Ein Gefühl wie beim Fliegen
Author: Hilary McKay
Date: 2007-07-15T11:15:01+00:00
Description: Fortsetzung von äEine Rose zum Frühstückä. - Maggy hat sich neu verliebt, doch Rosa, die Jüngste der Familie, ist mit der Wahl gar nicht einverstanden. Rosa muss sich unbedingt etwas einfallen lassen, um Maggy von der geplanten Hochzeit abzuhalten ... Ab 11.
Publisher: Oetinger

Hilary McKay, 1959 in Lincolnshire/Großbritannien geboren, studierte Botanik, Zoologie, Englisch, Kunstgeschichte und Psychologie, bevor sie Kinder- und Jugendbücher zu schreiben begann, in bester britischer Tradition mit schwarzem Humor und sprudelnder Fantasie. Sie ist die älteste von vier Schwestern, und Vier verrückte Schwestern hieß denn auch ihr erstes Kinderbuch, das auf Anhieb ein Erfolg und mehrfach ausgezeichnet wurde, u. a. mit dem Smarties Prize und dem Guardian Children’s Fiction Award. Für Engel verzweifelt gesucht, das erste Buch über die Casson-Familie, erhielt sie den renommierten Whitbread Children’s Book Award, die Fortsetzung Eine Rose zum Frühstück wurde dafür nominiert.

Mehr über die Casson-Familie in:

Engel verzweifelt gesucht

Das muss unser Glückstag sein

Eine Rose zum Frühstück

Von Hilary McKay sind bei Oetinger auch
die Romane »Vier verrückte Schwestern«
erschienen, ebenso als Audio-CD.

Für Kirsten und Vivian

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2007

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Hilary McKay 2006

Das Recht von Hilary McKay, als Autorin des Werks identifiziert zu werden, ist gemäß Copyright, Design and Patents Act 1988 anerkannt worden.

Die englische Originalausgabe erschien bei Hodder Children’s Books, London, unter dem Titel »Caddy Ever After«.

Der Abdruck des Gedichtes »Der Lebensbaum im Blumenmeer«
erfolgt mit freundlicher Genehmigung
von Mercier Press Ltd., Cork, © Brendan Kennelly

Deutsch von Irmela Brender

Einband von Eva Schöffmann-Davidov

Satz: UMP GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

Printed in Germany 2007

ISBN 978-3-7891-4215-4

www.oetinger.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 12.07.2014/sp

Ein Gefühl
wie beim Fliegen

eute bin ich in der Schule eingeschlafen. Der Unterricht (es war Englisch) hatte kaum angefangen. Miss Farley, meine Klassenlehrerin, fasste mich an der Schulter, damit ich aufwache.

»NEIN, NEIN!«, schrie ich sehr laut, fiel auf den Boden und kroch zum Schutz unter den Tisch.

Dann wurde mir bewusst, wo ich war, also kam ich hervor und setzte mich möglichst leise wieder hin. Ich hoffte, wenn ich schnell und leise war, würde Miss Farley fast nicht merken, dass ich etwas Ungewöhnliches getan hatte. Aber sie merkte es.

Miss Farley sagte: »Rosa, hast du irgendwelche Schwierigkeiten? Hier in der Schule? Oder vielleicht zu Hause?«

Die Art, wie sie mich anschaute, zeigte, dass sie das von gestern nicht vergessen hatte.

Warum ich beim Unterricht

Eingeschlafen bin

Ein langer Gedanke
von Rosa Casson

Klasse 4

rechheit! Da fragt Miss Farley mich vor der ganzen Klasse, ob ich Schwierigkeiten habe! Wie fände sie es denn, wenn ich das mit ihr machen würde? Wenn sie mal wieder mit kleinen Augen und ohne Lippenstift aufkreuzt und uns anfährt: »Also, Klasse 4, wir werden diese Tischgruppen trennen und euch hintereinandersetzen, weil ihr euch so ja offenbar nicht benehmen könnt! Rosa Casson, was ist so interessant da draußen?« (Der Himmel.) »Und darf ich fragen, seit wann gebatikte T-Shirts zur Schuluniform gehören? Und bevor du irgendwas machst, gehst du bitte sehr ins Büro und nimmst diesen Ohrring ab und bittest um einen gebrauchten Umschlag, in den du ihn hineinlegst.«

Frage ich denn an solchen Tagen: »Miss Farley, haben Sie irgendwelche Schwierigkeiten zu Hause? Oder vielleicht in der Schule?«

Nein.

Zum Glück hat sie heute meinen Ohrring nicht bemerkt. Es ist ein goldener Reif mit baumelnden roten Kristallen an goldenen Gliedern. Meine Schwester Safran hat ihn mir heute Morgen gegeben.

Auf dem Teppichboden in der Leseecke ist ein sauberer Fleck. Dort, wo eine der Teppichfliesen mit Shampoo gereinigt worden ist. Deshalb kann niemand in der Klasse das von gestern vergessen.

Außerdem ist der Gespensterklub verboten worden.

Gespensterklub

n unserer Schule kann man bei verregneten Mittagspausen entweder in die Halle gehen und spielen oder im Klassenzimmer bleiben und so leise sein wie eine Maus. (Wenn Mäuse wie Hamster sind, dann sind sie nicht sehr leise.) Bei solchen Gelegenheiten trifft sich unser Gespensterklub: Kiran, die meine beste Freundin war, und ich und noch ein paar andere.

Für den Gespensterklub machen wir das Licht aus und ziehen die Jalousien so weit wie möglich herunter und setzen uns im Kreis auf den Boden, auf die Teppichfliesen in der Leseecke. Dann erzählen wir uns abwechselnd sehr, sehr leise, sehr leise, wirklich sehr leise Gespenstergeschichten.

Gestern war ein Regentag, also gingen wir in unseren Gespensterklub. Zuerst erzählte uns Molly von ihrem Großvater, dem die falschen Zähne herausgefallen sind, als er sich ein Fußballspiel anschaute und dabei einschlief.

»Ich finde, das klingt nicht sehr unheimlich«, sagte ich.

»Ja, gut, okay, es ist nur ein bisschen unheimlich«, sagte Molly, »aber gib zu, dass es total ekelhaft ist!«

Das gab ich sofort zu, und dann erzählte ich von den seltsamen Kratzgeräuschen nachts in unserem Haus, die nicht von den geflohenen Hamstern meiner Schwester Maggy kommen können, weil die Hamster schon längst gestorben sein müssten. So steht’s im Hamsterbuch.

Alle im Gespensterklub sagten, dass es in ihren Häusern nachts auch seltsame Geräusche gibt, von denen ihre Mütter sagen, sie kämen durch die Zentralheizung. Ich erklärte, dass wir keine Zentralheizung haben.

Kiran summte vor sich hin, als würde sie sich langweilen, zupfte an einer Teppichfliese und sagte dann: »Alle Häuser knarren ein bisschen, und man kann Gebisskleber kaufen, damit die falschen Zähne drinbleiben, dafür machen sie tagsüber im Fernsehen Reklame, wenn sie wissen, dass alte Leute zuschauen. Kennt ihr meine Cousine? Nein, redet nur weiter über Zentralheizungen! Vielleicht sollte ich euch das nicht erzählen.«

Natürlich überredeten wir sie zum Erzählen.

Kirans Geschichten sind die schlimmsten, weil sie wahr sind. Sie handeln alle von Leuten aus ihrer Familie.

Ich dachte immer, ein Glück, dass ich nicht mit Kiran verwandt bin. Wenn ich mit Kiran verwandt wäre, würde ich mich nie sicher fühlen.

Ständig erlebt diese Familie schreckliche Sachen.

»Welche Cousine?«, fragten wir Kiran, weil ihre Familie nicht nur gefährdet, sondern auch riesig ist.

»Meine Cousine, die nicht in diese Schule geht, die mit der rosa Jacke«, erklärte Kiran. »Kennt ihr sie?«

»Nein«, sagten wir.

»Aber ihr kennt meine Tante, die am Tag der offenen Tür kam und ganz schnell alle Fenster offen haben musste?«

»Ja«, sagten wir.

»Das ist ihre Mutter. Sie hat meiner Cousine die rosa Jacke gekauft. Von dem Marktstand neben dem Kleinbus, in dem Ohrlöcher gestochen werden. Und ihr kennt doch auch diese Stelle beim Park in der Nähe von Rosas Haus, wo niemand hingehen darf?«

»Nein«, sagten wir.

»Natürlich kennt ihr sie, sie ist eingezäunt, und auf einem Schildsteht VORSICHT HOCHSPANNUNG! LEBENSGEFAHR!«

»Das ist eine Verteilungsanlage für Elektrizität«, sagte Molly, die solche Sachen immer weiß, weil sie mit ihrer Mutter an Spaziergängen zur Förderung der Intelligenz teilnimmt. (Ich nicht.)

»Also«, fuhr Kiran sehr schnell fort, bevor Molly uns Verteilungsanlagen erklären konnte, »meine Cousine mit der rosa Jacke ging dort vorbei, und es war Winter und fast dunkel, und ihr wisst ja, wie die Finger ganz dick und schwarz und unwirklich aussehen, wenn man sich die Hand dicht vors Gesicht hält und es fast dunkel ist.«

Wir sagten Nein, und dann probierten wir es mit unseren eigenen Händen in der fast finsteren Leseecke und sagten dann: »Oh ja.«

»So eine Hand, aber viel größer«, sagte Kiran. Sie sprach jetzt sehr leise, als wollte sie eigentlich nicht, dass wir es hörten. »Kam über ihre Schulter. Und keine Schritte. Sie wurde nicht richtig berührt. Meine Cousine. Die Finger waren sehr dick und dunkel wie ein dicker dunkler Lederhandschuh. Kein glattes Leder. Sie streckten sich über ihre Schulter, genau an dieser Stelle beim Park, wo man nicht hingehen darf. Sie sah es aus den Augenwinkeln.«

Niemand sagte etwas.

»Sie sah es nur einen Moment lang. Beim ersten Mal.«

Man konnte die Klingel hören und wie Leute in der Halle gescholten wurden, und man konnte uns atmen hören.

»Aber beim nächsten Mal sah sie es länger.«

»Hat sie sich umgeschaut?«, flüsterte Molly.

»Nur einmal.«

»Was hat sie gesehen?«

»Das sagt sie mir nicht.«

»Ki...raaan!«, jammerten wir.

»Und jetzt trägt sie die rosa Jacke nicht mehr, und meine Tante sagt, so eine Vergeudung, weil sie fast neu war, und sie sagt, ich kann sie haben und sie mit einem Schal tragen. Weil sie beim Waschen nicht herausgehen. Sie sind eingebrannt.«

»WAS IST EINGEBRANNT?«, riefen mehrere Zuhörer.

»Die Fingerabdrücke«, sagte Kiran, so als sei sie sehr überrascht, dass wir das nicht wussten. »Die dicken, eingebrannten, braunen Fingerabdrücke auf der Jackenschulter.«

Wir sagten nichts mehr.

»Ich will diese widerliche Jacke nicht«, sagte Kiran.

Noch immer sagte niemand etwas. Wir überlegten. Wir kannten die Stelle beim Park, zu der man nicht gehen durfte. Wir kannten Kirans Tante, die diese Jacke gekauft hatte, und wir kannten den Marktstand, von dem die Jacke gekommen war. Wir kannten sogar den Kleinbus, in dem Ohrlöcher gestochen werden; meine Schwester Safran bekam dort ihren Nasenstecker.

Als ich daran dachte, glaubte ich sogar Kirans Cousine zu kennen, die nicht in unsere Schule geht. Und ich wusste genau, als hätte ich sie gesehen, wie die dicken, dunklen Fingerabdrücke aussahen, die in die Schulter dieser rosa Jacke eingebrannt sind.

Jemand packte mich sehr fest an der Schulter und rief: »ROSA IST DRAN!«

Ich erschrak so, dass mir schlecht wurde und sich alles vor mir drehte, und ich schrie: »Ich nicht!«, obwohl ich nicht schreien wollte, aber ich glaube nicht, dass es sehr laut war. Dafür lachten alle zu sehr.

Kiran sagte: »Tut mir leid, Rosa, tut mir leid, Rosa, tut mir leid, Rosa!«, aber ich werde ihr nie verzeihen.

Wenn ich die Wahl hätte zwischen dem Tod und einem nassen Schlüpfer in der Schule, würde ich lieber sterben.

Hamster

n unserem Haus wohnen:

1. Ich.

2. Mummy, die Eve heißt. Sie ist Künstlerin. Sie malt am liebsten in einem Häuschen im Garten. Es stimmt nicht, dass Mummy zu allen Liebling sagt, damit sie sich nicht die Namen merken muss.

3. Indigo, mein Bruder, der fünf Jahre älter ist als ich. Indigo ist sehr groß und dünn. Wenn er die Augen geschlossen hat, sieht er immer aus wie tot. So war es schon immer, aber niemand hat sich bisher daran gewöhnt. Das ist schlecht für Indigo, denn seit er ein Baby war, haben ihn besorgte Leute wach geschüttelt, um sicher zu sein, dass er noch lebt. Im Lauf der Jahre ist es immer schwieriger geworden, Indigo zu wecken.

4. Safran. Sie ist eigentlich meine Cousine, aber sie ist auch meine adoptierte Schwester. Sie ist fast fünfzehn und sehr hübsch (wie Maggy) und sehr klug (wie Indigo). Als Safran das über den Gespensterklub hörte, sagte sie: »Auch eine Möglichkeit, den Teppich sauber zu kriegen, Heckenröschen!«

Safran ist gnadenlos.

Nicht in unserem Haus wohnen:

1. Daddy. Er wohnt in London, wo er ein Atelier hat. Weil er auch Künstler ist. (Sagt er.)

2. Meine erwachsene Schwester Maggy, die auf der Universität ist. Bevor sie auf der Universität war, hielt sie mehr Hamster und Meerschweinchen, als die meisten Leute haben wollen. Sie waren überall. Es gibt immer noch ein paar Meerschweinchen in einem Stall im Garten, aber die Hamster sind alle fort.

Nur — wo sind sie hin?

Gestern Abend, als meine Schwester Safran ihre Hausaufgaben machte und mein Bruder Indigo mit Kopfhörern auf dem Boden lag und sich schreckliche Musik anhörte (es geht immer noch darum, warum ich beim Unterricht eingeschlafen bin), erzählte ich Mummy, was in der Schule passiert war. Sie arbeitete an einem Manuskript mit ausgemalten Buchstaben, weil sie in der Bücherei eine Ausstellung mit Buchmalereien hat: Gedichte in altmodischer Schrift mit kleinen Bildern um die Großbuchstaben und an den Seitenrändern. Zu diesem Gedicht malte sie jetzt singende Vögel in verschiedenen leuchtenden Farben, die zwischen Baumblättern saßen.

»Ich weiß, Bill Liebling würde sagen, es ist nicht gerade Kunst«, sagte sie. (Bill Liebling ist Daddy.) »Aber es macht Spaß und sie verkaufen sich erstaunlich gut und die Federung in meinem Wagen ist praktisch total kaputt. Im Moment fühlt es sich an, als würde man auf dem Hintern rutschen, statt in einem Auto zu fahren, also muss ich sie reparieren lassen, und ich habe keine Ahnung, was das kostet. Gefällt dir das Gedicht, Heckenröschen? Es ist irisch, aus dem zehnten Jahrhundert. Übersetzt. Maggy ist so oft ein Malheur in der Schule passiert, dass ich ihr jeden Morgen mit dem Lunch trockene Schlüpfer eingepackt habe. Bis sie zum Schulessen ging.«

Da gab es einen großen Knall und alle Lichter gingen aus.

»Herrje«, sagte Mummy nach einer Minute oder zwei. »Ist das vielleicht nur eine Birne?«

Indigo lag weiter auf dem Boden, hatte die Augen geschlossen und brummte zu seiner schrecklichen Musik; er hatte Batterien.

»Nein, es ist nicht nur eine Birne.« Mummy drehte vergeblich an den Schaltern. »Es ist im ganzen Haus.« Dann trat sie aus Versehen auf Indigo, und er zog die Stöpsel aus den Ohren und sagte: »Kerzen.«

»Ich weiß«, sagte Mummy. »Aber leider nein. Ich habe sie alle weggeworfen, nachdem ich so schrecklich geträumt hatte, Rosa würde aus Versehen das Haus in Brand setzen. Für den Fall, dass es eine Warnung war. Und diese große, die nach Zimt duftet, habe ich erst letzte Woche ins College mitgenommen, damit sich meine jungen Straffälligen entspannen...« Mummy unterrichtet junge Straffällige in Kunst, damit sie ihre Zerstörungswut mit Stil und Selbstvertrauen ausleben können (sagt Daddy). »...und dort ist sie noch.«

»Haben sie sich entspannt?«, fragte Indigo.

»Ja und nein«, sagte Mummy. »Ich musste die Kerze ausblasen, weil ein sehr ungezogener kleiner Junge sie zum Anzünden von... nun, egal! Er war überrascht, dass ich den Geruch erkannte. Armer Liebling. Ich frage mich, ob der Strom im Häuschen auch ausgefallen ist?«

Indigo sagte, er würde nachsehen, und ging hinaus. Es war in Ordnung, weil im Häuschen die Leitungen richtig verlegt waren. Das hat ein intelligenter Hippie gemacht, der in einem Zelt wohnte und sich (kurz) in Maggy verliebte und dann in Mummy. Er hat auch die verstopfte Spüle repariert. Aber bald danach fuhr er in einem alten Bus nach Tanger. Er hieß Derek und hätte Mummy mit nach Tanger genommen und mich und Indy und Safran auch, und Maggy hätte in den Ferien kommen können. Im Bus war Platz genug. Aber wir sind nicht mit. Weil Mummy sagte: »Was ist mit Bill Liebling?«

Und Derek sagte, so viel Platz sei nicht im Bus.

Was hat das damit zu tun, dass ich beim Unterricht eingeschlafen bin?

Alles.

Aber was hat es mit den Hamstern zu tun?

Das haben wir erst am nächsten Morgen erfahren.

Mummy sagte: »Oh, gut, das löst alle Probleme!«, als sie hörte, dass im Häuschen noch Strom war.

Mummy würde mit dem größten Vergnügen ganz im Häuschen leben.

Safran, Sarah, Orlando Bloom
und die Finsternis

ndigo fand zwei Taschenlampen, eine für sich und eine für mich, und er gab mir die hellere, weil man nicht viel Licht braucht zum Musikhören. Das kann man am besten im Dunkeln. Mummy ging ins Häuschen, um an ihrem illustrierten Manuskript zu arbeiten, und Safran tappte die Treppe hinunter und schimpfte wegen ihrer Hausaufgaben.

»Das ist nicht der richtige Moment, um plötzlich im Finstern zu sitzen«, sagte sie und fuchtelte mit den Händen. »Wo sind denn alle?«

»Ich bin hier«, sagte ich und leuchtete mir mit der Taschenlampe ins Gesicht, sodass sie schrie. »Und Mummy ist im Häuschen, wo das Licht noch brennt, und Indy liegt auf dem Boden neben mir. Wir haben einen Stromausfall.«

»Wenn im Häuschen das Licht noch brennt, haben wir keinen Stromausfall«, sagte Safran. »Wir haben ein Elektrizitätsproblem in diesem Haus. Mitten in meinen Matheaufgaben. Und ich habe mir gerade die Nägel gelackt und sie sind noch feucht.« (Deshalb hatte sie so mit den Händen gefuchtelt. Um die Nägel zu trocknen.) »Das ist ungerecht. Ich wollte eine gute Note, weil wir bis zu den Ferien einen neuen Referendar für Mathe haben, und er sieht genauso aus wie Orlando Bloom im Film, nur ohne Bogen und Pfeile und goldene Zähne und Sandalen, und er wird Noten geben.«

Während sie das sagte, tastete sie sich sehr vorsichtig, um die Nägel nicht zu ruinieren, zum Telefon. »Ich rufe Sarah an«, sagte Safran. (Sarah ist ihre beste Freundin.) »Ich wette, sie haben keinen Stromausfall.«

Sie rief an und hatte recht — kein Stromausfall.

Dann führten Safran und Sarah ein endloses Gespräch in der Finsternis (bei uns) über Nagellack und Matheaufgaben und goldene Zähne, und es endete in einem Streit.

»Warum streiten beste Freundinnen so viel mehr als normale Freundinnen?«, fragte ich Indigo, dessen Batterien leer waren.

»Weil sie einander viel besser zuhören als normale Freundinnen«, sagte Indigo.

Sarah wohnt sehr nah bei uns, nur die Straße entlang am Park vorbei. Nach dem Telefonstreit ging Safran zu Sarah, um ihr zu beweisen, dass sie recht hatte. Sie nahm ihre Matheaufgaben mit und ihren Nagellack und ihre Sachen für die Nacht, weil Sarahs Mutter sagte, sie und Sarahs Vater würden ausgehen und erst spät zurückkommen, es wäre wunderbar, wenn Safran über Nacht bliebe. Ich mag Sarahs Mutter. Sie gibt einem immer das Gefühl, genau der Mensch zu sein, dem sie begegnen wollte. Besonders wenn man zur Essenszeit bei ihr vorbeikommt und sie sagt: »Wunderbar! Ich habe viel zu viel gekocht für uns allein«, und sie holt noch Brot und Salat und lässt einen in der Kühltruhe einen Nachtisch suchen. Es ist einfach, bei Sarah zu übernachten, weil Sarah ein riesiges Schlafzimmer mit zwei Betten und einer Hängematte hat. Seit ich es zum ersten Mal gesehen habe, will ich in Sarahs Hängematte schlafen.

Ais Safran gegangen war, kam es mir im Haus sehr einsam vor. Und finster. Besonders als Indigo die Batterien aus seiner Taschenlampe nahm und sie in seinen CD-Player legte. Da hatten wir nur noch eine funktionierende Taschenlampe.

»Was kann man machen, wenn es so finster ist?«, fragte ich Indigo.

»Ins Bett gehen«, sagte Indigo.

Nach einer Weile ging ich ins Bett. Ich wusste, dass Mummy nicht zurück ins Haus kommen würde. Sie würde ihr Manuskript fertig machen, sich dann auf das alte rosa Sofa legen, das in ihrem Häuschen steht, und unabsichtlich einschlafen, und am Morgen wäre sie immer noch dort.

Ich mag das nicht, wenn Mummy im Häuschen unabsichtlich einschläft.

Besonders wenn dann niemand im Haus ist außer Indigo und mir.

Und das Licht nicht funktioniert.

Und der Tag schrecklich war.

Der Blitz im Häuschen

(Teil 1)

ls ich im Bett lag, versuchte ich angestrengt, nicht an das zu denken, was mir in der Leseecke passiert war, und nicht an die rosa Jacke von Kirans Cousine und die dunkle, unwirkliche Hand auf ihrer Schulter und nicht daran, wie sie sich einmal umgeschaut hatte und Kiran nicht sagen wollte, was sie gesehen hatte. Und wie Kirans leise Stimme geklungen hatte, als sie sagte: »Ich will diese widerliche Jacke nicht.«

Es war sehr schwer, nicht an diese Dinge zu denken. Deshalb konzentrierte ich mich auf das, was ich hören konnte, und da hörte ich Geräusche in den Wänden. Scharrende Geräusche wie von Riesenspinnen. Ich stand auf, ließ Indigo seine Musik ausschalten, kommen und horchen.

»Nein«, sagte Indigo. »Ich höre rein gar nichts. Noch nicht einmal ein Spinnenbein. Geh wieder ins Bett, Heckenröschen.«

Ich ging wieder ins Bett, und damit ich nicht weiterhorchte, befühlte ich meinen Nacken, ob da irgendwelche Beulen entstanden.

Kirans Cousine hatte einmal eine Beule im Nacken. Nicht die Cousine mit der Jacke, eine andere Cousine mit sehr langem Haar. Sie bekam die Beule, als sie im Urlaub an einem sehr heißen Ort war, wo sie Kiran ein Armband aus Muscheln und Silberperlen kaufte, das Kiran zur Schule trug, bis die Auffädelschnur schmutzig wurde. Da wusch sie es, das Silber löste sich von den Perlen und darunter waren sie aus Plastik. Zuerst war die Beule von Kirans Cousine klein, dann wurde sie größer. Sie wuchs. Ich weiß genau, wo. Im Nacken, wo der Kopf angewachsen ist. Ich habe an dieser Stelle einen kleinen Leberfleck. Und die Beule wuchs und juckte, aber die Haare von Kirans Cousine bedeckten sie, und das Mädchen sagte keinem etwas davon. Die Beule wurde größer. Eines Tages, als Kirans Cousine ihre Haare bürstete, stieß sie mit der Bürste an die Beule und sie platzte. Und Kirans Cousine schrie wie am Spieß, weil Spinnen herausquollen. Viele Dutzende schwarzer Spinnen.

Ich stieg wieder aus dem Bett, ging in Indigos Zimmer und bat Indigo, meinen Nacken nach Spinnenbeulen abzusuchen.

Er suchte sehr sorgsam und geduldig und sagte dann, da sei keine einzige, und die Geräusche, die ich gehört hatte, kämen vielleicht von Hamstern in den Wänden.

»Vielleicht ist es Joseph«, sagte Indigo. Joseph war ein Hamster mit einem Fell in den verschiedensten Farben (weshalb er Joseph genannt wurde). »Oder Blümchen«, sagte Indigo. (Blümchen hatte einen weißen, blumenförmigen Fleck mitten auf dem Rücken.)

Aber Joseph und Blümchen waren schon lange davongelaufen, und Hamster werden nicht sehr alt. Sie müssten inzwischen gestorben sein. Wir haben ein Hamsterbuch, in dem das erklärt wird. Und wenn sie nicht gestorben wären, hätten sie einander getötet, weil Hamster das machen. Sie kämpfen bis zum Tod. Das steht auch im Hamsterbuch. Also. Ich sagte das Indigo, und er antwortete: »Aber Joseph und Blümchen haben das Hamsterbuch nicht gelesen. Man weiß also nie. Geh wieder ins Bett, Heckenröschen.«

Ich ging wieder ins Bett und dachte über Joseph und Blümchen nach. Darüber, wie die beiden irgendwo tot in diesem Haus liegen.

Das war kein schöner Gedanke, und gleich wünschte ich, dass ich ihn nicht gedacht hätte. Besonders wünschte ich, das Wort HAUS wäre nicht darin vorgekommen.

Es erinnerte mich an etwas, das einer anderen Tante von Kiran zugestoßen war.

Sie hatte immer wieder einen Traum. Es war ein Traum von einem Haus, das sie nie gesehen hatte. Ein schönes Haus auf dem Land. Sie träumte so viele Jahre lang so oft davon, dass es ihr vorkam wie ihr eigenes Haus, obwohl sie im wirklichen Leben nie dort gewesen war.

Und dann, als sie eines Tages übers Land fuhr, sah sie es. Ihr Haus. Genau wie in ihren Träumen. Und es war zu verkaufen. Da hielt Kirans Tante an, sprang aus dem Wagen, lief zum Tor und durch den sonnigen Garten zum Haus, wie sie so viele Male in ihren Träumen gelaufen war. Sie klopfte an die Tür.

Ein Mann öffnete und starrte Kirans Tante an.

»Oh, bitte...«, sagte sie, »bitte sagen Sie mir, ist dieses Haus wirklich zu verkaufen?«

»Ja«, sagte er und starrte sie zitternd weiter an. Zitternd und bleich. »Ja, es ist zu verkaufen. Aber Sie wollen es bestimmt nicht haben.«

»Warum nicht?«, fragte Kirans Tante.

»Es spukt darin«, sagte der Mann.

»Es spukt?« Kirans Tante lachte.

»Lachen Sie nicht«, sagte der Mann.

Aber Kirans Tante lachte immer noch. »Spukt es oft?«

»Ja«, sagte der Mann. »Oft. Sehr oft. Schon seit Jahren. Sie sollten es wissen. SIE SIND DER GEIST, DER IN DIESEM HAUS SPUKT!«

Und der Mann fiel tot auf die Schwelle.

Da rannte Kirans arme Tante schreiend durch den sonnigen Garten und hinaus auf die Straße und direkt unter einen Lastwagen, der vom Steinbruch um die Ecke kam.

Sie wurde totgefahren.

Indigo war sehr grantig, als ich ihn weckte und ihm diese Geschichte erzählte, und er sagte: »Wenn der Mann an der Tür starb und Kirans Tante starb, wieso weiß dann Kiran etwas davon?«

»Natürlich weiß sie es«, sagte ich. »Es war ihre Tante. Indigo, glaubst du, dass es in diesem Haus spukt?«

»Nein«, sagte Indigo. »In diesem Haus spukt es am wenigsten auf der ganzen Welt. Immer ist jemand darin wach. Oder wird wach gerüttelt. Du bist in Sicherheit. Und Saffy ist bei Sarah in Sicherheit. Und Mum ist im Häuschen in Sicherheit. Also geh wieder ins Bett, Heckenröschen.«

Der Blitz im Häuschen

(Teil 2)

ber ist Mummy im Häuschen wirklich sicher?

An der Tür vom Häuschen ist kein Schloss.

Indigo war noch nie so schwer zu wecken, aber ich schaffte es schließlich. Er setzte sich ganz verschlafen und stöhnend auf und fragte: »Was ist jetzt los?«

Ich sagte: »Was ist, wenn jemand in der Nacht kommt und Mummy im Häuschen umbringt?«

Indigo war nicht sauer, aber er interessierte sich auch nicht sehr dafür. Er sagte: »Wozu denn?«

»Mörder brauchen keinen Grund«, sagte ich. »Sie machen es zum Spaß.«

»Ich glaube nicht, dass es viel Spaß machen würde, Mum im Häuschen zu ermorden.«

»Aber du bist auch kein Mörder.«

Indigo machte ein knurrendes Geräusch und zog sich die Decke über den Kopf, aber dann zog er sie wieder herunter und sagte: »Ich glaube nicht, dass Mum in Gefahr ist. Ich glaube, sie riskiert weniger, im Häuschen ermordet zu werden, als dass ein Blitzschlag sie trifft.«

Das munterte mich sofort auf, denn obwohl ich immer ein bisschen besorgt war, Mum könnte im Häuschen ermordet werden, hatte ich nie die geringste Angst, dass ein Blitz sie treffen könnte.

»Wenn du wirklich Angst hast«, sagte Indigo, der jetzt die Augen offen hatte, »gehe ich mit dir ins Häuschen, damit wir sicher sind, dass sie nicht ermordet wurde. Oder vom Blitz getroffen. Aber« (er zog den Vorhang neben seinem Bett zurück und schaute hinaus) »es regnet nur.«

»Donnert es?«, fragte ich.

»Nein. Es regnet. Kein Donner und kein Blitz.«

»Dann lassen wir sie, wo sie ist.«

»Oh, gut«, sagte Indigo.

Dann setzte er die Kopfhörer auf.

Als Nächstes steckte er den Kopf unters Kopfkissen.

Danach zog er seine Decke übers Kopfkissen.

Darunter sagte er: »Wecke mich nicht noch einmal, bitte, Heckenröschen.«

Der Blitz im Häuschen

(Teil 3)

ch ging wieder ins Bett und dachte über alles Mögliche nach.

Nichts Gutes.

Und ich muss eingeschlafen sein.

Ich weiß, dass ich eingeschlafen sein muss, weil ich mich an meinen Traum erinnere. Ich träumte, dass Lastwagen über das Dach des Hauses fuhren und riesige Ketten wie Schneckenspuren hinter sich herzogen. Ich konnte sie noch hören, als ich aufwachte. Es klang wie Donner.

Es war Donner. Und der Regen war viel lauter als vorher. Die Tropfen schlugen prasselnd wie Steine an mein Fenster, aber ich glaube, es war der Blitz, der mich weckte. Der Blitz war so hell, dass ich ihn mit geschlossenen Augen vor mir sah.

Und der Strom war weg.

Und Saffy war bei Sarah.

Und Indigo würde nicht aufwachen.

Und Mummy schlief im Häuschen.

Hinterher schenkte mir Saffy diesen Ohrring, den Miss Farley noch nicht bemerkt hat, zur Belohnung für meine Tapferkeit, mit der ich Mummy vor dem Blitz im Häuschen retten wollte.

Wenn Leute Belohnungen für Tapferkeit bekommen, sagen manche: »Oh, ich war eigentlich nicht tapfer. Ich verdiene keine Belohnung. Jeder hätte an meiner Stelle das Gleiche getan.«

Aber so war es bei mir nicht. Ich war sehr tapfer. Ich glaube, ich habe eine Belohnung verdient. Weil es sehr unheimlich war, im Finstern die Treppe hinunterzugehen, um Mummy zu retten. Als ich das Wohnzimmer durchquerte, berührte mein nackter Zeh etwas Warmes, Schlaffes, Pelziges, und ich sah, erleuchtet von einem Blitz, dass es Josephs Geist war. Ich lief durch das Zimmer zur Küche, durch die Küche und zur Hintertür. Als ich sah, wie es draußen war, ging ich beinah nicht weiter.

Aber dann ging ich doch.

Als ich hinausging, trug ich

1. meinen Schlafanzug,

2. Indigos Jeansjacke,

3. Saffys alte Turnschuhe.

Jacke und Turnschuhe hatte ich bei einem Blitz in der Küche gefunden, wir hatten immer noch keinen Strom.

Im Häuschen war kein Licht. Ich würde Mummy wecken müssen, bevor ich sie retten konnte.

Draußen war der Regen so kalt, dass er schmerzte, der Wind blies wie verrückt gleichzeitig in vier Richtungen und riss an Indigos Jacke, als wüsste er, dass Indigo mir nicht erlaubt hatte, sie zu tragen. Aber am schlimmsten waren Saffys Turnschuhe. Sie waren so groß, dass ich ganz langsam gehen musste, obwohl ich am liebsten gerannt wäre. Hinter mir knallte die Küchentür zu. Ich schlang die Arme fest um mich und schlurfte über den Gartenweg.

Mummy war nicht im Häuschen.

Das Häuschen war wie immer, mit wackelnden Leinwänden an den Wänden, Marmeladegläsern voller Pinsel, dem kleinen gelben Tisch mit dem Wasserkessel, dem Glas Pulverkaffee und der Tüte Meerschweinchenfutter. Das rosa Sofa war da mit der alten Steppdecke, die Mummy aus Indien mitgebracht hatte, aber Mummy lag nicht schlafend darauf.

Ich dachte sofort an Mord und schloss ganz fest die Augen, falls Blut da war.

Dann öffnete ich sie, und da war kein Blut.

Im Häuschen kann sich niemand verstecken außer unter dem Sofa, aber unter dem Sofa war niemand. Ich weiß es, weil ich nachgeschaut habe.

Jeder, der unter einem Sofa in einem Häuschen in einem Gewitter mitten in der Nacht nach

1. der Leiche der Mutter
oder

2. dem Mörder der Mutter
schaut,
ist tatsächlich sehr tapfer.

Das war ich.

Nachdem ich unter dem Sofa nachgesehen hatte, schaute ich mich im Häuschen nach Hinweisen um. Wenn Mummy nicht im Häuschen war, dann musste jemand oder etwas sie erwischt haben. Ich konnte sie nicht retten, wenn ich nicht wusste, wer oder was. Deshalb suchte ich nach Hinweisen. Neu oder anders war als Einziges das illustrierte Gedicht auf dem Tisch. Es war jetzt fertig, die Farben Rot, Grün, Blau und Gold waren sehr leuchtend und klar. Wenn Mummy an ihren illustrierten Gedichten arbeitet, sagt sie: »Es kommt darauf an, dass sie nicht wie Tapete aussehen.«

Dieses sah nicht wie Tapete aus, aber ich betrachtete es nicht genau, weil ich einen anderen schrecklichen Gedanken hatte: Wer (oder was) Mummy erwischt hatte, könnte zurückkommen und mich holen.

Ganz schnell kickte ich Saffys Turnschuhe von den Füßen und lief aus dem Häuschen zurück zum Haus.

(Es geht immer noch darum, warum ich beim Unterricht eingeschlafen bin.)

Ich kam zurück zum Haus und stand vor dem größten Problem.

Die Tür war geschlossen. Ich hatte gehört, wie sie zugeschlagen war, als ich zum Häuschen ging, aber ich war so darauf konzentriert gewesen, Mummy vor dem Blitz zu retten und in Safrans Turnschuhen nicht zu fallen, dass ich es nicht wirklich bemerkt hatte. Die Tür hat eines dieser Schlösser, die abschließen, wenn die Tür zufällt. Ich war ausgesperrt. Jetzt kam der Blitz so oft, dass er mehr angeschaltet als ausgeknipst war, Donner und Regen waren stärker denn je, ich war ausgesperrt und läutete und läutete und läutete, und Indigo kam nicht.

Dann fiel mir ein, dass die Klingel elektrisch war und natürlich nicht funktionierte.

Wie habe ich mich geirrt, als ich dachte, ich sei sicher, weil alle Schrecklichkeiten in Kirans Familie passierten!

Der Blitz im Häuschen

(Teil 4)

ch hatte noch nicht aufgehört, tapfer zu sein (obwohl mir danach war). Ich musste entscheiden, was ich tun sollte, und das stand zur Wahl:

1. Ins Häuschen zurückgehen und warten, bis Mummys Verfolger mich holt.

2. Mich auf die Stufe setzen und warten, bis Mummys Verfolger mich holt, ODER vom Blitz getroffen werden.

3. Bei Sarah Hilfe holen.

Das Dumme war: Wenn ich zu Sarah lief, riskierte ich, unterwegs von Mummys Verfolger erwischt UND vom Blitz getroffen zu werden, UND der Weg zu Sarah führt am Park vorbei und an der Stelle, wo VORSICHT HOCHSPANNUNG! LEBENSGEFAHR! steht und man nicht gehen darf. Ich hatte nicht vergessen, dass sich dort die Hand ausgestreckt hatte. Die Hand mit dem Abdruck, der sich auf der rosa Jacke von Kirans Cousine, die nicht in unsere Schule geht, eingebrannt hatte.

Aber ich schaffte es nicht, ins Häuschen zurückzugehen, und es war schrecklich auf der Stufe. Ich dachte, vielleicht überlebe ich den Weg zu Sarahs Haus, weil ich sehr schnell rennen kann (außer in Safrans Turnschuhen).

Es dauert etwa drei Minuten, zu Sarah zu gehen, aber wenn man barfuß in einem Gewitter mitten in der Nacht rennt, wer weiß wen hinter sich hat und noch Schlimmeres vor sich, dauert es etwa anderthalb Minuten. So rannte ich also und war schon an dem Schild VORSICHT HOCHSPANNUNG! LEBENSGEFAHR! vorbei, bevor ich noch Atem geholt hatte. Und dann konnte ich nicht anders — ich schaute zurück. Direkt hinter der Stelle mit VORSICHT HOCHSPANNUNG! LEBENSGEFAHR! steht ein Kirschbaum, seine Äste hängen tief über das Pflaster, und einer ist so beschnitten worden, dass er aussieht wie eine Hand. Eine dunkle Hand mit gekrümmten Fingern im dicken Lederhandschuh.

Aber es war nur ein Ast des Kirschbaums.

Natürlich werde ich das dem Gespensterklub nicht erzählen, den ich so bald wie möglich zusammenrufen will.

Ich werde sagen: »Ein Glück, dass ich Indigos Jacke anhatte, die schwarzbraun ist und keine Brandspuren zeigt.«

Und noch eine Sache werde ich ihnen nicht erzählen: Sobald ich wusste, dass die schreckliche Hand von Kirans Cousine ein Kirschbaumast war, wusste ich noch etwas.

Ich wusste, wo Mummy war.

Im Bett.

Menschen können nicht fliegen, aber sie können ein Gefühl wie beim Fliegen bekommen. Dazu brauchen sie nur nachts bei einem heftigen Gewitter hinauszugehen, wenn der Donner tost wie Applaus und der Blitz Lichtdolche auf die nackten Füße schleudert und man plötzlich feststellt, dass man keine Angst hat.

Safran und Sarah schliefen nicht. Sie beobachteten das Gewitter von Sarahs Fenster aus und sahen mich sofort. Bevor ich noch an der Haustür war, wurde sie geöffnet und Safran und Sarah und Sarahs Eltern zogen mich ins Haus.

Und ich hatte ganz recht, Mummy war im Bett. Sarahs Mutter rief an und stellte das fest.

Dann tranken alle heiße Schokolade außer Sarahs Vater (der Whisky trank), und ich bekam ein heißes Bad. Hinterher legten mich Safran und Sarah in die Hängematte schlafen. In eine Hängematte muss man schlafen gelegt werden. Es ist unmöglich, das selbst zu tun, aber wenn man drin ist, fühlt man sich herrlich.

Sarahs Mutter schaltete das Licht aus und sagte: »Du bist mein liebster Gast, Rosa, aber es ist schon drei Uhr vorbei. Ich werde dir Pfannkuchen zum Frühstück machen, wenn du augenblicklich einschläfst OHNE EIN WEITERES WORT.«

Das habe ich gemacht.

Warum ich beim Unterricht
eingeschlafen bin

Von Rosa Casson

Klasse 4

Teil 2

üde Menschen können nicht lernen«, sagte Miss Farley, steckte eine Handvoll Filzstifte in einen Becher voll Kaffee und tat, als hätte sie das vorgehabt.

Aber das stimmt nicht. Müde Menschen können lernen (und Lernen macht müde). Ich bin sehr müde und habe seit gestern viel gelernt.

Was ich seit gestern gelernt habe

1. Über Hamster

Hamster machen nicht immer, was im Hamsterbuch steht. Denn nachdem Joseph und Blümchen ausgerissen waren, freundeten sie sich an und lebten verwildert im Haus und hatten viele Kinder. Sie lebten zweimal so lang, wie sie sollten, und Joseph kaute das Fernsehkabel durch und verursachte einen Kurzschluss, der ihn vorübergehend betäubte, bis ich ihn mit dem Fuß berührte und weckte. Es war also doch nicht sein Geist, es war der richtige Joseph. Indigo fand ihn heute Morgen schlafend im Wohnzimmer unter einem Sofakissen. Sobald Joseph Indigo sah, lief er davon. Indigo sagte, er sah ein bisschen schuldbewusst aus, aber sonst ganz gesund.

2. Über Kirans Familie

Vielleicht stimmt es, dass in Kirans Familie alle schrecklichen Dinge geschehen. Vielleicht aber auch nicht. Beim Frühstück, als wir Pfannkuchen aßen, erzählte ich nämlich allen, was Kiran uns im Gespensterklub erzählt hatte. Und Sarahs Mutter sagte: »Oh, die Spinnengeschichte! Die Spinnengeschichte hatte ich vergessen!«

»Kennen Sie Kirans Cousine?«, fragte ich sehr überrascht. »Nein«, sagte Sarahs Mutter, »aber ich kenne diese Geschichte. Ich habe sie gehört, als ich ein kleines Mädchen mit langen Haaren war. Mein Bruder erzählte sie mir, er hatte einen Freund, der eine Schwester hatte, die immer noch zum Beweis die Narbe vorzeigen konnte.«

Sarahs Mutter kannte auch das über Kirans Tante und das Traumhaus. »Diese Geschichten kursieren schon seit Ewigkeiten«, sagte sie. »Es freut mich zu hören, dass sie immer noch erzählt werden. Deine Freundin scheint eine hervorragende Erzählerin zu sein.«

Also hat Kirans Familie vielleicht nicht alles Pech der Welt. Vielleicht hat sie nur Kiran.

3. Über ein Gefühl wie beim Fliegen

Als ich an diesem Morgen in die Schule kam, war das Schlimmste der saubere Fleck auf den Teppichfliesen in der Leseecke. Ich wusste nicht, wie ich den Anblick der Leseecke jemals wieder ertragen sollte. Ich wusste, dass alle anderen hinschauten und sich an das erinnerten, was geschehen war. Und ich wusste, dass sie das immer tun würden. Ich kenne diese Klasse. Sie vergisst nie etwas.

Ich dachte, wenn ich nicht hinschaue, wissen alle, warum. Und wenn ich hinschaue, wissen alle, dass ich so tue, als würde es mir nichts ausmachen.

Trotzdem musste ich hinschauen, um zu sehen, wie sehr der saubere Fleck auffiel.

Er fiel sehr auf.

Alle sahen mich an, als ich hinschaute, und sie sahen, dass ich sah, wie er auffiel.

Plötzlich dachte ich an Safran, und ohne nachzudenken sagte ich laut, was Safran in der Nacht zuvor gesagt hatte: »Auch eine Möglichkeit, den Teppich sauber zu kriegen.«

Wenn du Leute zum Lachen bringen kannst, wirklich zum Lachen, dann können sie nicht über dich lachen.

Außerdem bekommst du ein Gefühl wie beim Fliegen.

Nachträge

achträge sind die Extrasachen am Ende einer Geschichte, die Leute vielleicht noch wissen wollen. Oder auch nicht. Es hängt davon ab, ob die Geschichte etwas taugt.

Nachtrage I

Warum ich nur einen Ohrring trage

ls Safran und Sarah mich zum Ohrlöcherstechen mitnahmen, wusste ich nicht, wie es sein würde. Sie sagten, es würde nicht sehr wehtun, und das stimmte. Es tat nicht sehr weh.

»Du hörst eine Art Knall«, sagten sie, »und dann ist es vorbei.«

Auch das stimmte. Ich hörte eine Art Knall, und dann war es vorbei, und ich hatte ein rechtes Ohr, das Ohrringe tragen konnte. Aber dieser Knall gefiel mir nicht. Mir war, als hätte man leicht, aber zweifellos auf mich geschossen.

Safran und Sarah konnten mich mit nichts dazu überreden, zum zweiten Mal auf mich schießen zu lassen.

Deshalb trage ich nur einen Ohrring.

Einer reicht.

Nachtrag II

Mummys Gedicht

ch kann nicht sagen, was dieses Gedicht bedeutet. Ich weiß es nicht. Ich kann auch nicht erklären, warum es mir gefällt. Aber ich mag es.

Der Lebensbaum im Blumenmeer

Wölbt mächtig sein Geäst

Und streckt es über alles, was

Der Himmel wachsen lässt.

Das Zweigenholz ist fast bedeckt

Von Blättern und von Früchten,

Und Vögel stimmen Chöre an,

Die Herrliches berichten:

Die Sonne strahlt auf unsre Welt,

Wärmt hundertfach Gefieder,

Und jede Feder weiß dafür

Gleich hundert Dankeslieder.

Nachtrag III

Miss Farley

ls ich »Auch eine Möglichkeit, den Teppich sauber zu kriegen« sagte, lachte Miss Farley so sehr wie alle anderen. Außerdem gab sie es auf, so zu tun, als hätte sie absichtlich ihre Filzschreiber in den kalten Kaffee gesteckt. Sie sagte: »Herrje, was habe ich denn da wieder gemacht! So langsam drehe ich durch. Rosa, könntest du mir eine Handvoll Papiertücher besorgen und dabei auch ins Büro gehen und um einen alten Umschlag bitten, in den du diesen... Ach, lass mal. Ich will versuchen, nur dein linkes Ohr anzuschauen, wenigstens heute.«

In der Pause stellten wir fest, dass sie ihre Lippen geschminkt hatte.

In der Pause erzählte ich Kiran von dem Blitz im Häuschen. Kiran sagte, ich sei zehn Millionen Mal tapferer als alle, die sie kennt, einschließlich des großen Bruders vom Freund ihres großen Bruders.

»Von ihm habe ich noch nie gehört«, sagte ich.

»Oh doch«, sagte Kiran. »Er hat doch damals das Feuerwerk nicht erlebt, weil er an Halloween dreimal verkehrt herum um eine Kirche gelaufen ist, um herauszufinden, was geschehen würde.«

»Und was ist geschehen?«, fragte ich.

»Also«, sagte Kiran, »ein schwarzes Ding kam aus einem Grab und sagte: ›Ich habe lange auf einen Dummen gewartet, der kommt und meinen Platz einnimmt!‹ Und es schoss auf ihn zu, und er fiel um und schlug mit dem Kopf auf einen Grabstein und versäumte das Feuerwerk...«

Ich bin zu dem Schluss gekommen, dass Kiran einfach nichts dagegen tun kann.

Es ist schön, dass wir wieder beste Freundinnen sind, und jetzt gibt es nirgendwo Schwierigkeiten, weder zu Hause noch in der Schule.

So mache ich etwas Besonderes

(1. Teil)

ir fallen nur zwei Dinge ein, in denen Rosa gut ist. Das eine ist Kunst und das andere Liebhaben. Sonst ist sie in nichts besonders herausragend. Aber Rosa hat etwas. Von allen Leuten, die ich kenne, ist Rosa die Einzige, die ich mir als Berühmtheit vorstellen kann.

Übrigens ist mir gerade noch etwas eingefallen, das Rosa gut macht. Verbrechen.

Ich hoffe, sie wird nicht berühmt für Verbrechen. Ich habe das Saffy und Sarah gegenüber erwähnt, und Sarah sagte: »Gib die Hoffnung nicht auf! Wofür sollte sie sonst berühmt werden?«

Etwa eine Woche vor dem Valentinstag war Rosa am Küchentisch mit der Massenproduktion von Valentinskarten beschäftigt. Safran und Sarah schauten ihr zu.

Sie wirkten verstimmt.

»Valentinskarten sollten etwas Besonderes sein«, sagte Safran. »Man kann sie kaum besonders nennen, wenn du sie dutzendfach verschickst.«

»Aber ich mache sie besonders«, sagte Rosa.

Bei ihrer Massenproduktion ging Rosa so vor:

Auf dem Tisch (zwischen benutzten Kaffeetassen und Toastkrümeln vom Samstagmorgen) lagen ein Stapel weißer, gefalteter Karten, ein Pinsel und ein paar Tuben mit Plakatfarben, rot, weiß und gelb. Rosa bemalte ihre linke Hand mit einer Mischung aus diesen Farben und schlug dann damit auf eine der gefalteten Karten. Die Farbe landete auf dem Tisch und Rosas Gesicht, ihren Haaren und ihren Kleidern. Safran und Sarah mussten ständig Spritzern ausweichen. Sie waren beide ernsthaft sauer.

Das passte nicht zu Sarah, besonders nicht, wenn es um Rosa ging. Normalerweise verteidigt Sarah Rosa. Normalerweise bewundert sie auch ihre Malerei, und das tut nicht jeder. Aber diesmal war davon keine Rede. Als ihr ein pfirsichfarbener Farbklecks auf die Wange spritzte, wischte sie ihn ganz verärgert weg und erklärte, Valentinskarten seien etwas für Kinder und Omas, und wenn sie eine bekäme, würde sie sie ungeöffnet in den Papierkorb werfen.

»Mich braucht niemand gönnerhaft zu behandeln«, sagte sie.

»Und wenn du mehr als eine bekommen würdest?«, fragte Rosa. »Wenn es zehn wären? Würdest du zehn aufmachen?«

»Nein«, sagte Sarah.

»Zwanzig?«, fragte Rosa. »Zwanzig würdest du aufmachen müssen.«

»Niemand bekommt zwanzig!«, fuhr Sarah sie an.

»Letztes Jahr«, sagte Rosa selbstgefällig, »habe ich neunzehn bekommen.«

»Es waren neunzehn«, sagte Safran, »weil deine Klasse im Kunstunterricht Valentinskarten gemacht hat und alle Jungen dir ihre schickten. Manche schickten zwei. Das ist der einzige Grund, warum du neunzehn gekriegt hast.«

»Es waren aber trotzdem neunzehn«, sagte Rosa. »Also!«

Sje war mit Malen fertig und nahm jetzt eine der ersten Karten, die sie gemacht hatte. Über den inzwischen getrockneten Handabdruck zeichnete sie mit einem dicken goldenen Filzstift eine der prallen, komischen Comicrosen, die sie seit vielen Jahren malt. Es sah gut aus. Die Farben des Handabdrucks wurden zu den Farben der Rosenblätter.

»Wem schickst du die Karten?«, fragte ich Rosa.

»Michael.« Sie zeichnete einer gelben Rose einen dornigen, goldenen Stiel. »Dem Mann im Musikladen, Derek in Tanger. Allen Jungen in meiner Klasse. Tom.«

»Und du erwartest, dass dir alle Karten zurückschicken?«, fragte Safran.

»Wenn ich eine von Tom bekomme, reicht es«, sagte Rosa und leckte verschmierte Farbe von ihrem goldenen Stift. »Kannst du ihm eine E-Mail schicken, Indy? Und ihn daran erinnern? «

Safran und Sarah schnaubten gleichzeitig.

»Hast du denn gar keinen Stolz?«, fragte Sarah.

»Ich?«

»Ja.«

»Gegenüber Tom?«

»Ja.«

»Nein«, sagte Rosa.

Sarah hörte plötzlich auf damit, gemein zu sein, und umarmte Rosa, die damit nicht gerechnet hatte.

»Ich dachte, du wärst böse mit mir«, sagte sie überrascht.

»Oh, Heckenröschen!« Sarah lachte ein wenig. »Ich war aus einem anderen Grund schlecht gelaunt, das ist alles. Hat nichts mit dir zu tun.«

»Du denkst also wirklich, zwanzig Valentinskarten müsstest du aufmachen?«

»Gibst du nie auf?«, fragte Safran, aber Sarah sagte: »Ja, vielleicht. Ja, wahrscheinlich hast du recht. Man kann nicht zwanzig Karten zulassen.«

Danach gingen sie und Safran ins Bad und suchten im Schrank etwas, das goldene Tinte und Plakatfarbe entfernt; Rosa war nicht in dem Zustand gewesen, umarmt zu werden, und hatte überall auf Sarahs Top vielfarbige Flecken hinterlassen.

Ich blieb und schaute zu, wie Rosa ihre Karten machte. Es sah leicht aus, aber in Wirklichkeit malte sie die Rosenblüten und die Stiele und Dornen sehr sorgfältig.

»Ich habe nicht gedacht, dass du dir die Mühe machst, jemand außer Tom Karten zu schicken«, sagte ich.

Rosa schwieg eine Weile, und dann sagte sie etwas, das ich überhaupt nicht verstand.

»Eigentlich sind sie alle für Tom«, sagte sie.

Sarah

osa hat herausgefunden, warum Sarah so schlechter Laune war. Wegen der Valentinsdisco nächste Woche in der Schule.

Oh.

»Aber warum ist Sarah deshalb schlechter Laune?«, fragte ich.

»Daaaarum!«, sagte Rosa, als wäre ich total begriffsstutzig. »Weil sie einen Rollstuhl hat.«

Das stimmt.

Seltsam, dass es einmal eine Zeit gab, in der Sarah an unserem Haus vorbeikam und nicht winkte. Eine Zeit, in der wir ihren Rollstuhl überholten, wenn wir von der Schule nach Hause liefen, und nichts sagten. Sie kannte unsere Namen, lange bevor wir ihren kannten.

Wie ist es für ein Mädchen in einem Rollstuhl, wenn andere Kinder vorbeilaufen? Keine fremden, bekannte. Solche, die stehen bleiben, um eine Katze zu streicheln oder um die verstreuten Schätze auf der Straße einzusammeln: Kastanien, verlorene Münzen, die zerknitterten rosa Büschel, die von blühenden Kirschbäumen fallen.

Ich weiß nicht, wie das ist.

Wir waren es, die nicht stehen blieben, und Sarah war das Mädchen im Rollstuhl.

Es änderte sich vor vier oder fünf Jahren, als Rosa, Saffy und ich eines Nachmittags mit unserem Vater unterwegs waren. Wir bogen um eine Ecke, und Sarah und ihre Mutter kamen auf uns zu. Sofort wurde Rosa (die damals noch nicht ganz fünf war) ganz aufgedreht. Sie deutete, damit wir hinschauten, und rief sehr laut: »Schaut da! Das Rollstuhlmädchen!« Ich weiß noch, wie schnell Sarah sich zu uns drehte, sie zog die Augenbrauen hoch, riss die Augen auf und wollte etwas sagen.

Ich wüsste gern, was sie wohl gesagt hätte.

Immer wenn ich an Sarah denke, sehe ich sie mit diesem Gesichtsausdruck vor mir.

Ich konnte Sarah nur einen Augenblick lang anschauen, weil Rosa und mein Vater plötzlich auf dem Gehweg einen Kampf austrugen. In dem Moment, in dem Rosa deutete, hatte mein Vater sie am Arm gepackt. Er hasst Unhöflichkeit und schlechte Manieren und war jetzt absolut wütend. Er packte fest zu und Rosa mochte das nicht. Sie trat nach seinen Beinen. Deshalb hob er sie hoch und hielt sie strampelnd in die Luft, und sie boxte mit aller Kraft auf seine Brust.

»Rosa!«, rief mein Vater. »Hör auf oder ich kleb dir eine!« Rosa versetzte ihm einen Stoß mit dem Kopf und traf ihn unters Kinn.

Niemand von uns hat je von den Eltern eine geklebt bekommen, nur Rosa dieses eine Mal. Es war eine Ohrfeige und sie war nicht fest; nicht annähernd so fest, wie der Kopfstoß gewesen war. Mein Vater sagte hinterher, es tue ihm leid, und Rosa verzieh ihm und holte ihm eine kleine durchweichte Toilettenpapierrolle für seine blutende Lippe.

»Es war deine Schuld«, erklärte sie ihm. »Ich hätte dich nicht gestoßen, wenn du nicht gesagt hättest, du würdest mir eine kleben.«

»Ich hätte nicht gesagt, ich würde dir eine kleben, wenn du mich nicht geschlagen hättest«, sagte mein Vater.

»Ich hätte dich nicht geschlagen, wenn du mich nicht hochgehoben hättest.«

»Aber du hast mich getreten!«

»Weil du meinen Arm gepackt hast!«

»Weil du so unhöflich warst! So auf dieses Mädchen zu deuten! Man deutet nicht und man starrt nicht!«

»Aber sie hatte einen neuen Hut, genau wie mein neuer Hut!«, heulte Rosa.

Hätte Rosa zu Sarah laufen und sagen dürfen: »Du hast einen neuen Hut, genau wie mein neuer Hut!«, dann hätten wir uns wahrscheinlich schon damals angefreundet.

Dieser Spaziergang mit meinem Vater veränderte unsere Beziehung zu Sarah, aber in die falsche Richtung. Es wurde schlimmer. Saffy und ich vermieden es ganz, sie anzuschauen. Es war uns zu peinlich, dass sie gesehen hatte, wie unser Vater Rosa ohrfeigte, egal wie sanft. Auch wenn seine Lippe blutete und er Kampfspuren an der Hose hatte.

Auch Rosa schaute Sarah nicht mehr an. Sie stapfte mit gesenktem Kopf an ihr vorbei, als wäre sie wütend. Oder als schämte sie sich. Oder beides.

Sarah ertrug diese Behandlung sehr, sehr lange. Es dauerte Monate, bis sie die Geduld verlor und mit ihrem Rollstuhl Safran absichtlich umgefahren hatte.

Kurz danach wurden Safran und Sarah beste Freundinnen, und das sind sie seither geblieben. Sie kümmern sich umeinander. Wenn zum Beispiel eine Kombination von Disco und Rollstuhl und Valentinstag Sarah unglücklich machte, dann wurde auch Saffy unglücklich.

Tom sagte oft, Sarah habe Hexenaugen. Sie sind rauchig, silbrig, grünlich grau und so auffallend, weil sie blass ist und sehr dunkle Haare, Augenbrauen und Wimpern hat. Sie ist so alt wie Safran, also fast zwei Jahre älter als ich, aber viel größer. Tom sagte, Safran sehe von allen Mädchen in der Schule am aufregendsten aus, und dann komme Sarah, aber ich finde, es ist umgekehrt, und Rosa findet das auch.

»Glaubst du, ich werde aufregend aussehen, wenn ich so alt wie Safran und Sarah bin?«, fragte Rosa einmal, und Tom sagte: »Großer Gott, ich hoffe nicht, Permanentrosa!«

Sarah geht noch nicht ganz ein Jahr lang in dieselbe Schule wie Safran und ich. Zuvor ging sie in die Privatschule, die ihre Mutter leitet, aber als sie und Safran Freundinnen wurden, wollte Sarah wechseln. Ihre Mutter sagte Nein und wollte sich nicht umstimmen lassen.

Da begann Sarah ihre große Fluchtaktion. Sie hoffte, man würde sie ausschließen oder wenigstens auffordern, so bald wie möglich diese Schule zu verlassen. Sie brach täglich eine Privatschulregel und sorgte dafür, dass sie dabei ertappt wurde. Es war eine sehr schwierige Zeit für sie.

Sarah zog die Schuluniform nicht mehr an. Sie machte keine Hausaufgaben mehr. Sie aß beim Unterricht — nicht nur Süßigkeiten, sondern belegte Brote. Sie ließ sich Haarsträhnen pink und blau färben. Sie brachte alles mit in die Schule, was verboten war. Sie wurde ständig aus dem Unterricht geschickt, um Kaugummi oder Make-up loszuwerden.

Nichts half.

Schließlich sagte sie eines Tages zu ihrer Mutter: »Weil mir nichts anderes mehr einfällt, werde ich morgen bei der Versammlung rauchen müssen.«

Da wurde Sarah endlich erlaubt, die Schule zu wechseln.

Oscar, der verrückte

Zwölftklässler

as alles geschah vor langer, langer Zeit. Jetzt ist Sarah seit mehr als einem Jahr in derselben Schule wie Safran und ich. Im vergangenen Februar gab es natürlich auch schon eine Valentinsdisco. Safran ging hin, aber Sarah schaffte es irgendwie, wegzubleiben.

David und ich blieben auch weg, aber ich weiß noch, dass ich schon damals dachte, es könnte einfacher sein hinzugehen. Dann müsste man wenigstens nicht ständig erklären, warum man nicht hinging.

Der Druck durch Gleichaltrige ist eine erstaunliche Sache. Manchmal gleicht er einem Gegenwind in Sturmstärke. Wer sich dagegenstemmt, kann umgeworfen werden. Deshalb lassen sich die meisten einfach mitziehen.

In diesem Jahr war ich eigentlich ganz damit zufrieden, zur Valentinsdisco mitgezogen zu werden, und es tat mir leid, dass Sarah so unglücklich darüber war.

Obwohl ich völlig verstand, warum.

Es gibt mehrmals im Jahr Discos in der Schule, aber die Valentinsdisco ist die wichtigste. Sie wird von der zwölften Klasse organisiert und Karten werden nur paarweise verkauft. Man muss jemanden auffordern oder von jemandem aufgefordert werden, bevor man hingehen kann. Stress.

Ich spürte also Oscar auf, den verrückten Zwölftklässler, der in diesem Jahr für die Organisation zuständig ist. Es fiel mir nicht schwer, ihn aufzuspüren. Er war in der Bibliothek, wo er viel Zeit damit verbringt, sich zu wärmen. (Er sagt, der kalte Zugwindfaktor im Klassenzimmer der Zwölften habe zu mehreren Fällen von Hypothermie geführt, die von den Maßgeblichen erfolgreich vertuscht worden seien.)

»Warum müssen wir diese Doppelkartenregel bei der Valentinsdisco haben?«, fragte ich, nachdem die üblichen höflichen Grußformeln ausgetauscht waren (wie Oscar sagen würde).

»Tradition.« Oscar verbarg unter dem Bibliothekstisch verstohlen eine verdächtig wirkende Zeitschrift.

»Ändere sie«, sagte ich.

»Warum?«, fragte er. »Wir mussten sie zu unserer Zeit ertragen, also sehe ich nicht ein, warum ihr verschont werden sollt.«

»Sie nervt viele Leute«, sagte ich und dachte an Safran und Sarah und meinen Freund David, der daran verzweifelte. »Was bekümmert dich, Indigo?«, fragte Oscar grinsend. »Erzähl mir nicht, dass du Probleme hast, ein Mädchen zu finden.«

(Ich habe wirklich keine Probleme, ein Mädchen zu finden, aber das sagte ich ihm nicht.)

»Wie die Karten verkauft werden, ist die geringste meiner Sorgen«, fuhr er fort. »Du weißt nicht, wie es ist, diese Sache zu organisieren, Mann. Die Schule besitzt eine sehr schöne Disco-CD-Anlage mit Antischocksystem, zwei Mikrofonen und einer Mischanlage, ganz zu schweigen von 200-Watt-Lautsprechern, aber sie hat absolut nichts, was man darauf spielen könnte...«

Das stimmt. Die Musiksammlung unserer Schule besteht aus den übrig gebliebenen CDs von den Weihnachtsbasaren der letzten zehn Jahre. Nicht so toll, wenn man nicht gerade irische Balladen liebt. Oder Sir Cliff. Dann hat man Glück und es haut einen geradezu um.

»Und dann die Lichtanlage«, fuhr Oscar fort, der sich offenbar mal richtig ausheulen musste und jetzt in Fahrt kam. »Kein Stroboskoplicht für den Fall, dass jemand einen Anfall kriegt, keine dunklen Ecken... Du meine Güte, hör auf zu grinsen, Indigo! Oder war das ein mitleidiges Lächeln?«

»Das kann ich nicht sagen«, erklärte ich ihm. »Ich habe es nicht gesehen.«

Er zielte mit einer schlaffen Geste nach dem höchsten Punkt meines Kopfs, der höher ist als seiner, und fuhr mit seinem Klagelied fort.

»Die Getränke!«, sagte er. »Du würdest es nicht glauben! Nichts leuchtend Blaues oder Orangefarbenes (chemische Zusätze). Nichts in Flaschen, was in Ordnung ist, ich bin sehr dafür, Blutverluste auf ein Minimum zu beschränken. Und auch nichts in Dosen, weil die kleinen Teufel sie aufschütteln und spritzen...«

Oscar schwieg. Grübelte. Ich dachte, das sei das Ende, aber es sollte noch mehr kommen.

»Das Aufräumen hinterher«, sagte er traurig und schüttelte den Kopf. »Stimmt schon. Jemand muss es machen. Und jemand muss die Sportlehrer bearbeiten, damit sie als Ordner helfen. Ihre Ausbildung in Erster Hilfe ist ein Pluspunkt, deshalb sind wir besonders auf sie aus. Sie haben zwar keine Lust dazu, aber der Direktor übt Druck aus. Die australische Schulfußballtour, die alle zwei Jahre stattfindet, schwingt er wie das Damoklesschwert über ihren Köpfen (eine Anspielung, bei der du nicht so tun musst, als würdest du sie verstehen).«

»Geh davon aus, dass Cicero ein Buch mit sieben Siegeln für mich ist«, sagte ich besänftigend, »dann liegst du beinah richtig.«

Oscar grinste — oder war es ein bedauerndes Lächeln? — und fuhr ein wenig munterer fort: »Aber ich habe es geschafft, alles bis auf die Karten und die Musik zu delegieren, und die Karten machen mir nichts aus, ehrlich gesagt gibt mir diese Sache einen masochistischen Kick. Der musikalische Teil ist es, der mich plagt. Der ist jedes Mal Müll und die Organisatoren werden dafür verantwortlich gemacht.«

Ich gab ihm recht. »Safran hat mir erzählt, dass die Musik letztes Jahr das Allerletzte war.«

»Oh, wirklich?«, fragte er. »Oh, stimmt. Oh, großer Gott. Safran, deine fabelhafte Schwester. Ja. Nun, was soll ich machen? Du musst dir diese Sammlung von CDs in der Schule mal anschauen. Nur Müll. Und weißt du, woher der Musikfonds kommt? Aus dem Bibliotheksbudget. Und weißt du, was das Bibliotheksbudget beträgt? Null.«

»Leih was«, schlug ich vor.

»Von wem? Alle meine Freunde spielen Fußball und hören Sclub 7. Sie laden sich die Sachen von Postman Pat herunter und spielen sie auf ihren elektrischen Gitarren. Warte, bis du in die Zwölfte kommst, Mann. Das ist der Dschungel. Deshalb bin ich bei diesem Schuldiscojob auf mich selbst angewiesen. Also, ich mache das nicht aus Freundlichkeit, sondern weil es sich auf meinen Uni-Bewerbungen in Oxford und Cambridge gut macht. Was anderes habe ich nicht aufzuweisen. Naturschutz und Pfadfinder und das alles waren nie mein Ding. Diese Disco ist mein einziger Einsatz persönlicher Initiative. Zu schade, dass sie von Anfang an zum Scheitern verurteilt ist.«

»Ja, das ist wahr«, stimmte ich zu.

Dann sah mich Oscar sehr scharf an und sagte: »Übrigens, ich hörte, du hast eine ganz gute CD-Sammlung, Indigo.«

»Aber warum bringst du nicht dein eigenes Zeug mit?« Ich ignorierte seinen deutlichen Wink und den bohrenden Blick. »Mein Zeug!«, schrie er. »Bist du noch bei Trost? Sehe ich aus wie ein CD-Sammler? Ich glaube kaum. Ich stehe auf Schallplatten, Mann.«

Rosa

ls ich Rosa von Oscar, dem verrückten Zwölftklässler, erzählte, sagte sie: »Er klingt wie ein Arsch!«

Rosa aß gerade ihr Abendessen. Es war ein sehr großes Marmeladesandwich, und sie aß es in einer Spirale mit winzig kleinen Bissen immer rundherum, wobei sie es mit beiden Händen an den Mund hielt wie ein Hamster.

»Ein Arsch«, wiederholte sie und sah mich über ihr Sandwich hinweg an. Ich merkte, dass sie zum ersten Mal dieses Wort gebrauchte und darauf wartete, was ich tun würde.

Mein Vater sagt, wenn Rosa Kraftausdrücke benutzt, geht es ihr nur darum, Aufmerksamkeit zu erregen. Wir sollten sie dann ignorieren, sagt er, dann bekommt sie es allmählich satt und lässt es sein.

Er hat gut reden. Er wohnt in London und muss ihr nicht zuhören.

Ich sagte also: »Eigentlich ist er wirklich sehr nett und überhaupt, ich bin weg, wenn du weiter so redest.«

Damit ließ ich sie allein, sie tropfte gerade Marmelade auf den ganzen Tisch, und ging hinauf in mein Zimmer. Keine zwei Minuten später klopfte sie an die Tür und rief: »Okay, ich sage es nicht mehr. Lass mich rein!«

»Wisch auch die Marmelade weg«, sagte ich, ohne die Tür zu öffnen.

»Wie kannst...?«, hörte ich, und dann ging sie auf Zehenspitzen davon, und aus dem Bad kamen sehr leise, verstohlene Waschgeräusche.

»Warum mag Oscar keine CDs?« Sehr feucht und höflich kam Rosa herein, als wäre nichts geschehen. »Was ist nicht in Ordnung mit ihnen? Du hast Millionen davon und Tom auch. Ich habe sie in Amerika gesehen.«

Rosa ist sehr stolz darauf, dass sie in Amerika war. Sie kam hin, weil sie meinen Vater emotional erpresst hat. Und warum auch nicht?

Tatsächlich habe ich nicht Millionen CDs, aber ich habe viele. Ich wette, dass ich sowieso die beste Musiksammlung in unserer Schule habe. Das meiste ist von Tom. Er zieht mir Kopien seiner eigenen CDs. Darunter ist alles von klassischem Rock bis zur Nummer eins der vergangenen Woche in Amerika. Er schickt sie dutzendweise herüber. Hin und wieder nehme ich ein paar mit in die Schule. Dann kommen immer viele Leute und fragen: »Wo kann ich das herkriegen?«

»Nirgends«, sage ich dann. »Es kommt darauf an, wen du kennst.«

Ich leihe sie nie aus. Ich lasse die anderen nur so viel hören, dass sie wissen, was ihnen fehlt.

»Du fängst an, etwas wegzugeben«, sagt Tom, »und früher oder später tauchen diese Irren auf.«

Tom hat ein ganzes Schuljahr bei uns verbracht, er weiß also, wovon er spricht. Es gibt eine beachtliche Zahl Irrer in dieser Schule, und die meisten von ihnen sind in der Vergangenheit über Tom und mich hergefallen.

Wie sich die Zeiten ändern.

Gott sei Dank.

Rosa liebt die Musik, die Tom herüberschickt. Sie sagte: »Du könntest eine Disco mit der besten Musik der Welt machen, wenn du wolltest.«

»Ja, könnte ich«, sagte ich. »Wenn ich wollte.«

»Jeder würde sie fabelhaft finden«, sagte Rosa.

Die Zeiten haben sich vielleicht geändert, aber ich habe nichts vergessen. Ich brenne nicht darauf, den Irren ein fabelhaftes Geschenk zu machen.

»Aber vielleicht hätte das nicht viel Sinn«, fuhr Rosa fort. »Sarah sagt nämlich, sie und Saffy gehen nicht hin.« Und sie schaute mich genauso an, wie sie mich vorher über ihr Marmeladesandwich hinweg angeschaut hatte. Sie stellte mich auf die Probe.

»Vielleicht solltest du jetzt ins Bett«, sagte ich.

Rosa war schlau genug, das Thema sofort zu wechseln. »Hast du gewusst, dass ich für jede dieser Valentinskarten, die ich gemacht habe, jemanden gefunden habe?«, fragte sie. »Nein. Aber ich bin froh, es zu hören. Sie waren fantastisch.«

»Ich frage mich, ob Derek jemals seine bekommt«, sagte sie nachdenklich.

»Das halte ich nicht für sehr wahrscheinlich«, sagte ich, weil es keinen Sinn hat, Rosa gegenüber gönnerhaft zu sein. Sie ist nicht dumm. Und es bestand sehr wenig Hoffnung, dass ihre Karte für Derek, die sie gestern Abend mit einer gewöhnlichen englischen Briefmarke abgeschickt hatte, jemals ankommen würde, weil sie adressiert war an:

Derek mit dem Bus

Tanger

Selbst wenn es nur einen Derek in Tanger gäbe (unwahrscheinlich) und nur einen Bus (völlig hoffnungslos), wäre es von der nordafrikanischen Post immer noch viel verlangt.

»Jedenfalls habe ich sie abgeschickt«, sagte Rosa friedlich. »Darauf kommt es an. Ob er sie bekommt oder nicht. Tom wird seine kriegen, das weiß ich, weil ich acht Briefmarken draufgeklebt und die Adresse zweimal auf beide Seiten geschrieben habe. In großen und in kleinen Buchstaben. Glaubst du, sie wird ihm gefallen?«

Als Tom hier war, habe ich ihn einmal, um Rosa aufzuziehen, gefragt: »Erinnerst du dich an die Zeit, bevor sie geboren wurde? Hat damals alles ausgesehen wie heutzutage? Hat es schon geregnet und ist dunkel geworden, und war alles so, wie es jetzt ist? Ging die Sonne auf und unter wie jetzt?«

»Ja«, sagte Tom, und dann lächelte er Rosa zu und sagte: »Nein. Nicht wirklich. Nicht genau so wie jetzt.«

Deshalb glaube ich, ihre Karte wird ihm wahrscheinlich gefallen.

So mache ich etwas Besonderes

(2. Teil)

einer Schwester Safran ging es im vergangenen Jahr bei der Valentinsdisco ganz schrecklich. Sie war zu pingelig. Sie lehnte jeden ab, der sie einlud, sie wartete auf den Richtigen, der ihr den Kopf verdrehen würde. Dazu kam es nicht — er war anderweitig beschäftigt (mit dem Abstauben seiner Schallplatten). Und als ihr endlich klar wurde, dass sie sich mit einem geringeren Wesen zufriedengeben müsse, war fast niemand mehr übrig. Der, mit dem sie sich dann abfand, stieß sie mit dem Kopf an eine Brandschutztür, übergab sich auf der Tanzfläche, klaute schließlich ihr Geld und verschwand. Wenn man das alles bedenkt, ist es sehr erstaunlich, dass sie bemerkte, wie schlecht die Musik war.

Ich erklärte das meinem guten Freund David, der mich seit Weihnachten gebeten hat, Safran dazu zu bringen, dass sie mit ihm zur Disco geht. Es freute ihn sehr. David ist blond und immer etwas außer Atem. Er hat Angst vor Mädchen und macht sich keine Illusionen über seinen Charme, aber er wusste, dass er es besser machen konnte als dieser andere Typ.

»Sag Saffy«, bat er, »dass ich ihren Kopf nicht an eine Brandschutztür stoße, dass ich mich nicht übergebe und nicht ihr Geld klaue.«

»Sag ihr das selbst«, riet ich, aber das wagt er nicht. Er hat Safran einmal ohne Kleider gesehen und ist nie darüber weggekommen. Armer David. Wenn er künftig mit Mädchen ausgehen will, sollte er allerdings mit einer einfacheren anfangen als mit Saffy. Nicht als ob es etwas nützt, jemandem zu sagen, mit wem er ausgehen sollte und mit wem nicht. Das hat mich das Leben mit meiner Schwester Maggy gelehrt. Man konnte ihr Urteil vorsichtig beeinflussen, indem man zum Beispiel sagte: »Dein Freund hat meinen Po getätschelt«, aber mehr auch nicht. Und es half selten.

Jedenfalls sagt Saffy, sie geht nicht zur Valentinsdisco, und ich kann mir nicht vorstellen, dass sie es sich anders überlegt, wenn David sie einlädt.

»Die Disco letztes Jahr war die peinlichste Nacht meines Lebens«, sagte Safran. »Und quälend. Und teuer.«

»Das hat wahrscheinlich sein Gutes«, sagte Rosa taktlos. »Jetzt macht es dir nichts aus, mit der armen Sarah zu Hause zu bleiben. Sie könnte sowieso nicht gehen.«

»Oh, und warum nicht?«, fragte Safran, weil sie es hasst, wenn jemand sagt, Sarah könne irgendwas nicht tun.

»Wozu denn?«, fragte Rosa. »Sie müsste die ganze Zeit dasitzen und zuschauen und wüsste, dass alle sie bedauern. Das wäre schrecklich für sie. Was soll Sarah denn bei einer Disco?«

»Tanzen«, sagte Safran wütend, ging hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

»Sie hat schlechte Laune«, sagte Rosa. »Sie hat alles satt. Genau wie Sarah. Genau wie David. Genau wie du. Genau wie alle außer mir.«

Rosa hatte recht. Sie war die Einzige von uns, die nicht alles satthatte.

Rosa hat keine Angst davor, was die Leute denken. Sie machte zwanzig Valentinskarten und fand für jede einen Empfänger, und ich wette, alle werden sich freuen.

»Warum hast du all diesen Leuten Valentinskarten geschickt?«, fragte ich sie, als sie am Abend ins Bett ging.

»Ich konnte sie schließlich nicht alle Tom schicken, oder?«, sagte Rosa.

Ich dachte an den Abend, an dem sie die Karten gemacht hatte. Sie gab sich bei jeder große Mühe und sagte, als die letzte fertig war: »Eigentlich sind sie alle für Tom.«

Ich fing an, ein bisschen besser zu verstehen, wie Rosa etwas Besonderes macht.

Nicht verstehen konnte ich, dass manchmal nur etwas Besonderes gut genug ist. Das stellte ich am nächsten Tag fest, als ich Sarah fragte, ob sie mit mir in die Disco gehen würde.

Sarah sagte: »Indigo!

Erstens kenne ich dich, seit du ein zehnjähriger Feigling warst und Angst hattest, aus dem Fenster zu fallen.

Zweitens gehen ich und Safran sowieso nicht, und Safran sagt, die Musik wird außerdem das Letzte sein.

Drittens habe ich einen Rollstuhl, wie du sicher schon bemerkt hast.«

Als sie weg war, sagte Rosa, die an der Tür gehorcht hatte: »Das war ein definitives Nein.«

Aber warum? Warum war es ein definitives Nein?

Das fragte ich Rosa. Jemand anders konnte ich nicht fragen. Rosa sagte, es war wie eine Valentinskarte.

»Weißt du nicht mehr?«, fragte Rosa. »Eine würde sie nicht aufmachen. Gönnerhaft, sagte sie. Mit zehn würde man übers Ohr gehauen. Aber zwanzig müsste sie aufmachen. Sagte sie.«

Zwanzig Valentinskarten waren für Rosa das Besondere.

Ich musste für mich eine Möglichkeit finden, etwas Besonderes zu machen.

Oscar, der verrückte Zwölftklässler, sagte: »Zur Hälfte von diesem Zeug kann kein Mensch tanzen.«

Wir waren in der Schulbibliothek (wieder) und er sah meine CD-Sammlung durch. Für einen, der nur auf Schallplatten steht, war er sehr interessiert.

»Die Hälfte davon ist nichts zum Tanzen«, sagte er, »aber sonst ist die Sammlung fantastisch.«

»Ich leihe sie dir und helfe dir bei einer Auswahl, wenn du mich die Karten verkaufen lässt«, sagte ich.

»Unmöglich«, sagte er.

Also fing ich an, die CDs wieder in die vier großen Sporttaschen zu packen, die ich an diesem Tag in die Schule geschleppt hatte. Nachdem ich die beiden ersten gepackt hatte, fragte er: »Würde deine Schwester sagen, die Musik ist Müll, wenn wir diese Sachen spielen?«

»Nein.« Ich fing mit der dritten Tasche an. »Sie wäre mächtig beeindruckt von deinem Geschmack und Savoir-vivre.«

»Savoir-vivre«, wiederholte er, und dann ging er zu dem Regal mit den Wörterbüchern und schlug es nach, während ich die dritte Tasche packte.

»Oh, wirklich?«, sagte er, als er gefunden hatte, was es bedeutete. »Mein Savoir-vivre? Oh, das. Oh, gut!«

Ich fing nicht gleich mit der vierten Tasche an. Ich hatte das Gefühl, dass doch noch eine Einigung bevorstand.

»Oh, schön, warum nicht?«, sagte er. »Ich versuch es mit dir als Partner. Mein Savoir-vivre und deine Musik. Du kannst die Karten verkaufen, wenn du willst, aber du musst mir jeden Tag das Geld geben, damit ich es im Büro einschließe. Es ist übrigens für einen guten Zweck bestimmt, und der gute Zweck ist das Bibliotheksbudget, aber behalte das für dich, weil es sehr unpopulär ist. Sie wollten es für den Tierschutz. Ich musste die Abstimmung manipulieren. Und mach eine Liste von allen, an die du Karten verkaufst, weil wir an der Tür kontrollieren, und wer nicht auf der Liste steht, kommt nicht herein. Und denk daran, sie paarweise zu verkaufen«, sagte er. »Weil wir gleich viel von allen haben wollen, und außerdem ist es Tradition.«

Ich war mit allem einverstanden und begann meine Liste, und die Ersten darauf waren ich und Sarah.

»Erstens«, sagte ich zu ihr, »sind viele Jahre vergangen, seit wir uns kennengelernt haben. Heute kann ich mich mit geschlossenen Augen aus meinem Zimmer abseilen, überhaupt kein Problem. Zweitens wird die Musik fantastisch sein, weil ich sie zur Verfügung stelle. Drittens sehe ich keinen Grund, warum du deinen Rollstuhl nicht verlassen und dich bei langsamen Tänzen um mich schlingen kannst, die ohnehin die einzigen sind, die mich interessieren. Viertens habe ich meine ganze Musiksammlung Oscar, dem verrückten Zwölftklässler, gegeben, um dich zu beeindrucken, und ich kann nicht glauben, dass dich das nicht umhaut. Außerdem habe ich mir ein neues System ausgedacht. Wer hingehen will, nennt mir den Namen, und ich schreibe ihn auf die Liste und sage, wer sein oder ihr Partner ist. Du bist die Erste.«

»Mann, du bist vielleicht stur!« Sarah lachte sehr und unromantisch.

Rosa, die an der Tür gehorcht hatte, kam herein und fragte, ob das ein definitives Ja sei.

»Ich nehme an, es ist ein definitives Ja«, sagte Sarah.

Ich musste eine Regel aufstellen: keine Beschwerden. Wer sich über den Partner beschwerte, den ich ausgesucht hatte, wurde gestrichen. Es hätte nie funktioniert, wenn ich eine zweite Entscheidungsmöglichkeit zugelassen hätte.

Meine Liste war fantastisch. Sie funktionierte wunderbar. Ich schrieb die Namen auf, nannte die Partner und verkaufte die Karten schneller, als ich sie abreißen konnte. Ich tat Fußballfans mit Fußballfans zusammen, Hundefreunde mit Hundefreunden und kichernde Mädchen mit dämlichen Jungen. Ich vereinte Kids nach Turnschuhmarken, Mathe-Ausrüstung (Hirne), grässlichen Angewohnheiten und lauten Stimmen. Ich machte es sehr, sehr schnell, damit niemand warten musste und sich unverträglich oder zurückgewiesen vorkam. Ich ließ mir von niemandem helfen. Ich tat David mit Safran zusammen, und Safran schimpfte viel.

»Du wolltest doch überhaupt nicht gehen«, sagte ich. »Worüber beschwerst du dich dann? So brauchst du keinen aus den Tausenden zu wählen, die vor dir Schlange stehen. Und für David ist es großartig. Er hat sehr wenig Selbstgefühl. Du darfst nur nicht glauben, dass es eine lebenslängliche Verpflichtung ist.«

»Oh, na schön«, sagte Safran. »Aber nur, weil ich sehen will, was passiert.«

Ich glaube tatsächlich, dass viele Leute nur kamen, weil sie sehen wollten, was passieren würde, aber das ist mir egal. Ich hatte mich durchgesetzt, und Sarah kam mit mir, und ich glaube auch nicht, dass ich ihr gegenüber gönnerhaft war. Sie hielt mich für verrückt.

»Ich bin nicht verrückt«, sagte ich ihr am Valentinstag. »So mache ich etwas Besonderes.«

Nachträge

as ist Rosas Idee. Ich dachte, ich hätte die Geschichte der (für einige) ungeheuer erfolgreichen Valentinsdisco zu Ende erzählt, aber Rosa sagt, nein. Sie sagt, ich habe kein Wort verloren über:

1. Tom.

Tom hat Rosa eine Valentinskarte geschickt. Auf der Vorderseite war ein silberner Drache und innen eine CD. Später haben wir die CD in der Disco gespielt.

2. Was Oscar (und anderen) passierte.

Oscar wurde vergessen, bis ich ihn in der allerletzten Minute mit Rosa zusammenspannte. Rosa hätte eigentlich nicht bei der Disco sein sollen, weil sie viel zu jung war, aber ich und Sarah schmuggelten sie hinein, weil sie sagte, das sei ungerecht. Im Lauf des Abends tauschten Oscar und David die Partnerinnen. Das regte Rosa nicht auf, sie war nur wegen der Musik da, und war sehr nett für Safran und Oscar. Ich glaube, David war im Grund erleichtert, obwohl er das nicht sagte. Rosa zeigte David, wie man tanzt, und David zeigte Rosa, wie man Marshmallows hochwirft und mit dem Mund auffängt, und immer wenn ich sie sah, schienen sie sich gut zu amüsieren.

3. Wie mein Partnersystem funktionierte.

Im großen Ganzen funktionierte mein System sehr schlecht, pas war eine große Überraschung. Die Fußballfans waren die schlimmsten, weil ich nicht berücksichtigt hatte, wer welche Mannschaft unterstützt. (Ich habe daran gedacht, aber es war mir zu viel Arbeit.) Die Einteilung nach der Intelligenz funktionierte auch nicht. Turnschuhmarken waren am erfolgreichsten. Und Hunde. So was!

4. Rosa sagt, ich habe gar nichts von den langsamen Tänzen erzählt.

Die langsamen Tänze gehen dich gar nichts an, Rosa. Du warst nur damit beschäftigt, Marshmallows mit dem Mund aufzufangen. Die Tänze waren an dich verschwendet.

Beim Schreiben über Indigos Disco,
während Rosa zuschaut

ch schreibe mit einem Füller auf einen Block mit unliniertem, weißlich grauem Papier. Meine Tinte ist schwarz. Rosa schaut mir zu. Das macht sie oft. Sie sieht gern, wie die Federspitze die Buchstaben herausschnippt. Das hat etwas mit den Mustern zu tun, die sie bilden, und etwas mit den winzigen Federbewegungen und mit dem leisen reibenden Geräusch der Feder auf dem Papier. Mit Lesen hat es nichts zu tun. Ich weiß, dass sie die Wörter nicht liest; sie schaut nur verträumt, und gelegentlich fährt sie mit ihrer eigenen Arbeit fort.

Falls man das Arbeit nennen kann. Für mich sieht das nach nichts aus.

»Schreibst du über Oscar?«, fragte Rosa, als ich so weit gekommen war.

»Warum sollte ich?«, fragte ich.

»Ich würde es tun.«

»Oh.«

»Oder über Sarah.«

»Hm.«

»Oder über mich. Du könntest über mich schreiben.«

»Stimmt.«

»Das würde mir nichts ausmachen.«

»Ich schreibe über Indigos Disco«, sagte ich (schreibend). (Über Indigos Disco.)

Als ich wieder aufsah, war Rosa in ihren Traum zurückgesunken.

Eigentlich schreibe ich über den Stern.

Über den Ballon, der wie ein Stern geformt war.

Aber ich fange an mit Indigos Disco.

Ich habe Indigos Bericht über die Disco gelesen, die er organisiert hat, und ich habe bemerkt, dass er in einem Finale der Selbstgratulation schließt, bei dem die Lichter am Ende des Abends aufstrahlen.

Man könnte mehr erzählen, aber Indigo ist das zu viel.

Vor allem erwähnt mein änigmatischer kleiner Bruder nicht das große gesellschaftliche Ereignis nach der Valentinsdisco, nämlich die Valentinsgrippe.

Sie schlug zu wie eine mittelalterliche Seuche. Innerhalb achtundvierzig Stunden nach dem Aufstrahlen der Lichter war die halbe Schule krank.

In unserer Schule gibt es nicht so viele ernsthaft begriffsstutzige Leute, wie Indigo und die letzte Garnitur der Schulinspektoren, die vom zartrosa Planeten hinunterschauen, glauben machen wollen. Indigos Urteilsvermögen wurde in seinem ersten grausamen Schuljahr beschädigt, als wir die Inspektoren durch unsere dramatischen und improvisatorischen Fähigkeiten völlig überlisteten. Am dritten Tag blieb ihnen nichts anderes übrig, als kostenlos Papiertaschentücher zu verteilen, aber ich schweife ab. Natürlich wurde erkannt, dass der Zeitpunkt des Seuchenausbruchs nicht zufällig war. Die Disco galt als Indigo Cassons Disco. Die neue Krankheit wurde rasch demselben Helden zugeschrieben: Indigo Cassons Bazillus.

Die Leute sind sonderbar. ICB wurde ein Maßstab für gesellschaftlichen Erfolg. Wer daran litt, hatte sich angeblich bei der Disco amüsiert. Wer davonkam, nicht.

Rosa war von dieser Logik sehr angetan, obwohl ich ihr sagte, das sei Quatsch.

»Schau dir Indigo und Sarah an«, widersprach sie. (Diese beiden gehörten zu den ersten Kranken.) »Da hast du den Beweis!«

»Schau dir dich und David an«, antwortete ich. »Erklär mir das!« Und ich dachte, ich hätte gewonnen, weil David, mit dem Rosa den größten Teil des Abends verbracht hatte, krank war und Rosa nicht.

David war am Montag darauf in der Schule als Gesundheitsrisiko diagnostiziert und nach Hause geschickt worden. Doch Rosa war gesund geblieben.

Rosa machte es sich allerdings mit der Erklärung leicht. Sie sagte, der Grund dafür, dass sie davongekommen war und David (zu seinem großen Stolz und Entzücken) als Gesundheitsrisiko erkannt wurde, sei einfach. Die beiden hatten einen Heidenspaß damit, Marshmallows mit dem Mund aufzufangen, und Rosa hatte sich geweigert zu essen, was auf den Boden gefallen war. David nicht.

»Es muss eine dieser Krankheiten sein, die man auf zwei Arten kriegt«, sagte Rosa. »Wenn man vom Boden isst. Oder knutscht.«

Dann schaute sie mich sehr scharf an und fügte hinzu: »Du und Oscar, ihr habt sie nicht gekriegt.«

Nein, stimmt.

»Ich nehme an«, fuhr Rosa fort und schaute mich immer noch sehr scharf an, obwohl sie keine Reaktion von mir bekam, »du und Oscar habt auch nichts gegessen, was auf den Boden gefallen war...«

Stimmt. Dieser Versuchung haben wir widerstanden.

»...oder...« Rosa machte eine Pause und wollte gerade einen Schritt zu weit gehen und sich in Schwierigkeiten bringen, da wurde sie durch die Ankunft von Eve gerettet. »Lieblinge!«, sagte Eve, ließ Papierrollen auf den Boden fallen, blies uns Küsse zu und bückte sich, um Rosas letztes Kunstwerk zu betrachten. Es war die Seite einer Pappschachtel. Rosa malte sie schwarz an.

»Herrje, Heckenröschen!«, sagte Eve. »Noch mehr?«

Rosa nickte.

»Noch mehr schwarze Pappe?«

»Ja.«

Neuerdings bestand Rosas künstlerische Produktion ganz aus schwarzer Pappe. Eve schaute mich mit hochgezogenen Augenbrauen an und fragte so, ob ich wisse, warum. Ich schüttelte den Kopf. Ich wusste es auch nicht.

Rosa bemerkte unsere Zeichen und erklärte: »Ich brauche viel schwarze Pappe.«

Das erklärte also dieses Geheimnis.

»Kein Oscar heute Abend, Saffy?«, fragte Eve ein paar Minuten später, als sie oben nach Indigo geschaut hatte, der ganz vernünftig mit Grippe und Kopfhörern im Bett lag. »Nicht heute Abend«, antwortete ich.

»Ich wollte dir sagen, wie sehr ich ihn mag.«

»Habe ich am Samstag bemerkt«, sagte ich.

Samstag war der Tag nach der Valentinsdisco. Oscar und ich waren zusammen in der Stadt und stießen dort zufällig auf Rosa und Eve. Ich wäre diesem Treffen gern aus dem Weg gegangen, aber sie sahen uns früher als wir sie.

Ich war nicht sehr glücklich, als Eve und Rosa rufend und winkend auf Oscar und mich zukamen, und fragte mich, wer von den dreien mich zuerst blamieren würde. Die Sorge war überflüssig. Sie benahmen sich alle wunderbar. Rosa sagte: »Danke, dass ich gestern Abend in die Disco kommen durfte.« Oscar nahm eine seiner Mützen ab (er trägt zwei, eine spitze mit Ohrenschützern über einem blauen, gestrickten Käppi mit Schneeflocken drauf) und schüttelte beiden die Hand. Eve lud ihn in einem kühnen Versuch zu häuslicher Normalität für Sonntagmittag zum Essen ein.

Eve hasst es zu kochen und überlässt das sonntägliche Mittagessen gewöhnlich 1. Bill, 2. Indigo, 3. dem Schicksal (in der Reihenfolge der Verfügbarkeit), also kein Wunder, dass sie sichtlich entzückt war, als Oscar ihr sagte, er esse nie zu Mittag.

»Liebling!«, rief sie so begeistert, dass Oscar ihr erklärte, er nehme auch kein Frühstück und kein Abendessen zu sich. »Und keinen Nachmittagstee?«, fragte Rosa.

»Keinen Nachmittagstee«, bestätigte Oscar und ergänzte selbstzufrieden, dass es deshalb unmöglich sei, für ihn zu kochen.

Eves Ideal sind Leute, für die man unmöglich kochen kann, obwohl das auf Rosa nicht zutrifft. Rosa betrachtete Oscar mit großen, erstaunten Augen und rief: »Aber alle essen!«

»Ja, natürlich essen alle«, stimmte Oscar zu.

»Also!«

»Ich finde es einfach sonderbar, dass sich alle dazu hinsetzen und so. Teller und Tische und nichts darf kalt werden... das alles... Verrückt!«

»Verrückt!«, wiederholte Rosa.

»Ja, verrückt!«, sagte Oscar und setzte seine zweite Mütze wieder auf, während Rosa und Eve nickten. Eve nickte begeistert und Rosa resigniert, schließlich hörte sie nicht zum ersten Mal diese Meinung.

So gewann Oscar also Eves Zuneigung.

»Ja«, sagte Eve aus ihrer Erinnerung heraus, während sie Eier aufschlug und sie in einer Schüssel verrührte (sie versuchte gerade, ein Omelett zu backen). »Mir hat Oscar gefallen! Höchst charmant! Seine glückliche, glückliche Mutter!«

Rosa, die ihre Malerei unterbrochen hatte, um Eves ehrgeizigen Umgang mit Eiern zu beobachten, sagte sehr nachdrücklich, dass sie 1. keine knusprigen Omeletts mag und dass es 2. zu schade war, dass ihre Schwestern keine normalen Freunde haben konnten wie die Schwestern anderer Leute.

Dann brach ihre Bleistiftspitze ab und sie wurde wütend.

»Oscar!«, sagte sie ärgerlich und nagte mit den Zähnen eine neue Spitze. »Niemand heißt im wirklichen Leben Oscar!«

»Er hat dir also nicht gefallen?«, fragte Eve und suchte in der Schüssel nach Eierschalenstückchen.

Rosa zupfte sich Holzsplitter von der Zunge und sah nachdenklich aus. Ich konnte sehen, wie sie die Fakten abwog: Einerseits hat er mich in die große Schuldisco gelassen — andererseits isst er keine Mahlzeiten. Schließlich, nachdem Eve und ich lange, lange gewartet hatten, sagte sie:

»Er hat hübsche grüne Augen.«

»Und der Rest von ihm?«, fragte Eve lachend.

»Den Rest von ihm habe ich nicht gesehen«, sagte Rosa.

Wenn die beste Freundin
keine Luft bekommt

arah hatte nicht die gleiche Krankheit wie Indigos andere Opfer. Sie war viel, viel kränker. Die Grippe löste wieder die Krankheit aus, die sie gehabt hatte, als sie klein war; ihre geschwächten Gelenke schwollen, Knochen und Muskeln taten weh, sie hatte Schmerzen in der Brust und Fieber. Nicht Sarah hatte mir etwas davon erzählt, ich hatte es mit allen grausamen Einzelheiten von ihrer Mutter, Mrs Warbeck. (Mrs Warbeck sagt, ich soll sie Liz nennen, aber das kann ich nicht. Ich weiß nicht, warum.)

Drei Tage lang durfte ich Sarah nicht besuchen, aber ich telefonierte täglich. Zuerst waren die Neuigkeiten fast nur medizinischer Art: eine Liste von Symptomen, die Sarahs Mutter im Sprechgesang aufsagte wie etwas auswendig Gelerntes. Oft hörte ich im Hintergrund Sarah in einer Art schwachem stöhnenden Kontrapunkt von »Saffy, hör nicht zu! Mum, sei still!«. (Ich gehorchte, Sarahs Mutter nicht.) Doch als Sarahs Mutter sich mehr mit den Tatsachen abfand (SARAH IST KRANK), veränderte sich das Thema des Sprechgesangs. Jetzt bekam ich zu hören, dass Sarah die schlimmste Patientin der Welt sei und schwanke zwischen bewegungsloser Teilnahmslosigkeit und der endlosen Wiederholung, sie sei gelangweilt, man könne aus Langeweile sterben, arme Zootiere würden aus Langeweile sterben und sie Sarah, wisse, wie sich diese Tiere fühlten. (Der Kontrapunkt von »Saffy, hör nicht zu! Mum, sei still!« änderte sich nicht, aber es gab einen Zusatz: »Mir geht’s viel besser. Wann kommt Saffy? Mir geht’s viel besser. Frag Saffy, ob sie kommt.«)

»Es geht ihr nicht viel besser«, sagte Sarahs Mutter. »Sie ist erschöpft.«

»Frag Saffy«, sagte eine Stimme ganz schwach.

Sarah mag erschöpft gewesen sein, aber ihre Mutter war am Ende ihrer Widerstandskraft. Am vierten Tag rief sie mich an und sagte: »Saffy, Saffy Liebes, ich habe nachgedacht. Vielleicht könntest du immer wieder mal hereinschauen? Natürlich nicht bleiben. Nur zum Beispiel fünf Minuten. Oder noch weniger. Fünf Minuten höchstens, einverstanden? Um ein Wort oder zwei zu sagen. Keine großen Unterhaltungen. (Natürlich nicht.) Ich sollte nicht... Nun, ich weiß, ich kann mich darauf verlassen, dass du nicht... albern bist.«

Es war so ungefähr die ablehnendste Einladung, die ich je erlebt hatte, aber Sarah ist meine beste Freundin, also fing ich sofort an, sie zwei- oder dreimal täglich jeweils fünf Minuten lang (wie angewiesen) zu besuchen.

Sarahs Mutter verließ sich kein bisschen auf mich. Jedes Mai, wenn sie die Tür aufmachte und sagte: »Oh, Saffy, wie schön!«, sah ich, wie sie sich zusammennahm. Ein Teil von mir wollte sagen: »Es war Ihre Idee! Sie haben mich gebeten zu kommen!« Ich sagte es nicht, weil Sarahs Mutter normalerweise sehr nett ist. Ich verstand, dass für sie diese Tage nicht normal waren.

Sarah sah schrecklich aus, aber ich erwähnte es nicht. Sie wollte unbedingt Neuigkeiten von der Außenwelt hören. »Erzähl mir von allen«, befahl sie, also erzählte ich ihr von Indigo, der freiwillig mit Grippe und Internet als Gesellschaft in sein Zimmer verbannt war, von Rosa, David und den Marshmallows und von Maggy und ihrem neuen Freund.

»Und was ist mit dir und Oscar?«, fragte Sarah. »Der vielschichtige Oscar. Wie ist er? Cool oder sehr, sehr kalt?«

Damit spielte sie darauf an, dass Oscar viele seiner Kleidungsstücke doppelt trägt. Zwei T-Shirts, eins mit kurzen und eins mit langen Ärmeln, zwei dicke Sachen darüber (Wollpulli unter Steppjacke) und natürlich zwei Mützen. Ganz abgesehen von dem langen schwarzen Schal, den er sich um den Hals wickelt, wenn er Gefahr läuft, schweren klimatischen Gefahren ausgesetzt zu werden (wie Klimaanlagen).

»Diese ganze Polsterung ist verdächtig«, sagte Sarah. »Entweder verbirgt er etwas oder er hat das Gefühl, er muss sich undurchdringlich zeigen. Warum sollte jemand sonst alle diese Sachen auf einmal tragen?«

»Ich weiß nicht«, gab ich zu. »Aber ich muss dir sagen, dass ich vielleicht den einzigen Menschen auf der Welt entdeckt habe, der gut aussieht, wenn er Popcorn mit Fausthandschuhen isst.«

»Und wann war das?«

»Gestern Abend im Kino.«

»Weiter! Riesiger Fortschritt!«

»Nicht riesig«, sagte ich, »weil es ein schrecklicher japanischer Film mit Untertiteln war. Du weißt schon, einer der Filme, die sie mittwochs zeigen und die niemand beim ersten Mal gesehen hat.«

»Klassiker«, sagte Sarah weise.

»Und es waren nur sechs Leute außer uns da, und wir waren die Jüngsten mit etwa fünfzig Jahren Abstand...«

Sarah fing an zu grinsen.

»Und die einzigen Nichtjapaner...«

»Oh, Saffy!«

»Und die Einzigen, die Popcorn mitbrachten.«

Dann lachten wir, bis Sarahs Mutter heraufrief: »Sarah, deine Brust!«

Da hörten wir auf.

Am nächsten Tag rief mich Sarahs Mutter an und sagte: »Vielleicht sollte Sarah heute einen ruhigen Tag verbringen, was meinst du? Sie hatte eine sehr schlechte Nacht. Ich frage mich, ob sie gestern zu viel getan hat.«

Ich sagte, soviel ich wisse, habe Sarah gestern überhaupt nichts getan, als im Bett zu liegen.

»Trotzdem«, sagte ihre Mutter. »Ich richte ihr deine Grüße aus, ja?«

Dann hörte ich aus dem Hintergrund: »Saffy, hör nicht zu! Mum, sei still!« Deshalb gab ich später am Tag vor, ich hätte mein Handy dortgelassen, und ging trotzdem hin. Mrs Silver, die Putzfrau, öffnete die Tür und ich stahl mich unbemerkt hinauf.

»Geht es dir wirklich so schlecht, dass ich nicht kommen soll?«, fragte ich.

»Natürlich nicht«, sagte Sarah. Danach schwieg sie eine Weile, und dann sagte sie: »Mir geht es gut.«

»Fein.«

»Kommst du bald wieder?«

»Wenn du willst.«

»Nur um nachzuschauen, ob ich nicht tot bin«, sagte sie, und dann machte sie die Augen auf, sah den Ausdruck in meinem Gesicht und erklärte: »Mum ist emotional zu sehr beteiligt, um eine zuverlässige Informationsquelle zu sein, und ich, weh mir, bin es leider auch.«

Ich finde, »weh mir« ist ein sehr beruhigender Ausdruck. Weil Sarah ihn so elegant in ihrem Satz untergebracht hatte, wurde ich gleich viel munterer. Auf der Suche nach einem heiteren Gesprächsthema schaute ich mich um.

»Erinnerst du dich noch an die Nacht, in der wir Rosa in die Hängematte gebettet hatten?«

Sarah schüttelte den Kopf.

»Oh, doch. Sie hatte sich bei einem Gewitter ausgeschlossen, als sie Eve im Häuschen vor dem Blitz retten wollte.«

»Wirklich?«

»Kann ich dein lebensgroßes Modell vom schönen Justin haben?«, fragte ich, zutiefst alarmiert. »Rosa braucht schwarze Pappe.«

»Nein«, sagte Sarah und setzte sich ein wenig auf. »So krank bin ich noch lange nicht.«

Aber am nächsten Tag begriff ich, dass sie es war. Sie sagte: »Nimm, was du willst, und geh.« Dann lag sie still da und schloss die Augen.

Ich ging nach Hause und machte mir nichts als Sorgen, bis ihre Mutter anrief und sagte: »Sarah möchte, dass ich dich frage, was du mitgenommen hast.«

Je schlechter es Sarah ging, umso besser wurden ihre Witze. Es war wie ein Kampf. Krankheit gegen Witze. Der Kampfplatz war Sarah.

Ich verstand das und wurde Sarahs Verbündete. Sarahs Mutter verstand das nicht. Sie dachte, Sarah sei flapsig, wenn sie in Wirklichkeit kämpfte.

»Wenn du eines Tages feststellst, dass ich mich nicht bewege«, sagte Sarah am nächsten Tag, »dann ist in der obersten Schublade im Schreibtisch in der Diele ein Schweizer Taschenmesser. Versprich, dass du mir damit dann eine Vene öffnest.«

Ich stöhnte ein bisschen und sagte, ich wisse nicht, wozu das gut sein solle.

»Saffy, gebrauch dein Hirn!«, sagte Sarah. »So stellt man fest, ob jemand tot ist. Kein Blut bedeutet, es ist vorbei.«

»Bestimmt kann man auch ohne so viel Schweinerei feststellen, ob jemand tot ist«, sagte ich. »Und außerdem sind es zwei Treppenabsätze bis in eure Diele. Du verlangst ein bisschen viel.«

»Dann vergiss es«, flüsterte Sarah, und nach einer Weile sagte sie: »Ich habe schrecklich Angst davor, lebendig begraben zu werden.«

Sie sah so verloren aus, dass ich noch nicht einmal zu sagen wagte: »Wer nicht?« Und obwohl ich nichts versprochen hatte, ging ich auf Zehenspitzen hinaus.

»Irgendeine besondere Vene?«, fragte ich, als ich wieder hereinkam.

Sarah drehte hilflos ein wenig ihren Kopf auf dem Kissen, aber ich sah ein Funkeln unter ihren zitternden Wimpern.

»Na schön, linkes Handgelenk«, sagte ich und holte gerade den Korkenzieher heraus, als Sarahs Mutter wieder hereinkam.

Manches kann man unmöglich erklären. Das gehörte dazu. Sarahs Mutter sagte: »Ich bin entsetzt. Entsetzt!«

»Mach nicht so ein Gesicht, arme alte Mum«, sagte Sarah. »Ich war nicht in Gefahr. Safran versteht nichts von angewandter Biologie, im Ernst nicht.«

»Im Ernst!«, sagte Sarahs Mutter. »Im Ernst! Ich glaube, ihr wisst nichts über Ernst!«

»Sie mag es nicht, wenn wir lachen«, erklärte ich Rosa, als ich nach Hause kam.

»Ich dachte, es ist gut für Kranke«, sagte Rosa. »Zu lachen.«

Ich auch.

Sarah freute sich sehr, als ich am nächsten Tag wiederkam. Sie glich ihrem normalen Ich mehr als seit vielen Tagen (die Behandlung mit dem Korkenzieher musste doch geholfen haben), sie kam gerade aus der Dusche, war im Morgenrock und trocknete sich die Haare.

»War es nicht eine lange Nacht, Saffy?«, fragte sie. »Ich dachte ständig, jetzt ist Morgen, aber es stimmte nie. War sie für dich auch so lang? Was hast du getan, nachdem du hier weggegangen bist?«

»Ich bin mit Oscar ausgegangen«, sagte ich.

»Oh, gut!«, rief Sarah. »Raus mit den Einzelheiten und erspare uns nichts! Bleibst du da und hörst zu, Mum?«

»Ist das ein Wink mit dem Zaunpfahl?«, fragte Sarahs Mutter. »Natürlich bleibe ich nicht! Wenn du dich anziehst, nimm etwas Warmes. Denk an deine Brust!«

»Meine Brust! Meine Brust! Ich wollte, es gäbe mehr davon, um daran zu denken! Und deine ist nicht viel besser, Saff. Ich frage mich manchmal, ob eine von uns je den Druck eines D-Körbchens spüren wird! Was meinst du, Mum?«

»Ich habe andere Sorgen«, sagte Sarahs Mutter steif. »Ihr habt beide helle Köpfe (wenn ihr euch die Mühe macht, sie zu gebrauchen). Das ist meiner Meinung nach viel wichtiger.«

»Hirn oder Titten«, sagte Sarah traurig. »Ich weiß nicht, warum das eine Alternative sein muss.«

»Maggy hat beides«, sagte ich.

»Genau wie die arme alte Mum«, sagte Sarah. »Und sieh dir an, wohin es sie gebracht hat!«

Daraufhin verließ Sarahs Mutter das Zimmer, aber sie verließ es lächelnd. Von da an wurde es viel besser. Sarah legte sich aufs Bett und fing an, ihr Gesicht in einem Spiegel zu begutachten. Ihre Mutter blieb unten und stellte den Staubsauger an. Ich beschrieb meinen Abend mit Oscar, der mit einem Telefonanruf begonnen hatte.

»Bist du das, Saffy?«, hatte er gefragt, als ich den Hörer abnahm.

»Natürlich!«, sagte ich.

»Was machst du gerade?«

»Nichts«, sagte ich, und Maggy, die gerade für eine Nacht zu Hause war, schüttelte heftig den Kopf und sagte lautlos: »Viel zu ehrlich!«

»Oh, gut«, sagte Oscar. »Ich bin schon unterwegs. Zieh dir viele Sachen an.«

Dieser für einen neuen Freund ungewöhnliche Rat hätte mich warnen sollen, aber von wegen. Ich war so aufgeschreckt durch den Gedanken, dass er jeden Moment hier sein könnte, dass ich den Rat kaum registrierte. Ich fing an panisch umherzulaufen und sagte: »Musst du wieder dieses dumme Video anschauen, Rosa? Ich weiß nicht, warum wir ausgerechnet heute Abend Eier mit Currycreme essen mussten, dieses Haus riecht wie ein Abfluss voller Curry und überall in der Küche liegen Eierschalen, und warum hast du deinen Schlafanzug an, Eve? Es ist noch nicht mal sieben, es sieht verrückt aus, und ich verstehe nicht, warum wir jedes Mal, wenn Maggy nach Hause kommt, Schlüpfer von zehn Wochen auf der Heizung trocknen lassen müssen.«

Niemand achtete auf mich außer Rosa, die Mr Bean noch lauter drehte, und Maggy, die gelassen sagte: »Geh ihm bis vor die Haustür entgegen. Das habe ich immer getan.«

Da fiel mir ein, dass Maggy so oft von der Haustür verschwunden war, in einem Moment da, im nächsten weg, wie von Außerirdischen in eine andere Welt entführt. (Sie tauchte nachdenklich wieder auf, manchmal anscheinend erst Tage später.)

Jetzt war ich vor der Haustür an der Reihe, und da stand ich und schauderte in Maggys neuer Jacke mit ihrem frisch aufgeladenen Handy in meiner Handtasche.

»Ruf an, wenn du gerettet werden willst!«, hatte sie mir eingeschärft. (Was war während dieser Entführungen durch Außerirdische geschehen?) »Wo geht ihr überhaupt hin?«

Das hatte ich vergessen zu fragen, aber zehn Minuten später, als ich fast erfroren war, fand ich es heraus.

»Hallo, Saff!« Oscar ragte plötzlich aus der Dunkelheit auf und küsste mich präziser, als ich es gewöhnt bin. »Komm schon! Schnell! Es wird nicht ewig dauern! Sie werden einen Ersatzgenerator haben, den haben sie immer.«

»Wer hat ihn immer?«, fragte ich einfältig.

»Die Sankt-Matthew-Kirche oben auf dem Hügel«, sagte er. »Der Strom ist ausgefallen und die Scheinwerfer funktionieren nicht. Es wird heute Abend fantastisch dunkel auf dem Friedhof sein.«

Ich schaute zu Sarah hinüber und sah einen neuen, ungewohnten Ausdruck in ihrem Gesicht: verblüfften Unglauben. Sie bemerkte meinen Blick, wurde sich ihrer Reaktion bewusst und verbarg sie, alles in einem Augenblick.

»Und war es so?«, fragte sie freundlich. »Dunkel?«

»Ja«, berichtete ich. »Es war dunkel.«

Sosehr sich Sarah auch bemühte, sie wurde diesen Ausdruck nicht los. Immer wenn sie ihn wechselte, kam er wieder zum Vorschein.

»Sterne«, sagte ich, »darum ging es. Sterne.«

»Sterne«, wiederholte Sarah und sah begriffsstutzig aus.

Da fiel mir plötzlich etwas ein. Die Extra-Requisite, die ich brauchte.

Fast jeden Tag hatte irgendjemand aus meiner Familie Sarah etwas geschickt, um sie aufzumuntern. Rosa hatte damit angefangen, und Rosa hatte alle geplagt, bis sie sich anstrengten und mitmachten (sie hatte sogar Bill gezwungen, rosa Nelken aus London zu schicken). An mir lag es, diese Gaben abzuliefern, und ich ließ sie meistens vor der Tür. »Bis zum geeigneten Moment«, wie Sarah es ausdrückte.

Jetzt lief ich hinaus und holte das neueste Geschenk.

Das letzte Mal war es von Rosa gewesen. Sie hatte ihre Schwarzmalerei auf Pappe unterbrochen, ein Bild von Indigo gemalt und es mit echtem Haar geschmückt, das sie ihm abgeschnitten hatte, als er schlief.

Diesmal war es ein Geschenk von Eve, und ich hatte mich fast geweigert, es abzuliefern: ein dicker, sternförmiger Ballon, mit Helium gefüllt, den sie am Tag zuvor an einem Marktstand gekauft hatte.

Sobald ich den Ballon gesehen hatte, wusste ich, dass er mir nicht gefiel. Ich war froh gewesen, dass es zu spät war, um ihn zu Sarah zu bringen. Ich hatte ihn außer Sichtweite gebracht, und dann kam Oscar und holte mich von der Haustür in die unbekannte Schwärze von Sankt Matthew. Deshalb vergaß ich den Ballon bis spät in die Nacht.

Da wurde ich plötzlich wach und hatte das schaurige Gefühl, beobachtet zu werden. Als ob jemand in dem dunklen Zimmer über mir stünde, jemand, den ich sehen würde, wenn ich die Augen aufmachte.

Rosa, dachte ich zuerst. Rosa träumt oft schlecht. Manchmal sucht sie bei einer von uns in der Nacht Trost.

Aber Rosa hätte die Tür aufmachen müssen, und das hätte ich gehört. Rosa hätte nicht in der Stille gewartet, bis ich aufgewacht wäre. Sie hätte sich zu mir ins Bett geschoben und gebeten: »Saffy, rutsch!«

Meine Tür hatte sich nicht geöffnet, und das bleiche Gesicht, das sich über mich beugte und mich im Finsteren beobachtete, war nicht das von Rosa.

Natürlich war es der Ballon. Früher am Abend hatte ich ihn an der Garderobe verstaut und er war irgendwie von dort geflohen. Ich wusste, dass es lächerlich ist, sich vor einem Ballon zu fürchten, trotzdem konnte ich ihn in meinem Zimmer nicht ertragen. Ich stand auf und brachte ihn hinunter.

Ich glaube nicht, dass er dort sehr lange blieb.

Das schwache Kritzkratz an meiner Tür, das mich bis zum Morgen verfolgte, kam von seinem ständigen Schaben an der Decke. Er hatte rasch den Weg zu mir zurückgefunden.

Am Morgen sagte ich Oscar, der Ballon sei zu albern, um ihn zu Sarah zu bringen. Er war tatsächlich albern. Eve hatte ihn in großer Eile gekauft und kaum bemerkt, dass auf einer Seite in blassen rosa Buchstaben stand:

Ein Silberstern wird euch bescheinen.

Die andere Seite hatte sie gar nicht beachtet, bis sie nach Hause kam und überrascht feststellte, dass der Ballonspruch weiterging:

Viel Glück zur Ankunft eurer Kleinen!

Selbst ich musste zugeben, dass es komisch war.

Oscar wollte nichts davon hören, dass ich den Ballon nicht zum Krankenbesuch mitnahm. »Es ist sehr wichtig, dass Sarah ihn sieht«, erklärte er mir. »Er ist ein Symbol für den Untergang und die Minderwertigkeit westlicher Kunst. Jedenfalls wird er Sarah zum Lachen bringen.«

»Er ist perfekt, Saff!«, sagte Oscar.

Oben in Sarahs Zimmer, wo dieser Ausdruck verblüffter Ungläubigkeit in ihrem Gesicht kam und ging, erschien mir der Ballon auch plötzlich perfekt.

»Sterne!«, wiederholte ich und gab Sarah das silberne Band des Ballons in die Hand. »Diese weißen Flecken am Himmel! Deshalb war der Friedhof so gut im Dunkeln! Damit haben wir Stunde um Stunde zugebracht! Oscar kennt alle ihre Namen! Noch nie habe ich so gefroren!«

Da begriff Sarah plötzlich, und sie fing an zu grinsen. Und als sie sah, was auf ihrem eigenen Stern geschrieben stand, fing sie an zu lachen. Sie lachte, bis ihr Tränen über die Wangen liefen. Der Ballon entwischte, weil sie so lachte, dass sie das Band nicht mehr halten konnte. Kritzkratz machte er und schaukelte komisch gegen die Decke, und Sarah lachte und lachte.

Oscar hatte gesagt, der Ballon würde sie zum Lachen bringen.

Sarah lachte, bis sie nicht mehr aufhören konnte. Jedes Mal, wenn sie den silbernen Ballon anschaute, lachte sie noch mehr. Sie lachte, bis sie sich nicht mehr aufstützen konnte. Sie lachte, bis sie fast erstickte. Sie lachte, bis ihr Atmen zu einem keuchenden, japsenden, röchelnden Ringen nach Luft wurde.

Asthma.

Der Ballon wiegte sich immer noch munter an der Decke, aber ich hörte auf zu lachen.

Dann kam Sarahs Mutter ins Zimmer gerannt und sah mich, und sie sah Sarah.

»SARAH!«, schrie sie. »Safran! Komm her und hilf mir!«

Aber ich half ihr nicht. Ich schnappte den Ballon, riss das Fenster auf und stieß den Ballon hinaus.

Er stieg triumphierend in den trüben, blaugrauen Abendhimmel, wobei er sich wiegte und nickte wie ein lebendiges Ding. Und ich lief durchs Zimmer, die Treppe hinunter, aus der Tür und über die Straße davon.

Ich lief davon, so schnell ich konnte.

Ich blieb nicht, um zu helfen.

E
s war nicht nur mein Fehler. Wer hatte mich aufgefordert, diesen Ballon Sarah zu bringen? Oscar. Und wer hatte mit diesem Bring-täglich-was-zu-Sarah-Kram angefangen? Rosa. Und wer hatte überhaupt den schrecklich blöden Ballon gekauft? Eve.

Und Sarahs Mutter hatte nie ein Wort von Asthma gesagt.

Oder doch?

Was war mit diesen Telefonanrufen, wenn ich nicht zuhörte?

Ja, schön, aber wer sagte: »Saffy, hör nicht zu!«

Sarah.

Das ist nicht das erste Mal, dass Sarah mich in Schwierigkeiten gebracht hat.

Es ist nicht fair. Niemand wird sich an die vielen hundert Male erinnern, in denen ich für Sarah da war. Sie werden sich nur an das eine Mal erinnern, als ich davonlief. Jedenfalls geht es Sarah jetzt besser, ihre Mutter rief an und sagte das. Sie bat Eve, es auszurichten. »Safran wird wahrscheinlich erleichtert sein, wenn sie weiß, dass es Sarah sehr viel besser geht.«

Nichts wird je wieder so sein wie zuvor.

Sarah war sowieso eine sehr unbequeme Freundin.

Themenwechsel

(Teil 1)

senn ich genug habe von Rosas Fragen nach Dingen, die sie nichts angehen, sage ich: »Themenwechsel.«

Rosa sagte: »Ich und Indigo haben uns gefragt, ob du mit Sarah gestritten hast.«

»Wirklich?«

»Deshalb haben wir sie angerufen und gefragt, und sie hat gesagt: ›Seid nicht albern.‹«

»Also sei nicht albern!«, sagte ich. »Und Themenwechsel! Warum malst du so viel Pappe schwarz an?«

»Wenn ich genug habe, klebe ich alles zusammen«, sagte Rosa, »und mache einen faltbaren Himmel.«

»Einen faltbaren schwarzen Himmel?«

»Ja.«

»Keine Sterne? Keinen Mond? Keine Wolken? Keine Flugzeuge? Keine Lichter? Keine Kometen? Kein Feuerwerk? Nichts?«

»Nein.«

»Nichts als Schwarz?«

»Der Himmel ist manchmal nichts als schwarz«, sagte Rosa.

Nun, das stimmt.

Themenwechsel

(Teil 2)

as schreibst du jetzt?«, fragte Rosa.

»Ich schreibe etwas über Oscars Wagen«, antwortete ich. »Den Icon«, sagte Rosa.

»Stimmt. Den Icon.«

Oscar machte keine Party zu seinem achtzehnten Geburtstag. Er bekam auch keine Geschenke. Dafür bekam er Geld. Er sagte, die meisten seiner Verwandten hätten damit kein Problem.

»Sie haben kein Talent, das Richtige für mich auszuwählen«, sagte er. »Das haben sie endlich gemerkt, und so ist es rundum angenehmer. Es ärgert die Omis endlos, wenn ihre Geschenke bei eBay verscherbelt werden, aber was will man machen?«

»Was?«, fragte Rosa, die fasziniert diese taktlosen Bemerkungen gehört hatte.

»Das will ich euch gerade zeigen«, sagte Oscar und führte uns hinaus.

Es war der hässlichste Wagen, den ich je gesehen hatte, knallgrün, mit Schielaugen als Scheinwerfer und warzigem Plastikdach. Er sah aus wie eine riesige Kröte. Eine uralte, unglückliche, riesige Kröte.

»Da!«, sagte Oscar grinsend.

»Was ist es?«, fragte ich.

»Ein Icon!«, sagte Oscar. »Sie werden so nicht mehr hergestellt. Er ist ein Klassiker. Französisches Design bis ins Letzte. Eine moderne Antiquität. Ich habe ihn mit dem Geburtstagsgeld übers Internet gekauft. Was meint ihr?«

Rosa und ich schauten einander an und verstanden beide ohne ein Wort, dass jetzt nicht der Moment war zu sagen, was wir meinten. Es wäre zu unfreundlich gewesen. Doch während ich nach ein paar taktvollen Worten der Bewunderung suchte, fragte Rosa: »Läuft er?«

»Läuft er?«, wiederholte Oscar. »Was soll das heißen, läuft er? Was glaubst du denn, wie ich hergekommen bin? Er läuft wie ein Traum. Fahr damit und du fährst in die Geschichte. Die Erde dreht sich. Wild!«

»Ich verstehe nicht, wie das gehen soll«, sagte Rosa.

»Dann steigt ein und ich zeige es euch«, sagte Oscar.

So kam es, dass Rosa und ich auf einem Seitenstreifen hoch oben an der Straße strandeten, die das Moorgebiet im Osten der Stadt durchquert. Es war mitten am Nachmittag in einer Landschaft, die sumpfig, kalt, dunkel und wahrscheinlich verhext war.

Oscar hatte sehr niedergeschlagen reagiert, als der Icon (und damit die Erde) stillstand.

»Das hat er noch nie gemacht«, sagte Oscar.

Der Icon war immer langsamer den langen, langen Hang hinaufgekeucht. Dann hatte er auf hoffnungslose Art gehustet. Dann war er auf den Seitenstreifen geraten. Dann war er stehen geblieben.

Erwartungsvolle Stille herrschte im Wagen, die Art von Stille, die eintritt, wenn ein Wunder (hoffentlich) bevorsteht.

»Nun«, sagte Oscar, als kein Wunder geschah, »ich schau besser mal nach.«

Er wartete einen Moment, wahrscheinlich hoffte er, dass Rosa und ich sagten: »Opfere dich nicht so voreilig!«, weil er an der Haltung der Schafe draußen sehen konnte, dass es im Freien eindeutig kalt war.

Aber wir sagten nichts. Also zog der arme Captain Oates (Oscar) die Ohrenschützer seiner Mütze Nummer zwei herunter, als wäre er mit Scott auf dem Weg zum Südpol, wickelte sich ein paar Extraschlingen Schal um den Hals, stieg aus, hob die rostige Motorhaube des Icon hoch und schaute hinein.

»Hier ist alles in Ordnung!«, verkündete er nach etwa zwei Sekunden.

Rosa, die hinter ihm hinausgeklettert war, schaute ebenfalls hinein.

»Wie würde es aussehen, wenn etwas nicht in Ordnung wäre?«, fragte sie.

»Offensichtlich«, sagte Oscar, »nun, offensichtlich wäre, du weißt schon...«

»Rauch?«, schlug Rosa hilfsbereit vor.

»Vielleicht.«

»Und zerrissene Drähte?«

»Möglich.«

»Und Löcher, aus denen Zeug herauskommt?«

»Ja.« Oscar war deutlich erleichtert, dass ihm die technischen Einzelheiten so zuversichtlich geliefert wurden. »Etwas in der Art.«

Dann schauten beide wieder hinein, schüttelten die Köpfe und sagten: »Eindeutig alles in Ordnung.«

Nachdem diese Sorge mit Sicherheit ausgeräumt war, stieg Oscar wieder in den Wagen und nahm mich in die Arme. Keine Geste der Zuneigung, sondern des Wärmebedarfs, wie mir klar wurde, als er mich losließ und mit offensichtlicher Enttäuschung feststellte: »Du bist auch nicht sehr warm.«

Was mache ich, wenn ich Sarah solche Dinge nicht erzählen kann?

Niemand schätzt groteske Einzelheiten so wie sie. Je mehr, umso besser. (Themenwechsel.)

Rosa war davongewandert und fing an, über einen kleinen Wassergraben am Straßenrand hin- und herzuspringen. Oscar war in einem Dämmerzustand (Hypothermie). Nachdem ich aus seiner kalten Umarmung befreit war, versuchte ich mich wieder wie zuvor, seit kein Wunder eingetreten war, daran zu erinnern, wo ich mein Handy zuletzt gesehen hatte.

Schließlich fiel es mir ein. In der Küche beim Aufladen, und dort war es noch.

»Ich hoffe, du hast dein Handy dabei, ich habe meins nämlich nicht da«, sagte ich zu Oscar.

»Eigentlich, Saff«, sagte Oscar, »bin ich gerade zwischen zwei Handys.«

Oh.

Rosas Grabensprünge wurden immer ehrgeiziger. Sie trainierte hart ( und sagte hinterher, es mache keinen Spaß, hinten in einem Wagen zu sitzen, während vorn die Leute schmusen).

(Wie wahr.)

(Aber wie ungenau.)

Wenn Rosa aufmerksamer gewesen wäre, hätte sie gesehen, dass ich kochte vor Wut und Oscar es nicht merkte. Das ging so eine Zeit lang. Dann fing ich an, in einem schwarzen Loch neben dem Steuerrad zu kramen (französisches Design für das Nonplusultra eines Handschuhfachs), und Oscar hellte die Atmosphäre mit ein paar heiteren Bemerkungen zur WETTERVORHERSAGE auf.

»Die Temperatur sinkt«, sagte er. »Heute Nacht gibt es Frost. Oder Schnee, wenn ein paar Wolken aufziehen. Das ist immer eine der ersten Straßen, die gesperrt werden... Hoppla! Das war Rosa!«

Rosa war einmal zu oft gesprungen. Kurz darauf kam sie hergehüpft und teilte mit: »Mein Fuß ist nass.«

»Das musste so kommen«, sagte Oscar mitfühlend und öffnete ihr hinten die Tür. »Kalt?«

Rosa nickte und klapperte mit den Zähnen.

Oscar nahm seine Mütze Nummer zwei ab, drehte sich um und setzte sie Rosa sorgfältig auf den Kopf. »Fünfundzwanzig Prozent der Körperwärme gehen über den Kopf verloren«, sagte er. »Frag mich nicht, was mit dem Rest geschieht, weil ich mein Leben lang versucht habe, das herauszufinden, und es immer noch nicht weiß. Was hast du denn da, Saffy?«

Aus einem schlimmen Gewirr von losen roten und schwarzen Drähten (bestimmt hätten sie irgendwo mit irgendwas befestigt sein müssen) hatte ich eine völlig zerfledderte Bedienungsanleitung ausgegraben.

»Das Buch!«, jubelte Oscar, als ich es hochhielt. »Das Buch der Worte! Ausgezeichnet! Gib her!«

Ich reichte es ihm und es öffnete sich an einem sehr öligen und abgegriffenen Abschnitt mit der Überschrift »Störungsbeseitigung«. Was das bedeutete, blieb Oscar verborgen, er blätterte bereits hoffnungsvoll.

Er blieb nicht lange hoffnungsvoll. Sein Blättern wurde immer langsamer und er murmelte Bruchstücke dessen, was er las, so unsicher vor sich hin, dass Rosa von hinten fragte: »Ist es in Französisch geschrieben?«

»Eher in mittelalterlichem Englisch«, antwortete Oscar. »Disfunktionalität des Startermotors? Zerbröseln und Faulen der Zündkerzen? Wenn du mich fragst, ist das eine sehr schlechte Übersetzung... Verteiler und Einstellung...«

Er stieß einen schweren Seufzer aus.

»Bei Mummys Wagen ist es immer das Benzin«, sagte Rosa. Oscar fuhr herum und sah Rosa sehr nachdenklich an. Dann betrachtete er den Tankanzeiger, auf dem die Nadel nicht nur auf VOLL zeigte, sondern auf eine unbekannte, noch höhere Angabe (vielleicht RANDVOLL), und schlug fest dagegen.

Die Nadel fiel sofort beträchtlich unter null. Als Oscar wieder dagegen schlug, fiel sie ganz ab.

»Großartig!« Er sah ausgesprochen glücklich aus. »Fantastisch! Ich wusste, dass mit dem Motor alles in Ordnung sein muss. Ich werde in die Stadt trampen und Benzin besorgen und gleich wieder da sein. Ihr beide könnt hier in der Wärme bleiben.«

Bevor wir fragen konnten »Welche Wärme?«, war er schon aus dem Wagen, blies sich auf die Finger und schloss Knöpfe, von denen die meisten Leute nicht einmal wissen, dass es sie gibt. Er wollte gerade davongehen und uns allein lassen.

»Wie kannst du in die Stadt trampen?«, fragte ich und stürzte ihm nach. »Seit wir hier festsitzen, sind nur zwei Wagen vorbeigekommen.«

»Dann halte ich eben den dritten an«, sagte Oscar. »Kein Problem.«

Dann ließ er uns wirklich allein.

Die lange Straße, die der Icon so langsam hinaufgefahren war, hatte uns weit aus der Stadt geführt. Sie schlängelte sich in Kurven immer höher ins Land, wie man es gewöhnlich nur bei Geografieexkursionen sieht. (Mehrere Eiszeiten hatten ihre Spuren in diese Landschaft gegraben, Oscar wäre nicht überrascht gewesen, das zu hören.) Zu beiden Seiten von uns erstreckten sich die gebrochenen Linien uralter Trockensteinmauern, kleine Gräben wie der, über den Rosa gesprungen war, in denen schnell und klar das angesammelte Regenwasser des Winters floss, und viele Meilen Moor. Über allem lag ein violettbraunes Licht, in dem die Umrisse verschwammen, die ferne Stadt zu einem grauen Schatten wurde und die Straße eine Linie, die sich undeutlich über die farbigen Hügel zog. Oscar verschwand um die erste Kurve, ich stieg wieder ins Auto, und Rosa sagte: »Ich habe gar nicht gewusst, dass eine Gegend so unheimlich aussehen kann, wenn es noch hell ist.«

Bevor ich antworten konnte, kam ein Wagen sehr schnell vorbeigefahren, dann ein anderer langsamer.

Zu Hause konnten jede Minute unbemerkt zwei Wagen vorbeifahren. Es war erstaunlich, wie diese beiden an diesem einsamen Ort durch ihren Lärm störten, der aus den Straßenkurven im Moor über uns stieg, oder durch die Art, wie sie beim Vorbeifahren die Luft um uns aufzuwirbeln schienen und, am schlimmsten, wie ihre abgeblendeten Scheinwerfer direkt in unsere Gesichter leuchteten.

Es war nicht angenehm.

Rosa gefiel es auch nicht. Mit runden Augen schaute sie unter dem Rand von Oscars Mütze zu mir hinauf und fragte: »Was wäre, wenn sie angehalten hätten?«

»Oh, Rosa, warum sollten sie?«, fragte ich, obwohl ich mir viele Gründe denken konnte. »Um diesen Wagen zu stehlen? Einen wie den würde niemand stehlen wollen.«

»Nicht um den Wagen zu stehlen«, sagte Rosa, und ich merkte, dass auch sie sich viele Gründe denken konnte und dass sie Angst hatte.

»Wie lange ist Oscar jetzt weg?«, fragte sie.

»Etwa zehn Minuten.«

»Wie viel Uhr ist es?«

»Viertel vor vier.«

»Viertel vor zehn in New York«, sagte Rosa.

Wenn Rosa sich auf New York umstellt, ist das ein sehr schlechtes Zeichen. Es bedeutet, dass sie so ungefähr an der Grenze des Erträglichen angelangt ist.

»Wenn ich in New York wäre«, fuhr Rosa fort, »wäre Tom da und es wäre Morgen.«

Ich sagte nichts.

»Gefällt es dir hier, Saffy?«

Nein, es gefiel mir hier nicht.

Ich versuchte mich zur Vernunft zu bringen. Ich dachte an all die Bücher, die ich über Leute gelesen hatte, die an solchen Orten gelandet waren. Altmodische Geschichten, Reisebücher, Fantasy. Sie endeten alle gut.

Rosa hatte unglücklicherweise nichts gelesen außer Rotkäppchen und kurze Auszüge von Morte D’Arthur, zwei Bücher, deren Handlung zum großen Teil auf der Allgegenwart mörderischer Fremder beruht.

Außer der Lektüre von Rotkäppchen und Morte D’Arthur kennt Rosa Nachrichten. Ich hörte, wie sie auf dem Rücksitz entsetzt nach Luft schnappte, schaute mich um und sah, dass ein weißer Lieferwagen näher kam.

»Es sind immer weiße Lieferwagen«, sagte Rosa, und im selben Moment fuhr der Lieferwagen langsamer, und wir wussten, dass der Fahrer uns gesehen hatte. Wir wandten die Köpfe ab, als ob er uns gleichgültig und nicht im Geringsten bedrohlich wäre, aber wir wussten trotzdem, dass neugierige Augen uns anstarrten. Es ist möglich, Blicke zu spüren. Man muss sie nicht sehen, um zu wissen, dass sie da sind.

Wer immer am Steuer dieses Lieferwagens saß, bremste ab und kroch fast nur noch.

Ich betete: Bitte, Gott, lass ihn nicht anhalten, obwohl ich wusste, wie lächerlich das war. Das heißt nicht, dass ich nicht an Gott glaube, aber ich glaube wirklich nicht, dass er all die Gebete hört, die rund um die Uhr die ängstlichen Menschen auf der Erde zu ihm hinaufschreien. Wenn er sie hört, achtet er jedenfalls nicht sonderlich darauf. Man braucht sich nur umzuschauen, um das festzustellen.

Rosa betete nicht. Rosa gebrauchte ihren Verstand. Sie griff über mich hinweg, stieß die Tür auf und winkte heftig und übertrieben einem unsichtbaren Jemand direkt über uns am Hang. Der Lieferwagen, der im Schritttempo näher gekommen war, wurde schneller und fuhr davon.

Ich sprang aus dem Wagen und umarmte Rosa, die bleich war, zitterte und aussah, als würde sie gleich weinen.

»Es gefällt mir nicht, fast umgebracht zu werden«, sagte sie. »Vielleicht waren es ganz nette Leute, die sich gefragt haben, ob wir Hilfe brauchen«, sagte ich. »Oder sie haben gebremst, weil sie den Icon genauer betrachten wollten.«

»Oder sie waren vielleicht Mörder«, sagte Rosa, »und wollten schon herausspringen und uns packen. Bis sie mich winken sahen und glaubten, jemand sei bei uns. Was ist«, fuhr Rosa in einer hohen, untypischen Stimme fort, »wenn ihnen klar wird, dass wir allein waren, und sie zurückkommen? Es sind immer weiße Lieferwagen. Wenn Leute vermisst werden, heißt es in den Nachrichten immer, die Polizei sucht einen weißen Lieferwagen. Also.«

Sobald so ein Gedanke ausgesprochen wird, lässt er sich nicht mehr ungedacht machen. Offensichtlich war Rosa nicht mehr zu bewegen, in den Wagen zu steigen und still auf Oscar zu warten. Ich nahm es ihr nicht übel, mir war selbst nicht danach. Also schaute ich mich nach einer Alternative um und fand sie fast sofort: einen Fußweg, der direkt neben dem Seitenstreifen den Hang hinaufführte. Wenn wir ihm ein paar Minuten lang folgten, wären wir bald hoch über der Straße und hätten eine viel bessere Sicht. Wir könnten nach Oscar Ausschau halten, der zur Stadt stapfte, und sehen, ob er mitgenommen worden war.

Ich schlug es Rosa vor.

Ich kenne niemanden, der so schnell wie Rosa wechseln kann zwischen himmelhoch jauchzend und zu Tode betrübt. Sie rief: »Oh ja! Komm schon!«, und rannte den Pfad hinauf.

»Falls du nicht frierst«, sagte ich.

»Ich werde nicht frieren«, versprach Rosa und tanzte im Kreis. »Ich habe diese Mütze!« Und sie strahlte zu mir herauf und tätschelte sie, um zu zeigen, was für eine gute Mütze das war, und ihre Augen funkelten wie Sterne.

Themenwechsel

(Teil 3)

osa malt keine Pappquadrate mehr schwarz an. Gerade als ich mich daran gewöhnt hatte, hörte sie auf.

Nachdem sie aufhörte, ihre Quadrate zu färben, klebte sie die Teile an den nicht geschwärzten Seiten mit Paketklebeband zusammen. Sie machte das sehr sorgfältig: Zuerst legte sie die Quadrate in Reihen, dann klebte sie Reihen zu großen Quadraten zusammen. Als sie das Ganze wieder umdrehte, sah es aus wie eine Patchworkdecke und war fast so groß wie der Wohnzimmerboden. Jedes einzelne Quadrat hatte eine andere Schwarzschattierung.

Rosa war sehr, sehr zufrieden damit.

»Es faltet sich genau, wie ich es haben wollte«, sagte sie. »Und es entfaltet sich genau, wie ich es haben wollte. Und es ist überall schwarz.«

»Dann ist ja alles in Ordnung«, sagte ich und vertiefte mich wieder in meine Aufzeichnung. Es war an der Zeit, das Moor zu beschreiben.

Das Moor

Dort waren wir, Rosa und ich, an einem Spätnachmittag im Februar, der Himmel war klar, und die Lichter der Stadt wurden in der Ferne gerade sichtbar.

Wie seltsam, dachte ich, wie überaus seltsam, dass wir hier in diesem kalten Moor sind. Wir hatten es uns nicht ausgesucht, nicht davon geredet, es in keiner Weise geplant, und doch schien es der einzige Ort zu sein, an dem wir uns aufhalten konnten. Genauso gut hätten wir in ein anderes Leben treten können, so unverbunden war es mit allem, was mit unserer eigenen Welt zusammenhing.

Das ging mir durch den Kopf, als ich mich an diesem stillen und leeren Ort umschaute.

Inzwischen weiß ich, dass es nicht so einfach ist, in eine andere Welt zu treten. Ich hielt es für leicht, aber ich irrte mich.

Rosa dachte gar nichts. Sie tanzte und hüpfte den Weg hinauf, der bis zum Gipfel des Hügels führte. Sie lief sehr schnell und gewandt in ihrer kurzen Jacke und der großen Mütze und sprang über alle Pfützen. Ich folgte viel langsamer, weil ich neue Turnschuhe anhatte und zu diesem Zeitpunkt noch achtgab, dass sie sauber blieben.

Es war viel, viel weiter zum Gipfel des Hügels, als es mir von der Straße aus vorgekommen war. Außerdem gab es Kühe. Keine Schafe. Kühe. Kühe mit Hörnern. Sie waren ziemlich weit weg und beachteten uns nicht, aber sie waren da.

Das war unser erstes Problem.

Das zweite war der Fußweg.

Er hatte als passabler, gut sichtbarer Pfad angefangen; er war sogar gekennzeichnet: FUSSWEG. So blieb er nicht lange. Er wurde immer schmaler, die Pfützen wurden häufiger, und es wurde immer schwieriger zu vermeiden, dass der Schlamm zwischen den Pfützen an meine Füße spritzte. Rosa war bald so weit voraus, dass sie nur noch eine kleine graue Gestalt war, die immer noch hüpfte, immer noch Pfützen übersprang und immer noch glücklich wirkte. Ich wusste, dass sie glücklich war, weil sie ihr Lieblingslied sang. Bruchstücke trieben zu mir herunter.

Ich kenne ein Lied, das geht dir auf die Nerven,

...geht dir auf die Nerven, geht dir auf die Nerven.

...ich kenne...

ein Lied, das geht...

Rosa bekam nicht oft Gelegenheit, dieses Lied ununterbrochen zu singen; jetzt nutzte sie ihre Chance.

»Rosa!« Ich war wütend über das Lied und wütend über die wachsende Entfernung zwischen uns. »Komm zurück!«

...geht dir auf den Geist!

»Rosa!«

Ich hatte eine Pfütze erreicht, die zu groß zum Überspringen war, und musste mir einen Weg durch die sumpfigen Grasbüschel um den Rand suchen.

Ich kenne ein Lied...

Wieder eine Pfütze — schlimmer als eine Pfütze, ein Winterbach, der über den Pfad lief. Nasse Fußspuren auf ein paar kleinen und fast überschwemmten Steinen zeigten, wo Rosa ihn überquert hatte. Der zweite Stein wackelte so sehr, dass ich fast auf die Nase fiel. Ein Binsenbusch rettete mich.

Wo war Rosa?

Ich blieb stehen und horchte.

...das geht dir...

Dort war sie: diese graue Koboldfigur, die auf einem Grashügelchen stand.

...auf die...

»ROSA!«, brüllte ich.

...Nerven...

Dann war ein Platsch zu hören.

Ich gab es auf, meine Turnschuhe zu schonen, fing an zu rennen und stellte fest, dass es leichter war, als zu gehen. Weil weniger Zeit blieb, bei jedem Schritt einzusinken. Es hatte keinen Sinn, länger so zu tun, als wäre das ein Fußweg, der einen Hang hinaufführt. Es war ein Sumpf auf einer Seite des Hügels, und Rosa war mittendrin, und sehr bald würde ich auch mittendrin sein.

...geht (patsch)... dir auf die (patsch, patsch)... Nerven...

Sie klang jetzt nicht mehr so glücklich, eigentlich richtig trostlos, aber viel näher.

»Rosa!«

Dann sah ich sie, gleich um eine Kurve am Hang, wo sie sich an einen Binsenbusch klammerte und knietief in Schlamm und Wasser stand.

»Saffy!«, rief sie plötzlich ganz entzückt, als sie mich sah. »Ich stecke fest!« Und dann fing sie wieder an:

...geht dir auf die Nerven, geht dir auf die Nerven...

»Hör mit diesem grässlichen Lied auf!«, befahl ich, während ich mich zu ihr tastete. »Und bleib still stehen! Warum bist du so weit vorausgerannt?«

...geht dir auf die Nerven...

»HÖR AUF!«

»Ich kann nicht aufhören«, sagte Rosa. »Es steckt in meinem Kopf fest. Und ich bin nicht weit vorausgerannt, es war nur ein kleines Stück.... Ich kenne ein Lied... Tut mir leid! Oh, Saffy!«

Mein linker Fuß war plötzlich weit über meinen Knöchel eingesunken. Ich riss ihn heraus und sprang zum nächsten Grashügelchen. Es bebte wie Gelee und fing an zu sinken. Ich fand ein festeres und dann ein bisschen hartes Gras, an dem ich mich festhalten konnte. Jetzt war ich recht nah bei Rosa.

»Schau dir meine Turnschuhe an!«, sagte ich wütend und balancierte einen Moment auf einem Bein, damit sie die erdige schwarze Soße sehen konnte, die von meinem linken Fuß strömte.

»Ruiniert!«

Rosa, die weiß, wie selten neue Turnschuhe bei uns sind, sagte: »Arme Saffy«, hielt mir ein Papiertaschentuch hin, das sie aus ihrer Jackentasche gefischt hatte, und steckte es wieder weg. »Arme Saffy«, wiederholte sie zerknirscht, und ich sah plötzlich wie aus weiter Ferne Rosa und mich in diesem Moment vor mir: Ich war unglücklich wegen meiner Turnschuhe, und Rosa, die knietief in eisigem, schlammigem Wasser steckte, war deshalb ebenfalls unglücklich. Die Vorstellung beschämte mich.

»Ich weiß, wie man angeblich aus Sümpfen kommt«, sagte Rosa. »Man legt sich hin und schwimmt über den Schlamm. Aber das will ich nicht. Was machst du?«

Mir war eingefallen, dass ich einen Gürtel trug, und ich versuchte ihn auszuziehen, ohne das Gleichgewicht zu verlieren.

»Wie fest steckst du denn?«, fragte ich und erprobte vorsichtig die Tragfähigkeit des Bodens zwischen uns.

»Ein Bein nicht sehr und ein Bein ziemlich. Saffy! Versinke nicht auch noch!«

Aber ich würde nicht versinken. Ich hatte ein Stückchen festeren Sumpf gefunden als die Stelle, die ich überqueren musste, um zu Rosa zu kommen, und als ich meinen Gürtel ausgezogen hatte und ein Ende zu ihr schwang, bekam sie es leicht zu fassen. Dann zog ich, und Rosa zog, und im nächsten Moment stand sie neben mir, sehr schlammig und schaudernd, aber frei.

Wir umarmten einander triumphierend und dann entdeckten wir, dass mein festeres Stückchen Sumpf nicht weit von einer anderen festen Stelle war, und danach war es einfach. Der Boden löste sich nicht mehr unter unseren Füßen auf, und bald waren wir zurück auf dem heideähnlichen, grasigen Moor, der Sumpf lag hinter uns.

»Ich dachte schon, ich müsste dortbleiben, während du Hilfe holst«, sagte Rosa. Sie schlang die Arme um sich und sprang auf und ab, um warm zu werden. »Schau, wie schön sich der Sonnenuntergang in den Pfützen spiegelt! Was machen wir als Nächstes, Saffy? Sollten wir zurück?«

Der Gedanke war schrecklich. Sicher, die Pfützen schimmerten rosa und violett vom Sonnenuntergang, aber so würden sie nicht lange bleiben. Der Hang sah jetzt viel dunkler aus. Ich hatte alle Hoffnung aufgegeben, den Gipfel zu erreichen, ebenso die Möglichkeit, Oscar auf der Straße zu entdecken. Doch über uns, aber nicht sehr weit entfernt, lag eine kleine Gruppe von Gebäuden, ein Bauernhof. Zu Bauernhöfen führen Straßen oder wenigstens Wege, und es gibt dort Leute und Telefone. Ich erklärte das alles Rosa, während wir zuschauten, wie der Sonnenuntergang in den Pfützen verblasste, und als die Farben verschwanden, verschwand auch Rosas Munterkeit. Sie wollte nicht zu dem Bauernhof. Sie sagte: »Und wenn die Leute dort diejenigen mit dem weißen Lieferwagen sind? Was ist, wenn ihnen der Bauernhof gehört? Wir sollten den Weg, den wir gekommen sind, zurückgehen, bis wir beim Wagen sind. Oscar wartet dort vielleicht auf uns.«

»Wir würden nie den Weg finden«, widersprach ich. »Es ist fast dunkel und eiskalt. Und denk daran, wie du eingesunken bist.«

»Nur bis zu den Knien«, sagte Rosa.

»Und vergiss die Kühe nicht.«

»Es waren nur Kühe.«

»Mit Hörnern. Und wenn sie auf uns losstürmen?«

»Dann«, sagte Rosa, »sind es nur Kühe mit Hörnern, die auf uns losstürmen. Und wir würden ihnen aus dem Weg gehen müssen, das ist alles.«

Arme Rosa. Sie hatte mehr Angst vor Leuten in weißen Lieferwagen als vor losstürmenden Kühen mit Hörnern oder vor einer erneuten Überquerung dieses grässlichen eisigen Sumpfs im Finstern. Trotzdem zwang ich sie mitzukommen. Es schien die einzige Lösung zu sein.

Der Bauernhof war zwei Felder entfernt und dann nur noch eins.

Etwas an diesem Bauernhof stimmte nicht. Rosa bemerkte es zuerst, und weil sie sowieso nicht hierhergehen wollte, war es ihr sehr recht.

»Der Bauer«, sagte sie glücklich, »ist fort! Gut!«

»Woher weißt du das?«

»Kein Licht in den Fenstern.«

Sie hatte recht, hinter den Fenstern war kein Licht. Nirgendwo war Licht.

»Ich sehe auch keine Tiere.« Rosa schaute über die nahen Felder. »Vielleicht hat er sie einem anderen Bauern anvertraut und macht Urlaub.«

Ich hätte weinen können. Ein kleiner, lächerlicher Teil meines Gehirns erinnerte sich wieder an Märchenbücher, in denen es auf Bauernhöfen freundliche Empfänge durch Bauersfrauen gab, die mit heißen Getränken, Wärme und der sofortigen Lösung aller Probleme aufwarteten.

Nun, natürlich hatte ich nichts davon wirklich geglaubt, aber ich hatte gedacht, wir kämen vielleicht an ein Telefon.

»Ich glaube, es ist gar kein sehr netter Bauernhof«, sagte Rosa nachdenklich, als wir näher kamen.

Es war ein schrecklicher Bauernhof. Die Fenster waren schwarze Höhlen. Die Nebengebäude waren verfallen und leer. Dürftige Bäume wuchsen so nah an den Mauern, dass sie den baufälligen Eingang halb bedeckten. Der Garten bestand aus einem verwilderten Gestrüpp überwucherter Büsche und überall lagen durchnässte schwarze Müllhaufen. Wir sahen sogar die ausgebrannten Reste eines rostigen weißen Lieferwagens.

»Hier hat seit Jahren niemand mehr gelebt«, sagte ich, und dann standen wir lange still da und schauten vor uns hin, bis Rosa sehr leise sagte: »Saffy?«

»Hm?«

»Siehst du, wie sich dort in den Büschen etwas bewegt, Saffy?«

Oh, wirklich, Rosa! Oh, so etwas Albernes!

Ja, ich sehe es.

Themenwechsel

(Teil 4)

osa schwenkt ihren schwarzen Papphimmel vor meinem Gesicht und sagt: »Saffy! Schau mal! Sieh dir das an! Hör auf zu schreiben und sieh dir das an!«

»Was denn?«, frage ich.

»Das. Meinen Himmel. Mein Himmel ist nicht richtig.«

»Was ist denn damit?«

»Die Rückseite«, sagt Rosa. »Schau dir die Rückseite an!« Sie kommt mir genau wie immer vor.

»Fällt sie auseinander?«, frage ich.

»Nein, nein«, sagt Rosa ungeduldig. »Na ja, ein bisschen schon, aber darum geht es nicht. Es sollte wie ein richtiger schwarzer Himmel aussehen, und so sieht es nicht aus.« (Stimmt! Es sieht aus wie ein schwarzes Straßenpflaster aus Pappe, aber das ist es nicht, was Rosa plagt.)

»Hinten ist es nicht richtig«, sagt sie.

»Nicht richtig?«, wiederhole ich (einfältig).

»Ja. Hinten. Auf der anderen Seite. Was glaubst du, welche Farbe der richtige schwarze Himmel auf der anderen Seite hat?«

»Schwarz«, sage ich sofort.

»Ja, schwarz«, stimmt Rosa zu, dreht ihren Himmel um, breitet ihn auseinander und wir betrachten ihn. Er ist ein unansehnliches Flickwerk aus Cornflakesschachteln, Weihnachtskarten und Werbesendungen, aus all den verschiedenen Kartonteilen, die sie benutzt und mit braunem Paketklebeband aneinandergefügt hat.

»So sieht der richtige Himmel hinten nicht aus«, sagt Rosa, und ich muss zugeben, dass sie wahrscheinlich recht hat. Ich frage mich, warum Rosas Kunstwerke immer so groß und unordentlich und kompliziert sein müssen.

Eine einfache Lösung für die andere Seite des Himmels fällt mir nicht ein.

Rosa scheint sie nicht von mir zu erwarten. Wahrscheinlich soll ich nur verstehen, dass sie da ist, diese unbefriedigende Rückseite eines sonst ganz guten Himmels. Rosa faltet den Himmel wieder zusammen und fängt an: »Sarah sagt...« Aber ich will nicht hören, was Sarah sagt, also wechsle ich das Thema.

Etwas bewegte sich
in den Büschen

iemand sollte die Widerwärtigkeit des Ortes unterschätzen, an dem Rosa und ich gelandet waren. Das war kein ruhiger Fleck, an dem die Zeit Stillstand. Es war kein Ort, an dem nichts mehr passierte. Auf diesem Bauernhof gab es eine hungrige und zupackende Kraft. Der Verfall. Seine Spuren waren überall. Man konnte das Dach anschauen und zusehen, wie es verrottete.

Und nicht zu vergessen: Inzwischen war es fast dunkel.

An diesem Nachmittag erkannte ich etwas über Dunkelheit. Sie ist stärker als Licht. Licht kann die Finsternis zurückdrängen, aber es kann sie nicht entfernen. Die Finsternis bleibt. Sie hängt unter Blättern herum. Sie begleitet Steinmauern. Sie wartet in Eingängen. Wenn die Sonne sinkt, sickert die Dunkelheit aus diesen Orten wie ein Fleck, der größer wird.

Gegen die Dunkelheit kann man nichts tun, wenn man im Februar ohne eine Taschenlampe auf einem sumpfigen Moor ist. Die Finsternis kommt und lässt sich nicht zurückhalten, sie überschwemmt einen wie Wasser. Dass man ein Licht sehen kann, macht die Dunkelheit nicht heller, genau wie der Anblick von Land das Wasser nicht trockener macht.

Rosa und ich konnten viele Lichter in der Ferne sehen. Autoscheinwerfer waren auf der Straße und Lichtpunkte auf den dunklen Hängen, wo Bauernhöfe sein mussten, ordentliche Bauernhöfe mit Telefonen und Leuten. Ein großes leuchtendes Lichtergewirr war die Stadt, es warf einen orangefarbenen Schein an den Himmel darüber.

Aber hier gab es keine Lichter. Und Rosa hatte recht. Zweifellos bewegte sich etwas in den Büschen.

»Es ist ein Gesicht«, sagte Rosa, ihre kleinen kalten Finger suchten sich einen Weg in meine Hand. »Da ist jemand.« Wir waren von der Seite zum Bauernhof gekommen, und bis zu diesem Zeitpunkt hatte meine ganze Aufmerksamkeit den Gebäuden direkt vor uns gegolten, aber jetzt begriff ich die gesamte Anlage. Die Büsche standen vor dem Haus, zwischen uns und dem Weg, der eindeutig zur Straße führte. Wir würden an ihnen vorbeimüssen, und das bedeutete, dass wir auch an dem vorbeimussten, was sich darin bewegte. Es war uns zugewandt und bleicher als jedes Gesicht, das ich bisher gesehen hatte.

»Es ist jemand Grässliches«, wimmerte Rosa, »und er hat uns gesehen.«

Daran bestand kein Zweifel, aber mir fiel ein, dass ihm vielleicht nicht klar war, dass wir ihn sehen konnten. Er war fast ganz in der Finsternis verborgen. Nur die Blässe seines Gesichts verriet den Eifer, mit dem er in den Schatten auswich und sich duckte.

»Ich will heim«, schluchzte Rosa und zog an meiner Hand. »Komm nach Hause, Saffy. Komm weg von hier.«

Aber ich konnte nicht weg. Ich konnte mich nicht rühren. An dieser zuckenden, drehenden Bewegung war etwas albtraumhaft Vertrautes. Ich hatte es zuvor schon gesehen. Ich ging einen Schritt näher, dann noch einen.

Und dann wusste ich, was das Ding war, das sich in den Büschen bewegte, und ich wusste, warum es dort wartete.

Es wartete auf mich.

Wie viele Nächte hatte es an diesem verlassenen Ort nach mir ausgeschaut? Und woher wusste es, dass ich eines Tages kommen würde?

Rosa schrie.

Im nächsten Moment rannte sie vorwärts, dann kämpfte sie sich durch die Büsche, bevor ich sie zurückhalten konnte, und als sie herauskam, lachte sie unbändig und sagte: »Es ist Sarahs Stern! Es ist Sarahs Stern!«

Als wüsste ich nicht, dass es Sarahs Stern war.

Viel mehr gibt es nicht über unseren Aufenthalt im Moor an jenem Tag zu erzählen. Es war Nacht und wir waren immer noch allein, aber wir waren endlich auf einem richtigen Weg zur Straße und Rosa fürchtete sich nicht mehr. Sie hatte kein bisschen Angst vor Sarahs Stern. Rosa hat ihre Freunde noch nie im Stich gelassen. Nicht wie ich.

Rosa war entschlossen, den Ballon mitzunehmen, obwohl ich sie immer wieder bat, ihn hierzulassen.

»Er ist ganz schlaff«, sagte ich, »und die Schrift ist völlig abgewaschen.«

»Er ist genau, was ich brauche«, sagte Rosa und bestand darauf, ihn mitzunehmen. Sie merkte, dass sie damit die Reflexionen der Autoscheinwerfer auf der Straße einfangen konnte, und das stellte sich als sehr nützlich heraus, weil ein Paar Scheinwerfer, die sie einfing, Oscar gehörten. Oder genauer Oscars großem Bruder Alex. Er war mit Oscar zurückgekommen, um mit dem Wagen zu helfen, und sie waren auf der Suche nach uns hin und her gefahren. »Alex wollte gerade die Bergpolizei holen, als wir oben am Hang etwas leuchten sahen und uns dachten, dass ihr es seid«, sagte Oscar. Er sagte nicht »Tut mir leid, dass ich euch so ohne Weiteres auf dieser einsamen Straße allein gelassen habe«, oder: »Ich habe mir solche Sorgen gemacht«, oder auch nur: »Friert ihr?« Er sagte: »Tolle Sterne heute Nacht! Was habt ihr da gefunden, Rosa?«

»Sarahs Stern«, sagte Rosa.

Ich hatte Oscar nicht alles erzählt, was geschehen war, als ich Sarah den Ballon brachte, aber ein bisschen was hatte ich ihm erzählt. Genug, dass er sehr überrascht zuerst den Ballon und dann mich anstarrte.

»Das ist ernsthaft unheimlich«, sagte er, schaute dann zum Himmel und fragte: »Hast du dich je beobachtet gefühlt?«

Beobachtet? In dieser Woche mehr als beobachtet. Ich hatte mich verfolgt gefühlt.

Rosa hatte gehört, was Oscar sagte.

»Beobachtet?«, wiederholte sie und schaute zum Himmel wie Oscar. »Wer beobachtet uns?«, fragte sie und schauderte heftig. »Wer?«

»Niemand«, sagte Oscar beruhigend. »Niemand, Rosa. Dort oben ist niemand außer den Leuten in den Sternen.« Und dann zog er seine oberste Jacke aus, legte sie Rosa um die Schultern und erzählte ihr auf dem ganzen Rückweg Geschichten über die Leute in den Sternen. Rosa liebt es, wenn ihr Geschichten erzählt werden, und Oscar erzählte ihr von den sieben kleinen Schwestern, die sich in Tauben verwandelten, von dem Großen Bären und von Orion. Er war dort, weil seine Freundin, die ihn auf der Erde in schreckliche Schwierigkeiten gebracht hatte, eine glänzende Idee hatte. Sie hob ihn in den Himmel und bildete ihn aus Sternen. Rosa, für die keine Lösung zu ausgefallen sein kann, gefiel diese Idee ausgezeichnet.

»Wie gut!«, rief sie, und dann lief sie mit dem Ballon voraus, versuchte den Ballon wie einen Drachen fliegen zu lassen und sang: »Wie gut, wie gut!«

»Ich weiß nicht, ob es so gut war«, sagte Oscar. »Ich nehme an, sie machte das Bestmögliche unter den Umständen, aber ich glaube nicht, dass irgendwas war wie zuvor.«

Nein, das glaube ich auch nicht.

Ich hatte gedacht, ich könnte fliehen vor dem, was geschehen war, als ich Sarah das letzte Mal sah. Ich hatte gedacht, ich könnte es einfach loswerden, wie den Ballon.

»Wirklich?«, fragte Oscar, als ich es ihm in meinem Elend erklärte, und das ungläubige Staunen in seinem Ton machte, dass ich mich noch viel schlechter fühlte.

»Oje, oje!«, sagte Oscar, und dann wechselte er das Thema, ohne dass man ihn darum bat.

Mit Benzin lief der Icon wieder (kluge Rosa), aber Alex wartete (in seinem eigenen Wagen) und folgte uns nach Hause, falls noch etwas passierte. Er nahm Rosa mit.

»Mein Wagen wird dir viel besser gefallen als der meines Bruders«, sagte er zu ihr. »Er hat eine Heizung. Und wenn du mit mir fährst, dann kann Saffy Oscar so lange anschreien, wie sie will.«

Rosa ging ohne Weiteres mit ihm. Ich sah, dass sie erschöpft war. Alex gurtete sie auf dem Rücksitz an und sie schlief sofort ein.

So fuhren wir nach Hause und ich schrie Oscar nicht an. Wir sprachen kein Wort auf dem ganzen Heimweg, bis wir kurz vor Sarahs Haus waren. Da fragte Oscar: »Soll ich dich hier absetzen?«, und ich sagte: »Ja.«

Hier kannst du

Nicht aufhören

ier kannst du nicht aufhören!«, sagte Rosa. »Du hast noch nicht erzählt, was geschehen ist, als du zu Sarah gegangen bist.«

Als ich zu Sarah ging, öffnete Sarahs Mutter die Tür, aber Sarah war dicht hinter ihr.

Als ich Sarahs Mutter das letzte Mal gesehen hatte, hatte sie gerufen: »Safran, komm her und hilf mir!«, und ich war davongelaufen.

Ich war auf alles gefasst, außer auf eine freundliche Begrüßung.

Sarahs Mutter lächelte, öffnete weit die Tür, trat zurück, um mich hereinzulassen, und rief: »Safran! Komm sofort herein! Du siehst ganz erfroren aus! Wie schön, dich zu sehen, nicht wahr, Sarah?«

»Ich weiß nicht«, sagte Sarah und machte ein ganz sonderbares Gesicht.

»Sarah!«

»Nun, es hängt davon ab«, sagte Sarah. »Bist du zum Pflegen gekommen wie Florence Nightingale oder um weitere Sachen von mir aus dem Fenster zu werfen, oder ist das einfach ein freundlicher Besuch? (Ich sehe, dass dein Blick zur Schublade mit dem Schweizer Taschenmesser wandert.)«

»Benimm dich, Madam!«, sagte ihre Mutter und schlug Sarah mit einer zusammengerollten Vogue auf den Po. »Je eher du wieder in die Schule gehst, umso besser, und vergiss nicht die hundert Mal, die Sarah hier gewesen ist. Ich mache euch beiden eine heiße Schokolade.«

Dann schob sie uns ins Wohnzimmer und ließ uns dort allein, und wir schauten einander an.

Sarahs Mutter kam herein, stellte ein Tablett mit Bechern ab und ging wieder hinaus. Ich weiß nicht, warum es plötzlich so schwierig war zu reden, aber so war es.

»Es geht dir besser«, sagte ich schließlich.

»Ja.« Und dann sagte Sarah: »Mum hat recht. Es waren hundert Mal.«

»Es hätten hundertein Mal sein sollen! Ich bin einfach nicht gut...«

»Doch, das bist du!«

»...bei bevorstehenden Todesfällen...«

»Bevorstehende Todesfälle!«, rief Sarah. »Ich war bei Weitem nicht...« Dann verstummte sie, und ich sah, wie sie sich erinnerte, und dachte, selbst wenn ihr Tod nicht bevorgestanden hatte, war sie ihm doch nah genug gekommen. »Tut mir leid, wenn ich dich verängstigt habe«, sagte sie. »Ich war selbst verängstigt. Ich werfe dir nicht das Geringste vor, weil du weggelaufen bist. Ich wäre selbst weggelaufen, wenn ich gekonnt hätte. Wieso hat es sich an diesem Nachmittag so verändert, Saffy, von komisch zu beängstigend?«

»Es war dieser Ballon«, sagte ich, und sie stimmte sofort zu.

»Ja, es war dieser Ballon.«

»Er hat mir von Anfang an nicht gefallen.«

»Du hast mir das Leben gerettet, als du ihn losgeworden bist.«

»Ich bin ihn aber nicht losgeworden«, sagte ich. »Du weißt nicht, was als Nächstes passiert ist.«

Dann erzählte ich Sarah vom Icon und vom Moor, ich erzählte ihr von Rosa und Rosas Angst vor weißen Lieferwagen und wie sie mit Oscars Mütze auf dem Kopf über den Hang gelaufen war. Ich erzählte ihr von Oscar und wie er mich angeschaut hatte, als er hörte, wie ich versuchte, sie, Sarah, zu vergessen. Ich erzählte ihr sogar vom Siebengestirn, dem Großen Bären und von Orion, der aus Sternen geformt war. Und ich versuchte ihr klarzumachen, wie kalt es gewesen war. Zuletzt erzählte ich ihr, wie wir den Ballon gefunden hatten und wie Rosa rief: »Es ist Sarahs Stern!«

»Du solltest deine Schokolade trinken«, sagte Sarah sanft. »Sarah, was glaubst du? Glaubst du, wir sind alles, was es auf der Welt gibt? Wir Menschen? Die Spitze der Nahrungskette. Oder glaubst du, wir sind absolut nichts? Zufällige Flecken auf einem Fels, der um ein Feuer kreist? Oder glaubst du, wir sind wie das Spielzeug eines Kindes, das zu viel besitzt? Mit dem es ab und zu spielt und es dann wieder vergisst?«

»Trink deine Schokolade«, sagte Sarah. »Sie bekommt schon eine Haut.«

Ich kann immer noch

Nicht aufhören

a kannst du immer noch nicht aufhören«, sagte Rosa. »Du hast meinen Himmel vergessen.«

Wie konnte ich Rosas Himmel vergessen? Rosas schwarzen Pappflickenhimmel mit der unbefriedigenden Rückseite.

Rosas Himmel

osa hat kein Problem mehr mit der Rückseite des Himmels. Oscar hat es für sie gelöst. Er sagte: »Rosa, warum machst du dir Sorgen über die Rückseite des Himmels? Die Rückseite ist irrelevant. Der wirkliche Himmel hat keine Rückseite.«

Diese Erklärung hat Rosa sehr glücklich gemacht.

Ich blieb lange bei Sarah, so lange, dass Rosa im Bett lag und Oscar und Alex (weiß man noch, wer Alex ist?) fort waren, als ich nach Hause kam. Der Ballon war auch fort, oder er war wenigstens kein Ballon mehr. Er hatte sich in tausend Silberdiamanten verwandelt, die über Rosas Himmel verteilt waren.

»Wir haben ihn zerschnippelt«, sagte Rosa, die im Schlafanzug heruntergekommen war, als sie mich in der Küche hörte. »Es war Oscars Idee. Ich soll dir ausrichten, dass es das Beste war, was ihm unter diesen Umständen eingefallen ist. Gefällt es dir?«

»Ja«, sagte ich, denn da war ich, SAFRAN, in Sternen am Himmel geschrieben.

Kann ich jetzt aufhören?

etzt kannst du beinah aufhören«, sagte Rosa freundlich. »Nach Alex.«

(Weiß man noch, wer Alex ist?)

Rosa hatte im Wagen von Alex so tief geschlafen, dass er sie losgurten und ins Haus tragen musste, bevor sie aufwachte. Und so lernte er Maggy kennen.

Seit Maggy anfing, vor der Haustür zu verschwinden, glaubt sie an Liebe auf den ersten Blick.

»Ist das alles, was du darüber schreibst?«, fragte Rosa ungläubig.

Ja.

Wahrscheinlich der Richtige

ls ich Alex zum ersten Mal sah, trug er Rosa. Sie war mit Schlamm verdreckt und schlief fest, und ich sah sofort, dass diesmal ihr Talent, mühelos anderer Leute Freunde zu bezaubern, nicht funktionierte. Alex hielt sie so weit wie möglich von sich weg, als wäre sie ein Paar schmutzige Stiefel.

»Wohin mit ihr?«, fragte er, und ich machte schnell ein Stückchen Sofa für sie frei. Unter anderem lag dort ein Buch von Konrad Lorenz über tierisches Verhalten.

Alex setzte Rosa ab und griff nach dem Buch.

»Wer liest das?«, fragte er erstaunt und erfreut zugleich; wie jemand, der in der Behausung eines Höhlenmenschen Schaumbad und saubere Handtücher gefunden hat.

»Ich«, sagte ich.

»Ein Klassiker!«, sagte Alex. »Eine absolute Autorität! Ein Klassiker!«

Ich war verblüfft. Ich dachte, er macht Witze. Außerhalb der Universität hatte ich nie jemanden getroffen, der Konrad Liebling als absolute Autorität anerkannte. Oder als Klassiker. Oder auch nur als menschliches Wesen.

Und so starrte ich Alex an; der viel größer als Michael war, blaue Augen hatte, kaffeefarbenes, welliges Haar, einen bescheuerten Schnurrbart und keinen Schmuck.

Und Alex starrte mich an.

Dann wachte Rosa auf und verteilte den Schlamm um sich, Mum lief herein und schlug die Hände zusammen, und aus Indigos Zimmer hörte man plötzlich laute Musik.

»Komm mit raus«, sagte Alex und packte mich.

»Wohin?«, fragte ich.

»Irgendwohin«, sagte Alex.

So wurde ich also von Alex mitgerissen, und von Anfang an sah es aus, als sei er wahrscheinlich endlich der Richtige.

Meine Familie war von Alex überhaupt nicht beeindruckt und weigerte sich, unsere Beziehung ernst zu nehmen. Saffy und Sarah erfanden einen neuen Namen für ihn. Sie nannten ihn den Großwildjäger, und das war höchst unfair. Natürlich ist Alex kein Großwildjäger; er ist Naturfotograf.

»Das ist das Gleiche«, sagte Safran. »Er schießt Tiere. Lass dich nicht so auf ihn ein, Maggy. Er ist ein zäher Typ. Frag Oscar, wenn du mir nicht glaubst. Oder vielleicht solltest du nur die Kerben an seinen Teleobjektiven zählen.«

»Vergiss nicht«, sagte Sarah, »dass du auch Michael für den Richtigen gehalten hast.«

»Ja, und schau, was daraus geworden ist.«

»Du hast ihn abserviert«, sagte Sarah. »Armer Michael. Ich wette, inzwischen hat eine andere sich ihn unter den Nagel gerissen. Er war höchst begehrenswert. Wo er jetzt wohl ist?«

Safran sagte, dass er Rosa immer noch Karten schicke und dass ich ihn wahrscheinlich ausfindig machen könne, wenn ich wollte.

Ich erinnerte die beiden daran, dass wir über Alex redeten.

»Alle meine Freundinnen«, sagte ich (dass Michael immer noch Karten schickte, hatte ich nicht gewusst), »finden Alex großartig.«

Sarah tätschelte mir beruhigend die Hand. Saffy ignorierte mich völlig.

»Michael hatte etwas Besonderes«, sagte sie. »Ich mochte es immer, wie er mit diesem schrecklichen kleinen Wagen umherfuhr und ihn mit den Knien steuerte.«

»Er war süß«, stimmte Sarah zu. »Und cool und komisch und nie langweilig... Bist du dir wirklich absolut sicher, dass Alex der Richtige ist, Maggy? Weil er mir, ehrlich gesagt, das letzte Mal, als ich ihn sah, mehr über den kreativen Gebrauch der Verzerrung bei Weitwinkelobjektiven erzählt hat, als ich wissen wollte. Unmöglich, ihn abzuschalten! Ich musste einfach warten, bis er fertig war. Natürlich verstehe ich, dass hier das Alphatier zum Vorschein kommt und es manchmal sehr entspannend sein kann, an den Haaren umhergeschleppt zu werden. Endlich mal keine Entscheidungen zu treffen...«

Dann bekamen sie und Saffy einen Kicheranfall und ich auch, weil mir klar war, was sie meinten. Wir kicherten immer noch, als Rosa hereinkam.

»Worüber lacht ihr?«, fragte sie.

Rosa sah überhaupt nicht aus wie sonst. Vom Kopf bis zu den nackten Füßen war sie milchig braun bestäubt. Sie roch intensiv nach Schokolade.

»Über Alex«, sagte Saffy. »Was hast du da an dir?«

»Kakao und Talkum.« Rosa bewunderte sich im Spiegel. »Ich wollte mal sehen, wie man aussieht, wenn man ganz einfarbig ist. Mummy hat mir geholfen, aber sie sagt, ich muss mich auf ein altes Kissen setzen, wenn ich mich setzen will. Was meint ihr?«

»Fantastisch!«, sagten wir. »Großartig! Bleib, wo du bist, und fass uns nicht an.«

Rosa tanzte eine kleine Drehung und eine milchige Schokoladenwolke wirbelte aus ihren Rockfalten.

»Ich wollte, ich könnte immer so bleiben«, sagte sie. »Besonders mein Haar. Ich mag das. Warum habt ihr über Alex gelacht? «

»Du magst ihn, nicht wahr, Rosa?«, sagte ich.

»Michael mag ich viel mehr«, sagte Rosa. »Aber ich verstehe, warum du Alex magst, Maggy.«

Kleiner staubiger Rosa-Liebling.

»Er ist wie Daddy«, sagte Rosa. »Deshalb.«

Verflixte Rosa! Verflixt! Verflixt! Sie sagt, was sie will, und sie macht, was sie will, und kommt immer damit durch. Nur weil sie die Jüngste ist. Verwöhnt!

Saffy und Sarah lachten so, dass ich meine eigenen Worte kaum verstand. Ich war so wütend!

»Alex gleicht Dad überhaupt nicht!«, sagte ich. »Er sieht nicht aus wie er...«

»Er geht wie er«, sagte Rosa und tänzelte vor dem Spiegel. »Er denkt nicht wie er!«

»Denkt?«, fragte Rosa. »Denkt worüber? Ich wusste nicht, dass sie irgendwas denken.«

»Und er lebt nicht wie er! Kannst du dir vorstellen, dass Dad viele Tage lang auf einem kalten nassen Felsen zwischen Möwenköteln und lauter klebrigen und salzigen Sachen wartet, bis ein winzig kleiner Papageientaucher aus seinem Loch kommt?«

»Hat Alex das gemacht?«, fragte Rosa. »Der arme kleine Papageientaucher!«

Da stürmte ich aus dem Zimmer und packte meine Sachen und fuhr zurück nach London. Rosa ist manchmal eine absolute Plage.

Später erzählte man mir, dass ihre Haare tagelang nach Schokolade rochen.

Danach hörte ich nicht mehr auf meine Familie. Sie haben immer jeden, mit dem ich ausging, wie einen großen Witz behandelt. (Außer Michael.)

In den nächsten Monaten sah ich immer mehr von Alex. Ich meine, ich sah Alex immer öfter.

Aber ich traf ihn nie zu Hause.

Dann war ich mit der Uni fertig und machte ein unbezahltes Praktikum, während ich überlegte, was ich als Nächstes tun sollte. Ich arbeitete in Naturschutzgebieten, wo ich mit Schulkindern Heuschreckenbestände zählte, Teiche reinigte und Haselmausbelege sammelte. Danach arbeitete ich in einem wunderschönen Naturschutzzoo, wo ich den Besuchern kleine Vorträge darüber hielt, wie erfreulich Schlangen eigentlich sind; außerdem organisierte ich Zooausflüge und half, einen Schmetterlingsgarten zu pflanzen.

Ich machte noch manches andere. Ich hatte viel Freude daran.

Alex war immer in der Nähe oder nicht weit entfernt. Er arbeitete an etwas ganz Geheimem, das er seinen Genehmigungsantrag nannte.

Oft fotografierte Alex die Tiere in meinem Zoo. Er machte besonders dramatische Aufnahmen von den Bären und den Berglöwen, die in hervorragender Verfassung waren, aber zahm wie Pudel.

Das, erklärte er, machten alle und es gehörte dazu und war kein Betrug.

Er brauchte lange mit seiner Erklärung, warum es kein Betrug war, und ich bin froh, dass zum Beispiel Rosa nie etwas davon erfuhr. Weil ich ihr nie hätte erklären können, warum es kein Betrug war.

Jedenfalls mochte Dad Alex. Er half ihm sogar, eine Ausstellung seiner Fotos zu organisieren. Sie hatte genau die gleiche Atmosphäre wie Dads Ausstellungen. Sehr erfolgreich. »Ich finde, wir können sehr stolz auf uns sein«, sagte Dad.

Er informierte die Familie zu Hause über seinen neuesten Triumph. Er sagte ihnen auch, es sei schön, mich endlich glücklich zu sehen.

Sie ersparten mir nichts.

»Großartige Neuigkeiten, Maggy!«, sagte Safran am Telefon. »Du bist endlich glücklich! Rosa und ich wüssten gerne, wann du es nicht warst, außer als du Michael abserviert hast.«

»Oh, hör auf!«, sagte ich.

»Aber wir finden, du solltest wissen, dass das, was Alex produziert, nicht gerade Kunst ist. Nur falls du eine Entschuldigung brauchst, eure Beziehung zu beenden.«

»Ich werde ihn heiraten«, sagte ich. »Also ha, ha!«

Darauf war es so lange still, dass ich fürchtete, Saffy sei in Ohnmacht gefallen.

Aber das stimmte nicht.

Sie hatte nur aufgehört zu lachen.

Alex war ziemlich überrascht, als ich ihm sagte, dass ich ihn heiraten werde; als er früher davon gesprochen hatte, war ich nicht gerade sehr begeistert gewesen.

»Warum hast du es dir anders überlegt?«, fragte er misstrauisch.

»Weil ich dich so sehr mag.« Ich umarmte ihn.

»Oh, schön«, sagte Alex. »Ich dachte schon, du hättest es gehört.«

»Was gehört?«

Aber er sah nur selbstzufrieden aus und fragte, was mir lieber wäre, ein langweiliger herkömmlicher Ring oder ein lebenslang adoptiertes Tier, und natürlich wählte ich das Tier, besonders wenn es ein hinreißender Otter sein konnte. Seit Kurzem durfte ich mich um die Otter kümmern und sie wären meine Lieblinge gewesen, nur habe ich keine Lieblinge.

Doch daraus wurde nichts.

»Otter kann ich nicht ausstehen«, sagte Alex. »Sie sind zu schnell. Und entweder kämpft man mit Spiegelungen oder die kleinen Teufel verstecken sich. Nimm einen Lemur. Sie sind recht fotogen.«

Ich war einverstanden.

»Alex Liebling«, sagte ich und umarmte ihn leidenschaftlich.

»Gute alte Mag«, sagte Alex und umarmte mich ebenfalls leidenschaftlich. »Außerdem beißen sie wie Klapperschlangen.«

»Wer?«

»Otter.«

Ich war entschlossen, unser Eheleben nicht mit Otterproblemen zu beginnen, also wechselte ich das Thema und schlug vor, sofort zu meinem Zoo zu gehen und den Tieren die Neuigkeit mitzuteilen. Alex war auf die netteste Weise einverstanden. Er nahm eine Kamera mit (natürlich) und sagte, er wolle ihre Reaktionen fotografieren.

Wir sagten es zuerst dem großen Gorilla mit dem silbernen Rücken, und er war ganz entzückt und hätte am liebsten uns beide umarmt. Doch zum Glück war kugelsicheres Glas zwischen uns. Dann ließen wir es die Otter wissen, und ich muss leider gestehen, dass sie uns den Rücken zuwandten und wegtauchten.

»Hab ich dir gleich gesagt«, sagte Alex.

Die Indischen Elefanten hörten zu und schwangen ihre Rüssel wie über eine sehr amüsante Nachricht, aber ihre kleinen rötlichen Augen wirkten gedankenverloren, als schauten sie weit in die Zukunft. Elefanten sind so. Ihre Körpersprache erzählt eine Geschichte, ihre Augen eine andere, und ich glaube, die Wahrheit liegt wahrscheinlich irgendwo dazwischen.

Die anderen Tiere zeigten nicht die geringste Überraschung. »Sie haben es kommen sehen«, sagte ich. »Die Meerkatzen klatschen seit Wochen darüber.«

Alex bedachte mich mit diesem Blick, der bedeutete: »Bitte anthropomorphisiere die Tiere nicht.« Das ist ihm sehr wichtig, am liebsten hätte er entsprechende Schilder in allen Zoos. Alex sagt, es ist absolut lächerlich, irgendwelche Tiere und alle Kinder unter vierzehn zu vermenschlichen. (Auch da bin ich froh, dass Rosa nichts davon weiß.)

Doch es war ein schöner Nachmittag und wir stritten fast gar nicht. Es war herrlich, mit jemandem zusammen zu sein, der Tiere so sehr wie ich liebt. Keiner meiner anderen Freunde hatte je das geringste Interesse gezeigt (Chinchilla-Patrick nicht mitgerechnet). Michael waren sie einfach piepegal.

»Sie tun mir nichts«, sagte Michael einmal, »und ich tue ihnen nichts. Ich stopfe sie nicht in Käfige und führe sie nicht an Leinen. Ich stecke meine Nase nicht in ihr Privatleben und zerquetsche sie nicht auf den Straßen, abgesehen von einem selbstmörderischen Eichhörnchen, bei dem du zu meinem Leidwesen Zeugin warst (obwohl ich verspreche, dass es in den Himmel kam). Ich gebe zu, dass ich Tiere esse, aber das machst du auch.«

Michael wurde bei Tieren nur weich, wenn es um große Hunde ging. Wenn er einem begegnete, sagte er: »Hallo, Freund.«

Das gab mir Hoffnung, dass er ebenso gut mit anderen großen Tieren wie Bären, Löwen und Kamelen zurechtkommen könnte, aber ich hatte nie eine Gelegenheit, das festzustellen. Und jetzt werde ich auch keine mehr haben.

Nun ja.

Schnell hatten wir vereinbart, dass ich lebenslang die adoptierte Besitzerin eines Lemuren bin, und als das geregelt war, sagte Alex: »Jetzt, wo alles offiziell ist, werde ich dir sagen, was ich zuvor für mich behalten habe. Hast du was dagegen, wenn ich dich dabei fotografiere? Ich glaube, es wird sehenswert sein.«

Aber damit war ich nicht einverstanden.

»Auch gut«, sagte Alex. »Dann brauchst du dich nicht umzuziehen, und das Licht ist sowieso nicht so gut.«

Hinterher sagte er, dass er froh sei, darauf verzichtet zu haben, weil ich ihn nur mit offenem Mund angestarrt hatte. »Und ich dachte, ich hätte die sensationellsten Flitterwochen auf dem Planeten zu bieten«, brummte er.

»Ja!«, sagte ich. »Ja. Liebling Alex, das hast du auch! Die sensationellsten! Die es je gab! Ja, das hast du!«

Und die hatte er wirklich.

Danach ging ich sofort nach Hause. Ich wollte wissen, wie sie den Gedanken an ein neues Familienmitglied ertrugen und eine sensationelle Hochzeit vorbereiten, die den Flitterwochen entsprach.

Ich war gespannt, wie man mich empfangen würde.

Die Familie von Alex war erfreut gewesen. (»Sozusagen«, sagte Alex.) Dad war entzückt gewesen. Er sagte: »Das müssen wir nun wirklich richtig machen«, und er bot an, die ganze Hochzeit zu arrangieren. Ich hatte genügend Erfahrung mit seinen Ausstellungen, um das nicht anzunehmen. (Dad Liebling hat nicht ganz die richtige Einstellung zu Festen.) Deshalb sagte ich, er brauche sich keine Gedanken zu machen, solange er bereit sei zu zahlen. Er war einverstanden und setzte eine so hohe Summe fest, dass ich sie erst glaubte, als er den Betrag niederschrieb. Das war also in Ordnung.

Das alles war sehr positiv, doch als ich nach Hause kam, erlebte ich etwas anderes.

Mum weinte. Sie weinte, weil ich erwachsen war und nicht mehr ihr kleines Mädchen. Sie weinte, weil ich Michael nicht heiraten konnte, wenn ich Alex heiratete, es sei denn, ich ginge irgendwohin wie Nepal, wo zwei Ehemänner erlaubt waren (sagte sie). Und sie weinte vor allem, weil sie helfen musste, die sensationelle Hochzeit vorzubereiten, und keine Ahnung hatte, wo sie anfangen sollte.

Zum Glück schniefte sie immer noch herum und putzte sich die Nase, als Sarahs Mutter vorbeikam. Sarahs Mutter ist die Direktorin einer sehr feinen Schule und sie ist freundlich und lustig und sehr, sehr tüchtig. Sie macht Listen. Wenn man Sarahs Mutter bitten würde, die Evakuierung des Planeten zu organisieren, würde sie sagen: »Ich muss eben mal eine neue Liste machen.«

Diese wunderbare Frau BAT mich, bei meiner Hochzeit helfen Zu dürfen.

Einfach himmlisch.

Aber ich freute mich noch immer nicht darauf, Saffy und Indigo und Rosa zu sehen. Safrans Reaktion am Telefon (anhaltendes Schweigen) ließ mich das Schlimmste befürchten. Und das konnte ich nicht ertragen. Ich hatte ja überhaupt nur gesagt, ich würde Alex heiraten, weil Saffy immerzu auf mir rumgehackt hatte.

Nein, so war es nicht.

Ich hätte es sowieso getan.

Natürlich.

Weil er so wunderbar ist.

Und als ich sagte, ich würde ihn heiraten, wusste ich schließlich noch nicht einmal, dass sein geheimer Genehmigungsantrag erfolgreich gewesen war und wir deshalb die sensationellsten Flitterwochen auf dem Planeten verbringen konnten.

Ich würde ihn sowieso heiraten, auch ohne das.

Was beweist, dass er der Richtige ist.

Und das wusste ich sowieso.

Ich wünschte mir, dass Saffy, Indigo und Rosa ihn auch für den Richtigen halten würden, aber ich wusste, dass sie nicht daran dachten. Ich wusste, dass sie schrecklich sein und die ganze Zeit über Michael reden und Mum wieder zum Weinen bringen würden, wenn sie gerade damit aufgehört hatte.

»Überlass sie mir!«, sagte Sarahs engelsgleiche Mutter, als ich ihr das alles erzählte. Sie zauberte aus dem Nichts ein neues, leeres, rosa eingebundenes Notizbuch, schrieb MAGGYS HOCHZEIT darauf und schlug die erste Seite auf.

Safran

Sarah

Indigo

Rosa,
schrieb sie.

»Ich werde sie nach der Schule abfangen und zum Abendessen einladen«, sagte sie munter. Dann setzte sie um alle Namen eine große Klammer und schrieb: UNTER KONTROLLE BRINGEN.

Und irgendwie schaffte sie das. Denn als alle an diesem Abend (gesättigt durch die Kochkünste von Sarahs Mutter) hereinplatzten, erwähnten sie Michael kein einziges Mal.

Sie waren ungewöhnlich friedfertig und zurückhaltend.

Nur als Sarah schließlich nach Hause wollte, fragte Indigo: »Was hat Alex, Maggy, das kein anderer auf der Welt hat?«

Dann wurden sie alle ganz still und warteten auf eine Antwort.

»Die Genehmigung, wilde Pandas in Westchina zu fotografieren«, sagte ich.

Rosa stapfte hinaus und knallte die Tür heftig zu.

Saffy und Indigo schauten einander an und seufzten.

»Das ist es also?«, fragte Sarah.

»Ja«, sagte ich tapfer. »Das ist es.«

KAPITEL EINS

Neuster Klatsch

anchmal, besonders freitags, wenn Miss Farley guter Laune ist, weil bald zwei Tage ohne uns (Klasse 4) kommen, fängt sie nicht sofort mit dem Unterricht an. Stattdessen sagt sie: »Also, Leute! Bevor wir wieder unser Exil in den hirn-benebelnden Öden der Literaturstunde von Orientierungsstufe zwei aufsuchen, wollen wir noch ein bisschen neusten Klatsch genießen.«

Man darf nicht glauben, dass Miss Farley immer so redet, das macht sie nicht. Nur an den seltenen glücklichen Tagen, wenn sie ihre Augenbrauen professionell gebürstet hat und sich auf das Wochenende freut. Sonst ist sie eine äußerst trübsinnige Person. Als wir sie kennenlernten, war es schwer, sich daran zu gewöhnen. Wenn wir besonders begriffsstutzig und müde waren, fuhren wir bei ihren plötzlichen verzweifelten Schreien »Wie ist es bloß so weit gekommen?« zusammen. Jetzt trifft uns so was nicht mehr. Wir haben Miss Farley ziemlich gern. Aber sie hat viele schlechte Angewohnheiten. Eine der schlimmsten ist ihre Art, alle Gespräche, die sie nicht selbst angefangen hat, als Geschnatter zu bezeichnen.

Der Freitag, an den ich mich jetzt erinnere, war einer von Miss Farleys Gute-Laune-Tagen. Deshalb wurden für kurze Zeit alle Regeln geändert, und Geschnatter war offiziell erlaubt.

»Fünf Minuten«, sagte Miss Farley, nahm ihre Armbanduhr ab und legte sie auf den Schreibtisch, sodass sie die fünf Minuten auf die Sekunde genau ablesen konnte. Bis die Uhr da lag, reckten sich achtundzwanzig Arme senkrecht in die Luft; die Muskeln waren so angespannt, dass die Ellbogengelenke sich leicht drehten und die Achselhöhlen heftig gedehnt wurden.

»Miss! Miss!«, baten die vielen Armstrecker, die Gesichter vor Schmerz und Klatschlust verzerrt. »Nehmen Sie mich!« Es war immer das Gleiche an Tagen mit neustem Klatsch. Nie kann Miss Farley alle aufrufen, die etwas erzählen wollen, aber sie versucht immer, fair zu sein, und nimmt die Leute überall im Raum dran. (Miss Farley hat eine zweite Verteidigungslinie erfunden, die sie gegen Ende des Klatschs einsetzt für diejenigen, die immer noch nicht drankamen.) Es spielt keine Rolle, welche Namen Miss Farley nennt, sie braucht noch nicht einmal aufzuschauen und zu sehen, welche Hände winken. Jeder Name ist richtig; alle haben immer neusten Klatsch auf Lager.

Fast alle. An diesem Morgen waren es alle außer mir.

Demzufolge (ein Wort, von dem Safran und Sarah sehr viel halten) hörten wir an diesem Morgen von

1. dem neuen, aber gebrauchten, verhexten Wagen von Kirans Onkel,

2. den Unfreundlichkeiten des Schulhausmeisters über den Zustand von Kais Schuhen,

3. der Rückkehr von Mollys Katze nach fast vierundzwanzig Stunden in der Wildnis; Molly hatte fast die Hoffnung aufgegeben, sie je wiederzusehen (Molly gibt die Hoffnung sehr schnell auf),

4. internen Informationen über das unerlaubte Tor von Arsenal am Mittwochabend,

5. dem Verlust von Alices Backenzahn auf dem Spielplatz gerade vor dem Läuten, den sie niemandem mitteilen konnte, weil ihr wiederholt gesagt wurde, sie solle sich in die Reihe stellen und aufhören zu reden, obwohl sie stark blutete. Dieser Zahn war ein großer finanzieller Verlust für Alice, weil sie plante, damit Pfundmünzen aus drei verschiedenen Quellen zu holen (den getrennten Eltern und der Großmutter, die glaubt, dass die Zahnfee in einem Becher auf dem Sims lebt [wo sie die Zähne der Enkel aufbewahrt] mit Papierfetzen, kleinen Münzen, Gummiband, seltenen Briefmarken und halb leeren Packungen Süßigkeiten).

Nicht als ob Alices Zahn dort lange geblieben wäre! Alice hätte ihn wieder herausgefischt, sobald die Großmutter dem Sims den Rücken kehrte. Der Zahn wäre mit Alices übrigen herausgefallenen Zähnen im rotsamtenen Polster der Plastikschachtel aufbewahrt worden. Alice hebt sie auf, bis sie einmal berühmt ist.

»Und dann?«, fragte Miss Farley, für die das alles neu war. Dann werden die Zähne bei eBay an verrückte Amerikaner versteigert.

Sagte Alice.

Ich weiß nicht, warum das über Alices Zahn Miss Farley so aufregte, aber sie regte sich auf. Vielleicht weil ihr klar wurde, dass ihre Chance vorbei war und sie selbst nie berühmt und in der Lage sein würde, unerwünschte Körperteile bei eBay zu versteigern. Jedenfalls schaute sie auf ihre Uhr und sagte, dass zu ihrer Zeit der Satz für Zähne nur bei zwanzig Pence lag, die von der Zahnfee kamen und nicht von Verwandten. Dumme Fragen waren nicht erlaubt, und der Zahn sei für immer weg gewesen.

»So erhellend dieser Blick ins wirkliche Leben auch gewesen ist«, fuhr Miss Farley fort und verteilte Schmierzettel (zweite Verteidigungslinie), während sie die enttäuschten Seufzer ringsum überhörte, »müssen wir bald in die Fantasiewelt des nationalen Lehrplans zurückkehren. Tut mir leid, dass ihr nicht alle eure Geschichten erzählen konntet. Benutzt die Schmierzettel und schreibt sie auf. Wenn es etwas gibt, von dem ihr glaubt, es hätte erzählt werden sollen, schreibt es auf, und ich werde es in der Pause zu meinem Kaffee lesen.«

(Das verspricht Miss Farley immer am Ende des neusten Klatschs, und es ist überraschend [bei der Lautstärke der enttäuschten Seufzer], wie wenig sie zu ihrem Kaffee zu lesen bekommt.)

Während Miss Farley die Schmierzettel verteilte, kommentierte sie den neusten Klatsch, den sie erfahren hatte. »Der Hausmeister war im Recht, Kai, und wenn du noch mal mit Schuhen in diesem Zustand zur Schule kommst, wirst du alte Turnschuhe aus den Fundsachen anziehen müssen. Fünf Punkte, Molly, dafür, dass du deine Katze wiederbekommen hast! Fußball ist das todlangweiligste Spiel auf dem Planeten, es überrascht mich gar nicht, dass sie den Schiedsrichter zur Halbzeit wecken mussten, armer Kerl. Hervorragend, sage ich, dass er so lange wach geblieben ist. Braucht jemand noch Schmierzettel?«

Nur Kiran hob die Hand. Neuer Klatsch ist wie Feenstaub, er verschwindet einem schneller unter den Fingern, als man ihn aufschreiben kann. Miss Farley weiß das sehr gut. Der Schmierzettel ist eine brillante Taktik. Er wirkt wie ein Maulkorb.

Aber er wirkte nicht bei Kiran, die neben mir wie verrückt kritzelte.

»Was hast du nur alles aufzuschreiben?«, fragte Miss Farley, die ihr als Schmierpapier bereits einen ganzen Schulbeiratsbericht (mit leeren Rückseiten) gegeben hatte, der so dick war, dass er die meisten Leute wochenlang beschäftigen würde. »Über meine tote Tante«, antwortete Kiran und schrieb weiter, während sie erklärte: »Die, wie ich schon sagte, den neuen Gebrauchtwagen meines Onkels verhext hat. Sie befiehlt vom Rücksitz aus: ›Langsamer! Langsamer!‹, und er sagt, er hat genug davon und wird das Auto gegen einen ehemaligen Vorführskoda eintauschen, weil man die für einen Apfel und ein Ei kriegt, wenn einem das komische Aussehen nichts ausmacht. Es ist meine tote Tante, die von dem Steinbruchlaster überfahren wurde, aber es war wirklich nicht die Schuld des Lasterfahrers. Sie lief direkt vor den Laster. Das war typisch für meine Tante, sie machte immer so Sachen wie vor Laster laufen. Es hat den Fahrer ganz schlimm aufgeregt, dass er sie überfahren hat. Wir wissen das und haben ihm nach der Gerichtsverhandlung Karten geschickt als Zeichen, dass wir ihn verstehen. Nur war es schwierig, die richtigen Karten zu finden. Meine Mum hat eine gefunden, mit einem Bild von einem sehr ruhigen Meer.«

»Danke, Kiran, ich wollte, ich hätte nicht gefragt«, sagte Miss Farley, als sie schließlich zu Wort kam. »Und was ist mit dir heute Morgen los, Rosa?«

»Nichts«, sagte ich.

»Sie ist ganz durcheinander«, erklärte Kiran hilfsbereit, »weil ihre Schwester morgen früh einen Arsch heiratet und sie dann Brautjungfer in einem gelben Kleid ist.«

»Gold, nicht gelb«, sagte ich.

»Gold.« Kiran zeichnete jetzt den Straßenplan der Szene vom Tod ihrer Tante (mit Rutschspuren). »Gold, ich habe es gesehen.«

»Fünf Punkte dafür, dass du Brautjungfer wirst, Rosa«, sagte Miss Farley energisch. »Und hör um Gottes willen auf, Trübsal zu blasen. Tausende heiraten täglich und passen nicht zusammen, und wenn es dir so wichtig ist, kannst du deine Einwände immer noch an der entsprechenden Stelle im Gottesdienst Vorbringen. Deshalb gibt es sie. Was um alles in der Welt ist denn mit dir los, Alice, dass du so herumzappelst? Musst du zur Toilette?«

»Kann es nicht fünf Punkte geben für den oder die, die meinen Zahn findet und ihn mir wiedergibt?«, fragte Alice. »Einen Punkt«, sagte Miss Farley widerwillig. »Einen Punkt für jeden, der Alices Zahn findet, meinetwegen. Großer Gott, schaut auf die Uhr, es ist schon Pause! Nun ja, ich meine, wir können es schließlich ohne Weiteres kreatives Schreiben nennen. Hinaus mit euch und zieht nicht an euren Zähnen in der Hoffnung auf einen Punkt. Ich werde wissen, ob du das getan hast, Kai, und Alice auch.«

KAPITEL ZWEI

Warum mir nicht nach
neustem Klatsch war

s ist an der Zeit, die Sache mit Michael zu erklären.

Michael war der Freund meiner Schwester Maggy. Das klingt, als hätte Maggy nur einen Freund gehabt. Nichts würde den Tatsachen weniger entsprechen. Sie hatte Dutzende. Aber Michael war der Einzige, auf den es ankam.

Wir alle mochten Michael sehr, sehr, und wir ermunterten ihn bei seinem Plan, Maggy zu heiraten, aber Maggy ermunterte ihn nicht. Als es zu der Entscheidung kam, ihn entweder zu heiraten oder ihm den Laufpass zu geben, gab sie ihm den Laufpass. Armer Michael. Maggy sagte, sie glaube, Heiraten sei nichts für sie. Seither hat sie ihre Meinung geändert, leider.

»Zu schade, dass du ihn nicht selbst heiraten kannst«, sagte Kiran vor langer Zeit, als das gerade geschah.

Ja.

Viele Leute glauben, dass es für jeden Menschen in der Welt nur einen richtigen Heiratspartner gibt, doch Kiran und ich sind anderer Meinung. Wir können uns beide viele Leute vorstellen, die wir ohne Weiteres heiraten würden. Michael ist einer von ihnen.

»Aber du bist neun und Michael ist siebenundzwanzig. Dreimal so alt«, fuhr Kiran fort, die gut im Kopfrechnen ist. »Das ist also nichts. Obwohl besser, als wenn du sechs wärst und er viermal so alt. Oder wenn du drei wärst und er siebenmal...«

Ich schlug Kiran mit meinem Lektüreordner auf den Kopf, damit sie aufhört (manchmal muss ich das machen). Und ich sagte ihr, selbst wenn ich neunzig wäre statt neun (obwohl Michael dann hundertacht wäre und deshalb, wie Kiran feststellte, nur eins Komma zwei Mal älter), würde es keinen Unterschied machen. Weil Michael Maggy liebte, nicht mich; so war es immer, und ich glaube, so wird es immer sein.

Jetzt ist Michael mit seinem Freund Luke fort. Sie fahren auf Motorrädern rund um Europa. Luke will Michaels gebrochenes Herz kurieren. Sie sind schon seit einer Ewigkeit weg, über ein Jahr, ich weiß also, dass es noch nicht geholfen hat.

Ich bin jetzt zehn. Es ist schon lange her. Michael fuhr gerade vor meinem neunten Geburtstag weg.

Ich hatte ihn eine Zeit lang nicht gesehen, und dann, an einem Samstag, etwa eine Woche bevor er abreiste, tauchte er auf. Er kam vor allem zu mir. Wir machten einen Spaziergang. Ich hatte zum ersten Mal meine neuen Turnschuhe an und sie waren erstaunlich weiß. Die Straßen waren alle staubig, wie immer am Ende des Sommers, mit Laubhaufen und Papierfetzen, die zusammengeweht worden waren, und ich stapfte hindurch, um ein bisschen Staub auf meinen Turnschuhglanz zu kriegen, damit er ein wenig nachließ und matter wurde. Ich war glücklich. Ich mag den Herbst. Ich dachte an die kommenden Tage. Frühmorgens wären diese Spinnweben da, die an nebligen Morgen überall sind und dann so schnell verschwinden, dass man kaum Zeit hat, an sie zu glauben. Sarahs Mutter würde wieder anfangen, ihre Sonntagsmittagessen zu kochen, und uns dazu einladen. Eine angenehme Kühle würde in der Luft liegen, die das Rennen leichter macht als das Gehen. Daddy würde kommen und an der Küchenwand meine Größe messen und staunen, wie sehr ich gewachsen war; das machte er immer an meinem Geburtstag.

»Glaubst du, dass ich diesen Sommer gewachsen bin?«, fragte ich Michael.

»Sehr«, sagte Michael. »Das ist mir als Erstes aufgefallen, sobald ich dich gesehen habe. Was wünschst du dir zum Geburtstag?«

»Nichts«, sagte ich.

»Also, Heckenröschen, jetzt komm aus diesen Blättern heraus und sei nicht unvernünftig!«, sagte Michael. »Wie kann ich dir Nichts geben? Erwartest du im Ernst, dass ich Nichts kaufe, Nichts einpacke, an Nichts einen Geschenksticker klebe, eine Karte schicke, auf der steht, ich hoffe wirklich, dass dir Nichts gefällt, und schlaflos daliege und mir Sorgen mache, ob das Nichts, das ich dir besorgt habe, genau die richtige Farbe von Nichts hat, die du dir immer gewünscht hast? Sei nicht herzlos!«

Also dachte ich ein wenig nach und sagte: »Kreide«, und erklärte, welche Kreide man in Pappbechern auf dem Markt kaufen kann. Es sind sehr dicke Stifte in den verschiedensten Farben.

»Kreide«, sagte Michael. »Okay, ich besorge dir Kreide.«

Das war also erledigt und ich war froh, weil Kreide nur ein Pfund pro Becher kostet, Michael sehr wenig Geld übrig hat und ich nicht wollte, dass er es für mich verbraucht. Aber ein Pfund konnte er sich leisten.

Dann redeten wir über alles Mögliche, zum Beispiel, ob man eines Tages abgewetzte Turnschuhe kaufen könnte wie diese gebraucht aussehenden Jeans, und über das verhexte Auto von Kirans Onkel. Wir gingen in die Bücherei zu Mummys Bilderausstellung, die rätselhaft »Bilder von der Grenze« heißt und sehr sorgfältige Zeichnungen von Briefkästen, geparkten Wagen, Straßenlaternen und fließendem Wasser in Rinnen zeigt. Michael sagte, er versteht überhaupt nicht, warum sie das so genannt hat, und ich konnte es auch nicht verstehen. Aber am Ende dieses Tages verstand ich es.

Wir besorgten noch einen Kaffee für Michael, Popcorn für uns beide und ein orangefarbenes Hemd für Michael von einem Marktstand, und Michael sagte, er würde es in den Regen hängen, bis es zu einer vernünftigen Farbe verblasst war, und noch eine Mütze für mich, falls es schneite. Dann gingen wir in einen Fahrradladen und schauten, welche Fahrräder uns am besten gefallen würden, wenn wir Räder kaufen wollten, und danach zum Musikladen, wo ich ein silbernes Hologramm-Gitarrenplättchen für meinen Freund Tom in New York bekam. Und dann gingen wir nach Hause, traten dabei nicht auf Ritzen, und ich war vollkommen glücklich, bis Michael sagte: »Am Montag fahre ich weg, Heckenröschen.«

Da weinte ich.

»Sei nicht dumm, Rosa«, sagte Michael. »Ich werde wiederkommen. Das weißt du. Ich werde wiederkommen und Maggy heiraten, genau wie wir es abgesprochen haben.«

Ich weinte immer noch.

»Gib darauf für mich acht.« Michael schob mir die Schachtel mit Maggys Verlobungsring aus Platin mit Brillant in die Jackentasche. »Und lass Maggy keinen anderen heiraten, während ich fort bin.«

Dann hob er mich hoch und umarmte mich, bis es wehtat, und bevor ich noch etwas sagen konnte, lief er sehr schnell weg, die Straße zurück, die wir gerade hergekommen waren. Ich weiß, warum er es so eilig hatte: Er wollte dort sein, bevor die Läden schlossen. An meinem Geburtstag bekam ich zwei Geschenke von Michael. Eins war ein Pappbecher voll Kreide. Das andere war das Fahrrad, das ich im Fahrradladen ausgesucht hatte.

Diese Bilder von normalen, alltäglichen Dingen, die Mummy malt, sind wirklich Bilder von der Grenze. Der Grenze zwischen glücklichen und traurigen Zeiten. Manchmal weiß man nicht, dass der Alltag glücklich ist, bis man über die Grenze gerät. Und dann will man ihn zurück, aber es ist zu spät. Ich dachte, es wäre einfach ein normaler Nachmittag mit Michael, bis er zu Ende war. Und dann sah ich, dass er ein Bild von der Grenze gewesen war.

Zu meinem Geburtstag schenkte mir Mummy neue Jeans mit handgestickten Flicken. Daddy kaufte mir einen silbernen Bären mit einem Wecker im Bauch. Maggy schickte mir einen Traumfänger. Indigo gab mir die alte Jeansjacke in der pelzigen Farbe, die er anhatte, als er zehn war, und eine CD, auf die er alle meine Lieblingssongs gebrannt hatte. Tom schickte mir einen Türklopfer für mein Zimmer. Safran und Sarah kauften mir Fensterfarben.

Das Fahrrad von Michael ist dunkelblau und silbern. Es hat Lichter, eine Klingel und eine Hupe, und ein silberner Fahrradhelm war auch dabei. Niemand in meiner Familie hatte jemals ein neues Fahrrad gehabt. Ich kann damit im Park fahren und zu Sarahs Haus und auf dem Fahrradweg in die Schule.

Ich wollte nicht, dass Michael mir etwas so Großes wie ein Fahrrad schenkt, und ich rannte heulend durch die Straßen der Stadt zu seinem Haus, um ihm das zu sagen. Aber er war fort.

Das war in dem Herbst, in dem ich neun wurde, und jetzt ist über ein Jahr vergangen und es ist wieder Sommer. Maggy ist schon seit einer Ewigkeit mit der Universität fertig. Michael und Luke sind immer noch nicht zu Hause.

Das Letzte, was Michael zu mir sagte, war: »Lass Maggy keinen anderen heiraten, während ich fort bin!«

Morgen heiratet Maggy Alex und ich soll Brautjungfer in einem goldenen Kleid sein.

Also kein Wunder, dass mir nicht nach neustem Klatsch ist.

KAPITEL DREI

Kirans Geschichten

iran ist meine beste Freundin und ich kann mir nicht vorstellen, wie die Schule ohne sie wäre. Und ohne ihre Geschichten.

Kiran zuzuhören ist sehr gefährlich. Kiran und ihre Geschichten waren der Grund dafür, dass Mummy fast in ihrem Häuschen vom Blitz getroffen wurde. Aber wenn Kiran eine Geschichte erzählt, erinnert man sich nicht, wie gefährlich das sein kann; man hört einfach zu.

Zurück zum Freitag mit dem neusten Klatsch.

Als der Klatsch zu Ende war, hatten wir Pause. Niemand brannte darauf, hinauszugehen (außer Alice, die ihren Zahn suchen wollte). Es war eiskalt und der Himmel grau, aber sie schickten uns hinaus und sagten: »Es ist Juni! Geht hinaus und genießt ihn!«

Also gehorchten wir. Zumindest gingen wir hinaus. Der Schulhof sah sehr langweilig aus mit all den Jungen, die um einen zerrissenen Fußball kämpften, und den Mädchen, die sich in Gruppen am Rand zusammendrängten. Miss Farley hatte Pausenaufsicht. Sie saß auf dem Freundschaftsplatz. Das ist ein runder Holzsitz, auf den man sich setzen soll, wenn man keine Freunde hat. Auf einem Schild darüber steht FREUNDSCHAFTSPLATZ, man kann also nicht so tun, als hätte man sich zufällig daraufgesetzt, um sich auszuruhen. Die Idee war: Wenn jemand da sitzt, wird irgendwer es bemerken, kommen, diese Person retten und ihr Freund oder ihre Freundin sein (wenigstens bis zum Läuten). Es funktioniert nicht immer. Es hängt viel davon ab, wie oft jemand dort sitzt und wer es ist, der zur Rettung kommt. In unserer Schule ist es fast immer dasselbe Mädchen, und wenn jemand sie schon einmal gerettet hat, sagt der Retter: »Was ist denn los mit dir? Du sitzt immer hier! Das ist ja wohl ziemlich seltsam! Was gibst du mir, damit ich allen sage, dass wir die besten Freunde sind?«

Die meisten bleiben weg vom Freundschaftsplatz, wenn sie nicht gerade verzweifelt sind, Miss Farley aber nicht.

An jenem Morgen hatte sie Pausenaufsicht und ging sofort hin. Sie hatte ihren Kaffeebecher in der Hand, Mantel und Schal angezogen, den schwarzen Hut über die Augen geschoben und Kirans sehr lange Beschreibung vom Tod ihrer Tante auf der Rückseite des Berichts der Schulinspektoren. Sie las zwischen Kaffeeschlucken und Blicken über den Becherrand, die nach Ärger auf dem Hof Ausschau hielten. Beim Lesen schnaubte sie manchmal. Kiran beobachtete sie misstrauisch aus der Ferne.

»Sie findet das komisch«, sagte sie verärgert. »Sie nimmt keine von uns ernst. Hast du noch Chips?«

Ich bot ihr die Hälfte einer Packung mit Geräuchertem-Schinken-Geschmack an, die sie gestern abgelehnt hatte, aber sie sagte, sie sei immer noch Vegetarierin (das war sie schon die ganze Woche), und ging davon, um ein paar Mädchen zu zeigen, wie man einen Handstand an der Mauer macht. Darin ist sie sehr gut, ich bin es auch, aber ich hatte einen Rock an und wusste nicht mehr, welchen Schlüpfer, deshalb machte ich nicht mit. Außerdem dachte ich an Maggys Hochzeit. Was meinte Miss Farley, als sie sagte, ich könnte immer noch meine Einwände an der entsprechenden Stelle im Gottesdienst äußern?

Miss Farley und ich hatten vor langer Zeit Freundschaft geschlossen, als sie ihre Bleistifte in einen Becher mit kaltem Kaffee steckte und sich nett verhielt bei einem Unglück, das in der Leseecke passiert war. Deshalb ging ich hin und setzte mich neben sie auf den Freundschaftsplatz.

»Sehr lieb von dir, Rosa, aber ich komme zurecht«, sagte Miss Farley. »Worauf stampfen diese Jungen herum? Diese kleine Gruppe in der Ecke?«

»Das ist nur eine Juxbombe«, erklärte ich ihr. »Es gibt sie diese Woche als Sonderangebot im Scherzartikelladen, aber ich glaube, sie sind feucht. Miss Farley...«

»Ich sollte sie wohl davon abhalten«, sagte Miss Farley, »aber ich lasse sie noch ein bisschen weitermachen. Wenn sie es schaffen, irgendwas Größeres anzuzünden, können wir uns wenigstens wärmen. Ich hoffe, du trägst morgen ein gutes dickes Wollunterhemd unter deinem Brautjungfernkleid, Rosa. Ich glaube, das wirst du brauchen.«

Es hat keinen Sinn, mit Miss Farley über Unterhemden zu streiten, sie ist davon besessen. Immer wenn wir uns zum Turnen umziehen, sagt sie: »Wo sind eure Unterhemden? Wo sind eure Unterhemden? Kein Wunder, dass ihr mich nie ein Fenster aufmachen lasst!« Deshalb sagte ich: »Das ist eine gute Idee. Miss Farley...«

»Und was trägt die Braut?« Miss Farley schien nicht zu bemerken, dass zum ersten Mal in ihrem Leben jemand ihr recht gab, was Unterhemden anging. »An ihrem großen Tag? Oder ist es ein Geheimnis? Mir ist schon aufgefallen, dass sie manchmal ein großes Geheimnis daraus machen.«

Ich sagte ihr, dass Maggys Kleid sehr, sehr blassgelb ist und dass sie orangefarbene und gelbe und scharlachrote Blumen im Haar und in der Hand haben wird und einen Schleier mit winzigen Perlen in den gleichen Farben und passende scharlachrote und orangefarbene Schuhe.

»Du meine Güte«, sagte Miss Farley eifersüchtig.

»Und sie fahren in einer Kutsche zur Kirche mit weißen Pferden, die Federn in den Farben von Maggys Blumen auf dem Kopf tragen«, sagte ich. »Und ich und Saffy und Sarah fahren in einer anderen, die genauso aussieht, und alle anderen in gewöhnlichen Rolls-Royce und mit so scharlachroten und orangefarbenen und gelben Bändern. Und wir bewerfen sie mit getrockneten Rosenblättern und Reis, weil die von der Sankt-Matthew-Kirche kein Konfetti mögen, und hinterher gibt es eine Party mit einer Band und einem Festzelt in Sarahs Garten, weil unserer nicht groß genug ist. Sarahs Mutter hat alles organisiert. Das Festzelt ist schon dort. Es hat einen richtigen Holzboden. Miss Farley...«

»Sarahs Mutter muss eine Heilige sein«, bemerkte Miss Farley nachdenklich, ohne mir zuzuhören.

»Sie organisiert gern und Mummy hasst das, deshalb hat sie es ihr überlassen«, erklärte ich. »Sarahs Mutter sagt, so kann sie für Sarahs Hochzeit üben. Miss Farley...«

»Deine Schwester ist offensichtlich ein sehr glückliches Mädchen. Ich hoffe, sie weiß das zu schätzen.«

Ich sagte, ich glaube nicht, dass sie es auch nur im Geringsten zu schätzen weiß. Maggy war in diesen Tagen kein bisschen wie sonst. Sie saß entweder stundenlang über Karten von China oder sie stolzierte in ihren Hochzeitsschuhen umher und versuchte sich aufzumuntern.

»Das klingt schlimm«, kommentierte Miss Farley und wurde selbst ein bisschen munterer.

»Aber immer, wenn ich sage: ›Lauf weg, Maggy, und mach es nicht! ‹, schreit sie mich an und wirft Karten herum und sagt, es ist zu spät. Miss Farley...«

»Es ist nie zu spät, zur Vernunft zu kommen«, sagte Miss Farley, sprang auf und blies in ihre Pfeife. »Ihr Jungen, stellt euch alle an die Mauer! Kiran, hol den Hausmeister, bitte! Rosa, läute und mach nicht so ein unglückliches Gesicht! Der morgige Tag kommt, und mir ist ganz klar, was geschehen wird, obwohl ich weiß, was ich tun würde, wenn ich du wäre. Warum in aller Welt rollt James so herum?«

»Er hat sich wehgetan«, sagte ich und rannte hinter ihr her, während sie über den Hof lief. »Miss Farley, was würden Sie tun, wenn Sie ich wären?«

Aber Miss Farley hörte nicht mehr zu. Sie musste den verrenkten Knöchel von James verbinden, weil sie für Erste Hilfe zuständig ist, und dann musste sie seine Mum anrufen, damit sie ihn abholt, weil er sagte, dass ihm schwindlig ist, und dann musste sie einen Unfallbericht schreiben, in dem sie erklärte, wie er seinen Knöchel verletzt und seinen Kopf angestoßen hat, während er auf eine Scherzbombe stampfte. Das machte sie in der Rechenstunde, die nach der Pause kam, wobei sie stöhnte und seufzte und fragte: »Wie ist es bloß dazu gekommen?«

Wie sonst auch.

Sie verteilte Arbeitsblätter mit Wiederholungen, die wir still ausfüllen sollten (sagte sie) (obwohl wir auch viel stöhnten). »Kiran«, flüsterte ich, während ringsum gestöhnt wurde, »hast du gehört, was Miss Farley direkt vor der Pause über Maggys Hochzeit gesagt hat?«

»Dass du immer noch deine Einwände an der entsprechenden Stelle im Gottesdienst äußern kannst?«

»Weißt du, was sie gemeint hat?«

»Das machen alle«, sagte Kiran und verwandelte netterweise auf meinem Arbeitsblatt alle Brüche in Dezimalzahlen, wobei sie meine Schrift nachmachte, was sehr nützlich ist, seit sie das gelernt hatte. »Wenn sie nicht glauben, dass man es den Leuten, die heiraten wollen, erlauben sollte. Dann beschweren sie sich. Du weißt schon, an der Stelle, wo der Vikar, oder wer immer den Schiedsrichter macht, sagt: ›Hat irgendjemand irgendwelche Einwände, bevor ich fortfahre? ‹«

»Sagen sie das wirklich?«

»Natürlich.« Kiran teilte leichthin meine Tortengrafik in Stücke. »Immer. Das müssen sie. So schreibt es das Gesetz vor. (Da! Du kannst es jetzt ausmalen!) Wieso gehst du nie zu Hochzeiten, Rosa?«

»Ich mache anderes.« Ich wollte nicht sagen, dass ich noch nie eingeladen worden war. »Samstags habe ich immer sehr viel um die Ohren. Da komme ich sowieso nicht zu allem, was ich tun will. Erzähl mir mehr über das mit den Einwänden.«

»Gleich«, sagte Kiran. »Siebzehn mal neun?«

Was für eine lächerliche Frage.

»Hundertdreiundfünfzig«, sagte Kiran ohne Atempause. »Weil siebzehn mal zehn hundertsiebzig ist. Neunzehn mal sieben? Hundertdreiunddreißig. Ich war schon bei Millionen von Hochzeiten. Die Sache mit den Einwänden ist der beste Teil davon. Bei der Hochzeit von der Schwester der besten Freundin meiner Mum ist die halbe Kirche aufgesprungen und hat die Hände in die Luft gestreckt. Und als ich zum ersten Mal Brautjungfer war, ist der Bräutigam genau in diesem Moment ohnmächtig geworden und musste sich mit einem Glas Wasser und einem Zwieback auf die Treppe setzen, und der Vikar sagte, so was passiert immer. Und bei der Hochzeit meiner Cousine mit den Zwillingen, bei der die Zwillinge die Brautjungfern waren, kam jemand in die Kirche gelaufen und rief: ›Kann der Besitzer des weißen Fiesta mit dem Hund auf dem Rücksitz sofort herauskommen, Sie haben die Handbremse nicht angezogen und er rollt durch die Hauptstraße und der Hund kann nicht fahren!‹ Das war meine allerbeste Hochzeit! Wir sind alle hinausgelaufen und haben den Hund fotografiert...«

Ich war plötzlich voll wilder und großartiger Hoffnung. Ich hatte immer angenommen, wenn Maggy und Alex es erst mal in die Kirche schafften, sei alles vorbei. Niemand hatte mir etwas von dieser wunderbaren letzten Möglichkeit gesagt.

Kiran zeigte ihre Arbeit in meiner Schrift. Sie hatte die dunklen Wimpern gesenkt, die schwarzen Haare waren durch einen langen sauberen Scheitel von vorn bis hinten geteilt, dazu benutzte sie ein Lineal. Sie sah aus wie ein Engel, der rechnet. Jeder hätte ihr vertraut.

»Warst du noch nie bei einer normalen Hochzeit?«, fragte ich.

»Nein.« Kiran füllte engelsgleich die fehlenden Zahlen in ein Quadratemuster. »Selbst wenn das in der Kirche gut geht, fällt hinterher die Torte um oder sie verlieren ihre Pässe am Flughafen und müssen die Flitterwochen bei ihrer Mum verbringen. Bei einer Hochzeit flogen alle Ziegel vom Kirchendach, als sie Fotos machten, und nur die Familie der Braut wurde getroffen. Drei Krankenwagen brachten sie weg, und sie sagten, es sei eine Verschwörung. Aber meistens geht etwas schief, bevor die Fotos dran sind. Wenn es überhaupt zur Hochzeit kommt. Da, ich habe dir das ganze Arbeitsblatt gemacht. Willst du Galgen spielen?«

Ich wollte nicht Galgen spielen, aber dazu wäre es sowieso nicht gekommen, weil Miss Farley sich auf uns beide stürzte. Sie war sehr wütend, weil Kiran schon wieder mein Arbeitsblatt für mich ausgefüllt hatte.

»Manche Leute würden es Betrug nennen, was ihr beide gemacht habt«, sagte sie. »Was machst du denn, wenn du erwachsen bist, Rosa, und Kiran nicht bei dir ist und deine Arbeit für dich erledigt?«

Ich antwortete nicht, weil ich mit Safran und Sarah zusammen bin und eine rhetorische Frage sofort erkenne, aber Kiran sagte: »Das geht schon klar, Miss Farley. Rosa wird mich als ihre persönliche Assistentin einstellen, wenn sie erwachsen ist, und dann gilt das nicht als Betrug, sondern als delegierte Aufgabe. Wir üben praktische Fähigkeiten.« Auf diese Erklärung reagierte Miss Farley fast mit einem Wutanfall. Sie sagte: »Ihr habt alle diese Antworten vom Fernsehen, das ihr offenbar viel zu viel guckt.«

Kiran und ich widersprachen nicht, obwohl es uns leichtgefallen wäre: Bei unserem Fernseher geht immer die Antenne ab und Kirans Familie hat überhaupt keinen. Kiran sagt, sie reden stattdessen miteinander.

Aber es hätte keinen Sinn gehabt, Miss Farley das zu sagen, weil sie nicht in der richtigen Stimmung war. Deshalb setzten wir unsere eingeschüchterten Gesichter auf (wobei ich die Augen ein bisschen weiter als sonst aufreiße und die Mundwinkel leicht einsauge und Kiran sich die Haare hinter die Ohren schiebt und zu viel blinzelt) und warteten, bis Miss Farley darüber weg war.

Da sorgte Kai für Ablenkung, weil er seinen Schuh auszog und ihn seinem Nachbarn zum Riechen reichte.

Miss Farley ließ Kiran und mich dann in Ruhe, aber sie vergaß uns nicht ganz. Am Ende der Stunde gab sie mir ein neues leeres Arbeitsblatt, das ich übers Wochenende selbst ausfüllen sollte. Sie sagte: »Ich gehe davon aus, dass du morgen beschäftigt bist, Rosa, aber am Sonntag hast du wahrscheinlich nichts Besseres zu tun.«

Wie recht sie hatte!

KAPITEL VIER

Maggys Hochzeit

Als ich an jenem Freitagnachmittag von der Schule kam, war Daddy zu Hause. »Warum bist du hier?«, fragte ich, und er sagte: »Um Himmels willen, Rosa! Was glaubst du, wer Maggy zum Altar führt?«

»Oh, ich hasse diesen Ausdruck!«, sagte Mummy. »Es klingt, als würde Maggy geopfert. Hallo, Rosa Liebling, ich will gerade weg und mir einen Hut kaufen, kommst du mit? Was ist los, Bill?«

Daddy starrte sie an, sein Mund hing offen, und er fragte: »Willst du mir erzählen, Eve, dass du keinen Hut hast?«

»Natürlich nicht«, sagte Mummy kleinlaut. »Ich weiß, dass ich meine Strickmützen habe und meinen großen blauen Malerhut, aber ich dachte, für morgen wäre etwas Neues nett, und auf dem Markt wird erst in einer Stunde abgebaut. Bitte komm mit, Heckenröschen, du hast Geschmack.«

Daddy holte tief Luft und atmete sie ganz langsam aus. »Beeilen wir uns, Rosa«, sagte Mummy.

Und das machten wir auch.

Am Hutstand war fast alles weggeräumt, als wir kamen, und die Besitzer wirkten ziemlich mürrisch. Sie sagten, es sei ein sehr schlechter Tag für Hüte gewesen. »Zu windig«, sagte der Hutmann, »kein richtiger Juni, und der eiskalte Wind kommt direkt vom schmelzenden Eispol. Globale Erwärmung. Deshalb packen wir jetzt zusammen.«

Aber als der Hutmann und seine Frau begriffen, dass Mummy einen neuen Hut für die Hochzeit ihrer Tochter morgen früh haben wollte, verwandelten sie sich völlig. Sie packten ihren ganzen Lieferwagen aus, dazu einen Spiegel, eine Thermosflasche Tee und ein paar Ingwerkekse.

»Du wirst an der Reihe sein, bevor du weißt, wie dir geschieht, junge Frau«, sagte die Frau des Hutmanns zu mir. »Hast du schon jemanden im Auge?«

Ich sagte, ich hätte zwei oder drei im Auge, aber nicht zum Heiraten, sondern zum Durchbrennen, wenn ich mit einem durchbrennen wollte.

»Was für eine umwerfende Idee«, sagte der Hutmann, und Mummy und die Frau des Hutmanns stimmten zu. Dann fand Mummy einen Hut, der wunderbar roch, genau wie trockenes Gras, und aussah, als sei er wunderschön aus Heu gewoben, und sie fing an zu weinen.

»Das ist der Hut, mit dem ich zuschauen werde, wie meine arme kleine Maggy verheiratet wird«, schluchzte sie. »Rosa, hast du ein Papiertaschentuch, Liebling? Wo habe ich nur meine Tasche hingestellt?«

Der Hutmann und seine Frau waren sehr nett. Sie machten das Preisschild mit 3,49 Pfund vom Hut ab, legten ihn in eine rosa und weiß gestreifte Plastiktüte und sagten, er sei umsonst. Und sie umarmten Mummy und sagten ihr, sie solle wiederkommen und sie wissen lassen, wie es lief, sie hätten selbst einmal geplant, Kinder zu haben, sich dann aber für King-Charles-Spaniels entschieden und im großen Ganzen seien sie froh darüber.

Das war also Mummys Hut.

Als wir nach Hause kamen, lief Daddy vor dem Haus hin und her und sagte: »Was ist sonst noch zu erledigen?«

Sarahs Mutter war bei ihm, sie versuchte ihn zu beruhigen und sagte: »Alles wird einfach perfekt sein!«

Mummy machte schnief, schnief, schnief und holte hervor, was in ihrer rosa und weiß gestreiften Plastiktüte war, und Sarahs Mutter sagte, es sei ein Traum von einem Hut. Hervorragend.

»Meiner ist einfach übertrieben«, sagte sie und roch bewundernd an dem von Mummy. »Aber wann bekomme ich mal wieder die Gelegenheit dazu? Sarah wird nie jemanden so ernst nehmen, dass sie ihn heiratet. Eigentlich nimmt sie nie etwas ernst. Schauen Sie sich dieses Kaninchen an! Ich bitte Sie! Wo doch Maggy in zwei Tagen auf dem Weg nach China ist (aber ich werde es los)!«

Und sie ging, während Daddy immer noch fragte: »Welches Kaninchen? Welches Kaninchen?«

Armer Daddy! Aber es wäre sinnlos gewesen, ihm das mit dem Kaninchen erklären zu wollen, deshalb sagten wir nur: »Oh, vergiss es«, und das machte ihn wütend.

An diesem Abend herrschte bei uns Chaos.

Maggys Hochzeitskleid und die Brautjungfernkleider belegten das ganze Obergeschoss. Daddys Sachen für das Wochenende belegten das Wohnzimmer. Irgendwann fing immer jemand an zu weinen oder über Übelkeit zu klagen, außer Indigo. Indigo war der einzige gelassene Mensch im Haus. Er sagte Daddy gelassen, er würde sich nicht tot in einem Anzug sehen lassen, gelassen zeigte er die Sachen, die er morgen tragen wollte (Jeans, ein schwarzes T-Shirt und eine sehr schöne Jacke von Oxfam für bedürftige Familien), und ging dann gelassen hinaus. Er wollte seinen Freund David, den Schlagzeuger, besuchen, bei dem man sich, wie Indigo sagte, darauf verlassen konnte, dass er nicht über Hochzeiten oder Pandas oder die nötigen Impfungen vor einer Chinareise redete oder über irgendein Thema außer Schlagzeug. Niemand achtete auf mich, aber das kümmerte mich nicht. Der Kühlschrank war voll, also machte ich mir ein Sandwich mit Schinken und gebackenen Bohnen und flüchtete die Treppe hinauf. »Ich kann nicht glauben, dass diese Hochzeit schon morgen ist«, hörte ich Maggy jammern.

Ich dachte an den Zustand unseres Hauses an diesem Abend, an Mummys Tränen beim Hutstand und Kirans Geschichten von Hochzeitskatastrophen. Und ich dachte daran, dass Maggy Michael zu sehr geliebt hatte, um ihn in ihr Adressbuch einzutragen, weil sie wusste, dass sie ihn nie vergessen würde, und ich konnte ebenfalls nicht glauben, dass diese Hochzeit morgen sein sollte.

Und ich war froh.

Also.

Die Nacht, in der niemand schlief, lasse ich aus.

Ich lasse auch den Morgen aus, als zwei Friseurinnen ins Haus kamen und sich benahmen, als gehörten ihnen unsere Köpfe und wir dürften nur unter ihnen leben, solange wir die Hände von den Köpfen wegließen und sie kein einziges Mal berührten.

Und ich lasse das Kaninchen aus, das Sarah in letzter Minute für Maggy gekauft und ihr in einer silbernen Schachtel mit Luftlöchern überreicht hatte.

Das Kaninchen hatte schwarze Flecken um die Augen, und Sarah hatte ihm ein kleines schwarzes Jäckchen und eine schwarze Hose gemacht, die es innerhalb von Sekunden losbiss. »Es trainiert auf Panda«, sagte Sarah. »Ich dachte, du könntest üben, dich anzuschleichen und Fotos von ihm zu machen. Es tut mir schrecklich leid, Eve, aber ich hatte keine Zeit, es stubenrein zu machen. Wie willst du es nennen, Maggy?«

»Alex«, schlug ich vor. »Es sieht aus wie er.«

»Rosa!«, riefen alle ärgerlich.

»So kann ich es unmöglich nennen«, sagte Maggy sehr nett und leicht hysterisch. »Ich fand immer, dass Alex zu neunzig Prozent einem griechischen Gott gleicht, aber (findet euch damit ab, ihr Lieblinge) Rosa hat recht. Der Rest ist Kaninchen, und vielleicht lieben ihn deshalb die Tiere und lassen sich von ihm fotografieren. Pandas, Pandas, Pandas, ich muss mich auf die Pandas konzentrieren! Es ist gut, dass Oscar dich und Rosa in diesem schrecklichen Moor verloren hat, Saffy, sonst hätte ich Alex vielleicht nie kennengelernt und die Pandas auch nicht.«

»Ihn hättest du sowieso nicht kennengelernt«, sagte Sarah, »wenn Indigo nicht diese Disco organisiert hätte, um mich zu beeindrucken (ich war schrecklich beeindruckt, Indy), und Safran und Oscar zusammengebracht hätte. Schade, dass es nicht ein bisschen länger hielt, Saff.«

»Wir lassen einander Freiheiten«, sagte Safran.

»Ihr habt so recht«, sagte Maggy. »Nein, habt ihr nicht! Pandas, Pandas, Pandas! Sind meine Schuhe nicht super?«

»Doch«, sagten alle. »Sie sind absolut fabelhaft, Maggy.«

Ich lasse die Kutschfahrt nach Sankt Matthew aus, sie war wunderbar und viel zu schnell vorbei.

Ich lasse die Menschenmenge aus, die am Kircheneingang wartete und gespannt war, wie wir aussahen. Kiran war auch dabei. Sie drängte sich vor, packte mich und fragte: »Ist schon etwas schiefgelaufen?«

»Nein«, gab ich zu. »Ich weiß auch nicht, warum.«

»Es passiert schon noch was!«, sagte Kiran vergnügt. »Wart nur ab!«

Ich lasse aus, wie ich Maggys Schleppe trug und Sarah zwischen Saffy und Indigo den ganzen Weg durch den Mittelgang ging, und wie schön es war, dass alle klatschten, als sie es geschafft hatte.

Ich lasse Alex aus, der spöttisch über meine Turnschuhe grinste, die weiß waren, genau zu meinem Kleid passten und selbst Sarahs Mutter gefallen hatten.

Ich lasse alles Großartige und Schöne aus, Maggys Lieblingschoral und viel Gerede vom Schiedsrichter, ich meine vom Vikar, der uns sagte, wer da war (zum Zuschauen) und wozu die Ehe gut war. (Babys, sagte er. Falsch. Pandas wären richtig gewesen.)

Das alles dauerte stundenlang.

Ich schaute mich um. Ich machte mir so langsam Sorgen. Das hier glich keiner der Hochzeiten, die Kiran beschrieben hatte. Niemand wurde ohnmächtig oder lief schreiend von der Straße herein. Niemand war vom Dach gefallen. Es war alles sehr ruhig und voller Blumenduft und gut organisiert. Man hatte einen überwältigenden Eindruck von festlicher Kleidung und hohen Fenstern und Stein und Alter. Viele Leute lächelten, wenn ich sie anschaute, aber Daddy, der Mummy sehr fest im Griff hatte, sagte lautlos: »Dreh dich um!«

Ich war die Einzige dort oben mit Maggy und Alex. Saffy und Indigo hatten Sarah zur vordersten Kirchenbank gebracht, damit sie sich setzen konnte.

Ich kam mir sehr einsam vor und fing an, mich zu fürchten. Außerdem fing ich an zu glauben, dass Kiran sich irrte, als sie sagte, der Schiri würde zu der Stelle mit den Problemen kommen und dann würde alles geschehen. Vielleicht kam gar keine Stelle mit Hat-irgendjemand-irgendwelche-Einwände. Vielleicht war das Gesetz geändert worden, seit Kiran das letzte Mal bei einer Hochzeit war. Vielleicht hatten sie damit aufgehört, weil es so viel Ärger brachte.

Ich schien schon eine Ewigkeit dort zu stehen und ich dachte, jetzt müsste Maggy gleich verheiratet sein und niemand würde mir helfen.

Und dann kam es.

Der Vikar, der Schiedsrichter, sagte: »Sollte jemand unter den Anwesenden einen Grund kennen, warum diese Menschen nicht vor dem Gesetz heiraten dürfen, der spreche jetzt oder schweige für immer.«

DAS WAR ES ENDLICH!

Ich griff nach Maggys Schleppe, falls sie schnell weglaufen wollte, und drehte mich um.

Und dann geschah alles gleichzeitig. Leute wurden unruhig und wisperten. Daddy machte einen Schritt auf uns zu, überlegte es sich aber anders und trat zurück. Ich starrte das Publikum an, das sehr unbehaglich wirkte, und ich betete um Rettung und schrie innerlich: »Los! Irgendjemand! Irgendjemand soll reden!«

Jemand redete. Die Stimme schien von sehr hoch über meinem Kopf zu kommen.

»Bitte!«, flehte sie. »Bitte! Bevor es zu spät ist!«

Und das war ich.

»Rosa!«, flüsterte Maggy erschrocken. »Heckenröschen?«

»Ich habe Michael versprochen...«, fing ich an, aber ich konnte nicht weiterreden, weil Daddy mich packte. Er packte mich und steckte mich unter seinen Arm und lief mit mir den langen Gang hinunter und durch die Holzbögen und am Taufbecken vorbei und hinaus durch die Tür und warf mich ins Gras des Kirchhofs und ließ sich neben mich fallen und knebelte mich mit seiner Hand so, dass ich kaum Luft bekam (nicht als ob es mir etwas ausgemacht hätte, wenn ich genau da gestorben wäre), und das Nächste, was ich sah, war Kiran, die sich über mich beugte, und Miss Farley, die durch die Grabreihen lief, absolut schrecklich aussah und schrie: »Es ist alles meine Schuld!«

KAPITEL FÜNF

Mathe-Arbeitsblatt

m Sonntag war es mir sehr wichtig, mein Mathe-Arbeitsblatt auszufüllen. Am Samstag konnte ich es nicht machen, weil ich am Morgen ziemlich beschäftigt war und fast den ganzen Nachmittag und den Abend bei Kiran verbrachte.

Es war ein sehr schwieriges Arbeitsblatt. Ich musste mich konzentrieren. Ich konzentrierte mich darauf fast den ganzen Sonntag in meinem Zimmer. Die Tür war geschlossen, damit mich niemand ablenken konnte. Ich wollte, dass es perfekt war, und am Ende war es das.

Oder jedenfalls so perfekt, wie ich es hinbekam.

Ich benutzte eine Kursivfeder für die Antworten, das sah sehr hübsch aus, und das Tortendiagramm war wunderschön. Ich schattierte jedes Stück wie Blütenblätter. Um den Rand des Blatts zeichnete ich eine Reihe von Sechsecken in einem Wabenmuster. Zwischen die Sechsecke setzte ich ein paar Bienen, nicht sehr viele, nur ein paar, die Bienenliebhaber finden und betrachten konnten.

Ich glaube, Miss Farley mag Bienen. Immer wenn sich eine ins Klassenzimmer verirrt, lässt sie das Tierchen sehr behutsam hinaus.

Ich hoffte, Miss Farley würde mit meinem Arbeitsblatt sehr zufrieden sein. Ich hoffte, es würde sie in gute Stimmung versetzen.

Miss Farley war nicht in guter Stimmung gewesen, als ich sie das letzte Mal gesehen hatte, und es war meine Schuld gewesen. Ich hatte eine Idee gehabt, die ich für gut hielt, aber im wirklichen Leben war sie das nicht. Im wirklichen Leben war sie, wie Kiran erklärte, verrückt. Ich hätte nicht versuchen sollen, Miss Farley in die Kirche zu drängen, damit sie statt Maggy Alex heiratet. Die arme Miss Farley. Sie war für eine Hochzeit nicht richtig angezogen, und niemand von ihren Freunden war da (außer Kiran und mir), und sie war ganz außer Atem, weil sie an diesem Samstagmorgen plötzlich das sehr starke Gefühl gehabt hatte, etwas Schreckliches werde bei Maggys Hochzeit geschehen. Sie war den ganzen Weg über den Marktplatz gerannt, weil sie versuchen wollte, es zu verhindern, denn bei Sankt Matthew kann man an einem Samstag nicht parken.

Jedenfalls, Miss Farley wollte Alex nicht heiraten. Es war eine ganz schlechte Idee, und sie machte Miss Farley sehr wütend, und ich wollte, sie wäre mir nicht eingefallen. Ich konnte nur den Gedanken nicht ertragen, dass die ganze Hochzeit umsonst gewesen sein sollte.

Daddy sagt, nichts war umsonst.

Daddy kann ganz furchtbar sein, aber er kann auch sehr nett sein. Nachdem er aufgehört hatte, mich mit seiner Hand zu knebeln, sagte er als Erstes: »Hat es wehgetan, Rosa?«

Ich keuchte und weinte und konnte nicht sprechen, aber ich schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, ich habe mir den Rücken verrenkt«, sagte Daddy und stand sehr steif auf. »Aber Gott sei Dank ist uns niemand gefolgt. Ich muss zurück, Rosa, und die Sache zusammenhalten. Ich hoffe, sie haben weitergemacht...«

Und dann schauten wir beide zu dem dunklen Eingang am Kirchenportal. Gerade da erschienen Alex und Maggy und der Schiedsrichter.

Aus der Kirche kam ein starkes Flüstersummen. Es war, als würden die Mauersteine murmeln. Das Murmeln wurde immer lauter. Es war das Geräusch der Leute, die sich fragten, was als Nächstes geschehen würde.

Mummys Gesicht tauchte zwischen Alex und Maggy auf, dann sah ich Indigo und den Trauzeugen von Alex, den ich nicht kannte. Alex, der Schiedsrichter und der Trauzeuge redeten sehr heftig und fuhren schnell und flach mit den Händen durch die Luft wie Jungen auf dem Schulhof, wenn sie eine große Abmachung treffen. Maggy nickte, sie schien auf der Seite des Schiedsrichters und des Trauzeugen zu sein, die nicht auf der Seite von Alex waren. Mummy schnupperte an ihrem Hut.

Ich sah das alles in einer Sekunde.

Als alle diese Leute kamen, wurde Daddy ein Held. Er wischte sich das Gras von der Jacke und straffte die Schultern.

»Kümmert euch um Rosa!«, sagte er zu Kiran und Miss Farley und hinkte auf die Kirche zu. Bis er dort war, brachte er sogar ein Lächeln zustande und streckte die Arme aus, als würde er einen riesigen Spezialscherz umarmen. Dann küsste er Mummy, legte einen Arm um Alex und den anderen um Maggy und sagte in seiner besten Alles-ist-absolut-wunderbar-Stimme: »Jetzt lasst uns diese beiden verheiraten!«

»Rosa, ich glaube, es kommt in Ordnung«, flüsterte Kiran. »Sie gehen wieder hinein.«

Das war der Moment, in dem ich meine gute Idee hatte. Ich sprang auf, packte Miss Farley und versuchte sie hinter den anderen in die Kirche zu drängen, doch zum Glück ist Kiran stärker als ich. Kiran bekam mit einer Hand einen Grabstein zu fassen und mit der anderen meine flammenfarbene Schärpe, sie hielt fest und zischte: »Rosa, du bist verrückt geworden! Rosa, du hast einen Schock! Rosa, lass Miss Farley los!« Und so konnte sich Miss Farley befreien und zwischen den Gräbern flüchten. Dann zog Kiran mich zurück zu der Menge am Eingang und sagte: »Ich glaube, wir sollten zu uns gehen.«

Das machten wir.

Es gibt keine Worte, die ausdrücken, wie unwirklich es mir vorkam, in meinem Brautjungfernkleid und den Turnschuhen über den Samstagsmarkt zu Kirans Haus zu gehen. Ich weiß noch, dass ich zu Kiran sagte: »Ich sollte nicht hier sein.«

»Nein«, sagte Kiran. »Solltest du nicht.«

Kirans Haus war voll von redenden Menschen. Da waren ihre Mutter und ihr großer Bruder und ihre Tante und andere Leute, die vielleicht Verwandte oder Nachbarn waren, ich weiß nicht, was. Alle redeten. Es war erstaunlich. Wörter drangen aus jedem Raum. Sie schlugen sanft an die Wände und Möbel. Sie spritzten und platschten um uns herum, als wir die Tür öffneten.

Dann sahen die Leute uns und hörten auf zu reden.

»Das ist Rosa. Lasst sie in Ruhe!«, befahl Kiran, steuerte mich hinauf zu ihrem Zimmer, schob mich hinein und fragte: »Rosa?«

»Ja?«

»Was hast du eigentlich gemacht?«

Es war nett bei Kiran. Sie gaben mir Pizza, liehen mir Kleider, riefen bei mir zu Hause an und hinterließen auf dem Anrufbeantworter, wo ich war, sie erzählten mir Dutzende von Geschichten, und am Abend machten sie mir in Kirans Zimmer ein Luftmatratzenlager und ich schlief sofort ein. Ich war sehr müde.

Am Morgen fuhr mich Kirans Vater nach Hause.

Zu Hause war nur Daddy. Er hatte immer noch seinen verrenkten Rücken. Sehr steif ging er hinaus zu Kirans Vater und sie schüttelten sich durch das Autofenster die Hände. »Töchter!«, sagte Kirans Vater und zog die Augenbrauen hoch.

»Ja«, sagte Daddy und schüttelte den Kopf.

»Ah!«, sagte Kirans Vater, als würde er alles verstehen, und dann fuhr er weg.

Da war ich also, mit meinem Brautjungfernkleid in einer Tragetüte stand ich auf der Straße.

»Hast du gefrühstückt?«, fragte Daddy.

»Ja danke«, sagte ich. »Und jetzt sollte ich besser an mein Mathe-Arbeitsblatt gehen.«

KAPITEL SECHS

Neuer Klatsch (Teil 2)

ls ich am Montagmorgen Miss Farley mein Mathe-Arbeitsblatt gab, lachte sie, bis sie fast erstickte und sich setzen musste. Dann wischte sie sich die Augen und trank das Wasser, das Kiran ihr brachte, und sagte: »Schön, und jetzt ist Zeit für ein bisschen neuen Klatsch. Alle lassen die Hände unten außer Rosa.«

So musste ich allen die erstaunliche, wahre Geschichte von Maggys Hochzeit erzählen und ich begann mit Kirans Hochzeitsgeschichten.

»Lass das aus«, sagte Miss Farley. »Wir alle kennen Kiran.« Also machte ich weiter mit Mummys Hut und Sarahs Kaninchen.

»Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit«, sagte Miss Farley. »Lass den Hut und das Kaninchen aus.«

Ich musste auch die Kutschfahrt auslassen und durfte nicht erzählen, was Safran und Sarah anstellten, als sie aus der Kirche kamen.

»Komm zur Sache«, sagte Miss Farley. »Du hast die Trauung an einem kritischen Moment unterbrochen und...«

»Daddy hat mich hinausgeworfen und sich den Rücken verrenkt«, sagte ich.

»Und inzwischen...?«

Inzwischen hatte sich Maggy in der Kirche sehr schnell zusammengerissen. Totenstille war entstanden (erzählten sie mir) nach ihrem Ausruf »Heckenröschen?« und dem Geräusch von Daddys Schritten und dem Zuknallen der Eingangstür, und dann sagte Maggy sehr munter: »Ach was. Kümmere dich nicht um Michael Liebling, Alex. Bringen wir es hinter uns.«

Aber Alex wollte es nicht hinter sich bringen. Er wollte wissen, wer zum Teufel Michael Liebling war.

»Nur einer, den ich kannte«, sagte Maggy. »Mach dir keine Gedanken, Alex. Morgen um diese Zeit fliegen wir nach China. Denk nur Pandas, Pandas, Pandas.«

Alex wollte nicht Pandas, Pandas, Pandas denken. Er war sehr stur. Er sagte: »Ich will mit deinem Dad reden«, ging durch den Gang davon und ließ Maggy am Altar stehen. Der Trauzeuge lief hinter Alex her, und Maggy und der Vikar und Mummy und Indigo liefen dem Trauzeugen nach. Sie holten einander alle am Eingang ein und dort erklärten sie Alex, dass Michael vor langer, langer Zeit aus Maggys Leben verschwunden war.

»Nun, Maggy und der Vikar haben es ihm erklärt«, sagte Indigo, der mir das alles am Sonntagabend erzählte (als ich endlich wieder bei meiner Familie war). »Ich habe mich herausgehalten, Mum auch.«

»Ich hatte das Gefühl, es hätte nie sein sollen«, sagte Mummy. »Alex und Maggy, meine ich. Ich wusste nicht, was tun, bis Bill zurückkam. Du warst absolut wunderbar, Bill!«

»Ich kann nicht gerade sagen, dass ich mich so fühlte«, sagte Daddy, der in den gelben Seiten nach Chiropraktikern suchte. »Und Maggy war so tapfer...«

»Rosa war die Tapferste«, sagte Safran.

Dann sah mich meine gesamte Familie, vor der ich mich den ganzen Tag versteckt hatte, sehr freundlich an.

Ich hatte gedacht, sie wären wütend. Ich hatte gedacht, sie würden vielleicht wochenlang nicht mehr mit mir reden. Ich hatte geplant, immer in meinem Zimmer zu bleiben und nur nachts zum Essen herunterzukommen. Ich wäre auch in diesem Augenblick oben gewesen, wenn ich nicht entdeckt hätte, dass bei mir eingebrochen worden war.

»Eingebrochen?«, fragte Kiran. »Du hast mir nicht gesagt, dass bei dir eingebrochen worden ist!«

»Rosa!«, rief Miss Farley. »Lass den Einbruch aus, um Himmels willen. War deine Schwester einverstanden, diesen unglücklichen jungen Mann zu heiraten, oder nicht?«

»Sie war einverstanden, ihn zu heiraten«, sagte ich, »aber er war nicht einverstanden, sie auch zu heiraten.«

»Sie müssen beide einverstanden sein, einander zu heiraten«, erklärte Kiran.

»Das ist mir bekannt, danke, Kiran«, sagte Miss Farley. »Also? Rosa?«

»Ja?«

»Muss man dir denn jeden Wurm einzeln aus der Nase ziehen!«, sagte Miss Farley. »WAS IST DANN PASSIERT?«

»Oh«, sagte ich, »Alex ist ganz schnell allein nach China gereist. Sie mussten die Hochzeit ohne ihn weiterfeiern und das hat Teile davon ruiniert, sagte Saffy. Aber Maggy hat es gut überstanden. Mummy sagte, bis sie nach Hause kam, war sie wieder total vergnügt. Und Daddy sagte, alles ist bestens, solange Maggy glücklich ist. Also!«

»Also«, sagte Kiran gut gelaunt, »alles geregelt!«

»Geregelt!«, wiederholte Miss Farley.

»Von Rosa«, sagte Kiran.

NACHTRÄGE

Nachtrag I

Was Safran und Sarah anstellten,
als sie aus der Kirche kamen

ie entführten eine der Kutschen samt dem Kutscher und fuhren damit rund um die Stadt.

»Es war Sarahs Idee«, sagte Safran. »Aber sowie sie es vorschlug, wusste ich, dass es genau das Richtige war.«

Nachtrag II

Was aus dem Essen und dem Zelt und der Band und all den Sachen bei Sarah wurde

as Essen und die Band und das Zelt waren nicht umsonst. Fast alle, die in der Kirche waren, gingen zu Sarah. Sarahs Mutter lud sie ein.

»Es hat viel Spaß gemacht, auf sonderbare Art«, sagte Indigo. »Alle waren sehr vergnügt, und viele Leute sagten, besser spät als nie. Und Dad jammerte nicht, wie viel es ihn gekostet hatte, sondern brachte die Leute zum Lachen über Mums kostenlosen Hut. Das Einzige war, dass sie nicht wussten, was sie mit der Torte tun sollten. Bis Sarahs Dad sagte: ›Es ist eine Torte! Esst sie!‹ Und das machten wir.«

Nachtrag III

Was mit Maggy geschah

AGGY HAT ALLE MEINE POSTKARTEN VON MICHAEL GESTOHLEN UND IST VERSCHWUNDEN.

Ein Gefühl
wie beim Fliegen

Warum ich beim Unterricht

Eingeschlafen bin

Gespensterklub

Hamster

Safran, Sarah, Orlando Bloom
und die Finsternis

Der Blitz im Häuschen

(Teil 1)

Der Blitz im Häuschen

(Teil 2)

Der Blitz im Häuschen

(Teil 3)

Der Blitz im Häuschen

(Teil 4)

Warum ich beim Unterricht
eingeschlafen bin

Nachträge

Nachtrage I

Nachtrag II

Nachtrag III

So mache ich etwas Besonderes

(1. Teil)

Sarah

Oscar, der verrückte

Zwölftklässler

Rosa

So mache ich etwas Besonderes

(2. Teil)

Nachträge

Beim Schreiben über Indigos Disco,
während Rosa zuschaut

Wenn die beste Freundin
keine Luft bekommt

Themenwechsel

(Teil 1)

Themenwechsel

(Teil 2)

Themenwechsel

(Teil 3)

Themenwechsel

(Teil 4)

Etwas bewegte sich
in den Büschen

Hier kannst du

Nicht aufhören

Ich kann immer noch

Nicht aufhören

Rosas Himmel

Kann ich jetzt aufhören?

Wahrscheinlich der Richtige

Neuster Klatsch

Warum mir nicht nach
neustem Klatsch war

Kirans Geschichten

Maggys Hochzeit

Mathe-Arbeitsblatt

Neuer Klatsch (Teil 2)

Was Safran und Sarah anstellten,
als sie aus der Kirche kamen

Was aus dem Essen und dem Zelt und der Band und all den Sachen bei Sarah wurde

Was mit Maggy geschah

Table of Contents

- Ein Gefühl
- wie beim Fliegen
- Warum ich beim Unterricht
- Eingeschlafen bin
- Gespensterklub
- Hamster
- Safran, Sarah, Orlando Bloom
- und die Finsternis
- Der Blitz im Häuschen
- (Teil 1)
- (Teil 2)
- (Teil 3)
- (Teil 4)
- Nachträge
- Nachtrage I
- Nachtrag II
- Nachtrag III
- So mache ich etwas Besonderes
- (1. Teil)
- Sarah
- Oscar, der verrückte
- Zwölftklässler
- Rosa
- (2. Teil)
- Beim Schreiben über Indigos Disco,
- während Rosa zuschaut
- Wenn die beste Freundin
- keine Luft bekommt
- Themenwechsel
- Etwas bewegte sich
- in den Büschen
- Hier kannst du
- Nicht aufhören
- Ich kann immer noch
- Rosas Himmel
- Kann ich jetzt aufhören?
- Wahrscheinlich der Richtige
- Neuster Klatsch
- Warum mir nicht nach
- neustem Klatsch war
- Kirans Geschichten
- Maggys Hochzeit
- Mathe-Arbeitsblatt
- Neuer Klatsch (Teil 2)
- Was Safran und Sarah anstellten,
- als sie aus der Kirche kamen

- Was aus dem Essen und dem Zelt und der Band und all den Sachen bei Sarah wurde

- Was mit Maggy geschah