenden Personen! Wir haben überhaupt nichts, bis auf einen Haufen Klatsch, ein Damenkostüm, zwei Leichen und diesen verdammten Jamie Thief mit seinem geliehenen Auto.«

»Soll ich Mr. Stott aufsuchen, Sir?«

»Ich habe noch nicht entschieden, was ich mit ihm vorhabe. Haben Sie heute Spätschicht?«

»Ja, Sir. Dienstschluss um zehn.«

»Dann machen Sie jetzt besser Ihre Teepause. Und ich gehe nach Hause und füttere die Katze.«

Die Katze hockte in der Küche vor einem Teller mit frischem Kabeljau und fraß seelenruhig, während McKenna darauf wartete, dass seine gefrorene Lasagne gar wurde, und sich überlegte, ob er sich ein Kochbuch zulegen sollte. Er müsste Denise anrufen, aber wenn er es jetzt tat, konnte die Lasagne anbrennen, und wenn er es nach dem Essen tat, kam er zu spät zur Arbeit zurück. Er brauchte Zeit zum Nachdenken, Zeit, um zu überlegen, was er tun, was er sagen sollte, und so saß er schließlich da, schaufelte Essen in den Mund, ohne viel davon zu schmecken, und dachte über Frauen im allgemeinen nach, über diese rätselhafte Gattung, und über Denise und Romy Cheney im Besonderen. Die Katze saß zu seinen Füßen und putzte sich eifrig. Schon jetzt war ihr Blick klarer, ihr Fell zeigte Glanz.

»Mary Ann will Sie sehen, Sir«, sagte Dewi zur Begrüßung.

»Warum?«

»Sie sagt, es gibt noch einen Mord im Dorf, wenn Sie nicht kommen.« Dewi grinste. »Es geht um Beti Gloff, aber ich habe nur die Hälfte verstanden, Mary Ann hat nämlich in den Hörer geflüstert, weil Beti im anderen Zimmer saß.«

»Gütiger Himmel!« McKenna strich sich mit den Fingern durch die Haare. »Was denn noch, Dewi?«

»Beti hat angeblich eine Stinkwut und redet davon, ihren Alten abzustechen. Es hat irgendwie mit diesem Artikel über sie in der heutigen Zeitung zu tun, aber worum es genau geht, weiß ich nicht.«

»Na, dann fahren wir wohl besser zu ihr. Und auf dem Rückweg schauen wir bei Jamies Kumpel vorbei.«

Das Telefon klingelte, als McKenna die Bürotür zuziehen wollte. Allsopp klang müde. »Nein, ich hatte noch keinen Polizisten mit einer Parfümflasche zu Besuch, Mr. McKenna. Mir ist es von allein wieder eingefallen, ohne dass mir jemand geholfen hat, weil ich seit Ihrem Anruf nicht mehr aufhören konnte, darüber nachzudenken, und weil mir dieser verdammte Geruch wieder in der Nase hängt, als würde Romys Geist neben mir stehen. Und soll ich Ihnen sagen, warum, Mr. McKenna? Sie werden es sicher wissen wollen. Ich habe im Wohnzimmer eine Vase mit Blumen stehen, auf dem Kaminsims, und ich musste ein Feuer anzünden, weil es hier um diese Jahreszeit verdammt kalt ist, und die Wärme hat die Blumen zum Duften gebracht. Sie sind rosa und weiß, sehr hübsch, und in der Hitze werden die Blütenblätter schon ein bisschen braun. Es sind Nelken, Mr. McKenna. Danach hat das Parfüm gerochen. Nach Nelken.«

Ein fast jubilierender McKenna rief Jack an und riss ihn aus einem Nickerchen vor dem Fernseher. »Wissen Sie, was das bedeutet? Jetzt haben wir nicht nur das Kostüm als ein wirkliches, materielles Indiz, sondern wir können es auch direkt mit Romy Cheney in Verbindung bringen. Was halten Sie davon? Ist doch gut, nicht?«

»Wahrscheinlich … Aber was bringt uns das, wenn wir die Frau nicht finden, die in das Kostüm passt? Und den Grund, warum sie es unter die Bodendielen gestopft hat.« Jack klang pessimistisch. »Mir ist eben was eingefallen.«

»Was?«

»Angenommen, es war nicht die Frau, die das Kostüm getragen hat, die es versteckt hat?«

»Was soll denn das bedeuten?«

»Na ja, angenommen, sie hat mitbekommen, was mit Romy passiert ist, und man musste sie deshalb auch loswerden, und der Mörder hat ihre Kleidung unter die Bodendielen gestopft. Diese Frau könnte ebenfalls aufgehängt worden sein. Vielleicht baumelt sie an einem anderen Baum in diesem Wald oder an einem Baum in einem anderen Wald. Vielleicht wurde sie sogar unter dem Lehmboden des Nebengebäudes begraben.«

»Verstehe«, sagte McKenna langsam. »Warum kommen Sie nicht vorbei und gießen mir einen Kübel kaltes Wasser ins Gesicht? Was soll ich denn tun? Jeden verdammten Wald von hier bis Chester absuchen? Gallows Cottage abreißen und Snidey Castle umgraben und nach Leichen suchen, die vielleicht gar nicht existieren?«

»Das ist kein Grund, mich so anzufahren«, maulte Jack. »Es war ja nur ein Gedanke.«

»Mr. Tuttle könnte durchaus recht haben«, sagte Dewi, als sie in Richtung Salem fuhren.

»Ich weiß, dass er recht haben könnte.« Dewi fiel auf, dass McKenna angefangen hatte, mit den Zähnen zu knirschen. »Und deshalb wird Wil Jones auch morgen früh feststellen, dass Gallows Cottage umgegraben wird, und deshalb werden Sie mit ein paar anderen den ganzen Tag lang den Wald durchkämmen und nach Leichen suchen, die es wahrscheinlich gar nicht gibt.«

»Macht mir nichts aus, Sir. Ich bin gern an der frischen Luft.«

McKenna hielt am Schultor an, das nachts geschlossen wurde, und drehte sich zu Dewi um. »Manchmal frage ich mich, ob Sie ganz richtig im Kopf sind, Dewi. Und genau das ist auch der Grund, warum Sie Jack Tuttle manchmal schier zum Wahnsinn treiben. Morgen regnet’s nämlich. Beim Abendessen konnte ich die Züge deutlich hören, und der Lärm trägt nur so weit, wenn Regen bevorsteht. Ich hoffe, Sie haben nichts gegen ein bisschen Wasser in Ihrer frischen Luft.«

»Komisch, dass Sie so etwas bemerken, Sir. Ich habe immer gedacht, es sind nur die Alten wie meine Granny, die weiter hören, wenn Regen bevorsteht. Sie sagt, sie kann die Turmuhr der Kathedrale hören, wenn’s Regen gibt, und das sind fast zwei Kilometer Luftlinie … wie die Krähen fliegen, sagt meine Granny immer.«

»Weil Sie gerade von Krähen reden«, sagte McKenna, während er das Auto abschloss. »Schauen Sie sich mal die da oben an.« Schwarze Umrisse hockten auf den ausladenden Ästen der hohen Bäume, starrten herunter auf die Häuser, die Kirche, den Friedhof und die beiden Männer und verdunkelten einen bereits düsteren Himmel. »Worauf die wohl warten?«

McKenna schüttelte sich. »Ich mag diesen Ort nicht. Als ich zuletzt hier war, schien die Sonne, und da war es auch nicht schöner als jetzt.«

»Granny sagt, das ist böse Erde. Und die Leute glauben, die Kirche wurde hier gebaut, um das Schlechte unter Kontrolle zu halten.«

»Scheint aber nicht so gut zu funktionieren.«

Beti und Mary Ann saßen, einen kleinen Klapptisch zwischen sich, vor dem vorhanglosen Fenster in Mary Anns Wohnzimmer. Wie Geranien in Töpfen, dachte McKenna, als er sie ansah.

»Dewi, hol mal zwei Stühle für dich und Mr. McKenna«, sagte Mary Ann. »Was wir zu besprechen haben, geht besser im Sitzen.« Eine Kanne Tee stand unter einem fleckigen gestrickten Wärmer auf dem Tisch, daneben ein Tablett mit Sahnetörtchen, Tapiokakeksen und Marmeladenkrapfen.

»Es hat Streit gegeben«, sagte Mary Ann, »zwischen Beti und ihm, weil Betis Bild doch in der Zeitung war und die Leute sich das, was sie gesagt hat, so zu Herzen genommen haben, dass sie es gedruckt haben. Grün vor Neid ist er, weil die Zeitungsleute Beti und Simeon interessanter fanden als ihn, wo er doch eine Leiche gefunden hat, von der jeder Trottel wusste, dass sie dort hing.«

»Und was hat er getan?«, fragte Dewi und nahm sich einen Marmeladenkrapfen.

Beti öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Mary Ann hob die Hand. »Lass mich das erzählen, damit auch alles seine Richtigkeit hat. Also dann, Betis Mann.«

»Hat John Jones denn keinen Namen mehr?«, fragte McKenna.

»Natürlich hat er einen. Aber nach dem, was er heute getan hat, verdient er nicht, dass wir ihn benutzen. Heute Morgen kam die Zeitung, als Beti schon unterwegs war. Dieser Taugenichts war noch zu Hause, und Beti sagt, er hat nicht einmal den Tisch abgeräumt, geschweige denn das Frühstücksgeschirr abgewaschen.«

»Soso«, sagte Dewi. »Und warum will Beti ihm das Brotmesser in den Bauch rammen?«

McKenna beobachtete Beti. Sie saß steif da wie ein Marmorengel auf dem Friedhof, und nur ihre Augen zeigten Leben, sie funkelten vor unvergossenen Tränen im Schein von Mary Anns Wohnzimmerlampen.

»Na, er ist doch auf sie losgegangen«, sagte Mary Ann. »Auf diese schreckliche, giftige, gemeine Art, die er hat. Er hat sie beschimpft und ihr vorgeworfen, sie sei keine anständige Frau für einen gottesfürchtigen Mann.« Mary Ann nahm die Zigarette, die McKenna ihr anbot. »Als Beti dann sagt, was sie von ihm hält, schlägt er sie. Direkt auf den Mund.« Mit abgespreiztem kleinem Finger trank Mary Ann einen Schluck Tee. »Ich weiß, dass er nach euren Gesetzen nichts Unrechtes getan hat, aber er hat etwas getan, das Gott und jeden anständigen Menschen beleidigt.«

»Hat er Sie verletzt, Beti?«, fragte McKenna die alte Frau.

Sie wandte sich ihm zu und sah ihn mit dem einen Auge an, das sie unter Kontrolle hatte. Tränen liefen ungehindert runzlige Wangen hinab, sammelten sich in den tiefen Falten zu beiden Seiten des Mundes und tropften von ihrem kleinen spitzen Kinn. McKenna sah den dunklen Schatten einer Prellung unter der altersschmuddligen Haut, der über dem ausgefransten Kragen ihrer Bluse in einen schwachen Striemen überging. Dewi drückte ihr die Hände, streichelte die dünne, pergamentene Haut und murmelte tröstende Worte. Mary Ann blies den Rauch zur Decke. »Sie wird heute Abend nicht nach Hause gehen. Aber ich habe Angst, dass er herkommt, weil er weiß, dass sie kaum woanders sein kann, und ich weiß nicht, was passiert, wenn er aufkreuzt. Ich mache mir die größten Sorgen deswegen.«

»Was wird Beti tun, Mary Ann?«, wollte McKenna wissen und fragte sich, warum sie eigentlich über Betis Kopf hinweg von ihr sprachen, als wäre sie ein kleines Kind.

»Ich weiß es nicht«, gestand Mary Ann. »Das ist nicht das erste Mal, dass er ihr was angetan hat … Aber es ist das erste Mal, dass Beti ihren Hintern in die Höhe gebracht hat, wenn ihr wisst, was ich meine, und nicht nur hingenommen hat, was er austeilt.«

»Besser spät als gar nicht, was, Beti?« Dewi zog ein gefaltetes Taschentuch aus seiner Jacke, schüttelte es auf und gab es ihr. »Wischen Sie sich die Augen, Beti. Mr. McKenna und ich werden mit Ihrem Mann reden.«

McKenna stand auf. »Wir werden ihm sagen, er soll sich von Ihnen fernhalten, bis Sie sich entschieden haben, was Sie tun wollen. Wenn irgendwas vorfällt, rufen Sie das Revier an. Ich werde dann sofort jemanden vorbeischicken.«

In Betis Mundwinkel zuckte die Andeutung eines Lächelns.

Im Auto nahm McKenna den Hörer zur Hand und wählte eine Nummer.

»Wen rufen Sie an, Sir?«, fragte Dewi. »Das Sozialamt?«

»Nein, die verdammt noch mal nicht«, blaffte McKenna. »Was glauben Sie denn, was die mit ihr machen? Die schaffen sie nach Gwynfryn Ward und sperren sie ein, weil sie gedroht hat, diesem Halunken was anzutun.«

Während McKenna telefonierte, saß Dewi still da und betrachtete, halb zu-, halb weghörend, durch die Windschutzscheibe den dunkler werdenden Himmel.

»Dürfen wir das denn, Sir?«, fragte er. »Ist das nicht gegen die Bestimmungen? Wir können John Jones wegen der Leiche doch kaum einsperren, nur weil er seiner Alten eine verpasst hat.«

Die beiden Männer gingen den Pfad zu Betis Häuschen entlang. Dewi hielt die Taschenlampe vor sich gerichtet. Der Strahl fiel auf Baumstämme, die im Zwielicht silbrig glänzten, und scheuchte irgendwelches Getier im Unterholz auf.

»Er wird nicht verhaftet, wenn er seine Hände bei sich und sein Lästermaul geschlossen hält«, sagte McKenna. »Und da außer Ihnen und mir und den Leichen auf dem Friedhof kein Mensch von dieser Geschichte erfahren wird, ist es egal, ob in der Bibel steht, dass wir es nicht dürfen, oder?«

John Jones lümmelte, eine Dose Bier in der Hand, in dem Zimmer, das ihm und Beti als Küche und Wohnzimmer diente. Auf dem Tisch lagen die Überreste von Frühstück, Mittag-und Abendessen, im Waschbecken stapelte sich schmutziges Geschirr. Das Zimmer roch nach fettigen Haaren und Schweiß.

»Was willst denn du, Scheiß Dewi Prys?«, fragte er, als Dewi und McKenna durch die Tür traten.

»Wir sind hier, um Ihnen zu sagen, dass Sie sich von Beti fernhalten sollen«, erwiderte McKenna höflich.

Betis Mann grinste. »Jetzt jagt sie mir die Bullen auf den Hals, was? Mal was anderes als die alte Hexe von da oben. Und was soll ich ihr getan haben?«

»Sie haben sie beleidigt«, sagte McKenna und beugte sich über den Mann. »Und Sie haben sie geschlagen.«

»Na und?«, fragte John Jones. »Ist das jetzt vielleicht ein Verbrechen? Darf ein Mann seiner Frau heutzutage nicht mehr die Zügel anlegen?«

Dewi lehnte sich an den Türrahmen. »Kommt drauf an, was dabei herauskommt. Kommt drauf an, was er mit ihr macht, John Jones.«

»Warum scherst du dich nicht zum Teufel?«

»Warum hältst du nicht das Maul und gibst deinem Arsch ’ne Chance?«, fragte Dewi. »Hör lieber auf das, was der Chief Inspector dir zu sagen hat. Und er sagt dir, du sollst Beti in Frieden lassen.«

»Warum verduftet ihr beide nicht endlich? Dann muss ich mich nicht bei Councillor Williams beschweren, dass die verdammten Bullen mir die Hölle heiß machen, nur weil ich ’ne Leiche gefunden habe, wo sie zu blöd waren, um sie selber zu finden. Councillor Williams wird das nicht gern hören. Ganz und gar nicht.«

Dewi machte einige Schritte auf ihn zu. »Na gut, alter Mann, wenn du dich schon bei Councillor Williams beschwerst, dann sollst du auch was haben, worüber du dich beschweren kannst.«

»Dewi!«, warnte McKenna.

»Ach, hören Sie, Sir. Bei dem kommt mir doch das Kotzen. Hat die Frechheit, über Beti herzuziehen, und schauen Sie sich ihn an! Ist ja auch nicht grad ’n Ölgemälde, oder? Und wie der stinkt!« Dewi sah John Jones von oben bis unten an. »Beti tut mir leid, ehrlich. Stellen Sie sich vor, so was liegt nachts neben Ihnen im Bett!«

Der alte Mann sprang auf und machte einen Satz auf Dewi zu. »Hwrgi!«, fauchte er.

Dewi packte ihn am Hals. »Kein Mensch nennt mich einen Hurensohn!« Er schüttelte John Jones so heftig, dass dessen Kopf auf dem dürren Hals hin-und herwackelte.

McKenna trennte die beiden; er stieß Betis Mann, der raste wie ein kämpfender Truthahn, in seinen Sessel zurück. »Aufhören! Alle beide!« Er zerrte Dewi zur Tür. »Sie warten draußen!« Und den alten Mann fuhr er an: »Wenn Sie sich Beti nur auf hundert Meter nähern, sperre ich Sie ein. Verstanden? Und es ist mir egal, wie viele Scherereien Sie oder Ihre verdammten vornehmen Freunde verursachen!«

Er knallte die Tür hinter sich zu und stieß Dewi den Pfad entlang. »Sie verdammter Narr! So etwas will ich nie wieder sehen! Verstanden? Meine Beamten führen sich nicht auf wie verdammte Bullterrier!«

Dewi stand in der Dunkelheit des Pfads neben dem Friedhof, das Gesicht im Schein seiner Taschenlampe voller Zorn und Aufruhr. »Ist mir doch egal«, wütete er. »Der verdammte Saukerl hat’s doch darauf angelegt. Der sollte mit ’ner Schlinge um seinen hässlichen Hals an ’nem Ast baumeln. Wie kann man nur so grausam sein zu Beti?«

»Dewi, Dewi!«, seufzte McKenna. »Die beiden sind verheiratet. Da kann man nie wissen, was im Einzelnen passiert. Niemand weiß, wie es in den Ehen anderer Leute aussieht.« Sie gingen langsam den Pfad entlang. »Sie haben Partei ergriffen, und das ist nicht unsere Aufgabe.«

Dewi blieb wie angewurzelt stehen und starrte seinen Chef an. »Wenn es nicht unsere Aufgabe ist, Partei zu ergreifen, was haben Sie dann heute Abend getan?«

»Verbrechensvorbeugung.«

»Na schön!« Dewi marschierte weiter. »Das wäre doch Verbrechensvorbeugung gewesen, wenn ich ihm seinen beschissenen Schädel gegen die Wand gedonnert hätte, oder vielleicht nicht? Sir!«

McKenna lehnte sich an das Friedhofmäuerchen und suchte in seiner Tasche nach Zigaretten und Feuerzeug. Er blies den Rauch in die modrige Luft und dachte über das Wesen der Kelten nach, ein Thema, über das Jack sich manchmal verächtlich ausließ, denn er war der Meinung, er befinde sich inmitten gesetzloser, einander bekriegender Stämme. Er konnte die Ambivalenz nicht begreifen, die im walisischen Herzen schlummerte, konnte das Vermächtnis der Verbitterung und des nackten Misstrauens nicht verstehen, das Jahrhunderte der Unterdrückung und Ungerechtigkeit hinterlassen hatten, und er konnte nicht einsehen, warum die dünne Kruste zivilisierten Verhaltens manchmal durchbrochen wurde von diesem alten Vermächtnis, von der von den Vorvätern überkommenen Tradition von Überfall, Raub und schneller Vergeltung. Jack litt nie an den Qualen, die McKenna oder Dewi gelegentlich heimsuchten, sah nichts Verkehrtes darin, dass es ihre Aufgabe war, das Gesetz einer fremden Regierung aufrechtzuerhalten und durchzusetzen. Und am allerwenigsten würde Jack je die Furcht verstehen, die in der keltischen Seele schwärte, die Furcht, dass Unterdrückung nur jene ereilte, die sie verdienten. McKenna zog noch einmal an seiner Zigarette und trat die glühende Kippe in einem verfaulenden Laubhaufen aus. Dann ging er langsam weiter, blickte auf zu den wenigen Sternen, die schwach durch die überhängenden Äste blinkten, und fragte sich, wie lange es dauern würde, bis Ulsters Leid in Wales’ fruchtbarer Seele Wurzeln schlug.

Blätter raschelten, er sah den gespenstischen Umriss einer Eule, die durch den Wald glitt, und spürte den Druck ihrer mächtigen Schwingen in der Luft. Hinter dem Mäuerchen tanzte ein Irrlicht über den Friedhof. Narrenfeuer, dachte McKenna, oder vielleicht die Seele eines totgeborenen Kindes, die zwischen Himmel und Hölle durch die Ewigkeit trieb. McKennas Schatten folgte seinen Schritten, als wäre er zu flüsterndem Leben erwacht. Ein Schauer lief ihm über den Rücken, und er wartete auf den kalten Hauch in seinem Nacken, die eisigen Finger auf seinem Gesicht. Er ging mit gemessenen Schritten, zwang sich, nicht nach hinten zu blicken und nicht zu rennen. Der runde Strahl von Dewis Taschenlampe flackerte vor seinen Füßen.

»Ich dachte schon, Sie hätten sich verlaufen, Sir«, sagte der Junge. Sie gingen zurück zum Auto. Als sie sich anschnallten, entschuldigte sich Dewi: »Tut mir leid, dass mir vorher der Kragen geplatzt ist, Sir. Aber dieser furchtbare alte Mann hat mich zur Weißglut gebracht.« Als sie aus dem Dorf hinausfuhren, drehte Dewi sich um, spähte durchs Heckfenster hinaus und sagte: »Wissen Sie was, Sir, ich hätte schwören können, dass eben auf dem Pfad jemand hinter Ihnen war.«

18

»Cui bono.« Eifion Roberts hatte es sich in McKennas Büro bequem gemacht. Strahlender Sonnenschein fiel durch die Jalousien und malte Streifen auf Wände, Böden und Möbel.

»Was haben Sie gesagt?«, fragte McKenna.

»Cui bono. Das heißt … «

»Ich weiß, was das heißt«, erwiderte McKenna unwirsch. »Hören Sie endlich auf, mit dem Stuhl zu kippeln. Sie sind zu dick. Was soll ich in der Zentrale sagen, wenn Sie ihn kaputtmachen?«

»Na, wir haben aber eine Laune heute Morgen. Wohl mit dem falschen Fuß aufgestanden, was?«

»Kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram.«

Roberts nahm seine Tasse. »Frauenprobleme, McKenna.«

»Das weiß ich verdammt noch mal selber.«

»Was ich damit meine, ist, Sie kriegen nichts ab«, kicherte der Pathologe. »Nichts zum Drübersteigen.«

»Müssen Sie so entsetzlich vulgär sein?«

»Sex bleibt Sex bleibt Sex, egal, in was für vornehme Formulierungen man ihn kleidet. Und außerdem ist es eine altbekannte medizinische Tatsache, dass zu viel unvergossener Samen einen Mann in kürzester Zeit in den Wahnsinn treiben kann. Deshalb hat Onan in der Bibel gar nicht so falsch gehandelt, wie Gott glaubte. Besser draußen als drinnen, heißt’s doch.« Er nahm sich noch einen Keks vom Teller auf McKennas Schreibtisch. »Da war dieser Fall in der Gegend von Llanrwst oder Ruthin, als noch Queen Victoria unser liebliches Land regierte. Ein Junge brachte ein Mädchen um, weil er wahnsinnig in sie verliebt war, sie aber einen anderen heiraten wollte. Hat ihr die Kehle von einer Seite bis zur anderen aufgeschlitzt, dass ihr der Kopf fast von den Schultern fiel, und ist dann losgelatscht und hat sich dem Ortspolizisten gestellt.«

»Na und?«

»Na, und den haben sie eben nicht aufgehängt«, sagte Roberts. »All diese berühmten Mediziner haben vor Gericht bezeugt, dass er an dem litt, woran Sie leiden, und so haben sie ihn nach Broadmoor gesteckt.«

»Verstehe.« McKenna wühlte in den Papieren auf seinem Schreibtisch. »Und woran leide ich? Welche Perlen medizinischer Weisheit werden noch von Ihren fetten kleinen Lippen triefen? Warum sagen Sie’s nicht einfach. Dann können Sie abhauen und mich in Frieden meine Arbeit tun lassen.«

Roberts lachte. »Sie können so bösartig sein, Michael, dass es fast ein Vergnügen ist, Ihnen zuzuhören. Machen Sie sich ruhig lustig. Verhöhnen Sie mich, wenn Sie wollen. Aber treiben Sie’s mal wieder, und Sie werden sehen, um wie viel besser Sie sich danach fühlen. Natürlich nur«, ergänzte er und grinste McKenna anzüglich an, »wenn Sie jemanden finden, der Sie aufnimmt. Wie wär’s denn mit der drallen kleinen Polizistin, die Sie sich von Holyhead hergeholt haben? Die hat einen hübschen Hintern. Es würde Ihnen nur guttun, wenn Sie Ihr moralisches Korsett mal ein bisschen lockerten. Sie laufen herum wie eine viktorianische Jungfrau, die in Ohnmacht fällt, wenn Sex auch nur erwähnt wird.« Er grinste. »S-E-X, Michael McKenna. Wie bei allem anderen, kann er in Maßen nur gut für Sie sein. Sagen Sie mir ruhig, ich soll mich um meinen eigenen Kram kümmern, aber das ist es doch, was zwischen Ihnen und Denise schiefgelaufen ist, nicht wahr? Ich kann mir nicht helfen, für mich sind Sie einfach geschlagen mit dem typisch papistischen Schuldkomplex, was alles Fleischliche angeht.«

McKenna wand sich. »Ich will nicht über Denise reden. Sie kommt heute Abend zu mir, und ich weiß nicht, was ich ihr sagen soll.«

»Überlassen Sie das Reden ihr. Meiner Erfahrung nach ist das immer am besten bei Frauen. Aber Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

»Um die Wahrheit zu sagen, Eifion«, sagte McKenna, »ich bin von diesem speziellen Wahnsinnigen bereits losgekettet.«

»Was für einem Wahnsinnigen?«

»Sokrates hat doch angeblich gesagt, der menschliche Sexualtrieb gleiche einem Wahnsinnigen, an den man angekettet ist.«

»Hat er das wirklich?« Roberts starrte McKenna an. »Na, dann hat er aber einiges zu verantworten. Fast so viel wie dieser alte Betrüger von Psychoanalytiker aus Wien. Daher haben wahrscheinlich all die heiligen Männer die Idee, das schlechte Gewissen als Knüppel zu benutzen, um die unzüchtigen Horden und ihre Wahnsinnigen zu disziplinieren. Und das ist der Grund, warum die kleine Betty Prout und ihresgleichen aus dem Dorf gejagt wurden, weil sie ohne Ring am Finger ein Kind erwarteten … Sie hat schließlich ihr Baby in den Brunnen geworfen, weil sie die Schuld und die Schande nicht mehr ausgehalten hat, und wenn das das Beste ist, was Gott für den Menschen tun kann, dann soll er sich schämen.«

»Vor noch nicht allzu langer Zeit wären Sie als Ketzer verbrannt worden.«

»Und in die Geschichte eingegangen«, ergänzte der Pathologe. »Aufgehängt, gestreckt und gevierteilt, wie dieser katholische Priester William Davies. Ich wette, von dem hat man Ihnen in der Kirche nichts erzählt. Er war ja nur ein walisischer Märtyrer. Nicht so wichtig wie ein englischer.«

»Was hat er getan?«

»Hat Ihre Allmächtige Majestät Elisabeth die Erste von England beleidigt, indem er Katholik und auch noch stolz darauf war. Er wurde 1593 in Beaumaris Castle aufgehängt, und die Leute aus dem Ort wollten weder den Henker noch das Holz für den Galgen bereitstellen, also hat man alles aus Chester hingeschafft. Dann wurde der arme Kerl abgeschnitten und gevierteilt, und die einzelnen Teile wurden in Caernarfon, Ludlow, Conwy und Beaumaris ausgestellt. Versteht sich von selbst«, ergänzte er mit einem sarkastischen Grinsen, »dass William Davies kein Grab hat. Und weil wir gerade von Leuten reden, die vor aller Augen verrotten: Was ist mit all den Leichen, die an Straßenkreuzungen hingen und denen die Krähen die Augen auspickten … Unsere Romy wäre da in guter Gesellschaft gewesen.« Er trank seinen Tee und tupfte sich die Lippen mit einem Papiertaschentuch aus der Schachtel auf McKennas Tisch. »Eigentlich bin ich ja gekommen, um über Romy zu reden.«

»Was ist mit ihr?«, fragte McKenna. »Irgendwas Neues über das Kostüm?«

»Nein, damit hatten Sie Ihr Glück schon. Jetzt müssen Sie nur jemanden finden, der hineinpasst und gern anderer Leute Parfüm benutzt. Und natürlich, wenn Sie das tun, werden Sie vielleicht feststellen, dass die Dame in den letzten paar Jahren dicker oder dünner geworden ist. Kopf hoch, Michael, irgendwann ist alles vorbei.«

»Was soll denn das heißen? Soll ich mich vielleicht aufs Sterben freuen, weil es sonst nichts mehr gibt, auf das ich mich freuen könnte?«

»Wir sitzen alle im selben Boot. Warten darauf, den Styx zu überqueren, sobald Charon das Zeichen gibt. Wie wollen Sie übrigens herausfinden, wer das Boot für Romy abgestoßen hat?«

»Ich warte auf Owen Griffiths’ Entscheidung, ob wir nun die Böden in Gallows Cottage aufreißen und diesen verdammten Wald durchkämmen sollen oder nicht. Jack Tuttle hatte nämlich die verrückte Idee, dass die Besitzerin des Kostüms vielleicht irgendwo genauso vermodert wie ihre Freundin Romy.«

»Warum?«

»Weil sie vielleicht gesehen hat, wer Romy aufgeknüpft hat, und deshalb ebenfalls verschwinden musste.«

»Passt irgendwie nicht, aber fragen Sie mich nicht, warum, weil ich es nicht weiß. Ich glaube, das war Frauenarbeit«, sagte Roberts. »Ich habe das Gefühl, dass Frauen hinter all dem stecken und Männer irgendwie gar nicht zählen … Allsopp ist ’ne halbe Portion in dem Sinn, dass Romy nur kurz dran genippt und den Rest hat stehenlassen. Ihr Mann kommt bei einem Autounfall ums Leben, und anscheinend hat er es verdient. Simeon, wenn man den Gerüchten glauben darf, stolpert durch die Jahrhunderte wie ein verliebter Teenager auf der Suche nach seiner Frau, die ihr Kleines wahrscheinlich doch die Treppe runtergeschmissen hat. Und dann diese alten Schachteln im Dorf mit ihren Geschichten … Den Männern wird zu übel mitgespielt, als dass sie irgendein Verbrechen begehen könnten.«

»Rache?«

»Wie ich zuvor gesagt habe. Cui bono? Das älteste Motiv von allen.«

»Ich weiß es nicht«, gestand McKenna. »Wer profitiert von Romys Tod? Der Anwalt hat kein Testament erwähnt.«

»Dann würde ich sagen, derjenige, der mit seinen gierigen Pfoten an das rankommt, was sie hinterlassen hat. Schade, dass der Anwalt nicht wusste, bei welcher Bank sie ihr Konto hatte. Hat sie ihn bar bezahlt, wie sie es mit der Miete gemacht hat?« Roberts stand auf. »Ich mach mich jetzt besser auf den Weg.« Er wischte sich Kekskrümel vom Revers. »Ich erwarte keinen Geringeren als den Bischof persönlich, damit der mir sagt, was mit Rebekah geschehen soll.«

»Dann ist sie doch nicht zu Staub zerfallen?«

»Nein.« Der Pathologe grinste. »Ich könnte sie ja vierteilen. Und jedem ein oder zwei Stücke geben.« Er seufzte. »Würden sich wahrscheinlich trotzdem streiten.«

Jack spielte den Enttäuschten, als sein Vorschlag abgelehnt wurde. »Wir haben keinen triftigen Grund für die Annahme, dass diese andere Frau tot ist, Jack«, sagte McKenna. »Die Zentrale genehmigt kein Geld und keine Männer mehr für weitere Grabungen und Durchsuchungen, wenn wir keine stichhaltige Begründung liefern können.«

»Es ist die wahrscheinlichste Erklärung.«

»Eigentlich nicht, Sir«, bemerkte Dewi. »Wahrscheinlicher ist, dass diese Frau Romy um die Ecke gebracht und dann das Kostüm versteckt hat, weil jemand sie darin gesehen hat, als sie mit Romy zusammen war, und es ist ja ziemlich auffällig, weil Debenhams für ganz Nord-Wales von Pwllheli bis Chester nur zwanzig Stück davon hatte.«

»Dewi könnte recht haben, Jack.«

»Quatsch!«, donnerte Jack. »Ich weiß nicht, wie Sie es mit ihm aushalten. Mir geht er verdammt auf die Nerven!«

McKenna trommelte mit den Fingern aufs Lenkrad und wartete, bis ein riesiger Sattelschlepper in die Glynne Road eingebogen war und in Richtung Kwik-Save-Supermarkt weiterfuhr. »Das ist ziemlich offensichtlich, aber deswegen müssen Sie mit dem Jungen nicht so barsch umspringen. Er hat ab und zu ziemlich gute Ideen.« Er sah Jack an. »Machen Sie nicht so ein Gesicht, Jack. Bei der Miene wird ja die Milch in allen Kühen von hier bis Donegal sauer, wie meine Oma immer sagte.«

»Dewi Prys mag ja clever sein, aber er benimmt sich wie Jamie Thief. Die zwei sind fast wie verdammte Zwillinge, jeder auf einer Seite des Gesetzes … Warum spricht Jamie eigentlich nicht walisisch? Er wohnt doch nur ein paar Häuser von Dewi Prys entfernt.«

McKenna zuckte die Achseln. »Ich vermute, aus demselben Grund, warum die Hälfte der Waliser nicht walisisch spricht. Werden Sie es eigentlich lernen?«

Jack verzog das Gesicht. »Sieht aus, als hätte ich kaum eine andere Wahl, wenn ich hierbleiben will. Dabei haben wir schon genug damit zu tun, die Einheimischen unter Kontrolle zu halten, ohne Walisisch lernen zu müssen.«

»Das ist Politik, Jack«, sagte McKenna. »Die Behörden wollen sich nicht mit der Welsh Language Society anlegen, und die Mitglieder dieses Vereins fordern, dass jeder in Wales walisisch spricht. Und die, denen es nicht gefällt, sind herzlich eingeladen, wieder über die Grenze zu verschwinden.«

»Ist alles ziemlich extrem geworden, nicht? Ich hätte ja nichts dagegen, wenn Walisisch nur nicht so verdammt schwer wäre. Ich weiß nicht, wie Sie das mit der Aussprache schaffen. Owen Griffiths kann doch auch kein Walisisch, oder? Ich habe nicht gehört, dass ihm jemand vorschreibt, er soll es lernen.«

»Ja, Jack, aber er ist Superintendent.« Die Straße war endlich frei, und McKenna beschleunigte, als er am Schwimmbad entlangfuhr. »Auf jeden Fall ist es nicht so schwierig wie Englisch. Haben Sie gewusst, dass es zweisprachige Volltrottel und Halbintelligenzler gibt? Das gibt einem zu denken, was?«

»Volltrottel und Halbintelligenzler darf man nicht sagen. Das ist politisch nicht gerade korrekt.«

»Wie soll man sie dann nennen?«

»Ich weiß auch nicht«, erwiderte Jack. »Personen mit Lernproblemen? Wohin fahren wir?«

»Mr. Stott einen Besuch abstatten.«

»Na, an der Einfahrt zum Turf Square sind Sie aber schon vorbei.«

»Der ist jetzt sicher bei der Arbeit. Zeigt Besuchern die Schätze von Snidey Castle.«

Der mächtige Bergfried ragte hoch in den hellblauen Himmel, doch die grauen Burgmauern mit ihren neonormannischen Arkaden und Verzierungen lagen noch tief im morgendlichen Schatten. McKenna stützte die Arme auf die Autotür, die Sonne setzte goldene Glanzlichter auf seine Haare. »Diese Burg ist auf Blut gebaut, Jack. Ich würde keine Träne vergießen, wenn unsere terroristischen Landsleute sie in eine ausgebrannte Ruine verwandeln würden.«

»Das ist Anarchistengerede. Was hätten die Leute hier aus der Gegend denn tun sollen, außer für den Gutsherrn zu arbeiten? Verhungern?«

»Verhungert sind die Waliser sowieso. Aber ohne Würde.«

»Ich glaube nicht«, erwiderte Jack, »dass Armut und Hunger je Würde hatten. Sie vielleicht? Kommen Sie. Nehmen wir uns Jamies Freund vor.«

Sie warteten auf Christopher Stott in einem großen Raum mit Gewölbedecke und Blick auf den hinteren Teil des Anwesens, wo Schafe und Lämmer auf sanft zum Meer hin wogenden Wiesen weideten. Jack starrte altersdunkle Ölgemälde an, die in angelaufenen Goldrahmen an nackten Steinwänden hingen, strich mit dem Finger über schwere Eichenmöbel, das Holz dunkel vor Alter und Wachs, und seine Schuhe hinterließen Spuren in der dichten samtweichen Wolle des goldenen Teppichbodens.

»So lebt also die andere Hälfte«, sagte er. »Ich wette, im Winter ist es hier kälter als in Eifion Roberts’ Leichenhalle.«

»Ist ja jetzt schon nicht sehr warm.« McKenna, der zum Fenster hinaussah, fröstelte. »Ein großartiger Ausblick von hier, Jack. Man kann den Rhododendronwald sehen.«

Ein großer dünner Mann mit spärlichem Bart huschte ins Zimmer. »Sie wollten mich sprechen?«, fragte er und sah von Jack zu McKenna.

»Sind Sie Christopher Stott?«, fragte McKenna.

Der Mann nickte und schwankte dabei wie ein Baumschössling im Wind. Er wirkte ausgebleicht, als ob er viele Jahre in einer dunklen Schublade versteckt gewesen wäre, und sein Körper streckte sich wie ein Pflanzenstengel auf der Suche nach Licht. Das kränkliche Aussehen eines Menschen, der unter dauerndem Stress lebt, trübte seine Augen und nahm seinem Gesicht die Farbe.

»Was wollen Sie?«, fragte er. »Mein Chef sieht es nicht gern, wenn das Personal Besuch bekommt.« Er setzte sich vorsichtig auf die Kante eines der üppigen Sessel, die Knie zusammen, die Hände im Schoß zu Fäusten geballt. McKenna beobachtete ihn, während Jack von Autos und ungeklärten Fragen redete, und er überlegte, ob Jack nicht doch recht hatte, dass Christopher Stott der Liebhaber irgendeines Mannes war, wenn auch nicht gerade Jamies.

»Mr. Stott«, sagte McKenna, »soweit wir wissen, haben Sie vor kurzem Ihr Auto an einen Nachbarn verkauft. Wir wissen weiter, dass Sie jemandem gestattet haben, sich dieses Auto regelmäßig auszuleihen, und allem Anschein nach hat diese Vereinbarung auch weiterhin Bestand.« McKenna hörte, wie er pedantisch wurde. »Würden Sie uns vielleicht mitteilen, warum?«

»Warum was?« Wieder sah Stott von einem zum anderen, und Falten gruben sich in die trocken wirkende Haut seiner Stirn. »Warum Sie Jamie Thief das Auto leihen«, sagte Jack. »Was sind Sie ihm schuldig?«

»Jamie Thief?« Stott hob die Augenbrauen. »Sie meinen wohl Jamie Wright? Das ist aber keine sehr freundliche Art, über ihn zu reden!«

Der Mann war zimperlich, eine andere Beschreibung fiel McKenna für ihn nicht ein. »Jamie ist ein verdammter Dieb!«, rief Jack. »Daher hat er seinen Namen.«

McKenna mischte sich ein. »Mr. Stott, die Sache mit dem Auto ist im Verlauf einer Ermittlung aufgetaucht. Und wir müssen alle Fragen in Bezug auf dieses Fahrzeug klären.«

»Oh!« Stott brauchte eine Weile, um diese Worte zu verdauen. »Und was für Fragen haben Sie?«

»Das habe ich Ihnen doch eben gesagt.« Jack klang verärgert. »Warum haben Sie es Jamie geliehen?«

»Warum nicht? Ich wusste nicht, dass es ein Verbrechen ist, einem Freund ein Auto zu leihen.« Ein Grinsen huschte über Stotts schmale Lippen hinter dem fransigen Bart.

McKenna räusperte sich. »Was wir wirklich gern wissen würden, Mr. Stott, ist, warum Jamie ein Freund von Ihnen ist.«

»Also wirklich.« Stott zog eine entrüstete Miene. »Was für eine Frage. Und was für eine, wenn ich das hinzufügen darf, Verschwendung teurer Polizeizeit, von meiner ganz zu schweigen, dass Sie hierherkommen und mir eine solche Frage stellen.« Christopher Stott spielte den Empörten, doch McKenna erkannte, dass sich dahinter Angst versteckte. Er setzte sich und beugte sich vor.

»Es kommt mir ziemlich merkwürdig vor, Mr. Stott«, sagte er, »dass jemand, den wir nur für einen gesetzestreuen Bürger halten können, einen so freundschaftlichen Umgang mit jemandem wie Jamie pflegt und ihm ein teures Auto leiht. Und«, fügte er hinzu und beobachtete dabei Stotts Augen, »es kommt mir noch merkwürdiger vor, dass diese Ausleihvereinbarung noch Bestand hat, nachdem das Fahrzeug den Besitzer wechselte.«

Stott entspannte sich. »Wenn Jamie sich das Auto noch immer ausleiht, hat das nichts mit mir zu tun. Warum fragen Sie nicht den neuen Besitzer?«

»Das werden wir«, sagte McKenna. »Aber im Augenblick fragen wir Sie.«

»Ich habe bereits gesagt, dass ich Ihnen nicht weiterhelfen kann. Ich habe das Auto dem Jungen nur ein- oder zweimal geborgt, und das schon vor einigen Jahren.«

»Vor wie vielen Jahren?«, fragte Jack. »Und warum?«

»Vor zwei oder drei Jahren«, sagte Stott. »Ich habe es letztes Jahr verkauft, wie Sie zweifellos wissen. Und«, seufzte er, »wenn Ihnen das wirklich noch nicht bekannt sein sollte, Jamie hat das Auto ausleihen dürfen, weil er mir im Garten geholfen hat. Anstelle einer Bezahlung.«

»Können Sie Ihre Gartenarbeit nicht selbst erledigen?«

»Ich kann es. Wenn ich will. Und wenn ich nicht zu beschäftigt bin.«

»Wo haben Sie Jamie kennengelernt?«, fragte McKenna.

»Wo ich ihn kennengelernt habe? Erwarten Sie wirklich, dass ich mich daran noch erinnere? Ich kenne ihn seit Jahren, man sieht sich immer mal wieder.«

»Komisch«, bemerkte Jack. »Ich hätte nicht gedacht, dass Ihrer beider Wege sich so einfach kreuzen.«

»Na, Sie sind offensichtlich nicht aus der Gegend. Man kennt hier fast jeden vom Sehen, und mit den meisten Leuten spricht man auch. Es ist ein kleiner Ort, haben Sie das noch nicht bemerkt?« Das Grinsen kehrte zurück. McKenna war überzeugt, dass sie die falschen Fragen gestellt hatten, und er hatte nicht die leiseste Ahnung, wie die richtigen lauteten. Er betrachtete Stott und wünschte sich, er könnte einfach aus diesem Zimmer hinausmarschieren, von der Burg wegfahren und jeden Gedanken an Romy Cheney aus seinem Kopf verbannen. Doch sein Instinkt sagte ihm, dass hier ein Schatz verborgen war, er musste nur die richtige Stelle finden, um den Spaten anzusetzen.

»Wann haben Sie das Auto gekauft?«, fragte er.

»Das weiß ich nicht mehr so genau. Ungefähr vor vier Jahren. Warum?«

»Es war ein Tauschgeschäft, nicht?« Jack übernahm nun das Gespräch.

»Nein.«

»Warum haben Sie es wieder verkauft?«

»Aus verschiedenen Gründen.«

»Nennen Sie uns ein paar.«

»Warum sollte ich?«

»Weil ich Polizist bin und erwarte, dass die Leute meine Fragen beantworten.«

»Sie mögen ja durchaus Polizist sein, aber allmählich bekomme ich den Eindruck, dass Sie auch ein ungehobelter Klotz sind.« Jack zeigte ein wölfisches Grinsen.

»Sie sind zu empfindlich, Mr. Stott. Ich stelle Ihnen eine vollkommen vernünftige Frage, und Sie kommen mir hochnäsig.«

»Sagen Sie uns einfach«, seufzte McKenna, »warum Sie das Auto verkauft haben.«

»Es geht Sie ja eigentlich nichts an«, sagte Stott, »aber wenn Sie es unbedingt wissen müssen, mir war der Unterhalt zu teuer. Ich habe es nur selten benutzt, und ich dachte mir, wenn es nur auf der Straße herumsteht, wird es vielleicht noch gestohlen oder beschädigt. Sind Sie jetzt zufrieden?«

»Nur schade, dass Sie daran nicht gedacht hatten, bevor Sie es kauften«, bemerkte Jack.

Stott stand auf, und sein steckendürrer Körper zitterte. »Das war es dann ja wohl. Ich hätte gute Lust, mich über Sie zu beschweren!«

»Councillor Williams wird überaus erfreut sein, von Ihnen zu hören«, entgegnete Jack grinsend. Stott machte auf dem Absatz kehrt und stolzierte zur Tür.

»Mr. Stott«, rief McKenna ihm nach.

»Was ist denn jetzt noch?«

»War in dem Auto ein Gonk, als Sie es hatten?«

Ein scharfes Einatmen war zu hören. McKenna konnte nicht erkennen, ob die graue Tönung in Stotts Gesicht von einem Schreck herrührte oder nur vom Schatten in der Türnische.

»Ein was?«

Jack wechselte einen Blick mit McKenna. »Ein Gonk, Mr. Stott«, fuhr McKenna fort. »Ein buntes pelziges Ding, das man sich ins Heckfenster hängt.«

Lachen, das beinahe schon hysterisch klang, schepperte aus Stotts offenem Mund, während er in den dunkleren Schatten des Korridors eintauchte. »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Was für ein Schuss in den Ofen«, sagte Jack. McKenna saß über das Lenkrad gebeugt, starrte durch die Windschutzscheibe zu den frühen Besuchern hinaus, die über den Burghof schlenderten, und zog gierig an seiner zweiten Zigarette nach dem Besuch bei Stott. »Ich hab’s Ihnen gesagt: Er ist Jamies Liebhaber. Der Nachbar ist wahrscheinlich auch so einer … Schöne Mischpoke.«

»Jamie ist keine Tunte«, sagte McKenna. »Bei Stott ist das allerdings was ganz anderes.«

»Schwul, Sir. ›Tunte‹ ist politisch auch nicht gerade korrekt.«

»Mund halten und nachdenken!«

»Worüber?«

»Stott … Jamie … das Auto. Erpressung.«

»Jamie weiß, dass Stott einen Freund hat, und er setzt ihn damit unter Druck.«

»Schwul sein ist nicht illegal.« McKenna kniff die Augen gegen das vormittägliche Sonnenlicht zu, das auf der Motorhaube funkelte. »Stott könnte Tausende von Freunden haben, ohne das Gesetz zu brechen.«

»Vielleicht macht er’s ja für Geld. Die Arbeit hier wird bestimmt nicht gut bezahlt, und er hat Frau und Kind zu ernähren. Haben Sie seine Kleidung gesehen?«

»Mit der Kleidung haben Sie recht, aber die wenigsten Leute ziehen sich zur Arbeit fein an. Wir würden auch ziemlich abgerissen aussehen, wenn wir keinen Zuschuss bekämen. Schauen Sie sich bloß die Lumpen an, die einige vom Rauschgiftdezernat am Leib haben.«

»Die sollen sich auch an die Szene anpassen. Vielleicht steht Stott ja auf kleine Jungs.« »Vielleicht«, wiederholte McKenna. »Aber wie sollen wir das herausfinden? Alle Jungs in Bangor anhalten und fragen: ›He, Junge, fingert Mr. Stott ab und zu an dir rum?«‹

»Sie können manchmal ziemlich vulgär sein, Sir. Auf jeden Fall macht so etwas keiner aus Liebe. Wer da mitmacht, will Geld dafür.«

McKenna schlug mit der Faust aufs Lenkrad. »Das ist es doch! Geld. Wo hatte Stott das Geld für dieses Auto her?«

»Hat’s wahrscheinlich abgestottert, wie wir alle. Und ich wette, er hat es wieder verkauft, weil er die Raten nicht mehr zahlen konnte. Es hätte natürlich auch ein Geschenk von einem Verehrer sein können.«

McKenna ließ den Motor an.

»Reden wir noch einmal mit Jamie?«, fragte Jack.

»In nächster Zeit nicht.« McKenna riss das Steuer herum, um einem Bus auszuweichen, der, vollbesetzt mit Ausflüglern, die schmale, kurvige Auffahrt hochzockelte. »Wir wollen den Leuten doch keinen Grund geben, uns Belästigung vorzuwerfen. Außerdem klopfen schon zu viele bei Councillor Williams an die Tür. Und ich kann mir auch nicht vorstellen, dass Jamie sich selber in die Scheiße reitet.«

Jack beugte sich zum Fenster hinaus und genoss die wärmende Sonne und den Wind auf seinem Gesicht. »Vielleicht könnten wir sie dazu bringen, dass sie sich gegenseitig verpfeifen …« Er zog den Kopf zurück, als eine Dieselwolke aus dem Auspuff des Busses die Luft verpestete. »Eifion Roberts meint, es dreht sich alles um Geld, nicht? Wer bekommt Romys Millionen? Cherchez la cache.«

»Ich wusste ja gar nicht, dass Sie Französisch sprechen.«

»Nur ein paar Brocken, die mir noch aus der Schule im Gedächtnis geblieben sind. Ich hatte an cherchez la femme gedacht. Sie wissen schon, suchen Sie die Dame.«

»Die haben wir längst gefunden«, sagte McKenna. »Und dann noch eine zweite, zur Sicherheit, falls wir die erste verlegen. Heißt es eigentlich le cache oder La cache?«

»Keine Ahnung. Ist aber unwichtig, weil wir es mit dem, was wir bis jetzt vorzuweisen haben, sowieso nicht finden werden. Wir wissen nicht, wer ihre Möbel und Kleider und persönlichen Habseligkeiten aus Gallows Cottage abgeholt hat, wir wissen nicht, wo das Zeug jetzt ist, wir wissen nicht, wo ihr Geld ist, obwohl wir alle Banken und Bausparkassen im Land abgeklappert haben.«

McKenna fuhr auf den Hof hinter dem Polizeirevier und stellte das Auto ab. »Konto in der Schweiz?«, schlug er vor. »In Liechtenstein? Auf den Bahamas? Wir wissen nicht einmal, ob sie noch einen anderen Anwalt hatte, weil sie den einen bar bezahlt und sich dann aus dem Staub gemacht hat.« Er schlug die Tür zu. »Kommen Sie. Tun wir was.«

»Was?« Jack trottete hinter ihm her.

»Woher soll ich denn das wissen? Erst mal einen Zahn zulegen und chercher la femme in dem Kostüm.«

19

»Sind Sie sicher, dass Sie an den richtigen Stellen nachgesehen haben?«, fragte Owen Griffiths. »Haben Sie alle Möglichkeiten berücksichtigt? Wir sind sowieso schon genug unter Beschuss, und ich will nicht auch noch den Vorwurf der Nachlässigkeit im Fall dieser Frau hören.«

»Haben Sie die Presse am Hals?«, fragte McKenna.

»Und den Deputy Chief. Alle wollen wissen, wann wir endlich jemanden verhaften.« Der Superintendent rieb sich sinnend das Kinn. »Die Antwort darauf heißt wahrscheinlich ›nie‹, aber das kann ich denen wohl kaum sagen, oder?« Er klopfte mit seinem Kugelschreiber nervös auf den Schreibtisch. »Sind Sie ganz sicher, dass es keine Verbindung zu den Terroristen gibt?«

»Ich kann es mir kaum vorstellen. Es ist ein Riesenunterschied zwischen dem Abfackeln eines Wochenendhäuschens und einem kaltblütigen Mord.«

»In Irland passiert das dauernd.«

»Ja, ich weiß. Und hier wird es früher oder später auch passieren … Aber hätte nicht die Special Branch die Ermittlungen an sich gerissen, wenn sie auch nur den Hauch einer terroristischen Verbindung gerochen hätte?«

»Da dürften Sie recht haben. Vor allem, nachdem Sie mit Ihren Faxen über die Irische See kräftig an ihrem Käfig gerüttelt haben.

Haben wir den Mann, der die Leiche gefunden hat, schon aus dem Kreis der Verdächtigen ausgeschlossen?«

»John Jones?«, fragte McKenna. »Nicht unbedingt.«

»Warum nicht?«

»Kein besonderer Grund, außer dass er ein übler Zeitgenosse ist und ich weder sein Gesicht noch sein Mundwerk mag.«

»Aber das ist doch keine Grundlage für eine solide Ermittlungsarbeit, Michael.«

Ziemlich spöttisch sagte Dewi zu McKenna: »Die in der Zentrale werden flennen, wenn sie unsere Telefonrechnung sehen. Wir haben weit über hundert Faxe verschickt und stundenlang telefoniert.«

»Und was haben wir für die Arbeit und das viele Geld bekommen?«

»Rein gar nichts, Sir«, sagte Dewi. »Was meiner Meinung nach heißt, dass niemand Gallows Cottage offiziell ausgeräumt hat und Romy Cheneys Geld nicht irgendwo auf einer Bank herumliegt. Wer sie umgebracht hat, hat auch die Sachen mitgenommen und sich mit ihrem Geld vergnügt. Die Frau im Kostüm hätte zum Möbelschleppen Hilfe gebraucht. Und einen Transporter. Aber das haben wir bei allen möglichen Leihwagenfirmen für die Zeit sechs Monate vor und nach dem von Dr. Roberts angegebenen Todesdatum Romys überprüft. Wieder eine glatte Null.«

»Wer an ihr Geld rankommen will, muss ihre Unterschrift fälschen. Und zwar den Namen, den Romy zu der Zeit benutzte.«

»Das ist kein großes Problem. Die Banken prüfen doch meistens nicht nach.«

»Im Augenblick machen wir einfach weiter. Sie können morgen Prosser seine Hauptbücher zurückbringen, und sorgen Sie dafür, dass er den Empfang quittiert.«

»Dr. Roberts hat angerufen. Ich soll Ihnen ausrichten, dass Rebekah auf dem Dorffriedhof begraben wird, mit einer hebräischen Inschrift auf ihrem Stein. Er vermutet, dass es beim Begräbnis einen ziemlich großen Medienrummel geben wird. Und er will wissen, wie lange Romy noch in seiner Leichenhalle bleiben soll, ›in ein weißes Laken gewickelt‹, wie er sagt, ›kalt und unerwünscht‹.«

Die Einkäuferin von Debenhams rief kurz vor Ladenschluss an und hinterließ in der Telefonzentrale eine Nachricht, dass man so bald wie möglich zurückrufen solle.

McKenna saß auf der Schwelle seiner Hintertür, bis schwarze Nacht die Erde einhüllte, und sah der Katze zu, wie sie in dem kleinen Garten spielte. Er nahm Hemden und Unterwäsche von der Leine, vergrub sein Gesicht in den frischen Geruch des Stoffs und sah hinaus zu Puffin Island, das wie ein dunkler Buckelwal im tintenfarbenen Meer lag. Davor schickte der Leuchtturm von Penmon alle sechzig Sekunden sein Licht aus, um vor den zerklüfteten Felszähnen zu warnen, die unter spiegelglattem Wasser lauerten. McKenna fragte sich, ob er im Winter noch hier sein würde, um die Stadt durch ein Flechtwerk aus kahlen Ästen zu sehen, vielleicht auch unter Schnee, der auf dem Rücken des Ostwinds ritt.

Er lag schlaflos bis in die frühen Morgenstunden, die Zeit kurz vor der Dämmerung, in der das Blut am trägsten fließt, in der das Leben am allerdünnsten Faden hängt, und dachte an Denise, in deren Gesellschaft er an diesem Abend zwei Stunden seines Lebens verbracht hatte und für die in seinem Herzen nicht einmal mehr der Schatten eines Verlangens übrig war, und vor allem darüber hätte er am liebsten geweint. Über dem Gedanken, ob er am Morgen ebenso viel lachen dürfe, wie er in dieser Nacht geweint hatte, schlief er schließlich ein, während draußen eine einsame Möwe in den Himmel stieg und mit ihrem Schrei ihre Gefährten weckte.

Der Morgen brachte wieder einen klaren Himmel, und die Sonne vergoldete die letzten Schneereste an den Flanken des Tryfan und der Black Ladders. Dewi kam früh zur Arbeit und fand McKenna in seinem Büro, wo er ziellos in einem Computerausdruck von Anrufen blätterte und versuchte, diese Daten mit den handschriftlichen Eintragungen in einem zerfledderten Aktenordner abzugleichen.

»Warum besteht eigentlich keinerlei Übereinstimmung zwischen diesen beiden Papierstapeln?«, fragte McKenna gereizt.

»Die müssen nicht unbedingt übereinstimmen, Sir.«

»Was ist dann der Sinn von den beiden?«

Dewi, der gehorsam vor dem Schreibtisch stand, fragte sich, ob McKenna wohl ihnen allen bis zum Ende dieses Tages den Marsch blasen würde. »Der Ausdruck ist die automatische Aufzeichnung aller Anrufe, die über Computer von der Zentrale kommen. Und das«, ergänzte er und deutete auf den Aktenordner, »ist das Verzeichnis entgegengenommener Anrufe, aus denen sich eine Strafanzeige ergeben könnte, Sir.«

McKenna blätterte in den Papieren. »Ist es vollständig?«, fragte er. »Ist es genau?«

»Das weiß ich nicht, Sir.«

»Das sollten Sie aber. Wie um alles in der Welt können wir Verbrechen aufklären, wenn wir nicht einmal wissen, welche Verbrechen begangen wurden?« McKenna knallte den Ordner zu und warf ihn auf den Boden. »Worauf warten Sie noch, Prys?« Dewi, der sich dunkel an einen Sinnspruch über den Wert der Diskretion erinnerte, salutierte und marschierte aus McKennas Büro. Auf dem Korridor zum Dienstzimmer traf er Eifion Roberts. »Suchen Sie Mr. McKenna?«, fragte er.

»Das tue ich, ja. Ist er da?«

»Da ist er, aber nicht gerade in allerbester Stimmung, soweit ich das beurteilen kann.«

»Das ist er doch nie, oder, Dewi?«

»Es ist schlechter Stil, private Probleme in die Arbeit mitzuschleppen, Michael.« Roberts setzte sich auf seinen Lieblingsstuhl und ließ dessen Vorderbeine in die Höhe steigen.

»Seien Sie still und kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram!«

»Sie sind vielleicht ein Sauertopf, McKenna. Wenn ich Sie mal aufschneide, finde ich bestimmt Essig statt Blut in Ihren Adern. Dewi war ganz aus dem Häuschen.«

»Der soll sich nicht aufregen.«

»Sie werden ihn schon rangenommen haben. Sie dürfen die Leute nicht mal so und mal so behandeln. Sie müssen beständiger sein. Haben Sie Denise gestern Abend gesehen?«

McKenna sagte nichts. Er zündete sich eine neue Zigarette an der halb gerauchten alten an und versteckte sich hinter einer Rauchwolke.

»Na gut. Irgendwann kommt alles an den Tag, wie es so schön heißt.«

»Ist das eine andere Version Ihrer kleinen Predigt darüber, dass alles irgendwann einmal ein Ende hat?«

»Vielleicht.« Roberts zuckte die Achseln. »Vielleicht nicht. Wissen Sie, wir haben doch alle die Schnauze voll. Vom Leben kann man doch nur die Schnauze voll haben.«

»Warum schreiben Sie eigentlich keine philosophische Abhandlung, damit jeder von Ihrer großen Weisheit profitieren kann?«

»Sie meinen, wie Ihr Freund Sokrates?«

»Wenn Sie so wollen.«

»Also, ich habe nachgeschlagen, wollte wissen, was Sokrates über Sexualtrieb und Wahnsinn gesagt hat. Und wissen Sie, was ich herausgefunden habe?«

»Sie werden es mir sicher gleich sagen.«

»Sokrates hat nie ein Wort geschrieben.«

»Und? Aber gesagt hat er’s doch, oder? Viele von diesen Sachen sind nur mündlich überliefert.«

»Sie können wohl nie zugeben, dass Sie sich geirrt haben? Woher wissen Sie denn, dass es nicht Aristoteles oder Plato oder einer von den Itakern war?«

»Ist doch egal, wer es gesagt hat. Es ist der Gedanke, der zählt.«

»Wahrscheinlich.« Roberts musterte McKenna, sah die dunklen Schatten unter seinen Augen. Mit sanfterer Stimme sagte er: »Wissen Sie, Michael, das Problem könnte sein, dass Denise von ihrem persönlichen Wahnsinnigen noch nicht losgekettet ist. Frauen und Sex, das ist eine potentiell üble Mischung, wenn sie ihn auf die eine oder die andere Art nicht im Griff haben.«

Dewi fand die Nachricht von Debenhams unter einem unordentlichen Stapel von Anrufnotizen, die von der Vermittlung zur Ablage ins Kriminaldezernat geschickt worden waren, und beschloss, McKenna zu sagen, dass es Unfähigkeit wie diese war, die dem Verbrechen Tür und Tor öffnete, gleichgültig, wie sein Chef darauf reagieren mochte. Er wählte die Nummer des Ladens und fragte nach der Einkäuferin, die ihm mit Liverpooler Näseln sagte: »Die Buchhaltung in der Zentrale hat Aufzeichnungen über drei Verkäufe der Jacke in Größe 16 auf Kredit- oder Kundenkarte, aber Sie müssen dort offiziell nach den Namen fragen. Lassen Sie sich den Chefbuchhalter geben.« Von diesem Mann erhielt Dewi eine Vorlesung über Vertraulichkeit, über die Privatsphäre der Kunden und über die Notwendigkeit, solche Regeln einzuhalten. Dewi wartete geduldig auf die Gelegenheit, seine Bitte vorzutragen. Er stellte sich einen kleinen Mann vor, fett, im Nadelstreifenanzug und im steifen Kragen, auf hohem Hocker vor einem schrägen Schreibpult voller ledergebundener Hauptbücher, und erkannte dann plötzlich, dass dieser Buchhalter wahrscheinlich, wie er selbst, Sklave einer blinkenden elektronischen Konsole war. Er wollte eben den Mund öffnen, merkte aber, dass er orientierungslos im Meer der Namen schwamm, mit denen diese Frau sich durchgeschlagen hatte.

»Vielleicht können Sie mir die Namen aller Käuferinnen dieser Jacke nennen, Sir, und dann kann ich Ihnen sagen, ob wir an einer davon interessiert sind.«

»Ich kann die Namen unserer Kunden doch nicht einfach so herausgeben, nicht einmal an die Polizei. Wissen Sie denn nicht, nach wem Sie suchen?«

»Wir müssen sehr vorsichtig sein und dürfen den Leuten, die wir befragen, nichts in den Mund legen. Sie nicht in die Richtung stoßen, in der wir sie haben wollen.«

»Na, wahrscheinlich kennen Sie sich da besser aus als ich. Folgende Damen haben Design-Nummer H766-453291 in UK-Größe 16, Euro-Größe 42, gekauft.« Dewi schrieb hektisch mit. »Nummer eins.« Er vermutete, dass ein Chefbuchhalter nach Zahlen aß und schlief und wahrscheinlich auch seine Frau nach Zahlen liebte. »E-L-E-R-I-M. Jones. Wie spricht man denn das aus? Sie benutzte eine Kundenkarte. Nummer zwei: Margaret S. Jones.« Dewis Herz machte einen Satz und plumpste wieder auf die Erde zurück. »Benutzte Visa. Ziemlich viel Jones bei Ihnen in der Gegend, was? Nummer drei: M. Bailey. Er oder sie benutzte ebenfalls eine Visa-Karte.«

Dewi starrte den Namen an, den er eben geschrieben hatte. »Könnten Sie mir den letzten Namen buchstabieren, Sir?«

»B-A-I-L-E-Y.«

Dewi hielt den Atem an. »Sir, könnten Sie mir bitte alle Details über M. Bailey nennen? Kaufdatum, Kartennummer und Bankverbindung.«

»Sie hat auch einen Rock derselben Größe gekauft. Am 26. Oktober vor drei Jahren … nein, in diesem Oktober werden es vier Jahre. Ach, und sie hat auch noch drei Paar Strumpfhosen und einen Schal gekauft … «

»Wir brauchen eine gerichtliche Verfügung«, sagte Jack. »Das ist ein aktives Konto.«

»Wie kann es ein aktives sein, wenn die Besitzerin tot ist?«, fragte McKenna.

»Na ja, es wird von jemandem genutzt«, entgegnete Jack. »Das hat die Bank doch eben gesagt. Außerdem, woher wissen wir denn, dass wir die richtige Frau und die richtige Bank haben? Und auch wenn sie es ist, warum kauft sie Kleider in der falschen Größe?«

»Sie hat sie eben für jemand anderen gekauft, als Geschenk oder so.« McKenna nahm die Brille ab und rieb sich die Augen. »Und es ist die richtige Margaret Bailey. Die Bank hat ihr zuletzt Ende Februar geschrieben. Der Brief wurde an das Cottage geschickt.«

»Wil Jones hätte was gesagt, wenn Briefe für sie dagewesen wären.«

»Dann wird die Post eben nachgesandt, auch wenn’s eine zu lange Zeit ist, als dass die Sortierstelle noch nachsenden würde, ohne Fragen zu stellen. Wenn allerdings jemand regelmäßig für die Nachsendeanträge bezahlt … «

»Was glauben Sie, wohin ihre Post nachgesandt wird?«

»Wahrscheinlich nach Timbuktu, wie ich unser Glück kenne. Wir brauchen auf jeden Fall eine gerichtliche Verfügung, um von der Sortierstelle diese Informationen zu bekommen, weil deren Arbeit unter den Official Secrets Act fällt.«

McKenna stellte das Auto am Anfang des Pfades ab und ging zu Fuß zum Cottage hinunter. Dunkle Schatten wechselten sich ab mit hellem Licht, wo Lücken im dichten Wald die Sonne durchließen. Im Wald war es still wie immer, bis auf das Geschrei eines Krähenschwarms, den McKennas Anwesenheit vom Beobachtungsposten in einem der Bäume hochgeschreckt hatte. Nur das Geräusch seiner Schritte auf der bemoosten Erde störte eine Stille, die in ihrer Intensität fast schneidend war. Das Cottage war leer, und er stellte sich, die Hände in den Taschen, am Meerende des Gartens ans Ufer, sah zu, wie das Wasser an dem schmalen Felsvorsprung leckte, zog den Geruch von Fang und schwerer Seeluft in die Nase und spürte auf seinen Wangen die Wärme eines Westwinds von den Meerengen. Und dann entdeckte er sie, zwei Köpfe, die über den Rand des frisch installierten Faultanks in der rechten Ecke des Gartens hervorlugten. Er ging zum Rand der Grube und sah hinunter auf Wil und Dave, die im warmen Sonnenschein schwitzten.

Wil hob den Kopf. »Hallo, Sie habe ich heute nicht erwartet.« Er runzelte die Stirn. »Gibt es noch Probleme? Sie werden das Cottage doch nicht auseinandernehmen?«

»Nein, Wil. Ich wollte Sie nur noch etwas fragen.«

»Na gut. Ich komme raus.« Er kletterte die kleine Leiter hoch, die an der Tankwand lehnte.

»Was machen Sie denn da?«, fragte McKenna.

»Die Rohrverbindungen abdichten, damit wir den Deckel draufschrauben können. Früher mussten wir so einen Tank Ziegel um Ziegel per Hand hochziehen. Der Fortschritt hat schon was für sich.« Wil stampfte auf das Cottage zu, seine Gummistiefel glucksten auf dem taufeuchten Rasen. Als McKenna nach unten sah, entdeckte er an seinen Hosenbeinen einen feuchten Ring.

»Woher weiß man eigentlich, wann er voll ist?« McKenna war neugierig.

Wil lachte. »Wenn das Klo nicht mehr abfließt. Wissen Sie, ich kann verstehen, warum die Gemeinde auf einem Tank bestanden hat. Wenn die Abwasserrohre direkt ins Meer gehen, gibt es bei jeder Flut einen Rückstau.«

»Und was macht man, wenn der Tank voll ist?«

Wil musterte McKenna abschätzend. »Viel wissen Sie nicht, was?«, bemerkte er. »Man ruft bei der Gemeinde oder beim Wasseramt an, und die schicken einen Tankwagen, der ihn leer pumpt, damit Sie ihn wieder vollmachen können.«

Wil zog die Gummistiefel an der Tür aus, tapste auf Strümpfen zum Gaskocher und setzte den Kessel auf. »Und was wollten Sie mich fragen?«

»Wir haben herausgefunden, dass möglicherweise einige Briefe hergeschickt wurden, adressiert an eine Margaret Bailey oder nur M. Bailey.«

»Oh!« Wil setzte sich auf eine Kiste und zündete seine Pfeife an. »War das ihr richtiger Name? Habe mir immer gedacht, dass der andere ein bisschen weit hergeholt war, sogar für eine Engländerin.« Er blies Rauchringe. McKenna sah zu, wie sie in einem Lichtstrahl, der durch das staubige Fenster fiel, langsam zu den rußgeschwärzten Deckenbalken hochstiegen.

»Nein«, fuhr Wil fort. »Briefe habe ich keine gesehen. Nicht mal diese Wurfsendungen, auf die die Leute so stehen. Warum fragen Sie nicht Seine Hoheit von der Gutsverwaltung?«

»Werde ich … Alles zu seiner Zeit. Sie sind hier fast fertig, was?«

»So ziemlich, vorausgesetzt, man lässt uns in Ruhe, und ich meine damit nicht nur Sie«, sagte Wil. »Die Geschichte mit Rebekah ist bekanntgeworden, und jetzt kommen die verdammten Touristen und wollen sich zeigen lassen, wo wir sie gefunden haben. Vorwiegend Amerikaner, wenn ich das sagen darf, die dauernd von Geschichte schwafeln.« Er klopfte die Pfeife auf dem Fliesenboden aus. »Diese verdammten Yanks mit ihrer Geschichtsversessenheit.«

»Man kann es ihnen nicht verdenken, Wil. Was die an Geschichte haben, ist doch kaum der Rede wert. Ich werde mich wohl besser wieder auf die Socken machen.«

»Bleiben Sie noch. Das Wasser kocht schon fast.« Wil löffelte Kaffeepulver in drei Becher. »Ich will Ihnen was erzählen, was ich mir selbst nicht so recht erklären kann«, sagte er. »Ich sehe immer wieder diesen Kerl, der da am Waldrand rumhängt, und allmählich frage ich mich, ob an all diesen Geschichten doch was dran ist. Dave hat ihn auch gesehen. Dunkelhaariger Mann in einem weißen Hemd, mit einem totenbleichen Gesicht und kalten Augen.«

McKenna dachte an den Schatten, der am Mittwochabend seinen Schritten gefolgt war. »Mary Ann aus dem Dorf sagt, es ist ein Zigeuner.«

»Ach, tatsächlich? Aber die Zeitung vom Mittwoch hat was anderes behauptet.« Wil nahm den Kessel vom Kocher und goss dampfendes Wasser in die Becher. »Muss der erste Zigeuner der Geschichte sein, der sich in Luft auflösen kann, während man ihm ins Gesicht schaut.«

Dewi hielt vor dem Gebäude der Gutsverwaltung, nahm die schweren Hauptbücher in die Arme, stieß die Autotür mit dem Fuß zu und marschierte ins Büro. Ein kleine Frau mit randloser Brille saß hinter Prossers Schreibtisch.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie.

»Ich bin von der Polizei«, erklärte Dewi. »Ich möchte die hier zurückbringen.« Er wuchtete die Hauptbücher auf einen Aktenschrank. »Wo ist Mr. Prosser?«

»Ach, zu dieser Jahreszeit ist er immer krank. Er hat einen abscheulichen Heuschnupfen. Wollten Sie mit ihm sprechen?«

»Na ja, mein Chef vielleicht. Wie lange ist er denn normalerweise weg?«

»Eine Woche. Vielleicht zehn Tage. Sein Arzt pumpt ihn mit Medikamenten voll, und solange er die nimmt, kann er weder Auto fahren noch sonst was tun. Ich vertrete ihn dann.«

»Und Sie kümmern sich um alles, solange er weg ist? Die Post und was sonst noch anfällt?«

»O ja, ich kümmere mich um alles.«

»Das muss ja interessant sein. Ich wette, diese Leichen haben einen ziemlichen Wirbel verursacht.«

»Und wie! Werden Sie bald jemanden festnehmen?«

Dewi tippte sich mit dem Zeigefinger auf die Nase. »Das darf ich nicht sagen. Aber verfolgen Sie nur fleißig die Nachrichten. Hat mich gefreut, mit Ihnen zu reden, Mrs. … ?«

»Miss Hughes. Hat mich auch gefreut. Schauen Sie doch mal wieder rein.«

Dewi war schon an der Tür, als er sich umdrehte, als wäre ihm eben etwas eingefallen, und fragte: »Übrigens, bekommen Sie eigentlich je Post für Gallows Cottage? Ich meine, hier in dieses Büro.«

»Post für Gallows Cottage? Nein, nicht sehr oft. Es steht doch leer.«

»War nur so ein Gedanke. Ich habe mich gefragt, was mit Briefen passiert ist, die erst nach dem Auszug der Mieter eintrafen. Sie wissen schon … Werden sie nachgeschickt?«

»Es gab da wirklich ein oder zwei Briefe für jemanden mit dem Namen … Bradley? Schon eine ziemliche Weile her, aber ich kann mich noch daran erinnern. Nein, warten Sie, es war nicht Bradley, sondern ein anderer Name, der mit B anfängt.«

»Ach ja?« Dewi kreuzte hinter dem Rücken die Finger. »Hat jemand die Post vom Cottage zurückgeholt?«

»Die Post zurückgeholt? Nein, der Postbote hat sie gleich hergebracht. Mr. Prosser hat sie entgegengenommen. Der hatte anscheinend eine Nachsendeadresse.«

»Sind Sie ganz sicher?«, fragte McKenna. »Wir können Prosser nicht wegen eines Gerüchts auf den Pelz rücken.«

»Das ist kein Gerücht, Sir«, entgegnete Dewi. »Sie hat klipp und klar gesagt, dass Mr. Prosser die Post für Gallows Cottage entgegengenommen hat.«

»Schon«, warf Jack dazwischen, »aber es war ja nicht Post für Bailey, oder? Es gibt keinen Grund, warum Prosser die Post nicht nachsenden sollte. Das ist kein Verbrechen.«

McKenna nahm den Faden wieder auf. »Wohingegen wir, wenn wir Prosser fragen: ›Warum haben Sie uns nicht gesagt, dass Sie Post für eine tote Frau weitergeschickt haben?‹, ihn einer Tat beschuldigen, die er vielleicht gar nicht begangen hat. Sehen Sie das ein, Dewi?«

»Nein, das tue ich nicht. Bei allem Respekt, Sir, aber wenn Prosser nur Post für irgendjemanden nachgesandt hat, wird er nichts dagegen haben, dass wir ihn danach fragen. Aber wenn es sich um Post für Romy handelte, haben wir das Recht, ihm mit aller Macht auf den Pelz zu rücken.«

»Im Grunde genommen hat der Junge recht«, sagte Jack.

»Also werden wir Mr. Prosser einen Besuch abstatten«, sagte McKenna. »Einen freundschaftlichen Besuch. Keine harten Bandagen. Ist das klar?«

20

Trefor Prosser wohnte in einem alten und sehr schönen Haus am oberen Ende der Rating Row in Beaumaris. Sein eleganter Volvo stand am Straßenrand und glänzte im Sonnenlicht. McKenna parkte dahinter und sah zu dem Haus hinüber, dessen kleine Fenster schneeweiße Stores verhüllten. »Diese Häuser sind einiges wert«, bemerkte er. »Begehrte Residenzen im begehrtesten Ort in ganz Nord-Wales.«

»Meiner Meinung nach sind die Leute nicht ganz richtig im Kopf«, sagte Dewi. »Diese Häuser wurden doch nur für Fischer und solche Leute gebaut.«

»Ja, Dewi«, entgegnete McKenna. »Das war damals, und so ist es jetzt. Und nun wollen wir uns in die Höhle des Löwen wagen, und kein Brüllen.« Die Vorderfronten der Häuser grenzten direkt an den schmalen Bürgersteig, so wie es auch in McKennas Straße war, aber im Vergleich hierzu lebte McKenna in einem Slum. An der Tür zu Prossers Haus, die glänzend dunkelblau lackiert war, prangte ein Messingklopfer in Gestalt eines Löwenkopfes. McKenna strich mit den Fingern über den Lack. »Hübsche Farbe. Wie würden Sie die nennen, Jack?«

»Tuntenblau«, höhnte Jack.

»Genaugenommen, Sir«, sagte Dewi, »ist es französisch Marineblau. Unser Nachbar hat letztes Jahr sein Haus damit renoviert. Man kann sie bei B & Q kaufen.«

»Ich glaube nicht, dass der Chief Inspector das wissen will, Prys«, knurrte Jack.

»Ich wollte ja nur helfen«, protestierte Dewi. »Es könnte ja sein, dass Mr. McKenna vorhat, jetzt, wo das Wetter besser wird, sein Haus ein bisschen herzurichten.«

»Seid endlich still, ihr beiden. Jack, klopfen Sie an. Erledigen wir endlich das, wozu wir hier sind.«

Nach dem ersten Biss der Löwenzähne in das Holz blieb es still. Jack klopfte lauter, und nun war ein schwaches Schlurfen zu hören. Die Tür ging langsam auf, Prosser spähte hinaus und sah zuerst Jack, dann McKenna und Dewi. Seine Augen waren blutunterlaufen und rot gerändert, die Wangen blass, und seine Nasenspitze leuchtete kirschrot.

»Ich bin krank. Sehen Sie das nicht?«, grummelte er.

»Nur einige Augenblicke, Mr. Prosser. Wir würden Sie nicht belästigen, wenn es nicht nötig wäre. Das wissen Sie doch.«

»Worum geht es?« Prosser hielt sich an der Tür fest, er zitterte leicht.

»Würden Sie uns wohl für ein paar Minuten reinlassen?«, fragte McKenna. »Es ist doch bestimmt nicht gut für Sie, wenn Sie im Zug herumstehen.«

Die Tür ging gerade so weit auf, dass sie hintereinander eintreten konnten. McKenna ging auf einem Teppich, der so dick war, dass er bequem darauf hätte schlafen können, einen schmalen Korridor entlang, der nach Bienenwachs roch. Prosser schlurfte voraus und führte sie in ein Hinterzimmer mit Blick auf einen langgestreckten Rasen. Kirschbäume in voller Blüte schwankten im Wind, Blütenblätter rieselten zur Erde.

Prosser ließ sich in einen olivgrünen Ledersessel sinken und wedelte mit der Hand. »Nehmen Sie Platz«, forderte er sie mit katarrhschwerer Stimme auf. McKenna setzte sich ihm gegenüber auf das zum Sessel passende Sofa, Jack daneben, und Dewi lehnte sich neben der Tür an die Wand. Wattierter Seidenbrokat umrahmte die Fenster, dicker, samtiger Teppich bedeckte den Boden, auf Fensterbrett und Kaminsims stand edles Porzellan. Die Nische zwischen Rauchfang und Wand füllte eine antike Anrichte aus honigdunkler Eiche. Auf einem beleuchteten Glasregal darüber stand eine exquisite Elfenbeinschnitzerei, die einen Knaben, der einen Ochsen führt, darstellte. Das Zimmer war makellos sauber und duftete wie die Diele. Prosser zog ein Taschentuch aus der Hose und wischte sich die tränenden Augen.

»Was ist denn so verdammt dringend, dass es nicht warten kann?«, fragte er barsch. »Und warum müssen Sie gleich zu dritt kommen? Wohl Angst, dass ich Sie angreife, was?« Prosser trug Hausschuhe, eine graue Flanellhose und einen seidenen Rollkragenpullover, er steckte den Zeigefinger in den Kragen, zog ihn sich vom Hals, wischte sich noch einmal die Augen und hielt dann das Taschentuch zerknüllt in der linken Hand.

»Wir sind mit den Ermittlungen betreffend Miss Cheneys Tod noch nicht sehr weit gekommen«, sagte McKenna. »Wir verfolgen jedoch verschiedene Spuren.«

»Das möchte ich doch verdammt noch mal hoffen. Dafür werden Sie schließlich bezahlt.«

»Womit wir uns unter anderem beschäftigen«, fuhr McKenna fort, »sind gewisse Briefe, die erst vor kurzem für Gallows Cottage eingetroffen sind.«

»Briefe?« Prosser wischte sich wieder die Augen und versteckte sein Gesicht hinter dem Taschentuch. »Was für Briefe?«

»Briefe, die an jemand adressiert waren, dessen Name mit B beginnt. Soweit wir wissen, wurden sie an die Gutsverwaltung weitergeleitet.«

»Na, das ist doch wohl selbstverständlich, wenn der Adressat nicht länger dort wohnt.« Prossers Stimme klang beißend.

»Miss Hughes vermutet, dass Sie sie angenommen haben, um sie weiterzuleiten. An eine Nachsendeadresse.«

»Da wird Miss Hughes schon recht haben. Das gehört zum Aufgabenbereich.« Prosser schniefte laut.

»Erinnern Sie sich an die Briefe, Mr. Prosser?«, fragte McKenna. »Wissen Sie vielleicht noch, an wen sie adressiert waren? Schließlich müssen Sie doch wissen, wer in Gallows Cottage gewohnt hat.«

»Natürlich kann ich mich nicht erinnern.« Prosser wurde ungehalten. »Sind Sie hier, um mir deswegen auf die Nerven zu gehen? Warum können Sie verdammt noch mal nicht Ihren gesunden Menschenverstand benutzen und in den Büchern nachsehen, die Sie mir unbedingt abnehmen mussten?« Er war aufgestanden und zitterte am ganzen Körper. »Los jetzt! Raus mit Ihnen! Und glauben Sie nur nicht, dass Sie damit durchkommen. Die Sache wird ein Nachspiel haben!«

Jack und McKenna standen auf. Prosser trat zur Tür und wartete dort. McKenna seufzte. »Sie haben sich klar ausgedrückt, Mr. Prosser. Aber ich muss Sie warnen: Falls wir herausfinden sollten, dass Sie uns Informationen vorenthalten, werden Ihnen alle Beschwerden der Welt nichts nutzen.«

Prossers kleine, gedrungene Gestalt stand im Schatten des Türsturzes, so wie, daran musste McKenna jetzt denken, Christopher Stotts gertendürrer Körper von der massiven Laibung der Tür in Snidey Castle verdunkelt worden war. Er sah Prosser an. »Wissen Sie, Mr. Prosser, wir können leider nicht ausschließen, dass Sie mehr über Romy Cheney wissen, als Sie uns gesagt haben. Ihren richtigen Namen zum Beispiel.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Vielleicht nicht«, sagte McKenna nachdenklich. »Wir wissen, dass Post, die an ihren richtigen Namen, Bailey, adressiert war, im Februar an Gallows Cottage geschickt worden ist und dann irgendwohin nachgesandt wurde. Wir haben noch nicht herausgefunden, wohin, aber das werden wir. Da können Sie ziemlich sicher sein.«

Prosser machte auf dem Absatz kehrt und ging den Korridor hinunter. Sie hörten, wie die Haustür geöffnet wurde. McKenna eilte ihm nach, Jack und Dewi im Schlepptau, weil er erwartete, dass Prosser ihnen die Tür weisen wollte. Statt dessen sah er ihn, klein wie ein Kind, hinter dem Steuer des Volvo sitzen, dessen Motor bereits lief. Als McKenna die Straße erreichte, brauste das Auto den Hügel hoch.

Dewi stürmte zur Tür heraus. »Prosser ist vollgepumpt mit Medikamenten!«, rief er. »Deswegen ist er nicht zur Arbeit. Er darf nicht fahren!«

Jack, der bessere Fahrer, setzte sich hinter das Steuer von McKennas Auto und jagte hinter Prosser her, den Hügel hoch und unter der alten Eisenbahnbrücke hindurch bis zu der ersten Kreuzung in der Straße, die sich quer über die Hügel schlängelte. »Wohin jetzt?«, fragte er und bremste scharf vor dem Straßenschild. »Llanddona, Pentraeth oder Menai Bridge?«

»Woher soll ich denn wissen, wohin der verdammte Narr gefahren ist?«, fauchte McKenna. »Der Mann ist verrückt!«

»Würde eher sagen schuldig«, murmelte Jack und bog auf die mit Schlaglöchern übersäte Landstraße nach Llanddona ein, raste durch das Dorf, vorbei an den Zwillingshügeln mit ihren beiden TV-Sendemasten und dann weiter, bis die Straße auf einem Stück sandigem Heideland über der Red Wharf Bay endete. »Also hier ist er nicht«, bemerkte er. »Es sei denn, er ist ins Meer gefahren.«

»Genau das befürchte ich«, erwiderte McKenna verärgert. »Warum hat er das nur getan? Was habe ich denn gesagt?«

»Keine Ahnung.« Jack wendete und fuhr über eine nicht eingezäunte Wiese, auf der hellbraune Kühe zwischen leuchtend gelben Ginsterbüschen weideten. »Wir probieren es besser auf der anderen Straße.«

»Auf welcher?«

»Nach Pentraeth. Vielleicht ist er dorthin gefahren.«

»Was bringt denn das? Wohin er auch ist, er ist Kilometer vor uns.« McKenna griff zum Hörer und rief das Polizeirevier in Llangefni an. Jack fuhr zur Kreuzung zurück und bog auf die Straße nach Pentraeth ein.

»Ich will zum Haus zurück«, sagte McKenna, den Hörer in der Hand. »Die Ortspolizei soll ihn suchen und uns Bescheid geben, wenn er wieder auftaucht.«

»Und wenn er es nicht tut?«, fragte Jack, während er das Auto durch eine unübersichtliche Kurve manövrierte. »Auftauchen, meine ich.«

»Um Himmels willen! Lassen Sie das, Mann! Ich weiß auch nicht, wie, aber wir haben wohl ziemlich großen Mist gebaut!«

»Sie meinen wohl, Sie haben!« Jacks Gesicht rötete sich. »Sie haben doch die ganze Zeit geredet.« Er beschleunigte auf einer Straße, die sich durch hügeliges, hier und da von kleinen, hellgrün sprießenden Baumgruppen gekröntes Weideland schlängelte. McKenna verstummte, die Angst nagte an seinen Eingeweiden, jene schreckliche keltische Vorahnung, die einem sagt, wann das Unglück den eigenen Schritten folgt.

Fünfzehn Minuten später fanden sie Prosser, auf der schmalen, von einem Mäuerchen gesäumten Straße nach Llansadwrn. Der Volvo war gegen die Mauer gekracht, schwere graue Steine waren herausgebrochen und türmten sich auf der Motorhaube. Ein rot-weiß-grüner Crosville-Minibus mit roten Drachen auf den Seiten hing schräg auf der buckligen Straßenböschung auf der gegenüberliegenden Seite, und die wenigen Passagiere und der Fahrer liefen kopflos wie Schafe auf der Straße herum, auf den Volvo zu und wieder von ihm weg. Der Busfahrer setzte sich plötzlich und wischte sich mit der Hand über den Kopf. Als er Blut zwischen seinen Fingern sah, kippte er ohnmächtig nach hinten. McKenna sprang aus dem Wagen, noch bevor der ganz zum Stehen kam, und rannte auf den Volvo zu. Jack alarmierte Krankenwagen und Feuerwehr und folgte ihm.

Kann sein, dass Trefor Prosser nie mehr die Bequemlichkeit seines luxuriösen Hauses oder andere irdische Freuden genießen wird, dachte Jack. Offenbar hatte er sich nicht einmal angeschnallt. Er hing über dem Steuerrad, den fetten kleinen Hintern in seiner grauen Flanellhülle in der Luft, die Arme ausgestreckt, den Kopf in der zersplitterten Windschutzscheibe. McKenna legte die Hand auf Prossers Halsschlagader und hielt den Atem an. »Er lebt noch.«

»Ich habe schon angerufen. Sie müssten gleich hier sein. Wir schauen besser nach den anderen. Der Busfahrer sieht aus, als hätte er sich den Schädel eingeschlagen.«

»Scheiße! Scheiße! Scheiße!« McKenna kochte. »Warum musste das passieren?« Er riss an der Tür des Volvo. »Wir müssen ihn rausholen! Das Auto könnte Feuer fangen!«

»Lassen Sie ihn!«, befahl Jack. »Wissen Sie denn nicht, dass Sie so nur noch mehr Schaden anrichten?« Er ging um das Auto herum und schnupperte nach Benzindämpfen. »Außerdem, wann haben Sie das letzte Mal gehört, dass ein Volvo Feuer gefangen hat? Hier riecht es nirgends nach Benzin. Diese Dinger sind gebaut wie Panzer.« Er betrachtete Prosser. »Und wenn der Blödmann sich angeschnallt hätte, wäre er jetzt schon über die Felder und auf und davon.«

Im Krankenwagen lag Prosser auf der Liege gegenüber dem Busfahrer, Sanitäter überwachten seine Vitalfunktionen und suchten in Ohren und Nasenlöchern nach Spuren von Blut und anderen Flüssigkeiten als Anzeichen eines Schädelbruchs.

Der Busfahrer saß heftig würgend über einen ovalen Behälter gebeugt, der aussah, als wäre er aus alten Eierkartons gemacht, und berichtete nebenbei McKenna, wie Prosser in seinem großen roten Auto die schmale Straße entlanggerast war, wie sie beide das Steuer herumgerissen hatten, um einander auszuweichen, und wie Prossers Auto mit einem Krachen gegen die Mauer geknallt war, das er, so der Fahrer, sein Lebtag nicht vergessen würde.

Nachdem Prossers Haus versiegelt und der demolierte Volvo zur Untersuchung nach etwaigen mechanischen Mängeln fortgeschafft war, fuhren Jack und Dewi in McKennas Auto nach Bangor zurück. Owen Griffiths erwartete sie bereits. »Eine üble Geschichte«, bemerkte er. »Was um alles in der Welt ist denn passiert?«

»Irgendwas hat Prosser offensichtlich Angst eingejagt, und er ist abgehauen«, erwiderte Jack.

»Er durfte nicht fahren«, ergänzte Dewi. »Prosser wusste das. Deshalb war er ja auch nicht zur Arbeit.«

»Aber was haben denn Sie gesagt?«, fragte der Superintendent. »Haben Sie ihn gejagt, als er gegen die Mauer krachte?«

»Nein, Sir«, sagte Jack. »Wir hatten ihn vollkommen aus den Augen verloren, bis wir ihn dann vor Llansadwrn fanden, und da war der Unfall schon passiert.«

»Na, dann sollten wir wohl dankbar sein für kleine Barmherzigkeiten.« Griffiths sah erschöpft aus. »Und jetzt gehen Sie und schreiben Sie Ihre Berichte.«

»Es hat wirklich wenig Sinn, wenn Sie hierbleiben, Chief Inspector«, sagte der Krankenhausarzt. »Ihr Freund hat einen Schädelbruch und mehrere gebrochene Rippen. Er ist noch ohne Bewusstsein, und das kann einige Tage so bleiben.«

»Wird er überleben?« McKennas Gesicht wirkte eingefallen. »Oh, er wird überleben. Na ja, so Gott will, wie wir immer sagen, aber ich habe schon Leute gesehen, die viel schlimmer dran waren als er und hier wieder rausspaziert sind.«

»Kann ich ihn sehen? Nur für ein paar Minuten?«

»Im Augenblick nicht. Wir bereiten ihn gerade für den OP vor. Rufen sie uns später an. Aber erst in ein paar Stunden, okay? Lassen Sie uns Zeit, ihn wieder zusammenzuflicken.«

McKenna saß an seinem Schreibtisch, füllte Blatt um Blatt mit seiner krakeligen, unordentlichen Handschrift und zündete sich eben eine neue Zigarette an, die fünfte nach Griffiths’ Zählung, seit er mit seinem Bericht begonnen hatte.

»Ein Nachspiel wird es wohl nicht geben«, bemerkte der Superintendent. »Prosser hat ganz offensichtlich etwas zu verbergen, und wir haben die größten Scherereien wegen ihm. Der Trottel ist selber schuld, dass er jetzt im Krankenhaus liegt.«

McKenna legte den Stift weg. »Was soll er denn zu verbergen haben? Sie dürfen keine voreiligen Schlüsse ziehen, nur weil er davongelaufen ist. Er hatte Angst. Und«, McKenna nahm den Stift wieder zur Hand und schrieb weiter, »diese ganzen Heuschnupfenmedikamente haben ihm wahrscheinlich das Hirn vernebelt.«

»Irgendwas hat er ausgefressen, Michael«, sagte Griffiths. »Da wir bei dieser Ermittlung schon so viel Zeit verloren haben, habe ich bei der Sortierstelle der Post angerufen, ohne die gerichtliche Verfügung abzuwarten. Margaret Baileys Post wird seit über drei Jahren zur Gutsverwaltung umgeleitet.«

»Und von wem stammen die Nachsendeanträge?«

»Von Margaret Bailey natürlich.«

»Von wem denn sonst!«, sagte McKenna. »Von wem denn sonst!«

21

»Die Versicherung zahlt keinen Penny«, sagte Jack.

»Welche Versicherung?«, fragte McKenna.

»Wo sind Sie bloß mit Ihren Gedanken?« Jack klang gereizt. »Prossers natürlich. Geschieht ihm recht, dem Trottel. Jetzt muss er selber blechen, wenn er seinen schicken Wagen wieder auf der Straße haben will. Werden wir Anklage gegen ihn erheben?«

»Wegen was denn?«

»Fahrlässigkeit im Straßenverkehr. Fahren unter Medikamenteneinfluss. Und ohne Sicherheitsgurt.«

»Nein, Jack, das werden wir nicht. Meinen Sie nicht, dass wir ihm schon genug angetan haben?«

»Wir? Ihm angetan? Wenn Sie glauben, ich nehme das auf meine Kappe, dass dieser Kerl sich den Schädel eingerannt hat, dann haben Sie sich aber getäuscht!«

»Wir wissen nicht, was er getan hat. Wenn Sie nur endlich aufhören würden, voreilige Schlüsse zu ziehen.«

»Na, irgendjemand muss doch ein paar Schlüsse ziehen. Während Sie sich in Ihrem schlechten Gewissen suhlen, kommt er ungeschoren davon. Er steckt bis zu seinem fetten Hals in der Sache. Vielleicht war er es sogar, der Romy Cheney umgebracht hat.«

»Und warum hätte er das tun sollen?«

Jack ging im Büro auf und ab. »Woher soll ich denn das wissen? Ich habe keine Ahnung, warum irgendjemand sie hätte umbringen wollen, aber irgendwer hat es getan.« Er warf sich auf einen Stuhl. »O Gott, hab ich die Nase voll!«

»Prossers Unfall hat alles nur noch schlimmer gemacht. Ich mache mir Vorwürfe, weil ich es hätte kommen sehen müssen.«

»Wie? Sind Sie plötzlich Hellseher geworden?«

»Ach, lassen Sie die Sprüche. Ich sollte die Menschen gut genug kennen, um einschätzen zu können, wozu jemand fähig ist.« McKenna starrte Jack an. Ohne irgendetwas zu sehen, dachte Jack, außer dem Bild des Unfalls in seinem Kopf.

»Und was sollen wir jetzt tun?«

»Wir können nicht viel tun, bevor Prosser aufwacht, und das kann nach Angaben des Krankenhauses einige Tage dauern, Wochen, so wie ich unser Glück kenne.«

»Warum besorgen wir uns keinen Durchsuchungsbefehl für sein Haus?«

»Mit welcher Begründung?«

»Mit welcher Begründung? Die Briefe natürlich.«

»Müssen Sie alles wiederholen, was ich sage? Das regt mich auf!« McKenna sah seinen Deputy wütend an. »Warum sind Sie überhaupt hier? Heute ist doch Ihr freier Tag.«

»Wenn Sie es unbedingt wissen wollen«, erwiderte Jack mürrisch, »die Zwillinge haben Geburtstag, und da mache ich mich lieber rar, solange es geht. Haben Sie was dagegen?«

»Wie alt werden sie denn? Fünfzehn? Machen sie eine Feier?«

»Sie sind zu alt für eine Feier. Fünfzehnjährige Mädchen machen keine Feiern mehr. Zumindest keine solchen, gegen die die Eltern nichts haben. Wir gehen mit ihnen statt dessen zum Essen.«

»Aber das ist doch nett.«

»Soll das sarkastisch gemeint sein?«, fragte Jack gereizt. »Wenn, wär’s nämlich unangebracht. Letztes Jahr hatten sie eine Feier, und das war nichts als Chaos von Anfang bis Ende. Um Mitternacht stritten sie immer noch!«

»Ich habe es nicht sarkastisch gemeint. Warum sind Sie bloß so empfindlich? Eifion Roberts hat gestern zu mir gesagt, man dürfe private Probleme nicht mit zur Arbeit schleppen.«

»Der hat leicht reden! Dessen Kinder sind längst flügge, und seine Frau glaubt immer noch, dass die Sonne bei ihm aus dem Hintern scheint!« Jack starrte McKenna an. »Wo soll ich meine Probleme denn sonst hinschleppen?«

»Ich sage Ihnen ja nur, was er mir gesagt hat. Ich habe nichts dagegen, wenn Sie ab und zu mal Ihren Frust ablassen.«

»Sehr anständig.«

»Jetzt sind aber Sie sarkastisch.« McKenna lehnte sich zurück. »Wo ist Dewi Prys?«

»Die Uniformierten haben ihn sich für das Fußballspiel geschnappt. Bangor gegen Caernarfon.«

»Na, dann würde ich aber nach Hause gehen, bevor hier die Zellen überquellen.« McKenna grinste. »Nicht mal Ihre Kinder können so schlimm sein wie eine Horde wildgewordener Fußballfans.«

»Wollen wir wetten?«, fragte Jack düster. »Sagen Sie mir, warum wir keinen Durchsuchungsbefehl für Prossers Haus bekommen können.«

»Es gibt keinen Beweis, dass er die Briefe für Margaret Bailey hat. Wir wissen nur, dass die Briefe an die Gutsverwaltung gehen.«

»Wahrscheinlich haben Sie recht. Was ist mit einer gerichtlichen Verfügung zur Überprüfung ihres Bankkontos?«

»Das würde uns nichts bringen, was wir nicht bereits wissen, und es könnte denjenigen alarmieren, der es benutzt. Man kann sich nicht darauf verlassen, dass jeder in der Bank den Mund hält … « McKenna verbog eine Büroklammer. »Im Augenblick werden wir, wie es so schön heißt, abwarten und sehen, was passiert.«

»Was wann passiert?«

»Wenn wir die Hauptbücher von der Gutsverwaltung zurückbekommen und noch einmal mit der Dame dort geredet haben. Dewi kann das übernehmen. Er ist ziemlich geschickt im Aushorchen von Frauen. Hätten Sie und Emma übrigens was dagegen, wenn ich den Zwillingen was kaufe?«

»Ah … nein. Natürlich nicht.«

»Gut. Ich sehe Sie dann später.«

»Ich kann wohl gar nichts mehr recht machten, was?« Jack war wütend.

»Ach, hör auf zu jammern«, maulte Emma und schob seine ausgestreckten Beine zur Seite, um vorbeizukommen. »Vielleicht hättest du ihn einladen sollen, mit uns essen zu gehen.«

»Und woher soll ich wissen, ob die Kinder ihn dabeihaben wollen?«

»Du hättest ja fragen können. Oder mal dein Hirn anstrengen. Du weißt doch, dass sie ihn mögen.«

»Na, Pech gehabt. Jetzt müssen sie sich eben mit seinen Geschenken begnügen.«

»Und ihm hätte es sicher auch gutgetan, mal wieder unter Leuten zu sein. Er sieht sehr schlecht aus und hat stark abgenommen. Aber das«, fügte sie hinzu, »hast du wahrscheinlich gar nicht bemerkt … Ich glaube, er ist deprimiert.«

»Er ist immer deprimiert oder hat sonst was. Er ist der launischste Mensch, dem ich je begegnet bin.«

Emma starrte ihren Mann an, und in ihren Augen funkelte Zorn. »Du kannst ja so schwer von Begriff sein. Verstehst du denn nicht, was ich sagen will? Ich habe Angst, dass er versucht, sich umzubringen. Und du würdest nichts davon merken, bis du irgendwo seine Leiche findest.«

»Eifion Roberts glaubt nicht, dass er das tun könnte. Das hat er erst vor ein paar Tagen gesagt, und er sollte es schließlich wissen.«

»So, so, ich verstehe.« Emma ließ sich mit hängenden Schultern auf einen Stuhl sinken. »Dann muss Eifion Roberts zumindest daran gedacht haben. Warum sollte er sonst so etwas sagen?«

McKenna wälzte sich schlaflos in seinem Bett, die Katze lag zu seinen Füßen, und ihr neues, fluoreszierendes Halsband blitzte immer wieder auf, während sie sich eine bequeme Schlafposition suchte. Er lächelte, als er sich an die überschwängliche Begrüßung durch die Zwillinge erinnerte, an die warmen, duftenden Küsse, die sie ihm auf die Wangen drückten, als er jeder der beiden einen Blumenstrauß überreichte. Emma hatte zugesehen, ihre Augen strahlten. Sein Lächeln erstarb bei der Erinnerung an den Stich, der ihn durchzuckt hatte, als er in diese Augen sah. Er drehte sich auf die Seite, was ihm ein protestierendes Miauen der Katze einbrachte, und hörte, wie der auffrischende Wind in dem kaputten Fallrohr draußen vor seinem Schlafzimmer pfiff und mit böswilliger Beharrlichkeit am offenen Teil seines Schiebefensters riss.

Eine Sekretärin brachte am frühen Montagmorgen den Brief in McKennas Büro. Er schlitzte den Umschlag auf und zog ein Blatt Papier und ein Foto heraus.

»Ich weiß, ich habe gesagt, ich hätte kein Foto von Madge, aber dann fand ich vor ein paar Tagen beim Aufräumen dieses und dachte mir, dass es Sie vielleicht interessiert. Sie brauchen es nicht zurückzuschicken.«

Robert Allsopps Unterschrift war ein extravagantes Geschnörkel am unteren Rand des dicken, teuren Briefpapiers.

Die Rückseite des Fotos zeigte weder ein Datum noch irgendeine Beschriftung. Margaret Bailey sah McKenna an, als lebte sie noch und atmete und liebte und litt, ein wehmütiges, dünnes Lächeln um die Lippen, das kurze, helle Haar zerzaust vom Wind, der über das Moorland hinter ihr wehte. Die Farbe ihrer Augen konnte er nicht erkennen, und schräg einfallendes Sonnenlicht hob kantige Flächen an Wange und Kinnpartie hervor.

Sie war keine schöne Frau gewesen, aber auffallend und groß, mit Schatten im Gesicht, Spuren von Traurigkeit und schlimmen Erfahrungen. Wo das Licht auf die Wölbung ihrer Wange traf, schien die feine, durchscheinende Haut geädert zu sein von unzähligen winzigen Fältchen; es sah aus wie die gesprungene Glasur auf altem Porzellan.

Gerade noch sichtbar in der linken unteren Ecke des Fotos war die Frontpartie eines Autos, dessen Farbe vom eigenen Schatten verdunkelt wurde. McKenna starrte die Frau und das Auto an, und seine Gedanken schweiften zu diesem öden Moorland. Als Jack eintrat, nachdem sein Klopfen unbeantwortet geblieben war, fand er McKenna an seinem Schreibtisch, die Hände auf der Tischplatte gespreizt, den Blick wie gebannt auf das Foto gerichtet.

»Was ist das?«, fragte er.

»Romy Cheney.« McKenna drehte das Foto, so dass sie nun zu Jack hochsah. »Alias Margaret Bailey. Allsopp hat es geschickt.« Seine Stimme war flach, ausdruckslos.

Jack musterte McKenna verstohlen. Emmas Besorgnis ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. »Was soll ich damit machen?«

»Lassen Sie Farbkopien anfertigen und schicken Sie Leute damit aus.«

»Gut. Und sonst?«, fragte er in das sich dehnende Schweigen.

»Habe ich noch nicht entschieden.«

»Na, vielleicht kann Beti Gloff uns sagen, ob das die Frau war, die sie in dem Auto gesehen hat.«

»Vielleicht.« McKenna klang lustlos. »Aber auch wenn sie das kann, glaube ich kaum, dass sie vor Gericht viel Gehör finden wird.«

»Warum nicht? Sie hat die Fahrerin gesehen und das Auto identifiziert.«

»Und wie beschreibt Dewis Granny sie? Ein Auge zeigt nach Bethesda, das andere nach Caernarfon! Glauben Sie, dass Richter und Geschworene sich davon überzeugen lassen, dass sie überhaupt etwas richtig sehen kann?«

»Ah, verstehe, was Sie meinen.« Obwohl Jack sich unbehaglich dabei vorkam, holte er tief Atem und stürzte sich in das tiefe und trübe Wasser von McKennas Privatleben, zum einen aus Verpflichtung Emma gegenüber, zum anderen, weil er selbst sah, wie turbulent dieses Wasser geworden war. »Ist alles in Ordnung, Sir? Mit Ihnen, meine ich?«

McKenna saß still da, die Arme auf dem Schreibtisch. »Es ist alles in Unordnung, Jack, und ich habe nicht die Kraft, es wieder in Ordnung zu bringen. Ich wüsste auch nicht, wie.«

»Verstehe.«

»Wirklich? Dann sind Sie klüger als ich.«

»Emma sagt«, bemerkte Jack vorsichtig, »es ist normal, dass Leute nach einer solchen Krise allen Mut sinken lassen. Aber dann erholt man sich wieder, so wie man nach einer Krankheit wieder zu Kräften kommt. Es sei denn, man macht sich zu große Vorwürfe. Glauben Sie, dass es ein Fehler war, Denise zu verlassen?«

»Ich weiß es nicht.« McKenna suchte in seinen Taschen nach Zigaretten und Feuerzeug. »Ich war mit ihr nicht glücklich, aber ohne sie bin ich auch nicht glücklicher. Und was alles noch schlimmer macht, ist mein Egoismus. Es geht nur darum, was ich will und was nicht. Und kein Gedanke an Denise.«

»Aber man könnte doch sagen … « Jack suchte nach den richtigen Worten. »Man könnte sagen, wenn Ihre Ehe in Ordnung gewesen wäre, hätten Sie nie darüber nachzudenken brauchen. Und wenn Sie nicht über sich und Denise hätten nachzudenken brauchen, hätten Sie auch nie die Entscheidung fällen müssen, ob Sie bleiben oder sie verlassen … wenn Sie wissen, was ich meine.« Er verstummte kurz und fügte dann hinzu: »Ich meine, ich habe keinen Grund, mich zu fragen, ob ich glücklich bin mit Em. Aber es ist irgendwie da: Seit Sie Denise verlassen haben, denke ich über die Ehe und über Emma und mich nach, und ich kann mir das Leben ohne sie nicht vorstellen.«

McKenna empfand einen so überwältigenden Neid, dass er glaubte, Jack müsste ihn spüren können. Dem Neid folgte Verzweiflung, und er wusste, dass er solch einfache Zufriedenheit nie erleben würde, weil er unfähig war, ihren Wert zu erkennen.

Trefor Prosser lag bewegungslos in seinem Krankenhausbett, den Kopf von Bandagen verhüllt, Schläuche in der Nase und am Handrücken. McKenna durfte ihn sich ansehen, und man sagte ihm, man werde ihn rufen, sobald Prosser das Bewusstsein wiedererlangte.

»Sollen wir ihm einen Constable vor die Tür setzen?«, fragte Jack, als sie das Krankenhaus wieder verließen. »Für den Fall, dass er plötzlich aufwacht?«

»Könnte die Arbeitsstunden nicht rechtfertigen«, sagte McKenna. »Prosser geht nirgendwo hin, auch wenn er wieder bei Bewusstsein ist.« Er wartete am Zebrastreifen auf der Beach Road, bis eine alte Frau mit einem Einkaufswagen die Straße überquert hatte. »In den Büchern der Gutsverwaltung ist keine Nachsendeadresse für Margaret Bailey zu finden. Hat Dewi Ihnen das gesagt?«

»Ja.« Jack sah zu, wie ein Lastkahn, der im alten Hafen vor Anker lag, entladen wurde. Von ratternden Förderbändern rieselte Sand auf eine bereits riesige Pyramide am Ende des Docks. »Deshalb meine Frage wegen Prosser, weil außer ihm uns wahrscheinlich keiner was darüber sagen kann.«

»Das wissen wir erst, wenn wir ihn gefragt haben. Haben Sie Stotts Nachbarn das Foto zeigen lassen?«

»Habe ich. Was ist mit Jamie?«

»Alles zu seiner Zeit, Jack. Machen Sie doch bitte das Fenster zu. Bei dem Gestank, der vom Meer reinweht, dreht sich mir der Magen um.«

Christopher Stotts Nachbar war zum Mittagessen zu Hause, er saß am Tisch in einer schmuddeligen, ungelüfteten Küche, aß Fish and Chips, trank Bier aus einer Dose und spielte den Aufsässigen. Er war allein zu Hause, seine Frau und seine Kinder, falls er welche hatte, waren weg. »Ich habe Dewi Prys schon alles gesagt, was ich weiß.« Er stopfte sich Chips in den Mund. »Also, warum verschwinden Sie nicht wieder?«

McKenna atmete den Gestank von fettigen Chips, schmutziger Küche und Bier ein, und Übelkeit stieg ihm die Kehle hoch. »Ich will nur wissen, warum Sie Jamie Thief das Auto borgen.« Er öffnete die Hintertür. Der Mann biss kräftig vom Fisch ab und stopfte Chips hinterher. »Jamie hilft mir hin und wieder«, sagt er mit vollem Mund. »Und bekommt das Auto anstelle einer Bezahlung.«

McKenna sah hinaus in einen ungepflegten Garten, in dem Fahrradschrott und Wellblechtafeln von einem längst eingestürzten Schuppen herumlagen, und sagte: »Viel Gartenarbeit macht er nicht. Was dann?«

»Dies und das.« Der Mann wischte sich die Finger ab und trank einen Schluck Bier.

»Jamie kann doch nichts anderes als Schwierigkeiten machen«, sagte Jack. »Er kann nicht klempnern, nicht mauern und auch sonst nichts Nützliches. Er kann nichts, wofür Sie ihn bezahlen müssten.«

»Sie wissen wohl alles, wie?«

McKenna lehnte sich an den Rahmen der Hintertür und hätte sich gern eine Zigarette angezündet, um den Gestank, der ihm ins Gesicht wehte, zu überdecken, wusste aber, dass er sich schon beim ersten Zug übergeben müsste. »Wir wissen, dass Jamie mit Drogen zu tun hat. Hilft er Ihnen vielleicht in dieser Hinsicht?«

Der Mann sprang auf. »Kommen Sie mir bloß nicht so!« Er sah von Jack zu McKenna und wich in die Diele zurück, und McKenna fragte sich, ob er zur Haustür laufen, in dieses geheimnisumwitterte, große glänzende Auto springen, gegen eine Mauer fahren und sich den Schädel zertrümmern würde. Er wusste, dass er ihn daran hindern sollte, aber er hatte keine Kraft dazu, seine Beine waren so träge, als würde er durch Wasser waten oder in einem Traum versuchen, vor einer Bedrohung davonzulaufen. Jack warf McKenna einen Blick zu, und als er dessen gelblich fahle Gesichtsfarbe sah, sprang er auf den Besitzer des Scorpio zu und packte ihn am Arm. »Ich denke, eine Nacht in der Zelle wird Ihnen die Zunge lockern.«

Der Mann sackte gegen die Wand. »Lassen Sie mich in Ruhe!«, winselte er. »Ich hab Stott nur einen Gefallen getan, sonst nichts. Um ihm die Scheiße vom Hals zu halten.« Er kicherte höhnisch. »Der hat sich schon selber hineingeritten, dieser Stott, da hat ihm keiner dabei helfen müssen.«

Jack fuhr McKenna nach Hause. Während er einen Arzt anrief, hörte er aus dem Bad Würgegeräusche. Als der Arzt eintraf, saß McKenna gekrümmt auf dem Sofa, hielt sich den Bauch und stöhnte vor Schmerz. Nackt bis auf die Unterhose unterwarf er sich den stochernden Fingern des Arztes, der seinen Bauch abtastete.

»Er hat starke Schmerzen«, sagte Jack wie zur Entschuldigung und starrte mit kaum verhüllter Neugier McKennas ausgezehrten Körper an, die blass und knochig hervortretenden Rippen, die verkrampften Bauchmuskeln.

»Schmerz ist das Mittel des Körpers, uns zu sagen, dass etwas nicht stimmt«, bemerkte der Arzt.

»Was fehlt ihm denn?«, fragte Jack.

»Das kann ich noch nicht sagen.« Der Arzt zog McKennas unteres Lid herunter, musterte das rotgeäderte innere Fleisch. Er nahm seine Hände, drückte die Nägel und untersuchte die dünne Haut. »Trinken Sie?«, fragte er ihn.

»Nicht viel.«

»wie viel ist ›nicht viel‹?«

»Er trinkt kaum je etwas!«, entgegnete Jack scharf.

»War nur eine Frage. Könnte Leberzirrhose sein. Ist hier ziemlich häufig.« Er wandte sich an McKenna. »Haben Sie Blut oder Schleim ausgeschieden?«

»Wo?«

»An beiden Enden.«

McKenna errötete. »Ich weiß nicht. Beim Brechen nicht.«

Der Arzt seufzte. »Und ich vermute, Sie sind zu wohlerzogen, um hinter sich in die Schüssel zu sehen. Kot ist ein ausgezeichnetes Gesundheitsbarometer, müssen Sie wissen.« Er steckte das Stethoskop wieder in seine Tasche. »Ich glaube, wir gehen lieber auf Nummer Sicher und schaffen Sie ins Krankenhaus. Auch die Etikette der Natur ist zu beachten, wissen Sie.«

McKenna richtete sich mühsam auf. »Nein!«

Der Arzt setzte sich neben ihn. »Seit Sie vor ein paar Jahren Grippe hatten, waren Sie nicht mehr in meiner Praxis. Ich weiß nicht, was Ihnen fehlt, und auch in Ihrem Krankenblatt steht nichts, was mir einen Hinweis geben könnte.«

»Was könnte es denn sein?«, fragte Jack.

»Gelbsucht, Meningitis, oder irgendeine Darmgeschichte … Blinddarmentzündung kann es nicht sein, weil er keinen Blinddarm mehr hat. Es könnte auch eine Lebensmittelvergiftung sein. Oder vielleicht zu viele Schlaftabletten. Die Leute nehmen manchmal mehr, als sie sollten, um mal wieder eine Nacht durchschlafen zu können und um ein bisschen Ruhe und Frieden zu finden … «

Ein Krankenwagen brachte McKenna weg, nachdem Jack hastig Pyjamas und das Aller Nötigste in eine Reisetasche gestopft hatte. Dann packte Jack Katzenfutter, das er im Küchenschrank fand, saubere Schüsseln und die Bürste zusammen, legte alles ins Auto und kehrte ins Haus zurück, um die Zentralheizung auszuschalten, das Wasser abzudrehen und die Türen abzuschließen. Zuletzt nahm er die Katze auf den Arm, die ihn argwöhnisch und wachsam beäugte, und trug sie zum Auto. Während der ganzen Fahrt kauerte sie verwirrt und verloren auf dem Rücksitz.

»Ich fahre ins Krankenhaus«, verkündete Emma. »Versuch du es noch einmal bei Denise, und zwar so lange, bis du sie erreichst.«

»Wird er sie sehen wollen?«

»Wahrscheinlich nicht. Ich will nur, dass sie es weiß, sonst nichts. Vielleicht tut es ihr dann leid.«

»Was soll Denise denn leidtun? Er hat doch sie verlassen.«

22

»War das der Grund für die ganze Aufregung, Sir?«, fragte Dewi.

»Sieht so aus«, entgegnete Jack. »Mr. Stott ist Mr. Prossers Liebhaber. Jamie bekommt das Auto als Gegenleistung dafür, dass er sie nicht an Freunde, Arbeitgeber, Ehefrauen oder an die Kirchengemeinde verrät.« Er verzog angewidert das Gesicht. »Könnte einem schlecht dabei werden. Bei dem Gedanken an die beiden zusammen.«

»Um ehrlich zu sein, Sir, ich halte Jamie mit seiner Erpressung für ekelerregender als zwei Kerle, die sich mögen. Was werden wir mit ihm tun?«

»Ich hätte nie gedacht, dass Sie für Typen wie Prosser und Stott was übrig haben.«

»Für Typen wie Jamie habe ich noch weniger übrig, weil ich nämlich nicht glaube, dass Stott oder Prosser sich viel dabei gedacht haben, bis Jamie, wenn Sie so wollen, es ihnen zum Bewusstsein gebracht und sie überzeugt hat, dass sein Schweigen Geld wert sein könnte. Woher hat er es überhaupt gewusst?«

»Keine Ahnung. Genaueres hat der Kerl, der den Scorpio gekauft hat, auch nicht gewusst.«

»Und was machen wir mit Jamie?«

»Immer mit der Ruhe. Sie sind ja wie ein verdammter Schäferhund. Bevor wir nicht wissen, wie lange McKenna weg sein wird, unternehme ich überhaupt nichts. Sie werden Ihren Enthusiasmus noch ein bisschen zügeln müssen.«

»Ich sehe nicht ein, warum. Jamie wird es bestimmt erfahren.«

»Nicht, wenn unser Freund am Turf Square einen kühlen Kopf behält.« Jack spielte mit McKennas Stift. »Aber irgendwie ist das schon komisch. Stott hat doch Frau und Kind.«

»Sie wissen aber auch nicht viel, was, Sir? Männer zu mögen hat noch keinen davon abgehalten, zu heiraten und Kinder zu haben. Er wird bisexuell sein, wie man das nennt. Und die Ehe ist eine gute Tarnung.«

»Haben Sie das Foto schon im Dorf herumgezeigt?«

»Heute wird Rebekah beerdigt, wir haben deshalb keinen Menschen angetroffen. Halb Bangor hängt bei der Kirche rum, reckt die Hälse und versucht, ins Fernsehen zu kommen. Da machen wir es besser morgen.«

»Morgen! Warum wird eigentlich immer alles aufgeschoben? Morgen heißt nie, oder hat sich das bis hierher noch nicht herumgesprochen?«

»Ach, ich weiß nicht, Sir. Für mich sieht’s eher so aus, als wollte Gott uns einen Strich durch die Rechnung machen. Dass McKenna krank ist, können wir nun wirklich nicht brauchen. Was fehlt ihm eigentlich? Weiß man das schon? Ich hoffe, es geht ihm nicht zu schlecht. Sie nicht auch?«

Einerseits wünschte Emma, Denise würde ängstlich, besorgt und völlig aufgelöst zur Tür hereinstürzen, andererseits betete sie darum, dass sie auch weiterhin nichts von McKennas Zustand erfuhr. Emma saß auf der Kante eines plastikbezogenen Stuhls im Vorzimmer der Krankenstation und fragte sich, was sie zu McKenna sagen sollte, wenn man sie zu ihm ließ. Sie wusste, dass sie ihm sagen konnte, das Haus sei verschlossen, Heizung und Wasser abgestellt und die Katze sicher in ihrer Obhut. Sie konnte an seinem Bett sitzen und lächeln und plappern und ihn trösten, und wenn er sie wieder ansah mit diesem Licht in den Augen, das vor ein paar Tagen so kurz aufgeblitzt war, hatte sie eine Ausrede, wenn sie ihm die rötlichbraunen Haare aus der Stirn strich und seine dünne, kalte Hand in der ihren wärmte. Ein beängstigendes Verlangen durchzuckte sie, ihre Knie wurden weich, und sie fühlte sich schwächer als der Mann, auf den sie wartete.

»Der Trottel hat einen Magen-Darm-Katarrh.« Eifion Roberts saß auf der Kante von McKennas Schreibtisch.

»Das überrascht mich nicht«, sagte Dewi. »Wo wir in letzter Zeit überall waren. Hat sich’s wahrscheinlich geholt, als John Jones ihm ins Gesicht geatmet hat.«

»Ach, seien Sie still, Prys!«, sagte Jack und fragte dann Roberts: »Wie lange muss er im Krankenhaus bleiben?«

»Ach, eigentlich überhaupt nicht, er darf nur durch das Erbrechen und den Durchfall nicht zu viel Wasser verlieren. Die lassen nicht zu, dass er ein Bett belegt, es sei denn, er liegt im Sterben, und heutzutage auch dann nicht immer.« Damit war für Roberts das Thema McKenna abgehakt. »Was gibt’s Neues?«

Roberts ließ sich die Geschichte von Prosser und Stott erzählen und bemerkte dann: »Ihr seid aber naiv, wenn ihr glaubt, dass dahinter nicht noch mehr steckt.«

»Was könnte denn sonst noch sein?«

»Das weiß ich doch nicht! Vielleicht hat es ja so angefangen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass es dabei geblieben ist. Wenn’s hart auf hart kommt, kann Jamie sagen, was er will, aber ich bezweifle, dass er es beweisen kann. Und auch wenn er es könnte, haben sie nichts getan, was illegal wäre oder was die Hälfte der männlichen Bevölkerung nicht irgendwann auch tut.«

»Also, ich mach so was nicht«, sagte Jack.

»Nicht? Auch nicht als Teenager? Du meine Güte! Einige würden sagen, Sie sind nicht ganz normal.«

»Fangen Sie bloß nicht an, auf mir rumzuhacken, nur weil Sie McKenna für eine Weile nicht in die Finger bekommen!«

»Es gibt eine solide und ernstzunehmende Forschungsrichtung, die behauptet, dass die meisten Männer während des Heranwachsens eine homosexuelle Phase durchmachen. Andere Untersuchungen legen den Schluss nahe, dass diejenigen, die diese Phase nicht überwinden, eine Chromosomenstörung oder -anomalie haben. Ich persönlich bevorzuge diese Theorie. Das dritte Geschlecht, Sie wissen schon. Die armen Kerle können nicht anders, sind Gefangene ihrer Gene.« Er seufzte. »Vielleicht komme ich der Sache ja eines Tages auf den Grund, wenn ich noch ein paar von denen aufgeschnitten habe. Es gibt bei Gott hier in der Gegend genug davon … «

»Stott und Prosser sind Gefangene der Kirchenmentalität«, sagte Dewi. »Die Sonntagsrespektabilität muss aufrechterhalten werden, egal, was es kostet.«

Die Worte des Arztes zerstörten Emmas Traum, McKenna durch eine beinahe tödliche Krankheit zu pflegen, ihm neuen Lebenswillen einzuhauchen und dann die Früchte zu ernten. Magen-Darm-Katarrh war eine so banale Krankheit, reizlos und völlig unheroisch. Und wahrscheinlich auch noch selbstverschuldet, dachte sie verstimmt, während sie dem Arzt im wehenden weißen Kittel in das Zimmer folgte, in das man McKenna für die Nacht eingewiesen hatte.

Er sah gelb, krank und völlig verloren aus, und er lächelte das schiefe Lächeln, das ihr durch und durch ging. Er streckte die Hand aus.

»Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie leid mir das tut, Emma. All die Scherereien, die ich Ihnen und Jack mache.«

Sie stand über ihm, und seine Hand lag leicht in der ihren. »Machen Sie sich deswegen keine Sorgen. Wissen die Ärzte schon, was Sie krank gemacht hat?«

»Irgendwas, was ich gegessen habe, heißt es.«

»Sie sind bestimmt bald wieder zu Hause«, sagte Emma lächelnd. Seine Hand lag noch in der ihren, ruhig, beruhigend. Wunschdenken machte sich in ihr breit und legte etwas in die Beziehung, das nicht dort hingehörte. Es war ihr peinlich, und sie schämte sich ihrer Phantasie. Er drückte ihre Hand und ließ sie dann los. »Weiß Denise, dass ich hier bin?«

»Nein, außer Jack hat sie inzwischen erreicht. Ich werde dafür sorgen, dass sie es so bald wie möglich erfährt.«

»Es wäre mir lieber, wenn Sie es nicht tun, Emma.«

»Warum nicht?«

»Ich will sie nicht hier haben, das ist alles.« Sein Blick war trüb. »Und es gibt ja auch gar keinen Grund dafür, sie damit zu behelligen.«

»Ich vermute, Krankenbesuche sind nicht gerade ihre Stärke, was? Aber werden Sie nicht einsam sein?«

Er ließ sich ins Kissen zurücksinken und sah Emma mit einem Ausdruck an, den sie nicht deuten konnte. »Besuchen Sie mich noch einmal? Wenn es Ihnen nicht zu viel Mühe macht. Ich würde mich sehr darüber freuen.«

Emma ging, ohne ihn zu fragen, ob er sich auch über einen Besuch von Jack freuen würde. Sie glaubte, sich noch ein paar Stunden den Traum gestatten zu dürfen, der ihr Herz anfüllte wie gesponnenes Gold, bevor sie wieder zulassen musste, dass ihr gesunder Menschenverstand diesen Traum verscheuchte, sein zartes Gewebe zerriss.

Jamie lümmelte, die Beine weit von sich gestreckt, in einem Lehnsessel im ungeheizten Wohnzimmer seiner Mutter. »wie viel haben diese Stiefel gekostet?«, fragte Jack.

»Was geht das Sie an?«

»Jamie kann doch gar nicht wissen, wie viel sie gekostet haben, weil sie wahrscheinlich geklaut sind«, bemerkte Dewi. »Dem Sportgeschäft an der High Street sind vor kurzem einige Paar abhandengekommen.« Alle drei starrten Jamies Füße an, die in schwarzem Nubuk mit rotem, silbernem und grünem Besatz steckten.

»Glauben Sie, die könnten sie identifizieren, wenn wir sie ihnen bringen?«, fragte Jack.

»Das können sie sicher, Sir.« Dewi lächelte Jamie zu. Jamie starrte ihn mit ausdruckslosem Gesicht an.

»Und, Jamie?« Jack wandte sich dem Jungen zu.

»Und was?«

»Was hast du uns zu sagen?«

Jamie zündete sich eine Zigarette an und blies Rauch in die Luft, wo er in ausgefransten Schwaden hängenblieb.

»Ich habe nur eines zu sagen: Wenn Sie nicht aufhören, mich zu belästigen, werde ich mich beschweren.« Er nahm einen tiefen Zug und ließ den Rauch aus Nase und Mund strömen. »Ich war vor ein paar Tagen bei Councillor Williams. Er ist nicht gerade glücklich über Sie.«

»Councillor Williams kann mich mal«, entgegnete Jack seelenruhig.

»Na na!«, sagte Jamie. »Ich habe gehört, dass er ziemlich eng mit dieser piekfeinen Frau Ihres Chefs befreundet ist. Sie war bei der Hochzeit seiner Tochter. Haben Sie das gewusst?«

»Ich glaube, dass Mr. Tuttle oder Mr. McKenna Councillor Williams’ Freunde ziemlich egal sind, Jamie«, sagte Dewi. »Und sie sind auch nicht besonders scharf darauf, dass Councillor Williams und Konsorten sich einmischen und uns davon abhalten, unsere Arbeit anständig zu tun. Weißt du, wir haben nämlich alle geschworen, unsere Arbeit ohne Begünstigung oder Benachteiligung zu tun. Habe ich nicht recht, Mr. Tuttle?«

»Genau so ist es.« Jack grinste Jamie an. »Hast wohl was gegen Councillor Williams und seine Kumpels in der Hand, was?«

Jamie starrte an die Decke. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Vielleicht, Sir«, sagte Dewi, »gehören Councillor Williams oder ein paar seiner Freunde zu den fünfzig Prozent, von denen Dr. Roberts gesprochen hat!«

Zuerst wusste Jack nicht, was Dewi meinte, doch dann lachte er, als es ihm dämmerte. »Da könnten Sie recht haben, Dewi. Was ist damit, Jamie?«

»Was ist womit?« Jamie wurde allmählich unruhig. »Ihr zwei geht mir auf die Nerven. Ihr seid wie Dick und Doof!«

Jack sah erste Schweißperlen auf Jamies Stirn, sah die nikotingelben Finger, die blutunterlaufenen Augen und die zitternden Hände. »Was für einen Scheiß ziehst du dir eigentlich im Augenblick rein?«, fragte er. »Abgesehen von Zigaretten und Schnaps.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, wiederholte Jamie.

»Wir werden es schon rausfinden. Wenn wir so weit sind«, entgegnete Jack. »Im Augenblick sind wir stärker an was anderem interessiert. Möchtest du wissen, woran?«

Jamie seufzte. »Eigentlich nicht, aber Sie werden es mir sicher gleich sagen.«

Dewi schlug sein Notizbuch auf. »Es ist dieses Auto, Jamie. Der Scorpio. Wir kommen damit einfach nicht klar.«

»Wie oft denn noch?«

»Nun, so oft, wie es sein muss, bis die Sache aufgeklärt ist. Wir haben uns noch einmal mit dem neuen Besitzer unterhalten. Das heißt, Mr. Tuttle und Mr. McKenna haben es.«

»Na und?« Jamie zündete sich eine neue Zigarette am Stummel der alten an. »Habt ihr denn nichts Besseres zu tun? Ihr solltet doch eigentlich einen Mörder fangen, oder? Das zieht sich ja ziemlich in die Länge. Wisst ihr, dass die Leute schon reden? Dass sie sich in ihren Betten nicht mehr sicher fühlen und dass ihr nicht mal ein Besäufnis in ’ner Brauerei organisieren, geschweige denn einen Mörder fangen könnt.«

»Das war für deine Verhältnisse aber eine lange Rede, Jamie«, bemerkte Dewi. »Die Leute fühlen sich nicht sicher in ihren Betten, wenn du in der Gegend bist. Ich weiß noch gut, wie du in den frühen Morgenstunden verhaftet wurdest, die Taschen so voll mit Fünfzig-Pence-Stücken aus den Parkuhren, die du geknackt hattest, dass du kaum gehen konntest.« Er wandte sich an Jack. »Jamie kommt an Stellen ran, wo nicht mal Wasser hinkommt, Sir.«

»Ich habe meine Zeit dafür abgesessen. Zwölf verdammte Monate war ich im Loch. Ihr lasst einen aber auch nichts vergessen, was?«

»Einige nicht, nein. Weil einige Leute nämlich immer schlimmer werden. Erst nächtliches Parkuhrenknacken, dann Erpressung und vielleicht etwas noch Schlimmeres.«

»Erpressung?« Jamie kicherte höhnisch. »Du hast sie doch nicht mehr alle, Dewi Prys.«

Nun meldete Jack sich wieder zu Wort. »Wir wissen aus verlässlicher Quelle, dass du dir dieses schicke Auto ausleihen darfst, weil ein gewisser Christopher Stott Angst davor hat, was du über ihn sagen könntest.«

Jamie schwieg.

»Hast du schon mal ’nen großen roten Volvo gefahren, Jamie?«, fragte Dewi beiläufig.

Jamie schälte seinen Körper aus dem Sessel, ging zum Fenster und sah durch die schmuddeligen Stores hinaus. Der Wind trieb Papier und Fetzen von Pappkartons über die Straße. Ein Kind mit fiebrigen Wangen und triefender Nase zerrte ein Dreirad mit nur zwei Rädern über den Bürgersteig. Jamie drehte sich wieder um, auf seinem Gesicht lag ein Schatten. »Sagt doch einfach, was ihr mir anhängen wollt, und dann zieht Leine!«

»Kein Mensch will dir was anhängen«, sagte Dewi. »Es sind alles Sachen, die andere Leute uns erzählen. Sie sind es, die uns auf diese Gedanken bringen. Du hilfst weder Mr. Stott im Garten, noch machst du sonst was für ihn. Das Auto bekommst du anstelle von Geld, weil er es sich wahrscheinlich nicht leisten kann, dich zu bezahlen, damit du den Mund hältst.«

»Worüber denn den Mund halten?«

»Hör auf, den Unschuldigen zu spielen!«, blaffte Dewi. »Das passt nicht zu dir.«

»Es heißt: ›Im Zweifel für den Angeklagten‹, vergiss das nicht, Dewi«, sagte Jack. »Wir sind verpflichtet zu sagen, warum wir jemanden verhaften.« Er starrte Jamie an. »Du hast Mr. Stott erpresst, ihn gezwungen, dir sein Auto zu leihen, auch nachdem er es verkauft hatte, damit du nichts über seine ziemlich unappetitliche kleine Affäre mit einem gewissen Trefor Prosser verrätst. Erpressung ist nicht sehr nett, Jamie, und die Gerichte urteilen da ziemlich hart. Die stecken dich wahrscheinlich für mindestens fünf Jahre in den Bau.«

Jamie schien einen Augenblick über Jacks Worte nachzudenken und lachte dann laut auf. »Ist das alles, was ihr zu sagen habt?«

»Reicht das vielleicht nicht?«

»Habt ihr eine Aussage von Stott? Hat er Anzeige erstattet?« Jamie setzte sich wieder und streckte sich genüsslich. »Natürlich nicht. Dann will ich euch beiden mal einen Rat geben. Verschwindet durch diese Tür, setzt euch in euer kleines Bullenauto und fahrt zu ihm hin. Und dann«, fügte er hinzu, und Wut und Gehässigkeit funkelten in seinen Augen, die so kalt waren wie Bergnebel im Winter, »wollen wir doch mal sehen, ob ihr euch traut, eure blöden Visagen hier noch mal zu zeigen.«

Dewi saß am Steuer. »Wohin fahren wir, Sir?«

»Wahrscheinlich ins Verderben. Ohne Rückfahrkarte.«

»Ich glaube, wir haben irgendwas verbockt. Jamie hatte überhaupt keine Angst.«

Jack starrte durch die Windschutzscheibe. »Sie kennen ihn doch. Dem ist alles egal. Der war schon so oft im Gefängnis, dass es ihm nichts mehr ausmacht. Außerdem ist Gefängnis für Jamie und Konsorten ein Berufsrisiko.«

»Wieder in den Knast zu müssen würde Jamie überhaupt nicht gefallen. Es würde seinen Stolz verletzen und ihm die Flügel stutzen. Fünf Jahre würden ihn fertigmachen.«

»Das mit den fünf Jahren habe ich nur so gesagt. Keine Ahnung, wie lange er bekommen würde. Heutzutage braucht man doch nur vor einem senilen Richter ins Taschentuch zu flennen, und man bekommt für Totschlag gemeinnützige Arbeit aufgebrummt. Was ist Erpressung eines schwulen Pärchens wert? Einen Klaps auf die Hand?«

»Bis zu einem gewissen Punkt hatte Jamie aber doch Angst.« Dewi bog auf den Hof hinter dem Polizeirevier ein. »Bis er kapierte, worauf wir hinauswollten.« Er stellte den Motor ab und löste den Sicherheitsgurt. »Vielleicht haben wir die falschen Fragen gestellt.«

23

Krankenhäuser und Gefängnisse sind die geräuschvollsten Orte, dachte McKenna, jedes mit seinen ganz eigenen Geräuschen, dem eigenen Geruch, der auch lange nach dem Verlassen noch auf der Haut und den Geschmacksknospen haftet. Im Krankenhaus traten an die Stelle des Klapperns und Schepperns von Metalltüren das Schlurfen von Pantoffeln und das Quietschen von Gummirädern auf Linoleum; an die Stelle der Gerüche von Metall und Schweiß und Verzweiflung die von Desinfektionsmitteln, Blut, Fäkalien und Krankheit.

In den toten Stunden des frühen Morgens schrak er hoch, geweckt von gedämpften, aber eindringlichen Stimmen und dem Quietschen der ungeölten Räder einer Liege, die über den Gang geschoben wurde; sein Traum, ein Spaziergang an einem schwarzen Strand, auf dem Tausende menschlicher Schädel unter den Füßen knirschten, brannte sich in sein Bewusstsein, der Geschmack seines eigenen Todes klebte süß und schwer in seiner Kehle und hinterließ einen Staub, der ihm Lippen und Zunge austrocknete. Er stützte sich auf einen Ellbogen und spürte das Ziehen der Infusionsnadel, die in seiner linken Hand steckte. Ein Bett am anderen Ende des Zimmers stand hinter Paravents, und schon wenige Minuten nachdem er hereingekommen war, verließ ein asiatischer Arzt das Zimmer wieder; dann wurde eine Liege hinausgeschoben, deren Last unter einem sich sanft bauschenden Leintuch versteckt war. Die Paravents wurden beiseite gestellt und zeigten ein leeres Bett und eine junge Krankenschwester, die eben einen großen Plastiksack mit der Aufschrift »Kontaminiertes Material« hochhob.

McKenna sank ins Kissen zurück und fragte sich, ob die Seele seines verstorbenen Zimmergenossen vielleicht irgendwo über seinem Kopf schwebte und nun, da sie befreit war aus der Hülle eines altersschwachen, todkranken Körpers, den Ausgang in die Freiheit suchte. Er schloss die Augen gegen schwankende und zerbröckelnde Bilder von Licht und Fenstern und spürte, wie eine kühle Hand ihm Tränen wegwischte, die ihm ohne sein Zutun auf die Wangen geraten waren.

»Haben wir Sie geweckt?«, flüsterte eine Stimme. »Das tut mir leid.«

Ein Mädchen mit einem lieben Gesicht, zu jung, um sich ihre Jugend von Krankheit und Tod beflecken zu lassen, stand an seinem Bett.

»Kann ich Ihnen etwas bringen?«, fragte sie. »Wir machen gerade eine Kanne Tee. Wollen Sie eine Tasse?«

Er kroch langsam aus dem Bett und stützte sich auf seine wackeligen und schwachen Beine. Die Schwester löste die Infusion, verschloss den Schlauch und forderte ihn auf, ihr den Arm um die Schultern zu legen. Wie ein Greis schlurfte er in die Stationsküche und ließ sich auf einen Stuhl plumpsen.

»Ich vermute, Sie werden froh sein, wieder nach Hause zu kommen«, sagte sein helfender Engel und goss kochendes Wasser in eine Teekanne. »Genau wie Ihre Frau.«

Von Jack benachrichtigt, war Denise am frühen Abend zu ihm gekommen, kurz vor Emmas Rückkehr. Sie und Denise hatten sich unterhalten, über ihn hinweg, um ihn herum, an ihm vorbei, ein Schwall Frauengerede über allen möglichen Klatsch, und jede Animosität, die zwischen ihnen herrschen mochte, war aufgehoben um der Schicklichkeit willen im Angesicht der Krankheit.

Denise hatte Blumen gebracht, ein Strauß wie all die anderen Sträuße auf den Nachttischen, Blumen, die speziell für Krankenhauspatienten gezüchtet wurden, ohne Rücksicht auf die Jahreszeit.

Emma ging als erste. Wie es sich gehörte, dachte McKenna, mit ein paar Worten über die Katze und den besten Wünschen der Familie. Denise saß nervös und verlegen auf ihrem Stuhl, sah auf die Uhr an der Wand, dann auf ihre Armbanduhr.

»Du musst nicht bleiben«, hatte er zu ihr gesagt.

Sie lächelte ziemlich herablassend, und er fragte sich, ob sie ihn für so geschwächt hielt, dass er empfänglich war für ihre Überredungskünste. Seine Eingeweide rebellierten, und er übergab sich noch einmal, doch nur kurz, denn sein Magen war leer. Schließlich ging Denise, nachdem sie versprochen hatte, ihn am nächsten Vormittag wieder zu besuchen. Er sah ihr nach und fragte sich, warum es keine Katharsis des Geistes gab, die so schnell und so reinigend war wie die, die sein Körper durchgemacht hatte. Die Schwester stellte ihm eine Tasse Tee hin. Sie lehnte sich an die Arbeitsfläche, trank ihren Tee, bereit, zu schweigen oder sich zu unterhalten, was er eben wollte, bereit, so dachte er, zu geben in dem Bewusstsein, dass sie nichts oder kaum etwas zurückbekam.

»Was war denn da vorhin los?«, fragte er, trank einen Schluck Tee und spürte, wie die Hitze die Kehle hinunter und in den Magen strömte.

»Mr. Jones ist endlich gestorben, die arme Seele. Wir haben es schon seit Tagen erwartet. Er war achtundsiebzig. Können Sie sich vorstellen, so alt zu sein?« Sie schüttelte den Kopf vor Trauer und Verwunderung.

»Was fehlte ihm?« McKenna trank noch einen Schluck Tee und wartete, ob seine Eingeweide dagegen rebellieren würden. »Altersschwäche.« Sie lächelte ihr süßes Lächeln. »Genaugenommen war er Diabetiker, und wegen Gangränen mussten ihm beide Beine amputiert werden. Das hat sein Organismus nicht mehr verkraftet.«

McKenna zitterte heftig, spürte die Sterblichkeit in jeder Faser seines Körpers.

»Oh, Sie frieren ja.« Die Schwester eilte zu ihm und legte ihm eine Decke um die Schultern. »Vielleicht hätte ich Sie nicht aufstehen lassen dürfen.« Sie runzelte die Stirn, als würde sie sich über ihre eigene Dummheit ärgern.

»Ich bin in Ordnung, wirklich. Der alte Mann … «

Sie beugte sich über ihn, die Stirn noch immer in Falten. »Ich hätte es Ihnen nicht sagen sollen. Aber manchmal sind wir einfach gedankenlos. Trinken Sie Ihren Tee«, sagte sie. »Wir konnten nichts mehr für ihn tun.«

Nachdem sie ihn zu seinem Bett zurückgeführt und ihm eingeschärft hatte, auf den Summer zu drücken, wenn er etwas brauchte, sank McKenna in einen unruhigen Schlaf. Über den Bergen im Osten dämmerte es bereits, und er verspürte Hunger.

Dewi vermisste McKenna. Der Befehlskette, die in Dewis Augen schnurgerade von McKenna zu ihm verlief, fehlte das obere Glied. Jack war nur ein Knick in dieser Kette, der hoffentlich bald wieder begradigt sein würde. Zuvor war er durchs Revier gestürmt, hatte Befehle gebrüllt, dass man endlich das Foto im Dorf herumzeigen solle, und war dann zum Magistrates Court gefahren, wo man ihn, so hoffte Dewi, den ganzen Tag aufhalten würde.

Er rief im Krankenhaus an, um sich nach McKenna zu erkundigen, erfuhr aber nur, dass der Chief Inspector »beschwerdefrei« sei. Dann ließ er sich zu Prossers Station durchstellen und erfuhr dort, dass noch keine Veränderung eingetreten war. Auch Dewi fühlte sich schuldig, zwar nicht so stark wie McKenna, aber doch so, dass sein Gewissen ihn umtrieb. Er zog Romy Cheneys Foto aus der Akte, starrte in ihre Augen und steckte das Foto dann in eine Plastikhülle.

Regen, der vom Meer hereingetrieben wurde, prasselte auf die Windschutzscheibe und hinterließ eine feine, kaum sichtbare Salzkruste auf den Dichtungsgummis, als Dewi auf den Feldweg Richtung Gallows Cottage einbog. Das Cottage stand tief geduckt im Dunst. Dewi kam es vor, als hätte es Hunger, als wollte es noch eine Frau, die es mit einem Strick um den Hals in den Tod schicken konnte. Er saß im Auto und drückte auf die Hupe. Niemand kam, nichts rührte sich, kein Schatten schob sich durch den Nieselregen. Er hupte noch einmal, bevor er wendete und tiefe Wunden im feuchten Gras hinterließ.

Am Friedhofstor stellte er das Auto ab, zog Ölzeug an, das er in Dickie’s Chandlery gekauft hatte, und begann die Befragung. Er klopfte an alle Türen, zeigte Ausweis und Foto, stellte Fragen und erhielt abschlägige Antworten. Mary Ann und Beti schoben das Foto hin und her, hielten es ins trübe Tageslicht, murmelten, spitzten die Lippen und schüttelten bekümmert den Kopf. Dewi trank seinen Tee, und seine Hoffnung sank mit dem Pegel in der Tasse. Beti konnte nicht sagen, ob die Frau diejenige war, die sie in dem Auto gesehen hatte, oder ob das Auto dasjenige war, das sie am Turf Square entdeckt hatte. Mary Ann war mehr an McKenna interessiert. »Und, ist dieser Prosser immer noch ohne Bewusstsein?« Dewis Blick wanderte von einer zur anderen, und er fragte sich, ob er mit Repressalien zu rechnen hatte, wenn er ein wenig aus der Schule plauderte. Schließlich sagte er: »Wir haben Gerüchte über Mr. Prosser gehört, Mary Ann.«

»Ach ja?« Ihre Augen blitzten auf. »Was denn für Gerüchte?«

»Nun ja, dass er freundschaftliche Beziehungen der falschen Art zu einem anderen Mann unterhält.«

Beti kicherte. »Meinst du diese halbe Portion, die auf der Burg arbeitet? Über die zwei weiß doch jeder Bescheid.«

Dewi starrte sie an. »Und warum habt ihr uns das nicht schon früher gesagt? Lasst uns herumlaufen wie kopflose Hühner, die nicht wissen, was sie suchen.«

»Wir haben ja nicht gewusst, dass euch das interessiert.« Beti verzog das Gesicht zu einer furchteinflößenden Grimasse.

»Was haben denn Prosser und der andere überhaupt mit dem Mord zu tun?«, fragte Mary Ann.

»Nun, soweit wir wissen, nichts.«

»Siehst du«, sagte Beti. »Dann war’s ja auch nicht nötig, es euch zu sagen.«

Dewi musterte sie und sah, dass ihr Mund sich zu einem kleinen, selbstgefälligen Lächeln verzog. »Es kann allerdings sein, dass Prosser doch etwas damit zu tun hat.«

»Was denn?«, fragte Mary Ann.

»Vielleicht weiß er etwas, was wir wissen müssten, aber im Augenblick können wir ihn nicht danach fragen.«

Mary Ann rauchte ihre Zigarette. Beti stellte die Tassen auf ein Tablett und humpelte in die Küche wie eine Dienstmagd, die den Hausgast spielte, und Dewi hätte sie fast gefragt, ob sie wisse, dass sie hier nicht besser dran sei als bei ihrem Ehemann. Er stand auf, um zu gehen, denn er spürte Boshaftigkeit und mehr als nur ein wenig Gehässigkeit hinter der breit grinsenden Freundlichkeit der alten Frauen.

»Warum fragt ihr nicht den Dingsbums auf der Burg, was ihr Prosser nicht fragen könnt?«, schlug Mary Ann vor.

McKenna sah gespenstisch aus: Seine graue, ausgedörrte Haut umspannte einen Totenkopf auf den Schultern eines Lebenden.

»Wie geht es Ihnen, Sir?«, fragte Dewi.

McKenna lächelte schwach. »Ich werd’s überleben. Gibt es was Neues?«

»Nichts Aufregendes, außer dass ich manchmal das Gefühl habe, dass Mary Ann und ihre Freundinnen uns auf den Arm nehmen.« Dewi zögerte. »Wissen Sie schon, wann Sie wieder arbeiten können, Sir?«

»Man hat mir gesagt, dass ich heute aus dem Krankenhaus entlassen werde.«

»Und wohin gehen Sie, Sir?«

Mit einem strengen Blick auf den jungen Constable erwiderte McKenna: »Nach Hause natürlich. Wohin denn sonst?«

»Dann holt Mrs. McKenna Sie ab?«

»Was? Nein. Ich gehe in mein eigenes Haus, Dewi.«

Dewi wurde puterrot vor Verlegenheit. Er stand auf. »Dann verabschiede ich mich jetzt, Sir. Ich hoffe, dass es Ihnen bald wieder bessergeht.«

»Dewi?«, rief McKenna dem Davoneilenden nach. »Glauben Sie, Sie könnten mich so gegen fünf abholen? Mein Auto ist nicht hier.«

»Kein Problem, Sir. Zum Fahren sind Sie sowieso noch nicht imstande, und wir wollen doch nicht riskieren, dass Sie so enden wie Mr. Prosser.«

Trefor Prosser rührte sich in seinem Krankenhausbett, die Lider flatterten wie die Flügel eines Schmetterlings, der zu schwach ist, sich ganz aus seiner Puppe zu befreien. Hinter der zitternden Membran rührte sich die Erinnerung, starke Strömungen der Angst und Verzweiflung warfen die glatte Oberfläche der Bewusstlosigkeit zu wogenden Wellenbergen auf. Prosser stöhnte und warf sich auf die Seite.

Die diensthabende Schwester auf der Intensivstation beobachtete den Monitor und sah, dass die Gehirnwellen plötzlich in einen hektischen Rhythmus ausbrachen und sich dann wieder beruhigten zu einem regelmäßigen Wechsel von Bergen und Tälern, und sie fragte sich, was den armen Mann wohl plagte, welche Schrecken in der Nacht seines Hirns lauerten, wusste sie doch, dass Trefor Prosser nicht der erste Mensch wäre, der bereitwillig die harte, helle Welt gegen die tröstenden Arme der Bewusstlosigkeit eintauschte. Sie ging leise zu seinem Bett und sah auf der bleichen Haut seiner Wangen Tränen glitzern.

»Ich glaube, wir kommen nicht drum herum, mit Stott zu reden, Sir«, sagte Jack stur.

»Sie bewegen sich auf wackligem Boden.« Auch Owen Griffiths war sich seiner Sache sicher. »Wir können ihn doch nicht einfach fragen, ob er erpresst wird.«

»Was ist mit diesem verdammten Auto?«

»Es gibt keinen Beweis, dass zwischen dem Auto und dem Tod der Frau eine Verbindung besteht.«

»Nein, aber es besteht eine Verbindung zwischen ihm und Jamie, und wenn Jamie irgendwo seine Finger drin hat, bedeutet das für irgendjemand ziemlich sicher Unheil.«

Griffiths verzog das Gesicht. »Sehr weit sind wir nicht gekommen, was? Und ich bezweifle, dass McKenna viel mehr Ideen hat als Sie.« Er stützte die Ellbogen auf den Tisch und das Kinn in die Hände. »Ich glaube, wir sollten es für heute gut sein lassen, Jack. Wir bekommen Druck von oben, und nicht zuletzt deswegen, weil ein gewisser Councillor glaubt, wir belästigen unschuldige Bürger, ganz zu schweigen von der angeblichen Vergeudung teurer Arbeitszeit.«

»Und wir wissen alle, wer das ist.«

»Wir können uns nicht noch mehr schlechte Presse leisten. Ich mag politisches Taktieren genauso wenig wie Sie, aber es gehört nun mal zum Leben. Und was Kosten und Effizienz angeht, hagelt es Kritik von allen Seiten.«

»Werden wir deshalb zur Postsortierstelle geschickt, um verdächtige Päckchen abzuholen?«, fragte Jack.

Griffiths seufzte. »Wir hatten das Bombenkommando schon dreimal dort, und ein einziger Auftritt von denen kostet mehr, als Sie und ich in einem Jahr mit nach Hause nehmen.«

»Solange wir damit nur ein bisschen Geld einsparen, ist es okay, dass irgendein armer Bulle mit einer Bombe im Auto durch Bangor fährt, und es ist auch okay, dass wir mit was weiß ich wie vielen Bomben im Gebäude hier herumsitzen, solange wir nur nicht versuchen, die Umschläge selbst zu öffnen.«

»Sieht so aus«, gab Griffiths zu. »Ich weiß, dass Ihnen das alles gegen den Strich geht, aber wir haben noch immer keinen blassen Schimmer, wer diese Frau getötet haben könnte, und ehrlich gesagt, es scheint auch niemanden sonderlich zu interessieren. Bis jetzt haben wir nichts anderes getan, als ein paar vermutlich unschuldige Leute in Aufregung zu versetzen. Und wir sollten auch nicht vergessen, was mit Prosser passiert ist.«

»Ist das ein Befehl, Sir? McKenna wird nicht allzu glücklich darüber sein.«

»Der hat noch genug zu tun, wenn er wieder zurückkommt. Und ja, das ist ein Befehl, also kümmern Sie sich um die Freigabe der Leiche, und finden Sie heraus, ob dieser Freund von ihr bereit ist, für das Begräbnis aufzukommen. Wenn nicht, kann die Gemeinde es zahlen. Ich würde sagen, es ist genug auf Cheneys Konto, um die Kosten zu decken.«

»Und wie soll die Gemeinde an das Konto herankommen, um für das Begräbnis der rechtmäßigen Besitzerin zu zahlen, wenn das Konto noch genutzt wird, und zwar offensichtlich von der rechtmäßigen Besitzerin?«

»Darum soll McKenna sich kümmern! Und schauen Sie nicht so. Wenn gewisse Leute Ihnen befehlen zu springen, dann dürfen Sie nur fragen: ›Wie hoch?‹ Das sollten Sie doch inzwischen wissen.«

Dewi saß allein im Büro der Kriminalpolizei, kaute an einem Sandwich und blätterte in den Akten über den Tod dieser Frau. Sie hatte ihre Namen nicht zur Identifikation benutzt, sondern um sich dahinter zu verstecken. Dewi nannte sie nur Simeons Braut, ein Name, der ihr Schicksal sehr anschaulich beschrieb, die Einsamkeit, die Verzweiflung und das Entsetzen, die sie in den letzten Sekunden ihres Lebens in diesem dunklen Wald durchlitten haben musste, und er fragte sich, wie sie wohl Gott oder die Menschen beleidigt hatte, um eine solche Strafe verdient zu haben.

Das letzte Blatt Papier, das in die Akte kam, war die Kopie eines Fax an die Gemeinde, das die Freigabe der Leiche bestätigte. Getrieben von einem Bedürfnis, das er sich nicht erklären konnte, rief Dewi Roberts zu Hause an.

»Sagen Sie’s nicht«, ächzte Roberts. »Sie haben im Wald noch eine baumelnde Leiche gefunden.«

»Nein, Sir, nichts dergleichen. Wir haben den Auftrag, die Leiche freizugeben. Der Bescheid ist bereits da.«

»Halleluja. Dann habt ihr also herausgefunden, wer sie getötet hat?«

»Leider nicht, Sir. Wir dürfen nicht mehr weitersuchen.«

»Das überrascht mich ganz und gar nicht. Das ist die Politik, mein Junge. Und das Geld. Die mischen sich heutzutage in alles ein. Aber man weiß ja nie, was sich noch alles ergibt. Wie geht’s dem Chef?«

»Er ist aus dem Krankenhaus entlassen worden. Wir haben ihn heute Nachmittag nach Hause gefahren.«

»Wohin? In diese Bruchbude, die er sich gemietet hat? Geht es ihm denn schon so gut, dass man ihn allein lassen kann?«

»Ich glaube schon. Mr. Tuttle hatte ihm angeboten, eine Weile bei ihm zu wohnen, aber der Chief Inspector hat abgelehnt. Außerdem ist Mrs. Tuttle kurz darauf mit der Katze zu ihm gekommen, weil das Tier Sehnsucht nach Mr. McKenna hatte. Und dann ist Mrs. McKenna aufgetaucht und hat genörgelt, weil er nicht mit ihr kommen wollte.«

Roberts kicherte. »Jetzt streiten sich wohl die Frauen um ihn?«

»Sie haben nicht gestritten, Sir.«

»Na ja, vielleicht nicht, solange Sie noch da waren, aber ich möchte nicht wissen, was danach passiert ist.« Roberts kicherte erneut. »Wie auch immer. Aber warum rufen Sie eigentlich an?« »Ich … ich habe mich gefragt, was mit Mrs. Bailey passieren wird.«

»Wer übernimmt die Bestattung?«

»Die Gemeinde.« Dewis Stimme klang so melancholisch, wie er sich fühlte. »Ihr Ex-Freund hat eine Menge lahmer Ausreden vorgebracht, aber im Grunde genommen geht es darum, dass er die Mühen und die Ausgaben scheut, weil er nicht weiß, ob er das Geld zurückbekommt. Man kann es ihm wohl kaum verdenken.«

»Ziemlich erbärmlich. Man wird sie verbrennen. Das ist billiger, und man spart wertvolle Grabfläche. Sagen Sie mir Bescheid, wann die Bestattung ist, Dewi.« Roberts verstummte und fügte dann hinzu: »Manchmal machen die Leute mich krank. Wegen der einen machen sie ein Riesentamtam, und kein Mensch schert sich einen Dreck um diese arme Seele.«

Das Foto, das Robert Allsopp geschickt hatte, lag auf dem Fax an die Gemeinde. Romy Cheney, wie sie sich damals nannte, stand allein auf ödem Moorland irgendwo in Nordengland, und hinter ihr jagten dunkle Wolken über den Himmel. Sie schien zu frieren, trotz der dicken braunen Jacke, die sie eng um sich geschlungen hatte, und des fröhlich bunten Schals um den Hals, dessen lange Enden im Wind flatterten. Dewi betrachtete sie und fragte sich, ob auch damals schon der Tod das Moor nach ihr durchkämmt hatte mit dem Wissen, dass sie vom Leben so ungeliebt und ungewollt war, wie ihre Leiche es jetzt war. Er nahm das Foto in die Hand und ließ den Blick von der Frau zum Auto wandern, das, kaum zur Hälfte sichtbar, schräg hinter ihr stand, das Vorderrad auf der Beifahrerseite tief in der torfigen schwarzen Erde.

Während er darauf wartete, dass McKenna die Tür öffnete, sah er die ärmliche Straße entlang und beobachtete einen Hund, der in den schwarzen Müllsäcken wühlte. Er kam zu ihm, strich um seine Waden, ein dürrer, von Würmern ausgezehrter Körper, der im Mondlicht schuppig wirkte, und verschwand wieder, als McKenna zur Tür kam.

»Tut mir leid, Sie zu belästigen, Sir.« McKenna trug einen Bademantel, unter dessen Saum die Hosenbeine eines Schlafanzuges hervorlugten. »Ich wollte Sie nicht aus dem Bett holen.« »Haben Sie nicht. Kommen Sie rein.«

»Alles in Ordnung mit Ihnen, Sir?«, fragte Dewi, der auf der Kante des Chesterfield-Sofas saß, während McKenna sich in einen Sessel lümmelte.

»Ich habe dauernd Hunger, also muss ich wohl wieder in Ordnung sein. Wollen Sie eine Tasse Kaffee?«

Dewi trank einen Schluck, starrte in die zuckenden Flammen des Gasfeuers, und als er den Kopf hob, sah er direkt in McKennas Augen, die dunkel und fragend auf ihm ruhten.

»Was ist los, Dewi?«

»Das Foto, das Allsopp geschickt hat, zeigt einen Teil eines Autos. Die Marke ist nicht zu erkennen. Der Ausschnitt ist zu klein, und es steht zu sehr im Schatten. Aber man sieht die Motorhaube, den Kühlergrill und ein Vorderrad. Ich habe es Beti gezeigt, doch das war vergebens. Konnte weder ja noch nein sagen.«

»Und?«

»Ich habe mich gefragt, ob wir es nicht vergrößern lassen sollten, damit wir vielleicht das Nummernschild entziffern können.«

»Es ist wahrscheinlich Allsopps Auto. Obwohl er sich natürlich nicht daran erinnern kann, ob es seines ist oder nicht.«

»Ich weiß. Aber dieser verdammte Scorpio geht mir auf die Nerven. Ich träume sogar schon von ihm. Und wurde denn nicht eins der von Brady und Hindley ermordeten Kinder gefunden, indem man Fotos von Leuten, Autos und Moorlandschaften untersuchte?«

»Ja, das stimmt. Mr. Tuttle soll morgen das Foto ins Labor schicken, aber sagen Sie ihm, er soll nicht darüber reden.«

24

In den frühen Morgenstunden bewegte Trefor Prosser sich noch einmal und erregte damit kurz die Aufmerksamkeit seines Wächters, bevor er wieder ins Koma zurücksank. Der diensthabende Arzt kontrollierte die Monitore neben dem Bett, maß Puls und Temperatur und sah dann einige Augenblicke nachdenklich auf die bewegungslos zwischen den Laken liegende Gestalt, bevor er sich, in Gedanken noch immer bei diesem Mann, den die Bewusstlosigkeit nicht aus ihren Fängen ließ, den anderen Patienten auf der Station zuwandte. Prossers Kopfverletzung war nicht sonderlich schwer, seine Lebenszeichen kräftig, und die Heilung sollte, ein Aufwachen aus dem Koma vorausgesetzt, problemlos vonstattengehen. Der Arzt trug in die Krankenakte ein, dass dringend ein Neurologe hinzugezogen werden müsse.

Wil Jones ging früh zur Arbeit, aber widerwillig und ängstlich, und er hatte fest vor, heute letzte Hand an Gallows Cottage zu legen und diesen Ort dann für immer hinter sich zu lassen, der einen Teil seiner Geschichte preisgegeben und damit Wils seelisches Gleichgewicht gestört und ihn an andere Welten hatte denken lassen, an Welten knapp außerhalb der sicheren Grenzen, die seine eigene umgaben. Da Dave Urlaub genommen hatte, um seine Familie in England zu besuchen, hatte auch Wil sich einen Tag Pause gegönnt. Und dann noch einen, da er sich nicht in der Lage sah, allein in das Cottage zurückzukehren, nachdem er diesen Mann, weißgesichtig und ausgemergelt, stumm und bewegungslos wie ein Löter, am Fuß der Treppe hatte stehen sehen. Wil hatte das hintere Schlafzimmer gestrichen und war auf dem Weg nach unten, um sich seine morgendliche Lasse Lee aufzubrühen. Auf halber Höhe der Treppe war er stehengeblieben und hatte etwas gesagt. An die Worte konnte er sich nicht mehr erinnern, nur noch daran, dass ihm die Laute irgendwie im Hals steckengeblieben waren, sich verkeilt hatten mit dem Herzen, das beim Anblick dieses Mannes in dem antiquierten Kostüm aus der Verankerung gesprungen war. Vor seinen Augen verschwand der Mann, löste sich auf wie Seenebelschwaden im Wind und hinterließ nur eine feuchte Kälte, die die Stufen hochkroch und an Wils Knöcheln leckte.

Christopher Stott rief, wie er es seit der vergangenen Woche täglich zweimal getan hatte, im Krankenhaus an, um sich nach Prosser zu erkundigen. Doch wieder erhielt er die gleiche unverbindliche Antwort. Es war, als würden Angst und Besorgnis ihre Klauen um ihn schließen: Angst um sich selbst, Besorgnis um Prosser. Er wusste, dass er gefangen war, dass es kein Entrinnen mehr gab – außer dem einen so verführerischen, so glorreich befreienden, dass ihm dessen dunkler Schatten beinahe schon willkommen war.

Jamie Thief, dessen frühere Unverfrorenheit von den Geschehnissen mehr und mehr aufgezehrt wurde, versuchte abzuschätzen, ob er wirklich etwas von der Polizei zu befürchten hatte. Eine Gefahr ging im Grunde nur von Dewi Prys aus, dessen Intuition und lebhafte Phantasie die Spiele ihrer Kindheit verzaubert hatten, als sie noch gemeinsam auf der Straße herumalberten, im Wald, bei den Eisenbahngleisen und unter dem Viadukt am anderen Ende der Gemeindesiedlung. Sie waren die besten Freunde, bis Jamie bei seinem ersten Abenteuer auf der falschen Seite des Gesetzes erwischt wurde. Danach konnte Dewi, von seiner Granny in den Käfig der Anständigkeit gesperrt, nur noch zum Fenster hinausstarren, während Jamie allein die Straßen unsicher machte, mit einer wachsenden Härte in den Augen. Manchmal fragte sich Jamie, wie sein Leben sich wohl entwickelt hätte, wenn er nicht schon in so jungen Jahren den Kitzel des Stehlens gesucht hätte. Jetzt saß er in der Küche seiner Mutter und beschloss, für eine Weile zu verschwinden. Er steckte Jeans, Sweatshirts, Turnschuhe und Unterwäsche in eine Reisetasche, hob die lose Bodendiele in seinem Zimmer an und holte den Rest des Erlöses seiner letzten Fahrt nach Manchester heraus, wo er ein Paket hatte abliefern müssen, das ihm der Kapitän eines in Benllech Bay vor Anker gegangenen Schiffs gegeben hatte. Dann verließ er das Haus, ohne seiner Mutter eine Nachricht zu hinterlassen, ohne den geringsten Hinweis, ob er diese Woche oder im nächsten Jahr oder gar nicht mehr zurückzukehren gedachte, und ging zur Hauptstraße, um mit dem Bus zu dem kleinen Wohnwagen zu fahren, der sich im Windschatten des Dorabella-Steinbruchs hinter einer tristen Ansammlung alter Eisenbahnerhäuschen verbarg. Er wusste, dass er sich dort, zumindest vor Dewi Prys, verstecken konnte, solange es nötig war.

Der Postbote brachte McKenna einen Brief, den er ungeöffnet auf den Küchentisch warf. Er hatte gut geschlafen und ausgiebig gefrühstückt und fühlte sich schon deutlich besser. Er kochte Kaffee, setzte sich mit dem Brief ins Wohnzimmer und dachte an Denise, die ihm mit jedem Tag fremder wurde und bereits so fern war, dass nicht einmal die Nostalgie sie noch erreichen konnte. Er fragte sich, wie sie wohl den Rest ihres Lebens verbringen mochte, und sah sie als einen Scherenschnitt, der auf der Tafel der Erinnerung klebte, ohne weiter sein Leben beeinflussen zu können. Er dachte auch an Emma Tuttle und spürte hinter der Wärme, die dieser Gedanke erzeugte, den Stich eines weniger angenehmen Gefühls, so als würde er am Ufer eines Teichs stehen, dessen leuchtende Oberfläche die Hitze irgendeiner Sonne reflektierte und gefährliche, unergründliche Tiefen verbarg, in die er zu stürzen drohte, wenn er auch nur einen Finger in die spiegelnde Glätte steckte, um mit dessen Hitze das kalte Blut in seinen Adern zu erwärmen.

Er ließ die Katze zur Hintertür hinaus und sah ihr nach, wie sie über das kleine Rasenstück stolzierte, auf die Gartenmauer sprang und verschwand. Er ging nach oben, um sich anzuziehen. Ein Spaziergang würde ihm guttun, trotz der schweren, tiefhängenden Regenwolken, die hinter dem Universitätsgebäude drohten. Sein Bild im Spiegel zeigte, dass Farbe auf seine blassen Wangen und Leben in seinen Blick zurückkehrten. Er starrte den Mann im Spiegel an, hinter oder in dem noch immer das Gefühl lauerte, dass etwas fehlte, das Gefühl der Unvollständigkeit, und er fragte sich, ob, wenn er nur lange genug hinstarrte, das Waisenkind, das nach wie vor in diesem Mann lebte, heraustreten, ihn bei der Hand fassen und mutig in das Licht führen würde, das der Mann aus Angst nicht in sein Leben lassen wollte.

Trefor Prossers blasse, bewegungslose Gestalt wurde zur Computertomographie und zum Röntgen des Schädels gefahren, obwohl sich damit nach der Erfahrung des Neurologen nicht bestimmen ließ, wann Komaopfer in die wache Welt zurückkehrten. Das taten sie, wann und falls sie es wollten. Er nahm an, dass dieser Mann den flauschigen Frieden der Bewusstlosigkeit vorzog und versuchen würde, sich so lange wie möglich jenem Schrecken zu entziehen, der ihn in sein Auto und dann mit hundert Stundenkilometern gegen eine Mauer getrieben hatte. Nachdem der Arzt den Unfallbericht der Polizei und mit besonderem Interesse die Aussage des Busfahrers gelesen hatte, war er überzeugt, dass Prosser versucht hatte, sich umzubringen. Und mit dem Bewusstsein würde nicht nur die Erinnerung wiederkehren, sondern auch das Risiko eines weiteren Selbstmordversuchs, denn offensichtlich war Trefor Prosser eine jener verlorenen Seelen, die alle Macht über ihr Leben in einem Akt aufgeben wollten, der kein Ausdruck des Widerstands war, sondern der endgültigen Unterwerfung, der wertlosen, letzten und jämmerlichsten Entschuldigung dafür, dass man gewagt hatte zu leben.

Jack überlegte, ob er Urlaub nehmen sollte und ob Emma etwas dagegen hätte, wenn er um eine Versetzung bat, denn tief in seinem Inneren hatte er das unbestimmte Gefühl, dass es vernünftig wäre, sie so weit wie möglich von McKenna wegzubringen. Während er sorgfältig das Dienstbuch durcharbeitete und versuchte, alle noch unerledigten Fälle nach Dringlichkeit und der Wahrscheinlichkeit einer Aufklärung zu codieren, merkte er, dass seine Aufmerksamkeit von etwas ganz anderem in Anspruch genommen wurde, von quälenden Gedanken an Emma und Michael McKenna, von der Art, wie McKenna sie gestern angesehen hatte, von dem Ausdruck auf Denises Gesicht, als auch sie es bemerkte, und von dem erbosten Zucken um Emmas Mund, als Dewi Prys plötzlich Denise die Treppe hinunter in McKennas Wohnzimmer führte.

Denise wartete auf McKenna, als er von seinem Spaziergang zurückkam. Er hoffte, dass ihr trostloses Aussehen keinen anderen Grund hatte als die Unbilden des Wetters, als Wind und Regen in ihrem Haar und auf ihrem Gesicht. Er bot ihr Kaffee und etwas zu essen an und verspürte große Erleichterung, als sie wieder ging, nachdem sie kaum etwas – jedenfalls nichts von Bedeutung – gesagt und fast die ganze Zeit nur am Wohnzimmerfenster gestanden und hinausgestarrt hatte auf den gegenüberliegenden Hügel, dessen Umrisse der durch das Tal fegende Regen verschleierte und verzerrte. Als sie dann an der Haustür stand und ihren Regenschirm aufspannte, sah er die Nikotinflecken an ihren Fingern, den abblätternden Nagellack und die Flecken auf ihrer Haut, wo das Make-up nur nachlässig aufgetragen war. Er sagte, sie solle auf sich aufpassen, und sie drehte sich, plötzlich aus ihrer Apathie gerissen, um, nur um zu sehen, dass die Tür sich vor ihr schloss und McKennas Gestalt hinter der Glasscheibe langsam im Innern des Hauses verschwand.

Jamie saß auf einem Mäuerchen neben der Hauptstraße, die hellen Stachelhaare vom Regen dunkel verfärbt, und beobachtete einen Purple-Motors-Bus, der auf seinem Weg in die Bergdörfer um die scharfe Kurve an der Einfahrt zum Port Penrhyn bog und, Wasser hochspritzend und mit zischenden Reifen, an ihm vorbeibrauste.

Jamie wusste plötzlich nicht mehr, warum er sich die Mühe machen sollte, auf einen klapperigen Bus zu warten und dann in diesem Wolkenbruch noch eineinhalb Kilometer bis zum Wohnwagen zu gehen, wenn es doch gleich um die Ecke Leute gab, die ihm etwas schuldeten und deren Schuld auch nie verjährte. Sein Gewissen belästigte ihn nicht mit Fragen nach seiner eigenen Schuld. Er nahm sich, was er konnte und von wem er konnte, in der nie widerlegten Annahme, dass die Welt keine Skrupel hatte, ihm auch noch die primitivsten Rechte, die bescheidensten Träume zu rauben.

Er hob die Reisetasche auf und ging in Richtung Innenstadt, die Beach Road hinunter, vorbei am verhexten Nelson Inn, dem Bistro, das früher ein Bestattungsinstitut gewesen war, und bog dann nach rechts in ein Gewirr kleiner Straßen ein. Hohe, schmale Reihenhäuser, früher das Zuhause von Seeleuten und Dockarbeitern, deren Fleiß riesige Frachter in Bewegung hielt, die Schiefer aus dem Steinbruch in alle Häfen der Welt schafften, säumten gepflasterte, mit schwarzen Asphaltflicken ausgebesserte Gassen.

Meergeruch, salzig und leicht fischig, lag in der Luft und dem Wind, der um die Ecken zog, Unrat über die Straßen wirbelte und gegen die hoch aufragenden, unverputzten Steinmauern der Häuser warf Jamie bog auf den Turf Square und ging die wenigen Stufen zum Eingang eines der neuen Häuser hoch, armseligen Häusern, schäbig wie die alten, aber ohne deren Charme. Mit ihrem fleckigen, schorfigen Verputz und dem salzverkrusteten Lack an Fenstern und Türen zeigten die Häuser schon jetzt das elende Gesicht eines Slums.

Die Haustür öffnete sich. »Er ist nicht da. Er ist bei der Arbeit«, sagte die Frau und wollte die Tür wieder schließen.

»Ich weiß.« Jamies Gesicht zeigte keine Regung. »Deshalb bin ich ja hier.«

Die Frau starrte ihn an. »Dann kommst du wohl besser rein«, sagte sie knapp und öffnete die Tür ein Stückchen weiter.

»Warum wurde unser Urlaub für morgen gestrichen, Sir?«, fragte Dewi.

Jack sah von dem Polizeirundschreiben auf, das er gerade las. »Was ist?«

»Warum wurde unser Urlaub gestrichen?«

»Wegen dieser Hochzeit.«

»Was für einer Hochzeit?«

»Ich versuche zu lesen!«, sagte Jack. »Wenn Sie zuhören würden, was bei den Einsatzbesprechungen gesagt wird, wüssten Sie Bescheid. Haben Sie denn nichts zu tun?«

»Doch, Sir.«

»Na, dann tun Sie es!« Jack schnappte sich das Rundschreiben und marschierte hinaus.

Das Protokoll der Einsatzbesprechung enthielt ein zweiseitiges Memorandum mit der Ankündigung einer Doppelhochzeit von Paaren der »Sinti und Roma Großbritanniens«, zu der sechshundert Gäste erwartet wurden.

Dewi fragte sich, welcher politisch korrekte Begriff sich wohl noch für »Sinti und Roma« benutzen ließ, der ebenso allgemeinverständlich war wie »Zigeuner« und gleichzeitig keinen ähnlich abwertenden Beigeschmack hatte.

Der Trauung in der römisch-katholischen Kirche der Stadt sollte eine Feier im Octagon Nightclub folgen, und Dewi hoffte, der Regen würde bis zum Vormittag aufs Meer hinausziehen, denn kein normaler Mensch heiratete gern an einem so trüben Tag.

Er fragte sich auch, ob der Mann, der Salem und den Wald um Snidey Castle unsicher machte, unter den sechshundert sein würde.

McKenna döste vor dem Kamin, die Katze auf seinem Schoß, und wurde erst am späten Nachmittag wieder richtig wach, als es im Wohnzimmer schon dämmrig war. Nachdem er behutsam das schlafende Tier neben sich gelegt hatte, schaltete er das Licht ein und ging in die Küche, um eine Kanne Tee aufzubrühen und sich ein Sandwich zu machen. Mit Teller und Tasse kehrte er zum Kamin zurück. Seine Gedanken waren verstörend, sie drangen ein ins Reich des Unwägbaren und Unergründlichen. Als Kind hatte er stundenlang durch das Fenster seines Schlafzimmers in die sternenklare Nacht gestarrt und sich den Himmel zuerst als samtenes, mit Juwelen besticktes Tuch vorgestellt, später als hauchdünnen Schleier, durch den ebenjene Juwelen funkelten, und schließlich als Anfang der Unendlichkeit, hinter der es nichts gab, was der menschliche Verstand in Begriffe fassen konnte.

Das Alter dämpfte die Begeisterung für Abstraktionen und förderte statt dessen die gefährliche Vorstellung, dass das Leben sinnlos war und jedes Tun nur ein Ausfüllen der Zeit, bis der Tod rief. McKenna seufzte, wie er es allzu oft tat, und beschloss, sich einen Fernseher zu kaufen und sich ein anderes Schlafmittel zu besorgen, wenn schon das eine nichts half.

Dewi marschierte die High Street zwischen dem Plaza Kino und Jewson’s Yard auf und ab, anderthalb Kilometer in jeder Richtung, überschattet von dunklen Wolken über dem Bangor Mountain. Gelangweilt kickte er Abfall über den Bürgersteig. Ruhe schien eingekehrt in jenem großen Krieg zwischen Gut und Böse, über den die Zeitungen täglich berichteten, und auch nach zwei Besuchen bei Woolworth hatte er keinen einzigen Ladendieb geschnappt und auf der ganzen Strecke kein Fahrzeug entdeckt, das falsch parkte oder dessen Steuermarke fehlte. Keine Bengel, die sich als Taschendiebe betätigten, keine Rowdys, die Fensterscheiben einwarfen, keine ausgeraubten Senioren, die benommen und keuchend auf Bänken saßen. Er sah nur Jamies entfernten Cousin, der ziemlich angetrunken halb auf dem Bürgersteig, halb im Rinnstein am unteren Ende der High Street dahintorkelte. Dewi stellte sich am Jewson’s Gate unter und sah zu, wie der Mann in Richtung Penybryn abbog und aus seinem Blickfeld verschwand. Er fragte sich, ob es stimmte, was die alten Hasen sagten, dass nämlich schlechtes Wetter der beste Polizist sei, und er hoffte für den nächsten Morgen auf Sonnenschein und heißeres Blut.

Voller Selbstvorwürfe wegen ihrer Unaufrichtigkeit und Gehässigkeit, belehrte Emma die Zwillinge, dass Fish and Chips ihre Pickel verschlimmern würden und dass ihr Schmortopf die einzige Alternative sei, so langweilig der für sie auch sein mochte. Im Übrigen verhungerten auf der ganzen Welt täglich Menschen, die für eine solche Mahlzeit dankbar wären, worauf eines der Mädchen, um Feuer mit Feuer zu bekämpfen, antwortete: »Warum steckst du deinen furchtbaren Eintopf dann nicht in ein Paket und schickst ihn dem Roten Kreuz?«

Das Abendessen wurde eine stille Mahlzeit, doch nicht auf angenehme, sondern auf mürrische Art. Jack hielt immer wieder im Essen inne, um sie mit verwirrten Blicken voller Fragen anzusehen, die er nicht in Worte fassen konnte.

»Hast du heute etwas Interessantes gemacht, Em?«, fragte er irgendwann.

»Nein. Und du?«

»Auch nicht.« Er aß seinen Teller leer und wischte ihn mit einem Stück Brot sauber. »Aber irgendwas musst du doch getan haben.«

»Kommt darauf an, was du unter interessant verstehst«, entgegnete sie. »Vormittags habe ich die Betten abgezogen und oben geputzt. Dann war ich einkaufen. Anschließend habe ich das Gemüse geputzt, das Fleisch geschnitten und alles auf den Herd gestellt. Dann habe ich gebügelt. Ach ja, und ich habe mir ein Sandwich und ein paar Tassen Tee gegönnt.«

»Mummy hätte sich die Mühe sparen können, wenn sie uns Fish and Chips gegeben hätte.«

»Mummy ist schlecht gelaunt«, erklärte der andere Zwilling. »Sie hat gesagt, wir hätten Pickel, und das stimmt nicht.«

Jack betrachtete die seidig glänzende Pfirsichhaut seiner Töchter. »Warum hast du das zu den Mädchen gesagt, Em? Willst du ihnen etwa irgendwas einreden?«

»Mummy bekommt mal wieder ihre Tage. Du weißt doch, dass sie dann immer schlechte Laune hat.«

»Vielleicht kommt sie in die Wechseljahre«, bemerkte die erste wieder. »Hast du Hitzewallungen?«

Emma sagte nichts, packte die Teller, stürmte in die Küche und knallte die Tür hinter sich zu.

»O Gott«, stöhnte Jack. »Schaut, was ihr angerichtet habt.«

»Mummy hat angefangen, als wir aus der Schule zurückgekommen sind.«

»Na, aber deswegen müsst ihr doch nicht weitermachen, oder? Räumt den Tisch ab und helft ihr beim Abwaschen.«

»Wir hatten noch keinen Nachtisch.«

»Sie fängt doch nur an zu schreien, wenn wir da reingehen. Warum sollen wir nett zu ihr sein, wenn sie so gemein zu uns ist!« Beide verschränkten die Arme vor der Brust und starrten ihren Vater an. In ihren hübschen braunen Augen blühte Meuterei.

Jack folgte seiner Frau in die Küche. Emma stand am Spülbecken und sah in den nebelverhangenen, regennassen Garten hinaus. »Was ist denn bloß los, Em?«

Sie drehte sich nicht zu ihm um. »Nichts.«

»Ach, komm schon. Das passt gar nicht zu dir.«

Als er sich ihr näherte, wich sie in Richtung Anrichte aus und fing an, Geschirr umherzuschieben. »Lass mich in Ruhe. Und nenn mich nicht immer Em. Ich heiße Emma.«

Jack verließ die Küche. Wieder einmal sah er sich mit den Unwägbarkeiten der weiblichen Psyche konfrontiert, und wieder einmal blieb ihm nichts anderes übrig, als dem Sturm zu trotzen, so gut er konnte. Während er vor dem Fernseher saß und Leuten zusah, die durch eine Game Show stolperten, begann der Wurm des Zweifels an der Rose zu nagen, als die er seine Ehe bisher gesehen hatte, und dieser Wurm trug Verfall und Zerstörung in sich.

Jamie warf sich in seiner schmalen Koje hin und her, die grelle Stille der nächtlichen Landschaft zerrte an seinen Nerven und ließ ihn nicht schlafen. Am Ende war er doch herausgefahren. Es roch schal und ungelüftet im Inneren der dünnen Wohnwagenhülle, der modrige Gestank feuchter Erde drang herein und kroch in Jamies Kehle.

Prosser blieb bewusstlos, wofür Jamie Gott gedankt hätte, hätte er geglaubt, dass Gott auch nur im entferntesten an seiner Dankbarkeit oder ähnlichem interessiert war. Prosser war das schwache Glied, das brechen und die straff gespannte Kette als Garrotte um ihre Kehlen schnellen lassen konnte. Auch Christopher Stott war schwach, doch seine Schwäche wurde von dessen Frau erkannt und unter Kontrolle gehalten. Sie und Jamie waren das Härtemittel im Stahl, ohne das er spröde und nutzlos würde.

Fröstelnd und ruhelos kroch Jamie aus seiner Koje und öffnete eines seiner kostbaren Pakete. Er drehte sich eine Zigarette, öffnete eine Dose Bier und legte sich dann wieder hin, trank, bis die Dose leer war, und sah zu, wie das glühende Ende seiner Zigarette in der Dunkelheit aufleuchtete und verlosch – bis die Zigarette nur noch ein kleiner Haufen aromatischer Asche war. Sein Körper wurde träge, sein Verstand umwölkte sich, und schließlich schlief er ein.

25

Emma stellte Denise eine Tasse Kaffee hin und rümpfte die Nase über den beißenden Zigarettenrauch, der die saubere Luft in ihrem Wohnzimmer verpestete. Denise keuchte leicht, kleine, kurze Atemstöße, die nach scharf gewürztem Essen und billigem Wein stanken.

»Ich habe kein Mitleid mit dir«, verkündete Emma. »Du brauchst mir also gar nichts vorzujammern. Es gibt Leute, die an ihrem eigenen Erbrochenen ersticken, wenn sie zu betrunken sind. Du solltest dich glücklich schätzen, dass du nur einen Kater hast. Im Übrigen solltest du wenigstens auf Michael mehr Rücksicht nehmen. Er hat auf seinen Ruf zu achten, und ich bin sicher, es würde ihm nicht gefallen, eine Säuferin zur Frau zu haben.«

Mit zitternden Händen griff Denise nach der Kaffeetasse. Wässeriges Sonnenlicht strömte durchs Fenster und badete ihr Gesicht und ihren Körper in unbarmherzige Helligkeit.

»Und dass du mir nichts verschüttest. O Gott, du bist wie ein verzogenes Gör.« Emma musterte die Frau, die da aufgelöst und verzweifelt auf der Sofakante hockte. Denise wirkte wie ein Schmuckstück, das man aus billigem Metall gegossen und dann vergoldet hatte, um das Auge zu täuschen. Die Wurzeln ihrer verschwitzten Haare wuchsen bereits dunkel nach, ihre Haut war fleckig und verquollen, die teuren Kleider hingen an ihr wie Lumpen an einer Vogelscheuche, und der feine Wollstoff ihres Rocks war verknittert und zerdrückt. »Weißt du, Denise«, sagte Emma nachdenklich, »vom lockeren Leben bis zur Gosse ist es nur ein kurzes Stück. Für dich war es immer ganz in Ordnung, andere Frauen zu verspotten und giftige Bemerkungen über sie zu machen, wenn ihre Männer sie verließen. Und es war auch ganz in Ordnung, ihnen die Schuld zu geben und zu sagen, sie hätten es verdient. Ich meine«, fügte sie unbarmherzig hinzu, »du hast dich doch immer gern über Frauen ausgelassen, die auf dem Müllhaufen aus Dreck und Verzweiflung landen, auf den sie gehören, und die an Krankheiten wie Armut und Einsamkeit sterben. Oder etwa nicht? Ich habe doch gesehen, dass du lieber die Straßenseite gewechselt hast, als Frauen zu grüßen, die deine Freundinnen waren, bis ihre Männer sich aus dem Staub gemacht haben. Anscheinend hast du dir nun genau das gleiche eingefangen, und du wirst dich mit Valium und Schlaftabletten von einem Tag zum nächsten schleppen, von einem Mann zum anderen, und jeder, mit dem du dich einlässt, wird noch fieser sein als der letzte. Ich glaube nicht, dass Michael dir zu Hilfe eilen wird, weil er nämlich mit seinem eigenen Leben zurechtkommen muss. Es liegt allein an dir, was du mit deinem Leben anfängst. Du kannst schwimmen oder untergehen, und im Augenblick würde ich sagen, du bist kurz davor, in Selbstmitleid zu ertrinken.«

Als McKenna aufwachte, schien eine spät vormittägliche Sonne durch das vorhanglose Schlafzimmerfenster. Er streckte die Hand aus, um die Katze zu streicheln, und wurde zur Belohnung gebissen. Kaum war er aufgestanden, streckte sie sich, sprang vom Bett und tapste hinter ihm die Treppe hinunter, wobei sie bei jedem Schritt, den er machte, mit ihren Krallen nach seiner Pyjamahose schlug. Während das Wasser aufkochte und der Toast braun wurde, las er die Zeitung und öffnete die Post. Die Katze verspeiste ihr Frühstück. Sie miaute, um hinausgelassen zu werden, als die Glocken des städtischen Uhrenturms elf schlugen. McKenna fühlte sich erholt, gesund, sauber und leer in den Eingeweiden, als hätte seine Krankheit ihn tatsächlich von mehr als nur körperlichen Giften gereinigt, und er fragte sich, ob die Hoffnung und ihr Gegenstück nur Formen von Energie waren und in ihrer Menge begrenzt, so dass sein Optimismus eines anderen Verzweiflung war.

Jack und Dewi standen mit ihren Kollegen auf dem Bürgersteig vor dem Kirchgarten und beobachteten, wie die Männer dieser großen Zigeunergemeinde ihrerseits die Reihen der Polizisten musterten, die sie umringten wie Hütehunde eine Schafherde. Harte schwarze Augen, klein zwischen Lidern, die beständig zusammengekniffen waren, um in die Ferne zu sehen, drohten mit nichts als einem Blick. Ein derbes Volk, dachte Dewi, ihr glattes schwarzes Haar wirkt eher gestutzt als geschnitten, die braunen Hände sind groß und schwielig von harter Arbeit; und die Frauen sind kein bisschen eleganter, aber auch kein bisschen weniger furchteinflößend.

Der strahlende Sonnenschein dieses Nachmittags wärmte Jack nicht, seine Seele war überschattet von den Sturmwolken, die sich drohend und dunkel über seiner Familie ballten. Er seufzte, was ihm einen fragenden Blick von Dewi einbrachte, der sagte: »Ich bin froh, dass es aufgehört hat zu regnen. Sie nicht, Sir? Niemand lässt sich gern seine Hochzeit verregnen.«

»Getraut werden sie doch in der Kirche«, sagte Jack. »Unwahrscheinlich, dass es dort drin regnet, es sei denn, der Priester kann es sich nicht leisten, das Dach instand zu halten.«

»Ich sehe den Mann aus Salem nicht. Sie, Sir?«

»Wie soll ich ihn sehen, wenn ich nicht weiß, wie er aussieht?«, brauste Jack auf. »Warum grinsen Sie denn so?«

»Ich habe nicht gegrinst«, erwiderte Dewi. »Nur gelächelt, Sir. Es ist ein wunderschöner Tag, und ob Zigeuner oder nicht, sie ziehen eine gute Show ab.«

Sonnenlicht vergoldete die langen Reihen der Kastanien, sickerte durch frische grüne Blätter und die ins Licht drängenden rosa und cremefarbenen Blütenkerzen, pointillierte Gesichter und Schmuck und die strahlend weißen Turnürekleider der Bräute. Ein riesiger weißer Rolls-Royce stand am Bordstein vor dem Tor des Parks, einen Strauß cremefarbener Rosen auf dem Rücksitz. Zwei Brautjungfern lösten sich aus der Menge und liefen an Dewi vorbei, die Gesichter grell bemalt, die Lidschatten zu dunkel, die Lippen zu rot, beide in schneeweißem Satin mit Rosen aus blutroter Seide auf Rock und Schultertuch. Er blickte ihnen hinterher, verzaubert von ihrer Fremdheit, der unbekannten Sprache. Jacks Ellbogen grub sich in seine Rippen.

»Schauen Sie mal da drüben«, sagte er. »Beim Rathaus. Da ist doch Christopher Stott.«

Lang und dünn wie ein Baumschössling, das Gesicht teigig weiß unter dem spärlichen Bart, lehnte Stott an der Wand und beobachtete das Treiben. Neben ihm stand eine Frau, kleiner als er, pummelig, als würde nur die enge Kleidung, die sie trug, ihr Fleisch von zügellosem Treiben abhalten. Dewi ging langsam auf das Paar zu, bis er die beiden deutlicher im Blick hatte. Die Frau hatte den Körper halb zur Seite gedreht, ihre linke Hand berührte den rauen Stoff von Stotts Tweed-Sakko. Sie schien von diesem unbestimmbaren Alter zu sein, mit dem unscheinbare Frauen gestraft sind, deren Haar weder grau noch braun, deren Augen weder blau noch grün sind und deren Körper weder unmäßig fett noch beängstigend dürr ist. Sie trug ein Kostüm aus rehbraunem Stoff, der Rock war so kurz, dass ihre fleischigen Kniekehlen zu sehen waren, und die Jacke so eng, dass sich Wülste von Bluse, Fleisch und Unterwäsche abzeichneten. In der rechten Hand hielt sie eine weiße Plastiktüte mit dem pastellfarbenen Logo von Debenhams. Dewi stellte sie sich in Grau vor, in einem glatten Rock und einer hübschen Jacke mit feinem Blattmuster zwischen sanften, blassen Rosen, nicht so blutroten wie auf den Kleidern der Brautjungfern. Er fragte sich, ob ihm der schwere, üppige Geruch von Nelken in die Nase steigen würde, wenn er sich ihr näherte.

»Haben Sie vergessen?«, fragte Jack, als er ihm später seine Idee eröffnete. »Die Ermittlungen sind abgeschlossen.«

»Das hat der Superintendent eigentlich nicht gesagt«, erwiderte Dewi und bemerkte dabei den verdrossenen Zug um Jacks Mund. »Wir sollen allem nachgehen, was sich neu ergibt.«

»Diese plötzliche Idee, wie gut das von Wil Jones entdeckte Kostüm einer Frau passen würde, die vielleicht oder vielleicht nicht mit Stott verheiratet ist, ist doch nichts, was sich neu ergeben hat. Da ist nur wieder Ihre Phantasie mit Ihnen durchgegangen.«

»Trotzdem würde es nichts schaden, mal zu fragen. Vielleicht erfahren wir ja auch was über das Auto auf dem Foto.«

»Wen fragen? Wen wollen Sie denn fragen? Und kommen Sie mir bloß nicht wieder mit dem Foto. Wir hätten das nicht tun sollen.«

»Mrs. Stott, Sir.«

»Ach wirklich? Und wie wollen Sie da vorgehen? Mit dem Kostüm in einer Plastiktüte bei ihr an der Haustür klingeln? Und dann ziehen Sie es vermutlich heraus wie einen Hasen aus einem Zylinder und sagen: ›Wir haben Grund zu der Annahme, dass Romy Cheney Ihnen dieses Kostüm gekauft hat und dass Sie es unter den Bodendielen im Gallows Cottage versteckt haben, weil jemand Sie darin gesehen hat, als Sie sie umbrachten.‹ Wollen Sie das zu ihr sagen, Prys?«

»Na ja, man weiß ja nie, Sir. Wie sie reagiert, meine ich.«

»Soll ich Ihnen sagen, wie sie reagiert? Sie wird Sie hereinbitten, zum Telefon greifen und Councillor Williams anrufen, und der ruft den Chief Constable an, und Sie fliegen in hohem Bogen auf die Straße und ich mit Ihnen. Nein, Prys, Sie gehen nirgendwo hin. Haben Sie mich verstanden?«

Dewi zuckte die Achseln. »Wenn Sie es sagen, Sir.«

Dank der fürsorglichen und behutsamen Pflege von Ärzten und Schwestern begann sich Trefor Prossers Bewusstlosigkeit zu verflüchtigen wie Morgennebel über den Menai-Meerengen, der von der Wärme der Sonne weggebrannt wird. Licht brach durch die Wolken in seinem Kopf, schob tastende Finger in dunkle Winkel und zerrte beängstigende Geheimnisse und geheime Ängste aus den Schatten. Prosser kämpfte, um in der Dunkelheit zu bleiben, versuchte, sich unter ihrem schützenden Baldachin zu verkriechen, und das Piepsen und Blinken und die Linien auf den Monitoren berichteten von diesem Kampf. Seine Lider öffneten sich flackernd, und er sah das Gesicht des Neurologen, der ernst und musternd auf ihn herablächelte. Er schloss die Augen wieder, merkte aber, dass er die Ohren nicht verschließen konnte vor den Stimmen und Geräuschen, die wie ein Sturm an der Wolkendecke gezerrt hatten, lange bevor auch das Licht bis zu ihm durchgedrungen war.

»Wird auch langsam Zeit«, sagte der Arzt, der unter zitternden Lidern glänzende Iriden erkennen konnte. »Ich habe noch nie erlebt, dass jemand sich so standhaft weigert aufzuwachen!«

Er entfernte sich, ins Gespräch mit einer Schwester vertieft. »Lassen Sie ihn heute Nacht noch an den Monitoren. Es ist zwar nicht mehr nötig, aber ich will nicht, dass er denkt, es gehe ihm schon so gut, dass er aufstehen kann. Man weiß ja nie, wozu solche Leute fähig sind.«

»Die Polizei will mit ihm sprechen. Wir sollen sie anrufen, sobald er aufwacht.«

»Die sollen warten. Ich will, dass zuerst der Psychiater ihn sich ansieht. Prosser ist suizidgefährdet, und ich habe nicht vor, meinen Job zu riskieren, indem ich zulasse, dass die Polizei ihn so einschüchtert, dass er sich davonmacht und zu Ende bringt, was er angefangen hat.«

Jack rief Emma an, um das Klima auszuloten.

»Wann kommst du nach Hause?«

»Nicht zu spät. Es gibt keine Probleme. Die Zigeuner scheinen nichts als feiern zu wollen.«

Emma lachte. »Nach ein paar Drinks vielleicht nicht mehr.« Lachen konnte unmöglich einer Sturmwarnung vorausgehen, dachte er. »Was kochst du heute Abend?«

»Nichts. Ich habe die Nase voll vom Kochen.« Ihre Stimme klang plötzlich wieder scharf.

»Soll ich was mitbringen?«

»Mach, was du willst. Die Mädchen essen Fish and Chips.«

»Und was ist mit uns?«

»Ich gehe aus.«

»Aus? Wohin?«

»Aus eben! Zum Essen.«

»Mit wem?«

»Mit jemandem, der über andere Sachen reden will als Teenager und Polizeiarbeit und Kochen.« Jack hörte, wie der Hörer auf die Gabel gelegt wurde, dann das Klicken einer toten Leitung, und er spürte, wie der kalte Wind des Entsetzens ihn umwehte.

Der junge Constable, der erst vor kurzem in die Verkehrsabteilung versetzt worden war, legte den letzten Ordner beiseite, nachdem fast alles abgeheftet war, was der Inspector dem Sergeant auf den Tisch geknallt hatte. Einige Blätter flatterten noch im Luftzug eines offenen Fensters, alles offensichtlich irgendwelche Rundschreiben, bis auf eines, einen Faxabriss mit perforierten Kanten, der bedeckt war mit Namen und Daten, die alle unter einem Autokennzeichen aufgelistet waren. Das Papier wanderte seit Tagen im Revier herum, auf der Suche nach seinem Adressaten, den es offenbar nicht gab; da es dem Constable aber widerstrebte, Unterlagen zu vernichten, wie unwichtig sie auch sein mochten, trug er das Fax über den Korridor in das leere Büro der Kriminalabteilung und schob es unter eine benutzte Kaffeetasse, die auf einem Schreibtisch stand.

McKenna öffnete nicht auf Jacks beharrliches Läuten. Jack suchte die Häuserzeile nach einem Durchgang zur Rückfront ab, weil er einen Blick in McKennas Wohnzimmer werfen wollte, um zu kontrollieren, ob es sein Chef war, der Emma aus der intellektuellen Langeweile ihrer Ehe herauslockte und ihm die Liebe seines Lebens stahl.

Als er dann, den Finger noch einmal auf dem Klingelknopf, wieder auf der Türschwelle stand, hörte er, wie die Tür des Hauses gegenüber geöffnet wurde. »Suchen Sie Mr. McKenna?«, fragte eine dünne alte Stimme.

»Wissen Sie, wo er ist?«

»Er ist vor einer Weile ausgegangen.« Die Frau lächelte ein zahnloses Lächeln, Lippen spannten sich über welkem Zahnfleisch. »Die Dame kam in ihrem Auto.«

»Was für eine Dame?«

»Die, die immer kommt«, sagte sie. Die Tür schloss sich, und Jacks Schritte hallten von den Wänden der Häuser wider, als er auf der stillen Straße auf und ab ging. Er warf noch einen letzten Blick durch McKennas Haustür und sah, wie die Katze, das freche Gesicht vom geriffelten Glas verzerrt, zu ihm herausstarrte.

26

Emma stand früh auf und bereitete ihrem Mann und den Kindern das Frühstück, bevor sie aufwachten. Sie hatte leichte Kopfschmerzen, ein Überbleibsel des vergangenen Abends und eine Erinnerung an angenehme und belebende Stunden ohne Familie. Die Zwillinge blieben, wie es ihre Gewohnheit war, so lange wie möglich im Bett, kamen dann nach unten gepoltert, schnappten sich Toast vom Tisch und gingen zur Schule. Ohne ein Wort zu seiner Frau oder seinen Töchtern aß Jack stur Müsli, Eier, Schinken und Würstchen, Toast und Marmelade, und seine Frau sah Verwirrung und Angst in seinem Gesicht. »Musstest du gestern Abend noch mal weg?«, fragte sie und goss ihm Tee ein.

»Nein.«

»Dann hattest du also einen ruhigen Abend?«

»Ja.«

»Keine Probleme mit den Mädchen?«

»Nein.« Er kaute einen Bissen Toast und schluckte so schwer, dass sein Adamsapfel hüpfte.

»Dann bist du also mit ihnen zurechtgekommen?«

»Ja.« Plötzlich riss er den Kopf hoch und fragte: »Was soll das heißen?«

Emma setzte sich. »Denise und ich denken daran, gemeinsam in Urlaub zu fahren.«

»Denise?«

»Ja, Denise.«

»Wann hast du mit ihr gesprochen?«

»Gestern Abend natürlich. Wir waren zusammen aus. Was hast du denn gedacht, mit wem ich unterwegs war?«

Verlegenheit machte sich in ihm breit.

»Ich weiß nicht, was du gedacht hast … aber du hast dich offensichtlich getäuscht.«

Noch war Jack nicht bereit nachzugeben, er war wie ein Terrier, der unbedingt auch noch den letzten Knochensplitter ausgraben wollte, ohne daran zu denken, dass er sich an dessen Schärfe blutig stechen konnte. »Ich habe gedacht, Denise war mit ihrem zukünftigen Ex-Mann aus.«

»Sie war mit mir aus. Wir waren beim Essen und sind dann auf Anglesey spazieren gefahren.«

»Wo?«

»Was wo?«

»Wo wart ihr essen?«

»Fragst du so deine sogenannten Verdächtigen aus? In welchem Verdacht stehe ich denn?«

Er bestrich eine Scheibe Toast mit Butter und klatschte Marmelade darauf. »Du machst dich lächerlich.«

»Ich mache mich nicht lächerlich«, blaffte Emma. »Du warst in letzter Zeit so launisch und argwöhnisch. Was glaubst du denn, was ich tue? Oder genauer, was glaubst du, mit wem ich es tue?«

»Woher soll ich denn das wissen?« Jack knallte das Messer auf den Teller. Es sprang klappernd herunter und schmierte Butter und Marmelade aufs Tischtuch. »Und du bist gerade die Richtige, um über Launen zu reden!«

»Verstehe. Na ja, wir wissen ja alle, zu welchen Gemeinheiten Ehefrauen fähig sind. Vor allem Ehefrauen, die sich Tag für Tag mit einem launischen Trampel von einem Mann und zwei boshaften Teenagern abplagen müssen. Die nichts anderes mehr zu erwarten haben als die ewig gleiche verdammte Hausarbeit!«

In ihren Augen funkelte Zorn. Für Jack sah sie großartig aus, als sollte sie den Bug einer Galeone zieren, mit stolzgeschwellter Brust durch Wellengebirge pflügen, das Licht in ihren Augen heller als jede Schiffslaterne. Aber, dachte er, es konnte auch sein, dass Emma ihr Schiff in den Strudel der Charybdis steuerte und lachend zusah, wie es mitsamt der Mannschaft an Scyllas Felsen zerschellte.

»Und?«, fragte sie. »Sag etwas!«

»Was soll ich denn sagen? Denise bringt dich ganz durcheinander. Sie hat einen schlechten Einfluss auf dich.«

»So ein Blödsinn. Siehst du denn nicht, dass ich in einer Tretmühle stecke?«

»Wir stecken alle in einer Tretmühle. So ist das Leben eben.«

»Ach wirklich? Jeder ergibt sich still in seinen Trott, bis er stirbt. Das reicht vielleicht dir, aber mich befriedigt es nicht!«

»Du meine Güte! Genauso redet McKenna, und diese Haltung hat seine Ehe ruiniert. Irgendeinem Ideal nachhängen, das im wirklichen Leben nicht existiert.«

»Vielleicht fängt Denise so langsam an, seinen Standpunkt zu verstehen. Vielleicht begreift sie, dass auch sie etwas falsch gemacht hat. Kann das nicht sein?«

»Ich denke«, sagte Jack erschöpft und überwältigt von Sehnsucht nach dem Trost ihres Körpers, »dass wir aufhören sollten, uns zu streiten. Ich weiß nicht, warum das alles passiert.«

Emma seufzte. »Das ist ja das Problem. Es gibt nicht viel zu verstehen. Ich habe die Nase voll, so wie das jedem von Zeit zu Zeit passiert.« Sie begann, den Tisch abzuräumen. »Der Urlaub war Denises Idee. Sie braucht einfach eine Verschnaufpause. Sie hat in den letzten paar Wochen viel durchgemacht, und es wird ewig dauern, bis sie wieder annähernd normal ist, aber wenigstens hat sie einen Anfang gemacht, und ich kann aufhören, mir so viele Sorgen um sie zu machen. Wenn Frauen nicht mehr auf sich selbst achten, geht es mit ihnen rasend schnell bergab.«

»Aufhören, dir Sorgen zu machen? Ich dachte, du hast dich mit ihr zerstritten?«

»Wir vertragen uns wieder, auch wenn einiges sich verändert hat. So läuft das eben.«

»Und wohin wollt ihr?«

»Irgendwohin, wo’s warm und sonnig ist. Griechenland, vielleicht Rhodos. Zu dieser Zeit ist da unten noch nicht so viel los.«

»Und dann?«

»Denise wird umziehen. Sie hat sich am Hafen von Port Dinorwic eine Wohnung gemietet. Sie hat sie sich gestern Abend mit Michael angesehen.«

»Ich meine, was ist mit dir?«

»Mit mir? Was soll mit mir sein?«

»Kommst du wieder nach Hause? Oder wirst du es dieser Shirley Valentine nachmachen und vor deinem langweiligen Leben, deinem langweiligen Mann und deiner langweiligen Familie davonlaufen? Das ist es doch, wovon Frauen träumen. Hab ich recht, Em? Romantik und Abwechslung unter sonnigem Himmel?«

Sie räumte Tassen, Teller und Besteck ins Spülbecken und ließ heißes Wasser einlaufen. Jack starrte ihre üppigen Hüften und den wunderschönen runden Hintern an. »Musst du gleich zur Arbeit?«, fragte sie.

»Nicht unbedingt. Warum?«

Emma zog die pinkfarbenen Gummihandschuhe, die sie sich eben übergestreift hatte, wieder aus. »Dann lassen wir doch das Geschirr eine Weile einweichen.«

Während Dewi wartete, bis das Wasser für den Morgenkaffee kochte, las er abwesend das Fax, doch mehr als dessen Inhalt interessierte ihn der Grund für Jacks unerwartete Verspätung. Er las die untere Hälfte des Blattes, wie es seine Gewohnheit war, und verstand deshalb zunächst nicht, wie wichtig es war, bis er, wie er Jack später sagte, den Blick nach oben wandern ließ.

»Wo zum Teufel war das denn bloß?«, fragte Jack. »Das ist ja schon über eine Woche alt.«

»Keine Ahnung, Sir. Ich vermute, wir werden es irgendwann herausfinden. Und dann geht’s jemand an den Kragen. Aber was tun wir jetzt?«

»Ich gehe zum Superintendent.«

Dewi wählte McKennas Nummer. »Kommen Sie heute wieder, Sir?«

»Lohnt es sich, Dewi? Oder würde ich meine Zeit sinnvoller nutzen, wenn ich im Garten arbeite?«

»Na ja, Sir, hier würden Sie wahrscheinlich die dickeren Würmer ausbuddeln.«

»Wie denn das?«

»Man könnte sagen, wir haben zur Abwechslung mal Glück gehabt. Und zwar die Art Glück, die eine gewisse Person in eine Klemme bringt, aus der sie ohne Gottes Hilfe nicht wieder rauskommt.«

Nicht nur gegen Außenseiter schottet die Polizei sich ab, dachte Owen Griffiths, denn ein ranghoher Beamter wie er hatte schlechte Karten, wenn er Schuld zuweisen und Disziplin durchsetzen musste. Keiner seiner Kollegen, gleich welchen Ranges, ob Uniformierte oder Zivilbeamte, gab zu, das Fax von der Zulassungsstelle auch nur gesehen zu haben. Als er in sein Büro zurückkehrte, wusste er, dass jede weitere Strafpredigt nutzlos sein und nur Ressentiments heraufbeschwören würde, die sich am Ende gegen ihn selbst wenden konnten. Seine Strategie zur Schadensbegrenzung stand oder fiel mit McKennas Reaktion, dem Maß seiner Rechtschaffenheit. Owen Griffiths hoffte, McKenna würde Milde walten lassen und einsehen, dass menschliches Versagen das Gebäude von Recht und Ordnung nicht unbedingt zum Einsturz bringen musste.

Wil Jones saß mit gesenktem Kopf an der Bar des Douglas Arms in Bethesda, hielt sich an einem großen Glas Whisky fest und gab sich Schuldgefühlen wegen seines Fernbleibens von der Arbeit und einem gerüttelt Maß nackter Angst hin. Der vergangene Tag hatte eine Kälte in das schöne Frühlingswetter gebracht, die jede Hoffnung auf Frieden oder Ruhe zunichtemachte, eine Kälte, die ihn schwitzend und zitternd aus dem Schlaf der Erschöpfung riss, der ihn in den frühen Morgenstunden übermannt hatte.

Der Mann hatte im Cottage gewartet, hinter einer Tür, die Wil aufschloss, und er verschwand nicht, löste sich nicht auf, sondern lehnte an der Küchenwand und starrte ihn einfach an. Nicht gerade lehnen, dachte Wil, während der Whisky seinen Bauch wärmte, sondern so etwas Ähnliches, denn durch den Körper des Mannes hindurch konnte er den schorfigen Verputz der ungestrichenen Wand sehen, und dieser Anblick war es, der ihn taumelnd aus Küche und Cottage jagte und ihn um seine sterbliche Seele fürchten ließ. Er stürzte zu seinem Transporter und schlitterte mit Höchstgeschwindigkeit und knirschenden, über Steine und fette Grasbüschel schleifenden Achsen den Pfad hoch.

Er wollte über sein Entsetzen reden, fürchtete aber, ein Narr oder noch Schlimmeres genannt zu werden. Er trank noch mehr Whisky, ließ den Kopf noch weiter auf die Bar sinken, und zur Sperrstunde legte ihn der Wirt auf eine Bank im Nebenzimmer, damit er dort seinen Rausch ausschlief

Mary Ann genoss ihre Macht, als wären jene, auf die sie ausgeübt wurde, Marionetten, die sie in den Seitenkulissen ihres kleinen Theaters bereithielt, bis sie die Lust verspürte, ein paar Fäden zu ziehen, bis sie sehen wollte, wie die Figuren zu ihrer Melodie hüpften und plapperten. Michael McKenna war den Pfad entlanggetanzt, um die Puppe zu erschrecken, die Beti Gloff nicht selbst handhaben konnte, denn Beti Gloff, die auf ihren lahmen Säbelbeinen nur ziellos durch die Welt humpelte, war zu verwirrt, um ihr Leben selbst zu führen, hatte zu viel Ehrfurcht vor Mary Ann.

Für John Jones war Mary Ann keine Puppenspielerin, sondern Hohepriesterin des großen Hexensabbats der Weiber, zu dem die Frau im Wald und die beiden anderen Zutritt hatten, und trotz seiner Verachtung und seines Hohns triumphierte seine Angst. Mary Ann konnte er zwar die Schuld geben an den Bedingungen, unter denen Beti zu ihm zurückgekehrt war, die, da war er sich ganz sicher, von Mary Ann und ihrem Weiberklüngel bei Tee und klebrigem Kuchen im miefigen Wohnzimmer ihres Häuschens ausgeheckt worden waren. Doch der Fluch, der auf ihm lag, war das Werk eines anderen, der jeden Schritt, den er machte, sogar über den verwilderten Pfad zum Klohäuschen, überwachen ließ von dem Zigeuner mit dem starren Blick und dem aschfahlen Gesicht, einem Gesicht, das noch in der schwärzesten Nacht leuchtete, wenn Gott den Mond hinter dem Horizont versteckte und sogar den Sternen ihr Licht verweigerte. Und dieser Andere konnte, wenn John Jones auch nur den Bruchteil eines Augenblicks nicht auf der Hut war, ihn ernten lassen, was er versucht hatte zu säen.

»Was tut die denn hier?«, fragte Jack, als er aufs Revier zurückkehrte. Nell starrte ihn aus dunklen Schweinsäuglein an, die wie Löcher in die schwabbeligen Fleischschwarten um den Schädel gestanzt schienen.

»Sie wurde festgenommen, Sir«, sagte Dewi leise.

»Weswegen? Wieder wegen Ladendiebstahls?«

»Äh … nein. Wegen Prostitution.«

»Prostitution? Soll das ein Witz sein?«

»Im Quarrymen’s Rest. Der Wirt hatte genug von ihr und rief uns an. Wir warten auf eine Beamtin, die sich um sie kümmert.« Jack starrte unverblümt die fette, schlampige alte Frau an, deren Kleider sich straff um Bauch und Schenkel spannten und schwabbelige Knie und Beine voller Krampfadern zeigten. Sie hatte die dicken, hässlichen Füße einer Straßendirne, und er fragte sich, ob ihr Schicksal von der Form ihres Körpers vorherbestimmt worden war. »Allmächtiger. Wer um alles in der Welt würde denn mit der gehen?«

Dewi zuckte mit den Schultern. »Es heißt doch, auch schmutziges Wasser löscht das Feuer. Was hat der Superintendent wegen des Autos gesagt?«

»Hm?«

»Das Auto, Sir.«

»Ach ja, das Auto. Wir sollen der Sache nachgehen. Ich habe mir gedacht, ich rufe den Chief Inspector an, bevor wir etwas unternehmen.«

»Er kommt her.«

»Wirklich? Woher wissen Sie das?«

»Wir haben miteinander telefoniert. Und er sagt, Mr. Prosser ist aufgewacht, und jemand von uns wird ihn besuchen müssen.«

Der Psychiater runzelte die Stirn und lehnte sich in seinem Sessel zurück, dessen Polsterung quietschte und seufzte. »Sie können heute leider nicht mit meinem Patienten reden, Inspector.« »Warum nicht?«

Dr. Rankilor trommelte leise mit den Fingern auf die Tischkante. »Mr. Prosser«, sagte er mit bedeutungsschwangerer Stimme, »ist kein gesunder Mann. Genaugenommen ist er ein sehr kranker Mann.«

»Ich dachte, seine Kopfverletzung heilt gut.«

»Die körperliche Verletzung vielleicht. Mein Interesse gilt jedoch den Verletzungen des Ichs, des Bewusstseins und des Unterbewusstseins, nicht denen des Fleisches.«

»Meiner Erfahrung nach erweisen sich körperliche Verletzungen viel eher als fatal als die anderen.«

»Sie sind Laie. Sie verstehen nicht, wie Verletzungen der Seele einen Menschen dazu bringen können, sich gegen seinen Körper zu wenden.«

»Sie halten Trefor Prosser also für suizidgefährdet?«

»Diese Frage erübrigt sich wohl. Er ist mit voller Absicht gegen eine Mauer gefahren.«

»Er ist gegen eine Mauer gefahren, weil er einem Bus ausweichen wollte.«

»Die Implikationen seiner Handlungen sind es, mit denen ich mich zu beschäftigen habe.«

»Was hat er Ihnen gesagt?«

»Sehr wenig. Er will weder kommunizieren noch denken. Aber sein psychisches Leid spricht aus jeder Faser seines Wesens.«

»Glauben Sie nicht, dass Sie das alles maßlos übertreiben?«, fragte Jack gereizt. »Ich will ihm doch nur eine Frage stellen.«

»Und diese eine Frage führt zu einer zweiten und zu einer dritten und dann zu einer nicht mehr kontrollierbaren Handlung.«

»Trefor Prosser ist ein wichtiger Zeuge in einer Mordermittlung. Ich bestehe darauf, mit ihm zu sprechen.«

»In diesem Fall müssen wir eine Anrufung des Gerichts in Erwägung ziehen, um den Schutz des Patienten zu erreichen. Mr. Prosser will Sie nicht sehen und hat Ihnen nichts zu sagen.«

Zorn blühte auf Jacks Wangen. »Kann ich mir denken, dass er mich nicht sehen will! Hat er Ihnen gesagt, dass er diesen verdammten Unfall nur gebaut hat, weil er vor uns geflüchtet ist?« Er sah den Psychiater voller Abscheu an. »Sie lassen zu, dass er sich hinter Ihrem weißen Mantel und Ihren vermaledeiten Freudschen Märchen versteckt!«

»Wenn Sie ihm mit der gleichen Haltung gegenübergetreten sind, die Sie bei mir an den Tag legen, dann überrascht es mich nicht, dass er vor Ihnen geflohen ist, Inspector. Ihr Briten habt doch dieses kleine Sprichwort, nicht wahr, dass man den Anstand haben sollte, sich selbst so zu sehen, wie andere einen sehen? Darüber sollten Sie nachdenken, während Sie gegen meinen Einspruch wettern.«

Das Haus am Turf Square lag leer, still und schäbig im spätvormittäglichen Sonnenlicht. Dewi stieß das schmale Holztor auf, das nach Desinfektionsmittel roch, ging den kleinen Durchgang zwischen dem Haus und dem nächsten hinunter und stellte sich auf Zehenspitzen, um in das rückwärtige Zimmer zu spähen. Vorhänge versperrten ihm die Sicht, angegraute, in der Mitte geraffte und mit Rüschen besetzte Stores. Wie ein Flittchen, dachte er, das den Rock hebt, um die schmuddelige Unterwäsche zu zeigen. »Niemand zu Hause«, sagte er zu McKenna, als er wieder ins Auto stieg. »Was sollen wir jetzt tun? Zur Burg fahren und Stott das Fax unter die Nase halten?«

»Ich weiß nicht, Dewi. Die Sache ist nicht ganz so problemlos, wie sie aussieht.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Wir wissen, dass der Scorpio Romy Cheney, oder Margaret Bailey, wie sie hier heißt, gehört hat, aber Stott ist nirgends erwähnt. Der nächste Besitzer auf der Liste ist unser stinkender Freund ein paar Häuser weiter.« Er drehte den Kopf, um nach dem schnittigen grauen Fahrzeug Ausschau zu halten, doch auf dessen Parkplatz kauerte lediglich eine rote Katze.

»Aber Stott hat zugegeben, dass er ihm das Auto verkauft hat«, entgegnete Dewi. »Wie soll er sich da wieder herauswinden?« Er spielte am Türgriff herum. »Das wissen wir doch erst, wenn wir ihn fragen, Sir.«

Christopher Stott lehnte an der Wand des labyrinthischen Korridors von Snidey Castle, seine schlappe Gestalt wie ein Gespenst im Dämmerlicht. »Haben Sie denn nicht schon genug Probleme verursacht?«, fragte er McKenna. »Ihretwegen liegt Trefor Prosser jetzt im Krankenhaus.«

»Er ist im Krankenhaus, weil er, vollgepumpt mit Medikamenten, in seinem Auto durch die Gegend gerast ist!«, sagte Dewi.

McKenna mischte sich ein. »Mr. Stott, wir haben Grund zu der Annahme, dass Sie uns absichtlich Informationen, die für eine Mordermittlung von zentraler Bedeutung sind, vorenthalten haben. Wir würden gern mit Ihnen reden.«

»Sie reden doch mit mir. Und Sie haben schon einmal mit mir geredet. Sie stören mich bei meiner Arbeit, und mein Chef will wissen, warum die Polizei hinter mir her ist.«

»In diesem Fall wäre es wohl besser, wenn Sie sich nicht lange sträuben, von sich aus aufs Revier zu kommen, dann braucht niemand etwas davon zu erfahren.«

»Und wenn ich nicht will?« Stott riss den Kopf herum, als wären die Muskeln an Nacken und Kehle steif und verspannt.

»Dann werde ich Sie verhaften, Mr. Stott.«

Das rote Kontrolllämpchen des Kassettenrecorders auf dem Tisch des Verhörzimmers blinkte, das Laufwerk gab ein leises Surren von sich. Die zerdrückte Zellophanhülle der Kassette in dem grauen metallenen Papierkorb dehnte sich knisternd wieder aus. Stotts schweres Atmen übertönte die leisen, aber aufdringlichen Geräusche des Aufnahmegerätes. »Was wollen Sie wissen?«, fragte er McKenna mit dem verängstigten Blick eines in die Ecke getriebenen Tiers.

»Sie sind nicht verpflichtet, irgendetwas zu sagen«, gab ihm sein Anwalt zu bedenken.

»Aber es wäre besser, wenn Sie es täten«, sagte McKenna. »Bis vor kurzem war Mr. Stott im Besitz eines Autos, das Margaret Bailey gehörte, der Frau, die vor einigen Wochen auf dem Snidey Castle Estate tot aufgefunden wurde. Mr. Stott hat das Auto an einen Nachbarn verkauft.« Er gab dem Anwalt das Fax.

»Ich sehe den Namen meines Klienten hier nicht.«

»Mr. Stott hat bereits zugegeben, dieses Auto verkauft zu haben, und wir haben die schriftliche Aussage des Käufers.«

Der Anwalt wandte sich an Stott. »Wie gesagt, Sie müssen sich nicht äußern.«

»Und was passiert, wenn ich es nicht tue?«

»Nun ja«, erwiderte der Anwalt und unterdrückte ein Gähnen, »ich würde sagen, die Polizei hat genug in der Hand, um Sie festzuhalten, ob Sie nun reden oder nicht.«

Jack ging in McKennas Büro auf und ab. »Es überrascht mich gar nicht, dass die Regierung den verdammten Iren das Recht zu schweigen nicht mehr gewährt!«

»Mr. McKenna ist doch auch Ire, Sir, Sie sollten deshalb vielleicht nicht ganz so reden«, sagte Dewi.

»Halten Sie den Mund!« Jack wandte sich an McKenna. »Können Sie dem eigentlich nichts anderes zu tun geben?«

»Könnt ihr zwei euch nicht aufführen wie Erwachsene?«, fragte McKenna. »Strengt lieber mal euer Hirn an, und dann sagt mir, was wir jetzt tun sollen. Mit Prosser können wir nicht reden, weil dieser verdammte Psychiater uns nicht lässt, mit Stott können wir nicht reden, weil er sich hinter den wohlmeinenden Bestimmungen des Police and Criminal Evidence Act verschanzt.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Und natürlich dürfen wir Jamie nicht vergessen, der sich offensichtlich aus dem Staub gemacht hat. Gibt es irgendwelche Gerüchte, wo er sich aufhalten könnte, Dewi?«

»Nein, Sir. Keiner macht den Mund auf.«

»Vielleicht ändert Stott ja seine Meinung.«

»Darauf können wir lange warten!«, sagte Dewi.

»Haben Sie einen besseren Vorschlag, Prys?«, fragte Jack.

»Vielleicht, aber Ihnen würde ich es kaum sagen!«

McKenna sprang so heftig auf, dass sein Stuhl gegen die Wand krachte. »Ruhe jetzt. So geht es hier einfach nicht weiter.«

Jack sah von McKenna zu Dewi, marschierte dann aus dem Zimmer und schlug die Tür so heftig zu, dass die Wände erzitterten.

»Tut mir leid, Sir«, sagte Dewi. »Aber bei Mr. Tuttle platzt mir manchmal der Kragen.« Dann saß er still da, die Beine übereinandergeschlagen, die Hände im Schoß, und wartete, dass der Sturm sich legte. »Jemand sollte Mrs. Stott wegen ihres Mannes Bescheid geben«, sagte er schließlich in das sich ausdehnende Schweigen hinein. »Hat Mr. Tuttle Ihnen gesagt, dass wir sie gestern gesehen haben? Bei der Zigeunerhochzeit war sie, wie alle anderen auch. Ich habe Mr. Tuttle gesagt, dass ihr das Kostüm, das Wil Jones gefunden hat, passen würde wie angegossen.«

27

Mit ausdruckslosem Blick starrte Gwen Dolen Stott McKenna und die Polizistin an, die auf einem der beiden ausladenden Sofas saßen, und nahm selbst auf dem anderen Platz. Die Möbelstücke waren viel zu wuchtig für das kleine niedrige Zimmer. Mrs. Stotts Füße, in ausgetretenen schwarzen Pumps mit aufgebogenen Spitzen, berührten kaum den Boden. Neben ihr saß ein etwa fünfzehnjähriges Mädchen in einem lila-und pinkfarbenen Jogginganzug, teure Basketballschuhe an den Füssen. Sie zog die Beine unter den Körper, was ihr ein Stirnrunzeln ihrer Mutter einbrachte. »Nimm die Füße vom Sofa, Jennifer.« Das Mädchen zog ein mürrisches Gesicht und schüttelte den Kopf, dass ihr der blondgefärbte Pferdeschwanz ins Gesicht schlug. Schließlich gehorchte sie und grub die Spitzen ihrer Schuhe in den Teppich. Nackte weiße Wände und ein schäbiger, hässlicher Teppich mit grellen Wirbeln und Windungen in Orange, Rot und Schmutzbraun umrahmten üppiges, mit William-Morris-Stoffen bezogenes Mobiliar, an mickerigen Fenstern hingen farblich passende Vorhänge, die jedoch zu lang waren. McKenna bemerkte ein wackeliges Regalelement mit antiken Figuren, teuren Porzellankrügen und ledergebundenen Büchern zwischen Paperbacks, Telefonbüchern und Bestellkatalogen. Über einem elektrischen Feuer in einem unechten Kamin reflektierte ein Spiegel den oberen Feil von Gwendolen Stotts Kopf, ihre perspektivisch verkürzte Schulterpartie und die leere Vase auf dem Fensterbrett hinter ihr. Das Zimmer wirkte modrig und muffig, verschlossen vor der frischen Seeluft und der Frühlingssonne.

Die Frau wirkte ähnlich, von keiner Leidenschaft berührt, von keinem Lebenshauch in den dunklen Tiefen ihrer Seele erweckt. McKenna fragte sich, welche Nahrung die erblühende Weiblichkeit des Mädchens wohl von der Ödheit ihrer Mutter bezog. Weder Mutter noch Tochter schenkten ihren Gästen auch nur das kleinste Lächeln. McKenna hatte die Mutter die Stirn runzeln und die Tochter ein mürrisches Gesicht ziehen sehen, und das war wohl, so dachte er, das Äußerste, was sie zu bieten hatten.

»Ich muss Ihnen mitteilen, Mrs. Stott, dass Ihr Mann verhaftet wurde und in Gewahrsam gehalten wird«, sagte McKenna.

Das Mädchen starrte ihre Füße an und versuchte noch immer, Löcher in den hässlichen Teppich zu bohren. Die Frau erwiderte nichts.

»Wollen Sie nicht wissen, warum?«

»Ich nehme an, das werden Sie mir sowieso gleich sagen«, entgegnete sie mit einer affektierten Ungnädigkeit, die McKenna provozierte.

»Die meisten Frauen würden sich für so etwas interessieren.«

»Die meisten Frauen«, keifte sie, »sind nicht mit einem wie ihm verheiratet!«

Das Mädchen hob den Kopf. »Du sagst immer so gemeine Sachen über Daddy«, maulte sie. »Ich weiß nicht, warum, und er auch nicht.«

»Ach, er weiß es nicht?«, fragte Gwen Stott.

Während er darüber sinnierte, was Stott seine Frau ertragen ließ, sagte McKenna: »Mr. Stott wurde wegen des Autoverkaufs verhaftet.«

»Ist das alles? Sie hätten ihn wegen Trefor Prosser verhaften sollen.«

»So? Uns ist nicht bekannt, dass Mr. Prosser und Ihr Mann in etwas Illegales verwickelt sind.«

»Das ist ja das Schlimme … Das ist ja das Schlimme, dass es nicht illegal ist.«

»Darüber kann ich mir kein Urteil erlauben.« McKenna und die Polizistin standen auf. »Ihr Mann wird in wenigen Tagen vor den Untersuchungsrichter kommen. Ob wir uns gegen eine Freilassung auf Kaution aussprechen werden, kann ich nicht sagen. Das hängt davon ab, welche Informationen wir erhalten.«

Das Mädchen starrte ihre Mutter an, in ihren Augen funkelten Tränen. Sie klammerte sich an den Ärmel der Mutter, doch Gwen Stott riss den Arm weg. »Mummy! Daddy ist im Gefängnis! Was werden wir jetzt tun?«

»Nichts!« Das Wort schnitt durch die Luft und fraß die sanften Töne aus der Kehle des Mädchens. Die Frau stand im Gegenlicht, eine kurze, massige Gestalt, die einen düsteren Schatten warf. McKenna versuchte, sie sich in dem hübschen Kostüm aus dem Gallows Cottage vorzustellen, doch im Gegensatz zu Dewi gelang es ihm nicht.

»Wenn Sie Hilfe oder Unterstützung brauchen«, sagte er, »können wir uns mit dem Sozialamt in Verbindung setzen.«

»Ich komme sehr gut zurecht.«

»Ihre Tochter?«, fragte McKenna und sah das Kind an, dessen Gesicht vor Kummer hässlich und alt geworden war.

»Was ist mit ihr?«

»Sie ist ganz durcheinander.«

»Sie wird darüber hinwegkommen. Schließlich ist sie die Tochter ihres Vaters.«

»Was hat er denn getan?«, jammerte das Mädchen. »Warum sagt mir das denn niemand?«

»Ich wusste, dass das verdammte Auto Probleme bringen würde. Ich hab’s oft genug gesagt, aber auf mich hört ja keiner.«

»Woher wussten Sie, dass es Probleme bringen würde?«

»Fragen Sie ihn.« Sie ging zur Tür und riss sie auf. »Gehen Sie jetzt.«

»Mr. Stott bleibt in Polizeigewahrsam, bis er vor Gericht kommt«, sagte McKenna. »Sie können ihn besuchen, wenn Sie wollen. Und Ihre Tochter ebenfalls. Wenn Sie finanzielle Unterstützung brauchen, wenden Sie sich an das Sozialamt.«

»Sie hören mir wohl nicht zu, was? Ich komme zurecht.«

Das Mädchen zerrte wieder am Ärmel der Mutter. »Komm, gehen wir zu ihm. Bitte!«

»Nein!«, schrie Gwen Stott ihre Tochter an. »Nein, nein, nein!«

Jack, der sich wieder beruhigt hatte, saß bei McKenna im Büro. »Der Mann tut mir leid«, bemerkte McKenna. »Was er auch sein mag, eine Frau wie die hat er nicht verdient. Sie ist eiskalt und hat ein Herz aus Stein.«

»Vielleicht hat sie ja das Zusammenleben mit ihm so werden lassen. Wenn er mit Trefor Prosser herumgemacht hat, hat das ihrer Selbstachtung sicher nicht gerade gutgetan.«

»Also, ich kann es ihm kaum verdenken. Ich würde auch immer noch lieber mit Trefor Prosser kuscheln als mit Gwen Stott.«

»Werden wir sie verhören? Klingt, als wäre sie die reinste Fundgrube für Informationen.«

»Das denke ich nicht. Sie wird nur nörgeln und jammern und höhnen und über ihren Mann und ihre Tochter herziehen. Was das Mädchen angeht, hat sie ihr wahres Gesicht gezeigt. Stellen Sie sich nur mal vor, wie Ihre Mädchen sich fühlen würden, wenn wir plötzlich vor der Tür stehen und sagen, dass Sie im Knast sitzen und wahrscheinlich auch dort bleiben werden. Ich weiß wirklich nicht, ob wir nicht doch dem Sozialamt Bescheid geben sollten, damit die dort mal nach dem Rechten sehen.«

»Warum?«

»Für den Fall, dass sie ihre Wut an dem Mädchen auslässt, da ihr Mann jetzt nicht mehr als Prügelknabe zur Verfügung steht.«

Dewi Prys stand an der Tür einer der Arrestzellen im Keller und atmete den kalten metallischen Geruch ein, der an Blut erinnerte und jeder Gefängniszelle dieser Welt entströmte. Stott war der einzige Häftling, und er sah aus wie jeder Häftling dieser Welt: schockiert, fröstelnd, verzweifelt und gedemütigt. Dewi fragte sich, ob Freiheitsberaubung, wie kurz und wie gerechtfertigt auch immer, nicht das Schlimmste war, was ein Mensch einem anderen antun konnte, abgesehen davon, jemanden umzubringen.

»Haben Sie etwas zu essen bekommen, Mr. Stott?«

»Ich will nichts.«

»Vielleicht wollen Sie ja später noch etwas.«

»Vielleicht.« Verzweifelte Augen, rot gerändert in tief verschatteten Höhlen, starrten Dewi an. »Wurde … « Stott stockte, als hätte er sich verschluckt. »Wurde meine Frau informiert?«

Dewi setzte sich gegenüber der Pritsche, auf der Stott hockte, auf den einzigen Stuhl in der Zelle. »Der Chief Inspector war bei ihr.«

Stott schwieg lange. Schließlich fragte er: »Ich brauche wohl nicht zu hoffen, dass sie mich besuchen kommt, oder?«

»Das weiß ich nicht, Sir. Sie können zu jeder Zeit Besuch empfangen. Na ja, zu jeder vernünftigen Zeit. Um Mitternacht zum Beispiel nicht.«

Stott lächelte schwach. »Ich werd es mir verkneifen, Constable. Darf meine Tochter kommen?«

»Weil sie noch so jung ist, müsste eine Polizeibeamtin dabeisitzen. Wie alt ist sie eigentlich?«

»Fast fünfzehn.« Der Mann starrte blicklos vor sich hin. »Gott sei Dank ist sie kein Baby mehr. Es wird so schon schwer genug für sie sein … Und ich glaube nicht, dass ihre Mutter ihr eine große Hilfe ist.« Verbitterung zerrte an seinem Mund. Er sah Dewi an und fragte: »Wie lautet die Anklage gegen mich?«

»Das weiß ich auch nicht so recht. Wissen Sie, dass Sie beim Verhör nichts gesagt haben, hat uns in dieser Hinsicht die Arbeit erschwert.«

»Der Anwalt hat mir geraten, nichts zu sagen.«

»Ich will Sie nicht kritisieren. Es macht uns nur alles schwerer. Ich meine, wir wissen einiges über das Auto, und da Sie uns den Rest nicht sagen, müssen wir uns die Informationen, die wir brauchen, eben an anderer Stelle besorgen.«

»Verstehe.«

Dewi wartete, aber es kam nichts mehr. »Dann werde ich wohl wieder gehen. Brauchen Sie noch irgendetwas?«

Stott sah auf seine Hände. »Kann ich mich waschen? Ich habe keine Seife, kein Handtuch, nichts. Auch keinen Pyjama.« Er hob den Kopf, und seine Augen waren feucht von unvergossenen Tränen. »Muss ich in meinen Kleidern schlafen?«

»Nein.« Dewi hasste plötzlich sich und die Arbeit, die er tat. »Ich werde mich gleich darum kümmern. Wollen Sie etwas zu lesen?«

»Ja, vielen Dank.« Die Worte waren beinahe geflüstert. »Constable? Könnten Sie noch etwas für mich tun, falls Ihnen das gestattet ist? Ich habe eine Schwester in Rhys. Könnten Sie sich darum bemühen, dass Jenny … dass meine Tochter zu ihr kommt?«

»Was machen Sie da, Prys?«, fuhr Jack Dewi an. Der Anblick dieser bete noire von einem Burschen, der Ziffern von seinem Handrücken ablas und sie ins Telefon tippte, brachte ihn völlig aus dem Konzept.

»Telefonieren, Sir.«

»Das sehe ich auch. Lassen Sie die frechen Sprüche, Prys. Wen rufen Sie an?«

»Stotts Schwester.«

»Warum?«

»Weil er mich darum gebeten hat.«

»Weil er Sie darum gebeten hat? Was sind Sie, sein Kindermädchen oder was?«

»Er macht sich Sorgen wegen seiner Tochter.«

»Sorgt sich um sein kleines Mädchen? Daran hätte er denken sollen, bevor er sich in Mord, Erpressung und Diebstahl verwickeln ließ.«

Dewi legte den Hörer auf die Gabel. »Wir wissen doch noch gar nicht genau, ob er in irgendetwas verwickelt ist. Wir sollten die Leute als unschuldig betrachten, bis das Gegenteil bewiesen ist.«

»O Gott! Nicht auch noch Sie!«

»Wer denn noch außer mir?«

»Wagen Sie es nicht, so mit mir zu reden, sonst hänge ich Ihnen ein Disziplinarverfahren an! Ob Sie nun McKennas Liebling sind oder nicht.«

In sich hineinlächelnd, griff Dewi wieder zum Hörer. »Ich glaube nicht, dass ich irgendjemandes Liebling bin, Sir. Vielleicht ist es einfach nur so, dass Mr. McKenna und ich ein paar Dinge ähnlich sehen.«

»Sie sind ein arroganter kleiner Scheißer!«

»Ja, Sir«, erwiderte Dewi. »Wenn Sie es sagen, Sir.« Damit wandte er sich ab, um mit der Frau zu sprechen, die sich am anderen Ende der Leitung gemeldet hatte.

Christopher Stott döste unruhig in seiner Zelle. Die Gerüche des Bettzeugs, des Bodens, der Wände und seines eigenen Körpers krochen ihm störend in Nase und Kehle. Gelegentlich kam Lärm aus dem Gebäude: das Zuschlägen einer Tür, eine vor Ärger oder Ausgelassenheit erhobene Stimme, alles gedämpft von den dicken Wänden und Türen, hinter denen er lag. Lastwagen oder Busse, die spät über die Hauptstraße donnerten, grollten durch die unterirdischen Korridore wie Erdbeben, ließen die Luft erzittern und mischten beißende Dieseldämpfe unter die anderen Gerüche. Er starrte zur Decke, wo in einem Drahtkorb trübe eine Glühbirne brannte, starrte die feuchten Wände an, die übersät waren mit Namen und Daten, Schimpfworten und Verzweiflungsschreien. Er dachte an seine Frau, seine Tochter und an Trefor Prosser, Gedanken, die er so oft durchmessen hatte, dass ihre Landschaft und ihre Grenzen nichts Neues mehr enthielten, kein Versprechen außer dem ewiger Gefangenschaft, sah dann die Fremden, die Zugang gefunden hatten durch ein Tor, das er nie bemerkt hatte, und fragte sich, ob sie vielleicht jene Kraft und die Macht hatten, die ihm so entsetzlich fehlten, die Kraft und die Macht, diese Landschaft von ihren Monstern zu befreien.

McKenna ging nach unten, als die städtische Uhr zwei schlug und die Glocken der Kathedrale mit ihrem sonoren Klang einstimmten. Er saß in der Küche bei einer Tasse Tee, hielt eine Zigarette in der Hand und durchmaß seine sich ständig wiederholenden Gedanken, die so in ihrem kleinen Käfig gefangen waren, dass sie nichts brachten außer bleierner Langeweile, die in seine Knochen kroch wie eine tödliche Krankheit. Denise hatte schier gesprudelt vor neuen Geschichten, als sie ein paar Stunden zuvor anrief: von der Reise, die sie in der nächsten Woche machen würde, von ihren Umzugsplänen und ihrer Absicht, einen privaten Flohmarkt zu veranstalten, um alles zu verkaufen, was weder sie noch er behalten wollten, und von Jack Tuttle, der das reinste Nervenbündel sei, weil seine Frau, im Absprung zu einer kleinen Befreiung, an den dicken Tauen ihrer Ehe schnippelte.

Er zündete sich eine neue Zigarette an und fragte sich, ob er sich auch in zwanzig, dreißig oder vierzig Jahren noch so verhalten würde wie jetzt, ohne Bezug zu irgendetwas außer der Sinnlosigkeit. Erst lange nachdem die Dämmerung den östlichen Himmel gerötet hatte, ging er wieder ins Bett und schlief ein beim Geschrei der Möwen und dem Krächzen des Eichelhäherpaares, das in den Bäumen vor seinem Fenster nistete. Er träumte, er sei ein alter Mann geworden, griesgrämig und dürr und in pergamentspröde Haut gewickelt, so klapprig wie der Sessel, auf dem er vor einem armseligen Feuer saß, vertieft in Gedanken an Denise, und die alte Flamme flackerte in den Korridoren der Zeit, während er auf den Tod wartete, den einzigen Besucher, auf den er noch hoffen konnte.

Als McKenna am späten Sonntagvormittag mit einer Plastiktüte voller Lebensmittel und Katzenfutter in jeder Hand vom Einkäufen zurückkehrte, sah er im Osten Sturmwolken heraufziehen, die sich, träge vorangetrieben von einem kalten Wind, über dem Bangor Mountain zu Burgen am Himmel türmten. Auf der Bergkuppe leuchtete bleich der gelbe Ginster, knospende Bäume schwankten und schüttelten sich im Wind, der mit hinterhältigen Fingern nach ihren Ästen stieß. Große Regentropfen spritzten auf den Bürgersteig und verwandelten sich in einen Wolkenbruch, in Vorhänge aus Wasser, die ins Tal herunterwehten, lange bevor er den Hügel, auf dem sein Haus stand, erklommen hatte. Als hinter dem Berg Donner grollte, dachte er an Gott, doch ohne Ehrfurcht, an Gott und Mrs. Gott in den Qualen eines ehelichen Zerwürfnisses, wie sie ihr Heim im Himmel einrissen und, nachdem sie die Liebe vernichtet hatten, ihre Kriegsbeute aufteilten. Ein Blitz zuckte knisternd über die Hausdächer, er spürte, wie die Elektrizität in der Luft in seinen Körper drang und sein Gleichgewicht störte, während er keuchend nach Hause eilte.

Dewi rief am späten Nachmittag an, als der Tag dem Zwielicht und die Stromversorgung der Natur zum Opfer gefallen war, so dass McKennas Viertel und die Stadtteile, die er von seinen Fenstern aus sah, in düsteres Grau getaucht dalagen, während der Sturm zwischen Land und Meer hin- und herwogte wie eine Flutwelle.

»Ist bei Ihnen auch der Strom ausgefallen, Sir?«

»Ich hoffe, Sie rufen nicht nur deshalb an.«

»Nein, Sir, ich war nur neugierig. Jemand will Sie sehen.«

»Wer?«

»Mrs. Kimberley. Sie ist Mrs. Stotts Schwägerin.«

»Was hat sie mit der Sache zu tun?«

»Sie ist Mr. Stotts Schwester, Sir. Habe ich doch eben gesagt.«

»Sie haben gesagt, sie ist Mrs. Stotts Schwägerin.«

»Das läuft auf dasselbe hinaus, Sir. Kommen Sie?«

»Kann das nicht warten?« McKenna sah zu dem Unwetter hinaus, das sich hinter der Ostspitze von Anglesey zu einem weiteren Angriff sammelte. Puffin Island versank beinahe in der gespenstischen Dunkelheit, in der Meer, Himmel und Land miteinander verschmolzen. »Können Sie sich nicht um sie kümmern?«

»Das könnte ich vermutlich. Sie hat ihren Bruder besucht. Und sie hat das Mädchen mitgebracht. Die arme Kleine sieht aus, als hätte sie nach Stotts Verhaftung nicht mehr aufgehört zu weinen. Mrs. Kimberley hat mich extra nach dem ranghöchsten verfügbaren Beamten gefragt.«

»Ist denn Superintendent Griffiths nicht da?«

»Doch, aber er weiß in dieser Geschichte nun mal nicht so gut Bescheid wie Sie.«

»Dann habe ich wohl kaum eine andere Wahl.« Der Strom kehrte zurück, als er nach oben ging, um die Katze zu suchen, die sich vor dem Unwetter unter sein Bett geflüchtet hatte und sich dort nicht mehr herauslocken ließ.

»Das Schlimmste an meinem Bruder ist, dass er sehr schwach sein kann. Er ist leicht zu beeinflussen und einzuschüchtern, und bei Gott, dieses Weib könnte sogar dem Teufel Angst einjagen!« Serena Kimberley hatte, von der Größe einmal abgesehen, nur entfernt Ähnlichkeit mit ihrem Bruder, sie war kräftig und muskulös, eine Eiche neben ihm, dem gertendürren Schössling. Ihre Persönlichkeit war weit ausgereifter, ihr Auftreten selbstbewusster. »Sie haben ja keine Ahnung, wie diese Frau ihn hat leiden lassen, und jetzt macht sie das gleiche mit Jenny.«

Jenny war außer Sicht- und Hörweite, sie saß zusammen mit einer Polizistin und Dewi Prys in der Kantine.

»Mein Bruder hat nichts getan, wissen Sie«, fuhr Serena fort, und McKenna dachte, dass Christopher Stott vermutlich sein Leben lang von Frauen beschützt und beherrscht worden war, von seiner Mutter, seiner Schwester, seiner Frau; und möglicherweise von Romy Cheney. Er hatte sich bereitwillig unterworfen, als Gegenleistung für den Schutz vor der Welt. Und jetzt hatte der Teufel seine Häscher gesandt.

»Mrs. Kimberley, ich verstehe Sie«, sagte er. »Aber Mr. Stott hat Ihnen doch sicher gesagt, warum er verhaftet wurde.«

»Sie haben noch keine Anklage erhoben.«

»Noch nicht, aber das werden wir.«

»Das Auto?«

»Wahrscheinlich. Und andere Dinge.«

»Diese anderen Dinge haben wohl mit dem Tod dieser Frau zu tun?«

»Mr. Stott war eine beträchtliche Zeit nach ihrem Tod im Besitz ihres Autos. Möglicherweise auch schon vor ihrem Tod. Er äußert sich nicht dazu.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich rauche?« Serena zog Zigaretten und Feuerzeug aus der Tasche. »Sehen Sie, Chief Inspector, es wäre eine Lüge, wenn ich behaupten würde, ich wüsste, was los ist. Ich sehe Chris nicht sehr oft, weil ich mich weigere, in sein Haus zu kommen, und er kaum Gelegenheit hat, mich zu besuchen. Gwen hat etwas dagegen. Sie will auch nicht, dass Jenny zu mir kommt. Gwen ist gegen alles, was Anderen ein bisschen Freude bereitet, weil sie eine verbitterte Frau ist. Sie ist wie der Tod, der große Gleichmacher, weil sie alle auf eine erbärmliche Größe zurechtstutzt.«

»Was hat sie Ihnen getan?«

»Mir? Nichts. Ich würde ihr nie Gelegenheit dazu geben. Und ihr auch die Befriedigung nicht gönnen.« Sie rauchte und genoss offensichtlich den Rauch in ihrer Lunge. »Ich habe gesehen, was sie Chris alles angetan hat und was sie jetzt mit Jenny macht … Gwen hat keine Freude in ihrem Herzen, wissen Sie. Falls sie je eine Seele hatte, ist die schon längst verdorrt, und jetzt zerrt sie andere mit in ihr Elend hinein.«

»Wissen Sie etwas über Romy Cheney?«

»Erst seit diesem Wochenende.« Wieder inhalierte sie tief. »Dieser nette junge Mann, der jetzt bei Jenny ist, rief mich am Freitag an, und ich kam sofort her und hatte einen fürchterlichen Streit mit Gwen. Sie sagte die schrecklichsten Sachen, die Sie sich vorstellen können, und Jenny war total verzweifelt. Deshalb habe ich die Sachen der Kleinen in eine Tasche gepackt und sie mit zu mir genommen.«

»Hatte ihre Mutter denn nichts dagegen?«

»Doch.« Serena sah McKenna unverwandt in die Augen. »Sie hatte sogar sehr viel dagegen. Sie drohte, mich wegen Entführung anzuzeigen, und ich sagte ihr, dass man sie eigentlich wegen Grausamkeit verhaften müsste. Sie hatte Jenny geschlagen, weil Jenny nicht aufhörte, nach Chris zu fragen.«

Abscheu über sich selbst befiel McKenna, weil er das Kind mit der Mutter allein gelassen hatte, obwohl er doch die Zeichen hätte deuten können.

»Jenny hat sich inzwischen etwas beruhigt«, fuhr Serena fort. »Unser Hausarzt hat ihr ein Beruhigungsmittel gegeben. Sie bestand darauf, Chris zu besuchen, obwohl ich es nicht für besonders gut halte, wenn ein Mädchen ihren Vater in einer Gefängniszelle sieht.«

»Es ist besser, als wenn sie ihn überhaupt nicht sieht.«

»Wie lange wollen Sie ihn einsperren?« Serena klopfte die Asche ihrer Zigarette in einen überquellenden Aschenbecher. »Er macht sich schreckliche Sorgen um Jenny, müssen Sie wissen. Sie ist der einzige Grund, warum er diese abscheuliche Farce von einer Ehe erträgt.«

»Ich weiß, Sie haben gesagt, dass Mrs. Stott ihre Tochter geschlagen hat, aber ich kann mir vorstellen, dass sie zu dieser Zeit beide ziemlich unter Druck standen.«

»Für wen suchen Sie Entschuldigungen, Chief Inspector? Ich glaube, Gwen ist so gestört, im wahrsten Sinn des Wortes, dass sie geradezu langweilig normal wirken kann, als wäre Wahnsinn was Periodisches. Ich glaube, sie ist wirklich gefährlich, und ihr Mann und ihr Kind haben schreckliche Angst vor ihr.«

»Aber Sie wissen nicht, warum?«

»Ich hatte gehofft, dass Sie das vielleicht herausfinden können.« Sie zündete sich eine neue Zigarette an, betrachtete die glühende Spitze und drückte sie wieder aus. »Ich rauche zu viel, vor allem, wenn ich unter Stress bin. Chris und Jenny haben sich lange unterhalten, und Chris hat gesagt, Jenny möchte mit Ihnen reden, weil Sie sie verstehen würden. Enttäuschen Sie sie nicht, Mr. McKenna. Beide Eltern haben sie bereits enttäuscht, jeder auf seine Art, und das ist es, was an Chris nagt wie Säure. Und ich brauche mir da selbst auch nicht auf die Schulter zu klopfen.«

28

Jennifer Stott saß angespannt auf der Kante ihres Stuhls in McKennas Büro, als wartete sie auf die letzte Prüfung, bevor sie von ihren Qualen erlöst würde. McKenna spürte, dass sein Büro zum Beichtstuhl geworden war, und er hoffte, dass er dem Mädchen mehr zu bieten hatte als die Platitüden priesterlicher Absolution. Jenny trug Jeans und ein weißes Sweatshirt, die Haare hingen lose um ihr hübsches Gesicht, aus dem die Jugend vielleicht noch die Traurigkeit vertreiben konnte.

»Meine Mutter hat Mrs. Cheney gekannt«, sagte Jenny. »Sie war oft im Gallows Cottage. Ich war einmal mit dabei, weil Mrs. Cheney mich eingeladen hatte, und Mummy hat gesagt, dass ich mitgehen muss, obwohl ich nicht wollte.« Sie hielt inne und rieb sich einen Schmutzfleck von der Spitze ihrer weißen Turnschuhe. »Ich mochte das Cottage nicht. Es ist irgendwie unheimlich dort.«

Serena stärkte ihr den Rücken. »Nicht aufhören, Jenny. Sag Mr. McKenna alles, woran du dich erinnern kannst.«

»Mummy und Daddy haben sich fürchterlich gestritten wegen Mrs. Cheney.«

»Ja?«, fragte McKenna. »Warum?«

»Daddy mochte sie nicht. Er hat gesagt, dass sie einen schlechten Einfluss auf Mummy hat, weil sie sie dazu bringt, dass sie mit allem unzufrieden ist.«

»Wo hat deine Mutter Mrs. Cheney kennengelernt?«

»Auf der Burg. Sie war mit Daddy dort auf einer Party, und Mrs. Cheney war auch da. Und danach hat Mrs. Cheney immer wieder angerufen und Mummy in Restaurants eingeladen und solche Sachen … Sie hat gesagt, ich soll sie Romy nennen, aber das wollte ich nicht, weil sie doch eine Erwachsene war und fast so alt wie Mummy. Mummy hat gesagt, ich darf sie nicht Tante Romy nennen, weil sie nicht meine Tante ist.«

»Sie dürfen nicht vergessen, Chief Inspector«, sagte Serena, »dass Jenny damals erst zehn oder elf war.«

»Natürlich.« McKenna wühlte in den Papieren auf seinem Schreibtisch.

»Ich habe nichts dagegen, wenn Sie rauchen«, sagte Jenny zu ihm. McKenna sah in Augen, die ernst in seine blickten und in denen im Gegensatz zu denen ihrer Mutter das Licht des Lebens und die Dunkelheit des Schmerzes leuchteten.

»Hör mal, Jenny«, sagte er, »was weißt du über das Auto, diesen grauen Scorpio?«

»Es war Mrs. Cheneys Auto. Sie ist immer sehr schnell damit gefahren.«

»Hat deine Mutter es je gefahren?«

»Sie kann nicht fahren.«

»Und dein Vater.«

»Der wollte mit dem Auto nichts zu tun haben. Auch deswegen haben sie sich so gestritten.«

»Weißt du noch irgendwas über das Auto?«

Sie sah zum Fenster hinaus auf die regenfleckige Mauer des Telegrafenamts. McKenna hatte die Jalousien hochgezogen, um so viel Tageslicht wie möglich hereinzulassen. »Es hat ein bisschen gerochen. Nach Zigaretten und Knoblauch. Mrs. Cheney hat immer Sachen mit Knoblauch gegessen.«

»Was Gwen aber nicht ferngehalten hat … «, murmelte Serena.

Jenny redete weiter, als hätte ihre Tante nichts gesagt. »Es war sehr unordentlich in dem Auto. Mummy hat immer gesagt, Mrs. Cheney ist eine Schlampe. Ich musste das Wort in meinem Lexikon nachschauen. Überall waren so Fingerabdrücke, und meine Mummy hat gemeint, das kommt daher, weil Mrs. Cheney immer diese großen Zeitungen las, bei denen die Farbe abgeht, und sich danach nie die Hände wäscht. Mrs. Cheney hat sich mein Geschenk ins Auto gehängt. Mummy hat gesagt, ich muss ihr was schenken, weil sie mich ins Cottage eingeladen hat, und ich habe ihr so ein pelziges Ding mitgebracht. Sie hat es ins Rückfenster gehängt. Mummy war sehr gemein und hat gesagt, es sieht blöd und lächerlich aus.«

»Wie hat es genau ausgesehen?«

»Rot und grün und rund und nicht wie irgendwas Wirkliches. Ich kann es Ihnen aufzeichnen, wenn Sie wollen.«

»Jenny ist sehr gut im Zeichnen«, sagte Serena. »Nicht wahr, mein Kleines?«

Ein flüchtiges Lächeln huschte über das Gesicht des Mädchens. Dann blickte sie McKenna an.

»Kennst du Mr. Prosser?«, fragte er.

»Onkel Trefor von der Gutsverwaltung?« Sie nickte. »Ja.«

»Kommt er zu euch nach Hause?«

Jenny machte ein bekümmertes Gesicht. »Mummy und Daddy haben sich wegen ihm noch schlimmer gestritten als wegen Mrs. Cheney, und ich weiß nicht, warum. Er ist sehr nett.«

McKenna spielte mit seinem Feuerzeug und der unangezündeten Zigarette.

»Weißt du sonst noch was über das Auto?«

»Ich glaube, Mummy hat es Mrs. Cheney gestohlen.«

»Wirklich?« McKenna war verblüfft. »Warum sollte sie so etwas tun? Deine Mutter kann doch nicht fahren.«

»Sie hat doch alles gestohlen … « Das Mädchen sah ihn an, als wäre er ein Trottel. »Fast alles von den Möbeln und den anderen Sachen in unserem Haus hat doch Mrs. Cheney gehört.« Sie hielt inne. »Auch deswegen hat es Streit gegeben. Es hat immer so furchtbaren Streit gegeben!« Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. »Es war alles Mrs. Cheneys Schuld.« Ihre Stimme, die gedämpft hinter den Händen hervorkam, klang jetzt gebrochen, kindlich und weinerlich. »Wenn Mummy sie doch bloß nie kennengelernt hätte.«

Serena nahm ihre Nichte in den Arm und wiegte sie sanft. Beim Anblick der Frau und des Kindes kam McKenna sich plötzlich wie außerhalb seines Körpers vor, außerhalb dieses Zimmers, ein Halbgott, der die Zerstörung einer Familie und einer Kindheit beobachtete.

Jenny rieb sich mit der Faust übers Gesicht und klammerte sich dann an der Hand ihrer Tante fest. »Es geht schon«, sagte sie mit erschöpfter Stimme. »Was wollen Sie sonst noch wissen?«

»Woher weißt du, dass deine Mutter Mrs. Cheneys Sachen gestohlen hat?«

»Sie hat mir gesagt, Mrs. Cheney ist weggegangen. Sie war ja sowieso immer weg. Sie war nur an ein paar Wochenenden in dem Cottage, und Mummy hat gesagt, dass es eine Schande ist, wenn all die teuren Möbel, Teppiche, Bücher und Schmucksachen gestohlen oder von der Feuchtigkeit ruiniert werden.« Jenny hob den Blick zu McKenna. »Ich habe nicht gewusst, dass sie tot ist, Mr. McKenna. Ehrlich nicht! Ich habe es nicht gewusst, bis ich es vor ein paar Wochen in der Zeitung gelesen habe.«

Serena strich ihr über den Kopf. »Natürlich hast du das nicht gewusst.«

»Aber ich habe gewusst, dass Mummy Mrs. Cheneys Sachen gestohlen hat. Was machen Sie jetzt mit mir?«, flüsterte sie. McKenna fragte sich, ob dieses Kind sein Leben lang von Ängsten geplagt sein, ob schon das geringste Wort, der unbedeutendste Vorfall oder die unschuldigste Erinnerung Furcht in ihr auslösen würde. »Dir wird niemand etwas tun. Du hast nichts Unrechtes getan. Verstehst du das, Jenny?«

»Ich habe Mummys Geheimnis bewahrt«, entgegnete sie, und darauf gab es nichts zu sagen. »Eines Tages bin ich von der Schule nach Hause gekommen, und da war Mrs. Cheneys Auto vor dem Haus, und das war komisch, weil sie ja sonst immer nur an den Wochenenden kam und nie vor Freitagabend. Aber es war gar nicht sie, es war dieser furchtbare Jamie Thief aus der Gemeindesiedlung, und Mummy ist mit ihm im Auto davongefahren, und ich musste mir selber mein Abendessen machen. Als ich dann am nächsten Tag aus der Schule gekommen bin, waren alle diese Möbel im Haus, und Mummy hat all die Sachen, die Daddy gekauft hatte, auf den Müll geworfen. Es waren auch Teppiche da, und Mummy hat sie zurechtgeschnitten, damit sie passten. Und die ganze Zeit hat sie über einen Teppich gejammert, der so toll ins Wohnzimmer gepasst hätte, wenn Mrs. Cheney nicht so schlampig gewesen wäre und Wein drauf verschüttet und sogar Zigaretten drauf ausgedrückt hätte. Daddy konnte das gar nicht fassen und musste weinen. Es war schrecklich, und Mummy hat ihn ausgelacht und ist auf dem Sofa auf und ab gehüpft und hat geschrien, dass das doch etwas ganz anderes ist als die kaputten Sprungfedern, die er ihr zu bieten hatte … Ich habe nicht verstanden, was sie damit gemeint hat, aber ich habe gemerkt, dass es furchtbar war. Und ich habe mir auch Sachen aus dem Cottage in mein Schlafzimmer stellen müssen. Ich mag sie nicht, obwohl sie sehr hübsch sind … weil sie mir nämlich nicht gehören.«

McKenna saß in seinem Büro, ohne Licht, und aus der Entfernung drang ihm langsam abflauendes Donnergrollen an die Ohren; er war kampfesmüde und betrübt. Er wartete, bis aus dem Zwielicht beinahe Nacht geworden war, bevor er Christopher Stott aus der Zelle hochbringen ließ.

»Erzählen Sie mir den Rest«, sagte er zu dem Mann, der nun saß, wo sich vorher seine Tochter ihre Geschichte von der Seele geredet hatte. »Es hat keinen Sinn, noch länger zu schweigen.«

»Was hat Jenny erzählt?«, fragte Stott. Nach zwei Tagen wucherte sein spärlicher Bart fransig um sein fast leichenhaftes Gesicht. »Genug.«

»Wo ist sie?« Angst schärfte Stotts Tonfall.

»Dewi Prys bringt sie und Ihre Schwester zurück nach Rhys«, sagte McKenna und sah, wie der Mann erleichtert in sich zusammensank. »Ich will alles über das Auto wissen. Ich will alles über Mrs. Cheney und Ihre Frau wissen. Und vor allem will ich alles über Jamie wissen.«

Stott breitete die Hände aus. »Wo soll ich anfangen?«

»Versuchen Sies doch am Anfang.« Die Müdigkeit machte McKenna gereizt. »Wann lernte Ihre Frau Mrs. Cheney kennen?«

»Bald nachdem Mrs. Cheney dieses Loch von einem Cottage gemietet und angefangen hatte, Geld hineinzustecken, als würde sie es selber drucken. Sie hat sich an Gwen rangehängt, und bis heute weiß ich nicht, warum.« Er starrte ins Nichts. »Ich war froh, dass Gwen eine Freundin hatte, es war das erste Mal, aber ich konnte mit Romy Cheney einfach nicht warmwerden. Für mich war sie eine Schwindlerin mit einem falschen Namen, den sie aus diesem Buch von Vita Sackville-West geklaut hatte … Außerdem trank sie zu viel. Ich habe mich oft gefragt, ob sie sich zu Tode trinken wollte.«

»Den Tod hat sie ja auch gefunden, wenn auch auf andere Art. Vielleicht wollte sie einfach nur vergessen.«

»Ich weiß nicht, was sie wollte.« Stott überlegte, und seine Gesichtszüge entspannten sich ein wenig. »Aber was sie auch wollte, ich bezweifle, dass sie es bei meiner Frau gefunden hat.« Er lachte, ein bitteres, raues Lachen. »Was Gwen betraf, ist es Romy Cheney nicht besser ergangen als uns anderen. Ich konnte hören, wie sie am Telefon weinte und Gwen anflehte, sie doch zu besuchen, und Gwen grinste mich dann immer an und sagte zu Romy, sie wisse nicht, ob ich sie lassen würde, was nicht stimmte, weil ich froh war, wenn sie aus dem Haus ging.« Stott hielt inne. »Und natürlich konnte sie nicht gehen, weil es nicht sicher war, mich mit Jenny allein zu lassen.«

»Warum nicht?«

Wie seine Tochter rieb sich auch Christopher Stott mit der Faust übers Gesicht. »Sie behauptete, ich würde das Kind missbrauchen, Mr. McKenna. Sexuell missbrauchen. Und Trefor Prosser dasselbe tun lassen. Wissen Sie, Gwen brachte Romy mit ins Haus, und dann saßen die beiden auf dem Sofa, und Gwen hüpfte auf und ab und rief ›Ups!‹, und Romy lachte und sagte: ›Kaputte Sprungfedern!‹ Dann fingen beide an zu kreischen und zu kichern. Gwen erzählte mir, dass Romy mehr für ihre Sofas ausgegeben habe, als ich in einem Monat verdiente.« Er lachte in sich hinein. »Na, jetzt hat sie ja alle beide … Romys teure Sofas. Wie Sie vielleicht bemerkt haben.«

»Was haben die beiden über Ihre Tochter gesagt?«

»Sie fragten Jenny immer nach Trefor Prosser aus, wie oft er zu Besuch komme, was er tue und was ich tue … Und dann machten sie sich über mich lustig. Die beiden waren schon ein komisches Paar. Ich hab nie herausgefunden, wer da wen angeführt hat. Das Ganze hatte irgendwas Ungesundes, aber ich weiß nicht warum oder was … Warum notieren Sie sich nichts?«

»Wir sind verpflichtet, Aussagen aufzunehmen, und ich bin mir noch nicht sicher, was ich aufnehmen will. Ich muss Sie«, sagte McKenna, »nach Ihrer Beziehung zu Trefor Prosser fragen, und nach der Anschuldigung, die Ihre Frau vorgebracht hat.«

»Da müssen Sie Jenny selbst fragen, Mr. McKenna.«

»Und Trefor Prosser?«

»Er ist ein Freund. Ein enger Freund. Er hat mir die Stelle auf der Burg besorgt, und dafür bin ich ihm ewig dankbar. Ich habe ja keine Ausbildung.«

»Es gab Andeutungen, dass Ihre Beziehung zu ihm sexueller Natur sei.«

»Ich bin mir sicher, dass es die gab, aber sie treffen nicht zu. Ich bezweifle, dass einer von uns den Mut dazu hätte, auch wenn wir es wollten.«

»Warum bewahrte Prosser die Post für Gallows Cottage auf? Was hat er damit gemacht? Und warum ist er geflüchtet und gegen die Mauer gefahren, als wir ihn danach fragten?«

»Das mit der Post war Trefors Seite der Abmachung. Das Stillschweigen in Bezug auf Jenny war Gwens.« Stott lächelte. »Wissen Sie, ich erzähle Ihnen jetzt Sachen, von denen ich geglaubt habe, ich würde sie mit ins Grab nehmen.«

»Danach fühlt man sich besser, oder?«

»Besser? Nein, eigentlich nicht. Auch wenn man weiß, dass man schwach und dumm ist, ist es kein angenehmes Gefühl zu merken, dass die eigenen Unterlassungssünden auf einen Zurückschlagen. Ich habe nichts getan und nichts gesagt und mir gedacht, ich könnte Sachen verschwinden lassen, indem ich einfach so tue, als gäbe es sie nicht. Aber es funktioniert nicht. Als Gwen erst einmal Geschmack an der Macht gefunden hatte, musste sie immer mehr und mehr davon haben.«

»Warum haben Sie sie geheiratet?«

Nun lachte Stott, ein lautes Bellen echter Belustigung. »Was glauben Sie wohl? Sie war schwanger, und ich habe mich oft gefragt, wie viel mich dieser Augenblick ungezügelter Leidenschaft tatsächlich gekostet hat. Mit Gwen verheiratet zu sein ist, als hätte man sich mit einer unheilbaren Krankheit angesteckt … Andererseits könnten Sie natürlich auch sagen, dass wir einander verdient haben.«

»Erzählen Sie mir von Mrs. Cheney.«

»Wie gesagt. Ich hielt sie für eine Schwindlerin und habe deshalb nie groß auf sie geachtet.« Er verstummte, schritt noch einmal die dunklen Gassen seiner Vergangenheit ab. »Sie war labil und neurotisch. Impulsiv … Mit einer Neigung zu sprunghaftem Verhalten, wie Psychologen das nennen. Frauen wie sie sind selbstsüchtige Wesen. In gewisser Weise waren sie und Gwen voneinander abhängig, wie Parasiten. Sie kopierten einander, so dass man nie genau wusste, wo die eine aufhörte und die andere anfing … Und dabei kam bei beiden das Schlechteste zum Vorschein. Sie kopierte Gwens Denken und Verhalten, Gwen kopierte ihre Kleidung, ihre Trink-und Rauchgewohnheiten. Romy kaufte sogar Kleidung für sie.«

»Was für Kleidung?«

»Ausgefallene Seidenschals, Unterwäsche. Einmal sogar ein Kostüm, ein graues mit einer gemusterten Jacke. Es war zu eng, aber Gwen mag ihre Kleidung eng, weil sie glaubt, das macht sie schlanker.«

»Hat sie das Kostüm noch?«

»Wahrscheinlich.«

»Was ist mit dem Geld aus dem Verkauf des Scorpio passiert?«

»Gwen hat es. Sie hat das ganze Geld. Ich behalte nur ungefähr zwanzig Pfund pro Woche für Fahrkarten und Kleinigkeiten.«

»Was hat sie damit gemacht?«

»Sie hat behauptet, sie würde es für schlechte Zeiten aufheben, von denen sicher noch genug kämen, solange sie mit mir verheiratet wäre.«

»Sie erstaunen mich, Mr. Stott. Warum sind Sie immer noch miteinander verheiratet?«

»Eine gute Frage.« Stott lächelte dünn. »Ich vermute, wir bleiben zusammen, weil wir beide wissen, dass uns niemand sonst nehmen würde, und alles ist besser als das Alleinsein. Vielleicht sind wir füreinander einfach zur Gewohnheit geworden, einer sehr schlechten Gewohnheit wie Rauchen oder Heroin spritzen.«

»Wenn Sie nichts dagegen haben, möchte ich jetzt über den Zeitpunkt von Mrs. Cheneys Tod reden.«

»Ich weiß nicht, wann sie starb. Ich wusste überhaupt nicht, dass sie tot war, bis Sie ihre Leiche fanden.«

»Und Sie erwarten, dass ich Ihnen das glaube?«

Stott zuckte mit den Schultern. »Gwen behauptete, Romy sei nach England zurückgekehrt, als der Mietvertrag auslief. Angeblich war es ihr zu umständlich, die Möbel mitzunehmen, und deshalb schenkte sie sie Gwen.«

»Und das Auto?«

»Gwen behauptete, es sei ein Geschenk.«

»Warum sollte sie Ihrer Frau ein Auto schenken, wenn Ihre Frau gar nicht fahren kann? Und noch dazu ein so teures Auto. Sind Sie wirklich so naiv? Und glauben Sie im Ernst, dass ich es auch bin?«

»Mr. McKenna, ich sage Ihnen nur, was meine Frau behauptet hat, und es ist vollkommen unwichtig, ob Sie oder ich ihr glauben. Wenn Gwen sagt, dass etwas so ist, dann ist es so, soweit es sie oder irgendeinen anderen betrifft. Und Sie dürfen nicht vergessen, es war nicht ungewöhnlich, dass Romy Cheney wochenlang verschwunden blieb. Ich glaube, sie hat insgesamt nicht mehr als einen Monat in dem Cottage verbracht.« Stott hielt inne. »Was hätten denn Sie in meiner Lage getan, Mr. McKenna? Hätten Sie versucht herauszufinden, ob Gwen lügt? Und warum? Was hätte das gebracht?«

»Was ist mit der Post passiert?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wussten Sie wirklich nicht, dass Mrs. Cheney bereits tot war?«

»Nein, wusste ich nicht, und Gwen redet immer noch so, als erwarte sie, dass sie früher oder später wieder auftaucht. Sie sagt, dass sie sie vermisst und dass Romy wollte, dass sie mich verlässt und zu ihr zieht … «

»Und Jamie?«

»Jamie kannte Romy. Er lieh sich häufig das Auto von ihr aus, und Gwen behauptete, Romy wolle, dass er es auch weiterhin benutze. Es würde mich nicht überraschen, wenn Jamie eine Affäre mit ihr gehabt hat.«

29

»Eine so verrückte Geschichte habe ich noch nie gehört. Er hat versucht, Sie hinters Licht zu führen.« Jack hatte es sich, ein Glas Whisky in der Hand, auf McKennas antikem Sofa bequem gemacht. »Überrascht mich, dass Sie ihm überhaupt so lange zugehört haben. Und bis jetzt haben Sie ja nur seine Version der Geschichte gehört. Warten Sie, bis seine Frau ihren Senf dazugibt.«

McKenna ignorierte den Seitenhieb. »Was ist mit der Geschichte, die das Mädchen erzählt hat?«

»Nicht Fisch, nicht Fleisch.«

»Sie wusste von den Möbeln.«

»Was sagt das schon?«

»Und sie wusste von Jamie.«

»Ja, aber sie weiß nichts wirklich Wichtiges«, entgegnete Jack. »Nichts, was uns weiterhilft.«

McKenna trank seinen Whisky. »Das wird es, wenn wir Jamie in die Finger bekommen.«

»Haben Sie sich einen Haftbefehl für ihn besorgt?«

»Ja, und einen Durchsuchungsbefehl für Stotts Haus.«

»Werden Sie das Auto beschlagnahmen?«

»Ja.«

»Dann haben wir morgen einen hektischen Tag vor uns, was?«

»Lassen Sie die spitzen Bemerkungen«, sagte McKenna. »Ich bin müde.«

»Was machen wir mit Stott?«

»Ihn achtundvierzig Stunden lang ohne Anklage festhalten.«

»Das wird ihn und seinen Anwalt aber freuen.« Jack trank sein Glas leer und stand auf. »Ich gehe dann mal. Ich versuche, mich so gut wie möglich zu entspannen, bevor meine Emma mit Ihrer Denise auf große Tour geht.« Am Fuß der Treppe zögerte er. »Wissen Sie, mir gefällt das irgendwie nicht.«

»Warum nicht?«

»Ich halte es für keine gute Idee, dass die zwei allein so weit wegfahren. Warum nicht ein paar Tage in London oder irgendwas, was näher ist als Rhodos?«

»Weil es in London nicht warm und sonnig ist und es dort kein blaues Meer und keine goldenen Strände gibt.«

»Ich werde auf jeden Fall keine Ruhe mehr haben, bis sie gesund und wohlbehalten wieder zurück sind.«

»Warum? Haben Sie Angst, dass Emma mit einem gutaussehenden jungen Griechen durchbrennt?«

Auf der Rückfahrt von Rhyl bog Dewi nach Salem ab und hielt vor Mary Anns Haus. Trübes Licht drang durch die geschlossenen Vorhänge des Wohnzimmerfensters und zeichnete einen matten Tümpel auf den feuchten Teer. Regentropfen fielen Dewi auf den Kopf, als er an der Haustür wartete.

»Wer ist da?« Mary Anns Stimme klang gedämpft.

»Polizei … Dewi.«

Im muffigen, überheizten Wohnzimmer saß Beti Gloff auf der Sofakante und streckte das steife Bein auf den Läufer vor dem Kamin aus.

»Wie geht’s?«, fragte Mary Ann.

»Geht so«, erwiderte Dewi. »Und Ihnen?«

»Bei dem Wetter macht mir mein Bein arg zu schaffen. Bin heute Morgen kaum aus dem Bett gekommen.«

»Das wird bald wieder besser. Wir haben ja schon fast Mai.«

»Ich hab zu meiner Zeit noch im Juli Schnee auf den Bergen über Bethesda gesehen«, sagte Mary Ann. »In meinem Alter erwartet man vom Wetter keine Wunder mehr.«

»Wie läuft’s mit John Jones, Beti? Macht er Ihnen noch immer das Leben schwer?«

»Im Augenblick ist er ruhig und friedlich.« Mary Ann antwortete für sie. »Wir sagen euch schon Bescheid, wenn er es sich wieder anders überlegt. Und was führt dich um diese Uhrzeit noch zu uns, Dewi Prys?«

»Wollte mal nach Ihnen beiden sehen. Und außerdem bin ich auf der Suche nach Jamie.«

»Jamie Thief?«, gluckste Mary Ann. »Er ist zu Hause.«

»Nein, ist er nicht«, sagte Dewi. »Er ist vor ein paar Tagen ausgebüxt, und seitdem hat ihn keiner mehr gesehen.«

»Dann ist er bestimmt im Wohnwagen«, bemerkte Beti.

»Was für ein Wohnwagen?«

»Na, der im Wald hinter der Eisenbahnersiedlung, beim Steinbruch«, sagte Mary Ann. »Hab ich nicht recht, Beti?«

»Woher wissen Sie das?«

»Er geht doch immer dorthin, wenn ihr hinter ihm her seid.«

Die letzten Spuren des Tageslichts erhellten nur noch den Himmel weit im Westen, und die Nacht war bereits über die steilen Abhänge der Black Ladders gekrochen, als Dewi das Auto nach Bangor hinein und zu McKennas Haus steuerte.

»Wissen Sie, wie spät es ist?«, fragte McKenna. »Und was es auch ist, hat es nicht Zeit bis morgen?«

»Ich weiß nicht, Sir. Ich habe mir gedacht, das frage ich lieber Sie.«

»Was zu trinken?«

»Eine Tasse Tee würde nicht schaden.« Er folgte seinem Chef in die Küche und saß Nägel kauend am Tisch, während McKenna den Tee aufgoss.

»Probleme mit Jenny und ihrer Tante?«

»Nein, Sir. Jenny hat die meiste Zeit geschlafen.«

»Das überrascht mich nicht. Hat ihre Tante noch irgendwas gesagt?«

»Ein bisschen was über die Familie. Ihr Sohn ist an der Universität in Liverpool. Ich hatte den Eindruck, dass sie von ihrem Bruder und seiner Frau die Nase ziemlich voll hat. Müssen ein komisches Paar sein, so wie es klingt.« Dewi goss Milch in zwei Tassen, nahm die Teekanne vom Herd, rührte um und schenkte ein.

»Gwen Stott hält Prosser bei der Stange, indem sie ihm mit einer Anzeige droht, weil er angeblich ihre Tochter belästigt. Und sie hat wohl auch Romy Cheney erzählt, dass Stott dasselbe treibt.« McKenna nahm seine Tasse in die Hand.

»Das hat Stott Ihnen erzählt?« Dewi nippte an seinem Tee. »Angenommen, er sagt die Wahrheit, dann wirft das nicht gerade ein vorteilhaftes Licht auf sie, oder? Lässt es zu und tut nichts, um die beiden davon abzuhalten. Sie müsste schon ziemlich dumm sein, um nicht zu wissen, dass sie sich damit zur Mitschuldigen macht, und ich glaube nicht, dass sie das ist … dumm, meine ich. Andererseits müssen Stott und Prosser wirklich verrückt sein, wenn sie da mitmachen.«

»Vielleicht hatten sie einfach Angst. Wenn man mit solchem Dreck beworfen wird, bleibt immer was hängen. Da weicht man ihm besser aus.«

»Werden Sie das Jugendamt benachrichtigen?«

»Nur, wenn es unbedingt sein muss. Jenny würde in ein Heim kommen, und ich glaube nicht, dass ihr das sehr guttäte.«

Dewi trank seinen Tee aus. »Na, im Augenblick ist sie in guten Händen. Aber ich bin wegen Jamie hier, Sir, weil ich vielleicht weiß, wo er ist.«

»Und woher wollen Sie das wissen?«

»Ich war auf dem Rückweg bei Mary Ann. Sie und Beti glauben, dass er in einem Wohnwagen beim Dorabella-Steinbruch ist. Wie sie sagen, benutzt er den schon seit ewigen Zeiten als Versteck.«

»Warum sagen die uns so was nicht gleich? Das hätte uns viel Mühe erspart.«

»Aus demselben Grund, aus dem uns die meisten Leute nichts sagen.« Dewi grinste. »Sollen wir ihn uns schnappen?«

»Es ist schon spät, Dewi, und ich bin müde.«

»Ja, schon, aber morgen früh ist er vielleicht nicht mehr da.« Dewi fuhr, McKenna saß auf dem Beifahrersitz und kämpfte mit der Müdigkeit.

»Nicht viel los auf den Straßen, Sir«, bemerkte Dewi. »Wahrscheinlich weil die meisten Leute so vernünftig sind, Sonntag nachts zu Hause zu bleiben, wenn sie nicht schon tief schlafen.« Das Auto zischte die nasse Straße entlang. »Ich möchte wetten«, sagte Dewi, »dass es einige gibt, die gern mit uns tauschen würden.«

»Warum denn das?«

»Wegen der Aufregung.«

»Finden Sie so was aufregend?«

Dewi lachte. »Das wird es werden, wenn wir uns Jamie vorknöpfen.«

Der Viadukt, über den einst die Eisenbahnlinie vom Dorabella-Steinbruch zum Hafen verlief, war als Brücke nichts mehr als ein Symbol industriellen Zerfalls, nur noch wenige Meter der früheren Spannweite ragten aus den beiden schieferverkleideten Sockeln heraus. Die roten Backsteinhäuser entlang der Straße unter der alten Brücke waren hässlich und unproportioniert, die Fenster dunkel und verhüllt. Dewi hielt am Straßenrand. »Ich bin mir zwar nicht sicher, wo der Wohnwagen steht, aber ich glaube, wir brauchen niemanden zu wecken.«

»Vielleicht nicht«, erwiderte McKenna. »Aber man weiß nie, wie Jamie reagiert. Das heißt, wenn er dort ist.«

Dewi schloss die Autotür mit einem leisen Klicken. »Das werden wir bald herausfinden.« Er richtete den Strahl der Taschenlampe auf den Boden, auf Wassertropfen, die an Grashalmen hingen, und auf eine riesige schwarze Nacktschnecke neben seinem Fuß. »Igitt. Ich hasse Nacktschnecken. Man bringt den Schleim nicht wieder von den Sohlen, wenn man auf eine tritt.«

»Haben Sie Handschellen dabei, Dewi?«, fragte McKenna und sah einer Weinbergschnecke zu, die mit ihrem Haus auf dem Rücken hinter der Nacktschnecke herkroch.

»Ja, Sir.«

McKenna lehnte sich an das Auto und stellte seinen Mantelkragen gegen die kalten Tentakeln von Nebel und Feuchtigkeit hoch. »Ich sage Ihnen, was wir nicht haben, einen Haftbefehl nämlich.«

»Na und? Das wissen wir, aber er muss es erst rauskriegen. Ich werd’s ihm nicht sagen.«

Dewi ging schnell und leise am Grasrand entlang und suchte nach einem Tor oder einer Lücke in der Dornenhecke. »Der Wohnwagen muss zwischen den Bäumen da sein.« Er deutete auf eine dunkle Masse vor dem nachtschwarzen Himmel.

»Na, dann los«, sagte McKenna. »Sie gehen voraus, ich bin nicht angezogen für Abenteuer.«

Dewi schob sich durch die Hecke und hielt die Äste für McKenna auseinander, der stehengeblieben war, um seinen Mantel von einem Dorn zu lösen, und nun vor sich ein Pfeifen und Rascheln hörte, das auf sie zu kam. »Das sind Ratten auf Wanderschaft, Dewi«, warnte er. »Seien Sie leise.«

Eine Flut von Ratten, die Pelze matt glänzend wie öliges Wasser, strömte über die Straße und verschwand in der Schwärze auf der anderen Seite. »Anscheinend lädt die Gemeinde morgen Müll ab«, sagte McKenna und sah hinter einigen Nachzüglern her. Während sie die Steigung zu der Baumgruppe hochkletterten, fragte Dewi leicht außer Atem: »Wie können sie es nur wissen? Die Ratten meine ich. Wie können sie wissen, wo es etwas zu holen gibt?«

»Auf die gleiche Art wie die Ratte, hinter der wir her sind«, bemerkte McKenna. »Jamie weiß immer, wo es für ihn etwas zu holen gibt, wo es menschliches Elend gibt, von dem er profitieren kann. Es würde mich nicht überraschen«, fügte er hinzu und stolperte über ein Grasbüschel, »wenn er Romy umgebracht hätte.«

»Warum hätte er es tun sollen?«

»Denken Sie an das Auto, das Geld … alles, was sie hatte und er wollte.«

»Aber das Auto hat er nicht bekommen. Es sieht überhaupt so aus, als würde er rein gar nichts kriegen, und ich habe noch nie erlebt, dass er mit nichts zufrieden wäre.«

»Wir wissen ja nicht, was er bekommen hat. Vielleicht erzählt er es uns, wenn wir ihn finden.«

»Er hat uns noch nie was erzählt. Und es ist unwahrscheinlich, dass er alte Gewohnheiten ablegt, oder?«

Unvermittelt ragte die Baumgruppe vor den beiden Männern auf, und sie tauchten in ihren Schatten ein. Sie standen vor einer Eiche, Moos glitzerte feucht auf dem knotigen Stamm, und Regen tropfte auf McKennas Kragen. Flüsternde Nachtgeräusche und das Pitschpatsch von Tropfen, die von den Bäumen auf die Erde fielen, durchbrachen die Stille, die Luft im Wäldchen war schwer und still. Der Strahl der Taschenlampe ließ Baumschatten auf dem Boden entstehen und fiel dahinter auf etwas Metallenes. Der Wohnwagen, früher weiß und blau lackiert, jetzt schorfig und verrostet, ruhte auf vier kleinen Pfeilern aus Ziegeln. In der Dunkelheit, das eine vorhanglose Fenster dreckverschmiert, wirkte er auf McKenna verlassen, bar jeglichen Lebens. Er versuchte, die Tür zu öffnen, und wäre beinahe gestürzt, als sie, schief in den Angeln hängend, nach außen aufschwang. Ein schaler Geruch wehte heraus.

»Sir?« Dewis heiseres Flüstern zerriss die Stille.

»Nichts berühren.« McKenna betrat den Wohnwagen, der unter seinem Gewicht leise schwankte. Er nahm Dewi die Taschenlampe ab und richtete den Strahl in den engen Raum. Dewi trat hinter ihn, sein schnelles, schweres Atmen dröhnte in McKennas Ohr.

McKenna sah nichts außer den Bildern in seinem Kopf, die Exponate einer Ausstellung menschlicher Tragödien. Romy Cheney, von einem Ast baumelnd, lang, dünn und sehnig im Wind, eine in schwarzen Stoff gehüllte Modigliani-Gestalt. Die lahme Beti, einem Breughel-Gemälde entstiegen, lebendig über Jahrhunderte. Jamie, elegant und still, das Fleisch marmorn, die Augen milchig im Licht der Lampe, eine langfingrige Hand auf der schmutzigen Matratze der Koje, die andere auf der Brust, wie der Dichter Chatterton, aber tot in einem schmuddeligen Wohnwagen in Nord-Wales, nicht in einer schmutzigen Mansarde im Grays Inn, dargestellt im Augenblick des Todes, noch unberührt von Verwesung, und nur seine verwahrloste Umgebung deutete auf Zukünftiges hin.

Eifion Roberts, das Gesicht von Nacht und Müdigkeit verschattet, saß neben McKenna im Auto. Bogenlampen strahlten bläulichweiß durch das Wäldchen, Laternen flackerten zwischen den Bäumen, Schatten huschten hin und her. Der Regen prasselte auf das Autodach und lief in Strömen die Windschutzscheibe hinunter.

»Er ist noch nicht lange tot, Michael«, sagte der Pathologe. »Nicht länger als zwölf Stunden. Er ist noch nicht mal kalt.« Roberts lächelte schwach. »Die erste einigermaßen anständige Leiche, die ich seit ziemlich langer Zeit von Ihnen bekomme.«

»War es Selbstmord?«

»Das bezweifle ich. Unvorsichtigkeit vielleicht … Genau weiß ich das erst, wenn ich ihn aufgeschnitten habe, aber alle Anzeichen deuten auf eine Überdosis hin.« Roberts rieb sich die Hände. »Eine furchtbare Nacht … Kann sein, dass er an Gesicht und Hals Druckstellen hat, aber bei diesem Licht ist das wirklich nicht festzustellen. Wirft zu viele Schatten. Falls es Druckstellen sind, wäre das bei einer Überdosis nicht allzu ungewöhnlich.«

»Er nimmt seit Jahren Drogen.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. Der Pathologe hustete. »Aber komisch ist es schon. Soweit wir wissen, hat er mit den harten Sachen nur gehandelt. Selbst genommen hat er lieber was Sichereres.«

»Sie verblüffen mich«, sagte Roberts mit einem Anflug seiner gewohnten Schroffheit. »Für jemand in Ihrer Position reden Sie manchmal ziemlichen Unsinn. Es gibt keine sicheren Drogen. Marihuana nicht, Speed nicht, Ecstasy nicht, Alkohol nicht, und auf keinen Fall der Dreck, den Sie sich in die Lunge ziehen.« Er stieg aus dem Auto und streckte sich. »Ich gehe jetzt ins Bett. Unseren Jamie nehme ich mir morgen früh vor.«

»Er wird nie anders sein als jetzt«, sagte McKenna.

»Anders als wie?«

»Jung … Er wird nicht alt werden.«

»Mein Gott, sind Sie sentimental. Ich würde sagen, die Welt wäre ein besserer Ort, wenn Kerle wie Jamie nicht alt würden. Es stimmt einfach nicht, dass die Guten jung sterben, denn der kam schon verdorben auf die Welt … Ich rufe Sie morgen an.« Er ging ein paar Schritte auf sein Auto zu, kehrte aber noch einmal zurück und beugte sich zu McKenna hinunter. »Wenn ich Ihnen einen Rat geben darf als jemand, der sich mit solchen Sachen auskennt: Gehen Sie auch ins Bett. Sie sehen aus, als wären Sie reif für den Abdecker. Dieser Junge im Wohnwagen hat mehr Farbe auf den Wangen als Sie.«

McKenna zuckte mit den Schultern.

»Wären Sie nicht von ganz anderen Dingen so mitgenommen gewesen, wären Sie überhaupt nicht krank geworden.« Er setzte sich noch einmal zu McKenna ins Auto. »Sie sollten nicht hier sein. Kaum aus dem Krankenhaus entlassen, aber in einer Nacht wie dieser hier draußen.«

»Mir geht’s gut.«

»Ich will Ihnen mal was sagen.« Roberts suchte sich eine bequemere Sitzposition. »Einige Leute haben sich in letzter Zeit ziemlich große Sorgen um Sie gemacht.«

»Warum? Wer?«

»Ich sage nicht, wer. Sagen wir einfach, Leute, die Ihnen nahestehen. Sie haben Angst, dass Sie, wie’s so schön heißt, was Dummes anstellen. Mehr als einer hat schon befürchtet, dass Sie mit dem Gesicht nach unten im Schlamm am Grund der Meerengen enden.«

»Verstehe.«

»Sie verstehen überhaupt nichts«, sagte Eifion Roberts. »Sie glauben, die Leute sollen sich um ihren eigenen Kram kümmern, Sie glauben, sie haben kein Recht, was zu sagen. Aber einigen Leuten liegen Sie wirklich am Herzen, auch wenn Sie sich einen Dreck darum kümmern. Und«, fuhr er unerbittlich fort, »wenn Sie nicht so vertieft wären in Ihr Spintisieren und Ihre egozentrische Nabelschau, die Sie so sehr lieben, dann würden Sie vielleicht auch Ihre Arbeit anständig machen, und vielleicht müssten wir dann heute Nacht nicht in diesem verdammten Regen herumtappen und die Leiche dieses Jungen aus dem Rattenloch zerren, in dem er gestorben ist.«

McKenna wartete im Auto, zitternd vor Feuchtigkeit, Kälte und Erschöpfung, obwohl die Heizung voll aufgedreht war. Der leise schnurrende Motor blies Abgasschwaden aus dem Auspuff, die wie feine Nebelschleier über der schmierigen Straße schwebten. Er schlief ein und wachte erst wieder auf, als Dewi das Gesicht gegen die Seitenscheibe presste. Als er die Tür öffnete und einstieg, brachte er die Gerüche der regennassen Nacht und den Modergestank des Todes mit sich.

»Sehen Sie sich das an, Sir.« Er zog eine Handvoll versiegelter transparenter Säckchen aus der Tasche seines Regenmantels. »Vier Päckchen mit Drogen, wahrscheinlich Heroin oder Kokain, dreihundertsiebzig Pfund in Zehnern und ein Scheckbuch, obwohl Jamie in seinem ganzen Leben kein Bankkonto hatte. Das einzige Problem ist, es sind keine Schecks mehr übrig und die Kontrollstreifen sind nicht ausgefüllt.«

McKenna unterdrückte ein Gähnen. »Dann müssen Sie morgen eben in der Bank nachfragen. Was haben Sie sonst noch gefunden?«

»Das war’s eigentlich schon … ein paar Klamotten, die eine Wäsche nötig hätten, ein bisschen was zu essen, ungefähr eine Tonne leere Bierdosen, Zigaretten. Man könnte sagen, Jamie ist mit leichtem Gepäck gereist.«

»Ich kann mir vorstellen, dass er an seinen Sünden schwer genug zu tragen hatte.«

»Ich weiß, dass wir alle schlecht über ihn reden, und er war ja auch selbst daran schuld, aber irgendwie ist das da drin schon ein Bild des Jammers … ein hässlicher Platz zum Sterben, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Einige würden sagen, es ist genau das, was er verdient hat.«

»Aber Sie doch nicht, oder, Sir?«

»Nein, und ich hoffe, dass auch Sie nie dahin kommen, so über andere Menschen zu denken.« McKenna zog eine Zigarette aus der Packung und steckte sie dann unangezündet wieder zurück. »Ich glaube, wir sollten das hier den anderen überlassen und ein wenig schlafen. Es gibt morgen viel zu tun.«

»Was ist mit Jamies Mutter?«

»Wir müssen es ihr sagen, Dewi. Aber was bringt es, sie mitten in der Nacht aufzuregen? Jamie ist tot. Er wird es auch morgen noch sein … Lassen wir sie noch ein bisschen in Unwissenheit.«

»Und was ist, wenn sie erfährt, dass wir heute Nacht hier waren? Man kann in der Gegend doch nicht mal auf den Topf gehen, ohne dass die ganze Welt weiß, wie lange man draufgesessen hat.«

»Ich schicke morgen so früh wie möglich jemanden zu ihr. Man kann ihr ja noch nichts Genaues sagen, außer dass er tot ist.«

»Glauben Sie, dass er sich umgebracht hat?«

»Dr. Roberts glaubt, dass er sich möglicherweise aus Versehen eine Überdosis verpasst hat. Jamie ist mir nie selbstmordgefährdet vorgekommen. Mörderisch ja, aber nicht selbstmörderisch.«

Dewi starrte durch die Windschutzscheibe. »Ich habe ihn mein ganzes Leben lang gekannt«, sagte er. »Wir haben zusammen gespielt, als wir noch klein waren. Jetzt ist er nicht mehr da, ist einfach ausgelöscht. Bis jetzt habe ich nur erlebt, dass alte Leute sterben, bis auf den kleinen Barry John, aber der war mongoloid, bei dem haben wir alle gewusst, dass er nicht alt werden würde … Ich komme mir vor, als wäre ein Teil von mir mit Jamie gestorben. Wissen Sie, Sir, seiner Mutter wird das nichts ausmachen. Sie hat sich nie viel um ihn gekümmert. Meine Granny sagt, das ist der Grund, warum er so böse geworden ist. Sie wird ihm wahrscheinlich nicht einmal ein anständiges Begräbnis bezahlen.«

McKenna legte Dewi die Hand auf den Arm. »Vielleicht kann sie sich kein anständiges Begräbnis leisten. Sie dürfen Leuten nicht die Schuld geben für etwas, das sie nicht ändern können. Man kann Leute nur nach dem beurteilen, was tatsächlich in ihrer Macht liegt.«

Dewi wandte sich ihm zu, und McKenna glaubte in seinen Augen Tränen zu erkennen. »Wem geben Sie dann die Schuld? Warum sollen einige ungestraft davonkommen und andere nicht? Es ist nicht fair. Wo ist denn da die Gerechtigkeit?«

30

Um 8 Uhr 30 am folgenden Morgen hatte McKenna ein Team von Beamten zusammengestellt mit dem Auftrag, Stotts Haus am Turf Square zu durchsuchen. Der Scorpio, den man dem fluchenden Besitzer schon kurz nach Tagesanbruch abgenommen hatte, wartete bereits in der Garage der Zentrale, bis er als Beweismittel benötigt würde.

»Als Beweismittel wofür?«, grummelte Jack. »Für unsere Unfähigkeit? Und warum haben Sie mich letzte Nacht nicht gerufen? Ich habe langsam das Gefühl, Sie wollen nicht, dass ich mitbekomme, was geschieht.«

»Ich habe Ihnen doch schon gesagt, warum. Sie haben gesagt, Sie wollten sich entspannen, so gut es ginge.« McKenna betrachtete das mürrisch verärgerte Gesicht seines Deputy. »Es bringt doch nichts, wenn wir beide zu müde sind, um uns auf den Beinen zu halten. Ich will, dass Sie die Durchsuchung leiten. Sie wissen, wonach Sie suchen müssen.«

»Warum?«

»Weil ich es sage.«

»Warum schicken Sie nicht Ihren Wunderknaben?«

»Dewi Prys hat andere Dinge zu erledigen.«

»Sie wissen also gleich, wen ich damit meine, was?«

»Ihr Verhalten grenzt schon fast an Dienstverweigerung.«

»Na und? Sie kümmern sich doch einen Dreck um Disziplin. Dem kleinen Scheißer lassen Sie alles durchgehen, und das auf meine Kosten.«

»Wenn Sie Probleme in Ihrer Beziehung zu Kollegen haben, würde ich vorschlagen, Sie fragen sich einmal selbst, warum.«

Zorn sprenkelte Jacks Gesicht. »Ach, dann ist es also mein Fehler? Und was ist damit, dass Sie ihn begünstigen? Was glauben Sie, wie das aussieht? Ich werd’s Ihnen sagen? Das lässt mich aussehen wie einen verdammten Trottel!«

»Dewi Prys hat alle Anlagen für einen guten Kriminalisten. Aber er ist jung, und solange er seinen Job so gut macht, wie er es tut, kann ich seine Aufmüpfigkeiten gelegentlich ertragen.« »Verstehe!«, rief Jack wütend. »Soll das heißen, dass ich meinen Job nicht gut mache?«

McKenna spielte mit seinem Stift und starrte die Wand hinter Jack an. »Sie sind Inspector, Dewi ist Constable.« Er richtete den Blick auf Jack. »Sie sollten den Verstand haben, sich nicht so aufzuführen, und Sie sollten inzwischen gelernt haben, sich von ein paar vorlauten Bemerkungen nicht auf die Palme bringen zu lassen.«

»Das ist verdammt unfair, und Sie wissen das.«

»Jetzt habe ich es aber endgültig satt. Warum müssen Sie eigentlich ständig überreagieren?« McKenna hielt inne und hob die Hand, als Jack zum Sprechen ansetzte. »Sagen Sie mir jetzt bloß nicht, ich hätte kein Interesse an Disziplin. Ich hatte den Eindruck, dass Sie reif genug sind, um kein Thema daraus machen zu müssen. Und auf keinen Fall ein Thema, das den Verlauf einer Ermittlung beeinträchtigt.«

»Sind Sie fertig?«, brummte Jack.

»Nein, bin ich noch nicht. Noch nicht ganz.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Ich habe den Eindruck, dass Ihre familiäre Situation Ihr Urteilsvermögen beeinträchtigt, und ich glaube, Sie sollten das einmal alles überdenken. Und ehrlich gesagt, würde ich es für hilfreich halten, wenn Sie Urlaub nähmen, solange Emma weg ist.«

»Ist das ein Befehl?«

»Im Augenblick nicht. Ob es einer wird, hängt ganz von Ihnen ab.«

»Und was soll das heißen?«

»Genau das, was es zu heißen scheint.«

Jack wurde blass. »Sie wollen mich loswerden, weil ich nicht in Ihre gemütliche kleine Clique passe. Weil ich kein Busenfreund des Superintendent bin und mich nicht an die verdammten Councillors ranschmeiße, und weil ich dieses entsetzliche Bauerngeschnatter nicht verstehe. Haben Sie eine Ahnung, wie ich mir vorkomme, wenn Sie walisisch reden und ich keinen Schimmer habe, worum es geht? Sie machen das doch absichtlich, damit ich mich ausgeschlossen fühle. Aber ich habe schon kapiert. Sie wollen mich hier nicht haben, Sie haben nur nicht den Mut, es mir ins Gesicht zu sagen.« Er riss die Tür auf. »Ihr Waliser seid doch alle gleich! Lächelt einem ins Gesicht und stoßt einem gleichzeitig ein Messer in den Rücken.« Er krächzte vor Wut. »Es überrascht mich nicht, dass Sie die Brandstifter und Bombenleger nie fangen. Ihr seid doch alle miteinander Anarchisten, und es würde mich nicht überraschen, wenn Sie selbst Bomben legten! Die Sprache des Herds!«, zitierte er höhnisch. »Wir wissen doch alle, was das im Klartext heißt! Terrorismus, Brandstiftung und Bomben!«

McKenna hörte ihn den Korridor entlangpoltern. Dann ein leichter Rums, als die Feuerschutztür hinter ihm zufiel. Er schloss seine Tür, stellte sich ans Fenster und wartete auf die Abfahrt der Suchmannschaft. Dabei fiel ihm auf, dass die Esche, die vor seinem Fenster wuchs, allmählich zu viel Licht wegnahm. In diesem Augenblick schoss Jacks Auto mit quietschenden Reifen von der Auffahrt und vermied nur knapp eine Kollision mit einem Purple-Motors-Bus voller frühmorgendlicher Einkaufsbummlerinnen. McKenna starrte die Wand des Telegrafenamts an und den Kirschbaum davor, der rosafarbene Blüten auf den mit Getränkedosen und Frittenpapier übersäten Rasen streute, und er fragte sich, warum er es mit voller Absicht darauf angelegt hatte, Jack zu verletzen, welche Perversität, welche Gehässigkeit ihm die Worte in den Mund gelegt hatte. Worte, dachte er. Nur Worte, ohne Zweck oder Absicht, solange sie sich selbst überlassen bleiben, nichts als eine Sammlung von Symbolen. Doch einmal geäußert, einmal mit Leben erfüllt, konnten sie springen und kämpfen und miteinander kollidieren, konnten von Andeutung zu Bedeutung springen und so mächtig und zielgerichtet werden, dass sie ihren Schöpfer überwältigten und zum Selbstzweck wurden. Vielleicht versuchte er, sich all jener Menschen zu entledigen, die in seinem Leben Bedeutung hatten und ihn deshalb einengten, ihn banden mit den Fesseln von Freundschaft, Liebe … Zuerst Denise. Und jetzt Jack, weil Jack an Emma gebunden war und Emma an Denise. Und sie alle schlangen Seile und Bänder um McKennas Seele, als wäre sie ein Maibaum, und McKenna hatte Angst, von diesen hübschen, flatternden Bändern erwürgt zu werden.

»Wo ist McKenna hin?«, fragte Eifion Roberts.

»Ich weiß nicht«, sagte Dewi. »Er war schon weg, als ich zurückgekommen bin. Soll ich ihn anrufen?«

»Ist egal. Sagen Sie ihm einfach, dass ich jetzt die Autopsie an Jamie vornehme. Ich melde mich später bei ihm.«

»Soll jemand vorbeikommen?«

»Wozu? Ach, um dabeizusitzen, meinen Sie?« Er lachte. »Hier hockt schon ein armer junger Constable direkt neben mir und wartet darauf, zum allerersten Mal beim Leichenschnippeln zuzusehen!«

Dewi legte auf. Die Päckchen mit den Drogen waren unterwegs ins Labor zur Analyse, zusammen mit anderen Spuren und Proben, die man dem Wohnwagen und der Umgebung entnommen hatte, sowie den Abgüssen von Fußspuren in der schlammigen Erde unter den triefenden Bäumen des Wäldchens. Dewi zog das Scheckheft aus dem Plastikumschlag und betrachtete das zerknitterte, fleckige Deckblatt. Nachdem er erfahren hatte, dass das Heft nicht von einer lokalen Filiale der Bank stammte, fragte er den Geschäftsführer von Romy Cheneys Bank in Leeds, ob es vielleicht von dort komme, und wartete, während der Zweigstellenleiter zögerte, Ausflüchte suchte, schließlich zugab, dass eine Beantwortung dieser Frage keinen Bruch der hochgeschätzten Vertraulichkeit darstellen würde, und versprach zurückzurufen. Dewi steckte das Scheckbuch in die Schutzhülle zurück, als ihm bewusst wurde, dass Jamie wahrscheinlich der letzte gewesen war, der es in der Hand gehabt hatte: Jamie, der jetzt tot, kalt und erstarrt unter dem Skalpell des Pathologen lag, dessen Lunge, Leber, Nieren und Herz aus ihrer dunklen, geheimen Höhlung gerissen wurden, um von forschenden Augen begutachtet, von groben Fingern betastet und mit tückisch scharfen Messern in Scheiben und Streifen geschnitten zu werden. Dewi spürte, wie sein Magen sich zusammenzog. Er fragte sich, was für eine Farbe sein Herz wohl hatte, stellte sich vor, wie es aus seiner Brust sprang, pulsierend und blau geädert, eine klebrige Blutspur hinter sich herziehend. Tot. Wenn sein Herz tot war, war auch er tot. Und wie war das Sterben? Er dachte an Romy Cheney und das Entsetzen ihrer Seele, als der Mörder ihr die Hände fesselte und ihr die Schlinge um den Hals legte und sie wusste, dass es kein Entrinnen mehr gab, und er konnte diese Gedanken, dieses Grauen ebenso wenig nachempfinden, wie er zu den fernsten Sternen des Himmels fliegen konnte. Und als Romys Mörder dann sein Werk betrachtete und wusste, dass das Herz den letzten Schlag, die Lunge den letzten Atemzug getan, das Bewusstsein den letzten Gedanken gedacht hatte, und als dieser Mensch in diesem Augenblick verstand, dass nie und nimmer ungeschehen zu machen war, was seine Bosheit angerichtet hatte, ob er da auch selbst die unvorstellbare Monstrosität des Geschehenen begriff?

Ob Entsetzen den Mörder beschlich, weil nichts je wieder so sein konnte, wie es gewesen war? Was tat ein Mensch, nachdem er einen anderen umgebracht hatte? Nach Hause gehen, eine Kanne Tee oder eine Tasse Kaffee kochen, etwas essen, einkaufen, zur Arbeit gehen, fernsehen, ein Buch lesen, in den Pub gehen, lieben, schlafen, träumen, aufwachen, ein Aspirin gegen den Kopfschmerz nehmen, Freunde anrufen, einen Brief schreiben … ?

Ein Schluchzen kam Dewi über die Lippen, und er hoffte inständig, dass Gott Gnade gezeigt und Jamie im Schlaf geholt hatte.

Als Jack die Tür öffnete, lag Dewi mit dem Oberkörper auf dem Tisch, den Kopf auf den verschränkten Armen.

»Wo ist McKenna?«, bellte er.

Dewi hob langsam den Kopf. Sein Gesicht unter dem dichten schwarzen Lockenschopf war bleich, und in den blauen Augen meinte Jack Tränen schwimmen zu sehen.

»Was ist denn mit Ihnen los, Prys?«

»Nichts, Sir«, murmelte Dewi.

Jack, der sich von einer Spannung erlöst sah, deren Vorhandensein er während der konzentrierten Durchsuchung von Stotts Haus gar nicht registriert hatte, fühlte sich leicht, beinahe etwas benommen. »Hat McKenna Sie auch angeschnauzt?«, fragte er. »Er ist ja heute Morgen nicht gerade allerbester Laune.«

»Nein, Sir, ich habe nur über Jamie nachgedacht«, sagte Dewi. »Wir waren als Kinder ständig zusammen, bis meine Granny dazwischengegangen ist, als er mit der Klauerei anfing. Und auch dann haben wir uns noch gesehen. Haben uns heimlich bei den Schaukeln am Fluss getroffen und sind dann getrennt nach Hause.«

»Warum reden Sie eigentlich dauernd von Ihrer Granny? Hat sie Sie aufgezogen?«

»Mum und Dad haben uns aufgezogen, aber Granny sagt, wo’s langgeht, wenn Sie wissen, was ich meine. Sie sagt, was richtig ist und was nicht. Weil sie alt ist.«

»Und Ihre Eltern haben nichts dagegen?«

»Mum konnte kaum was sagen«, erwiderte Dewi. »Granny ist ihre Mum. Und Dad wusste genau, wann er den Mund halten musste, weil seine Mutter Grannys beste Freundin war.« Er lächelte. »Die alten Frauen haben sich manchmal furchtbar gestritten, wegen allem möglichen … redeten dann wochen-, manchmal monatelang nicht miteinander, und jeden Sonntag nach der Kirche kamen sie zum Essen zu uns und sagten keinen Ton zueinander, und wir mussten quer über den Tisch Botschaften übermitteln, während die beiden nur dasaßen und sich mit Blicken töteten.« Sein Lächeln verschwand. »Als Dads Mum starb, weinte Granny wochenlang. Und sie bringt noch immer jeden Samstagnachmittag Blumen aufs Grab.«

»Ich denke, jeder sollte jemanden haben, der um ihn trauert. Sogar die Jamies dieser Welt. Vielleicht wäre es mit ihm gar nicht so weit gekommen, wenn seine Großmutter sich um ihn gekümmert hätte.«

»Er wusste ja nicht einmal, wer sein richtiger Vater war«, sagte Dewi bitter. »Und keiner wollte es ihm sagen, nicht mal seine Mutter. So wie sie es erzählt, ist ihr nach einem feuchtfröhlichen Samstagabend das passiert, was allen Frauen ihrer Familie passiert. Sie hat ihm gesagt, sie sei da mit diesem Mann an der Rückwand des Three Crowns zusammen gewesen und er habe ihr Jamie angehängt und sie seien beide betrunken gewesen … Als er klein war, weinte Jamie immer, weil er keinen Dad hatte, zog durch die Siedlung und fragte alle Kinder, ob er bei ihnen wohnen dürfe, damit er auch einen Vater hätte. Und die Leute nannten ihn einen kleinen Bastard und riefen ihm nach, er solle verduften und zu seiner Schlampe von Mutter zurückgehen. Manchmal wurden die anderen Kinder sogar dazu angestiftet, mit Steinen nach ihm zu werfen, als wäre er ein räudiger Hund … « Dewi sah Jack an, und seine Augen glitzerten feucht. »Und jetzt meinen alle, er habe bekommen, was er verdiente. Heute Morgen habe ich so eine alte Hexe im Laden sagen hören, dass derjenige, der ihn umgebracht hat, einen Orden verdient hätte.«

»Wir wissen ja gar nicht, ob ihn jemand umgebracht hat«, sagte Jack. »Und im Übrigen haben wir alle ein schlechtes Gewissen, wenn jemand stirbt, weil wir uns nur an seine guten Seiten erinnern und an das Schlechte, das wir selbst gesagt oder getan haben. Sie werden schon drüber wegkommen. Ich will, dass Sie mir helfen, eine Inventarliste von dem Zeug aus Stotts Haus zusammenzustellen.«

»Was haben Sie gefunden?«

»So ziemlich alles, weil Mrs. Stott uns nur zu bereitwillig alles gezeigt hat. Möbel, Kleidung, Unterwäsche … und Schmuck, teure Sachen, so wie’s aussieht. Zierat, aber keine Bilder. Ich vermute, Mrs. Cheney hatte es nicht sehr mit Bildern. Bücher, die Bücher, von denen Allsopp dem Chief Inspector erzählt hat, mit Allsopps Namen in großen Buchstaben auf dem Vorsatzblatt, und angeblich habe unsere Gwen sie sogar zurückgeben wollen, weil sie Dickens nicht mag, aber sie habe nicht gewusst, wohin sie sie schicken sollte. Kaum zu glauben, diese Unverfrorenheit. Und eine Flasche mit diesem Parfüm haben wir gefunden, beinahe leer. Stinkt richtig nach Nelken.«

»Irgendwelche Briefe? Oder Sparbücher oder Kreditkarten?«

»Nein. Weder auf ihren noch auf Stotts Namen. Und auch kaum Geld, nur das, was sie als Haushaltsgeld in ihrer Brieftasche hatte.« Jack gähnte. »Ich weiß nicht, wie es Ihnen geht, aber mich macht dieses frühe Aufstehen langsam fertig. Sie müssen ja die halbe Nacht aufgewesen sein.«

Dewi zuckte mit den Schultern. »Können wir sie nicht verhaften und eine Leibesvisitation vornehmen? Wenn sie nicht alles Belastende weggeworfen hat, wie diese Gürtelschnalle, von der Allsopp Mr. McKenna erzählt hat, dann muss sie doch wenigstens die Kreditkarte haben.«

»Weswegen sollen wir sie verhaften? Wegen Diebstahls können wir sie nicht einbuchten, weil wir keinen Beweis haben, dass sie diese Sachen nicht doch geschenkt bekommen hat, wie sie behauptet, und die einzige Person, die uns das sagen könnte, ist tot.«

»Ihren Mann haben wir verhaftet. Warum nicht sie?«

»Wir haben gegen ihn noch keine Anklage erhoben, und über kurz oder lang müssen wir ihn wieder freilassen.« Jack stand auf. »Ich hol mir einen Kaffee. Wollen Sie auch eine Tasse?«

Der Banker aus Leeds gab sich äußerst einsilbig. »Blöder Kerl!« Jack knallte den Hörer auf die Gabel. »Dies kann er uns nicht sagen und das auch nicht. Er kann uns überhaupt nichts sagen, weil die Geschäfte seiner Kunden vertraulich sind, und wir sollen ihn doch bitte in Ruhe lassen, weil er schon mehr gesagt hat, als er sollte, und wenn es je herauskommt, wird er entlassen. Würde ihm verdammt noch mal recht geschehen!«

»Es war also ihr Scheckbuch, oder?«, fragte Dewi.

»Haben Sie mich nicht verstanden? Er kann es uns nicht sagen.«

»Wenn er es uns nicht sagen kann, weil die Geschäfte seiner Kunden vertraulich sind, dann muss das Scheckbuch einem seiner Kunden gehören. Und die einzige, die in Frage kommt, ist Romy Cheney.«

Jack grinste. »Na, das bringt uns ja ein Riesenstück weiter, was? Fast bis zu einer gerichtlichen Verfügung zur Konteneinsicht. Schon was Neues von Dr. Roberts?«

»Er hat angerufen. Er hat gesagt, er gibt uns Bescheid.«

»Je früher, desto besser. Wir müssen wissen, was Jamie umgebracht hat.« Jack sammelte die leeren Kaffeetassen ein. »Wenn ihn jemand ermordet hat, wissen wir zumindest, wer es nicht war: Stott nicht und Prosser auch nicht.«

»Ich frage mich, wo sie gestern war.«

»Wer?«

»Mrs. Stott.«

»Hat wahrscheinlich mit hochgelegten Füßen auf einem von Romys üppigen Sofas gesessen, hat sich mit Pralinen vollgestopft und ferngesehen, bis ihr der fette Arsch eingeschlafen ist.«

»Haben Sie sie nach dem Kostüm gefragt, das Wil im Cottage gefunden hat?«

»Wenn Sie mich bloß endlich mit diesem verdammten Kostüm in Frieden lassen würden! Gehört wahrscheinlich eher noch ihrem Mann als ihr.«

31

In einem ruhigen Pub am Bahnhof von Rhyl knabberte McKenna an einem Sandwich mit geräuchertem Huhn, schob es dann halb gegessen weg und bestellte ein Glas Whisky. Er trank es mit einem Zug aus, zahlte seine Rechnung und ging. Ein kalter Wind blies ihm den Regen ins Gesicht, als er sein Auto aufschloss.

Er bog von der Strandpromenade links ab und fuhr in die ausgedehnten Randbezirke der Stadt: Aberhunderte von rot bedachten Bungalows an kurvigen Straßen vor sandigem Heideland, das die Uferbefestigungen krönte. Der Wind pfiff und heulte am geöffneten Fenster vorbei und füllte das Auto mit salziger Luft.

Serena Kimberley bewohnte einen Bungalow, der sich in nichts von denen ihrer Nachbarn unterschied: jeder frei stehend auf einem kleinen Grundstück, jeder mit einem schmalen, von Rabatten gesäumten Rasenstück vor der Tür, schmiedeeiserne Tore, die sich auf kurze Auffahrten öffneten und schmale Ausschnitte von Hinterhöfen mit Schaukeln und drehbaren Wäscheständern und hin und wieder einem Stück der Eisenbahnstrecke von London nach Holyhead erkennen ließen. Nichts stach ins Auge, keine Orientierungspunkte, abgesehen höchstens von einer roten Haustür hier, einer blauen dort, jede verziert mit einem Wagenrad aus buntem, bleigefasstem Glas, jedes Erkerfenster neben jeder Haustür geschmückt mit Stores, die, gerüscht und gemustert, gerafft und gebauscht, das Leben in den Häusern vor neugierigen Blicken von außen verbargen.

»Warum haben Sie nicht angerufen?« Serenas Lächeln nahm ihren Worten jeden Vorwurf. »Kommen Sie rein. Jenny ist da. Ein schreckliches Wetter … « Auf dem Boden stand ein pinkfarbener Plastikkorb mit Wäsche. »Die Wäsche war noch keine zehn Minuten auf der Leine, als es auch schon wieder zu regnen anfing.« Sie lächelte. »Seit mein Sohn nicht mehr da ist, habe ich ganz vergessen, wie viel zusätzliche Wäsche ein Teenager macht.«

»Wie geht’s Jenny?«

»Alles in allem genommen nicht schlecht.« Sie führte ihn in das Zimmer mit dem Erkerfenster und zündete das Gasfeuer im Kamin an. »Die Zimmer kühlen sehr schnell aus. Wegen der großen Fenster wahrscheinlich und weil das Haus unter dem Meeresspiegel liegt. Setzen Sie sich, ich mach uns einen Kaffee.« Als sie dann mit einer Kanne Kaffee und Porzellantassen zurückkehrte, schob sie McKenna zuerst einen Aschenbecher hin. »Jenny ist oben. Sagen Sie es, wenn Sie sie sehen wollen. Wissen Sie, es heißt, dass Kinder viel wegstecken können«, fuhr sie fort, »aber ich habe das nie geglaubt. Ich glaube, sie verbergen viel von ihren Gefühlen, und je größer die Gefühle sind, umso mehr verbergen sie sie. Vor allem die wirklich schmerzhaften, denn sie wissen nicht, wie sie damit umgehen sollen. Sie tun es, um ihre Eltern und ihre Familien nicht zu verletzen. Ich kann mich noch gut an die Qualen erinnern, die ich damals durchgestanden habe, und dabei ging’s um nichts Wichtigeres als um Jungs. Sie wissen schon: Liebt er mich? Wird er mich heiraten? … Wissen Sie, was Mädchen machen? Sie schreiben Namen in ihre Schulhefte, anstatt Hausaufgaben zu machen.«

»Was für Namen?«

»Na ja«, sagte sie und zog eine Zigarette aus der Schachtel, die McKenna ihr anbot, »wenn ich zum Beispiel in einen Jungen namens Jimmy Martin verliebt wäre, würde ich ›Serena Martin‹ schreiben und es ein paarmal laut aufsagen, um zu hören, ob es klingt wie jemand, der ich gern sein möchte. Und wenn ich dann Herzklopfen und weiche Knie wegen einem anderen Jungen bekäme, würde ich das gleiche mit seinem Namen machen.«

»Und wollten Sie je eine Serena Martin sein?«

Sie lachte. »Ich habe meinen Mann in der Schule kennengelernt, aber das hat mich nicht davon abgehalten, mich auch anderswo umzusehen … nur für den Fall.«

Wie konnte ein und dieselbe Familie, fragte sich McKenna, diese selbstbewusste und ziemlich fröhliche Frau und so jemanden wie ihren Bruder hervorbringen? Sie – ausgestattet mit so viel Energie, er – mit fast nichts.

»Ich wüsste gern, ob Romy Cheney auch Namen in Hefte schrieb, bis sie den fand, der ihr gefiel«, sagte McKenna.

»Romy Cheney?«, wiederholte Serena. »Ein ziemlich komischer Name, finden Sie nicht auch? Ziemlich unecht. Als hätte sie sich nicht entscheiden können, wer sie ist und wer nicht. Klingt wie ein Anagramm oder etwas, was man sich beim Scrabble ausdenkt, wenn man zu viele Ypsilons und nicht genug Vokale hat.«

»Ihr Bruder hat gesagt, seiner Ansicht nach war sie eine Schwindlerin.«

»Na, bei einem solchen Namen überrascht mich das gar nicht. Da hat er wenigstens einmal normal reagiert.«

McKenna, dessen Kehle noch ausgedörrt war vom Whisky, goss sich Kaffee nach. »Zeigt er sonst nicht sehr häufig normale Reaktionen?«

Serena seufzte. »Er ist so unsicher … War er schon immer. Ist vermutlich mangelndes Selbstbewusstsein, was ja an sich nichts Ungewöhnliches ist, aber wenn man mit jemandem wie Gwen zusammenlebt und nicht stark und selbstsicher ist, kann man jede Hoffnung, normal zu reagieren oder auch nur die Welt um einen herum normal zu sehen, in den Wind schreiben.« Sie nahm sich einen Keks. »Ich habe in meinem ganzen Leben noch nie jemanden kennengelernt, der so verdreht ist und auch wirklich alles ins Gemeine verkehren kann. Und das alles nur, weil es ihr gefällt, Unruhe zu stiften.«

»Haben Ihr Bruder oder Jenny je über Romy Cheney gesprochen?«

»Nur ganz allgemein. Wichtig schien sie nur für Gwen zu sein, und das ist lange her.«

»Warum arbeitet Mrs. Stott eigentlich nicht? Soweit ich weiß, hat sie sich oft über Geldmangel beklagt.«

Serena lachte. »Gwen würde doch nie arbeiten. Sie hat keine Ausbildung, und zu einer ungelernten Tätigkeit würde sie sich nicht herablassen. Außerdem, wenn sie arbeiten ginge und damit eine gewisse Verantwortung für die Finanzen der Familie übernähme, gäbe sie den dicksten Prügel aus der Hand, den sie Chris über den Schädel ziehen kann.« Serena bot McKenna eine Zigarette an und fragte: »Sind Sie nicht hier, um mit Jenny zu sprechen? Soll ich sie nicht doch rufen?«

»Im Augenblick noch nicht.« McKenna stand auf und sah zum Fenster hinaus. Er versuchte, seine Gedanken zu sammeln, denn er kam sich vor, als würde er in dichtem Nebel eine hohe Klippe entlang stolpern. Ein falscher Schritt, und er wäre verloren. Obwohl er sich beinahe sicher war, dass Gwen Romy Cheney und auch Jamie getötet hatte, aus Habsucht oder Bosheit oder Neid oder Angst oder einfach, weil sie ihr auf eine Art in die Quere gekommen waren, die nur sie zu erklären oder zu verstehen vermochte, wusste er doch, dass er nichts davon beweisen konnte, und die Ermittlungen, die darin Verwickelten und das mit allem verbundene Elend lasteten schwer auf ihm.

»Ihr Bruder hat mir gesagt, dass Mrs. Stott eine Reihe von Vorwürfen gegen ihn erhoben hat.«

»Was für Vorwürfe?«, fragte Serena. »Und wem gegenüber?«

»Gegenüber Romy Cheney. Und möglicherweise auch gegenüber anderen.« McKenna beantwortete nur die zweite Frage.

»Was hat sie gesagt?«

»Dass er Jenny sexuell missbraucht hat.« McKenna beobachtete ihr Gesicht, ihre Augen. »Und dass er einem Freund gestattet habe, das Kind ebenfalls zu missbrauchen.«

Serena lehnte sich zurück und starrte McKenna an. »Das meinen Sie doch nicht ernst!«

»Leider schon. Und ich muss mit Jenny über diese Vorwürfe sprechen. Mir bleibt nichts anderes übrig.« Serena war blass geworden, mit weit aufgerissenen Augen blickte sie McKenna unverwandt an. »Ich würde es vorziehen«, fuhr McKenna fort, »in Ihrer Anwesenheit mit ihr zu sprechen, auch wenn das nicht unbedingt die korrekte Vorgehensweise ist, weil man behaupten könnte, dass Sie aufgrund Ihrer Verwandtschaft mit Mr. Stott voreingenommen sind.« Er brach ab, denn er spürte, wie aufgeblasen seine Worte klangen, wie immer, wenn er verwirrt oder unter Druck war.

»Und was wäre die korrekte Vorgehensweise?«

»Ein unvoreingenommener Erwachsener, für gewöhnlich ein Sozialarbeiter, sollte hier sein. Eine Polizistin und vielleicht ein Anwalt.«

Serena zündete sich eine Zigarette an. »Haben Sie das Jugendamt schon informiert?«

»Ich möchte keine andere Behörde mit hineinziehen, außer wenn es unvermeidlich wird. Und ich glaube nicht, dass man Jenny den Mühlen der Opfer-Industrie überlassen sollte.« Er setzte sich wieder. »In unserer rezessionsgeplagten Zeit ist das eine Wachstumsindustrie, in der alle möglichen Leute sich auf die Opfer vermuteten Missbrauchs stürzen, angeblich, um ihnen mit Rat und Tat zur Seite zu stehen und dafür zu sorgen, dass so etwas nicht wieder vorkommt.«

»Was ist so schrecklich daran?«

»Theoretisch nichts«, entgegnete McKenna. »Allerdings müssen die Opfer ihren Teil zum Prosperieren dieser Industrie beitragen, und das ist dem Heilungsprozess kaum zuträglich.« Er musterte Serenas Gesicht. »Ich glaube nicht, dass es Jennys emotionaler oder psychischer Gesundheit guttun würde, wenn man sie in eine Situation zwingt, in der sie beständig wiederholen muss, was mit ihr passiert ist – das heißt, wenn überhaupt etwas passiert ist —, in der sie zulassen muss, dass andere ihr Elend, ihren Schock und ihr Leid bis ins kleinste Detail untersuchen und analysieren. Und ich glaube nicht, dass man Jenny zwingen sollte, zumindest nicht zum gegenwärtigen Zeitpunkt, sich mit dem Gedanken zu befassen, dass sie vor Gericht gegen ihren Vater aussagen muss.«

Serena schüttelte den Kopf. »Ich kann es nicht glauben. Ich kann’s einfach nicht. Sie sagen, Chris hat tatsächlich behauptet, dass Gwen diese Vorwürfe erhoben hat?«

»Ach wissen Sie, wir haben es oft mit falschen Anschuldigungen zu tun. Und Vorwürfe sexuellen Missbrauchs sind immer die problematischsten, weil wir uns, wenn es keine eindeutigen forensischen Beweise gibt, wie zum Beispiel bei einer Vergewaltigung, auf Zeugenaussagen verlassen müssen. Vorwürfe sexuellen Missbrauchs sind sehr leicht zu erheben, aber sehr, sehr schwer zu beweisen oder zu widerlegen.«

Sie drückte die Zigarette aus und schob den Stummel im Aschenbecher hin und her. »Wissen Sie, was ich mir gedacht habe, kaum dass Sie es ausgesprochen hatten? Ich habe mir gedacht: Das ist Chris’ Art, dafür zu sorgen, dass Jenny nie mehr in dieses Haus zurückkehrt. Oder zu ihrer Mutter!« McKenna sah Tränen in ihren Augen. »Verstehen Sie jetzt, was ich mit verdrehtem Denken meine?«

Draußen war es finster. »Warum schalten Sie denn kein Licht an, Jack? Ist ja wie in einer Höhle hier drinnen«, sagte Owen Griffiths. »Was kann ich für Sie tun?«

»Wir brauchen eine gerichtliche Verfügung zur Überprüfung von Romy Cheneys Bankkonto. Das Scheckbuch, das wir bei Jamie gefunden haben, hat höchstwahrscheinlich ihr gehört, aber die Bank verweigert jede Auskunft.«

»Wann finden Sie endlich heraus, wer diese Frau umgebracht hat? Und warum kann denn Jamie nicht sie und jetzt sich selbst getötet haben? Das wäre doch sauber und ordentlich.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, warum Jamie plötzlich beschließen sollte, Selbstmord zu begehen«, sagte Jack. »Nicht nach so langer Zeit.«

»Es hätte ja aus Versehen passiert sein können. Aber wie auch immer, sehr weit sind Sie noch nicht gekommen, oder? Es ist alles nur ›vielleicht‹ und ›vermutlich‹ und ›möglicherweise‹ und ›wenn dies‹ und ›wenn das‹. Betrachten Sie die Sache mal von meiner Warte aus, Jack. Sie haben Leute, die sich gegenseitig aller erdenklichen Perversitäten beschuldigen, und nicht den geringsten stichhaltigen Beweis für irgendwas davon. Und jetzt wollen Sie eine gerichtliche Verfügung, um in einem fremden Bankkonto herumschnüffeln zu dürfen.«

»Was sollten wir denn Ihrer Meinung nach tun, Sir?«, fragte Jack. »Ohne Stroh können wir keine Ziegel machen. Wir haben zwar genügend Stroh, aber es ist nicht das richtige … Es weht uns immer davon.«

»Das dürfen Sie mich nicht fragen. Sie, McKenna und der junge Prys sind doch die Spürnasen.«

»Aber Sie halten die Fäden in der Hand, achten darauf, dass wir keine kostbare Polizeizeit vergeuden oder unsere sensible Öffentlichkeit beunruhigen oder uns selber zu Arschlöchern machen!«

Owen Griffiths sah ihn an. »Ihnen ist wohl McKenna auf die Zehen getreten? Das kann er sehr gut … Kein Wunder, bei der langen Erfahrung, die er darin hat. Sie sollten sich das nicht allzu sehr zu Herzen nehmen. Viele Leute machen diesen Fehler. Wenn Sie ein paar seiner Bemerkungen einfach ignorieren, ist es besser für alle. Er ist kein besonders glücklicher Mann.«

»Er ist nicht glücklich? Er sorgt verdammt noch mal dafür, dass es auch sonst niemand ist!«

»Das mag schon sein. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass Sie damit fertig werden. Wir wollen nicht, dass eine kleine Meinungsverschiedenheit eine gute Partnerschaft ruiniert. Das legt sich wieder, wie ein Sturm aus dem Westen sich auch irgendwann wieder legt.«

Mit einem für ihn höchst ungewöhnlichen Rückgriff auf eine bildhafte Sprache erwiderte Jack: »Und kaum legt sich der eine Sturm, braut sich überm Meer ein neuer zusammen, um übers Land zu fegen … «

»Genau! Also refft man die Segel. Die Gefühle anderer Leute können einen in stürmische Gewässer führen. Wenn Sie lieber hübsch ruhig und sicher vor der Küste kreuzen, sollten Sie gar nicht erst mit ihnen in See stechen.«

Dewi, der noch einmal systematisch das angesammelte Material über Romy Cheneys Tod durcharbeitete, sortierte alles bis auf das wirklich Relevante aus, warf Nieten und falsche Spuren über Bord, wie ein Fischer unverkäufliches Getier aus seinem Fang aussortiert, und ließ sogar das schicke graue Auto fallen, das durch die Ermittlung gekurvt war und Löcher ins Gewebe gerissen hatte, bis das Muster nicht mehr zu erkennen war. Da schließlich nur noch Geld und Habgier übrigblieben, sagte er dem Bankmanager in Leeds, dass eine gerichtliche Verfügung zur Überprüfung des Kontos der Bank und der Polizei nur große Unannehmlichkeiten machen würde. »Und ich weiß ja nicht, Sir«, fügte er hinzu, »ob Ihre Zentrale sich nicht darüber aufregt und Sie fragt, warum Sie uns nicht gleich und ohne langes Drumherumgerede gesagt haben, was wir wissen wollen.«

»Und was wollen Sie wissen?«

»Wie viel Geld ist noch auf dem Konto?«

»Ein Pfund siebenunddreißig Pence.«

»Wann war die letzte Abbuchung?«

»Freitag letzter Woche.«

»wie viel wurde abgebucht?«

»Sechshundert Pfund.«

»Barauszahlung oder Überweisung auf ein anderes Konto?«

»Barauszahlung. An einem Automaten.«

»Gibt es auf denselben Namen auch noch ein Sparkonto? Bei Ihnen oder einer anderen Bank?«

»Soweit ich weiß, nicht.«

»Welcher Automat wurde benutzt?«

»Der unserer Filiale in Bangor.«

Dewi grinste sein Spiegelbild auf dem Computermonitor an. »Sie haben uns sehr geholfen, Sir. Ich kann Ihnen gar nicht genug danken. Nur noch eins. Wir brauchen eingelöste Schecks für eine Handschriftenanalyse. Sie wollen doch sicher nicht, dass wir einen Fehler machen, wenn es darum geht, ob jemand eines Ihrer Konten benutzt hat, der dazu nicht befugt war. Die Leute wollen schließlich sicher sein, dass die Banken nicht irgendeinen Dahergelaufenen ein Konto plündern lassen, ohne dass überprüft wird, ob das Geld auch an die rechtmäßige Person geht. Wir erwarten deshalb alle eingelösten Schecks der letzten vier Jahre. Und Kopien der Kontoauszüge sowie sämtlicher Daueraufträge. Das sollten Sie heute noch abschicken können. Adressiert an Chief Inspector McKenna.«

»So lange bewahren wir keine Schecks auf. Unsere Konten sind computerisiert.«

»Mikrofiche-Kopien der Schecks reichen uns auch, Sir.« Dewi hörte den Mann schnell und heftig atmen. »Ach, bevor Sie auflegen, Sir … «

»Ja?« Der Mann klang, als hätte er auf Glas gebissen.

»Sie führen doch bestimmt individuelle Dateien über Ihre Kunden. Personenbezogene Daten und Konteninformationen. Wir hätten gern Diskettenkopien von allem, was Sie haben, damit wir uns ein vollständiges Bild machen können.«

32

Jenny, die offensichtlich weder das fahle, besorgte Gesicht ihrer Tante noch die gespannte Atmosphäre im kleinen Wohnzimmer des Bungalows bemerkte, sah erholt aus, fast glücklich. Es sei denn – McKenna dachte an Serenas Worte —, sie tat nur so und versteckte ihre Gefühle.

»Geht es meinem Vater gut?«, fragte sie.

»Ja.« McKenna rang sich ein Lächeln ab. »Ja, er ist ganz in Ordnung.«

»Das ist gut.« Sie zog die Füße unter sich.

McKenna hoffte inständig, dass sie nicht nach ihrer Mutter fragte, zumindest nicht im Augenblick. »Wie geht es dir?«

»Gut. Eigentlich sollte ich ja in der Schule sein, aber Tante Serena hat sich darum gekümmert, dass ich zu Hause bleiben darf.«

McKenna spürte einen Druck in der Magengrube, denn er wusste, dass er alles, was diesem Mädchen lieb war, alles, was ihre Welt zusammenhielt, zerstören könnte. Dass sie vielleicht wollte, dass er diese Bindungen durchtrennte, kam ihm nicht in den Sinn, denn er sah sich selbst als zersetzende Persönlichkeit, so zerstörerisch wie ihre Mutter, mit einer Bitterkeit in der Seele, die alles vergiftete. Kaltes, grelles Tageslicht sickerte durch die Stores vor Serenas Erkerfenster, jener himmlischen Liebe beraubt, die Heiligen wie Sündern zustand. Die Sünde musste ausgerottet werden, aber zuerst, dachte er, musste man die Verkleidungen erkennen, hinter denen sie sich versteckte. Er fragte sich, warum die Kirche nur vom offensichtlich Sündhaften sprach, aber Stillschweigen bewahrte über all die anderen dunklen Dinge, die Galle der Einsamkeit, die Tragödie verlorener Hoffnung, die Gift verspritzten und Verletzungen hinterließen, die schrecklicher und tiefer waren, als Messer, Kugel oder Schlinge sie je verursachen konnten.

Jenny sah ihn an und wartete, dass er etwas sagte. Serena stand plötzlich auf, meinte: »Ich mach uns noch eine Kanne Kaffee … «, nahm das Tablett und eilte aus dem Zimmer.

»Haben Sie meine Mutter gesehen?«, fragte Jenny.

»Seit ich bei euch war, nicht mehr.«

»Ich habe mir überlegt, ob sie vielleicht weggegangen ist, aber ich kann mir nicht vorstellen, wohin.«

»Wie kommst du darauf?«

»Sie war nicht da, oder?«

»Sie war nicht wo?«

»Zu Hause natürlich.« Ihre Stimme klang ein wenig scharf, als wäre er begriffsstutzig. »Ich war gestern mit Tante Serena dort, weil ich noch Klamotten und mein Tagebuch holen wollte. Es war niemand zu Hause.«

McKenna musterte sie. »Wart ihr im Haus?«

»Natürlich. Daddy hat mir schon vor ewigen Zeiten einen Sch1üssel gegeben.«

»Vielleicht war deine Mutter beim Einkaufen.«

»Es war sehr kalt im Haus.« Sie streckte die Beine aus und bückte sich, um die steifen Muskeln zu massieren. »Aber es war ja egal, weil ich einen Schlüssel hatte.«

»Um welche Uhrzeit war das, Jenny?«

Sie runzelte die Stirn. »Ich bin mir nicht sicher. Bevor wir bei Daddy waren. Wir sind direkt vom Bahnhof hingegangen.“ Serena kehrte mit einem Tablett voller Getränke, Sandwiches und Kuchen zurück. »Wann waren wir gestern zu Hause?«, fragte Jenny ihre Tante. »Ich habe Mr. McKenna eben erzählt, dass Mummy nicht da war.«

»Ich weiß es nicht, Kleines.« Sie stellte das Tablett ab. »Um eins? Halb zwei? So um die Zeit herum.« Noch immer über den Tisch gebeugt, sah sie McKenna an. »Wollen Sie wirklich über Gwens Kommen und Gehen reden?«

»Nein.« Er wandte sich wieder an Jenny. Besorgnis machte sich auf ihrem Gesicht breit und zerstörte ihre jugendliche Unbeschwertheit. Sie sah Serena an und entdeckte in deren Gesicht den gleichen Ernst. »Was ist los?«, jammerte sie. »Was ist passiert? Ist Mummy etwas passiert?«

»Nein«, wiederholte McKenna. »Und deinem Vater auch nicht.«

»Warum seht ihr mich dann beide so an?«

Serena legte McKenna die Hand auf den Arm. Er spürte ihre Kraft und Sanftheit. »Überlassen Sie es mir«, sagte sie. Jenny hielt den Blick auf McKenna gerichtet, denn sie wusste, auch wenn Serena die Überbringerin war, kam die Botschaft doch von ihm. »Mr. McKenna hat etwas gehört, Jenny, und er muss dich danach fragen.«

»Warum?«

Warum fragen Kinder nur immer ›warum‹, dachte McKenna.

»Weil du der einzige Mensch bist, der ihm sagen kann, ob es stimmt oder nicht.«

»Oh.« Jenny lehnte sich zurück. »Verstehe«, sagte sie. Doch dann, den Blick noch immer auf McKenna geheftet, korrigierte sie sich: »Nein, ich verstehe nicht.«

»Jenny … «, begann McKenna. »Jenny, ich habe gehört, dass du möglicherweise missbraucht worden bist.«

»Was meinen Sie damit?« Das Stirnrunzeln kehrte zurück, zwei kleine Furchen zwischen ihren Augenbrauen. »Was heißt missbrauchen? Hat jemand schlecht über mich gesprochen?«

»Nein.« McKenna merkte, wie er ins Schwimmen geriet, und gleichzeitig quälte ihn im Hinterkopf eine leise Stimme mit der Frage, ob ein Mädchen dieses Alters wirklich so naiv sein konnte. »Ich habe gehört, dass du möglicherweise sexuell missbraucht worden bist.«

Jenny starrte ihn verständnislos an. Serena mischte sich ein. »Um es ganz unverblümt zu sagen, Liebes, auch wenn ich es eigentlich gar nicht will: Mr. McKenna hat gehört, dass sich jemand an dich herangemacht hat. Deine Geschlechtsteile berührt hat. Sogar versucht hat, Sex mit dir zu haben.« McKenna sah, wie ihre Finger zitterten. »Es fällt uns beiden schwer, dich das zu fragen, Jenny, aber es bleibt uns nichts anderes übrig.«

Jenny begann zu beben, ihre Schultern, ihre Hände, ihr ganzer Körper bebten, dass man meinte, Zähne und Knochen klappern zu hören. Sie schlang die Arme um sich. »Nein.« Ihre Stimme, ein Flüstern, raste durchs Zimmer, hallte von der Stuckdecke und den Wänden wider, zitterte in der Luft. »Nein!«, kreischte sie. »Das ist nicht wahr«

»Hör auf.« Serena hatte die Stimme erhoben. »Hör sofort damit auf!«

»Es ist nicht wahr!« Tränen liefen ihr die Wangen hinab, als wäre der Strom des Kummers nun endlich über die Ufer getreten. »Das ist eine gemeine Lüge!«

McKenna ließ die Kälte in seinem Herzen auf seine Gefühle übergreifen und fragte mit fester Stimme: »Wurdest du in irgendeiner Art und Weise missbraucht? Auf die Art, die deine Tante angesprochen hat, oder auf andere Art? Wurdest du geschlagen? Hat man dich hungern oder frieren lassen? Oder sonst etwas?«

»Nein!« Das Mädchen sah ihn an, als wäre er das hassenswerteste Geschöpf, das je geatmet hatte. »Nein! Nein! Nein!«

»Führ dich nicht so auf, Jenny!«, warnte Serena. »Mr. McKenna muss seine Pflicht erfüllen, und das ist für ihn so unangenehm wie für dich. Kinder werden missbraucht. Sie werden vergewaltigt und geschlagen, ja sogar getötet, und die Polizei muss sich darum kümmern. Ich erwarte, dass du ihm hilfst und es ihm nicht noch schwerer machst.«

»Ich weiß«, sagte Jenny. »Ich weiß, was mit Kindern passiert. Man liest ja dauernd davon … Wir hatten ein Mädchen in der Schule, das in ein Heim kam, weil ihr Vater sie vergewaltigt hat.«

»Gut.« Serena atmete einmal tief durch. »Dann weißt du also, wovon wir reden, und es ist nicht nötig, dass du eine solche Schau abziehst. Oder dich zierst.« Sie wandte sich an McKenna. »Es hat keinen Sinn, Jenny zu behandeln wie ein kränkelndes Pflänzchen. Man kann Menschen nur bis zu einem gewissen Grad vor der Welt behüten. Ich war immer der Ansicht, dass Chris zu sehr behütet wurde. Jeder war zu nett zu ihm, und heute sehen Sie, wohin uns das alle gebracht hat.«

»Wenn du weißt, wovon ich rede, Jenny«, fragte McKenna, »warum reagierst du dann so heftig? Warum tust du so, als wüsstest du nicht, worum es geht?«

Wie ein in die Ecke getriebenes Tier sah das Mädchen von ihm zu ihrer Tante. McKenna fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis Serena ihre letzten Worte bereute und ihn bat, diese Tortur zu beenden. Doch statt dessen sagte sie: »Du kannst es uns ruhig sagen, Liebes. Ich glaube nicht, dass du Mr. McKenna etwas sagen wirst, was er nicht schon weiß. Aber es muss von dir kommen. Es bringt nichts, wenn es von jemand anderem kommt.«

Jenny zog ein Knäuel schneeweißer Papiertaschentücher aus ihrem Ärmel und wischte sich langsam und sorgfältig das Gesicht ab. »Wer hat es Ihnen gesagt?«, fragte sie McKenna. »War es meine Mutter?«

»Nein.«

»Wer war es dann?«

»Warum ist das wichtig?«, fragte Serena. »Wichtig ist nur, ob es wahr ist oder nicht.«

»Ich habe ein Recht, es zu erfahren!« Das Gesicht des Mädchens rötete sich. »Ich habe ein Recht zu erfahren, wer so etwas über mich sagt. Wisst ihr überhaupt, was die Leute über Mädchen sagen, die vergewaltigt werden? Sie nennen sie Flittchen und Huren und Schlampen, und das bin ich nicht.«

»Kein Mensch nennt dich irgendetwas!« Serenas Stimme klang beinahe scharf. »Hör endlich auf, Ausflüchte zu machen, und antworte Mr. McKenna.«

McKenna mischte sich ein. »Dein Vater hat es mir gestern gesagt. Er hat gesagt, dass deine Mutter im Beisein von Mrs. Cheney solche Vorwürfe gegen ihn erhoben hat.«

»Dann ist es in Ordnung.« Ihr Gesicht glättete sich vor Erleichterung.

»In Ordnung? Wie kann das in Ordnung sein? Mach dich nicht lächerlich, Kind!«, sagte Serena verblüfft.

»Mummy hat Romy Cheney alle möglichen Lügen über Daddy und Mr. Prosser erzählt.« Sie hielt inne, wie um ihre Gedanken zu sammeln. »Ich habe nicht alles verstanden, aber ich wusste, dass Mummy entsetzliche Sachen über Daddy sagte. Außer … «

»Außer was?«, fragte McKenna.

Jenny schluckte. »Die waren irgendwie noch entsetzlicher, wenn Sie wissen, was ich meine. Und dann … « Sie verstummte wieder. McKenna wartete und sah Serena an, die gebannt auf das Mädchen starrte. Jenny atmete noch einmal durch, und McKenna hörte, wie sich die Luft in ihrer Kehle verfing wie ein Schluchzen. »Einmal war ich mit dabei im Cottage. Mummy hat diese Lügen erzählt, und dann ging sie nach oben, und Mrs. Cheney fing an, mich nach Daddy und Mr. Prosser auszufragen, aber ich habe immer nur ›Nein‹ gesagt und dass ich sie nicht verstehe. Mrs. Cheney sagte, wenn ich sie nicht verstehe, dann muss sie mich dazu bringen. Sie sagte, Daddy und Mr. Prosser könnten für immer ins Gefängnis kommen, und wenn ich ihr nicht die Wahrheit sagte, würde mich jemand holen und in ein Heim einsperren, bis ich den Mund aufmachte. Sie … « Jenny hielt inne und sah mit trotzig funkelnden Augen zu McKenna hoch. »Mrs. Cheney hat mir genau gezeigt, was sie meinte, Mr. McKenna. Sie hat mich berührt und gefragt, ob Daddy oder Mr. Prosser das auch schon mal getan hätten. Sie hat über Sex geredet, sehr deutlich. Sie hat mir sogar Magazine mit Fotos gezeigt … Und während der ganzen Zeit habe ich gehört, wie Mummy oben herumgegangen ist, von einem Zimmer zum anderen, und wie sie Schränke und Schubladen auf- und zugemacht hat. Mrs. Cheney sagte, dass Kinder zu missbrauchen etwas ganz Furchtbares sei und dass kein Mann mich lieben kann, wenn er nicht sicher weiß, dass Daddy oder Mr. Prosser mich nicht vergewaltigt haben. Und ich habe Mrs. Cheney gehasst, weil sie dran schuld war, dass ich mich ganz schmutzig fühlte. Sie hatte kein Recht dazu, und ich bin froh, dass sie tot ist, weil sie jetzt niemandem mehr so etwas antun kann. Und meine Mutter hat sie gelassen. Meine Mutter hat zugelassen, dass Romy Cheney mir das antat, und das werde ich ihr nie, nie verzeihen.«

McKenna betrat sein Büro und sah Owen Griffiths an seinem Schreibtisch sitzen.

»Ich habe auf Sie gewartet, Michael. Wo waren Sie?«

McKenna warf seine Aktentasche auf den Schreibtisch. »In Rhyl.« Er klang schroff. »Um mit Jenny Stott und ihrer Tante zu reden.«

»Verstehe.« Der Superintendent spielte mit einem Bleistift. »Und was ist dabei rausgekommen?«

»Nichts, womit Sie sich belasten müssten.«

Griffiths stand auf. »Mir reicht es langsam mit Ihnen und dieser verdammten Ermittlung. Jack Tuttle ist kurz davor, seine Versetzung zu beantragen, weil Sie ihn als Sandsack benutzen, und Dewi Prys rennt durch die Gegend wie eine verdammte Maschinenpistole mit Ladehemmung!«

»Was hat Dewi denn angestellt?«

»Nichts, außer dass er einem Bankfritzen in Leeds die Hölle heiß gemacht hat. Völlig unnötig. Wir waren gerade dabei, eine gerichtliche Verfügung zu beantragen.«

»Vielleicht hat er vom Warten ebenso die Nase voll wie Sie«, erwiderte McKenna. »Ich werde ihm sagen, dass er seinen Enthusiasmus zügeln soll.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Wollen Sie sonst noch etwas von mir?«

»Jenny erzählte ihrem Vater, was Romy Cheney und Gwen Stott an diesem Wochenende ausgeheckt hatten. Stott hatte damit das beste Motiv von allen, um diese Frau zu töten«, sagte McKenna. »Genaugenommen würde ich sagen, er ist die einzige Person, die überhaupt ein Motiv hatte.«

»Die einzige, von der wir es wissen, Sir«, sagte Dewi. »Ich tippe immer noch auf seine Frau, wobei ich nicht verstehen kann, warum die keiner umgebracht hat. Sie ist das reinste Gift.«

»Wenigstens haben wir jetzt einen Grund, sie zu verhören. Vielleicht verplappert sie sich ja. Bleibt das Problem, was wir mit ihrem Mann machen sollen. Ich glaube, für den Augenblick behalten wir ihn hier. Bei uns ist er sicherer.«

»Wir haben noch immer nichts anderes als Leute, die sich gegenseitig Sachen vorwerfen. Und Leute erzählen Lügen.«

»Indizien. Aber es fügt sich alles hübsch zusammen, und es kann gut sein, dass wir am Ende auf sie angewiesen sind. Niemand wird ein Geständnis ablegen, und wer da bis jetzt seine Spuren verwischt hat, hat das verdammt gut gemacht. Wann weiß Eifion Roberts über Jamie Bescheid?«

»Im Lauf des Tages.«

»Und wo ist Tuttle?«

»Ich weiß es nicht, Sir. Ich glaube nicht, dass er im Haus ist.«

»Ich will Gwen Stott gleich morgen früh verhören. Mit vorheriger Rechtsmittelbelehrung, in Anwesenheit einer Polizistin und eines Anwalts.«

»Wonach werden wir sie fragen?«

»Vor allem nach der Geschichte, die sie Romy Cheney über ihren Mann und Trefor Prosser erzählt hat, dann, warum sie zugelassen hat, dass diese Frau Jenny belästigte, und wo sie gestern Nachmittag war. Im Übrigen bin ich mir sicher, dass Sie Mittel und Wege finden werden, ihr noch ein paar andere Fragen zu stellen.«

33

McKenna wartete in Dr. Rankilors Büro auf den Psychiater und Trefor Prosser, es roch nach Rasierwasser und neuem Teppichboden, ein Geruch, der ihm die Kehle austrocknete.

Prosser zockelte hinter dem Arzt her, er sah krank aus, abgemagert, seine früher glänzende, wohlgefüllte Haut hing faltig und schlaff an seinen Knochen. Den Kopf noch in Verbänden, schniefte und schnüffelte er, und seine Augen waren verquollen und stumpf.

»Wie geht es Ihnen, Mr. Prosser?«, fragte McKenna. »Sehr nett von ihnen, dass ich Sie besuchen darf.«

Bevor Prosser sich in einen Sessel sinken ließ, sah er sich umständlich um, ob der auch richtig stand, als wären seine Knochen noch steif und sein Körper unzuverlässig. McKenna vermutete, dass er starke Beruhigungsmittel bekam. »Ich wusste, dass Sie kommen würden«, flüsterte Prosser. »Ich wusste, dass Sie mir früher oder später auf die Spur kommen würden.« Er redete, als hätte ihn Nemesis in McKennas Verkleidung aufgesucht. »Ich kann nicht mehr davonlaufen. Ich bin zu müde.«

»Denken Sie an meine Warnung«, sagte Dr. Rankilor, als er das Zimmer verließ. »Mein Patient darf sich nicht aufregen.«

Prosser lächelte schwach. »Alle sind überzeugt, dass ich versucht habe, mich umzubringen. Ich sage immer wieder, dass es ein Unfall war, aber keiner glaubt mir.« Er seufzte. »Passt ihnen wahrscheinlich besser in den Kram, was? Sorgt dafür, dass ihnen die Arbeit nicht ausgeht … «

McKenna setzte sich. »War es ein Unfall?«

»Ja, und ich war schuld, ich ganz allein. Ich habe nicht den Mumm, mich umzubringen … Mir fehlt der Mumm für viele Sachen. Und deshalb gab es wohl auch die ganzen Probleme. Ich hatte hier drin viel Zeit zum Nachdenken … ist ja so ziemlich das einzige, was man mit seiner Zeit anfangen kann.« Er verstummte. McKenna wartete, bis die schweifenden Gedanken in Worte gefasst wurden.

Prosser lächelte. »Sie werden mich wahrscheinlich für verrückt halten, wenn ich Ihnen sage, dass ich froh bin, dass Sie gekommen sind.«

»Warum sollten Sie froh darüber sein?«

»Weil Sie mich befreien können. So sehe ich das jetzt. Sie haben mir einen Fluchtweg gezeigt.«

»Befreien von was?«

Prosser antwortete indirekt. »Wenn die Psychiater die Diagnose treffen, dass man selbstmordgefährdet ist, muss man darüber nachdenken. Das habe ich getan. Wie gesagt, genügend Zeit dafür habe ich ja.« Seine Stimme wurde kräftiger, selbstbewusster. »Und weiß Gott, je mehr ich darüber nachdachte, desto mehr überraschte es mich, dass ich es nicht versucht hatte, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Am liebsten hätte McKenna das Zimmer verlassen, damit Trefor Prosser den Finger nicht auf McKennas eigene Wunde legen konnte.

»Wissen Sie«, fuhr Prosser fort, »ich bin einer der Menschen, die tief in ihrem Inneren das Gefühl haben, dass, wenn alles zu schlimm wird, früher oder später Gott oder ein anderer daherkommt und einem ein bisschen Platz zum Atmen schafft. Damit man Kräfte für den nächsten Angriff sammeln kann.«

»Was für einen Angriff?«

»Des Lebens, Mr. McKenna. Für einige von uns ist das Leben ein Kampf. Es hat immer was im Ärmel, was es einem vor den Latz knallen kann, wenn man es am wenigsten erwartet, etwas, das man bekämpfen muss, wenn man überleben will. Ich bin eine furchtsame kleine Seele, die Angst hat vor der Welt, Angst, das Leben herauszufordern. Ich versuche immer, mich hinter die Brustwehr zu ducken, wenn Sie so wollen, den Leuten keine Chance zu geben, auf mich zu schießen. Darum liebe ich ja meine Arbeit. Ich kann mich in meinem kleinen Büro hinter den Burgmauern verstecken und in sicherer Gemütlichkeit Papiere hin- und herschieben, dann in mein Auto steigen und nach Hause fahren und die Tür vor der gefährlichen Welt verschließen.«

»Und wer ist in Ihre sichere kleine Weit eingedrungen? Wer hat sie belagert?« McKenna beugte sich vor, und der antiseptische Geruch von Prossers Kleidern brannte ihm in der Nase. »War es Christopher Stott?«

»Christopher Stott? O nein, Mr. McKenna. Chris hat sich lange Zeit gemeinsam mit mir hinter der Brustwehr versteckt. Ich würde sagen«, ergänzte er beinahe lachend, »man könnte uns Waffenbrüder nennen, nur dass wir keine Munition hatten. Chris war es nicht. Aber das wissen Sie doch … «

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich überhaupt etwas weiß.«

»Vielleicht wissen Sie nichts. Vielleicht stolpern Sie genauso wie ich im Dunkeln herum, ohne zu ahnen, in welcher Richtung der Ausweg liegt. Und kaum sieht man irgendwo einen Lichtstrahl, wird einem die Tür vor der Nase zugeschlagen.«

»Wir werfen heute aber heftig Metaphern durcheinander.« McKenna betrachtete sein Gegenüber und fragte sich, ob es nur Einbildung war oder ob Prosser wirklich vor seinen Augen wuchs, seine Haut sich wieder straffte und sein Ich von dort hervorlugte, wo es sich aus Scham und Angst versteckt hatte.

»Ja, nicht? Und Sie? Sind Sie wieder ganz hergestellt? Ich habe gehört, man hat Sie auch hier reingebracht.«

»Ja, mir geht’s wieder besser. Danke der Nachfrage. Wissen Sie schon, wann Sie entlassen werden?«

»Ich vermute, sobald ich sie davon überzeugen kann, dass ich für mich selbst keine Gefahr mehr darstelle.« Der kleine Mann stand auf, stellte sich mit dem Rücken zu McKenna und sah zum Fenster hinaus, wo ein älterer Mann sich über ein Blumenbeet beugte, in der Erde nach etwas wühlte, was er nicht finden konnte, und ganz offenbar vor Kummer schluchzte. »Bevor ich so werde wie diese arme alte Seele da draußen, hoffe ich wenigstens.« Prosser drehte sich um. »Ich habe ebenfalls gehört, dass Sie Chris eingesperrt haben. Ist schon Anklage erhoben worden?«

»Nein.«

»Ich werde Sie nicht fragen, ob Sie es tun werden, weil ich glaube, dass Sie es nicht wissen. Genauso wenig, wie Sie wissen, ob Sie gegen mich Anklage erheben wollen, außer wegen Fahrens unter Medikamenteneinfluss und ohne Sicherheitsgurt.«

»Im Zusammenhang mit dem Unfall werden wir gegen Sie keine Anklage erheben.«

»Nicht? Nun, ich muss sagen, das ist sehr anständig von Ihnen.« Er setzte sich. »Wenigstens eine Last von meinen Schultern.« Er sah McKenna eindringlich an. »Wenn Sie meine unmaßgebliche Meinung hören wollen: Ich glaube, Sie sollten Chris eingesperrt lassen, bis sie seine liebe Frau dorthin gesteckt haben, wo sie keinen Schaden mehr anrichten kann. Weiß Gott, sie hat schon mehr angerichtet als das ganze übrige Pack!«

»Ich habe mich ausführlich mit Jenny unterhalten. Sie ist jetzt bei ihrer Tante.«

»So?« Prosser zeigte ein erlöstes Lächeln. »Dann haben Sie die Tür für mich bereits weit geöffnet. Und für Jenny und Chris.« Das Lächeln verschwand, wie die Sonne hinter einer schnell dahinziehenden Wolke. Als er weiter redete, war es fast nur noch ein Flüstern. »Jetzt können wir alle heraus … nach der ganzen Zeit … «

»Erzählen Sie, Mr. Prosser. Erzählen Sie einfach.«

»Es gibt kaum etwas zu sagen, was Ihnen weiterhelfen könnte. Nur eine kleine Tragödie … zwei schwache Männer, entkräftet von der eigenen Schwäche, wenn Sie so wollen, aber das Kind, nun, das ist eine große Tragödie, und ich weiß nicht, was Gott oder die Menschen tun können, um das wieder in Ordnung zu bringen.« Sein Atem rasselte leise in der sich ausdehnenden Stille. »Gwen Stott hat mich erpresst, Chris erpresst und ihr eigenes Kind geopfert«, fuhr er schließlich fort. »Und wir haben es zugelassen, daran ist nicht zu rütteln. Wir haben es zugelassen, weil wir so schwach und ängstlich sind, wie sie amoralisch und gemein ist. Wenn Sie je wissen wollen, was Gemeinheit und Schlechtigkeit ist, Mr. McKenna, dann fragen Sie eine Frau. Frauen haben die Phantasie dafür. Und wichtiger noch, sie haben auch den Mut.«

»Was haben Sie für sie getan?«

»Ich habe die Post für diese Frau in Gallows Cottage in Empfang genommen und sie Gwen gegeben.«

»Und was hat ihr Mann getan?«

»Chris hat nichts getan, Mr. McKenna. Er hat nichts getan und nichts gesagt. Das war seine Sünde.«

»Warum haben Sie sich nicht an uns gewandt und uns gesagt, dass Sie erpresst werden? Warum hat ihr Mann ihr das Kind nicht weggenommen?«

»Weil Gwen uns gebrandmarkt hätte, als Homosexuelle und als Kinderschänder. Und was wäre dann passiert?«, fragte Prosser. »Das wissen Sie genauso gut wie ich. Wir wären verhaftet worden, und Jenny hätte man in ein Heim gesteckt und sie dort verfaulen lassen … Oder schlimmer noch: Vielleicht hätte man sie Gwen überlassen, und sie wäre ihr auf Gedeih und Verderb ausgeliefert gewesen.« Er starrte McKenna an. »Was hätten Sie getan, angesichts der möglichen Konsequenzen für Jenny? Das soll keine Rechtfertigung für mein Verhalten sein, denn die gibt es nicht, und damit muss ich leben. Aber Chris und ich dachten, wenn wir Gwen mit der Post und den Möbeln und dem Rest ihren Willen lassen, dann wählen wir von vielen möglichen Übeln das kleinste.«

»Hat Jamie Thief Sie ebenfalls erpresst?«

»Jamie Thief? Natürlich nicht. Wie kommen Sie denn da drauf?«

»Das Auto?«

»Chris hat, was dieses verdammte Auto angeht, nie was anderes getan, als Gwen zu decken. Jamie durfte es benutzen … Warum fragen Sie nicht ihn danach? Vielleicht sagt er es Ihnen ja. Ob er Ihnen allerdings die Wahrheit sagt, steht auf einem anderen Blatt. Jamie sagt nie die Wahrheit, wenn es eine Lüge auch tut. Ist Ihnen der Gedanke gekommen, Mr. McKenna, dass er womöglich Gwen erpresst hat?«

McKenna wollte Prosser schon von Jamies Tod berichten, doch dann ließ er es sein, er fühlte sich plötzlich erschöpft, Schlafmangel zehrte an ihm, und er sah sich jeden Willens zu reden, zu denken oder zu empfinden beraubt, so als würde die Energie, die in Trefor Prosser zurückkehrte, seinem Körper entzogen. »Was ist mit Romy Cheney?«

Prassers Miene verhärtete sich. »Was ist mit ihr?«

»Wissen Sie etwas über ihren Tod?« McKennas Stimme verriet seine Erschöpfung.

»Nur eins«, erwiderte Prosser mit kaltem Blick. »Wenn nicht ein anderer diese böse Schlampe früher erwischt hätte, hätte ich sie umgebracht, weil nämlich nichts von alledem passiert wäre, wenn Gwen sie nicht kennengelernt hätte.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich weiß es eben!« Prosser schlug sich mit der Faust auf die Brust. »Diese Kreatur war ein Katalysator. Sie hat Gwens Phantasien Leben eingehaucht, hat ihr die Kraft gegeben, sie Wirklichkeit werden zu lassen. Gwen ist so schwach und so lebensuntüchtig wie wir, und bevor sie diese Frau traf, hat sie ihr Leben aus zweiter Hand gelebt, hat anderen ihre Erfahrungen ausgesaugt und dann wieder ausgespien, was sie geschluckt hatte. Trotzdem hat sie es nie ganz richtig hinbekommen. Alles, was sie sagte oder tat, war verdorben von ihrer Galle, vom Gift in ihrer Seele.« Er lächelte bitter. »Wissen Sie, wie ich Gwen Stott nenne, Mr. McKenna? Die Königin der Nacht, nach der Figur aus Mozarts Zauberflöte. Auf ihrer Zunge haust auch eine Schlange.«

»Wie viel haben Sie gestern geschlafen?«, fragte Eifion Roberts.

»Ein paar Stunden«, sagte McKenna.

»Man sieht’s … Sie sind ein verdammter Narr.«

»Das sagen Sie mir die ganze Zeit.«

»Und rede dabei nur gegen die Wand, was? In Ihrem ganzen Leben haben Sie noch nie auf jemanden gehört: auf Ihre Eltern nicht, die Lehrer, den Pfarrer … Immer nur den eigenen Dickschädel durchgesetzt.«

McKenna zündete sich eine Zigarette an und hustete, als der Rauch ihm in die Kehle drang. »Ich kann nicht tatenlos zusehen, wie ein Freund vor meinen Augen vor die Hunde geht. Sie sollten zu einem Arzt gehen«, sagte Roberts.

»Warum? Ich glaube kaum, dass mich plötzlich eine tödliche Krankheit befallen hat.«

»Es muss ja keine tödliche Krankheit sein, die Ihnen Ihr Grab schaufelt, Michael. Man kann auch an gebrochenem Herzen sterben.«

McKenna lehnte sich ans Fensterbrett, sein Schatten fiel auf die Jalousie. Von der Zigarette rieselte Asche zu Boden. »Ich bin so leer wie Jamie Thief. Kein Gewissen, kein Herz, keine Liebe, kein Verständnis … « Er ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Sehen Sie nur, was ich Denise angetan habe. Und warum? Was hat mich dazu getrieben?«

»Wollen Sie wissen, warum Ihre Ehe in die Brüche gegangen ist?«, fragte Roberts. »Weil Sie und Denise von vornherein nicht zusammengepasst haben. Sie sind wie Kalk und Käse, so einfach ist das. Trotzdem brauchen Sie irgendeine Entschuldigung für Ihr selbstsüchtiges Jammern, nicht? Na, und wenn Sie in Ihrem Leben schon Ballast abwerfen, ist es wahrscheinlich egal, welchen.«

McKenna wandte sich ab. Eifion Roberts donnerte mit der Faust auf den Tisch. »Ich könnte Ihnen von hier bis Chester und wieder zurück in den Allerwertesten treten! Sie sind so in Ihrem selbstgemachten Elend versunken, dass Sie nicht mehr geradeaus sehen können. Glauben Sie, Denise sitzt nur auf ihrem hübschen Hintern und suhlt sich im Leid? Aber nicht doch. Unsere Denise packt gerade Sonnenöl und Bikini, schicke Klamotten und sexy Unterwäsche ein und haut ab nach Griechenland. Ich halte ja vielleicht nicht viel von ihr, aber gesunden Menschenverstand hat sie sehr viel mehr, als Sie je haben werden!«

McKenna nahm eine Zigarette aus der fast leeren Packung, betrachtete sie und steckte sie wieder zurück. Er hob den Blick und musterte den Pathologen beinahe argwöhnisch. »Haben Sie die Autopsie an Jamie beendet?«

»Aufgeschnitten habe ich ihn, wenn Sie das meinen. Aber ich habe noch nicht herausgefunden, was ihn getötet hat. Das weiß ich erst, wenn ich’s weiß, und dann werd ich’s Ihnen sagen.« Roberts schob den Stuhl zurück und stand auf. »Sie sollten sich nicht so vom Rest der Menschheit absondern, Michael. Wir alle wissen, dass die Welt ein abscheulicher Ort ist. Aber dass Leute wie Sie meinen, das Recht zu haben, andere daran zu erinnern, macht sie keinen Deut besser. Und ich will Ihnen noch etwas sagen. Jamie hatte ein Herz wie wir alle. Ich weiß das, weil ich es ihm herausgeschnitten habe, es in der Hand gehalten und das Gewicht des Todes in ihm gespürt habe. Wer weiß, vielleicht hatte er auch ein Gewissen. War ja nicht unbedingt sein Fehler, dass er sich immer am falschen Ort rumgetrieben hat.« Er ging zur Tür, zog sie auf, sah noch einmal zu McKenna hinüber und seufzte. »Na, wahrscheinlich werden Sie jetzt wochenlang nicht mit mir reden. Werden mich meiden wie die Pest, weil ich mir die Freiheit genommen habe, Ihnen zu sagen, was ich von Ihnen halte. Und wenn Sie mir nicht mehr aus dem Weg gehen können, dann kommen Sie mir mit der hochnäsigen Miene und der eisigen Stimme und der großkotzigen Haltung, die Sie so gut beherrschen.« Er trat in den Korridor. McKenna hörte ihn noch sagen: »Ach, machen Sie doch, was Sie wollen«, bevor sich die Feuerschutztür hinter dem Pathologen schloss und McKenna mit der Nacht allein war.

34

Vor dem Fenster von Owen Griffiths’ Büro quälte sich der früh morgendliche Verkehr die Straße entlang. McKenna lehnte am Fensterbrett.

»Wann wird Dr. Roberts wissen, wie Jamie gestorben ist?«, fragte Owen Griffiths.

McKenna zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Warum fragen Sie ihn nicht selbst?«

»Weil das verdammt noch mal Ihre Aufgabe ist. Sie haben Stott in eine Zelle gesperrt und lassen seine Frau in einer anderen offiziell verhören. Was wollen Sie eigentlich mit den beiden anstellen, wenn Sie nicht wissen, ob sie irgendwas mit Jamie Thief zu tun hatten?«

McKenna zündete sich eine Zigarette an, die dritte seit Beginn der Besprechung, zählte Jack.

»Und warum haben sie nicht denselben Anwalt?«, ergänzte Griffiths. »Warum hat Stott einen und seine Frau einen anderen? Das verursacht doch nur zusätzliche Kosten.«

»Interessenkonflikt. Wir gehen davon aus, dass Stott gegen sie aussagen wird.«

»Ach ja? Und wessen wollen Sie sie beschuldigen?«

»Ich habe vor, Gwendolen Stott der Erpressung zu beschuldigen, der Verkuppelung einer Minderjährigen sowie der Duldung des Missbrauchs dieser Minderjährigen. Und wenn Jamie und die Cheney nicht schon aus dem Weg wären, würde ich sie auch der Verschwörung beschuldigen.«

»Halten Sie es nicht für besser, sich erst einmal zu vergewissern, ob Prosser und der Vater des Mädchens es wirklich nicht missbraucht haben, bevor Sie uns auf eine bestimmte Vorgehensweise festlegen?«

»Ich bin mir sicher.«

»Wie können Sie das sein? Ich bin es nicht. Wir sind nicht in der Lage, eine Beschuldigung sexuellen Missbrauchs angemessen zu behandeln, geschweige denn Entscheidungen zu treffen. Das ist eine Aufgabe für Sozialarbeiter und die Staatsanwaltschaft.«

»Niemand hat eine solche Beschuldigung erhoben. Am allerwenigsten Jenny Stott.«

»Doch, das hat sie«, entgegnete Griffiths. »Sie hat behauptet, diese Cheney hätte sie begrapscht. Aber erst, als Sie das Thema zur Sprache brachten. Sehen Sie denn nicht, wie gut das alles zusammenpasst? Zuerst erzählt Stott es Ihnen, um allem zuvorzukommen, was seine Frau behaupten könnte. Dann bekommt das Mädchen einen Anfall, als Sie sie danach fragen, und liefert Ihnen einen erstklassigen Grund, warum sie die Anschuldigung nicht selber erhoben hat. Und zum Glück für beide ist Romy Cheney nicht mehr da, um ja oder nein zu sagen.«

»Welchen Grund hat Jenny denn geliefert?«

»Was sie gesagt hat, wie andere Leute Mädchen betrachten, die von ihren Vätern missbraucht werden. Das reicht doch wohl, um einem Mädchen den Mund um einiges fester zu verschließen als die Beine.«

McKenna verzog angewidert das Gesicht. »Glauben Sie tatsächlich, was Sie da sagen? Oder spielen Sie nur den Advocatus Diaboli?«

»Weder noch. Ich versuche nur darzulegen, wie wir an diesen Schlamassel herangehen sollten. Wir müssen alle Möglichkeiten berücksichtigen. Gehen wir mal um des Arguments willen davon aus, dass Stott sie doch missbraucht hat und Prosser ebenfalls. Was passiert? Gwen Stott findet es irgendwie heraus. Sie erzählt es ihrer Busenfreundin Romy, fragt sie um Rat. Romy nimmt sich Stott vor und sagt ihm, er soll die Kleine in Frieden lassen. Und da platzt Stott der Kragen. Er bringt Romy um und inszeniert dieses riesige Verschleierungsmanöver.«

»Und was macht Gwen Stott?«, fragte McKenna. »Und Jenny?«

»Die machen mit. Sie wissen doch genauso gut wie ich, dass Familien dichthalten. Sie halten zusammen, weil sie glauben, dass sie so weniger verlieren.«

McKenna drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus. »Wenn Stott es mir nicht gesagt hätte, hätten wir nie etwas davon erfahren.«

»Das können Sie nicht sagen, weil Sie nicht wissen, was seine Frau gesagt hätte.«

»Bis jetzt hat sie noch gar nichts gesagt«, gab Jack zu bedenken. »Das heißt nicht, dass sie nichts sagen wird. Auf jeden Fall habe ich den Eindruck, dass Jenny Stott ihre Mutter nicht besonders mag, und deshalb wird sie ihren Vater kaum in die Scheiße reiten, auch wenn er da hingehört. Und wer weiß, vielleicht will sie sich ja wegen irgendwas an ihrer Mutter rächen.«

»Glauben Sie wirklich, das Mädchen oder ihre Tante würden Stott decken, wenn er Jenny missbraucht hätte?«

»Ich sage nur«, entgegnete Griffiths mit wachsender Ungeduld, »dass wir es nicht wissen. Und solange wir so herumwursteln, wie wir es tun, und voreilige Schlüsse ziehen, werden wir es auch nicht herausfinden. Wir müssen korrekt vorgehen. Wir müssen das Jugendamt einschalten, weil diese Leute wissen, wie man mit misshandelten Kindern umgeht, und Jenny Stott muss medizinisch untersucht werden.«

»Nein«, sagte McKenna. »Wenn wir das tun, setzen wir genau die Mechanismen in Bewegung, die Stott und Prosser umgehen wollten. Deshalb sind sie durch Gwen Stotts Reifen gesprungen.« Er zog heftig an seiner Zigarette. »Verstehen Sie denn nicht, dass das alles überhaupt nur passiert ist, um das Kind zu schützen?«

»Sie lassen sich von Ihren Gefühlen beeinflussen, McKenna. Eine schnelle und einfache medizinische Untersuchung ist alles, was nötig ist, um herauszufinden, ob Jenny Stott noch Jungfrau ist.«

»Eine schnelle und einfache medizinische Untersuchung«, wiederholte McKenna. »So sehen Sie das also? Alles in ein paar Minuten vorbei und keine Nachwirkungen? Sie hätten also nichts dagegen«, fuhr er fort und sah dem Superintendenten direkt in die Augen, »wenn man an einem Ihrer Mädchen eine ›schnelle und einfache medizinische Untersuchung‹ vornähme, um herauszufinden, ob sie noch eine virgo intacta ist?« Er wandte sich an Jack. »Hätten Sie was dagegen? Wären Sie und Emma glücklich, wenn in einer solchen Situation eine Ihrer Töchter eine solche Prozedur über sich ergehen lassen müsste? Medizinische Untersuchungen wie diese können ähnlich schreckliche Konsequenzen haben wie der Missbrauch selbst. Man braucht sich doch nur anzusehen, was in Cleveland und anderswo passiert ist. Und Sie«, fuhr er fort und wandte sich wieder an den Superintendent, »scheinen mir in diesen Dingen nicht allzu beschlagen. Wenn ein Arzt nach Hinweisen auf eine Jahre zurückliegende Vergewaltigung sucht, kann er höchstens hoffen, ein zerrissenes Hymen zu finden. Und viele Mädchen in Jennys Alter haben kein intaktes Hymen mehr, ganz einfach weil sie Sport treiben oder irgendwann auf einem Pferd gesessen haben.«

»Sie machen gern Schwierigkeiten, was?«

»Ich versuche nur, auf die möglichen Folgen hinzuweisen. Wir könnten Jenny ein schreckliches Trauma zufügen, ohne triftigen Grund, und wären danach nicht mal klüger als vorher … Wir könnten ihr Leben zerstören, um es krass zu sagen, oder das, was ihre Mutter davon noch übriggelassen hat. Jenny Stott ist ein Mensch mit Rechten, nicht nur ein Teil eines kriminalistischen Puzzles oder ein potentieller Fall für einen Sozialarbeiter. Sie verneint kategorisch, dass ihr Vater oder Prosser sie je berührt haben. Sie hat das Recht, ernst genommen zu werden.«

»Und was heißt das für uns?«

»Dasselbe wie zuvor: Gwen Stott wird beschuldigt, und sie erhält jede Gelegenheit, ihren Fall darzulegen.«

»Ich kann nur hoffen, Sie kommen damit durch«, sagte Griffiths. »Ich kann nur hoffen, dass uns die Sache nicht um die Ohren fliegt.«

»Wenn das passiert, kann man nichts machen. Aber dieses Risiko gehe ich lieber ein.«

»Was ist mit den verschwundenen Möbeln? Dem Auto? Und vielleicht auch dem Geld?«

»Da wir einen Diebstahl nicht nachweisen können, hat es keinen Zweck, da weiter zu bohren.«

»Na, dann bleibt uns ja nur noch das kleine Problem eines Mordes … oder vielleicht auch zweier Morde«, sagte Griffiths leicht pikiert. »Wem wollen Sie die anlasten?«

»Wen schlagen Sie vor?«

McKenna saß in seinem Büro. Regen klatschte gegen das Fenster, die Blätter der großen Esche glänzten hell und frisch und strichen über das Glas, wenn der Wind in die Äste fuhr.

Heimtückisch wie eine tödliche Krankheit, so kam es McKenna vor, wartete Gwen Stott auf ihn, damit er ihre Gedanken enträtselte, ihre bösartigen Phantasien. Ihre Tochter, dachte er, würde ihr Leben lang auf Vergebung warten, Vergebung nicht für ihre Mutter, sondern für sich selbst und das Blut, das in ihren Adern strömte und dieselbe Krankheit in sich trug.

Romy Cheneys Scheckbuch lag auf dem Schreibtisch. Es kam McKenna befleckt vor, weil die dünnen, forschenden Finger es genau wie Jenny Stott berührt und benutzt hatten. Er schob es beiseite, ging zum Fenster und starrte durch die Äste der Esche, sah zu, wie Regentropfen an den Blättern hinunter glitten und zu Boden fielen. Er wusste, dass Jack ihm aus dem Weg ging, dass Eifion Roberts für lange Zeit wachsam sein würde wie eine Antilope in Gegenwart eines Löwen. Er wusste, dass Denise am vergangenen Abend dreimal versucht hatte, ihn anzurufen, und dass er keinen Grund hatte, eine Antwort zu verweigern.

»Ich habe nicht vor, über McKenna zu sprechen«, sagte Owen Griffiths. »Er war krank, und es ist klar, dass er verzweifelt ist wegen Denise. Das soll aber nicht heißen, dass dieses Chaos ewig so weitergehen kann. Ich würde sagen, er geht Ihnen so auf die Nerven wie allen anderen auch, aber Leute wie er sind auch in besten Zeiten eine harte Nuss. Ich erwarte von Ihnen, dass Sie den Riss kitten und ihn nicht noch vertiefen, also verhalten Sie sich so, als wäre alles in Ordnung. Verstellen Sie sich, wenn es sein muss. Früher oder später wird sich McKenna schon wieder fangen.« Griffiths hielt kurz inne. »Aber jetzt, wie kommen Sie mit Mrs. Stott voran? Dewi Prys nennt sie ›gwenny Gwen‹. Sagt, das ist der Ausdruck der Gegend für schäbig, altmodisch und fad. Passt haargenau auf sie, finden Sie nicht auch?«

»Heute nicht, nein«, entgegnete Jack. »Sie haben sie nicht gesehen. Sie ist aufgetakelt wie eine Fregatte: schicke neue Sachen, das Gesicht mit Make-up zugekleistert, und das ganze Verhörzimmer stinkt nach Parfüm.«

»Was für ein Parfüm? Nelken?«

»Nein. Ich würde es eher Power-Parfüm nennen … Übrigens, ich habe gestern Jamies Mutter befragt. Sie behauptet, nichts zu wissen, sagt, er habe seinen eigenen Kopf durchgesetzt, ohne irgendjemanden zu fragen, seit er ein Junge war, und sie wolle eigentlich gar nicht wissen, in was er alles verwickelt war, weil das nur zu noch mehr Kummer für sie führt.«

»Klingt, als wäre sie erleichtert, ihn los zu sein. Da fragt man sich doch, ob einige Leute überhaupt Gefühle haben. Andererseits kann ein Mensch nur eine gewisse Menge Kummer ertragen … Was hat Mrs. Stott über Jamie zu sagen?«

»Nicht viel. Dass er ihr leid getan hat und sie ihm ab und zu mit ein paar Pfund aus geholfen hat. Sie glaubt, dass er was mit Romy hatte.»

»Und was sagt sie zu seinem plötzlichen Tod?«

»Da hat sie eine entsetzte Miene aufgesetzt und gesagt, dass er wahrscheinlich mit einer Verbrecherbande aus England aneinandergeraten ist, wie es auch in den Fernsehnachrichten geheißen hat. Und dann hat sie noch ein bisschen was über den Lohn der Sünde geplappert, bis ihr Anwalt ihr riet, den Mund zu halten.«

»Und was hat sie über ihre Busenfreundin gesagt?«

»Sie schwört noch immer Stein und Bein, dass sie nicht gewusst hat, dass Romy tot ist, aber da es nun einmal so ist, vermutet sie, dass ihr Mann und Trefor Prosser dafür verantwortlich sind.«

»Die beiden scheinen sich ja als Sündenböcke hervorragend zu eignen. McKenna darf mich das allerdings nicht sagen hören. Wo war Gwen Stott gestern Nachmittag?“

»Ich habe sie noch nicht gefragt, wobei ich allerdings vermute, sie wird mir sagen, dass sie spazieren war oder mit dem Bus unterwegs, um sich neue Tapeten fürs Schlafzimmer anzusehen.« Jack grinste. »Ich glaube nicht, dass sie mir sagen wird, sie war beim Dorabella-Steinbruch und hat Jamie das Lebenslicht ausgeblasen.«

»Man kann nie wissen, Jack. Vielleicht haben Sie zur Abwechslung ja mal Glück.« Griffiths hielt inne und kaute auf einem Stift. »Ich weiß noch immer nicht so recht, was ich von diesem Missbrauchsvorwurf halten soll. Ich habe das Gefühl, dass wir da einen Fehler machen und uns vielleicht sogar hinters Licht führen lassen. Ich glaube, wir machen da alles noch schlimmer. Wobei mich McKennas Bemerkungen über die medizinische Untersuchung wirklich getroffen haben. Aber setzen wir das Mädchen nicht vielleicht weiteren Gefahren aus, wenn wir nicht reagieren?«

»Im Augenblick ist sie vor beiden Elternteilen und vor Prosser in Sicherheit. Ich glaube, wir sollten keine schlafenden Hunde wecken, bevor wir nicht ein bisschen mehr über Gwen Stott wissen. Irgendwie ist sie der Dreh- und Angelpunkt dieser ganzen Geschichte.«

Gegen Mittag durfte Christopher Stott nach Hause gehen. Blinzelnd und rotäugig trat er aus der Zelle ins trübe Tageslicht, wie ein verängstigtes Tier, das man aus seinem Käfig entlassen hat. Das Angebot, ihn nach Hause zu fahren, lehnte er ab und ging langsam in Richtung Stadtzentrum, ein wenig schwankend, als wären seine Beinmuskeln in der schmuddeligen Zelle vor Licht-und Sauerstoffmangel verkümmert.

»Sie sollten das dem Chief Inspector sagen, Dr. Roberts.«

Eifion Roberts zog die Nase hoch. »Jetzt sag ich’s aber Ihnen. Sie können es ja McKenna weitergeben.«

Jack, der sich plötzlich in die Rolle des Vermittlers gezwängt sah, seufzte. »Und was soll ich ihm sagen?«

»Haben Sie was zu schreiben?«

»Natürlich.« Jack zog sich einen Notizblock heran und nahm einen gelben Kugelschreiber aus dem Ständer auf dem Schreibtisch.

»Zunächst einmal, Schmutz auf Kleidung und Haut, aber es sind noch nicht alle Ergebnisse da. Unter Jamies Nägeln habe ich Spuren von Haut, Blut und Gewebe gefunden … Waren ziemlich lang, seine Nägel, viel zu lang für einen Kerl. Auf jeden Fall sind Haut und Blut nicht von ihm.«

»Dann hat er also gekämpft?«

»So könnte man sagen … «

»Was sonst noch?«

»Todeszeitpunkt, wie ich McKenna schon Sonntagnacht gesagt habe, zwischen Mittag und drei Uhr nachmittags, eher näher an drei.«

»Wissen Sie schon, wie er gestorben ist?«

Dr. Roberts ignorierte die Frage. »Auf Hals und Gesicht sind schwache Quetschungen festzustellen, und deutlichere Spuren an Rippen und Brust, als hätte ihn jemand verprügelt. Abschürfungen an den Schienbeinen … und ein paar Striemen an den Handgelenken.«

»Vielleicht hat ihn jemand getreten.«

»Vielleicht.«

»Todesursache?« Jack wartete mit erhobenem Kugelschreiber.

»Es gibt alle Anzeichen chronischen Alkoholmissbrauchs und Reste einer anderen Substanz, möglicherweise Crack.«

»Und das hat ihn umgebracht?«

»Nein«, sagte Dr. Roberts. »Nein, das nicht. Man könnte sagen, er hat seinen Meister gefunden. Jemand hat sich ihm auf die Brust gesetzt und ihn erstickt.«

»Sind Sie sicher?«

»Darüber gibt es in unserem Gewerbe einiges an Literatur, Jack. Früher nannte man es ›Burking‹, weil Burke und Hare diese Methode bevorzugten, damit die Leichen, die sie den Ärzten verkauften, nicht so zerschunden waren.«

»Verstehe.« Jack schrieb »Burking« auf seinen Block und in Klammern daneben »ersticken«. »Was ist mit dem Kampf?«

»Ich würde sagen, er hat mit dem Teufel gekämpft.«

»Ach, kommen Sie. Sie klingen ja schon fast wie McKenna.«

»Ich rede nicht von Luzifer. Ich rede von dem Teufel, der ihn getötet hat. Glauben Sie mir, wer Jamie Thief umgebracht hat, ist ein Satan, jemand, dem das Töten wirklich Spaß macht.«

McKenna kam sich vor wie von der Welt abgesondert, so aller Empfindungsfähigkeit beraubt wie Jamie Thief, der in der Leichenhalle auf einem Untersuchungstisch lag, mit einem Tuch über dem Kopf und einem über den Genitalien und einer riesigen vernähten Wunde vom Becken zur Kehle und vom Brustbein zur Schulter, wo Eifion Roberts sein Skalpell hinein gestochen und dem Jungen das Innerste nach außen gekehrt hatte. McKenna fragte sich, womit Eifion Roberts wohl das Loch gestopft hatte, in dem Jamies Herz geschlagen hatte, das Herz, das Roberts in seiner Hand gewogen hatte.

»Die Befragungen in der Siedlung am Steinbruch haben nichts Brauchbares ergeben«, sagte Jack. »Wir haben noch nicht mit allen Busfahrern der Sonntagnachmittagsschicht gesprochen und auch noch nicht mit allen Taxifahrern. Aber soweit wir das jetzt erkennen können, scheint fast ganz Bangor gewusst zu haben, dass Jamie in dem Wohnwagen war. Außer uns natürlich.« Er klang verbittert, dachte McKenna. »Wir scheinen in diesem gottverdammten Kaff immer die letzten zu sein, die was erfahren.«

»Jamies Wohnwagen war ein Rattenloch.«

»Hat doch zu ihm gepasst, nicht?«

»Wie groß müsste diese Person sein? Die Person, die sich auf ihn gesetzt und ihm das Leben rausgepresst hat? Wie schwer? Wie stark? Waren Jamies Hände gefesselt?«

»Dr. Roberts hat nicht gesagt, dass er irgendwelche Spuren gefunden hat. Er glaubt, dass derjenige, der ihn getötet hat, es wirklich genossen hat. Mir fällt es schwer, so was zu glauben.«

»Jamies Mörder hat wahrscheinlich überhaupt nichts gespürt, nur den überwältigenden Drang, ihm den Mund zu stopfen, und eine riesige Erleichterung, als alles vorbei war. Aber genau werden wir das wohl nie wissen. Wir sind keine Mörder.« Er drehte sich um und zog ein frisches Päckchen Zigaretten aus seinem Mantel. »Gwen Stott wird in nächster Zeit niemanden mehr umbringen. Wenigstens ein Trost.«

»Sie sind überzeugt, dass sie es war, nicht? Was ist mit den Ganoven von der anderen Seite der Grenze? Den Drogendealern?«

»Was soll mit denen sein? Für die war Jamie ein viel zu kleiner Fisch. Er war doch höchstens die Schwanzspitze der großen Ratte.«

»Trotzdem denke ich, Sie sollten aufpassen, dass Sie die Tatsachen nicht so verdrehen, bis sie zu Ihrer Theorie passen.«

»Ich glaube nicht, dass diese Gefahr besteht. Wir haben doch gar keine Fakten, die ich verdrehen könnte.«

McKenna ging nach Hause, um die Katze zu füttern, die hinter der Tür auf ihn wartete, ihm um die Beine strich, als er über die Schwelle trat, und nach seinen Hosenbeinen krallte, weil sie hochgehoben werden wollte. Er saß in der Küche, während die Katze fraß. Danach, mit einer Tasse Tee neben sich, die Katze auf den Knien, nickte er vor dem Kamin im Wohnzimmer ein. Feuerschein tanzte in der Dunkelheit, als er vom schrillen Läuten des Telefons geweckt wurde. Während er der Stimme des wachhabenden Beamten zuhörte, dachte er an Jamie, der ihm im Traum erschienen war.

»Ich glaube, wir sollten einen Arzt für Ihren Untersuchungshäftling kommen lassen, Sir.«

»Warum? Ist Mrs. Stott krank?«

»Nein, Sir. Sie hat ein paar Flecken auf der Haut, und die Kleine, die Dienst tut, macht sich Sorgen, dass man einen von uns beschuldigen könnte, Mrs. Stott vermöbelt zu haben.«

»Mr. Tuttle hat von Flecken nichts gesagt.«

»Er konnte sie auch nicht sehen. Sie war voller Make-up, bis sie vor einer Weile unter die Dusche kam. War ’ne ziemliche Schrubberei, habe ich mir sagen lassen.«

Während McKenna auf Gwen Stotts Rückkehr aus dem Krankenhaus wartete, wohin man sie zur Untersuchung gebracht hatte, blätterte er in der Dokumentation, die Dewi Prys mit Hilfe der Computerdisketten zusammengestellt hatte, die am Morgen mit der Post aus Leeds gekommen waren: Seiten um Seiten mit Zahlen und Formeln, die viel zu verwirrend und zu fremdartig waren, um sie zu verstehen.

Um Viertel vor zehn betrat Eifion Roberts das Zimmer, nickte McKenna zu und setzte sich. »War zuerst bei Ihnen zu Hause. Dachte, Sie wären schon heimgegangen.«

»Warum?«

»Warum was?«

»Warum wollten Sie zu mir?«

»Nicht, um mir Ihr hübsches Gesicht anzuschauen. Ich habe ein paar Informationen für Sie, McKenna«, sagte Roberts in gemessenem Tonfall. »In meiner Eigenschaft als Pathologe.«

»Hätte das nicht bis morgen Zeit gehabt?«

»Letzte Nacht, als ich nicht schlafen konnte, habe ich über Sie nachgedacht und bin zu dem Schluss gekommen, dass Sie sich ein härenes Gewand und eine Rute kaufen sollten. Ich vermute, Ihr Gemeindepfarrer hat einen Bestellkatalog für solche Utensilien zur Geißelung der sündigen papistischen Seele. Ihre Kirche lehrt doch Masochismus zusammen mit dem Katechismus, nicht?«

»Warum sagen Sie mir nicht, weswegen Sie hergekommen sind, und verduften dann wieder in Ihre Leichenhalle?«

»Mir auszuweichen, weil ich Sie zu oft in Augenblicken der Schwäche ertappt habe, bringt Ihnen rein gar nichts. Sie müssen Ihr Leben in die Hand nehmen, Ihre Sichtweise auf die Welt ändern. Sie werden nicht überleben, wenn Sie das nicht tun, Michael. Zumindest nicht in dieser Welt, und keiner von uns weiß, ob es eine andere gibt.«

»Jamie schon.«

»Er schon, ja«, entgegnete der Pathologe. »Ich bin hier, um Ihnen zu sagen, wer ihn dorthin geschickt hat.«

»Ich weiß es.«

»Gwen Stott ist mit Kratzern übersät: an Armen, Beinen, seitlich am Hals … Hat auch ein paar Quetschungen. Alles ungefähr zwei Tage alt.«

»Als sie hergebracht wurde, war sie voller Make-up.«

»Jamie hat schwer um seinen Leben gekämpft, wie furchtbar es auch gewesen sein mag.«

»Und er hat verloren … «

Der Pathologe stand auf und streckte die Arme. »Unsere Gwendolen hat sich geweigert, sich Blut-und Gewebeproben abnehmen zu lassen, und dieser Trottel von Polizeiarzt hat sich beinahe in die Hose gemacht, als ich ihm sagte, er soll ihr trotzdem ein bisschen Blut abzapfen.«

»Morgen früh bekommen wir eine gerichtliche Verfügung.«

»Vergessen Sie nicht, Michael, Gwen Stott ist keine Närrin, auch wenn sie eine moralische Analphabetin ist.«

»Glauben Sie, sie wird auf verminderte Zurechnungsfähigkeit plädieren?«

Eifion Roberts zuckte mit den Schultern. »Ob verrückt oder böse, sie wird auf jeden Fall für eine lange Zeit eingesperrt werden. Die kleine Jenny muss mit der Tatsache leben, dass ihre Mutter getötet hat, und vielleicht fällt ihr das leichter, wenn sie glauben kann, dass Gwen nicht ganz richtig im Kopf war.« Er seufzte. »Wenn die Kleine das überhaupt glauben kann … Sie weiß besser, als wir es je wissen werden, wozu Gwen fähig ist.«

35

Dewi Prys stellte seine Kaffeetasse auf den Rand von McKennas Schreibtisch. »Damit bleibt uns nur noch unsere Romy.«

»Was?«, fragte Jack.

»Wir wissen, wer Jamie umgebracht hat«, sagte Dewi. »Jetzt geht’s nur noch darum herauszufinden, wer Romy aufgehängt hat.«

»Wir wissen nichts, Prys!«, sagte Jack. »Wir haben es noch nicht vor einem Gericht bewiesen.«

»Das ist nur noch eine Frage der Zeit«, entgegnete Dewi. »Nicht, Sir?«, fragte er McKenna.

»Nicht unbedingt«, sagte McKenna. »Es liegt mir fern, ein paar Kratzer und blaue Flecken zu Beweismitteln für eine Theorie umzudeuten. Mrs. Stott sagt, dass sie wieder einmal einen Streit mit Mr. Stott hatte, der ab und zu, so behauptet sie, einen für einen erwachsenen Mann höchst unangemessenen Wutanfall bekommt und sie verprügelt, wenn er seinen Kopf nicht durchsetzen kann. Sie hat sich lediglich verteidigt.«

»Stott war doch schon längst in Gewahrsam, als sie sich die Kratzer und blauen Flecken holte«, sagte Jack.

»Das wissen wir nicht«, sagte McKenna. »Wir haben bisher noch keine Expertenmeinung dazu. Gwen Stott muss heute erst noch von zwei unabhängigen Ärzten untersucht werden.«

»Sie kann uns nicht sagen, wo sie am Sonntagnachmittag war«, gab Dewi zu bedenken. »Wer wird ihr denn wohl glauben, dass sie sich nicht mehr erinnern kann?«

»Sie behauptet immerhin, sie sei in der Stadt spazieren gegangen. Wir können ihr das Gegenteil nicht beweisen.«

»Wir befragen noch einmal jeden innerhalb eines Radius von drei Kilometern um den Wohnwagen«, sagte Jack. »Irgendjemand muss sie bemerkt haben. Sie ist ja nicht gerade unsichtbar.«

»Wenn sie wirklich dort war«, sagte McKenna.

»An einem Sonntag können dort nicht viele Leute unterwegs gewesen sein«, ergänzte Dewi. »Ich meine, sie musste doch erst mal bis zum Wohnwagen gekommen sein, und ich kann mir nicht vorstellen, dass sie zu Fuß gegangen ist. Das sind von hier aus fast acht Kilometer.«

»Bevor ihr euch irgendwelche Hypothesen zusammenphantasiert«, sagte McKenna, »solltet ihr lieber Fakten sammeln.« Er schob Dewi die Dokumente und die Disketten zu. »Vielleicht könnten Sie diese Sache da zu Ende bringen, während Inspector Tuttle sich um Mrs. Stotts medizinische Untersuchung kümmert. Superintendent Griffiths sollte die gerichtliche Verfügung inzwischen erhalten haben.«

Dewi rieb sich die Augen. »Von diesen Computern bekommt man ja Schielaugen.« Er grinste. »Ich sollte wohl besser aufpassen, sonst sehe ich noch aus wie Beti Gloff.«

»Sie sind ein Lästermaul, Dewi«, sagte McKenna. Er blätterte in dem Ausdruck, der sich neben dem Computer stapelte, und fragte: »Was sagt uns das?«

»Keine Ahnung, Sir. Ich bin noch nicht fertig. Nehmen Sie sich jetzt Mrs. Stott vor, Sir? Man muss sie einmal anständig wegen Jamie verhören.«

»Ich würde lieber warten, bis ich etwas habe, das ich ihr präsentieren kann. Ich bin nicht gerade begeistert von der Vorstellung, mich von ihr zum Narren halten zu lassen.«

»Das kann ich mir denken.« Und mit einem Seitenblick auf den ewig rauchenden McKenna ergänzte er: »Wenn die in der Zentrale hören, dass Sie hier am Computer rauchen, Sir, dann stecken die Sie wieder in Uniform und schicken Sie auf Streife. Als Constable.«

»Sie sind schon bald wie Jack Tuttle.«

»Ich meine, ich will ja nicht nörgeln, aber was glauben Sie, warum da drüben an der Wand das große Nicht-Rauchen-Schild hängt?«

»Woher soll ich das wissen? Vielleicht weil Rauchen plötzlich nicht mehr politisch korrekt ist? Weil die in der Zentrale langsam durchdrehen?«

»Könnte sein, Sir. Andererseits könnte es aber auch sein, dass Rauchen schlecht für die Computer ist.«

McKenna schnappte sich seine Zigarettenpackung und knallte sie vor Dewi auf den Tisch. »Und wo steht das?«

Dewi nahm das Päckchen und las die fettgedruckte Warnung laut vor: »Hier steht: ›Rauchen gefährdet die Gesundheit.‹« Er drehte die Packung um. »›Rauchen gefährdet die Gesundheit Ihres Kindes bereits während der Schwangerschaft.‹«

McKenna riss ihm das Päckchen aus der Hand. »Dann rufe ich wohl besser in der Zentrale an, was, Prys? Und sage denen, dass wir einen gottverdammten schwangeren Computer mit Lungenkrebs haben und dass ganz allein ich dran schuld bin!«

»Wo ist der Chief Inspector?«, fragte Jack und schaute über Dewis Schulter die Zahlen-und Symbolreihen auf dem Monitor an. »Beim Dampf ablassen.«

»Was? Was haben Sie gesagt?«

»Beim Dampf ablassen«, wiederholte Dewi. »Hat ’nen Wutanfall gekriegt, weil ich gesagt habe, dass er hier beim Computer nicht rauchen sollte.«

»Verstehe.« Jack setzte sich auf McKennas verwaisten Stuhl. »Ich habe ihm das auch schon gesagt, aber er schert sich nicht darum. Er ist süchtig nach den Dingern. Das ist das Problem. Meiner unmaßgeblichen Meinung nach sind Raucher genauso Süchtige wie diese Trottel, die sich Heroin in die Adern jagen.« Er stupste den Computerausdruck mit der Spitze eines Kugelschreibers an. »Bringt uns das was?«

McKenna wollte schon wieder gehen, als Christopher Stott die Tür seines schäbigen kleinen Hauses einen Spaltbreit öffnete und sich dabei Schlaf und Trübsal aus den Augen rieb.

»Ich dachte, Sie sind nicht zu Hause«, sagte McKenna. »Ich haben fünf Minuten lang geklingelt.«

Stott hielt ihm die Tür auf. »Kommen Sie herein, Mr. McKenna.« Er schlurfte in das Zimmer mit den riesigen Sofas und dem hässlichen Teppichboden. »Ich habe versucht, Schlaf nachzuholen.« Er lächelte dünn. »Ihre Zellen sind einem tiefen und erholsamen Schlaf nicht unbedingt förderlich. Setzen Sie sich. Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«

Obwohl mitten in der vermutlich schwersten Krise seines Lebens, ließ Stott es sich nicht nehmen, die Gebote der Höflichkeit zu beachten. Und, dachte McKenna, obwohl er so lange mit Gwen Stott verheiratet war. »Tee wäre sehr gut.«

»Rauchen Sie ruhig, wenn Sie wollen«, sagte Stott, bevor er in die Küche ging. Bekleidet mit Pyjama und Pantoffeln, erinnerte er an einen zerbrechlichen Alten, der über die Gänge eines Seniorenheims wanderte und dem nichts mehr übrigblieb, als auf den Tod zu warten.

»Was haben Sie gedacht, wo ich bin?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wüsste ich auch nicht.« Ein schwaches Lächeln nahm seinen Worten die Schärfe. »Ich kann mir keinen Ort vorstellen, an dem ich im Augenblick erwünscht wäre.«

»Bei Ihrer Schwester?«

»Ich glaube nicht. Fürs erste ist Jenny ohne mich besser dran.«

»Was meinen Sie mit ›fürs erste‹?«

»Vermutlich«, erwiderte er, »bis wir wissen, wie es weitergeht.«

»Ja, verstehe«, sagte McKenna. Er nippte an dem Tee, der in einem soliden Steingutbecher dampfte. »Wissen Sie, wann Mr. Prosser aus dem Krankenhaus entlassen wird?«

»Ich habe gestern Abend mit ihm gesprochen, und ich darf sagen, dass es ihm wohl schon viel besser geht, auch wenn er über das Krankenhaus nicht viel Gutes zu berichten wusste.«

»Ich glaube, es geht weniger um das Krankenhaus als um bestimmte Personen.«

»Sie meinen den Psychiater? Für Trefor ist der selber ein Fall für die Klapsmühle.«

»Na, wollen wir hoffen, dass er bald wieder nach Haus kann.«

»Ja … «

»Werden Sie an Ihre Arbeitsstelle zurückkehren können?«

»Sie meinen, ob ich entlassen wurde? Nein, wurde ich nicht, obwohl ich auch nicht weiß, warum nicht.«

»Es gibt keinen Grund, Sie zu entlassen. Sie haben nichts getan.«

Stott zuckte zusammen. »Aber glauben Sie nicht, dass ich etwas hätte tun sollen? Schon lange bevor diese Cheney auf der Bildfläche erschien? Wenn ich etwas getan hätte«, ergänzte er mit rauer Stimme, »hätte Jenny ihre Unschuld nicht verloren, und Jamie könnte noch am Leben sein.«

»Auch mit dem besten Willen können Sie andere nicht davon abhalten zu tun, was sie wollen.«

»Ich habe überhaupt keinen Willen.« Die Worte klangen bitter. »Ich finde es wirklich merkwürdig, dass Sie mir einzureden versuchen, ich sollte mit mir selber Nachsicht üben.«

»Was passiert ist, ist passiert. Sie werden Jenny nicht viel nutzen, wenn Sie sich für den Rest Ihres Lebens im Elend suhlen und sich in Wenn-ich-nur und Hätte-ich-doch ergehen.« McKenna dachte, dass er das auch zu sich selbst hätte sagen können. »Sie und Jenny sollten darüber sprechen, was passiert ist, über das Warum und das Wie reden und es dann wegsperren und weiterleben … Es weggesperrt lassen, bis es nicht mehr schmerzt. Und das wird es mit der Zeit nicht mehr. Wenigstens dessen können Sie sicher sein.«

»Ich werde Jenny später besuchen. Was soll ich ihr über ihre Mutter erzählen?«

Stott nannte Gwen nicht mehr seine Frau, als wären sie schon geschieden, wenn noch nicht tatsächlich, so doch im Geiste. McKenna fragte sich, wie Jenny nun ihre Mutter betrachtete, ob sie begonnen hatte, sich ein Märchen zusammenzuspinnen, um das hässliche Gesicht der Wirklichkeit damit zu verhüllen.

»Mrs. Stott wird des Mordes an Jamie Wright angeklagt werden.«

»Ist das alles? Was ist mit der Frau?«

»Wir haben keinen Beweis. Nicht den geringsten.«

»Ich auch nicht, leider«, erwiderte Stott. »Aber glauben Sie mir, wenn ich einen hätte, würden Sie davon erfahren.«

»Mrs. Stott hat eine Reihe von Kratzern und blauen Flecken auf Gesicht und Oberkörper. Sie behauptet, sie seien Folge eines Streits, den sie Ende letzter Woche mit Ihnen hatte.«

»Das behauptet sie. Ich hatte keinen Streit mit ihr, Mr. McKenna. Ich kann es natürlich nicht beweisen.« Er lächelte. »Aber ich werde eine Aussage dazu machen, obwohl Ihnen die wahrscheinlich nicht viel weiterhilft.«

»Ich werde auch von Jenny eine Aussage aufnehmen müssen. Sie ist, leider, eine wichtige Zeugin.«

»Ja.« Stott nickte. »Als Jenny mich am Sonntag besuchte und ich mit Ihnen redete und Sie mit Jenny und Serena redeten und ich in der Zelle saß und dachte, wir hätten das Schlimmste bereits überstanden, war Gwen da draußen und brachte diesen jungen Mann um, und das Schlimmste, was er je getan hatte, war nichts im Vergleich zu dem, was sie auf dem Kerbholz hat. Wie viele Jahre werden vergehen, bis man so etwas vergisst?«

»Ich weiß es nicht«, sagte McKenna. »Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen sollte und was nicht. Ich weiß nicht, ob ich Ihnen sagen sollte, dass wir überlegt haben, ob wir Jenny als potentielles Opfer sexuellen Missbrauchs durch Sie und Mr. Prosser betrachten und entsprechend behandeln sollten. Ich weiß nicht, ob ich Ihnen sagen sollte, dass ich ihr glaube, dass ich glaube, dass weder Sie noch Mr. Prosser sie je angerührt haben, weil ich mich irren kann. Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll, weil es so viele Lügen, so viele Unwahrscheinlichkeiten, so viele Täuschungen gibt, dass niemand etwas sicher wissen kann. Ich habe nichts, woran ich mich halten könnte, außer meinen Instinkt.«

»Ich glaube«, sagte Stott, »dass Gwen vorhatte, unsere Familie auseinanderzureißen.« Er starrte den Teppich an und fuhr mit der Spitze seines Pantoffels einen grell orangefarbenen Kringel im Muster nach. »Sie hat ihren Kopf durchgesetzt. Ich vermute allerdings, sie ist im Augenblick nicht da, wo sie sein wollte. Ich glaube, sie hat davon geträumt, mit Romy Cheney zu leben, davon, dass etwas vom Glanz dieser Frau auf sie abfärbt, dass sie durch Glitter waten kann, wie Sie oder ich durch Herbstlaub laufen … Vielleicht hat sie Romy getötet, weil Romy sie nicht wollte. Ich weiß es nicht. Ich weiß nicht, wo Gwen heute in einem Jahr sein wird. Aber ich weiß, dass ich und Jenny nicht wieder Zusammenleben werden.« Er griff nach seinem Becher und führte ihn mit zitternden Händen zum Mund. »Dreck bleibt kleben, wissen Sie, Mr. McKenna. Er wird an mir und an Jenny kleben bleiben. Und auch wenn ich nie etwas tun würde, was meinem Kind schadet, kann es doch sein, dass sie anfängt, sich Gedanken zu machen. Vielleicht fängt sie an zu denken, auf die Art, wie Frauen es tun … diese quälerische, furchteinflößende Art … dass Gwen tat, was sie tat, weil sie mit ihrem weiblichen Instinkt, ihrem mütterlichen Instinkt sah, was wirklich in mir steckte, sah, was ich eigentlich wollte, auch wenn ich es selbst nicht wusste.«

»Sie hätten Dewi Prys nicht fast den Kopf abreißen sollen, nur weil er Ihnen gesagt hat, dass Sie am Computer nicht rauchen sollen«, sagte Jack. »Ich weiß nicht, wie Sie zurechtkommen werden, wenn das ganze Haus zur Nichtraucherzone wird. Warum versuchen Sie nicht einfach, es aufzugeben?«

»Warum versuchen Sie nicht, dieses Altweibergesabber aufzugeben?«, fauchte McKenna. »Und nebenbei könnten Sie sich um Ihren eigenen Kram kümmern.«

»Das ist mein eigener Kram. Schließlich rauche ich ungewollt mit. Wahrscheinlich komme ich auf zwanzig Zigaretten pro Tag, nur weil ich im selben Zimmer mit Ihnen sitze.«

»Sie wissen doch, wie Sie diesem speziellen Gesundheitsrisiko entgehen können. Indem Sie sich selbst und Ihre zarte Lunge und Ihre verdammte Tütteligkeit woandershin schaffen!« McKenna bleckte die Zähne. »Mein Gott, hat der Chef Sie beim letzten Logentreffen beiseite genommen und Ihnen ordentlich ins Gewissen geredet?«

»Ich gehöre zu keiner Loge!«, rief Jack. »Ich gehöre zu überhaupt nichts!« Er stürmte aus dem Zimmer und hätte dabei beinahe Dewi Prys umgerannt, der sich mit Stapeln von Computerpapier durch die Tür drückte. Dewi legte die Ausdrucke auf den Tisch und die Disketten obendrauf. »Mit dem ersten Durchgang bin ich fertig, Sir«, sagte er. »Obwohl der Computer gegen Ende ganz schön geächzt hat.«

McKenna betrachtete das glatte, unschuldige Gesicht und den treuherzigen Blick. »Es soll Leute geben, die sich selbst geblendet haben, weil sie zu helle waren, Dewi Prys«, sagte er. »Und was hat der Computer Ihnen geliefert? Ist es der Mühe wert, es anzuschauen?«

Dewi lächelte. »Durchaus, Sir.« Er zog sich einen Stuhl heran. »Ich habe mir Notizen gemacht, damit ich nicht jedes kleine Detail durchgehen muss.«

McKenna, der ein Gähnen unterdrückte, spürte in sich die Müdigkeit des Alters, eines Alters, das ihn vor der Zeit befallen hatte. Er dachte kurz an einen Urlaub, an Tage, die er in Denises Gesellschaft auf einer ägäischen Insel verbrachte, sie beide allein miteinander und mit der Langeweile langjähriger Bekanntschaft, und dann dachte er daran, in heißen, dunklen Nächten auf einer Insel Millionen Kilometer weit weg mit Emma Tuttle allein zu sein.

»Alles läuft darauf hinaus«, sagte eben Dewi Prys, »dass ab dem zwölften Dezember vor vier Jahren per Dauerauftrag regelmäßig Beträge von Margaret Baileys Girokonto auf ein Depotkonto bei derselben Bank überwiesen wurden. Es ist ein hübsches Guthaben und hat solide Zinsen eingebracht. Am selben Tag wurde ein weiteres Girokonto eröffnet. Auf diesem Konto gab es rege Ein-und Auszahlungen: Einzahlungen, die mit Auszahlungen aus Baileys Girokonto korrespondierten, und Auszahlungen vorwiegend über Geldautomaten in Bangor und Chester.« Er blätterte in seinen Notizen. »Die letzte Einzahlung auf dieses neue Girokonto waren 500 Pfund in bar letzte Woche. Das Konto auf Margaret Baileys Namen ist so gut wie leer, weil das ganze Geld auf diese anderen Konten ging.«

»Und auf welchen Namen laufen diese Konten? Stott?«

»O nein, Sir.« Dewi lächelte. »Den Unterlagen zufolge gehören beide Romy Cheney. Ich vermute, Gwens Seelenklempner werden sich einige Jahre darüber den Kopf zerbrechen, warum sie nicht nur den Namen einer Toten angegeben hat, sondern den Namen einer Frau, die sie wahrscheinlich selbst umgebracht hat.« Er hielt inne. »Der Bankmanager war sehr unkooperativ. Von Anfang an hat er sich gesperrt und ein Riesentheater von wegen Vertraulichkeit gemacht, obwohl wir ihm doch nur ein paar legitime Fragen gestellt haben. In seinen Schuhen möchte ich nicht stecken, wenn sein Chef herausfindet, wie nachlässig er mit Margaret Baileys Geld umgegangen ist. Und wenn ich es mir recht überlege, wäre Jamie vielleicht gar nicht getötet worden, wenn wir schon früher über das Geld Bescheid gewusst hätten. Das Scheckbuch hat übrigens Margaret Bailey gehört.«

»Wie konnte Jamie es nur in die Finger bekommen?«

»Keine Ahnung, Sir. Vielleicht hat er es Gwen Stott geklaut, als Versicherung, wenn Sie so wollen. Auf jeden Fall bringt es ihn mit Gwen Stott in Verbindung.«

»Falsch. Es bringt ihn mit Romy Cheney in Verbindung«, sagte McKenna. »Und wir können nur sagen, dass Romy ihn nicht umgebracht hat. In dieser speziellen Sequenz ist Gwen Stott aus dem Schneider, also können wir das Scheckbuch als Beweismittel gleich fallenlassen.«

»Was für eine Sequenz, Sir?«

»Der Tanz, den wir nach Gwen Stotts Musik tanzen. Ein Menuett: zwei Schritte vor, einen zurück.«

36

McKenna stand, die Katze auf dem Arm, vor dem breiten Erkerfenster im Zwischengeschoss seines Hauses und beobachtete einen perfekten Sonnenaufgang, der den ersten Tag im Mai ankündigte. Als die Uhr der Kathedrale Mitternacht schlug, hatte er »Schneehase« gesagt, damit es ihm Glück bringe, und dabei über sich selbst gelacht.

Hinter der bewaldeten Kuppe des Bangor Mountain warf ein Himmel, der so strahlend war, dass er die Augen blendete, rosa und goldene Kräusel auf das Wasser der Menai-Meerengen. Möwen kreisten über der Stadt, die Flügelspitzen in Licht getaucht, setzten sich auf Dachfirste und begannen zu kreischen, was die noch schläfrige Katze störte. Hoch oben am Himmel zerfaserte der Kondensstreifen eines Flugzeugs zu rosafarbenen Schwaden, die der Wind verwehte.

Bald würde der Sommer kommen und den Glanz des Frühlingsgrüns auf den Bäumen der steilen Hügelflanke unter dem alten Universitätsgebäude dämpfen. Hyazinthen legten einen purpurnen Schleier über den Hügel, und strahlend gelber Ginster leuchtete aus dem Farngestrüpp.

McKenna liebte die frühen Monate des Jahres, sogar den Februar, wenn beißende Winde von Osten heranfauchten, mit Schnee auf dem Rücken und dem Geruch und der Ahnung fremder Länder. Normalerweise stiegen die Säfte in seiner Seele, wie sie in der Erde stiegen, fielen dann aber ebenso schnell dem Verfall des Herbstes und der Öde des Winters anheim, wenn Krankheit und Erschöpfung für den Sensenmann kundschafteten und Seelen für die Ernte bestimmten.

Er hoffte, an einem so schönen Frühlingsmorgen wie diesem zu sterben, wenn die Seele die Kraft hatte, zum Himmel zu fliegen, und er wusste, dass es ohne Begreifen der Sterblichkeit keine Freude im Leben geben konnte. Seine Zeit schien mit jeder abgeschlossenen Woche, jedem Monat schneller zu vergehen, ganze Tage verschwanden in einem Atemzug. Heute war Donnerstag, und doch schien keine Zeit vergangen, seit er, Dewi Prys an seiner Seite, in der Tristesse von Jamies Wohnwagen gestanden und wieder einmal dem Tod ins Antlitz gesehen hatte.

Die Sehnsucht nach Unsterblichkeit wuchs mit den Jahren, sogar in jenen flüchtigen Augenblicken, wenn die Beschwerlichkeit des Lebens bleiern wurde und die Schönheit ewigen Friedens verführerisch auf den Menschengeist wirkte; aber er hatte kein Kind, das sein Vermächtnis in die Zukunft tragen konnte, keine Frau, die ihn beweinen, keine Freunde, die um ihn trauern würden.

»Verdammtes Papier«, jammerte Jack. »Schauen Sie sich das an. Überrascht mich, dass wir nicht unter einem Papierberg verschwinden.«

»Computer sollten doch eigentlich verhindern, dass die Welt in Papier erstickt«, sagte McKenna. »Und ein paar Bäume retten.«

»Und warum haben sie es nicht getan? Warum gibt es jetzt mehr von diesem verdammten Papier als je zuvor?«

Dewi sichtete und sortierte und sah zwischen Jack und McKenna hin und her. »In Wahrheit verschlingen Computer Papier. Das haben die Leute auf schmerzhafte Weise lernen müssen.«

»Was lernen?«

»In Computern gehen Informationen verloren, Sir. Daten werden vernichtet durch Stromausfälle oder defekte Mikrochips zum Beispiel. Und wenn man nicht alles ausgedruckt hat, kann man die Daten gleich in den Wind schreiben. Was soll ich mit diesen gerichtlichen Verfügungen machen?«

»Wie viele sind es?«

»Für die Blut-und Gewebeproben von Mrs. Stott.« Dewi legte ein Blatt auf McKennas Schreibtisch. »Handschriftenproben.« Ein zweites segelte auf das erste. »Und für die Bank in Leeds.«

»Mr. Tuttle wird sich um Mrs. Stott kümmern«, sagte McKenna. »Und Sie können die Aussage des Taxifahrers aufnehmen, der sie am Sonntagnachmittag in der Nähe des Wohnwagens abgesetzt hat.«

»Was für ein Taxifahrer?«, fragte Jack.

»Der ist gestern Abend zu uns gekommen, nachdem er von seinem Chef erfahren hat, dass wir auf der Suche nach Informationen über Frauen sind, die am Sonntag mit dem Taxi ins Umland gefahren sind«, sagte McKenna. »Er hat sie bereits identifiziert.«

»Davon hat mir kein Mensch was gesagt«, grummelte Jack.

»Vielleicht, weil Sie nicht da waren.«

»Einige von uns haben ja noch ein Zuhause. Auch wenn es in meinem im Augenblick zugeht wie auf einem Basar. Aber morgen fahren sie in Urlaub, dann sollte wieder Ruhe und Ordnung einkehren.«

»Wissen wir, wie Gwen Stott zurückgekommen ist?«, fragte Dewi.

»Wahrscheinlich auf einem Besenstiel«, sagte Jack. »Wann verhören wir sie wieder? Sie muss uns noch eine Menge Fragen beantworten.«

»Es gibt aber keine Garantie, dass wir auch Antworten bekommen«, sagte Dewi.

»Die gibt es nie«, entgegnete Jack. »Aber das sollte uns nicht davon abhalten, Fragen zu stellen.« Er stand auf und zog seinen Bauch ein, und McKenna fragte sich, ob er abnehmen würde, solange Emma in der Sonne Urlaub machte und ihrem Mann die Annehmlichkeiten von Tisch und Bett verweigerte. »Ich werde mal den Anfang machen«, sagte Jack und nahm die gerichtlichen Verfügungen, »und uns die Proben besorgen, die wir brauchen.«

»Was ist, wenn sie sich weigert?«, fragte Dewi.

»Machen Sie sich doch nicht lächerlich, Prys. Wenn sie sich weigert, ist sie wegen Missachtung des Gerichts dran.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass ihr das was ausmacht. Sie ist doch bereits eingesperrt und wird es wahrscheinlich auch bleiben, da werden sie ein paar Monate mehr wegen Missachtung nicht schrecken.«

Die frisch gestrichenen Wände von Gallows Cottage strahlten im Sonnenlicht, die letzten Fetzen des Morgennebels waberten um seine Fundamente und legten sich um McKennas Knöchel. Er stand an der Grenze zwischen Zuweg und Garten und lauschte einer Stille, die nur gestört wurde vom entfernten Klappern der Maschinen in Port Penrhyn und einem Flüstern in den Bäumen hinter ihm. Frisches Gras spross bereits am Rand des Grabens, in dem Rebekahs Überreste so lange gelegen hatten, und wob einen Teppich aus leuchtendem Grün über den Faultank. Binnen weniger Wochen würde keine Spur mehr von Wils Arbeit zu sehen sein, und Neugierige würden vergeblich nach Rebekahs trauriger Ruhestätte suchen.

»Sind Sie nur wegen der Aussicht hier, oder wollen Sie noch was anderes?« Wil stand, den Kopf leicht zur Seite geneigt, im Schatten der Tür.

McKenna ging den kurzen Hang hinunter auf ihn zu und spürte, wie trotz der Wärme vom Himmel die feuchte Kälte aus der Erde an ihm hoch kroch. »Hab mir nur gedacht, ich sag mal hallo.«

»Na dann, hallo«, entgegnete Wil grinsend. Seine Augen verdunkelten sich. »Im ersten Augenblick habe ich gedacht, Sie wären der andere, bis ich gesehen habe, dass Sie es nicht sind.«

»Welcher andere?«

»Der, den alle für einen Zigeuner halten, auch wenn er’s nicht ist.«

»Woher wissen Sie das?« McKenna erinnerte sich an den Abend auf dem Pfad neben dem Dorffriedhof, an die Kälte in seinem Nacken und an die Angst, die ihm das Herz abschnürte.

Wil betrachtete ihn fragend und unsicher, er wollte sich nicht lächerlich machen. McKenna berührte die Schnitzerei über der Tür, auf deren drei Hundeköpfen glatt und dick frischer Lack glänzte. »Schon merkwürdig, dass jemand so etwas über der eigenen Haustür hat. Ich kann mir nicht vorstellen, warum das einer hier haben will.«

McKenna folgte Wil nach drinnen. »Der einzige dreiköpfige Hund, von dem ich je was gehört habe, ist Zerberus. In der Mythologie bewachte er den Eingang zur Unterwelt.«

Wil schob McKenna eine umgedrehte Kiste als Sitzgelegenheit hin. »Das passt … « Er lehnte sich an die neu eingebaute Küchenzeile und stopfte seine Pfeife. »Da kommt wahrscheinlich der Zigeuner her, der keiner ist.« Trotz der frischen Farbe, der blitzsauberen Fenster und des hellen Sonnenlichts draußen war es im Cottage düster und kalt, als wäre seine traurige Geschichte in den dicken Mauern gefangen und würde alles Lebendige hinausdrängen.

»Kommt er oft?«

»Bei einem wie dem ist einmal schon zu viel. Sie wissen doch, wen ich meine.«

»Ja.«

»Jagt einem einen Schauer über den Rücken, was?«

»Ja«, wiederholte McKenna.

»Na ja.« Wil stocherte in seiner Pfeife herum. »Ist ein Trost für mich, Sie sagen zu hören, dass ich wegen dem noch nicht den Verstand verloren habe. Nicht gerade ’ne Sache, über die man mit jedem reden mag.« Er sah McKenna mit ernstem Blick an.

»Die verdammten Engländer und alle anderen verdammten Fremden können das Cottage ruhig haben. Und alles, was drin ist.« Er hielt inne, und langsam hellte sich seine Miene auf. »Dann haben Sie also einen Ihrer Mordfälle gelöst. Aber wissen Sie schon, wer die andere im Wald aufgeknüpft hat?«

»Was passiert, wenn ich mich weigere?«

Jack sah von Gwen Stott zu ihrem Anwalt. Die drei drängten sich in einem muffigen, tristen Verhörzimmer, in dem ein Kassettenrecorder blinkte und surrte. Hinter der offenen Tür lehnte eine Polizistin an der Wand und betrachtete ihre abgetragenen Schuhe.

»Sie können sich nicht weigern, Mrs. Stott«, sagte der Anwalt. »Die Polizei hat eine gerichtliche Verfügung.«

»Natürlich kann ich!«

»Wenn Sie es tun, werden Sie wegen Missachtung verklagt.« »Und was passiert dann?«

»Missachtung des Gerichts wird mit der Strenge geahndet, die sie verdient.«

»Na, in den Zeitungen steht doch so viel über Jugendliche, die auf tolle Urlaubsreisen geschickt werden, nachdem sie Leute überfallen und ausgeraubt haben?« Sie lehnte sich im Stuhl zurück, und die Plastikschale ächzte unter ihrem Gewicht. Fettwülste quollen an ihren Oberschenkeln über den Rand der Sitzfläche, der schäbige Stoff ihres Rocks knitterte unter ihrem Hintern. Jack versuchte, sie sich in dem Kostüm aus dem Cottage vorzustellen, doch es gelang ihm nicht. Er starrte sie an, suchte nach der Person, die in mörderischer Absicht zu Jamie Thief gegangen war und ihm das Leben aus dem Körper gequetscht hatte. Jetzt, da ihr Gesicht kein Make-up mehr trug, sah Jack deutlich die Kratzer, abklingende, unregelmäßige bräunliche Linien auf ihrer teigigen Haut, ein wenig blau unterlaufen an den Rändern, wie von einem Kind mit schmutziger Kreide gezogen.

Und er suchte den Willen und die Entschlossenheit, die Geld, Menschen und Zeit manipuliert, die Gerissenheit, die ihre schwachen Spuren im Dickicht des Waldes von Snidey Castle verwischt, und die Gemeinheit, die wahrscheinlich Romy Cheney eine Schlinge um den Hals gelegt und sie an einem knarzenden Ast aufgehängt hatte, doch er fand nichts von dem, was er suchte, konnte sich nichts von dem vorstellen, was passiert war. Gwen Stott war gewöhnlich, eine Person, an der man auf der Straße Vorbeigehen konnte, ohne einen Blick oder einen Gedanken an sie zu verschwenden, eine Person ohne wahre Dimension, als wäre sie nur aus Papier geschnitten.

»Ja«, sagte McKenna. »Ich weiß, dass ich sie verhören muss.«

»Wann werden Sie es tun?«

»Sobald wir eine Übereinstimmung der Blut- und Gewebeproben haben.«

»Es grenzt schon fast an ein Wunder, dass wir die bekommen haben. So einen Zirkus habe ich noch nie erlebt.«

»Eifion Roberts sagt, sie lässt sich von keinem was vormachen.«

»Sie haben aber auch gesagt, er sagt, dass sie eine moralische Analphabetin ist«, bemerkte Jack. »Was glauben Sie, was er damit gemeint hat?«

»Dass sie eine verdammte Psychopathin ist. Was glauben denn Sie, was er damit gemeint hat?«

»Woher soll ich das wissen? Ich weiß nur, dass sie einige Leute mit ’ner Menge Scheiße beworfen hat.«

»Und die färbt auf uns ab.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Wie auch die ganze andere Scheiße auf uns abfärbt. Und Gott weiß, welche langfristigen Auswirkungen das hat. Wahrscheinlich summiert sich das alles wie bei einer gigantischen Supermarktrechnung, die man nicht bezahlen kann, oder wie Schulden bei einem Kredithai … Ich würde die Frau am liebsten erwürgen. Aber ich werde es nicht tun. Ich werde höflich mit ihr reden und meine Pflicht tun, wie es sich gehört, und ich werde noch einmal mit ihrer Tochter reden und dem Kind das Messer in den Eingeweiden herumdrehen, damit es sich an das Gefühl gewöhnt.«

»Warum reden Sie eigentlich immer so?«

»Wie rede ich denn?«

»Ich weiß auch nicht.« Jack schüttelte sich, obwohl frische warme Luft durch das geöffnete Fenster herein wehte. »Ich mag einfach die Bilder nicht, die Sie in meinem Kopf produzieren.«

37

McKenna lümmelte auf seinem Stuhl und sah zu, wie der Tabakrauch zur Decke stieg, deren Verfärbung an der Stelle, wo die Hitze der Lampe den Rauch anzog, erstaunlich war. Seit unzähligen Jahren nicht mehr renoviert. Das Polizeirevier symbolisierte mit seiner schäbigen Atmosphäre die Erosion des Willens, die so typisch war für menschliches Verhalten in schweren Zeiten und Orte wie Menschen unterschiedslos in Verzweiflung und die schmuddeligen grauen Farben der Armut hüllte. Die Esche vor dem Haus strich mit ihren Ästen über das Fenster und verschmierte den Dreck aus Staub, Regen und Autoabgasen. Eine Plastiktüte von Woolworth, die sich in der Krone verfangen hatte, hing zum Bersten voll mit Regenwasser an einem Ast. Während er den Kringeln und Wölkchen des Rauchs nachstarrte, gestand er sich ein, dass ihn ein Mangel an professioneller Objektivität von Gwen Stott fernhielt, und erkannte zugleich, dass das weder irrational noch unvernünftig war, sondern lediglich eine normale menschliche Reaktion auf eine anomale Situation. Indem eine Gesellschaft ihre Polizei, der die Menschlichkeit abhandengekommen war, geißelte, zeigte sie, dass sie weder die Ursachen dieses Verlustes begriff noch seine Folgen, dass sie nichts wusste von den marodierenden Bildern, die den Geist eines Mannes zuerst anekelten und verstörten, dann aber womöglich erregten und faszinierten. Er fragte sich, welche Bilder wohl in Gwen Stotts Geist darauf warteten, von den Psychiatern und Gutachtern entdeckt zu werden. Vielleicht lauerte ja irgendwo ein Trauma aus ihrer Kindheit, das ans Tageslicht gezerrt werden musste zur Untersuchung und Vergrößerung, zur Extrapolation und Rationalisierung, um schließlich zum Nagel zu werden, an dem man ihre Schuldfähigkeit aufhängen konnte. Er stellte sie sich eingehüllt in einen Kokon aus Erklärungen und Rechtfertigungen vor, untadelig wie ein zerbrechliches Insekt, schuldig nur insofern, als sie sich zum Opfer der Schikanen eines anderen hatte machen lassen. Den Menschen die Würde individueller Verantwortlichkeit zu rauben ist töricht, dachte er, denn Verantwortlichkeit ist eine Form menschlicher Währung, und ist die ungleich verteilt, wird Peter bestohlen, um Paul zu bezahlen, bis Peter sich dagegen wehrt, sich auch noch die letzte Brotrinde der Unschuld vom Mund wegschnappen zu lassen. Und irgendwann stürzt das ganze Gebäude der sozialen Ordnung ein wie eine Reihe Dominosteine.

Gwen Stott sah ihren Anwalt an, dann McKenna, und ihr Gesicht und ihre Augen verrieten nichts als Langeweile und beginnende Verärgerung. Das Lämpchen des Kassettenrecorders leuchtete wie ein Zyklopenauge in dem tristen Zimmer, bereit aufzunehmen, was sie sagen mochte – oder auch nur ihr Schweigen. Schweigen könnte ihre beste Verteidigung sein, dachte McKenna, denn es würde forschenden Geistern jeden Zugang verwehren zu ihren Ängsten und Schwächen, zu ihren kleinen Lastern und verschämten Geheimnissen oder zu jenem hoch-geschätzten Selbstbild, für das sie getötet hatte. Er fragte sich, ob diese Frau fähig war zu Angst oder Scham, ob sie nicht einfach getötet hatte, weil es zweckdienlich war und das Leben, das sie zerstörte, für sie nicht wichtiger als das Leben eines Insekts, auf das sie zufällig trat.

»Ich möchte mit Ihrer Mandantin über ihre Beziehung zu Mrs. Margaret Bailey sprechen«, sagte McKenna zum Anwalt. »Und über Mrs. Baileys Tod.«

»Ich kenne niemanden mit dem Namen Margaret Bailey.« Gwen Stotts Stimme war ruhig, ohne Modulation.

»Dann werden wir Mrs. Bailey Romy Cheney nennen«, sagte McKenna. »Wie Sie wissen, wurde Romy Cheneys Leiche vor einigen Wochen im Wald von Snidey Castle gefunden und anhand von medizinischen und zahnärztlichen Befunden eindeutig als Margaret Bailey identifiziert.«

Gwen Stott sah McKenna unverwandt an, während er von Gallows Cottage, seiner früheren Bewohnerin, ihren Möbeln und Habseligkeiten, ihrem Auto und ihrem Bankkonto sprach, von Christopher Stott und Trefor Prosser und Jenny, von Jamie Thief und dem gesprächigen Taxifahrer.

»Was können Sie mir über Romy Cheney sagen?«, fragte er schließlich.

Die Frau grinste. »Ich kann Ihnen eine ganze Menge über sie erzählen. Und nichts Gutes.«

»Dann tun Sie es bitte.«

»Na ja«, begann Gwen Stott, und ihr Blick huschte von McKenna zu ihrem Anwalt. »Sie trank viel und rauchte viel und ermunterte auch mich zum Trinken und Rauchen, obwohl sie wusste, dass ich es nicht mochte. Außerdem nahm sie Pillen.«

»Was für Pillen?«

»Pillen gegen Depressionen. Pillen zum Einschlafen. Pillen zum Wachbleiben. Sie jammerte immer, wie elend und deprimiert sie sei und dass niemand sie möge.« Gwen Stott grinste noch einmal. »Es überrascht mich nicht, dass sie sich schließlich umgebracht hat. Sie hat ja oft genug davon geredet.«

»Romy Cheney hat nicht Selbstmord begangen, wie Sie sicher wissen. Es gab einen beträchtlichen Medienwirbel um die Tatsache, dass ihre Hände auf dem Rücken gefesselt waren.«

Gwen Stott zuckte mit den Schultern. »Davon weiß ich nichts.«

»Wo haben Sie sie kennengelernt?«

»Bei einem Fest auf der Burg. Ich war dort, um zu verhindern, dass mein Mann sich in aller Öffentlichkeit lächerlich macht, aber er hat es trotzdem getan.« Einen Augenblick lang verzerrte Wut ihr Gesicht. »Irgendjemand stellte uns Romy vor, und anstatt hallo zu sagen wie normale Leute, musste er sich aufspielen.« Ihr Blick war plötzlich in die Ferne gerichtet, als würde sie nicht länger McKenna, ihren Anwalt und die farblosen Wände des Verhörzimmers sehen, sondern den Film ihres Lebens. Sie begann einen Monolog, ließ sich durch nichts unterbrechen, bis ihr Anwalt schließlich den Wortschwall eindämmte.

»Mrs. Stott!«, rief er.

»Was ist?« Sie wandte sich ihm zu, als würde sie aus einem Traum aufwachen.

»Meine Aufgabe, Mrs. Stott, ist es, während des Verhörs durch die Polizei Ihre Interessen zu wahren. Wir sind jetzt«, er hielt inne und sah auf seine teure Armbanduhr, »über eine Stunde hier und, wie es aussieht, noch keinen Schritt weitergekommen.«

»Er hat mich nach Romy Cheney gefragt.« Sie nickte in Richtung McKenna. »Also erzähle ich ihm von ihr.« Der Zähler des Kassettenrecorders zeigte neunundzwanzig Minuten Restzeit. »Und sie war diejenige, die gesagt hat, dass Jenny sich komisch verhält.«

»Wie bitte?«, fragte McKenna.

»Romy Cheney sagte, dass Jenny sich komisch verhält, und ob ich wisse, was Trefor Prosser für einer sei. Sie sagte, er sei eine Gefahr für Kinder.«

»Und?«

Die Frau zuckte wieder mit den Schultern. »Das ist alles. Sie war der Meinung, man sollte Jenny von ihm fernhalten.«

»Ist das der Grund, warum Sie Ihre Tochter ins Cottage mitnahmen, Mrs. Stott?«

»Warum was?«

»Warum Sie Romy Cheney erlaubten, Ihre Tochter über Mr. Prosser und Ihren Mann auszufragen?«, erwiderte McKenna. »Warum Sie zuließen, dass sie Ihre Tochter sexuell belästigte?«

»Wovon reden Sie denn bloß?« Gwen Stotts Gesicht verriet brodelnde Ungeduld.

»Wir haben eine Aussage von Ihrer Tochter. Romy Cheney hat sie sexuell belästigt, unter dem Vorwand, dem Kind, das damals erst zehn Jahre alt war, den Ablauf einer solchen Belästigung zu demonstrieren.«

»So? Darüber weiß ich nichts.«

»Wirklich nicht?«, fragte McKenna. »Ihr Mann und Ihre Tochter behaupten das Gegenteil. Ihre Tochter sagt, Sie seien im Cottage gewesen, als es zu diesem Übergriff kam. Sie sagt, sie habe Sie oben herumgehen hören.«

»Na, dann konnte ich doch nicht wissen, was unten los war. Oder?« Sie sah sich hilfesuchend nach ihrem Anwalt um. »Wenn das Kind behauptet, ich hätte es gewusst, obwohl ich zu der Zeit oben war, dann haben Sie dafür nur ihr Wort, oder? Sie sollten doch wissen, wie Mädchen sind.«

»Wir reden über Ihr eigenes Kind, Mrs. Stott.«

»Und?«

»Warum haben Sie Romy Cheneys Möbel und ihren persönlichen Besitz aus dem Cottage geholt? Warum haben Sie ihr Auto genommen?«

»Sie war verschwunden. Sie benutzte die Sachen nicht mehr. Es verlotterte doch alles. Ich habe Ihnen gesagt, wie viel sie für die Möbel und die Teppiche bezahlt hat.«

»Wohin war sie verschwunden?«

»Woher soll ich das wissen? Sie verschwand doch immer mal wieder. Ein richtiger Flattergeist war sie, die Romy Cheney.«

»Hat sie Ihnen erlaubt, ihre Sachen zu nehmen? Ist Ihnen nie der Gedanke gekommen, dass Mrs. Cheney sie vielleicht noch brauchen könnte?«

»Also wirklich!« Sie rutschte auf dem Stuhl hin und her. »Was für eine blöde Frage. Wenn sie die Sachen hätte wiederhaben wollen, hätte sie doch nur etwas zu sagen brauchen. Und«, fuhr sie fort und starrte McKenna böse an, »das hat sie nie getan.«

»Das ist nicht verwunderlich. Die Frau war tot.«

»Wenn Sie es sagen.«

»Was wissen Sie über Robert Allsopp?«

»Wer ist das?«

»Wann haben Sie Romy Cheney zum letzten Mal gesehen? Wann haben Sie das letzte Mal mit ihr gesprochen?«

Gwen Stott wandte sich an ihren Anwalt. »Muss ich das beantworten?«

»Es wäre besser, wenn Sie es täten.«

»Na, aber das kann ich nicht.«

»Warum nicht?«, fragte McKenna.

»Weil ich mich nicht mehr erinnere«, fauchte sie. »Die meisten Leute können sich nicht so ohne weiteres an Daten und Zeiten erinnern, vor allem, wenn sie schon Jahre zurückliegen.«

»Haben Sie erwartet, sie wiederzusehen? Hatten Sie mit ihr irgendetwas ausgemacht?«

»Wir haben nie Pläne gemacht. Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Sie hören nicht zu, was? Wenn sie kam, rief sie einfach vorher an.«

»Verstehe.«

»Sind sie jetzt fertig, Chief Inspector?«, fragte der Anwalt. McKenna ignorierte ihn. »Haben Sie Romy Cheney gemocht?«, fragte er Gwen Stott.

»Am Anfang schon. Sie hatte viel Glamour. Sie war anders und irgendwie aufregend … viel interessanter als die meisten Leute.«

»Und später?«

»Na ja, mein Mann meinte, sie hätte einen schlechten Einfluss auf mich, würde mich unzufrieden machen, was bei dem Leben, das ich mit ihm führen musste, nicht sehr schwer war. Ich konnte mich nicht entscheiden, ob er recht hatte oder ob er einfach nur gehässig und gemein war. Oder Angst hatte, dass sie mir zeigen könnte, was mir fehlte.«

»Ihr Mann hielt sie für eine Schwindlerin.«

Sie kaute mit mickrigen kleinen Zähnen auf ihrer Unterlippe. »Vielleicht hatte er ja recht, dass sie einen schlechten Einfluss hatte. Sie setzte in die Tat um, wovon andere höchstens zu träumen wagen. Sachen, an die sich viele nicht einmal zu denken trauen, geschweige denn, sie zu tun. Romy Cheney ist mit den Leuten Schlitten gefahren. Man ließ sich von ihr mitreißen, tat, was sie vorschlug, glaubte, was sie sagte … Und dann ließ sie einen fallen wie eine heiße Kartoffel. Sie hängte sich an Leute, spielte mit ihnen, nutzte sie aus und ließ sie dann fallen.« Die Erinnerung riss an ihren Gesichtszügen, setzte ihre Augen in Brand. »Sie gabelte einen auf, als wäre man ein Tramper. Kommt daher in ihrem großen, schicken Auto und nimmt einen mit auf eine schnelle, aufregende und gefährliche Fahrt. Dann öffnet sie die Tür und stößt einen hinaus auf die Straße, und man kann nichts anderes tun, als auf dieser Straße weiterzugehen, weil man den Rückweg nicht kennt und weil man sie unbedingt wieder einholen und noch einmal mitgenommen werden will … «

»Haben Sie Romy Cheney getötet?«, fragte McKenna.

»Sie können nie beweisen, dass ich es getan habe.« Ihr Gesicht verlor jedes Leben. »Niemand wird es Ihnen sagen.«

»Und Sie können nicht beweisen, dass Sie es nicht getan haben. Was waren das für Sachen, die sie getan hat und von denen andere nicht einmal zu träumen wagten?«

Gwen Stott lachte. »Sie würden es nicht verstehen, wenn ich es Ihnen sagte. Ich müsste es Ihnen zeigen, aber das werden Sie wohl kaum zulassen.«

Unvermittelt fiel sie über ihren Anwalt her: »Sie dürfen ihn nicht sagen lassen, ich könne nicht beweisen, dass ich sie nicht getötet habe«, warf sie ihm vor. »Es ist seine Aufgabe zu beweisen, dass ich es getan habe.«

38

»Das«, bemerkte Dewi Prys, »ist das dickste Lügenmärchen, das ich je gehört habe.« Er wandte sich an McKenna. »Wie Sie das haben durchstehen können, ist mir unbegreiflich, Sir.«

»Habe auch nicht bemerkt, dass der Anwalt sich beklagt hat«, sagte Jack. »Das ist für ihn bares Geld, nicht?«

»Sie haben sie nicht nach dem Geld gefragt, Sir«, ergänzte Dewi.

»Er hat sie auch nicht nach dem Auto gefragt. Oder nach Jamie Thief«, sagte Jack.

»Schon erstaunlich, wie ein Mensch so viel reden und einem nichts sagen kann«, sagte Dewi.

»Nun, sie hat gesagt, dass ihr Mann ein hoffnungsloser Fall ist«, sagte Jack. »Wobei wir das schon ohne ihre Hilfe herausgefunden haben. Und sie hat gesagt, dass ihre Ehe eine Katastrophe war. Aber nichts von alledem bringt uns weiter, was Romy Cheney angeht.«

»Vielleicht doch«, sagte Dewi. »Zu wissen, wie Mrs. Stott das Leben betrachtet, kann uns helfen zu erklären, warum sie Leute umbringt.«

»Wir brauchen derlei psychologisches Geschwätz nicht, Prys.«

»Wissen Sie denn, warum Mrs. Stott getan hat, was sie getan hat?«

Jack lächelte herablassend. »Wenn wir dieser Sache auf den Grund kommen, falls wir das je schaffen, werden wir denselben Grund finden, den wir immer finden.«

»Und welcher wäre das?«, fragte Dewi.

»Gier«, sagte Jack. »Reine, nackte Gier. Sie können sie in die schönsten Worte kleiden, die Ihnen einfallen, aber die steckt immer dahinter.«

»Wir können nicht sagen, dass sie Jamie aus Gier getötet hat«, sagte Dewi.

»Auf den ersten Blick nicht«, räumte Jack ein. »Da hat sie ihn umgebracht, um ihn zum Schweigen zu bringen.«

McKenna zündete sich eine Zigarette an. Jack warf ihm einen missbilligenden Blick zu. Dewi sagte: »Hatten Sie nicht den Eindruck, dass sie zu schlagfertig war, Sir? Als hätte sie fast jedes Wort vorher geprobt.«

Jack nickte. »Wie ihr Mann. Ein langer, breiter Roman über nichts, was für uns greifbar wäre. Aber sie hatte ja auch genügend Zeit, sich eine Geschichte auszudenken für den Fall, dass sie danach gefragt werden sollte. Fast vier Jahre.«

»Und vergessen Sie nicht«, sagte Dewi, »sie hat einige Leute ziemlich schlechtgemacht. Ihren Mann, Trefor Prosser, Romy Cheney … Sogar ihr eigenes Kind, falls man all dem Glauben schenken soll. Wenn man dieser Frau glaubt, ist Christopher Stott ein Perverser wie sein Freund Prosser.«

»Lenkt die Aufmerksamkeit von ihr ab«, sagte Jack. »Gwen Stott könnte den meisten Ganoven, die mir je begegnet sind, einiges darüber erzählen, wie man die Polizei an der Nase herumführt. Was wir jetzt brauchen, ist ein dickes fettes Indiz, das uns direkt aus dem Himmel in den Schoß fällt und alles hübsch und wasserdicht zusammenfügt.«

»Das einzige, was uns in den Schoß fällt, ist wahrscheinlich noch ein Haufen Scheiße«, sagte Dewi.

McKenna drückte seine Zigarette aus. »Seid ihr zwei jetzt fertig? Wenn ja, habt ihr vielleicht nichts dagegen, euch mal wieder an die Arbeit zu machen.« Er nahm die Kassette, steckte sie in einen Umschlag, legte den Umschlag in den Safe und schlug die Tür zu. »Was sollen wir tun, Sir?«, fragte Dewi.

»Was Sie vorher getan haben.«

»Damit bin ich fertig.«

Jack stand auf und streckte sich. »Ich gehe nach Hause, es sei denn, es gibt noch was Dringendes. Sie haben doch nicht vergessen, dass ich morgen frei habe, oder?«

»Sie haben frei?« McKenna kniff die Augen zusammen. »Warum?«

»Ich bringe Emma und Mrs. McKenna zum Flughafen.«

»Oh«, sagte McKenna.

»Na dann … « Jack ging zur Tür. »Einen schönen Abend noch.« Dewi stand auf, um ihm zu folgen.

»Bleiben Sie, wo Sie sind, Prys«, befahl McKenna.

»Sir?« Dewi stand gehorsam in Habacht-Stellung vor McKennas Schreibtisch.

McKenna spielte mit seinem Feuerzeug, schnippte die Flamme an und ließ sie wieder ausgehen. »Gwen Stott ist keine Närrin.«

»Nein, Sir.«

»Und da das so ist, dürfen wir uns auch nicht von ihr zum Narren halten lassen.«

»Nein, Sir.«

»Deshalb werden wir unsere wertvolle Zeit nicht damit vergeuden, sie alles Mögliche zu fragen. Und nur die Antworten zu bekommen, die ihr passen.«

»Nein, Sir.«

»Wir kümmern uns darum, dass wir die Antworten bekommen, die wir brauchen, ohne sie danach fragen zu müssen.«

»Ja, Sir.«

»Und dazu überlegen wir uns erst einmal, wie diese Antworten auszusehen haben. Welche Fragen wir beantwortet haben wollen.«

»Ja, Sir.«

»Die Fragen, auf die wir Antworten brauchen, betreffen zwei Dinge: den Tod von Romy Cheney und den Tod von Jamie Thief.« McKenna legte sein Feuerzeug weg. »Alles andere ist nebensächlich. Und«, ergänzte er mit einer gewissen Schärfe in der Stimme, »wenn wir ein bisschen weniger Zeit mit der Jagd nach Schatten und blöden Autos vertrödelt hätten, würden wir jetzt vielleicht nicht hier sitzen und uns dieselben verdammten Fragen stellen, die wir uns schon vor Wochen gestellt haben. Und Jamie könnte noch am Leben sein.«

Dewi setzte sich. »Für den Mord an Jamie können wir sie drankriegen. Wir haben den Taxifahrer und so weiter … Allerdings kann ich mir nicht vorstellen, dass wir je werden beweisen können, dass sie auch Romy Cheney umgebracht hat. Ich meine, trotz aller Hinweise und Indizien, die wir haben, können wir mit Sicherheit nur eines sagen: Sie hat die Möbel, das Geld und das Auto der Frau geklaut.«

»Sie hören wohl nicht zu, was?«

»Wie bitte, Sir?«

»Gwen Stott.« McKenna warf einen Blick auf das Papier auf seinem Schreibtisch. »Als ich sie fragte, ob sie die Frau umgebracht hat, sagte sie, ich zitiere: ›Sie können nie beweisen, dass ich es getan habe. Niemand wird es Ihnen sagen.‹ Ich wüsste gern, was Sie aus dieses Aussage schließen.«

»Dass sie Romy Cheney umgebracht hat, und ein anderer weiß davon.«

»Genau. Ich glaube, das Wesentliche ist ihr Gebrauch des Wortes ›sagen‹. Nichts deutet daraufhin, dass diese wissende Person es uns nicht sagen kann, also meint sie nicht Jamie, weil der nie wieder zu irgendjemandem etwas sagen kann.«

»Vielleicht ist sie einfach nachlässig in ihren Formulierungen.«

»Ja, vielleicht.« McKenna warf Dewi einen Blick zu, in dem beinahe so etwas wie Verzweiflung lag. »Aber da wir keine anderen Möglichkeiten haben, können wir ebenso gut nachforschen, ob diese Person existiert.«

»Und wo fangen wir an?«

»Sie reden mit Mary Ann und ich noch einmal mit Stott. Und mit Prosser, weil sie ihn hasst. Sie spuckt ja schon fast Vitriol, wenn sein Name auftaucht.«

»Sie hasst auch ihren Ehemann.«

»Nein, Dewi. Den verachtet sie nur.«

Neid. Hass. Verachtung. Während Dewi vom Hof des Polizeireviers fuhr, dachte er über Gefühle nach, die so mächtig waren, dass sie einen zum Mörder machen konnten, Gefühle, die er persönlich noch nicht so erlebt hatte. Und er hoffte, dass er es auch nie tun würde. Gwen Stott, das belegte ihre Aussage, beherbergte in ihrem Herzen die Grausamkeit der Verzweiflung und der Unzulänglichkeit. Sie hegte einen Groll gegen ihre Tochter, verachtete ihren Mann und war vom Neid auf Romy Cheney und ihren teuren Krimskrams schier um den Verstand gebracht worden. Oder hatte sie in Romy Cheney einfach etwas gefunden, was der Liebe wert war, die sie ihrem Mann und ihrer Tochter verweigerte? Und hatte sie getötet, als dieses kostbarste Geschenk verhöhnt und verschmäht wurde?

Beziehungen verlangten einen hohen Preis von den Menschen. Einige konnten ihn nicht bezahlen, andere vergaßen einfach, das Kleingedruckte im Vertrag zu lesen: Jack Tuttle als Schuldner der Angst, weil seine Frau einen harmlosen Urlaub plante, McKenna im Rückstand mit der Bezahlung der Gefühle, die ihn aus seiner Ehe getrieben hatten, weg von einer Frau, die ihrerseits nicht bezahlte, was sie schuldete; die Kameradschaft zwischen Jack Tuttle und McKenna beinahe bankrott wegen der Freundschaft zwischen ihren Frauen. Dewi seufzte angesichts der Sorglosigkeit, der reinen Nachlässigkeit, mit der die Leute ihr Leben führten, wie sie einen Augenblick der Gedankenlosigkeit oder Dummheit Jahre ihres Lebens zerstören ließen, Jamies Mutter etwa, die an der Wand eines Pubs einen Einsatz wagte, den sie sich nicht leisten konnte. Der Lohn der Sünde, dachte er, und was hinter allem steht, ist Sex, nicht mehr und nicht weniger.

Sonnenlicht funkelte auf einem spiegelglatten Meer, das nur an den Rändern, wo das Wasser an den Strand und die Unterbauten des Piers klatschte, aufgesplittert war. Es stach Dewi in die Augen, als er in die Beach Road einbog. Es ist falsch, rückblickend zu urteilen, sagte er sich, wusste aber, dass er es McKenna nie verzeihen würde, falls der, von seiner Frau übers Ohr gehauen, zu beschäftigt gewesen war mit seinen eigenen Verlusten, um dafür zu sorgen, dass Jamie nichts passierte. Wäre Jamie noch am Leben, wenn Denise McKenna eine liebende Ehefrau gewesen wäre, die ihren Platz im großen Plan kannte und damit zufrieden war?

Er klappte die Sonnenblende herab und zog seine Sonnenbrille aus dem Handschuhfach. Links von ihm glitzerte das Meer, das Licht auf der Kabbelung wie gleißende Diamantsplitter. Jamies Blut schwappte im Auf und Ab dieses Meeres, nachdem es vom Autopsietisch in den Abfluss geleitet worden war und von dort zusammen mit den übrigen Abwässern der Stadt in die Wogen der Menai-Meerengen sprudelte. Es war ein Skandal, dass alles immer noch einfach ins Meer geleitet wurde, menschliche Exkremente auf den Wellen dümpelten, benutzte Kondome und Fetzen von Toilettenpapier ans Ufer schwappten und von einer starken Flut bis auf den Damm unter der Britannia Bridge gespült wurden. An manchen Tagen war der Gestank, den das Wasser ausdünstete, so stark, dass sich auch dem Unempfindlichsten der Magen umdrehte. Die Ratten der Stadt plünderten Müllhalden und frisch besäte Felder, aber sie fraßen auch an den Ufern der Meerengen, bevor sie wieder ins Wasser tauchten, Abwasserrohre hoch krochen und ihren Kot den Fischen hinterließen.

Dewi kurbelte die Seitenfenster herunter und schaute zu den fernen Bergen. Mit etwas Glück würde er am Wochenende dienstfrei haben, und er dachte daran, das hübsche Mädchen an der Supermarktkasse zu fragen, ob sie mit ihm am Sonntag ins Grüne fuhr. Er schwor sich, seine eigenen Beziehungen in Ordnung zu halten und wählerisch in seinen Liebeleien zu sein, träumte von einem sonnigen Frühlingsnachmittag und von einem Abend in tiefer blauer Dämmerung und singender Bergstille, von dem süßen blonden Mädchen an seiner Seite und dem Geruch ihrer Haut auf seinen Händen.

In Salem angekommen, stellte er das Auto vor dem Schultor ab und schnupperte in der Luft, während er zu Fuß zu Mary Anns Häuschen ging. Unter dem Duft der sonnengewärmten Blumen in den Vorgärten und dem hier draußen würzig frischen Aroma des Meeres lauerte der Gestank der Verwesung, von etwas Verfaultem im Herzen des Dorfes. Er klopfte an Mary Anns Vordertür, wartete und klopfte noch einmal, bevor er durch ihr Wohnzimmerfenster spähte. Im Halbdunkel hinter den Stores waren nur unbewegte Schemen zu erkennen. Erwartete noch ein wenig, falls sie erst vom Toilettenhäuschen im Hinterhof zurückkehren musste, und klopfte ein letztes Mal, bevor er wieder davon schlenderte.

Das schmiedeeiserne Tor zum Kirchhof war mit Kette und Vorhängeschloss verriegelt. Er lehnte sich einen Augenblick gegen das Tor, hielt sich daran fest wie ein Kind und spähte den von Eiben gesäumten Weg entlang, deren miteinander verwobene Kronen einen dunklen Tunnel zum Westportal der Kirche bildeten. Er konnte sich nicht erinnern, in letzter Zeit von einer Hochzeit oder einer Taufe in dieser Kirche gehört zu haben, sie schien nur für Begräbnisse geeignet zu sein. Er ließ die rostfleckigen Eisenstangen los und ging langsam den Pfad neben dem Friedhof entlang. Die Stille wuchs mit jedem seiner Schritte, sogar das Geschrei der Krähen verstummte. Die Luft lag schwer in seinen Lungen, jeder Schritt hallte in seinem Kopf, ein Zweig, der unter seiner Sohle brach, knallte wie ein Schuss durch die Stille.

John Jones stand inmitten von Unkraut und wucherndem Gras auf seinem Fleckchen Land, die Nesseln reichten ihm fast bis zur Schulter. »Was willst du denn schon wieder, du kleiner Scheißer?«, fragte er.

»Auf keinen Fall mir deinen Gestank in die Nase wehen lassen, das ist mal sicher.«

»Weiß dein irischer Chef überhaupt, dass du ohne Erwachsene unterwegs bist?« John Jones ließ ein höhnisches Grinsen auf seinem Gesicht erscheinen.

»Halt den Mund. Du gehst mir ziemlich auf die Nerven.«

»Tatsächlich?« John Jones stand breitbeinig da, die Daumen in den Gürtel gehakt.

»Wo ist Beti?«

»Nicht da.«

»Und Mary Ann?«

»Woher zum Teufel soll ich das wissen? Bin doch nicht ihr beschissener Aufpasser.«

Dewi sah den Pfad in beide Richtungen entlang und hoffte, Betis schiefen Schatten zu sehen, zu hören, wie ihre Füße von Erdscholle zu Erdscholle humpelten, aber die Welt blieb leer bis auf ihn selbst und John Jones und die Krähen in den Ästen über ihren Köpfen.

»Was willste denn von Beti Gloff?«, fragte John Jones.

»Das werde ich dir gerade auf die Nase binden.«

»Na dann, Mr. Polizist, verschwindest du am besten wieder dorthin, wo du hergekommen bist, klar?«

Dewi musterte Johns dürre Gestalt zwischen den Nesseln. Die spätnachmittägliche Sonne brach hier und dort durch die Bäume, und ein Strahl goldenen Lichts fiel auf die scharfe Spitze von John Jones’ Nase und funkelte auf der Schnalle eines dunklen Ledergürtels um seine Taille. Die Daumen im Gürtel, die schmutzigen und schwieligen Finger gespreizt, starrte er zurück. Dewi wollte schon gehen, doch etwas hielt ihn zurück, eine Kleinigkeit, die sich in seinem Gedächtnis regte. John Jones begann sich unter Dewis prüfendem Blick zu winden.

»Hat deine Mummy dir nicht gesagt, dass es unhöflich ist, einen so anzustarren?«

Dewi kämpfte mit dem Anflug dieses Gedankens, der mit ihm Verstecken spielte. John Jones stieß ihm mit spitzem Finger in die Brust. »Hau ab, Prys, verdammt noch mal!«

»Ich komme wieder.«

»Ach ja. Und mit welcher Armee?«

»Sag Beti, ich will sie sehen«, sagte Dewi, und bevor er ging, sah er den Mann noch einmal an. »Weiß du, was ich dir wünsche?«

»Wahrscheinlich noch mehr von dem beschissenen, elenden Leben, das ich längst habe.«

»Einen Rattenpimmel. Den wünsche ich dir.« Lachend ging Dewi den Pfad hinauf, und John Jones’ Stimme und seine üblen Verwünschungen zischelten durch die Bäume hinter ihm her.

39

»Ich habe dich angerufen, um dir einen schönen Urlaub zu wünschen, nicht um mich verhören zu lassen. Und wenn du mir solche Fragen stellen musst, würde ich vorschlagen, du tust es, ohne dass Jack und Emma und wahrscheinlich auch noch ihre Töchter zuhören können!« McKennas wütende Worte drangen durch die geschlossene Tür zu Dewi heraus, der im Korridor stand. Er wartete, bis der Hörer auf die Gabel klapperte, und klopfte dann an die Tür.

»Ich habe Mary Ann nicht angetroffen, Sir. Sie war nicht zu Hause.«

»Dann setzen Sie sich auf ihre Türschwelle, bis sie zurückkommt. Ich will, dass sie noch heute Abend verhört wird.«

»Ich habe John Jones gesehen.«

»Und was wollen Sie dafür? Einen Orden?«

»Nein, Sir. Ich habe mir gedacht, das interessiert Sie vielleicht.«

»John Jones interessiert mich nicht. Mich interessiert, was Mary Ann zu sagen hat. Also fahren Sie wieder hinaus und finden es heraus.«

Dewi erreichte den Supermarkt, als der Zeiger der Stadtuhr auf 5 Uhr 30 sprang. Er schob sich an einem dicken Jugendlichen in einem blauen Overall, der eben die Glastür abschließen wollte, vorbei und rannte zur Kasse, wo das blonde Mädchen hinter ihrer Maschine saß und die Tageseinnahmen abrechnete. Als sie lächelte, klopfte ihm das Herz bis zum Hals, und er brachte kein Wort heraus, weil sie so schön war. Wie ihr Name, dachte er, als er wie auf Wolken, mit den Münzen und Schlüsseln in seiner Hosentasche klimpernd, auf den Parkplatz des Polizeireviers zurückging. Ihr Name lautete Arianwen, was »reines Silber« bedeutete, und sie wollte den ganzen Sonntag mit ihm verbringen.

Kein Licht brannte hinter den Fenstern von Mary Anns Häuschen, kein Rauch kräuselte sich aus ihrem Kamin in die blaue Dämmerung des Maiabends. Ein wenig besorgt, dass ihr etwas zugestoßen sein könnte, ging er zur Rückseite der Häuserreihe und leuchtete mit seiner Taschenlampe in die Fenster ihres Küchenanbaus und des Hinterzimmers, bevor er, den tanzenden Lichtkegel der Taschenlampe vor sich auf dem Boden, die Straße entlang und dann den Pfad hinunter zu Betis Hütte schlenderte. Mücken schwirrten und summten unter den Bäumen, Äste knackten unter dem Gewicht von Raben und Krähen, die sich einen Schlafplatz suchten, und in der Entfernung hörte er den sanften Schrei einer Eule. Hinter der Mauer waberten Dunstschwaden zwischen schiefen Grabsteinen und verkrüppelten Bäumen und stiegen hoch, um sich um Blattwerk und Äste zu legen – Verstärkung für das Geisterheer, welches das Dorf heimsuchte.

Als Dewi am kaputten Tor von Beti Gloffs Garten stand, kam ihm ihre Behausung vor wie ein Hexenhäuschen, das, versteckt im Wald, alle Arten des Grauens und der schwarzen Magie in sich barg. Licht brannte trüb hinter zerrissenen Vorhängen, ein dünner Rauchfaden stieg aus dem Kamin, und durch die Stille und das Flüstern der Bäume hörte er ein Wimmern, das erstickte Jaulen eines leidenden Tieres. Dornen und Nesseln rissen an seinen Hosenbeinen, als er sich den Gartenweg entlang zur Haustür schlich und das Ohr dagegen legte. Der Geruch der Sonne, der dem alten Holz immer noch anhaftete, kratzte ihn in der Kehle. Er lauschte dem keuchenden Atem und rhythmischen Japsen einer Frau, die Unflätigkeiten murmelte, fasste den Türknauf und stolperte ins Zimmer, als die Tür unter seinem Gewicht nach innen schwang.

Schmutziges Geschirr und die Überreste einer Mahlzeit standen auf dem Küchentisch, Zeitungspapier mit Fett-und Marmeladeflecken lag achtlos zerknüllt zwischen Bröseln und Brotresten. Ein Messer steckte in einem Klumpen weicher Butter, und eine Spinne hing kopfüber, die Beine an den Körper gelegt, von der Lampe über dem Tisch und warf einen riesigen Schatten auf Tisch und Boden und die beiden Gestalten, die sich im Windschatten des Tisches wie Tiere bewegten. Beti Gloff kniete auf den harten Steinfliesen, die Hände vor sich aufgestützt und mit einem Gurt um den Hals an ein Tischbein gebunden, die Kleider über ihren buckligen Rücken und ihr groteskes Gesicht geworfen, wie eine läufige Hündin von hinten bestiegen von ihrem Ehemann, dessen hektisches Wimmern Dewi zur Tür gelockt hatte. Der Gurt spannte sich und erschlaffte wieder: dunkles, schmieriges Leder mit einer Schnalle, die scheppernd über die Fliesen kratzte.

Dewi starrte die Schnalle an, gebannt und entsetzt, unfähig, Augen oder Ohren vor dieser viehischen Kopulation zu verschließen, während jedes Mal, wenn die Schnalle den Boden traf, ein wenig mehr von dem Dreck und dem Belag auf den beiden Gesichtern des römischen Gottes weggescheuert wurde.

»Hat Beti sich beschwert?«, fragte McKenna.

»Nein, Sir«, murmelte Dewi.

»Was hat sie gesagt?«

»Sie hat überhaupt nichts gesagt.« Dewi spielte mit seinem Notizbuch. »Sie hat nur gewartet, bis das dreckige kleine Arschloch mit ihr fertig war, hat sich den Schlüpfer hochgezogen, den Rock glattgestrichen und an den Kamin gesetzt.« Er schüttelte sich. »Sie hat mich nicht mal angesehen. Man hätte meinen können, ich wäre überhaupt nicht da.«

»Was hätte das arme Weib sonst auch tun sollen?«, fragte McKenna. »Ich kann ja verstehen, dass Sie besorgt waren, aber Sie hätten nicht hineingehen sollen.«

»Die Vorhänge waren zugezogen, Sir. Ich habe wirklich gedacht, dass da ein verletztes Tier drin ist … Als ich zuletzt so was gehört habe, war vor unserem Haus ein Hund überfahren worden und lag winselnd im Rinnstein.«

McKenna stupste mit einem Kuli den Kranz aus silbernen Lorbeerblättern um den fein ziselierten Januskopf an. »Ich denke, Sie werden melden müssen, wie Sie diesen Gürtel gefunden haben.«

»Jeder wird über Beti und diesen Mistkerl Bescheid wissen, wenn ich das tue, Sir. Kann ich nicht sagen, dass ich die Schnalle schon vorher wiedererkannt habe?«

»Wahrscheinlich weiß jeder außer uns sowieso Bescheid«, sagte McKenna. »Und wir können es uns nicht leisten, Fakten zu unterdrücken, nur um Ihre oder Betis Gefühle zu schonen.« Er stieß noch einmal mit dem Kuli nach der Schnalle. »Ich weiß nicht, wie John Jones die in die Finger bekommen hat, aber ein Geschenk von Robert Allsopp war sie bestimmt nicht. Wir werden uns auf eine lange Sitzung einrichten müssen, um das herauszufinden, denn ich glaube nicht, dass er plötzlich anfängt, uns reinen Wein einzuschenken.«

»Nein!«, rief Jack ins Telefon. »Sie stören mich nicht beim Abendessen. Woher sollte ich denn ein Abendessen bekommen? Es sei denn, ich koche es mir selbst.«

»Ist meine Frau noch bei Ihnen?«, fragte McKenna.

»Nein, ist sie nicht. Und meine Frau auch nicht«, zischte Jack. »Sie sind im Pub. Wohin soll denn das noch führen? Kaum zu glauben, wie einem das Leben vor den Augen in Scherben gehen kann. Das Haus sieht aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen, seit Ihre Denise das ganze Zeug für diesen Basar angeschleppt hat, den sie nach dem Urlaub veranstalten wollen; und überall Koffer, Bücher, Unterwäsche, Badeanzüge. Es ist so ziemlich alles da, was Sie sich vorstellen können, das einzige, was ich nicht finden kann, ist etwas zu essen.«

»Es wird sich wieder legen, Jack. Ich würde sagen, Emma hat ein bisschen überreagiert. Kommen Sie und essen mit mir in der Kantine. Und als Nachtisch können wir Ihnen vielleicht eine kleine Show liefern.«

»Wie denn das?«

»O nein!« John Jones sprang von seinem Stuhl im Verhörzimmer auf und hielt seine Hose mit den Händen fest. »Ich rede in keine verdammte Maschine! Das ist Teufelswerk. Klaut einem die Stimme, wie Fotos einem das Gesicht stehlen.« Er setzte sich wieder, spuckte auf den Boden. »Ihr verdammten Bullen habt doch von nichts keine Ahnung.«

»Abergläubisch, was?« Dewi lehnte an der Wand, die Hände in den Taschen. »Ich glaube, der Teufel ist nicht mal auf deinen Geruch scharf, geschweige denn auf deine Stimme. So nötig hat er’s auch wieder nicht.«

»Du wirst es schon noch lernen, du kleiner Scheißer«, keifte John Jones, »und zwar auf die schmerzhafte Art. Und das geschieht dir verdammt noch mal recht!« Er wandte sich an den Anwalt und knurrte: »Und Sie können gleich wieder verschwinden. Mein Geld bekommen Sie nicht in Ihre gierigen Finger.«

»Jetzt aber mal langsam!«, sagte Dewi. »Du bist doch nicht das erste Mal hier, und du weißt verdammt genau, dass der Rechtsbeistand gratis ist.«

»Ist mein Mandant vorbestraft?«, fragte der Anwalt.

»Wegen Schwarzfischen von Lachsen, Wildern von Fasanen auf dem Vaynol Estate und wegen des Diebstahls einer halben Tonne Kohle vom Eisenbahndepot.«

»Wo ich doch kein Geld für Essen und Kohle hatte! Was soll einer denn tun, Mr. Klugscheißer? Verhungern? Seine verkrüppelte Frau hungern und frieren lassen?«

»Mir blutet das Herz«, sagte Dewi. »Den Lachs, die Fasane und die Kohle hast du verkauft und dann fast alles im Three Crowns verjubelt.« Er starrte John Jones an. »Nur schade, dass du nicht öfter an deine verkrüppelte Frau und an ihr Wohlergehen denkst.«

»Du Scheißkerl steckst deine verdammte Nase in Sachen, die dich nichts angehen!«, brüllte John Jones. Dann fuhr er McKenna an: »Warum lassen Sie zu, dass er so mit mir umspringt. Für Sie bin ich wohl auch nur Scheiße, was?«

»Was denn sonst?«, fragte Dewi. »Für mich bist du der größte Scheißhaufen von ganz Wales.«

McKenna schlug mit der Faust auf den Tisch. »Genug! Halten Sie den Mund, Prys, wenn Sie nichts Vernünftiges zu sagen haben. Und Sie, John Jones, können aufhören, den Trottel zu spielen.« Er schaltete den Kassettenrecorder an und hielt den Gürtel mit der Schnalle in die Höhe, so dass Jones und der Anwalt sie sehen konnten. »Diese ungewöhnliche Schnalle entspricht der Beschreibung derjenigen, die sich vermutlich an dem Gürtel befand, mit dem Margaret Baileys Hände gefesselt waren. Vielleicht wäre Mr. Jones so freundlich, uns zu sagen, wie diese Schnalle in seinen Besitz gelangt ist.«

»Geht euch einen Scheißdreck an!«

»Darf ich Sie daran erinnern«, sagte McKenna, »dass diese Bandaufnahme als Beweismittel verwendet werden kann. Ich würde Ihnen deshalb vorschlagen, Mr. Jones, dass Sie sich mäßigen.«

»Mr. McKenna meint, du sollst aufhören zu fluchen«, ergänzte Dewi.

»Und dir hat er gesagt, du sollst dein Maul halten, Dewi Prys. Also warum tust du’s nicht?«

»Mr. Jones, würden Sie bitte auf die Fragen antworten, die Ihnen gestellt werden«, sagte nun der Anwalt. »In Ihrem eigenen Interesse.« Er nahm den Gürtel in die Hand und untersuchte die Schnalle. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass es in ganz Wales eine zweite Schnalle dieser Art gibt, und deshalb muss ich sagen, ohne der Ermittlung vorgreifen zu wollen oder dieses Verhör zu manipulieren, wenn Sie sich weigern zu antworten, wird die Polizei wohl kaum eine andere Wahl haben, als Sie des Mordes an Margaret Bailey anzuklagen.«

John Jones’ Gesicht wurde zu einer fahlen, grauen Maske.

»Ich hab sie nicht umgebracht. Ich hab nur ihre Leiche gefunden.«

»Das wissen wir«, sagte McKenna. »Aber wann haben Sie die Leiche das erste Mal gesehen? Seit wann haben Sie gewusst, dass sie im Wald hing?«

40

»Ihre Hände waren mit dem Gürtel gefesselt. Ich hab die Schnalle abgeschnitten. Und sonst hab ich nichts getan.« John Jones starrte auf den Boden. »Sie konnte ja nichts mehr damit anfangen.«

»Wann haben Sie sie abgeschnitten?«, fragte McKenna.

»Als ich sie gefunden hab, wann denn sonst?«

»Und wann war das?«

»Wenn ich’s Ihnen sage, was machen Sie dann mit mir?«

»Warum sagen Sie es uns nicht zuerst, und wir sehen dann weiter«, erwiderte McKenna.

Mit Mitleid heischender Stimme sagte John Jones: »Kann ich ’ne Kippe haben? Ich brauch unbedingt eine.«

McKenna gab ihm eine Zigarette.

»Also, diese verdammte Schlampe war’s.« Er nahm einen tiefen Zug.

»Wer?«

»Die, die ihr eingebuchtet habt.«

»Was hat sie getan?«

»Na, die vom Cottage umgebracht, was denn sonst?«

»Woher wissen Sie das?«

»Werd’s eben gesehen haben«, blaffte er. »Woher denn sonst, hä?«

»Ich weiß es nicht«, sagte McKenna. »Erzählen Sie.«

»Die hatten einen Streit. Alle drei.«

»Welche drei?«

»Die aus dem Cottage, die Stott-Schlampe und Jamie Thief.«

»Und worüber haben sie sich gestritten?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Ich glaube, Sie wissen es sehr genau, Mr. Jones«, sagte McKenna. »Ich vermute, Sie haben zugehört.«

»Na und? Ist doch nicht illegal, Leuten zuzuhören, die sich streiten, oder?«

»Soviel ich weiß, nicht.« McKenna lächelte beinahe. »Also, worum ging der Streit?«

»Um Geld, was denn sonst?«

»Und wer stritt sich um Geld?«

»Die Stott-Schlampe hat einen Mordskrach geschlagen, weil die andere ihr kein Geld mehr für irgendwas geben wollte. Die waren schon mittendrin, als ich dazukam.«

»Und Jamie?«

»Was soll mit dem sein?«

»Was hat er dort gemacht?«

John Jones nahm sich noch eine Zigarette aus McKennas Päckchen, das auf dem Tisch lag. »Was glauben Sie denn, was er dort gemacht hat? Gänseblümchen pflücken vielleicht?«

McKenna nahm ihm die Zigarette aus der Hand. »Hören Sie, Mr. Jones. Beantworten Sie meine Fragen. Warum war Jamie dort? Zu welcher Tageszeit fand dieser Streit statt? Worum ging es in dem Streit?«

»Sie haben sich über Geld gestritten. Hab ich ja schon gesagt.« John Jones beäugte die Zigarette in McKennas Fingern. »Es war am Vormittag, ziemlich früh.«

»Wie früh?«

»So gegen neun … bisschen später vielleicht. Ich ging am Cottage vorbei in den Wald, weil ich von meinem Chef den Auftrag hatte, tote Bäume da rauszuschaffen.« John Jones spuckte aus.

»Der verdammte englische Sklaventreiber hat mich Holz schleppen lassen, als wäre ich ein beschissener Bauer.«

»Am Holztragen ist nichts Entwürdigendes«, sagte McKenna. »Immerhin musste unser Erlöser sein eigenes Kreuz nach Golgatha tragen, nicht? Warum war Jamie dort?«

»Mir kommen gleich die Tränen. Wollen Sie vielleicht ’ne Zeichnung? Er war die meisten Nächte im Cottage, wenn sie da war. Hat sie doch gevögelt.«

»Und Mrs. Stott?«

»Ist wahrscheinlich mit dem Frühbus hingefahren oder zu Fuß gegangen. Woher soll ich denn das wissen? Ich hab sie nicht danach gefragt.« Er kicherte. »Vielleicht haben sie es ja zu dritt getrieben.«

McKenna legte die Zigarette auf den Tisch. »Wann war das? Wie lange ist das her?«

»Na, schon Jahre. Fast vier … November. Saukalt war’s, und geschifft hat’s wie immer.«

»Anfang November? Mitte? Ende?«

»Vor dem Guy Fawkes Day. Der Rugby Club kriegte die toten Bäume für sein Freudenfeuer.«

»Gut. Sehen Sie, an wie viel Sie sich erinnern, wenn Sie sich ein wenig Mühe geben? Was ist dann passiert?«

»Sie sind sich in die Haare geraten.«

»Wer?«

»Die Stott-Schlampe und die Engländerin.« John Jones griff wieder nach der Zigarette. »Jamie hat sie angeschrien, sie sollen aufhören, aber die haben ihn überhaupt nicht beachtet … Sind aufeinander los wie die Furien. Ich hab gehört, dass die andere die Stott-Schlampe beschimpft und ihr vorgeworfen hat, dass sie ihren tuntigen Alten noch schwuler gemacht hat, als er eh schon ist, und dass sie ihre Tochter mit ihrem ganzen Getue verdorben hat … « Er hielt inne. »Hab kein verdammtes Wort davon verstanden, außer dass die Engländerin gesagt hat, die Stott bekommt nicht mal mehr das Schwarze unter ihren Fingernägeln, nach allem, was sie gesagt und getan hat. Sie hat der Stott gesagt, sie soll endlich ihren hässlichen, fetten Arsch in Bewegung setzen und sich eine Arbeit suchen, weil sie von ihr nämlich kein Geld mehr kriegt.«

»Und?«

»Und dann gab’s einen furchtbaren Schrei, und plötzlich war alles still … « Er sah McKenna an, mit Augen, die dunkel waren vor Schmerz. »Jamie kommt herausgestürzt, weiß wie ein Gespenst, und kotzt auf den Gartenpfad.«

Der Kassettenrecorder begann zu surren. McKenna wartete, bis Jack eine neue Kassette eingelegt hatte, und hörte John Jones’ Atem in der mageren Brust rasseln. »Sie sollten nicht mehr rauchen.«

John Jones ignorierte ihn. »Die Stott kommt hinter Jamie rausgewatschelt und packt ihn am Hals, als wollte sie ihn erwürgen, und er schreit und versucht, sie abzuschütteln. Und sie sagt, wenn er ihr nicht hilft, dann sagt sie euch, dass er die andere umgebracht hat.«

»Wussten die beiden, dass Sie dort waren?«

»Hä? Keine Ahnung. Ich war zwischen den Bäumen. Jamie geht wieder rein, kommt dann rausgetorkelt wie ein Betrunkener. Geht in den Schuppen und kommt mit einem Schubkarren wieder raus, und die Stott sieht ihm von der Tür aus zu … «

»Und dann?«

»Sie verschwinden im Cottage … und kommen wieder raus, und Jamie schiebt den Karren, und die Stott-Schlampe schubst ihn den Pfad entlang wie ’nen verdammten Hund.«

»Was war in dem Schubkarren?«

»Die Engländerin, reingeschmissen wie ’nen Sack Abfall, und ihre Hand schleift über die Steine, und ihr Kopf knallt immer wieder auf den Pfad, ihre Haare werden schmutzig … « Er erschauerte. »Kann’s jetzt noch hören, wirklich wahr!«, flüsterte er. »Verdammt, ich träum sogar davon. Donk! Donk! Sie können sich nicht vorstellen, was für einen Lärm das macht.«

»War sie tot?«

John Jones starrte McKenna an. Er leckte sich die Lippen, schluckte und starrte ihn immer noch an. »Nein«, sagte er nach langem Schweigen.

»Woher wissen Sie das?«

»Na, weil sie aufgewacht ist, deswegen«, murmelte er.

»Würden Sie das bitte wiederholen?«, sagte McKenna. »Lauter, damit der Recorder es aufnehmen kann.«

»Ich hab gesagt«, blaffte John Jones, »sie ist aufgewacht!«

»Wann?«

»Als Jamie sie in den Wald schob. Gewehrt hat sie sich und gekreischt und geschrien«, sagte John Jones mit beklommener Stimme. »Hat wahrscheinlich gewusst, was ihr bevorsteht.«

»Und?«

»Die Stott-Schlampe stößt Jamie beiseite und fängt an, mit der Engländerin zu kämpfen … « Seine Stimme verklang. »Ich hätte nichts tun können. Ich hätte es nicht verhindern können.«

»Was verhindern?«

»Den Kampf … Und den Rest … « Der alte Mann zog gierig an seiner Zigarette. »Die Stott hat sie gestoßen und geschubst, sie angeschrien, sie soll ihr verdammtes Maul halten, und sie geschlagen, links und rechts aufs Gesicht, dass es den Kopf von einer Seite zur anderen gerissen hat. Dieses Durcheinander von Körpern und das Schreien und das Kreischen. Und die verdammten Krähen in den Bäumen haben zugeguckt … «

»Was haben Sie sonst noch gesehen?«, fragte McKenna.

»Weiß nicht.« Er sah McKenna flehend an. »Weiß nicht … «

»Ich glaube, Sie wissen es sehr wohl. Was hat Mrs. Stott getan?« Er seufzte erschöpft. »Hat sich auf die andere gestemmt und sie in den Karren zurückgestoßen. Arme hat die wie verdammte Hinterschinken, und vor Anstrengung wurde sie ganz rot im Gesicht. Dann wurde die andere still, und Jamie hat geschrien, und die Stott hat ihn mit der Faust ins Gesicht geschlagen, dass er zu Boden gegangen ist.«

»Was ist mit dem Gürtel?«

»Sie hat Jamie gezwungen, es zu tun. Sie hat der Engländerin den Gürtel abgenommen und sie festgehalten, während Jamie ihr die Hände gefesselt hat.« Er hielt inne und klopfte langsam die Asche von seiner Zigarette. »Dann hat sie eine Handvoll Erde und totes Laub genommen und es der anderen in dem Mund gestopft, damit sie nicht mehr schreit … Dann bin ich abgehauen … « »Wann haben Sie die Leiche gefunden?«

»Zwei oder drei Tage später«, murmelte John Jones.

»Haben Sie nach ihr gesucht?«

»Eigentlich nicht. Hatte mir gedacht, dass sie sie in den Fluss schmeißen oder verscharren. Hab sie am Sonntagvormittag gefunden, als ich unterwegs war. Beti geht sonntags in die Kirche.«

»Sagen Sie mir, warum Sie unterwegs waren«, sagte McKenna. »Der Vollständigkeit halber.«

»Hab Hasenfallen aufgestellt, wenn Sie’s unbedingt wissen müssen. Hab aber keinen gefangen, da könnt ihr mir also keinen Strick draus drehen.«

»Wo war sie?«

»An dem verdammten Ast hat sie gehangen … Was glauben denn Sie, wo sie war?«

»Und wann haben Sie die Schnalle genommen?«

»Irgendwann später.«

»Warum?«

»Warum? Warum? Hab ich doch schon gesagt! Sie konnte ja nichts mehr damit anfangen.«

»Und in welchem Zustand war die Leiche?«

»Mein Gott. Wissen Sie denn gar nichts?«

»Ich möchte, dass Sie es mir sagen.«

»Über und über voller Maden, weil sie dagehangen hat wie ein verdammter Fasan, und die Scheißdinger sind auf mich gefallen, als ich die Schnalle abgeschnitten hab. Die Augen waren schon verschwunden … Krähen oder Elstern wahrscheinlich. Keine Ahnung.«

»Haben Sie sonst noch etwas genommen?«, fragte McKenna. »Waren Sie irgendwann im Cottage und haben von dort etwas mitgenommen?«

»Vielleicht.« John Jones starrte den Tisch an. »Vielleicht nicht.«

»Ja oder nein?«

»Ich war im Cottage, nachdem die Schlampe es ausgeräumt hatte. O Gott! Sie hätten sehen sollen, wie sie das Zeug in den Transporter gewuchtet hat, als wäre sie Tarzan, und Jamie Thief hat dabeigestanden und blöd geglotzt.«

»Was haben Sie genommen?«

»So ’ne schicke Jacke mit Rock, die sie auf dem Boden hat liegenlassen. Ich hab mir gedacht, irgendjemand kann die bestimmt brauchen, und hab sie Beti gebracht.«

»Und was hat sie mit den Kleidungsstücken gemacht?«

»Hat sie dieser Hexe Mary Ann gegeben, weil die fetter ist.«

»Und?«, drängte McKenna.

»Und dann hat doch diese Mary Ann ein Riesentheater gemacht«, verkündete John Jones. »Sagt, dass es Pech bringt, wenn man von Toten was stiehlt, und knallt sie Beti wieder hin.« Er nahm sich noch eine Zigarette. »Und Beti sagt, ich soll sie ins Cottage zurückbringen, also hab ich sie unter eine Diele gestopft.«

»Wollen Sie damit sagen«, fragte McKenna, »dass Mary Ann und Beti die ganze Zeit von der Leiche wussten?«

John Jones kicherte. »Das ganze verdammte Dorf hat’s gewusst, bis auf Seine Heiligkeit.«

»Und warum hat uns niemand was gesagt?«

»Euch? Wozu? Tot war sie ja schon, oder? Es herumzuplaudern hätte sie auch nicht mehr lebendig gemacht. Außerdem war sie eine verdammte Ausländerin, und ich vermute, deswegen ist es überhaupt erst soweit gekommen. Die Leute wollen sich in so was nicht reinziehen lassen, weil man ja nie weiß, wo das hinführt. Sehen Sie sich nur den Schlamassel an, und bloß, weil ich’s Ihnen gesagt habe.« Er hielt inne und riss den Kopf hoch. »Hätt mein blödes Maul halten sollen, die Leiche hat doch keinem was getan.«

»Warum haben Sie es uns dann gesagt, John Jones?«

Der alte Mann schüttelte sich. »Wegen ihr. Ich vermute, sie hat mich da im Wald gesehen, oder Jamie hat mich gesehen und mich verpfiffen. Hat mir diesen verdammten Zigeuner auf den Hals gehetzt, egal, wo ich hingehe, Tag und Nacht. Schaun Sie sich nur an, was mit Jamie Thief passiert ist.« Er drückte die Zigarette aus. »Hatte wenig Lust, auch an ’nem verdammten Ast zu baumeln wie die andere.«

»Wenn Sie uns früher informiert hätten«, sagte McKenna leise, »könnte Jamie noch am Leben sein.«

»Und was wäre dann?«

»Sie hätten ihn retten können.«

»Wozu? Solche wie Jamie sind es nicht wert, gerettet zu werden.«

»Also, Jack«, sagte McKenna. »Nun ist Ihre Hilfe von oben ja aufs Stichwort aufgetaucht. Ich vermute allerdings, nicht gerade in der Gestalt, die Sie sich vorgestellt haben.«

»Nicht?« Er gähnte. »Emma wird mir das Fell über die Ohren ziehen. Haben Sie gesehen, wie spät es ist?« Und grinsend ergänzte er: »Dewi hat dort in der Hütte um einiges mehr geboten bekommen, als er erwartet hatte. Dürfte ihn in den nächsten Monaten zur Hauptattraktion in der Kantine machen.«

»Ich glaube nicht, dass er darüber reden will«, sagte McKenna. »Er wollte es sogar in seinem Bericht verschweigen … Man kann sich irgendwie nicht vorstellen, dass die beiden es miteinander treiben, was?«

»Man kann es sich bei vielen nicht vorstellen«, sagte Jack. »Na ja … Wenigstens haben wir jetzt herausgefunden, wer wem was angetan hat, wobei es allerdings noch eine andere Sache ist, ein Geschworenengericht davon zu überzeugen.«

»Das ist es meistens. Wann bringen Sie Emma und Denise morgen zum Flughafen?«

»Ihr Flug geht mittags, und sie meinen, dass sie gerade rechtzeitig auf Rhodos sein werden, um in der Stadt einen draufzumachen.« Jack rutschte nervös auf seinem Stuhl hin und her. »Also wissen Sie, ich kann einfach nicht aufhören, mir Sorgen um sie zu machen. Man hört schließlich so viel über die schrecklichen Dinge, die im Ausland passieren.«

»Schreckliche Dinge passieren überall. Wir sollten das besser wissen als sonst jemand.«

»Sie sind mir ja ein großer Trost.«

»Ihre Frau ist erwachsen. Und meine ebenfalls. Ich bin mir sicher, dass sie mehr als in der Lage sind, auf sich selbst aufzupassen.«

»Das weiß ich auch«, entgegnete Jack mürrisch. »Aber mal angenommen, Em will es überhaupt nicht. Jeder weiß doch, was heiße Sonne und ein paar Gläschen mit den besten Absichten anstellen.«

»Wenn Emma wüsste, woran Sie eben gedacht haben, wäre sie schwer beleidigt«, sagte McKenna. »Und das mit Recht.«

»Ich dachte, Sie sind schon nach Hause gegangen, Sir«, sagte Dewi. »Inspector Tuttle habe ich schon vor einer Weile das Gebäude verlassen sehen.« Er setzte sich neben McKennas Schreibtisch. »Die beiden in den Zellen haben Essen und etwas zu trinken bekommen und sind für die Nacht eingesperrt.«

»Wurde Beti Gloff informiert, dass wir ihren Mann dabehalten?«

»Ja, Sir. Werden wir gegen sie und Mary Ann etwas unternehmen? Sie haben uns ja ganz schön an der Nase herumgeführt.«

»Ich bin mehr als versucht, den beiden eine Klage wegen Verschwörung anzuhängen«, sagte McKenna. »Und morgen werde ich Beti mit ihren lahmen Beinen und ihrem Silberblick und ihrer Krächzstimme und Mary Ann mit ihrem Tee und ihren Keksen und ihren Geschichten von Anno dazumal sagen, was für ein Glück sie haben, dass sie nicht bei John Jones und Gwen Stott in den Zellen sitzen.«

»War schon ziemlich großes Glück, dass ich die Schnalle entdeckt habe. Es wäre mir allerdings lieber gewesen, sie auf andere Art zu finden.«

»Nein, Dewi, das war schon gute Arbeit. Und es gibt noch viel schlimmere Dinge, die hinter verschlossenen Türen auf Sie warten, als zwei alte Leute, die es miteinander treiben«, sagte McKenna. »Was hatte Gwen Stott zu sagen? Ja oder nein?«

Dewi strich sich mit den Finger durch die Haare, so wie auch McKenna es häufig tat. »Ich weiß nicht, ob es eine gute Idee ist, sie und John Jones im selben Gebäude zu haben, geschweige denn Tür an Tür.«

»Warum?«

»Wir haben doch alle gehört, was John Jones über ihre Möbelschlepperei erzählt hat. Wie Tarzan, hat er gesagt, nicht? Ich würde mich nicht wundern, wenn sie Wände einreißt, um an ihn heranzukommen.«

»Was haben Sie ihr gesagt?«

»Ich war ja nur bei ihr, um sie zu fragen, was sie zum Abendessen will, und da fing sie auf einmal an zu erzählen, wie Romy sich plötzlich verändert hätte, nicht mehr ihre Freundin hätte sein wollen und so weiter«, sagte Dewi. »Und dann tischt sie mir diese Geschichte auf, dass Romy aus ihren tiefsten und dunkelsten Geheimnissen ein Netz um sie gesponnen und sie dann angegriffen habe wie eine Spinne eine Fliege, die sich im Netz verfangen hat. Und sie sagt, dass Romy ihr noch viel schlimmer als ihr Mann das Gefühl gegeben habe, wertlos zu sein, und anscheinend heißt das einiges.« Er runzelte die Stirn. »Sie behauptet, dass sie Romys Namen angenommen hat, um sich quasi von den Unzulänglichkeiten zu lösen, die andere ihr andichten wollen.«

»Interessant.«

»Finden Sie? Auf jeden Fall habe ich dann wie beiläufig erwähnt, dass wir John Jones verhört haben, und da fängt sie plötzlich an, mich anzukeifen. Jones, sagte sie, ist ein dreckiger, perverser Spanner, der immer ums Cottage herumgeschlichen ist und Romy nachspioniert hat, die viel zu sehr damit beschäftigt war, es mit Jamie zu treiben, um es zu bemerken.«

»Und?«, fragte McKenna.

Dewi zuckte mit den Schultern. »Also habe ich ihr gesagt, was Jones uns erzählt hat, und sie dreht völlig durch. Starrt mich an mit diesen furchtbaren kalten Augen, die sie hat, und sagt: ›Wissen Sie was, Constable?‹ – ›Was?‹ frage ich, und sie sagt: ›Jamie Thief wollte für sein Schweigen immer noch mehr Geld, und deshalb habe ich mich auf seine Brust gesetzt und gewartet, bis er nicht mehr geatmet hat. Und mit John Jones werde ich das gleiche machen.‹ Ich hab richtig ’ne Gänsehaut bekommen. Die meint das ernst.«

»Ich zweifle nicht daran, dass sie es ernst meint. John Jones wäre gut beraten, an einer natürlichen Ursache zu sterben, bevor sie wieder aus dem Gefängnis kommt.«

»Glauben Sie, dass sie verrückt ist?«

»Nein, glaube ich nicht, aber sie will, dass wir das glauben, und ich kann mir vorstellen, dass irgendein Psychiater nur zu gern bereit sein wird, sich vor Gericht ihrer Denkungsart anzuschließen.«

»Glauben Sie, dass sie mit verminderter Zurechnungsfähigkeit durchkommt?«

»Wie Dr. Roberts gesagt hat, ob verrückt oder böse, eingesperrt wird sie allemal«, erwiderte McKenna. »Meiner Ansicht nach besitzt sie noch viel weniger Gewissen, als Jamie es hatte. Aber jetzt machen wir Feierabend, Dewi. Morgen gibt es viel zu erledigen.«

»Ich habe dieses Wochenende dienstfrei, Sir.«

»Ich weiß. Irgendwas Besonderes vor?«

»Ach, Sie wissen schon, das Übliche eben … «

»Ich bin mir sicher, dass Sie mehr Spaß haben werden als Jack Tuttle, egal, was Sie Vorhaben.« McKenna grinste. »Er hatte recht mit dem Motiv für den Mord an dieser Frau. Nackte Habgier, egal, was Gwen Stott uns weismachen will.«

»Das steckt meistens dahinter«, sagte Dewi. »Die Leute wollen immer das, von dem sie glauben, dass die anderen es haben: Liebe, Geld … Wenn nicht das eine, dann das andere. Und manchmal beides.«

Als McKenna den Hügel zu seinem Haus hochstieg, hoffte er, dass Dewis klarer Verstand nie umgarnt werden würde von einem Netz, das irgendeine goldhaarige Prinzessin spann, dass den Jungen seine Weisheit nicht verlassen würde, wenn er sie am meisten brauchte. Ein vergebliche Hoffnung, sagte er sich, als er in seine Straße einbog, denn Dewi würde in die gleichen Fallen tappen wie alle anderen Männer, auch die umsichtigsten: Fallen, die das Leben mit dem Köder vielfältiger Wunder versah.

Die Katze hielt Wache hinter der Vordertür und strich ihm schnurrend und miauend um die Beine, als er über die Schwelle trat. Er trug sie nach unten und stand dann in der offenen Hintertür, während sie den kleinen Garten durchstreifte und ihr Revier inspizierte, unter einem in Facetten seltener Edelsteine leuchtenden Himmel. Unterhalb der Terrasse, auf der das Haus so bedenklich balancierte, bedeckte ein Gewirr aus Bäumen und Strauchwerk den Hügel, und dunkle Blätter glühten golden in der untergehenden Sonne. McKenna sah auf die Stadt hinunter, zur Schräge eines Dachs, zum Winkel eines Giebels, die hier und dort in den geheimen Gärten hinter den Läden und Büros an der High Street zu erkennen waren, sah Blumen, die im Halbdunkel leuchteten, Rauch, der in einer bleistiftdünnen Linie aus einem alten Schornstein stieg. Ein Schwarm Fledermäuse brach aus den Bäumen und flatterte schwarz vor dem Himmel, beobachtet von der Katze, die den Kopf hob und wachsam und sprungbereit dastand.

Epilog

Vor McKennas Büro brannte die Nachmittagssonne, Schatten huschten über Wände und Boden, wenn der Wind die Äste der Esche bewegte. Er legte Beti Gloffs Aussage in einen Ordner mit den Aussagen der anderen Bewohner von Salem, die allesamt kaum das Papier wert waren, auf dem sie standen. Sie habe nichts gewusst, nichts vermutet, und jeder, der etwas anderes behaupte, ihr Mann eingeschlossen, sei Opfer seiner überschäumenden Phantasie. Mary Ann, auch sie unwissend und arglos, war scharfzüngig in ihrer Verurteilung von John Jones’ Täuschungen, den Ausschweifungen seiner Phantasie, seiner angeborenen Dummheit, und sie machte sich ausführlich lustig über seine Behauptung, von einem Zigeuner verfolgt zu werden.

McKenna zündete sich eine Zigarette an und wandte sich Dr. Rankilors Gutachten über Gwen Stott zu. Aus dem Begleitbrief erfuhr er, dass dieses Gutachten keine verbindliche Aussage über ihre Verhandlungsfähigkeit sei, sondern lediglich eine »psychiatrische Einschätzung ihrer manifesten Probleme«.

Bevor er noch den ersten Absatz zu Ende gelesen hatte, wusste er, dass Dr. Rankilor das altvertraute, von Freud besäte Feld bearbeitete und eine Rekordernte einfuhr. Gwen Stott war keine herzlose Mörderin, keine skrupellose Manipulatorin von Menschen und Geld, sondern reihte sich neben Romy Cheney und Jamie Thief in die stetig wachsende Armee der Opfer ein, rekrutiert von unerfüllten Wünschen und dem Versagen all jener, denen sie ihr naives und gutgläubiges Ich anvertraut hatte.

Gefangen in einem Leben materieller wie emotionaler Armut, floh sie vom kalten Herd ihrer Familie in die leere Bratpfanne der Ehe mit Christopher Stott, einem emotional unreifen Mann voller Unzulänglichkeiten und Ängste, der in jeder Hinsicht unfähig war, einer Frau zu bieten, was sie mit Recht erwarten konnte, und dessen unklare sexuelle Neigungen eine unerträgliche Beleidigung und einen Verrat darstellten.

Romy Cheney betrat die Bühne zu einem kritischen Zeitpunkt, um zur Initiatorin und zum Katalysator der Kette tragischer Ereignisse zu werden, deren erstes Glied an dem Tag geschmiedet wurde, als sie Gwen kennenlernte und in ihr eine an Widrigkeiten gewachsene Stärke fand, die ihr selbst fehlte. Romy, die ihre eigene Verarmung mit dem Mantel materiellen Reichtums verhüllte, verfolgte Gwen mit Geschenken und Wochenendeinladungen in das luxuriöse Cottage, mit Geschichten von Reichtümern und Aufregungen, mit faszinierenden und unweigerlich quälenden Einblicken in eine Welt, zu der Gwen nie Zugang hatte. Freud zitierend, fuhr der Gutachter fort: »Unerfüllte Wünsche sind die treibende Kraft hinter den Phantasien; jede einzelne Phantasie enthält die Erfüllung eines Wunsches und verschönert eine unbefriedigende Realität.« Da es Gwen nun erlaubt war, in Romys Phantasiewelt zu leben, begann Gwens eigene Welt zu veröden, Neid entstand, ähnlich dem, den ein Obdachloser gegenüber dem Bewohner einer Villa empfinden mochte.

McKenna drückte die Zigarette aus, die zu einer bröckelnden Aschesäule geworden war, und sah durchs Fenster. Das Sonnenlicht, das sich an der Wand des Telegrafenamtes brach, stach ihm in die Augen. Rankilors Art zu schreiben hatte Stil, dachte er, vielleicht zu viel, denn er lockte ihn weg von den Fakten und hin zu Spekulation, Phantasie und letztendlich zur Romantik.

Mit der Freundschaft zu Romy als heller Laterne in dem schmalen, grauen Korridor, in dem ihr wirkliches Leben entlang schlich, sah Gwen hier eine Abzweigung, dort eine Umleitung, die ihr offenstand, wenn sie nur auf Romys Rat hörte und den Rest ihrer Reise ohne die Last eines Ehemanns unternahm. Romy stellte die Ungeheuerlichkeit einer ehelichen Trennung als bedeutungslos dar, denn sie hatte ja selbst ihren Ehemann und dann ihren Geliebten verlassen. Beschwatzt und überredet zu dem Glauben, dass Menschen nur benutzt werden, solange sie nützlich sind, und dann abgelegt werden sollten wie abgetragene Kleider, sah Gwen die Warnsignale nicht, begriff nicht, dass Romy früher oder später diese Philosophie auch auf ihre Freundschaft anwenden würde. Diese Erkenntnis dämmerte ihr erst, als die Würfel längst gefallen waren und Gwen Stott gänzlich in Romys seidigem, klebrigem Netz verstrickt war.

An diesem kalten Novembermorgen wandte Romy sich gegen sie, ohne Grund, ohne Vorwarnung, das schnurrende Kätzchen, das plötzlich die Krallen zeigte und zuschlug. Sie sagte schreckliche Dinge zu Gwen, verspottete sie, demütigte sie, verhöhnte sie, zerriss ihre zarten Träume zu blutigen Fetzen und warf sie ihr wie schmutzige Lumpen vor die Füße. Gwen geriet in Panik, um den Verstand gebracht vom Wissen, dass jede Hoffnung zerstört, sie ihres Auswegs beraubt war und ihr nichts mehr blieb, als in die bittere, raue Ödnis ihrer Ehe zurückzukehren. »Mrs. Stott war außer sich«, schrieb Dr. Rankilor. »Sie verlor kurzfristig jede Beherrschung, jede Einsicht in die Folgen.« Romy zog sie an den Haaren, zerkratzte ihr mit langen, scharfen Nägeln das Gesicht, während Jamie, der dort war, weil Romy ihn sich zum Liebhaber genommen hatte, sie wegzuziehen versuchte. Romy stürzte und schlug mit dem Kopf gegen die Herdkante, und Gwen erinnerte sich nur noch an das entsetzlich knirschende Geräusch des Aufpralls, an Romys lang hingestreckte, bewusstlose Gestalt und an Jamies hysterisches Schreien.

Jamie beschloss zu töten, Jamie holte den Schubkarren, Jamie hob die schlaffe Gestalt der Frau auf, deren Bett und Körper er noch kurz zuvor genossen hatte, und wart sie in den Karren. Jamie schob den Karren tief in den Wald, Jamie fesselte ihr die Hände, Jamie legte ihr die Schlinge um den Hals und warf das Seil über den Ast, und dann stemmte er sich gegen den Baumstamm, um das Seil mit seiner Last vom Boden hochzuziehen. Jamie blieb auf dem Baum, saß rittlings auf dem Galgenast und rauchte eine Zigarette nach der anderen, während Romy Cheneys Körper längst aufgehört hatte zu zucken und zu schwingen. Gwen sah nur zu, benommen, verwirrt und unfassbar entsetzt, und Jamie fand drei Sommer später den Tod, nachdem Gwen Stotts boshafter Mund ihm einen schlimmeren Namen verpasst hatte als den, den er sich selbst gegeben hatte.

Jamies Tod war ein Unfall. Verrückt vor Drogen und Alkohol und gierig nach immer mehr von der Beute, drohte er, Gwen als Mörderin hinzustellen, wenn sie sich weigerte, seine Forderungen zu erfüllen. Als sie sich schließlich aber doch gegen Jamie stellte, fiel er über sie her wie ein tollwütiger Hund. Dr. Rankilor verwies auf die Fotos von Gwens Verletzungen: »ein mehr als genügender Beweis für ihre Worte«, falls ein Beweis überhaupt nötig war.

Für Gwen vergingen die Tage und Wochen nach Romys Tod in jener nahtlosen Starre, die jedem tragischen Verlust folgt, wenn die Sinne betäubt sind, die Zeit angehalten und der Verstand getrübt. Jamie bestand darauf, Romys Möbel und Habseligkeiten in das Haus der Stotts zu schaffen, denn er meinte, das Cottage müsse leer sein, damit nichts die Aufmerksamkeit auf das plötzliche Verschwinden der Bewohnerin lenken könne. Als Gwen beim Zusammenpacken der Überbleibsel von Romys Existenz Scheckbuch und Kreditkarten fand, erkannte sie, dass sie vielleicht doch noch etwas Gutes aus all dem Schlechten retten konnte, nicht für sich selbst, sondern für ihr Kind. Romy, die ebenso prahlerisch wie heimtückisch war, hatte kein Geheimnis aus ihrem Reichtum und dessen Herkunft gemacht, und Gwen redete sich ein, dass ihr Geld war wie jedes Geld: Eigentum dessen, der es besaß. So nahm sie es in Besitz und legte es auf die hohe Kante für Jenny, gab in den Jahren nach dem schrecklichen Vorfall nur wenige Pfund für sich selbst aus, hatte sie doch zu viel Angst davor, entdeckt zu werden und Löcher zu reißen in das einzige Sicherheitsnetz, das ihrem Kind zur Verfügung stand. Hilflos musste sie zusehen, wie Jamie mit seiner nie endenden Habgier alles in Gefahr brachte. Bis sie nicht länger Zusehen konnte.

McKenna drückte seine Zigarette aus und wandte sich Dr. Rankilors Schlussbemerkung zu, einem Ende, das keine Schlussfolgerung lieferte, sondern neue Fragen aufwarf, neue Wege in Gwen Stotts Geist eröffnete, Pfade, die sich wanden und Schleifen bildeten, bis sie endeten, wo sie begonnen hatten. Unablässig gequält von der Erinnerung an jenen schrecklichen Tag, hinter jeder Ecke einen Hinterhalt wähnend, nahm Gwen Romys Namen wohl aus der bizarren Logik heraus an, durch die Wiedererschaffung dieser Frau vermeiden zu können, sich der Tatsache ihres Todes zu stellen. Vielleicht stahl sie den Namen aber auch, um einen Mülleimer zu haben, in den sie all das werfen konnte, was sie an sich selbst hasste und verachtete. Romy musste sterben, weil sie tiefe Scham in Gwen Stott hervorrief, »denn niemand«, schrieb Dr. Rankilor, »würde je in der Lage sein, über Romy Cheney zu sagen, ihr Leben wäre gewesen wie eine Schneeverwehung, die zwar eine Spur, aber keinen Fleck hinterließ«. Das wirklich nicht, dachte McKenna, angesichts der Tatsache, dass Jenny, ihr Vater und Trefor Prosser unauslöschlich mit Romy Cheneys Schmutz befleckt waren. »Und deshalb«, fuhr Dr. Rankilor fort, »befreite Mrs. Stott die Welt lediglich von Abschaum, von giftigem Müll, und was die Welt als Fledderei der Leiche von Romy Cheney betrachtete, war nichts anderes als eine Form der Buße, des Aufsichnehmens der Sünden und der Schlechtigkeit der Frau, wie der Sündenesser sich an dem auf der Leiche bereiteten Mahl labt und so noch einmal Buße tut für sein ausgestoßen Sein.«

Nachdem nun Spekulation und Phantasie erschöpft waren, wandte sich Dr. Rankilor der Romantik zu und deutete an, dass Gwen Stott unbewusst Romys Tod wünschte und es so versäumte, sie vor Jamies Plünderungen zu bewahren. Denn Romy enthüllte das Geschwür in Gwens Familie, den entsetzlichen Dämon des Inzests, um so entsetzlicher, als Gwen begriff, dass ihre Tochter die Doppelrolle des Opfers und der Verführerin spielte und aalglatt von der einen in die andere Rolle schlüpfte. »Ein klassisches Szenario«, schrieb der Psychiater, »in dem nur die Mutter Rettung bewirken konnte.« Dass aber diese Rettung auch nur eine Phantasie war, konnte Gwen erst erkennen, als ihr die tragischen Nachwirkungen um die Ohren schlugen. McKenna ließ Worte und Bilder auf sich wirken, wobei er auch an das dachte, was Gwen Stott ihm gesagt hatte, nämlich dass Romy sie aufgegabelt, ein Stück mitgenommen und dann auf die Straße geworfen habe. Welche Straße, fragte er sich. Und welche Abschürfungen erlitt sie, als ihre Freundin sie aus dem fahrenden Auto stieß. Er legte Rankilors Gutachten weg, bevor dessen zaghafter Sirenengesang Mitleid in ihm hervorrief, und kritzelte etwas auf ein großes Blatt Papier, um sich daran zu erinnern, dass Rankilor nirgends John Jones erwähnt hatte, denn Jones war die Fliege in der lindernden Salbe des Psychiaters, der Fleck auf der weißen Weste aus all diesen Erklärungen, Verteidigungen und Rechtfertigungen des nicht zu Rechtfertigenden.

Die Zigarette brannte zwischen McKennas Fingern nieder, während er über die Theorie nachdachte, die Rankilor entwickelt hatte, der, wie er selbst, unfähig zu sein schien, sich ein klares Bild von Gwen Stott zu machen. Sie war eine optische Täuschung, wie das Spiegelbild einer Person, und jeder, der in diesen Spiegel schaute, sah nur eine weitere Reflexion der ursprünglichen Unwahrheit, als würden das Bild und seine Unwahrheit unendlich von zwei gegenüberstehenden Spiegeln zurückgeworfen. Nur Gwen Stott konnte die Wirklichkeit finden, denn sie wusste, wo sie hinter diesem Bild schwärte. Und McKenna wusste, dass sie diese Wirklichkeit nie suchen würde, weil es in ihr nichts gab, was sie sehen musste oder wollte.

Er rollte sich die Hemdsärmel herunter, knöpfte die Manschetten zu, schob den Papierstapel auf seinem Schreibtisch zusammen, nahm seine Jacke vom Haken und verließ das Büro. In der Stadt herrschte die stille Leere eines Sonntagnachmittags, nur ein paar gelangweilte Jungen und ihre schrillen Mädchen lungerten auf dem Bürgersteig vor Woolworth herum. Aufkommender Westwind trieb den Müll vom Samstag über die Straßen, Sonnenlicht glitzerte auf den Dächern und beleuchtete den Schmutz auf den Bürgersteigen und den verwitterten Lack alter Fensterrahmen. Der scharfe, zitronenfrische Geruch von Ginster wehte von den Bergen herunter, als McKenna mit geöffneter Jacke bis zum Ende der High Street, durch die Beach Road und dann hinunter zum Pier schlenderte, fünfhundert Meter Holzbohlen und Schmiedeeisen, die sich auf das Wasser hinaus erstreckten. Am Ende des Piers, mit dem schnell strömenden Meer unter seinen Füßen, nahm McKenna die Brille ab, weil er befürchtete, dass der böige Wind sie ihm von der Nase reißen könnte. Das Ufer von Anglesey auf der anderen Seite wirkte zum Greifen nah, die Berge hinter ihm hoben sich scharf und klar gegen den blassblauen Himmel ab. Im Westen überspannte die Menai Bridge die Meerengen, anmutig und präzise, eine mathematische Formel, bewiesen in Stein und Stahl.

Auf der Terrasse des Pier-Restaurants aß er ein Hühnchen-Sandwich und Erdbeerkuchen, trank zwei Tassen Kaffee und zog Denises Brief aus der Tasche. Zum Lesen setzte er die Brille wieder auf und hielt ab und zu bei einem Wort oder einer Formulierung unter den vielen inne, die in ihrer ziemlich unordentlichen Handschrift auf knitterigem blauem Luftpostpapier gekritzelt standen. Die Zigarette war im Aschenbecher verglüht, er drückte sie aus, zündete sich eine neue an und sah hinaus aufs Meer zu den dunklen Schwaden der Sandbänke unter der hereinkommenden Flut. Möwen kreisten und tauchten, und auf dem Pier flanierten die ersten Touristen. Vor Beaumaris kreuzten einige Jachten mit vollen Segeln im Wind, tanzten wie Eiscremetüten auf den Wellen, und in der Entfernung ragte der graue Walrücken des Great Orme Head vor einem kalten östlichen Himmel aus dem Wasser. Als McKenna dort hinstarrte, zuckte ihm, einer Flamme gleich, die Andeutung einer Erinnerung durch den Kopf. Er versuchte, sie zu packen, festzuhalten, um sie betrachten zu können, doch was er zu fassen bekam, war nichts als eine Traumlandschaft am Rande der Welt, kurz erblickt und gleich wieder verschwunden.

Nachdem die Rechnung bezahlt und der Brief wieder in der Jacke verstaut war, ging McKenna die Beach Road zurück und weiter zum städtischen Friedhof, trat durch das hohe schmiedeeiserne Tor und wanderte, über Kieswege knirschend, zwischen den Gräbern umher. Hinter den Reihen der Grabsteine schwankten Bäume im Wind. Als er auf den harten Planken einer Bank Platz nahm, hatte er die Berge aus einem anderen Blickwinkel vor sich, sie bildeten den Hintergrund für den rauchfleckigen Kamin des Krematoriums. Vor drei Tagen hatten dünner Rauch und das Flimmern weißglühender Hitze von Romy Cheneys Überresten die Luft über dem Kamin versengt, und nur der Pfarrer des Dorfes, er selbst und Dewi sowie Eifion Roberts, der mit einem Mann von der Gemeindeverwaltung tratschte, hatten ihr das letzte Geleit gegeben. Robert Allsopp hatte angeboten, die Kosten zu übernehmen, und dafür einen kleinen Pappkarton mit Knochenasche erhalten, um sie auf einem Fleckchen Moorland in Derbyshire zu verstreuen, wo sie vom Wind verweht und von den Hufen Tausender Schafe in die Erde getrampelt werden würde. Romy Cheney brauchte keinen Gedenkstein, denn in Jenny Stotts Gedächtnis war sie viel zu lebendig, um je wirklich vergessen zu werden, wie es mit den Toten im Lauf der Zeit geschehen sollte. McKenna dachte an Romy, wie sie zwischen den Bäumen des Burgwalds gehangen hatte, und er verspürte nicht die leiseste Trauer.

Allsopp identifizierte ohne Zögern die Schnalle, anonyme Laboranten und Wissenschaftler identifizierten die Partikel unter Jamies Fingernägeln als Gewebe von Gwen Stott, die sechs in Jamies Wohnwagen gefundenen Fingerabdrücke als die ihren, und sie verglichen die vielen Unterschriften in Romy Cheneys Namen mit ihrer Handschrift, so dass dieser Frau nun ein ordentliches und hübsch verschnürtes Päckchen Schuld präsentiert werden konnte. John Jones blieb eingesperrt, denn er bestand auf dem Schutz dicker Mauern und verschlossener Tore, genoss seine zweifelhafte Berühmtheit und hatte für seinen kleinen Diebstahl doch nichts Schlimmeres zu erwarten als einen Klaps auf seine dürren Finger.

McKenna schlenderte zu einer Baumgruppe neben dem Fluss, dessen Rauschen aus der Senke zu hören war. Vielleicht traf er Beti Gloff bei einer ihrer endlosen Wanderungen oder Mary Ann, die in Begleitung ihres Sohnes das Grab ihres Mannes besuchte. An dem Tag, als Denise nach Rhodos flog, hatte er sich die beiden alten Frauen vorgenommen und ihnen in Mary Anns säuerlicher Küche die Leviten gelesen, wo sie beim Tee saßen und schnatterten wie die Hexen, für die John Jones sie hielt. Keine von beiden scherte sich groß darum, was er zu sagen hatte: Beti Gloff zuckte schweigend mit ihren krummen Schultern, und Mary Ann bedachte ihn mit der Bemerkung, dass Gottes Wille Gottes Wille sei und weder er noch sie sich dagegen auflehnen durften.

Da seine Beine ein wenig schmerzten, setzte er sich auf eine niedrige Marmorbank im Schatten der Bäume, hinter sich den Fluss, der schnell und angeschwollen vom Regenwasser von den Bergen dahinströmte, zu seinen Füßen ungemähtes Gras voller Gänseblümchen, die ihre Köpfe der Sonne entgegen reckten. Er dachte an Christopher Stott, an Jenny und an Trefor Prosser und wusste, dass noch mehr Schlimmes kommen würde, trotz Prossers neu gefundenem Optimismus und Stotts Überzeugung, dass nun endlich Rost an seinen Ketten nagte. Jenny blieb eine Gefangene, mit tristen Zukunftsaussichten und einer Mutter, die sie eigentlich in die Arme nehmen und schützen sollte, die sich aber im Gefängnis mit ihren Phantasien tröstete.

Er zog Denises Brief aus der Tasche, der Wind raschelte in den Seiten, und eine Bö hätte sie ihm beinahe aus der Hand gerissen und davongetragen. Kein Gruß, kein »Liebster«, wie sie früher geschrieben hätte, nicht einmal sein Name, sondern nur ein unter »Athen« gekritzeltes Datum, und in dem ganzen langen, geschwätzigen Brief nur unausgesprochene vorwurfsvolle Fragen und von Bosheit geschärfte Worte, so ohne jede Sensibilität, wie ihr Herz ohne jene Sehnsucht war, die die Kluft zwischen Wirklichkeit und Ideal überbrücken konnte. In zwei Tagen würde sie zurückkehren, und er wusste, dass sie zu einem Produkt ihrer eigenen Phantasie geworden war, so wie die Frau, die er sich ersehnte, ein Produkt der seinen war. Er dachte an all die Frauen dieser Welt und sagte sich, dass keine Worte wahrer sein konnten als die jener Russin, die einmal meinte: »Worum dreht sich denn das Leben einer Frau, wenn nicht um Legenden, Klatsch und Gerüchte?«

Kies knirschte unter seinen Sohlen, als McKenna langsam zum Eingang des Friedhofs zurückkehrte und ihn die Abendkühle in Nacken und Fingerspitzen zwickte. Er fragte sich, wo Rebekahs ermordetes Baby wohl begraben lag, kleine, zu nichts zerfallene Knochen, und er sah die nackte, schwarze Erde eines frischen Grabes, die sich noch über dem Sarg wölbte, während am Rand Blumen bräunlich gelb und säuerlich riechend verwelkten, und er spürte einen Stich in seinem Innern, weil Jamie unter der schwarzen Erde lag, in diesem Grab mit dem schiefen Holzkreuz, auf das lediglich eine Nummer gemalt war. Hier, am Fuß diese Grabes, erinnerte sich McKenna an den trostlosen, hastigen Gottesdienst in der Friedhofskapelle und an die eilige Beerdigung, bei der er und Dewi etwas abseits gestanden und Jamies Mutter beobachtet hatten, die, in staubiges Schwarz gekleidet, das Gesicht bleich vor Kummer, sich am Arm des Mannes eingehängt hatte, der, wie die Leute sagten, ihren Sohn gezeugt, dann aber ihre Schwester geheiratet hatte. Jamie zu verlieren, dachte er, war fast wie einen Freund zu verlieren, denn Jamie war, wenn schon nichts anderes, wenigstens der bekannte Teufel, und niemand wusste, wer nun seinen Platz einnehmen und die Lücke füllen würde, die sein Tod gerissen hatte. Würde die Familie ihm einen Grabstein errichten, wenn die Erde, die ihn bedeckte, sich erst einmal gesetzt und verdichtet hatte? Und wie würde die Inschrift lauten? McKenna drehte sich um und sah einem grauen Eichhörnchen nach, das hinter einem marmornen Engel hervorgesprungen war und nun auf die Bäume zulief, und er hoffte, dass niemanden irgendein schräger Humor »Jamie Thief« in Marmor, schwarzen Granit oder violetten Schiefer einmeißeln ließ. Das Eichhörnchen verschwand im hohen Gras, und als McKenna sich wieder umdrehte, starrte er direkt in die Augen des Mannes, der am Kopf von Jamies Grab stand, mit Glanzlichtern von den letzten Sonnenstrahlen in den langen schwarzen Haaren, die ein aschfahles Gesicht umrahmten. Der Atem gefror McKenna in der Lunge, und er riss den Blick weg von diesen in der dunklen Verzweiflung von Jahrhunderten gehärteten Augen. Blindlings stolperte er den Pfad entlang und lauschte nach Schritten in seinem Rücken, obwohl er genau wusste, dass kein Laut zu hören sein würde, wenn dieser Mann sich ihm näherte, um ihm seine toten, kalten Hände um den Hals zu legen und ihm seinen Grabesgeruch ins Gesicht zu hauchen.

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Auszug aus In schuldiger Nacht von Alison Taylor

Prolog

Der Lokführer unterdrückte ein Gähnen, als er auf die Bremse stieg, um den Spätzug aus London an der vorletzten Station auf der langen Fahrt nach Holyhead zum Stehen zu bringen. Auf den Schienen glitzerte im hellen Licht der Scheinwerfer Eis, Milliarden winziger Silberpunkte, die vom schwarzen Maul des Talybont-Tunnels verschluckt wurden. Die Räder kreischten, als die Bremsen griffen, ein leichtes Zittern ging durch die Waggons, und der Lokführer suchte angestrengt die Schienen ab – immer wieder wurde auf diesem einsamen Teilstück der Strecke Unfug getrieben. Bis zur Mündung des Tunnels erstreckte sich der Doppelstrang der Gleise frei und hell, dann schluckte Dunkelheit die Lichter des Zuges. Vielleicht frisst auch das Licht die Dunkelheit, dachte der Lokführer und stellte sich vor, in einem beweglichen Gewölbe aus Licht zu reisen; ohne hinzusehen wusste er, dass sein Schatten über die Tunnelwand huschte und vor ihm und zu beiden Seiten aufblitzte, dass er zwischen hell und dunkel schwebte. Er vergaß den Gedanken wieder, doch das Grauen blieb, als die Lok den Tunnel verließ und er neben dem Gleis die ausgestreckt daliegende Gestalt entdeckte, die vereisten Haare steif im Luftzug der großen Räder.

1

»Er wurde wahrscheinlich von dem Weg über den Tunnel hier runtergebracht«, sagte Eifion Roberts. »Der Fundort gibt nicht viel her, was? Alles, was man in diesem Gestrüpp findet, ist Müll in rauen Mengen.«

Modriger Gestank kratzte Inspector Jack Tuttle in der Kehle, als er und der Pathologe sich an die rußgeschwärzte und von grünlichen Salzschlieren überzogene Backsteinmauer lehnten. »Können wir die Leiche fortschaffen?«, fragte er.

*

Polizisten und Beamte der Spurensuche bewegten sich langsam den Tunnel entlang, ihre Schatten ragten riesenhaft im Licht der Scheinwerfer auf. In der Dunkelheit hinter den Lichtern tropfte unaufhörlich Wasser, und das Gleis erzitterte unter Jacks Füßen und wimmerte, als jemand dagegen stieß. Lautes Scheppern hallte durch den Tunnel und brach sich an Wänden und Decke. »Sind Sie sicher, dass er nicht hier getötet wurde?« »Von einem Zug wurde er nicht angefahren«, sagte Dr. Roberts. »Und ich kann mir nicht vorstellen, dass er durch den Tunnel geschlendert und dann einfach tot umgefallen ist, nicht so wie er angezogen war, in seinem Geburtstagsanzug. Oder seinem Todestagsanzug, wie es aussieht.«

»Lassen Sie die blöden Witze!« Der Inspector sah zu den anderen Lichtern hinüber, die durch Gestrüpp und Bäume entlang des Bahndamms tanzten und auf den Gleisen funkelten, die zu dem Tunnel führten. Vor ihm hing eine Signallampe, wie eine dunkle Sonne und warf einen blutigen Schein auf die frostweiße Erde. Die wandernden Lichter verzerrten die Bäume. Der Schienenstrang lag, wie ein langer Balken, zwischen den beiden Tunnelmündungen. Inspector Tuttle kam sich vor, als wäre er in einem genau kalkuliertem Kontrast aus hell und dunkel gefangen.

»Warum ist Ihr Chef nicht da?«, fragte Dr. Roberts. »Er liegt wohl gemütlich im Bett und kuschelt mit seiner Katze, was? Eine bessere Gesellschaft als seine Frau, würde ich mal sagen!«

»Könnt ihr mich nicht alle mal mit Denise McKenna in Ruhe lassen?«, fuhr Jack Tuttle den Pathologen an. »Dewi Prys im Büro, zu Hause meine Frau und jetzt Sie hier. Ich habe die Nase voll von Denise McKenna. Ich muss schließlich mit ihrem Mann zusammenarbeiten!«

»Wirklich? Und was gibt es Neues?«

»Keine Ahnung«, knurrte Jack. »Ist mir egal. Und Sie sollten lieber Ihre Arbeit machen, statt über eine Frau zu tratschen, die es nicht wert ist.«

»Bei einem Fall, wie diesem hasse ich meine verdammte Arbeit.« Eifion Roberts sah hinunter auf die schmale Gestalt in dem schwarzen Leichensack. »Er ist nicht älter als Ihre Mädchen.« Er biss sich auf die Unterlippe und ergänzte: »Ob das der Junge ist, der in Blodwel vermisst wird? Ist doch kaum eine Meile entfernt, oder?«

»Er sieht nicht aus, wie einer von denen«, sagte Jack. »Meiner Erfahrung nach sehen Gauner auch aus wie Gauner.«

Eisiger Nebel, aus den entfernten Bergen, wehte gegen das Fenster von Jack Tuttles Büro, legte sich auf die Scheibe und verwandelte den Tag in weiße Nacht.

»Er ist irgendjemandes Kind, Dewi. Vielmehr, er war es«, sagte Jack. »Ob es der Junge aus Blodwel ist? Haben Sie vom Personal des Kinderheims ein Foto des Ausreißers bekommen?«

»Nein, Sir«, antwortete Constable Dewi Prys, »und sie wollten auch kein Vermisstenformular ausfüllen. Denen wär’s lieber, wenn wir uns um unseren eigenen Kram kümmern würden, wo sie doch Sozialarbeiter sind, die sich mit Kindern auskennen, und wir nur ignorante, böse Bullen.«

»Mal sehen, was sie jetzt zu sagen haben.«

»Kommt Mr. McKenna heute?«, fragte Dewi Prys.

»Keine Ahnung. Ich habe ihn nicht gefragt.« Bleischwer vor Müdigkeit stand Jack auf. »Dass der sich auch gerade jetzt vom Pferd werfen lassen muss. Hat sich seine Schulter ganz schön ramponiert.«

»Aber er wird doch bestimmt kommen wollen, wenn er davon erfährt.«

Jack Tuttle nahm seine Jacke und sagte: »Und Sie werden es ihm bestimmt erzählen, sobald ich zur Tür hinaus bin, um es rauszufinden, nicht?«

*

Die Straße wand sich hinter den Fertighallen des Industriegebiets, bis zu dem Torbogen eines hohen, spitzgiebeligen Gebäudes, das um die Jahrhundertwende als Waisenhaus erbaut worden war und noch immer als Heim für Kinder diente, die den ehrbaren Teil der Gesellschaft zu verderben drohten. Während Inspector Jack Tuttle sein Auto abstellte, dachte er, dass die Waisen damals bessere Aussichten hatten, als die Straffälligen heute, denn was einst ein hübsch angelegter Garten mit ordentlichem Strauchwerk gewesen sein musste, war jetzt auf der einen Seite der Auffahrt verwildertes, verfaulendes Gestrüpp und winterbraunes Gras, und auf der anderen ein betonierter Parkplatz.

Stores hingen schlaff vor den Fenstern, und das Gebäude schien von dem Nebel durchdrungen, der sich um seine Mauern legte und die Hügel dahinter verschlang. Hier und dort schimmerte trübes Licht aus der dunklen Front, aber kein Laut störte die Morgenstille, sogar seine Schritte klangen gedämpft, als er auf dem schmalen Betonpfad zu der verglasten Tür ging. Er drückte auf die Klingel, stampfte auf und klatschte in die behandschuhten Hände. Nichts passierte. Er klingelte noch einmal und hämmerte dann gegen das Glas, bis es erzitterte und ein blasses Gesicht groteske Grimassen schneidend auf ihn zuwankte.

Jack Tuttle schüttelte verwundert den Kopf. Ein mürrisches Stirnrunzeln legte sich über das Gesicht, und eine blasse Hand mit einem Schlüsselbund zeigte sich. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit.

»Was wollen Sie?«, fragte die Frau.

Jack, der sich vorkam wie ein Hausierer, antwortete: »Wer hat hier die Verantwortung?«

»Ich.«

»Dann würde ich vorschlagen, dass Sie mich reinlassen. Ich bin Polizeibeamter.«

»Ach ja?« Wieder das Stirnrunzeln. »Zeigen Sie mir Ihren Ausweis.« Sie musterte das Dokument, das Foto, sein Gesicht und öffnete dann die Tür gerade so weit, dass Jack hindurchschlüpfen konnte, bevor sie sie wieder schloss. »Warten Sie hier.«

Die Frau schlurfte einen Korridor entlang und ließ ihn in einer Diele stehen, in der es kaum wärmer war als draußen. Der schale, für solche Einrichtungen typische Geruch hing in der Luft, hinzu kam eine säuerliche Note, bei der es Jack auf der Kopfhaut kribbelte. Die Wände waren verschmiert, und der mit lackierten Spanplatten vernagelte Kamin war mit Spuren von Messern und verschütteten heißen Flüssigkeiten übersät.

Mit einer Strickjacke um die Schultern kehrte die Frau zurück. »Mr. Hogg hat bis neun Uhr dienstfrei. Sie müssen später wiederkommen.«

»Sie haben gesagt, Sie seien verantwortlich hier.«

»Mr. Hogg trägt die Verantwortung für Blodwel.« Sie spielte mit den Schlüsseln.

»Wie heißen Sie?«

»Dilys Roberts. Warum?«

»Haben Sie den vermissten Jungen schon gefunden?«

»Nein. Der ist bestimmt bei irgendeinem Freund untergekrochen. Sie sollten etwas dagegen unternehmen. Mr. Hogg sagt, es ist ein Verbrechen, einem Flüchtling Unterschlupf zu gewähren.« Sie runzelte die Stirn. »Wie auch immer, sprechen Sie mit ihm.«

»Und wo ist er?«

»In seiner Wohnung.«

»Und wo ist seine Wohnung?«

»Im hinteren Teil des Gebäudes. Aber Sie können ihn so früh am Morgen doch nicht stören!« Mit finsterer Miene führte sie ihn in ein schuhkartongroßes Büro, in dem sich alte Metalltische, Aktenschränke und eine Sammlung ausgemusterter Stühle drängten. Jack Tuttle setzte sich und überlegte, wann wohl die Heizung angeschaltet wurde. Dilys Roberts nahm ihm gegenüber Platz, die nackten Beine übereinandergeschlagen, die Knie glänzten weiß.

»Ich bin schon fast die ganze Nacht auf«, sagte Jack. »Und ich habe keine Lust, mich hinhalten zu lassen. Warum haben Sie so lange gebraucht, um an die Tür zu kommen?«

»Ich bin allein hier, bis das Personal anfängt. Ich habe die Vierundzwanzig-Stunden-Schicht seit gestern um zwei. Die machen wir hier alle, bis auf Mr. Hogg natürlich.« Ein beinahe märtyrerhafter Eifer leuchtete kurz in ihren Augen auf. »Schließlich trägt er die ganze Verantwortung.«

»Leitende Polizeibeamte machen auch Schichtarbeit. Warum also Ihr Chef nicht?«

»Das ist was anderes. Mr. Hogg ist leitender Sozialarbeiter.«

»Erzählen Sie mir von dem vermissten Jungen.« Jack zitterte vor Kälte. »Und bringen Sie mir bitte ein Foto. Sie müssen doch irgendwo eins haben.«

*

»Kennen Sie ihn?«, fragte Jack Tuttle.

Dewi Prys sah sich das Foto an. »Kommt mir nicht bekannt vor, Sir. Ein solches Gesicht würde man nicht vergessen, oder?«

»Sie behaupten doch, so ziemlich jeden Schurken diesseits der englischen Grenze zu kennen.«

»Sieht aber nicht aus wie ein Schurke. Warum war er in Blodwel?«, fragte der Constable.

»Wegen vermeidbar beeinträchtigter Entwicklung, wie Dilys Roberts sagt. Was immer das heißen soll.«

»Die kenne ich.« Dewi Prys grinste. »Nicht gerade ein Feuer, das man schüren möchte, was?«

»Grinsen Sie doch nicht so! Manchmal sind Sie so vulgär, wie dieser Metzger Roberts. Und rufen Sie in diesem verdammten Kinderheim an und sagen denen, dass wir jemanden brauchen, der die Leiche identifiziert.« Er sah zu der Wanduhr hoch und rieb sich die müden Augen. »Unser Mr. Hogg dürfte sein warmes Bett ja inzwischen verlassen haben.«

*

»Dass diese Kinder nie was begreifen. Sie gehorchen niemandem, tun, was sie wollen und scheren sich kein bisschen um die Folgen! Eine aufsässige Bande. Verdorben bis ins Mark – wenn Sie meine persönliche Meinung hören wollen, die ich im gegenwärtigen Klima gar nicht zu sagen wage, außer gegenüber jemandem wie Ihnen natürlich. Ihre Arbeit ist ja schlimm genug, aber für die unsere ist ein Wort wie ›undankbar‹ noch viel zu schwach. Aber wen kümmert das? Wir können es uns nicht leisten, das Personal weiterzubilden, wir können es uns nicht einmal leisten, so viele Leute einzustellen, wie wir brauchen. Für die meisten sind Begriffe, wie ›Engagement‹ oder ›Berufung‹ sowieso Fremdwörter, das Einzige, was die interessiert, ist Freizeit, Urlaub und Lohnerhöhungen.«

Jack Tuttle blieb vor dem Zebrastreifen neben dem Krankenhausparkplatz stehen. »Mr. Hogg, sind Sie jetzt fertig?«

»Sie haben mich doch danach gefragt«, entgegnete Hogg.

»Mich interessiert nur, wie Arwel Thomas es geschafft hat, aus Blodwel zu verschwinden und dann tot neben den Gleisen zu enden.«

»Ich habe es Ihnen doch schon gesagt. Für die ist Abhauen ein Spiel.«

»Arwel wird kaum mehr spielen. Sind Sie wirklich sicher, dass er es ist?«

»So ein hübscher Junge. Man kann gar nicht glauben, dass er auch nur ein Gran Schlechtigkeit in sich hatte. Und jetzt schauen Sie, wohin es ihn gebracht hat.«

»Wohin ihn was gebracht hat?«, fragte Jack und schloss sein Auto auf.

Während Mr. Hogg sich auf den Beifahrersitz setzte und den Sicherheitsgurt anlegte, stieg Jack ein Hauch von Blodwels säuerlichem Geruch in die Nase. »Dummheit ist das beste Wort dafür. In dem Jahr, bevor er zu uns kam, hat er gerade mal siebzehn Tage in der Schule verbracht.«

»Was hat er denn in der restlichen Zeit getrieben?«

»Das, was sie alle tun.«

Jack Tuttle beschleunigte den Hügel hinunter in Richtung Hauptstraße. »Vielleicht könnten Sie dafür sorgen, dass Ihr Personal später für eine Befragung zur Verfügung steht. Ich möchte auch die Kinder befragen.«

»Oh, ich glaube, Ihr Vorgesetzter wird zunächst einmal mit dem Leiter des Sozialamtes die Zuständigkeiten klären müssen. Der Junge war seit fast einer Woche verschwunden, und Sie haben ja gehört, was der Pathologe gesagt hat.«

*

»Dewi sagt, die Leute vom Ort halten Hogg für ein aufgeblasenes, großmäuliges Arschloch«, sagte der Chief Inspector. »Und für einen Schinder.«

»Sie sind krankgeschrieben«, sagte Jack. »Warum gehen Sie nicht nach Hause?«

»Warum gehen Sie selbst nicht heim? Sie sind ja fix und fertig.« Michael McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Wann wird der Junge obduziert?«

»Dr. Roberts wollte eben damit anfangen, als ich mit Hogg hinkam«, sagte Jack und gähnte, bis der Kiefer knackte.

*

»Wo ist Jack Tuttle?« fragte Eifion Roberts.

»In Blodwel«, sagte Dewi. »Mr. McKenna besucht Arwels Eltern. Janet Evans fährt ihn hin.«

»Überrascht mich, dass er nicht im Bett liegt. Eine ausgerenkte Schulter ist nicht gerade angenehm. Ist anscheinend zäher als er aussieht, was? Aber dem geht‘s im Büro sowieso besser als zu Hause, wo er nur rumsitzt und grübelt.« Er verstummte kurz und fuhr dann fort: »Die Autopsie wird länger dauern, als ich erwartet habe.«

»Warum?«

Dr. Roberts seufzte. »Verletzungen im Analbereich. Alte, verheilte Risse und deutliche Hinweise darauf, dass der Junge kurz vor seinem Tod brutal vergewaltigt wurde, das heißt, ich muss prüfen, ob eine HIV-Infektion vorliegt, und das dauert.«

*

»Das ist eine Anweisung vom Leiter des Sozialamts, Inspector«, verkündete Ronald Hogg, »und ich bin nicht in der Position, darüber hinwegzugehen.« Sein Büro war gut eingerichtet und erstickend warm.

»Und wo sollen wir anfangen, wenn wir Ihr Personal und die Kinder nicht befragen dürfen?«, wollte Jack Tuttle wissen.

»Der Junge war ein Ausreißer.« Hogg klopfte auf einen dünnen Papierstapel auf seinem Schreibtisch. »Wegen ihm ist hier alles durcheinandergeraten, und jetzt habe ich einen Haufen Kinder am Hals, die noch verstörter und aufgewühlter sind als sonst. Alles, was Sie wissen müssen, steht hier drin, auch wenn niemand etwas Näheres weiß.«

»Hatte Arwel Geld?«

»Das Taschengeld wird im anderen Büro weggeschlossen.«

»Was hatte er an?«

»Das weiß ich nicht.«

»Sie führen doch bestimmt Kleiderlisten, oder?«, fragte Jack. »Sie müssen doch feststellen können, was von Arwels Sachen fehlt.«

»Man weiß von einem zum nächsten Tag nicht, was wem gehört.« Ronald Hogg lächelte entwaffnend. »Sie wissen doch genau, was ich meine, Sie haben ja selber Kinder.«

»Hat Ihr Chef Ihnen aufgetragen, unsere Ermittlungen zu behindern?«

Hogg seufzte. »Ich muss jeden vor unbedachter Einmischung schützen, und da wir oft Vorurteilen begegnen, müssen Sie mir verzeihen, wenn ich abweisend wirke. Ich bin schließlich auch nur ein Mensch. Zu viele Polizisten denken, dass das Einsperren der Jugendlichen die Lösung für alles ist.« Er lächelte noch einmal. »Wenn sie nur erkennen würden, dass wir Sozialarbeiter denselben Dreck nur mit einem anderen Stöckchen umrühren!« Er schob den Papierstapel über den Tisch und fuhr fort: »Bitte halten Sie mich nicht für unverschämt, aber wäre es nicht wichtiger herauszufinden, wo der Junge die letzte Woche verbracht hat? Er war nicht mit den anderen zusammen. Reden Sie mit diesem Mann, den man Dai Skunk nennt. Ich bin mir sicher, dass Sie ihn kennen.«

*

Dewi Prys’ Stimme kam knisternd aus dem Funkgerät und waberte wie der Nebel, der aus den Menai Straits aufstieg. Die Autoheizung blies McKenna miefige Luft ins Gesicht, eine Mischung aus Abgasen und dem fauligen Gestank, der bei Ebbe vom Meer herzog.

DC Janet Evans schaltete das Funkgerät aus. »Das Funkgerät funktioniert auch nicht richtig, Sir.« Sie schüttelte sich. »Mein Vater nennt Nebel, wie diesen eine Wolke menschlicher Bosheit. Er wundert sich, dass Gott nicht im Schutz dieses Nebels die ganze Menschheit auslöscht und noch einmal von vorne anfängt.« Die Ampel sprang auf Gelb, und sie legte den Gang ein.

»Eifion Roberts sagt, Gott hätte gar keine andere Wahl, als noch einmal von vorne anzufangen, wenn er wüsste, welche Art Christen Nordwales bevölkert.«

»Mein Vater hält Dr. Roberts für einen Ketzer. Sein Name darf im Pfarrhaus nicht in den Mund genommen werden«, sagte Janet. Der Stau löste sich langsam auf, und Janet beschleunigte hinter einem schnittigen silberfarbenen Auto. »Ich vermute, seine Arbeit hat ihn dazu gemacht, meinen Sie nicht auch?«

Die neue, nach Westen führende Straße zwischen Bangor und Caernarfon löschte den Eindruck der Landschaft aus – jahrhundertealte Orientierungspunkte verschwanden hinter Lehmhügeln und künstlichen Bollwerken. Die Politiker nannten sie Straße der Möglichkeiten, sie sollte besser Straße zur Hölle heißen, dachte McKenna, denn sie kam nur den Kriminellen gelegen, die über eine bereits gepeinigte, arme Gesellschaft weiteres Unheil brachten.

»In der Zentrale heißt es, nach Fertigstellung der Straße sei jetzt auch in Caernarfon und weiter westlich mit mehr Kriminalität zu rechnen«, bemerkte Janet. »Das Verbrechen ist wohl unsere einzige Wachstumsindustrie? Ist aber kein Wunder in einer Gegend, die die Leute ein Überbleibsel der Schöpfung nennen.«

*

Wie die neue Straße entbehrte auch die Gemeindesiedlung hinter Caernarfon jeglichen Charakters, sie war Stein gewordene, auf den kleinsten gemeinsamen Nenner gebrachte kulturelle Konformität. Die Familie Thomas wohnte in einem Reihenhaus im Zentrum der Siedlung, ohne Ausblick auf die Snowdon-Kette im Süden oder das Meer im Norden, in ihrem Horizont eingeschränkt durch die Engstirnigkeit der Nachbarn. Während McKenna wartete, bis Janet das Auto abgeschlossen und die Alarmanlage eingeschaltet hatte, wehte ihm eiskalte Luft ins Gesicht und Abfall um seine Füße. Schwindelig und leicht verkatert von zu vielen Schmerzmitteln stieß er das klapprige Holztor auf und ging den rissigen Betonweg entlang. Während Janet an die Tür klopfte, massierte er seine aus der Schlinge hängende Hand, deren Fingerspitzen bereits blau angelaufen waren.

»Sie sollten Handschuhe tragen, Sir«, meinte Janet. »Bei der Kälte können Sie sich Erfrierungen holen.« Sie lächelte. »Was Inspector Tuttle einen ›Super-Gau‹ nennen würde.« Ihr Lächeln verschwand, als die Tür aufging.

»Ja?«, fragte die Frau und sah von McKenna zu dessen Begleiterin. »Falls Sie mir was andrehen wollen, können Sie gleich wieder verschwinden! Wir schulden keinem was, außer der Gemeinde und Manweb, und die können mich mal.«

»Mrs. Thomas?«, fragte Janet.

»Wer will das wissen?«

»Wir sind Polizeibeamte«, sagte McKenna. »Ich bin Chief Inspector Michael McKenna, und das ist Detective Constable Janet Evans.«

Die hagere, knochige Frau stand auf der Schwelle, kaute auf ihrer Lippe und sah über McKennas Schulter ins Leere, während er vergeblich nach einer Spur jener Schönheit suchte, die das Gesicht ihres Sohnes ausgezeichnet hatte. »Er ist nicht hier«, sagte sie. »Und er war auch nicht hier. Ich hab das schon dem Bullen gesagt, der mich vor ein paar Tagen gefragt hat. Wenn er aus Blodwel abgehauen ist, ist das deren Schuld. Da können wir nichts dafür. Ist ja schon öfters abgehauen. Die sollten ihn besser unter Kontrolle halten. Er ist jetzt schlimmer als vorher.«

»Dürfen wir reinkommen?«, fragte Janet. »Wir müssen mit Ihnen reden, und es ist bitter kalt hier draußen.«

»Na gut.« Sie drehte sich um und ging voraus. »Machen Sie die Tür hinter sich zu.«

Sie führte sie ins Wohnzimmer im hinteren Teil des Hauses, ein schäbiger, vollgestopfter Raum, der auf ein schäbiges und vollgestopftes Stückchen Garten hinaussah. Sie setzte sich in einen mit braunem Vinyl überzogenen Sessel und kaute wieder auf ihrer Lippe. »Was wollen Sie?«

»Ist Ihr Mann zu Hause?«, fragte McKenna und ließ sich ebenfalls in einem Sessel nieder. Janet setzte sich an den Tisch und zwirbelte am Tischtuch.

»Nein.«

»In der Arbeit?«, fragte Janet.

»In der Stadt.«

»Was tut er da?«

»Muss sich beim Arbeitsamt melden. Was geht Sie das überhaupt an?«

»Wann erwarten Sie ihn zurück?«, fragte McKenna.

Sie zuckte die Achseln.

McKenna fragte sich, wie alt diese niedergedrückte Frau war. »Mrs. Thomas«, sagte er »gibt es sonst jemanden, der eine Weile bei Ihnen bleiben könnte?«

»Warum?«

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