Das Lied der Freundschaft: Roman
Author: Kaja Vetter
Date: 2015-03-03T00:00:00+00:00
Keywords: eBooks; Musik; Romantik; Freundinnen; Frauen; Romance; General; Liebe; Fiction; Intrigen; Contemporary
Description: Kurzbeschreibung Lieber gemeinsam statt einsam? „Das Lied der Freundschaft“, der bewegende Roman über Frauen und Musik von Kaja Vetter, jetzt als eBook bei dotbooks. Es ist wunderbar, Freundinnen zu haben – aber manchmal ist es schwer, befreundet zu sein … Durch Zufall lernen sich Johanna, Tiffy, Elisabeth und Maja kennen, vier Frauen, wie sie unterschiedlicher nicht sein könnten. Und doch haben sie einen gemeinsamen Traum: Sie wollen Musik machen, sie wollen auf der Bühne stehen, sie wollen das Adrenalin durch ihre Adern pumpen spüren und den Moment genießen, wenn das Publikum tobt und alles
Publisher: dotbooks

Über dieses Buch:

Es ist wunderbar, Freundinnen zu haben – aber manchmal ist es schwer, befreundet zu sein … Durch Zufall lernen sich Johanna, Tiffy, Elisabeth und Maja kennen, vier Frauen, wie sie unterschiedlicher nicht sein könnten. Und doch haben sie einen gemeinsamen Traum: Sie wollen Musik machen, sie wollen auf der Bühne stehen, sie wollen das Adrenalin durch ihre Adern pumpen spüren und den Moment genießen, wenn das Publikum tobt und alles andere bedeutungslos wird. Also gründen sie gemeinsam eine Band, die Ladybugs. Die ersten Auftritte und Erfolge kommen bald – aber genauso schnell werden die vier Frauen auch von ihren Geheimnissen eingeholt, die sie so sorgsam vor einander hüten wollen …

Über die Autorin:

Kaja Vetter, Jahrgang 1972, stammt aus Berlin. Wie die Protagonistinnen ihres Romans stand sie als Bassistin und Sängerin der Band Lemonbabies auf der Bühne. Außerdem studierte sie Produktdesign an der Universität der Künste Berlin. Heute lebt sie in Queenstown und übt sich seit Jahren erfolgreich darin, die Feinheiten der neuseeländischen Seele zu verstehen.

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Neuausgabe März 2015

Dieses Buch erschien bereits 2007 unter dem Titel Geküsst wird später im Knaur Taschenbuch.

Copyright © der Originalausgabe 2007 by Knaur Taschenbuch.

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München

Copyright © der Neuausgabe 2015 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design, München, unter Verwendung von Bildmotiven von shutterstock/SH-Vector und shutterstock/woodhouse

ISBN 978-3-95520-851-6

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Kaja Vetter

Das Lied der Freundschaft

Roman

dotbooks.

JANUAR

Kapitel 1
TIFFY

Er war heute Nacht nicht da.

Ich habe gewartet und Gitarre gespielt und gewartet und ferngesehen und gewartet und mich im Bett herumgewälzt. Und er kam einfach nicht. Die ganze Nacht nicht.

Normalerweise kündigt er das vorher an: Morgen Nacht, Tiffany, komme ich nicht. Oder: Nächste Woche komme ich nicht. Und ich weiß Bescheid: Morgen Nacht – oder nächste Woche – ist er bei ihm. Oder bei ihr, nicht mal das verrät er mir ja. Eben bei Nummer zwei. Aber diesmal nicht. Er ist nur einfach nicht gekommen. Ohne Vorwarnung. Und jetzt kriege ich die Augen nicht auf, obwohl ich es kaum noch schaffen werde, pünktlich zur Arbeit zu kommen.

Dabei gab es wirklich etwas, das ich ihm gerne gezeigt hätte. Ich habe gestern meinen besten Song geschrieben. Wirklich, den allerbesten. Sogar besser als die meisten Songs, die nicht von mir sind. Vielleicht sogar besser als seine Songs. Und das will schon was heißen. Schließlich war er einer der besten Songwriter aller Zeiten.

Ich kam abends von der Arbeit nach Hause und war froh, dass nichts mehr anstand: kein Gitarrenunterricht, kein Besuch bei meinem Vater, einfach nur Zeit für mich. Ich habe mich auf traute Zweisamkeit mit meiner Gitarre gefreut, im festen Vertrauen darauf, dass irgendwann nach elf traute Dreisamkeit mit John daraus werden würde. Ich stand am Herd, briet mir Kartoffeln aus der Dose – pervers, ich weiß, aber Kartoffeln sind göttlich und Schälen ist das Letzte – und während ich so rührte und ein bisschen Pfeffer streute, hatte ich plötzlich diesen Song im Ohr. Ich summte erst mal, dann sang ich und suchte nach Worten zur Melodie. Texte halten Musik in Form. Sonst geht der Song den Weg alles Irdischen! Ich guckte auf mein Essen. Potatoes, fiel mir ein, Potatoes feed us round the world wäre die perfekte Zeile für den Refrain. Ich wurde nervös. Die Stars meines Songs waren fast gar, aber zwischen Teller-aus-dem-Schrank-Holen und Festgepappte-Schicht-vom-Pfannenboden-Kratzen wollte ich auf keinen Fall meinen Song vergessen! Zu riskant, sagte ich mir und schob die Pfanne neben den Herd.

Vier Stunden später stand sie da immer noch, inzwischen waren die Kartoffeln klumpig und kalt. Aber ich aß sie trotzdem, denn mein Magen hatte inzwischen ziemlich schlechte Laune. Zwischen den Bissen summte ich immer wieder meinen Song. Ich hörte mir zum ungefähr dreißigsten Mal das frische, leicht scheppernd klingende Vierspurtonband an, als mir auffiel, dass John noch nicht da war. Und es war ein Uhr morgens!

Heute Morgen bin ich zwar um einen Song reicher, aber um einen John ärmer. Was mache ich bloß, wenn er wirklich nicht wiederkommt?

Dazu kommt, dass sich meine Haare ausgerechnet heute dazu entschlossen haben, mir die Zusammenarbeit zu kündigen. Ich habe diesen Wischmopp aus Haaren, »güldene Locken« stünde im Märchenbuch, aber in der Realität ist es ein Haufen Stroh, der sich jedem Versuch widersetzt, sich in eine geordnete Gesellschaft einzufügen. Und heute muss ich bei der Arbeit gut aussehen, zumindest ordentlich, denn mein Chef kommt aus dem Urlaub zurück und da ist er immer besonders bissig. Oh Mann! Natürlich ist mein Wachs alle, wenn ich es brauche, also schnappe ich mir eine Geltube, die nur unbedeutsam jünger als Gott ist. Ich schmiere meine Goldlöckchen ordentlich ein. Vielleicht schaffe ich es ja doch noch, denke ich, doch Übermut kommt vor dem Fall, oder wie das heißt, denn: Das Telefon klingelt. Wunderbar. Es gibt nur eine Person, die morgens um acht bei mir anruft. Eine Sekunde bin ich versucht, nicht ranzugehen. Aber vielleicht habe ich Unrecht und es ist jemand anderes: ein Plattenboss vielleicht, der auf spirituellen Kanälen von mir gehört hat, oder ein Traumtyp, der mich bei der Arbeit im Sound and Drumland gesehen hat ... oder mein Vater, der morgendliche Aufmunterung braucht. Nachdem ein Handtuch enge Bekanntschaft mit dem rosa Gel geschlossen hat, schaffe ich es tatsächlich rechtzeitig an den Hörer.

»Buon giorno, bambina!«, tönt es mir entgegen. »Habe ich dich geweckt?«

Weil mein rechtes Ohr jetzt taub ist, halte ich den Hörer in respektvollem Abstand ans linke. Wäre ich bloß nicht rangegangen!

»Nein, Irene, du weißt doch, ich muss zur Arbeit.«

»Oh ja, dieser schreckliche Job! Den vergesse ich immer. Dass meine eigene Tochter arbeiten muss! Wo du doch so talentiert bist! Bist du denn immer noch nicht berühmt?«

Ich bemühe mich, ruhig zu bleiben: »Nein, Irene, ich bin immer noch nicht berühmt. Das hätte ich dir berichtet.«

»Oh, bambina, wie traurig! Na, das wird schon noch.«

Ich atme tief durch: »Was willst du, Irene?«

»Oh, Tiffy-Täubchen, nun sei doch nicht wieder so gereizt! Ich wollte dich bitten, eine Wohnung für Danilo zu mieten. Du weißt ja, dass er bald in Berlin arbeitet.«

»Danilo?« Ich falle fast um. »Danilo arbeitet in Berlin?«

»Ja, Schatz, habe ich dir das nicht erzählt?«

»Nein«, sage ich schwach, »das hast du mir nicht erzählt.«

»Ja, Schatz, Danilo kommt nach Berlin, er hat doch eine Praktikantenstelle bei einem Architekten bekommen!«

»Na super«, murmele ich, »Praktikum im Flachlegen.«

»Was war das, Täubchen?«

»Äh, nichts. Wann kommt Danilo hierher?«

»Also ...« Ich höre wildes Seitenumblättern und sehe vor meinem inneren Auge den massiven Filofax meiner Mutter, der auf ihrem Designer-Schreibtisch neben dem Bang-&-Olufsen-Telefon liegt. Meine Uhr sagt mir, dass ich mit dem Rad zur Arbeit fahren muss, weil ich es mit der chronisch lahmen Berliner Verkehrsgesellschaft auf keinen Fall mehr schaffe. BVG nennen sie sich, Bin-Voll-Geliefert. Also auch noch Sport – was für ein Morgen!

»Tiffany?«, gellt es aus dem Hörer.

»Ja, ich bin noch da.«

»Schatz, Danilo fliegt am vierzehnten April!«

Deshalb ruft sie an? Deshalb? Meine Nerven geben nach.

»Irene«, ich versuche erfolglos, meine Stimme im Niederfrequenzbereich zu halten, »das ist in drei Monaten! In drei Monaten!« Ich versuche Luft zu holen und bis zehn zu zählen, aber ohne Erfolg. Meine Stimmbänder sind schneller als meine Entspannungstechniken. Und lauter!

»Bis April, Irene, habe ich zehn Wohnungen gefunden! Locker! Von Ofenheizung bis Penthouse, mit oder ohne Wasserbett für Danilos Forschungen! Aber heute komme ich zu spät zu meiner Arbeit, weil mein Bruder in hundert Jahren hier ein Praktikum beginnt! Und wenn ich zu spät komme, riskiere ich meinen Job! Ich brauche diesen Job aber und ich will diesen Job, und wenn ich rausfliege, weil Danilo in hundert Jahren nach Berlin kommt, bin ich stinksauer! Auf dich!« Dann gelingt es mir durchzuatmen.

»Schatz, bambina, beruhige dich, kein Grund sich gleich wieder aufzuregen! Ich dachte, es wäre schon eher, du kennst doch mein Zeitgefühl. Und außerdem«, ihr Tonfall schaltet von zärtlichem Gurren zu strengem Schelten, »sollst du deine Mama nicht anschreien! Vielleicht bin ich nicht immer sehr mütterlich und weiß Gott das Gegenteil von organisiert, aber ich habe dich und deine Musik immer unterstützt! Wenn du diesen Job verlierst, kommst du zu uns nach Rom und folgst endlich deiner wahren Bestimmung!«

Ich gebe auf. Mit einem Tisch zu reden wäre fruchtbarer.

»Ich muss los, Irene.«

Sie seufzt. »Hast du deine Mama auch lieb?«

»Ja, Irene, natürlich hab ich dich lieb.«

Nach schmatzenden Abschiedslauten aus dem Hörer ist mein linkes Ohr auch noch hinüber.

Der Spiegel ruft: Ätsch, nicht die Schönste im ganzen Land, mein Magen ruft: Frühstück! und mein Chef ruft nach meiner Anwesenheit in der Gitarrenabteilung in genau fünfzehn Minuten. Ich striegele meine Haare zu einem Pferdeschwanz, wasche mir das Gel von den Fingern und renne in den Keller zu meinem Rad. Zum Glück hat mein Nachbar seine Luftpumpe liegen gelassen, sodass mein platter Hinterreifen schnell wieder prall ist. Ich schleppe das Rad die Kellertreppe hinauf und stürze mich unter bleigrauem Himmel in den Berliner Morgenverkehr: Chef, ich komme!

Die kürzeste und damit schnellste Verbindung zwischen zwei Punkten ist eine Gerade. An diesen mathematischen Grundsatz halte ich mich und zische zwischen den Autos durch. Sollen sie doch hupen! Ich strampele ordentlich, schon bin ich auf der Schönhauser Allee. Hier fahre ich über jede rote Ampel und das auch noch auf der falschen Seite, damit ich schneller über die Kreuzung an der Eberswalder Straße komme. An der Drogerie zögere ich, eigentlich brauche ich Haarwachs und vielleicht eine Tüte Chips zum Frühstück – aber nein, der Laden hat noch zu und ich habe keine Sekunde mehr Zeit. An der Einfahrt von der Pappelallee wartet ein Motorrad – na, die Braut wird schon stehen bleiben ... oder?

Oder?

Guck her, Frau!

Verdammt, sie guckt nicht, die Autos kommen ja hier nur aus der anderen Richtung! Ich bin direkt vor dem Motorrad, als ich die Bremsen quietschen höre.

Im nächsten Moment gewinnt das Wort Schwerkraft neue Bedeutung. Ich klatsche – ja, klatsche, es klingt, als ob eine siebzig Kilo schwere Wasserbombe aus dem fünften Stock fällt – volle Kanne auf die Straße. Und zwar auf den Bauch. Bauchklatscher auf Asphalt. Autsch!

Wo kommt der Nebel her?, denke ich.

Dann helfen mir Hände hoch und ich gucke in ein milchkaffeebraunes Frauengesicht. Ich stolpere an ihrem Arm auf den Bürgersteig. Langsam kann ich wieder stehen. Ein Blick nach unten zeigt, dass meine Daunenjacke wohl das meiste abgefangen hat. Januar sei Dank. Ich strecke vorsichtig ein paar Glieder und taste nach meinen Knien. Es scheint nichts kaputt zu sein. Ich atme durch.

Da schiebt ein Typ mein Fahrrad auf den Bürgersteig. Das, was mein Fahrrad war. Es hat jetzt zwei Achten und guckt chronisch nach hinten. Das Adrenalin, das durch meine Adern rast, wandelt die Schmerzbetäubung blitzschnell um: Ich werde sauer. Das Mädchen, das mich von der Straße gesammelt hat, wirft mir unter ihrem Helm einen entschuldigenden Blick zu: »Wärst du eben auf der richtigen Seite gefahren!«

Spinnt die? »Hättest du mal nach rechts geguckt!«, gebe ich zurück.

Sie guckt mich schräg an. »Mädchen«, sagt sie, »du bist falsch gefahren.«

Ich hör wohl nicht recht! Wer ist denn losgefahren mit einem Fahrrad vor der Visage?

»Du«, sage ich, »hättest gucken müssen! Das musst du als Motorradfahrerin und das hast du nicht gemacht. Sonst wärst du ja nicht gefahren!« Ha, erstklassige Beweisführung!

Die schwarzen Augen der Frau werden schmal: »Mädchen, du warst auf der falschen Straßenseite! Wenn an meiner Laverda Kratzer sind, stehst du dafür gerade ... Also halt dich lieber zurück, sonst fang ich an zu suchen!« Sie weist auf ihr Motorrad, das einen Meter entfernt steht und ziemlich fit aussieht.

»Du hast nicht geguckt«, wiederhole ich.

Sie schüttelt den Kopf, als wäre ich ein kratzbürstiges Baby. »Wie wär's«, mischt sich der Typ ein, der immer noch mein Rad hält, »wenn ich die Polizei rufe? Die kann das bestimmt klären.«

Die Frau schätzt mich mit den Augen ab. Ich starre wütend zurück.

»In Ordnung«, sagt sie. Der Typ zückt sein Handy.

Sie nimmt ihren Helm ab und schüttelt eine Lawine schwarzer Locken darunter hervor. Ungefähr einen Meter. Unter anderen Umständen fände ich sie extrem attraktiv.

»In einer halben Stunde sind sie da«, sagt der Typ und lehnt mein Fahrrad ans Schaufenster der Drogerie. »Kommt ihr hier klar? Ich muss nämlich zur Arbeit.«

»Gib uns noch deine Nummer, falls wir einen Zeugen brauchen«, sagt die Unfallverursacherin. Sie zückt ihr Handy, das gleiche Nokia, das ich auch aus meiner Tasche fische. Wir speichern beide eifrig Jörg und eine E-Plus-Nummer.

Jörg sieht aus, als wäre er froh zu entkommen, als er »Tschüsschen« ruft. Dann stehe ich da mit dieser Bikerbraut. Keine sagt was. Na ja, jede telefoniert mit irgendwem. Mario, mein Partner in der Gitarrenabteilung, erzählt, dass unser Chef noch nicht da ist, und rät mir, ins Krankenhaus zu fahren. Seinen Vortrag über Unfallspätfolgen würge ich bei der ersten halbwegs höflichen Gelegenheit ab.

Eine halbe Stunde später macht die Drogerie auf. Die Frau schnattert inzwischen genauso wie ich. Und von der Polizei keine Spur. Wofür zahle ich noch mal Steuern?

»Wollen wir drinnen warten?«, frage ich die Motorradbraut. Sie nickt. Weiß Gott wieso, aber sie hat Post-its dabei und wir kleben einen an ihre ... Laverda und einen an mein Fahrrad. Dann gehen wir hinein und stellen uns ins Niemandsland zwischen Kassen und Tür. Nachdem die Verkäuferin von dem Unfall hört, überwindet sie ihr Misstrauen und verspricht uns heißen Tee.

»Ich heiße Joe«, sagt die Frau, als sie ihre Jacke aufzippt. »Eigentlich Johanna.«

»Ich bin Tiffy«, gebe ich zurück und warte auf den Witz. Aber sie zuckt nur um eine Winzigkeit mit ihren Mundwinkeln und zieht ihre Jacke aus.

Du lieber Himmel! Ich klappe meinen Mund wieder zu, damit mir meine Gesichtszüge nicht entgleisen. Ihr mächtiger Busen drückt sich aus seinem ledernen Gefängnis und wird nur noch halbherzig von einer Fleecejacke zurückgehalten. Dieser Busen! Er ist ... oha! Doppel-D! Sie hat mehr als Dolly Buster! Und wenn ich nicht meine gesamte Menschenkenntnis über Nacht verloren habe, ist sie nicht der Typ für Silikon.

Als Nächstes schält sie sich aus ihrer Fleecejacke und meine Gesichtszüge entgleisen mir doch noch. Quer über der Pracht steht der Schriftzug Argonath ... Die zweite Zeile befindet sich unterhalb von Doppel-D und ist schwerer zu entziffern. Ich verrenke mein Genick, um sicherzugehen – es könnte ja auch Argonath-Motorcycle-Babes heißen, so was wie Hell's Angels für Mädels. Aber nein: Revisited erkenne ich. Argonath Revisited. Wahnsinn.

»Wie geil ist das bitte?«, rutscht mir raus.

»Was jetzt?«, fragt die Frau mit ihrem kleinen spöttischen Lächeln.

»Na Argonath Revisited – die geilste Band der Welt.«

Ihre Mundwinkel ziehen sich eine Nuance höher: »Du kennst die? Alle anderen halten mich immer für einen Herr-der-Ringe-Freak ...«

Meine Lieblingsband. Argonath Revisited. Die CDs dieser Band haben einen Ehrenplatz in meinem CD-Ständer. Das T-Shirt – ich habe dasselbe, nur nicht so ausgeleiert – hat ein eigenes Fach in meinem Schrank. Na ja, fast.

Die Verkäuferin bringt uns zwei dampfende Tassen. Ich nehme einen winzigen Schluck und verbrenne mir die Zunge. »Und, wie findfte die?«, lispele ich und deute mit dem Kopf auf das Shirt.

»Wen jetzt?«, fragt sie und guckt auf ihre Doppel-Ds. »Argonath Revisited? Na cool! Das ist meine Lieblingsband.«

Ich spucke den Tee fast wieder aus. Ist mein Trommelfell geplatzt bei dem Unfall? »Ich könnte schwören, du hast gerade Lieblingsband gesagt.«

»Ja.« Ihre Schultern zucken ja und?

»Joe!«, sage ich »Joe?« Sie nickt. Wow, Namen richtig gemerkt.

»Joe, Argonath Revisited ist die beste Band seit den Beatles und es muss einen Teufel geben, weil er dafür gesorgt hat, dass außer mir nur neunundneunzig andere Leute ihre letzte CD gekauft haben! Ihre göttliche, begnadete, wunderbare letzte CD!«

Joes Mundwinkel wandern weiter gen Himmel. »Dann brauchen wir ja nur noch achtundneunzig andere zu suchen.«

Wir grinsen uns an. »Magst du Elektronikzeug allgemein oder nur die Argonath?«, fragt Joe.

Ich schüttele den Kopf. »Computerzeug ist im Allgemeinen nicht so meins. Ich stehe auf handgemachte Musik, aber mir ist auch klar, dass die Elektronik zu spannend ist, um sie zu ignorieren. Wie die Argonath Instrumente und Computer mischen, ist einfach perfekt.«

Joe nickt. »Geht mir genauso. Außerdem mag ich, dass sie so irre Sachen machen, wie Death-Metal einstreuen ...«

Ich fange an zu lachen: »Also kennst du die erste CD auch?«

Joe grinst. »World Vision, oh Mann, ich liebe sie! Und dass sie wirklich diesen Song Handsome Hellson gemacht haben ... kein Wunder, dass sie nichts verkaufen: Die Death-Metal-Fans hören keinen Computerkram und die Pop-Fans schütteln wahrscheinlich nur den Kopf!«

Und so weiter, und so weiter.

Wir reden ohne Pause aufeinander ein. Es ist fast zehn, als zwei Polizisten in die Drogerie kommen. Sie bringen haufenweise gute Nachrichten mit. »Sie sind beide schuld«, verkündet Polizeimeister Polster, wie sein Namensschild verrät, nach genauer Sondierung der Lage. »Sie beide erwartet eine Anzeige.«

Joe und ich gucken ungefähr gleich blöd. Jetzt hilft nur noch eins: Kaffee. Für Kartoffeln ist es noch zu früh. Und zur Arbeit kommen wir ja sowieso schon Jahre zu spät.

»Spielst du ein Instrument?«, frage ich, als ich in dem winzigen Coffee Star am Wasserturm in meinem Milchkaffee rühre.

In Joes schwarzen Augen blitzt es auf. »Schlagzeug.«

Ich nicke. »Interessant«, sage ich. »Gib mir doch mal deine Nummer.«

***

Mein Empfang bei Sound and Drumland ist dann weniger schlimm als befürchtet. Ich hinke – etwas übertrieben, ich gebe es ja zu – in die Gitarrenabteilung und mein Chef sagt: »Ah, Frau Lessing, doch nicht im Krankenhaus? Sehr gut, sehr gut! Stauben Sie doch mal die Akustikgitarren ab. Ab heute weht hier wieder ein anderer Wind!«

Ein Wind also, kein Donnerwetter. Was für ein Segen.

Als ich mit meinem Staubtuch anrücke, fragt Mario: »Alles okay?« Ich nicke und fange an, die vollkommen sauberen Instrumente zu entstauben.

Während wir uns so durch den Tag arbeiten, mache ich mir Gedanken. Obwohl sie mich umgefahren hat, war Joe ziemlich nett. Sie ist Schlagzeugerin. Ich spiele Gitarre.

Es ist lange her, seit ich meine Träume konkret verfolgt habe. Mein französischer Fluch hat mich vor ein paar Jahren gründlich davon abgebracht. Aber vielleicht sollte ich es noch mal versuchen? Nach einem Leben in der Gesellschaft von John, glaube ich weniger an reine Zufälle als die meisten. Ist das ein Zeichen?

Und während ich so einem Kunden in den Vierzigern, der sich immer noch nicht von Pferdeschwanz und Lederweste trennen kann, die Geschichte der legendären E-Gitarre Fender Strat erzähle, beschließe ich, dass ich heute Abend Joe anrufe und frage, was sie von Musikmachen hält.

Kapitel 2
JOE

Als Joe das »Bis morgen!« von Frau Beier hört, blickt sie auf und ist einen kurzen Moment irritiert. Wo ist der Tag geblieben?

»Bis morgen«, sagt sie zur Garagentür. Die Sekretärin von Berties Bikeworkshop ist schon enteilt.

Joe wischt ihre Hände am Overall ab und räumt das Werkzeug weg. Manne, der Azubi, schraubt an einer Crossmaschine, einer KTM, und Bertie, ihr Boss, ist nicht in Sicht. Sie geht in den wohnlichen Teil der Werkstatt und kramt in ihrem Schrank. Handtuch, Duschgel und vor allem ihre Klamotten müssen mit. Sie hört Bertie telefonieren, er sitzt also im Büro.

Das Prickeln des warmen Wassers entschädigt sie für das stundenlange Hocken. Im Winter ist die Werkstatt kalt, trotz Heizung und allem. Es ist Luxus, dass es bei Bertie eine Dusche gibt, auch wenn sie nicht abschließbar ist und man zwanzig Meter bis zur Umkleide zurücklegen muss. In ihr babyblaues Handtuch gehüllt, ein Geschenk ihrer Mutter, tappt sie barfuß über den kalten Betonboden. Ihre Flip-Flops sind natürlich sonst wo, nur nicht in ihrem Schrank. Sie bibbert.

Jetzt kommt der schwierige Teil: in die Klamotten zu kommen, ohne zu erfrieren oder von Manne begafft zu werden. Das Handtuch fester binden, vorsichtig nach dem Slip fischen, ein Bein heben und gleichzeitig vorbeugen, um den Slip über den Fuß zu bekommen. Dabei das Gleichgewicht halten.

Die Tür fliegt auf. Joe zuckt zusammen; das Handtuch löst sich und ihre Doppel-Ds genießen die Freiheit. Sie kann gerade noch verhindern, dass sich das Handtuch völlig verabschiedet, indem sie es mit dem freien Arm festklemmt.

Manne steht in der Tür und starrt. Seine nicht gerade makellose Haut unter seiner unmodischen blonden Mähne verfärbt sich noch röter als sonst und seine Finger graben sich in sein zerfetztes KTM-T-Shirt.

»Verdammt, Manne, raus hier!« Sie schlingt das Handtuch wieder um sich, stolpert fast über ihren Slip und wendet sich wutentbrannt dem Azubi zu.

Manne guckt wie vom Blitz getroffen. Das ist zu viel für ihn. Was sich sonst nur in seinen Träumen und in seinem Spind abspielt, hat vor seinen Augen Gestalt angenommen. Reale, süße Gestalt. Wahnsinn!

Er erwacht aus seiner Ekstase, als er unsanft vor die Tür befördert wird. »Mal was von Klopfen gehört?«, tönt es zu ihm rüber.

Joe, auf der anderen Seite der Tür, hat sich schon wieder beruhigt und grinst. Dieser Vorfall macht sie wohl endgültig zur Sexgöttin in Mannes feuchten Träumen und zur Herrscherin über die kleinen Bildchen in seinem Spind.

Sie zieht sich weiter an, Schicht um Schicht, denn es gilt den Naturgewalten zu trotzen. Ihr Umfang wächst beträchtlich. Schließlich fehlt nur noch ihre Lederjacke.

Draußen steht Manne an seinem Spind, noch immer mit roten Ohren, und klappt schnell die Tür zu. Sonst lässt er sie immer extra offen stehen, damit Joe seine Männlichkeit in Form seiner Playboygalerie bemerkt. Aber seine Männlichkeit hat gerade vor Joes geballter Weiblichkeit kapituliert. Also verschwindet er eine Hundertstelsekunde später in Richtung Umkleide. Joe grinst und schließt ihren eigenen Schrank auf. Sie nimmt ihre beiden SHOEI-Helme: Integralhelme sehen zwar uncool aus, wie sie so das Kinn umschließen und die Augenpartie durch ein unvorteilhaftes Visier entstellen. Die wahre Bikerin trägt einen Helm, der kaum seinen Namen verdient und eine Sonnenbrille. Aber sie besucht ihre Eltern und ihre Mutter kriegt garantiert einen Herzinfarkt, wenn Joe nicht mit dem sichersten Helm der nördlichen Hemisphäre anrückt. Außerdem lebt ihre Nase noch, wenn sie am Ziel ankommt.

»Tschüss!«, ruft sie laut. Aus den Tiefen der Werkstatt kommen zwei Antworten. Na bitte, immerhin redet Manne noch mit ihr.

Sie schiebt das Tor zur Straße auf und rollt ihre Maschine raus. Joe kann ihrer Laverda, einer schwarzen 750er, auch bei fünf Grad unter null nicht widerstehen. Sie braucht nur einen Blick auf den Auspuff zu werfen, schon muss sie aufsteigen. Heute fordert ihr bockiger Schatz einige Überredungskünste, bis er sich herablässt zu starten. Aber dann ertönt der verführerische Sound des Motors und Joe schlittert durch die winterlichen Straßen.

An Christophs Haustür klingelt sie Sturm.

»Ich komm ja schon!«, knistert es aus der Gegensprechanlage.

Zwei Minuten später steht er neben ihr auf der Straße, seine Einsfünfundneunzig nur in einer dünnen Cordjacke verpackt. »Du bist wahnsinnig«, sagt er, »ich finde dein Bike ja auch wunderschön, aber wir haben unter null Grad!«

»Jammerliese«, sagt sie.

»Schwester, Berlin hat ein echt gutes U-Bahn-Netz. Wie wär's, wenn wir das näher kennen lernen, damit ich wenigstens ein paar Finger behalte? Mit den Füßen programmieren soll schwierig sein.«

»Chris, du willst deine Finger für was ganz anderes behalten!«, behauptet Joe und startet die Laverda. Chris nimmt schnell den Helm und schwingt sich hinter sie. Mit schnurrendem Motor lassen sie Kreuzberg hinter sich zurück.

***

Als sie bei den Eltern ankommen, zittert Chris am ganzen Körper.

»Selber schuld«, sagt sie gnadenlos, als sie die Maschine aufs Grundstück schiebt. »Wie oft hab ich dir gesagt, du sollst dich ordentlich anziehen!«

»Danke, Schwesterherz«, sagt er. »Ich liebe dich auch.«

Die Eltern stehen schon in der Haustür. Jonny, der braunhaarige uralte Familiendackel, ist zur Abwechslung mal wach und wackelt stummelschwanzwedelnd auf die Besucher zu. Joe gibt ihrem Vater einen Kuss auf die dunkle Wange. »Herzlichen Glückwunsch zum Zweiundfünfzigsten, Klaus.«

»Danke, Große.«

Im Haus weht ihnen der Duft von frisch gebratenem Fleisch entgegen. Joes Magen knurrt begeistert. Christoph wühlt in seinem Rucksack nach dem gemeinsamen Geschenk. Sie haben Klaus südafrikanischen Rotwein gekauft.

»Namibia gab's nicht«, sagt Chris bei der Übergabe. Klaus ist in Namibia aufgewachsen.

»Johanna«, sagt Joes Mutter, als sie schließlich bei Filetsteak und Pommes sitzen, dem Lieblingsessen des Vaters. »Was macht denn deine Motorradkarriere?«

Joe presst die Lippen aufeinander. Das schon wieder. »Nichts«, sagt sie. »Ich arbeite einfach nur in der Werkstatt. Ich bin kein Rennen gefahren seit letztem Herbst. Ich fahre bloß zur Arbeit und sonst gar nicht.« Den Unfall von heute Morgen erwähnt sie lieber nicht.

Ihre Eltern sehen sich resigniert an. »Johanna, du weißt doch, wir machen uns Sorgen. Wir hatten die Diskussion doch schon hundert Mal.« Die Mutter ersticht eine der Pommes. »Egal, wie gut du fährst, du wirst Unfälle haben. Und du weißt doch, dass Christoph die Werkstatt bestimmt nicht übernimmt.«

Weil Chris sich nur für Computer interessiert. Und für Frauen.

»Ja, Mama«, sagt Joe.

»Also, Joe, erzähl doch mal«, ihr Vater setzt sein gutgelauntes Gesicht auf. »Wie läuft es denn in der Werkstatt? Wann steigst du von Motorrädern auf Autos um und arbeitest mit mir zusammen?«

Joe seufzt. Wenn das Leben doch nur irgendeine Herausforderung zu bieten hätte außer Crossrennen! Aber Abendessen mit ihren – sehr geliebten – Eltern und Schrauben an fremden Maschinen sind ihr einfach nicht genug. Und wenn Bertie, ihr Boss, sie das nächste Mal fragt, ob sie einspringt für irgendwen aus seinem Crossteam, wird sie ja sagen. Wieder. Egal, was ihre Eltern davon halten.

***

Als Joes Telefon klingelt, ist sie froh, ein Weilchen aus dem Zimmer zu kommen. Sie guckt aufs Display: Tiffy. Die Frau von heute Morgen.

»Hey«, sagt sie, als sie das Gespräch annimmt, »was machen die alten Knochen?«

Lachen aus dem Hörer. »Gut geht's denen«, sagt Tiffy. »Was macht deine Maschine?«

»Alles roger«, sagt Joe. »Hattest du Stress in der Arbeit?«

»Nee, du?«

»Nein, ich sowieso nicht.« Joe wartet. Tiffy hat angerufen, sie wird schon sagen, was sie will.

»Hör mal«, sagt die dann auch, »du hast doch erzählt, dass du Schlagzeug spielst.«

»Jaaa«, sagt Joe gedehnt, »ist schon ein bisschen her, aber ich war mal ziemlich gut.«

»Und du magst die Argonath.«

»Das kannst du laut sagen!«

»Hast du mal darüber nachgedacht, in einer Band zu spielen? Also, 'ner Rockband, vier Leute auf einer Bühne und so?«

Joe atmet aus. »Nein«, sagt sie dann. »Hab ich nicht. Hast du denn 'ne Band?«

»Nein«, sagt Tiffy. »Aber ich hatte mal eine und ich hätte gerne wieder eine. Ich habe einen Haufen fertiger Songs zuhause, die nur darauf warten, gespielt zu werden.«

»Klingt spannend«, sagt Joe. »Das könnte Spaß machen!«

»Kennst du jemanden, der Bass spielt oder Keyboard? Das wäre meine Traumbesetzung ...«

Joe denkt nach. »Ich weiß, dass eine aus meinem Fitnessstudio Gitarre spielt. Keine Ahnung wieso, die ist sonst mehr der Marathonlauf-Typ. Aber die kann ich ja mal fragen, ob sie auch Bass spielt!«

»Cool, mach das. Und ich hör mich auch um.«

»Klingt gut. Ich gehe am Donnerstag wieder ins Fitnessstudio, dann rufe ich dich an.«

»Bis bald.«

»Bis bald.«

Joe hängt auf. Eine Band. Das klingt gut. Das klingt nach Aufregung. Und nach Adrenalin. Hat ihr jemand zwischen Himmel und Erde zugehört, wie sie sich über ihr langweiliges Leben beschwert hat?

Kapitel 3
MAJA

Maja mag die Frühschicht nicht besonders. Frühschicht bedeutet, perfekt portionierte Stückchen für den Fruchtsalat zu zaubern. Mit Äpfeln, Erdbeeren und Melonen, die mit der Hydra verwandt sind: Aus jedem geköpften Apfel wachsen zwei neue. Wie sonst erklärt sich, dass sie trotz des unablässigen Einsatzes von Majas Messer nicht weniger werden?

Frühschicht bedeutet, Molkedrinks mit Erdbeergeschmack für die Spezies der Büroarbeiterinnen zu mixen, die ihre chronisch unterforderten Vitra-Stuhl-Muskeln noch vor neun Uhr früh durch die Maschinen jagen will.

Frühschicht bedeutet einen langweiligen Morgen, denn weder Maja noch Chantal, ihre Trainer-Leidensgenossin, bekommen um die Zeit etwas halbwegs Interessantes über die Lippen.

Und vor allem bedeutet Frühschicht, dass sie um sechs Uhr aufstehen muss. Ein wahr gewordener Albtraum. Jedes Mal.

Immer noch sandäugig wankt Maja etwas zu spät auf die Straße. Sie teilt die Bahn mit Handwerkern und Bauarbeitern, die auch zu dieser undankbaren Zeit anfangen müssen. Die haben allerdings schon Sprüche auf den Lippen. »Da brennt's«, sagt einer. »Pippi Langstrumpf«, der daneben. Maja hat sie alle gehört, die Sprüche über Rothaarige. Wenn man rothaarig ist und dazu noch schlank, durchtrainiert und fast eins achtzig, ist es noch schlimmer. In diesen Momenten würde Maja alles für ein Auto geben, aber sie darf ja nicht mal den Führerschein machen.

In der Stadtmitte steigt sie aus und rennt, um Zeit gutzumachen. Die Treppen hoch, die Friedrichstraße runter. Rennen kann sie immer, zu jeder Tageszeit. Sogar um drei vor sieben. Als sie endlich die Glastür des Studios passiert, postiert Chantal sich gerade erst hinter der Theke und bringt sogar ein leichtes Heben der Hand zustande. Eine einsame Kundin hält ihre Mitgliedskarte in die Luft. Maja sprintet in die Umkleide.

Dann heißt es also Früchte hacken und freundlich zu den Kunden sein. Die Damen kommen rein, präsentieren ihre Mitgliedskarten und bekommen einen Schrankschlüssel. Maja verkauft Fruchtsalat und griechischen Salat, macht Cappuccinos und verteilt Termine für Personal-Trainer-Stunden. Wie immer mit dem leichten Neid, dass sie nie ein Personal-Trainer sein wird. Weil das Schicksal es nicht gut mit ihr gemeint hat. Sie schluckt den alten Schmerz gekonnt hinunter. Nicht dran denken, dann geht's wieder. Und vom Trainieren kann sie keiner abhalten. Nicht mal ihr Arzt.

Als ihre Mittagspause beginnt, schlüpft sie in ihre Jacke und freut sich auf einen Spaziergang die Friedrichstraße hinunter. Lunch mit ihrer Mutter in der Galerie Lafayette ist jetzt genau das Richtige. Maja liebt das Essen aus dem französischen Nobelkaufhaus, und wenn ihre Mutter bezahlt, kann sie es sich sogar leisten. Sie tritt aus der Tür und will gerade losstürmen, als von der Seite jemand auf sie zukommt.

»Hey«, sagt der blonde Typ zu ihr. »Wie geht's?«

Sie traut ihren Augen kaum. Was will der denn? »Gut geht's«, sagt sie so oberflächlich wie möglich, »und selbst?«

»Ja, okay. Hör mal, ich muss mit dir reden.«

Majas Alarmsirenen schrillen ohrenbetäubend. »Was gibt's denn?«, fragt sie mit falschem Lächeln, dabei weiß sie genau, was es gibt. Dass der ihr zur Mittagspause auflauert!

Der Typ guckt dann auch dementsprechend zerstört. »Du weißt, was es gibt. Nach allem, was zwischen uns war! Wie kannst du nur so sein?«

Maja seufzt und lässt die Maske fallen. »Also gut«, sagt sie, »wie kann ich so sein? Ich kann. Ich bin nicht an Beziehungen interessiert. Ihr Jungs könnt noch so nett und ehrlich sein, ich will keine Beziehung. Ich traue keinem von eurer Sorte. Du bist ein netter Kerl. Du verdienst eine nette Freundin und das bin ich nicht. Okay?«

Seine dunklen Augen wirken riesig. »Also hat dir das alles nichts bedeutet?«

Maja blickt ihn offen an. »Nein. Tut mir leid. Sex bedeutet nichts. Du bedeutest mir nichts.«

Er sieht aus, als hätte sie ihm ein Messer ins Herz gerammt. Hat sie wahrscheinlich auch. Aber sie kann sich nicht verlieben. Sie hat gesehen, was Liebe aus ihrer Mutter gemacht hat. Eine gebrochene Frau. Das wird ihr nicht passieren. Nicht in diesem Leben.

Er dreht sich auf dem Absatz um und geht. Zum Glück. Maja atmet durch. Ist ja nicht so, dass es einfach wäre. Aber sie hat genug Probleme mit ihrem Leben. Sie weiß, dass es auf die Dauer besser für ihn ist. Und er ist ein netter Junge.

Ihre Mutter tritt schon ungeduldig von einem Prada-Slipper auf den anderen, als Maja in der Galerie ankommt.

»Maja, wie viel Lektionen zum Thema Pünktlichkeit brauchst du denn noch?« Sie blickt vorwurfsvoll aus ihren sorgsam geschminkten Augen und wirft ihr perfekt frisiertes Haar zurück.

Maja küsst ihre Mutter auf die Wange. Wie stets umfängt sie der Duft nach Chanel No. 5. »Entschuldige«, sagt sie, »ich hatte eine unschöne Begegnung.«

Die Mutter zieht eine ihrer wohlgeformten Augenbrauen gen Himmel. »Was soll das denn nun wieder heißen?«

Maja zuckt mit den Schultern. »Unwichtig. Was essen wir?«

Sie reihen sich in die Schlange an der Theke und ordern aus der Vitrine. Die Mutter nimmt natürlich nur Gemüse. Aber so wie sie mit Mitte fünfzig aussieht, scheint sich das gesunde Leben ja zu lohnen. Maja hat die feste Absicht, es ihr gleichzutun.

»Wann steht denn nun die nächste Untersuchung an?«, fragt die Mutter, als sie sich an einem der Tische ausbreiten.

»In ein paar Wochen«, sagt Maja. »Vierter März oder so.«

»Und, hast du das Gefühl, es hat sich was verändert?«

Maja atmet tief durch. Warum fragt ihre Mutter das? Sie weiß es besser! »Nein«, antwortet sie laut, »kann ich nicht sagen.«

Glücklicherweise hat die Mutter den gereizten Unterton erkannt. »Ich hoffe ja nur«, sagt sie beruhigend. »Ich wünsche dir doch nur, dass dein Leben eine andere Form annimmt, als in einem Fitnessstudio Obst zu schneiden.« Sie piekt mit der Gabel in einen marinierten Zucchino.

Maja rührt in ihrer Latte. »Ich weiß«, sagt sie schließlich. »Wenn bei dieser Untersuchung nichts rauskommt, mache ich mir Gedanken. Obwohl ich im Fitnessstudio glücklicher bin als an jeder Uni.«

Die Mutter blickt sie an und greift nach ihrer Hand. »Kind, das ist das Wichtigste. Mit so einem Schicksal ... und dann willst du auch noch keinen Mann ... Ich möchte, dass du glücklich bist. Mehr als alles andere.« Sie drückt Majas Hand und sie reden über oberflächliches Zeug wie Frisuren und Klamotten.

***

Der Rest des Arbeitstages ist dann wie immer. Sie kann es kaum erwarten, endlich Feierabend zu haben. Und endlich ist es vier und sie kann sich umziehen. Sie schlüpft in ihre Turnschuhe und ihre Sportklamotten.

Auf dem Laufband freuen sich fünfzehn Kilometer auf sie. Dem ersten Halbmarathon des Jahres ist es egal, ob Maja fit ist. Aber Maja ist es nicht egal, ob sie unter anderthalb Stunden läuft. So lauscht sie der Musik auf ihrem iPod und frisst Kilometer. Und ist glücklich. Für den Moment. Nach erfolgreichem Training legt sie den Weg zur Dusche zurück, als sie jemand festhält: Es ist eine der Kundinnen. Die halbschwarze Motorradbraut.

»Hey«, Maja lächelt sie an. »Wie geht's?«

»Gut«, sagt sie, »und selbst?«

»Gut, habe gerade mein erstes langes Training für den Halbmarathon im März gemacht, ging besser als erwartet!«

Die Frau nickt anerkennend. »Halbmarathon, nicht schlecht. Ich komme gerade von der Arbeit. Hör mal, ich wollte dich was fragen. Du hast doch mal erzählt, dass du Gitarre spielst?«

Maja nickt. »Nicht mehr oft, aber ich war mal ganz gut. Wieso?«

»Eine Freundin von mir und ich wollen eine Band gründen. Rein weiblich. Wärst du an so was interessiert? Du müsstest allerdings Bass spielen, Tiffy spielt Gitarre ...«

Maja guckt überrascht. Eine Band. Sie mag Musik und sie mochte ihr Instrument immer. Bassspielen unterscheidet sich kaum von Gitarrespielen.

»Ich kann auch ganz gut singen«, sagt sie langsam, »hatte sogar mal ein Jahr Gesangsunterricht. Was für Musik wollt ihr denn machen?«

»Nicht sicher«, sagt Joe. »Aber ich denke in Richtung Singer-Songwriter-Pop. Gute Songs mit viel Gesang. Tiffy, meine Freundin, schreibt haufenweise Songs.«

»Klingt ja gut«, sagt Maja. »Wie habt ihr euch das denn vorgestellt?«

»Ich hätte wahrscheinlich was, wo wir proben können. Wir wollen uns erst mal Sonntagabend treffen. Und darüber reden. Kennst du das Oktober?«

»Sredzkistraße?«

Joe nickt.

»Ja, cool«, sagt Maja. »Ich hab Lust, mal was anderes zu machen!«

»Sweet«, sagt Joe, »Sonntag um sieben im Oktober.«

Sie tauschen noch Telefonnummern aus. Dann geht Joe zum Training und Maja unter die Dusche.

Kapitel 4
LIZ

Am: Dienstag, 12. Januar

Von: <Maja Edberg>

An: <Elisabeth von Weyden>

Betr.: Abenteuer?

Hey, Liz,
was macht das Leben, die Liebe und der Rest?

Bei mir ist alles beim Alten. Bis auf eine Ausnahme ... Nein, kein Typ, Du kennst mich. Was viel Besseres.

Liz, wie wär's mit einem Abenteuer? Mal was anderes als Uni und Mann?

Neugierig ;-)?

Sieh Dich auf einer Bühne. Deine 90-60-90 füllen ein Glamour-Kleid – vielleicht das rote aus Seide, das wir neulich in Mitte probiert haben? Scheinwerfer streicheln Deine Haut; Du stehst in einem Meer aus Sound. Hunderte von Augenpaaren hängen an Deinen Lippen, als Du die ersten Worte eines Songs in Dein Mikro hauchst ...

Hey, Liz, wie wär's, wenn wir in einer Band mitspielen?

Gestern im Fitnessstudio hat mich eine angesprochen. Sie meinte, sie und eine Freundin würden noch eine Bassistin und eine Keyboarderin für 'ne Girlband suchen. Ja, ich weiß, Du spielst Klavier. Aber das ist doch fast das Gleiche!

Wäre das nicht der Oberhammer? Wir zwei in einer Band? Was sagst Du?

Wir treffen uns Sonntag im »Oktober« in der Sredzkistraße.

Kannst Du um sieben? Lässt dein Schatz dich weg?

Ich geh jedenfalls hin, würde mich freuen, wenn Du auch kommst.

Big Kiss von

Maja-Bee

***

Liz liest die E-Mail noch einmal, bevor sie Outlook zuklickt. Sie hat sie die letzten drei Tage immer wieder gelesen. Mehrmals. Jetzt ist die Zeit für Taten gekommen.

»Und, gibt's was Interessantes?«, fragt Karl aus der Küche.

»Nein«, lügt Liz, »keine Neuigkeiten.« Sie fährt den Computer herunter.

»Immer das Gleiche«, verkündet Karl, »alles nur Müll. Wozu haben wir denn fortgeschrittene Technologie, wenn doch nichts dabei herauskommt?«

»Hm«, gibt Liz zurück.

»Kommst du zu mir, Schatz?«, fragt Karl.

»Ich komme.« Sie geht vom Wohnzimmer in die Küche und legt den Arm um Karl.

»Setzt du dich nicht hin?«, fragt er.

»Karl«, sagt sie stattdessen und nimmt ihren Mut zusammen. »Ich hab Sonntagabend eine Verabredung.«

Er legt den Arm um ihre Taille. »Oh, was denn?«

Sie atmet durch: »Ich treffe mich mit Maja.«

Er verzieht das Gesicht: »Maja? Du weißt genau, dass ich Maja nicht leiden kann! Ich will keine Zeit mit ihr verbringen!«

Liz presst ihre Lippen zusammen. Sie muss es sagen, es will nur nicht rauskommen. »Ich meine, dass ich was vorhabe, nicht wir.« Sie lauscht dem Klopfen ihres Herzens, während sie auf seine Antwort wartet.

»Sonntagabend? Aber Sonntag ist doch unser Tag.« Seine Stimme bleibt ruhig. Bisher.

Liz ringt mit sich. Es wäre so viel einfacher, zu sagen Stimmt, du hast ja Recht und die Sache zu vergessen.

»Ich weiß«, sagt sie stattdessen. »Aber dieser Termin kann nur dann stattfinden und deshalb brauche ich diese Zeit für mich.«

Sie blickt durchs Küchenfenster und wartet. Unter ihrem umgelegten Arm spürt sie, wie seine Schultern sich verhärten. Die Sekunden bis zu seiner Antwort verticken unendlich langsam. Dann windet er sich aus der Umarmung und dreht sich zu ihr: »Elisabeth, sind dir unsere Abmachungen so wenig wert? Wozu haben wir denn feste Termine, an denen wir Zeit miteinander verbringen, wenn du sie bei der ersten Gelegenheit für deine Freundinnen fallen lässt?« Selbst das ist noch eine überlegte Antwort für Karl.

»Karl«, erklärt sie und beschließt es mit der Wahrheit zu versuchen, »es sind nicht nur Maja und ich. Maja hat da ein Projekt, das ich sehr interessant finde. Und die Leute, die daran beteiligt sind, treffen sich eben Sonntagabend. Verstehst du?«

Er guckt sie überrascht an. »Ein Projekt? Was für ein Projekt?«

Sie wusste, dass die Frage kommt. Das ist ja logisch. Aber sie weiß auch, dass er die Antwort hassen wird. »Eine Band«, flüstert sie, »eine Frauenband.«

Er starrt sie an. »Du machst Witze. Das kannst du nicht ernst meinen.«

Sie schüttelt den Kopf. »Ich meine es ernst.«

»Eine Band? Eine Girlband? Du meinst, mit Auf-der-Bühne-Stehen und Sich-von-Leuten-angaffen-Lassen?« Er lacht. Es ist kein freundliches Geräusch. »Liz, ich kann ja schon so kaum die Typen von dir fernhalten. Du weißt, dass du so ungefähr das schönste Mädchen der Stadt bist. Und wenn du auf einer Bühne stehst und hundert Typen dich anglotzen, wo soll das denn hinführen?« Er schüttelt den Kopf. »Denk auch an deine Familie! Du bist nicht irgendein Durchschnittsmäuschen, Elisabeth, du bist eine von Weyden! Was glaubst du, was deine Mutter davon hält, wenn du dich wie eine Schlampe auf die Bühne stellst? Du schuldest ihr wenigstens ab und zu normales Benehmen. Selbst wenn du Literatur studierst und einen Psychologen besuchst. Also, bitte sag mir, dass ich mich nicht so in dir getäuscht habe!«

Liz schluckt. Einmal. Zweimal.

Er hat ja Recht. Ihre Mutter wird es hassen. Und der Gedanke, von so vielen Leuten angestarrt zu werden, ist erst mal beängstigend.

Aber ihr Leben ist eine Sackgasse. Sie braucht Luft.

»Ich liebe Musik«, sagt sie also, statt sich leise in Karls Anweisungen zu fügen. »Ich habe mein Klavier immer gemocht. Und ich verbringe gerne Zeit mit Freundinnen. Ich möchte ja nur hingehen und sehen, was diese Leute so planen. Vielleicht interessiert es mich ja dann nicht mehr.«

Das ist eine Lüge. Wenn die anderen sie in der Band wollen, will sie es unbedingt versuchen. Aber Karl ist so hochrot im Gesicht, dass sie das nicht sagen kann. Dann kommt die Explosion.

»Du bist das selbstsüchtigste Wesen, das ich kenne! Nur weil du eins achtzig groß bist und wunderschön, glaubst du, du musst keine Rücksicht auf andere nehmen, was? Deine arme Mutter, die sich mit deinen Neurosen rumplagen muss und ich, der so viel für dich gibt, sind dir vollkommen egal, wenn es um deine neueste irre Idee geht! Klar, geh zu deiner Mädchenband! Stell dich wie eine Stripperin auf die Bühne und lass dich beglotzen! Mir doch egal! Aber erwarte nicht, dass ich für dich da bin, wenn du das nächste Mal einen deiner Zusammenbrüche oder sonstige Problemchen hast!«

Das ist zu viel. Die Tränen schießen Liz in die Augen. Sie presst die Hände zu Fäusten. »Das ist so gemein, wie kannst du nur so etwas sagen?«, bekommt sie noch raus. Dann dreht sie sich um und flieht ins Schlafzimmer. Die Tür schließt sie hinter sich ab. Sie reißt ein Kleenex aus der Spenderbox und versucht den Tränenfluss zu stoppen. Dies erweist sich schnell als ein hoffnungsloses Projekt. Schwer atmend legt sie sich aufs Bett. Sie tupft sich die Wangen ab. Wieder und wieder. Und doch: Ein unbekannter Teil ihrer Persönlichkeit gewinnt mehr und mehr Kraft. Ihr Wille. Sie will zu diesem Treffen gehen. Sie wird zu diesem Treffen gehen. Sie muss. Sie braucht Luft.

Kapitel 5
MAJA

Durch die dicken, nassen Flocken kann Maja keinen Meter geradeaus sehen. Erst im letzten Moment sieht sie das schwankende Licht auf sich zutanzen. Sie kann gerade noch nach links springen. Arm in Arm mit dem rettenden Baumstamm sieht sie einen Typen auf dem Rad vorbeischlittern. Als hätte er nicht genug damit zu tun, sein Fahrrad auf dem Gehweg zu halten, verfängt sich sein Blick in ihrem. Sie schaut ihm nach, als sein Lächeln vorbeiwischt.

Das Krachen, das einige Sekunden später ertönt, bestätigt ihre Ahnung. »Pass auf, Mann! Guck doch, wo du hinfährst!«

Der Blick über Majas Schulter zeigt ihren kleinen Flirt, sein Rad auf der Erde, die Hände beschwichtigend in der Luft. Die dick verpackte Gestalt vor ihm schüttelt die Fäuste. Maja grinst in ihren Schal und schlittert weiter die Straße runter.

Das Oktober ist voller Touristen. Heute nerven Maja die Touris, können die nicht am Hacke'schen Markt bleiben? Sie zieht ihre Mütze vom Kopf, schüttelt den Schnee ab und wuschelt durch ihren roten Schopf.

Ist sie die Erste?

Zumindest ist sie nicht die Erste im Oktober: Jeder Tisch ist besetzt. Die Bar auch. Einen Moment lang steht sie herum und scannt die Tische. Joe ist nicht in Sicht. Und dem Verhalten der Männer nach zu urteilen, ist Liz auch noch nicht da.

Vielleicht sind sie hinten? Maja zwängt sich durch.

Die Luft hinten ist zum Schneiden. Weibliche Zweiergruppen analysieren, warum er nicht angerufen hat. Typen erforschen, ob der da auf Männer oder Frauen steht.

Ein blonder Wuschelkopf mit leuchtend grünen Augen sitzt allein an einem Tisch und mustert Maja. Maja schaut auf die Uhr. Ups, eine Viertelstunde ist sie schon über der Zeit. Wo ist hier noch gleich das Klo? Ach ja, im Keller. Unten angekommen angelt sie in ihrer Tasche nach dem Plastikröhrchen. In sonnigem Orange leuchtet die Tablette sie an, die Farbe hat die Pharma-Firma wohl zur Aufmunterung der Patienten ausgesucht. Als ob daran irgendwas heiter ist, denkt sie. Aber es ist ja der Gedanke, der zählt. Das sonnige Röhrchen landet wieder in der Tasche und mit einem Schluck aus dem Wasserhahn spült sie die sperrige Kapsel herunter. Schon springt sie wieder die Treppe rauf, zur Tür raus – und voll in den Kellner und sein Tablett. Oha.

Der Kellner, ein blonder Saubermann, hübsch genug, dass er zwischen George Michael und Elton John wählen könnte, strauchelt. Die Gläser auf seinem Tablett tanzen, kippeln, klirren – und Krach! Rotwein fließt über Cleanboys weiße Schürze und Majas beigen Ledermantel.

»Oh, mein Gott!«, intoniert Cleanboy, und Maja riecht das Bouquet von Cab Sauv auf Eichendiele. Sie starrt auf ihren Mantel: Brustabwärts leuchtet die Front bordeauxrot. Auch ihr linker Arm trieft. Sie guckt hoch: Alle starren sie an, inklusive Cleanboy.

»Oh Gott«, wiederholt er. »Oh Gott! Gottfried«, ruft er durch den Laden, »Gottfried, ein Notfall!«

Cleanboys Kollegen eilen herbei. Sie erkennen den Ernst der Lage sofort. Jedenfalls für Cleanboy. Einer – Gottfried? – hastet mit karierten Küchentüchern herbei und widmet sich voll Inbrunst Cleanboys Schürze. Maja und ihr rot-beiger Mantel stehen einsam herum. Sie beobachtet den Auftritt von Cleanboy und Gottfried, der Cleanboys wertvollste Körperteile abtupft, und beißt sich auf die Unterlippe. Ihr Mantel tropft vor sich hin. Jetzt bloß nicht loslachen!

Kapitel 6
TIFFY

Oh Mann, findet die sich schön, dachte ich, als die Rothaarige hereinkam. Da stand sie: groß, perfekt frisiert, mit blauen Strahleaugen und einem Gesicht voller Sommersprossen. Alles an ihr strotzte nur so vor Gesundheit. So eine Fitnessstudio-Schönheitskönigin.

Die Typen haben sich nach ihr umgedreht, nicht aufdringlich, aber jeder nicht-schwule Mann im Oktober hat mitbekommen, dass sie da ist. Sie hat sich im Café umgesehen und ist in den Keller verschwunden, wo die Toiletten sind. Als sie dann wieder aufgetaucht und volles Pfund in den Kellner reingesprungen ist, mussten alle im Oktober lachen. Ich konnte sehen, dass sie sich mächtig zusammenriss, nicht mitzulachen, weil sie den Kellner nicht ärgern wollte. Ihr wird ein halber Liter Rotwein auf ihren sauteuren Mantel geschüttet und sie findet es komisch!

Als sich dann alle nur um den Kellner mit der kochfesten Baumwollschürze gekümmert haben, musste ich einschreiten. »Rette deinen Mantel!«, rief ich im besten Möchtegern-Feldwebel-Tonfall und streckte ihr meine Tempos entgegen. Ihr Lächeln war wie die Sonne und ich schnappte mir den nächstbesten Kellner: »Mineralwasser!«

Als ich das gute Perrier dann großzügig über den Ledermantel kippte, quiekten die Rothaarige und der Kellner gleichzeitig los.

Ich hielt ihnen eine Rede über Rotweinfleck-Bekämpfung. Mitten in unserer Mantel-Rettungsaktion hörten wir plötzlich: »Hey, was geht denn hier ab?«

Da stand Joe, meine Unfallgegnerin, wieder in Leder gewandet, mit einem Helm unter dem Arm und den Blicken der Männer auf ihrer ausladenden Vorderseite.

Joes Blick ruhte allerdings auf dem Desaster auf Majas Mantel. »Du scheinst ja die Katastrophen nur so anzuziehen«, sagte sie, nun den Blick auf mich gerichtet. »Vielleicht solltest du Warnhinweise verteilen, bevor noch einer ernsthaft Schaden nimmt.« Sie zwinkerte mir zu. »Na, ihr zwei kennt euch jetzt ja schon.«

Die Rothaarige und ich kreuzten prüfende Blicke.

»Maja«, stellte sie sich vor, »Gitarre, Bass und Altstimme.«

»Tiffy, Gitarre und Sopran.« Ich wartete auf den Witz, aber er kam nicht. Damit hatte sie mich endgültig gewonnen. Ich lud beide an meinen Tisch ein und nach kurzer Tuchfühlung bastelten wir wilde Musikpläne.

Kurz vor acht meinte Joe zu Maja: »Hattest du nicht von einem elfenhaften Klavierwunder erzählt?«

In dem Moment wurde es vorne im Oktober still.

Maja grinste nur: »Da kommt sie.«

Ich dachte: Kann sie hellsehen, oder was?

Aber wie sich herausstellte, wusste sie, wovon sie redet. Herein kam diese blonde Fee. Was heißt kam rein, sie schwebte. Die Flügel hatte sie wohl unter ihrer Daunenjacke versteckt. Sie hätte mir locker auf den Kopf spucken können, so groß war sie. Ihre Haare saßen übertrieben perfekt, wie in so einer L'Oréal-Werbung. Leicht gelockt flossen sie bis runter zur Taille, glänzend wie ein Goldschatz. Von Spliss natürlich keine Spur. Ihre Beine steckten in Jeans und erstaunlicherweise konnte sie mit meterhohen Stelzen laufen, ohne zu stolpern. Und hatte sie den Anstand, in Jeans auch nach in-Jeans auszusehen?

Natürlich nicht. Es sah aus wie ein Designeroutfit. Glamour total. Wie kann man sich nur so aufstylen, wenn man ins Café geht?

Alle Köpfe drehten sich in ihre Richtung. Die Augen der Frauen bekamen diesen giftigen Rivalinnen-Ausdruck und den Hetero-Jungs floss der Sabber das Kinn runter. Sogar die Schwulen rissen die Augen auf, als die Fee in den hinteren Raum blickte.

Die rote Maja beobachtete Joe und mich genau. Joe hatte ihr Mini-Grinsen auf den Lippen. Und ich sah wahrscheinlich aus, als hätte ich gerade eine Bürste verschluckt. Dann kam die Fee zu uns an den Tisch geschwebt. Maja löste ihre Blicke von uns. »Hallo, Liz«, sagte sie.

»Bee, gut, dass ihr noch da seid!« Die Fee lächelte. »Es tut mir leid, dass ich so spät bin. Ich musste noch Karls neue Golfhose umnähen. Das ist ihm natürlich genau dann eingefallen, als ich gehen wollte.«

»Typisch Karl«, gab Maja zurück.

Die Fee drehte sich zu Joe und mir um. Plötzlich war sie ganz vorsichtig, wie eine Feldmaus aus einem Heinz-Sielmann-Film, die ihr schwarzes Näschen in die Luft hält und nach Feinden wittert. Natürlich war sie hundertmal größer als eine Feldmaus.

»Guten Abend, mein Name ist Elisabeth, oder Liz.«

Joe stand schon und streckte ihr die Hand entgegen. Ein historischer Moment: Die Königin der schwarzen Leder-Amazonen trifft die Prinzessin der blonden Feen.

»Hi, ich bin Joe, deine neue Schlagzeugerin!« Joes Lächeln war echt und ermutigend. Die Fee lächelte erleichtert zurück und schüttelte Joes Hand. Dann wandte sie sich zu mir.

Ich saß hinter dem Tisch und starrte dieses blonde Wunder an. Wenn es einen Gott gibt – und irgendwer muss ja John zu mir geschickt haben –, wieso gibt es dann Leute wie mich; eins sechzig, strubbellockig und ganz süß und Leute wie diese Liz; eins achtzig, Modelfigur und in jeder Hinsicht perfekt? Konnte Wer-auch-immer seine Gaben nicht gerechter verteilen?

Bevor meine dunkle Seite gewinnen und ich eklig – und unreif, ich weiß – zu ihr sein konnte, meldete sich die Vernunft: Mit so einem Gesicht in der Band übersieht uns keiner. Mit so einer Frau kriegen wir einen Plattenvertrag.

Also zwang ich meine Mundwinkel dazu, sich aufzurichten. Es fühlte sich an, als ob ich mir den Kiefer aufbreche. »Hi, ich bin Tiffy.« Ich wartete, aber wieder kam der Witz nicht. Sesamstraße ist wahrscheinlich Dimensionen unter Feen-Niveau.

Jetzt sitzt sie mir gegenüber und ist ganz still und lächelt ab und zu. Die Jungs starren nicht mehr ganz so oft hierher. Joe schreibt auf, wer was für Instrumente besitzt und wo wir den Rest herkriegen. Ihr Vater hat 'ne Werkstatt und in ein paar Kellern, die dazu gehören, proben schon Bands. Unter anderem die von Joes Onkel. Bei denen will sie uns unterbringen.

»Ich bin mir sicher, dass mein Onkel uns das Equipment benutzen lässt«, erklärt sie gerade. »Die haben Verstärker, Orgel, Schlagzeug – also eine gute Grundausrüstung. Wir brauchen nur noch Gitarren und Bass.«

»Was macht denn die Band von deinem Onkel für Musik?«, will Maja wissen. Joe lacht; ein dunkler, angenehmer Laut. »Die spielen Schlager nach. So à la Da steht ein Pferd auf dem Flur.« Okay, da muss sogar ich lachen. Aber sonst stehe ich unter akutem Schock. Wie soll mein breithüftiges Ego es nur mit dieser blonden Fee aushalten?

Kapitel 7
TIFFY

Der schlimmste Tag der Woche ist Montag. Behaupten jedenfalls alle. Bob Geldof singt: Tell me why I don't like Mondays. Die Bangles meckern über den Manic Monday. Und der Neumond ist montags, New Moon on Monday, behauptet Simon LeBon.

Aber sie liegen falsch. Alle.

Der wahre Katastrophentag ist Dienstag.

Ich – und der Rest der Welt – erliegen der trügerischen Sicherheit, dass der schlimmste Tag der Woche vorbei ist. Und regelmäßig passieren die schrecklichsten Dinge dienstags. Der elfte September war ein Dienstag. Die Challenger, der NASA-Space-Shuttle, explodierte an einem Dienstag. Und der Erste Weltkrieg begann an einem Dienstag.

Das sagt ja wohl alles.

Und an diesem Dienstag war unsere erste Bandprobe.

Morgens waren meine Augen völlig verklebt, weil ich die halbe Nacht vergeblich auf John gewartet habe. Vor den Graben, den ich ins Parkett gelaufen hab, stelle ich demnächst ein Warnschild. Mehr als zwei Wochen ist es her, dass John das letzte Mal da war. Zwei Wochen, in denen ich jede Nacht gehofft habe, dass er kommt, und zwei Wochen lang jede Nacht umsonst. Wenn ich daran denke, dass er mich verlassen hat, würde ich mich am liebsten vor die U-Bahn werfen. Aber die BVG – Bin-Voll-Geizig –kann sich wahrscheinlich sorgfältiges Fahrgastabkratzen nicht leisten. Und dass meine sterblichen Überreste über das gesamte Berliner Schienennetz verteilt werden, will ich meinem Vater nicht zumuten.

Bei Sound and Drumland hatte mein Chef die mieseste Laune des Jahres. Es war Tag des Horrorjobs: Alle Gitarren brauchten neue Saiten. Alle! Das passiert einmal im Jahr und letztes Mal hab ich mir den Job mit Mario geteilt. Aber diese Woche hat Mario frei und der Job blieb an mir hängen. Meine Finger bluteten schon mittags. Und diesmal übertreibe ich nicht.

In der Mittagspause rief mein Vater an und fragte, ob ich abends zum Essen komme. Das heißt in Papa-Code: Tiffy, ich bin depressiv, kannst du dich um mich kümmern? Aber ich hatte ja andere Pläne. Mitten an der Theke von Sandwich-King musste ich also nicht nur den Verkäufer zum wiederholten Mal überzeugen, dass Kartoffeln auf einem Sandwich nicht pervers sind, sondern auch noch meinem Vater – und allen anderen in dem Laden – erklären, was ich abends vorhatte.

Die zwei fünfzehnjährigen Typen links glotzten dämlich: »Ey, Madonna, oder was?« und »Ey, Britney, gehen wir mal zusammen aufs Klo?« Der in sein Handy faselnde Anzugtyp rechts von mir rollte seine Augen gen Himmel und wiederholte seine Aktienkurse ein wenig lauter. Na ja, ich bin es gewohnt, dass Leute mich seltsam finden.

Jetzt ist es kurz vor acht und ich fahre vom Yuppie-Stadtteil Prenzlauer Berg nach Kreuzberg, wo man jetzt wieder wohnt, wenn man cool ist. So wie Joe.

Ich könnte auf der Stelle einschlafen, trotz des schräg singenden Gitarrenspielers in meinem Abteil. Aber endlich, endlich kommt der schöne Teil des Tages: unsere Bandprobe. Gut, die Anwesenheit der blonden Fee wird mich wieder an meine Unperfektion erinnern. Aber Maja und Joe sind echt nett. Und wir spielen meine Songs. Meine seit Jahren in der Schublade befindlichen Songs können sich endlich dem Tageslicht zeigen! Oder mehr dem Glühbirnenlicht des Kellers, wenn ich mich an Joes Beschreibung erinnere. Aber das Wichtigste in meinem Leben – meine Lieder – wird in den nächsten Stunden eine Hauptrolle spielen. Ich kann es kaum erwarten. Auch wenn meine Lider fast dem Sog der Schwerkraft erliegen. Die U-Bahn hält am Görlitzer Bahnhof, und ich steige aus in die kalte Nacht. Prompt steht mir die nächste Prüfung bevor: Zwei Wagen weiter vorne steigt Liz die Fee aus. Eine peinliche Sekunde lang will ich mich hinter dem Fahrkartenautomaten verstecken. Zum Glück vergeht der Impuls, bevor ich ihm nachgebe, denn sie hat mich schon gesehen.

Meine Kiefer protestieren, als ich sie in dieses unnatürliche Grinsen zwinge.

»Hallo, Tiffany!« Liz lächelt sehr nett. Und ganz entspannt, wie mir scheint.

»Hi«, presse ich zwischen meinen verkrampften Lippen hervor.

Ich weiß nicht, wie mein Ego und ich es zum Proberaum schaffen. Liz die Fee erzählt, sehr nett, sehr höflich, von ihrem Literatur-Studium und von ihrem Freund Karl, der Zahnarzt ist. Literatur! Karl! Zahnarzt! Ich wünsche mir, ich könnte wie Agent Smith aus Matrix ihre Lippen zuschweißen. Aber ich bin nur Tiffy Lessing und arbeite bei Sound and Drumland. Keine zugeschweißten Lippen auf ihrer Seite. Nur zu gespannte Nerven auf meiner.

Ich höre mir also an, dass ihr Freund sie vergöttert und furchtbar reich ist – gut, das mit reich sagt sie nicht, aber jeder weiß, dass Zahnärzte gleich nach Gelddruckmaschinen kommen. Sie redet von ihrem Literatur-Studium, in dem sie den lieben langen Tag nichts anderes machen muss, als Bücher zu lesen und anschließend darüber zu reden.

Tja, und wessen Finger waren schon vor der ersten Bandprobe wund von einer Million frischer Gitarrensaiten?

Manche Leute werden eben auf der Sonnenseite des Lebens geboren.

Im Werkstatthof treffen wir Joe und Maja. Liz und Maja begrüßen sich Küsschen links, Küsschen rechts. Ich glaube, Maja hat wirklich kein Problem mit dieser flügellosen Fee. Wie macht sie das nur?

Dann gehen wir in den Übungsraum.

Der stinkt nach Bier und kalten Kippen. Der Veloursteppich schmatzt beim Drauftreten und war wohl mal grün –in seinem letzten Leben. An den Wänden kleben gelbe Schaumstoffstücke und braune Eierpaletten. Aus dem Nachbarraum höre ich trotzdem noch Bässe. An der hinteren Wand steht ein Schlagzeug, rechts eine Orgel und ein abgedecktes Keyboard, links ein Gitarren- und ein Bassverstärker.

Ich bin im Paradies!

Ich springe zum Gitarrenverstärker und mache meine Gitarre klar – meine heißgeliebte Les Paul. Das Plektrum schon im Anschlag drehe ich mich zu den anderen um. Maja macht gerade ihre ersten Schritte auf dem feuchten Velours und Liz ist glaube ich grün angelaufen, so genau kann ich das bei dem Licht nicht erkennen. Nur Joe macht sich schon am Schlagzeug zu schaffen, ihr Markenzeichenlächeln auf den Lippen. Als sich unsere Blicke treffen, verdrehen wir theatralisch die Augen und müssen beide lachen. Das wird noch ein langer Weg. Dann gehen wir erste Hilfe leisten.

Als ich Liz erreiche, hat sie ihre goldene Hautfarbe wiedergewonnen und auch die Orgel gefunden. Sie drückt vorsichtig auf die Tasten – nichts passiert.

»Die müssen wir erst anschließen, Liz«, sage ich betont beiläufig. »Funktioniert nur mit Strom.«

»Oh«, sagt Liz.

Ich suche ein Klinkenkabel und stecke es in ihren Verstärker. Liz untersucht die Orgel mit chirurgischer Präzision nach dem Einschaltknopf. Klack – sie hat ihn gefunden.

»Au!« Maja zupft lange Haare unter ihrem Bassgurt vor. Ich begutachte ihren schwarz-weißen Fender-Jazz-Bass, gern gekauft bei Sound and Drumland. »Hey, ein Klassiker. Deiner?«

Maja schüttelt ihren Rotschopf: »Der beste Freund von meinem kleinen Bruder ist jetzt Gitarrist. Hat meine Nighthawk-Gitarre dafür bekommen.«

Ich sehe mich nach Liz um. Die drückt wieder die Tasten, diesmal energischer, aber es passiert immer noch nichts.

»Liz«, sage ich. Die Fee hat ihre perfekte Stirn in konzentrierte Falten gelegt und hört mich nicht.

»Liz«, sage ich lauter.

»Wie bitte?« Liz guckt hoch.

»Du musst das andere Kabelende in die Orgel stecken!«

Liz guckt herum, sieht das Kabel und wird rot. »Oh«, sie steckt das Kabel in die Buchse – und jetzt passiert was! »Aus, aus!«, rufe ich. Der Verstärker kreischt infernalisch und unsere Gehirne werden von Ultraschallwellen weich gekocht. Die anderen, Liz inklusive, pressen die Hände auf die Ohren. Höher und höher – nicht auszuhalten! Ich starre die Fee eine Sekunde an. Die starrt zurück wie ein verschreckter Spatz. Und scheint ungefähr genauso aktionsbereit. Ich sprinte zum Orgelverstärker.

Wo ist der Aus-Knopf? Ich stehe vor der Box, die Hände an den Schaltern und nicht mehr auf den Ohren, lege einen nach dem anderen um, aber das Kreischen steigert sich, wird höher und noch höher. Läuft mir schon Blut aus den Ohren? Ich taste die Seite des Verstärkers ab, sage goodbye zu meinen ungeborenen Songs – obwohl, gibt es nicht auch taube Songwriter? – und ertaste den Ausschalter. Klack! Wunderbare, göttliche Stille umgibt mich, dann flackert das Licht und geht mit einem Schnarren aus.

»Rückkopplung!«, meint Joe trocken ins Dunkle.

»Oh Mann.« Das ist Maja.

»Halleluja!« Das bin ich.

Das Licht geht wieder an.

»Tut mir leid!« Liz guckt wie ein heimatloser Welpe.

»Kein Problem.« Joe grinst hinter ihrer Burg hervor.

Wir brechen lachend zusammen.

Als sich alle wieder eingekriegt haben, schauen wir uns ernst an, fest entschlossen, uns jetzt wie würdige Musiker zu verhalten.

»Seid ihr bereit?« Ich schlage die Saiten meiner Gitarre an. Noch nicht der optimale Sound. »Hm.« Ich trete auf meinen Verzerrer rum.

Joe tappt ihre Drumsticks probeweise auf Drums und Becken. Die kleine Trommel klingt nach Altmetall-Recycling.

»Hey, klingt wie 'ne Bratpfanne«, sagt Maja von links.

Joe guckt stirnrunzelnd hoch. Dann sieht sie Majas Grinsen und streckt ihr die Zunge raus: »Ruhe da vorne, Pippi Langstrumpf. Dein Soundcheck steht ja noch aus!« Sie zerrt an der Snare.

»Fertig!«, tönt es schließlich hinter dem Schlagzeug hervor. Joe klappert mit den Drumsticks.

Jeder hat die Noten vor sich. Okay, Noten ist ein bisschen angeberisch, es sind Akkordschemen. Gestern Nacht beim Warten auf John geschrieben.

Joe schlägt mit ihren Sticks vier vor und geht zum einfachsten Viervierteltakt über.

Es wird historisch.

Kein Mensch setzt zum richtigen Zeitpunkt ein. Majas Jazz-Bass, Liz' Orgel und meine Gitarre sind komplett zueinander verstimmt. Übelstes Katzengejaule, das ich bei Mama in den Straßen Roms höre, ist dagegen hohe Kunst. Sekunden später erledigt ein allgemeiner Lachanfall den Beginn unserer Karriere.

»Okay.« Ich zeige auf Liz. »Du gibst ein A vor, und danach stimmen wir.«

»Pssst!« Joe öffnet verschwörerisch ihre Jeansjacke. »Willst du ein A?«

Liz und die Orgel sind eindeutig noch getrennte Wesen. Was meinte Maja von Klavierwunder? Endlich findet Liz das A, und Maja und ich drehen an unseren Wirbeln herum. Also, den Wirbeln unserer Instrumente. Interessante Disharmonie, Zwölftonmusik-Style.

»Erst du«, sagt Maja.

Ich entlocke meinen Saiten Flageolett-Töne. Joe zündet sich eine Kippe an. Liz folgt eine halbe Sekunde später. Ich vergesse meine Saiten. Die Fee raucht?

»Rauchst du jetzt Eve?«, fragt Maja, während ich mich wieder dem tiefen E widme. »Ist doch voll tussig! Wo sind deine Luckies?«

Liz grinst unverschämt und hält die Zigarette hoch: »Die sind von Renata!«

Maja grinst zurück. »Renata ist einfach so uncool. Ist sie nicht mehr in Madrid?«

»Bis Ende Januar ist sie hier. Und meine Eltern sind hingerissen. Elisabeth, deine Schwester ist schon drei Jahre berufstätig! Elisabeth, deine Schwester wird Doktorin der Wirtschaftswissenschaften!« Liz zieht eine Schnute.

Maja schüttelt den Kopf und zupft ihre A-Saite.

Kurz vor dem Jüngsten Gericht ist sie mit dem Stimmen fertig. Inzwischen ist es neun, wir sind fast eine Stunde hier. Joe gibt zum zweiten Mal den Takt vor. Es läuft schon besser. Wir spielen Potatoes, meinen Song aus der ersten John-losen Nacht, tatsächlich bis zum Gesangseinsatz der ersten Strophe. Dann löst er sich wieder in Notenbrei auf. Diesmal bin ich schuld: Mein Mikro ist nicht an. Auf zur Gesangsanlage.

»Bee, könntest du die Tür aufmachen?«, fragt Liz mit gekräuselter Nase. »Ich brauche ein bisschen Sauerstoff.« Dann steckt sie sich die nächste Eve an.

Zwei Stunden später sind wir fertig. Fertig mit der Probe und fertig mit den Nerven. Aber ich schwöre, ich hatte die besten drei Stunden meines Lebens. Nachdem Potatoes so gar nicht klappen wollte – anscheinend kann man nicht gleichzeitig über den Text lachen und richtig spielen – haben wir ein Cover probiert. Ain't no Sunshine von Jackson Five. Oder von Bill Withers, wie Liz mich aufklärte. Aber sogar das habe ich ihr verziehen.

Maja hat das Stück ausgesucht. Deshalb singt sie es auch. Joe gibt den Takt vor, und es läuft prächtig bis zur zweiten Zeile. Maja singt »Ain't no sunshine when she's gone ...« Tief, dunkel, rau gleitet ihre Stimme durch die Melodie.

Sie singt wie schwarze Schokolade, die langsam auf meiner Zunge zergeht, ein bisschen bitter, ein bisschen süß, und ich brauche mehr davon! Die deutsche Stimme von Agent Scully hat sich mit Nina Simone gepaart. Mir läuft eine Gänsehaut über den Rücken. Vor Begeisterung streiken meine Finger. Und auch die von Liz und die von Joe. Wir starren Maja an. Die zupft noch einen Takt weiter, dann stehen große Fragezeichen in ihren Augen.

Joe findet als Erste die Sprache wieder. »Und ich dachte, ich hab hier den schwarzen Soul in der Stimme!«

»Bee«, Liz ist aufgesprungen hinter ihrer Orgel, »wieso hast du mir das nie erzählt?«

Maja wird rot.

Wow«, krächze ich schließlich, »wow.« Mehr gibt's nicht zu sagen.

Das Lied wird dann richtig gut. Na ja, im Radio hätte ich abgeschaltet. Aber jeder hat höchstens fünfmal falsch gespielt, Maja kann den Text fast zur Hälfte auswendig, und wir kriegen es bis zum Schluss durch. Es ist schon gut. Für die erste Probe.

Am Schluss haben wir zwei Stücke. Ich bin echt stolz. Wir strahlen uns an, als gäbe es dafür eine Medaille. Sogar Liz setzt sich auf den schmatzenden Boden, und dann meint Joe: »Hey, wir brauchen einen Namen!«

Wir gucken uns mit großen Augen an.

»Ideen?«, frage ich.

Kopfschütteln allüberall.

»Fit 'n' Fresh«, meint Maja.

»The Laverdas.« Das ist Joe.

»Bartoks Babes.« So was fällt nur Liz ein.

Wir haben also Hausaufgaben.

»Hört mal«, meint Liz dann, »ich habe meine Digicam dabei!«

Wir drängen uns also ganz eng zusammen und machen Cheese!

Unser erstes Bandfoto zeigt uns in voller Schönheit. Liz und ich, die Blondinen. Die rothaarige Maja, und Joe mit ihrer dunklen Haut und der schwarzen Mähne. Alle mit weißen Zähnen und strahlenden Augen von blau über grün bis schwarz. Gut sieht's aus: Eine Castingagentur hätte es nicht besser gekonnt. Na ja, mit meinen eins sechzig hätten sie mich gar nicht erst in die Kartei genommen. Aber keiner in der Kartei könnte Songs schreiben wie ich.

Ich kann die nächste Probe kaum erwarten. Ich habe eine Band!

MÄRZ

Kapitel 8
JOE

»Hör auf zu lachen, mein Ego hat einen ernsthaften Schaden genommen!«

»Red doch keinen Müll.«

»Ich schwör's, Christoph. Ich konnte wieder keinen Takt halten!«

Seufzen. »Joe, die wievielte Probe war das?«

»Die vierte.«

»Die vierte?«

»Ja!«

»Joe, konntest du in deiner vierten Fahrstunde perfekt fahren?«

»Ja.«

»Joe!«

Schweigen.

»Joe?«

»Also gut, du hast ja Recht. Aber ich darf auch mal frustriert sein. Außerdem konnte ich in meiner vierten Fahrstunde perfekt fahren.«

»Aber nur, weil du schon mit zehn in Klaus' Werkstatt gefahren bist. Und ich erinnere dich jetzt nicht daran, wie du deine erste Bekanntschaft mit einer Kupplung geschlossen hast und das Auto über den Hof gehüpft ist.«

»Ich wusste, dass ich mich darauf verlassen kann, dass du mein Ego aufbaust.«

»Wozu hat man sonst einen Zwillingsbruder?«

Joe kichert. »Also gut. Aber wenn's nach zehn Proben nicht besser ist, werde ich doch Motocrossprofi!«

»Mama und Klaus haben ja sonst keine Probleme.«

»Genau. Tut mir leid, dass ich dich geweckt habe.«

»Zum zwanzigsten Mal, du hast mich nicht geweckt!«

»Dann schalt endlich den Rechner aus und geh ins Bett!«

»Jawohl, Sir!«

***

Joe schraubt an der Gabel einer 87er BMW Es ist eine alte französische Polizeimaschine, gut in Schuss. So mag Joe ihren Job am liebsten: gut arbeiten an einem guten Stück. BMW-Motorräder sind teuer, allein die Schrauben kosten dreimal so viel wie Honda- oder Yamaha-Schrauben. Aber die Besitzer werden belohnt: Bei guter Pflege werden BMWs sehr alt. Joe durfte schon mal an einer 55er schrauben. Für solche Oldtimer gibt es eigene Rennen. So eines würde sie zu gerne mal fahren. Allerdings würde sie jedes Rennen gerne fahren.

Bertie, der Boss von Berties Bikes, steht plötzlich neben ihr: »Geiles Bike, was? Zieht ordentlich an!«

»Ja, Bertie.«

»Was hör ich da von Klaus? Du willst jetzt Rockstar werden?«

Lachend erhebt sich Joe aus der Hocke und massiert ihre Knie. »Du weißt doch, Dad sieht überall einen Job, Hauptsache ich fahr keine Rennen.«

»Rockstar ist doch 'n ordentlicher Job. Wenig Arbeit, viel Geld!« Bertie zupft sein spärliches Oberkopfhaar. »Money for Nothing, du weißt schon! Allerdings bin ich nicht bereit, auf den entscheidenden Vorteil gegenüber der Konkurrenz zu verzichten.«

Joe zieht eine Grimasse: »Bertie.«

»Sach nix, Joe, wie viele Schrauberinnen mit deiner – Ausstrahlung – gibt's in Berlin?«

Joe guckt auf ihren schmoddrigen Overall runter. Der Vorteil gegenüber der Konkurrenz beult die Oberhälfte deutlich aus. »Sag's nicht, Bertie. Außerdem hat meine Band erst ein paar Mal geprobt!«

»Habt ihr schon 'n ordentlichen Namen?«

»Nada.« Sie schüttelt den Kopf. »Bisher nur Ebbe.«

»Wie wär's mit Playmates des Jahres?« Er kichert begeistert. Joe verdreht die Augen. Seit ihrem ersten Tag hier vor zwei Jahren haben Berties Witze erstaunlichen Widerstand gegen Veränderung bewiesen. »Mach dir keine Sorgen, Bertie. Vom Rockstar-Dasein sind wir noch weit entfernt. Und wenn's so weit kommt, fliege ich einmal die Woche ein und schraub für dich.«

Schweigend betrachten sie die 87er.

»Hör mal, Schokocrossie.« Bertie zupft an seinem Hila, den längeren Haarsträhnen im Genick. »Am Wochenende ist das Icecrossen.«

Joes Mundwinkel wandern nach oben.

»Eigentlich sollte ich dir das gar nicht sagen«, fährt Bertie fort, »Klaus reißt mir den Kopf ab. Aber Günne, du weißt schon, mein Bruder, hat sich den Arm gebrochen und kann nicht fahren. Ich dachte, du könntest für ihn einspringen, sodass mein Team vollzählig ist und im Turnier bleibt.«

Joe grinst über das ganze Gesicht. »Du kennst die Antwort doch schon. Klar spring ich ein!«

Bertie sieht sie an: halb erleichtert, halb nervös. »Das bleibt aber unter uns, klar? Kein Sterbenswörtchen zu deinem Vater!« Er seufzt: »Eigentlich sollte ich ja Manne ranlassen. Da riskier ich keinen Ärger mit meinem besten Kumpel!«

»Mann, Bertie, Manne ist nur Azubi und außerdem erst neunzehn, ich fahr locker zehn Jahre länger als der!«

»Denkst du, das weiß ich nicht? Du bist um Welten besser! Wenn's nach mir ginge, und nicht nach deinen Eltern, würdest du schon längst ordentliche Rennen fahren!«

Joe errötet vor Freude. So was bekommt man als Frau nicht alle Tage von einem Biker-Haudegen gesagt.

Krachen schallt durch die Werkstatt. »Hee«, hören sie Manne von hinten, »kann mir mal einer helfen?« Es klingt leicht verzweifelt.

Bertie und Joe gucken sich an. »Gehst du?«, fragt Joe. »Meine Freundinnen hier«, sie blickt an ihrer Vorderseite herab, »brauchen ein bisschen Sendepause.«

Bertie wirft einen Blick auf dieselben und geht in aller Ruhe nach hinten.

***

Berties Anweisungen sind jedes Mal die gleichen. »Lass es ruhig angehen«, sagt er und wuschelt sich durch den Voku, »ich will nicht deine Knochen zusammensammeln müssen und an Klaus übergeben! Denk dran, wir müssen das Rennen nur fahren, um im Wettbewerb zu bleiben. Und wenn du unter die ersten zehn kommst – umso besser!«

Joe nickt. »Ja, Bertie.« Das ist Berties Kumpel-von-Klaus-Seite. Er will ihren Vater um nichts in der Welt verärgern. Aber sie weiß auch, dass der Rennfahrer-Bertie anders denkt. Wenn sie heute gut fährt, bleibt er nicht nur in der Meisterschaft, sondern er kann ordentlich nach vorne springen. Wenn sie die Top fünf schafft, auf Rang vier. Wenn sie die Top drei schafft, auf Rang drei. Aber das ist unwahrscheinlich. In dem Rennen heute sind ein paar richtig gute Fahrer. Sie kann es nur versuchen.

Sie überprüft ihre Kleidung ein letztes Mal. Reißverschlüsse schließen. Alles gerade ziehen. Handschuhe und Helm hält sie in den Händen.

Dann geht sie zu ihrer Maschine. Die Jungs vom Team haben alles noch mal gecheckt. Manne ist auch da. »Viel Glück«, murmelt er. Sie setzt den Helm auf. Streift ihre Handschuhe über. Steigt auf und rollt in Richtung Startlinie.

Und wartet. Zieht die Handschuhe zum letzten Mal gerade. Der Startschuss ist weniger als eine Minute entfernt. Sie spürt ihr Herz in ihrer Brust schlagen und das Adrenalin in ihren Adern rauschen. Gleichzeitig ist sie eisgekühlt, die perfekte Wettkämpferin. Sie ist gut, und sie weiß es. Sie ist nicht Travis, aber sie kann fahren.

Die Konkurrenz neben ihr ist genauso ruhig. Alle superprofessionell. Und das bei einem deutschen Regionalrennen. Gute Qualität haben wir hier, denkt Joe und ist ein bisschen stolz. Dann denkt sie nichts mehr und konzentriert sich. Der Countdown läuft.

Und dann – Peng! – der Startschuss! Füße hoch, Gas geben. Der Lenker liegt perfekt in ihrer Hand. Sie kommt gut weg, die Maschine und sie sind eins. Sie ist sogar besser weggekommen als die meisten, denn vor ihr sind nur sechs andere Maschinen.

Der Boden ist rau und glitschig, der Regen in der Nacht war nicht hilfreich. Zum Glück ist es kein Icecrossen wie angekündigt, die Temperatur ist über null. Aber dafür ist es umso moddriger und schwierig zu fahren. Sie muss die Füße zu Hilfe nehmen in der ersten Kurve, und dann geht es bergauf. Mehr Fußhilfe. Ihr Vordermann spritzt Matsch auf ihr Visier. Ihr Hinterrad dreht durch, dann hat sie plötzlich Halt und zischt an dem kämpfenden Vordermann vorbei. Hoch, hoch, hoch, um den fetten Felsblock rum und dann wieder den Berg runter. Hier sucht sie die perfekte Balance zwischen Tempo und Gleichgewicht, die man bergab leicht verliert. Dann ist sie wieder in der Ebene und reißt das Gas voll auf. Die Bäume sausen an ihr vorbei und Joe ist voller Anspannung und Konzentration – und absolut glücklich. Das hier kann sie perfekt, hier ist sie hundert Prozent Joe. Eins mit dem Universum.

Die letzte Kurve kommt schneller als erwartet, und vor ihr sind noch vier Bikes. Sie hat zweihundert Meter, um weiter nach vorne zu kommen. Die Gaszufuhr heult. Der direkt vor ihr schlittert durch eine Pfütze und muss abbremsen. Sie glaubt ihn fluchen zu hören.

Noch drei vor ihr und hundertfünfzig Meter bis zum Ziel. Joe will Bronze schaffen, das haben Bertie und sie verdient! Aber der Fahrer vor ihr sieht das anders und ahnt Joes Bewegungen mit fast hellseherischer Sicherheit. Er kurvt vor ihr und hält sie direkt hinter sich. Siebzig Meter, sechzig. Joe beißt die Zähne zusammen. Da rät ihr Vordermann ihre nächste Bewegung falsch! Sie schließt auf. Ist neben ihm. Er drückt aufs Gas, sie auch. Ein paar Sekunden scheint keiner schneller oder langsamer. Aber ihre Maschine ist besser oder besser eingestellt oder sie hat einfach Glück. Auf Meter zehn vor dem Ziel schießt sie an ihm vorbei und als Dritte über die Linie.

»Jaaa!«, schreit sie hinter ihrem Visier, bremst, rollt aus, und zerrt sich den Helm vom Kopf. Bertie ist schon da und nimmt sie in seine Arme.

»Schoko, ich liebe dich«, ruft er und drückt sie begeistert an sich, »damit sind wir unter den deutschen Top drei!«

Sein Bruder Günne, den einen Arm in der Schlinge, umarmt Bertie und sie mit dem unverletzten Arm. Der Rest der Jungs kommt rüber, und alle gratulieren und knutschen Joe und sie fühlt sich wie im Himmel. Sie liebt Motorradfahren!

Als sie die Maschine vom Feld schiebt, kommt Manne angeschlurft. »Glückwunsch«, sagt er und wird wieder krebsrot.

»Danke, Manne«, sagt sie. Er ist so süß. So jung und unbeholfen. Und sie genießt es ja schon ein bisschen, angehimmelt zu werden. Vor allem, wenn sie gerade einen unerwarteten Dritten gemacht hat. Von dem ihr Vater hoffentlich nichts mitbekommt.

Der Fahrer, den sie auf den letzten Metern überholt hat, steht ein paar Meter weiter. Ohne Helm und nachdem sie ihn überholt hat, ist er plötzlich sehr attraktiv. Italiener? »Du fährst verdammt gut«, sagt er. »Ich schäme mich nicht, dass du das Duell gewonnen hast.«

Sie grinst. »Danke, Mann. Kommst du mit zur After-Race-Party? Ich spendiere dir einen Drink.«

Er verzieht seine vollen Lippen. »Klingt gut.« Sein Blick streift ihre Brüste, und sie weiß, dass die Nacht auch nicht langweilig wird.

***

IV. Brandenburger lcecrossen

Ergebnisse

1. Marc Pastrana, Yamaha

2. Martin Metzger, Suzuki

3. Johanna Mbuti, KTM

4. Kai Wilder, Honda

5. Richard Klein, Ducati

APRIL

Kapitel 9
TIFFY

Ich hätte es wissen müssen.

Mein Glück ist nie von langer Dauer. Jedenfalls nicht seit John weg ist. Was soll schon klappen, wenn mein Schutzengel weggeflogen ist? Aber zuerst sah es aus, als liefe mein Leben endlich gut. Gut, bis auf die Männer, mit denen läuft es immer schlecht. Aber der Rest.

Im Job zum Beispiel. Kaum strecken die Krokusse auf den Wiesen die Köpfe raus, sind die Kunden in Kauflaune. Bei Sound and Drumland ist viel los, wir verkaufen mehr. Mein Chef hat permanent gute Laune, spendiert uns Mittagessen und zuckt nur mit den Schultern, wenn Mario oder ich mal früher gehen wollen. Natürlich, weil der Laden besser läuft. Und weil seine Frau wieder schwanger ist. Diesmal kriegen sie den ersehnten Stammhalter.

Ja. Genau. Mein Chef benutzt das Wort Stammhalter. Er ist der Boss bei Sound and Drumland. Was ja eigentlich ein ganz lockerer Job ist. Den ich auch gerne hätte, wenn ich schon einen weiteren Job außer Musikerin haben muss. Aber so kann man sich täuschen. Mein Chef ist der Stammhalter-Sager-Typ. Sympathisch, wenn man weiblich ist und dementsprechend kein Stammhalter. Aber die gute Stimmung in der Arbeit rechtfertigt alles. Sogar das Wort Stammhalter.

Dann ist mein Vater für zwei Wochen auf Gran Canaria, das heißt, töchterliche Pflichtbesuche gibt es nicht, nicht mal Anrufe. Nur eine Postkarte hab ich bisher bekommen:

Liebe Tiffany, mir geht es gut, ich hoffe, Dir auch. Die Sonne scheint, Hotel und Essen sind gut, nur das Meer ist leider zu kalt zum Baden. Bis bald, liebe Grüße von Papa.

Das schafft nur mein Vater: Badeurlaub machen, wenn das Meer zu kalt ist. Aber er hat ein Herz ganz unten auf die Karte gemalt, ein blaues Kugelschreiber-Herzchen. Und wenn Papa kreativ wird, heißt das, es geht ihm wirklich gut. Ein seltenes Wunder.

Mit der Band läuft es super, wir verstehen uns immer besser, selbst mit Liz der Fee komme ich aus. Gestern war unsere Probe einfach göttlich! Nichts mehr von Anfangsgeschepper und Taktaussetzern, wir spielen richtig flüssig. Und wir haben gezählt: Wir haben jetzt sage und schreibe zehn eigene Songs! Und dazu noch zwei Coverversionen, außer Ain't no Sunshine spielen wir Sunday Morning von Velvet Underground. Joe und ich wollten die Argonath covern, aber die andern beiden fanden Handsome Hellson nicht gut. Versteh ich nicht. Vielleicht hätten wir ihnen nicht den Aprillion-Mix vorspielen sollen. Da imitieren die Argonath Death Metal, und Alexandre Binets Stimme würde der von Hulk alle Ehre machen.

Aber trotz dieser kleinen Meinungsverschiedenheit haben wir also insgesamt zwölf Songs. Zwölf Songs! Das ist genug für die erste Platte! Wir haben zwar immer noch keinen Namen, aber das wird schon. Spätestens zum ersten Album.

Inzwischen treffen wir uns dreimal die Woche zum Proben. Das ist richtig viel.

»Sagt mal«, meinte Joe gestern bei unserer schon traditionellen Tankstellen-Pause. Die heißt so, weil immer jemand Cola von der Tankstelle holt. Oder Ginger-Ale für Maja. Oder No-Name-Mineralwasser für Liz. Weil sie nichts anderes trinkt und außerdem keine großen Firmen unterstützen will.

Diesmal musste Joe zur Tankstelle ziehen und anschließend saßen wir auf dem versifften Proberaumteppich.

»Sagt mal«, meinte Joe also. »Wollen wir uns mal um Auftritte kümmern? Also, Live-Auftritte in irgendwelchen Clubs? Wir haben doch genug Stücke!« Einen Moment guckten wir uns alle nur an, dann quiekten wir alle gleichzeitig los.

»Yahoo!«, rief Maja. »Warum nicht?«, kam von Liz, und ich habe sofort angefangen, Clubnamen aufzuzählen.

Als Resultat saßen wir also heute Abend bei mir in der Wohnung. Erst mit einer zerfledderten Zitty, unserem Lieblingsstadtmagazin, aus der wir passende Clubs raussuchten. Dann grasten wir das Internet nach den dazugehörigen E-Mail-Adressen ab. Liz stand mit Maja in der Küche und kochte uns was Leckeres. Zwar vegetarisch, denn – wie könnte es anders sein – Liz isst kein Fleisch. Aber es roch trotzdem ziemlich gut.

Und nun machten Joe und ich uns gerade daran, die E-Mail zu schreiben, unseren Sound und unsere Songs zu erklären und unser Demo-Tape anzukündigen.

Da klingelt es plötzlich an meiner Tür.

Ich denke, wer ist denn das?, und Maja, die gerade ins Wohnzimmer kommt, fragt: »Wer ist denn das?«

Ich gehe also zur Tür. Man bedenke, nichts ahnend, im festen Glauben, dass mein Leben endlich besser wird. Ich drücke die Klinke runter, öffne die Tür und muss den Kopf in den Nacken legen. Mein Besucher ist einen Kopf größer als ich. Mein Blick wandert hoch, über schmale Hüften und eine schlanke Taille, über erstaunlich breite Schultern, und ich gucke auf gelockte dunkle Haare, in grüne Augen, ein wahnsinnig gut geschnittenes Gesicht. Die vollen Lippen öffnen sich, und raus kommt: »Ey, Tiffy, wo hast du denn Samson gelassen?«

Er grinst.

Der Sesamstraßenwitz ist so schlecht. Aber er macht ihn jedes Mal zur Begrüßung.

»Was«, bringe ich mühsam raus, »machst du hier?«

»Hey, begrüßt man so seinen Bruder?« Danilo drängelt sich an mir vorbei in meinen Flur und schmatzt mir links und rechts auf die Wangen. »Ich hatte keine Lust mehr auf Rom. Mama ist wieder in einer Kunstkrise und geht mir auf die Nerven, also hab ich meinen Flug drei Wochen vorverlegt!«

»Halbbruder«, murmele ich. »Begrüßt man so seinen Halbbruder?«

Meine Gedanken fahren Karussell. Das ist ungefähr die furchtbarste Situation, die ich mir vorstellen kann. Mein Bruder – Halbbruder – trifft die drei äußerst attraktiven Mädchen aus meiner Band. An seinem ersten Abend. Sein Aufenthalt in Berlin beginnt mit der Katastrophe, die ich am dringendsten verhindern wollte! Ich meine, ich wusste ja, dass er kommt, aber ich hatte vor, ihm die Mädels später bis gar nicht vorzustellen!

»Okay«, sage ich äußerst einfallsreich, »okay« und überlege fieberhaft, wie ich verhindern kann, dass er und die Mädels sich treffen. Schwierig in einer Zweizimmerwohnung. Kann ich ihn ins Schlafzimmer sperren? Nein, das ist lächerlich. Oder ihn wieder rauswerfen? Nein, er ist doch mein Bruder! Also, mein Halbbruder.

In dem Moment kommen Maja und Joe aus dem Wohnzimmer. Sie bleiben stehen und starren Danilo an, und das Drama nimmt seinen Lauf. Ach was, Drama, die Tragödie! Ich sehe es, ich weiß, was in ihren Köpfen vorgeht. Beziehungsweise eine Etage tiefer. Maja richtet sich auf, schiebt ihre Brüste raus und fährt sich durch den Rotschopf. Joe lüpft ihre rechte Braue einen Millimeter und zieht ihr Shirt über den Doppel-Ds gerade.

Achtung!, will ich schreien, er verbraucht Frauen wie Klopapier!

Aber ich schweige. Irgendwie bleibt mein Mund zu, und der nächste Satz, der über meine Lippen kommt, ist perfekt höflich und zivilisiert: »Das ist mein Halbbruder aus Rom, Danilo Scattolini. Er bleibt ein halbes Jahr in Berlin.« Danilo bietet ihnen sein Lächeln. Die Lider über seinen katzengrünen Augen sinken auf halbmast oder auf Schlafzimmerniveau, wie er es nennen würde.

»Johanna«, Joe streckt die Hand aus. »Aber meistens Joe.« Ihre herausragendsten Eigenschaften drängen sich in den Vordergrund – deutlich mehr in Pose gerückt als sonst.

»Ich bin Maja.« Maja wirft ihren Rotschopf um ihre Schultern, ein bisschen zu auffällig für mein Wohlbefinden.

Ich muss ja zugeben, das Abendessen verlief dann gesittet. Danilo war vor allem eines, nämlich galant, und die anderen benahmen sich normal. Na ja, es gab eine kurze Unterbrechung der Perfect-Gentleman-Nummer, als Danilo Liz sah und zum ersten Mal in seinem Leben sprachlos wurde. Eine Sekunde lang habe ich die Fee für dieses Wunder geliebt.

Aber noch eine halbe Sekunde später tauschte sie die Luckies in ihrem Mund gegen das Wort Karl, und danach war Danilo besonders zu Maja und Joe galant.

Nach dem Essen machten wir unser Anschreiben fertig und verschickten die E-Mails. Dann hauten die anderen ab, natürlich nicht ohne sich unüberhörbar und mehrmals auf ein baldiges Wiedersehen mit Danilo zu freuen.

Danilo hat mir einen Haufen Zeug von Mama mitgebracht: Kunstbücher, Klamotten, eine kleine Skulptur, die sie für mich gemacht hat. Und den Katalog ihrer nächsten Ausstellung. Der ist richtig gut, sie macht im Moment schöne Sachen, sowohl die Plastiken als auch die Bilder. Danilo meinte, zum Ausgleich ist sie besonders anstrengend, aber er findet auch, dass sie gerade die beste Phase ihres Lebens hat.

Zum Schluss hat er noch mit schiefem Grinsen ein Psycho-Selbsthilfebuch aus dem Koffer gezogen. Mit so was beglückt mich meine Mutter bei jeder Gelegenheit, seit ich mit sieben Jahren Angel John erwähnt habe. Gott, wie oft habe ich mir gewünscht, ich hätte an diesem Tag den Mund gehalten! Na ja, ich hab das neueste Selbsthilfebuch zu seinen Kollegen ins Regal gestellt und wir haben nicht mehr darüber gesprochen.

Wir haben ein Bett für ihn im Wohnzimmer gemacht, denn sein WG-Zimmer hat er erst ab Mitte April, also in drei Wochen. Dann saßen wir zusammen auf seinem Bett und redeten über unsere fünf Millionen Urlaube auf Ischia, wo wir früher jedes Jahr mit Mama und Wolfgang die Sommerferien verbrachten.

Er erzählte, dass Wolfgang sich die Haare abgeschnitten hat, weil er eine Glatze bekommt. Mama war erst entsetzt, jetzt ist ihr Freund schon fünfzehn Jahre jünger und dann so was. Aber als er dann mit raspelkurzen Stoppeln wiederkam, sah er wohl supersexy aus, sodass er und Mama ohne Ausrede in den Privatteil des Lofts entschwanden – und das vor dem offiziellen Dessert!

Danilo ist der perfekte Bruder. Er räumt seinen Teller in den Geschirrspüler. Er hat sogar meinen tropfenden Wasserhahn repariert. So was muss er ja in Rom dauernd machen, Mama und Wolfgang sind viel zu verträumt für derart Weltliches.

Dann ist er total lustig, bis auf den blöden alten Samson-Witz, und ich kann mit ihm über Kunst reden, schließlich ist er Architekt.

Aber wenn Frauen ins Spiel kommen, ist die Hölle los. Die Hölle, versprochen.

***

Mein Bruder ist der beste Bruder der Welt! Ich bin so glücklich, dass er hier ist und dass er so gut mit meinen Bandmädels klarkommt! Ich gebe zu, das klingt vielleicht etwas wendehalsig. Aber eine Frau muss flexibel sein.

Es war Samstag, und wir waren erst alle im Proberaum. Also, wir vier Mädels. Wir probten und meckerten ein bisschen, dass noch kein einziger Club geantwortet hat. Zum Ausgleich nahmen wir unser Demo-Tape auf. Zugegeben, es war ziemlich chaotisch. Wir hatten nur mein Vierspurgerät. Ein Tonbandgerät mit nur vier Spuren also. Und wir brauchten acht, für vier Instrumente und vier Stimmen. Also nahmen wir erst die Instrumente auf. Joe fing an, wir spielten zwar alle, aber die Mikrofone waren nur ums Schlagzeug verteilt, sodass – fast – nur sie auf dem Tape zu hören war. Dann spielte Maja den Bass dazu ein, direkt aufs Band, ohne Verstärker dazwischen. Für meine Gitarre bauten wir ein Mikro direkt vor der Box meines Verstärkers auf. Damit die ganzen Effekte richtig rauskommen, denn der Gitarrensound ist schließlich das Wichtigste an einem Bandsound. Als Letzte kam Liz mit ihrer Orgel an die Reihe. Dann mischte ich die Instrumente. Und schließlich sangen wir die Backgroundstimmen. Danach waren wir völlig erschossen, außerdem war es schon sieben. Also verschoben wir die Leadstimmen auf den nächsten Tag und gingen was essen.

Wir saßen im Skales in Berlin Mitte, so ein Grieche mit einer Treppe mitten im Raum, die ins Leere führt. Ich hatte überbackene Kartoffeln und die anderen einen großen warmen Vorspeisenteller, der schneller leer war, als ich Moussaka sagen kann. Als ich gerade die letzte Kartoffel verspeiste, kam Danilo. Nicht mal ich bin so herzlos, meinen Bruder am Samstagabend alleine zu Hause sitzen zu lassen. Also, meinen Halbbruder. Er setzte sich neben Maja und verbreitete männlichen Charme.

Dann fingen die Handys an zu klingeln. Letztlich quetschten wir uns zu neunt um den Tisch: Liz' Freund Karl kam, dann Joes Zwillingsbruder Chris, und schließlich Chantal und Vivian, die zwei besten Freundinnen von Maja.

Karl, der adlige Zahnarztfreund von Liz, sieht irre gut aus, aber total spießig. Er trug ein schwarzes Jackett und ein weißes Hemd, das bestimmt Liz gebügelt hat. Na, selber schuld. Nach einer Weile wurde er aber lockerer, und dann stellte sich heraus, dass er lustige sexistische Witze auf Lager hat. Über die Liz gar nicht lachen kann. Sie zieht dann mit eisiger Miene an ihrer Zigarette. Aber wahrscheinlich würde ich auch nicht über Witze wie Warum haben Frauen Beine? lachen, wenn ich meinem Freund die Unterhosen waschen müsste. Bestimmt trägt er auch noch fiese enge altmodische Slips.

Chris, der Zwillingsbruder von Joe, sieht ihr so gar nicht ähnlich. Gut, sie sind beide milchkaffeebraun und haben dichtes, dunkles Haar. Aber sonst? Chris hat diese sexy weiße Strähne auf dem Oberkopf, Joe natürlich nicht. Oder sie hat sie gefärbt. Dann ist Joe ja schon groß, bestimmt eins fünfundsiebzig, aber Chris ist locker ein Viertelmeter größer. Neben dem sieht sogar Danilo klein aus. Joe ist drall und Chris schlank. Joe steht auf Laverda und Chris auf Linux. Obwohl – eines haben sie gemeinsam: Das andere Geschlecht fliegt auf sie. Vivi und Chantal, Majas Freundinnen, bemühten sich jedenfalls heftig, seine Aufmerksamkeit zu erregen. Chris behandelte sie freundlich und höflich. Und nicht mehr. Sie haben sich die Zähne an ihm ausgebissen. So was passiert, wenn man auf schöne Männer steht!

Je später es wurde, desto lauter lachten wir. Irgendwann nach Mitternacht stellte dann Joe die entscheidende Frage: »Hey, wie wär's, wenn wir nach dem Namen für die Band suchen? Jetzt, wo wir alle zusammen sind?«

Die Ideen sprangen wie Popcorn aus dem Topf.

»Cyber Sadies«, schlug Joes Bruder grinsend vor.

»Tiny Tigers«, kam von Majas Freundin Vivi.

»Lullababies«, sagte Danilo.

»Ja!«, riefen Joe und Maja gleichzeitig. Erwähnte ich, dass die Hölle los ist, wenn Danilo in der Nähe ist?

»Milk and Chocolate«, meinte Liz' Freund Karl.

»Honeypops«, sagte Joe.

»Ladybugs« , schlug Danilo vor.

»Ja!«, rief Liz. »Perfekt!«, setzte Karl einen drauf.

Joe und Maja nickten begeistert. »Passt gut zu deinen Haaren«, sagte Joes Bruder zu Maja.

Okay, einer musste sich zum Idioten machen.

»Was zur Hölle sind Ladybugs?« , fragte ich.

Danilos Grinsen sprengte fast sein Gesicht: »Marienkäfer. Maria ist die Lady. Die Lady der Ladys. So wie ihr vier!«

»Typisch Italiener, nur Kirche im Kopf«, gab ich – zugegeben, wenig passend – zurück.

Wir Bandmädels tauschten spekulative Blicke aus. »Ladybugs«, wiederholte ich und zeichnete mit dem Zeigefinger einen auf die Serviette. »Ist gut, oder?«

»Das ist auch nicht zu mädchenmäßig wegen der Bugs«, meinte Joe.

»Und die bringen Glück«, ergänzte Maja.

»Wo ist der Sekt?«, fragte Danilo und orderte Prosecco für alle. Schon hatten wir Sektflöten in den Händen, nur bei Maja war Wasser drin. »Ich trinke nie«, meinte sie. Selber schuld.

»Auf die Ladys der Ladys!« Dann klangen die Gläser, und unsere Band war getauft.

The Ladybugs. Danke, Danilo!

***

»Warum«, sagt Liz zu mir und zieht genüsslich an ihrer Lucky, »lässt du nicht Maja mehr Leadstimmen singen?«

Mein Plektrum bleibt in der Luft hängen. Auf einen Schlag ist es totenstill im Proberaum. Erstaunlich bei vier Instrumenten und vier Stimmen.

»Weil ich meine Stücke selber singen will ...?«, gebe ich vorsichtig zurück.

Liz pustet Rauch in meine Richtung. »Aber Maja hat die beste Stimme von uns allen!«

Mir bleibt die Spucke weg. »Meine Stücke sind für Sopran geschrieben!«

»Wir können sie transponieren.« Liz seufzt. »Tiffy, ich will dir doch nicht deine Stücke wegnehmen. Aber Majas Stimme ist so schön, und sie singt nur die beiden Cover!«

»Liz«, Maja hebt beschwichtigend die Hände, »ich will nicht mehr Songs. Tiffy soll ihre Songs selber singen!«

»Vielleicht«, Liz' blaue Augen blitzen, »sollten wir uns auf eine Sängerin einigen.«

Ich kriege den Mund nicht zu. So habe ich Liz noch nie erlebt, und ich kenne sie jetzt seit vier Monaten: »Wieso denn? Was soll das denn?«

Die Fee thront hinter ihrer Orgel, ihren zigarettenfreien Arm wie einen Schutzwall vor die Brust geschlungen. »Alle normalen Bands haben einen Sänger, nicht drei. Vor allem dann, wenn einer die beste Stimme hat.«

Das sitzt.

»Liz, was ist los mit dir?« Maja geht zu Liz' Orgel hinüber. »Hattest du wieder Stress mit Karl?«

Liz' Lucky glüht fast weiß, so heftig zieht sie daran: »Nein, hatte ich nicht! Ich denke nur logisch! Eine Leadstimme identifiziert eine Band. Wenn ich Coldplay im Radio höre, erkenne ich den Sänger sofort an der Stimme. Aber wenn wir drei Leadstimmen haben, sind wir viel schlechter zu erkennen, als wenn nur Maja singt. Mit ihrer göttlichen Stimme!«

»Maja! Maja! Maja!« Joe hält ihre Sticks schlagbereit wie einen Gummiknüppel. »Habt ihr euch verbündet, Maja zu puschen? Was willst du eigentlich?«

Liz guckt die Länge ihrer Zigarette herab auf Joe. »Du bist doch nur sauer, weil Tiffys Bruder auf sie steht und nicht auf dich!«

Joe springt auf, dass der Hocker umkippt, und schleudert ihre Mähne durch die Luft. Ihre kohlschwarzen Augen sprühen Funken. »Was weißt du schon? Halt dich zurück, Elisabeth! Du siehst zwar aus wie ein Engel« – stimmt nicht, denke ich, und ich weiß es –, »aber du führst dich auf wie ein Bulldozer!«

»Und ich will meine Lieder selber singen!« Meine Stimme ist lauter als so manches Mal mit Mikro. »Maja soll gefälligst ihre eigenen Songs schreiben!« Plötzlich sind wir zwei Fronten. Liz und ich versuchen uns wegzustarren.

»Vielleicht sollten wir die Probe abbrechen«, sagt Joe mit Grabesstimme.

Maja steht in der Mitte und ringt die Hände: »Mädels, Mädels, macht euch locker!«, ruft sie. »Ich will nicht mehr Songs singen, und alles andere sollten wir aus der Band raushalten! Okay? Können wir jetzt weiterspielen?«

Wir anderen grummeln vor uns hin. Keine rührt einen Finger.

»Hey!« Zum ersten Mal, seit ich Maja kenne, ist sie stinksauer. Wäre sie eine Katze, würde sie die Nackenhaare sträuben. »Wir sind ein No-Name! Kein Mensch kennt uns, wir sind hier zum Spaß! Wir hatten noch nicht einen Auftritt! Und haben auch keinen in Sicht! Vielleicht streiten wir uns über solche Egonummern, wenn uns jemand außerhalb dieses Proberaums kennt!« Sie zeigt uns einen Vogel. »Hebt euch die Starallüren für später auf!« Ich komme mir blöd vor.

»'tschuldigung«, murmelt Liz in ihre Engelslocken und schnippt ihre Kippe in eine alte Cola-von-der-Tankstelle-Dose. »Aber wir sollten solche Fragen vielleicht klären, bevor wir einen Plattenvertrag kriegen.«

»Plattenvertrag!« Maja schüttelt den Kopf. »Komm runter, Liz! Bisher haben wir nicht mal einen Auftritt!«

Joes Schultern sinken auf Normalnull. »Potatoes!«, kommandiert sie und schlägt vier vor.

Es wird ganz gut. Trotzdem. Wir sind nämlich schon ziemlich gut.

Kann das nicht endlich einer der Clubs erkennen, denen wir das Demo geschickt haben? Dann würden wir uns vielleicht weniger streiten.

Kapitel 10
MAJA

»Kind, das ist nicht dein Ernst!«

»Ich habe selten etwas ernster gemeint.«

»Maja, du kannst nicht auf einer Bühne auftreten! Was ist mit diesen blitzenden Lichtern?«

»Louise, ich bin nicht fotosensitiv.«

»Aber du weißt, dass es Überraschungen geben kann!«

»Ich kann auch vom Laster überfahren werden.«

»Maja, ich verbiete dir, auf einer Bühne aufzutreten!«

»Louise, die Zeiten, in denen du mir was verbieten konntest, sind seit acht Jahren vorbei!«

»Wir lassen dich entmündigen!«

»Hey, bleib locker, Louise! Musstest du wieder so viel Sekt trinken? Nimm es hin, dir bleibt sowieso nichts anderes übrig!«

»Maja, reiß dich zusammen! Ein bisschen mehr Respekt vor deiner Mutter!«

Majas Mutter nimmt den letzten Schluck Remy Martin aus ihrem bauchigen Glas und wirft ihrer Tochter einen strengen Blick zu. Maja seufzt abgrundtief und wünscht sich weit weg. An einem italienischen Sandstrand, vielleicht mit Tiffys Bruder ... Aber ihr Leben ist hier.

In der gut besuchten Trattoria fällt ihr Gezeter nicht weiter auf. Maja beugt sich vor und greift nach der Hand ihrer Mutter: »Louise. Nicht auf jeder Bühne ist ein Stroboskop. So heißen die blinkenden Lichter. Und wenn eins da ist, kümmere ich mich darum. Okay?«

Das Gesicht ihrer Mutter entspannt sich, die Augen werden größer, der Mund weicher. Zu weich, wie sie eine Sekunde später feststellt, als Tränen in die Augen ihrer Mutter treten. Na herzlichen Glückwunsch! Jetzt muss sie die Sorgen-Leier über sich ergehen lassen.

»Mensch, Louise«, sagt sie, in der Hoffnung, noch das Thema wechseln zu können. »Bald ist doch der erste Mai! Was schenken wir denn Papa zum Geburtstag?«

Die Sirenen in Majas Kopf heulen bad idea!, als Louises Mund zu einem dünnen Strich wird. Aber die Worte sind raus.

Die Schimpftirade auf ihren Vater hat sie ungefähr genauso gern wie die Sorgen-Leier. Mit halbem Ohr lauscht sie, streichelt Louise ab und zu den Arm und wartet, bis die Wut verraucht ist. Sie ist auch bescheuert, sie weiß doch, dass ihr Vater eine neue Sekretärin hat!

Sie reicht ihrer Mutter ein Tempo, als die Schluchzerfrequenz nachlässt: »Geht's wieder?«

Ihre Mutter tupft an ihren Augen herum: »Ist meine Wimperntusche verschmiert?« Maja nimmt ihrer Mutter das Taschentuch aus der Hand und wischt ihr die schwarzen Flecken von den Unterlidern. »So, jetzt kannst du wieder Claudia Schiffer Konkurrenz machen!« Louise lächelt, schon erinnert nichts mehr an ihren Ausbruch.

»Ich muss los, zahlen wir?«, fragt Maja.

Als die Mutter nickt, winkt Maja den Kellner heran. Sie weiß schon, warum sie keinen Mann will. So will sie nicht werden, wenn sie fünfzig ist. So will sie nie werden! Sie will nur Sex, sagt sie sich, wie schon seit Jahren. Und das möglichst mit Tiffys Bruder.

***

Hi, Danilo, wie sieht's aus mit Kino morgen Abend? Ich würde mich freuen! Liebe Grüße von Maja

Nein, das klingt, als hätte sie es nötig. Viel zu unlocker. Maja tippt energisch auf die Löschen-Taste ihres Nokias. Vielleicht sollte sie es lassen. Danilo ist schließlich ein Typ. Wie es ausgeht, wenn man sich von einem Typen abhängig macht, hat sie achtzehn lange Jahre zuhause studiert. Sie legt das Handy außer Reichweite auf den Küchentisch und wendet sich ihrer Lektüre zu, Faszination Ironman. Nachdem sie sich eine halbe Seite Buchstaben durchs Hirn gejagt hat, ohne dass ihre Synapsen Inhalt empfangen haben, legt sie es wieder weg.

Hi, Danilo! Morgen 23 Uhr läuft der erste Star Wars im Cinestar. Könnte um 22.30 da sein. Wie wär's? Viele Grüße von Maja

Was, wenn er Star Wars nicht mag? Wenn er denkt, sie wäre ein Jedi-Freak, der seinen Lichtsäbel ins Kino mitbringt?

Hey, Danilo, ich bin's, Maja. Wäre morgen nicht der perfekte Abend für Kino? Ruf an, falls du Lust hast.

Schon besser. Die dummen Grüße hat sie umgangen, die klangen immer viel zu persönlich. Liebe Grüße. Das L-Wort, das sie niemals einem Mann sagen wird! Außer natürlich, wenn sie einen in die Flucht schlagen will. Oder Grüße sind absolut nichts sagend, wie in Viele Grüße. Direkt entnommen aus und auch viele Grüße an die werte Frau Mama. Hallo, letztes Jahrhundert! Oder mehr vorletztes. Wieso gibt es nicht die perfekte, mittelpersönliche Grußformel?

Maja will schon auf Option gehen und auf Senden, aber irgendein Schatten hängt noch in ihrem Zwischenbewusstsein. Dem zwischen Voll- und Unterbewusstsein. Sie liest die SMS noch mal. Alter Schwede, da ist es! Falls du Lust hast. Lust. Majas Ohren kringeln sich. Lust heißt nur eines. Lust ist schwer belastet. Metaphysisch betrachtet gibt es nur eine Lust, die Lust der Lüste. Und die ist nicht die Lust auf Kino. Eher auf das in der Kinotoilette. Oder das im Auto nach dem Kino.

Sie ersetzt falls du Lust hast durch wenn du magst. Endlich, endlich hat die SMS den richtigen Ton. Am besten drückt sie auf Löschen, bevor sie der Versuchung erliegt, sie abzuschicken. Er wird sowieso nicht antworten. Und sie hasst die Warterei auf eine Antwort-SMS schon, wenn sie mit ihren Freundinnen textet. Wie viel schlimmer wird es bei einem Typen! Und wieso soll sie ihre Prinzipien brechen, bloß weil einer grüne Augen hat?

Schließlich schmiert sie den Text der SMS auf einen Zettel, damit sie nicht von vorne anfangen muss, falls sie einen schwachen Moment hat.

MAI

Kapitel 11
TIFFY

Am: 25. Mai

Von: <Anja.Rehmer@klub-berlin.de>

An: <Tiffany@theLadybugs.de>

Betr.: Re: Auftritt im Zeitraum Mai/Juni

Hallo, Frau Lessing,
vielen Dank für Ihr Demo-Tape, es hat uns gefallen.

Leider sind wir bis nächsten April ausgebucht, und Sie fragten nach einem Termin im Juni dieses Jahres.

Auch buchen wir außerhalb unseres Montagsprogramms etwas bekanntere Bands.

Es gibt einige Clubs in Berlin, die sich Bands in Ihrem Bekanntheitsstadium annehmen. Auch legen diese ihr Programm sehr viel kurzfristiger fest. Dort haben Sie sicher bessere Chancen!

Viele Grüße

Anja Rehmer

Programmplanung Klub Berlin

So oder so ähnlich. Fünfzehn Clubs. Und wir haben nicht an die größten geschrieben. Eher an die kleinen. Bei denen wir uns Chancen ausgerechnet haben. Wir sind frustriert. Ich habe sogar meinen Chef gefragt, ob er was auf Lager hat. Er meinte, er schaut mal, was er machen kann. Das heißt so viel wie: kurz vor deiner Rente, Baby.

Nun sitzen wir bei mir zu Hause. Ich seufze theatralisch: »Eine Band ohne Auftritt ist so sinnlos wie ... hm.«

»Eine Laverda ohne Zylinder!«

»Goethe ohne Faust!«

»Ein Fitnessstudio ohne Laufband!«

»Sesamstraße ohne Samson.« Alle gucken mich komisch an, wo ich doch immer verkünde, dass ich beide hasse, Samson und die Sesamstraße. Aber ich bin zu frustriert, diese Legende aufrechtzuerhalten. Was soll bloß werden aus Tiffy ohne Samson?

Ich wollte immer Musik machen. Mein ganzes Leben lang. Aber ich wollte nie der Celine-Dion-Whitney-Houston-Typ sein, der allein auf der Bühne steht und Noten ins Mikro jault. Nein, ich wollte immer eine Band. Und jetzt, wo ich eine habe – und nicht nur irgendeine, sondern eine richtig coole –, jetzt will sie keiner auf die Bühne lassen! Dabei sind wir vier Weibchen! Die nicht nur verdammt gut singen können, sondern auch noch Instrumente spielen! Das muss doch wen interessieren!

Aber offenbar gibt es da draußen genug Bands mit dem Busenbonus. Vielleicht sollten wir uns in Striplokalen bewerben. So wie die anderen drei aussehen, haben wir bestimmt gute Chancen. Und als Quotenmoppelchen lassen sie mich da bestimmt auch mitmachen.

Nachts liege ich wach in meinem Bett. Gedankenkarussell. Ich habe keinen Mann, der mich liebt, ich habe keinen Schutzengel, der auf mich aufpasst, ich habe nur eine Band, die keiner braucht. Ich versuche es mit den positiven Selbstinstruktionen meiner Mutter: Tiffy, glaube immer an dich! Ein erreichtes Ziel ist nur wertvoll, wenn du durch Jauche dorthin gewatet bist.

Na ja. Das hilft vielleicht bei meiner Mutter. Aber ich will nicht durch Jauche waten. Sondern durch Applaus.

Mit einem Ruck schrecke ich aus dem Halbschlaf hoch. War da was? Ich habe ein Geräusch gehört. Im Dunkeln neben mir. Mein Herz rast wie ein Break-Beat und ist ungefähr genau so laut. Zitternd taste ich nach dem Lichtschalter.

Neben meinem Bett steht jemand. Ein Mann. Aus dem Nichts ist er in meinem Zimmer aufgetaucht. Ich schreie. Laut. Mit einem Satz bin ich in der Senkrechten.

»John, John, bist du's wirklich?« Meine Stimme hat ungefähr die Frequenz eines Düsenjets. »Du bist wieder da!«

Ja, nicht die schlauste Bemerkung nach drei Monaten Trennung. Vor lauter Schreck rede ich auch noch deutsch. Aber nachts um drei kann keiner Geistesreichtum verlangen.

John lächelt. »Tiffany. What was that?« Er sieht genauso aus wie immer. Frechheit.

Ich schalte ins Englische. »Welcome back, John! Ich dachte, du wärst entflogen. Oder du wärst für immer bei ihm – oder ihr?«

Er ignoriert das Thema Wer ist der/ die andere gekonnt wie immer. »Nein, Tiffany, ich habe dich nicht verlassen.«

Sein Lächeln wird einen Deut breiter. »Und in der Zeit ohne mich bist du doch weitergekommen als in den fünfundzwanzig Jahren vorher.«

Er weiß es. Er weiß alles.

»Du blöder ... Engel!«, quietsche ich. »Weißt du, wie ich mich gefühlt habe, als du wie vom Erdboden verschluckt warst?« Na ja, John lebt nicht direkt auf dem Erdboden. Eher fünf Zentimeter darüber. »Dich einfach so in Luft aufzulösen!« Auch eine seiner leichteren Übungen, besonders wenn zu meinen vergangenen Teenagerzeiten mein Vater spät nachts ins Zimmer geschaut und verlangt hat, dass ich den Mund halte. »Ehrlich, ich hätte dich erwürgen können!« Dazu ist es definitiv zu spät.

John lässt alles mit sakralem Gesichtsausdruck über sich ergehen.

»Warum warst du weg?«, frage ich, als ich mich ausgekreischt habe. »Wo warst du?«

Natürlich sagt er nichts dazu. Hat er noch nie gemacht. So sind sie, die Typen. Schon die Männer, denen noch Blut in Adern fließt, sind unerträglich, wenn wir Frauen ihnen eine W-Frage stellen. Wo warst du? Fast so schlimm wie Was denkst du? Aber wenn dann astrale Energie oder wer-weiß-was durch ihre Venen pumpt, sind sie noch einen Zacken schärfer. Denn da müssen sie ja Geheimnisse bewahren. Ganz geheime Geheimnisse. Und das kosmische Gleichgewicht erhalten. Blablabla. Alles nur Masche, wetten?

Ich gebe Wo warst du auf und schalte einen Gang höher: »Und, was denkst du?«

Hehe! Aber er weiß, was ich meine.

»Gut«, sagt er. »Du machst das gut.« Ich warte, aber mehr kommt nicht. Die Ladybugs sind also akzeptiert. »John, weißt du auch, dass wir keinen Auftritt bekommen? Jeder einzelne Club hat uns abgelehnt! Ich fühle mich so überflüssig wie eine siebte Saite auf meiner Gitarre!«

Wieder dieses feine Lächeln. »Weißt du wirklich nicht weiter?«

Ich schüttle den Kopf.

Er lenkt meine Finger zur Gitarre, wie er es macht, seit ich denken kann. Ich nehme sie hoch und streiche über die Saiten. Akkorde gleiten durchs Zimmer. John lauscht: »Ich habe einen Vorschlag.«

Ich schlinge mir die Decke um die Hüften. Dass John wieder da ist, ist noch lange kein Grund, sich eine Blasenentzündung zu holen. Und er kennt mich so zerzaust und unattraktiv, wie ich nur sein kann. »Sag schon!«

Ich schlucke immer noch, schockiert über die Moral meines Engels, als er das Thema wechselt: »Spiel deine neuen Songs!«

Ich fange mit Potatoes an.

***

»Wow, Tiffy!«, ruft Maja, als ich die Tür öffne. »Hast du im Lotto gewonnen? Du siehst wahnsinnig glücklich aus!« Joe und Liz stehen hinter ihr. »Du hattest Sex!«, behauptet Joe. »Beauty Salon!«, vermutet Liz.

»Nein, nein, ich hatte einfach nur einen guten Tag!«, lüge ich. Ich kann ihnen schlecht den wahren Grund verraten: dass mein Schutzengel zurück ist. Und meine neuen Songs mag. Dann rufen sie die Männer in Weiß und das war's mit der Musikkarriere. Oder bin ich dann gerade qualifiziert?

Die drei schleppen beeindruckend große Taschen ins Schlafzimmer. »Uff!« Maja lässt ihre Sporttasche auf mein Bett fallen. Joes wasserabweisender Rucksack landet daneben, und Liz stellt ihr Rollköfferchen auf dem Boden ab.

Ich schmeiße die Argonath ein, vielleicht erhöht ein bisschen Hirnwäsche mit Alexandre Binets Stimme die Anzahl der Fans doch noch auf 102.

»Okay, dann zeigt mal her.« Ich bin gespannt, was sie mitgebracht haben.

Der Spiegel bringt es an den Tag: Wir haben völlig unterschiedliche Vorstellungen von aufstylen. Liz, unsere Fee mit ihren eins achtzig, goldener Haut und blonder Wallemähne, wandet sich in ein Abendkleid. Ein Abendkleid. Schwarzer Samt, knöchellang, geschlitzt bis zum Oberschenkel. Dazu trägt sie eine Chiffonstola um die Schultern. Diese Art von Outfit trägt man wohl in Liz' Familie, wenn man sich schick macht. Nun gut.

Joe, Miss Schwarze-Wallemähne-meets-Cappuccino-Haut, trägt, was man erwarten kann: Ihre leichte Lederhose sitzt so straff, dass ihr Hintern mich anbrüllt: Kneif mich! Gut, dass ich kein Typ bin, sonst hätte ich mir eine gefangen. So ernte ich nur ein Lachen. Ihr Motoguzzi-T-Shirt – und die sekundären Sexualorgane, die es bedeckt – stehen der Hose in der Gesamtwirkung in nichts nach, sodass ich sagen würde: Achtung, verschreibungspflichtig!

Majas fitnessgestählter Oberkörper steckt in einem grünen Sporttop ohne Ärmel, das ihre Haare derart leuchten lässt, dass unbedarfte Passanten wahrscheinlich die Feuerwehr rufen. Untenrum trägt sie einen schwarzen Lycrarock, knapp bis zum halben Oberschenkel, der bestimmt für Aerobic-Zwecke gedacht ist. Ich weiß nichts über Fitnessstudios, aber einen dieser Power-, BBP- oder Maximum-Kurse, da macht man bestimmt im Rock.

Und ich? Ich lasse die Seventies wieder auferstehen. Perfekt von Kopf bis Po in einem weißen Plastikdress. Der Höhepunkt meines Outfits sind die original 1972er kniehohen Plateaustiefel. Grüne Karoapplikationen ranken sich meine Knöchel hinauf bis hin zum Saum, der zackig meine Waden umschmiegt. Manchmal ist es gut, wenn man eine abgedrehte Künstlermutter hat.

»Alter Schwede«, sagt Maja die Sportqueen zu unserem Ebenbild in meinem Wandspiegel, »das nenne ich Bandbreite!«

Liz die Fee bekommt einen Jeansrock von Maja aufgedrückt, und ein rotes Sporttop. Wir singen schließlich keine Verdi-Opern.

Und dann heißt es, sich in die Jacken werfen, hinters Steuer von Liz' Wagen setzen und: Hit the Road, Jack. Liz fährt und wir anderen versuchen uns vorzumachen, dass wir nicht nervös sind. »Hast du die Karten?«, fragt Maja und merkt nicht, dass es das fünfte Mal ist. Joes Markenzeichen, ihr Minilächeln, rutscht immer wieder von ihrem Gesicht, und ich plappere, als müsste ich jedes Wort der Welt heute aussprechen, weil es kein morgen gibt. Als die Lichter vom Klub Berlin auftauchen, werden wir auf einen Schlag ganz still.

Unter den Konzertgästen fallen wir nicht weiter auf. »Und du bist sicher, dass du dich nicht täuschst?«, zischt Joe über die dröhnenden Bässe der Pausenfüllermusik hinweg in mein Ohr.

»Ja!«, raune ich zurück, obwohl ich ihr natürlich nicht sagen kann, wer mir das garantiert hat.

Die Sekunden, nachdem ich an die Bürotür geklopft hab, sind länger als alle vorher in meinem Leben. Dann steht diese Frau vor uns, die schaut, als ob sie der nächste Termin der Männer in Weiß wäre.

»Was?«, bellt sie im Lieblingstonfall der Bulldogge meines Nachbarn.

Keine kriegt den Mund auf, die Frau sieht aus, als würde ihr gleich ganz übel werden, und beinahe knallt sie uns die Tür ins Gesicht, da fällt mir ihr Name ein: »Anja Rehmer?«, frage ich.

»Ja?« Ihr Gesicht ist einen Hauch weiter weg von der Explosion.

»Ihr braucht eine Vorband, oder?«

Ihre Augen werden groß, dann misstrauisch. »Dem Sänger ist die Stimme weggeblieben.«

»Wir können drei A cappellas singen, fünf, wenn wir improvisieren.«

Ihr Blick wird noch misstrauischer.

Aus dem Büro hinter ihr brüllt jemand lautstark.

»Kommt rein«, sagt sie so gedehnt, als würde sie einen alten Wrigleys von ihrer Schuhsohle abziehen. Wir kommen rein, und da steht er und telefoniert: der Drummer der besten Band der Welt, dem gleichzeitig dieser Club gehört. Die Fans nennen sie Die beste Band der Welt, aber ich hoffe natürlich, ihnen diesen Titel streitig zu machen.

»Singt!«, kommandiert Anja Rehmer hinter uns.

Ich singe den Ton, den ich für den Grundton halte. Die anderen stimmen mit ein, und schon sind wir mitten in der ersten Zeile von Mail.

Checking my mailbox for the millionth time.

Der Drummer hört auf zu wählen. Der Telefonhörer hängt zehn Zentimeter neben seinem Ohr und sinkt nach unten, bis er knapp über der Gabel schwebt. Wir singen vierstimmig. Majas Alt imitiert mit Dammdadamm den Bass. Wir anderen singen den Text in drei Tonlagen mit unterschiedlichen Melodien.

Es gibt auf dieser Welt ungefähr sechshunderttausend Leute, die das absolute Gehör haben. Zu meinem großen Unglück gehöre ich zu den anderen 5,94 Milliarden. So kommt es, dass mein Anfangston zu hoch ist. Mindestens eine halbe Oktave zu hoch. Klarer Fall von Lampenfieber. Mann, bin ich ein lausiger Popstar, zischt es durch meine Hirnwindungen, während wir uns durchs Lied arbeiten, wenn ich schon bei zwei Zuhörern Lampenfieber hab! Andererseits: Es sind nicht gerade irgendwelche zwei. Sie könnten über unsere Zukunft entscheiden. Vielleicht darf ich nervös sein.

Mit Ach und Krach kommen wir durch die hohen Passagen. Ein paar Mal zucke ich zusammen – zum Glück nur innerlich.

Aber wir singen Ziemlich gut zueinander, mit großem Z.

Vielleicht liegt es daran, vielleicht auch an unserem Outfit, Liz' Engelsgesicht und Joes Doppel-Ds, oder vielleicht einfach nur daran, dass John mit einem Engelswunder die Stimme des Sängers verschluckt hat, sodass die Vorband innerhalb von einer Stunde ausgefallen ist. Was auch immer der Grund ist: Als wir die letzte Zeile ausgehaucht haben, kriegen wir Applaus. Ganze acht Klatscher. Bei einem Publikum von zwei, die auch noch der Drummer der besten Band der Welt und Anja Wir-buchen-nur-bekannte-Bands Rehmer sind, ist das beachtlicher Beifall.

»Okay«, der Drummer hat plötzlich einen ganz und gar unpopstarhaften No-Nonsense-Ton am Leib, »da draußen sind zweihundert Leute, die wollen ein geiles Konzert sehen. In zwanzig Minuten geht es los, und wir haben keine Zeit mehr für einen Soundcheck. Also, versaut das hier nicht, ist das klar?« Sein Blick ist intensiv, nicht fies, nur ernst. Ich halte ihm nicht stand. Lieber nicke ich im Chor mit den anderen.

»Wie heißt ihr überhaupt?«

Wir sagen es ihm.

»Okay, wir brauchen vier Mikros auf der Bühne!«

Anja Wir-buchen-nur-bekannte-Bands rennt aus dem Büro.

***

Die Minuten ticken abwärts wie Sekunden. Anja hat uns in einen Raum gebracht, den sie zwar Backstage nennt, der aber eher wie die Besenkammer aussieht. Aber hey – es ist der erste Backstage-Raum der Ladybugs! Na ja, ein Stuhl wäre schon nett gewesen, und ein Spiegel. Aber dafür haben wir ein ganzes Regal voller Klorollen und Papierhandtücher! Im richtigen Moment sind die viel mehr wert als ein blöder Stuhl.

Majas Taschenspiegel ist auf einen Schlag ein heiß begehrtes Gut. Lippen werden röter, Lidränder schwärzer. Wir wiederholen jedes Stück noch mal, während unsere Nerven in beneidenswerter Geschwindigkeit an Umfang abnehmen. Maja sieht besonders schlimm aus, und als Anja mit Wasser und Apfelsaft zur Tür reinkommt, rennt sie aus dem Raum. »Bin gleich wieder da ...«, hören wir und sehen nur noch eine Staubwolke.

Was ist jetzt los? Will Maja kneifen?

Liz' Schulterzucken sagt mir, dass sie auch nicht weiß, was los ist. Und sie kennt Maja am besten. Ich schwöre, wenn Maja mir das hier versaut, mache ich ihr das Leben zur Hölle. Das meine ich ernst. Heute und hier ist meine, nein, unsere erste große Chance, und die lass ich mir nicht von einer rothaarigen Egozentrikerin versauen! Vielleicht kann John mich ja mit ein paar Racheengeln bekannt machen ... Bevor meine mörderische Fantasie richtig in Fahrt kommt, steht Maja wieder da, mit zerzausten Haaren. »Alter Schwede, die stapeln sich da draußen!«, berichtet sie. Ihre blauen Augen glänzen, und sie grinst über das ganze Gesicht.

Was auch immer los war, kneifen wollte die nicht.

Liz zupft an den Spitzen ihrer Barbiehaare. Alle zehn Sekunden zieht sie mechanisch an einer Kippe. Joe lehnt starr an der Wand und betrachtet die Decke. Maja und ich tragen die WM im Schnellreden aus. Mein Puls ist auf 220.

In der offenen Tür steht Anja. Sie braucht kein Wort zu sagen. Wir folgen ihr wie die Entchen. Den Gang runter, durch eine Tür in den Saal, hinter den Zuschauern vorbei. Hier ist es irre laut, die Stimmen der Zuschauer dröhnen, mischen sich mit der Musik. Die Leute sehen szenig aus, gut gelaunt halten sie sich an ihren Bierbechern fest und paffen die Luft zu, sodass meine Augen jetzt schon tränen. Vor der echten Backstage sitzt ein menschlicher Stier, aber er lässt uns – eigentlich natürlich Anja – passieren. Mit einem Schlag wird mir klar, dass wir in einer Sekunde die Hauptband sehen werden, Green Machine, poppig angehauchte Alternativrocker, ziemlich süß.

Aber die Backstage ist leer. Green Machine kommen wohl erst zu ihrem eigenen Auftritt. Vor uns ragen die Stufen zur Bühne empor. Jede ist so hoch wie das Empire State Building, als ich sie mit tauben Beinen erklimme. Vor mir geht Joe. Wer Motorradrennen fährt, muss auch als Erste auf die Bühne. Wir haben nicht besprochen, wo wer steht!, schießt mir durch den Kopf, als ich die vier Mikros in Reihe erblicke, die gleich Schicksal spielen werden. Aber Joe lässt sich nicht aus dem Konzept bringen. Ruhig geht sie auf den hintersten Ständer zu. Ich folge einfach und stell mich an den nächsten, neben mir kommt Liz und ganz links steht Maja.

Ich gucke nach vorne, und mein Hals scheint plötzlich zugewachsen. Verdammt, sind das viele Leute! Was meinte der Drummer? Zweihundert? Von hier sehen sie aus wie Zweitausend! Und nett sehen sie plötzlich auch nicht mehr aus. Mehr wie ein extrem anspruchsvolles Publikum, das nur darauf wartet, die Vorband auszupfeifen. Waren sie nicht eben noch laut? Jetzt ist es ruhiger als auf einer Beerdigung. Die berühmte Stecknadel hätte ihren großen Auftritt.

Die Scheinwerfer gehen an. »Woher kriegen wir den Grundton?«, zischt Joe mir zu. Mist! Wir hätten meine Gitarre mitbringen sollen! Wenn ich jetzt wieder zu hoch ansetze, verbocke ich den wichtigsten Moment meines Lebens! Ich spüre den Schweiß zwischen meinen Schulterblättern. Verdammt, rattert mein Hirn, wie kriegen wir den Ton? Innerlich versuche ich eine Tonleiter, aber kein Ton tut sich besonders hervor, sie scheinen alle gleich! Auf der Bühne stehen nur die Verstärker von Green Machine und kein einziges Instrument, das mir den rettenden Ton spenden könnte. Mein Herz flattert, mein Mund ist staubtrocken und mein Kopf tiefgefroren.

Da höre ich eine Stimme in meinem Kopf, eine männliche Stimme. Er singt einen Ton, tiefer als der, den ich schon auf den Lippen hatte. Vor Erleichterung klappe ich fast zusammen. Er summt, bis ich den Ton habe, ihn laut summe und die anderen mit einstimmen.

Unten wartet unser erstes Publikum. Wir legen los, wieder mit Mail, erste Strophe. Ich höre Liz' Stimme zittern, höre den halben Ton zu tief, den Maja zwischendurch erwischt, höre jeden kleinsten Patzer, den wir machen, während wir uns durch die Zeilen vorwärtshangeln. Der erste Refrain, die zweite Strophe. Ich versuche, die Leute zu sehen. Lächeln sie, oder sind sie gelangweilt? Vielleicht sogar genervt? Gehen sie raus?

Aber das Licht blendet dermaßen, dass ich nur Schemen erkenne. Bitte, bitte lieber Gott, bete ich, während ich den Zwischenteil abspule wie eine Musicbox, lass sie nicht rausgehen!

Schon folgt der dritte Refrain der dritten Strophe, und dann kommt der Schlussakkord, sind wir wirklich schon durch? Unsere Stimmen verklingen. Im Raum ist es totenstill. Scheiße, denke ich, sie hassen uns! Ich wünsche mich ans andere Ende der Welt, Neuseeland wäre nett, da gibt es so tolle Berge, bestimmt gut für blonde Einsiedlerinnen.

Und dann kommt der Applaus. Er ergießt sich über uns wie ein Regenschauer. Die Leute klatschen und jubeln, ein paar schreien sogar. Ich bin überwältigt. Meine Mundwinkel reißen fast auseinander beim Grinsen. Links und rechts geht es den anderen genauso. Ein Blick zum Bühneneingang zeigt Anja, die mir einen Daumen nach oben gibt. Ich will ganz laut kreischen. Goodbye, New Zealand!

Stattdessen höre ich, wie Joe in ihr Mikro spricht: »Hallo! Wir sind die Ladybugs aus Berlin! Wir sind heute Abend eingesprungen, damit ihr nicht auf eine Vorband verzichten müsst!« Wieder johlen die Leute. Ehe wir uns versehen, sind wir mitten im zweiten Stück, der A-cappella-Version von Ain't no Sunshine.

***

Wir geben uns die Kante.

Anders kann man es nicht nennen. Maja ist die Einzige, die Wasser im Becher hat. Ab und zu läuft Anja Rehmer vom Klub vorbei und winkt, das letzte Mal in Jacke mit einer Tasche auf der Schulter. Jetzt legt DJane Sir Andrea auf, nach dem Konzert ist normaler Clubbetrieb. Der Drummer der besten Band der Welt hat mich gefragt, wo Samson ist, meine Telefonnummer notiert und von einem Montagskonzert geredet, der Abend, an dem sie unbekannte Bands vorstellen. Kein Wort mehr von ausgebucht bis nächstes Jahr. Morgen bringe ich unser Demo zum zweiten Mal vorbei. Das erste hat er nicht gefunden in seiner XL-Kiste mit Tapes und CDs.

Wir hingen mit Green Machine rum. Nach unserem letzten Stück standen sie plötzlich neben Anja im Türrahmen und applaudierten mit allen anderen. Wir mussten dann noch mal Mail singen, weil alle wie wild »Zugabe!« geschrien haben, sogar Green Machine, nachdem ihnen Anja gesagt hat, was das heißt. Nach ihrem Konzert saßen wir dann eine halbe Stunde mit ihnen in der Backstage – ihre hat genug Stühle – und quatschten.

Der Bassist ist immer noch hier und redet ausgiebig mit Joe. In der letzten Stunde sind ihre Nasen immer näher aneinandergerückt. Blöd für Joe, dass morgen Donnerstag ist, sie muss doch am frühesten von uns allen aufstehen! Ansonsten kleben ungefähr zehn Typen an Liz dran, Maja redet schon ewig mit dem dunkellockigen Tonmann, der uns gemischt hat, und sogar mit mir wollen sich ein paar Jungs unterhalten. Mein Gehirn ist völlig vernebelt. Hauptsächlich denkt es »JA! JA! JA!« und so Wörter wie Popstar und Musikerin und Karriere.

So kann das Leben weitergehen.

Ich werde John eine Liebeshymne schreiben. In love with my guardian angel.

Kapitel 12
LIZ

Die Fensterscheiben beben. Das Glas beult sich nach außen, will ausweichen, dem Druck entkommen.

Zumindest stellt Liz sich das vor, wenn Karls Stimme durch die Wohnung gellt. Sie setzt ihr betretenes Gesicht auf, hört weg und stellt sich die unbekannten Passanten auf der Straße vor, die erstaunt auf das blasige Glas zeigen. Allerdings sind morgens um halb fünf nicht viele Passanten unterwegs.

In der ersten Viertelstunde hat es keinen Zweck zu antworten. In Karls Gesicht reißen sich hässliche Kerben. Seine Haut nimmt die Farbe von gekochtem Hummer an. Sein Hemd hat einen ganzen Tag Bohren und Füllen und eine schlaflose Nacht überstanden, aber jetzt zerknittert es innerhalb von fünf Minuten. Er stampft auf und ab, die Finger zu Klauen verkrümmt, die Schultern vorgeschoben. Seine Stimme hört man noch zwei Stockwerke tiefer. Zumindest konnte Liz das der besorgten Nachfrage einer Nachbarin vor ein paar Wochen entnehmen.

Wut dieser Größenordnung verdeckt meistens andere Gefühle. Angst. Angst, die der Wütende sich nicht eingestehen will. Manchmal auch Angst, die er kennt, bei der er keinen anderen Kanal findet, sie zu zeigen. Angst, die er nicht kontrollieren kann. Liz sieht die Angst unter Karls Wut. Sie weiß, wovor er Angst hat. Hundertmal haben sie darüber gesprochen. Sie weiß, wie es in Karl aussieht, in diesem Moment. Trotzdem laufen die Tränen ihre Wangen hinunter. Sie wischt jede einzelne schnell weg.

Der Zeiger der Küchenuhr tickt geräuschvoll. Unendlich langsam. Endlich wird Karl ruhiger. »Elisabeth.« Er kniet sich vor sie und greift nach ihrer Hand. »Ich hab mir Sorgen gemacht. Ich krieg nur diese kryptische SMS, und es wird zwölf, eins, zwei. Du gehst nicht an dein Telefon, meldest dich nicht ...« Seine Miene sagt den Rest. In wessen Bett hat er sie diesmal vermutet?

Liz streckt ihre Rechte aus und streicht ihm über den Handrücken. Er atmet durch.

»Außerdem«, sein Lächeln ist mit bloßem Auge gerade noch zu erkennen, »hätte ich euch gerne auf der Bühne gesehen.«

Liz nimmt das als gutes Zeichen. Sie erwidert das Lächeln und wagt eine freche Antwort. »Wir waren gut.«

Sofort kehrt die Wut in sein Gesicht zurück. »Ach ja? Und, hattest du Spaß?« Er springt auf. »Mit deinen Freundinnen?« Wieder stampft er durch die Küche, vom Tisch zur Tür und wieder zurück. »Oder mit dem Publikum, das bestimmt dieses Ding –« er weist verächtlich auf den Jeansrock, den sie von Maja geliehen hat »– zu schätzen! wusste?«

»Karl!«, ruft sie. »Ich spiele jetzt in dieser Band, da schauen mich die Leute nun mal an, wenn ich auf einer Bühne stehe!«

Karls Augen schießen Pfeile. »Diese verdammte Band! Und alles nur wegen deiner Freundin Maja! Die ist doch schuld an deinen ewigen Ego-Trips! Liz, lass uns Spaß haben! Die hat ja auch nichts vor mit ihrem Leben, solange sie nur joggen gehen kann. Und du folgst ihr brav wie ein , Hündchen, denkst nur noch an dich und die Band. Ist ja egal, wenn wir uns nicht mehr sehen. Ich bin ja nur dein Freund.«

Liz gibt dem Locken der Luckies-Schachtel auf dem Küchentisch nach.

»Rauch nicht in der Wohnung!«, faucht Karl, bevor sie die Zigarette auch nur in den Fingern hält.

Schockfrost rinnt durch ihre Adern. Mit der kalten Lucky zwischen den Lippen springt sie von dem Küchenstuhl auf. Lässt Karl in der Küche stehen, rennt den Flur entlang auf den Balkon. Zitternd zündet sie ihre Zigarette an und saugt den Rauch tief in ihre Lungen. Der kühle Nachtwind treibt ihr Gänsehaut auf die Arme. Das Nikotin liebkost ihre Nervenenden.

Karl tritt neben sie. Wenigstens dämpft er hier draußen seine Stimme. »Elisabeth, weißt du, wie das ist? Tag für Tag stehe ich in der verdammten Zahnklinik. Und bohre irgendwelchen Leuten, die mir scheißegal sind, die Zuckersucht aus den Zähnen!« Sein Atem rasselt, als wäre er Marathon gelaufen. »Und du, Schätzchen, was machst du? Du lässt es dir gut gehen! Gehst ein bisschen zur Uni und hängst die restliche Zeit mit deinen Freundinnen rum! Kein Gedanke an morgen oder nächstes Jahr, was brauchst du Geld oder einen Job, mit dem man was anfangen kann – Karl wird's schon richten! Und wenn nicht ich, dann der Nächste, den du bezirzen kannst!«

Liz' Kiefer knackt, so hart presst sie die Zähne aufeinander. Schon wieder schießen ihr die Tränen aus den Augen. »Es gibt Leute, die kriegen Jobs als Literaturwissenschaftler«, flüstert sie. Aber Karl ist noch nicht fertig.

»Wir hatten mal eine Abmachung. Ich verdiene Geld, und du kümmerst dich um unser Zeug. Nichts davon kümmert dich noch. Die Dreckwäsche stapelt sich. Dass mal was zu essen da ist, ist die Ausnahme.« Seine Augen bohren sich in ihre. »Willst du kündigen? Gelten die Regeln nicht mehr?«

Liz hält sich selbst fest umschlungen mit ihrem freien Arm. »Karl«, sagt sie, »warum sagst du so was? Ich kann doch auch nicht raus aus meiner Haut. Ich versuche doch alles richtig zu machen, für uns beide. Aber wir beide bin auch ich. Darf ich mich nicht weiterentwickeln? Muss ich für immer die gleiche Liz sein wie vor fünf Jahren?« Sie kann das Wasser in ihren Augen nicht mehr verstecken.

Er sieht sie an, aus seinen fabelhaften grünen Augen mit den langen Wimpern, beobachtet, wie die Tropfen ihre Wange herabfließen. Endlich wird sein Gesicht weicher. »Ach Liz, mein Engelchen, kann es nicht wieder wie früher sein? Nur wir zwei?«

Er hat ihre Frage nicht beantwortet. Aber sie wird jetzt nicht an dem fragilen Frieden rütteln. Die Nacht ist zu alt dafür. Sie sieht ihn an, den Mann an ihrer Seite. Und sieht sich selbst, wie glücklich sie war. Als sie dachte, hier gehört sie hin, neben Karl von Horn.

Er greift nach ihrer zigarettenfreien Hand. »Liz«, flüstert er, »bis heute bin ich jeden Tag glücklich gewesen, dass du dich damals in mich verliebt hast. Ich will dich nie wieder verlieren, verstehst du? Du bist meine Süße, meine Liebste.« Er zieht die Hand zu sich und drückt einen Kuss drauf. Liz lässt es geschehen.

»Darf ich dich nur um eines bitten?« Seine grünen Augen betteln. »Denk noch mal über die Bandgeschichte nach. Ob es den ganzen Stress zwischen uns wert ist.« Ganz leise fügte er hinzu: »Bitte.«

Liz betrachtet den Zigarettenstummel in ihrer Rechten, ihre Züge unbeweglich. Dann nickt sie, fast unmerklich. Er bemüht sich um ein Lächeln. Sie beugt sich vor und küsst ihn. Er erwidert den Kuss und streicht ihr eine Kitzelsträhne von der Wange. Ins Schlafzimmer sind es nur zehn Schritte.

***

Am nächsten Morgen fühlt Liz sich immer wie nach einem Marathonlauf. Die Muskeln schmerzen bis in die kleinste Faser, ihre Gelenke knacken, die Haut spannt. Nach Nächten wie dieser ist die Sonne farblos. Sie spürt die warme Luft nicht. Ihr Kopf ist zu klein für ihre Seele. Sie betrachtet die Sonnenstrahlen auf dem Küchentisch und inhaliert den Rauch ihrer Morgenzigarette. Es gibt kein Happyend für sie. Diesmal nicht. Sie hat so viel aufgeschoben in den letzten Jahren, wieder und wieder. Sie hat die letzte Seite dieses Kapitels erreicht.

Die Sonne beginnt ihre Tagesreise über den Himmel. Langsam, aber unbeirrbar. Liz lässt Telefon und Handy klingeln. Wer soll sie schon anrufen?

Ganz sicher Karl. Der will sein schlechtes Gewissen mit Aufmerksamkeit beruhigen. Er wird wissen wollen, was sie gerade macht. Wie sie sich fühlt? Ob sie für die Uni gearbeitet hat? Was sie sich zum Abendbrot wünscht, oder ob sie nicht mit ihm zum Lieblings-Thai gehen möchte? Nur nach den Ladybugs wird er nicht fragen.

Ein Anruf ist garantiert von ihrer Mutter. Freiherrin von Weyden. Elisabeth, ist es wahr, dass du gestern auf einer Bühne standest? Mit dieser Mädchenband? Mädchenband hätte etwa den gleichen Tonfall, in dem ihre Mutter Hundekot sagen würde. Gibt es, aber man muss ja nicht darüber sprechen. Ihre Mutter erfährt immer alles über sie. Manchmal denkt Liz, sie hat einen Privatdetektiv engagiert.

Dann ginge es um Großtante Ehrengard und Cousine Viktoria und Neffe Friedrich. Und das Familientreffen diesen Monat. Bei dem Liz bei diesem und jenem helfen soll. Und sich ein neues Kleid kaufen soll. Und, und, und.

Das letzte Thema wäre die neueste wohltätige Aktivität, die ihre Mutter gerade ausübt. Kekse backen für den Club ihres Vaters. Spenden sammeln für allein erziehende Mütter in Aserbaidschan. Oder was auch immer gerade angesagt ist. Nicht, dass Liz gegen Wohltätigkeit ist. Ganz im Gegenteil. Aber ihre Mutter macht eine Upper-Class-Verpflichtung daraus. Es geht nicht um die Sache. Es geht um das Privileg, es zu können. Und dagegen hat Liz was.

Es könnte auch Renata sein, die mit ihren Businesserfolgen angeben will. Renata würde ihr erzählen, welche Firmen sich um sie reißen. Welche Headhunter sie vermitteln wollen. Wie gut ihre Noten sind. Dann würde sie – aus Versehen, scheinbar – spanische Ausdrücke einstreuen. Damit Liz auch ja nicht vergisst, dass Renata heldenhaft im Ausland lebt. Und natürlich fließend Spanisch spricht.

Das sind also die Menschen, die am engsten um Liz herum sind. Und mit niemandem will sie reden. Das ist ihr Leben? Bitter.

Maja, fällt ihr ein, mit Maja will sie sprechen. Sofort fühlt sie sich besser. Aber noch ist sie nicht dazu bereit. Ein paar Stunden braucht sie noch. Morgen früh ist der richtige Zeitpunkt für Maja.

Liz leert ihre Luckies-Schachtel, langsam, aber sicher. Sie dreht ihre Locken um Zeige- und Mittelfinger. Sie sucht Papier und ihren Füller aus ihrem Schreibtisch. Sie füllt Seite um Seite. Mittags ist die erste Schachtel Zigaretten alle, und sie geht rüber ins Wohnzimmer. Sie wandert durch den Raum und betrachtet die Möbel, die sie mit Karl teilt. Die Bücher, Pflanzen, Fotos. Ein gemeinsames Leben in Gegenständen. Vor einem Jahr war das der Mittelpunkt ihres Daseins und die Angst, es zu verlieren, ihre stärkste Motivation. Aber im letzten Jahr hat sie viel Neues probiert, und sie spürt es heute und hier, nach dieser Nacht, intensiv wie nie zuvor. Als hätte der Geist der Veränderung all die Jahre in seinem Kämmerlein gewartet und von allen Tagen den heutigen gewählt, um zu erscheinen. Mit einem Donnerschlag.

Aber die Beständigkeit gibt sich noch nicht geschlagen.

So sitzt Liz gegen fünf wieder auf dem Küchenstuhl und öffnet ihre dritte Schachtel Zigaretten. Sieht den Rauchwolken zu, pustet Ringe. Schreibt noch ein bisschen mehr auf ihre Loseblattsammlung.

Als sie um sieben Karls Schritte auf dem Treppenabsatz erkennt, hat sie einen Entschluss gefasst. Sie knüllt die beschriebenen Blätter zusammen und stopft sie zwischen den triefenden, stinkenden Biomüll. Da holt Karl sie garantiert nicht wieder raus. Als er reinkommt, lächelt sie ihn an. Trotzdem.

***

Majas rote Haare leuchten Liz durch den ganzen Biergarten entgegen. Allein an dem langen Tisch, blättert sie in einer Zeitung und guckt wie üblich alle zwei Sekunden auf die Uhr.

Liz stellt ihre Tasche auf die Bank. »Guten Morgen.« Sie küsst ihre älteste Freundin links und rechts.

Majas Augen sind ganz schmal in der Morgensonne: »Muss ja dringend sein!« Sie klappt ihre Fit for Fun zu und nimmt einen Schluck aus dem Halbliterglas Ginger-Ale vor ihrer Nase.

Liz nimmt ihre Sonnenbrille ab, bereut es sofort und setzt sie wieder auf. Also gut, am besten gleich raus damit. »Ich möchte mich von Karl trennen.«

Maja reißt die Augen auf und prustet den letzten Schluck Ginger-Ale zielsicher in Liz' Ausschnitt. »Alter Schwede«, ruft sie, »so was darfst du mir nicht sagen, wenn ich den Mund voll habe!« Liz guckt verdattert runter auf ihr nasses Shirt. Die Tropfen rinnen ihr Dekolleté herab. Maja schlägt die Hände vor den Mund: »Ohgottogottogott, das tut mir so leid, sorry! Oh nein ...«

Dann brechen sie beide lachend zusammen. Sie lachen, bis Liz' Bauchmuskeln anfangen zu zittern. Liz scheitert ein paar Mal bei dem Versuch, ein Tempo aus ihrer Louis-Vuitton-Tasche zu fischen. Endlich tupfen sie den Schaden auf Liz' schwarzem Shirt gemeinsam trocken. »Gut, dass ich mich gegen die weiße Bluse entschieden habe«, bemerkt Liz. Das löst die nächste Lachsalve aus. Dann wird Maja ernst. »Warum willst du dich trennen?«

Liz schüttelt ihre Haare auf den Rücken. Fragt am Nachbartisch nach Feuer. Zwei hübsche Mittzwanziger kramen hektisch in Hosentaschen und Rucksäcken, während der Dritte – seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen – den Tag verflucht, an dem er sich gegen das Rauchen entschieden hat. Mit dem schließlich zutage geförderten Zippo zündet Liz langsam und umständlich ihre Lucky an. Maja streicht den nicht vorhandenen Flaum auf ihrem Unterarm glatt und lässt sie nicht aus den Augen.

»Karl ist ein Arschloch«, antwortet Liz schließlich und pustet den Rauch in den Wind.

Maja zieht die Brauen hoch. »Liz von Weyden, das sind starke Worte aus deinem hübschen Mund. Und wirklich neu finde ich das auch nicht. Also, sag an, was ist passiert?«

Liz starrt auf die Tischplatte. Sie saugt mechanisch an der Zigarette, einmal, zweimal, dreimal. Sie wickelt eine Strähne um ihren Finger. Maja beobachtet sie schweigend.

»Bee, ich brauche Freiraum«, erklärt Liz schließlich dem Tisch. »Mein Name und meine Erziehung werden mir mein Leben immer schwer machen. Daran kann ich nur langsam etwas ändern. Aber unter zehn Jahre Karl von Horn kann ich schneller den Schlussstrich ziehen. Ich dachte an heute. Ab heute Liz sein, mit allem, was dazugehört. Nicht mehr Elisabeth, die Zukünftige von Karl. Die die Hälfte ihres Charakters wegschließt.«

Maja nickt langsam. Ermutigt hebt Liz den Kopf: »Ich war mein Leben lang immer von irgendwem abhängig. Über den Druck in meiner Familie brauch ich dir ja nichts zu erzählen. Dann versuche ich also ein eigenes Leben zu haben. Tja, mit fünfzehn ist es eine gute Taktik, sich dafür einen starkschultrigen Freund zu suchen. Nur dumm, dass er auch noch Aristokrat ist, mit all den Verhaltensregeln, die dazugehören. Und dazu noch irre eifersüchtig. Was mich ja nicht gestört hat, solange ich das Gleiche wollte wie er. Aber seit ich bei den Ladybugs bin, habe ich mich verändert. Die neue Liz will ins Freie. Sie will nicht immer von-Weyden- oder von-Horn-konform sein. Seitdem wird es täglich schwieriger mit Karl. Inzwischen kann ich nicht mal einen Abend mit unserer Band auftreten, ohne dass er wirklich ausfallend wird.«

»Aha, das war es also. Was war denn los?«

»Eine so schlimme Szene, wie er sie sich seit bestimmt zwei Jahren nicht mehr geleistet hat. Obwohl, die Teller sind ganz geblieben.«

Maja gibt ein schiefes Lächeln als Antwort.

»Na ja«, fährt Liz fort. »Jedenfalls ist die Band für mich sehr wichtig. Vielleicht wichtiger als Karl?« Sie guckt Maja hilflos an. »Bei den Ladybugs bin ich als Mensch wertvoll. Ich bin nicht nur ein Körper und ein Name, sondern eine ganze Liz. Und keiner versucht mir einzureden, ich wäre schwach und abhängig. Im Gegenteil: Jeder in der Band will, dass ich stark bin.«

Maja bleibt ernst: »Du bist super, wie du bist, Liz. Ohne Karl und ohne von. Egal, was deine Schwester und deine Mutter sagen.« Sie zuckt die Schultern. »Tja, ich sag dir ja seit Jahren, dass du dich trennen sollst. Also, wenn du das wirklich willst – ich bin auf deiner Seite. Bist du sicher?«

Liz weiß nicht, wo es herkommt, aber schon wieder läuft ihr das Wasser über die Wangen: »Neiheihein!« Ein nie gehörter Laut aus ihrer Kehle.

Maja greift erschreckt nach ihrer Hand: »Ist ja gut.« Sie legt die Arme um Liz, so gut das mit dem Biergartentisch zwischen ihnen geht.

Liz weint in Majas T-Shirt: »Ich hänge immer noch so an ihm, ich kann mir mein Leben nicht vorstellen ohne Karl! Und er liebt mich ja, er hat nur solche Angst, dass ich ihn verlasse! Was ich ja genau jetzt vorhabe!«

Maja streichelt Liz' Rücken. »Ach Schätzchen, diese Angst hat doch jeder, oder? Jedenfalls jeder, den ich kenne. Das gibt ihm nicht das Recht, ein Arschloch zu sein.«

Endlich löst sich Liz aus Majas Armen und kramt nach dem mit Ginger-Ale besudelten Taschentuch. »Ich dachte, ich könnte erst einmal woanders wohnen.« Fast unhörbar schnäuzt sie sich.

»Du willst Trennung auf Raten.«

»Genau. Kann ich zu dir?« Eine Sekunde lang denkt sie, dass Maja panisch aussieht, aber dann bekommt sie ein Lächeln: »Klar, zu zweit auf meiner Eins-zwanzig-Matratze wird das bestimmt klasse. Wie wär's, wenn du Tiffy fragst? Die hat Platz genug!«

Liz zieht eine Schnute. »Versprichst du, mein Blindenhund zu sein, wenn Tiffy mir die Augen auskratzt ...«

»So ein Quatsch«, sagt Maja, »Tif kann Karl auch nicht leiden. Wenn du magst, ruf ich sie an.«

Liz nickt tapfer. »Ich mag.«

JUNI

Kapitel 13
MAJA

Ratsch! Knack! Swusch!

Die Messerklinge ist fast so lang wie Majas Unterarm. Sie zerhackt das saftige Apfelfleisch wie eine Machete dichtes Dschungeldickicht. Keine Veränderung, denkt sie, keine Veränderung kann er sich in den Arsch stecken. In seinen dicken fetten Arsch. Und der will mir den Triathlon verbieten. Knack! Der Apfel ist Kleinobst – gibt es als Nächstes ein Stück Arzthintern zu zerhacken?

In Ermangelung dessen schnappt sie sich eine unschuldige Ananas und schneidet ihr mit kaum gedämpfter Aggression den Stiel ab. In einem Schnitt durch bis auf das Holzbrett.

»Frau Edberg?« Die Stimme ihrer Chefin ist noch schärfer als das Messer. »Hat das Brett Ihnen etwas getan?«

Halt die Fresse, Alte, liegt Maja auf der Zunge. Stattdessen manövriert sie ihre Mundwinkel in Cheese-Position. »Natürlich nicht. Entschuldigung.«

Der Blick ihrer Chefin bleibt kühl. Maja zwingt sich, weiterzulächeln, und schneidet ihr Obst gesittet, solange Die Alte in Sicht ist. Die konnte sie sowieso noch nie leiden.

»Bekomme ich ein Stück Rüblitorte?«

Maja guckt hoch.

Hat sie jetzt schon Visionen? Hinter der Theke steht keiner. Sie schüttelt den Kopf über sich selbst und hackt auf die Ananas ein, dass der Saft nur so spritzt.

»Hallo! Ich will einen Rüblikuchen!«

Sie guckt wieder hoch und – peinlich, peinlich – sieht jetzt die Hand zur Stimme. Wer auch immer fragt, ist kleiner als die Theke. Maja beugt sich darüber. Das Wesen, das an der Hand wächst, ist so breit wie hoch. Maja müht sich um kundenfreundliches Lächeln. »Es tut mir leid, die Rüblitorte ist alle.«

»Was heißt hier alle?«, fragt die Doppelzentnerin. »Da auf dem Schild steht doch, dass Sie welche haben!«

Maja hält ihre Mundwinkel oben. »Sie wissen doch, Papier ist geduldig. Die anderen Kundinnen haben die Rüblitorte aufgegessen. Wie wär's stattdessen mit einem Vanillequark?«

Die Frau blickt resolut zu Maja hoch. »Also, ehrlich gesagt möchte ich ein Stück Rüblikuchen und sonst nichts. Hab hart genug trainiert!«

»Tja, wie gesagt, der Rüblikuchen ist alle. Wir bekommen frühestens morgen wieder welchen.«

»Und warum haben Sie das Schild da hängen lassen, wenn der Kuchen alle ist? Bis morgen ist ja noch 'n bisschen hin!«

Das Lächeln in Majas Wangen verkrampft langsam. »Weil das Schild immer da hängt. Weil wir fast immer Rüblikuchen haben. Nur jetzt eben nicht. Weil er vor einer Stunde aufgegessen wurde.«

Die braunen Augen der Frau werden schmal. »Ich glaube Ihnen kein Wort. So dürr wie hier alle sind, isst doch keiner Torte. Kann es sein, dass Sie mir keine Rüblitorte geben wollen?«

Maja glaubt sich verhört zu haben. »Äh ... Entschuldigung, ich glaube, ich habe Sie gerade nicht richtig verstanden.«

Die kleinen braunen Augen glitzern verdächtig. »Ich sagte, Sie gönnen mir wohl keine Rüblitorte. Vielleicht denken Sie ja, mit meinen Maßen sollte ich keine Torte essen.«

Maja fühlt ihre Luftröhre enger werden. »Aber, nein«, sagt sie, »das denke ich gar nicht, und wenn wir Kuchen dahätten, würde ich Ihnen sofort welchen geben.«

»Aha!«, sagt die Frau. »Sie finden mich also nicht zu dick?«

»Wie bitte ...?« Maja stottert. Wie konnte das Gespräch nur diese Wendung nehmen? Sie versucht, mehr Luft in ihre Lunge zu lassen.

»Also finden Sie mich zu dick?« Die Augen der Frau durchbohren Maja. »Und deshalb bekomme ich bei Ihnen keine Torte?«

Maja hört ihre Lunge rasseln. »Nein, ich finde Sie nicht zu dick!«, bricht es aus ihr heraus.

»Sie lügen doch!« Die Frau wirft ihr einen triumphierenden Blick zu. »Ich bin zu dick, deshalb hat mich der Arzt ja hergeschickt! Und weil Sie so schlank sind und dem gängigen Ideal entsprechen, denken Sie, alle müssten so aussehen. Und verweigern mir meine Torte!«

Das reicht. »Ich muss ja nicht in Ihrem Körper leben«, gibt Maja zurück. Wieso kann die Frau in der dünnen Luft noch atmen? »Sie müssen doch selber wissen, was Sie sich antun!«

»Also ist es wahr, kein Kuchen für das Dickerchen!«

Sauerstoff!, denkt Maja.

Der Klops dreht sich zu der Person, die eben neben Maja tritt: »Diese Frau hat gesagt, sie findet mich zu dick, und weigert sich, mir Kuchen zu verkaufen!«

»Entschuldigen Sie bitte«, sagt Majas Chefin. »Ich weiß auch nicht, was mit meiner Mitarbeiterin los ist.« Sie stellt einen frischen Tortenkarton auf die Ablage. Wo kommt der her?

Ihre Chefin zischt »In mein Büro, Frau Edberg« zwischen ihren gebleichten Zähnen durch. »Der geht aufs Haus!«, sagt sie laut. Maja sieht noch, wie die Klopsfrau ihre Zähne in ein Stück Rüblikuchen schlägt. Dann rutscht die Welt vor ihren Augen weg.

***

Gottfrieds Augenbrauen sind hochgezogen bis zum Haaransatz. »Bist du sicher?«

»Ja, Mann!«, gibt Maja zurück, heftiger, als sie beabsichtigt hatte. »Ich will Prosecco!«

Gottfried wirft ihr einen gekränkten Blick zu. »Na entschuldige, aber ich hab dich noch nie trinken gesehen!« Bevor Maja antworten kann, ist er schon in Richtung Bar entschwunden.

Na prima. Jetzt hat sie auch noch ihren Lieblingskellner vergrätzt. Sie seufzt abgrundtief und schaut sich im Oktober um. Hauptsächlich Mütter mit Kindern, Studenten und Freiberufler mit schlechter Auftragslage, die sich nachmittags hier herumtreiben. Sie seufzt noch mal und schaut nach der Zeit. Drei, sagt die Uhr an ihrem Arm, zwei Stunden ist sie noch auf der sicheren Seite.

»Ciao, Maja!«, sagt jemand vor ihr. Sie guckt hoch: Danilo. Auch das noch. Vor zwei Monaten haben sie sich vor dem Cinestar verpasst. Seitdem haben sie sich selten gesmst und gar nicht gesehen.

»Hi!«, sagt sie. Ein Lächeln kriegt sie nicht zustande.

»Wie geht's?« Danilo strahlt dafür für zwei.

»Wie geht's selbst?«

Er lässt sich nicht einschüchtern. »Darf ich?« Er deutet auf den Stuhl neben ihr.

Maja nickt. »Na klar.« Sie inspiziert ihre Hände.

Er setzt sich und betrachtet sie aus grünen Augen. Eine Minute verstreicht, und noch eine. Majas Schultern werden von Sekunde zu Sekunde härter, aber sie ist absolut unfähig, Smalltalk zu betreiben.

»Und?«, sagt er schließlich. »Was ist passiert? Warum sitzt du hier wie am Tag vor dem Weltuntergang« – er unterbricht, als Gottfried ein langstieliges Glas vor Maja abstellt –, »anstatt den Sommer zu genießen?«

Maja seufzt zum dritten Mal. »Es ist nichts«, behauptet sie und zaubert ihr Kundenlächeln auf die Lippen. Das kriegt sie ja sogar morgens um sieben hin.

Danilo runzelt die Stirn. »Klar«, sagt er, »deshalb trinkst du alleine Prosecco und lächelst, als hättest du gerade in eine Zitrone gebissen. Und hatte ich nicht mal gehört, dass du nie trinkst?« Er beugt sich zu ihr rüber. »Hey, ich bin ziemlich gut bei Weibchen-Problemen, ich hab eine kleine Schwester. Also, was hast du? Liebeskummer?«

Maja zieht das prickelnde Glas zu sich. Der Prosecco schwappt wie flüssiges Gold und schickt ihr glitzernde Blubberbläschen entgegen. Eine, zwei, drei ...

»Hey«, Danilo durchbricht ihre Trance und greift nach ihrer Hand, »was ist denn los? Wenn ich dir irgendwie helfen kann ...«

Die Höflichkeit gebietet Maja, ihre Hand nicht sofort wegzureißen. Die ist sowieso so eisig, dass sie sie kaum spürt. Sie guckt ihm ins Gesicht, die Mundwinkel nach oben gepresst. »Es ist wirklich nichts. Ich war nur heute beim Laufen ziemlich schlecht.«

Seine Augen sagen deutlich, dass er ihr das Lächeln nicht abkauft. Und auch kein Wort. »Maja«, sagt er. In seinen Händen fühlen sich ihre Finger langsam wieder an wie ein Stück Maja.

»Also?«, fragt er leise. »Es lag nicht am Sport, oder?«

»War ein schlechter Tag«, gibt sie zu. »Doppelt und dreifach beschissen.«

Er lässt sie los – glücklicherweise, sagt sie sich – und lehnt sich in seinem Stuhl zurück: »Frust oder Drama?«

Sie lacht und hört selbst, wie bitter es klingt. »Knapp am Drama vorbei, ganz knapp. Ich will wirklich nicht darüber reden.« Sie streckt die Finger nach dem Prosecco aus. Bevor das Glas die Lippen berührt, greift er nach ihrem Handgelenk und hält sie fest. Ein Schraubstock ist nichts dagegen.

»Hey, Maja, davon wird's nicht besser! Ich habe keine Ahnung, warum du sonst nichts trinkst, aber egal was passiert ist, deshalb solltest du nicht deine Grundsätze über Bord werfen!«

Sie sieht ihm ins Gesicht und findet Sorge darin. Testweise zieht sie an ihrem Arm, aber er lässt nicht los. »Also gut!« Ihre Augen sprühen Funken. »Wenn du's denn unbedingt wissen willst, ich bin heute bei der Arbeit fast rausgeflogen!

»Oh, verdammt.«

»Das kannste laut sagen!« Sie schüttelt den Kopf. »Ich hasse meine Chefin! Diese blöde alte Ziege!«

Danilo grinst: »Genau, raus damit!« Er gibt ihren Arm frei.

Maja knallt das Glas auf den Tisch: »Die Alte, die hat mich vom ersten Tag an gehasst. So wie der die Mundwinkel nach unten hängen, hat sie garantiert seit fünf Jahren keiner mehr durchgenommen. Und ihren ganzen Frust lässt sie an mir aus, weil ich jünger, hübscher, durchtrainierter bin als sie, die olle Speckhüfte!«

Danilo lacht laut: »Genau! Frustrierte Kuh!«

Maja grinst zurück: »Ja! Frigide Froschfresse!«

Das Lachen fühlt sich gut an. Maja ist plötzlich froh, den Prosecco nicht getrunken zu haben. »Na ja«, sagt sie, »und dann hat mein Arzt mir den Triathlon am Wochenende verboten.«

Danilo wird wieder ernst. »Wieso denn das?«

»Weil meine Gelenke überlastet sind«, lügt sie geübt.

»Aber die erholen sich wieder?«

»Klar!«, lügt sie flüssig weiter.

»Na dann. Und deinen Job hast du erst mal gerettet?«

»Knapp, ja.«

»Hey, das ist doch schon die halbe Miete. Jetzt gibst du dir zwei Wochen besonders viel Mühe bei der Arbeit, schon denkt keiner mehr dran.« Das ist nett von ihm, muss sie ja zugeben. Nur die verdammte Ohnmacht, von der sie ihm bestimmt nichts erzählen wird, die werden alle lange im Gedächtnis behalten. Vielleicht wird ihre Chefin Fragen stellen. Die sie nicht beantworten will. Also muss sie vorsichtig sein.

»Und deine Gelenke erholen sich schon wieder«, erklärt Danilo gerade. »Und wenn nicht, machst du eben mehr so was wie Schwimmen, was die Gelenke schont.«

Diesmal muss sie sich das bittere Lächeln wirklich verkneifen. Schwimmen ist das wahre Problem. Aber seine Worte tun gut. Ziemlich gut sogar.

Kapitel 14
TIFFY

Also, es gibt einfach keine Ruhe mehr für John in meinem Leben. Erst muss ich immer flüstern, weil Danilo bei mir wohnt, und jetzt muss ich doppelt aufpassen, weil Liz die Fee in meinem Wohnzimmer residiert.

Als Maja mich gefragt hat, ob Liz bei mir einziehen kann, hätte ich sie am liebsten erwürgt. Aber als Liz dann vor meiner Wohnungstür stand, die Augen rot, die sonst so güldene Haut grau, war ich froh, dass ich ihr was Gutes tun konnte. Sie bedankte sich ungefähr zwanzigmal dafür, dass ich sie aufnehme, und stellte sich dann erstaunlich ungeschickt an, als wir ihr Bett machten. Sie musste nur meine Wohnzimmercouch ausziehen, aber sie hat das Ding keinen Zentimeter bewegen können. Also hab ich's alleine gemacht und Liz war das Publikum – dabei hat sie geguckt, als wäre gerade ihr Hund gestorben. »Schon okay, Liz«, meinte ich schließlich, als ihre Augen verdächtig glitzerten. »Ich kenne die Couch ja schon länger als du.« Das hat sie wohl beruhigt.

Eines ihrer Mitbringsel war eine Riesentüte mit Essen aus der Galerie Lafayette, unter Geldmangel leidet die Gute wirklich nicht. »Ich dachte, ich koche uns was Schönes«, hat sie verkündet und dann meine Küche besetzt. Aber nicht einmal das konnte ich ihr übel nehmen, denn bestimmt hat Karl sie nie aus der Küche rausgelassen.

Zwei Stunden später stand eine dampfende Lasagne auf dem Küchentisch, und Liz und ich zelebrierten das erste gemeinsame Mahl unserer neuen WG. Es war zwar vegetarisch und ohne Kartoffeln, aber so gut, dass ich zum ersten Mal dachte, ich könnte auch etwas von Liz' Exil haben.

Nach dem Nachtisch – leckere Panna Cotta, wenn auch aus der Packung und natürlich nichts gegen Irenes selbstgemachte – zog Liz an einer Lucky und sah aus, als wäre sie ein klitzekleines bisschen entspannt. Also traute ich mich zu fragen: »Was hat denn Karl gesagt, als du gegangen bist?« Ihr Näschen wurde ganz knitterig, aber sie antwortete tapfer: »Nichts.«

»Wie, nichts? Irgendwas muss er doch gesagt haben!« Bei Karl könnte ich mir vorstellen, dass er laut schreiend mit Sachen um sich schmeißt oder Liz die Tür verstellt – aber dass er nichts sagt?

Liz schickte Rauchzeichen zur Decke. »Ja, während ich gepackt habe, hat er viel gesagt. Aber als ich weg bin, saß er mit hängenden Schultern im Wohnzimmer und hat mich beobachtet. Und als ich Auf Wiedersehen gesagt habe, hat er nur die Hand gehoben und dann weggeguckt.«

»Hm.« Ich begann, die leeren Dessertschälchen in die Spüle zu räumen. »Männer sind komisch.«

»Lass mich helfen.« Liz sprang schon wieder hektisch hoch.

»Nein, bleib sitzen, du hast gekocht.«

Zögernd setzte sie sich wieder. »Aber dann wasch ich ab.«

»Wenn du unbedingt willst.« Ich schenkte einen Schluck Chardonnay nach und setzte mich wieder zu Liz.

»Ich glaube«, mutmaßte sie, »wenn er irgendwas gesagt hätte, hätte er geweint. Und Karl könnte es nicht ertragen zu weinen. Niemals. Trockene Augen allüberall. Als er sich beim Tennis den Fuß gebrochen hat. Auch, als sein Onkel vor zwei Jahren gestorben ist, weil der Airbag versagt hat. Aber vorhin, da hat nicht mehr viel gefehlt.«

»Vielleicht wär's ja mal ganz gut für ihn. Ich meine, so die harten Typen, die sollen doch ruhig mal ein bisschen lernen, Gefühl zu zeigen ...«

»Auf keinen Fall«, unterbrach sie mich, »er würde sich für weichlich und schwach halten. Und das würde er dann auf mich projizieren und mich hassen. Liz ist schuld, dass ich unmännlich bin. Oh Gott, oh Gott, das wäre gar nicht gut. Ich will doch nicht, dass er mich hasst!«

»Ich denke, ihr seid getrennt!«

Jetzt sahen ihre Augen entschieden feucht aus. »Aber deswegen soll er mich doch nicht blöd finden! Vielleicht kriegen wir das ja wieder hin!« Sie schniefte und tastete schon wieder nach ihren Luckies. »Jedenfalls, wenn er mich endlich als Mensch wahrnimmt. Mich für voll nimmt.«

Ich holte eine Packung Tempos aus meiner Küchentischschublade und reichte sie Liz rüber. So leise, wie sie sich schnäuzte, dachte ich, hat sie simuliert. Aber wahrscheinlich ist das nur ihre Erziehung.

So oder so ähnlich verliefen die nächsten Wochen. Mit John war es eine Katastrophe. Unser Mädelstalk am Küchentisch – oder auch mal auf Liz' Bett vor dem Fernseher – ging oft bis tief in die Nacht. Und dann ist John zwar noch putzmunter, er schläft ja nie. Glaub ich jedenfalls. Aber wenn ich nachts um zwei nicht ganz schnell die Äuglein zumache, bin ich meinen Job schneller los, als ich arbeitslos sagen kann. Mein Chef bei Sound and Drumland steht nicht auf Angestellte, die ihre Arbeitszeit schnarchend im Gitarrenkabuff verbringen. Warum bin ich nicht berühmt? Dann könnte ich das meinem Label als kreative Phase in Rechnung stellen.

Ich winke John also zur guten Nacht und muss sonst mit meinen Problemen und meinen Lebensaufgaben alleine zurechtkommen. Denn unser erstes richtiges Konzert rückt näher. Es ist schon fast aufdringlich. Aber wer, seit er fünf ist, die zwanzigtausend Plätze der Waldbühne füllen will, muss eben hart arbeiten. So verbringe ich meine wenigen freien Stunden mit Neue-Songs-Schreiben und Alte-Songs-Üben. Und noch mal üben und hatte ich üben erwähnt? Meinen Vater habe ich schon seit Wochen nicht besucht, ich darf gar nicht daran denken.

Das eine oder andere seltene Mal hatte ich das Gefühl, ich wäre toller als Liz. Etwa wenn ich nach drei Stunden Isolationshaft aus meinem Zimmer kroch, mit einem neuen Song, und sie den Mund nicht zukriegte, als sie den dann hörte. »Tiffy«, hat sie einmal gesagt, und ihre Stimme war kaum zu hören, »du bist einfach so unglaublich talentiert.« Oder ein anderes Mal: »Du schreibst so wunderbare Stücke.« Ich habe ihr gezeigt, wie das Vierspurgerät funktioniert, und seitdem hilft sie mir begeistert beim Aufnehmen.

Dabei bestehen meine Songs in diesem Stadium aus zwei Zetteln: einem mit kryptischen Codes wie etwa A-D-A-F, also den Gitarrenakkorden, und einem mit unleserlich hingekrakeltem Text. Aber sie ist trotzdem immer hin und weg. Und wenn ich dann noch ein Melodiechen für die Orgel parat habe und meinem schrottigen Drumcomputer einen guten Beat dazu entlocke, dann wird Liz ganz still und ich fühl mich gleichzeitig unbehaglich und schneekönigsstolz.

Beim Frühstück am nächsten Morgen singt sie öfter mal das neue Lied und beschwert sich: »Ohrwürmer sind das auch noch alles!«

Tja, hoffentlich finden das unsere baldigen Konzertgäste auch.

JULI

Kapitel 15
MAJA

Maja rennt durch ihre Wohnung, untenrum ausgehbereit in Jeansrock und offenen Highheels, obenrum nur im BH. Vom Schlafzimmer ins Bad und wieder zurück, dann in die Küche und wieder ins Schlafzimmer. Sie reißt ein Top nach dem anderen aus dem Schrank und stellt sich vor den Spiegel. Jedes Top fliegt nach einmal Anhalten auf den Boden.

Ihre Stirn ist angespannt, ihr Kiefer zusammengepresst Für Liz hat sie schlaue Ratschläge ohne Ende auf Lager. Geht es um andere, ist sie so klug. Nur sie selbst hält sich nicht an ihre Weisheiten. »Und ich kann's nicht lassen. Sie schüttelt den Kopf über sich selbst, während sie in ihrem Schrank wühlt und eine Kommodenschublade nach der anderen rauszieht.

»Wenigstens der ist da!« Sie hält einen Bikini in die Höhe. Den hier, den roten mit dem Dreieckstop und dem Höschen zum Binden, hatte sie dieses Jahr noch nicht an. Es ist der besonders knappe für die besondere Gelegenheit. S wirft ihn in die Tasche auf dem Bett und kramt weiter im Schrank. Irgendwo muss doch auch das Badetuch sein!

Die Uhr an ihrem Arm zeigt unbarmherzig, dass es gleich klingelt. Sie rennt wieder ins Bad. Während sie ihr Handtuchregal zum dritten Mal durchforstet, sucht sie nach einer guten Ausrede, warum sie nicht ins Wasser gehen wird. Ihre Tage will sie heute nicht vorschützen, der Tag könnte ja interessante Entwicklungen bereithalten. Falls sie das denn wirklich will.

Gerade hat sie sich obenrum für ihr rotes Niketop entschieden, da schrillt ein Sound durch die Wohnung, der auch Tote aus dem letzten Jahrtausend aufwecken würde. Und diese verdammte Klingel kann man nirgends leiser stellen.

Maja rennt zur Tür. »Ich komme gleich!«, ruft sie in den Hörer der Gegensprechanlage. Immerhin, ihre Klamotten hat sie jetzt beisammen, aber soll sie ohne Badetuch gehen? Schließlich wirft sie zwei kleinere Handtücher in ihre Tasche. Sie stürmt gerade die Treppe runter, als ihr einfällt, dass ihre Mutter Louise das Badetuch anlässlich ihres letzten Beautyfarmtrips entführt hat. War eigentlich klar, dass ihre Mutter schuld ist.

Der erste Schritt vom Treppenhaus auf die Straße fühlt sich an wie der erste Schritt in die Sauna. Die Luft steht. Dann erblickt sie das Fahrzeug des Tages. Wow! Er hat nicht irgendein Auto gemietet. Nein. Es ist ein schwarzes Audi-A4-Cabrio – todschick. Das Verdeck ist – passend zur Sommersonne – offen, allerdings hätte ihr Date es wohl auch bei 15 Grad und Regen nicht anders gehalten. Wie er dasitzt und wartet, wirkt er wahnsinnig entspannt. Von Nervosität keine Spur. Sein weißes T-Shirt schmiegt sich eng an seinen gut trainierten Oberkörper und betont seine Bräune. Eine Sekunde später springt das Majatier aus seinem Käfig, und sie sieht sich selbst unter Danilo, vergraben in seiner braunen Seidenhaut mit Lippen, Zähnen, Zunge ...

Blitzschnell schlägt sie diese Klappe zu. Gefahr, schrillen die Sirenen in ihrem Kopf, Höchstgefahr. Noch hat er sie nicht gesehen. Noch ist die Haustür einen Spalt offen. Zwei Schritte könnten sie retten.

Fast andächtig lauscht sie dem Zuschlagen der Tür. Dann geht sie zum Auto.

Danilos Lächeln ist Honig, und die Resonanz in ihrem Magen ist stärker als ihre Kontrolle.

»Hey, Olympiasiegerin!«

Sie streckt ihm die Zunge raus. »Hey, Macho!«

Er grinst schief. Sie springt ins Auto, gibt Küsschen links, Küsschen rechts und nimmt die Karte auf den Schoß. Er drückt aufs Gas, und auf geht's zum Liepnitzsee.

Wenn er mit ihr flirten würde, wäre es leicht. Maja durchschaut die Flirter genau. Und selbst wenn sie wirklich eine gute Figur, ein nettes Gesicht und wunderbare Haare hat, stellen sich ihr doch die Nackenhaare auf, wenn einer ihr das serviert, um sie rumzukriegen. Und sie ist schneller weg, als er attraktiv sagen kann.

Aber Danilo flirtet nicht mit ihr. Stattdessen erzählt er ihr Geschichten über Tiffy. Geschichten von früher. Wie Tiffy an ihrem dritten Geburtstag verkündete, sie wolle Sängerin werden. Nur das, oder sie wolle nicht groß werden. Dass ihr erstes Wort »ebbiro« war. Was sich als »Abbey Road« entpuppte. Wie ihre Mutter, die berühmte Irene Scattolini, sie ein halbes Jahr regelmäßig zum Kinderpsychologen schleifte. Weil sie von ihrem Schutzengel sprach, als wäre er wirklich da. Und dass sie mit fünf – ohne eine einzige Schulstunde – fließend Englisch konnte. Wie eine Muttersprachlerin.

»Du spinnst!« Maja schüttelt energisch ihre rote Mähne. »Ich glaube dir kein Wort!«

Danilo lacht: »Keiner hat's geglaubt, bevor Irene Tiffy vorgeführt hat. Und dann sind die Leute entweder ausgeflippt oder haben Irene beschuldigt, das Ganze gefaked zu haben.«

Maja lüftet ihre rechte Braue. »Alter Schwede, arme Tiffy., Und wieso konnte sie das? Ist ja doch ein bisschen ungewöhnlich!

Danilo zuckt die Schultern. »Sie hat kein Wort darüber verloren. Nie. Keiner weiß, wieso sie das konnte. Es gibt eben Wunderkinder. Vielleicht hat sie ja wirklich einen Schutzengel, der Englisch spricht.«

»Na klar«, Maja boxt Danilos Oberarm, »und ich flieg einmal im Monat zum Mars zu meinem außerirdischen Lifecoach!«

Unter seinen wie immer halb geschlossenen Lidern schickt er ihr einen Blick, bei dem sie nicht weiß, ob sie wegrennen oder daniedersinken soll. »Ehrlich, bei Tiffy würde mich nichts erstaunen«, sagt er. »Der würde ich zutrauen, dass sie berühmter wird als John Lennon. Sie war schon immer was ganz Besonderes. Auch wenn ich immer noch nicht weiß, wo Samson ist.« Er grinst ein bisschen dumm, bevor er hinzufügt: »Ich weiß, dass sie diesen Spruch hasst. Deshalb bringe ich ihn immer noch.«

Sie sind wahrlich nicht die Einzigen auf dem Weg zu den Brandenburger Seen, aber nach einer Stunde zieht Danilo endlich den Zündschlüssel aus dem Schloss.

»Leihen wir uns ein Boot?«, fragt Maja. Ihr ist nichts eingefallen für die Schwimmfrage. Also setzt sie auf Verzögerung. Danilo öffnet seine Augen zur Abwechslung mal ganz. Sein Blick gleitet über Majas Haut, als würde er darauf malen. Sie spürt, wie ihr eine Gänsehaut vom Rücken aus über Arme, Beine, Brüste läuft.

»Wenn du möchtest«, sagt er.

Sie haben bezahlt, und Danilo steigt vom Steg in das wackelige Ruderboot, als ihr der Haken an dem tollen Plan einfällt: In einem Boot hat man wunderbar Privatsphäre. Viel mehr als im Wasser, zum Beispiel. Oder am Strand unter den Augen der anderen Leute. Maja würde sich gerne eine scheuern.

Danilo breitet sein Handtuch auf der Ruderbank aus. Das hat er sich so gedacht! »Ich will rudern!«, verkündet sie Trotz seines ansehnlichen Oberkörpers ist sie garantiert dreimal so fit wie er.

Danilo grinst: »Bitte schön!« Er schnappt sich sein Handtuch und setzt sich ins Heck. »Dann hätte ich aber gerne auch ein romantisches Lied. Wie von einer Gondoliere in Venezia!«

Maja streckt ihm die Zunge raus. Sie hatte erwartet, dass er sich in seiner Männlichkeit gekränkt fühlt. »Komm zum Konzert«, sagt sie und greift nach den Rudern. »Wenn ich jetzt singe, muss ich den Rest des Tages Autogramme geben.«

Er lacht und zeigt, dass der Sohn von Irene Scattolini sich einen guten Zahnarzt leisten kann. »Unter Selbstzweifeln leidest du ja nicht gerade.«

»Aretha Franklin hat auch keine Komplexe wegen ihrer Stimme.« Maja manövriert das Boot vom Steg weg.

Danilo wirft ihr einen amüsierten Blick zu. Dann zieht er sein T-Shirt über den Kopf und lehnt sich zurück. Hundertpro entspannt, das Gesicht der Sonne zugewandt.

In Majas Kehle ist plötzlich Wüste. Sein Oberkörper hält, was sein T-Shirt versprochen hat. Braun, gut trainiert, ein paar appetitliche Haare auf der Brust. Sie versucht, an den Ruderrhythmus zu denken, aber schon das Wort »Rhythmus« macht sie flatterig. Weiteratmen, denkt sie, einfach weiteratmen. Sie zwingt ihren Blick auf den See hinter ihm.

Dass sie am Ruder sitzt, hat zwei Vorteile. Sie muss nicht schwimmen, und sie kann bestimmen, wo es langgeht. Also hält sie sich in der Nähe des belebten Strands.

»Singst du wirklich so gut?« Danilo schirmt seine Augen mit der Hand ab. Maja muss lachen: »Jedenfalls hat deine Schwester den Mund nicht wieder zubekommen, als sie mich zum ersten Mal gehört hat. Und gestritten haben wir uns auch schon deswegen.«

»Was gibt's über 'ne schöne Stimme zu streiten?«

Maja erzählt es ihm. Danilo kraust die Stirn: »Bei Musik will Tiffy die Beste sein. Das ist ihr Lebenstraum, und mit Konkurrenz tut sie sich schwer.«

»Aber wir spielen doch in der gleichen Band!«

»Ruder da rüber«, sagt er und zeigt auf die kleine belaubte Insel im See. »In der Schule hatte Tiffy so 'ne Art Konkurrentin in Musiksachen. Die haben sich fast umgebracht. Es war so schlimm, dass Irene Tiffy nach Italien geholt hat. Und sie ein Jahr dabehalten hat.«

Maja zieht die Ruder durch und beobachtet abwesend ihren filmreifen Bizeps. »Echt? Und dann?«

»Als sie wiederkam, war sie wohl cooler. Sie hat die Schule abgeschlossen, und dann ist sie in die Innenstadt gezogen. Obwohl es ihr anscheinend das Herz brach, bei ihrem Vater auszuziehen. Und was sie jetzt macht, weißt du ja.«

Sie sind fast angekommen an der Insel. Danilo steht auf. Maja schwimmen fast die Ruder weg, als er den Knopf seiner Levi's aufmacht. »Ich geh schwimmen«, verkündet er. Sie linst vorsichtig hoch, ob er was gemerkt hat. Aber er entblößt nur eine dunkelblaue Stüssy-Shorts, die ihm über die Knie hängt, und zwei braun gebrannte Waden. Dann springt er ins Wasser, und Maja ist alleine in dem heftig schaukelnden Boot.

Alter Schwede, denkt sie, das wird verdammt hart. Aber es ist einfach zu schön hier, um sich lange das Leben schwer zu machen. Sie breitet ihre Handtücher im Rumpf des Bootes aus und streckt sich. Die Sonne streichelt ihr den Bauch, und sie stellt sich vor, wie sich die Sommersprossen ausbreiten. Das Wasser plätschert ein Liedchen in ihr Ohr und wiegt das Boot. Hin und her und her und hin. Ihre Lider werden schwer.

Sie ist im Wasser. Sie schwimmt ganz sorglos, denn jemand, der sie beschützt, ist gleich hinter ihr. Also taucht sie ganz ein ins Wasser. Es ist nicht grün wie der Liepnitzsee, sondern blau. Karibikblau oder Maledivenblau? Sie gleitet durch flüssigen Aquamarin bis zum Boden. Sie trifft bunte Fische in allen Größen und Formen und winkt den Korallen. Eine Schildkröte lässt sich streicheln.

Alleine dürfte sie nicht hier sein. Sie verdankt das Vergnügen der starken Person in ihrem Schatten. Vielleicht haben Männer doch ein paar Vorteile.

Heftiges Schaukeln schreckt sie aus ihrem Traum. »Kommst du nicht rein?« Danilo hängt am linken Bootsrand. »Gute Bauchmuskeln«, bemerkt er.

Maja schüttelt mühsam den Kopf und versucht wach zu werden. »Nein, ich darf nicht schwimmen«, rutscht ihr raus, und dann zieht er sich ins Boot und ist plötzlich viel näher, als sie ihn je haben wollte.

Ohne Zögern malt er mit seinem nassen Zeigefinger auf ihrem Bauch. Als wäre sie Alderan und er der Todesstern, pulverisiert er ihre Widerstände. Es sind Herzen, die er zeichnet, kleine und große, und sie trocknen schnell in der Sonne. Seine Berührung rauscht ihr vom Bauch bis in den Nacken und wieder den Rücken runter bis in die Zehenspitzen. Und zwischen die Beine. Oh ja, und wie. Sie guckt hoch. Seine Augen haben den gleichen Grünton wie das Wasser. Er beugt sich über sie und drückt seine Lippen auf ihre.

Das Feuer rast durch ihre Adern, dass es schon lächerlich ist. Er schmeckt noch leicht nach dem Kaugummi, den sie ihm vorhin gegeben hat. Sein After Shave steigt ihr in die Nase und seine Haare, diese dicken Locken, in die man so wunderbar die Finger graben kann, kitzeln auf ihren Wangen. Einen Film würde sie ausschalten, wenn die Heldin so albern an den Lippen eines Typen hinge, aber im wahren Leben fühlt sich alles ganz anders an. Vielleicht hat sie ihre Würde im Auto vergessen. Sie will mehr von seiner Seidenhaut, zieht ihn halb auf sich rauf. Lässt es zu, dass er ihr Dreieckstop zur Seite schiebt. Wo er sie berührt, sprühen ihre Nervenenden Funken, glüht ihre Haut. Ihre Grundsätze sind plötzlich unwichtig, eine Stimme, die immer leiser wird.

Wenn der Druck an ihrem Oberschenkel ein Indiz ist, will er das Gleiche wie sie. Was sie ja eigentlich nicht wollte. Aber sie schiebt alles weg, bloß an nichts Störendes mehr denken ... Doch, das kleine Alu-Päckchen in ihrer Tasche fällt ihr noch ein, und dass die anderen Schwimmer hoffentlich weit weg sind.

***

Die Toilette im Fitnessstudio ist viel besser beleuchtet als die typische H&M-Kabine. Das Licht ist indirekt und leicht golden. Die Kunden sollen gesund aussehen, die Linien im Gesicht abgemildert werden. So sieht Maja also auch nur wenig von den Augenringen, die das Tageslicht hinter der Theke sicher gnadenlos entblößt. Sie malt Abdeckstift auf ihre Unterlider und ihr bartstoppelgeschädigtes Kinn. Dann nimmt sie einen Schluck Leitungswasser. Ihr medizinischer Sonnenschein rutscht nur mühsam ihre Kehle herunter, die nach der Nacht ausgetrocknet ist. Sie kann kaum glauben, dass sie eine halbe Stunde zu spät ist. Seit Jahren das erste Mal. Hat es sich gelohnt?

Kommt – wie bei allem im Leben – auf ihre Erwartung an. Wenn sie eine gute Nacht wollte und ihr egal ist, was danach kommt – dann ja. Dann hat es sich ganz sicher gelohnt. Ihre Mundwinkel wandern ungefragt nach oben. Sie spürt seine weiche Haut jetzt noch gegen ihre streichen. Ihre Finger erinnern sich an das Muster seiner Muskeln darunter.

Aber was, wenn sie mehr will? Wenn sie eine zweite Nacht will, eine dritte, vielleicht sogar die Tage zwischen den Nächten, oder ein Wochenende? Ein Seufzer stiehlt sich aus Majas Mund. Sie weiß es nicht. Sie will doch gar nichts von Männern. Aber er hat so viel richtig gemacht. Nicht mit ihr geflirtet. Über Dinge geredet, die wirklich interessant sind. Ganz abgesehen davon, dass er damals im Café für sie da war. Aber sie kann sich doch nicht verlieben! Sie, Maja Edberg, die nur Affären, aber nie Beziehungen hat? Locker, Maja, sagt sie sich. Wenn du morgen noch was willst, kannst du ihm texten.

Ihre Schicht ist nachmittags zu Ende. Das zählt wohl nicht wirklich als morgen. Aber Maja textet trotzdem.

Und muss auch gar nicht so lange auf eine Antwort warten.

AUGUST

Kapitel 16
TIFFY

27.8., 21:00 h, Klub Berlin

The Ladybugs – Alle vier sind weiblich und singen nicht nur, sondern spielen auch selber Instrumente. Freunde schöner Aussichten – und Freunde von Abenden mit ungewissem Ausgang –: kommt am Montagabend in den Klub!

mw, zitty online

***

Gibt es einen größeren Triumph als den Namen der eigenen Band in der Zeitung zu lesen? Also, außer Majordeal, fünfhundert Goldenen Schallplatten und meinem Auftritt vor zwanzigtausend Leuten in der Waldbühne.

Erst mal haben wir die Zeit damit verbracht, uns die Zeitung gegenseitig aus den Händen zu reißen, dann haben wir genüsslich den Artikel auswendig gelernt und schließlich jede Stadtzeitung in Reichweite aufgekauft. Wenigstens mit Namen sind wir in allen drin. Gut, außer in der doofen Prinz. Aber mein Vater hat es sogar im Tagesspiegel gelesen und gleich angerufen.

Jetzt proben wir fast jeden Abend. Eigentlich sind wir ja seit Monaten bereit für den Auftritt, aber unsere Nerven haben das nicht mitgekriegt. Wir schreien uns oft an. Beziehungsweise Joe grummelt in ihrer Mähne, Maja giftet rum und ich kritisiere jeden winzigen Fehler. Nur Liz bleibt erstaunlich ruhig, außer wenn wir zu laut rumzicken. Die hat wohl genug mit ihren Karl-Problemen zu tun.

Sonntag, am Abend vor dem großen Auftritt, treffen wir uns im Oktober. Wir könnten einen Augenring-Wettbewerb veranstalten, oder einen zum Thema Spieglein, Spieglein an der Wand, wer hat die meisten Blasen an der Hand?

Singverbot haben wir uns bis morgen auch erteilt. Damit keine heiser ist.

»Gottfried!« Maja versucht die Latinomusik im Oktober zu übertönen. »Gottfried!« Gottfried blickt auf vom Gläserpolieren: »Ah, Buenos Dias, was darf ich den heißesten Käfern der nördlichen Hemisphäre bringen?« Wir lächeln um die Wette und bestellen Ginger-Ale, Chardonnay und zweimal Afri Cola.

»Nun gut.« Ich lege meine Liste auf den Tisch.

Joe guckt auf die zwei eng beschriebenen A4-Seiten und grinst: »Du weißt schon, dass wir nur noch vierundzwanzig Stunden bis zum Auftritt haben?«

»Ruhe auf den billigen Plätzen«, gebe ich zurück, »und aufgepasst. Erstens: Wir müssen die Instrumente und Verstärker in den Klub bekommen.« Ein Blick zu Liz: »Wir benutzen dein Auto?« Sie nickt. Ich gucke zu Joe: »Und du bekommst den Wagen von deinen Eltern?«

»Ja, Boss«, sagt sie.

Ich lasse mich nicht ablenken: »Gut. Und beim In-den-Klub-Schleppen helfen unsere Brüder.«

Ich hake den ersten Punkt auf Karoschmierblatt Nr. 1 ab. »So. Das Wichtigste morgen ist der Zeitplan.« Ich schaue allen dreien ins Gesicht, um noch einmal den Ernst der Sache zu unterstreichen. »Wir müssen um neunzehn Uhr fertig zum Soundcheck sein. Das heißt, wir müssen komplett aufgebaut haben. Weil wir das noch nie gemacht haben, sollten wir spätestens um halb sechs da sein. Schafft das jeder?«

Alle nicken mit großen Augen. In die fast heilige Stille vor dem großen zu vollbringenden Akt tönt eine Stimme: »'iemmel, wenn das niescht Tiefie Lessing ist! Und iemmer noch fleissisch dabei, andere Leute 'erumzukommandieren!«

Mir friert die Kopfhaut ein. All meine Haare stellen sich auf, sodass ich vermutlich von einer Sekunde zur nächsten aussehe wie eine explodierte Palme. Ich muss mich in einem Albtraum befinden.

Ich drehe mich um. Kein Traum. Bittere Realität. Ich kann es nicht glauben. Ich hatte versucht, ihre pure Existenz zu vergessen. Aber da steht sie. Hinter meinem Stuhl. Klein, niedlich, ihr Püppchengesicht umrahmt von den braunen Locken, die perfekt sitzen wie eh und je. Ein rotes Tuch und ein Stier scheinen plötzlich eine entspannte Kombination.

»Eglantine ...«, bringe ich raus.

»Ist das deine neue Band?« Wenn sie es ausspricht, klingt es eher wie »Bannde«. »'ast du es geschafft, ein paar arme Mädschenne zu fienden, die siesch von dier benützen lassen?«

Ich kriege meinen Mund nicht auf, dumm und stumm steht er herum.

»Warum so still, Tieffie? Sonst plapperst du doch auch wie ein Papagei? 'ast du dir Sorgen um miesch gemacht, dachtest, miesch giebt's niescht mehr?« Ihre Rehaugen werden schmal. »Keine Angst, Tieffie, iesch werde immer da sein. Willst du in einem Club auftreten, spiele iesch schon an diesem Abend. Wenn du diesch fuer die Backgroundstimme in einem Plattenstudio bewierbst, bekomme iesch den Job. Wenn ein Plattenvertrag in der Luft liegt, schnappe iesch ihn dir weg.« Sie wirbelt ihren Arm durch die Luft. »Da 'ienten?«

An dem Tisch, auf den sie weist, sitzen vier Mädchen. Alle in meinem Alter, perfekt gemixt in Hauttönen und Haarfarben. Sogar eine Asiatin ist dabei. Alle scheinen perfekte Figuren zu haben und Gesichter, mit denen sie locker die Laufstege der Welt bevölkern könnten.

»Das sind die Chiquenettes. Und im Gegensatz zu deinen Anfängerinnen hier stehen wir so kurz« – ihre Finger deuten einen Abstand an, durch den keine Mücke passen würde – »davor, einen Majordeal zu unterschreiben.« Sie lächelt überlegen zu mir runter. »Nicht jeder muss seine Karriere am Newcomerabend im Klub Berlin beginnen.«

Endlich finde ich meine Stimme wieder. »Eglantine«, meine Stimme klingt süßer als ein Doppelschoko-Donut, »wer schreibt denn diesmal deine Songs? Hast du mit dem Produzenten geschlafen oder hat ein Blow-Job gereicht? Denn mit deinen Stücken wird ja wohl nicht mal das letzte russische Indielabel eine CD foltern!« Ich gebe mein Bestes, meine Lippen zu einem fiesen Lächeln zu verbiegen.

Ihre Augenbrauen verformen sich zu einem »V«. »Ach, Tieffie, wie lange ist das denn bitte 'er? Du 'ast doch keine Ahnung, was iesch 'eute für Stücke schreibe. Und vor allem«, ihre Oberlippe verzieht sich hässlich, »muss iesch; miesch bei den Bandfotos nicht nach 'inten stellen, um meinen fetten 'ientern zu verstecken.«

Der Knoten in meinem Hals schwillt so dick an, dass ich; mich wundere, dass noch Luft durchkommt. Von »Sprechen« oder »Sinnvolle-Worte-von-mir-Geben« kann ich, nur träumen.

Eglantines Grinsen zieht sich noch weiter in die Breite. »Wenn Joey 'eute hier wäre, würde er siesch siescher wundern, dass du immer noch kein Gramm abgenommen 'ast, seit er diesch damals für miesch verlassen 'at. Von meinen 'üften«, sie streicht sich über ihren kleinen Apfelhintern, »kann er jedenfalls bis 'eute niescht genug kriegen.«

Ich merke, wie mir das Wasser in die Augen steigt. Die alten Wunden sind auf einen Schlag weit offen. Als lägen nicht Jahre, sondern nur Stunden dazwischen. Und wieder gewinnt sie, wieder kann ich nur schlucken, um meine Tränen zurückzuhalten.

Neben mir ertönt ein Scharren. Ein Stuhl kratzt über den Boden. Dann richtet sich die Fee an meiner Seite zu ihrer vollen Größe auf.

»Ach 'errjeh«, kommt aus Eglantines Mund, »'ast du dir einen 'übschen Kleiderständer engagiert, 'inter dem du diesch verstecken kannst ...«

»Wer«, Liz' sonst so kultivierte Stimme zerschneidet die Luft wie ein Skalpell, »bist du? Was fällt dir ein, dich derart unhöflich in eine Unterhaltung einzumischen? Nachdem deine Eltern es offenbar versäumt haben, dir Manieren beizubringen, hast du es anscheinend auch nicht fertiggebracht, das in den letzten Jahren nachzuholen.« Die blauen Feenaugen glitzern eisig. »Du platzt in unsere Unterhaltung und kreischst herum wie ein Fischweib – in welcher Fernsehserie lebst du denn?«

»Von welschem Plannetten kommst du bitte?« Eglantine bemüht sich, ihrer Stimme einen abschätzigen Ton zu geben.

Liz lächelt von ihren eins achtzig zu Eglantines eins fünfundfünfzig herab, jeder Zentimeter adliges Supermodel: »Von welchem Planeten ich komme? Von einem, von dem du nicht mal träumen kannst, Mademoiselle, so weit bist du davon entfernt. Meine – und unsere«, sie nickt zu uns Mädels am Tisch, »Welt hat keinen Platz für Versager. Und jetzt geh hübsch zurück zu deinen« – sie wirft einen Blick durchs Café – »Freundinnen. In dein armseliges Leben voller Neid und Eifersucht.«

Ich wusste nicht, dass Freundinnen ein Schimpfwort sein kann.

»Du störst«, fügt Liz noch hinzu, bevor sie sich mit einem Schwingen der Engelsmähne umdreht und mich mit ihrer Rechten mehr oder weniger auf meinen Stuhl drückt.

»Dreh dich nicht um«, zischt sie mir zu, »egal, was sie sagt.« Laut fügt sie hinzu. »Also, pünktlich um halb sechs am Klub sein, da sind wir alle einer Meinung. Nächster Punkt auf Tiffys Liste ...« Sie greift nach dem Zettel und liest: »Decken für die Bassdrum. Damit sie weniger blechern klingt als im Proberaum.«

Ich würde so gern Eglantines Gesicht sehen. Sie steht noch hinter uns, hat kein Glied bewegt. Vermutlich schnappt sie nach Luft, und ihr Blutdruck steigt wie ein Spaceshuttle gen Himmel. Ich hoffe, ihr Gesicht wird unattraktiv rot.

»Tiffy, möchtest du weitermachen?«, fragt Liz neben mir. »Nein? Also, nächster Punkt: Catering. Das wird der Klub für uns zubereiten ...«

Hinter uns explodiert die Bombe Eglantine. »Ihr 'ässlieschen Schlompen! Ihr werdet eusch noch wundern! Ihr werdet eusch wünschen, ihr wäret mir nie begegnet! Das vergesse iesch eusch nie, und ihr werdet sehen, was ihr davon 'abt ...«

Liz liest einfach weiter vor, nur ihre etwas lautere Stimme deutet an, dass sie etwas gehört hat. »Nächster Punkt ist die Reihenfolge der Songs. Haben wir uns da bereits auf etwas geeinigt? Außer, dass wir mit Potatoes beginnen?«

Eglantine zieht ab. Aus dem Augenwinkel beobachte ich, wie sie zurückstolziert zum Tisch mit ihren wartenden Hühnchen.

»Sie ist weg«, sagt Maja leise.

Mir entwischt ein Stöhnen. Es kommt aus den tiefsten Gründen meiner Seele. »Vielen Dank, Liz«, flüstere ich. Der rationale Teil meines Hirns notiert, was für eine großartige Freundin Liz gerade war. Ausgerechnet Liz. Die anderen drei Ladybugs gucken mich aus großen Augen an. »Wer«, Liz zieht die elfenhaft geschwungenen Brauen gen Himmel, »war das, bitte? Und wieso um alles in der Welt hasst sie dich so?«

»Willkommen in meiner Schulzeit«, gebe ich zurück, »und darf ich euch den Rest bitte erzählen, wenn sie verschwunden ist aus unserem Stammcafe?«

»Klar«, sagt Joe, »blöd ist nur, dass deine Erzfeindin auch eine Mädchenband hat.«

Wahrere Worte wurden selten gesprochen.

Kapitel 17
TIFFY

»Also Tiffy«, Liz öffnet den Kofferraum ihres schnuckeligen roten Mini-Coopers – die neue Version, natürlich –»wer ist diese Eglantine?«

»Frag nicht«, brummele ich hinter den Wolldecken hervor und stopfe sie ein wenig zu eifrig in den Kofferraum. Liz nimmt mir die Decken aus der Hand und stopft sie zwischen die Beckentaschen. Die Sachen haben wir noch gestern Abend eingeladen, damit wir ein bisschen Zeit sparen.

Liz klappt den Kofferraum zu. »Tiffy, so haben wir dich noch nie erlebt! Du hast doch sonst eher einen Spruch zu viel parat als einen zu wenig. Also, wer ist das?«

Ich streiche mir eine kitzelige Strähne aus der Stirn und krame geschäftig in meiner Handtasche.

»Möchtest du, dass ich Danilo frage?«, fragt Liz.

»Bloß nicht!« Ein Blick in Liz' Gesicht verrät, dass sie ihre Drohung ernst meint. »Wir waren auf einer Schule.«

»Das habe ich mir gedacht.«

»Und wir haben uns nicht so gut verstanden.«

»Das war nicht zu übersehen.«

Ich merke, dass mir das Blut ins Gesicht steigt. »Na ja, und sie hatte 'ne Band, und ich hatte eine, aber ihre war damals schon eine Mädchenband, die ja alle so süß fanden, und ich hab nur mit den Jungs gespielt, die eigentlich lieber Whitesnake covern wollten.«

»Wer ist Whitesnake?«

Ich blinzele Liz in der Augustsonne an. Die kommt echt vom anderen Stern. Planet der Feen. »So 'ne Heavy-Metal-Band. Bei der singt David Coverdale, der früher bei Deep Purple war. Aber Whitesnake haben so Eighties-Glamour-Metal gemacht, und das war nie mein Ding. Also Eglantine hatte diese Band, die ich immer haben wollte, und mit meinen Jungs gab's meistens nur Stress. Obwohl ich schon immer bessere Songs geschrieben habe als Eglantine.«

»Das glaub ich aufs Wort.«

Ich lächele dankbar. »Na ja, jedenfalls hat sie mir dann auch noch den Freund ausgespannt, Joey. Weil sie eben viel toller aussieht als ich und nicht so speckige Hüften hat und nicht so blöde Strubbellocken ...«

»Tiffy, wovon redest du? Du siehst doch total süß aus!«

Ich gucke misstrauisch zu ihr hoch. »Ich sehe ganz nett aus«, sage ich. »Aber nicht total süß!«

Sie schüttelt den Kopf: »Blödsinn.«

»Jedenfalls kannst du dir vorstellen, dass ich's dann ziemlich eilig hatte, aus dem schönen Reinickendorf wegzuziehen und meinen Träumen im angesagten Prenzlauer Berg nachzujagen.«

Liz nickt. »Klingt wie die typische Schulgeschichte. Ich bin bis heute jeden Tag froh, dass meine Schulzeit vorbei ist.«

Ich starre sie an: »Du? Du bist froh, dass die Schule vorbei ist? Du warst doch bestimmt der Schwarm aller Jungs und das beliebteste Mädchen der Schule!«

Ihr Lächeln sieht gequält aus. »Ich bin mit Karl zusammen – äh, ich war mit Karl zusammen –, seit ich fünfzehn bin. Das frustriert die Jungs, die immer nur gucken dürfen. Und ich hatte genau eine Freundin. Maja.«

»Nee, oder? Warum nur eine Freundin?«

Liz zuckt die Schultern: »Welches Mädchen will schon mit einer befreundet sein, die supertoll aussieht? Warum sollte ein Mädchen freiwillig Zeit mit mir verbringen, wenn sie daneben nie bemerkt wird?«

Damit steigt sie ins Auto und macht das Radio an. Ich fühle mich wie Godzilla. Das größte Trampeltier der Welt. Hätte ich je ein Date mit Alexandre Binet, soll Liz bitte am anderen Ende der Stadt sein. Oder noch besser am anderen Ende des Universums. Und das hat sie offenbar so gar nicht verdient.

Ich schwinge mich auf den Beifahrersitz, und dann müssen wir uns erst mal um wichtigere Dinge kümmern.

***

Die Instrumentenkabel liegen auf der Bühne und sind eine Herausforderung für jeden Entfesselungskünstler. Seufzend mache ich mich ans Werk. In meinem Blut fährt das Adrenalin Rennen, mein Herz schlägt viel zu schnell und übel ist mir auch.

Heute muss alles perfekt werden. Heute ist der Abend. Die größte Chance, die ich in meinem Leben je hatte. Es werden Leute kommen, hoffentlich nicht zu wenige, und die muss ich davon überzeugen, dass wir eine gute Band sind. Dass ich verdammt gute Songs schreibe. Dass sie zum nächsten Konzert kommen wollen. Dass sie ihren Kumpels bei der Plattenfirma von uns erzählen. Dass wir in ihrem Club in Cottbus, Rostock, Leipzig spielen dürfen. Das ist mein Auftrag, und ich habe ihn schon vor Jahren akzeptiert.

Ich versuche, den Überblick zu behalten und alles zu tun, was aussieht, als müsste es getan werden. Als Erstes nehme ich den Kampf mit den Kabeln auf.

Joes Bruder Christoph schleppt mit einem Helfer vom Klub die riesige Orgel. Was hätten wir heute bloß gemacht, wenn wir alle Schwestern hätten?

Zum Glück ist das nur Spekulation; gerade stellt mein eigener Halbbruder den Gitarrenverstärker auf der Bühne ab, wischt sich den Schweiß von der Stirn und wirft mir einen Kains-Blick zu. Hatte ich erwähnt, dass der Klub Berlin im zweiten Stock liegt und keinen Fahrstuhl hat? Joe steckt die Toms auf der Bassdrum fest und flucht zum Ohrenabwelken, weil irgendwelche Schrauben fehlen. Schrauben? Fehlen? Mir bricht der Schweiß aus. Oh Gott, was jetzt? Wenn wir zurück in den Übungsraum müssen, haben wir keine Zeit zum Soundchecken mehr! Und gerade die Drums sind so wichtig, so viel weiß ich nun wirklich. Mist, Mist, Mist ...

Da hält Liz was Glänzendes in die Luft, das sie aus den Tiefen der Beckentasche gefischt hat. Entwarnung! Alle entspannen sich wieder. Jedenfalls ein bisschen. Joe schraubt die Becken fest. Liz macht sich an ihrem Verstärker zu schaffen. Maja verkündet, sie müsse mal verschwinden, und ist weg.

Im allgemeinen Chaos taucht Anja Rehmer auf, die Programmplanerin vom Klub, und wedelt mit einem Papier. »Hier, eure Gästeliste. Wir haben ein paar Leute vom Haus drauf, ihr habt noch zehn Plätze!«

»Was ist eine Gästeliste?«, fragt Liz hinter ihrer Orgel. Mann, die kommt echt vom Mond.

»Die Leute, die wir draufschreiben, kommen umsonst rein«, erkläre ich und nehme das Blatt. Die Nummern sechs bis fünfzehn sind noch frei. Nicht viel, wenn man bedenkt, dass ungefähr all unsere Freunde kommen wollen. Zumindest haben sie das versprochen. »Kann unsere Crew drinnen bleiben?«, frage ich Anja.

Die presst die Lippen zusammen, offensichtlich verlange ich ein großes Opfer.

»Also gut«, ihre Miene verrät, dass sie sich für Mutter Teresas kleine Schwester hält. »Aber nicht einer mehr!«

Ich nicke, will die Liste gerade zu Joe tragen, als ich die Plätze eins bis fünf sehe. Registriere, trifft wohl eher zu, denn gesehen hab ich sie schon vorher. Ich bleibe stocksteif stehen. Nein. Das kann da nicht stehen.

»Alles okay?« Anja wedelt mir ihre Hand vor Augen rum, ich war wohl weggetreten. »Tiffy? Was ist los?«

»Wieso«, frage ich schwach und zeige auf das unschuldige Blatt Papier, »steht da Eglantine Binet?«

Anja kapiert natürlich gar nichts. »Ist irgendwer, den der Boss kennt ...«

Ich gucke wie ein Yorkshire Terrier nach einem Wolkenbruch. »Wieso kommt sie hierher? Und wieso kommt sie dann auch noch umsonst rein? Wie soll ich gut sein, wenn sie da ist ...«

Anja sieht eine Sekunde richtig nett aus. »Wer, den du nicht magst? Soll ich ihn – sie – streichen?« Ich nicke dankbar, will den Spuk beenden, bevor er richtig beginnt. Anja zieht einen Donald-Duck-Mund. »Ich frag den Boss«, sagt sie, »aber versprechen kann ich nichts.«

Nach diesem Schock drücke ich Joe die Gästeliste in die Hand und flüchte aufs Klo. Das geht nach hinten raus, weit weg vom Haupteingang und anstrengenden Mitmenschen. Ich brauche Ruhe, wenigstens ein paar Minuten. Eglantine, rumort es in meinem Kopf, auf meinem ersten richtigen Konzert! Ist das ein schlechtes Omen?, frage ich, vielleicht hört John ja zu und antwortet. Aber John ist offensichtlich bei Schützling Nr. 2, keine Antwort, außerdem würde er sowieso jede Stellungnahme zum Thema Omen und Zeichen ignorieren. Ich drücke die tonnenschwere Stahltür zum Mädchenklo auf – und störe Maja und Danilo bei einem heftigen Zungenkampf. Zumindest vermute ich das nach der Art, wie sie auseinanderfahren.

»Oh«, entwischt mir.

Maja lächelt sehr verlegen. Maja, die Männerfeindin? Danilo zieht die linke Augenbraue hoch, genauso, wie er es schon vor Jahren gemacht hat, als ich zahnspangige kleine Schwester ihn am Strand von Ischia bei der Eroberung von zehn Jahre älteren Frauen gestört habe.

Aber jetzt sind wir älter. »Habt ihr kein Zuhause?«, frage ich und nicke Maja zu: »Und solltest du nicht helfen, Instrumente aufzubauen? Verdammt, Maja, heute ist der wichtigste Abend unserer Bandgeschichte!« Danilos Blick schießt Pfeile, aber nach dem Horror mit der Gästeliste lässt mich das kalt.

»Ich würde jetzt gerne aufs Klo gehen!« Zehn Sekunden später ist das Mädchenklo ganz mein.

***

Die Instrumente sind gestimmt, die Stars des Abends gestylt, fehlen nur noch die Zuschauer. Wird überhaupt jemand kommen? Und wie viele? Zählen Freunde und Verwandte als Zuschauer?

Von der Backstage des Klub Berlin – der richtigen mit den Stühlen – kann ich in den Saal schielen, und so wie mir vor zwei Monaten das Publikum viel zu groß vorkam, finde ich den Saal jetzt zu leer. Objektiv betrachtet ist das Quatsch. Da draußen stehen mindestens neunzig Leute. Vielleicht sogar hundert? Und bei so manchem Montagskonzert im Klub – wie gesagt, der Abend für Newcomer –war ich eine von zwanzig. Aber die Hälfte der Gäste gehört zu uns Ladybugs. Zählt das?

»Sieht doch wie ein gutes Publikum aus«, Joe kommt strahlend zur Tür rein, »sogar zwei Fotografen sind da!«

»Hast du Eglantine gesehen?« Meine Stimme – Verräterin! – zittert bei der Frage.

»Bisher nicht, Tif.« Joe zwinkert mir zu: »Enttäuscht?«

Das soll wohl aufbauend sein. Sie zieht ihr Laverda-Shirt über den Kopf und legt ein hammermäßiges Glitzertop frei. Genauso gut hätte sie ihren Busen nur mit Sternen bekleben können. »Oh nein!«, ruft sie, und wir werden Zeugen, wie das Laverda-Shirt nach dem intimen Kontakt mit dem Glitzershirt ein Silbermeer streut.

Es klopft.

»Tja, Joe, dieses Hemd braucht wohl eine Wäsche«, bemerkt Liz äußerst weise und öffnet die Tür. Und wir halten plötzlich die Luft an.

Draußen steht Karl.

Oha. Ich sehe die Fee nur von hinten, aber ich stelle mir vor, wie ihr alle Farbe aus dem Gesicht weicht. Oh Mann, denke ich, müssen alle ihre Dramen am wichtigsten Abend meines Lebens ausleben?

Liz' Finger krampfen sich um die Klinke, dass die Knöchel weiß hervortreten. »Sei ganz ruhig, Elisabeth«, sagt Karl, und seine klassisch schöne Stirn glänzt verdächtig. »Ich würde dich gern auf der Bühne sehen. Sehr gern. Aber wenn du das nicht möchtest, gehe ich wieder.«

Liz scheint plötzlich nur noch eins sechzig groß. Ihre Schultern sinken nach vorne, und wenn ich ihrer Blickrichtung glaube, hat der Boden plötzlich ungemein an Attraktivität gewonnen. Karl atmet schwer aus und fährt sich durch die Haare.

»Mensch, Tiffy«, Majas Stimme ist lauter als die dramatischste Rückkopplung, »wo sind denn die Setlisten? Du weißt schon, die Songreihenfolge?« – »Gute Frage«, Joe antwortet genauso ohrenbetäubend, »die hab ich auch schon gesucht!«

Wir ignorieren die Setlisten, die unübersehbar auf dem Tisch in der Mitte der Backstage liegen. Stattdessen wuseln wir hin und her und unterhalten uns in Kampflautstärke.

Dann klappt die Tür wieder zu, das Signal, auf das alle gewartet haben. Alle sind schlagartig still. Maja wartet exakt fünf Anstandssekunden, bevor sie sich auf ihre Freundin stürzt: »Und?«

Liz ist immer noch blass, und ihre Stirn macht diesen chinesischen Faltenhunden Konkurrenz. »Ist ein freies Land, hab ich gesagt.« Sie guckt uns aus tellergroßen Augen an: »Das ist kompletter Müll, oder?«

Lachen kann so entspannend sein. Vor allem am Abend der Abende.

Kapitel 18
TIFFY

Das Mikro ist auf die richtige Höhe gestellt. Meine Gitarre frisch gestimmt und zweimal überprüft. Ich zupfe ein paar meiner güldenen Locken unter dem Gurt vor. Versuche den Raum unauffällig nach dunkellockigen Mädchengesichtern abzuscannen. Leider unerfolgreich, die Scheinwerfer blenden nicht weniger als letztes Mal und ich sehe nicht mal meinen Bruder deutlich, der direkt vor der Bühne steht.

Ich gucke nach rechts zu Maja, nach links zu Liz und nach hinten zu Joe. Alle außer Joe sehen nervös aus. Aber alle sind startklar. Ich schicke noch schnell ein Stoßgebet gen Himmel. Dann schlägt Joe vier vor: Klack, klack, klack, klack. Vier Schläge an das Tor des Schicksals.

Unser erster Song ist Potatoes, schnell und ein bisschen hart. Meine Angst, alle Gitarrenakkorde zu vergessen, stellt sich als unbegründet heraus: Flüssig gleiten meine Hände durch das Startriff, erinnern sich an die endlosen Stunden im Proberaum und auf meinem Bett. Meine Finger kennen jeden Akkord.

Dann kommt der Moment, wo ich singen muss. Also einen klaren Ton herausbekommen und den auch noch laut genug. Du musst gut sein, Tiffy, denke ich, und in Erinnerung an die zahllosen Selbsthilfebücher meiner Mutter versuche ich es mit: Du wirst gut sein, Tiffy!

Der Atem schlüpft aus meinen Lungen in die Stimmritze, wird dort zum Klang, und dann öffne ich den Mund, und der erste Ton, das erste Wort, verlässt meine Lippen.

Und stimmt! Der Ton ist gerade! Ich bin auch laut genug, meine Stimme zittert nicht und zu allem Glück kann ich mich sogar auf der Monitorbox hören. Aus dem ersten Wort wird die erste Zeile, daraus die erste Strophe und dann kommt der erste Refrain. Ich versuche das Publikum zu erkennen, aber der Spot ist auf die Leadsängerin gerichtet, also auf mich, sodass ich weiter blind bin wie ein Grottenolm.

Zu gerne wüsste ich, ob jemand den Text versteht. Diesen Text, den wohl niemand außer meiner Familie und meinem Sandwichverkäufer begreifen kann. Kartoffelsüchtig. Die geheimen Sünden der Tiffany L.

In der zweiten Strophe bemühe ich mich zu hören, wie die anderen singen und spielen. Majas dichter Alt sticht am klarsten heraus, dann Joe, und Liz' paar Backgroundzeilen gehen unter. Singt sie überhaupt?

Trotzdem klingt der Song ordentlich, geht nach vorne los.

Ich arbeite mich durch den letzten Refrain und versuche mich auf den Horrormoment nach Ende des ersten Songs vorzubereiten: Tiffy, sie werden dich nicht im Regen stehen lassen. Irgendwer wird klatschen.

Trotzdem bin ich felsenfest davon überzeugt, dass mir die größte Blamage meines Lebens bevorsteht. Die anonyme Masse vor der Bühne wird uns auspfeifen. Eglantine wird laut lachen. Und die drei Klatscher unserer Freunde werden jämmerlich untergehen. Trotz der Gluthitze auf der Bühne wird mir kalt.

Doch dann, noch bevor der letzte Ton verklingt, brechen versammelte Brüder, Eltern und Freunde in Applaus aus. Und der Rest des Publikums zieht mit. Sei es nun willig oder höflich, sie klatschen, pfeifen und rufen – hey, sie veranstalten einen Höllenlärm!

Wow, denke ich, während mein Grinsen mir fast die Wangen sprengt, wie geil.

»Ausziehen!«, ruft wer von hinten. Zwei, drei Männerstimmen fallen ein: »Ausziehen, ausziehen!«, rufen sie im Chor. Mein Bruder – Halbitaliener, der er ist – dreht sich erbost um. Im abgeblendeten Scheinwerferlicht sehe ich, wie er die Schultern nach vorne schiebt.

»Jungs«, ruft Joe ins Mikro, wie immer Herrin der Lage, »wir sind doch kein Sonderangebot, Ausziehen kostet extra!«

»Wie viel?«, ruft jemand aus der Mitte und winkt wild.

Joe kneift die Augen zusammen und lacht laut, gemeinsam mit dem Rest des Publikums: »Mensch, Manne, schön, dass du da bist! Komm nach vorne!« Ich weiß zwar nicht, wer Manne ist, aber er wird unter Applaus nach vorne geschoben, bis er direkt vor der Bühne neben Danilo steht. »Leute, das ist Manne«, verkündet Joe hinter ihrer Schlagzeugburg hervor, »seines Zeichens Kfz-Azubi des Jahres!«

Sogar ich kann sehen, dass Manne furchtbar leidet. Er ist ja nur ein kleiner blonder Typ mit schmächtigen Schultern und einer schlechten Frisur.

»Und wir«, erkläre ich, um auch mal was zu sagen, »sind die Ladybugs aus Berlin. Und das heißt Marienkäfer, falls ihr euch jetzt genauso doof vorkommt wie ich, als ich das zum ersten Mal gehört hab!« Auch bei mir lachen sie und klatschen, und während ich es noch kaum fassen kann, schlägt Joe wieder vier vor.

Danach wird es leichter. Die Leute sind entspannt und nett und überhören freundlich den einen oder anderen Fehlgriff. Mail mit Instrumenten kommt und geht, dann folgt unser grandioses Cover von Handsome Hellson (Joe und ich konnten uns durchsetzen!). Der Saal wird heißer und stickiger und parallel dazu steigt die Laune. Alle klatschen, jubeln und lächeln. Ab und zu blitzen sogar die Kameras der Fotografen auf. So fühlt sich also Angel John. Zwei Meter über dem Boden schwebend.

Als Maja Ain't no Sunshine singt, wird es interessant. Das Licht ist voll auf sie konzentriert, und so kann ich genau sehen, wie Danilo seine Schlafzimmeraugen ein beachtliches Stück weiter aufmacht, sich voll aufrichtet und zu Maja dreht. Wenn ich ihn nicht besser kennen würde, hätte ich geglaubt, dass sein Mund offensteht.

Der Rest des Publikums benimmt sich ähnlich. Da steht diese durchtrainierte Rothaarige und sieht eher nach Fitnessstudio als nach Musik aus. Dann macht sie den Mund auf und klingt wie die Tochter von Eartha Kitt und Louis Armstrong. Ich sehe förmlich die Gänsehaut auf jedem Rücken, und mein Magen zuckt ein bisschen. Ist das Eifersucht?

Und plötzlich – spielen wir mit Lichtgeschwindigkeit? –sind wir beim letzten Lied. Als wir dann von der Bühne gehen und die Leute hinter uns »Zugabe!« rufen, fühle ich mich unbeschreiblich. Wolke sieben ist noch zu niedrig für mich. Wie wär's mit Wolke neun? Oder gleich zehn? Das hier ist besser als jedes der drei »Ich-liebe-dichs«, die ich in meinen fünfundzwanzig Lebensjahren gehört habe. »Zugabe, Zugabe!« und »Ladybugs!« hören wir. Wir strahlen uns an, dass es bald unsere Wangen sprengt. Maja und Liz umarmen sich und ziehen mich dazu. Joe springt schon wieder die Treppen rauf. Das nächste Stück ist ihres, Bikes Unlimited.

Bei der zweiten Zugabe haben wir schon keine neuen Songs mehr, aber die Leute wollen sogar noch eine dritte, bis sie uns nach anderthalb Stunden in den Abend entlassen.

Nass geschwitzt stehen wir hinten – hatte ich erwähnt, dass diese Scheinwerfer jede Sauna alt aussehen lassen? Wir grinsen alle breiter als Batmans Joker. Ich bin bereit, Bäume zu fällen, den Mount Everest zu besteigen und zum Mars zu fliegen, gerne auch alles gleichzeitig.

Unsere versammelten Anhänger stürmen die Backstage. Danilo reißt mich in seine Arme, hebt mich hoch und wirbelt mich dreimal herum, während er mir auf Italienisch ins Ohr flüstert, dass er stolz ist, mein Bruder zu sein. Chantal und Vivien, Majas Freundinnen, halten sie von vorne und hinten umschlungen. Liz steht neben Karl, und sogar der lächelt. Und Joe ist umgeben von Mutter, Vater, Bruder, Boss und Manne, und irgendwo ist wahrscheinlich sogar der Familiendackel in dem Knoten begeisterter Angehöriger versteckt. Das Leben ist schön. Wenn doch mein Vater auch gekommen wäre.

Irgendwann gewinnt meine Blase die Oberhand über das Adrenalin. Ich gehe raus in den Saal und biege ab in den Gang, der zum Klo führt. Jemand hält mich am Arm fest. Und da ist sie. Ich hatte sie schon fast vergessen. Eglantine. Klein, grazil, wunderhübsch. Ich fühle mich mal wieder wie ein Pferd, und meine Eingeweide knoten sich um meinen Magen.

Aber – ich traue meinen Augen nicht – Eglantine lächelt. Es sieht aus wie das Lächeln, das sie immer für Joey reserviert hatte, zuckersüß, ihre ganze französische Niedlichkeit liegt darin.

»Du warst süperbe!«, sagt sie. »'erzlieschen Glückwunsch!« Ich muss mich verhört haben, oder ich bin irgendwie in einem Paralleluniversum gelandet. In einem, wo Eglantine und ich uns nicht die Augen auskratzen.

»Wierkliesch, iesch meine es ernst«, sagt sie, lächelt weiter und drückt meinen Arm. »Du spielst wunderbare Stücke, 'ast ganz schön gesungen und die anderen Mädchen sind auch formidable!«

Sicherheitshalber bedanke ich mich, vielleicht habe ich ja unsere letzte Begegnung – gestern! – plus sieben Jahre Gymnasium nur geträumt. Sie erzählt irgendwas Unverständliches über unser Argonath-Cover und fragt, ob die anderen Songs alle von mir seien, und wir reden zwei, drei nette Sätze – und ich meine nett!

»Was ist mit eurem Majordeal?«, wage ich zu fragen.

Sie zuckt ihre schlanken Schultern. »Eh bien« , sagt sie, »man wird sehen. Et un Plattenvertrag ist nicht alles. Die schreiben einem doch sowieso nur vor, was man spielen soll!«

Ich nicke. Heißt das, sie hat keinen Majordeal bekommen? Aber Recht hat sie trotzdem: Verkauf dich an die großen Namen, wenn du bereit bist, deine Musik anzupassen. Trotzdem hätte ich gern einen Vertrag mit Sony. Oder BMG. Oder so.

»Da ist was Wahres dran«, gebe ich unterstützend zurück, meiner neuen Rolle in unserer Beziehung noch nicht ganz sicher. »Kommt bestimmt was Besseres eines Tages.«

Eglantine nickt. »Sure. Sicher.«

Dann grinse ich ihr freundlich zu und verschwinde aufs Klo. Mein Hirn ist komplett vernebelt.

Die Welt ist nicht mehr die gleiche wie heute Nachmittag. Dieses Gefühl, als hätte sich das ganze Universum um ein paar Grad verschoben, ist ja wohl ein Klassiker. Gesehen nach unerklärlichen Begegnungen, überraschenden Liebeserklärungen, Nahtodeszuständen. Ähnlich dramatisch fühlen sich meine letzten fünf Minuten an. Ich habe mich zivilisiert mit Eglantine unterhalten. Unglaublich.

Als ich zurückkomme, habe ich mich immer noch nicht wieder eingekriegt. Eglantine und ich, rattert mein Hirn, wie zwei normale Menschen. Fast hätte ich den kleinen Typen umgerannt, der vor unserer Backstage steht. Also, klein ist relativ, er ist natürlich größer als ich, aber im Vergleich zum Rest der Welt ist er eben klein. Außerdem straßenköterblond, wo er noch Haare hat, und insgesamt ganz sympathisch. »Hi«, sagt er, »ich bin Ulli Reicher!«

»Hi!«, sage ich. Sollte mir der Name was sagen?

»Ihr wart toll!«, erklärt er, und dann folgt ein netter Strom von Komplimenten, bis er den magischen Satz sagt: »Ich kenne eine Menge Leute im Musikgeschäft, Booker, In-die-Labels, hab auch schon zwei Bands gemanagt. Wäret ihr an einer Zusammenarbeit interessiert?«

***

»Du musst vorsichtig sein, Tiffany«, betont John ungefähr zum zweiundzwanzigsten Mal. »Unterschreibe keinen Manager-Vertrag ohne Rechtsberater!«

Der und seine Fachwörter. Ich will schlafen, also nicke ich folgsam: »Ich kümmere mich morgen darum!«

John lächelt sakral, und bevor er verschwindet, flüstert er noch: »Du wirst es schaffen, Tiffany. Du wirst schon sehen.«

Lächelnd strecke ich mich aus.

Heute musste ich nicht mal besonders leise sein, denn Liz ist nach dem Einladen der Instrumente am Klub und dem Ausladen am Proberaum mit Karl abgezogen. Sicher wohin, wo es eine große, weiche Unterlage gibt.

Danilo hat mich nach Hause gefahren und meine Begeisterungsstürme über sich ergehen lassen. Dann haben wir Irene angerufen, nachts um zwei. »Oh, Mama.« Danilo klang ehrlich angetan, »Tiffy war fan-tas-ti-co!« Und Irene – die zur Abwechslung mal geschlafen hat – hat mich mit »Perfetto, bambina!« überschüttet. Ich hab mich gefühlt wie der Kaiser von China. Oder wie die Kaiserin, falls es je eine gab.

Jedenfalls so lange, bis Danilo gehen wollte, seinen Pulli angezogen hat und ein Meer aus Silberglitzer auf meinen Teppich herabregnete. Silberglitzer, der genauso aussah wie der von Joes Top. Bevor ich den Mund aufbekam, war er in der Nacht verschwunden.

Verdammt, verdammt, verdammt. Ich will nicht, dass mein Halbbruder meine Band gefährdet. Gerade jetzt, wo ich meinen Zielen endlich näher komme, werde ich nicht zulassen, dass er mir dazwischenfunkt. Auf keinen Fall. Ich werde den Mädels ein paar Geschichten über Danilo erzählen. Vielleicht die von den Zwillingen? Oder die von der verheirateten Mittdreißigerin auf Ischia? Vielleicht auch die von Irenes Galeristin. Auswahl gibt's genug.

Kapitel 19
TIFFY

29. August
Tagesspiegel

Das Montagskonzert im Klub Berlin ist ein Klassiker. Vielversprechende Neulinge des Musikzirkus haben die Chance, sich einem offenen Publikum zu zeigen. Nicht selten schauen Veranstalter aus anderen Städten vorbei, und sogar der eine oder andere Boss eines Labels wurde schon gesichtet. Die Erwartungen sind meist nicht hoch, »entspannt« ist das Motto des Tages.

Die Ankündigung der Mädchenband Ladybugs lässt an die Spice Girls denken, oder doch an Rockschlampen wie die legendären L7?

Auf die Bühne kommen vier Diven. Von blond bis african, für jeden Geschmack ist eine dabei, und eine ist schöner als die andere. Vor allem Keyboarderin Liz sieht aus, als wäre sie direkt vom Laufsteg gecastet.

Aber können die Mädels auch spielen?, fragt sich der versierte Konzertgänger, oder leben sie nur von ihrem Aussehen?

Aber wie wird er eines Besseren belehrt! Der erste Song, Potatoes, ist ein Kracher. Druckvoll und sicher vorgetragen, die Instrumentenparts perfekt abgestimmt. Die Stimme von Sängerin Tiffany ist klar wie eine Glocke und trifft jeden Ton punktgenau. Zielgerichtet leitet sie den Zuhörer durch den ersten von vielen Ohrwürmern des Abends.

Damit verschwindet die letzte Montagsmüdigkeit des Publikums: Verschämte Brillenträger holen ihre Sehhilfen heraus. Eckenhocker drängen in Richtung Bühne. Vorne wird es eng. Und lockere Sprüche haben die Mädchen auch drauf, allen voran Schlagzeugerin Joe, ein Wunder an dunkelhäutiger Schönheit.

Alle Songs der Ladybugs sind selbst geschrieben, bis auf drei Coverversionen. Und hier tritt die nächste Überraschung des Abends auf den Plan: Die Stimme von Bassistin Maja könnte Götterherzen erweichen. Ihre Version von Ain't no Sunshine von Bill Withers erinnert an Jazzlegenden der alten Schule. Der krasse Gegensatz der Leadstimmen gibt der Band eine Tiefe, die keine der Sängerinnen alleine bieten könnte. Das Publikum ist hingerissen.

Die Zugabenrufe nach dem letzten Song sind dementsprechend enthusiastisch, und die Ladybugs müssen nicht nur eine Zugabe geben, nein, erst nach der dritten lassen die Zuschauer die Band gehen.

Musikfreunde, wenn ihr die Ladybugs angekündigt seht – geht hin. Plattenbosse, wenn ihr ein Tape bekommt – hört hin. Clubbesitzer der Nation – nehmt diese Mädchen ins Programm! Wir werden noch viel hören von den Ladybugs. Potatoes habe ich immer noch im Ohr.

***

Papa guckt von der Zeitung hoch und lächelt mich eine Sekunde lang an, als hätte er auf der Bühne gestanden und nicht ich. In seiner umständlichen Art drückt er meine Hand und richtet sich in seinem Küchenstuhl auf. »Davon hast du immer geträumt!«, erklärt er.

Ich nicke und ziehe den Tagesspiegel zu mir rüber. Das Foto zeigt Liz und mich. Ich hänge mit meiner Gitarre halb, über Liz' Orgel und sehe aus wie eine Kartoffel. Liz ist ätherisch schön wie immer und biegt sich elegant wie eine Feder in meine Richtung. Ich schüttele den Kopf. »Was würde ich darum geben, fotogen zu sein!«

Papa sieht mich erstaunt an: »Aber Tiffany, du bist doch ein hübsches Mädchen!«

Ich seufze: »Für deine Generation vielleicht, die mochte noch Hüften. Heute bin ich eine Speckmade. Aber was soll's, ich will ja nicht Model werden, sondern Musikerin. Und das ist ja wohl ein großartiger Anfang!«

Papa nickt. Die Linien auf seiner Stirn vertiefen sich zu Schluchten. Seine Augen ziehen sich zurück in ihre Höhlen und die Schultern fallen nach vorne. Okay, ich will das nächste Thema nicht hören. Aber ich muss. Es ist wichtig. Es war schon wichtig, als ich sieben Jahre alt war und mitbekommen habe, dass andere Väter auch mal lachen.

»Was ist?«, frage ich.

»Ich gehe wieder in die Klinik«, sagt er.

Nach dem glorreichen Artikel ist das ein Schlag in den Magen.

»Wieso? Ich dachte, es geht dir besser!«

Er reibt Daumen und Zeigefinger über seine müden Augenlider. »Tiffany, Depressionen sind keine Grippe. Die verschwinden nicht nach einer Woche. Und offenbar spreche ich auf die Medikamente schlechter an als andere Patienten. Nachdem das Amt meine Kur genehmigt hat, steht dem nächsten Klinikaufenthalt nichts mehr im Wege.«

Das Amt. Das ist meiner Meinung nach schuld an dieser ganzen Scheiße. Das Amt und Irene. Das Amt ist der lähmendste, traurigste Job, den man sich vorstellen kann. Aber es ist sicher. Papa bleibt da, bis er 65 ist.

Und darin liegt die traurige Ironie der Sache. Wenn Papa sich nicht so auf diese Sicherheit verlassen könnte. Wenn er irgendwann in den ganzen Jahren seines Lebens gezwungen worden wäre, ins Wasser zu springen, anstatt immer nur neidisch auf die Schwimmer zu starren. Dann hätte er vielleicht gelernt, dem Leben Freuden abzuringen. Und sich nicht zwischen Ängsten und Hemmungen selbst einzusperren.

Aber so bleibt Irene sein einziger Ausbruch aus dem sicheren Käfig. Und das ist ja in die Hose gegangen. Gründlich.

Für mich sind seine Sinnkrisen besonders schwer zu ertragen, weil ich weiß, dass es da draußen noch was anderes gibt. Aber damit kann ich keinem kommen. Erstens gehe ich nicht so gerne zum Psychologen. Und zweitens glaubt mir keiner. Abgesehen davon, dass es ganz nett ist, nicht als irre angesehen zu werden.

Was mir in dieser Situation bleibt, sind vorsichtige Hinweise in die richtige Richtung.

»Papa«, sage ich, »glaubst du denn an gar nichts?«

Er sieht mich erstaunt an, ich bin doch seine wilde Musikertochter, die sonst immer einen auf gut gelaunt macht. Wieso stelle ich plötzlich so ernste Fragen? Dann schüttelt er den Kopf.

»Willst du noch was essen?«, fragt er.

Damit kommt er bei mir nicht durch. Zumindest nicht heute. »Papa, es gibt einen Sinn im Leben. Ich weiß es ganz sicher. Zumindest gibt es wen, der auf uns aufpasst.« Ich greife nach seiner Hand. »Das musst du mir einfach glauben!«

Einen Moment sehe ich einen Lichtschein in seinen grauen Augen. Dann wird es wieder dunkel.

»Ich kenne die alten Geschichten von Irene«, sagt er und zieht seine Hand weg. »Und ich glaube nicht an Engel.«

Selbst wenn er John sehen könnte, würde er denken, er wäre verrückt. Er wird immer zuerst sich die Schuld geben. Und ich bin machtlos dagegen. Genauso gut könnte ich gegen die berühmte Wand reden. Er wird immer Argumente finden, warum er versagt hat.

Müde nehme ich die BVG nach Hause, Bin-Voll-Gefrustet.

Der Song dieses Abends ist definitiv von der Depri-Sorte.

Kapitel 20
TIFFY

»Also, morgen um sieben treffen wir diesen Ulli Reicher?« Maja nuckelt an dem Ginger-Ale, das ich extra für sie eingekauft habe. Ich nicke abwesend, während ich im Kopf einen Satz nach dem anderen formuliere und wieder verwerfe.

»Karl hat seinen Freund André Drachenfels angerufen«, berichtet Liz, »der arbeitet als Anwalt in einer großen Kanzlei und kennt sich gut mit Vertragsrecht aus. Soll er dann morgen auch kommen?«

Maja schüttelt den Kopf. »Wir wollen diesen Reicher ja nicht gleich abschrecken. Wir hören uns an, was er zu sagen hat, und sprechen hinterher mit Karls Anwaltsfreund.«

Liz nickt. »Okay.«

»Was ist überhaupt mit Karl?« Joe schaltet meinen Fernseher von VIVA auf MTV und macht lauter, als Madonna auf der Mattscheibe erscheint. »Ich dachte, ihr seid getrennt!«

Liz brummelt was in ihre Blondmähne. Nie was mit 'nem Exfreund gehabt?, glaube ich zu verstehen. Bevor jemand weitere Fragen stellen kann, hat sie schon eine Lucky im Mund und pustet den Rauch quer durch mein Wohnzimmer. Beziehungsweise ihr Schlafzimmer.

»Überhaupt«, sagt sie dann, »wieso stellt ihr mir denn Fragen? Ihr wisst doch, wie die Dinge bei mir liegen! Aber was geschieht in eurem Liebesleben? Ihr haltet euch ja sehr bedeckt!«

Eine Sekunde will ich sie küssen, weil sie mir den Übergang so leicht macht. Die Sekunde vergeht zum Glück. »Genau, wüsste ich auch gerne!«, sage ich stattdessen.

Maja sieht mich nur komisch an. »Ich liebe meine Laverda« , kommt von Joe.

Ich seufze aus tiefster Seele. Also gut, auf in den Kampf. Wo ich doch so ein friedliebender Mensch bin. »Wusstet ihr, dass ich mal in Rom zur Schule gegangen bin?«

Die anderen schütteln den Kopf und werfen sich Blicke zu, als hätte ich Alzheimer. Wie sollen sie den Themenwechsel auch verstehen?

»Als ich siebzehn war, war ich ein Jahr bei meiner Mutter. Also bei meiner Mutter, ihrem Freund und Danilo. War natürlich nicht ganz einfach, sich so umzugewöhnen, nur neue Leute in der Schule, und das auch noch als Ausländerin. Aber es gab die Zwillinge, das waren zwei Mädels, die immer zusammenhingen. Die waren von Anfang an supernett und haben mich überallhin mitgenommen. Und plötzlich, nach ein paar Wochen, haben die von heute auf morgen nicht mehr mit mir geredet. Ich hab's nicht kapiert, hatte keine Ahnung, was ich falsch gemacht habe. Bis mir eine aus meiner Klasse erzählt hat, dass mein Bruder mit beiden gleichzeitig rumgemacht hat.«

Bis hierher waren Joe und Maja nur milde interessiert. Aber jetzt setzen sie sich aufrechter hin. Es ist nicht auffällig, aber ich bin auf einmal spannender als der Fernseher. »Vorher waren sie meine Freundinnen«, füge ich noch hinzu, »und danach ...« Ich starre auf den Bildschirm, vielleicht verrät mir ja MTV, wie ich weitermachen soll.

Da kommt das Unfassbare. Ich erkenne es sofort, am ersten Takt, ach was, am ersten Ton.

»Nein!«, rufe ich und sinke auf die Knie, um dem Bildschirm so nah wie möglich zu sein. Joe neben mir lacht sich schlapp, während sie der Mattscheibe ähnlich nah rückt: »Das gibt's nicht, das gibt's ja wohl nicht!«

Aber es gibt keinen Zweifel. Der Name steht fett unten in der Ecke. »Oh Mann«, sage ich schwach. Dann wird die Band, bisher künstlerisch-psychedelisch weich gezeichnet, plötzlich scharf. Und da stehen die Argonath Revisited auf der Bühne und schrubben Gitarren und Keyboards.

»Die Argonath sind auf MTV!«, sage ich, zugegeben hochintelligent, und noch mal: »Die Argonath sind auf MTV!« Ich starre wie hypnotisiert auf die Glotze. Joe hat die Fernbedienung im Anschlag und fährt den Ton auf hundert Prozent: »Wie geil! Wie geil! Wie geil ist das bitte?«

Liz und Maja bestaunen uns wie Zoobesucher die Affen. Ich weiß nicht, was sie spannender finden, MTV oder Joe und mich. Aber wen interessiert das schon? Gerade geht einer meiner Wünsche in Erfüllung. Denn die Argonath – meine absolute Lieblingsband, falls ich das noch nicht erwähnt hatte – haben die wunderbare Angewohnheit, auf ihre Platten ganz viel künstlerisch wertvolle Grafik zu drucken. Der Grafikdesigner darf sich verwirklichen auf dem Cover. Und im Booklet. Und auf der Rückseite. Und überall sonst. Als Ausgleich gibt's dafür nur winzige Fotos von der Band selbst. Im Internet ist es nicht besser. Wie oft hab ich mir gewünscht, endlich mal ein Gesicht zur Musik zu sehen? Jedenfalls eines, das größer als zwei Millimeter ist! Aber jetzt und hier, auf MTV, ist es so weit. Endlich sehe ich ihn. Meinen Musikgott. Alexandre Binet! Also, mein Musikgott nach John, natürlich.

Der Songwriter meiner Lieblingsband hat dicke blonde Haare, die ihm schwer in die Augen hängen. Er wirkt nicht besonders groß, und er trägt Klamotten, die aussehen, als wäre er seit fünf Jahren darin geskatet – mein Gott, wie cool!

Dann kommt die Großaufnahme, und ich bin verloren. Alexandre Binet hat Vampirzähne. Pfeilspitze Eckzähne. Einen hilflosen Moment stelle ich mir vor, wie er sie in meinen Hals gräbt. I just died in your arms tonight.

Seine restlichen Beißerchen sind auch nicht ganz gerade, als wäre sein Kiefer zu klein für seine Zähne. Zugegeben, schön ist was anderes, er sieht ein bisschen aus wie ein Kobold. Aber was für ein Kobold! Ich fühle mich wie ein teenagealtriger Boygroup-Fan. Und wünsche mir, so auszusehen wie Liz die Fee, damit mich ein einfaches Lächeln in die Backstage zu meinem Lieblingskobold bringt.

»Ah«, jaule ich, als der Song zu Ende ist, »noch mal!«

Der MTV-Moderator erzählt was von »französischem Geheimtipp« und »Ich glaube, Herrschaften, von denen werden wir noch hören!« Joe und ich grinsen uns schwachsinnig an. »Auf die Argonath!«, sagt sie. »Auf Heavy Rotation!«, gebe ich zurück.

Maja und Liz kriegen sich nicht mehr ein. »Tiffy!« Die Fee tut erstaunt. »So zügellos kenn ich dich ja gar nicht!« Maja kann vor Lachen kaum noch stehen: »Zwölf«, sagt sie und zeigt mit dem nackten Finger auf uns, »zwölf seid ihr und keinen Tag älter!«

Ich strecke beiden die Zunge raus. Aber wow! Wenn die Argonath auf MTV sind, vielleicht gehen sie dann ja auch mal auf Tour! Das wäre das Größte! Außer selbst auf Tour zu gehen.

Erst als ich nachts dem milde lächelnden John von Alexandre Binets Zähnen vorschwärme, fällt mir wieder ein, dass ich den anderen in ihr Liebesleben reinreden wollte. Aber vielleicht hat die Warnung ja gereicht.

***

Mein Chef defiliert seine eins fünfundneunzig von der Gitarrenabteilung in die Keyboardabteilung. »Frau Lessing, das ist das zweite Mal in dieser Woche, dass Sie früher gehen wollen, und das dritte Mal in zwei Wochen! Nicht zu vergessen, dass Sie nach Ihrem großen Auftritt zu spät gekommen sind!« Damit dreht er sich um, zurück zu den Gitarren. Doch sofort macht er eine Pirouette und schreitet energisch wieder in meine Richtung. Mario lugt aus dem Soundkabuff herüber und zieht schnell den Kopf zurück, als er die Quelle des Lärms entdeckt.

»Frau Lessing, was denken Sie sich dabei? Wir bezahlen Sie hier nicht, damit Sie an Ihrer Musikkarriere arbeiten! Sie sind hier, um Gitarren zu verkaufen!« Seine Wangen sind gerötet, seine Haare deutlich zerzauster als sonst. Sogar seine Garfield-Krawatte ist aus dem Lot. »Überdenken Sie also in Zukunft Ihre Prioritäten, wenn Sie weiter bei Sound and Drumland beschäftigt sein wollen!«

Ich lasse den Kopf hängen. »Tut mir leid, Chef. Aber Sie wissen doch selbst, dass man manche Sachen einfach nicht nach acht erledigen kann.«

»Dann nehmen Sie Urlaub!«, bellt er und versucht, seinen Krawattenknoten zu richten. »Wir können gerne in Vierteltagen rechnen!«

Ich weiß, dass die Geburt seines Stammhalters kurz bevorsteht. Aber so unfreundlich war er wirklich noch nie. Wahrscheinlich lässt seine Alte ihn nicht mehr ran, so im neunten Monat. »In Ordnung«, murmele ich so unprovokant wie möglich in meine Locken.

»Dann haben wir uns also verstanden!« Er rauscht davon, in sein Büro hinter der Keyboardabteilung. Mario kriecht aus dem Soundkabuff. »Mann«, sagt er, »die nächsten Wochen kommst du wohl lieber pünktlich.«

Ich schüttele den Kopf, um ihn klar zu kriegen. »Was für eine Nervensäge«, sage ich. »Als ob wir hier in Arbeit ersticken.«

»Na, man weiß doch nie«, erklärt Mario, »vielleicht kommen die ganzen Kunden genau heute Abend.«

»Mario, wir haben siebenunddreißig Grad da draußen, und der einzige Ort, an dem die Leute heute Abend sind, ist am See! Und das weiß er genauso gut wie du und ich. Der hat mich nur gefressen, gerade. Wahrscheinlich passt es ihm nicht, dass ich Erfolg mit den Ladybugs habe!«

Mario zuckt die Schultern. »Wie du meinst, Tiffy.« Er greift nach der weißen Telecaster. Ich luge, ob mein Chef beschäftigt scheint, und verziehe mich in den Aufenthaltsraum für die Angestellten.

Dort krame ich gleich mein Telefon aus dem Schrank.

Joes Mailbox begrüßt mich. »Hi, das ist die Mailbox von Joe Mbuti. Bitte hinterlasst eine Nachricht.«

»Hi, Joe, ich bin's, Tiffy. Ich kann heute erst um halb neun da sein, mein Chef lässt mich nicht früher raus. Versucht bitte, den hinzuhalten, bis ich da bin, ja?«

Kapitel 21
JOE

»Ach, ich sach euch, Mädels, haltet euch von den Jungs fern. Nichts als Ärger. Ich glaub, ich werd doch noch Mönch!« Gottfried striegelt seine braunen Locken nach hinten und versucht einen keuschen Blick: »Manche von diesen Shaolin-Knaben sehen ja auch zu schnuckelig aus!«

Joe lacht mit Maja und Liz im Chor. Ulli Reicher lässt sich noch nicht blicken, so bleibt mehr Zeit für Girltalk. Oder eben Boytalk, zwischendurch. Sie checkt ihr Handy.

»1 neue Mitteilung«, sagt das Display. Königin der Herzen, steht da, wann sehen wir uns wieder? Danilo

Sie atmet einmal durch, ein bisschen hat sie schon auf diese SMS gewartet. Aber Königin der Herzen? Der Typ hat sie wohl nicht alle!

»Hallo!«, sagt jemand neben dem Tisch. Joe guckt hoch, richtig, so sah der Managertyp aus. Sie selber hat ihn an dem Abend nur ganz kurz zu Gesicht bekommen, er hat mehr mit Tiffy geredet. Besonders groß ist er ja nicht, ihr Verbindungsmann zum Business, sicher kleiner als jede der drei Ladybugs am Tisch. Joe schätzt ihn auf Ende dreißig. Seine blonden Haare trägt er kurz geschoren, wohl auch um sein abnehmendes Haarvolumen zu kaschieren. Seine Augen sind grau und hellwimprig. Grundsätzlich harmlos, urteilt Joe.

»Guten Tag.« Liz macht die Sozialmanagerin der Band. »Schön, Sie zu sehen!« Allgemeines Händeschütteln folgt, und Joe beobachtet genau seine Reaktionen auf die unübersehbare Attraktivität der Band. Aber wenn da irgendwas nicht koscher ist, verbirgt er es gut.

Liz erklärt Tiffys Abwesenheit. Ulli Reicher lächelt: »Dann nehme ich gerne mit Ihnen vorlieb!« Er setzt sich auf den freien Stuhl zwischen Maja und Liz. »Doppelten Espresso, bitte«, sagt er zu Gottfried. Dann wendet er sich den Ladybugs zu. »Hi, also. Schön, dass ihr Zeit habt! Ach so, ist es okay, wenn wir uns duzen?«

Allgemeines Nicken.

»Klasse. Also, ich bin der Ulli Reicher.« Er zieht ein Visitenkartenetui aus seiner Jackentasche und klappt es auf. »Hier erst mal meine Karte.«

ULLI REICHER steht da, MUSIC BUSINESS CONSULTANT. Joe konnte noch nie was mit Visitenkarten anfangen, aber sie ist ja sowieso mehr fürs Praktische. Sie steckt die Karte in ihren Rucksack zu dem Zeitplan mit den Crossrennen im Herbst.

»Okay, Joe, Liz und Maja. Wer bin ich und warum sitzen wir hier? Ich hab euch ja bei eurem Konzert gesehen und ich muss sagen: Ich bin schwer beeindruckt. Ihr seht alle vier sehr gut aus. Ihr macht gute, interessante Musik, und ihr habt selbstgeschriebene Stücke, die ins Ohr gehen. Ich bin absolut überzeugt, dass da draußen ein Markt für euch ist. Eine Menge Leute, die euch im Konzert sehen und eure Musik zuhause hören wollen. Aber sie kennen euch noch nicht. Und da komme ich ins Spiel!«

Gottfried schwebt heran und platziert eine Espressotasse vor Ulli Reicher auf den Tisch. Der greift nach dem Zuckerstreuer und schüttet ordentlich rein. »Ich bin seit fünfzehn Jahren im Geschäft. Ich habe Kontakte in alle Bereiche der Industrie und bin mir sicher, dass wir in überschaubarer Zeit Erfolge für euch erringen können. Ich wäre also eure Schnittstelle zur Musikindustrie und würde euch auch beraten. Um es klar zu sagen: Mein Interesse ist natürlich, dass wir zusammen Geld verdienen. Aber das ist eben nur ein Teil. Ihr habt das Potenzial, groß zu werden.«

Liz stippt ihre Asche ab und erklärt: »Das klingt ja schon mal ganz gut. Und danke für die klaren Worte.«

»Vielleicht fangen wir mal so an: Wo seht ihr euch? Habt ihr eine Vision für die Ladybugs oder seid ihr gewissermaßen da reingerutscht?«

Maja und Liz sehen sich an, bevor sie zu Joe rübergucken.

»Na ja«, meint Maja, »Vision kann man nicht so richtig sagen. Aber keine von uns ist schon auf eine andere Karriere fixiert. Und die Idee von der Musikkarriere ist ja wohl der Traum der halben Welt, oder?«

»Es müsste ja erst mal so weit kommen«, ergänzt Liz.

»Tiffy hat eine Karriere geplant. Sie will einen Plattenvertrag, seit sie fünf ist«, sagt Joe, »und einen Auftritt in der ausverkauften Waldbühne. Und das meint sie ganz ernst.«

Ulli Reicher nickt. »Alle haben mal klein angefangen.«

»Die Waldbühne, ausverkauft?« Maja lächelt zwischen ungläubig und hoffnungsvoll,

»Warum nicht?«

»Davon hat sie mir nie was erzählt«, sagt Liz, »und wir wohnen doch zusammen!«

Liz wirkt ein bisschen beleidigt. Joe zuckt die Schultern. »Glaubt mir, das ist Tiffys Zukunft. Und ich glaube, davon wird sie nur das Jüngste Gericht abhalten. Vielleicht war es ihr peinlich und deshalb hat sie nichts zu euch gesagt. Oder wir haben vorher über die Argonath geredet und ihr habt weggehört!« Sie grinst die anderen schelmisch an. Maja schneidet ihr eine Grimasse, die Ulli Reicher zum Glück nicht bemerkt.

»In jedem Fall«, Ulli Reicher lenkt das Gespräch, »seid ihr also alle an einer professionellen Karriere interessiert?«

Zögerliches Nicken von allen Seiten.

»Ja.«

»Doch, schon.«

»Genau.«

»Du merkst ja, wir haben uns darüber noch nie Gedanken gemacht«, erklärt Joe. »Bisher war das ein Spiel: Kriegen wir den Auftritt? Stehen wir in der Stadtzeitung? Kommen Leute zum Konzert? Das ist alles so passiert. Du bist der Erste, der uns nach längerfristigen Plänen fragt. Und so stellen wir uns heute zum ersten Mal diesen Fragen.«

Ulli Reicher lächelt: »Also, dann fangen wir mal an zu planen. Habt ihr ein Demo, am besten auf CD? Kann man ja problemlos brennen heute.«

Die Ladybugs nicken im Chor. »Ja«, antwortet Joe.

»Das ist schon mal gut. Dann braucht ihr eine vernünftige Seite im Internet, wie sieht's damit aus?«

»Wir haben eine Domain«, sagt Joe, »mein Bruder ist Informatiker, der hat ein bisschen was für uns gebastelt.«

Ulli Reicher nickt anerkennend. »Nicht schlecht, nicht schlecht! Kann man auf eurer Seite Songs hören? Oder  downloaden?«

Allgemeines Schulterzucken beantwortet die Frage. »Gut, kann dein Bruder Stücke auf eure Seite stellen? Zumindest zum Hören wäre extrem wichtig. Damit steigen unsere Chancen auf Konzerte. Denn das ist das erste Nahziel: Wir müssen die Ladybugs auf möglichst viele Bühnen bringen. Damit werdet ihr bekannter, am besten gleich bundesweit. Und damit steigen die Chancen auf einen Majordeal.

Ich kenne ein paar gute Booker, die euch für Konzerte buchen könnten. Auch eine Menge Bands und sehr viele. Veranstalter. Ich brauche eure CDs so bald wie möglich. Die reiche ich dann rum. So kriegen wir garantiert ein paar Konzerte in kleineren Orten. Vielleicht kann ich euch sogar für eine kurze Tour als Vorband unterbringen. Sicher noch nicht bei einem großen Act, aber so, dass ihr in vielleicht sechs Monaten eine Woche am Stück durch Deutschland fahrt und jeden Tag spielt.«

»Was willst du denn von uns?«, fragt Joe. »Also, was ist dein Preis? Willst du so was wie einen Vertrag abschließen oder wie läuft das?«

Ulli Reicher lehnt sich zurück. »Ich arbeite jetzt erst mal vor. Wenn wir Geld verdienen, schließen wir einen Vertrag. Dann will ich den gleichen Anteil haben wie jede von euch. Wir schreiben Klauseln über Anteile rein, die sich mit zunehmendem Einkommen der Band ändern. Das ist dann was für die Anwälte.«

Joe nickt langsam. »Klingt fair.«

Liz zwirbelt an einer ihrer Locken rum. »Und ändern sich die Anteile dann? Und wann halten wir das vertraglich fest?«

Diesmal bemerkt Joe ein winziges Feuer auf Ulli Reichers Wangen. Der steht auf Liz, denkt sie. Oder? Seine Antwort verrät nichts davon. »Es gibt Leute, die nehmen drei Viertel der Einnahmen einer Band, wenn sie die groß gemacht haben. Das sind allerdings die, bei denen die Bands nur die Gesichter für ein Produkt darstellen. Ich will dreißig Prozent, wenn wir viel Geld verdienen. Und wir verhandeln darüber, wenn wir einen Deal – einen Majordeal – in Reichweite haben. Okay?«

Liz nickt und lächelt. »Ein Majordeal ist ein Plattenvertrag?«, flüstert sie in Joes Richtung. Joe nickt unauffällig. »Ja«, raunt sie zurück, »mit einer großen Firma wie BMG oder Sony, deshalb Major«

Nach einer Dreiviertelstunde steht Ulli Reicher auf. »Also, du bringst mir die CDs morgen vorbei?«, fragt er Joe.

»Ja, halb sechs«, bestätigt sie.

Er schüttelt jeder zum Abschied die Hand. Joe versucht festzustellen, ob er Liz' Hand länger gedrückt hält. Aber nichts bestätigt ihren Verdacht. Vielleicht hat sie sich getäuscht.

»Tiffy wird jedenfalls genervt sein, dass sie das hier verpasst hat«, sagt Maja.

»Ich werde ihr zuhause genau berichten«, erklärt Liz, »und dabei gleich dieser Waldbühnengeschichte auf den Grund gehen!«

***

Der Blick, den Manne ihr zugeworfen hat, nachdem er sie im Rock gesehen hatte, schwebt irgendwo im weiten Land zwischen grenzenloser Bewunderung und unendlichem Schmerz. Joe kann ihren kleinen Azubi lesen wie die Betriebsanleitung für ihre Laverda, und sein Blick sagt, dass er weiß, dass sie einen Mann trifft.

Warum sie sich in diesen Rock geworfen hat, kann sie selbst nicht sagen. Italiener scheinen auf unterbewusster Ebene nach Röcken zu verlangen. Also hat sie ihren einzigen rausgekramt. Der ist schwarz und aus Leder. Sie trägt ihn mit Bikerboots, weil sie keine Weibchenschuhe besitzt. Aber es ist immer noch ein Rock, und in dem Ding kann sie nicht mal ihre Laverda fahren!

Während sie umständlich die Treppen zur U-Bahn hinuntersteigt, beschließt sie, dass heute das letzte Mal ist, dass sie so etwas trägt. Eventuelle zukünftige Hochzeiten und Beerdigungen ausgenommen.

Am Fahrscheinautomaten lässt der Preis sie fast wieder umkehren. Aber irgendwie landet sie dann doch in der U-Bahn und ignoriert die Männerblicke auf ihre beiden Begleiterinnen.

Sie treffen sich nicht im Oktober, Joe will sich auf neutralem Boden bewegen – und weit weg von anderen Ladybugs. Stattdessen lenkt sie ihre bestiefelten Schritte in eines der zahllosen Cafés am Wasserturm.

Unter einem Sonnenschirm sitzt Danilo an einem Holztisch und rührt genüsslich in seiner Latte. Sein Blick beim Anblick ihres Outfits belohnt Joe für den ganzen U-Bahn-Stress.

»Buon giorno, Königin!«, sagt er und gibt ihr Küsschen links und Küsschen rechts.

»Ich heiße Joe«, gibt sie zurück.

In seine Wangen graben sich Grübchen, wenn er ironisch lächelt: »Buon giorno, Joe, also. Wo hast du dein Bike gelassen?«

»Ich dachte, ich betätige mich heute mal als Testfahrerin für die BVG!«

Er lacht: »Und? Wie lautet das Urteil der Testerin?«

Statt zu antworten bestellt sie Kaffee, und zwar Espresso ohne Weichmacher wie Milch oder Zucker. Mädchenkaffee ist nichts für Joe.

»Wie war euer Treffen mit dem Musikfritzen?«, will Danilo wissen.

Mit diesem Thema kann sie schon besser leben. »Ganz gut eigentlich. Ich find es schwer, jemandem unsere Band anzuvertrauen, den ich nicht kenne. Aber er klingt okay.«

»Und was will er machen?«

Joe zuckt die Schultern. »Wir haben nichts Bombenfestes ausgemacht. Er schaut, dass er ein paar Konzerte für uns organisiert. Und wenn er das hinkriegt, wird er an allen Einnahmen mit gleichem Anteil beteiligt.«

Danilo runzelt die Stirn. Eine gerade, klassische Stirn, fällt ihr auf. »Glaubst du, da passiert was?«

Joe nickt: »Bestimmt. Der war ziemlich entschlossen. Ich glaube, der hat auf uns gewartet. Vier Mädchen, alle gut aussehend, im richtigen Alter, gute Songs, können singen und Instrumente spielen ... so was in der Art hat er uns jedenfalls aufs Brot geschmiert.«

Sein Lächeln würde Eisberge zum Schmelzen bringen. »Das glaub ich dir aufs Wort. Und dann noch so ein Wunder wie du dazwischen. Bestimmt hat er kein Auge von dir gelassen! Ich hätte jedenfalls keine Sekunde verpasst!«

Joes Stimme ist voller Ironie. »Danilo, mit diesen Titten ist das mein Schicksal. Keiner kann weggucken. Damit lebe ich, seit ich die Dinger habe!« Sie genießt, dass er schlucken muss.

»Dann darfst du mir dein Schicksal gerne in die Hände legen. Ich wüsste schon, was ich damit machen würde«, erklärt er dann.

Joe klimpert ein paar Mal mit den Wimpern. »Was denn so?«, fragt sie dann mit schelmischem Blick.

Das Grün seiner Iris verdichtet sich von europäischem Mischwald zu tropischem Regenwald. »Das zeige ich dir lieber an einem – sagen wir: privateren Ort.«

Joe mag dieses Spiel. »Wie – zeigen? Hey, wir sind im Zeitalter der Werbung! Ich kauf doch nicht die Katze im Sack! Du musst deinen Service schon vorstellen, bevor ich zugreife.«

Eine Sekunde sieht er sie erstaunt an. Dann grinst er. »Verbal, ja?«, fragt er. »Bitte. So gut das ein Halbmuttersprachler kann.«

Sie zwinkert ihm zu: »Von deinem schlechten Deutsch hab ich noch nicht viel mitgekriegt. Aber wenn du nicht willst ...«

Er legt spekulativ den Zeigefinger auf seine Lippen. »Service, ja? Erst mal muss ich herausfinden, was du magst, damit ich dir was Passendes anbieten kann. Hm, schau dich an. Ganz in Leder, immer, sogar wenn du Rock trägst. Du spielst also gerne die Harte. Aber bist du auch so hinter geschlossenen Türen? Vielleicht bist du ja ein Kätzchen, das am liebsten kuscheln will?« Er betrachtet sie durch Sehschlitze und schüttelt dann den Kopf. »Nein, definitiv nicht. Du bist genau, wie du bist.«

Er beugt sich näher zu Joe. »Wir wollen ja nicht das ganze Café unterhalten«, erklärt er mit gedämpfter Stimme. »Also, Königin, ich habe keine Werkstatt, in die ich dich einladen kann. Nur eine bescheidene Matratze in meiner WG mit ihrer luxuriösen eins sechzig Breite. Aber da haben wir wenigstens viel Platz zum Spielen.«

»Soso.« Diese Vorführung will Joe genießen. Sie lehnt sich in ihrem Stuhl zurück. Ein Blick auf die Gäste an den anderen Tischen überzeugt sie davon, dass das doch keine gute Idee ist. Sie beugt sich wieder zu Danilo und stützt ihre Ellenbogen auf den Tisch.

Danilo betrachtet sie spekulativ von Kopf bis Brust. »Ich glaube nicht, dass du langsames, romantisches Entkleiden magst. Ich glaube, du willst es direkt und deutlich. Hab ich Recht?«

Joe hebt eine Braue: »Schon möglich ...«

Danilo seufzt übertrieben. »Wenn ich dir was bieten soll, musst du schon ein bisschen helfen! Kein Marketing ohne Kundenprofil, denk dran. Also hart und schnell, ja? Gut, dann wollen wir mal. Runter mit dir also auf die eins sechzig. Was sicher nicht ohne Gegenwehr geht, bestimmt lieferst du gerne ein Kämpfchen und willst immer nach oben.«

Joe lacht, voll erwischt.

Danilos Mundwinkel verziehen sich zu einem Lächeln. »Und meinen Rücken zeige ich danach lieber erst mal nicht in der Öffentlichkeit.«

Joe spürt, wie die Farbe in ihre Wangen steigt, das kann er nicht wissen! Oder ist es nur ein Klischee?

»Also Königin, dann fang ich mal an mit deinen großen Schwestern, schäl sie aus ihrer Hülle. Und befasse mich genauer mit dem Stoff, aus dem die Träume sind. Aber nicht zu lange, ich weiß, dass Brustorgasmen bei Mädels nur Pornomärchen sind. Und dann schauen wir mal nach, was sich unter dem Leder verbirgt, das du immer so zur Schau trägst. Auch Leder? Oder vielleicht mädchenhafte Spitze? Oder gar nichts?« Er zieht die Augenbrauen hoch: »Was auch immer es ist, es wird mich nicht lange davon abhalten, den Wasserstand zu testen an der Mündung deiner Beine. Und ich habe virtuose Finger, das verspreche ich dir.«

Joes Mund lässt die Sahara plötzlich wie ein Feuchtgebiet erscheinen. Sie hat dieses Spiel begonnen. Aber jetzt scheint es, als wäre Danilo der Profi, während sie sich sehr wie Amateurliga fühlt.

Er sieht ihr in die Augen. »Wie genau hättest du es denn gerne?«

Joe ist geübt darin, ihre kühle Maske aufzubehalten. »Wie genau kannst du es denn?«, gibt sie den Ball zurück.

»Genau genug«, behauptet er.

Genau genug wofür?, will sie fragen.

»Ich bin ja gut erzogen, also stattet mein Zeigefinger deinem kleinen Nervenberg einen Antrittsbesuch ab, um seine Dienste als Masseur vorzustellen. Sanft oder kräftig, so, wie du es magst. Und nachdem der Höflichkeit Genüge getan wurde, besuchen wir das Tal dahinter und testen den Wasserstand. Wandern vom Berg ins Tal und zurück, bis die Quellen fließen.«

Joe spürt die Reaktion ihres Körpers. In der erwähnten Mündung zwischen ihren Beinen sammelt sich das Blut. Sie spürt ihren Herzschlag vor Ort. Danilo sitzt vor ihr, sein Blick intensiv und doch in die Ferne gerichtet, während er spricht. Aus unerklärlichen Gründen scheint sein Duft intensiver geworden zu sein.

»So langsam stören diese Schichten zwischen uns, und während in deinem Delta die Wasser anschwellen, entferne ich alle Dämme, die sie einsperren könnten. Meine Finger retten sich auf den kleinen Nervenberg und spielen dort ein Konzert, das Bach alle Ehre gemacht hätte.«

Sein Lächeln verspricht alles, was er beschreibt. Joe hängt an seinen Lippen – im übertragenen Sinne. Noch.

»Okay, Auftritt des exklusiven Masseurs, dem zwischen meinen Lippen. Der ist genauso wohl erzogen wie der Rest der Familie, fällt also nicht mit der Tür ins Haus, sondern stellt sich zunächst deinem Nabel vor, und wandert dann langsam nach Süden, entlang der Straße zwischen Bauch und Schenkeln.«

Seine Lider sind jetzt weit geöffnet, als würde er ihr direkt in die Seele gucken. Kleine Geheimnisse und große Gelüste lesen. »Weiter?«, fragt er.

»Ja.« Sie hört selbst, dass sie heiser klingt.

Die feinen Linien um seinen Mund vertiefen sich mit dem Lächeln. »Der Luxusmasseur verteilt überall Grüße und Gefälligkeiten, hier einen Kuss, dort eine kleine Massage. Und geht weiter in die Mitte. Besucht den heiligen Berg im Zentrum des Tals. Drückt, saugt, raue Haut an zartem Fleisch.«

Seine Lippen beben, als würde er feinste Pralinen probieren. »Schlängelt sich ein bisschen vorwärts, ein bisschen rückwärts, ein bisschen im Kreis. Ist mal Eisen, mal Sahne. Ein kleiner Biss, nur ganz sanft, um zu sehen, wie dir das schmeckt?«

Joes Bauch verknotet sich. Sie spürt, dass sie dieses Spiel verliert. Noch ist sie widerspenstig, hat Tiffys Geschichte von den Zwillingen nicht vergessen. Warum hat sie die so explizit erzählt? Als wollte sie damit was sagen. Aber was? Hat es mit der Band zu tun?

Hm. Liz ist zwar superschön, ist aber bis zum Anschlag in ihre Trennung von Karl verstrickt. Und Maja? Die guckt nicht gerade weg, wenn Danilo da ist. Aber sie hält ja ihre Resistenz gegenüber männlichem Charme immer hoch wie einen Schild. Also kann es nichts mit den Ladybugs zu tun haben. Joes Widerstand schmilzt.

»Ich glaube«, flüstert Danilo in ihr Ohr und der Hauch seines Atems hinterlässt einen Schauer auf ihrer Haut, »du hattest jetzt genug Software, also bringen wir die Hardware zum Einsatz. Den großen Bruder der kleinen Masseure. Wir drücken uns runter zu dir und graben uns ins Tal. Wir bohren uns in die Tiefen des Deltas. Ganz tief.«

Danilo atmet aus und streicht sich ein paar verirrte Haarsträhnen aus der Stirn. »Weiter?«, fragt er.

Joe nickt, sie will nichts sagen, will ihn nicht unterbrechen. Außerdem ist ihr Mund inzwischen endgültig ausgetrocknet.

Danilo fährt sich durch die dunklen Locken. »So langsam bin ich ziemlich durstig«, erklärt er, »vielleicht gehen wir doch an einen ruhigeren Ort?«

Joe schüttelt den Kopf, »Noch nicht«, flüstert sie.

Das Wort noch schickt ein flüchtiges Lächeln über seine Wangen. »Also gut. Wir suchen. Wir gehen in die Tiefen. Takt für Takt, wieder und wieder. Vielleicht erreichen wir die Talsohle nie, aber wir können es wenigstens versuchen. Vielleicht steigen unsere Chancen, wenn du dich vor mich kniest? Oder möchtest du nach oben?«

Er lässt sie nicht mehr nur zuhören.

»Oben«, flüstert Joe. Er zwinkert ihr zu, fast abwesend, so ist er auf seine Worte konzentriert. »Ich lege mich also auf den Rücken. Dringe weiter in die Tiefe. Massiere den Berg vorne und die größeren weiter oben. Suche das Ziel. Bis du dein Glück findest. Wann findest du dein Glück, Königin?«

Joes Magen hüpft einmal in Korrespondenz zur Frage. Dann knickt sie ein. »Lass uns zahlen«, sagt sie, »ich brauche jetzt was Handfestes!«

Seine Augen glitzern. »Sollst du haben, Königin, sollst du haben.«

Nicht mal der dumme Name stört Joe jetzt noch.

***

CHRIS_LINUX sagt: Guten Morgen, Schwesterherz!

LAVERDA_JOE sagt: guten abend! wie ist das wetter in san francisco?

CHRIS_LINUX sagt: Neblig. Wie war dein Date?

LAVERDA_JOE sagt: *genießerisch seufz*

CHRIS_LINUX sagt: So gut also;-) Wie heißt er denn?

LAVERDA_JOE sagt: danilo

CHRIS_LINUX sagt: Daniela? Stehste jetzt uff Mädels? Da werden aber die Busenfreunde weinen ...

LAVERDA_JOE sagt: haha. er heißt danilo und ist italiener!

CHRIS_LINUX sagt: Mamma mia! Und wie wars? Deinem Zwillingsbruder kannst du doch alles erzählen...

LAVERDA_JOE sagt: total geil. unglaublich. der bringer.

CHRIS_LINUX sagt: Na, klingt ja gut! Also haste jetzt 'n Freund? Da werd ich ja eifersüchtig!

LAVERDA_JOE sagt: ich weiß nicht ... vielleicht.

CHRIS_LINUX sagt: Was ist denn noch unklar? Wenns so grandios war?

LAVERDA_JOE sagt: ich weiß nicht, tiffy hat neulich so was komisches gesagt. er ist nämlich tiffys bruder.

CHRIS_LINUX sagt: Oha, dramatische Verwicklungen. Was hat Tiffy gesagt?

LAVERDA_JOE sagt: sie hat 'ne geschichte erzählt über ihn und zwei mädels, mit denen er gleichzeitig rumgemacht hat.

CHRIS_LINUX sagt: Ja und? Das war ja wohl früher, vermute ich.

LAVERDA_JOE sagt: na ja, ich weiß nicht, warum sie das erzählt hat. es war, als wollte sie damit was sagen. also, wir waren alle da. und es war eben so ausdrücklich eine geschichte über ihn und mehrere mädels. ich hab da so 'ne ahnung, dass maja auch auf ihn steht und tiffy uns warnen wollte.

CHRIS_LINUX sagt: Maja? Die schnuckelige Rothaarige?

LAVERDA_JOE sagt: christoph! ja, die.

CHRIS_LINUX sagt: Warum fragst du sie nicht einfach? Oder noch besser, frag ihn! Dann weißt du, was Sache ist!

LAVERDA_JOE sagt: hmmmmm

CHRIS_LINUX sagt: Komm, Joebaby, immer mutig ran an die Kerle! Schlimmer als Motorradrennen ist das auch nicht.

LAVERDA_JOE sagt: vielleicht. wenns mal passt. und, wie sind die mädels in sanfran?

CHRIS_LINUX sagt: Delicious ... obwohl, kannste mir die Rothaarige nicht mal vorbeischicken? Amibräute sind manchmal ziemlich simpel gestrickt ...

LAVERDA_JOE sagt: handy klingelt, melde mich später!

Kapitel 22
TIFFY

Ich klemme den Hörer zwischen Schulter und Ohr und benutze die Rückseite einer alten Rolling-Stone-Ausgabe als Notizblock.

»Also, die Daten habe ich. Jetzt sag noch mal die Orte.«

Joe nennt ein paar Ortsnamen, von denen ich in diesem Leben noch nie gehört habe. Ich notiere fleißig und ignoriere meinen Ärger, dass Ulli Reicher sie angerufen hat und nicht mich. Wieso habe ich nur so ein wichtiges Treffen versäumt? Also, ich weiß natürlich, wieso. Weil mein Chef ein kurzsichtiger Kontrollfreak ist. Aber deswegen ist es nicht weniger nervig.

»Und da treten wir wirklich auf?«

»Ja, Tiffy, wirklich.« Joe klingt ein bisschen ungeduldig. »Dieser Bookerfreund von Ulli Reicher hat denen unsere CDs geschickt, und sie wollen uns haben.«

»Und wer ist dieser Booker nun wieder?«

»Ein Booker ist einer, der Konzerte für Bands bucht und dafür Prozente von der Gage kassiert. Wenn's denn eine gibt.«

»Joe, ich weiß, was ein Booker ist! Aber wer ist das? Kennst du den? Meint der es gut mit uns?«

Joe atmet hörbar aus. »Tif, entspann dich! Ich kenn den auch nicht. Aber er wird bei dem ersten Gig dabei sein, damit er weiß, was er verkauft. Meinte Ulli jedenfalls. Dann sehen wir ihn ja. Er heißt Phillip.«

»Klingt gut. Und der erste Auftritt ist schon in drei Wochen! Ach Joe, das klingt endlich ein bisschen nach dem Musikerleben, nach dem ich mich immer gesehnt habe! Ist zwar nicht die Waldbühne, aber trotzdem ...«

Joe lacht in den Hörer. »Nicht ganz die Waldbühne, könnte man so sagen. Aber wer weiß, was noch kommt! Und ich hab zwar nicht immer davon geträumt, aber es ist gut für meinen Adrenalinspiegel! Wo ich doch gerade versuche, meine Sucht nach Motorradrennen zu überwinden.«

Ich schüttele den Kopf. »Nur wegen deinen Eltern?«

»Ja«, sagt sie, »und das ist leider nicht nur. Irgendwann soll ich die Werkstatt übernehmen. Wo ich doch die Mechanikerin bin und Christoph der Computerfreak. Und jetzt, wo er in San Francisco ist, muss ich mich mehr um Klaus und Mum kümmern.«

»Na, ich kümmere mich ja auch um meinen Vater!«, erkläre ich. »Das Gefühl kenne ich.«

»Warum war der eigentlich nicht bei unserem Konzert?«

»Keine Zeit«, lüge ich. Ich will solche Fragen nicht beantworten. »Und treten wir da alleine auf oder als Vorband?«

»Das erste Konzert ist so ein Festival, da spielen außer uns ein paar andere Bands, Ulli wusste aber nicht, wer. Er meinte, da könnte sogar wer Bekannteres dabei sein. Aber es ist wohl das Ereignis des Jahres in der ganzen Gegend.«

»Na, das kann ja heiter werden. Und wie kommen wir hin? Und was kriegen wir dafür?«

»Wir kriegen erst mal nur unsere Kosten erstattet. Wir mieten einen Bus, in den die Instrumente und wir reinpassen, den muss dann eine von uns fahren. Ich kann das machen. Da laden wir unser ganzes Zeug rein und fahren hin. Und dann wird's nicht anders als im Klub.«

»Und haben die dann alles dort, also Boxen und Gesangsanlage und so, oder müssen wir das auch mitbringen?«

»Hm.« Joe überlegt. »Keine Ahnung, ehrlich gesagt. Soll ich Ulli noch mal anrufen? Oder willst du das machen?«

Joe ist ein Schatz. Sie weiß, dass ich es hasse, die Fäden nicht in der Hand zu haben. Mein Chef ist nicht der einzige Kontrollfreak in der Gegend. »Wenn das für dich okay ist, würde ich gern anrufen. Mir fallen bestimmt noch tausend Sachen ein.«

»Gut«, höre ich, und Joe klingt fast erleichtert. »Dann kümmere du dich darum, und ich fahre noch 'ne Runde Laverda.«

Als ich auflege, atme ich erst mal durch. Ruhig bleiben, Tiffy, zwei Konzerte außerhalb Berlins bedeuten noch nicht, dass du ein Superstar bist. Es ist ein winziger Schritt auf einem schier endlosen Weg. Trotzdem blubbert mein Bauch wie ein Glas Champagner und ich will durchs Zimmer hüpfen.

Ich höre den Schlüssel im Schloss klacken. Liz steckt ihr hübsches Näschen zur Tür rein. »Gibt's was Neues?«

»Oh ja!«, antworte ich aus vollem Herzen.

***

John glänzt mal wieder durch Abwesenheit. Nachdem er letztes Mal ja auch wiedergekommen ist, bin ich nicht mehr ganz so panisch. Aber ich bin mir sicher, dass er bei Nummer zwei steckt. Vielleicht ist Nummer zwei ja sogar seine Nummer eins und ich bin nur die zweite Geige?

Ich glaube, dass ich von Nummer zweis Existenz weiß, ist schon mehr, als John mir verraten durfte. Aber verzweifelte kleine Mädchen sind offenbar manchmal überzeugender als metaphysische Beschränkungen. Also weiß ich seit Jahren, fast Jahrzehnten, von Nummer zwei. Und genauso lange habe ich versucht rauszukriegen, wer er/sie ist. Ich habe es direkt versucht oder hintenrum. Ich war eingeschnappt. Ich habe zwei Wochen nicht mit ihm geredet. Na ja, sagen wir kaum. Ich habe sogar mal versucht, John auszutricksen – ist mir heute noch unangenehm. Aber nichts hat mich dem Ziel auch nur einen Schritt näher gebracht.

Ich bin also auf Vermutungen angewiesen. Ich bin mir sicher, dass es jemand wie ich ist. Ein Musiker. Vielleicht sogar ein berühmter? Vielleicht teile ich einen Schutzengel mit Madonna, und ich weiß es nicht!

Obwohl, das ist Quatsch. Als Madonna geboren wurde, hat John sein Leben noch auf der Erde verbracht und nicht darüber. Es muss also jemand in meinem Alter sein.

Zumindest nimmt Wer-auch-immer gerade den Großteil von Johns Zeit ein. Ich vermisse es, mit ihm zu sprechen. Ich bin daran gewöhnt, jeden Gedanken und jedes Gefühl nachts bei John abzuladen. Darauf zu verzichten fällt mir schwer. Wenn ich wüsste, wer Nummer zwei ist, könnte ich ihr oder ihm Johns Zeit wenigstens von Herzen gönnen oder missgönnen. Aber so?

Ich seufze und schalte meine Nachttischlampe aus. Dann muss ich eben alleine von Auftritten im großen weiten Deutschland träumen.

SEPTEMBER

Kapitel 23
TIFFY

Joe und ich gehen noch mal um den Bus herum. »Und du bist sicher, dass der fährt?«, frage ich leise und zum dritten Mal. Joe zieht ihre Augenbrauen hoch und atmet deutlich hörbar aus.

»Tiffy. Der Motor sieht in Ordnung aus, mehr kann ich nicht sagen. Ich bin Kfz-Mechaniker, kein Wahrsager. Und wenn du mich in zwei Minuten noch mal fragst, weiß ich immer noch nicht mehr.«

Ich gucke entschuldigend. »Ich würde ja nur gerne rechtzeitig ankommen bei meinem ersten Konzert außerhalb Berlins ...«

Joe zwinkert mir zu. »Wirklich? Ich dachte, wir fahren die ganze Strecke dreißig und planen einen Platten, damit wir auch sicher zu spät kommen.«

Ernster fährt sie fort: »Aber wenn wir uns so spät um ein Auto kümmern, bleibt uns halt nur die Wahl zwischen dieser Schüssel hier oder einem Sixt-Bus. Und du weißt, was der kostet und wie viel Budget uns der Veranstalter gegeben hat. Was ist dir lieber?«

Ich gehe noch einmal um den VW-Bus herum. Er ist dunkelblau, und jemand hat sich große Mühe bei den Sternen und Monden gegeben, die sich über den gesamten Lack ziehen. Er ist schon verdammt alt, denn die Windschutzscheibe hat noch diese Unterteilung in der Mitte. Sein braunes Cordinnenleben ist originalgetreu erhalten. Oder jemand hat sich sehr angestrengt, vierzig Jahre Abnutzung zu imitieren. Immerhin ist der Auspuff noch dran, so viel verstehe sogar ich von Autos.

»Entscheide du«, sage ich schließlich. »Und schnell«, füge ich hinzu nach einem Blick auf meine Uhr. »In vier Stunden ist Soundcheck.«

Joe lächelt ihr Minilächeln, ein bisschen genervt sieht es allerdings aus. Wir nehmen den VW-Bus.

Die Blicke von Liz und Maja am Proberaum sprechen Bände. Aber sie sind schlau genug, ihre Kommentare für sich zu behalten. Sie haben sich ja auch nicht rechtzeitig um ein Auto gekümmert. Stattdessen ist Schleppen angesagt. Instrumente aus dem Übungsraum in den Bus schleppen. Verstärker aus dem Übungsraum in den Bus schleppen. Die Monsterorgel aus dem ... und so weiter. Und keiner unserer wertgeschätzten Brüder hat Zeit. Arbeit oder in San Francisco sind die Ausreden. Und Männer gibt's ja in unserem Leben nicht. Außer in meinen Träumen von Argonath Revisited.

Als ich gerade die Bassdrum die Kellertreppe rauftrage, klingelt mein Handy. Wie immer im passenden Augenblick. Ich setze die Trommel auf die Erde, greife in meine Jeanstasche – da hört das Läuten auf und die Mailbox geht ran. Prima. Gerade will ich sie abhören, da ringt es wieder. Keine Nummer, die ich gespeichert habe.

»Hallo!«, melde ich mich.

»Guten Tag, spreche ich mit Tiffany Lessing?« Männliche Stimme. Klingt offiziell, würde ich sagen. Habe ich wieder meine Steuererklärung vergessen? Obwohl, Steuerbeamte rufen sicher nicht am Freitagnachmittag an.

»Ja?«

»Sind Sie die Tochter von Herrn Bernhard Lessing?«

Mein Magen zieht sich blitzartig zu einem Knoten zusammen. »Ja.« Meine Stimme ist ganz ruhig, wie das Meer vor den ganz schlimmen Stürmen.

»Frau Lessing, hier ist die Unfallaufnahme des Klinikums am Urban, mein Name ist ...« Mein Kopf beginnt sich zu drehen, nein, denke ich, nein, bitte nicht ...

»Ihr Vater hat einen schweren Unfall erlitten ...«

Die Tränen schießen aus meinen Augen. Ich knicke ein wie ein Baum im Sturm und sitze mit einem Mal auf dem Boden. Auf einen Schlag finde ich mich in meinen schlimmsten Albträumen wieder.

»Lebt er?«, unterbreche ich den Sprecher. »Lebt er?« Ich merke, dass ich schreie. Joe biegt um die Ecke. Als sie mich erblickt, wie ich heulend auf dem Boden sitze, setzt sie die zwei Toms ab.

»Ja, er lebt«, höre ich, »aber sein Zustand ist nicht stabil. Können Sie herkommen?«

Ich fange an zu zittern. Ich kann kaum das Telefon halten. Joe setzt sich zu mir und legt den Arm um mich. »Nein«, weine ich in den Hörer, »nein, ich muss arbeiten ...«

»Frau Lessing, ich möchte Sie nicht drängen, aber wir können nicht sicher sein, dass Ihr Vater die nächsten Stunden übersteht ...«

Ich breche zusammen. Mein ganzer Körper krümmt sich und ich höre meinen eigenen Schrei aus weiter Ferne. Die Tränen bilden Flüsse auf meinen Wangen, und ich spüre, wie sich jeder einzelne Muskel meines Körpers verkrampft. Joe muss mir das Telefon abgenommen haben, denn meine Hände sind leer. Sie spricht in den Hörer. Ganz ruhig. Ich spüre Majas Arm auf meiner anderen Schulter, und Liz hält meine Hand. »Mein Vater«, weine ich, »mein Vater hat versucht sich umzubringen.«

Ich sehe den Schock in den Augen der anderen. Sie wussten ja nur, dass er nie Zeit hatte. Joe hält mir das Handy entgegen, aber ich kann es nicht nehmen, so stark zittern meine Finger.

»Und ich muss auf die Bühne«, flüstere ich.

»Tiffy, wir sagen den Auftritt ab«, sagt Liz. »Jeder versteht, wenn du jetzt nicht auf der Bühne stehen kannst.«

Was soll ich tun? Heute Nacht ist der nächste große Schritt in Richtung Zukunft. Die Zukunft, von der ich seit fünfundzwanzig Jahren träume. Wir spielen auf einem Festival. Da sehen uns eine Menge Leute, bis zu tausend, meinte Ulli, und dass das sehr viel ist. Wir spielen außerhalb Berlins. Vielleicht ist der Hauptact eine größere Band. Und wir treffen unseren zukünftigen Booker. Dem wir beweisen müssen, dass wir gut sind – und zuverlässig. Damit wir zusammen weitere Schritte in Richtung meines größten Traums machen können.

Aber heute ist auch der Tag, vor dem ich seit fünfundzwanzig Jahren Angst hatte. An dem Papa die Dämonen nicht mehr besiegen konnte. An dem er Angst und Frust nachgegeben hat. Ich weiß nicht mal, was er getan hat. Ist er von irgendwo runtergesprungen? Ist er zu lange auf einer Kreuzung geblieben und einem Auto zu nahe gekommen?

Aber das ist nicht wichtig. Wichtig ist nur, dass er vielleicht bald nicht mehr bei mir ist und ich ihn nicht alleine lassen kann.

Was soll ich nur machen?

Wenn ich nur mit John sprechen könnte! Aber jetzt lässt mich garantiert keines meiner Mädels aus den Augen und ich kann es nicht versuchen. Ich hätte nie gedacht, dass Freunde haben auch Nachteile mit sich bringen kann. Joe nimmt sanft meine Hand und drückt sie.

»Tiffy, was sollen wir tun? Wir machen das, was du möchtest. Aber wir brauchen eine Entscheidung.« Dabei blickt sie zu den anderen rüber, die bestätigend nicken. Bis ich wieder sprechen kann, vergehen Minuten, nicht wenige, in denen meine drei Mädels mich fest im Arm halten. Schließlich atme ich durch.

»Okay«, meine Stimme ist ganz kratzig. »Wir müssen auftreten.«

Die anderen sehen, gelinde gesagt, überrascht aus.

»Bist du sicher?« Joes Augen sind zwei dunkle Höhlen.

Ich versuche, meine Stimmbänder sauber zu räuspern. »Das ist mein Lebenstraum«, sage ich, »das ist meine Zukunft, alles, was ich immer machen wollte. Ich hoffe, dass der Preis nicht zu hoch ist. Aber ich kann nur auf dieser Straße fahren. Ich kann nicht anders.«

Joe nickt. »Hoch mit dir«, sagt sie und zieht mich am Arm in die Senkrechte. An ihrer Hand stolpere ich zum Bus. Bin ich ein herzloses Monster? Ich weiß keine Antwort. Gibt es in solchen Momenten richtige Entscheidungen?

***

Ich sitze neben Joe auf dem Beifahrersitz und verbrauche Taschentücher. Wir fressen Mittelstreifen und Kilometer. Ich versuche, meine Finger zu entspannen, aber sie bleiben hoffnungslos verkrampfte Krallen. Im Bus ist es zu still, obwohl der vierzig Jahre alte Motor alles andere als leise ist. Keine weiß, was sie sagen soll, und ich ertrage das Radio nicht.

Schließlich fährt Joe an einer Tankstelle mit McDonald's raus. »Wir brauchen eine Pause«, sagt sie.

Ich folge den anderen wie ein Entchen. Drinnen setzen wir uns an einen der Plastiktische. »Will jemand was?«, fragt Maja.

»Diet Coke«, sagt Joe.

»Nein danke, ich esse nicht bei McDonald's«, kommt von Liz. Und ich habe so gar keinen Appetit. Maja steht auf und stellt sich in die Schlange. Wieder haben wir Sendepause, bis Maja ein Tablett auf unserem Tisch abstellt.

»Tiffy, ich hab dir Pommes mitgebracht.«

»Das ist lieb«, ich versuche zu lächeln. Aber heute würden mir alle Kartoffeln der Welt nicht helfen.

»Leute«, Joe seufzt, »jetzt, da wir uns entschieden haben, dass wir nicht absagen, müssen wir uns zusammenreißen. Es tut mir so leid«, sie dreht sich zu mir, »aber du wolltest, dass wir das durchziehen, und jetzt müssen wir auch eine professionelle Vorstellung hinlegen.«

»Sorry«, flüstere ich, »mir dreht sich gerade der Magen um, wenn ich an lustige Sprüche auf der Bühne denke.«

»Tiffy, du musst«, sagt Joe eindringlich. »Das hier ist dein Traum, und heute sind wir nur hier, weil du nicht absagen wolltest. Zwing dich zu lächeln. Es ist wichtig, und wenn alles gut geht mit deinem Dad, ärgerst du dich bis ans Ende deiner Tage, wenn du den Booker nicht überzeugt hast.«

Bei der Erwähnung des Wortes Dad fließen neue Tränen meine Wangen herunter.

»Sei nicht so hart zu ihr!«, höre ich Maja sagen. »Du bist richtig fies!«

»Fies?« Joes Augenbrauen bilden ein »V« auf ihrer Stirn. »Spinnst du? Wir müssen da heute gut sein, und ich will sie nur anspornen!«

»Na, da hast du ja offensichtlich das Richtige gesagt, so wie sie jetzt wieder weint!«

»Ach, und du weißt, was das Richtige ist!«

Liz unterbricht das Gezanke: »Ladybugs, streiten hilft auch nicht weiter!« Sie legt den Arm um mich. »Tiffy, willst du immer noch auftreten?«

Ich nicke und schniefe ein bisschen. »Ja. Ich reiß mich zusammen.«

»Stell dir vor, du bist Schauspieler«, sagt Liz, »und das ist deine Rolle heute. Als wärst du nicht du selbst, sondern jemand anders. Das hilft manchmal.«

***

Liz hat Recht. Sich vorzustellen, ich wäre Tiffy Lessing, der coole Popstar, hilft ein bisschen. Und das Telefongespräch mit dem Arzt, der zumindest von keiner Verschlechterung berichtet, ebenso.

Wir stöckeln über einen schier endlosen Rasen mit braunen Flecken zwischendrin: die Veranstaltungswiese des winzigen Ortes, in dem wir spielen. Am Rand stehen ein paar Bäume verloren herum, und verstreut auf der Wiese Bier-, Wurst- und Souvenirstände. Dass es Souvenirs von diesem Dorf gibt, finde ich erstaunlich.

Die Bühne ist flach, aber groß, und die lokalen Tontechniker bauen gerade die Boxen auf, die heute Abend dem Publikum unsere Kunst näher bringen sollen. Ulli Reicher geht neben uns her und redet mal wieder mit Joe, aber ich bin zu schwach, mich in den Vordergrund zu drängen.

Ein paar Leute sind schon auf der Wiese verteilt. Man sieht deutlich, dass sie keine Stadtmenschen sind: Sie tragen Jeansschnitte, die vor zwei Jahrzehnten angesagt waren, wiegen sogar noch mehr als ich – falls das möglich ist! – und haben Frisuren, die die Trendsetterfriseure in Berlin wahrscheinlich schon wieder spannend finden. Die Teenymädels tragen Tops, bei denen das 4,95-Schild wahrscheinlich größer war als das ganze Oberteil. Die Jungs haben durch die Bank zu viele Haare auf der Oberlippe. Aber man weiß ja nie. Vielleicht sind sie ja alle voll nett und die nächste Generation Ladybugs-Fans. Wenigstens haben sie ihre Omis und Opis zuhause gelassen.

Der Grund dafür könnte allerdings sein, dass der Hauptact heute eine Punkband ist. Den Namen hab ich schon wieder vergessen, aber ich hab sie schon ein-, zweimal im Radio gehört. Mal sehen, was die für ein Publikum haben. Zumindest sind sie jetzt nirgendwo in Sicht.

Wir müssen erst mal die Instrumente aus unserem Kultbus räumen und dabei auf der Bühne kein totales Chaos verursachen. Wenn drei Bands spielen, stehen entsprechend viele Gitarrenverstärker, Bassverstärker und manchmal sogar Drumsets herum. Die Bühne ist rappelvoll und Kabelsalat noch das kleinste Übel, das eine unorganisierte Band befallen kann.

Die Tontechniker-Jungs betrachten interessiert, wie wir unter der Last der Instrumente schwitzen.

»Du spielst die Gitarre?«, fragt mich einer, als ich grunzend meinen Gitarrenkoffer abstelle. Ich nicke. Er ist so in den Vierzigern, sieht aus wie ein Deep-Purple-Fan der ersten Stunde, mit Mähne inklusive nacktem Fleck auf dem Oberkopf und Lederweste mit Fransen. Aber er scheint hier die Verantwortung zu haben.

»Und wer singt die Leadstimme?« Er wischt sich imaginären Schweiß von der Stirn.

»Wir brauchen vier Mikros«, erkläre ich, »und drei von uns singen Leadstimmen.« Wenn er glaubt, ich hätte sein Augenverdrehen nicht gesehen, muss er früher aufstehen. Meine Lebensgeister erwachen langsam wieder.

»Na guuut«, seufzt er langgezogen, »dann wollen wir mal. Also, eure Instrumente schließen am besten meine Jungs an die Verstärker, dann geht da nichts schief. Vielleicht stimmen wir auch die Instrumente. Oder wisst ihr, dass ihr die zueinander stimmen müsst?«

»Wie bitte?«, frage ich perplex.

Der seufzt abgrundtief. »Die Instrumente müssen zueinander gestimmt sein«, beginnt er, »damit ihr alle den gleichen Ton erzeugt, wenn ihr die gleiche Saite anschlagt ...«

»Ich weiß, dass die Instrumente zueinander gestimmt sein müssen!«, fauche ich. »Ich dachte nur, ich hätte mich verhört! Ich bin kein Anfänger!«

»Oh, Entschuldigung«, sagt er und macht eine alberne Unterwerfungsgeste, »also, dann wisst ihr ja wohl alles!« Mit diesen Worten wendet er sich ab und stapft zu dem Monitormischpult neben der Bühne.

»Tiffany, was machst du denn?« Ulli Reicher springt von vorne auf die Bühne. Sein Gesichtsausdruck wirkt – milde gesagt – entsetzt. »Du kannst dich doch nicht mit dem Soundmixer streiten!«

Ich funkele Ulli an: »Wenn der mich behandelt wie eine Vollidiotin!«

»Ja, aber er ist derjenige, der heute Abend deinen Sound mischt! Du willst doch ein gutes Konzert geben!«

Ich gucke ihn aus großen Augen an. Während ich mich noch wundere, ob ich jetzt Maßnahmen zur Wiedergutmachung einleiten soll, klingelt mein Telefon.

»Tiffy-Bambina«, höre ich und halte instinktiv das Handy einen halben Meter weg von meinem Ohr, »ich hab gerade erst von deinem Papa erfahren!«

Meine Mutter hat das beste Zeitgefühl der Welt. Wenn es am unpassendsten ist, ruft sie an.

***

Die Dunkelheit senkt sich so langsam herab. Von meinem Standort neben dem Souvenirstand beobachte ich, wie sich die nicht ganz kleine Wiese füllt. Die erste Band nähert sich mit großen Schritten dem Ende ihrer Zeit, und wir sind die zweite. Nach uns kommt die Punkband. Aber die hat sich immer noch nicht blicken lassen.

Ich war keine Sekunde allein, um auf Ätherebene mit John zu kommunizieren. Die anderen waren wohl zu besorgt um mich. Aber ich hab mit dem Arzt, Danilo und meiner Mutter telefoniert, und jetzt gibt es nichts mehr, was ich tun kann. Irgendwann kann ich nur noch warten und mich dem Schicksal ergeben. An das ich ja fest glaube.

Joe stößt Ulli Reicher an, der neben ihr steht und Liz irgendwas über Vertragsrecht erklärt. »Wann kommt eigentlich dieser Booker?«

Ulli lächelt. »Phillip kommt gleich, pünktlich zu eurem Auftritt. Ihr trefft ihn hinterher. Er sagt, er will sich nicht von eurem Charme beeinflussen lassen und damit seine Urteilskraft trüben!«

»Aha!« Joe sieht nicht überzeugt aus.

Die Band auf der Bühne stellt nach ihrem Auftritt ihre Gitarren in die Ständer. Jetzt wird's spannend, wollen die Leute eine Zugabe? Aber die Klatscher verstummen nach ein paar Sekunden. Also nicht. Mein Mitleid mit der Band hält sich in Grenzen, sie waren ungefähr so interessant wie das Testbild im Fernsehen. Als es noch eines gab.

»Auf geht's!«, sage ich zu den anderen. Wir zücken unsere schicken Backstagepässe – neongelbe Aufkleber, auf die jemand mit Edding Ladybugs und All Areas gepinselt hat – und gehen hinter die Bühne.

Mühsam ziehen wir unsere Verstärker nach vorne, die Techniker stellen die Mikrofone davor. Joe setzt sich an die Drums, Liz posiert sich hinter ihrer Orgel. Maja und ich schnallen unsere Instrumente um, jede schaltet ihr Mikro ein.

Und dann kommen sie, die vier magischen Startschüsse von Joes Drumsticks. Wieder finden meine Finger die Akkorde wie im Schlaf. Wieder fangen wir mit Potatoes an. Das hat sich ja letztes Mal bewährt. Wieder mache ich den Mund auf und fange im perfekten Moment an zu singen.

Und höre gar nichts. Keine Stimme. Ist mein Mikro an?, denke ich panisch, während ich meinen Text abspule, ohne mich auch nur annähernd zu hören. Ich spüre, wie ein Schweißtropfen zwischen meinen Schulterblättern herunterläuft. Aber ich hatte das Mikro gerade angeschaltet, daran kann's nicht liegen!

Jetzt das absolute Gehör haben. Singen und wissen, dass ich den Ton treffe. Warum gehöre ich zu den 99 Prozent der nicht Erwählten?

Durchatmen, denke ich. Wenn's ein bisschen schief ist, kann ich jetzt auch nichts daran ändern. Aber ich bin mir sicher, dass mich die Leute draußen hören. Sonst würden sie schon reagieren, oder? Das hilft mir zwar nicht, gerade zu singen, weil die Hauptboxen eben ins Publikum gerichtet sind und nicht auf mich, und ich auf der Bühne nur ein schwaches Echo höre. Dafür gibt es ja Monitorboxen! Aber solange der Sound draußen stimmt, muss ich da eben durch.

Ich kämpfe mich durch den Song. Er zieht sich hin wie die Zeit am Heiligabend vor dem Läuten der Weihnachtsglocke. Aber ohne dass am Ende eine nette Überraschung wartet! Dann klingen die letzten Töne von Potatoes aus. Und es ist still. Ich stehe vorne auf der Bühne und zwinge meine Mundwinkel zu einem Lächeln.

Ein paar Klatscher kommen. Langsam und höflich. Und das ist es. Ich höre, wie die Leute sich unterhalten.

Joe hinter mir wartet ein paar Sekunden, dann spricht sie das Publikum an, erzählt, wie wir heißen und wo wir herkommen.

»Hallo, Mixer«, sage ich ins Mikrofon, »kannst du meine Stimme auf dem Monitor lauter machen? Ich kann mich nicht hören!« Ich höre ein paar Leute lachen. Das ist so peinlich! Als Antwort knistert meine Box. Und dann schlägt Joe wieder vier vor, und es geht weiter.

Diesmal höre ich Stimmen auf meinem Monitor, aber nicht etwa meine, sondern nur die anderen drei. Ich bemühe mich, meine Nerven unter Kontrolle zu halten. Konzentrieren, denke ich, durchhalten! Ich habe keine Ahnung, ob ich die Töne auch nur annähernd treffe. Ich greife bei den Gitarrenakkorden daneben. Auch von Liz und Maja höre ich schiefe Töne, hier der Bass komplett aus dem Rhythmus, da eine Orgelnote erstaunlich zu hoch. Die Stimmen aus meiner Monitorbox klingen dünn und treffen nicht selten daneben. Der Applaus ist dann auch entsprechend verhalten. Mein Lächeln kommt nur noch sehr mühsam. Und etwas zu sagen hab ich diesem Publikum auch nicht.

Der Auftritt wird ein Kampf. Wir mühen uns ab. Joe hinter mir macht ein Witzchen nach dem nächsten und versucht den Abend zu retten. Liz lächelt ihr sonst jeden bezauberndes Feenlächeln, und ich versuche wenigstens ein paar Sprüche beizutragen. Aber der Funke springt nicht über. Das Publikum bleibt kalt. Vielleicht ist es einfach ein Scheißpublikum, denke ich, als selbst Majas Schokoladenstimme keinen berührt. Die mochten ja schon die Vorband nicht – die mögen eben keinen!

Während sich die uns zugebilligte Dreiviertelstunde hinzieht, wünsche ich mir nur noch, dass es überstanden ist. Dass ich mich auf einer Bühne jemals so fühlen kann! Jeder Song scheint endlos, fünf Minuten werden zu fünf Stunden. Aber dann ist es fast vorbei, ich hätte nie gedacht, dass ich mich im Leben darüber freuen würde, von der Bühne zu gehen. Der letzte Song, der letzte Refrain, die letzte Zeile.

Es folgen ein paar uninspirierte Klatscher. Und das ist alles. Die Leute drehen sich weg, bewegen sich zu Wurst- und Bierständen oder in Richtung der blauen Plastikhäuschen.

Ich fühle mich, als hätte mir einer einen Hammer auf den Kopf gehauen. Das war unser Konzert? Für das ich meinen Dad allein gelassen habe? Wie in Trance bauen wir die Instrumente ab und tragen sie von der Bühne. Wir sprechen nicht miteinander, jede räumt nur schweigend ihr Zeug zusammen.

Ich bin bitterst verzweifelt. In all meinen Musikträumen hatte ich natürlich mit Rückschlägen gerechnet. Aber es waren dann diese Art Rückschläge, wie man sie aus Filmen kennt. An denen man wachsen konnte. Bei denen man sich hinterher beweisen konnte. Weil man ja die Heldin war und sich deshalb innerhalb des Films verändern muss durch die Ereignisse. Aber am Schluss, nachdem man den Donnerschlag überstanden hatte, wird immer alles gut. In meinen Fantasien.

Aber die Leute hier fanden uns einfach langweilig. Normal, durchschnittlich, uninteressant. Ging es John und seinen Jungs jemals so?

Maja und Joe zicken sich wegen irgendwas an, und Liz' Gesicht ist ganz leer. Ich sehe genau, was sie denkt: Dafür habe ich Karl verlassen. Tja, Fee, ich habe dafür heute meinen Vater im Stich gelassen. Das ist noch eine Nummer härter. Die Tränen steigen in meine Augen und lassen sich widerspenstig nicht wegblinzeln.

Als wir die letzten Sachen ins Auto räumen, kommt Ulli Reicher angestürzt. Sein Gesichtsausdruck ist eine Mischung aus Wut und Enttäuschung. Bitte nicht auch das noch! , denke ich.

»Mädels!«, er ist noch ganz außer Atem. »Was für eine Frechheit! So geht das wirklich nicht! So wird das unter keinen Umständen noch mal laufen!«

Wir gucken alle betreten. Ich werde diesen Tag am besten verbuchen unter »nicht stattgefunden«. Liz sagt schließlich: »Entschuldige, Ulli, wir liefern nicht noch einmal so einen schlechten Auftritt. Bitte gib uns noch eine Chance.«

Ulli guckt sie irritiert an: »Wieso ihr? Den größten Mist hat doch der Mixer verbockt! Ich hab ihm die Hölle heiß gemacht, aber er tut ganz unschuldig. Und hinterher nützt uns das natürlich auch nichts. Ach, verdammt, ich hab's dir ja gleich gesagt, Tiffany!«

Ich kapiere gar nichts. »Wieso der Mixer? Was hast du mir gleich gesagt?«

»Na, da draußen hat man euch nicht gehört!«, verkündet Ulli und zieht sein knittriges Leinenjackett gerade. »Die Backgrounds überhaupt nicht, und die Leadstimmen konnte man bestenfalls erahnen!«

Ich traue meinen Ohren nicht.

»Dann hat er die Drums viel zu laut gehabt, der Rest der Instrumente ist praktisch untergegangen. Und insgesamt war's viel zu leise. Tja, und die Band davor hat er einwandfrei gemischt, also liegt's nicht daran, dass er unfähig ist.«

Ich kann es kaum fassen. Der Typ hat sich hinterhältig gerächt, weil ich eine Sekunde lang genervt von ihm war! Ich habe Lust hinzugehen und ihm zu sagen, dass mein Vater im Sterben liegt, nur damit er sich schlecht fühlt. Aber abgesehen davon, dass es zu privat ist, ginge es mir dann kein Stück besser.

Die anderen neben mir regen sich schrecklich auf. »Unverschämtheit!«, höre ich von Liz.

»Können wir irgendwas machen?«, fragt Joe.

Ulli schüttelt den Kopf. »Vorbei ist vorbei.«

Maja grinst fies: »Wir schneiden die Kabel durch bei der Hauptband! Dann hat der Kerl erst mal richtig Ärger am Haken!«

Joes Augen glitzern mutwillig. »Au ja!«

»Abgesehen davon«, sagt Ulli Reicher, »dass ihr damit nur die Hauptband trefft, ist das Sachbeschädigung und strafbar.« Aber er grinst dabei. Neben ihm taucht ein ziemlich kräftiger Typ mit Ziegenbart und Lederjacke auf. Er hat braune Haare von der Sorte Auch-zehnmal-kämmen-hilft-nicht« und ein nettes Gesicht. Ich schätze ihn auf Ende zwanzig.

»Hey, Ladybugs« , sagt Ulli Reicher, »das ist Phillip Winterborn, der uns heute hier gebucht hat!«

Phillip lächelt und reicht jeder Einzelnen wohlerzogen die Hand. »Hey«, sagt er, »da habt ihr ja heute gleich einen guten Start ins Leben als Profimusiker erlebt!«

»Fandest du es sehr schlimm?«, fragt Liz.

Mein Herz klopft ganz schrecklich laut, ein Booker kann Karriere oder keine Karriere bedeuten.

Er blickt Liz nachdenklich an. »Ihr habt euch ziemlich viel verspielt und euch verarschen lassen. Ein echter Profi zieht seine Show gegen alle Widrigkeiten ungerührt durch. Ohne an Qualität zu verlieren.«

Das saß. Okay, denke ich mechanisch, dann muss eben ein neuer Booker her. Schade, der hier scheint ja nett zu sein. Die Tränen wollen schon wieder die Herrschaft über meine Augen übernehmen.

Dann lächelt Phillip und die Sonne geht auf. »Aber ich höre auch, wenn ein Mixer Scheiße baut. Ich kann die Qualität der Musik immer noch ganz gut beurteilen. Mädels, lasst euch nicht entmutigen! Ein schlecht gelaunter Mixer ändert nichts daran, dass ihr großartig ausseht und richtig schöne Stücke habt. Der Rest ist Übungssache. Seid ab jetzt nett zu den Technikern! Jedenfalls bis wir uns eigene leisten können.«

Mir fällt ein ganzer Berg vom Herzen. Er hat die magischen Wörter gesagt, nämlich »ab jetzt« und »wir«. Das heißt ja wohl, dass er es noch mal mit uns versucht! Ich könnte ihn küssen. Aber er ist ja nicht Alexandre Binet.

Damit nicht noch eine wichtige Person immer nur mit Liz oder Joe redet, stelle ich mich gleich neben ihn und mache Konversation. »Wen buchst du denn sonst so?« Phillip dreht sich zu mir und beginnt zu erzählen. Und ich bin froh, dass wir trotz aller Widrigkeiten bestanden haben, denn der Typ ist richtig nett. Auch wenn er aussieht wie ein Vorzeigebiker.

»Mach dir nichts aus dem Abend«, sagt er zum Abschied zu mir. »Scheißpublikum, fieser Mixer – manchmal ist es wie verhext. Aber bisher war jeder von eurem Demotape begeistert – vor allem von deinem Kartoffelsong. Also, nächstes Mal wird es besser!«

Ich bin fast wiederhergestellt. Ein winziger Wehmutstropfen ist allerdings, dass der Mixer die Punkband richtig gut klingen lässt. Und dass das Scheißpublikum tobt wie eine ausgewachsene Osterdemo. Vielleicht waren wir einfach die falsche Band für den Abend.

***

John und ich sitzen an Papas Bett. Also, ich sitze, und John steht hinter mir. Ich will nicht auf die Uhr gucken, denn es sind die langen Stunden vor dem Morgengrauen. Ich halte Papas reglose Hand in meiner. Sein Gesicht ist müde und fahl. Aber da hat er nicht einen Kratzer. Wenn ich's nicht besser wüsste und die Schläuche nicht wären – ich würde denken, er schläft. Und wäre nicht mit einem Auto kollidiert, das ihn fünfzehn Meter mitgeschleift hat. Aber die Herzkurve auf dem Monitor neben dem Bett ist stabil. Das tröstet mich ein wenig.

John hat gesagt, dass diese Stunden am Morgen die gefährlichsten sind für Schwerverletzte. Weil das in jedem medizinischen Lehrbuch steht, scheint das nicht unter Top-Secret-Engelwissen zu fallen. Also rede ich mit Papa. Ich erzähle von meinem Tag. Von unserem Bus, der sich erstaunlich gut gehalten hat. Von unserem verpatzten Auftritt. Von Phillip, der uns ab jetzt buchen wird. Und wie Joe dem Mixer tatsächlich noch Bier übers T-Shirt gekippt hat. Ist zwar billige Rache, aber befriedigend fand ich es trotzdem.

Papa antwortet nicht. Natürlich nicht. Aber vielleicht hört er mich ja, da wo seine schwache Seele jetzt ist. Wovon mir John natürlich nicht verrät, wo das ist.

John bleibt bei mir, bis die Farben bunter werden im Raum. Dann küsst er mich auf die Stirn und hinterlässt einen kühlen Fleck, bevor er verschwindet. Als die Sonne aufgeht, ist Papas Herzkurve immer noch stabil.

OKTOBER

Kapitel 24
LIZ

Liz liebt den Sessel bei Frau Grafton. Es ist ein Fünfzigerjahrestück, italienisches Design, gestaltet von Osvaldo Borsani. Im Laufe ihrer kulturreichen Jugend hat Liz' Mutter sie unter anderem mit Wissen über Kunsthandwerk, wie sie es nennt, überfüttert. Als Ergebnis kennt Liz noch heute Namen wie Hans Wegner und Poul Kjaerholm und kann deren Möbel erkennen und benennen.

Jetzt räkelt sie sich also auf P40 von Borsani und lässt ihren Blick über Eichenparkett und Stuckdecke streifen. Eben kommt Frau Grafton wieder ins Zimmer und überreicht Liz ihre Rechnung. »Vielen Dank«, erwidert Liz artig.

»Ich danke Ihnen.« Frau Grafton setzt sich in den Knollsessel gegenüber. »Wie geht es Ihnen, und wie waren die letzten Wochen? Wir haben uns ja eine ganze Weile nicht gesehen!«

Liz atmet aus. »Also, insgesamt gut«, berichtet sie. »Ich lebe immer noch bei Tiffy, der Gitarristin aus meiner Band. Und ich bin immer noch von Karl getrennt. Obwohl wir uns ein- bis zweimal die Woche sehen. Er gibt nicht auf. Karl ist fest entschlossen, mich zurückzugewinnen. Und wissen Sie was?«

Frau Grafton blickt interessiert zurück. »Nein ...?«

»Er möchte sogar eine Therapie beginnen! Karl sucht nach einem guten Therapeuten!«

»Das scheint ja tatsächlich eine Entwicklung zu sein!«

»Unbedingt! Dass er jemals auch nur so weit kommen würde, sich selbst seine Probleme einzugestehen ...« Sie lässt den Satz im Nichts ausklingen, während sie daran denkt, wie dünn Karl geworden ist, wie stumpf seine Augen sind, wenn sie ihn trifft.

»Und wie geht es Ihnen dabei?«

»Ach, mir geht es ganz furchtbar, wenn ich sehe, wie er leidet. Immer noch, nach über einem halben Jahr! Und ich finde den Gedanken, wieder seine Freundin zu sein, auch gar nicht so schlecht. Aber jetzt noch nicht. Es ist zu früh.«

Frau Grafton lächelt. »Frau von Weyden, wie auch immer Sie sich entscheiden, es wird das Richtige für Sie sein. In den letzten Monaten haben Sie so viel Selbstvertrauen gewonnen. Und Sie machen das, was Ihnen gefällt, und nicht, was Ihre Familie oder Ihr Partner Ihnen diktiert.«

»Genau«, Liz erwärmt sich für ihr Thema, »dabei hätte ich nie gedacht, dass eine Band mich so glücklich macht! Es ist erstaunlich. Ich habe das Gefühl, ich habe eine neue Familie. Dabei sind wir nicht unbedingt die besten Freundinnen, aber wir haben eben etwas, das uns auch über Unstimmigkeiten hinweg miteinander verbindet.«

Sie kichert, ein ungewöhnlicher Laut für Liz. »Neulich hatten wir ein wirklich schlechtes Konzert in einem Dorf bei Berlin. Wir waren alle sehr frustriert, bis sich herausstellte, dass zumindest zu einem Großteil der Mixer schuld an dem Desaster war. Die Woche darauf war es dann viel besser, und beim Konzert letzte Woche waren die Leute dann völlig begeistert!«

Sie seufzt. »Ich wünschte nur, ich könnte mehr zur Band beitragen. Ich übe so oft ich kann Orgel und organisiere so viel, wie Tiffy mich lässt. Aber ich habe noch nie ein Stück geschrieben und ich singe nur ganz wenige Backgroundstimmen. Von Leadstimmen brauche ich gar nicht erst anzufangen.«

»Was könnten Sie machen, damit Sie in diesem Bereich zufriedener sind?«

Liz zuckt die Schultern.

Frau Grafton setzt ihren konstruktiven Blick auf. »Vielleicht versuchen Sie mal, ein Stück zu schreiben? Oder Sie suchen sich ein Stück aus, das Sie nachspielen wollen, und dann singen Sie die Hauptstimme?«

Liz presst die Lippen zusammen. »Ich muss ja zugeben, dass ich mich ein wenig davor fürchte, Leadstimme zu singen. Was, wenn ich schief singe auf der Bühne und alle es hören können?« Sie schaudert. »Ich bin nicht wie Tiffy. Die macht das alles mit links. Sie schreibt wunderbare Songs, gleich vollständig mit Ideen, wie die Backgrounds klingen könnten, was eine gute Orgelstimme dazu wäre und so weiter. Und sie tritt auf und singt, als hätte sie nie was anderes gemacht – und dabei ist ihr Vater im Krankenhaus! Aber trotzdem macht sie alles so professionell. Ich wäre gerne zehn Zentimeter kleiner, wenn ich dafür so begabt wäre.«

Frau Grafton lächelt milde. »Ist Tiffy nicht diejenige, die Musikerin werden will, seit sie ein kleines Kind war?«

Liz nickt.

»Frau von Weyden, dann hat Tiffy Ihnen etwa zwanzig Jahre Erfahrung voraus. So gut müssen Sie noch nicht sein! Das ist, als würden Sie heute beschließen, morgen besser zu tanzen als Nurejew. Also, behalten Sie das große Ziel vor Augen, aber machen Sie kleine Schritte, in Ihrem Tempo. Und lernen Sie von denen, die es können. Wie wär's, wenn Sie Tiffy fragen, ob sie mit Ihnen zusammen ein Stück schreibt? Damit Sie eine Idee bekommen, wie Sie das machen?«

Frau Grafton schafft es immer, dass Liz sich innerhalb kürzester Zeit großartig und organisiert fühlt. »Das ist gut, das werde ich machen. Und ob ich dann singe, kann ich mir ja immer noch überlegen. Sonst singt sicher Tiffy mein Stück!«

***

Selbst ein hoffnungsloses Unterfangen wie Parkplatzsuche am Savignyplatz kann Liz die Laune jetzt nicht verderben. Den Blick abwechselnd nach rechts und links schweifend, kutschiert sie ihren Mini durch enge Straßen, gesäumt von hochherrschaftlichen Altbauten. Endlich sieht sie einen und rauscht in die Parklücke, bevor ein anderes Auto ihr den Platz wegschnappen kann,

Karl wartet schon am Bücherbogen. Seine Locken sind zerzaust, und der Herbstwind peitscht Farbe auf seine Wangen. Er sieht besser aus, die Haut glänzt wieder ein wenig, und seine Augen scheinen lebendiger. »Parkplatz?«, fragt er nur. Liz nickt. »Entschuldige bitte, Karl.«

»Kein Problem«, sagt er und gibt ihr einen Kuss auf die Wange. »In jedem Fall siehst du hinreißend aus wie immer.«

»Danke, Karl, du siehst auch ganz wunderbar aus.« Das stimmt zwar nicht ganz, aber sie will seinem etwas gesünderen Aussehen Anerkennung zollen.

Sie gehen zu dem Italiener in der S-Bahn-Passage.

Liz bestellt Chardonnay und gemischten Salat mit Hähnchenbruststreifen, Karl Bordeaux und Steak. »Ich habe eine Wohnung gefunden«, berichtet Karl, »eine sehr schöne. Morgen unterschreibe ich den Mietvertrag!«

Liz drückt seine Hand. »Herzlichen Glückwunsch! Wo liegt sie, wie groß ist sie, auf welcher Etage?«

»Sechzig Quadratmeter, vierter Stock.« Er guckt verlegen. »Und, äh, sie liegt in Prenzlauer Berg.«

Liz blinzelt überrascht: »Du ziehst nach Prenzlauer Berg? Du? Und wieso nur sechzig Quadratmeter?«

Er versteht sie falsch. »Keine Angst, die Wohnung ist nicht bei dir in der Nähe. Du hast also deine Ruhe. Aber ein paar von meinen Kollegen wohnen um die Ecke, und ich dachte, es ist nett, in der Nähe der Cafés zu wohnen. Da kann ich sonntags eine halbe Stunde länger schlafen, bevor ich frühstücken gehe. Und die Größe – na ja, die Wohnung war so etwa die einzige schöne in der Gegend. Klein, aber fein.«

Plötzlich sieht sie, wie sehr er sich in den letzten Monaten verändert hat. Dass er die alte, gemeinsame Wohnung aufgegeben hat und im Moment in einer WG wohnt, ist ja schon ein gutes Zeichen. Aber die halbe Stunde länger schlafen? Das hätte der alte Karl von Horn im Traum nicht gemacht. Der hätte in dieser Zeit gelernt, Kontakte gepflegt oder sich sonst wie sinnvoll beschäftigt.

Er bestätigt ihre Beobachtung, als er sagt: »Ich habe übrigens jetzt einen Arzt gefunden. Also, einen Therapeuten. Hier in der Nähe.«

Spontan greift sie nach seiner Hand und drückt sie. »Du bist ein wundervoller Mann, Karl, und ich glaube, die Veränderung tut dir sehr gut.«

Die Hoffnung steht so deutlich in seinen Augen, dass sie weiß, dass sie schon wieder zu weit gegangen ist. Sie schüttelt den Kopf. »Nein, Karl. Wenn wir wieder zusammenkommen, ist nach drei Monaten wieder alles beim Alten.«

Er atmet schwer aus. »Ich weiß«, presst er schließlich zwischen seinen Zähnen durch, »es tut nur immer noch so weh.«

Sie lächelt und streichelt seinen Handrücken. »Mir auch«, sagt sie, »jeden Tag. Aber wenn wir durchhalten, sind wir am Ende beide viel stärker. Und wer weiß, was die Zukunft dann für uns bringt?« Damit ratscht sie am Rädchen ihres Feuerzeugs und steckt sich. eine Lucky an.

Sie trinken viel Wein, erst jeder nur glasweise, dann bestellt Karl doch noch eine Flasche Cabernet Sauvignon zum Dessert. Als sie das Restaurant nach Mitternacht verlassen, stehen sie beide nicht mehr ganz gerade.

»Was jetzt?«, fragt Karl. Liz weiß ganz genau, was sie jetzt will. Und sie weiß, dass er das auch will. Zum Glück spricht die Stimme der Vernunft dagegen. Aber trennen kann sie sich auch noch nicht. »Lass uns irgendwo einen Cocktail trinken«, schlägt sie vor.

»Kein Problem!«, verkündet er und winkt ein Taxi heran. »Zum Winterfeldplatz.«

Ach Karl, denkt sie, während sie es genießt, dass sie zur Abwechslung mal nicht alles selbst machen muss, wenn ich nur nicht immer Angst hätte, dass alles so wird wie früher, wenn ich nachgebe.

Kapitel 25
TIFFY

Wenn der Stuhl neben meinem Bett ein Gesicht hätte, würde er unbehaglich schauen ob seines Besetzers. Darauf wette ich, und das regelmäßig, seit ich fünf Jahre alt bin. Auf der anderen Seite bin ich mir sicher, dass wir Menschen die Einzigen sind, die nur die harte, materielle Realität sehen. Und uns deshalb über alles Unerklärliche aufregen. Können Tiere Engel sehen? Und was da sonst noch kreucht und fleucht an höheren – und niederen – Wesen? Nicht, dass ich welche kenne außer John.

Dessen Blick ist heute besonders undeutbar.

»Tiffany, wir kennen beide die Regeln.«

»Aber es ist doch mein Vater! Und ich will doch nur wissen ...« Hilflos hebe ich die Hände und fahre mit meinem Gestotter fort: »Ob er vielleicht zurückkommt? Ist er überhaupt noch da? Also, äh ... in Reichweite? Kann er zurückkommen? Oder ist er in so was wie, ähm ... der Hölle? Kannst du mit ihm sprechen? Denkt er, dass ich ihn im Stich gelassen habe?«

John atmet ja nicht mehr. Sonst bin ich mir sicher, er hätte geseufzt. So weiten sich nur Augen und Nüstern und er schweigt.

Mir steigt das Wasser in die Augen. »Wie soll ich in solchen Momenten die Regeln akzeptieren?« frage ich. »Gut, wenn es um alberne Fragen geht wie Wer ist dein zweiter Schützling?, sehe ich ja ein, dass ich auch ohne die Antwort leben kann. Aber das hier ist lebenswichtig! Lebenswichtig für meinen Dad!« Heftig rupfe ich ein Taschentuch aus dem Spender auf dem Fensterbrett. Die blöden nassen Wangen wirken bei John ja sowieso nicht.

John erhebt sich von dem Stuhl und stellt sich neben mich ans Fenster. Es ist eine helle Nacht, der Mond ist kurz vor voll und wirft sein farbloses Licht über meine Straße. Niemand ist zwischen den alten stuckverzierten Häusern zu sehen, obwohl es noch vor Mitternacht ist. Herbst in Berlin, eben.

Schweigend blickt John aus dem Fenster. Ringt er mit sich? Bekomme ich meine Antwort, wenn ich noch ein bisschen weiterfrage? »Sieh mal, wenn es das jetzt wirklich für ihn war, dann hat er doch sicher seine Ziele im Leben nicht erreicht! Das will doch bei deinen Chefs bestimmt keiner! Aber wenn du mit ihm sprichst, und er sieht, dass ich nicht gelogen habe, sondern dass wir nicht alleine sind, weil er dich und deine Kumpels gesehen hat – vielleicht findet er dann endlich seinen Weg im Leben. Wenn er die Chance bekommt!«

Er dreht sich um und blickt mich an. Wüsste ich es nicht besser, würde ich sagen, dass seine Augen leuchten. »Tiffy, ich habe die Regeln nicht gemacht. Ich wünsche mir auch manchmal, sie wären anders. Alles, was ich sagen kann, ist: Fürchte dich nicht. Wir lassen niemanden ...«

Tock-tock. Weil ich so an Johns Lippen klebe, erkenne ich das Geräusch im ersten Moment gar nicht. Dann höre ich eine Stimme: »Tiffy?«

Eine Frau. Liz steht vor der Tür.

»Moment«, rufe ich. John steht vor dem Fenster im Mondlicht. Sein Lächeln sagt deutlicher als jedes Wort, dass der Moment vorbei ist. Und damit auch meine Chance auf Antworten. Vielen Dank, Elisabeth von Weyden.

»Komm rein.« Mit meinen Worten entschwindet John in die Astralebene oder sonst wohin. Die Tür öffnet sich und die Fee schwebt herein. Sie riecht nach Zigarettenrauch.

»Was ist?«, frage ich, zugegeben nicht gerade freundlich.

Sie guckt auch gleich ganz verschreckt. Kann die Frau sich nicht mal normal benehmen?

»Entschuldige die Störung, ich habe gesehen, dass dein Licht noch brennt«, sagt sie, und als sie mich genauer anschaut: »Geht es dir gut?«

Ich rieche, dass sie Pina Colada getrunken hat. Oder reines Kokosmark, aber das ist unwahrscheinlich.

»Klar«, sage ich, »mein Vater liegt schwer verletzt im Krankenhaus, da geht's mir eins a. Natürlich!«

»Oh Tiffy.« Sie guckt ehrlich bekümmert. »Wenn ich irgendwas für dich tun kann ...«

Ja, verschwinden und meinen Schutzengel zurückrufen, denke ich. Stattdessen greife ich nach meiner Akustikgitarre und setze mich mit meinem Allzeittrost aufs Bett. Abwesend streiche ich die Finger von a-Moll nach e-Moll zu D7 und wieder e-Moll. Zeit für ein Daddytrauerlied. Wäre dann erst das 423ste oder so.

»Ich wollte dich etwas fragen, bevor ich morgen wieder den Mut verloren habe ...« Liz' Augen sind weit und groß wie das Loch in meiner Seele, durch das gerade meine Hoffung geflossen ist. Weil sie mich unterbrochen hat.

»Bitte.«

»Na ja, du weißt doch, dass ich noch kein einziges Stück für die Ladybugs geschrieben habe.«

»Ja. Schade.«

»Und ich würde doch so gerne eines schreiben. Ich würde so gerne auf der Bühne wenigstens ein Stück singen.«

»Ja, das wäre gut.«

Sie verlagert ihr Gewicht von Bein zu Bein. »Na ja, ich dachte ...«

Kommt sie mal zum Punkt? »Was dachtest du?«

»Na ja, du hast doch schon so viele Stücke geschrieben, und ich hatte gehofft, vielleicht kannst du mir ja vielleicht helfen?« Sie wedelt wild mit ihren perfekten Armen. »Also, du sollst mir kein Stück schreiben, sondern mir nur zeigen, wie man das macht, also, wenn du möchtest und wir mal Zeit haben ...«

Ich gucke von meinen Saiten hoch. »Liz, ich weiß nicht, wie man das macht. Ich weiß nur, wie ich das mache. Ich nehme mir meine Gitarre und klimpere drauf rum. Meistens wenn ich schlecht drauf bin. Der Rest kommt von alleine. Das ist das ganze Geheimnis.«

Sie guckt, als hätte ich ihr gerade das Herz herausgerupft. Was hat sie denn plötzlich? Sonst ist sie doch immer so kontrolliert! »Das ist alles? Wirklich?«

Ich habe wirklich keine Lust, der Fee in dieser Sekunde die Feinheiten des Songwritings beizubringen. Außerdem müsste sie das Ganze ja sowieso am Klavier machen. »Liz, ich bin müde«, sage ich. »Ich wäre jetzt gerne alleine.«

Sie guckt mich aus riesigen Augen an und zieht die Tür hinter sich zu. Gute Nacht, höre ich noch mit halbem Ohr.

Ich habe schon eine Strophe und einen halben Refrain im Ohr für einen Song, der die Nacht in mir beschreibt. Ich probiere noch ein bisschen rum, dann suche ich mein Vierspurgerät. Damit ich mein neuestes Werk nicht vergesse.

Kapitel 26
MAJA

Maja behält den Zeiger der Studiouhr genau im Auge. Wenn sie ehrlich ist, beobachtet sie ihn schon seit Beginn ihrer Schicht heute Morgen um sieben. Aber jetzt zeigt er endlich befriedigende Fortschritte, denn die Uhr nähert sich langsam, aber unaufhaltsam der vier.

Um Punkt vier lächelt sie dann auch Chantal zu, die noch zwei Stunden ausharren muss, und stürmt die Treppe hinunter. Heute wartet kein Laufband auf sie. Stattdessen schlüpft sie in ihre engsten Jeans und ihren schönsten Ledermantel und kämmt sich vor dem Ich-bin-schön-Spiegel des Studios ausgiebig die rote Mähne. Sie deckt einen roten Fleck auf ihrer Wange ab und wischt sich ein paar verirrte Wimperntuscheflecken von den Unterlidern. Dann ist sie bereit, vor die Tür zu treten.

Vor dem Studio ist noch niemand. Hm. Gut, sie ist auch ein paar Minuten zu früh. Sie geht auf und ab, weil der Berliner Herbst schon verdammt kalt ist. Lange wird er sicher nicht auf sich warten lassen.

Aber es ist dann fast halb, als endlich ein nicht mehr ganz aktueller Lancia um die Ecke biegt.

»Sorry, Bella«, sagt Danilo, als er aus dem Auto steigt, »ich stand im Stau auf der Friedrichstraße.«

»Ich hab ein Handy, Danilo«, gibt sie zurück.

Er guckt zerknittert. »Tut mir wirklich leid, aber ich dachte nicht, dass es so viel später wird.«

»Na gut.« Sie lässt es zu, dass er ihr die Sporttasche abnimmt, öffnet die Beifahrertür und lässt sich auf den Sitz fallen.

»Ich bin immer noch jeden Tag froh, dass ich das Auto hergeholt habe«, verkündet Danilo. »Und der Verkehr ist hier so entspannt im Vergleich zu Rom!«

Gerade hat er zwar noch das Gegenteil behauptet, aber Maja hat keine Lust auf Diskussionen. »Kennst du den Weg?«, fragt sie.

»Nach Cecilienhof? Ich finde bis zur Autobahnausfahrt, dann musst du mich leiten.«

Sie parken in der Nähe des Schlosses. Danilo greift nach ihrer Hand, und sie laufen zum Park. Hier hat der Herbst schon voll Einzug gehalten. Nur ein paar vereinzelte Blätter sind noch grün, der Rest ist gelb, orange bis rot. Sie rascheln durch das Laub, und Maja genießt den Blick auf die klassischen Gebäude. Danilo packt gleich das architektonische Fachwissen aus und erzählt ihr was zur Geschichte dieser Häuser.

»Gebaut vom letzten Kaiser, zu Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts. Englischer Landhausstil. Und soweit ich weiß, war hier fünfundvierzig die Potsdamer Konferenz. Du weißt schon, die nach dem Zweiten Weltkrieg.« Er grinst sie schelmisch an. »'tschuldigung, ich wollte dich nicht belehren.«

Sie schüttelt den Kopf. »Ich finde es interessant. Ich sollte auch endlich studieren.«

»Bella, du wirst doch Popstar!« Er küsst sie auf die Nase. »Mit deiner Prachtstimme solltest du gar nicht über andere Karrieren nachdenken.«

Maja tritt mit Genuss auf ein besonders trockenes Blatt, das befriedigend laut knistert. »Vielleicht studiere ich Sport ...«

»Sind deine Gelenke wieder in Ordnung?«, fragt er.

Dass er sich das gemerkt hat! »Ich träume nur laut«, weicht sie aus.

Nach einer Stunde wird es allmählich zu kalt, trotz dicker Jacke und italienischem Arm um die Schulter.

»Lass uns einen Supermarkt suchen und was zum Kochen einkaufen«, schlägt Danilo vor, »dann koche ich dir meine berühmte Lasagne. Na ja, es ist eher Mammas berühmte Lasagne, aber ich kann sie inzwischen fast besser kochen als sie.« Sein Lächeln ist entwaffnend wie immer, und Maja hat heute sowieso noch nicht viel gegessen.

Sie suchen einen Supermarkt auf dem Weg, und Maja genießt es, mit Danilo etwas Alltägliches wie Einkaufen zu teilen. Da kann sie sich einen Moment lang vorstellen, wie es wäre, mit ihm zusammen zu sein.

Ausgestattet mit allem, was zu einer echten Lasagne alla Irene Scattolini gehört, fahren sie schließlich zu Maja.

»Warum sind wir eigentlich nie bei dir?«, fragt sie.

»Ach Bella«, sagt er und seufzt abgrundtief, »erstens ist unsere Küche ein Graus. Sauber ist ein Fremdwort. Und außerdem will ich dich nicht mit meinen WG-Genossen teilen. Wer weiß, wie viel Leute gerade wieder bei uns sind? Bei dir können wir wenigstens sicher sein, dass uns keiner stört.« Er zwinkert ihr aus seinen grünen Augen zu.

Ihre Reaktion auf die Erwähnung ungestörter Zweisamkeit ist ein angenehmes Pochen im Unterbauch.

Bei ihr wollen Zucchini, Auberginen und Champignons in kleine Würfel geschnitten werden. Sie seufzt leise.

»Setz dich hin, Maja!«, sagt Danilo prompt. »Du schneidest jeden Tag schon genug Grünzeug. Außerdem will ich ja für dich kochen!«

Er findet die Messer und das Brett zum Schneiden ohne ihre Hilfe. Während Maja am Küchentisch sitzt und ihn mit Geschichten vom Ladybugs-Konzert am letzten Wochenende unterhält, hackt Danilo für die Tomatensoße Gemüse klein, brät Hackfleisch an und kocht eine Bechamelsoße. Dann schichtet er die zwei verschiedenen Soßen zwischen die Lasagnenudeln und schiebt die ganze Pracht in den Ofen. Die Uhr stellt er auf fünfundvierzig Minuten.

»Alter Schwede«, Maja streckt genießerisch ihre Nase in die Luft, »wenn es jetzt noch so schmeckt, wie es duftet ...«

»Tut es«, behauptet er. »Aber das Beste ist, dass wir jetzt noch Zeit für die Vorspeise haben.« Er zieht sie vom Stuhl hoch und legt seine Hände auf ihren Hintern. Und Maja genießt all die schönen Dinge, die man in einer Dreiviertelstunde so anstellen kann.

***

29.01. Hildesheim, Vier Linden

30.01. Hamburg, Golden Pudels

31.01. Offday

01.02. Münster, Gleis 22

02.02. Offday

03.02. Heidenheim, Cafe Balzac

04.02. Freiburg, Jazzhaus

05.02. Nürnberg, Klüpfel

06.02. Jena, Rosenkeller

***

Maja faltet die Liste mit den Tourdaten zusammen und steckt sie zurück in den Umschlag, den Phillip geschickt hat. Sieben Konzerte in neun Tagen, und das mitten im Winter. Wird sicher gut, aber Entspannung klingt anders.

Zum Glück sind es noch ein paar Monate Zeit bis dahin. Sie kann rechtzeitig ihren Urlaub nehmen und sich in der Zwischenzeit ausgiebig ihrem Berliner Leben widmen. Also Bass üben. Sich abmühen, Songs zu schreiben. Winterjoggen. Ihre Chefin ignorieren. Und versuchen, das Rätsel Danilo zu lösen.

»Er hat eine andere. Es gibt keine andere Erklärung«, erzählt sie ihrem Badezimmerspiegel, während sie sich die Wimpern tuscht. Zur Abwechslung hat sie heute mal Spätschicht. Sie konnte bis elf schlafen, weil sie erst um eins anfängt.

Drei Tage ist der romantische Abend jetzt her. Und seitdem herrscht – wieder mal – Funkstille. Gestern Mittag hat sie ihm getextet, nett und unverbindlich. Und wartet seitdem auf eine Antwort. Ihre Lieblingsbeschäftigung.

Sie nimmt ein frisches Wattestäbchen aus der Packung und tupft sich die schwarzen Flecken von den Lidern, die sie jedes Mal mit dem Wimpernbürstchen erzeugt. »Ich bin so dämlich, genauso eine dumme Zicke wie meine Mutter. Aber ich muss ja nehmen, was ich kriegen kann. Wer will schon mit einem Krüppel zusammen sein?«

Sechsundzwanzig Jahre hat sie eiserne Kontrolle über ihre Gefühle behalten. Wenn sie Affären hatte, war sie fast immer die Stärkere. Bis jetzt.

Und dabei weiß sie genau, dass er sich melden wird. In ein, zwei Tagen. Dann, wann es ihm passt. Dann werden sie sich sehen, und wieder wird sie sich fragen, warum sie je an ihm gezweifelt hat. Bis das gute Gefühl nachlässt und sie ihn sehen will, wenn sie ihn sehen will.

Warum redet sie nicht mit ihm darüber? Und warum erzählt sie Tiffy nicht endlich, dass sie mit ihrem Bruder schläft? Halbbruder, denkt sie sarkastisch, darauf besteht Tiffy ja. Und warum weiß nicht mal Liz was von ihrer Affäre, geschweige denn Joe?

Danilo geht nicht mehr mit den Ladybugs aus. Warum? Er trifft Maja nur allein, er nimmt sie nicht mit in seine Wohnung. Und wenn er in Clubs geht, dann mit seinen Mitstudenten oder seinen WG-Genossen. »Zeit für sich haben« nennt er das.

Sie drückt eine Portion Haarglätter in ihre Handfläche und massiert sie ein in die dicken Strähnen. Zeit für sich haben ist was anderes. Wenn ich Zeit für mich habe, bin ich trotzdem auf meinem Handy erreichbar.

Zum Abschluss schluckt sie noch ihre Mittagstablette. Sie schlüpft in ihren Mantel und wirft noch den Kontrollblick in den Spiegel. Aber wenn er anruft, bin ich da. Wer kann schon Danilo Scattolini widerstehen?

NOVEMBER

Kapitel 27
JOE

Ducatis sind nicht wirklich Joes Präferenz. Also, prinzipiell hat sie nichts gegen Crossmaschinen, aber sie bevorzugt eben ihre Laverda. Aber ihre Lust, ihre Maschine nach dem bevorstehenden Nachmittag zu reinigen, tendiert unbestritten gegen null. Also fährt sie Mannes Bike, eine Ducati, die er eigenhändig besprüht hat. Und zwar ziemlich cool. Außerdem hat Manne ihr sein Bike mit derartiger Begeisterung geliehen, dass sie eigentlich gar kein schlechtes Gewissen haben muss. Und weil er morgen an der gleichen Stelle crosst, macht er dann die Maschine nach dem ganzen Wochenende sauber.

Sie lässt das Gas aufheulen und fühlt sich richtig gut auf der Crossmaschine. Vielleicht sollte sie ihre Engstirnigkeit in Bezug auf Motorradmarken doch mal lockern. In ein paar Jahren, vielleicht.

»Und jetzt?«, fragt Danilo neben ihr. Sie grinst und merkt selbst, dass es möchtegern-verwegen rüberkommt.

»Ich fahre erst mal alleine!«, verkündet sie.

Wie er da so im strömenden Regen steht, sieht er immer noch nicht von diesem samstäglichen Abenteuer überzeugt aus. Wenigstens hat er ihren Rat befolgt und trägt Lederjacke und Boots.

»Bis gleich!«, ruft sie und drückt diesmal ernsthaft auf Gas. Mit vorsichtigem Tempo rutschen die Ducati und sie den schlammigen Hügel runter. Der Schlamm spritzt nach rechts und links. Joe kämpft um ihr Gleichgewicht und behält den Boden genau im Auge. Kein hinterhältig versteckter Stein wird ihr Samstagsvergnügen mit einem Platten beenden! Meter um Meter kämpft sie sich bergab, balanciert nach rechts, nach links, nach hinten.

Unten angekommen gratuliert sie sich selbst und guckt sich um. Direkt vor ihr liegt der höchste Berg des Geländes. Gut, es ist mehr ein Hügel, aber trotzdem eine Herausforderung. Wagt sie sich dort hinauf? Nach rechts geht es auf die lange Crossstrecke, da gibt es nur eine leichte Steigung. Vielleicht ist das sicherer im Regen? Sie entscheidet sich für den Berg. Später mit Danilos Gewicht hinter ihr kommt sie da garantiert nicht mehr hoch.

Joes Magen blubbert vor Vergnügen und sie hört sich laut lachen.

Bergabfahren hat den Vorteil, dass man immer irgendwie unten ankommt. Wie gesund man bleibt, ist nicht immer vorhersehbar. Aber man kommt an. Das Gleichgewicht ist die Herausforderung.

Bergauf kommt sie nicht immer. Erst recht nicht in dem zähen Schlamm, in den der Regen den Lehmboden verwandelt hat, und gegen die Flut der Bäche, die ihr entgegen den Berg runterfließen. Sie beißt die Zähne auf die Unterlippe und gibt Vollgas. Mit freudigem Aufheulen dreht das Hinterrad durch. Sie jauchzt auf und zügelt die Gaszufuhr.

Der Motor gibt unwillige Geräusche von sich, aber das Bike bewegt sich. Nach ein paar Metern bleibt sie wieder stecken und das Hinterrad sprüht einen ganzen Wasserfall nach hinten. Joe flucht laut und reißt an der Gabel, aber die blöde Ducati bewegt sich keinen Zentimeter! Sie steigt ab und schiebt sie aus der schlammigen Pfütze. Weiter geht's!

Zehn Minuten später ist Joe oben. Sie ist von Kopf bis Fuß verschlammt und klatschnass und fühlt sich, als hätte sie den World Supercross gewonnen.

»Jaaa!«, ruft sie und winkt wild zu Danilo auf dem niedrigeren Hügel gegenüber. Er winkt zurück. Auf die Entfernung kann sie nicht mal ahnen, ob ihre Vorführung ihm Appetit aufs Crossfahren gemacht oder ihn endgültig abgeschreckt hat. Also geht's wieder bergab und dann zu ihm zurück. Nach einer weiteren Viertelstunde steht sie wieder neben ihm.

Er lacht laut, als er sieht, wie sie übers ganze Gesicht strahlt. »Baby«, sagt er, »du bist das wildeste Mädchen, das mir je begegnet ist!«

Joe grinst noch breiter, endlich mal ein echtes Kompliment. »Bist du bereit? Den Berg kommen wir zu zweit nicht rauf, aber wenn du mit weniger zufrieden bist, ist die Strecke ganz nett!«

»In diesem seltenen Fall bin ich mal mit weniger zufrieden!« Er setzt sich hinter sie und schlingt seine Arme um ihre Taille. Joe drückt aufs Gas. Mit zwei Personen auf dem Bike das Gleichgewicht zu halten ist eine noch größere Herausforderung. Also genau das Richtige für Joe. Sie schießen los und lassen eine Schlammfontäne zurück.

***

Der Wurststand neben der Landstraße ist ein Geschenk der Götter. Joe parkt unter einem Baum und wartet, bis Danilo abgestiegen ist.

»Und bei dir duschen wir?«, fragt er.

Sie guckt ihn an, dann an sich runter und lacht. »Mann«, sagt sie und nimmt ihren Helm ab, »da hilft nicht mal eine Autowaschanlage.« Danilo grinst. Seine Stiefel sind nicht nur komplett durchnässt. Sie haben auch eine beeindruckende zweite Haut aus Schlamm. Seine Jeans sind verkrustet mit braun-schwarzem Dreck. Nur von der Lederjacke hat der Regen den gröbsten Dreck abgewaschen. Joe ist zwar genauso dreckig, aber sie hat wenigstens eine regendichte Hose an. Sie zuckt die Schultern. »An einer Wurstbude gibt's wenigstens keinen Dresscode!«

Danilo bestellt Currywurst und Joe eine doppelte Ladung Pommes. Ihr Magen verdaut sich schon fast selbst, so steckt sie sich die Pommes in Vierer- und Fünfergruppen zwischen die Zähne.

»Ist auch nicht mehr so weit von hier zu mir«, erklärt sie zwischen zwei Bissen, »also werden wir nicht erfrieren. Wahrscheinlich!«

Tatsächlich steckt Joe eine halbe Stunde später den Wohnungsschlüssel ins Schloss. »Schön warm!«, sagt sie genießerisch, als sie in ihre Küche tritt. Sie zeigt auf den Boden neben der Eingangstür: »Leg den Helm dahin.«

In Rekordzeit haben sie sich aus den klammen Klamotten geschält. Zumindest aus der oberen Schicht.

»Duschst du zuerst?«, fragt sie, ganz höfliche Gastgeberin.

Er zieht eine wohlgeformte Augenbraue gen Himmel. »Ich dachte, wir duschen zusammen?«

Sie grinst schief: »Dann gehe ich eben zuerst. Wir sehen uns nachher!

***

Der BH ist schon Größe Doppel-D, und trotzdem will ihre Rechte nicht reinschlüpfen.

»Argh!«, macht Joe und stopft mit Gewalt.

Danilo liegt ausgestreckt unter der Bettdecke und beobachtet ihre Vorstellung. »Also, Königin, dass ich die beiden umwerfend finde, weißt du ja. Aber ich hab mir noch nie Gedanken darüber gemacht, wie das Leben so ist, wenn man so was mit sich herumträgt!«

Joe verzieht die Mundwinkel. »Du hast immer Airbags, wenn du von der Maschine fällst.«

Danilo lacht. Ein tiefer, angenehmer Laut. »Typisch Joe, praktisch in jedem Lebensbereich, was?«

Sie zuckt die Schultern. »Wenn du meinst.« Sie schlüpft in ein frisches T-Shirt und eine trockene Hose. »Ich muss jetzt die Maschine zu Manne zurückbringen. Soll ich dich vorher zuhause absetzen?«

Danilo setzt sich auf und steigt aus dem Bett. »Nein danke, ich bin mit dem Auto hier. Da drin ist es wenigstens schön trocken.«

»Tja, jedes Vergnügen hat seinen Preis«, sagt Joe.

»Wirklich jedes?«, fragt er. Er legt von hinten die Arme um sie und streichelt ihre beiden Freundinnen einladend. Sie lässt es sich ein paar Sekunden gefallen.

»Ich muss gehen«, sagt sie dann und unterdrückt einen Seufzer.

Seine Hände wandern unter ihr T-Shirt. »Noch ein halbes Stündchen ...«

Sie hält seine Handgelenke fest: »Ich würde ja gerne, aber es geht wirklich nicht. Wie wär's, wenn wir uns morgen sehen?«

»Morgen kann ich nicht, die Uni, du weißt schon.« Er umschlingt sie fester und versucht sie in Richtung Bett zu schieben.

»Danilo!«, sagt sie und sperrt sich gegen die Bewegung. »Ich muss wirklich weg! Mein Azubi hat mir das Motorrad aus reiner Nettigkeit geliehen. Und er braucht es morgen selbst.«

»Dein Azubi überlebt es auch, wenn du ihm das Ding morgen früh vorbeibringst!«, behauptet er und wandert mit seiner Rechten ihren Oberschenkel entlang. »Der hat dir das sowieso nur geliehen, weil er hoffnungslos in dich verliebt ist.«

Sie windet sich aus seiner Umarmung. »Na und? Hat doch nichts damit zu tun! Er hat gesagt, ich kann's bis heute Abend haben, also halte ich mich daran.«

Danilo verzieht sein Gesicht ob ihrer Rechtschaffenheit und sucht sein T-Shirt. »Was immer du sagst, Königin. Auf jeden Fall hattest du Recht damit, dass ich Klamotten zum Wechseln brauche.«

***

Mannes Azubi-WG liegt irgendwo in Neukölln. Seine Nachbarn sind mehr Türken und Araber als Deutsche, und alle sind wenig betucht. Es ist nicht gerade Joes Lieblingsgegend. Aber zumindest kann Manne zu jeder Tages- und Nachtzeit gute Oliven kaufen.

Sie klingelt, drückt die Tür auf, als der Summer schnarrt, und steigt die Treppe rauf. Es ist lustig, sie arbeitet jetzt seit zwei Jahren mit Manne zusammen und war noch nie bei ihm. Bertie und seine Sekretärin Frau Beier veranstalten andauernd Feste bei sich zuhause und auch Joe hat schon mal alle eingeladen. Nur Mannes bescheidene Hütte hat sie noch nie zu Gesicht bekommen. Bis heute!

Er wartet in der Tür, hochrot wie immer, und bittet sie herein. Seine blonden Haare stehen zerzaust in alle Richtungen, und er trägt ein X-Games-Shirt, das er wahrscheinlich bei Ebay ersteigert hat.

»Mein Mitbewohner ist weg«, sagt er.

»Schön«, erwidert Joe.

Manne wird noch röter: »Wie war das Crossen?«

»Oh, es war genial«, erklärt Joe enthusiastisch. »Wenn du morgen fährst, stell dich darauf ein, dass du klatschnass wirst und die Klamotten hinterher dreimal waschen musst, aber den Spaß wirst du dir nicht entgehen lassen!«

Er legt seine Verlegenheit ein bisschen ab. »Oh, geil, das wird gut. Willst du nicht noch mal mitkommen?«

Sie grinst. »Nee, Manne, heute hat sogar mir gereicht. Außerdem ist Sonntag bei uns Familientag. Du weißt schon, Mama, Papa und Hund essen zusammen zu Mittag. Und jetzt, wo mein Bruder in den USA ist, muss ich die Tradition allein am Leben halten.«

»Na, schade.«

»Aber Manne, das Bild auf deinem Bike ist supercool. Das hast du wirklich selber gesprüht?«

Sein Gesicht nimmt eine etwas normalere Farbe an und er guckt ihr richtig ins Gesicht: »Ja, cool, dass es dir gefällt. Ich mag so was, das konnte ich schon zu Schulzeiten echt gut.«

»Ach wirklich?« Joe kann sich Manne nur schwer vorstellen, wenn er nicht ungeschickt und verlegen ist.

Er nickt. »Willst du sehen, was ich so mache?«

Sie nickt, die fünf Minuten hat sie auch noch. »Klar!«

Er öffnet die Tür zu einem riesigen Altbauzimmer. Drinnen herrscht komplettes Chaos, überall liegen Klamotten herum und ganz hinten erkennt sie gerade noch das Bett. Aber eine Ecke ist ordentlich: Hier stehen riesige Leinwände aneinandergelehnt. Die oberste zeigt ein Airbrush von einem Motorradrennen. Es ist ziemlich gut, findet Joe. Daneben stehen eine leere Leinwand und jede Menge Farbdosen: Manne ist schon wieder krebsrot: »Sorry, ich hab nicht aufgeräumt.«

»Kein Problem«, sagt Joe.

Er nimmt eine Dose und grinst ein bisschen, als er auf die leere Leinwand zeigt: »Hast du eine Viertelstunde Zeit?«

Sie nickt. Dann fängt er an zu sprühen. Und Joe kann nicht glauben, was sie sieht.

Manne zaubert mit der Dose. Vor ihren Augen entsteht Comic-Joe. In kürzester Zeit beschreibt er ihre Kurven, ihre Haare, ihr Gesicht und dabei macht er sie gleichzeitig zu einer Comicfigur. Hier bekommt sie noch mehr Busen, da längere Beine. Und er trifft ihren Charakter perfekt.

Schließlich dreht er sich zu ihr um und grinst sie breit an. Wirklich und wahrhaftig. In dieser Sekunde sieht er richtig gut aus.

»Wow, Manne«, sagt sie und betrachtet ihr Comic-Selbst. »Das ist erstaunlich. Das ist supertoll. Du solltest versuchen, damit Geld zu machen.«

Manne nickt. »Ich arbeite dran.« Er schaut ihr in die Augen. Und dann sinken seine Schultern wieder nach vorne und er wird wieder der Manne, den sie kennt.

»Ich muss gehen«, sagt sie. »Hier ist dein Schlüssel. Dein Bike ist allerdings wirklich sehr dreckig geworden. Sorry, ich hab dir ein Sixpack als Entschädigung gekauft. Du magst doch Beck's, oder?«

Manne nickt. »Ja, cool. Und die Maschine mach ich ja morgen noch mal dreckig.« Er nimmt ihr die Biere ab: »Danke, Mann! Äh Frau, meine ich. Willst du nicht noch eins mit mir trinken?«

Joe schüttelt den Kopf. »Sorry, aber ich muss jetzt wirklich los, ich muss ja mit der U-Bahn zurück. Kann ich vorher noch mal aufs Klo?«

Manne verfärbt sich von lachsrot zu hummerrot. »Äh, klar«, murmelt er. »Ist da hinten rechts.« Er zeigt ans Ende des Flurs, in dem sie stehen.

Joe wundert sich ein bisschen, als sie die Tür öffnet, und bricht fast lachend zusammen, als sie in die Toilette tritt. Kein Wunder, dass er sie nicht hereinlassen wollte!

Das Klo ist von Diele bis Decke tapeziert mit nackten Frauen. Große Playmates des Monats, mittelgroße nackte Mangamädchen und kleine Fotos, die aussehen, als wäre Manne mit seinen neunzehn gerade mal alt genug, in die entsprechenden Geschäfte reinzudürfen. Na, sie will ja nicht wissen, was die Jungs auf diesem Klo außer Körperhygiene betreiben.

Sie steht gerade wieder auf, als sie ein bekanntes Gesicht entdeckt. Sie blinzelt. Von einem Körper, der mindestens drei Hauttöne zu hell ist, blickt sie sich selbst entgegen. Diesmal als Foto. Sie blinzelt noch mal, dann guckt sie genauer hin. Der Busen ist ungefähr eine Körbchengröße zu klein. Und der Körper hat ein bisschen mehr Speck um die Hüfte. Und das hat der gleiche Typ fabriziert, der sie gerade in fünfzehn Minuten auf eine Leinwand gesprüht hat?

Sie grübelt und betrachtet das Bild spekulativ, bevor sie wieder in den Korridor tritt. Er steht neben der Eingangstür und wünscht sich offensichtlich ganz weit weg. »Schlampige Arbeit, Manne«, sagt sie, »nach der Airbrush-Vorstellung hätte ich mehr von dir erwartet.«

»Was?«, fragt er mit leicht panischer Stimme.

»Na, das Mädel, dem du meinen Kopf gegeben hast, ist zu hellhäutig, hat zu kleine Titten und eine Speckrolle zu viel auf den Hüften. Nächstes Mal solltest du suchen, bis du was Passendes findest!«

Manne sieht aus, als wäre er kurz vor dem Ableben.

»Bis Montag also«, sagt sie, »und danke noch mal für dein Bike!«

Sie hört noch ein gemurmeltes Tschüss, bevor die Tür zuschnappt. Dann darf sie endlich laut loslachen.

Männer sind einfach zu süß. Gut, dass sie wenigstens einen gefunden hat, den sie ernst nehmen kann. Auch wenn er Tiffys Halbbruder ist und sie deswegen ihre Freundinnen anlügen muss.

In der verhassten U-Bahn geht ihr die Comic-Joe trotzdem nicht aus dem Kopf.

DEZEMBER

Kapitel 28
TIFFY

Es gibt Menschen, die lieben die Kamera, und die Kamera liebt sie. Joe ist so jemand. Wenn du ein Foto von ihr machst, lacht sie dich begeistert an und sieht auf den Bildern immer total gut aus.

Dann gibt es Menschen, die lieben die Kamera nicht so sehr, aber die Kamera liebt sie. Liz zum Beispiel mag es gar nicht gerne, fotografiert zu werden. Obwohl sie auf jedem Bild aussieht wie eine Göttin.

Und dann gibt es Leute wie mich. Die die Kamera nicht lieben und die auch nicht von ihr geliebt werden. Die immer aussehen wie ihr Lieblingsessen: Kartoffeln. Aber leider habe ich heute keine Wahl. Ulli Reicher hat angeordnet, dass wir Bandfotos machen müssen, und auch gleich Wen organisiert, bei dem wir nur die Materialkosten zahlen.

Dieser Wer steht jetzt also hinter der Kamera und weiß gar nicht, von wem er zuerst begeistert sein soll. Im Moment ist, glaube ich, Maja sein Favorit, aber Liz und Joe hat er auch schon mit Komplimenten überschüttet. Nur mir gegenüber war er bisher auffällig still. Ich bin es ja gewohnt.

Das Fotostudio liegt in Kreuzberg und beinhaltet alles, wovon vierzehnjährige Möchtegernmodels träumen. Die Garderobe ist komplett verspiegelt und wird durch diese kleinen, indirekten Glühlampen beleuchtet. Die Stühle davor sind original Sechzigerjahre, von Verner Panton, wie Liz mich gleich aufklärt. Über den Spiegeln hängen Fotos, die Wer, unser toller Fotograf, gemacht hat: eine Auswahl aus besonders schönen Bildern und von besonders bekannten Menschen.

Hinter der Garderobe öffnet sich das Studio; ein lichtdurchflutetes Loft mit Holzfußboden. Hier gibt es die unterschiedlichsten Hintergründe zur Auswahl. Riesige Papierrollen in allen Farben des Regenbogens hängen an der Decke. Sie werden bis weit auf den Boden ausgerollt und das Motiv darauf platziert.

Dann gibt es opulentere Hintergründe, etwa ein riesiges Gemälde griechischer Gottheiten und eine Ecke des Raumes ist mit goldener Tapete und gleichfarbigem Stuck dekoriert.

Unser Hintergrund ist bescheidener, aber nur etwas. Roter Samt erstreckt sich von der Decke bis unter unsere Füße. Liz und Maja räkeln sich auf einem weißen Diwan, Joe und ich posieren dahinter. Vor uns steht Wer mit seiner Kamera. Ich bemühe mich nach Kräften, mich nicht zu groß zu machen und nicht zu sehr aufzufallen. Ich bin kein vierzehnjähriges Möchtegernmodel.

»Wir brauchen Tiffy im Vordergrund«, sagt Ulli von der Seite zu dem Fotografen, dessen Namen ich mir nicht merken kann. »Sie singt die meisten Stücke, es geht nicht an, dass sie sich so hinter den anderen versteckt.« Dachte ich immer, ich mag Ulli? Jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher!

Der Fotograf guckt von seiner Olympus zu mir hoch. Ich glaube sein inneres Seufzen deutlich zu hören. »Komm nach vorne, Tiffy«, sagt er dann. Die anderen machen bereitwillig Platz. Müssen die so kooperativ sein? Sonst haben sie doch auch immer titanische Egos! Ich setze mich also nach vorne auf den Diwan und gucke in die Kamera. »Du musst dich ein bisschen in Pose werfen«, erklärt Wer. Ich versuche es. Ich lächele und versuche interessant zu gucken.

»Nein, halt die Schultern gerade, streck die Brust raus und spann den Bauch an. Ja, so ist es besser.«

Ich mühe mich ab, zu tun, was er sagt, und höre genau, dass er besser sagt, nicht gut. Er drückt auf den Auslöser. Nach einem Blick auf den Probeshot des LCD-Screens der Kamera bin ich unglücklicher denn je.

»Süß siehst du aus«, sagt Maja zu mir.

»Du spinnst ja!«, gebe ich zurück. Sie sieht mich erstaunt an. Dann müssen wir uns wieder auf dem Diwan drapieren. Mit einem Lächeln im Gesicht ergebe ich mich der Tortur. Was macht man nicht alles, um Bandpostkarten drucken zu können.

Eine Stunde später sagt Wer die magischen Worte: »Gut, das sind genug Bilder von euch vieren.« Ich versuche meine Erleichterung zu verbergen, als ich zum Garderobenspiegel rüberschlendere, um mir die juckenden falschen Wimpern von den Lidern zu ziehen.

»Wo gehst du hin?«, fragt Wer.

»Ich gehe mich abschminken«, gebe ich zurück.

Er grinst mich an: »Nicht so schnell, Schätzchen! Jetzt kommen die Einzelbilder!«

»Einzelbilder?« Es gelingt mir nicht, das Entsetzen in meiner Stimme zu verbergen. Die anderen grinsen. Was ich ja ein bisschen fies finde. Joe erbarmt sich schließlich. »Ich fange an«, sagt sie, »dann hat Tiffy mehr Zeit, sich auf diese schwere Prüfung vorzubereiten.«

Nach Joe kommt Maja an die Reihe, die das Ganze fast schon professionell durchzieht. Liz wiederum wirkt nicht ganz so glücklich, sieht aber in jeder Pose hinreißend aus. So überrascht es mich nicht, dass Wer die Frage stellt, die sie alle stellen: »Willst du dein Glück nicht mal als Model versuchen?«

Ich kann schon die Dollarzeichen in seinen Augen sehen. Aber Liz verneint die Frage höflich wie immer. »Danke, kein Interesse. Schönsein ist kein Beruf.«

Kann irgendjemand auf diesem Planeten so gut sein?

Ich bin dann also die Letzte, die Einzelbilder machen muss. Ulli drückt mir meine Gitarre in die Hand. Zum Glück haben sie wenigstens den Diwan weggeräumt. Zunächst. Meine Gitarre und ich setzen uns auf den samtenen Grund und versuchen, gut auszusehen. Womit die Gitarre eindeutig weniger Probleme hat.

»Nimm die Gitarre auf die andere Seite, lehn dich darauf, nein, ein bisschen lasziver; stell dich hin und heb sie hoch, als wolltest du sie zertrümmern, nein, guck ein bisschen wilder dabei; leg dich hin und nimm die Gitarre auf den Bauch, nein, da wirkt dein Kinn zu groß, leg dich auf den Diwan, ja, das ist besser.«

Ich befolge alle Anweisungen brav. Trotzdem hab ich das Gefühl, ich brauche doppelt so lange wie die anderen, weil er mehr Zeit braucht, um meine schönen Seiten zu finden. Als er endlich zufrieden ist, will ich nur noch nach Hause.

Noch nie bin ich so gerne zur U-Bahn gegangen. Ich verkrieche mich in meinen Schal, setze mir die Kopfhörer auf und versuche mich im letzten Argonath-Album zu verlieren. Das seit dieser Woche irgendwo in den Top-Twenty rumspukt.

Ist es das wirklich wert?, fragt ein ketzerischer Teil meines Gehirns. Ich fühle mich gleich noch furchtbarer. Wenn mein Vater schwer verletzt im Krankenhaus liegt, will ich trotzdem auf die Bühne. Aber wenn ich mich in meiner Würde gekränkt fühle, kommen mir Zweifel. Das ist ja ekelhaft, denke ich und schlucke meine verletzte Eitelkeit runter. Das ist es wert. Es muss einfach. Ich drehe Alexandres Stimme lauter.

***

»Also ...« Phillip legt eine Kunstpause ein, bevor er mir die Früchte seiner Arbeit präsentiert. »Für den Frühling sieht's gut aus. Vier Wochenendauftritte haben wir schon. Und einige andere in der Pipeline. Ich schwöre dir, Tiffy, ich weiß ganz genau, wer das Demo hört und wer nicht. Wer es hört, sagt immer gleich zu oder merkt euch für den Herbst vor. Außerdem kriege ich dann jede Menge Sprüche über Potatoes zu hören. Motto: supergeiles Stück, aber der Text ...«

»Wie, was?«, sage ich mit gespielter Entrüstung in den Hörer. »Ich verstehe nicht, was die Leute gegen den Text haben. Wenigstens mal was anderes als das ewige Liebesgesäusel! Na, ich sag dir, Phillip, konservativ geht die Welt zugrunde. Und, hast du uns in der Waldbühne gebucht?«

Phillip lacht. »Nein, Tiffy, die Waldbühne ist auch im Frühjahr nicht dabei. Aber ich gebe mein Bestes für den Herbst, ich verspreche es!«

»Ach Phillip, das kriegst du auch noch hin. Sind doch nur zwanzigtausend Plätze! Und du bist doch der beste, schnuckeligste, talentierteste Booker der Welt!«

An seiner Stimme höre ich, dass er grinst. »Tiffy, du sollst nicht mit deinem Booker flirten, wir arbeiten zusammen!«

Ich kichere. »Phillip, du bist wie ein zweiter Bruder, und meinem Bruder darf ich ja wohl Komplimente machen!«

»Na dann, Schwesterchen, an die Arbeit«, gibt er zurück. »Also, zum Thema Tour: Ich bearbeite gerade den Mixer der Fahrenheits, dass er euch auch mischt, sodass wir keine Soundprobleme haben.«

»Hast du mal ein Demo von den Fahrenheits?« , unterbreche ich ihn. »Ich will hören, was die so machen, bevor wir mit denen auf Tour gehen!«

»Klar«, kommt es aus dem Hörer, »soll ich es dir schicken oder mitbringen, wenn wir uns das nächste Mal sehen?«

»Bis zum Weihnachtskonzert nächste Woche halte ich es schon noch aus. Oder sind die Fahrenheits so toll, dass ich sie sofort hören sollte?«

»Die Jungs sind gut, aber ich glaube, du überlebst die Woche ohne sie. Vielleicht lade ich den Mixer einfach zum Weihnachtskonzert ein?«

»Wie wär's, wenn wir ihm eine Karte mit der Einladung schicken?«, schlage ich vor. »Eine von unseren tollen neuen, für die sie mich im Fotostudio so gequält haben. Vielleicht kriegen wir ihn dann eher rum!«

Phillip gibt einen gestressten Laut von sich. »Mädel, du sollst ihn nicht rumkriegen!«, erklärt er.

Ich kichere. »Phillip, man kann dich soo gut ärgern!«

»Tiffy, ich versuche zu arbeiten!«

»Entschuldigung.«

»Also, wenn du mir versprichst, den Mann in Frieden zu lassen, darfst du ihm die Karte schreiben. Nimm die, auf der ihr vier um Joes Motorrad rumgruppiert seid, er steht auf Bikes.«

»Na dann. Sonst noch was?«

Phillip macht eine Kunstpause. Ich warte. Was kommt jetzt?

Dann sagt er: »Also, ich bin mir nicht sicher, ob ich euch da reinkriege. Eins von den dicken Majorlabels sucht eine neue Mädchenband. Keine Danceband mit Produzent dahinter, sondern eine aus der Singer/Songwriter-Ecke. In den letzten Jahren waren so viele Bands dieses Kalibers erfolgreich, dass die Chancen auf einen Deal wieder besser sind. Die Mädchen müssen Instrumente spielen können. Und die Plattenfirma sucht über einen Wettbewerb.«

Mir wird plötzlich ganz kalt. »Wettbewerb«, sage ich schließlich. »Und?«

»Ich hab eure Sachen eingeschickt. Die Labels wollen erst mal Infos. Wer ihr seid, was ihr könnt, was ihr schon gemacht habt. Und Fotos. Wenn sich dann jemand bei uns meldet, wollen sie das Demo hören. Und wenn ihr durch diese Hürde durch seid, treten fünf ausgesuchte Bands live auf und da wird dann der Sieger gekürt. Der Sieger bekommt den Majordeal.«

Ich schlucke. Das klingt ungefähr so einfach wie rausbekommen, wer Johns Nummer zwei ist. »Na, da sind ja die Chancen nicht allzu berauschend, schätze ich.«

»Man weiß es nie. Ich würde nicht damit rechnen, aber ich wollte es dir sagen. Vielleicht erzählst du es den anderen erst, wenn wir weitergekommen sind.«

Kapitel 29
TIFFY

Ich weiß nicht, warum ich das Geschäft nicht kenne, aber ich bin froh, dass es ab heute mein Leben bereichern wird. Auf engstem Raum gibt es grüne Meerjungfrauenperücken, Darth-Vader-Masken und Schlumpfkappen. Orientalische Gewänder drängen sich neben Plastikharnischen, und krönender Mittelpunkt im Raum ist eine Schaufensterpuppe im Ganzkörper-Bärenkostüm.

»Engel, vier Engelsflügel.« Der Mittsechziger hinter der Theke reibt sich die Stirn.

Ich schwöre, die Idee ist nicht von mir.

»Vier Engelsflügel«, bestätigt Joe geduldig. Mit zweifelndem Blick auf Joe erhebt sich der Typ schwerfällig von seinem Stuhl und drückt seine Wampe hinter der Theke vor. Halbschwarze Engel scheinen seine Vorstellungskraft zu übersteigen.

»Na, dann wollen wir mal.« Zielsicher hievt er sein gewichtiges Selbst eine Leiter hinauf zu den höchsten Regalfächern und zieht ein Paar Engelsflügel verpackt in Plastik hervor. »In Ordnung?«, bellt er zu uns runter.

»Dürfen wir uns die erst mal ansehen?« Joe streckt die Hand aus. Stöhnend beugt sich der charmante Verkäufer ein Stück zu ihr herunter. Die Flügel sind so, wie wir sie uns vorgestellt haben. Weiße Federn mit Silberglitzer und nicht zu groß. Außerdem einfach über die Schultern zu streifen.

»In Ordnung, die nehmen wir«, sagt Joe.

»Wie viele?«

Joe verdreht die Augen in meine Richtung. »Vier Stück«, wiederholt sie laut.

Einige Grunzlaute später hat sich der Mann wieder auf Joes und mein Niveau herabgelassen. »Noch was?«, krächzt er.

»Zwei blonde Perücken, bitte.«

Zu unserem Glück befinden sich die Perücken auf erreichbarer Höhe, sonst hätten wir vermutlich darauf verzichten müssen. Joe setzt zur Probe eine auf, und ich pruste los. Goldene Plastikspiralen ringeln sich in alle Richtungen um ihre Stirn. Es sieht aus, als wäre auf ihrem Kopf ein Pudel explodiert.

Joe streckt mir die Zunge raus. »Also nicht?«, fragt sie, als meine Heiterkeitslaute leiser werden.

Ich ringe immer noch nach Luft: »Doch, ist super. Du siehst nur aus wie ein Pudel vom Mars.« Sie grinst.

»Kasse ist vorn«, brummelt unser Verkäufer.

»Herzlichen Dank für Ihre liebreizende Bedienung«, sagt Joe zum Abschied.

Von dem lassen wir uns unsere Weihnachtsstimmung nicht verderben!

***

Wie immer haben wir vor dem Konzert keine Sekunde Zeit. Und vor einem Kultkonzert – was dieses heute werden soll – erst recht nicht. Der ganze Stress mit Instrumente am Übungsraum einladen, am Club wieder ausladen und soundchecken frisst regelmäßig jede freie Minute auf, bevor es mit dem Styling wirklich dringend wird.

Das winzige Wild at Heart, in dem wir auftreten, hat keine Backstage, sondern nur das Mädchenklo, in dem wir uns zu viert drängen.

»Und wer kommt von euren Freunden und Familien?«, fragt Liz, die gerade ihre Flügel überstreift. Es ist unser erstes Konzert in Berlin seit dem Sommer, und so ist das Ladybugs-Umfeld allgemein sehr gespannt, was wir in dieser Zeit aus uns gemacht haben.

»Meine Mutter kommt«, beginnt Maja, »und meine Freundinnen, Vivi und Chantal. Mein Vater vielleicht.«

»Bei mir kommen meine Eltern und mein Chef«, erzählt Joe.

»Kommt dein lustiger Azubi?«, frage ich dazwischen.

Joe lacht und nickt. »Manne kommt, aber hallo. Der lässt sich keinen Blick auf mich entgehen. Und keine Gelegenheit, Fotos zu machen.«

»Wer kommt von dir, Tif?«, fragt Maja. Ihre Stimme klingt leicht gepresst.

Ich ziehe einen Entenmund. »Mario kommt, mein Kollege. Aber meine Mutter ist in Rom, und mein Vater – na ja, wisst ihr ja.« Papas Verletzungen sind inzwischen verheilt. Aber nach wie vor ist er bewusstlos und liegt in der Klinik. »Als wolle seine Seele nicht zurück in seinen Körper«, hat sich der Arzt ausgedrückt. Ich verdränge das Thema.

»Und dein Bruder?«, Liz pudert sich ihr Näschen. »Den haben wir ja auch schon lange nicht mehr gesehen.« Ist Maja neben mir plötzlich komplett angespannt?

»Danilo ist beschäftigt«, sage ich und hoffe, dass ich mich täusche. »Irgendein Uniprojekt, das er fertig machen muss.«

Ich fühle Joes dunkle Augen auf mir. Hey, was ist hier los, denke ich, immer noch Großalarm? In den letzten Monaten schien doch alles so friedlich?

Dann setzt Maja sich ihre Pudellockenperücke aufs Hirn, und wir brechen in hilfloses Gekicher aus.

»Bin ich froh, dass ich naturblond bin!«, sage ich.

Maja betrachtet sich grinsend im Spiegel. »Ist ja nicht so, dass es hässlich wäre«, erklärt sie. »Es ist nur sehr, sehr gewöhnungsbedürftig.« Sie versucht, die Flügel über ihren weißen Slipdress zu streifen. »Alter Schwede«, flucht sie, »Liz, wie bist du nur in diese Flügel reingekommen?«

»Nicht alle Menschen haben so muskulöse Schultern wie du, Bee«, erklärt Liz und eilt Maja zu Hilfe.

Immer noch hilflos kichernd begeben wir uns schließlich vor die Tür, um unser Publikum zu empfangen. Draußen ist es knackvoll. Nach zwei Sekunden läuft mir der Schweiß den Rücken herunter, und wir können uns kaum durch die Leute drängen. Hey, wir haben einen Club voll gekriegt! Es ist zwar nur ein kleiner, aber Bettler können nicht wählerisch sein. Ich beschwere mich nicht!

An der Bar steht Ulli, zur Feier des Tages mit roter Weihnachtsmütze. »Perfekt, Mädels!«, verkündet er bei unserem Anblick. »Die schönsten Weihnachtsengel, die Berlin je sah!«

Hm. Angel John ist ja nicht hier. Außerdem wäre er vermutlich nicht gerade angetan, wenn ich ihn als Weihnachtsengel bezeichnen würde.

Wie wir dastehen, jede im weißen Kleid, mit Flügelchen auf dem Rücken, alle vier zur Feier des Tages mit blonden Locken, hat Ulli Reicher vielleicht sogar Recht. Sogar ich fühle mich zur Abwechslung normalgewichtig. Und die anderen sind absolut hinreißende Engel.

Nur das Rentiergeweih, das sich Joe noch über ihre Perücke gesetzt hat, stört das harmonische Bild ein wenig.

Wir haben keine Zeit mehr, irgendwen zu begrüßen. Ich winke noch Mario zu, dann stehen wir auf der Bühne. Die ist ein Fest für sich: Um Mikroständer und Schlagzeug haben wir jede Lichterkette gewunden, deren wir habhaft werden konnten. An jeder horizontalen Fläche hängt Lametta, und wo sie noch hingepasst haben, garnieren rote Kugeln das Gesamtbild. Von der Decke baumelt ein wild blinkender Weihnachtsstern. Hier geht heute keiner ohne eine Familienpackung Weihnachtsgefühl nach Hause! Gitarre stimmen und Mikro einstellen funktioniert jetzt fast schon automatisch. Und dann sind wir so weit: Joe schlägt vier vor, und wir legen los. Erster Song ist wie immer Potatoes. Auf der Bühne vor so vielen Leuten zu stehen ist immer noch aufregend. Aber während ich so in die Saiten haue und singe, merke ich den Unterschied zu den ersten Konzerten. Ich bin nicht mehr kurz vor der Ohnmacht vor Aufregung. Ich lächele entspannt und nicht verkrampft. Ich mache sogar Witze. Der Blick nach rechts und links zeigt, dass es den anderen ähnlich geht.

Als Potatoes sich dem Ende nähert, habe ich zwar wieder ein leichtes Ziehen im Magen. Aber kein Vergleich zu früher! Natürlich weiß ich auch, dass das Konzert heute leichtes Spiel ist, wo das Publikum aus so vielen wohlmeinenden Freunden und Bekannten besteht. Die uns donnernden Applaus geben!

Wir arbeiten uns routiniert durch unser Programm. Unsere Zuschauer gehen mit, genießen die Show und machen den Abend perfekt. Nach einer Stunde beenden wir schließlich unsere Darbietung. Aber die Zugaberufe setzen schon ein, bevor ich nur die Gitarre abschnallen kann! Wir Ladybugs grinsen uns an.

Für diesen Abend haben wir etwas Besonderes einstudiert; ein zusätzliches Cover. So legen wir die Instrumente trotzdem ab und stellen uns alle vier nebeneinander. Joe nimmt den Extra-Mikroständer, den wir zu diesem Zweck aufgebaut haben. Und dann singen wir einen der ältesten und erfolgreichsten deutschen Hits aller Zeiten: eine vierstimmige Version von Stille Nacht, heilige Nacht. Also gut, ich weiß, es ist aus Österreich. Aber immerhin sprechen wir ja die gleiche Sprache. Jedenfalls so ungefähr.

Das Publikum ist einen Moment lang verblüfft. Joes Azubi steht vor mir und macht Augen, so groß wie Autoreifen. Aber dann stimmen Majas Freundinnen neben ihm mit ein, und ehe wir uns versehen, singt der ganze Club mit.

Ich weiß, es ist albern und kitschig, aber ich bekomme eine Gänsehaut. So muss es sein, wenn du einen Superhit hast. Du stimmst das Stück an, ein Raunen geht durch die Menge. Und dann tobt der Saal. Ich hoffe, es ist ein Omen für meine eigenen Stücke. Jetzt trinke ich übergangsweise den Applaus für ein fremdes Lied.

Nachdem die lieben Leute uns nach anderthalb Stunden von der Bühne lassen, stehen wir alle in irgendwelchen Freundesgrüppchen herum. Ich unterhalte mich mit unserem Booker Phillip. Der hat einen Bikertypen im Schlepptau, den er mir als Howard, den Mixer der Fahrenheits, vorstellt.

»Ordentlich«, sagt der Typ und quetscht meine Hand derart, dass ich froh bin, dass anschließend keine Breimasse an meinem Arm hängt. »Ich hör mir euer Demo noch ein paar Mal an, dann wird das juht auf der Tour!«

Ich wechsle ein paar Floskeln mit dem Mann, bis Joe kommt und übernimmt. Ihre Klientel, eindeutig! Ich höre noch mit halbem Ohr, wie sie Motorradmarkennamen austauschen, und will mich auf die Suche nach meinen Leuten machen, da zieht Phillip mich zur Seite. Er schiebt mich aus dem Raum in Richtung Klo.

»Was gibt's, Bruder?«, frage ich erstaunt. Mag er mich vielleicht mehr, als ich dachte?

Aber der ernste Ausdruck in seinen Augen passt nicht zu romantischen Ambitionen. »Der Wettbewerb, erinnerst du dich?«, fragt er.

Eine Gänsehaut läuft mir über die Arme. »Klar.«

»Wir sind in Runde zwei, sie wollen ein Demo.«

Ich greife nach seinem Arm. »Oh Gott!«

Sein Blick bleibt ruhig. »Das heißt noch gar nichts. Nur, dass ihr die Grundvoraussetzungen habt. Aber ich wollte, dass du es weißt. Sag den anderen noch nichts!«

Ich nicke und atme tief durch. »In Ordnung.« Damit entlässt er mich in den Abend. Ja! Eine Plattenfirma will mein Demo hören! Also, unser Demo. Aber ich darf ja nichts sagen. Ich schiebe mich zurück in den heißen Hauptraum. Einen Moment überlege ich, trotzdem den Mund aufzumachen, aber Phillip ist nicht nur unser Booker, sondern auch ein Freund. Also ist schweigen angesagt. Aber feiern kann ich trotzdem! Wo sind meine Freunde?

Mario hat seine immer noch aktuelle Freundin mitgebracht, und beide tun zumindest begeistert. »Wie gesagt, ein geniales Konzert«, erklärt Mario gerade, »und wenn ich gewusst hätte, dass du solche Stücke schreibst! Du hättest ja mal ein Demo mit zu Sound and Drumland bringen können!«

»Ha, als ob unser geliebter Boss das spielen würde!«, gebe ich zurück und grinse: »Ich muss leider gestehen: Ain't no Sunshine ist nicht von mir. Und Stille Nacht auch nicht.«

Mario schneidet mir eine beeindruckende Grimasse, als sich Ulli Reicher zu uns gesellt.

»Wunderbar, ganz wunderbar, wie immer, kann ich ja schon fast sagen!«, urteilt er.

Ich entsinne mich meiner Manieren und stelle meine Kollegen aus zwei verschiedenen Leben einander vor. Als sich gerade ein Gespräch entspinnt, spüre ich Finger auf meiner Schulter.

»Bonjour!«, höre ich hinter mir.

Meine Synapsen reagieren auf diese Stimme seit Jahren mit einem Gewitter. Dann fällt mir ein, dass wir ja neuerdings Freunde sind. Ich zaubere ein Lächeln auf meine Lippen und drehe mich um.

Eglantine sieht heute genauso perfekt aus wie an allen anderen Tagen ihres Lebens. Die dunklen Augen sind tief wie der Nachthimmel, drei, vier unschuldige Sommersprossen zieren die winzige Nase und ihre braunen Locken sind einen Hauch zerzaust, sodass sie nicht überstylt wirkt. Die perfekte Porzellanpuppe.

Ich schlucke, aber es gelingt mir, mein Lächeln zu halten. »Eglantine! Wie hat es dir gefallen?«

»Oh, wunderbar! Ich muss dir gratulieren, Tiffy! Ihr wart wieder so schön! Ihr 'abt so gut gespielt, so niedliesch ausgesehen und deine Stücke sind so – formidable!«

Ich weiß nicht, wie ich reagieren soll, wenn es von ihr kommt. Also grinse ich und murmele so was wie »Danke«.

Meine Manieren gebieten es, dass ich sie den anderen vorstelle. Wir wechseln ein paar höfliche Worte in der Gruppe, bis Mario und Ulli Reicher plötzlich in ein Fachgespräch über Gitarrensaiten vertieft sind.

»Man kann Fachwissen auch übertreiben!«, flüstert Eglantine mir zu. Da muss sogar ich ihr mal Recht geben.

Sie legt verschwörerisch ihre Hand auf meinen Arm. »Das wollte ich dich fragen. Wie passiert es, dass du ein Stück von Argonath Revisited spielst? Auch noch ein altes?«

Ich wundere mich, dass sie genug über die Argonath weiß, um ein altes Stück zu erkennen. »Seit ihrer ersten CD finde ich: Argonath Revisited ist die beste Band der Welt!«

Eglantine grinst plötzlich: »Wirkliesch? Meinst du das ernst?«

Ich nicke: »Absolut! Ich höre die schon seit vier Jahren!«

Sie lacht und klatscht in die Hände. »Das ist zu lustig! Der Sänger, Alexandre, du weißt, welcher das ist?«

»Klar!«, sage ich, während mein Magen sich in dunkler Vorahnung zusammenzieht. Was hat sie mit dem Mann meiner Träume?

Sie quetscht begeistert meinen Arm und lehnt sich verschwörerisch zu mir rüber: »Das ist mein Cousin!«

***

Ich habe es geschafft, mich halbwegs höflich aus dem Gespräch zu verabschieden und Eglantine mit Ulli und Mario zurückzulassen. Jetzt rühre ich stumm in einem halb vollen Erdbeerdaiquiri. Joe sitzt auf dem Barhocker neben mir und bemüht sich um ein mitfühlendes Gesicht.

»Warum siehst du das nicht als Chance?«, fragt sie. »Hey, du kennst jemanden, der deinen Traummann kennt! Wenn ich wen treffen würde, der Travis Pastrana kennt, würde ich sofort versuchen, da was klarzumachen!«

»Wer zur Hölle ist Travis Prista... wie auch immer?«

Joe schneidet eine Grimasse: »Einer der talentiertesten Biker der Welt. Motocrosser. Fährt Suzuki.«

»Aha.« Ich seufze und schlürfe meinen Cocktail. »Joe, du warst früher nicht dabei. Auch wenn Eglantine jetzt nett zu mir ist, darf sie nie erfahren, dass ich Alexandre vergöttere – dass ich ihren Cousin vergöttere!« Ich schüttele den Kopf und nehme noch einen Schluck Daiquiri. »Verstehst du denn nicht? Bis vor ein paar Monaten war sie meine Erzfeindin! Mein absoluter Traummann ist der Cousin meiner Erzfeindin! Oh Gott, was für ein Albtraum ist das nur wieder?« Ich raufe mir meine hoffnungslos verknoteten Locken.

»Hm.« Joe fällt wohl auch kein toller Rat ein. Sie guckt durch den inzwischen etwas geleerten Club rüber zu Eglantine. »Auf jeden Fall versteht sie sich bestens mit Ulli und deinem Gitarrenverkäuferfreund.«

Ich gucke zu der Gruppe, die gerade in Gelächter ausbricht.

»Weißt du«, sage ich, »manchmal denke ich, die Ladybugs bringen mir nur Unglück. Erst macht mein Dad seine jahrelangen Drohungen wahr. Dann klaut mir Eglantine meinen Traummann.«

Joes Augen werden schmal: »Tiffy, du bist ja besoffen! Hör bloß auf mit diesem Blödsinn! Du machst das, was du schon immer machen wolltest. Wovon du geträumt hast, seit du ein kleines Mädchen warst! Aber es ist doch klar, dass es nicht einfach ist, ein Rockstar zu werden! Die anderen Sachen sind doch völlig unabhängig davon. Wer sagt dir denn, dass dein Dad keinen Unfall gehabt hätte, wenn du nur bei Sound and Drumland arbeiten würdest? Und so ungern ich das sage: Alexandre ist schon Eglantines Cousin, seit sie auf dieser Erde wandelt. Daran sind die Ladybugs nun bestimmt nicht schuld!«

»Aber das alles passiert jetzt!«, jammere ich. »Als ob das Schicksal mir sagen wollte – Tiffy, keine gute Idee! Bleib lieber beim Träumen und arbeite schön weiter in der Gitarrenabteilung.«

Joe guckt mich an, als wäre ich fünf Jahre alt. »Tiffy. Ich weiß nicht, ob es das Schicksal gibt. Aber wenn, dann ist es bestimmt kein starres System, dem du hilflos ausgeliefert bist. Sondern eines, das du beeinflussen kannst mit deinen Entscheidungen. Dass dich irgendwas von deinem Lebenstraum wegekeln will, halte ich für absoluten Quatsch. Und wenn man ans Schicksal glaubt, dann will es uns Ladybugs sicher nichts Böses. Hätten uns sonst so viele Zufälle in die Hände gespielt? Dass wir uns getroffen haben? Wie gut seitdem alles läuft?«

Ich habe keine Antwort. Nur eine Menge Fragen, die ich demnächst einer gewissen ätherischen Person stellen werde. Wobei ich meine Chancen auf Erleuchtung wie immer schlecht einschätze.

***

Ich kraxele auf einer Leiter herum. »Nimm die Lichterkette zuerst ab«, rät mir Mario von unten. »Und dann die Frohe-Weihnachten-Girlande. Und lass nichts auf die Gitarren fallen, sonst müssen wir die wieder stimmen.«

Ich mühe mich ab, seine Anweisungen zu befolgen und möglichst wenig zu meckern. Er hat den ganzen Weihnachtsschmuck alleine aufgehängt und sich dabei nicht beschwert. Obwohl das viel mehr Arbeit macht. Also werde ich die Sachen ja wohl herunterkriegen!

Nach ein paar Minuten Geziehe und Gezerre löst sich endlich das letzte Kabelende aus dem Deckenhaken. Es gelingt Mario sogar, alles aufzufangen, bevor es auf die Gitarren fällt.

»Puh«, ich bin froh, von der Leiter runterzudürfen, »das war knapp!«

»Sehr knapp«, erklärt Mario lakonisch und rollt die Kette anstandslos zusammen, obwohl das eigentlich auch mein Job wäre.

Mein Chef schwingt seine etwas zu kräftigen Hüften um die Ecke des Gitarrenkabuffs. »Ah, die Deko ist unten, sehr gut, Herr Frisch«, sagt er zu Mario. »Nach Weihnachten ist vor Silvester!«

In der Hand hält er einen Wichtig-wichtig-Zettel, und er zeigt unglücklicherweise genau auf mich. »Frau Lessing, wegen Ihres Urlaubs Ende Januar.«

Mir fährt der Schreck in die Glieder, das ist der Toururlaub. »Ja?«, frage ich vorsichtig. Mein Chef reibt sich den Nacken. »Also, der Herr Wurzel aus der Keyboardabteilung hat vor Ihnen Urlaub beantragt und ich möchte gerne zur gleichen Zeit zu meinem Bruder nach Hamburg fahren. Einfach mal ausspannen, wissen Sie? Ich kann Ihnen den Urlaub also leider nicht in dieser Woche geben. Wie wär's mit der Woche danach?«

Das ist der Dolchstoß. Ich muss erst mal durchatmen. Jetzt nichts Unüberlegtes sagen.

»Aber Chef«, sage ich, »das ist enorm wichtig, und es ist enorm wichtig, dass es in dieser Woche ist!«

Er guckt mich an wie ein nerviges Insekt, das ihn nicht in Ruhe lässt. »Was haben Sie denn vor in dieser bestimmten Woche?«

Ich erkenne das Glatteis sofort. Was ich jetzt sage, wird er sich gut merken, vielleicht sogar auf seinem wichtigen Zettel notieren. Auf der anderen Seite kann ihn die Wahrheit vielleicht dazu bringen, seine Meinung zu ändern. Ich entscheide mich für diese Strategie.

»Ich will mit meiner Band auf Tour gehen«, sage ich. »Zum ersten Mal, als Vorband einer bekannteren Band. Und das ist sehr, sehr wichtig für mich.«

Mein Chef guckt mich streng an: »Wollen Sie damit sagen, dass es nicht wichtig ist, meinen Bruder zu besuchen? Frau Lessing, wie oft habe ich Ihnen gesagt, die Arbeit kommt vor Ihrer Band! Hier verdienen Sie Ihre Brötchen! Denken Sie daran, wenn Sie in Ihre geheizte Wohnung kommen und sich Ihr Abendessen kochen! Ihre Band bezahlt Sie für nichts. Ihre Arbeit ermöglicht Ihnen das angenehme Leben, das Sie führen. Und jetzt fahren Sie bitte damit fort!«

Er dreht sich um, dass die Ecken seines offenen Anzugjacketts nur so fliegen und lässt mich mit meinem Vollschock stehen.

Mario guckt mich mitleidig an. Er sieht, wie ich die Tränen runterschlucke. Mühsam.

Gibt es eine Alternative? Die Tour verschieben ist absolut unmöglich. Wir sind ja nicht die Hauptband. Und absagen kommt erst recht nicht in Frage. Ich lasse mir meine Band nicht von meinem Chef kaputt machen!

Ich seufze. Wenn er bei seiner Meinung bleibt, muss ich krankmachen. Und hoffen, dass er sich nicht erinnert. Und dass ich meinen Job behalte.

Doch wenn er sich erinnert und ich den Job verliere? , fragt der vernünftige Teil meines Kopfes.

Ich mag meinen Job, obwohl ich immer darüber meckere. Er ist wie ein Anker. Sicher, aber trotzdem um Gitarren und Musik gestrickt. Solange ich mit den Ladybugs nicht reich werde, würde ich gerne hierbleiben. Aber wenn ich zwischen beiden entscheiden muss, ist die Band Nummer eins.

Oder?

Kapitel 30
MAJA

In Majas Bad herrscht heilloses Chaos. Aber zur Abwechslung ist es ganz frisch und vermutlich auch nicht von langer Dauer. Maja greift nach ihrer Parfumflasche und will sie in ihre Kosmetiktasche stecken. Da entgleitet ihr das unkooperative Ding und fällt auf den Kachelfußboden. Das Glas zerspringt in tausend Teile. Ein überwältigender Duft von Puma Flowing Woman dringt in Majas Nase.

»Verdammt!« Sie merkt, wie ihr die Tränen in die Augen steigen. Was nicht allein von dem stechenden Alkohol kommt, der aus der Duftpfütze aufsteigt. Schluchzend flüchtet sie aus dem Bad.

»Warum bemühe ich mich eigentlich? Warum will ich auf einem Silvesterkonzert spielen?«, fragt sie ihr leeres Schlafzimmer. »Ist doch sowieso alles sinnlos!«

Sie greift nach einem Kleenex und putzt sich die Nase. Dann atmet sie tief durch. »Okay, Maja Edberg«, sagt sie laut zu sich selbst. »So geht's nicht weiter. Du hast gute Freundinnen, jetzt sprich auch mit einer.«

Eigentlich sollte sie Tiffy anrufen. Das würde ihr wirklich weiterhelfen. Aber jedes Mal, wenn sie auf ihrem Festnetztelefon die vorletzte Nummer getippt hat, legt sie wieder auf. Nach drei Versuchen drückt sie dann doch den Knopf, der Liz mobil heißt.

»Bee«, hört sie. »Wie geht's dir? Alles in Ordnung?«

Sie ist so dankbar, dass Liz es ihr so ungeahnt leicht macht, dass sie fast wieder in Tränen ausbricht.

»Scheiße«, sagt sie stattdessen, »mir geht's richtig mies. Ich brauche unbedingt eine Freundin zum Reden!«

»Was ist denn los, Bee, ist es sehr schlimm?« Liz' Stimme klingt sofort mitfühlend.

»Ja ... ja irgendwie schon, aber können wir uns treffen?«

»Ich könnte in einer Stunde im Oktober sein.«

»Oh, danke, Süße, vielen Dank!«

»Für dich gerne!«

***

Zwar wäre Maja ein neutrales Café lieber gewesen, aber die vertraute Umgebung wirkt wenigstens beruhigend auf sie. Vor ihr steht ein Ginger-Ale, und auf dem Stuhl gegenüber sitzt ihre älteste Freundin und nuckelt wie schon seit zehn Jahren an einer Lucky Strike.

»Also, eure Beziehung ist nicht so, wie du es gerne hättest«, sagt sie zwischen zwei Zügen. »Aber wieso verrätst du mir nicht, wer es ist? Ist er entstellt oder Politiker?«

Maja schluckt einmal und noch einmal. »Er hat was mit der Band zu tun«, gesteht sie schließlich.

Liz' Augen glitzern schelmisch. »Ehrlich? Wer ist es? Phillip, unser Booker? Der ist ja ganz entzückend, finde ich. Aber ich dachte, der hat eine Freundin? Oder ist es« – sie greift nach Majas Hand – »uah! – etwa Ulli? Also, nicht, dass ich etwas gegen Ulli hätte, aber er ist so etwa das Gegenteil von erotisch!«

Maja schüttelt den Kopf. »Nein, keiner von denen. Es ist ...« Sie ringt mit sich, dann zwingt sie sich: »Danilo.«

Liz blinzelt. »Danilo«, wiederholt sie und blinzelt noch mal. »Danilo. Tiffys Bruder. Du schläfst mit Tiffys Bruder. Seit einem halben Jahr.« Das Grinsen ist aus ihrem Gesicht verflogen. Sie atmet schwer aus und guckt Maja nur an. »Verdammt, Bee«, sagt sie dann, »wieso hast du das Tiffy nicht sofort erzählt?«

Maja unterbricht: »Ich wusste nie wie! Und er war auch immer so zurückhaltend und wollte nie was sagen und nirgendwo mit hinkommen! Wie sagst du deiner Bandfreundin, dass du mit ihrem Bruder schläfst?«

»Und du glaubst, er hat noch eine andere?«, Liz dreht ihre Zigarette zwischen den Fingern. »Hat Tiffy nicht eine ähnliche Geschichte aus Rom erzählt? Von Zwillingen, die sie kannte?«

Maja nickt verzweifelt. »Ja, daran muss ich auch immer denken.« Sie kringelt eine rote Haarsträhne um ihren Finger. »Verstehst du, wenn er da ist, ist er der beste Freund der Welt. Er versteht mich, erzählt lustige Sachen, und er ist sooo gut im Bett. Aber nur wenn er will. Alles andere weist er eisenhart zurück.«

Die Tränen, die in ihren Augen gelauert haben, nutzen den Moment und laufen über. Maja schnieft, und dann bricht alles heraus. Fast alles. »Oh Liz, ich weiß gar nichts mehr! Ich weiß nicht, wo ich stehe, was ich will, wie meine Zukunft werden soll. Alles, woran ich geglaubt habe, ist plötzlich falsch. Schau mich doch an! Ich wollte nie einen Typen an mich rankommen lassen, und was mach ich? Ich verliebe mich in den absolut Falschen! Und wenn es sonst wenigstens etwas gäbe, an dem ich mich festhalten könnte! Aber der Sport ist auch nur ein Hirngespinst, soviel ich auch trainiere, ich kann nie Profi werden.«

»Warum nicht?«, unterbricht Liz.

Ist der Moment gekommen? Maja zögert eine Sekunde. Aber die Jahre sind zu zahlreich und der Schutzwall zu hoch. »Ach, das ist doch alles viel zu schwer zu erreichen. Und ich bin zu alt. Das ist sowieso nicht das Thema. Das Thema ist, dass ich keinen Sinn im Leben finde. Ich hab meine eigenen Werte wie Unabhängigkeit-um-jeden-Preis kaputt gemacht und jetzt stehe ich vor den Scherben.«

Liz streicht Maja über den Handrücken. »Atme erst mal durch«, rät sie. »Ganz ruhig, Bee. Wir schaffen das schon.« Sie streichelt weiter, bis Maja sich wieder in der Gewalt hat. »Also, wie gehen wir das Danilo-Problem an? Möglichkeit eins: Du redest mit ihm.«

Maja schüttelt den Kopf. »Immer, wenn ich das Thema angeschnitten habe, bin ich an einer Glasscheibe abgeprallt. Das ist, als würde ich chinesisch sprechen. Als ob er mich nicht versteht. Verstehst du, Liz, er hat kein Problem! Ihm geht es gut!«

Liz nickt. »Möglichkeit zwei: Du vergisst ihn und siehst ihn nie wieder.«

Maja quetscht Liz' Hand: »Glaubst du nicht, dass ich das schon längst getan hätte, wenn ich könnte? Sobald seine Nummer auf meinem Display erscheint, fängt mein Magen an zu flattern wie ein Bataillon Kolibris und ich bin plötzlich der glücklichste Mensch der Welt. Und hasse mich dafür!«

»In Ordnung. Du kannst nicht mit ihm reden, und du kannst ihn nicht vergessen. Möglichkeit drei: Suche nach weiteren Informationen.« Sie formt ihre Lippen zu einem Entenmund. »Ich weiß sehr gut, dass es fast unmöglich ist, mit Tiffy über etwas anderes als Musik zu sprechen. Obwohl«, sie kräuselt die Lippen, »es ist sogar schwierig, mit ihr über Musik zu sprechen. Also, es ist schwierig überhaupt mit Tiffy zu sprechen. Aber vielleicht bringt dich das weiter. Weil sie ihn besser kennt als wir. Vielleicht liebt er dich abgöttisch und braucht nur sehr viel Freiheit! Und zumindest hast du dann keine Geheimnisse mehr vor Tiffy.«

»Meinst du?« Maja spürt selbst, wie sie nach jedem Strohhalm greift. Liz sieht ihr direkt in die Augen. »Bee, ich kann dir auch nicht sagen, was das Richtige ist. Und wie du weißt, bin ich auch kein Experte auf dem Gebiet. Obwohl ich besser werde!«, sie lächelt. »Also, sprich mit Tiffy. Ruf sie an, bitte sie um ein Treffen. Sie kennt ihren Bruder und kann dir sicher sagen, was du aus seinem Verhalten schließen kannst.«

Maja atmet durch. »Okay. Ich ruf sie an. Gleich nach Neujahr.«

Liz nickt aufmunternd. »Und über den Sinn des Lebens unterhalten wir uns, wenn wir nicht noch tausend Kleider einpacken müssen, weil wir am nächsten Morgen zum Silvesterkonzert nach München fahren. Aber denk nur mal an deine unglaublich schöne Stimme. Jeder ist davon begeistert. Vielleicht weist dir das einen Weg?«

Das zaubert wieder ein kleines Lächeln auf Majas Lippen. Es ist so gut, Freundinnen zu haben.

***

Die Routine vor dem Silvesterkonzert rauscht nur so an Maja vorbei. Klamotten packen, am nächsten Morgen lächerlich früh aufstehen. Instrumente verladen, ab in den Bus und auf die Autobahn. Es geht nach München. Dazwischen ein paar kurze Pausen und ein McDonald's-Lunch auf dem Weg. Gegen fünf fahren sie vor dem Club vor. Er ist klein, aber fein und sie spielen als eine von drei Bands. Es folgt das obligatorische Händeschütteln mit den anderen, dann ausladen, aufbauen. Vom Catering naschen. Warten. Mit den anderen Bands in der Backstage reden.

Maja steht auf und tigert mit einem Glas in Richtung Toilette. Die orangefarbenen Pillen hat sie in der Tasche versteckt. Ist sie albern? Sollte sie den anderen von ihrer Krankheit erzählen? Dem einen oder anderen Lichtmann musste sie es sagen, seit sie ein Ladybug ist. Aber ihren Freundinnen verrät sie es nicht. Sie tritt ins Klo, füllt ihr Glas mit Wasser aus dem Hahn und schluckt die Kapsel. Das Jahr hat so viel Gutes gebracht. Sie hat wenigstens eine Art Perspektive in ihrem Leben. Sie hat diese samtige Stimme, und sie liebt es, auf der Bühne zu stehen. Vielleicht kann sie auch ihr Glück finden, ohne professionelle Marathonläuferin zu werden? Trotz ihrer Krankheit?

Den anderen geht es ähnlich. Joe redet nicht mehr pausenlos von schnellen Maschinen und Adrenalin. Liz, ihre geliebte Freundin, hat es endlich geschafft, unabhängig von Karl zu werden. Sie sah zwar auf dem Weg hierher ziemlich nachdenklich aus. Aber das Lächeln, mit dem sie Majas leise Frage beantwortet hat, wirkte sehr entschlossen. Und Tiffy? Die ist in ihrem ureigensten Element. Sie blüht wie ein preisgekrönter Rosenstock, und vielleicht kapiert sie ja eines Tages auch noch, dass sie gut aussieht. Und dass ihr runder Hintern attraktiv ist und nicht kartoffelförmig.

Maja bummelt zurück zur Backstage.

»Da bist du ja«, sagt Joe. Die anderen ziehen sich um. Ist es wirklich schon halb elf? Maja öffnet ihre Tasche.

Eine halbe Stunde später steigen sie auf die Bühne. Potatoes eröffnet die Show. Das Publikum ist bester Laune. Der Auftritt geht ihnen flüssig von der Hand. Ein paar Minuten vor zwölf unterbrechen sie das Programm.

»Hey«, ruft Tiffy ins Mikrofon, »bald ist es so weit! Das neue Jahr ist fast hier!«

Die Leute klatschen. Ulli bringt Sektgläser auf die Bühne. Maja reicht er ein Ginger-Ale.

»Vergesst alles, was schlecht war im letzten Jahr«, fährt Tiffy fort, »und denkt an alles, was gut wird im neuen! Und jetzt lasst uns zählen! Zehn, neun, acht«, das Publikum fällt ein, »sieben, sechs, fünf, vier, drei, zwei, eins, NULL!«

»Frohes neues Jahr!«, rufen sie im Chor, miteinander, mit Ulli und Phillip und mit dem Publikum.

Alle liegen sich in den Armen, machen sich Liebeserklärungen und wünschen sich nur das Beste.

Schließlich spielen die Ladybugs weiter. Danach geben sie eine Zugabe und steigen von der Bühne.

Maja kann ihre Gedanken kaum von dem bevorstehenden Gespräch mit Tiffy ablenken. Sie antwortet hundertmal: »Nein, nein, alles in Ordnung.« Die anderen um sie herum feiern und trinken. Maja nimmt um halb zwei ein Taxi ins Hotel.

Als sie am nächsten Tag wieder nach Berlin fahren, will sie es nur noch hinter sich bringen.

***

Maja hasst das Warten, bis jemand den Hörer abnimmt. In Handyzeiten ist es besser geworden, weil man die Leute fast immer erreicht. Aber das Festnetz – und nur dort will sie Tiffy erreichen, nicht, dass die sich gerade mit Danilo trifft! – hat die gleichen alten Tücken. Warten und zittern. Hoffen, dass jemand rangeht, oder vielleicht doch lieber hoffen, dass keiner rangeht und sie die schwierige Tat noch ein wenig vor sich herschieben kann. Drittes Klingeln, viertes, fünftes ... dann knackt es in der Leitung.

»Tiffy!«, flötet es in den Hörer.

»Hey, ich bin's, Maja«, sagt sie.

»Hey, wie geht's dir? Kater schon überstanden?« Tiffy kichert. »Ach nee, du trinkst ja nicht. Also, wie geht's?«

Sie machen ein bisschen Ladybugs-Geplänkel, während Maja versucht, den Mut aufzubringen, endlich zum Thema zu kommen.

»Wolltest du was Bestimmtes oder wolltest du nur quatschen?«, fragt Tiffy schließlich nach ein paar Minuten. Was Maja fast schon wieder peinlich ist. Aber diese Chance muss sie nutzen, oder sie macht es nie.

»Ich hab ein Problem«, formuliert sie es schließlich. »Hast du vielleicht heute oder morgen mal Zeit für mich? Nur du und ich?«

Das Schweigen an Tiffys Ende der Leitung kann sie gar nicht deuten. »Klar«, hört sie dann, »willst du jetzt vorbeikommen? Liz ist bei ihrem wöchentlichen Familienclub.«

Majas Herz macht einen panischen Aussetzer. Aufschub, scheint es zu schreien.

»Gerne«, sagt sie laut, »in einer Stunde bin ich da.«

Die Wege zu dieser Art Gespräch haben die Angewohnheit, zu schrumpfen bis zur Nichtexistenz – oder sich so auszudehnen, dass einem jeder Meter wie eine Seemeile erscheint. Für Maja ist Seemeilentag: Jetzt will sie das Ganze hinter sich bringen.

Nach dem Klingeln an Tiffys Haustür bis hinauf zu ihrer Wohnung bemüht sich der Weg noch mal besonders endlos zu erscheinen. Aber dann steht sie Tiffy gegenüber. Die lächelt sie an. Der Duft von Earl Grey weht Maja entgegen.

»Ich hab uns Tee gemacht«, sagt Tiffy zur Begrüßung.

Sie setzen sich in die Küche. Tiffy hat eine gemütliche Altbauküche mit einem runden Holztisch in der Mitte und alten Beatlesplakaten und einem Haufen Polaroids aus dem letzten Ladybugs-Jahr an den Wänden. Majas Blick streift über das frisch gespülte Geschirr auf der Abtropfe, die Kartoffel-pur-Dosen im Regal und Liz' Aschenbecher auf dem Tisch – brav geleert und abgewaschen, natürlich. Hier hat sie schon viele lustige Ladybugs-Stunden verbracht. Plötzlich sieht sie, wie die Band ihr Leben verändert hat. Dass die Ladybugs inzwischen fast eine Ersatzfamilie geworden sind und mehr nebenbei als bewusst an einem großen Ziel arbeiten. Musste sie das mit ihrer Affäre aufs Spiel setzen?

Was wird Tiffy sagen? Wird sie wütend sein, dass Maja hinter ihrem Rücken mit ihrem Bruder – Halbbruder – rumgemacht hat? Wird sie eifersüchtig sein? Wird sie sich freuen oder genervt sein? Oder das Ganze vielleicht sogar nicht so schlimm finden? Maja anhören und dann zur Tagesordnung übergehen?

»Geht's um einen Typen?«, fragt Tiffy plötzlich. Sie sitzt Maja gegenüber an dem runden Tisch und rührt in ihrer Tasse.

Maja nickt und wundert sich ein bisschen. Sie will gerade den Mund aufmachen.

»Mein Bruder«, sagt da Tiffy.

Maja merkt, dass ihre Augen plötzlich untertassengroß sind und sie sich schon seit dreißig Sekunden nicht bewegt hat.

»Wie ...?«, stottert sie.

Tiffy reibt sich die Stirn und seufzt. »Ich kenne Danilo«, sagt sie. »Wie geht's dir dabei?«

»Na ja, also ehrlich gesagt, ähem ...«

»Maja, ich sagte, ich kenne Danilo, du kannst ruhig ehrlich sein.«

»Scheiße geht's mir«, sagt Maja. »Wenn er da ist, ist er der Traummann. Wenn er nicht da ist, ist er ein Phantom, bei dem ich mich regelmäßig frage, ob ich mir seine Existenz nur einbilde.«

Tiffy nickt und sieht gar nicht überrascht aus. »Und was willst du von mir?«

Maja zuckt die Schultern, hilflos. »Hilfe. Rat. Ein Statement. So was wie lass es sein oder meinen Segen hast du.«

»Lass es sein«, sagt Tiffy und grinst schief. »Aber wenn du das könntest, hättest du es sicher schon getan, oder? Frau Mir-kommt-kein-Typ-ins-Haus?«

Majas Lächeln fühlt sich sehr gequält an.

»Ich kann dir nicht sagen, was er fühlt«, sagt Tiffy. »Das teilt er mir nicht mit. Ich dachte mir, dass er hier wen trifft, weil er immer wen trifft. Aber ich habe sehr gehofft, dass es keine von euch ist.« Sie zuckt die Schultern. »Tut mir leid. Und er lässt sich also nicht richtig auf dich ein?«

Maja lehnt sich vor. »Du bist nicht böse auf mich? Weil ich mich hinter deinem Rücken mit ihm getroffen habe?«

Tiffy macht einen Entenmund. »Ich glaube nicht, dass du dir das ausgesucht hast«, sagt sie. »Es wäre natürlich schön gewesen, wenn du es mir früher gesagt hättest. Bevor du so tief da reingerutscht bist. Aber da kannten wir uns ja auch noch nicht so gut.«

So viel Verständnis ist fast mehr, als Maja ertragen kann. Und jetzt sprudelt alles aus ihr raus. Jetzt, da sie sich endlich überwunden hat, wollen die Geheimnisse alle auf einmal ausgeplaudert werden. Fast alle. Tiffy sitzt ihr gegenüber, nippt an ihrem Earl Grey und nickt ab und zu.

Maja erzählt die schönen Sachen, wie alles angefangen hat, wie verständnisvoll er war und wie viel Spaß sie hatten. Dann geht sie zu den weniger schönen Teilen der Affäre über. Tiffy hört einfach nur zu, bis Maja schließlich schweigt.

»Okay«, sagt sie dann. »Die gute Nachricht zuerst: Ich bin mir sicher, dass er dich spannend findet.«

Das erleichterte Lächeln, das Maja auf ihrem Gesicht spürt, hätte sie noch vor einem halben Jahr mit Händen und Füßen bekämpft. So viel Energie – und Illusionen über sich selbst – hat sie heute nicht mehr übrig.

»Okay, jetzt die schlechten Nachrichten«, sagt Tiffy. »Ich glaube auch, dass er mindestens noch eine andere trifft. Ihm liegt vermutlich nicht genug an dir, um das Freund-Freundin-Spiel zu spielen. Und deshalb kann ich nur sagen: Lass es! Wehr dich mit aller Kraft gegen deine Gefühle. Triff ihn nicht mehr. Versuch zu vergessen, was schön war, und erinnere dich jedes Mal, wenn das Schöne wieder hochkommt, was schlecht war und warum du ihn nicht mehr sehen willst.«

Majas Gesichtsausdruck ist – gelinde gesagt – schockiert.

»Was?«, fragt sie.

»Du hast mich schon verstanden.«

»Das kann ich nicht!«, bricht es aus Maja raus. »Ich würde ja gerne, aber mein blödes Herz lässt sich nicht überlisten!«

»Also gut.« Tiffy atmet tief durch und guckt auf ihre Hände. »Dann erzähl ich dir jetzt mal ein paar Sachen. Ich hätte gern darauf verzichtet, ich rede nicht gerne schlecht über meine Familie. Aber in diesem Fall schlucke ich diese Pille wohl besser.«

Zum Glück bemerkt sie Majas irritierten Blick bei Erwähnung des Wortes Pille nicht. Stattdessen seufzt sie noch mal abgrundtief und wuschelt sich durch ihre chaotischen Locken: »Also, als Danilo sechzehn wurde, hatte er schon ungefähr mit jedem Mädchen aus seiner Schule geschlafen, inklusive der, die drei Jahre älter waren als er. Außer mit den Zwillingen, mit denen hat er gewartet, bis sie meine Freundinnen wurden. Mit siebzehn hat er eine italienische Ehe ruiniert, als wir im Urlaub auf Ischia waren. Die Frau war zwanzig Jahre älter als er. Und der Mann hat noch monatelang Eifersuchtstiraden an unserer Wohnungstür abgezogen. Das war, als ich in Rom war. Und das war erst der Anfang, als er noch richtig jung war. Seitdem war er unter anderem öfter mit Karen, Irenes Agentin im Bett, die Mitte vierzig ist, und mit einigen ihrer Kundinnen, von ganz jung bis noch gut aussehend, bevor das Alter richtig zuschlägt.«

Tiffys Augen scheinen fahlgrün, als sie die Dramen aus ihrem Elternhaus erzählt. »Maja, der Typ hat nicht vor, sich an irgendwen zu binden. Er liebt das Abenteuer. Und Geheimnisse. Jeder weiß, dass du irgendein Geheimnis mit dir herumschleppst, vielleicht ist er deshalb schon so lange mit dir zusammen. Aber er sucht immer was Neues, ist nie zufrieden mit dem, was er hat. Er will erobern, er will seinen Spaß haben. Und ob er dabei Hunderte von Herzen bricht – und eben auch deins – ist ihm komplett egal. In Danilos Leben gibt es nur eine Liebe – Danilo.

Vielleicht hat er mal eine richtige Freundin, wenn er alt wird und merkt, dass er jetzt nehmen muss, was er kriegen kann. Oder er trifft Cameron Diaz und bleibt der dann treu. Aber bis dahin würde ich kein Herz versichern, das er anrührt.« Sie setzt ihre Tasse an die Lippen und schüttet sich energisch den letzten Schluck Tee in den Hals.

Maja sitzt stumm da nach Tiffys flammender Rede. Sie atmet stoßweise. Die Tränen sammeln sich in ihren Lidern und warten nur darauf, hervorzukriechen.

»Scheiße«, bringt sie schließlich raus, »Scheiße, und das ausgerechnet mir! Die tolle unabhängige Maja, die nie auf einen Typen reinfällt! Ich kann es nicht glauben ...«

Das Wasser quillt aus ihren Augen. Tiffy setzt sich neben sie und nimmt sie in den Arm.

Sie streichelt Maja den Rücken, bis sie aufhört zu beben.

»Ich wünschte, ich hätte dir bessere Neuigkeiten erzählen können«, sagt Tiffy schließlich. »Aber vielleicht hilft die Wahrheit ja.«

Maja schnieft. »Vielleicht«, antwortet sie. Es klingt nicht sehr überzeugt.

***

Dass das Schicksal einen bitteren Humor hat, ist ja nichts Neues. Trotzdem trifft es Maja manchmal völlig unvorbereitet. Sie sitzt in der U-Bahn und die Tränen sind gerade mal trocken, da piept ihr Handy.

1 neue Nachricht steht im Display.

Danilo .

Majas Herz sitzt plötzlich in ihrem Bauch.

Hey, Marathongirl, ich habe Karten für das Eishockeyspiel Deutschland – Italia. Hoffe, du kannst am Samstag in zwei Wochen! Und was machst du morgen Abend? D.

Sie weiß, dass Tiffy ihr die Wahrheit gesagt hat. Und dass sie sich ab sofort danach verhalten muss. Was bedeutet, nicht zu antworten und jeden Anruf und jede SMS ab jetzt zu ignorieren.

Aber es ist, als wäre sie in einer anderen Realität. Als hätten Tiffys Worte nichts mit der Person zu tun, die da zurücktextet. Ihr Kopf weiß, was gut für sie ist, und ihre Hände machen etwas anderes. Ihre Hände beantworten die Kurzmitteilung: Klar hat sie morgen Zeit. Und sie freut sich schon aufs Eishockey.

Ein Gefühl von Hoffnungslosigkeit umgibt sie, als sie ihr Handy wieder wegsteckt. Wo soll das nur hinführen?

JANUAR

Kapitel 31
TIFFY

Ich habe nicht oft Lust, mich zu betrinken. Normalerweise greife ich eher zur Gitarre als zur Flasche. Außer nach besonders guten Konzerten, vielleicht. Und früher ganz selten, wenn Eglantine mir zu heftig zugesetzt hat. Aber nach Majas Auftritt in meiner Wohnung wünsche ich mir, ich hätte eine große Flasche Wodka gebunkert. Nachforschungen in Liz' Regalfach fördern nur Wein zutage. Weil ich den Preis nicht einschätzen kann und weiß, dass Liz manchmal ein Vermögen für den richtigen Chardonnay ausgibt, lass ich lieber die Finger davon. Schließlich entscheide ich mich für einen weiteren Earl Grey. Das Wichtigste ist jetzt, rauszubekommen, ob Danilo noch eine aus meiner Band trifft. Genauer gesagt, ob er mit Joe schläft. Das wäre nämlich genau die Art Reiz, die ihn an beide binden würde. Ich bin mir hundertzwanzigprozentig sicher, dass es nicht Liz ist. Obwohl sie sicher auf seiner Wunschliste steht.

Mein Plan ist einfach genug und leider auch schon erprobt.

***

»Klar, lass uns einen Cocktail trinken«, antwortet Joe und schurrt den Küchenstuhl über meinen Schlafzimmerteppich, »ich muss ja nicht alles über deinen Drumcomputer an einem Abend lernen.«

»Aber er ist nicht schlecht, oder?« Ich schalte meine Drummaschine aus.

Joe grinst: »Na ja, ich steh zwar mehr auf physische Tonerzeugung, aber was man aus so ein paar Knöpfchen rausholen kann, ist schon nicht schlecht!«

Mein Antwortgrinsen sieht sicher eher nach einer Grimasse aus: »Und das ist ja nur ein billiges Schrottteil! Wenn du ein richtiges Programm hast, bist du der Harry Potter der Drummer!« Mit einem Blick auf die geballte Weiblichkeit an meiner Seite ergänze ich: »Oder vielleicht eher die Hermione der Drummerinnen.«

Die Hausbar liegt direkt am Wasserturm, ist winzig klein und golden dekoriert. Ich erledige schwierige Dinge gern an schönen Orten. Joe bestellt Tequila in Reinform, und ich nehme Wodka Lemon. Der Drink, der am nächsten an flüssige Kartoffeln rankommt.

Es ist immer lustig, mit Joe auszugehen. Und weniger extrem als mit Liz, bei deren Auftritt ja regelmäßig alle Gespräche verstummen. Wenn Joe eine Bar betritt, reden die Typen weiter. Aber sie werfen sich unauffällig in Pose: Schultern werden durchgedrückt, Wirbelsäulen gerade gestreckt. Augenlider sinken auf halbmast und Stimmen eine halbe Oktave in die Tiefe. Niemand würde diesen Aufwand für mich treiben. Deshalb ist es nett, diese Aussicht zu genießen. Und Joe guckt schon ganz interessiert in Richtung eines lederbejackten Lockenkopfs.

Der Seufzer aus meinem Mund lenkt ihre Aufmerksamkeit auf mich. »Hey, was ist los? Immer noch unglücklich wegen Alexandre?« Ihre Knopfaugen blicken mitfühlend: »Ich sag dir, lass dir von dieser Eglantine nicht die Laune verderben, selbst wenn sie hundertmal seine Cousine ist!«

Ich schüttele den Kopf. »Nein, das verdränge ich gerade geübt. Ist ja nicht so, dass ich viel Glück mit Männern habe, ich komme auch ohne Alexandre klar. Aber neuerdings scheint mein Pech anzustecken, die arme Maja hat mir da gerade was erzählt ...«

Dem Ausdruck in Joes Augen nach zu schließen, stirbt sie vor Neugier gerade tausend Tode: »Ach wirklich?«

Ich atme tief durch und schicke eine Bitte um Kraft zu John. »Sie hat sich in den allerfalschesten Mann verliebt, der so auf dem Markt ist.«

Ich bemerke durchaus, dass Joe ein wenig besorgt guckt: »Maja hat sich verliebt? Was ist mit Ich bin eine unabhängige Frau und alle Typen sind Abschaum?«

Ich zucke die Schultern: »Ich glaub, sie kann es selber kaum fassen. Sie, die eisigste Braut im Universum, verliert ihr Herz. Jetzt hat sie also diese Affäre, die ihr alle gute Energie klaut, und weiß nicht mehr weiter. Tja, ich habe sie ja gewarnt.« Ich blicke betont unschuldig und unwissend in die Gegend.

Joes Stirn ist jetzt ernsthaft gerunzelt: »Was meinst du, gewarnt? Wieso hast du sie gewarnt?«

Ich drehe mich zu ihr und blicke ihr direkt in die Augen: »Weil sie mit meinem Bruder schläft.«

Zu sagen, Joe ist geschockt, wäre untertrieben. Ihre dunklen Augen werden zu schmalen Schlitzen und brennen wie flammende Kohlestückchen. Ihre Augenbrauen ziehen sich zu einem V in Richtung Nasenwurzel und ihr Mund verschwindet fast, so stark presst sie die Lippen zusammen. »Was?«, bringt sie schließlich heraus.

»Hast du mir was zu erzählen, Joe?«, frage ich. »Sollte ich was wissen, was man sich unter Freundinnen erzählen sollte?«

Joes Gesicht verrät, dass sie an diesen Aspekt offenbar noch gar nicht gedacht hat. Ihre Miene schwingt von wütend über verwirrt zu schuldbewusst.

»Tiffy, ich ...« Sie klappt den Mund wieder zu. Ich beobachte sie nur. Sie blickt mich hilflos an, greift schließlich nach ihrem Tequila und kippt ihn auf ex hinunter.

Energisch wischt sie sich mit dem Handrücken über den Mund: »Verdammte Scheiße!«

Sie greift nach meinen Fingern: »Tiffy, tut mir leid, dass ich Geheimnisse vor dir hatte. Weißt du, endlich habe ich einen gefunden, der mir das Wasser reichen kann und der nicht gleich Angst bekommt, wenn eine Frau ein Crossbike fahren kann!«

Sie atmet aus. »Scheiße!«, sagt sie wieder. Sie dreht sich halb von mir weg. Eine Minute gucke ich auf ihren Rücken.

Dann dreht sie sich wieder zu mir. Ihre Augen sind immer noch schmal, aber ich sehe trotzdem, dass sie feuchter sind als zuvor.

»Mann, wie konnte ich nur so blöd sein? Ich habe es sogar vermutet, glaubst du das? Aber ich hatte zu viel Spaß, dachte, ach, wird schon nicht so schlimm sein.« Sie zerrt an ihrer Lockenmähne »Und es tut mir so leid, dass ich dir nichts gesagt habe. Das gehört wahrscheinlich auch ins Kapitel Den-Kopf-in-den-Sand-stecken. Als hätte ich gewusst, dass ich dann unschönen Wahrheiten ins Gesicht blicken muss. Es tut mir so leid.«

Wie soll ich der Frau böse sein? Um nicht sofort nachzugeben, gucke ich ein bisschen auf die goldenen Engel an der Decke. Gibt es eigentlich irgendwo in meinem Leben eine Ecke, die mich nicht ständig an John erinnert? Schon deshalb kann ich ja nie einen Freund haben. Wer toleriert schon eine Freundin, die jede Nacht Selbstgespräche führt? Seufzend verdränge ich diesen wenig aufbauenden Gedanken.

»Schon gut«, sage ich zu Joe, »ich habe es ja geahnt. Tut mir leid, dass ich dich gerade so in die Falle habe tappen lassen. Ich wollte nur nicht mehr angelogen werden.«

Joe nickt nachdenklich und sieht gar nicht glücklich aus. Ziemlich ungewohnt für sie. »Und er hat echt was mit Maja?«

Ich nicke. »Glaub mir, die sah nicht aus, als würde sie sich das ausdenken. So habe ich Maja noch nie gesehen.«

Joe sieht mich an. Ich sehe die Entschlossenheit in ihren Augen. »Ich muss mit ihr reden. Keine von uns sollte ihn noch sehen ... das bringt nur die Band auseinander. Wo wir doch gerade ein bisschen Erfolg haben!«

Das klingt zu gut, um wahr zu sein. Ich nicke: »Mach das. Klärt ihr beide das, und ich will wissen, was dabei rauskommt.«

Joe nickt. »Ehrensache. Und tut mir wirklich leid wegen der Heimlichtuerei.«

Kapitel 32
JOE

Joe spürt den ganzen Tag Mannes Blicke auf sich. Sie weiß selbst, dass sie komplett anders ist als sonst. Aber muss er sie deshalb behandeln, als wäre sie ein ausgesetzter Hundewelpe?

Als er ihr zum vierten Mal ungefragt heiße Schokolade aus der Werkstattküche bringt, kann sie sich nicht mehr beherrschen: »Manne!«, faucht sie. »Niemand ist gestorben, ich hab nur einen schlechten Tag! Also hör auf, mich zu bemuttern!

Als er sich gekränkt wegdreht und nur »'tschuldigung« murmelt, bereut sie sofort, was sie gesagt hat.

»Manne«, sagt sie zu seinem Rücken, »tut mir leid.« Er dreht sich um und sieht sie vorsichtig aus den Augenwinkeln an.

»Es ist nur so, dass meine Laune nicht besser wird, wenn du mir so deutlich zeigst, wie mitleiderregend ich aussehe!«

»Hey, Joe«, sagt er schließlich, als die Botschaft durchgesickert ist, »wenn ich was tun kann, damit es dir besser geht ... soll ich wen vermöbeln? Oder willst du meine Ducati ein bisschen durch den Modder schrubben?«

Das ist so süß, dass sie ihn am liebsten umarmen würde. Er wird auch prompt ein bisschen rot, und ihr fällt auf, dass seine Haare heute hundertmal besser aussehen als jemals in den ganzen zwei Jahren, die sie ihn kennt.

»Warst du beim Friseur?«, fragt sie.

Er wird wieder mal hummerrot und macht so den ganzen Effekt der besseren Frisur wieder kaputt.

»Ja«, flüstert er, »Kirsten, also meine Schwester, die arbeitet doch jetzt bei Vidal Sassong, und sie hat gesagt, ich brauch einen ordentlichen Haarschnitt. Vor allem, wenn ich dich beeindrucken will. Na, und das ist das Ergebnis.«

Nachdem sie mit Danilos ganzer Falschheit fertig werden muss, ist Mannes offene, ehrliche Verehrung für sie wie Balsam. Vor dem Horrorgespräch mit Maja heute Abend kann sie das gut gebrauchen. Spontan umarmt sie Manne und gibt ihm einen Kuss auf die Wange. »Danke, Manne, du bist ein Schatz. Wer dich mal als Freund kriegt, kann sich echt glücklich schätzen.«

Er verfärbt sich so blutrot, dass sie eine Sekunde besorgt ist.

»Arbeitet hier eigentlich einer?«, hören sie Berties Stimme.

»Klaro« – »Jau«, antworten sie. Dann verschwindet Manne nach hinten. Joe kniet sich wieder vor die Yamaha und versucht, die Lichtmaschine zum Funktionieren zu überreden.

***

Maja sieht erfreut aus, als Joe ein paar Minuten vor ihrem Schichtende ins Fitnessstudio kommt.

»Hey, Ladybug«, sagt sie und ihre graue Miene hellt sich ein bisschen auf, »gut, dich zu sehen! Ich hab in fünf Minuten Schluss.«

Joes Magen fühlt sich noch flauer an als vorher. Sie lächelt Maja schief an und sagt: »Ich warte auf dich!«

Maja runzelt ein bisschen die Stirn und dreht sich dann zu Chantal. »Ich geh jetzt. Wenn die Alte auftaucht, soll sie die fünf Minuten eben von meiner Zeit abziehen.« Zu Joe gewandt sagt sie: »Ich zieh mich nur schnell um.«

»Kein Problem.« Joe nickt Chantal zu und setzt sich an einen der Tische im Café. Die Mädels im Fit schwitzen kräftig auf den Maschinen: Crosstrainer, Laufbänder, Rudermaschinen und Fahrräder. Viele tragen teure Klamotten von Nike oder Venice Beach, nur ein paar H&M-Mädchen mischen sich unter die Markenträgerinnen. Maja arbeitet definitiv in einem Nobelstudio. Joe ist schon darüber froh, dass ihre Eltern die Raten noch pünktlich abbezahlen können.

Als Maja wieder die Treppe heraufspringt, wirbeln die roten Haare um ihre Schultern. Joe kann sehen, was Danilo an ihr findet. Trotzdem verknoten sich bei der Vorstellung ihre Eingeweide.

»Gehen wir ins Oktober?«, fragt sie, bevor ihre Gedanken weiter in diese Richtung abdriften. »Ich hab einen zweiten Helm dabei ...«

»Muss ja wichtig sein«, sagt Maja und guckt immer unbehaglicher. Aber Joe will dieses Gespräch definitiv nicht an Majas Arbeitsplatz vom Zaun brechen.

In dicke Schals und Jacken gehüllt, rauschen sie zum Oktober. Zum Glück ist der Weg nicht weit und der Wintertag kooperativ mild.

»Oh mein Gott«, begrüßt Gottfried sie im Oktober, »die Konkurrenz! Verschwindet bloß nach hinten, bevor ihr mir die Chancen bei den ganzen schnuckeligen Jungs klaut!«

Sie schäkern ein bisschen mit den Thekenschätzchen, bevor sie sich nach hinten verkrümeln.

»Also, was ist?«, Maja sieht aus, als würde sie nicht mal eine kurze Verzögerung verkraften.

Joe atmet einmal durch. Okay, raus damit.

»Ich bin die andere«, sagt sie dann.

Maja weiß sofort, was gemeint ist. Ihre Augen werden groß, und ihr Mund öffnet sich ein paar Zentimeter. »Was«, sagt sie schließlich leise, »meinst du, was ich denke? Und woher weißt du ...«

»Tiffy«, sagt Joe nur, »sie muss gewusst haben, dass er was mit mir hat, oder zumindest geahnt. Und anscheinend macht er so was ja nicht zum ersten Mal ...«

Und jetzt kann sie auch sehen, warum Tiffy meinte, Maja könne selber gar nicht fassen, was mit ihr geschieht. Maja sieht aus, als würde Joe ihr das Herz rausreißen. Zu allem Überfluss glänzen ihre Augen auch noch verdächtig.

»Ich weiß«, sagt Joe leise. »Ich fühl mich genauso. Vor allem, dass er uns beide mit den Geschichten von der eifersüchtigen Tiffy dazu gebracht hat, kein Wort zu sagen.«

»Wie fies«, flüstert Maja.

»Und ziemlich professionell«, ergänzt Joe.

Maja atmet stoßweise, und dann brechen die Tränen doch noch aus ihr heraus. Sie schlägt die Hände vors Gesicht und schluchzt. Doch keine Eisprinzessin.

Joe schluckt. Was soll sie machen? Den eigenen Tränen freien Lauf lassen? Maja in den Arm nehmen? Wegrennen?

Ihre Tränen gewinnen den Kampf. Wütend wischt sie sie weg, schluckt, wischt noch eine Träne von ihrer Wange. Maja guckt zu ihr hoch, und dann liegen sie sich weinend in den Armen. Ihre Schultern beben im Rhythmus ihrer Schluchzer.

Gottfried kommt in den Hinterraum, wirft Joe und Maja einen mitleidigen Blick zu und geht wieder nach vorne. »Hinten ist zurzeit geschlossen«, hört Joe ihn zu irgendwem sagen.

Endlich geht es wieder. Sie wischen sich die Augen mit einem Tempo trocken und sehen sich an. Zwei Konkurrentinnen und zwei Betrogene.

»Er hat dir also auch die Geschichte aufgetischt, dass Tiffy so eifersüchtig ist?«, fragt Maja.

Joe nickt.

»Was für ein Arsch.« Maja knüllt ihr Taschentuch zusammen.

Dann sprudeln ihnen die Geschichten aus den Mündern. Erstaunlicherweise hilft das. Joe fühlt sich erleichtert. Ernüchtert, desillusioniert. Aber besser. Als würde sie nicht mehr auf Zuckersand fahren, sondern auf Steinboden.

»Wir dürfen ihn nicht wiedersehen!«, erklärt Maja schließlich. Sie wirkt gefasster, hat sogar ein bisschen Farbe im Gesicht. »Sonst macht er uns die Band kaputt. Und die ist viel wichtiger als jeder Typ.«

Joe nickt. »Und wie? Hauen wir ihm die Fakten um die Ohren oder lassen wir ihn einfach auflaufen?«

Maja schürzt die Lippen und nimmt endlich einen Schluck von dem einsamen Ginger-Ale vor ihrer Nase. »Ich glaube, er soll warten. Schwanken zwischen Hoffnung und Verzweiflung ist viel schlimmer als direkte Konfrontation, nach der du weißt, was Sache ist, und dich darauf einstellen kannst.«

Joe nickt. Klingt angemessen fies. »Soll er schmoren!«

Und in dem Moment meint sie das auch so.

***

LAVERDA_JOE sagt: bruder, männer sind alle müll.

CHRIS_LINUX sagt: Heya, was ist denn passiert?

LAVERDA_JOE sagt: frag nicht. lügner betrüger. ich warte jetzt, bis ich travis treffe und bis dahin will ich keinen einzigen haben.

CHRIS_LINUX sagt: Schon wieder Travis Prwasauchimmer? Hat Daniela sich als Kleinschwanz entpuppt?

LAVERDA_JOE sagt: alter, er hat mit maja und mir gleichzeitig rumgemacht. ich habs doch geahnt. männer. alles ärsche. außer dir natürlich. aber du bist ja auch nicht da, wenn ich dich brauche.

CHRIS_LINUX sagt: Hey, das stimmt ja wohl gar nicht! Aber ich bin jetzt eben ein bisschen hier drüben. Kann doch nicht mein Leben lang auf dich aufpassen!

LAVERDA_JOE sagt: sorry, bin nur nörgelig.

CHRIS_LINUX sagt: Bin ja bald wieder da. Und diese Daniela hat echt mit meiner kleinen Rothaarigen angebändelt? Da bin ich ja eifersüchtig.

LAVERDA_JOE sagt: CHRIS! ;-)

CHRIS_LINUX sagt: Komm, Schwester, die dürfte mein Bett gerne mal mit mir teilen ... einmal oder auch öfter, so die nächsten vier, fünf Jahre. Dafür hör ich mir dann auch ihre Probleme an ... und geh mit ihr Schuhe kaufen oder joggen oder was ihre Hobbys sind.

LAVERDA_JOE sagt: MÄNNER!

CHRIS_LINUX sagt: Ach Schwesterherz, so zynisch sind wir Jungs doch gar nicht. Wollte dich nur ein bisschen aufheitern, und wenn du dich über mich aufregen kannst, gehts dir doch meistens schnell wieder gut.

LAVERDA_JOE sagt: oh mein samariter. ich geh lieber offline, bevor mir schlecht wird.

CHRIS_LINUX sagt: Na, das hört sich schon mehr an nach der Joe, die ich kenne. Bis bald, Baby.

LAVERDA_JOE sagt: bis bald, du poser. ach übermorgen startet unsere tour.

CHRIS_LINUX sagt: Was passiert da?

LAVERDA_JOE sagt: wir gehen mit den Fahrenheits auf tour, halberfolgreichen jungs aus braunschweig. spielen quer durch die republik.

CHRIS_LINUX sagt: Na, das klingt doch nach Spaß! Da haste ja sicher genug Männer zum Abschleppen ...

LAVERDA_JOE sagt: schnauze

CHRIS_LINUX sagt: Ich liebe dich auch.

Kapitel 33
TIFFY

Süßer Schlaf hält mich noch umschlungen. Im Traum stand ich mit Alexandre auf der Bühne ... Aber mein Unterbewusstsein sagt mir, dass ich aufwachen sollte, dass ich heute gerne wach werde.

Natürlich! Die Tour! Popp! Schon befinde ich mich in der Senkrechten.

Der große Tag ist da. Er ist tatsächlich herangedämmert, und nach all den Jahren, in denen ich Popstar werden wollte, gehe ich heute auf meine erste Tour. Die Ladybugs gehen auf Deutschlandtour!

Der Blick auf meinen Beatleswecker verrät, dass Ulli in einer halben Stunde mit dem Tourbus vor unserer Tür steht. Dann geht's zum Proberaum, Instrumente einladen, und dann auf die Straße! Bis dahin muss ich allerdings noch mein Haupthaar waschen und ordnen, meine Klamotten von der Leine holen und zusammenpacken und frühstücken. Viel zu tun, für eine abwärts tickende halbe Stunde!

Liz sitzt schon gestriegelt und gespornt in der Küche, feenhaft wie immer. In der Rechten hält sie eine Lucky, in der Linken eine Tasse mit – ich wette! – grünem Tee. Die Ökofee.

»Aufgeregt?«, frage ich und unterdrücke das Bedürfnis, Wirgehenauftour-Wirgehenauftour-Wirgehenauftour in Endlosschleife zu plappern. Stattdessen schwinge ich mich ins Bad und versuche mich in ein ansehnliches Wesen zu verwandeln. So gut das eben geht.

Als es klingelt, habe ich alles längst geschafft und sitze zappelnd auf meinen gepackten Taschen. Aus meinem Bauch steigen Blubberblasen auf und ich könnte jeden umarmen.

Ulli strahlt uns hinter dem Lenkrad entgegen. Auf der Rückbank sitzen schon Joe und Maja und beide sehen vor allem müde aus. Ich hab keine gefragt, wie es ihnen Danilo-technisch geht. Wenn sie darüber reden wollen, werden sie es schon tun. Liz nimmt auf dem Beifahrersitz neben Ulli Platz. Ich quetsche mich zu den anderen beiden in die zweite Reihe. Aber es ist schon okay, wenn Liz vorne sitzt, sie hat ja die längsten Beine. Außerdem verzeihe ich heute alles. Ich habe so lange auf diesen Moment gewartet, dass ich heute sogar Alexandre einer anderen gönnen würde. Obwohl, das vielleicht dann doch nicht. Aber trotzdem. Ich gehe auf Tour!

Instrumente einpacken und im Bus verstauen ist ja schon Routine, nur die Gepäckmenge von uns Ladybugs ist diesmal signifikant größer. Ulli hat eine kleine Tasche dabei, in die nicht mal mein Sportzeug reingehen würde. Wenn ich denn Sport machen würde. Wir anderen räumen fette Koffer und kindersarggroße Reisetaschen aus dem Kofferraum, um Platz für die Instrumente zu schaffen. Dann schleppen wir das Zeug aus dem Übungsraum ans Tageslicht.

»Ich bin ja sehr gespannt auf die Fahrenheits«, ruft Joe hinter den Instrumentenkoffern hervor, »immerhin hängen wir ja über eine Woche mit denen rum.«

»Na, die sind zwar nicht die Argonath, aber die Musik klingt doch ganz gut!«, antworte ich und quetsche die Kabeltasche hinter Majas Basskoffer.

Joe verdreht die Augen: »Ich meinte, wie sie sind, nicht, was sie spielen!«

Ich zucke die Schultern. »Bestimmt nett. Braunschweiger eben.«

Joe schüttelt den Kopf: »Ja, ja, ich weiß, solange es nicht Alexandre ist, ist jeder Typ uninteressant.«

Weil ich froh bin, dass sie von anderen Männern als Danilo spricht, spare ich mir jeden Kommentar.

Endlich haben wir alles eingeladen. Mit meiner hart erkämpften Krankschreibung für die Woche renne ich noch mal schnell zum Briefkasten. Ich unterdrücke jeden Gedanken daran, was passiert, wenn mein Boss sich an unser Gespräch erinnert und mir nicht glaubt, dass ich krank bin, und ich meinen Job verliere.

Das hier ist wichtiger – und hoffentlich das Risiko wert.

Dann geht's los. Ulli startet den Bus und wir sind auf dem Weg zur Autobahn. Erster Auftritt: Hildesheim.

***

Michendorf ist die erste ernstzunehmende Raste auf dem Weg. Und wir müssen uns mit Essen versorgen. Nur gesundes natürlich: Twix, Snickers, Schokolinsen und für mich überraschenderweise Kartoffelchips. Vier Ladybugs außer Rand und Band. Maja steht vor dem Zeitschriftenregal.

»Was geht, Puppe?,« sage ich von hinten.

Sie dreht sich zu mir: »Soll ich, oder soll ich nicht?«

»Was?«

»Mir eine Bravo kaufen?« Sie hält mir das schreiend bunte Teil mit der neusten halbnackten Boygroup auf dem Cover entgegen.

Ich kichere. »Klar kaufst du dir 'ne Bravo! Und noch eine Girl gleich dazu!«

»Au ja!« Maja greift begeistert nach der Zeitschrift, auf der ein blonder Teenager ein rosa Outfit präsentiert.

»Was au ja?« Joe hält eine offene Tüte gelbe M&Ms in der Hand.

»Wir kaufen uns eine Girl!«, erklärt Maja.

»Geil!« Joe rupft Maja die Girl aus der Hand und blättert darin. »Oh Hammer, guck mal, Haarstyling im Barbiestyle!«, kommentiert sie.

»Wo ist Liebe, Sex und Zärtlichkeit?« , fragt Maja.

»Musst du noch was lernen?«, stichelt Joe.

»Hier in der Bravo ist Liebe, Sex und Zärtlichkeit.« Ich reiche Maja die Zeitschrift rüber und greife zur Gala daneben. »Noch ein bisschen Klatsch?«

»Was lest ihr denn?«, Liz taucht neben uns auf. Sie hält einen Apfel in der Hand.

»Bravo!«, Maja guckt schwer konzentriert auf die Aufklärungsseite. Wie finde ich heraus, ob ich einen Orgasmus hatte?, heißt der Artikel.

»Ist das denn für Leute in unserem Alter?«, fragt Liz. »Ich dachte, das wäre für Jugendliche!«

Wir verdrehen alle die Augen. »Mann, Liz«, sagt Maja, »das ist doch der Witz!«

Liz guckt uns an, als wären wir vom Mars: »Was ist denn daran witzig?«, fragt sie.

In manchen Augenblicken kann man über die Frau nur den Kopf schütteln. Jetzt ist einer davon.

***

In Hildesheim angekommen suchen wir als erstes den Club, wo wir endlich unsere Hauptband treffen werden! Auf unseren bisherigen Auswärtskonzerten haben wir schmerzlich erfahren, dass Ulli recht eigen darin ist, Menschen nach dem Weg zu fragen. Also sitzen wir Däumchen drehend im Bus, während Liz die Wegbeschreibung zum etwa vierhundertdreißigsten Mal vorliest. Sie sieht zwar nicht wie ein Engel aus – was ich als Insider ja eindeutig beurteilen kann –, hat aber die sprichwörtliche Geduld. Nachdem wir eine halbe Stunde lang die Straßen von Hildesheim besser kennen gelernt und eine fakirähnliche Leistung in Selbstbeherrschung vorgelegt haben, steigen wir schließlich vor dem Vierlinden aus dem Bus, recken unsere Glieder und werfen einen prüfenden Blick in die Autoscheiben. Sehen wir auch nicht zu zerstört aus von der Fahrt? Schließlich wollen wir die Fahrenheits nicht gleich abschrecken.

Die Tür zum Club schwingt auf und Phillip stürmt heraus. »Da seid ihr ja!«, ruft er uns entgegen. »Wir haben uns schon Sorgen gemacht!« Hinter ihm lugt ein Typ in Lederjacke vor, Howard, unser Tourmixer. Wo sind die Jungs?

Wir tauschen mit Phillip Küsschen aus und schütteln Howard wohlerzogen die Hand. Dann treten wir in den Raum.

Er ist riesig. So richtig groß. Und die Bühne ist eine richtige, echte Bühne. Mindestens anderthalb Meter hoch. Und wir spielen hier heute Abend. Auf dem ersten Konzert unserer Deutschlandtour. Jawohl, Deutschlandtour.

»Vierhundert Leute gehen hier rein«, kommentiert Phillip neben mir. Dann führt er uns durch eine Seitentür durch ein paar nicht gerade gestern gefegte Gänge in die Backstage. Wie ertappt schrecken die fünf Typen auf, die auf den Sofas lümmeln. Sie sind alle in unserem Alter, gewandet in Trainingsjacken und Kapuzenpullis. Und die Blicke landen auf den anderen drei Ladybugs. Na, ich bin's ja gewöhnt.

Die Namen habe ich nach zwei Sekunden wieder vergessen, Jan, Paul, Kai, Mark und Olli oder so. Sie sind alle größer als ich und manche kleiner als Liz, haben blonde bis braune Haare und wirken eigentlich ganz nett.

»Also, eine Sache muss ich doch mal fragen«, sagt Mark oder Jan, »wir haben ja euer Demo gehört, und ...«

»Ja, wir mögen den Text«, unterbricht Joe ihn nach einer Sekunde. »Tiffy, hier«, sie zeigt auf mich, »hat das Lied geschrieben, und sie hat Kartoffeln zu ihrem zweiten Lebensinhalt nach Musik erkoren. Deshalb mögen wir das so, und das bleibt auch so!«

»Wow«, sagt Mark-Jan, »ich bin wohl nicht der Erste, der das kommentiert!« Er dreht sich zu mir, die Augen ein bisschen weiter geöffnet als beim ersten Vorstellen. Mark-Jan ist einen halben Kopf größer als ich, hat braune Strubbelhaare und fast schwarze Augen. Nicht Alexandre, aber süß.

»Du schreibst verdammt gute Songs!«, sagt er.

Ich ertappe mich beim Rotwerden und lächele verlegen. Zwei Minuten später sind wir in ein Fachgespräch über Akkordfolgen und Gitarreneffekte vertieft, das erst endet, als Phillip die Tür aufreißt und »Soundcheck« brüllt.

***

Die Fahrenheits sind zuerst dran, weil sie als Zweite spielen. Klingt unlogisch, aber dann können wir als erste Band einfach alles stehen lassen und müssen die Bühne nicht wieder umbauen. Der Mixer Howard, genannt Howie, macht seinen Job gut, auch wenn er sich manchmal etwas in den Vordergrund drängt.

Schließlich ist alles geschafft. Fehlen nur noch die Gäste. Die Fahrenheits sind nicht superberühmt, aber sie sind bei einem angesagten Indielabel und in den letzten Wochen auf einzelnen Radiostationen viel gespielt worden. Und deshalb vielen Leuten ein Begriff, erklärt mir Mark, während wir warten.

Mark ist der dunkelhaarige Gitarrist, der meine Songs mag. Er und ich reden über Musikkarriere und Gitarren, während wir die Zeit bis zum Auftritt vertrödeln. Es sind noch mehr als drei Stunden, bis es losgeht.

Wir bestellen Pizza bei Pizza Hut. Ulli fährt ins Hotel, um unsere Schlüssel zu holen. Dank Mark kann ich mir schon drei von fünf Fahrenheit-Namen merken. Sogar Liz legt ihre Befangenheit ab und redet mit einem der Jungs. Ich vergleiche Grifftechniken mit Mark und dem anderen Gitarristen. Joe muss versprechen, ihre Motocrossfähigkeiten am ersten Offday vorzuführen. Mark zeigt mir, wie er G7 auf der Gitarre greift. Alle schreiben irgendwelche Textmitteilungen in die Heimat. Ulli kommt mit den Schlüsseln wieder und kommentiert die Unterkunft mit »Basic, aber sauber«. Wir naschen Milka vom Catering.

Nach neun kommen schließlich Leute. Zeit, sich in Schale zu werfen.

»Raus aus unserer Backstage!«, kommandiert Liz, und ihrem Befehl folgen natürlich alle Männer. Dann kommen die kurzen Röcke und tief ausgeschnittenen Tops zum Einsatz und die Pullis, um uns bis zum Auftritt warm zu halten. Unser Stil hat sich dank vieler gemeinsamer H&M-Besuche ein wenig angeglichen. Liz stylt sich schon lange nicht mehr wie eine Opernsängerin, und sogar ich sehe aus wie ein Mädel des neuen Jahrtausends. Wer hätte das je gedacht?

Rote Lippen und dunkle Augenlider folgen, und schließlich sind wir bereit. Der Zeiger der Uhr nähert sich der zehn, dem Zeitpunkt unseres Auftritts.

Die Kommentare der Fahrenheits zu unserem verwandelten Selbst sind dann sogar für meine kleine Seele Balsam. Mark guckt mich von Kopf bis Fuß an: »Und du kannst nicht nur gut spielen!« Hey, er meint mich!

Wir sind bereit, unserem ersten Tourpublikum gegenüberzutreten.

»Fast voll«, berichtet Phillip, während wir uns einsingen.

»Ein guter Start!«

Hoffentlich auch ein gutes Omen.

***

Ich weiß, wir hatten schon so viele Auswärtskonzerte. Aber die Schritte auf die Bühne zum Tourauftakt sind wie eine neue Gitarre ausprobieren. Man hatte schon viele in der Hand, und trotzdem ist es ein Gefühl wie beim allerersten Mal. Das erste Mal mit der neuen Gitarre. Das erste Konzert auf einer echten Tour.

Alles fängt gut an. Wir spielen routiniert und sind in den Pausen zwischen den Songs witzig. Howie macht den Sound gut. Alles läuft optimal und ich fühle mich schon wie ein richtiger Popstar.

Bis zu Ain't no Sunshine.

Zunächst scheint alles normal. Joe gibt den Takt vor, wir setzen ein mit Bass, Gitarre und Orgel. Dann kommt Majas Stimme. Normalerweise. Aber ich höre keinen Ton aus ihrer Richtung! Ich drehe mich zu ihr. Sie hat die Augen weit aufgerissen und guckt mich hilflos an. Ich werfe einen Blick ins Publikum, kann die Leute sogar sehen, der Spot ist ja auf Maja gerichtet. Sie gucken etwas komisch, was ist denn da los?

Dann hört Maja auf zu spielen. Und wir auch. Oh Gott! Das ist noch nie passiert! Zwei Typen Anfang dreißig vor mir grinsen. Es wirkt ein bisschen hämisch.

»Sorry, Leute«, sagt da Maja in ihr Mikro, »ich konnte mich absolut nicht an die erste Zeile erinnern. Aber jetzt! Joe?«

Wir haben Glück. Das Publikum lacht mit uns. Joe gibt vier vor, und diesmal läuft alles wie geplant. Und Majas Karamellstimme scheint die Leute zu entschädigen.

Nach Ain't no Sunshine gibt es keine Pannen mehr. Am Schluss wollen die Leute sogar eine Zugabe. Ja!

Als wir schließlich schwitzend von der Bühne steigen, stehen fünf grinsende Jungs neben unserem Manager und unserem Booker. Mark haut mir auf die Schulter und die anderen drängen sich um Liz, Maja und Joe. Phillip drückt mir einen Smirnoff Ice in die Hand, und wir stoßen an.

Eine halbe Stunde später stehen schließlich die Fahrenheits auf der Bühne. Sie machen rockige Surfmusik, und ich kann sehen, wo wir noch was lernen müssen. Und wo wir tatsächlich von dem Mädchenbonus profitieren. Die Jungs halten die Bühne nicht mit Charme und hoffen, dass die Songs den Rest tun. Sie spielen dreimal so druckvoll wie wir. Sie haben Kontrolle über ihr Publikum. Halten die Leute in der Hand. Spielen mit der Stimmung der Menge. Und haben absolutes Selbstvertrauen. Mark spielt seine Gitarre nicht viel besser als ich, aber er steht da, als wäre er Jimmy Hendrix und Paul McCartney in einer Person. Und alle glauben es ihm. Er sieht auch ziemlich sexy aus, man sieht so einige Mädels im Publikum, die kein Auge von ihm nehmen.

Ich bin beeindruckt. Dabei sind die Fahrenheits noch nicht mal Weltklasse. Sie sind nur halbwegs bekannt in Deutschland.

»Die Jungs sind klasse, oder?«, fragt Phillip neben mir am Bühneneingang.

Ich nicke, fast unwillig. »Ja, verdammt gut. Ich fühle mich wie ein Küken neben einem Phönix. Da müssen wir uns noch ordentlich was abgucken.«

Phillip wuschelt mir durch die Haare. »Du siehst auch schon wie ein Küken aus. Aber klar, da könnt ihr noch verdammt viel lernen.«

Ich drehe mich zu ihm um und gebe ihm den bösen Blick. Phillip zieht eine Augenbraue himmelwärts. »Du hast ja jetzt die ganze Woche Zeit, Schwester!«

Ich pieke ihm in die Seite. »Au!«, protestiert er hinter mir, während ich mich zu Ulli und Liz auf die Couch werfe. Die reden über irgendetwas Liz-mäßig Kultiviertes. Was sie nach meinen Zwischenrufen über die Soundqualität der Fahrenheits zum Glück schnell aufgeben.

***

John ungestört unterwegs zu treffen war schon immer eine Herausforderung der besonderen Art.

Also, nicht das Treffen an sich. John weiß immer, wo ich bin, obwohl ich keinen Schimmer habe, wie. Ist mal wieder top secret. »Ich weiß es eben«, lautete die Antwort, als ich vor vielen Jahren noch die Illusion hatte, die Geheimnisse eines Tages herauszukriegen.

Schon super. Er verschwindet manchmal monatelang, und ich gucke in die Röhre. Aber ich kann mich nie und nirgendwo verstecken. So viel zum Thema Privatsphäre. Gut, dass er mein Schutzengel ist und sowieso alles weiß. Vielleicht ist das ja der Grund, warum ich kein Sexleben habe. Und nicht meine breiten Hüften.

Das Schwierige ist also nicht, John zu treffen, sondern einen ungestörten Ort dafür zu finden. Zu Urlaubszeiten in meiner Jugend haben wir uns im Bad unseres Apartments in Ischia getroffen, und ich musste hoffen, dass meine Familie die scheinbaren Selbstgespräche eben als eine meiner Verrücktheiten hinnimmt – zum Glück haben sie mich nie erwischt. Aber jetzt teile ich mein Zimmer mit Joe und das Bad ist nur durch eine stylische Anno-1950-Ziehharmonikatür aus Plastik vom Schlafraum getrennt. Zu Deutsch: Keine Chance, dass Joe mich nicht hört.

Also liege ich – angeheitert von mehr als einem Wodka mit Mark – unter meiner Decke und versuche wach zu bleiben, bis ich halbwegs regelmäßige Atemzüge von Joe höre. Dann krieche ich unter der Bettdecke Marke Alle-Federn-hängen-am-Fußende vor und schleiche aus dem Zimmer. Wo finde ich einen halbwegs abhörsicheren Raum? Nachts leicht betrunken im Dunkeln durch altmodische Pensionen schleichen ist nicht so einfach, wie es sich anhört.

Endlich finde ich eine Art Besenkammer, die mir passend erscheint, und setze mich nach ein paar Minuten Rumstehen auf den Boden. Immerhin habe ich daran gedacht, eine Wolldecke mitzunehmen, sodass ich nicht ganz so friere, während ich auf Angel Johns Erscheinen warte. Letztendlich bin ich dann doch eingeschlafen, denn als ich das nächste Mal die Augen öffne, sitzt er vor mir und grinst ausgesprochen unengelshaft. Ein paar Rockstarzüge sind wohl doch übrig geblieben.

»Spar dir den Kommentar«, schnappe ich und versuche mich bequemer hinzusetzen, »ich weiß, dass Alkohol ungesund ist!«

Er löscht sofort das Grinsen aus seinem Gesicht und sieht wieder aus wie ein Vorzeigeschutzengel. Und ich berichte von unserem Tourstart. Mir fällt selber auf, dass ich den Namen Mark ziemlich oft erwähne.

John verzieht seine Lippen, als ich zum fünften Mal erzähle, wie Mark meine Songs gelobt hat und dass er G7 anders greift. »Keine Panik!«, sage ich. »Ich fange schon nichts mit dem an. Es gibt sowieso keinen Mann für mich auf dieser Welt.«

John wird ernst. »Ich hoffe, das ist nicht dein Ernst, Tiffany?«

Ich zucke die Schultern. »Du weißt doch, dass ich nicht der Typ bin, auf den Jungs stehen. Erinnerst du dich, was Joey immer gesagt hat? Nicht das über meinen Hintern, sondern dass ich meinen Lebensinhalt ja schon gefunden habe. Und ein Mann hätte da keinen Platz mehr. Auch wenn Joey der Oberarsch war – da hat er mal Recht gehabt. Musik kommt immer zuerst!«

Johns Priesterblick deutet an, dass gleich eine Lektion zum Thema kommt. Aber stattdessen sagt er nur: »Schon mal daran gedacht, dass man diese Art Lebensinhalt auch teilen kann?«

»Klar«, sage ich, »tausendmal, jedes Mal, wenn ich von Alexandre Binet träume. Aber wenn da so ein talentierter Musiker kommt, der will doch dann eine dünne Modelfreundin und nicht eine komplizierte Musikerin wie mich.«

Angel John guckt aus unerfindlichen Gründen selbstzufrieden. »Dann bitte ich dich nur, die Möglichkeit nicht von vornherein auszuschließen, Tiffany.«

»Klar«, sage ich, »und weil du ja den großen Plan kennst, weißt du doch bestimmt, ob da draußen jemand für mich bestimmt ist ... sag's mir doch, dann kann ich mich entsprechend vorbereiten!« Erwähnte ich, dass ich betrunken bin?

John guckt mich ernst an. »Wie oft muss ich dir noch sagen, dass ich dir keinerlei Informationen gebe? Und du weißt selbst, dass deine Zukunft unsicher ist und zu großen Teilen von deinen Entscheidungen abhängt. Aber verurteile nicht alle Männer, weil Joey kein guter Mann für dich war.«

Ich gähne laut: »Was immer du sagst. Was Neues von Papa?«

John würde die Augen verdrehen, wenn er nicht über so was erhaben wäre. »Das musst du selber herausfinden!« »Ich weiß«, gebe ich flach zurück. »Und, gibt's was Neues von Papa?«

Er seufzt. »Aber nur weil ein Telefongespräch das gleiche Resultat ergeben würde: Nein, es ist alles unverändert.«

»Na, prima«, sage ich. »So kann es ja dann die nächsten zwanzig Jahre weitergehen. Papa im Koma. So hab ich mir mein Leben immer gewünscht.«

John schüttelt den Kopf. »Gute Nacht, Tiffany«, sagt er. »Schlaf jetzt.« Damit verschwindet er.

So sehr hab ich ihn wohl schon lange nicht mehr genervt. Ich sammele meine Knochen zusammen und tappe zurück in mein Hotelzimmer.

Kapitel 34
TIFFY

Der Kater am nächsten Morgen ist nicht nur ausgewachsen, sondern ein ausgesprochener Riese. Dass ein Busmotor so laut sein kann!

Nur Maja ist bester Dinge, weil die ja nicht trinkt, die Olle. Stattdessen liest sie uns fröhlich die Leserbriefe von Liebe, Sex und Zärtlichkeit aus der Bravo vor.

»Wenn die wüsste, was sie verpasst«, kommentiert Joe stoisch einen Artikel zum Thema Zu schüchtern zum Cunnilingus und blättert ihre Motorradzeitschrift um.

»Was ...?«, sagt sie und guckt plötzlich sehr unentspannt.

»Travis Prisdingsda?«, frage ich.

Joe starrt auf die Seite in dem Magazin und antwortet nicht.

»Was ist los?«, fragt Maja von Joes anderer Seite. Joe guckt nur stumm und senkt die Zeitschrift auf ihre Knie. Ich sehe aufgestylte Motorräder, schwarz mit Bildern auf den Tanks. »Ist das Travis?«, frage ich verständnislos und zeige auf das kleine Foto von einem blonden Typen. Besonders doll sieht der aber nicht aus, eher schmächtig und mit einer noch schlechteren Frisur als meine.

Maja grinst mich über Joes Knie hinweg an.

»Erkennst du ihn echt nicht?«, fragt sie.

»Woher soll ich Travis Prisdingsda kennen!«, gebe ich –zugegeben etwas schnippisch – zurück.

»Das ist nicht Travis Pastrana«, erklärt Joe, »das ist Manne.«

»Häh?« Mein Hirn schafft den Sprung nicht.

»Manne, mein kleiner Azubi, mausert sich offensichtlich hinter unser aller Rücken zum angesagten Künstler! Der mit seinen Bildern auf Motorradtanks doppelseitige Artikel in Crossbike World bekommt!« Joes Gesichtsausdruck ist undeutbar.

Ich muss grinsen. »Na, Schoko, schon mal über einen jüngeren Mann nachgedacht?«

»Wohl verrückt geworden!«, schnappt Joe. »Manne, also nee, der muss nun echt nicht sein in diesem Leben.« Sie guckt auf den Artikel. »Dafür kriegt er aber Ärger!« Sie greift nach ihrem Handy und hämmert energisch auf die Tasten ein.

»Sieht doch ganz lecker aus, bis auf die Frisur«, kommentiert Maja, bevor sie sich wieder Liebe, Sex und Zärtlichkeit widmet.

Ich schüttele den Kopf und greife tiefer in meine Chipstüte. Irgendwann müssen die Kartoffeln doch gegen meine Kopfschmerzen helfen. Oder wenigstens gegen die Übelkeit.

***

Die Zeit rast. Das nächste Konzert ist in Hamburg, im winzigen, kultigen Golden Pudels. Der erste Offday kommt und geht, wir bleiben in Braunschweig bei den Fahrenheits. Joe darf mit ihren Motocrossfähigkeiten angeben. Wir gehen ins Kino, hängen in Fahrenheits-Küchen herum und essen selbst gekochte Pasta. Leichtes, entspanntes, minimal erfolgreiches Musikerleben.

Dann fahren wir nach Münster, in die Skaterhauptstadt Deutschlands. Voller leckerer Jungs, wie die anderen anmerken.

»Wo sind leckere Jungs?«, frage ich. Wir hängen nach dem Konzert in dem Club ab, der zur Disco umfunktioniert ist.

Joe haut mir auf den Arm. »Na überall!« Sie zeigt vage in die Menge. »Ich hole mir jetzt einen.« Sie schlendert zur Bar, setzt ihr leichtes Lächeln auf und blinkert ihre Wimpern in Richtung eines großen, gut gebauten Dunkelhaarigen. Eine halbe Minute später hat sie einen Drink in der Hand und einen Gesprächspartner.

»Was macht Joe?«, fragt Maja neben mir und tippt in ihre Handytasten.

»Billigen Sex suchen«, antworte ich.

»Na, billig, da stehen wir ja drauf«, antwortet Maja. »Wen schnapp ich mir denn dann?« Damit lässt sie mich stehen und verschwindet in Richtung einer attraktiven Skaterjungsgruppe. Sicher nicht, um über Sport zu reden. Zumindest nicht über jugendfreien Sport.

Liz steht wieder mit Ulli herum und unterhält sich sicher über etwas Kultiviertes. Da bleibt mir nur übrig, zu Mark zu flüchten.

»Na, Süße«, grüßt er mich, »alle anderen auf der Jagd?«

Ich nicke. Mein Hals kratzt, das beunruhigt mich. Ist das etwa eine Erkältung? Unmöglich. Ich kann nicht auf meiner ersten Deutschlandtour krank werden!

»Und warum du nicht?«, fragt er.

Ich gucke ihn erstaunt an. »Ich? Auf der Jagd? Für mich interessiert sich doch keiner! Abgesehen von meinen Songs und meiner Stimme vielleicht!«

Mark guckt mich komisch an: »Meinst du, ja?«

»Hast du was gegen Halsschmerzen dabei?«, frage ich zurück.

Marks Blick hat etwas Resigniertes an sich. »Frag Phillip. Der hat eine komplette Reiseapotheke dabei.«

Ich folge seinem Finger ans andere Ende der Bar, wo Phillip mit Howie, unserem Mixer, Bier vernichtet.

»Ich habe Halsweh«, quengele ich. Phillip sagt nicht viel. Er ruft mir sofort ein Taxi und schickt mich ins Hotel. »Krank auf Tour ist das Allerletzte«, erklärt er, während wir im Eingang warten, »erstens schleppst du es den Rest der Zeit mit dir herum und zweitens kriegen wir anderen es auch. Also, keine Jungs aufreißen heute! Nimm dein Echinacin und schlaf dich aus!«

»Als ob sich irgendwer von mir aufreißen lassen würde«, protestiere ich noch, und dann biegt das Taxi um die Ecke. Wenigstens muss ich mir heute keinen komischen Putzraum für John suchen, weil ich alleine im Hotelzimmer bin.

***

Am nächsten Morgen – unserem Offday Nummer zwei – sitze ich hustend am Frühstückstisch, mit Ulli, Liz, Mark, Phillip und dem Fahrenheits-Drummer, als Joe mit zerzausten Haaren ins Hotel zurückkommt. Alle grinsen breit.

»Und, war er gut?«, fragt Phillip.

Joe grinst genüsslich, und alle lachen. Also, die anderen lachen, ich ende mehr in einem Hustenanfall.

»Und, was ist hier so los?«, fragt Joe und zieht sich einen Stuhl an den Tisch.

»Tiffy ist krank«, sagt Phillip. »Wir müssen sie ins Bett stecken, damit ihr morgen wieder eine funktionierende Sängerin habt. Nach dem Frühstück fahren wir nach Köln. Ihr andern könnt euch da herumtreiben, aber Tiffy schläft!«

Joe nickt. »Aha. Also, du wohnst in Köln und wir schlafen in deiner WG, ist das richtig? Und morgen fahren wir weiter nach Heidenheim?«

»Yap. Die Jungs«, Phillip nickt zu den Fahrenheits rüber, »schlafen bei Freunden und ihr bei mir. Sonst müssten wir Hotelzimmer zahlen. Das wird lustig«, fügt er hinzu, »so viele Leute haben noch nie bei mir im Zimmer geschlafen!«

»Und dann auch noch alles heiße Mädels! Willkommen im Paradies!«, gibt Joe zurück und inspiziert ihr Handy, das eine neue Kurzmitteilung ankündigt.

Maja steckt den Kopf zur Tür des Frühstücksraums rein. Hinter ihr sehen wir etwas Dunkelhaariges vorlugen.

»Ich komme gleich!«, sagt sie zu uns und verschwindet wieder.

»Ich dachte, das hätte sie heute Nacht erledigt?«, kommentiert Mark. Wir grinsen doof und widmen uns wieder der Vertilgung von Rühreiern, Smacks und zahlreichen Brotsorten. Das Münsteraner Hotel ist gut, der Klub hat sich nicht lumpen lassen. Wenn ich allerdings an die Zahl der Gäste denke, die gestern da waren, haben wir das wohl auch verdient. Na, die Fahrenheits haben es verdient. Aber wir auch, jedenfalls ein klitzekleines bisschen. Wo wir doch so toll anheizen. Und ich so krank bin.

***

In Köln bin ich schon so weggetreten, dass ich mich anstandslos in Phillips WG führen lasse. Nach kurzen Verhandlungen willigt Phillips Mitbewohnerin ein, die Nacht bei ihrem Freund zu verbringen, und ich bekomme ein eigenes Zimmer. Nach zahlreichen Dankeschöns falle ich auf das frisch bezogene Bett und schlafe um zwei Uhr nachmittags ein.

Als ich aufwache, ist es dunkel. Ich habe keine Ahnung, wie spät es ist. Mit ein bisschen Mühe erinnere ich mich, wo ich bin und warum. Netterweise tut mein Hals weniger weh. Ich habe sogar Hunger! Ich taste herum, bis ich eine Lampe finde, werfe mich in meine Klamotten und begebe mich auf Mission. Vielleicht gibt es ja irgendwo Kartoffeln.

Dem Lichtschein folgend, tappe ich auf Socken zum Ende des langen Flurs und finde tatsächlich die Küche. Sie ist riesig, hat einen Holzboden und warmes Licht. An dem runden Tisch in der Mitte sitzt Mark, der Fahrenheits-Gitarrist, mit einem anderen Typen und raucht etwas Selbstgedrehtes, das verdächtig nach Amsterdam riecht.

»Hey«, sage ich. Die beiden schauen auf.

»Hey«, sagt Mark und lächelt, »geht's dir besser?«

Ich nicke.

»Setz dich«, sagt der Typ, den ich nicht kenne, und deutet auf den Platz zwischen Mark und ihm. Ich seufze laut, als ich mich auf den Holzstuhl plumpsen lasse.

»Ich dachte, ihr Fahrenheits schlaft bei Freunden?«, sage ich dann zu Mark.

Mark grinst. »Tun wir. Das hier ist mein Kumpel Markus aus Schulzeiten. Er wohnt mit Phillip zusammen.«

»Ich studiere hier in Köln«, sagt Markus. »Zehntes Semester Hotelmanagement.«

»Und ich bin Tiffy«, sage ich. »Gitarristin und Sängerin.«

Mark und Markus versorgen mich mit Tee und Kartoffelchips und ich sitze mit den Jungs in der Küche herum. Die beiden unterhalten mich mit Geschichten aus ihrer Schulzeit, dem Leben der Fahrenheits und Markus' Studentenleben. Bis mir die Augen fast zufallen.

»Nun aber wieder ins Bett mit dir!«, befiehlt Mark, als ich ihm lauthals ins Gesicht gähne.

Ich ziehe eine Schnute. »Na gut.« Unendlich mühsam klaube ich mich aus meinem Stuhl.

»Machst du mir noch einen Tee?«, frage ich.

Mark schüttelt scheinbar überfordert den Kopf. »Klar«, sagt er dann, »ich bring ihn dir ans Bett.«

Zufrieden schlurfe ich in Richtung Zimmer und kuschele mich in mein noch warmes Bett. Eine Sekunde später bin ich wohl eingeschlafen, denn als mich jemand sanft schüttelt, war ich schon wieder im Reich der Träume. Auf irgendeiner Bühne in der großen, weiten Welt. Ich gucke in Marks Gesicht. »Hey«, sage ich.

»Hey«, sagt er.

Ich blinzele verschlafen zu ihm hoch.

»Ich hab dir deinen Tee gebracht«, sagt er. Obwohl er sich nicht bewegt, scheint er plötzlich sehr nah. Seine Augen sehen in dem schwachen Licht ganz schwarz aus. Ich lächele ihn an.

Die Zentimeter zwischen uns schrumpfen zusammen, diesmal physisch. Und dann legt er seine Lippen auf meine und mir wird heiß und kalt. Eine Sekunde lasse ich es nur geschehen, dann öffne ich meinen Mund. Mark fühlt sich warm an und weich und gleichzeitig fest. Ziemlich gut, so insgesamt. Ich strecke meine Arme nach ihm aus, lege sie um seinen Nacken und ziehe ihn näher ran. Mark rutscht von dem Stuhl neben meinem Bett runter und kniet sich auf den Boden. Der sanfte Kuss wird schnell heftiger, und ich merke die Reaktion in meinem ganzen Körper. Dummerweise wohnt da aber auch gerade ein Fieber, sodass mir sogar im Liegen ganz flau wird. Ich schiebe Mark ein Stückchen weg.

»Mir ist schwindlig«, flüstere ich.

Er streicht mir über meine Chaoslocken. »Ach ja, du bist ja krank ...« Wir küssen noch ein bisschen, sanfter, und als das Tempo wieder zunimmt, zieht er sich zurück. »Du schläfst jetzt besser!«, sagt er. Er küsst mich auf die Stirn und steht auf. »Träum süß.«

Und obwohl ich komplett verwirrt bin, das Blut in meinen Adern puckert und ich am liebsten laut nach Angel John schreien würde, fallen mir eine halbe Minute später die Augen zu. Zur Abwechslung träume ich nicht von Gitarren. Und auch nicht von Alexandre.

Kapitel 35
TIFFY

Joe steht vor meinem Bett und grinst mich im Sonnenlicht an. Ich brauche ein paar Sekunden, bis ich wieder weiß, wer ich bin und wo ich mich befinde.

»Na, du siehst jedenfalls besser aus«, verkündet sie. »Bereit für neue Schandtaten in Heidenheim?«

Ich lächele, noch verschlafen. Dann fällt mir der Kuss wieder ein. »Verdammt!«, entwischt mir.

Joe zuckt leicht mit den Augenbrauen: »Was ist, Baby?«, fragt sie.

Soll ich es ihr sagen? Es war ja nur ein Kuss, bestimmt bedeutet er heute schon gar nichts mehr und außerdem bin ich ja seit jüngster Jugend zur Geheimniskrämerei erzogen worden.

»Ich hab gestern Mark geküsst«, sagt mein Mund, ohne auf meine Zustimmung zu warten.

Joes Reaktion überrascht mich komplett. Ein Lächeln breitet sich von ihrem Mund her aus, bis sie übers ganze Gesicht strahlt. Sie beugt sich zu mir runter und pflanzt einen fetten Kuss auf meine Stirn.

»Was ...?«, frage ich irritiert.

»Super«, sagt sie, »ich freu mich so für dich! Ich bin echt froh, dass du endlich mal kapierst, dass du nicht das hässliche Entlein bist, wie du immer behauptet hast.« Sie umarmt mich. »Komm frühstücken«, sagt sie dann, »alle warten auf dich.«

Plötzlich will ich gerne gut aussehen, also, so gut es eben geht. Ich schleiche ins Bad und dusche und versuche Ordnung in meine Haare zu bringen, tusche meine Wimpern, schminke mich ein ganz kleines bisschen. Natürlich alles so, dass es möglichst natürlich aussieht. Nicht, dass irgendjemand denkt, ich hätte mir Mühe beim Stylen gegeben!

Als ich in die Küche komme, sitzen alle Ladybugs, Phillip, Ulli, Mark und Markus um den Tisch rum. Ich lächele in die Runde, auf einmal verlegen.

»Setz dich hin«. Maja weist auf den freien Stuhl zwischen Markus und ihr selbst. »Geht's dir besser?«

Ich diskutiere meine Gesundheit mit der gesamten Gruppe und werfe dabei unauffällige Blicke zu Mark. Der scheint mit seinem Frühstück beschäftigt, aber zwischen Toast und Kaffee bekomme ich ein Lächeln von ihm geschenkt. Mein Magen macht einen – zugegeben albernen – Hüpfer.

Maja hält mir ihre Finger unter die Nase. »Schau«, sagt sie, »hast du so was schon mal gesehen?«

Auf Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand, den Fingern also, mit denen sie die Basssaiten zupft, sind dicke Blasen auf den Kuppen. Und mit dick meine ich monströs. Ich kann den Schmerz fast in meinen eigenen Fingern spüren.

»Aua«, sage ich, »wie kommt das denn? In Berlin kriegst du das doch auch nicht! Das wird ja nicht so schön heute auf der Bühne! Mit fetten Blasen Basssaiten zupfen ...« Maja zieht eine Schnute. »Schmerzhaft wird es«, sagt sie. »Ich besorge mir nachher Pflaster. Es gibt so spezielle Fingerkuppenpflaster. Ich glaube, das kommt davon, dass ich live die Saiten viel stärker anschlage als im Übungsraum. Adrenalin. Und wir spielen eben nicht nur ein Konzert, sondern viele ...«

Ich nicke weise. »Ja, ich weiß, was Adrenalin ist.« Ich werfe einen Seitenblick zu Mark. Er zwinkert mir zu! Mein Herz macht einen kleinen, aber feinen Sprung.

Im allgemeinen Aufbruch, umgeben von unzähligen Ladybugstaschen, Kosmetikkoffern und Instrumenten, die wir nachts nicht im Auto lassen wollen, treffen wir uns vor dem Badezimmer. »Hey«, sagt er.

»Hey«, sage ich.

Er beugt sich zu mir runter und küsst mich auf die Lippen. Ich küsse vorsichtig zurück. Er drückt mich schnell an sich: »Ich muss mein Zeug packen, Süße«, sagt er dann. »Ich freue mich schon auf die Aftershowparty.« Damit lässt er mich stehen, in einer Flut von Vorfreude.

***

Beim Soundcheck wird klar, dass der Auftritt heute harte Arbeit wird. Maja verzieht bei jedem Ton ihres Basses das Gesicht und ich kämpfe schwer mit den hohen Noten. Die Tiefen klingen dafür umso mehr nach Joe Cocker. Dessen Songs treffen nicht wirklich meinen Geschmack, aber heisere Stimmen sind immer sexy.

Trotz der verwirrenden Entwicklung im Bereich Männer verläuft die Zeit bis zum Auftritt routiniert. Nach dem Soundcheck essen wir, gucken im Hotel ein bisschen Fernsehen und ziehen uns um. Dann fahren wir zum Club zurück. Und dort wird es wahrlich ein Kampf.

Meine Stimme macht nicht im Geringsten, was ich von ihr erwarte. Für mich ist es an der Grenze zur Peinlichkeit. Ich bete zu Angel John und allen anderen Wesenheiten im Universum, dass die Krächzer, die ich als Gesang zu verkaufen versuche, draußen besser klingen als auf meiner Monitorbox. Es hilft auch nicht, dass Maja dauernd neben dem Takt ist und Schwierigkeiten hat, nicht das Gesicht zu verziehen. Sie sagt kein Wort zum Publikum, sondern trägt ihren Kampf schweigend aus. Vor der Bühne stehen Phillip und die Fahrenheits und gucken mitleidig.

Ist es etwa so, berühmt zu sein und jeden Abend zu spielen? So haben wir uns das nicht vorgestellt!

Wir quälen uns von Song zu Song. Jeder kennt das Gefühl, eine Sache mit gemischten Gefühlen zu beginnen. Manchmal läuft es dann aus unterschiedlichen Gründen gut. Sei es, weil du routiniert bist und deine Zweifel überspielst. Oder weil du dich an etwas Gutes erinnerst, etwa dass dein Freund dich liebt, du dich an dein Fitnessprogramm gehalten hast oder du heute Abend Bridget Jones auf DVD sehen wirst. Dank der positiven Energie schaffst du es, das Projekt zu einem guten Ende zu bringen.

Aber manchmal passiert das Gegenteil, die Zweifel bleiben trotz aller Bemühungen bestehen und ziehen dich runter. Sie hängen an dir wie eiserne Gewichte und beschweren, bremsen und verhindern jeden Versuch, sie abzuschütteln. Und so wird das Ganze eine sich selbsterfüllende, schlechte Prophezeiung.

So ist es bei diesem Konzert: Wir sind lahm, unentspannt und mit jedem Song werden wir verkrampfter. Als wir endlich durch unser Programm durch sind, ernten wir nur müden Applaus. Und zum ersten Mal seit Menschengedenken – zumindest zum ersten Mal seit dem vergeigten Konzert an Daddys Tag X – will das Publikum keine Zugabe.

Ich hätte keine erwartet und bin fast dankbar, dass meine Stimme und Majas Finger Frieden haben für den Rest der Nacht. Aber grundsätzlich schmerzt es trotzdem. Auch wenn mir Phillip aufmunternd auf die Schulter haut. Und Mark mir versichert, dass auch die Fahrenheits solche Abende haben. Einer zukünftigen professionellen Musikerin sollte so etwas nicht passieren.

Ich komme in die Backstage, aber nur Maja ist hier. »Nicht gerade ein Traumkonzert«, sage ich. Sie schüttelt den Kopf. Sie sieht aus, als würde sie jeden Moment losheulen. Maja? Prinzessin Eisenherz? Dann zeigt sie mir ihre Finger, genauer ihre Fingerkuppen: Sie bluten. Ernsthaft. Eine Stunde metallene Saiten zupfen hat die letzte Haut aufgerieben.

»Scheiße«, sage ich zu ihr und umarme sie. »Du Arme!«

Sie kuschelt sich an mich. »Ich habe keine Ahnung, wie das morgen werden soll«, sagt sie. »Haut wächst ja nicht über Nacht nach.« Das war dann wieder genug der Nähe von ihrer Seite: Schnell zieht sie sich wieder zurück in ihr Schneckenhaus und greift nach ihrem Handy.

Aber sie hat Recht. Ich habe ja nur eine nervige Erkältung, die mich auf fünfzig Prozent singen lässt. Sie hat keine Haut auf ihren Fingerkuppen und muss morgen das bisschen Schorf, was sich in den nächsten vierundzwanzig Stunden bildet, wieder auf der Bühne herunterspielen. Und dabei lächeln, witzig sein und auch noch gut aussehen. Während ihre Finger wieder anfangen werden zu bluten.

Und ich rege mich über meine Halsschmerzen auf. Das erscheint mir plötzlich selbstherrlich und egoistisch. Ich beschließe, morgen auf die Jagd nach extrahaltbaren Pflastern für Prinzessin Eisenherz zu gehen.

Nachdem ich mir einen dicken Schal umgebunden habe, fängt Phillip mich auf dem Gang ab und zieht mich ins Büro des Clubs. Ich will eine blöde Bemerkung raushusten, aber hinter dem Schreibtisch sitzt Ulli, die Beine auf der Tischplatte, und wartet offensichtlich nur auf uns.

»Geheimnisse?«, frage ich und versuche erfolglos meine Erwartungen gering zu halten.

Phillip guckt ernst: »Ihr seid drin«, sagt er.

»Häh?« Meine Denkfähigkeit zählt offenbar auch zu den Opfern meiner Erkältung.

Ulli zieht hinter seinem Schreibtisch eine Grimasse. »Das war erste Sahne zu verstehen, Phillip«, kommentiert er. »Es geht natürlich um den Wettbewerb. Ihr seid eine Runde weiter. In der Endrunde, genauer gesagt.«

Mir kriecht eine Gänsehaut über den Rücken. »Der Wettbewerb? Der um den Plattenvertrag?«

Zweimal Nicken aus ernsten Gesichtern.

»Und?«, frage ich leise.

Ulli schwingt seine Beine vom Schreibtisch: »Sie haben angemerkt, dass ihnen besonders Potatoes gefallen hat. Geplant ist, dass ihr in zwei Wochen live auftretet. In der Kolumbiahalle in Berlin. Dort werden die Manager des Labels anwesend sein, der Rest zahlende Gäste. Der Gewinner des Abends bekommt einen Plattenvertrag.«

Mir wird kalt. Ich finde mein Leben wunderschön, wenn ich so vor mich hin lebe, halb im Ernst nach meinen Träumen greife und mir vormachen kann, dass alles nur ein Spiel ist. Ein netter Zeitvertreib. Aber wenn die Träume plötzlich nur noch ein paar Zentimeter entfernt sind, merke ich, dass ich mich selbst auf den Arm nehme. Wie ernst es mir ist und dass ich das Spiel, wenn es denn eines ist, unbedingt gewinnen will.

Ulli hat dann auch keine Spur von Amüsement auf dem Gesicht: »Ihr müsst fit sein«, sagt er eindringlich. »Mit einem Auftritt wie heute Abend habt ihr keine Chance! Majas Finger müssen heilen, und deine Erkältung muss verschwinden. Ihr müsst eins a spielen, sprechen und witzig, charmant und bestaussehend sein.«

Ich nicke stumm. Popstar sein wird immer komplizierter.

»Also, keine Dummheiten mehr mit Jungs«, befiehlt Ulli. »Legt euch direkt nach den Auftritten ins Bett und ansonsten geht ihr in die Sauna oder unternehmt sonst alles Mögliche, damit ihr gesund werdet! Braucht jemand einen Arzt? Denkt daran, das wird der wichtigste Auftritt eurer Karriere!«

Ich schlucke und versuche zu antworten. Stattdessen bekomme ich einen Hustenkrampf. Die beiden wichtigsten Männer unserer Karriere schütteln den Kopf.

»Ein Arzt kann Majas Finger auch nicht schneller heilen«, krächze ich schließlich. »Und gegen meine Erkältung hilft Schlaf am besten.«

Phillip lächelt wenigstens ein bisschen. »Na gut. Dafür hast du jetzt die vergnügliche Aufgabe, den anderen die Neuigkeiten beizubringen. Falls du nicht vorher ins Gras beißt.«

»Du musst gerade über Gras reden!«, gebe ich zurück, bevor ich aus der Tür sprinte und mich auf die Suche nach den drei ahnungslosen Ladybugs mache.

***

»Das ist doch total geil!«, sagt Joe, während sie gleichzeitig eine SMS auf ihrem Telefon liest, »übernächste Woche könnten wir einen Plattenvertrag haben!«

»Die Chancen stehen eins zu vier«, erklärt Maja, »besser als je zuvor!«

Liz stimmt in den Chor der Lobpreisungen ein: »In ein paar Monaten könnten wir eine Schallplatte veröffentlichen!« Schallplatte! Typisch Liz, die wieder antiquierte Wörter aus der Abstellkammer holt. Aber Recht hat sie! Auch wenn das Ganze kein Spaziergang wird.

»Mädels«, verkünde ich und versuche ein guter Motivationsredner zu sein. »Euch muss klar sein, was wir leisten müssen! Das ist unsere Chance, unser Leben zu ändern. Das hier« – ich weise um mich in der nicht wirklich gemütlichen Backstage – »kann unser Leben sein. Keine Früchte mehr schneiden im Fitnessstudio, Maja, sondern deine Samtstimme im Mittelpunkt deiner Karriere. Motorradfahren zu jeder Tageszeit für dich, Joe, und Adrenalin, mit dem deine Eltern leben können. Texte selber schreiben, Liz, und der Familie zeigen, dass Literaturwissenschaftler nicht brotlos sein müssen! Aber dafür müssen wir etwas leisten! Die Konkurrenz ist im Zweifel doppelt so hübsch, dreimal so gut und viermal erfahrener! Wir müssen so schnell wie möglich wieder gesund sein. Wir müssen besser aussehen als je zuvor. Wir müssen besser spielen als je zuvor. Und wir werden nur die Juwelen unserer Songs spielen. Das wird kein Auftritt, den wir routiniert abwickeln können! Wir müssen unser Bestes geben! Und das in zwanzig Minuten. Also müssen wir mit wenigen Songs von unseren musikalischen Fähigkeiten, unserer Bühnenqualität und unserer Bandbreite überzeugen. Wir wollen diesen Plattenleuten klarmachen, dass sie mit uns Millionen verdienen können! Dass wir cool, schön und innovativ genug sind, dass ganz viele Leute viel Geld dafür bezahlen werden, silberne Scheiben mit unseren Songs in ihr Regal zu stellen!«

Die anderen nicken und sehen immer noch nicht besorgt aus. Oder entflammt. Oder so ähnlich.

»Klar«, sagt Joe, »das kriegen wir doch hin! Bis dahin sind wir alle wieder fit, und dass wir unser Bestes geben, ist ja wohl logisch!«

Liz und Maja tragen Genau-so-ist-es-Ausdrücke in den Gesichtern, bevor sie anfangen ihre Kosmetik zusammenzusammeln und in Kosmetikkoffer und Kulturbeutel zu räumen.

Ich kann nur hoffen, dass sie mir zugehört haben und dann auch dementsprechend handeln! Manchmal nervt es mich tierisch, dass mein musikalischer Erfolg von drei unbesorgten Tagträumerinnen abhängig ist.

Das Ziel meiner Träume. In greifbarer Nähe. Wie soll ich nur je wieder schlafen?

***

Die nächsten Tage verstreichen in Überschallgeschwindigkeit. Majas Finger heilen ein wenig ab, auch dank der superhaltbaren Fingerkuppenpflaster, die ich in einer Apotheke aufgetrieben habe. Mein Hals benimmt sich wieder wie ein gesunder Hals. Wir spielen in Freiburg und Nürnberg, und beide Konzerte laufen wieder besser. Wir bekommen Zugaben in beiden Städten. Ansonsten benehmen wir uns so anständig es geht. Also, Maja und Joe schlafen weniger in ihren Hotelzimmern als Liz und ich, aber das hat ja keine Auswirkungen auf ein Konzert zwei Wochen später. Wahrscheinlich. Hoffentlich.

Die Fahrenheits – selber im Besitz eines äußerst großzügigen Indie-Vertrags – freuen sich für uns und schlagen vor, welche Songs wir in unseren zwanzig Minuten spielen sollen.

»Auf jeden Fall Potatoes« , sagt der Drummer beim Frühstück vor unserem letzten Konzert und zündet sich eine Zigarette an. »Geht sofort ins Ohr und bleibt da kleben.«

Mark sitzt neben mir und nickt. »Und je ein Stück, das Joe und Maja singen, damit die Plattenfuzzis alle drei Leadstimmen hören.« Während mein Magen einen beleidigten Knoten macht – wofür ich mich angemessen schäme – kraust Maja ihr Näschen:

»Ich singe aber nur zwei Cover!«

»Das ist nicht gut«, sagt Ulli. »Wir können bei einem Zwanzig-Minuten-Auftritt kein Cover bringen. Es sei denn, ihr wollt mit Coverversionen bei dem Label veröffentlicht werden. Aber erstens will das hier ja keiner, zweitens zeigt das zu wenig Bandpersönlichkeit. Und nach meinen Informationen ist das auch nicht, wonach das Label sucht.«

Ich schüttele energisch den Kopf: »Auf keinen Fall werden wir eine Coverband!«

Ulli nickt bestätigend. »Genau. Aber wir müssen Majas Stimme vorführen; die ist zu gut, um im Background zu bleiben.«

Das tut immer noch weh. Was ist mit meiner Stimme? Tiffy! , rüge ich mich selbst und befehle meinem inneren Egoisten, die Klappe zu halten.

»Also, was tun ...?«, fragt Maja. »Soll ich jetzt versuchen, einen Song zu schreiben? Ob das noch was wird, so auf den letzten Drücker ...«

»Nein«, Ulli guckt mich an, »Tiffy muss dir einen ihrer Songs abgeben.«

Ich schlucke. Schwer. Meine Songs? Abgeben? Wenn er verlangen würde, dass ich Maja ein Stimmband spende, wäre das kaum weniger schmerzhaft! Weiß Ulli, was mir meine Songs bedeuten? Wie persönlich jeder einzelne ist? Jeder Song ist ein Teil von mir. Er verlangt von mir, ein Stück meines Innersten abzugeben?

»Klar«, presse ich raus, »solange es nicht Potatoes ist ...«

»Gut«, sagt Ulli. »Ihr könnt später entscheiden, welcher Song der richtige für Maja ist.« Und dann wandert das Gespräch zu anderen Schwerpunkten des wichtigsten Auftritts unserer Karriere.

Mark drückt meine Hand. Er als Songwriter weiß, wie schwer es ist, ein Stück meiner Arbeit abzugeben. Auch wenn es mir leicht fällt, gute Songs zu schreiben. Auch wenn ich hundert richtig gute Stücke geschrieben habe. Aber es ist mein Lebenstraum und ein Teil von mir. Es schmerzt. Das ist der Preis des »Wir«.

Ich fühle mich mal wieder wie Godzilla, ein egoistisches Monster. Nur, dass Godzilla New York nicht für sich selbst, sondern für seine – oder ihre – Babys platt trampelt. Was ja nicht gerade egoistisch ist. Eher das Gegenteil.

Na toll. Jetzt bin ich wirklich gut drauf. Ich bin schlimmer als Godzilla.

***

Nach dem Frühstück packen wir zusammen. Abends steht als letzte Station unserer Tour Jena auf dem Programm. Alle werden ein bisschen melancholisch.

»Morgen ist es vorbei«, sagt Maja, die in Nürnberg mein Zimmer teilt, und fischt nach ihrem SMS-piepsenden Handy. »Wo es doch so schön war.«

»Wem sagst du das«, gebe ich zurück und versuche den Reißverschluss meiner Tasche zum Schließen zu überreden. »Aber vielleicht ist es ja bald wieder so weit. Wenn wir den Wettbewerb gewinnen ...«

Maja grinst und hilft mir, den Reißverschluss zuzuziehen: »Dann wird alles anders! Nie wieder endlos im Fitnessstudio Äpfel klein hacken ...«

»Nie wieder tausend Gitarren bei Sound and Drumland neu besaiten ...«

»Nie wieder fetten Frauen Kuchen verkaufen ...«

»Und nie wieder meinen Boss sehen müssen!« Ich werfe mir meine Tasche über die Schulter: »Maja, versprich mir, dass wir hundertfünfzig Prozent geben bei dem Konzert!«

Sie nickt: »Ich gebe mein Allerbestes!« Damit widmet sie sich dem Schließen ihrer eigenen Tasche.

Ich trete auf den Gang raus und renne fast Mark um, der neben der Tür lauert.

»Hey, Süße«, sagt er und greift nach mir, »nur weil's so schön ist ...« Dann küsst er mich. Ich bin leicht überrascht, sonst zieht er mich dazu in Ecken und einsame Räume. Aber ich küsse bereitwillig zurück, denn es ist schön. Und ab morgen wird es damit sehr viel schwieriger. Gibt es eine Zukunft zwischen Braunschweig und Berlin?

***

Das letzte gemeinsame Konzert soll etwas Besonderes werden. Wir sind im Rosenkeller in Jena und geben alles und noch mehr. Zur Feier des Tages tragen alle Schwarz. Die Fahrenheits haben irgendwo Anzüge rausgekramt und wir Ladybugs haben uns bei H&M die gleichen Kleider gekauft. Viermal das kleine Schwarze. Das Publikum ist zuerst ein bisschen überrascht, geht dann aber voll mit. Für die Zugabe der Jungs haben wir einen gemeinsamen Song einstudiert: Zusammen covern wir Hit the Road, Jack. Die Fahrenheits spielen und singen den Männerpart, und wir stehen dekorativ hinter vier Mikrofonständern und. singen die Frauenstimmen. Das Publikum schwingt die Hüften und applaudiert nach Ende des Songs donnernd. Bis auf die Teenagermädels in der ersten Reihe, die nicht so glücklich darüber sind, dass ihre Helden schon Frauen mitgebracht haben.

Nach dem Konzert bauen wir die Instrumente ab und laden sie in den Bus. Dann geht unsere eigene Party los. Wir nehmen Taxis in die Innenstadt und suchen die kleine Bar, die uns der Barmann im Club wärmstens empfohlen hat. Dort trinken wir alle Cocktails, die die Getränkekarte hergibt. Maja und Joe haben zur Abwechslung mal keine Jungs beim Konzert abgeschleppt, sondern hängen mit den anderen Fahrenheits herum. Liz raucht Kette und quatscht mit Ulli. Wir Mädels – bis auf Maja, die alte Abstinenzlerin – trinken Pina Colada, Wodka Lemon und Weißwein, die Fahrenheits vernichten Bier und Tequila. Nach einer Stunde kann unser Booker Phillip kaum noch stehen, so viele Tequilas hat er intus. Der Fahrenheits-Drummer gibt eine Demonstration im Sticksjonglieren. Mark legt mir zum ersten Mal in der Öffentlichkeit den Arm um meine Schultern und küsst mich unter dem Gejohle der anderen. Ich versuche, Wetten mit mir selbst abzuschließen, welcher Ladybug sich zum Abschluss welchen Fahrenheit angeln wird. Also, Maja und Joe werden angeln. Liz wird brav ins Bett gehen und ihren Schönheitsschlaf halten. Wo ist sie überhaupt? Ich bestelle die nächste Pina Colada. Zwischen sahnigen Kokosschlucken erkläre ich Mark meine Meinung zum Thema Kommerzmusik: Bevor du sie verurteilst, versuch erst einmal selber Songs zu schreiben, die sich weltweit millionenfach verkaufen! Zwischendurch küsse ich ihn.

Schließlich stolpere ich zum Klo. Zu meinem Erstaunen finde ich sogar die Tür in die richtige Richtung. Alkohol ist lustig. Ich finde es amüsant, auf Kleinkindniveau zurückversetzt zu werden. Aus dem Gang schallen mir laute Stimmen entgegen.

»Streitet euch zuhauset«, kommentiere ich und biege um die Ecke, in die der Pfeil mit dem Röckchen weist. Da stehen Liz und Ulli. Liz ist hochrot im Gesicht und schreit. Mein alkoholisch verlangsamtes Gehirn versucht die Informationen umzusetzen. Liz schreit?

»Wie kannst du nur mein Vertrauen so missbrauchen?«, höre ich. »Du weißt, dass ich nur in Trennung von Karl bin und keinen Freund suche!«

Was passiert hier? Beide drehen sich zu mir um. Ulli ist dunkelrot im Gesicht und Liz Augen sind schmal vor Wut.

»Unser feiner Manager zeigt sein wahres Gesicht!«, sagt sie, und ihre Stimme klingt wie ein Eiszapfen-Orchester. »Genau wie alle anderen Männer ist er nur daran interessiert, mich zu befühlen!«

Ulli schüttelt seinen roten Kopf: »Beruhig dich mal, Prinzesschen! Komm wieder auf den Teppich!«

Liz Augen werden tellergroß: »Prinzesschen! Wer hat denn gerade versucht, Prinzesschens Brüste anzufassen?«

»Das ist nur mit deiner albernen Männerparanoia zu erklären!«, sagt Ulli. »Jeder Mann will ja nur mit dir ins Bett, Superschönheit! Falls du es nicht bemerkt hast: Es gibt noch andere hübsche Frauen auf der Welt! Als ob ich nicht professionell genug wäre, die Finger von meiner Band zu lassen!«

»Ich weiß ja wohl, wer mich küssen wollte und wessen Hand ich gerade auf meiner Brust hatte!«, gibt Liz zurück.

»Ich bin gestolpert!«, sagt Ulli.

»Gestolpert! Da hab ich schon bessere Ausreden gehört!«

Liz' Stimme erklimmt ungeahnte Höhen. »Und der kräftige Griff war wohl nur, weil du dich festhalten wolltest!«

Ich kann mir das nicht mehr wortlos anhören. »Hey, beruhigt euch mal!«, werfe ich dazwischen. »Was immer passiert ist, ich bin sicher, es war ein Versehen und es tut Ulli leid! Richtig?«

Ulli schnauft und Liz schnalzt abwertend.

»Hallo, könnt ihr euch mal zusammenreißen?« Ich bin leicht besorgt über diesen Streit im Ladybugs-Team, aber hauptsächlich genervt, weil ich aufs Klo will.

»Es ist der letzte Abend unserer Tour, wir sind alle voll wie tausend Russen und vielleicht ist das auch alles nicht so wichtig!«

»Für dich ist ja nur wichtig, dass du einen Plattenvertrag bekommst!« Liz sieht nicht gerade freundlich aus bei diesen Worten. Ich überlege, ob ich beleidigt sein muss. Mein Gehirn ist gerade so langsam.

»Ach, und für dich ist das nicht wichtig?«, sagt Ulli zu Liz. »Ich dachte, ihr seid eine Band und zieht an einem Strang?«

Liz blickt auf den Boden und atmet tief durch. Ein paar Sekunden herrscht Stille, nur der Beat aus der Bar dringt dumpf zu uns rüber. Dann sieht Liz mich an:

»Entschuldige, Tiffy, ich habe das nicht so gemeint. Ich bin nur aufgebracht. Ich nehme mir jetzt ein Taxi ins Hotel.«

Damit rauscht sie durch die Tür in die Bar und lässt Ulli und mich stehen.

»Was ist denn nun wirklich passiert?«, frage ich.

Er zuckt die Schultern. »Vielleicht hab ich ein bisschen viel getrunken«, antwortet er.

Jetzt bin ich viel schlauer.

»Na, das gilt ja wohl heute Abend für uns alle.« Ich schlage ihm auf die Schulter. »Liz beruhigt sich schon wieder. Komm, lass uns weitertrinken!«

Seinen Blick kann ich schwer deuten. Aber wir gehen zurück in Richtung Musik.

***

Ich soll zwar mein Hotelzimmer mit Joe teilen, aber die verkündet, sie schlafe beim Fahrenheits-Drummer – und der hat ein Einzelzimmer. Was bedeutet, dass eine sehr betrunkene Tiffy und ein genauso betrunkener Mark den Verlockungen eines Doppelbettes widerstehen müssen.

»Keine Chance!«, sagt er und wirft sich quer über die beiden Matratzen. »Du wirst mich heute Nacht nicht los! Ich schlafe hier!«

»Mark! Ab in dein Zimmer!« Ich versuche ihn vom Bett zu schieben. Stattdessen greift er nach meinen Armen und zieht mich auf sich. Er hält meine Taille fest umschlungen und küsst mich. Ich wehre mich ein bisschen der Form halber, aber das Ganze fühlt sich zu gut an. Also gebe ich nach. Ich bin so dermaßen betrunken, dass mir egal ist, was ich morgen von meinen Aktionen halte.

Mark ist dann auch ziemlich zielstrebig. Und mein Körper reagiert, soweit ich das in meinem betäubten Zustand beurteilen kann. Das nette Pochen in meinem Unterkörper bedeutet, dass ich das Gleiche will wie Mark. Ich hatte seit hundert Jahren keinen Sex mehr, aber dank des Alkohols bin ich nicht besonders aufgeregt. Ich mache mir nicht mal Sorgen, ob Angel John zuguckt.

Mein T-Shirt fliegt in die Ecke, gefolgt von Marks T-Shirt und meinem BH. Seine Finger auf meiner Brust fühlen sich so richtig an, und sein Hintern in meinen Händen scheint genau dort hinzugehören. Wenn nur seine nervige Jeans nicht dazwischen wäre. Ich drücke ihn gen Himmel, um an seinen Jeansknopf ranzukommen, und ziehe seinen Reißverschluss auf. Mark gibt ein ermutigendes Keuchen von sich und dann hat er nur noch seine Shorts an. Die Ausbeulung in deren vorderen Part zeigt an, in welche Richtung wir unterwegs sind.

Meine Jeans, schon vor der Tour nicht gerade weit, verhindern das Ganze fast erfolgreich. Weil ich in der Woche von all den Milkas und Pizzas so zugenommen habe, sind sie so eng, dass ich sie selbst unter günstigen Umständen kaum von den Beinen bekomme. Und betrunken und eng umschlungen mit Mark zählt eher nicht als günstige Umstände. Als wir der Hose endlich Herr geworden sind, kichern wir beide albern und sind entspannt genug, auch die letzten Hüllen abzustreifen.

Mark hat ziemlich schnell ein Kondom bei der Hand, in der Hand und dann eben nicht mehr in der Hand. Und er weiß auch, wo er hinmuss. Bevor ich mich versehe, ist er in mir, wir bewegen uns rhythmisch und ich denke: Ich hab in diesem Leben noch mal Sex! Mit dem süßen Mark, der sehr, sehr sexy ist ...

Kapitel 36
TIFFY

Kein Kater war je so schlimm wie der am nächsten Morgen. Vielleicht denkt man das ja über jeden Kater, den man hat. Aber mein Kopf ist Schmerz pur, und meine Gliedmaßen fühlen sich im wahrsten Sinne des Wortes vergiftet an. Ich öffne vorsichtig ein Auge und schließe es gleich wieder: Zu hell. Zu schmerzhaft. Tasten ergibt, dass ich in dem großen Doppelbett allein bin. Was ist gestern Abend noch passiert?

Immerhin schaffe ich es, mein als Wecker fungierendes Handy zu ertasten und den grauenhaft schrillenden Alarm zum Verstummen zu bringen. Ignoriere ich den Befehl zum Aufstehen oder nehme ich die Herausforderung an und beginne den Tag?

Langsam kommen die Erinnerungen wieder. Wir waren in dieser Bar und haben getrunken. Viel getrunken. Ein paar Mal Hin- und Herwälzen später beschließe ich, es mit Duschen zu versuchen.

Unter der Dusche fällt mir ein, dass ich Mark vor aller Augen geküsst habe. Und dass die anderen darüber sicher Witze machen werden. Zumindest, wenn sie ihren eigenen Kater überwunden haben. Und ich damit fertig bin, mich über sie lustig zu machen.

Als ich meine Jeans in der Ecke finde und mich hineinquäle, fällt mir der Rest wieder ein. Ich hatte letzte Nacht Sex. Mit Mark. Ich klappere mit den Lidern. Ich hatte tatsächlich Sex! Also doch nicht vergessen, wie es geht, Tiffy, versuche ich es auf die leichte Schulter zu nehmen.

Was wird jetzt wohl passieren? Heute trennen sich unsere Wege. Werden wir uns wiedersehen? Werden wir eine Fernbeziehung zwischen Braunschweig und Berlin führen? Oder war das Ganze eine Eine-Nacht-Geschichte und er wird mich nicht mehr angucken?

Ich mag Mark. Ich hatte gute Gespräche mit ihm. Und nicht nur über oberflächliche Themen. Wir haben viel gemeinsam. Wir spielen das gleiche Instrument, wollen eine Zukunft im Musikbusiness. Schreiben beide Songs. Und was den räumlichen Abstand betrifft: Ich hab die meiste Zeit sowieso zu viel zu tun, um nebenbei noch einen Freund in Berlin zu haben. Ich weiß, was ich will. Aber was wird er wollen? Will er mich?

Irgendwie schaffe ich es zum Frühstück. Die spärlich gesäten anderen Teilnehmer des Abenteuers Deutschlandtour sehen nicht besser aus als ich: Joes Augenringe hängen bis nach Australien. Phillips Gesichtsfarbe ist definitiv eher grünlich als rosig. Und der Fahrenheits-Drummer starrt auf einen Teller voller Rührei, als hätte er vergessen, was er damit machen soll. Sonst hat es noch keiner in den Frühstücksraum geschafft.

Tröpfchenweise werden wir mehr. Aspirin und Kaffee tun ihre Wirkung, sodass nicht mehr jede Bewegung wehtut. Jedes Mal, wenn die Tür aufgeht, schaue ich hoffnungsvoll auf, und jedes Mal ist es jemand anders. Eine halbe Stunde nach mir kommt schließlich Mark, als Letzter. Ich gucke erwartungsvoll zu ihm rüber, wie fühlt er sich nach der letzten Nacht? Denkt er über uns nach? Aber er holt sich Kaffee vom Buffet, setzt sich neben den Fahrenheits-Basser und guckt ins Leere. Kater, denke ich mir. Hoffentlich.

Keiner spricht viel, alle sind zu verkatert, und das Frühstück ist dann auch ziemlich schnell zu Ende. Ich suche Marks Blick. Aber vergeblich. Er starrt in seine Kaffeetasse und sonst nirgendwohin. Ein gemeines Drücken breitet sich in meinem Magen aus. Außerdem ignorieren Ulli und Liz sich auffällig. Kein gutes Zeichen. Die hatten doch gestern Abend einen Streit. Dank der etwa zehn Pina Coladas weiß ich nicht mehr, worüber, aber ich erinnere mich, dass Liz geschrien hat. Sehr ungewöhnlich.

»Aufbruch, Mädels«, sagt Phillip schließlich, »es ist ein weiter Weg bis nach Berlin.«

Jetzt und hier heißt es den Fahrenheits Auf Wiedersehen sagen. Traurig genug, dass das Abenteuer endet. Aber Mark guckt immer noch in seine Kaffeetasse, und in meinem Magen spüre ich inzwischen einen fiesen Knoten. Joe und der Drummer machen den Anfang und liegen sich in den Armen. Er gibt ihr einen dicken Kuss auf die Wangen, und sie reibt sich tatsächlich die Augen. Dann geht es reihum. Ladybugs und Fahrenheits tauschen Telefonnummern und E-Mail-Adressen aus und reden davon, wie gut die gemeinsame Zeit war. Ich gebe dem Basser gerade meine Handynummer, als ich merke, dass Marks Stuhl leer ist. Schließlich hat jeder jeden umarmt – bis auf Mark.

»Wo ist denn Mark?«, fragt dann Joe, wofür ich sie küssen könnte. Eine Peinlichkeit weniger, die ich öffentlich begehen muss.

»Dem geht's gar nicht gut«, antwortet der Drummer. »Ich glaube, der hatte gestern mehr Flüssiges intus als wir alle zusammen. Ich soll jeder hier einen dicken Kuss geben.«

Ein Schlag ins Gesicht wäre weniger schmerzhaft. Joe und ich tauschen einen Blick. »Na, dann grüß ihn mal schön von uns«, antwortet sie.

Wir verlassen den Frühstücksraum, unsere erste Deutschlandtour, die Fahrenheits und meinen Traum, dass ein Mann mich mögen könnte. Mein Inneres fühlt sich an, als hätte es jemand mit Benzin übergossen und angezündet. Ich weiß auch wer. Joe greift auf dem Weg nach draußen nach meiner Hand.

»Kann ich heute mal hinten sitzen?«, fragt Liz leise von der Seite.

Joe runzelt die Stirn. »Klar«, sagt sie dann, »ich sitze vorne. Dann pflegst du aber Tiffys wundes Herz.«

Liz blickt ungläubig aus ihren seelenvollen Augen: »Dein wundes Herz? Was ist denn passiert?«

Joe, Maja und ich starren sie nur an. »Manchmal kommst du wirklich vom Mars, oder?«, sagt Joe.

Liz guckt gekränkt: »Also ...«

»Ich erzähle es dir später«, sagt Maja, die nicht alles weiß, aber auch nicht blind ist.

Wir steigen in den Bus, nicht wie siegesgewisse Majordeal-Anwärterinnen, sondern wie ein Grüppchen ernüchterter Mädchen mit der grauen Realität vor sich. So habe ich mir das Ende meiner ersten Tour nicht vorgestellt. Das passiert eben, wenn ich meine erste Priorität aus den Augen lasse. Angel John kann sich heute Nacht jedenfalls was anhören. Von wegen, manche Jungs sind anders.

FEBRUAR

Kapitel 37
TIFFY

Der Alltag in Berlin ist grau und öde. So viele Tage war ich Teil eines größeren Ganzen, einer Einheit. Und plötzlich bin ich wieder auf mich gestellt und muss mit den Realitäten umgehen, die ich die letzten zehn Tage so schön ignorieren konnte. Vorbei, die Traumwelt, die unsere Deutschlandtour war. Willkommen in der Wirklichkeit. Was gäbe ich dafür, die Zeit zurückdrehen zu können.

Meinen ersten Arbeitstag nach meiner offiziellen Krankheit beginne ich mit einem mulmigen Gefühl. Was, wenn doch jemand herausgefunden hat, dass ich nicht krank, sondern auf Tour war? Kann die gelogene Krankheit mich wirklich den Job kosten? Denn, machen wir uns nichts vor, so viel Raum die Musik in meinem Leben einnimmt, so wenig Geld bringt sie mir ein. Und auch wenn sich das vielleicht bald ändert, wenn wir den Wettbewerb gewinnen sollten, dann brauche ich trotzdem Geld zum Leben, von dem ich meine Miete bezahlen kann, meine Kartoffeln, sogar mein blödes BVG-Ticket. Bin-Verdammt-Geliefert, ohne Job jedenfalls.

Aber mein Chef sagt nur: »Ah, Frau Lessing ist auch wieder unter uns Lebenden«, und Mario fragt, ob's mir gut geht. Dann beginnen wir unsere Arbeit wie jeden Montag. Eine Stunde nach Arbeitsbeginn ist es, als wäre ich nie weg gewesen. Nicht gerade aufbauend.

Der Besuch am Bett meines Vaters ist genauso entmutigend. Nichts hat sich verändert. Ich halte seine Hand und spreche mit ihm, erzähle ihm von unserer Tour. Von Mark, und wie gemein er mich behandelt hat. Von dem Konzert, das mein Leben auf einen Schlag von Grau zu Glamour ändern könnte. Er liegt im Bett, das Gesicht fahl, und rührt sich nicht. Nach einer Stunde verlasse ich das Krankenhaus.

Danilo kommt bei mir zu Hause vorbei und will genau wissen, wie alles war. Ich berichte, auch von meiner Nach-Tour-Depression. Als ich ihn zur Rede stelle wegen Maja und Joe, weist er jede Verantwortung von sich.

»Ich habe keine Versprechen gemacht!«, erklärt er. »Es war immer nur gelegentlich mit deinen beiden Ladybugs! Wie kannst du mir einen Vorwurf machen, wenn deine Freundinnen sich in mich verlieben!«

Weil er diese Argumente seit Jahren perfektioniert hat, versuche ich es gar nicht erst, gegen ihn anzureden. Ich bin mir nicht sicher, ob er sein Unverständnis heuchelt oder wirklich glaubt, was er sagt. Er lebt nach all diesen Jahren auf der Jagd in seiner eigenen Welt.

Stattdessen telefonieren wir mit unserer Mutter. Die ist natürlich schwer begeistert von meiner musischen Entwicklung und hat viele temperamentvolle italienische Bemerkungen zum Thema auf Lager.

Als ich abends ins Bett gehe, bin ich erschöpft und schon wieder eine halbe Welt von der Tour entfernt. Angel John kann mir dann nur Gute Nacht wünschen, denn ich kann nicht mehr reden. Ich will auch nicht. Er ist schließlich mit schuld an meinem Liebeskummer.

***

»Mark hat eine Freundin.«

Joe sitzt neben mir am Fenster und guckt auf die ersten Schneeglöckchen, die sich irgendwie in meinem Blumenkasten ausgebreitet haben. Wahrscheinlich hat Liz sie gepflanzt und ich weiß nur wieder nichts davon.

Ich atme aus. »Woher weißt du das?«

»Ich hab mit Jan getextet. Das ist der Drummer«, erklärt sie, bevor ich doof nachfragen muss. Sie weiß, dass ich mir keine Namen merken kann. »Und der hat getextet, dass Mark seit drei Jahren eine Braut hat. Die wohl gerade in Paris lebt und da irgendwo arbeitet. Modebusiness.«

»Was für ein Arsch!«

Es tut weh, blöderweise. Obwohl mir Angel John gestern erklärt hat, dass er nicht Mark meinte mit den guten Männern. Natürlich sehr indirekt und ohne es je wirklich zu sagen, aber ich hab die Botschaft tatsächlich verstanden. Mein Magen zieht sich trotzdem schmerzhaft zusammen, wenn ich an ihn denke. Na, wäre vielleicht ein bisschen seltsam, wenn es mir egal wäre. Ist ja alles erst drei Tage her.

Joe streichelt mir den Unterarm. »Es gibt so viele Männer da draußen«, sagt sie. »Und einer davon ist der Cousin von deiner Ex-Erzfeindin. Vielleicht kannst du dir ja wirklich Alexandre Binet angeln!«

Das bringt ein Lächeln auf mein Gesicht. Ich boxe Joe scherzhaft die Schulter. »Ha, du weißt, wie man Freundinnen aufbaut, was?«

Sie grinst: »Na siehste, du kannst ja schon wieder frech sein.«

»Klar«, gebe ich zurück, »meine Chancen sind bestimmt überragend bei Alexandre. Argonath Revisited sind MTV-Newcomer-des-Jahres, und der Sänger soll auf mich stehen. Abgesehen davon, dass seine Cousine Eglantine, meine Ex-Erzfeindin, ihm bestimmt nur Schlechtes über mich erzählen würde.«

»Stell dein Licht mal nicht unter den Scheffel! Du weißt genau, dass du süß aussiehst. Und einer wie Alexandre sucht bestimmt kein Neunzig-sechzig-neunzig-Model, sondern jemanden, der seine Leidenschaft für Musik teilt. Und er selbst ist ja auch nicht gerade der Schönste. Wenn auch der Talentierteste.«

Joe schüttelt sich. Sie steht auf und schließt das Fenster. »Die kalte Luft kann draußen bleiben. Ich habe echt die Nase voll vom Winter. Ach, sag mal, hast du was von Ulli gehört?«

Ich schüttele den Kopf. »Nee, wieso?«

»Ich habe ihm gestern auf die Mailbox gesprochen und er hat nicht zurückgerufen. Hat mich nur gewundert. Er ist wahrscheinlich beschäftigt.«

Wie auf Befehl piept ihr Telefon. Textmitteilung.

»Vielleicht ist er das.«

Sie guckt nach und schüttelt den Kopf: »Nee.«

»Das wirklich Wichtige ist jetzt das Konzert«, sage ich. »Mein Herz wird schon heilen. Aber bei diesem Konzert müssen wir absolut super sein. Das zählt, und sonst gar nichts!«

Joe nickt. »Ja, ich weiß. Also?«

»Jeden Tag üben«, zähle ich auf, »den Auftritt so perfekt wie möglich durchspielen. Nicht nur die Songs, auch was wir sagen. Wie wir uns auf der Bühne bewegen. Wir müssen genau überlegen, was wir anziehen. Wir dürfen nichts, überhaupt nichts, dem Zufall überlassen. Es muss perfekt werden.«

Kapitel 38
MAJA

Maja kennt ihn seit ihrem vierten Lebensjahr. Er ist ihr immer noch genauso unangenehm wie damals: Zu groß, zu schwerfällig und er hat immer noch Nasenhaare. Auch wenn die inzwischen grau sind.

»Sie wissen, dass dieses Leben als Musikerin ein großes Maß an Risiko für Sie beinhaltet«, erklärt er gerade. »Der Stress, aber eben vor allem die unvorhersehbaren Lichtanlagen. Aber wenn Sie vorsichtig sind und konsequent mit den Lichtmachern sprechen, kann ich es unter Vorbehalt gestatten. Nicht, dass ich Sie von etwas abhalten könnte. Aber versprechen Sie mir, dass Sie aufpassen!«

Maja nickt. »Und sonst keine Veränderung?«, fragt sie.

Er schüttelt den Kopf. »Nein. Keine, die wir feststellen könnten.«

Der Kommentar hallt in ihrem Kopf nach, als sie die Tür zur Arztpraxis zuzieht. Keine, die wir feststellen könnten. Sie hat diesen Satz in den letzten Jahren zu oft gehört, sie hat sich zu oft danach gerichtet. Wird ihr ganzes Leben in der aufgezwungenen Sicherheit dieses Käfigs verlaufen?

Der nächste Teil ihres Tages ist so weit von Sicherheit entfernt wie irgendwas. Ihre Schritte lenken sie zur U-Bahn, in den Zug, wieder auf die Straße und in Richtung des Cafés Sie sollte nicht hier sein. Aber ihr Kopf hat einen Teil einfach abgeschaltet. Die Vernunft, wahrscheinlich.

Er sitzt in der ersten Frühlingssonne mit all den anderen Berlinern, die jeden Lichtstrahl aufsaugen wie die Wüste den Regen. Er sitzt mit dem Rücken zu ihr, verpackt in eine Daunenjacke. Seine dunklen Locken sind kürzer, und er saugt an einer Zigarette. Früher war er Nichtraucher. Eine Sekunde weiß sie nicht, wie sie ihn ansprechen soll: Hallo sagen von hinten, oder erst um den Tisch herumgehen und ihn dann begrüßen? Schließlich setzt sie sich an den Tisch, ohne was zu sagen.

Er nimmt die Sonnenbrille ab und blickt sie mit seinen großen grünen Augen an. »Also redest du noch mit mir.«

Sie lächelt schief. »Sagen wir: Mit dir zu sprechen war nicht Teil des ursprünglichen Plans.«

Seine Lippen, seine roten, vollen Lippen verziehen sich zu einem Lächeln. »Miss Inkonsequent. Danke.« Er zieht seinen Charme zurück, als wäre er ein Körperteil. »Also, wie geht es dir?«

Sie antwortet und bemüht sich, ihre Verwirrung zu überspielen. Natürlich erwähnt sie ihre Krankheit nicht. Stattdessen berichtet sie von der Tour. Davon, wie großartig es ist, jeden Abend auf einer Bühne zu stehen und jede Nacht in einer anderen Stadt zu schlafen. Und wie es sie anfrisst, wieder im Fitnessstudio zu arbeiten. Auch wenn sie Sport liebt. Und auch wenn ihre Finger geblutet haben.

Danilo hat viel gearbeitet. Gestern haben sie einen großen Job zu Ende gebracht. Was bedeutet, dass er die letzte Woche praktisch nicht geschlafen hat. »Architektur eben«, sagt er, »du planst und planst und am Ende hast du doch zu wenig Zeit. Immer. Es ist Teil des Jobs.«

Mit ihm in der Sonne zu sitzen, Ginger-Ale zu trinken und über ihr Leben zu reden fühlt sich so wunderbar normal an. Der ganze Wahnsinn, der passiert ist, seit sie ihn zuletzt gesehen hat, scheint wie aus einer anderen Welt. Ein anderes Leben auf einem anderen Stern. Es zieht sie hin zu ihm, zu seinem Körper. Und er zeigt keine Reaktion auf sie, als hätte es die körperliche Verbindung zwischen ihnen nie gegeben. Dummerweise hilft das nicht gegen seine Anziehungskraft. Ganz im Gegenteil.

Ein Teil der alten Maja wehrt sich: So nicht, Maja Edberg! Er hat ja gewonnen, bevor er kämpfen musste!

Aber als sie nach einer Stunde aufsteht, um sich zu verabschieden – die Zeit hat sie sich in einem hellen Moment als Deadline gesetzt –, zeigt er immer noch keine Reaktion. Will er wirklich nur Freundschaft?

»Was ist?«, fragt er, als sie zögert, sich zu verabschieden.

Glücklicherweise treten ihre Verteidigungsmechanismen in Bereitschaft. Ein bisschen Würde scheint doch noch übrig zu sein. Aber bevor sie Auf Wiedersehen sagen kann –oder besser Lebewohl? – , fügt er stirnrunzelnd hinzu:

»Ich habe echt Hunger. Hast du Lust, zum Dinner zu mir zu kommen?«

Da ist sie, die Versuchung. Majas Magen macht einen Knoten. Die Erleichterung, dass er sie noch will – warum sonst sollte er sie zum Abendessen einladen? –, paart sich mit der Angst, wieder verbotenes Terrain zu betreten. Er will, dass sie zu ihm kommt. Dabei hat er sie noch nie zu sich eingeladen! Vielleicht hat sich ja doch etwas bei ihm geändert.

Sosehr sie eine bewusste Entscheidung treffen will: Bei Danilo triumphiert Instinkt stets über Vernunft. Bevor sie sich stoppen kann, nickt ihr Kopf, und ihr Mund, sagt: »Ich habe nichts gegessen seit dem Frühstück. Was gibt's denn?«

So machen sie sich auf den Weg, zu seinem Auto, in seine Wohnung. Direkt ins nächste Desaster? Maja weiß nur, dass sie ab jetzt ganz vorsichtig sein und ihre Verzweiflung herunterschlucken muss.

Kapitel 39
JOE

LAVERDA_JOE sagt: bruder, ich stecke bis zum hals in ärger.

CHRIS_LINUX sagt: Aha, nichts Neues also. Was hast du jetzt wieder angestellt?

LAVERDA_JOE sagt: ich habe danilo getroffen.

CHRIS_LINUX sagt: Oh nein, Daniela. Hast du ihm den Schädel eingeschlagen?

LAVERDA_JOE sagt: ich meinte, ich hab mich MIT ihm getroffen. mit absicht.

CHRIS_LINUX sagt: Sag‘s nicht … du hast mit ihm gevögelt.

LAVERDA_JOE sagt: chris! sei nicht so ordinär!

CHRIS_LINUX sagt: Also hast du mit ihm gevögelt.

LAVERDA_JOE sagt: ja, aber du musst es ja nicht so ausdrücken. und es war wieder so unglaublich. mistmistmist.

CHRIS_LINUX sagt: Was willst du jetzt machen?

LAVERDA_JOE sagt: schweigen und genießen. glaub ich. jawohl. wird schon keiner mitkriegen. und jetzt, wo ich weiß, wie er ist, mache ich mir auch nichts mehr vor, was daraus werden kann. ich will einfach nur den unglaublichen sex genießen!

CHRIS_LINUX sagt: Zu viel Information!

LAVERDA_JOE sagt: bleib locker, ich behalte die delikaten details schon für mich. also, wann landet dein flug in berlin?

CHRIS_LINUX sagt: Wenn du meinst, Schwesterherz, dass es eine gute Idee ist, diese Art Geheimnis vor deinen Bandmädels zu haben ... Ich fahr jetzt noch sechs Wochen durch die Wüste, weißt schon, Grand Canyon und so. Kannst mich also nicht erreichen. Aber dann hast du mich ja wieder in Berlin!

LAVERDA_JOE sagt: du fehlst mir.

CHRIS_LINUX sagt: Du mir auch. Halt die Rothaarige bereit für mich ... falls ich meine kleine Collegebraut hier vergessen kann.

LAVERDA_JOE sagt: ich will es gar nicht wissen. also beeil dich mit deinem rückflug. XXOO

CHRIS_LINUX sagt: XXOO

***

Der Motor sträubt sich jetzt seit geschlagenen zwei Stunden. Sie hat alles ausgetauscht, was überhaupt nur auszutauschen ist, hat jede blöde Einstellung optimiert und trotzdem stottert der Motor ein bisschen nach dem Anlassen und geht dann wieder aus.

»Verdammte Scheiße!«, flucht sie laut, als sich das Bike mit müdem Gurgeln zum hundertsten Mal verabschiedet. Joe kann sich gerade noch beherrschen, gegen den Tank zu treten. Sie hat die Nase voll, gestrichen voll!

Bertie blickt stirnrunzelnd zu ihr herüber: »Nicht solche Vokabeln hier, Frolleinchen«, sagt er. »Was treibst du überhaupt mit diesem Bike? Du solltest schon seit Stunden an der KTM von Herrn Müller arbeiten! Also manchmal glaube ich nicht, dass du eine Ausbildung gemacht hast! Oder vielleicht solltest du zur Abwechslung mal ausgeschlafen zur Arbeit kommen!«

Joe merkt nur, wie sie Fischaugen bekommt und Bertie am liebsten erwürgen würde. Stattdessen schluckt sie den bösen Kommentar hinunter. Gut, sie hat kaum genug Schlaf bekommen in der letzten Woche, dank ihrer erneuerten – heimlichen, wie der anstrengende, moralische Teil ihres Kopfs anmerkt – Affäre mit Danilo. Und vielleicht sollte sie auch nicht ganz so viel Tequila trinken an den anderen Abenden. Aber im Großen und Ganzen ist sie nicht nur eine Zier für Berties Laden, was ihm einige Kunden mehr einbringt. Sie ist auch die beste Mechanikerin. Bevor sie eine etwas überlegtere Antwort geben kann, richtet Bertie sich auf, stöhnt laut und verkündet:

»Ich geh jetzt Mittag machen. Mahlzeit.«

Das heißt, sie muss hierbleiben, eine Stunde weiter hungrig sein und sich mit dieser launischen Maschine rumplagen. In Momenten wie diesem wünscht sie sich nur noch, eine Vollzeit-Ladybug zu sein. Kein schlechtgelaunter Boss, Motorräder nur zum Vergnügen und kein Zeitdruck. Leben im Schlaraffenland.

Manne kommt von hinten herein. Er lässt wohl endlich die Pubertät hinter sich, denn seine Haut ist in den letzten Monaten sehr viel besser geworden. Außerdem kommt er ihr größer vor. Wachsen Jungs mit neunzehn noch? Nein, er ist zwanzig, fällt ihr ein, er hatte Geburtstag, als sie auf Tour war. Ohne lang zu fragen, beugt er sich über ihre Maschine – also, über die Maschine, die ihrer Überzeugungskraft so erfolgreich widersteht. Er dreht an einer Schraube und drückt den Startknopf. Der Motor surrt wie eine Biene und bleibt an. Das war es also. Jetzt fühlt sie sich so viel besser.

Er lächelt schief und wird zur Abwechslung mal nicht rot. »Manchmal hilft es, wenn jemand anderes draufguckt«, sagt er nur. Dann dreht er sich um und geht zu seinem Bike zurück. Das, an dem er arbeitet.

Joe runzelt die Stirn und guckt ihm nach.

Kapitel 40
TIFFY

Ich versuche Ulli zu erreichen. Zum dritten Mal heute. Das Konzert – ich meine DAS Konzert – ist schon in zwei Tagen! Nicht das in der Waldbühne, von dem ich mein Leben lang geträumt hab. Das Konzert zum Wettbewerb. Und ich habe nicht mit Ulli gesprochen, seit wir von der Tour zurückgekommen sind. Aber wieder höre ich nur seine Mailbox. Ich habe mit seinem Anrufbeantworter im Büro gesprochen und mit der Mailbox seines Handys, aber nicht mit ihm. Ich verstehe es nicht: So hat er sich noch nie verhalten. Ich finde es auch verdammt unprofessionell. Aber vielleicht hat ihn irgendeine private Katastrophe ereilt, seine Mutter ist krank oder Ähnliches. Seufzend drücke ich den Anruf-beenden-Knopf auf meinem Telefon und beschließe, alles selbst zu organisieren. Auto buchen, Bruder zum Tragen organisieren. Und die Details, wann wir wo sein müssen, hat Phillip. Für unser Konzert. DAS Konzert. Il Concerto.

Aber erst mal habe ich Mittagspause, also eile ich zu Sandwich-King und nerve den Verkäufer mit meinen Wünschen.

»Was ist so toll an Kartoffeln?«, verlangt er zu wissen. Wenn er nur wüsste!

Ich stehe an dem Stehtisch am Fenster und kaue glücklich meinen Sandwich mit Bratkartoffeln, als ich eine Stimme von hinten höre: »Tieffie Lässieng, comment geht es dier?«

Die Gänsehaut auf meinem Rücken ist fast sofort wieder verschwunden, schließlich sind wir ja jetzt offiziell befreundet. Oder zumindest gute Bekannte. Oder so was. Ich drehe mich um, Mundwinkel in Aufwärtsposition: »Eglantine, wie geht's?«

Braunlockig und rehäugig steht sie vor mir: »Oh, bien, danke schön, und dir?«

Ich schiele wie immer unauffällig nach unten, ob ihr Hintern zufällig dicker geworden ist und sich eventuell meinem im Umfang angleicht. Aber keine Chance. Sie trägt garantiert immer noch Größe XS.

»Gut, gut«, sage ich, »wir haben ein wichtiges Konzert übermorgen ...«

»Oh wirklich?«, sagt sie und beißt in ihren monströsen Schoko-und-Walnuss-Brownie. »Wieso wichtig?«

»Ach«, sage ich und versuche, nicht zu offensichtlich anzugeben, sondern die Tatsache mehr so nebensächlich fallen zu lassen. »Es steht ein Majordeal auf dem Spiel ...«

»Oh, 'erzlieschen Glückwunsch«, sagt sie, »wo spielt ihr denn?«

»Kolumbiahalle«, gebe ich zurück. »Gegen vier andere Bands ...«

»Da wünsche iesch dier viel Glück ...«, sagt sie und guckt mich mitfühlend aus ihren braunen Augen an.

»Was passiert so in deinem Leben?«, frage ich höflich zurück.

»Oh, nicht viel«, erklärt sie. »Mein Cousin ist in Berlin mit seiner Band, du weißt schon, Argonath Revisited. Sie nehmen ein neues Album auf, drüben in Kreuzberg, und so lange wohnt er bei mir. Meine Bandkolleginnen sind natürlich in hellem Aufruhr. Ein echter Popstar, in unserer Mitte!«

Sie kann es immer noch. Mir innerhalb einer halben Sekunde mein Herz rausreißen und platt trampeln. Und dabei lächeln und hinreißender aussehen, als ich es selbst mit Make-up-Artist und eigenem Friseur je schaffen würde.

Ich breche jeden Geschwindigkeitsrekord im Sandwichessen und schaffe es irgendwie durch die Konversation. Dann renne ich zum Park – ich habe ja noch eine halbe Stunde Mittagspause – und setze mich in dieser Grünoase auf eine Bank. Meine Finger sind zu Klauen verkrampft.

»Ich hasse sie!«, kommt aus meinem Mund. »Ich hasse sie, ich hasse sie, ich hasse sie! Wieso muss sie alles haben, was ich will? Sie sieht aus wie eine kleine französische Göttin, trägt Größe XS und verspeist trotzdem Eine-Million-Kalorien-Brownies! Und ihr verdammter Cousin ist der einzige Mann, den ich je wollte, und sie verkuppelt ihn mit ihren superhübschen Bandkolleginnen! Natürlich! Klar!« Ich wuschele mir durch mein Chaoshaar und versuche tief durchzuatmen. Unerfolgreich. »Und so viel zum Thema Gerechtigkeit und Wohnung teilen! Ihr Mitbewohner ist Alexandre Binet, der Sänger und Songschreiber meiner absoluten Lieblingsband und zufällig meiner Meinung nach der attraktivste Mann, den dieser Planet je produziert hat! Und wer teilt mit mir meine Hütte? Klar, nur die Superschönheit der Stadt, deren Anblick mich pausenlos an meine eigene Unperfektion erinnert! Wieso? Wieso muss es solche Leute geben? Was habe ich getan, um das zu verdienen?«

Diesmal schaffe ich es, tief durchzuatmen. Mein Puls schlägt ein bisschen langsamer. Ich gucke mich unauffällig um, ob Menschen in der Nähe sind, die mich seltsam finden, weil ich auf einer Bank sitze und mit mir selber rede. Bei meinem Glück steht der in Berlin befindliche Alexandre Binet einen halben Meter entfernt und versucht sich jetzt unauffällig davonzuschleichen.

Aber dieses eine Mal meint es das Schicksal gut mit mir und ich bin in dem einen Moment, in dem ich das wirklich brauche, alleine.

Schließlich beruhige ich mich ein bisschen. Immerhin bin ich diejenige, die einen Manager und einen Booker hat und die gerade von ihrer ersten Deutschlandtour kommt. Und die mit einer Chance von eins zu vier in zwei Tagen einen Plattenvertrag unterschreibt.

***

Der Tag nimmt definitiv eine Aufwärtswendung, als ich wieder zur Arbeit komme. Mein Chef steht in der Gitarrenabteilung und reibt sich seine großen Hände.

»Ah, Frau Lessing«, sagt er. »Wir haben Neuigkeiten für Sie.« Mario steht neben ihm und guckt ein bisschen belämmert, also wie immer.

»Also, Frau Lessing, Herr Meister aus der Schlagzeugabteilung wird Ende des Monats nach Hamburg ziehen. Und der Herr Frisch«, er nickt Mario zu, »wird dann die Leitung der Schlagzeugabteilung übernehmen. Sie wissen ja, dass er auch ein talentierter Drummer ist. Und damit ist der Platz frei für Sie, Frau Lessing, die Gitarrenabteilung zu leiten!«

Er strahlt über das ganze Gesicht, als wäre er der Weihnachtsmann und er hätte mir gerade die neueste Barbie aus der Barbie Doll Collection überreicht.

»Oh, prima«, bekomme ich raus, »da freue ich mich aber! Das ist so nett von Ihnen!«

»Ach was«, wiegelt er ab und ich sehe, wie zufrieden er mit sich ist, »Sie haben lange genug hart gearbeitet und verstehen ja wirklich etwas von Gitarren! Also, Sie bekommen einen neuen Untergebenen und dann ist das hier«, er weist in einer weitschweifigen Geste um sich, »Ihr kleines Reich!«

»Vielen Dank, Chef«, sage ich.

Er nickt gönnerhaft. »Vielleicht konzentrieren Sie sich dann weniger auf Ihre Musik und mehr auf die Arbeit, die Ihnen Ihre Brötchen bezahlt!«

Die Spitze konnte er sich wahrscheinlich nicht verkneifen. Trotzdem bin ich glücklich.

Wir grinsen alle ein bisschen und mein Boss gibt uns zur Feier des Tages einen Kaffee aus. Dann arbeiten Mario und ich weiter, und ich bin tatsächlich erfreut.

Das ist wirklich ein Schritt nach vorne. Ich weiß, der Wettbewerb kann das alles ändern. Aber in meinem kleinen Leben wird das Sicherheitsnetz ein bisschen dichter. Ich verkaufe weiter Gitarren und muss Saiten aufziehen und Weihnachtsdekoration auf- und abhängen. Aber ich kann bestimmen, welche Gitarren wir ordern, ich kann mir aussuchen, welche Verstärker wir im Laden haben, ich kann sogar Preise bestimmen. Und ich kann jemanden rumkommandieren. Im Bereich Gitarrenverkaufen kann man es kaum weiterbringen – außer mit einem eigenen Laden. Und dazu fehlt mir das Startkapital.

Kapitel 41
TIFFY

Als der große Tag da ist, fühlt er sich zunächst an wie jeder andere. Ich stehe in aller Herrgottsfrühe auf, versuche das Beste aus meinem Aussehen herauszuholen. Gehe zur Arbeit, heute als Gitarrenabteilungsleiterin in spe. Berate Kunden. Stimme Gitarren. Esse zu Mittag bei Sandwich-King. Aber danach wird alles anders. Um drei gehe ich wieder nach Hause, begleitet von den guten Wünschen der anderen, sogar meines Chefs: Einen halben Tag Urlaub ist mir ein Plattenvertrag wert!

Hier packe ich meine Konzertklamotten ein, die ich am Abend vorher in stundenlanger Arbeit ausgewählt habe, und meine Tasche mit unzähligen Kosmetikutensilien, mit denen ich heute Abend mein Bestes geben werde.

Um vier, ich bin gerade auf dem Weg zum Proberaum, klingelt mein Telefon und Ulli ist dran. Bevor ich auch nur anfangen kann zu meckern, liefert er mir weitschweifende Erklärungen, warum sein Telefon nicht funktioniert hat und wie beschäftigt er war. Meine Worte bleiben mir mehr oder weniger im Halse stecken, und als er verkündet, um sechs in der Kolumbiahalle zu sein, kann ich nur noch sagen: Bis bald.

Wir Ladybugs laden die Instrumente ein, inzwischen perfekt routiniert. Joe fährt den Minibus zum Kolumbiadamm. Dort angekommen treffen wir Ulli. Einträchtig schleppen wir Instrumente und Verstärker zur Bühne und treffen auf die Konkurrenz. Hier unterscheidet sich der Abend erstmals vom Durchschnittskonzert des letzten Jahres: Anstatt gespannt auf die anderen Bands zu sein, beäuge ich die ganzen fremden Mädels misstrauisch, fast schon ängstlich. Ihre musikalischen Fähigkeiten kann ich ja nicht sehen, denn keiner der Bandnamen sagt mir etwas. Ich habe also keine Ahnung, was uns erwartet. Aber sind sie etwa hübscher als wir?

Einige sind tatsächlich ganz attraktiv, manche sogar richtiggehend schön. Aber ich sehe, dass unsere Kombination, zweimal blond über rot bis halbschwarz, heraussticht. Und gegen Liz' strahlende Elfenschönheit kommt keine an. Mit dem seltsamen Gefühl, dass Liz' Attraktivität mich zur Abwechslung mal nicht bedroht, mache ich mich ans Aufbauen für unseren Soundcheck.

Ich drehe gerade an meinen Verzerrerknöpfen herum, als Joe von der Seite berichtet: »Ich habe die Zwei aus dem Hut gezogen.«

Ich blicke sie irritiert an: »Soll mir das die Zukunft verraten, oder was?«

Sie schüttelt den Kopf, überrascht über meine Gereiztheit: »Nein, nur dass wir heute Abend als zweite Band spielen!«

Ich nicke und drehe den Knopf an dem Fußpedal wieder ein bisschen runter, als meine Gitarre jault wie Iron Maiden. »Was soll's«, sage ich, »dann haben wir es wenigstens bald hinter uns!«

Die anderen widmen sich ihren Instrumenten, und schon ist es Zeit für den Soundcheck. Und der scheint ein gutes Vorzeichen zu sein: Alles läuft glatt, keine ist heiser, niemand hat Blasen an den Fingern. Danach bauen wir die Instrumente wieder ab.

»Wo ist der Lichtmann?«, fragt Maja den Mixer, während sie ihr Basskabel zusammenrollt.

»Der kommt erst später«, erklärt der Mischer und notiert sich Einstellungen an Majas Bassverstärker, »kurz vor dem Konzert.«

»Ich muss mit ihm über mein Licht reden«, sagt Maja, und ich wundere mich ein bisschen. Maja hat diese seltsame Besessenheit mit ihrem Licht. Dabei ist es immer genauso wie das von uns anderen. Was will sie also reden?

»Sprich direkt vor eurem Auftritt mit ihm«, rät der Mixer, »dann hört er dir am besten zu und verwechselt eure Band nicht mit einer anderen. Du weißt schon, bei so vielen Mädels auf der Bühne!«

Maja nickt. Und dann sehen wir die erste der anderen Bands. Also, ihren Soundcheck. Die Band heißt Sixvixen und klingt ziemlich rockig. Die Sängerin ist so Ende zwanzig und hat eine Stimme, die Maja alt aussehen lässt. Die Art von Stimme, die in einer Telefonsexleitung vermutlich nur Hallo, Baby sagen müsste und schon ihr Geld verdient hätte. Rau und gleichzeitig samtig gleitet sie durch einen Song, der – wie ich zugeben muss – sofort ins Ohr geht. Eine Rockballade. Nicht das, was sich laut Marktstudien als erste Single' am besten verkauft. Aber erstklassig, ohne Frage. Mir wird übel. So viel Konkurrenz. Und alle teilen unseren Traum. Meinen Traum. Lebenstraum seit ich fünf Jahre alt bin. Sind wir vielleicht doch nur langweiliger Durchschnitt? Sind die anderen besser?

Ich halte den Druck nicht mehr aus und flüchte in die Backstage. Zum Glück hat jede Band ihren eigenen Raum, sodass ich nicht verstecken muss, wie angespannt ich bin. Dort setze ich mich erst mal auf die Couch und versuche mich zu entspannen. Ich denke an Angel John. Immerhin ist mein Lehrer einer der größten Musiker aller Zeiten. Ist das nicht ein Zeichen des Himmels? Auch wenn er jetzt ein Engel – und mein Schutzengel – ist, muss das doch was aussagen. Oder? Ich weiß, dass ich nach Strohhalmen greife. Irgendwie muss ich ja den Druck bewältigen.

Der Uhrzeiger wandert um das Zifferblatt der großen Uhr an der Wand, und plötzlich ist es Zeit zum Umziehen.

»Die erste Band startet in einer halben Stunde«, erklärt Maja, »und wir wollen doch sehen, was die so zu bieten hat!«

Ich würde mich zwar lieber unter einem der Sofas verstecken. Aber ich muss ja ein Vorbild für die anderen sein. Also schlucke ich meine ganze Angst herunter und zwinge mir ein Lächeln ins Gesicht. Wir wühlen uns durch unsere Taschen und beginnen mit der Maskerade.

Eine halbe Stunde später steht eine perfekt gestylte Band vor dem wie immer zu kleinen Spiegel in der Backstage. Wir haben alle Rock oder Kleid angezogen und drei von uns sehen auch verdammt gut darin aus. Joe ist wie immer in Leder gewandet, kombiniert mit einem roten Bustier, das ihre Wunderbrüste aufs Einladendste betont. Ihre langen dunklen Haare fallen auf ihren nackten Rücken. Es ist eins der seltenen Male, dass sie sie offen trägt. Ihre Waden stecken in Motorradstiefeln, aber irgendwo hat sie welche mit Absätzen aufgetrieben, sodass sie aussieht wie eine Motorrad-Pin-up-Braut – ohne prollig zu wirken. Maja daneben hat sich ein kurzes Jeanskleid ausgesucht, dunkelblau, mit Kragen und den Knöpfen bis zum Dekolleté aufgeknöpft. Ihre Füße stecken in braunen Sandalen und ihre roten Haare sind frisch geglättet und offen. Liz dagegen trägt ihre blonden Locken mit Stolz; wer so aussieht, muss sich nicht um Trends scheren. Ihr Mini ist aus schwarzem Samt, ihr Oberkörper wird von goldenen Pailletten bedeckt, die zu einem Halternecktop genäht sind, das ihre Haut schimmern lässt. Und ich habe mich für ein schwarzes trägerloses Top und einen grünen Cordmini entschieden. Insgesamt sehen wir – selbst für mein kritisches Auge – umwerfend aus, und ich hoffe, dass wir in der Kategorie Optik heute Abend die Höchstpunktzahl bekommen.

»Auf geht's!«, verkündet Joe und reißt die Tür zum Gang auf. »Habt ihr eure Pässe?«

Jede von uns trägt eine Schnur mit Plastikkarte daran um den Hals – unser Backstagepass. Der Türsteher wirft uns – manchen von uns – bewundernde Blicke zu und öffnet die Tür in den Zuschauerraum.

Draußen ist es schweineheiß und voll. Gestopft voll. Eine Sauna, mal wieder. Ein paar Leute gucken zu uns, aber fast alle haben die Köpfe zur Bühne gewendet. Noch passiert nichts. Wir hören von Phillip, dass es zwanzig Minuten bis zum Start sind. Jede Menge Zeit also. Wir haben jeden unserer Freunde hierherbeordert, uns zu unterstützen. Also quetschen wir uns durchs Publikum, um Hallo zu sagen. Ich entdecke Ulli im Gespräch mit Joes Mutter und einer unbekannten Dame.

»Hi, Mädels«, sagt er dann auch, als wir uns zu ihm durchgedrängelt haben, und weist auf die Unbekannte neben ihm. »Das ist Ricarda Dumitru, eine alte Schulfreundin von mir und ein Teil der Jury heute Abend!«

Ricarda und Ulli strahlen nun so, als hätten sie einen bedeutenden Wettbewerb im Honigkuchenpferdgrinsen zu gewinnen.

»Hallo, nett, Sie kennen zu lernen«, sagen wir dann auch alle brav, bevor wir uns weiter durch die Masse schieben. Dass Ulli eine Frau aus der Jury kennt, könnte unsere Chancen verbessern, denkt der berechnende Teil meines Kopfes.

Ich scanne die Menge nichtsahnend nach Mario und Danilo ab, als ich ein bekanntes Profil entdecke. Eine harmlose Sekunde lang kann mein Gehirn es nicht zuordnen. Vielleicht ein alter Schulfreund oder wer von Sound and Drumland? Dann rastet mein Gehirn wieder ein, das Profil wird einem Namen und einem Sachverhalt zugeordnet. Alexandre Binet ist sein Name, Sänger und Songschreiber der Argonath Revisited. Ich zwinkere eine Sekunde lang und in meinem Kopf herrscht ein Vakuum. Dann reiße ich an Joes Arm.

»Verdammt Joe, da!« Ich zeige mit der freien Hand durchs Publikum in Richtung Mann meiner Träume und kugele Joe mit der anderen fast die Schulter aus.

»Was, was?«, fragt Joe verdattert und versucht der Richtung meines Fingers zu folgen.

»Da ist Er«, ich wedele in Richtung Alexandre und verärgere zwei Teenagermädels, deren Nasen in dem Prozess fast platt gehauen werden. »Er ist da vorne, da steht Er, Alexandre!«

»Hä?«, sagt Joe. »Welcher Alexandre? Wo denn?«

»Alexandre Binet«, erkläre ich und fuchtele wild. »Da vorne, neben der Säule!«

Joe guckt zur beschuldigten Säule. »Alexandre Binet?« Sie kraust ungläubig die Nase. »Jetzt halluzinierst du aber ...« Ihre Stimme wird leiser und verstummt. »Verdammte Scheiße!«, flucht sie dann, plötzlich wieder laut: »Du hast Recht! Was macht der denn hier? Wieso ist der in Berlin? Was ist hier los?«

Ich gebe unzusammenhängende Erklärungen ab, die Wörter wie Studio und Kreuzberg und Eglantine beinhalten, und ziehe Joe in Richtung Alexandre. Meine Chance! Der Mann meiner Träume, zum Greifen nahe! Als ich mich bis auf fünf Meter genähert habe, bleibe ich plötzlich stocksteif stehen. Joe kann nicht mehr rechtzeitig stoppen und tritt mir in die Hacken.

»Au!«, sage ich.

»Selber schuld«, gibt sie zurück. »Was hältst du auch so schlagartig an! Was ist denn los, willst du ihn nicht mehr kennen lernen?«

Ich atme entmutigt durch. »Doch«, sage ich. »Natürlich. Aber ich bin's doch nur, die gute alte Tiffy, breithüftig und winzig, was soll ich denn sagen? Dass ich ihn schon toll fand, bevor er in die Charts kam? Dass ich den Aprillion-Mix von Handsome Hellson kenne? Dann bin ich doch nur ein peinlicher Fan. Ein peinlicher wuschellockiger Groupie, der zehn Kilo abnehmen sollte.«

Joe atmet abgrundtief ein und wieder aus. »Das ist mir scheißegal«, verkündet sie. »Deine Komplexe kannst du dir schenken, das haben wir uns alle lang genug angehört und keine stimmt zu. Keine, hörst Du? Da vorne«, sie zeigt energisch in Richtung Alexandre, »steht der Mann deiner Träume und du wirst jetzt mit ihm reden, egal, was dein Selbstbewusstsein davon hält!«

»Und was soll ich sagen?«, frage ich panisch, als Joe mich vorwärtsschiebt.

»Mir egal. Irgendwas. Dass du heute Abend für einen Plattenvertrag kämpfst. Dass du Eglantine kennst. Dass du Gitarren verkaufst. Mach nur den Mund auf!«

Eine Minute später stehe ich neben ihm. Mein Kopf ist komplett leer und mein Mund staubtrocken. Konversation? Wie ging das noch mal? Er dreht sich in meine Richtung und lächelt. Mein Herz bleibt beinahe stehen. Fast drehe ich mich um, ob er nicht wen hinter mir meint. Aber nein, seine Augen gucken mich an. Mich, Tiffy Lessing, mit oder ohne Samson.

»Hey«, sagt er dann in bestem Deutsch. »Du spielst heute, oder?«

Ich gucke ihn offenbar so dämlich an, dass er ohne Antwort eine Erklärung abgibt: »Eure Fotos sind in dem Prospekt zum Abend. Klingt gut, was sie über eure Musik schreiben. Anders, würde ich sagen!«

Ich bin immer noch stumm. Mein Hirn dreht seine Worte hin und her. Er hat mich von einem Foto erkannt. Er, der beste Songwriter aller Zeiten, hat gesagt, meine Musik klingt – in Worten beschrieben – gut. Und anders. Oh-mein-Gott! Dann tritt mir Joe von der anderen Seite auf den Fuß und ich kriege tatsächlich eine Antwort hin. »Ja«, sage ich, »wir spielen in einer halben Stunde, wollten ein bisschen die Konkurrenz ansehen.«

Er nickt: »Und, aufgeregt?«

»Was glaubst du denn!«, antworte ich.

»Wäre auch seltsam, wenn es anders wäre«, sagt er und schenkt mir ein Lächeln, das ich noch im kleinen Zeh spüre. »Ich bin Alexandre!« Er streckt mir die Hand entgegen.

Das versetzt mich fast wieder zurück in meinen Schockzustand. Aber bevor die Lähmung von mir Besitz ergreifen kann, greife ich nach seiner Hand und drücke sie: »Ich bin Tiffy!« Seine Hand fühlt sich warm und kräftig an, als würde er jeden Tag viele Stunden Gitarre spielen und jeden Muskel seiner Finger perfekt trainieren. Ich habe Alexandre Binets Hand in der Hand, denke ich. Dann lasse ich sie schnell wieder los, bevor ich sie einen peinlichen Moment zu lange festhalte.

»Wie lange gibt es deine Band schon?«, will Alexandre wissen.

Ich antworte und er fragt. Nach ein paar Minuten kommt die erste Konkurrenzband, diese Rockgirls Sixvixen, auf die Bühne und ich fühle mich mutig genug, zurückzufragen. Es ist wie ein Traum. Ich rede mit Alexandre Binet. Und es ist, als hätten wir uns schon hundertmal unterhalten. Er stellt die richtigen Fragen, ich gebe die richtigen Antworten und umgekehrt. Es gibt keine peinlichen Pausen. Wir haben die gleiche Meinung über Musik. Und Gitarren. Und Songwriting. Es ist, als wäre ich nach Hause gekommen. Gleichzeitig fühle ich mich komplett unwirklich, das kann nicht passieren! Dass ich mit Alexandre Binet rede, mit Alexandre-Binet-dem-Sänger-der-Argonath-Revisited, ist das erste Wunder. Und dass wir uns verstehen, als würden wir uns schon ewig kennen! Dazu lächelt er mich auch noch an, mich, Tiffy Lessing mit dem fetten Hintern! Vielleicht ist er nur ein netter Typ, sage ich mir, der sich mit jedem gut versteht, so einer, der eine Million Freunde hat. Aber das ändert nichts daran, dass wir die ganze Zeit über Dinge reden, die Substanz haben. Berlin, Paris. Die Musikszene.

Plötzlich zieht mich wer von links am Arm. Ich drehe mich um: Joe steht neben mir. »Wir müssen uns einsingen!«, verkündet sie. »Komm in die Backstage! Wir haben nur noch fünfzehn Minuten, bis wir da oben anfangen!«

Alexandre nickt mir zu: »Viel Glück«, sagt er, »ich bin mir sicher, du bist großartig. Auf der Bühne, meine ich. Wir sehen uns nachher.«

Ich schlucke. »Bis später«, bekomme ich heraus.

Ich schwebe. Nein, ich fliege. Das Leben ist ein großes zauberhaftes Paradies, in dem die wunderbarsten Dinge möglich sind. Mein Traummann steht im Publikum und nennt mich großartig. Und will mich nachher sehen. Ein Plattenvertrag ist in greifbarer Nähe. Und Ulli, unser Manager, kennt eine aus der Jury. Jetzt kann nichts mehr schiefgehen. Das muss der Abend meines Lebens werden, denke ich.

Kapitel 42
TIFFY

Die anderen können es nicht glauben. Weil wir keine Sekunde Zeit haben, kann ich die Fakten nur im Telegrammstil runterrattern: Alexandre hier. Redet mit mir. Sagt: Wir sehen uns nachher.

»Du irre Braut«, sagt Joe.

»Oh, ich freu mich so für dich, Tiffy«, erklärt Liz.

»Wahnsinn«, meint Maja, »das ist so abgefahren. Verdammt, wo ist mein Deo?« Sie wühlt in ihrer Tasche.

»Ach Tiffy«, sagt sie dann. »Ich hab noch einen Pulli von dir, wahrscheinlich habe ich ihn aus Versehen auf der Tour eingepackt!«

Ich gucke hoch. Sie hält mir einen pinkfarbenen Pulli mit Rautenmuster entgegen.

»Das ist nicht meiner«, erkläre ich und krame in meiner Kosmetiktasche, um nachzusehen, ob ich Maja mein Deospray leihen kann. »Das ist Joes. Den haben wir letzte Woche gekauft. Am Tag nach der Tour, auf meinem Nach-Mark-Shopping-Trip ...«

Meine Stimme entgleitet mir, als ich eine seltsame Stille im Raum spüre. Ich blicke auf. Joe und Maja sehen sich an, mit seltsam leeren Gesichtern. Ich verstehe nicht, was los ist.

Die Stimmung im Raum hat sich komplett verändert. Angespannt. Aufgeladen.

»Was ist passiert?«, frage ich. »Warum guckt ihr so komisch?«

Sie gucken sich immer noch an. Liz wirft mir einen Blick zu, der ausdrücken soll, dass sie keine Ahnung hat, was los ist, und zuckt die Schultern.

»Du musstest es tun, oder?«, sagt Maja schließlich langsam. »Beweisen, dass keiner dir widerstehen kann. Und wenn es entgegen allem ist, was wir uns versprochen haben. Und wenn es bedeutet, dass du alles brichst, was du ihr«, sie nickt in meine Richtung, »und mir versprochen hast. Was ist schon eine Band wert, wenn du den Kampf um den Typen gewinnst?«

»Bist du bescheuert?«, Joe geht hoch wie eine Silvesterrakete. »Du hast doch offensichtlich das Gleiche gemacht! Oder woher hast du sonst den Pulli, den ich vor ein paar Tagen bei ihm liegen gelassen habe? Denn was hast du sonst bei ihm zu Hause gemacht? Wäre es harmlos, hättest du es uns erzählt!«

»Das musst du gerade sagen!«, gibt Maja zurück. »Wer hat denn verkündet nie wieder und dass Danilo als Strafe für sein doppeltes Spiel bis zum Jüngsten Gericht auf eine Antwort warten kann! Ich habe mich schon gewundert, warum dein, Telefon auf der Tour so oft gepiept hat!«

»Ach, und deins nicht? Du hast mindestens genauso viel SMS bekommen wie ich! Du hast dich also offenbar keine Sekunde an unsere Abmachung gehalten! Schöne Freundin! Mehr als. eine von uns hast du belogen. Die arme Tiffy! Und das ganze Gewäsch von wegen ich will keinen Freund, das war doch nur Show! Wo es mal drauf ankommt sich zurückzuhalten, bist du ja plötzlich an mehr interessiert als nur an Sex! Sonst hättest du dir ja jemand anderes suchen können als ausgerechnet Danilo!«

»Wie kannst du nur so selbstgerecht sein?«, fragt Maja. »Du hast dich kein bisschen besser verhalten! Du hast dich einen Scheiß um meine und Tiffys Gefühle gekümmert. Gelogen und betrogen!«

»Ich kann nicht glauben, dass wir zusammen Musik machen!« Joe schüttelt den Kopf. »Dass ich dich in die Band geholt habe!«

»Oh, Joe, die große Gönnerin«, gibt Maja zurück, »die Mitgliedschaften in Bands verteilt nach ihrer Gnade! Als ob die ganze Band ohne Tiffy funktionieren würde! Außerdem ist das Ganze für dich doch sowieso nur ein schlechter Ersatz zum Motorradfahren! Als ob du mit Herz und Seele dabei wärst!«

»Und du hast nichts im Kopf als joggen! Warum wirst du denn nicht Triathletin? Zu feige? Zu undiszipliniert?«

Maja wird blass und schluckt.

Liz und ich sind dem Streit sprachlos gefolgt. Ich kapiere, dass sie beide offensichtlich entgegen der Abmachung weiter Danilo getroffen haben und der Pulli dies ans Tageslicht gebracht hat.

In dem Moment geht die Tür auf.

»Mädels«, verkündet Ulli mit gutgelauntem Gesicht, »auf die Bühne mit euch! Das Publikum wartet!« Er kriegt kein bisschen mit, was hier passiert, sondern dreht sich um und verschwindet in den Tiefen der Kolumbiahalle.

Wir gucken uns an. Wären Joe und Maja zwei Katzen, hätten sie gesträubte Nackenhaare. Liz guckt mich aus ihren großen blauen Augen an. Sieht nicht aus, als hätte sie Argumente auf Lager. Also liegt es in meiner Hand, die Situation zu retten. Mal wieder.

»Reißt euch zusammen!« Ich sage das Erste, was mir einfällt. »Eine Chance wie heute Abend kriegen wir – und ich meine wir alle – nur einmal im Leben! Ist das nicht wichtiger als dieser Mann oder ein anderer? Und jetzt auf die Bühne mit euch!« Damit schreite ich zur Tür und bete zu John und allen anderen Wesenheiten mit Einfluss im Kosmos, dass die anderen mir folgen. Sie müssen. Sie müssen einfach.

Joe reiht sich hinter mir ein, dann kommt Liz und Maja bildet die Nachhut. Ich atme tief durch. Erster Schritt in Richtung Vernunft. Jetzt noch ein bisschen ans gute Gewissen appellieren, vielleicht ist unser Auftritt dann sogar gerettet.

»Mädels«, höre ich mich sagen, »unser Liebesleben und die persönlichen Differenzen sind jetzt nicht wichtig! In zwei Stunden können wir einen Plattenvertrag in der Tasche haben und danach können wir klären, was wir, ihr oder sonst wer richtig oder falsch gemacht hat! Konzentriert euch jetzt auf das Wichtigste, das, was direkt vor euch liegt! Nur das zählt, wir müssen jetzt, hier, in dieser Sekunde alle an einem Strang ziehen und alles andere kommt später!«

Ich höre, wie Joe hinter mir weniger trampelt, als sie den Gang entlangstapft. Hoffentlich beruhigt sich Maja auch, zumindest so weit, dass sie vernünftig spielt. Ich hatte nie Bestrebungen, Motivationsredner zu werden. Wenn es mir gelingt, diese Streithähne zu beruhigen, sollte ich über eine Karriere als Guru nachdenken. Falls der Abend scheitert. Ich könnte mich sogar guten Gewissens als erleuchtet verkaufen. Oder so. Wer sonst kann schon von sich behaupten, mit seinem Schutzengel zusammenzuleben?

Wir steigen die Stufen zur Bühne hinauf.

Zwanzig Sekunden später haben wir die Instrumente umgeschnallt und warten auf die vier Drumstickschläge, die den ersten Song starten. Potatoes, unser Lieblingssong, eröffnet das Set. Eins, zwei, drei, vier. Die Instrumente setzen ein. Ich beginne zu singen und die Backgroundstimmen fallen ein. Nach wenigen Sekunden ist alles wie immer, als hätte es den Streit nie gegeben. Wir sind eine Band, eine funktionierende, unterhaltsame Einheit auf der Bühne. Wir arbeiten uns konzentriert durch den Song, liefern eine perfekte Show, lächeln unser schönstes Lächeln. Refrain, Strophe, Mittelteil, Refrain. Drei Minuten sind um, die letzten Töne verklingen. Die beklemmenden Sekunden, bevor der Applaus einsetzt, bleiben uns erspart: Die Leute klatschen, bevor der Song zu Ende ist. Alles ist wieder gut.

Ich gucke ins Publikum. Mario steht vor der Bühne, daneben Joes Boss und Majas Mutter. Karl ist in der Reihe dahinter. Irgendwo weiter hinten steht auch Alexandre Binet und mag hoffentlich, was er sieht. Joe stellt uns vor: »Wir sind die Ladybugs, ja Marienkäfer, aus Berlin.« Und schon starten wir das nächste Lied. Joes bester Song, Bikes unlimited. Ein bisschen rauer als meine Songs, aber nicht weniger gut und ein wunderbarer Beweis für unsere Bandbreite. Wir baden in orangefarbenem Licht und ich fühle mich wie ein kleiner Teil einer großen Einheit, habe das Gefühl, zur richtigen Zeit am richtigen Ort zu sein. Das Publikum klatscht begeistert nach Song Nummer zwei, es scheint uns wirklich zu mögen. Wir machen ein paar lockere Kommentare zwischen den Songs, es läuft großartig.

Dann kommt unser erstes a cappella, Joe kommt nach vorne. Jubel begleitet uns. Danach folgt Mail, heute Abend gesungen von Maja, um der Jury ihre Stimme zu präsentieren. Das Licht lässt das Publikum wieder verschwinden, und weil Mail so schnell ist, schaltet der Lichtmann das Stroboskop ein. Schnelle, rhythmische Lichtblitze zucken durch den Raum und ich wundere mich, dass das noch kein anderer Lichtmann mit uns gemacht hat.

Ich bewege mich in der neuen Sensation, genieße die unwirkliche Wahrnehmung, die das Licht erlaubt, und singe brav meine Backings. Dann bemerke ich, dass sich alle Köpfe im Publikum nach rechts drehen. Majas Mutter steht direkt vor mir und hat einen Gesichtsausdruck, als würde sie Godzilla gegenüberstehen. Total verängstigt. Alle gucken rechts neben mich. Neben mich? Zu Maja. Und der Bass setzt aus. Und Majas Stimme. Wieso? Ich drehe mich um.

Maja liegt auf dem Rücken, der Bass ist unglücklich über ihren Körper drapiert. Ihrs Arme und Beine zucken. Unheimlich, ohne Steuerung. Sie erinnert mich an den Film Bladerunner. Als Darryl Hannah, dem weiblichen Roboter, die Lichter ausgehen. Was ich in dem unwirklichen Licht von ihren Augen sehe, ist weiß. Keine Iris weit und breit. Ich bekomme Angst. Stirbt sie? Was ist hier los?

Der Raum verstummt erst, dann geht ein Raunen durch die Menge. Plötzlich geht das Licht im Saal an und zwei Sekunden später ist Majas Mutter auf der Bühne und dreht ihre Tochter auf die Seite. Stabile Seitenlage, fällt mir aus der Fahrschule ein. Meine einzige nähere Bekanntschaft mit Erster Hilfe.

Majas Mutter hat irgendwoher eine Spritze gezaubert und nähert sich Majas wohltrainiertem Hinterteil.

»Stell dich vor sie«, faucht mich Liz von der Seite an, »willst du, dass das Publikum deine Freundin so sieht?«

Benommen versuche ich Maja von den Blicken des Publikums abzuschotten, stelle mich zwischen sie und die Zuschauer. Was passiert hier? Maja hat immer Pillen geschluckt und trinkt nicht, fällt mir ein. Ist das hier der Grund? Und was ist das hier?

»Epilepsie«, flüstert Joe neben mir und beantwortet meine unausgesprochene Frage. »Warum hat sie uns das nie gesagt?«

Dann schließt endlich jemand den Vorhang.

Minuten später ist ein Erste-Hilfe-Team vom Roten Kreuz da, also hat jemand einen Krankenwagen gerufen. Sie tragen die hoffentlich nur bewusstlose Maja von der Bühne. Ihre Mutter folgt weinend. Ich bin betäubt und entsetzt: entsetzt über Majas Zustand und entsetzt über die katastrophale Wendung, die der Abend genommen hat. Kann es noch schlimmer kommen?

Kapitel 43
TIFFY

Maja kann schon wieder lächeln. Ein ganz kleines bisschen jedenfalls. Sie ist weiß wie die Wand hinter ihr. Und sie kann sich noch nicht alleine aufrecht halten, ihre Mutter hat den Arm fest um ihre Schulter gelegt. Aber sie versucht zu lächeln.

Draußen ertönt ein Song der dritten Band. Kein Grund, dass heute Abend nicht jemand anderes einen Plattenvertrag bekommen soll. Es ist ja niemand gestorben. Nur fast, und das zählt nicht.

»Warum hast du uns das nicht erzählt?«, wiederholt Joe ihre frühere Frage.

Maja versucht, die Schultern zu zucken.

»Nicht mal ich wusste es«, sagt Liz von ihrem Sessel aus. »Und ich kenne sie seit fünfzehn Jahren.« Sie klingt enttäuscht und verletzt, obwohl sie es zu verstecken versucht. Aber mangelndes Vertrauen ist ein Problem in einer Freundschaft.

Maja will antworten. Zunächst kommt nur ein kratziges Geräusch aus ihrem Hals, dann räuspert sie sich und versucht es noch einmal.

»Ich hasse die Krankheit«, krächzt sie. »Ich hasse sie und ich will sie nicht haben. Ich will nicht, dass irgendwer davon weiß. Na ja, zumindest wollte ich das nicht bis heute Abend. Jetzt habe ich es ja gründlich vermasselt. Aber ich verabscheue das abhängige, hilflose Geschöpf, das dieser Defekt in meinem Kopf«, sie klopft sich leicht an die Schläfe, »aus mir macht. Deshalb rede ich nicht darüber. Ich will nicht, dass jemand davon weiß und auf mich herabsieht.«

Liz hört sich das an und rutscht mit jedem Wort unruhiger auf ihrem Sitz herum. »Maja«, sagt sie und die Worte sprudeln nur so aus ihr heraus: »Das ist die größte Scheiße, die ich je gehört habe!«

Wow, denke ich unzusammenhängend, Liz benutzt das Wort Scheiße.

»Du bist das absolute Gegenteil von abhängig und hilflos! Ich würde eher sagen, du bist eine der selbstständigsten, stärksten Personen, die mir je begegnet sind, und das, seit ich dich im zarten Alter von sieben Jahren kennen gelernt habe! Wie kannst du nur so über dich selbst denken und sogar sprechen? Hast du dir denn nie selber zugehört bei all den Reden, die du mir zum Thema Selbstvertrauen gehalten hast? Wir haben alle Schwächen und müssen mit ihnen umgehen! Und das klappt eben mal besser, mal schlechter! Aber soweit ich weiß, lebst du dein Leben, ohne dich von deiner Krankheit einschränken zu lassen! Niemand verurteilt dich, weil du Epilepsie hast, du kannst nämlich nichts dafür! Stattdessen bin ich mir sicher, dass alle dich jetzt nur noch mehr bewundern. Weil du dich nicht davon abhalten lässt, die Dinge zu tun, die du liebst!« Damit klappt sie den Mund zu und guckt in die Runde, plötzlich verlegen.

Alle starren sie an. So eine lange Rede haben wir noch nie von Liz gehört. Und erst recht nicht so eine leidenschaftliche! Karl, der trotz alter Feindschaft mit Maja in diesem Fall wohl als Freund gilt und deshalb in der Backstage erlaubt ist, bleibt der Mund offen stehen. Der Blick von Majas Mutter scheint zu sagen: Hab ich dir doch immer gesagt! Und wir anderen nicken stürmisch. Wo Liz Recht hat, hat sie Recht!

Maja sieht gerührt aus. Ich kann nicht sagen, ob sie Liz wirklich zustimmt, aber sie drückt ihre Hand. »Danke, Liz«, flüstert sie.

Joe zwirbelt ihre Haare – jetzt im Pferdeschwanz – zusammen und wieder auseinander. »Wie kommt es, dass du ausgerechnet heute Abend auf der Bühne ...«, sie sucht nach den richtigen Worten, »... na ja, umgekippt bist und noch nie vorher?«

Maja grinst schief. »Stress«, sagt sie. »Unser Streit heute Abend, der irre Druck zu gewinnen und das Licht, alles zusammen. Lichtblitze können epileptische Anfälle auslösen. Haben sie zwar bisher noch nie bei mir. Aber in Kombination mit den Stressfaktoren hat mein Gehirn wohl eine Entladung gebraucht.«

Joe guckt verlegen auf ihre Schuhe. Was soll sie dazu sagen? Dass sie offensichtlich Mitschuld an diesem Desaster trägt?

»Maja braucht jetzt ein bisschen Ruhe«, erklärt Majas Mum. »Soweit das hier möglich ist. Wäre es in Ordnung, wenn ihr uns die Garderobe eine Weile alleine überlasst?«

»Kein Problem, Frau Edberg«, sagt Liz.

Wir verlassen im Gänsemarsch die Backstage. Nicht ohne vorher noch mal Maja auf die Schulter geklopft oder sonst wie ermutigt zu haben.

Auf dem Gang sehe ich, wie Liz sich die Augen trocken reibt. Karl stellt sich zu ihr: »Willst du ein bisschen an die frische Luft?« Liz nickt dankbar und lässt es sich gefallen, dass Karl ihr den Arm um die Schultern legt. Sie gehen zum Hinterausgang, weg von Bühne und Publikum. Joe und ich sehen uns an. Bleibt uns wohl nur der Zuschauerraum.

Die Zuschauer draußen beachten uns nicht weiter, wofür ich gerade sehr dankbar bin. Nichts wäre schlimmer, als wenn sie alle herüberstarren oder, noch schlimmer, uns mit Fragen bestürmen würden.

Stattdessen beobachten wir gemeinsam mit allen anderen, wie die vierte Band ihren Auftritt beendet. Eine von denen, die heute Abend mit Plattenvertrag enden könnte. Nicht so wie wir, die jetzt schon verloren haben. Ich fühle mich so schlecht, als ich das denke. Aber es ist wahr: Majas Krankheit, oder besser ihre Unfähigkeit damit umzugehen, hat mir heute Abend die Chance auf das Wahrwerden meines Lebenstraums kaputt gemacht.

Ich weiß, was für ein selbstsüchtiger, grausamer Gedanke das ist. Besonders wenn Maja noch schwach wie ein Kätzchen in der Backstage liegt und zu dem körperlichen auch noch einen heftigen psychischen Schock erlitten hat.

Aber als mein Vater verunglückt ist, stand ich trotzdem am gleichen Abend auf einer Bühne. Weil meine Prioritäten so klar sind. Und ich verurteile ja nicht, dass Maja Epileptikerin ist. Sondern wie sie damit umgeht! Hätte sie uns davon erzählt, hätten vier Menschen an das Licht gedacht. Und das Ganze wäre nie passiert. Aber so? Lebenstraum zerstört, weil Maja ihre Krankheit peinlich ist. Warum hat sie uns so wenig vertraut? Wie soll es von hier nur weitergehen?

Ich zwinge meine Aufmerksamkeit wieder auf die Bühne, mein Kopf ist gerade kein schöner Aufenthaltsort.

Ullis Bekannte, Ricarda, tritt ans Mikrofon. »Und nun zur letzten Band«, verkündet sie in bester Laune, »und da haben wir eine etwas kurzfristige Änderung! Die Mesclunes , unser ursprünglicher fünfter Kandidat, haben diese Woche einen Vertrag mit der EMI unterschrieben und sind somit nicht mehr Bestandteil des Wettbewerbs. Herzlichen Glückwunsch!«

Das Publikum klatscht höflich.

Ricarda fährt fort: »Wir haben überlegt, ob wir nur vier Bands auftreten lassen. Aber der Wettbewerb war für fünf ausgerichtet und so haben wir uns gestern entschlossen, eine neue fünfte Band zuzulassen. Wir haben uns also umgehört, soweit das in der kurzen Zeit möglich war. Die Band, die heute Abend einspringt, ist nicht nur eine Sammlung schöner, talentierter Mädchen, sondern auch der neueste Schützling meines guten Freundes Ulli Reicher. Liebe Zuschauer, hier sind die Chiquenettes!«

Damit öffnet sich der Vorhang. Auf der Bühne stehen Eglantine und ihre Mädchen und legen los.

Ich kann nur dümmlich zwinkern. Zum dritten Mal heute Abend. Habe ich das richtig gehört? Ulli Reicher? Ulli Reicher und die Chiquenettes? Ich drehe mich zu Joe. Deren Gesicht zeigt, dass sie das Gleiche gehört hat wie ich. »Ulli?«, fragt sie ungläubig, »Ulli und deine Ex-Erzfeindin?« Ich fühle mich, als hätte jemand eine Laserkanone auf Betäuben gestellt und auf mich geschossen.

»Ich weiß nicht, ob das mit der Silbe ex noch gilt«, flüstere ich.

»Deshalb ist er hier!«, sagt Joe. »Jetzt wird mir alles klar!«

»Wer ist hier und was ist dir klar?« Mein noch gnädig langsames Gehirn kann Joes Rennfahrergehirn nicht folgen.

»Alexandre«, sagt sie, »deshalb ist Alexandre hier! Weil sie hier auftritt und er ihr verdammter Cousin ist!«

Alexandre. Man glaubt es kaum, aber ich hatte ihn wirklich vergessen für etwa dreißig Minuten. Mein Leben hat in kurzer Zeit so dramatische Wendungen genommen, dass ich eine winzige Zeitspanne meines Lebens verbracht habe, ohne an Alexandre zu denken. Das hole ich jetzt nach. Oh Mann, und er hat alles gesehen. Er hat mit mir geredet, war so nett und die ganze Zeit war er nur hier, um Eglantine zu unterstützen. Die sich in diesen Wettbewerb geschlichen hat, und zwar garantiert mit Ulli Reichers Hilfe. Der unser Manager sein soll! Unser, nicht der der Chiquenettes!

Ich fühle mich verraten und verkauft. An allen Enden und Ecken. Das Chiquenettes-Konzert verschwimmt vor meinen Augen. Zum ersten Mal seit Menschengedenken kommen mir die Tränen. Alles, was ich im letzten Jahr erkämpft habe, ist verloren, entwertet, zerstört.

Ich will jetzt nur noch bei einer Person sein. Und die sehe ich nur, wenn ich alleine zuhause bin oder zumindest allein in meinem Zimmer: Angel John.

»Ich will nach Hause«, sage ich zu Joe und merke, wie meine Augen überlaufen, »ich kann nicht mehr.« Sie sieht mich erschrocken an: Die starke Tiffy weint.

»Komm her, Kleine«, sie nimmt mich in den Arm. Ich lasse es mir gefallen. Ich brauche gerade alle Liebe, die ich kriegen kann. Auch wenn es die Liebe von jemandem ist, der hinter meinem Rücken mit meinem Bruder geschlafen hat. Entgegen aller Versprechen.

»Lass uns wenigstens anschauen, wie es ausgeht«, sagt sie, als ich schließlich mein Schluchzen unter Kontrolle bekomme. »Und ich stelle Ulli zur Rede. Wenn ich den in die Finger kriege!« Und trotz allem muss ich bei dieser Vorstellung ein ganz kleines bisschen lächeln.

Der Chiquenettes-Auftritt rauscht vorbei. Die Songs schneiden mir regelrecht in die Haut, so sehr sind sie Inbegriff der Erniedrigung und des Verrats, die ich heute ertragen musste. Aber ich halte durch, tapfer wie eh und je. Und endlich sind die zwanzig Minuten um, das letzte Stück ist vorbei. Die Chiquenettes bauen ihre Instrumente ab. Jetzt heißt es warten.

Wir sind offiziell aus dem Wettbewerb ausgeschlossen, wie Ulli uns erklärte, als wir noch nichts von seiner Doppelzüngigkeit wussten. Nicht, weil man uns bestrafen will. Aber wir haben eben keinen vollständigen Auftritt von zwanzig Minuten hingelegt. Auch wenn es sicher der denkwürdigste des Abends war.

Eglantine verstaut gerade ihre Gitarre – sie hat natürlich auch eine Gibson Nighthawk und ich weiß genau, dass sie früher Fender gespielt hat –, als Ulli auf die Bühne kommt.

»Jetzt wird es spannend«, sagt Joe zu mir. Wir starren nach vorne und wir werden nicht enttäuscht: Eglantine blickt hoch, richtet sich von ihrem Gitarrenkoffer auf. Und küsst Ulli. Auf den Mund.

»Uährgh!«, mache ich.

»Nein!«, sagt Joe neben mir. »Das gibt's nicht!«

Das gibt's doch. Ulli legt den Arm um Eglantine und sie küssen sich. Richtig. Wie ein Paar. Kein freundschaftlicher Kuss. Ein Pärchenkuss. Mir wird schlecht. Eglantine schläft mit Ulli. Und ich kann mir auch denken, warum. Da hatte Liz wohl doch nicht so Unrecht, als sie ihn auf Tour unlauterer Absichten verdächtigt hat? Und als er sie nicht rumgekriegt hat, nahm er eben Eglantine.

Wer weiß. Aber er hat uns verraten. Und wir haben nicht mal rechtliche Mittel gegen ihn in der Hand, denn wir haben ja keinen Vertrag. Wir dummen Mädchen.

***

Man muss der Jury lassen, dass sie schnelle Entscheidungen trifft. Dieser Wettbewerb hat sich monatelang hingezogen, aber jetzt werden Nägel mit Köpfen gemacht. Joe und ich stehen im Publikum, flankiert von ihrer Mutter, ihrem Azubi Manne und Mario. Liz und Karl sind auch wieder aufgetaucht.

Ricarda, eben noch unsere scheinbare Freundin in der Jury und jetzt ein Symbol für Vertrauensbruch, tritt wieder ans Mikrofon.

»Liebe Leute«, erklärt sie, als die Zuschauer verstummen, »wir haben einen Sieger!« Klatschen.

»Oder besser: mehrere Siegerinnen!« Mehr Applaus. Ricarda macht ein ernstes Gesicht. »Verehrtes Publikum, dieser Abend hat einige ungewöhnliche Wendungen genommen. Den Betroffenen, den Ladybugs, wünscht die Jury gute Besserung und wir sind traurig, dass ihr heute Abend nicht mehr teilnehmen könnt!«

Die Zuschauer klatschen, diesmal ziemlich animiert. Ich fühle mich ein winziges bisschen besser. Aber sie kennen ja nicht den Rest der Geschichte.

Auf der Bühne kommt Ricarda zum Punkt: »Aber nun zu den Siegerinnen des Abends! Ich will keinen länger auf die Folter spannen! Nach kurzer Diskussion und einer fast einstimmigen Abstimmung hat die Jury entschieden: Siegerinnen des Abends und Gewinnerinnen des Majordeals sind ... die Chiquenettes!«

Die Leute brechen in Applaus aus.

Mir schnürt sich die Kehle zu. Irgendwie hatte ich es ja erwartet. Nach all den furchtbaren Entwicklungen konnte der Abend nur noch dieses Ergebnis bringen. Aber die Hoffnung stirbt zuletzt. Auch meine. Und zuletzt ist jetzt. Die fünf Mädels steigen auf die Bühne, nehmen ihre Instrumente und legen los. Die Freude strahlt aus ihren Gesichtern. Eglantine sieht wie immer hinreißend aus, voller Energie steht sie hinter dem Mikrofon und schmettert ihre Songs heraus. Die tatsächlich besser sind als früher.

Ich bin nur noch müde. Ich will mit dem allen hier nichts mehr zu tun haben. Meine Träume sind heute Abend so gründlich zerstört worden, dass ich den Namen Ladybugs nie wieder hören will. Die beiden gesunden Ladybugs neben mir ereifern sich über die Ungerechtigkeit. Sie reden über neue Anfänge und nächste Schritte. Ich schweige.

Nachdem die Chiquenettes ihren Siegersong beendet haben, schleiche ich hinter den anderen in die Backstage. Stumm.

Wir sammeln unsere verstreuten Klamotten zusammen und packen unsere Taschen. Je mehr ich darüber nachdenke, desto fester steht mein Entschluss. Ich wälze die Worte in meinem Kopf. Ich weiß nicht, wie ich es ihnen sagen soll.

Schließlich mache ich es ganz einfach: »Mädels«, sage ich zu Liz, Joe, der wieder etwas rosafarbeneren Maja und allen, die sich sonst noch in unserer Backstage herumtreiben. »Es ist vorbei. Wir haben verloren und damit endet für mich die Geschichte der Ladybugs. Wir haben uns alle belogen und betrogen, uns nicht vertraut und unser sogenannter Manager hat dem Ganzen die Krone aufgesetzt. Ich will das nicht mehr. Ich steige aus der Band aus. Ich gehe jetzt nach Hause. Und ab morgen bin ich nur noch Abteilungsleiterin der Gitarrenabteilung.«

Ich höre den Protest der anderen. Ihre Bestürzung. Ihre Argumente. Ihre Versuche, mich umzustimmen. Aber es prallt an mir ab. Und es ist mir egal.

Ich will nur noch zu meinem Schutzengel. Es ist mein Lebenstraum, der heute Abend gestorben ist. Die anderen sind nur auf den Zug aufgesprungen.

Kapitel 44
TIFFY

Liebe Tiffy,

Karl und ich versuchen es noch einmal miteinander. Ich weiß nicht, wie lange es gut geht. Aber ich will diese Chance nicht versäumen. Vielen Dank für Deine Hilfe und Deine Gastfreundschaft.

Ich respektiere Deine Entscheidung, die Band aufzulösen. Hoffentlich wirst Du glücklich in der Gitarrenabteilung.

Liz

Ich habe sie seit dem Konzert nicht mehr gesehen. Nun gut, es war ja auch erst gestern. Gestern: Konzert und Band aufgelöst. Heute: ein leeres Zimmer mit nur einem Zettel als Abschied.

»Das würde ich ihr nicht vorwerfen, Tiffany«, sagt John, »und auch nicht persönlich nehmen. Wäre es dein Freund, würdest du die Chance ebenfalls ergreifen. Sie wird sich sicher bald melden und alles erklären.«

Ich nicke. John hat natürlich wie immer Recht. Er will auch, dass ich die Entscheidung rückgängig mache, mich von der Band zu trennen. Aber er ist nur mein Schutzengel. Und es ist mein Leben. Er kann mich zu nichts zwingen. Und wegen all seiner so wichtigen Engelsgesetze hat er mich nicht mal ein klitzekleines bisschen vorgewarnt, wie schief alles gehen könnte. Als ich ihm das sagte, hielt er mir wieder die Rede von der ungewissen Zukunft. Ich weiß es ja. Aber dass Ulli uns hintergeht, hätte er wissen können. Und dass Maja und Joe beide weiter mit Danilo rummachen. Und dass Maja dieses Geheimnis mit sich herumträgt.

Ja, ich bin ungerecht. Ich weiß es. Ich will einfach nicht mehr über die Ladybugs nachdenken.

»Ich habe Alexandre kennen gelernt«, sage ich, um das Thema zu wechseln. »Mein großes Idol. Und er war sogar richtig nett. Und er ist genauso attraktiv, wie ich ihn mir immer vorgestellt habe!«

John nickt. »Ich weiß«, sagt er.

»Wieso weißt du das?«, frage ich stirnrunzelnd. »Ach, du hast das Konzert angeschaut? Tja, dann weißt du ja, wie wir uns blamiert haben. Na ja. Ab jetzt bin ich also Abteilungsleiterin. Meine Mutter wird begeistert sein. Nun hat sie keine künstlerische Tochter mehr! Das Einzige, was zählt in ihrem Leben. Aber sie wird es schon überleben. Bei Sound and Drumland kann ich nicht so tief fallen wie gestern. Ich glaube, ein mittleres Lebens-Level ohne größere Höhen und Tiefen fände ich ganz nett. So für die nächsten fünf Jahre. Vielleicht mache ich dann noch mal Musik.«

John sieht mich nur kopfschüttelnd an. »Genieße Sound and Drumland solange du kannst«, sagt er etwas rätselhaft. »Ich komme wieder, wenn man mit dir reden kann!« Damit verschwindet er. Ich seufze und stelle meinen Wecker. Morgen früh um neun beginnt mein erster Tag als Abteilungsleiterin.

***

Ich fand schon immer, dass Arbeit die Nerven beruhigt. Bei Liebes- oder sonstigem Kummer wirkt nichts so entspannend wie Routine. Gitarren stimmen, aufräumen und Kunden beraten ist Balsam auf meiner wunden Seele. Der Schmerz wird, zwischen Handgriffen, die ich schon hundertmal gemacht habe, betäubt. Bald habe ich zwar nicht unbedingt gute Laune, aber ich bin ausgeglichen.

Mein neuer Untergebener Tim spielt in einer Kreuzberger Hardrockband. Er ist ein breitgebauter Typ mit Baseball-Cap und Tarnhosen. Mein Chef erzählt ihm erst mal, dass das bei Sound and Drumland nicht so gern gesehen wird, und verschreibt ihm für den nächsten Tag schwarze Hosen. Tim schluckt und nickt. Dann macht er, was ich ihm sage, nämlich Basssaiten auswechseln.

Mittags gehe ich zu Sandwich-King und esse mein geliebtes Kartoffelbaguette. Ein Anruf im Krankenhaus ergibt, dass der Zustand meines Vaters weiter unverändert ist. Nach dem katastrophalen Wochenende hätte ich hier auch das Schlimmste erwartet. Unverändert ist eine gute Neuigkeit.

Der Nachmittag vergeht wie im Flug, die Kunden stürmen das Geschäft geradezu und stellen Tim und mir Fragen über Fragen. Wir verkaufen einen Haufen Saiten. Und bevor ich mir das Leben weiter schwer machen kann, ist mein erster Tag als Abteilungsleiterin vorbei. Ich sitze in der U-Bahn nach Hause mit dem Gefühl, jetzt machen zu können, was ich will. DVDs gucken. Telefonieren. Schlafen. Vielleicht ist dieses Leben wirklich die bessere Alternative.

***

Die erste Woche vergeht und ich bin zur Abwechslung mal die meiste Zeit ausgeschlafen, weil ich nicht mehr nach der Arbeit im Proberaum herumhänge. Ich bekomme ein paar SMS von den anderen Ex-Ladybugs. Erst versuchen sie mich zu überreden, meine Meinung zu ändern. Aber im Laufe der Woche berichten sie nur noch, wie es ihnen geht und was sie so treiben.

Mein Wochenende vergeht ruhig und friedlich. Ich esse mit Mario und seiner Freundin zu Mittag, telefoniere mit meiner Mutter in Rom und besuche meinen Vater im Krankenhaus.

Montag gehe ich wieder zu Sound and Drumland, wunderbar erholt. Die Schatten der Ladybugs verblassen langsam. Als ich in die Gitarrenabteilung komme, steht mein Chef hinter meinem Verkaufstisch.

»Morgen, Chef«, sage ich freundlich und will meine Tasche abstellen. Keine Spur von Tim, dem neuen Mitarbeiter.

»Frau Lessing, können Sie mich bitte in mein Büro begleiten?«, sagt er zu mir. Keine Spur von Lächeln in seinem Gesicht.

»Klar«, ich zucke die Schultern. Hat Tim schon gekündigt?

Mein Chef geht vor mir her in sein Büro, das ein paar Stufen erhöht hinter der Keyboardabteilung liegt. Er setzt sich hinter seinen Schreibtisch. »Schließen Sie bitte die Tür.« Es ist keine Frage.

Ich schließe die Tür. Er fordert mich nicht auf, mich zu setzen. Ein ungutes Gefühl kriecht mir den Rücken herauf.

Er sieht mir in die Augen. »Frau Lessing, ich bin sehr enttäuscht von Ihnen. Wir waren doch immer gute Kollegen und Sie konnten immer mit mir sprechen, wenn Sie ein Problem hatten.«

Wieso spricht er in der Vergangenheit? Und auf welchem Planeten hat er die letzten Jahre gearbeitet, dass er meint, ich könnte mit ihm über meine Arbeitssorgen reden?

»Äh, ja ...«, stottere ich.

»Frau Lessing, ich muss Ihnen leider mitteilen, dass Sie fristlos gekündigt sind. Wir haben herausgefunden, dass Sie in der Zeit Ihrer Krankschreibung kerngesund mit Ihrer Band auf Tournee waren.« Er zeigt auf eine aufgeschlagene Zeitschrift vor sich. Heiße Marienkäfer in Hamburg, heißt der Artikel und darunter steht ein fettes Foto von Liz, Maja und mir auf der Bühne. Eine Konzertkritik. Mit Datum. Lügen helfen nicht.

»Frau Lessing«, erklärt mein Chef – Exchef? –, »ich dulde dieses Verhalten in keinster Weise und das Gesetz ist in diesem Fall ganz eindeutig auf meiner Seite. Ich muss Sie also bitten, Ihre persönlichen Besitztümer zu packen und dann unverzüglich das Geschäft zu verlassen. Ihr Gehalt bekommen Sie natürlich anteilig ausgezahlt. Möchten Sie noch etwas sagen?«

Er lässt mir keine Chance. Ich schlucke. Die letzte Straße zum Glück wird für mich gesperrt. Meine Augen werden feucht. Aber ich werde nicht weinen. Nicht vor ihm.

»Es tut mir leid«, bringe ich mit größtmöglicher Würde heraus. »Ich wollte Sie nicht belügen. Ich hasse es ganz allgemein, irgendwen zu belügen, und bei der Arbeit bringt es ja ganz offensichtlich nur Unglück.« Ich rede mich warm und aus mir bisher unbekannten Quellen strömt plötzlich meine Würde hervor. »Aber Sie wissen, was meine Band für mich bedeutet hat. Ich habe Sie um Urlaub für die Tour gebeten, aber Sie haben abgelehnt. Obwohl Sie wussten, dass ich nicht herumhängen und faul sein wollte, sondern dass diese Tage so ungefähr das Wichtigste in meinem bisherigen Leben waren.« Ich blicke ihm in die Augen. »Stattdessen haben Sie beschlossen, dass ein Kurzurlaub mit Ihrer Familie – ohne besonderen Anlass, Sie hätten ihn also problemlos eine Woche später verbringen können – wichtiger ist als der Lebenstraum einer Ihrer besten Angestellten. Wenn Sie mich jetzt dafür bestrafen, dass ich meinen Traum nicht wegen einer Laune Ihrerseits aufgeben wollte, ist es wohl besser, dass ich gehe. Werden Sie mit Abteilungsleitern wie Tim mit den Tarnhosen glücklich.«

Mein Chef starrt mich an. »Frau Lessing, warum haben Sie mir denn nie erklärt ...«, setzt er an.

»Sie wussten es«, sage ich. »Sie wussten es ganz genau. Tun Sie also nicht so überrascht! Viel Glück in Ihrem weiteren Leben. Ich hoffe, Ihr Stammhalter fällt recht weit von Ihrem Stamm und wird weniger selbstgerecht!«

»Frau Lessing!«, sind seine letzten Worte. Dann drehe ich mich um, öffne die Tür und steige die Stufen herunter. Er bleibt sitzen. Ich gehe in die Küche, hole meine Teebeutel aus dem Schrank. Danach biege ich in die Schlagzeugabteilung ab.

»Er hat mich rausgeschmissen«, sage ich zu Mario.

»Was?« Mario reißt die Augen auf.

Ich nicke. »Ja. Ich bin fristlos gekündigt. Ich erkläre es dir später.« Ich umarme ihn schnell und dann gehe ich, heraus aus Sound and Drumland und aus meinem Leben mit Musik und Gitarren.

Wohin?

Ins Internetcafé. Ich buche einen Flug nach Rom. So viel Geld habe ich noch. Meine Mutter kann zur Abwechslung mal ganz Mutter sein.

APRIL

Kapitel 45
JOE

»Bist du sicher?« Bertie rauft sich seine Hila-Haare und weiß offensichtlich nicht so ganz, was er machen soll. Joe nickt. Sie kann selber kaum glauben, wie sicher sie ist. »Ja, Bertie. Gib Manne eine Chance. Ich fahr wieder das nächste Rennen. Vielleicht. Aber ich habe meinen Zwillingsbruder ein halbes Jahr nicht gesehen. Ich will das Wochenende mit ihm verbringen.«

Bertie sieht immer noch nicht überzeugt aus. »Wenn du meinst, Schokocrossie ... Manne!« brüllt er durch die Werkstatt. Manne kommt gemächlich aus dem hinteren Raum. Er trägt ein T-Shirt mit einer nackten Mangabraut drauf. Einer, die er selbst gesprüht hat. Offensichtlich hat sein Erfolg ihm geholfen, seine Scham diesbezüglich zu überwinden.

»Watt ist los, Boss?«, fragt er.

»Willst du am Samstag das Rennen für mich fahren?«

Manne guckt eine Sekunde lang verblüfft zu Joe. Die sagt nichts und guckt auf den Motor der Maschine vor sich. »Klar«, sagt Manne und zuckt die Schultern. »Sag mir nur, wann ich wo sein soll. Noch watt?«

Bertie schüttelt den Kopf: »Nicht wirklich. Wie weit bist du mit dem Bild auf dem KTM-Tank?«

»Fast fertig«, berichtet Manne, »vielleicht noch eine halbe Stunde ...«

»Lass dir Zeit«, sagt Bertie, »du willst dir doch einen ordentlichen Ruf aufbauen!«

Manne grinst. Es sieht fast verwegen aus. »Ja, und dir einen größeren Kundenstamm, watt, Chef?«

Bertie grinst ertappt: »Eine Hand wäscht die andere«, sagt er dann.

Joe seufzt. Irgendwie ist Berties Werkstatt nicht mehr die gleiche. Bertie ist künstlerisch interessiert, Manne ist attraktiv... Das hier ist doch die verkehrte Welt. Und die ist ein bisschen langweilig, wenn sie ehrlich ist.

***

Zwei Tage später wartet Familie Mbuti in Berlin-Tegel an Gate 8. Joe ist definitiv nicht gelangweilt, sondern kann kaum erwarten, Christoph in ihre Arme zu schließen. Endlich ist sie kein halber Zwilling mehr! Jetzt, wo er fast wieder bei ihr ist, merkt sie erst, wie sehr sie ihn vermisst hat. Andererseits sollte die Tatsache, dass sie sich seinetwegen sogar in miefige Internetcafés an uralte Computer setzt, für sich sprechen.

Und da ist er endlich und schiebt seinen schweren Rucksack und eine offensichtlich neue Tasche auf einem Trolley vor sich her. Er sieht wie immer aus, offensichtlich haben San Fran und die Ami-Fastfoodketten ihn nicht verfetten lassen. Joes Mum sieht aus, als würde sie gleich in Tränen ausbrechen und sogar Klaus, Joes Vater, schluckt schwer. Nur Jonny, der Familiendackel, macht wie immer gar nichts. Mit seinen einundzwanzig Jahren ist er zu alt und blind und taub, um überhaupt mitzukriegen, wo er ist. Stattdessen hält er ein Schläfchen auf Joes Fuß.

Joe weckt ihn unsanft und Jonny wufft protestierend, als sie ein paar Schritte auf Chris zurennt und ihn in ihre Arme reißt. Er umarmt sie und sie kann spüren, dass er mehr als ein paar Stunden in amerikanischen Fitnessstudios verbracht haben muss. Er hat Bizeps.

»Schwester«, sagt er und guckt sie genauer an, dann erdrückt er sie fast. Joe kommt sich albern vor, weil sie fast losheult. Es ist so schön, Chris zu sehen. Sie ist sicher, dass er das ganze Chaos, das sie seit dem Ende der Ladybugs fühlt, aufräumen wird. Darin war er immer so gut.

Sie sieht zu, wie Klaus und ihre Mama Chris umarmen. Sogar Jonny schnüffelt ein bisschen in seine Richtung. Dann wird Chris in den Familien-Landrover geladen und nach Neukölln gekarrt.

Auf der Rückbank sieht er sie von der Seite an: »Du siehst gar nicht gut aus«, sagt er, eine Spur zu ehrlich für Joes Geschmack. »Ich hab mir schon gedacht, dass du Ärger bekommst, wenn du mich sechs Wochen nicht erreichen kannst. Warte, bis wir das Willkommensessen hinter uns haben. Dann wollen wir doch mal sehen, ob ich dir nicht wenigstens ein kleines Lächeln entlocken kann.«

***

Sie sitzen in Joes altem Kinderzimmer auf dem Fußboden. Joe liebt den alten grünen Teppich. Sie würde in ihrer eigenen Wohnung nie Veloursteppich verlegen, da liebt sie ihren abgezogenen Dielenboden. Aber hier erscheint er wie ein Symbol für ihre unbeschwerte Kindheit. Hier hat sie tausend Motorradgaragen aus Bauklötzen aufgebaut und wieder umgeworfen, ihre Matchboxautos über den Boden flitzen lassen und ihr ferngesteuertes Motorrad auseinandergenommen und es nicht geschafft, es wieder richtig zusammenzubauen. An den Ärger danach kann sie sich noch lebhaft erinnern.

Chris raucht am offenen Fenster. Das haben ihm die Amerikaner also nicht abgewöhnt. »Wenn du darüber reden willst, ich bin bereit«, erklärt er zwischen zwei Zügen.

Sie weiß nicht genau, wo sie anfangen soll. »Die Band hat sich aufgelöst«, sagt sie.

Er zieht die Augenbrauen hoch. »Ich dachte, es lief so gut?«, fragt er.

»Lief es auch. Aber dann ist alles schiefgegangen.«

»Alles?«, fragt er. »Bist du an irgendetwas schuld?«

Sie nickt. Ja, sie ist auch schuld. Sie und ihr Ego. Und ein Mann, der besser im Bett ist als jeder, den sie vorher hatte. Oder nachher. Trotzdem kein Grund, ihre Freundinnen zu belügen.

»Fang am besten am Anfang an«, rät Chris.

Sie berichtet. Von Anfang an. Lässt nichts aus. Berichtet von Danilos Texten auf der Tour. Von ihrer Langeweile ohne ihn. Wie sie ihn dann wieder getroffen hat. Wie der Sex noch besser war. Weil er verboten war? Die Spannung größer?

Dann berichtet sie vom Konzert. Von dem Streit. Von Majas Anfall.

»Fuck!«, ruft Chris nicht gerade jugendfrei. »Sie ist Epileptikerin? Mann, so ein hinreißendes Mädchen und so ein fieses Schicksal!«

Joe nickt. Es fühlt sich so gut an, mit Chris über alles zu reden. »Ich bin noch nicht fertig«, sagt sie. Sie kommt zum Thema Ulli und Eglantine. Und wie Tiffy dann dem Ganzen ein Ende gemacht hat. Und Joe seitdem mit niemandem Kontakt hatte außer durch ein, zwei Kurzmitteilungen mit Tiffy.

Chris schweigt eine Weile, nachdem Joe fertig ist.

»Ich kann Tiffy nicht verdenken, dass sie komplett enttäuscht von euch allen ist«, sagt er endlich. »Ihr seid ein egoistischer Haufen, alle zusammen. Am besten hat sich noch eure Superschönheit verhalten, die hat nur den Manager nicht rangelassen. Was ja ihr gutes Recht ist. Aber Maja und du? Tut mir leid, Joe, ich bin nicht beeindruckt.«

Das tut weh. Sie weiß es ja selber. Sie fühlt sich so schuldig.

»Für den Manager kann keine von euch was«, fährt er fort, »und blöderweise scheint man da ja auch nichts machen zu können. Aber Maja und du, ihr seid diejenigen, die wieder einrenken müssen, was sie können.« Er sieht sie an. »Ich hole Maja morgen von ihrer Arbeit ab und rede mit ihr. Und dann triffst du dich mit ihr und wir überlegen uns, wie wir Tiffy zurückerobern können. Okay?«

Joe ist so erleichtert, dass sie am liebsten auf ihre Laverda steigen und mit 200 km/h über die Autobahn donnern will. Aber Maja so kurz vor dem Ableben zu sehen – wenigstens hat sie das in dem Moment gedacht – hat ihre Begeisterung für ihr altes Lieblingshobby gründlich gedämpft. Im Allgemeinen mag sie ihr Leben ziemlich gerne und will es noch eine Weile weiterleben. Auch wenn jetzt gerade alles falsch läuft. Aber daran ändert sich ja vielleicht bald etwas.

»Danke, Chris«, sagt sie. »Ich bin froh, dass du wieder da bist.«

Kapitel 46
MAJA

»Wollen Sie dann noch den Rest Fruchtsalat mitnehmen, Maja?«, fragt ihre Chefin. »So ein paar Vitamine können ja nicht schaden und wir verkaufen ja abends eher den griechischen Salat!«

Maja wundert sich jeden Tag, wie nett Die Alte zu ihr ist. Offensichtlich hat chronisch krank zu sein mehr Vorteile, als sie gedacht hat.

Sie schüttelt den Kopf: »Nein danke, wirklich nicht. Bis morgen!«

Die Chefin lächelt, es sieht fast freundlich aus, nur ein ganz bisschen wie Kampfhundzähnefletschen. »Also, dann wünsche ich Ihnen einen schönen Nachmittag.«

Maja nickt ihr zu und geht zur Tür. Verkehrte Welt, denkt sie. Vielleicht hätte sie ja doch früher über die Epilepsie sprechen sollen. Sie zwingt sich, an das Wort Epilepsie zu denken. Und mit sich selbst in Verbindung zu bringen. Eine schwere Übung.

Der Typ, der lächelnd vor dem Fitnessstudio lauert, kommt ihr bekannt vor. Bevor sie das Gesicht einordnen kann, steht er schon neben ihr: »Hey, Maja«, sagt er.

»Hi ...«, sagt sie, immer noch nicht sicher, wer er ist. Er erinnert sie ganz stark an jemanden, den sie kennt. Gut kennt.

»Ich bin Chris«, erklärt er aus seinen zwei Metern Höhe zu ihr runter, »Joes Zwillingsbruder. Und jetzt renn bitte nicht gleich weg!«

Maja fühlt sich ertappt, genau das hätte sie am liebsten gemacht. Stattdessen lächelt sie. »Jetzt erinnere ich mich. Hat sie mir nicht erzählt, dass du ausgewandert bist?«

»Du meinst, als ihr noch miteinander geredet habt?«

Er scheint kein Problem mit harten Fakten zu haben.

»Ich bin wieder hier. Es ist noch ein bisschen schwierig, deutsch zu sprechen!«

Sie nickt. »Kann ich mir vorstellen.«

»Hast du schon etwas vor, oder willst du einen Kaffee mit mir trinken? Und keine Angst, Joe sitzt nicht zufällig im Café und wartet. Die ist in ihrer Werkstatt und flirtet mit dem Azubi.«

Maja überlegt eine Sekunde. Aber dann siegt ihre Neugier: Sie will wissen, was er zu sagen hat. Ihr Leben ist ja sowieso völlig aus den Fugen. Da kann sie auch mit fremden Männern in Cafés gehen. Erst recht, wenn die zwei Meter groß sind und so attraktiv, dass Chantal und die anderen im Fit sich fast die Nasen an der Scheibe platt drücken.

***

Das Einstein ist nicht weit. Maja nimmt Früchtetee, fühlt sich ein bisschen wie Liz und sehr vernünftig, weil sie das mit ihrer Epilepsie vereinbaren kann.

Chris stellt die Getränke auf das Bord am Fenster und setzt sich auf den Barhocker neben sie. Er schüttet Zucker in seine Latte. »Wie geht's dir mit deiner Krankheit?«

»Du nimmst kein Blatt vor den Mund, oder?«, gibt sie zurück, um ihre Scham zu verstecken.

»Nein«, sagt er, »du hast ja gesehen, dass Ignorieren nur Ärger bringt. Also, irgendwelche Ohnmachten in letzter Zeit?«

Sie schluckt ein bisschen. Kann man das wirklich von der komischen Seite sehen?

»Mir geht's gut. So wie vorher. Ich darf nicht schwimmen gehen. Aber joggen, Fitness, alles okay. Ich arbeite ganz normal. Nur sind jetzt alle furchtbar nett zu mir und wollen mir ständig Vitamine andrehen. Ich muss nicht mal mehr um sieben anfangen, weil meine Chefin fest davon überzeugt ist, dass ich meinen Schlaf brauche!«

Wenn er so grinst, bilden sich zwei Grübchen in seinen Wangen. Sehr charmant, denkt sie.

»Siehst du, das hat nicht nur Nachteile!«, erklärt er. »Und glaube mir, es macht dich kein bisschen weniger attraktiv!

Flirtet er mit ihr? Ihre Alarmsirenen schrillen. Ein bisschen.

»Also, willst du eure Ladybugs retten?«, fragt er stattdessen.

Die Frage kommt überraschend, aber nicht unerwartet. Will sie die Ladybugs retten? Wieder mit Joe, der geliebten Konkurrentin, auf einer Bühne stehen? Tiffys Musikbesessenheit ertragen? Liz' Psychologin spielen? Einen Bass in der Hand halten, Saiten mit wunden Fingern zupfen und ihre Samtstimme durch einen rauen Hals drücken?

Will ich die Ladybugs wiederhaben ...? , überlegt sie. Ich glaube schon. Früchte schneiden im Fit ist nett. Aber Perspektive ist besser. Für etwas kämpfen, woran ich glaube. Meine Stimme. Der Bass. Und wir vier zusammen, die Band! Sie nickt, immer mehr überzeugt.

»Ja, ich will die Ladybugs wiederhaben! Aber da gibt's eine Menge Hürden zu überwinden. Wir sind ja nicht gerade in Freundschaft auseinandergegangen. Liz ist sauer, weil ich ihr meine Krankheit fünfzehn Jahre lang verheimlicht habe. Joe – na, das weißt du ja. Und selbst wenn wir anderen uns versöhnen, steht uns das größte Problem noch bevor!«

»Tiffy.«

Maja nickt. »Ja. Ich weiß nicht, wie wir sie davon überzeugen können, dass ab jetzt alles anders wird! Dass keiner sie mehr anlügt. Dass keiner mehr Geheimnisse hat. Jedenfalls keine, die der Band gefährlich werden können. Dass die Band es wert ist, gerettet zu werden!«

Chris rührt in seiner Latte. »Könnt ihr Tiffy verschaffen, was sie am liebsten hätte? Einen Majordeal?«

Maja zieht eine Schnute. »Ich kenne leider keine Plattenbosse«, erklärt sie.

»Was ist mit eurem Booker?«, fragt Chris. »Der ist euch ja nicht in den Rücken gefallen! Kennt der wen?«

Maja grübelt. »Keine Ahnung«, gesteht sie. »Joe kennt Phillip besser als ich. Vielleicht sollte sie mit ihm sprechen ...«

In seinen Augen glitzert der Schalk: »Also würdest du dich mit Joe zusammentun? Wieder mit ihr reden?«

Sie schneidet ihm eine Grimasse. »Klar«, sagt sie. »Wir haben uns ja beide nicht gerade wie Ladys verhalten! Wir sollten wohl einen echten Neuanfang machen.«

»Ich sag dir was«, meint Chris. »Sie hatte ein richtig schlechtes Gewissen, weil sie glaubte, an deinem Anfall auf der Bühne Mitschuld zu tragen.«

»Siehst du«, unterbricht ihn Maja, »und genau das will ich nicht!«

»Lass mich ausreden«, erwidert er grinsend. »Als Nächstes hat sie dann gesagt, dass du genau das nicht willst und sie dich besser so behandelt wie jeden anderen. Und wenn du ihr auf die Nerven gehst, wird sie dir das auch in Zukunft knallhart sagen. Und sich mit dir streiten wie vorher. Wenn es so weit kommt.«

Er nimmt Maja komplett den Wind aus den Segeln. So viel Verständnis hat sie nicht erwartet. Erst recht nicht von Joe.

»Okay«, sagt sie schließlich, »wann treffen wir Joe?«

Chris zwinkert ihr zu und ihr Magen macht einen Knoten. Einen ziemlich angenehmen.

»Sie hat in einer halben Stunde Feierabend. Wenn wir jetzt losfahren, können wir sie abholen.«

Kapitel 47
LIZ

Karl gibt Liz einen Kuss auf die Wange und schließt die Wohnungstür hinter sich. »Guten Abend, Schatz«, sagt er. »Wie war dein Tag?« Er riecht nach Desinfektionsmitteln aus der Zahnklinik.

»Gut«, sagt sie, und das ist sogar mal nicht gelogen. »Ich hab den halben Tag nur geschrieben. Mit meiner Semesterarbeit bin ich schon fast fertig.« Sie verschweigt, dass sie die andere Hälfte des Tages damit verbracht hat, am Klavier zu sitzen. Und einen Song geschrieben hat, der sogar vor ihrem selbstkritischen Ohr nicht schlecht ist. Anders als Tiffys Songs, ganz anders. Aber nicht schlecht.

»Ja, Klinik war auch okay«, sagt Karl und wirft seine Jacke über den Stuhl. Früher hätte er sie ordentlich aufgehängt. Und er hätte über seine Arbeit gemeckert.

Sie kochen gemeinsam, eine weitere Neuerung. Seine kleine Küche in seiner Wohnung am Prenzlauer Berg ist nur ein Viertel so luxuriös wie ihre alte in Charlottenburg. Aber sie hat ihn die Liebe zum Kochen gelehrt. Und er ist stolz darauf, Liz zu zeigen, dass er sich seit ihrer Trennung geändert hat. Wobei er nie vergisst, ihre neu gewonnene Stärke zu loben. Er scheint ihre Unabhängigkeit nicht nur hinzunehmen, sondern tatsächlich zu mögen. Er ist stolz auf sie.

Er gießt gerade das Wasser aus dem Reistopf, als die Klingel läutet. Nicht nur einmal kurz, als ob einer mit Werbeprospekten unten steht. Sondern lang, beharrend und eindeutig an sie gerichtet.

»Erwartest du Besuch?«, fragt er.

Sie schüttelt den Kopf. »Nein«, sagt sie, »ich wollte gerade das Gleiche fragen!«

Er stellt den Reistopf ab. »Finden wir heraus, wer es ist!« Er geht aus der Küche und zur Tür.

Sie hört, wie er unten mit jemandem redet. Dann kommt er wieder herein.

»Nichts weiter«, sagt er und setzt sich wieder. Er wirft ihr einen seltsamen Blick zu und guckt dann aus dem Fenster. Ein bisschen zu betont unschuldig, wie sie findet. Stirnrunzelnd nimmt sie zwei Teller aus dem Schrank. Betrügt er mich?, denkt sie ungläubig, als plötzlich die Küchentür auffliegt.

»Überraschung!«, rufen zwei Mädchenstimmen. Liz dreht sich um: Maja und Joe stehen vor ihr. Strahlend. Offensichtlich froh, sie zu sehen. Fast wären ihr die Teller heruntergefallen. Schnell stellt sie sie auf dem Tisch ab.

»Mädels«, sagt sie dann. Mehr kriegt sie nicht heraus. Karl entfernt sich unauffällig aus der Küche. Sie wirft ihm einen dankbaren Blick hinterher, bevor sie in einer Gruppenumarmung mit ihren Mit-Ladybugs versinkt.

»Oh, ich habe euch vermisst«, erklärt sie nach ein paar Beruhigungssekunden. »Habt ihr euch wieder vertragen?«

»Wir sind noch einmal alles durchgegangen«, erklärt Joe. »Schließlich waren wir ja beide im Unrecht. Und das haben wir aus der Welt geräumt! Goodbye, Danilo, diesmal für immer! Hallo, ewig währende Freundschaft zwischen Maja und Joe!«

Maja nickt furios. »Liz«, sagt sie, »es tut mir leid, dass ich dir das mit meiner Epilepsie nicht anvertraut habe. Aber ich habe mit niemandem darüber geredet.«

Liz blickt Maja ernst an, trotz aller Freude über das Wiedersehen.

»Maja, du bist seit so vielen Jahren meine engste Freundin. Weißt du, wie ich mich gefühlt habe? Ich hatte das Gefühl, du kennst mein Innerstes, und all die Zeit warst du eine Fremde!«

Maja guckt Liz offen an. »Kann ich mir vorstellen. Aber ich war mir selbst fremd. Ich wollte es nicht wahrhaben. Und außerhalb meiner Familie wusste es keiner. Du nicht. Chantal und Vivi auch nicht.«

»Ich verstehe, warum du es niemandem gesagt hast. Aber vertraust du mir das nächste Mal?«

Maja nickt. »Ehrenwort. Ich muss nur in meinen Kopf kriegen, dass ich deswegen kein halber Mensch bin. Dass ich das nicht zu verheimlichen brauche! Und weißt du was? Ich bin fast froh. Das ist nämlich ziemlich entspannend!«

»Hast du deine Tablette genommen?«, fragt Joe streng.

Maja zieht eine Grimasse: »Nein, Mama. Aber ich habe noch eine Viertelstunde Zeit!« Sie wirft Joe einen schiefen Blick zu. »Aber dir zuliebe nehme ich sie jetzt!«

»So ist lieb«, sagt Joe und guckt schelmisch zu Liz: »Siehst du, alles in bester Ordnung.«

Liz würde am liebsten heulen, so glücklich ist sie, die anderen beiden zu sehen. »Wunderbar«, sagt sie stattdessen. »Was wollt ihr trinken? Habt ihr Hunger?«

Karl kommt zurück in die Küche und bringt jemanden mit, der Liz vage bekannt vorkommt und sich als Joes Bruder herausstellt. Und dann essen sie erst mal, jeder eine zu klein geratene Portion von Karls grünem Thai Curry.

***

»Wenn ich gewusst hätte, dass du so ein guter Koch bist, wäre ich in all den Jahren netter zu dir gewesen«, sagt Maja zu Karl und reibt sich den Magen. Der verdreht die Augen, sagt aber nichts. Was auch daran liegen könnte, dass er den Mund voll mit Curry hat.

»Wir haben mit Phillip gesprochen«, erklärt Maja dann.

Liz erwacht aus ihrem Wiedervereinigungsnebel. »Ist das mehr als ein Freundschaftsbesuch?«, fragt sie.

»Das kann man wohl sagen!«, erklärt Joe. »Wir haben die besten Neuigkeiten, die du dir vorstellen kannst! Ernsthaft, ich kann es selbst noch kaum glauben.«

Liz' Herz hüpft ein bisschen.

Maja nickt zustimmend. »Liz, es ist absolut genial! Aber wir müssen Tiffy davon überzeugen, dass es das wert ist!«

»Was macht Tiffy denn?«, fragt Liz. »Ich habe nur noch gehört, dass sie bei ihrer Arbeit rausgeflogen ist, und seitdem nichts mehr!«

»Sie ist in Rom bei ihrer Mutter. Keiner hat mit ihr gesprochen. Aber wir haben die Handynummer von Irene Scattolini!«

»Von Tiffys Mutter? Wo habt ihr die denn her? Und was wollt ihr damit?« Liz kapiert gar nichts.

»Du schuldest uns hundertzweiundfünfzig Euro«, gibt Maja stattdessen zurück. »Und Samstag in zwei Wochen holen wir dich um halb neun ab. Du brauchst deinen Ausweis und ein paar Klamotten!«

»Und was machen wir? Und was ist der Plan, von dem wir Tiffy überzeugen müssen?«, fragt Liz. So langsam gehen ihr die beiden mit ihrer Selbstzufriedenheit auf die Nerven. »Wenn ich fragen darf?«

»Du darfst!«, erklärt Joe. »Sitzt du gut?«

MAI

Kapitel 48
TIFFY

Rom im Frühling ist das Paradies. Es ist angenehm warm, aber noch nicht unerträglich heiß wie im Sommer. Tausend Blumen blühen zwischen den uralten Traumhäusern. Ich frage mich ernsthaft, warum ich mich immer so gesträubt habe, bei Irene zu wohnen. Gut, ich habe hier keinen Job. Aber Irene streckt ihre Fühler aus. Und weil sie ganz Rom kennt und ganz Rom sie, wird sie sicher bald etwas Nettes für mich auftreiben. Oder ich studiere. Mal schauen.

Ich muss zugeben: Ich genieße es, zur Abwechslung nicht vierundzwanzig Stunden am Tag Verantwortung zu tragen. Wie etwa die letzten zwanzig Jahre. Seit ich kapiert habe, dass Papa depressiv ist.

Ich sitze im Parco del Celio und beobachte die Touristen beim Fotografieren. Gerade nimmt eine japanische Reisegruppe das obligatorische Gruppenbild auf. Der arme Reiseleiter muss etwa fünfundzwanzig Digitalkameras bedienen. Ich grinse und schreibe meine Postkarte weiter:

Lieber Papa,

Danke für deinen Brief.

Ich bin froh, dass deine Reha nächste Woche anfängt. Wurde auch Zeit, dass du wieder laufen lernst!

Ich fühle mich immer noch schlecht, weil ich dich allein gelassen habe. Aber wenn du sagst, dass du ab jetzt auf mich aufpasst und nicht andersrum, macht mich das glücklich.

Lass uns noch mal über Religion und Schicksal und so sprechen, wenn wir uns sehen. Es ist mir lieber, das nicht schriftlich festzuhalten.

Ich liebe dich.

Tiffy

Schließlich sinkt die Sonne hinter den Häusern unter. Mir wird kalt. Zeit nach Hause zu gehen. Außerdem will Irene ihre lange unterdrückten Mutterinstinkte ausleben und kochen. Wie jeden Abend seit acht Wochen. Es ist nicht gerade so, dass ich in Rom abnehmen würde.

Zuhause stehen Wolfgang und Irene in der Küche und zaubern. Es riecht nach Kartoffeln. Hatte ich erwähnt, dass Wolfgang die weltbesten Rösti macht? Ein weiterer Grund, Rom zu mögen. Bevor ich auch nur so tun kann, als würde ich helfen, werde ich rausgescheucht und auf den Balkon verbannt.

Wolfgang folgt mir zwei Minuten später, wohl zu meiner Unterhaltung abkommandiert. Der Himmel über den sieben Hügeln färbt sich rot, ein unglaublicher Anblick.

»Schön, was?«, fragt Wolfgang. »Da bereust du sicher nicht, das kalte Berlin verlassen zu haben!«

Sie sagen auch dauernd das Gleiche. Es ist nett gemeint, ich weiß.

»Ja, sehr schön«, sage ich also brav.

»Wir haben Neuigkeiten«, erklärt Wolfgang.

Ich drehe mich um. Das ist nicht das übliche Drehbuch.

Wolfgang fährt sich über den extrem kurzen Haarschopf. »Danilo kommt morgen wieder. Er hat den Job in Berlin gekündigt und kommt nach Hause.«

Ich nicke. »Klar«, sage ich. »Wahrscheinlich hat er alle Mädchen in Berlin schon durch!«

Wolfgang lacht leise. »Wahrscheinlich. Aber er hat hier einen neuen Job, anscheinend besser bezahlt und interessanter. Außerdem vermisst er seine Kumpels, soweit ich weiß. Also, morgen siehst du ihn wieder.«

Morgen also sehe ich ihn. Den Mann, der meinen Lebenstraum kaputt gemacht hat. Na ja, einer von ihnen. Mit der Hilfe von anderen Männern und ein paar Mädels.

»Er zieht aber nicht bei uns ein, damit du sein Zimmer behalten kannst«, berichtet Wolfgang. »Er wohnt bei Karen, Irenes Agentin. Bis er seine eigene Wohnung hat.«

Das erregt meine Aufmerksamkeit. »Glaubt ihr, das ist eine gute Idee? Also, ihr wisst ja wohl, dass die beiden ...«

»Ja, wissen wir«, sagt Wolfgang und grinst. »Aber Karen scheint sich darauf zu freuen. Und sie ist auch gerade Single. Also sind soweit keine schlimmeren Dramen vorprogrammiert.«

Ich grinse. Eine Frau in den Vierzigern muss ja wohl wissen, was sie will.

***

Das Wiedersehen mit meinem Bruderherz ist dann eher unspektakulär. Wir umarmen uns. Kuss links, Kuss rechts. »Na, Tiffy, wo ist Samson?«, sagt er ein bisschen lahm. Wir haben uns schon so oft verziehen, für so viele Dinge. Das hier ist nur ein weiteres Kapitel.

Dann überrascht er mich doch: »Entschuldige, Tiffy.« Er sieht mich offen aus seinen grünen Augen an. »Ich wollte nicht, dass das passiert. Ich weiß, was deine Musik dir bedeutet. Aber ich konnte ihnen nicht widerstehen. Sie sind beide zu heiß. Ich konnte es nicht lassen. Wenn ich noch mal wählen könnte, würde ich die Finger davon lassen. Dein Leben sollte nicht unter meinen Spielen leiden.«

Ich gucke ihn nur an. »Schon gut«, sage ich und lächele ein winziges bisschen. »Du warst nur ein Stück in dem Puzzle. Es ist nicht allein deine Schuld. Ehrlich gesagt: Ich mag Rom im Moment ziemlich gerne. Sonst wäre ich nicht hier. Vielleicht gehe ich hier sogar zur Uni.«

»Was willst du studieren?«, fragt er.

»Sprachen«, erkläre ich. »Also Dolmetschen. Ich spreche fließend Deutsch, Englisch und Italienisch. Da kann ich genauso gut was draus machen.«

Er sieht mich zweifelnd an. »Wenn du meinst«, sagt er vorsichtig. »Obwohl ich immer noch finde, du solltest weiter Musik machen. So ein Talent kannst du nicht einfach wegwerfen!«

»Wer sagt das?«, frage ich. »Es ist mein Leben. Und wenn ich Dolmetscher werden will und nicht Musiker, ist das ganz allein meine Sache!«

Danilo zuckt die Schultern. »Wenn du meinst ...«

Er nickt Irenes Agentin Karen zu und die beiden verabschieden sich und gehen zu ihr. Danilos größtes Talent ausloten.

***

Am Wochenende bestehen Irene und Wolfgang immer darauf, mittags außer Haus zu essen. Was bedeutet, dass wir in ein Restaurant gehen, meist eine wunderbare Villa außerhalb Roms, und in alten Gemäuern, umgeben von Blumen, unwiderstehliches italienisches Essen verspeisen. An diesem Samstag sind sie besonders unruhig, flattern durch die Wohnung und drängen zum Aufbruch. Irene bekommt einen halben Nervenzusammenbruch, als ich nicht um Punkt halb eins im Auto sitze, sondern noch die letzten Haarsträhnen durch mein Glätteisen ziehe.

»Tiffy-Bambina, wir haben gesagt, wir fahren um halb eins, und wo bist du? Glättest du dir immer noch die Haare! Das ist sehr unverantwortlich! Ich kann auch nicht die Rede zu meiner Ausstellungseröffnung zwanzig Minuten zu spät halten!«

Ich muss lachen. Irene macht Stress, weil ich unpünktlich bin? Normalerweise ist sie diejenige, die gerne einen halben Tag zu spät zu einer Verabredung auftaucht. Oder zu früh. »Irene, es ist zwölf Uhr zweiunddreißig. Ich bin in fünf Minuten fertig, okay? Außerdem hältst du deine Eröffnungsreden gerne zu spät!«

Meine Mutter sieht mich aus ihren großen blauen Augen an und wirft dramatisch die Hände in die Luft, bevor sie aus dem Badezimmer rauscht.

Fünf Minuten später sitze ich im Familienauto und wir brausen aufs Land.

Hier angekommen entspannen sich Wolfgang und Irene immer noch nicht. Wir sitzen unter der italienischen Sonne, umgeben von Weinreben, bestellen Wein und Antipasti und die beiden rutschen auf ihren Sitzen herum wie unruhige Schulkinder. Ich nippe an meinem Rotwein und versuche nicht allzu genervt zu sein, als mir jemand von hinten die Hände auf die Augen legt.

»Sehr lustig«, erkläre ich Danilo. Wer soll es sonst sein? »Und ich habe Samson nicht mitgebracht, nein.«

»Wir sind nicht wegen Samson hier!«, erklingt eine Mädchenstimme hinter mir. »Sondern wegen Tiffy!«

Die Hände werden weggenommen und meine zurückerlangte Sehfähigkeit bietet ein völlig überraschendes Bild. Am Tisch, eben noch besetzt von meiner Familie, sitzen Maja und Joe. Wolfgang und Irene stehen daneben und versuchen angestrengt, nicht besorgt zu gucken.

»Leide ich doch an Halluzinationen?«, bekomme ich heraus. »Was macht ihr denn hier?« Ich bin zu verblüfft, um auf irgendwen böse zu sein.

»Wir holen dich nach Hause«, verkündet Liz und tritt hinter mir hervor an den Tisch.

Maja und Joe nicken furios. »Wir haben alle großen Mist gebaut«, sagt Joe, »aber jetzt machen wir es wieder gut.«

»Wir werden die beste Band der Welt«, ergänzt Maja. »Keine Lügen mehr. Keine Egonummern. Jedenfalls keine, die den Ladybugs schaden. Nur die Musik und wir, mit all dem Fokus, den das fordert. Wir werden kämpfen für das, was wir verdienen! Mit unseren Instrumenten, unseren Stimmen und unseren Songs! Die Ladybugs werden der Welt zeigen, was Musik ist!«

Ich erhole mich langsam von meiner Überraschung und schüttele den Kopf. »Tut mir leid, Mädels. Seid ihr nur nach Rom geflogen, um mir das zu sagen?«

»Ganz genau«, erklärt Liz, »und wir fliegen nicht ab, bis du mit uns in den Flieger steigst und nach Hause kommst!«

Ich sehe sie an: »Liz, ich bin ganz glücklich hier! Ich vermisse den Stress in Berlin nicht! Zur Abwechslung muss ich mal nicht zwölf Stunden am Tag arbeiten und dann noch das Leben anderer Leute organisieren. Sondern ich kann mich zurücklehnen und verwöhnen lassen! Und im Oktober gehe ich an die Uni und werde Dolmetscherin.«

Sie sehen alle drei ein wenig verunsichert aus.

»Hör dir an, was wir zu sagen haben ...«, beginnt Joe.

»Klar«, unterbreche ich, »ich höre es mir an, aber meine Meinung wird sich nicht ändern. Ihr drei, zusammen mit ein paar egoistischen Männern, habt mir meinen absoluten Lebenstraum versaut! Und jetzt bin ich in einer der schönsten Städte der Welt und fange von vorne an.«

Die anderen drei gucken sich verschwörerisch an. Sie haben so einen selbstzufriedenen Wir-haben-ein-Geheimnis-Blick drauf, dass ich nicht weiß, ob ich genervt oder gespannt sein soll. Dann legt Joe einen Zettel vor mich auf den Tisch. »Lies!«, sagt sie.

Ich runzele die Stirn, blicke auf das Blatt Papier und lese. »Verdammte Scheiße!«, entfährt es mir. »Wie habt ihr das hingekriegt?«

Die anderen antworten nicht. »Und, bist du dabei?«, fragt Joe. Alle drei sehen mich intensiv an.

Mein Leben war so ruhig. Ich war ausgeglichen, hatte keinen Stress. Zum ersten Mal seit Menschengedenken hat mein Ehrgeiz mich nicht ständig zu neuen Höchstleistungen getrieben. Ich konnte mich endlich mal nur um mich kümmern. Kein Auftritt, den ich nach zehn Stunden Arbeit noch bewältigen muss. Kein Vater, den ich beaufsichtigen muss. Nur ich. Und meine Mutter, die ihre späten Mutterinstinkte auslebt. Das Leben lag offen vor mir. Will ich das wirklich eintauschen?

Aber was sie mir da vorgelegt haben, ist zu gut zum Schmollen. »Okay«, sage ich vorsichtig.

Beim Aussprechen des Worts strömt neue Energie durch meine Adern: »Natürlich mache ich mit, ihr Wahnsinnigen!«

Die anderen springen auf und umarmen mich. Es ist alles furchtbar emotional und ich merke, wie meine Augen anfangen zu wässern.

»Was steht denn nun auf diesem Zettel?«, fragt Wolfgang. Irene und er haben sich sehr bemüht, ihre angespannten Blicke zu verstecken.

Ich schiebe ihm den Zettel hin.

Am: Donnerstag, 29. April

Von: <Alexandre Binet>

An: <Phillip Winterborn>

Betr.: Ladybugs

Hi, Phillip,
wir kennen uns nicht persönlich, habe deine E-Mail-Adresse von unserem Booker François. Mein Name ist Alexandre Binet.

Ich singe bei Argonath Revisited.

Wir sind dieses Jahr Headliner beim Summerdaze-Festival in der Berliner Waldbühne und haben ein Mitspracherecht beim Programm. Vor ein paar Monaten habe ich ein Konzert der Ladybugs gesehen.

Hättet ihr Interesse, als unsere Vorband aufzutreten?

Merci beaucoup und gros bisous!

Alexandre

JUNI

Kapitel 49
TIFFY

Wir schleppen Instrumente aus dem Proberaum. Ich bin so aufgeregt, dass mir mein Gitarrenverstärker fast auf den Fuß fällt.

»Vorsicht, Frollein«, sagt Manne, der hinter mir den Bassverstärker zum Hof raufträgt und alles beobachtet hat.

»Nenn sie nicht Frollein«, verlangt Joe hinter ihrem Bassdrumkoffer, »das ist mein Kosename.«

Manne stellt den Verstärker in den Bus, bevor er Joe auf den Hintern klatscht.

»Du kennst deinen Kosenamen ganz genau und er lautet nicht Frollein!«

»Pass bloß auf«, grummelt sie scheinbar entrüstet. Sie setzt die Bassdrum ab, und bevor Manne sich versieht, hat sie ihn im Schwitzkasten. Sie ringen ein bisschen, bevor es Manne gelingt, den Arm um sie zu legen. Zwei Sekunden später küssen sie sich. Auf die Lippen, dann leidenschaftlich auch im Hohlraum dahinter. Soweit ich das erkennen kann.

»Get a Room!«, sagt Chris, der mit zwei Gitarrenkoffern in den Händen die Treppe vom Proberaum hochkommt. »Ist ja widerlich!«

»Was ist widerlich?«, fragt Maja, die zwei Hängetoms trägt.

»Das«, sagt Chris und zieht sie an sich, um die gleiche Übung zu vollführen. Maja scheint ihre Abneigung gegen Beziehungen gründlich überwunden zu haben.

»Gott, ihr Pärchen«, entfährt es mir, »ist ja nicht zum Aushalten! Morgen früh zwitschern euch kleine Vögel um den Kopf und begleiten euch in einen niemals endenden Sonnenuntergang! Aber heute Abend reißt ihr euch zusammen, ja? Heute findet unser Sonnenuntergang in der Waldbühne statt!«

Sie lassen sich los. Alle vier. Ein Glück. »Genau, Jungs«, sagt Maja. »Geküsst wird später!«

Wir verladen die Instrumente. Jetzt, wo die anderen richtige Freunde haben, geht das auch superschnell. Dann setzt sich Joe ans Steuer. So weit, dass sie jemand anderen ein Fahrzeug fahren lässt, geht die Liebe dann doch nicht.

Manne sitzt neben ihr. Ich muss zugeben, dass er kaum noch der Manne von früher ist. Seine Haut ist rein, er hat diese angesagte Frisur. Und was noch viel wichtiger ist: Sein Erfolg hat ihm enormes Selbstvertrauen gegeben. Er ist nicht etwa arrogant. Aber er ruht in sich selbst, wie es nur jemand kann, der darin erfolgreich ist, was er am besten kann.

Neben mir auf der Mittelbank plappern Liz und Maja um die Wette und vergleichen ihre Outfits für den Abend.

»Muss es wirklich der Mikromini sein?«, fragt Karl von der Rückbank.

Liz dreht sich stirnrunzelnd um: »Ja, Karl, es muss. Ich habe schöne Beine, die kann die Welt ruhig sehen.«

Er seufzt leicht resigniert. »Na, dann gib der Welt mal was zu gucken!« Damit wendet er sich wieder zu Chris und sie reden weiter über Computerkram für Zahnärzte.

An der Waldbühne angekommen suchen wir den Bühneneingang. Ich war schon hundertmal hier, aber noch nie am Hintereingang. Wir folgen den Schildern. Und dann präsentiert Joe dem bulligen Mann am Eingang unseren Backstagepass und – Sesam-öffne-dich! – es öffnet sich das Tor zum Paradies. Oder so ähnlich. Zur Waldbühne eben.

Wir fahren rein, an einer undefinierbaren Anzahl weißer Plastikzelte vorbei. Ein Haufen Leute wuselt herum, beladen mit Instrumenten und Verstärkern oder Platten mit Essen. Joe parkt neben der Treppe zur Bühne.

Wir haben unser eigenes Backstagezelt, in dem wir unsere Taschen abwerfen, bevor wir ausladen gehen. Nicht gerade luxuriös, aber alle Bands haben die gleiche Art Backstage. Sogar die Stars des Abends, Argonath Revisited. Ihres ist nur in Spuckweite von unserem entfernt.

»Meinst du, Alexandre ist schon hier?«, frage ich Joe möglichst leise, als wir zurück zum Auto gehen.

Sie grinst. »Keine Ahnung«, sagt sie, »aber nachdem er uns hierhergebracht hat, wird er sicher früher oder später Hallo sagen.«

Bei der Vorstellung, Hallo zu Alexandre zu sagen, wird mir ganz übel. Obwohl es letztes Mal ja relativ einfach war, wenn ich ehrlich bin.

Am Auto angekommen treffen wir Phillip, der zwei Roadies anleitet, unsere Instrumente zu entladen. Der Bus ist schon halbleer.

»Das ist ja wie im Himmel«, erklärt Joe, »nicht mal selbst schleppen müssen wir!«

»Hallo, Mädels«, sagt Phillip. Es ist das erste Mal, dass ich ihn sehe, seit alles schiefgegangen ist. »Schön, euch zu sehen!«

Ich werfe mich in Phillips Arme, wie es nur gute Freunde können. Er wuschelt mir durch meine Locken. »Klasse, dass du nicht aufgibst«, sagt er leise. »Und siehst' du, ich habe mein Versprechen gehalten! Baby, du spielst in der Waldbühne!« Damit drückt er mich.

Ich schnüffele ein bisschen. »Danke«, flüstere ich, »du bist der beste Booker der Welt!«

Er nickt. »Genau, der beste Booker der Welt!«, sagt er laut. »Endlich erkennt das mal einer!«

Die anderen grinsen und wir gehen vereint wieder in Richtung der Zelte. Offenbar braucht man uns ja nicht beim Ausladen. Stattdessen begeben wir uns zu dem großzügigen Catering-Zelt – mal schauen, wer sich da so herumtreibt. Die anderen laden ihre Teller voll mit Sushi. Ich nehme gleich drei von den kleinen Kartoffelküchlein und wir schauen uns unauffällig um. Das Zelt beinhaltet einen Haufen Helfer, aber keine Berühmtheiten.

Gerade nähern wir uns einem freien Tisch, als ein bekanntes Gesicht im Zelteingang auftaucht: der Keyboarder der Argonath. Ich starre zu ihm rüber, vielleicht folgt Alexandre dahinter? Prompt stolpere ich auf dem unebenen Boden. Meine Kartoffelküchlein fliegen durch die Luft und landen auf dem Rasen. Wenigstens ich bleibe in der Senkrechten!

Die anderen drei – die Fiesen! – kichern.

»Dich kann man auch nirgendwohin mitnehmen«, sagt Liz. Ich merke, wie mir das Blut in den Kopf steigt. Aber ein Blick zum Argonath-Keyboarder zeigt, dass er zu sehr mit dem Buffet und dem unbekannten Typen neben ihm beschäftigt ist, um meine Ungeschicklichkeit zu bemerken.

»Manchmal wünsche ich mir die alte schüchterne Liz zurück«, kommentiere ich in Richtung Ladybugs-Tisch und gehe mit meinem unfreiwillig geleerten Teller zurück zum Buffet. Der Keyboarder schaut auf, lächelt schüchtern und guckt wieder auf sein Sushi. Ich nähere mich den Kartoffelküchlein.

»Ach, du bist's«, sagt da der Keyboarder auf Englisch neben mir.

Ich gucke hoch: Er lächelt mich an. »Ja, ich bin's ...«, gebe ich zurück.

»Ihr seid doch die Band, die Alexandre ins Boot geholt hat«, erklärt er. »Unsere Vorband!«

»Die Ladybugs«, sage ich.

»Genau!« Er nickt und streckt mir seine tellerfreie Hand entgegen: »Ich bin Nicholas, Keyboarder bei Argonath!«

»Tiffy, Gitarristin der Ladybugs.« Wir schütteln Hände.

»Nettes Demo habt ihr«, sagt er dann zu mir. Er kennt unser Demo?

»Sind das deine Kolleginnen?« Er zeigt zu unserem Tisch, an dem die anderen versuchen, nicht zu auffällig herüberzustarren.

»Ja«, sage ich und dann setzen Nicholas und der unbekannte Mensch namens Thomas sich zu uns.

Nachdem Nicholas berichtet, dass die anderen Argonath noch im Hotel sind, kann ich mich vorerst entspannen. Bis Phillip eine halbe Stunde später zum Soundcheck ruft.

***

Die ersten Schritte auf die Waldbühne sind ja nicht anders als die ersten Schritte auf jede andere Bühne. Theoretisch. Aber es ist die Waldbühne. Es ist wie damals auf unserer Tour, nur zwanzigmal schlimmer: Ich, Tiffy Lessing, schreite auf die Bühne, auf der ich mein ganzes Leben lang auftreten wollte. Ein kleiner Schritt für mich, ein großer Schritt für die Ladybugs.

Ich betrete sie sicheren Schrittes, lasse mir nicht anmerken, wie nervös ich bin. Ich gehe weiter zu meiner Gitarre. Und gucke die steinernen Reihen im Zuschauerraum hoch: Scheinbar endlos ziehen sie sich in dem halbrunden Amphitheater empor. Noch sind sie leer. Aber das Konzert ist ausverkauft. 20 000 Plätze. In Worten: zwanzigtausend. Was bedeutet, jeder Platz dieser endlosen Steinreihen wird gefüllt sein. Wow.

Mit eisigen Fingern lege ich meinen Gitarrengurt um und schalte meinen Verstärker ein. Nervös ist kein Ausdruck. Und dabei ist es da draußen noch leer!

Ich versuche mein Möglichstes, mich professionell zu verhalten; spiele Gitarre für den Mixer und singe. Das ist sowieso schon immer der einschüchterndste Moment eines Soundchecks. Ich muss ganz alleine ohne Musik ins Mikro singen, damit der Mixer die richtige Einstellung für meine Stimme findet.

Ich bin schon immer nervös, wenn ich das in irgendeiner Halle in einem 3000-Seelen-Ort mache, wo ich garantiert nicht wieder hinkomme, bevor ich fünfundsechzig bin. Und jetzt füllt meine Stimme ganz allein die Boxen der Waldbühne! Da sollen meine Stimmbänder nicht zittern! Aber ich klinge nicht anders als sonst! Die lange Übung hat offensichtlich etwas gebracht. Routine, nenne ich es im ungünstigsten Fall. Musische Fähigkeiten im günstigsten.

Dann stimmen wir den Song an, den wir zum Soundcheck spielen. Potatoes, was sonst! Und sosehr meine Nerven auch durcheinanderfunken: Wir spielen den Song superglatt durch. Keine Aussetzer, keine schiefen Töne: ein Super-Gefühl!

Als wir wieder abbauen, notiert der Mixer die Einstellungen an unseren Verstärkern und klebt die Positionen unserer Verstärker mit gelbem Klebeband auf den Bühnenboden. Da klebt schon blaues und schwarzes Band.

»Blau für die Argonath«, erklärt er lächelnd, als er meinen Blick bemerkt. »Schwarz für TripleX, die Band nach den Argonath. Gelb für euch. Und Grün kommt noch für die Band vor euch.«

Ich lächele zurück. Dann ziehen die Helfer unsere Verstärker zur Seite und wir müssen vor dem großen Auftritt nichts mehr tun. Außer uns schön machen. Und dabei werde ich heute alles geben!

Liz und Maja sind schon in Richtung Zelt verschwunden. Joe sucht den Lichtmann. Erstaunlich, ihr neues Verantwortungsgefühl für Maja.

»Wie kannst du dieses perfekte Stück mit diesem Text verunstalten?«, sagt jemand zu mir, als ich von der Bühne gehe. Ich drehe mich um. Und spüre das Blut in meinen Wangen.

Da steht er: Alexandre. Der uns trotz des dramatischen Auftritts bei dem Wettbewerb so gut fand, dass er uns heute hier live sehen will. Der meine Träume wahr macht. Und immer noch der Mann meiner Träume ist. Einen Moment lang will ich mich verstecken. Aber der geht vorbei.

»Wie konntest du nur Handsome Hellson in ein Death-Metal-Stück verwandeln?«, gebe ich zurück.

Er grinst sein Koboldgrinsen. Meine Knie werden weich. Wenn ich nur größer und dünner wäre.

Wen kümmert's? , denke ich dann. Manne ist auch nicht gerade groß und hat Joe trotzdem erobert. Nur mit Selbstvertrauen. Und einer besseren Frisur.

»Du kennst also den Aprillion-Mix«, sagt Alexandre und begleitet mich wie selbstverständlich von der Bühne. »Weißt du, dass wir damals nur zweihundert Stück von dieser CD gepresst haben?«

Jetzt weiß er also, dass ich ein Fan der ersten Stunde bin. Ich hätte erwartet, dass mir das peinlich ist. Ist es aber nicht.

»Scheint so, als würde ich den Aprillion-Mix kennen«, sage ich. »Und du kennst unser Demo. Denn ich glaube nicht, dass du den Text von Potatoes eben verstehen konntest.«

»Wer sagt denn, dass ich den Text nicht vom letzten Konzert kenne?« Er grinst breiter. »Stimmt aber, ich kenne euer Demo.«

Es ist genau wie bei unserem ersten Gespräch. Es ist so einfach, mit ihm zu reden. Als hätten wir uns schon zweihundertmal unterhalten.

»Danke«, sage ich plötzlich. »Danke für den Auftritt heute Abend. Ich hab mein Leben lang davon geträumt, in der Waldbühne zu spielen.«

Er guckt ein bisschen ernster unter seinem blonden Strubbelkopf. »Nichts zu danken. Ihr seid extrem gut. Und wenn ich nach all meinen harten Jahren jemandem helfen kann, ist das auch für mich eine gute Sache. Außerdem muss ich was gutmachen.«

Ich gucke ihn überrascht an: »Was musst du gutmachen?«

»Eglantine«, sagt er. »Meine herzallerliebste Cousine.«

Mein Lächeln ist wie weggewischt. »Oh.«

»Ja«, seine Augen blicken mitfühlend. »Ich weiß, was passiert ist. Tut mir echt leid, das Ganze. Nicht alle Mitglieder unserer Familie sind so skrupellos.«

Ich ziehe einen Entenmund. »Was ist denn passiert?«, frage ich dann. »Also, weißt du mehr als ich?«

Alexandre nickt. »Ich habe sie gefragt, wie sie in dieses Wettbewerbskonzert reingekommen ist. Du hast sie anscheinend irgendwo getroffen und ihr erzählt, dass du dort einen Majordeal gewinnen könntest. Sie war wohl sowieso in lockerem Kontakt mit eurem Manager, hat ihn bei einem eurer Konzerte getroffen. Dann hat sie sich massiv an ihn rangeworfen. Du weißt schon: zauberhafte Eglantine, die kleine französische Göttin. Bis er seinen Einfluss so weit wie möglich geltend gemacht hat. Der Zufall mit der anderen Band hat ihr natürlich in die Hände gespielt. Und dass es eurer Bassistin nicht so gut ging. Ich bin mir bis heute sicher: Sonst hättet ihr gewonnen!«

Wir sitzen auf ein paar Stufen hinter der Bühne. Eine winzige Ecke meines Verstandes wundert sich, wie selbstverständlich ich mit Alexandre Binet umgehe. Aber nur eine ganz kleine. Ansonsten fühlt es sich wunderbar normal an. Seit er vor der Bühne stand, habe ich nicht ein einziges Mal an meine breiten Hüften gedacht.

»Also, jedenfalls war ich nicht sehr beeindruckt von Eglantines Intrigen. Tut mir leid.«

Ich nicke und lächele. »Das ist nett, danke.«

»Nichts zu danken.«

Wir schweigen eine Sekunde.

»Eglantine war schon immer eine Egoistin«, sagt Alexandre dann. »Seit wir klein waren. Ich war immer froh, wenn ihre Besuche bei uns in Paris vorbei waren.«

»Sie hat mir meinen Freund ausgespannt, als wir sechzehn waren«, berichte ich. Und schon sind wir mitten in Erzählungen über unsere Jugend mit Eglantine. Und von dort über unsere Jugend und Musik. Und über unsere Jugend allgemein.

»Tiffy, da bist du ja!«, höre ich. Ich blicke auf: Joe steht vor mir. »Es ist nur noch eine halbe Stunde bis zum Auftritt! Umziehen!«

Schon?, denke ich. Alexandre greift nach meiner Hand. Ich gucke ihm ins Gesicht. Er guckt zurück und drückt sie fest. Dann lässt er sie plötzlich los.

»Viel Spaß«, sagt er und seine Stimme klingt belegt. »Genieß die Waldbühne!«

Ich folge Joe zu unserem Backstagezelt. »Also, wenn der kein Auge auf dich geworfen hat ...«, sagt sie.

Ich sollte protestieren. Früher hätte ich auch protestiert. Aber ich habe mich in der letzten Stunde zu wohl gefühlt. Und er sich auch. Da bin ich mir sicher.

»Vielleicht«, sage ich.

Und dann geht's ans Stylen. Jede gibt ihr Bestes. Alle Beine liegen frei. Die Oberteile sind knapp und knapper. Alle Haare hängen offen über nackte Rücken. Und unser Make-up ist so sorgfältig aufgetragen, dass professionelle Visagisten es kaum besser könnten.

Nach dieser optimalen Vorbereitung geht es auf die Bühne. Auf die Waldbühne! Wir kommen direkt vor Argonath Revisited. Ich habe den Applaus für die Band vor uns vage wahrgenommen, als ich mit Alexandre geredet habe. Aber jetzt kommt mir voll ins Bewusstsein, wie vielen Menschen wir in wenigen Momenten gegenübertreten. Auweia!

Wir steigen die Stufen hoch. Weil es ein professionelles Großkonzert ist, müssen wir nichts machen. Und ich meine nichts. Nicht mal Gitarren stimmen. Sogar das haben andere Leute uns abgenommen. Wir müssen nur unsere Instrumente umschnallen und loslegen.

Ich beachte die Zuschauer erst mal gar nicht. Das ist einfacher. Stattdessen gehe ich direkt auf meine Gitarre zu. Ich lege sie um wie einen Schutzschild. Dann atme ich tief durch, drehe mich um und blicke ins Publikum.

Ich schlucke. Okay. Sie sind viele. Richtig viele. Endlos viele, wie mir scheint. Meine Kehle wird eng. Ein Blick nach rechts und links zeigt, dass Maja und Liz sich nicht viel besser fühlen. Hier sollen wir spielen? Vor diesen zwanzig Millionen Leuten?

Das ist mein Lebenstraum, fällt mir ein. Das hier wollte ich, seit ich zum ersten Mal in der Waldbühne war. Hier oben stehen und singen und spielen. Und jetzt ist es wahr.

Neues Selbstvertrauen durchflutet mich. Ich trete ans Mikrofon.

»Hi«, sage ich. »Wir sind die Ladybugs. Aus Berlin!«

Joe schlägt vier vor. Und dann legen wir los. Erstes Stück: Potatoes.

Es läuft gut. Wir spielen flüssig, als hätte es nie vier Monate Pause gegeben. Unsere Stimmen klingen gut. Ich kann mich gut hören auf dem Monitor – was hat eine professionelle Bühne doch für Vorteile!

Plötzlich fühle ich mich hundert Prozent wohl in meiner Haut. Ich bin auf der Bühne meiner Träume. Vor einem riesigen Publikum spiele ich diesen Song, der Tiffy in Reinform ist. Ich bin zur richtigen Zeit am richtigen Ort. Mehr als jemals zuvor.

Die letzten Töne von Potatoes verklingen. Unsere Freunde vor der Bühne machen den Klatschen-bevor-das-Stück-zu-Ende-ist-Job überzeugend. Allerdings ist zwanzigtausend Zuschauer zu animieren schwieriger als zweihundert. Aber die Leute klatschen. Sie flippen nicht aus. Sie werfen sich nicht stage-divend von der Bühne. Aber sie klatschen. Solide. Überzeugt. Mehr als höflich.

Wir spielen weiter. Bikes unlimited kommt, Joes Stück. Mail. Ain't no Sunshine. Das Publikum bleibt interessiert. Der Applaus nimmt sogar zu. Nicht ohrenbetäubend. Aber vorhanden. Wir haben ihre Aufmerksamkeit. Als unbekannte Band vor einem Publikum dieser Größe ist das so gut wie zweihundert kreischende Fans.

Schließlich sind unsere dreißig Minuten fast um. Wir kommen zum letzten Stück. Die letzten Schlussakkorde verklingen.

»Vielen Dank, Berlin!«, rufe ich ins Mikrofon. »Ihr seid wunderbar!« Klatschen.

»Zugabe«, rufen unsere Freunde. Ein paar Leute fallen ein. Und dann noch ein paar. Und noch ein paar mehr.

Ich gucke zum Monitormixer. Der spricht in sein Headset. Vorher hat er uns erklärt, dass das Timing eisern eingehalten wird. Wer sich nicht daran hält, wird sehr höflich und sehr professionell von der Bühne verbannt. Gewährt uns die Konzertleitung eine Zugabe?

Dann nickt uns der Monitormixer zu. Wir haben unsere Zugabe. Mir wird ganz warm und es liegt nicht am Licht. Wir – die unbekannten Ladybugs – bekommen eine Zugabe in der Waldbühne!

Der Song ist eine Premiere. Während ich in Rom war, hat Liz ihn geschrieben. Teamwork heißt er. Heute Abend spielen wir ihn zum ersten Mal live.

Umgeben von Applaus schreiten wir schließlich von der Bühne. Ich bin so glücklich, dass mein Magen blubbert wie eine Champagnerflasche. Wir waren gut! Phillip strahlt uns an wie ein stolzer Vater. Unsere Jungs neben ihm – Christoph, Manne und Karl – grinsen breit. Einen Schritt dahinter steht Alexandre. Selber in Bühnenklamotten, bereit für seinen eigenen Auftritt. Der ist nur fünfzehn Minuten entfernt.

»Ihr wart genial«, sagt Alexandre zu mir.

Neben ihm steht Thomas, der mit dem Argonath-Keyboarder bei uns im Catering-Zelt saß. »Sag mal«, meint Thomas, »wie sehen denn eure Pläne die nächsten Monate aus?«

»Musik machen, natürlich! Warum?«, frage ich, meine Augen nur ungern von Alexandre nehmend.

»Ich bin Manager bei Revolution«, erklärt er.

Das bewegt meinen Blick von Alexandre zu ihm. Revolution ist das größte Indie-Label Europas. Kein Major, nein. Aber fast genauso groß und sie haben einen besseren Ruf. Und gute Verkaufszahlen. Das Miramax der Plattenlabels.

»Wir haben zwar schon eine Mädelsband unter Vertrag«, erklärt Thomas. »Aber ihr seid zu gut, um euch auf der Straße sitzen zu lassen.«

Ich kann es kaum glauben. Hat er das wirklich gesagt? Will er damit ausdrücken, dass er eventuell interessiert sein könnte, uns unter Vertrag zu nehmen? Wird jetzt alles gut?

Thomas drückt Phillip seine Karte in die Hand.

»Ruf mich Montag an«, sagt er. »Und ich brauche euer Demo.«

Ich gucke zu Liz, Maja und Joe. Sie haben alle leuchtende Augen und strahlen. Ich schau zu Phillip rüber. Der ist schon in Diskussionen mit Thomas vertieft. Offenbar haben wir einen neuen Manager. Dann gucke ich zu Alexandre. Er grinst mich an, dass seine Koboldzähne nur so glitzern.

»Ich muss auf die Bühne«, sagt er. Und zwinkert mir zu.

Kapitel 50
TIFFY

Das Oktober ist leer bis auf ihn und mich. Gottfried hat schon ausgiebig gegähnt, die Kasse gezählt und putzt jetzt die Tische. Draußen wird es hell.

»Wir sollten dem Kellner seinen Schlaf gönnen«, sagt Alexandre.

Ich nicke. Aber ich will nicht weg von ihm, ich will weiter mit ihm reden, als hätte ich ihn schon zehn Jahre lang gekannt. Auch wenn ich fast auf der Theke einschlafe.

Er schiebt den Barhocker unter sich weg und fährt sich durch seine unordentlichen Locken. Dann streckt er die Hand nach mir aus. »Komm, Tiffy, ich bring dich nach Hause. Wenn du mir den Weg zeigst.«

Alexandre Binet, der Mann meiner Träume, will mich nach Hause bringen. Nicht, dass was passiert wäre in den letzten Stunden. Aber was nicht ist ...

Ich hoffe nur, dass John nicht auf mich wartet. Weil ich den Abend heute für mich haben will. Oder mehr den Morgen.

Wir gehen durch die kopfsteingepflasterten Straßen Prenzlauer Bergs. Das Grün der Bäume ist noch jung und verkündet, dass der Sommer gerade erst beginnt. Die Luft ist frisch und die Vögel haben ihr Morgenkonzert fast beendet. Alexandre hält immer noch meine Hand. Wen kümmern schon breite Hüften und chaotische Haare?

Dann kommen wir vor meiner Tür an. Soll ich es sagen? Soll ich? Was ist mit John? Und was ist, wenn er nein sagt?

»Willst du mit hochkommen?«

Da, bitte. Es ist raus. Jetzt ist es in seiner Hand. Und wenn er nein sagt, sterbe ich eben als alte Jungfer. Aber als alte Jungfer mit Plattenvertrag!

»Klar«, sagt Alexandre. Mehr nicht.

Wir steigen die Treppen in meine Wohnung hinauf. Die Stufen, bedeckt mit grünem Linoleum, knarren hier und da. Ich schließe meine Wohnungstür auf.

»Kaffee?«, frage ich, als wir in meiner Küche stehen.

Er nickt. »Kaffee wäre gut«, sagt er.

Ich setze den Wasserkocher auf. Er steht hinter mir.

»Tiffy«, sagt er und ich spüre seinen Atem in meinem Nacken. »Ich muss dich was fragen. Du hast keinen Freund, oder?«

Ich schüttele den Kopf. Und drehe mich vorsichtig um. Und dann legt er mir die Hände ins Gesicht und küsst mich. Alexandre Binet küsst mich! Mich!

Kleine Engel mit goldenen Geigen fliegen um mich herum und spielen süßliche Melodien. Was natürlich total albern ist. Engel sind nicht klein und spielen Geige. Sondern sehen aus wie richtige Leute. Die jetzt in einer anderen Dimension leben.

Alexandre nimmt seine Lippen von meinen. Ich atme durch und will gerade weiterküssen, als ich eine halbdurchsichtige Person auf dem Stuhl neben uns wahrnehme. John? Oh nein! Wieso konnte er nicht dieses eine Mal bei Nummer zwei sein?

Und – um alles in der Welt – seit wann erscheint er, wenn jemand anderes im Raum ist?

Ich merke, dass Alexandre plötzlich angespannt ist. Und nach rechts blickt. Dorthin, wo John sitzt. Ich schaue ihn an und dann John. Alexandre guckt zu John. Nicht auf den Stuhl, auf dem John sitzt. Nicht auf die Fotos an der Wand dahinter. Er guckt John an. Mein Gehirn schaltet nicht. Oder nur sehr langsam.

Alexandre kann John sehen.

John grinst breit. »Na, Kinder«, sagt er. »Schön, dass ihr euch endlich getroffen habt.«

Alexandre guckt erst John an. Und dann mich. Dann fängt er an zu grinsen. Ich zwinkere ein paar Mal.

»Nummer zwei?«, sage ich.

»Kommt auf die Perspektive an«, sagt Alexandre, »ich hab dich immer Nummer zwei genannt.«

Plötzlich finde ich Alexandre noch schöner.

»Verschwinde, John«, sage ich. »Wir brauchen Privatsphäre.«

Und dann küsst er mich.

Jetzt.

Nicht später.

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Maria Bachmann

Panikrocker küsst man nicht

Kapitel 1

Ich stehe fast während der ganzen Frühschicht im »Ausguß«. Das ist der Raum, den man nur betritt, wenn es unbedingt sein muß, um die vollgepißten Bettpfannen zu desinfizieren oder um die vielen Blumen der Patienten auszusortieren. Was noch nicht verwelkt ist, kommt zurück in die Vase. Auch wenn's ein bißchen mickrig aussieht: zwei einzelne Blütenstengel. Ich zähle die Stunden bis zur Übergabe. Wenn die gelben Lampen über den Türen aufleuchten, gehe ich in die Krankenzimmer, auch das ist mein Job. Zu manchen Patienten geh ich sehr gern. Die nennen mich »ihren Sonnenschein«. Ich muntere sie auf, hole ihnen Tee oder gehe mit ihnen auf dem sterilen weißen Gang spazieren. Bei den Schwerkranken habe ich so meine Probleme. Vielleicht bin ich tatsächlich zu zart für diesen Beruf, was viele schon von mir behauptet haben. Ich kann zumindest nicht sachlich und nüchtern mit den Kranken umgehen. Da schwingt immer noch etwas anderes mit, eine Ahnung dessen, was sie vielleicht wirklich wollen: eine Umarmung, Ruhe, ein ehrlich gemeintes Lachen, sterben können, Verständnis. Ich habe Angst, diesem Sog, der aus einem einzigen »Hilfe« besteht und mich erfaßt, sobald ich nur die Tür aufmache, nicht standzuhalten. Also spiele ich das Krankenschwesterspiel mit: glatt, unpersönlich, oberflächlich, aber freundlich.

Frau Schneider hat Dünndarmkrebs. Sie kann nicht mehr essen. Auch nicht, wenn ich sie füttere. Ich sitze an ihrem Bett und sehe ab und zu auf die Parkanlagen mit den Hagebuttensträuchern am Wegrand. Einige Patienten gehen in Bademantel und Schal spazieren. Ein warmer Aprilmorgen.

»Ich hab gar kein' Appetit, Schweschter ...«

»Aber ein bißchen können Sie bestimmt noch ...« Ich weiß, daß sie nicht mehr kann.

Ihre knochige Hand krallt sich in meiner fest: »Ich möcht' sterbe, des is kei Lebe!« Sie läßt mich nicht los, und ich sterbe von der Hand aufwärts bis zum Ellenbogen ein bißchen mit ihr. Am liebsten rauslaufen, sie ihrem Leiden überlassen, ihrem Kot, in dem sie oft liegt. Ich will nichts mit ihr zu tun haben. Was weiß ich schon vom Sterben? Das alles denke ich in Sekundenschnelle, und dabei möchte ich sie um Entschuldigung bitten. Das passiert mir immer wieder. Ich mag sie doch, Frau Schneider, die liebe Frau Schneider, die mir immer ihren Nachtisch aufhob, als sie ihn noch essen durfte, und heimlich aus dem Nachtschränkchen holte, wenn wir allein im Zimmer waren. Die Nachtisch-Zeit ist lange vorbei. Jetzt ist Sterbenszeit. »Wissen Sie was, Schweschter«, reißt sie mich aus meinen Gedanken, »... ich hätt' gern was zu trinken.« Ich bringe ihr Kamillentee. Sie ist dankbar, und ich schäme mich. Weil es so wenig ist, was ich ihr gebe, und sie sich so sehr darüber freut. Ich kann doch in diesem Job nicht immer mit einem schlechten Gewissen rumlaufen? Tue ich nicht das, was alle andern auch tun? Ich gehe zurück zum »Ausguß« und sortiere die Blumen weiter, umnebelt von Sagrotanspray und dem beißenden Uringeruch aus Zimmer 52.

Ich sollte diese Arbeit lieben! Aber jeden Tag gehe ich unzufrieden von Station. Angeekelt und unzufrieden. Wieder leuchtet das Licht über dem Zimmer von Frau Schneider. »Gehn Sie, Schwester Maria?« Der Krankenschwesterton der Stationsschwester geht mir schon länger auf die Nerven. Sie klingt, als habe sie schon viele Leichen gesehen. Und so ist es auch. »Ja«, sage ich und öffne die Tür. Es stinkt erbärmlich nach Kot. Im selben Moment, da der Gestank in meine Nase dringt, sehe ich die Glasscherben auf dem Boden. »I hab's nur nehmen wolle, i' kann net ...« Ihre Augen werden naß und suchen einen Fixpunkt an der Zimmerdecke. »Ist ja gut, Frau Schneider, ich mach das schon.« Ich bin so freundlich wie möglich, aber es fällt mir schwer. Der Kotgestank bringt mich fast um. Ich drehe sie vorsichtig von einer Seite auf die andere, wasche sie, wechsele das Bettlaken und lagere sie neu, damit sie nicht wundliegt. Ich müßte ihr doch eigentlich helfen wollen, aber ich stehe da und denke: Stirb doch endlich! Hoffentlich hält sie nicht wieder meine Hand fest – und greife selbst nach ihrer, um sie zu drücken, nicht zu stark, ganz leicht. »Sie sind so lieb, Schweschter«, flüstert sie, und Tränen rinnen über ihr faltiges Gesicht. »Sie sind jung!« Ja.

Jung und mutig, oder nicht? Ich habe mein Heimatdorf verlassen, um die Welt kennenzulernen, und bin in Emmendingen bei Freiburg im Schwarzwald als Krankenschwester gelandet. Vorher war ich Arzthelferin. Der Arzthelferinnenjob hat mir schon nicht wirklich gefallen, aber ich wollte ihn unbedingt machen, weil meine Eltern dagegen waren. Das war zumindest einer der Gründe. Ich weiß es noch genau: Ich saß fünfzehnjährig in der Küche an der Schreibmaschine und tippte meine Bewerbung an die Gemeindeverwaltung in B. Ich hoffte beim Schreiben schon immer, daß sie mich nicht nehmen würden. Aber meine Hoffnung war schwach, denn ich hatte immer sehr gute Noten. Sie würden wahrscheinlich ganz wild auf mich sein. Ich geh aufs Büro, hätte ich dann geantwortet, wenn mich jemand nach meiner beruflichen Tätigkeit gefragt hätte. Das würde bedeuten: ein Weg von drei Minuten zur Arbeit, denn das Rathaus war gleich um die Ecke; pünktlich zum Mittagessen zu Hause sein; dann wieder Büroarbeit; nachmittags um drei Kaffeetrinken mit den langweiligen Kolleginnen; und um vier Uhr wieder nach Hause zu Mutter und Vater. Ich bekam Atemnot bei dem Gedanken, in zwanzig Jahren dieser Öde so langsam zu verrecken; zwischendurch vielleicht mal heiraten, Kinder kriegen und nach dem Mutterschaftsurlaub wieder halbtags arbeiten. Genau so sollte mein Leben nicht aussehen, auch wenn meine Eltern mir die – nach ihrer Meinung – wohl schönste Seite davon schilderten: »Im Büro hast du früh Feierabend.« Was hatte ich davon, wenn nach dem Feierabend nichts los war? Ich wollte was tun, was andere vielleicht nicht so leicht hinkriegen. Ich wollte, daß man auch mal mich fragt, und wenn es nur nach dem Blutergebnis der letzten Woche ist. Ich wollte durch Praxisgänge eilen, im offenen weißen Kittel, so, daß er bei jedem Schritt in der Mitte aufschwingt; und das Stethoskop wollte ich um den Hals tragen, um es beim Gehen locker in die Kitteltasche zu stecken. Das alles kannte ich aus dem Roman von Susanne Barden, den ich abends im Bett verschlang. Sie war Krankenschwester und erlebte aufregende Abenteuer mit Schwerkranken, denen sie das Leben rettete. Sie war allseits geschätzt und beliebt. Leider gab es von diesem Roman nur drei Teile.

Ein weiterer Grund dafür, daß ich zuerst Arzthelferin wurde und nicht Krankenschwester, war der, daß die Arzthelferinnenausbildung viel kürzer ist und ich schneller Geld verdienen konnte. Meine Eltern meinten, daß ich, wenn ich schon diesen Horrorberuf ergriff, wenigstens früher zu Geld kommen sollte. Ich kämpfte nicht dagegen an und ließ mich von ihnen breitschlagen ...

Dann durfte ich also den weißen Kittel tragen, allerdings nicht offen – wie in dem Buch. Das war verboten, wegen der Bakterien. Schnell merkte ich, daß mir die Arbeit nicht das große Lebensgefühl brachte, das ich gern gehabt hätte. Und es kam mir so vor, als sei ich in der Praxis die einzige, die es suchte. Freitags nachmittags bis abends das Labor zu putzen hat nichts mit der Aufregung zu tun, die ich mir für mein weiteres Leben wünschte. Abends holte mich die Enge meines Dorfes wieder ein; sie legte sich wie ein Nebel über mich und machte mich ganz schwach und willenlos, so daß ich nur noch träumen konnte von der Flucht, von der Flucht ... Manchmal stellte ich mir vor, daß in mir eine ganz andere steckte, die nur nicht raus konnte. Wie gern hätte ich sie rausgelassen, die freie Maria, die schöne, die tut, was sie will, weil sie weiß, was sie will, die geliebt wird von allen, egal, was sie tut.

Der Ausweg – so schien es – eröffnete sich mit einem Besuch beim Arbeitsamt. Man bot mir eine Umschulung zur Krankenschwester in Freiburg an. Ich hörte nur noch Freiburg und dachte daran, daß Freiburg zirka dreihundert Kilometer von B. weg sein mußte; das hieß, ich mußte dort hinziehen; das hieß, vielleicht doch mit dem offenen Kittel durch die Gänge; das hieß, die Ausbildung so nebenbei und hauptberuflich das Lebensziel finden. »Mädle, mach' des net, du kannst des net, des is doch so weit weg ...« Ich hörte meine Mutter gar nicht mehr. Und meinen Vater auch nicht.

In einer Stunde ist die Frühschicht zu Ende.

***

»Hast du Lust, morgen abend auf ein Konzert zu gehen?« Barbara hat Nachtdienst und kann nicht hinfahren. »Ich schenk dir die Karte!« Sie hat sie gleich dabei und fängt an, in ihrer Handtasche danach zu kramen.

»Ich war noch nie auf einem Konzert.« – »Du, Zimmer 51 blinkt, gehst du?« – »Mhm.« Doch, ich war schon auf Konzerten. Ich denke an die Open-Air-Veranstaltungen in meinem Heimatort. Laute Musik von lauten Bands und immer den Blick in die Menge schweifen lassen. Irgendein Schwarm war immer dabei, in den man sich für einen Tag möglichst hoffnungslos verlieben konnte. Die Frau in Zimmer 51 war nur versehentlich an die Klingel gekommen. »Ich brauch' nix, Schwester.« Manchmal ein schüchterner Zug von einem Joint im VW-Bus. Manchmal auch größere Ladungen. Die wurden von der Zewa-Rolle inhaliert. Heimlich. Die Musik von der Bühne hörte man dann nur ganz leise im Hintergrund. Joints waren nichts für mich. Mir wurde meistens schlecht, oder ich war gelähmt und gepeinigt von der Angst, nie mehr laufen zu können. Aber ich wollte einfach dabeisein, da, wo der Punk abging. »Was ist es denn für ein Konzert?« Ich ordne die Tabletten-Tagesrationen der Patienten in kleine, hellblaue Plastiktöpfchen. »Gerhard Lotus. Kennst du den?« Sie hat endlich die Karte gefunden und hält sie mir, funkelnagelneu und unzerknittert, hin.

»Ja, ein bißchen.« Gerhard Lotus. Ich kenne nur eine LP von ihm: »Udopia«. Das war meine erste Platte. Ich habe sie zu Hause immer auf dem Plattenspieler mit dem Deckel, der gleichzeitig die Lautsprecherbox war, dudeln lassen.

Ich hab sie mir eigentlich nur gekauft, weil ich das Cover so brutal anziehend fand. Der Sänger in einem Kettenhemd. Sonst trug er nichts. Das Ganze mit Blaustich. Dem hatte bestimmt keiner gesagt: »Das kannst du doch nicht anziehen, Bub!« Und wenn's ihm gesagt worden war, dann hatte er müde drüber gelächelt und es doch gemacht. In seinem Blick lag etwas Provozierendes. Er sah mich an, von dieser eckigen blauen Pappe, als würde er mich sehen, wie ich wirklich bin, so, wie ich mich selbst noch nicht kannte. Fast hörte ich ihn sprechen, so was, wie »Tu's doch«. Je länger ich mir das Cover ansah, desto deutlicher erkannte ich, daß dieser Sänger über viele Dinge Bescheid wissen mußte, von denen ich keine Ahnung hatte. Ich wußte, es würde meine Mutter schockieren, wenn sie die Platte sehen würde. Ich mußte die Sauberkeit meines Familienalltags etwas ankratzen. Ich verließ den Plattenladen um 19,80 DM ärmer und mit dem satten Gefühl, das Sheriffs im Western haben, wenn sie nach einer Schießerei gemächlich den Colt zurück in den Gürtel stecken.

Die Musiktitel auf der Platte haben mich noch mehr überrascht. Das war für mich der Inbegriff der Anarchie: »Bumsen oder Onanie ist verboten, und zwar wie! Halleluja!« Mensch, war der mutig. Er stachelte meine Lust zum Ausbrechen geradezu an. Aber wohin? Die anderen Mädels aus meiner Klasse gehörten wenigstens den »Sharks« an, der Motorradgang aus dem Nachbarort. Treffpunkt war meistens der Platz an der Raiffeisenbank in B., wo eingeteilt wurde, wer mit wem den »Bock reitet«. Ich ging manchmal zufällig an ihnen vorbei, wenn ich vom Einkaufen kam, und auch dann nur, wenn es sich nicht vermeiden ließ. Dann brachte ich ein scheues »Hallo« heraus. Die »Sharks« ließen höchstens mal ihre Maschinen aufheulen oder griffen sich ein Mädchen und knutschten es ab, wobei das Mädchen ein möglichst leidenschaftliches Gesicht machte. Ich konnte mir nicht vorstellen, daß das Spaß machen sollte. Dennoch wäre ich gern dabei gewesen. Statt dessen sah ich mir sonntags abends im Fernsehen »Die Straße« an, eine Serie über eine Rockergang in einem Jugendzentrum. Jedesmal, wenn der Titelsong »Hotel California« von den Eagles losging, schmolz ich dahin, wünschte mir, ich könnte auf der Maschine des Schauspielers Jochen Schröder sitzen und dürfte seine »Braut« sein. Er würde ein paar Fensterscheiben einschlagen oder ein Auto knacken, und ich dürfte mir viele Sorgen um ihn machen und bei der Polizei aussagen. Dann würde er reumütig nach Hause kommen und sagen, daß er mich sehr liebt; wir würden uns lange küssen, und das würde sich ganz toll anfühlen. Abends im Bett ging mein Traum weiter. Dabei schaute ich mir dann das Poster von Jochen Schröder aus der »Bravo« an, die ich mir heimlich gekauft hatte. Er hatte es geschafft. Er war ein berühmter Schauspieler, hatte alles im Griff und wurde bewundert. Und alles, was er tat, wurde anerkannt. So sah es zumindest für mich aus.

Für mich hingegen war es schon eine Leistung, sonntags nicht, wie meine Eltern vermuteten, in den Gottesdienst, sondern in den »Löwen« zum Frühschoppen zu gehen. Und das auf die Gefahr hin, daß ich von Theo, der manchmal nur die Kommunion austeilte und deshalb früher ging, gesehen wurde. Zusätzlich hatte ich immer sehr für ihn geschwärmt. Theo würde es meinem Bruder, der praktisch ein »Starministrant« war, erzählen und der meiner Mutter. Und dann wäre die nächste Depression meiner Mutter fällig. Oder zumindest drei Tage lang Luft zum Schneiden zu Hause. Wenn diese Aktion also schon so gefährlich war, wie sollte dann der absolute Ausbruch aussehen?

Und so hielten mich Gerhard Lotus' Songs über Wasser – als Ersatzabenteuer.

***

Daniela und ich drängeln uns weiter vor. Ich muß aufpassen, nicht von einem Plastikkanister mit Rotwein getroffen zu werden. Die Plastikbecher zersplittern bei jedem Schritt unter meinen Füßen, und von rechts weht mich der penetrante heuartige Geruch von einem Joint an. Ich kann nicht sehen, wer ihn raucht. Ich stehe nur da, und meine Hand tastet ab und zu wie programmiert an die Geldbörse in meiner Tasche. Man weiß ja nie! Ansonsten starre ich auf das Gewimmel auf der Bühne. Rotes Licht, Federboas, schwarzes Leder, das ist tatsächlich ein Transvestit, laut, Gebrüll, Schlagzeug, die Boxen dröhnen. Und dieser Mann, der das Mikro schwingt. Er macht einfach, was er will. Ich finde ihn so häßlich, daß ich ihn schon wieder wunderschön finde. Die Halle stinkt nach Alkohol und Dope.

Daniela und ich stehen auch dann noch zwischen all den zertretenen Pappbechern, als da niemand mehr ist – bis auf die Roadies und Techniker, die die Bühne abräumen. Ich sage zu Daniela, daß ich diesen chaotischen Rockstar unbedingt aus der Nähe sehen will, und bin so angekickt, so aufgeregt, so fasziniert, daß nichts, aber auch gar nichts in der Welt mich davon abbringen könnte. Das ist es, was ich immer wollte! Rock'n'Roll Chaos, Flitter-Glimmer-Leben, extrem und unbeständig. Und Gerhard Lotus macht das einfach. Wir haben von einem Ordner erfahren, wo der Bandbus steht, und da sind wir nun, Daniela und ich. Ich stehe unter einem Baum, es regnet, ich bin verschreckt wie ein aufgescheuchtes Huhn. Vor mir viele Mädchen, die in Sprechchören nach ihm rufen: »Gerhard, Gerhard, Gerhard ...!« Ich verstehe das alles gar nicht. Was ist das für eine Welt? Wieso lerne ich das alles erst jetzt kennen? Der Sprechchor verzerrt, wird konfus und endet in einem einzigen Gegröle, dazwischen Schreie einzelner Mädchen. Er kommt. Er sieht aus wie ein ganz normaler Mensch. Ein bißchen kleiner vielleicht, als ich dachte. Die Band steigt in den Bus. Auch lauter Ausgeflippte. Darunter eine Frau mit wasserstoffblondem Haar, die mir schon von weitem Ehrfurcht einflößt. Jetzt Gerhard Lotus. Er sitzt vorn neben dem Fahrer und guckt apathisch in die Menge. Ganz ruhig. Ich bin starr und denke nur, daß es ein tolles Gefühl sein muß, wenn so viele deinen Namen rufen: »Maria, Maria, Maria ...«

Ich bilde mir das nicht ein, was ich jetzt wahrnehme: Er schaut mich an. Mich. Hinter mir ... nein, hinter mir steht niemand mehr. Er winkt mir, gibt mir ein Zeichen, daß ich zu ihm kommen soll. Ich? Ich reagiere gar nicht. Ich starre. Ich habe nasse Füße. Mir ist kalt. Ich habe vergessen, mir die Lippen nachzuziehen. Sein Bodyguard – er heißt Shadow - kommt auf mich zu und hebt mich über die Menge. Es geht ein Raunen durch die Menschenmasse. Und dann bin ich im Bus. Direkt vor ihm. So sieht also ein Star aus der Nähe aus. Ich fühle Anziehung und Abgestoßensein zugleich. Er soll bloß nicht denken, daß ich ein Fan bin. Ich bin kein Fan wie die anderen. Er fragt mich, wie mir die Show gefallen habe. Ich kämpfe um die Worte und behaupte, daß er diese ganzen Lieder doch nur wegen der Kohle schreibe und nicht, weil es seine Meinung sei. Ich will auf keinen Fall dumm erscheinen. Und ich will nicht sein wie die anderen, die ihn anhimmeln. Er legt den Arm um mich: »Was machst du denn jetzt noch? Wir sollten das mal ausdiskutieren.« Ich schlucke, und das Abenteuer geht los. Ich sehe ständig auf diesen schon hundertmal gewaschenen Pelzchenbesatz am Halsausschnitt seines Shirts. Leopardenmuster. Sieht irgendwie albern aus. Er riecht nach einer Mischung aus Parfüm, Schweiß und Zigaretten. Er ist mir zu nahe. Ich stehe vor ihm in dem fahrenden Bus wie bestellt und nicht abgeholt, bis er mich auf seinen Schoß zieht. Ich habe noch nie auf dem Schoß eines Mannes gesessen, der eine Lederhose trug. Ich frage mich, ob ich überhaupt schon mal auf dem Schoß eines Mannes gesessen habe, so fremd ist das Gefühl. Ich kann seinen Blick nicht aushalten. Alles in seinem Gesicht ist groß und lüstern. Seine Nasenlöcher blähen sich ab und zu auf wie die Nüstern eines rebellischen Pferdes. Er macht mir angst. Aber in seinen Augen ist etwas, das mich beruhigt; es ist, als wollten sie sagen: »Hey Mädchen, ich bin auch schon durch das Tal des Todes gegangen!« Meine Güte, ich bilde mir ein, er könnte etwas von mir verstehen. Auf meiner jahrelangen Suche nach jemandem, der mich verstehen und mein Leben für mich in Ordnung bringen kann, gerate ich an Gerhard Lotus. Warum? Ich bin nicht sechzehn, wie er meint, ich bin zwanzig.

***

Wir gehen in eine Kneipe, wo er Spinat, Spiegelei und Kartoffeln ißt; ich trinke Campari-Orange, er Tee. Als er von meinem Campari nippt und das Gesicht verzieht, möchte ich den Drink am liebsten sofort zurückgehen lassen. Ich kaue ständig an den Fingernägeln. Das hätte ich nicht tun sollen, denn er nimmt meine Hand in seine und sieht sie sich genau an. Das ist das Peinlichste, was mir passieren konnte! Jahrelang verstecke ich meine Hände, und Gerhard Lotus guckt sie sich so genau an, daß ich im Erdboden versinken möchte. »Ich hab das früher auch immer gemacht«, beruhigt er mich. Er hat schöne Hände.

»Ich bin so kaputt, was soll ich nur machen? Du hast doch gesagt, du bist Krankenschwester. Ich brauch 'ne Intensivbehandlung.« Ich schlage ihm vor, sich einfach hinzulegen und klassische Musik zu hören. Ich komme mir so dumm vor. Was Originelleres ist mir nicht eingefallen. Er steht auf und legt sich mitten in der Kneipe, wo alle sowieso nur wegen ihm sind, auf den Boden. Ich werde knallrot und möchte schon wieder sterben. Es soll nicht das letzte Mal sein. »Du hast doch gesagt, ich soll mich hinlegen!« Er fesselt mich mit seinem Blick und betäubt mich mit Worten: »Weißt du überhaupt, daß du den absoluten Wahnsinn in den Augen hast?« Mir ist alles egal. Vielleicht hat meine Mutter recht, die mir immer vorgehalten hat, ich wolle zu hoch hinaus. Mütter wissen viel.

***

Das Panorama-Hotel ist das beste Hotel Freiburgs. Wenn man auf der Terrasse steht, sieht man über die ganze Stadt und noch weit darüber hinaus. Wegen uns wird nachts um drei noch mal das ganze Heiz- und Lichtsystem im Schwimmbad angeworfen. Wir gehen durch die kahlen, trockenen Duschräume direkt zum Pool. Da dreht er mich um, streicht mir mit seiner schönen Hand über die Wange und küßt mich, ohne zu fragen. Es passiert wie von selbst. Ich könnte ohnmächtig werden! Und er sagt nicht einmal was dazu. Er küßt unglaublich gut. Hätte ich nicht gedacht. Dann liegt er nackt im Liegestuhl, und ich muß mich zu ihm zwängen. Es ist ziemlich eng. Aber er will es so. Er erzählt wie auf Knopfdruck seine Geschichte, wie alles anfing, damals, als Trommler in Gronau, als Kellner. Die Worte sprudeln nur so aus ihm heraus, und ich weigere mich, ihm alles zu glauben. Aus lauter Angst, ich könnte ihm, wenn ich ihm einmal glauben würde, immer glauben. Und sofort die Frage: Warum erzählt er mir das? Erzählt er das jeder Frau?

Er nimmt mich an die Hand, und wir gehen in Richtung Sauna. Aber die ist doch schon vor Stunden abgestellt worden. Er sagt nichts. Ich weiß, was gleich passieren wird. Und die toupierte Blondine weiß es auch. Sie liegt, in blau-lila Licht getaucht, auf der Sonnenbank und hat ihren Walkman so laut gestellt, daß ich im Takt der Bassdrum tanzen könnte. Mir ist ganz und gar nicht zum Tanzen zumute. Ich bin lampenfiebrig, mein Mund ist trocken. Was jetzt mit mir geschehen wird, soll aufregender sein als alles, was ich bisher erlebt habe. Streng dich also an, sage ich mir. Es kann nichts Schlimmes passieren; Gerhard hält ja die ganze Zeit meine Hand. Wir betreten die hölzerne Räumlichkeit, und er schließt mit einer kraftvollen Bewegung die Tür. Ein dumpfes Geräusch. Plötzlich frage ich mich: Was mach ich hier? Ja, ich bin mit einem Fremden zusammen ... Nein, das ist doch Gerhard Lotus. Ja! Das glaubt mir kein Mensch. Ich allein mit ihm. Ein großer Star! Und mich hat er gewollt. Das ist es, was mich durch und durch erregt. Bei ihm ist es wohl etwas anderes ...

***

Wenig später gehen wir den Hotelgang entlang, schlendernd. Unser Weg scheint nie enden zu wollen. Doch dann bleibt Gerhard vor einer Tür stehen und steckt den Schlüssel ins Schloß. Ich betrete das Zimmer, das fast nur aus Bett besteht – aus einem französischen – mit weißer, gestärkter Bettwäsche. Er läßt sich mit einem tarzanschreiähnlichen Seufzer darauf fallen. Das ganze Kunstwerk aus korrekt übereinandergelegten Decken ist mit einem Mal zerstört. Ich gehe ans Fenster, um frische Luft reinzulassen, aber es läßt sich nicht öffnen. »Hier ist Air-Condition«, sagt Gerhard und zeigt auf den Drehknopf neben der Eingangstür. »Ah!« Ich schalte sie nicht ein. Er fragt mich, ob ich mich nicht zu ihm legen wolle. Ja, sehr gern.

***

Ich bin früh wach, und das Zimmer ist dunkel. Kein Licht fällt herein, weil die wasserstoffblonde Frau, Gabi Blitz heißt sie, die Vorhänge mit Sicherheitsnadeln zusammengeheftet hat. Neben mir liegt Gerhard Lotus. Das ist die Odyssee, und keiner weiß, wohin die Reise geht.

Ich fahre mit nach Ravensburg. Bin ich jetzt ein Groupie? Die Musiker dürfen nicht mit mir reden, so sehr beansprucht mich Gerhard für sich. Er will also was von mir. Das heißt: Er mag mich. Das heißt: Ich kann gar kein Groupie sein. Und wenn schon! Einmal querschlagen, endlich! Ich bleibe unentschuldigt vom Krankenpflegeunterricht weg. Ich will mit keinem Menschen der Welt tauschen. Ich bin so voll von Star-Sein und Sex und Rock'n'Roll, daß ich ein Stück Papier verlange und während der Fahrt meine Eindrücke darauf kritzele. Irgendwas will aus mir raus. Wahrscheinlich bin ich's selber.

Wenn Gerhard mich einmal nicht beachtet, denke ich sofort: Jetzt hat er die Nase voll von mir. Ich rede mir ein: Ich bin nicht verliebt. Es ist ein gigantisches Abenteuer, und ich fühle jetzt schon den Anfang vom Ende.

Die Konzerthalle in Ravensburg ist brechend voll. Während der Pause beordert mich der Bodyguard in die Garderobe. Vor der Tür stehen mindestens sieben Mädchen. Sie lungern einfach so rum und starren mich an. Die meisten tragen schwarze Minis und Pumps. So was besitze ich gar nicht. Ich bin noch nie auf die Idee gekommen, mir Pumps zu kaufen, geschweige denn, damit auf ein Rock-Konzert zu gehen. Es ist für mich schon sensationell, endlich mal Markenturnschuhe zu tragen. Ich hatte, was Klamotten betrifft, nie das Original. Ich hatte es so satt, immer die billigen Wranglerkopien tragen zu müssen, mit den weiten Beinen, als schon längst die hautengen Levis' angesagt waren. Wenn Herr Petermann, der Kleidungsvertreter, kam und mit ihm der Gestank von hundert Zigarren, bot er meiner Mutter und mir außer Schiesser-Unterwäsche und Kittelschürzen auch die Wrangler-Jeans an. Er sprach »Wrangler« immer genau so aus, wie man's schreibt: Wrrrangler. Allein das zeigte mir, daß es sich nicht um das Original, sondern um nachgemachte Jeans handelte. Und die bekam ich dann. Weil sie billiger waren als die aus der Boutique. Wieder waren mir meine Freundinnen einen Schritt voraus. Ich hatte nur eine Kopie. Und so fühlte ich mich auch. Aber jetzt habe ich den Echten: Gerhard Lotus.

Er hängt wie ein abgekämpfter Boxer im Lehnstuhl, und Fritz Rau, der Konzertveranstalter, redet auf ihn ein. Gerhard macht nur »mh, mh ...« und grapscht nach meiner Hand. Die Tour-Ärztin spritzt ihm ein Grippemittel. Er ist ziemlich erkältet. Gabi Blitz lächelt mich an. Ich entspanne mich. Ich darf zu ihm, die anderen nicht.

Er singt wieder: »Denn sie brauchen keinen Führer ...« Ich stehe unten zwischen Bühne und Publikumsabsperrung. Die Roadies nennen diesen Ort den »Graben«. Ich bin im Graben mit einem Backstagepaß. Das ist der offizielle Schein, der bestätigt, daß ich zur Crew gehöre. Es fühlt sich an wie die Eintrittskarte ins Paradies. Alle Ordner, alle Techniker entpuppen sich als meine Freunde, wenn sie nur den Paß erblicken. Das Paradies hat viele Gesichter: »All Areas«, »Backstage«, »Local Crew«, »Crew«, »Artist«, »VIP«. Ich habe den Paß vom Tourneeleiter bekommen, der aussieht wie ... naja. Ziemlich aufgeschwemmt. Er heuchelt Freundlichkeit, aber ich merke jetzt schon, daß er mich in die Schublade »Groupie« gesteckt hat. Hauptsache, er gibt mir immer den Paß.

Das Konzert ist vorbei und die letzte Zugabe in der Halle verschossen. Die Crew packt ein, und obwohl ich meinen Paß noch angesteckt habe, bin ich plötzlich wieder zum Zaungast geworden. Gerhard ist sachlich und wirkt fertig. Alles an ihm ist schweißnaß. Er redet nicht mit mir, und ich frage mich, ob ich was falsch gemacht habe. Die vielen Mädchen um ihn rum fangen an, mich zu stören. Manche davon sehen ehrlich gut aus, und manche kennt er. Er fragt mich, ob ich mit nach München fahren will, da läuft 'ne TV-Show. Gabi Blitz rät mir ab und sagt, da wäre viel Busineß und Gerhard hätte sowieso keine Zeit. Ich werde unsicher und komme mir vor wie ein kleines Kind. Eine uralte Stimme in mir leiert den Satz herunter: Wenn es am schönsten ist, soll man aufhören. Ich weiß nicht, wer »man« ist. Sauer, weil es mir doch einfällt, entscheide ich mich zurückzufahren. Gerhard will meine Adresse. Er will meine Adresse! »Wir sehn uns ja doch nicht mehr!« Es ist mehr eine Frage als eine Aussage. »Doch, doch«, sagt er, und seine Stimme ist so brüchig, daß ich fast jeden Buchstaben einzeln höre. »Die meisten Mädchen dürfen nicht bei mir übernachten. Und auch nicht mitfahren, nicht wahr, Blitz?« Er nennt sie Gabi Blitz, weil sie schnell ist wie der Blitz. Blitz nickt.

Ich finde jemanden, der mich nach Emmendingen fährt. Einen Roadie aus Köln. Gerhard sieht ihn sich genau an und befiehlt ihm, vorsichtig zu fahren. Er kümmert sich um mich! Ich fühle mich wie seine Tochter. Er drückt mir einen schwitzfeuchten Hundertmarkschein, einen Hunni, in die Hand. Ich weiß, daß Gerhard viel Geld haben muß, aber das gibt mir noch lange nicht das Recht, einfach hundert Mark anzunehmen. Wofür? Ich sage: »Ach nee, ich brauch doch kein Geld ...« – »Du hast doch keine Kohle. Oder viel zu wenig, ne?« Da hat er recht. Ich knülle den Schein unordentlich in meine Manteltasche, wie ich es sonst nie tue, und bin ihm wieder etwas näher: Geld gibt man nur guten Freunden, denen man vertraut. Und von denen man weiß, daß man es im Notfall wiederkriegen könnte, wenn man selber knapp ist.

Er ist schon in den Bus gestiegen, sitzt vorn, auf dem Platz, von dem aus er mich in der Menge entdeckte. Ich stehe mit vielen anderen Mädchen vor der Bustür und kämpfe mit den Tränen. Mit Gerhard Lotus geht für mich eine Welt, von der ich bis zum gestrigen Tag glaubte, daß es sie nicht gibt. Eine Welt ohne Verbote, eine Welt, wie ich sie nicht kannte und die ich mir anziehen kann wie ein Kleidungsstück – und schon bin ich eine andere. Gerhard winkt mich noch einmal in den Bus, und wir küssen uns vor weiblichem Publikum zum Abschied. Ich fühle meinen Kopf in seinen Händen getragen, ich bin ganz leicht, seine Lippen sind zart und meine offen – jederzeit bereit, noch ein bißchen wildes, unzensiertes Leben zu trinken. Ich vergesse, wo ich bin, ich merke nur, daß Leute an uns vorbei wollen und wir den Weg versperren. Ich höre Satzfetzen wie: »Nein, du siehst doch, daß er gerade beschäftigt ist ...« Ein Kichern folgt. Die Leute sollen über mich reden, was immer sie wollen. Am liebsten würde ich sagen: Nimm mich mit und mach aus mir was anderes, als ich jetzt bin. Ich erschrecke vor mir selbst. Ich muß aufpassen mit meinen Gedanken und versuche, den schweren Kloß hinunterzuschlucken, der verhindert, daß ich auch nur ein Wort sagen kann. Ich sage nicht mal: Tschüß, Gerhard.

Ich muß weinen. Das Glitter-Flimmer-Leben geht. Er sagt: »Das Leben ist eine Wundertüte« und nennt mich »Maria aus Bahia«. Ich bleibe noch lange in der leeren Garderobe sitzen. Es sieht aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen: leere Zigarettenschachteln, volle Aschenbecher, Sektflaschen, halbvolle Teller mit Schnitzel und Kartoffelsalat, Orangenschalen, feuchte Handtücher und ein Paar frisch gewaschene Socken, die beim Auseinanderfalten Löcher aufweisen. Gabi Blitz hat sie in den Abfall geworfen. Sie gehörten Gerhard. Ich stecke sie in meine Manteltasche, als Urlaubsandenken.

Bis der Roadie und ich endlich losfahren, ist es vier Uhr morgens. Mir ist schweinekalt und sein R 4 die letzte Schrottkiste. Ich halte während der ganzen Fahrt den Zettel mit Gerhards Telefonnummer vom Hotel Intercontinental Berlin in der Hand. Der Roadie fährt wie eine gesengte Sau, und ich bin am Ende. Die letzten zwei Tage kommen mir vor wie ein Traum aus dem Märchen aus Tausendundeiner Nacht. Was ist denn genau los mit Amerika, was ist denn hier Hollywood, und was ist wirklich wahr? Verdammt. Wieso fallen mir nur noch Auszüge aus seinen Liedern ein? Der Roadie ist begeistert von mir und meiner Gerhard-Story. Er nimmt eine Prise Koks und trinkt Cola. Das sei überhaupt das einzige, was er während der Tournee zu sich nehme. Ich finde das schick, laß aber die Finger davon. Ich habe im Moment genug Droge.

***

Ich wache im Schwesternwohnheim in Emmendigen auf. Wieder gehe ich nicht zum Unterricht. Ich laufe wie hypnotisiert durch die Gänge. Ich renne zur Telefonzelle und erzähle die Geschichte meiner Freundin Andrea, die noch in B. wohnt, wo ich auch herkomme. Ich erzähle sie, als habe ich als erster Mensch den Mond ohne Sauerstoffmaske betreten. Am anderen Ende ist es still. Das haut mich um. Ich bin verwirrt. Findet sie das so unzüchtig? Oder so toll? Oder so abstoßend? Ich glaube, es ist von jedem etwas. Sie sagt: »Ab jetzt kannst du mir erzählen, was du willst. Ich werde nie wieder geschockt sein.« Wow! Ich fühle mich, als hätte ich eine Prüfung bestanden. Endlich kann ich beweisen, wie mutig ich bin. Endlich werden alle sehen, was in mir steckt. Nie mehr bei der Auswahl fürs Volleyballspielen übrigbleiben und dadurch in die schlechtere Mannschaft kommen. Mit einem Schlag habe ich überwunden, daß alle in der Disko, während »Nights in white Satin« lief, knutschenderweise in der Ecke lagen und ich möglichst cool zu vertuschen versuchte, wie verdammt allein ich war, weil ich einfach keinen abkriegte. Susi, eine meiner Freundinnen, gab mir mal einen Tip, als ich sie fragte, wie sie das mit den Jungs mache: »Da trinkst du einfach ein bis zwei Gespritzte« (Apfelwein mit Selter = billigstes Getränk im »Big Island«), »und dann geht das fast von allein. Du mußt einfach frecher sein!« Ich weiß, ich bin nicht frech. Ich habe mich selbst als so brav empfunden, daß ich mich deswegen nicht ausstehen konnte. Aber Gerhard Lotus mag mich. Und er ist ein Star.

Wie es weitergeht – und warum Udo Lindenberg in diesem Buch Gerhard Lotus genannt wird –, erfahren Sie in:

Maria Bachmann

Panikrocker küsst man nicht

www.dotbooks.de

Table of Contents

- Über dieses Buch

- Titel

- JANUAR

- Kapitel 1 TIFFY
- Kapitel 2 JOE
- Kapitel 3 MAJA
- Kapitel 4 LIZ
- Kapitel 5 MAJA
- Kapitel 6 TIFFY
- Kapitel 7 TIFFY

- MÄRZ

- Kapitel 8 JOE

- APRIL

- Kapitel 9 TIFFY

- Kapitel 10 MAJA

- MAI

- Kapitel 11 TIFFY

- Kapitel 12 LIZ

- JUNI

- Kapitel 13 MAJA

- Kapitel 14 TIFFY

- JULI

- Kapitel 15 MAJA

- AUGUST

- Kapitel 16 TIFFY
- Kapitel 17 TIFFY
- Kapitel 18 TIFFY
- Kapitel 19 TIFFY
- Kapitel 20 TIFFY
- Kapitel 21 JOE
- Kapitel 22 TIFFY

- SEPTEMBER

- Kapitel 23 TIFFY

- OKTOBER

- Kapitel 24 LIZ
- Kapitel 25 TIFFY
- Kapitel 26 MAJA

- NOVEMBER

- Kapitel 27 JOE

- DEZEMBER

- Kapitel 28 TIFFY
- Kapitel 29 TIFFY
- Kapitel 30 MAJA

- JANUAR

- Kapitel 31 TIFFY
- Kapitel 32 JOE
- Kapitel 33 TIFFY
- Kapitel 34 TIFFY
- Kapitel 35 TIFFY
- Kapitel 36 TIFFY

- FEBRUAR

- Kapitel 37 TIFFY
- Kapitel 38 MAJA
- Kapitel 39 JOE
- Kapitel 40 TIFFY
- Kapitel 41 TIFFY
- Kapitel 42 TIFFY
- Kapitel 43 TIFFY
- Kapitel 44 TIFFY

- APRIL

- Kapitel 45 JOE
- Kapitel 46 MAJA
- Kapitel 47 LIZ

- MAI

- Kapitel 48 TIFFY

- JUNI

- Kapitel 49 TIFFY

- Kapitel 50 TIFFY

- LESETIPPS