Date: 2015-05-15T00:00:00+00:00
Keywords: Detektivromane; Polizeiromane; Krimis & Thriller; Thriller
Description: Kurzbeschreibung Es ist Sommer und die Hitze lastet schwer auf der walisischen Hafenstadt Bangor. Doch nicht nur mit der Schwüle hat Hauptkommissar McKenna zu kämpfen, sondern auch mit einem besonders komplizierten Mordfall. Denn Ned Jones wurde heimtückisch ermordet. Er galt als Sonderling in der Hafenstadt, doch Motive, die es für so einen perfiden Mord geben könnte, findet McKenna nicht. Und plötzlich scheinen immer mehr Leute etwas mit dem Fall zu tun zu haben. Neben dem Hausarzt reihen sich nun auch noch drei äußerst attraktive Frauen in den Kreis der Verdächtigen ein. Der Kommissar schei
Publisher: Endeavour Press

Ediths Töchter

Alison Taylor

Aus dem Englischen
von Klaus Berr

© Alison Taylor 1998

Alison Taylor hat sich als Autorin dieses Werkes, nach den Rechten des „Copyright, Design and Patents Act 1988”, identifiziert.

Erste deutsche Ausgabe 2000 bei Droemersche Verlagsanstalt Th. Knaur Nacht., München

Diese Ausgabe erschienen 2015 bei Endeavour Press Ltd.

Für Aaron

Inhaltsverzeichnis

Freitag, 17. August

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Montag, 20. August

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Dienstag, 21. August

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Mittwoch, 22.

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Donnerstag, 23. August

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Freitag, 24. August

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Samstag, 25. August

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Nachbemerkung der Autorin

Auszug aus In schuldiger Nacht von Alison Taylor

»Das Glück ist kugelrund und fällt daher natürlich nicht immer auf das Edelste, das Beste.«

Ludwig van Beethoven in einem Brief aus Wien vom 29. Juni 1801
an Franz Gerhard Wegeier in Bonn.

Freitag, 17. August

1

Mit wachsender Verärgerung fuhr Detective Constable Janet Evans dreimal zwischen dem Kreisverkehr vor dem Safeway-Supermarkt in Upper Bangor und dem Antelope Inn an der Menai Bridge hin und her, bevor sie das Schild entdeckte, das unter einem wild wuchernden Ligustergestrüpp versteckt war.

Glamorgan Place war eine kurze, auf einen Hügel führende Sackgasse, wohlgepflegt und vorstädtisch, die still in der trägen Hitze des Augustnachmittags lag. Auf halber Höhe stellte Janet ihr Auto auf der rechten Straßenseite am Bordstein ab. Als sie ausstieg, spürte sie die Sonne auf ihrem Gesicht und den nackten Armen brennen. Vor ihr lag die große, mit Gaubenfenstern gekrönte viktorianische Villa, die einer gewissen Mrs. Edith Harris gehörte. Ausladende Buchen und Kastanien trennten das Haus von seinen Nachbarn, warfen tiefe Schatten auf Sträucher, welkes Immergrün und den ausgedörrten Rasen und verdunkelten die kurze kiesbestreute Auffahrt zur Haustür, in der in diesem Augenblick ein übergewichtiges Mädchen unbestimmten Alters erschien, Schweiß wie Tautropfen knapp unter dem Haaransatz auf der Stirn und eine fette getigerte Katze auf der Schulter.

»Ich bin Detective Constable Evans von der Polizei in Bangor«, sagte Janet und hielt dem Mädchen ihre Marke hin. »Ein Arzt hat uns angerufen.«

Das Mädchen wich in die Diele zurück und trat dabei in Tümpel farbigen Lichts, das von einem Buntglasfenster auf Höhe des Treppenabsatzes die Stufen herunterströmte.

Janet trat in dieselben Tümpel und fragte: »Ist deine Mutter zu Hause?«

»Mama ist oben beim Doktor.« Der Blick des Mädchens verfinsterte sich, und es hob sich die Katze auf die andere Schulter. »Er wollte nach Onkel Ned sehen, aber es war schon zu spät. Er ist tot«, ergänzte sie traurig.

»Woher weißt du das?«, fragte Janet, die sich, umspielt von dem wunderbaren Licht, auf der kunstvoll geschnitzten Treppe noch einmal umgedreht hatte.

»Ich habe ihn gesehen.« Das Mädchen trottete den Korridor hinunter, und die Katze schaute ihr mit leuchtenden Augen über die Schulter.

Eine verwelkte, früher einmal schöne Frau stand auf dem Treppenabsatz, deren hübsches Kleid ebenfalls in der Farbenpracht des Fensters erstrahlte. »Hat Phoebe es Ihnen gesagt?«, flüsterte sie und rang die Hände. »Man merkt es immer … Phoebe hat bisher noch nie einen Toten gesehen, aber sie hat es sofort gewusst.« Sie zitterte am ganzen Körper, und Janet dachte, dass sie ungefähr so alt sein dürfte wie ihre eigene Mutter, gefangen in dieser sterilen Zeit zwischen biologischer Nutzlosigkeit und Tod. »Ich habe sofort den Arzt gerufen, aber der meinte, man müsse die Polizei benachrichtigen. Ich kann mir aber nicht vorstellen, warum. Ned war seit Jahren krank, aber der Arzt wollte den Totenschein nicht ausstellen.« Ihre Finger umklammerten Janets Arm. »Können Sie es ihm nicht sagen?«, flüsterte sie drängend. »Können Sie ihn nicht dazu bringen, dass er ihn unterschreibt?«

Janet machte sich los, stieg die restlichen Stufen hoch und ging dann eine breite Galerie entlang. Am Ende der Galerie betrat sie ein Zimmer, in dem ein dünner grauer Mann, trotz der Hitze in Anzug, hohem, steifem Kragen und ausgebleichter Seidenkrawatte, zusammengesunken in einem reich mit Quasten und Schnitzwerk verzierten dunklen Plüschsessel saß. Eine Drahtgestellbrille saß schief auf der Nasenspitze, sein Mund war zusammengepresst und seine weit aufgerissenen Augen starrten sie blicklos an.

Der Arzt wollte gerade gehen. »Ich kann nicht länger hierbleiben, ich kann sowieso nichts tun. Auch wenn Mrs. Harris das gern hätte, kann ich keine Angaben über die Todesursache machen, weil ich nichts über den Verstorbenen weiß.« Er zog ein helles Leinensakko an. »Edward Jones war Dr. Ansonis Patient, und der ist noch bis Montag in Urlaub.«

Die Luft war süß von Blumendüften und staubig schwer vom Geruch alter Bücher und Papiere, die sich überall im Zimmer stapelten. Vor dem offenen Fenster stand ein riesiger Schreibtisch, auf dem sich, neben einer uralten Schreibmaschine und einem Gewirr von Kugelschreibern, Bleistiften und Büroklammern, weitere Bücher und Unterlagen türmten. Janet wich den leicht schwankenden Bücherstapeln aus, ging zu dem Toten hin und legte ihm die Finger an den Hals. Sie wandte sich von dem wässrig-starren Blick des Toten ab und fragte sich, ob in seine Netzhaut wohl das Abbild Gottes geprägt sei, wie ihr Vater es immer behauptete. Die faltige, altersfleckige Haut fühlte sich kühl an, kein Blut pulsierte, kein Leben zuckte. Er roch nach frischer Luft, Kernseife und Tod, und ihr wurde plötzlich übel.

»Sie brauchen es nicht nachprüfen«, sagte der Arzt leise. »Er ist eindeutig tot, auch wenn ich nicht weiß warum, wobei allerdings irgendeine natürliche Ursache am wahrscheinlichsten sein dürfte. Aber das wird die Autopsie uns verraten.«

»Wie lange ist er schon tot?«

Der Arzt sah auf seine Uhr. »Höchstens ein paar Stunden, ich würde sagen, er starb zwischen zwei und halb drei. Jetzt muss ich aber wirklich los, er gehört Ihnen.«

Sie hörte seine Schritte die Treppe hinunterpoltern, über den Kies knirschen und verklingen, und spürte dann dicht hinter sich Ediths kurzes stoßweises Atmen, das ihr die Nackenhaare aufstellte.

»Hat er ihn unterschrieben?«, fragte Edith. »Kann ich jetzt den Bestatter rufen?«

»Es tut mir leid, Mrs. Harris«, erwiderte Janet und schob sie behutsam aus dem Zimmer, um dem widerlich schweren Geruch zu entgehen, »aber wir müssen den Coroner benachrichtigen. Der Arzt kann die Todesursache nicht feststellen.« Während die Augen des Toten hinter der zufallenden Tür verschwanden, fragte sie: »War er Ihr Bruder? Ihre Tochter hat ihn ›Onkel Ned‹ genannt.«

»Natürlich nicht! Warum müssen Sie den Coroner da hineinziehen?«

»Das ist so üblich bei Fällen mit unklarer Todesursache«, sagte Janet verdrossen. »Und die Spurensicherung muss das Zimmer untersuchen. Es wurde doch nichts verändert, oder? Das müssen die nämlich wissen.«

»Verändert?« Ediths Stimme wurde schrill. »Natürlich nicht!« Sie marschierte die Galerie entlang, kehrte zurück und blieb dicht vor Janet stehen. »Und hören Sie nicht auf Phoebe«, sagte sie mit rasselndem Atem und hektischem Blick. »Sie macht aus jeder Mücke einen Elefanten!«

»Sie hat überhaupt nichts gesagt, außer dass er tot ist.«

»Das wird sie schon noch«, beharrte sie. »Glauben Sie mir, das wird sie!« Sie lachte, es klang wie das Wiehern eines Pferdes, das gequält wurde. »Sie hat ja schon gesagt, dass ihn jemand umgebracht haben muss. Ist das nicht lächerlich?«

2

Die Erde schwitzt«, bemerkte Dewi Prys, die Ellbogen auf dem Fensterbrett im Büro der Kriminalabteilung. »Es riecht wie dieser Penner, den wir vor ein paar Jahren unten in eine der Zellen gesperrt hatten.«

»Und?«, fragte Janet.

Während er einer Traube Frauen zusah, die sich, beladen mit Plastiktüten aus dem neuen deutschen Supermarkt, in einen Bus zwängten, sagte Dewi: »Na ja, angeblich ist die Erde ja ein riesiger Körper, auf dem es von Menschen wimmelt, so wie es auf uns von Mikroben wimmelt.«

»Das ist wohl kaum ein origineller Gedanke.«

»Für mich schon.« Er schnippte nach einer toten Wespe, die auf dem weißlackierten Fensterbrett lag, dann öffnete er einen weiteren Hemdknopf. »Kein Lüftchen rührt sich, alles ist voller Staub. Wenn das Wetter sich nicht bald ändert, geht uns das Wasser aus.«

»Ach, machen Sie sich doch nicht lächerlich!«, blaffte Janet. »Wenn Sie um Himmels willen doch endlich aufhören würden zu jammern. Sie gehen mir auf die Nerven. In ein paar Monaten beklagen Sie sich dann wieder über die Kälte.«

»Wahrscheinlich«, gestand Dewi. »Weihnachten ist nicht mehr weit weg, nicht? Hat Ihr Pa seine Christfestspredigt schon geschrieben?«

»Woher soll ich das wissen? Ich habe ihn noch nicht gesehen, seit ich aus dem Urlaub zurück bin.«

»Warum nicht?«

»Darum.«

»Und Ihre Mutter?«

»Sie geht mir fast so sehr auf die Nerven wie Sie. Nichts als Fragen, eine nach der anderen. ›Was hast du denn alles Schönes gesehen, Kleines?‹, ›Hast du nette Leute kennengelernt, Kleines?‹, ›Was hast du jetzt vor, Kleines?‹«

»Wahrscheinlich stiftet Ihr Pa sie dazu an.« Dewi grinste. »Vielleicht sollten Sie Ihre Neugier mit etwas Interessantem befriedigen.«

»Zum Beispiel?«

»Eine heiße Affäre mit Mr. McKenna?«

»Das ist nicht lustig!« Sie errötete.

»Aber Sie stehen doch auf ihn, oder?«

»Unglaublich, wie pubertär Sie sind.«

»Mir dünkt, die Dame protestiert zu viel, oder wie das heißt«, sagte Dewi spöttisch. Er löste sich vom Fenster, setzte sich rittlings auf einen Stuhl und sah sie nachdenklich an. »Aber wahrscheinlich hat diese Schlampe Denise ihm den Spaß an Frauen endgültig verdorben. Warum lässt er sich nicht scheiden, damit er sie endlich los ist?«

»Sie brauchen gar nicht so über sie herzuziehen. Wer weiß, vielleicht ist ja sie froh, wenn sie ihn endlich los ist.« Sie schob ihren Bericht über den toten alten Mann am Glamorgan Place beiseite und streckte sich. »Kommt er heute überhaupt her?«

»Ich glaube nicht. Er ist gerade erst von Griffiths Pensionierungsfeier zurückgekommen.«

»Ich hoffe, er kriegt die Beförderung.«

»Soll ja angeblich eine ausgemachte Sache sein.« Dewi bewunderte den Bogen ihres Körpers, als sie sich noch einmal streckte. »Und wenn er die Leiter vom Chief Inspector zum Superintendent hochgestiegen ist, dann ist Platz für einen unternehmungslustigen Detective Constable wie mich, der eben seine Sergeantenprüfung bestanden hat.«

»An dem Tag müssen die Fragen besonders einfach gewesen sein.«

»Im Augenblick sind Sie noch zickiger als sonst«, sagte Dewi und stand auf. »Ich nehme an, Sie haben Ihre Tage. Jedenfalls muss ich jetzt los, wegen eines Autos. Rufen Sie mich an, wenn Sie was brauchen.«

»Sie kaufen sich ein neues Auto?«, fragte sie, ohne in irgendeiner Weise auf seine Spitze einzugehen. »Was denn für eins?«

»Eins, das nicht jedes Mal explodiert, wenn ich den Motor anlasse.« Er blieb bei ihrem Schreibtisch stehen, überflog den halbfertigen Bericht und fragte: »Wie war Edward Jones mit Edith Harris verwandt?«

»Dritter Cousin um zwei Ecken oder so ähnlich. Er war eine Art Untermieter.« Sie wischte ein winziges, verdorrtes Blatt vom Tisch, das durchs Fenster hereingeweht war. »Pech, dass sein Hausarzt in Urlaub ist, sein Vertreter konnte offensichtlich die Todesursache nicht feststellen. Mrs. Harris regte sich furchtbar auf, als ich ihr sagte, dass wir den Coroner benachrichtigen müssten, und als dann die Uniformierten mit der Spurensicherung eintrafen, hätte sie beinahe einen Anfall bekommen.«

»Kann man nichts machen«, sagte Dewi. »Glauben Sie, dass sie was finden?«

»Wahrscheinlich war’s ein Herzanfall oder so was. Er war nicht mehr der Jüngste.«

»Keine Spuren von Gewalteinwirkung? Nichts Verdächtiges?«

»Laut Mrs. Harris hatte er keine Feinde.«

»Die Leute sagen so was gern, wenn sie einem Sand in die Augen streuen wollen.«

»Die Tochter von Mrs. Harris hat das auch gesagt.« Sie griff nach ihrem Kugelschreiber und fügte hinzu: »Sie heißt übrigens Phoebe.«

»Und warum sollte Phoebe so etwas sagen?«

»Weil sie es gern melodramatisch hat, und ein natürlicher Tod ist viel zu banal.« Sie schüttelte sich. »Bei der ist es mir kalt über den Rücken gelaufen. Sie ist fett und schwabbelig und war angezogen wie eine Pennerin. Und sie hat einen seltsamen Blick, sie schaut direkt durch einen hindurch. Falls der alte Mann wirklich ermordet wurde, dann war’s wahrscheinlich sie.«

3

Heiße Luft, vermischt mit Abgasschwaden, wehte durch das offene Fenster herein, als Chief Inspector McKenna auf eine Lücke im Verkehr wartete, der vor der Ausfahrt des Polizeipräsidiums die Straße entlang rauschte.

»Den Laden hier sehe ich nur wieder, wenn ich extra vorbeifahre«, sagte Owen Griffiths und drehte den Kopf, um sich noch einmal das hohe, graue Gebäude mit seinem Antennenwald auf dem Dach anzusehen. »Ich weiß nicht, ob ich lachen oder weinen soll.«

»Beides kann zur richtigen Zeit eine gute Medizin sein.« Eifion Roberts, der neben ihm auf der Rückbank saß, öffnete seinen Kragenknopf, lockerte die Krawatte und fächelte sich damit Luft zu. »Ich schätze allerdings, wenn Sie den Scheck zur Bank bringen, werden Sie sich das Lachen nicht verkneifen können. Wie viel haben Sie denn bekommen?«

»Mehr als genug, um zweimal in Urlaub zu fahren.«

»Da muss aber jemand wirklich froh sein, Sie los zu sein, früher gab es nur eine goldene Uhr.« Der Pathologe stupste McKenna in den Rücken und sagte: »Ich hab nie kapiert, warum man bei der Pensionierung eine goldene Uhr bekommt. Sie?«

»Das ist eine unterschwellige Botschaft«, sagte McKenna. »Nutze die Zeit, dein Ende ist nah.«

»Mein Gott, sind Sie zynisch!« rief Roberts. »Trotzdem, für Sie ist es ja nicht schlecht, denn wenn man auf das Grinsen und die Schmeicheleien Ihres Dienstherrn irgendwas geben kann, treten Sie ab Montag in Owens Fußstapfen.« Grinsend fügte er hinzu: »In Uniform sehen Sie bestimmt viel attraktiver aus, vielleicht kriegen Sie so ab und zu mal eine ab. Ich habe mir sagen lassen, dass Frauen Macht sehr erotisch finden.« Er stupste Owen in die Seite. »Das stimmt doch, Owen, oder?«

»Woher soll ich das wissen?« Griffiths klang etwas wehmütig. »Eine verruchte Vergangenheit muss etwas Schönes sein. Kleine Geheimnisse, an die man sich gerne erinnert.«

»Da hören Sie’s.« McKenna spürte einen weiteren Stoß in den Rücken. »Owen wird nicht der einzige sein, der verpassten Gelegenheiten nachtrauert. Fangen Sie an zu leben, solange Sie noch können. Ihnen muss es doch so sehr am Allermenschlichsten fehlen, dass Ihre Innereien Purzelbäume schlagen, sobald nur ein Rock vorbeigeht.«

»Ach, halten Sie den Mund!«, blaffte McKenna. »Und hören Sie endlich auf, auf dem Sitz herumzuhüpfen. Ich habe keine Rallyestoßdämpfer!«

»Nur dass Sie’s wissen, ich mache gerade eine Diät.«

»Wird auch langsam Zeit.«

»Wie ich schon einmal gesagt habe, wenn’s so weit ist, dass ich Sie aufschneide, finde ich bloß Essig in Ihren Adern«, sagte Roberts. »Und Zigarettenrauch in jeder Zelle Ihres Körpers.«

»Und was macht Sie so sicher, dass Sie das Vergnügen haben werden, mich auf Ihrem Seziertisch zu finden?«

»Weil ich mir ausgerechnet habe, wie viel Zigarettenrauch Ihre Innereien jetzt schon verstopft, also werden Sie bloß nicht überheblich, nur weil Sie jünger sind als wir.«

»Ihr zwei streitet euch wie Kinder«, sagte Griffiths gereizt. »Und immer über dasselbe. Das ist ausgesprochen langweilig!«

»Entschuldigung!« Roberts zwinkerte McKenna im Rückspiegel zu. »Wir werden uns bemühen, unsere Kindereien auf den Strand zu beschränken. Wir sind ja bald da.«

»Und warum gehen drei erwachsene Männer an den Strand?«, fragte Griffiths. »Was tun wir dort?«

»Also, ich kaufe mir einen Eimer und eine Schaufel und spiele im Sand«, sagte Roberts.

»Und ich kann im Wasser planschen, was?« entgegnete Griffiths.

»Sie könnten sogar Schuhe und Socken ausziehen«, schlug McKenna vor.

»Und was tun Sie, Michael?«, fragte Roberts.

»Ich schaue Ihnen zu«, erwiderte McKenna und bog von der Schnellstraße in Richtung Llandudno ab.

*

Geblendet vom funkelnden Wasser unter einem fast tropisch blauen Himmel saß McKenna im Schneidersitz auf einer karierten Decke, neben ihm Griffiths, Sand an seinen feuchten Füßen, ein Gestrüpp grauer Haare auf den Schienbeinen und ein an jeder Ecke verknotetes weißes Taschentuch auf dem Kopf. Am Wasser grub Roberts mit einer gelben Schaufel eifrig einen Kanal, der die Flut in den Burggraben um sein schiefes Bauwerk leiten sollte. Hin und wieder lächelte er zu zwei fast nackten jungen Frauen hinüber, die sich in der Nähe räkelten.

»Er ist ziemlich frech, was?«, bemerkte Griffiths. »Trotzdem fürchte ich, dass ihn der Anblick von so viel nacktem Fleisch, das sich noch bewegt, aus dem Gleichgewicht bringt.«

McKenna grinste. »Er ist in seinem Element.«

»Sieht eher nach zweiter Kindheit aus«, sagte Griffiths. Er betrachtete das Chaos an seinen Beinen und lächelte. »Man könnte sagen, wir lassen beide unserer Senilität freien Lauf.« Er seufzte. »Aber ich will mich nicht beklagen, ich hatte auch glückliche Zeiten. Zwar eher kurze, aber irgendwie auch schön. Nur schade, dass alles so weit weg und verschwommen erscheint wie die Kindheit.«

»Ich kann mir Sie beide gut als Kinder vorstellen«, sagte McKenna. »Im Matrosenanzug und mit Strohhut vor einem halben Jahrhundert an irgendeinem Strand.«

»Eifion vielleicht, aber ich nicht.« Griffiths lächelte sanft. »Meine Eltern konnten sich keinen Urlaub leisten. Ich war sechzehn, als ich zum ersten Mal das Meer gesehen habe. Ich habe jeden Penny, den ich beim Schlackeschippen bei der Eisenbahn verdient hatte, gespart und bin mit dem Fahrrad nach Devon und Cornwall gefahren.«

»Aber Sie haben doch sicher auch Ausflüge gemacht. Sie sind doch nicht weit von der Küste aufgewachsen.«

»Im Sommer mussten wir die Ernte einbringen, und dann hieß es, Luken dichtmachen und für einen milden Winter beten. Reisen, wie die Leute es heute tun, gab’s damals nicht. Außerdem«, fügte er grinsend hinzu, »hatten wir nur einen Traktor, und meiner Mutter hätte es sicher keinen Spaß gemacht, in dem Anhänger, mit dem mein Vater den Mist ausfuhr, am Strand anzukommen.« Während er zusah, wie die Burg des Pathologen langsam in den Graben kippte, fragte er: »Ihre Vorfahren haben doch auch das Land bearbeitet, nicht?«

»Ausgesaugt haben sie es bis zum Letzten. Teile der irischen Torfmoore sind jetzt so öde wie eine Mondlandschaft.«

»Dann müssen Sie sich in Wales ja wie zu Hause fühlen.« Griffiths lächelte.

Nach langem Schweigen sagte McKenna: »Ich habe mich noch nie irgendwo zu Hause gefühlt. Für die Iren bin ich Waliser, für die Waliser Ire, und den Engländern bin ich so oder so suspekt.«

»Ach, kommen Sie! Ihr Vater stammt doch aus Anglesey, und Sie wurden auch dort geboren.«

»Na ja.« Er nahm einen marmorierten Stein zur Hand und wischte den Sand ab. »Aber die Vergangenheit holt einen immer wieder ein.«

»Was für eine Vergangenheit? Ich kann mir vorstellen, Ihre Großeltern haben Irland verlassen, um irgendwas zu entkommen wie jeder andere Emigrant. Armut, Unterdrückung, was auch immer.« Griffiths hielt kurz inne und fügte dann hinzu: »Oder um irgendwas Besseres zu suchen, wie Dick Whittington, obwohl noch für keinen die Straßen von Holyhead mit Gold gepflastert waren, höchstens für die Drogendealer heutzutage.«

»Einer meiner Verwandten wurde nach dem Osteraufstand 1916 von den Briten hingerichtet. Dem entkommt man nicht, auch dem nicht, was es bedeutet.« Er runzelte die Stirn und massierte den Stein. »Und wenn ich mit meinen Eltern bei unseren Verwandten zu Besuch war, habe ich meine Spielzeugpistole geschwenkt wie die anderen Kinder aus dem Ort auch, nur dass wir nicht ›Cowboy und Indianers sondern ›Iren und Engländer‹ gespielt haben. Und zu was macht mich das?«

»Zur Summe Ihrer Geschichte, wie uns andere auch, also hören Sie auf, sich darüber den Kopf zu zerbrechen!« Ein riesiger dunkler Schatten verdüsterte die Sonne, als Roberts sich vor ihnen aufbaute und Schaufel und Eimer McKenna vor die Füße warf. Schmutzig, verschwitzt und mit vor Anstrengung gerötetem Gesicht verkündete er: »Ich habe seit ewigen Zeiten nicht mehr im Sand gespielt und ganz vergessen, wie schwer das ist, deshalb gehe ich jetzt Eis holen. Wer will was?«

»Sie machen doch Diät«, sagte Griffiths.

»Fängt erst morgen mit meinem Urlaub an, und man kann doch einen Nachmittag am Strand nicht ohne Eis verbringen.« Er grinste zu McKenna hinunter. »Warum ziehen Sie nicht auch Schuhe und Strümpfe aus, wie Owen hier, und planschen ein bisschen? Entspannen Sie sich, Mann. Machen Sie sich einmal im Leben die Füße nass. Es wird Ihnen guttun.«

4

Der weiße Transporter der Spurensicherung stand noch vor dem Haus am Glamorgan Place, als Dewi dort ankam. Die langen Schatten, die die Bäume über den Weg warfen, zwangen ihn fast, darüberzusteigen. Er drückte auf die Klingel und musterte die manikürten Rasenflächen und die unkrautlosen Einfassungen, während ihm der nächtlich schwere Duft von Levkojen in die Nase stieg. Durch das Bleiglaspaneel der Tür sah er eine dunkle Gestalt auf sich zu schweben. Sie öffnete die Tür und lächelte ihn strahlend an. »Hallo! Was kann ich für Sie tun?«

Ein anderer Duft wehte auf ihn zu, ein schweres, betörendes Parfüm, das seine Eingeweide in Wallung brachte. »Ich bin von der Polizei.«

»Ach wirklich? Kommen Sie rein.«

Dewi folgte ihr, wie von unsichtbaren Fäden gezogen, in eine kühle, nach Politur riechende Eingangshalle, in der verlöschende Farben, die die untergehende Sonne durch das Buntglasfenster schickte, an den Wänden leckten. Ihr Anblick fesselte ihn, er bewunderte ihre maisgelben Haare, die bis zur Taille reichten, die goldene Haut ihrer wohlgeformten Arme und die prachtvollen Formen von Hüften und Hintern. Sie öffnete eine Tür, trat beiseite und schwebte dann, ihren Duft zurücklassend, davon.

Edith Harris saß, noch immer händeringend, steif auf einem dunklen Brokatsofa, das im rechten Winkel zu einem großen offenen Kamin mit einer Auskleidung aus blauen Delfter Kacheln und hohen Vasen mit cremefarbenem Pampasgras zu beiden Seiten des Feuerrosts stand. Ihre jüngste Tochter saß ihr gegenüber auf einem dazu passenden Sofa, die getigerte Katze auf den Knien.

»Ja?« Edith sah ihn mit feucht glänzenden Augen an.

»Ich bin Detective Constable Prys, Ma’am«, sagte Dewi.

»Was wollen Sie denn? Und warum sind all diese anderen Leute noch immer hier?«

»Das ist nur die übliche Vorgehensweise, Ma’am.«

»Das hat diese Frau vorhin auch schon gesagt!«, blaffte Edith. »Sie haben Onkel Ned schon vor Ewigkeiten fortgeschafft«, warf Phoebe dazwischen. »In die Leichenhalle.«

Dewi nickte. »Es tut mir leid wegen der Unannehmlichkeiten, aber wir haben keine andere Wahl.«

»Das ist doch lächerlich!« sagte Edith. »Dieses ganze Tamtam, wenn doch kein Tag verging, an dem Ned nicht irgendwas hatte! Eine Krankheit nach der anderen, Tag um Tag, Woche um Woche, Jahr um Jahr!« Sie verstummte kurz und verkündete dann: »Wahrscheinlich war’s sein Herz. Seit Jahren hat er über Schmerzen in der Brust geklagt.«

»Wie wurde er denn behandelt?«, fragte Dewi.

Edith wollte gerade antworten, als Phoebe sich einmischte: »Überhaupt nicht. Jeder glaubte, das alles existiert nur in seinem Kopf, und da wäre es doch Zeitverschwendung gewesen, ihn aufzuschneiden.«

»Phoebe!«, rief Edith. »Sag nicht so was Abscheuliches!«

Die Augen des Mädchens, dachte Dewi, hatten die Farbe von nassem Schiefer. Er fragte sich, wie alt sie wohl war und ob sie noch Zeit hatte, sich aus einem hässlichen Entlein in einen Schwan zu verwandeln.

»Jemand muss doch sagen, dass Onkel Ned verrückt war«, entgegnete sie. »Du hast es ja oft genug selbst gesagt.«

»Er hatte Probleme.« Dieses Eingeständnis kam Edith nur widerwillig über die Lippen.

»Und welche?«

»Die, die Verrückte eben haben«, sagte Phoebe bissig.

»Hat er je versucht, sich selbst etwas anzutun?«, fragte Dewi. Edith sah ihn argwöhnisch an.

»Das weiß ich nicht.« Sie zog ein Taschentuch hervor und tupfte sich damit die Augen. »Darüber müssen Sie mit Dr. Ansoni sprechen.«

»Nun, dann will ich Sie nicht länger belästigen.« Dewi lächelte. »Kann ich noch kurz mit meinen Kollegen reden, bevor ich gehe?«

Edith wedelte mit dem kleinen Quadrat sauberen Leinens. »Phoebe wird Sie nach oben bringen. Ich bin sehr erschöpft.« Den Handrücken an die Stirn gedrückt, sank sie aufs Sofa.

Phoebe nahm die Katze in die Arme und richtete sich mühsam auf. Als sie ihn in die Diele führte, sah sich Dewi verstohlen nach dem anderen Mädchen um. »Wer war denn die junge Dame, die mich hereingelassen hat?«

»Das war Minnie, eine meiner Schwestern, aber sie ist keine Dame.« Als sie dann, die Katze auf der Schulter, die Treppe hochstapfte, fügte sie hinzu: »Annie allerdings schon. Aber sie wohnt nicht mehr hier.«

»Und wo wohnt sie?«

»In Llanberis. Sie ist Lehrerin.«

»Und was macht Minnie?«

»Das müssen Sie sie schon selber fragen.«

»Du magst sie wohl nicht?«

»Auch das müssen Sie sie fragen«, erwiderte Phoebe. »Warum sind Sie eigentlich so neugierig?«

»Weil ich dafür bezahlt werde.«

Als sie am Treppenabsatz haltmachte und sich die Katze auf die andere Schulter setzte, fragte Dewi: »Kann die Katze eigentlich ihre Beine nicht mehr benutzen?«

»Blöde Frage. Außerdem ist es ein Er, keine Sie.« Sie runzelte die Stirn. »Na ja, er war ein Er. Jetzt ist er ein Es. Ob er merkt, dass ihm was fehlt?«

»Ich würde es merken.« Dewi grinste. »Aber egal, was er ist, er braucht auf jeden Fall mehr Bewegung. Er ist ziemlich fett.«

Am Treppenende blieb Phoebe stehen und sah ihn finster an. »Ich bin auch ziemlich fett, und ich habe viel Bewegung.« Sie drückte die Katze an sich. »Ich halte ihn nur gern. Er ist ein Trost.«

»Wie heißt er denn?«

»Tom.«

»Ist dir nichts Originelleres eingefallen?«

»Er hieß bereits so, als ich ihn bekam. Onkel Ned hat ihn von der Farm mitgebracht.«

»Von welcher Farm denn?«

»Von der Farm in der Nähe von Bala. Llys Ifor heißt sie.«

»Und wer wohnt dort?«

»Tante Gladys und Tante Gertrude.« Die schiefergrauen Augen wurden dunkel wie Basalt. »Mama hat nicht gewusst, was sie ihnen sagen sollte, deshalb hat sie Annie angerufen und sie gebeten, ihnen die Sache mit Onkel Ned zu berichten.«

»Er fehlt dir?«

Sie nickte und drückte die Katze an sich.

»Und es war ein furchtbarer Schock, als du gesehen hast, dass er tot ist. Ist das der Grund, warum du behauptest, dass jemand ihn umgebracht haben muss?«

Phoebe deutete auf eine Tür am Ende der Galerie und sagte: »Da ist sein Zimmer.« Dann ging sie in die entgegengesetzte Richtung davon und blieb vor einer anderen Tür stehen. »Ich habe das gesagt, weil es stimmt, und Sie werden rausfinden, dass ich recht habe, wenn Sie gut darin sind, wofür Sie bezahlt werden.«

Er hörte, wie die Tür quietschte und dann ins Schloss fiel.

5

Janet riss voller Erstaunen die Augen weit auf. »Was für eine Ehre!«

Den Kopf mit einen blaugrünen Handtuch umwickelt und bekleidet mit einem dazu passenden Bademantel, roch sie nach Gebirgsbächen und sonnenwarmem Heidekraut, dachte Dewi. Er stand unschlüssig auf der Schwelle. »Ich war in dem Haus am Glamorgan Place.«

»Dann kommen Sie wohl besser rein.« Sie ging zur Küche. »Ich habe mir eben eine Kanne Tee gemacht.«

Dewi folgte ihr und spähte durch offene Türen. »Sie haben es aber hübsch hier.«

Sie schenkte Tee ein und setzte sich an den Küchentisch. »Ganz anders als im Pfarrhaus, was? Keine Samtvorhänge, keine Samtsofas, kein Nippes und kein Schnickschnack überall.«

»Und keine Eltern«, sagte Dewi und sah sich in dem hellen Raum um.

»Genau.« Janet zündete sich eine Zigarette an und musterte ihn durch den Rauch hindurch.

»Wollten Sie mir etwas über Edward Jones erzählen? Ich wollte eigentlich ins Bett gehen.«

»Ein Spaziergang am Pier wäre viel besser für Sie. Es ist ein wunderbarer Abend, vom Meer weht sicher eine leichte Brise. Sie sehen aus wie eine Pflanze, die man in einen Schrank gesperrt hat.«

»Ich bin müde.« Sie umklammerte ihre Tasse und lächelte sanft. »Sagen Sie, was Sie zu sagen haben, damit ich endlich ins Bett kann.«

»Phoebe Harris glaubt, dass es sich um ein Verbrechen handelt.«

»Das habe ich Ihnen doch schon heute Nachmittag gesagt.«

»Aber Sie haben sie nicht ernst genommen, oder?«

»Weil es keinen Grund dafür gab. Kranker alter Mann stirbt. Das passiert jeden Tag.«

»Er war siebenundfünfzig. Alt ist das nicht gerade.« Dewi rührte in seinem Tee und legte dann den Löffel auf den Tisch. »Und Phoebe meinte, er war vor allem krank im Kopf.«

»Dann hat er vielleicht Selbstmord begangen.«

»Sie sagt nein.«

»Sie ist nicht der Quell aller Weisheit«, erwiderte Janet gereizt. »Sie ist übergewichtig, überdreht und überspannt!«

»Trotzdem könnte sie recht haben.«

6

Die Straße, in der Michael McKenna seit dem Scheitern seiner Ehe wohnte, ähnelte von Woche zu Woche mehr einem Slum, dachte Dewi. Ein übler Geruch hing in der Luft, aus zerrissenen Plastiktüten quoll Abfall in den Rinnstein, Hundehäufchen verunstalteten das Trottoir, und dunkelgrüner Schimmel sprenkelte die früher einmal weißen Wände der Reihenhaussiedlung, aus deren rissigen Kaminen Blutweiderich und staubiges Unkraut wucherten. Am Ende der Straße standen, auf reifenlosen Felgen inmitten des Unkrauts, das aus den Rissen im Asphalt wuchs, zwei Autowracks vor dem Haus, aus dem am Heiligen Abend des vergangenen Jahres eine Gruppe von Besetzern von der Polizei vertrieben worden war.

Angetan mit leuchtend gelben Gummihandschuhen öffnete McKenna die Tür. »Welch ein Glücksfall!«

»Was, Sir?«

»Sie. Ich könnte Hilfe gebrauchen.«

»Und bei was?«

Nachdem McKenna ihn die Treppen hinuntergescheucht hatte, fand sich Dewi in der Küche im Souterrain wieder, bewaffnet mit Handschuhen und einem Schwamm, einen Eimer mit dampfendem Seifenwasser zu seinen Füßen.

»Dieser Fleck da beim Herd«, sagte McKenna, »der geht einfach nicht mehr raus, obwohl ich sogar unter dem Teppich gewischt habe. Er kommt immer wieder durch wie Riccios Blut in ›Holyrood House‹.«

»Das haben Sie davon, wenn Sie in der Küche einen Teppichboden verlegen, wenn ich das sagen darf, Sir.« Auf Händen und Knien fing Dewi an zu schrubben.

»Das ist ein spezieller Küchenteppich. Angeblich schmutzabweisend.« McKenna sah ihm zu. »Und verlegt habe ich ihn, weil der Schieferboden im Winter eiskalt ist.«

»Und was haben Sie verschüttet?« Die ersten Schweißtropfen zeigten sich auf der Stirn des jüngeren Mannes. »Tomatensoße.«

Dewi richtete sich auf und wischte sich mit dem Handrücken eine Haarsträhne aus den Augen. »Dann werden Sie wahrscheinlich damit leben müssen. Tomatensoße ist schlimmer als Blut.«

»Etwas zu trinken?«

»Bei Janet hatte ich gerade eine Tasse Tee, aber ich könnte etwas Kaltes vertragen.« Er drückte den Schwamm aus, wischte die Schaumbläschen weg und betrachtete die feuchte Stelle. »Es ist nicht mehr so schlimm, wie es war, aber das heißt nicht, dass der Fleck ganz raus ist.« Er stand auf. »Und wer ist Riccio?«

»Das war der Sekretär von Maria Stuart, der schottischen Königin, und angeblich ihr Liebhaber. Einige ihrer Edelleute haben ihn umbringen lassen.« Er goss Cidre aus einer großen Flasche in zwei Gläser und setzte sich an den Küchentisch. Dewi setzte sich zu ihm und sagte: »Das könnte gut mein letzter Besuch bei Ihnen sein, Sir, weil Sie mit den niederen Rängen nicht mehr trinken dürfen, wenn Sie erst mal befördert sind. Sie müssen sich dann einen anderen Umgang suchen, im Golfclub vielleicht.«

»Falls, nicht wenn.«

»Das ist doch beschlossene Sache, Sir. Das hat auch Inspector Tuttle gesagt, bevor er in Urlaub ging.«

»Das hat er zu mir auch gesagt, als ich ihn von seinen Katzenhütepflichten erlöste, aber wir wollen doch erst mal sehen, was der Montag bringt.« Er lächelte. »Eifion Roberts hat allerdings gesagt, dass der Chief Constable heute besonders freundlich zu mir war.«

Dewi schob McKenna einen Aschenbecher hin und fragte: »Sollten Sie dann nicht auch an einen Umzug denken? Diese Straße ist wirklich furchtbar.«

»Wenn ich noch ein bisschen warte, wird sie vielleicht saniert.«

»Von wem denn? Die Leute, die hier wohnen, haben das Geld dafür nicht, und die Engländer wollen doch alle nach Anglesey. Was ist eigentlich aus den alten Leuten von gegenüber geworden?«

»Eine von ihnen fristet ihre letzten Tage in einem Pflegeheim, und die beiden anderen wurden Anfang April mit den Füßen zuerst aus dem Haus getragen.«

»Viele Leute sterben im Frühling«, sagte Dewi. »Als wollten sie noch einmal sehen, wie die Welt einen neuen Anfang macht, bevor sie sie verlassen.« Er trank ein halbes Glas Cidre. »Andererseits sterben die ganze Zeit Leute. Janet wurde heute Nachmittag zu einem plötzlichen Todesfall gerufen, in einem dieser großen Häuser am Glamorgan Place. Ich war heute Abend auch noch einmal dort.«

»Warum?«

»Nur um zu sehen, ob auch alles seinen geordneten Gang geht, bis wir das Ergebnis der Autopsie kriegen. Der Arzt konnte die Todesursache nicht feststellen, es sieht aber nach einem natürlichen Tod aus.« Er trank sein Glas aus und fügte hinzu: »Das dort ist ein komischer Haushalt. Der Tote wohnte bei einer Verwandten namens Edith Harris. Sie hat drei Töchter, aber nirgends eine Spur von einem Ehemann oder sonst ein Hinweis auf irgendeine Unterstützung.«

»Vielleicht hat ja der Untermieter den Lückenbüßer gespielt. Es wäre nicht das erste Mal.«

»Ach, das glaube ich nicht. Er war siebenundfünfzig.« McKenna grinste. »Ein Jahr jünger als Eifion Roberts, und Sie hätten mal sehen sollen, wie der heute Nachmittag am Strand von Llandudno nach den Mädchen geschielt hat. Aber man kann’s ihm wohl kaum verdenken. Die überlassen ja heutzutage kaum mehr was der Phantasie.«

Dewi errötete leicht. »Eine von Mrs. Harris‘ Töchtern sieht ziemlich gut aus. Die Jüngste ist so hässlich, dass sie mir leid tut. Dass die beiden demselben Schoß entsprungen sein sollen, geht über meinen Horizont.«

»Was ist mit der dritten?«

»Die habe ich nicht gesehen. Sie wohnt in Llanberis.«

»Und die Mutter?«

»Neurotisch, kann einem den letzten Nerv töten.«

»Sie hatte wahrscheinlich einen Schock. Das äußert sich ganz unterschiedlich.«

»Mir kam sie die meiste Zeit beinahe hysterisch vor.« Er schraubte die Cidre-Flasche auf und goss sich nach. »Und Phoebe, die hässliche Schwester, sagt, dass Onkel Ned verrückt war, aber sie glaubt auch, dass er umgebracht wurde, also sind sie vielleicht alle verrückt.«

»Wie kommt sie drauf, dass er ermordet wurde?«

»Nachdem die Spurensicherung gegangen war und sich alles etwas beruhigt hatte, habe ich mich ein wenig mit Mrs. Harris unterhalten, und sie meint, dass Phoebe wahrscheinlich einen Verdrängungsprozess durchmacht. Ned Jones wohnte schon dort, bevor sie auf die Welt kam, und die beiden standen sich sehr nahe.«

»Ned Jones?« McKenna runzelte die Stirn. »Woher stammte er?«

»Aus einem Dorf namens Penglogfa, in der Nähe von Bala, wo seine Familie eine Farm besitzt. Seine Schwestern leben noch immer dort.« Nach einem Schluck Cidre fuhr Dewi fort: »Ned war hier jahrelang Dozent an der Universität, aber er wurde pensioniert, weil er dauernd krank war. Sein Zimmer ist voll von alten Büchern und Papieren, aber keiner scheint zu wissen, ob er irgendetwas Sinnvolles damit angestellt hat. Mrs. Harris hat immer wieder gesagt: ›Es ist eine Schande, wenn so etwas passiert. Eine furchtbare Vergeudung seines Talents.‹ Ich hatte keine Ahnung, wovon sie überhaupt redete.« Als McKenna aufstand, um ins Wohnzimmer zu gehen, fügte er hinzu: »Phoebe sagte, die Farm heißt Llys Ifor.«

»Ich weiß.« McKenna stöberte eine Weile in den Büchern auf den Regalen in der Kaminnische, fand schließlich, was er suchte, und gab Dewi ein Buch, das auf einer Seite voller Fotos aufgeschlagen war. »Sehen Sie irgendjemanden, den Sie kennen?«

Dewi betrachtete die Fotos mit unverhohlener Verblüffung. »Das sind ja Sie, Sir.«

»Vor vielen Monden.« McKenna nahm das Buch wieder und deutete auf ein anderes Gesicht mit tiefliegenden Augen und melancholischen Zügen. »Und das ist Ned Jones, als er den Aufsatzwettbewerb im National Eisteddfod gewann.«

Dewi überflog den Text. »Und Sie haben den zweiten Preis gewonnen. Warum haben Sie das nie jemandem erzählt, Sir? Sie hätten ziemlich berühmt sein können.«

»Weil ich lieber sehr berühmt gewesen wäre«, gestand McKenna. »Am liebsten hätte ich ihn erwürgt. Er kam aus dem Nichts und hat mir den Ruhm einfach aus den Händen gerissen.« Das Eisteddfod-Jahrbuch im Schoß, lehnte er sich auf seinem alten Chesterfield-Sofa zurück. »Das Aufsatzthema lautete ›Identität in der Krise‹, und ich schrieb über die zerrissene Identität und die kulturelle Exilierung meiner Familie und wie ich mir aus einer irischen Vergangenheit eine walisische Gegenwart zurechtgezimmert hatte.« Er lächelte bitter. »Vermutlich war der Aufsatz ein bisschen geschraubt, aber jeder erwartete, dass ich gewinne.«

Dewi setzte sich neben ihn. »Und worum ging es in Neds Aufsatz?«

»Über Schuld und Sühne und das Erbe der Sünden der Vorväter.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Seiner Familie gehörten noch andere Besitztümer neben Llys Ifor, riesige Ländereien und ein Schieferbruch, und weil all dieser Wohlstand aus den Profiten des Sklavenhandels stammte, sagte er, er schulde seine Existenz den schwarzen Menschen, die seine Vorfahren ausgebeutet hatten.« Er hielt inne und zog an seiner Zigarette. »Er hatte die Unterlagen der Familie nach Biographien von einigen der Sklaven durchstöbert, und beschrieb, was er ihre atomisierten Identitäten nannte, wie und wo sie starben, was mit ihren Kindern passierte und so weiter.«

»Starker Tobak«, bemerkte Dewi. »Hatte er den Preis verdient?«

McKenna nickte. »Am liebsten hätte ich geweint vor Neid.«

»Na ja, am Ende gleicht sich alles wieder aus. Jetzt stehen Sie da wie das blühende Leben, und der einstige Barde von Bala liegt in einer Schublade in der Leichenhalle.«

»Nachdem er als dürrer Stock gestorben ist, wie die Chinesen sagen.«

»Er hatte also keine Nachkommen.«

»Und keine Frau.«

»Zumindest soweit wir wissen.«

McKenna klappte das Buch zu und legte es auf den Boden.

»Ich glaube, ich erweise ihm die letzte Ehre und gehe zu seiner Beerdigung.«

»Mrs. Harris hatte auch darüber was zu sagen. Sie wollte wissen, ob wir Neds Schwestern Bescheid sagen könnten, wann die Leiche freigegeben wird.«

»Das soll sie ihnen selber sagen. Es sind ihre Verwandten.«

»Ich hatte den Eindruck, als würden sie nicht auf bestem Fuß miteinander stehen.«

»Dann soll sie ihren Anwalt darum bitten oder den Bankmanager oder sonst wen. Das ist nicht unsere Aufgabe.« Als McKenna die Enttäuschung in Dewis Gesicht bemerkte, fügte er hinzu: »Und Sie werden ihr nicht heimlich den Gefallen tun. Sie hatten doch nicht etwa vor, die reizende Tochter zu bitten, Sie durch die Wildnis von Meirionydd nach Penglogfa zu führen, oder?«

Dewi errötete von den Fußspitzen bis zu den Haarwurzeln. McKenna seufzte. »Sie sollten sich endlich mal eine feste Freundin suchen. Sie würde ein bisschen was von dem Testosteron neutralisieren, das durch Ihre Adern galoppiert.« Dewi errötete noch stärker.

»Es gibt Zeiten, da es Ihr Urteil beeinflusst«, fuhr McKenna fort. »Sie lassen sich zu leicht ablenken, lassen sich von einem hübschen Lächeln oder einer guten Figur den Kopf vernebeln.«

»Ich bin kein Weiberheld, Sir.«

»Das weiß ich doch.«

»Ich kann nur keine finden, die mich nicht früher oder später enttäuscht.« Er kaute am Daumennagel und fügte dann hinzu: »Und ich habe wahrscheinlich auch ein paar enttäuscht.«

»Natürlich dürfen Sie nicht gleich die Erstbeste nehmen, aber irgendwann werden Sie sich wohl mit einem Kompromiss zufriedengeben müssen. Die meisten von uns tun das.«

Obwohl seine Wangen noch glühten, schaffte Dewi ein Lächeln. »Vielleicht sterbe ich ja auch als dürrer Stock.«

»Ich hoffe nicht, das wäre eine ziemliche Verschwendung.«

»Solche gibt es zur Genüge. Man muss sich nur einmal die Kontaktanzeigen in den Zeitungen anschauen. Sogar in der Times gibt’s welche. Glauben Sie, dass Janet die liest?«

»Das weiß ich nicht. Warum waren Sie überhaupt bei ihr? Gibt’s irgendwas, von dem ich nichts weiß?«

»Ich war nur bei ihr, weil sie heute nicht gerade den besten Eindruck auf mich gemacht hatte. Wenn man’s genau nimmt, ist sie schon seit ihrer Rückkehr aus Italien ziemlich schlecht drauf.«

»Vielleicht hat sie ja Sehnsucht nach dem Latin Lover, mit dem sie sich da unten an den mediterranen Gestaden eingelassen hat.«

»Glauben Sie wirklich?« Dewi verzog das Gesicht. »Ich hätte nicht gedacht, dass sie sich auf eine Urlaubsromanze mit irgend so einem Don Juan einlässt.«

Montag, 20. August

1

Kurz nach acht am Montagmorgen klingelte es an McKennas Tür. Er glaubte, es sei der Postbote und stapfte in Hausschuhen und Pyjama nach oben.

»Morgen, Michael«, sagte der Deputy Chief Constable. »Darf ich reinkommen?« Am Fuß der Treppe angekommen, fügte er hinzu: »Gott sei Dank sieht das Haus von innen anders aus als von außen. Trotzdem, sollten Sie nicht in einer etwas besseren Gegend wohnen?«

»Mir gefällt das Haus«, sagte McKenna, sein Magen revoltierte vor Nervosität. »Und ich mag die Aussicht.«

Der Besucher ging zur offenstehenden Hintertür, warf einen Blick über den Gartenzaun und dann zu der Mauer auf der rechten Seite, wo die beiden Katzen McKennas sich im morgendlichen Sonnenlicht rekelten. »Sind das die Streuner, von denen ich schon so viel gehört habe?« Dann setzte er sich behutsam auf das Chesterfield-Sofa und strich seine Uniform glatt.

»Kann ich Ihnen was zu trinken anbieten?«

»Kaffee bitte. Schwarz, ohne Zucker.«

McKenna eilte in die Küche, goss Kaffee in seine beste Porzellantasse und kehrte damit ins Wohnzimmer zurück. »Ich ziehe mich nur schnell an.«

»Keine Eile, Michael. Lassen Sie uns doch zuerst reden.«

»Worüber?« McKenna setzte sich in den Sessel und zündete sich die erste Zigarette des Tages an. »Was ist passiert?«

»Nichts Dramatisches. Eigentlich nichts, worüber Sie sich Sorgen machen müssten.«

»Ach wirklich?« McKenna spürte Verärgerung in sich aufsteigen. »Und wie oft passiert es, dass ich so früh am Morgen Besuch bekomme von jemandem Ihres Rangs, und noch dazu im typischen Schlechte-Nachrichten-Aufzug?«

»Seien Sie doch nicht gleich so.« Der andere runzelte die Stirn. »Ich dachte mir, ein Besuch bei Ihnen ist das Mindeste, was ich unter den Umständen tun kann.«

»Unter welchen Umständen?«

Der Deputy Chief Constable hüstelte. »Wir haben die Anweisung erhalten, Ihre Beförderung eine Weile zurückzustellen.«

McKenna saugte heftig an seiner Zigarette und starrte zu Boden.

»Es ist eine politische Entscheidung, sie wurde ohne Absprache mit uns gefällt.«

»Warum?«

»Was glauben Sie denn, warum? Guter Mann, Sie sind eben erst aus der Irischen Republik zurückgekehrt!«

»Und was hat das mit mir oder meiner Beförderung zu tun?«

»Weil Sie als Superintendent hin und wieder auch die Leitung von Einsätzen der Special Branch zu übernehmen hätten, bei königlichen Besuchen zum Beispiel oder anderen heiklen Sicherheitsangelegenheiten, und die Beamten, die uns sagen, was wir zu tun haben, glauben offensichtlich nicht, dass jemand mit Ihrem Hintergrund und Ihren Verbindungen zum gegenwärtigen Zeitpunkt der Richtige für diesen Posten ist. In ihren Augen ist die Irische Republik ein verdammtes Pulverfass und wird es immer bleiben, daran werden alle Friedensinitiativen und alle Waffenstillstände der Welt nichts ändern.« Er holte kurz Luft und fuhr dann fort: »Es tut mir leid, aber so ist es eben. Ich halte das für ein ziemlich übles Spiel, und der Chief ebenfalls.«

Mit zitternden Händen zerdrückte McKenna seine Zigarette im Aschenbecher. »Sie haben doch gewusst, dass ich nach Irland gehe, warum haben Sie mir dann nicht gesagt, dass ich zum Sicherheitsrisiko werde, wenn ich zum Begräbnis meiner Großtante fahre?«

»Weil wir jetzt erst herausgefunden haben, dass sie eine Cousine des Mannes war, der 1916 hingerichtet wurde.«

»Aber sie wurde erst 1920 geboren, ihr Vater lag bis zum letzten Tag des Ersten Weltkriegs mit seinen englischen Kameraden im Schützengraben. Glauben Sie nicht auch, dass dies ziemlich an den Haaren herbeigezogen und nebenbei eine uralte Geschichte ist?«

»Kein Mensch hat ein längeres Gedächtnis als die Iren.«

McKenna zündete sich eine neue Zigarette an und blickte seinem Besucher in die Augen. »Wer hat mich überprüft? Wer hat meinen Stammbaum entwurzelt?«

»Wir waren’s nicht.« Der Deputy Chief lächelte dünn. »Aber manchmal sind wir gezwungen, die Entscheidungen anderer Leute zu befolgen.«

»Wenn’s gerade passt!«, blaffte McKenna.

Sein Besucher stand auf und strich sich noch einmal die Uniform glatt. »Wollen Sie Ihren Urlaub nicht um ein paar Tage verlängern?«

»Nein, will ich nicht.«

»Wie Sie wollen, ich dachte mir nur, es wäre vielleicht einfacher, wenn Sie Griffiths Nachfolger eine Chance zum Eingewöhnen geben würden.«

2

Als Dewi um halb zehn McKennas Büro noch immer leer fand, ging er den Korridor hinunter zu Griffiths altem Zimmer, klopfte an die Tür und trat ein, doch anstelle eines sich in seiner neuen Machtfülle sonnenden McKenna sah er zu seiner Verblüffung eine Frau hinter dem Schreibtisch sitzen, eine Person in makelloser Uniform und mit perfekter Frisur, die mit einem uniformierten Inspector redete, den er ebenfalls nicht kannte.

»Ja?« Sie hob eine penibel nachgezogene Augenbraue. »Wer sind Sie?«

»Detective Constable Prys, Ma’am.«

»Ich bin Superintendent Bradshaw, und das ist Inspector Rowlands. Er vertritt Inspector Tuttle.« Sie schenkte Dewi ein ziemlich katzenhaftes Lächeln. »Zu Ihrer Information, ich bin die Nachfolgerin von Superintendent Griffiths. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich suche Chief Inspector McKenna, Ma’am.«

»Was für ein Zufall. Ich suche ihn ebenfalls. Er scheint unentschuldigt zu fehlen.«

Janet war ebenfalls verschwunden, als Dewi ins Büro der Kriminalabteilung zurückkehrte, aber ihre Tasche hing noch über der Stuhllehne. Fünf Minuten lang starrte er wartend auf die Uhr, dann ging er hinunter in die Kantine, wo sie mit unglücklicher Miene allein an einem Tisch saß und eine Tasse Kaffee trank.

»Haben Sie sie gesehen?«, fragte sie und zog eine Zigarette aus dem Päckchen auf dem Tisch. »Und den anderen? McKenna ist anscheinend fuchsteufelswild. Er ist ziemlich früh reingekommen und gleich wieder weggegangen. Es heißt, er ist in die Zentrale gefahren.« Sie blies Rauch zur Decke. »Einer der Sergeants behauptet, dass Bradshaw einen fürchterlichen Ruf hat.«

»Weshalb?«

»Sie mäht anscheinend jeden nieder, der ihr in die Quere kommt. Sie ist eins von diesen Karriereweibern und war bis jetzt im Betrugsdezernat, das heißt, sie hat keine Ahnung von richtiger Polizeiarbeit.« Sie trank einen Schluck Kaffee und fügte dann hinzu: »Warum nur wurde Mr. McKenna nicht befördert? Ich finde das schrecklich!«

»Ich nehme an, er auch.«

3

McKennas Besprechung mit dem Chief Constable war kein Trost für ihn, und obwohl ihm versichert wurde, dass er als Leiter der Kriminalabteilung seines Bezirks auch weiterhin so gut wie unabhängig sein würde, musste er doch erkennen, dass das, was bis jetzt genügt hatte, nun nicht mehr reichte. Überzeugt, dass Griffiths Posten auf ihn wartete, hatte er sich ausgemalt, was er ihm einbringen würde, nur um jetzt feststellen zu müssen, dass ihm der Preis im letzten Augenblick von jemandem, der aus dem Nichts auftauchte, aus den Händen gerissen wurde, so wie Ned Jones es vor vielen Jahren getan hatte.

Während er die Straße entlangfuhr, die er vor erst drei Tagen mit so viel Optimismus befahren hatte, dachte er an das kleine freitägliche Abenteuer mit den beiden Männern, die er als seine engsten Freunde betrachtete. Schließlich hielt er in einer Parkbucht an, um mit den Händen auf dem Lenkrad und dem Kopf auf den Händen dazusitzen und sich zu überlegen, was er, abgesehen von einem Freund, alles verloren hatte, als Griffiths beschloss, in den Ruhestand zu gehen.

4

Diana Bradshaw schwoll die Brust, als die beiden jungen Detectives vor ihr Haltung annahmen. Sie setzte sich auf Dewis Schreibtisch, was ihre eleganten Beine und die teuer beschuhten Füße zur Geltung brachte. Ihr Parfüm hing schwer in der Luft. »Ich dachte mir, ich gebe Ihnen mal Gelegenheit, mich auf den neuesten Stand zu bringen.«

»Im Augenblick gibt es nicht viel, Ma’am«, sagte Dewi. »Im August ist es meistens ziemlich ruhig.«

»Fordern Sie das Schicksal nicht heraus!« Sie lächelte. »Vor allem, da Inspector Tuttle und einige andere in Urlaub sind.«

»Die Kriminalabteilung in unserem Bezirk ist immer gut besetzt, außer es passiert irgendeine große Sache.«

»Unter der Führung von Chief Inspector McKenna.« Sie stand auf. »Ja, ich weiß das, Constable Prys, und ich weiß genau, wie viele Beamte mir zur Verfügung stehen.« Sie warf Dewi einen nachdenklichen Blick zu und sagte dann: »Ich habe erfahren, dass Autoschiebereien beträchtlichen Umfangs Ihnen seit Monaten Kopfzerbrechen bereiten, deshalb ist ab jetzt Inspector Rowlands für diesen Fall verantwortlich, und ich erwarte, dass es sehr schnell wirkliche Fortschritte gibt.« Während sie auf die Tür zuging, fügte sie hinzu: »Miss Evans, ich erwarte Sie in zehn Minuten in meinem Büro.«

»Scheiße!« murmelte Dewi. »Gegen einen neuen Besen ist wohl kein Kraut gewachsen.«

»Warum will sie gerade mich sehen?« Janets Stimme schnappte beinahe über.

»Vielleicht steht sie auf Sie. Wenn Sie es richtig anstellen, haben Sie gleich einen Stein im Brett.«

»Ach, halten Sie doch den Mund!« fauchte Janet. »Können Sie denn an nichts anderes denken als an Sex?«

5

Als McKenna endlich seinen Dienst wiederaufnahm, hatte sich Rowlands schon einen Crashkurs über den gegenwärtigen Stand der Ermittlungen in diesem Bezirk verpasst und wartete nun auf den Chief Inspector, von dem er schon so viel gehört hatte. Als McKenna schließlich ins Büro kam, stand er auf und streckte die Hand aus. »Ian Rowlands, Sir. Inspector aus London, abgestellt als Vertretung in Ihre Kriminalabteilung.«

McKenna gab ihm die Hand und wies dann auf einen Stuhl. »Soweit ich weiß, sind Sie hier, solange Inspector Tuttle in Urlaub ist.«

»Ja, Sir.«

McKenna zündete sich eine Zigarette an und sagte: »Ist das Ihr erster Einsatz als Detective?«

»Ja.«

»Dann müssen wir dafür sorgen, dass Sie auch etwas davon haben.«

»Ja, Sir. Ich hoffe es zumindest.« Mit einem Seitenblick auf McKenna fragte er: »Darf ich rauchen? Ich war ziemlich lange in Superintendent Bradshaws rauchfreier Zone.«

»Bedienen Sie sich.« McKenna schob ihm das Zigarettenpäckchen zu. »Sie sagte, dass sie Ihnen die Autoschiebereien übertragen hat.«

»Ich habe mich schlau gemacht, aber ich dachte mir, ich rede zuerst mit Ihnen, bevor ich anfange.« Nach einem genüsslichen Zug an der Zigarette fuhr er fort: »Janet Evans und Dewi Prys haben mir von diesem Ned Jones erzählt, der letzten Freitag starb. Der Autopsiebericht ist eben eingetroffen, und es sieht ganz und gar nicht so aus, als wäre alles klar.«

»Und warum nicht?«

»Die Todesursache war Ersticken infolge einer akuten Entzündung der Luftröhre, ausgelöst durch eine allergische Reaktion. Der Gerichtsmediziner kann allerdings nicht sagen, worauf.«

McKenna spielte mit einigen Büroklammern. »Vielleicht ein Bienenstich in den Mund?« schlug er vor. »Tödliche Reaktionen sind da nicht ungewöhnlich.«

»Es gibt keinen Hinweis auf einen Stich. Es war vermutlich ein Medikament, obwohl bekannt war, dass er auf viele Stoffe überempfindlich reagierte. Sein Hausarzt verschrieb ihm nichts außer Nitrazepam gegen Schlafstörungen und Antihistamine gegen seine Allergien. Ich habe mich deshalb gefragt, ob es vielleicht ein Selbstmord mit fremder Hilfe war. Es ging ihm ziemlich schlecht, und er hatte starke Schmerzen, vielleicht wollte er einfach nicht mehr.«

»Warum dann nicht Selbstmord ohne fremde Hilfe? Da Neds Krankheiten ja angeblich nur eingebildet waren, dürfte er durchaus in der Lage gewesen sein, sich umzubringen. Hilfe hätte er dazu wohl keine gebraucht.«

»Bei allem Respekt, Sir, Phoebe Harris behauptet, er müsse ermordet worden sein.«

»Ich kann das zwar nicht ganz ausschließen«, sagte McKenna, »aber die Auslösung einer tödlichen allergischen Reaktion scheint mir ein ziemlich unsicherer Weg zu sein. Es war wahrscheinlich schiere Nachlässigkeit oder schlicht und einfach ein Unfall.«

»Es wäre eine sehr subtile Art, jemanden umzubringen. Man kann es immer und immer wieder versuchen, bis es funktioniert, und dennoch sieht es eher nach Selbstmord oder Unfall als nach Mord aus.«

Dewi lehnte sich an McKennas Tür. »Wenn Sie nach Janet suchen, Sir, Mrs. Bradshaw hatte sie in ihr Büro bestellt, und als sie wieder rauskam, ist sie zuerst aufs Klo und dann verschwunden.«

»Und gibt es da eine Verbindung, außer der in Ihrer Phantasie?«

»Keine Ahnung, Sir. Es steht mir nicht zu, danach zu fragen.« Er hielt inne. »Aber würden Sie es mir sehr übelnehmen, Sir, wenn ich Sie frage, warum Sie nicht befördert wurden? Jeder hat es erwartet, und keinem gefällt, wie es gelaufen ist. Die ganze Sache wirkt irgendwie unehrlich.«

»Man hat mir gesagt, es sei eine politische Entscheidung gewesen und dass sie mit meiner Herkunft zu tun habe, aber nicht unbedingt endgültig sei.«

»Wirklich?« Dewi ging zum Fenster und sah auf die Bushaltestelle hinunter. »Das ist ein Haufen Blödsinn. Mr. Griffiths und Mr. Tuttle werden mir sicher zustimmen, wenn sie es erfahren.«

»Leider werden jetzt auch die Ambitionen anderer Leute für eine Weile auf Eis gelegt.«

»Nur wenn Sie in diesem Bezirk bleiben, Sir.« Er ging zum Schreibtisch und setzte sich. »Und nur wenn Mrs. Bradshaw nicht beschließt, weiterzuziehen.« Er lächelte entwaffnend. »Soll ich jetzt zusammen mit Mr. Rowlands Autoschieber jagen oder herausfinden, was mit Janet los ist, oder Mrs. Harris besuchen?«

»Zeigen Sie Rowlands die Gegend, aber machen Sie mir zuerst einen Termin bei Neds Hausarzt.«

6

Mrs. Bradshaw sagte, sie habe Ihnen den Rest des Tages freigegeben«, sagte McKenna, als Janet mit verquollenen Augen und blassem Gesicht ihre Wohnungstür öffnete. »Sind Sie krank?«

»Nein, Sir. Ich glaube nicht.«

»Und Dewi sagte, Sie seien verschwunden, gleich nachdem Sie in ihrem Büro waren. Hat sie Sie durcheinandergebracht?«

»Nein, Sir.« Erschöpft lehnte Janet am Türstock, ihre Bluse war feucht vor Schweiß.

»Das ist kein einfacher Tag für mich«, sagte McKenna, »und Sie sind mir auch nicht gerade eine Hilfe.«

Sie sah ihn kurz an, Tränen traten ihr in die Augen, dann lief sie, hemmungslos schluchzend, in die Wohnung.

McKenna folgte ihr ins Wohnzimmer, wo sie weinend auf dem Sofa lag. »Um Himmels willen, Mädchen! Was ist denn los mit Ihnen?«

Sie schluckte einige Male und wimmerte. »Ich musste mich übergeben!«

»Na, dann haben Sie sich eben den Magen verdorben.«

»Ich musste gestern schon brechen und vorgestern.« Sie hob die Stimme. »Und am Tag davor ebenfalls, und ich bin schon über der Zeit, und mein Vater wird mich umbringen!«

Mit aschfahlem Gesicht begann sie zu keuchen und blickte McKenna mit riesigen, blutunterlaufenen Augen an, bevor sie sich ihm in die Arme warf.

7

Waren Sie bei Janet?« Diana Bradshaw betrat McKennas Büro. »Geht es ihr wieder besser? Ich habe mir ziemliche Sorgen um sie gemacht.« Sie setzte sich auf die Tischkante und fuhr fort: »Ich habe mich heute Morgen mit ihr über ihre Zukunftsaussichten unterhalten, weil sie nämlich ein intelligentes, wohlerzogenes Mädchen ist, die es bis an die Spitze schaffen könnte. Sie ist doch nicht häufig krank, oder? Das wäre wirklich schade.«

»Nein.« McKenna nahm eine Zigarette und schnippte sein Feuerzeug an. »Normalerweise strotzt sie vor Gesundheit.«

»Na, dann werden’s wahrscheinlich die Nachwirkungen einer Magenverstimmung aus dem Urlaub sein.« Als die ersten Rauchwölkchen zur Decke stiegen, hielt sie die Hand vor den Mund und hüstelte.

McKenna nickte. »Das vermute ich auch.« Als sie noch einmal hüstelte, fuhr er fort: »Prys hilft Rowlands bei der Autosache, und ich habe nach dem Mittagessen einen Termin bei Ned Jones’ Hausarzt.«

»Gut.« Sie lächelte. »Hören Sie, Sie müssen mir nicht permanent Bericht erstatten. Sie leiten alle Kriminalermittlungen.«

»Superintendent Griffiths wusste gern über alles Bescheid«, erwiderte McKenna und lächelte ebenfalls. »Seine Anregungen waren oft von unschätzbarem Wert.«

8

Wie McKenna stammte auch Gabriel Ansoni von Immigranten ab, von Eisdielenbesitzern aus Norditalien, aber im Gegensatz zu McKenna war er ein guter Katholik geblieben.

»Wie geht’s der Familie?«, fragte McKenna.

»Wächst und gedeiht so prächtig, dass Seine Heiligkeit zufrieden sein kann.« Die dunklen Augen lächelten ihn an. »So prächtig allerdings, dass ich in Versuchung bin, sie bei der Verwandtschaft in Cremona abzuliefern.« Das Lächeln verschwand, und er seufzte. »Der arme Ned dürfte dieses Gefühl nie gekannt haben, obwohl Phoebe Harris ihm sehr am Herzen lag.«

»Ich habe ihn entfernt gekannt.« Während er von jenem längst vergangenen Eisteddfod-Aufsatzwettbewerb erzählte, sah er Ned wieder vor sich, eine dünne, schon in der Jugend gebeugte Gestalt, die auf die Bühne stieg, um seinen Preis entgegenzunehmen. »Wenn ich es mir in den Kopf gesetzt hätte, ihn nach all den Jahren ins Jenseits zu befördern, dann würde ich jetzt doch noch berühmt werden, nicht?« Er lächelte kurz. »Aber seine Flamme hat sich selbst verzehrt, auch ohne meine Hilfe. Was fehlte ihm eigentlich?«

»Was nicht?« Der Arzt breitete die Hände aus. »Er hatte eine Krankheit nach der anderen, und letztendlich konnte ich nichts anderes tun, als ihm Aufmerksamkeit zu schenken, weil er die begrenzten Mittel des medizinischen Wissens bereits ausgeschöpft hatte. Alle Ärzte, die er aufgesucht hatte, diagnostizierten übereinstimmend eine neurotische Hypochondrie epischen Ausmaßes. Mit anderen Worten, er hat sich selbst verrückt gemacht.«

»Gab es Hinweise auf eine Geisteskrankheit?«

Ansoni drehte sich zu seinem Computer um und blätterte in Jones’ Krankengeschichte. »Er wurde mehrmals wegen Depressionen ins Denbigh Hospital eingeliefert, einmal sogar auf die Isolierstation. Er brachte einen Gutteil seiner Kindheit und Jugend in diversen Krankenhäusern zu. Mandeln, Blinddarm, Brustschmerzen, Ohrprobleme, Gleichgewichtsprobleme, Kopfschmerzen, gastrointestinale Probleme, Geschwüre der Mundhöhle.« Er nahm die Finger von der Tastatur. »Da keine physiologischen Ursachen festzustellen waren, kam es unweigerlich zu psychiatrischen Schlussfolgerungen, tatsächlich deuten solche diffusen Symptome oft auf depressive Erkrankungen hin.«

»Hielten Sie ihn für selbstmordgefährdet?«

»Eigentlich nicht, obwohl es Zeiten gab, in denen er mir am Ende seiner Kräfte zu sein schien.«

»Zum Beispiel?«

»Als ich das letzte Mal mit ihm sprach.« Der Arzt fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. »Osteoarthritis und Spondylitis ankylosans sind in Neds Alter ziemlich häufig, und er hatte beides, zusammen mit niedrigem Blutdruck und häufig auch Taubheitsgefühl in den Extremitäten, aber er hatte sich eingeredet, dass etwas so völlig Normales etwas außerordentlich Heimtückisches sein musste, das über kurz oder lang zur Amputation seiner Beine führen würde. Ich sagte ihm, das sei Unsinn, aber er entgegnete mir, ich solle aufhören, ihn so herablassend zu behandeln, denn er kenne seinen Körper besser als jeder Arzt und wisse deshalb, dass diese neuerlichen Schmerzen Vorboten einer Katastrophe seien.«

»In einer solchen Situation hat man als Arzt kaum eine Chance«, bemerkte McKenna.

»Deshalb habe ich mir auch nie die Mühe gemacht, eine Therapie für ihn auszuarbeiten.«

»Man kann nicht behandeln, was nicht da ist.«

»Die Schmerzen waren echt, auch wenn sie auf psychische Probleme zurückzuführen waren.«

»Aber Sie haben ihm keine Schmerzmittel verschrieben?«

»Die meisten starken Schmerzmittel machen süchtig, und wir haben schon genug kassenfinanzierte Junkies. Außerdem hat er mich nie darum gebeten.« Wieder lächelte er flüchtig. »Er stand immer am Rand eines psychischen Abgrunds und bewahrte sich mit reiner Willenskraft vor dem Absturz. Mit seinen Schmerzen ging er auf ähnliche Weise um. Einmal erzählte er mir sogar, dass ihm das eine gewisse Befriedigung verschaffe, weil es sein Bewusstsein für die Welt schärfe.«

»Menschen an der Grenze zum Wahnsinn haben oft erhöhte Wahrnehmungen und Instinkte.«

»Was ist dabei die Ursache und was die Wirkung?«, fragte Ansoni. »Er sagte, dass die Schmerzen seine ständigen Begleiter seien, Tag für Tag und Nacht für Nacht. Er war gefangen in einem Körper, der andauernd drohte, ihn zu töten, und den er, wie er es formulierte, für jeden Atemzug um Erlaubnis bitten musste.« Er hielt kurz inne und fuhr dann fort: »Er sammelte medizinische Artikel aus Zeitungen und Magazinen, eines Tages stieß er auf einen Bericht über Aneurysmen der Aorta abdominalis, was zur Folge hatte, dass er im Bett lag, dem Pulsieren seiner Aorta zusah und sich vorstellte, dass sich ein Aneurysma wie eine Bombe in seinen Eingeweiden befand, von der er allerdings nicht wusste, wann sie explodieren würde.«

»Krank zu sein ist immer ein bedrohlicher Zustand«, sagte McKenna, »unabhängig von den Ursachen. Er war sich sehr deutlich der Aufspaltung in Körper und Psyche bewusst, und vielleicht hat sein Bewusstsein diesem Druck hin und wieder nicht standhalten können.«

»Für mich war er ganz einfach die Verkörperung des unüberbrückbaren Gegensatzes zwischen den Kranken und den Gesunden, aber jetzt, da er tot ist, können Sie sicher sein, dass seine Psyche in irgendeiner Form die Ursache dafür war.«

»Haben Sie eine Ahnung, was er genommen haben könnte?«

Der Arzt schüttelte den Kopf. »Da müssen Sie den toxikologischen Bericht abwarten, aber ich habe schon erlebt, dass Leute schon nach dem Genuss von ein paar Erdbeeren fast gestorben sind. Es könnte eine allergische Reaktion auf alle möglichen Dinge gewesen sein, aber potentiell gefährliche Medikamente besaß er jedenfalls keine, weil es bereits zu einer ziemlich besorgniserregenden Reaktion auf ein Antibiotikum gekommen war, das ich ihm letztes Jahr gegen eine Bronchialinfektion verschrieben hatte.«

»Was für eine Reaktion?«

»Eine schwächere Variante der Reaktion, die ihn tötete, was mich damals auf den Gedanken brachte, ob vielleicht eine Fehlfunktion der Nebennierenrinde vorlag. Die Tests, die ich damals anstellen ließ, waren negativ, und so hat sich Ned ein Armband besorgt, und ich habe die entsprechenden Informationen eingesetzt.«

McKenna runzelte die Stirn. »Ein Armband?«

»Ein SOS-Armband. Eine wasserdichte Kapsel an einer Kette, mit einem langen Papierstreifen darin, auf dem man alle wichtigen Daten über Gesundheitszustand, Medikamentenallergien und ähnliches notieren kann. Er meinte, sein Leben könne davon abhängen, deshalb trug er es die ganze Zeit. Und ich merke erst jetzt, wie sehr er mir fehlen wird, denn er deckte unsere Unzulänglichkeiten auf und brachte das Gleichgewicht der Kräfte durcheinander. Er war ein guter Mensch und hatte das, was er ertragen musste, nicht verdient.«

9

Rowlands war etwas übel, nachdem man ihn Meile um Meile über schlaglochübersäte, kurvige Nebenstraßen von einer heruntergekommenen Autowerkstatt zur nächsten kutschiert hatte. »Sind diese Leute, die wir besucht haben, eigentlich bezahlte Informanten?«, fragte er, ein Minzbonbon im Mund.

»Nein, Sir«, sagte Dewi. »Die meisten kenne ich einfach, so wie Sie.«

»Und haben sie Ihnen etwas Interessantes verraten?«

»Sie haben dasselbe gehört wie ich, Sir.«

»Ich habe walisisches Gebrabbel gehört, das heißt, ich habe kein Wort verstanden.«

»Wirklich? Sie hätten etwas sagen sollen. Wir sind keine Sprachfaschisten, zum Glück für Inspector Tuttle, denn der versteht nur ein paar walisische Schimpfwörter.« Während er ohne abzubremsen in eine unübersichtliche Kurve fuhr, fügte er hinzu: »Spricht Mrs. Bradshaw eigentlich Walisisch?«

Rowlands spürte, wie der Sicherheitsgurt seinen Brustkorb einschnürte. »Ich glaube kaum. Sie ist aus Manchester.«

»Wie lange ist sie schon bei unserer Truppe?«

»Zwei oder drei Jahre, glaube ich.«

»Ist sie verheiratet?«

»Ich glaube ja.«

»Kinder?«

Rowlands versuchte, den Sicherheitsgurt etwas zu lockern. »Fragen Sie eigentlich immer so viel? Hat McKenna nichts dagegen?«

»Er lässt es mich wissen, wenn ich zu weit gehe. Er ist ziemlich geradeheraus.«

»Und Sie sind so selbstbewusst, dass man es fast schon unverfroren nennen könnte.«

»Auch ich bin gern geradeheraus, Sir. Und seine eigene Meinung zu haben, ist kein Zeichen von mangelndem Respekt. Mr. McKenna ermutigt uns zur Eigeninitiative, natürlich unter entsprechender Überwachung. Und Superintendent Griffiths hat es ebenso gehalten.«

»Falls das ein Wink mit dem Zaunpfahl ist, den ich an Mrs. Bradshaw weiterleiten soll, dann vergeuden Sie nur Ihre Zeit. Ich habe sie auch erst heute kennengelernt.«

Auf dem Gipfel eines kahlen Hügels oberhalb der Straße nach Rhiwlas stand ein hässlicher, windschiefer Anbau, in dem die Autos untergebracht waren. Das alte Steingebäude diente als Büro. Dewi parkte auf dem Kiesstreifen neben der Straße und ging zuerst zum Ausstellungsraum, um durch die Fenster zu spähen, und dann zu dem Steinbau. Er öffnete die Tür zum Büro und trat, mit Rowlands im Schlepptau, ein. »Das ist Geraint, Sir«, sagte er und deutete mit dem Kopf auf den jungen Mann hinter dem Schreibtisch, auf dessen Gesicht Akne blühte. »Geraint und sein Vater haben ein manipuliertes Auto verhökert und die Strafe dafür bezahlt, ohne mit der Wimper zu zucken.«

»War das der Tigra, bei dem man den Tacho von 33 000 auf 14 000 Meilen heruntergedreht hatte?«, fragte Rowlands.

»Genau.« Dewi setzte sich auf Geraints Schreibtisch. »Ich glaube nicht, dass Geraint und sein Dad dafür verantwortlich waren, aber sie wollen uns auch nicht sagen, wer dahinter steckte.«

Geraints Blick huschte zwischen den beiden Besuchern hin und her. »Kannst du das nicht endlich mal gut sein lassen? Das ist doch alles längst erledigt und vergessen.«

»Nur bis zum nächsten Mal«, sagte Dewi. »Ich will das Auto kaufen, das ich mir am Freitag angesehen habe, aber wie soll ich dir glauben, was du mir erzählst? Die Kiste könnte ja aus zwei Totalschäden zusammengeschweißt sein, wie das rote Coupé, das diese arme Frau von deinem Kumpel Dervyn gekauft hat.«

»Du hast den Karren, auf den du so scharf bist, doch durchchecken lassen«, sagte Geraint. »Du hast sogar die Motornummer überprüft.«

»Weil es nämlich Leute gibt, die Motoren stehlen, die alte Nummer rausschleifen und eine neue einstanzen.« Dann wandte er sich an Rowlands. »Da fragt man sich doch, ob es in Wales überhaupt einen einzigen ehrlichen Händler gibt, und wenn man sich das Strafregister von Dervyn und Konsorten anschaut, könnte man auf den Gedanken kommen, dass Kriminelle einen fatalen Hang zum Autohandel haben.«

»Wer ist Dervyn?«

»Geraints alter Schulfreund, nur dass keiner von beiden viel Zeit in der Schule verbracht hat. Früher vagabundieren, jetzt Tachos frisieren.«

»Kleiner Dichter, was?« blaffte Geraint. »Mit diesem Dervyn habe ich nichts zu tun.«

»Es gibt hier in der Gegend eine erstaunliche Häufung kleinkrimineller Aktivitäten«, bemerkte Rowlands. »Meiner Erfahrung nach steckt da meistens eine Organisation dahinter.«

»Das versuche ich Geraint ja die ganze Zeit in seinen blöden Schädel zu hämmern. Allerdings muss man eins sagen, es war sein erster manipulierter Tacho, und er behauptete, er wäre übers Ohr gehauen worden, als er das Auto kaufte, aber ich kann ihm nicht so recht glauben.« Als er Geraints finstere Miene bemerkte, fügte er hinzu: »Ist ja auch kein Wunder bei den anderen Sachen, die er abgezogen hat, wie zum Beispiel eine Schraubenmutter hinter eine Radkappe zu stecken und dann zu behaupten, das Scheppern komme von einer lockeren Antriebswelle.«

»Das hab ich nur einmal gemacht!«, rief Geraint, und seine Pickel leuchteten rot auf seiner bleichen Haut. »Und wenn du mich nicht in Ruhe lässt, zeige ich dich an. Das ist Schikane.«

»Nein, ist es nicht.« Rowlands zeigte die Zähne. »Noch nicht.«

10

Als McKenna das Polizeirevier durch die Hintertür betrat, berichtete ihm der diensthabende Beamte von Diana Bradshaws ständigen Versuchen, ihn zu finden. Missmutig schlich er die Treppe hoch, die Hitze im Gebäude nahm ihm den Atem. Bradshaw öffnete die Tür, als sie seine Schritte im Gang hörte. »Da sind Sie ja!« Sie zeigte ihm ein strahlendes Lächeln. »Ich habe Sie schon vor Ewigkeiten zurückerwartet. Mussten Sie wirklich den halben Tag mit dem Hausarzt des alten Mannes verbringen?«

Er lehnte sich an die Wand, der Schweiß lief ihm den Rücken hinunter, er fühlte sich unsicher, als gehörte er nicht mehr hierher. »Ich glaube, das ist eine leichte Übertreibung, Ma’am.«

Mit beleidigter Miene bat sie ihn in ihr Büro, setzte sich dann hinter den Schreibtisch, ohne ihm anzubieten, ebenfalls Platz zu nehmen, und verschränkte die Arme. »Wissen Sie, ich hatte gehofft, wir könnten Freunde sein, und eigentlich sind diese Förmlichkeiten unnötig, außer vor Untergebenen. Ich bin mir sicher, dass Sie Superintendent Griffiths nicht immer mit Sir angeredet haben.«

»Wir kannten uns schon sehr lange«, erwiderte er. »Die Leute hier brauchen eine Weile, bis sie sich an Neuankömmlinge gewöhnt haben, außerdem kann eine gewisse Förmlichkeit die Peinlichkeiten vermeiden, die entstehen, wenn man sich zu schnell zu nahe kommt.«

»Tatsächlich? Vielen Dank für die Belehrung, Chief Inspector. Nun denn, der Pathologe will Sie sehen. Und zwar ziemlich dringend, wie es scheint.«

11

Die fernen Bergspitzen hinter dem Krankenhaus zeichneten sich sanft im blauen Dunst ab. Als McKenna sein Auto abschloss, konnte er die tückische Hitze des Nachmittags beinahe greifen. Ein junger Mann saß am Bordstein vor der psychiatrischen Abteilung, die Sonne brannte ihm auf den Kopf, er hielt eine Zigarette in seinen zitternden Fingern. Als McKenna auf ihn zuging, sprang er auf und stolperte blindlings auf die Unfallstation zu.

Das Gras um die Pathologielabore war ausgebleicht und fleckig, die Sträucher völlig ausgedörrt. McKenna fragte sich, ob das Wetter, verrückt wie es im Augenblick sogar für örtliche Verhältnisse spielte, wirklich das Resultat von Atomwaffentests im Südpazifik war, wie die Leute gern behaupteten. Als er die Tür aufzog, schlug ihm kühlere Luft ins Gesicht, und der Geruch des Todeshauses kroch in seine Nase und setzte sich in der Kehle fest.

»Ich glaube, Edward Jones versucht, uns etwas zu sagen«, sagte der Pathologe. »Man könnte es einen unvollendeten Dialog zwischen uns und seiner Leiche nennen.«

So hingestreckt auf dem riesigen Stahltisch unter dem hellen Licht wirkte Ned kleiner, als McKenna ihn in Erinnerung hatte, zerbrechlich fast wie ein Kind. »Saubere Arbeit«, sagte er und fuhr mit dem Finger den Autopsieschnitt entlang.

»Ich war besonders vorsichtig. Ich wollte den Torso nicht mehr als nötig verletzen.« Die Plastikschürze knisterte, als sich der Pathologe in seiner grünen Montur über die Leiche beugte und auf Striemen und Abschürfungen deutete. »Sehen Sie die Kratzer da überall am Hals? Er hatte eine Menge Haut unter den Nägeln, wahrscheinlich seine eigene. Ich vermute, er hat sich mit den Fingern in den Hals gekrallt, als er keine Luft mehr bekam. Na ja, zuerst dachte ich, diese dünnen, blutunterlaufenen Linien auf seiner Brust wären Zufall, aber sie scheinen ein Muster zu ergeben. Als die Striemen und Schwellungen der allergischen Reaktion abklangen, zeigte es sich deutlicher.« Er hob Neds Hände und zeigte sie McKenna, zuerst die Fingerkuppen mit den ordentlich geschnittenen und makellos sauberen Nägeln, dann die Handflächen, die etwas rau und voller Schwielen waren. »Hände können oft eine ganze Lebensgeschichte erzählen, aber er will noch nicht so recht mit der Sprache rausrücken. Soweit ich gehört habe, war er ein Bücherwurm, aber diese Hände haben einiges an harter Arbeit hinter sich.«

»Er wuchs auf einer Farm auf.« Unvermittelt stieg ein Gefühl des Verlusts in McKenna auf. »Sind Sie absolut sicher, dass er an einer allergischen Reaktion gestorben ist?«

Der Pathologe nickte. »So stark erhöhte Histamin- und Bradykininwerte habe ich noch nie gesehen, und ein Großteil dieser Verfärbungen sind Urtikaria factitia. Alles hundertprozentig vereinbar mit einer allergischen Reaktion.«

»Hätte man ihn retten können?«

»Nur mit einem Luftröhrenschnitt. Aber sehen Sie sich jetzt mal die dünnen roten Linien auf seiner Brust an. Was erkennen Sie da?«

Der Gestank des Todes stieg ihm in die Nase, als McKenna sich über die Leiche beugte und die fleckige Haut rings um den sauber vernähten Einschnitt betrachtete. »Buchstaben, glaube ich.« Er kniff die Augen zusammen. »Ein ›F‹ und ein ›E‹, beide seitenverkehrt.«

»Auf den Fotos, die ich vor der Autopsie gemacht habe, sind sie deutlicher zu erkennen.«

»Als er vor Ort untersucht wurde, hat das niemand bemerkt.«

Der Pathologe wandte sich von der Leiche ab und ging in sein Büro. »Ich würde dem Arzt keine Vorwürfe machen, denn abgesehen von diesen Hautspuren sieht der Fall wirklich nach einer natürlichen Todesursache aus.« Er setzte sich an seinen Schreibtisch, zog eine Schublade auf und holte ein Hemd in einer Plastiktüte und einen Stapel Fotos heraus. »An den Stellen, an denen die Haut aufgrund der allergischen Reaktion gereizt ist, kann sie mit etwas Scharfem und Dünnem, einem Fingernagel zum Beispiel, markiert werden, und was dabei rauskommt, nennt man Dermatographie, oder verständlich ausgedrückt, Hautbeschriftung. Diesen Zustand nennt man auch Tache cerebralis, aber das ist eher spezifisch für Meningitis.« Dann breitete er die großen Farbabzüge auf dem Tisch aus und fuhr fort: »Die Buchstaben sind ziemlich klar zu erkennen, aber da sie verkehrt herum sind, könnten sie Spiegelschrift à la da Vinci sein, oder sie könnten, da er sich zu der Zeit in extremis befand, auch gar nichts bedeuten.«

»Welche Hand hat er benutzt?«

Der Pathologe zuckte die Achseln. »Rechtshänder können manchmal spiegelverkehrt mit der linken Hand schreiben, und ich vermute, dass Linkshänder es mit der rechten können. Die Druckstärke deutet darauf hin, dass er von links nach rechts schrieb, aber dafür würde ich meine Hand nicht ins Feuer legen.« Er legte ein anderes Foto auf den Stapel, das Ned in seinem Sessel sitzend zeigte. »Aber Sie können sicher sein, dass jemand an der Leiche herumgemacht hat. Das wurde vor Ort aufgenommen, und als wir ihn abholten, war er ordentlich zugeknöpft, bis zum Kragen, und die Krawatte straff gezogen.« Er deutete auf das weiße Hemd, das an Kragen und Manschetten ausgefranst war, und fügte hinzu: »Hier können Sie sehen, dass er sich die Knöpfe fast abgerissen hat, und unter den Nägeln hatte er Gewebefetzen von der Krawatte, die aus Macclesfield-Seide besteht, also ziemlich alt sein muss.«

»Wann wissen Sie, was die Reaktion ausgelöst hat?«

»Sobald ich die Ergebnisse der toxikologischen Untersuchung bekomme, in den nächsten Tagen, aber ich vermute, dass er ein Antibiotikum geschluckt hat, trotz der bekannten Allergie. Die Reaktion war sehr typisch.« Er schob die Fotos wieder auf einen Haufen zusammen. »Ich weiß, dass ihm seit über einem Jahr keine Antibiotika mehr verschrieben worden waren, aber er könnte versehentlich ein paar von den übriggebliebenen Tabletten genommen haben. Die Leute gehen ja sehr nachlässig mit Medikamenten um.«

»Gabriel Ansoni meinte aber, er wäre beinahe zwanghaft vorsichtig gewesen.« McKenna zündete sich eine Zigarette an, um den üblen Geschmack im Mund zu vertreiben. »Und er war nicht senil. Wie war sein körperlicher Allgemeinzustand?«

»Es gibt wenig, das all die Leiden, über die er klagte, erklären könnte, abgesehen von einer Entzündung des Dickdarms, er hätte also durchaus siebzig Jahre alt werden können, natürlich mit den üblichen steifen Gelenken und den chronischen Rückenschmerzen. Ein neues Gebiss hätte er dringend gebraucht, denn was ich ihm aus dem Mund genommen habe, ist mindestens so alt wie seine Krawatte, das ist wahrscheinlich auch der Grund, warum er den Mund voller Geschwüre hatte.« Der Pathologe steckte die Fotos in eine große Klarsichthülle. »Die können Sie mitnehmen, aber mit den Kleidungsstücken bin ich noch nicht fertig.«

»Haben Sie sein SOS-Armband gefunden?«, fragte McKenna. Der Pathologe schüttelte den Kopf. »Nicht einmal im Futter seiner Jacke. Vielleicht sollten Sie sein Zimmer noch einmal durchsuchen.«

12

Diana Bradshaw sah zuerst McKenna an und dann die Fotografien, die er ihr auf den Schreibtisch gelegt hatte. »Ist die Vermutung, dass der alte Mann sich kurz vor seinem Tod eine Botschaft auf die Brust gekratzt hat, nicht ein bisschen übertrieben?«

»Nicht unbedingt, und es ist offensichtlich, dass er an Hemd und Krawatte riss, und noch offensichtlicher ist es, dass jemand ihn wieder hergerichtet hatte, bevor der Arzt und Janet eintrafen.«

»Nun gut, aber vielleicht konnte diese Person in dem Augenblick nicht klar denken.«

»Oder vielleicht versuchte sie, diese verräterischen Zeichen zu verbergen.«

»Aber was sollen sie uns sagen?« Sie lächelte wieder, was ihn aber nur verwirren sollte, wie McKenna erkannt hatte, und fuhr fort: »›F-E‹ oder ›E-F‹, das ergibt keinen Sinn.« »Offensichtlich starb Ned, bevor er damit fertig war, aber es gibt einige Punkte, die man untersuchen sollte.«

»O ja, ich bin da völlig Ihrer Meinung, aber vielleicht sollten wir damit warten, bis wir die Todesursache kennen. Vorerst sollten Sie es diskret angehen, Mrs. Harris ist hochangesehen und nicht ohne Verbindungen, wir sollten sie also nicht verärgern.«

»Und wenn er Antibiotika geschluckt hat, wie der Pathologe vermutet?«

»Dann müssen Sie natürlich herausfinden, woher die kamen.«

»Und wer sie ihm möglicherweise verabreicht hat?«

Sie runzelte die Stirn. »Ich neige eher dazu, diesen Fall als Selbstmord zu betrachten. Alles deutet in diese Richtung.«

»Wenn Ned sich hätte umbringen wollen, dann hätte er sich meiner Meinung nach in seinen Sessel gesetzt oder in sein Bett gelegt und wäre still gestorben, aber ich glaube, er wurde vergiftet, und als er das erkannte, versuchte er verzweifelt, uns mitzuteilen, von wem.«

»Wir werden ja sehen, nicht?« Sie lächelte noch einmal und schob ihm die Fotos wieder zu, ohne sie anzusehen. »Und ich bin mir sicher, Sie lassen sich nicht von dem beeinflussen, was dieses törichte Mädchen Janet erzählt hat. Übrigens, können Sie sich für ein paar Tage mit Rowlands ein Büro teilen? Die Maler kommen am Mittwoch, und ich dachte mir, es wäre eine schöne Geste, wenn sie Ihr Büro als erstes machen.«

»Dann bekomme ich also einen neuen Anstrich anstelle einer Beförderung, was?«

»O Gott.« Ein Zucken huschte über ihr Gesicht. »Ich hatte wirklich gehofft, dass wir dieses kleine Problem ohne Verbitterung meistern.«

McKenna stand auf und nahm die Fotos wieder an sich. »Ich war mir nicht bewusst, dass Sie ein Problem haben, ob klein oder nicht.«

»Dann möchte ich Sie bitten, auch keins zu schaffen.« Ihr Blick war eisig.

13

»Wohin fahren wir jetzt?«, fragte Rowlands und spähte durch die Windschutzscheibe.

»Mr. McKenna will, dass ich Ihnen die Gegend zeige«, antwortete Dewi.

»Die habe ich bereits gesehen. Berge und noch mal Berge und die verdammt schlimmsten Straßen ganz Großbritanniens.« Er bewegte seine steifen Beine. »Kein Wunder, dass Ihre Stoßdämpfer hinüber sind.«

»Ich wollte Ihnen zeigen, wo Geraints Kumpel Dervyn arbeitet, Sir, und dann noch zu den anderen Läden fahren, in denen in den letzten Monaten getürkte Autos aufgetaucht sind.« An der Dorfgrenze von Bethel bremste Dewi ab und fügte hinzu: »Wir haben die Ermittlungen nicht schleifen lassen, Sir. Wir haben jedes Auto zurückverfolgt und nach Mustern bei Verteilung und Verkauf gesucht, haben uns bei Versteigerungen umgesehen und bekannte Autofrisierer überprüft und jedes Mal nur Nieten gezogen. Erst ist alles einwandfrei und legal, und plötzlich nicht mehr. Und bevor wir den Fall übernahmen, als plötzlich die gestohlenen Motoren auftauchten, hat sich die Gewerbeaufsicht schon monatelang damit beschäftigt.«

»Glauben Sie wirklich, dass Geraint damit zu tun hat?«

Dewi zuckte die Achseln. »Ich glaube nicht, dass er den Grips hat, einen Tacho zu manipulieren, und sein Vater ist noch blöder. Ich denke, dass ihm jemand das Auto untergeschoben hat, so wie Dervyn das zusammengeschweißte Coupé angedreht wurde. Die beiden haben nur zu viel Angst, um was zu sagen.«

»Ich bin mir sicher, dass sie krumme Geschäfte machen«, bemerkte Rowlands. »So viel kann diese Werkstatt doch gar nicht abwerfen.«

»Der Autoverkauf läuft nur nebenbei. Das Hauptgeschäft machen sie mit Reparaturen und Inspektionen für die MOT-Plakette. Die Leute hier in der Gegend, vor allem die Farmer, sind abhängig von Werkstätten wie die von Geraint, weil die ihre Fahrzeuge am Laufen halten.«

»Würde eine Drohung mit dem Entzug der MOT-Lizenz vielleicht irgendwelche Zungen lockern?«

»Die würden uns den Stinkefinger zeigen und einfach weitermachen.« Dewi grinste. »Was glauben Sie, warum man diese Gegend hier den ›Wilden Western‹ nennt?«

»Weil sie hier mit den Verbrecherbanden in Manchester und Liverpool konkurrieren, und zwar ziemlich erfolgreich, soweit ich das bis jetzt beurteilen kann. Ihre Kriminalitätsrate pro Kopf ist viel höher als die in London.«

»Wie lange waren Sie dort, Sir?«

»Im letzten März waren es vier Jahre.«

»Und wo wohnen Sie?«

»Etwas außerhalb von Ruthin, wo die Straßen flach sind und weit und breit kein Berg zu sehen ist.«

14

Phoebe Harris öffnete die Haustür, als McKenna klingelte, wie üblich mit der Katze auf ihrer Schulter und einem hässlichen Bluterguss auf dem Wangenknochen.

»Ich bin Chief Inspector McKenna«, sagte er. »Du musst Phoebe sein. Ist deine Mutter zu Hause?«

Bevor sie antworten konnte, hörte er eine schrille Stimme, und Phoebe drehte sich um und führte ihn ins Wohnzimmer. Edith Harris stand am Kamin, ihr Rocksaum umspielte die Wedel des Pampasgrases. Sie lächelte ihren Besucher strahlend an. »Sei ein liebes Mädchen, Phoebe, und mach uns eine Tasse Tee. Und nimm diese Katze herunter, Kleines, bitte! Ich bekomme die Haare nicht mehr aus deinen Kleidern, und ihre Krallen machen in alles Löcher, was du anhast.«

Phoebe trottete, die Katze weiterhin auf der Schulter, aus dem Zimmer. Nachdem Edith ihrem Besucher einen Platz angeboten hatte, überschüttete sie ihn mit belanglosem Geplapper, bis ihre Tochter mit einem Tablett in den Händen und der Katze auf den Fersen zurückkehrte. »Ich nenne ihn ›Phoebes kleinen Schatten‹«, sagte sie fröhlich. »Er ist Tag und Nacht bei ihr.«

»Nach Onkel Neds Tod ist er der einzige Freund, den ich noch habe.« Phoebe setzte sich McKenna gegenüber, und die Katze sprang neben sie aufs Sofa.

»Sei doch nicht kindisch, Kleines«, sagte Edith tadelnd. »Du hast deine Freunde in der Schule und zwei wunderbare Schwestern.« Sie seufzte. »Wenn du ihn bloß dazu bringen könntest, dass er sich nicht immer auf die Polster setzt. Er haart überall.« Sie wandte sich an McKenna. »Er haart das ganze Jahr, müssen Sie wissen. So eine Katze habe ich noch nie erlebt. Das ist doch nicht normal, oder? Vielleicht sollte ich den Tierarzt bitten, etwas dagegen zu tun, was meinen Sie?«

»Er hat ein sehr dichtes Fell.« McKenna nahm den Tee, den Phoebe ihm anbot. »Kein Wunder, dass er Haare verliert, vor allem bei diesem Wetter.«

»Meinen Sie?« Edith runzelte die Stirn. »Wahrscheinlich. Es ist wirklich sehr heiß, nicht? Glauben Sie, dass wir bald einen Wetterumschwung bekommen?«

»Er ist Polizist, Mutter, kein Wetteransager.«

»Ziemlich geradeheraus, nicht?« Edith lachte schrill. »Sie ist erst dreizehn, müssen Sie wissen, aber sehr intelligent.«

»Er ist auch kein Kinderpsychologe«, ergänzte Phoebe.

»Sei nicht so frech!«

»Ich gehe nach oben.« Phoebe stupste die Katze vom Sofa, nahm ihre Tasse und ging zur Tür. McKenna sah Tränen in ihren Augen funkeln, dann hörte er sie die Treppe hochstapfen.

»O Gott!« Edith seufzte noch einmal. »Sind sie nicht eine Plage in diesem Alter?«

»Woher hat sie den Bluterguss im Gesicht?«

»Den Bluterguss?« Sie hob die Augenbrauen und hielt kurz inne. »Ach das! Sie hatte eine Rangelei mit Mina. Schwestern streiten sich eben manchmal.«

»Und worum ging’s?«

Mit zitternder Hand griff sie nach ihrer Tasse und trank einen Schluck Tee. »Phoebe piesackt sie immer. Sie nennt sie beharrlich Minnie, was Mina natürlich hasst, aber deshalb macht Phoebe es ja. Ich vermute, sie ist ein bisschen eifersüchtig. Mina ist sehr hübsch, müssen Sie wissen.«

»Und wie heißt sie richtig?«

Sie lächelte. »Minerva. Nach einer römischen Göttin. Ist das nicht wunderbar?«

»Ungewöhnlich«, erwiderte McKenna. »Und Ihre dritte Tochter?«

»Wir nennen sie Annie, aber eigentlich heißt sie Anastasia, nach der russischen Prinzessin.« Ihre Tasse klapperte auf der Untertasse. »Ihr ist der Name zu exotisch, sie hat deshalb nichts dagegen, Annie genannt zu werden, aber sie ist auch nicht so hübsch wie Mina.«

»Lebt eigentlich Ihr Ehemann bei Ihnen?«

»Ich habe keinen mehr«, erwiderte Edith mit unergründlicher Miene.

»Verstehe.« Er verstummte und trank einen Schluck Tee.

»Was führt Sie zu uns? Geht es um Ned?«

»Ja, Mrs. Harris.« Er stellte seine Tasse ab.

»Und worum geht es genau?«

»Um die Abfolge der Ereignisse am vergangenen Freitag.« Edith stand auf und ging im Zimmer auf und ab. »Aber ich habe den anderen Polizisten doch schon alles gesagt! Ich hörte ein Geräusch, es klang, als wäre er hingefallen, dann ging ich nach oben, um nachzusehen. Und dann habe ich den Arzt gerufen.« Sie blieb vor dem Kamin stehen und rang die Hände. »Ich wusste, dass er tot war, kaum dass ich ihn gesehen hatte.«

»Wo war er, als Sie ihn fanden?«

»In seinem Sessel.« Sie ließ sich wieder aufs Sofa sinken, schüttelte sich und schlang die Arme um ihren Körper. »Den Sessel muss ich jetzt wohl auf den Sperrmüll geben, er ist voller Flecken. Es war sein Lieblingssessel.«

»Wie war er angezogen?« McKenna ließ sich nicht aus dem Konzept bringen.

Edith hob die Stimme. »Angezogen? Er hatte seinen Anzug an.«

»Es war ziemlich heiß am Freitag, war es da nicht merkwürdig, dass er einen Anzug trug?«

»Er zog sich immer gleich an, sommers wie winters, und wenn es einmal wirklich kalt wurde, trug er unter dem Jackett eine alte Strickweste.« Sie ballte die Fäuste und sah McKenna an. »Er wurde so erzogen, dass es unschicklich sei, sich nur im Hemd zu zeigen, geschweige denn mit nackter Haut. Dieser Zweig der Familie ist ein bisschen verrückt, wissen Sie.«

»Trug er immer eine Krawatte?«

»Ja.«

»Aber seine Krawatte war gelöst, als Sie ihn fanden? Und sein Hemd offen?«

»Ja.« Sie nickte und stöhnte dann auf, sprang auf und ging zum Fenster, stand dann wie erstarrt da und kratzte an ihren Händen. »Ich habe nicht nachgedacht!« Ihre Stimme wurde schrill. »Er hätte nie gewollt, dass man ihn so sieht! Ich habe ihn wieder hergerichtet, das ist alles!« Mit weit aufgerissenen Augen blickte sie McKenna an und fragte dann: »Woher wissen Sie das? Wie haben Sie das herausgefunden?«

»Er hatte sich Hemd und Krawatte aufgerissen, weil er keine Luft bekam, und sich dabei Brust und Hals zerkratzt, deshalb war es offensichtlich, dass seine Kleidung nachträglich manipuliert wurde.«

Edith ging zurück zum Sofa und setzte sich wieder hin. »Es tut mir schrecklich leid. Ich wollte niemandem Scherereien machen.« Tränen rannen über ihre Wangen. »Ich habe einfach nicht nachgedacht.«

»Zu gegebener Zeit brauche ich eine schriftliche Aussage von Ihnen, Mrs. Harris.«

»Kriege ich jetzt Schwierigkeiten?«

»Wahrscheinlich nicht, wenn das alles ist, was Sie getan haben«, antwortete McKenna. »Übrigens, haben Sie seinen Angehörigen schon gesagt, dass wir die Leiche noch nicht freigeben können?«

»Annie hat sie am Freitag angerufen und ihnen gesagt, dass er gestorben ist. Am Samstag hat sie sie dann besucht, ich frage mich nur, wozu.« Sie zog ein Taschentuch hervor, trocknete sich das Gesicht und sprang dann wieder auf, um in einem Schreibtisch zu wühlen. »Könnten Sie ihnen wegen der Leiche Bescheid geben?« Sie riss eine Seite aus einem ledergebundenen Notizbuch und gab sie ihm. »Reden Sie mit Gladys. Sie hat ihre fünf Sinne noch einigermaßen beisammen.« McKenna faltete das Blatt, steckte es in seine Brieftasche und fragte: »Wer war am Freitag sonst noch hier?«

»Wer sonst noch?« Edith blickte ihn mit großen Augen an. »Wann? Um welche Uhrzeit?«

»Ab dem späten Vormittag.«

»Niemand. Die Putzfrau kommt immer mittwochs.«

»Wo waren die Mädchen?«

»Mina hat einen Ferienjob. Sie ist an der Fachhochschule, wissen Sie, und macht einen Modekurs.«

»Und Phoebe?«

»Sie war unterwegs. Sie geht oft allein spazieren, was dann jedes Mal eine Qual ist, weil der Kater jault und jammert wie ein Baby, bis sie zurückkommt.« Sie versuchte ein Lächeln. »Ich habe ihr gesagt, sie solle ihm eine Leine anlegen, dann kann sie ihn mitnehmen.«

»Und wohin geht sie immer?«

Edith runzelte die Stirn. »Das weiß ich nicht. Manchmal mache ich mir schreckliche Sorgen um sie, ich habe Angst, dass sie so wird wie Neds Familie. Vom Augenblick ihrer Geburt an war sie wie eine kleine Fremde. Manche Kinder sind eben so.«

McKenna stand auf. »Vielen Dank, dass Sie Zeit für mich hatten, Mrs. Harris. Ich schicke jemanden vorbei, der Ihre Aussage aufnimmt, und wir müssen uns Neds Zimmer noch einmal ansehen.«

»Warum?« Wieder sah sie ihn mit weit aufgerissenen Augen an. »Und was ist mit seinen Sachen? Können Sie Gladys danach fragen? Ich weiß einfach nicht, was ich mit all diesen Büchern und Papieren tun soll.« Händeringend fuhr sie fort: »Vielleicht weiß es George ja.«

»George?«

»Er ist an der Universität. Ned hat ihm bei irgendeiner Arbeit geholfen, und er kam ziemlich oft vorbei, obwohl Ned wusste, dass ich ihn nicht gern im Haus hatte.«

»Warum?«

»Warum was?«, fragte Edith zurück. »Ach, ich verstehe. George hat Mina schöne Augen gemacht!«

»Aber daran ist doch nichts auszusetzen.«

»Es ist nicht nett. Sie hat einen festen Freund, und sie hat es nicht nötig, dass ein Schwarzer versucht, ihr den Kopf zu verdrehen.«

McKenna ließ sein Auto vor dem Haus der Harris’ stehen und ging zu Fuß zum Safeway an der Hauptstraße, wo er einen Einkaufswagen mit Lebensmitteln füllte und sich dann in die Cafeteria des Supermarkts setzte, um seinen Nikotinpegel auf Normalhöhe zu bringen.

»Ich habe gehört, dass Sie Mama gefragt haben, wo ich am Freitag war«, sagte Phoebe und stellte ein Glas Orangensaft auf den Tisch. »Darf ich mich dazusetzen?«

»Natürlich.« McKenna nickte. »Bist du mir gefolgt?«

»So ähnlich.«

»Wo ist der Kater?«

»Also unter meinem Rock ist er nicht, obwohl Minnie immer sagt, dass meine Röcke groß genug sind, um einen Elefanten darunter zu verstecken.« Sie trank einen Schluck und fügte dann hinzu: »Er ist im Garten hinterm Haus. In den Vorgarten lasse ich ihn nicht, damit er nicht unter ein Auto läuft.«

»Katzen sind bei Autos normalerweise sehr vorsichtig.«

»Woher wissen Sie das? Haben Sie eine?«

»Ich habe zwei, beide Streuner. Sie haben beschlossen, sich in meinem Haus niederzulassen.«

»Ist das nicht süß? Sind es Männchen oder Weibchen? Wie nennen Sie sie?«

»Eine von jeder Sorte.« McKenna lächelte. »Fluff kam als erste. Sie ist schwarz und weiß und ziemlich pummelig, und ich glaube, Blackie hat was Siamesisches in sich, er ist nämlich ziemlich elegant.«

»Streiten sie?«

»Nicht oft, aber manchmal jagen sie durchs Haus wie die Verrückten, vor allem, wenn es windig ist.«

Sie kicherte. »Tom macht das auch und treibt Mama damit zum Wahnsinn.«

»Mochte Onkel Ned deinen Kater?«

Phoebe nickte. »Er hat ihn mir zu meinem achten Geburtstag geschenkt.«

»Fehlt er dir?«

»Ja.« Sie trank einen weiteren Schluck und sagte dann: »Ich habe ihn mein ganzes Leben lang gekannt. Er zog zu uns, als Minnie noch ein Baby war.«

»Und wie alt ist sie jetzt?«

»Neunzehn. Ich hasse sie.«

»Warum? Weil sie deine Schwester ist?«

»Weil sie gemein und hinterhältig ist. Annie hasse ich nicht. Ich glaube, ich liebe sie sogar richtig, weil ich manchmal so ein wunderschönes, warmes Gefühl für sie empfinde, wie wenn ich mit der Katze schmuse.« Sie hielt inne, ihr Blick verdüsterte sich. »Onkel Ned habe ich geliebt, wissen Sie. Er war wie ein Vater zu mir.«

McKenna deutete auf den Bluterguss auf Phoebes Wange und sagte: »Mina muss dich ziemlich hart getroffen haben.«

»Hat sie. Wie gesagt, sie ist gemein und hinterhältig, und ihr Freund ist noch schlimmer. Jede Woche kommt er mit einem größeren, protzigeren Auto an, dann fahren sie herum wie die Stars in einem amerikanischen Film. Deshalb nenne ich sie Bonnie und Clyde. Das hassen sie.«

»Könnte es nicht sein, dass du Mina absichtlich provozierst?«

»Das ist gar nicht nötig. Onkel Ned hat gesagt, sie ist außer Kontrolle, weil Mama ihr alles durchgehen lässt und sie nie für irgendwas bestraft. Ich glaube, sie hat Angst vor ihr.« Sie nahm McKennas Feuerzeug in die Hand, drehte es, um die Gravur zu lesen, und legte es dann wieder hin. »Das ist ziemlich alt. Wie lange haben Sie das schon?«

»Meine Eltern haben es mir zu meinem einundzwanzigsten Geburtstag geschenkt.«

»Und wofür steht MJM?«

»Michael James McKenna.

»Das ist kein walisischer Name.«

»Meine Vorfahren stammen aus Irland.«

»Eine Hälfte von meinen kommt aus Meirionydd.« Sie verdrehte die Augen. »Mama sagt, die sind alle plemplem, und sie hat eine Heidenangst, dass ich so bin wie sie.«

»Sie hat erwähnt, dass du öfters allein spazieren gehst.«

»Ich denke eben gern nach, und in Gesellschaft geht das schlecht. Und ich schaue mir einfach gern den Himmel an, wenn es wolkig und windig ist. Manchmal gehe ich bis zur Mitte der Menai Bridge und schaue aufs Wasser hinunter. Das ist schön gruselig.«

»Warum?«

»Onkel Ned hat gesagt, das Wasser verkörpert den Tod und eine Brücke die Überlegenheit des Glaubens, wie er es nannte.« Sie hielt inne und überlegte. »Die Menai Bridge kommt mir vor wie das Seil bei einem Tauziehen zwischen Anglesey und dem Festland, etwas, das einfach dazwischenhängt und weder stabil noch ganz real ist.« Sie trank ihr Glas aus und lächelte kurz. »Eigentlich hatte er ziemlich recht, denn wenn man auf der Brücke steht, ist man am Leben, und wenn man runterfällt, ist man tot.«

»Ist er je mit dir spazieren gegangen?«

»Als ich noch klein war, ist er jeden Tag mit mir rausgegangen, und wenn’s ihm einigermaßen gutging, haben wir auch jetzt noch kleine Wanderungen unternommen, aber meistens ging es ihm so schlecht, dass er im Bett bleiben musste, und diese Kuh von Schwester hat dann so viel Lärm gemacht, wie sie nur konnte, obwohl sie wusste, dass er schlafen wollte.«

»Ich vermute, sie wird bald heiraten und von zu Hause ausziehen.«

»Schön wär’s!« murmelte Phoebe. »Sie sparen, damit sie sich zuerst ein Haus kaufen und protzige Flitterwochen und ein noch größeres Auto leisten können. Das heißt, falls Minnie nicht Clyde abserviert für einen anderen, der noch mehr Geld zum Rausschmeißen hat.«

»Deine Mutter hat einen Studenten namens George erwähnt.«

»Sie hasst ihn.«

»Warum?«

»Er ist schwarz, und Minnie ist total scharf auf ihn, aber er kann sie nicht ausstehen. Er kriegt eine Gänsehaut, wenn er sie sieht.«

»Warum?«

»Weil er weiß, was für eine blöde Kuh sie ist, darum.«

»Deine Mutter sagt, dass George auf Mina steht.«

»Klar, dass sie das sagt. Mama würde doch nie zugeben, dass Minnie nicht jedermanns Liebling ist. O Gott! Wenn sie nur wüsste!«

»Was wüsste?« McKenna versuchte, sich mit seinen Fragen zurückzuhalten, weil er die Tücken von Gesprächen mit vereinsamten Kindern kannte, dennoch ließ er sich von ihrem Geplapper einfangen.

»Wie Minnie mit Jungs rummacht. George weiß es, ich habe nämlich gehört, wie er eines Tages zu ihr gesagt hat, er würde sie nicht mit der Kneifzange anfassen, und wenn sie die letzte Frau auf der Welt wäre. Davor hat sie ihn wochenlang angemacht und ihn gefragt, ob er sich Socken in die Jeans stopft oder ob er sich nur so freut, sie zu sehen. Er fand das ekelhaft.«

McKenna verschluckte sich an seinem Kaffee.

»Ich wette, Mama hat Ihnen auch gesagt, dass Minnie am Freitag zur Arbeit gegangen war«, plapperte Phoebe weiter. »Da hätte sie auch sein sollen, aber ich vermute, sie war in Clydes Auto irgendwo auf einem Berg, und dort haben sie getan, was die Leute auf dem Rücksitz eines Autos eben so treiben.« Sie hielt inne. »Nicht, dass ich das nicht weiß, aber Mama hätte es bestimmt nicht gern, dass ich es weiß, wenn Sie verstehen, was ich meine, weil sie gern so tut, als wüssten wir nichts über so schmuddelige Sachen wie Sex, obwohl Annie es geschafft hat, ein Baby zu haben, ohne einen Ehemann dafür zu finden. Mama hat doch tatsächlich zu mir gesagt: ›Annie hat sich eine Schwangerschaft eingefangen‹, und ist dann in Tränen ausgebrochen. War das nicht blöd? Sie haben Annie noch nicht kennengelernt, oder?«

»Ich habe auch Mina noch nicht kennengelernt.«

»Sie werden Annie mögen, und die kleine Bethan ist wirklich süß, obwohl Minnie sie ein Bankert nennt.« Als sie sein Stirnrunzeln bemerkte, ergänzte sie: »Ich habe Ihnen doch gesagt, sie ist gemein. Man sieht es in ihren Augen, und ihre Ohren bedeckt sie immer mit den Haaren, weil sie klein und hässlich sind.«

McKenna steckte Zigaretten und Feuerzeug in die Tasche und lächelte. »Ich muss jetzt los, Phoebe, ich habe noch viel zu tun. Es hat mir Spaß gemacht, mit dir zu reden.«

»Sie haben Ihr Auto vor unserm Haus stehenlassen, also begleite ich Sie zurück.« Sie spähte in eine seiner Plastiktüten. »Ihre Katzen bekommen das gleiche Fressen wie Tom. Ist das nicht komisch?«

»Was ist, wenn deine Mutter fragt, wo du gewesen bist?«

»Dann sage ich, ich habe Sie zufällig auf der Straße getroffen. Aber wissen Sie, eigentlich interessiert sie sich nicht für mich. Sie hat gesagt, sie habe es aufgegeben, mein komisches Verhalten zu ergründen.«

Sie trottete neben ihm her, trug die Tüte mit dem Katzenfutter, und ihr formloses Kleid hing wie ein Sack an ihrem pummeligen kleinen Körper herunter. Er fragte sich, warum sie sich so anzog, und kam schließlich zu dem Schluss dass auch das wahrscheinlich ein Ausdruck ihrer Individualität war, eine Rebellion gegen die Erwartungen von Eltern und Altersgenossen. Als sie sich dem Haus näherten, blieb sie plötzlich stehen und stöhnte auf. »O nein. Nicht schon wieder!«

»Nicht schon wieder was?«

Sie deutete auf den neuen silbernen Jaguar, der halb auf dem Bürgersteig geparkt stand. »Er war gestern schon den ganzen Tag da«, sagte sie, »ist um Mama herumscharwenzelt und hat furchtbar ernst und betrübt getan.«

»Wer?«

»Professor Williams.« Sie wartete, bis McKenna den Kofferraum geöffnet und seine Einkäufe verstaut hatte. »Wahrscheinlich hat er auch seine entsetzliche Frau wieder mitgebracht. Wenn Onkel Ned neurotisch war, wie alle sagen, dann weiß ich nicht, wie man diese beiden nennen sollte.«

»Und warum?«

»Das werden Sie merken, wenn Sie sie sehen. Sie ist Französin und viel jünger als er. Glauben Sie, dass sie deshalb so komisch ist?«

15

Als McKenna in seinem Büro eintraf, waren Rowlands und Dewi gerade dabei, Möbel, Kisten und Papierstapel zu schleppen. Beide waren schweißnass. »Was treiben Sie beide denn da?«

»Ich ziehe ins Bereitschaftszimmer, solange die Maler da sind, Sir«, sagte Rowlands schwer atmend.

»Ich dachte, wir teilen uns ein Büro?«

»Das wollten wir Ihnen nicht zumuten.« Er knallte einen Papierstapel auf einen der Schreibtische. »Außerdem ist es für mich einfacher, gleich für die Dauer der ganzen Renovierung umzuziehen, als noch einmal meinen Platz räumen zu müssen, wenn das andere Büro gestrichen wird.«

»Und Mr. Rowlands ist für mindestens einen Monat hier, das heißt, Mr. Tuttle wird schon vorher aus Frankreich zurück sein«, gab Dewi zu bedenken.

»Weiß Superintendent Bradshaw von dem neuen Arrangement?«

»Keine Ahnung, Sir.« Dewi zuckte die Achseln. »Als wir zurückkamen, war sie schon weg.« Er wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. »Wenn Sie uns sagen, was Sie in dem anderen Büro alles brauchen, kümmern wir uns darum, wenn wir hier fertig sind.«

»Schreibtisch, Stuhl und Aktenschränke, bitte«, sagte McKenna, setzte sich auf einen Stuhl und zündete eine Zigarette an. »Irgendeinen Erfolg mit den Autos?«

»Nichts. Dieselbe Geschichte wie beim letzten Mal.« Dewi bugsierte einen Aktenschrank in die Lücke zwischen zwei Schreibtischen. »Was ist mit Ned Jones, Sir?«, fragte er. »Selbstmord, Mord oder Mutter Natur?«

»Das können Sie sich aussuchen«, antwortete McKenna. »Mrs. Harris hat zugegeben, ihm Hemd und Krawatte wieder hergerichtet zu haben. Das ist also geklärt.«

»Was ist geklärt, Sir?«, fragte Rowlands.

»Ich hatte Mrs. Bradshaw doch gebeten, Sie auf den neuesten Stand zu bringen. Hat sie das etwa nicht getan?«

»Wie gesagt, Sir, sie war schon weg, als wir zurückkamen«, entgegnete Dewi. »Uns hat keiner was gesagt.«

16

McKenna lümmelte in einem Sessel in dem kleinen Garten hinter seinem Haus und sah zu, wie die Sonne hinter der Universität unterging, den Turm des Haupthauses vergoldete und goldenes Licht und lange Schatten über die Hügelflanke warf. Die Katzen lagen zu seinen Füßen und saugten die in der Erde gespeicherte Wärme auf, dann drehte die Schwarzweiße sich auf den Rücken, streckte die Beine in die Luft und erschlaffte wieder. Die Schwarze sah zu und gähnte.

»Ich könnte jederzeit in den Vorruhestand gehen«, sagte er zu ihnen. »Meine Pension würde für uns drei reichen, auch wenn ich keinen anderen Job mehr bekomme.« Er drückte seine Zigarette aus und zündete sich eine neue an. »Ich bin auch der festen Meinung, dass Denise für sich selbst sorgen sollte. Sie hat ein Hirn und gesunde Glieder, also warum sollte ich mich ihretwegen an den Bettelstab bringen, nur weil ich sie geheiratet habe?« Die schwarze Katze stand auf und streckte sich, strich dann um seine Knöchel und schmiegte sich an seine Beine. »Und wer wird sich um uns kümmern, wenn ich es nicht kann? Sie wird natürlich behaupten, dass ich sie verlassen habe, aber ob sie wohl je sagen wird, warum?« Er lächelte freudlos. »Wisst ihr, sie hätte euch beide nicht aufgenommen. Sie hält Tiere für schmutzig, vor allem Katzen.« Er bückte sich, um dem Tier die Ohren zu kraulen. »Vielleicht seid ihr es ja. Wer weiß?« Die Katze schnurrte. »Aber wen kümmert es? Ihr seid eine viel nettere Gesellschaft als die meisten Menschen, die ich kenne.«

Die Klingel unterbrach diese einseitige Unterhaltung, bei dem Geräusch fiel ihm sein frühmorgendlicher Besuch wieder ein und sein Magen zog sich zusammen. Er wartete und dachte an all die Leute, die er jetzt nicht sehen wollte, doch als es noch einmal klingelte, diesmal beharrlicher, ging er langsam die Treppe hoch und zur Tür.

Janet lächelte unsicher. »Ich wollte mich entschuldigen, weil ich mich heute Vormittag so aufgeführt habe. Ich war ein bisschen durcheinander.«

Er schloss die Tür und folgte ihr nach unten. Sie hatte ihre dunklen Haare locker nach hinten gekämmt und mit einem Seidentuch zusammengebunden, was ihre hübschen Ohren und den Schwung ihres Halses zur Geltung brachte. Elegant gekleidet, wie sie jetzt war, in heller Leinenhose und Seidenbluse, erinnerte sie in nichts mehr an das Wrack eines Mädchens, das in seinen Armen geweint hatte.

Er trug einen zweiten Stuhl nach draußen und brachte ihr ein Glas Wein.

»Geht es Ihnen jetzt wieder besser?«

»Hysterie löst keine Probleme, Sir.«

»Dann haben Sie also weiterhin ein Problem?«

Sie trank einen Schluck Wein und nickte.

»Sind Sie sicher?«, fragte McKenna. »Bei meiner Frau gab’s ein paarmal falschen Alarm. Haben Sie schon einen Schwangerschaftstest gemacht?«

»Ich habe zu viel Angst.« Sie seufzte. »Außerdem weiß ich es. Frauen wissen das meistens.«

»Nicht unbedingt. Kummer kann alles in einem durcheinanderbringen. Flugreisen ebenso und abrupte Veränderungen im Leben.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, Sir.« Sie rieb sich die Augen. »Ich wusste es, kaum dass es passiert war.«

»Und wann ist es passiert? Im Urlaub?«

Sie errötete. »Ja«, antwortete sie mit leiser Stimme.

»Jemand, den Sie in Italien kennengelernt haben?«

»Ja. Er war auch in Urlaub dort.«

»Weiß er Bescheid?«

»Nein.«

»Können Sie Kontakt mit ihm aufnehmen?«

»Natürlich!« Sie errötete noch stärker.

»Ich habe ja nur gefragt, Janet«, sagte McKenna sanft. »Ich wollte damit nicht andeuten, dass Sie sich auf ein Quickie mit einem völlig Fremden eingelassen haben.«

»Ach, es tut mir leid!« Wieder rieb sie sich die Augen. »Ich komme mir vor, als wäre ich nicht mehr ich selbst.«

»Eine uneheliche Schwangerschaft ist nun mal eine Krise, und Sie können nicht umhin, eine Entscheidung zu treffen. Was wollen Sie machen? Abtreiben, zur Adoption freigeben oder es als alleinerziehende Mutter versuchen?«

»Das sind alles keine echten Alternativen, nicht? Man kann sich höchstens fragen, was das geringere Übel ist.«

»Sie könnten es dem werdenden Vater sagen und sehen, was er dazu meint. Er hat ein Recht, es zu erfahren.«

»Ich muss meine eigene Entscheidung treffen. Es ist mein Leben und mein Körper.«

»Und sein Baby.« Er sah sie an und fügte dann hinzu: »Vielleicht will er ja heiraten.«

»Sicher, das würde meinen Eltern gefallen. Eine Mussheirat, und das bei ihrer Tochter!«

»Es kann durchaus sein, dass sie das den anderen Alternativen vorziehen. Auf jeden Fall sagt die Art der Heirat nichts über die Ehe aus. Warum reden Sie nicht wenigstens mit ihnen? Im Gegensatz zu Ihnen glaube ich nicht, dass Ihr Vater Sie umbringen wird.«

»Nein, aber er wird mich verstoßen.«

Dienstag, 21. August

1

McKenna wurde in aller Frühe vom Postboten gestört, der an das Glas der Haustür klopfte, um ihm einen eingeschriebenen Brief zu übergeben. Während er einen letzten Bissen Toast aß, beugte er sich über den Brief, um den Poststempel zu entziffern. Ihm fiel niemand in Manchester ein, dem so dringend daran gelegen sein konnte, dass er seinen Brief auch wirklich erhielt. Das verheißt nichts Gutes, dachte er, noch ein frühmorgendlicher Bote, der schlechte Nachrichten bringt.

Er wusch das Geschirr ab und ging nach draußen in den Garten, der schon um diese Zeit unter strahlendem Sonnenschein verdorrte. Die Katzen waren im Haus, im kühlsten Schatten, den sie finden konnten. Nachdem er seine erste Zigarette angezündet und vorsichtig den langen, braunen Umschlag geöffnet hatte, erfuhr er, dass sich Denise scheiden lassen und ihm die Schuld dafür anlasten wollte, so dass er, wie ihr Anwalt erklärte, gut beraten wäre, ohne Widerspruch in die Scheidung einzuwilligen und ihre Unterhaltsforderungen zu akzeptieren.

Eine Kälte fuhr ihm bis ins Mark, was unsinnig und unerklärlich war, denn sie tat doch nur, was er vorausgesehen hatte. Mit flatterndem Herzen riss er den zweiten Umschlag auf, den der Postbote ihm gegeben hatte. Es war die schriftliche Bestätigung der Aussetzung seiner Beförderung, ein Schlag, der kaum gemildert wurde durch die Versicherung, dass das nur vorübergehend sei und in keiner Weise McKennas berufliche Integrität oder Kompetenz in Frage stellte.

Er legte die Briefe und Umschläge auf die Steinplatten neben seinem Stuhl und versuchte, sich mit anderen Gedanken abzulenken, aber das blendende Weiß des Papiers störte ihn, und er sah nach unten und fragte sich, ob das Material, auf dem die Briefe geschrieben waren, sich irgendwann verdunkeln würde zu der tristen Farbe der Misserfolge, die sie darstellten.

2

Von seinem Horchposten an der Tür des Bereitschaftszimmers bekam Dewi nichts von dem mit, was zwischen Diana Bradshaw und Ian Rowlands hinter der geschlossenen Tür ihres Büros ablief. Er hörte zwar Bradshaws schrille Stimme und Rowlands’ zornig grollende Antwort, konnte aber nicht verstehen, was sie sagten. Schließlich kam Rowlands heraus, warf die Tür hinter sich zu und stand dann schwer atmend im Gang. Dewi schlich zu seinem Schreibtisch zurück und war in Papiere vertieft, als der Inspector sich wieder gefasst hatte und das Büro betrat.

»Guten Morgen, Sir«, sagte Dewi. »Ein wunderschöner Tag heute wieder, nicht?«

»Nein, ist es verdammt noch mal nicht! Es ist ein verdammt beschissener Tag, und tun Sie bloß nicht so, als wüssten Sie nicht, warum!«

»Ich habe kein Wort verstanden, Sir. Ich habe nur Ihren Streit gehört.«

»Mrs. Bradshaw ist darüber verärgert, dass wir umgeräumt haben, ohne sie um Erlaubnis zu fragen.« Rowlands setzte sich und zündete sich eine Zigarette an. »Und obwohl sie den Laden hier erst seit gestern kennt, ist sie bereits zu der Überzeugung gekommen, dass die allgemeine Disziplin sehr zu wünschen übriglässt.«

»Wahrscheinlich wurde sie zuvor entsprechend präpariert«, bemerkte Dewi. »In der Zentrale hat man ihr sicher einen Haufen Blödsinn erzählt.«

»Sie meinte, die Special Constables würden unangemessen eingesetzt, und zwar in Situationen, die ihren Horizont überstiegen. Sie sollten die regulären Beamten nur unterstützen, nicht sie ersetzen. Und das«, fügte Rowlands hinzu und sah sich nach einem Aschenbecher um, »sei ein weiteres Indiz für sehr schlechtes Management.«

»Das ist ein Indiz für Kürzungen und Pfennigfuchserei, Sir, wir haben nämlich in den letzten zehn Jahren ein Viertel unserer Belegschaft verloren. Wen sollen wir auch sonst auf die Straße schicken?« Dewi sah zu, wie Rowlands Rauch zur Decke blies, und dachte sich dabei, wie gewöhnlich Rowlands doch aussah, von durchschnittlicher Größe und Figur, mit braunen Haaren und regelmäßigen, aber unauffälligen Gesichtszügen. Ohne Uniform wirkte er ziemlich nichtssagend. »Soll sie ihre Klagen doch bei der nächsten Führungskräftetagung vorbringen«, fuhr er fort, »und wenn sie gerade dabei ist, soll sie gleich ein paar Pferde beantragen.«

»Bangor ist zu klein für berittene Polizei.«

»Früher hatten wir mal welche, und die waren um einiges ehrfurchtgebietender als Schupos zu Fuß, vor allem bei Fußballspielen.«

»Und Sie würden wohl auch gern Waffen tragen, was?«

»Das tun wir bereits, wenn es nötig ist, nur weiß die Öffentlichkeit nichts davon.«

»Die Öffentlichkeit weiß eine Menge nicht«, bemerkte Rowlands. »Ist McKenna schon da?«

Dewi schüttelte den Kopf. »Aber Janet ist wieder zurück. Sie ist in der Kantine.«

»Geht’s ihr besser?«

»Sieht so aus.«

»Dann soll sie Mrs. Harris’ Aussage aufnehmen und ihre Töchter dazu bringen, dass sie ihre Version der Ereignisse zum Besten geben.« Er drückte seine Zigarette aus und fügte hinzu: »Haben Sie eigentlich keine bezahlten Informanten, die uns etwas über diese Autos sagen könnten?«

»Die wurden alle schon befragt.«

»Was ist mit Übereinstimmungen in der Vorgeschichte der manipulierten Autos? Wurden sie vom selben Händler verkauft, in derselben Werkstatt gewartet, gab es denselben Vorbesitzer?«

»Nein, Sir, und wir kennen auch das Ausmaß des Problems noch nicht. Die Gewerbeaufsicht und wir hören ja nur etwas, wenn etwas passiert, die Versicherungen und die Zulassungsstelle speichern diese Art von Informationen nicht, und obwohl wir mit anderen Einheiten und der Zulassungsstelle wegen der gefälschten MOT-Plaketten Zusammenarbeiten, haben wir nichts Neues erfahren.«

»Ich glaube, wir suchen uns sechs der Fahrzeuge heraus«, sagte Rowlands, »befragen noch einmal die Vorbesitzer und schauen, ob wir nicht doch auf einen Mr. X stoßen. Wir müssen dazu zwar in andere Bezirke, aber ich bin mir sicher, dass Bradshaw gegen die zusätzlichen Kosten nichts einzuwenden hat. Sie ist doch ganz versessen darauf, diesen Fall als ihren ersten Erfolg verbuchen zu können.«

»Bei allem Respekt, Ma’am, aber es ist das erste Mal, dass Sie ein Revier leiten.«

»Ich erkenne Chaos, wenn ich es sehe«, blaffte Bradshaw. »Und schlechte Disziplin! Warum haben Sie Rowlands nicht davon abgehalten, aus seinem Büro auszuziehen?«

»Er war bereits umgezogen, und so wie es jetzt ist, muss nur ich noch einmal umziehen, und wir müssen nicht alle dauernd Reise nach Jerusalem spielen.« McKenna hielt inne und fuhr dann fort: »Ich hatte Sie gebeten, ihn in Bezug auf den Jones-Fall auf den neuesten Stand zu bringen, aber er sagte mir, dass Sie bereits weg waren, als er zurückkehrte.«

»Ich bin doch nicht die Kinderschwester der Kriminalabteilung! Ich musste zu einer Strategiekonferenz in der Bezirkszentrale.«

»In Zukunft, Ma’am, wäre es mir recht, wenn Sie mich über Ihre Pläne informieren würden, da ich in Ihrer Abwesenheit für das Revier verantwortlich bin.« Er stand auf und fügte hinzu: »Und da eine gute Vorausplanung grundlegend ist für erfolgreiche Verbrechensbekämpfung, werden Sie für die nächste Strategiekonferenz meinen Quartalsbericht brauchen.«

Dewi stellte eine Tasse mit frischem Tee auf McKennas Schreibtisch und sagte: »Inspector Rowlands möchte gern einige der Vorbesitzer der getürkten Autos noch einmal befragen, aber dazu muss er wegfahren.«

»Wie weit?«

»Chester. The Wirral. Vielleicht Liverpool.«

»Dann sagen Sie dort Bescheid, dass Sie in ihr Terrain kommen.«

»Warum?« Diana Bradshaw stand gebieterisch in der Tür. »Eine nochmalige Befragung ehemaliger Autobesitzer, Ma’am.« McKenna stand auf. »Das könnte kosteneffektiver sein als ziellos in Nordwales herumzujagen.«

»Es überrascht mich, dass Sie die Bedeutung dieses Begriffs überhaupt kennen!« Sie trat beiseite, um Dewi vorbeizulassen und wandte sich dann McKenna zu. »Ich habe die Berichte der vergangenen Nacht gelesen.«

»Nichts davon betrifft die Kriminalabteilung, Ma’am. Ich habe es nachgeprüft, obwohl alle hereinkommenden Berichte bereits in der Bezirkszentrale klassifiziert werden.«

»Die betreffen Sie vielleicht nicht, aber mir machen sie auf jeden Fall Kopfzerbrechen. So eine Verschwendung von Zeit und Steuergeldern ist mir noch nie untergekommen!« Sie sah ihn mit eisigem Blick an. »Ich bin vielleicht nicht in der Lage, die Stalltür ganz zuzumachen, aber ich werde in Zukunft dafür sorgen, dass dieses spezielle Pferd in seiner Box bleibt, und mit ihm auch noch das kleinste Stück Eigentum der Polizei.«

»Ah, ich verstehe.« McKenna grinste. »Die gestiftete Rolle Toilettenpapier.«

»Es ist absolut nicht lustig, wenn irgendeine blöde Frau uns um Mitternacht mit ihrem Handy anruft, nur weil auf der öffentlichen Toilette kein Papier ist.«

»Nun, für sie dürfte es ein Notfall gewesen sein, und die Klos sind ja gleich um die Ecke.« Ihre Nörgelei langweilte ihn, er setzte sich wieder. »Wir sollten vor lauter Beschäftigung mit Strategieplanung und Kosteneffizienz unsere Hauptaufgabe, den Dienst an der Öffentlichkeit, nicht aus den Augen verlieren.«

»Unsere Hauptaufgabe ist die Aufrechterhaltung von Recht und Ordnung«, sagte sie, »und ich glaube nicht, dass wir die im Augenblick sonderlich gut erfüllen.«

Als die eine Frau sein Büro verließ, wartete die zweite schon in der Tür, mit kummervollem Gesicht und verkniffenem Mund, und ihr Anblick ermüdete ihn, er spürte, wie Kraft und Interesse ihn verließen. »Ja, Janet?«

»Inspector Rowlands hat mir befohlen, Mrs. Harris’ Aussage aufzunehmen, Sir. Soll ich mich auf ihre Manipulationen an der Leiche beschränken?«

»Das überlasse ich Ihnen.«

»Er meinte, ich solle auch die Töchter befragen.«

»Die offiziellen Verhöre stellen wir zurück, bis wir weitere Informationen aus der Pathologie haben.«

Langsam und mit schleppenden Schritten schlich sie zur Tür und fragte dann: »Soll ich nach dem Armband des alten Mannes suchen?«

»Noch nicht. Ich will, dass das Zimmer so bleibt, wie es ist.«

»Jawohl, Sir.« Sie zog ein Papiertaschentuch hervor und wischte sich über die Stirn.

»Haben Sie sich entschieden, Janet?«

»Nein, Sir.« Sie lehnte sich gegen die Tür und sah ihn an. »Ich weiß einfach nicht, was richtig ist.«

»Da Sie sich ja absichtlich in diese Situation begeben haben, können Sie nur darauf hoffen, so schmerzlos wie möglich wieder herauszukommen.«

»Ich sehe mich einfach nicht als verheiratete Frau.«

»Wenn Sie sich ein paar Tage Urlaub nehmen und irgendwo eine Abtreibung vornehmen lassen, muss keiner was davon erfahren.«

»Halten Sie eine Abtreibung nicht für falsch, Sir?«

»Außer wenn es medizinisch geboten ist, finde ich es abscheulich abzutreiben, aber ich bin nicht derjenige, der schwanger ist.«

Sie lächelte schwach. »Wenn ich mich nicht bald entscheide, ist es zu spät, und in ein paar Monaten wissen die Leute, was los ist. Sogar mein Vater.«

»Sie hätten Anrecht auf Mutterschaftsurlaub.«

»Meine Mutter glaubt, dass ich nicht einmal für mich selber sorgen kann. Gott weiß, was sie sagen würde, wenn ich mich plötzlich auch noch um ein Baby kümmern müsste.«

»Ich kann mir vorstellen, dass sie Ihnen helfen würde.« Er sah, wie der Zweifel in ihren Augen sich zu Hoffnung wandelte, und fügte hinzu: »Falls Sie das Baby bekommen wollen, sollten Sie sobald wie möglich zu einem Arzt gehen.«

»Das werde ich.«

3

Professor Iorwerth Williams, der Eigentümer des silbernen Jaguars und Edith Harris’ Besucher, hatte einen Lehrstuhl für Keltische Studien inne. Während McKenna sein Auto unter den ausladenden Ästen der Buchen abstellte, die Garten und Granitmauern des Hauses von Professor Williams beschatteten, fragte er sich, wie eine einfache Frau wie Mrs. Harris das Interesse eines so außergewöhnlichen Gelehrten geweckt haben konnte.

Nach der zufälligen Entdeckung einiger uralter, längst verloren geglaubter walisischer Manuskripte war Williams’ Ruf so üppig gesprossen wie die Blätter, die über McKennas Kopf raschelten. Williams veröffentlichte Essays und Bücher, hielt Vorträge im Ausland und wurde mit Beifall bedacht, wohin er auch kam. Als McKenna ausstieg und in den Sonnenschein trat, sah er Edith Harris plötzlich als Vorbotin des Herbstes, der diesen Ruf verwelken lassen könnte.

Die Frau, die ihm die Tür öffnete, war eine busenlose, zweidimensionale Gestalt in Schwarz, mit einem Gesicht wie eine blasse Maske unter einer Haube pechschwarzer Haare. Schon so früh am Tag trug sie Schmuck, Juwelen funkelten an ihrem leicht faltigen Hals knapp unterhalb der strengen Linie ihres Kinns. Ihre Stimme war heiser und gefärbt von einem starken Akzent. »Mein Gatte ist nicht zu Hause. Er ist beschäftigt.«

»Er ist nicht da?«, fragte McKenna.

»Er ist beschäftigt.«

»Ich werde ihn nicht lange aufhalten, aber ich möchte ihn gern sprechen.«

Sie zuckte die Achseln, zog die Tür auf und klapperte dann auf hohen Absätzen, die ihren Körper noch länger machten, über die ausgetretenen Fliesen der Eingangshalle. McKenna, der hinter ihr stand, als sie an eine breite, paneelierte Tür klopfte, roch das Parfüm, das Janet so sehr mochte, vermischt allerdings mit dem allgegenwärtigen Tabakgeruch, und in der Hitze zu süßlich und schwer.

Als sie die Tür öffnete, blaffte Williams: »Ich habe dir doch gesagt, ich will nicht gestört werden, chérie!«

»Hier ist ein Polizist, der dich sprechen will.« Sie entfernte sich, und die beiden Männer standen sich gegenüber. Williams, leicht gebückt, dünn und schmerbäuchig, in Socken, Sandalen und ungebügelten Kleidern, blickte seinen Besucher missmutig an, die Augen zusammengekniffen hinter halbmondförmigen Gläsern, die auf der schweißfeuchten Nase nach unten rutschten. Seine Haare waren graumeliert und schütter, der Haaransatz gelbfleckig vom Nikotin.

»Es tut mir leid, Sie belästigen zu müssen, Professor«, sagte McKenna. »Aber soweit ich weiß, sind Sie mit Mrs. Harris befreundet.«

»Na und?«

»Ich ermittle im Todesfall Edward Jones.«

»Warum?« Seine Augen, dachte McKenna, wirkten leicht blutunterlaufen, die Iriden nicht ganz klar. »Edith sagte, es sei ein Herzanfall gewesen.«

»Ach wirklich?« McKenna lächelte. »Im Augenblick sind wir uns noch nicht ganz sicher. Es könnte auch Selbstmord gewesen sein.«

»Verstehe. Dann kommen Sie wohl besser rein.« Er stolzierte durchs Zimmer zu einem Drehstuhl hinter dem Schreibtisch und bot McKenna einen Lehnsessel an.

Williams’ Arbeitszimmer erinnerte McKenna an das verfallene Haus am Ende seiner Straße, nur roch es noch übler, die tiefen Flügelfenster waren dicht verschlossen, die burgunderfarbenen Samtvorhänge stumpf vom Staub. Überquellende Aschenbecher zierten Schreibtisch und Fensterbrett, benutzte Teller und Tassen mit vertrocknenden, verfaulenden Resten stapelten sich überall.

Williams folgte seinem Blick. »Die Putzfrau hat Urlaub, und die Köchin weigert sich zu putzen. Verdammtes Weib. Ich sollte ihr kündigen.« Er setzte sich in seinen Drehstuhl und fuhr fort: »Dann hat Ned diesmal also nicht nur die Pferde scheu gemacht? Hat er es doch endlich geschafft, sich umzubringen. Lange genug hat er ja damit gedroht.«

»Hat er das?«

»Laut Edith ungefähr zweimal pro Woche. Er hat ihr das Leben sehr schwer gemacht. Sie ist das reinste Nervenbündel.« Er nahm eine Zigarette aus einem Päckchen auf dem Schreibtisch und suchte nach Streichhölzern.

Als McKenna ihm sein Feuerzeug hinhielt, bemerkte er die zitternden Finger des Professors. »Wie gut kennen Sie die Familie?«

Williams blies Rauch zum schmutzigen Fenster. »Wir kannten ihren Mann, deshalb haben wir ein wenig auf sie aufgepasst, nachdem er gegangen war. Das ist alles.«

McKenna versuchte, den fremden Tonfall in der Stimme des Mannes zu identifizieren. »Was ist mit ihrem Mann passiert?«

»Ich dachte, Sie wollten über Ned reden. Wenn Sie etwas über Ediths Angelegenheiten wissen wollen, müssen Sie mit ihr reden.«

McKenna zündete sich ebenfalls eine Zigarette an und fragte: »Warum hat Mr. Jones so oft mit Selbstmord gedroht?«

»Weil er geisteskrank war, vermute ich. Er war Stammgast im Denbigh Hospital.«

»Er litt auch unter beträchtlichen körperlichen Schmerzen, soweit ich weiß.«

»Sagte er zumindest.« Williams betrachtete die Spitze seiner Zigarette. »Aber die Ärzte haben nie eine wirkliche Krankheit gefunden. Wahrscheinlich hat er seine Beschwerden nur erfunden, um Mitleid zu erheischen.«

»Früher besaß er Talent zum Schreiben. Vielleicht kamen seine Probleme daher, dass er dieses Potential nicht umsetzen konnte.«

»Eine Schwalbe macht noch keinen Sommer«, bemerkte Williams. »Und eine Eisteddfod-Trophäe macht noch keinen Barden. Er hat nie viel erreicht, weil er sich in seinen privaten verrückten Ideen verzettelte. Seine ganze Familie ist merkwürdig.«

»Was für Ideen?«

»Keine Ahnung. Ich habe mich nie sonderlich darum gekümmert.«

»Mrs. Harris hat einen Studenten erwähnt. Fungierte Mr. Jones vielleicht als Doktorvater?«

»Das soll wohl ein Witz sein!«

»Kennen Sie den Studenten? Er heißt George.«

»Ja, ich weiß, dass er George heißt.« Williams drückte seine Zigarette in einem der Aschenbecher aus und verstreute dabei noch mehr Schmutz auf dem Schreibtisch. »George Polgreen studiert Philosophie, und wenn Sie meine unmaßgebliche Meinung dazu hören wollen, er hat seine Sinne auch nicht besser beisammen als Ned es hatte, was erklären würde, warum die beiden sich so gut verstanden.« Er lächelte und zeigte dabei vergilbte, fleckige Zähne und die Überreste eines jungenhaften Charmes, der ihn früher wohl attraktiv gemacht hatte. »Aber Verrücktheit dürfte in seiner Disziplin wohl eine Grundvoraussetzung sein.«

»Ich kann mir seine Adresse bei der Universitätsverwaltung besorgen«, sagte McKenna. »Außer Sie wissen, wo er wohnt.«

»Während des Semesters vermutlich in einem dieser studentischen Rattenlöcher in Upper Bangor, aber seine Familie ist in einem Township in Südafrika zu Hause.« Wieder zeigten sich seine Zähne. »Er ist der schwärzeste Mensch, den ich je gesehen habe, und ich habe schon viele gesehen. Ein richtiger Dschungelboy.«

McKenna stand auf. »Vielen Dank, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben, Professor.«

Als er zur Tür ging, drehte Williams sich in seinem Stuhl, dessen Gelenke leise quietschten. »Wird die Todesursache untersucht?«

»Sobald es sich einrichten lässt.«

»Die Beerdigung wird sich also verzögern?«

»Das weiß ich noch nicht.«

Im Gegenlicht war Williams’ dunkler, schlaffer Umriss zu sehen. »Ich kann mir vorstellen, dass Neds Familie ihn in heimatlicher Erde begraben will.« Er drehte sich noch einmal, so dass er McKenna nun den Rücken zukehrte, und griff nach einer neuen Zigarette. »Edith kann uns ja Bescheid sagen, wenn es soweit ist. Auf Wiedersehen.«

4

Janets Auto stand vor dem Haus der Harris’, als McKenna in den Glamorgan Place einbog. Er parkte dahinter und ging zur weit geöffneten Haustür. Phoebe erschien in der Diele, die Katze strich um ihre Füße. »Mama redet mit Ihrer Beamtin. Ich darf sie nicht stören.«

Sie führte ihn zu einer Tür am hinteren Ende der Diele, die Katze tapste hinter ihnen drein. Als sie die Küche betraten, sprang die Katze auf einen Stuhl, der zwischen einem grünen Kohleofen und einem funkelnden, emaillierten Gasherd stand, und starrte McKenna an. Er bückte sich, um sie hinter den Ohren zu kraulen, doch Phoebe stieß seine Hand weg. Ihre Haut fühlte sich kühl und unglaublich rein an. »Er könnte Sie kratzen. Er kommt zu Ihnen, wenn er soweit ist.« »Schade, dass man sie nicht abrichten kann wie Wachhunde.« Sie grinste, und die Prellung auf ihrer Wange stach McKenna rosig und glänzend in die Augen. »Clyde hat einen Wachhund, sagt er zumindest.«

»Heißt er wirklich Clyde?«

»Er heißt Jason Lloyd. Sie könnte als Minnie Lloyd enden.« Phoebe öffnete den Kühlschrank und sagte: »Wir haben Limonade und eine halbe Flasche Wein, die von gestern Abend übriggeblieben ist. Sie können aber auch Tee haben. Oder Kaffee.«

»Tee ist gut an einem so heißen Tag.«

Sie füllte den Kessel, holte Tassen aus einem Schrank, warf vier Teebeutel in eine Kanne, lehnte sich dann gegen die Anrichte und wartete mit verschränkten Armen, bis das Wasser kochte. Sie trug ein weißes Männerhemd, eine beigefarbene Baumwollhose und Riemchensandalen. Ihre Haare kräuselten sich feucht um ihr Gesicht. »Wissen Sie inzwischen, wie Onkel Ned gestorben ist?«

»Nein.«

»Dann wissen Sie auch noch nichts wegen dem Begräbnis?«

»Nein.«

»Tante Gladys hat gestern Abend angerufen, aber sie kommt nicht her.«

»Warum nicht?«

Das Wasser kochte, und Phoebe goss den Tee auf. »Sie kann nicht Auto fahren. Onkel Ned konnte es auch nicht.«

»Sie könnte den Bus nehmen.«

»Sie ist schon alt, und was wichtiger ist, sie versteht sich nicht mit Mama.« Während sie den Tee einschenkte, fügte sie hinzu: »Außerdem fährt Annie Ende der Woche noch einmal hin. Sie hat immer ein Auge auf die beiden gehabt, damit Onkel Ned sich nicht allzu viele Sorgen macht.«

»Sie hat einen Führerschein?«

»Sie hat ihn gemacht, sobald sie alt genug dafür war«, entgegnete Phoebe bewundernd. »Vor kurzem hat sie sich ein neues Auto gekauft. Jason hat es von einem Kumpel zum Einkaufspreis bekommen.«

»Womit verdient er seinen Lebensunterhalt? Ist er auf dem College?«

»Machen Sie Witze? Der ist noch blöder als Minnie. Er arbeitet bei einem Sicherheitsdienst. Das kann ja jeder Trottel.«

»Wie alt ist Annie?«

»Alt genug, um meine Mutter zu sein. Fast einunddreißig.«

»Und sie ist dunkel, wie du? Mina ist blond, nicht?«

»Ja.« Phoebe griff nach ihrer Tasse. »Minnie hat eigentlich auch dunkle Haare. Ihr Blond kommt aus einer Flasche, wie Jason ziemlich bald herausgefunden haben dürfte.«

»Und wie?«

»Sie wissen schon, was ich meine.« Sie grinste. »Mama sagt, wenn ich so weitermache, werde ich noch besessen von Sie-wissen-schon-was, und sie ist fast durchgedreht, als ich sie gefragt habe, ob alte Leute graue Schamhaare kriegen oder ob sie einfach ausfallen.«

»Das ist ganz normal in deinem Alter.«

»Mama sagt, es ist pure Neugier, aber Onkel Ned meinte, ich sollte Sachen selber rausfinden und mich nicht auf das verlassen, was andere erzählen.« Sie seufzte. »Er fehlt mir ganz furchtbar. Es tut jeden Tag mehr weh.« Sie sah die Katze an, die jetzt auf ihrem Stuhl schlief. »Ich könnte es nicht ertragen, wenn Tom auch sterben würde.«

»Warum sollte er?« McKenna legte Zigaretten und Feuerzeug auf den Tisch. »Und ich weiß, dass du gegen deine Trauer um Ned nichts machen kannst, aber du darfst über seinem Tod die schönen Zeiten nicht vergessen, die du mit ihm hattest.«

»Das tu ich auch nicht, aber es ist furchtbar schwer.« Sie stand auf, um einen Aschenbecher aus dem Schrank zu holen. »Ich habe sehr gern mit ihm geredet. Wir haben über fast alles gesprochen, und er hat mir sogar erzählt, wie es im Denbigh Hospital war. George und ich sind die einzigen, die wissen, was er dort durchgemacht hat. Er nannte es ein Lagerhaus für Menschen.« Sie rieb sich die Augen. »Am liebsten würde ich noch immer nach oben laufen, um ihm was zu erzählen, aber ich kann es nicht, und ich werde es nie mehr tun können, und das ist so ungerecht, weil es so viel auf der Welt gab, was er so gern mochte!«

McKenna nahm eine Zigarette, schnippte sein Feuerzeug an und wunderte sich über Phoebes sprunghafte Stimmungsumschwünge und die Tiefen, die sie verbargen. »Man hat mir erzählt, dass er oft von Selbstmord gesprochen hat.«

»Wer hat das erzählt? Mama? Der Professor?« Sie klang verächtlich. »Geredet hat er vielleicht darüber, aber er hätte es nie getan! «

»Was hat er denn gesagt?«

Phoebe nahm ihre Tasse und trank langsam einen Schluck, wobei sich ihre Stirn in Falten legte. »Er hatte große Schmerzen, und er sagte immer, dass Selbstmord die einzige Möglichkeit ist, ihnen zu entkommen, vor allem, wenn man weiß, dass noch schlimmere kommen.« Sie hielt inne. »Und er sagte auch, Depressionen sind wie ein Zermürbungskrieg gegen einen selbst, aber ich habe nie ganz verstanden, was er damit meinte.«

»Wahrscheinlich meinte er damit, dass sie ihn fertiggemacht haben.«

»Wahrscheinlich.« Sie nickte und versteckte ihr Gesicht wieder in der Tasse.

»Vielleicht ist der Gedanke, dass er sich umgebracht hat, deshalb gar nicht so abwegig«, sagte McKenna sanft.

»Er hat versucht zu erklären, dass so etwas einen in den Selbstmord treiben könnte, aber er hat nicht gesagt, dass es ihn dazu treibt.« Sie hielt inne und sagte dann: »Das ist ein Riesenunterschied, und ich weiß genau, was er meinte, weil ich mir selber schon überlegt habe, was mich dazu bringen könnte, und ich würde es nie tun, nicht einmal, wenn Tom sterben würde.«

Plötzlich sprang die Tür auf, und Edith zwitscherte: »Was für eine Überraschung! Ich habe Zigaretten gerochen, und ich dachte Phoebes Onkel Iolo ist da!«

Phoebe stand auf und ging zum Waschbecken, um ihre Tasse abzuwaschen. »Er ist nicht mein ›Onkel Iolo‹. Er ist überhaupt niemandes ›Onkel Iolo‹. Dann knallte sie die Tasse auf das Abtropfblech und blaffte: »Und ich werde ihn nicht ›Onkel Iolo‹ nennen, auch wenn Minnie es tut, die alberne Kuh!«

»Benimm dich!«, kreischte Edith. »Was sollen denn unsere Besucher denken?«

»Frag sie doch!«, erwiderte Phoebe trotzig.

»Du bist ein unverschämtes, ungezogenes Mädchen. Geh auf dein Zimmer! Sofort!«

»Phoebe ist betrübt wegen Mr. Jones’ Tod, Mrs. Harris«, mischte sich McKenna ein. »Die beiden sind sich sehr nahegestanden.«

»Er war schuld, dass sie so ist!«, erwiderte Edith störrisch. »Diese ganze Rederei. Und all diese Fragen. In ihrem Alter ist das nicht normal.«

»Mama will das Tor zu einem leeren Stall zu machen«, sagte Phoebe. »Aber das kann sie nicht.«

McKenna sah sie an. »Das verstehe ich nicht.«

»Sie war viel zu beschäftigt mit meiner dämlichen Schwester, um mich zu beachten, und jetzt hat sie ein schlechtes Gewissen, weil Onkel Ned sich um mich gekümmert hat.«

»Wie kannst du es wagen!«, rief Edith. »Geh auf dein Zimmer!«

Phoebe packte die Katze, polterte die Treppe hinauf und knallte die Tür zu, dass die Fenster klirrten.

Edith ließ sich auf einen Stuhl sinken, legte den Handrücken an die Stirn und seufzte.

»Wer ist ›Onkel Iolo‹?«, fragte McKenna.

Edith riss die Augen auf, seufzte und sank dann schluchzend auf die Tischplatte.

»Soll ich ihr eine Tasse Tee machen, Sir?« Janet kam in die Küche. »Ich könnte noch ein bisschen bei ihr bleiben.«

McKenna stand auf. »Was ist passiert?«

»Nichts Besonderes. Ist wahrscheinlich ein verspäteter Schock.«

»Ich rede besser nochmal mit Phoebe.«

Während McKenna unschlüssig in der Tür stand, hob Edith plötzlich den Kopf, blickte mit verwüstetem Gesicht in die Runde und sagte zwischen zwei unterdrückten Schluchzern: »Ich werde damit nicht fertig.«

»Sie und Phoebe sind einfach erschöpft«, erwiderte Janet tröstend.

»Ich werde mit ihr nicht fertig!« Ediths Stimme klang hysterisch.

»Könnte denn nicht Annie heute Abend vorbeikommen?«, fragte McKenna. »Oder noch besser, könnte Phoebe nicht für ein paar Tage nach Llanberis gehen?«

»O nein. Mina würde das nicht gefallen.«

»Warum nicht?«, fragte Janet.

»Dann müsste sie zu Hause bleiben, um auf mich aufzupassen, und das ist nicht gerecht, weil sie den ganzen Tag gearbeitet hat. Außerdem wollte sie mit Jason in irgendeinen Club gehen.«

»Es würde Mina nicht schaden, wenn sie dieses eine Mal ihrer Familie den Vorrang gibt«, sagte McKenna. »Die Clubs laufen ihr nicht davon. Miss Evans wird Annie anrufen und sehen, was sich machen lässt.«

Er ging nach oben, vorbei an dem leuchtenden Buntglasfenster am Treppenabsatz, wandte sich dann nach rechts und stand vor der versiegelten Tür zu Neds Zimmer. Er machte kehrt, durchschritt noch einmal die Farbtümpel unter dem Fenster und ging, vorbei an einem mit pinkfarbenem Teppich ausgelegten Badezimmer zu der Tür am anderen Ende, hinter der Phoebe ihr Herz dem einzigen Freund ausschüttete, der ihr noch geblieben war. Er klopfte und wartete, lauschte Ediths hadernder und Janets tröstender Stimme in der Küche, und klopfte dann noch einmal.

»Geh weg!«, heulte Phoebe. »Lass mich in Ruhe!«

»Deine Mutter ist unten, Phoebe.«

Er hörte Rascheln und Schlurfen, ein protestierendes Jaulen der Katze, dann öffnete Phoebe mit verweintem Gesicht die Tür.

»Miss Evans bittet Annie vorbeizukommen«, sagte er. »Und ich habe vorgeschlagen, dass du für eine Weile zu ihr gehst.« Phoebe seufzte. »Mama wird mich nicht gehenlassen. Sie ist nicht gern allein mit Minnie.«

»Übertreibst du nicht ein bisschen? Ihr seid alle sehr angespannt, vielleicht wäre es gut, wenn ihr euch eine Weile aus dem Weg geht.«

»Ich hab’s Ihnen doch gesagt! Mama hat Angst vor ihr.« Als sie die Verärgerung in seinem Gesicht bemerkte, fügte sie hinzu: »Ich dachte, Sie sind schlauer als die meisten anderen.« Sie deutete auf ihren Bluterguss. »Ich bin nicht die einzige, die was abbekommt.«

»Sie hat deine Mutter geschlagen?«

»Ja, nur dass Mama es nicht zugeben will.« Sie setzte sich aufs Bett und streichelte die Katze. »Minnie hat ihr einen furchtbaren Streich gespielt, und als Mama das nicht so lustig fand, wurde Minnie hysterisch. Danach hatte Mama hässliche Kratzer im Gesicht.«

»Was hat Mina gemacht?«

»Sie haben Onkel Neds Zimmer noch nicht gesehen, oder? Eigentlich sind es drei Zimmer. Seine Mahlzeiten hat er unten eingenommen, aber er hatte ein separates Schlafzimmer und sein eigenes kleines Bad, deshalb hat er nie unsere Toilette benutzt.«

»Und?«

»Unsere Toilettenbrille wird nicht sehr oft hochgeklappt.«

Der Kater drehte sich um, streckte sich und fuhr mit den Krallen der Vorderpfoten über Phoebes Kissen. Sie zog ihn weg. »Wissen Sie, wir gehen rein, setzen uns hin und machen unser Geschäft.«

»Ich weiß, was du meinst.«

»Und diese blöde Kuh fand es lustig, Frischhaltefolie zwischen Schüssel und Brille zu spannen. Das ist die Art von Gemeinheit, über die sie lachen kann.« Sie hielt inne, die Hand auf dem Rücken der Katze. »Wahrscheinlich hatte sie gehofft, dass ich als erste aufs Klo gehe, aber es war Mama, und sie war völlig entsetzt. Sie musste sich baden und ihre Kleider waschen, und immer wieder hat sie den Boden geschrubbt, weil sie dachte, dass er immer noch riecht, selbst nachdem sie einen neuen Teppich gekauft hatte.«

»Verstehe.«

»Dann verstehen Sie auch, warum ich nicht zu Annie kann.«

»Könnte denn nicht jemand anders hierbleiben, wenn Annie es nicht schafft? Onkel Iolo vielleicht? Wer immer das auch ist.«

»Das ist der Professor«, sagte Phoebe. »Professor Williams. Mama nennt ihn immer Iolo. Das ist die Kurzform von Iorwerth.«

»Ach so.«

Sie lächelte, eine groteske Miene auf diesem tragischen Gesicht. »Seine Frau kann ›Iolo‹ nicht aussprechen, deshalb nennt sie ihn ›Ie-oo-lou‹. Das ist echt zum Lachen. ›Iorwerth‹ kann sie auch nicht richtig aussprechen. Onkel Ned hat gesagt, dass die Franzosen Schwierigkeiten mit der walisischen Sprache haben.«

»Ich habe sie heute kurz gesehen, aber ich wurde nicht vorgestellt. Wie heißt sie?«

»Solange. Onkel Ned nannte sie eine ›Trophäenfrau‹, wahrscheinlich weil der Professor sie von einer seiner Auslandsreisen mitgebracht hat, wie seine ganzen Ehrendoktortitel und was er sonst noch bekommen hat, weil er so klug ist.« Phoebe grinste. »Meiner Meinung nach ist sie eher ein Trostpreis.«

»Du magst ihn nicht besonders, hm?«

»Ich mag nicht, dass man mich zwingen will, ihn zu mögen. Er ist Mamas Freund, nicht meiner.« Sie nahm die Katze und legte sie sich auf den Schoß. »Jedenfalls hat er seine erste Frau sehr schlecht behandelt, hat Onkel Ned gesagt. Schließlich hat sie ihn verlassen. Er jagt anderen Frauen hinterher, oder zumindest hat er es damals getan.«

»Professor Williams hat mir erzählt, dass er deinen Vater kannte.«

»Onkel Ned auch. Ich erinnere mich eigentlich überhaupt nicht an ihn, und Mama redet nie über ihn.« Sie verdrehte die Augen. »Wenn man ihr glaubt, war das eine dieser Tragödien, die nur die Erwachsenen verstehen.«

»Ich muss jetzt gehen, Phoebe. Bist du damit einverstanden, dass Miss Evans hierbleibt, bis Annie kommt?«

»Ich werd’s schon schaffen.« Sie lächelte noch einmal. »Eine aufs Dach zu bekommen, ist ja nichts Neues für mich. Mama sagt, wir drehen uns immer im Kreis. Wann treffen Sie sich mit George? Er will mit Ihnen reden.«

»Ich dachte, er ist bei seiner Familie in Südafrika.«

»Wer hat Ihnen denn das gesagt? Seine Familie lebt in Notting Hill. Er kam gestern aus London zurück und war gleich heute Morgen hier, er hatte das von Onkel Ned in der Daily Post gelesen.« Sie legte die Katze aufs Bett und stand auf. »Er wohnt gleich um die Ecke in der Baptist Street. Wenn Sie warten, bis ich mir das Gesicht gewaschen und die Haare gekämmt habe, kann ich Sie hinbringen.«

Edith seufzte auf, als McKenna wieder in die Küche kam und Phoebe samt Katze mitbrachte.

»Ich habe dir doch gesagt, du sollst in deinem Zimmer bleiben!«

»Phoebe zeigt mir nur, wo George wohnt«, sagte McKenna.

»Aber Sie bringen ihn nicht hierher, haben Sie mich verstanden? Ich will ihn nicht im Haus haben.«

»Ich hatte nicht die Absicht, Mrs. Harris.«

»Mina ist bald zurück«, murmelte sie wie zu sich selbst.

»Ich habe die älteste Tochter erreicht, Sir.« Janets Gesicht war grau wie Kitt. »Sie ist schon unterwegs.«

»Na dann, bis später.« Er runzelte die Stirn. »Alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Eine bisschen Magenschmerzen. Ich gehe noch heute Abend zum Arzt.«

»Gute Idee.« Dann drehte er sich zu Phoebe, die Janet mit unverhüllter Neugier betrachtete, und schob sie zur Hintertür. Die Katze folgte ihnen.

Der Großteil des Gartens bestand aus Rasen, begrenzt von alten Bäumen, die, beinahe triefend von üppigem Sommerlaub, das Grundstück zu beiden Seiten vor den Blicken der Nachbarn schützten. Ein Kiesweg schlängelte sich durch den Rasen und dunkle Sträucher, vorbei an einer gusseisernen Bank im Schatten einer Kastanie und auf ein hölzernes Gatter in einem Torbogen in der Begrenzungsmauer zu.

»Da habe ich immer mit Onkel Ned gesessen«, sagte Phoebe, als sie an der Bank vorbeikamen. Sie seufzte. »Wissen Sie, ich habe gewusst, dass mit ihm etwas Schreckliches passieren würde!«

»Wieso?«

Sie deutete auf den Kater. »Er fing plötzlich an, sich in Onkel Neds Lieblingssessel zu setzen. Katzen tun das, wenn jemand bald stirbt.«

Das Gatter quietschte, als sie es aufzog, der untere Rand schleifte über den Kies. Sie trottete über einen Schlackepfad und durch eine Öffnung in einem kaputten Zaun, hinter dem ein kleiner Garten lag, überwuchert von welkem Ampfer und sonnengebleichten Quecken, die seine Hosenbeine streiften.

Phoebe rümpfte die Nase. »Hier stinkt’s. Alle Katzen der Gegend gehen hier aufs Klo, meine eingeschlossen, und das Gras ist so dicht, dass Nattern drin nisten. Wussten Sie, dass der Professor in Südafrika aufgewachsen ist? Darum stampft er beim Gehen so auf, um Schlangen zu verscheuchen.« Sie ließ den Blick über das wuchernde Gras und das knospende Unkraut schweifen. »Der Besitzer sagt, er will das Gras abbrennen, wenn es trocken genug ist.«

»Ich hoffe, er tut es nicht. Denn dann brennt er die Hälfte der Häuser mit ab.«

Sie öffnete die Tür einer windschiefen, verglasten Veranda. »Die meisten Leute hier hätten nichts dagegen«, sagte sie. »Mama sagt, dass diese Bruchbuden hübsche Häuser wie unseres entwerten.« Sie führte ihn durch einen dunklen Gang und dann drei mit billigem, braunem Rips belegte Treppen hoch ins Obergeschoss. »Die Studenten werden hier wirklich ausgenommen. George zahlt furchtbar viel Miete, und er hat nur ein Zimmer und einen Gaskocher. Das Bad muss er sich mit anderen teilen. Ich möchte nicht so leben, Sie etwa?« Sie klopfte an eine Tür, deren ursprüngliche Paneelierung hinter einer aufgenagelten Hartfaserplatte verschwand. »Hier wohnen noch fünf andere Studenten. Stellen Sie sich nur vor, wie viel der Hausbesitzer damit herausschlägt.«

»Angebot und Nachfrage.« McKenna lehnte sich an die Wand und lauschte auf Geräusche von drinnen, während die Katze zu seinen Füßen kauerte.

Phoebe klopfte noch einmal und rief: »George? Ich bin’s, Phoebe. Bist du zu Hause?«

»Ich glaube, inzwischen hätte er uns gehört.«

»Na gut.« Widerstrebend wandte sie sich zum Gehen. »Wenigstens wissen Sie jetzt, wo er wohnt.« Während sie ihm die Treppen hinunter folgte, fügte sie hinzu: »Was tun Sie jetzt? Besuchen Sie Tante Gladys?«

»Deine Mutter hat mich gebeten, sie anzurufen.«

»Das war gestern. Haben Sie es noch nicht getan?«

»Im Augenblick kann ich ihr nichts sagen.«

»Aber Sie sollten doch mit ihr reden.«

Am Fuß der letzten Treppe blieb McKenna stehen, sah das Mädchen an, das auf der untersten Stufe wartete und fragte sich, warum ihm seine Unverblümtheit nichts ausmachte. »Ich wollte nicht unverschämt sein.«

»Ich weiß.« McKenna lächelte. »Ich rufe deine Tante später an.«

»Was sollen wir mit Onkel Neds Sachen machen?«

»Im Augenblick nichts.«

Als sie aus dem dunklen Durchgang in die sengende Hitze traten, berührte sie sanft seinen Arm. »Wie ist er gestorben? Musste er leiden? Glauben Sie, dass er große Angst hatte?«

»Er starb sehr schnell, Phoebe.«

Sie folgte ihm bis zum Gatter in der Mauer. »Aber er muss es doch gewusst haben.«

Er wartete, bis sie durch das Tor gegangen war und schob dann das Gatter zu, was den Bogen im Kies noch vertiefte. »Ich vermute, wir wissen es alle, wenn es soweit ist.« Schlurfend trottete sie neben ihm her, während die Katze im Gebüsch verschwand. »Sterben muss merkwürdig sein. Man kann es sich nicht vorstellen, oder? Ich kann mir noch irgendwie vorstellen, wie es ist, geboren zu werden, und sogar noch, in Mama drin zu sein, aber ich kann mir nicht vorstellen, wo ich davor war.«

»Vielleicht am selben Ort, wo du sein wirst, wenn du stirbst.«

»Onkel Ned meinte, es gibt eine andere Ebene, wo die Seelen auf einen neuen Körper warten, so als würde alles aus Schichten bestehen, aber man sieht immer nur eine.« Sie runzelte die Stirn. »Jetzt weiß er es.«

»Bestimmt.«

»Ich hätte keine Angst, wenn er zurückkehren und bei uns spuken würde.« Sie lächelte wieder. »Falls er es tut, frage ich ihn, was passiert ist.«

Edith und Janet hatten die Küche verlassen, McKenna fand beide im Wohnzimmer, wo sie vor dem reichverzierten Kamin saßen. Phoebe blieb draußen und versuchte, die Katze mit einem Wollfaden zu necken.

»Haben Sie ihn angetroffen, Sir?«, fragte Janet.

»Er war nicht zu Hause.« Er wandte sich an Edith und bat sie: »Falls er anruft, würden Sie ihn dann bitten, sich bei mir zu melden?«

»Ich habe ihm gesagt, er solle uns nicht mehr belästigen.« Edith rang die Hände. »Ich halte das alles nicht mehr aus.« McKenna stand in der Tür und fragte sich, ob sie mit ihrem Cousin mehr als nur das Haus geteilt hatte, und wie viel sie vom aufgewühlten Schlick der gemeinsamen Erbmasse mitbekommen hatte, doch dann erkannte er, dass sie einfach nur Angst hatte, Angst vor den Folgen ihrer Manipulationen an der Leiche, des vermutlich ersten Fehltritts ihres Lebens, und Angst vor ihrer Tochter Mina. Vielleicht waren sie und Phoebe Geiseln in einem Konflikt, den Mina nur zum Spaß oder aus Gehässigkeit heraufbeschworen hatte, dachte er, oder um ein Zeichen zu setzen, das, wie es in solchen Fällen meistens geschieht, immer mehr aus dem Blick geriet, je mehr Blut vergossen wurde.

5

Inmitten der Akten und Papierstapel auf seinem Schreibtisch steckte unter dem Klebestreifenabroller ein Zettel mit der Nachricht, dass Eifion Roberts angerufen habe.

»Das Labor hat uns ein paar vorläufige Befunde gefaxt«, sagte der Pathologe, als McKenna ihn zurückrief. »Edward Jones hatte Tetracyclin im Körper, es wurden aber keine Abbauprodukte von Kapseln oder Tabletten gefunden, wir müssen deshalb annehmen, dass er das Medikament in Pulverform zu sich genommen hat, vermutlich aus einer aufgebrochenen Kapsel.«

»Eine vollständige Verdauung ist ausgeschlossen?«

»Sein Kreislauf kollabierte gleich nach Einnahme des Medikaments.«

»Dann sollte ich besser mit Dr. Ansoni reden.«

»Das habe ich bereits getan. Die allergische Reaktion, die letztes Jahr den Alarm auslöste, war entweder durch Tetracyclin, Ibuprofen oder durch eine sich gegenseitig verstärkende Kombination von beiden verursacht worden, deshalb waren beide in seinem verschwundenen SOS-Armband als potentiell letale Stoffe aufgeführt. Und was noch wichtiger ist, Gabriel ist der Hausarzt der ganzen Harris-Familie, und er hat ihnen in den letzten zweieinhalb Jahren überhaupt keine Antibiotika verschrieben.« Der Pathologe hielt inne und McKenna konnte das Klappern einer Computertastatur hören. »Mrs. Harris könnte man beinahe als Tranquilizer-Süchtige bezeichnen, und diese Minerva nimmt die Pille.« Wieder klapperten die Tasten. »Außerdem hat das Mädchen Antidepressiva verschrieben bekommen. Trübsalblasen scheint in der Familie zu liegen.«

»Das ist meistens so.« McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Was war sonst noch in Neds Magen?«

»Tee, Milch, Lamm, Brot und Butter, Tomate und eine winzige Spur Honig, und da er am Nachmittag starb, war das vermutlich sein Mittagessen. Theoretisch hätte die Milch mit dem Tetracyclin versetzt sein können, aber wenn man heißen Tee dazu gießt, verringert das die Wirksamkeit deutlich. Er hatte auch Nitrazepam im Körper, vermutlich hatte er am Abend vorher eine Schlaftablette genommen, aber keine Spur eines Antihistamins. Das wär’s vorerst«, sagte der Pathologe, »und meiner wohlüberlegten Meinung nach, die ich allerdings bei der gerichtlichen Anhörung, wann immer die stattfindet, nicht äußern werde, würde ich sagen, dass man Selbstmord oder einen tödlichen Unfall ausschließen kann.«

McKenna seufzte. »Was ist mit den Gewebespuren unter seinen Nägeln? Alles seine eigene Haut oder nicht?«

»Das weiß ich noch nicht. Haben Sie schon herausgefunden, wer ihn post mortem hergerichtet hat?«

»Edith Harris.«

»Und von ihr abgesehen, wie viele Verdächtige haben Sie?«

»Sie behauptet, dass Ned keinen einzigen Feind hatte.«

»Ja, aber sie ist ein Tranquilizer-Junkie, Sie wären also schön blöd, wenn Sie ihr auch nur ein Wort glauben würden.«

Diana Bradshaws Büro war leer. Zuerst stand McKenna unschlüssig in der Tür, höchst verärgert sowohl über ihre Abwesenheit wie über ihr Versäumnis, ihn davon in Kenntnis zu setzen, doch als er in sein eigenes Büro zurückkehrte, hörte er hinter sich Schritte.

»Sie haben mich gesucht?«

Er drehte sich um. »Ja, Ma’am. Die neuen Informationen aus der Pathologie über Edward Jones lassen einen Selbstmord oder Unfall als äußerst unwahrscheinlich erscheinen.«

Sie stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen und zurückgeworfenem Kopf da. »Und das heißt?«

»Das heißt, ich will, dass Rowlands und Dewi Prys mir bei meinen Ermittlungen helfen.«

»Ich denke darüber nach.« Dann betrat sie ihr Büro und schloss die Tür hinter sich.

*

Phoebe kam ans Telefon. »Annie ist hier, und Ihre Polizistin ist weg. Mama hat sich hingelegt, und wir backen einen Kuchen.« Bevor er etwas sagen konnte, fragte sie: »Kommen Sie noch mal her?«

»Ja.«

»Dann können Sie Annie kennenlernen. Sie und Bethan bleiben hier, bis sich alles wieder einigermaßen normalisiert hat.« McKenna legte auf und dachte gerade daran, dass es für Annie Harris und ihre Tochter ein langer und unerfreulicher Aufenthalt werden könnte, als Diana Bradshaw ins Zimmer rauschte und sich setzte. Als er sie so dasitzen sah, fiel ihm ein, dass Freud Frauen mit einem dunklen Kontinent verglichen hatte, und nicht zum ersten Mal befürchtete er, dass es sein Schicksal war, diesen Kontinent blind und ohne Orientierungshilfe zu durchwandern.

»Wie kommen Sie so plötzlich darauf, dass Edward Jones ermordet wurde?«

»Die Fakten schließen andere Möglichkeiten aus.«

Er berichtete, was er von Eifion Roberts erfahren hatte, und sie runzelte die Stirn und spitzte die Lippen. »Diese Fakten sind ebenso mit Selbstmord vereinbar.«

»Und wie ist er an das Tetracyclin gekommen?«

»Er hätte ja jemanden darum bitten können.«

»Möglich«, gab McKenna zu. »Trotzdem müssen wir davon ausgehen, dass er umgebracht wurde.«

»Vermutlich, aber im Augenblick müssen Sie mit Miss Evans auskommen, die anderen will ich nicht von ihren Ermittlungen abziehen.« Sie stand auf. »Geben Sie mir in ein paar Tagen Bescheid, wie Sie vorankommen.«

*

»Dann brauchen wir einen Schlachtplan«, sagte Janet, nachdem McKenna sie in sein Büro gerufen hatte. Grinsend fügte sie hinzu: »Dewi wird nicht sehr erbaut sein. Er hatte doch auf eine Chance gehofft, die liebreizende Minerva wiederzusehen.«

»Die, wenn man Phoebe glauben will, viel weniger liebreizend ist, als sie aussieht, und ich glaube nicht, dass nur der Neid aus ihr spricht.«

Janet überflog McKennas Notizen seines Gesprächs mit dem Pathologen. »Es überrascht mich gar nicht, dass Edith Tranquilizer braucht. Ich glaube, die treibt sich selber die Wände hoch.«

»Langfristiger Gebrauch psychotroper Medikamente kann zu sprunghaften Veränderungen in Stimmung und Verhalten führen«, sagte McKenna. »Ich frage mich, warum Mina sie verschrieben bekam. Ein Mädchen ihres Alters sollte doch keine Glückspillen nötig haben.«

»Sie ist die Tochter ihrer Mutter«, bemerkte Janet, »es gibt also die vererbte Neigung, bei jeder Gelegenheit Pillen zu nehmen, vor allem wenn es gerade in Mode ist.« Sie rieb sich die Stirn. »Vielleicht sollte ich mir auch welche besorgen, dann wäre mir meine Schwangerschaft egal.« »Sie wissen ja noch gar nicht sicher, ob Sie überhaupt schwanger sind. Mussten Sie sich heute Morgen wieder übergeben?«

»Ich habe Ewigkeiten drauf gewartet, aber nichts ist passiert. Dafür habe ich jetzt entsetzliche Bauchschmerzen. Ich bin schon gespannt, was morgen kommt. Es ist wie ein Überfall durch eine fremde Macht.« Sie schob die Papiere zu einem ordentlichen Stapel zusammen. »Fangen wir jetzt sofort mit den Vernehmungen an?«

»Wenn wir herausgefunden haben, wer am Freitag alles anwesend war, aber zuerst will ich Neds Zimmer durchsuchen. Die Spurensicherung soll dort hinkommen.«

»Es ist das reinste Chaos, Sir. Nicht direkt dreckig, aber vollgestopft mit allen möglichen Sachen. Er hat alles aufbewahrt, was er je besessen hatte, jeden Fetzen Papier.«

*

Rowlands’ Verärgerung wuchs mit jeder Meile, die sie auf der A55 in Richtung Bangor fuhren. »Ich will Ihnen keinen Vorwurf machen, Prys, aber wir hätten diese Leute wirklich vorher anrufen sollen.«

»Ja, Sir, haben wir aber nicht.« Während er einen Lastwagen überholte, fügte Dewi hinzu: »Wir können ja noch mal hinfahren, wenn sie aus dem Urlaub zurück sind.«

»Bradshaw wird nicht gerade darüber erfreut sein, dass wir praktisch einen ganzen Tag vergeudet haben, und wer weiß wie viele Liter Benzin.«

6

Der silberne Jaguar funkelte im Sonnenlicht des Glamorgan Place, die Strahlen brachen sich auf Dach, Motorhaube und Kotflügeln. McKenna fuhr bis zum Ende der Sackgasse und parkte im Schatten eines Weißdornbaums, dessen verwelkende Blüten einen säuerlichen Gestank verbreiteten.

Die Augen hinter einer dunklen Sonnenbrille verborgen, fragte Janet: »Woher bekommt Mrs. Harris eigentlich Geld?«

»Keine Ahnung.« In ihrem verkürzten Schatten ging er das kurze Gefälle hinunter. Sie hatte ein neues Parfüm aufgelegt, einen leichten, zitronigen Duft. »Aber es ist sehr unwahrscheinlich, dass es etwas mit Neds Tod zu tun hat.«

»Ich würde es trotzdem gern wissen. Vielleicht sagt sie es mir ja, wenn ich sie höflich danach frage.«

»Fragen Sie sie auch nach ihrem Ehemann, wenn sich die Gelegenheit ergibt.« Am Gartentor blieb er stehen. »Ich habe versucht, Iolo Williams ein paar Informationen zu entlocken, aber er hat nicht angebissen.«

»Er scheint ein sehr treuer Freund zu sein. Offensichtlich ist er eine dieser mitfühlenden Seelen, ich vermute deshalb, dass mein Vater ihn kennt.«

McKenna ging den Pfad hoch und klopfte an die offene Tür. Als die Diele leer blieb, klopfte er noch einmal, kräftiger diesmal.

Die Wohnzimmertür wurde aufgerissen, Williams stürmte auf sie zu und kniff die Augen zusammen, als die Sonne sein Gesicht traf. »Sie waren doch erst vor ein paar Stunden hier. Was wollen Sie denn jetzt schon wieder?« Er bewegte sich nervös, und der Gestank kalten Rauchs wehte aus seiner Kleidung. »Edith können Sie nicht sprechen. Sie hat sich hingelegt.«

»Wir wollen Sie auch gar nicht stören«, entgegnete McKenna. »Wir sind hier, um Mr. Jones’ Zimmer zu untersuchen.«

»Warum? Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?«

»Dazu brauchen wir keinen, Professor. Das ist reine Routine.«

»Aber es passt gerade nicht!«

»Tut mir leid, Professor, aber es muss getan werden.«

»Es kann auch ein anderes Mal geschehen.«

Ein weiteres Fahrzeug bog in die Straße ein und hielt in zweiter Reihe neben dem Jaguar an. Williams schob sich an McKenna und Janet vorbei und patschte in seinen Sandalen den Gartenpfad hinunter. »Verschwinden Sie! Fahren Sie sofort diesen Transporter weg!«

McKenna folgte ihm. »Die Spurensicherung kann auf der Anhöhe neben meinem Auto parken, aber ins Haus kommen sie auf jeden Fall.«

»Ich werde mich beschweren!« Williams stürmte ins Haus zurück. »Sie können doch nicht einfach so in Ediths Haus und ihre Privatsphäre eindringen. Sie behandeln sie wie eine Kriminelle!«

Phoebe erschien an der Tür, das Gesicht tränenfeucht. »Was ist denn los?« Die Katze lauerte angespannt und aufmerksam zu ihren Füßen und schoss dann in die Diele, als zwei Beamte der Spurensicherung mit knisternden Overalls den Gartenpfad heraufkamen.

»Wir wollen Neds Zimmer untersuchen«, sagte McKenna zu ihr.

»Und die da?« Sie deutete auf die Männer in den Overalls. »Sie haben Tom erschreckt!«

»Komm rein«, sagte Janet, legte Phoebe besänftigend den Arm auf die Schultern und versuchte, sie von der Tür wegzuziehen, aber das Mädchen rührte sich nicht.

»Ach, geh ins Haus, Kind!«, blaffte Williams.

»Nein. Sie haben kein Recht, mir zu sagen, was ich tun soll.« Er hob die Hand, und Phoebe duckte sich.

»Professor Williams!« McKenna packte seinen Arm. »Lassen Sie sie in Frieden. Sehen sie denn nicht, dass Sie völlig durcheinander ist?«

Williams riss sich los, schob sich wieder an Janet vorbei und verschwand türenknallend im Wohnzimmer. Phoebe lehnte sich gegen die Tür und fing an zu schluchzen, während die Männer in den Overalls unschlüssig und mit der Ausrüstung zu ihren Füßen auf dem Pfad warteten.

»Gehen Sie mit DC Evans schon vor«, befahl ihnen McKenna. »Ich komme bald nach.«

Schluchzend schüttelte Phoebe den Kopf, Tränen tropften ihr vom Kinn und machten große Flecken auf ihrem Hemd. Er nahm sie bei der Hand und führte sie in die Küche. »Wo ist Annie?«

Sie ließ sich auf einen Stuhl fallen und beugte sich über den Tisch, wie Edith es wenige Stunden zuvor getan hatte.

»Sie ist einkaufen gegangen.« Schluchzer zerrissen den Satz. »Ist Mrs. Williams hier?«

»Ich will sie nicht sehen!« Sie hob die Stimme. »Ich hasse sie.«

»Dann bleibe ich bei dir, bis Annie zurückkommt.« Er zog Zigaretten und Feuerzeug aus der Tasche und sah sich nach einem Aschenbecher um. »Was ist passiert, seit wir telefoniert haben? Du hast doch schon geweint, bevor wir ankamen?«

Der Kater schlich herein, sprang auf den Tisch und drückte seinen Kopf an Phoebes Schulter. Sie streckte die Hand nach ihm aus und atmete seufzend auf. »Sie müssen eine Untertasse benutzen, weil sie alle Aschenbecher haben. Solange raucht auch wie ein Schlot. Ihr Haus stinkt, die beiden stinken, und Solange stinkt am meisten, weil sie nicht sehr oft badet. Franzosen tun das nicht. Vermutlich haben sie deshalb das Parfüm erfunden.« Sie kraulte dem Kater die Ohren. »Sein Fell stinkt nach Zigaretten, wenn sie hier waren, wie bei einer Katze aus den Gemeindeblöcken, aber Sie können ruhig rauchen, wenn Sie wollen, weil Sie anders sind. Ich vermute, dass Sie Ihre Fenster aufmachen und Haare und Kleidung waschen, weil Sie nämlich ziemlich gut riechen.« Sie lächelte schwach. »Fast wie Onkel Ned. Vielleicht benutzen Sie dieselbe Seife.«

»Vielleicht«, entgegnete McKenna und holte sich eine Untertasse aus dem Schrank. »Was hat dich denn so aufgeregt?« Sie schlang die Arme um den Kater und drückte ihn an sich. »Ist eigentlich ziemlich lächerlich. Ich habe doch erzählt, dass Annie und ich gebacken haben. Der Kuchen sah so gut aus, dass Annie und ich gleich ein Stück essen wollten, sobald er ausgekühlt war, aber als ich dann in mein Stück biss, schmeckte es fürchterlich, wie Sägemehl, aber es lag nicht an dem Kuchen. Es lag an mir.« Wieder holte sie tief Atem. »Plötzlich habe ich gemerkt, dass seit Freitag nichts mehr so schmeckt wie früher. Dann bin ich in den Garten gegangen, und die Blumen haben fast eklig gerochen, und unter dem Baum, wo ich mit Ned immer gesessen habe, war es feucht und kalt, nicht kühl und frisch wie letzte Woche. Alles ist traurig und schal geworden, als wäre alles vorbei.«

»Du trauerst, Phoebe. Du hast jemanden verloren, den du sehr geliebt hast, der ein Teil deines Lebens war.«

»Es tut weh«, flüsterte sie. »Es tut so furchtbar weh!«

Er strich ihr über die Haare. »Versteht Annie dich?«

»Sie leidet auch. Und die kleine Bethan fragt die ganze Zeit, wo Onkel Ned ist, und wir wissen nicht, was wir ihr sagen sollen.«

»Die Wahrheit ist immer das Beste.«

»Aber würde sie es verstehen? Annie will sie zur Beerdigung mitnehmen, aber Mama meint, das wäre grausam, sie wäre noch viel zu jung dafür.«

»Auch wenn Bethan es jetzt noch nicht versteht, sie wird sich daran erinnern, wenn sie älter ist, dann kann sie sich alles zusammenreimen.« Er schnippte Asche in die Untertasse. »Sie wird dann keine Angst mehr haben vor einem schrecklichen Geheimnis oder glauben, dass Menschen einfach vom Erdboden verschwinden.«

»Wahrscheinlich.« Phoebe schniefte und rieb sich das Gesicht.

»Vermisst deine Mutter ihn auch? Ist sie deshalb so durcheinander?« Er hörte ein Rascheln, spürte einen leichten Luftzug. »Meine Mutter konnte ihn kaum ertragen.« Annie Harris kam in die Küche, Plastiktüten in der einen Hand, ein kleines Mädchen mit feinen, hellen Locken an der anderen. Sie stellte die Tüten auf die Anrichte und wandte sich McKenna zu, während das Mädchen sich an ihre Beine schmiegte. »Und meine Mutter ist nicht durcheinander. Sie hat sich in eine Hysterie geflüchtet, ihre übliche Reaktion auf Stress.« McKenna stand auf und gab ihr die Hand.

»Michael James McKenna«, sagte Phoebe. »Detective Chief Inspector. Meine Schwester Anastasia und meine Nichte Bethan.« Annie schüttelte ihm kurz die Hand und strich dann ihrer Schwester übers Haar. Die Kleine sah mit großen blauen Augen zu ihr hoch. »Wie Sie sicher schon bemerkt haben«, fuhr Phoebe fort, »hat Bethan blonde Haare, aber ihre sind echt.«

Annie lächelte. »Und Sie haben sicher auch bemerkt, dass es unmöglich ist, Phoebe zum Schweigen zu bringen.« Dann wandte sie sich ihrer Schwester zu und sagte: »Ich dachte, du hast dich auch hingelegt.«

»Habe ich auch, aber dann ist Mr. McKenna gekommen, und der Professor hat eine Szene gemacht. Jetzt schmollt er zusammen mit Solange im Wohnzimmer.«

»Na, ich hoffe nur, sie haben nicht vor, zum Abendessen zu bleiben.« Während Annie die Plastiktüten auspackte, sagte sie zu McKenna: »Miss Evans wartet übrigens noch immer auf der Treppe, zusammen mit den Männern in den Raumanzügen, wie Bethan es nennt.«

»Das sind Beamte der Spurensicherung«, sagte Phoebe. »Sie waren am Freitag schon hier, und jetzt sind sie wieder da, um Onkel Neds Zimmer auf den Kopf zu stellen und nach Fingerabdrücken und solchen Sachen zu suchen.«

»Warum?« Annie hielt im Auspacken inne.

»Ja, warum?«, wollte auch Phoebe wissen.

McKenna, der noch immer stand, spielte mit seinem Feuerzeug.

»Bitte keine Ausflüchte«, sagte Annie. »Ich muss wissen, was ich meiner Mutter sagen soll.«

»Ned starb an einer allergischen Reaktion auf eines der Medikamente, die auf seinem SOS-Armband aufgelistet waren, und dieses Armband fehlt, weshalb wir im Augenblick seinen Tod als ungeklärt betrachten.«

»Ich hab’s doch gesagt!« rief Phoebe. »Hab ich’s dir nicht gesagt?«

Annie seufzte. »Ja, Kind, du hast es mir gesagt. Aber jetzt nimm die Katze vom Tisch.«

Das Siegel an Neds Tür war noch intakt. McKenna sah zu, wie es abgerissen wurde und trat dann, gefolgt von Janet, ein. Das Zimmer war vier Tage lang nicht gelüftet worden, die Nachmittagssonne prallte gegen die Bleiglasfenster, es war heiß und stickig, und der Geruch von alten Büchern und verstaubten Papieren war überwältigend.

Janet rümpfte die Nase. »Können wir die Fenster öffnen?« Als ihr Blick auf den Sessel fiel, in dem Ned gestorben war, der Plüsch fleckig und zerknittert an den Stellen, wo Neds Ausscheidungen getrocknet waren, fügte sie hinzu: »Und können wir den da wegräumen? Phoebe wird doch sicher bald schnüffeln kommen.«

»Nachdem er noch einmal untersucht worden ist.«

»Nach was suchen wir eigentlich, abgesehen von dem SOS-Armband und irgendwelchen Tabletten?« Sie ließ den Blick über Schreibtisch und Regale, Bücher-und Papierstapel schweifen und durchquerte einen staubflirrenden Lichtstrahl, um sich zwei alte, messingbeschlagene Schatullen anzusehen, die in einem der Regale in den Nischen links und rechts des Kamins standen.

»Rühren Sie die nicht an. Bitte!« Phoebe stand in der Tür. »Nicht reinkommen«, befahl ihr McKenna.

»Sie dürfen sie nicht aufmachen!« Sie verzog das Gesicht, neue Tränen drohten. »Sie haben Onkel Ned gehört. Er nannte sie sein Kästchen der Träume und sein Kästchen der Wolken.«

»Und was ist da drin?«, fragte McKenna.

»Träume und Wolken«, antwortete Phoebe, »und wenn man sie öffnet, fliegen sie davon.«

Vorsichtig, um nichts zu berühren, schlängelte McKenna sich zur Tür. »Passen Sie auf die Kästchen auf«, sagte er zu Janet. »Ich bin unten.«

Phoebe trampelte voraus nach unten, wo die Katze auf sie wartete. »Werden Sie uns Fingerabdrücke abnehmen? Meine sind bestimmt überall auf Onkel Neds Sachen.«

»Ja, von jedem«, erwiderte McKenna und führte sie zur Küche zurück.

»Auch vom Professor?« Ihre Augen strahlten. »Das wird ihm bestimmt nicht gefallen.«

»Ich bin mir sicher, dass er es einsehen wird.« Mit der Hand auf dem Knauf der Küchentür fragte er: »Hat er dich je geschlagen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er schreit nur. Er hebt immer die Hand, wie er es vorher getan hat. Sogar gegen Solange, wenn er wütend ist.«

»Und wie reagiert sie?«

»Sie schmiert ihm eine und schimpft auf Französisch.« Bethan saß auf einem Hocker am Tisch und schlürfte Orangensaft durch einen Strohhalm. Mit pinkfarbenen Gummihandschuhen an den Händen und einer Metzgerschürze um die wohlgeformte Taille schnitt Annie Zwiebeln. Tränen rannen ihr die Wangen hinab. »Wisch mir die Augen, Phoebe. Ich kann nichts mehr sehen.«

Phoebe riss ein Küchentuch von einer Rolle und tat ihr den Gefallen.

»Und mach eine Kanne Tee, während ich das Gemüse putze.« Sie sah auf die Küchenuhr. »Sollte Mina nicht inzwischen zu Hause sein?«

»Gestern ist sie erst um Mitternacht heimgekommen.« »Selbst schuld, wenn sie das Abendessen verpasst«, sagte Annie.

»Kriegen die zwei im Wohnzimmer auch Tee?«

»Die haben eine Flasche Wein. Ich nehme an, sie verschwinden, wenn die leer ist.«

»Gut.« Phoebe stellte Tassen und einen Teller mit Keksen auf ein Tablett. Während sie wartete, bis das Wasser kochte,
musterte sie McKenna. »Wenn der Tee fertig ist, gehe ich mit Bethan in den Garten, damit Sie Annie ungestört verhören können.«

»Meine kleine Schwester hat Sie ziemlich ins Herz geschlossen.« Annie schenkte McKenna Tee nach und goss sich selber ein. Iolo Williams und seine Frau waren gegangen, nachdem Solange zwei Gläser, beide mit Fingerabdrücken und eins mit Lippenstift verschmiert, und eine leere Weinflasche auf die Anrichte geknallt und, auf Annies Bitte hin, missmutig die Aschenbecher aus dem Wohnzimmer geholt hatte.

»Sie hat was Komisches an sich«, sagte McKenna.

»Ja, und was es auch ist, Onkel Ned ist es ebenfalls aufgefallen.«

»Ich brauche Informationen.« Er drückte seine Zigarette in der Untertasse aus. »Es ist schwierig, Ihre Mutter zu befragen, und Phoebe ist zu jung.«

»Dann bleibt Ihnen also nichts anderes übrig, als mich zu grillen.« Annie lächelte kurz. Sie hatte die gleichen Augen wie Phoebe, die sich je nach Lichteinfall aufhellten oder verdunkelten. »Mama ist nicht immer so«, fuhr sie fort. »Sie ist eine sehr gute Mutter, aber wie so viele Leute kommt sie mit emotionalem Stress nicht zurecht.«

»Soweit ich weiß, nimmt sie Tranquilizer.«

Annie lehnte sich zurück und steckte die Hände in die Schürzentaschen. »Sie ist eine kassenfinanzierte Süchtige.«

»Auch da ist sie nicht allein.«

»Es ist zu einfach, man nimmt die Tabletten, um irgendeinen Schmerz zu betäuben, und ehe man sich’s versieht, kommt man ohne sie nicht mehr durch den Tag. Wie Sie und Ihre Zigaretten, kann ich mir vorstellen. Mina hat ebenfalls Tabletten genommen, aber sie wollte sich damit wahrscheinlich nur betäuben.«

Kindliches Schreien und Kreischen drang aus dem Garten herein, durch das Fenster sah er Bethan mit der Katze Phoebe hinterherjagen. »Ich habe sie noch nicht kennengelernt.« Er zündete sich eine neue Zigarette an. »Phoebe redet viel von ihr.«

»Sie ist krankhaft eifersüchtig auf Phoebe. Deshalb die ganze Feindseligkeit. Sie dürfen nicht davon ausgehen, dass das Aussehen alles ist, Mr. McKenna. Phoebe ist sehr intelligent, und sie hat die Fähigkeit, auf Leute zuzugehen. Onkel Ned war genauso. Beiden war eine Herzlichkeit zu eigen, die man nur sehr selten findet.« Sie stand auf, um in dem Topf mit Fleisch und Gemüse zu rühren, der auf dem Herd stand. »Von Phoebes Geburt an hatte Mina etwas gegen sie«, fügte sie hinzu. »Bis dahin war sie die Prinzessin, ohne wirkliche Konkurrenz, weil ich so viel älter war.«

»Was ist mit Ihrem Vater passiert?«

»Nichts Außergewöhnliches.«

Annie legte den Deckel wieder auf den Topf, setzte sich und schob die Hände wieder in die Tasche. Sie verströmte eine Ruhe, die McKenna wohltuend fand, eine ungewöhnliche Ökonomie in Bewegung und Tätigkeit, die weit entfernt war von der unaufhörlichen hektischen Aktivität ihrer Mutter, und doch war sie unverkennbar Ediths Tochter. Während er das Spiel des Lichts auf ihrem Gesicht betrachtete, fragte er sich, ob Edith auch einmal diese vollblütige Weiblichkeit besessen hatte, bevor das Leben sie ihr aussaugte.

»Hat Phoebe Ihnen erzählt, dass Vater Bauingenieur ist?«, fragte Annie. »Im Augenblick ist er in Nordafrika und baut Straßen in unwirtlichen Gegenden. Er arbeitet seit vielen Jahren im Ausland und verdient viel mehr, als er hier verdienen könnte. So konnte er sich Mama vom Hals und uns in relativ gesicherten Verhältnissen halten.« Sie zeigte ein kurzes, spitzbübisches Grinsen. »Jetzt können Sie endlich aufhören, sich drüber den Kopf zu zerbrechen, woher unser Geld kommt.«

McKenna war so verblüfft, dass er nicht wusste, was er sagen sollte.

»Ich war ungefähr zehn, als er das erste Mal ins Ausland ging«, fuhr sie fort. »Ich erkannte erst später, dass sie sich wirklich getrennt hatten. Dann kam er zurück, und sie »probierten es noch einmal, wie’s so schön heißt, aber es funktionierte nicht, also ging er wieder, kurz nachdem Mina auf die Welt gekommen war.« Ihr Blick verdunkelte sich. »Ich war froh, als es vorbei war. Meine Kindheit war bestimmt gewesen von ihren Tränen und ihren lautstarken Streitereien, aber ich wusste nie, was das alles sollte, es erschien mir alles so sinnlos. Ich wünschte mir oft, dass Onkel Ned mein Vater wäre, weil er uns mit Sicherheit mehr liebte als unser Vater.«

»Aber Ihr Vater muss noch einmal zurückgekommen sein«, sagte McKenna.

Sie nickte. »Und Phoebe kam auf die Welt. Eine Weile war es recht friedlich, aber wahrscheinlich war zuvor einfach zu viel vorgefallen, und das holte sie wieder ein. Seit fast sieben Jahren haben wir ihn nicht mehr gesehen. Er schickt zu Geburtstagen und so zwar Karten und Geschenke, aber das ist auch schon alles.«

»Wann hat Ihre Mutter angefangen, Medikamente zu nehmen?«

»Als Mina noch ein Baby war. Ich glaube, sie hatte eine postnatale Depression, und als mein Vater wieder fortging, wäre sie beinahe daran zerbrochen.« Sie stand noch einmal auf, um den Eintopf umzurühren, und fuhr fort: »Das war der Grund, warum Onkel Ned zu uns kam, und das war auch der Grund, warum Mama nie unbefangen mit ihm umgehen konnte. Er erinnerte sie an die schlechten Zeiten, einfach nur durch sein Hiersein.« Sie lehnte sich an die Anrichte. »Und auch an ihre Schwäche, vermute ich. Mit so etwas kommt niemand leicht zurecht.«

»War er als Ersatzfamilienoberhaupt nicht eine ziemlich merkwürdige Wahl? Er hatte doch selber genug Probleme.« »Er gehörte zur Familie, und er war viel klarer im Kopf, wie Phoebe sagen würde, als die meisten Leute glaubten.«

»Das mag wohl sein, trotzdem war er seit langem psychisch krank.«

»Die ganze Familie ist komisch. Neds Depressionen waren da noch gar nichts.« Sie hob den Deckel vom Topf und reduzierte die Hitze. »Und sie sind ja auch nicht aus heiterem Himmel gekommen, auch wenn Schwierigkeiten über einen kommen können wie Regen.« Sie setzte sich wieder und fuhr fort: »Er hat nie die Tabletten genommen, die Mama in sich reinstopft, wie Bethan es mit Süßigkeiten gern tun würde, weil er zu sehr unter den Behandlungen gelitten hat, die ihm im Krankenhaus aufgezwungen wurden. Er wollte sie von den Tranquilizern wegbringen, aber sie hat nicht einmal versucht, sich selber zu helfen.«

»Was für Behandlungen bekam er denn?«

Sie zuckte die Achseln. »Dr. Ansoni könnte Ihnen wahrscheinlich die Einzelheiten nennen, aber Ned nannte sie chemische Zwangsjacken‹. Von denen bekam er das Zittern, zuckende Beine, Zähneklappern und so weiter.« Ihre Augen verdunkelten sich wieder. »Mina konnte auch sehr gemein zu ihm sein. Seine Zähne waren ihm schon Vorjahren ausgefallen, wahrscheinlich wegen der Medikamente, und sein Gebiss klickte beim Sprechen, was sie störte, und eines Nachts stahl sie es aus seinem Zimmer. Er war verzweifelt, konnte zwei Tage lang nichts essen, dann fand ich das Gebiss in ihrer Schultasche. Sie hatte auch die beiden Schatullen versteckt, die Phoebe so am Herzen liegen.«

»Das Traum- und das Wolkenkästchen. Hat er die Namen für Phoebe erfunden?«

»Möglich. Er hatte sehr viel Phantasie. Er brachte einen dazu, Dinge in neuem Licht zu sehen.«

»Ich weiß. Er hat mir einmal bei einem Aufsatzwettbewerb den Preis weggeschnappt.«

»Das hat Phoebe erzählt.« Sie lächelte. »Sie erinnerte sich an Ihren Namen aus dem Jahrbuch, und weil sie an Neds Exemplar nicht herankam, ging sie in die Stadtbibliothek.«

»Das hat sie mir nicht gesagt.«

»Würde sie auch nicht. Sie weiß gern mehr, als man ihr zutrauen würde. Wahrscheinlich hat sie unter ihrem Bett ein riesiges Geheimniskästchen.«

»Ich muss eine formelle Aussage von ihr aufnehmen. Und von Ihrer Mutter und Mina auch.«

»Und von mir?«

»Waren Sie am Freitag hier?«

»Ich war seit Mittwoch nicht mehr hier. Normalerweise komme ich einmal pro Woche und fahre dann tags darauf zur Farm. Haben Sie schon mit Gladys gesprochen?«

»Ihre Mutter hat mich darum gebeten, aber im Augenblick kann ich ihr nichts sagen.«

»Ich fahre sowieso hin. Mama will Neds Sachen aus dem Haus haben.«

»Haben Sie eine Ahnung, ob er eigentlich ein Testament gemacht hat?«

»Das brauchte er nicht«, entgegnete Annie. »Gemäß des Testaments seines Vaters fällt sein gesamter Nachlass an die überlebenden Familienmitglieder.«

»Und wer profitiert, wenn Neds Zweig der Familie ausstirbt?«

»Sie haben mich missverstanden: die ganze Familie, Mama und wir eingeschlossen. Jeder von uns erhält einen Anteil an

Neds Nachlass. Im Grunde genommen kann das ewig so weitergehen.«

»Und wie viel ist der Nachlass wert?«

»Nicht viel, viel weniger, als er einmal wert war.« Sie seufzte. »Erinnern Sie sich, was ich über seine Depressionen gesagt habe? Sein Vater vererbte Ned und seinen Schwestern einige Aktien und Wertpapiere, unabhängig von den Bestimmungen seines Testaments, und Ned hat fast seinen ganzen Anteil verkauft, um sich seltene Bücher und Manuskripte zu kaufen. Damals wohnte er zur Miete in Hirael, und eines Tages brannte das Haus ab, ein Kurzschluss. Der Großteil seiner Sammlung wurde vernichtet, danach war er ziemlich lange krank.«

»War er nicht versichert?«

»Nur zum Teil, aber am Boden zerstört war er vor allem deshalb, weil seine Bücher und Dokumente unersetzlich waren. Ich glaube, er hatte gehofft, sie für die Nachwelt bewahren zu können.« Sie stand auf, um noch einmal im Topf zu rühren, und der Duft von Rindfleisch, Kräutern und Gemüse erfüllte die Küche. »Ich möchte nicht unhöflich sein, aber es ist bald Essenszeit, und ich möchte Bethan so früh wie möglich ins Bett bringen.«

McKenna stand auf. »Vielen Dank, dass Sie Zeit für mich hatten.«

»Brauchen Ihre Leute noch lange in Neds Zimmer? Ich will Mama erst wecken, wenn sie wieder weg sind.«

»Ich sehe mal nach. Das Zimmer wird wieder versiegelt, und ich werde dafür sorgen, dass wir die Aussagen so bald wie möglich aufnehmen können. Außerdem brauchen wir von allen die Fingerabdrücke, Bethans eingeschlossen.« Er zog eine Visitenkarte aus seiner Brieftasche und legte sie auf den Tisch. »Rufen Sie mich an, wenn Sie irgendwas brauchen.« Annie überflog die diversen Privat-, Büro- und Handynummern und steckte eben die Karte in ihre Schürzentasche, als Janet in der Tür erschien.

»Für den Augenblick sind wir fertig, Sir. Ich glaube, mit den Papieren sollten wir uns erst eingehender beschäftigen, wenn wir wissen, woran Ned gearbeitet hat.«

»George weiß genau, woran er gearbeitet hat«, sagte Annie. Als Janet wieder nach oben gegangen war, fragte sie: »Ist sie schwanger? Ich hatte den gleichen Gesichtsausdruck, als Bethan unterwegs war. Es ist, als würde man sich in sich selbst zurückziehen und alles Unwichtige sozusagen ausschalten.«

7

Rowlands und Dewi Prys aßen gerade Sandwiches und tranken Kaffee, als McKenna ins Revier zurückkehrte, nachdem er Janet und den Beamten der Spurensicherung aufgetragen hatte, die Papiere und persönlichen Habseligkeiten aus Neds Zimmer sicherzustellen.

»Mrs. Bradshaw ist schon gegangen, Sir«, sagte Dewi.

»Was Neues bei den Autos?«

»Die Leute, die wir besuchen wollten, waren in Urlaub.«

»Soll das heißen, dass Sie sie zuvor nicht kontaktiert haben?«

»Leider nein«, sagte Rowlands. »Mein Fehler.«

»Das können Sie laut sagen.«

»Meiner ebenso, Sir«, gab Dewi zu.

»Wie Jungs, die die Schule schwänzen!« McKenna kochte. »Haben Sie etwa einen ganzen Tag vergeudet?«

»Mehr oder weniger.«

»Dann fangen Sie mal an, die Zeit reinzuarbeiten, sobald Sie mit Ihrer Mampferei fertig sind.«

»Bradshaw hat uns über Ned Jones informiert«, sagte Rowlands.

»Nett von ihr«, blaffte McKenna.

»Und sie hat gesagt, wir sollen die Autos sein lassen und uns darauf konzentrieren herauszufinden, wer sein Essen vergiftet hat«, ergänzte Dewi.

Janet klopfte an die Bürotür, als McKenna eben seinen letzten Bissen Cornish Pastie gegessen hatte.

»Sollten Sie nicht beim Arzt sein?«, fragte er.

Sie ließ sich auf einen Stuhl sinken. »Jetzt ist es zu spät, und ich gehe lieber zu meiner Ärztin, aber die ist diese Woche nicht da.«

»Ist das wirklich eine gute Idee?«

»Eine Schwangerschaft ist keine Krankheit, Sir.«

Er bemühte sich, die Unterschiede in ihrem Gesicht zu erkennen, die Annie aufgefallen waren, aber er sah nur eine für die Jahreszeit ungewöhnliche Blässe und dunkle Flecken unter den Augen. »Wenn Sie sich in der Lage fühlen, heute Abend noch Aussagen aufzunehmen, können Sie und Rowlands Professor Williams und seine Frau befragen.« Er trank seinen Tee aus. »Ich gehe zu diesem Polgreen.«

»Wann sollen wir Edith und die Mädchen befragen? Edith könnte durchaus mehr getan haben als nur Neds Hemd und Krawatte herzurichten. Das SOS-Armband war nicht im Zimmer, und die einzigen Medikamente, die wir gefunden haben, waren eine fast volle Flasche Nitrazepam und ein paar Antihistamine in seinem Badezimmerschränkchen. Auf seinem Schreibtisch lag ein noch nicht eingelöstes Rezept für weitere Antihistamine.«

»Jeder wusste über das Armband Bescheid, was bringt es da, es zu verstecken?«, fragte McKenna und zündete sich eine Zigarette an. »Haben Sie alle Unterlagen mitgebracht?«

»Wir haben alle Papiere sichergestellt bis auf die Bücher und Manuskripte. Für die brauchen wir wirklich einen Fachmann.«

»George Polgreen sollte uns da weiterhelfen können.« Er drückte die eben angezündete Zigarette aus. »Entschuldigung, Janet. Ich werde mir Mühe geben, in Ihrer Gegenwart nicht zu rauchen.«

Sie grinste sarkastisch. »Ich habe gestern Abend eine ganze Packung geraucht. Ich konnte nicht einschlafen.«

»Können Sie nicht zu einer anderen Ärztin gehen? Sie sollten es nicht immer weiter aufschieben.«

»Tu ich auch nicht.« Sie stand auf und nahm Handtasche und Notizbuch an sich. »Sie haben mir noch nicht gesagt, wann wir Edith befragen sollen.«

»Wir warten, bis sie sich wieder ein bisschen beruhigt hat, sonst treiben wir sie noch ganz in den Wahnsinn.«

Bevor McKenna das Büro verließ, rief er Annie an, um ihr zu sagen, dass sich ihre Mutter und ihre Schwestern für den folgenden Tag zur Verfügung halten sollten, um ihre Aussagen zu machen.

»Phoebe ist noch minderjährig, also muss jemand bei ihr sein«, gab Annie zu bedenken. »Jemand außer Mama oder mir. Wir sind doch sicher Verdächtige.«

»Sie haben doch gesagt, dass Sie seit Mittwoch nicht mehr im Haus waren.«

»Aber dafür haben Sie nur mein Wort, ich werde unseren Anwalt anrufen.«

*

Dewi protestierte, als McKenna ihm den großen Karton mit Neds Papieren und persönlichen Habseligkeiten auf den Tisch knallte. »Wonach soll ich denn suchen?«

»Nach einem Motiv«, sagte McKenna. »Geld, für oder von dem Verstorbenem. Sachen, die keinen Sinn ergeben, ob wörtlich oder metaphorisch. Liebesbriefe. Hassbriefe. Die Namen von Freunden, Bekannten, Feinden.«

Dewi blies den silbrigen Rückstand des Fingerabdruckpulvers von den obersten Dokumenten und fragte: »Warum sind wir eigentlich so sicher, dass Ned ermordet wurde, Sir? Mir kommt das eher vor wie ein Schuss ins Blaue.«

»Wir sind ja gar nicht sicher«, erwiderte McKenna. »Wir gehen nur von dieser, auf den vorläufigen Ergebnissen der Pathologie beruhenden Annahme aus, wobei wir einen Unfall oder Selbstmord nicht völlig ausschließen können, bis wir neue Informationen haben.«

»Solange wir nur nicht nach Phoebes Pfeife tanzen.« Dewi ließ einen unordentlichen Papierstapel neben seinem Schreibtisch auf den Boden plumpsen. »Besorgen Sie sich einen Durchsuchungsbefehl für das Haus?«

»Nur wenn Edith nicht kooperiert.«

»Wahrscheinlich wird sie das, denn wenn sie clever genug ist, um sich einen solchen Mord auszudenken, wird sie kaum Belastungsmaterial herumliegen lassen.«

8

Der junge Mann, der die Tür zu der Mansardenwohnung des Hauses in der Baptist Street öffnete, war der schwärzeste Mensch, den McKenna je gesehen hatte, aber kaum der »Dschungelboy« aus Iolo Williams’ bornierter Weitsicht. George Polgreen war groß, wohlproportioniert und mit einer Haut wie poliertes Ebenholz. McKenna konnte verstehen, warum Mina ihn so anziehend fand.

»Phoebe hat mir gesagt, dass Sie schon mal hier waren«, sagte George und bat ihn in die Wohnung. »Komischerweise war ich gerade bei der Polizei, weil ich das Gefühl hatte, jemand wäre in meiner Abwesenheit in meiner Wohnung gewesen, aber da nichts zu fehlen scheint, wurde auch nichts unternommen.«

»Hat Ihr Vermieter einen Schlüssel?«

»Nur für das Schnappschloss. Den Riegel habe ich selbst angebracht. Ich fürchte, unsere Zimmer werden ziemlich oft durchwühlt.« Er stand vor McKenna, und das Licht, das durchs Gaubenfenster fiel, warf einen langen, dunklen Schatten. »Möchten Sie etwas trinken? Es ist immer noch so verdammt heiß.« Geschmeidig und elegant wie eine Katze ging er zur Kochnische und bückte sich, um zwei Steingutkrüge unter dem Waschbecken hervorzuholen. »Cidre oder Limonade?«

»Cidreschorle, bitte«, sagte McKenna.

George holte zwei Gläser aus dem Schrank und durchquerte mit Krügen und Gläsern das Zimmer. »Die hat mir Ned geschenkt«, sagte er und zeigte McKenna die alten Krüge mit ihren Steingutstöpseln. »Sie stammen von der Farm.« Dann setzte er sich, mit seinem Glas in der Hand, McKenna gegenüber in einen Sessel mit einem leuchtendbunten, gewebten Überwurf.

Das Zimmer war makellos sauber und ordentlich aufgeräumt, Bücher und Papier in Regalen und steifen Klarsichthüllen, ein Computer penibel ausgerichtet auf dem Schreibtisch unter dem Fenster. Eine kleine digitale Katze jagte noch kleinere digitale Mäuse über den Monitor, und wenn eine Maus geschnappt wurde, streckte sie die Pfoten in die Luft. »Sie haben keine Vorhänge«, sagte McKenna nach längerem Schweigen.

»Ich brauche keine. Ich finde sie außerdem ziemlich unordentlich.«

»Warum glauben Sie, dass jemand in der Wohnung war?«

»Es ist nur so ein Gefühl, dass etwas durcheinandergebracht worden ist. Dass die Sachen nicht dort sind, wo sie sein sollten.«

»Ja, das würde Ihnen auffallen.« McKenna trank einen Schluck des schaumigen Gemischs und sagte dann: »Wie Sie sich vielleicht vorstellen können, haben wir ziemliche Probleme bei der Sichtung von Neds persönlichem Besitz.«

Ein gequälter Ausdruck huschte über das schöne Gesicht. »Was ist mit ihm passiert? Phoebe hat gesagt, er sei mit einem Medikament vergiftet worden.«

»Darf ich rauchen?«, fragte McKenna. George nickte, und McKenna fuhr fort: »Wir können Selbstmord oder Unfall noch nicht hundertprozentig ausschließen, aber beides ist eher unwahrscheinlich.« Als er die Zigarette anzündete, wurde der Rauch von einem leichten Luftzug vom offenen Fenster erfasst. »Obwohl uns gesagt wurde, Ned hätte keine Feinde gehabt, wurde er von einigen nicht gerade geliebt.«

»Edith und diese grässliche Mina.« George stand auf, um McKenna eine kleine Keramikschale als Aschenbecher zu geben. »Edith ist nicht ganz richtig im Kopf. In einem Augenblick ist sie höflich, ja sogar kriecherisch, im nächsten schreit sie einen an, man solle verschwinden. Gott weiß, wie Phoebe es schafft, ihren Verstand zu behalten. Wenn Ned nicht gewesen wäre, hätte sie es wahrscheinlich nicht geschafft.«

»Und Mina?«

»Möglicherweise noch gestörter als Edith – meiner Meinung nach. Ich mag sie nicht, und sie weiß es.«

»Edith behauptet, dass Sie Mina schöne Augen machen.« George lächelte knapp und zeigte perfekt weiße Zähne. »Hätte sie wohl gerne! Ich gebe zu, dass ich sie hin und wieder ansehe, aber das ist alles.«

»Und warum?«

»Sie haben sie noch nicht getroffen? Wenn Sie sie sehen, werden sie merken, was für ein Rätsel sie ist. Auf den ersten Blick sieht sie einfach umwerfend aus, aber sie verströmt eine merkwürdige Atmosphäre.« Er runzelte die Stirn, als würde er nach den richtigen Worten suchen. »Sie bringt einen dazu, dass man sich komisch, ja sogar unbehaglich fühlt, aber man weiß nicht warum, jedenfalls hat es nichts mit Sex zu tun.«

»Kennen Sie ihren Freund?«

»Clyde? Ich hatte mal eine Auseinandersetzung mit ihm. Er meinte, ich solle sie in Frieden lassen, und ich sagte, ich würde sie nicht mal mit der Kneifzange anfassen.«

»Er heißt nicht Clyde«, bemerkte McKenna.

»Ich weiß, aber Phoebes Ansichten sind ansteckend. Sie besitzen eine unbewusste Stichhaltigkeit, deshalb sind sie so mächtig.« Er trank einen Schluck. »Phoebe besitzt überhaupt große Macht. Annie auch, aber nicht so sehr. Ich glaube, seit Bethan auf der Welt ist, ist sie etwas milder.«

»Und Ned?«

»Er hat einen besseren Menschen aus mir gemacht.« Er verstummte kurz und fuhr dann fort: »Er ist mir unter die Haut gegangen, und ich werde ihn sehr vermissen. Phoebe ebenfalls. Sie ist schon jetzt dabei, sich zu verändern; aus dem Kind, das ich bisher kannte, wird ein Mensch, der lernt, allein zu sein.«

»Ned könnte in gleichem Maße Hass hervorgerufen haben«, gab McKenna zu bedenken. »Phoebe scheint viele seiner Wesenszüge übernommen zu haben, und ich kann verstehen, dass sie einige Leute zur Weißglut treibt.«

»Wie er ist sie direkt, kompromisslos, naiv und unfähig, sich zu verstellen. So sind die meisten wirklich kreativen Menschen. Die Kraft ihres Innenlebens hindert das Ego an der Entwicklung.« Er verstummte wieder und machte ein nachdenkliches Gesicht. »Die Leute glaubten, Ned sei verrückt gewesen, weil sein Verstand für alles offen war, für jede Idee, jeden Einfluss, weil er sehr sensibel auf alles reagierte. Er wirkte zugleich ausgeglichen und unausgeglichen, was sehr bedrohlich ist für Leute, die vorwiegend mit sich selbst beschäftigt sind und mit ihren Ängsten, die durch ihre Konditionierung und die Erfahrung der Probabilität ausgelöst werden.«

»Jetzt komme ich nicht mehr mit.«

»Das glaube ich nicht. Phoebe hat mir von Ihrem Ausflug in die Welt der Eisteddfoddau erzählt.«

»Sie sprechen Walisisch?«

George nickte. »Ich habe meinen Bachelor und meinen Master in keltischer Sprach- und Kulturwissenschaft gemacht.«

»Ich dachte, Sie studieren Philosophie?«

»Ich promoviere in dem Fach.«

»Dann habe ich Professor Williams vielleicht missverstanden.«

»Das glaube ich nicht.«

»Warum ist er dann nicht Ihr Doktorvater?«

»Weil er nicht die Qualifikation dazu besitzt, deshalb betrachtet er mich als Personifikation seiner Unzulänglichkeit, was er nicht einmal akzeptieren könnte, wenn ich weiß wäre. Er ist der arroganteste und bornierteste Mensch, den ich kenne, daher auch das Bild, das er von mir für Sie gezeichnet hat.« Er bückte sich, um die Stöpsel aus den Krügen zu ziehen, und füllte die Gläser nach. »Der Dekan der Walisischen Fakultät ist mein Doktorvater, und er war es, der mich mit Ned bekannt gemacht hat.«

»Es überrascht mich, das über Williams zu hören.«

»Ach wissen Sie, akademischer Betrug ist nicht auf Studenten beschränkt. Wenn man es genau nimmt, ist er kein Gelehrter. Sein einziger Verdienst ist die Entdeckung einiger früher Texte, und darauf hat er seine ganze Karriere aufgebaut. Jahr um Jahr hat er am Eisteddfod teilgenommen, wurde aber nie auch nur erwähnt.« George wischte sich Schaum von den Lippen und fuhr dann fort: »Und er ist so abgrundtief gemein, dass ich manchmal versucht bin, ihm seine Bemerkungen wieder in den Hals zu stopfen.« Er ballte die Fäuste, bis die Knöchel sich verfärbten. »Bei meinem Promotionsgespräch meinte er, seiner Erfahrung nach, die beträchtlich sei, repräsentierten Schwarze die dunkle Seite der menschlichen Psyche, und Schwarzsein sei eine Erbkrankheit, was es in gewisser Weise ja auch ist, aber eben nicht zu vergleichen mit Syphilis, wie er glaubt.«

»Dieser Unsinn wurde von einem amerikanischen Psychiater namens Benjamin Rush propagiert, und zwar schon vor ziemlich langer Zeit«, sagte McKenna. »Wie kam es, dass Sie angesichts solcher Feindseligkeit überhaupt zur Promotion angenommen wurden?«

»Ich habe mich beim Rektor beschwert, und der schickte mich zur Walisischen Fakultät.«

»War das nicht ein bisschen riskant?«

»Was? Die Beschwerde? Durch Erfahrung wird man klug.« George streckte die Hände aus, die Handflächen nach oben, um ihm die hässlichen Narben an seinen Handgelenken zu zeigen. »Londoner Polizisten benutzen Handschellen, die mit einer starren Stange zusammengehalten werden und einem schon beim kleinsten Druck die Knochen brechen können. Nachdem sie mich zum fünften Mal verhaftet und mehrere Knochen in meinen Handgelenken zerschmettert hatten, klagte ich wegen unrechtmäßiger Verhaftung und Körperverletzung und erhielt eine so hohe Entschädigung, dass ich die Hypothek meiner Eltern zurückzahlen und meine Promotion finanzieren konnte.«

»Und warum wurden Sie verhaftet?«

»Weil ich schwarz bin und mich gerade am falschen Ort aufgehalten habe. Für die meisten Londoner Polizisten sind wir alle Dschungelboys, und das könnte auch der Grund sein, warum sich so viele von uns aufführen wie Wilde.«

»Was wollen Sie mit Ihrem Doktor der Philosophie anfangen?«

George grinste, und seine Augen funkelten. McKenna spürte bei ihm die gleichen schnellen, verwirrenden Stimmungswechsel, die für Phoebe so charakteristisch waren. »Ein Nigger werden, der Karriere macht.«

»Was machen Ihre Eltern?«

»Mein Dad ist bei der Eisenbahn, wie viele Schwarze, und meine Mutter ist eine Haussklavin, wie viele Frauen.«

»Sie werden ein wenig weitschweifig.« McKenna zündete sich eine Zigarette an und betrachtete sein Gegenüber durch die Rauchschwaden. »Ich kann mir ungefähr vorstellen, wie sich Immigranten fühlen.« McKennas Stimme klang ein wenig gereizt. »Das ist ein Überbleibsel der Empire-Mentalität.«

»Und es hat nichts mit der Hautfarbe zu tun. Die Engländer geben uns die Schuld dafür, dass sie alles verloren haben. Sie sind so weiß wie das weißeste weiße Pack, aber Sie haben wahrscheinlich mehr Probleme als ich, weil Sie keine erwarten.«

»Ich bin hier, um über Ned zu reden, nicht über mich«, sagte McKenna. »Wer waren seine Freunde? Wer hat ihn geliebt?«

»Phoebe, Annie und ich.« George hielt inne. »Und vielleicht dieser Landstreicher, der nach dem Propheten von Bangor heißt.«

»Sie meinen Robin Ddu? Der Schwarze Robin?«

»Den meine ich, aber er ist nicht schwarz. Er ist ein ungewaschener Weißer.«

»Das letzte Mal, als ich ihn sah, versuchte er, das Schaufenster von Burton’s einzuwerfen, um an neue Kleider zu kommen. Wir haben ihn für eine Nacht eingesperrt.«

»Haben Sie das Revier danach entlaust?«

McKenna lächelte. »Es hat uns tagelang völlig grundlos gejuckt.«

»Auch ein Maßstab für Vorurteile«, bemerkte George. »Edith ließ ihn nicht ins Haus, deshalb traf Ned sich mit ihm in einem Pub.«

»Ist Ned je weggefahren?«

»Hin und wieder, aber nur zur Farm. Reisen war für ihn anstrengend, unbequem und furchteinflößend, weil es ihn an die erzwungenen Fahrten zum Denbigh Hospital erinnerte, und genau das meinte ich mit Konditionierung und der Erfahrung der Probabilität. Wenn das äußere Leben ins innere eindringt, kann es das seelische Klima von Schönwetter zu Schlechtwetter verändern, und da Ned sich nicht sicher sein konnte, dass eine Reise, die eigentlich ein anderes Ziel hatte, nicht doch in Denbigh enden würde, unternahm er nur Ausflüge in die nächste Umgebung.«

»Was ist das Thema Ihrer Dissertation?«

»Wie, wann und warum die walisische Diaspora entstand, und ihre Auswirkungen.«

»Dass Madog ap Benfraes angeblich Amerika entdeckte, lange bevor irgendjemand von seiner Existenz wusste?«

»Und als Beweis einen walisisch sprechenden Indianerstamm hinterließ.« George trank sein Glas aus und fuhr fort: »Ned hat mir dabei geholfen, die Folgen der walisischen Auswanderungsbewegung zu untersuchen.«

»Die Familiensklaven.«

»Die Männer arbeiteten im Schieferbruch und die Frauen versorgten Haushalt und Farm. Viele davon liegen auf dem Dorffriedhof begraben, aber einer ließ sich in diesem Meer aus Schiefer einen Grabstein aus Granit setzen. Er war ein freier Mann, als er starb, und wollte sich nicht noch im Tod von dem Schiefer niederdrücken lassen, der ihn sein Leben lang versklavt hatte.« Er stand auf und ging zur Kochnische. »Ich mache Kaffee«, sagte er.

Mit dem Rücken zu McKenna stand er da, und während er wartete, bis das Wasser kochte, stellte er Zucker und Sahne auf ein Tablett und löffelte Instantkaffee in zwei Tassen. »Wissen Sie, Ned verstand Dinge, von denen die meisten nicht einmal wissen, dass sie existieren, und das nicht nur, weil er mit der normalen Gesellschaft über Kreuz lag. Bis er auf die Universität ging, hatte er seine nächste Umgebung nie verlassen, hatte nie das Meer oder eine Stadt gesehen und nie das Bergmassiv überwunden, das zwischen hier und seinem Geburtsort liegt. Diese Berge waren eine unüberwindliche Barriere, sowohl physisch wie psychologisch, sie definieren die psychologischen Entfernungen in Wales und das Wesen der psychologischen Landschaft, und als er sie einmal überwunden hatte, wurde er ein Exilant.« Er goss kochendes Wasser in die Tassen, kehrte dann zu seinem Sessel zurück und stellte das Tablett auf den Boden. »Er brachte mir bei, die materielle Welt in ihrer metaphorischen Dimension zu betrachten und die unendlichen Möglichkeiten und, im weitesten Sinne, die unermesslichen Auswirkungen der menschlichen Interaktion zu erkennen.«

»Na, das ist wenigstens ein Vermächtnis.« McKenna griff nach seiner Tasse. »Auch wenn es nicht greifbar ist. Aber wir haben Probleme mit seinen materiellen Hinterlassenschaften. Könnten Sie uns bei der Sichtung seiner Bücher und Unterlagen helfen? Sie wurden bis jetzt noch nicht angerührt.«

George nickte. »Ich glaube nicht, dass er irgendetwas von wirklichem Wert besaß. Den Großteil der wertvollen Sachen hat er bei einem Brand verloren, und sein Anteil an der Farm gehört jetzt der Familie.« Er hielt inne. »Das Haus hat einen treffenden Namen. Ned meinte, das sei ausgleichende Gerechtigkeit.«

»Ich komme schon wieder nicht mit.«

»In einem berühmten mittelalterlichen Gedicht kommt ein verfallendes Haus vor mit dem Namen Llys Ifor. Ned war überzeugt, dass alles, was an einem Ort passiert, weiterlebt, und da das Llys Ifor der Jones sowohl die Habgier der Familie beherbergte wie das Elend der Sklaven, fand er es nur gerecht, dass das Haus irgendwann einmal unter dem Gewicht all der negativen Gefühle zusammenbrechen sollte.« Er führte die Kaffeetasse zum Mund, hielt aber auf halbem Weg inne. »Seine Ideen haben ein Eigenleben angenommen. Mein Kopf muss so voll von ihnen sein wie der Phoebes.«

»Sie war ängstlich darauf bedacht, dass wir das Kästchen der

Träume und das der Wolken nicht öffnen. Wissen Sie, was in den beiden drin ist?«

»Wahrscheinlich Träume und Wolken. Ich glaube, man kann sie sowieso nicht öffnen. Sie sind rundherum mit Messingbändern verschlossen.« George lächelte. »Haben Sie auch das Kästchen der Lügen gefunden? Ich habe oft gesehen, wie Ned Papiere hineinlegte.«

»Wie sieht es denn aus?«

»Es ist ein alter Schuhkarton aus dicker, brauner Pappe.« George lächelte noch einmal, seine Zähne glänzten. »Er besaß noch einen weiteren solchen Karton. Ned sagte, der wäre für Papiere mit dunklen Absichten, aber ich weiß nicht, ob der auch einen Namen hatte. Er war besessen von Papier.«

»Das habe ich mir angesichts des Zustands seines Zimmers schon gedacht.«

»Edith nannte es ein Paradies für Bazillen und meinte, es sei kein Wunder, dass er immer krank war. Manchmal stand sie in der Tür, und man merkte ihr an, wie sehr es sie in den Fingern juckte, dann flehte sie ihn förmlich an, sie aufräumen zu lassen, aber er weigerte sich natürlich. Einmal sagte er ihr, dass die Geschichte eines jeden Menschen irgendwo niedergeschrieben ist, auch ihre tiefsten Ängste und Geheimnisse. Er hat sie damit so aus der Fassung gebracht, dass ich dachte, sie klappt zusammen.«

»Das war aber nicht sehr nett, man könnte es beinahe Erpressung nennen.«

»Ach, kommen Sie«, entgegnete George. »Fragen Sie Iolo Williams, wie wichtig Papier ist, er hat seine ganze Karriere auf ein paar Fetzen davon aufgebaut.«

9

Dunstige Streifen aus Rosa und Violett, die letzten Überreste des Tages, erhellten im Westen den Himmel, als McKenna sein Auto abschloss und durch den Hintereingang das Polizeirevier betrat, wo ihm das grelle, weiße Neonlicht in die Augen stach.

Dewi saß hinter einem mit Papier überladenen Schreibtisch, er las und rätselte und sortierte, und an seinen Ellbogen und auf dem Boden neben seinen Füßen wuchsen gewaltige Stapel in die Höhe. »Bevor Sie fragen, Sir, ich habe nichts zu berichten«, sagte er. »Das ist erst Phase eins. Phase zwei beginnt, wenn ich es geschafft habe, eine einigermaßen stimmige Ordnung in diesen Haufen zu bringen, und das dürfte«, fügte er hinzu und deutete auf einen Stapel Kisten, »irgendwann im nächsten Monat sein.«

»Ist Ihnen schon ein Kästchen der Lügen untergekommen?«, fragte McKenna. »Eine alter Schuhkarton aus brauner Pappe?«

»Wenn Sie in die Kiste dort schauen, werden Sie sehen, dass sie voller alter brauner Schuhkartons ist.« Er lehnte sich zurück und streckte sich, seine aufgerollten Hemdsärmel waren voller Staub. »Und wenn kein Etikett drauf ist, woher soll ich dann wissen, in welchem Lügen sind?«

»Keine Ahnung.« McKenna gähnte. »Auf jeden Fall werden

Sie morgen oder übermorgen, jedenfalls sobald es Mrs. Harris’ Gemütsverfassung zulässt, George Polgreen helfen, die Bücher und Papiere zu sichten, die wir in Neds Zimmer zurückgelassen haben.«

»Hat diese Schnitzeljagd denn überhaupt einen Sinn, Sir? Die Medikamente und das Armband sind doch viel wichtiger.«

»Uns fehlt noch das Motiv.« McKenna sah auf die Uhr. »Aber für heute können Sie Schluss machen, ich habe keine Lust, mich in der Kantine als Sklaventreiber verleumden zu lassen.«

»Den Stapel gehe ich noch durch. Übrigens, Inspector Rowlands wartet in Ihrem Büro. Er hat Probleme mit den Aussagen.«

Rowlands döste in McKennas Sessel, der Kopf war ihm auf die Brust gesunken, ein Luftzug vom Fenster zerzauste seine mausbraunen Haare. Als McKenna hüstelte, sprang er auf wie eine erschrockene Katze.

»Sie sollten um diese Uhrzeit längst weg sein«, sagte McKenna und setzte sich auf einen Stuhl. »Es ist weit bis zu Ihnen nach Hause.«

»Vielleicht sollte ich mir in Bangor ein Zimmer suchen, solange ich hier bin. Meiner Frau ist es lieber, sie weiß, dass ich ganz wegbleibe, als darauf zu warten, bis ich endlich heimkomme.« Er nahm sich eine Zigarette und schob McKenna das Päckchen zu. »Ich mache mir Sorgen um Janet. Ich musste sie nach Hause schicken.«

»Warum?«

»Sie befragte diese mürrische Französin, während ich mich mit dem Professor unterhielt, und ich bekam mit, wie sie zweimal ins Badezimmer rannte. Sie meinte, von dem Parfüm der Frau werde ihr übel.«

Rowlands rauchte eine Weile schweigend und fragte dann: »Sie ist schwanger, nicht? Meiner Frau ging’s beide Male genauso.«

»Haben Sie Dewi etwas gesagt?«

»Ach, du meine Güte, nein! Das ist allein Janets Sache. Ich habe ihr nur gesagt, sie soll gleich morgen früh zum Arzt gehen.«

»Dann wollen wir hoffen, dass sie auf Sie mehr hört als auf mich«, sagte McKenna. »Sie kann sehr halsstarrig sein.« Er klopfte Asche in einen überquellenden Aschenbecher. »Wie sind Sie mit den Williams zurechtgekommen? Haben Sie ihnen die Fingerabdrücke abgenommen?«

»Sehr schlecht, Janet ebenfalls. Sie waren feindselig, unhöflich, arrogant und äußerst unkooperativ, und wenn wir ihre Fingerabdrücke wollen, dann müssen wir uns einen Gerichtsbeschluss besorgen.«

»Haben Sie nicht gesagt, dass wir sie wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen verhaften können?«

Rowlands nickte. »Er stand da und zitterte vor Wut, ein riesiges Glas Gin in der Hand, und sie stand neben ihm, höhnisch, wie nur Franzosen es sein können, und nannte uns ›flics‹. Vielleicht hätten Sie hinfahren und ein bisschen mit Ihrem Rang protzen sollen.«

»Ach, mein Rang dürfte nicht hoch genug sein, um da viel zu bewirken.« McKenna lächelte müde. »Aber vielleicht tut Mrs. Bradshaw uns ja den Gefallen.«

Mittwoch, 22.

1

Am Mittwochmorgen brachte der Postbote McKenna nur ein paar Wurfsendungen. Erleichtert las er die Einladungen und Angebote auf jedem grellen Stück Papier, bevor er sie in den Mülleimer warf.

Ein fremdes Auto stand neben seinem Parkplatz im Hof des Reviers, ein großes, kantiges Fahrzeug mit einem Lack wie glänzende Kohle, Aluminiumfelgen, getönten Scheiben und einem Leinwandverdeck, das aufgeklappt und ordentlich zusammengefaltet das schicke, funktionale Innenleben präsentierte.

»Nettes Auto.« Dewi lehnte an der Hintertür. »Es hat außerdem Benzineinspritzung, Servolenkung und schafft locker 130 Meilen.«

»Sehr beeindruckend.« Er trat ein paar Schritte zurück, um noch etwas besser sehen zu können, betrachtete das Auto und stellte sich dabei vor, wie er hinter dem Lenkrad saß und sehr forsch über die Straßen brauste. »Wem gehört der Wagen?«

Dewi grinste breit. »Mir.« Er ging zu McKenna. »Ich habe ihn von Geraint gekauft, er ist hundertprozentig sauber. Er hat sogar einen eingebauten Peilsender, falls ihn jemand klaut.« Er zog ein Taschentuch hervor und rubbelte an einem winzigen Fleck am Kotflügel. »Und für mein altes Auto habe ich einen anständigen Preis bekommen, so dass ich jetzt nicht zwanzig Jahre lang den Wagen abstottern muss.«

Bedeckt mit schmuddeligen Plastikplanen, präsentierte sich der Korridor vor Diana Bradshaws Büro als ein Gewirr aus Leitern, Lumpen, Farbdosen, Lösungsmittelkanistern und Pinseln unterschiedlichster Größe. Als McKenna sich neben ihren Schreibtisch setzte, gähnte sie, und er dachte, dass ihr Gesicht ohne Make-up gleich viel menschlicher und zugänglicher aussah. »Man kann kaum schlafen, wenn es nachts so heiß ist«, sagte er, um Höflichkeit bemüht.

Sie starrte ihn an, die Brauen zusammengezogen, die Augen leicht gerötet. »Soll das ein Witz sein?«

»Natürlich nicht. Niemand schläft gut bei diesem Wetter.«

»Vor allem nicht, wenn man jede halbe Stunde gestört wird.«

»Ich verstehe nicht.«

»Wissen Sie nicht, was heute Nacht passiert ist?« Sie trommelte mit den Fingern auf das Blatt Papier auf ihrem Schreibtisch. McKenna bemerkte ihren abgeblätterten Nagellack. »Weil die Beamten dieses Reviers offensichtlich nicht in der Lage sind, mit Trivialitäten fertig zu werden, die ein Anfänger ganz nebenbei erledigen würde, habe ich nicht einmal zwei Stunden Schlaf bekommen!«

»Darf ich?« McKenna griff nach dem Blatt Papier und überflog die Chronologie sommernächtlicher Aktivitäten. Eine ältere Frau hatte, als sie ihre Milchflasche vor die Tür stellte, einen Iltis gesehen, der mit staubwedelndem Schwanz die Mount Street entlanghuschte, dann wurde kurz vor Mitternacht »Trumpton«, wie die Feuerwehr genannt wurde, gerufen, um ein Grillfeuer zu löschen, das eine Hecke entzündet hatte, während eine junge Mutter in Maesgeirchen, die ihre Wäsche von der Leine holen wollte, feststellen musste, dass ihr jemand zuvorgekommen war und ihren neuen Spitzen-BH samt Höschen entwendet hatte. Und nur indem sie ihrem modernsten Einsatzfahrzeug Höchstleistungen abverlangten, war die Verkehrspolizei in der Lage, einen jugendlichen Raser von den wohlhabenderen Gestaden Angleseys zu verfolgen, der im Turbo-Sportwagen seiner Mutter über die Menai Bridge brauste, während einige arme junge Männer aus Bangors Gemeindesiedlung die Brücke vom Festland zur Insel auf den Spannketten anstatt auf dem Fußweg überquerten. »Verfolgen müssen wir nur den Wäschediebstahl. Davon gab’s auch im letzten Sommer schon einige.«

»Wurde Superintendent Griffiths ebenfalls wegen jedes kleinen Vorfalls alarmiert?«, fragte sie kühl.

»Nein, Ma’am, weil er nicht darauf bestand, jeden Einsatz persönlich zu genehmigen. Das heißt, wenn Sie den Leuten nicht gestatten, eigenverantwortlich zu handeln, können Sie sich auf viele unruhige Nächte gefasst machen.« Als sie den Mund öffnete, um etwas zu erwidern, fuhr er verärgert fort: »Wir haben erfahrene Beamte jeden Ranges in diesem Revier, und eine vierundzwanzigstündige Einsatzbereitschaft in der Bezirkszentrale, und falls wirklich einmal Kommunikation oder Menschenverstand versagen sollten, wetzen wir die Scharte eben später wieder aus.« Er stand auf. »Übrigens, sind Sie heute Vormittag sehr beschäftigt?«

»Warum?«

»Professor Williams und seine Frau reagierten auf völlig berechtigte Bitten äußerst unkooperativ, vielleicht sind sie bei Ihnen weniger zum Streiten aufgelegt als bei Rowlands.«

2

Iolo Williams’ silbernes Auto glänzte im Sonnenschein des Glamorgan Place. Während McKenna sein wesentlich unauffälligeres Fahrzeug in die Lücke dahinter bugsierte, dachte er bei sich, dass der Wagen genauso vulgär sei wie sein Besitzer.

Rowlands begutachtete die Lederpolsterung und die teuren Extras des Jaguars. »Professor zu sein ist lukrativer, als ich gedacht habe.«

»Er schreibt ja auch Bücher und macht Vorlesungsreisen.«

»Er muss Tausende von Büchern verkaufen, um nur die Versicherung bezahlen zu können«, bemerkte Rowlands. »Und was ist mit dem großen Haus an der Menai Strait? Und dem Personal?«

»Vielleicht hat ihm jemand das Haus hinterlassen. Früher gab es eine Menge wohlhabender Leute hier. Auch Neds Familie war reich, und Edith nagt auch nicht gerade am Hungertuch.«

»Woher ihr Zaster kommt, wissen wir. Ich glaube, ich werde den Professor mal überprüfen.«

»Warum? Vielleicht ist seine Frau reich. Vielleicht hat seine erste Frau im Lotto gewannen und ihn ausbezahlt, damit er geht.«

»Vielleicht auch nicht.« Rowlands ging den Gartenpfad
hoch. »Hat er eigentlich Kinder? Und wo ist die Frau Nummer eins überhaupt?«

»Das weiß ich nicht! Und ich glaube auch nicht, dass Kinder oder die erste Frau von Bedeutung sind.«

»Prys meint, wenn man die Fakten nicht kennt, kann man nicht wissen, was von Bedeutung ist oder nicht.«

»Sie klingen schon fast so wie er«, sagte McKenna und wartete, dass jemand die Tür öffnete. »Und was die Fakten angeht, eine wichtige Tatsache ist, dass der Professor hier ist und nicht in seinem großen Haus, wo Mrs. Bradshaw und Janet auf ihn warten.«

Rowlands hob die Augenbrauen. »Aber Bradshaw hat doch sicher angerufen, um sich zu versichern, dass jemand zu Hause ist?«

Solange öffnete die Tür, auch diesmal wieder in Schwarz, doch geschmückt mit einer schweren goldenen Panzerkette. Passende Ohrringe zogen ihre Läppchen nach unten. Sie blinzelte ins Sonnenlicht, musterte sie von Kopf bis Fuß, warf dann den Kopf zurück und stolzierte davon. »Les flics! Encore!« rief sie, bevor sie wieder im Wohnzimmer verschwand.

Iolo kam aus der Küche gestürzt. »Was zum Teufel wollen Sie denn schon wieder?«

»Ein wenig Höflichkeit wäre nicht unangebracht«, sagte McKenna. »Mein Superintendent ist unterwegs zu Ihrem Haus, da Sie gestern Abend so wenig Hilfsbereitschaft gezeigt haben.«

»Was?« Das sowieso schon teigige und säuerliche Gesicht des Professors verblasste zur Farbe schmutzigen Mehls. »Superintendent Bradshaw ist wegen der offenen Fragen bezüglich Ihrer Aussagen und Fingerabdrücke auf dem Weg zu Ihnen und Ihrer Frau.«

Edith erschien mit blassem Gesicht in der Wohnzimmertür.

»Was ist denn los? Warum schreien denn alle so? Ich habe solche Kopfschmerzen.«

Iolo wandte sich ihr zu. »Wir schreien doch nicht, meine Liebe. Wir sind nur alle ein bisschen angespannt. Wir müssen jetzt los.« Zum ersten Mal hörte McKenna etwas anderes als Barschheit in seiner Stimme.

»Warum?« Sie legte wie ein Kind den Kopf schief. »Professor Williams konnte gestern Abend seine Aussage nicht abschließen«, sagte McKenna. »Jetzt warten zwei Beamte vor seinem Haus.«

»Aussage worüber?« Edith sah die Männer auf ihrer Schwelle an. »Er hat doch nichts getan.« Sie senkte den Kopf, und McKenna sah, dass ihr Tränen aus den Augen quollen. »Ich halte das nicht aus. Wirklich nicht!«

McKenna fasste sie am Arm und führte sie behutsam in die Küche und zu einem Stuhl. »Wo sind die Mädchen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Sind sie weggegangen?«

»Ich weiß es nicht!« Sie sah sich in der Küche um, sprang dann auf, nahm ein Fläschchen mit Tabletten von der Anrichte und drückte es an ihre Brust.

»Haben Sie wirklich keine Ahnung, wo sie sind?«

»Warum können Sie mich nicht in Frieden lassen? Ich habe Ihnen das mit Neds Hemd gestanden, und Sie haben gesagt, das macht nichts, aber jetzt lassen Sie mich nicht mehr in Frieden!« Tränen rannen an ihrer Nase entlang. Ihre Augen waren blutunterlaufen, und sie zitterte am ganzen Körper. McKenna setzte sich und zündete eine Zigarette an. »Sie wissen doch bereits, was wir tun müssen und warum.«

Sie kämpfte mit dem Verschluss des Fläschchens.

»Sind die Tabletten eine Lösung?«, fragte er. »Sie könnten alles noch schlimmer machen.«

»Sie helfen mir!«

»Sind sie nicht eher wie Krücken, die zusammenbrechen, wenn man es am wenigsten erwartet?«

»Ich brauche sie!«

Er griff nach dem Aschenbecher auf der Anrichte und sah, dass er randvoll war mit lippenstiftfleckigen Stummeln. »Warum bekam Mina Medikamente verschrieben?«

»Sie brauchte sie auch.«

»Warum?«

»Sie war nicht glücklich.«

»Ist sie jetzt glücklich?«

»Ich weiß es nicht. Sie redet ja nicht mit mir!« Sie sackte zusammen wie eine Stoffpuppe. »Ich bin ihre Mutter, aber sie redet nicht mit mir, und Phoebe redet mit mir, als wäre ich blöde.« Sie verstummte und drehte die Flasche in ihren Händen.

»Sie mussten die Mädchen allein aufziehen, das ist für jeden schwer. Ich kenne Mina noch nicht, aber auf die beiden anderen können Sie stolz sein.« Er klopfte seine Asche auf die fleckigen Kippen. »Ich weiß, dass Phoebe anstrengend sein kann, aber so ist sie eben, wie viele Mädchen in ihrem Alter.«

»Sie ist sehr gescheit, wissen Sie. Ned meinte, ihr stünde einmal alles offen.«

»Sie trauert um ihn.« Er hielt inne. »Und Sie wahrscheinlich auch. Er hat lange hier gelebt und ist plötzlich und unter sehr bedrückenden Umständen gestorben.«

»Ich habe Angst«, flüsterte Edith. »Es ist alles so bedrohlich. Auch Sie sind bedrohlich.«

»Ja, ich weiß.« Er drückte seine Zigarette aus und verstreute dabei Asche auf dem Tisch. Der Gestank aus dem Aschenbecher war ekelerregend.

»Ich bin nicht immer so wie jetzt«, fügte sie hinzu.

»Das habe ich auch gar nicht angenommen.« Er lächelte.

»Und ich glaube auch nicht, dass Sie Angst zu haben brauchen.«

»Aber ich habe Angst, denn wenn Ned wirklich umgebracht wurde, dann hat der, der es getan hat, es vielleicht auch auf die Mädchen oder auf mich abgesehen.«

Die Prellung auf Phoebes Gesicht hatte die Farbe gewechselt. »Annie hat Mama doch gesagt, dass wir noch einkaufen gehen.

Wir waren nur eine halbe Stunde weg. Der Anwalt kommt um halb zehn.«

Die Küche war überfüllt mit Frauen und Einkaufstüten und dem Kind, das sich an seine Großmutter schmiegte und McKenna anstarrte.

»Wo ist Mina?«, fragte er.

»In ihrem Zimmer«, antwortete Annie.

»Und schmollt«, ergänzte Phoebe. »Gefrühstückt hat sie auch nicht, wahrscheinlich wird sie magersüchtig. Sie neigt zu hysterischen Ausbrüchen.«

»Kassandra wäre ein besserer Name für dich«, sagte Annie. »Mach dich nützlich und räum die Einkäufe weg.«

Während sie die Lebensmittel in die Schränke und den Kühlschrank räumte, sagte Phoebe: »George nennt mich einen venticello. Das ist italienisch für einen kleinen Wind, oder mit anderen Worten, ein Klatschmaul.« Als sie das Tablettenfläschchen in der Hand ihrer Mutter bemerkte, stöhnte sie: »Hast du schon wieder welche genommen?«

Mit einem Seufzer ließ Edith das Fläschchen los, das mit einem leisen Klappern auf den Tisch fiel, und stand dann, steif und gekrümmt wie eine alte Frau, auf. Bethan klammerte sich an ihren Rock, und als sie dem Mädchen durch die Haare fuhr, empfand McKenna Mitleid mit ihr.

»Nein, Liebes. Sie helfen ja nicht wirklich.«

»Das sagen wir dir seit Jahren«, sagte Phoebe voller Entrüstung.

»Geh mit Bethan raus zum Spielen, damit deine Mutter wieder zur Ruhe kommen kann«, befahl ihr McKenna. »In dem Haus geht’s ja zu wie in einem Zirkus.«

»Haben Sie George inzwischen gesehen?«, fragte sie barsch. »Und haben Sie Tante Gladys angerufen?«

»Ja, nein, und ich brauche keine Ermahnungen.«

Sie starrte ihn stumm an, nahm dann ihre Nichte am Arm und trottete nach draußen. Die Katze wartete an der Tür auf sie, dann ging das Trio den Pfad hoch und verschwand durch das Tor in der Mauer.

»Sie haben sie verletzt«, bemerkte Annie.

»Sie wird darüber hinwegkommen«, sagte Edith. »Manchmal ist sie einfach zu vorlaut.« Sie goss Wasser in die Kaffeemaschine und schaltete sie ein. »Mein Anwalt kommt, als Beistand für Phoebe «, sagte sie zu McKenna, »aber ich bin mir nicht sicher, ob Mina ihn nicht mehr braucht.« »Weshalb?«, fragte Annie.

»Deshalb.« Während sie das Kaffeegeschirr auf ein Tablett stellte, wandte Edith sich wieder an ihren Besucher. »Werden Sie ihre Aussage aufnehmen? Ich glaube, ich kann mich darauf verlassen, dass Sie ihr nicht wehtun.«

Bis Mittag hatte McKenna nur erfahren, dass Edith, angesichts einer Lage, die sie nicht unter Kontrolle hatte, unter ihrer labilen Oberfläche ein Reservoir erstaunlicher Stärke besaß.

Verbarrikadiert hinter ihrer Katze, deren Vorderpfoten auf ihren Knien lagen wie winzige Fallgitter, bestrafte Phoebe seinen Tadel mit einsilbigen, beinahe trotzigen Antworten. Mina saß neben dem Anwalt der Familie im luftigen, kühlen Wohnzimmer, und obwohl er wegen allem, was er über sie gehört hatte, voreingenommen war, war McKenna dennoch von ihr beeindruckt. Sie war einfach gekleidet, in hellen Bluejeans und einem weißen T-Shirt, ihre maisgelben Haare waren zu zwei Zöpfen geflochten, die ihre von Phoebe so kritisierten Ohren verdeckten.

»Ich habe den ganzen Freitag über gearbeitet«, sagte sie mit zaghafter Stimme. »Ich habe einen Ferienjob bei Merlin Security. Die können es Ihnen bestätigen.«

»Wann haben Sie Ned das letzte Mal gesehen? Oder mit ihm gesprochen?«

»Weiß ich nicht mehr. Am Donnerstagabend bin ich direkt von der Arbeit weg mit meinem Freund ausgegangen. Er arbeitet auch bei Merlin.«

»Haben Sie Ned häufig gesehen?«

»Eigentlich nicht. Er ist ja nur zum Essen heruntergekommen.«

»Waren Sie in seinem Zimmer?«

»Wann?«

»Irgendwann.«

»Manchmal habe ich ihm was zu trinken gebracht. Oder eine Nachricht.«

»Wie sind Sie mit ihm ausgekommen?«

Sie sah den Anwalt an und verkrampfte die Hände. »Ich weiß nicht.« Sie beugte sich vor, die Zöpfe fielen ihr vors Gesicht. »Haben Sie ihn gemocht?«

»Ich weiß nicht. Er war ein bisschen unheimlich.«

»Warum?«

»Weil er alt war. Seine falschen Zähne klickten beim Reden, manchmal machten sie so ein zischendes Geräusch, und man konnte Spucke spritzen sehen.« Sie schüttelte sich und schlang die Arme um den Oberkörper. »Und irgendwie war es, als wäre er viele verschiedene Personen in einem Körper, man wusste nie, mit welcher man es gerade zu tun hatte. Annie meinte, seine Schmerzen und Krankheiten hätten ihn so gemacht. Ihr machte es nichts aus. Und Phoebe auch nicht, aber ich wusste nicht, wie ich mich ihm gegenüber verhalten sollte. Ich hatte kein Vertrauen zu ihm.« Sie sah McKenna an. »Wissen Sie, was ich meine?«

»Ist das wichtig?«, fragte der Anwalt. »Ich sehe den Zusammenhang nicht.«

»Waren Sie je in seinem Zimmer, wenn er nicht drin war?« Sie errötete und nickte dann steif.

»Was haben Sie dort getan?«

Sie verdrehte die Hände, bis die Knöchel weiß wurden. »Es war fast so, als wären Annie und Phoebe seine eigenen Töchter«, sagte sie, »und ich jemand, den man auf der Türschwelle abgelegt hat. Die kleine Bethan mochte er auch sehr.«

»Was haben Sie dort getan?« wiederholte McKenna.

»Mama meinte, ich würde nur versuchen, seine Aufmerksamkeit zu erregen.«

»Mr. McKenna«, warf der Anwalt dazwischen, »worauf wollen Sie denn hinaus?«

»Mir wurde gesagt, dass Mina Mr. Jones Streiche gespielt hätte.«

»Was für Streiche?«

»Seine Sachen durcheinanderbringen, sein Gebiss verstecken.«

»Das ist etwas völlig anderes als ihm Medikamente zu verabreichen, von denen sie wusste, dass sie ihn töten würden, was Sie ihr meiner Meinung nach unterstellen wollen.«

»Ich versuche nur, mir Klarheit zu verschaffen über seine Beziehungen zu jedem hier im Haus und anderswo, und die Beziehung zwischen ihm und Mina scheint nicht sehr befriedigend gewesen zu sein.«

»Er mochte mich nicht!« Mina wurde laut. »Er hat mich nie gemocht!«

»Warum nicht?«

»Ich weiß es nicht! Als ich noch klein war, hat er mich immer ganz aus der Fassung gebracht.«

»Inwiefern?«

Sie fuhr sich mit den Händen durch die üppigen Haare. »Ich kann’s nicht erklären!« Sie war den Tränen nahe. »Mir gegenüber war er immer kalt, zu Annie aber immer nett. Er redete mit ihr, ging mit ihr spazieren, und mit Phoebe genauso, gleich von Anfang an, aber mich hat er einfach ignoriert, und ich weiß nicht warum.«

Auch Edith wusste keine Antwort auf diese Frage, als McKenna sie noch einmal befragte. »Einige Leute mögen einander einfach nicht. Da kann man nichts machen. Außerdem hat sich Mina ihre eigenen Freunde gesucht. Sie hatte immer viele Freunde.«

»Aber sie hat sich über diese Situation doch sicherlich ziemlich geärgert.«

»Wahrscheinlich.«

»Vielleicht haben Sie sich über Neds Verhalten ebenfalls geärgert, aus Solidarität mit Ihrer Tochter? Das wäre nur natürlich.«

»Sie wissen doch, dass ich nicht sonderlich gut mit ihm ausgekommen bin. Wir hatten nichts gemeinsam, und obwohl er zu uns kam, weil ich Bedürfnisse hatte, war ich doch auch nützlich für ihn und seine Bedürfnisse.« Selbstbewusst fügte sie hinzu: »Sie können nicht etwas draus machen, das es nicht ist. In jeder Familie gibt es kleine Fehden.« Sie runzelte die Stirn. »Und ich mag nicht, dass Sie all diese Dinge ausgraben. Ihnen mögen sie ja trivial erscheinen, aber für mich sind sie etwas Intimes, Sie haben nicht das Recht, darin herumzuschnüffeln.«

»Wir werden weitergraben, bis wir das Motiv für seinen Tod gefunden haben.«

»Na, in diesem Haus werden Sie es nicht finden.«

»Wissen Sie vielleicht, wo ich sonst nachschauen könnte?«

»Natürlich nicht!« Einen Augenblick lang sah sie aus wie Phoebe. »Warum sollte ich?«

McKenna zündete sich eine neue Zigarette an. »Sie kannten ihn wahrscheinlich besser als jeder andere«, sagte er.

»Warum? Weil wir gleich alt waren? Das sagt überhaupt nichts. Phoebe stand ihm am nächsten, dann vermutlich Annie und dieser George. Es war nicht leicht, ihn kennenzulernen, er gab nur ungern etwas von sich preis. Ich vermute, es gab im Lauf der Jahre zu viele Psychiater, die in seinem Innenleben herumstocherten.«

»Bitte verzeihen Sie die Frage, aber waren Sie je in psychiatrischer Behandlung?«

»Als Mina noch ein Baby war, bekam ich es mit den Nerven zu tun, und mein Arzt verschrieb mir Beruhigungsmittel. Vor der Gefahr einer Abhängigkeit hat er mich nicht gewarnt.« Sie hielt inne und spielte mit einer halb ausgetrunkenen Tasse Kaffee. »Vielleicht wusste er es nicht. Ich habe es jedenfalls nicht gewusst, bis ich versuchte, damit aufzuhören. Manchmal hasse ich das Gefühl, in das sie mich versetzen, dann habe ich wieder Angst davor, wie ich mich ohne sie fühlen würde. Am Ende weiß man nicht mehr, wer man ist.«

»War Mina je in psychiatrischer Behandlung?«

»Nein.« Ediths Stimme klang scharf, abwehrend. »Und ich will nicht, dass Sie so über sie reden. Ich weiß, dass Phoebe getratscht hat, und ich vermute, dass auch Annie kein Blatt vor den Mund genommen hat. So etwas wie Privatsphäre kennen die beiden nicht.« Sie verstummte und fügte dann hinzu: »Vielleicht redet Mina nicht mehr mit mir, weil sie wenigstens einen Teil ihres Lebens für sich behalten will.«

»Phoebe hat mir von der Sache mit dem Toilettensitz erzählt«, bemerkte McKenna. »Haben Sie Angst vor Mina?«

»Ich hatte Angst um sie. Angst, dass sie wird wie Ned, oder noch schlimmer, wie ich, deshalb bin ich mit ihr zum Arzt gegangen. Er probierte es bei ihr mit diesem neuen Antidepressivum, aber sie meinte, es gebe ihr das Gefühl, ›neben sich‹ zu stehen, deshalb hörte sie damit wieder auf.« Sie hielt wieder inne und trommelte mit den Fingern auf den Tisch. »Natürlich hat Phoebe sie das nie vergessen lassen. Sie ist von Haus aus sehr kritisch und Mina gegenüber ziemlich grausam, ihre gottverdammte Neugier lässt sie jede Rücksicht auf die Gefühle anderer Leute vergessen. Ned konnte genauso sein.«

»Verstehe.« McKenna beobachtete sie, irritiert von ihrer Ruhelosigkeit, den zuckenden Fingern und Lidern. Hin und wieder strich sie ihr Kleid über dem Bauch glatt, als wollte sie sich daran erinnern, woher die Mädchen, von denen sie sprach, kamen.

»Ich hatte immer das Gefühl, Mina beschützen zu müssen«, fuhr Edith schließlich fort. »Mehr für sie da sein zu müssen. Die anderen beiden hatten Ned, aber sie hatte niemanden.« Sie presste die Hände zusammen und schüttelte sich. »Ich weiß, was Sie denken. Dass sie nicht ganz richtig im Kopf ist und so eifersüchtig auf Phoebe und Annie war, dass sie Ned aus lauter Gehässigkeit getötet hat.«

»Und haben Sie keine Angst vor demselben Schicksal?«

»Doch.« Sie zitterte so heftig, dass der Tisch wackelte. »Am Freitag hatte ich Angst davor. Aber als ich erfuhr, dass er sofort nach Einnahme des Medikaments gestorben sein musste, wusste ich, dass sie es nicht gewesen sein konnte.«

»Wir wissen noch immer nicht, wie der Wirkstoff in seinen Körper gelangt ist. Fällt Ihnen sonst noch etwas über diesen Tag ein? Irgendetwas Ungewöhnliches, das Ned vielleicht getan hat, etwas, das von seinem gewohnten Tagesablauf abwich?«

»Ich habe Ihnen doch schon alles gesagt«, erwiderte sie beinahe entrüstet. »Zum Mittagessen habe ich Sandwiches aus den Bratenresten vom Donnerstag gemacht. Ned kam so gegen zwei herunter, wir aßen in der Küche, dann ging er wieder nach oben. Und starb.« Tränen erfüllten ihre Augen. »Er war ganz allein, als er starb.«

»Hat er sich je einen Imbiss oder Getränke in seinem Zimmer selbst zubereitet?«

»Warum hören Sie mir denn nicht zu? Er hasste es, irgendwelche Nahrungsmittel herumliegen zu haben. Ich weiß, dass sein Zimmer das reinste Chaos ist, aber es ist nicht schmutzig. Er war sehr reinlich, sehr penibel, und er sagte, Essen locke Insekten und Mäuse an.«

»Hat er Zucker genommen?«

Edith seufzte noch einmal. »Keiner von uns nimmt Zucker. Sie haben den Rest der Packung verbraucht, die ich vor Monaten gekauft habe. Annie benutzt manchmal welchen für Kuchen, und ich reibe Lammbraten mit Zucker ein, wenn kein Honig im Haus ist, aber nicht am Donnerstag. Ich habe Honig genommen, und einen Hauch Rosmarin.«

McKenna drückte seine Zigarette in dem Aschenbecher aus, der jetzt von seinen eigenen Stummeln überquoll. »Wir bräuchten von Ihnen allen Urinproben für einen Test. Das Antibiotikum muss in etwas gewesen sein, das jeder gegessen oder getrunken hat.«

»Hätten wir das nicht bemerkt?«

»Nur, wenn Sie ebenso allergisch darauf sind wie Ned es war.«

»Aber ist das nicht ziemlich spät? Jede Spur dürfte doch längst verschwunden sein.«

»Nicht unbedingt. Ich lasse Ihnen sterile Behälter vorbeibringen.«

»Ich sage es den Mädchen«, entgegnete Edith und sah ihn dann fragend an. »Was machen Sie mit alldem, was Sie uns abnehmen? Erst unsere Aussagen und Fingerabdrücke, und jetzt wollen Sie unsere Körperflüssigkeiten.«

»Was nicht als Beweismittel benötigt wird, wird vernichtet.«

3

Die Büros von Merlin Security, wo Mina Harris die Tage ihrer langen Sommerferien verbrachte, befanden sich in einer umgebauten Kirche am unteren Ende der Bangor High Street, aber das Depot war auf einer kleinen Parzelle im Industriegebiet untergebracht, das am Fuß eines Hügels dicht neben der Bahnstrecke lag. McKenna parkte sein Auto vor dem hohen Maschendrahtzaun, der das Gelände umgab, und nickte drei jungen Männern zu, die mit nackten Oberkörpern auf einem Stück Stoppelrasen in der stechenden Nachmittagssonne lagen.

»Ich suche Jason Lloyd«, sagte er.

»Wer will was von mir?« Einer der Jungen stützte sich auf die Ellbogen, seine Brustmuskeln zuckten.

McKenna zeigte seine Marke. »Polizei.«

Jason rappelte sich hoch und wischte sich Staub und Grashalme von Hose und Oberkörper. »Das hat aber lange gedauert.« Mit einem Grinsen stolzierte er auf das schuppenähnliche Gebäude zu.

Bis seine Augen sich an die plötzliche Dunkelheit gewöhnt hatten, war McKenna fast blind. Er folgte der schemenhaften Gestalt, vorbei an weißen Transportern mit fluoreszierenden Streifen und Schriftzügen, stieg über Gerätschaften und Werkzeugständer, wich ölstinkenden Pfützen auf dem rauen Betonboden aus und betrat schließlich eine Gasse zwischen starken, mit Boden und Wand verschraubten Stahlkäfigen, in denen sich kreuz und quer Pakete und Kartons stapelten.

In einem hell erleuchteten Verschlag an der Rückwand des Gebäudes saß ein dicker, älterer Mann, der sich in einem Miasma von Ausdünstungen durch den Tag schwitzte und den Jason nun anschrie: »Raus! Ich muss mit der Polizei reden.«

Leise fluchend stemmte der Mann, dessen Hemd sich über einem rosigen Schmerbauch spannte, sich hoch und watschelte, eine Duftspur aus Rauch und säuerlichem Schweiß hinter sich herziehend, hinaus. Jason setzte sich auf den eben frei gewordenen Stuhl. »Ich kann ihm noch so oft sagen, dass inzwischen Badezimmer erfunden sind«, sagte er und deutete hinter dem davongehenden Alten her, »aber er will einfach nicht hören. Er raucht so viel, dass er schon Nikotin schwitzt.«

»Es gibt Schlimmeres.«

»Was denn?«, fragte Jason mit funkelnden Augen. »Einen elenden alten Knacker von seinem Elend zu erlösen?« Als er sich vorbeugte, brach sich das Licht der Deckenbeleuchtung in den kleinen silbernen Kreuzen und Knöpfen in seinen beiden Ohren. »Soweit ich gehört habe, war es ein Akt der Menschlichkeit, Ned Jones einzuschläfern wie ein altes krankes Tier. Fragen Sie Phoebe Harris, wenn Sie mir nicht glauben.« Er grinste McKenna an. »Ich schätze, Sie sind hier, um zu sehen, was Sie mir anhängen können, was?«

»Warum sollte ich?«

»Weil es mich gibt und Ihr Typen mich hasst. Warum, weiß ich nicht.«

»Weil Sie ein Gauner sind, seitdem Sie laufen können, und bis jetzt nichts weiter als Glück hatten, dass wir Sie nicht schon längst erwischt haben. Ihre Jugendsünden haben wir nicht vergessen.«

»Und mehr war das auch nicht«, entgegnete Jason. »Ein bisschen Herumblödeln.«

McKenna sah sich in dem fensterlosen kleinen Büro um. »Wenn Sie mit Ihrer Bürgerrechtsmasche fertig sind, können Sie mir vielleicht sagen, wie lange Sie hier schon arbeiten.«

»Seitdem ich mit der Berufsschule fertig bin. Ich hatte Glück und bekam einen Job, also vermasseln Sie ihn mir nicht und erzählen meinem Chef irgendwelche gemeinen Lügen über mich.«

»Kommt Mina Harris oft hierher?«

»Nur wenn der Chef sie schickt. Sie arbeitet in der Hauptverwaltung.« Er bedachte McKenna mit einem knappen Grinsen. »Sie war am Freitag den ganzen Tag dort.«

»Ich weiß. Das habe ich bereits überprüft. Wo waren Sie am Freitag?«

Jason kippte den Stuhl, griff hinter sich und zog einen Stapel Arbeitsblätter hervor, die an einem Klemmbrett hingen. Während er sie durchblätterte, sagte er: »Ich hatte ’ne verdammte Doppelschicht, weil einer krank ist und zwei auf Urlaub. Ich habe von sechs in der Früh bis zwei nachmittags gearbeitet, bin dann heim, habe gepennt, bin aufgewacht, hab was gegessen und war ab zehn wieder hier. Sie können meine Mum fragen.«

»Wann hatten Sie Feierabend?«

»Samstag in der Früh um sieben.«

»Sie machen Kontrollfahrten, nicht? Können Sie mir die Routenbeschreibungen für die beiden Schichten zeigen?«

»Kann ich, ja.« Jason nickte grinsend. »Aber die werden Ihnen nicht viel helfen, weil nur ich weiß, was ich getan habe und wo ich es getan habe. Ich sehe oft keine Menschenseele, höchstens Ihre Jungs, die in ihren Streifenwagen durch die Gegend schleichen.«

»Müssen Sie sich nicht in regelmäßigen Abständen über Funk melden?«

»Doch, schon, aber ich könnte auch vom Snowdon aus anrufen, das würde keiner merken.«

»Wann waren Sie das letzte Mal bei den Harris’?«

»Gestern.«

»Und davor?«

»Sonntag.«

»Wie oft sind Sie dort?«

Jason zuckte die Achseln. »Ziemlich häufig. Edith mag mich. Die liebe kleine Phoebe nicht, aber das hat sie Ihnen sicher schon erzählt.«

»Waren Sie je im Zimmer von Mr. Jones?«

»Ich war schon überall im Haus.« Er grinste noch einmal. »Wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Edith Harris würde Sie wahrscheinlich viel weniger mögen, wenn sie das wüsste.«

»Ich werd’s ihr nicht sagen, und wenn Sie es tun, ist das reine Gehässigkeit.«

»Weiß Phoebe davon?«

»Vermutlich.« Zorn funkelte in seinen Augen und zerrte an seinen Mundwinkeln. »Die weiß ja sonst auch alles.« McKenna stand auf. »Ich brauche Ihre Fingerabdrücke. Haben Sie zwischen Donnerstag und heute in dem Haus etwas gegessen?«

»Weiß ich nicht mehr.«

»Wir nehmen neben den Fingerabdrücken auch Urinproben, und ich schätze, da machen Sie gleich mit.«

»Wie Sie wollen.« Jason stand auf und warf einen verzerrten Schatten über den Schreibtisch. »Ich habe nichts zu verbergen.«

4

Diana Bradshaw saß in McKennas Büro, sie hatte sich den Stuhl vor das offene Fenster geschoben, weil der Raum nach Farbe und Verdünnungsmittel stank. »Ist das nicht alles Zeitverschwendung?«, fragte sie. »Prys verschwindet fast hinter diesem Papierberg, Janet häuft einen ähnlichen Berg mit Aussagen an, aber nirgendwo gibt es einen Hinweis auf Mord oder wenigstens ein Motiv.«

»Wie haben der Professor und seine Frau sich Ihnen gegenüber verhalten?«

»Sehr gut. Ich weiß gar nicht, was das ganze Trara sollte.« Sie stellte die Beine nebeneinander und strich ihren Rock glatt. »Haben Sie gewusst, dass Solange vor ihrer Heirat ein ziemlich berühmtes Model war? Sie ist ja noch immer sehr schick.«

»Sie ist auf jeden Fall sehr gut angezogen«, sagte McKenna. »Und sie hat ein Auge für Schmuck.«

»Ich sagte zu ihr, dass sie das Leben in Bangor nach einer so aufregenden Karriere doch ziemlich langweilig finden müsse, aber sie meinte, nein. Außerdem fährt sie ziemlich oft nach Frankreich.«

»Rowlands hat sich über den hohen Lebensstandard der beiden mokiert. Er habe gar nicht gewusst, dass Professoren so viel verdienen.«

»Mr. Williams ist ja auch noch Schriftsteller.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass er pro Buch mehr als ein paar hundert Exemplare verkauft.«

»Ach, du meine Güte. Männer und ihr Konkurrenzdenken.« Sie lächelte. »Ned Jones hat es wahrscheinlich deshalb nie zu etwas gebracht, weil er diese Konkurrenz nicht aushalten konnte, also hat er sich lieber aufs Kranksein verlegt.«

»Iolo Williams hat was Ähnliches gesagt«, sagte McKenna. »Übrigens, waren die beiden am Freitag bei den Harris’?«

»Sie waren am Mittwochnachmittag dort, fuhren am Donnerstagabend nach London und kehrten erst am Samstag wieder zurück. Williams war auf einer Veranstaltung seines Verlegers.«

»Wir nehmen Urinproben von jedem, der in der letzten Woche in dem Haus etwas gegessen oder getrunken haben könnte.« McKenna lächelte gewinnend. »Ich bin mir sicher, dass der Professor und seine Frau sich entgegenkommender zeigen, wenn sie das von Ihnen erfahren.«

*

Dewi fluchte, als McKenna mit der Hüfte gegen die Kante des Schreibtisches stieß und einer der aufgestapelten Kartons zu Boden purzelte. Während McKenna sich bückte, um die verstreuten Papiere aufzusammeln, sagte er: »Sie hätten ja auch so schlau sein können, Gummibänder um die Kartons zu spannen.«

»Ja, wenn ich welche finden könnte. Wegen der verdammten Maler ist hier nichts mehr, wo es sein sollte.«

McKenna blätterte in den Papieren. »Das sind alles Dinge über Iolo Williams, die Ewigkeiten zurückreichen.« Er überflog die Seiten. »Zeitungsausschnitte, Buchbesprechungen, Vorlesungsnotizen, Kopien der Manuskripte, die er entdeckte … «

»Jeder dieser Kartons ist voll mit Zeug über den Professor«, sagte Dewi.

»Und wo ist das Kästchen der Lügen?«

Dewi zuckte die Achseln. »Suchen Sie sich eins aus, wenn das Ganze nicht nur ein Witz war.«

McKenna beauftragte die Pathologieabteilung, den Betreffenden sterile Behälter für die Urinproben zu liefern und sie tags darauf wieder abzuholen.

»Der Professor und seine Frau scheinen Bradshaw ins Herz geschlossen zu haben«, bemerkte Rowlands. »Sie waren sofort einverstanden.«

»Ich nehme an, sie haben gewisse Gemeinsamkeiten entdeckt«, erwiderte McKenna. »Zumindest die Ladys. Mrs. Bradshaw findet Solange sehr ›schick‹.«

»Tatsächlich. Ich würde sie eher schlampig, gehässig, unverschämt und schlecht erzogen nennen, egal, was für Designerklamotten sie trägt.«

»Andere Völker, andere Sitten«, bemerkte McKenna. »Franzosen fühlen sich zum Beispiel fast verpflichtet, neben ihrer Frau noch eine Geliebte zu haben, und in Frankreich gibt es das crime passionel, den Mord aus Leidenschaft, der für uns nicht weniger verwerflich ist als jede andere ungesetzliche Tötung.«

»Dewi sagt, dass Jack Tuttle eine französische Austauschschülerin bekommt.«

»Sogar zwei, für jede seiner Zwillingstöchter eine. Die beiden gingen letzten Monat nach Frankreich, und Jack und seine Frau touren dort jetzt ein paar Wochen durchs Land, bevor sie ihre Zwillinge und die Austauschschülerinnen abholen.«

»Na, ich gebe ihm eine Woche, dann wird er sich vor Verzweiflung Madame Guillotine mit dazu holen wollen.«

»Sprechen Sie aus Erfahrung, oder ist das nur schlichte Frankophobie?«

»Meine Schwester hat vor Jahren einmal eine solche Austauschgeschichte mitgemacht, und wir bekamen dieses absolut schreckliche Mädchen von irgendwo aus der Gegend um Montpellier. Sie war wirklich die verzogenste, selbstsüchtigste Göre, die ich jemals in meinem Leben gesehen habe, und so stur und störrisch und stinkig, dass ich sie am liebsten erwürgt hätte! Solange führt sich exakt genauso auf, als wäre man ein Hundehaufen, der ihr Näschen beleidigt.«

»Das war aber eine hübsche, dreifach alliterierte Schmährede.«

»Sie haben’s mit der Sprache, nicht?«

»Ich lese viel. Früher habe ich sogar die Etiketten von Flaschen und Gläsern und jedes Wort auf den Reklametafeln auf der Straße und Zeitungen und Zeitschriften von der ersten bis zur letzten Seite gelesen.«

»Sie haben wohl Angst, was zu verpassen.« Rowlands lächelte. »Vielleicht sollten Sie Dewi ablösen.« Er stand auf und streckte sich. »Wir könnten George Polgreen fragen, warum Ned fünf Kartons mit Material über Williams hatte. Er würde uns das sicher sagen, da der Mann ja offensichtlich kein Freund von ihm ist.«

»Halten Sie Iolo für den Mörder?«

»Eigentlich nicht. Zwar spielt er sich uns gegenüber als arroganter Fiesling auf, aber wir haben ja auch seine andere Seite gesehen, so wie er Edith behandelt. Und wann bekommen wir schon das Beste in einem Menschen zu sehen? Ich glaube, er hat einfach eine Heidenangst. Und Angst macht Leute aggressiv.«

»Dann muss er aber eine Menge zu befürchten haben.«

»Leute, die plötzlich in eine Mordermittlung verwickelt sind, bekommen es mit der Angst zu tun. Das ist normal. Außerdem hat er kein erkennbares Motiv.«

»Und auch sonst niemand.«

»Irgendwann finden wir schon heraus, wer eins hatte.« Rowlands setzte sich wieder und griff nach einer Zigarette. »Es könnte sogar jemand sein, den wir noch gar nicht kennen.«

»Es war sozusagen ein intimes Verbrechen.«

»Wer könnte denn in Frage kommen? Ich vermute, dass Annie verborgene Tiefen hat, wie die meisten, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass sie Geheimnisse hat, die einen Mord wert wären. Sie hat zu viel zu verlieren.« Er blies Rauch zur Decke und fuhr fort: »Ich glaube nicht, dass die reizende Minerva genug Grips für so ein raffiniertes Verbrechen hat, und Edith hätte ihm wohl eher in einem Anfall von Hysterie den Schädel mit einem Schürhaken eingeschlagen.«

»Damit bleibt Solange.«

»Und Phoebe. Ich frage mich, ob nicht vielleicht ihre verdammte Neugier außer Kontrolle geraten ist. Da Ned sie ermutigt hat, Dinge selbst herauszufinden, könnte ihr in den Sinn gekommen sein, ihm, sozusagen als Experiment, das Medikament zu geben, um herauszufinden, wie er darauf reagiert.«

»Sie beschreiben eine Psychopathin.«

»Woher wissen wir, dass sie keine ist? Wissen Sie, wenn sie mal älter ist, kann ich mir vorstellen, dass sie Affenköpfe auf Menschenkörper verpflanzt oder andersherum, nur um zu sehen, was passiert. Und Dewi meint«, fügte er mit wachsender Begeisterung für seine Theorie hinzu, »Ned könnte versucht haben, sich ›FERCH‹ auf die Brust zu schreiben, das ist walisisch für ›Tochter‹.«

»Da wir drei davon direkt vor der Nase haben, ist das ja nicht gerade eine brillante Schlussfolgerung«, erwiderte McKenna. »Ich würde sagen, Phoebes Gewissen kontrolliert ihre Neugier, aber da Fragen zu stellen für sie so selbstverständlich ist wie das Atmen, nimmt sie viel mehr Informationen auf, als sie selbst weiß, und es macht mir Sorgen, dass Neds Mörder das vielleicht erkennt.«

5

Dewi war froh über die kurze Unterbrechung der Plackerei. Er stieg in sein neues Auto und ließ den Motor aufheulen, dass Abgasschwaden aus dem Doppelauspuff quollen. Die Sonnenbrille auf der Nase, den nackten Arm auf der Fahrertür, brauste er vom Hof hinter dem Polizeirevier. Die Leute drehten sich nach ihm um, als er an den Schwimmbädern vorbei zum Pier fuhr. Wieder drehten sich Köpfe, als er dort anhielt und mit laufendem Motor ein paar Minuten stehenblieb, um den Yachten zuzusehen, die mit geblähten Segeln von Beaumaris die Strait hinunter zur Menai Bridge kreuzten. Die sinkende Sonne brannte herunter, und die Leute, die ihn in seinem glänzenden Auto bestaunten, schmachteten in der Hitze. Er stieß langsam rückwärts aus dem Parkplatz, fuhr den Hügel hoch zur Siliwen Road, wo er in die grüne Dunkelheit der überhängenden Bäume eintauchte, bevor er wieder ins heiße, weiße Licht schoss. Am Ende der Straße bog er scharf nach links in die Holyhead Road ein, dann in den Glamorgan Place.

Sie war an der Tür, bevor er die Schwelle erreicht hatte, und ihr Gesicht wurde von ihren wundervollen Haaren umschattet.

»Heißen Sie wirklich Minerva?«, fragt er.

Sie nickte und spähte über seine Schulter. »Ist das Ihr Auto?«

»Warum? Lust auf ’ne Spritztour?«

An diesem Tag hatte sie kein Lächeln für ihn übrig. »Wollt’s nur wissen.« Sie drehte sich um und ließ ihn auf der Schwelle stehen.

Verdutzt stand er eine Weile da, betrat dann die Diele und klopfte zögernd an die Wohnzimmertür.

»Da ist niemand«, sagte Mina. Sie war wie ein Geist oder eine Katze, sie tauchte auf und verschwand wieder, als würden die Naturgesetze sie nichts angehen. »Annie ist mit Mama, Phoebe und Bethan weggefahren.«

»Ich soll meinen Chef hier treffen«, sagte Dewi. »Und George Polgreen.«

»Ach, die sind oben. Sie können ruhig hochgehen.«

George Polgreen, die Beine elegant übereinandergeschlagen und mit einer Haut, die glänzte wie der Lack auf Dewis Auto, saß in einem abgenutzten Ledersessel neben dem Schreibtisch. Der Sessel, in dem Ned gestorben war, stand in einer Ecke.

McKenna saß auf dem staubigen Fensterbrett, der Rauch seiner Zigarette wehte durchs offene Fenster. »Ich habe ungefähr vier Minuten bis hierher gebraucht«, bemerkte er, »und ich bin nach Ihnen losgefahren. Sie haben wohl eine Spritztour in Ihrer Flittchenfalle gemacht.« Als Dewi unter seiner Sonnenbräune errötete, fügte McKenna hinzu: »Ich kann’s Ihnen ja nicht verdenken, aber jetzt helfen Sie George, während ich mir noch einmal Neds Kleider und den Rest vornehme.« Er betrachtete fassungslos die Bücherstapel und Papierberge. »Obwohl wir wahrscheinlich nur unsere Zeit vergeuden.«

»Was hat er mit diesem Zeug nur gemacht?« Dewi hievte einen Bücherstapel auf den Schreibtisch.

»Geforscht«, sagte George und räumte ein Stück des Tisches frei. »Er hat die letzten zwanzig Jahre damit zugebracht, den Einfluss der walisischen Kultur auf die europäische seit dem achtzehnten Jahrhundert zu analysieren. Als wir das letzte Mal darüber sprachen, war er bis 1750 gekommen, und bevor Sie fragen, eine Menge Leute auf der ganzen Welt waren sehr an seiner Untersuchung interessiert. Deshalb«, fügte er hinzu, »würde es mich freuen, wenn mich die Familie seine Arbeit abschließen ließe.«

»Na, es gibt auch noch andere Motive.« Dewi schlug das oberste Buch des Stapels auf, ein Exemplar mit spröden, brüchigen Seiten, und las auf dem Deckblatt eine Widmung in gestochener Handschrift. »McKenna hat ihn umgebracht aus Verärgerung, weil er ihm den Eisteddfod-Preis weggeschnappt hat, und Sie haben ihn umgebracht aus Habsucht, weil Sie seine Forschungen stehlen wollten.«

»Meinen Sie das im Ernst?«, fragte George. »Ich sollte lernen, gegenüber Polizisten den Mund zu halten, was?«

»Warum halten Sie nicht beide den Mund?« sagte McKenna und nahm eine der messingbeschlagenen Schatullen aus dem Regal.

»Die dürfen nicht geöffnet werden«, warnte Dewi.

McKenna schüttelte das Kästchen, und als er nichts hörte, sagte er: »Irgendwie müssen die doch aufzukriegen sein.«

»Ich glaube nicht.« George hob den Kopf. »Man kann sehen, wo die Messingbänder zusammengeschweißt wurden, oder was man mit Messing eben so macht.«

McKenna schüttelte die andere Schatulle, wieder vergeblich, und stellte beide wieder ins Regal zurück, griff dann nach der großen Muschelschale daneben und hielt sie sich ans Ohr. Lächelnd ging er durchs Zimmer und hielt sie erst Dewi, dann George ans Ohr. »Es stimmt, man kann das Meer hören.« Er ging zu der Tür am anderen Ende des Zimmers und auf einer alten, schmalen Treppe hoch in Neds Schlafzimmer. Ned hatte in einem hochbeinigen Bett mit geschnitzten  Kopf- und Fußteilen geschlafen, den Kopf auf dicken Daunenkissen in bestickten Leinenbezügen, den Körper unter einer alten Steppdecke aus hübschen Seiden- und Baumwollresten. Von seinem Bett aus hatte man einen Blick durch das bleiverglaste Flügelfenster über Baumwipfel und ein Gewirr von Giebeln und Dächern hinweg bis zum fern funkelnden Meer.

Ein großer, zum Bett passender Kleiderschrank stand in einer Ecke, unter dem Fenster eine entsprechende Kommode mit einer Staubschicht auf der Ablagefläche. In einer ausgebleichten Schale aus Schildpatt lagen alte silberne Manschettenknöpfe, ein Kamm mit einigen grauen Haaren und eine Bürste mit einem Rücken aus dem gleichen milchigen Schildpatt, in deren Borsten sich ebenfalls graue Haare verfangen hatten.

Als McKenna die oberste Schublade der Kommode öffnete, stieg der Geruch nach sauberer Wäsche und altem Holz aus einem Stapel ordentlich gebügelter Hemden auf, die weiße Baumwolle leicht gestärkt und makellos sauber, Krägen und Manschetten jedoch ein wenig ausgefranst. In der Schublade darunter befanden sich drei Pyjamas mit Kordelbund und drei aus paisleygemusterter Baumwolle für die wärmeren Monate, alle makellos sauber und penibel zusammengelegt. Die unterste Schublade barg Stapel cremefarbener, altmodisch geschnittener Unterhosen, graue Wollsocken, zwei abgenutzte Ledergürtel und zwei Paar Hosenträger.

Neds Wintermorgenmantel hing an der Rückseite der Tür, seine wenigen Anzüge im Schrank, seine Schuhe, Hausschuhe und ein Paar Wanderstiefel standen ordentlich aufgereiht neben der Kommode. In der Schrankschublade fand McKenna die Strickwesten, die Edith erwähnt hatte, zusammen mit einigen abgetragenen, an den Ellbogen gestopften Pullovern. In Reichweite des Betts stand ein uralter Platten-Spieler in einer Musiktruhe aus Walnussholz, deren Tür einen Spalt offenstand. McKenna setzte sich auf einen Eichenstuhl mit Binsenbespannung und stöberte in Neds Plattensammlung.

Paul Robeson kannte er, und John McCormacks melancholischer Tenor hatte seiner Mutter immer Tränen in die Augen getrieben, erinnerte er sich, als er die Etiketten der glänzenden schwarzen 78er-Platten las, aber von Hubert Eisdell hatte er noch nie etwas gehört, wie auch von einigen der anderen Künstler. Die Platten dürften wertvoll sein, dachte er und achtete darauf, die braunen Papierhüllen nicht zu beschädigen, als er sie eine nach der anderen auf den Boden legte. Auch die neueren Vinyl-LPs konnten für Sammler von Interesse sein. Er versuchte, sich den alten Mann vorzustellen, wie er in seinem Bett saß, vielleicht mit einem seiner vielen Bücher in der Hand, vielleicht einfach nur der Musik lauschend und in Träumen und Erinnerungen versunken. Wieder überfiel ihn das Gefühl, etwas verloren zu haben, als wäre etwas aus seinem Leben verschwunden, bevor er dessen Wert erkannt hatte.

Aus dem anderen Zimmer hörte er leises Stimmengemurmel, Papierrascheln, wie hin und wieder Bücher aufeinandergestapelt wurden. Er stellte die Platten in die Truhe zurück, schloss die Tür, sah zu, wie sie wieder aufschwang, und ging dann durch eine Bogentür, die so niedrig war, dass er sich bücken musste, ins Badezimmer.

Er lehnte sich an die halbhoch geflieste Wand, betrachtete das weiße Waschbecken, die weiße Toilette mit dem Holzsitz, die tiefe weiße, gusseiserne Badewanne, und fragte sich, warum er eigentlich hierhergekommen war, ob er etwas zu finden hoffte, das bisher noch nicht entdeckt worden war. Wieder im Schlafzimmer, kniete er sich hin, um unter dem Bett nachzusehen, und zog einen alten, schweinsledernen Koffer hervor. Er hielt fast den Atem an, als er die abgenutzten Riemen öffnete, doch der Koffer war leer, nur das Futter aus moirierter Seide verströmte einen schwachen, abgestandenen Lavendelduft. Er stand auf und wischte sich den Staub von den Knien. Als er durchs Fenster in den Garten schaute, sah er eine große, rötlichbraun getigerte Katze, die mit hängendem Schwanz zum Tor in der Mauer schlich.

6

Den Telefonhörer in der einen Hand, zog McKenna mit der anderen eine Zigarette aus der Packung und schnippte sein Feuerzeug an. »Wie lange dauern die Urintests?«

»Nicht sehr lange, wir wissen ja, wonach wir suchen«, antwortete der Pathologe.

»Sie sollten herausfinden, wer in diesem Haushalt was gegessen hat, für den Fall, dass einige der Tests negativ sind.«

»Warum? Er wurde mit seinem Mittagessen vergiftet.«

»Und derjenige, der sein Essen vergiftet hat, dürfte es sich verkniffen haben, dasselbe zu essen.«

McKenna sah zu, wie sich über seinem Kopf ein Rauchring bildete und wieder auflöste. »Ich fahre Ende der Woche nach Meirionydd, um seine Familie zu besuchen. Können Sie schon sagen, wann ungefähr die Leiche freigegeben wird?«

»Erst, wenn wir einen Termin für die gerichtliche Untersuchung haben.«

»Gut. Können Sie mir einen Gefallen tun?«

Der andere seufzte. »Eifion hat mir gesagt, dass er keine Minute Ruhe bekommt, wenn Sie eine mysteriöse Leiche haben. Was wollen Sie denn?«

»Könnten Sie mit Ihrem Computer nicht irgendwie ein wenig tricksen? Ich will unbedingt wissen, ob jemand von den Harris oder jemand, der sie oder Mr. Jones besuchte, möglicherweise Tetracyclin verschrieben bekam, sagen wir, innerhalb der letzten drei Jahre.«

7

Kurz nach vier klopfte Mina an die Tür von Neds Zimmer und brachte ein Tablett mit Tee und Sandwiches. Schweigend räumte sie eine Ecke des Schreibtisches frei, stellte das Tablett ab und verschwand wieder.

»Ich schätze, Sie würden ein Jahresgehalt dafür geben, um einmal mit ihr in Ihrem neuen Auto herumfahren zu dürfen«, sagte George und biss in ein Sandwich.

»Na und?«

»Ich muss Sie warnen. Zum einen hält sie nicht, was sie verspricht, zum anderen ist sie nicht ganz richtig im Kopf, und wenn Clyde sieht, dass Sie ihr schöne Augen machen, setzt es Prügel, weil sie ihm gehört und er ebenfalls nicht ganz richtig im Kopf ist.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Er hat mich erst vor kurzem bedroht, weil Mina behauptete, ich hätte sie angemacht. Als ich dann sagte, ich würde sie nicht mal mit der Kneifzange anfassen, wurde er ziemlich unangenehm und wollte wissen, was ich an ihr auszusetzen habe.«

»Haben Sie eine Freundin?«

George grinste. »Ich überlege mir, ob ich eine Kontaktanzeige aufgeben soll. Was ist mit Ihnen?«

»Im Augenblick gibt’s keine«, gab Dewi zu.

»Das wird nicht lange so bleiben, mit dem Auto.«

»Haben Sie ein Auto?«

»Ja, aber das steht öfter, als es fährt. Es braucht einen neuen Motor.«

»Geraint kann es sicherlich reparieren, er wird auch nicht viel verlangen, wenn Sie sagen, dass ich Sie geschickt habe.« Er stellte seine Teetasse auf den Untersetzer und öffnete eine Schachtel mit Papieren. »Wir sind noch nicht sehr weit gekommen, was? Mr. McKenna hofft ja, dass wir irgendwo auf Gold stoßen.«

»Ned war sehr heimlichtuerisch. Ich wusste ein paar Sachen über ihn, Phoebe und Annie einige andere, aber niemand kannte den ganzen Mann.«

»Verschwenden wir dann nicht unsere Zeit?«

George zuckte die Achseln. »McKenna hat mich nach dem Kästchen der Lügen gefragt, aber ich habe keine Ahnung, was da drin sein könnte. Er sagte, sie hätten fünf ziemlich identische Kartons, alle voll mit Zeug über Williams.«

»Zeitungsausschnitte, Buchbesprechungen und ähnlichen Kram.«

»Nichts Persönliches oder Vertrauliches wie Briefe zum Beispiel?«

Dewi goss sich Tee nach und erwiderte: »Briefe habe ich keine gesehen, bis auf einen von der Rentenversicherung, in dem die Streichung seines Erwerbsunfähigkeitszuschusses aufgrund neuer Bemessungsgrundlagen angekündigt wurde, und zwei Briefe vom Finanzamt bezüglich der Besteuerung seiner Pension sowie ein paar alte Schreiben von seinem Anwalt, in denen es um Familienangelegenheiten ging.«

»Merkwürdig, er hat im Rahmen seiner Forschungen mit vielen Leuten im Ausland korrespondiert, und diese Briefe sind nicht da. Er schrieb öfter auch an seine Familie, und ich weiß, dass sie ihm ziemlich oft antworteten, weil er mir dann immer den neuesten Klatsch und Tratsch vorgelesen hat.«

»Wo könnten die Briefe sonst noch sein? Könnte er sie jemandem gegeben haben?«

»Seinem Anwalt in Bala vielleicht?«

»Ich habe gestern mit ihm gesprochen, er hat nichts anderes als eine Kopie des Testaments seines Vaters. Vielleicht sollte ich ihn noch einmal anrufen.« Dewi verknotete den ersten Papierstapel wieder und griff nach dem nächsten. »Mit wem korrespondierte Ned eigentlich im Ausland?«

»Mit Keltologen, Historikern, Linguisten, Musikwissenschaftlern, mit einer Unmenge von Leuten. Sehen Sie sich nur sein Adressbuch an, es ist riesig.«

»Ich habe kein Adressbuch gefunden, und schon gar kein riesiges.«

8

Auf ihren eleganten Schuhen präzise Wendungen vollführend, ging Diana Bradshaw in McKennas Büro auf und ab. Im Verlauf des Tages hatte sie Make-up aufgelegt. »Sie haben nichts als die Behauptung dieses Polgreen. Niemand sonst hat Briefe oder ein Adressbuch erwähnt, ich halte es deshalb für ziemlich voreilig, Edith Harris einem Verhör unter Eid zu unterziehen.«

»Immerhin hat sie zugegeben, dass sie an der Leiche herummanipuliert hat«, gab McKenna zu bedenken. »Und heute Morgen hat sie eingeräumt, sie habe befürchtet, ihre Tochter hätte Ned umgebracht, außerdem ist sie extrem überreizt.«

»Jeder wäre überreizt bei dem, was sie durchgemacht hat!« Sie setzte sich unvermittelt hin und unterdrückte ein Gähnen. »Ich will nicht dafür verantwortlich sein, dass sie völlig zusammenbricht, weil wir sie zu sehr unter Druck gesetzt haben.«

»Von Ned heißt es, er habe sich hinter seiner Krankheit verschanzt. Edith könnte genau dasselbe tun.«

»Vielleicht sind die Briefe und das Adressbuch erst verschwunden, nachdem Janet am Freitag am Tatort war?« »Einige unserer Beamten und die Leute von der Spurensicherung waren die ganze Zeit über dort, und Dewi blieb, bis das

Zimmer versiegelt wurde. Niemand kam rein, nichts wurde weggenommen. Ich habe es nachgeprüft.«

Sie lehnte sich zurück, schlug die Beine übereinander und wippte mit dem Fuß. »Um ehrlich zu sein, ich bin nicht gerade glücklich über die Beteiligung dieses Polgreen an den Ermittlungen. Professor Williams hat kein gutes Haar an ihm gelassen.«

»George ist der einzige, der weiß, womit Ned sich beschäftigte, und es ist nicht das erste Mal, dass Williams schlecht über ihn gesprochen hat.«

»Ich will ihn nicht dabeihaben.«

»Ich werd’s weitersagen«, entgegnete McKenna. »Was ist mit Edith?«

»Ich habe ja wohl kaum eine andere Wahl. Ziehen Sie einen Arzt hinzu, nur für alle Fälle, und ihren Anwalt.«

*

Edith war wirklich am Ende ihrer Kräfte. Mit kalkweißem Gesicht, geröteten Augen und Händen, die völlig unkontrolliert zitterten wie Zweige im Wind, saß sie McKenna und Janet im Verhörzimmer gegenüber, ihr Anwalt an ihrer Seite. Das hübsche Kleid, das am Morgen noch so frisch ausgesehen hatte, hing jetzt an ihrem Körper herab wie ein Totengewand.

»Sie haben den Arzt am Freitagnachmittag gegen fünfzehn Uhr fünfundvierzig gerufen«, sagte McKenna. »Bevor er etwa fünfzehn Minuten später eintraf, haben Sie Neds Kleidung hergerichtet. Ist das richtig?«

Sie nickte mit steifem Hals. »Ja.«

»Und Sie und Phoebe waren die einzigen im Haus?«

»Ja.«

»Hat Phoebe Neds Zimmer betreten?«

»Ich habe sie nicht hineingelassen. Ich wollte nicht, dass sie ihn sieht.«

»Gegen zwei Uhr haben Sie gemeinsam unten zu Mittag gegessen. Ist das richtig?«

»Ja.«

Ihre Stimme war kaum mehr als ein Krächzen.

»Was haben Sie danach getan?«

»Ich kann mich nicht daran erinnern.«

»Bitte versuchen Sie es, Mrs. Harris. Haben Sie das Geschirr abgewaschen?«

»Ja.« Ihr Gesicht hellte sich ein wenig auf. »Ja, ich habe das Geschirr abgewaschen und die Küche aufgeräumt. Dann habe ich mir Kaffee gemacht.«

»Und dann?«

»Dann bin ich ins Wohnzimmer gegangen.«

»Was haben Sie dort getan? Haben Sie gelesen, ferngesehen? Oder vielleicht jemanden angerufen?«

»Ich glaube, ich habe Zeitung gelesen. Ich lese jeden Tag die Zeitung.«

»Wann kehrte Ned in sein Zimmer zurück?«

»Gleich nach dem Essen.«

»Was tat er normalerweise am Nachmittag?«

»Ich weiß nicht. Schreiben oder Platten hören, nehme ich an, sofern er nicht ausging.« Sie zog ein Taschentuch hervor, wischte sich die Augen und zerrte dann an dem Stoff.

»Sie sagten, Sie hätten ein Geräusch gehört, wie einen Sturz. Wann war das?«

»Ich weiß nicht.«

»Ungefähr.«

»Wenn ich es doch nicht weiß!«

»Vor drei? Danach?«, fragte McKenna. »Wie viel Zeit verstrich, nachdem Sie das Geräusch gehört hatten, bis Sie nach oben gingen?«

»Ich weiß es nicht!« Sie knüllte das Taschentuch so fest zusammen, dass ihre Knöchel weiß wurden. »Ich dachte, er hätte nur etwas fallen lassen. Ich fing an, Gemüse für das Abendessen zu putzen.«

»Wo waren Sie, als Sie den Knall hörten?«

»Im Wohnzimmer, glaube ich.«

Der Anwalt mischte sich ein. »Mr. Harris hat im Haus eine Reihe von Veränderungen vorgenommen. Ursprünglich gab es im Erdgeschoss sechs Zimmer, aber er legte Frühstückszimmer und Wohnzimmer zusammen, wodurch die Hintertreppe blockiert wurde, und vergrößerte die Küche. Wie Sie wissen, geht Mr. Jones’ Zimmer nach hinten raus, aber der Boden befindet sich zum Teil über dem Wohnzimmer.«

»Ich hätte es auch in der Küche hören können«, ergänzte Edith. »Der Treppenschacht überträgt Geräusche.«

»Und wann haben Sie angefangen, sich Sorgen zu machen?«

»Es hat mich irgendwie beunruhigt, dass ich nichts mehr von ihm hörte. Ich bin sogar ein oder zweimal in die Diele gegangen, um zu lauschen.« Sie verstummte und zerrte wieder an ihrem Taschentuch. »Es war plötzlich irgendwie anders, als wäre ich allein im Haus, aber ich wusste doch, dass ich es nicht war, und so bin ich noch einmal nach oben gegangen und habe sehr kräftig an seine Tür geklopft.« Tränen rannen ihr die Wangen hinunter. »Als er nicht reagierte, ging ich hinein und fand ihn.«

»Wo genau war Phoebe?«

»Wann?«

»Nach dem Mittagessen.«

»Ich hab’s Ihnen doch schon gesagt. Sie ist spazieren gegangen, der Kater kam immer wieder in die Küche geschlichen, weil er auf sie wartete. Er ist mir dauernd zwischen den Beinen herumgelaufen.«

»Wann kam sie zurück?«

»Das weiß ich nicht mehr. Ich bin ganz durcheinander.«

»Nachdem Sie den Arzt gerufen hatten? Oder davor?«

»Danach.«

»Auf welchem Weg kam sie ins Haus?«

»Durch die Hintertür. Sie benutzt immer das Tor in der Gartenmauer.«

»Haben Sie sie hereinkommen sehen?«

»Ich habe sie gehört.«

McKenna blätterte in seinen Notizen und fragte dann: »Wie viele Schlüssel gibt es zu Neds Zimmer? Seinen haben wir im Schreibtisch gefunden.«

»Zwei«, sagte Edith. »Ich bin mir nicht sicher. Ich bewahre alle Reserveschlüssel in dem Schreibtisch im Arbeitszimmer auf.«

»Wer weiß über die Reserveschlüssel Bescheid?«

»Alle.«

»Jason auch?«

»Jason?«

»Er ist häufig hier zu Besuch«, sagte McKenna.

»Vielleicht hat Mina es ihm gesagt, ich auf jeden Fall nicht. Das braucht er ja nicht zu wissen.«

»Haben Phoebe und Mina einen eigenen Hausschlüssel?«

»Mina schon. Phoebe ist noch zu jung. Annie hat auch einen Schlüssel und Iolo und Solange.«

»Warum haben der Professor und seine Frau einen Schlüssel?«

»Falls ich mal krank bin«, sagte Edith.

»Schloss Ned seine Tür zu?«

»Manchmal. Er legte großen Wert auf seine Privatsphäre.«

»Und wann schloss er die Tür zu? Tagsüber? Nachts? Wenn er ausging?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe nie nachgesehen!« Sie starrte den Leinenfetzen in ihrer Hand an. »Ich weiß noch, dass ich sein Zimmer hin und wieder für die Putzfrau aufgeschlossen habe.«

»Sie kommt jeden Mittwoch, nicht? Und wie lange ist sie dann beschäftigt?«

»Den ganzen Tag.«

»Hat sie Neds Zimmer jede Woche geputzt?«

»Nur Bad und Schlafzimmer.« Ein trauriges Lächeln huschte über ihre Lippen. »Und die Teile seines Arbeitszimmers, an die sie herankam. Sie hat sich immer beklagt, dass sie da drin nur halbe Arbeit tun könne.«

McKenna überflog seine Notizen. »Haben Sie am Freitagnachmittag irgendwelche anderen Geräusche gehört?«

»Was denn zum Beispiel?«

»Irgendetwas Ungewöhnliches, Unbekanntes?«

»Ich glaube nicht.«

»Waren Hinter- und Vordertür offen?«

»Was mit der Vordertür war, weiß ich nicht mehr. Die Hintertür war offen, weil es so heiß war.«

»Sagen Sie mir doch bitte, wo Sie Milch einkaufen?«

»Milch?« Edith riss die blutunterlaufenen Augen auf.

»Es kann sein, dass das Antibiotikum in Milch aufgelöst wurde.«

»Ach so.«

»Nun?«

»Der Milchmann bringt jeden Tag drei Flaschen.«

»Was passiert, wenn sie Ihnen einmal ausgeht?«

»Phoebe kauft dann welche in einem Laden.«

»Ist sie Ihnen letzte Woche ausgegangen?«

Sie runzelte die Stirn. »Ich bin mir nicht sicher. Könnte sein.«

»In Anbetracht der Tatsache, Mrs. Harris, dass Sie unter Eid aussagen«, sagte McKenna, »gibt es irgendetwas, das Sie hinsichtlich der Informationen, die Sie uns bereits gegeben haben, hinzufügen, zurücknehmen oder korrigieren wollen?« Edith sah ihren Anwalt an. »Gibt es so etwas?«

Nachdem Edith gegangen war, am Arm ihres Anwalts fast festgeschweißt, kehrte McKenna in sein Büro zurück. »Das war eine totale Zeitverschwendung, außerdem habe ich mir jetzt jede Chance auf ihre weitere Kooperation verscherzt.« Janet stützte sich auf seinen Schreibtisch und rieb sich den Bauch.

»Waren Sie schon beim Arzt?«, fragte er.

»Ich werd’s überleben.« Sie lächelte schwach.

»Sie sind sehr blass, einige Leute machen schon Bemerkungen über Ihre nicht gerade blühende Gesundheit.«

»Mit ›Leute‹ meinen Sie wohl Dewi Prys.«

»Nein, nicht Dewi. Rowlands hat etwas gesagt, und Diana Bradshaw wollte wissen, ob Sie oft krankfeiern.«

»Vielleicht sollte ich in der Kantine einen Anschlag aushängen: Janet Evans ist schwanger. Freiwillige gesucht, die die gute Nachricht ihrem Vater, dem Reverend Edwin Evans, mitteilen.‹«

»Haben Sie ihn in letzter Zeit gesehen?«

»Wir haben vor ein paar Tagen miteinander telefoniert. Im Augenblick will ich weder ihn noch meine Mutter sehen.« Sie setzte sich und holte Zigaretten und Feuerzeug aus der Tasche. »Und bitte jetzt keinen Vortrag übers Rauchen, Sir. Ich versuche ja schon, weniger zu rauchen.«

»Hatte ich auch gar nicht vor. Haben Sie sich schon mit dem Vater des Babys in Verbindung gesetzt?«

»Ich habe noch gar nichts unternommen. Ich weiß einfach nicht, was das Beste ist, deshalb tue ich gar nichts. Gestern habe ich beschlossen, dass ich das Baby will, und plötzlich war ich zufrieden und sehr zuversichtlich.« Sie inhalierte tief, hustete und rieb sich den Hals. »Heute fühle ich mich absolut schrecklich, als hätte ich jede Kontrolle über mein Leben verloren, und Gott weiß, wie ich mich morgen fühlen werde.«

»Wollen Sie nach Hause?«

»Mir geht’s gut. Jammern kann eine gute Therapie sein.« Sie lächelte noch einmal, ein wenig herzlicher. »Etwas, das Edith gesagt hat, geht mir nicht mehr aus dem Kopf. Wenn das Geräusch, das sie hörte, von Neds Sturz herrührte, warum fand sie ihn dann nicht auf dem Boden? Glauben Sie, sie hat ihn auch noch in den Sessel gesetzt?«

»Wäre sie stark genug, das zu tun? Sie ist ziemlich zart gebaut.«

»Er war vermutlich kaum schwerer als sie, und Phoebe kann Berge verrücken, wenn nötig.«

McKenna spielte mit seinen Zigaretten. »Wir müssen Phoebe fragen, ob sie Milch gekauft hat. Das sollten besser Sie tun, ich habe es mir mit ihr auch verscherzt.«

»Sie mögen sie, stimmt’s?«

»Sie ist ein ungewöhnliches Mädchen.«

»Inspector Rowlands hält sie für eine geladene Waffe, und mit ihrer Neugier ist sie reif fürs Guinness-Buch.«

»Ich weiß.«

»Finden Sie sie nicht ziemlich merkwürdig, Sir? Ihre Stimmung wechselt radikal von einer Sekunde auf die andere ohne erkennbaren Grund.«

»Sie ist noch sehr jung, Janet, und sie hat ein nicht gerade normales Leben mit einer beinahe süchtigen Mutter und einer potentiell straffälligen Schwester. Abgesehen davon hat sie einen Schock. Sie mochte Ned sehr gern.« Während er sich die Zigarette anzündete, die er die ganze Zeit zwischen den Fingern gedreht hatte, fragte er: »Sind Ihnen irgendwelche Unstimmigkeiten in den Aussagen aufgefallen?«

»Nur Kleinigkeiten, vor allem bei den Zeitangaben. Inspector Rowlands hat vorgeschlagen, ein Verzeichnis aller wichtigen Zeiten, Aktivitäten und Personen anzulegen und abzugleichen, nur um mal zu sehen, was dabei rauskommt. Bei den frisierten Autos hat er etwas ganz Ähnliches gemacht.«

»Sehr eifrig«, bemerkte McKenna bissig.

Der Rauch von Janets Zigarette stieg in die Höhe, wehte zur Seite und vermischte sich mit dem von McKennas Zigarette. »Ich weiß, dass Sie uns immer einschärfen, nicht zu tratschen«, sagte Janet, »aber Sir, die Leute reden eben, und wenn etwas Ungewöhnliches passiert, reden sie noch mehr.« Sie hielt inne, als warte sie auf eine Erwiderung, fuhr dann aber fort: »Früher oder später wird es ein schreckliches Gerede über mich geben.«

»Das wird höchstens ein kurzes Strohfeuer.«

»Ich weiß. Frauen werden dauernd schwanger, ob mit Trauschein oder ohne.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

Sie rutschte unbehaglich auf ihrem Stuhl hin und her. »Alle haben erwartet, dass Sie befördert werden.«

»Und?«

»Inspector Rowlands hat mir erzählt, was seine Frau aufgeschnappt hatte. Anscheinend hat die Sache nichts mit Ihnen zu tun. Ihre Beförderung wurde zurückgestellt, weil Superintendent Bradshaw versetzt werden musste, und unser Revier war das einzige mit einer freien Stelle.«

*

Annie rief an, als McKenna eben sein Büro verlassen wollte. »Wie geht’s Ihrer Mutter?«, fragte er.

»Sie läuft herum wie ein aufgescheuchtes Huhn«, sagte sie, »aber sie ist weniger durcheinander, als ich erwartet hatte. Iolo ist da, er lenkt sie ein bisschen ab. Ich frage mich, warum sie keine Miete von ihm verlangt.«

»Sie mögen Ihn also auch nicht?«

»Kein Kommentar«, sagte sie mit einem Lächeln in der Stimme. »Eigentlich wollte ich nur wissen, ob Sie morgen wieder zu uns kommen? In den Ferien fahre ich normalerweise donnerstags zur Farm, aber wenn’s nötig ist, kann ich das auch verschieben. Gladys wird das schon verstehen.«

»Es wartet noch viel Arbeit mit Neds Papieren auf uns.«

»Darum geht es nicht. Planen Sie noch weitere Verhöre?«

»Ich kann Ihnen nicht sagen, was ich plane.«

»Das war wohl ein blöde Frage?« sagte Annie.

»Ich wollte damit sagen, dass ich es nicht weiß. Das hängt unter anderem davon ab, welche Informationen auftauchen. Dewi könnte ja etwas entdecken.«

»Er sah nicht sehr zufrieden aus«, bemerkte sie. »Sie nehmen Ihre Leute ziemlich hart ran, nicht? Er war bis weit nach sieben da, dann ist er mit George in diesem schicken Auto davongebraust.«

»Ist Ihre Schwester zu Hause?«

»Welche?«

»Mina?«

»Erst dachte ich, dass sie den Verlockungen des örtlichen Nachtlebens wenigstens einmal widersteht, aber vor einer Weile ist sie mit Jason verschwunden. Die beiden haben gekichert wie die Idioten, was nicht weiter überraschend ist, die haben wahrscheinlich zusammen nicht mal ein komplettes Hirn.«

McKenna lächelte in sich hinein. »Und wo ist Phoebe?«

»Das letzte Mal habe ich sie im Esszimmer gesehen, wo sie in eines ihrer vielen Notizbücher schrieb, während dieses verdammte Vieh den ganzen Tisch vollgehaart hat. Ich sagte ihr, sie solle sich samt Katze ins Arbeitszimmer verziehen, aber das wollte sie nicht.« Sie hielt kurz inne und fügte dann hinzu: »Sie war den ganzen Nachmittag ziemlich mürrisch. Ich glaube, Sie haben sie verärgert.«

»Ich muss mich bei ihr entschuldigen«, sagte McKenna. »Würden Sie sie bitte ans Telefon rufen?«

»Ich frage sie mal, aber ich kann für nichts garantieren.«

Er hörte Schritte und entfernte Stimmen.

»Ja?« Phoebes Stimme klang dumpf.

»Ich war heute gemein zu dir, Phoebe. Es tut mir leid.«

»Ich war nicht unverschämt.«

»Inzwischen sollte ich mich ja an deine Fragen gewöhnt haben.«

»Verhaften Sie Mama?«

»Das kann ich dir nicht beantworten. Das soll aber nicht heißen, ›ich will nichts sondern ›ich weiß es nicht‹.«

»Wenn Sie nur den Professor verhaften würden. Können Sie ihn nicht einsperren, weil er uns belästigt? Und sie auch. Ich kann die beiden nicht mehr sehen. Sie haben bei uns zu Abend gegessen, und jetzt halten sie Mama als Geisel im Wohnzimmer zurück und wollen unbedingt wissen, was Sie zu ihr gesagt haben.«

»Es ist doch nur natürlich, dass sie neugierig sind.« Bevor sie etwas einwenden konnte, fuhr er fort: »Ich habe deine Mutter gefragt, ob sie letzte Woche Milch gekauft hat, aber sie konnte sich nicht mehr erinnern.«

»Glauben Sie, dass Onkel Ned mit Milch vergiftet wurde? An welchem Tag?«

»Außer am Montag und Dienstag.«

»Lassen Sie mich nachdenken.« Ein Schweigen entstand, unterbrochen nur durch Geräusche aus dem Haus und dem leichten Atmen des Mädchens. »Ich musste am Montag einkaufen gehen, weil wir keine Politur mehr hatten, und die Putzfrau regt sich immer auf, wenn nicht alles da ist, was sie braucht.«

»Bist du sicher, dass es nicht am Dienstag war? Die Politur hätte sie doch erst am Mittwoch gebraucht.«

»Mama hat es am Montag bemerkt. Sie musste den Esstisch wischen, weil Tom sich frühmorgens draufgelegt hatte, da scheint nämlich immer die Sonne auf die Platte. Dann hat sie ihn poliert, danach hat sie mich gleich losgeschickt, bevor sie es wieder vergisst.« Phoebe verstummte und fuhr dann fort: »Ich weiß, dass ich am Dienstag nicht einkaufen war, weil ich den ganzen Tag mit Onkel Ned verbracht habe.« Ihre Stimme verklang, er hörte ein tiefes Seufzen. »Am Mittwochnachmittag habe ich im Safeway Milch gekauft.«

»Bist du sicher?«

»Ich musste, weil Mama sagte, dass Solange und der Professor noch vorbeikommen würden, und sie mag immer viel kalte Milch in ihrem Kaffee. Mir würde es ja schlecht werden davon.«

»Wie viel hast du gekauft?«

»Einen von diesen großen Plastikbehältern mit Griff, vier Pints. Mama war ein bisschen verärgert, weil sie meinte, wir brauchen nicht so viel.«

»Hat Ned Milch getrunken? Oder Müsli gegessen?«

»Pur hat er sie nicht getrunken. Ich tu’s auch nicht, weil ich das eklig finde. Manchmal hat er Müsli gegessen, aber nicht sehr oft. Zum Frühstück hatte er gern Toast und Rühreier.«

»Weißt du noch, wann die Milch vom Safeway aufgemacht wurde?«

»Nein. Minnie hat am Donnerstag fürs Frühstück Milch genommen, aber um die Zeit war der Milchmann schon dagewesen, und sie mag sowieso lieber Magermilch.«

»Und am Freitag?«

»Das weiß ich nicht mehr. Tut mir furchtbar leid.«

»Könntest du bitte deine Mutter ans Telefon rufen? Sag ihr, es ist wichtig.«

Wieder klapperte der Hörer, dann hörte er Iolo Williams‘ laut protestierende Stimme und schließlich Ediths Flüstern. »Ja? Was wollen Sie?«

»Tut mir leid, Sie noch einmal belästigen zu müssen, Mrs. Harris. Phoebe hat am Mittwoch eine Plastikflasche Milch gekauft. Wissen Sie noch, wann Sie die aufgemacht haben?«

»Oh!« hauchte sie. »Die habe ich weggeschüttet!«

»Warum? Wann?«

»Die schmeckte so komisch. O Gott!«

»Bitte, Mrs. Harris. Wann haben Sie sie aufgemacht?«

Sie atmete wie ein verängstigtes Tier. »Sie musste aufgebraucht werden, also habe ich am Freitagmorgen was davon ins Kännchen gegossen. Wir hatten sie zum Mittagessen, Ned hatte zwei Tassen Tee, und ich habe sie in den Kaffee getan, aber sie schmeckte sauer, obwohl das Verfallsdatum noch lange nicht abgelaufen war, deshalb habe ich sie weggeschüttet.«

»Warum ist Ihnen das jetzt erst eingefallen?«

»Ich weiß es nicht.« Dann seufzte sie tief und sagte: »Ich sehe es jetzt vor mir, deshalb fällt mir alles wieder ein. Ich sehe dieses Riesending im Kühlschrank. Ich weiß noch, dass ich Phoebe geschimpft habe, weil sie so viel gekauft hatte, und dass ich gedacht habe, das dauert ewig, bis wir die aufgebraucht haben.«

»War der Verschluss bereits geöffnet?«

»Mina hat etwas davon zum Frühstück genommen, aber sie hat ihr nicht geschmeckt und sie hat eine Flasche aufgemacht.«

*

Als McKenna von seinem Büro nach unten ging, traf er Diana Bradshaw, die sich mit aschfahlem Gesicht, wirrer Frisur und aufgelöster Kleidung am Treppengeländer nach oben hangelte. Als sie ihn sah, blieb sie schwer atmend stehen. »Was ist denn passiert?«

»Man hat auf mich geschossen!« Sie schleppte sich zum Treppenabsatz und lehnte sich gegen die Wand. »Ich war auf dem Weg nach Hause, als auf der Schnellstraße hinter mir ein Auto ausscherte, um zu überholen. Als es auf gleicher Höhe war, beugte sich ein Mädchen aus dem Beifahrerfenster und schoss auf mich.«

»Sie machen Witze!«

»Schön wär’s!« sagte Diana Bradshaw mit zitternder Stimme. »Ich war zu Tode erschrocken, und Gott weiß, wie ich es geschafft habe, anzuhalten, ohne einen Unfall zu bauen.« McKenna half ihr, sich an der Wand entlang in ihr Büro zu schleppen. »Eine Verkehrsstreife hat mich gerettet.«

»Wo ist Ihr Auto?«

»Hinten im Hof.« Sie ließ sich auf einen Stuhl sinken und verschränkte die Arme. »Anscheinend war es eine Wasserpistole, weil auf meiner Fahrertür nur ein Spritzer irgendeiner Flüssigkeit zu finden ist, aber mein Gott, bin ich erschrocken!« Allmählich gewann sie die Fassung wieder, ihre Stimme wurde schärfer. »So ein dummer, gefährlicher Unsinn. Sie hätte einen furchtbaren Unfall verursachen können.«

»Haben Sie sich Fabrikat und Kennzeichen gemerkt?«

»Nein, aber das Mädchen würde ich sofort wiedererkennen. Sie warf ihre Haare zurück und hatte diesen wahnsinnigen Ausdruck im Gesicht, als wäre es das Lustigste auf der Welt.« Sie hielt inne, ihr Atem ging immer noch schwer. »Ich bin mir nicht sicher, aber ich glaube, sie haben mich von hier aus verfolgt, als hätten sie vor dem Revier auf mich gewartet. Ich habe das Auto die ganze Zeit im Rückspiegel gesehen, es wurde langsamer, wenn ich bremste, und beschleunigte, wenn ich schneller fuhr, ohne je zu überholen. Als es dann schließlich ausscherte, war ich regelrecht erleichtert, weil mir das Ganze langsam auf die Nerven ging.« Das Telefon klingelte, und sie schrak hoch, griff dann aber nach dem Hörer. Während sie zuhörte, wurde ihr Gesicht rot vor Zorn. »Blöde Kuh!«

»Wie bitte?«

»Sie haben eben mein Auto untersucht. An der Tür geht der Lack ab, anscheinend war Bremsflüssigkeit in der Wasserpistole. Diese blöde Kuh.«

Donnerstag, 23. August

1

McKenna wachte auf, als die Uhr der Kathedrale zwei schlug, mitten in dieser toten Zeit, in der das Gestern schon vergangen war, das Morgen aber noch Zeit sammelte für seinen Beginn. Schweißnass schob er die Bettdecke zum Fußende des Betts, lag dann auf dem Rücken, blickte durchs vorhanglose Fenster auf einen klaren, sternenübersäten Himmel und versuchte, sich an das Geräusch zu erinnern, das ihn geweckt hatte.

Stimmen, die wie statisches Rauschen im Radio die nächtliche Stille durchbrachen, drangen von der Straße zu ihm herein. McKenna rollte sich aus dem Bett und stapfte barfuß über den kleinen Gang zum vorderen Zimmer, aus dem er auf ein großes, dunkles Auto hinuntersah und darin zwei dunkle Köpfe erkannte.

»Er wird es wissen wollen«, sagte Dewi eben.

»Sie können doch um diese Uhrzeit niemanden wecken«, erwiderte George Polgreen. »Wir haben alles getan, was wir im Augenblick tun können.«

McKenna stemmte die untere Hälfte des Schiebefensters hoch und beugte sich hinaus. »Was zum Teufel tut ihr denn da unten?«

Zwei überraschte Gesichter wandten sich ihm zu, eins blass wie der Mond, das andere schwarz wie die Nacht, aber mit blitzenden weißen Zähnen. Dewi schwang sich über die Fahrertür, während George die Beifahrertür öffnete und dann auf der Straße stand wie ein langer Schatten. »Irgendjemand ist in Georges Wohnung eingebrochen. Die Mistkerle haben die Tür eingetreten.«

McKenna schloss das Fenster, holte seinen Bademantel und stolperte schlaftrunken nach unten. »Na, dann kommen Sie mal rein.«

Dewi war noch mit seinem Auto beschäftigt, er musste zuerst die Wegfahrsperre und die Alarmanlage aktivieren, bevor er George und McKenna in die Küche folgte, wo er unaufgefordert sofort Tee zu kochen begann, während McKenna sich müde an den Tisch setzte und George stumm auf dem anderen Stuhl Platz nahm.

»Warum sind Sie denn so spät noch unterwegs?«

»Nach Feierabend haben wir eine Spritztour gemacht«, sagte Dewi. »Dann sind wir in einem Restaurant in Dolgellau, das George kennt, Essen gegangen. Hinterher hat er mich noch zu sich zum Kaffee eingeladen, und da haben wir festgestellt, dass in seine Wohnung eingebrochen worden ist. Ich habe sofort im Revier angerufen, jetzt sind ein paar unserer Leute und die Spurensicherung dort.«

»Wann waren Sie zum letzten Mal in Ihrer Wohnung?«, wandte sich McKenna an George.

»Bevor ich zu Edith ging. Dewi und ich sind direkt von dort weggefahren.«

»Fehlt etwas?«

»Keine Ahnung. Wir haben nichts angerührt.«

»Irgendwelche Schäden?«

George zuckte ziemlich hilflos die Achseln. »Ich weiß es nicht. Ich hoffe nur, dass keiner am Computer herumgemacht hat. Meine ganze Dissertation ist da drin.« Nachdem er die Tasse Tee genommen hatte, die Dewi ihm anbot, fuhr er fort: »Ich habe zwar Kopien auf Diskette, aber irgendjemand könnte ja ein Virus eingepflanzt haben. Der Kasten muss überprüft werden.«

»George meinte, während seines Urlaubs sei schon mal jemand in seiner Wohnung gewesen«, sagte Dewi und lehnte sich gegen die Anrichte. »Außerdem meinte er, wir hätten bei Neds Sachen eine Menge Fotos finden müssen.«

*

Als die Uhr der Kathedrale sieben schlug, gab McKenna seine Versuche einzuschlafen auf und stolperte ein weiteres Mal hinunter in die Küche. Drei Stunden zuvor waren Dewi und George in Georges überfallenes Refugium zurückgekehrt, um dort ernst dreinblickende Polizeibeamte im Besitz einer Chromarmkette mit einer wasserdichten Schraubkapsel zu finden, die sie zusammen mit Georges kleiner Sammlung von Manschettenknöpfen und Krawattennadeln in einem geschnitzten Holzkästchen entdeckt hatten. Die Buchstaben SOS waren auf die eine Seite der Kapsel geprägt, eine Abbildung des heiligen Christopherus auf die andere, und in der Kapsel befand sich, ziehharmonikaförmig zusammengefaltet, ein langer Papierstreifen mit Edward Jones’ Namen und Adresse und der Liste der Substanzen, die ihm hatten gefährlich werden können.

Verhaftet und erkennungsdienstlich behandelt saß George nun in einer Zelle und wartete darauf, erklären zu dürfen, was zumindest Dewi für unerklärlich hielt, der mittlerweile zu McKenna zurückgekehrt war. »Ich kann’s einfach nicht glauben, Sir«, sagte er immer wieder, während der Sommermorgen neue Schatten über den Bangor Mountain warf. Möwen mit goldenen Flügelspitzen kreisten schreiend und kreischend am Himmel und weckten die Katzen, die an der Hintertür dösten.

»Sie lassen sich zu leicht vom schönen Schein täuschen.«

»Er war Ned doch treu ergeben. Warum sollte er ihn umbringen?«

»Erst gestern haben Sie selber ein gutes Motiv genannt.«

»Das war ein Witz.«

»Im Scherz wird manches wahre Wort gesprochen, wie’s so schön heißt.«

2

McKenna verließ das Haus, noch bevor der Postbote in der schmalen Straße auftauchte. Er sah die blaugekleidete Gestalt mit ihrer schweren Tasche den steilen Hügel hochtrotten. Als der Postbote lächelte und ihm zuwinkte, fragte er sich, welche neuen, ungeahnten Schrecken wohl in den Tiefen dieser Tasche lauerten.

Diana Bradshaw war ebenfalls schon früh im Dienst. »Ich höre, Sie haben Polgreen in Gewahrsam«, sagte sie freundlich und runzelte dann plötzlich die Stirn. »Stimmt es, dass Prys gestern Abend mit ihm unterwegs war?«

»Er wurde deswegen bereits belehrt«, sagte McKenna. »Gibt’s was Neues über Ihr Auto?«

»Mein Mann hat es gekauft, kurz bevor wir umzogen, wissen Sie, es hatte noch nicht mal einen Kratzer, aber jetzt muss es völlig neu lackiert werden.« Sie sieht merkwürdig traurig aus, dachte McKenna, eigentlich sollte sie wütend sein, wie ihre Worte hätten erwarten lassen. »Warum tut jemand so etwas? Ist das gedankenloser Vandalismus oder bloßer Neid?« Sie trommelte mit den Fingern auf den Schreibtisch, McKenna fiel auf, dass ihre Nägel frisch lackiert waren. »Wenn früher die Leute etwas wollten, dann haben sie es sich selbst verdient, aber jetzt zerstören sie einfach, was andere sich erarbeitet und erspart haben, weil sie glauben, dass die Welt ihnen was schuldig ist. Das bringt mich zur Verzweiflung!«

»Haben Sie schon eine Beschreibung des Mädchens abgeliefert?«

»Ich habe nur eine typische Kunstblonde gesehen: ein Gesicht wie eine Maske und völlig amoralisch. Man sieht es in ihrem Blick.«

»Wir können Ihnen Tausende liefern, die so aussehen«, bemerkte McKenna auf dem Weg zur Tür.

Die Maler saßen auf umgedrehten Farbkübeln vor seinem Büro und tranken Tee aus einer Sammlung von Thermosflaschen zu ihren Füßen. »Verdammt heiß heut wieder, was?« sagte einer von ihnen. »So heiß, dass die Farbe nicht richtig trocknet. Sie ist immer noch klebrig, und es kann sein, dass wir erst dann fertig streichen können, wenn sich das Wetter ändert.«

Rowlands wartete in der Tür seines provisorischen Büros. »Die sitzen schon eine halbe Stunde so da.«

McKenna machte ein finsteres Gesicht. »Von mir aus können die den ganzen Tag hier rumsitzen. Machen Sie die Tür zu und setzen Sie sich.« Während er Zigaretten und Feuerzeug aus der Tasche zog, fuhr er fort: »Janet hat mir von Gerüchten erzählt, die Sie von Ihrer Frau haben sollen. Ich mag es nicht, wenn hinter meinem Rücken über mich getratscht wird.«

»So ist es nicht.« Rowlands steckte sich ebenfalls eine Zigarette an. »Meine Frau ist mit der Frau eines Inspectors aus der Zentrale befreundet, und dort ist es Hauptgesprächsthema. Ich habe auch hier schon einiges gehört.«

»Ich habe die Sache bereits mit dem Chief Constable besprochen.«

»Bei allem Respekt, Sir, aber ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass er Ihnen die ganze Wahrheit gesagt hat. Er würde sein Gesicht verlieren, wenn er zugibt, was da alles gemauschelt worden ist.« Er errötete leicht und atmete tief durch. »Bradshaws Betrugsdezernat ermittelte gegen den Direktor einer Baufirma, die mit Millionenschulden in Konkurs gegangen ist und Hunderte arbeitslos gemacht hat. Er hatte jahrelang Gewinne abgeschöpft und das Geld auf Konten von Briefkastenfirmen in irgendwelchen weit entfernten Steuerparadiesen verschoben, wo es vor unseren Behörden sicher war. Der Job war ein Alptraum.«

»Und?«

»Kaltschnäuzig, wie der Kerl ist, hat er eine neue Firma gegründet und damit Häuser, die von Bauträgern wegen geplatzter Kredite versteigert wurden, zu Dumpingpreisen aufgekauft und mit Riesenprofiten weiterverkauft.« Er hielt kurz inne, um Asche abzustreifen. »Ein Ehepaar, das sein Haus verloren hatte, wurde von der Baugenossenschaft auf Zahlung noch ausstehender Hypothekenschulden von 50 000 Pfund verklagt. Ihr Haus war für 23 000 Pfund verkauft worden, obwohl es sogar auf dem flauen Markt, der gegenwärtig herrscht, 100 000 Pfund wert war, deshalb wandten die beiden sich an uns.«

»Sehr interessant und ziemlich typisch für unsere Zeit, aber worauf wollen Sie hinaus?«

»Einer aus Bradshaws Team fand heraus, dass der Besitzer der Immobilienfirma, die das Haus gekauft hatte, der Mann war, gegen den sie ermittelten, aber sie sagte ihm, er solle die Sache vergessen. Er ermittelte trotzdem weiter und entdeckte, dass alle Häuser weit unter ihrem tatsächlichen Wert taxiert worden waren, und zwar von einem einzigen Gutachter, der für einen ganz bestimmten Makler arbeitete. Als er mit diesen Informationen zu ihr ging, drohte sie ihm mit disziplinarischen Maßnahmen.« Mit säuerlichem Grinsen drückte er seine Zigarette aus. »Bald darauf fand er heraus, dass sie sich ihr hübsches neues Haus über ebendiese Verbindungen besorgt hatte, und zwar nachdem sie zum ersten Mal davon erfahren hatte. Er meldete das nach oben weiter, und nun ist sie hier. Das heißt im Klartext, man hat Sie verladen, Sir.«

»Oder man hat mich zu einem Sündenbock gemacht, der eine Suppe auslöffeln muss, die einem anderen eingebrockt wurde. Aber was soll’s, das Ganze ist längst Schnee von gestern«, sagte McKenna. »Da ich aber nicht der einzige bin, der vor einer solchen bitteren Schüssel sitzt, sollten Sie Ihre Energien vielleicht darauf verwenden, George Polgreen angesichts der Tatsache, dass alle Indizien in eine ganz andere Richtung deuten, von der Verantwortung für Neds Tod zu befreien.«

*

Sämtliche Spuren und Indizien, die in Neds Zimmer gesichert worden waren, wurden etikettiert, bearbeitet und mit den Fingerabdrücken und den anderen Proben verglichen, die man Edith, ihren Töchter und ihren Besuchern abgenommen hatte. Irgendwann einmal hatten alle sein Zimmer betreten und verräterische Spuren hinterlassen, aber in seinem Todeskampf hatte sich Ned nur seine eigene Haut aufgerissen, wie die Partikel unter seinen Nägeln bewiesen. Alle Urinproben bis auf Minas wiesen Tetracyclin in unterschiedlichen Konzentrationen auf, während auf dem Chromarmband nicht einmal der Hauch eines Fingerabdrucks zu finden war.

»Das ist ungewöhnlich«, bemerkte Janet, während sie den angesammelten Haufen Faxausdrucke durchblätterte. »Jason Lloyds Fingerabdrücke sind so gut wie nichtexistent.« »Warum?« McKenna unterdrückte ein Gähnen.

»Starke Abschleifungen.«

»Das ist nicht ungewöhnlich bei Leuten, die mit Chemikalien zu tun haben. Von den Malern haben wir auch keine vernünftigen Abdrücke bekommen.« Er gähnte noch einmal und fragte dann: »Sind die anderen Bewohner von Georges Haus schon befragt worden? Hat jemand etwas von dem Einbruch mitbekommen?«

»Er ist der einzige, der in den Semesterferien hier ist«, antwortete Janet. »Und die Nachbarn haben nichts gehört, weil in irgendeinem Hinterhof eine laute Party stattfand.« Sie schob die dünnen Faxe zu einem ordentlichen Stapel zusammen und legte sie auf den Tisch. »Was soll ich jetzt tun, Sir?«

»Überprüfen Sie, wo sich George Polgreen in der letzten Woche aufgehalten hat. Nur wenn er doch in Bangor gewesen war, und nicht, wie er behauptet, in Notting Hill, konnte er Neds Essen manipuliert haben.«

»Außer er hatte einen Komplizen«, sagte Janet. »Ich glaube aber, dass derjenige, der Ned vergiftete, George auch das Armband untergejubelt hat.«

»Schon, aber damit sind wir wieder da, wo wir angefangen haben«, sagte McKenna gereizt. »Dewi ist bei den Harris’, wo er sich die restlichen Bücher und Dokumente ansieht und nach dem Adressbuch und den Fotos und Briefen sucht, die angeblich verschwunden sind. Wenn er sie nicht findet, sollten Sie und Rowlands sich darauf einstellen, am Nachmittag mit einem Durchsuchungsbefehl hinzufahren. Ich selbst besuche Neds Familie.«

»Edith kriegt einen Nervenzusammenbruch, wenn wir mit einem Durchsuchungsbefehl aufkreuzen.«

»Ich habe Dr. Ansoni bereits verständigt, und Bradshaw weiß, dass wir für die Durchsuchung noch ein paar Leute brauchen.«

»Ihr Auto sieht schrecklich aus. Haben Sie es schon gesehen? Ich wusste gar nicht, dass Bremsflüssigkeit so etwas anrichten kann.« Sie stand auf und schob sich eine Strähne hinters Ohr. »Sie wird wohl einen Ersatzwagen bekommen, ich wüsste nämlich nicht, wie sie sonst heute Abend nach Hause kommen sollte. Als ich vorher die Faxe abholte, habe ich einen Werkstattwagen gesehen.«

*

Als McKenna auf dem Weg nach draußen leise über den Korridor ging, lauerte Diana ihm auf. Sie riss die Tür auf und lächelte gewinnend. »Sie müssen mir einen Gefallen tun«, gestand sie ihm. »Ich will, dass mein Auto, wenn’s geht, heute noch repariert wird. Könnten Sie mir eine verlässliche Werkstatt empfehlen?«

»Aber Janet hat doch eben erst gesehen, wie ein Werkstattwagen Ihr Auto abgeholt hat.«

»Was?« Sie wurde blass. »Das kann nicht sein! O mein Gott, man hat es gestohlen!«

*

Rowlands, der vor dem Verhörzimmer an der Wand lehnte und darauf wartete, dass George aus seiner Zelle gebracht wurde, sagte: »Ich schätze, so klingt’s in der Hölle.« Telefone bimmelten, Faxgeräte und Fernschreiber ratterten, Schritte hallten und Stimmen gellten, am schrillsten Diana Bradshaws. »Dieses ganze Tamtam wegen eines verdammten Autos!«

»Es ist ein schönes Auto«, bemerkte McKenna.

»Zu einem schönen Preis«, ergänzte Rowlands. »Vielleicht hält sie ja Anteile an der Immobilienfirma.«

»Lassen Sie sich einen Rat geben, Ian, bevor eine Verwarnung daraus wird«, sagte McKenna. »Sie werden immer feindseliger ihr gegenüber, es ist nicht zu überhören. Andere werden Ihrem Beispiel nur zu bereitwillig folgen, und ich will nicht, dass Gerüchte über sexuelle oder andere Belästigungen ihren Weg in die Zentrale finden. Und ich will auch nicht, dass man mich beschuldigt, Verleumdungen Vorschub zu leisten.«

»Hinweis verstanden, Sir.« Als George in Sicht kam, der hinter einem uniformierten Constable her trottete, fügte er hinzu: »Sie schafft es auch ohne meine Hilfe, sich ihr eigenes Grab zu schaufeln, aber ich drücke ihr trotzdem die Daumen.«

3

Zwar zierte kein silbernes Auto die sonnenhelle Stille des Glamorgan Place, doch Dewis Cabrio stand mit makellosem Lack und aufgeklapptem Verdeck am Bordstein. McKenna parkte dahinter und blieb einen Augenblick sitzen, um den Anblick des Fahrzeugs vor sich zu genießen und sich kurz einer perversen Freude über Diana Bradshaws Verlust hinzugeben, was zwar seinen nicht gerade wettmachte, aber doch eine gewisse Genugtuung versprach.

Als er den Pfad hochging, erschien Edith in der Tür und eilte aufgeregt die Stufen hinunter. »Stimmt das mit George?« keuchte sie und fasste ihn am Arm. »Ich kann’s nicht glauben. Ich kann’s einfach nicht glauben. Er hätte Ned nie etwas angetan, in einer Million Jahren nicht!«

»Dazu kann ich nichts sagen«, sagte McKenna. »Sie verstehen sicher, warum.«

»Sie haben einen Fehler gemacht.« Edith versperrte ihm den Weg. »Sie haben einen furchtbaren Fehler gemacht.«

»Ich kann nichts dazu sagen«, wiederholte McKenna.

»Dann sagen Sie mir wenigstens, ob das Medikament in der Milch war. Ich habe ein Recht, das zu erfahren.«

»Können wir reingehen?« Er ging voraus, und Edith musste beinahe rennen, um Schritt zu halten. »Sie wirken ziemlich angespannt und aufgeregt.«

Plötzlich blieb Edith stehen und fluchte. McKenna wandte sich zu ihr um und sah, dass sie Tränen in den Augen hatte. »Was haben Sie gesagt?«

»Etwas sehr Unfeines!«, blaffte sie und wischte sich ungeduldig die Tränen weg. »Ich habe verdammt noch mal keine Lust mehr, mich wie Kind oder wie einen Einfaltspinsel behandeln zu lassen. Ich bin es leid, dass man mich gönnerhaft behandelt, dass die Leute um mich herumschleichen, als würden sie auf Eiern gehen, oder schlimmer noch, durch ein Minenfeld.« Sie rauschte die Stufen hoch und in die Diele, wo sie durch die Farben pflügte, die vom Treppenfenster auf den Boden strömten. »Ja, ich bin angespannt«, sagte sie und stieß die Wohnzimmertür so heftig auf, dass sie von der Wand zurückprallte, »und ja, ich bin aufgeregt. In meinem Haus ist jemand ermordet worden, und jetzt haben Sie die einzige Person verhaftet, die es auf keinen Fall gewesen sein konnte. George war letzte Woche nicht hier. Er hatte seit fast einem Monat dieses Haus nicht mehr betreten.«

»Verstehe.« McKenna blieb an der Tür stehen und sah ihr zu, wie sie im Zimmer auf und ab ging.

Wieder trug sie eins ihrer hübschen, gutsitzenden Kleider, der lange Rock wehte im Zug, den ihre Bewegungen verursachten. Als sie am Ende ihrer zweiten Runde am Kamin angelangt war, blieb sie stehen. »Und ich werde vermutlich noch viel angespannter und aufgeregter werden«, fügte sie hinzu. »Ich habe mit diesen verdammten Tabletten aufgehört. Ich habe sie alle die Toilette hinuntergespült, wahrscheinlich werde ich heute Abend die Wände hochgehen, und morgen werde ich mir die Pulsadern aufschlitzen wollen. Aber egal was ich tue, ich tue es und nicht diese verdammten Tabletten!«

»Das alles muss nicht sein. Es gibt Medikamente gegen die Entzugserscheinungen.« »Ich weiß.« Edith nickte. »Nur ein anderes Gift, um den Teufel mit Beelzebub auszutreiben. Vielen Dank, da leide ich lieber!«

»Das werden Sie auch. Glauben Sie nicht, dass Sie es Ihrem Arzt sagen sollten?«

»Warum? Was soll der denn schon tun? Ein Arzt ist schuld, dass ich überhaupt so geworden bin.«

»Die Entschlossenheit, die Sie im Augenblick vorwärtstreibt, wird nicht lange anhalten«, sagte McKenna. »Ich weiß das. Ich habe versucht, mit dem Rauchen aufzuhören.«

»Phoebe wird mir helfen.« Ein Lächeln blitzte in Ediths Augen auf. »Sie hat mir geholfen, das Zeug wegzuwerfen. Und Annie hilft mir auch.«

»Ist das nicht eine zu schwere Last, die Sie da auf die Schultern Ihrer Töchter laden?«

»Die beiden halten das schon aus. Sie sind stark.« Sie seufzte. »Mina nicht, das arme Kind. Sie ähnelt viel zu sehr ihrem Vater.«

»Wo sind die Mädchen?«

»Mina ist arbeiten, Annie ist mit Bethan zur Farm gefahren, und Phoebe ist oben mit dem jungen Polizisten und passt auf, dass er Neds Sachen nicht kaputtmacht.«

»Er ist kein Vandale, Mrs. Harris.«

»So habe ich das nicht gemeint! Sie tut nur, was George tun sollte, der es aber nicht kann, weil Sie ihn eingesperrt haben.«

*

Phoebe hatte geweint. Verräterische Flecken verunstalteten ihr Gesicht und ließen die Spuren ihres Kampfes mit Mina noch deutlicher hervortreten. »Sie müssen George freilassen!« sagte sie, als McKenna hereinkam.

»Ich kann nicht über George sprechen«, sagte er. »Und Dewi ebenfalls nicht.«

»Ach, der!« Sie bedachte Dewi mit einem beinahe angewiderten Blick. »Er tut so, als arbeite er für den Geheimdienst und nicht für die Ortspolizei. Na, ich schätze, mit seinem protzigen Auto und ein paar Möchtegerngeheimnissen kommt er sich sehr männlich vor.«

»Du bist unverschämt«, sagte McKenna. »Und weil wir gerade von Geheimnissen reden, jemand hat mir gesagt, dass du selber auch gern welche hast. Gibt es irgendetwas, das du mir schon längst hättest sagen sollen?«

»Wer hat was gesagt?«, wollte sie wissen.

»Das ist unwichtig.«

»Jeder tratscht«, sagte Dewi. »Es macht Spaß, und du tust es zur Genüge.« Er hievte einen Stapel Bücher auf das Fensterbrett. »Aber es macht keinen Spaß, wenn die Person, über die du redest, es hören kann, also hör auf, dich blöd zu stellen, und beantworte Mr. McKennas Frage.«

Sie sah von einem zum andern und sagte dann ziemlich mürrisch: »Ich würd’s Ihnen schon sagen, wenn’s was zu sagen gäbe.«

»Gut.« McKenna lächelte.

»Und Sie sagen uns, was mit George los ist, sobald Sie können?«

McKenna nickte.

»Er war’s nämlich nicht«, behauptete sie unbeirrt. »Er würde so etwas nie tun, und er konnte es auch gar nicht, weil er nicht da war.«

»Das hat deine Mutter auch schon gesagt.«

Sie hob einen Stapel Papiere auf und legte sie sich auf den Schoß, eine Hand obenauf. »Wir haben Mamas Tabletten ins Klo geworfen. Hat sie Ihnen das gesagt? Ich hoffe nur, Annie kommt zurück, bevor sie ihre nächste Dröhnung braucht.«

»Ich habe ihr geraten, Dr. Ansoni anzurufen.«

»Das tut sie bestimmt nicht«, sagte Phoebe voller Überzeugung. »Da leidet sie lieber.« Mit einem merkwürdigen Gesichtsausdruck blickte sie durchs Fenster. »Ich frage mich, was für ein Mensch zum Vorschein kommt, wenn sie von den Tabletten runter ist.« Dann wandte sie sich an McKenna und fragte: »Was meinen Sie, bekommen wir eine andere Mutter?«

»Das weiß ich nicht, Phoebe. Ich weiß nicht, ob solche Tabletten die Persönlichkeit verändern können oder ob sie nur die Ecken und Kanten abschleifen.«

»Bei Minnie haben die Tabletten nicht viel bewirkt, nur dass sie sie noch bissiger gemacht haben. Das Glücksgefühl, von dem alle reden, habe ich bei ihr nie bemerkt.«

»Sie wirken bei jedem anders.«

»Gott sei Dank«, erwiderte das Mädchen gereizt. »Sonst wären wir schon alle tot, so wie Onkel Ned. Deshalb hat Mama ihre Tabletten weggeworfen. Sie hat gesagt, wenn sie nicht bis über die Ohren zugedröhnt gewesen wäre, dann hätte sie vielleicht gemerkt, dass etwas nicht stimmte, oder die Milch weggeschüttet, bevor Onkel Ned davon nahm, dann wäre er jetzt noch am Leben.«

»Sie kann nichts dafür, auch sind wir gar nicht sicher, dass es die Milch war.«

»Mann, sind Sie herablassend!« Phoebe knallte die Papiere auf den Tisch und stand auf. »Also wirklich!«

»Ich glaube, das ist mal wieder so eine Situation, wo man gar nichts richtig machen kann, Sir«, bemerkte Dewi. »Phoebe ist ziemlich wütend über Georges Verhaftung.«

»Phoebe ist sehr wütend über Georges Verhaftung«, äffte sie ihn nach.

»Es überrascht mich nicht, dass deine Schwester dir ab und zu eine knallt«, sagte Dewi. »Du hast Glück, dass ich gelernt habe, mich zu beherrschen.«

»Gibt es noch Hoffnung auf irgendetwas Konstruktives von euch beiden?«, fragte McKenna erschöpft. »Oder wollt ihr euch den ganzen Tag aufführen wie Hund und Katz’?«

»Tom!« kreischte Phoebe und rannte zur Tür hinaus. »Wo ist er?« Sie lief schreiend die Galerie entlang, dann hörten sie ein lautes Aufseufzen und ein plötzliches Lachen, als Phoebe die Katze entdeckte, die in einem Sonnenstrahl auf der obersten Treppenstufe lag.

»Seien Sie nicht zu streng mit ihr«, sagte McKenna ruhig.

Dewi lächelte. »Sie ist ein gutes Mädchen. Irgendwie mag ich sie.«

McKenna setzte sich aufs Fensterbrett und zündete sich eine Zigarette an. »Es kann sein, dass man Sie ins Revier zurückruft. Mrs. Bradshaws Auto wurde direkt vor unserer Nase vom Hof geklaut.«

»Im Ernst?«

»Janet hat gesehen, wie ein Werkstattwagen es abgeschleppt hat, und sie dachte sich, wie viele andere auch, nichts dabei, weil es ja logisch und naheliegend ist, dass ein beschädigtes Auto abgeschleppt wird.«

»Überaus gerissen«, bemerkte Dewi. »Denn woher sollten die Halunken wissen, welches Auto sie klauen sollen, wenn es nicht vorher für sie markiert wurde?«

»Rowlands ist Ihnen mal wieder einige Schritte voraus.« McKenna grinste. »›Mit Bremsflüssigkeit angespritzt‹ ist inzwischen eine neue Rubrik seiner rasch wachsenden Tabelle.« Er stand auf und wischte sich Staub von der Hose. »Ich fahre jetzt zu Neds Familie, vermutlich komme ich erst spät zurück.«

»Wollen Sie sich dazu vielleicht mein Auto ausleihen?«, fragte Dewi und zog die Schlüssel aus der Hosentasche. »Es ist ein schöner Tag, um ohne Verdeck zu fahren.« Er grinste. »Vielleicht haben Sie ja sogar mehr Glück als wir gestern Abend und finden auf dieser Spritztour die Frau Ihrer Träume. Uns hat man für ein paar Schwule auf Freiersuche gehalten.«

4

Solange McKenna das verzwickte Einbahnstraßensystem der Stadt noch nicht hinter sich gelassen hatte, behandelte er das Auto mit Vorsicht, um erst einmal seine Stärken und Launen kennenzulernen, doch am Ende der Port-Dinorwic-Umgehung drückte er aufs Gas. Der Wind zerzauste ihm die Haare und knatterte in seinen Ohren, die Tachonadel zitterte bei hundert Meilen, und von einem Ohr zum anderen grinsend ließ er auf der breiten, geschwungenen Hügelstraße den übrigen Verkehr hinter sich.

Die Sonne erzeugte an der Straße nach Porthmadog hier und da flirrende Luftspiegelungen und brannte ihm auf Kopf und Arme, während er hinter einer Schlange Ausflügler am Mauthäuschen der Cob wartete, und dahinter erstreckten sich die Überreste der Klondike-Sprengstoffabrik, tiefe, mit Wellblechtrümmern übersäte Wunden in der Landschaft. Kurz hinter Penrhyndeudraeth machte er Rast und aß in einem von Reihen prächtiger Hortensien beschatteten Gartenlokal zu Mittag, hoch über einer staubigen Straße, die sich durch ein flussdurchschnittenes Tal schlängelte.

Wieder auf der Straße, erhob sich vor ihm der Betonwürfel des Trawsfynydd-Kraftwerks; schimmernd stand es am Rand eines Sees, von dem behauptet wurde, er sei so kontaminiert, dass die Fische in seinen Tiefen zu Monstern heranwuchsen. Felder, Schafhürden und abweisende Granitbauten zogen hinter niederen Mauern und gestutzten Hecken an ihm vorüber, eine Landschaftscollage gesprenkelt mit Tausenden von Schafen. Ihrer Wolle beraubt, grasten sie auf Weiden, die üppig ins Kraut geschossen waren dank des Frühlingsregens und giftigen Cäsiums, der Hinterlassenschaft eines weiteren Kraftwerks Tausende von Meilen weiter östlich, eines Vermächtnisses, das, wie das Testament von Neds Vater, vielleicht nie seine Wirkung verlor.

Nachdem er auf die Straße nach Bala abgebogen war, fuhr er durch schüttere Baumschulen und eine Wildnis wie Meereswogen, die zu Hügeln und Kegeln geronnen waren, zu kahlen, instabilen Böschungen, während hoch über ihm ein roter Drachen tanzend und taumelnd mit der Sonne flirtete. Das Auto durchschnitt die stille, heiße Luft, während eine leichte, nach Kiefern duftende Brise von den Gipfeln herunterwehte, den Rest Wasser im Llyn-Celyn-Reservoir kräuselte und im windzerzausten Ufergestrüpp raschelte. Vor einer Haarnadelkurve, die die Straße um die Hügelflanke herumzerrte, bremste er und suchte nach den Überresten der überfluteten Hütten und der Bahnlinie, beschleunigte dann wieder und sauste an dem Damm vorbei, der vor Jahrzehnten von Kämpfern der Free Welsh Army durchlöchert worden war. Das Licht stach ihm in die Augen, die Sonne brannte durch sein Hemd und die heiße Luft, die hinter der Windschutzscheibe wirbelte, dörrte seine Haut aus und erfüllte seine Nase mit dem Gestank des Todes. Im Augenwinkel sah er die Tierkadaververbrennungsanstalt, ein geschwärzter, baufälliger Schuppen hinter einer Baumgruppe, dessen fettiger Rauch Mauern und Zäune besudelte und das Laub mit schwarzem Ruß überzog.

Balas Straßen waren verstopft von Autos und Touristen, McKenna hing fest im Strom des sich dahinwälzenden Verkehrs, überwältigt vom Gestank frittierten Essens und qualmender Auspuffrohre, bis sich schließlich östlich der Stadt sanfte, bewaldete Hügel erhoben und das große, zur Erinnerung mit leuchtendroten Seidenblumen umkränzte keltische Kreuz, das die Abzweigung nach Penglogfa markierte. Das Dorf war ein winziger Flecken mit alten Hütten aus Stein und Strohlehm und immer enger werdenden Gassen, in seiner Mitte eine Kirche wie die Nabe des Rads des Lebens. Üppige rosafarbene, weiße und purpurrote Fuchsien wucherten über Gartenmauern und warfen ihre Blüten auf den Asphalt. Mit seinem Auto erregte er Aufmerksamkeit, Frauen unterbrachen ihre Gespräche, um ihm hinterherzusehen, Kinder sammelten sich in kleinen Gruppen und rannten ihm nach, und alte Männer standen einfach nur kopfschüttelnd da. Wahrscheinlich wussten schon alle, warum er gekommen war.

Hinter einer hohen Steinmauer schmiegte sich Llys Ifor wie eine Festung an eine Hügelflanke, am Ende eines Wegs, der kaum breit genug war für ein Auto. Ungestutzte Sträucher und kleine Bäume schlugen mit ihren Ästen nach der Windschutzscheibe, schleiften über die Karosserie und streiften Kopf und Schulter, so dass Blätter, Blüten und deren Düfte in seinen Kleidern hängenblieben. Er fuhr durch einen Torbogen in der Mauer und parkte auf dem Hof neben einem blauen Kombi, auf dessen Fahrersitz ein angeschnallter Teddybär saß.

Trotz seiner Größe war das Haus ein sehr einfacher Bau, bis auf ein breites Fries auf der Höhe des ersten Stocks ohne Verzierungen und mit vorkragenden Kaminen auf den Stirnseiten. Eine graue Rauchfahne hing über dem rechten Kamin. Spitzgieblige Architrave krönten Tür und Fensteröffnungen im dicken Mauerwerk.

Annie erschien in Jeans und einer hellen Seidenbluse auf dem Hof. »Phoebe hat angerufen und uns gesagt, dass Sie unterwegs sind.« Sie lächelte. »Und dass Sie sich Dewis Auto ausgeliehen haben. Auf welchem Weg sind Sie gekommen?«

»Über Porthmadog.«

»Über Corwen ist es schneller«, sagte sie und führte ihn in die Küche, »aber nicht so schön.«

Der Raum war wuchtig und voller uralter Schatten, die Wände verputzt und dunkel vor Alter und Rauch, der Boden aus mächtigen, blaugeäderten Schieferplatten, die Decke gestützt von schwarzen Eichenbalken. Die rechte Wand wurde von einem riesigen offenen Kamin, in dem ein Feuer knisterte und glühte, beinahe ausgefüllt. McKenna bezweifelte, dass Küche oder Einrichtung je verändert wurden, seit das Haus erbaut worden war.

»Das Gebäude steht unter Denkmalschutz«, erklärte Annie, »doch es verfällt, weil Gladys sich den Unterhalt nicht leisten kann. Sie bewohnt nur ein paar Zimmer, der Rest steht leer.«

»Wie alt ist es?«

»Es stammt größtenteils aus dem fünfzehnten Jahrhundert, aber einige der Nebengebäude sind noch älter, die Besitzurkunde für das Grundstück reicht zurück ins Jahr 1257.« Sie holte einen Steinkrug aus einer Nische in der Wand, füllte eine Glaskaraffe mit Limonade und stellte Karaffe und Gläser auf ein Tablett. »Heinrich III. schenkte den Besitz einem gewissen Ifor Hael, wohl für geleistete Dienste.«

»Es wäre ein wunderbares Gästehaus«, sagte McKenna, während er ihr zusah. »Gladys könnte ein Vermögen damit verdienen.«

»Wahrscheinlich, aber es geht einfach nicht.« Sie nahm das Tablett und ging zu einer niedrigen, breiten Tür in der gut einen halben Meter dicken Wand.

»Wo ist Bethan?«, fragte er, und als er ihr die Tür aufhielt, spürte er das Alter des Holzes unter seinen Fingern.

»Wie bei jedem Besuch, ob’s regnet oder die Sonne scheint, bekommt sie von Meirion eine Reitstunde. Er und seine Kumpel helfen Gladys mit den Tieren.«

McKenna folgte ihr über einen schieferbelegten Gang, der das Haus in zwei Hälften teilte, dann durch eine zweite, ebenso niedrige Tür in ein Wohnzimmer, das im Sonnenschein des Augustnachmittags erstrahlte.

Gladys Jones thronte auf einer langen, eichenen Ruhebank, die Beine an den Knöcheln übereinandergeschlagen, eine rote Tartan-Decke über den Unterschenkeln und eine Talmi-Brosche am Kragen ihres Kleids. Sie sah aus wie eine schwarzgekleidete, runzlige Phoebe. Ihr Lächeln und ihre Gesten waren wie die Phoebes, ihre Augen vom selben Schiefergrau, und sie hatte denselben Gesichtsausdruck. Als sie McKenna die Hand gab, nickte sie zu einem Häuflein Mensch, das, eingehüllt in formlose, dunkle Kleider, in einem abgenutzten Lehnsessel neben einem Kamin voller Apfelbaumscheite schlief. »Das ist unsere Schwester Gertrude«, sagte sie. »Sie ist so gut wie taub.«

»Und fast blind und stumm«, ergänzte Annie. »Aber jammern kann sie noch, vor allem bei Vollmond.«

»Pscht, Kind!«, rügte sie Gladys und bot McKenna den Stuhl neben sich an.

Annie gab ihm ein Glas Limonade, und sie und Gladys betrachteten ihn dann schweigend. Eine Messinguhr aus der Zeit Jakobs I. tickte schwerfällig auf dem mit staubigem, schwarzem Trauerflor geschmückten Kaminsims, Vögel zwitscherten und raschelten in den Bäumen vor den offenen Fenstern, und die taube Frau schnaubte wie ein schlafendes Tier. In der Ferne hörte er Schafe blöken, dann, etwas näher, das Bellen eines Hundes und Bethans Lachen. McKenna fragte sich, ob im Bewusstsein der hinfälligen Frau in dem Sessel neben dem Kamin gelegentlich noch Erinnerungen und Verstand aufflackerten. »Was ist mit Ihrer Schwester?«, fragte er Gladys.

»Das Alter«, sagte sie.

»Ignoranz und Dummheit«, warf Annie ein.

»Gertrude ist achtundsiebzig, ich bin einundsiebzig. Das Alter hat uns im Griff, aber Annie will nichts davon hören.«

»Sie ist schon immer so gewesen.«

»Annie ist überzeugt, dass sie an Rinderwahnsinn leidet, aber ich habe ihr gesagt, dass sie noch nie ganz richtig im Kopf war, auch als Mädchen nicht.« Gladys lächelte sanft. »Wir sind alle ein bisschen merkwürdig, wie Sie sicher schon bemerkt haben. Edith glaubt, dass die Einsamkeit uns den Kopf verdreht. Stimmt es, dass sie ihre Tabletten weggeworfen hat? Sie wird wie ein Einbeiniger ohne Krücken sein.«

Gertrude zuckte so heftig, dass der Sessel schwankte, und fing dann an zu schnarchen. Speichel tropfte ihr aus dem halb geöffneten Mund. Annie wischte ihr mit einer Serviette über die runzelig spröde Haut und steckte ihr das Tuch unters Kinn.

»Es ist sehr dumm von ihr, dass sie mit den Tabletten so plötzlich aufhört«, fuhr Gladys fort. »Aber sie ist eben in vieler Hinsicht auch eine sehr dumme Frau, sie hat in der Vergangenheit einige sehr dumme Fehler gemacht, aber sie hätte Ned nie etwas angetan, auch wenn sich die beiden nie sonderlich mochten.« Sie hielt inne, sah McKenna an und fuhr dann fort: »Sie hätte auch nie zugelassen, dass ein anderer ihm was antut.«

»Sie sagte, Ned hätte keine Feinde gehabt«, bemerkte McKenna.

»Das hat Sie nicht davon abgehalten, George zu verhaften«, entgegnete Annie.

»Wir hatten in dieser Situation keine andere Wahl«, sagte McKenna. »Neds SOS-Armband wurde in seiner Wohnung gefunden.«

»Nachdem jemand dafür gesorgt hat, dass Sie sie durchsuchen.«

»Das mag durchaus sein, wir hatten trotzdem keine andere Wahl.«

»Ned hat viel über George geschrieben«, sagte Gladys. »Ich hoffte immer, ihn eines Tages kennenzulernen. Er scheint ein anständiger junger Mann zu sein. Auch Phoebe mag ihn sehr. Sie bat mich, Ihnen zu sagen, dass Sie ihn freilassen sollen, aber ich sagte, sie müsse schon abwarten, bis die Zeit dafür reif ist.«

»Manchmal muss man aber ein bisschen nachhelfen«, sagte Annie.

»Das hat Phoebe auch gesagt.« Gladys nickte. »Sie würde eben gern die Welt regieren, oder zumindest ihren kleinen Teil davon. Sie will, dass ich nach Bangor komme, aber warum sollte ich, wir bringen Ned sowieso hierher, er wird auf dem hiesigen Friedhof im Familiengrab beerdigt. Wussten Sie eigentlich, dass unser Urgroßvater im Jahr 1854 den Grundstein für die Dissenter-Kapelle dort legte?«, fragte sie McKenna. Dann umwölkte Kummer ihre Augen und zog tiefe Furchen um ihren Mund. »Wann kann Ned nach Hause kommen? Wann können wir ihn begraben?«

»Wir warten noch auf einen Termin für die gerichtliche Untersuchung.«

»Warum?«, fragte Annie. »An seinem Tod ist doch nichts Geheimnisvolles.«

»Es könnte Unstimmigkeiten geben.«

Gladys stand auf. »Ich mache Tee.« Sie tätschelte ihrer Schwester die welken Hände, und ging dann, erstaunlich forsch für ihr Alter, zur Tür. »Zeig Mr. McKenna die Farm«, fügte sie hinzu, »nach dem Tee kann er sich die Fotoalben ansehen.«

»Tante Gladys hat Ned aufgezogen. Es hat sie schwer getroffen«, sagte Annie.

Sie führte McKenna durch eine niedrige Tür in eine Diele, von der eine breite Steintreppe, die Stufen in der Mitte ausgetreten, ins Obergeschoss führte. Ein widerlicher Geruch nach Trockenfäule hing in der Luft. Annie öffnete die mächtige, eisenbeschlagene Eichentür, die nach draußen führte. Die Unterkante schleifte über den Boden, während ein Schauer grünspandunkler Münzen zu Boden prasselte. »Tante Gladys legt jedes Jahr an Silvester Münzen über die Haustür«, sagte sie, während sie sich bückte, um sie wieder aufzuheben, »aber sie liegt bestimmt schon lange in ihrem Grab, bevor sie diesem Haus Glück bringen.«

»Warum verkauft sie es nicht oder überlässt es einfach dem National Trust?«

»Weil im Testament steht, dass es in der Familie bleiben soll, und sie kann es sich nicht leisten, die Verfügung anzufechten.« Sie ließ die Tür offen, als sie nach draußen trat. »Sie hat auch nicht das Eigenkapital, das sie für eine staatlich subventionierte Restaurierung braucht. Sie hat ja so schon kaum noch das Nötigste zum Leben.«

Ungemähte, verdorrte Rasenflächen voller Unkraut erstreckten sich vor dem Haus, begrenzt von ungestutzten Hecken und Sträuchern. »Es wäre tragisch, wenn so ein Anwesen verfallen würde«, sagte er und drehte sich zu dem Haus um, dessen Fenster im Licht Sonne aufglühten.

»Ned hielt es für ausgleichende Gerechtigkeit.«

»Ich weiß. George hat es mir gesagt.«

»Sie glauben doch nicht wirklich, dass er Ned umgebracht hat.«

»Dazu kann ich nichts sagen.«

»Mama meint, Sie können sehr herablassend sein, Phoebe hat das ebenfalls gesagt.«

»Ich glaube, man hat George ziemlich übel hereingelegt«, sagte McKenna schließlich, »aber das bedeutet, dass der Mörder noch auf freiem Fuß ist, und es könnte jede von Ihnen sein.«

»Ich habe Ihnen bereits gesagt, dass ich es nicht war, aber ich kann es nicht beweisen, das habe ich Ihnen ebenfalls bereits gesagt.«

Ein paar zerbröckelnde Stufen führten vom Rasen in einen gepflasterten, von Ställen und Heuschobern flankierten Hof. Vor der Umfassungsmauer war ein rechteckiger Platz, der früher wohl der Boden eines weiteren Gebäudes gewesen war, mit Sand bestreut worden. Dort ritt Bethan auf einem Palomino-Pony im Kreis herum, verfolgt von zwei schwarzweißen Schäferhunden.

Ein zerfurchter, von Wind und Wetter gezeichneter alter Mann saß auf einem moosbewachsenen Mauerrest und sah dem Kind zu. Er lächelte Annie kurz an und nickte McKenna steif zu, als sie an ihm vorbeigingen.

»Ein wunderschönes Tier«, sagte McKenna.

»Das ist Megan. Gladys fing vor langer Zeit an, Palomino-Ponys zu züchten, wahrscheinlich, als sie erkannte, dass sie nie Kinder haben würde.« Annie winkte ihrer Tochter zu, die sich Mühe gab, es nicht zu bemerken. Sie ging zu einem weiteren Torbogen in der Mauer und schob ein sonnengebleichtes Holzgatter zu einer Koppel auf, auf der drei goldfarbene Pferde unter einer Gruppe riesiger Eichen, die so alt sein mussten wie das Haus, Schutz vor der Sonne suchten. Die angrenzenden Wiesen waren mit Schafen gesprenkelt, wie die Wiesen, die er auf seiner Fahrt hierher gesehen hatte. »Das ist Tara.« Sie deutete auf ein anmutiges Tier, auf dessen Fell der Schatten der Blätter spielte. »Sie ist Megans Mutter, und ich reite sie ziemlich oft. Die etwas dunklere ist Bella, Taras Mutter, und das große Fohlen ist Bryn, Megans Bruder.« Sie lächelte. »Sie reiten auch, stimmt’s? Mr. Prys hat es Phoebe erzählt.«

»Hat er ihr auch erzählt, dass ich heruntergefallen bin?«

»Ja, er sagte, Sie seien letztes Jahr ziemlich schwer gestürzt, aber irgendwann fällt jeder mal runter. Im Frühling hat Bella Gladys über eine Mauer geworfen. Sie hat sich den Arm gebrochen, aber es hat ihr wenig ausgemacht. Ihrer Meinung nach kann man nur auf einem Pferd die Schafe von den Hügeln holen. Das sagt sie immer, wenn sie mal wieder über die Felder galoppieren will.«

»Es scheint ihr aber sehr gut zu tun. Hat sie eigentlich Hilfe im Haus?«

»Meirions Tochter erledigt die schwere Arbeit, und zweimal in der Woche kommt die Gemeindeschwester, um Gertrude zu baden.«

»Kann sie gehen?«

»Sie kann von ihrem Sessel zu dem kleinen Zimmer neben dem Wohnzimmer torkeln, in dem sie schläft, aber sie kann sich nicht allein waschen und anziehen, nicht einmal allein essen. Ich bin überzeugt, dass sie an der Creutzfeldt-Jakob-Krankheit leidet, aber Ned und Gladys sagten immer, dass ein Fluch auf ihr laste, weil sie als kleines Kind Weißdornblüten ins Haus brachte. Andererseits frage ich mich, ob nicht die ganze Familie verhext ist.« Über die Schulter weitersprechend, schlug sie einen ausgetretenen Pfad ein, der an der Umfassungsmauer entlang durch das hohe Gras führte. »Der Bruder ihres Urgroßvaters ging 1860 nach Amerika, kaufte sich für so gut wie nichts ein Riesenstück Land und baute eine Farm. Zwei Jahre später verlor er im Minnesota-Massaker seinen Skalp.«

»So was passiert eben«, sagte McKenna. Hüfthöhe Grashalme streuten ihre Samen auf seine Kleidung. »Altersschwachsinn ist recht häufig, und Gladys hat doch gesagt, dass Gertrude schon immer ziemlich merkwürdig war.«

»Sie sind alle komisch, aber Gertrude ist die einzige, die völlig durchgedreht ist.« Annie blieb stehen, ließ den Blick über Weiden und Hügel schweifen, und ihr Parfüm vermischte sich mit den Düften der Natur.

McKenna war neben ihr stehengeblieben. »Das ist ja die reinste Schafsflut hier draußen, nicht? So weit das Auge reicht«, sagte er.

»Die meisten gehören Gladys.« Annie ging weiter und ließ die Hände durch die Grashalme streifen. »Auf dem Weg hierher haben Sie sicherlich Abertausende gesehen, aber im Umkreis von einigen Meilen gibt es hier keine einzige Kuh mehr. Sie wurden alle geschlachtet.« Sie verstummte, ging langsam weiter, und fügte dann hinzu: »Ich bin nicht die einzige, die glaubt, dass Gertrude sich mit Rinderwahnsinn angesteckt hat. Fast alle aus dem Dorf glauben es. Andauernd beobachten sie sich gegenseitig, suchen nach dem, was sie bei Gertrude schon vor langer Zeit sahen, und hoffen verzweifelt, es nicht zu finden.«

Die Sonne sank immer tiefer und warf lange Schatten über die Erde. McKenna, der dicht hinter Annie herging, dachte an den Tod in seinen vielerlei Gestalten, der über diese wunderbare Landschaft kroch. Eines der Ponys wieherte, als er sich umdrehte, sah er, dass alle drei bockend und ausschlagend über die Koppel jagten. »Glauben Sie, dass Tiere einen Begriff vom Tod haben?«, fragte er. »Oder akzeptieren sie ihn einfach als das natürliche Ende des Lebens? Es würde uns eine Menge Kummer ersparen, wenn wir das auch könnten.«

»Aber das können wir nicht.« Nachdenklich betrachtete sie die Ponys und ging dann weiter. »Wir haben immer einen Grund für Reue, weil wir etwas verloren haben, weil wir etwas nicht getan oder nicht gesagt haben oder einfach wegen der Art, wie der Tod kommt, obwohl er immer wie ein Dieb kommt. Er hat von Ned gestohlen, von Phoebe und von George, von allen von uns, und wir werden nie wissen, wie groß oder klein jeder einzelne Verlust war.« Während sie ein verrottetes Holzgatter in einem weiteren Torbogen in der Mauer öffnete, fügte sie hinzu: »Andererseits halten Sex und der Tod die Welt am Laufen, oder?«

Entlang der Außenmauer einer Scheune kehrten sie zu dem Hof zurück, wo Bethan jetzt auf einer Kiste neben der kleinen Stute stand und sich strecken musste, um die Sattelgurte zu öffnen. In dem uralten Mauerwerk entdeckte McKenna hier und da Spuren behelfsmäßiger Reparaturen, unter den Traufen hielten verzinkte Eisenhaken die flechtenüberwucherten Dachziegel fest.

»Wenn sie Megan gestriegelt und gefüttert hat, isst sie bei Meirion zu Abend.« Annie lächelte und wandte sich nach Westen, wo ein Pfad zu einem winzigen, direkt an die Mauer angebauten Gebäude führte. Eine schmale Steintreppe führte an der Giebelwand hoch zu einem kleinen Torbogen unter einem runden Fenster mit einem Holzladen. »Das ist das älteste Gebäude der Farm, aber wir haben keine Ahnung, wozu es früher diente.« Sie ging um das Häuschen herum zur anderen Giebelseite, öffnete eine Tür, duckte sich und trat ein. »Als wir noch klein waren, war das unser Spielhaus, außerdem finden die Landarbeiter hier Unterschlupf. Im Winter sitzen sie hier vor einem knisternden Feuer, spielen Karten und gehen mit der Welt ins Gericht.« Sie deutete auf eine Reihe hölzerner Haken, die in dem verzogenen Balken über dem Feuerrost steckten. »Dort hängen sie ihre Mützen auf.«

Auf dem Lehmboden standen vier Stühle um einen schiefen Tisch, durch das einzige Fenster sah McKenna hinaus auf das

Gehölz über dem Dorf, doch der Ausblick war durch das alte Glas so verzerrt, dass es den Augen wehtat. Auf dem abgenutzten Fensterbrett saß der Doppelgänger von Phoebes Katze und starrte ihn mit glasigen Augen an.

Annie kicherte. »Tom ist eins ihrer Jungen. Phoebe nennt sie ›Urkatze‹. Versuchen Sie nicht, sie zu streicheln, sie reißt Ihnen sonst den Arm auf. Sie lässt sich nur von Gladys, Phoebe und Bethan berühren.«

»Von Ihnen nicht?«

Sie schüttelte grinsend den Kopf. »Nicht seit ich sie in eine Transportbox gelockt habe, um sie zum Tierarzt zu bringen.«

»Und Mina?«

»Mina mag keine Tiere, und die Tiere mögen sie nicht. Ich denke, sie spüren bei ihr etwas, vor dem sie Angst haben.« Das Lächeln verschwand, als würde sich eine Wolke vor die Sonne schieben. »Als Mina noch klein war, hasste sie es, hierherzukommen, und aus lauter Langeweile hetzte sie dann die Schafe wie ein Hund.« Die Hände in den Taschen lehnte sie sich gegen die Wand. »Sie ist so phantasielos, dass sie mir schon fast leid tut. Ich kann beim besten Willen nicht verstehen, warum sie so anders ist als Phoebe und ich.«

»Auch wenn sie Ihre Schwester ist«, erwiderte McKenna, »sie hat ein Recht darauf, anders zu sein.«

»Sie sind ein Einzelkind, nicht wahr? Irgendwie merkt man das. Sie müssen sich doch vom Augenblick ihrer Geburt an einsam gefühlt haben.«

»Und noch mehr, wenn alle Erinnerungen, die einen geprägt haben, mit den Eltern sterben. Ich kann mir die Gemeinsamkeiten, die zwischen Ihnen, Phoebe und Mina bestehen, nicht einmal vorstellen.« Er lächelte. »Ich kann höchstens neidisch sein.«

»Vom Blut abgesehen, haben wir mit Mina wenig gemeinsam.« Sie löste sich von der Wand und trat in einen Sonnenstrahl. Staubflusen umschwirrten Kleidung und Haare. »Sogar heute noch finde ich dieses Häuschen bezaubernd, doch wo Phoebe und ich Magie sehen, sieht Mina nur eine schmutzige Hütte.« Sie grinste noch einmal. »Bethan glaubt, dass das Haus für Feen erbaut wurde, obwohl es in dieser Gegend wahrscheinlich eher ein Schlupfloch für Hexen und Kobolde war, vielleicht sogar ein Teil vom Land der Ingrams.« Sie wischte sich Staub von den Händen und lachte. »Ihr Ruf wird wahrscheinlich nicht bis Bangor gedrungen sein, aber angeblich sollen sie sehr reich sein. Martha’r Mynydd, die auf einer Farm hinter Bala wohnt, behauptet, dass Mr. Ingram und seine hübsche junge Tochter sich oft abends hier treffen.«

»Und?«

»Sie existieren nicht, und soweit wir wissen, hat es sie auch nie gegeben. Martha ist nur etwas verrückt.« Sie nickte der Katze zu und ging zur Tür. »Gladys dürfte Gertrude inzwischen gefüttert haben, wir können also zurückgehen. Unappetitliche Anblicke wie dieser sind nicht gerade für die Öffentlichkeit bestimmt.« Sie seufzte. »Ich kann mir nicht helfen, aber meiner Ansicht nach wäre es besser gewesen, Gertrude wäre gestorben, nicht Ned.«

»Beim Tod gibt es kein besser oder schlechter«, sagte McKenna. Er sah auf die Uhr. »Ich habe dem Anwalt in Bala gesagt, dass ich ihn anrufe.«

»Warum? Gladys kann Ihnen das Testament ihres Vaters zeigen, wenn es für Sie wichtig ist. Sie weiß sicher auch, ob Ned bei ihm irgendwelche Papiere deponiert hat. Sie hat seit Jahren Rechtsvollmacht. Da sowohl Ned wie Gertrude nicht gerade Musterbeispiele für Zurechnungsfähigkeit waren, blieb ihr gar keine andere Wahl.«

Die Haustür stand noch offen, aber nun führte sie ihn nicht mehr ins Wohnzimmer, sondern die Treppe hoch. Das Obergeschoss war mit Trennwänden aus geschwärzter, grob behauener Eiche unterteilt. Oben auf dem Treppenabsatz war der Gestank nach Trockenfäule überwältigend. Während Annie sich mit der Schulter gegen eine Tür stemmte, deutete sie auf die Schwammwucherungen, die die Deckenbalken überzogen. »Das da stinkt so«, sagte sie.

Neds altes Zimmer lag auf der anderen Seite des Treppenhauses, am Ende eines kurzen, nur von Sonnenlicht, das von unten heraufblinzelte, erhellten Gangs. Auch diese Tür hing schief im Rahmen und schleifte mit lautem Quietschen über den Boden, als Annie sie öffnete.

Hohe Schränke und schwere Truhen, zusammengezimmert aus altem, dunklem Holz und stumpf vor Alter und Vernachlässigung, säumten eine Wand, an der anderen standen ein wunderschöner Mahagonischreibtisch und ein abgenutzter Sessel. Auf dem Messingbett lag eine handgemachte Steppdecke, eine zusammengenähte Lebensgeschichte dieser Familie, an einigen Stellen hielten allerdings nur noch ein paar dünne Fäden das Ganze zusammen. Schwarzer Trauerflor hing über den Ölbildern an den Wänden. Als McKenna im Zimmer herumging und die Landschaften hinter dem Staub vieler Jahre auf den Leinwänden betrachtete, ächzten die Dielen unter seinen Füßen. Er spürte eine beunruhigende Bewegung in den Tragbalken, als wären auch sie vom Schwamm befallen. Vorsichtig auftretend, umrundete er einen Waschtisch mit einem hübschen, ovalen Spiegel auf der angeschlagenen Marmorplatte und stellte sich dann ans Fenster, von dem aus man ins Herz des Dorfes hinuntersehen konnte.

Annie, die so dicht hinter ihm stand, dass er ihren Atem spüren und ihren frischen Geruch nach Luft und Sonne riechen konnte, sagte: »Als Junge stand Onkel Ned immer hier, wo Sie jetzt stehen, wie ein Gefangener in einem hohen Turm. Wenn Sie nach rechts schauen, können Sie hinter den Bäumen neben der Kirche das Dach der Dissenter-Kapelle sehen. Allerdings gibt’s nur einen Friedhof, den Phoebe, wie könnte es auch anders sein, ›Fleischfarm‹ nennt.« Die Ellbogen auf den Waschtisch gestützt, fügte sie hinzu: »Anglikaner werden auf der einen Seite begraben, Dissenter auf der anderen. Dort liegt auch der kleine Amos beim Rest der Familie. Er starb mit vier an Kinderlähmung, er wird deshalb immer ›der kleine Amos‹ bleiben, und wir werden nie erfahren, ob es gut war, dass er starb, oder nicht.«

»Wer war er?«

»Gladys’ jüngster Bruder. Ihre Mutter brach fast zusammen, als er starb. Deshalb musste Gladys Ned aufziehen. Kurz darauf starb auch Gertrudes kleine Tochter. Sie war ebenfalls vier.«

»Und Gertrudes Mann?«

»Sie hatte nie einen. Der Wahnsinn ist das einzige, was wir alle erben.« Sie wandte sich ab. »Als ich Bethan bekam, behandelten mich alle außer Ned und Gladys wie eine Ausgestoßene. Mina meinte, ich hätte ihren Ruf zerstört, und Mama war so verletzt und enttäuscht, dass sie einen Rückfall hatte. Sie ist noch immer überzeugt, dass ich mir jede Chance auf eine anständige Heirat verbaut habe.«

»Was ist mit Bethans Vater?«

»Er tut so, als würde sie nicht existieren. Seit ihrer Geburt habe ich ihn nicht mehr gesehen, er schickt nicht einmal Geburtstags- oder Weihnachtsgeschenke oder wenigstens eine Karte.«

Gertrude schlief wieder in ihrem Sessel, duftete jetzt aber nach Seife anstatt nach bitterem Alter, eine Wolldecke in den eigentümlichsten Farben und mit uralten walisischen Mustern gegen die Kälte um die Knie geschlungen. McKenna bemerkte einen ovalen Nachttopf unter dem Sessel, das Innere fleckig, das Äußere mit Blümchen verziert.

Während Annie in der Küche das Geschirr abwusch, saß Gladys neben ihm auf ihrer Ruhebank, ein Album mit ausgebleichten Fotos in der Hand. Während sie die stockfleckigen Seiten umdrehte, zeigte sie ihm die wenigen Lebenden und die vielen Toten unter den nachdenklichen, stolzen, sorgenvollen und selbstbewussten Gesichtern. Typische Waliser Gesichter, dachte er, während er ihre langen dünnen Finger betrachtete, und während sie weiterredete, fiel ihm auf, dass kein einziges schwarzes Gesicht darunter war.

»Haben Sie Fotos von Sklaven?«, fragte er. »Oder vielmehr, von ihren Nachkommen? George sagte mir, dass einige von ihnen als freie Männer und Frauen hiergeblieben sind.«

»Nur weil sie nicht wussten, wohin sie gehen sollten.« Annie war aus der Küche zurückgekommen, ohne dass er es bemerkt hatte, und setzte sich neben Gertrude. »Als dann in Südwales die Schwerindustrie aufkam, konnten sie gar nicht schnell genug hinkommen, obwohl die Arbeit dort auch nur Sklaverei war.«

»Du hattest ja immer schon sozialistische Tendenzen«, sagte Gladys zu ihr. »Und was hast du davon?« Zu McKenna gewandt, fügte sie hinzu: »Früher hatten wir einige solcher Fotos, ein paar sehr alte Bilder, aber Ned brauchte sie für seine Arbeit, und ich kann mich nicht erinnern, dass er sie zurückgeschickt hat.«

»Sie scheinen verschwunden zu sein«, entgegnete McKenna. »Wie fast alle seiner Briefe.«

»Merkwürdig. Warum sollte sie jemand stehlen? Sie nützen doch keinem was.« Dann wandte sie sich wieder dem Album zu und zeigte ihm eine Doppelseite mit kleinen Schwarzweißaufnahmen. »Abgesehen von den Kinderfotos, die ich Ihnen bereits gezeigt habe, habe ich keine anderen Fotos von Ned. Er hatte sie alle.«

Ein jugendlicher Ned Jones lächelte reserviert in die Kamera, schon damals war er dünn und zerbrechlich. Auf den meisten Schnappschüssen trug er ein Hemd mit hohem Kragen, eine breite Krawatte, Weste und Bundhose mit dicken wollenen Kniestrümpfen und genagelte Schuhe. Meistens stand er allein da, vor der Tür der Farm, auf dem Hof oder unter den wunderbaren uralten Bäumen, wo jetzt die goldenen Ponys grasten. Nur auf zwei Fotos war er in Gesellschaft. Er stand neben einem großen, pummeligen jungen Mann mit einem Schopf dichter, widerspenstiger Haare, der sehr nachlässig gekleidet war.

»Wer ist das?«, fragte McKenna.

»Sein Freund von der Universität in Aberystwyth. Er kam ein- oder zweimal zu Besuch, aber seit über dreißig Jahren habe ich von ihm nichts mehr gesehen oder gehört. Wir nannten ihn Eddie, weil er ebenfalls Edward hieß.« Mit einem leisen Klatschen schlug sie das Album zu. »Ich glaube, sie haben sich aus den Augen verloren. Ned hat ihn in seinen Briefen nie mehr erwähnt.«

»Kann ich die Briefe sehen, die Ned Ihnen geschickt hat? Vielleicht liefern sie einige Aufschlüsse.«

»Ich habe sie nicht aufgehoben«, gestand Gladys. Sie zeigte durchs Zimmer, wo helle Flecken an den Wänden von Bildern erzählten, die früher dort gehangen hatten, und Dellen in den Bodendielen und Rechtecke kräftigerer Farben auf dem ausgebleichten Teppich die Umrisse von Möbelstücken verrieten, die einst dort gestanden hatten. »Ich habe es aufgegeben, alles aufzuheben. Bei alten Leuten ist das so, wissen Sie. Man behält nur noch, was man unbedingt braucht, den Rest empfindet man als Last.«

»Das stimmt aber nicht ganz«, sagte Annie. »Du hast auch viel verkauft. Ich erinnere mich noch an die Schränke, Sofas, Tische und Stühle und an das wunderbare elisabethanische Büfett, das in der Küche eine ganze Wand eingenommen hat, ganz zu schweigen von dem Blechspielzeug, den Teddybären und dem alten Porzellan, das so fein war, dass die Sonne durchschien. Jetzt hast du nichts mehr außer Schund und kaputtem Zeug wie diese Tasse mit Doppelhenkel und tiefem Untersetzer, die du für Tante Gertrude hernimmst.«

»Ich habe von den Antiquitätenhändlern in Bala einen anständigen Preis dafür bekommen«, sagte Gladys. »Ich mag zwar alt sein, aber ich bin nicht blöd.« Sie wandte sich an McKenna und berührte seinen Arm. »Bevor das Geld von den Aktien und Wertpapieren meines Vaters ausging, haben wir recht gut gelebt, aber hier in der Gegend fressen die Schafe die Leute auf, und das Haus verschlingt den Rest. Es bringt nichts, wenn die Augen an schönen Bildern schmausen, während im Bauch der Hunger nagt.«

»Oder man aus antiken Sesseln Feuerholz macht«, ergänzte Annie.

»Manchmal bist du ein törichtes Kind. Und widerspenstig aus Prinzip«, sagte Gladys. »Das meiste Geld geht für die Gehälter von Meirion und seiner Familie drauf, weil wir ohne sie nicht zurechtkommen würden.« Sie lächelte McKenna an. »Wenn die Armut erst einmal auf der Schwelle steht, entkommt man ihr nicht mehr. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie oft ich mich schon nach einem dieser kleinen Häuschen im Dorf gesehnt habe, mit Zentralheizung und gerade genug Platz für Gertrude und mich und keinem einzigen Schaf, das einem Kopfzerbrechen macht.«

»Du würdest es hassen«, sagte Annie. »Und wo würdest du die Pferde hintun?«

»Auch in meinem Alter kann man noch Träume haben.«

»Wo wohnten eigentlich die Sklaven?«, fragte McKenna.

»In der Umgrenzungsmauer gibt es in jeder Himmelsrichtung ein Tor«, erwiderte Gladys. »Drei davon haben Sie bei Ihrem Rundgang schon gesehen, aber das östliche ist so zugewuchert, dass es, wenn ich mich recht erinnere, nicht mehr geöffnet wurde, seit Ned den Aufsatz für das Eisteddfod schrieb. Von dort aus führt ein Pfad den Hügel hoch zu dem Haus, in dem die Arbeiter lebten, aber inzwischen ist es verfallen, so wie der Rest. Immer wieder wird mir ein kleines Vermögen dafür angeboten, aber ich kann es nicht verkaufen.«

»Onkel Ned hat erzählt, er sei bei jedem Wetter zwischen Schieferbruch und dem Haus hin- und hergegangen«, sagte Annie, »und habe sich vorgestellt, er sei ein Schwarzer. Er meinte, die Unterkunft der Arbeiter wäre nicht besser gewesen als ein Viehstall.«

»Was war mit den Sklaven, die im Haus arbeiteten?«, fragte McKenna. »Wo wohnten die?«

»In den Ställen«, erwiderte Annie. »Bei den anderen Tieren.«

»Manchmal kannst du richtig zynisch sein, Kind!« blaffte Gladys, »Und wenn das das einzige ist, was der Sozialismus aus einem macht, sollte man ihn besser aufgeben, bevor er einem das Herz auffrisst.«

5

Das Klappern von Farbdosen und das Poltern von Arbeitsstiefeln kam aus McKennas Büro, zusammen mit den Dünsten von Farbe und Verdünnungsmittel. Diana Bradshaw hustete. Janet hustete ebenfalls, wie aus Solidarität, stand dann schnell auf und verschwand im Korridor.

»Was ist nur los mit diesem Mädchen?«, fragte Diana.

»Sie hat sich wohl den Magen verdorben«, sagte Rowlands.

»Das dauert aber schon ziemlich lange.«

»Können wir über Polgreen reden, Ma’am? Wir können ihn ohne Anklage nicht länger festhalten, und da er zur fraglichen Zeit in London war, bringt es uns meiner Ansicht nach auch wenig, dass wir das Armband in seiner Wohnung gefunden haben.«

»Er behauptet, dass er in London war, und Sie werden ihn festhalten, bis mir die Metropolitan Police unwiderlegliche Beweise dafür geliefert hat, dass er weder die Zeit noch die Gelegenheit hatte, nach Bangor zu kommen und Edward Jones zu vergiften.«

»Edith sagt, er sei seit Wochen nicht mehr im Haus gewesen, und wir wissen, dass das Medikament im Essen oder in den Getränken war, die Ned am Freitag zu sich genommen hatte.«

»Wir wissen es eben nicht. Wir nehmen es an, aufgrund von Indizien, die auch Zufall sein könnten oder ein Reserveplan, falls der andere schiefgehen sollte.«

»Was für ein anderer Plan?«

»Der, den Polgreen sich zurechtgelegt hatte, als er auf den glorreichen Gedanken kam, seine Wohnung eigenhändig zu verwüsten und in dem Moment einen leichtgläubigen Polizisten bei sich zu haben, wenn er den vermeintlichen Einbruch entdeckt.« Sie hielt kurz inne. »Ich bin sehr wütend auf Prys! Anscheinend reichte es ihm nicht, den ganzen Tag mit ihm zu verbringen, er musste auch noch abends mit ihm ausgehen. Merkt er denn nicht, dass man solchen Leuten nicht trauen kann? Im Gegensatz zu Ihnen hat Professor Williams Polgreen durchschaut.«

Rowlands wühlte in dem Wust aus Papieren auf seinem Schreibtisch. »Ned hatte Kartons mit Material über den Professor. Wir sollten ihn fragen, warum«, sagte er.

»Sie werden nichts dergleichen tun!« blaffte Diana. »Sie werden jemanden wie ihn nicht wegen eines halb senilen alten Mannes belästigen. Was Edward Jones tat, hatte weder Hand noch Fuß.«

»Laufen wir nicht Gefahr, uns vom Professor den Verlauf unserer Ermittlungen diktieren zu lassen?« bemerkte Rowlands. »Und was Polgreen angeht, falls er uns wegen unrechtmäßiger Verhaftung verklagen will, dann hat er meiner Ansicht nach die besten Aussichten zu gewinnen. Wir müssten dann mit Entschädigungsforderungen in sechsstelliger Höhe rechnen.«

»Wir müssen aber auch damit rechnen, dass wir hier eine ausgesprochen gerissene Person vor uns haben, die das System skrupellos ausnutzt. Auch wenn er schon einmal eine Entschädigung zugesprochen bekommen hat, wird er feststellen müssen, dass ich kein Weichei bin, was ethnische Minderheiten angeht.«

»Und ich glaube, wir werden feststellen müssen, dass wir lauter falsche Entscheidungen treffen«, erwiderte er.

»Wagen Sie es nicht, meine Autorität anzuzweifeln!« Sie wurde blass vor Zorn. »Verschwinden Sie und finden Sie mein Auto. Und nehmen Sie dieses wehleidige Mädchen mit!«

»Wenn ich das tue, Ma’am, und dabei eine Mordermittlung vernachlässige, könnte so mancher auf den Gedanken kommen, Sie missbrauchten Ihre Macht.«

6

Dewi bückte sich, die Hand auf dem schmerzenden Rücken, um ein Blatt Papier aufzuheben, das aus einem der unzähligen Bücher gefallen war. Mit grimmiger Faszination begann er, den Zettel zu lesen, in dem mit grausiger Detailverliebtheit die Umstände dargelegt wurden, die die Amputation eines Arms oder Beins nötig machen konnten.

Phoebe spähte ihm über die Schulter und fragte: »Was ist das?«

Den ganzen Nachmittag über hatte sie ihm bei der undankbaren Aufgabe geholfen, Neds Habseligkeiten zu sichten, und ihn dabei erbarmungslos mit Erinnerungen an den Toten gequält. Die Katze lag seit Stunden beinahe bewegungslos auf dem Fensterbrett, sie rührte sich nur, um der Sonne nachzuwandern.

Phoebe überflog den Artikel. »Onkel Ned meinte, irgendwann würde man ihm die Beine abnehmen müssen, deshalb sammelte er Material über Amputationen und künstliche Glieder. Dr. Ansoni meinte, er sei nicht nur verrückt, sondern auch morbid.«

»Bei der Obduktion konnte man nichts Lebensbedrohliches finden«, sagte ihr Dewi.

»Was nicht bedeutet, dass es nie zu so was hätte kommen können.«

»Du bist eine richtige Schwarzmalerin.«

»Ich bin Realistin.«

»Nicht immer. Ich wette, du und Ned, ihr habt beide eure Köpfe oft in sein Kästchen der Wolken gesteckt. Und weil wir gerade davon reden, George hat ein Kästchen der Lügen erwähnt, aber ich kann es nicht finden. Auf dem Revier haben wir fünf solcher Kartons, und jeder ist voll mit Zeug über den Professor.«

»Echt?« Phoebe riss die Augen auf. »Komisch.«

»Du kannst uns also nicht weiterhelfen?«

»Vielleicht wurde es ja gestohlen, wie die Briefe, die Fotos und das Adressbuch.«

»So langsam frage ich mich, ob das alles überhaupt je existiert hat.«

»Aber natürlich! Seien Sie doch nicht blöd. Wenn Sie fünf solcher Kartons wie das Kästchen der Lügen haben, dann sind sie wahrscheinlich alle voller Unwahrheiten.«

7

Rowlands musterte stirnrunzelnd Janets aschfahles Gesicht. »Sie können heimgehen, wenn Sie wollen. Braucht ja niemand zu erfahren.«

»Mrs. Bradshaw hat mich auf dem Kieker. Außerdem geht es mir gut.«

»Sie hat uns alle auf dem Kieker.« Er knallte einen Stapel von Neds Papieren auf ihren Schreibtisch. »Und für mich sehen Sie alles andere als gesund aus.«

»Sie wissen Bescheid, stimmt’s?« sagte Janet müde.

»Ich habe das alles schon mal gesehen. Zweimal, um genau zu sein, und wir haben zwei wunderbare Kinder, um es zu beweisen.«

»Hatte Ihre Frau auch so furchtbare Bauchschmerzen?«

»Sie hatte alles, was man sich nur vorstellen kann. Die ersten drei Monate waren für uns beide die reinste Hölle, aber plötzlich war alles weg, und sie fühlte sich wunderbar.«

»Ich kann’s nicht mehr erwarten.«

Er sah sie noch einmal an, fand ihren Gesichtsausdruck so vieldeutig wie ihre Worte. »Heißt das, Sie können es nicht mehr erwarten, bis Sie sich besser fühlen, oder dass Sie es sich nicht leisten können, nur drauf zu warten, bis Sie herausgefunden haben, was Sie machen wollen?«

Er sah, wie ihr eine Träne aus dem Augenwinkel quoll und auf der Wange hängenblieb wie ein Tautröpfchen. »Ich weiß es nicht.«

»Sie quälen sich mit Ihrer Unentschlossenheit. Vielleicht sollten Sie sich mal hinsetzen und Pro und Kontra gründlich abwägen.«

»Die Reaktion meines Vaters würde alle Pros zunichtemachen.«

»Er ist nicht derjenige, der ein Baby bekommt. Bei so etwas dürfen Sie sich an keine Regeln halten außer an die eigenen«, sagte er und legte einen Papierstapel auf seinen Schreibtisch. »Und wenn Sie sich noch keine eigenen Regeln gegeben haben, wird’s Zeit, damit anzufangen.«

»Sie kennen meinen Vater nicht!«

»Urteilen Sie nicht vorschnell, Janet. Vielleicht ist er ja begeistert – wenn der erste Schock überstanden ist.« Er zündete sich eine Zigarette an und fügte hinzu: »Bradshaw urteilt vorschnell, und das wird sie teuer zu stehen kommen.«

»Dass sie sich weigert, Polgreen auf Kaution zu entlassen, ist nicht so unvernünftig.«

»Aber dass sie sich weigert, Iolo Williams zu fragen, warum Ned Unmengen von Material über ihn sammelte, schon.«

»Nicht unbedingt. Vielleicht war er ja Neds heimlicher Held.«

»So naiv dürfte Ned nicht gewesen sein. Williams gibt wohl kaum einen Helden ab, er ist eher ein Wiesel, und seine Frau ist eine Hexe. Und ich möchte noch immer wissen, woher sein Geld stammt.«

Gleich nachdem Diana Bradshaw nach Hause gegangen war, ging auch Janet und ließ Rowlands allein im Büro zurück, der sich mit dem Computer abmühte, versuchte, das Gleißen der hellgrünen Zeichen, die über den Bildschirm flackerten, etwas zu dämpfen, und der Maschine die Geheimnisse zu entreißen, die in ihren Eingeweiden schlummerten.

George Polgreen hielt nichts von Geheimnissen, wie er behauptete, weil er wusste, dass sie früher oder später Zeit und Täuschung durchbrechen würden, wie Unkraut durch Beton brach. Mit dem Finger auf einer der Curser-Tasten dachte Rowlands an den großen, gutaussehenden Schwarzen, der noch immer in der Zelle saß. Dann dachte er an Janet, die bei Georges Verhör am Vormittag hin und wieder gezittert hatte, als würden ihre von der Schwangerschaft geschärften Sinne unwillkürlich auf die exotische Atmosphäre reagieren, die der Mann verströmte. Mit anderen Worten, dachte er und ließ die Taste los, sie ist scharf auf ihn, wie Mina Harris. Während die Daten über den Bildschirm wanderten, fragte er sich, ob auch Solange davon träumte, dass diese eleganten schwarzen Finger über ihren Körper strichen, und erschauerte, als sie plötzlich vor seinem geistigen Auge beim Liebesspiel mit ihrem schmerbäuchigen Gatten auftauchte.

Iolo Williams hatte keine Vorstrafen, doch als Rowlands einem Querverweis nachging, entdeckte er, dass eine Mrs. Margaret Williams vor vielen Jahren zweimal wegen Diebstahls verurteilt worden und einer Gefängnisstrafe nur dadurch entgangen war, weil ihre Hormone ihr psychisches Gleichgewicht durcheinandergebracht hatten. Als ihr letzter Aufenthaltsort war die Adresse einer städtischen Sozialwohnung angegeben.

8

McKenna brachte es nicht übers Herz, Llys Ifor zu verlassen, ohne sich vorher von Gertrude verabschiedet zu haben. Sie war wie ein Geist, ein ungelöstes Rätsel, das ein Fixpunkt im Leben aller bleiben würde, die sie kannten.

»Mr. McKenna muss jetzt gehen«, sagte Gladys. »Er hat noch eine lange Fahrt vor sich.« Gertrude schniefte mit auf die Brust gesunkenem Kopf. »Es war sehr freundlich, dass Sie uns besucht haben, und ich hoffe, dass Sie George bald freilassen.« Ihre Hände waren schwielig von harter Arbeit, die Haut auf dem Handrücken von Altersflecken gesprenkelt. »Würden Sie ihm bitte schöne Grüße von mir ausrichten? Sagen Sie ihm, er soll uns besuchen, sobald er kann.«

Annie führte McKenna durch die Küche nach draußen. »Es wird bald dunkel«, sagte sie. »Falls Mama ihren Koller einigermaßen im Zaum hat, würde ich gern über Nacht hierbleiben.«

»Wir müssen das Haus Ihrer Mutter noch nach Neds verschwundenen Sachen durchsuchen, aber ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie ihr davon noch nichts sagen würden.«

»Aber doch nicht mehr heute Abend?«

»Morgen.«

»Das ist ein neuer Tag, da kann alles passieren. Alle Ihre Fragen könnten auf einen Schlag beantwortet werden.«

»Das bezweifle ich.«

»Könnten Sie mir einen Gefallen tun?«, fragte Annie. »Ich will keinen Vorteil aus Ihrer Bekanntschaft ziehen, aber ich habe ein Problem. Im Augenblick ist es noch klein, aber ich fürchte, es wird größer.«

»Ich kann nichts versprechen, aber ich werde sehen, was ich tun kann. Worum geht’s denn?«

»Das Auto.« Sie deutete mit dem Kopf auf das Fahrzeug, das neben Dewis dunklem Kraftpaket glänzte. »Ich habe es letzten November gekauft, und im März habe ich einen Bußgeldbescheid wegen Falschparkens in Shrewsbury zugeschickt bekommen. Ich war seit Jahren nicht mehr in Shrewsbury, deshalb habe ich das beigefügte Formular ausgefüllt und zurückgeschickt. Dann kam noch ein Bußgeldbescheid wegen desselben Vergehens, und letzte Woche wieder einer. Ich habe bei der Polizei in Shrewsbury angerufen, aber man sagte mir, ich sei die Besitzerin und deshalb haftbar.«

»Mal sehen, was ich tun kann.«

Als er auf sein Auto zuging, Annie nur wenige Schritte hinter sich, kam Bethan mit Meirion ums Haus herumgelaufen und rannte mit wehenden Locken auf ihre Mutter zu. Einer der Hunde schoss wie ein schwarzweißes Knäuel an seinem Herrchen vorbei, stieß mit dem Mädchen zusammen und warf es zu Boden. Völlig überrumpelt lag sie da, ein kleines Bündel aus Fleisch und Knochen in einem bunten Sommerkleid. McKenna lief zu ihr und hob sie auf. Sie schluchzte kurz, rieb sich mit den Fäustchen die Augen, lächelte ihn dann an und schlang die Arme um seinen Hals. Als er sie, ihre Haare wie feines Gespinst an seiner Wange, ihr sonnenwarmes Fleisch an seinem, zu Annie trug, erkannte er, dass er noch nie zuvor ein Kind so gehalten hatte, und er spürte einen solchen Stich im Herzen, dass er sie, wegen des Trostes, den sie ihm schenkte, an sich drücken musste, so wie Phoebe sich an ihre fette Tigerkatze klammerte.

*

Hesperus, der Abendstern, hing wie ein Leuchtfeuer zwischen den Bergen. Bis auf einen gelegentlichen Traktor war kein Fahrzeug unterwegs. Plötzlich sah McKenna vor sich eine winzige Gestalt die Straße entlangmarschieren. Er fuhr an ihr vorbei, es handelte sich um einen alten Mann in Hemd und Bundhose, ausgetretenen Stiefeln an den Füßen, einen leeren Düngersack um die Taille gebunden und einen Rucksack zwischen den Schulterblättern. McKenna bremste so scharf, dass Staub und Kiesel aufgewirbelt wurde, und stieß zurück. »Kann ich Sie mitnehmen? Wir sind weit weg von jeder Zivilisation.«

Der Mann blieb stehen, ein Lächeln huschte über seine stoppelumrahmten Lippen. Er lehnte sich an die Autotür, einen starken Geruch nach Tabak verströmend, und lachte über die Verblüffung in McKennas Gesicht, als der ihn wiedererkannte.

»Robin Ddu!«

»Nicht ganz so schwarz wie bei unserer letzten Begegnung«, sagte der alte Mann. »Ich arbeite seit ein paar Wochen auf dem Gutshof bei Bronaber, da kann ich mich ab und zu waschen.«

»Wo waren Sie heute?«, fragte McKenna und stieß die Beifahrertür auf.

»Vermutlich dort, wo Sie auch waren.« Robin ließ sich schwer in den Sitz sinken. »Ich habe gestern bei Martha übernachtet und mich heute früh auf die Socken gemacht, um Neds Leute zu besuchen.« Er zog einen Stiefel aus, ein sauberer Strumpf kam zum Vorschein. »Sie und Ihr schickes Auto sind mir sehr willkommen. Wegen der Hitze und meiner neuen Strümpfe habe ich eine Blase an der Ferse.«

»Und was haben Sie getrieben, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben?«

»Dies und das.«

»Wo haben Sie den Winter verbracht?«

»An den üblichen Orten.«

Die fast schon auf dem Horizont sitzende Sonne schärfte seine Züge und rötete seine wettergegerbten Wangen. Er war ein großer Mann, knochig und schlecht proportioniert, mit derben Händen, die stark genug waren, um einem kranken Lamm oder einem verrückt gewordenen Hund den Hals umzudrehen. Auf seinem Schädel kräuselten sich dünne graue Haare, seine Brauen waren von der Sonne gebleicht, und seine Augen zeigten das klare, weitblickende Blau, das typisch ist für den wahren Kelten.

»Martha hat mir für dieses Jahr ein Dach über dem Kopf angeboten«, sagte er. »Wenn sie überhaupt noch so lange lebt.«

»Etwa Martha’r Mynydd?«, fragte McKenna.

»Sie ist die einzige Martha in dieser Gegend. Kennen Sie sie?«

»Ich habe heute zum ersten Mal von ihr gehört. Annie Harris hat mir von den Ingrams erzählt.«

»Eine adrette junge Frau. Und ihre Kleine ist bildhübsch.« Robin lächelte und zeigte dabei sein zahnloses, rosiges Zahnfleisch. »Was man, bei Gott, von Martha nicht gerade sagen kann. Das arme Ding. Sie ist so krank, dass man sie für ein paar Tage nach Bangor ins Krankenhaus bringen musste.«

»Was fehlt ihr denn?«

Robin wühlte in dem Rucksack zwischen seinen Füßen, zog ein eselsohriges Buch hervor und hielt es McKenna unter die Nase. »Das hat mir Ned geschenkt, als wir uns das letzte Mal getroffen haben. Darin steht, wie die Engländer vor ein paar Jahrhunderten über uns gedacht haben.« Er begann in dem Buch zu blättern, und während seine Miene zwischen Verwunderung und Amüsement wechselte, sagte er: »Ihrer Meinung nach war das Land die Müllhalde der Schöpfung, die Tiere waren der Abschaum aus der Arche Noah, und was hier als Häuser durchging, nichts anderes als üble, von Feuchtigkeit triefende Hütten, in denen der Bauer, seine Familie, seine Knechte und Mägde und seine Tiere alle unter einem Dach zusammenlebten, und sie waren alle so viehisch, dass man sie nicht auseinanderhalten konnte.«

»Was hat das mit Martha zu tun?«

»Sie lebt immer noch so. Sie hat sich von einem ihrer Tiere etwas eingefangen, und daraus wurde eine riesige Eiterbeule an ihrem Hals. Als die aufplatzte, wurde das Zimmer halb überschwemmt, wie sie sagte, und dann kroch dieser riesige Bandwurm heraus und glitt an ihrem Hals hinunter.«

»O Gott!« Das Auto brach aus und schwankte einige Augenblicke lang heftig hin und her.

»Das ist wirklich wahr«, beharrte Robin. »Fragen Sie die Schwester, die Gertrude Jones pflegt, wenn Sie mir nicht glauben.«

McKenna dachte an die Unwissenheit, der Annie die Schuld an Gertrudes Tragödie gab, und mit einem Seitenblick auf den Mann neben ihm, an dessen Alter er sich nicht mehr erinnern konnte, auch an die vielen anderen, die dieselbe Unwissenheit hatte verrohen lassen.

»Martha hatte ziemliches Pech, seit sie aus dem Krankenhaus zurück ist. Sie hatte ein paar Truthähne im Stall, die sie an Weihnachten verkaufen wollte, aber ein Fuchs hat alle bis auf drei umgebracht. In der folgenden Nacht gab es einen Sturm, das Stalldach ist eingebrochen und hat dem Rest den Garaus gemacht. Ich soll zu ihr kommen, bevor das Wetter sich ändert, und das Dach reparieren.«

»Kannte sie Ned?«

»Sie kennt die ganze Familie und meinte, der Freund, den Ned aus dem College mitbrachte, hätte dazu gepasst wie eine Kuh auf den Tanzboden.«

»Das ist dreißig Jahre her«, sagte McKenna.

»Na und? Er war ein Fremder, deshalb ist er im Gedächtnis geblieben. An gewisse Dinge erinnern sich die Leute gern, an damals zum Beispiel, als Ned beim Eisteddfod gewann. Sie waren alle sehr stolz.« Wieder zeigte er sein zahnloses Grinsen. »Hat Ihnen damals den Ruhm weggeschnappt, was?«

»Gibt es eigentlich irgendjemanden in der Christenheit, der diese Geschichte noch nicht gehört hat?«

»Wahrscheinlich nicht. Es ist eine gute Geschichte, und man wird sich deswegen an sie erinnern.« Er rieb die Blase an seiner Ferse. »Hoffentlich wird die Geschichte nicht verdorben und man erzählt sich, Sie hätten nicht den Grips gehabt, herauszufinden, wer Ned umgebracht hat. Gladys sagte mir, dass der junge Mann, den Sie eingesperrt haben, nicht der Richtige ist.«

»Das glaube ich auch nicht, aber wir hatten keine andere Wahl.«

»Wir haben immer eine Wahl.«

»Sie haben sich freiwillig für diese Art von Leben entschieden, oder? Nicht zu wissen, woher die nächste Mahlzeit kommt, nie zu wissen, ob Sie nachts ein Dach über dem Kopf haben?«

»Ich hatte die Wahl, für den Profit eines anderen zu buckeln oder so zu sein, wie ich bin, niemandem verpflichtet.« Während er in der rechten Hand noch immer das Buch voll englischer Gehässigkeit hielt, beschrieb er mit der linken einen weiten Kreis. »Sehen Sie sich um, Mann! Das ist doch ein Anblick, bei dem einem das Herz aufgeht. Ist es da ein Wunder, dass ich lieber auf der Straße lebe?« Wieder zeigte er sein zahnloses, breites Grinsen. »Wenn ich mir Pferd und Wagen leisten könnte, wäre ich ein Zigeuner.«

»Sie sind verrückt«, sagte McKenna. »Das waren Sie schon immer. Und Martha ebenfalls. Sie haben wahrscheinlich Wasser aus dem Transfynydd Lake getrunken.« McKenna bremste ab, als er das Ende der Passstraße erreichte. »Ich fahre nach Porthmadog. Wo wollen Sie hin?«

»Zu der Farm in Bonaber.«

»Ich fahr Sie schnell hin. Ist ja nicht weit.«

»Ist nicht nötig. Sie haben mir bereits über drei Stunden gespart.« Er beugte sich vor, so dass der Sicherheitsgurt ihm in die Brust schnitt, und zog den Stiefel über den Fuß mit der Blase. »Halten Sie an, wo die Straße sich gabelt, dann trennen sich unsere Wege.« Nachdem er den Stiefel zugeschnürt hatte, richtete er sich wieder auf und sagte grinsend: »Ich würde sagen, in irgendeiner Form werde ich Ihnen einen Besuch abstatten, wenn ich das nächste Mal in Bangor bin.«

»Wir geben Ihnen immer ein Bett, wenn Sie verzweifelt sind. Sie müssen nicht die Stadt zertrümmern, wenn Sie ins Polizeirevier wollen.«

»Wissen Sie, das war das letzte Mal, dass ich Ned sah«, sagte Robin. »Als Sie mich für die Nacht eingesperrt hatten.«

»Haben Sie ihm eigentlich je geschrieben?«

»Ich bring meine Gedanken nicht so gern zu Papier, andere könnten sie erfahren. Gladys hält mich auf dem Laufenden.«

»Wie lange kennen Sie sie schon?«

Er zuckte die Achseln. »Wer führt über so was Buch? Ich habe ihnen geholfen, seit ihr Vater gestorben ist. Ich kann ein Schaf schneller scheren als sonst jemand auf dieser Seite der Berge.«

McKenna hielt an, die Räder gruben tiefe Wunden in den grasbewachsenen Straßenrand. »Haben Sie überhaupt Geld, um über die Runden zu kommen?«, fragte er.

Robin klopfte auf die Taschen seiner Bundhose, McKenna hörte Münzen klimpern. »Auf der Farm bekomme ich Lohn, und ich habe ja keine Ausgaben wie der Rest der Welt.« Er stieg aus und bückte sich nach seinem Rucksack. »Ich komme schon zurecht. Das ist mein Land, ich kenne es besser als meine Hosentasche.« Er schloss die Beifahrertür, wuchtete den Rucksack auf den Rücken und sah dann, über die Tür gebeugt, McKenna an. »Wenn Sie Annie das nächste Mal sehen, erzählen Sie ihr von den Ingrams. Das habe ich vorher vergessen. Wir waren zu sehr mit Ned beschäftigt.«

»Was soll ich ihr denn erzählen?«

Robin hob den Blick zum Horizont, wo zwischen den Hügeln das Meer schimmerte wie geschmolzenes Metall. »Ich habe in Marthas Stall geschlafen, unter den Sternen, die ich durch das Loch im Dach sehen konnte, weil die Leute es für unschicklich halten, wenn wir unter demselben Dach schlafen, trotz unseres Alters.« Er hob die Hand und beschirmte die Augen gegen die sinkende Sonne. »Außerdem weiß ja kein Mensch, wohin der Bandwurm verschwunden ist. Auf jeden Fall habe ich letzte Nacht Geräusche aus dem Haus gehört und bin hingegangen, um nachzusehen. Da waren Schatten, die hinter den Vorhängen hin- und herwanderten, und ein Mann redete mit tiefer Stimme, ein Mädchen lachte, und Martha ließ sich auch nicht lumpen. Na, bitte. Man kann nie wissen, oder?«

9

Noch immer in der Kleidung, die er schon am Abend zuvor getragen hatte, lag George ausgestreckt auf seiner Pritsche und starrte mit hinter dem Kopf verschränkten Händen zur Decke. Ein Buch ruhte mit dem Rücken nach oben auf seinem Schoß, auf dem Boden lag ein Plastikbecher. Als Dewi die Zellentür öffnete, drehte er langsam den Kopf. »Könnte ich mich vielleicht duschen und umziehen? Ich werde ja mindestens noch eine Nacht hier sein.«

»Der Diensthabende ist schon unterwegs.« Dewi lehnte sich an die Wand, beim Anblick des Schwarzen kam ihm das Bild eines Panthers im Käfig in den Sinn. »Man hätte Sie schon längst freilassen sollen. Ist doch klar wie Kloßbrühe, dass man Sie hereingelegt hat.«

»Nicht, wenn man der Lady Bwana glaubt. Sie hat doch erklärt, wie sie darauf gekommen ist, dass ich Ned via Fernbedienung getötet habe, um seine Arbeit zu stehlen.«

»Das dürfte sie kaum ernst gemeint haben.«

George legte das Buch auf den Boden und setzte sich auf. »Immerhin hat sie einen Amtsrichter davon überzeugt.«

»Aber Sie waren doch in London.«

»Wer sagt das? Ich? Meine Eltern?« Er lächelte bitter. »Aufwachen, Dewi. Kein Mensch glaubt Leuten wie uns, außer wir gestehen ein Verbrechen.«

»Es haben Sie doch bestimmt auch andere Leute gesehen.«

»Ja, und wenn ich mich daran erinnern könnte, wann genau ich wo war, dann wüssten Ihre Kollegen in London auch, wen sie fragen müssen, aber ich kann es nicht.«

»Edith sagt, Sie seien seit Wochen nicht mehr bei ihnen gewesen.«

»Sie geht ja auch mal aus, oder? Ganz sicher kann sie sich nicht sein.«

»Mein Gott, Sie klingen ja, als ob sie es selber nicht wüssten.«

»Ich sage Ihnen nur, wie andere es sehen«, erwiderte George, »deshalb stelle ich mich darauf ein, in nächster Zeit keine Sonne zu sehen.« Er stand auf, die Muskeln angespannt wie Stahlfedern, und ging auf schuhlosen Füßen beinahe geräuschlos auf und ab. »Ist mein Zimmer gesichert? War irgendjemand noch mal dort?«

»Die Spurensicherung, um ein paar Sachen nachzuprüfen. Ich habe auch mal vorbeigeschaut, um nachzusehen, ob die Tür repariert und verschlossen wurde.«

George blieb plötzlich stehen. »Warum noch einmal die Spurensicherung?«

»Mr. McKenna hat sie hingeschickt, falls sie vor lauter Aufregung über den Fund des Armbands ein bisschen nachlässig bei der Suche nach anderen Sachen waren.«

»Was für andere Sachen?«

»Indizien dafür, dass tatsächlich bei Ihnen eingebrochen worden ist, wobei ich mir nicht vorstellen kann, wie man das hätte anstellen sollen. Es hatte doch niemand einen Schlüssel für das Riegelschloss, oder?«

»Ned hatte einen.«

»Warum in Gottes Namen haben Sie das nicht gleich gesagt?«

»Gestern Abend habe ich nicht dran gedacht, weil die Tür eingetreten war, aber ich habe es demjenigen gesagt, der meine Aussage aufnahm, als ich den Einbruch gemeldet habe. Das können Sie nachprüfen.«

*

Rowlands seufzte. »Sie hatten doch schon einen Anpfiff wegen Fraternisierens mit Verdächtigen. Beim geringsten Anlass wird Bradshaw Ihnen ein Disziplinarverfahren anhängen, es wäre also reine Zeitverschwendung, auch nur daran zu denken, dass sie auf irgendetwas hören wird, was Sie über einen Schlüssel zu Georges Wohnung, fingierte Einbrüche und untergeschobene Beweismittel zu sagen haben. Was sie angeht, ist die Sache abgehakt, sie hat auch die Durchsuchungsbefehle für Mrs. Harris’ Haus zerrissen.«

»Mr. McKenna wird sich nicht sagen lassen, was er zu tun hat«, erwiderte Dewi. »Nicht, wenn es seiner Überzeugung widerspricht.«

»Er wird keine andere Wahl haben.« Als er die zornfunkelnden Augen des jüngeren Mannes sah, fügte er hinzu: »Georges Behauptung, er habe Ned einen Schlüssel gegeben, ist genauso stichhaltig wie seine Behauptung, er sei letzte Woche in London gewesen. Wir können es nicht beweisen und nicht widerlegen, wir können nur die Wahrscheinlichkeit abwägen.«

Dewi spielte mit einem Kugelschreiber. »Warum haben wir dann Neds Briefe und die anderen Sachen nicht zusammen mit dem so günstig platzierten Armband entdeckt?«

»Weil er sie hat verschwinden lassen. Das Armband ist so klein, dass er es übersehen konnte.«

»Wir werden das noch bedauern.« Dewis Stimme klang unheilschwanger.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht, und offen gesagt, so langsam interessiert mich das nicht mehr. Wir müssen uns um die Auto-Sache kümmern, Bradshaws Auto eingeschlossen, das noch immer wie vom Erdboden verschwunden ist.« Rowlands lächelte kalt. »Sie ist in einem kleinen Fiesta nach Hause gefahren. Was anderes hat sie so kurzfristig nicht bekommen.«

»Sie sollten aufpassen, dass sie das Messer nicht aus meinem Rücken zieht und in Ihren rammt.«

»Sie haben wohl noch nicht kapiert, dass sie mehr als nur ein Messer hat. Mein Gott! Sie haben ja keine Ahnung, wie das Leben funktioniert. Sie gehören schon zu lange zu McKennas gemütlicher kleiner Clique, Janet ebenfalls.«

»Es klingt, als würde Ihnen nicht passen, wie wir miteinander umgehen, Sir«, bemerkte Dewi.

»Ich sage Ihnen nur, wie die Sache von außen aussieht. Mir ist es ja egal, ich bin nur vorübergehend hier, aber Sie haben Bradshaw weiterhin am Hals.«

»Ich vermute, sie wird sich schon anpassen, falls sie hierbleibt.«

»Zuerst Phoebe Harris, dann der unerfreuliche Iolo, und jetzt Sie!«, rief Rowlands entrüstet. »Ist hier in der Gegend vielleicht irgendwas im Wasser, das einem zu Kopf steigt? Sie scheinen zu glauben, dass Sie die Welt so drehen können, wie’s Ihnen passt.«

»Das ist der Unterschied zwischen Führern und Mitläufern«, erwiderte Dewi sanft. »Nicht dass ich den Professor einen Führer nennen würde. Sie vielleicht?«

»Und wie schätzen Sie Bradshaw ein?«

»Das werden wir sehen, wenn’s hart auf hart kommt.«

»Na gut.« Rowlands grinste. »Dann sollten wir dafür sorgen, dass sie ihre Härte den richtigen Leuten gegenüber zeigt. Sie hat sich strikt geweigert, mich Iolo wegen Neds Papieren verhören zu lassen, sie ist ganz vernarrt in das Bild, das er und seine mürrische Solange ihr von sich präsentieren, obwohl es mit der Realität wenig zu tun hat.« Er griff nach seinen Zigaretten. »Zum Beispiel reicht sein Einkommen bei weitem nicht aus für Haus, Auto, Lebensunterhalt, ihre Kleider und ihren Schmuck. Seine Buchverkäufe sind nicht der Rede wert, und seine Vorträge haben ihm letztes Jahr weniger als 500 Pfund eingebracht.« Noch immer leise lächelnd, zündete er sich eine Zigarette an. »Ich war fleißig.«

»Ihre Kleider bekommt Solange wahrscheinlich billiger. Sie war doch Model.«

»Das war sie wirklich, aber es gibt solche und solche Models. Ich will damit nicht sagen, dass sie in einer Pariser Telefonzelle Werbung für erotische Dienste gemacht hat, obwohl sie Iolo so kennengelernt haben könnte. Ich kann mir vorstellen, dass er eine Vorliebe für die Gosse hat. Nostalgie de la bouey wie es die Franzosen nennen.« Er grinste. »Ich habe bei der Einwanderungsbehörde nachgefragt. Sie war Model in einem Pret-à-porter-Laden in Paris, und das ist ja nun nicht sehr glamourös.«

»Ihre Familie könnte wohlhabend sein.«

»Ihr Vater führte bis zu seiner Pensionierung einen kleinen Haushaltswarenladen, ihre Mutter arbeitete halbtags in einer Tapetenfabrik, sie haben noch drei andere Kinder und leben in einem der ärmeren Viertel von Paris. Solange hat in verschiedenen Läden und Büros gejobbt, bevor sie bei dieser Kleiderfabrik einen Glückstreffer landete.«

»Und was hat das mit Ned zu tun?«

»Das weiß ich nicht, aber irgendeine Verbindung muss es geben. Warum denn sonst hätte Ned die Zeitungsausschnitte und das ganze andere Zeugs aufgehoben?« Rowlands inhalierte einen Zug und fuhr dann fort: »Janet meinte, vielleicht sei Iolo Neds geheimer Held gewesen, aber das glaube ich nicht.«

»Eine potentielle Informationsquelle sitzt in einer unserer Zellen«, gab Dewi zu bedenken.

»Bradshaw würde das gefallen, was? Aber George kann uns auch nicht sagen, welche von Neds Schachteln das Kästchen der Lügen ist.«

»Phoebe meint, dass alle Schachteln voller Lügen sein müssen.«

»Sie weiß auch nicht mehr als George. Sie stellt nur Vermutungen an, und Vermutungen sind gefährlich«, bemerkte Rowlands. »Nichtsdestoweniger war Iolo am Mittwoch bei Edith, das heißt, er hätte das Essen vergiften können.« Er nahm ein Blatt Papier aus einem Ordner. »Wir hätten dann nur das Problem, ihm nachzuweisen, wie er an das Tetracyclin gekommen ist. Der Pathologe hat jeden überprüft, der Zugang zum Haus hatte, und die Williams’ haben höchstens einmal ein Penizillinpräparat bekommen, allerdings lässt er sich Unmengen von Schlaftabletten verschreiben. Na ja, wenn ich jede Nacht neben der liegen müsste, würde ich auch Schlaftabletten nehmen.« Er gab Dewi das Papier. Über Jason Lloyd stand nichts in der Liste, über George Polgreen ebenfalls nicht. »Ich habe sie überprüft«, fügte er hinzu. »Anscheinend sind beide ekelhaft gesund.«

»Und?« Dewi streckte sich und gähnte. »Sie haben beide Familien. Was ist mit denen?«

10

McKenna blieb noch eine Weile an der Straßenkreuzung stehen und sah Robin nach, dessen humpelnde Gestalt immer kleiner wurde und mit dem Zwielicht verschmolz. Als er hinter einer Biegung verschwand, wurde McKenna plötzlich bewusst, dass sein Tod einen Verlust für diese Landschaft bedeuten würde. Er gab Gas und fuhr ihm nach. »Steigen Sie ein. Ihr Fuß sieht wirklich übel aus.«

»Ich will mich nicht streiten.«

»Und bitten Sie die Leute auf der Farm um Wundalkohol und ein Pflaster. Wenn sich diese Blase infiziert, liegen Sie flach, und Martha bekommt dann ihr Dach nicht repariert.«

»Ich bin mir sicher, dass Mr. Ingram sich darum kümmern könnte«, entgegnete Robin. »Vielleicht kommt er ja mit seiner Tochter zu Neds Beerdigung, damit jeder sie sehen kann.«

»Gehen Sie hin?«

Der alte Mann zuckte die Achseln und blickte in die Ferne. »Falls ich in der Gegend bin, wobei so ein Begräbnis auch nichts mehr ändert. Die Welt ist kälter geworden, seit er nicht mehr da ist.«

*

McKennas Auto, dieses langweilige Ding, stand ordentlich geparkt wenige Meter von seiner Haustür entfernt, Dewi saß schlafend auf dem Fahrersitz. McKenna, dem plötzlich Rücken und Schultern schmerzten, weckte ihn. »Sie hätten nach Hause fahren sollen.«

Dewi sah auf die Uhr. »Ich war bis vor einer halben Stunde im Büro. Wir haben mal wieder Papier gewälzt.« Er suchte sein Auto nach Spuren einer Beschädigung ab, schaltete die Alarmanlage ein und folgte McKenna ins Haus.

Kaum hatte McKenna die Hintertür geöffnet, schossen die Katzen in die Küche. Er ließ sie offen, damit die Hitze des Tages abziehen konnte, die sich in dem kleinen Raum gefangen hatte, und machte sich dann daran, die Katzen zu füttern. Dewi saß unterdessen gähnend am Küchentisch. Als der Kessel pfiff, stand er auf, um Tee aufzubrühen. »Der Fleck auf Ihrem Teppich kommt wieder durch, Sir. Ich hab’s Ihnen ja gesagt.«

»Dann muss ich mich fragen«, erwiderte McKenna, während er sich die Hände wusch, »ob Sie je unrecht haben.«

»Nicht oft.« Dewi gähnte noch einmal. »Und wenn, dann sag ich’s nicht.« Er goss ein wenig Milch in zwei Tassen. »Mrs. Bradshaw dürfte es allerdings schwerer haben, ihre Patzer zu vertuschen, die sind nämlich größer. Kaum jemand mag sie, sie hat einen ziemlich schweren Stand.«

Freitag, 24. August

1

Was soll denn das alles?«, fragte Diana Bradshaw und deutete auf die Papiere, die auf McKennas Schreibtisch verstreut lagen. »Haben Sie nichts Besseres zu tun?«

»Wir wollten herausfinden, was sich Ned auf die Brust geschrieben hat, und wie.« Er nahm ein Blatt und zeigte es ihr. »Wie Sie an der Beschriftung hier oben sehen können, sieht ›FE‹ mit der linken Hand geschrieben so aus. Und so sieht es aus, wenn es mit der rechten Hand geschrieben wird.« Er wühlte in den Papieren nach einem anderen Beispiel. »Das ist …«

Sie hob die Hand, um ihn zum Schweigen zu bringen. »Wer hat das gemacht?«

»Dewi Prys, Ma’am. Wir haben ihn auf einen Stuhl gesetzt und ihm die Blätter auf die Brust geheftet.«

»Das ist ja wohl kaum eine Rekonstruktion der Umstände, unter denen Edward Jones sich kratzte. Und ob er ›FE‹ oder ›EF‹ geschrieben hat, ist irrelevant. Nichts davon hat irgendeine Bedeutung.«

»Es könnte sein, dass er ferch schreiben wollte.«

»Aber Sie werden es nie erfahren, deshalb ist das alles nur Zeitverschwendung.«

»Botschaft angekommen, Ma’am.«

Eine leichte Brise, die während der Nacht über dem Meer aufgekommen war, trieb heiße Luft und den Gestank nach Farbe durchs Zimmer und wirbelte die Papiere durcheinander. Diana schob einen Stuhl ans Fenster und setzte sich so, dass ihr Gesicht im Schatten lag.

»Wollten Sie eigentlich etwas von mir?«, fragte McKenna.

»Nichts Spezielles.«

McKenna massierte sich die Schulter, die Erinnerung an seinen Sturz vom Pferd plagte ihn. »Wir müssen heute entscheiden, was mit George Polgreen geschehen soll«, sagte er. »Eine Anklage gegen ihn kann ich nicht rechtfertigen, es gibt zu viele andere mit einem möglichen Motiv, und wir wissen noch viel zu wenig über Ned selbst.«

»Aber Sie haben doch gestern den ganzen Tag wer weiß wo verbracht, um mehr über Mr. Jones herauszufinden.«

»Ich musste gewisse Möglichkeiten ausschließen«, sagte er. »Die Bedingungen des Testaments seines Vaters könnten ein Motiv für einen Mord an jedem Mitglied der Familie liefern, nur ist kein Besitz vorhanden, für den es wert wäre, aus dem Bett zu steigen, geschweige denn, jemanden umzubringen.«

»Wenn es so ist, dann sollten wir den Fall zurückstellen.«

»Und der Durchsuchungsbefehl für das Haus der Harris‘?«

Bradshaw rutschte verlegen auf ihrem Stuhl hin und her. »Ist der wirklich gerechtfertigt?«

»Der Amtsrichter war dieser Ansicht, und er ist nicht leicht zu überzeugen.«

»Ich denke noch einmal darüber nach.« Sie stand auf und strich ihren Rock glatt. »Und was mit Polgreen passieren soll, entscheide ich, wenn ich mir die Beweislage angesehen habe.«

»Lassen Sie sich nicht zu lange Zeit«, erwiderte er. »Er hat einen guten Anwalt.«

»Sie hat den Durchsuchungsbefehl zerrissen«, sagte Rowlands. »Ich dachte, Sie hätten das gewusst.«

»Ich kann mir einen neuen besorgen«, entgegnete McKenna. »Haben Sie den Pathologen nach Rezepten für die Lloyds und die Polgreens gefragt?«

»Ich habe ihm eine Nachricht hinterlassen.«

»Na, dann sehen wir uns einmal diese Papiere über den Professor gründlich an.«

»Warum? Sie ergeben noch immer keinen Sinn, auch wenn Dewi sie inzwischen sortiert hat.«

»Mal sehen. Wo ist er überhaupt?«

»Er bereitet sich darauf vor, mit den Uniformierten zu einer Demo vor Welsh Water zu gehen. Der Mann auf der Straße will seine Einwände gegen eine angebliche Dürreverordnung kundtun.«

»Und wo ist Janet?«

»Weiß ich auch nicht.«

*

Dewi hatte den Papierberg aus den fünf alten Schuhkartons in ordentliche Stapel sortiert und beschriftet. Die riesige Sammlung Presseausschnitte aus britischen, deutschen, französischen, österreichischen und amerikanischen Zeitungen und Zeitschriften reichte von der Bekanntgabe von Williams’ Entdeckung der mittelalterlichen Manuskripte bis zu einer erst kürzlich erschienenen Kritik seiner jüngsten wissenschaftlichen Veröffentlichung. In einem dünneren Bündel fand McKenna Kopien der Originalmanuskripte auf Mittelwalisisch sowie Übersetzungen ins Englische, Französische und Deutsche, einige in der ziemlich zittrigen Handschrift, die er aus Neds Notizbüchern kannte.

»Ned war ein viel größerer Linguist, als ich dachte«, sagte er und verglich eine deutsche Übersetzung mit dem Original. »Verstehen Sie Deutsch?«, fragte Rowlands.

»Nicht gut genug, um die Qualität der Übersetzung beurteilen zu können. Was ist mit ihrem Französisch?«

»Das ist ziemlich gut, aber da ich Walisisch überhaupt nicht verstehe, kann ich mir kein Urteil erlauben.«

Das dritte Bündel, beschriftet mit »Andere handschriftliche Kopien«, war eine Sammlung von Prosatexten und Gedichten auf Mittelwalisisch und Latein, in verschiedenen Handschriften und auf verschiedenen Papierarten. Da er sein Schullatein längst vergessen hatte, konzentrierte sich McKenna auf das Walisische. Während er im Geiste die Musik dieser Poesie hörte, fiel sein Blick auf ein Gedicht im Stil des cynghanedd, die Klage eines Jungen über sein Schicksal als bittere Frucht der Liebe seiner Mutter, die ihr im Heranreifen das Herz brach. »Einiges davon ist sehr schön«, sagte er. »Woher das wohl stammt?«

»Wir könnten ja den Experten zu Rate zu ziehen und ihn bei der Gelegenheit gleich fragen, warum Ned all das Zeug sammelte.« Während er in dem Stapel mit der Beschriftung »Diverses« blätterte, fügte Rowlands hinzu: »Ein paar von denen kann ich auch lesen. Die sind auf Englisch. ›Hast du einen Freund, dann halte ihn. Doch lass den Freund nie dein Geheimnis wissen, denn hat er sich zum Feind verschlissen, wird alle Welt gleich dein Geheimnis wissen.‹ Das ist Ned.« Er grinste. »Und ich wette, das ist Phoebe: ›Bonnie und Clyde sitzen in einem Baum und Küssen sich. Erst kommt Sex, dann vielleicht der Pfarrer, oder bloß blöd Bonnie mit ’nem Bankert.‹ Nicht gerade eine angehende Tennyson, was?« Er gab McKenna das Blatt und begann, die nächsten Seiten zu lesen. »Das hier ist aus einem Astrologie-Computerprogramm und verrät, was die Zukunft bringt, und zwar für Ned, Phoebe, George, Annie, Edith, Bethan, Bonnie und Clyde, den Professor und die liebreizende Solange und für Tom alias Phoebes Katze.«

»Wird darin Neds Tod vorausgesagt?«

»Nein.«

»Georges Verhaftung?«

Rowlands schüttelte den Kopf. »Kein Hinweis auf drohendes Unheil für irgendjemanden. Nur Mina wird hierin gewarnt, sich vor Betrügern in Acht zu nehmen.« Er legte den Stapel Papiere beiseite, nahm das letzte Bündel zur Hand und las Dewis Beschriftung. »Das sind ›Historische Aufzeichnungen‹. Ein paar sind auf Englisch, aber mit denen auf Deutsch und Walisisch werden Sie mehr anfangen können als ich.«

Er unterteilte den Stapel, und während er die Papiere, die er lesen konnte, für sich behielt, entdeckte McKenna, dass Gedanken und Träume, die Papier anvertraut wurden, allen Widrigkeiten zum Trotz das Chaos der Geschichte überleben konnten. Wie viele andere Dokumente mit trivialem oder weltbewegendem Inhalt waren auch die mittelalterlichen Manuskripte, die Williams entdeckt hatte, kreuz und quer durch Europa gereist, in der Obhut von fahrenden Sängern, Schreibern, Fußsoldaten, Piraten, Mönchen, Spionen, Händlern und Flüchtlingen, waren dann jahrhundertelang unbeachtet und ungelesen geblieben, bis sie durch Zufall wieder ans Licht kamen. »Ist Ihnen eigentlich bewusst«, sagte er, »dass jeder, der diese Manuskripte je in der Hand hatte, seine Spuren darauf hinterließ?«

»Es ist ein Wunder, dass es sie überhaupt noch gibt«, bemerkte Rowlands. »Hier ist ein Artikel über ein walisisches Gesetzbuch aus dem zehnten Jahrhundert, das 1945 unbeschädigt in den ausgebombten Ruinen einer Berliner Bibliothek gefunden wurde.«

»Haarscharf an der Vernichtung vorbei!« McKenna ließ seiner Phantasie freien Lauf. »Stellen Sie sich einmal vor, irgendjemand hätte Iolos Manuskripte benutzt, um ein Feuer oder eine Kerze anzuzünden oder um einen Ranken Käse oder einen Schlag Butter darin einzuwickeln!«

»Pech, vor allem für Iolo!« Rowlands zündete sich eine Zigarette an und deutete auf die Computerweissagungen. »Seinem Pendant aus dem fünfundzwanzigsten Jahrhundert dürften die da wohl wenig bringen, was? Zeug aus einer Maschine ist nicht ganz dasselbe wie etwas, das aus dem Kopf eines Menschen stammt.«

»Bis dahin haben die Computer längst gelernt, selbständig zu denken. Unsere Eierköpfe hier in Bangor haben jetzt einen lernfähigen Chip entwickelt.«

»Dann wollen wir nur hoffen, dass sie ihn auch unter Kontrolle halten können. Ich habe vor kurzem im Fernsehen einen Bericht über eine Software gesehen, die aus sich selbst heraus neue Generationen von irgendwas erzeugt hat, und das war verdammt beängstigend.«

»Computer sind die moderne Mythologie«, sagte McKenna. »Jede Kultur schafft sich ihre eigene, um das Unerklärliche zu erklären, und das ist der Grund, warum Ned sagte, dass das, was Llys Ifor groß machte, auch zu seinem Untergang führen würde.«

»Die Indianer glauben, dass Dinge, aber auch Orte, sich aus dem, was die einzelnen Teile absorbieren, während das Ganze entsteht, ihren eigenen Geist erschaffen«, fügte Rowlands hinzu. »Und der ist, je nachdem, gut oder schlecht.« Er grinste. »Bradshaws Auto hat wahrscheinlich ganze Horden von Kobolden unter der Haube.«

»Wie die übrige halbe Million Fahrzeuge, die jedes Jahr geklaut wird«, erwiderte McKenna und schob die verstreuten Papiere zu ordentlichen Stapeln zusammen. »Hat sich eigentlich aus Ihrem Verzeichnis schon irgendwas ergeben?«

»Auch wenn Sie es nicht merken, aber ab und zu fällt eben doch was ab, wie die Daten von Iolos erster Frau, die der Computer ausgespuckt hat. Haben Sie eigentlich vor, sie zu besuchen, oder wollen Sie Bradshaw gehorchen und den Fall auf Sparflamme köcheln?«

»Zuerst verknüpfen wir ein paar lose Enden und schauen, was für ein Muster die Knoten ergeben.«

»Eine hübsche, enge Schlinge um Polgreens Hals, kann ich mir vorstellen«, bemerkte Rowlands. »Mir fallen da einige ein, bei denen schon weniger stichhaltige Beweise für den Galgen gereicht haben.«

»Anstatt drüber zu jammern, dass die Geschichte sich wiederholt, befragen Sie lieber Iolo wegen der Papiere, die Ned hortete, und nehmen Sie Janet mit, sie soll hin und wieder einen Hinweis auf ihren Vater einflechten, damit der Ton der Unterhaltung sich etwas hebt.«

Rowlands drückte seine Zigarette aus und fragte: »Machen Sie sich eigentlich keine Sorgen um sie? Sie sieht furchtbar aus.«

»Was sollen wir denn tun? Sie mit Gewalt in Dr. Ansonis Praxis schleppen? Vielleicht sieht sie ja schlimmer aus, als sie sich fühlt. Von ihrem gelegentlichen Erbrechen abgesehen funktioniert sie ja ganz normal.«

»Glauben Sie nicht, dass sie einfach nur bis zum bitteren Ende ihre Pflicht erfüllt? Ist sie so ein Mensch?«

»Das weiß ich nicht. Bis jetzt musste sie es noch nicht beweisen.«

»Na ja, wir werden bald sehen, aus welchem Holz sie geschnitzt ist. Frauen können sich bis zur Unkenntlichkeit verändern, wenn sie schwanger sind. Sie sind eigenartige Wesen, wissen Sie. Völlig unberechenbar.«

2

Phoebe saß auf der Türschwelle und zog eine Spielzeugmaus an einer Schnur hin und her, während der Kater, der jeden Tag größer wirkte, gelegentlich mit einer Tatze danach schlug. »Er ist müde«, sagte sie, als McKenna die Auffahrt hochkam.

»Von was denn?«

»Vom Fressen und Schlafen, schätze ich, aber ich bin mir sicher, dass er auch denkt.« Sie wickelte die Schnur um die Maus und stand schwerfällig auf. Ein vom Wind hergewehtes, vielleicht das erste welke Blatt dieses Jahres klebte an ihrer Leinenhose. Zu der Hose trug sie eine schicke Baumwollbluse, aber beides war bereits zerknittert, verformt von dem überschüssigen Fleisch darunter.

»Ich bin ebenfalls sicher, dass meine Katzen denken, aber ich kann es nicht beweisen«, sagte er und folgte ihr ins Haus. Bei jedem seiner Besuche in diesem Haus war das Licht von dem wundervollen Fenster im Treppenhaus anders, jetzt klebten die Lichtflecken schräg an der Wand, wie hingenagelt von der Kraft der Sonne. McKenna stellte sich vor, dass sie bei Sonnenuntergang unter der Zierleiste verschwanden, um bei Tagesanbruch zurückzukehren. Während er in der Halle wartete, tapste die Katze hinter ihm ins Haus und strich ihm schnurrend ums Bein.

»Sehen Sie?«, sagte Phoebe. »Er hat beschlossen, Sie zu mögen, aber er musste offensichtlich erst drüber nachdenken.« Sie führte McKenna in die Küche und begann ihr Teeritual. »Ich weiß nicht, ob Ihre Katzen fernsehen, aber Tom tut es. Seit sechs Wochen gibt es jeden Mittwochabend einen Film über Großkatzen, er hat keine Minute davon verpasst, für ihn ist das wahrscheinlich so was wie ein Actionfilm. Jedenfalls«, fuhr sie fort, während sie Teebeutel in die Kanne gab, »liegt er jeden Mittwoch Punkt halb acht vor dem Fernseher. Als die Sendung einmal ausfiel, hat er das Wohnzimmer demoliert, was beweist, dass er denken kann, weil Fernsehsendungen weder zu riechen noch zu schmecken sind.« Sie goss kochendes Wasser in die Kanne und klappte mit leisem Klicken den Deckel herunter. »Katzen können einem die Hölle heiß machen, wenn ein Braten im Ofen oder ein Fisch auf dem Tisch ist, das ist normal. Aber zu wissen, was im Fernseher läuft, und wann es kommt, ist etwas anderes.« Sie grinste und stand auf. »Falls Sie sich fragen, Mama und Annie sind in die Stadt gefahren, um Bethans Schuluniform zu besorgen.« Sie stellte zwei Tassen und einen Aschenbecher auf den Tisch und fuhr dann fort: »Sie geht ab nächstem Monat in Annies Schule, damit erledigt sich auch das Problem mit den Tagesmüttern. Annie unterrichtet die Zehn-und Elfjährigen, aber sie könnte auch die Älteren unterrichten, wenn sie wollte. Sie hat ihren Bachelor gemacht, und ich sage ihr immer wieder, sie soll weiterstudieren, wie George, und dann als Dozentin an die Uni gehen, weil sie das nämlich viel besser könnte als der Professor.« Sie goss den Tee ein, trank einen Schluck und sah McKenna über den Tassenrand hinweg an. »Haben Sie George noch immer in Ihr Verlies gesperrt?«

»Ich fürchte ja.«

»Mama ist total wütend deswegen, wissen Sie, obwohl das eigentlich komisch ist, weil sie ihn doch überhaupt nicht mag. Aber man muss einen Menschen nicht mögen, um etwas gegen Ungerechtigkeit zu haben, oder?«

»Wie geht es ihr überhaupt?«

»Wir warten darauf, dass das passiert, was passieren muss, wenn ein Süchtiger aufhört, seinen Stoff zu nehmen. Letzte Nacht hat sie nicht viel geschlafen, ich habe sie ein paarmal in der Küche gehört.«

»Dann kannst du aber auch nicht viel geschlafen haben.«

Die Spuren ihres Streits mit Mina verschwanden langsam, aber die Haut unter ihren Augen war verräterisch bläulich getönt. »Ich schlafe einfach nicht mehr gut, seit Onkel Ned tot ist«, sagte sie, »weil ich das Aufwachen nicht ertragen kann. Es ist jetzt fast eine Woche her, aber mir kommt es vor, als wären es nur ein paar Stunden. Die Zeit spielt irgendwie verrückt.«

»Es gibt wahrscheinlich nichts Subjektiveres als die Zeit«, sagte McKenna. »Sie ist völlig variabel. Musikalische Zeit kann die Erfahrung eines Lebens in wenige Noten zusammenpressen oder so gut wie nichts fast bis zur Unendlichkeit strecken, wie die psychologische Zeit.« Er griff nach seiner Tasse. »Und manchmal dauert eine Rückreise viel weniger lang als eine Hinreise, vor allem in der Nacht, so als würden sich andere Dimensionen unsichtbaren Gesetzen entsprechend ausdehnen oder zusammenziehen. Als ich gestern auf der Farm war, kam ich mir vor, als wäre ich in einer ganz anderen Zeit.«

»Weil es eine ganze andere Welt ist, eine so wunderbare, dass ich nicht verstehe, wie Onkel Ned es ertragen konnte, sie zu verlassen.« Sie lächelte. »Annie hat gesagt, dass Tante Gladys Sie richtig ins Herz geschlossen hat, und Meirion hat Sie als ›eigentlich gar nicht so übel‹ bezeichnet, was aus seinem Mund ein ziemliches Kompliment ist, obwohl Sie wahrscheinlich kaum mit ihm gesprochen haben. Er redet nicht gleich bei der ersten Begegnung mit einem, außer wenn’s unbedingt sein muss.«

»Auf der Rückfahrt habe ich Robin Ddu getroffen. Er war auch in Llys Ifor.«

»Hier war er noch nie, Mama würde durchdrehen, wenn so ein Typ im Haus wäre. Aber ich glaube, Onkel Ned hat ihn beneidet. Er meinte, Robin ist sich so treu, wie ein Mensch es nur sein kann.«

»Er quält sich durch ein brutales Leben, um das zu beweisen, und wahrscheinlich wird er einen ähnlich brutalen Tod haben, ohne eine Menschenseele bei sich, die ihm die Augen schließt.«

Stirnrunzelnd fuhr Phoebe mit dem Finger am Rand ihrer Tasse entlang. »Ich glaube, das ist genau das, was Onkel Ned meinte. Robin hat alle Sorgen, die uns beschäftigen, hinter sich gelassen. Er ist Teil des Landes, das er durchstreift, und so wird es ihm auch nichts ausmachen, irgendwo auf einem Berg zu verfaulen, wie ein Schaf, das in einem Schneesturm umgekommen ist, oder wie das wilde Pony, das wir einmal oberhalb der Farm gefunden haben. Es war eine Stute, die bei der Geburt gestorben war, sie lag neben diesem winzig kleinen Fohlen, das eigentlich nur ein Sack voller Knochen war, beide waren sie so sehr ein Teil der Landschaft, dass wir fast über sie gestolpert wären.« Licht und Schatten spielten in ihren Augen, während sie Neds Vermächtnis in ihre eigenen Worte fasste. »Onkel Ned ist sich immer vorgekommen wie ein Vertriebener«, fuhr sie fort, »weil er das Land nicht sehen konnte, in dem seine Wurzeln steckten, so wie Robin es tagaus tagein sieht. Er hatte stattdessen Bilder im Kopf, und er sagte, wir alle brauchen das Gefühl, irgendwo hin zu gehören, weil wir sonst nicht begreifen können, wer wir überhaupt sind. Ohne dieses Gefühl tasten wir unser Leben lang wie ein Blinder herum und suchen nach etwas, das wir aber nicht erkennen können, auch wenn es sich direkt vor unserer Nase befindet.«

McKenna sah zu, wie der Rauch seiner Zigarette von einem leichten Luftzug erfasst und fortgetragen wurde. »Andererseits braucht man, um sich wirklich zu begreifen, vielleicht dieses Gefühl der Verbannung, das Wissen, dass etwas fehlt.«

»Vielleicht.« Sie legte prüfend die Hand an die Teekanne, wie Gladys es tags zuvor getan hatte, und füllte dann die Tassen nach. Einen Augenblick lang kam er sich wie in einer Zeitschleife gefangen vor, zugleich hier und irgendwo anders. »Ich habe mich oft gefragt«, fuhr sie fort, »ob er so viele Schmerzen hatte, weil er so viel Liebe hatte und niemanden, dem er sie schenken konnte, und sie einfach in ihm blieb und ihm weh tat.«

»Hast du ihm das je gesagt?«

Sie nickte, wieder überschattete Kummer ihre schiefergrauen Augen. »Er meinte, diese Art von Liebe ist ein Mythos, der schon viel Elend verursacht hat, weil die Leute ihn für das Wichtigste im Leben halten, obwohl es doch viel wahrscheinlicher ist, von einem Bus überfahren als von Amors Pfeil getroffen zu werden. Er glaubte, wirklich glücklich könne man nur in ›Gesellschaft der Welt‹ sein, wie er das nannte, ein Phantasiename für die Natur oder den Gott, an den man gerade glaubt.«

»Glaubst du, dass er recht hatte?«

»Er glaubte es, als er erkannt hatte, dass für ihn sonst nichts im Angebot war, und wer weiß, vielleicht ergeht es mir ja genauso.«

»Ich hoffe nicht. Das wäre eine schreckliche Verschwendung.«

Sie lächelte unvermittelt. »Wir Frauen können ja immer noch ein Baby bekommen, dem wir unsere Liebe schenken können.« Sie seufzte. »Aber ich weiß, was er mit Einsamkeit meinte.«

»Du bist sehr klug«, sagte McKenna, um sie zu trösten.

»Bei einem Körper wie dem meinen habe ich ja wohl ein Recht auf eine gewisse Entschädigung. Ich habe mich oft gefragt, ob wir so gut miteinander ausgekommen sind, weil wir beide so armselige Erscheinungen sind, zwei Gleichgesinnte, die gegen die Vorurteile der Welt ankämpfen.« Sie runzelte wieder die Stirn. »Minnie ist eine furchtbare Körperfetischistin, Solange ebenfalls. Und auch meine Englischlehrerin, als ich nämlich einmal einen Aufsatz über Llys Ifor schrieb, sagte sie, ich hätte mich übernommen, und ich weiß genau, sie wäre nicht so gemein gewesen, wenn ich dünner oder hübscher wäre. Onkel Ned und George meinten, der Aufsatz wäre gut genug für ein Eisteddfod gewesen.«

»Worüber hast du geschrieben?«

»Vor allem über Dinge, auf die mich Onkel Ned gebracht hatte.« Wieder fuhr sie mit der Fingerspitze am Tassenrand entlang. »Mama ließ mich zwei ganze Wochen auf der Farm bleiben, damit ich mir alles gut ansehen konnte. Llys Ifor und das Land könnten auch ohne uns weiterexistieren und auch wieder nicht und …« Sie brach ab und blickte ihn an. »Wollen Sie das wirklich hören?«

»Ja.«

»Warum?«

»Weil es mich interessiert, und weil viel von Ned in deinen Gedanken ist. Es hilft mir, mehr über ihn zu erfahren.«

»Aber es hilft Ihnen nicht, seinen Mörder zu finden.«

»Vielleicht doch.«

»Aber es ändert nichts. Er musste sterben, weil er jemandem im Weg war oder etwas wusste, das er nicht hätte wissen dürfen.« Sie stand auf. »Den Aufsatz zu lesen wäre einfacher, als meinem Geplapper zuzuhören, meinen Sie nicht auch?« Sie ging in die Diele, und er hörte Schritte auf der Treppe. Die Katze schoss hinter ihr her, als der Lärm eines Autos die vormittägliche Stille des Glamorgan Place zerriss.

McKenna saß allein in der Küche und hörte, wie drei Generationen Harris-Frauen von ihrem Einkaufsbummel zurückkehrten. Phoebe polterte die Treppe wieder herunter, was dem Klangbild eine Bassmelodie hinzufügte, dann kam Edith in die Küche, ein strahlendes Lächeln auf den Lippen und den Glanz drohender Katastrophen in den Augen.

McKenna stand auf und wollte etwas sagen, doch ihm fiel nichts ein, was nicht entweder herablassend oder unhöflich gewesen wäre, dann erschien Annie in der Tür, Bethan auf dem Arm, und während ihre Tochter gähnte, lächelte sie ihn an, als wäre er der willkommenste Besucher.

»Nach einem Tag auf der Farm ist Bethan immer ziemlich erschöpft«, sagte Annie.

»Es wäre ja nicht nötig gewesen, sie gestern Abend noch den ganzen Weg hierher zurück zu schleifen«, tadelte Edith sanft. »Noch brauche ich keinen Wärter.«

»Gestern hast du gesagt, dass du bald eine Zwangsjacke brauchst«, erinnerte sie Phoebe, die sich, die Katze an ihrer Seite, an ihrer Schwester vorbeidrückte. Sie legte ein Schulheft neben McKennas Zigaretten auf den Tisch. »Und das war kein Witz, oder?«

»Kassandra ruft wieder«, sagte Annie. Bethan starrte McKenna über die Schulter ihrer Mutter an, so wie die Katze ihn über Phoebes Schulter anstarrte. Annie holte eine Flasche Orangensaft aus dem Kühlschrank und fügte hinzu: »Mama braucht keinen, der ihr dauernd irgendwas eintrichtert.«

»Na ja«, erwiderte Phoebe. »Aber vielleicht die Pillen, die sie ins Klo geschüttet hat.« Sie spülte die Teekanne aus und redete dabei weiter, wie zu sich selbst, während Annie sich an die Anrichte lehnte und ihrem Kind zu trinken gab. Edith sank auf einen der Stühle und stützte den rechten Ellbogen auf den Tisch. Es kam ihm vor, als surre es förmlich vor Elektrizität zwischen diesen Frauen, kleine Lichtbögen schienen von einer zur anderen zu springen und die Atmosphäre aufzuladen, jedoch eher mit knisternder Erregung als mit nervöser Spannung. Bethan verschluckte sich am Orangensaft, und Phoebe klopfte ihr auf den Rücken und riss ein Stück Küchentuch von der Rolle, um ihr die Tränen und den Saft, der ihr übers Kinn rann, abzuwischen.

»Ist George noch immer eingesperrt?«, fragte Edith. McKenna nickte.

»Aber es gibt keine neuen Beweise gegen ihn, oder? Und es wird auch keine geben, weil er nichts mit Neds Tod zu tun hat«, behauptete Edith. »Ich weiß, wer in meinem Haus aus und ein geht, und ich überlege mir, ob ich nicht eine offizielle Beschwerde einlegen soll.«

»Ich bezweifle, dass das viel bringt, Mrs. Harris.«

»Sie würden sich wundern, was alles was bringen kann. Es kommt nur darauf an, mit wem man spricht. Ich bin mir sicher, dass Professor Williams mich sehr gerne begleiten würde. Er ist der gleichen Ansicht wie wir, was George angeht, obwohl die beiden sich nicht ausstehen können.«

»Was?« McKenna merkte, dass er sie anstarrte.

»Warum muss ich mich eigentlich dauernd wiederholen?«, fragte Edith. Sie wühlte in der Tasche ihres Kleides, zog ein Päckchen Zigaretten und ein buntes Wegwerffeuerzeug hervor und zündete sich mit einem Seufzer eine Zigarette an. Phoebe seufzte ebenfalls. »Mama ist ein klassisches Beispiel für eine Suchtpersönlichkeit, die sich von einer Krücke zur anderen hangelt.«

»Erst unken, wenn du alle Fakten kennst«, sagte Edith. »Angeblich hilft Nikotin gegen Altersschwachsinn, da ist es doch eigentlich eine Schande, dass Gertrude nie geraucht hat, was?« Sie klopfte Asche von ihrer Zigarette und fuhr fort: »Ich muss zugeben, ich fühle mich so klar im Kopf wie seit Jahren nicht mehr, abgesehen davon, dass es mir über die Tabletten hinweghilft. Vielleicht hat dein Onkel Iolo ja recht, wenn er sagt, dass Rauchen den Verstand schärft.«

»Nur wenn man einen hat«, blaffte Phoebe. »Bei ihm und Solange hat es ja nicht viel geholfen. Und er ist nicht mein Onkel!« Ihre Stimme war heiser vor Entrüstung. »Außerdem ist es eine verdammte Unverschämtheit, dass er irgendjemandem Ratschläge gibt. Er ist doch der größte Suchtbolzen! Er raucht wie ein Schlot, säuft wie ein Loch und wirft genug Pillen ein, um ein Schiff damit zu versenken.«

»Er nimmt keine Pillen!«

»Natürlich tut er es, Mama.« Phoebe blieb stur. »Onkel Ned hat es mir gesagt.«

»Woher sollte er denn gewusst haben, was Onkel Iolo tut?«

»Keine Ahnung.« Phoebe schwenkte die Kanne mit heißem Wasser aus, kippte es ins Waschbecken, warf sechs Teebeutel in die Kanne und goss sie mit kochendem Wasser auf. »Aber Minnie hat die Fläschchen im Badezimmerschrank gesehen, weil sie doch immer zu denen geht, um mit Solange Modeschauen zu veranstalten, obwohl ich nicht verstehe, wie sie die Klamotten dieser Frau auf ihrer Haut ertragen kann. Dieser Gestank nach altem Schweiß und Parfüm.«

Den linken Arm auf die Rückenlehne des Stuhls gestützt, inhalierte Edith den Rauch aus ihrer Zigarette und blies ihn langsam durch die Nase wieder aus. Etwas an ihrer Haltung verströmte eine unbewusste Eleganz. »Hat Mina dir gesagt, was in den Fläschchen war?«

»Sie konnte sich die Namen nicht merken«, sagte Phoebe. »Sie hat Schwierigkeiten mit langen Wörtern.«

»Sei nicht so gehässig«, schalt sie Annie.

»Sie hat doch recht«, seufzte Edith. »Arme Mina!«

»Von klein auf war sie für dich die ›arme Mina‹«, sagte Annie. »Warum?«

Hinter ihrem Vorhang aus Rauch zuckte Edith die Achseln. »Bring Bethan nach oben und leg sie hin. Die Kleine kann kaum noch die Augen aufhalten.«

»Lass mich das machen.« Phoebe nahm das Kind und kitzelte es am Bauch. »Ich lese ihr was vor, wenn sie will.« Im Vorübergehen sagte sie zu McKenna: »Sie können mein Heft mitnehmen, wenn Sie wollen, aber Sie lesen den Aufsatz doch?«

Als sie außer Hörweite war, fragte Edith: »Ist das ihr Aufsatz über Llys Ifor?« Sie blätterte in der langen Abhandlung in Phoebes runder, kindlicher Handschrift. »Schauen Sie nur, was die Lehrerin geschrieben hat«, sagte sie und deutete auf ein rotes Gekritzel. »Die Arbeit ist phantasieüberfrachtet«, las er. »Du hast dich übernommen. Was du hier beschreibst, übersteigt deinen Horizont. Halte dich in Zukunft an das, was du verstehst.«

»Ich war bei ihr«, sagte Edith und spielte mit ihrem Feuerzeug, »und habe ihr gesagt, sie sollte sich für diese erbärmliche Kleingeistigkeit schämen! Niemand sollte die Phantasie eines Kindes verhöhnen.« Sie wandte sich an ihre älteste Tochter. »Und ich hoffe, du wirst dich hüten, diese Art der Lebensfreude in deinem Kind zu unterdrücken. Ich habe mir oft gedacht, dass Solange so etwas passiert sein musste.«

»Immer, wenn ich sie eine verhärmte, oberflächliche Hexe nenne, sagst du, sie hat es sich doch gut eingerichtet.«

»Sie hat erreicht, was sie unter den Umständen erreichen kann, aber sie ist nicht glücklich.«

»Das sind habgierige Leute nie.«

»Weiß Phoebe, dass Sie bei ihrer Lehrerin waren?«, fragte McKenna.

»Wenn sie es nicht weiß, dann vermutet sie es«, bemerkte Annie. »Ihr entgeht kaum etwas.« Sie stellte ihm eine neue Tasse Tee hin, der frische Duft vermischte sich mit dem beißenden Rauch aus Ediths Zigarette.

»Ich wollte sie nach einigen Dingen fragen, die Ned möglicherweise mit ihr besprochen hat«, sagte McKenna und zündete sich selbst eine Zigarette an. »Vielleicht können Sie mir helfen?«

Annie setzte sich neben ihre Mutter, und beide sahen ihn erwartungsvoll an.

»Gladys hat einen Freund Neds aus der Studienzeit erwähnt«, fuhr er fort. »Und wie es aussieht, hatte Ned einen Schlüssel zu Georges Wohnung, den wir allerdings nicht gefunden haben.«

»O Gott!« Edith riss die vom Schlafmangel geröteten Augen auf. »O nein! Das hätte er nie getan, außer sie hätten einen furchtbaren Streit gehabt, von dem niemand etwas wusste.«

»Was, Mama?«, fragte Annie.

»Vielleicht hat Ned sich doch selbst umgebracht und alles so arrangiert, dass die Schuld auf George fällt.« Sie drückte die Zigarette aus und nahm sich eine neue. »Vielleicht hat er das Armband in der Wohnung deponiert, den Schlüssel weggeworfen oder versteckt und sich dann umgebracht. Niemand kann sagen, wann er das Armband zum letzten Mal gesehen hat, weil es ja immer unter seiner Manschette versteckt war.«

»Warum sollte er George so etwas antun?«, fragte Annie. »Die beiden waren doch wie Vater und Sohn.« Sie lächelte sanft. »Da geht deine Phantasie mit dir durch.«

»Aber möglich ist es doch, oder?«, fragte Edith McKenna. »Ich halte es für unwahrscheinlich«, antwortete er und ergriff dann die Gelegenheit beim Schopf. »Würden Sie uns Ihr Haus durchsuchen lassen? Es ist für George sehr wichtig, dass wir den Schlüssel finden.«

Edith breitete die Hände aus. »Wann immer Sie wollen.« Ihre Finger zitterten leicht, und er fragte sich, ob sie, während ihr Körper sich der Medikamentenrückstände entledigte, ebenso litt wie er, während sein Herz und sein Verstand die Überreste seiner Ehe neutralisierten. »Fällt Ihnen zu diesem Freund irgendetwas ein?«, fragte er. »Er hieß ebenfalls Edward, genannt ›Eddie‹, und nach dem Foto, das Gladys hat, war er größer als Ned, ziemlich übergewichtig, und hatte ziemlich viele Haare.«

Edith und Annie sahen sich an und schüttelten den Kopf. »Mag sein, dass ich mal was von ihm gehört habe, aber ich kann mich nicht an ihn erinnern, und Ned hatte doch nur so wenige Freunde«, sagte Edith. »Aber Sie könnten doch anhand des Fotos und mit Hilfe von irgendwelchen Computerprogrammen herausfinden, wie er heute aussieht. Ich bin mir sicher, dass Professor Williams jemanden an der Universität kennt, der Ihnen weiterhelfen kann. Wie alt wäre dieser Eddie jetzt?«

»Ungefähr in Neds Alter.«

»Von George abgesehen war meines Wissens nach der einzige Mensch, den Ned einen Freund nannte, dieser alte Landstreicher.« Edith verzog ein wenig das Gesicht.

»Den habe ich gestern getroffen«, sagte McKenna. »Er war auf der Farm, um guten Tag zu sagen.«

»Er kam den Weg herunter, als wir hochfuhren«, ergänzte Annie. »Bethan hat er halb zu Tode erschreckt, was sehr merkwürdig war, weil er auch nicht furchterregender aussieht als Meirion.«

»Sie kennt Meirion eben«, gab Edith zu bedenken. »Er gehört fast zur Familie, außerdem muss sie sich gut mit ihm stellen, wenn sie reiten will.« Sie wandte sich an McKenna. »Und für den Fall, dass Sie mich für zynisch halten: Sie können mir glauben, dass Mädchen sehr schnell merken, auf welcher Seite ihre Schnitte geschmiert ist, auch wenn einige so dumm sind zu glauben, sie könnten Butter und Marmelade auf beiden Seiten haben.«

»Das soll wahrscheinlich ein Seitenhieb auf meinen Fehltritt sein«, bemerkte Annie. »Mama drückt sich manchmal bewusst rätselhaft aus, weil sie hofft, auf diese Weise geheimnisvoll und exotisch zu wirken. Das dürfte auch der Grund für unsere fremdländischen Namen sein.« Sie wandte sich an Edith. »Hatte eigentlich Vater nichts dagegen?«

»Er wollte dich Joan nennen, nach deiner Großmutter, aber ich wollte nicht, dass du dich auch mit einem Namen à la Edith herumschlagen musst.«

»Und was ist ein ›Name à la Edith‹ Mama?«

»Einer der langweilig und armselig und nur dazu da ist, dass du dich ihm entsprechend verhältst.« Sie hielt inne und fügte dann hinzu: »Ich muss allerdings zugeben, dass Anastasia ein bisschen übertrieben ist. Ich bin froh, dass du ihn nicht benutzt.«

»Minerva ist auch nicht gerade alltäglich.«

»Das war ein weiterer Fehler, das arme Kind wird ihm nie gerecht werden.« Sie seufzte. »Kein Wunder, dass Phoebe sie Minnie nennt.«

»Wer ist denn jetzt gehässig?«, fragte Annie und lachte. McKenna lächelte ebenfalls, und als in Ediths gehetzten Augen plötzlich etwas zum Leben erwachte und von oben, wo Phoebe offensichtlich mit ihrer Nichte spielte, die leisen Geräusche fröhlichen Herumtollens herunterdrangen, dachte er, dass er es in der warmherzigen Gesellschaft dieser ungewöhnlichen Frauen sehr lange aushalten und dabei glücklich sein könnte. Doch dann tauchte gespenstergleich das Bild der abwesenden Mina vor ihm auf, und ein Schauer lief ihm über den Rücken.

3

George ging in der Zelle auf und ab wie eine eingesperrte Dschungelkatze, dachte Rowlands, der schon fast befürchtete, angesprungen und zerfleischt zu werden.

»Was hat die Lady Bwana für mich geplant?«, fragte George, den Blick trüb vor Müdigkeit. »Lange können Sie mich nicht mehr festhalten.«

»Mr. McKenna weigert sich, Sie anzuklagen.«

»Ja, aber er ist nicht derjenige, der das Sagen hat, oder?« George lehnte sich an die Wand und blickte auf seine schuhlosen Füße hinunter. »Suchen Sie nach dem Schlüssel, den ich Ned gegeben habe?«

»Ja.«

»Aber Sie gehen offensichtlich nicht davon aus, dass Sie ihn finden werden.«

»Der ist wahrscheinlich genauso verschwunden wie die Briefe, die Fotos und das Adressbuch.«

»Und Sie gehen davon aus, dass Sie auch die nicht finden.«

»Wir wissen nicht, wo wir suchen sollen.«

George bleckte die Zähne zu einem Lächeln. »Die Lady Bwana wäre bestimmt nicht glücklich, wenn Sie hören würde, dass Sie so offen mit mir reden.«

»Sie haben ein Recht darauf, informiert zu werden.«

»Sind Sie sicher? Ich dachte, meine Rechte wären ein Opfer meiner Hautfarbe. Wenn ich ein normaler weißer Stinker wäre, dann wäre ich nicht hier.«

»Na, wer hat jetzt Vorurteile?«

»Wir haben aus bitterer Erfahrung gelernt, uns gegen Ihre Vorurteile zu wehren«, sagte George, »weil Sie, egal was Sie über Rassengleichheit sagen, die Nigger zu Prügelknaben machen, wann immer sich die Gelegenheit bietet.«

»Dann gibt’s also nichts, was ich noch sagen könnte?«

»Eigentlich nicht.« Er sah Rowlands an. »Jedes Mal, wenn ihr weißen Stinker euren Vorurteilen nachgebt und mich einlocht, weil ich ein Nigger bin, ist das ein Minus in meiner Biographie, nicht in eurer.«

»Ich lasse mich von Ihnen doch ganz sicher nicht weißer Stinker nennen!«, blaffte Rowlands. »Nur weil Sie einmal Zoff mit den Flachköpfen von der Londoner Polizei hatten, haben Sie nicht das Recht, uns alle über denselben Kamm zu scheren.«

»Warum nicht?«, fragte George. Er ging hinüber zu seiner Koje und ließ sich darauf fallen. »Sie sind für mich so lange ein weißer Stinker, bis Sie das Gegenteil beweisen.«

»Warum sollte ich irgendwas beweisen? Sie sind sauer, weil man genau das von Ihnen verlangt.«

»Jetzt wissen Sie wenigstens, wie ich mich fühle.«

»Es ist ein Fehler, mit Leuten wie Ihnen zu diskutieren«, erwiderte Rowlands. »Aber wegen Ihrer Bildung, nicht wegen Ihrer Hautfarbe.«

»Die Lady Bwana hat aus beiden Gründen was gegen mich.«

»Sie will Ergebnisse sehen, wie wir. Unaufgeklärte Verbrechen sind schlecht für das Vertrauen der Öffentlichkeit in die Behörden.« Als George den Mund öffnete, hob Rowlands die Hand. »Sagen Sie es nicht. Ungerechtfertigte Verhaftungen sind noch schlimmer.«

»Eigentlich wollte ich Sie um eine Tasse Tee bitten, und wenn ich noch eine Nacht hierbleiben muss, hätte ich gern noch mal frische Wäsche und was Neues zum Lesen.«

Rowlands fand Diana Bradshaw hinter ihrem Schreibtisch, auf dem sich die großen, gebundenen Verbrecheralben stapelten. Als er ihr Büro betrat, sah sie von den Fotos hoch und runzelte die Stirn. »Ja?«

»Wir können Polgreen nur noch bis fünf Uhr festhalten, Ma’am.«

»Und?«

»Wir müssen seinen Anwalt informieren, falls Sie Vorhaben, eine Haftverlängerung zu beantragen.«

»Ich kümmere mich darum.« Sie markierte eines der Fotos mit ihrem Finger, der Nagel drückte einen winzigen Halbmond in die transparente Schutzfolie über dem Gesicht einer jungen Frau mit blondgefärbten Haaren. »Was haben Sie und Prys wegen der Autos unternommen? Und wo ist Janet Evans? Ich habe sie seit Stunden nicht gesehen.«

»Prys erledigt Papierkram«, sagte Rowlands. »Er muss sich für die Demo bei Welsh Water zur Verfügung halten.«

»Und Miss Evans?«

»Sie war mit mir bei Professor Williams.«

»Was?« Bradshaw wurde blass vor Zorn, und ihr Nagel grub sich noch tiefer in die Folie. »Sie hatten doch ausdrücklich die Anweisung, ihn nicht zu belästigen.«

»Wir brauchten einen Rat wegen Ned Jones’ Unterlagen, und keiner außer Professor Williams besitzt das entsprechende Fachwissen.«

»Sie hätten mich um Erlaubnis fragen müssen.«

»Bei allem Respekt, Ma’am, aber ohne eine gewisse Autonomie können wir nicht effizient arbeiten.«

»Wollen Sie damit behaupten, dass Sie effizient arbeiten? Polgreen ist seit gestern Morgen in Gewahrsam, und Sie haben noch immer nicht genug Beweise gefunden, um ihn anzuklagen zu können. Suchen Sie überhaupt danach?«

Er errötete. »Es ist unwahrscheinlich, dass es solche Beweise gibt.«

»Sie verblüffen mich!« Sie lächelte kalt. »Sie legen sich krumm und tun alles, damit man Ihnen nur ja nicht Diskriminierung vorwerfen kann, und verstehen dabei überhaupt nicht, dass diese Leute rassistische Vorurteile für ihre eigenen Zwecke ausnutzen. Wenn Sie je in einer Großstadttruppe gearbeitet hätten, wie ich, dann wüssten Sie, dass ethnische Minderheiten mit Mord durchkommen können, eben weil sie sind, was sie sind.«

»Ich glaube nicht, dass das stimmt, Ma’am.«

»Sie können glauben, was Sie wollen!«

»In diesem Fall, Ma’am, würde ich vorschlagen, Sie behalten Polgreen in Gewahrsam, damit Sie sich selbst etwas beweisen können, obwohl Sie doch genau wissen, dass er mit Ned Jones’ Tod nichts zu tun hat.« Zitternd vor Zorn fügte er hinzu: »Und bitte machen Sie sich nicht die Mühe, mir mit einem Disziplinarverfahren zu drohen. Ich weiß, dass Sie Kritik nicht vertragen können, auch wenn Sie völlig danebenliegen, sonst wären Sie ja wohl kaum hier.«

*

Janet hörte, wie Diana Bradshaws Tür zugeworfen wurde und Rowlands über den Korridor und dann durch die Feuerschutztür am Treppenabsatz stürmte. Während sie sich sanft die linke Bauchseite massierte, wo der nagende Schmerz, der sie seit Tagen plagte, heftiger zu werden drohte, erkannte sie, dass sie Rowlands vermissen würde, wenn er wieder versetzt wurde, was schneller als geplant passieren könnte, falls der hitzige Streit, der dem Türenknallen vorangegangen war, ein Hinweis darauf war.

Dewi, der mit einem Tablett mit Tee und Sandwiches aus der Kantine zurückkehrte, fand sie zusammengekrümmt über den Papierstapeln auf ihrem Schreibtisch. Sie rang nach Atem, als wäre sie hundert Meilen gelaufen. »Mein Gott! Was ist denn los?« rief er.

Janet schüttelte heftig den Kopf und grub sich keuchend beide Fäuste in ihre Seiten. Ihre Brust hob und senkte sich, Schweiß rann ihr über Gesicht und Hals und malte dunkle Flecken auf ihre Bluse, dann verschwand der Schmerz wieder, wie eine Flamme unter einem Wasserguss. Langsam und vorsichtig setzte sie sich auf und lachte schwach, als sie seine Miene sah.

»Sie müssen zum Arzt. Sofort!«, sagte er mit Nachdruck.

»So kurzfristig kriege ich keinen Termin.«

»Bei solchen Schmerzen braucht man keinen Termin. Das ist irgendwas Schlimmeres.«

»Woher wollen Sie denn das wissen?« Sie bewegte sich behutsam, als erwarte sie einen neuen Anfall, und war beinahe glückselig, als nichts passierte. Sie fragte sich, ob dem Drachen in ihrem Bauch das Feuer ausgegangen war. »Ned hatte sein ganzes Leben lang Schmerzen, ohne erkennbaren Grund.«

»Aber Sie normalerweise nicht.« Er beugte sich vor und erschrak über ihr wachsbleiches Gesicht und die verquollenen Augen. »Sie sehen furchtbar aus! Schlimmer als jede Leiche, die ich gesehen habe.«

»Machen Sie sich nicht lächerlich!« Sie zitterte. »Wahrscheinlich habe ich mir von den Farbdämpfen eine Vergiftung geholt. Das stinkt ja furchtbar.« Sie hielt sich eine Tasse Tee an die Lippen, und er hörte, wie das Porzellan an ihre Zähnen klapperte.

»Sie könnten eine Blinddarmentzündung haben«, sagte Dewi. Er biss in ein Sandwich, und der Geruch von Zwiebeln und Käse stieg in die Luft.

Sie biss die Zähne zusammen. »Den hat man mir rausgenommen, als ich fünf war.«

»Sie könnten sich im Urlaub irgendeine obskure Krankheit eingefangen haben.«

»Dann wäre mir die ganze Zeit schlecht.«

Er seufzte. »Dann sind Sie schwanger, und egal, was man Ihnen gesagt hat, diese Schmerzen sind nicht normal.«

Sie empfand keinen Zorn, keine Demütigung, keinen Groll, den sie ihn spüren lassen wollte, und es erstaunte sie, dass keine Schmerzen mehr zu haben das einzige war, was ihr wichtig schien.

Nachdem Dewi das erste Sandwich gegessen hatte, griff er zum nächsten und legte, wie sie es empfand, eine neue Schicht auf den Stapel Gerüche, der sich bis zur Decke türmte, und sie fragte sich, welche Farben die Gerüche hätten, wenn man sie sehen könnte. Lack wie Zementbrühe, entschied sie, die dickflüssig über den Boden wogte und gegen die Wände schwappte, brodelnd wie ein öliges Meer mit Schwaden schmutzigen Rauchs aus den Zigaretten, die McKenna und Rowlands so begeistert konsumierten. Die Sandwiches und der dampfende Tee wirbelten wie Erbrochenes, das in Regenwasserbächen den Rinnstein hinuntertrieb. Sie hielt sich die Hand vor den Mund und wartete, aber es kam nichts. Vielleicht hat der Drachen meine ganzen Eingeweide schon aufgefressen, dachte sie.

»Ich sage Bradshaw Bescheid, dass Sie krank sind«, sagte Dewi, »aber zuerst rufe ich den Doktor an.«

»Ich will keinen Arzt.« Ihre Worte klangen undeutlich.

»Was Sie wollen, ist mir egal. Wichtig ist nur, was Sie brauchen.« Er griff zum Telefon und sah, wie ein Zittern ihren Körper schüttelte, während es dunkelrot zwischen ihren zusammengepressten Schenkeln hervorquoll.

*

McKenna, den man eilends aus dem Glamorgan Place zurückgerufen hatte, fand auf dem Polizeirevier eine Atmosphäre gespannter Ängstlichkeit. Diana war mit Janet im Krankenwagen mitgefahren, und Rowlands wartete kettenrauchend auf ihn. »Ich bin schuld«, sagte er, als McKenna ankam. »Ich hätte nie sagen dürfen, dass meine Frau auch Bauchschmerzen hatte.«

»Schuld ist allein die verdammte Priesterherrschaft, die den Walisern Angst einflößt und sie dazu bringt, zu verachten, was eigentlich ganz natürlich ist. Janet ist nicht zum Arzt gegangen, weil sie sich selbst nicht verzeihen kann, dass sie gesündigt hat, und wenn sie sich wieder erholt hat, wird sie die Schmerzen als gerechte Strafe empfinden.«

»Und wenn sie sich nie mehr erholt?«, fragte Rowlands betrübt. »Sie hat geblutet wie ein angestochenes Schwein. Die Sanitäter konnten sie gar nicht schnell genug in die Klinik bringen, und diese verdammten Maler sind einfach nur gaffend und tuschelnd dabeigestanden. Heute Abend weiß ganz Bangor Bescheid.«

»Hat man ihre Eltern schon benachrichtigt?«

»Dewi hat sie angerufen. Sie sind ins Krankenhaus gefahren.«

»Und wo ist er?«

»Bei der Demo vor Welsh Water. Die Menge wird immer größer und die Stimmung immer hässlicher.«

»Vielleicht sollte ich auch ins Krankenhaus fahren.«

»Bradshaw ist dort.« Rowlands sog heftig an seiner Zigarette und fuhr fort: »Sie wird Sie sprechen wollen. Wir hatten einen Streit wegen George, der dann aus dem Ruder gelaufen ist. Ich habe ihr vorgeworfen, dass sie immer nur versucht, ihre eigenen Fehler zu vertuschen.«

»Brillant!«, knurrte McKenna. »Ich habe Ihnen doch gesagt, Sie sollen den Mund halten.«

»Sie sind auch nicht gerade berühmt für Ihren Takt und Ihre Zurückhaltung!«, blaffte Rowlands. »O verdammt! Tut mir leid«, murmelte er und fügte dann hinzu: »Nein, es tut mir nicht leid! Sie hat’s verdammt noch mal drauf angelegt! Aber was ich gesagt habe, rechtfertigt jedenfalls keinen Rausschmiss, das Schlimmste, was mir passieren kann, ist eine Versetzung nach Holyhead.« Der Anflug eines Lächelns huschte über seine Lippen. »Ich habe gehört, dort sei es schlimmer als in Chicago zu Al Capones Zeiten.«

»Es ist so wie immer«, erwiderte McKenna gereizt.

»Hören Sie, es tut mir leid. Ich wollte keine Probleme machen.«

»Schon gut«, sagte McKenna. Und mit düsterem Gesicht fügte er hinzu: »Was passiert jetzt mit George?«

Rowlands zuckte die Achseln. »Bradshaw meinte, sie würde sich darum kümmern, aber sie hat noch keine Haftverlängerung beantragt.«

»Dann belassen wir es dabei, bis sie zurückkommt.«

»Wir waren übrigens bei Williams, aber er war uns keine große Hilfe. Er hatte keine Ahnung, warum Ned das ganze Zeug über ihn sammelte, außerdem behauptete er, dass die Gedichte und die anderen Texte nur Kopien von Sachen sind, die seit Ewigkeiten bekannt sind.«

»Ich kannte sie nicht.«

»Sie sind ja auch kein Fachmann für Walisische Literatur, oder?«

»Dann fragen Sie George, ob er sie kennt, er weiß nämlich viel mehr darüber als Williams.«

*

Kurz nachdem Rowlands mit einem Stapel Papieren unter dem Arm nach unten gegangen war, rief Gabriel Ansoni aus dem Krankenhaus an. »Ich war gerade bei einem Patienten hier, als Janet eingeliefert wurde«, sagte er McKenna mit ernster Stimme. »Sie bekommt noch immer Transfusionen, weil die Blutung nicht auf hört.«

»War es eine Fehlgeburt?«

»Das war unvermeidlich. Es war eine Bauchhöhlenschwangerschaft, und der Eileiter ist gerissen. Sie muss seit Tagen entsetzliche Schmerzen gehabt haben. Warum in Gottes Namen ist sie nicht zu mir gekommen?«

*

»Ich habe die Papiere bei George gelassen«, verkündete Rowlands. »Bei ihm sind sie sicher, er geht bestimmt nirgendwohin. Haben Sie im Krankenhaus angerufen?«

»Dr. Ansoni hat angerufen«, sagte McKenna. »Janet hatte eine Bauchhöhlenschwangerschaft, ihr Zustand ist kritisch.«

»Fahren Sie hin?«

»Mrs. Bradshaw bleibt bei ihr. Sie kann ihr viel besser helfen, als wir es könnten.« Als McKenna den Protest in der Miene des anderen sah, fuhr er ihn an: »Jetzt hören Sie doch endlich auf, sie in allem schlecht zu machen!« Dann wühlte er in seiner Aktentasche und fuhr fort: »Und da Computer mit Ihnen zu kooperieren scheinen, könnten Sie herausfinden, warum Annie Harris immer diese Strafzettel bekommt, obwohl sie seit Jahren nicht ins Shrewsbury war.«

»Weil sie ihr Auto über Jason Lloyd bekommen hat, denke ich mir«, bemerkte Rowlands und blätterte in den Unterlagen. »Alles, was mit diesem arroganten kleinen Scheißer zu tun hat, kann nur verdächtig sein. Ich weiß nicht, warum Mrs. Harris ihn mag.«

»Vielleicht tut sie nur so, um Mina glücklich zu machen«, sagte McKenna, der eben in seiner Tasche Phoebes Schulheft entdeckte. »Es ist schon Merkwürdigeres passiert.«

»Zum Beispiel, dass Sie Ihre Meinung über Mrs. Harris so plötzlich geändert haben?«

»Sie hat mich diese Woche mehr als einmal überrascht«, gab McKenna zu.

»Vermutlich hat sie sich selbst noch mehr überrascht, aber bei Leuten wie ihr weiß man nie, welche Geistesverfassung gerade das Sagen hat, und deswegen sind sie nicht gerade verlässlich. Und Phoebe ist unverkennbar die Tochter ihrer Mutter.«

»Und ich glaube, dass beide im Grunde aufrichtig und überaus willensstark sind. Übrigens, Mrs. Harris hat nichts dagegen, dass wir ihr Haus durchsuchen, und das tun wir auch, sobald Dewi zurückkommt.«

*

In ihrem Aufsatz hatte Phoebe manchmal Mühe, ihren Gedanken einen angemessenen Ausdruck zu verleihen, dachte McKenna, trotzdem waren viele ihrer Formulierungen beeindruckend und zeugten von persönlicher Erfahrung, als hätte Phoebe sie im Schmelztiegel ihrer Vorstellung geläutert, bevor sie sie zu Papier brachte. Stein um Stein erbaute sie Llys Ifor, von seiner Vergangenheit als roh zusammengezimmerte Behausung bis hin zu seiner Zukunft als zerbröckelndes Gemäuer einer verfallenden Ruine, und jede Ära war eine neue Manipulation der Erde, auf der es stand, eine Neuordnung von moosbewachsenem Stein, wettergebleichtem Holz und flechtenüberzogenem Schiefer, jedes der Beweis seiner Geschichte und einer unsichtbaren Partnerschaft zwischen Mensch und Natur.

Die leichte Brise wehte noch immer vom Meer herein, raschelte im staubigen Laub der Bäume vor dem Fenster und verwirbelte den Zigarettenrauch, der durchs Zimmer zog. Während er die Papiere weiter las, erkannte er, dass sein Ressentiment, seine Enttäuschung und ein nicht nachlassendes Gefühl des Versagens seine Arbeit beeinträchtigte. Als Diana Bradshaw ihrer eigenen Bequemlichkeit den Vorzug gab, hatte sie eine Kette von Ereignissen ausgelöst, die dazu führten, dass er gedemütigt wurde. Wütend über seine eigene Dummheit rief er Gladys an und bat sie um ein Foto von Neds früherem Freund, und als sie ihn noch einmal einlud, sie zu besuchen, wann immer er wollte, freute er sich sehr. Durch die halboffene Tür sah er Rowlands vor dem Computer sitzen, kettenrauchend gegen alle Anweisungen, tippend und stirnrunzelnd. »Sind Sie sicher, dass das Auto Annie Harris gehört?«

»Natürlich gehört es ihr.« McKenna ging zu ihm hin. »Warum würde sie denn sonst Strafzettel bekommen?«

»Hat sie überprüft, ob die Autonummer wirklich die ihre ist? Die Leute können sich über solche Schreiben so aufregen, dass sie nicht mehr klar denken.«

»Ich habe es überprüft. Es geht um ihr Auto.«

»Aber der Computer sagt mir, dass das Auto einem Mann aus Rhyl gehört, deshalb glaube ich, dass wir es hier mit einer klassischen Doppelzulassung zu tun haben. Mich würde nur interessieren, wer das echte Fahrzeug hat und wer in einem gestohlenen Auto herumfährt, ohne es zu wissen?«

»Wahrscheinlich beide. Warum denn bei zwei aufhören, wenn man so einfach an neue Zulassungspapiere kommt. Rufen Sie in Rhyl an, sie sollen herausfinden, wo das Auto gekauft wurde, und überprüfen Sie die Motorblock- und die Fahrgestellnummer, und dann soll die Zulassungsstelle eine gründliche Überprüfung starten.«

»Wenn ich schon dabei bin, gebe ich die Daten von Iolos Spielzeug auch gleich mit durch, und die von Dewis Cabrio wohl besser auch, er hat es von diesem Ganoven Geraint gekauft.« Er sah McKenna an. »Sagen Sie es Annie, oder soll ich es tun?«

*

Anstatt wie zuvor in der Zelle auf und ab zu marschieren, kroch George nun in einem Gewirr von Papieren herum und legte hin und wieder ein Blatt auf einen Stapel. Als McKenna in der Tür erschien, stand er auf und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Wenn die Wahrheit nur oft genug und mit genügend Arglist verdreht wird, dann wird daraus eine neue Wahrheit.« Er deutete auf die Papiere. »Haben Sie das Zeug da gelesen?«

»Das meiste davon. Dewi hat es einigermaßen sortiert.«

»In gewisser Weise hat seine Sorgfalt den Blick auf das verstellt, worum es eigentlich geht.« George griff nach einem Blatt Papier und las das Gedicht, das auch McKenna aufgefallen war. Sein Vortrag in der uralten Sprache klang sehr schön.

»Und?«, fragte McKenna, setzte sich auf die Koje und zündete sich die letzte Zigarette aus seinem Päckchen an. »Williams behauptet, diese Texte seien seit langem bekannt, aber mir sind sie neu, und ich habe so ziemlich alle Texte aus dieser Zeit gelesen.« Er deutete auf den Stapel Zeitungsausschnitte über die Karriere des Professors. »Haben Sie die da gelesen?« Als McKenna nickte, fragte er: »Und, was fehlt?«

»Woher soll ich denn das wissen?«

»Sie sind der Detective.«

»Aber kein Dokumentenspezialist.«

»Müssen Sie auch nicht sein. Es springt einem förmlich in die Augen, und das habe ich vorhin mit der Verdrehung der Wahrheit gemeint.«

»Warum erlösen Sie mich nicht aus dem Elend meiner Unwissenheit?«, fragte McKenna und klopfte Asche in das leere Zigarettenpäckchen.

»Was ist für mich drin? Der Schlüssel zur Zellentür?«

»Von mir aus können Sie hier drin bleiben, bis Sie weiß werden.«

»Sie bringen Schande über Rowlands!«, sagte George und lachte, seine weißen Zähne leuchteten. »Er hat eine Heidenangst davor, dass man ihm Voreingenommenheit vorwerfen könnte, Ihnen dagegen ist es scheißegal.«

»Ich habe von Ihren ›Weißer-Stinker‹-Sprüchen gehört«, sagte McKenna, »aber ich bin ›weißer Abschaum‹ und aus diesem Blickwinkel stehen wir beide auf gleicher Ebene. Also, was fehlt?«

»Herkunftsnachweise der Texte, die Williams entdeckte, Analysen des Papiers, der Wasserzeichen, von Tinte, Federn, Schreibstil, Worten und Formulierungen, die zu der Zeit und an dem Ort, als die Texte entstanden, geläufig waren. Da Ned sonst alles aufhob, kann ich mir nicht vorstellen, dass er das alles ignorierte.«

»Ich auch nicht.« McKenna lächelte dünn. »Phoebe könnte durchaus recht haben mit ihrer Behauptung, dass alle Kästchen voller Lügen sind.«

»Das könnte bedeuten, dass Williams’ Karriere auf einem Betrug aufgebaut ist und Ned es herausfand.«

»Was ist mit den anderen Texten, diesem schönen Gedicht zum Beispiel?«

»Die müssen von Dokumentenspezialisten und Walisisch-Forschern genauer untersucht werden, aber ich vermute, dass alle von ein und derselben Person geschrieben wurden, die verschiedene Schreibstile ausprobierte«, erwiderte George und grinste. »Sie werden sich die Originale von Professor Williams’ angeblicher Entdeckung aus der National Library besorgen müssen. Und da ich mir ziemlich sicher bin, dass die Manuskripte ungeprüft akzeptiert wurden, sollten Sie sich darauf einstellen, dass eine Katze in der Größe von Phoebes Tom im akademischen Taubenschlag wütet.«

*

»Es ist erstaunlich, was man alles finden kann, wenn man weiß, wonach man sucht«, bemerkte Rowlands und tippte fröhlich auf dem Keyboard herum. »Der Mann in Rhyl ist stinksauer, weil die ganzen Kennziffern des Autos, das er gekauft hat, zu einem identischen Modell gehören, das von der Polizei in Manchester als gestohlen gemeldete wurde.« Er hielt kurz inne, um sich eine Zigarette anzuzünden, und fügte dann hinzu: »Und die Zulassungsstelle hat zwei andere mit denselben Kennziffern entdeckt, eins hier, das andere in Shropshire, und das ist wahrscheinlich der Parksünder. Wenn die gleich einen anständigen Computer gehabt hätten, hätten sie das sofort bemerkt, und die ganze Masche mit den Mehrfachzulassungen wäre nicht so einfach durchzuziehen gewesen.«

»Überall auf dem Revier hängen Anweisungen in dicken roten Buchstaben, dass man vor Computern nicht rauchen soll«, bemerkte McKenna.

»Wirklich? Ich rauche immer, wenn ich allein am Computer arbeite. Scheint ihm beim Denken zu helfen, oder was so eine Maschine eben macht.«

McKenna riss die Zellophanhülle von einem frischen Zigarettenpäckchen und berichtete von seiner Unterhaltung mit George. »Wir waren schändlich nachlässig mit diesen Dokumenten, aber wenn George recht hat, dann waren es einige der größten Geister dieses Fachs ebenfalls.«

»Und? Holen wir uns jetzt den Professor und hoffen, dass er seinen Betrug gesteht?«, fragte Rowlands.

»Das dürfte wohl kaum passieren.« Er legte seine Zigarette im Aschenbecher ab und wandte sich wieder dem Computer zu. »Ich habe den Fahrzeugsachverständigen über die verdächtigen Autos informiert, und die Kollegen in Shrewsbury werden ihren Teil tun.« Er hielt inne. »Und ich habe im Krankenhaus angerufen, es gibt aber noch nichts Neues.«

*

Als Diana Bradshaw kurz darauf anrief, konnte sie nur berichten, dass Janet noch immer im Operationssaal lag, noch immer Blut verlor und noch immer Transfusionen bekam, während ein aufgewühlter Pastor Evans vor sich hinmurmelnd die Krankenhausgänge durchstreifte. Janets Mutter wartete, stumm vor Bestürzung, einfach nur ab.

»Warum hat sie mir nichts gesagt?« Bradshaws Stimme klang gedämpft. »Warum hat sie mich nicht um Hilfe gebeten? Sie haben es gewusst, nicht? Kurz bevor sie im Krankenwagen ohnmächtig wurde, sagte sie, Sie sollen es ihren Eltern sagen.« Sie holte tief Atem und fuhr dann fort: »Prys wusste es ebenfalls. Jeder wusste es, nur ich nicht!«

»Dewi hat es wahrscheinlich nur erraten, was unter den Umständen nicht schwierig war«, erwiderte McKenna. »Und Janet hat es mir nur gesagt, weil sie mich schon sehr lange kennt und ich ihre Familie kenne. Sie hat nicht versucht, irgendetwas vor Ihnen zu verbergen, und auch sonst niemand.«

»Das möchte ich auch hoffen.« Der giftige Ton klang wieder durch. »Ich hätte sie zumindest überreden können, zum Arzt zu gehen.«

»Sie wollte nicht. Noch vor ein paar Tagen hat sie einen Termin sausen lassen.«

Nach langem Schweigen sagte sie: »Auch wenn sie durchkommt, kann es sein, dass sie keine Kinder mehr bekommen kann.«

»Das ist nicht immer eine Tragödie. Es gibt Frauen, die wollen gar keine Kinder.«

»Nur bis sie merken, dass sie unfruchtbar sind, dann gibt’s plötzlich nichts, was sie mehr wollen.« Bevor er etwas erwidern konnte, fuhr sie fort: »Und lassen Sie Polgreen frei.«

»Ohne Anklage?«

»Ohne Anklage.«

»Kommen Sie bald zurück. Wir müssen über einiges sprechen, nicht zuletzt über Rowlands.«

»Er hat die Beherrschung verloren.«

»Er hat mir gesagt, er habe völlig unangemessen reagiert.«

»Und was schlagen Sie vor, soll ich jetzt tun? Ein Disziplinarverfahren in Gang setzen? Ich glaube nicht, dass das angebracht ist.«

»Da ich nicht dabei war, kann ich nichts dazu sagen.«

»Eben, drum würde ich sagen, wir haken die ganze Sache ab. Was wollten Sie sonst noch besprechen?«

»Es gibt neue Entwicklungen im Fall Ned Jones, und Rowlands hatte Glück mit den Autos.«

»Sagen Sie ihm, er soll meins finden, und ich vergesse, was er gesagt hat.« Eine Andeutung von Humor blitzte in ihrer Stimme auf.

*

Der betagte Gelehrte, den McKenna schließlich mit Hilfe des Kurators der National Library ans Telefon bekam, hatte mehr damit zu kämpfen, die Möglichkeit eines Betrugs in Betracht zu ziehen, als Phoebe je mit Worten gekämpft hatte. Zwar gab er zu, dass eine Analyse der Dokumente nicht stattgefunden hatte, leugnete jedoch rundweg, dass eine solche Untersuchung überhaupt nötig gewesen wäre. »Ist Ihnen bewusst, dass die größten Keltologen Europas diese Texte studiert haben?«, fragte er aufgebracht. »Wollen Sie deren Urteil in Zweifel ziehen?«

»Diese Dokumente scheinen Beweismittel darzustellen«, entgegnete McKenna, »deshalb müssen sie gründlich untersucht werden.«

»Das können Sie nicht tun. Wissen Sie denn nicht, wie empfindlich sie sind?«

»Es wird ihnen nichts passieren, das kann ich Ihnen versichern.«

»Warum tun Sie das?« Die alte Stimme klang flehend. »Man wusste von der Existenz dieser Texte, seit sie zum ersten Mal niedergeschrieben wurden, und wenn Sie sich die Literatur ansehen, finden Sie Hunderte von Verweisen und Zitaten.« Er hielt inne. »Alle Jubeljahre einmal, wenn alle schon glauben, dass gewisse Texte für immer verloren sind und die Welt deshalb ein wenig ärmer ist, stößt jemand durch Zufall auf einen Hinweis, dass sie doch noch existieren oder wo sie sich befinden, und so wurden auch diese Texte entdeckt. Die Hinweise waren da, aber niemand verstand sie als solche, bis Eddie erkannte, dass es hier eine Spur gab, die man verfolgen konnte.« Er hielt wieder inne. »Er sollte damals in Wien mithelfen, das Chaos zu ordnen, das als Folge des Krieges dort noch immer herrschte, und so fand er die Manuskripte unter einem Stapel Papiere, die einem Franzosen namens de Tremont gehörten, der 1809 mit den französischen Besatzungstruppen nach Wien kam und die Stadt nach dem Wiener Kongress überstürzt wieder verließ. Er ließ einen Großteil seiner Sachen zurück, vermutlich weil er glaubte, sie später abholen zu können, was er aber nie tat.«

»Wer ist ›Eddie‹?«, fragte McKenna, beinahe atemlos vor Spannung.

»Professor Williams.«

»Sein Vorname ist Iorwerth.«

»Das ist sein zweiter Vorname. Wir nannten ihn alle Eddie.«

»›Wir‹?«

McKenna konnte das Achselzucken des anderen beinahe sehen. »Ich. Wir. Wir waren zusammen auf der Universität.«

»Das wusste ich nicht«, sagte McKenna und griff nach einer neuen Zigarette. »Kannten Sie auch Edward Jones?«

»Eddie nannte ihn nur ›Ned Weichbirne‹.« Er lachte. »Er verschwand fast jeden Monat einmal ins Krankenhaus, aber es schien nie etwas zu helfen. Er war ein so melancholischer Mensch. Eddie besuchte ihn ein paarmal zu Hause, irgendwo am Ende der Welt. Er sagte, die ganze Familie sei ein bisschen plemplem.«

»Trotzdem gewann Ned im Eisteddfod einen bedeutenden Preis.«

»Ach, wenn er nicht so labil gewesen wäre, wer weiß, was alles aus ihm hätte werden können. Aber das ist längst Vergangenheit. Doch was Sie mit diesen Manuskripten vorhaben, ist nicht nur eine Verschwendung von Zeit und Steuergeldern, sondern könnte durchaus auch als Angriff auf Eddies und unseren Ruf angesehen werden.«

»Ich hoffe, Sie betrachten die Angelegenheit einfach als notwendigen Teil unserer Ermittlungen«, sagte McKenna. »Und ein Herkunftsnachweis dürfte ja auch Ihnen nützen.«

»Wir brauchen ihn nicht.«

»Wer hat die Manuskripte als erster gesehen?«

»Das war ich. Eddie kam mit einer Menge Zeug aus Wien zurück, das ihn ziemlich in Aufregung versetzte. Als ich dann diese Texte sah, war ich außer mir, und ich bat meinen Onkel, sie sich anzusehen. Er war der beste Keltologe seiner Zeit, und er wäre sehr stolz, wenn er sehen könnte, dass Eddie in seine Fußstapfen getreten ist.«

»Bestimmt«, sagte McKenna, ein grimmiges Lächeln auf den Lippen.

*

»Frauen lieben es, unbeständig zu sein«, bemerkte Rowlands. »Sie glauben, das weist uns in unsere Schranken.«

»Mrs. Bradshaw musste damit einverstanden sein, dass wir Iolo verhören«, sagte McKenna.

»Eddie«, verbesserte ihn Rowlands. »Jetzt brauchen Sie das Foto nicht mehr. Und wenn wir unsere fünf Sinne beisammen gehabt hätten, dann wären wir durch das ›E‹ vor seinem Namen auf dem Ausdruck des Pathologielabors schon längst darauf gekommen.«

»Sind wir aber nicht!« blaffte McKenna. »Da mussten erst ein Verdächtiger und ein gutgläubiger alter Kumpel kommen, um uns in die richtige Richtung zu stoßen.«

»Das Ganze ist ohnehin wie Bergnebel. Neds Papiere sind in einer solchen Unordnung, dass sie alles oder nichts bedeuten können, und der Manuskriptbetrug blieb über dreißig Jahre unentdeckt.«

»Wir wissen noch nicht, ob die Manuskripte Fälschungen sind«, gab McKenna zu bedenken.

»Warum dann die Heimlichtuerei, wenn nicht, um die Wahrheit zu vertuschen? Oder, wie George sagt, um eine neue Wahrheit zu erschaffen. Warum hat Iolo nicht zugegeben, dass er Neds alter Kumpel ist? Gelegenheiten dazu hatte er genug.«

»Das fragen wir ihn noch. Aber zuerst befragen wir seine erste Frau.«

»Glauben Sie nicht, dass auch Edith sparsam mit der Wahrheit umgeht? Ihre weibliche Intuition hätte die Beziehung zwischen den beiden doch eigentlich erkennen müssen.«

»Nicht, wenn sie durch Medikamente sabotiert wurde«, erwiderte McKenna und räumte seinen Schreibtisch auf. »Wissen Sie was? Sie setzen mir genauso zu wie Dewi. Auch er ist manchmal hartnäckig wie ein Hund mit einem Knochen.« Er klappte seine Aktentasche zu und zog sein Jackett an. »Übrigens, Diana bleibt im Krankenhaus, bis es was Neues über Janet gibt. Sagen Sie mir Bescheid, sobald sie anruft.«

4

Während McKenna auf der Suche nach Margaret Williams langsam durch die Siedlung fuhr, bemerkte er zum ersten Mal, dass die Versager, die mit deprimierender Regelmäßigkeit durch die Hände der Polizei gingen, so gut wie immer am Dreck und der Vernachlässigung der Umgebung, aus der sie stammten, zu erkennen waren. Er fragte sich, ob die Welt nicht besser dran wäre, wenn einige von ihnen nie aus dem Mutterleib gekrochen wären, und hielt vor dem tipptopp gepflegten Häuschen, in dem Iolos erste Frau jetzt wohnte. Frischgeputzte Doppelglasfenster funkelten in der Nachmittagssonne, Haustür und Gartentor glänzten frischlackiert, und kleine, leuchtendbunte, steinerne Tiere bevölkerten den Garten: Hasen in Rabatten, ein Eichhörnchen am Fuß eines Zierbaums, ein Frosch am Ufer eines winzigen Teichs, eine Katze auf der Türschwelle. Er musste über ihre Schrullen lächeln, ging den Gartenpfad hoch und drückte auf die Klingel. Drinnen ertönte eine kleine Melodie.

Ein alter Mann öffnete die Tür. »Ein wunderschöner Tag heute, nicht?« sagte er und lächelte. »Was können wir für Sie tun?«

McKenna zeigte seine Dienstmarke und sagte: »Ich würde gern mit Mrs. Williams sprechen.«

»Da haben Sie sich aber ziemlich Zeit gelassen.« Mit einem Wink, ihm zu folgen, schlurfte der Mann den Korridor entlang. »Wir haben Sie erwartet, seit die Geschichte mit Ned Jones bekannt wurde.«

Im Wohnzimmer sah sich McKenna dann der Frau gegenüber, die die Vorgängerin der düsteren Solange im Williamsschen Ehebett gewesen war, und dachte, dass der Professor diesen Tausch vielleicht bereute, denn Mrs. Williams hatte trotz ihres Alters Farbe und Lebendigkeit behalten. Sie lächelte und streckte ihm eine dralle, rosige Hand entgegen. »Iolo hat mich schon vor ein paar Tagen gefragt, ob Sie schon bei mir waren«, sagte sie mit einer Stimme, in der weich ihre südwalisische Herkunft mitschwang.

»Tatsächlich?« Er setzte sich in den angebotenen Sessel und fügte hinzu: »Ich wusste gar nicht, dass Sie noch Kontakt miteinander haben.«

»Haben sie auch nicht«, sagte der Mann und ging zur Tür. »Ich mache Tee, dann lasse ich Sie allein. Maggie hat es nicht nötig, dass ich ihr Händchen halte.«

»Ich habe ihn im Tesco getroffen«, sagte sie. »Mit einem Einkaufswagen voller Schnaps. Solange meinte, sie wollten nur rechtzeitig ihre Vorräte für Weihnachten aufstocken, aber das war natürlich eine Ausrede.« Sie lächelte ihn an und fragte: »Hat er Ihnen meine Adresse gegeben?«

»Nein«, gab McKenna zu. »Er hat Sie nie erwähnt.«

»Er schämt sich, weil ich mal in Schwierigkeiten geraten bin und weil ich mich von ihm habe scheiden lassen. Dann haben Sie meine Adresse also aus Ihren Akten?« Als McKenna nickte, fuhr sie fort: »Muss ich da immer noch drin sein? Ich meine, werden Vorstrafen nicht nach einer gewissen Zeit aus den Akten gelöscht?«

»Werden Sie, ja.«

»Warum bin ich dann immer noch drin? Das ist schon so lange her.«

»Sie haben natürlich recht. Ich werde mich darum kümmern.«

»Ist ja eigentlich nicht so wichtig. Ich habe nie ein Geheimnis draus gemacht. Das war der einzige Fehltritt, den ich mir bis dahin geleistet habe.« Sie kicherte. »Seitdem habe ich nicht mehr damit auf gehört.«

»Hören Sie nicht auf sie«, sagte der Mann, der wieder in der Tür stand. »Sie hält sich gern für ’ne ganz Verruchte.« Er grinste McKenna an, sein Gesicht wurde zu einem Netz aus Fältchen. »Wir haben nie geheiratet, wissen Sie, und diese wilde Ehe macht sie immer noch an, auch nach all den Jahren.«

»Haben die Nachbarn denn keinen Verdacht?«

»Warum sollten sie? Ich heiße ebenfalls Williams, und Maggie trägt einen Ring. Allerdings, wenn wir mit Kindern gesegnet wären, hätten wir natürlich geheiratet, weil es einfach nicht richtig ist, wenn sie anders aufwachsen.«

Als in der Küche der Kessel pfiff und ihr Lebensgefährte wieder verschwand, sagte sie: »Harry hätte einen wundervollen Vater abgegeben.«

»Bitte entschuldigen Sie, wenn ich jetzt persönlich werde«, sagte McKenna, »aber in unseren Akten steht etwas von einer hormonellen Störung, als Sie mit dem Gesetz in Konflikt geraten sind. Ich habe angenommen, dass es sich um die Wechseljahre handelte. War das nicht, bevor Sie Harry kennenlernten?«

Sie nickte. »Die Ärzte dachten dasselbe, aber sie irrten sich. Es lag an Iolo. Ich hatte aufgehört zu essen, weil ich nichts mehr bei mir behalten konnte. Ich magerte stark ab, war dauernd erschöpft, und meine Regel setzte einfach aus. Ich sah aus wie ein altes Weib und fühlte mich noch schlimmer.« Sie seufzte. »Aber kaum hatte ich ihn verlassen, wurde alles wieder anders.«

»War er gewalttätig?« McKenna erinnerte sich an seine erhobene Hand und den Wutausbruch, als Phoebe ihn provoziert hatte.

»Er hat mich nie geschlagen, aber ich hatte trotzdem Angst vor seinen Launen und davor, was er tun könnte. Und er hat mich immer heruntergeputzt, mich wegen meiner Stimme, meiner Kleidung oder meiner mangelnden Bildung verspottet. Iolo ist kein netter Mann, er ist schwach, selbstsüchtig und gehässig, aber jetzt tut er mir fast ein winziges bisschen leid, weil ich so glücklich bin und er diese Solange am Hals hat. Und die lässt ihn nicht los, solange er ihre feinen Klamotten und ihre Reisen bezahlen kann.«

Harry tauchte wieder auf und brachte auf einem glänzenden silbernen Tablett zwei Tassen Tee.

»Bleib«, sagte Maggie zu ihm. »Mr. McKenna hat sicher nichts dagegen. Hol dir auch eine Tasse.«

»Du wirst ihm nichts erzählen, was ich nicht schon gehört habe, und zwar mehr als einmal. Ich will endlich einmal dieses Beet im hinteren Garten fertig jäten.« Zu McKenna gewandt fuhr er fort: »Diese Hitze tut meinen Rosen nicht gut, aber dem Unkraut scheint es egal zu sein, dass es seit sechs Wochen nicht mehr geregnet hat. Es wächst und wächst, stärker denn je.«

»Da war was in den Nachrichten über Wasserknappheit«, sagte Maggie, »und eine große Demonstration vor Welsh Water.«

»Das gibt noch Schwierigkeiten«, bemerkte Harry. »Die Leute haben immer gern einen Grund, um Radau zu machen.« Er schlurfte aus dem Zimmer. Während Maggie Milch in die Tassen goss, hörte McKenna, wie draußen Gartenwerkzeug über das Pflaster geschleift wurde.

»Er arbeitet sehr gern im Garten. Hat sich früher um die Parks der Gemeinde gekümmert.« Während sie Tee einschenkte, fügte sie hinzu: »Das war, bevor die Säufer und die Süchtigen sie übernommen haben. Jetzt gibt’s nirgendwo mehr ein Plätzchen, wo man sich mal hinsetzen und ein bisschen tratschen kann.« Sie gab ihm eine Tasse. »Nehmen Sie sich Zucker, und ein Scone. Ich habe sie erst heute Morgen gebacken.«

Wieder verbrachte er einen Nachmittag in Gesellschaft des Alters, dachte er, um in den Kohlestücken der Vergangenheit zu stochern, einige kalt, andere, in denen die Glut sich neu entfachte, wenn Sauerstoff sie erreichte. Während er in ein bröselndes Scone biss, bestrichen mit fetter walisischer Butter und Erdbeermarmelade, versuchte er sich vorzustellen, wie die Frau ihm gegenüber früher ausgesehen hatte. »Wo haben Sie Professor Williams kennengelernt?«

»Ich habe in einer der Universitätsbibliotheken gearbeitet.« Sie lächelte wieder und leckte sich Marmelade von den Fingern. »Nach einer Weile gingen wir miteinander.«

»Und?« McKenna nahm sich noch ein Scone.

»Er mochte mich, und ich mochte ihn, obwohl er ziemlich dick war.« Sie lachte. »Ich war ja selber ziemlich drall, so wie Solange war ich nie. Eine Röntgenbildfrau, wie ich sie und ihresgleichen nenne. Man kann fast die Knochen sehen.«

»Und wann haben Sie geheiratet?«

»Als Iolo merkte, dass er mich anders nicht ins Bett bekommen würde, und kaum hatte er das erreicht, wollte er mich nicht mehr. Von da an ging es bergab. Er sagte, ich hätte ihn in die Falle gelockt, dass ich nicht die Frau sei, die er brauche.« Sie trank einen Schluck Tee. »Dumm wie ich war, hoffte ich, dass sich alles schon einrenken würde, vor allem, als wir nach Bangor zogen. Meine Mutter meinte, man muss an einer Ehe arbeiten, und ich habe mich abgeplagt, doch er hat mich nur noch mehr verachtet.«

»Wie lange waren Sie zusammen?«

»Kommt darauf an, was Sie unter zusammen verstehen. Er wird jetzt sechsundfünfzig, als wir geheiratet haben, war er dreißig. Ich war ein Jahr jünger und noch immer Jungfrau.« Sie lächelte wieder, ein flüchtiges neckisches Lächeln. »Die Scheidungspapiere bekam ich an meinem achtunddreißigsten Geburtstag, es war das schönste Geschenk, das ich je bekommen hatte.«

»Ich dachte, Sie wären viel länger verheiratet gewesen«, sagte McKenna und griff zu seiner Tasse.

»Na, Gott sei Dank waren wir das nicht, sonst hätte ich mich vor einen Zug geworfen. Bis dahin hatte ich nicht gewusst, was Verzweiflung war, aber diese Tage waren wie eine endlose Nacht.«

»Was hat er zu der Zeit, als Sie heirateten, beruflich gemacht?«

»Vorlesungen gehalten und sich selbst ins Rampenlicht gestellt, wie jetzt auch. Er ist immer noch jedermanns Liebling, weil er diese Papiere gefunden hat, nicht?« Während sie Tee nachgoss, fügte sie hinzu: »Das war allerdings lange bevor wir uns kennenlernten. Meine Familie zog erst ein Jahr vor meiner Heirat nach Aberystwyth. Die Großtante meines Vaters hatte ihm eine kleine Pension hinterlassen, also hängte er seinen Job im Bergwerk an den Nagel, und wir verließen den Süden, weil wir uns was Besseres erhofften.«

»Und, war es besser?«

»Na ja, Iolo meinte, was Schlimmeres als das, wo wir herkamen, könne man gar nicht finden, aber er war ja immer ein furchtbarer Snob. Das sind solche Leute ja immer.«

»Was für Leute?«

»Leute, die glauben, sie stehen über der Arbeiterklasse. Sein Vater war Büroangestellter in einem Stahlwerk, seine Mutter kam aus Swansea. Dann nahm sein Vater einen Job in Südafrika an, und als sie ein paar Jahre später zurückkamen, waren sie die reinsten Snobs. Seine Mutter lebt noch, sie hat mehr Allüren als ein Filmstar. Seine Aufgeblasenheit hat Iolo von ihr, da bin ich mir sicher.«

»Dann könnte er ein Opfer elterlichen Ehrgeizes sein.«

»Machen Sie Witze?«, fragte sie. »Das einzige, was ihn umtreibt, ist seine eigene Schwäche. Er lässt sich von einigen Leuten herumschubsen, weil er Angst vor ihnen hat, dafür muss er dann andere herumschubsen, damit er sich wieder besser fühlt. Ich war sein Dummchen, jetzt ist er Solanges Prügelknabe, deshalb vermute ich, dass er sich an einem anderen schadlos hält. Leute, die andere Leute verachten, verachten sich eigentlich selbst, und sie können ziemlich gefährlich sein.« Sie schob ihm den Teller mit den Scones hin und sagte: »Nehmen Sie noch eins. Sie sehen aus, als könnten Sie eine gute Mahlzeit vertragen.«

»Ich war immer schon dünn. Meine Mutter hatte immer Angst, die Leute könnten denken, sie ließe mich verhungern.«

»Eigentlich haben Sie Glück. Harry meint, ich brauche einen Kuchen nur anzuschauen, und schon kann man es an meinen Hüften sehen. Er hat allerdings nichts dagegen.« Sie zwinkerte, und die Lippen kräuselten sich zu einem Lächeln. »Ich habe mir oft gedacht, dass das Dicksein das einzige war, was ich mit Iolo gemeinsam hatte. Anscheinend hungert Solange ihn aus, denn seit die beiden zusammen sind, hat er viel Gewicht verloren.«

»Und wie lange sind die beiden schon zusammen?«

»Sie können vielleicht Fragen stellen! Ich glaube, ungefähr zwölf Jahre. Er lernte sie in Frankreich kennen.«

»Kannten Sie ihn immer als Iolo?«, fragte McKenna und schluckte den letzten Bissen seines Scones.

Sie runzelte die Stirn. »Wie meinen Sie das?«

»Früher benutzte er seinen ersten Vornamen, Edward.«

»Wirklich? Als ich ihn kennenlernte, nannte ihn jeder Iolo
oder Iorwerth. Manchmal sogar ›Sir‹, was ihm am besten gefiel.«

McKenna legte Feuerzeug und Zigaretten neben seine Untertasse. »Nahm er eigentlich Schlaftabletten? Und vorhin sagten Sie, er würde jetzt ziemlich viel trinken. War das schon damals so?«

»Der Aschenbecher steht auf der Anrichte hinter Ihnen«, sagte sie. »Harry raucht, aber ich nicht, und Iolo erlaubte keine Zigaretten im Haus, geschweige denn Schnaps oder Tabletten. Daran können Sie sehen, was für einen schlechten Einfluss Solange auf ihn hat.« Sie seufzte und runzelte die Stirn. »Ich war diejenige, die Hilfe brauchte, um diese Tage durchzustehen. Ich war mehr beim Arzt als woanders. Ich hatte Antidepressiva und Schlaftabletten. Ich war wie ein Zombie, aber das war mir egal, weil es verhinderte, dass ich irgendetwas empfand, und ich hatte damals schreckliche Schmerzen auszuhalten. Es heißt, eine kaputte Ehe tut weh wie ein gebrochener Knochen, dessen Enden aneinanderreiben.«

»Nehmen Sie noch immer Medikamente?«

»Ach du meine Güte, nein. Nachdem ich ihn verlassen hatte, brauchte ich sie ja nicht mehr!«

Während er sich nach dem Aschenbecher umdrehte, fragte McKenna: »Wie gut kannten Sie eigentlich Ned Jones?«

»Überhaupt nicht.«

Den Aschenbecher in der Hand, blickte McKenna sie überrascht an.

»Ich hatte natürlich von ihm gehört, aber ich habe ihn nie kennengelernt«, fuhr Maggie fort. »Es hat sich nie ergeben.«

»Wer hat Ihnen von ihm erzählt?«, fragte McKenna und zündete sich eine Zigarette an. »Iolo?«

»Warum fragen Sie mich die ganze Zeit nach Iolo? Ich dachte, Sie wollten über Edith reden. Ich wusste von Ned, weil er bei ihr wohnte.«

»Warum sollte ich über Edith reden wollen?«

»Wegen dem, was zwischen ihr und Iolo passiert ist«, erwiderte Maggie. »Ich habe mich ja auch deshalb von ihm scheiden lassen. Ich war damals fix und fertig, aber sie hat mir damit den größten Gefallen getan, den man sich vorstellen kann.« Als sie den Ausdruck auf seinem Gesicht sah, fuhr sie fort: »Haben Sie das nicht gewusst? O je!«

»Hatte Edith eine Affäre mit ihm?«

»Wenn es nach etwas Tollem klingen soll, dann könnte man es wohl so nennen. Er sagte, er wäre verliebt in sie, und ich denke, sie glaubte ihm das.« Die Erinnerung trübte ihren Blick, und sie errötete. »Wir hatten einen entsetzlichen Streit, und ich sagte ihr, sie wäre eine, die jeden ranlässt, ob er nun verheiratet ist oder nicht.« Sie seufzte noch einmal. »Ich muss allerdings gestehen, unsere Ehe war schon vor der Sache mit Edith längst vorbei, und ihre war’s wohl auch, sonst hätte sie sich nicht anderweitig umgesehen. Sie dachte, Iolo würde sich um sie kümmern, so wie Harry sich um mich kümmert. Arme Frau. Dieses Glück hatte sie nicht. Er hat sie sitzenlassen, und es überrascht mich nicht, dass sie seitdem Pillen nimmt. Er scheint diese Wirkung auf alle Frauen zu haben.«

»Inwiefern hat er sie sitzenlassen?«, fragte McKenna. »Hatte er ihr die Ehe versprochen?«

»Ich weiß nicht, was er ihr versprochen hatte, jedenfalls ist sie darauf hereingefallen. Charme hatte er allerdings schon, und eine Art, mit Worten umzugehen, dass einem das Herz aufging. Aber Worte ohne was dahinter sind den Atem nicht wert, mit dem sie gesagt werden.« Sie stellte das benutzte Geschirr auf das Tablett. »Als er dann seinen Mann hätte stehen müssen, hat er sich davongemacht. Er kam dann jammernd zu mir, aber ich sagte ihm, ich wolle ihn nicht mehr sehen.« Eine feiste Hand auf dem Griff des Tabletts, die andere auf ihrem Schenkel, blickte sie McKenna an. »Sie wissen noch immer nicht, wovon ich rede, hm? Edith bekam ein Kind. Das mittlere Mädchen mit dem lächerlichen Namen ist Iolos Tochter.«

5

Er überließ Margaret wieder ihrem Seelenfrieden und nahm das Geheimnis mit sich. Die leichte Brise vom Meer zog weiter landeinwärts, raschelte in den Bäumen in Ediths Garten und flüsterte wie Stimmen aus der Vergangenheit. Er hielt am Bordstein an und lauschte eine Weile dem Gewirr der Stimmen aus dem Funkgerät, die dringend Mannschaften und Hundeführer für die Demonstration anforderten, löste dann den Sicherheitsgurt und stieg aus. Phoebe saß auf dem Trottoir und blickte zu ihm hoch.

»Von wegen, Katzen haben genug Verstand, um sich vom Verkehr fernzuhalten«, sagte sie. »Das blöde Vieh hat sich zum Sonnenbaden auf den Mittelstreifen gelegt, aber ich habe ihm ’nen Anpfiff verpasst und es im Garten hinter dem Haus eingesperrt. Wenn Tom wirklich denken kann, kapiert er, warum ich das getan habe.«

Sie gingen nebeneinander die Auffahrt hoch. Phoebe hatte die Hände in den Hosentaschen, sie wirkte nervös, ein wenig unzufrieden mit sich selbst.

»Ist deine Mutter zu Hause?«

»Sie ist beim Einkaufen.«

»Bleibt sie lang weg?«

»Wahrscheinlich nicht. Der Professor hat sich zum Abendessen eingeladen, und Mama kocht ihm gern was Gutes. Bei Solange bekommt er ja nichts Anständiges, die glaubt, Alkohol und Salatblätter reichen aus.«

»Kommt sie auch?«

»Sie ist nach London gefahren. Sie wollte Minnie mitnehmen, aber meine Schwester hat den Tag nicht freibekommen. Wenn sie von der Arbeit heimkommt, dürfen wir mal wieder ihre schlechte Laune ertragen.«

»Und wo ist Annie?«, fragte er, verwirrt über den Knoten in seinen Eingeweiden.

»Sie ist mit Bethan in den Zoo nach Colwyn Bay gefahren. Ich sollte auch mitfahren, aber mir reicht das Affenhaus hier.«

»Das ist aber eine ziemlich anmaßende Bemerkung.«

»Dazu neige ich von Zeit zu Zeit.« Sie führte ihn durch die Lichttümpel der Diele in die Küche. »Haben Sie meinen Aufsatz gelesen?«

»Ja, ich finde ihn wunderbar.«

»Wirklich?« Sie runzelte die Stirn. »Sie wollen nicht nur nett sein?« Dann lächelte sie. »Nein, ich sehe es Ihren Augen an, dass Sie es ernst meinen. Onkel Ned meinte immer, dass die Augen einen Menschen verraten.«

»Schmeichelei wäre unangebracht, weil das, was du schreibst, zu wichtig ist, um unaufrichtig zu sein.«

Sie nahm einen Krug Limonade aus dem Kühlschrank, füllte zwei Gläser und holte dann aus dem Schrank einen blauen Aschenbecher. »Mama hat neue Aschenbecher besorgt, erst heute Morgen hat sie sich im Safeway eine Stange Zigaretten gekauft.«

»Wie geht’s ihr denn?«

»Sie ist total komisch.« Phoebe griff nach ihrem Glas. »Wie so ein Ding aus einem Horrorfilm, das sich in was anderes verwandelt. Sie ist furchtbar nervös und fahrig, stolpert über die eigenen Füße, lässt Sachen fallen, lacht in einem Augenblick wie eine Hyäne und flennt im nächsten Sturzbäche, dabei behauptet sie, dass sie sich so gut fühlt wie seit Jahren nicht mehr.«

»Ich glaube, Dr. Ansoni sollte zumindest wissen, dass sie mit den Tabletten auf gehört hat.«

»Das glauben wir auch, aber Mama meint, das wäre nur Zeitverschwendung für ihn und für sie selbst, weil Entzugserscheinungen nicht zu vermeiden sind.« Sie trank einen Schluck Limonade. »Annie und ich haben beschlossen, die Lage nur zu beobachten, weil Mama in den letzten paar Tagen viel realer war, als wir sie je gekannt haben.«

»Real?«, fragte McKenna und trank die eiskalte Flüssigkeit. »›Real‹ im Sinne von ›anwesend‹, eine reale, lebendige Person, keine Halbtote. Sie können gar nicht verstehen, was ich meine, weil Sie sie nie gesehen haben, wenn sie wirklich übel drauf war, wenn sie so zugedröhnt war, dass sie nicht einmal die Augen gerade halten konnte, geschweige denn sich auf irgendwas konzentrieren. Sie hat auch viel geweint in solchen Zeiten, nur dass sie es anscheinend überhaupt nicht merkte. Sie bekam überhaupt kaum etwas mit. Sie wanderte dann immer durchs Haus, murmelte vor sich hin und bewegte sich dabei so langsam, als würde sie durch Schlamm waten. Sie sagte, dass sich ihr Körper schwer und schlaff und zugleich steif anfühle, dass ihr Rücken und ihre Gelenke schmerzten und sie deshalb zumindest in dieser Hinsicht mit Onkel Ned mitfühlen könne.«

»Die beiden nahmen fast die gleichen Medikamente, wenn auch aus verschiedenen Gründen«, sagte McKenna. »Sie verursachen eine Versteifung der Gelenke, weil sie auf das Zentralnervensystem einwirken.«

»Das habe ich ihr gesagt, und ich habe auch Onkel Ned gesagt, dass seine Schmerzen durch die Schlaftabletten nur noch schlimmer werden.« Sie fuhr mit dem Finger am Rand ihres Glases entlang und machte dabei ein finsteres Gesicht. »Ich hasse es, immer Recht zu behalten. Es ist, als würde ich mehr wissen, als ich sollte.«

»Wie hast du es denn erfahren?«

»Ich habe gefragt, wie immer«, erwiderte sie, und ihre finstere Miene hellte sich auf. »Letztes Jahr musste Annie ein Weisheitszahn gezogen werden, danach konnte sie sich kaum bewegen, wegen all der Medikamente, die man ihr gegeben hatte. Also habe ich mir Onkel Neds Leseausweis für die Unibibliothek geborgt, um mich über die ganzen Medikamente zu informieren, die durch die Adern meiner Familie rauschen, aber die Mühe hätte ich mir auch sparen können, weil keiner auf mich gehört hat.«

»Du darfst nicht zu hart über ihre Schwächen urteilen«, sagte McKenna. »Sonst verachtest du dich selbst, falls du an dir mal welche entdeckst.«

»Bei unserer Familie ist es eher eine Frage des ›wann‹, nicht des ›falls‹.« Sie kicherte. »Bei uns herrscht ein genetisches Chaos.«

»Es könnte deine Generation überspringen. Gladys sagte, Bethan hat dieselbe Hautfarbe wie ihre Mutter, obwohl Annie einen dunklen Teint hat, so wie du.«

»Bethan sieht aus wie ihr Vater. Er ist groß, dünn und blond. Ich kann mir vorstellen, dass sie auch ziemlich groß wird. Ihre Arme und Beine sind jetzt schon ziemlich lang.«

»Ich wusste gar nicht, dass du ihn kennst«, sagte er und spürte wieder den Knoten in seinen Eingeweiden.

»Natürlich kennen wir ihn! Er ist Lehrer in Llandudno. Er war ewig mit Annie verlobt, aber sie hat mit ihm Schluss gemacht, als Bethan unterwegs war.«

»Warum?«

Phoebe zuckte die Achseln. »Ich vermute, sie hat sich plötzlich gefragt, ob sie ihr ganzes Leben mit ihm verbringen will.

Es heißt doch, dass eine Krise hilft, sich aufs Wesentliche zu besinnen.«

»Haben sie noch Kontakt miteinander?«

Sie nickte. »Er ist heute im Zoo mit dabei, und er würde Annie noch heute heiraten, wenn sie nur wollte, aber für sie ist er Geschichte.«

»Verstehe.«

»Als George letztes Jahr bei uns auftauchte, habe ich Annie gesagt, dass ich ihn ganz gern als Schwager hätte, aber sie meinte, er sei nicht ihr Typ. Ich glaube nicht, dass das an seiner Hautfarbe liegt, weil sie mit solchen Vorurteilen nichts am Hut hat. Die beiden mögen sich als Freunde, aber da ist nichts von den Schmetterlingen im Bauch, die man für eine Ehe braucht.«

»Du könntest ihn dir ja für dich selbst aufheben«, schlug McKenna vor. »Wenn du jetzt anfängst, ihn abzurichten, hast du ihn dir bestimmt gefügig gemacht, bis du alt genug zum Heiraten bist.«

»Ich steh auch nicht auf ihn, obwohl er ja wirklich klasse aussieht. Wir hätten nie mehr als eine geistige Beziehung.«

»Bist du nicht etwas zu jung für eine solche Entscheidung?«

»Ich glaube nicht«, sagte sie leichthin. »Ich weiß, was ich an einem Mann mag. Sie dürften ziemlich gut ankommen, vor allem bei Frauen in Annies Alter.« Mit einem breiten Grinsen fügte sie hinzu: »Wissen Sie eigentlich, dass Ihre Haare an den Schläfen schon ein bisschen grau werden?«

»Du bist sehr aufmerksam.«

»Und auch sehr frech. Tut mir leid, ich wollte Sie nicht kränken. Sie erinnern mich in so vieler Hinsicht an Onkel Ned, deshalb dachte ich, ich kann sagen, was mir in den Sinn kommt. Und Sie bringen meine Phantasie zum Arbeiten wie er.« Sie hielt inne. »Das klingt irgendwie nicht richtig, oder? Warum sagen Worte nie, was man meint?«

»In deinem Aufsatz ist es dir ziemlich gut gelungen.«

»Das ist was anderes.« Sie trank ihr Glas aus. »An manchen Tagen fühle ich mich so elend und verängstigt, dass ich am liebsten sterben möchte, und an anderen fühle ich mich wunderbar stark und mächtig, vor allem, wenn ich schreibe, obwohl das wirklich harte Arbeit ist. Ich glaube, jeder fühlt tief in seinem Innersten genauso, aber die meisten verstehen es entweder nicht, oder die Tatsache, dass sie mehr als eine Person sind, macht ihnen Angst, so dass sie sich in Alkohol oder Drogen oder Sex oder sonst was flüchten, nur um ja nicht allein mit sich selber sein zu müssen. Ich frage mich, ob Mama manchmal einfach die traurige Mama das Regiment übernehmen lässt.«

»All die Talente, die du hast, kommen zu einem guten Teil von ihr, das solltest du nicht vergessen.« Während er sich seine erste Zigarette anzündete, fuhr er fort: »Vielleicht hat sie die Realität der Welt, in der sie lebte, ausgelöscht, weil sie etwas sah, das ihrem Herz näher war, und gleichzeitig wusste, dass sie es nicht erreichen konnte, während du zwischen beidem hin und her wechseln kannst, wann und wie du willst.«

»Onkel Ned meinte, sie könne die Kunst der Flucht nicht mehr perfektionieren und die Kunst der Erkenntnis nicht erreichen.«

»Eine Einsicht kann äußerst schmerzhaft sein, das ist vielleicht auch der Grund, warum man sich ihr so ungern stellt. Alkohol, Drogen und Sex lassen die harte Realität ein wenig verschwimmen.«

»Ich denke, das ist es auch, was mit dem Professor nicht stimmt.« Sie wischte mit dem Hemdsärmel über den Tisch und sah dann zu, wie McKenna den jungfräulichen Aschenbecher mit einem Ascheröllchen entweihte. »Ihnen fallen ja die Augen zu«, sagte sie und grinste.

»Es war ein hektischer Tag heute, in meinem Alter merkt man das so langsam.«

»Annie sagt, ich kann jeden dumm und dusselig reden. Sie müssen mir sagen, wann ich den Mund halten soll, sonst mache ich ewig weiter.« Sie streckte sich, stand auf und schaltete den Kessel an. »Ich mach mal eine Kanne Tee. Mama sollte jeden Augenblick zurück sein.«

»Wann kommt der Professor?«

»Um halb acht.« Sie verzog das Gesicht.

»Ist Annie bis dahin auch zurück?«

»Keine Ahnung.« Sie gab vier Teebeutel in die Kanne und wartete, bis das Wasser kochte. »Vielleicht gehen sie irgendwo essen. Bethan geht gern in einen Burger-Laden, obwohl ich Annie immer wieder sage, dass sie damit Gefahr läuft, so zu enden wie Tante Gertrude.«

Plötzlich spürte McKenna, was damit gemeint ist, wenn man sagt, man fühle sich so, als ob jemand über das eigene Grab gelaufen wäre.

Phoebe sah ihn an. »Irgendetwas macht Ihnen Angst, nicht wahr?«

»Das Bild, das du malst, ist nicht sehr angenehm.«

»Es ist eine Möglichkeit. Wir wissen nicht, was alles passieren kann.«

»Das ist nicht immer aufregend.«

»Vermutlich nicht.« Dampf quoll aus dem Kessel. Phoebe brühte den Tee auf und fuhr fort: »Aber es ist besser, sich die wirklich schwarze Seite genau anzusehen, damit man die andere auch erkennt, wenn man sie sieht. Wenn es einem nie schlechtgeht, dann merkt man auch nie, wann man glücklich ist, dann weiß man das Glück nicht zu schätzen, wenn es da ist.«

Unvermittelt erschien Edith in der Hintertür, die Tüte eines Kleiderladens in einem Arm, die sich heftig wehrende Katze im andern. McKenna sprang auf und hätte beinahe das Limonadenglas umgestoßen.

Sie lächelte unbestimmt in seine Richtung und ließ das widerspenstige Tier zu Boden fallen. »Was hast du mit dem armen Kerl gemacht?«, fragte sie ihre Tochter. »Er hat versucht, aufs Dach zu klettern.«

»Ich habe ihn im hinteren Garten eingeschlossen, weil er sich mitten auf die Straße gelegt hatte.«

»Wirklich? Ach du meine Güte.« Sie ließ sich auf einen Stuhl sinken und suchte in ihrer Tasche nach Zigaretten. Als McKenna ihr von seinen anbot, sagte sie: »Ich hoffe nur, er wird nicht alterstrottelig.«

»Vielleicht hat er ja die Katzenversion von BSE«, sagte Phoebe und goss Tee in drei Tassen.

»Lass die dummen Sprüche«, blaffte Edith. »Du und Annie, ihr beide seid ja besessen von diesem BSE-Zeug.«

»Wenn man Tante Gertrude ansieht, ist das auch kein Wunder.«

Nachdem sie mit zitternden Händen eine Zigarette angezündet hatte, fragte Edith: »Hat Ned gesagt, dass Gertrude BSE hat?«

»Nein.« Phoebe stellte die Tassen auf den Tisch. »Er hat gesagt, dass sie immer schon ein bisschen komischer war als der Rest von ihnen.«

»Genau.« Sie klopfte Asche von der Zigarette und wandte sich McKenna zu. »Hat Gladys Ihnen erzählt, was mit ihrer Schwester passiert ist?«

»Eigentlich nicht. Annie hat mir von dem kleinen Mädchen erzählt, das starb.«

»Sie hieß Louisa«, bemerkte Phoebe. »Ich habe ihr Grab gesehen. Sie starb an Schwindsucht.«

»TB«, sagte Edith mit irritierter Stimme. »Und das ist kein bisschen romantisch, wie es einen die Romane glauben machen möchten. Das Kind hatte einen grausamen, sich lange hinziehenden Tod, und das hat Gertrude den Geist verwirrt. Sie ist so, wie sie ist, aus Kummer und weil sie sich schuldig fühlt, nicht wegen irgendwas anderem.«

Phoebe setzte sich und wedelte den Zigarettenrauch von ihrem Gesicht weg. Der Kater sprang ihr auf den Schoß und kuschelte sich an ihren Arm. »Ich frage mich«, fuhr Edith fort, »ob wir um die Wirklichkeit herum Geschichten weben, nur um sie erträglicher zu machen. Gertrude hatte ein schreckliches Leben, und das war kaum ihre eigene Schuld.«

»Onkel Ned sagte, wenn einer mal Pech hat, dann kann er mehr davon erwarten«, warf Phoebe ein. »Solche Leute werden von der Welt der Toten verfolgt.«

»›Onkel Ned sagte‹ ist ein Mantra für dich, was? Aber der ist jetzt in der Welt der Toten.« Als ein Schatten über Phoebes Gesicht huschte, fügte sie hinzu: »War nicht böse gemeint. Nur eine Feststellung.« Dann zog sie an ihrer Zigarette und wandte sich wieder an McKenna: »Gertrude war in ihrer Jugend eine echte Schönheit.« McKenna dachte an das menschliche Wrack, in dessen Gesellschaft er tags zuvor gewesen war. »Und sie war auch sehr gescheit«, fuhr Edith fort, »obwohl manchmal die Phantasie mit ihr durchging. Mit ihren Vorzügen und dem Geld der Familie hätte sie die begehrtesten Junggesellen der Gegend kriegen können.« Sie hielt inne und trank einen Schluck. »Jeder erwartete, dass sich ihr Leben vom Guten zum Besseren entwickelte.« Mit einem Seitenblick auf ihre Tochter fügte sie hinzu: »Und du kannst aufhören, die Augen zu verdrehen. Die meisten Eltern wollen für ihre Kinder nichts anderes als Frieden und Glück, in der Reihenfolge, wie du vielleicht eines Tages auch erkennen wirst.« Dann fragte sie McKenna: »War Ihr Vater im Krieg? Gertrudes Vater war wegen der Farm freigestellt. Ich hatte immer den Eindruck, sie glaubten, die Mauern von Llys Ifor würde sie vor der Zerstörung bewahren, die andere Familien überfiel. Einige der Männer des Dorfes kamen nicht mehr aus dem Krieg zurück, natürlich wurden auch einige Leute von dem Zeug verstümmelt, mit dem sie in der Sprengstofffabrik umgehen mussten.« Ziemlich unvermittelt brach sie ab und sah ihn mit Hektik im Blick an. »Wollen Sie das alles überhaupt hören? Ich weiß nicht, wie lange Sie schon warten, aber Phoebe hat Ihre Geduld sicherlich strapaziert.«

»Bitte, erzählen Sie weiter«, sagte McKenna lächelnd.

»Du kannst jetzt nicht aufhören«, flehte Phoebe. »Du hast mir noch nie von Tante Gertrude erzählt.«

»Weil es uns eigentlich nichts angeht«, sagte Edith. »Und ich werde dir was ganz anderes erzählen, wenn du mit diesem BSE-Unsinn nicht aufhörst.« Sie hielt wieder inne. »Während des Krieges gab es in der Nähe von Bala ein Internierungslager, ähnlich wie das auf der Isle of Man. Feindliche Ausländer und Kriegsdienstverweigerer kamen dorthin, später ein paar Kriegsgefangene. Gladys sagt, die Regierung hatte dort in den Bergen auch Giftgas gelagert.«

»Ist wahrscheinlich immer noch dort«, bemerkte Phoebe. »Und die Behälter sind leck. Das ist der Grund, warum so viele Leute Krebs haben.«

Edith blickte sie an. »Da könntest du sogar recht haben, aber das wird nie jemand zugeben.« Sie seufzte. »Die Internierten mussten für ihren Lebensunterhalt arbeiten, und 1942 wurde ein junger italienischer Kriegsgefangener auf die Farm geschickt. Ned sagte, er war wie ein moderner Sklave.«

Als sie wieder innehielt, um sich Rauch und Atemluft in die Lunge zu ziehen, berührte Phoebe ihren Arm. »Erzähl weiter, Mama. Was ist dann passiert?«

»Gladys erinnerte sich noch gut an ihn, obwohl sie kaum miteinander reden konnten. Damals konnte sie noch kaum Englisch, und er sprach natürlich kein Walisisch.«

»Wie alt war er?«, fragte Phoebe und drückte die Katze an sich. »Sah er gut aus?«

»Ich weiß nicht, wie alt er war, und ich weiß nicht, wie er aussah, aber Gladys fand ihn sehr süß und sehr nett.«

»Wie hieß er?«

»Luigi. Luigi Gianniazzi. Er und Gertrude verliebten sich Hals über Kopf ineinander. Als ihr Vater es herausfand, meldete er es den Behörden.« Sie drückte ihre Zigarette aus. »Luigi verschwand, Gertrude sah ihn nie wieder. Nach dem Krieg versuchte sie, ihn zu finden, aber kein Mensch hat ihr was gesagt.«

»Das war aber gemein!«, sagte Phoebe. »Sie hat ihren Vater doch bestimmt gehasst.«

»Er versuchte nur, sie vor ihrer eigenen Halsstarrigkeit zu schützen. Mit einem Mann aus einem feindlichen Land, und das war Luigi damals, hätte sie keine Zukunft gehabt, und zu der Zeit konnte ja niemand wissen, wie der Krieg ausgehen würde.«

»Es ist trotzdem furchtbar.« Phoebe schniefte, und die Katze zuckte zusammen, als ihr die Tränen auf den Rücken tropften.

»Es kam noch schlimmer«, fuhr Edith fort. »Gertrude war schwanger, und die Leute aus dem Dorf nannten sie eine Hure. Sie wurde praktisch eine Gefangene auf Llys Ifor.«

»Das war auch gemein!«, sagte Phoebe durch ihre Tränen.

»Wirklich?«, fragte Edith. »Ich weiß es nicht. Die Leute fühlten sich betrogen und hintergangen. Gertrudes Hoffnungen und Zukunftsaussichten gehörten ja nicht nur ihr, und mit dem Kind im Bauch hatte sie weder das eine noch das andere.«

»Bist du deshalb durchgeknallt, als Annie schwanger wurde?«, fragte Phoebe. »Hattest du Angst, dass die Geschichte sich wiederholt?«

»So was in der Richtung, ja.« Edith nickte, ihr Blick huschte von ihrer Tochter zu McKenna. »Und es wäre mir lieb, wenn du deinen Wortschatz ein wenig erweitern könntest. ›Durchgeknallt‹ scheint dein Wort des Monats zu sein, hm? Na, wenigstens suchst du sie dir jetzt aus anderen Bereichen, die Fäkalsprache war doch ein bisschen eintönig.«

Phoebe errötete. Während McKenna ein Lachen unterdrückte, redete Edith weiter. »Ich glaube, die Vergangenheit wird wehtun, solange Gertrude lebt, aber Gladys hat wahrscheinlich nichts dagegen, wenn du ab und zu mal darüber redest.« Sie griff nach einer neuen Zigarette. »Vermutlich zeigt sie dir sogar das Holzkästchen, das Luigi für Gertrude gemacht hat. Er muss sehr geschickt mit seinen Händen gewesen sein, es ist fast ein Kunstwerk, über und über verziert mit Mustern und Formen, wie man sie in alten italienischen Kirchen findet.«

»Und was ist drin?«, fragte Phoebe.

»Andenken vermutlich. Vielleicht sogar Liebesgaben und Liebesbriefe. Ich glaube, nach Louisas Tod hat Gladys auch ihre Sachen da hineingetan.« Sie lächelte ihre Tochter an und strich ihr übers Haar. »Du kennst doch diese beiden Schatullen von Onkel Ned? Luigi hat sie aus einem großen Ast gemacht, der während eines Sturms von einer der Eichen auf der Wiese abgebrochen ist.« Sie verstummte und nagte an der Unterlippe. »Wir müssen jetzt wirklich mal anfangen, Neds Sachen zu ordnen. Ich bin mir sicher, dass er ein Testament gemacht hat, obwohl keiner weiß, wo es ist. Wir müssen Gladys wegen seiner Bücher fragen, weil George gern Neds Arbeit weiterführen möchte, wenn das möglich ist.«

»Woher wissen Sie das?«, fragte McKenna.

»Ich habe ihn vorher in der Stadt getroffen«, sagte Edith. »Ich habe ihn schon aus der Entfernung erkannt. Er sticht ja ziemlich aus der Menge heraus, nicht, weil er schwarz ist, obwohl wir aus irgendeinem Grund nicht viele Schwarze hier in der Gegend sehen. Auf jeden Fall haben wir uns gut unterhalten, deshalb habe ich auch so lange gebraucht. Ich bin ja so froh, dass Sie endlich zur Vernunft gekommen sind und ihn freigelassen haben.«

»Das haben Sie mir nicht gesagt!«, rief Phoebe. »Warum nicht?«

»Tut mir leid«, sagte McKenna. »Ich hab’s vergessen.«

»Sprich nicht so mit Mr. McKenna. Wahrscheinlich hast du so viel gequasselt, dass er gar nicht zu Wort gekommen ist.« Und mit einem sanften Lächeln, um ihren Worten die Schärfe zu nehmen, fügte sie hinzu: »Ich glaube, Mr. McKenna will mit mir reden, vielleicht könntest du dir für eine Weile eine andere Beschäftigung suchen?«

»Was denn für eine?«, fragte Phoebe mit hängenden Mundwinkeln. »Hier gibt’s nichts zu tun. Mir ist langweilig.«

»Gott sei Dank bist du nächstes Jahr alt genug, um dir einen Ferienjob zu suchen«, bemerkte Edith. »Diese langen Schulferien sind für jeden eine Prüfung.«

»Als Onkel Ned noch lebte, war mir nicht langweilig«, sagte Phoebe.

»Ich weiß, mein Kind. Und ich weiß, dass er dir fehlt. Warum besuchst du nicht George? Er freut sich sicher, dich zu sehen.«

»Das ist ja echt komisch!«, verkündete Phoebe. »Erst kannst du ihn nicht leiden, und jetzt kannst du gar nicht nett genug über ihn reden.«

»Ich habe das Recht, meine Meinung zu ändern. Wahrscheinlich war ich sehr ungerecht zu ihm.«

»Vielleicht hast du erkannt, dass er nicht hinter Minnie her ist.«

»Und vielleicht ist mein Kopf nicht mehr so voller komischer Gefühle«, entgegnete Edith. »Aber jetzt such dir was zu tun, aber komm nicht zu spät zum Abendessen. Und sperr das arme Tier nicht mehr ein«, rief sie, als Phoebe, die Katze auf den Fersen, die Diele hinuntertrottete. »Mach die Vordertür zu, wenn du nicht willst, dass er auf die Straße rennt.«

Sie drückte ihre halb gerauchte Zigarette aus und sah McKenna an. »Haben Sie eigentlich keine Angst vor Krebs? Ich schon, dabei habe ich bis vor kurzem keine Zigarette angerührt. Ich mag weder den Geschmack noch den Geruch, und ich bekomme einen furchtbar rauen Hals vom Rauchen.«

Er zuckte die Achseln. »Ich bin süchtig, wie Millionen anderer sich selbst medikamentierender Depressiver, Professor Williams eingeschlossen.« Er betrachtete ihre zitternden Hände. »Phoebe hat mir gesagt, dass er zum Abendessen kommt, aber ich frage mich, ob Sie den Besuch nicht absagen könnten.«

»Warum?«

Er stand auf, um die Küchentür zu schließen, damit ihre Stimmen nicht ins Obergeschoss dringen konnten. »Ich möchte nachher noch einige Dinge mit ihm besprechen.«

»Was für Dinge?«

»Dinge, die sich im Verlauf unserer Ermittlung ergeben haben. Ich habe mit Margaret Williams gesprochen.«

»Wie schön für Sie. Ich bin mir sicher, sie hat Ihnen ein höchst herzliches Willkommen bereitet.«

»Sie hat mir gesagt, sie bereut ihre Differenzen mit Ihnen.«

»Ist das nicht nett von ihr!« Ediths Augen funkelten. »Und ich bin mir sicher, das war nicht alles, was sie Ihnen gesagt hat, oder?«

»Sie müssen doch gewusst haben, dass ich es früher oder später herausfinden würde.« McKennas Stimme war sanft

»Natürlich wusste ich das! Es hat an mir genagt, als hätte ich Ratten im Bauch! Was glauben Sie, warum ich Sie gebeten habe, unsere Privatsphäre zu respektieren?«

»Ich werde tun, was ich kann, um Ihre Privatsphäre zu schützen, aber ich weiß einfach nicht, was von Bedeutung ist für Neds Tod und was nicht.«

»Ich verlange von Ihnen nur«, erwiderte sie mit kummervoller Stimme, »dass Phoebe und Annie nichts von Mina erfahren. Sie brauchen es nicht zu wissen, sie würden nur noch mehr auf sie herabschauen. Sie würde eine Ausgestoßene werden wie Gertrude, sie finden sie ja jetzt schon minderbemittelt genug, als wüssten sie, dass sie aus einem Fehltritt stammt.«

»Haben Sie keine Angst, dass sie auch auf Sie herabschauen?«

»Darüber bin ich längst hinaus, Mr. McKenna.« Sie nahm eine neue Zigarette aus dem Päckchen. »Ich habe zu viele Jahre damit zugebracht, schwach und elend zu sein und mich in dem Unglück zu suhlen, das ich mir selber geschaffen habe. Wenn meine Töchter mich nicht schon deshalb verachten, was ihnen dadurch genommen wurde, dann werden sie mich kaum für die Ursache des Ganzen verachten.« Sie zündete sich die Zigarette an und fuhr fort: »Seit Neds Tod habe ich mich sehr merkwürdig gefühlt, als würden die Fesseln um meine Persönlichkeit verrosten und zerbrechen. Ich glaube, so langsam bedeute ich mir selber wieder etwas.«

»Phoebe sagt, Sie sind ›realer‹ geworden.«

»Sie hat mir von Ihnen erzählt, oder zumindest das, was sie von diesem jungen Polizisten erfahren hat«, sagte sie. »Ich weiß, dass Sie keine eigenen Kinder haben, aber ich bin sicher, Sie begreifen, was für einen Verlust Eltern empfinden, wenn die Kinder erwachsen werden und in die Welt hinausgehen. Ich liebe jede meiner Töchter gleich stark und doch unterschiedlich. Ich fühle mich Annie sehr nahe, vielleicht umso mehr, seit sie Bethan hat, weil sonst niemand da ist, der Anspruch auf sie erheben könnte, aber wir stehen zueinander eher wie zwei erwachsene Frauen als wie Mutter und Tochter.« Sie faltete die Hände. »Wie gesagt, ich liebe sie alle, aber den größten Verlust werde ich empfinden, wenn Phoebe aus dem Haus geht.«

»Weil sie ein leeres Nest hinterlässt?«

»Weil sie nie jemand anderem gehört hat als sich selbst, und wegen dem, was Ned in ihr sah und förderte, als ich zu sehr mit mir selbst beschäftigt war, um es zu bemerken. George und Sie erkennen es auch. Es ist das, was ihre Lehrerin so verächtlich reagieren lässt und Mina eine solche Angst einflößt.«

»Weiß Mina, dass Professor Williams ihr Vater ist?«

Edith nickte und sah zu, wie der Rauch von ihrer Zigarette in die Höhe stieg und Asche von der Spitze rieselte.

»Und Gladys?«

»Und Ned ebenfalls.« Sie schnitt eine Grimasse. »Und natürlich weiß es mein Mann.«

»Und das hat Ihre Ehe zerstört?«

»Ehebruch ist normalerweise ein Symptom, keine Ursache. Ich hab nie herausgefunden, was der eigentliche Grund war, und so kam ich zu dem Schluss, dass wir beide einfach die falsche Wahl getroffen hatten.« Sie löste die Hände voneinander, um nach der Zigarette zu greifen. »Am Anfang unserer Ehe gab es eine Menge Probleme. Mein Mann hatte erst kurz zuvor sein Examen gemacht, und er war nicht zufrieden mit seiner Arbeit, sie wurde schlecht bezahlt und die Aussichten waren trübe. Dann wurde ich mit Annie schwanger, wofür wir beide noch nicht bereit waren. Es wuchs uns alles über den Kopf, aber wir machten einfach weiter, weil man das eben tut. Schließlich heißt es doch, Probleme schweißen einen zusammen, und so ackert man eben weiter, auch wenn einem der gesunde Menschenverstand sagen müsste, dass man ein totes Pferd antreibt.«

»Und?«, fragte er, als sie verstummte und mit leerem Blick die Wand anstarrte.

»Es wurde besser: ein neuer Job, mehr Geld und viele Aufstiegschancen. Ich nahm die Pille, damals etwas ganz Neues, die zwar ihren Zweck erfüllte, mich aber schrecklich depressiv und stumpf machte. Und während es nach außen hin recht rosig aussah, wurde es zwischen uns immer trostloser, als brauchte unsere Ehe vielleicht Probleme, um überleben zu können. Als die verschwanden, ging sie ein, weil wir sonst nichts gemeinsam hatten.« Sie legte die Zigarette wieder in den Aschenbecher, ballte die nervösen Hände zu Fäusten und verschränkte die Arme. »Annie war vernünftig, als es bei ihr hart auf hart ging. Sie wollte Bethans Vater nicht heiraten, weil sie sagte, es gebe zu viel, was sie in ihrer Beziehung in Frage stellen könne, und da sie das nicht lassen könne, hatte die Fäulnis sozusagen bereits eingesetzt.« Sie hielt inne und sah ihn prüfend an. »Wissen Sie eigentlich, warum Ihre Ehe in die Brüche ging?«

»Wohlwollend betrachtet, könnte man sagen, wir haben beide erkannt, dass wir unterschiedliche Dinge vom Leben wollten, und uns auseinandergelebt.«

»Wirklich?« Sie lächelte. »Und Sie wissen, was Sie wollen?«

»Ich habe keine Ahnung.« Er erwiderte ihr Lächeln. »Irgendjemand versetzt immer die Zielfahne, wenn ich gerade nicht hinschaue.«

»Oder dreht den Wegweiser um.« Sie rümpfte über den Rauch der abgelegten Zigarette die Nase und fuhr fort: »Ich glaube, Annie ist auf dem richtigen Weg, vorausgesetzt, ihre Hormone werfen sie nicht aus der Bahn, aber es ist merkwürdig, wie sie trotzdem ihren Teil zur Generationstragödie beiträgt, wie jedes Kind, das nicht verwaist ist.« Sie lächelte flüchtig. »So nenne ich die Art, wie Kinder das Wissen abtun, das ihre Eltern auf schmerzhafte Weise gelernt haben, und die Gefühle ihrer Eltern nicht verstehen können, bis sie selbst in dieser Position sind, doch dann ist es meistens schon zu spät. Annie kann sogar jetzt noch von einem Augenblick zum andern zum Kind werden, wenn es ihr in den Kram passt.« Wieder unterbrach sie sich, und McKenna fragte sich, ob sie je zuvor die Gefühle und Gedanken, die ihr durch den Kopf gingen, in Worte gefasst hatte. »Jedenfalls«, fuhr sie fort, »wenn ich schon sonst nichts gelernt habe, von meinen Kindern habe ich gelernt, was eine Beziehung braucht, damit sie funktioniert.«

»Und was ist das?«

»Haben Sie unser Gerede inzwischen nicht satt?«

Er schüttelte den Kopf.

»Eine gute Beziehung«, fuhr Edith fort, »ist wie der Lauf der Jahreszeiten, denn wenn sie in den Winterfrösten gefangen ist oder in der Hitze des Sommers erstickt, dann geht sie zugrunde.« Sie streckte die Arme wieder, legte die Hände auf den Tisch und beobachtete, wie sie zitterten, als gehörten sie gar nicht ihr. »Und das ist mein tiefschürfender Gedanke für diese Woche oder den Monat, vielleicht für immer. Ich frage mich, wie Phoebe es aushält, dass es in ihrem Kopf dauernd von viel tieferen Gedanken wimmelt.«

»Sie bringt sie zu Papier und ordnet sie«, sagte McKenna. »Ich hoffe es, ich bin mir nämlich sicher, dass die ganze Nachdenkerei Ned das Hirn vernebelt hat, und wer weiß, vielleicht ist auch Gertrude ein Opfer von Ideen, die in ihrem Kopf Amok laufen wie eine Herde wildgewordener Elefanten.«

Jemand trampelte so die Treppe hinunter, dass die Küchendecke vibrierte, und Edith zuckte zusammen, dann stieß Phoebe die Tür auf, sagte, die Katze schlafe auf ihrem Bett, verschwand dann wieder und warf die Haustür hinter sich zu.

Edith legte den Kopf schief und lauschte. »Manchmal macht sie einen Riesenlärm, damit man meint, sie sei aus dem Haus gegangen, und schleicht sich dann zurück, um an der Tür zu horchen. Sie ist ein unglaublich neugieriges Kind.«

»Das habe ich bemerkt.«

»Wenn nicht, dann wäre mit Ihnen ja auch was nicht in Ordnung. Aber so wächst sie eben heran, sie ernährt sich von Informationen wie wir uns von Essen ernähren, sie verschlingt sie, bevor sie sich verflüchtigen oder verderben.« Sie runzelte die Stirn. »Muss ich Iolo wirklich ausladen? Solange kommt erst morgen zurück, und er ist auf mich angewiesen, wenn er was Vernünftiges essen will. Seine Köchin hat wegen irgendeines Streits gekündigt.« Dann sah sie McKenna in die Augen und fügte hinzu: »Die Antwort ist ›ja‹? Warum müssen Sie jedes Geheimnis, auch noch die kleinste Schande aus uns herauspressen?«

»Damit ich entscheiden kann, was ich aussortieren oder ignorieren kann.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Wann haben Sie Professor Williams kennengelernt?«

»Fast auf den Tag genau ein Jahr, bevor Mina geboren wurde, obwohl er damals schon eine ganze Weile als Gastdozent an der Universität gewesen war.«

»Und wer hat Sie ihm vorgestellt? Ihr Mann?«

»Nein, nicht mein Mann.« Kurz blitzte ein wenig Belustigung in ihren Augen auf. »Margaret hat Ihnen wohl doch nicht alles erzählt. Sie war stundenweise meine Haushälterin. Eines Tages holte Iolo sie ab, und von da an ging es los mit Betrug, Ausflüchten und Aufregung. Ich war schon eine ganze Weile allein gewesen und nahm deshalb nicht die Pille, und ich glaubte wirklich, Iolos Küsse wären voll derselben hitzigen Leidenschaft, die mir alle Vorsicht aus dem Herzen vertrieb, aber ich hatte mich getäuscht. Sie waren leer bis auf seine egoistische Gier, und als ich ihm sagte, ich sei schwanger, verflüchtigte er sich.«

»Annie erzählte mir, Ihr Mann wäre hier gewesen, als Mina zur Welt kam.«

»Ich hatte ihn gebeten, zurückzukommen, weil ich sonst niemanden hatte, an den ich mich wenden konnte, aber er weigerte sich, Mina als sein Kind anzuerkennen. Auf ihrer Geburtsurkunde ist ein leeres Kästchen, wo der Name des Vaters stehen sollte, obwohl ich damals noch verheiratet war.« Sie trommelte mit den Fingern auf den Tisch, ein zerrissener, stolpernder Rhythmus. »Er ging dann wieder und nahm seine Schande mit wie einen Koffer voller Andenken. Die Leute sagen, psychologische Beratung kann einem helfen, emotionalen Ballast auszusortieren, aber was ist, wenn dieser Ballast lebt und atmet, so wie Mina?«

»Aber Ihr Mann muss noch einmal zurückgekommen sein. Er ist doch Phoebes Vater, oder?«

»Ja, er kam zurück, und mit seinem ganzen Gepäck, darunter die schwärenden Ressentiments seiner Schande. Er konnte sich nicht überwinden, Mina auch nur anzusehen, geschweige denn zu berühren, und so bat ich ihn, wieder zu gehen, weil es besser war für alle.« Sie verstummte und betrachtete wieder ihre Hände. »Ich habe nicht nur Mina geboren, wissen Sie. Zu der Zeit erschuf ich auch die Geister, die durch unsere Zukunft spuken sollten. Vielleicht wirken wir deshalb wie eine geteilte Familie. Das ist Ihnen sicher schon aufgefallen.«

»Ich hatte das Gefühl, dass Sie und Mina sich auf einer Bahn bewegen, Phoebe und Annie auf einen anderen«, sagte McKenna mit einem schwachen Lächeln. »Professor Williams war offensichtlich Ihre Sonne, und Ned deren, aber als sein Licht verlöschte, konnte ich andere Berührungspunkte und Überschneidungen sehen.«

»In dieser Düsternis?«, fragte Edith. »Iolo gibt kaum Licht, und in seinem Schatten ist es sehr kalt.«

»Warum halten Sie dann den Kontakt mit ihm aufrecht?«

»Mina zuliebe.«

»Weiß Solange auch Bescheid? Verbringt Mina deshalb so viel Zeit mit ihr?«

»Wahrscheinlich, aber keine von beiden verliert ein Wort darüber. Mina redet nicht mehr mit mir, seit sie es herausfand, und Solange gibt kaum etwas preis, weil sie die Menschen gern in dem Glauben lässt, sie sei innerlich ebenso leer und farblos wie äußerlich.« Sie lächelte flüchtig. »Ich glaube, sie verreist deshalb so oft, um der erstickenden Sinnlosigkeit ihrer Ehe mit Iolo zu entkommen, um ihre Batterien für die nächste Phase des Überlebenskurses aufzuladen. Wir Frauen tun so etwas. Gott sei Dank war Annie so schlau, das kommen zu sehen.«

»Vielleicht findet Mina sie einfach glamourös«, bemerkte McKenna. »Vor allem weil sie so freien Zugang zu einer sehr teuren Garderobe hat. Vielleicht sieht Solange in Mina eine Puppe, die sie anziehen und mit der sie spielen kann.«

»Sie urteilen zu hart über sie«, bemerkte Edith. »Ich kann mir vorstellen, dass Mina sich bei ihr sicherer fühlt, weil sie keine Bedrohung für sie ist und sie keine unangenehmen Überraschungen hervorzaubert oder irgendwelche fauligen Geheimnisse ans Licht zerrt. Vielleicht glaubt Mina deshalb, dass sie sie zu etwas Neuem, Hoffnungsvollem führen kann.«

McKenna stand auf, um den überquellenden Aschenbecher auszuleeren, ging dann zur Hintertür und sah in den Garten hinaus, wo in den leise raschelnden Ästen der großen alten Bäume Vögel zwitscherten. Die rötlichbraune Katze, die er von Neds Zimmer aus gesehen hatte, schoss aus dem Gebüsch hervor, blieb wie angewurzelt stehen, als sie ihn bemerkte, und flüchtete sich dann wieder in ihre Deckung, kaum dass er eine Bewegung gemacht hatte.

»Sie haben einen Eindringling«, sagte er zu Edith. »Eine große rötlichbraune Katze.«

»Das ist der Kater von nebenan. Phoebe hat nichts dagegen, wenn er im Garten ist, er ist kein Kämpfer und daher keine Gefahr für Tom.«

»Unter Neds Papieren fanden wir auch einige Horoskope, die er und George mit Hilfe eines Computerprogramms erstellt haben müssen, Toms Horoskop war auch darunter.«

»Und das von Mina?«

»Es waren Voraussagen für jeden, aber in keiner war auch nur ein Körnchen Wahrheit.«

Sie stand auf, um Wasser in den Kessel zu gießen. »Ist ja auch besser so. Wer hätte denn schon den Mut weiterzuleben, wenn er wüsste, was ihm bevorsteht? Wollen Sie Tee oder Kaffee?«

»Kaffee, bitte«, sagte er. »Mit Milch, ohne Zucker.«

»Was vom Zucker übrig war, ist sowieso noch immer in Ihrem Labor.« Sie hantierte mit der Kaffeemaschine, verschüttete ein wenig Pulver auf der Anrichte, zog dann Gummihandschuhe an, befeuchtete ein Tuch und wischte die Brösel auf. Während er ihren Rücken betrachtete, dachte er, wie wohlgeformt und jugendlich sie aussah, wie aber doch in jeder Geste und jedem Gesichtsausdruck ihr Alter unverkennbar war. Die Beine, die unter dem Saum ihres hübschen Kleides herauslugten, wirkten ein wenig sehnig, ebenso ihre Unterarme, die ihre Ärmel frei ließen.

»Ich sollte wohl besser Iolo anrufen, ihm sagen, dass er sich selbst etwas zu essen machen soll.«

»Das schafft er sicher«, sagte McKenna.

»Ich weiß nicht, ob er es schafft. Ich weiß kaum etwas über ihn, außer dass er schwach ist.« Sie wusch das Tuch aus, ließ dann heißes Wasser in eine Schüssel laufen und spritzte Spülmittel in den Strahl. Schaum aus duftenden Bläschen wuchs aus dem Wasser, quoll über den Rand des Spülbeckens und schickte Flöckchen in die Luft, die durchs Zimmer und zur offenen Tür hinaus schwebten. Eine Blase landete direkt vor McKenna, eine irisierende Kugel, rollte ein wenig hin und her und zerplatzte dann feucht auf dem Tisch. Edith stellte die benutzten Tassen und Gläser in die Schüssel, wischte den Tisch ab, räumte den schmutzigen Aschenbecher weg und holte einen frischen aus dem Schrank. »Wenn Iolo hierherkommt«, fuhr sie fort, »führen wir keine Unterhaltung. Er redet zu Leuten, aber er hört ihnen nicht zu, so schafft er es auch, nicht zu hören, was er nicht wissen will.« Sie zog die Handschuhe aus, stellte saubere Tassen auf den Tisch und lehnte sich dann an die Anrichte, wie es ihre Tochter so oft tat. »Wenn ich ihn mir jetzt anschaue, kann ich mir nicht vorstellen, dass wir jemals zusammengekommen sind. Ich kriege inzwischen fast eine Gänsehaut bei ihm.«

»Sie haben im Lauf der Jahre viele verschiedene Gesichter getragen«, bemerkte McKenna, »offensichtlich alle den anderen zuliebe.«

»Vielleicht wollte ich das finden, welches am besten zu mir passt. Ich bin keine leere Leinwand wie Solange. Sie kann sich jedes Gesicht aufmalen, das sie will.«

»Ich finde sie zweidimensional. Sie erinnert mich an die Pikdame in einem Kartenspiel.«

»Wirklich?« Edith lächelte. »Das ist aber nicht sehr nett, Sie sollten doch eigentlich unparteiisch sein.« Sie drehte sich um, goss kochendes Wasser auf das Kaffeepulver und setzte sich wieder. »Wenn die Bürokratie ein Herz hätte, würde Mina ihren Vater nicht kennen, und wir alle könnten in größerem Frieden leben. Wer weiß, vielleicht könnte Ned sogar noch am Leben sein?«

»Gibt es eine Verbindung zwischen Minas Abstammung und Neds Tod?«

»Ich weiß, wir können die Vergangenheit immer nur im Rückblick verstehen, aber eins führt immer zum anderen, egal was die Horoskope uns sagen. Hitler überfiel Polen, Gertrude bekam ein Baby, und jetzt verlebt sie ihre letzten Jahre in einem schrecklichen Zustand, ihre Gedanken so düster wie ein Gewitter und ebenso chaotisch. Sicherlich glauben Sie jetzt, ich weiche aus.«

»Tun Sie es?«

»Ich klammere mich nur an die letzten Reste unserer Intimsphäre.« Mit einem gequälten Lächeln goss sie Kaffee ein. »Das Gespräch mit Ihnen ist wie ein Fechtgang, von dem ich weiß, dass ich ihn verliere, aber ich will nicht kampflos aufgeben.«

»Und warum verlieren Sie ihn?«

»Sie sind Teil der überheblichen Bürokratie, die unser Leben beherrscht.«

»Sie beherrscht auch meins.«

»Ja, sicher. Aber warum gewähren wir dann unseren Gegnern so große Macht und Freiheit?«

»Es ist eine Ausrede für unsere Kapitulation. Hilft, das Gesicht zu wahren, den letzten Rest von Stolz.«

»Bis jetzt dachte ich, ich hätte längst keinen Stolz mehr«, entgegnete Edith. »Jahrelang habe ich mich verabscheut.«

»Haben Sie je versucht, sich umzubringen?«

»Ich habe fast jeden Tag daran gedacht, aber ich konnte mich nie dazu aufraffen.« Sie hielt inne und sah ihn an. »Vielleicht wollte ich auch nur die Mädchen nicht im Stich lassen. Sie hatten ja nur mich, vor allem Mina. Sie kam allein auf diese Welt, und das ist sie auch geblieben. Das hat ihr ganzes Leben geprägt, und sie hat nie begriffen, warum.« Ein grimmiger Ausdruck verzerrte ihren Mund, und sie schlug mit den Händen so heftig auf den Tisch, dass das Geschirr klapperte. McKenna erschrak. »Ich war ja so blöd! Ich hätte die Sache damals durchstehen müssen, anstatt in Elend und Heimlichtuerei zu versinken. Geheimnisse schwären wie böse Wunden, und irgendwann ist dann eine große Operation nötig.« Mit zusammengepressten Händen beugte sie sich vor. »Und ich habe nicht nur Minas Welt auf den Kopf gestellt, ich habe sie auch noch in das schmutzige Geheimnis mit hineingezerrt.«

»Wie hat sie es herausgefunden?«

»Sie brauchte ihre Geburtsurkunde, um aufs College zu gehen. So eine Kleinigkeit, und dann so eine Katastrophe! Ich wusste, dass es dazu kommen würde, und habe versucht, den schlimmen Tag immer wieder aufzuschieben, aber ohne Urkunde nahm das College sie nicht auf. Jetzt weiß sie nicht mehr, was sie mit sich anfangen soll, sie weiß nicht mehr, wer sie ist, deshalb kann sie weder vorwärts noch zurück gehen. Ich habe solche Angst um sie.«

»Aber Sie haben keine Angst vor ihr?«

»Das haben Sie mich schon einmal gefragt«, sagte Edith mit matter Stimme, »und ich kann nicht die Hand aufs Herz legen und Ihnen darauf eine Antwort geben.« Sie trank einen Schluck Kaffee und griff nach einer Zigarette. Ihre Hände zitterten noch immer. »Die Wahrheit über unsere Vorfahren können wir nicht wissen, weil wir keine Erinnerungen an sie haben, wir kennen nur das, was man uns erzählt. Und wir glauben, was wir erzählt bekommen, und gestalten danach uns und unsere Identität, und nur Gott weiß, was mit jemandem passiert, wenn er herausfindet, dass er eigentlich nur eine Fiktion ist.«

»Einige Leute sind mehr als froh, sich ihre eigene Fiktion erschaffen zu können«, gab McKenna zu bedenken.

»Ja, aber sie kennen den Unterschied«, erwiderte sie gereizt.

»Auch noch, wenn sie ihre eigenen Lügen glauben. Ich habe die Lügen geschaffen und Mina gezwungen, in ihnen zu leben.«

»War es Ihre Idee? Was sagte Professor Williams dazu? Und Ihr Mann? Und Ned?«

»Iolo sorgte sich nur um seinen Ruf, und mein Mann sagte, ich müsse mich in das schmutzige Bett legen, das ich mir selber gemacht habe.« Sie trank ihre Tasse aus. »Nein, er war nicht herzlos. Ich glaube, er war zu sehr verletzt, um zu erkennen, was er tat.«

»Und Ned?«

Sie lächelte. »Wenn Iolo und meine Dummheit nicht gewesen wären, hätten Ned und ich Freunde sein können. Er war ein aufrichtiger Mann, aber seine Anständigkeit konnte ziemlich gnadenlos sein. Er nannte mich eine Närrin, weil ich alles vertuscht habe, und meinte, ich müsse die Wahrheit sagen. ›Die Wahrheit sagen heißt, den Teufel beschämen‹, sagte er, und weil ich es nicht wollte oder konnte, entstand eine Kluft zwischen uns. Er sagte, mein Leben beeinträchtige das seine, und das entfremde uns, wo wir doch näher hätten zusammenrücken müssen.«

»Vielleicht dachte er dabei an Gertrude.«

»Aber sie hatte doch keine Gelegenheit, eine andere Realität zu schaffen. Und Gladys war nicht Neds Meinung. Sie meinte, die Wahrheit zu sagen, würde die Traditionen und allgemein anerkannten Weisheiten umstürzen, weil Mina am Ende nach ihren eigenen Verdiensten und Handlungen beurteilt würde, wie wir alle.«

»Und genau das fürchten Sie, nicht wahr?«

Sie legte die Zigarette in den Aschenbecher, schlang die Arme um sich und betrachtete den aufsteigenden Rauch. »Ich werde von den Medikamenten nie ganz loskommen, sie werden mich bis zu meinem Ende kontrollieren, werden Tag und Nacht in meinen Gedanken sein und mich bedrohen. Sie sind wie eine Zeitbombe in meinem Schädel.« Sie lehnte sich zurück und griff wieder nach der Zigarette. »Annie war so entsetzt über das, was eine sogenannte ›gute‹ Droge mit mir angerichtet hat, dass sie nicht einmal Aspirin nehmen will. Jetzt hat sie gesehen, dass Ned von einem anderen ›guten‹ Stoff getötet wurde, während ich mich mit der Hilfe eines schlechten Stoffs wieder mir selbst zuwende. Oder mich zumindest den Überresten meines Ichs zuwende, an die ich mich noch erinnern kann.«

»Sie werden nicht mehr sein, wie Sie einmal waren«, sagte er. »Sie haben sich verändert, sind gewachsen, ohne dass es Ihnen bewusst war.«

»Das hoffe ich sehr, doch wie wird diese Veränderung aussehen? Machen die Medikamente mich irgendwann zu einem Monster? Und was haben sie meinen Kindern angetan?« Sie klopfte Asche von der Zigarette. »Das ist der Grund, warum ich Angst habe um Mina, und auch um Phoebe, um ehrlich zu sein, weil diese guten kleinen Pillen, die Frauen nach Herzenslust vögeln lassen, vielleicht die Zellen vergiftet haben, aus denen die beiden entstanden sind.«

»Wie? Was hätten sie anrichten können?«

»Sie hätten alles oder nichts anrichten können, die Unsicherheit kann uns letztendlich niemand nehmen. Niemand hat zugegeben, dass Tranquilizer Ungeborene schädigen können, niemand hat uns von dem Giftgas in den Bergen erzählt oder davon, dass Atomkraftwerke nicht sicher sind, bis so viel Gift aus Tschernobyl zu uns herübergeweht ist, dass man es nicht mehr vertuschen konnte.«

»Aber Millionen Frauen nehmen die Pille.«

»Beweist das, dass sie sicher sind?« Sie wischte ein Ascheflöckchen vom Tisch, auf ihrer Stirn zeigten sich Falten. »Manchmal, wenn ich mir junge Leute wie Mina anschaue, sehe ich nichts anderes als leere Augen und leere Köpfe, als wären sie alle nicht ganz menschlich. Jason ist einer davon. Sie haben sicher auch jede Menge von denen gesehen. Sie ähneln alle einander, und ich kann mir vorstellen, dass die Gefängnisse und Kinderheime voll von ihnen sind. Es ist ziemlich schrecklich.«

»Die verdorbene Frucht eines vergifteten Schoßes?«

»Wenn Sie so wollen. Mina ist nicht normal, sosehr es mich auch schmerzt, das zuzugeben, und sie war es nie. Als sie noch klein war, war sie wie ein wildes Tier. Sie schien nichts zu lernen, schien Ursache und Wirkung nicht zu begreifen und kein Gefühl für andere zu haben, und je älter sie wurde, umso schlimmer wurde es. Ich kann in ihr überhaupt keine moralische Empfindung entdecken.«

»Das ist ein entsetzliches Urteil.« McKenna war tief schockiert.

»Nur ein ehrliches.« Sie lächelte grimmig. »Die Wahrheit zu sagen, beschämt den Teufel, was?« Sie trommelte mit den Fingern auf den Tisch und fügte hinzu: »Und sie sieht auch nicht ganz richtig aus. Sie sieht aus, als wäre bei ihrer Entstehung etwas schiefgegangen. Aber es sind nicht nur die Ohren, wie Phoebe einem einreden will, es ist alles an ihr. Sie hat alle möglichen Allergien und Ausschläge, Magenverstimmungen und rote Augen, aber es lässt sich nie auf irgendein bestimmtes Nahrungsmittel oder Getränk oder sonst einen Stoff zurückführen. Ihr ganzes System dreht einfach immer wieder einmal durch, und Solange ist auch nicht gerade förderlich. Sie hat sie mit ihrer sogenannten ›Diätberatung‹ völlig neurotisch gemacht.« Wütend drückte sie ihre Zigarette aus. »Ich hoffe nur, dass sie nicht für diesen Jason die Pille nimmt. Er ist der letzte, der ein solches Risiko wert wäre.«

»Aber bei Phoebe brauchen Sie diese Angst doch nicht zu haben.«

»Nicht? Sie ist noch weniger normal als Mina.«

»Aber moralische Empfindungen dürften ihr kaum fehlen.«

»Sie hat so viel von allem, dass sie fast überfließt, während Mina nicht genug hat.« Sie stand auf und stellte das schmutzige Geschirr ins Spülbecken, was wieder Schaumflöckchen in die Luft schickte. »In gewisser Weise gleichen sie sich gegenseitig aus, aber nicht einmal Phoebe ist vollständig.« Sie zog die Gummihandschuhe wieder an und sah zum Fenster hinaus. »Sie von hinten zu sehen, ist der erbärmlichste Anblick der Welt, und das liegt nicht am Babyspeck.« Sie fing an, das Geschirr zu abwaschen. »Anscheinend spüre ich den Kummer, den sie früher oder später erleben wird.«

»Warum sollte sie?«

»Warum nicht? Ist ihr Leben kein Scherbenhaufen aus verlorenen Träumen und gebrochenen Versprechen? Was wir haben können, hängt davon ab, wie die Welt uns sieht, aber wonach wir uns sehnen und wovon wir träumen, hängt davon ab, wie wir uns selbst sehen.« Sie nahm ein mit einem schwarzen und einem weißen Scotchterrier bedrucktes Geschirrtuch zur Hand. »Phoebe wird nie geliebt werden, weil sie zu kompliziert und zu gescheit ist und in einer selbstgeschaffenen Welt lebt. Sie erschreckt die Leute, vor allem, wenn sie versucht, sie in ihre Welt zu ziehen, sie kann einfach nicht verstehen, warum sie ihr nicht den Vertrauensvorschuss geben, den sie von ihnen verlangt.«

»Und Mina?«

»Das Wenige an Selbstbewusstsein, das sie hatte, habe ich zerstört, indem ich ihr von Iolo erzählte. Jetzt hat sie nichts mehr, deshalb nimmt sie, was sie findet, und tut, wonach ihr gerade der Sinn steht, und merkt erst viel später, ob es gut ist für sie oder nicht.«

»Sie wollen Professor Williams noch anrufen, es ist schon ziemlich spät.«

Sie stellte die sauberen Tassen in den Schrank, legte die Löffel in die Schublade und drehte sich dann, das Geschirrtuch über dem Arm, zu ihm um. »Haben wir alles besprochen, weswegen Sie hier sind, oder gibt es noch etwas anderes? Ich fühle mich wie ausgeweidet.«

Er zuckte zusammen, als die Wucht dieser Worte ihn traf. »Ich mache Ihnen keinen Vorwurf«, fügte sie hinzu. »Ich habe so lange geschwiegen, dass es jetzt, da ich zu reden angefangen habe, fast wie ein Dammbruch ist.«

»Warum haben Sie nicht zugegeben, dass Sie von Neds langjähriger Freundschaft mit Professor Williams wussten?«

»Was?« Sie wollte eben den Tisch mit dem Spüllappen abwischen, hielt aber mitten in der Bewegung inne. »Was für eine Freundschaft?«

»Als sie zusammen auf der Universität waren. Professor Williams ist der Eddie, den ich bereits erwähnt habe.«

»Machen Sie sich doch nicht lächerlich!«, sagte Edith und wischte heftig über den Tisch. »Da müssen Sie sich irren. Sie kannten einander kaum, und was sie voneinander wussten, schienen beide nicht sehr zu mögen.«

»Ich irre mich nicht, Mrs. Harris. Ned und Iolo waren enge Freunde, zumindest für eine Weile.«

»Wer sagt das?«, fragte sie und wusch den Spüllappen aus. »Hat Margaret Ihnen das erzählt?«

»Nein, es war jemand anderes.«

»Wer?«

»Ein prominenter Wissenschaftler, der mit ihm auf der Universität war und sie beide kannte«, erwiderte McKenna. »Das könnte erklären, warum Ned so viel Papier über den Professor gesammelt hat.«

»Ned hat Papier gesammelt, Punkt«, entgegnete Edith und bückte sich, um den Inhalt des Kühlschranks zu untersuchen. »Ich glaube wirklich, dass Sie sich irren. Ich habe sie unzählige Male zusammen gesehen, und es gab nie auch nur den geringsten Hinweis, dass mehr als nur eine flüchtige Bekanntschaft zwischen ihnen bestand, und auch die nur durch mich.« Sie richtete sich auf. »Sie müssen sich einfach irren. Eine von uns hätte doch irgendetwas bemerken müssen!« »Nicht wenn Ned und Iolo einen Pakt geschlossen hatten, ihre Freundschaft niemandem zu verraten.«

»Und warum sollten sie das tun?«

»Ich hoffe, das kann Professor Williams mir sagen.«

*

Phoebe saß rittlings auf der Gartenmauer und scharrte mit ihren Sandalen im Sand. »Haben Sie Mama jetzt genug ausgequetscht?«, rief sie, als McKenna aus der Haustür trat. »Kann ich wieder rein?« Sie schwang sich von der Mauer, ging zum Gartentor und versperrte ihm den Weg. »Was hat da nur so lange gedauert? Es ist schon fast dunkel.«

»Übertreib nicht«, tadelte er sie. »Die Sonne ist noch nicht mal untergegangen. Außerdem dachte ich, du wärst zu George gegangen.«

»Er war nicht zu Hause. Ihr Funkgerät hat die ganze Zeit wie verrückt gekrächzt. Kriegen Sie jetzt Schwierigkeiten, weil Sie nicht reagiert haben?«

»Sie hätten angerufen, wenn es wirklich wichtig gewesen wäre.«

»Der Hubschrauber wurde zu der Demo bei Welsh Water geschickt.« Sie stand dicht bei ihm, während er das Auto aufschloss, und fügte hinzu: »Ich musste einfach zuhören. Sie haben doch nichts dagegen? Vor ungefähr einer halben Stunde habe ich ihn gesehen, aber er ist noch nicht zurückgekommen.«

»Vielleicht ist er eine andere Route geflogen.« Er schnallte sich an und steckte den Schlüssel ins Zündschloss. »Ich muss jetzt los, Phoebe.«

»Kommen Sie wieder?«

»Höchstwahrscheinlich.«

»Ist Mama in Ordnung? Sie ist doch nicht aufgeregt?«

»Es geht ihr gut.«

»Das ist schön.« Sie drehte sich um, ging davon und schloss das Gartentor hinter sich. Ediths Worte noch deutlich im Gedächtnis, sah er ihr nach, wie sie die Auffahrt hoch und ins Haus trottete, dann fuhr er zur Hügelkuppe und wendete. Er fragte sich, ob der buckelige und verzerrte Schatten, der Phoebe verfolgte, ein Abbild ihrer Zukunft sei.

6

Dewi lümmelte, die Uniform in Fetzen, auf einem Bürostuhl und hielt sich einen Eisbeutel an den Kopf.

»Was ist denn passiert?«, fragte McKenna und baute sich vor ihm auf.

»Er ist bei der Demo in eine Rauferei geraten«, antwortete Rowlands an seiner Stelle. »Wir haben genug Leute verhaftet für eine nächtliche Sondersitzung des Gerichts.«

»Ja, und ich muss hier rumhängen und den Zeugen spielen«, sagte Dewi. »Dabei waren die meisten bloß dort, um Krawall zu machen und ihr blödes Gesicht ins Fernsehen zu bekommen. Vor dem Gebäude saß ein Haufen Hippies, und als der Hubschrauber kam, standen sie auf, schwenkten ihre Joints durch die Luft und schrien: ›Glaubt ihr vielleicht, ihr seid high?‹, und dann haben sie gekichert, wie sie es immer tun.«

»Und wer hat Ihnen eins übergezogen?«

»Ich konnte es nicht genau sehen, Sir. Es war ein ziemliches Durcheinander.«

»Sie haben mir aber etwas anderes erzählt«, warf Rowlands ein. »Sie haben gesagt, jemand hätte einen Stein auf einen der Polizeihunde geworfen, und Sie hätten einen zurückgeworfen, dann wären Sie von irgendeinem Geschoss getroffen worden.«

»Ich hab aber trotzdem nicht gesehen, wer es war!«, blaffte Dewi.

»Sie hatten Glück, dass niemand nahe genug war, um Ihre Dienstnummer notieren zu können«, sagte Rowlands. »Wir wollen nur hoffen, dass Sie nicht irgendwo auf einem Video zu sehen sind, als Paradebeispiel für Polizeibrutalität.«

»Wurde der Hund verletzt?«

»Er ist ausgewichen, Sir.«

»Waren Sie im Krankenhaus, um sich untersuchen zu lassen?«

»Nein, Sir. Das ist nicht nötig.«

»Was ist dann unter dem Eisbeutel?«

»Eine Beule und eine Hautabschürfung.«

McKenna seufzte. »Sie fahren jetzt sofort in die Notaufnahme und kommen nicht zurück ohne ein Papier, auf dem steht, dass Sie verletzt wurden. Und keine Widerrede«, fügte er hinzu, als Dewi den Mund öffnete. »Im Krankenhaus haben Sie es viel besser als vor Gericht. Und machen Sie sich nicht die Mühe, was Frisches anzuziehen.«

Als Dewi außer Hörweite war, fragte Rowlands: »Kompromittiert er uns eigentlich oft auf diese Art?«

»In seinem Wertesystem stehen Tiere höher als die meisten Menschen. Sogar ich hätte mich zusammenreißen müssen, um nicht genauso zu reagieren, auch wenn Polizeihunde und Polizeipferde gut geschützt und oft besser ausgebildet sind als ihre menschlichen Kollegen.« Während McKenna seine Jacke über die Stuhllehne hängte, fragte er: »Schon was Neues von Janet?«

»Die Blutung hat aufgehört, aber ihr Zustand ist noch immer kritisch. Anscheinend gibt ihr Vater uns die Schuld, weil wir nicht darauf bestanden haben, dass sie zum Arzt geht.«

»Vielleicht wäre sie weniger anfällig gewesen für Ausflüchte und Verdrängung, wenn er ihr mit seiner unglückseligen Salbaderei nicht den Verstand vernebelt hätte. Und wenn Mrs. Evans nicht so eine Heidenangst vor ihrem Mann hätte, dann hätte sie vielleicht gemerkt, dass Janet sie dringend braucht.«

»Zum Thema Mütter und Töchter sollten wir uns besser an Annie wenden. Das Auto in Shrewsbury ist das echte, es könnte also gut sein, dass sie in einem dieser Schweißerkunststücke oder in einem aufgemotzten Unfallwagen herumfährt.«

»Sie war noch nicht da, als ich ging. Mina ebenfalls nicht.«

»Zieht sie denn nicht jeden Abend mit ihrem Freund durch die Clubs?«

»Niemand weiß so recht, was sie tut oder was sie noch tun könnte, deswegen hat Edith ja solche Angst.«

»Das Schlimmste, was ihr passieren kann, ist das, was Janet passiert ist«, sagte Rowlands.

»Da würde Ihnen Edith aber nicht zustimmen«, erwiderte McKenna und begann, sich einen Weg durch das Gerümpel auf dem Boden bahnend, im Zimmer auf und ab zu gehen.

»Warum nicht? Was wissen Sie beide, was ich nicht weiß?«

»Edith verlor ihr Herz und ihren Verstand an Iolo, die Folgen hat sie seitdem jeden Tag vor Augen. Und auch wenn das Schlimmste, was Mina passieren kann, ist, dass sie so wird wie ihr Vater, dann ist das immer noch Grund genug zur Sorge.«

7

Als die Sonne unterging, hatte die leichte Brise vom Meer die Kühle des dunklen Wassers angenommen. Sie wisperte in den Bäumen, die bei Iolo Williams’ Haus standen und ließ die Blätter erzittern. Als McKenna aus dem Auto stieg, flatterte ein einzelnes Blatt zu Boden und wirbelte, vom Wind wieder hochgehoben, gegen die Gartenmauer.

»Noch ein paar Wochen und wir haben nachts Bodenfrost«, bemerkte Rowlands. »Hoffentlich finde ich die Zeit, meinen Garten zu richten, bevor das Wetter umschlägt.«

»Mein kleines Fleckchen richtet sich fast von allein.«

»Iolo hat einen hübschen Garten, was?« Die Ellbogen auf die Mauer gestützt, ließ Rowlands den Blick über Rasen, Sträucher und die schönen, alten Bäume streifen. »Diese Stechpalmen sind mindestens hundert Jahre alt. Er hat sicher einen Gärtner, ich kann mir nicht vorstellen, dass er so ein Riesengrundstück allein in Ordnung hält. Und noch weniger kann ich mir vorstellen, dass Solange bei der Gartenarbeit ihre Nägel riskiert.«

»Haben Sie ihre Autos überprüft?«, fragte McKenna und stieß das Gartentor auf.

»Das von Iolo ist koscher, wie zu erwarten war. Es ist viel zu auffällig für eine Doppelzulassung. Solange hat kein Auto.«

»Nicht? Das überrascht mich. Hat sie ihren Führerschein verloren?«

»Wir wissen nicht, ob sie je einen hatte.« Rowlands trottete den breiten Gartenpfad entlang. »Zumindest nicht als Solange Williams, sie könnte allerdings auch unter ihrem Mädchennamen registriert sein. Ich habe vergessen, das nachzuprüfen.«

»Fragen wir Iolo«, sagte McKenna und drückte auf die Klingel. Trübes Licht aus schmutzigen Scheiben berührte die Spitzen der Sträucher unter dem Fenster, dann verdeckte ein Schatten das Licht, und Williams schaute mit finsterer Miene heraus.

»Haben Sie Edith dazu gebracht, das Abendessen abzusagen?«, fragte er und öffnete die Tür. Die schlechte Luft aus seinem Haus verdarb den Geruch der Sommernacht. »Kein Wunder, dass sie am Telefon so komisch klang. Sie haben kein Recht, sich so in das Privatleben anderer Leute einzumischen!« Seine Stimme nahm einen schrillen Ton an.

»Ich habe Mrs. Harris gesagt, dass ich vorhabe, Sie zu besuchen«, sagte McKenna. »Dürfen wir reinkommen?«

»Warum?«

»Um zu reden, Professor. Ich glaube, es wird langsam Zeit, meinen Sie nicht auch?«

»Ich habe Ihnen nichts zu sagen«, blaffte Williams. »Und ich bin mir sicher, dass Sie mir nichts sagen, was ich hören will.« Er schob die Tür langsam wieder zu.

McKenna drückte mit der Hand dagegen. »Darf ich noch hinzufügen, dass Sie keine andere Wahl haben?«

»Er hat’s Ihnen gesagt«, sagte er krächzend. »Dieser verdammte Dschungelboy hat’s Ihnen gesagt. Oh, ich wette, er hat das genossen! Dass dieser verrückte alte Mann ihm hilft, sich zu rächen!« Er ließ die Tür los und machte einen Satz nach vorn, die Zähne gebleckt, schäumender Speichel in den

Mundwinkeln. »Aber das lasse ich nicht zu, haben Sie mich verstanden? Ich lasse nicht zu, dass dieser verdammte Nigger mein Leben ruiniert! Und ich will meinen Anwalt!«, rief er. »Und zwar sofort!« Ohne Vorwarnung sprang er in die Diele zurück und warf die Tür zu.

McKenna drückte erneut auf den Klingelknopf und ließ ihn nicht mehr los. Das Kreischen der Klingel hob sich kaum von Williams’ Stimme ab, der in einen Telefonhörer schrie. Als Williams verstummte, kreischte die Klingel allein weiter. McKenna begann, gegen die Tür zu hämmern.

»Das können Sie sich sparen«, sagte Rowlands. »Lassen Sie ihn ruhig schmoren. Ich pass auf, dass er nicht durch die Hintertür verduftet.«

McKenna setzte sich auf die Türschwelle, er fröstelte, als die Brise seine Haut streifte. Kurz darauf hielt ein großes, luxuriöses Auto vor dem Haus, schwere Reifen quietschten auf dem Asphalt, und der teuerste Anwalt der Stadt kam den Gartenpfad entlang. »Was fällt Ihnen ein?«, fragte er barsch. »Professor Williams ist völlig aufgelöst.«

»Wir sind hier, um ihn zu vernehmen.«

»Ohne Rechtsbeistand? Also wirklich, Chief Inspector, das sollten Sie aber besser wissen! Kein Wunder, dass Ihre Beförderung auf Eis gelegt wurde.«

Während Rowlands geduldig in einem wuchtigen Sessel saß und am schmutzigen Samtbezug zupfte, lehnte McKenna an der dunklen Holztäfelung in der Diele, hörte mit halbem Ohr dem Quengeln des Anwalts zu und beobachtete den auf und ab gehenden Williams. Als dieser plötzlich stehenblieb, um mit schaumverklebtem, grotesk verzerrtem Mund McKenna anzustarren, fühlte sich der Chief Inspector plötzlich mit einem Anflug von Phoebes Scharfblick gesegnet, denn er sah durch den Mann hindurch direkt in die Leere seines Herzens. »Zahlen Sie eigentlich Unterhalt?«, fragte er. »Für die beiden? Haben Sie je bezahlt?«

»Was?« Der Anwalt wandte sich seinem Klienten zu. »Wovon spricht er denn?«

»Ich habe Professor Williams gefragt, ob er Unterhalt bezahlt«, wiederholte McKenna. »Oder, wie Sie es ausdrücken würden, Alimentationszahlungen leistet.«

»Wofür?«, fragte der Anwalt mit einem Stirnrunzeln.

»Für … «, setzte McKenna an, wurde aber von einem schrillen Schrei Iolos unterbrochen.

»Verschwinden Sie!« Er stieß dem Anwalt brutal gegen die Brust. »Verschwinden Sie. Lassen Sie mich allein!« Kläffend wie ein wild gewordener Hund schubste er ihn zur Tür und in die Nacht hinaus. »Ich brauche Sie nicht. Es war ein Fehler, Sie anzurufen!« Er knallte die Tür so heftig zu, dass Verputzbrocken von der Decke fielen, neuer Staub auf die Möbel rieselte und die Schmutzhäufchen in den Ecken ein wenig wuchsen.

»War das klug?«, fragte McKenna, als Williams sich schwer atmend an die Tür lehnte. »Der kommt nicht mehr so schnell gelaufen, wenn Sie ihn das nächste Mal brauchen, und das werden Sie bestimmt.«

»Dann suche ich mir eben einen anderen Anwalt. Die sind doch sowieso wie Huren. An jeder Straßenecke steht ein anderer.« Mit wackeligen Knien ging er die Diele entlang. »Und warum soll er über meine Privatangelegenheiten Bescheid wissen? Es ist schlimm genug, dass Sie es wissen.«

»Vielleicht erfährt es bald die ganze Welt«, sagte McKenna. Williams lächelte, ein grässlicher Anblick. »Ich bin mir sicher, dass wir uns einigen können.«

»Nein, das dürfte kaum möglich sein«, erwiderte McKenna. »Wir tun unser Bestes, um Ihre Tochter zu schützen, aber das ist alles.«

»Meine Tochter.« Williams ließ sich das Wort auf der Zunge zergehen. »Niemand nennt sie so. Zumindest nicht in meinem Beisein.«

»Nun ja, fast zwei Jahrzehnte lang haben Sie so getan, als wäre sie was anderes, und was hat es gebracht? Übrigens, zahlen Sie Edith Unterhalt?«

»Ihr Mann hat dafür gesorgt, dass es ihnen an nichts fehlt, aber ich gebe ihr Geld für Minas Kleidung, und ich bezahle die College-Gebühren.«

»Das ist wohl auch so ein wohlgehütetes Geheimnis?«, fragte McKenna. »Wie Ihre langjährige Freundschaft mit Ned Jones.«

»Ich habe Hunger«, verkündete der Professor und stürzte in die Küche. »Wegen Ihnen habe ich ein schönes Abendessen verpasst.«

»Pech!« Rowlands stand auf und folgte ihm.

»Es gibt keinen Grund für Gehässigkeiten!«, blaffte Williams und öffnete den Kühlschrank.

Williams schob die Überreste früherer Mahlzeiten beiseite, stellte Brot und Käse auf den Tisch und begann, sich das Essen in den Mund zu stopfen. Während er kaute und schluckte, öffnete McKenna die Hintertür, um den ekelerregenden Gestank hinauszulassen, der aus jedem Winkel der schmuddeligen Küche drang.

Rowlands, der die frische Nachtluft tief einatmete, flüsterte: »Wir sollten das Gesundheitsamt informieren, damit die das Haus ausräuchern. Das ist die reinste Brutstätte für Schaben.«

»Reden Sie nicht hinter meinem Rücken!« brabbelte Williams. »Sagen Sie es mir ins Gesicht, oder seien Sie still.« Er schnappte sich einen Teller, etwas Käse, einen Apfel und ein Messer und stand auf. »Ich gehe ins Arbeitszimmer. Machen Sie die Hintertür zu.«

»Zahlen Sie Unterhalt für Margaret?«, fragte McKenna. »Habe ich gezahlt, bis sie mit dem anderen zusammenzog.«

»Sie scheint erstaunlich zufrieden zu sein.«

»Schön für sie!«

»Sie haben doch auch eine neue Partnerin, warum missgönnen Sie ihr dann ihr Glück?«

»Warum nicht?«, fragte er zurück und goss Gin in ein Glas. »Sie ist billig weggekommen.«

»Dem würde ich nicht zustimmen«, sagte McKenna. »Dürfen wir uns setzen?«

»Bitte, da Sie ja wohl kaum verschwinden werden. Sie können auch einen Drink haben, wenn Sie wollen.«

»Nein, danke.« McKenna nahm einen Stapel Papiere von einem Stuhl.

Williams grunzte und zerhackte dann den Käse und den Apfel in grobe Stücke, die er sich in den Mund schob und mit Gin hinunterspülte.

»Als wir Sie nach Neds Papieren fragten, haben Sie den Unwissenden gespielt«, begann McKenna. »Genaugenommen haben Sie in Bezug auf alles Unwissenheit vorgeschützt.«

»Was hätte ich denn sonst tun sollen?«, fragte Williams. »Mit erhobenen Händen herauskommen?« Kauend fügte er hinzu: »Ich habe ihn nicht umgebracht, ich habe mit seinem Tod nichts zu tun. Warum sollte ich Ihnen Dinge verraten, die Sie nicht zu wissen brauchen?«

»Es ist nicht an Ihnen zu entscheiden, was wir wissen müssen«, erwiderte McKenna.

»Mussten Sie über Mina Bescheid wissen? Mussten Sie Edith ausquetschen bis zum letzten Tropfen?«

»Nachforschungen gehören zu den unangenehmen Konsequenzen eines Mordes«, erwiderte McKenna. »Nur so können wir feststellen, was wichtig ist.«

»Edith ist es nicht, Mina ist es nicht, ich bin es nicht, und die anderen Mädchen sind es auch nicht.« Er hielt inne. »Ebensowenig wie der verdammte Nigger, auch wenn ich das gern hätte.«

»Unserer Ansicht nach liegt das Motiv für Neds Tod in seiner Vergangenheit.«

»Das können Sie aber nicht sicher sagen.«

»Ein bisschen was sollten Sie uns schon zutrauen, Professor. Niemand ist einfach so von der Straße hereingekommen und hat sein Essen vergiftet, und, was traurig ist für Sie, niemand sonst scheint ein Motiv dafür zu haben, ihn aus dem Weg zu räumen.«

»Wer hat Ihnen das nun wieder gesagt?«, fragte er mit funkelnden Augen.

»Jedenfalls nicht George, wie Sie wohl vermuten.« McKenna lächelte dünn. »Von überall kamen Bruchstücke von Informationen zusammen. Gladys Jones zeigte mir ein Foto, das bei einem ihrer längst vergangenen Besuche in Llys Ifor aufgenommen wurde. Andere erinnerten sich ebenfalls an ›Eddie‹, und einer Ihrer Kollegen füllte schließlich die Lücken.«

»Wenn ich ihn hätte umbringen wollen, hätte ich das schon vor Jahren getan, aber es war nicht nötig. Wir hatten ein Abkommen, und er hielt sich daran, als wäre es in Stein gemeißelt.« Nun lächelte auch Williams. »Außerdem steckte er genauso tief drin wie ich.«

»Worin?«

»In der Manuskript-Geschichte. Es war ein Spiel.« Er goss Gin in sein Glas. »Das dann außer Kontrolle geriet. Wir wollten alles gestehen, aber dann wuchs uns die ganze Sache über den Kopf.«

»Ein Spiel?«, fragte McKenna.

»Wissen Sie, das war der Grund für Neds ersten richtigen Zusammenbruch. Er hatte solche Angst, dass wir auffliegen,
dass er sich im Denbigh Hospital einsperren ließ, wo ihm nichts passieren konnte.« Er zündete sich eine Zigarette an und fügte nachdenklich hinzu. »Vielleicht hat er es auch getan, um sich an das Gefühl hinter Gittern zu gewöhnen.«

»Was genau haben Sie getan?«, fragte McKenna. »Worum ging es in dieser ›Manuskript-Geschichte‹?«

»Den Leuten zu geben, was sie wollten. Wir studierten beide walisische Literatur und Sprache, und die Dozenten waren besessen von der Idee eines Schatzes alter Manuskripte, den nur irgendjemand zu finden brauchte.«

»Und Sie beschlossen deshalb, ein paar Manuskripte zu ›finden‹«, sagte McKenna. »Haben Sie die Texte aus irgendeinem obskuren Buch kopiert?«

»Nein, das waren keine Kopien. Das ist die Tragödie, mit der wir leben mussten.« Er leerte sein Glas und suchte dann in einem Schrank nach einer neuen Flasche Gin.

»Sollte Professor Williams nicht einen Anwalt bei sich haben, bevor wir weitermachen, Sir?«, fragte Rowlands. »Er scheint ein Verbrechen gestehen zu wollen.«

»Ich will keinen Anwalt!« Williams drehte sich um, eine ungeöffnete Flasche Gin in der Hand.

»Vielleicht brauchen Sie etwas Zeit, darüber nachzudenken«, sagte McKenna.

»Und wieder nüchtern zu werden, was?«, entgegnete er. »Ein paar Gläser Gin reichen aber nicht aus, um mich zu benebeln. Leider.«

»Trotzdem.«

»Hören Sie einfach zu.« Ein Winseln kroch in seine Stimme. »Lassen Sie mich reden. Ich weiß, was ich tue.« Die Flasche klapperte gegen den Glasrand, Schnaps gluckerte heraus.

»Und was tun Sie?«

»Mich entblößen? Es Edith nachmachen, vielleicht. Sie sagt, dass sie sich jetzt viel besser fühlt.«

»Weiß sie Bescheid? Oder Ihre Frau?«

»Kein Mensch wusste darüber Bescheid außer mir und Ned, und jetzt bin nur noch ich übrig. Und bei Gott, mir wär’s fast lieber, ich wäre auch tot!« Er warf den Zigarettenstummel in den Kamin und sah zu, wie der Rauch in den Abzug stieg. Dann saß er zusammengesunken da, die Hände zwischen den Knien, ein volles Glas vor sich, und fuhr fort: »Ned sammelte damals schon Zeitungsausschnitte, alte Flugblätter, alles, was er für interessant oder nützlich hielt. Eines Sonntagnachmittags stöberte ich in seinen Sachen, mir war langweilig, und beide hatten wir kein Geld, um auszugehen.« Er schüttelte sich. »Ned lag auf dem Bett, weil er sich heiß und schlaff fühlte, wie er sagte. Ich erinnere mich noch, dass ich ihn tadelte, weil er die Krawatte nicht abnehmen und das Hemd nicht aufknöpfen wollte. Ich fragte ihn, ob er mit Sakko, Krawatte und Stiefeln ins Bett gehe, und er sagte, es sei nicht anständig, nackte Haut zu zeigen, dass nie etwas Gutes dabei herauskomme. Er dachte wohl dabei an seine Schwester, die völlig durchgedreht ist.« Die Erinnerung machte seine Züge weicher, und er lächelte schwach. »Ich sagte ihm schon seit Jahren, dass es ihn krank machen würde, seine Triebe zu unterdrücken, aber der verklemmte alte Trottel war bei seinem Tod wahrscheinlich noch genauso unschuldig wie bei seiner Geburt.« Er starrte in den schmutzigen Kamin, griff nach einer neuen Zigarette. »Auf jeden Fall fand ich einen Zeitungsartikel über das Chaos, das der Krieg vor allem in Deutschland und Österreich hinterlassen hatte, und das dringend ordnender Hände bedurfte. Ich dachte mir, dass so ein Ferienjob auf dem Kontinent wahrscheinlich viel mehr einbringt als die normalen blöden Studentenjobs.«

»Ja, die waren nicht sehr lustig, was?«, fragte McKenna und unterdrückte ein Gähnen.

»Ich habe in einer Wäscherei die schmutzige Wäsche fremder Leute sortiert, in einer Druckerei Millionen von Weihnachtskarten gefaltet, bei Woolworth acht Stunden lang Regale aufgefüllt, an jedem Wochenende während der Semester in einem der schlimmsten Pubs in Liverpool Bier gezapft und mörderische Streits geschlichtet und bin kreuz und quer durch Anglesey gelatscht, um Weihnachtspost auszutragen.«

»Ich dachte, Ihre Familie wäre wohlhabend«, sagte Rowlands zu Williams. »Konnte sie Ihnen nicht die Härten des Studentenlebens ersparen?«

»Ich wollte unabhängig sein.« Er wandte sich an McKenna. »Sagen Sie ihm, er soll mich Frieden lassen, oder er kann verschwinden!«

»Erzählen Sie mir von den Manuskripten«, forderte ihn McKenna auf. »Erzählen Sie, wie Sie sie gefälscht haben.«

»Es war ein Witz«, sagte der Professor. »Ein Spiel.« Er trank einen Schluck Gin und leckte sich die Lippen. »Ich weiß nicht mehr, wessen Idee es war. Es passierte einfach, wie es eben so ist, wenn eins zum anderen führt. Wir hatten die Nase voll davon, dauernd von diesen literarischen Reliquien zu hören, wir langweilten uns. Ich las über das Chaos nach dem Krieg, Ned lag auf dem Bett und gähnte wie ein Nilpferd, weil er die Schlaftablette vom Abend davor noch nicht ausgeschlafen hatte, und plötzlich fragte er sich, ob die Verfasser dieser Kostbarkeiten wohl Drogen genommen oder Blätter gekaut oder Giftpilze gekocht hatten.« Er setzte sich wieder auf und fuhr fort: »Als ich ihn fragte, wie er darauf komme, sagte er, wenn er bewusst wach bleibe, nachdem er eine Schlaftablette genommen habe, fühle er sich beschwingt wie eine Lerche im Himmel, das sei die furchtbare Depression am Tag danach wert.« Er verstummte und starrte auf den Boden. »Er zeigte mir ein paar Verse, die er in einem solchen Zustand geschrieben hatte, und mir wurde fast schlecht vor Neid. Ich sah ihn an, wie er mit gefalteten Händen und seinen altmodischen Kleidern auf dem schmalen Bett lag. Er sah immer noch aus wie der letzte Hinterwäldler, obwohl er ein solches Genie war.«

»Was hat er genommen?«, fragte McKenna.

»Mandrax. Ist inzwischen verboten.«

»Weil es suchterzeugend ist«, bemerkte McKenna.

»Es war wunderbar!« Die Erinnerung ließ seine Augen leuchten. »Was der Doktor mir gab, war im Vergleich dazu wie der Unterschied zwischen einem Taschenspielertrick und einem echten Wunder.«

»Ned gab Ihnen von seinen Pillen?«

»Sehr selten, die Tabletten waren zu kostbar. Er hatte das Fläschchen immer in seiner Westentasche, hin und wieder holte er es heraus, und wir zählten die Träume.« Er seufzte, seine knochigen Finger zitterten. »Ich sagte Ned, Gott habe uns die Tür geöffnet, damit wir beschreiben konnten, was wir sahen. Manchmal flössen die Worte so schnell, dass wir sie gar nicht alle fangen konnten. Für mich war das, als würde man auf einem Floß aus Ästen einen Wasserfall hinunterstürzen, aber wenn man die Fahrt überlebte, war das ein euphorisches Gefühl, wie Sie es sich nicht vorstellen können.«

»Und ich vermute, auch ein Gefühl der Macht«, bemerkte McKenna.

»Nein!« Er schüttelte den Kopf. »Es ging nicht um Macht, nur um das Wissen, was hinter dem Rand der Welt liegt. Sie haben doch selbst auch geschrieben«, sagte er und sah McKenna an. »Sie sitzen bis tief in die Nacht über einem Blatt Papier, den Stift in der Hand, der Geist im Wettlauf mit Engeln und Teufeln, und die Wörter kommen, und Sie wissen nicht einmal, woher. Sie schreiben und lesen und schreiben, und wenn Sie zu erschöpft sind, um noch einen Buchstaben zu kritzeln, lesen Sie es noch einmal, und es bleibt Ihnen fast die Luft weg ob der Schönheit, die Sie erschaffen haben.« Er hielt inne und lächelte. »Dann schläft man darüber, und wenn man aufwacht, ist man immer noch so aufgeregt, dass das Herz rast. Man holt das Papier von dort hervor, wo man es versteckt hat, weil der Zauber verfliegen könnte, wenn es ein anderer liest, solange es noch so neu ist, und dann liest man es noch einmal und merkt, dass der Zauber sowieso verflogen ist und dass man nur einen Haufen Mist anstarrt.«

»So was kann passieren«, bemerkte McKenna. »Etwas Gutes fliegt einem nicht einfach so zu.«

»Es heißt, Mozart hätte seine Noten aus der Luft gegriffen, als hätte Gott sie ihm heruntergereicht, und wenn das stimmt, dann weiß ich, wie er sich fühlte. Nüchtern betrachtet, war das, was wir mit der Hilfe von Neds Tabletten schrieben, noch viel besser, als wir dachten.« Sein Lächeln verwandelte sich in ein höhnisches Grinsen. »Ned sagte, diese monströse Tochter von Edith habe dieselbe Gabe, und sie könne darauf zurückgreifen, wann immer sie wolle, ohne die Hilfe Gottes oder der Medizin.«

»Ich glaube, da hatte er recht«, entgegnete McKenna und bot ihm eine Zigarette an. »Verabscheuen Sie sie deshalb so sehr?«

»Ich verabscheue sie nicht!« Er wühlte in dem Päckchen. »Ich kann nur ihr Benehmen nicht ausstehen, ihre Unverschämtheit, ihre Geschwätzigkeit und vor allem ihre fürchterliche Neugier. In meinem ganzen Leben ist mir noch niemand begegnet, der so unverblümt und aufdringlich bohrt und fragt.«

»So kommt sie zu dem Wissen, das sie braucht, um die Flammen zu schüren.« Als McKenna sich vorbeugte, um Iolo Feuer zu geben, stieg ihm dessen Geruch in die Nase. »Ich glaube nicht, dass sie es kontrollieren kann.«

»Na, es wird ihr noch leidtun!« bemerkte Williams und blies den Rauch zur vergilbten Decke.

Rowlands spielte mit seinem Feuerzeug. »Wir warten noch immer auf die Geschichte mit den Manuskripten.«

»Wir haben nichts Unrechtes getan.«

»Sie haben eben den Missbrauch verschreibungspflichtiger Medikamente zugegeben.«

»Seien Sie doch nicht so kleinlich. Künstler müssen sich ihre Visionen verschaffen, mit allen Mitteln, weil es unsere Bestimmung und unsere Pflicht ist, sie dem Rest der Welt zu zeigen. Sie können nicht erwarten, dass wir uns von gewöhnlichen Gesetzen fesseln lassen.« Missmutig betrachtete er sein Gegenüber. »Außerdem hatte ich meine eigenen Rezepte. Mein Arzt war der Meinung, dass mein Studium nicht durch schlaflose Nächte beeinträchtigt werden durfte, er redete, als wäre für jeden die Einnahme von Tabletten der Weg zum Heil. Ediths Arzt hat sie wahrscheinlich davon überzeugt, dass ein schmerz- und kummerfreies Utopia auf dem Boden eines Tranquilizer-Fläschchens liegt.«

»Wurden Sie süchtig?«

»Dieser verdammte Itaker in seiner Praxis glaubt es! Er meinte, meine Ängste und meine Schlaflosigkeit kämen von den Medikamenten. Er weigerte sich, mir weitere Rezepte auszustellen.« Er nahm sein Glas und trank noch einmal. »Also bin ich woanders hingegangen.«

»Zum nächsten Schnapsladen?«, fragte Rowlands.

»Zu einem anderen verdammten Doktor!«, fauchte Williams. »Einem, der sich hütet, die Hand zu beißen, die ihn füttert!«

»Edith erkennt allmählich, wie viel sie durch ihre Medikamentenabhängigkeit verloren hat«, sagte McKenna ruhig. »Vielleicht sollten Sie auch einmal darüber nachdenken. Psychopharmaka hellen das Gemüt auf, vertreiben Hemmungen und beflügeln die Erinnerung, aber es gibt auch eine ebenso mächtige Kehrseite, wie Edith auf schmerzliche Art lernen musste.«

»Sie müssen gerade was sagen!«, blaffte Williams. »Sie rauchen doch bestimmt vierzig oder fünfzig Zigaretten am Tag.«

»Und ich vermute, Sie ebenfalls«, erwiderte McKenna. »Aber ich trinke kaum, und als ich meine Schlaftablettendosis erhöhen musste, damit sie noch wirkte, habe ich sie ganz abgesetzt.«

»Wie schön für Sie!«, rief Williams und griff nach der Ginflasche. »Klopfen Sie sich doch selber auf die Schulter für so viel Selbstkontrolle.«

»Die Manuskripte«, sagte Rowlands gereizt. »Können wir jetzt bitte zum eigentlich Grund unseres Besuchs kommen? Es ist schon sehr spät, und bitte verzeihen Sie mir die Unverblümtheit, die Sie bei Phoebe so beklagen, aber meiner Ansicht nach, Professor, besteht kein Unterschied zwischen Ihrem Abstieg ins drogeninduzierte Verbrechen und einem jugendlichen Verlierer, der stiehlt, um seine Sucht zu finanzieren. Außer natürlich, dass Sie sich Ihre Sucht leisten können, sogar Privatrezepte dürften noch um einiges billiger sein als alles, was der örtliche Dealer so vertreibt.«

»Ich sag’s Ihnen noch einmal: Ich habe kein Verbrechen begangen!«

»Sie haben sich an einem vorsätzlichen Betrug beteiligt, und sosehr Sie das auch verschleiern wollen, Sie haben doch beträchtlichen sozialen, akademischen und materiellen Nutzen daraus gezogen.« Rowlands hielt inne. »Genaugenommen basiert Ihre ganze Karriere auf diesem Betrug, und ich bin noch immer nicht davon überzeugt, dass Sie nicht daran beteiligt waren, den einzigen Menschen auf der Welt zum Schweigen zu bringen, der Sie als das bloßstellen konnte, was Sie wirklich sind.«

»Sie können das wohl nicht verstehen?«, fragte Williams und sah Rowlands mit einem merkwürdigen Blick aus seinen blutunterlaufenen Augen an. Dann deutete er mit dem Kopf auf McKenna. »Aber er kann es, deshalb wird er mir auch zuhören bis zum bitteren Ende. Ich konnte Ned überhaupt nichts tun, weil er der einzige Mensch auf der Welt war, der mich als das kannte, was ich war, er war deshalb auch der einzige Mensch auf der Welt, dem ich nichts Vorspielen oder vortäuschen musste. Wir steckten beide drin, und wenn der Betrug und die Täuschungen mir die Luft abzudrücken drohten, konnte ich zu ihm gehen und wieder zu mir selbst finden. Und bevor Sie jetzt mit Ihrer Psychokacke anfangen«, sagte er an Rowlands gewandt, und seine Stimme wurde barscher, »stellen Sie sich vor, wie Sie sich an meiner Stelle fühlen würden, wenn Sie dazu überhaupt in der Lage sind. Ich bin schlimmer dran als ein Sklave. Seit Gott weiß wie vielen Jahren kämpfe ich mich durch Treibsand, gefesselt von Ketten, die ich mir selbst angelegt habe, produziere Aufsätze, die Akademiker auf der ganzen Welt kritisch begutachten, und halte Vorträge vor einer riesigen Zuhörerschaft, alles aufgrund von akademischen Lorbeeren, die mir nicht zustehen und nie zustanden.«

»Niemand hat Sie dazu gezwungen«, bemerkte Rowlands. »Und wie gesagt, Sie haben beträchtlich davon profitiert, wie man an diesem Haus und Ihrem Auto sehen kann. Und an Ihrer Professur natürlich. Übrigens, fährt Ihre Frau eigentlich selbst?«

»Meine Frau?«

»Mrs. Solange Williams. Ihre Frau.«

»Nein, tut sie nicht. Aber was hat das damit zu tun?«

»Und wie kommt sie dann herum, wenn Sie nicht da sind, um sie zu fahren?«

»Mit Taxis! Mit Zügen, wenn es eine erste Klasse gibt! Warum?«

»Und sie weiß nichts von Ihrem Betrug?«

»Nein!«

»Nun, Professor«, sagte Rowlands und beugte sich mit den Ellbogen auf den Knien vor, »was genau haben Sie getan vor all diesen ›Gott weiß wie vielen Jahren‹?«

»Ich habe mich in eine andere Welt begeben«, erwiderte er, beinahe glücklich. »Und ich habe darüber geschrieben, in Versen, die die alten Barden beschämen würden.«

»Ich weiß«, sagte McKenna. »Ich habe sie gelesen.«

»Ich war nicht mehr von dieser Welt!« fügte Williams hinzu und sah McKenna an, als hätte er in ihm seinen Retter gefunden. »Wir sahen weiter, wir hörten mehr, wir rochen die Erde wie noch nie zuvor, wir spürten alles. Wir glaubten, wir würden sterben wegen all dem Wunderbaren, und nicht einmal davor hatten wir Angst.«

»Menschen im Drogenrausch neigen dazu, ihrer Phantasie freien Lauf zu lassen«, entgegnete Rowlands bissig. »Einige glauben sogar, dass sie wirklich fliegen können. Wir haben schon einige Junkies vom Pflaster gekratzt.«

»Sie hatten Ihr Leben lang Herz und Kopf da, wo Ihre Füße sind, nämlich im Staub«, knurrte Williams, »weil Sie keine Phantasie besitzen. Sie haben ja keine Ahnung, wie es ist, einen Blick auf das Wunderbare zu werfen. Sie sind zu bedauern!«

»Sie klingen wie ein alter Hippie, Professor«, sagte Rowlands.

»Spotten Sie ruhig! Mir ist egal, was Sie denken, weil ich etwas gesehen habe, von dem Sie gar nicht wissen, dass es existiert.«

»Und das genügt, um die Folgen aufzuwiegen?«, fragte McKenna. »Weil Sie und Ned Ihre Gabe bei einem Jux vergeudet haben, konnten Sie nie geltend machen, was Sie eigentlich besaßen. Wie kommen Sie eigentlich damit zurecht? Kamen Neds Schmerzen von seinen Schuldgefühlen und seiner Angst? Und warum haben Sie plötzlich beschlossen, uns alles zu erzählen? Was hat Sie zu diesem Geständnis getrieben?«

»Es ist sonst niemand mehr da, mit dem ich reden könnte.«

»Wirklich nicht?«, fragte McKenna. »Es heißt, das Gewissen ist die Stimme der Toten, die fordern, was ihnen zusteht, und wenn Sie sich umdrehen, sehen Sie vielleicht Ned, der Ihnen gerade über die Schulter schaut.«

8

Was sollte denn das, Sir? Am Ende haben Sie noch größeren Unsinn geredet als er.« Rowlands schloss leise das Tor von Williams‘ Garten. »Nehmen wir ihn nicht mit aufs Revier, um seine Aussage aufzunehmen? Angenommen, er beschließt zusätzlich zu all dem Gin noch eine Packung Tabletten zu schlucken?«

McKenna stand am Auto, die Schlüssel baumelten an seinem Finger. »Er wird keine größere Dosis nehmen als an den meisten Abenden, und er ist nicht in dem Zustand, eine Aussage zu machen. Warten Sie bis morgen, dann ist er wieder nüchtern.« Er schloss auf und stieg ein.

»Ist er je nüchtern?«, fragte Rowlands. »Und was sollte das mit Ned, der ihm über die Schulter schaut?«

»Eine Provokation.« McKenna legte den Gang ein und fuhr los. »Ich bin nicht davon überzeugt, dass Ned wirklich an dem Betrug beteiligt war. Ich bin auch nicht davon überzeugt, dass Iolo die Verse geschrieben hat, und ich bin mehr als abgeneigt, ihm zu glauben, dass er ein Opfer von Mächten ist, die er nicht kontrollieren kann.«

»Sie glauben also, dass er Ned vielleicht doch umgebracht hat?«

Während er schnell durchs das Gewirr schmaler, hügeliger Straßen fuhr, sagte McKenna: »Eigentlich nicht. Wenn er es gewollt hätte, hätte er es schon vor Jahren getan. Was hätte das jetzt noch für einen Sinn gehabt?«

»Er hat jetzt mehr zu verlieren.«

»Angenommen, es stimmt alles, was er gesagt hat, dann ist die Belastung durch den Betrug, den er begangen hat, kaum zu ertragen. Da könnte der Prestigeverlust fast eine Erleichterung sein.«

»Ich dachte an das protzige Haus, wie dreckig es auch immer sein mag, an sein sündhaft teures Auto und an seine Trophäenfrau.« Rowlands schnupperte an seinem Ärmel. »Der Gestank von diesem Loch hängt noch immer in meinen Klamotten.«

»Dieses Leben im Schmutz reflektiert vermutlich die Art, wie er sich selber sieht«, sagte McKenna und überfuhr auf der College Road einige rote Ampeln. »Sie können morgen tiefer in seine Psyche eintauchen, was nicht allzu schwierig sein dürfte, weil er ein ziemlich oberflächlicher Mensch ist, trotz seines Geredes über diese wunderbaren Visionen.« Das Auto schlingerte durch den winzigen Kreisverkehr vor dem Safeway-Supermarkt. »Falls er überhaupt etwas gesehen hat. Ich vermute, Neds Tod beschleunigt den Zusammenbruch des Wenigen an Moral, was Williams hat, und ich glaube, die Worte, die er benutzte, und die Visionen, auf die er Anspruch erhebt, waren allein die Neds. Und«, fuhr er fort, während er über die Deiniol Road zum Polizeirevier raste, »falls ich mich täusche, ist das eine Tragödie, denn dann ist Iolo für einen einzigen Fehltritt, den er eingestanden hat, auf ewig als Scharlatan gebrandmarkt.«

»Einmal ein Gauner, immer ein Gauner«, entgegnete Rowlands und unterdrückte ein Gähnen. »Seine Jugendfreunde würden uns wahrscheinlich berichten, dass er sich durch die Schule schwindelte und ansonsten nur üble Streiche auf Lager hatte.« Während McKenna auf den Hof des Reviers einbog und parkte, fügte er hinzu: »Wenn er je diese wunderbare Kreativität hatte, wo ist sie denn jetzt?«

»Erstickt von den Befriedigungen der materiellen Welt vielleicht«, sagte McKenna. »Oder weggesperrt, wie die Wolken und Träume in Neds Kästchen, weil sie fadenscheinig geworden ist.« Er hielt inne und sagte dann: »Was aber keinen Sinn ergibt. Phoebe würde sagen, dass sie das Schreiben nicht lassen kann, weil die kreative Energie braust wie ein Wasserfall. Ned hat seine Energie in seine geheimnisvollen Forschungen und in die Förderung Phoebes investiert, denn irgendein Ventil musste sie finden.«

»Sie glauben also weiterhin nicht, dass er Dreck am Stecken hat?«, fragte Rowlands.

»Ich habe bisher noch nichts gehört, was mich davon überzeugt, dass ich es tun sollte, ganz besonders nicht Iolos prätentiöse aber hilflose Beschreibung einer durch Drogen hervorgerufenen Bewusstseinserweiterung. Wie Sie gesagt haben, Menschen im Drogenrausch glauben nur, dass sie fliegen können.«

»Nun, jetzt, da Ned aus dem Weg ist, kann er alles, was er will, für sich beanspruchen.« Rowlands gähnte noch einmal und streckte sich. »Es ist denkbar, dass Drogen größere Potentiale eröffnen können, und Menschen mit künstlerischen Talenten neigen sowieso zu Alkohol- oder Drogenexzessen, aber das Potential muss von vornherein da sein. Auch mit allem Mandrax der Welt kann man aus einem Schweinsohr keine Seidenbörse machen.«

»Ich glaube, Iolo sucht seine Wunder noch immer in Tablettenröhrchen und Ginflaschen«, sagte McKenna. »Aber sicher werden wir das nie wissen, genausowenig wie wir wissen werden, ob Ned nur so tat, als würde er in seinen Tabletten Inspiration finden, weil er Angst vor dem hatte, was in seinem Kopf war, oder davor, dass er so werden könnte wie Gertrude, die sich auf ihre ganz eigene Art ebenfalls von der Masse abhob.«

»Vielleicht hatte er aber auch die Nase voll von spitzen Bemerkungen übers Anders-Sein und tat so, als würde er sich der Flower-Power-Drogenkultur anschließen.«

»Wie auch immer, dass er sich mit Iolo zusammentat, war sein Ruin. Auch wenn der Manuskriptschwindel als Jux begann, als Ned das Ausmaß von Iolos Komplott begriff, machte ihn das so gut wie mundtot. Er konnte die Katze nicht aus dem Sack lassen, weil ihm niemand geglaubt hätte, dass er an dem Betrug keinen Anteil hatte.«

»Würde es nicht eher zu seinem Charakter passen, dass er das Band der Freundschaft nicht zerreißen wollte?«, fragte Rowlands. »Welche anderen Freunde hatte er denn, abgesehen von einem alten Landstreicher, einem unglaublich komischen Kind und einem Schwarzen?«

»Iolo hasst George wirklich, was?« bemerkte McKenna.

»Er ist ein Rassist bis ins Mark. Er nannte Dr. Ansoni einen Itaker.«

»Nur weil er ihm keine Pillen mehr verschreiben wollte«, sagte McKenna und öffnete endlich die Autotür. »Er hat ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht und sein Ego bedroht, und das kann Iolo nicht ertragen, ebensowenig wie er ertragen konnte, dass George irgendwann einmal durch den Nebel der Jahre hindurch auf die Wahrheit stößt.« Während er langsam zur Hintertreppe ging, fügte er hinzu: »Morgen früh können Sie sich mit Iolos Rassismus auseinandersetzen, wenn Sie wollen, nachdem Sie herausgefunden haben, wie die beiden es angestellt haben, die Manuskripte Hunderte von Jahren alt aussehen zu lassen. Sie können ihn auch fragen, wann und wo er sich mit Ned traf, wenn ihm mal wieder alles zu viel wurde.«

*

Diana Bradshaw wartete auf ihn in seinem Büro, die eleganten Schuhe lagen auf dem Teppich verstreut.

»Ich habe nicht erwartet, Sie heute Abend noch einmal zu sehen«, sagte McKenna.

»Es ist eher schon Nacht.« Sie griff nach ihren Schuhen. »Was für ein furchtbarer Tag! Ich war im Krankenhaus, solange es ging, aber Janet ist noch immer bewusstlos, ich konnte nicht mit ihr reden.« Während sie behutsam die Schuhe über die leicht geschwollenen Füße zog, fuhr sie fort: »Die Ärzte sagen, es geht ihr den Umständen entsprechend gut, aber das heißt eigentlich nichts. Ich habe versucht, aus ihren Eltern etwas mehr herauszubekommen, habe aber nur einen Schwall Flüche und Verwünschungen von ihrem Vater geerntet.«

»Es ist für ihn einfacher, uns die Schuld zu geben, als sein eigenes Gewissen zu erforschen.«

»Nun, was immer Sie über Janets Halsstarrigkeit sagen mögen, ich werfe mir schon vor, dass ich nicht gemerkt habe, dass mit ihr ernsthaft etwas nicht stimmte.«

»Vielleicht ist es weniger eine Frage von Schuld«, entgegnete McKenna, »sondern eher eine Frage von Angst.«

»Angst wovor?«, fragte sie. »Uneheliche Schwangerschaften werden heutzutage nicht mehr stigmatisiert.«

»Vielleicht nicht in England oder in gewissen Schichten der walisischen Gesellschaft, aber Janet bewegt sich in ganz anderen Kreisen. Vor noch nicht einmal einem Jahr verweigerte ihr Vater einer unverheirateten Mutter den traditionellen Segen und erniedrigte damit das Mädchen vor der ganzen Gemeinde.«

»Wie grausam Menschen sein können!«

»Männer Gottes haben oft am allerwenigsten Nachsicht mit menschlichen Schwächen«, fügte McKenna hinzu. »Übrigens, haben Sie Dewi im Krankenhaus gesehen?«

»Sie wollten ihn zur Beobachtung dabehalten, aber er bestand darauf, nach Hause zu gehen.« Sie zog ihre Handtasche unter dem Stuhl hervor. »Ich habe ihm gesagt, er soll sich morgen freinehmen. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen.« Sie lächelte. »Ich habe dieses Wochenende dienstfrei, aber rufen Sie mich an, wenn Sie etwas brauchen. Gibt es irgendwelche Probleme, über die ich Bescheid wissen sollte? Irgendwelche Fortschritte?«

»Ich halte Sie auf dem Laufenden.«

»Aber nur tagsüber, wenn’s geht!« Sie lächelte noch einmal. »Ich habe schon ganz vergessen, wie es ist, eine Nacht durchzuschlafen.«

*

Die Füße auf dem Tisch und eine brennende Zigarette zwischen den Fingern, sagte Rowlands, als er die Feuerschutztür am Treppenabsatz ächzen hörte: »Weiß sie eigentlich, was für ein Glück sie hat, dass sie überhaupt Schlaf bekommt?«

»Gehen Sie nicht nach Hause?«, fragte McKenna.

»Rentiert sich das überhaupt noch? Vor Mitternacht komme ich nicht heim, und normalerweise fahre ich vor sieben schon wieder los. Ich würde hierbleiben, wenn es nicht so nach Farbe stinken würde.«

»Dann rufen Sie Ihre Frau an und sagen Sie ihr, dass Sie in meinem Gästezimmer übernachten.«

Samstag, 25. August

1

Rowlands schnarchte. Das tiefe rhythmische Geräusch drang durch die Wände des Hauses und weckte McKenna in den frühen Morgenstunden. Während sein Gehirn träge in der Erinnerung nach der Quelle des unbekannten Lärms suchte, lag er steif und still da und versank dann wieder in Schlaf, bis ein strahlender Sommermorgen ins Zimmer flutete.

Sonnenstrahlen wanderten über die blumengemusterte Tapete, während die Sonne hinter dem Bangor Mountain aufging. McKenna nieste leise, als die Gerüche des frühen Morgens ins Zimmer wehten. Die schlafenden Katzen waren totes Gewicht am Fußende des Betts, taub für das Kreischen und Schreien der Möwen. Als er sich umdrehte, um auf den Wecker zu schauen, sah er einen dunklen Schatten über die Wände huschen, und er spürte den Luftzug der Flügel, als ein riesiger Vogel am Fenster vorbeisegelte und mit einem dumpfen Schlag auf dem Dach landete. Dann hallte das Schnattern des Vogels durch den Kaminschacht hinter seinem Bett, und er vergrub den Kopf unter den Kissen. Trotz der ansteigenden Flut des Lärms der erwachenden Stadt und trotz des Jaulens der hungrigen Katzen erwachte McKenna erst wieder, als das schrille Bimmeln des Weckers sich stotternd erschöpfte. Er stolperte ins Bad, Blackie auf den Fersen, Fluff voraus, und holte dann den Stapel Briefe und Postkarten von der Fußmatte an der Haustür. Während er die Post durchsah, erreichten schließlich die Gerüche von Toast, Speck und Kaffee seine Sinne. Als er die Treppe zur Küche hinunterstieg, war das Frühstück schon fertig und der Tisch gedeckt, Rowlands löffelte gerade Futter in die Katzenschüsseln.

»Sie waren schon mal hier«, sagte er und deutete auf die Katzen. »Aber als sie mich gesehen haben, sind sie wieder verschwunden.«

McKenna grinste. »Sie sind wählerischer als Huren und Anwälte, auch wenn sie an jeder Straßenecke herumhängen.« Er setzte sich und fügte hinzu: »Das ist aber sehr anständig von Ihnen.«

»Das ist doch das Mindeste. Ich habe geschlafen wie ein Stein.«

»Ich weiß. Ich habe Sie gehört.«

Rowlands errötete. »Wenn meine Frau mich je umbringt, brauchen Sie nicht lange nach einem Motiv zu suchen.«

»Getrennte Schlafzimmer könnten das Problem lösen«, sagte McKenna, »und außerdem Ihren ehelichen Beziehungen eine heimliche Note verleihen. Paare der Oberschicht teilen sich kein Ehebett.« Er blätterte die Umschläge durch. »Zumindest nicht miteinander, außer um sich fortzupflanzen.« Er grinste noch einmal, weil sich in seiner Post kein Brief aus Manchester verborgen hatte, und das Frühstück schmeckte noch einmal so gut.

*

Bewegungslos kauerte ein Baummarder in goldener Sommerlivree im Efeu, der üppig die Gartenmauer überwucherte, und beobachtete, wie die Katzen zur Hintertür hinaus in den Garten schossen. Als er sich mit einem Satz davonmachte, zitterten die dunkel glänzenden Blätter.

»Was für ein wunderbarer Anblick!«, sagte Rowlands.

»Sie klingen fast wie Iolo, wenn er von seinen Visionen erzählt«, erwiderte McKenna lächelnd.

»Sie haben den Marder doch auch gesehen.«

»Ich habe ihn schon öfter gesehen, wie auch die Eichelhäher, die in dem großen Baum am Zaun nisten, die Schleiereule, die sich in einem der verfallenen Nebengebäude hinter den Geschäften an der High Street versteckt, und die Kolonie Fledermäuse auf Burtons Dachboden.« Er goss Kaffee nach und fuhr fort: »Im März kam eine Füchsin mit zwei Jungen vom Berg herunter, und eine Nachbarin hat in ihrem Hinterhof eine schlafende Natter gefunden.«

Rowlands löffelte Zucker in seinen Kaffee. »Wir sehen nur ein paar andere Häuser und die Wipfel von einigen künstlich aussehenden Bäumen. Es ist zwar eine nette Gegend, aber zu sehr menschengemacht, wie Iolos Garten.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Soll ich ihn über seine Rechte belehren, bevor ich seine Aussage aufnehme?«

»Ja, und vergessen Sie nicht, ihm einen Anwalt anzubieten«, entgegnete McKenna, der noch einmal seine Post durchsah.

»Machen Sie Ihre Briefe nicht auf?«

»Ich kann der Versuchung widerstehen.« Er zog eine große, grellbunte Postkarte mit mehreren Briefmarken und fünf Poststempeln heraus. »Eifion Roberts, der Pathologe, macht mit seiner Frau eine Tour durch Deutschland und die Schweiz«, sagte er, während er das Gekritzel auf der Rückseite las. »Aber er ist kein glücklicher Mann, denn wenn er sein Boot nicht verkauft hätte, könnte er jetzt in der Menai Strait kreuzen, statt an überfüllten, fremden Orten herumzulatschen, die beiden absolut nichts bedeuten. Er schreibt, dass seine Frau großen Spaß hat, aber nur weil sie von einem Laden zum andern saust wie eine Wespe von Marmeladentopf zu Marmeladentopf.« Nach einem Blick auf die Collage aus Berggipfeln und Wiesen, schmalen Straßen mit Fachwerkhäusern und einem Glockenturm im funktionalistischen Baustil, nahm er die zweite farbenfrohe Karte zur Hand, die ihm an diesem Morgen ins Haus geflattert war. »Und die ist von Jack Tuttle«, sagte er und musterte ein sehr scharfes Foto des Pont du Gard bei Nîmes. »Das Wetter ist so lala, wie sein Magen, wegen der schrecklichen cuisine, und seine Frau saust ebenfalls von Laden zu Laden, er könnte also die Gehaltserhöhung, die ihm seine erwartete Beförderung bringen würde, dringend brauchen, um seine Kreditkartenrechnungen zu bezahlen.« Er nahm die Tasse zur Hand. »Aber da im Augenblick für niemanden eine Beförderung in Sicht ist, dürfte er einen ziemlichen Schock bekommen.«

2

Über Nacht war auf Dewis Stirn eine riesige, pulsierende Beule gewachsen. Er las sich durch einen Stapel Papiere und legte ein Blatt nach dem anderen ordentlich beiseite. Als McKenna und Rowlands ins Büro kamen, sagte er: »Ich würde gern Jason hierher holen, um ihn wegen Annies Auto zu verhören. Er hat das Geschäft arrangiert.«

»Das wissen wir«, erwiderte Rowlands. »Aber es gibt keinen Hinweis darauf, dass er wusste, dass es nicht sauber war.«

»Er hat auf Barzahlung bestanden, Sir. Edith hat Annie das Geld geliehen, und sie zahlt es jetzt monatlich zurück.«

»Da aber Annie gewusst haben dürfte, dass Barzahlung auf was Illegales hindeutet, könnten wir sie drankriegen, weil sie wissentlich ein manipuliertes Auto gekauft hat«, bemerkte Rowlands.

»Wir sind an den Leuten interessiert, die hinter dem Betrug stecken«, sagte McKenna. »Nicht an den Opfern.«

»Sie könnte damit zu tun haben«, fuhr Rowlands fort. »Die Familie ist ja nicht gerade weiß wie frisch gefallener Schnee. Ediths Moralvorstellungen lassen deutlich zu wünschen übrig, Mina ist nicht ganz richtig im Kopf, und der ach so brave Onkel Ned hat seinen Heiligenschein schon vor Jahren verlegt.«

»Was jetzt viel wichtiger ist«, sagte McKenna, »hat der Pathologe sich schon wegen der Rezepte für die Lloyds und die Polgreens gemeldet?«

»Nein, Sir«, sagte Dewi. »Ich habe ihm noch eine Nachricht hinterlassen.« Er hielt inne. »Und ich habe im Krankenhaus angerufen. Janet geht es noch nicht besser.«

»Geht’s ihr etwa schlechter?«

»Das haben sie nicht gesagt.«

3

Janets Mutter ist anscheinend nach Hause gegangen, dachte McKenna, als er im schmalen Gang vor der Intensivstation Pastor Evans gegenüberstand. Aschfahl im Gesicht und zitternd vor Wut, die so oft dem Kummer vorangeht, stürmte Evans, Beschuldigungen ausstoßend, an McKenna vorbei und hinterließ den Geruch der Kirche, eine Mischung aus Staub und Gebetbüchern, Möbelpolitur und Männlichkeit, der sogar die teuren französischen Parfüms übertönte, die seine Tochter zur Tarnung auflegte.

McKenna sah zu, wie das feine graue Tuch des sommerlichen Anzugs die Beine das Pastors umwehte und ging dann zur Wachstation, einer schmalen Theke mit einer Reihe Monitore darüber, wo in Harmonie und Missklang Lichter blinkten und Maschinen piepten.

»Ist sie bei Bewusstsein?«, fragte er eine große schwarze Frau, deren vielfach geflochtener Haarschmuck ihre Größe und Präsenz noch steigerten. »Kann ich sie sehen?«

Das Bewusstsein, das Janet am Tag zuvor gnädigerweise verlassen hatte, war noch nicht zurückgekehrt, sie sah aus, als sei sie geschrumpft, sie hatte kaum mehr Ähnlichkeit mit dem lebensprühenden, temperamentvollen Mädchen, an das er sich erinnerte.

4

Jason macht seine Runde«, sagte Dewi. »Er kommt erst mittags ins Depot zurück.«

»Wann ist seine Schicht zu Ende?«, fragte McKenna.

»Um vier.«

»Sehen Sie zu, dass Sie ihn in der Mittagspause zu fassen kriegen, aber seien Sie nicht zu grob. Haben Sie Annie wegen ihres Autos Bescheid gesagt?«

Dewi nickte. »Sie ist stinksauer.«

»Das überrascht mich nicht«, sagte McKenna. »Übers Wochenende kann sie es noch behalten, aber Sie sollten ihr sagen, dass wir es gleich am Montagmorgen für den Fahrzeugsachverständigen brauchen.«

»Das können Sie ihr selbst sagen, Sir. Sie sitzt in Ihrem Büro.«

*

Annie trug ein hübsches Kleid, von der Art, die ihre Mutter bevorzugte, und sah aus, so dachte er, wie Edith wohl ausgesehen hatte, bevor sie verwelkte und das Alter begann, ihren Körper zu zeichnen.

»Diese Woche war’s wie am Äquator«, sagte sie. »Leichte Winde, die einen hin und her wehen, dann eine Flaute und dann, wie aus dem Nichts, ein plötzlicher Sturm, der einem den Atem nimmt.« Sie wischte sich Schweiß vom Haaransatz, »Gestern gab’s eine leichte Brise, aber die scheint sich wieder gelegt zu haben. Wussten Sie, dass dies der zweitheißeste August seit Beginn der Wetteraufzeichnungen im Jahr 1727 ist? Ich habe es heute Morgen in der Zeitung gelesen.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Leute damals mit solchen Informationen schon was anfangen konnten«, erwiderte er.

»Warum denn nicht?« Sie grinste ihn an. »Glauben Sie etwa, dass Ihre Eltern gerade mal die Köpfe aus dem Urschlamm gehoben haben?«

»Das nicht gerade, obwohl das bei den Iren oft schwer zu sagen ist.« Er lächelte ebenfalls. »Aber sie schienen mit weniger zufrieden zu sein.«

»Alles, was wir brauchen ist Essen, Obdach und Wärme. Der Rest ist nur Verzierung und lenkt von den wesentlichen Dingen ab, nämlich von Tod und Sex, so wie mein Auto. Was ist eigentlich damit?«

»Sie sind auf einen Autoschieberring hereingefallen.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Fast ein Viertel aller Verbrechen hat mit der halben Million Fahrzeuge zu tun, die jedes Jahr gestohlen werden. Wie viele andere beliebte Mittelklassewagen wurde Ihr Auto vermutlich auf Bestellung gestohlen und mit Nummernschildern von einem identischen Modell desselben Baujahrs ausgestattet, das wir bereits aufgespürt haben. Nummernschilder kommen oft auch von Unfallwagen, die von den Versicherungen an Schrotthändler verkauft werden.«

»Aber ich habe doch Zulassungspapiere«, protestierte sie.

»Die nur beweisen, dass Computer nicht denken können. Es gibt keine automatische Überprüfung der Dokumente bei einem Besitzerwechsel.«

»Und was passiert jetzt?«

»Falls die Fahrgestell- und Motorblocknummer nicht ausgefräst und neu eingestanzt wurden, können wir feststellen, woher Ihr Auto kam.«

»Und ich habe kein Auto mehr, aber bei meiner Mutter noch einige Tausend Pfund Schulden.«

»Ich fürchte, ja.«

»Dieser verdammte Jason und sein ›Schnäppchen des Jahres‹. Was war ich doch für ein Trottel!«

»Wissen Sie, woher er das Auto hatte?«

»Von einem seiner Kumpel in der Branche, wie er sich ausdrückte. Wenn man ihm glaubt, hat er Kumpel in allen möglichen Branchen. Ich hoffe, Sie fragen ihn danach.«

»Das werden wir«, versprach McKenna. »Aber bitte warnen Sie ihn nicht.«

»Er weiß es wahrscheinlich bereits. Mina war da, als Mr. Prys angerufen hat.« Sie machte ein wütendes Gesicht. »Ach, verdammt und zugenäht!«

*

Heftig schwitzend, die Beine übereinandergeschlagen, die Hände in den Taschen, saß Dewi in McKennas Büro. »Was war im Krankenhaus los, Sir?«

»Pastor Evans hat mich in den Genuss seiner Meinung kommen lassen, die wie erwartet darauf hinausläuft, dass wir schuld sind an Janets Zustand.«

»Der soll sich doch zum Teufel scheren!« blaffte Dewi. »Geht’s ihr besser?«

»Ich glaube, es geht ihr zumindest nicht schlechter.«

»Mein Gott! Wie das Blut aus ihr herausgequollen ist, das war furchtbar!« Er rieb sich die Beule auf seiner Stirn und zuckte zusammen. »Wer würde auf den Gedanken kommen, dass so etwas so schrecklich schiefgehen kann? Mum hat gesagt, dass sogar eine normale Fehlgeburt tödlich sein kann.«

»Das kann passieren. Warum besuchen Sie Janet nicht? Vielleicht ist sie ja inzwischen aufgewacht.«

»Ich warte lieber. Ihr Vater ist bestimmt noch dort.« Er zupfte an einem abstehenden Stück Furnier auf dem Schreibtisch. »Hat schon jemand was wegen der Demo gesagt?«

»Noch nicht.«

»Soll ich einen Bericht darüber schreiben?«

»Nur das, woran Sie sich noch erinnern können, wobei Sie daran denken sollten, dass ein Schlag auf den Kopf das Gedächtnis beeinträchtigen kann.«

»Ich war richtig k.o., Sir.«

»Und nicht zum ersten Mal. Manchmal glaube ich, dass Sie Todessehnsucht haben.«

»Ich mach’s nicht mit Absicht.«

»Doch. Wir handeln alle mit Absicht, außer wir sind verrückt, und sogar Geisteskranke können Gründe angeben, die zumindest ihre eigene Logik befriedigen.«

»Ich habe einfach die Beherrschung verloren.«

»Auch das passiert Ihnen zu oft«, bemerkte McKenna. »Sie neigen dazu, sich aufzuführen wie ein ungezogenes Kind, vor allem, wenn Ihnen langweilig ist, und Sie streiten sich mit Janet und erwarten dann, dass Mr. Tuttle oder ich die Sache wieder bereinigen, als wären wir Ihre Eltern. Aber das sind wir nicht, und es wird höchste Zeit, dass Sie anfangen, sich bei der Arbeit und auch sonst wie ein Erwachsener zu verhalten. Sie haben Ihre Sergeant-Prüfung mit Bravour bestanden, aber im Augenblick bin ich noch nicht bereit, Ihre Beförderung zu befürworten.«

»Ich habe verstanden, Sir.«

»Dann verhalten Sie sich endlich entsprechend«, erwiderte McKenna gereizt. »Das ist das letzte Mal, dass ich Ihnen aus der Patsche helfe. Wenn Sie auf Autoritätsstrukturen einprügeln müssen, nur weil es sie gibt, dann müssen Sie auch akzeptieren, dass Ihnen das nichts anderes einbringt als ein paar gebrochene Finger. Sie haben das Potential zu einem sehr guten Polizisten, aber ebensoviel, um zu einer Belastung zu werden. Sie haben die Wahl.«

*

»Iolo wollte keinen Anwalt«, berichtete Rowlands und legte seine Akten auf McKennas Schreibtisch. »Er hofft noch immer, dass er seine Affären geheim halten kann, und er ist so unangenehm wie immer, also hat er wahrscheinlich einen gigantischen Kater.«

»Er dürfte jeden Tag einen Kater haben«, sagte McKenna. »Wahrscheinlich weiß er gar nicht mehr, wie es ohne ist.«

»Wie man nicht mehr weiß, wie es ohne Kinder ist, wenn man erst mal welche hat«, bemerkte Rowlands und bot McKenna eine Zigarette an. »Er war außerdem ziemlich weinerlich und zerfloss förmlich vor Selbstmitleid, aber ich fürchte, mit meiner Sympathie für ihn ist es nicht weit her. Er ist ein ganz gerissener Kunde, immer auf den eigenen Vorteil bedacht, einer, der die Regeln so hinbiegt, wie er sie braucht.«

»Vielleicht ist er sich des Ausmaßes seiner Entfremdung von der Normalität bewusst und greift deshalb zur Flasche«, sagte McKenna und nahm eine Zigarette. »Vielleicht hat sein Hirn schon im Mutterleib etwas abbekommen, nicht genug, um ihn wahnsinnig zu machen, aber doch genug, um ihn zu einem Leben im Niemandsland zwischen geistiger Gesundheit und Krankheit zu verurteilen. Das erklärt vielleicht, warum er so agiert, wie er es tut, obwohl er genug Zeit und Gelegenheit hatte, zu lernen, was akzeptabel und legal ist.«

»Er bleibt beharrlich bei seiner Auffassung, dass er mit den Manuskripten nichts Illegales getan hat, er habe sie nur zur Beurteilung angeboten, andere haben entschieden, was sie sind. Und wenn Experten sie als echt beurteilt haben, dann müssen sie auch echt sein. Als ich ihn darauf hingewiesen habe, dass es einem Betrug gleichkommt, diese Manuskripte überhaupt jemandem zur Beurteilung vorzulegen, hat er fast einen Schreikrampf bekommen. Außerdem hat er eine Paranoia wegen Polgreen; er hat ihn noch viel Schlimmeres als Dschungelboy genannt.«

»Da spricht das schlechte Gewissen«, entgegnete McKenna. »Wie haben sie die Dokumente auf alt getrimmt?«

»Auch daran war Ned schuld, denn wenn er nicht einen Artikel aus irgendeiner obskuren Zeitung ausgeschnitten hätte, hätten sie überhaupt nicht gewusst, wie sie das anfangen sollten.« Rowlands nahm ein mit Notizen beschriebenes Blatt aus den Akten. »Iolo glaubt, dass die Welt voller gutgläubiger Leute ist, die nur darauf warten, auf eine ›Entdeckung‹ aufspringen und zum Ruhm reiten zu können, sie hätten sich also gar nicht so viel Mühe zu machen brauchen, aber dank dieses Artikels konnten sie eine erstklassige Arbeit abliefern.« Er überflog die Notizen. »Angeblich stöberte Ned in der National Library herum, um Vorsatzblätter und leere Seiten aus seltenen alten Bücher zu reißen, darauf schrieben sie ihre Ergüsse mit Ausziehtusche und angespitzten Möwenfedern.«

»Das glaube ich nicht. Ned hätte nie mutwillig Bücher zerstört.«

»Das können Sie nicht wissen, und es passt doch ziemlich gut. Seitdem lastete auf ihm das ungeheure, furchteinflößende Wissen, dass er etwas in seinen Augen furchtbar Schreckliches getan hat und dafür würde büßen müssen. Und für den Fall, dass Gott auf den Gedanken kommen sollte, ihn ungeschoren davonkommen zu lassen, hat er sich selbst Schmerzen verursacht.« Er wandte sich wieder seinen Notizen zu. »Die Tinte ließen sie dadurch älter erscheinen, indem sie heißen Tee über das Papier gegossen und dann Kerzenwachs, Butter und Öl darüber verspritzt haben. Iolo erwähnte auch, dass sie die Blätter mit Bröseln und Schmutz einrieben und die Ränder anknabberten, um Ungezieferfraß vorzutäuschen. Seine Augen leuchteten richtig auf, als er davon erzählte, und er hat sich ziemlich ausführlich über die lange und sehr ehrbare Geschichte des Fälschens ausgelassen, doch ich musste ihm sagen, dass ich von Keating, de Hory, van Meegeren oder Hebhorn noch nie etwas gehört habe.«

»Ich hoffe, er hat auch seinen Namensvetter erwähnt«, ergänzte McKenna. »Edward Williams, alias Iolo Morgannwg, fälschte vor zweihundert Jahren bardische Verse und schrieb außerdem die walisische Geschichte um, und wie jeder Student der walisischen Literatur dürfte auch Iolo über ihn Bescheid gewusst haben. Dadurch ist er wahrscheinlich auf den Gedanken gekommen, es selbst mal zu versuchen.«

»Ned hatte das sicher auch gewusst.« Rowlands steckte das Papier wieder zu den anderen und grinste. »Glauben Sie noch immer, dass die Verse von Ned stammen?«

»Was ich glaube, ist unwichtig, aber ich bezweifle, dass Iolo jetzt, da er die Fesseln des Betrugs abgeworfen hat, die Welt mit einer Fülle wunderbarer Gedichte erstaunen wird.«

»Nichts hat er abgeworfen«, entgegnete Rowlands. »Er hat nicht die Absicht, irgendetwas zuzugeben außer einen studentischen Jux, der nicht seine Idee war, und sogar das tut er nur, wenn er keine andere Wahl mehr hat.«

»Die Kosten für eine Untersuchung der Manuskripte können wir nur rechtfertigen, wenn es einen direkten und beweisbaren Bezug zum Mord an Ned gibt, das heißt, Iolo wird wohl sein Gesicht wahren können, was für das walisische akademische Establishment eine große Erleichterung sein dürfte. Sie sollten ihn besser nach Hause schicken. La belle femme dürfte bald von ihrem Ausflug nach London zurückkehren.«

»Ich will aber immer noch wissen, woher sein Geld stammt.«

»Warum haben Sie ihn nicht gefragt, als Sie die Gelegenheit dazu hatten?«

»Das habe ich ja, aber er meinte nur, ich soll mich um meinen eigenen Kram kümmern.«

»Und wo traf er sich mit Ned, wenn es ihn nach aufrichtigem Trost verlangte?«

»Sie trafen sich einmal pro Woche in einem Pub in Menai Bridge.«

»Tatsächlich?« McKenna runzelte die Stirn. »Wie war das möglich, wenn Phoebe doch fast immer mit Ned zusammen war?«

»Sie trafen sich, wenn sie in der Schule war, und in den Ferien musste Iolo eben leiden, ein weiterer Grund für ihn, sie zu hassen.« Rowlands nahm die Akten und steckte sie sich unter den Arm. »Übrigens haben Sie sich geirrt, was seine Namensänderung angeht. Es war keine symbolische Trennung von Ned und ihrer gemeinsamen Vergangenheit. Sie wurden nur dauernd miteinander verwechselt, und irgendwann hatte er die Nase voll davon.«

5

Auf dem Weg zu Merlin Security machte Dewi einen Abstecher zum Krankenhaus und brachte eine kleine Ewigkeit damit zu, Janets stumme, schattenhafte Gestalt anzustarren. Kaltes Elend beschlich sein Herz. Dieses Bild des Jammers hatte er noch vor sich, als er wieder ins grelle Sonnenlicht hinaustrat und zur Leichenhalle ging. Sonnengedörrte Blätter und Abfall knisterten unter seinen Sohlen auf dem schmalen gepflasterten Weg, und er ließ respektvoll einen Leichenwagen vorbei, dann einen Fleischtransporter, der von der Küche her um die Ecke gebogen kam. Als sich die Tür des Pathologiegebäudes hinter ihm schloss, tanzten magentafarbene Bilder vor seinen sonnengeblendeten Augen. Die Büros im Erdgeschoss waren verlassen. Dewi bog um eine Ecke, kam an einem Sarg vorbei, der an einem »Nur für Personal«-Schild lehnte, und betrat dann den Autopsiesaal, wo einer der Laboranten den Boden wischte und dabei vor sich hin pfiff, im Wettstreit mit dem Zischen der Abluftgebläse unter den glänzenden Tischen, die bis auf die abgenutzten schwarzen Kopfstützen leer waren.

»Ich suche den Pathologen«, sagte Dewi. »Er hat Unterlagen für uns.«

»Wer ist ›uns‹?«, fragte der andere und betrachtete Dewi, als würde er einen typischen Kunden seines Gewerbes taxieren.

Dewi zog seinen Ausweis aus der Tasche. »Polizei.«

»Ah ja. Ich seh mal nach.«

Den Hintern gegen ein riesiges stählernes Abtropfblech gedrückt, sah Dewi sich um und dachte, dass der Saal einer Großküche glich, vorausgesetzt, er war leer und man konnte die Strähne glatter grauer Haare an einer der Kopfstützen ignorieren, und vorausgesetzt, man sah die Gläser mit den präparierten Körperteilen auf einem Regal an der gegenüberliegenden Wand nicht zu genau an, doch schließlich gewann die Langeweile die Oberhand und er schlenderte hinüber. Die Präparate besaßen eine ganz eigene, komplexe Schönheit, dachte er, während er die wunderbare Länge eines sezierten Penis betrachtete, die Blume eines extrahierten Karzinoms, eine eingerollte Pflaumenhaut wie ein Holzsplitter, eingebettet in eine Zyste, die an einer Darmwand gewachsen war. Am Ende des Regals fand er, in einem Nest aus blutdunklem Gewebe, einen winzigen menschlichen Fötus, nicht größer als ein Mausjunges, und er las eben das Etikett auf dem Behälter, als der Laborant, ein Blatt Papier zwischen den behandschuhten Fingern, zurückkehrte.

Wieder draußen im Sonnenschein, lehnte sich Dewi an das heiße Metall seines blitzenden Autos. Auf dem Blatt Papier stand, dass Jason Lloyds Mutter mit Krankheiten deprimierenden Ausmaßes geschlagen war: Kreislaufbeschwerden verschlimmerten ihre Krampfadern, Dermatosen produzierten Juckreiz, und Infektionen jagten einander durch Hals und Lunge. Als er die Liste der Rezepte von Tranquilizern, Schlafmitteln und Antibiotika überflog, entdeckte er, dass ihr Uterus vier Jahre zuvor dem Skalpell des Chirurgen zum Opfer gefallen war. Dewi stieg in sein Auto, ein schreckliches Bild von Janet vor Augen, die aufgeschnitten auf einem Obduktionstisch lag, ihr totes Baby in den blutigen Eingeweiden.

6

Ob Mrs. Lloyd noch weiß, was sie mit all diesen Pillen getan hat?«, fragte McKenna und legte das Blatt auf den Schreibtisch. »In weniger als achtzehn Monaten hat sie sechs Antibiotika verschrieben bekommen, sie dürfte also kaum jedes Fläschchen geleert haben, aber ich möchte meine Hand nicht dafür ins Feuer legen, ob sie noch weiß, wo die Reste sind.«

»Sie hatte nur ein Rezept für Tetracyclin«, gab Dewi zu bedenken.

»Kennen Sie sie eigentlich?«

»Wir haben noch nie miteinander gesprochen.«

McKenna sah auf die Uhr. »Sie haben genug Zeit, ihr einen Besuch abzustatten und dann im Depot zu sein, bevor Jasons Mittagspause zu Ende ist.«

»Was soll ich ihr sagen, wenn sie fragt, woher wir über ihre Tabletten Bescheid wissen?«

»Lassen Sie sich was einfallen!«

7

»Jasons Mum war nicht zu Hause«, berichtete Dewi, »und Jason war noch unterwegs und kommt nicht vor zwei zurück. Ich habe erst gar nicht auf ihn gewartet, weil er in der Gegend von Pwllheli zu tun hat. Da braucht er mindestens vierzig Minuten für die Rückfahrt.«

McKenna gähnte.

»Sein Dad war auch nicht zu Hause, und so habe ich ein wenig mit seiner Schwester geredet, die diesen Wet-T-Shirt-Contest im Octagon gewonnen hat. Sie sagte, dass ihre Mum alle übriggebliebenen Tabletten aufhebt, nur für den Fall.«

»Für welchen Fall?«

Dewi zuckte die Achseln. »Für den Fall, dass sie nicht zum Arzt kann oder er ihr keine Pillen mehr verschreibt, wenn sie bei ihm ist, oder sie sich ein neues Rezept nicht leisten kann. Woher soll ich das wissen?«

»Haben Sie sie gesehen?«

»Die sind im ganzen Haus verteilt. Ein paar Pillen in einem Fläschchen, fünf oder sechs Kapseln in einem anderen. In Küchenschubladen, auf dem Kaminsims im Wohnzimmer und noch mehr in ihrer Handtasche, wie ihre Tochter sagte.« Er zog ein Notizbuch aus der Hemdtasche. »Ich habe mir eine Liste gemacht, aber Tetracyclin war nicht dabei.«

»Überprüfen sie die Handelsnamen. Irgendwo in dem ganzen Plunder, den Sie ins Hauptbüro geschafft haben, muss ein Medikamentenverzeichnis sein. Wenn Sie es nicht finden, dann rufen Sie Dr. Ansoni an. Wann kommt Mrs. Lloyd zurück?«

»Spät. Sie ist nach Llandudno zum Einkaufen gefahren.«

McKenna überlegte gerade, ob er selbst auch einkaufen gehen sollte, als Phoebe anrief. »Annie ist mit Mama und Bethan weggefahren«, sagte sie. »Sie will das Auto ausnutzen, solange sie es noch hat, und ich kann mir nicht vorstellen, wie sie es schaffen soll, wenn Sie es ihr wegnehmen. Wie soll sie in die Schule kommen, und hierher? Und wie um alles in der Welt soll sie sich ohne Auto um Tante Gladys kümmern?« Bevor er etwas erwidern konnte, redete sie weiter: »Ein anderes kann sie sich nicht leisten, weil sie Mama für das jetzige noch Geld schuldet. Ich glaube auch nicht, dass Mama noch irgendwelche Geldbündel herumliegen hat, die sie herleihen kann.«

»Wenn wir den Schuldigen finden, bekommt sie wahrscheinlich eine Entschädigung«, sagte er. »Aber sag ihr, sie soll sich lieber nicht darauf verlassen.«

»Wahrscheinlich würde es auch eine alte Klapperkiste tun. Ein Auto für nur ein paar hundert Pfund muss ja nicht unbedingt weniger verlässlich sein.«

»Mein erstes Auto war fünfzehn Jahre alt, und ich hatte nie irgendwelche Probleme damit.«

»Mama macht sich furchtbare Sorgen. Könnte Annie was passieren, weil sie ein illegales Auto fährt?«

»Nur wenn sie wissentlich ein gestohlenes Fahrzeug gekauft hat.«

»Warum sagen Sie nicht ›Auto‹? Darf sie überhaupt damit herumfahren? Sie weiß doch jetzt, dass es geklaut ist? Und was ist, wenn Ihre Verkehrspolizisten sie anhalten?«

»Lass diese Unkenrufe!« sagte McKenna mit einem Grinsen. »Wundert mich gar nicht, dass sie dich Kassandra nennt.«

»Das ist nichts im Vergleich zu dem, was sie zu Clyde sagt. Ich hoffe, er ist wieder weg, bevor sie zurückkommt.«

»Er ist bei euch?« Er sah auf die Uhr. »Ich dachte, er ist noch bei der Arbeit.«

»Er ist vor ungefähr zehn Minuten aufgetaucht, auf dem Rückweg ins Depot, und er hat eine Stinkwut wegen irgendwas, also wundern Sie sich nicht, wenn ich gleich noch einmal anrufe und melde, dass es bei uns eine Schießerei gegeben hat, so wie in dem Bonnie-und-Clyde-Film. Ich hoffe nur, sie machen nicht zu viel Lärm und hinterlassen keine allzu große Schweinerei. Der Film ist ja ein richtiges Schlachtfest.«

»Du solltest selber unterwegs sein, anstatt zu Hause auf Erfahrungen aus zweiter Hand zu warten.«

»Ich will aber nicht ausgehen. Ich schreibe.« Er hörte sie tief Atem holen. »Hat Ihnen meine Geschichte wirklich so gut gefallen, wie Sie gesagt haben? Was Sie gesagt haben, hat mich nämlich richtig glücklich gemacht, weil meine Lehrerin sich über diese Sachen nur lustig macht, und seit Onkel Ned nicht mehr da ist …«

»Sie hat mir wirklich gefallen, Phoebe. Woran arbeitest du jetzt gerade?«

»Wieder über Tante Gertrude, ihren toten Liebhaber und ihr totes Baby. Und natürlich über Llys Ifor. Ich bin allerdings noch nicht sehr weit gekommen.«

»Das ist vielleicht auch gar nicht nötig.«

»Es ist Tag und Nacht in meinem Kopf«, sagte sie, »immer anders und doch immer gleich, welche Tages- oder Nachtzeit oder welche Jahreszeit ich mir auch vorstelle, und ob oder ob nicht Meirion und Tante Gladys an den Tieren oder an den Farmgeräten oder an den Möbeln oder an sich selbst oder sogar an Tante Gertrude was verändert haben. Wie kommt es nur, dass ein einzelner Ort die ganze Phantasie gefangen nehmen kann, wo es doch so viel anderes gibt auf der Welt?«

»Vielleicht einfach, weil er da ist, und du ebenfalls.«

»Das ist jetzt aber schon ein bisschen keltische Mythologie.« Er hörte einen Stift auf Papier kratzen, im Hintergrund wurden Stimmen laut. »Ich schreibe meinem Vater wegen eines Computers, damit ich meine Gedanken richtig ordnen kann. Moderne Technik ist etwas Wunderbares. George sagt, dass die Leute oft richtig vernarrt sind in ihre Computer.«

»Hast du ihn gesehen?«

»Er hat gestern Abend kurz vorbeigeschaut, um uns zu sagen, dass er übers Wochenende nach Hause fährt. Er ist noch immer ziemlich aufgeregt, wegen Onkel Ned, und weil Sie ihn eingesperrt hatten. Und ich glaube, er fühlt sich in seiner Wohnung nicht mehr sicher, aber wahrscheinlich fühlen sich Leute wie er nie richtig sicher, weil sie zu viel über die Vergangenheit wissen. Es ist noch nicht mal hundert Jahre her, dass die Franzosen schwarze Menschen nackt in Käfige gesperrt und herumgezeigt haben wie Tiere.« Er hörte den Kuli gegen Zähne klicken. »Ich könnte ja Mama bitten, dass sie ihn in Onkel Neds Zimmer ziehen lässt. Sie hat ihre Meinung über ihn ja gründlich geändert, vermutlich weil er nicht mehr den Obercoolen spielt. Was das Nervös- und Neurotisch-Sein angeht, könnte er ihr die Hand geben, vor allem, wenn’s um die Polizei geht.«

»Schwarze bekommen oft die harte Hand der Polizei zu spüren.«

»Ja, das hat er mir gesagt, meistens nur, weil sie da sind und die Polizei ebenfalls. Von Ihnen hätte ich ja was anderes erwartet, obwohl Sie wahrscheinlich gar keine andere Wahl hatten.«

»Genau.«

»Was soll’s. Das ist Wasser unter der Brücke, wie Onkel Ned gesagt hätte.« Sie hielt wieder inne, und er hörte sie schreiben, die Stimmen allerdings waren verstummt. »Wann können wir ihn beerdigen?«

»Bald, hoffe ich. Nächste Woche bekommen wir den Termin für die gerichtliche Untersuchung.«

»George hat wieder gefragt, ob er seine Arbeit zu Ende führen darf. Mama hat nichts dagegen, obwohl es eigentlich nicht ihre Entscheidung ist, aber Neds Arbeit kann keiner abschließen, wenn Sie nicht alle seine Papiere finden.«

»Wir suchen noch immer danach.«

»Wo? Gehen Ihnen nicht bald die Möglichkeiten aus?«

»Deine Mutter hat gesagt, wir dürfen das Haus durchsuchen, aber wir sind noch nicht dazu gekommen.«

»Ich war auf dem Dachboden und ich habe sogar Minnies Zimmer auf den Kopf gestellt, als sie arbeiten war, aber es ist sauber.«

»Warum hast du das getan?«

»Sie hätte sie ja nehmen können«, behauptete Phoebe. »Sie hat früher schon Sachen geklaut, sie hätte sich ganz einfach in sein Zimmer schleichen können, während er schlief, vor allem, wenn er seine Tabletten genommen hatte. Die haben ihn völlig außer Gefecht gesetzt.«

»Aber warum hätte sie das tun sollen?«

Er konnte sie beinahe die Achseln zucken sehen. »Einfach so.«

Die Stimmen waren wieder zu hören, eine Tür wurde zugeschlagen.

»Nur gut, dass wir keine Waffen im Haus haben«, bemerkte sie bissig.

»Worüber streiten sie denn?«

»Weiß ich nicht und ist mir auch egal. Sie streiten immer, weil sie nichts gemeinsam haben außer Sex und Dummheit und der Gemeinheit, die dazugehört. Sie haben nichts, worüber sie reden können. Aber ich muss jetzt Schluss machen, ich will weiterschreiben.« Sie kicherte. »Schon komisch, wie sich das in den Vordergrund drängt, als wäre es das Wichtigste auf der Welt, und einen dazu zwingt, jeden Tag etwas zu tun, wie wenig es auch sein mag.«

»Warum?«

»Keine Ahnung, vielleicht weil ich morgen schon tot sein könnte. Ich würde dann nichts mehr bedeuten, oder?«

8

Auf der Suche nach Eröffnungsangeboten schob McKenna seinen Einkaufswagen durch die überfüllten Gänge des neuen Supermarkts und ging dann, vorbei an den Läden, in denen die ritualisierte Erregung des samstagnachtmittäglichen Einkaufens gerade ihren Höhepunkt erreichte, nach Hause, wobei ihm das Gewicht der Dosen und Flaschen in den Plastiktüten die Finger abschnürte.

Als die Katzen sahen, dass sich unter den Einkäufen keine Päckchen oder Dosen befanden, die das hübsche Gesicht einer ihrer Artgenossen zierte, stolzierten sie wieder davon und setzten sich auf das Fensterbrett im Wohnzimmer. Er kraulte sie hinter den Ohren und fragte sich, ob er auf jemanden, der ihn jetzt sehen könnte, so wie er oft einen flüchtigen Blick in das geheime Leben anderer erhaschte, wohl wie der einsame, alternde Mann wirkte, der er tatsächlich war, ein Mann, der nur seine Katzen zum Liebkosen hatte.

Plötzlich klingelte das Telefon, und McKenna erfuhr, dass Phoebe, höchst erregt und beinahe unverständlich stammelnd, im Revier angerufen hatte. Als er versuchte, bei ihr anzurufen, war besetzt, und er fuhr mit quietschenden Reifen los.

Die Vordertür des stattlichen Hauses am Glamorgan Place stand weit offen, die Schwelle war in buntes Licht getaucht, das die untergehende Sonne durch das Fenster am Treppenabsatz warf. Die Diele war leer, ebenso die Zimmer im Erdgeschoss. Auf der Treppe wäre er beinahe über Phoebes Katze gestolpert. Aus einem der Schlafzimmer drang eine leise schluchzende Stimme. Als McKenna die Tür öffnete, sah er in dem Zimmer voller sommerlicher Pink-, Blau- und wässrig-heller Grüntöne Phoebe zu Füßen ihrer Schwester knien. Mina lag hingestreckt in einem blauen Samtsessel. Ihre hellblauen Jeans und die weiße Bluse waren mit kräftigem, schreiendem Rot bespritzt, große, funkelnde Perlen aus farbigem Glas lagen vor ihren nackten Füßen verstreut, und in einem dunklen, feuchten Fleck auf dem grünen Teppich sah er ein paar lange, goldene Strähnen. Ihr Gesicht war hinter dem Vorhang aus wunderschönen Haaren verborgen, und aus den Tuchstreifen, die um ihre Handgelenke gewickelt waren, quoll Blut und tropfte von ihren Fingerspitzen zu Boden.

»Ich habe einen Krankenwagen gerufen«, sagte Phoebe mit tränenerstickter Stimme. »Ich habe auch Sie angerufen, aber Sie waren nicht da.«

»Wie schlimm ist es?« McKenna war beinahe erleichtert, dass es sich nicht um Phoebes Blut handelte, kniete sich hin und nahm ihre Hände in die seinen. Mina bewegte sich, zuckte zusammen vor Schmerz.

»So viel Blut!« Phoebes Stimme klang eingeschüchtert. »Das Bad sieht aus wie ein Schlachthaus.«

Er schob Minas Haare aus ihrem Gesicht und sah in ihre halbgeschlossenen Augen. Ihre Haut war weiß wie Marmor, die Schatten unter ihren Augen bläulich getönt. Sie schrie auf wie ein verletztes Tier, als er ihre Arme über den Kopf hob, um den Blutfluss zu stoppen. Er kam sich vor, als würde er im Schlachthaus mit einem Kadaver hantieren.

»Warum hat sie es getan?«

»Ich weiß es nicht!« Neue Tränen auf ihren Wangen folgten den Spuren der anderen. »Ich habe geschrieben. Clyde verschwand, kurz nachdem ich mit Ihnen gesprochen hatte. Dann hörte ich, wie sie ins Bad ging, aber ich weiß nicht mehr genau wann, und dann fing Tom an zu jaulen. Er hockte auf der Treppe und wollte nicht runterkommen, also ging ich nach oben. Sie hatte sich eingesperrt und reagierte nicht. Es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis ich die Tür aufgebrochen hatte.« Sie wischte sich mit der Hand übers Gesicht und verschmierte das Blut ihrer Schwester auf der Stirn. »Und ich musste ihre Perlenkette als Aderpresse benutzen. Ich hab nichts anderes gefunden.«

»Warum?«, fragte McKenna hilflos und spürte Minas Blut auf seinen Händen. »Warum hat sie das getan?«

Als draußen die Sirene des Krankenwagens aufheulte, rappelte Phoebe sich schwerfällig und geräuschvoll hoch, rannte nach unten und ließ ihn mit ihrer Schwester allein. Mina atmete flach, ihre Haut kühlte bereits ab.

Er machte den Sanitätern Platz, legte Phoebe den Arm um die Schultern und folgte dann der Trage nach unten, Phoebe dicht hinter ihm. Die Katze, die jetzt auf dem Fensterbrett am Treppenabsatz lag, war mit Farbtupfern gesprenkelt. »Was soll ich nur machen?«, fragte Phoebe mit erstickender Stimme.

»Ich nehme dich mit ins Krankenhaus. Wie können wir deiner Mutter Bescheid sagen? Hat sie ein Handy?«

»Sie vergisst immer, wie man es benutzt, deshalb ist es nie eingeschaltet.«

9

Statt Edith Harris kam Diana Bradshaw ins Krankenhaus. Ohne ihr Bürokostüm, dachte McKenna, unterschied sie sich in Nichts von jeder beliebigen Frau unbestimmten Alters, der er auf der Straße begegnen konnte. In einem Nebenzimmer der Notaufnahme saß sie bedrückt neben Phoebe, während McKenna auf und ab ging.

»Sie hat es schon einmal versucht«, sagte Phoebe. »Sie hat eine Überdosis genommen, aber ich darf das eigentlich gar nicht wissen.«

»Warum um alles in der Welt hat sie das getan?«, fragte Diana. »Sie hat doch alles, was man sich nur wünschen kann.«

»Weil sie nicht normal ist«, keifte Phoebe. »Auch wenn sie alles hat, was man sich wünschen kann, sieht sie es nicht so.« Sie sprang auf und strich ihre Kleider glatt. Als sie die Blutflecken auf ihren Sachen sah, wurde sie bleich und ließ sich wieder auf den Stuhl fallen. »Mama wird auch nicht wissen, was sie tun soll«, sagte sie matt. »Sie greift bestimmt wieder zu ihren Pillen.« Dann fluchte sie, wie es ihre Mutter und ihre Schwester getan hatten. »Minnie ist eine egoistische blöde Kuh! Es ist ihr völlig egal, dass sie anderen weh tut!«

»Oder das genaue Gegenteil«, erwiderte McKenna, und plötzlich fügten sich die Teile des Puzzles, das Neds Tod hinterlassen hatte, wie von selbst zusammen. »Vielleicht läuft sie vor dem davon, was sie angerichtet hat, oder versucht sogar, dafür zu sorgen, dass sie es nicht wieder tut.«

Er ging nach draußen in die betäubende Hitze des Nachmittags, lehnte sich an die raue Ziegelwand, zündete sich eine Zigarette an und ordnete die Verhaftung von Jason Lloyd an. Er rauchte dann die Zigarette bis zum Filter und dachte an die beiden hübschen jungen Frauen, die hinter diesen Mauern lagen, beide von Schuldbewusstsein oder geheimen Wünschen dazu getrieben, ihr Lebensblut zu vergießen.

Er zündete sich eine zweite Zigarette an und zog sein Handy aus der Tasche, um Iolo Williams anzurufen. Er musste lange warten, bis abgehoben wurde.

»Ja?« Die Stimme klang undeutlich und verzagt.

»Michael McKenna, ich bin im Krankenhaus, wo die Ärzte eben versuchen, das Leben Ihrer Tochter zu retten. Sie hat sich die Pulsadern auf geschnitten.«

»Was?«

»Ich sagte … «

»Warum tut sie nur so was?« Ein jammernder Ton schlich sich in seine Stimme. »Warum macht sie nur solche Schwierigkeiten?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete McKenna. »Kommen Sie her?«

»Ich? Warum? Was würde das bringen? Edith wird sich schon darum kümmern.«

»Wie immer? Mit Ihnen hat sie ja wirklich eine Niete gezogen.«

»Reden kostet nichts«, bemerkte Williams, und McKenna hörte das Klappern von Glas an Zähnen.

»Trinken Sie schon wieder, Professor?«

»Belästigen Sie schon wieder Leute, Chief Inspector? Warum kümmern Sie sich nicht um Ihren eigenen Kram? Sie könnten einen verdammten Heiligen in den Suff treiben!« Eine Pause entstand, tiefes Atemholen war zu hören, dann sagte er, wieder mit jammernder Stimme: »Ich warte darauf, dass meine Frau nach Hause kommt. Sie entscheidet dann, was zu tun ist. Sie kennt Mina am besten.«

»Ist sie von ihrem Einkaufsbummel noch nicht zurück?«, fragte McKenna. »Sie gibt einen ziemlichen Batzen von Ihrem Geld aus, was? Einer meiner Beamten fragt sich schon die ganze Zeit, wie Sie Ihren Lebensstil finanzieren, und ich muss gestehen, ich habe darauf keine Antwort.«

»Ja, und er war sogar so unverschämt, mich danach zu fragen!«, fauchte Williams. »Mistkerle. Was geht Sie das eigentlich an?«

»Vielleicht nichts, vielleicht aber auch eine ganze Menge. Kommt darauf an.«

»Worauf? Wer als nächster damit rechnen muss, von der Polizei verfolgt zu werden?« Er lachte verbittert. »Vergeuden Sie nicht Ihre Zeit. Ich stecke bis zum Hals in Schulden, und ich sinke ziemlich schnell tiefer. Ich habe Probleme, die Sie sich überhaupt nicht vorstellen können.«

»Sie werdend schon überleben, solange die Währung Ihres Rufs nicht die Abwertung erleidet, die sie eigentlich verdient hätte«, bemerkte McKenna. »Aber Sie enttäuschen keine Erwartungen, was?«

»Was soll das heißen?«

»Ich habe Sie nur aus Höflichkeit angerufen, um Sie über Ihre Tochter zu informieren, obwohl ich nicht erwartet habe, dass Sie eine lebenslange Gewohnheit aufgeben und ein wenig Mitleid zeigen. Wie gesagt, Sie enttäuschen keine Erwartungen.« Er legte auf, bevor der andere etwas erwidern konnte, warf dann die Zigarette auf den Boden und trat sie aus.

*

Phoebe und Diana schienen noch im selben Zustand zu verharren, in dem er sie verlassen hatte.

»Es gibt nichts Neues«, sagte Diana leise.

»Ist ja wohl auch kaum zu erwarten«, meinte Phoebe. »Er war ja nur fünfzehn Minuten weg.« Sie drehte ihre Hände, betrachtete sie und bog dann die Handflächen nach hinten, um das Muster der Adern auf ihren Handgelenken zu untersuchen.

»Was ist denn? Was hast du?«, fragte Diana gereizt. »Ist irgendwas?«

»Ich versuche nur, mir den Schmerz vorzustellen«, erwiderte Phoebe und fuhr sich mit dem Fingernagel brutal über die dünne Haut am Handgelenk.

Diana torkelte in Richtung Toiletten davon.

»Ich kann es nicht«, fuhr Phoebe fort, als hätte es keine Unterbrechung gegeben. »Ich kann es mir nicht vorstellen.« McKenna setzte sich neben sie und nahm die kratzenden Finger in seine Hände.

»Ich sollte eigentlich Mitleid mit ihr haben«, sagte Phoebe. »Sie wollte wahrscheinlich nur aufschreiben, was sie empfindet, so wie ich, aber sie musste es unbedingt mit einem Rasiermesser tun. Sie hat Neds alte Klinge benutzt, die sein Vater ihm hinterlassen hatte. Wahrscheinlich hat sie das Messer aus seinem Zimmer geklaut. Den Griff hat sie total ruiniert, er ist aus Perlmutt, und das Blut hat sich richtig eingesaugt. Was meinen Sie, ob das wieder rausgeht?«

»Ich glaube schon«, sagte McKenna.

Phoebe wurde unruhig. »Könnten Sie mich nach Hause bringen? Ich muss das Bad putzen, bevor Mama zurückkommt. Ich könnte es nicht ertragen, dass sie das alles sieht, vor allem, wenn Tom sich in der Schweinerei suhlt. Einmal bin ich hingefallen und habe mir das Knie aufgeschlagen, und er hat das Blut aufgeleckt.«

»Gibt es keine Möglichkeit, sie zu erreichen? Hat Annie ein Handy?«

Phoebe schüttelte den Kopf, ein paar Strähnen blieben an ihren feuchten Wangen hängen.

»Wann kommen sie zurück?«

Sie zuckte die Achseln. »So gegen sechs. Wie spät ist es jetzt?«

»Zehn nach vier.« McKenna sah auf die Uhr an der Wand und stand auf. »Warte hier, ich hole Mrs. Bradshaw.«

Er suchte die ganze Station ab, spähte in die mit Vorhängen abgeteilten Untersuchungskabinen und wollte eben eine Schwester bitten, auf der Damentoilette nachzusehen, als er Diana Bradshaw in einem kleinen Büro fand, wo sie hinter einem Schreibtisch mit Stapeln von Röntgenaufnahmen und Spritzenschachteln saß.

»Ich hab sie gesehen«, sagte sie. »Sie sind fast fertig mit Zunähen.« Sie blickte verwirrt drein. »Sie ist es. Ich habe doch gesagt, ich würde sie wiedererkennen, wenn ich sie noch einmal sehe.«

»Wie bitte?«

»Mina Harris.«

»Was ist mit ihr?«

»Sie ist das Mädchen, das mein Auto mit Bremsflüssigkeit bespritzt hat.«

*

Nachdem die Blutungen gestillt und die Schnitte vernäht worden waren, wurde Mina in ein Krankenzimmer gebracht, von dem aus man auf die Schnellstraße durch die Schlucht hinter der Stadt hinaussehen konnte. Phoebe stand neben McKenna, der Minas verstrubbelte, sonst so wunderschöne Haare und das hässliche, kleine Ohr betrachtete, das nun für alle Welt sichtbar war. Doch dann strich Phoebe ihre Haare glatt, bedeckte damit das Ohr und erzeugte so neue Schatten auf der grauen Haut. Unter den geschlossenen Lidern bewegten sich Minas Augen träge.

»Hat man ihr ein Schlafmittel gegeben?«, fragte Phoebe die junge Schwester, die mit Infusionsbeuteln und Schläuchen hantierte.

»Sie hat nur eine örtliche Betäubung bekommen«, erwiderte das Mädchen.

»Braucht sie denn keine Schmerzmittel?«, fragte Phoebe weiter. »Sie bekommt doch bestimmt furchtbare Schmerzen.«

Die Schwester nickte. »Wahrscheinlich.« Sie drückte den Beutel ein letztes Mal und wandte sich zum Gehen. »So überlegt sie es sich vielleicht, bevor sie es noch mal versucht.«

Hin- und hergerissen zwischen Mutter und Schwester entschied Phoebe, dass ihre Mutter sie nun mehr brauchte und fuhr mit Diana nach Hause, während McKenna allein zurückblieb, um über die Möchtegernselbstmörderin zu wachen, die mit leicht geöffnetem Mund unruhig schlief. Durch das Fenster hinter ihrem Bett sah er den endlosen Strom aus Pkws, Lastern und Transportern auf der Durchgangsstraße und einen schmutzigen Dunst aus Abgasschwaden, der langsam den Hügel hochkroch, um sich mit den Schatten zu vereinigen, die die versinkende Sonne hinter das Gebäude warf. Einige Male ging er hinaus, um hastig eine Zigarette zu rauchen und ein paar kurze Anrufe zu erledigen, kehrte aber immer wieder besorgt auf seinen Posten zurück und machte nur einen kurzen Abstecher in die Cafeteria, um eine Tasse Tee zu trinken.

Er döste in seinem Sessel, als ein Wimmern ihn hochschrecken ließ. Mina schlug um sich, wollte sich von dem Laken, das sich über ihre Brust spannte, und von der Infusionsnadel in ihrem Handrücken befreien.

»Nicht!« Er hielt ihre Hände fest. »Sie tun sich nur noch mehr weh.«

Als sie nach Luft schnappte, lockerte er das Laken und half ihr, sich aufzusetzen. Sie sackte gegen ihn, fiel dann wieder auf die Kissen und sah ihn mit blutunterlaufenen Augen an. »Phoebe ist nach Hause gefahren, damit sie da ist, wenn Ihre Mutter zurückkommt.« Er goss ein wenig Wasser in einen Plastikbecher, der auf dem Nachtschränkchen stand, und hielt ihn ihr an den Mund. Ihre Lippen waren ausgetrocknet wie die einer alten Frau, und während ihre verfilzten Haare über seine Hände fielen, trank sie gierig das Wasser und stieß ihn dann weg. Dünne Linien getrockneten Blutes verliefen von ihrem Haaransatz bis über die nackten Arme, und winzige rote Punkte wiesen auf eine kleine kahle Stelle auf ihrem Schädel.

»Was ist mit Ihrem Kopf passiert?«, fragte er.

Sie hob träge den rechten Arm, als wäre er aus Blei, und berührte die Wunde. »Jason hat mich an den Haaren gezogen.« Ihre Stimme klang unsicher.

»Warum?«

Sie ließ den Arm wieder auf das Laken sinken. »Er war wütend.« Sie verdrehte die Augen. »Er hat gesagt, er schneidet sie mir alle ab.« Dann wandte sie den Kopf ab, als hätte sie Angst, etwas zu verraten.

McKenna beobachtete, wie sich Minas Brust hob und senkte, während sie mit leisem Rasseln ein- und ausatmete, und dachte an den Schock, der Edith erwartete, wenn sie sah, was aus ihrer Tochter geworden war. Ohne die Tarnung von Make-up und anderen Hilfsmitteln sah Mina aus wie ein Kind, das zu oft und zu herzzerreißend weinte, die kleinen Brüste unterteilt vom vorstehenden Brustbein, das junge Fleisch schlaff wie das einer alten Frau.

»Warum war Jason wütend auf Sie?«, fragte McKenna unbeirrt weiter.

»Seine Schwester hatte ihn angerufen, weil jemand bei ihm zu Hause gewesen war.« Sie sah ihn wieder an, ihre Augen waren trüb vor Kummer und Unverständnis. »Er hat mir vorgeworfen, ich hätte alles verraten, aber das habe ich nicht. Ich habe keinen Ton gesagt, aber er glaubte mir nicht.« Sie weinte leise. »Er sagte, ich hätte alles ruiniert, und seine Freunde zerschneiden mir das Gesicht, wenn sie es herausfinden, und jeder würde dann wissen, was ich mit Onkel Ned gemacht habe, und dann würde man mich einsperren.« Ihre linke Hand kroch über das Laken und umklammerte seinen Arm. »Ich habe Onkel Ned nichts getan! Ich schwöre es!« Sie riss an den Verbänden an ihrem Handgelenk. »O Gott! Ich halte das nicht aus. Ich schaff’s einfach nicht.«

Eine andere Schwester tauchte auf, in wehender heller Uniform und knisternder Plastikschürze. »Hören Sie sofort damit auf!« Während sie Minas Arme festhielt, bedachte sie McKenna mit einem Blick voller Abscheu. »Was haben Sie zu ihr gesagt? Sehen Sie denn nicht, in welchem Zustand sie ist?«

»Sie braucht einen Arzt«, sagte er. »Oder besser, einen Psychiater.«

»Sie braucht Ruhe! Sie haben kein Recht, sie zu belästigen!« Das Lächeln, das Dewi so verzaubert hatte, breitete sich plötzlich und grotesk über Minas Gesicht aus, und ihre Stimme flötete: »Er belästigt mich nicht. Er redet nur. Er ist Polizist. Die müssen reden.«

Mit wütend zusammengekniffenen Lippen rauschte die Schwester davon, ihre weichen Sohlen quietschten leise auf dem Linoleum.

»Blöde Kuh!«, murmelte Mina.

Er sah zu, wie eine Flut von Emotionen ihr Gesicht veränderte und umgestaltete, bis schließlich der alte Ausdruck gequälten Elends zurückblieb. »Wollen Sie ein Schmerzmittel?«, fragte er.

»Wozu?«

»Ihre Handgelenke. Die müssen doch wehtun.«

Sie betrachtete die Verbände und runzelte die Stirn. »Es zieht nur ein bisschen.«

Ein altes Sprichwort kam ihm in den Sinn: Wo kein Gefühl ist, kann auch keine Vernunft sein.

»Ich habe nichts Schlimmes getan«, fügte Mina hinzu. »Ich verstehe nicht, warum er so wütend ist. Es war doch nur ein Witz.«

»Was war ein Witz?«

»Jason hat mir ein Pulver gegeben. Es heißt wie eine Pferderennbahn, und er hat gesagt, dass jeder, der es nimmt, sofort aufs Klo rennen muss.«

»Eine Rennbahn?«

»Eine der berühmten, wo die Queen hingeht.«

»Epsom«, sagte McKenna.

»Genau.« Sie lächelte wieder, offenbar erfreut über seine Antwort. »Epsom. Weißes Zeug in einer kleinen Plastiktüte.« Sie kicherte. Er hat gesagt, die Polizei würde glauben, dass es Drogen sind, wenn sie es in seinem Auto findet.« Ihre Miene verfinsterte sich. »Und er hat gesagt, Onkel Ned muss büßen, weil er so gemein war.«

»Warum? Was hatte er getan?«

»Er hat mich angeschrien!« Sie schüttelte sich. »Er war scheußlich zu mir! Und Jason hat er einen üblen kleinen Gauner genannt, und obwohl Jason gelacht hat, als ich es ihm erzählte, habe ich gemerkt, dass er richtig wütend war.«

»Wann hat Onkel Ned Sie angeschrien?«

»Als ich meine Unterlagen fallenließ.« Sie biss sich auf die Unterlippe, betrachtete ihre Hände und Gelenke mit den hässlichen Armbändern und beugte die Finger. »Ich musste fürs College so eine Art Ferientagebuch schreiben, also habe ich meine Unterlagen mit zur Arbeit genommen. Als ich dann wieder heimkam, ging ich nach oben. Plötzlich rannte Phoebes Katze über die Galerie, mir direkt vor die Füße. Ich bin gestolpert, und alles flog durch die Gegend. Onkel Ned kam dazu und half mir beim Aufheben.« Sie machte ein finsteres Gesicht und ballte die Finger. »Er war so neugierig! Er hat sich jedes Stück Papier angesehen und wollte wissen, wozu ich die Formulare für Autos brauche. Ich sagte ihm, dass es nicht die meinen sind, dass ich sie nur für jemanden aufbewahre, und er sagte darauf, der einzige Mensch, für den ich so was tun würde, wäre Jason, und ich sollte Schluss machen mit ihm, weil er mich in furchtbare Schwierigkeiten bringen würde.« Sie hielt inne, dann fügte sie hinzu: »Dann sagte er, er hätte sich geschworen, nie wieder jemanden zu decken, das bereite nur Kummer, und ich verstehe noch immer nicht, was er damit gemeint hat. Und«, fuhr sie fort und verzog wieder das Gesicht, »wenn Phoebe das Tier unter Kontrolle halten würde, wie Mama es ihr immer wieder sagt, dann wäre das alles überhaupt nicht passiert. Sie hatte Glück, dass ich dem Vieh nicht die Zähne eingetreten habe, und Jason sagte, wenn es nicht so fett wäre, würde er es in die Mikrowelle stecken.«

»Was haben Sie mit dem Epsom-Salz gemacht?«, fragte McKenna.

»Hä?« Sie wandte ihm langsam den Blick zu. »Ach, das hat nicht funktioniert. Niemand bekam auch nur Bauchweh. Ich habe es in die Butter gemischt, weil die so schön weich war. Mama vergisst immer, sie in den Kühlschrank zurückzustellen, so wie die Milch, nach der Sie gefragt haben. Deshalb hat sie sauer geschmeckt.« Sie lächelte noch einmal, beinahe unschuldig. »Ich esse keine Butter, wissen Sie. Solange sagt, diese Art von Fett kann einen umbringen.«

10

Nachdem er eine Polizistin zu Minas Bewachung abgestellt hatte, fuhr McKenna ins Revier, wo in einem der Verhörzimmer Jason die Vernehmungsbeamten auf eine harte Probe stellte. Das grelle Licht der Deckenbeleuchtung verflachte die Konturen seines Gesichts und malte dunkle Schatten unter seine Augen. »Er ist saublöd, ein verdammter Lügner und überhaupt ein fettes, verschwitztes Arschloch«, sagte Jason eben.

»Ob er das nun ist oder nicht, jedenfalls hat dein Arbeitskollege gesehen, wie du diesen Karton mit Unmengen von Paketband zugeklebt hast«, sagte Dewi. »Dann hast du ihn in einen dieser großen Stahlkäfige im Depot eingeschlossen und den Schlüssel an deinen Bund gehängt.«

»Ich klebe immer Kartons zu und schließe sie ein.« Jason grinste. »Das gehört zu meinem Job.«

»Wie kommt es dann, dass dieser Karton gesteckt voll ist mit Ned Jones’ Briefen, Papieren und Fotos? Sein Adressbuch war auch drin«, sagte Dewi.

»Keine Ahnung!« Jason zuckte die Achseln. »Mina hat ihn mir gegeben. Frag doch sie!«

*

Diana Bradshaw war wieder in McKennas Büro; sie hatte die Arme um den Körper geschlungen, als wäre ihr kalt, und starrte die Wand an. »Hat Ihnen der Mistkerl gesagt, was er mit meinem Auto gemacht hat?«, fragte sie. Ihr Rock war zerknittert, die Bluse schlaff, und an ihrem linken Bein bemerkte er die blasse Spur einer beginnenden Krampfader. »Der Kern seiner Aussage bestand in der Behauptung, wir seien Narren, wenn wir den heimtückischen und unwahren Anschuldigungen Glauben schenkten, die gegen ihn vorgebracht werden, vor allem von Mina«, sagte McKenna. »Nach Jasons Angaben ist sie nur für eins zu gebrauchen, und das auch nur, bis ihm was Besseres über den Weg läuft. Und was Ihr Auto angeht«, fügte er hinzu, »Sie können ihn ja selbst danach fragen.«

»Machen Sie keine Witze! Ich würde ihm seinen verdammten Hals umdrehen!« Sie lächelte und seufzte dann, als wisse sie nicht so recht, was sie mit sich anfangen sollte. »Dieses arme Mädchen. Wie konnte sie nur so dumm sein? Ist ihr eigentlich bewusst, was sie getan hat?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe ein umfassendes psychiatrisches Gutachten angefordert, sobald sie sich so weit erholt hat, dass sie untersucht werden kann.«

»Phoebe hält sie für völlig blöd und vollkommen verrückt«, sagte Diana. »Aber sie ist selber ziemlich merkwürdig. Sie sagte, Mina hätte sich die Pulsadern aufgeschnitten, damit Jason sich schämt, weil er so gemein zu ihr war, aber sie glaubt nicht, dass sie sich wirklich umbringen wollte, weil sie quer über die Adern geschnitten hat. Anscheinend muss man sie längs aufschneiden, wenn man es richtig machen will.«

»Woher will sie wissen, warum Mina das getan hat?«

»Ihre Schwester hat es ihr gesagt, bevor Sie zu ihnen kamen. Sie wollte, dass Phoebe Jason anruft, damit er sieht, was er angerichtet hat.« Sie schlug die Beine übereinander und massierte das verfärbte Fleisch. »Ich nehme an, der Psychiater wird eine klassische funktionale Unzulänglichkeit diagnostizieren als Folge von soziopathischen Tendenzen und der Unfähigkeit, Ursache und Wirkung zu erkennen. Und wenn wir sie des Totschlags anklagen, wird ein weiterer Psychiater feststellen, dass sie nur das unschuldige Werkzeug eines echten Soziopathen war, der ihre alles überragende Sehnsucht nach Liebe und Anerkennung ausgenutzt hat, eine Sehnsucht, die wiederum von ihren zerrütteten Familienverhältnissen herrührt, und das heißt, wir werden uns ziemlich lange im Kreis drehen. Wenn wir Jason nicht mit dem Medikament in Verbindung bringen und beweisen können, dass das Pulver, das er Mina gab, das Tetracyclin war, das Ned Jones umbrachte, dann stehen wir von Anfang an auf verlorenem Posten.«

»Nicht unbedingt«, sagte McKenna. »Wir müssen uns zuerst noch anhören, was Jasons Mutter zu sagen hat. Sie ist ziemlich schlecht gelaunt, weil sie sich nach der Einkaufsplackerei in Llandudno auf einen gemütlichen Abend vor dem Fernseher gefreut hat und jetzt alles andere als erbaut ist, sich selbst und alle ihre sieben Sprösslinge in unseren Verhörzimmern wiederzufinden. Wir hielten es für das Beste, sie alle herzubestellen, obwohl Jason und seine Schwester die einzigen sind, die noch nicht aus dem Nest geflüchtet sind.«

»Ist das nicht die, die in einem Nachtclub diesen Wet-T-Shirt-Contest gewonnen hat?« Diana verzog das Gesicht. »Prys hat davon erzählt.« Sie überlegte einen Augenblick und fragte dann: »Wo ist eigentlich Mr. Lloyd?«

»Hat sich längst aus dem Staub gemacht.«

»Wie streunende Kater, diese Männer, die nur die Saat neuer Unverantwortlichkeit und Verderbtheit säen.«

»Die Spurensicherung sollte mit dem Karton bald fertig sein. Wir brauchen nur seine Fingerabdrücke auf irgendeinem Teil des Inhalts finden, und die Sache ist perfekt.«

»Er hat bereits zugegeben, dass er überall im Haus war, ein Fingerabdruck wäre nicht mehr als ein Indiz.« Sie sah auf die Uhr. »Ich fahre nach Hause. Ich habe meinem Mann gesagt, ich bleibe nicht lange, und das war vor ein paar Stunden.«

»Der muss doch inzwischen an Ihre eheunfreundliche Arbeitszeit gewöhnt sein«, sagte McKenna mit einem Lächeln. »Was macht er eigentlich?«

Sie sah ihn scharf an. »Wissen Sie das nicht?«

»Ich weiß so gut wie gar nichts über Sie.«

»Das überrascht mich aber! Rowlands glaubt, er wüsste alles, und ich kann mir kaum vorstellen, dass er Ihnen nichts erzählt hat.«

»Aus Bruchstücken von Informationen, die zudem voller Vorurteile stecken, kann man keine Schlussfolgerungen ziehen, vor allem nicht, wenn sie vielleicht noch ausgeschmückt wurden. Beim Umgang von Menschen miteinander bleibt die Wahrheit oft als erstes auf der Strecke.«

»Was haben Ihnen unsere Vorgesetzten über mich erzählt?«

»Gar nichts. Es ging nur um mich.« Er berichtete über sein Gespräch mit dem Deputy Chief Constable und fügte dann hinzu: »Und was haben Sie gehört?«

»Eine dieser zynischen, aber nützlichen Ausreden. Es hieß, Sie seien nicht besonders ehrgeizig, eine Aussetzung der Beförderung sei deshalb kein Problem.«

»Sieht aus, als hätte man uns hereingelegt.«

»Sie schon«, erwiderte Diana. »Für das, was ich getan habe, hätte ich es eigentlich verdient, entlassen zu werden.«

»Warum haben Sie es dann getan?«

Sie errötete. »Angebrachter wäre doch wohl die Frage, warum ich nicht gefeuert wurde.«

»Insider-Handel ist nicht gerade das schlimmste Verbrechen.«

»So nennen Sie das also?«

»Sie haben Wissen zu Ihrem eigenen Vorteil ausgenutzt. So etwas kommt vor.«

Sie rieb sich die Stirn. »Darf ich Ihnen erzählen, warum?« Bevor er antworten konnte, fuhr sie fort: »Nicht weil ich denke, dass es mir danach besser geht, sondern weil wir Frauen uns anscheinend zum Beichten verpflichtet fühlen. Männer können mit Lügen viel besser leben als wir.«

»Nicht immer. Ned konnte es nicht.«

»Meiner Meinung nach ist er die Ausnahme von der Regel. Professor Williams hat es so eingerichtet, dass seine Lüge ihm nicht in die Quere kommt, mir dagegen stellt Unehrlichkeit immer wieder ein Bein. Langfristig macht sie das mit jedem.« Sie lächelte dünn. »Ich kann mir ziemlich gut vorstellen, warum Sie am Donnerstag verschwunden sind, und ich kann es Ihnen nicht verdenken.«

»Ich musste trotzdem zurückkommen. Es bleibt uns ja kaum was anderes übrig.«

»Nicht, wenn wir essen und ein Dach über dem Kopf haben wollen.« Sie atmete tief durch. »Vor ein paar Jahren fing es an, dass mein Mann plötzlich Blackouts bekam, Sachen fallen ließ und ohne Grund stolperte. Die Ärzte befürchteten einen Gehirntumor, aber dann stellte sich heraus, dass es multiple Sklerose war. Früher war er Zahnarzt, jetzt sitzt er in einem Rollstuhl und stirbt einen langsamen Tod.« Sie seufzte. »Gott sei Dank haben wir keine Kinder, um die wir uns Gedanken machen müssten.«

»Es tut mir leid. Wirklich.«

Sie zupfte an dem aufstehenden Furnier des Schreibtisches. »Es gibt eine Theorie für solche Sachen«, sagte sie. »In Indonesien oder sonstwo breitet ein Schmetterling die Flügel aus, und eine Weile später passiert auf der anderen Seite der Welt eine Katastrophe. Als ich unser Haus kaufte, hatte ich noch keine Ahnung, dass es Sie überhaupt gibt, aber Sie mussten deswegen leiden. Wissen Sie, mit nur einem Gehalt konnten wir es uns nicht leisten, das alte Haus für meinen Mann umbauen zu lassen und die Hypothek zurückzuzahlen, und als dieses andere Haus so billig auf den Markt kam, habe ich zugegriffen, ohne zu überlegen.« Sie hielt inne und seufzte noch einmal. »Erst später erkannte ich, wie schnell alles in die Brüche gehen kann. Zuerst waren es nur unsere Pläne, dann unsere Zukunftsaussichten und unsere Sicherheit, und dann meine Moral. Ich hatte eine Heidenangst, nicht davor, dass die Armut an unsere Tür klopft, sondern davor, dass es überhaupt keine Tür mehr gibt, an die sie klopfen könnte. Seine Rente ist wegen seines Alters nicht sehr hoch, und aufgrund meines Einkommens bekommt er so gut wie keine Unterstützung vom Staat. Ich weiß, dass Armut immer relativ ist, aber ich habe trotzdem Angst vor der Zukunft, vor allem weil ich der Entlassung gerade noch mal entgangen bin. Ich mache mir keine Illusionen über meine berufliche Zukunft, weder hier noch anderswo. Man wird mich von einem Ort zum anderen scheuchen, bis ich aufgebe und von selbst kündige. Ich habe das schon bei anderen erlebt.«

»Die Disziplinarmaßnahme gegen Sie muss für Ihren Gatten ein entsetzlicher Schock gewesen sein.«

»Er weiß nichts davon. Er glaubt, ich habe einen Karrieresprung gemacht, und das mit dem Haus sei reines Glück gewesen. Er hat sich darüber sehr gefreut, und ich denke nicht daran, ihn zu enttäuschen.« Sie fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. »Ich weiß, dass man Todkranke gern auf einen Thron setzt, aber er ist wirklich ein wunderbarer Mensch und ein großartiger Ehemann, und ich will ihm die kurze Zeit, die ihm noch bleibt, nicht verderben.«

*

Bei seinem Rundgang durch die Verhörzimmer musste McKenna feststellen, dass Jason noch immer seine anmaßende Unverschämtheit zur Schau stellte. Und nachdem er in einem anderen Raum dem blinkenden roten Auge des Kassettenrecorders seine Anwesenheit gemeldet hatte, hörte er sich an, was Mrs. Lloyd mitzuteilen bereit war.

Ihr Gesicht war fleckig, ihr Mund öffnete und schloss sich wie bei einem Fisch, der nach Luft schnappte. Sie wandte ihm ihre trüben Augen zu und unterdrückte ein Schluchzen. »Ich habe gegen ihn ausgesagt«, sagte sie. »Ich habe ihm gesagt, dass ich es tun würde, und ich habe es getan. Er treibt es seit Jahren so.« Sie wand sich auf ihrem Stuhl hin und her, als würde ihr Körper den Verrat an ihrem Kind mit Schmerzen bestrafen. »Fragen Sie Dr. Ansoni, wenn Sie mir nicht glauben. Er weiß, dass ich nicht alle Tabletten nehme, die er mir gibt.«

Der Inhalt ihrer großen Patchwork-Schultertasche lag auf dem Tisch verstreut, drei braune Glasfläschchen standen aufrecht in einem Gewirr aus Geldbeutel, Schlüsselbund, Taschentüchern, Lippenstiften, benutzten Busfahrscheinen, nutzlosen Lotterielosen und anderem Kram.

»Haben Sie Dr. Ansoni gesagt, warum Sie so viele Rezepte brauchen?«, fragte McKenna.

»Er weiß es!«

»Aber haben Sie es ihm gesagt?«

Sie tupfte sich mit einem zusammengeknüllten Papiertaschentuch die Augen. »Das konnte ich doch nicht. Er hätte mir nichts mehr verschrieben.«

»Bitte, Mrs. Lloyd, sagen Sie genau, was Sie meinen.«

»Jason hat meine Tabletten genommen.«

»Und was hat er damit gemacht?«

»Ich weiß es nicht!«

»Was glauben Sie, was er damit gemacht hat?«

Sie sah hilflos von McKenna zu dem Beamten neben ihm und dann zu dem Anwalt an ihrer Seite. Der lächelte und murmelte einige aufmunternde Worte auf walisisch. Sie seufzte und sagte: »Dr. Ansoni gibt mir Tabletten, damit ich schlafen kann und für die Zeiten, wenn ich deprimiert bin.« Sie hielt inne und bewegte den Mund, als müsste sie ihn zum Sprechen zwingen. »Erst hatte ich es gar nicht bemerkt, dann war ich zu Tode erschrocken, weil ich dachte, ich würde zu viel nehmen, deshalb habe ich es meinem ältesten Mädchen erzählt. Sie sagte, ich soll sie zählen, und immer wenn ich eine nehme, die Zahl auf die Flasche schreiben, aber auch dann war ich mir noch nicht sicher, weil man so was ja leicht vergisst.«

McKenna lächelte sie ermutigend an.

»Anscheinend haben meine Mädchen sich darüber unterhalten. Meine Älteste sagte, die Jüngste hätte Jason mit den Fingern in der Flasche ertappt, wollte aber nichts sagen, weil sie nicht wusste, ob ich es erlaubt hatte, außerdem hatte sie Angst, dass Jason sie dann schlagen würde.« Sie tupfte sich wieder die Augen. »Er hat sie immer geschlagen, als sie noch jünger waren. Manchmal war er so wütend, dass er ihr die Haare mitsamt den Wurzeln ausgerissen hat.«

»Hat er Sie bedroht?«

Sie schüttelte etwas zögerlich den Kopf. »Ich habe ihn mir vorgeknöpft und ihm gesagt, er soll damit aufhören, sonst sage ich es Dr. Ansoni, und der sagt es der Polizei.« Sie runzelte die Stirn, vielleicht weil ihr im Rückblick ihre Unzulänglichkeit bewusst wurde. »Aber Jason meinte nur, Dr. Ansoni würde das nicht wagen, weil er ja auch sein Arzt ist.«

»Hat Jason Ihnen gesagt, was er mit den Tabletten macht?« Sie biss sich auf die Lippen. »Meine Älteste meint, er verkauft sie in der Siedlung, aber ich habe ihr gesagt, dass er das nicht tun würde, weil er weiß, dass es falsch ist. Es gibt heutzutage zu viele Kinder, die alles Mögliche nehmen, und sie sehen so blass und verloren und verzweifelt aus, dass man am liebsten weinen möchte.«

»Wir interessieren uns für einige Kapseln«, sagte McKenna. »Das hat man mir schon gesagt«, erwiderte sie. »Ich hatte ein paar rote und gelbe für meine Brust, nach dieser Grippe im Frühling. Eigentlich müssten noch die meisten davon übrig sein, aber ich kann sie nicht finden.«

»Mrs. Lloyd erhielt Anfang April achtundzwanzig Kapseln Tetracyclin«, berichtete der Sergeant. »Ein Vorrat für eine Woche, aber sie nahm sie nur ein paar Tage, weil ihr davon übel wurde.«

»Ich hatte eine furchtbare Magenverstimmung, also habe ich Dr. Ansoni angerufen, und der hat gesagt, ich soll mit den Tabletten aufhören. Er hat mir dafür kleine weiße Tabletten gegeben.«

»Also fehlt mindestens die Hälfte der Kapseln?«, fragte McKenna.

»Vermutlich.«

»Wir haben in der Apotheke einige Kapseln Tetracyclin bestellt und können das Mädchen bitten, sie mit denen zu vergleichen, die sie bekommen hat.« Der Sergeant blätterte in seinen Notizen. »Keines der übrigen Medikamente, die wir sichergestellt haben, enthält Tetracyclin, und die Tabletten in Mrs. Lloyds Tasche sind Antidepressiva, Paracetamol und Blutdrucksenker.«

Mrs. Lloyd runzelte die Stirn. »Welches Mädchen? Mina Harris? Die braucht doch nicht meine Tabletten. Ihre Mutter hat genug, um ein Schiff damit zu versenken.«

*

Der Karton stand auf seinem Schreibtisch, die ausgebeulten Seiten und die offenstehenden Laschen silbrig vom Fingerabdrucks-Pulver. McKenna stellte den Karton auf den Boden und begann, den dichtgepackten Inhalt Stück für Stück herauszunehmen. Die Ellbogen inmitten all der Papiere auf den Schreibtisch gestützt, gefangen in den Verwirbelungen fremder Lebensläufe, kam er sich plötzlich sehr verloren vor.

*

Jasons Arbeitskollege hatte die Gelegenheit mit seinen fleischigen, schweißfeuchten Händen beim Schopf gepackt und die Polizei zuerst zu dem Karton geführt, der, einer russischen Puppe gleich, in dem Stahlkäfig in den Tiefen des Gebäudes eingesperrt war, dann zu der gut ausgestatteten Fahrzeug-Wartungsbucht hinter dem Gebäude, wo Jason und seine zwielichtigen Kumpane gestohlene Autos ihrer Erkennungsmerkmale beraubten, bevor sie sie, neu lackiert und mit neuen Kennziffern versehen, weiterverkauften. Wie man Jason auch sonst noch charakterisieren mochte, unternehmungslustig und opportunistisch war er auf jeden Fall, erkannte McKenna, als er die Stapel Blanko-Prüfplaketten und eine Mappe mit Duplikaten von Zulassungsunterlagen durchblätterte. In einer anderen Mappe fand er Bordkarten für die Fähren nach Irland, genug für beliebig viele Abstecher zu den Duty-free-Läden, und siebzehn Plastikausweiskarten der National Insurance, jede geeignet zum Goldschürfen im staatlichen Wohlfahrtssystem. Voller Staunen über das Ausmaß von Jasons heimlichem Imperium sah er sich in dem Durcheinander nach den Hinterlassenschaften des Mannes um, der die Zulassungspapiere gesehen und durch seine Weigerung, an einer weiteren Verschwörung des Schweigens teilzunehmen, sein eigenes Ende herbeigeführt hatte.

Die Spurensicherung hatte den Inhalt des Kartons ordentlich sortiert und die Briefbündel und die eselsohrigen, stockfleckigen Zeitungsausschnitte in durchsichtige Plastikhüllen gesteckt. Wie Phoebe und George behauptet hatten, war Neds Adressbuch voll mit fremden Namen und unzähligen Nummern, geschrieben mit schwarzer und blauer Tinte, mit Kugelschreiber und Füller, und geändert und korrigiert mit weichem Bleistift. In einem großen, leinengebundenen Buch hatte Ned Gedanken zu den gemeinsamen Wurzeln der Waliser und der Angelsachsen skizziert, mit besonderem Augenmerk auf die Literatur beider Sprachen und die mündlichen Überlieferungen der alten Kulturen. In dem Buch steckte ein Artikel aus einer wissenschaftlichen Zeitschrift über die Exhumierung der mumifizierten Leiche eines Geschichtenerzählers, die man samt wunderbaren Grabbeigaben aus dreitausendjährigem Eis gerettet hatte.

McKenna legte die Beweise für Jasons Unternehmungen beiseite und steckte den Rest wieder in den Karton. Neds Geburtsurkunde, verblichen und mit einem Netz dünner brauner Faltlinien überzogen, kam wieder in ihren Umschlag und wurde behutsam auf ein winziges Taschenbuch mit schieferblauem Einband gelegt, aus dem McKenna erfahren hatte, dass Schiefer in Königinnen, Prinzessinnen, Herzoginnen, Gräfinnen und Damen unterteilt wurde, Maßeinheiten für die Größe der jeweiligen Platten. Ein wenig verwirrt bewunderte er den Scharfsinn, oder die Boshaftigkeit, mit der die Hierarchie des englischen Klassensystems auf den natürlichen Reichtum eines Landes übertragen wurde, das im sechzehnten Jahrhundert zu Englands erster Kolonie geworden war.

In braunes Packpapier eingeschlagen und mit Bindfaden verschnürt fand er weitere Briefe, einige mit farbenfrohen ausländischen Briefmarken, andere mit dem Konterfei von George VI., der schon länger tot war als sein hilfloser älterer Bruder, dessen verblasstes Abbild einige Umschläge zierte. Er band die Päckchen locker wieder zusammen und legte sie zu den anderen Schätzen, die er mit Muße lesen wollte, und die Aussicht darauf erregte und ängstigte ihn zugleich ein wenig, so wie es einem gräberplündernden Wissenschaftler ergehen mochte.

Neds Testament, die einzelnen Blätter von einem ausfransenden rosafarbenen Band zusammengehalten, steckte in einem großen, braunen Umschlag. Er vermachte seine Arbeit George, seine persönliche Habe Phoebe, seine Liebe und Dankbarkeit Edith, ihren Töchtern und ihrer Enkelin und gab der Hoffnung Ausdruck, dass Mina Frieden finden möge. In einer handschriftlichen Notiz am unteren Ende der letzten Seite berichtete er, dass er in seinem Herzen vergeblich nach Verzeihung für Eddie gesucht habe, auch wenn er wisse, dass er Mitleid verdient habe.

Das letzte Päckchen verstreute seinen Inhalt auf dem staubigen Schreibtisch, rissige alte Fotografien, Postkarten aus weichem, dickem Karton und schlicht ausgeführte Stiche auf dünnem, sprödem Papier mit Büttenrand verteilten sich vor McKenna. Sichtend und sortierend spannte er zuerst ein Gummiband um die Postkarten, nahm dann wahllos einen Stich zur Hand und betrachtete aufmerksam ein dunkles, dicklippiges und plattnasiges Gesicht, dessen Anonymität und Ausdruckslosigkeit es noch dunkler machten. Eine Nummer, die ihm entfernt bekannt vorkam, stand in der unteren rechten Ecke. Er sah sich ein anderes dunkles Gesicht an, eine andere Nummer.

McKenna schloss den Deckel des Kartons, steckte die Stiche und Neds Testament in seine Aktentasche und schleppte beides zu seinem Auto.

»Machen Sie Feierabend, Sir?« Dewi stand in der Tür, fahles Licht umkränzte seinen Körper, sein Gesicht war nur ein blasser Schatten.

»Bald.« McKenna verschloss den Kofferraum und kehrte, Dewi im Schlepptau, ins Gebäude zurück. »Sie sind doch mit Jason bestimmt noch nicht fertig?«

»Erholungspause. Die Rechte des Häftlings und dieser ganze Quark.«

»Und?«, fragte McKenna und ging in den Raum im Erdgeschoss, in dem Fotokopierer und Faxgeräte standen.

Dewi zuckte die Achseln. »Er behauptet noch immer, rein gar nichts zu wissen. Wir warten deshalb auf das, was sich bei Merlin ergeben hat.« Die Hände in den Taschen lehnte er sich an die Wand und sah zu, wie McKenna die Seiten von Neds Testament auf den Kopierer legte. »Wir haben ihm erzählt, was seine Mum und seine Schwestern gesagt hatten, und haben dafür eine Unmenge übelster Flüche und sehr genaue Angaben darüber erhalten, was er mit ihnen zu tun gedenkt, sobald er die Chance dazu bekommt. Ich hoffe deshalb, Sir, dass Sie nicht seine Freilassung anordnen.«

»Bestimmt nicht«, sagte McKenna und steckte das Original-Testament wieder in den Umschlag, »obwohl ich noch nicht sicher bin, was wir ihm zur Last legen können.«

»Er hat Mina angegriffen.«

»Sagt sie.«

»Er hat seiner Schwester die Haare ausgerissen.«

»Sagt seine Mutter.«

»Und sein fetter Kumpel im Depot hat ihn verpfiffen.«

»Ich glaube, das reicht nicht.«

»Okay«, sagte Dewi. »Was ist dann mit Mrs. Lloyds Pillen? Wohin sind sie verschwunden, wenn nicht in Jasons Taschen und dann in Neds Schlund?«

»Wer weiß? Sie hat Hunderte von Pillen, sie ist achtlos, sogar dumm, und sie ist seine Mutter, und ich möchte wetten, dass sie, wenn sie herausbekommt, warum wir uns für das Tetracyclin interessieren, sofort zu uns gerannt kommt und behauptet, es wäre ihr eben wieder eingefallen, dass sie sie ins Klo geschüttet hat.«

»Toll.«

»Andererseits«, fügte McKenna hinzu und heftete die Blätter des kopierten Testaments zusammen, »haben wir noch keine Aussage von Mina, und da Jason wahrscheinlich nicht im Traum daran gedacht hat, dass man ihm je auf die Schliche kommen könnte, ist er bei seinen Autoschiebereien wahrscheinlich genauso achtlos umgegangen wie seine Mutter mit ihren Medikamenten.«

»Während er seine vorgeschriebene Ruhe genießt, könnte ich ja Geraint und Dervyn fragen, ob sie, angesichts dessen, was wir herausgefunden haben, ihre früheren Aussagen nicht noch einmal überdenken wollen«, sagte Dewi. »Ich könnte ja durchblicken lassen, dass jede Informationen sowohl uns wie ihnen nützen könnte.«

»Das könnten Sie. Und ich sehe mal nach, ob Mina schon fit genug für eine Befragung ist.«

»Wenn Sie im Krankenhaus sind, fragen Sie auch, wie es Janet geht.«

11

Mina hatte in den wenigen Stunden, seit McKenna sie verlassen hatte, beinahe eine Metamorphose durchgemacht. Man hatte sie gebadet, die Haare waren gewaschen und geföhnt und zu einer glänzenden Kaskade gebürstet, und unter ihrem hellblauen Satinnachthemd zeichnete sich ein Spitzen-BH ab. Fast schon wieder ein Strahlen im Blick, unterhielt sie sich mit der schwarzgekleideten Gestalt, die ihre bandagierten Hände hielt, und im harten Licht der Deckenlampe sah McKenna krause graue Strähnen im schwarzen Helm von Solanges Haaren.

Solange drehte sich um, die Sehnen in ihrem Hals spannten sich, dann flüsterte sie Mina etwas zu und stand auf. Sie schob McKenna in den Korridor, außer Hörweite des Mädchen und der Polizistin, die sie bewachte. »Mon Dieu! Ich komme zurück, und was finde ich hier?« Die schweren Silberklunker um ihren Hals funkelten. »Mina hier, comme ça!« Sie warf die Hände in die Luft. »Und mein Mann!«

»Was ist mit Ihrem Mann?«, fragte McKenna.

»Er ist so betrunken, dass man Angst bekommen könnte. Als ich ihn frage, warum, sagt er, ich soll hinter ihn schauen. Ich schaue, aber da ist nichts. Rien! Ich sage, da ist nichts, und er sagt, Ned grinst ihm über die Schulter!« Sie entfernte sich ein paar Schritte von ihm. »Ich brauche eine Zigarette.« Ihre Stimme klang verzweifelt. »Ich sage ihm, ich rufe seinen Arzt, und er sagt, er will niemanden sehen, nicht einmal mich, und dann fängt er an zu weinen, wie ein dummes Riesenbaby!«

McKenna folgte ihr den Gang entlang und zwei Treppen hinunter zu einer offenen Feuerschutztür an der Rückseite des Gebäudes.

Die feinen Schuhe inmitten der Hinterlassenschaften Hunderter anderer Raucher, kramte sie aus ihrer glänzenden, schwarzen Tasche ein Päckchen Gauloises und ein kieselförmiges, mit braunem Krokoleder überzogenes Feuerzeug hervor. »Also«, fuhr sie fort und blies Rauch in die Luft, »versuche ich, etwas Vernünftiges aus ihm herauszubekommen, und er sagt, Sie wollen, dass er Mina besucht, aber er hat Angst.«

»Ich habe ihm gesagt, dass sie versucht hat, sich umzubringen.« Im Dämmerlicht wirkte Solange noch zweidimensionaler, McKenna suchte vergebens nach einem Schatten auf dem Boden oder den Wänden hinter ihnen, aber als er sich selbst eine Zigarette anzündete, warf die Flamme etwas menschliche Wärme auf ihr Gesicht. »Und ich habe angedeutet, dass er unter diesen Umständen vielleicht bei ihr sein möchte.«

»Ach ja, die Umstände. Diese Umstände!« Sie inhalierte Rauch und ließ ihn wieder aus der Nase quellen. »Er glaubt, ich weiß nicht Bescheid, aber ich sage ihm, ich weiß.« Rauch wehte ihr aus dem Mund. »Mina sagte es mir, als sie es herausfand, und ich frage mich, warum die Leute so grausam sein müssen. Warum musste sie es erfahren? Macht das die Welt besser?«

»Edith sagte etwas von überheblicher Bürokratie.«

»Als ich ankomme, ist Edith hier. Und Annie. Sie bringen frische Sachen, und Edith hilft dem Kind, sich zu waschen.«

»Wann sind sie wieder gegangen?«

Sie sah auf die Uhr. »Noch nicht lange her. Annie sagt, Edith ist très desolée, und bringt sie nach Hause, und ich bleibe bei Mina.«

»Hat Mina etwas über Jason gesagt?«

»Sie sagt sehr viel«, erwiderte Solange und schnippte Asche auf die zertrampelten Zigarettenstummel. »Sie erzählt mir von dem Pulver, das sie in die Butter mischt, und dass sie es lustig findet, und sie erzählt mir, wie sie diesem schönen schwarzen Mann la malice gespielt haben und dass sie das sehr lustig findet, weil sie sagt, dass er sie beleidigt hat.«

»Malice?«, fragte McKenna. »Sie meinen einen Streich?«

Sie nickte. »Sie gehen in sein appartement, als er nicht da ist, und Jason, der versteckt dort etwas.«

»Wie sind sie hineingekommen?«

»Der schwarze Mann gibt Ned einen Schlüssel, und Mina, sie sagt, sie nimmt den Schlüssel, als Ned gerade nicht hinsieht.« Sie schnippte wieder Asche zu Boden. »Ich sage es Mina, wissen Sie. Tausendmal sage ich ihr, dieser Jason ist schlecht, ich sage, er ist dangereux, un bâtard, aber sie sagt, sie liebt ihn.«

»Ich muss mit ihr reden.«

»Mein Mann sagt, ich soll seinen Anwalt rufen, wenn Sie hierher kommen.« Sie lächelte ironisch. »Aber ich habe ihn schon angerufen, und er sagt, mein Mann ist sehr unhöflich zu ihm und er schuldet ihm viel Geld. Also sage ich diesem Mann, er ist merdeux, und mein Mann schuldet tout le monde sehr viel Geld!«

McKenna musste unwillkürlich lächeln. »Wenn Sie so viele Schulden haben, warum hören Sie dann nicht auf, Geld auszugeben?«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust, in der rechten Hand die brennende Zigarette, und sah mit ausdruckslosem Gesicht zu ihm hoch. »Das dürfen Sie mich nicht fragen. Mein Mann, der gibt das Geld aus, als würde es auf den Dornenbüschen im Garten wachsen, wie die Leute sagen. Ich, ich habe meine Kleider und meinen Schmuck noch aus der Zeit, als ich Model war.«

»Verstehe.«

»Ich sage ihm auch, dass ich nicht gerne in einem so großen Haus lebe und dass er nicht jedes Jahr ein neues Auto braucht.« Sie warf den Stummel zu Boden, trat ihn aus und zuckte dann die Achseln. »Aber er hört nicht auf mich. Er hört auf keinen.«

»Vielleicht sollte Ediths Anwalt herkommen«, sagte McKenna und hielt ihr die Tür auf. Als sie an ihm vorbeiging, stach ihm ihr üppiges Parfüm und der scharfe Geruch französischen Tabaks in die Nase.

»Vielleicht«, sagte sie und klapperte den Korridor entlang. »Aber warum Edith noch mehr Kosten machen?«

»Der Anwalt wird vom Staat bezahlt, Mrs. Williams. Diejenigen, die wir befragen müssen, haben das Recht auf kostenlosen juristischen Beistand.«

Sie zuckte noch einmal die Achseln, die gallische Lösung für alles, wartete geduldig, während er den Anruf erledigte, und sagte dann: »Sie wissen, dass sie ein dummes Mädchen ist? Ein sehr dummes Mädchen?«

»Wegen Jason?«

»Non! Sie ist dumm geboren. Sie versteht nicht, was sie tut, was andere Leute tun. Sie sieht nicht, dass sie Gründe haben.« Man merkte ihr ihr Alter an, als sie hinter ihm die Treppe hochging. »Sie redet, es kommt ein Wort nach dem anderen aus ihrem Mund, aber sie hat keinen Verstand.«

»Mögen Sie sie?«

»Mögen?« Sie lächelte wieder. »Ich liebe sie, wie ich ein junges Tier liebe, das krank ist und sich nicht selbst helfen kann.« Ein wenig keuchend blieb sie am Treppenabsatz stehen. »Edith liebt sie, aber sie kann ihr nicht helfen. Sie sieht, dass in Minas Herz eine große Leere ist.« Sie ging wieder weiter, wie ein Schatten ohne dazugehörige Gestalt. »Aber Edith hat Annie, die gut ist, und sie hat die andere Tochter, die einem Angst machen kann, weil sie zu viel im Kopf hat, und ich glaube, auch im Herz, wie Ned.« Vor dem Krankenzimmer blieb sie erneut stehen. »Mein Mann, Mina ist alles, was er hat. Vielleicht ist das die Strafe Gottes für seine Sünden.«

*

Ein Paravent stand um Minas Bett, durchs offene Fenster wehte mit Abgasdämpfen vermischte Nachtluft von der Straße herein. Sie gähnte, kaum dass McKenna mit seiner Befragung begonnen hatte, aber mehr aus Langeweile, wie er vermutete, als vor Müdigkeit. »Aber ich habe Solange doch schon alles erzählt«, sagte sie und blickte McKenna und dann ihren Anwalt an. »Fragen Sie sie.«

»Ich muss Sie fragen.«

»Was?«

»Erzählen Sie mir noch einmal von dem Pulver, das Jason Ihnen gegeben hat.«

Fast mechanisch, mit monotoner Stimme und gleichbleibendem Gesichtsausdruck, wiederholte sie, was sie einige Stunden zuvor schon gesagt hatte, und ging nur ein wenig ausführlicher und mit einem kleinen Kichern auf Jasons Vorschläge bezüglich Phoebes Katze ein. »Er sagte, am liebsten würde er das Ding fesseln, Benzin drübergießen und ein Streichholz draufwerfen. Die Leute in Australien tun das dauernd.«

»C’est terrible!« keuchte Solange.

»Was ist mit den Papieren passiert, die Jason Ihnen gegeben hat?«, fragte McKenna, entsetzt über ihre gedankenlose Hinnahme solcher Barbarei.

»Onkel Ned hat sie genommen, er wollte sie mir nicht mehr zurückgeben, auch nicht, als ich ihm sagte, dass Jason durchdrehen würde.«

»Was hat Onkel Ned gesagt?«

»Dass Jason zum Teufel gehen soll.« Sie hielt inne und biss sich auf die Unterlippe. »Ich hatte ihn vorher noch nie fluchen gehört, nicht einmal, wenn irgendwas Furchtbares passiert ist.«

»Wie hat Jason seine Sachen zurückbekommen?«

»Ich habe sie natürlich geholt. Er hat es von mir verlangt.«

»Wann?«

»In der Nacht.«

»In welcher Nacht?«

»Weiß ich nicht mehr. Irgendwann letzte Woche, glaube ich.«

»Was haben Sie getan?«

»Ich bin in Onkel Neds Zimmer gegangen, als er schlief, aber ich konnte Jasons Sachen nicht finden, also musste ich alle diese Schachteln und Päckchen nehmen, weil ich ja nicht wusste, wo er sie hingetan hatte.«

»Und wann haben Sie sie Jason gegeben?«

»Er hat draußen gewartet.«

»Wo draußen?«

»Am hinteren Tor, mit seinem Transporter. Er hatte fast die ganze letzte Woche Nachtschicht, deshalb konnten wir ja nicht ausgehen.«

»Erzählen Sie mir von den Schlüsseln zu Georges Wohnung«, sagte McKenna.

Ihr Mund zuckte. »Ist ihm recht geschehen. Er brauchte ja nicht so gemein zu mir sein!« Ihr Mund verzog sich zu einem Grinsen. »Und es war gut, dass er nicht da war, weil Jason ihn sonst für das, was er gesagt hat, verprügelt hätte.«

»Wann haben Sie den Schlüssel genommen?«

»Weiß ich nicht mehr.«

»Tagsüber oder nachts?«

»Tagsüber. Mama hat mich nach oben geschickt, um Onkel Ned zu sagen, dass sein Tee fertig ist, aber er war im Bad. Der Schüssel lag auf dem Schreibtisch, und ich habe ihn genommen.«

»Warum?«

»Jason wollte ihn.«

»Wozu?«

»Weiß ich nicht.«

»Hat Onkel Ned wegen der Papiere und dem Schlüssel irgendwas zu Ihnen gesagt?«, fragte McKenna und warf einen Blick in seine Notizen. Auf der anderen Seite des Betts hielt die Sekretärin des Anwalts die Hände über ihre hochmoderne Stenographiermaschine.

Mina nickte und gähnte noch einmal.

»Was hat er gesagt?«

Sie seufzte ziemlich gereizt. »Er hat gesagt, er weiß, dass ich sie genommen habe, und wenn ich Jason nicht dazu bringe, dass er sie innerhalb von vierundzwanzig Stunden zurückgibt, ruft er die Polizei.«

»Haben Sie ihm geglaubt?«

»Ich weiß nicht. Ich hab’s einfach Jason gesagt.«

»Haben Sie Onkel Neds SOS-Armband ebenfalls genommen?«, fragte McKenna, nun fast schon so übellaunig wie das Mädchen.

Sie nickte.

»Wann?«

»In der Nacht, bevor er starb.«

»Wie?«

»Als er schlief. Er hatte eine Tablette genommen. Vor dem Abendessen, hatte Mama gesagt.« Sie lächelte unbestimmt.

»Wissen Sie, dass Tabletten schneller wirken, wenn man sie auf leeren Magen nimmt? Mama hat das gesagt, aber sie hat nicht gewusst, ob heiße Getränke die Wirkung ganz aufheben.«

»Sind Sie an diesem Abend denn nicht ausgegangen?«, fragte McKenna und kramte in seinem Gedächtnis.

»Doch.«

»Wie konnten Sie dann hören, was Ihre Mutter sagte?«

»Ich habe sie beim Nachhausekommen gehört. Sie telefonierte gerade mit Annie.«

»Und wann haben Sie dann das Armband genommen?«

»Später.«

»Waren alle anderen schon im Bett?«

»Ja.« Sie gähnte noch einmal und wischte sich mit ihren bandagierten Handgelenken über die Augen.

»Haben Sie gewartet, bis alle eingeschlafen waren, bevor Sie in Onkel Neds Zimmer gingen? Sie sind doch in sein Schlafzimmer gegangen?«

Sie nickte noch einmal.

»Trug er das Armband?«

»Ja.«

»Auch wenn er eine Schlaftablette genommen hatte, war es nicht riskant, ihm das Armband abzunehmen?«

»Keine Ahnung.« Sie sah ihn unsicher an und dann auf ihre Hände, die schlaff auf der Decke lagen.

Jasons wissendes Grinsen und seine unverschämten Worte kamen McKenna in den Sinn. »Waren Sie allein?«

»Onkel Ned war da.«

»Das weiß ich, Mina. War sonst noch jemand bei Ihnen? Jason zum Beispiel.«

Rote Flecken sprenkelten ihre Wangen.

»War Jason dabei?«, fragte er noch einmal.

Sie nickte wieder.

»Bitte sagen Sie ja oder nein«, forderte er sie auf.

»Ja.« Ihre Antwort war kaum zu hören.

»Wer hat Ned das Armband abgenommen?«

»Er.«

»Und dann? Ist Jason gegangen oder geblieben?«

Mina blickte ihn an, packte dann Solanges Arm und drückte ihn so fest, dass die Französin zusammenzuckte. »Sagen Sie es Mama nicht! Bitte sagen Sie es Mama nicht!«

Solange befreite sich sanft aus dem Griff und hielt dann Minas zitternde Hände, während McKenna unbarmherzig weiterfragte. »Erzählen Sie mir von dem Auto.«

»Was für ein Auto?«

»Das Auto, das Sie und Jason auf der Schnellstraße verfolgt haben. Sie haben es mit Bremsflüssigkeit bespritzt und beinahe einen schweren Unfall verursacht.«

»Nein, das haben wir nicht. Es hat einfach angehalten.«

»Warum haben Sie es verfolgt?«

»Jason wollte es.«

»Warum?«

»Weil ich ihm davon erzählt hatte.« Sie lächelte Solange an. »Es stand am Mittwochvormittag vor deinem Haus, ich habe mir die Nummer und die Farbe aufgeschrieben.«

»Warum hast du das getan, chérie?«, fragte Solange.

»Das mache ich oft. Jason sagt, das ist wie das Zugnummern-Spiel, nur erwachsener. Er gibt mir eine Liste mit Autos, nach denen ich Ausschau halten soll, und wenn ich eines davon sehe, schreibe ich mir die Nummer auf und wo es steht.« Sie kicherte. »Und wenn wir es das nächste Mal sehen, spritz ich es mit einer Wasserpistole an und streich es von der Liste.«

»Haben Sie Jason gesagt, dass das Auto einer Polizeibeamtin gehört?«

»Natürlich! Er hätte es ja nicht wiederfinden können, wenn ich es ihm nicht gesagt hätte, oder?« Sie sah ihn stirnrunzelnd an, ihr Mund mahlte. »Wenn Sie nur endlich damit aufhören würden. Jason muss für seine Arbeit über die Autos Bescheid wissen.«

»Warum?«

»So eben. Es ist sein Job.«

»Inwiefern ist das sein Job, Mina?«, fragte Solange.

»Er hört den Funk ab, ob irgendwo Autos stehengeblieben sind«, erwiderte sie müde. »Wenn sie eine Panne haben oder wenn der Fahrer wegen Trunkenheit verhaftet wurde. Er hört den Polizeifunk ab und Leute, die mit ihren Handys um Hilfe rufen.«

»Waren Sie je dabei, wenn so etwas passiert ist?«, fragte McKenna.

»Das sage ich Ihnen nicht!«

»Warum kannst du es Mr. McKenna nicht sagen?«, fragte Solange.

»Jason hat gesagt, er kriegt Schwierigkeiten, wenn sein Chef herausfindet, dass ich bei ihm im Auto war.«

»Reden wir noch einmal über Onkel Ned«, sagte McKenna. »Wann haben Sie das Pulver in die Butter getan?«

»Ich bin müde. Ich kann mich nicht mehr erinnern!«

»Ich glaube schon, dass Sie es können.«

»Am Vormittag.«

»An welchem Vormittag?«

»An dem Vormittag«, erwiderte sie und kniff mürrisch die Lippen zusammen.

»An dem Tag, als Onkel Ned starb?«

»Ja.«

»Wann genau?«

»Nach dem Frühstück.« Sie machte ein finsteres Gesicht, das beinahe hinterhältig wirkte. »Ich musste vor der Arbeit noch das Geschirr abwaschen, und da habe ich es getan. Ich wollte es in die Milch tun, aber dann ist mir eingefallen, was Mum gesagt hat.«

»Was denn?«

»Über Tabletten und so Zeug. Dass heiße Getränke die Wirkung aufheben, deshalb wäre es ja blöd gewesen, wenn ich es in die Milch getan hätte, weil außer mir keiner Milch trinkt. Phoebe sagt, sie bekommt davon Pickel, und Onkel Ned sagte, dass er Bauchweh davon bekommt, wie von allem anderen.« Sie biss sich wieder auf die Unterlippe. »Hören Sie jetzt endlich damit auf! Ich hab’s Ihnen doch schon gesagt, es hat nicht funktioniert! «

Nachdem die Sekretärin des Anwalts ihre Maschine sorgfältig in einem hübschen grauen Koffer verstaut hatte, versprach sie McKenna eifrig, ihm eine vollständige Abschrift von Minas Verhör binnen einer Stunde zukommen zu lassen. Es sei wirklich nur eine Frage von Sekunden, sagte sie, die Daten von einer Maschine in die andere zu kopieren, und eine Frage von Minuten, einen Ausdruck davon zu machen.

»Was haben wir nur getan, bevor es Computer gab?«, fragte Dewi gelangweilt, als sie im Gang vor dem Krankenzimmer standen. Jetzt war nur noch Solange bei Mina.

»Uns irgendwie durchgewurstelt.«

»Hatten Sie Freude an Mina?«

»Sie hat gestanden, Ned vergiftet zu haben, aber das ist keine Freude, außer für einen verdammten sadistischen Psychopathen wie Jason Lloyd.«

»Na, bei den Fahrzeugen haben wir ihn festgenagelt, wenigstens das ist ein Trost«, sagte Dewi und folgte McKenna den Gang hinunter. »Geraint hat von nichts ’ne Ahnung, er ist so blöd wie die meisten dieser Hinterwäldler, aber Dervyn hat Wortdurchfall bekommen, als er merkte, dass Jason hinter Gitter ist und ihm nicht mehr mit einem Baseballschläger auf die Pelle rücken kann, was er anscheinend tut, wenn er auf jemanden wütend ist.«

»Wenn er gerade kein Gift zur Hand hat.«

»Das war ein Ausrutscher, Sir. Wenn Ned nicht so ein Trara um seine Krankheiten gemacht hätte, würde er jetzt noch leben.«

»Nein, würde er nicht, weil er sich mit Jason angelegt hat«, sagte McKenna. »Und eines Tages hätten Edith oder Phoebe oder die Putzfrau oder sogar Mina ihn mit zerschmettertem Schädel gefunden, und nicht auf weniger blutige und, wie ich hoffe, weniger schmerzhafte Weise, tot in seinem Lieblingssessel.« Als Dewi gähnte, fügte er hinzu: »Warum sind Sie eigentlich hier?«

»Um Ihnen Bescheid zu sagen, dass wir mit Jason recht hatten. Ihr Handy ist seit Stunden abgeschaltet.«

»Handys stören die Krankenhausgeräte.«

»Tatsächlich? Ich dachte immer, das ist eine Fiktion, um Fernsehserien ein bisschen dramatischer zu machen. Jedenfalls ist Jason wirklich der Sohn seiner Mutter, denn auf dem Merlin-Gelände war er extrem nachlässig. Dort wurden unheimlich viele Wagen umgespritzt, aber keiner in den Farben von Merlin oder den Privatfahrzeugen des Chefs, und die Spurensicherung hat eine Menge Windschutzscheiben entdeckt, alle mit den eingravierten Originalnummern, die, zum Glück für uns, perfekt zu einer ganzen Reihe gestohlener Fahrzeuge passen.« Während er McKenna über den Parkplatz folgte, fuhr er mit seiner Aufzählung fort: »Geräte und Prägestempel zum Abschleifen und Neuprägen von Motorblock- und Fahrgestellnummern, alle mit deutlichen Gebrauchsspuren, fast zwei Dutzend Plaketten aus verschwundenen Fahrzeugen und Kleinkram wie Aschenbecher. Außerdem haben wir einen riesigen Schlüsselbund gefunden, und mit ein bisschen Glück passt einer der Schlüssel zu Georges Wohnung. Die Verhöre von Jasons Familie waren die reinste Fließbandarbeit«, fuhr Dewi fort. »Wahrscheinlich habe ich deshalb so rasende Kopfschmerzen. Außerdem hat sein Chef alle halbe Stunde angerufen und wollte wissen, wie lange die Spurensicherung seinen Laden noch auf den Kopf stellt.«

»Glauben Sie, dass Merlin in die Autoschiebereien verwickelt ist?«, fragte McKenna. »Jason hätte das Geschäft nie alleine aufziehen können, und es ist schwer zu glauben, dass sein Chef nichts bemerkt hat.«

»Warum nicht?« Dewi schloss sein Auto auf und schaltete Alarmanlage und Wegfahrsperre aus. »Edith hat auch bei einer ganzen Menge beide Augen zugedrückt, nicht? Es ist verdammt einfach, Leute zu betrügen, die einem vertrauen, auch wenn deren Gefühl sagt, dass irgendwas nicht stimmt.«

»Akzeptiert«, sagte McKenna und sah mit einem Anflug von Neid zu, wie Dewi sich hinters Steuer setzte. Mit offenem Verdeck hatte der lange, keilförmige Umriss des dunklen Autos beinahe etwas Bedrohliches. »Fahren Sie nach Hause?«

»Ich beende erst noch Dervyns Verhör, er hat ziemlich viel über Jason und seine Kumpel im Gebrauchtwagengeschäft zu berichten.«

»Und was will er dafür?«

»Er hat nichts verlangt. Vielleicht ist er einfach froh, dass er sich alles von der Seele reden kann.« Er drehte den Zündschlüssel und ließ den Motor im Leerlauf schnurren. »Phoebe hat ein paarmal angerufen, und Superintendent Bradshaw ebenfalls, um uns zu sagen, dass wir gute Arbeit geleistet haben.« Er ließ den Motor aufheulen. »Ich habe ihr gesagt, dass wir ihr Auto wahrscheinlich wiederfinden, weil wir die Papiere seines Schrottzwillings entdeckt haben und deshalb die neue Nummer kennen.«

»Haben Sie es zur Fahndung ausgeschrieben?«

»Schon geschehen, Sir, zusammen mit allen anderen. Der Fahrzeugsachverständige will bis Montagmorgen alles parat haben, einschließlich Annies Auto.«

»Sie weiß Bescheid.«

»Phoebe meinte, es macht nichts, wenn Sie erst spät zurückrufen.«

»Ich fahre wahrscheinlich noch bei ihr vorbei.«

»Das muss furchtbar sein für sie alle, und nichts von alledem wäre passiert, wenn Mina sich nicht mit diesem Ganoven eingelassen hätte.«

»Leider ist sie eins dieser Mädchen, die immer auf solche Typen hereinfallen«, sagte McKenna. »Sie braucht schnelle, billige Kicks, um sich lebendig zu fühlen, weil sie die Langeweile des Alltags nicht erträgt, aber während wir Jasons Schlechtigkeit erkennen, sieht sie darin nur eine Quelle ununterbrochener Aufregungen.«

»Begreift sie eigentlich, was sie getan hat? Weiß sie, dass sie Ned getötet hat?«

»Das kann ich beim besten Willen nicht sagen, und in ihrer augenblicklichen Gemütsverfassung wäre es nicht klug, ihr zu sagen, dass das, was sie für Epsom-Salz hielt, in Wirklichkeit das Medikament war, das ihn umgebracht hat«, erwiderte McKenna. »Mein gesunder Menschenverstand sagt mir, dass sie es wissen müsste, aber es scheint, sie weiß es wirklich nicht. Vielleicht hat Solange ja recht, wenn sie sie dumm nennt.«

»Hat sie wirklich so gut reagiert, wie Sie gesagt haben? Ich hätte ja nicht gedacht, dass sie was anderes kann als das Geld ihres Mannes verschwenden.«

»Der hat so gut wie kein Geld mehr. Er ertrinkt in Schulden und stiehlt von Peter, um Paul zu bezahlen, und von Paul, um es Peter zurückzuzahlen.«

»Geschieht ihm recht, weil er die Leute mit diesen Gedichten übers Ohr gehauen hat«, bemerkte Dewi. »Betrug zahlt sich eben doch nicht aus.« Er hielt inne und schaltete den Blinker ein. »Ich war noch einmal bei Janet, während ich auf Sie gewartet habe. Ihr Vater war nicht da, aber ihre Mutter. Sie sieht furchtbar aus.«

»Wer? Janet oder ihre Mutter?«

»Ihre Mutter. Janet ist noch immer nicht bei Bewusstsein, aber es geht ihr auch nicht schlechter. Wenn sie durchhält, dann dürfte sie wieder ganz okay werden.«

»Dann sollten wir für sie beten«, sagte McKenna.

»Tu ich«, erwiderte Dewi und brauste in die Nacht davon.

12

Ediths Haus lag in völliger Dunkelheit, und nur ein schwacher Lichtkranz erhellte die Giebelwand und die Bäume im Garten. McKenna fragte sich, ob es nicht besser sei, nach Hause zu fahren, doch dann ging er die Auffahrt hoch und um das Haus herum, stieß ein schweres Tor auf, das nach sonnentrockenem Holz und schwach nach Kreosot roch, und betrat den Garten.

Mückenschwärme tanzten unter den Bäumen, eine Ahnung des Herbstes lag in der Luft. Eine Leine, die zwischen einem Betonpfosten vor der Begrenzungsmauer und den Ästen einer großen alten Buche gespannt war, hing unter dem Gewicht feuchter Wäsche durch. In dem Keil trüben Lichts, das aus der Hintertür und den Küchenfenstern fiel, sah er die Kissen- und Bettbezüge und das Laken von Minas Bett, die Kleider, die sie getragen hatte, als man sie auf der Bahre in den Krankenwagen brachte, Phoebes Hemd und Hose, die viel größer waren, und, wie er vermutete, den Teppich aus dem blutigen Badezimmer, ein großes Quadrat hellen Rosas mit einem Reliefmuster aus Bögen und Linien, tropfnass am Baumende der Leine und gesprenkelt mit dem Schatten des Laubs. Vielleicht sind die dunkleren Flecken auch Blut, dachte er, unauslöschlich wie das Riccios auf dem Boden von Holyrood House.

Wahrscheinlich hatten sie gehört, wie das Tor ins Schloss fiel, denn Phoebe erschien in der Tür und warf einen riesigen, amorphen Schatten auf den Rasen. Die Katze tauchte zu ihren Füßen auf und warf ein zweites schwarzes Loch in die Nacht.

»Tut mir leid, dass ich nicht früher kommen konnte«, sagte McKenna. »Ich weiß, dass du versucht hast, mich zu erreichen.«

»Solange hat angerufen«, sagte sie und zog ihn ins Haus. »Und dieser Jammerlappen von Mann, den sie geheiratet hat, ebenfalls. Er wollte vorbeikommen, aber Mama hat ihm gesagt, er soll zu Hause bleiben.«

Da seine Augen sich an die weiche Dunkelheit gewöhnt hatten, blendete ihn das Licht in der Küche und reduzierte die Gesichter von Edith und ihren Töchtern zu Masken. Edith saß am hinteren Ende des Tisches, eine dampfende Tasse Kaffee vor sich, ein Zigarette in der Hand und die Überreste von vielen anderen in dem blauen Glasaschenbecher. Annie stand auf, um McKenna eine Tasse Kaffee einzuschenken.

»Genaugenommen habe ich gesagt, wenn er nicht zu betrunken ist, um sich auf den Beinen zu halten, sollte er ins Krankenhaus gehen«, ergänzte Edith. »Außerdem habe ich ihm gesagt, dass aller Schnaps und alle Zigaretten der Welt gewisse Dinge nicht verhindern und einen auch nicht vor den Konsequenzen bewahren können. Aber Iolo ist ein Narr, er glaubt immer noch, dass sie es können.« Sie drückte die Zigarette aus, griff nach einer neuen und zwang sich zu einem Lächeln. »Ich habe Phoebe gesagt, dass es schon zu spät ist, um von Ihnen zu erwarten, dass Sie noch herkommen, aber sie wollte unbedingt anrufen.«

»Du wolltest doch mit ihm sprechen, Mama, aber du wolltest nicht fragen«, sagte Phoebe.

»Ja, wollte ich und wollte ich nicht«, entgegnete Edith. »Können Sie uns irgendwas sagen, das wir nicht bereits wissen?« McKenna setzte sich zwischen Annie und Phoebe, er spürte die Wärme ihrer Körper und konnte den Geruch nach frischer Luft und Scheuerpulver riechen. Auf der Anrichte neben dem Spülbecken standen farbige Plastikkübel, daneben lagen ausgewrungene Putzlappen und Gummihandschuhe. Hinter einer geschlossenen Tür hörte er das Rattern einer Waschmaschine.

»Ich habe den beiden alles über Mina erzählt«, sagte Edith und schob den Aschenbecher in seine Richtung. »Ich hätte es schon vor Jahren tun sollen.«

»Hat Professor Williams Sie dazu gebracht hat, es geheim zu halten?«

»Nicht, dass es mir bewusst gewesen wäre«, sagte Edith. »Aber vielleicht hat er es getan. Wir sind beide verantwortlich für Mina, und wir haben sie beide im Stich gelassen, weil wir das angefangen haben, was mit Neds Tod zu Ende ging.« Sie starrte über seine Schulter hinweg in die Nacht. »Ich glaube, wir haben ihr das Herz gebrochen, und sie konnte es nicht wieder zusammensetzen. Vielleicht war es so sehr verwundet und vernarbt, dass es einfach nicht mehr funktionierte.«

»Vielleicht hatte sie überhaupt nie eins«, fügte Phoebe bissig hinzu.

»Sag das nicht!«, blaffte Annie sie an. »Du bist zu jung, um das zu wissen.«

»Was zu wissen?«

»Wie jetzt all die Sachen, die ich nie verstanden habe, einen Sinn ergeben.«

»Was zum Beispiel?«, wollte Phoebe wissen.

»Zum Beispiel warum Mama ängstlich und traurig war, obwohl ich keinen Grund erkennen konnte. Und warum Mina immer unglücklich war, obwohl sie doch Mamas Liebling zu sein schien.« Sie hielt inne, um nach den richtigen Worten zu suchen. »Ich war eifersüchtig auf sie und gemein zu ihr, sie war zwar meine Schwester, war aber so anders.«

»Wenn du sie auch als mein Kind gesehen hättest, wäre dein Leben vielleicht einfacher gewesen«, sagte Edith.

McKenna kam sich vor, als sei er in einem Strudel gegenläufiger Strömungen gefangen, und weniger als je zuvor wollte er diese Familie in ihrem Leid allein lassen.

»Und das ist wohl der Grund«, sagte Phoebe, »warum Mama dir wegen Bethan nicht gewaltig aufs Dach gestiegen ist, wie das die meisten Mütter getan hätten. Sie hätte dich in irgendein schreckliches Heim für gefallene Mädchen stecken können, wo sie dich jeden Tag für deine Sünde bestraft und dich nie herausgelassen hätten, damit du nicht noch mehr Spaß oder, schlimmer noch, mehr Sex hast.«

»Ich glaube, deine Mutter hatte genug damit zu tun, sich selbst zu bestrafen«, bemerkte McKenna.

»Wahrscheinlich«, entgegnete Phoebe. »Und jetzt wirst du es noch mehr tun, oder, Mama?«

»Ich weiß nicht, was ich tun werde.« Edith spielte mit ihrem Feuerzeug.

»Die Welt ist mal wieder im freien Fall«, seufzte Phoebe.

»Na ja«, sagte Edith, eine Zigarette in der Hand. »Pillen nehme ich keine mehr, du kannst also aufhören, dir Sorgen zu machen.«

Phoebe umfasste die freie Hand ihrer Mutter und strich mit dem Daumen über die dünne Haut auf dem Handrücken. »Das weiß ich, Mama.«

Lächelnd drückte Edith Phoebes Finger und hielt sie fest. »Aber die Grenze zwischen Sachen, die erträglich, ja sogar gut sind, und solchen, die absolut und unvorstellbar schrecklich sind, ist sehr schmal, weißt du. Es reicht schon ein kleiner Schritt, eine kleine Unterlassung oder Vernachlässigung, eine winzig kleine Veränderung.« Sie sah McKenna an. »Und bei mir sieht es so aus, als würde ich dauernd über diese Grenze hin- und hergetrieben.«

»Die Winde der Umstände«, sagte Phoebe. »Onkel Ned hat viel von ihnen geredet. An einem Tag eine Brise und am nächsten rührt sich kein Blatt.«

»Und am übernächsten kommt wie aus dem Nichts ein heimtückischer Sturm daher«, sagte Edith.

»Das macht das Leben aufregend«, fügte Phoebe hinzu, »aber die Stürme kommen nicht aus dem Nichts. Man kann immer vorher schon die Wolken am Horizont sehen.«

»Nur wenn man auch hinsieht«, sagte Annie und wandte sich dann an McKenna. »Solange sagte, auch sie habe Mina im Stich gelassen. Sie hat uns erzählt, was Mina Onkel Ned angetan hat, wobei wir es eigentlich ja schon wussten.«

»Mina hat genau das getan, was Jason ihr sagte«, sagte McKenna. »Nicht mehr, aber auch nicht weniger, und vielleicht nur, weil sie vermeintlich Schlimmeres verhüten wollte.«

»Ich habe ja gar nicht gewusst, dass kriminelle Dummheit eine Entschuldigung ist«, sagte Phoebe. »Als Derek Bentley gehängt wurde, war sie das noch nicht.«

»Um Himmels willen!«, rief Annie. »Bist du eine Maschine oder hast du dort einen Stein, wo andere ein Herz haben?«

»Zuviel Gefühl beeinträchtigt das kreative Denken«, erwiderte Phoebe mit nachsichtigem Spott.

»Und zu wenig bringt es ganz um«, entgegnete Edith. »Frag deinen Onkel Iolo, wenn du mir nicht glaubst.«

»Wenn das so wäre, würde er es kaum wissen, was?« plapperte Phoebe weiter. »Kommt Mina ins Gefängnis? Das ist es nämlich, was Mama im Augenblick fertigmacht, weniger, weil Mina es nicht durchstehen würde, sondern weil Mama es nicht durchstehen könnte.«

»Vermute nicht zu viel.« Tränen glitzerten in Ediths Augen. »Du bist nicht die einzige, für die Neds Tod eine Tragödie ist.« Sie sah wieder McKenna an, und er fragte sich, woher sie ihre Kraft nahm. »Haben Sie den Rest von Neds Papieren schon gefunden?«

»Jason hatte sie versteckt.« Er zog den braunen Umschlag aus seiner Aktentasche. »Ich habe auch Neds Testament gefunden.«

»Hatte ich also doch recht! Ich habe mir doch gedacht, dass er eins gemacht hat.« Mit zitternden Fingern griff Edith in den Umschlag, ihre Töchter drängten sich neben sie und lasen mit, und als die letzte Seite umgedreht war, schluchzte Phoebe auf, stürzte aus dem Zimmer und polterte nach oben. Die Katze erschrak und folgte ihr.

»O Gott«, sagte Edith und strich mit der linken Hand die Blätter glatt. »O Gott.«

»Sie weckt Bethan auf«, seufzte Annie. Sie stand auf, ging zur Tür und versuchte, dem Lärm von Phoebes Kummer Einhalt zu gebieten.

Edith tastete nach ihrer Zigarette, las die letzten Absätze noch einmal und steckte das Dokument dann in den Umschlag zurück. Hinter einem Rauchschleier fragte sie: »Was meint er damit, was er über Iolo schreibt? Warum kann er ihm nicht verzeihen?«

»Die mittelalterlichen Dokumente, auf denen Professor Williams seine Karriere aufbaute, sind nicht, was sie scheinen«, erklärte ihr McKenna. »Er hat sie gefälscht, als er noch Student war.«

»Verstehe.« Sie nickte, wie zu sich selbst. »Warum überrascht mich das nicht?«

»Er behauptet, Ned sei an dem Betrug beteiligt gewesen, die beiden hätten die Gedichte unter dem Einfluss von Neds Tabletten geschrieben, aber ich glaube ihm nicht.«

»Ich auch nicht«, erwiderte Edith. »Ist es nicht erstaunlich, wie eine winzige Kleinigkeit den Schlüssel zu allem anderen liefert? All diese Heimlichtuerei. Und so lange!« Sie drückte ihre Zigarette aus und fuhr fort: »Und wozu? Ich weiß, ich habe was anderes gesagt, als Sie mich danach fragten, aber ich hatte immer das Gefühl, dass zwischen Ned und Iolo eine spezielle Atmosphäre herrschte, auch wenn ich mir keinen vernünftigen Grund dafür vorstellen konnte. Wenn mein gesunder Menschenverstand nicht von den Tabletten vernebelt gewesen wäre, hätte ich sie vermutlich darauf angesprochen, dann wäre das alles vielleicht gar nicht passiert.«

McKenna stand auf, steckte das Testament wieder in seine Tasche und gab ihr die Kopie. »Ich lasse Ihnen das Original zur gerichtlichen Bestätigung so bald wie möglich zukommen.«

Edith lächelte sarkastisch. »Wissen Sie eigentlich, welches welches ist?« Sie stütze sich an der Tischkante auf, erhob sich und lauschte den Stimmen von oben. »Phoebe hat noch nicht einmal angefangen, Neds Verlust zu spüren. Sie befindet sich noch immer in dieser wunderbaren Zwischenwelt, die sich nach einem furchtbaren Schock öffnet und dann um einen schließt, so dass man kaum etwas fühlt. Ich bete nur, dass sie es schafft, aus diesem Kummer herauszuwachsen, und sich nicht von ihm unterkriegen lässt.«

»Und Sie?«

»Ach, ich befinde mich ebenfalls in einem Zwischenstadium.« Ironie färbte ihre Stimme. »Und wenn ich sehr, sehr fest bete, lässt Gott uns vielleicht beide dortbleiben, aber das bezweifle ich. Früher oder später werden die Gefühle sich einen Weg bahnen, und wenn das passiert, wird Phoebe glauben, ein Zehntonner hätte sie angefahren.« Noch immer auf den Tisch gestützt, fuhr sie fort: »Und dann habe ich ja noch ein geschädigtes Kind.«

»Das Leben zeichnet uns alle auf die eine oder die andere Weise. Phoebe hat die Möglichkeiten, aus dem Schlechten etwas Gutes zu machen.«

»Wie Ned.«

»Wie Ned.« Er nickte. »Sie haben nicht zufällig eine Kopie seines Eisteddfod-Aufsatzes?«

»Phoebe hat eine.« Sie ging zur Treppe, McKenna folgte ihr. Dann rief sie leise nach ihren Töchtern, die zusammengekauert unter dem Fenster saßen, dessen Farben jetzt der Mond ausbleichte. »Mr. McKenna möchte sich Onkel Neds Aufsatz ausleihen, Liebling. Holst du ihn?«

»Warum?«, flüsterte Phoebe und rieb sich die Augen.

»Ich will ihn noch einmal lesen«, sagte McKenna. »Ich kopiere ihn und gebe ihn dir morgen zurück.«

Während Phoebe sich hochrappelte und um den Treppenabsatz herum verschwand, zog Annie sich am Geländer hoch, kam nach unten, blieb auf der untersten Stufe stehen und lehnte sich an den reichverzierten Pfosten. Ihr Gesicht sah beinahe so alt aus wie das ihrer Mutter, ihre Augen waren beinahe so dunkel. »Sie haben uns noch nicht gesagt, was mit Mina passiert. Haben Sie sie verhaftet?«

»Ich habe sie verhört, ihr aber nicht gesagt, dass sie für Neds Tod verantwortlich ist. Ohne ein umfassendes psychiatrisches Gutachten können wir nicht weitermachen, und das nicht nur wegen der auf geschlitzten Handgelenke.«

»Aber sie kann nicht nach Hause kommen, oder?«, fragte Annie weiter.

»Sie bleibt im Krankenhaus, bis wir in der Lage sind, eine Entscheidung zu treffen. Sie wird in die psychiatrische Abteilung verlegt, sobald das vom medizinischen Standpunkt her zu verantworten ist.«

Edith holte tief Luft, man hörte es in ihrer Brust rasseln. »Sagen Sie mir, was Ihrer Meinung nach passieren wird. Bitte!« Sie berührte seinen Arm. »Wir sagen kein Wort, und wir nageln Sie auch nicht darauf fest.«

Es fiel ihm schwer, nüchtern zu denken, sich nur von seiner Professionalität leiten zu lassen. »Jason wird des Mordes an Ned angeklagt, und wegen der Autodiebstähle. Außerdem wegen des tätlichen Angriffs auf Mina.« Er hielt inne. »Die Beweislage bringt ihn mit dem Mord in Verbindung, aber sie belastet natürlich auch Mina. Wenn sie, aus welchem Grund auch immer, für prozessunfähig erklärt wird, haben wir ein Problem.«

»Und wenn nicht?«, fragte Annie.

»Dann wird es einiges zu bedenken geben im Hinblick auf mildernde Umstände, und so wie die Dinge liegen, glaube ich nicht, dass der Staatsanwalt allzu sehr drängen wird.«

»Worauf?«, fragte Edith stirnrunzelnd. »Worauf drängen?«

»Gefängnis, Mama«, sagte Annie.

»In gewissen Fällen ist eine Bewährungsstrafe und die Anordnung psychiatrischer Behandlung die bessere Lösung.«

»Sie wird auch mit der besten Behandlung nicht begreifen, was für eine Verwüstung sie angerichtet hat«, sagte Edith. »Sie ist wie ihr Vater!« Dann schüttelte sie zornig den Kopf. »O Gott, ich gebe den Schwarzen Peter weiter, genauso wie er.«

»Na, komm.« Annie ließ den Geländerpfosten los und fasste ihre Mutter am Arm. »Du nimmst jetzt ein Bad, und ich mache dir eine Tasse Kakao.« Sanft zog sie Edith die Treppe hoch. »Haben Sie etwas dagegen, wenn Phoebe Sie zur Tür bringt? Ich nehme an, wir sehen uns sowieso bald wieder.«

»Ja, wahrscheinlich«, entgegnete McKenna, und sein Herz machte einen Satz. Phoebe wartete mit einigen Papieren in der Hand auf dem Treppenabsatz, bis Annie und Edith verschwunden waren, kam dann nach unten und gab ihm den Aufsatz. »Danke«, sagte er. »Du bekommst ihn morgen zurück, versprochen.«

Phoebe öffnete die Haustür und ging dann neben McKenna die Auffahrt hinunter. Ihre Schatten fielen über das Tor und auf die Straße, der Duft der Levkojen hing süß in der Luft. »Wozu brauchen Sie den Aufsatz?«

»Ich will ihn einfach noch einmal lesen.«

Sie rieb mit der Spitze ihrer Sandale über den Asphalt. »Sie haben doch sicher auch die Bilder der Sklaven gefunden. Die alten mit den Nummern drauf.«

»Wir haben alles gefunden, wovon du und George uns erzählt habt, und du solltest auf diese Stiche gut aufpassen. Sie könnten wertvoll sein.«

»Alles, was mit Onkel Ned zu tun hat, ist von unschätzbarem Wert«, sagte sie bestimmt. »Und George wird außer sich sein vor Freude. Ich werde Mama fragen, ob ich ihn morgen anrufen darf.«

Während McKenna sein Auto aufschloss, sagte er leise: »Versuche, Mina nicht zu sehr zu hassen.«

»Wie soll ich sie denn hassen?« Sie verschränkte die Arme und lehnte sich an die Wand. »Sie ist meine Schwester, na ja, meine Halbschwester. Ich habe immer gewusst, dass sie dumm ist, aber jetzt weiß ich, warum.« Über ihrem Kopf fuhr ein leichter Wind in die Blätter. »Sie tut mir leid, so wie mir jemand leidtut, dem was Schreckliches passiert ist, den ich aber nicht kenne und dem ich nicht helfen kann, aber ich will diesen Weg eigentlich nicht gehen, auch wenn es einfacher wäre, als mir einzugestehen, dass zumindest eine Hälfte von mir mit einer Psychopathin blutsverwandt ist.«

»Welchen Weg, Phoebe?«

»Sie zu bemitleiden. Onkel Ned hat gesagt, Mitleid ist gleichbedeutend mit Arroganz. Außerdem hat er gesagt, dass Mitleid es dem anderen zu einfach macht, und auch einem selbst, weil man sich dann nicht einzugestehen braucht, wie ähnlich man dem anderen ist.«

»Verstehe.«

»Und ich stimme ihm zu«, ergänzte sie und stieß sich von der Wand ab. »Also werde ich wahrscheinlich ein paar Albträume wegen ihr haben, und es wird mir bestimmt ziemlich schwerfallen, ihr nicht eine Dosis ihrer eigenen Medizin zu verabreichen. Und ich hoffe, dass Jason in der Hölle verfault!« Ihre Stimme klang todernst. »Aber dann hätten wir wieder ein Problem, denn Minnie ist so vernarrt in ihn, dass sie ihm mit Freuden dorthin folgen würde.«

13

Beißende Rauchschwaden hingen über McKennas Straße. Wieder einmal brannte der Bangor Mountain, Flammen knisterten und sprangen zwischen den Bäumen hin und her, Funken rieselten über das Dach und regneten auf die Terrasse. Er stellte seine Aktentasche und Neds Hinterlassenschaften auf den Wohnzimmertisch und schloss die Fenster, um die Schreie der Feuerwehrmänner und das Zischen des Wassers, wenn es auf die Flammen traf, auszusperren. Dann ging er in die Küche und fütterte die Katzen, die den Nachmittag offensichtlich ohne ihre Freunde verbracht hatten. Ein große braune Motte flatterte im Inneren des Lampenschirms im Wohnzimmer umher, eine andere drückte sich von außen ans Fenster, die Augen rot, der Bauch pelzig wie der einer Raupe.

Er kochte sich eine Kanne Tee, öffnete die letzte Stange zollfreier Zigaretten und setzte sich an den Küchentisch, um Zeitung zu lesen. Die Plaketten an den Halsbändern der Katzen klapperten gegen die Schüsseln und erinnerten ihn an die bimmelnde Glockenboje im Hafen von Dun Laoghaire, wo er erst letzte Woche auf die Fähre nach Hause gewartet und dabei einem riesigen Katamaran zugesehen hatte, der ins Dock einlief und mit seinem Kielwasser das alte South-Rock-Feuerschiff, das dort vertäut lag, zum Schwanken brachte. Das Feuerschiff besetzte eine oft aufgeschlagene Seite im Buch seiner Kindheitserinnerungen, fast glaubte er noch immer, der rostige Rumpf sei der Ort, wo die Iren ihre Syphilitiker und Verrückten aussetzen.

Er machte sich zwei Scheiben Käsetoast, setzte sich zum Essen wieder an den Küchentisch und stellte dann das Geschirr in eine Schüssel mit heißem, schäumendem Spülwasser. Plötzlich wurde er sich bewusst, dass ihm die Gerüche und Geräusche aus Ediths Küche noch immer gegenwärtig waren. Mit einer frischen Kanne Tee in Reichweite ließ er sich auf das alte Chesterfield-Sofa fallen und las die Zeitung zu Ende. Während er sich wie gewöhnlich mit dem Kreuzworträtsel herumärgerte, merkte er, dass er die Buchstabenfolgen »FE« und »EF« an den Rand schrieb und dabei an Mina Harris dachte, die durch die gedankenlose Zerstörung, die sie angerichtet hatte, jedes Mitgefühl, das er für sie vielleicht hätte aufbringen können, ausgelöscht hatte. Er strich die hingekritzelten Buchstaben wieder durch, dieses Rätsel war gelöst, denn er war sich sicher, dass Ned in den letzten kataklystischen Augenblicken seines Lebens sie verraten und mit kratzenden Fingernägeln auf blasenwerfender Haut die ersten Buchstaben der walisischen Wörter für »Ediths Tochter« geschrieben hatte.

Während er in eine weitere Spalte des halb ausgefüllten Wortgitters »Kataklysmus« eintrug, dachte er daran, dass Mina, so wie Ned, den ihren bereits erlebt hatte, während Edith, Annie und Phoebe, und vielleicht sogar Solange, die Albträume erst noch bevorstanden. Ediths Albtraum würde der verheerendste sein, wenn sie erfuhr, dass ihre Nachlässigkeit Mina überhaupt erst die Gelegenheit gegeben hatte, Ned zu vergiften. Wenn Phoebes Schmerz nachließ, würde sie über ihre Schwester schreiben und das Chaos in etwas Lichtes und Erklärbares verwandeln. Iolo Williams würde weder Frieden noch Erlösung finden, denn er hatte die Träume eines anderen gestohlen. Und während McKenna »degeneriert« in die leere Mittelspalte des Rätsels schrieb, fragte er sich, ob die ganze Persönlichkeit des Professors nur ein Machwerk war, aus dem er sich nicht selbst befreien konnte. Wenn man die unglaublich hartnäckige Bosheit wegnahm, was blieb da noch außer einer spröden Hülle?

14

Bei Solange trat echtes Mitleid für Mina an die Stelle des geheuchelten Mitleids für ihren Mann. Sie blieb so lange im Krankenhaus, bis das Mädchen in einen tiefen, friedlichen Schlaf sank, eilte dann stille Korridore entlang und die Treppe hinunter in den gedämpft beleuchteten Eingangsbereich mit seinen leeren Reihen erdbeerroter Stühle und hinaus durch die nie stillstehende Drehtür. Wieder stand sie inmitten zertretener Zigarettenstummel und sah sich auf dem Parkplatz nach einem Taxi um, ging dann noch einmal durch die Drehtür und bat den Nachtportier um Wechselgeld für das Telefon.

Nach dem Anruf ging sie wieder nach draußen und rauchte eine ihrer beißenden Zigaretten. Hin und wieder zitterte sie leicht, vor Müdigkeit und der schrecklichen, nagenden Besorgnis, die in ihr so unerbittlich wuchs, wie die Erde sich unter dem kalten Schein des Mondes drehte. Sie erschrak, als eine Gestalt durch die Drehtür huschte; eine Frau, älter als sie und hässlich vor Gram.

Die Frau keuchte leicht und grüßte mit einem Nicken. Solange fragte sich, warum die Frauen dieses Landes ihren Körper so sehr verachteten, dass sie ihn unter reizlosen Kleidern versteckten, als wäre er die Quelle tiefster Schande.

»Warten Sie auf jemanden?«, fragte die Frau.

»Ich warte auf ein Taxi«, erwiderte Solange.

»Mein Mann holt mich ab«, fuhr die Frau fort. »Er sollte bald hier sein.«

»Haben Sie einen Krankenbesuch gemacht?«, fragte Solange und blies eine Rauchwolke in die Luft.

»Meine Tochter.« Die Frau hustete und suchte in ihrer Handtasche nach einem Taschentuch.

»Was fehlt ihr denn?«

»Sie war schwanger«, sagte die Frau und kämpfte mit den Tränen, »aber sie hat das Baby verloren. Sie wäre beinahe gestorben.« Sie schluckte. »Aber die Ärzte sagen, dass sie das Schlimmste jetzt überstanden hat. Mein Mann hat geweint, als ich es ihm gesagt habe.«

»Ah, quel dommage!« Solange strich ihr über den Arm. »Aber sie bekommt sicher noch andere Babys.«

»Sie ist nicht verheiratet.«

»Ach so?« Solange zuckte die Achseln. »So was kommt eben vor. Es ist die Natur.« Als ein Taxi in Sicht kam, warf sie die Zigarette auf den Boden und trat sie aus.

Wenige Meter dahinter bog blinkend Edwin Evans’ Auto um die Ecke.

Nachbemerkung der Autorin

Dieser Roman wurde von der Biographie von Edward Jones (1752-1824) inspiriert, der in Llandderfel, Meirionydd, geboren wurde. Henblas, sein Familiensitz, ist noch heute eine bewirtschaftete Farm.

Edward, ein begabter Harfenist, stand von 1775 an im Dienst des Prinzen von Wales (dem späteren Georg IV.), und ist allgemein unter dem Titel Bardd y Brenin (Der Barde des Königs) bekannt. Neben der Musik war seine große Leidenschaft das Sammeln und Erhalten von frühen Zeugnissen walisischer Kultur, und er wurde ein bedeutender Altertumsforscher. Seine erste wichtige Veröffentlichung war The Musical and Poetical Relicks of the Welsh Bards (1784). Er starb unverheiratet am Ostersonntag 1824 und wurde auf dem Friedhof von St Mary-lle-Bone in London begraben.

Wenn Ihnen Ediths Töchter gefallen hat, könnte Sie In schuldiger Nacht von Alison Taylor ebenfalls interessieren, erschienen bei Endeavour Press.

Auszug aus In schuldiger Nacht von Alison Taylor

Ich bin nicht schlimm, mein Vater – heißes Blut Ist meine Bosheit, mein Verbrechen Jugend.

Schlimm bin ich nicht, schlimm wahrlich nicht – wenn auch Oft wilde Wallungen mein Herz verklagen,

Mein Herz ist gut –

Friedrich Schiller, Don Carlos, (2. Akt, 2. Auftritt)

Er cof

Gladys Edwards (1906 – 1974)

Prolog

Der Lokführer unterdrückte ein Gähnen, als er auf die Bremse stieg, um den Spätzug aus London an der vorletzten Station auf der langen Fahrt nach Holyhead zum Stehen zu bringen. Auf den Schienen glitzerte im hellen Licht der Scheinwerfer Eis, Milliarden winziger Silberpunkte, die vom schwarzen Maul des Talybont-Tunnels verschluckt wurden. Die Räder kreischten, als die Bremsen griffen, ein leichtes Zittern ging durch die Waggons, und der Lokführer suchte angestrengt die Schienen ab – immer wieder wurde auf diesem einsamen Teilstück der Strecke Unfug getrieben. Bis zur Mündung des Tunnels erstreckte sich der Doppelstrang der Gleise frei und hell, dann schluckte Dunkelheit die Lichter des Zuges. Vielleicht frisst auch das Licht die Dunkelheit, dachte der Lokführer und stellte sich vor, in einem beweglichen Gewölbe aus Licht zu reisen; ohne hinzusehen wusste er, dass sein Schatten über die Tunnelwand huschte und vor ihm und zu beiden Seiten aufblitzte, dass er zwischen hell und dunkel schwebte. Er vergaß den Gedanken wieder, doch das Grauen blieb, als die Lok den Tunnel verließ und er neben dem Gleis die ausgestreckt daliegende Gestalt entdeckte, die vereisten Haare steif im Luftzug der großen Räder.

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»Er wurde wahrscheinlich von dem Weg über den Tunnel hier runtergebracht«, sagte Eifion Roberts. »Der Fundort gibt nicht viel her, was? Alles, was man in diesem Gestrüpp findet, ist Müll in rauen Mengen.«

Modriger Gestank kratzte Inspector Jack Tuttle in der Kehle, als er und der Pathologe sich an die rußgeschwärzte und von grünlichen Salzschlieren überzogene Backsteinmauer lehnten. »Können wir die Leiche fortschaffen?«, fragte er.

*

Polizisten und Beamte der Spurensuche bewegten sich langsam den Tunnel entlang, ihre Schatten ragten riesenhaft im Licht der Scheinwerfer auf. In der Dunkelheit hinter den Lichtern tropfte unaufhörlich Wasser, und das Gleis erzitterte unter Jacks Füßen und wimmerte, als jemand dagegen stieß. Lautes Scheppern hallte durch den Tunnel und brach sich an Wänden und Decke. »Sind Sie sicher, dass er nicht hier getötet wurde?« »Von einem Zug wurde er nicht angefahren«, sagte Dr. Roberts. »Und ich kann mir nicht vorstellen, dass er durch den Tunnel geschlendert und dann einfach tot umgefallen ist, nicht so wie er angezogen war, in seinem Geburtstagsanzug. Oder seinem Todestagsanzug, wie es aussieht.«

»Lassen Sie die blöden Witze!« Der Inspector sah zu den anderen Lichtern hinüber, die durch Gestrüpp und Bäume entlang des Bahndamms tanzten und auf den Gleisen funkelten, die zu dem Tunnel führten. Vor ihm hing eine Signallampe, wie eine dunkle Sonne und warf einen blutigen Schein auf die frostweiße Erde. Die wandernden Lichter verzerrten die Bäume. Der Schienenstrang lag, wie ein langer Balken, zwischen den beiden Tunnelmündungen. Inspector Tuttle kam sich vor, als wäre er in einem genau kalkuliertem Kontrast aus hell und dunkel gefangen.

»Warum ist Ihr Chef nicht da?«, fragte Dr. Roberts. »Er liegt wohl gemütlich im Bett und kuschelt mit seiner Katze, was? Eine bessere Gesellschaft als seine Frau, würde ich mal sagen!«

»Könnt ihr mich nicht alle mal mit Denise McKenna in Ruhe lassen?«, fuhr Jack Tuttle den Pathologen an. »Dewi Prys im Büro, zu Hause meine Frau und jetzt Sie hier. Ich habe die Nase voll von Denise McKenna. Ich muss schließlich mit ihrem Mann zusammenarbeiten!«

»Wirklich? Und was gibt es Neues?«

»Keine Ahnung«, knurrte Jack. »Ist mir egal. Und Sie sollten lieber Ihre Arbeit machen, statt über eine Frau zu tratschen, die es nicht wert ist.«

»Bei einem Fall, wie diesem hasse ich meine verdammte Arbeit.« Eifion Roberts sah hinunter auf die schmale Gestalt in dem schwarzen Leichensack. »Er ist nicht älter als Ihre Mädchen.« Er biss sich auf die Unterlippe und ergänzte: »Ob das der Junge ist, der in Blodwel vermisst wird? Ist doch kaum eine Meile entfernt, oder?«

»Er sieht nicht aus, wie einer von denen«, sagte Jack. »Meiner Erfahrung nach sehen Gauner auch aus wie Gauner.«

Eisiger Nebel, aus den entfernten Bergen, wehte gegen das Fenster von Jack Tuttles Büro, legte sich auf die Scheibe und verwandelte den Tag in weiße Nacht.

»Er ist irgendjemandes Kind, Dewi. Vielmehr, er war es«, sagte Jack. »Ob es der Junge aus Blodwel ist? Haben Sie vom Personal des Kinderheims ein Foto des Ausreißers bekommen?«

»Nein, Sir«, antwortete Constable Dewi Prys, »und sie wollten auch kein Vermisstenformular ausfüllen. Denen wär’s lieber, wenn wir uns um unseren eigenen Kram kümmern würden, wo sie doch Sozialarbeiter sind, die sich mit Kindern auskennen, und wir nur ignorante, böse Bullen.«

»Mal sehen, was sie jetzt zu sagen haben.«

»Kommt Mr. McKenna heute?«, fragte Dewi Prys.

»Keine Ahnung. Ich habe ihn nicht gefragt.« Bleischwer vor Müdigkeit stand Jack auf. »Dass der sich auch gerade jetzt vom Pferd werfen lassen muss. Hat sich seine Schulter ganz schön ramponiert.«

»Aber er wird doch bestimmt kommen wollen, wenn er davon erfährt.«

Jack Tuttle nahm seine Jacke und sagte: »Und Sie werden es ihm bestimmt erzählen, sobald ich zur Tür hinaus bin, um es rauszufinden, nicht?«

*

Die Straße wand sich hinter den Fertighallen des Industriegebiets, bis zu dem Torbogen eines hohen, spitzgiebeligen Gebäudes, das um die Jahrhundertwende als Waisenhaus erbaut worden war und noch immer als Heim für Kinder diente, die den ehrbaren Teil der Gesellschaft zu verderben drohten. Während Inspector Jack Tuttle sein Auto abstellte, dachte er, dass die Waisen damals bessere Aussichten hatten, als die Straffälligen heute, denn was einst ein hübsch angelegter Garten mit ordentlichem Strauchwerk gewesen sein musste, war jetzt auf der einen Seite der Auffahrt verwildertes, verfaulendes Gestrüpp und winterbraunes Gras, und auf der anderen ein betonierter Parkplatz.

Stores hingen schlaff vor den Fenstern, und das Gebäude schien von dem Nebel durchdrungen, der sich um seine Mauern legte und die Hügel dahinter verschlang. Hier und dort schimmerte trübes Licht aus der dunklen Front, aber kein Laut störte die Morgenstille, sogar seine Schritte klangen gedämpft, als er auf dem schmalen Betonpfad zu der verglasten Tür ging. Er drückte auf die Klingel, stampfte auf und klatschte in die behandschuhten Hände. Nichts passierte. Er klingelte noch einmal und hämmerte dann gegen das Glas, bis es erzitterte und ein blasses Gesicht groteske Grimassen schneidend auf ihn zuwankte.

Jack Tuttle schüttelte verwundert den Kopf. Ein mürrisches Stirnrunzeln legte sich über das Gesicht, und eine blasse Hand mit einem Schlüsselbund zeigte sich. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit.

»Was wollen Sie?«, fragte die Frau.

Jack, der sich vorkam wie ein Hausierer, antwortete: »Wer hat hier die Verantwortung?«

»Ich.«

»Dann würde ich vorschlagen, dass Sie mich reinlassen. Ich bin Polizeibeamter.«

»Ach ja?« Wieder das Stirnrunzeln. »Zeigen Sie mir Ihren Ausweis.« Sie musterte das Dokument, das Foto, sein Gesicht und öffnete dann die Tür gerade so weit, dass Jack hindurchschlüpfen konnte, bevor sie sie wieder schloss. »Warten Sie hier.«

Die Frau schlurfte einen Korridor entlang und ließ ihn in einer Diele stehen, in der es kaum wärmer war als draußen. Der schale, für solche Einrichtungen typische Geruch hing in der Luft, hinzu kam eine säuerliche Note, bei der es Jack auf der Kopfhaut kribbelte. Die Wände waren verschmiert, und der mit lackierten Spanplatten vernagelte Kamin war mit Spuren von Messern und verschütteten heißen Flüssigkeiten übersät.

Mit einer Strickjacke um die Schultern kehrte die Frau zurück. »Mr. Hogg hat bis neun Uhr dienstfrei. Sie müssen später wiederkommen.«

»Sie haben gesagt, Sie seien verantwortlich hier.«

»Mr. Hogg trägt die Verantwortung für Blodwel.« Sie spielte mit den Schlüsseln.

»Wie heißen Sie?«

»Dilys Roberts. Warum?«

»Haben Sie den vermissten Jungen schon gefunden?«

»Nein. Der ist bestimmt bei irgendeinem Freund untergekrochen. Sie sollten etwas dagegen unternehmen. Mr. Hogg sagt, es ist ein Verbrechen, einem Flüchtling Unterschlupf zu gewähren.« Sie runzelte die Stirn. »Wie auch immer, sprechen Sie mit ihm.«

»Und wo ist er?«

»In seiner Wohnung.«

»Und wo ist seine Wohnung?«

»Im hinteren Teil des Gebäudes. Aber Sie können ihn so früh am Morgen doch nicht stören!« Mit finsterer Miene führte sie ihn in ein schuhkartongroßes Büro, in dem sich alte Metalltische, Aktenschränke und eine Sammlung ausgemusterter Stühle drängten. Jack Tuttle setzte sich und überlegte, wann wohl die Heizung angeschaltet wurde. Dilys Roberts nahm ihm gegenüber Platz, die nackten Beine übereinandergeschlagen, die Knie glänzten weiß.

»Ich bin schon fast die ganze Nacht auf«, sagte Jack. »Und ich habe keine Lust, mich hinhalten zu lassen. Warum haben Sie so lange gebraucht, um an die Tür zu kommen?«

»Ich bin allein hier, bis das Personal anfängt. Ich habe die Vierundzwanzig-Stunden-Schicht seit gestern um zwei. Die machen wir hier alle, bis auf Mr. Hogg natürlich.« Ein beinahe märtyrerhafter Eifer leuchtete kurz in ihren Augen auf. »Schließlich trägt er die ganze Verantwortung.«

»Leitende Polizeibeamte machen auch Schichtarbeit. Warum also Ihr Chef nicht?«

»Das ist was anderes. Mr. Hogg ist leitender Sozialarbeiter.«

»Erzählen Sie mir von dem vermissten Jungen.« Jack zitterte vor Kälte. »Und bringen Sie mir bitte ein Foto. Sie müssen doch irgendwo eins haben.«

*

»Kennen Sie ihn?«, fragte Jack Tuttle.

Dewi Prys sah sich das Foto an. »Kommt mir nicht bekannt vor, Sir. Ein solches Gesicht würde man nicht vergessen, oder?«

»Sie behaupten doch, so ziemlich jeden Schurken diesseits der englischen Grenze zu kennen.«

»Sieht aber nicht aus wie ein Schurke. Warum war er in Blodwel?«, fragte der Constable.

»Wegen vermeidbar beeinträchtigter Entwicklung, wie Dilys Roberts sagt. Was immer das heißen soll.«

»Die kenne ich.« Dewi Prys grinste. »Nicht gerade ein Feuer, das man schüren möchte, was?«

»Grinsen Sie doch nicht so! Manchmal sind Sie so vulgär, wie dieser Metzger Roberts. Und rufen Sie in diesem verdammten Kinderheim an und sagen denen, dass wir jemanden brauchen, der die Leiche identifiziert.« Er sah zu der Wanduhr hoch und rieb sich die müden Augen. »Unser Mr. Hogg dürfte sein warmes Bett ja inzwischen verlassen haben.«

*

»Dass diese Kinder nie was begreifen. Sie gehorchen niemandem, tun, was sie wollen und scheren sich kein bisschen um die Folgen! Eine aufsässige Bande. Verdorben bis ins Mark – wenn Sie meine persönliche Meinung hören wollen, die ich im gegenwärtigen Klima gar nicht zu sagen wage, außer gegenüber jemandem wie Ihnen natürlich. Ihre Arbeit ist ja schlimm genug, aber für die unsere ist ein Wort wie ›undankbar‹ noch viel zu schwach. Aber wen kümmert das? Wir können es uns nicht leisten, das Personal weiterzubilden, wir können es uns nicht einmal leisten, so viele Leute einzustellen, wie wir brauchen. Für die meisten sind Begriffe, wie ›Engagement‹ oder ›Berufung‹ sowieso Fremdwörter, das Einzige, was die interessiert, ist Freizeit, Urlaub und Lohnerhöhungen.«

Jack Tuttle blieb vor dem Zebrastreifen neben dem Krankenhausparkplatz stehen. »Mr. Hogg, sind Sie jetzt fertig?«

»Sie haben mich doch danach gefragt«, entgegnete Hogg.

»Mich interessiert nur, wie Arwel Thomas es geschafft hat, aus Blodwel zu verschwinden und dann tot neben den Gleisen zu enden.«

»Ich habe es Ihnen doch schon gesagt. Für die ist Abhauen ein Spiel.«

»Arwel wird kaum mehr spielen. Sind Sie wirklich sicher, dass er es ist?«

»So ein hübscher Junge. Man kann gar nicht glauben, dass er auch nur ein Gran Schlechtigkeit in sich hatte. Und jetzt schauen Sie, wohin es ihn gebracht hat.«

»Wohin ihn was gebracht hat?«, fragte Jack und schloss sein Auto auf.

Während Mr. Hogg sich auf den Beifahrersitz setzte und den Sicherheitsgurt anlegte, stieg Jack ein Hauch von Blodwels säuerlichem Geruch in die Nase. »Dummheit ist das beste Wort dafür. In dem Jahr, bevor er zu uns kam, hat er gerade mal siebzehn Tage in der Schule verbracht.«

»Was hat er denn in der restlichen Zeit getrieben?«

»Das, was sie alle tun.«

Jack Tuttle beschleunigte den Hügel hinunter in Richtung Hauptstraße. »Vielleicht könnten Sie dafür sorgen, dass Ihr Personal später für eine Befragung zur Verfügung steht. Ich möchte auch die Kinder befragen.«

»Oh, ich glaube, Ihr Vorgesetzter wird zunächst einmal mit dem Leiter des Sozialamtes die Zuständigkeiten klären müssen. Der Junge war seit fast einer Woche verschwunden, und Sie haben ja gehört, was der Pathologe gesagt hat.«

*

»Dewi sagt, die Leute vom Ort halten Hogg für ein aufgeblasenes, großmäuliges Arschloch«, sagte der Chief Inspector. »Und für einen Schinder.«

»Sie sind krankgeschrieben«, sagte Jack. »Warum gehen Sie nicht nach Hause?«

»Warum gehen Sie selbst nicht heim? Sie sind ja fix und fertig.« Michael McKenna zündete sich eine Zigarette an. »Wann wird der Junge obduziert?«

»Dr. Roberts wollte eben damit anfangen, als ich mit Hogg hinkam«, sagte Jack und gähnte, bis der Kiefer knackte.

*

»Wo ist Jack Tuttle?« fragte Eifion Roberts.

»In Blodwel«, sagte Dewi. »Mr. McKenna besucht Arwels Eltern. Janet Evans fährt ihn hin.«

»Überrascht mich, dass er nicht im Bett liegt. Eine ausgerenkte Schulter ist nicht gerade angenehm. Ist anscheinend zäher als er aussieht, was? Aber dem geht‘s im Büro sowieso besser als zu Hause, wo er nur rumsitzt und grübelt.« Er verstummte kurz und fuhr dann fort: »Die Autopsie wird länger dauern, als ich erwartet habe.«

»Warum?«

Dr. Roberts seufzte. »Verletzungen im Analbereich. Alte, verheilte Risse und deutliche Hinweise darauf, dass der Junge kurz vor seinem Tod brutal vergewaltigt wurde, das heißt, ich muss prüfen, ob eine HIV-Infektion vorliegt, und das dauert.«

*

»Das ist eine Anweisung vom Leiter des Sozialamts, Inspector«, verkündete Ronald Hogg, »und ich bin nicht in der Position, darüber hinwegzugehen.« Sein Büro war gut eingerichtet und erstickend warm.

»Und wo sollen wir anfangen, wenn wir Ihr Personal und die Kinder nicht befragen dürfen?«, wollte Jack Tuttle wissen.

»Der Junge war ein Ausreißer.« Hogg klopfte auf einen dünnen Papierstapel auf seinem Schreibtisch. »Wegen ihm ist hier alles durcheinandergeraten, und jetzt habe ich einen Haufen Kinder am Hals, die noch verstörter und aufgewühlter sind als sonst. Alles, was Sie wissen müssen, steht hier drin, auch wenn niemand etwas Näheres weiß.«

»Hatte Arwel Geld?«

»Das Taschengeld wird im anderen Büro weggeschlossen.«

»Was hatte er an?«

»Das weiß ich nicht.«

»Sie führen doch bestimmt Kleiderlisten, oder?«, fragte Jack. »Sie müssen doch feststellen können, was von Arwels Sachen fehlt.«

»Man weiß von einem zum nächsten Tag nicht, was wem gehört.« Ronald Hogg lächelte entwaffnend. »Sie wissen doch genau, was ich meine, Sie haben ja selber Kinder.«

»Hat Ihr Chef Ihnen aufgetragen, unsere Ermittlungen zu behindern?«

Hogg seufzte. »Ich muss jeden vor unbedachter Einmischung schützen, und da wir oft Vorurteilen begegnen, müssen Sie mir verzeihen, wenn ich abweisend wirke. Ich bin schließlich auch nur ein Mensch. Zu viele Polizisten denken, dass das Einsperren der Jugendlichen die Lösung für alles ist.« Er lächelte noch einmal. »Wenn sie nur erkennen würden, dass wir Sozialarbeiter denselben Dreck nur mit einem anderen Stöckchen umrühren!« Er schob den Papierstapel über den Tisch und fuhr fort: »Bitte halten Sie mich nicht für unverschämt, aber wäre es nicht wichtiger herauszufinden, wo der Junge die letzte Woche verbracht hat? Er war nicht mit den anderen zusammen. Reden Sie mit diesem Mann, den man Dai Skunk nennt. Ich bin mir sicher, dass Sie ihn kennen.«

*

Dewi Prys’ Stimme kam knisternd aus dem Funkgerät und waberte wie der Nebel, der aus den Menai Straits aufstieg. Die Autoheizung blies McKenna miefige Luft ins Gesicht, eine Mischung aus Abgasen und dem fauligen Gestank, der bei Ebbe vom Meer herzog.

DC Janet Evans schaltete das Funkgerät aus. »Das Funkgerät funktioniert auch nicht richtig, Sir.« Sie schüttelte sich. »Mein Vater nennt Nebel, wie diesen eine Wolke menschlicher Bosheit. Er wundert sich, dass Gott nicht im Schutz dieses Nebels die ganze Menschheit auslöscht und noch einmal von vorne anfängt.« Die Ampel sprang auf Gelb, und sie legte den Gang ein.

»Eifion Roberts sagt, Gott hätte gar keine andere Wahl, als noch einmal von vorne anzufangen, wenn er wüsste, welche Art Christen Nordwales bevölkert.«

»Mein Vater hält Dr. Roberts für einen Ketzer. Sein Name darf im Pfarrhaus nicht in den Mund genommen werden«, sagte Janet. Der Stau löste sich langsam auf, und Janet beschleunigte hinter einem schnittigen silberfarbenen Auto. »Ich vermute, seine Arbeit hat ihn dazu gemacht, meinen Sie nicht auch?«

Die neue, nach Westen führende Straße zwischen Bangor und Caernarfon löschte den Eindruck der Landschaft aus – jahrhundertealte Orientierungspunkte verschwanden hinter Lehmhügeln und künstlichen Bollwerken. Die Politiker nannten sie Straße der Möglichkeiten, sie sollte besser Straße zur Hölle heißen, dachte McKenna, denn sie kam nur den Kriminellen gelegen, die über eine bereits gepeinigte, arme Gesellschaft weiteres Unheil brachten.

»In der Zentrale heißt es, nach Fertigstellung der Straße sei jetzt auch in Caernarfon und weiter westlich mit mehr Kriminalität zu rechnen«, bemerkte Janet. »Das Verbrechen ist wohl unsere einzige Wachstumsindustrie? Ist aber kein Wunder in einer Gegend, die die Leute ein Überbleibsel der Schöpfung nennen.«

*

Wie die neue Straße entbehrte auch die Gemeindesiedlung hinter Caernarfon jeglichen Charakters, sie war Stein gewordene, auf den kleinsten gemeinsamen Nenner gebrachte kulturelle Konformität. Die Familie Thomas wohnte in einem Reihenhaus im Zentrum der Siedlung, ohne Ausblick auf die Snowdon-Kette im Süden oder das Meer im Norden, in ihrem Horizont eingeschränkt durch die Engstirnigkeit der Nachbarn. Während McKenna wartete, bis Janet das Auto abgeschlossen und die Alarmanlage eingeschaltet hatte, wehte ihm eiskalte Luft ins Gesicht und Abfall um seine Füße. Schwindelig und leicht verkatert von zu vielen Schmerzmitteln stieß er das klapprige Holztor auf und ging den rissigen Betonweg entlang. Während Janet an die Tür klopfte, massierte er seine aus der Schlinge hängende Hand, deren Fingerspitzen bereits blau angelaufen waren.

»Sie sollten Handschuhe tragen, Sir«, meinte Janet. »Bei der Kälte können Sie sich Erfrierungen holen.« Sie lächelte. »Was Inspector Tuttle einen ›Super-Gau‹ nennen würde.« Ihr Lächeln verschwand, als die Tür aufging.

»Ja?«, fragte die Frau und sah von McKenna zu dessen Begleiterin. »Falls Sie mir was andrehen wollen, können Sie gleich wieder verschwinden! Wir schulden keinem was, außer der Gemeinde und Manweb, und die können mich mal.«

»Mrs. Thomas?«, fragte Janet.

»Wer will das wissen?«

»Wir sind Polizeibeamte«, sagte McKenna. »Ich bin Chief Inspector Michael McKenna, und das ist Detective Constable Janet Evans.«

Die hagere, knochige Frau stand auf der Schwelle, kaute auf ihrer Lippe und sah über McKennas Schulter ins Leere, während er vergeblich nach einer Spur jener Schönheit suchte, die das Gesicht ihres Sohnes ausgezeichnet hatte. »Er ist nicht hier«, sagte sie. »Und er war auch nicht hier. Ich hab das schon dem Bullen gesagt, der mich vor ein paar Tagen gefragt hat. Wenn er aus Blodwel abgehauen ist, ist das deren Schuld. Da können wir nichts dafür. Ist ja schon öfters abgehauen. Die sollten ihn besser unter Kontrolle halten. Er ist jetzt schlimmer als vorher.«

»Dürfen wir reinkommen?«, fragte Janet. »Wir müssen mit Ihnen reden, und es ist bitter kalt hier draußen.«

»Na gut.« Sie drehte sich um und ging voraus. »Machen Sie die Tür hinter sich zu.«

Sie führte sie ins Wohnzimmer im hinteren Teil des Hauses, ein schäbiger, vollgestopfter Raum, der auf ein schäbiges und vollgestopftes Stückchen Garten hinaussah. Sie setzte sich in einen mit braunem Vinyl überzogenen Sessel und kaute wieder auf ihrer Lippe. »Was wollen Sie?«

»Ist Ihr Mann zu Hause?«, fragte McKenna und ließ sich ebenfalls in einem Sessel nieder. Janet setzte sich an den Tisch und zwirbelte am Tischtuch.

»Nein.«

»In der Arbeit?«, fragte Janet.

»In der Stadt.«

»Was tut er da?«

»Muss sich beim Arbeitsamt melden. Was geht Sie das überhaupt an?«

»Wann erwarten Sie ihn zurück?«, fragte McKenna.

Sie zuckte die Achseln.

McKenna fragte sich, wie alt diese niedergedrückte Frau war. »Mrs. Thomas«, sagte er »gibt es sonst jemanden, der eine Weile bei Ihnen bleiben könnte?«

»Warum?«

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