Stille Tage in Roissy: Roissy - wie es sein könnte... Roman
Date: 2004-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Erotik; Gegenwartsliteratur; Belletristik; Romane & Erzählungen
Publisher: Marterpfahl
Rights: © 2004 by Marterpfahl Verlag Rüdiger Happ

Saskia Weißer

Stille Tage in Roissy

Stille Tage in Roissy

Roman
von

Saskia Weißer

MARTERPFAHL VERLAG

© 2004 by Marterpfahl Verlag Rüdiger Happ,

Postfach 8 / Firstbergstr. 2, D-72147 Nehren
www.marterpfahlverlag.com
marterpfahl-verlag@t-online.de

Titelbild: ©2004 Chas Ray Krider

(www.motelfetish.com)

Fotomodell: Dita Von Tease

(www.ditavontease.com; www.dita.net)

Coverlayout: Sibil Joho, Zürich

(www.sibiljoho.com)

ISBN (Papierausgabe) 978-3-936708-13-4

eBook-Herstellung und Auslieferung:
readbox publishing, Dortmund
www.readbox.net

Vorwort der Autorin

Wie ist dieses Buch entstanden?

Vorliegender Roman ist aus Langeweile geboren. In den langen Stunden, in welchen mein Herr bei der Arbeit ist und ich mit der Hausarbeit beschäftigt bin, habe ich immer genügend Zeit zu träumen. Diese Träume fingen vor zwei Jahren an, allmählich Gestalt anzunehmen, und da bedurfte es nur noch eines opulent ausgestatteten Filmes, um meinem Herrn meine Traumwelt offenzulegen. Seine einzige Reaktion war: »Und warum schreibst du es nicht?« Ich zuckte mit der Schulter und setzte mich an den Computer. Dies tat ich dann immer wieder, zwei Jahre lang, mit langen, langen Pausen zwischen den Kapiteln. Denn so sehr plagt mich die Langeweile doch nur selten, daß meine einzige Zerstreuung aus diesem Buch bestünde. Daß es doch fertig wurde, grenzt an ein Wunder und ist hauptsächlich der Konsequenz meines Herrn und der Ermutigung meines Verlegers zu verdanken.

Vorliegender Roman ist aus Erkenntnissen geboren. Als ich anfing, nach »meinem Herrn« zu suchen, dachte ich, ich wüßte, was ich suchte. Erst im nachhinein wurde mir klar, daß meine damaligen Überlegungen nur triebhaft und wirr waren. In diesen letzten zweieinhalb Jahren haben mir unzählige Menschen geholfen, meine Ansichten über SM zu klären. Die Diskussionen fanden größtenteils im Internet statt, und so könnte ich höchstens die Nicks der betreffenden Personen nennen, die mich mit ihren Meinungen und Argumenten bereichert haben. An dieser Stelle sei all ihnen gedankt.

Vorliegender Roman ist aus Wut geboren. Der zynische Egoismus und die grenzenlose Verantwortungslosigkeit vieler Männer, die mich überreden wollten, mich von ihnen als »sklavin« demütigen und foltern zu lassen, die aber von mir als Frau und Partnerin im Alltag nichts wissen wollten, und/oder unter dem Deckmantel »bedingungslosen Gehorsams« mir ihre gefährlichen Praktiken aufzwingen wollten, haben mich seit jeher empört und in meinem sittlichen Empfinden gekränkt. »Alles oder nichts« ist schon seit langem meine Devise, und ich bin damit gut gefahren. Heute lebe ich in meiner erträumten Beziehung und bin glücklich wie nie zuvor in meinem Leben. Aber es wird mir weh ums Herz, wenn ich wieder mal einer submissiven Frau begegne, die ihr Leben und ihre Gesundheit ruiniert, nur um bei dem »geliebten Herrn« bleiben zu dürfen, der sie doch nur auf jede erdenkliche Art ausnützt. Manchmal hätte ich nicht übel Lust, diese Männer der Reihe nach abzuknallen – nun, in dieser Geschichte habe ich meinen diesbezüglichen Träumen freien Lauf gelassen.

Was ist dieses Buch?

Vorliegender Roman ist eine nette, romantische Schnulze und eine hoffentlich heiße Sexlektüre. Ich gebe es gleich zu, ehe jemand meint, er wäre ein peinlich mißlungener literarischer Versuch. Ich hoffe, dem Leser wird dasselbe etwas kindliche Vergnügen zuteil, welches ich hatte, als ich die märchenhaft heile Welt des »Großen Hauses« und seiner Bewohner ausmalte. Zu allen anderen Empfindungen, die der Text auslösen möge, wünsche ich ebenfalls viel Spaß;)

Vorliegender Roman ist mein Bekenntnis zu und über die Lebensform 24/7 Total Power Exchange. Für mich ist dies die einzig glückbringende Form einer Liebesbeziehung, und ich wollte sie in diesem Buch möglichst vielen Lesern näherbringen. Die meisten meinen ja, sie existiere gar nicht, wäre in der Realität auf lange Sicht nicht durchführbar. Zugegeben, ich kann über einen wirklich langen Zeitraum von, sagen wir mal: 25 Ehejahren in 24/7 TPE keine Aussage machen. Aber für uns, laut unserer Definition, funktioniert sie schon seit zweieinhalb Jahren, und das mit einer sich stetig verbessernden Tendenz. Uns beiden ist es bewußt, was wir an dieser Beziehung haben, und wir arbeiten fortwährend daran, sie für lange Zeit schön zu erhalten.

Vorliegender Roman ist eine Liebeserklärung. Erstens an meinen Herrn Ralf, der – um mich mal des Englischen zu bedienen – »made it okay for me to be all those soft and beautiful things I was meant to be«, zu deutsch: »der mich mit all den sanften und wunderschönen Dingen versöhnt hat, die zu sein ich bestimmt war«. Zweitens eine Liebeserklärung an meinem ersten Herrn, Peter N., dessen sichere, bestimmende, aber niemals beengende Hand und dessen tiefe, selbstlose Liebe mir die Richtung gewiesen haben, welche ich einschlagen mußte, um am Ende meiner Reise Ralf kennenlernen zu können. Als mich Peter von einem Tag auf den anderen verließ, hatte Er mein Bestes vor Augen, davon bin ich heute überzeugt, wie weh es mir damals auch getan hat. Es war wie die Auswilderung eines Tieres: voller Gefahren und beiderseits schmerzhaft. Jetzt, wo ich meinen Platz in Seinem Sinne gefunden habe und glücklich bin, möchte ich Peter N. bitten, sich bei mir zu melden, falls Er dies hier liest. In meinem jetzigen Glück sind kaum noch Wünsche von mir offen; einer von ihnen wäre, Herrn Peter N. wiederzusehen. Ein Kontakt wäre über den Verlag möglich.

Irgendwo in Deutschland, den 28. Januar 2003

Saskia Weißer

Vorwort des Verlegers

Netter Roman, dachte ich, als mir die »Stillen Tage in Roissy« im Frühjahr 2001 als (noch unfertiges) Manuskript vorlagen. Wirklich nett. Und geil. Und das Problem, das hier angesprochen wird, gibt’s natürlich auch. Bloß nicht so zugespitzt. Nicht so übertrieben. Das ist eben literarische Freiheit. Solche Patentekel wie die hier im Roman gibt’s in Wirklichkeit doch gar nicht.

Gibt’s aber doch: Vor drei Jahren war in einem SCHLAGZEILEN-Heft zum Thema 24/7 zu lesen, wie sehr sich ein »Herr« der ihm hingebungsvoll dargebrachten 24/7-Unterwerfungsbereitschaft seiner Sklavin als unwürdig erwies: Anstatt sie zu umsorgen und zu behüten, interessierte er sich nur für die pompösen SM-Festivitäten, die er veranstaltete, und für seinen luxuriösen Lebensstil – einen Lebensstil, dem auf Dauer die materielle Grundlage fehlte. Er brachte ihre Ersparnisse durch, litt schließlich so an mangelndem Selbstbewußtsein und daraus resultierender Sex-Unlust, daß für seine arme Sklavin der größte Teil des »Zeitfensters« für eine Familiengründung ungenutzt verstrich – erst nach einem (gottlob mißlungenen) Selbstmordversuch kam sie endlich (nach viel zu vielen Jahren) von ihm, von ihrer Hörigkeit ihm gegenüber los.

Im neuesten Heft der SCHLAGZEILEN findet sich der Leserbrief einer Sklavin: Als ihr früherer Herr sie verlassen hatte, legte sie sich einen neuen dominanten Geliebten zu – einen Studenten, der sie nicht nur finanziell schamlos ausnahm, betrog und später bei SM-Gruppen anschwärzte, sondern bei Ponygirlspielen durch hart angezogene Trensen bei ihr auch noch eine schleichende Halswirbelverschiebung auslöste, die in wenigen Jahren irreversibel zu einer »hohen Querschnittlähmung« führen wird. Seine Sklavin war sogar noch großherzig genug, ihm keine Vorwürfe zu machen – schließlich waren beide Beteiligte erwachsen und sich offenbar beide der Gefahr nicht recht bewußt gewesen. Auf ihre bescheidene Bitte an ihn, solche Ponyspiele in Zukunft zu unterlassen oder viel sanfter zu gestalten, reagierte er pampig: Er werde auch in Zukunft so leben und lieben, wie es ihm passe … »Ein neuer Kandidat für den Roissy-Friedhof«, sagte ich halb im Scherz, halb im Ernst am Telephon zu Saskia Weißer, als ich ihr von der Sache erzählte.

Das im Roman angesprochene Problem wird also wohl leider weiterhin aktuell bleiben. Besonders schutzbedürftig sind hier die Sklavinnen, denn sie sind dadurch, daß sie sich ihrem Herrn ausliefern, besonders verletzlich – auch gegenüber Mißbrauch …

Also, liebe Sklavinnen: Seid wachsam und laßt den Verstand eingeschaltet! Und ihr, gestrenge Herren: Erweist Euch des Geschenks der weiblichen Submissivität würdig, sonst …! ;-)

Nehren bei Tübingen, im März 2004

Rüdiger Happ

I

Was für ein herrlicher Rotwein, dachte François, während Er am Fenster stand und in den Garten hinausblickte. Herrlicher Rotwein an einem nicht minder herrlichen Tag im Frühherbst. Strahlender Sonnenschein am tiefblauen Himmel, der den betauten Rasen, das Fell Goldies und das Haar Chantals in gleichem Glanz erstrahlen ließ. Seine Frau und Seine deutsche Schäferhündin tollten im Park, nicht weit von Seinem Salonfenster. Chantal warf den Ball, unermüdlich, lachend, und genauso gutgelaunt und ausdauernd apportierte Goldie. Chantal mußte nur auf eines aufpassen: den Ball nicht neben die kleine, malerische Ruine zu werfen, denn dann mußte sie ihn schon selber holen. Goldie druckste ’rum, lief aufgeregt im Kreis, immer schneller, aber immer im gleichen Abstand von irgendwas … Der Hund hielt sich von den verfallenen Mauern fern. Der berühmte sechste Sinn der Tiere? Schon möglich. Denn einen Geruch konnte es dort – nach menschlichem Ermessen – nicht geben. Eine dicke Schicht Plastikfolie, an Enden und Rändern sorgfältig eingeschlagen, und dann drei Meter Erde … Fünf Männer hatten eine ganze Nacht lang geschaufelt, während Chantal und die anderen sie mit Kaffee versorgt hatten … Unmöglich, daß die Hündin etwas riecht. Warum meidet sie die Stelle trotzdem? François wußte es nicht, und es kümmerte Ihn auch nicht wirklich. Was Er getan hatte, war richtig. Klar hatte Er Angéline nicht wieder zum Leben erwecken können. Aber wenigstens würde ihr unvorstellbar gräßliches Schicksal anderen armen, dummen Frauen erspart bleiben.

Angéline … Die Erinnerung schnürte Ihm die Kehle zu. Angéline mit ihren sanften, braunen Augen, den weichen, glatten, glänzenden, tiefschwarzen Haaren, der milchigen Haut, den straffen Formen … Angekleidet glich sie einem Renaissance-Bildnis der Gottesmutter, nackt sah sie aus wie eine Rodin-Statue aus Schlagsahne. Angéline … Chantal und sie hätten Schwestern sein können – das wäre für Angéline wohl auch besser gewesen, denn dann hätte Er, François, auf sie aufgepaßt, wie Er auch auf Chantal achtgab, seitdem sie zehn Jahre alt und Waise geworden war.

Angéline waren keine Eltern gestorben, sie wuchs »wohlbehütet« auf – François geriet erneut in stille Rage, als Er an diesen Ausdruck dachte. »Behütet« ein bürgerlicher Haushalt denn automatisch? Stellen Eltern, die nicht über ihre Nase hinausblicken, einen Schutz dar? Eltern, die die Augen vor einem »Verehrer« verschließen, der ihnen nie vorgestellt zu werden wünscht, der aber immer mehr Zeit und Engagement von ihrer Tochter verlangt? Wie konnte diesen »liebenden Eltern« die immer magerere Figur ihrer Tochter, ihr immer strähnigeres Haar, ihre ständige Hektik, ihre Unsicherheit verborgen bleiben? Als François sie zum letzten Mal lebend sah, war sie ein Schatten ihrer selbst, fahrig, abgespannt – das Erschreckende daran war, sie hörte nicht auf zu beteuern, wie gut es ihr ginge. Auf nüchterne Fragen nach einer festen Bindung mit ihrem ach so geliebten Herrn – etwas, wovon sie Seines Wissens ihr Leben lang geträumt hatte –, einer BDSM-Beziehung im Rahmen einer schönen, altmodischen Ehe, antwortete sie ausweichend. An einer Stelle verteidigte sie sogar heftig und ungeschickt den Standpunkt ihres »Herrn«, nämlich daß man nach einem ausgiebigen »Spiel« tunlichst in das eigene, reale Leben zurückkehren solle, um sich wieder den Pflichten zuzuwenden und Verantwortung für den eigenen Alltag zu übernehmen … Das Schwein, das widerliche, selbstgefällige, dumme Schwein, dachte François zähneknirschend. Als er noch hier saß, in diesem Zimmer, Ihm gegenüber, schwafelte er von dem Unterschied zwischen »Spiel« und »Ernst«; er schlürfte dabei an dem Rotwein, streckte die Füße aus, zum Kamin, genoß die Wärme des Frühlingsabends. Die Wärme des Feuers … Angéline hatte François davon erzählt, und sie hätte es wohl nicht getan, wenn sie geahnt hätte, wieviel diese Einzelheit über das wahre Wesen ihrer Beziehung zu ihrem »Herrn« oder vielmehr über seine Beziehung zu ihr verriet – daß es ihr jedesmal so entsetzlich kalt gewesen war, wenn sie sein Haus verlassen hatte, nicht nur im Winter, sondern auch im Sommer, als der ganze Alptraum angefangen hatte. Natürlich sah nur François und nicht Angéline, daß die ganze Beziehung einer Horrorshow glich. Kalt, klirrend kalt, eisig, so daß sie jedesmal die heiße Dusche aufsuchte, wenn sie nach Hause kam; sie ließ das heiße Wasser manchmal über eine Stunde lang über ihren Körper laufen, bis sie zu zittern aufhörte – und sie erzählte dies mit leuchtenden Augen. »Ich habe noch nie auf einen Mann so reagiert, daß ich noch Stunden nach unserem Treffen zittere, so wunderbar, nicht wahr, François?«. Sie malte mit fiebernden Augen die dicken Striemen über ihrem ganzen Körper aus, die von dem heißen Wasser noch röter glühten … Ihr überdrehtes Kichern, als sie damit prahlte, wie sie auch an den heißesten Sommertagen Langarm und Hosen tragen mußte, so sehr hatte er sie mit der Bullwhip zugerichtet … Und dann ging sie nach ihrem kurzen Besuch. In ihren Pelz gehüllt, stakste sie die Auffahrt entlang und entschwand. François schloß die Augen, drückte sie zu, stöhnend, nur um dieses Bild, das seither nicht aufhörte, Ihn zu verfolgen, aussperren zu können – die zerbrechliche Figur, das Klick-Klick ihrer High Heels, wie sie an dem düsteren Winternachmittag von Ihm ging, immer kleiner und undeutlicher wurde, schließlich mit den Bäumen verschmolz, mit den Bäumen, hinter denen ein Auto auf sie wartete, mit einem Mann darin, der sie umbringen würde …

Und schon wieder diese selbstquälerischen Gedanken. Ich bin schuld,, ich alleine, ich habe sie im Stich gelassen, nicht ihre Eltern. Ich, ich habe sie mit umgebracht, ich hätte sie festhalten sollen. Ich halte so viele Frauen fest, warum nicht sie? Nur weil sie Chantals Freundin war? Wieso? Warum habe ich sie nicht verteidigt, so lange eingesperrt, bis sie zu sich gekommen wäre, bis sie ihn vergessen hätte? Schon wieder rannen Ihm Tränen übers Gesicht, und als Er durch die große Tür in den Garten hinausstarrte, sah Er nicht Seine sklavin, sah nicht Seine Hündin und auch nicht die Ruine, unter der der Beweis lag, daß Er wenigstens im nachhinein nicht versagt hatte, als es für Angéline schon zu spät war. Vielmehr sah er immer dasselbe Bild, ein Foto, Eigentum der Polizei, die »kein Fremdverschulden« feststellen konnte, wiewohl die ermittelnden Beamten zugeben mußten, daß die junge Frau eine besonders gräßliche und unverständliche Art des Freitods gewählt hatte, eine, die ihres Wissens noch nie dagewesen war. Auf einem niedrigen Holzbock kauernd im Wochenendhaus ihres »Herrn« wurde Angéline gefunden, nackt, steifgefroren. Dabei war der Korb mit dem Brennholz neben dem Kamin noch mehr als zu Hälfte voll, die Tür nicht versperrt, ihr Auto stand aufgetankt, in einwandfreiem technischen Zustand vor dem Haus, ihre Kleider lagen sauber zusammengefaltet in Armesweite von ihr. Warum hatte sie kein Holz nachgelegt, als das Feuer ausging – oder sich angezogen und weggefahren, als ihr Freund nicht zu dem Rendezvous erschienen war? In den Verhörprotokollen, die François dank Pierre, Seinem besten Freund, dem Staatsanwalt, in allen Details zu lesen und hören bekam, behauptete das Schwein, Angéline wäre zu einem Treffen mit ihm ins Haus gegangen, er sei jedoch überraschend verhindert gewesen und habe nicht erscheinen können. »Wissen Sie«, war in einem der wenigen aufgenommenen Protokolle zu hören, »wir hatten da so ein Spiel« – und François konnte sich das verlegene, geheuchelt betroffene Grinsen des Mannes lebhaft vorstellen – »sie sollte tun, was ich ihr sage – so ein aufregendes Spiel halt. Und ich habe ihr gesagt, als wir unser Treffen ausgemacht haben, sie soll einheizen, sich ausziehen, auf den kleinen Holzbock knien und sich nicht mehr rühren, bis ich komme. Sie wissen schon, so ein Bestrafungsspielchen, eine besondere Begrüßung nach meiner 14tägigen Geschäftsreise. Aber das war ja schon zwei Wochen, ehe ich auf diese Geschäftsreise ging, als ich ihr das gesagt habe – wer hätte schon gedacht, daß die dumme Gans – ’tschuldigung – nicht mehr aufstehen würde, nur auf mich warten, wie ich es gesagt habe? Sie war ja nicht einmal gefesselt, sie hätte gehen können« – und an dieser Stelle des Tonbands rutschte seine Stimme hoch vor Unverständnis und Empörung über eine Frau, die auf sein Wort, daß er zu ihr kommen würde, so lange vergeblich blind vertraute, bis sie erfror – zweifelsfrei noch mit dem letzten Atemzug auf sein Autogeräusch hoffend …

Wieso hat er sie nicht angerufen, als er schon wußte, daß er nicht kommen würde? Sie hatte ihr Handy ja stets eingeschaltet bei sich, um einen Kontakt für ihren »Herrn« jederzeit zu ermöglichen – François dachte bitter an ihre Erregung, an die Ehrfurcht, wie sie damals ihr Handy vor sich auf dem Tisch plazierte. »Ich habe es von Ihm, ich soll es immer griffbereit haben, Tag und Nacht, jede Minute; wenn ich es nicht tue, wird Er mich furchtbar bestrafen, hat Er gesagt! Siehst du, François, wie wichtig ich für Ihn bin!« Pierre und François sahen später alle Anrufe durch, die auf das Handy gekommen waren. Ein paar Anrufe von diversen Freunden, ein paar von den Eltern, recht wenig von »Ihm«, und keiner an jenem Nachmittag, als sie zu dem Wochenendhaus fuhr und er »verhindert« war. Nun, in unserer Welt stellt man keinen vor Gericht, weil er ein Rendezvous unentschuldigt versäumt hat – mit welchen Folgen auch immer –, und so ließ man Monsieur Claude Durand laufen, nach einer flüchtigen und schnell verworfenen Überlegung, ob man ihn nicht wegen fahrlässiger Tötung belangen könnte. Aber die Obduktion förderte kein Gift, kein Schlaf- oder Betäubungsmittel zutage, einzig die Striemen waren auf ihrer weißen Haut stellenweise zu erahnen – aber da die Art der Beziehung, in der sie lebte, bereits bekannt war, verschwendete man auch darauf keinen Gedanken. Und so schied eine junge, feinfühlige, besonders verletzliche Frau aus dem Leben, während ihr Mörder unbehelligt seines Weges ging.

Das heißt, ein kleines Weilchen unbehelligt, dachte François mit einem kalten Lächeln des Triumphs – denn eines Abends fand sich das Schwein hier wieder, in diesem Salon, herbegleitet von einer äußerst scheu und unterwürfig lächelnden Chantal … Selbst Goldie, die ausgebildete und häufig erprobte Schutzhündin, hatte es geschafft, unschuldig und harmlos auszusehen. So saßen sie dann zusammen, tranken im Feuerschein des Kamins Rotwein, als Hintergrundmusik ertönte Vivaldi. Chantal bediente, wie es sich gehört, mit niedergeschlagenen Augen und feinen, eleganten Bewegungen; wem wäre es schon unter diesen Umständen aufgefallen, daß ihre langen Finger den Inhalt einer kleinen Phiole ins Glas des Gastes gossen? Der Gast plauderte, weidete die Augen an Chantals verführerischer Figur in dem durchsichtigen Gewand – »Gönnen wir ihm doch noch einen letzten schönen Anblick, den er mit in den Tod nehmen kann«, witzelte François mörderisch, als Er und chantal die Szene vorbereitet hatten – und trank. François hätte fast verächtlich geschnaubt ob der fehlenden Sinneswahrnehmung des Gastes, der das Wein-Arsen-Gemisch so ohne weiteres hinunterstürzte und noch mit der Zunge schnalzte vor Genuß.

»Schmeckt’s?«

»Oh, ein ausgezeichneter Tropfen, keine Frage. Natürlich muß man bedenken, daß die deutschen Anbaugebiete …«, hatte er weitergeschwätzt, und François hatte seelenruhig zugehört. Was das für ein Prolet war, du lieber Himmel! Protzte mit seinen Weinkenntnissen, leuchtete die spannende Frage der deutschen Weinbaugebiete aus allen möglichen Winkeln erschöpfend aus, dann hielt er zufrieden inne.

François lächelte und nippte Seinerseits am Wein. »Ich meinte weniger den Wein, eher das Arsen«, sagte Er mit einem mokanten Augenaufschlag.

»Eher was? Verzeihung, ich glaube, ich habe Sie nicht verstanden.«

»Du hast mich schon richtig verstanden, du Schwein. Arsen. Du hast mit dem Glas Wein gerade eben die geschätzt dreifach tödliche Dosis Arsen zu dir genommen … Kein angenehmer Tod, aber sicherlich leichter, als zu erfrieren, weil einer, der ab und zu mal gern den Dominanten spielt, blöde Befehle erteilt und dich dann vergißt. Jetzt wirst du äußerst schmerzhaft so lange kotzen und scheißen, bis du krepierst – genauer gesagt: erstickst; Atemlähmung, du weißt schon. Schade, daß ich dich deinen eigenen Dreck nicht mehr aufputzen lassen kann. Na, macht nichts. Der unangenehme Teil kommt halt später, das mit dem Putzen und Verbuddeln, obwohl ich denke, ich schmeiße die Teppiche mit den Plastikfolien darunter einfach weg. Der Spaß soll es mir wert sein … Das mit der Folie ist gut, nicht wahr? Pierre ist sehr umsichtig; Seine Idee gewesen … Auch die Vorbereitung entbehrte nicht eines gewissen Reizes. Und jetzt schaue ich dir zu und widme den Anblick der Erinnerung an eine junge Dame, die Chantal und mir lieb war und die du zuerst monatelang körperlich und seelisch mißhandeltest und anschließend umbrachtest, weißt du noch? Angéline, die ›Engelhafte‹.«

Dem Mann im anderen Sessel traten langsam die Augen aus den Höhlen, als er allmählich begriff, daß es kein makabrer Spaß war, den man sich hier mit ihm leistete. An den immer weißer werdenden Knöcheln seiner Händen, die sich um die Sessellehnen verkrampften, konnte man die Geschwindigkeit ablesen, mit der das Entsetzen von ihm Besitz ergriff. François sprach weiter.

»Ich bin kein Freund der Todesstrafe. Dies hier ist auch gar nicht als Strafe zu verstehen; ich will bloß die Frauen, unter ihnen ganz besonders jene, die uns Männer mit ihrem Diensteifer beehren, vor dir schützen, und ich habe ganz einfach kein anderes Mittel zur Verfügung. Ich hätte dich hier auch einsperren können, aber was passiert, wenn mir was passiert, wer bewacht dich weiter? Also ist es so am praktischsten. Deine Ruhestätte ist schon ausgewählt – weißt du noch? Die Ruine, die du heute so bestaunt hast. Ich mag das kitschige Ding nicht besonders, aber sie war schon da, als ich das Anwesen kaufte. Ein Abriß hätte Geld gekostet, das ich woanders besser gebrauchen konnte. Im Park stört sie mich nicht so arg, also ließ ich sie stehen. Sie scheint niemandem besonders zu gefallen – außer dir, wie charmant –, keiner geht dort spazieren, einfach perfekt. Und mach dir keine Hoffnungen. Niemand weiß, wo du hier bist, alle Angaben, mit denen wir dich gefüttert haben, waren falsch. Wie du siehst, hast du Pech gehabt … Was soll’s, Angéline auch, als sie an dich geraten war. Und jetzt lebe … ähhh … stirb wohl, Wichser.«

Das böse Glühen in Seinen Augen erlosch wenige Sekunden nachdem der Gast inmitten seiner Exkremente tot zusammengebrochen war; übrig blieb Ekel und Zufriedenheit. Fünf Männer und Frauen betraten auf Sein Klingelzeichen das Zimmer. Sie hatten ihre feinen, farbenfrohen Gewänder gegen Lackiereranzüge eingetauscht. Die Teppiche mit den Folien waren im Kessel schnell entsorgt, der Salon gründlich gelüftet, der Fußboden mit heißem Wasser und Desinfektionsmittel geschrubbt, die Leiche eingewickelt. Anschließend trugen die Männer sie in den Park und schaufelten eine Grube, während die Frauen sie mit Kaffee und Bier versorgten. Wäre die Erinnerung an Angéline nicht gewesen, hätte sich aus der Aktion eine bizarre, gutgelaunte Party entwickeln können, so sehr zufrieden waren sie alle mit dem reibungslosen Ablauf ihres Planes. So aber schmissen sie das große Paket einfach in die Grube und buddelten sie wieder zu. Keiner der Anwesenden ließ sich zu dem Frevel hinreißen, für die soeben dahingegangene Menschenimitation ein Gebet in den Himmel zu schicken. Als sie fertig waren, nahm Chantal eine Handvoll Erde von dem Grab und tat sie in eine kleine Schachtel. Sie würde sie nächsten Tag auf Angélines Grab legen. Ein paar Minuten lang standen die Männer noch da, auf ihre Schaufeln gestützt, ihre sklavinnen umarmend. Neben der düsteren Zufriedenheit, die sich in ihnen breitgemacht hatte, kam ihnen auch eine bedrückende Gewißheit – mochte ihre jetzige Arbeit noch so erfolgreich gewesen sein, sie würden kaum alle Männer aus dem Verkehr ziehen können, die die schutzlosesten (und in den Augen dieser Männer zugleich schutzwürdigsten) aller Frauen gefährdeten – Frauen wie Angéline, die freudig und freiwillig ihren Männern dienen, auf daß sie beide glücklicher werden.

François wurde auf eine denkbar angenehme Weise aus Seinen düsteren Erinnerungen herausgerissen und in die Realität zurückgeholt: Die Tür wurde aufgetan, und chantal und Goldie betraten das Zimmer. Die Hündin tanzte erwartungsvoll um chantal herum. Sie wußte genau, daß Fütterungszeit war, und sie wußte auch, daß – wie immer – etwas Leckeres im Hundenapf sein würde. chantal verwöhnte Goldie gern, ergänzte ihr Futter mit Leckerlis; mal einem Markknochen, mal einem Klecks übriggebliebener Leberpastete, manchmal Quark oder trockenem Käse … Dem Hund geht es gut, grinste François still, als Er chantal nachblickte, wie sie durch die Tür verschwand. Chantal – ja, die warmherzige, lebhafte, kluge chantal, Sein ein und alles … Wie wenig sie sich im Grunde genommen seit ihrer Kindheit verändert hatte! Und wie sie ihrer Mutter ähnlich war!

François mußte immer noch wehmütig seufzen, wenn Er an Marie, chantals Mutter, dachte – an Seines Vaters Buchhalterin, die das elterliche Gut fünf kurze Monate lang gemanagt hatte und erheblich mehr tat, als nur die Rechnungen in Ordnung zu halten und Steuerformulare auszufüllen. Für ihre zierliche Figur und die leise, kultivierte Flötenstimme trat sie überraschend entschieden auf, wies alle in ihre Schranken, überprüfte Arbeiter und Lieferungen, handelte einen fairen Preis mit der Konservenfabrik aus, die ihre Ernte von der schier endlosen Obstplantage (sie hatten über 5000 Bäume, dazu die Kornfelder!) jedes Jahr en gros übernahm – und all das, obwohl sie erst kaum 20 geworden war, frisch aus der Wirtschaftsschule. François’ Vater zögerte tagelang, ehe er sie einstellte, da aber keiner kam, der den Vorstellungen des alten Herrn entsprach – nämlich landwirtschaftlich erfahren, gestandenen Alters und männlichen Geschlechts –, und die Saison unerbittlich näherrückte, gab er mit einem Seufzer nach und gab ihr den Job, wofür sie sich mit einem ihrer so unvergeßlichen Lächeln bedankte und sich sogleich an die Arbeit machte. »Eine richtige kleine Dame«, sagte wenige Wochen später einer der Nachbarn, »immer etwas zu tun, trotzdem immer für alles Zeit«. Und das stimmte. Marie versah ihre Aufgaben scheinbar mühelos, immer freundlich und mit einem milden, unschuldigen Lächeln auf den jungen Lippen – die wenigsten Männer merkten, wieviel Energie hinter diesem Lächeln steckte – und fand auch noch Zeit, Ihm, dem damaligen Zehntkläßler, bei Seinen Matheaufgaben zu helfen.

Während dieser Nachhilfe zeigte sie sich von ihrer originellen, verständnisvollen und lustigen Seite, so daß es Ihm nicht schwerfiel, sie schon nach kurzer Zeit als eine gute Freundin zu betrachten und Sein eigenes Selbst vor ihr immer mehr aufzudecken. Marie behandelte Ihn zunächst etwas herablassend, sie fühlte sich aus der Höhe ihrer reifen 20 Jahre einem Sechzehnjährigen wohl sehr überlegen; das änderte sich aber relativ schnell. Während ihrer immer ausgedehnteren Gespräche nach den Matheaufgaben kamen sie sich näher, und – wie konnte es auch anders sein – François verliebte sich flugs in Marie. Die Tatsache verwunderte keinen in der Familie – denn daß Er verliebt war, blieb Seinen Eltern selbstverständlich nicht lange verborgen –, der Grund hätte sie aber gewiß in maßloses Staunen versetzt, hätten sie auch davon erfahren. François verehrte in Marie keinesfalls die energische, tatkräftige, zielbewußte, erwachsene Frau, wie es andere Männer getan hätten oder auch taten, nein, Er sah etwas völlig anderes in ihr, etwas, was Ihn atemlos machte: Er konnte sich mühelos vorstellen, daß Marie in die Rolle jener sklavin passen würde, deren Bild Er seit Seiner frühesten Pubertät ständig in sich herumtrug – einer Frau, die ganz Ihm gehörte, Ihm – Seinen Launen – hilflos ausgeliefert war; die sich ganz und gar in Seine Hände begab; eine, für die Er Verantwortung übernehmen, sorgen, Entscheidungen treffen konnte; die Ihm auf jede erdenkliche Weise diente …

Diese Phantasie verfolgte Ihn, so lange Er sich erinnern konnte und ließ Ihn gegenüber Emanzen völlig immun werden, so daß Er, obwohl immer schon außerordentlich gutaussehend gewesen, stets ein Einzelgänger geblieben war. Die wenigen Liebschaften, die Er bereits hinter sich gebracht hatte, waren eher mechanischer Natur gewesen, Er ständig bestrebt, die führende Kraft der Beziehung zu sein; natürlich war es nie lange gutgegangen. So war Er da, für einen Sechzehnjährigen merkwürdig frühreif, und beobachtete entzückt Maries Augenleuchten, wann immer Er versuchsweise energischer auftrat. Verletzlich, unendlich tief wurden die sonst so resoluten Augen in diesen Augenblicken, und François begriff, daß Marie, der starken Frau, genau das fehlte: ein Mann, der stärker war als sie, neben dem sie sich klein und weiblich vorkommen konnte, einer, der nicht ehrfurchtsvoll verstummte, sobald sie den Mund auftat. Wie heiß die verglaste Veranda, ihr Studierplatz an diesen Nachmittagen wurde, wie verlockend ihre leicht zitternden, vollen Lippen … Nach der nächsten Stunde würde Er sie küssen … Aber dazu kam es nicht mehr. In aller Stille reichte sie ihre Kündigung noch am selben Tag ein, berief sich auf einen Todesfall in der Familie, der ihre Anwesenheit auf dem elterlichen Gut zwingend notwendig machte, und reiste nur zwei Tage später ab, ohne auch nur ein einziges Mal unter vier Augen mit Ihm gesprochen zu haben. Ja, kein Wort fiel zwischen ihnen in diesen für François so unerträglichen 48 Stunden; erst als sie schon im Wagen saß, der sie zum Bahnhof bringen sollte, streckte sie die Hand durch das Fenster und winkte François heran. Sie zog Seinen Kopf am Kragen zu ihrem Gesicht zu sich herunter, küßte Ihn hart auf die Lippen, sagte heiser, mit einem wehmütigen Lächeln, »Leb wohl, Bübchen!« und verschwand aus Seinem Leben. War es, fragte sich François unendliche Male während der durchwachten Nächte jenes Sommers, war es allein Sein Alter – die läppischen vier Jahre umgekehrten Altersunterschiedes –, der sie dazu veranlaßte, diese Beziehung auf diese drastische Weise zu beenden, noch ehe sie angefangen hatte? Ja, gewiß, ein Sechzehnjähriger an der Seite einer Zwanzigjährigen – Seine Familie wäre sicherlich empört gewesen, aber wen kümmert schon die Familie? Er wäre mit ihr notfalls durchgebrannt, hätte für sie gearbeitet, hätte sie besessen … hätte sie in unendlichen Tagen und Nächten zu Seiner sklavin gemacht, zu Seinem gefügigen, dankbaren Objekt. Ihm wurde schwindlig und Sein Kissen Nacht für Nacht von Tränen durchnäßt, wenn Er daran dachte, wie dieses prachtvolle, kluge Geschöpf Ihm zu Füßen gelegen hätte – wie die sklavin Seiner Träume …

Fünf lange Jahre sollten vergehen, ehe François Marie wiedersah. Es geschah eines Winternachmittags, als Er in Seiner Studentenbude eifrig für Sein erstes Staatsexamen büffelte, für das allseits gefürchtete Fach »Römisches Recht«. Die Schwierigkeit der Materie sollte Ihm nur recht sein, Er hatte sowieso nichts anderes mit Seiner Zeit in Paris anzufangen. Die Sehenswürdigkeiten kannte Er bestens noch von den Ferien, als Er sich als Reiseleiter ein paar Francs dazuverdient hatte, das Nachtleben reizte Ihn nicht besonders, zumal Er sich die Art Liebe, nach der Ihm war, höchstens erkaufen konnte, also blieb Er meistens zu Hause, was Seinen Noten guttat. Auch Seine Eltern waren mit Seinen Fortschritten hochzufrieden, obwohl sie anfangs nicht so ganz einsehen wollten, wieso ein zukünftiger Großgrundbesitzer ausgerechnet auf ein Jurastudium angewiesen sein sollte. Wenn es nach ihnen gegangen wäre, hätte Er Landwirtschaft studieren sollen oder noch besser überhaupt kein Studium in der fernen Großstadt anfangen, sondern gleich nach dem Abitur zu Hause bleiben und von Seinen alternden Eltern die Wirtschaft übernehmen, damit diese endlich mal die Welt umsegeln könnten, wie sie es sich immer erträumt hatten. Schließlich akzeptierten sie dann doch Seine Entscheidung und arbeiteten weiter, während Er sich in der Hauptstadt mit Paragraphen abquälte. Dabei war Römisches Recht nicht einmal das Übelste: Wann immer von Sachwerten die Rede war, mußte Er daran denken, daß im alten Rom auch Sklaven als solche galten, als bloße Sachwerte, und Er malte sich mit Vergnügen aus, was Er mit so einer »Sache« alles angefangen hätte, wäre Er zweitausend Jahre früher auf die Welt gekommen. Er starrte gerade lächelnd vor sich hin, überließ sich einem angenehmen Tagtraum, als die Glocke schellte. Immer noch in Gedanken woanders, stand Er auf und öffnete, so daß es nicht Wunder nahm, daß Er Marie, die vor Seiner Tür stand, ebenfalls für irreal hielt und einige Sekunden lang gar nicht daran dachte, sie zu begrüßen. So standen sie schweigend einander gegenüber, und nur langsam dämmerte es François, daß die Frau vor Seinen Augen, die ein junges Mädchen an der Hand hielt, doch noch real war und vielleicht begrüßt werden und hereintreten wollte. Unbeholfen brachte Er ein »Hallo, Marie!« zustande, öffnete die Tür weit und winkte sie von der Straße herein. Die beiden betraten Seine Wohnung, Marie etwas starr, das Mädchen erheblich quirliger – es sah sich mit unverhohlener Neugierde um.

»Deine Tochter?« fragte Er. Es war aber eher eine rhetorische Frage; das Mädchen sah Marie zum Verwechseln ähnlich, nur daß es statt brünetter Haare und tiefblauer Augen dunkle Haare und Augen hatte. Aber die Porzellanhaut war die gleiche, dieses Feinporige, Samtige, daß man sich beherrschen mußte, um nicht hinzufassen – und der lebhafte, kluge Blick, die geschwungenen, dichten Augenbrauen, die festen, bereits in diesem zarten Alter – das Kind konnte kaum mehr als zehn Jahre alt sein – so sinnlich gezackten, festen Lippen …

»Ja«, sagte Marie und schwieg weiter, die Augen starr vor sich auf den Boden gerichtet.

Sie sah nicht gut aus, sagte sich François, nein, überhaupt nicht gut. Abgemagert bis auf die Knochen, die Haut ganz gelb, die Lippen brüchig; auch schien es ihr Schwierigkeiten zu bereiten, sich in sitzender Haltung auf dem Sofa halten zu können. Er faßte sie an die Hand.

»Bist du krank, Marie?«

Schweigen.

»Marie, ich habe dich etwas gefragt. Bist du krank? Kann ich etwas für dich tun?«

Die Antwort kam überraschenderweise nicht von der immer noch versteinerten Marie, sondern in einer für François bis dato unbekannten Kinderstimme. »Ja, Monsieur, Mama ist krank, sie hat Krebs. Der Herr Doktor sagte, sie hat nur noch wenige Wochen zu leben, und sie will, daß Sie für mich sorgen, wenn sie stirbt.«

In der Stille nach dieser Mitteilung wuchs das Geräusch der Computerlüftung zu einem Sturmgeheul auf, und François spürte, wie auch Seine Gesichtsmuskel zu Stein wurden, wie Er die Lippen nur mühsam dazu bringen konnte, Worte zu formen.

»Ist das wahr, Marie?«

»Ja. Ja, das ist wahr, François« – und bei diesem letzten Wort, bei Seinem Namen hob sie den Kopf zum ersten Mal, und es spielte ein kleines, wehmütiges, verwundertes Lächeln um ihre Lippen. Sie sah sich Ihn genauestens an, als ob sie befürchtet hätte, ihre Erinnerung hätte sie betrogen und Er sähe ganz anders aus, als sie dachte. Ihr Blick verweilte auf Seiner Stirn, bohrte sich abschätzend, hart, fragend in Seine Augen, schien eine befriedigende Antwort auf seine Fragen erhalten zu haben, zuckte weg, als er Seine Lippen streifte … Und dann seufzte sie.

»Ich habe Bauchspeicheldrüsenkrebs im Endstadium. Ich habe mich mit Morphium vollpumpen lassen, damit ich Dich besuchen kann. Nein, bitte keine Mitleidsbekundungen«, wehrte sie mit einer Hand ab, »deswegen bin ich nicht hier. Es geht um sie« – und damit wandte sie sich an das Kind neben ihr. »Das ist Chantal, meine Tochter, wie Du es sehr richtig erraten hast. Sie wird nächsten Oktober elf Jahre alt sein und in ein paar Wochen Waise. Ich wollte Dich fragen, ob du die Vormundschaft übernehmen könntest. Ich würde auf jeden Fall beruhigt sterben, wenn Du Dich einverstanden erklärtest.«

»Aber …«, stammelte Er, »wenn sie elf ist, dann … dann …«

»Genau«, sagte sie, »und jetzt weißt du auch, warum ich nicht bei Euch bleiben konnte, warum ich mich auf nichts mit dir einlassen wollte. Daß ich vier Jahre älter bin als Du, das hätten Deine Eltern vielleicht noch geschluckt, liberal und verständnisvoll, wie ich sie in Erinnerung habe. Aber eine Zwanzigjährige mit einer fünfjährigen Tochter, ein Sechzehnjähriger als Vaterersatz für ein Kind, das mühelos seine kleine Schwester sein könnte – nein, das wäre zu viel gewesen, ich hätte Familienzwist, Unheil gebracht, und das wollte ich nicht. Dabei … Ich habe immer von einem Mann wie Dir geträumt, und Ihr wachst beileibe nicht in jedem Gebüsch … Egal, es ist, wie es ist, wir können die Vergangenheit nicht mehr ungeschehen machen. Außerdem bin ich bis heute überzeugt, daß ich damals das Richtige tat. Jetzt aber brauche ich Dich. Besser gesagt, Chantal braucht Dich. Willst Du ihr helfen?«.

François wandte sich immer noch wie in Trance dem Kind zu, sah ihr ins Gesicht, und der Anblick der unnatürlich kühlen, gelassenen Augen schnürte ihm die Kehle zu. Das Kind mag klar und verständlich und in sorgsam gewählten Worten über den bevorstehenden Tod seiner Mutter sprechen, vorbereitet war es darauf noch längst nicht, wie es höchstwahrscheinlich unmöglich war, ein Kind auf so etwas »vorzubereiten«, dachte François.

»Was ist mit dem Vater?« fragte Er.

»Er weiß nicht einmal, daß Chantal existiert, und das ist gut so. Er war nichts weiter als ein Urlaubsflirt mit Konsequenzen – allerdings mit selchen, die ich nicht mehr missen möchte«, lächelte sie wieder wehmütig, und sonderbar, auch François lächelte mit, während Er Marie die Hand streichelte.

»Deine Eltern?«

»Seit zwei Jahren tot … Verkehrsunfall. François, glaube mir, ich habe die ganze Sache schon so oft durchgespielt, alles in Erwägung gezogen – und was kommt dabei heraus? Jedesmal das gleiche, nämlich daß es das beste für das Kind wäre, wenn Du für sie weitersorgen würdest. Du brauchst nicht das Kindermädchen zu spielen, Chantal ist seit September auf einem Internat in Lyon, nur für die Ferien braucht sie eine Bleibe … Und sie fühlt sich sehr wohl dort, nicht wahr, Chantal?«

»Ja, Monsieur, die Schule ist wirklich klasse, ich habe meine Lehrerinnen so lieb, besonders Mademoiselle Lecomb ist nett.«

»Die Klassenlehrerin«, ergänzte Marie, »wir scheinen Glück zu haben. Chantal hat sich gleich sehr gut eingelebt, auch ihre Noten lassen sich sehen, sie wäre wirklich ein unproblematisches Mündel. Hilf uns, François, bitte!«

»Aber wieso ich? Wir kennen uns kaum, du bist ja nach nur fünf Monaten Bekanntschaft Hals über Kopf davongerannt, und seither sind auch noch fünf Jahre vergangen. Was macht dich glauben, daß ich dieser Aufgabe in deinem Sinne gerecht werden könnte?«

Ein verträumtes, bewunderndes, unendlich zärtliches Lächeln war Maries Antwort auf diese Frage, es ließ die geschundenen Gesichtszüge einen Augenblick im alten Glanz erstrahlen, und François wähnte plötzlich den Mähdrescher zu hören, die südliche Sonne auf Seinem Gesicht zu spüren … Er merkte gar nicht, wie Ihm die ersten Tränen übers Gesicht liefen. »Schhhh, Liebes, nicht weinen«, hörte Er ihre Stimme. Ihre Hand wischte Seine Tränen fort. »Siehst Du, ich hatte die ganze Zeit recht. Du bist ein richtiger Mann, einer der letzten, leider; aber ich habe Glück gehabt, habe Dich noch kennengelernt, und jetzt könnte ich wirklich beruhigt sterben, wenn Du versprächest, auf mein Kind zu achten … Tust Du es, François?«

»Ja«, stammelte Er, »was für eine Frage! Mach dir keine Sorgen um sie. Sie bekommt von mir alles, Internat, Studium, Reisen – alles. Okay?« Er umarmte Marie mit verzweifelter Leidenschaft, als ob Seine bloße Körperkraft ausreichte, um sie aus dem Tor des Todes zurückzureißen, sie wieder gesund zu machen … Und das Kind sah zu, kühl, leidenschaftslos, ohne jegliche Mißbilligung, lediglich mit einem distanzierten Interesse …

Dieses Verhalten kann nur die Auswirkung eines lang anhaltenden Schockzustands gewesen sein, zu diesem Schluß kam François ein paar Monate später, als Er Chantal zum ersten Mal im Internat besuchte. Und das sollte auch für lange Zeit das letzte Mal gewesen sein, denn das kleine Wesen, das Ihn damals am Tor des großen Parks erwartete, hatte so gar nichts mehr mit dem versteinerten Mädchen zu tun, das sich nach dem Begräbnis seiner Mutter so artig, aber völlig puppenhaft und leblos bei Ihm untergehakt hatte, in Seine Wohnung mitgegangen war, gegessen, geschlafen, sich gewaschen hatte und ein paar Tage später auf dem Bahnhof ins Internat hatte verfrachten lassen. »Ich muß sie bald wieder besuchen«, hatte François gedacht, »sie sieht gar nicht wie ein lebendiges Wesen aus«; dann aber schob Er diesen ersten Besuch immer weiter auf. Gewiß, Er schrieb Briefe an sie, liebevolle, etwas unbeholfene Briefe – Er wußte ja so wenig über sie, was hätte Er auch hineinschreiben können außer Trostworten und Ermutigungen, fleißig zu lernen; auch erkundigte Er sich wöchentlich telefonisch über sie bei der Schulleitung, aber ein Besuch – nein, daran war vorerst nicht zu denken. Nachdem Er die schier unendliche, nervenaufreibende Lauferei wegen der Vormundschaft hinter sich gebracht hatte, berichtete Er Seinen Eltern in einem kurzen Brief über die Ereignisse und war ihnen von ganzem Herzen dankbar, als sie postwendend antworteten, in wenigen, nüchternen Worten ihr Beileid ausdrückten und Ihn schließlich in Seinem Entschluß, die kleine Chantal als Mündel zu akzeptieren, bekräftigten – sie meinten, das wäre wohl das mindeste, was Er in dieser Situation tun konnte. Er las den Brief erleichtert und vergrub sich dann in Seine Arbeit, bestand glänzend die Prüfung im Römischen Recht und nahm am darauffolgenden Tag gleich den nächsten Kurs in bürgerlichem Recht auf. Er wollte keine Zeit zum Nachdenken haben, Er mußte sich betäuben, zumindest bis der erste Schmerz abklang, dann, erst dann fühlte Er sich stark genug, um sich mit Chantal zu treffen.

An einem sonnigen Spätfrühlingsmorgen war es dann so weit; Er setzte sich in den Zug und fuhr nach Lyon. Er freute sich über das Wetter: Wenn das Internat über einen halbwegs erträglichen Garten verfügte, hatte sich die Frage nach dem Nachmittagsprogramm erübrigt. Bei einem Internatsmädchen war eigentlich ein Konditoreibesuch mit anschließendem Stadtbummel und Shopping naheliegend … Aber wenn Chantal immer noch in derselben seelischen Verfassung war, wie Er sie in Erinnerung hatte, dann eignete sich ein ruhiger, sonniger Park mit stillen Bänken und Vogelgesang viel eher … worüber Er sich wohl mit ihr unterhalten sollte?… Er hätte natürlich tausend Fragen über Marie gehabt, würde sich aber hüten, das Kind mit derlei Sachen aufzuwühlen … Oder war diese Einstellung falsch und Er sollte ihr die Möglichkeit bieten, sich in Seinen Armen auszuweinen, laut zu trauern, ihrer Verzweiflung freien Lauf zu lassen? François war sich bis zum letzten Augenblick unschlüssig, bis Er das Mädchen erblickte – Chantal stand im Parktor, lächelte freudig und lief auf Ihn zu.

Wenn François tausend Jahre alt werden würde, würde Er diesen Augenblick nicht vergessen. Das Kind lief Ihm entgegen in einem Schauer von goldgrünen Lichtpunkten, so leicht, als würde sie von der warmen Frühlingsbrise getragen, und sie lächelte … Mein Gott, wie sie lächelte – mit vor Freude blitzenden Augen, wehenden Haaren bremste sie scharf kaum einen Meter vor Ihm und sagte vor Aufregung ganz atemlos einfach: »Hallo François, ich freue mich, daß Du hier bist.« Kein »Monsieur«, nicht einmal »Onkel François«, leicht, selbstverständlich geduzt – und in diesem Moment dachte Er zum ersten Mal daran, daß ein zehnjähriges Mädchen vielleicht kein Kind mehr war … Wie sie hergekommen war, die Allee entlang, war sie viel eher eine kleine Frau, ein Fräu-lein. Ganz die Mutter, ganz wie Marie, hämmerte es in François’ Schädel, und Er war heiser, als Er die ersten Worte stammelte: »Hallo Kleines, ich freue mich auch – vor allem, weil es dir schon besser geht, nicht wahr?«

»Ja, klar«, nickte sie, »ich spreche ja jeden Tag mit Mama.«

»Mit Mama?« stutzte Er; ob etwa irgend eine dumme Sekte hier …? Aber Er war bloß wieder etwas paranoid.

»Ja, mit Mama. Mademoiselle Lecomb sagt, Mama ist im Himmel jetzt, und jedesmal, wenn ich mein Abendgebet sage, hört sie das. Ich erzähle ihr jeden Tag vorm Schlafengehen alles, was los ist und so.«

»Ach, das Abendgebet, da hat Mademoiselle Lecomb natürlich recht«, sagte Er erleichtert und faßte Chantal an der Hand. »Also wenn es dir so gutgeht, Fräulein, dann möchtest du vielleicht in die Stadt. Ich habe in den Auslagen die neue Sommermode gesehen, falls irgend etwas in deiner Garderobe fehlt …«

»Oh ja, danke, François«, strahlte sie Ihn an und drückte seine Hand so warm, daß Ihm zum ersten Mal ein unangenehmer Gedanke kam …

Der Gedanke, besser gesagt: die Vermutung bestätigte sich im Laufe des zusammen verbrachten Nachmittags: Keine Frage, Chantal schwärmte für Ihn. Die Kleine himmelte Ihn förmlich an, suchte beständig Seine Augen, sah die Auslagen gar nicht, so daß schließlich François die neue Schultasche und die Jeans aussuchen mußte – Er hoffte nur, daß die Sachen in den Jungmädchenaugen der Klassenkameradinnen Gnade finden würden. Chantal indessen plapperte munter drauflos, ließ ihre Augen und ihr Lächeln blitzen, warf den Kopf in den Nacken, so daß François gar nicht umhin konnte, die anmutige Linie ihren Halses zu bewundern … Mit einem Wort: Das kleine Mädchen flirtete, was das Zeug hielt. Schlimmer noch, sie tat es allem Anschein nach völlig unbewußt, lediglich getrieben von dem frisch herangebrochenen, duftenden Frühling ihres jungen Lebens, weil der Mann, der neben ihr herschritt und ihre Hand hielt, sooo gutaussehend war … Und im Fokus ihres bewundernden, hingebungsvollen Blickes, der zu brennen schien, traf François Seinen Entschluß: Er würde Chantal nicht mehr besuchen. Während des Schuljahres kümmerten sich die Lehrerinnen wirklich umsichtig um sie – in den Telefongesprächen mit Mademoiselle Lecomb hatte Er einen sehr günstigen Eindruck von der jungen Frau gewonnen, auch schien ihr Chantal zu vertrauen –, die Ferien konnte sie auf dem Gut Seiner Eltern verbringen, die alten Herrschaften würden über einen solchen Besuch sicherlich entzückt sein. Nicht daß François nicht entzückt gewesen wäre – Er war bereits jetzt viel mehr als nur entzückt über Chantal –, aber Er sagte sich, es wäre unentschuldbar gewesen, das Mädchen an sich zu binden, dieser jungen, noch völlig plastischen Seele eine Prägung, eine Entwicklung aufzuzwingen, die ihr, ihrem wahren, ursprünglichen Naturell vielleicht völlig fremd gewesen wäre. Denn François machte sich keine Illusionen: Ob Er es wollte oder nicht, Er würde Chantal in eine ganz bestimmte Richtung beeinflussen, würde versuchen, Chantal jene Lücke füllen zu lassen, die ihre Mutter in Seinem Leben hinterlassen hatte. Abgesehen aber davon, daß Chantal eine eigenständige Persönlichkeit und sie selbst war und keine »Marie II«, standen die Chancen, daß sie – wie ihre Mutter – im tiefsten Inneren submissiv war, vielleicht eins zu tausend. Nein, das konnte Er nicht riskieren, Er durfte Sein Mündel nicht mißbrauchen, weder körperlich und noch weniger seelisch. Und so verabschiedete Er sich von ihr am Frühabend in der traurigen Gewißheit, daß Er ab sofort ihre Gesellschaft peinlichst meiden würde. Er fuhr mit dem Abendzug nach Paris zurück, und während Er in dem stickigen Abteil dahinratterte, war es Ihm, als wäre Ihm abermals etwas ganz Wichtiges genommen worden.

In den darauffolgenden Wochen sollte Ihm das alltägliche Öffnen der Post zu einer Tortur werden. Mindestens zweimal die Woche kamen Briefe von Chantal – »Wann besuchst Du mich endlich wieder, François?« – zuerst halb traurig, halb einschmeichelnd, dann immer fordernder, ungeduldiger, schließlich geradezu wütend. Und als der letzte Tag ihrer ersten Sommerferien seit dem Tod Maries auf dem Gut Seiner Eltern vergangen war, ohne daß Er sich dort hätte blicken lassen, brach sie – nach den Berichten Seiner Eltern – völlig zusammen, weinte, tobte, war kaum wieder zu beruhigen. Auch für die alten Herrschaften war Sein Verhalten natürlich in höchstem Maße unverständlich, und sie bedrängten Ihn in mehreren Briefen und Telefonaten, sich Seines Mündels doch nicht ausschließlich aus der Ferne, sondern auch persönlich anzunehmen. Da Er jedoch Seine wahren Gründe Seinen Eltern schlecht hätte offenbaren können, blieb Er bei Seinen Beteuerungen, die Prüfungen würden Ihn zu sehr in Anspruch nehmen, um auch nur ein paar Tage für einen Besuch zu Hause erübrigen zu können.

Im nächsten Schuljahr schien sich Chantal mit dieser Regelung abgefunden zu haben – d. h. damit, daß François sie nicht besuchte und ihr auch keine Briefe schrieb. Aber genau wie im Falle ihrer Mutter legte sie auch bei François auf einen einseitigen Kontakt Wert; und etwa so, wie sie in ihrem allabendlichen Gebet ihre Mutter über ihren Tag informierte, schrieb sie Ihm jede Woche einen längeren Brief. Sie erzählte im Plauderton über ihre Schulkameradinnen, beschrieb den Unfall im Sportunterricht, als sich eine Barbara einen Arm brach, schüttete ihr Herz über ihre Schwierigkeiten im Lateinischen und in Mathe aus, erging sich in liebevollen Lobeshymnen über Mademoiselle Lecomb und die neue, François noch unbekannte Englischlehrerin, beschrieb die wechselnden Jahreszeiten. François war über ihre Anhänglichkeit gerührt, dachte aber, die Sache würde spätestens nach einigen Monaten vorbei sein – aber da sollte Er sich irren. Monate kamen und gingen, Chantal gewann und verlor Freundinnen, nahm an Schulausflügen teil, und einmal erkrankte sie sogar an einer schlimmen Grippe, aber ungeachtet all dieser Ereignisse verging kein Montagmorgen, ohne daß François den prallgefüllten, weißen Umschlag mit der sorgfältigen Schrift in Seinem Postkasten vorgefunden hätte. Monat für Monat, dann Jahr für Jahr, ohne Unterlaß verschönerten Ihm diese netten Plaudereien den Wochenanfang, so daß Er schon mal darauf und daran war, sich in den Zug zu setzen und nach Lyon zu fahren … Denn, dachte Er sich, vielleicht war es ein Fehler, sich so abzuschotten, vielleicht bedeutete diese offensichtliche und andauernde Anhänglichkeit des Kindes, daß sie doch mehr von ihrer Mutter mitbekommen hatte als ihre schönen Gesichtszüge und ihre Intelligenz … Aber Er konnte sich in letzter Minute noch beherrschen. Nein, so war es gut, richtig, Chantal in Lyon, im Internat, in den Ferien bei Seinen Eltern – das ganze Gut schien nach ihr verrückt zu sein, auch darin ähnelte sie ihrer Mutter –, und Er in Paris, wo Er Seine letzten Prüfungen abgelegt hatte und als Rechtsberater in einer Firma anfing. Eigentlich gehörte Er auf das Gut, jetzt, wo Er die gewünschte Ausbildung erhalten hatte, jetzt sollte Er in den Süden zurückkehren und endlich Seine Eltern entlasten – aber das war nicht möglich, denn Chantal war immer noch erst siebzehn und verbrachte sicherlich noch ein, zwei Sommerferien auf dem Gut, ehe sie endgültig flügge wurde. Sie machte sich in letzter Zeit in ihren Briefen ernsthafte Gedanken über ihre Zukunft, sie gedachte Kunstgeschichte zu studieren und später aus ihrem nicht ganz unbeträchtlichen Erbe eine Galerie zu eröffnen, was François anfangs ein wenig überraschte. Ob Marie, die praktische Seele mit ihrem Wirtschaftsabschluß, solche »Träumereien« gutgeheißen hätte? François wußte es nicht, sah aber wohl, wie ernst es Chantal mit der Sache war. In den letzten zwei Jahren erbat sie sich öfter eine Studienreise in die verschiedensten Museen Frankreichs und berichtete nachher fachlich fundiert und gleichzeitig hinreißend impulsiv über das Gesehene. Auf ihre Erzählungen hin war François ein paarmal selber hingereist und hatte sich die Sachen angesehen. Während Er über luftige Museumskorridore wandelte, mit ihrem Brief in der Hand, wähnte Er auch ihre Stimme zu hören, wie Er sie zum letzten Mal gehört hatte, an jenem sonnigen Tag im Spätfrühling … Auch wußte Er genauestens, wie sie aussah – eine entzückende junge Dame war aus ihr geworden, genau so, wie François es erwartet hatte –, machten Seine Eltern doch ein Foto ums andere von dem jungen Mädchen, das sie liebhatten, als wäre sie eine spät gekommene eigene Tochter. Auch sie freuten sich über ihre Studienpläne und unterstützten sie, als sie Ihn bedrängte, in Paris studieren zu dürfen. Anfangs wehrte Er sich mit dem jahrelangen Automatismus – »Chantal darf nicht in meine Nähe kommen!« – aber da sie Ihm in einem ihrer Briefe versicherte, Ihn zu keinem Treffen zu drängen, gab Er nach. Schließlich ist Paris so unendlich groß, und sie mietete sich eine kleine Wohnung fast mit peinlichem Bedacht genau am anderen Ende der Stadt, so daß die Chancen gut standen, daß sie sich nicht mehr wiedersehen würden, bis sie sich in einen netten jungen Mann verlieben, ihn heiraten und so in Sicherheit vor Ihm sein würde.

Von ihrem Umzug nach Paris, von ihrem Studienanfang an veränderten sich die Briefe selbstverständlich. Den Umfang und den Plauderton behielten sie bei, berichteten aber über eine neue Lebensweise, die einer freien, jungen, offenen Studentin, die ihrem Interesse nun voll nachgehen konnte, ohne ihre Zeit mit ihrer Meinung nach lästigen und völlig überflüssigen Fächern wie Mathe und Latein vergeuden zu müssen. Sie besuchte Vorlesungen, stritt sich in Studentenkneipen über die neuesten Stilrichtungen, hatte einige flüchtige Liebschaften, aber ihr Ton war ziemlich kühl in dieser Hinsicht. Der Richtige war wohl noch nicht dabeigewesen, seufzte François im stillen an einem Montagvormittag an seinem Schreibtisch in der Arbeit, als Er ihren neuesten Brief durchlas. Es wäre aber an der Zeit, Mädchen, verdammt, ich kann nicht mein ganzes Leben damit verbringen, jedes Restaurant, das ich betrete, zuerst nach Deinem Gesicht abzusuchen, damit wir nicht zufällig zusammentreffen …

Er starrte zum Fenster hinaus, auf die Dächer der Stadt. Es ging Ihm eigentlich nicht schlecht. Gleich Seine erste Stelle erwies sich als Volltreffer, Seine Arbeit war interessant und teilweise eine echte Herausforderung, die Er mit Erfolg bewältigte, Seine Vorgesetzten waren zufrieden mit Ihm. Seine Studentenbude, eine etwas reparaturbedürftige Altbauwohnung, erstrahlte in neuem Glanz, seit Er sie auf Vordermann hatte bringen lassen, einschließlich des verfallenen Deckengemäldes, das Er endlich restaurieren lassen konnte. Es entpuppte sich als barockes Werk mit schnuckeligen, rundlichen, rosa Engelchen, die auf Wolken sitzend ihre Trompeten erschallen ließen zu Ehren eines Jägers in Triumphstellung über einem Bären.

Einzig Sein Liebesleben hatte sich seit Seinem 16. Geburtstag nicht in nennenswertem Umfang belebt. Gewiß ergab sich diese oder jene Liebschaft mit netten Mädchen, aber für mehr reichte es nie aus. Jedesmal, wenn Er die aktuelle Dame nach vollbrachter Tat nach Hause brachte, stellte Er etwas niedergeschlagen fest, daß es wohl nicht das Richtige für Ihn war, dieses Gleichberechtigungsspielchen, wo Er am besten vor jedem Handgriff um Erlaubnis bitten sollte … Nein, das war nichts für Ihn. Er lieferte das Mädel artig zu Hause ab und hütete sich, ein weiteres Mal Kontakt aufzunehmen.

Seine einsamen Phantasien waren ein schwacher Ersatz und fielen, gleichsam als Kompensation für die dürftige Realität, ziemlich heftig aus. Meistens träumte Er von handfesten Vergewaltigungen, Er drückte die Frau erbarmungslos unter sich und drang in sie ein, trotz ihrer Proteste. Er fühlte ihre Handgelenke förmlich in Seinen Händen, roch ihr Parfüm, sah ihr Gesicht – und erstarrte eines Tages an diesem Punkt, völlig ernüchtert, erschrocken. Das Gesicht, das sich in Seiner Phantasie unter Seinen Schultern wand, war eindeutig das Gesicht Chantals, wie er es von einem neuen Foto kannte, blaß und samtig, mit den dunklen, ausdrucksvollen Augen, der feinen Nase, den vollen, sinnlichen Lippen.

Er rannte entsetzt unter die kalte Dusche und hoffte nächsten Montag wieder inständig, eine Hochzeitseinladung von Chantal in Seinem Postkasten vorzufinden – aber Er sollte sogar doppelt enttäuscht werden, denn nicht nur, daß ihr neuer Brief nichts über eine überwältigende neue Begegnung erzählt hätte, nein: Es gab überhaupt keinen Brief, der Postkasten blieb zum allerersten Mal seit über neun Jahren leer! Verdattert stand Er da, schaute noch einmal hinein, fand aber nichts. Der Gedanke, ihr könnte etwas zugestoßen sein, bohrte sich in Sein Herz wie ein Dolch, und Er rannte zurück in die Wohnung, wählte die Nummer Seiner Eltern und erfuhr von ihnen, daß Chantal zumindest gestern abend noch wohlauf war, als sie miteinander telefoniert hatten. »Dann ist der Postbote krank, oder streiken diese verdammten Postler wieder einmal?« Aber die entsprechenden Nachfragen ergaben nichts, der zuständige Postbote erfreute sich bester Gesundheit, der nächste Streik war erst für den nächsten Monat geplant … Ratlos legte François schließlich auf und machte sich auf den Weg ins Büro. Er war beinahe angekommen, als Ihm der alles erklärende, erleichternde Gedanke kam. Natürlich – daß ich erst jetzt darauf komme! Alles ist ja in Butter! Die Keine hat sich aller Wahrscheinlichkeit nach ausgerechnet dieses Wochenende verliebt, jetzt liegt sie in irgend einem warmen Bettchen, stöhnt fleißig und macht an der Uni blau … Grinsen wollte Er bei diesem Gedanken – Er hatte auf dieses Ereignis über ein Jahr lang gewartet –, aber es wollte Ihm nicht so recht gelingen. Wehmütig setzte Er sich an Seinen Bürotisch, sah das kleine Mädchen vor sich, wie es Ihn über die Schulter Maries angeblickt hatte, kühl und sachlich, sah ihre puppenhaften Bewegungen am Grab, sah endlich ihr goldenes Lächeln in der Internatsallee … Vielleicht war Er die ganze Zeit dumm gewesen, vielleicht hätte Er sie zu sich nehmen sollen, und dann … Unsinn, verbrecherischer Unsinn, schalt Er sich, sei doch froh, Du Narr, daß die Gefahr endlich vorbei ist! Hoffentlich kriegt sie bald einen flotten kleinen Sohn, dann können wir in ein paar Jährchen alle miteinander Fußball spielen.

Zu sehr viel Arbeit kam François trotz dieser noblen und äußerst vernünftigen Gedanken nicht mehr an diesem Tag. Er sah Seine Umgebung wie durch einen Schleier, gab verwirrende Anweisungen, suchte in falschen Ordnern … Um zwei Uhr nachmittags fand Er schließlich, es wäre im Interesse der Firma, wenn Er für den Rest des Tages frei nehmen und keine Schäden mehr anrichten würde. So nahm Er den Mantel und ging spazieren, um sich den Kopf auszulüften, über Straßen, vorbei an Auslagen, in den unterschiedlichsten Parks herum … Er saß in zwei Cafés, las Nachrichtenmagazine, aß in einer Juristenkneipe zu Abend, trank ein, zwei Bier, verwickelte sich mit einem angehenden Kollegen in eine Argumentation, so daß es weit nach elf war, als Er zu Hause ankam. Er stand unter der Straßenlaterne und fummelte mit Seinen Schlüsseln, als ein Schatten sich von der Hauswand löste und Er eine fremde und doch so bekannte Frauenstimme hörte: »Hallo François«, sagte die junge Dame in dem langen, hellen Trenchcoat, und François blieb schier das Herz stehen.

»Chantal«, stammelte Er, »Chantal …«

Sie trat ins Licht und kam auf Ihn zu, entschlossenen Schrittes, sie sah zu Ihm hoch. »Ja, ich bin es. Ich bin es, und ich komme zu dir. Jetzt. Und ich bleibe bei dir. Denn ich weiß, was du begehrst, was du bist – und ich bin nichts anderes als die andere Seite derselben Medaille.«

»Chantal, du hast nicht die geringste Ahnung, wovon du sprichst!« Er merkte gar nicht, daß Er die Stimme erhoben hatte.

»Schhhh«, sagte sie lächelnd, »ich würde diese Sachen lieber nicht auf der Straße besprechen. Aber ich weiß, das Hereinbitten war noch nie deine Stärke …« – und sie sah traurig lächelnd die Häuserfassade hoch, jene Fassade, die sie schon einmal gesehen hatte, als noch ihre Mutter sie an der Hand hielt.

»Also komm rein!« knurrte Er unfreundlich und machte das Tor auf.

Chantal schien sich nicht zu sehr verändert haben seit jenem furchtbaren Winternachmittag, stellte Er in der Wohnung fest. Sie war immer noch neugierig und schaute sich interessiert um.

»Hübsch, hübsch«, urteilte sie leichthin, belächelte das barocke Wunder an der Decke, strich über eine kleine Porzellanfigur.

»Bitte, Chantal – wenn du nichts dagegen hast, würde ich jetzt gerne ziemlich bald ins Bett, hatte einen anstrengenden Tag. Also – was gibt es, was sollte die Dummheit vorhin, daß Du hier seist, weil du wüßtest, was ich begehre, und der Rest über irgendwelche Medaillen?«

Sie drehte sich zu Ihm um, und von ihrem Gesicht verschwand abrupt der Ausdruck des leichten Flirts, ihre Züge wurden weich und zugleich ernst.

»Wußtest du eigentlich, daß meine Mutter ein Tagebuch geführt hat?« fragte sie.

»Tagebuch? Nein, nie von gehört. Woher hast du es?«

»Etwa vor eineinhalb Jahren von dem Notar, der den Nachlaß verwaltete. Sie hatte verfügt, daß ich es bei meiner Volljährigkeit erhalten sollte, unabhängig davon, ob ich zu diesem Zeitpunkt bereits deine Geliebte oder Frau sein würde oder nicht, schrieb sie.«

»Aha.«

»Es ist eigentlich nicht sehr lang; sie führte nicht ihr Leben lang Tagebuch, nur in den Monaten, die sie bei Euch gearbeitet hatte. In erster Linie geht es über dich, François.«

»Über mich?«

»Ja, über dich und darüber, was für eine Beziehung sie von dir erhofft hätte, wenn ich nicht als Störfaktor dagewesen wäre … Aber ich bin ungerecht, ich habe es nie so empfunden, als wäre ich meiner Mutter lästig – das ist ja jetzt auch unwichtig …«, sprach sie immer leiser und unsicherer weiter, denn François’ Augen waren auf sie geheftet, und sie wußte nicht mehr, was sie noch sagen wollte. Dabei hatte sie sich so sorgfältig auf dieses Gespräch vorbereitet, wollte ihre Argumente logisch und nüchtern aufzählen, warum sie meinte, eine Verbindung zwischen ihr und François sei so naheliegend, aber sie konnte nicht. Sie mußte plötzlich an ihre bisherigen Liebhaber denken, an ihre Schwäche, an die Langeweile, daran, wie sie bereits als Zehnjährige in der Gegenwart François erzitterte, ohne im Entferntesten zu wissen, wieso, wie sie unter Seiner Abwesenheit in all den Jahren gelitten hatte, und wie sie schließlich in den letzten eineinhalb Jahren, seitdem sie das Tagebuch ihrer Mutter durchgelesen hatte, verstanden hatte, wieso François sich so stur von ihr ferngehalten hatte. Oh, sie wußte Seine edlen Motive zu würdigen, daß Er sie in keine Rolle hatte zwingen wollen, die ihr fremd gewesen wäre – aber sie war ihr doch nicht fremd! sie wollte sklavin werden, sie träumte von Schmerzen, von einem starken Mann, der sie auch mit Gewalt nahm, der sie auffing und verwöhnte, beschützte und demütigte, dem sie dienen konnte, der zum Mittelpunkt Ihres Selbst werden würde, in dessen bewundernswerter Persönlichkeit sie sich vollständig auflösen konnte, dem sie zu Füßen sitzen und den sie anhimmeln könnte … Absolutes Vertrauen haben, vollständige Gemeinsamkeit, keine Geheimnisse, kein Grenzen, sondern ein Verschmelzen. Sie wurde naß, wenn sie in einer Auslage eine Reitgerte erblickte. Er sollte sie bitte nicht wegschicken, sie war kein Kind mehr, ihr Entschluß stand fest, sie wollte Seine sklavin werden, so, wie auch Marie es gewollt hätte, wenn …

Das ganze, für einen oberflächlichen Zuhörer wohl zusammenhanglose Zeug sprudelte aus ihr unaufhaltsam heraus; sie blickte Ihn aus ihrem tränennassen Gesicht flehentlich an, daß Er sie bitte verstehen möchte, endlich verstehen … Sie stand schluchzend vor Ihm in der Mitte Seines Zimmers.

Und Er stand von seinem Sessel auf, trat zu ihr und nahm sie in die Arme. Er küßte ihr die Tränen vom Gesicht, hob sie in die Arme und trug sie in Sein Schlafzimmer.

II

Emilie macht die Tür des Polizeigebäudes auf, und ihr Herz schlägt merklich höher – und das, nachdem sie ihre Arbeit als Polizeibeamtin bereits vor mehr als zehn Jahren angetreten hat. Diese alltägliche Bewegung, mit der sie die abgegriffene Tür des häßlichen, in furchtbarster Corbusier-Manier erbauten Gebäudes aufstößt, ist wie das Auspacken der Weihnachtsgeschenke in ihren Kindertagen, weiland. Man macht sich an den Schnüren, an den Bändern, schließlich am Papier zu schaffen, stets in der Hoffnung, etwas ganz Besonderes, unbeschreiblich Tolles, Aufregendes drin zu finden – auch wenn man aus Erfahrung weiß, daß die aufwendige Geschenkpackung meistens lediglich Socken oder Unterhosen enthält, im besten Fall jene Puppenkleider, mit denen man bei der Tante schon bis zum Verdruß gespielt hat. Trotzdem reißt man das Papier ungeduldig weg, denn es ist schon mal vorgekommen, daß das Geschenk doch unerwarteter wurde, ihre erste Armbanduhr bekam sie ja zu Weihnachten … Also betritt sie das verrauchte, lärmende, immer unaufgeräumte Büro, das sie mit sechs Kollegen teilt, schwungvollen Schrittes, setzt sich an ihren Tisch, um die über Nacht aufgenommenen Fälle zu studieren. Es kann ja sein … es ist nicht ausgeschlossen, daß ausgerechnet heute wieder ein FALL mit dabei ist, einer, den sie wie ein besonders kniffliges Rätsel lösen würde, unter Aufbietung all ihrer Intelligenz, Tatkraft, Kombinationsfähigkeit. Eben um solche Fälle zu lösen ist sie Polizistin geworden; der Kleinkram, mit dem sie sich jeden Tag beschäftigen muß – abgehauene Teenager, arme, verwirrte Greise, die aus einem Altenheim spazierengingen und nicht zurückfanden – ist etwas, was erledigt werden muß, nichts, was sie tiefer interessieren würde. Und trotzdem ist Gründlichkeit angeraten bei diesem ersten, routinemäßigen Überblick: Nur wenn sie die Fälle als möglicherweise zusammenhängende Ereignisse betrachtet, hat sie die Chance, etwas zu erkennen, was sie in Richtung wirklich aufregender Ermittlungsarbeit führen kann. So hat zum Beispiel die Ermittlung begonnen, an deren Ende ein ganzer internationaler Ring von Drogen- und Waffenhändlern aufgedeckt und festgenommen werden konnte … Emilie dachte immer noch voller Behagen an diese sechs turbulenten Monate ihres Lebens. Übermüdet war sie die ganze Zeit, aufgeregt, oft genug auch entsetzt und angeekelt, aber am Ende saß der Boß der ganzen Ungeheuerlichkeit hier vor ihr, auf dem Sessel, und sie durfte jene Fragen stellen, die das zynische Lächeln von der geschniegelten Visage des Verbrechers endgültig verschwinden ließen. Ja, das war eine schöne Zeit, ein toller Fall, seufzt sie – ob je etwas von der Größenordnung nachkommt, weiß nur der liebe Gott. Dabei wäre es an der Zeit; sie hat das Gefühl, ihre Gehirnzellen seien jetzt schon angerostet, sie reagiere träge, erkenne die Zusammenhänge nur noch langsam … Zeit für ein bißchen Training. Gleichzeitig schämt sie sich ihrer Gedanken. Als rechtschaffene Bürgerin sollte sie sich eigentlich nichts sehnlicher wünschen, als daß die Tage so friedlich wie jetzt dahinstreichen, daß ihr schwerster Fall ein eingeschnappter Teeny sei, ein Mädchen, das sich eine Woche lang vor lauter Groll auf die Eltern nicht zu Hause blicken läßt. Wie ein Arzt – auch der müßte laut Berufsethik dann am zufriedensten sein, wenn sein Wartezimmer leer bleibt, weil alle seine Patienten gesund sind. Aber eben diese Haltung war für Emilie unmöglich. Als Kind und später im Teenageralter kannte sie alle Romane Agatha Christies in- und auswendig, und – was sie am meisten freute – sie hatte die richtige Lösung stets schon lange vor dem Schluß, wenn Miß Marple oder Hercule Poirot den Tat- und Ermittlungshergang gaaanz langsam erklärten, damit es auch der idiotischste Leser begreifen möge. Nein, Emilie war auf diese „milde Gabe“ der Autorin nur dann angewiesen, wenn diese – unfair genug, ärgerte sich Emilie jedes Mal – noch im letzten Moment eine Zwillingsschwester des Mordopfers, der bis dahin unerwähnt in Burma oder sonstwo gelebt hatte, aus dem Rockärmel hervorzauberte … Gegen diese Praktik war sie natürlich hilflos, und hilflos war auch die Wut, die sie bei solchen Fällen überkam, am liebsten hätte sie die alte Dame am Kragen gepackt und ordentlich durchgeschüttelt.

Nach all dem war ihre Berufswahl eigentlich naheliegend; gottlob machten auch ihre Eltern keine Faxen, nur ihre Biologielehrerin jammerte irgendwas von einer Forscherkarriere. Emilie dachte auch darüber kurz nach, sah ein, daß sie auch in einem Labor Rätsel zu lösen bekommen hätte, ihre Zweifel jedoch, ob sie ein ganzes Leben lang die Geheimnisse irgendwelcher Mikroben oder Gene ergründen mochte, ließen sie schließlich doch das Aufnahmeformular der Polizeiakademie statt das der Uni ausfüllen. Jetzt, zehn Jahre später, weiß sie es ohne jede Zweifel: Hier ist sie richtig, hier, mitten in den bestgehüteten Geheimnissen ihrer Mitmenschen. Die meisten sind harmlos, manche sogar edel – wie das der Gräfin B., die regelmäßig hohe Summen den Anonymen Alkoholikern zukommen läßt, wohl wissend, was eine solche Sucht anzurichten vermag, und die aus verständlichen Gründen nicht genannt zu werden wünscht –, es gibt aber auch welche, die kalten Brunnen gleichen, und zwar keinen wohlig kühlen an einem schwülen Sommertag, sondern eklig klammen, feuchten, modrigen, auf deren Boden Ratten hin und her huschen, seltsam eklig in ihrer Geschäftigkeit, schnell, schleimig, stinkend.

Gestern nacht gab es vier Fälle, drei davon vom Anfang an uninteressant: Eine Mutter hat ihren Sohn vermißt gemeldet um 23 Uhr. Emilie blätterte gleichmütig um, denn der junge Mann war längst einschlägig bekannt, er pflegte durchzubrennen und ein paar Nächte vom Hasch zugedröhnt zu verbringen, wenn seine Eltern sich wieder mal in die Haare kriegten, was gar nicht selten der Fall war. Eine Ehefrau vermißte ihren Ehemann, auch eine alte Kundin; wenn Emilie ein bißchen nachdächte, könnte sie die genaue Kneipe nennen, in der sie gerade in diesem Moment nach ihrem besoffenen Mann sucht. Sobald sie ihn findet, zieht sie ihre Vermißtenanzeige zurück – altes Spiel. Sie nahmen ihre Daten auch nur der Bequemlichkeit halber auf – die paar Zeilen zu tippen war entscheidend einfacher, als das auch nicht gerade nüchterne Weibsbild bei der Tür hinauszukomplementieren. Ihre und seine persönlichen Daten kennen sie sowieso schon alle beinahe auswendig. Drittens war eine arme, alte Frau in der Nacht dagewesen, die ihren einzigen Sohn schon vor zig Jahren verloren hatte. Das wußte sie aber nur in ihren hellen Augenblicken, dann ging sie rastlos die Straße auf und ab, mit tränenden Augen, und erzählte jedem, wie ein Lastwagen ihn hier, auf dieser Straße überfahren hatte. Sie sparte nicht mit entsetzlichen Einzelheiten, welche auch noch plastisch klangen – kein Wunder, sie waren ja einhundert Prozent authentisch, mußte doch die Mutter die ganze Horrorszene aus ihrem Fenster mit ansehen, wo sie jeden Abend stand, um dem Heimkehrenden zuzuwinken. All das schien ihr den Verstand geraubt zu haben, denn seitdem erscheint sie auf dem Revier in manchen Nächten und beklagt sich darüber, daß ihr Sohn sich nun schon stundenlang von der Arbeit verspätete; sie wisse nicht, wo er bleibe. Dieses herzzerreißende Bild, die verwaiste Mutter mit den tausend Falten um die vor Alter wäßrigen Augen, die sie hilfesuchend auf die Polizisten richtet, ist für Emilie wie für alle Kollegen zu gut bekannt; sie nehmen jedesmal ein Protokoll auf, denn keiner ist grausam genug, die alte Dame aus ihren schönen Träumen aufzuwecken, daß ihr Sohn jeden Moment bei der Tür hereinkommen könnte.

Bisher also nichts, stellt Emilie fest und hofft im stillen, auf der letzten Seite der nächtlichen Protokolle etwas zu finden, was ihr Können herausfordern würde. Und tatsächlich … siehe da … ein zumindest auf den ersten, flüchtigen Blick nicht aktenkundiger Mann ist von seinem Sohn vermißt gemeldet worden. Dreiundvierzig Jahre alt, Inhaber eines Architektenbüros, Junggeselle, Innenstadtadresse. Laut seinem Sohn, der die Vermißtenanzeige aufgab, hatte sein Vater vor zehn Tagen gemeint, er werde sich für eine Woche beurlauben, ist aber bis gestern abend nicht im Büro erschienen. Daraufhin ist der junge Mann gestern in der Nacht hergekommen und hat seinen Vater vermißt gemeldet. Emilie weiß, daß die Frage, warum es den Sohn ausgerechnet mitten in der Nacht aufs Revier trieb, wahrscheinlich gar nicht erst gestellt werden muß: Der Erfahrung nach fällt es jedem leichter, Streßsituationen bei Tageslicht zu verwinden. Die Nacht ist wie eine dunkle Lupe; blickt man durch sie, kommen riesenhafte Schreckensgestalten auf einen zu, begrapschen einen mit ihren ekligen, pelzigen und zugleich schleimigen Pfoten, stopfen Steine ins Kopfkissen, schütten kaltes Wasser in die Deckenhülle, daß man sich im Bett stöhnend hin und her wirft, mal vor Kälte zitternd, mal in Schweiß ausbrechend … Ja, Emilie kann es sich gut vorstellen, wie der junge Mann, der die Möglichkeit, seinem Vater könnte etwas zugestoßen sein, am Tage nüchtern überlegend von sich weisen konnte, dann in der Nacht, von seinen quälenden Gedanken aufgeschreckt, kopflos losrannte, um bei der Polizei Rat und Hilfe zu suchen.

Ein verschwundener Mann in den besten Jahren, gutsituiert … Hatten sie nicht schon mal so etwas? Genauer gesagt, mehrere Male? Sie erinnert sich so auf die Schnelle an drei Männer, einen Apotheker, an einen Computerexperten – was er jedoch genau gemacht hat, würde Emilie wahrscheinlich nie im Leben verstehen, also bleibt sie bei dieser eher vagen Formulierung „Experte“ – und an einen Physiker.

Sie weiß schon deswegen gut Bescheid, weil sie damals ganz schön eingeschnappt war, als der Fall nicht ihr, sondern dem alten Mann, Cabot, zugeteilt wurde. Murrend sah sie ein, daß sie nicht die nötige Routine besaß, um solche komplizierten Fälle zu behandeln – das war noch vor dem Waffenhändlerring, der ihr übrigens auch nur zufiel, weil Cabot ausgerechnet dann an seinen Herzklappen operiert wurde und die anderen zwei Dienstälteren von einer Grippewelle erwischt worden waren –, und verabschiedete sich wehen Herzens von den verschwundenen Alt-Yuppies. Cabot dürfte aber auch nicht besonders glänzend vorangekommen sein, denkt sie sich, denn dann wüßte ich was davon, der alte Mann hätte es mir bestimmt erzählt.

Nachdenklich starrt sie hinüber, in die kleine Kabine nebenan, wo am penibel aufgeräumten Arbeitstisch ihr liebster Kollege Cabot sitzt. Wie immer trägt er einen tadellos sauberen und gebügelten, wenn auch schon etwas fadenscheinigen Anzug, weißes Hemd, das, wie Emilie weiß, zur Bewunderung aller noch am späten Abend genauso knusprig frisch wirken wird wie in diesen frühen Stunden. Dezente Krawatte, unauffällige Socken und fein polierte Schuhe ergänzen das Bild, und Emilie kann nicht umhin, sich wieder zu fragen, wieso dieser bis zur Peinlichkeit korrekte Mann, der mit seinen kühlen, blauen, etwas kurzsichtigen Augen hinter der randlosen Brille und mit dem Mittelscheitel im welligen, wenn auch schon etwas gelichteten Haar aussieht, als wäre er ein Gymnasiallehrer, ausgerechnet sie unter seine Fittiche genommen hat, als sie bei der Polizei anfing.

Emilie betrachtet sich im Glas der Nachbarkabine, hinter dem ein dunkler Aktenschrank steht und ihr ihr verschwommenes Spiegelbild zeigt, sooft sie in die Richtung schaut. Nicht daß sie es öfter als unbedingt nötig täte. Irritiert stellt sie fest, daß ihre Haare kaum eine Stunde nach dem Kämmen schon wieder in alle Himmelsrichtungen aus der Spange streben und sich um ihr Gesicht ringeln wie verrückte Seeschlangen. Was würde sie bloß um glatte Haare geben! Ihre Bluse zeigt nette Formen, aber sie ist schon wieder zerdrückt und halb aus der Hose gerutscht, und ihre Schuhe tragen immer noch die Spuren der Pfütze an der Straßenbahnhaltestelle von gestern abend. Und sie kennt keine andere Frau, bei der die wasserfeste Wimperntusche, teures Markenprodukt obendrein, bereits eine Stunde nach dem Auftragen über das halbe Gesicht verlaufen würde … Stets wie frisch verprügelt, denkt sie genervt. Vielleicht sollte sie die Wimperntusche ganz weglassen … Anscheinend mißt Cabot Äußerlichkeiten bei anderen wenig bei, denn auch am ersten Tag, als sie hier anfing, sah sie nicht anders aus als heute, und doch war der alte Mann sichtlich angetan von ihr, als sie ihre Ansichten über Polizeiarbeit bei der ersten Tasse Kaffee austauschten. Dem ersten Kaffee sollten noch viele folgen, und Emilie wurde anerkannter Liebling des alten Detektivs, des „Sonderlings“, wie ihn die jüngeren Kollegen hinter vorgehaltener Hand nannten.

Denn Cabot, den promovierten Juristen, der schon längst in eine bedeutungsvolle Position hätte aufsteigen können, statt in diesem muffigen Büro vor sich hinzuwerkeln, kannte keiner von ihnen anders als in einem seiner immer älter, aber um keinen Deut weniger tadellos werdenden Anzüge hinter seinem Schreibtisch sitzend, Ermittlungen anstellend, Berichte anfertigend. Er schien keine Familie zu haben, kein Hobby, nichts außer der Arbeit, von der er besessen zu sein schien. Aber selbst diese Besessenheit äußerte sich bei ihm auf eine sonderbare Weise. Er blieb stets leidenschaftslos, gleich ob er einer Vermutung nachging, etwas überprüfte oder jemanden verhörte. Seine nie erhobene Stimme fiel nicht aus dem immer gleichen Rhythmus und wirkte so kühl und monoton, als käme sie aus einer Maschine, nicht aus einem Menschen. Seine Berichte waren ein Beispiel der Exaktheit, seine Ermittlungsergebnisse kristallklar – seine weniger gesammelten Kollegen hätten ihn wohl gehaßt, wenn ihm Ehrgeiz nicht so offensichtlich abgegangen wäre, daß er als Eifersuchtskandidat gar nicht erst in Frage kam. Nein, Cabot stellte sich lediglich Verbrechern in die Quere, und so zogen fast alle Kollegen, mit denen er jemals gearbeitet hatte, an ihm vorbei, wurden befördert, in Reviere in besseren Gegenden versetzt, während Cabot, wie es schien, an seinem Tisch festwuchs und sich außer der Ermittlungsarbeit und einigen wenigen Besessenen unter seinen Kollegen um nichts kümmerte.

Auch Emilie darf sich zu diesem Kreis der „erwählten Besessenen“ rechnen. Bei jenem ersten Kaffee merkte Cabot ihre Hartnäckigkeit, mit der sie ihre Intelligenz in den Dienst der in den Augen des alten Polizeibeamten einzig lohnenden Aufgabe, der Kriminalitätsbekämpfung, zu stellen bereit war. Seither kommen sie bestens miteinander aus. Nicht daß sie viel redeten – der alte Mann kann keine Störenfriede in seiner Welt der Ermittlungen leiden, leere Schwätzchen sind ihm lästig. Aber wann immer Emilie konkrete Fragen hat, oder wenn sie etwas beunruhigt, wenn ihr Beziehungen fehlen, braucht sie nur zu der Nachbarkabine hinüberzugehen, und ihr wird Hilfe zuteil.

Auch jetzt fühlt sie sich berechtigt, die arbeitsame Ruhe ihres Mentors zu stören. Das Gefühl, dieser neue Fall füge sich in die Reihe der vergangenen drei, treibt sie zu ihm, um sich nach seinen damaligen Ergebnissen zu erkundigen und ihn in dieser Angelegenheit zu Rate zu ziehen. Auch braucht sie seine Unterstützung: Sobald der Chef ankommt, will sie ihn um diesen Fall bitten – und Cabots Empfehlungen wiegen schwer. Trotz der scheinbaren Bedeutungslosigkeit seiner Person weiß der Chef verdammt genau, was er an dem Alten Mann hat, und wird einen Teufel tun, ihn zu verärgern. Wenn sie ihn auf ihrer Seite hat, wird auch der Chef nachgeben und ihr den Fall geben, davon ist sie überzeugt.

Cabot blickt auf und nimmt seine Brille ab, als sie seine Kabine betritt. Seine gepflegten Hände reiben kurz über seine Augen, die wie immer überanstrengt aussehen und leicht gerötet sind. Sein Begrüßungslächeln ist ein dünnes – immerhin das herzlichste, zu dem er Emilies Wissens fähig ist.

„Morgen, Cabot“, sagt Emilie, und ihr Kollege, jeglichem Zeitverschwenden abhold, deutet auf den Stuhl vor seinem Tisch und blickt sie erwartungsvoll an. Emilie legt das Protokoll vor ihn hin. Cabot wirft einen Blick auf die Papiere und nickt.

„Ich will diesen Fall, Cabot. Ich habe da so’n Gefühl …“

„Du meinst die anderen drei Verschwundenen?“

„Ja, die meine ich. Waren deine Fälle, nicht?“

„Ja. Wir haben die Ermittlungen eingestellt. Die drei waren gar nicht verschwunden, sondern einfach abgehauen. Sonne, Strand, Cuba Libre, Schokomädchen – na, du weißt schon.“

„Seid ihr da so sicher?“

„So sicher, wie man halt sein kann. Die Grenzpolizei hat ihre Paßnummern als ausgereist notiert, und auf irgendein Verbrechen deutet gar nichts hin – Verfahren eingestellt.“

„Trotzdem“, sagt sie stur, „trotzdem will ich, daß der Chef diesen Fall mir gibt. Mich bringt diese Langeweile noch um! Nichts als Messerstechereien in drittklassigen Puffs und Amateurmorde, begangen von Möchtegern-Auftragskillern, die über die eigene Waffe stolpern“, sagt sie und sieht dabei aus wie ein schmollendes Kind. Cabot lächelt wieder.

„Und dir ist nach großen Geheimnissen, nicht wahr? Diesen Teil kann ich verstehen, nur nicht, was du ausgerechnet von diesem Fall willst. Aber wenn du darauf bestehst – übrigens, er gehört dir schon längst.“

„Bitte?“

„Monsieur Chef war schon da. Er hat den Stoff von heute nacht durchgesehen und meinte, ich soll dir sagen, du schaust dir diesen Fall von dem Kerl an. Viel Spaß.“

Emilies erster Weg führt ins Archiv. Ihr Gefühl, die vier Fälle hingen zusammen, ist so überwältigend, daß sie gar nicht unvoreingenommen sein will – für eine gute Polizistin eine Todsünde, aber das ist ihr im Moment egal. Ehe sie sich diesen neuen Fall ansieht, muß sie die alten studiert haben. Jede bisher aufgeklärte Einzelheit soll ihr gegenwärtig sein, damit sie sie mit den neuen abgleichen kann. Ihr Bulleninstinkt gibt hellen Alarm. Es ist alles zu glatt, zu einfach. Hochqualifizierte Männer in den besten Jahren, die auf Nimmerwiedersehen verschwinden … Gierig schlägt sie den ersten Ordner auf.

III

Für sylvie war ihr erstes Mal im »Großen Haus« wohl das elementarste Erlebnis ihres bewußten Lebens, eine Veränderung, wie sie es nur noch zweimal im ihrem Leben geben konnte: ihre Geburt und, irgendwann mal, ihren Tod. Am 5. Mai 1997, dem Tag ihrer Entführung durch Pierre, ihren damaligen Nachbarn, fing jener Lebensabschnitt für sie an, der alle ihre bis dorthin gültigen Wertvorstellungen, Ansichten, Bedürfnisse und Tabus umkrempelte und für sie eine völlig neue Lebenssituation schuf.

Zumindest dachte sie vorerst, François’ Haus hätte sie grundliegend verändert. Andererseits, argumentierte sie kurze Zeit später mit sich selbst, wäre sie damals, eine Woche später, wohl durch die offene Tür gegangen und hätte sich nicht für das weiße Gewand entschieden, wenn sie die Anlagen zur sklavin nicht schon vorher zumindest unbewußt besessen hätte. Und es stimmte ja schon: Immer, schon als Kind, im zarten Alter von sechs, sieben Jahren, bevorzugte sie starke Typen, sah interessiert zu, wie in Western- und Piratenfilmen diese coolen Typen – noch besser ihre Untergebenen – zunächst heftig protestierende Frauen verschleppten, um sie dann als hilflose Beute ihren Bossen zu präsentieren. Diese Männer in ihren rauchgeschwärzten Höhlen, verfallenen Hütten oder prunkvollen Häusern oder Schiffen betrachteten die Schönheiten mit einem zynischen, abfälligen Interesse, um sich dann wieder Wichtigerem zuzuwenden als schimpfenden, kreischenden Weibern. Eben diese aber wurden während ihrer Gefangenschaft immer zahmer, fingen an, den großen Boß zu bewundern, ja, zu lieben, und sobald sie nicht mehr herumzickten, sondern sich brav ergaben, wurde ihr Gefühl von dem bösen, coolen Boß erwidert. Klar gab es interessante Verwicklungen, typischerweise maßte sich der Unterboß an, samt der Macht des großen Bosses auch sein Weib zu beanspruchen. In diesen Fällen gab es eine spektakuläre Schlägerei/Schießerei, der Boß schlug/schoß mit wehenden Haaren/Umhang wie ein erboster Gott, bis das Weib sich wieder an ihn schmiegen konnte in der Gewißheit, daß Er – Dank Seiner Stärke und Seinem Mut – die Gefahr abgewehrt hatte – es gab nichts mehr zu befürchten. Und auch wenn nach den ungeschriebenen Regeln der Hollywoodschinken diese ungleichen Liebespaare am Ende meistens sterben mußten, blieb doch die Faszination bis ins Erwachsenenalter, die sylvie aber niemals mit Sex in Verbindung gebracht hatte, zumindest nicht mit jener Form, die sie als – in jeder Hinsicht – erfolgsorientierte junge Frau wenn schon nicht begeistert, aber doch mit einiger pflichtbewußter Regelmäßigkeit mit Typen praktizierte, die mit den bösen Bossen der Western-Piratenfilme so gar nichts am Hut hatten.

Der Beischlaf blieb immer derselbe: Die Begeisterung der Männer, ihr Werben, das meistens in jämmerliches Betteln überging, was mit anzuhören für sylvie bis zur Unerträglichkeit peinlich war, ihr Nachgeben – »bringen wir es in Gottes Namen hinter uns, wenn du schon so dringend mußt« –, Keuchen – in letzter Zeit immer bewußter als zusätzliche Erregung für ihn eingesetzt, damit er schneller kam und sie endlich in Ruhe ließ –, dann erleichterter Abschied, Bettwäschewechsel, gründliches Lüften, Duschen, Zähne putzen, Haare waschen, um sich dann endlich in Ruhe ihren Phantasien überlassen zu können.

Genüßlich ihren Kitzler reibend, träumte sie von Männern, die sie entführten, die sie in Häuser sperrten, um sich mit ihr aufs Perverseste zu amüsieren, die sie routinemäßig schlugen, weil es dem weiblichen Gehorsam äußerst förderlich sei; sie stellte sich eigens zu diesem Zweck konstruierte Maschinen vor, die ihnen – den auf dem Förderband festgebundenen Frauen – immer größere Dildos in alle Öffnungen schoben … Zu dem Zeitpunkt ihrer ersten Maschinenphantasie – etwa mit acht Jahren – hatte sie nicht einmal eine Ahnung, daß es künstliche Penisse tatsächlich gab, die Vorstellung jedoch erschien logisch. Es gab Phantasien in Hülle und Fülle. Sie mit Männern in die Tat umsetzen? Was für ein Blödsinn! hätte sie auf diesen Vorschlag erwidert, sie, die verschlossene Einzelgängerin, die es nie für sinnvoll gehalten hätte, sich ihren oberflächlichen Bekannten über ihre wohl stark absonderlichen Vorstellungen mitzuteilen. Sie hielt sich für einzigartig in diesem Sinne, es war ihre Privatsache, ihr Privatvergnügen zwischen ihren einsamen Laken, hatte mit dem Leben, mit der Realität nichts zu tun.

Und so wäre ihr Leben wohl an ihr vorübergegangen, sie sexuell versunken in einer Phantasiewelt, wenn Pierre nicht eines späten Wintertages in die Nachbarwohnung eingezogen wäre. Ein freundliches Wort im Aufzug ergab das andere, gegenseitiges Blumengießen und Postfachdienst während des Skiurlaubs, Treffen in der Mittagspause, das erste gemeinsame Abendessen bei ihr … und das zweite … beide gefolgt von scheinbar belanglosen Plaudereien über Lieblingsfilme und dergleichen. Sie war zunehmend erleichtert über Seine kühle und freundliche Art, »kein bißchen aufdringlich!« erzählte sie einer Arbeitskollegin, und dann kam das dritte Abendessen, diesmal bei Ihm. Jenes Abendessen, nach dem sie in einem unbekannten, großen Haus erwacht war, von irgendeinem starken Betäubungsmittel so benommen, daß sie nach ihrem Erwachen noch eine geschätzte Stunde völlig verdattert liegenblieb, alleine in einem kleinen, nüchtern möblierten Zimmer, dessen Fenster auf einen stillen, großen Park ausgingen. Die Fenster waren hoch, sie mußte sich mindestens im ersten Stock befinden – aber im ersten Stock welches Hauses? Die Umgebung kam ihr völlig fremd vor, sie hätte schwören können, zum ersten Mal in ihrem Leben hier zu sein. Gerade eben hatte sie beim Abendessen gesessen, jetzt stand sie unschlüssig und schwach in einem fremden Zimmer eines fremden Hauses, alleine. Sie horchte. Kein Geräusch. Dann bemerkte sie einen kleinen Zettel, er war auf das Kopfkissen geheftet. »Fühle dich wie zu Hause, sylvie«, las sie. Man kannte sie hier also – woher? Und wer war der, der meinte, sie solle sich »wie zu Hause« fühlen? Mal nachfragen! dachte sie sich und probierte die Türklinke. Tatsächlich, sie gab nach, die Tür öffnete sich.

sylvie trat auf einen breiten Korridor. Er war mit einem langen, breiten, nachtblauen Teppich ausgelegt, die Wände erstrahlten in einem warmen, hellen Beige. Alles war sehr hell, sehr freundlich, luftig und liebevoll. Entlang der ganzen Wand unter den Fenstern standen hohe Vasen mit Blumenarrangements, zwischen den Fenstern durfte sie einige sehr schöne Gemälde bewundern – offensichtlich frönte hier jemand leidenschaftlich dem Jugendstil. An seinem Ende knickte der Korridor in rechtem Winkel nach links ab; jetzt wurde er links von der Wand, rechts von einem schmiedeeisernen Geländer begrenzt, und sylvie stellte fest, daß sie sich auf einer Art Galerie befand. Über das Geländer hinweg sah sie eine kleine Säulenhalle eine Etage tiefer, wo zwei kleine Tische mit ungeöffneten Briefen herumstanden. Dann kam plötzlich Bewegung ins Stilleben, aber die Figur, die aus einer der Türen trat, sah dermaßen absonderlich aus, daß sylvies Verstand sich für eine Sekunde weigerte zu erkennen, was er wahrgenommen hatte.

Der Mann, der ihr da entgegenkam, trug eine Kleidung, wie sie sich wohl vor etwa 200 Jahren für einen Diener eines hochherrschaftlichen Hauses geziemt hätte. Weiße Strümpfe über braunen Schnallenschuhen, braune Kniehosen, ein frackähnliches braunes Jackett, weißes Rüschenhemd, die langen Haare mit einem schmalen Band im Nacken zu einem Pferdeschwanz gebunden. Er sah so verblüffend aus, daß sylvie es fast verpaßt hätte, ihn anzusprechen. Nicht daß sie dadurch irgendwas versäumt hätte, denn der Mann sah sie nicht einmal an, als sie an ihn herantrat, er ging nur unbeirrt weiter und verschwand hinter der dritten Tür.

Um keinen Deut anders erging es sylvie mit der anderen Gruppe von Männern, mit der sie nach einigen Minuten das Vergnügen hatte; auch sie antworteten auf ihre Fragen nicht. Diese Männer sahen ebenfalls nicht alltäglich aus; fast wie Superman, sagte sich sylvie amüsiert und ein kleines bißchen bewundernd. Sie trugen enganliegende Hosen, weite, farbige Hemden, einen schwarzen, hüftlangen Umhang, der majestätisch hinter ihnen herwehte, wenn sie den Korridor entlangschritten, dazu knarrende, schwarze, kniehohe Lederstiefel. Karneval in Venedig? dachte sylvie verstört, als sie auf ihrem Weg in dem großen Gebäude auf die dritte solcherart wortlose Gestalt traf, doch dann erblickte sie die erste Frau, und dieser Anblick verschlug ihr nicht nur die Sprache, sondern auch alle sonstigen Gedanken.

Diese Frau kam ihr entgegen wie ein Traum aus schwerem, königsblau glänzendem Brokat mit dichter, elfenbeinfarbener Spitze, ein Bild der ultimativen Weiblichkeit, in raschelnden, langen Röcken, die Haare kunstvoll hochgesteckt, das schöne Gesicht mit äußerster Sorgfalt geschminkt, und, was sylvie am meisten entzückte, den Oberkörper streng geschnürt, so daß die prallen, nach oben gedrückten, ebenfalls gepuderten Brüste in dem gefährlich tiefen Dekolleté über der unwahrscheinlich schmalen Taille wie schamlos herausfordernde Zwillingsköniginnen thronten. Auch diese Erscheinung schwebte an ihr vorbei, ohne sie anzublicken, und sylvie blieb einige Sekunden wie gelähmt an der Wand stehen, starrte der Frau nach – wie es sich später herausstellte, handelte es sich um anne, Richards sklavin –, und sie fühlte sich in ihrer Jeans, ihrem braunen Rollkragenpulli, mit den zerdrückten Haaren wie eine jämmerliche graue Maus. Als sie sich hochrappelte und weiterging, um Pierre oder den Ausgang oder jemanden zu finden, der ihr ihre Entführung erklären würde, begegnete sie noch drei solchen Wunderwesen, die eine in Rot, die andere in Hellgrün, die dritte in Puderrosa gekleidet. Sie gingen an ihr vorbei, und selbst als die puderrosa Dame in ihre Richtung blickte, kam es sylvie vor, als wäre sie aus Fensterglas, so wenig Notiz schien die Dame von ihr zu nehmen. Eine Antwort auf sylvies stürmische Fragen war ihr – wer hätte es gedacht? – erst recht nicht zu entlocken.

Ins Irrenhaus entführt? dachte sylvie immer verwirrter, aber inzwischen schon etwas mutiger, als ihr bewußt wurde, daß keiner der bisher gesehenen Menschen versucht hatte, sie anzurühren. Anscheinend war nicht nur das Willkommen-Zettelchen freundlich, hier wollte ihr wirklich keiner was zuleide tun.

Das muß der Ausgang sein, dachte sie trotzdem erleichtert, als sie an eine schwere, hohe Tür aus dunklem Holz kam, ebenfalls von zwei livrierten Dienern flankiert.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, dann gehe ich jetzt«, sagte sie und versuchte krampfhaft, Autorität auszustrahlen. Es war nicht leicht, denn neben den fein gekleideten Männern sah sie wieder aus wie eine graue Maus; außerdem waren diese Türsteher ungewöhnlich groß, so daß sie sich fast den Hals verrenkte, um ihnen in die Augen schauen zu können. Diese Anstrengung hätte sie sich sparen können, denn auch in den Augen dieser Männer unterschied sie sich scheinbar in keiner Weise von der Luft, die sie umgab, so daß sie einige Sekunden unentschlossen dastand, ehe sie sich dann an die Türklinke hängte. Die war in ihrer Schulterhöhe angebracht, ein Mordsding aus Schmiedeisen, verschnörkelt, abgegriffen, kalt. Und sie bewegte sich nicht. sylvie zerrte und zog, drehte und drückte, aber die große Tür blieb verschlossen. Ihre Tränen und ihr Schweiß brachen in demselben Moment aus; sie stand hilflos vor der Tür und heulte wie ein kleines Kind, zuerst trotzig vor Zorn und Enttäuschung, dann immer leiser und erschöpfter. Nach einer Zeit, als ihre heftigsten Gefühle abgeklungen waren, blickte sie die Türsteher verstohlen an: Vielleicht hatten sie sich von ihren Tränen rühren lassen? Natürlich nicht, stellte sie mit einem resignierten Seufzer fest, und das war auch nicht zu erwarten, sagte sie sich, wenn sie ihre Lage logisch betrachtete. Sie war hier, in diesem großen Haus, um sie herum verkleidete Menschen, niemand tat ihr etwas, aber sie wurde von allen ignoriert und auch nicht aus dem Haus gelassen – denn obwohl es natürlich anzunehmen war, daß ein solch großes Haus auch noch andere Eingänge hatte, gab sie sich keine Illusionen hin: Wenn dieser Eingang verschlossen und bewacht war, dann würden es aller Wahrscheinlichkeit nach auch die anderen sein.

Was sollte sie also tun? Pierre … Natürlich! Sie mußte Pierre finden! Mit ihm war sie ja zusammengewesen, ehe sie in diesem Haus aufwachte, sie hatten zu Abend gegessen; sie hatte sogar noch den Pizzageschmack im Mund. Pierre mußte irgendwo hier sein, sie mußte Ihn nur finden. Sich im Haus frei herumbewegen durfte sie ja offensichtlich. Ja, irgendwo hier, in einem der scheinbar zahllosen Räume, mußte Pierre sein, sie mußte nur alle Türen aufmachen, so lange, bis sie Pierre fände, der ihr sicherlich alles erklären würde. Allem Anschein nach handelte es sich nur um einen phantasievollen Scherz, »nothing to worry about« würde ihr bester englischer Freund sagen. Von diesem Gedankengang erleichtert, ging sie los und legte die Hand auf die Klinke der ersten Tür an ihrer rechten Seite.

Monate später, in Paris, als in neutraler Gesellschaft ein phantasiereicher junger Mann einmal die Frage aufwarf, wie es wohl wäre, als Gespenst so ganz unbemerkt durch die Lande zu ziehen, ungesehen vor aller Augen zu tanzen, Schabernack zu treiben, Geschäfte unbemerkt auszuräumen, und die verschiedenen Kommentare zum Thema abgegeben wurden, lächelte sylvie nur still vergnügt in sich hinein. Sie, ja, sie hatte mal eine Woche ihres Lebens als von allen unbemerktes Wesen verbracht – zumindest dachte sie so damals. Oder, nein, das stimmte eigentlich auch nicht. Hätte ihr jemand damals die Frage gestellt, ob sie wirklich glaube, niemand nehme von ihr Notiz, hätte sie einen Augenblick innegehalten und dann mit einem »Selbstverständlich nicht!« geantwortet. Ja, im nachhinein war es sonnenklar: Sie wurde aufs schärfste beobachtet, der Eindruck, den sie bei den anderen und die anderen bei ihr hinterließen, analysiert und sogar dokumentiert – aber in jenem Augenblick war das für sie einfach kein Thema gewesen. Offenbar wünschte jemand, der ihr so feindlich nicht gesinnt sein konnte – sogar extra Kuscheldecken fand sie bei sich im Zimmer –, daß sie einige Tage (wie viele, wußte sie damals noch nicht) in dem großen Haus zubringen sollte. Weiterhin konnte es der Wunsch der unbekannten Macht nicht gewesen sein, daß sie still hielt und sich in ihrem Zimmer verbarrikadierte, denn dann wäre das Zimmer abgeschlossen gewesen, als sie am ersten und jedem weiteren Morgen aufwachte. Sie sollte auch nicht die Diskrete spielen und die Augen verschließen vor intimen und weniger intimen Vorgängen im Haus, denn dann wäre wohl anderweitig für ihre Unterhaltung gesorgt worden, und das war nicht der Fall. Ihr Zimmer war bequem, hell und sauber, gleichzeitig aber auch sehr karg, nichts lud sie ein, sich länger als notwendig darin aufzuhalten – keine Bücher, keine Gelegenheit, Musik oder Radio zu hören, selbstverständlich kein Fernseher, gar nichts. Nein, sie sollte im Haus herumgehen, sich alles ansehen, überall dabei sein, das spürte sie ganz deutlich, auch wenn man sie niemals ansprach, ja, nicht einmal anschaute – wie ein Gespenst, ja, so lebte sie dahin.

Ein gut versorgtes Gespenst, nebenbei bemerkt. Ihr Bett war vorzüglich – brettharte Matratze, herrlich – ihr kleines Bad und die angrenzende Toilette waren mit allen notwendigen Toilettenartikeln ausgestattet (einzig Schminke fand sie nicht; sollte sie etwa ihre Zeit für etwas anderes nützen als fürs Schminken? Oder wollte die freundliche Macht gar, sie solle sich nur recht grau vorkommen neben ihren prächtig herausgeputzten Geschlechtsgenossinnen? Sie konnte nur raten), das Essen äußerst schmackhaft, abwechslungsreich und appetitlich serviert, von eben jenen livrierten Dienern, denen sie als erstes nach ihrem Aufwachen begegnet war.

Bei der ersten Mahlzeit saß sie am Ende des Tisches, und als sie sah, daß die Diener nach den Herren auch alle Damen persönlich bedienten und ihnen vorlegten, faßte sie Hoffnung und jubelte innerlich: Jetzt, jetzt können sie nicht umhin, sie wahrzunehmen – Fehlanzeige. Nachdem die letzte Dame bedient und versorgt worden war – was sie mit einem stummen, graziösen Kopfnicken quittiert hatte –, stellte der Diener die Platte einfach auf dem Serviertisch ab, nicht weit von ihr, aber außer ihrer Reichweite. Ratlos blickte sie sich um: Sollte sie nichts bekommen? Oder sollte sie sich ihr Essen selbst holen? Und wenn: Sollte sie es etwa auf die Tischplatte legen und dort verzehren? Ein Gedeck hatte sie nämlich nicht … Sie saß nur da, blickte sich fragend um – vergeblich. Niemand blickte zurück, selbst ihren knurrenden Magen schien man zu überhören. Eine unangenehme Stunde lang sah sie zu, wie die anderen ihren Hunger stillten, feine Weine kosteten und schließlich Leckereien schlemmten, hörte zu, wie sich die Herren unterhielten – die Damen waren still – und traute sich nicht, sich zu melden. Niemand mehr aß, als der Herr am oberen Tischende, der, den die anderen Herren »François« nannten, den Diener heranwinkte und sich noch einmal vorlegen ließ. Dann – auf Sein Zeichen – erhob sich die goldene Dame von Seiner Seite, und die Gesellschaft von acht Männern und zehn Frauen, zwei seltsamerweise nicht bunt, sondern ganz in Weiß gekleidet, verließ das Eßzimmer. sylvie starrte ihnen nach: Wo gehen sie wohl hin? Sie war neugierig – aber noch viel hungriger, und François hatte den erneut aufgefüllten Teller nicht mehr angerührt. Er stand da, an Seinem Platz am oberen Tischende, das Fleisch noch heiß und duftend, die Kroketten so goldbraun … sylvie hatte Hunger … sylvie war sich unsicher: Durfte sie das? Na ja … François hätte sich wohl kaum Fleisch und Kroketten nach dem Nachtisch vorlegen lassen, wenn Er nicht wollte, daß sie esse … sie ließ sich an François’ Platz am Kopfende des Tisches nieder, nahm Messer und Gabel in die Hand … und legte sie wieder hin. sie stand wieder auf, nahm Teller und Besteck, trug sie an den Platz, den sie während der Mahlzeit eingenommen hatte, am Ende des Tisches; dann setzte sie sich mit nun einigermaßen reinem Gewissen hin und ließ sich ihr erstes Essen im »Großen Haus« schmecken.

Später, wann immer sie sich an ihr »erstes Mal« in dem Großen Haus zurückerinnerte, wunderte sie sich über sich selbst, wie nüchtern und systematisch, gleichzeitig offen und aufnahmebereit sie in dieser »Initiierungswoche«, wie François sie später genannt hatte, vorgegangen war. Eine Woche … läppische sieben Tage … Für sie damals die Ewigkeit schlechthin. Ja, eine Ewigkeit, in der es keinen Sinn machte, nach der Zeit, nach Tagen, Stunden zu fragen. Tage und Nächte – durchschlafene Tage und durchwachte Nächte, und manchmal auch ganz brav, um neun ins Bett, um sieben ’raus … Keine Sekunde lang war ihr eingefallen, die Zeit zu messen zu versuchen, sie suchte keine Uhr, ritzte keine Striche in die Tapete – sie existierte; sie sammelte und sortierte Eindrücke, überlegte, genoß und verstand.

Es dauerte nicht einmal zwei volle Tage, bis sie sich an die Tagesordnung gewöhnt hatte. Nicht daß der Aufenthalt allzusehr reglementiert gewesen wäre: Außer den gemeinsamen Mahlzeiten – wo sie immer aufs neue wie beim ersten Mal versorgt wurde und nach den anderen aus dem Teller François’ essen durfte – blieb die Gesellschaft nur kurz auf Kaffee und Cognac zusammen, dann zerstreuten sich die Gäste in den verschiedenen angrenzenden Zimmern, manche gingen auch spazieren. Dies geschah für gewöhnlich paarweise, wobei es sehr einfach war zu sagen, wer zu wem gehörte: Die Farbe der weiten Hemden, die die Herren unter ihrem Umhang trugen, wiederholte sich auf dem Gewand ihrer Partnerinnen – rot zu rot, grün zu grün, blau zu blau, rosa zu rosa. Es gab nur eine einzige Ausnahme: chantal, die goldgekleidete Dame, war die Gefährtin von François, dem einzigen Herrn, der ganz in Schwarz gekleidet war, ohne den geringsten Farbklecks.

Und da waren noch die weißen Damen – ohne weiße Herren. Diese Damen schienen zu keinem der Paare zu gehören, das heißt, sie gehörten sozusagen zu jedem Paar: Mal dem einen, mal dem anderen schlossen sie sich an, was anscheinend vorgesehen war, denn keine der bunten Damen schien sich ob der ménage à trois aufzuregen, von Eifersucht keine Rede. Im Gegenteil, sie schienen sich über den vorübergehenden »Zuwachs« zu freuen, teilten ihre Kniekissen mit den »Weißen«, während die Gesellschaft Kaffee und Cognac zu sich nahm. Die Tassen und die Gläser waren doppelt so groß wie gewöhnlich, die Herren teilten ihre Getränke mit den Damen, wobei es sehr nett war zu sehen, wie jene bunten Damen, in deren Gesellschaft sich gerade eine weiße Dame befand, den ihnen überlassenen Kaffee und Cognac wiederum schwesterlich mit den weißen Damen teilten. Im Salon herrschte eine gelöste, zufriedene Atmosphäre, die Herren unterhielten sich über Wirtschaft, Politik oder Kultur, während sie hin und wieder liebevoll über die Köpfe ihrer knienden Damen strichen.

Diese schwiegen. In keinem der gemeinsamen Räume hörte sylvie je ein Wort von den Damen gesprochen. Auch wurden sie niemals auf eine Weise angesprochen, die eine Antwort verlangt hätte: Sie wurden, so schien es, so selten wie nur möglich angeredet, und wenn, dann bekamen sie klare, kurze Anweisungen, ganz wie auf dem Hundeabrichtplatz, wunderte sich sylvie, zuerst leicht befremdet. Aber die Damen schienen sich nicht im geringsten daran zu stören, ganz im Gegenteil: sylvie kamen sie vor, als wären sie dankbar dafür, nicht sprechen zu müssen, als wäre das Schweigen wie eine vom Schlaf durchwärmte Daunendecke, deren Schutz man an einem frostigen Frühmorgen ungern verläßt. Statt zu sprechen, sahen sie ihre Herren an, und sylvie wurde heiß und kalt zugleich, als sie zum ersten Mal einen dieser Blicke mitbekam: Er strahlte eine heitere, würdige Ruhe aus, eine Anhänglichkeit, ein bedingungsloses Vertrauen, und ja: Erwartung. Die Damen schienen im Salon etwas kaum erwarten zu können, etwas, das unmittelbar nach den Mahlzeiten und den ausgedehnten Siestas folgen mußte, in einem der vielen kleinen Zimmer, die weder Schlaf- noch Gemeinschaftsräume sein konnten.

sylvie ahnte … ja, sie wußte … und offensichtlich wäre sie auch in diesen Räumen gerne – besser gesagt überhaupt nicht – gesehen, so daß sie ruhig mitgehen und sich alles anschauen könnte … aber: »Nein, das kann nicht sein, das geht nicht an, das will ich gar nicht sehen, danke für die Gastfreundschaft, Leute, alles schön und gut, ein ausgefallener Urlaub, würde ich jederzeit noch einmal buchen, aber macht eure Sachen in euren stillen Kämmerlein gefälligst ohne mich …«

So ging sie in den ersten Tagen viel lieber auf Entdeckungsreise in dem großen Haus, staunend, wie gut der Haushalt mit allem Notwendigen ausgestattet war. Zwischen den Schlafzimmertüren fand sie deckenhohe Einbauschränke, deren Regale von Bettwäsche, Hand-, Bade- und Geschirrtüchern überquollen, Putzmittel- und Toilettenartikelräume, wo sie sich eher wie in einer Drogerie als in einem Privathaushalt vorkam, eine Waschküche, in der nicht nur zwei riesige Waschmaschinen und Trockner, sondern auch ein Trockenreiniger untergebracht war, ganz zu schweigen von der Bügelmaschine und den Dampfbügeleisen. Es roch so gut in diesem Raum, so frisch und leicht, sylvie dachte an die knusprig gestärkten Unterröcke der Damen, ja, die kamen eben aus diesem Raum so appetitlich raschelnd. Sie mußte kichern, wenn sie an die so vornehmen, livrierten Diener dachte. Ob sie auch in diesem Raum so distinguiert wirkten, mit Bügeleisen in der einen, mit Stärkespray in der anderen Hand, sorgfältig einen Unterrock glättend? Ob die Diener wohl auch das Essen kochten? Wo war überhaupt die Küche?

Sie fand sie im Souterrain, sie nahm die halbe Etage ein, eine Halle von einem Raum mit einer Ausstattung, die gut zu dem ganzen Haus paßte – gleich zwei Herde, in denen je ein Schaf leicht Platz gehabt hätte und dergleichen –, aber das richtig Interessante war, daß sylvie in der Küche auf die goldene Dame chantal traf. Als sie eintrat, stand die Hausdame mitten im Raum und erklärte gerade einem der Diener, wie er die Grünpfeffersauce zubereiten sollte.

Dies war das erste Mal, daß sylvie chantal – überhaupt eine der Damen – sprechen hörte. Ihre Stimme war heiter und neckisch, sie machte sich auf eine liebenswürdige Weise lustig über den Diener. sie bescheinigte ihm ein lückenloses, angeborenes Talent, Speisen zu vermiesen, marktfrische Zutaten in bloß einer Stunde verschimmeln und kaltes Wasser anbrennen zu lassen. Alle lachten, am lautesten der Verspottete, er warf sich auf die Knie vor chantal und beschwor sie, seine Unfähigkeit vor dem Gnä’ Herrn zu verschweigen, denn er, André, habe »drei ungezogene Kinder und eine noch viel ungezogenere Frau zu Hause«, worauf sich chantal hinsetzen mußte, so sehr lachte sie. Auch sylvie lachte lauthals. Sofort drehte sich chantal zu ihr um und sah ihr tatsächlich in die Augen, was aber nur passieren konnte, weil die Dame des Hauses so sehr über ihre Anwesenheit in der Küche überrascht war. Im nachhinein erfuhr sylvie, daß sie die allererste Novizin war, die ihre Entdeckungslust in dem Wirtschaftstrakt zu stillen suchte. Auch so dauerte der Blickkontakt nur den Bruchteil einer Sekunde, dann schlug chantal die Augen nieder, sprang vom Stuhl auf und eilte von dannen. sylvie blickte ihr nach, wie sie raschelnd den Korridor entlangging, wie ihr goldenes Gewand in den Lichtstreifen der untergehenden Sonne, die die Kellerfenster hereinließen, nach und nach aufglühte; schließlich verschwand die goldene Dame um die Ecke, und sylvie lehnte sich langsam und kraftlos gegen den Türpfosten. Ihre Knie drohten nachzugeben … Das soeben war ihr erster Kontakt zu einem der Bewohner dieses seltsamen Haushaltes gewesen.

Später fragte sie sich und auch chantal oft, ob sie es ohne diesen Blick je gewagt hätte, zum ersten Mal einem der Paare in die Kammer zu folgen. chantal meinte, jener zufällige Kontakt sei völlig irrelevant gewesen. sylvie wäre in ein paar Tagen so oder so mitgegangen, sie hätte ihre Neugier nicht mehr zügeln können; aber sylvie war sich dessen nicht so sicher. Es hatte sie so schon Überwindung gekostet, eines Abends aufzustehen und dem roten Paar nachzuschleichen, das als letztes den Salon an diesem Abend verließ. So wurde sie wenigstens von niemand beobachtet, wie sie scheu und verschämt hinterherging, bereit, sich bei der ersten mißbilligenden Geste von Ihm oder von ihr zu verdünnisieren; aber nichts dergleichen kam. Sie gingen den Flur entlang, bogen um die Ecke, dann stiegen sie eine kleine Treppe hoch – Madonna mia, dachte sylvie flüchtig, noch ein Treppenhaus, ich werde wahnsinnig –, und betraten einen kleinen Raum, zuerst die Dame, dann der Herr, schließlich der vorsichtige, großäugige Schatten, in den sich sylvie verwandelt hatte. Der Herr war inzwischen vor dem großen Sessel in der Ecke angekommen und setzte sich gerade hin, die rote Dame holte ein rotes Kissen aus einem der anscheinend sehr vielen Einbauschränke des Raums, legte es vor Ihn und kniete sich hin. Es war ein Bild der Ruhe, der Zufriedenheit, wie er dasaß und sie da kniete; beide schwiegen. Auch sylvie traute sich kaum zu atmen.

»Also, leonie«, sagte Er schließlich und beugte sich vor, um über den Kopf der knienden Dame zu streichen, was sie mit einem sehnsuchtsvollen Schnurren wahrnahm, »hier sind wir nun. Du bist noch nie in diesem Zimmer gewesen, nicht wahr?«

»Nein, mein Herr« – und ihre Stimme, die sylvie zum ersten Mal hörte, glich ebenfalls leisem Schnurren.

»Aber vielleicht weißt du, was das für ein Zimmer ist – schließlich wünschst du dir seit langem, mit mir in einem solchen Raum zusammensein zu können.«

»Oh«, hörte sylvie, leise, wie einen Hauch, »ist dies etwa …?« – und leonie blickte zögernd um sich, betrachtete die schwarzen Wände, die eine eigentümliche Oberfläche aufwiesen und weich und tief aussahen; »sind wir in einem schallisolierten Zimmer?«

»Ganz richtig, meine Liebe, in einem gepolsterten Zimmer, aus dem kein Laut hinausdringen kann, zumindest keiner, den die menschliche Kehle zu erzeugen vermag – und natürlich erst recht nicht die Schlaggeräusche!« setzte Er noch hinzu.

»Ohhhh«, hauchte sie wieder und legte ihren Kopf auf Sein Knie; »danke, mein Herr.«

»Bist du immer noch sicher, daß du hierher wolltest?«

»Es ist Deine Entscheidung, mein Herr«, beugte sie den Kopf; Er strich ihr zärtlich übers Haar.

»Gut«, sagte Er, hob ihren Kopf sanft an und küßte sie. Dann: »Steh auf, leonie, und leg dir die Handmanschetten um.«

Leonie tat wie geheißen, nahm zwei Ledermanschetten, dick und schwarz, aus einem der Schränke und befestigte sie an ihren Handgelenken. Als sie stramm saßen und kontrolliert waren, sah sie Ihn an, der bereits vor ihr stand und sie unter ein Gerät in der Mitte des Raumes führte. Erst als Er die D-Ringe der Manschetten an Stahlringen an den Enden einer horizontalen Stange befestigte und die rote Dame dann mittels einer drehbaren Hebel mühelos in die Höhe zog, erkannte sylvie, daß das Gerät ein Flaschenzug war, mit dem größere Lasten angehoben werden können. Die Stange schwebte immer höher, schließlich fixierte Er sie so, daß die Schuhspitzen leonies gerade noch den Boden berührten. Dann ging Er zu einem der Borde an der Wand, nahm eine lange, schwarze Reitgerte von den Haken, und als Er wieder bei ihr war, hörte sylvie Seine leise Stimme: »Halt sie.« leonie machte gehorsam den Mund auf, Er drückte die Gerte sanft zwischen ihre Zähne, und dann entkleidete Er sie. Die beiden blickten sich in die Augen, während Er sich langsam an den Schnallen an der Vorderseite ihres Kleides zu schaffen machte, eine nach der anderen mit einem sanften Klicken öffnete, so daß das Kleid samt Unterröcken schließlich mit einem seidigen Rascheln davonflatterte und leonie hilflos an der Stange gefesselt blieb, angetan mit nichts anderem als spitzen, hochhackigen Schuhen, Strümpfen und ihrem straffen Korsett. Seine Hände strichen ihr über den Körper, und sie schauerte sichtlich, vor Wohlgefühl wie vor Angst, vor Vertrauen wie vor Zweifel – nicht Zweifel an Ihm, sondern an sich selbst, ob sie in der Realität durchstehen würde, was sie sich in so vielen feuchten Träumen ausgemalt hatte.

»Ich werde dich jetzt schlagen, leonie«, nahm Er ihr die Gerte aus dem Mund. »Ich werde dich brutal zurichten, so brutal, wie du es dir noch gar nicht vorstellen kannst, die Striemen wirst du wochenlang tragen … oder die Narben, oder was immer. Du gibst jegliche, ich wiederhole, jegliche Verfügungsgewalt über deinen Körper, über deine Seele in meine Hände, du mußt jetzt wirklich darauf vertrauen, daß ich weiß, was zu viel sein könnte – wie man ›zu viel‹ auch immer definieren mag. Dein Zauberwort ist außer Kraft gesetzt, es gilt nicht. Du wirst schreien, das ist gar nicht zu vermeiden, aber das ist unwichtig, dazu sind diese Wände da, um jeden Laut aufzufangen. Bist du bereit, meine kleine?«
leonies Augen waren geweitet, ihr Gesicht aschfahl, als sie nickte und dann auch noch »ja, mein Herr!« sagte; ein kleines bißchen Farbe zeigte sich auf ihren Wangen erst, nachdem Er sie leise, herablassend und doch so tröstend angelächelt und »Nur mit der Ruhe, du überlebst es schon!« gesagt hatte. Dann hob Er die Gerte und schlug zu.

Wenn sylvie nicht so starr vor Schreck gewesen wäre, wäre sie geflüchtet. So kauerte sie nur innerlich wimmernd in der Ecke und schaute zu. sie wollte das gar nicht, sie wollte die Augen abwenden, aber … sie konnte nicht. ihre Beine waren wie taub, wollten dem Befehl ihres entsetzten Gehirns nicht gehorchen, und so blieb sie, wo sie war, und verfolgte das Geschehen aus geweiteten Augen, aus denen, von ihr unbemerkt, Tränen übers Gesicht hinunterrannen … Und das Furchtbarste war, daß … ihr Entsetzen über die Szene vor ihren Augen, ihr Mitgefühl für leonie eben nicht die entsprechenden Gefühle eines fassungslosen Außenseiters waren, sondern daß sie verstand … und Mit-Gefühl empfand. Oh, ja, sie fühlte mit leonie, auch sie wand sich unter den Hieben, spürte förmlich die Striemen auf ihrem Hintern, rot und vor Schmerz brennend … leonies Schreie an der Stange widerhallten im Schluchzen sylvies in der Ecke, ihre Gedanken waren wie ein Feuerwerk der lang vermißten Erkenntnis, sie wußte plötzlich mit absoluter Sicherheit – woher, war ihr schleierhaft –, was auch in leonie vorgehen mußte: Ja, ja, bitte, schlag mich, ja, bitte, tu mir weh, hab kein falsches Erbarmen, laß mich die Deine sein, reiß diese Grenzen von mir ab, diese stickigen Mauern, die mich bloß von Dir trennen …

sylvie sollte nie erfahren, wie lange diese erste Session vor ihren Augen dauerte, ob die Gerte fünf oder fünfzig Minuten lang über leonies Körper tanzte, ob sie zwanzig oder zweihundert Schläge zischend landen hörte. Alles verschwamm vor ihren Augen, löste sich auf in ihren Tränen, der Krampf der Gewißheit schüttelte ihren Körper durch und durch, die Erkenntnis, die ihr in den zusammengekrümmten Schoß fiel, daß sie leonie verstand, weil sie, ja, sie selbst da hängen wollte, nicht nur zusehen, sie wollte sich endlich einmal eines Menschen so sicher sein, daß sie ihm ihr Leben in die Hände legen konnte. Etwas anderes tat leonie ja nicht, sie war dem Mann mit der Gerte hilflos ausgeliefert, Er hätte sie umbringen können, wie es Ihm gerade paßte, selbst die furchtbarste Todesart hätte sie nicht abwenden können, und doch war sie mit Ihm freiwillig in dieses Zimmer gekommen, hatte sich darüber gefreut, daß sie »brutal wie nie zuvor zugerichtet werden« sollte. Ja, oh, ja, sylvie verstand. In diesen unendlichen Minuten ihres Lebens träumte sie sämtliche ihrer feuchten Träume wieder, wurde sich über sich, über ihre grundliegenden Bedürfnisse klar … Als leonies Schreie in leise Seufzer übergingen, blickte sylvie auf, geradewegs in die Augen des Roten Herrn. Er betrachtete sie einige Sekunden lang wohlwollend und interessiert und befreite dann leonie von ihren Fesseln. Die halbnackte Frau sank auf die Knie – die Striemen auf ihrem Hintern brannten förmlich auf der hellen Haut, hie und da sickerte Blut aus ihren Wunden –, und sie küßte Ihm die Stiefel.

Noch nie im Leben hatte es sylvie geschafft, sich innerhalb einer Stunde dreimal hintereinander zu befriedigen, hatte auch nie das Bedürfnis nach einer solchen Rekordleistung verspürt. Nachdem sie aber mit angesehen hatte, wie leonie im schallisolierten Zimmer ausgepeitscht worden war, wankte sie in ihr Zimmer, schloß sich in die Dusche ein, schraubte den Duschkopf ab und ließ den Wasserstrahl mit kurzen Pausen über eine Stunde lang gegen ihre Klit prasseln. Dreimal erreichte sie den Höhepunkt in dieser Stunde, dreimal wand sie sich in der engen Duschkabine, umklammerte ihre Brustwarzen, kniff sie schmerzhaft, phantasierte wild. Mit einer wilden Gier malte sie sich aus, wie es denn wäre, selber an der Stange zu hängen, hilflos in die Höhe gezogen, und dann die Reitgerte – so fein, elegant, biegsam und dünn, so einfach und unschuldig aussehend, wie sie vor jedem Schlag durch die Luft gepfiffen war! leonies Hintern, mit fingerdicken, tiefroten Striemen übersät – wie demütigend, oh Gott! Wie wunderbar es doch sein muß, wie ein Stück Fleisch in der Mitte des Raumes zu hängen, von jeder Seite beliebig zugänglich, in ein Korsett gepreßt, das nichts verdeckt, im Gegenteil, es drückt die Brüste so obszön in die Höhe! Wie empfindlich die Brustwarzen doch sein müssen in so einem Teil! Und wie aufregend, im Haus herumzugehen, angekleidet und doch nackter als nackt, auf dem Präsentierteller, ohne Slip, jederzeit bequem zugänglich, ständig vor Augen! Wahrscheinlich wurden die Frauen hier im Hause auch unter der Dusche und auf den Toiletten beobachtet, mit winzigen Kameras, die irgendwo in einem Raum ihre Bilder ablieferten, vor den Monitoren Männer, die das Geschehen zufrieden mitverfolgten – ob sie auch in diesem Moment ihr zuschauten? sylvie öffnete die lustvollen Augen einen Spalt, suchte die Decke ab, konnte aber nichts entdecken. Wie schade … Wie damals mit den künstlichen Penissen wäre die Vorstellung der Rund-um-die-Uhr-Beobachtung, mit besonderem Augenmerk auf die Intimsphäre, eigentlich naheliegend gewesen. Und sie hätte sich gern gezeigt, ihrer fast schon lächerlichen, unstillbaren Geilheit ausgeliefert, in obszönen Posen, mit der Dusche zwischen den gespreizten Schenkeln, mit vor Höhepunkten aufgerissenem Mund … Sie stellte sich vor, die Männer lachten über sie, sprachen über sie wie über ein Stück Fleisch, analysierten ihr Verhalten; vielleicht verglichen sie ihre Qualitäten mit denen der anderen Frauen … Als sylvie, bis zum Umfallen erschöpft, aus der Dusche in ihr Bett kroch, wußte sie eines: Vernünftig oder nicht, beschämend oder nicht, sie wünschte sich nichts sehnlicher, als auch so behandelt zu werden wie leonie und die andern Frauen in diesem Haus.

Nächsten Morgen – die Nacht hatte sie durchgeschlafen, traumlos, wie tot, an einem Stück – führte ihr erster Weg in die schallisolierte Kammer, die gut gelüftet, aufgeräumt und verlassen dastand, die Türe weit geöffnet, so daß sie schon etwas mutiger den Raum betrat. Vor Neugier brennend, öffnete sie alle Wandschränke, begutachtete die am Bord aufgehängten Utensilien. Eine Unmenge von Klammern, Dildos, Gleitmittel, Gewichten, Saugglocken und Peitschen, Reitgerten und Rohrstöcken – sie kam sich vor wie in einem gut sortierten Sexshop, nur daß es hier nicht halb so langweilig war wie dort, wo sie immer schon eher gegen das Einschlafen zu kämpfen hatte, statt in Erregung zu geraten. Diese Sachen hier lebten, waren nicht in Plastik verpackt und auf endlosen Regalen ausgestellt, nein … Als sie die Reitgerte vom Vortag vom Haken nahm, meinte sie, die Wärme der Hände des Roten Herrn zu spüren … und am anderen Ende klebten bestimmt noch winzige Hautfetzen von leonie – außer das Ding war inzwischen gereinigt worden, was auch logisch erschien. Auch die Handmanschetten vom Vortag fand sie, außen stahlverstärkte, innen dick gepolsterte Instrumente, die es tatsächlich ermöglichen könnten, einen Menschen für längere Zeit in hängender Stellung zu fixieren; wie lange, das könnte natürlich nur ein Mediziner sagen – oder eben einer der Herren, sie kannten sich sicher mit diesen Dingen aus. So, wie sie sich das Instrumentarium durchsah, dämmerte es sylvie, daß jeder der Herren hier höchstwahrscheinlich zu je einem Drittel aus einem Arzt, einem Psychologen und einem Ingenieur bestehen mußte.

Sie musterte die Manschetten in ihrer Hand … Ob ich sie mal anlegen soll? Wie mag sich das anfühlen? Sie war schon dabei, die sauber geschlossenen Schnallen zu öffnen, als sie auch schon innehielt. Nein, das war wahrscheinlich keine gute Idee, sie konnte sich nicht vorstellen, daß die Herren besonders erbaut wären, wenn sie eigenmächtig mit den Manschetten herumhantierte … Zögernd legte sie die Dinger wieder an ihren Platz und öffnete die nächste Schranktür, wo sie große Kissen in allen Farben des Regenbogens vorfand. Aha, wie stilvoll – ein rotes Kissen für die rote Dame, ein blaues für die blaue; anscheinend suchten die Herren in diesem Haus auch in dieser Hinsicht jegliche Dissonanz zu vermeiden. Den Rest – die Stange in der Mitte und die verschiedenen anderen Instrumente, sie erinnerten von fern an Hocker und Stühle, einer glich sogar einem verkürzten Schwebebalken mit eingelassenen Stahlringen an den Füßen, sie konnte sich die spezifische Funktion dieses Objekts lebhaft ausmalen –, das alles besah sie nur noch kurz, es verlangte sie nach Gesellschaft. Wo mochten die anderen sein?

Sie begegnete dem blauen Paar im Frühstückszimmer, wo wie jeden Vormittag bis elf Uhr gedeckt war. Sylvie fand ihr bereits zusammengestelltes Frühstück auf einem kleinen Teller auf dem Platz von François. Sie nahm Besteck und eine Tasse Kaffee, trug den Teller zu ihrem angestammten Platz am unteren Ende des Tisches, setzte sich hin, aß und beobachtete still.

Anscheinend sollte die blaue Dame heute keinen Durst leiden: Ein Glas Orangensaft nach dem anderen sollte sie trinken, auch mit dem Kaffee sparte Er nicht – sylvie wurde vor Ekel und gleichzeitiger Geilheit fast schlecht, als ihr die einzig mögliche Bedeutung dieses Verhaltens aufging. Plötzlich war sie sich auch dessen sicher, daß die blaue Dame diesen Morgen keine Erlaubnis erhalten hatte, die Toilette zu benutzen … Sie trank ergeben und folgte dann ihrem Herrn in den Salon, wo Er sich gemächlich hinsetzte, um die Zeitung durchzusehen. Es war still im großen Raum, nur die Zeitung raschelte von Zeit zu Zeit, und das Feuerzeug zischte, wenn die blaue Dame ihrem Herrn eine Zigarette anzünden sollte. Ansonsten kniete sie reglos da, hielt Ihm den Aschenbecher hin und schien sich auf ihre Aufgabe zu konzentrieren, nämlich ihres Herrn Bequemlichkeit zu dienen und aus diesem Grund möglichst still zu sein und nicht zu stören, obwohl ihr Gesicht – sylvie sah es deutlich – immer mehr Anspannung verriet. Über eine Viertelstunde lang ging es gut, dann fing sie vorsichtig an, ihr Gewicht zu verlagern, zweifellos um den Druck auf ihre Blase zu vermindern. Nach der dritten solchen Bewegung blickte Er auf: »Anscheinend müßte jemand auf die Toilette, nicht wahr?« Die blaue Dame nickte dankbar, sylvie sah, daß sie sich sogar anschickte aufzustehen, als Er weitersprach: »Tja, wie schade, ich bin nämlich mit meiner Zeitung noch nicht fertig. Du wirst ein Weilchen warten müssen.« Ergeben neigte die blaue Dame den Kopf und sank wieder auf das Kissen.

Etwa noch eine Viertelstunde sollte vergehen, ehe der Herr wieder von Seiner Zeitung aufblickte. Zu diesem Zeitpunkt litt Seine sklavin sichtlich: Sie rutschte hin und her, blickte Ihn, besser gesagt: die ihr zugekehrte Seite der Zeitung flehentlich an. Endlich stand Er auf und hieß auch sie aufstehen. »Fein, isabelle, dann begleite ich dich eben auf die Toilette.« Die kleine Prozession, an ihrem Ende die vor Neugier und Geilheit brennende sylvie, ging los und hielt vor einer der Türen im ersten Stock. Sie betraten einen Raum, der offensichtlich das Schlafzimmer der beiden war. Er öffnete die Toilettentür und schickte isabelle hinein; auch die inzwischen völlig dreist gewordene sylvie huschte hinterher. »Also, dann, pinkle.« Sie raffte ihr Kleid und die Unterröcke hoch und setzte sich unter den Augen ihres Herrn mit vor Scham tief geneigtem Kopf auf die Brille. Nach der Unmenge Saft und Kaffee hätte sylvie einen veritablen Wasserfall erwartet, der aber ausblieb. isabelle saß da, minutenlang. An ihrem Rücken sah man, daß sie alles versuchte, mal drückte, mal sich entspannte, in der Hoffnung, sich erleichtern zu können – vergeblich. Es floß kein Tropfen aus ihr, so daß Er sie nach einer Weile aufforderte aufzustehen, denn sie mußte ja offensichtlich nicht. Sie sollte ihre Kleidung ordnen und Ihm in den Park folgen. Mit einem verzweifelten, bittenden Ausdruck sah sie Ihn an, da Er sich aber nicht bereit zeigte, Seine Anordnungen zu ändern, tat sie wie geheißen und ging Ihm mit hochrotem Kopf nach.

Es war schönes, frühsommerliches Wetter, der englische Park um das Schloß sah charmant verwildert aus. Dem Herrn schien es nach Lustwandeln zu sein, zuerst begutachteten sie die Rosenbeete, dann die Azaleen, verweilten an einem kleinen, künstlich angelegten Teich, wo Er galanterweise eine Wasserlilie abriß und ihr überreichte. Sie freute sich sehr darüber und küßte Ihn überschwenglich, obwohl sie inzwischen Höllenqualen leiden mußte. Die kleine Gesellschaft bog schließlich auf einen schmalen Pfad ein, der auf eine kleine Lichtung führte. Am Rande dieser holte Er ein dünnes Seil aus der Hosentasche, führte die blaue Dame zu einem Baum, hieß sie sich ihres Kleides und der Unterröcke entledigen, ließ sie dann den Baum umarmen und fesselte ihre Hände schließlich mit dem Seil. So stand sie nun da – mit nackter Kruppe am Baum – während Er von einem Strauch eine dünne, biegsame Rute abschnitt. Ein paarmal ließ Er sie durch die Luft pfeifen, ließ isabelle erschauern, ehe Er zum ersten Mal zuschlug. Er war nicht zimperlich, schonte weder die Rute noch den eigenen Arm, so daß isabelle ein lautes Wimmern entfuhr. Er schlug wieder zu, diesmal etwas leichter, und ihr Wimmern ging in Schnurren über, das immer lauter und lustvoller wurde, nach jedem Schlag, sie schien sich immer wohler zu fühlen. sylvie wußte aber genau, daß es eine Grenze ihrer Geilheit geben mußte, denn ihre zum Bersten volle Blase ließ nicht alles zu, einen Höhepunkt ganz bestimmt nicht – aber das schien den blauen Herrn herzlich wenig zu interessieren. Er traktierte ihren Arsch mit genußvollen Streichen, strich hin und wieder über die dünnen, rosa Striemen, bis Er dieser Unterhaltung leid wurde, die Rute fallen ließ, Seine Hose aufknöpfte, Sein knüppelhartes Glied hervorholte und in isabelle eindrang. Ihr Schmerzstöhnen verhallte zwischen den Bäumen, während Er sie mit harten, langen Stößen fickte, auf eine boshafte Weise darauf bedacht, recht oft und heftig durch ihre Scheidenwand gegen ihre Blase zu stoßen. Bald schrie sie, Er hielt ihr den Mund zu, stieß weiter, dann entlud Er sich in ihr, Gott sei Dank relativ bald, dachte sylvie, die das Geschehen mit einigem lustvollen Schrecken beobachtete. Er zog sich aus ihr zurück, nahm die Rute sogleich vom Boden auf und langte wieder zu, diesmal aber richtig herzhaft. Bei den ersten drei Schlägen konnte sich isabelle noch tapfer halten, bei der vierten verlor sie vor Schmerz und Blasendruck die Beherrschung, und es floß aus ihr heraus. Ihr Urin färbte die Baumrinde dunkler, erreichte in dünnen Rinnsalen den Boden und floß auf dem etwas abschüssigen Boden etwa einen halben Meter weit, bis er in einer kleinen Niederung eine immer größer werdende Pfütze bildete. Die frau war nicht so eng an den Baum gefesselt, daß ihr der Anblick des Beweises ihrer Unbeherrschtheit erspart geblieben wäre. Nachdem sie sich von dem vierten Schlag erholt hatte, blickte sie hinunter, und ein gequältes Stöhnen entrang sich ihren Lippen. Der anfangs so dicke Strahl wurde nun dünner und hörte fast augenblicklich auf. Er schlug wieder zu. Sie schluchzte und ließ es wieder laufen, diesmal ohne Unterlaß, während Er immer wieder zuschlug, auch als sie ihre Blase schon entleert hatte. Bei jedem neuen Schlag trennte sich ein Tröpfchen von ihren vor Geilheit geöffneten und glänzenden Schamlippen, und sie stöhnte immer lauter. Nach einer Weile ließ Er die Rute wieder sinken, trat zu ihr und löste ihre Fesseln. Sie wankte, stützte sich an Ihm und blickte Ihn flehentlich an: »Mein Herr«, sagte sie, »bitte, ich bin so geil …« – »Und?« – »Bitte, mein Herr, darf ich mich streicheln?« – »Im Stehen?« lachte Er laut auf. »Nein, mein Herr …« – und sie blickte unsicher auf den Rasen. »Ach, naturverbunden heute? Na gut, du darfst dich dort hinlegen und streicheln!« – und Er deutete genau auf die Stelle, wo ihr Pfützchen gerade erst vor wenigen Sekunden vom Boden verschluckt worden war. Sie errötete und sah Ihn jammervoll an, aber Er deutete nur noch einmal auf die besagte Stelle, und sylvie wußte irgendwie: Selbst wenn sie nun auf die Selbstbefriedigung hätte verzichten wollen, hätte Er es nicht zugelassen – viel wahrscheinlicher war es, daß Er diesen Ausgang sogar im voraus geplant und es darauf angelegt hatte … isabelle legte sich auf den Rasen vor Seine Füße, spreizte die Beine, legte ihren linken Zeigefinger auf ihre Clit und fing an, sich zu reiben. Sie schien mit diesem Verfahren – nämlich daß sie diese intimste aller Handlungen vor Seinen Augen ausführte – durchaus vertraut zu sein; andererseits, sagte sich sylvie, wenn sie sich gerade vor Ihm ausgepinkelt hatte, dann zählte dies wohl weniger. Er stand vor ihr, mit vor der Brust verschränkten Armen, sie blickte Ihn entzückt an, aus halbgeschlossenen Augen, ihr Gesicht wurde immer angespannter, dann lief ein kaum wahrnehmbares Zittern über ihren Körper, dann noch eins, und dann kam es über sie, sie verkrampfte sich, ihr Kopf rollte wild hin und her, buchstäblich minutenlang, dann blieb sie liegen …

sylvie verbrachte den Rest des Tages in Gedanken versunken vor dem kalten Kamin im großen Salon. Sie blieb ungestört, lediglich einmal kam François herein, um Cognac zu holen, Er beachtete sie aber nicht; und sylvie schlief in dieser Nacht unruhig: Sie hätte sich zwar liebend gern Erleichterung verschafft, ihre Clit machte aber nicht mehr mit. Sie war wundgerieben und schmerzte – sylvie wälzte sich in wilden Träumen in der lauen Frühlingsnacht.

Auch am nächsten Tag sollte sie Interessantes zu sehen bekommen, obwohl es nach dem Frühstück nicht so aussah, als ob heute noch etwas wirklich Aufregendes passieren würde. Die Gesellschaft legte sich auf die Terrasse, lauschte den Bienen, manche dösten behaglich dahin – sylvie mußte schmunzeln: Wenn auch die anderen am Vortag ähnlich aktiv gewesen waren wie sie, dann hatten sie wirklich jeden Grund, sich mal auszuruhen und einen Vormittag lang nichts zu machen. Nach dem Mittagessen änderte sich jedoch die Atmosphäre, alle waren irgendwie auf dem Sprung, sylvie hatte Mühe, sich zu entscheiden, welchem Paar sie nun folgen sollte. Schließlich entschloß sie sich für das rosa Paar, nicht zuletzt, weil auch eine der weißen Damen dabei war. So gingen sie gleich zu viert in eine Kammer, die sylvie zum ersten Mal zu Gesicht bekam. Sie wirkte weniger bedrohlich und verschlossen als die dickgepolsterte, hatte auch keine schwarzen, sondern rote Wände, dafür einen sehr interessanten Gegenstand in der Mitte: einen gynäkologischen Stuhl. Auch die weiße Dame schien ihn zum ersten Mal zu sehen, denn sie näherte sich vorsichtig.

»Gefällt dir so etwas, juliette?« fragte der rosa Herr.

»Ja, Herr, ich habe es eigentlich immer schon sehr aufregend gefunden, so aufgespreizt vor einem Mann zu liegen – und sei er auch nur Arzt.«

»Lust, dich daraufzulegen?«

»Ja, Herr, danke!« – und die weiße Dame lächelte Ihn dankbar und voller Erwartung an.

»Gut, dann ziehe dir Unterrock und Kleid aus.« juliette nickte, und dank des ausgeklügelten Verschlußsystems ihrer Kleidung war sie innerhalb der nächsten zehn Sekunden halbnackt, sie behielt nur Korsett und Strümpfe an, wie sylvie es bereits kannte. Dann stieg sie auf den Stuhl, legte die Beine auf die Stützen und rutschte gleich routiniert nach unten, so daß ihre Scham förmlich aufgerissen wurde. Von der Stelle, wo sylvie stand, hatte es den Anschein, als wäre eine überreife Aprikose geplatzt und das Fruchtfleisch würde heiß herausquellen … sylvie schluckte. juliette war wirklich sehr hübsch da unten, glatt und angeschwollen, fleischig und jetzt schon naß. Ihr Duft war deutlich wahrzunehmen, schwer und verlockend, doch so flüchtig … Auch die rosa Dame konnte ihre Augen kaum von dem Anblick reißen. Ihr Herr schien noch am nüchternsten zu bleiben in der Gesellschaft. Er beobachtete Seine sklavin amüsiert; dann, als die weiße sklavin stabil lag, griff Er unter die Rückenlehne des Stuhls, betätigte einen Hebel, wodurch die Rückenlehne etwas nach unten geklappt wurde und juliettes Oberkörper in eine Schräglage kam. Nachdem sie auf Sein Geheiß sich etwas nach vorne gelehnt hatte, nahm Er ein Messer von einem Beistelltisch und schnitt die Schnürung in ihrem Rücken durch, besser gesagt, den obersten Teil der Schnürung, so daß auch ihre Brüste vollständig befreit wurden.

»Die Handgelenkmanschetten«, sagte Er zu Seiner rosa Dame, und sie überreichte Ihm ein Paar, das dem im schwarzen Zimmer haargenau glich. Er schnallte sie juliette um, dann ließ Er die Stange des Flaschenzuges etwas herunter und hakte die D-Ringe an deren Enden ein. juliette hätte sich in diesem Moment sehen sollen, sie wäre sicherlich entzückt gewesen, war sich sylvie sicher. Die Schenkel aufs Maximum aufgespreizt, die Brüste prall und fest und hoch in dieser für die Brüste vorteilhaftesten aller Körperhaltungen … Ein schöner Anblick, dachte sylvie und war unheimlich gespannt, was jetzt kommen würde: Wenn Peitschen, dann höchstens die Innenseite der Schenkel, vielleicht die Schamlippen? Die Brüste? Aber der Herr nahm keine Peitsche in die Hand, sondern zwei schlichte, hölzerne Wäscheklammern.

»Hast du so etwas schon mal drangehabt?« fragte Er juliette.

»Ja, Herr, selber damit gespielt.«

»Und? Hat es dir gefallen?«

»Ja, Herr, sehr«, lächelte sie breit, und die anderen drei Anwesenden mußten ebenfalls lächeln, so viel Behagen und Verlangen schwangen in ihrer Stimme mit.

»Gut, dann versuchen wir es mal hier. Das Zauberwort kennst du noch, nicht wahr?«

»Ja, Herr: Mayday.« Er nickte und nahm ihre rechte Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, Er zwirbelte sie kurz, sie schloß die Augen. Dann, als Er die Brustwarze für vorbereitet befand, setzte Er langsam und vorsichtig die erste Klammer. Juliette stöhnte, und im ersten Augenblick war es nicht klar, ob es vor Wonne oder vor Schmerz war. Der Herr hielt inne. Dann beruhigte sich ihr Atem, sie machte die Augen auf, blickte Ihn an und lächelte ein etwas erstauntes Lächeln, welches Er amüsiert und aufmunternd erwiderte. Die andere Brustspitze kam dran, diesmal schaute juliette zu, wie die Klammer zuschnappte, und ihre Augen weiteten sich. Es war in der Tat ein schöner Anblick: die Holzdinger an ihren Brüsten, sie bissen ein kleines bißchen hinein, drückten die Warzen zu … Es fing an, zwischen juliettes Schenkeln so richtig zu glänzen. Alle waren fasziniert und still, nur die tiefe Atmung juliettes war zu hören, dann ihr dankbares, schnurrendes »Danke, Herr!«. Er hob die Hand und berührte sehr vorsichtig mit dem Handrücken zuerst die eine Brust, dann die andere, Er bewegte sie ein kleines bißchen, juliette wimmerte leise, es mußte weh getan haben. Aber sie wollte offensichtlich, daß es weh täte, sie sehnte sich danach, und soweit ihre Fesselung es zuließ, drehte sie den Oberkörper hin und her, erhöhte dadurch den Druck Seiner Hände an ihren Brüsten.

»monique, knie dich zwischen ihre Schenkel und leck sie. Es soll ihr kommen«, sagte Er; juliette konnte ihren Dank nur stammeln.

»Ja, mein Herr«, sagte die rosa Dame mit glänzenden Augen und tat wie befohlen. Ihre Zunge brauchte nicht einzudringen, juliette hätte nicht geöffneter sein können. monique brauchte lediglich ihre Klit zu finden, was auch nicht schwer fallen dürfte, geschwollen, wie sie ist, dachte sich sylvie. monique brauchte wirklich nicht lange, weder fürs Suchen noch dazu, juliette zum Höhepunkt zu bringen. sylvie schätzte, daß keine drei Minuten später juliette in ihren Zuckungen dalag. Der Rosa Herr nützte diese Sekunden, die Klammern schnell zu entfernen, dann hob monique den Kopf und leckte sich mit einem zufriedenen kleinen Lächeln die Lippen.

Ihre oralen Dienste sollten für heute jedoch noch nicht vorbei sein. Nachdem der rosa Herr juliette die Fesseln gelöst und ihr vom Gynstuhl heruntergeholfen hatte, setzte Er sich gemütlich in den Sessel in der Ecke und deutete auf den Teppich vor sich. Beide Frauen knieten vor Ihm hin.

»monique, blas mir einen.«
monique strahlte Ihn an – juliette sah ganz schön neidisch drein, und sylvie empfand zutiefst mit –, machte Ihm die Hose auf, holte Sein steifes Glied heraus und beugte sich über Ihn. Liebe, Begehren und Ehrfurcht sprachen aus ihren Bewegungen, als sie den Schwanz und die Eier zuerst ganz sachte und fein und äußerst gründlich überall abküßte – Er erzitterte leicht bei jeder zärtlichen Berührung –, dann nahm sie auch ihre Zunge zu Hilfe und leckte Ihn ab, spielte naß und aufreizend um die Eichel, glitt hinab bis unter die Eier. Schließlich stülpte sie die Lippen über Ihn, ließ Ihn tief in ihren Mund gleiten und fing mit einem gekonnten »Flötenspiel« an.

sylvie beobachtete gespannt Sein Gesicht – so etwas hatte sie noch nie gesehen: das Gesicht eines Mannes, während Er oral befriedigt wird. Seltsamerweise – sylvie hätte es nie erwartet – war der erste deutliche Ausdruck der der unendlichen Liebe und Zärtlichkeit, der jedoch schnell in einen harten, fordernden, ja, grausamen Ausdruck überging, und sylvie konnte sich vorstellen, daß Er Seinen Mißmut, sollte sich Seine sklavin ungeschickt oder nicht hingebungsvoll genug anstellen, nicht nur verbal mitteilen würde. Immer angespannter, immer heftiger ging es weiter, der Schwanz rutschte hinein und heraus, ganz ohne Störung, bis auf das eine Mal, als sie den Rhythmus für einen Moment verfehlte und seine Geilheit offensichtlich nachließ. Danach mußte sie richtig arbeiten, um das Versäumte wieder gutzumachen, ihr Kopf hob und senkte sich in einem – wie sylvie meinte –, anstrengenden Tempo. Er schien sich daran, daß sie sich abplagte, nicht zu stören, im Gegenteil: Mit wachsender Zufriedenheit beobachtete Er ihre Mühe, genoß ihre hart arbeitende Zunge an Seiner Eichel, ihren Hals, der Ihn bei manchen Stößen umschloß; schließlich entlud Er sich. Sein Stöhnen erfüllte sylvie mit einem seltsamen Gefühl der Befriedigung: die sklavin hatte schmerzhaft gearbeitet, damit der Herr bekam, was Er wollte, so, wie es sein sollte – ja, die Welt war in Ordnung.

monique kniete vor ihrem Herrn und genoß die Belohnung für ihre Mühen, schluckte genußvoll, in kleinen Tröpfchen Sein Sperma, leckte sich die Lippen ab, ließ den Rest auf ihrer Zunge zergehen wie einen guten Wein. Dann legte sie den Kopf in seinen Schoß, und Er streichelte ihr Haar.

In dieser Nacht konnte sylvie wieder nicht so recht schlafen, obwohl es diesmal mit der Selbstbefriedigung geklappt hatte; aber vergeblich wartete sie auf das Erschlaffen, auf die Müdigkeit danach, sie blieb putzmunter, dabei war es bereits nach Mitternacht. Unruhig wälzte sie sich hin und her, schließlich entschloß sie sich, in den Salon zu gehen, in der Hoffnung, die Zeitungen der Herren würden noch dort herumliegen, dann könnte sie noch etwas lesen.

Als sie auf den Korridor trat, wurde ihr der Grund ihrer Schlaflosigkeit plötzlich klar: Es war Vollmond in dieser Nacht, und zwar ein sehr intensiver, sehr heller, so daß man auf dem Korridor mühelos ohne zusätzliches Licht hätte lesen können. Auf den Gedanken gekommen, rechnete sie rasch nach: Stimmt, ihre Regel war in ein, zwei Tagen fällig. Also war es wieder ein solcher besonderer Monat, dachte sie voll Freude, Regel bei Vollmond, das bedeutete ein paar Tage ausufernde, unermüdliche Energie, Bombenlaune, ununterbrochene Geilheit. Und das noch dazu im Frühling! Wäre sie zu Hause, würde sie sich jetzt am großen Bücherregal zu schaffen machen, dafür wäre diese Konstellation einfach perfekt. Balkontür aufreißen, Wassermusik von Händel aufdrehen, daß die Boxen davonfliegen, und los.

sie lächelte. sie war eben nicht zu Hause, und hier, in diesem Haus konnte sie aus ihrer momentanen Verfassung nur ihre Geilheit verwerten, für die Hausarbeit waren andere zuständig. Sie fühlte sich alleine auf dem Korridor; außerdem tat es ihr um jede vergeudete Minute dieser kostbaren Stunden leid, denn bei ihren 35tägigen Zyklen mußte sie schließlich ziemlich lange auf ihre nächsten »Wundertage« warten. Auch nicht jeden Vollmond fand sie gleich anziehend, manchmal merkte sie nicht einmal, was sich des Nachts am Himmel abspielte.

Sie trat ans Fenster und betrachtete entzückt den Garten: Im unwahrscheinlich hellen Licht waren die Farben der Rosen klar zu erkennen, das Grün des Rasens war rauchiger, bläulicher als bei Tageslicht. Messerscharf gezeichnete, brunnentiefe Schatten, alles andere silberhell erleuchtet, die künstliche Ruine, an der sie in Begleitung des blauen Paares vorbeigegangen war, sah richtig charmant aus, ganz verzaubert, und als sylvie leise, vorsichtig das Fenster öffnete, drang ein Duft herein, daß ihr buchstäblich die Tränen kamen. Über einer Grundnote frischen Grases schwebte Akazie und das Schwere der Rosen, in der Stille rauschten die Bäume leise, und sylvie hörte, nein, das konnte nicht sein, aber doch, jetzt ganz deutlich: Irgendwo sang eine Nachtigall, silbern wie der Mondschein. Nein, wer diese Nacht verschlief, war selbst schuld, entschied sylvie, und sie würde es auf keinen Fall tun. Am liebsten wäre sie durch den Garten lustwandelt, aber sie konnte ja nicht aus dem Haus, wie dumm. Eine Minute stand sie unentschlossen und etwas verärgert da, dann heiterte sich ihr Gemüt auf: Vielleicht war sie nicht die einzige hier, die der Vollmond nicht schlafen ließ – sie würde versuchen, Gesellschaft zu suchen. Dabei durfte sie natürlich nicht jene wecken, die weniger astronomisch eingestellt und bereits eingeschlafen waren. Leise ging sie los. Sie würde in die Kammern schauen, womöglich war noch was im Gange, dann die sechs Schlafzimmer abgehen, an den Türen horchen, vielleicht war noch jemand wach. Ob sie wohl auch in die Schlafzimmer durfte, wie ein Gespenst, unbemerkt?

Kurze Zeit später mußte sie etwas enttäuscht feststellen, daß die Kammern einsam und verlassen dalagen, der Salon war leer; also mußte sie weiter zu den Schlafzimmern. Auf Zehenspitzen schlich sie an fünf stummen, verschlossenen Türen vorbei und wäre beinahe gegen die Wand gelaufen, so sicher war sie sich, daß noch eine sechste kommen müsse. Aber es waren nur fünf Türen, drei für drei Paare, zwei für zwei weiße Damen – wo schlief also das vierte Paar? Soweit sie das Haus kannte, gab es keine Räume mehr. Nein, der Wirtschaftstrakt, das große Eßzimmer, der Salon, die Kammern, die Schlafzimmer – wo zum Kuckuck konnte noch ein Schlafzimmer versteckt sein? Ratlos stand sie da – vor lauter Konzentration kaute sie an ihren Fingernägeln – dann hatte sie es: Es mußte über der schallisolierten Kammer sein. Sie erinnerte sich dunkel, in der ganzen Aufregung eine weitere Treppe gesehen zu haben, die noch weiter nach oben führte – wo war noch einmal dieses kleine Treppenhaus?

Dank ihres Orientierungssinnes fand sie es ziemlich schnell, huschte hinauf, dann blieb sie klopfenden Herzens stehen, als sie schwaches Licht aus einer offenen Tür vernahm. Vorsichtig lugte sie um den Türstock und erblickte vor sich ein großes, heimelig eingerichtetes Schlafzimmer, das, wie es schien, das obere Stockwerk eines Eckturmes einnahm. In der Mitte stand François, nackt, in der Hand irgend etwas Flaches, sylvie schätzte, irgend ein Schlaginstrument. Das Kerzenlicht fiel auf chantal, sie lag auf dem großen Bett, reckte den Hintern wollüstig in die Höhe. Jetzt schlug François zu, das Ding klatschte, chantal stöhnte. Dann wieder ein Schlag, mal rechts, mal links, ziemlich schnell, chantal schien es sehr zu gefallen. Ja, es war ein anderes Peitschen als damals mit leonie in der schallisolierten Kammer, hier ging es nicht um so etwas Ideelles wie einen Vertrauensbeweis, das hier war purer beidseitiger physischer Genuß. François – wie Er dastand … Was für ein mächtiger Mann! dachte sylvie anerkennend, und das Wasser lief ihr im Mund zusammen. Er war groß, steif, und ein Tröpfchen glänzte bereits auf der Spitze. Wieder Schläge, chantal konnte nicht mehr ruhig liegen. Dann ließ Er das flache Ding fallen und nahm eine Reitgerte in die Hand. Sie pfiff durch die Luft, landete saftig auf dem großflächig vorgeröteten Hintern. Mehrere Schläge mit der Reitgerte, mal mit der vollen Länge, mal nur mit der Spitze, es knallte, chantal schnurrte laut. Wieder das flache Ding. Ja, François, verstrieme ihr nur den Hintern, mach ihn schön rot, so gehört es sich! dachte sylvie lustvoll. sie wollte so gerne selbst da liegen, und ihr Verlangen wuchs noch, als Er sich neben chantal aufs Bett setzte. Jetzt fing Er an, sie mit der flachen Hand zu versohlen. Zwischen zwei Schlägen streichelte Er ihr den Hintern genußvoll, Seine Hand glitt hinunter zwischen ihre gespreizten Schenkel, sie konnte kaum mehr an sich halten. Dann stand Er auf und drehte chantal wie ein Püppchen auf den Rücken. »Spreiz die Beine!« sagte Er, und sylvie erkannte Seine Stimme kaum, so rauh war sie vor Erregung. Er legte sich über sie, dann riß Er ihre Beine unsanft über Seine Schulter und drang in sie ein.

Jetzt verstand sylvie, wieso es das Paar für nötig befunden hatte, sein Schlafzimmer in einem separaten Treppenhaus unterzubringen: Ein Gastgeber ist bekanntlich auch für die Nachtruhe Seiner Gäste verantwortlich, und eben die hätte François nur schwer oder gar nicht gewährleisten können. Auch sylvie war in lüsternem Zustand nicht gerade mucksmäuschenstill, aber was chantal von sich gab, das war doch etwas außerordentlich. Sie stöhnte und ächzte, rief und schrie, blieb nur Sekunden still, um dann um so lauter fortzufahren. Aber sylvie verstand ihre Entzückung durchaus – wäre sie an chantals Stelle gewesen, hätte sie sich wahrscheinlich auch nicht beherrschen können. Wahnsinn, dachte sie, dieser Fickstil! François rammelte wie ein Urtier, hart, mit langen, fordernden Stößen. Sein muskulöser Hintern und die starken Schenkel jagten Seinen Schwanz in chantal hinein, so daß sie bei manchem Stoß sichtbar nach oben rutschte. Glücklicherweise haben sie ein großes Bett, stellte sylvie nach einem schnellen Blick fest. chantals Kopf rollte hin und her, ihre Brüste wippten, der große Schwanz klatschte hörbar in ihr, so naß war sie. Dann kam ein animalisches Knurren, ein Stöhnen, und François erstarrte, dann stieß er wieder hinein – langsamer –, dann wieder … und dann lockerte sich der große, starke Körper über der hingebungsvoll dahingegossenen Frau. François rollte sich auf den Rücken, schloß die vor Erregung zitternde chantal in den Arm. Seine Brust hob und senkte sich, während Er zu chantal hinunterblickte. chantal, deren Hüften immer noch zuckten – sie schmiegte sich an Ihn.

»Na, kleines?« fragte Er; Er sprach sehr leise, in einer sehr tiefen Stimme, so daß sylvie angestrengt lauschen mußte. »Noch nicht satt?«

»Nein, mein Herr«, hauchte sie.

»Spreiz die Beine«, sagte Er und drehte sich gleichzeitig auf die Seite, stützte sich auf den Ellenbogen, so daß Er über Seiner Frau war, umfaßte mit der anderen Hand ihren Hals – dann hob Er überrascht den Kopf.

sylvie verdeckte sich den Mund mit der Hand, aber es war bereits zu spät. Den Seufzer, der ihr angesichts dieser – in ihren Augen hocherotischen – Stellung entfahren war, konnte sie nicht mehr ungeschehen machen. Einige Sekunden lang starrten sie und François sich in die Augen, sylvie erst erschrocken, dann erleichtert, denn sie hätte schwören können, daß sie ein Lächeln über François’ Gesicht huschen sehen konnte. Dann wandte Er sich wieder chantal zu, die von dem ganzen Zwischenspiel nichts mitbekommen hatte, so sehr war sie in ihre Erregung vertieft. Er beugte den Kopf über Seine frau, und Sein Mund berührte ihren. Vor dem Hintergrund des vollmonderhellten Fensters sah das Ganze aus wie eine Hollywood-Einstellung, dachte sylvie wirr und war François vom ganzen Herzen dankbar, daß Er es ihr gestattete dazubleiben.

Er küßte so anders, als Er kopulierte, dachte sylvie. Ganz sachte, vorsichtig, wie ein Gourmet, der irgendwas besonders Feines kostet. chantal seufzte vor Genuß unter Seinen Lippen, dann stöhnte sie, als Seine Zunge überraschend tief in ihren Mund eindrang, diesmal mit derselben Heftigkeit, mit der Er sie soeben gefickt hatte; gleichzeitig wanderte Seine Hand hinunter, zwischen ihre Schenkel, berührte sie, suchte und fand, fing zu reiben an.

Ohhhhh diese Verwandlung! chantal, die sonst so majestätische »Goldene Dame«, war unter der streichelnden Hand ihres Herrn nichts mehr als ein jämmerliches Häuflein Geilheit, wahrscheinlich bereit, alles Erdenkliche zu tun und zu erdulden, nur um diese Berührung weiter spüren zu dürfen, und dieses Erdulden tat ihrem Genuß keinen Abbruch, im Gegenteil, es heizte sie nur noch mehr an. sylvie wurde schwindlig, als sie einen Blick auf die andere Hand François’ warf. Was machte Er bloß? Irgendwie schien es, als ruhe Seine Hand nicht bloß auf ihrem Hals, als mache Er etwas damit … und dann hatte sylvie es: François würgte chantal. Nein, nicht kriminell, nicht schmerzhaft, nur gerade genug, um ihren Erregungspegel abrupt steigen zu lassen. Von dieser Möglichkeit, eine Frau auf diese Weise zu stimulieren, hatte sylvie bis jetzt nur gelesen, sie nie ausprobiert, aber die Methode schien zu wirken: chantal wurde immer stiller, ihr Atem setzte aus, dann kam es ihr – im unkontrollierbaren Krampf des intensiven Höhepunktes hätte sie sich hin und hergeworfen, wenn François sie nicht festgehalten hätte. Er ließ sie sich kaum bewegen, hielt sie mit einem Arm nieder, und sylvie beobachtete entzückt Sein Gesicht, das wiederum chantal zugewandt war. Er schien sie und ihren Orgasmus geradezu zu erforschen und sich gleichzeitig an ihrem Genuß zu erfreuen – oder kostete Er Seine Macht aus? Die Macht, die Er über die zuckende, in diesen Sekunden ihrer ganzen Würde beraubte Frau besaß?

sylvie wußte es nicht, und es war ihr auch nicht danach, genauere Überlegungen anzustellen. sie wußte nur eins: Sie sollte schon wieder in ihr einsames Zimmer zurückkehren und sich mit ihren immer wilderen Phantasien begnügen. Nein, das war zu grausam, das konnte François ihr nicht antun! Am liebsten hätte sie sich zwischen die zwei gedrängt, François’ großen Körper hungrig umschlungen, aber sie traute sich natürlich nicht. Sie wagte es nicht einmal näherzutreten, lediglich aus der Tür heraus ließ sie ihrer Verzweiflung freien Lauf: »Bitte, François, bitte« – und sie stammelte nur, es kam ihr vor, als hätte sie in den vergangenen stillen Tagen schlicht das Sprechen verlernt – »bitte! ich kann nicht weiter, ich muß …« – und hier verstummte sie, denn sie wußte in diesem Moment beim besten Willen nicht, was sie haben mußte: Sex mit einem Mann? Ein schönes Gewand wie die Damen? Gar die Peitsche? oder auf der Stelle das Haus verlassen, alles Gesehene vergessen und wieder in ihr verstaubtes altes Leben zurückkehren? sie vermochte es nicht zu sagen. Sie stand nur in der Tür, rang sich die Hände und schaute durch ihre Tränen das Paar an, das vor ihr auf dem großen Bett ausgebreitet lag, sie wortlos anstarrte, eine Minute lang, dann noch eine Minute lang, dann noch eine … sylvie senkte den Kopf und schleppte sich todmüde die Treppen hinab.

Als sie ihr Zimmer erreichte, war der Mond bereits untergegangen, so daß sie, als sie auf ihrem Bett zusammensackte, fast augenblicklich einschlafen konnte. Wie schön! dachte sie noch verschwommen in ihrer letzten bewußten Sekunde, ich schlaf immer doppelt so gut, wenn ich Probleme habe. Andere kauen schlaflos an ihnen herum, ich kann mich ausruhen. Schlaf ist natürlich keine Lösung, aber morgen fällt mir bestimmt irgend etwas ein, ganz bestimmt. Scarlett O’Hara war gar nicht so dumm, nein, überhaupt nicht. Gute, alte Katie Scarlett! Ich würde wirklich furchtbar gerne wissen, wie deine Lösung für dieses Problem aussehen würde! – und noch im Schlaf lächelte sie über diesen albernen Gedanken.

Aber auch der hellichte Tag, zu dem sie erwachte, brachte ihr nicht das erwünschte Allheilmittel. ihre Lage war unverändert, und sie wußte weniger denn je, was sie machen konnte, um sie zu verbessern. Das größte Problem ist, daß niemand mit mir spricht. Gestern in der Nacht, es war das reinste Wunder! Keiner der beiden sagte ein Wort, sie starrten bloß. Na, wenigstens starrten sie, zum Teufel, sie sahen mir in die Augen, auch schon ein Schritt … – und sie lächelte halb amüsiert, halb gequält, als ihr der alte Witz einfiel, wonach die Ostblockstaaten in den 80ern bis zur »perfekten Gesellschaftsform«, in der jeder alles haben würde, nämlich dem Kommunismus, noch exakt elf Kilometer zurückzulegen hatten – jeder erfüllte 5-Jahres-Plan ein Schritt … Also, was mach ich?

Ihre eigene, sehr entschlossen gestellte Frage beantworten zu müssen blieb ihr erspart, denn in diesem Moment ging ihre Tür auf. Vor Schreck fuhr sie in die Höhe, so vertieft war sie in ihre Gedanken gewesen, auch war sie keinen Besuch in diesem Zimmer gewöhnt. Auf der Schwelle standen ein Diener und chantal. Die hausdame sah sie prüfend an – sylvie lag noch nackt und mit zerwühlten Haaren im Bett –, dann sagte sie »Bring dich in Ordnung, wir warten auf dem Flur!« und machte sogleich die Zimmertür hinter sich zu.

sylvie blieb noch eine Sekunde lang mit vor Überraschung offengebliebenem Mund liegen, denn eine solch rasche Lösung für ihre Probleme hatte sie nicht erhofft. Und wohin mußte sie nun? Würde sie freigelassen aus dem großen Haus? Schon von dem Gedanken enttäuscht und lustlos – was hatte sie denn erwartet? – stand sie auf und eilte ins Bad. Flugs geduscht, Haare geordnet, das schlichte Hauskleid übergezogen, so trat sie auf den Korridor. chantal maß sie mit einem Blick, und sylvie war es, als umspielte ein kaum wahrnehmbares Lächeln die Lippen der Gastgeberin, als sie des ängstlichen Ausdrucks von sylvie gewahr wurde. Vielleicht erriet sie den wahren Grund? sylvies Furcht, daß sie sich durch ihre Unbeherrschtheit vom Vortag – von dem Spannen ganz zu schweigen! – um ihr aufregendes Abenteuer gebracht haben konnte? Aber chantal sagte nichts, sie ging bloß schnellen Schrittes los, der Diener folgte ihr, nicht ohne sylvie zwischen sich und die goldene Dame dirigiert zu haben.

Sie gingen die Treppe hinab, und selbst in ihrer Verwirrung achtete sylvie darauf, nicht auf den Rock von chantal zu treten, der ein kleines bißchen über die Treppen schleppte. Dann durch die große Tür, die sie an ihrem ersten Tag so vergeblich zu öffnen versucht hatte; dahinter befand sich ein kurzer Flur mit einer weit bescheideneren Tür am Ende. Die Portiersloge, erkannte sylvie, als chantal vor ihr einen kleinen Raum zwischen der großen und der kleinen Tür betrat. sylvie folgte ihr, der Diener schloß die Tür hinter sich.

Das Herz klopfte sylvie nun beinahe schmerzlich in der Brust, ihr ganzer Körper erbebte bei jedem Schlag. Da-damm … da-damm … da-damm … Gleich falle ich in Ohnmacht, dachte sie schwach. Das wäre nicht gut, gerade jetzt. Beherrsch dich, Mädchen! warnte sie sich. Dann erblickte sie François. Er stand in Seinen schwarzen Kleidern an der gegenüberliegenden Wand, zu Seiner rechten Seite eine Tür. Und es war eine offene Tür, dahinter eine Straße. Dort fahren doch Autos! frohlockte sylvie instinktiv nach den Tagen ihrer Gefangenschaft, dann schnürte es ihr die Kehle zu, als sie verstand, welche Bedeutung die offene Tür für sie haben mußte. Also doch – sie mußte nun gehen, das Haus von François’ verlassen. Die Vertreibung aus dem Paradies, dachte sie bitter. Unerwartete, heiße Tränen zogen einen Schleier zwischen sie und François – wird sie dieses Haus noch einmal in ihrem Leben wiedersehen? Oder werden die Erinnerungen verschwimmen, so daß sie bald nicht mehr wissen wird, ob sie all das erlebt oder nur geträumt hat? Oh, hätte sie sich gestern bloß nicht in das Schlafzimmer ihrer Gastgeber geschlichen! Oh, François, bitte …!

Beschwörend streckte sylvie einen Arm aus, in Richtung von François, als sie in diesem Moment noch etwas wahrnahm, und das Herz blieb ihr beinahe stehen. Was war das da neben ihrem Gastgeber? An der Wand, das Weißschimmernde? Sie zwinkerte ihre Tränen ungeduldig weg und erblickte … ja, zur Linken von François hing auf einem Kleiderbügel ein weißes Gewand, genau so eins, wie sie es an den weißen Damen so oft hatte bewundern dürfen. Alles war da, das Brokatkleid mit dem tiefen Ausschnitt, in dem Ausschnitt und an den Ärmeln die Spitze, die goldfarbenen Schnallen an der Vorderseite und die knusprigen Unterröcke, die unter dem Rocksaum hervorlugten.

Es war ein Traum von einem Kleid – und es wartete … wartete … wollte, daß es jemand anziehe. sylvie stockte der Atem, die Stille im Raum rauschte ihr in den Ohren. Dann hörte sie François’ Stimme: »Du mußt dich entscheiden, sylvie.«. Seine Worte fielen schwer auf sie herab, schwer und so beglückend, daß sie einen Augenblick lang nun vor Erleichterung in Ohnmacht zu fallen drohte. Sie lächelte Ihn ungläubig und dankbar durch ihre Tränen an – wie François diesen Moment liebte! Es war zweifellos das Schönste an diesen Initiierungswochen –, dann ging sie zu dem Kleid und berührte die brokatene Schönheit mit zitternden Händen. Also wird sie doch nicht weggeschickt! Sie darf in diesem Haus bleiben, zusammen mit den anderen, und zwar nicht mehr als graue Maus, nein! Jetzt wird auch ihre Haut von der dichten, elfenbeinfarbenen Spitze liebkost, sie wird eingeschnürt, geschminkt, frisiert. Und dann darf auch sie dienen …

»Nimm dein Kleid mit«, sagte chantal lächelnd, »Etienne wird dich jetzt hübsch machen.«

IV

Der 3. Juni 1989 – der erste Mann der vermeintlichen Serie, ein Monsieur Claude Durand, 42 Jahre alt, vom Beruf Physiker, wird von seinem Vermieter verschwunden gemeldet. Er habe ihn wegen einer fälligen Wohnungsrenovierung kontaktieren wollen – vergeblich, sein Mieter meldete sich einen Monat lang nicht, woraufhin der Vermieter sich an die Polizei wendet. Bereits die ersten Ermittlungen ergeben, daß Durand schon drei Wochen zuvor das Land verlassen hat. Er hinterläßt weder Schulden noch Familie; womöglich versucht er der Erinnerung an seine Freundin, eine gewisse Angeline Vanet, zu entrinnen, die, wie es Cabots Nachforschungen bei den Eltern der Vanet laut den Polizeiakten ergaben, unter Umständen verstorben war, die eine Mitschuld seinerseits nicht ganz ausschließen ließen, besonders weil Durand und die Vanet mit Vorliebe mit sadomasochistischen Praktiken experimentiert haben.

19. Januar 1991. Diesmal ist es eine Ehefrau, die das Verschwinden ihres Ehemannes meldet. Die arme Seele weiß aller Wahrscheinlichkeit nach noch nicht, was ihr blüht. Denn die Ermittlungen fördern Häßliches zutage. Ihr Mustergatte, Monsieur Henri Clot, 35 Jahre alt, IT-Fachmann, war gar nicht so hausbacken, wie es die liebende Gattin immer angenommen hatte. In seinem Notizbuch finden sich mehrere Telefonnummern von Frauen, die SM offenbar den Vorzug gaben – interessant, denkt Emilie. Und eine von ihnen, eine Regine Simon, erzählt Cabot Schockierendes: Bei ihrem ersten Treffen habe sie der Verschwundene so schwer mißhandelt, daß sie hinterher mehrere Male operiert werden mußte. Auf die Frage, warum sie ihn nicht angezeigt hätte, habe sie geantwortet, sie hätte vor dem Mann Angst gehabt. Monsieur Clot hat laut behördlicher Auskunft ebenfalls das Land verlassen, ohne seiner Ehefrau Lebewohl gesagt oder sich um seine Geldgeschäfte gekümmert zu haben. Die Ehefrau wird unter die Lupe genommen, die enge Verwandtschaft, dann die weitere, alle Freunde und Bekannte – nichts! Cabot überprüft Regine Simon mit doppelter Schärfe – nichts! Sie und der Verschwundene haben sich zum Zeitpunkt des Verschwindens seit über einem Jahr weder gesehen, noch haben sie anderweitigen Kontakt gehabt.

30. August desselben Jahres, 1991. Der 50jährige Victor Mambert, Abkömmling einer wahren Apothekerdynastie, wird von einem seiner Angestellten vermißt gemeldet. Die Ermittlungsergebnisse sind in diesem Fall ausgesprochen karg. Von einem Verbrechen wieder keine Spur, laut Grenzpolizei hat auch dieser Mann das Land verlassen. Ihn haben nur seine Angestellten vermißt, denn er war seit kurzem geschieden, lebte alleine. Sein einziger Sohn war zwei Jahre vorher an den Folgen einer schweren Grippe gestorben. Zu seiner Ehefrau, von der er vor einem Jahr geschieden wurde, hatte er keinen Kontakt mehr gehabt. Madame Mambert wird befragt und überprüft – ergebnislos.

Und jetzt, nicht mal ein Jahr später, dieser neue Fall. Diesmal ist es der Architekt Alain Petit, 43 Jahre, verschwunden gemeldet von seinem Sohn, der aber Favier heißt und nicht Petit … Als erstes überprüft Emilie die unidentifizierten Leichen, die seit dem Verschwinden des Vaters aufgetaucht sind. Es sind deren zwei, allerdings beide weiblich. Dann ruft sie bei der Grenzpolizei an und wird fündig. Ja, Monsieur Alain Petit hat am 1. August, also vor sieben Tagen, Frankreich per Flugzeug verlassen und ist seither nicht wieder zurückgekehrt. Emilie wählt erneut und fragt Monsieur Favier, ob sie ihm einige Fragen über seinen Vater stellen könne. Sie wird in Monsieur Faviers Büro gebeten.

Emilie schwebt in einem Panoramaaufzug des großen Büropalastes in die Höhe. Vor ihren Augen die Innenstadt von Paris, die Straßen bald naß schimmernden Schnüren gleich. Der Aufzug hält. Durch eine Glastür eilt ihr schon ein sehr junger, sehr elegant gekleideter, aber ernst aussehender, eher kleinwüchsiger und schmächtiger Mann entgegen.

„Richard Favier“, stellt er sich vor und bittet Emilie in ein geräumiges, mit erlesenem Geschmack eingerichtetes Empfangszimmer. Bei der aparten, ebenholzschwarzen, gertenschlanken Sekretärin, die in ein glänzendes, futuristisches Minikleid gehüllt ist und auf schwindelerregenden Absätzen ihren Aufgaben nachgeht, bestellt er Kaffee und Tee und wendet sich dann an Emilie.

„Ich wäre froh, wenn ich etwas für Sie tun könnte, Madame Martens – nur fürchte ich, daß es nicht der Fall sein wird. Was ich wußte, habe ich schon ihren Kollegen erzählt. Mein Vater hat vor zehn Tagen gemeint, er hätte mal dringend eine Woche Urlaub nötig, und ist abgereist. Wohin, hat er nicht gesagt, und auch zurückgekommen ist er bis heute nicht. Und das sieht ihm gar nicht ähnlich, wissen Sie. Meinem Vater kann man allerlei nachsagen, aber seine Geschäfte hat er noch nie vernachlässigt.“

„Verstehe“, nickt Emilie, während sie sich den ausgezeichneten Kaffee auf der Zunge zergehen läßt und versucht, nicht an das kriminelle Gebräu zu denken, das auf dem Revier ihrer harrt. Liegt es an der zweifelsohne teureren Kaffeesorte? Oder gar an diesem schmucken, schwarzen Püppchen, das die hiesige Kaffeemaschine betreut? Emilie kann nur raten.

„Sie sagen, es sei Ihr Vater, der verschwunden ist. Sie heißen aber Favier und nicht Petit“, fragt sie weiter.

„Ja, meine Eltern haben nie geheiratet. Die beiden waren sehr jung, als ich geboren wurde, und obwohl mein Vater den Kontakt zu uns nie abreißen ließ und uns auch finanziell unterstützt hat, wollte er die Verbindung – und mich – nie legalisieren. Vielleicht hat ihn das Gewissen deswegen doch geplagt, denn als ich mit der Uni fertig war, bot er mir an, hier als sein Compagnon anzufangen. Er übertrug mir ein Drittel des Geschäfts, und jetzt bin ich hier der kleine Chef, wie man mich hinter meinem Rücken nennt“, grinste er.

„Kennen Sie das Testament ihres Vaters?“

„Ja“, lächelte der Sohn mit entwaffnender Offenheit, „ich bin der Generalerbe.“

„Ist das der Grund, warum Sie sich das Verschwinden ihres Vaters nicht so zu Herzen nehmen?“

„Wie kommen Sie denn darauf?“ staunt der Sohn und sieht Emilie weiterhin in die Augen. „Schließlich bin ich gestern mitten in der Nacht aufs Revier und habe Anzeige erstattet!“

„Die Nacht zählt nicht“, lächelt jetzt auch Emilie, „in der Nacht sind viele nervös. Aber jetzt bei Tageslicht kommen Sie mir doch bemerkenswert ruhig vor.“

„Nun“, hebt Monsieur Favier in einer gleichermaßen hilflosen wie leichtfertigen Geste die Hände in die Höhe, „was haben Sie von mir erwartet? Ich meine, mein Vater ist in Ordnung, ich bin ihm dankbar für seine Großzügigkeit, auch kommen wir leidlich miteinander aus – aber auch nicht mehr. Sollte er gestorben sein, werde ich mich darüber sicherlich nicht freuen, aber auch keine große Trauer anlegen. Ich hoffe, Sie halten mir meine Aufrichtigkeit zugute und verurteilen mich nicht für meine ‚Gefühlskälte’.“

„Nein, das tue ich nicht“, lächelt Emilie wieder, diesmal schon amüsiert, so hinreißend sieht dieser kleine Yuppie in seinem – wer weiß, wer weiß – frisch geerbten Hochglanzbüro aus. Daß er etwas mit dem Verschwinden seines Vaters zu tun hat, schließt sie mittlerweile fast völlig aus. „Aber vielleicht können Sie mir weiterhelfen. Kennen Sie eventuell jemanden, dem – oder der – das Verschwinden Ihres Vaters nähergegangen sein könnte als Ihnen?“

„Schwer zu sagen“, kratzt sich der junge Mann am Kopf, „mein Vater war noch nie ein Kostverächter, wenn Sie wissen, was ich meine. Die alten Terminkalender von ihm sind auf dem Dachboden archiviert. Wenn Sie wollen, könnte ich sie herunterholen lassen, damit Sie sie studieren können – in Ordnung?“

Emilie verläßt das Bürohochhaus mit einem Stapel schwarzgebundener kleiner Bücher, überreicht von einer viel weniger gesammelt aussehenden, weil vor Staub niesenden Ebenholzsekretärin. Den Rest des Tages wird sie mit den Kalendereintragungen des Monsieur Petit verbringen.

V

Wie ein Pfau, dachte sylvie verschämt, konnte aber nichts dafür; sie stolzierte immer noch wie verrückt in dem weißen Gewand herum, und das, nachdem sie es bereits seit vier Tagen trug. Das Glücksgefühl aber hatte nicht nachgelassen. Immer noch war sie entzückt, wie majestätisch die Unterröcke den Brokatrock von ihren Körper weghielten, wie sie fein raschelten. Es war so eine Menge Stoff, der ihre bestrumpften Beine, ihren Hintern umspielte, ihre nackte Scham beschützte! Diese heiße, gesteigerte Intimität unter den Röcken, die Weichheit ihres Geschlechts, das jetzt – so ohne erdrückenden Slip – etwas anzuschwellen schien; das gestärkte Leinen liebkoste es, wenn sie kniete. Und ihr Korsett! sylvie hätte sich nie träumen lassen, daß das Eingeschnürtsein ein solches Wohlgefühl auslöste. Natürlich, die Stahlstäbe beengten sie, aber nicht nur: Sie zwangen ihr eine wunderschöne, kerzengerade Haltung auf, die sylvie ohne Schnürung keine fünf Minuten lang durchgehalten hätte. Auch sorgte die Schnürung dafür, daß sie ihre geradezu skandalös entblößten Brüste nicht durch eine gekrümmte Haltung verbergen konnte. Nein, ihr Oberkörper war fest in den Satin-Stahl-Käfig eingepreßt, so daß ihre Schultern gar nicht anders konnten, als stolz nach hinten und nach unten zu fallen. Wann immer sie auf ihre Brüste hinunterblickte – und das tat sie beinahe ständig, so sehr fasziniert war sie von dem Anblick, der sich ihr am eigenen Körper bot –, geriet sie halb in Entzücken, halb in Entrüstung. Ihre Brüste wurden von der Schnürung so weit wie möglich nach oben und in die Mitte gepreßt – und ihr Diener Etienne sorgte jeden Morgen beim Ankleiden nicht nur dafür, daß die Schnürung um ihre Taille fest genug war, sondern auch dafür, daß ihre Brüste bestmöglich zur Geltung kamen. Der Ausschnitt mit der feinen Spitzenumrandung besorgte den Rest: Ihre Brustwarzenhöfe lagen eindeutig frei, und manchmal kamen sogar die Brustwarzen zum Vorschein. Etienne malte sie jeden Morgen sorgfältig mit einem roten Stift an, dessen Farbe nur mit einem Spezialreiniger zu entfernen war. Auch letzteres besorgte der junge Mann, der für sylvie abbestellt worden war, allabendlich. Schade eigentlich, daß wir nicht miteinander reden dürfen, sagte sich sylvie, denn Etienne war nett, aber dann tröstete sie sich damit, daß ihr Leben in dem großen Haus so schon keinesfalls von Langeweile geprägt war.

In dem Moment, als sie sich in der Portiersloge für das weiße Gewand entschieden hatte, hörte sie auf, als Gespenst umherzuwandeln, man nahm sie in den Kreis auf – wenn auch erst als partnerlose »weiße Dame«, wobei diese Farbe in erster Linie mit ihrem »Erfahrungsgrad« zu tun hatte. Ungeachtet ihrer früheren sexuellen Erlebnisse galt sie in diesem Kreise quasi als Jungfrau, eine, die noch alles lernen, erfahren, erproben mußte, und die anderen fühlten sich anscheinend verpflichtet, ihr hierbei behilflich zu sein. Ja, »verpflichtet« und »behilflich« – keine Sekunde lang hatte sie das ungute Gefühl, sie würde als »Freibeute« betrachtet, viel eher kam sie sich wie ein Lehrling vor, dem mit viel Geduld verschiedene Griffe und Verhaltensweisen beigebracht wurden und der dann auch schon kleinere Aufgaben unter Aufsicht, aber eigenständig besorgen darf.

Ihr wurde beigebracht, was sie so schon geahnt hatte, nämlich daß ihr Daseinszweck kein anderer war, als der Herren Bequemlichkeit und körperlichem sowie seelischem Behagen zu dienen, und sie nahm sich ihrer Aufgabe – ja, Berufung, hatte sie das immer stärkere Gefühl – mit Begeisterung an. Schon die Art und Weise, wie sie einen Aschenbecher einem Herrn hinzuhalten hatte! Zuerst schauen, wie Er gerade den Arm hielt, dann möglichst genau abschätzen, wohin Er Seine Hand ausstrecken würde, um die Asche abzuschnippen, um dann den Aschenbecher genau dort hinzuhalten. Jedesmal, wenn sie den Aschenbecher richtig hielt, so daß der betreffende Herr mühelos aschen konnte, wurde sie von einem unerklärlich heftigen, vorher nie gekannten Glücksgefühl erfüllt. Sie war von Nutzen, sie trug zum Wohl des Herrn bei, etwas, was sie noch mehr entzückte als die Aussicht auf Schmerzen.

Auch diese durfte sie bald erfahren. Ihr Hintern machte seine erste Bekanntschaft mit den verschiedenen Schlaginstrumenten, François peitschte ihr einmal sogar die Brüste. Obwohl die rosa Male der Reitgerte bedauerlicherweise bereits nach einer Stunde verblaßten, konnte sie an jenem Abend vor Aufregung kaum essen.

Auch sollte sylvie zum ersten Mal in ihrem Leben wahre Aufmerksamkeit von Männern erfahren, keine geheuchelte, die sowieso nur darauf abzielte, sie fürs Bett »weichzumachen«. Diese Herren hier wollten sie mitnichten besitzen – alle waren so schon beschäftigt genug mit ihren eigenen sklavinnen –, also war ihre fürsorgliche Art einfach ehrlich und liebevoll gemeint. Alleine die Aufmerksamkeit, mit der die Herren ihr ihre Umhänge um ihre Schultern legten, wann immer sie fror, wärmte sie noch viel mehr als das Kleidungsstück selber, welches, wie sie es jetzt erkannte, eben für diesen Zweck da war, nicht in erster Linie, um die Herren wie Superman aussehen zu lassen.

Ja, sie blühte auf. Die Unterhaltung fehlte ihr zwar – es hätte so vieles gegeben, was sie mit den anderen, besonders den Damen gern besprochen hätte –, aber alles andere war einfach prächtig wie in einem lang anhaltenden schönen Traum. Selbst wenn gerade keine Session im Gange war und die ganze Gesellschaft einfach auf der Terrasse faulenzte, wie gerade jetzt, gab es genug zu sehen und zu hören. Die Unterhaltungen der Herren waren stets hochinteressant, alle schienen über aktuelle Ereignisse bestens unterrichtet zu sein, auch die Summe der anwesenden klassischen Bildung war nicht zu verachten, und die moralische Haltung dieser Männer fand sylvie mehr als nur bewundernswert. Manchmal wähnte sie sich am runden Tisch des Königs Artus, so nobel waren die Ideen, die diese Herren, besonders im Zusammenhang mit Frauen, äußerten. »Schutz, Aufmerksamkeit, Fürsorge«, schien der Wahlspruch dieser Männer zu sein, und sylvie wunderte sich unter diesen Umständen kein bißchen, daß die Damen ihrerseits die Worte »Vertrauen, Unterordnung, Dienstbereitschaft« auf ihrer Fahne stehen hatten. Eine Freude war es zuzusehen, wie die prächtig gekleideten Damen im Sonnenschein zu den Füßen ihrer Herren saßen und sie stumm anstrahlten, auf einen Befehl wartend, den sie dann sogleich eifrig ausführten. Immer wieder wurden sie gestreichelt und geküßt, und auch die Herren strahlten sie mindestens genauso zärtlich an, voller Stolz und Begehren … sylvie badete geradezu in dieser Wärme, die sie umfing wie der Maisonnenschein, wie das Summen der Bienen. sie hörte einen leisen, verträumten Seufzer – die rote Dame rieb den Kopf faul am Bein ihres Herrn … irrte sich sylvie, oder breitete sich tatsächlich eine wehmütige Stimmung über der Gesellschaft aus?

Die heimelige Stille wurde von François’ Handy unterbrochen. sylvie hob überrascht den Kopf: Das war das erste Mal, daß hier im Haus so etwas wie ein Telefon klingelte. Aber außer ihr schien niemand überrascht zu sein, die Herren nippten ungestört an ihren Drinks weiter, während François das Telefonat annahm.

»Hallo … Ja. Alles bestens … Ja, bis dann.« Er legte auf und nickte chantal zu, Seine sklavin lächelte, beide standen auf. »Entschuldigt uns kurz, Freunde«, sagte Er zu der Gesellschaft, und Er und chantal verschwanden im Salon. sylvie bemächtigte sich ein unbestimmtes, ungutes Gefühl: Konnte dieser – zumindest in diesem Haus – außergewöhnliche Anruf etwas mit dem Ende ihres Aufenthalts zu tun haben? Schließlich waren sie schon ziemlich lange hier, die anderen vermutlich noch länger als sie, und alle, zumindest die Herren hatten doch bestimmt einen Beruf, dem sie regelmäßig nachgehen mußten. Also war’s das?

Weiter kam sie in ihren Überlegungen nicht, denn in diesem Moment trat chantal wieder aus dem Salon und geradewegs auf sie zu. Sie reichte sylvie die Hand und zog sie mit einem Ruck in die Höhe, lächelte sie an. sylvie erwiderte ihr Lächeln scheu und folgte der goldenen Dame in den Salon, der nach dem grellen Sonnenschein auf der Terrasse sehr dunkel wirkte. Der Nelkenstrauß auf dem Kaminsims leuchtete einzig bunt, sylvie blickte ihn traurig an … Vielleicht wird dieser Nelkenstrauß ihre letzte Erinnerung an das Große Haus sein. Mit einem tiefen Seufzer wollte sie sich zum Gehen wenden, so sicher war sie sich, daß es nun zu Ende war, daß sofort ein Diener erscheinen würde, um ihr beim Entkleiden zu helfen – dann weiter durch den kleinen Flur, an der Portiersloge vorbei, auf die Straße, auf der Autos fahren … Sie zuckte zusammen, als sie die leise, ruhige Männerstimme vernahm: »Hallo sylvie, schön, dich wiederzusehen.«

Ungläubig hob sie den Kopf und erblickte neben der Tür … Pierre. Pierre! Aber … vor einer Ewigkeit war sie losgegangen, um Ihn in dem Großen Haus zu finden und sich von Ihm ihre Entführung erklären zu lassen! sie hatte Ihn nicht gefunden, aber auch nie wieder daran gedacht, daß sie ihn sprechen wollte. Unglaublich! Einfach vergessen! Was hatte ihr denn dieses Haus angetan, was für einer Gehirnwäsche war sie unterzogen worden, daß sie so von einer Sekunde auf die andere einen so gravierenden Entschluß, Pierre, ihren Entführer, zu finden, einfach vergessen konnte??

»Pierre«, stammelte sie, »Pierre – aber … wie? Warum? Und wo bist Du gewesen?«

»In Paris.«

»Du hast mich entführt.«

»Ganz richtig, kluges Mädchen«, lächelte Er.

sylvie stand händeringend da.

»Ich versteh gar nichts. Wo bin ich hier? Wer sind diese Menschen? Und überhaupt …« Ihre Stimme erstarb in beinahe verzweifelter Ratlosigkeit.

»Nun, es ist verständlich, daß du es nicht verstehst. Aber wohl gefühlt hast du dich schon, oder?

»Ja, das schon …«. Wieder Händeringen. Pierre lachte hellauf.

»Jetzt verlier nicht die Nerven. Nicht jetzt, wo es in …« – Er schaute auf Seine Uhr – »15 Minuten vorbei ist. Punkt fünf endet der Aufenthalt für die anderen und die Initiierungswochen für dich, die Herren reisen ab, die Auftauchwoche für euch sklavinnen fängt an. Du brauchst nur noch diese 15 Minuten auszuhalten, dann kannst du so viel fragen, wie du willst – François oder chantal oder jede andere Dame hier. Noch besser, sie werden dir sogar antworten«, lächelte Er amüsiert, als Er den indignierten Blick in sylvies Augen auffing. »Um fünf wirst du zum letzten Mal von Etienne auf dein Zimmer geleitet und ausgezogen, du ziehst deine Alltagsklamotten an – frische Sachen habe ich mitgebracht, sie liegen auf deinem Bett in der Tasche. Danach bleibst du noch eine Woche hier, dann hole ich dich ab. Ich will, daß du in der Zwischenzeit entscheidest, ob du meine sklavin werden willst.«

VI

Monsieur Petit scheint bewegte fünf Jahre hinter sich gehabt zu haben, ehe er verschwand. Jede Woche zwei-, dreimal eine Eintragung mit einem Frauennamen – mit mehreren Frauennamen. Einer davon, der einer Lucie, kommt bis vor acht Monaten besonders häufig vor, sie steht auch im Telefonregister mit Nummer. Emilie checkt die Daten: Lucie Sautel, Bildhauerin, schicke Wohngegend, laut Telefonbuch nichts Auffälliges. Erst der Computer liefert Interessanteres: Besagte Madame Sautel hat vor sieben Monaten Anzeige gegen Unbekannte erstattet, die ihr nach dem Leben getrachtet haben sollen, um die Anzeige nur drei Tage später zurückzuziehen. Sie hat sich für die Umstände, die ihre „Einbildungen“ gemacht haben, in aller Form bei den Kollegen entschuldigt und ist ihres Weges gegangen. Ohne den Privatfleiß eines Kollegen würde diese Akte mit der zurückgezogenen Anzeige enden. Koenig hatte sich aber schon in die Sache festgebissen, und er gab tatsächlich keine Ruhe, bis er herausfand, daß Madame Sautel sehr wohl bedroht worden war – und zwar von einer Gruppe Geldeintreiber! Ihre Wohnung wie ihr Auto waren tatsächlich aufgebrochen und demoliert worden, auch erzählte eine entsetzte Nachbarin Koenig, daß sie eines Abends erstickte Schreie und Schlaggeräusche aus der Nachbarwohnung gehört hatte, nach welchem Abend die Sautel zwei Wochen im Krankenhaus gepflegt werden mußte. Ein Abgleich der Daten zeigte, daß sie ihre Anzeige unmittelbar nach besagtem Krankenhausaufenthalt erstattet hatte. Was mag sie drei Tage später dazu bewogen haben, die Anzeige gegen irgendwelche Geldeintreiber, die sie krankenhausreif geprügelt hatten, so schnell zurückzuziehen? Und überhaupt, wie kommen Geldeintreiber ins Leben einer Bildhauerin, die erfolgreich genug ist, um sich eine Wohnung im Marais leisten zu können? Koenig bohrte auch bei ihr nach – erfolglos. Lucie Sautel gab sich zugeköpft und wich jeder Frage mit der Beteuerung aus, sie würde sich für ihre Dummheit schämen, daß sie eine solche Kleinigkeit dermaßen aufgeblasen hätte, bis Koenig sich gezwungen sah aufzugeben.

Interessant, denkt sich Emilie zum zigten Mal in diesem Fall und nagt gedankenverloren an der Unterlippe. Könnte diese Frau etwa mit dem Verschwinden des Monsieur Petit zu tun haben? Was aber ist die Verbindung zwischen dem Architekten, der Bildhauerin und den Geldeintreibern?

Emilie findet, es ist an der Zeit, sich in der Wohnung des Monsieur Petit umzuschauen.

VII

Wenn Pierre ihr die Möglichkeit, sich nach dem Umziehen endlich mit den anderen austauschen zu können, nicht in Aussicht gestellt hätte, hätte sylvie wahrscheinlich eine mittlere Krise bekommen, als sie sich nach den fünfzehn Minuten tatsächlich von dem liebgewonnenen Kleid trennen mußte. Es fiel ihr so schon schwer genug. Sie stand traurig vor dem Spiegel, während Etienne ihr die Haare herunterließ und ausbürstete, ihr das Kleid aufmachte und es ihr auszog, auch die Unterröcke. Schließlich kam das Korsett dran, und mit einem tiefen Seufzer des Bedauerns kehrte sylvie in ihr Alltags-Selbst zurück.

»Puste doch den Spiegel nicht weg vor lauter Seufzerei«, lächelte ihr Etienne im Spiegel zu. »Du siehst auch so noch schnuckelig genug aus.«

»Danke«, lächelte sie zurück. »Und danke auch für alles andere. Es war nett, jemanden so um mich zu haben.«

»Es war mir ein Vergnügen«, grinste Etienne und starrte ihre Brüste an. sylvie errötete und verdeckte ihre Blößen erst instinktiv mit der Hand, dann lachte auch sie. Es hatte wenig Sinn, sich vor Etienne verstecken zu wollen, vor dem jungen Mann, der sie ja schon so oft geschnürt und ihr die Brustspitzen und die Brustwarzenhöfe rot angemalt hatte, was doch wesentlich mehr Kontakt bedeutete als dieser Blick auf ihren Brüsten. Sie ließ ihre Hände fallen und umarmte den jungen Mann übermütig, er drückte sie kurz an sich.

»Jetzt komm, zieh dich an, ehe ich handgreiflich werde. In die Jeans kommst du auch ohne mich, oder?«

»Doch, doch … Diese doofen Jeans …« Sie öffnete die Tasche auf ihrem Bett lustlos, dann stieß sie einen Freudenruf aus, als sie den Inhalt erblickte. »Schau mal, Etienne, wie nett von Pierre, nicht wahr? Denkt auch Er an alles, wie die anderen hier?«

»Das nehme ich mal an. Ich kenne Ihn nicht persönlich, aber ich habe gehört, Er soll ein Intimfreund von François sein.«

»Tatsächlich? Wieso kennst du Ihn denn nicht?«

»Er ist gestern zum ersten Mal hiergewesen. Er hat keine sklavin. Zumindest ist Er noch nie mit einer hiergewesen.«

»Ach …«

»Genau, ach«, knuffte er ihr leicht in die Seite. »Und? Was ist in der Tasche?«
sylvie grinste übers ganze Gesicht.

»Schau mal, Er hat mir keine Jeans mitgebracht, sondern Röcke! Und auch die Strümpfe hat Er nicht vergessen, Pumps hat Er auch mitgebracht! Und woher hat Er gewußt, welche meine Lieblingsblusen sind?«

»Nicht schwer zu erraten, oder?« lachte Etienne und blinzelte sylvie an, während er ein gefährlich tief ausgeschnittenes Stück aus der Tasche nahm. sylvie errötete wieder. Etienne grinste. »Nun geh schon, zieh dich an, du wirst zum Dinner erwartet.«

»Ich geh ja schon. Also tschüß!« sylvie reichte ihm die Hand.

»Eher auf Wiedersehen und viel Spaß noch«, blinzelte er wieder, drückte ihr die Hand und blickte ihr nach, als sie mit ihren Kleidern in der Hand im Bad verschwand.

Wie seltsam das große Eßzimmer jetzt aussah! Sieben mit moderner Dürftigkeit gekleidete Frauen saßen um den Tisch herum und speisten. François saß am Kopfende des Tisches und gab kurze, knappe Anweisungen. Mal die eine, mal die andere Frau hieß Er aufstehen und irgend etwas herbeiholen, die Diener waren ja ebenfalls abgereist, die Damen mußten schon ohne sie auskommen. Die Damen führten die Befehle eifrig aus, setzten sich dann und aßen weiter, ohne ein Wort gesprochen zu haben. Eine vollständige Stille breitete sich aus zwischen zwei Befehlen, denn jene, die sich hätten unterhalten sollen, saßen nicht mehr am Tisch.

»Nun«, sprach François wieder, »dann wollen wir mal von unserer neuesten Novizin hören, wie es ihr hier gefallen hat.«
sylvie hob erstaunt den Kopf – sie war doch nicht gemeint, oder?

»Ja, sylvie, kleines, dich meine ich. Also mach den Mund auf!«

»Ja … Was soll ich schon sagen? Es war alles wunderbar hier, eine tolle Idee, dieser Haushalt.« Sie sprach leise und scheu, so ganz anders als vorhin mit Etienne, und sie blickte sich in dem großen Zimmer um, als befürchtete sie, die Wände würden strafend über ihr einstürzen – sie sprach ja in einem der gemeinsamen Räume! Sie blickte François hilflos an.

»Schon gut«, lächelte Er sie an, »du kommst mit der Zeit noch in Übung. Und nun ein bißchen Orientierungshilfe für unsere weißen Damen« – und Er blickte sylvie und die anderen zwei an, die noch vor einer halben Stunde weiß getragen hatten. »Diese nächsten paar Tage sind dem ›Auftauchen‹ gewidmet, wie wir hier diesen Vorgang nennen. Auch kein Taucher kann in drei Minuten aus vierzig Metern Tiefe auf die Oberfläche kommen, der Druckunterschied würde ihn umbringen: Er muß daher zwischendurch Pausen einlegen, damit sein Körper sich an die veränderten Umstände anpassen kann – in unserem Fall muß eure Seele umgestellt werden. In der nächsten Woche werdet ihr wieder an die Realität der Außenwelt herangeführt. So, wie ihr jetzt seid – so ganz und gar sanft und nachgiebig und passiv und sogar zum Sprechen so gut wie unfähig –, könntet ihr nicht einmal jene Anforderungen erfüllen, die eure sowieso schon abgeschirmten Leben im Schutze eurer Herren an euch stellen. Oder«, wandte Er sich an juliette, eine der weißen Damen, »meinst du, daß du so, wie du dich jetzt fühlst, imstande wärst, den Haushalt deines Herrn zu führen? Gäste zu unterhalten? Für ihr Wohlergehen zu sorgen? Und vor allem: in diesem stummen Zustand für deinen Herrn auf Dauer eine begehrenswerte, interessante Partnerin zu sein?«

»Nein, gewiß nicht«, lächelte juliette. »Ich fühle mich ja wie eine Puppe, so ganz ohne Willen.«

»Das ist auch gut so – deinem Herrn gegenüber wirst du auch in Zukunft keinen Willen haben. Aber mit allen anderen wirst du umgehen können müssen, und das werden wir in der nächsten Woche üben. Ihr macht Besorgungen, kümmert euch um den Haushalt, lest die Zeitung, wir unterhalten uns – von leonie würde ich doch gern erfahren, wie ihr zweites Staatsexamen gelaufen ist«, blickte Er die rote Dame ermunternd an.

»Nun, danke der Nachfrage, François«, lächelte sie Ihn scheu an, »es ging alles gut.«

»Ja, so viel weiß ich auch«, lachte François, »habe mich bei Raphael natürlich schon erkundigt; ich gratuliere übrigens. Von dir möchte ich Einzelheiten wissen.«

»Jawohl … ja, also … oh François, bitte, kann das nicht bis nach dem Essen warten? Ich kann noch nicht so richtig …« – und sie sah Ihn hilflos an.

»Na, gut, dann eben nach dem Essen. Die Türen sind offen, ihr könnt jederzeit in den Park hinaus, auf die Terrasse, wohin ihr wollt. Und immer zumindest paarweise, bitte, und ich will euch zwitschern hören wie die Vögel im Park. Wer schweigt oder sich abschottet, kriegt es mit dem Rohrstock zu tun. In einer Woche will ich euch euren Herren in einem für sie brauchbaren Zustand präsentieren.«

VIII

Der Hausmeister des Monsieur Petit scheint sich über die „Polizeipräsenz“ zu freuen; im Aufzug gibt er auch ohne Aufforderung eine kurze Zusammenfassung über die Gepflogenheiten des Mieters. Die vielen Frauenbekanntschaften bestätigt er, wie Emilie scheint, etwas verlegen, spricht lieber über großzügig gefütterte Weihnachtskuverts, bis sie bei der Wohnung ankommen. Die Eingangstür wird aufgemacht, und der Portier geht wieder an seine Arbeit.

Vorsichtig dreht Emilie eine erste Runde und betrachtet das Chaos, das sich ihren Augen bietet. Weit offenstehende Schranktüren, ein kleiner Haufen leere Kleiderbügel auf dem Bett; aus der kleinen Nische im Flur, in der immer noch zwei leere Sporttaschen liegen, fehlen offensichtlich mindestens zwei große Koffer. Hm, eine weitere Gemeinsamkeit mit zwei der anderen drei Fälle – beide anderen alleinstehenden Verschwundenen, also Fall Nr. 1 und 3, scheinen in großer Eile alles Nötige zusammengepackt zu haben, ehe sie das Land verließen, um nie wieder zurückzukehren. Fall Nr. 2 dagegen, der verheiratete Monsieur Clot, wollte anscheinend nicht mal mit einer Zahnbürste auf seiner großen Reise belastet sein …

Ins Arbeitszimmer wirft Emilie nur einen kurzen Blick; den Rechner werden kundigere Kollegen als sie zerpflücken – falls es überhaupt noch dazu kommt. Denn wenn sie dem Chef nichts als die bisherigen Ergebnisse präsentieren kann, wird sie schneller angewiesen, den Fall ad acta zu legen, als sie blinzeln kann. Schließlich ist ja alles klar: Monsieur Petit hat nichts verbrochen, und ihm ist auch nichts passiert, er hat sich einfach entschlossen, unsere Breiten hinter sich zu lassen, hat seine Sachen gepackt und, amtlich bestätigt, Frankreich verlassen – wozu also ermitteln?

Seufzend bleibt sie vor dem Bücherregal im Wohnzimmer stehen, in dessen unterstem Fach sich lose Papiere stapeln. Emilie zieht eins der fotokopierten Blätter auf gut Glück heraus und überfliegt es erst kurz. Dann weiten sich ihre Augen von einer Sekunde auf die nächste, und sie sackt unvermittelt auf dem Teppich im Schneidersitz zusammen, während ihre Hände gierig nach dem Stapel greifen.

Was sie da in der Hand hält, sind fotokopierte Seiten eines handgeschriebenen Tagebuchs, eines, das von der emotionellen und körperlichen Abhängigkeit der Verfasserin des Tagebuchs von dem Monsieur Petit en detail berichtet. Zwischen liebevoll beschriebenen Sexszenen mit überwiegend sadomasochistischen Praktiken, die Emilie, die die Seiten im professionellen Eifer verschlingt, völlig kalt lassen, finden sich Bemerkungen, die tatsächlich eines zweiten Blickes würdig sind. In diesen Sätzen ist von Geld die Rede, von anfangs kleineren und später immer größer werdenden Beträgen, die die Verfasserin offensichtlich ihrem „Herrn und Meister“ geliehen hat. Atemlos addiert Emilie die Summen und kommt auf die mehr als hübsche Summe von dreihundertundfünfzigtausend Francs.

350 000 Francs! Das mag sogar die Möglichkeiten einer etablierten Bildhauerin im Marais übersteigen … Emilie springt genauso unvermittelt auf die Füße, wie sie sich hingesetzt hat, rennt aus der Wohnung, schlägt die Eingangstür hinter sich ins Schloß und rauscht die Treppen hinab.

IX

Nach dem Essen trat chantal zu sylvie.

»Wollen wir mal eine Runde im Park drehen?«

»Oh, ja, gern. Er ist doch so schön!«

Trotz des Befehls François’ gingen sie einige Minuten schweigend nebeneinander her. Die Sonne war erst vor kurzem hinter dem Großen Haus verschwunden, jetzt stand sie immer noch ziemlich hoch hinter dem Gebäude, so daß sylvie die Augen mit der Hand abschirmen mußte, um sich dieses im wahrsten Sinne des Wortes merkwürdige Haus endlich mal von außen anzuschauen.

Ja, genau, merkwürdig, das war es, auch im übertragenen Sinne. Das ursprüngliche, wer weiß wie viele hundert Jahre alte Gebäude stand nicht mehr. Wurde es abgerissen? Aber wer reißt schon ein altes Schloß vollständig ab? Dabei mußte es ein Schloß gewesen sein, zumindest ein kleines, das in der Mitte eines solchen Parks gestanden hatte. Vielleicht irgendwann abgebrannt und nicht wieder in ursprünglicher Form restauriert? Ja, das wird es sein, entschied sylvie. Der Park, wie er sich heute darbot, verriet viel von dem einstigen Glanz. Er mußte sehr groß sein, denn obwohl sie schon seit mindestens zehn Minuten recht flott in immer derselben Richtung unterwegs waren, war keine Mauer oder ein ähnliches Zeichen einer Außengrenze des Parks zu erkennen. Auch war er alt, sehr alt sogar. Mancher Baumriese – Linden, Eichen, Silbertannen – mußte gewiß seine zwei, drei Jahrhunderte auf dem Buckel haben, das Minilabyrinth aus gutgeschnittenen Rhododendronbüschen stand übermannshoch und mauerdick in der von dem Haus entfernten Ecke der samtigen Rasenfläche. Auf jeden Fall war jener, der den Park in dieser Form angelegt hatte, ein Anglomane gewesen, schmunzelte sylvie. Abgesehen von dem Labyrinth à la Versailles und der künstlichen »römischen Ruine« an dem kleinen Teich – vielleicht Einfälle eines späteren Nachkommen? – war der Park in klarem englischem Stil gehalten, künstlich ungekünstelt und charmant »verwildert«.

Das heutige Große Haus, das Haus François’, schien sich dagegen von einheitlichen Stilvorstellungen völlig losgesagt zu haben. Vielleicht war das Gebäude noch am ehesten als neoklassizistisch zu bezeichnen mit seiner beigebraunen Farbgebung, mit den rechteckigen Formen, mit der strengen Symmetrie der zwei flachen Flügel, die links und rechts vom Mittelteil des Gebäudes abzweigten. Wie aber die zwei gedrungenen Ecktürme klassifizieren, die in ihrer Massivität eher an Kornspeicher erinnerten? Die Auffahrt war mit weißem Kies bestreut, zwischen zwei Säulen im Mittelteil stand eine kleine Terrasse, wie geschaffen, um Gäste darauf zu begrüßen. Alles war makellos instand gehalten, die Wände sauber, die weißen Fensterrahmen und -gläser blitzten. Alles strahlte eine heitere, würdige Ruhe aus, sogar etwas spießig mutete die große Harmonie und Ordnung an, und sylvie mußte lächeln, als sie an die große dunkle Holztür dachte mit der schmiedeeisernen Klinke, jene, die zu der kleinen Portiersloge führte, an der rechten hinteren Seite des Gebäudes. Jetzt, wo sie das Gebäude im ganzen sah, begriff sie, daß François das Gebäude im wahrsten Sinne des Wortes »pervertiert«, also umkrempelt hatte. Jene denkwürdige Tür, die noch von dem alten Gebäude übriggeblieben sein mochte und ursprünglich sicherlich als Eingang gedient hatte, war nun im Inneren des Gebäudes zu finden, wie auch jede Einzelheit, die im Auge eines oberflächlichen Betrachters bedrohlich gewirkt hätte, von außen unsichtbar blieb.

»Schön hier«, seufzte sylvie und atmete den Duft des anbrechenden Abends ein.

»Danke«, lächelte chantal, »es steckt auch genug Arbeit drin.«

»Ist es Euer Werk? François’ und deins?«

»Ja, das haben wir gemacht.«

»Aber … was ist das hier überhaupt?«
chantal lachte und sah sie von der Seite an. »Dann hast du es nicht gelesen.«

»Was?«

»Du kennst das Buch ›Die Geschichte der O.‹ nicht, nicht wahr?«

»Nein, nie gehört.«

»Dachte ich mir doch. Du warst vom Anfang an so gesammelt und positiv … juliette war in den ersten Tagen ganz verstört, wollte mit Gewalt hier ’raus, schrie, weinte, bettelte. Wir mußten sie einige Tage sogar in ihr Zimmer einsperren und ihr leichte Beruhigungsmittel geben, erst dann war sie bereit, sich das hier überhaupt anzuschauen. Sie muß das Buch vorher gelesen haben, und jetzt dachte die Ärmste, irgend ein Verrückter hätte Roissy real eingerichtet.«

»Wieso? Was ist dieses Buch?«

»Ein Klassiker.«

»Klassiker?«

»Ja, ein Standardwerk. Alle, die nicht die geringste Ahnung haben, meinen, bei uns liefen die Sachen haargenau so ab … Dabei besteht zwischen ›Roissy‹ und diesem Haus hier ein grundlegender Unterschied: In diesem Haus soll keiner oder keine zu kurz kommen, soll niemand ausgebeutet oder gar physisch oder psychisch zerstört werden.«

»Du sagst, keine Mißhandlungen? Und was ist dann mit leonie, zum Beispiel?« fragte sylvie und rief sich die junge Frau in Erinnerung, die sich bis heute mit äußerster Vorsicht hinsetzen mußte, weil ihr die zwei dicken Narben, die ihr von der Auspeitschung im gepolsterten Zimmer geblieben waren, immer noch höllisch weh taten.

»Ja, leonie«, seufzte chantal, dann lachte sie leise. »Ich kann schon verstehen – die Sache muß für dich ein ziemlicher Schock gewesen sein. Immerhin bin ich froh, daß du es mitbekommen hast. Denn jene Szene war nichts anderes als ein extremes, aber reales Beispiel dessen, was sich zwischen Herr und sklavin nach einem längeren Zusammensein abspielen kann. Ich vermute, du hattest die Ehre, gerade dabeigewesen zu sein, als Raphaels und leonies Beziehung in eine TPE überging.«

»TPE?«

»Total Power Exchange. Ein Zustand, in dem der Herr nur noch absolutes und uneingeschränktes Recht über die sklavin und die sklavin nur noch Pflichten ihrem Herrn gegenüber hat«, sagte chantal und blickte die plötzlich vor Wut bleich werdende sylvie gefaßt an, in Erwartung des Sturms der Empörung, der zweifelsfrei kommen würde. Und er kam.

»Aber … aber«, stotterte sylvie, »das kannst du nicht ernst meinen! Der Herr nur noch Rechte, die sklavin nur noch Pflichten, das ist schlimmste Mißhandlung, das ist gegen die Menschenrechte, gesetzeswidrig, das ist … einfach böse!«
chantal lächelte und versuchte nicht einmal, sylvies Hand festzuhalten, die sich ihr entzogen hatte. »Hast du jemals darüber nachgedacht, wofür es Gesetze in unserer Gesellschaft gibt?« fragte sie nur die empörte sylvie.

»Klar! Gesetze sind da, um Menschen vor Übergriffen zu schützen.«

»Und hast du hier etwas gesehen, das du als Übergriff bezeichnen würdest? Wurdest du hier Zeugin von Handlungen, die nicht offensichtlich dem Wohl aller beteiligten Parteien dienten? Kommen dir die Frauen in diesem Haus ausgebeutet oder unglücklich vor?«
sylvie war verstummt. Sie war mitten auf dem Kiesweg stehengeblieben und stand jetzt unentschlossen da, wollte etwas sagen, wollte argumentieren und wußte sichtlich nicht, wo sie einhaken sollte, um das ausdrücken zu können, was sie in diesem Moment auf dem Herzen hatte. Es stimmte: Ja, die Frauen hier blühten förmlich, sie glühten vor Glück und Liebe. Aber wie konnten sie nur? Entrechtete Wesen, sklavinnen, Männern ausgeliefert, die offen zugaben, daß sie sich keiner Pflicht diesen Frauen bewußt waren, Herren, die nur Ansprüche stellten … Dabei kamen diese Frauen sylvie doch so klug und stark vor, wie konnten sie nur? Sollte sie je Pierres »sklavin« werden – worauf sie in diesem Moment herzlich wenig Chancen mehr sah –, könnte sie es nur ertragen, wenn klar definierte Richtlinien zwischen ihnen aufgestellt würden: Meine Pflichten, genauso groß oder klein wie Deine, und Du hast auch um keinen Deut mehr Rechte als ich – so hätte es funktionieren können. Aber was jetzt chantal sagte … Enttäuschend trotz all der glücklichen Frauen hier. sie hörte chantals Stimme wie durch eine sich langsam schließende Tür, hinter der sie bis vor kurzem das ganz große Glück vermutet hatte.

»sylvie, ich bitte dich, für einen Moment die Welt da draußen zu vergessen. Jene Welt, in der das Spiel ›Jeder gegen jeden‹ alltäglich und akzeptiert ist. Jene Welt, in der die zusammengedrängte Lebensweise und die Anonymität des Zusammenlebens jeden in eine abwehrende Haltung gezwungen haben; in der jeder die Gesetze hochhält, um sich vor Angriffen im voraus zu schützen, die Rechtsbücher wie die Stacheln eines Igels nach außen gerichtet, in einer ewigen Drohgebärde. Versuch dir stattdessen eine Parallelrealität auszumalen, in der Gesetze ihre Existenzberechtigung verlieren, weil niemand dem anderen droht. In dieser Welt sind ›Recht, Gesetz, Polizei, Gerichte‹ Fremdwörter, stattdessen regieren hier von der Außenwelt längst vergessene Begriffe wie Vertrauen, Respekt, Wohlwollen, Selbstlosigkeit, der ehrliche Wunsch, andere glücklich zu machen. Sieh doch das Große Haus hier, das Haus, das du nicht verlassen wolltest, meinst du etwa, es sei ein Heim für das Böse?« fragte chantal, und mit einer Handbewegung deutete sie auf das Anwesen um sie herum. sylvie folgte der Bewegung, und als ihre Augen über den Park, über die Rosenbeete, über die hellen Mauern des Hauses wanderten und sie eine sanfte Ruhe fühlte, war es ihr, als würde sich die Tür zum großen Glück nicht mehr schließen, als bliebe sie für einen langen, nachdenklichen Augenblick bewegungslos stehen, um dann leise und langsam mit einem einladenden Luftzug wieder aufzugehen. Sie seufzte und lächelte chantal unsicher an. Die zwei Frauen setzten sich auf eine Bank; chantal zog die fröstelnde sylvie an sich und breitete ihren warmen Schal über sie.

»Vor einigen Jahren hätte ich so etwas auch für unmöglich gehalten«, sagte die hausdame, während sie mit dem Fuß kleine Kreise in den Kies unter der Bank zeichnete. »Meine Freundinnen an der Uni sprachen immer nur von Gleichberechtigung und daß man sich wehren muß und es ›den Scheißkerlen‹ zeigen soll. Ich verstand nie richtig, warum sie dann in erster Linie mit solchen Männern zusammen waren, wenn sie eine so schlechte Meinung über sie hatten. Für mich hat Liebe nichts mit ›sich wehren‹ zu tun oder daß ich mich gegen meinen Partner behaupten soll. Feinde hat man schließlich so schon genug, warum sollte ich eine Beziehung zu einem Menschen eingehen, mit dem ich nicht verschmelzen kann, vor dem ich immer auf der Hut sein soll? Ich hielt diese Frauen für paranoid und im wahrsten Sinne des Wortes dämlich und zog mich von ihnen zurück. Dann wurde ich eines Besseren belehrt: ich ließ mich auf eine Affäre mit einem Kerl ein – zum Glück wurde es auch nicht mehr als nur eine Affäre –, in der ich zu schlicht nichts gekommen bin, wenn ich nicht dafür sorgte, daß ich nicht leer ausging. Im Bett mußte ich auf meine Rechte pochen, wenn ich nicht in fünf Minuten abserviert werden wollte, mit Argumenten und allem Drumherum.« sylvies Schultern zuckten vor Lachen, als ihre bildhafte Phantasie prompt anfing, sich diese Diskussionen im Bett genauer vorzustellen … auch chantal prustete los. »Ich sage dir, ich kam mir vor wie ein Staatsanwalt, es fehlte nur noch die Perücke. Nach einer Weile habe ich dann Schluß gemacht, es war mir einfach zu blöd. Und dann kam das mit François, wenn auch nicht gleich. Ich brauchte eineinhalb Jahre von dem Tagebuch an.«

»Tagebuch?«

»Ja, das meiner Mutter, sie hatte François gekannt, aber das erzähle ich dir lieber ein andermal. Jetzt wollen wir über TPE sprechen. Hast du dich von deinem Schreck schon erholt?«

»Teilweise. Erzähl weiter. Also führst du freiwillig ein Leben, in dem du keinerlei Rechte besitzt?«

»Richtig. Was soll ich auch mit Rechten anfangen? Im Gegensatz zu anderen, armen Frauen muß ich nicht minutiös und aufmerksam darüber wachen, daß ich zumindest das bekomme, was mir rechtens zusteht, nein. Ich lebe in einem luxuriösen Zustand, in dem ich mich darüber freuen kann, daß ich immer alles bekomme, was die jeweilige Situation ermöglicht. Andere Frauen bekommen nach langen, kräftezehrenden Kämpfen ihre 50 Prozent und geben dafür pflichtbewußt auch ihre 50 zurück. Es ist ein Geben und Nehmen, wo jeder immer mit einem Auge auf die Waage schielt, um nicht betrogen zu werden. Bei François und mir herrscht Vertrauen – wenn auch in dieser geradezu perfekten Form erst nach langjähriger Beziehung, in der wir uns auch zur Genüge gestritten haben, das kannst du mir glauben. Aber nun vertraut Er mir und ich Ihm. Er weiß, daß ich immer, und zwar wirklich immer bestrebt bin, Seine Wünsche zu erfüllen – sei es die Art der Haushaltsführung oder Sex oder wie ich mich kleide oder meine Lektüre – was immer –, so gut ich eben kann. Ich tue es nicht als ›Abgeltung‹ irgendwelcher – genau bemessenen – ›Schulden‹, die ich bei Ihm für irgendwelche Taten Seinerseits hätte. Ich tue eben das Maximum für Ihn, und damit ist gut. Und es ist offensichtlich, daß Er es genauso hält. Wenn ich mich mit Außenstehenden über die Beziehung austausche, fällt mir erst richtig auf, wieviel in dieser Ehe für mich getan wird.«

»Aber«, warf sylvie nur zögernd ein – denn die Zeit der schnellen Vorverurteilungen war nun vorbei –, »wenn du nicht genau darauf schaust, wieviel du gibst und wieviel du bekommst, woher willst du wissen, wann das Gleichgewicht vorbei ist und du ausgebeutet wirst?«
chantal lachte. »Sieht für dich eine ausgebeutete Frau so aus?« – und auch sylvie lächelte. Nein – also chantal könnte man wirklich als Modell glücklichster Ausgeglichenheit ausstellen, nichts fiel einem bei ihrem Anblick weniger ein als irgendwelche Miseren.

»Du bist also glücklich, ja? Trotz des Schmerzes und der Strafen, wenn du etwas falsch gemacht hast?«

»Nicht trotz – wegen der Strafen! Ein Mensch muß sich schließlich erst genügend für dich interessieren, um sich die Mühe zu machen, deine Fehler auszumerzen. François hat nur das aus mir herausgebracht, was ich schon längst sein wollte, nur hatte ich alleine die Kraft nicht, um so zu werden. François schlug mich für meine Vergehen, und ich küßte Ihm die Hand, mit der Er mich schlug. Er hatte recht und handelte aus Überlegung, nicht aus Wut. Jetzt bin ich ein besserer Mensch – dank François.«

»Und mal angenommen, François änderte sich, Menschen können sich ja auch zum Negativen wandeln, das meinst du doch sicherlich auch?«

»Natürlich«, sagte chantal.

»Was also dann? Er mutiert eines Tages vom immer wohlwollenden und weisen Ritter zum rücksichtslosen Egozentriker und fängt an, dich auszunutzen, aus Wut grün und blau zu prügeln, solche Sachen. Was dann? Bleibst du auch dann bei Ihm?«

»Du verwechselst da irgendwas. Ich bin eine sklavin, keine Närrin. Und in erster Linie bin ich ein menschliches Wesen, dem wie jedem anderen Lebewesen ein genetisches Programm mit auf den Weg gegeben wurde: die Erhaltung der Rasse – in diesem Fall der menschlichen – und zu diesem Zweck die Erhaltung des eigenen Lebens, und das auf einem möglichst hohen Niveau. Sollte ich mich schlecht fühlen – und der Körper ist hartnäckig, wenn man psychisches Unwohlsein ignoriert, kommen die körperlichen Beschwerden, um einen zu erinnern, daß etwas schiefgeht –, würde ich zuerst versuchen, mit François darüber zu sprechen und meine Situation so zu verbessern. Wenn das nichts nutzt, würde ich meine Sachen packen und gehen, denn meine Submissivität entbindet mich nicht der Pflicht, auf mich selbst aufzupassen – auch wenn es andere nicht so strengnehmen mit dieser Pflicht«, setzte sie in einem plötzlich bitter gewordenen Tonfall hinzu; sylvie blickte sie etwas erstaunt an. chantal blickte zurück, sah sylvies Erstaunen und bemühte sich sichtlich, die Fassung wiederzugewinnen. Die gerunzelten Augenbrauen wurden geglättet, sie lächelte, faßte sylvie an der Hand und sprach weiter. »Also: François. Wie es im Moment ist – und hoffentlich immer sein wird –, achtet Er auf mein seelisch-körperliches Wohlsein. Wir sind sehr glücklich, weißt du«, sagte chantal und neigte den Kopf bei den letzten Worten sanft hinunter, als sähe sie ein geliebtes Gesicht über dem weißen Kies unter ihren Füßen. sylvie umarmte sie stumm, und die zwei Frauen saßen eine Weile schweigend da, beide in Gedanken über ihre Männer versunken, bis wieder chantal die Stille brach.

»Klar ist es auch eine große Glückssache, einen solchen Mann zu finden. Die Partnersuche geht nicht so direkt wie bei alltäglichen Menschen. Ich mußte mir zuallererst über meine Empfindungen klarwerden, das war nicht leicht. Lange war es mir überhaupt nicht bewußt, daß ich anders bin, schließlich spricht man nur selten so offen über die tiefsten Tiefen seiner Seele mit irgend jemandem, daß eine Abweichung so einfach auffallen könnte. Außerdem: Wenn Du nicht weißt, was anders sein könnte, denkst du gar nicht daran, es zu erwähnen, nicht wahr?«

»Genau«, lächelte sylvie und lauschte gebannt chantals Worten. Ihre neue Freundin war gerade dabei, ihr auf einem goldenen Tablett die Lösung jenes Rätsels zu präsentieren, welches auch ihr eigenes Leben seit jeher bestimmt hatte. Es war immer ein leicht merkwürdiges Gefühl gewesen – als sähe sie alles, und in erster Linie die Männer, durch eine etwas andere Brille als die anderen. Wie ein altes Kleidungsstück kam sylvie plötzlich ihr bisheriges Leben vor, eines, das immer schon ein bißchen hier gezwickt und da gescheuert hat, vorne etwas zu kurz und hinten einen Hauch zu lang war, aber eben nicht so sehr, daß man sich damit hätte auseinandersetzen müssen. Schließlich tat das alte Kleid seine elementarste Pflicht, nämlich sie vor Hitze und Kälte zu schützen, und daß es unbequem war oder ihr unvorteilhaft stand, darüber blickte sie hinweg, denn sie hatte ja keine Ahnung, daß es auch genau auf ihren Leib zugeschneiderte Kleidung geben könnte, Maßarbeit sozusagen – sie mußte sich nur darüber ins klare kommen, daß sie sie brauchte. Aber jetzt sah sie es. Sie alleine hätte es wahrscheinlich nie geschafft, zu dieser Einsicht zu gelangen, sie brauchte diese Entführung, diesen krassen Eingriff in ihr Leben.

Plötzlich kam sie sich auf eine widerliche Weise idiotisch vor. Wo war nur ihr Verstand ihr ganzes Leben lang gewesen? Wieso war sie bereit, ihre Gewaltphantasien so ohne weiteres als selbstverständlich zu akzeptieren, ohne sie nur ein einziges Mal zu hinterfragen, nach ihren Ursachen oder zumindest nach einer Definition zu forschen? Sie stieß einen fast wütenden Seufzer aus. chantal drückte ihr die Hand.

»So gräm dich doch nicht, sylvie. Woher hättest du es auch wissen sollen? Deine Seele war bis vor kurzem nur eine halbe. Du kanntest keine wahre Zuneigung zu einem Mann, nicht einmal Sex kanntest du richtig. Ich würde was darauf verwetten, daß du Orgasmen bisher nur aus deinen Selbstbefriedigungen kanntest. Richtig?«

»Ja«, antwortete sylvie errötend. Ihre bisherige sexuelle Kälte gewöhnlichen Männern gegenüber hatte sie immer schon als sehr peinlich empfunden und sie mit allerlei Keuchen und Stöhnen und Seufzen zu übertünchen gesucht. Um so unverständlicher und schändlicher also, daß sie sich nie gefragt hatte, warum sie bei ihren einsamen Phantasien abging wie eine Rakete, während sie bei den meisten Männern nicht einmal feucht wurde.

»Schau her. Vergleichen wir mal die menschliche Seele mit einem Raum. Der Mensch kommt auf die Welt und findet sich in diesem noch reichlich spärlich ausgestatteten Zimmer. Nun vergeht die Zeit. Der Mensch wächst, lernt dazu, sammelt Erfahrungen – Einrichtungsgegenstände für seinen Seelenraum. Auch du hast versucht, in deinem Seelenraum zu leben, ihn einzurichten – nur hattest du es schwieriger als die meisten. Du hattest nämlich nicht annähernd so viel Platz wie die anderen, auch war es dunkel in deiner Seele, so daß du Einzelheiten nur schwer erkennen konntest, du stolpertest ständig über irgendwas in diesem unübersichtlichen, unangenehm trüben Raum. Einen kleinen Lichtschein gab es doch: An den Rändern einer der vier Wände sickerte Licht in den Raum, aber viel zu wenig, um dabei wirklich leben zu können. Nun fragst du dich, wieso du das nicht schon früher bemerkt und hinterfragt hast, und ich stelle eine Gegenfrage: Wie hättest du es auch tun können? Was wir über den Seelenraum eines anderen Menschen wissen, wissen wir aus Erzählungen, kein Mensch kann den eines anderen betreten. Wie hättest du auch wissen sollen, inwiefern dein Seelenraum anders ist als der der anderen, war er doch für dich der einzig bekannte. Auch wenn er unbequem und düster war, hattest du ja keinen Anlaß zu denken, der von anderen sei anders oder gar besser, geräumiger, heller – bis du jetzt hier gelandet bist.«

»Ja«, nahm sylvie den Faden von chantals Vergleich begeistert auf, »ich kam hierher, sah all dies, und in dem Moment stürzte die Wand ein, an deren Rändern ich bisher den schwachen Lichtschein gesehen hatte. Licht überflutete meine Seele, und ich sah, daß es in der bisher verschlossenen Hälfte meiner Seele Fenster gibt und noch jede Menge Platz für meine Empfindungen, Gedanken. Genau das ist es! Jetzt verstehe ich alles!« rief sie und umarmte chantal stürmisch.

»Also bist du uns nicht einmal ein kleines bißchen böse wegen deiner Entführung?«

»Nein«, lachte sylvie, »im Gegenteil, ich danke euch dafür. Ich glaube nicht, daß ich diese Umstellung so problemlos weggesteckt hätte, wenn mir dabei dauernd mein Alltag dazwischengefunkt hätte.«

»Ja, genau, auch unsere Überlegung. Das erste Mal entführten wir anne – genau wie in deinem Fall Pierre war sich Richard nicht hundert Prozent sicher, ob Er in der Annahme, Seine Kollegin sei in Wirklichkeit submissiv, richtig ging. Er wollte sie nicht darauf ansprechen – Arbeitsplatz, verstehst du? –, aber irgendwie wollte Er Gewißheit haben, denn die Dame interessierte Ihn außerordentlich. Aber wie so etwas machen? Wenn sie mitbekommt, wer sie hierher bringt, und sie am Ende doch nicht eine von uns ist, gibt es nachher riesigen Ärger, nicht nur am Arbeitsplatz, sondern auch noch strafrechtlich. Also haben François und Pierre diese Methode ausgetüftelt: Frau betäuben, herbringen, ihr Zeit geben, sich alles anzusehen, ohne Streß; sie soll sich in Sicherheit fühlen, dann nach einer angemessenen Zeit ihr die Wahl überlassen, ob sie gehen oder bleiben will. Bleibt sie, dann wird sie eingekleidet und ein kleines bißchen eingewiesen, schließlich jenem Herrn übergeben, der sie entführt haben wollte. So war es bei Richard und anne und auch bei dir. Will die Entführte durch die Tür, statt das weiße Gewand anzuziehen – und das ist bisher nur ein einziges Mal der Fall gewesen! –, wird sie einfach wieder betäubt und dorthin zurückgeschafft, von wo sie verschwunden war. Niemand hat ihr etwas getan; ihr wurde etwas gezeigt, was ihr doch nicht gefiel, also wurde sie freigelassen. Sie hat keine Ahnung, wo sie die ganze Zeit gewesen ist, kann nicht in Panik zur Polizei rennen und auspacken. Einfach und doch genial, nicht?« – und chantal lachte hellauf.

»Allerdings!« lachte auch sylvie. »Aber sag mal – war es auch bei mir so? Wolltet ihr auch mich betäuben, wenn ich zu der Tür gegangen wäre?«

»Klar, auch du warst keine Ausnahme, auch bei dir stand Etienne mit der Spritze bereit. François meinte zwar, es sei völlig unnötig, Er war sich deiner wirklich vollkommen sicher, aber Vorsicht ist immer besser als späte Reue, hatte ich zu meinem Herrn gesagt. Aber François hatte natürlich wieder recht, du hättest das Kleid fast vom Bügel gerissen, so heiß warst du darauf, dich uns anschließen zu dürfen!« lachte chantal. Sylvie schämte sich – also sah sie so allzeit bereit, so gierig aus …! Und sie strahlte …

»Na ja, weißt du, bei diesen Herren hier ist es auch kein Wunder, wenn eine Frau ein bißchen die Contenance verliert.«

»Aha«, lachte chantal amüsiert, während sie aufstanden und weiterspazierten, denn der Abend war kühl geworden. »Die Herren hier sagen dir also zu; das überrascht mich überhaupt nicht. Kannst du mir auch die Gründe nennen?«
sylvie kam sich vor wie in einer Prüfung, stotterte ein bißchen, als sie unsicher anfing, ihre Gründe auszusortieren.

»Ja, also … irgendwie sind sie sich sehr ähnlich, meinst du nicht? Auch Pierre scheint mir so zu sein.«

»So – wie?«

»Nun, so … selbstsicher. Nein, das ist es nicht, oder nicht das Ganze. Sie ruhen in sich, wissen, was sie tun und was sie lassen. ›Petrus‹ heißt ›der Fels‹, und so kommen sie mir vor, so … fest, verläßlich. Und zum Beispiel Pierres Verhalten Weiblichkeit gegenüber ist wirklich eine Erleichterung. Jetzt versteh mich bitte nicht falsch, ich bin auch eine Frau und mag es, wenn ich von einem Mann beachtet werde, es ist ein nettes Kompliment, klar. Aber diese Hechel-lechz-sabber-Aktionen, die die meisten Männer unter ›den Hof machen‹ verstehen – nein danke. Die Herren haben mich hier immer so lieb betrachtet, anerkennend, zugleich kühl, so daß es nicht schwerfiel, nett zu sein und ihnen zu vertrauen. Verstehst du das?«

»Durchaus«, lächelte chantal. »Ich finde es auch widerlich, wenn ein Mann mich anschaut, als wäre er der Hund und ich die Wurst … – Ja«, fuhr sie fort, »wir können hier eben keine andere Sorte Männer brauchen. Lechzende, Notgeile, Unbeherrschte wären völlig fehl am Platz. Dies hier ist gefährlich. Hier gibt es Frauen, denen es das größte Vergnügen auf Erden bereitet, sich auf Gedeih und Verderb einem Mann auszuliefern, und dazu die Gerätschaften, die es einem Verrückten ermöglichen würden, diese Frauen sehr ernsthaft zu mißhandeln. Ohne daß die Männer, die einer Frau mit Vorliebe weh tun und mit Wonne über sie herrschen, einen klaren Kopf behielten, und zwar ausnahmslos, wäre das hier überhaupt nicht machbar. Also: keine Verrückten. Andererseits sollen die Aufenthalte auch nicht zu ›Spielparties‹ verkommen. Leute, die wir einladen, spielen nicht, sie leben BDSM. leonie ist immer Raphaels sklavin, sie wird nicht gleichberechtigt, sobald die beiden das Schlafzimmer verlassen. Manchmal denke ich, wir stellen sehr große Ansprüche an unsere Gäste, wir erwarten sehr viele Eigenschaften, die auf den ersten Blick widersprüchlich erscheinen mögen. Taktgefühl, Aufmerksamkeit, Warmherzigkeit sind die wichtigsten Eigenschaften – der Herren! –, und Selbstsicherheit, Stolz, Mut die der Damen, und nicht umgekehrt.«

»Und wieso soll das widersprüchlich sein? Ist doch logisch, nicht?« fragte sylvie mit großen Augen.

»Ja, es ist selbstverständlich – für dich und für mich und für unsere Freunde, die eben so gepolt sind, daß sie es gar nicht anders erwarten. Aber versuch mal einem Vanilla klarzumachen, daß eine 24/7-TPE-sklavin nicht einer Fußmatte gleich ist! Viel Spaß und viel Glück dabei!« lachte chantal etwas bitter.

»Fußmatte? Aber – das kann doch niemand ernsthaft denken, oder? Ich werde Raphaels Gesicht nie vergessen, als leonie Ihm die Stiefel küßte, nachdem Er sie so brutal ausgepeitscht hatte; Er betete sie in diesem Moment förmlich an! Und monique? Ich war dabei, als sie ihrem Herrn einen blasen sollte, ich habe auch sein Gesicht gesehen, im ihm stand die reinste Zärtlichkeit geschrieben, die ich jemals gesehen habe!«

»sylvie, dir ist es klar, und mir ist es klar, aber für die meisten Außenstehenden eben nicht. Ich denke, viele Menschen vergessen die Bedeutung von Teamwork, von der fruchtbaren Zusammenarbeit von Stärkeren und Schwächeren. Der Leitwolf führt, weil es ihm recht ist zu führen, die anderen gehorchen, weil es ihnen so in den Kram paßt. Oh ja, heutzutage, in der Zeit des zum Lifestyle hochstilisierten Konkurrenzkampfes, wird das Gehorchen der Rudelmitglieder ausschließlich als Schwäche ausgelegt, nach dem Motto: ›Die armen anderen, die würden auch so gerne führen, sie können nur nicht – jeder, der glücklich werden will, muß führen, kein Rudelmitglied außer dem Leitwolf kann je glücklich sein, das ist ausgeschlossene Ich halte das für Stuß. In der Natur ist Platz für alle, für Leitwölfe und für niedere Rudelmitglieder. Die Tiere unterschiedlichen Ranges können miteinander, ohne einander zu frustrieren – nur wir Menschen scheinen es verlernt zu haben. Ich zum Beispiel hatte immer immense Probleme damit, daß ich sehr wohl führen kann – ich will es aber nicht, mir gefällt es nicht. Ich sitze gern zu François’ Füßen, was nicht heißt, daß Er auf mir herumtrampeln kann – nicht daß Er es wollte! Es heißt lediglich, daß ich ebenso gerne ›niederes Rudelmitglied‹ bin, wie Er gerne führt. Und Er verlangt zwar Gehorsam von mir, würde mich aber nicht mißhandeln, denn damit würde Er unser Teamwork gefährden, wovon ja auch Er profitiert, Er ist ja genauso glücklich wie ich.«

Während diese Worte gesprochen wurden, erreichten sie das Haus, chantal ging voraus und machte die Tür auf. Als sylvie eintrat, wurde sie von chantal warm umarmt.

»In einer Woche holt dich dein Herr ab, sylvie«, sagte die Hausdame. »Bei Pierre bist du in schönster Sicherheit. Ich freue mich jetzt schon auf die Fortschritte, die du machen wirst. Und ich kann es kaum erwarten, Euch beide als Herr und sklavin im Großen Haus begrüßen zu dürfen.«

X

Es ist kurz vor neun Uhr abends, als Emilie an der Wohnungstür von Lucie Sautel klingelt. Die dunkle Holztür vor ihr ist massiv, hoch und glänzend gepflegt, in der Maisonette alles still, nichts und niemand bewegt sich; sie klingelt wieder. Über ihr schwebt die gewölbte, stuckverzierte Decke in luftiger Höhe, das tadellos saubere gußeiserne Geländer formt ineinander verschlungene Weinranken. Nicht gerade die Umgebung, in der Geldeintreiber ein und aus gehen, es sei denn bei ihren „bürgerlichreingewaschenen“ Auftragsgebern, denkt Emilie maliziös und drückt ein drittes Mal auf den Klingelknopf.

Kaum läßt ihr Finger los, klirrt leise eine Sicherheitskette, ein Schlüssel wird umgedreht, die Tür geöffnet, in dem Spalt erscheint eine Frau und mißt Emilie mit einem distanzierten Blick.

„Sie wünschen?“

„Guten Abend, Madame Sautel, mein Name ist Emilie Martens, ich komme von der Polizei. Ich weiß, es ist schon spät, aber hätten Sie wohl die Güte, mir einige Fragen bezüglich des Verschwindens von Monsieur Alain Petit zu beantworten?“

„Ich bedauere, Ihnen nicht weiterhelfen zu können. Den betreffenden Herrn habe ich seit mehr als einem halben Jahr nicht mehr gesehen“, kommt die kühle Antwort, und die Frau macht sich daran, ihre Tür wieder zu schließen.

„Augenblick!“ stellt Emilie einen Fuß in die Tür. „Ich denke, dieses Tagebuch gehört Ihnen“ – und hebt den Papierstapel auf Augenhöhe, mit der beschrifteten Seite zu der Frau. Der Ausdruck von Erstaunen weicht schnell dem des Ärgers in ihrem Gesicht, dann fängt sie sich wieder, nickt und läßt Emilie in die Wohnung.

„Am besten, wir gehen ins Wohnzimmer“, sagt sie eisig, aber Emilies geschulten Ohren entgeht nicht der feine, ärgerliche Unterton unter der kühlen Oberfläche. Erst jetzt hat sie Zeit, die Exgeliebte des Monsieur Petit zumindest von hinten in Augenschein zu nehmen. Appetitlich, urteilt sie, als die guterhaltene Fünfzigerin vor ihr herschreitet. Schlanke, feste Waden, offensichtlich lange Schenkel unter dem knielangen, engen, schwarzen Rock, sanft gerundete, elegante Hüften, schmale Taille, feine, ein bißchen sogar zerbrechliche Schultern.

Von vorne sieht sie noch besser aus. Die beiden Damen sitzen in einer Ecke des Raumes, an beiden Seiten eines kleinen Tisches, und das Licht der Stehlampe beleuchtet ein sehr schönes, fast klassisches Gesicht. Die straff zurückgekämmten, dunklen Haare heben das perfekte, sehr symmetrische Oval des Gesichts hervor, die Augen sind klar und himmelblau, fast schon kristallen in ihrer Reinheit, die Nase klein, fein und gerade, mit für dieses Alter unwahrscheinlich rosa Flügeln, der Mund fest und voll, vielleicht etwas leidend. Emilie verliert sich ganz in ihrer Betrachtung – und denkt an ihre Staffelei, die auf ihrem Dachboden vor sich hinstaubt, wie schade! –, bis ein Räuspern der Sautel sie in die Gegenwart zurückholt. Die beiden Frauen starren sich an.

„Wo haben Sie es gefunden?“

„Es lag auf dem Bücherregal in der Wohnung des Monsieur Petit.“

„Und wieso meinen Sie, es könnte von mir sein?“

Emilie lächelt ein bißchen. „Ihr Name steht geschätzte zweihundert Mal in den Terminbüchern des Monsieur Petit – des Mannes, der vor zwei Wochen spurlos verschwunden ist.“ Die Polizistin sieht die andere forschend an, kann aber keinerlei Regung erkennen. Die klaren Augen blicken unschuldig, höchstens etwas genervt und verbittert.

„Ob er verschwunden ist oder nicht, interessiert mich nicht im geringsten“, sagt sie gemessen. „Vor über einem halben Jahr haben wir unsere Affäre beendet und seither nichts mehr voneinander gehört, und das ist gut so. Der einzige Grund, warum ich Sie hier reingelassen habe, ist dieses Tagebuch. Ich habe nicht gewußt, daß davon eine Kopie existiert. Als wir uns trennten, nahm ich das Original an mich – ich wäre nie auf die Idee gekommen, daß er eine Kopie angefertigt hatte.“

„Was meinen Sie, warum hat er es getan?“

Die zerbrechlichen Schultern zucken in einer hilflosen, selbstironischen Geste. „Vielleicht wollte er es als … Bettlektüre? Oder um mich damit zu erpressen? Wer weiß das schon!“ lächelt sie bitter.

„Sie erpressen? Meinen Sie, Monsieur Petit wäre dazu imstande gewesen?“

Die Reaktion der Sautel auf diese Frage erschreckt Emilie beinahe: Ihr Gegenüber bricht in lautes, glockenhelles Gelächter aus, kriegt sich kaum noch ein. „Entschuldigen Sie“, sagt sie, als sie wieder ihrer Stimme mächtig ist, „aber die Annahme, Alain wäre zu irgendwas nicht imstande, ist ungefähr das Lustigste und Abwegigste, das mir seit langem untergekommen ist. Er ist zu allem fähig.“ Diesen letzten Satz sagt sie wieder sehr ernst und blickt dabei über Emilies rechte Schulter irgendwo in die Luft, als sähe sie irgendwelche Erinnerungsbilder, die sie nachdenklich machen.

„Meinen Sie das Geld?“ fragt Emilie fast zärtlich und schreckt damit die andere Frau aus ihrer Rêverie.

„Woher wissen Sie …? Ach ja, richtig, Sie haben es gelesen. Ja, ich meine das Geld.“

„Alain Petit hat Geld bei Ihnen geliehen, das Sie selbst nicht hatten und von Wucherern beschafften, die Sie dann bedrohten und verprügelten, als Petit Ihnen das Geld nicht zurückgab und Sie nicht zahlen konnten. So war es, nicht?“

„Ja, Sie haben recht“, seufzt die Sautel verlegen, hebt aber dann den Kopf, offensichtlich entschlossen, nicht mehr um den heißen Brei herumzureden. „Alain brauchte das Geld für seine Börsenspekulationen und seine Geschäfte mit diversen Sexshops. Sein Architekturbüro reichte ihm wohl nicht, er suchte irgendwelche Kicks und rannte immer riskanteren Geschäften nach. Manche gelangen auch gut, ich will nicht behaupten, er hätte nichts auf die Beine gestellt – aber in der Summe blieb es ein eindeutiges Minusgeschäft. Eine Weile reichten meine Rücklagen, um diese ‚Überbrückungshilfen’, wie er sie nannte, beizusteuern, aber eines Tages gingen auch sie aus, und dann mußte ich mich an die Bank wenden. Die machte auch eine Weile mit, aber als die Forderungen stiegen und die Tilgung immer länger auf sich warten ließ, wollte sie Geld sehen, und das schnell – und ich ging zu einem dieser Wucherer, die in der Zeitung inserieren. Sie wissen schon: ‚Schnell, diskret, keine Garantien nötig’ – dafür um so horrendere Zinsen. Na ja, und als Petit auch dann nicht zahlte, durfte ich eines Abends am eigenen Leib erfahren, daß diese Jungs keinen Spaß verstehen und keine Extrafristen gewähren.“

„Dann erstatteten Sie Anzeige gegen ihre Häscher, nachdem Sie im Krankenhaus wieder zusammengeflickt worden waren, um sie nur drei Tage später zurückzunehmen. Wieso?“

„Sehen Sie, ich hatte Angst. Die Anzeige war so etwas wie eine Affekthandlung, aber als ich es dann nüchterner sah, dachte ich, es ist besser, wenn ich kapituliere. Man weiß es nie, was einem blühen kann, wenn man sich mit solchen Unterwelttypen anlegt. Das Geld konnte ich beschaffen, und so hatte es aus meiner Sicht keinen Sinn mehr, mich mit der Angelegenheit weiter zu beschäftigen.“

„Das Geld beschaffen? Wie denn?“

„Ich habe den Großteil meines Schmucks verkauft. Das wollte ich, solange ich die Hoffnung hegte, Petit würde bezahlen, nicht machen, aber nun blieb mir nichts anderes übrig. Ich wußte, bei der nächsten ‚Warnung’ würden zwei Wochen Krankenhausaufenthalt nicht mehr reichen“, seufzt Sautel erschöpft und streicht leicht über ihren rechten Ringfinger, wo ein breiter Weißgoldring einen funkelnden Diamanten umschloß. „Ja, ich mußte so gut wie alles verkaufen, nur sehr wenig ist mir geblieben. Und dann habe ich mit Petit schleunigst und gründlichst Schluß gemacht. Noch Fragen?“

„Ja. Ich hätte die Adresse des Juweliers gern, an den Sie verkauft haben, um das Ganze mal zu überprüfen, wenn Sie nichts dagegen hätten.“

„Nicht das geringste“, erwidert die Sautel, steht vom Stuhl auf, kramt in einem kleinen Sekretär und überreicht Emilie eine Visitenkarte. „Wissen Sie, ich bin sehr froh, daß das alles vorbei ist. Es war eine harte Lektion, aber ich habe nun hoffentlich gelernt, daß es nicht gut ist, wenn man an der Schlafzimmertür seine Vernunft abgibt – mal sehen, ob ich es in der Zukunft besser machen kann. Und ob dieser Mann, der beinahe meinen Tod verursacht hätte, nun lebt oder stirbt, interessiert mich, mit Verlaub, einen feuchten Kehricht. Ich möchte, daß Sie mir mein Tagebuch zurückgeben, und dann wäre es nett, wenn Sie mich mit dieser Sache nicht mehr behelligen würden, denn ich weiß sicherlich nichts, was für Sie von Bedeutung sein könnte.“

Das werden wir noch sehen, sagt sich Emilie, während sie von der Sautel hinausbegleitet wird. Die Eingangstür schließt sich hinter ihr, und die Polizeibeamtin steht in Gedanken versunken noch einige Minuten im Treppenhaus herum. Keine Frage, dieser Petit muß schon ein übler Typ gewesen sein; eine Frau wie diese Madame Sautel würde etwas Besseres verdienen, falls sie sich je aus dieser „Liebesaffäre“ erholt … So jung ist sie auch nicht mehr …

In solche und ähnliche Gedanken vertieft, fährt sie nach Hause, legt sich schlafen, und als ihr Wecker klingelt, eilt sie, um ihre Ermittlungen fortzusetzen.

XI

Es waren ruhige, kontemplative sechs Tage, schöne Stunden mit ihren neuen Freundinnen – sylvie war, als kennte sie all diese Frauen schon seit einer Ewigkeit – und mit François. Pierre hatte recht, sie bekam Antworten auf all ihre Fragen. Die »Bunten Damen« waren mehr als bereit, sylvie und den anderen zwei weißen Damen über ihr zukünftiges Leben Auskunft zu geben, und die weißen Damen hörten nicht auf zu fragen. juliette, die arme juliette, die so sehr befürchtet hatte, mißhandelt und prostituiert zu werden, und die schon einige Erfahrungen in Sachen BDSM gesammelt hatte, war ganz besonders beglückt. Eines Nachmittags erzählte sie sylvie über ihre bisher mißlungene Suche, wie sie schon aufgegeben hatte, einen Herrn zu finden, und wie sie dann Robert begegnet und nach einem Geschäftsmeeting hier gelandet war. Sie war so glücklich und dankbar! Konnte es gar nicht erwarten, in Roberts Armen zu liegen …

sylvie ging es ähnlich, mit dem Unterschied, daß sie eine geradezu absurde Scheu verspürte, wann immer sie daran dachte, sie müßte Pierre in die Augen sehen. Nach all dem, was François mit Sicherheit über sie berichtet hatte … Ob sie in dieser Situation noch einen wie immer gearteten Respekt erhoffen konnte? François versuchte sie zu beruhigen, als Er sah, daß sie mit dem Ablauf der Zeit immer nachdenklicher und zögerlicher wirkte. Er unterhielt sich mit ihr, sprach offen über den Reiz, den eine demütig ergebene Frau auf Ihn – und auf Pierre – ausübte; darüber, daß bei diesem Anblick, bei diesem Gefühl, in Ihm Schutzinstinkte und Begehren erwachten, nicht etwa der Wunsch, die hilflos ausgelieferte Frau auszunutzen. sylvie lauschte und schloß schon mal schaudernd die Augen, sie stellte sich vor, wie es sein würde, wenn Pierres Zähne sich in ihren Nacken grüben – und bangte und hoffte und wartete.

XII

Die abendliche gute Stimmung vor der sautel’schen Tür dauert an, als Emilie sich als erstes in der Früh aufmacht, um mit dem Juwelier zu sprechen, den die Sautel als den Abnehmer für ihre Schmuckstücke genannt hat. Ihr Telefonat holt den Juwelier von seinem morgendlichen Joggen zurück; verschwitzt und keuchend kommt er in dem Café an, das sie als Treffpunkt angibt.

Ja, er kenne Madame Sautel, ja, sie habe ihm Familienschmuck verkauft, und nicht zu knapp, er nennt auch die Summe von 350 000 Francs. Nein, er bedauere, den Schmuck nicht mehr zeigen zu können – „das meiste war besonders schön“ –, ihn habe ein unbekannter Herr nur eine Woche danach samt und sonders aufgekauft. Emilie stutzt. Ist doch sonderbar – nur ein paar Tage danach, und dann gleich das Ganze …

„Hat dieser Herr sonst noch etwas gekauft?“

„Nein, eben nicht. Es war wie abgesprochen: Die Dame verkauft, und der Herr kauft auf.“

„Haben sie seinen Namen?“

„Nein. Er hat bar bezahlt.“

„Bar? Über 350 000 Francs?“

„Ja. Oder was glauben Sie, warum ich mir das Ganze so genau gemerkt habe? Er hat die Stücke ausgesucht, einen Bündel Scheine aus seinem Sakko hervorgezogen und die Summe hingeblättert. Dann griff er sich den Schmuck und war bei der Tür hinaus. Hätte ich nicht über jeden Zweifel hinaus gewußt, woher der Schmuck stammte, hätte ich sofort die Polizei gerufen. So aber wunderte ich mich nur eine Weile und bin dann zur Tagesordnung übergegangen.“

Emilie verläßt das Café sehr nachdenklich.

XIII

Dann eines Morgens war es soweit: Gleich nach dem Frühstück fuhren sechs Autos vor, eins nach dem anderen, und die Herren stiegen aus. Sie eilten ins Haus, begrüßten François samt chantal und schlossen ihre Damen glücklich in die Arme. Auch Pierre und sylvie standen da, aneinandergeschmiegt, Er küßte sie zum ersten Mal. sylvie war ganz verstört von der Hitze, die bei dieser Berührung in ihr aufwallte. Dann schnelles Packen, kurze Dankesworte, auch die Damen trennten sich voneinander, nachdem sie beruhigt worden waren, daß die Herren selbstverständlich alle Telefonnummern hätten und so ein Kontakt jederzeit möglich war. Wenn die Atmosphäre nicht so aufgeheizt gewesen wäre, so hektisch und kofferlastig, hätte sylvie sicherlich einige Tränen über die Trennung vergossen. So saß sie sehr bald in Pierres Auto und winkte François und chantal zu, die auf der großen Treppe ihre Gäste verabschiedeten. Sie fuhren den schmalen Betonweg lang, der aus dem Park herausführte, dann ein paar Kilometer Landstraße; schließlich streckte sich ihnen die endlose Autobahn entgegen.

Es wurde eine seltsame Reise. sylvie saß neben einem Mann, den sie nicht intimer kannte, als es zwei Küßchen erlaubten, und der doch mehr über sie wußte als irgendein Mann in ihrem Leben zuvor. Sie fuhren in der Gewißheit, daß sie ab sofort ein Paar waren, daß sie schon diese Nacht im selben Bett verbringen würden – und was das für eine Nacht werden würde, dachte sich sylvie schwindlig –, und doch wußte sie nicht einmal, wie Er Seinen Kaffee trank: Mit Milch? Mit Zucker? Und Er staunte darüber, daß sie zu einem einzigen Mittagessen eineinhalb Liter Mineralwasser in sich hineinschüttete, was für sie doch ganz selbstverständlich war. Sie beobachteten einander, und sie freuten sich über einander. Wann immer es irgend möglich war, berührte Er sie, ihre Hand, ihr Knie, umarmte sie beim Mittagessen und umfing fest ihre Taille, als sie Ihn darum bat, eine Runde hinter der Raststation zu drehen, im kleinen, häßlichen Ort mit den einheitlich schmutziggrau gestrichenen Häusern. Sie blickten sich an: Staunend, freudig, neugierig waren die Blicke, die sie austauschten, manchmal – nach längeren stummen Blicken – glühten Seine Augen auf, Seine Umarmung wurde fordernder, fester, sylvie senkte den Kopf …Er küßte sie, mal zärtlich, mal heftig, immer ihren Kopf nach hinten neigend, so daß ihre Knie vor plötzlicher Hitze nachgaben … Dann lachte Er sanft und leise. Es war spät am Abend, als sie in Paris ankamen, und ohne Zögern, ohne nur einen Gedanken auf ihre eigene Wohnung zu verschwenden, folgte sylvie Pierre, als Er Seine Tür aufsperrte.

Das Leben, das nun für sylvie begann, war noch viel aufregender als ihre »stillen Tage in Roissy«. Während man im »Großen Haus« François’ aus der Realität einen Traum machte, wurde in Paris, in der unauffälligen Innenstadtwohnung Pierres, aus dem Traum wieder Realität.

Es war eigentlich kaum zu glauben: Ende des 20. Jahrhunderts, mitten in Europa, lebten zwei Menschen wie in der Antike, mit dem einzigen Unterschied, daß ihre Beziehung als Herr und sklavin auf Freiwilligkeit beruhte. Ja, sylvie hätte jederzeit ihre Sachen packen und gehen können, Pierre hätte sie daran nicht hindern können, wohl wahr. Aber alles andere lief nach einem von den breiten Massen längst vergessenen Muster ab: Pierre befahl, und sylvie gehorchte, und zwar bedingungslos. Wenn sie Fehler machte, wurde sie bestraft, meist körperlich. Ihre Sexualität gehörte ihr nicht mehr, sie war nur noch dazu da, um Pierres Gelüste zu befriedigen. Ihre Orgasmen wurden zu vernachlässigbarem Nebeneffekt oder zu einem großzügig gewährten Geschenk, sie hatte kein Recht mehr auf sie. In ihrer Freizeit unternahmen sie Sachen, die Ihm gefielen, sahen Filme, die Er sehen wollte, gingen in Kneipen, die nach Seinem Geschmack waren – sie wurde nicht gefragt. Räume hatte sie nur noch nach vorherigem Klopfen zu betreten, und der Eintritt wurde ihr auch mal verwehrt, wenn Pierre keine Lust oder Zeit hatte, sie hereinzulassen. ihr ganzes Leben wurde umgekrempelt: Statt hauptberuflich zu arbeiten und sich mit allem selbst versorgen zu können, nahm sie nur noch ausgesuchte Aufträge an, nach dem Wunsch Pierres, der von ihr verlangte, daß sie ihre bisherige Arbeit als Hobby ansehen und sich stattdessen um den Haushalt und um Ihn kümmern solle. sie, die studierte frau, putzte nun die Wohnung und kochte – und sie blühte auf.

Atemberaubend war ihr erstes Jahr, während ihr langsam aufging, daß Pierre tatsächlich jener Mann war, von dem sie nicht einmal mehr zu träumen gewagt hätte. Seine Persönlichkeit war die Antwort auf jene Wünsche und Sehnsüchte sylvies, die sie schon vor langer, langer Zeit tief in sich begraben hatte, so absurd und undurchführbar, so gänzlich zeitlich deplaziert waren sie ihr erschienen.

Zum einen ging es um ihr Hausfrauendasein. Seit jeher empfand sie diese Art der Arbeitsteilung als gerecht und der Familie als Ganzem und jedem einzelnen Mitglied zuträglich. Da ihre bisherigen Freunde aber wenig bis gar keine Affinität für diese alte Rollenverteilung gezeigt hatten, hatte sie im stillen längst darauf verzichtet, so zu leben, wie sie eigentlich wollte. All das änderte sich jetzt auf einen Schlag. Angenehm leicht erregt, umarmte sie Pierre jeden Morgen, bevor Er in die Arbeit ging. Durch ihr fließendes Hauskleid kam ihr Sein Anzug sehr steif vor, der Stoff der Jacke strich kühl über ihre Haut, sie roch Sein Rasierwasser. Ein Kuß von Seinen glattrasierten Lippen, dann öffnete Er die Tür, und kalte Luft drang kurz herein. sie winkte Ihm nach und zog sich dann fröstelnd wieder in die Wohnung zurück, nicht ohne einen bedauernden Blick auf die Frauen auf der Straße zu werfen, die sich in der feuchtkalten Morgendämmerung in eine fremde, teilweise feindliche Umgebung begaben, um ihren Lebensunterhalt zu verdienen, während sie sich in die warme, helle, freundliche Wohnung zurückzog.

Zum anderen, und das war die eigentliche Hauptursache ihrer Entzückung über ihre neue Beziehung, war es ihre so vollständige und kompromißlose Versklavung, die sie selig machte. Ihr ganzes Wesen glühte Tag und Nacht vor Glück, wann immer sie auf ein weiteres Zeichen stieß, das ihr ihren Stand als Eigentum aufzeigte. Alles wurde zum Dienst, ihr ganzes Leben, jede einzelne Handlung von ihr. Wann immer sie Staub wischte, dachte sie an Ihn, und sie wurde heiß. Beim Kochen stellte sie sich vor, wie es Ihm schmecken würde, und sie wurde heiß. Sie stand in der Badewanne, enthaarte ihre Scham und wurde heiß, wenn sie an Seine Lust an ihrem Körper dachte.

In Roissy hatte sie gedacht, sie hätte die volle Tiefe ihrer Freude am Dienen bereits entdeckt; in Paris konnte sie darüber nur noch lachen. Klar, sie hatte immer schon danach gestrebt, es anderen recht zu machen. Andere Kolleginnen mochten sich zu gut gewesen sein, dem Chef des Büros einen Kaffee zu holen – ihr hatte es noch nie etwas ausgemacht, ganz im Gegenteil, es war schön, etwas für einen anderen Menschen zu tun. Auch in ihren Liebesbeziehungen war sie immer eher die Gebende gewesen, jene, die freudig das Frühstück zubereitete, sich am liebsten nach dem Geschmack des Mannes gekleidet und sich sexuell zur Verfügung gestellt hatte, auch wenn ihre Bemühungen mit Unverständnis aufgenommen wurden. Nun wurde sie endlich in ihrer Dienstbereitschaft bestätigt. Eine zentnerschwere Last fiel von ihr ab, als sie bemerkte, welche Freude Pierre an ihrem wahren Selbst hatte. Anfangs zögerlich, bald befreit, völlig schamlos, tat sie ihre Verzückung über ihren sklavinnenstand kund. Keine Droge, dachte sylvie, könnte ein ähnliches Hochgefühl auslösen, wie sie es empfand, wenn sie vor ihrem Herrn kniete und Ihn anbetete. ihr ganzes Wesen wurde zu Verehrung in diesen Momenten, ihre Worte, ihre Körperhaltung, der selbstvergessene, leuchtende Ausdruck in ihren Augen. »ich liebe Dich«, stammelte sie, »ich bete Dich an … ich will im Staube kriechen vor Dir, mein Herr … immer … immer …!«

Demütig zu dienen – davon bekam sylvie einfach nie genug. Im Bett machte es sie so heiß, daß sie oft scherzhaft meinte, die Bettwäsche könnte sich glatt an ihrem glühenden Körper entzünden. Der Rausch des Benutztwerdens raubte ihr fast den Verstand, das Gefühl, daß sie sich wie ein Stück hingebungsvollen Fleisches um die Lust Pierres bemühte. Voller Eifer lernte sie Ihn befriedigen, mit dem Mund, mit der Scheide, mit dem Anus, mit den Brüsten, mit den Händen. Andächtig sog sie Seinen Duft auf, genoß Seinen Geschmack, wenn sie Seinen schönen, großen Körper mit der glatten Haut und den schwellenden Muskeln auch mal ablecken durfte und nicht nur Seinen Schwanz blasen. Letzteres bereitete ihr ein solches Vergnügen, daß sie Ihn schon mal mit Tränen in den Augen anflehte, noch nicht abzuspritzen, damit sie noch ein Weilchen lutschen durfte, während sie ihre Schenkel kaum noch schließen konnte, so vor Erregung angeschwollen waren ihre Schamlippen.

Und nein, es war kein Spiel, es war Alltag und Realität. Die Ketten, in die sie des Nachts für ihre gelegentlichen Vergehen am Tag gelegt wurde, waren harte, kalte, schneidende und drückende Realität, ebenso die Schläge, die sie am Anfang oft kassierte. Es hatte nichts mit Sex zu tun, wenn Er sie für ihre Vergehen schlug, Er war wirklich verärgert, und sie weinte und schrie verzweifelt vor wirklichen Schmerzen, bis Er mit ihr fertig war. Sie bot ein Bild des Jammers, wie sie da mit verheulten Augen den Slip über ihre Rohrstockstriemen zog – und sie konnte sich nicht mal mit dem Gedanken trösten, Pierre sei ungerecht gewesen. Nein, Pierre schlug sie nie aus Laune: Wenn sie fällig war, dann deshalb, weil sie eine Seiner Anweisungen zum wiederholten Mal und aus Unachtsamkeit nicht eingehalten hatte.

Und es gab da auch noch eine andere Art von Schmerz, eine, von der sie bereits im Großen Haus eine Ahnung bekommen hatte: den lustvollen Schmerz. Pierre schenkte ihn ihr beim Sex, und sylvie fand sich bald schon beinahe süchtig nach diesem Erlebnis. Dabei empfand sie es so gut wie nie als direktes sexuelles Stimulans, es war viel eher wie eine Meditationstechnik; sie erfuhr Schmerzen, die Pierre stetig steigerte, und sie tauchte unter, in die rauchigen, warmen Tiefen ihrer Seele, dorthin, wo das Licht ein schwaches, orangenes Glühen war und wo ihr Gehör so geschärft reagierte, als hätte sie ein Hochleistungsmikro im Ohr.

Am Anfang des Schmerzes mußte sie sich kurz – und mit der Zeit immer kürzer – überwinden, um nicht wegzuzucken, um den Schmerz nicht abzuwehren, sondern ihn willkommen zu heißen. Pierre achtete darauf, daß sie trotz der Schmerzen ruhig und tief weiteratmete, und schon sehr bald fühlte sie sich »abtauchen«, »weggleiten«, wie sie es hinterher auszudrücken versuchte. Ja, sie meinte, ihre Seele würde sich immer weiter zusammenziehen, sich irgendwo tief in ihrem Körper komfortabel und geschützt zusammenrollen, und bald wußte sie nur noch, daß es weh tat, sie fühlte es nicht mehr. Die Peitsche klatschte immer heftiger auf ihren Hintern, und sie lag da, immer ruhiger, bis sie meinte, zentnerschwer und schlaff zu sein, jeglicher Bewegung unfähig. Es war ein wundervolles Gefühl, es erlaubte ihr Einblicke in ihre Psyche, in die wahre Tiefe ihrer Hingabe für Pierre – und hier, an diesem Punkt, kam für sie die sexuelle Erregung ins Spiel. Während sie dalag, in sich ruhend und stabil, wurde ihr erst richtig bewußt, was genau sie für Pierre empfand. Wahre Dankbarkeit für ihre schmerzhaften körperlichen Strafen stieg in ihr auf, die profunde Erkenntnis, daß Er es gut mit ihr meinte, besser als alle anderen bisher. Und sie dachte an ihren Dienst an Ihm: ihr floß unkontrolliert Speichel aus dem Mund, und ihr Unterleib verkrampfte sich vor Erregung, wenn ihr in diesen Momenten das Absolute ihrer Willigkeit klar wurde. Wenn Er dann aufhörte, sie zu schlagen, schwebte sie vor Geilheit, ihr war wörtlich schwindlig, und Wellen liefen durch ihren Körper, angefangen mit ihren instinktiven Schluckbewegungen, die den Speichel aus ihrem Mund hinunterförderten, über ihre Hüften, die langsam, unkontrolliert rollten, bis zu ihren Schenkeln, deren Rückseiten sich anfühlten, als würden kleine, wohlige Stromstöße durch sie geleitet. Ihre Schamlippen waren so sehr angeschwollen, daß sie sich wie Hartgummi anfühlten, und sie glänzten in einem tiefen Rot, das mit der blassen Hautfarbe ihres restlichen Körpers nichts zu tun zu haben schien. In diesem Zustand brauchte Pierre nicht mehr als einige lässige Bewegungen, um sie zum Höhepunkt zu treiben, der oft fast quälend war in seiner Intensität, und sylvie mußte hinterher immer mindestens eine halbe Stunde ruhen, ehe sie, immer noch benommen und high, auf die Füße kam.

sie hätte diese Sessions nie so sehr genießen können, wenn sie das Gefühl gehabt hätte, Pierre würde sich nur ihretwegen abmühen. Da sie sich in erster Linie als Dienerin ihres Herrn gefiel, hätte sie Sein Geschenk nicht annehmen können, wenn sie nicht bemerkt hätte, wie sehr Pierre ihre Hingabe, ihre hilflose Geilheit erregte. Es gefiel Ihm offensichtlich, wie Seine sklavin, einer läufigen Hündin gleich, schamlos die Schenkel spreizte, um die Peitsche auch auf ihre Schamlippen klatschen zu lassen, wie sie vor dem kurzen, schneidenden Schmerz stöhnte und doch nicht anders konnte, als ihre Fotze auch dem nächsten Schlag wollüstig hinzuhalten.

Ja, so war es: Obwohl Pierre ihre Lust keinesfalls für ihr Recht im Bett hielt, machte Ihm ihre Hitze Spaß, und Er schenkte ihr gern Orgasmen. Als sylvie Ihn nach dem Warum fragte, antwortete Er nur, daß eine befriedigte sklavin auf lange Sicht eine bessere sei als eine frustrierte, aber sylvie kam bald dahinter, daß dies nur eine Teilerklärung Seines Benehmens war. Obwohl Er ein Maximum an Dienstbarkeit und Hingabe erwartete, war sie unendlich viel mehr für Ihn als nur ein Stück Lustfleisch oder Seine Haushälterin. Pierre war tief verliebt in sie, und genauso, wie für sie Seine Dominanz eine unerläßliche Komponente Seines Charakters darstellte, hätte Er nicht auf ihre Unterwürfigkeit verzichtet. Was nicht hieß, daß Er den Despoten spielte. Das hatte Er ja gar nicht nötig. Pierre, der es trotz Seiner noch jungen Jahre aus eigener Kraft zu etwas im Leben gebracht hatte, dieser appetitliche Mann, den die wenigsten Frauen von ihrer Bettkante schubsen würden und von dessen wunderbarer Stimme alt und jung angezogen wurde, der belesene, stets auf letztem Stand informierte Pierre, brauchte wirklich nicht ständig den starken Max zu markieren, Er wurde auch so für voll genommen – auch von sylvie, und auch zu den Zeiten, wenn sie Ihn wieder mal spielerisch herausforderte, sich wehrte gegen Seine Annäherungen, keck antwortete, nur um Ihn handeln, sie bändigen erleben zu können. Er lachte darüber, in der Gewißheit, Er müßte nichts beweisen, schon gar nicht Seine körperliche Überlegenheit, aber nett, wie Er war, machte Er schon mal mit, hielt ihre Hände in einer Seiner Hände fest und drückte sie mit der anderen gegen die Wand, auf das Bett, legte sich mit Seinem ganzen Gewicht auf sie, drückte mit Seinen Beinen ihre Schenkel auseinander, befummelte ihren Körper grob, ließ sie ihre Wehrlosigkeit in jeder denkbaren Form auskosten, bis sie Ihn mit vor Geilheit glänzenden Augen anflehte, sie zu nehmen.

Wie jedes normale Liebespaar hatten auch sie oft Meinungsverschiedenheiten, und sylvie war dankbar dafür, daß Pierre es nie versuchte, sie kraft Seiner Autorität aus der Welt zu schaffen, sondern bereit war, sie mit ihr auszudiskutieren. sylvie lernte eine ganze Menge während dieser Streitgespräche dazu, und manchmal gelang es ihr auch, Pierre von der Richtigkeit ihrer Ansichten zu überzeugen. In vielerlei Hinsicht behielt Er recht, und so lernten sie sich mit der Zeit immer besser kennen. Bald waren die Reaktionen und Gedankengänge des anderen ein offenes Buch für beide, und so gelang es ihnen immer besser, auf die Gefühle und Probleme des anderen einzugehen.

Wenn sie sich gerade nicht stritten oder Er sie für irgendein Vergehen verhaute, waren sie unendlich zärtlich zueinander. Bei Pierre war es nicht weiter verwunderlich, denn Seine Warmherzigkeit, Gutmütigkeit und Großzügigkeit waren quasi unverbraucht und unverletzt, wohingegen sylvie sich schon stark bemühen mußte, um ihr seelisches Igelkostüm abzulegen. Traurig, aber wahr: sie hatte keine Übung im Sich-Fallenlassen, im Vertrauen. Besonders anfangs war sie ständig auf der Hut, argwöhnisch und auch zänkisch, was ihr Schläge und Tadel einbrachte – und nicht nur das: Sie spürte, daß sie mit ihrer Abwehrhaltung Pierre, ihren so fürsorglichen Herrn, ernsthaft kränkte, und sie mußte sich oft schämen, wenn sie sah, wie voreilig sie Seine Handlungen negativ interpretiert hatte. Sie konnte sich gar nicht oft genug dafür entschuldigen, und sie fühlte sich miserabel, was sie nicht daran hinderte, den gleichen Fehler einige Tage später zu wiederholen. Auch ihre ehrliche Reue, ihre Tränen halfen nicht viel, es war ein Abwehrautomatismus, den es zu bekämpfen und auszuschalten galt. Bedingungsloses, blindes Vertrauen stellte sich eben nicht von einem Tag auf den anderen ein, und es bedurfte einer langsamen Entwicklung mit häufigen Rückfällen, bis sie wirklich lockerlassen und sich vollständig ihrem Herrn überlassen konnte.

Als es so weit kam, empfand sie es als eine ungeheure Erleichterung, fast im physischen Sinne. Als wäre sie von einer lebenslangen Last befreit worden, schwebte sie dahin und schwelgte jedesmal in ihrer frisch entdeckten Sicherheit, wenn die Worte wirklich ehrlich über ihre Lippen kamen: »Wie Du wünscht, mein Herr!« Wie schön es doch war, diesen schönen, starken Ritter an ihrer Seite zu haben, in der luxuriösen Gewißheit, daß Er ausnahmslos, absolut verläßlich höflich, zuvorkommend und fürsorglich sein würde, ohne eine Mahnung ihrerseits. Zum ersten Mal in ihrem Leben verließ sie sich vollkommen auf einen anderen Menschen als sich selbst, und dies brachte etwas mit sich, was sie gar nicht freudig genug begrüßen konnte: ihre neuentdeckte weibliche Weichheit. Langsam, wie ein Schmetterling sich verpuppt, fiel alles Harte von ihr ab, alles, was ein Leben in einer feindlichen Gesellschaft ihr aufgezwungen hatte. Mit oft vergossenen Dankbarkeitstränen fand sie zu ihrem ursprünglichen Wesen zurück, welches sie längst schon – bereits in ihrer Kindheit – endgültig tot und begraben geglaubt hatte. Heiter wurde sylvie und sanft, vertrauensselig und voller Wärme, ruhig und geduldig, positiv und offen. Für sie gab es bald kein »schlechtes Wetter« oder unangenehme Gesellschaft mehr; über die kleinen Ärgernisse des täglichen Lebens lächelte sie nur noch und war imstande, den trüben Charme nebelumhüllter und verregneter Straßen genauso ehrlich und gutgelaunt zu bewundern, wie sie sich strahlenden Sonnenscheins und blauen Himmels erfreute. Pierre war mehr als froh, die geifernde Zicke, die sylvie anfangs leider nur zu oft gewesen war, los zu sein, und fand sie in ihrer sanften Heiterkeit entzückend. Er umsorgte sie noch zärtlicher, und sylvie hatte bald das Gefühl, die Tiefe ihrer Liebe zu Pierre überhaupt nicht mehr adäquat zum Ausdruck bringen zu können. Dann saß sie nur noch stumm zu Seinen Füßen, schmiegte sich an Sein Bein und zitterte beinahe vor Hingabe und Dankbarkeit.

Oh, ja, sie wußte nur zu gut, die meisten Menschen hätten gerne Feiertage so schön, wie ihr Alltag war, die Zeiten, die sie mit so einfachen Aufgaben verbrachte wie Einkaufen, Haushalt oder den wenigen Aufträgen, die sie für das Büro erledigte. Jede Kleinigkeit war schön und eine Entdeckung. In einer Art Rauschzustand besann sie sich auch auf die äußeren Zeichen ihrer Weiblichkeit und damit zusammenhängend auch auf jenes Jahr, in dem sie, die damals alleinstehende Frau, sich geweigert hatte, Hosen anzuziehen. Damals hatte es Monate in ihrem Leben gegeben, in denen sie außer Sportbekleidung keine einzige Hose besessen hatte. Nach einem Jahr war sie der neugierigen und mißbilligenden Blicke ihrer Bekannten müde geworden, wollte nicht als »Spinnerin« abgestempelt werden und hatte Hosen wieder in ihre Garderobe aufgenommen. Oh, wie sie sich einen starken Partner gewünscht hatte, einen, der sie in ihren Bemühungen, auch äußerlich eine Frau zu sein, unterstützt, der für sie Partei ergriffen hätte gegen die Spötter, Gaffer und Grinser! Aber sie war damals alleine gewesen. Sie hatte sich miserabel gefühlt in ihren neu gekauften Hosen, tolpatschig und schwerfällig in den flachen Schuhen, mausgrau und unattraktiv, denn selbst sich zu schminken hatte sie keine Lust mehr gehabt. Wann immer sie sich zufällig in einem Spiegel erblickt hatte, hatte sie ihr Spiegelbild entsetzt angestarrt, dann den Blick abgewandt. Zumindest hatte man nicht mehr hinter ihrem Rücken getuschelt – aber war es das wert gewesen? Sie hatte noch nie ein Mann sein wollen, war als Frau sehr, sehr glücklich, nicht zuletzt, weil man als Frau so viel hübscher sein konnte, einfach angenehmer fürs Auge, auch fürs eigene. Und jetzt hatte sie genauso unbedeutend und langweilig ausgesehen wie ein Mann, zuletzt hatte sie auch ihre knappen Oberteile im Schrank hängen gelassen, die ihre Oberweite betonten. Zu den Hosen hatte das nur noch dumm ausgesehen; dazu paßten eher strenge Hemden, Pullover, weite T-Shirts – und sie mochte sich nicht mehr ansehen nach dieser Verwandlung. Ein Glück, daß sie in ihrem Verdruß nicht so weit gegangen war, ihre sexy Teile der Altkleidersammlung anzuvertrauen, denn sonst hätte ihr Pierre kaum schöne Sachen ins »Große Haus« mitbringen können. Er beließ es aber nicht dabei, sondern wollte sie reichlich ausstatten, und so verbrachten sie einige Samstage in den großen Kaufhäusern der Stadt. Was sie danach aus den Tüten auspackte, konnte sie nur noch verträumt lächelnd in ihrer Schrankhälfte verstauen, und es entlockte ihr nicht gerade Tränen, daß einige Hosen und häßliche T-Shirts wegen Platzmangels weichen mußten. Ja, natürlich, sie würde wieder angestarrt werden auf der Straße, aber diesmal würde sie schulterzuckend weitergehen, denn es war ja Pierre, ihr Herr, der von ihr verlangte, sich weiblich zu kleiden, und für sie hatte nur Sein Wunsch zu zählen – wobei sie nicht daran denken mochte, wie es denn gewesen wäre, wenn Pierre wegen einer Geschmacksverwirrung Jeans und T-Shirt aufregender gefunden hätte als Stöckelschuhe und Röcke … Greuel … Sie genoß diese Übereinstimmung ihrer Wünsche und zog sich selbst zum Einkaufen so an, daß Hälse verrenkt wurden und ein älterer Herr, der noch wußte, was sich gehörte, ihr mit gezogenem Hut die Tür eines Geschäfts aufmachte. Auch machte es ihr ein diebisches Vergnügen zuzusehen, wie Frauen vor Neid erblaßten, sobald sie einen Raum betrat. Dabei wußte sie natürlich, daß sie zwar eine recht passabel aussehende, manchmal auch hübsche Frau war, aber beileibe keine Schönheit. Es war lediglich die Tatsache, daß es ihr nicht egal war, wie sie aussah, daß sie sich die Mühe machte, sich zu schminken; sich zierlicheres Schuhwerk anzog, statt in Gesundheitsschuhen daherzutrampeln, was sie bei jungen, gesunden Frauen nun wirklich nicht einsehen mochte. Es mußten ja nicht immer Stöckelschuhe sein, auch schlichte, flache Slipper sahen gleich besser aus, wenn sie unter einem dezenten Minirock und schönen Strümpfen daherschritten.

Pierre war mehr als zufrieden mit ihrem weiblichen Stil, führte sie stolz aus, genoß die neidischen, bewundernden Blicke der Männerwelt und war sichtlich froh, sich wie ein richtiger Mann neben einer richtigen Frau benehmen zu können. Er umgab sie mit von der übrigen Gesellschaft längst verpönten, althergebrachten Gesten der Höflichkeit, hielt ihr Türen auf, rückte ihr in Restaurants Stühle zurecht, half ihr mit ihrem Mantel, achtete sorgfältig darauf, daß sie es auch in jeder Situation warm und in jeder Hinsicht angenehm hatte, und begleitete sie auch schon bis zu der Tür der Damentoilette, als sie sich einmal viel zu gewagt angezogen empfand und den Weg alleine durch das überfüllte Restaurant scheute. Auch daß Er sie während eines Frühlingsspazierganges einen rutschigen, lehmigen Hang nicht in ihren hohen Schuhen hinunterstolpern ließ, sondern sie huckepack nahm und hinuntertrug, war für Ihn selbstverständlich. Und obwohl Er praktisch alle Entscheidungen alleine traf, hieß das noch lange nicht, daß Er ihre Belange außer acht gelassen hätte. Pierre verwechselte Seine Dominanz niemals mit einem Egotrip. Das Recht, auch für sie mitzuentscheiden, begriff Er als eine ständige Verantwortung, die Er mit großer Freude auf sich nahm. Sorgfältig achtete Er darauf, daß Seine Wahl auch für sylvie tragbar war, und traf Vorkehrungen, wenn Er voraussah, daß dies nicht der Fall sein würde. »Nimm dein Buch mit!« sagte Er schon mal, wenn Er mit ihr Seinen besten Kumpel in Paris besuchen wollte, denn Er wußte, daß die dort geführten »Männergespräche« Seine sklavin langweilen würden. Oder »Zieh dir eine dickere Jacke an!«, wenn Er wußte, daß Er sich mit ihr am Abend in ein Gartenrestaurant setzten würde. Offensichtlich achtete Er darauf, was sie intellektuell reizte, und oft kaufte Er Bücher oder Karten für Vorträge, Theatervorstellungen, Konzerte, die in erster Linie sie interessierten. Es gab viele solche kleinen und größeren Nettigkeiten, die Seine Fürsorge für ihr Wohlergehen ausdrückten, und sie nahm sie dankbar und immer verliebter zu Kenntnis.

Aber auch sylvie blieb Pierre nichts schuldig. Nie wäre es ihr eingefallen, sich um die Auswahl ihres Freizeitprogramms oder um ihre Zeiteinteilung zu streiten. Sie fügte sich sanft Seinen Wünschen, besonders nachdem sie bemerkt hatte, wie gut aufgehoben sie bei Ihm war. Nicht nur die »gemeinen« Haushaltsarbeiten erledigte sie für Ihn, sie spielte auch freudig Seine Zofe und Seine »Modeberaterin«. Da es Ihm offensichtlich lästig, ja, verhaßt war, sich um die eigene Kleidung zu kümmern, ging sie regelmäßig in die Stadt und suchte für Ihn Sachen aus, die Er nur noch schnell anzuprobieren brauchte – aber selbst die Entscheidung, ob Er das betreffende Stück nehmen sollte, überließ Er meistens ihr. Mit einem kleinen, vergnügten Schmunzeln ließ sie dann Hemden, Krawatten, Hosen, Sakkos und Anzüge für Ihn zusammenpacken, während Er ungeduldig danebenstand und Seine Kreditkarte bereithielt, im fieberhaften Wunsch, das verabscheute Warenhaus so schnell wie möglich zu verlassen. Genauso verfuhren sie, was Schuhe anbelangte; Seine Unterwäsche bestellte sylvie aus Katalogen. Sie putzte Seine Schuhe und hielt Seine Garderobe in Ordnung und sah zu, daß Seine Familie und Seine Freunde regelmäßig zu ihnen eingeladen und verköstigt wurden, etwas, was Er in der Vergangenheit nur zu gern auf die lange Bank geschoben hatte. Auch wenn sie Besuch hatten, bediente sie Ihn und kümmerte sich nicht um die erstaunten Blicke der Bekannten, wenn sie Ihn mit großer Selbstverständlichkeit fragte, was Er denn zu essen wünsche, Ihn als ersten bediente oder auf Sein Kommando aufsprang, um Ihm eine Flasche Bier zu holen.

Ihre gegenseitige Aufmerksamkeit wurde oft genug bestaunt, besonders von Menschen, die es längst verlernt hatten, an einen anderen außer an sich selbst zu denken. Wie ärmlich empfand sylvie diese selbstsüchtige Lebensweise, in der jeder strikt nur für sich zu sorgen hatte, in der kein gegenseitiges Geben und Nehmen mehr stattfand, in der jeder eine in sich starr abgeschlossene, autokratische Einheit bildete, ohne je die schönen Gefühle ›Dankbarkeit‹ oder auch ›Großzügigkeit‹ zu empfinden. Gewiß war jede Frau imstande, sich selber den Mantel anzuziehen – und das hoffentlich seit dem Kindergartenalter –, und klar konnte jeder erwachsene Mann seine Kleidung alleine aussuchen. Aber wie schön war es doch, diese kleinen Dienste füreinander zu tun, auch auf diese Weise miteinander in ständigem Kontakt zu sein, nicht nur körperlich, sondern auch seelisch. Sich gegenseitig um den anderen zu kümmern, statt die wehrhafte Amazone oder den arroganten Macho ’raushängen zu lassen, war doch so wunderbar. Es betonte ihre Symbiose, die Tatsache, daß sie gegenseitig aufeinander angewiesen waren – zumindest wenn sie vollständig glücklich sein wollten.

XIV

Nach dem Treffen mit dem Juwelier ist für Emilie die Zeit gekommen, über ihre bisherigen Ergebnisse Bericht zu erstatten. Monsieur Chef bittet sie zu sich, hört ihr bis zu dem Punkt aufmerksam zu, an dem sie erklärt, Alain Petit hätte das Land verlassen wie die anderen drei, dann läßt sein Interesse rapide nach. Emilie versucht, ihm den Zusammenhang der mißhandelten Frauen zu beleuchten, rennt aber ins offene Messer, als sie die Mißhandlungsfälle konkretisieren soll. Die Fälle Nr. 1, 2 und 4 sind klar, was ist aber mit Nr. 3? Der Apotheker Victor Mambert ist nach jedem Polizeicomputer ein unbeschriebenes Blatt, keinerlei Anzeige liegt vor, weder von der Ex-Ehefrau noch von anderen weiblichen Wesen. Außerdem haben alle drei mißhandelten Frauen garantiert, weil gründlich überprüft, nichts mit dem Verschwinden ihrer Peiniger zu tun – Angeline Vanet am wenigsten, sie war ja schon etliche Monate tot gewesen, als Durand verschwand. Und wieso verschwanden die alleinstehenden drei mit ihren Koffern und der verheiratete ohne sie? Nein, nein, für den Chef sind Emilies Folgerungen nichts als wirre Mutmaßungen, Ausgeburten ihrer unterforderten kriminalistischen Fähigkeiten. Den schmuckkaufenden Herrn tut er mit einer lässigen Handbewegung ab – „es soll schon mal vorgekommen sein, daß jemand größere Mengen Schmuck bar gekauft hat, ohne etwas im Schilde zu führen“, meint er, und Emilie bekommt heftigen Juckreiz angesichts solcher Borniertheit. Sie sagt aber nichts, freut sich lieber über ihr Glück, daß sie den heutigen Tag noch gnadenhalber bekommt, ab morgen möchte sie sich bitte der aktuellen Bandenschießerei im benachbarten Wohnviertel zuwenden.

Nun – nach all dem – erscheint es Emilie statthaft, sich mit ihrem dritten Kaffee in die Kabine ihres Mentors zurückzuziehen. Cabot hört ihr wenigstens zu, als sie ihm den Fall erneut aus ihrem Blickwinkel schildert. Wie so oft kommentiert er ihre Ausführungen aber nicht, gibt ihr nur die Möglichkeit, ihre Gedanken durch Verbalisieren zu ordnen. Nein, Cabot würde einen Teufel tun und ihr irgendeine Lösung in den Mund legen, dazu verabscheut er schlechte und vor allem dumme Bullen zu sehr. Er hört sich den Fall höchstens an, wirft vielleicht die eine oder die andere Frage auf, die dem Vortragenden entgangen sein mochte, mischt sich aber weder in Wort noch in Tat in die Arbeit eines Kollegen ein; mit ein Grund, warum er für solche Rekapitulationen so oft als Hörerschaft herhalten darf – und warum er stets auf dem letzten Stand ist, egal, um welche Ermittlung es gerade geht.

Als Emilie sich schließlich auf die Socken macht, beschließt sie, wie ein Krebs „vor“-zugehen – also rückwärts. Hat sie bisher den letzten Fall – Fall Nr. 4 – bearbeitet, wird sie sich nun Fall Nr. 3 vornehmen – mal sehen, ob sie nicht doch das Skelett im Keller des Herrn Victor Mambert aufstöbert. Sollte es ihr gelingen, könnte ihr der Chef – wer weiß – sogar eine Extrafrist gewähren und mit der Bandenschießerei doch einen anderen Kollegen beglücken.

XV

Ihre neu wiedererlangte Sanftheit, ihre Dienstbereitschaft Pierre gegenüber, von ihrer neuen weiblichen Kleidung untermalt, wirkte auf sylvies Seele und auf ihre Sexualität wie ein Bagger. Sie schaufelte ihre Ängste, ihre Vorbehalte, ihre Hemmungen, ihre Schamgefühle langsam, aber stetig beiseite, so daß sie sich wenig später auch mal zutraute, sich an ihrem eigenen Aussehen, an ihrem Spiegelbild, wie sie sich ihre Stümpfe anzog oder ihre Brüste in den Wonderbra hob, zu erfreuen, ja, sogar sich manchmal daran aufzugeilen. Sie blickte sich im Spiegel an, wog die Brüste in ihren Händen, wie Pierre es so gerne sah, begutachtete ihre Scham – und eines Tages ertappte sie sich dabei, wie lang vergessen geglaubte Phantasiebilder ihren Kopf überfluteten. Sie ist auf einer privaten Party, wo jede Frau sich von jedem Mann vögeln lassen muß. Die Paare ziehen sich ins Schlafzimmer oder ins Bad zurück, oder sie treiben es ganz einfach mitten im Wohnzimmer, vor aller Augen. Und wehe der Frau, die es wagt, einem Mann eine Sexualpraktik auszuschlagen! Dann werden alle anwesenden Männer zusammengetrommelt, zwei halten die Frau nieder, während alle anderen Männer just jene Sexualpraktik an ihr vollziehen, die sie vorhin abgelehnt hat. Obendrein werden einige saftige Schläge mit dem Rohrstock über den Arsch der Rebellierenden gezogen …

Oder der Puff, von dem sie ihr ganzes Teenyalter lang geträumt hatte! Ein besonderes Haus für besondere Männer und außerordentliche Frauen – Männer, die exzellenten Sex zu würdigen und zu fordern wissen, und Frauen, die ihre sexuellen Dienste als Berufung empfinden und in ihrer Aufgabe, Männer zu befriedigen, aufgehen. Das ganze wird von einem Connaisseur betrieben, der nur leidenschaftliche und überzeugte Huren beschäftigt, und jede jeweils nur ein Jahr lang. Die Bewerberin muß ihr Engagement und ihre wahre, unverfälschte Freude an ihrer Aufgabe zuerst bei dem Chef und seinen guten Bekannten beweisen; dann, wenn sie diese erste Hürde schafft, zieht sie in das von der Außenwelt völlig abgeschiedene Haus ein. Dieses Haus wiederum besteht sozusagen aus Sex. Die Wände sind mit Hunderten Bildern von Schwanzlutsch- und Fickszenen tapeziert, die Beleuchtung ist immer indirekt und schmeichelnd, Tag und Nacht ertönt sanfte, verführerische Musik, und die Freier kommen und gehen, wie sie wollen. Die Mädchen, die gerade nicht ihrer Berufung nachgehen, halten sich in einer großen Halle in der Mitte des Hauses auf, wo sie sich möglichst verführerisch zu präsentieren haben, denn an den Wänden der Halle sind von innen undurchsichtige Spiegel angebracht, durch welche die Freier sie beobachten und die erwünschte Nutte aussuchen können …

Zuerst kamen sylvie diese Bilder und Gedanken ganz diffus, und nur jeweils eine kurze Sequenz von ihnen. Der darauffolgende heftige Stich der Geilheit durchfuhr sie wie ein Blitz, sengend, fast schmerzhaft, nur um im nächsten Moment spurlos zu verschwinden. Tage später wurden die Heimsuchungen immer länger und kamen mit solcher Heftigkeit und Regelmäßigkeit, daß sylvie sich eines Tages mit der Erkenntnis konfrontiert sah, daß sie ihre Empfindungen nicht mehr als Lappalien abtun konnte und sie folglich Pierre zu erzählen hatte, wollte sie weiterhin eine gute sklavin bleiben.

Ziemlich schwere Wochen folgten. sylvie wußte genau, ihr Herr hatte ein Anrecht darauf, von all ihren Empfindungen zu erfahren, wie immer sie aussehen mochten, aber sie konnte sich trotzdem nicht dazu bringen, dieses Thema anzuschneiden. Denn im Grunde genommen betrog sie Ihn im Geiste, gab sich reihenweise fremden Männern hin, befriedigte ihre Gelüste, schwelgte in dem Gedanken, möglichst vielen Männern – gleichzeitig oder hintereinander – zu dienen. Die Höhe und der Hauptgrund ihrer Seelenqual aber war, daß sie wußte: Auf lange Sicht würde sie sich nie nur mit Phantasien begnügen können. Nein, jetzt, wo sie Blut geleckt hatte, wo sie gesehen hatte, daß Leidenschaft und Geilheit und Hitze nicht nur fiktiv sein können wie vor ihrer Entführung, sondern daß sie sich zu Realität machen lassen, lechzte sie geradezu nach der Wirklichkeit. Alleine oder höchstens zu zweit im Bett von mehreren Männern und davon, wie sie sie alle befriedigt, zu träumen war ihr jetzt schon fast zu wenig – auf lange Sicht müßte sie es auch real erfahren. Sie mußte untertänigst Schwänze lutschen, sie mußte von vielen Männern abgegriffen werden, denn sie wurde von einer verrückten Gier verzehrt, einer, die ihr Tag und Nacht einflüsterte, was ihre sexuelle Berufung eigentlich war: möglichst vielen Männern möglichst tolle Orgasmen zu bescheren.

Oh, wie sie sich für diese Phantasien haßte! sie empfand sich als schmutzig, Pierres Liebe unwürdig, ein billiges Flittchen. sie versuchte ihre Gedanken zu verbannen. sie erfand sogar harmlose Spankingszenen, wenn ihr Herr sie nach ihrem »Kopfkino« fragte. Und sie litt doppelt, weil sie nicht anders konnte, als ihren Herrn anzulügen. Seltsamerweise funktionierte es sogar leidlich. sylvie konnte eine exzellente Schauspielerin sein, wenn man sie dermaßen in die Ecke trieb, und jetzt spielte sie so gut, daß nicht mal Pierre Verdacht schöpfte – oder zog Er es vor, es bei ihren Geschichtchen von Spankingszenen zu belassen? Wartete Er etwa darauf, daß sie ihre Gewissensbisse nicht mehr länger würde ertragen können und daß sie sich Ihm am Ende doch noch öffnen würde? sylvie wußte es nicht, aber ihre Schuldgefühle wegen ihrer »schmutzigen« Phantasien zusammen mit ihrem schlechten Gewissen wegen ihrer Lügen trieben sie für einige Wochen lang in einen fast hysterischen Zustand. Sie wurde aufsässig, schrie Pierre an, vernachlässigte die Hausarbeit, was ihr ständigen Tadel von Pierre einbrachte, schlief schlecht und weinte oft stundenlang grundlos, dachte sogar an Selbstmord – bis sie eines Tages begriff, daß ihr nur noch die Flucht nach vorne übrigblieb. Wollte sie ihre Beziehung zu Pierre nicht gefährden und auch nicht in der Psychiatrie (oder auf dem Friedhof) landen, mußte sie mit der Sprache herausrücken. Gleich am selben Tag, am Abend, nach dem Essen.

»Schließlich«, munterte sie sich auf, während sie am Herd stand und kochte, »liebt Er mich. Und nur das zählt. Er wird mich verstehen. Er muß. Und wenn nicht … wenn Er mich deswegen hassen wird … dann muß ich gehen …«. Bei diesem letzten Gedanken mußte sie sich hinsetzen, und ihr wurde schwindlig vor Schmerz, als sie sich vorstellte, wie es wäre, wenn Pierre und sie nicht mehr … nie mehr … Eine Sekunde lang erwog sie wieder weiterzulügen, um ihre Beziehung nicht zu gefährden – begriff aber gleichzeitig, daß eine verlogene Herr-sklavin-Beziehung der Quadratur des Kreises gleichkommen würde. Nein, die einzige denkbare Lösung war, Klartext zu reden und zu hoffen. Und so kniete sie sich nach dem Essen im Wohnzimmer zu den Füßen ihres Herrn, verbarg ihr Gesicht in Seinem Schoß, um Ihn nicht anblicken zu müssen, holte tief Luft, drückte die Augen hilflos zu und fing an zu sprechen, als stürzte sie sich aus einem Flugzeug, ohne zu wissen, ob sie einen Fallschirm auf den Rücken geschnallt hatte oder nicht.

Pierre hörte lange und ohne ein Wort zu sagen zu. sylvie wagte es nicht, das Gesicht zu heben und so Seine Reaktion aus Seinem Gesicht abzulesen. sie leierte ihre sorgfältig vorbereitete kleine Rede in einem einzigen Schwall herunter, und dann schwieg sie atemlos, ihr Gesicht immer noch in Pierres Schoß verborgen. Sie lauschte seiner Stimme, wie ein Verbrecher vor Gericht dem Urteil lauschen mag, das bald unentrinnbar auf ihn herunterdröhnen würde, als sie ein leises, vergnügtes Glucksen hörte – Pierres Lachen. Er hob ihr Kinn mit einiger Energie hoch.

»Und deswegen bist du seit Wochen zu nichts mehr zu gebrauchen? Ich glaub, mich laust der Affe!« – und Sein lautes, warmes, spöttisches Lachen erfüllte plötzlich das Zimmer. Er beugte sich zu ihr hinunter, küßte ihr ganz weich und liebevoll die Lippen, umarmte sie. »Komm, steh auf, wir gehen ins Schlafzimmer«, sagte er und half ihr auf die schon leicht eingeschlafenen Beine.

Auf dem großen Schlafzimmerbett zog Er sie an sich und wickelte eine dicke Decke um sie beide. Es war so schön, in dem weichen Nachmittagslicht warm aneinandergekuschelt dazuliegen, bis die Tränen trockneten, ihr Zittern aufhörte, bis sich ihre vor Furcht und wochenlangem Streß verkrampften Muskeln wohlig lockerten und ihre nervöse Überspannung leichter Schläfrigkeit wich. Sie atmete den Duft ihres Herrn ein, fühlte Seine Arme um sich, und in ihrer Erleichterung über die berauschende Gewißheit, daß sie immer noch – selbst nach diesem Geständnis – geliebt und akzeptiert war, fing sie wieder zu heulen an. Pierre reichte ihr ein Taschentuch nach dem anderen, spöttelte, wie immer, wenn sie weinte, über ihre rote Nase – die Welt war wieder in Ordnung. Als sie sich wieder, diesmal endgültig, beruhigt hatte, fing Pierre zu sprechen an.

»Schau, es tut mir leid, wenn du dich nun, wie du sagst, schon seit Wochen mit dieser Sache herumquälst – und die Zweifel und Ängste, die du dabei ausgestanden hast, sollen deine wohlverdiente Strafe für deine Lügen sein. Aber all das, dein Schweigen, deine Zweifel, ob ich deine Phantasien auch gutheißen würde, waren völlig überflüssig, die hättest du dir sparen können. Ich weiß, du hast befürchtet, du würdest mich mit deiner vermeintlichen ›Untreue‹ verletzen – dabei hast du nur den wichtigsten Aspekt unbeachtet gelassen, nämlich, daß ich dein Herr bin. Vergiß nicht, ich habe ein Recht auf dich, auf sämtliche deiner Gedanken, wie immer sie geartet sein mögen. Und ich bitte dich, es mir zu überlassen, wie ich mit ihnen umgehe – anders formuliert, zerbrich du dir nicht meinen Kopf. Wenn es mir gefällt, wonach du dich sehnst, wie es gerade jetzt der Fall ist, werde ich es zulassen und gebührend genießen.« sylvie blieb das Herz schier stehen, als sie begriff, was genau Er mit diesem hingeworfenen Stück Satz meinte. Er drückte ihren Arm für einen Sekunde hart und fordernd, und sie fühlte, wie der Saft zwischen ihre Beine schoß.

»Und sollte ich an irgendwelchen deiner Vorstellungen nichts Reizendes finden oder sollten sie mir gar ausdrücklich gegen den Strich gegen, so würde ich sie einfach links liegenlassen – warum denkst du gleich an eine Trennung? Du bist meine sklavin, ich mache mit dir, was mir gerade paßt, ich mach nicht Schluß mit dir, nur weil du von etwas träumst, was mir nicht gefällt – ich kann es schließlich auch ignorieren oder dir sogar verbieten. Und über unseren heutigen Fall im besonderen sollst du dir wirklich keine grauen Haare wachsen lassen.«

»Träumst du auch wirklich davon?« fragte sylvie errötend.

»Ja«, kam die Antwort in Pierres tiefer Stimme, aber da liebkosten seine Lippen schon die ihren. »Eine meiner Lieblingsphantasien. Eine Pokerrunde bei uns, du bedienst …«

Der Rest ihres Gesprächs verlor sich inmitten heißer Seufzer und schriller Lustschreie.

Nun, die Phantasie, Seine sklavin an andere auszuliefern, mußte wirklich eine der Lieblingsphantasien Pierres gewesen sein, denn lediglich ein paar Wochen später kauerte sylvie nackt auf ihrem Kissen im Wohnzimmer und starrte auf zwei Paar Männerfüße in ihrem Blickfeld, alle zwei in schwarzen Hosen, Socken und Schuhen, alle zwei gleichermaßen lässig dahingestreckt. Würde sie die Augen heben – was ihr keinesfalls verboten, dafür um so peinlicher gewesen wäre –, würde sie zwei Männergestalten erblicken, die einander auf eine verblüffende Weise ähnelten. Stephan, ihr Gast, der Dom, den sie in einem Chatroom kennengelernt hatten und den Pierre ausnahmsweise ernst genommen hatte, statt sich über ihn lustig zu machen, hätte sowohl vom Alter als auch vom Aussehen her Pierres Vater sein können. Beide groß, muskulös, dunkelhaarig, mit fast glühenden, dunklen Augen, beide von großer körperlicher Anmut, sogar beide Kettenraucher – in den ersten Augenblicken des Treffens und während des Abendessens starrte sylvie ungläubig von einem zum anderen, wollte nicht glauben, daß nun jenes Ereignis für sie in greifbare Nähe kam, das sie seit langem abwechselnd befürchtet und herbeigesehnt hatte: Ihr Herr würde sie einem anderen Dom ausliefern.

Die Hauptbetonung lag indes keinesfalls auf »anderer«, sondern auf »Dom«. Pierre liebte sie schließlich sehr, war stolz auf Seinen Besitz, dachte gar nicht daran, sie mit einem »Beta-Männchen« zu teilen. Nein, sylvie sollte ausschließlich einem »Alpha-Tier« wie Pierre zu Willen sein, und es war nicht sehr wahrscheinlich gewesen, daß ein solcher so schnell ihren Weg kreuzen würde. Dann aber war Stephan in den Chatroom gekommen, den Pierre und sylvie frequentierten, und die zwei Männer hatten sich angefreundet, bis sie sich einig waren: Stephan würde sie besuchen und sylvie frei benützen dürfen.

Von dem ersten Augenblick des Besuchs an trug sie nichts anderes als ihr Halsband und schwarze High Heels, welche Aufmachung ihrem Besucher einen sehr genauen Blick auf ihren Körper erlaubte, auf ihren Hintern – Pierre hatte ihn erst ein paar Minuten vorm Eintreffen des Gastes rot durchgestriemt –, auf ihre Schenkel, auf ihre Brüste, die bei jedem Schritt wippten und schwangen. Stephan betrachtete sie ausgiebig, ließ sylvie sich langsam vor Ihm herumdrehen, so daß Ihm ja keine Einzelheit entging – und Er tat all dies so selbstverständlich, so ohne jede Verlegenheit und Scheu, offensichtlich so sehr mit einer solchen Situation vertraut, daß sylvie sich nicht einmal in Verachtung für diesen Mann flüchten konnte. Nein, sie mußte zu Ihm hinaufblicken, denn Er strahlte dieselbe natürliche Autorität aus, die sie so gut von Pierre und den Herren vom »Großen Haus« kannte, so daß sie Stephan beim Abendessen genauso hingebungsvoll bediente wie Pierre, ohne von ihrem Herrn dazu ermahnt werden zu müssen, wenngleich ihre Verlegenheit auch sehr groß war.

Das Abendessen war vorbei, die Herren rauchten, und sylvie wußte: Das eigentliche Programm des Abends würde jetzt erst anfangen. Sie war froh, nichts aktiv tun zu müssen, auf einen Befehl warten, in Regungslosigkeit verharren zu dürfen, bis die Herren die Zeit für gekommen erachten würden, von ihr nach ihrem Hunger auch ihre Lust stillen zu lassen. Bis dahin kniete sie da, hielt den Herren die Aschenbecher hin, schenkte Cognac nach. Die Duftkerzen spendeten honigfarbenes Licht, welches ihren Formen und Gesichtszügen schmeichelte … Sie dachte aber kaum daran, wie hübsch sie aussah, war zu sehr mit Überlegungen über das Kommende beschäftigt. Über sich hörte sie zwei Männerstimmen: Ein angenehmer Tenor antwortete dem Baß Pierres, der Inhalt entzog sich ihr jedoch. Ein weiches Kissen unter ihren Knien, das kalte Glas der Aschenbecher in ihren Händen, das dämmrige Licht und der »Opium«-Duft der Kerzen, die Hosenbeine und Schuhe, die Stimmen, all das war wie eine Fassung um ihre inneren Empfindungen. Gewiß hatte sie Angst, sogar große Angst. Was, wenn der Fremde unzufrieden mit ihr wäre? Ihr Stolz wäre sehr gekränkt gewesen, denn sie hatte – laut Pierre – erhebliche Fortschritte im »Flötenspiel« gemacht, stellte sich schon seit längerem ganz geschickt an. Aber wird Stephan es genau so haben wollen? Und wenn nicht: Wird sie erahnen können, wie Er es gerne hätte?

Ihre Gedanken kreisten unablässig um dieses eine Thema: In wenigen Minuten würde sie zwischen den Beinen des Gastes knien und Ihn mit dem Mund befriedigen. Ob Sein Sperma genausogut schmeckte wie Pierres? Seit zwei Wochen, seitdem Stephan für dieses Wochenende definitiv zugesagt hatte, konnte sie an kaum etwas anderes denken. Sie stellte unzählige Fragen an Pierre, auf manche erhielt sie eine Antwort, über manche schwieg Pierre. Meistens sprachen sie während ihrer Sessions über den bevorstehenden Besuch, und sylvie wurde vor Geilheit heiß und kalt, als Pierre einmal lässig, fast schon zynisch bemerkte, es wäre doch nur natürlich, wenn sie dem Unbekannten einen blase, denn ihr Mund oder ein blow job wären bloß eine Dienstleistung wie jede andere, »wie Kaffee kochen«. Und sie stellte sich vor, wie sie genauso beiläufig, als gehe es um eine Tasse Kaffee, dazu aufgefordert werden würde, einem unbekannten Mann mit ihrem Mund Lust zu verschaffen. Diese Vorstellung, das Glühen in den Augen ihres Herrn, der Klang Seiner tiefen Stimme bei diesen Worten brannten sich augenblicklich in ihre Seele ein, und in den nächsten Tagen war sie fast schon hilflos vor Geilheit, flehte Ihn ständig um Erlösung an, damit sie den Anforderungen ihres Alltags wenigstens einigermaßen gerecht werden konnte.

Über ihr eine Stimme: »Mach uns Kaffee, sylvie.« Träumte sie immer noch, oder stand sie wirklich von ihrem Kissen auf und torkelte, die Beine ein bißchen eingeschlafen, in Richtung Küche? Das Rauschen in ihrem Kopf übertönte den Lärm der Kaffeemühle, die Zeit, bis das Wasser kochte und die Espressomaschine unter lautem Rauschen und Pusten den Kaffee ausspuckte, kam ihr wie eine Ewigkeit vor. Mit einer vollen Kaffeekanne in der Hand starrte sie auf den Tisch, auf das sauber hingestellte Kaffeeservice. Nichts hatte sie vergessen, weder Sahne noch Süßstoff – vorausgesetzt, sie war es gewesen, der all das aus den Schränken genommen und auf ein Tablett gestellt hatte. Sie konnte sich an nichts erinnern. Als sie das Tablett in die Hände nahm, um es ins Wohnzimmer zu tragen, zitterten ihr die Hände so sehr, daß das Geschirr laut zu klappern anfing. Sie stellte das Tablett hilflos wieder ab und atmete tief durch. Die Herren wollten Kaffee trinken, also mußte sie ihnen Kaffee bringen. »Immer mit der Ruhe, Mädchen«, ermahnte sie sich und nahm das Tablett gerade wieder in die Hand, als die Küchentür aufging. Pierre stand auf der Schwelle, Er sah sie mit einem etwas amüsierten Blick an, fragte spöttisch »Na, kleines, Angst vor der eigenen Courage?« und nahm ihr das Tablett ab.

»Danke, mein Herr«, stotterte sie und folgte Ihm ins Wohnzimmer.

sylvie servierte Kaffee wie von ihr erwartet, schamlos und verführerisch. Auf Knien reichte sie den Herren die Kaffeetassen, Zucker, Milch, Sahne, jeden einzigen Gegenstand in beiden Händen, Arme im Ellbogen angewinkelt, so daß ihre Oberarme ihre Brüste zusammendrückten. Den Herren gefiel das Schauspiel, und Stephan berührte sie zum ersten Mal: Er ließ ihre linke Brust durch Seine Hand gleiten, zwickte leicht in ihre Brustwarze, zog sie lang. Selbst wenn sie es gewollt hätte, hätte sie nicht an sich halten können; sie stöhnte laut, schmiegte sich an die streichelnde Hand, beide Herren lachten.

»Los«, hörte sie die Stimme Pierres, »geh auf alle Viere!« sylvie tat wie geheißen und guckte die beiden Männer an.

»Die Titten haben wir schon gesehen. Anders herum! Zeig schön deine Fotze und das Arschloch!«

Vor Scham drückte sie die Augen zu und drehte sich um, so daß sie in Richtung Tür schaute. Alle Fenster der Wohnung waren geschlossen; trotzdem fühlte sie an ihren empfindsamen Schamlippen lustige kleine Luftwirbel. Kühl war es ihr deswegen noch lange nicht zwischen den Beinen, im Gegenteil. Ihr war, als strahle ihre feuchte Möse Hitze in Wellen aus, und sie roch ihren eigenen Duft. Die Titten hingen ihr schwer herunter, das Blut, das in dieser Körperhaltung vermehrt in die Spitzen floß, verursachte ein unablässiges Kribbeln, sie spürte ihren Anus unendlich langsam sanft kontrahieren und sich wieder entspannen. ihr Gesicht war hochrot vor Scham, sie wußte gar nicht, was sie mehr befürchten sollte: Von dem Fremden befummelt und geschlagen zu werden, oder eine Unterhaltung zwischen den zwei Herren mit anhören zu müssen über ihre Vor- und Nachteile, über die Fortschritte, die sie gemacht hatte, und jene Kunststückchen, die noch nicht so saßen.

Sie wartete mit angehaltenem Atem, mit krampfhaft zugedrückten Augen, die sie nur langsam und ungläubig aufmachte, als ihr bewußt wurde, worüber die Männer sich unterhielten. Tagespolitik und Musik standen auf dem Programm bei jenen zwei Männern, denen sie seit Minuten ihr entblößtes Hinterteil zur Betrachtung hinreckte! Ihre aufwallende Erleichterung wich schnell Empörung, dem unerträglichen Gefühl, mißachtet zu werden. Sie stand vor diesen Männern auf allen Vieren, in einer Pose, die keine Hure, die etwas auf sich hielt, vor einem Freier einnehmen würde, in ihrem Inneren tobte ein Sturm aus faszinierter Scham und schuldbewußter Geilheit, und für die zwei Männer, deretwegen sie sich wie ein Stück Fleisch vorkam, schien sie nichts weiter zu sein als ein dekoratives Möbelstück. Für einen kurzen Moment war sie wütend. Dann aber erfüllte sie eben diese Mißachtung mit einem Gefühl tiefster Hingabe. Ja, sie war anwesend, um zu dienen. Sie hatte das Abendessen gemacht und serviert, nackt, aber nicht weil sie etwa die Hauptperson dieses Abends gewesen wäre, nein. ihre Nacktheit, ihr Halsband, ihre High Heels waren bloß nette Einzelheiten gewesen für zwei Männer, die zusammengekommen waren, nicht in erster Linie um sich mit einer sklavin zu beschäftigen, sondern um die Gesellschaft voneinander zu genießen. Ja, gewiß zogen sie eine dienerin einem diener vor, aber einzig aus dem Grund, daß eine solche für heterosexuelle Männer einfach bequemer und für mehrere Zwecke zu gebrauchen war.

Eine neue Welle heißer Geilheit überströmte ihren Körper, die pure Lust am Dienen, am Gefallen, gleich, wieviel oder wie wenig Beachtung ihr ihr Herr in dem jeweiligen Moment zu schenken beliebte. Sie wollte schön und demütig sein, nicht um ihren Herrn gezielt zu beeindrucken, sondern aus einem inneren Trieb heraus, der diesmal wenig mit der konkreten Person Pierres zu tun hatte und sie wieder an ihre Teenager-Phantasien erinnerte. Ihr Körper war wie heißes Gel, und sie modellierte ihn zu einer Gestalt von Demut, Hingabe, Dienstbereitschaft, Gefallen-Wollen.

Sie nahm Haltung ein, welcher Ausdruck sich in Bezug auf diese Positur lächerlich genug ausnehmen mochte; dennoch traf er zu. Sie spannte ihren Körper an, streckte die Unterschenkel, den Rücken, die Schulter, so daß ihre Brüste wie pralle Euter herunterhingen. Ihre Titten waren nicht im Blickwinkel der zwei Männer, aber das war auch unwichtig. Sie wollte eine schöne sklavin sein, ja, sogar »Die schöne sklavin«, als wäre sie einem Bildnis entschlüpft. Dienen wollte sie, im Staub kriechen … ihr ganzer Körper glühte. Sie fühlte ihr Herz zwischen ihren Beinen pochen, es wirkte wie eine Pumpe: Bei jedem Schlag wurde die Knospe spürbar größer, angespannter, und jeder dieser Schläge widerhallte tief in ihrer Scheide.

Sie konzentrierte sich. Wenn sie noch bei den Herrschaften sein durfte, so dann nur, weil die Herren noch nicht fertig waren mit ihr. Ob sie Cognac bestellten oder einen blow job, war nicht von Bedeutung. Es war ihre wichtigste Aufgabe, die Bedürfnisse dieser Männer so schnell, so diensteifrig und so gut, wie sie nur konnte, zu befriedigen. Also lauschte sie ihren Stimmen, besser gesagt, ihrer Tonlage, sie wußte, sie würde sich verändern, sobald einer von ihnen zu ihr sprechen würde. Bis dorthin war die Unterhaltung für sie ein Stimmenwirrwarr, etwas, was sie gar nicht verstehen sollte. Sie war bloß dienerin, nichts mehr, sie gingen lediglich die Anweisungen der Herrschaften an, nicht aber ihr Gespräch. Und als sie die dementsprechende Aufforderung vernahm, kniete sie sich in einem Rausch des Diensteifers zuerst zwischen die Beine des Gastes, befreite Sein Glied, erregte, entleerte und säuberte Ihn mit den Lippen, mit der Zunge, nur um dieselbe Prozedur gleich danach bei ihrem Herrn zu wiederholen. Beanstandungen gab es keine, auch Stephan schien mit ihrer Technik zufrieden zu sein. Die zwei Herren ordneten ihre Kleidung, während sie die Aschenbecher leerte, Getränke einschenkte und das Wohnzimmer kurz durchlüftete. Dann schickte Pierre sie ins Bett. »Du darfst dich noch streicheln, wenn du willst«, sagte Er, sylvie bedankte sich, wünschte gute Nacht. Kurze Zeit später drangen dumpfe Lustschreie zu den Cognac schlürfenden Männern im Wohnzimmer. Sie dauerten minutenlang an.

Was folgte, war ein seltsamer Tag – in vielerlei Hinsicht. sylvie wachte früh auf, als könnte sie es gar nicht erwarten, bewußt über ihr Glück, ihre Befreiung am Vortag nachzudenken. Glücklicherweise war es ein strahlend schöner Tag, so daß sie sich nach dem Frühstück gleich hübsch zurechtmachte und zu einem Spaziergang in die Stadt aufbrach. Seltsamerweise verspürte sie den Wunsch, alleine zu sein, sie versuchte gar nicht, Pierre dazu zu überreden mitzukommen. Nein, ihr war jetzt nicht nach Gesellschaft, nicht mal nach der ihres Herrn. Ihr Kopf war so voller Eindrücke, Gedanken, Überlegungen, daß sie sowieso nicht in der Lage gewesen wäre, eine ordentliche Konversation zu führen. Nicht mal ihr Gang war normal, fühlte sie. Sie ging nicht, sie schwebte – wenn es nicht gar so absurd gewesen wäre, hätte sie glatt gemeint, der warme Frühlingssonnenschein würde sie tragen, ihre Schuhe würden das Pflaster gar nicht berühren. Auch die Gebäude, die Menschen nahm sie ganz anders wahr als sonst. ihr schien, sie wäre in eine seltsame, durchsichtige Kapsel eingeschweißt. sie sah an den Bäumen wohl, daß ein ziemlich starker Wind ging – sie fühlte ihn aber nicht auf ihrer Haut. Hätte sie es nicht besser gewußt, hätte sie gemeint, sie hätte geträumt an jenem Vormittag. Die Menschen … alte und junge, Männer und Frauen … Kinder … Hunde … Tauben … am Himmel vorbeiziehende Wolken … – alles kam ihr so unwirklich vor, wie Komparsen und Kulissen … Diese Gestalten waren nicht die Wirklichkeit … – zumindest nicht ihre. sie war vorigen Abend in eine andere Ebene übergetreten, dachte sie, während sie in einem weißen Stuhl vor der großen Kirche saß und das Leben um sich herum beobachtete. Ja, so war es. Diese Menschen würden entsetzt sein, wenn sie erführen, daß sie von ihrem Freund dazu angehalten wurde, mit anderen Männern Sex zu haben, und zwar nicht für Geld und auch nicht um ihres Vergnügens willen – sondern einzig und allein weil Er diesen letzten Beweis ihrer Hingabe forderte und von ihr erwartete, alle Männer, die Er für würdig erachtete, so gut zu befriedigen, wie sie nur konnte. Nein, von diesen vielen Menschen, die hier über den großen Platz ihren Geschäften nachgingen, würde vermutlich kein einziger verstehen, daß eben dieser letzte Akt des Vertrauens und der Selbstaufgabe ihrer Beziehung den finalen Schliff verliehen hatte … Nun glänzte der Diamant in seiner vollen Pracht. Alle würden sie für verrückt erklären und sie für eine Frevlerin halten, wenn sie ihnen erzählt hätte, daß Pierre und sie sich in jenen Momenten den endgültigen, ewigen Treueschwur gegeben hatten, in welchen sie am vorigen Abend Stephans Schwanz gelutscht hatte. Nie mehr würde sie einem anderen gehören, auch nie mehr sich selbst. Sie war bis ins letzte Eckchen ihrer Seele versklavt worden. Bei diesem Gedanken entfuhr ihr ein lächelnder, federleichter Seufzer, und dicke, glückliche Tränen rollten ihr über die Wangen, während sie aufstand und auf sicheren Füßen, die nun auch die Unebenheiten des Kopfsteinpflasters wahrnahmen, losging, um für das Abendessen Fleisch zu holen, ehe sie wieder nach Hause ging.

Und die Wunderlichkeiten dieses Tages rissen auch nach ihrem Abendessen nicht ab. Sobald sie fertig waren, stand Er auf, ging ins Wohnzimmer und forderte sie auf mitzukommen. Dann setzte Er sich in Seinen großen Sessel, zog sylvie an sich heran und begann dann, ihr, Seiner geliebten sklavin, Seiner besten freundin, Seiner vertrauten, leise und bedächtig eine Geschichte zu erzählen. Schon der Anfang kündete von Unheil, und sylvie schmiegte sich schutzsuchend an Ihn, lauschte gebannt Seinen nachdenklichen Worten: »Es gab einmal vier submissive Frauen und ihre vier Freunde, die sich dominant nannten …«

Es war eine lange und traurige Geschichte, und anfangs glaubte sylvie, Fiktion zu hören, so unwahrscheinlich und filmreif mutete das Ganze an. Daß der in der Geschichte erwähnte Herr tatsächlich François war, wurde ihr erst klar, als sie die Augen nicht mehr vor den offensichtlichen Anzeichen verschließen konnte. Und nicht nur François, sondern auch Pierre kam darin vor … Doch, nein, Pierre hatte nicht gemordet, Er hatte »nur« mitgeholfen, die Opfer ins »Große Haus« zu locken, sie irrezuführen, so daß sie niemandem im voraus verraten konnten, wohin sie reisten – und von wo sie nie mehr zurückkehren würden. Ja, ihr geliebter Herr, Pierre, der immer gerechte Mann, war Mittäter im Mord an gleich vier Menschen – die aber ihrerseits Menschen, das heißt submissive Frauen körperlich oder seelisch ruiniert oder schlimmstenfalls in den Tod getrieben hatten. Böse Männer waren das gewesen oder noch schlimmer: ahnungs- und verantwortungslose, leichtfertige, selbstsüchtige, zynische Menschen, die von Moral, Anstand, Pflicht noch nie etwas gehört zu haben schienen, solche, die die Befriedigung ihrer Triebe an alleroberster Stelle stehen hatten und meinten, alles sei freie Beute und jedem geschehe es recht, der zu blöd war, auf sich selbst aufzupassen. Diese Männer hatten die Welt als einen einzigen Selbstbedienungsladen betrachtet, »free-for-all«, wo sich selbst die geschriebenen Gesetze gut umgehen ließen, vorausgesetzt, man achtete darauf, daß man nur solche ausbeutete, die von Haus aus wehrlos waren, und man einen guten Anwalt hatte.

Pierre sprach über François’ und Seine Überlegungen, ob sie es nicht bei einer Anzeige gegen diese Männer bewenden lassen sollten, Überlegungen, die sie aber auch fast gleich wieder verworfen hatten. Denn welches Gericht auf dieser Welt würde schon einer Madame Mambert recht geben? Das heißt, recht bekommen würde sie schon, aber wem würde es etwas nützen? Ein Monsieur Mambert würde trotzdem noch ungeschoren davonkommen, sich ins nächste Flugzeug setzen und wieder nach St. Petersburg fliegen … Pierre erzählte von dem furchtbaren Gefühl der Hilflosigkeit, über Seine Alpträume, in denen Er die Geschichten der mißhandelten Frauen immer wieder durchlebt hatte, über den Drang, etwas zu unternehmen, und schließlich über die Entscheidung, submissive Frauen auf diese drastische Weise zu beschützen. Totenblaß, aber gesammelt beschrieb Pierre sylvie jeden einzigen Mord bis ins kleinste Detail und verschwieg auch Seine Gewissensbisse und Seine Zweifel nicht, wie Er jedesmal mit sich gehadert hatte. »Aber«, so schloß Er, »schließlich konnte ich mich jedesmal überzeugen, daß wir das einzig Richtige getan haben. Ich hasse Selbstjustiz, es empört mich zutiefst, wenn einzelne Menschen sich zum Richter über andere aufspielen. Ich tat es auch nicht, um Gerechtigkeit walten zu lassen – ich tat es, um wehrlose Menschen zu beschützen, die nächsten Frauen, die diesen Männern unweigerlich zum Opfer gefallen wären. Sie haben ja vom Gesetz keinen Schutz zu erwarten, da sich ihre Empfindungen und ihre Lebensweise samt ihren Maximen in einer rechtlichen Grauzone befinden … Keine Ahnung, ob das für dich ausreicht, sylvie. Ich hoffe, ja. Ich hoffe es sehr. Nein, antworte nicht jetzt. Schlaf erst eine Nacht darüber. Morgen, wenn du mir immer noch Kaffee bringst, werde ich wissen, daß du mich nicht verachtest. Wenn ich mir den Kaffee selber holen muß … nun ja, dann müssen wir eben weitersehen.«
sylvie, die Ihm atemlos gelauscht hatte, schlief tatsächlich eine Nacht über Seine Mitteilungen … und brachte Ihm am nächsten Morgen nicht nur Seinen Kaffee wie gewohnt ans Bett, sondern auch noch ein kleines rotes Kartonherz, das sie in der Früh in aller Eile ausgeschnitten und mit einem Filzstift eingefärbt hatte. Pierre küßte sie mit erleichterten Tränen in den Augen.

XVI

Also Monsieur Victor Mambert beziehungsweise Madame Larissa Mambert, die Geschiedene … Emilie läßt das Telefon zweimal lange läuten, aber niemand hebt ab. Während des Wartens läßt die Polizistin den Blick über die Akte Mambert wandern, als sie plötzlich den Todestag von Mambert Junior erblickt und die Gabel abrupt hinunterdrückt. Jetzt glaubt sie zu wissen, warum die Mambert ausgerechnet heute nicht ’rangeht. Sie wählt wieder, diesmal das Zentrale Melderegister; dort erfährt sie, auf welchem Friedhof der kleine Sebastian Mambert ruht. Sie wirft sich Jacke und Tasche über und braust aus dem Büro.

Das Grab findet sie schnell. Es ist groß – zu groß für so einen kleinen Körper, denkt Emilie, und ihre Kehle schnürt sich zu. In den Grabstein eingelassen ein Foto von einem fröhlich lächelnden, zerzausten dreijährigen Buben; neben dem Grab eine auffällig junge, zartgliedrige, schwarzgekleidete Frau. Halb kniet, halb liegt sie da, hingegossen über den Stein, das Kopfteil umarmend, reglos.

Emilie kommt es vor, als würde sie eine Ewigkeit dastehen, auf eine Regung der Frau wartend. Auf dem Friedhof ist es still, kein Begräbnis findet an diesem Tag in den umliegenden Parzellen statt, nur einige Besucher eilen mit Blumen hin und her, die Vögel zwitschern, und der Wind säuselt in den hohen Baumkronen der großen Allee. Emilie stellt sich von einem Bein aufs andere und überlegt, was sie der Madame Mambert sagen soll, damit sie sich nicht sofort wieder wie eine Muschel verschließt. Aber dieser Sorge wird sie enthoben, denn plötzlich hört sie eine vor Weinen erschöpfte, schwache Stimme mit leichtem russischem Akzent. Letzteres kommt überraschend, denn Emilie hat nicht gewußt, daß Madame Mambert keine gebürtige Französin ist.

„Haben Sie ihn gekannt?“ fragt die junge Frau, hebt den Kopf aber nicht.

„Nein, ich habe ihren Sohn nicht gekannt.“

„Woher wissen Sie, daß er mein Sohn war?“

„Wer sonst würde um ein Kind so trauern, als die Mutter?“ zuckt Emilie leicht mit der Schulter und setzt sich vorsichtig und langsam, als wollte sie ein scheues Wildtier nicht verscheuchen, auf die steinerne Umfassung des benachbarten Grabes.

Die junge Frau hebt jetzt das Gesicht, und was Emilie erblickt, raubt ihr die Sprache für einige Sekunden. Noch nie im Leben hat sie solch schöne Züge dermaßen entstellt gesehen. Das verquollene Gesicht, die entzündeten, geröteten Augen, die rissigen Lippen, die aschfahle Haut, die trotz des zarten Alters der Frau – sie kann kaum mehr als 25 Jahre alt sein – tiefe Falten der Bitterkeit zeigt, all das zeugt von einem Schmerz, so tief, unnachgiebig und verzehrend, wie ihn Emilie noch nie bei einem trauernden Menschen gesehen hat. Instinktiv streckt sie die Hand aus und berührt langsam, zaghaft, voller Mitleid das schöne Gesicht. Und ebenso langsam und zaghaft, ebenso unvermittelt legt die junge Frau das Gesicht in Emilies Hand, sie macht die Augen zu. Der Polizistin klopft das Herz bis zum Hals; auf eine solche Entwicklung war sie nicht vorbereitet. Sie hatte es wirklich nicht vor, der anderen Frau so nahe zu treten; sie handelte soeben nicht aus Überlegung, sondern aus Ergriffenheit. Und jetzt sitzt sie hier und versucht sich zu überzeugen, daß nichts Verwerfliches daran sei, die momentane Verwundbarkeit der anderen Frau für ihre Ermittlungszwecke auszunutzen. Sie kommt mit dieser Überzeugungsarbeit nicht sehr weit, sie fühlt sich schuldig; gerade will sie aufstehen, um sich zu entschuldigen und zu gehen, als die andere ihre Absicht zu erahnen scheint und ihre Hand ergreift. Dann fängt sie an, mit geschlossenen Augen zu sprechen.

„Ich muß es jemandem erzählen, ich kann nicht länger schweigen. Immer nur dieses Schweigen, es bringt mich noch um. Ich kenne Sie nicht, werde Sie nie wiedersehen, ich muß sprechen! Ich flehe Sie an, haben Sie die Güte, mir eine Weile zuzuhören, es wird auch nicht lange dauern, ich verspreche es.“ Sie macht die Augen immer noch nicht auf, drückt nur Emilies Hand noch fester, beschwörend. Emilie streicht zärtlich über das aschblonde Haupt und bleibt sitzen.

„Es war eine einzige Lüge, unsere ganze Ehe, wir haben alle angelogen. Ich war gar nicht die Sekretärin seines russischen Jagdfreundes, wie wir es jedem erzählt haben. Victor hat mich aus einem Bordell ’rausgeholt, es war mein erster Abend dort. Ich brauchte das Geld für mein Romanistikstudium, weil die Fabrik, wo mein Vater und meine Mutter gearbeitet hatten, geschlossen wurde und sie mich nicht länger unterstützen konnten. Ich hatte nur noch ein Jahr, und in meiner Verzweiflung ging ich eben in dieses Bordell. Ich war schrecklich unerfahren, wußte nicht mal, wie man ein Kondom überzieht, das zeigte mir mein dritter Kunde an dem Abend, eben Victor. Er war ganz angetan von meinen guten Sprachkenntnissen und war auch sonst sehr nett zu mir. Nächsten Tag sollte ich ihn in seinem Hotel besuchen, und dort hatten wir traumhaften Sex, wie ich ihn noch nie gehabt hatte. Er nahm mich hart und fordernd, genau wie ich es mir erträumt hatte. Auch schlug er mich, während er mit mir schlief, und das gefiel mir auch. Ihm gefiel wiederum meine Freude über seine Praktiken, meine Willigkeit. Er ließ mir so viel Geld da, daß ich nicht mehr ins Bordell mußte, und besuchte mich noch im selben Jahr dreimal. Jedesmal brachte er neues Spielzeug, von dessen Existenz ich vorher nicht mal läuten gehört hatte, und wir amüsierten uns ausgiebig. Zwischen zwei Liebesszenen führte ich ihn in St. Petersburg herum, wir gingen in die Oper, ins Ballett, er kaufte mir Kleider und sonstiges. Meine Eltern waren nicht gerade erbaut darüber, daß mein Freund älter war als sie, aber was hätten sie schon tun können? Aus dem Geld, das mir Victor jedesmal daließ, gab ich immer auch meinen Eltern, und das half ihnen über die Wintermonate hinweg. Außerdem war ich ja verliebt und hätte sowieso nicht auf sie gehört, selbst wenn sie versucht hätten, uns auseinanderzubringen. Inzwischen wurde ich mit dem Studium fertig, und Victor bat bei seinem vierten Besuch um meine Hand. Ich war wie verrückt vor Glück, das hätte ich mir niemals träumen lassen, dachte immer, er würde meiner bald überdrüssig werden. Aber nein, eines Tages saß ich dann wirklich als Madame Mambert im Flugzeug, und meine Freude kannte keine Grenzen. In Paris zog ich ins Haus von Victor ein und dachte, nun könnte es alles nur noch schöner werden. Wie ich mich getäuscht habe!“ seufzt sie, und ihre Augen öffnen sich, um starr auf einen Punkt auf den Boden vor ihren Füßen gerichtet zu werden, während sie weiterspricht.

„Ich wünschte, ich könnte Ihnen die Veränderung oder ihren Anfang genau beschreiben! Aber wissen Sie, alles kam so … langsam, so schleichend, die einzelnen Ereignisse waren so unbedeutend und in der Summe doch so schwerwiegend. Auf einmal war er gar nicht mehr so höflich zu mir, nicht so liebevoll, wie ich ihn aus Rußland gekannt hatte. Er war oft schroff zu mir, schlug mir den kleinsten Wunsch aus, wo er mich doch vorher mit Geschenken förmlich überhäuft hatte. Auch wurden unsere Sexspiele immer wilder, immer schmerzhafter, und oft hörte er mich gar nicht, wenn ich ihn bat, doch nicht so brutal zu sein. Er schlug mich oft mit verschiedenen Utensilien, und was mir während unserer Bekanntschaft solchen Spaß gemacht hatte, war nur noch schmerzhaft. Als ich schwanger wurde, dachte ich, alles würde nun besser und schöner werden. Ich freute mich sehr aufs Kind und fand mein ganzes Glück in ihm, als es geboren wurde.“ Sie weint, als sie weiterspricht. Ihre Stimme zittert nicht, kein Schluchzen ist zu hören, nur die Tränen tropfen unaufhörlich aus ihren weit aufgerissenen Augen vor ihr auf den Boden.

„Ja, Sebastian wurde mein ganzes Glück. Die Ehe mit Victor verödete immer mehr, ich fühlte mit Sicherheit, er hatte mich nicht mehr lieb. Er mied mich im Haus, nahm mich nicht mehr mit, wenn er auf Gesellschaften ging, bei Tisch schwieg er gewöhnlich. Nur noch sexuell gebrauchte er mich, das aber exzessiv. Jede Nacht kam er zu mir ins Schlafzimmer, ergriff wortlos meine Handgelenke und zog mich hinter sich her, geradewegs in sein Bett. Ich ließ es über mich ergehen, was hätte ich auch machen sollen? Sebastian und ich waren ja auf sein Geld angewiesen, und so schlimm war es auch wieder nicht, ich sagte mir, ich ertrage es für meinen Sohn, damit er es schön hat in seinem niedlichen Kinderzimmer mit den vor Spielzeug überquellenden Regalen. Und jede Nacht, nachdem Victor fertig war mit mir, durfte ich in mein Bett zurück. Dann eines Tages war ich mit meinem Sohn auf dem Spielplatz gewesen, und am Abend hatte Sebastian Fieber …“

Der Druck von Larissas Hand wird schmerzhaft, aber Emilie rührt sich nicht, sie atmet kaum noch. Die Ahnung von etwas unvorstellbar Furchtbarem erfüllt sie, sie lauscht.

„Sein kleiner Körper war feuerheiß, sein Gesichtchen rot, die Augen waren ganz matt und gleichgültig, er redete wirres Zeug. Ich rief den Kinderarzt, und er ließ unverzüglich die Ambulanz kommen. Sebastian wurde schon mit der Infusion in den Krankenwagen geschoben, und ich war schon im Begriff, mit einzusteigen, um meinen kranken Sohn zu begleiten. Victor aber … Victor … er sagte, ich solle zu Hause bleiben, um den Jungen würden sich schon die Ärzte kümmern, er würde mich nicht brauchen, und ich nickte ergeben, wie ich es gewohnt war. Ich sah dem Arzt an, daß er sich wunderte, aber Sebastians Zustand ließ keinen weiteren Aufschub zu, so daß der Krankenwagen davonbrauste, und Victor bugsierte mich wie jeden Abend in sein Schlafzimmer. Gewöhnlich schwieg er beim Sex, aber in dieser Nacht sagte er etwas. Er sagte …“ – Larissa schluckt – „er sagte: ‚Ich wußte gar nicht, daß eine zappelnde kleine Nutte so aufregend sein kann. Daß du jeden Augenblick hier weg sein willst, bloß du kannst nicht – klasse, das! Diese kleine Krankheit des Juniors kam gerade richtig, in letzter Zeit fand ich dich immer fader.’ Und damit behielt er mich die ganze Nacht bei sich, entließ mich nicht in mein eigenes Bett, nicht mal, als er fertig war mit mir, ich mußte an seiner Seite schlafen, ich konnte mich nicht mal aus dem Haus stehlen, um ins Krankenhaus zu gehen. Und nächsten Morgen war Sebastian tot … Mein Sohn lebte nicht mehr. Die Schwestern erzählten, er hätte um Mitternacht ein paar Mal nach ‚Mama’ gerufen, sich eine Weile hin- und hergeworfen und sei dann in jenen letzten Fieberzustand verfallen, aus dem er nicht mehr herauszuholen war … und dann regte er sich nicht mehr.“

Jetzt ist es, als würde Larissas Trauer die Luft ausgehen, sie sackt vor dem Grab zusammen und schweigt, ihre Augen sind nun trocken. Emilie sitzt erstarrt da, und der Gesang eines Vogels zerbricht in ihren Ohren, als wäre Picasso plötzlich auferstanden und hätte sich, statt Bilder zu malen, aufs Komponieren von Vogelgesang verlegt. Die zusammenhanglosen Töne schneiden wie Glassplitter, am liebsten würde sich Emilie die Ohren zuhalten – nur daß sie weiß, es ist schon zu spät dafür. Was sie gehört hat, hat sie gehört, und die Geschichte der jungen Russin würde sich ihr nun von innen erzählen, immer wieder, unaufhaltsam …

Der Rest dieses Tages fühlt sich an, als würde Emilie mitten in einem sich beständig drehenden Kaleidoskop sitzen. Wirre, zerstückelte Bilder sind ihr später nur noch gegenwärtig, wie sie Larissa in ihre kleine Wohnung heimfährt, ihr heißen Tee und etwas zu essen macht und sie ins Bett steckt. Dann streckt sie sich auf dem kleinen Sofa in dem mit schweren Vorhängen verdunkelten Wohnzimmer der Mambert aus und schläft tiefer, als sie je in ihrem Leben geschlafen hat, als würde ihr Bewußtsein nichts anderes wollen, als vor der Realität zu flüchten.

Als Emilie aufwacht, ist es schon hell. Die Wohnung ist still, nur durch die gekippten Fenster hört sie die Großstadt aufwachen. Erste Lastwagen rollen vorbei auf ihrem Weg in irgendeine Bäckerei, Absätze klappern unter dem Fenster munter vorbei – es ist sieben Uhr. Sie geht auf die Toilette, trinkt ein Glas Wasser, zieht die Vorhänge auseinander, dann kramt sie in ihrer Handtasche nach der Geldbörse, sie will Frühstück holen, solange Larissa noch schläft. Sie ist entschlossen, die Angelegenheit der jungen Frau in die Hand zu nehmen, denn es ist offensichtlich, daß sie mit ihrer Situation völlig überfordert ist.

Beim Essen redet sie dann der anderen Frau ins Gewissen. Sie versucht ihr klarzumachen, daß ihr jetziges Leben keine längerfristige Lösung ist, daß die Trauer keinen richtigen Lebensinhalt darstellt. Larissa hört ihr eher gleichgültig zu, nur manchmal nickt sie, aber Emilie kommt sie so sehr desinteressiert, so tief in Depressionen versunken vor, daß sie nach einer halben Stunde erkennt: Ihre Alltagspsychologie reicht hier bei weitem nicht aus. Zum Glück gelingt es ihr, Larissa ein Versprechen abzunehmen: Sie ist bereit, mit einem guten Bekannten ihrer neuen Freundin, einem Psychologen, zu sprechen, wenn Emilie einen Termin mit ihm ausmacht, was die junge Polizistin auch unverzüglich telefonisch arrangiert. Glück im Unglück: Der Psychologe, Emilies ehemaliger Schulfreund, hat gerade einen Termin frei, so daß Emilie Larissa sofort hinfahren kann. Das beruhigt sie, denn sie glaubt nicht, daß Larissa sich auch noch am nächsten Tag und aus eigenem Entschluß an ihr Versprechen gehalten hätte.

Dann zurück aufs Revier und dem Chef eine angenehme Überraschung bereiten: Emilie fängt ohne Murren und ohne Widerrede mit der Ermittlung in Sachen Bandenschießerei an. Cabot sucht sie nicht auf, auch mit den anderen Kollegen redet sie nicht; als der Chef sie über die Verschwundenen fragt, winkt sie ihm nur ab und meint, alles wäre im Sand verlaufen, nur noch eine oder zwei Kleinigkeiten müßte sie klären, aber das ginge auch nebenbei, sie würde sich den neuen Fall vornehmen. Dann setzt sie sich an ihren Schreibtisch und beginnt mit der Routine.

Wenn sie jetzt jemand fragen würde, warum, so könnte sie nicht antworten. Sie handelt instinktiv, ohne ihre eigenen Aktionen zu hinterfragen. Sie kommt in ihrem neuen Fall, in der Bandenschießerei, gut voran, so daß sie um zwei Uhr nachmittags mit allem fertig ist, was sie am heutigen Tag erledigen wollte. Sie ordnet ihren Schreibtisch und nimmt den halben Tag frei. Dann macht sie sich auf, um Regine Simon aufzusuchen.

XVII

Ja, wie Pierre es vorausgesagt hatte, wurde sylvie zu Seiner Haushälterin, zu Seiner Gesellschafterin und Seiner Nutte, und sie war in allen drei Eigenschaften eine glückliche Frau. Sie lebte in inniger Verbundenheit mit einem Mann, zu dem sie aufblickte, dessen Gesellschaft ihre Seele und ihren Geist erquickte und der es ihr ermöglichte, in sehr angenehmer ständiger sexueller Erregung zu verharren. Das einzige, das ihr noch fehlte, war Gesellschaft, und zwar Freundinnen, die sie und ihr neues Leben verstanden hätten. Gewiß waren die Frauen aus dem »Großen Haus« da, mit ihnen konnte sie immer telefonieren, und das war auch nett, ersetzte aber keine Freundinnen, die in ihrer Nähe gewesen wären und mit denen sie hätte unbefangen plaudern können. Am Anfang dachte sie, sie müßte nur das Thema Sex etwas »beschneiden«, schon könnte sie über Pierre erzählen, ein Thema, woran all ihre Bekannten ein brennendes Interesse verrieten. sylvie wollte auch über Pierre sprechen, über ihr neues Leben mit Ihm, fand dies aber gleich aus zwei Gründen unmöglich: Zum einen protzte sie ungern. Von ihrer Beziehung zu Pierre jedoch hätte sie nur in höchsten Tönen schwärmen können, über Sein Taktgefühl, über Seine Warmherzigkeit und Aufmerksamkeit und wie er im Bett aufregend war und der beste vorstellbare Liebhaber. Das hätte sie aber in höchstem Maße unschicklich gefunden, ja herzlos, wo doch beinahe alle ihre Freundinnen gerade in einem emotionalen Loch zu kauern schienen. Außerdem kam sie schnell in Verlegenheit, wenn sie nur über ihren Alltag sprechen sollte. Nicht selten mußte sie improvisieren, wenn zum Beispiel die Pointe einer kleinen Geschichte eben der Fakt gewesen wäre, daß sie Pierre in einer bestimmten Situation um Erlaubnis hätte bitten sollen. Gemeinsame Einkaufsbummel waren auch nicht mehr drin, seitdem ihre beste Freundin – sie kannten sich noch von der Uni – bei einer Anprobe ihre Striemen erblickt hatte. Beatrix wurde ganz bleich bei diesem Anblick, und sylvie faßte sich ein Herz und erzählte ihrer Freundin alles – woraufhin sie keine beste Freundin mehr zu eigen nennen konnte, denn Beatrix lief ihr entsetzt davon. Manche Unterhaltung wurde für sylvie zu regelrechter Qual, zu einer komplizierten Aufgabe: Wie erzähle ich über meine Beziehung, ohne zu verraten, daß wir in einem altmodischen Gefüge leben, Er der Herr, ich die sklavin? Und sollte ich mich doch verplappern, wie mache ich begreiflich, daß ich so, genau so und nicht anders glücklich bin? Wie sollte ich beweisen, daß es so etwas wie einen aufmerksamen, verantwortungsvollen Sadisten gibt, der mir nur das Beste will? Oder eine stolze, würdige sklavin, und zwar dann am stolzesten, wenn sie auf dem Fußboden kauert und ihre Bourbon-Vanille-Creme wie ein Hund aus einem Napf schlabbert? Es war so schwierig … Aber da sie ja eine Frau war, die ihre Probleme in Angriff zu nehmen pflegte, statt nur über sie zu jammern, überlegte sie sich auch diesmal eine Lösung: nämlich Szenekontakte und Partybesuche. Es mußte ja in so einer großen Stadt wie Paris zumindest ein, zwei Frauen geben, mit denen sie geistig harmonierte und die auch eine Ahnung von SM hatten, argumentierte sie vor Pierre.

Pierre hörte ihr mit einem Schmunzeln zu und fuhr Seinen Rechner hoch. Einige Klicks, und sylvie durfte eine Email von François lesen, in der Er sich und chantal fürs nächste Wochenende bei ihnen anmeldete. Sie würden zu viert zu einer Party gehen, zu einer, wo »ausreichend Spielmöglichkeiten« geboten waren. sylvie grinste von Ohr zu Ohr und umarmte Pierre glücklich. Wie schön es sein würde, chantal wiederzusehen! Und wer weiß, vielleicht würde sylvie wirklich eine Freundin aus Paris finden unter all den Gleichgesinnten! Dann könnten sie gemeinsam ausgehen, zum Sport, sich unterhalten … Vorschnell und begeisterungsfähig, wie sylvie nun mal war, sah sie ihre neue Freundin – von der sie nicht mal wußte, ob sie existierte – bereits im »Großen Haus«, mit ihrem Herrn, der natürlich genauso souverän und cool und sympathisch sein würde wie Stephan … Ihr fiel in ihrem glücklichen Rausch nicht mal auf, daß Pierres Grinsen, wenn sie Ihm von derlei vorschwärmte, eher zweifelnd, fast zynisch und sogar ein bißchen bedauernd war.

Die Woche verstrich, es wurde Freitagabend, und auf dem Bahnsteig standen Pierre und sylvie, letztere mit einem kleinen Blumenstrauß, den sie gleich ihrer Freundin überreichen würde. sie war so aufgeregt! Endlich wird sie sie wiedersehen, chantal und François! Sie muß chantal so viel erzählen! sylvies Aufregung wuchs nur, wenn sie überlegte, was ihre Freundin wohl zu ihrer neuesten, aufregenden Erfahrung mit Stephan sagen würde. Pierre hatte es ihr aufgetragen, chantal darüber zu erzählen, Er wollte, daß die zwei Frauen sich darüber unterhielten, und sylvie hatte einen kleinen Knoten im Magen, wenn sie sich vorstellte, wie chantal wohl reagieren würde. Ob ihre Toleranz auch für diese besondere Art des Gehorsams ausreichte? Oder würde sie sie deswegen verurteilen? Sie verachten? sylvie wußte es nicht, aber da ihr eine ganze Menge an der guten Meinung chantals lag, trat sie nervös von einem Bein auf das andere.

Endlich hielt der Zug neben ihnen, und heraus stiegen eine elegante, freudenstrahlende chantal und François, der wie immer gesammelt und überlegen wirkte. Küßchen wurden ausgetauscht, sexy Kleidchen und Frisuren bewundert, Koffer im Kofferraum verstaut, dann brachen sie in Pierres und sylvies Lieblingsrestaurant auf, wo sie, auf den schweren, rustikalen Möbeln sitzend, im Licht von flackernden, hohen Kerzen gute, bodenständige russische Speisen schmausten, während von der Wand goldschimmernde Ikonen zu ihnen hinunterblickten. Nach dem Essen zogen sich die Frauen auf Pierres Geheiß zurück: Sinnvollerweise verfügte dieses kleine, feine Restaurant über einige gemütliche Séparées, in denen es sich in tiefen Sesseln an einem runden Tischchen ungestört unterhalten ließ. Eines hatte Pierre für sylvie und chantal reservieren lassen, während Er und François am Eßtisch sitzen blieben und noch das eine oder andere Gläschen Wodka zu sich nahmen. Die lächelnde, sanfte, schöne russische Kellnerin brachte den Frauen Tee und feines, süßes Gebäck und ließ sie dann allein.

Trotz der Stille und des erwartungsvollen Schweigens von chantal blieb sylvie einige Minuten lang still, während sie überlegte, mit was für Worten sie das Thema nun anschneiden sollte. Schließlich entschied sie sich für eine Frage, aber selbst die konnte sie nicht stellen, ohne die Augen niederzuschlagen.

»Sag mal, chantal, was würdest du sagen, wenn eines Tages François verlangen würde, daß du einem anderen Mann zu Willen sein sollst?«

Als Antwort kam ein kurzes Lachen, dann: »Ich freue mich jedesmal sehr, wenn es so weit ist.«
sylvie hob abrupt den Kopf und starrte chantal an. »Wie? Meinst du …?«

»Ja natürlich.«

»Natürlich?« fragte sylvie ungläubig.

chantal bestätigte. »Ja, klar.«

»Meinst du, du … du befriedigst andere Herren als François?«

»Wenn François es will, mache ich die Beine breit, ja.«

Diese drastische Ausdrucksweise der ansonsten so damenhaften chantal verwirrte sylvie mindestens genauso wie der Inhalt ihrer Aussage. sie blickte ihre Freundin hilflos und verdattert an, dann errötete sie, als sie chantals nächsten Satz vernahm. »Und wie ich höre, bist auch du derlei nicht abgeneigt. Warum starrst du mich also an, als hättest du ein Gespenst erblickt?«
sylvie errötete noch mehr. Also wußte chantal ohnehin schon alles. Wieso wollte Pierre dann, daß sie darüber sprachen? Weidete Er sich jetzt an ihrer Verlegenheit? Ist auch diese Szene nichts anderes als ein genießerisches Spielchen? sylvie seufzte entnervt.

»Schau«, sagte chantal und ergriff sylvies Hand über dem Tisch, »ich sehe wohl, daß es dir unangenehm ist, darüber zu reden. Kannst du mir eigentlich sagen, warum?«
sylvie zuckte trotzig mit der Schulter, dann senkte sie den Kopf. »Weil es … Es ist doch Untreue, oder? Wenn ich dabei wenigstens leiden würde! Aber ich habe mich wunderbar gefühlt, verstehst du, wunderbar! Ich lutschte eines anderen Mannes Schwanz, und mein ganzer Körper glühte vor Geilheit. Nun, gut, offensichtlich faßt es Pierre nicht als Untreue auf. Aber selbst dann – das ist doch pervers! Ich bin völlig durchgedreht, total pervers … krank …«

»Wieso? Hast du diesen Mann etwa nicht respektieren können?«

»Doch, das schon«, antwortete sylvie nach kurzem Nachdenken. »Aber was hat es damit zu tun, ob ich ihn respektiere oder nicht?«

»In meinen Augen hat nichts anderes damit zu tun – einzig und allein, ob du ihn respektierst.«
sylvie sah chantal mit einem gequälten kleinen Lächeln an. »Meinst du etwa, eine Frau sollte jedem Mann zu Willen sein, den sie respektiert?«

»Warum auch nicht? Wenn es ihm gerade nach Sex ist?« meinte chantal mit einer herausfordernd in die Höhe gezogenen Augenbraue.

sylvie war sprachlos. sie starrte chantal an; ihre Freundin hielt ihrem Blick ruhig stand. sie trank langsam einen Schluck von ihrem Tee, stellte dann die Tasse bedächtig wieder auf den Untersatz.

»Nun, ich spreche nicht oft so offen über meine diesbezüglichen Empfindungen. Aber Pierre hat mich diesmal gebeten, daß ich dir beistehe. Er bemerkt es wohl, daß du trotz Seines ausdrücklichen Einverständnisses und deiner anfänglichen Euphorie immer noch damit haderst, daß Er dich auch anderen zur Verfügung stellen will. Er meint, daß ich dir helfen kann, indem ich dir meine Gründe auseinandersetze, warum ich es überhaupt nicht für pervers, sondern im Gegenteil für ganz natürlich und selbstverständlich halte.«

»Hat das etwas mit deiner Submissivität zu tun?« unterbrach sylvie zaghaft.

»Mit was für einer Submissivität?« fragte chantal mit einem kleinen Lächeln zurück.

Die arme sylvie kam immer mehr durcheinander. »Jetzt mach keine Späße, chantal, ich bitte dich. Du liebst es doch, dich einem Mann zu unterwerfen, ja?«

»Nein. Es gibt nur wenig anderes, was ich mehr verabscheuen würde als das«, sagte chantal sehr bestimmt, aber mit einem nun breiten Lächeln, und drückte sylvies Hand erneut. Diese sah ihre Freundin an, als hätte die andere plötzlich zwei Köpfe auf ihrem Hals. Diese sprach weiter.

»Ich erkläre es dir gleich, und du wirst es schnell verstehen – im Grunde genommen bist du nämlich auch genauso wie ich, das hat Pierre schon damals gemeint, als Er dich ohnmächtig bei uns ablieferte. Und ich werde es dir gleich beweisen.«
sylvie nickte etwas unsicher und trank einen kräftigen Schluck Tee.

»Also, Frage Nummer 1: Du blickst gerne zu einem Mann hinauf, nicht wahr? Es macht dich glücklich, es erregt dich, stimmt’s?«

»Doch, ja. Ich bin ja auch eine unterwürfige Frau.«

»Ach, bist du das wirklich? Warum hattest du dann noch nie vorher eine BDSM-Beziehung? Warum hast du dich nie einem deiner bisherigen Partner unterworfen? Du hättest dich unter sie werfen können, dann hättest du auch zu ihnen hinaufblicken können – oder?«
sylvie sah chantal mit großen Augen an. »Und was wäre dabei für mich ’rausgesprungen? Das wäre doch … ganz unmöglich. Ich blicke gern zu einem Mann hinauf, das stimmt – aber dann wäre doch dieser Mann überhaupt nicht groß, einzig mein Kniefall würde ihn größer erscheinen lassen – das wäre eine Lüge, ein Selbstbetrug!«
chantal lächelte und streichelte sylvies Hand. »Ich sage doch, du bist wie ich. du wirfst dich zu niemandes Füßen, nur damit du zu Ihm aufblicken kannst. Es muß Euer natürlicher ›Größenunterschied‹ sein, der ein solches ›Hinaufblicken‹ erfordert, oder du interessierst dich nicht für den Mann, stimmt’s?«

»Ja, natürlich. Klar. Wieso – ist es bei anderen subs nicht so?«

»Nein. Viele spielen nur. Aber das wirst du schon früh genug sehen«, sagte chantal kryptisch und nahm ein Stück Gebäck. »Also zurück zu unserem Thema. Es gibt also Männer – wenn auch nur wenige – zu denen du hinaufblickst, und du tust es gern, es entspricht deinem Charakter. Bis hierher war es relativ einfach. Was ich dir jetzt erklären will, ist ein bißchen komplizierter und problematischer, etwas, worüber ich für gewöhnlich nicht gern spreche. Nun gut, ich denke, du wirst mich verstehen können – und wenn nicht, bitte ich dich, mich wenigstens nicht zu verachten. Vor allem bitte ich dich, meine Gedanken und Ansichten nicht weiterzuspinnen nach dem Motto, wenn ich ›A‹ sage, dann würde ich auch zwangsweise ›B‹ sagen. Du wirst es gleich besser verstehen«, sagte sie, als sie sylvies fragenden Blick bemerkte. chantal nahm wieder ein Stück Gebäck und sprach weiter.

»Nun gut, du mußt also wissen, daß ich in einem Ausmaß altmodisch bin, wie es nur die wenigsten Menschen heute sind – vor allem nicht Frauen. Ich sehe die Beziehung zwischen den Geschlechtern – und nur die, nicht daß du am Ende denkst, ich sei faschistoid oder so etwas – ziemlich darwinistisch. Ich finde nichts Schlimmes an den polygamen Tendenzen eines Mannes – im Gegenteil, ich denke, daß die heutzutage erzwungene Monogamie des Mannes völlig widernatürlich ist. Schau, jeder Mensch – und auch jedes andere Lebewesen – kommt auf die Welt und hat im Grunde genommen ein einziges Ziel: seine Gene weiterzuvererben. Viele Tier- und Pflanzenarten können ihr Leben überhaupt gerade so lange erhalten, bis sie sich fortpflanzen, dann sterben sie, weil sie ihr Ziel schon erreicht haben. Vermehrung ist immer das Schlüsselwort, also ist es nur natürlich, daß Männer – und männliche Lebewesen generell – mit einem nahezu unstillbaren sexuellen Appetit gesegnet sind. Feministinnen verhöhnen Männer, weil sie so häufig an Sex denken – dabei gehorchen diese Männer lediglich ihrer genetischen Programmierung, sie verhalten sich völlig natürlich. Es ist auch natürliches männliches Verhalten, aktiv für möglichst viele Sexualpartner zu sorgen – was nur zu oft als hirnlose Anbaggerei abgetan wird. Bitte versteh mich nicht falsch. Ich meine nicht, daß Männer sich aufzuführen haben wie Höhlenmenschen. Wir leben in einer Demokratie, und ich glaube fest an die Gleichwertigkeit eines jeden Menschen, ob Mann oder Frau. Aber innerhalb der Grenzen von Höflichkeit und Rücksichtnahme sollte es doch nicht verpönt sein, wenn ein Mann sich verhält, wie es ihm seine Gene eingeben. Besonders seit es an Verhütungsmöglichkeiten nicht mangelt, sollten jagende Männer doch nicht wie Aussätzige behandelt werden! Feministen aber tun eben dies: Mit verschiedenen Mitteln haben sie den Männern das Werben so lange verleidet, bis es heute kaum noch einen gibt, der noch das nötige Geschick und das Selbstbewußtsein aufbringt, einer Frau seine Wünsche und Vorstellungen auf eine ansprechende Weise zu unterbreiten. Schau dir die Männer heutzutage bloß an! Sie glotzen dich an, fast sabbernd, aber daß einer dich anspricht – vergiß es. Je schöner, je verführerischer eine Frau heutzutage wirkt, desto weniger Chancen hat sie, Männerbekanntschaften schließen zu können. Das Werben der meisten heutigen Männer – so sie sich dazu entschließen – beschränkt sich auf jämmerliche Winselei. Oder auf Heuchelei. Eine Zeitlang, als ich noch nicht mit François zusammen war, hing ich an manchem Abend in irgendwelchen Bars herum und wartete auf nur EINE selbstbewußte, angenehme, aufrichtige Annäherung. Ich haßte diese Scheingespräche, dieses ›Ich finde dich aber sehr intelligent!‹ – sprich: Du hast gute Titten. Wie ich es mir gewünscht hätte, daß nur einmal einer den Mut aufbringt und mir sagt, was er will: mich ins Bett kriegen, möglichst schnell, möglichst unkompliziert. Wäre einer so gekommen, hätte er sofort bekommen, was er wollte. Warum auch nicht, wenn er mir ansonsten gut gefällt? Vor Krankheiten und Schwangerschaft kann man sich schützen, und es ist doch schön, jemandem einen Gefallen zu tun. Nicht, daß ich mir keine feste Partnerschaft gewünscht hätte, aber auch solchen schnellen Aktionen wäre ich nicht abgeneigt gewesen – allein, mich hat niemand auf eine solche Weise angesprochen. Dann, als meine Beziehung zu François anfing und ich zum ersten Mal seine Freunde kennenlernte und sie genau auf diese ruhige, höfliche, bestimmtfordernde Art mit mir umgingen, erschien mir nichts natürlicher, als daß ich ihnen zu Willen sein sollte. Zumindest hatte ich logisch nichts dagegen einzuwenden. Erziehung und Konventionen sind in ihrer Wirkung zwar nicht zu unterschätzen, und auch ich grübelte in unsicheren Minuten über meine Willigkeit. Aber Übung macht den Meister – jetzt hätte ich beispielsweise überhaupt nichts dagegen, wenn mich Pierre begehrte«, lächelte chantal vor sich hin.

»Aber chantal, du willst doch nicht sagen, daß du mit Freuden jedem Mann dienst, der es zu fordern weiß – so selten sind jene Männer doch nicht, die liebend gerne eine Frau nehmen!« lachte sylvie.

»Nein, natürlich nicht. François würde mich auch beileibe nicht jedem Idioten hingeben. Denn jetzt kommt meine Seite der Medaille. Ich bin eine Frau, also hat mir Mutter Natur eingeflüstert, daß ich mich nur mit möglichst starken, möglichst ranghohen Männchen einzulassen habe – wie stark und wie ranghoch, entscheiden meine Vorzüge. Was im Falle eines Mannes körperliche und geistige Stärke, also die Fähigkeit, seine Brut zu versorgen und notfalls zu verteidigen, ist, sind mein Aussehen, meine Intelligenz, meine sozialen Fähigkeiten – letztere ermöglichen es der Familie, in Frieden zu leben und einheitlich zu agieren, was wiederum die Überlebenschancen der Sippe – meines Genbestands! – zu sichern hilft. Aber das nur nebenbei. Hauptsache ist: Von Natur aus widerspricht es mir, mich mit schwächeren Männern einzulassen. Er muß stark sein, um mich und meinen Nachwuchs versorgen und verteidigen zu können – wenn er nicht fähig oder willens ist, beides zu tun, kommt er für mich als Partner nicht mehr in Frage. Also werde ich nur Männern zur Verfügung gestellt, die einem sehr strengen Ehrenkodex genügen müssen. Sie müssen natürlich weder mich noch meinen – noch nicht vorhandenen – Nachwuchs versorgen, diese Aufgaben fallen François als meinem Ehemann zu, aber Er würde jedem die Eier ’rausreißen, der sich weigern würde, mich vor eventuellen Pöbeleien zu verteidigen, nachdem ich ihm zu Willen war.«

»Ach, chantal, solche Männer, die zu dir stehen, gibt es nicht viele«, warf sylvie mit einer resignierten Handbewegung ein. »Wenn du dich sexy anziehst und so mit ihnen ausgehst, haben sie ihren hellen Spaß an deinem Aussehen, aber wehe, jemand wird aufdringlich, und du beschwerst dich darüber. Dein lieber Partner wird einen Teufel tun, den Typen zu Ordnung zu rufen; stattdessen schnauzt er dich noch an, nach dem Motto ›deine Schuld, hättest du dich nicht so provokativ angezogen, hätte man dich in Ruhe gelassen‹.«

»Hör bloß auf, ich muß mich gleich übergeben«, sagte chantal mit einem angewiderten Gesichtsausdruck. »Also solche Typen können weiterhin davon träumen, daß ich sie beglücke. Aber unsere Freunde – ja, sie können mich haben«, lächelte chantal, und ihr träumerischer Blick verriet, daß die Bilder, die sie sah, nicht gerade unangenehm waren.

»Hat man sich schon um dich geprügelt, sylvie?« fragte sie dann, und ihre leise Stimme, die gedehnte Art, wie sie sprach, ließ ihre angenehme Erregung erahnen.

»Nein, noch nie«, antwortete sylvie.

»Ist nett, kann ich dir sagen … nein, nicht politisch korrekt nett, sondern … aufregend.«

»Erzählst du mir davon?« fragte sylvie, sich nach vorne lehnend, und sie spürte, wie ihre Wangen glühten.

chantal zwinkerte mit den Augen. »Wenn du es hören willst, gerne. Es passierte vor etlichen Jahren, in einer ziemlich verruchten Gegend, in Deutschland, in Hamburg.«

»Ahhh … Hamburg … verstehe.«

»Genau. Ich begleitete Richard, Er hatte geschäftlich in Deutschland zu tun. Damals kannte Er anne noch nicht, und Er wollte nicht alleine reisen, also bat Er François, daß Er mich mit Ihm fortläßt. François hatte gerade mit dem Hauskauf alle Hände voll zu tun, so daß Er gar nicht böse war, daß ich ein paar Tage wegfahren würde. Hamburg war toll, Richard ein Schatz, wie immer, sehr bestimmt, sehr fordernd und gleichzeitig zärtlich und aufmerksam. Ich fühlte mich sehr wohl mit Ihm, tat alles, um Seine Gelüste möglichst gut zu befriedigen, und Er lobte mich begeistert in Seinen abendlichen Telefonaten mit François. An unserem letzten Abend also wollte Er dann auf die Reeperbahn, ein bißchen flanieren, ich sollte mich hübsch machen. Das tat ich auch, und ich wurde ziemlich begafft – was uns beide sehr amüsierte. Plötzlich war aber dieser Typ da, so’n richtiger Boche, groß, blond, ziemlich brutal aussehend, und er fing an, uns zu verfolgen. Egal in welche Geschäfte oder Kneipen wir hineingingen, er kam uns hinterher, redete uns an, pries meine Reize und machte eindeutige Angebote. Zuerst gab ihm Richard mehrmals höflich – später weniger höflich – zu verstehen, daß wir keine Bekanntschaft schließen wollten, und wir gingen weiter. Aber der Boche ließ nicht locker, und als er sich glatt vor uns hinstellte und uns den Weg versperrte, brannte die Sicherung bei Richard offensichtlich durch. Er schob mich an die Hauswand der kleinen Nebenstraße, in der wir uns gerade befanden – wir wollten unseren Abschied von Hamburg in einem kleinen, feinen SM-Club betrauern, den man uns in Paris genannt hatte und den wir gerade suchten –, und sagte, ich solle stillhalten. Ich erschrak über zwei Sachen: Seine Stimme, die so heiser und leise war, wie ich sie noch niemals gehört hatte. Sie glich wirklich einem wilden Knurren, und auch Seine Gesichtsfarbe war unheimlich. Richard war weiß wie die Wand, und Seine Gesichtsmuskeln traten stark hervor. Seine Fäuste öffneten und schlossen sich – ich bin überzeugt, Er wußte nichts davon –, und im nächsten Moment schlug Er zu. Seine Bewegungen und die darauffolgenden, von Ihm und von dem Boche, sah ich gar nicht, so schnell waren sie, nur die Geräusche der landenden Schläge hörte ich, in einer unheimlichen Anzahl.«

»Hattest du keine Angst?«

»Wenn ich in Begleitung des Deutschen gewesen wäre, hätte ich bestimmt Angst gehabt. Denn in nicht mal einer Minute – nach einem gewaltigen Kinnhaken von Richard – lag unser Plagegeist auf dem Boden, halb bewußtlos. In meiner Erleichterung wollte ich Richard umarmen, nach seinen Wunden schauen, denn aus Seiner Nase tropfte Blut, und nicht zu knapp, auch die Augen waren in Mitleidenschaft gezogen worden, aber dazu kam ich nicht. Der sonst so ruhige, besonnene, genießerisch langsame Richard packte mich am Arm, daß es schmerzte, zerrte mich über einige kleine Straßen weiter, bis wir vor dem Deutschen sicher sein konnten, und schob mich dann in einen tieferen Hauseingang. Ich fragte mich, was Er wohl wollte: sich verstecken? Nach einer gewonnenen Schlägerei? Dann wurde alles klar: Ich hatte schon davon gehört, daß Männer nach einem Kampf geil werden, und nach zwei Minuten wußte ich es aus eigener Erfahrung. Richard riß mir den Slip kommentarlos vom Leib, hob mich hoch gegen das Tor – die Nebenstraße war übrigens leidlich beleuchtet und der Hauseingang gar nicht so tief, so daß ich nur hoffen konnte, daß kein Bewohner der umliegenden Häuser gerade in diesen paar Sekunden aus dem Fenster schauen würde. Denn die kleine Aktion dauerte sehr kurz. Richard war sofort hart und heiß, und kaum daß Er in mir war, spritzte Er ab, mit einem genußvollen Röcheln, das Seinem vorherigen wütenden Knurren gar nicht unähnlich klang. Dann gingen wir nach Hause. Übrigens«, blickte sie sylvie bedeutungsschwanger an, »den zerrissenen Slip und meine von Seinem Blut verschmierte Bluse habe ich bis heute behalten.«

XVIII

Ihre lange Fahrt aus der Großstadt führt Emilie in ein verstecktes, verträumtes Dorf, zu beiden Ufern eines schmalen, gewundenen, schilfbewachsenen Flusses gelegen, inmitten von sanften, freundlichen, grünen Hügeln. Die Umgebung ist derart romantisch und der Realität der Autobahnen und grauen Betonblöcke in solche Ferne entrückt, daß die Kriminalbeamtin gar nicht mehr überrascht ist, als sie das Marzipanhäuschen der Regine Simon betritt. Die behaglichen, hellen Räume sind mit alten, knarrenden Möbeln eingerichtet und quellen vor allerlei Grünpflanzen über.

Madame Simon selbst kommt Emilie vor wie die gute Waldfee, Herrin über die wohlige Stille, aus ihr geboren, in ihr zu Hause, sie verschmilzt geradezu mit ihrer märchenhaften Umgebung. Sie ist um die vierzig, mittelgroß und zierlich, ihre langen, glatten, blonden Haare wie ein Klecks milden Frühlingssonnenscheins, die freundlichen, ernsten Augen dunkelgrün und sanft forschend, die Stimme leise, etwas heiser, doch melodisch. Sie nippt an ihrem Tee und lauscht Emilies kurzer Einleitungserklärung, wohlig zusammengekauert wie eine distanziert neugierige Katze. Beim Namen des Henri Clot verfinstert sich ihr Gesicht, ihr stockt der Atem, ihre Hand wandert zu ihrer rechten Brust.

Emilies Stimme ist leise und mitfühlend. „Er hat Ihnen die rechte Brustwarze mit einem Rasiermesser beinahe völlig abgetrennt, nicht wahr?“

Madame Simon nickt und krallt sich an ihrer Kaffeetasse fest.

„Bei Ihrem ersten Treffen, stimmt’s?“

Wieder Nicken. Ihre Fingerknöchel sind bereits weiß, die Tasse zittert.

„Entschuldigen Sie die Frage, aber … wie konnten Sie es nur zulassen? Wie konnte es so weit kommen?“

Plötzlich hört das Zittern auf, Madame Simon blickt Emilie in die Augen, sie sagt grimmig: „Ich war dumm, und er war ein Gauner – reicht es Ihnen?“

„Wird wohl reichen müssen, wenn Sie mir nicht mehr verraten wollen – wie ich anfangs gesagt habe, sind meine jetzigen Ermittlungen inoffizieller Natur. Es ist nur … entschuldigen Sie, wenn ich sehr offen bin, aber mir kommen Sie nicht gerade vor wie ein Gänschen – trifft man denn keine besonderen Vorkehrungen, ehe man sich mit einem potentiellen SM-Partner trifft? Ich meine, das ist nicht ungefährlich.“

„Hm. Was wissen Sie über SM eigentlich?“

„So gut wie nichts. Hat mich nie mehr interessiert als jede andere Liebesform, in der ich nicht lebe. Aber soweit ich weiß, waren Sie und Monsieur Clot“ – und noch einige andere in diesem Fall, denkt sich Emilie im stillen – „Anhänger dieser sexuellen Spielart.“

„Ja. Ich habe damals nach einem Partner gesucht, bei dem auch diese meine besondere Veranlagung nicht zu kurz kommen würde. Ich inserierte und bekam eine Antwort unter anderem auch von Henri. Wir schrieben uns einige Briefe, telefonierten ein paarmal, dann verabredeten wir uns zu einem persönlichen Treffen. Da ich zu jener Zeit in den USA lebte und arbeitete, kamen wir überein, daß wir uns gleich für mehrere Tage treffen wollten, damit es sich für mich lohnte herüberzufliegen.“

„Und Sie haben sich einverstanden erklärt, sich ohne Begleitung mit einem Mann zu treffen, der es zugegebenermaßen genießt, Frauen zu quälen?“

„Ohne Begleitung, ja. Ich wurde aber gecovert.“

„Gecovert?“

„Ja. Alle zwei Stunden rief mich eine Freundin an, die genau wußte, wo ich war und mit wem. Wir hatten uns vorher auf an sich neutrale Wörter und Ausdrücke geeinigt, die ich zu sagen hatte, wenn ich dachte, es liefe etwas schief. In einem solchen Fall hätte sie unverzüglich die Polizei alarmiert, und mir wäre Hilfe zuteil geworden.“

„Ja, also wieso …?“

„Ja, also, es wäre auch nichts passiert, wenn ich diese Vorsichtsmaßnahme auf alle drei Tage ausgedehnt hätte.“

„Aha“, sagt Emilie langsam. „Sie taten es aber nicht, weil Sie meinten, am ersten Tag ihres Treffens würden sie ihn gut genug kennenlernen können …“

„Genau. Und ja, ich war eine Gans, eine ganz dumme sogar. Ich ließ mich am ersten Tag umgarnen und davon überzeugen, daß Henri der harmloseste und liebste Mensch auf Erden war. Am Abend um zehn kam der letzte Anruf meiner Freundin – danach war ich vollständig auf mich allein gestellt. Und dann band er mich am Bett fest und holte ein Rasiermesser heraus …“, sagt die Simon und fängt schon wieder zu zittern an.

„Danach mußten Sie zweimal operiert werden, nicht wahr?“

Madame Simon nickt kraftlos.

„Wie sind Sie überhaupt in die Klinik gekommen?“

„Er hat mich auf einer Autobahnraststätte aus dem Auto gelassen und ist davongefahren … Ich blutete sehr … Der Tankwart hat die Ambulanz gerufen …“

Emilie hat mehr als genug gehört. Sie bedankt sich für ihren Tee und fährt zurück in die Stadt.

XIX

Kaum mehr als einen Tag nach diesem Gespräch, das in sylvie zu Pierres Zufriedenheit einiges zurechtgerückt hatte, standen sie im Aufzug, der mit ihnen in die Höhe sauste. Sie kamen von der Party und würden gleich in ihrem Wohnzimmer sitzen. Es war noch nicht sehr spät, und sylvie freute es, denn es bedeutete, daß sie sich noch unterhalten konnten, was sie sehr gut brauchen konnte. Sie hatte so viele Eindrücke von ihrer ersten SM-Party mit nach Hause gebracht, einige wenige wunderschöne, meistens aber verstörende – wie die vielen Switcher, die Dominas und ihre sklaven – und sie hatte das Gefühl, sie müßte sich ihre Gedanken dringend von der Seele reden.

Als sie in der Wohnung waren, übernahm chantal das Kommando: Sie drückte sylvie aufs Sofa hinunter und schickte sich an, die Gesellschaft mit allem Nötigen zu versorgen. sylvie war es mehr als recht, schon im Interesse ihres Hausrats; in ihrer Verwirrung hätte sie wahrscheinlich alles bloß fallen lassen und zerbrochen. So aber bekamen ohne Zwischenfall alle vier zu trinken und zu knabbern, dann setzte sich auch chantal hin. Die kleine Gesellschaft schwieg eine Weile, während aller Augen auf sylvie gerichtet waren.

»Also«, sagte François, sich nach vorn lehnend, »spanne uns nicht länger auf die Folter, laß hören: Wie hat es unserer Partyanfängerin gefallen?«

»Gute Frage – nächste Frage!« kam es wie aus der Pistole geschossen.

»Warum?«
sylvie zuckte mit der Schulter. »Wenn ich jetzt ein englischsprachiger Fragebogen wäre, würde ich sagen: please specify. Anders ausgedrückt: Auf welchen Teil des Abends bezieht sich deine Frage? Was Pierre mit chantal gemacht hat, war sensationell; was ich über unsere ›Gesinnungsgenossen‹ erfahren habe, eine einzige Tragödie. Vorausgesetzt, es stimmt so, was man mir erzählt hat.«

»Ja, das tut es«, sagte François leicht schmunzelnd und trank einen Schluck. »Darf auch das niedere Fußvolk erfahren, was du daran auszusetzen hast?«

»Ach François, laß doch die Späße, ich bitte Dich. Es ist nett von Dir, daß Du es wenigstens versuchst, aber aufheitern kannst Du mich damit sowieso nicht«, maulte sylvie und kuschelte sich unglücklich in Pierres Armbeuge. Dieser fuhr ihr tröstend durchs Haar. »Jetzt nimm’s nicht so zu Herzen, kleines«, sagte Er.

»Das ist leichter gesagt als getan, mein Herr«, seufzte sylvie und klammerte sich an ihre Tasse mit dem heißen Kakao.

François lachte. »Du mit deinem Kakao! Du siehst jetzt wirklich aus wie ein enttäuschtes kleines Kind.«

»Nun, das stimmt ja. Ich bin enttäuscht. Ich habe es mir so schön ausgemalt: Auf der Party würden wir jemanden wie Euch zwei kennenlernen, und dann wäre ich nicht mehr so einsam hier in Paris. Es wäre so schön gewesen, eine Freundin wie dich, chantal, zu finden«, kam die Antwort auf die spöttische Bemerkung von François, und sylvies Stimme zitterte leicht, als wollte sie gleich losheulen.

»Ich kann dich ja verstehen, sylvie«, sagte chantal und legte ihre Hand auf sylvies Knie, »ich fand es auch nicht gerade erbaulich, aber so ist sie nun mal, die Welt der meisten BDSMer.«

»Meinst du, es ist überall so?«

»Auf öffentlichen Parties: ja. Vergiß nicht, bei uns im Großen Haus ist es anders – so, wie auch du es magst. Und es gibt noch etwa zwei Dutzend Plätze auf der Welt, von denen wir gehört haben, wo es ähnlich zugeht wie bei uns. Aber das Gros versteht unter BDSM eben das, was du heute abend gesehen hast.«

»Das ist schlimm«, flüsterte sylvie.

»Nein, das ist nicht schlimm, das ist anders, als wir sind, das ist alles«, korrigierte chantal ruhig.

»Aber chantal, wie kannst du – ausgerechnet du! – es gutheißen, wenn ein Mann ›mal oben, mal unten spielt‹? Oder wäre es für dich möglich, dich vor François hinzuknien, nachdem Er einer Frau – dir oder einer anderen – gehorcht hätte?« fragte sylvie aufgebracht und ergänzte dann mit einem schnellen Seitenblick auf ihren Gast: »François, bitte entschuldige die Annahme.« François lächelte.

»Nun, ob ich es gutheiße oder nicht, steht hier gar nicht zu Debatte«, sprach chantal weiter. »Mir steht es überhaupt nicht zu, etwas gutzuheißen oder nicht. Ich für meinen Teil würde es nicht akzeptieren. Was andere machen – solange sie nicht gegen geltende Gesetze verstoßen –, geht mich nichts an.«

»Soll das heißen, dir gefällt es?«

»Habe ich das mit einem Wort gesagt? Ich persönlich würde mir die Seele aus dem Leib kotzen, wenn ich von François so etwas erfahren würde – und Er würde mich in dem Fall die längste Zeit besessen haben. Aber das ist mein persönlicher Geschmack, und ich kann ihn wohl keinem aufzwingen, der ihn nicht will.«

»Schon gut«, winkte sylvie ab, »ich verstehe ja, und du hast zweifelsohne recht. Aber … sagt mal, könnt ihr mir erklären, wie diese Leute ticken? Denn für mich ist es ein Rätsel.«

Pierre zuckte mit der Achsel. »Das sind halt Spieler, mein Schatz, Leute, für die BDSM nicht mehr als eine von allen möglichen sexuellen Spielarten ist, etwas, was sie machen, wenn es sie freut, und lassen, wenn es ihnen gerade nicht danach ist.«

»Wir tun ja im Grunde genommen auch nichts anderes«, warf chantal ein, »auch wir machen BDSM dann, wenn wir wollen – also die ganze Zeit. Es ist eben unsere Besonderheit, daß wir es im Gegensatz zu anderen nie lassen wollen.«

»Aber ich finde, die Dauer unserer einschlägigen Aktivitäten ist nicht der einzige Unterschied zwischen uns und den anderen, ja, nicht mal der Hauptunterschied«, sagte sylvie langsam und nachdenklich. »Schließlich hänge ich auch nicht den ganzen Tag gefesselt von der Decke, und du, chantal, hast mit der Führung eures Hauses und der Organisation der Aufenthalte sogar dicke Verantwortung in deinen Händen, du bist keinesfalls nur ein ›sanftes Weibchen‹. Der Unterschied ist eher, denke ich mal, daß BDSM für uns Realität ist und keine Fiktion. Erinnerst du dich an dieses Pärchen an der Bar«, wandte sie sich an chantal, »als die Frau gemeint hat, BDSM beruhe für sie auf der ›suspension of disbelief‹, wie im Theater? Auch der Zuschauer weiß, daß er eine Bühne mit Kulissen sieht und kein Schlachtfeld, trotzdem nimmt er die Handlung ernst – für die Dauer des Spiels hat er sein Wissen um die Realität beiseite geschoben, weil man es im Theater tun muß, um das Stück genießen zu können. Auch diese Frau würde, sagte sie, das Wissen, daß sie ihrem Mann nicht gehorchen muß, beiseite schieben, wenn sie spielen, damit sie die gespielte Situation, sie sei ihm auf Gedeih und Verderb ausgeliefert, genießen könne. Für mich ist so etwas völlig fremd. Es ist tagtägliche Realität für mich, daß ich Pierre gehorchen muß. Er kann von mir alles verlangen, und ich würde alles tun, denn würde ich mich weigern, würde Er mich verlassen, was mir unbeschreiblich weh täte.«

»Heißt das, daß du alles tun würdest für Ihn? Alles? Ein Tier quälen? Ein Kind mißbrauchen? Dich umbringen?« warf François mit einer hochgezogenen Augenbraue ein. sylvie stutzte, sah François staunend an.

»Bei allem Respekt, François, wie kannst Du bloß so etwas fragen? Ich gehorche Pierre, weil ich Ihn so sehr lieb habe und so sehr respektiere, daß ich gar nicht anders kann, als Ihm zu Willen zu sein. Ich halte Ihn für einen lauteren Menschen. Wenn Er aber solche Sachen von mir verlangen würde, wäre Er doch ein Schuft, dem menschlicher Anstand im generellen und mein Leben und meine Gefühle im besonderen gleichgültig wären. Du würdest schlichtweg mich, meinen Anstand und meinen Verstand beleidigen, wenn Du annehmen würdest, ich könnte einen solchen Schuft so sehr respektieren, daß ich seine Befehle ausführen würde. Nein, ein solcher Befehl würde meine Liebe, meinen Respekt, meinen Gehorsam schlagartig vernichten, und ich würde augenblicklich meine Sachen packen.«

»Kluges Mädchen«, lächelte Pierre und küßte sie, »ich bin stolz auf dich.« sylvie schmiegte sich noch enger an Ihn.

»Ja«, sagte François, »man würde sich wirklich wünschen, auch andere hätten so viel Selbstachtung und Vernunft wie Deine kleine, Pierre«, und plötzlich schluckte sylvie, als sie erkannte, wen François mit Seiner Bemerkung meinte. Die vier subs der vier Ermordeten waren nicht so klug gewesen und hatten sich ausnutzen lassen, eine sogar bis zum Tod … sylvie erblaßte und vermied es, François anzusehen … Ob Er wußte, daß inzwischen auch sie eingeweiht war? Ja, das war anzunehmen … Und trotzdem – nein, sie wollte nicht darüber reden, nicht über die Morde, nicht an diesem Abend … Auch die anderen schwiegen.

Dann überwand sich sylvie und wandte sich erneut an chantal, um das Gespräch im Gang zu halten. »Und was hältst du von den Herrinnen und Ihren sklaven?«

»Ach, die Herrinnen«, lachte chantal, die sich sichtbar anstrengte, die so düstere Stimmung zerstreuen zu helfen, »die meisten sind noch seltsamer als die Switcher-Pärchen. Viele Professionelle, die für Geld die Wünsche ihrer Kunden, geschlagen und gedemütigt zu werden, erfüllen – wo da die Rede von Herrschaft sein kann, weiß ich nicht so recht. Dann gibt es einige Private, deren Mehrzahl wieder verbitterte Emanzen abgeben, Männerhasserinnen, die meinen, es sei ihre Aufgabe, die angeblichen jahrtausendealten Mißhandlungen am weiblichen Geschlecht an ihren sklaven zu rächen. Sie kleiden die Männer als Frauen ein, damit sie fühlen sollen, wie es ist, als Sexobjekt herumzurennen‹, auf vermeintlich unbequemen hohen Absätzen. Leicht psychopathisch, würde ich sagen. Und es gibt einen klitzekleinen Prozentsatz – die wahren Königinnen, jene, die im Geiste mit den wirklich großen Herrscherinnen verwandt sind, wie es Queen Elizabeth I. oder Katharina die Große waren. Frauen mit Weitblick und Entschlossenheit, die Männer mochten und die von wahren Männern verehrt wurden, für deren Liebe Schlachten gewonnen und Kontinente erobert wurden.«

»chantal, mir schwant, du könntest auch so eine Frau abgeben«, sagte sylvie halb im Ernst, »einige sklaven schauten dich an, als wollten sie sich dir sofort vor die Füße werfen.«

»Schon möglich«, lächelte chantal verschmitzt, »ich weiß, ich kann gut manipulieren, und was ich will, erreiche ich bei den meisten Männern. Aber wie es der Teufel will – solche Männer haben mich noch nie angemacht. Du weißt schon – das alte Lied von der Anziehungskraft eines starken Mannes«, lachte sie und blickte dann François an. Das Lachen erstarb langsam auf ihren Lippen und wich einem strahlenden Ausdruck verliebter Demut. Sie stellte ihr Glas auf den Tisch, erhob sich vom Sitzen und glitt vor die Füße François’. Auf Knien neigte sie den Oberkörper, bis ihr Kopf den Boden zwischen den Füßen François’ berührte, und verharrte in dieser ehrerbietigen Haltung. Die Sekunden verstrichen, die ergriffene Stille brauste in ihren Ohren. Ja, dachte sylvie, Pierre und François verdienten eine solche Hochachtung … sie schon. Aber beileibe nicht alle, die sich »Herren« nannten, waren so. Plötzlich erschauerte sylvie, als es ihr zum ersten Mal auffiel, was für ein Glück sie hatte, als sie auf Pierre und auf keinen anderen gestoßen war. Nicht daß sie sich nicht zugetraut hätte, energisch »nein« zu sagen, falls es nötig geworden wäre, aber sie wußte auch, daß sie das überhaupt nicht gern getan, daß sie sich gequält hätte, wenn sie einem – wie auch immer gearteten – Herrn hätte widersprechen müssen. Nein, so war es um so viel besser und schöner! Nur durfte sie nie vergessen, daß ihr Glück mit Pierre nicht selbstverständlich, sondern ein besonderes Geschenk des Schicksals war. Ergriffen schmiegte sie sich an ihren Herrn; Er küßte sie zärtlich. Auch François beugte sich zu chantal hinunter und hob sie hoch, bis ihr Kopf in Seinem Schoß zu ruhen kam und Seine Hand den schönen Kopf Seiner sklavin liebkoste.

Kurze Zeit später ging die kleine Gesellschaft zu Bett.

XX

Emilie sitzt an ihrem Tisch, vor ihr ausgebreitet vier dicke Akten von vier Männern, alle bekennende Anhänger sadomasochistischer Liebesspiele, die sich allem Anschein nach ins Ausland abgesetzt haben, nachdem sie je eine Frau seelisch oder physisch verletzt haben oder sich dahingehend verhalten haben, daß die Frau verletzt wurde – siehe den letzten Fall des Monsieur Petit mit dem Geld der Madame Sautel.

Es ist wieder früher Nachmittag, Emilie hat gerade in Sachen ihrer neuen Ermittlung telefoniert, jetzt kann sie sich ihrem „Steckenpferd“ – den verschwundenen Männern – widmen. Nervös und abwesend klopft sie mit ihrem Kugelschreiber auf die Tischplatte. Wieso sind diese Zusammenhänge dem alten Cabot damals entgangen? möchte sie wissen. Es ist wiederum verständlich, denkt sie, denn in einem von den ersten drei Fällen – in dem der jungen Russin – war die Mißhandlung ja gar nicht bekannt geworden … Außerdem: In den zwei bekannten Fällen wurden die mißhandelten Frauen doppelt und dreifach ergebnislos überprüft; sie können die Männer unmöglich umgebracht haben – vorausgesetzt, es hat sich hier überhaupt je ein Mord ereignet … Eine Leiche hat niemand gefunden, die Männer haben einfach das Land verlassen, aus, basta.

Emilie kaut bereits an ihrem Kugelschreiber – wohl nicht nur bei ihr ein Zeichen besonderer Erregung und Nachdenklichkeit –, dann fängt sie an, auch noch mit den Füßen zu wippen. Nein, das kann nicht stimmen, das ist zu glatt. Hinter all dieser scheinbaren Harm- und Bedeutungslosigkeit verbirgt sich etwas ganz Großes, das spürt sie bestimmt. Und sie gibt, verdammt noch mal, nicht auf! Nicht, solange ein Hauch einer Möglichkeit besteht, daß sie doch noch eine Spur findet, und wenn diese dusselige Bandenschießerei noch so viel ihrer Zeit in Anspruch nimmt, und wenn sie ihre Nachtruhe noch mehr als üblich beschneiden muß. Also Kugelschreiber aus dem Mund genommen, Füße fest auf den Boden gestellt, und dann das ganze da capo, erste Akte aufgeschlagen!

Claude Durand, Physiker, 42 Jahre alt, laut handschriftlich hingekritzelter Bemerkung Cabots ein intelligenter, gutaussehender, charmanter Typ. Ledig. Seine letzte Freundin Angeline Vanet verstarb, als er ein Treffen mit ihr vergaß. Es war Februar gewesen, und er hatte ihr gesagt, sie solle sich in seinem Wochenendhaus nackt ausziehen und auf einem kleinen Schemel kauernd auf ihn warten. Die Frau hatte getan wie geheißen und erfror, als Monsieur Durand es versäumte aufzutauchen. Eine häßliche Geschichte, denkt sich Emilie zum zigten Mal. Hatte er sie denn nicht gekannt? War es ihm nicht klar gewesen, daß sie in ihrer sexuellen Hörigkeit nicht mehr imstande gewesen war, ihr eigenes Leben zu bewahren? Die Vanet muß aber auch ein Gänschen gewesen sein, wenn sie einem dermaßen verfallen konnte … Also, was haben wir da? Adresse und Telefonnummer des Vermieters, der Durand verschwunden gemeldet hat, Adresse und Telefonnummer des Forschungsinstituts, wo Durand gearbeitet hat – auch hier sorgte sein abruptes Verschwinden für Verwirrung und Verwunderung, angeblich hatte niemand etwas davon geahnt –, Adressen und Telefonnummern aus seinem Adreßbuch – laut Cabot alle überprüft –, Adresse und Telefonnummer der Eltern von Angeline Vanet.

Mit klopfendem Herzen wählt Emilie letztere. Eine ältere Frau hebt ab. Die Polizistin nennt ihren Namen, trägt ihr Anliegen vor. Als Antwort kommt ein Seufzer. Dann: „Wollen Sie meine arme Tochter denn niemals ruhen lassen? Sie hat Gott weiß genug gelitten! Auch weiß man genau, wie es passiert ist, also verstehe ich gar nicht, was die Polizei noch herumstochert.“

„Madame Vanet, wie ich Ihnen gesagt habe, rufe ich Sie sozusagen nicht amtlich an, lediglich aus persönlichem Interesse, wenn Sie so wollen. Auch liegt es mir fern, Sie aufwühlen zu wollen. Wie Sie sehen, ich kann Sie nicht und will Sie nicht bedrängen. Aber das Schicksal ihrer Tochter interessiert mich, und ich dachte, Sie könnten mir vielleicht eine Freundin von Angeline nennen, die mir mehr Auskunft über ihre verhängnisvollen Beziehung geben könnte.“

„Ja – aber das habe ich ja schon! Oder ist Ihr Kollege damals nicht mit Danielle in Kontakt getreten? Ich habe ihm ihre Nummer gegeben, von Danielle, sie muß auch in den Akten stehen, oder nicht? Ich dachte, so etwas wird auch über längere Zeit hinaus aufbewahrt – ist es nicht so?“

„Doch, doch“, stammelt Emilie, und sie läßt ihren Blick über das Blatt schweifen. Kein Wort über eine Danielle. Sie blättert alle zehn Seiten nochmals rasch durch – nichts. Dann nötigt sie sich ein gequältes kleines Lachen ab. „Ja, Madame Vanet, wie Sie jetzt sehen können, sind wir manchmal auch nicht ordentlicher als ein Privathaushalt – wären Sie so nett, und könnten Sie mir bitte die Nummer noch mal durchgeben?“

„Na so was!“ Man hört förmlich die Entrüstung über eine solche Schlamperei der Polizei vom anderen Ende der Leitung. Es wird in einem kleinen Buch geblättert, dann erklingt die Stimme Madame Vanets. Sie nennt Name, Adresse und Telefonnummer jener Danielle. Emilie bedankt sich und legt den Hörer mehr als nachdenklich wieder auf die Gabel, lehnt sich in ihrem Sessel zurück und starrt lange zum übernächsten Schreibtisch hinüber, wo, präzise und unscheinbar wie eh und je, in seinem makellos sauberen und gebügelten Anzug, Cabot sitzt und arbeitet.

Dann nimmt sie den Telefonhörer wieder in die Hand. „Hallo, guten Tag“, spricht sie, als sich Danielle Bierhoff meldet. „Entschuldigen Sie bitte die Störung. Ich habe Ihre Nummer von der Mutter von Angeline Vanet, Sie sollen mit ihr befreundet gewesen sein … Ja, sie hat es mir erzählt, es ist grauenhaft … Ich bin eine alte Freundin von ihr, noch aus der Grundschule. Angeline und ich haben uns nach der vierten Klasse aus den Augen verloren, ich habe lange im Ausland gelebt“, lügt Emilie wie gedruckt. Daß sie ihre auf so krummen Wegen beschafften – eventuellen! – Beweise zu nichts wird verwenden können, kümmert sie nicht mehr. Das Jagdfieber hat sie gepackt, nun muß sie es wissen, besonders weil es ganz den absolut verrückten und unmöglichen Anschein hat, als hätte Cabot – Cabot! – mögliche Beweise unterschlagen. Um Emilie dreht sich die Welt, sie ist halb in Trance, als sie weiterspricht.

„Wäre es vielleicht möglich, daß wir uns treffen? Ich hatte Angeline wirklich sehr lieb gehabt, mich macht es ganz wahnsinnig, daß nur noch ein Grabstein von ihr übrig sein soll … Ja, natürlich, Sie haben recht, Sie können sie bestimmt nicht wieder zum Leben erwecken, aber mir wäre schon geholfen, wenn ich mit jemandem über sie sprechen könnte. Wäre es vielleicht möglich, daß wir uns treffen?“

Vom anderen Ende kommt längeres Schweigen, dann ein kleines Lachen, schließlich spricht Danielle weiter. Emilie holt tief Luft, als sie ihre Worte hört. „Wie meinen Sie bitte? Ich denke, ich habe Sie nicht genau verstanden … Also doch? Sie meinen, Angeline sei so etwas wie eine ‚Sklavin’ eines Mannes gewesen? Meinen Sie, man hat sie entführt? Darüber hat mir Madame Vanet aber nichts gesagt … Sie meinen, nicht entführt, sondern freiwillig …?? Doch, doch, ich glaube Ihnen schon, bitte, legen Sie nicht auf, bleiben Sie dran, bitte. Es kam nur so plötzlich. Aber wenn ich darüber nachdenke, war Angeline immer schon ein bißchen exzentrisch gewesen, das stimmt. Und dann hat dieser Mann sie umgebracht …? Nicht direkt, sagen Sie? Wie denn, wenn nicht direkt?“

Vom anderen Ende der Leitung hört Emilie einen resignierten Seufzer, dann spricht man dort wieder. Emilie horcht. „Ja, klar, das verstehe ich schon, ich würde mich auch ganz nach Ihnen richten, wie es Ihnen genehm ist. Sagen Sie mir Ort und Zeitpunkt, und ich werde da sein … Also am nächsten Samstag, ja? Um 24 Uhr? Ja, natürlich, klar. Und wo? – Ja, ich weiß, wo das ist, da gibt es hin und wieder Kunstausstellungen, nicht wahr? – Ja, genau …“ Emilie fängt wieder an, sich sehr gerissen zu fühlen, als die andere noch etwas sagt und es damit tatsächlich schafft, daß die Polizistin errötet. „Eine was, bitte? Sadomasoparty? Ja, für was halten Sie mich eigentlich? – Nein, nein, ist schon recht, ich komme. An der Bar neben der Tanzfläche, sagen Sie? In Ordnung. Ich hoffe, diese merkwürdige Umgebung wird uns nicht daran hindern, uns über meine arme Freundin zu unterhalten.“

Nach diesem Telefonat sitzt Emilie noch geschlagene zehn Minuten reglos an ihrem Schreibtisch. Dem Kugelschreiber werden keine weiteren Bißwunden zugefügt, die Füße sind ruhig, nur ihr Hirn rattert. Diese Danielle will sich mit ihr nächste Samstagnacht auf einer SM-Party treffen. Es soll ihr recht sein. Zumindest kann sie sich mal dieses komische Pack näher ansehen. Und wer weiß, an welche Informationen sie dort ’rankommen mag – vielleicht hatte Cabot einen ganz konkreten Grund gehabt, als er die Telefonnummer dieser Danielle unter den Tisch hat fallen lassen.

Am darauffolgenden Samstag spätabends steht Emilie im Eingangsbereich der Halle, die von einem einschlägigen Pariser Verein zum Zweck einer SM-Party angemietet worden ist. Sie trägt eine alte schwarze Lederhose, die ihr noch aus ihren Jugendjahren als Motorradfahrerin geblieben ist, dazu eine schwarze Ledercorsage, die sie in aller Eile von einer Freundin ausgeliehen hat. Da sie so den Anforderungen des angesagten Lack-Leder-Latex-Dresscodes genügt – der laut Auskunft des Türstehers vorgeschrieben wird, um Spanner und Neugierige fernzuhalten –, wird sie hineingelassen.

Etwas aufgeregt tritt sie ein. Schließlich ist es das erste Mal, daß sie mit dieser Randgruppe in Berührung kommt, außerdem kann sie es kaum erwarten, mit Danielle zu sprechen. Bis dorthin ist noch Zeit, jetzt ist es halb zehn. Emilie ist absichtlich viel früher da, denn sie will sich gründlich umsehen.

Nachdem sie ihre Jacke abgelegt hat, tritt sie ein und befindet sich sofort in der großen, zentralen Halle, die auch die Tanzfläche und die Bar beherbergt. Das Licht ist sehr stark gedämpft hier, so daß die obere Hälfte der riesigen Fabrikhalle sich in der Finsternis verliert und so halb den Eindruck entsteht, die Party finde unter freiem Himmel statt.

Um die Polizistin herum herrscht Gedränge, und sie blickt in das geschäftige Treiben der sonderbarsten Gestalten, derer sie jemals ansichtig geworden ist. Noch nie im Leben hat sie so viel Schwarz auf einmal gesehen! Vor dem Hintergrund der mit schwarzen Stoffen verkleideten Wände wogt eine schwarze Masse, die in der düsteren Beleuchtung nur deswegen als eine Ansammlung von Menschen zu erkennen ist, weil man auch mal nackte Haut zu sehen bekommt. Es sind meistens Frauen, die abenteuerlich tief dekolletiert oder schulterfrei mit klitzekleinen Miniröcken herumlaufen, aber auch Männer sieht man, die lediglich lederne Tangas tragen, sonst nichts, und nicht alle haben einen Körperbau, für den diese Aufmachung gerade kleidsam wäre, denkt Emilie angesichts der männlichen Bierbäuche. Andere sehen völlig anders aus. Sie tragen seltsame Anzüge aus Gummi und sehen aus, als müßten sie noch schnell ihr Surfbrett an der Garderobe abgeben. Manche Männer sind als Frauen hergerichtet, laufen auf Stöckelschuhen und in koketten Röckchen hinter ihren Herrinnen her. Noch weiß Emilie nicht so recht, was sie darüber denken soll. Als Maskerade findet sie es eintönig, als erotischen Reiz neutral – aber sie gehört im Geiste ja auch nicht hierher, ruft sie sich ins Gedächtnis. Also auf zur Entdeckungsreise!

Gleich in der Mitte der großen Halle befindet sich das Tanzparkett, von dem man durch einige Türen in kleine Kammern gelangt, die teilweise auch miteinander durch Türen verbunden sind. Diese Räume sind SM-mäßig eingerichtet und somit völliges Neuland für die Polizeibeamtin. Überall hängen Ketten von der Decke, stehen gepolsterte Bänke, Strafböcke und Kreuze in allen Ausführungen sowie ein mit schwarzem Lack bezogenes großes Bett mit Eisenhaken an den Seiten. Die Einrichtung wirkt wirklich nett, ein bißchen wie ein Spielplatz für Erwachsene, wo die „Spielenden“ noch nicht hereingestürmt sind. Nur einige wenige Besucher stehen vereinzelt in den „Spielkammern“, der Rest hat sich um die große Bar in der vom Eingang am weitesten entfernten Ecke der Tanzfläche versammelt. Auch Emilie stellt sich an einen der sechs großen Tische, die in einem Viertelkreis um die Bar angeordnet sind.

Sie ist nicht alleine. Außer ihr steht dort eine kleine Gesellschaft von zwei Frauen und zwei Männern. Selbst wenn sie nicht am selben Tisch stünden, wäre es schwierig, die vier zu übersehen. Als erstes sind sie anders gekleidet, nicht so überzogen und maskeradenhaft, wie in Emilies Augen die restlichen Aufzüge wirken. Die Männer tragen schwarze Lederhosen in Jeansschnitt, schwarze T-Shirts und schwarze Lederwesten, die zwei Frauen kurze, stark taillierte schwarze Seidenkleider, dazu Schuhe mit schwindelerregenden Absätzen. Es sieht exzentrisch und gewagt aus, aber nicht übergeschnappt – wie Emilie die meisten übrigen Partybesucher vorkommen.

Ja, diese zwei Pärchen sind irgendwie anders als das Gros hier, das steht fest. Am bemerkenswertesten ist der große Blonde, den die anderen François nennen. Er ist sicherlich nicht der bestaussehende Mann hier, dafür aber der interessanteste. Seine Züge sind entschlossen und ruhig, die Stimme melodisch und warm, und die Augen sind ungefähr das Faszinierendste, was Emilie je in ihrem Leben gesehen hat. So tief und undurchdringlich, doch so kristallklar und erstaunlich blau wie ein norwegischer Fjord, und sie blicken mit einer Intensität, die Emilie an Scheinwerfer denken läßt. Sie kann sich dem Zauber dieser Augen lange Zeit nicht entziehen, sie starrt und starrt, und dieser François blickt zurück: Die blauen Scheinwerfer ruhen auf ihr, klug, etwas fragend – Emilie wendet den Blick ab.

Die Frau an François’ Seite, Chantal, hebt sich ebenfalls durch ihre Augen von ihrer Umgebung ab. Keine Frage, auch ihre glatten, schwarzen, glänzenden Haare und die feine weiße Haut sind schön, aber eben nichts wirklich Außergewöhnliches. Ihre Augen aber sind einmalig, fühlt Emilie. Neben dieser Farbe erscheint all das Schwarzglänzende der Fetischkleidungen dieses Abends verwaschen und matt. chantals Augen scheinen das spärliche Licht zu verschlucken, man erkennt keine Farbe mehr in dieser vollkommenen Schwärze, nur feuchten Glanz. Ein Kranz dichter schwarzer Wimpern und zierlich gebogene Augenbrauen bilden den Rahmen für diese Samtaugen.

Das andere Paar sieht auf eine weniger verhängnisvolle Art reizend aus. Er, Pierre, mit seinem donnernden Baß, mit dem glatten Jungengesicht, der stattlichen Größe, den schwellenden Muskeln, dem freundlichen Lächeln und den weichen, großzügigen Bewegungen erinnert Emilie spontan an einen großgewachsenen Bernhardinerwelpen. Und bei seiner Partnerin Sylvie kann sie ihren Tiervergleich gleich fortsetzen – Sylvie sieht nämlich noch am ehesten wie ein Fischotter aus: Lustig, aufgeweckt, agil. Sie lacht viel und schmiegt sich fast ununterbrochen an Pierre.

Die kleine Gesellschaft steht etwa eine halbe Stunde lang an einem Tisch mit Emilie. Die zwei Männer schweigen eher, sie überlassen die Unterhaltung scheinbar ihren Partnerinnen. Jene übernehmen bereitwillig die Rolle der Unterhalter. Sie necken einander und ihre „Herren“, wie sie teilweise ihre Partner nennen. Chantal stichelt, es sehe hier aus wie auf dem Jahrestreffen der Bestattungsunternehmer der Republik – Emilie verschluckt sich beinahe vor Lachen, sie findet den Vergleich sehr treffend. Auch von einem Park und einem „großen Haus“ ist die Rede, von der neuen Sauna und auch von einem Massagekurs, den Chantal belegt hat, weil „François sich ja so gern massieren läßt“.

Nach einer halben Stunde haben beide Männer ausgetrunken, und Pierre wendet sich an François: „Ich würde gern mit chantal spielen – hast du etwas dagegen?“

„Überhaupt nichts. Viel Spaß.“

„Danke.“

Die vier brechen in Richtung der kleinen Kammern an der Seite auf; Emilie schlendert hinterher. Ein SM-Spiel live zu sehen, noch dazu mit diesen sympathischen Darstellern – perfekt.

Die Suche nach einem passenden Plätzchen zum Spielen dauert nicht lange, man bleibt gleich in der ersten Kammer mit dem Flaschenzug stehen. François und Sylvie setzen sich in eine Ecke, Pierre führt Chantal in die Mitte des Raumes. Aus einer kleinen schwarzen Ledertasche holt er eine rotseidene Augenbinde hervor, welche er Chantal überstreift. Zwei dicke, schwarze Lederriemen mit Schnallen und Metallringen folgen, sie werden stramm an chantals Handgelenken befestigt. Zweimal kurzes, metallisches Klicken, und die Handschellen – und mit ihnen chantals Hände – hängen an der Stange des Flaschenzuges, den jetzt auf Pierres Zeichen François in die Höhe kurbelt. Als chantals Füße nur noch mit den Spitzen den Boden berühren, geht Pierre zu ihr, zieht mit genießerischer Langsamkeit den langen Reißverschluß ihres Kleides auf und streift ihr das Kleid vom Leib, so daß Chantal nur noch in Strümpfen und hochhackigen Schuhen dasteht. Sie hat einen wunderbaren Körper, denkt Emilie anerkennend. Es ist sehr selten, daß es solchen üppigen Rundungen gelingt, dermaßen fest, knackig und im Gesamteindruck so schlank zu sein. Jede Einzelheit ist wie liebevoll ausgearbeitet, bis hin zu den zwei kleinen Grübchen über dem schneeweißen Hintern. Emilie guckt fasziniert, sie ist aber nicht die einzige – es haben sich schon drei andere Unbekannte zu ihr gesellt.

Jetzt greift Pierre wieder in die kleine Tasche und holt eine dicke Lederpeitsche heraus, wie sie Emilie schon in der Auslage einiger SM-Shops gesehen hat. Ein robuster Griff, der ein unterarmdickes Bündel weicher Lederschnüre hält. Mit diesem Spielzeug tritt er hinter die Frau und fängt an, auf ihren entblößten Hintern einzuschlagen.

Er tut es ohne besonderen Nachdruck oder Erregtheit, er verhält sich eher wie ein Trainer, der seine Sportler die obligatorischen Aufwärmrunden laufen läßt. Die routinierten Schläge lassen Chantal sehr bald leise stöhnen – nicht vor Schmerz, das ist selbst für Emilie klar, aber auch nicht vor offensichtlicher Geilheit. Die Polizeibeamtin glaubt den Gesichtsausdruck chantals wiederzuerkennen: er kommt ihr aus ihrem Meditationskurs bekannt vor, als die anderen den „Alpha-Zustand“ erreicht hatten.

Die Häufigkeit und die Wucht der Schläge nehmen immer mehr zu, chantals ganzer Körper schwankt schon – die Geschlagene aber gibt keine hörbaren Reaktionen mehr von sich. Sie hängt mit völlig schlaffen Muskeln da, nur ihr Gesicht strahlt nach jedem Schlag in immer ätherischerer Schönheit. Ihre Gesichtsmuskeln sind nun ganz weich, ein kaum merkliches, seliges Lächeln liegt auf ihren Lippen – auf manchen Bildern der Renaissance lächelt die Gottesmutter so vage und so überirdisch, denkt Emilie. Die Haut ihres Hintern ist schon flammendrot, als Pierre aufhört, sie zu schlagen. In der eingetretenen Stille baumelt ihr Körper nur noch kurz hin und her, dann wird der Flaschenzug heruntergelassen, Pierre hakt die Ringe an ihren Handschellen von der Stange los.

Jetzt steht sie ohne Stütze da, etwas wankend auf ihren hohen Schuhen und immer noch mit verbundenen Augen. Pierre ist weggegangen, er ist wieder bei der kleinen Tasche und holt einen sonderbaren Gegenstand heraus: einen Kleiderbügel, wie man sie in Bekleidungsgeschäften sieht, mit den zwei breiten Klammern an den Enden, ursprünglich für einen Rock gedacht. Der Kleiderbügel wird diesmal zweckentfremdet: die Klammern werden an chantals Nippeln befestigt, und dann wird das Ganze in den mittleren Ring des jetzt unten hängenden Flaschenzugs eingehakt. Dann zieht Pierre ihre angewinkelten Ellenbogen nach hinten und bindet sie so zusammen, daß ihre Brüste stolz nach vorne gestreckt werden. Auch ihre Knöchel bindet er fest aneinander.

Chantal steht still, sie spürt nur die Klammern an ihren Brüsten und die Fesselung – anscheinend nichts Ungewöhnliches für sie. Aber als Pierre ihr die Augenbinde herunterstreift und ihr befiehlt, sich ihre Brüste anzusehen, entfährt ihr beim Anblick der „Konstruktion“ ein jäher Seufzer des Entsetzens. Sie ist weder dumm noch unerfahren – es ist ihr sonnenklar, was ihr gleich passieren wird.

Plötzlich fängt sie zu stammeln an und blickt Pierre flehentlich an: „Pierre, bitte … ich habe einen schlechten Gleichgewichtssinn … das schaffe ich nicht … bitte!“

Pierre antwortet nur mit einer streichelnden Bewegung seiner Hand: Er streift ihr die Augenbinde wieder über. „Keine Angst, du wirst es schaffen. Ich weiß es. Und du kannst dich auch an mir abstützen – spürst du mich?“

„Ja, Herr, du stehst hinter mir.“

„Genau“, sagt Pierre und ergreift ihre Ellenbogen, während auf sein Zeichen der Flaschenzug erneut in die Höhe schwebt.

Er bleibt erst stehen, als Chantal auf den äußersten Spitzen ihrer Schuhe steht, so daß ihr Gewicht schon zum Teil an ihren Brustwarzen hängt. Sie atmet sehr laut und hektisch, geradezu panisch, obwohl Pierre ihre Ellenbogen immer noch in den Händen hält und so ihr Gleichgewicht stützt. Jetzt fängt er an, sie ganz langsam loszulassen und gibt Chantal die Möglichkeit, ihre eigene Balance zu finden.

Das tut sie auch. Ihre Atmung wird allmählich wieder geregelt, langsam, leise, von ihrem Gesicht verschwindet der Ausdruck der Panik und weicht einem der angestrengten Konzentration. Sie scheint sicher auf den Beinen zu stehen, Pierre läßt sie los. Chantal steht nun frei im Raum, halb an ihren Brustwarzen hängend, jeder wirkungsvollen Möglichkeit – wie Rudern mit den Armen, ein Schritt zur Seite mit den Füßen – beraubt, um ihre Balance wiederzufinden, sollte sie sie verlieren.

Emilie versteht es nur zur Hälfte. Daß es nicht gerade angenehm wäre, so vollkommen verschnürt der Länge nach hinzufallen, sieht sie ein, aber das erklärt das Ausmaß von chantals Panik nicht. „Entschuldigen Sie“, wendet sie sich im Flüsterton an den Mann, der neben ihr steht, „können Sie mir erklären, wovor sich die Frau da fürchtet?“ – „Es sind die Klammern an ihren Brüsten“, antwortet ihr Nachbar. „So, wie es jetzt ist, ist der Schmerz nicht schlimm, aber wenn sie das Gleichgewicht verliert, dann rutschen die Klammern von ihren Brüsten ab, und das ist sehr schmerzhaft, eben nicht jedermanns Sache. Sie möchte es anscheinend überhaupt nicht.“

„Zähle bis 15, Chantal“, sagt Pierre, und sie fängt an zu zählen. Sie tut es nicht mehr hektisch, aber auch nicht gerade gemütlich, in einem Tempo, das Emilie als „dem Anstand genügend“ bezeichnen würde. „Eins“, „zwei“ und „drei“ werden „heruntergespult“, ziemlich lieblos. „Vier“ kommt aber dann nach einer kleinen Pause, und „fünf“ läßt schon eindeutig länger auf sich warten. chantals Körperhaltung entspannt sich zusehends. Die ängstlich hochgezogenen Schultern fallen nach hinten, so locker, daß sich das Seil zwischen den Ellenbogen entspannt und die Brüste frei und ruhig noch mehr in die Höhe gestreckt werden.

„Sieben“ – fast zwei Minuten nach „sechs“. chantals Kopf fällt entspannt nach hinten, ihre langen Haare bedecken in dieser Haltung ihren ganzen Rücken bis zur Taille. Die Beine sind entspannt und schön, ihr roter Hintern sieht nun besonders knackig aus.

„Acht“ braucht ganze vier Minuten, bis es über ihre Lippen kommt; nun ist auch ihre Stimme ein einziges tiefes, weiches Schnurren. Wo ist die Panik geblieben? Wo das Entsetzen? Hat Pierre sie mitgenommen? Es scheint so, denn nach „acht“ scheint Chantal nicht vorzuhaben, je einen Ton mehr von sich zu geben, schon gar nicht die Zahlen bis 15. Sie hängt an der Stange so ruhig und glücklich, als säße sie im bequemsten Stuhl der Welt, als könnte sie ihr ganzes restliches Leben da verbringen. Pierre steht mit einem kleinen Grinsen vor ihr da, Arme vor der Brust verschränkt, er zwinkert François zu. Als Chantal sich nach fünf vollen Minuten endlich bequemt, „neun“ zu sagen, wird ihr befohlen, schnell fertig zu zählen, was sie mit sichtlichem Widerwillen – aber gehorsam – auch tut.

XXI
sylvie steht im lauten, überfüllten Foyer eines kleinen Landhotels der Normandie, das sich erst vor kurzem zum modernen Konferenzhotel gemausert hat, und dolmetscht für zwei Herren, die über die weitere Entwicklungsrichtung des Tourismus dieser Region und über seine Auswirkungen auf die geplanten großzügigen Auslandsinvestitionen in unterschiedliche Wirtschaftszweige diskutieren. sie arbeitet mechanisch, wenn auch mit großer Freude. Ihren Beruf auszuüben gefällt ihr nach wie vor sehr, und daß sie nach diesen Tagen schnurstracks zu einem Aufenthalt zu chantal und François reisen wird, hebt ihre Laune weiter.

Die vergangenen Wochen seit der Party in Paris waren schöne, feierliche Tage. Pierre und sie bereiteten sich mit gleich großer und fast schon andächtiger Vorfreude auf ihr erstes gemeinsames Erlebnis im »Großen Haus« vor. Pierre war noch strenger und noch zärtlicher zu sylvie, und sylvie bemühte sich noch mehr um Pierre als sonst. Auch ihr nun gemeinsam gehütetes Geheimnis um die Morde ließ sie enger zusammenrücken, wie die Erinnerung an den Abend mit Stephan. Die Tage vergingen, und sylvie sprach immer weniger – aber nicht auf Befehl, sondern aus Eigeninitiative. Ihr war einfach nicht nach vielen Worten, sie war ja im Geiste schon im »Großen Haus«, und dort hat eine sklavin zu schweigen. Je weniger Worte fielen, desto intensiver wurde ihre anderweitige Kommunikation. Auch im Alltag waren beide darauf bedacht, die Stimmungen und Gedanken des anderen möglichst schnell zu erahnen. Jetzt aber spitzte sich diese Bemühung zu, und sylvie fühlte sich oft wie ein Radargerät, das unaufhörlich und ausschließlich Pierres Stimmungen und Ideen abtastete.

Sie arbeitete viel in diesen Wochen, machte Großputz in der Wohnung, füllte die Gefriertruhe mit fein gekochten Gerichten auf. Während sie Fenster putzte und Kartoffeln schälte, konzentrierten sich ihre Gedanken auf ihren Dienst, auf ihr sklavinnendasein, und sie fühlte eine immer größere Freude, wenn sie daran dachte, wie gründlich und ausschließlich sie sich in im »Großen Haus« Pierre würde widmen können. Stunden würde sie zu Seinen Füßen verbringen, still, in sich ruhend, auf einen Befehl wartend; Schmerzen würde sie spüren, hoffentlich große, hoffentlich nahe der Unerträglichkeit, hoffentlich würde sie verzweifelt schreien – um hinterher Pierres Stiefel zu küssen. Hoffentlich würde sie vielen anwesenden Männern zur Verfügung gestellt, vielleicht allen. Oh, wie sie sich jetzt schon darauf freute, sanft und gefügig zu dienen! Sie träumte von den lieben, starken Händen dieser Männer, von unnachgiebigen Händen, die sie auch halten und auf ihre herablassende, aber nicht weniger ehrliche Weise liebkosen würden, wie Stephan damals … Ob auch François sie benutzen würde?

Mit diesen Gefühlen verglichen, ist sylvies jetziger viertägiger Auftrag als Dolmetscherin federleicht und spaßig. Flüster- und Konsekutivdolmetschen bei einer Reihe von Vorträgen, Geschäftsverhandlungen und anschließenden gesellschaftlichen Anlässen – wie angenehm! Die Arbeit tut ihrer Vorbereitung keinen Abbruch, im Gegenteil. Sie hebt lediglich die Tiefe ihrer Stille hervor, zeigt ihr, wie weit weg sie sich von dieser Welt bereits befindet. Auch das Sprechen stört sie nicht weiter, denn sie muß ja nichts Persönliches sagen, lediglich in einer Sprache vorgetragene Informationen über für sie belanglose Themen in einer anderen Sprache wiederholen – während des gesamten Vorgangs bleibt sie – ihr Inneres – angenehm außen vor. Ja, teilweise kommt sie sich wie eine Maschine vor, wie ein hochentwickelter Dolmetscherroboter, der tatsächlich zu denken fähig ist, der außer Wörtern und Wendungen auch Kontext, außersprachliche Verhältnisse und psychische Vorgänge zu erkennen und danach zu handeln weiß – sie lacht beinahe laut auf, als sie in diesem Zusammenhang plötzlich an C3PO, den goldfarbenen Dolmetscherroboter aus »Star Wars«, denken muß. Ja, so ist sie im Moment: Sie dolmetscht, sie geht den Eingeladenen sprachlich mit allem Eifer und Können zur Hand, aber in Wirklichkeit ist sie mehr als bereit, endlich abgeschaltet zu werden. So stehen die Dinge am ersten Nachmittag der Veranstaltung, als ihr eine ihrer Kolleginnen auffällt.

Eigentlich ist sie schön, denkt sylvie und weiß nicht gleich, wieso sie die Schönheit der jungen Frau in Gedanken relativiert hat. Sie schaut genauer hin. Die andere ist eine Spur größer als sie, sehr schlank – was für eine biegsame Taille! stellt sylvie etwas neidisch fest. Feines, herzförmiges Gesicht, hellbraunes, glattes Haar, dunkelblaue Augen, weiße Samthaut – was trübt denn dieses blendende Aussehen bloß? Beim dritten Hinschauen weiß sylvie Bescheid: Es ist das Fahrige in den Bewegungen, der nervöse Ausdruck der Augen. Die junge Frau scheint pausenlos Angst zu haben, auf der Hut zu sein vor irgendeiner Bedrohung.

sylvies Nachfragen ergeben vorerst keine schlüssige Erklärung. Die junge Frau, Brigitte heißt sie, sei eine nette, verläßliche, kompetente Dolmetscherin, eine, mit der das Büro schon seit etwa zwei Jahren gerne zusammenarbeitet; vor kurzem hat sie einen jungen Reiseveranstalter geheiratet. sylvie ist ratlos. Ihr Eindruck, mit dieser Brigitte stimme etwas nicht, nimmt von Stunde zu Stunde zu. sie kann sich kaum mehr auf die Kunden konzentrieren, verliert den logischen Faden, stottert, so daß einer der Verhandelnden, ein Geschäftsmann, dem sie am Vormittag schon gedolmetscht hat, sie verwundert anblickt. sylvie lächelt nervös zurück und kann es kaum erwarten, daß die Verhandlungen für heute ein Ende nehmen.

sie sieht Brigitte bei der anschließenden kurzen Lagebesprechung der fünf Kolleginnen wieder. Sie wirkt starr und nervös, bis ihr Handy klingelt und sie kurz auf den Flur hinausgeht. Als sie wieder hereinkommt, sieht sie etwas entspannter aus, so daß sylvie es nicht mehr für ein allzu hoffnungsloses Unterfangen hält, Brigitte zu fragen, ob sie miteinander etwas essen gehen wollen. Die andere zögert nur ganz kurz, scheint sich dann auf irgendwas zu besinnen und sagt zu.

Sie gehen in eine Pizzeria und bestellen sich ordentliche Portionen. Da ihre Mittagspause nicht von der der Verhandelnden getrennt wurde, hat man sie auch in dieser Stunde eingespannt, so daß sie wieder einmal leer ausgingen – nichts Neues. Sie verzehren ihre Pizzas, Salate und Eisbecher in wohliger Stille – purer Luxus! –, genußvoll kauend, genießend. Selbst das eine Glas leichten Roséweins ist imstande, ihre müden Köpfe angenehm zu benebeln, und langsam lockern sie sich.

»War ein harter Tag.«

»Ühüm. Morgen geht es dann ein bißchen leichter.«

»Ja, klar.«

Wieder Schweigen. Die Bewegungen des Kochs, der riesige Stücke von Pizzateig in der Luft herumwirbelt, das leise Summen des Gesprächs von den anderen Tischen üben eine fast schon hypnotische Wirkung auf die zwei müden Frauen aus. Beide starren einfach vor sich hin, Weinglas in der Hand. Dann reißt sich sylvie zusammen und bestellt einen Cappuccino. Das heißt, daß sie vermutlich nicht sehr gut schlafen würde in dieser Nacht, aber das ist ihr im Moment egal. Sie muß es erfahren, dem Geheimnis Brigittes auf den Grund gehen. Was für ein Telefonat vermochte es, dieses fahrige Wesen, das scheinbar vor dem eigenen Schatten Angst hat, in diese immerhin einigermaßen ruhige, weinschlürfende Frau zu verwandeln?

sylvie blickt mit einem – nicht ganz unberechneten – netten, etwas scheuen, unverbindlichen Lächeln von ihrer Tasse auf.

»Machst du es auch so gern?«

»Ja«, lächelt auch die andere und blickt sylvie an, »habe ich immer schon als das aufregendste Spiel der Welt empfunden. Daß man mir dafür auch noch etwas zahlt – eigentlich grotesk.«

»Konfuzius muß an uns gedacht haben.«

»Konfuzius?«

»Er hat gemeint, man soll sich einen Beruf suchen, der einem Spaß macht, dann muß man nie mehr im Leben arbeiten.«

»War der Kerl etwa zufällig Dolmetscher?« lacht Brigitte.

»Ich kenne nur diesen einen Spruch von ihm, sonst nichts«, gibt sylvie zu. »Weißt du, was ich auch noch beruhigend finde an diesem Beruf? Daß ich nie im Leben in die Lage kommen werde, irgendwohin ›aufzusteigen‹, wo ich mit meinem erlernten Beruf nichts mehr zu tun habe, sondern nur Leute herumkommandieren und für ihre Fehler meinen Kopf hinhalten soll. Noch am Tag vor der Rente werde ich – so Gott will – auf der Matte stehen und irgendwelche völlig abgedrehten Fachtexte dolmetschen, wo ich nie sicher sein kann, ob nicht in der nächsten Sekunde ein Begriff auftaucht, von dem ich wieder mal keinen Schimmer habe.«

»Stimmt, das hält jung«, kichert Brigitte; der Wein, die lockere Konversation scheinen sie weiter zu entspannen. Weiter so, Mädchen, denkt sylvie.

»Wolltest du immer schon Dolmetscherin werden?«

»Noch nie an irgendwas anderes gedacht. Dabei …« – sie befingert die Serviette auf einmal nervös, und sylvie horcht auf wie ein Jagdhund – » …weiß ich nicht, wie lange ich das noch machen kann.«

»Oh … Wieso denn? Bist du etwa krank?« fragt sylvie scheinheilig und weiß natürlich die ganze Zeit mit völliger Sicherheit, daß diese eine Erklärung als Grund für die Nervosität Brigittes nicht in Frage kommen kann. Denn was würde schon ein einziges Telefonat um acht Uhr abends an einer Krankheit ändern?

»Nein, nicht krank – blöd!« platzt Brigitte ’raus. sylvie schweigt. Die Worte der anderen waren zu bitter, als daß sie auf keine Fortsetzung hoffen könnte. Wieder einmal wundert sie sich – und sie ist sehr dankbar dafür –, wie leicht andere Menschen Vertrauen zu ihr fassen. Ihr ganzes Leben lang spielte sie den seelischen Abfalleimer, und das brachte ihr einiges an Erfahrung über den Umgang mit Menschen ein.

Diese Frau ihr gegenüber fühlt sich unwohl, sie ist unglücklich, das sagt sylvies Gefühl ganz deutlich; und nicht nur unglücklich, sondern hilflos und wütend über ihre Hilflosigkeit, auch das ist klar. Aber in was für einer Situation steckt sie wohl konkret? sylvie lauscht. Brigitte spricht weiter.

»Bitte halte mich nicht für aufdringlich. Und wenn du dem ganzen – für dich sicherlich unappetitlichen und unverständlichen – Zeug nicht zuhören magst, sag’s ruhig, okay? Ich will dir nicht auf den Geist gehen – aber ich muß es jemandem erzählen!« seufzt sie. »Einfach erzählen – auch wenn es für einen Außenstehenden noch so absonderlich klingt. Ich habe das komische Gefühl, daß ich es dir sagen kann … Du quatscht nicht, nicht wahr?« – und sie ergreift sylvies Hand, drückt sie so plötzlich, daß sylvie für einen Moment sogar erschrocken ist, fast unangenehm berührt von dieser Heftigkeit.

»Nein, klar. Du kannst mir vertrauen. Ich sag es wirklich nicht weiter!« Höchstens Pierre, wenn ich es so für richtig halte, ergänzt sylvie ihr Versprechen in Gedanken. »Also schieß los!«

Selbst nach dieser Zusage geht es nicht wirklich flüssig, aber am Ende ist es sylvie möglich, aus dem vielen Stottern und den vielen Erklärungsversuchen das folgende erstaunliche und erschreckende Bild zusammenzupuzzeln: Brigitte ist mit einem Mann verheiratet, der sie mißhandelt, und sie traut sich nicht, etwas dagegen zu unternehmen, weil sie ja – man höre und staune! – es genauso gewollt habe. »Das heißt – ich habe immer schon von einem starken Mann geträumt, ich wollte immer schon geschlagen werden … Gott, ich hoffe, du rennst nicht los, um einen Arzt zu holen! Ich weiß, es ist schwer bis gar nicht vorstellbar für eine normale junge Frau wie für dich« – sylvie muß sich sehr beherrschen, um nicht loszuprusten, schafft es nur mit Mühe, Brigitte weiterhin bieder und ernst anzuschauen – »aber ich kann es mir nicht anders vorstellen. Der Gedanke daran, mit Haut und Haaren einem Mann zu gehören, macht mich schier wahnsinnig vor Verlangen – kannst du damit umgehen, oder sollen wir doch über etwas anderes sprechen?« Plötzlich ernst und von der Hilflosigkeit und dem Mitteilungsbedürfnis der anderen ernüchtert, faßt sylvie Brigitte an die Hand.

»Klar, es ist schon okay, ich verstehe. Und danke für dein Vertrauen. Ich würde so gern helfen, wenn ich könnte. Laß mich zusammenfassen: Du willst einen souveränen Mann, der weiß, was er will, und der dir mit seinen Erwartungen und seiner Disziplin Form und Halt gibt – und es erregt dich. So weit, so gut. Jedem Tierchen sein Pläsierchen, und ich wäre die letzte, die dich verurteilt. Aber … ich kann es mir nicht vorstellen, daß du so etwas gewollt hast – daß er dich tagelang in die Wohnung sperrt und dich auf dem nackten Fußboden schlafen läßt, so daß du dich erkältest. Und was du sonst noch erzählst – die Schläge bei jeder Gelegenheit, daß du bald nicht mehr deiner geliebten Arbeit nachgehen darfst und so … Hört sich ziemlich lieblos an. Wieso durftest du heute überhaupt mit mir essen gehen?«

»Ich hätte nicht kommen können, wenn er in der Stadt wäre. Aber er hat vorhin angerufen, daß er es heute abend nicht mehr nach Hause schaffen würde. So bin ich mitgekommen«, sagt Brigitte und lächelt sylvie ein bißchen traurig an. Klar, der Anruf auf dem Handy, erinnert sich sylvie. Ihr wird fast schlecht, als sie sich Brigittes Erleichterung darüber in Erinnerung ruft. Ihre neue Freundin freute sich über das bißchen Freiheit, das ihr unerwartet zuteil wurde … sylvie schaudert. Klar, auch sie hat Pierre kurz um Erlaubnis gebeten, um ausgehen zu dürfen, aber das war mehr oder weniger Formsache, sie konnte sich sicher sein, daß Er ihre Bitte nicht ohne einen wirklich triftigen Grund ausschlagen würde, wieso auch? Er ist ein Mann, der sie liebt und ihr stets das Beste will – wieso sollte Er ihr einen so vernünftigen und unschuldigen Wunsch, nach einem harten Arbeitstag mit ihrer Kollegin essen zu gehen, ausschlagen? Aber in Brigittes Fall verhält es sich wirklich so, daß sie nicht aus dem Haus kann, wenn Jean in der Stadt ist – unvorstellbar!

»Bist du sicher, du willst bei ihm bleiben? Ihr habt keine Kinder, seid kaum ein paar Monate verheiratet – du könntest gehen, deinen Traum erfüllen, nicht so leiden.«

»Ich kann ihn nicht verlassen«, flüstert Brigitte, »ich liebe ihn so.«

»Was liebst du denn an ihm?« fragt sylvie, jetzt schon ungeduldig und voller Frust, denn sie weiß haargenau, daß sie beide nun eine Phase dieses Gesprächs erreicht haben, bei der so gut wie gar nichts Intelligentes mehr herauskommen wird. Sie braucht gar nicht hinzuhören, sie kennt den Ablauf bis zum Verdruß. Brigitte wird an der Behauptung, sie liebe ihn, festhalten, gleich wie gründlich und logisch sylvie ihr beweisen wird, daß er ihr gar nichts gibt, in ihrem Leben keine positive Funktion hat, daß sie alleine viel besser dran wäre als mit diesem Jean. Logische Gründe helfen da gar nichts bei den meisten Frauen, das weiß sylvie aus Erfahrung. Sie erzählen mit einer fast schon verzweifelten Heftigkeit von einer Liebe, die sie nicht begründen können, schwärmen von einem Mann, von dem ihnen keine einzige konkrete gute Eigenschaft einfällt. Submissiv oder nicht – diese Frauen sind einfach zu feige und träge, sich aus diesen Beziehungen zu befreien, die sie unglücklich machen, ihnen Wochen und Monate und Jahre ihrer kostbaren Leben nehmen, ohne sie mit irgendwas außer mit bitteren Erfahrungen zu bereichern. Hilflos muß sylvie – wie so oft – wieder einmal an die großen Figuren der Frauenbewegung denken, an Gestalten, die sie bewundert für ihr Engagement für die Gleichstellung der Frau, für Gesetze, die Frauen ermöglichen, sich gegen gewissenlose Männer und unzumutbare Umstände zu wehren. sylvie ist sicher, Emmeline Pankhurst hatte eine andere Sorte Frauen vor Augen, freie, selbstbestimmte Wesen, und nicht so was Weinerliches und Unentschlossenes wie diese Brigitte, als sie sich achtmal verhaften und qualvoll zwangsernähren ließ. Und dann kommen diese Tussis, sooo emanzipiert, daß sie einen Anfall bekommen, wenn sie mal ein paar Bartstoppeln aus ihrem heiligen Waschbecken wegputzen oder ein Hemd bügeln sollen, die aber in kritischen Situationen doch eher auf ihr vages und dummes »Gefühl« – in Wirklichkeit auf ihre Faulheit und Feigheit – hören statt auf ihren Verstand … sylvie kann sich eine verächtliche kleine Handbewegung nicht verkneifen. Brigitte hält etwas überrascht inne.

»Ja, ich verstehe dein Problem, verstehe es vollkommen …«, murmelt sylvie und versucht wider besseres Wissen, irgend ein Argument zu finden, Brigitte dieses Scheusal von einem Mann auszureden. »Meinst du, er liebt dich?«

»Was ist schon Liebe … Ich weiß es nicht mehr. Einst dachte ich, man will nicht hergeben, was man liebt, und jetzt verhandelt er mit einem anderen darüber, daß ich in seinem Bordell als Domina arbeiten soll.«

»Aber … aber …«, stottert sylvie, endgültig entsetzt und wütend, »wieso macht er das denn? Braucht er etwa Geld?«

»Auch das«, seufzt Brigitte, und sylvies Herz sinkt bei der furchtbaren Vorstellung, sie wäre gezwungen, sich für ihren Liebsten zu prostituieren … Wieso wird Brigitte nicht klar, daß sie mit einem Möchtegern-Zuhälter verheiratet ist? »Das Reisebüro geht in letzter Zeit nicht so gut. Und er findet die Vorstellung geil … Ich verstehe es nicht – will er mich besitzen oder nicht? Und will er mich als sklavin oder nicht? Mir wird nämlich schlecht, wenn ich daran denke, wie ich Männer schlage oder ihnen irgendwelche Dildos in den Hintern schiebe. Ich habe das Gefühl, damit werde ich ihm untreu – dabei liebe ich ihn so sehr!«

Womit wir wieder beim Anfang angekommen wären, denkt sylvie resigniert, und im selben Moment formuliert sich ein Gedanke, ein Entschluß in ihr, so gewagt, so außerordentlich, daß es ihr die Sprache verschlägt. Es ist ihr egal, es kümmert sie nicht, sie weiß, sie sollte sich aus dem Leben anderer heraushalten. Aber sie weiß auch, daß dieses dumme Geschöpf hier vor ihr Hilfe braucht, sonst lebt und stirbt sie, ohne glücklich gewesen zu sein, an einen Mann gekettet, der sie offensichtlich mißhandelt, verachtet, ausnützt, in jeder Hinsicht mißbraucht. Brigitte soll Beistand zuteil werden, aber nicht nur in Form eines Zuhörers, sondern in Form einer Person, die ihr tatkräftig unter die Arme greift in dieser Angelegenheit. sylvies Entschluß steht fest: sie wird gleich jetzt vom Hotel aus Pierre anrufen und Ihm die ganze Geschichte erzählen – sie ist sich sicher, ihrem Herrn wird schon etwas einfallen, was Brigitte helfen kann.

Schon am nächsten Abend trifft sich sylvie mit Brigitte samt Jean. sie ist nach ihrem zweiten Arbeitstag müde und vor diesem Ereignis aufgeregt. Nachdem Pierre ihr gestern nacht aufmerksam zugehört hatte, betraute Er sie mit der Aufgabe, sich die Lage und diesen Mann aus der Nähe anzusehen, so daß sylvie gleich in der Mittagspause an Brigitte herangetreten ist mit der Frage, ob sie am Abend nicht wieder zusammen essen wollen. Sie wußte natürlich, daß Jean in der vorigen Nacht zurückgekommen ist. Brigitte und sie würden nicht mehr ungestört essen gehen können wie gestern, sie wird, wenn sie überhaupt kommt, mit ihrem Mann kommen – aber das war es eben, was sie erreichen wollte: ein Treffen mit diesem Mann. Laut Pierres Anweisungen soll sie auf gar keinen Fall mit ihnen in ihre Wohnung gehen, sie soll die beiden in das Hotelrestaurant einladen, von wo sie nur noch einen Sprung auf ihr Zimmer habe. Auch wird ihr Herr sie mehrmals am Abend anrufen; die scheinbar belanglosen Wörter, mit denen sie ohne aufzufallen mitteilen kann, wenn sie eventuell in Schwierigkeiten ist, sind abgemacht.

sylvie sitzt im Foyer in einem Sessel und wartet. Ihr ist abwechselnd heiß und kalt, denn in nur ein paar Stunden muß sie eine wichtige Entscheidung treffen: Soll auch Pierre und eventuell François herkommen und sich ernsthaft überlegen, ob sich dieser Jean als »Ruinenkandidat« qualifiziert hat? Das Grab unter der Kunstruine ist noch lange nicht voll, obwohl es bereits vier Männer beherbergt, vier Kreaturen, denen so jede Möglichkeit genommen worden ist, Frauen ins Unglück zu stürzen. Wird sich Jean denen anschließen müssen? Die erste Entscheidung liegt jetzt bei ihr. Sie ist sich der Ernsthaftigkeit der Situation voll bewußt, und so sitzt sie da in der Hotelhalle und schärft ihre Augen, ihre Instinkte. Sie wird auf seinen Geruch achten müssen – auch der Geruch erzählt eine Menge über einen Menschen …

Brigitte und ihr Mann betreten die Halle, und sylvies Wahrnehmung läuft auf Hochtouren. Jean ist groß und gutaussehend, dunkle Augen, volles, dunkles Haar, jedoch mit einer unbestimmbaren unangenehmen Ausstrahlung, unnachgiebig und gleichzeitig schleimig; die kalten Augen entkleiden sylvie unverschämt … sylvie mag ihn nicht, nein, überhaupt nicht. Seine Bewegungen wirken irgendwie knochenlos, langsam, die Stimme schwammig, der Händedruck klamm; seinen eigenen natürlichen Körpergeruch hat er anscheinend mit einer ganzen Menge Männerparfum vollständig überdeckt. Selbst wenn Brigitte nichts von ihrem Mann erzählt hätte, wäre sylvie jetzt froh, nicht allzuweit von ihrem Zimmer entfernt zu sein.

Der Abend vergeht, und sylvie ist sich mit jedem Wort aus seinem Mund, bei jedem verächtlichen, anmaßenden, musternden Blick, mit denen er sie beide bedenkt, sicherer, daß die Grube demnächst wieder aufgemacht werden wird. Wenn sie sich nicht so sehr im Recht wüßte, wäre sie sicherlich erschrocken über das warme, angenehme Gefühl der Erwartung und der Spannung, das in ihr aufsteigt. So mustert sie nur still diesen Typen, lauscht auf seine kaum verhüllten Andeutungen ob eines Dreiers oder gar eines Treffens nur zwischen ihm und sylvie. Selbst als sylvie ihm unmißverständlich mitteilt, daß sie bereits vergeben, verliebt und treu ist, läßt er nicht locker; die Situation ist für beide Frauen unendlich peinlich. Als er dann anfängt, mit einem schiefen, etwas unsicheren Lächeln über »ungehorsame« Frauen zu sprechen, über Zucht und Ordnung, die bei ihm zu Hause herrschten, weiß es sylvie endgültig: François und Pierre müssen handeln.

Am dritten Abend steht sylvie vor dem Spiegel und rekapituliert ihre Rolle: die des Lockvogels. In den anderen Fällen war es chantal gewesen, die dafür gesorgt hatte, daß die Männer ins »Große Haus« kamen, jetzt wird es sylvie tun müssen. Den ersten Punkt – Jean anrufen, ihn um ein Treffen bitten, hier im Hotel – hat sie schon zu Mittag erledigt, er trifft in 15 Minuten ein. Dann kommt das eigentliche Schauspiel: Sie muß ihm unter viel Getue – schamhaft und demütig, versteht sich – eröffnen, daß auch sie eine sklavin ist, daß sie mit ihrem Herrn zusammenlebt und daß sie ein Schloß kennt, wo Frauen »zurechtgetrimmt« werden können. Als nächstes soll sie Jean Appetit auf das »Große Haus« machen – von Kammern erzählen, von gefolterten, aufs grausamste gebrochenen Frauen. Ihrer Phantasie sind keine Grenzen gesetzt. Darauf freut sie sich sogar, denn sie erzählt gerne Geschichten. Wenn die Geschichten wirken und dieser Jean begeistert genug ist, soll sylvie ihm versprechen, er könne mit Brigitte einen Aufenthalt mitmachen. Wenn er anbeißt – und er wird anbeißen, da ist sich sylvie sicher –, muß sie noch das Wichtigste besorgen: ihn Verschwiegenheit geloben lassen. Dies ist der einzige schwache Punkt des Planes: Erzählt er jemandem trotz seines Versprechens vom Großen Haus, schweben sylvie, Pierre und alle anderen in großer Gefahr, wenn man bei den anschließenden Ermittlungen bis zu François vorstößt. Aber bisher haben alle geschwiegen, zumindest wußte sylvie von keinen Schwierigkeiten – hoffentlich wird es auch Jean tun. sylvie wird ihm auf jeden Fall nahelegen, den Mund zu halten. sie wird damit argumentieren, daß die ganze Institution ja »gegen diese blöden, verweichlichten Gesetze« sei, denn in diesem Haus würden ja Frauen gegen ihren Willen festgehalten und mißhandelt – was diesem Typen sicherlich ganz gut in den Kram passen wird. Schließlich muß sylvie nur noch die Handynummer von Jean bekommen und ihm einen Anruf von »Sir Stephen« versprechen. Alles andere würde dann François besorgen, wie üblich.

sylvies Aufregung mindert ihre plötzlich erwachende Bosheit kein bißchen. Sie zieht sich so aufreizend an, wie es ihr im Moment nur möglich ist – schließlich hat sie Klamotten für ihre Arbeit gepackt und nicht für Verführabende. Zum Glück hat sie einen tief ausgeschnittenen Body dabei, der müßte es tun mit dem dezenten Minirock und den Pumps. Etwas mehr Parfum als üblich, ein knalligerer Lippenstift – ja, sie ist einsatzbereit, sagt ihr ihr Spiegelbild. Selbstverständlich bräuchte sie diese Aufmachung nicht unbedingt, denn daß er an ihr Interesse hat, hat er am vorigen Abend zur Genüge kundgetan – sylvie weiß, selbst wenn sie ihn in einem Jogginganzug treffen würde, wäre er hingerissen. Aber so ist es um so viel aufregender, ihn lechzen zu sehen, denkt sie mit einem Lächeln.

Zehn Minuten noch. Sie räumt das Zimmer kurz auf – die Erziehung des ordentlichen Pierre scheint nachhaltig zu wirken, schmunzelt sie –, ruft Pierre an. Es geht los. Gecovert wurde sie wie gestern. Pierre warnt sie noch einmal, diesen Abend auf gar keinen Fall das Hotel zu verlassen, nirgends mit Jean mitzugehen, nicht einmal zu seinem Auto. sylvie ist gerührt und dankbar für so viel Schutz und Sorge von ihrem Herrn, aber Angst hat sie keine. Nachdem sie Jean das ganze Märchen aufgetischt hat, wird er sie wie ein rohes Ei behandeln, schließlich ist sie dann die einzige Verbindung zu dieser »Wunderwelt«, sylvie wird ihn an der Nase, besser gesagt, am Schwanz herumführen können … ihre Augen leuchten vor schalkhaftem Vergnügen. Zwei Minuten. sylvie nimmt ihre Handtasche und geht in die Hotelhalle. Er wartet schon, aber um zu ihrer Begrüßung aufzustehen, ist er sich vielleicht zu »männlich«, verzieht sylvie innerlich den Mund. Na, warte nur!

Drei Stunden später wankt sie auf ihr Zimmer, keine Spur mehr vergnügt. Ihr Unternehmen wurde zwar von Erfolg gekrönt, Jean ist von der Idee geradezu begeistert, gleich wird sie seine Nummer an François weitergeben. Alles lief wie geplant. Trotzdem legt ihr eine lähmende Müdigkeit einen Schleier über die Augen, der bittere Geschmack in ihrem Mund verlangt nach etwas Süßem. Wenn sie ehrlich ist, muß sie zugeben, daß sie sich ihren Auftrag leichter und viel weniger abstoßend vorgestellt hat, sie kann gar nicht aufhören zu frösteln. Diese abgrundtiefe, menschenverachtende Gemeinheit, diese Kälte in diesem Kerl! Wie er zynisch zugab, sei Brigitte für ihn bloß ein Gebrauchsgegenstand, etwas, was er ohne Skrupel wegwerfen würde, wenn es ihm gerade so praktisch erschiene … Brigitte muß wirklich masochistisch sein, denkt sylvie erschöpft, wenn sie so jemanden liebt. Die einzige Chance, sie von ihrer selbstzerstörerischen Haltung zu kurieren, wäre, wenn man Jean auf sie losließe, und zwar unter Umständen, wo er keinerlei Konsequenzen zu befürchten hat. Nur nach einer solchen brutalen Lektion bestünde die Chance, daß sie schweigt – und genau das ist es, was Pierre in dem Fall der Fälle, nämlich wenn sie sich zum Handeln entschließen, zu unternehmen gedenkt. Am besten wäre es natürlich, wenn man Brigitte gänzlich aus der Sache heraushalten könnte, aber das geht gleich aus zwei Gründen nicht: Einerseits weiß sie von dem Kontakt zwischen sylvie und Jean, und das könnte verheerende Folgen haben. Andererseits soll sie eine Lektion fürs Leben erhalten, eine, die qualvoll genug ist, ihr nachhaltig klarzumachen, wie wichtig die richtige Auswahl des Mannes ist, dem sie ihr Leben anvertraut.

sylvie sitzt also in ihrem Zimmer, und bei dem Gedanken daran, was Jean so auf die Schnelle zum Thema »Disziplinierung einer sklavin« eingefallen ist, wickelt sie sich in zwei Wolldecken, ehe sie sich im tiefen, dunkelblauen Sessel zusammenrollt. Er wollte sie im Winter draußen an einen Baum fesseln und so lange mit kaltem Wasser übergießen, bis sie zu einer hübschen Eisstatue werden würde – oder dasselbe im Sommer, und dann mit Honig einschmieren, damit sie alle Insekten anlocken würde … »Brigitte hat Todesangst vor Insekten«, grinste er, »es wäre ein netter Anblick, wie sie sich windet … Na ja, die Stiche wären nicht so schön anzusehen, aber was soll’s – man kann nicht alles haben. Ja, ja, Brigitte – mal sehen, ob du wirklich nicht gebrochen werden kannst, wie du es von dir denkst!« – so träumte er glasigen Auges vor sich hin. sylvie schwankte, mußte sich am Tisch festhalten; wie dumm doch diese Brigitte sein muß! Denkt sie wirklich, sie könne stärker sein als Ochsenziemer, Stahlgerten, Krokodilklammern, Nadeln, Rasierklingen und Reizstrom? Wie naiv! Wie fatal! Wie gut, daß das Schicksal sie beide für ein paar Tage zu Kolleginnen bestimmt hat … sylvie fing am Tisch an zu zittern und war gleichzeitig bemüht, ihr Entsetzen für Bewunderung und Demut auszugeben. Pierres Anrufe kamen, und sylvie beruhigte Ihn jedesmal, es sei alles in Ordnung. Genau genommen war es ja auch so, sie wurde nicht physisch bedroht – daß sie sich seelisch miserabel fühlte, mußte bis nach dem Treffen warten, bis sie Ihn aus ihrem Zimmer aus anrufen konnte.

Endlich ist es soweit. In der sich langsam aufstauenden Wärme der Decken wählt sylvie ihre Nummer zu Hause; Pierre hebt sofort ab. Als sie Seine Stimme hört, kann sie plötzlich nicht weiter und schluchzt los.

»Mein Schatz …«, hört sie Seine Trostworte, »jetzt beruhige dich. Es ist vorbei. War es denn so schlimm?«

»Noch viel schlimmer, mein Herr! Oh, mein Herr, mein geliebter Herr …« – unaufhaltsam fließen ihr erleichtert die Tränen. Wäre sie jetzt eine »emanzipierte« Frau, müßte sie sich schämen dafür, wie sehr sie auf den Trost eines Mannes angewiesen ist – noch schlimmer, daß sie so gar nichts gegen diesen Zustand hat. Sie liebt Ihn ja so sehr! Wenn überhaupt jemand, dann wird Pierre ihr helfen können, mit dem soeben Erlebten fertig zu werden. Sie hält sich buchstäblich am Hörer fest, als wäre er die geliebte Hand Pierres – unvorstellbar, daß diese Hände ihr so kalt, mit solchem erbarmungslosen Kalkül weh tun könnten, wie es Jean gerade dargestellt hat …

»Schhhhh, Liebes, weine doch nicht … meine kleine … sylvie?«

»Ja, mein Herr«, kommt die Antwort auf den Aufruf, so automatisch, wie es nur nach monatelangem Üben in Sachen Gehorsam möglich ist.

»sylvie, jetzt holst du dir ein Taschentuch, putzt dir die Nase, und dann erzählst du.«

»Ja, mein Herr!« hört Pierre – dann eine kleine Pause, schließlich wird eine Nase geputzt, werden zwei Decken um einen Frauenkörper geschlagen, dann ein etwas ruhigeres Atmen.

»Bin wieder da, mein Herr. Aber ich brauche nicht zu erzählen, habe die ganze Zeit mein Diktiergerät mitlaufen lassen. Böse?« fragt sie plötzlich scheu, als sie das Schweigen vom anderen Ende der Leitung wahrnimmt. »ich dachte nur, so wird alles genauer sein, als wenn ich mich bloß auf mein Erinnerungsvermögen verlassen soll. Bist du böse, mein Herr?« fragt sie wieder. Ihre Angst, Pierre könnte es ihr übelnehmen, daß sie das Gespräch heimlich aufgezeichnet hat, weicht Erleichterung, als Sein vergnügtes Lachen ihr ins Ohr dringt.

»Du bist mir aber eine! Wie bist du überhaupt auf die Idee gekommen?«

»Na ja, auf der Toilette, als ich nach meinem Lippenstift kramte, fiel mir mein Diktiergerät in die Hände … ich habe es eingeschaltet – willst du hören?«

»Schalt schon ein, du kleine Geheimagentin!« – und ihr schießen wieder Tränen in die Augen, Tränen der gerührten Liebe, als sie Sein Gesicht vor ihren geistigen Augen sieht. sie weiß genau, wie Er lächelt, wenn Seine Stimme so zärtlich und amüsiert klingt wie jetzt; die dunklen Augen schimmern feucht, ganz zärtlich, ein ganz kleines bißchen ironisch, die schönen Lippen zu einem etwas schiefen Lächeln verzogen, bereit, sie zu küssen … sie hält den Hörer eine Sekunde lang so fest, daß ihre Fingerknöchel weiß werden. Pierre, Pierre, mein Herr, mein alles … Dann nimmt sie ihre Tasche vom Tisch, sucht kurz. Ein Knacksen unterbricht die Stille in der Leitung, und Pierre wird Zeuge des Gesprächs zwischen Seiner sklavin und dem unbekannten Mann.

Nachdem das Band abgelaufen ist, bleibt Er lange, lange Zeit stumm, nur die Telefonleitung brummt in sylvies Ohren, und sie hört Seinen Atem. Sie stört Ihn nicht. Sie weiß genau, was in Ihm vorgeht: Nun kämpft auch Er gegen die Tränen an, gegen die Verzweiflung, das Gefühl, mit seinen Moralvorstellungen, mit Seinen Idealen von Moral und Anstand und mit Seinem Beschützerinstinkt – für Ihn allesamt unerläßliche Eigenschaften eines richtigen Mannes – ganz alleine zu sein auf dieser Welt. Aber nicht nur Trauer bringt Ihn zum Schweigen, sondern auch Wut, mörderischer Zorn auf den anderen Mann – ein solch starkes Gefühl, daß Er wieder einmal keine Sekunde ernsthaft überlegt, ob Jean würde weiterleben dürfen. sylvie weiß: Wenn Er weiterspricht, wird Er schon die ganze Planung fertig haben im Kopf, alle Details, alle nötigen Vorsichtsmaßnahmen … Sie wartet.

»Gut«, sagt Er endlich, und wenn sylvie Ihn nicht so genau kennen würde, würde sie kein Zittern mehr aus Seiner Stimme heraushören. »Also: Ich gebe nur kurz die Nummer von François durch, dann bin ich wieder da … Bleib dran.«

»Ja, mein Herr«, sagt sie und hört im Hintergrund das kurze Gespräch zwischen François und Pierre mit an. Pierre gibt eher wenig von dem, was Er eben gehört hat, weiter, bestätigt nur, daß Handlungsbedarf besteht. Er bestätigt einige Aufforderungen von François und legt auf.

»Bin wieder da. Also: Morgen mußt du mit Brigitte reden. Ich denke nicht, daß sie etwas davon wissen wird, daß sie am Abend mit Jean verreisen soll, und das Ziel dürfte ihr erst recht unbekannt sein. Sorg dafür, daß sie widerstandslos mitmacht. Du mußt erreichen, daß sie in dein Zimmer kommt am Abend, den Rest besorgt dann François. Er trifft um 19.30 Uhr im Hotel ein, und Er kommt auf dein Zimmer. Er bestellt Brigitte und Jean für 19:45, also treffen sich alle bei dir. Stelle die Herren einander vor, dann mach einfach genau das, was François sagt. Und sei unbesorgt: Wenn alle drei in deinem Zimmer sind, kann nichts mehr schiefgehen.«

»Ja, mein Herr«, kommt die etwas scheue Antwort.

»Glaubst du, daß du es schaffst, oder soll ich auch hinkommen?« Seine besorgte Stimme vermag es, in sylvie wieder die Heldin zu erwecken.

»Ach wo, mein Herr« – sogar ein kleines Lachen gelingt ihr, als die Zuversicht langsam zurückkehrt und sie sich auf das Spielerische an der ganzen Situation besinnt – »es wird gehen wie am Schnürchen, ich habe ihn ja an der Angel!«

»Na dann, meine kleine Verführerin … Geht es dir wieder besser?«

»Klar«, lächelt sie, »und Dir?«

»Auch. Jetzt geh schön ins Bett. Das mache ich auch, bin todmüde. Morgen mußt du ganz normal arbeiten, Brigitte darf nichts erahnen.«

»Ja, mein Herr. Ich wünsche Dir eine schöne Nacht.«

»Schlaf auch du gut, kleines. Ach, sylvie – vergiß nicht, deine Zimmertür abzusperren; sicher ist sicher.«

Am nächsten Tag hält wohl der heilige Hieronymus höchstpersönlich seine Hände über sylvie. Noch nie im Leben war sie so gut, waren ihre Übersetzungen so genau, so einfallsreich, so elegant. Dank ihrer Schnelligkeit können die Gesprächspartner so gut wie in Echtzeit verhandeln, es gibt keine Wartezeiten, sie dolmetscht wirklich synchron, und kein einziges Mal kommt sie ins Stottern, verliert Zeit oder einen Gedanken. Sie mag es selber kaum glauben, vor allem, weil ihr erschreckend bewußt ist, wie wenig sie sich eigentlich aufs Dolmetschen konzentrieren kann. Ihr ganzes Wesen ist woanders – kann es sein, daß eben dies die Lösung ist? Muß sie bloß ihrer Routine die Führung überlassen und nicht zu viel nachdenken? Sie weiß es nicht, und es ist ihr auch egal. Sie will nur noch diesen Tag hinter sich bringen, bis es halb acht wird und sie die Sache endlich an François abgeben kann. Jetzt ist ihr schmerzlich bewußt, daß sie einen etwas zu großen Bissen am Kuchen der Verantwortung getan hat, und sie meint in manchen Minuten, daran ersticken zu müssen. sylvie versucht, nicht allzuoft auf die Uhr zu sehen, sie weiß, daß diese impertinent langsame Bewegung der Zeiger eine solche Situation nur noch qualvoller werden läßt. Endlich Mittagspause … dann 14 Uhr … Ein großer, grauhaariger Herr nimmt sie in Beschlag, und sie begleitet ihn auf seiner Runde unter den Verhandelnden. Gespräche, viele Zahlen. Jetzt keinen Fehler machen! Kaffeepause … So macht doch schon! ruft sie verzweifelt im stillen und ist halbtot vor Erschöpfung, als eine Kollegin die Schlußworte des Organisators übersetzt, die Danksagungen und den ganzen Höflichkeitskram. Es folgt noch eine kurze Schlußbesprechung mit dem Auftraggeber und den Kolleginnen. sylvie kann nichts dafür, sie kann unmöglich in Brigittes Augen sehen, als diese sie stürmisch umarmt und ihrer Freude über den überraschenden gemeinsamen Urlaub freien Lauf läßt … Nein, sylvie braucht Brigitte gar nicht »dazu zu bringen«, daß sie mitkommt, das tut sie schon freiwillig. Arme Brigitte … glückliche Brigitte … Alles wird gut, Mädchen, wir müssen nur noch da durch, möchte ihr sylvie sagen, schweigt aber natürlich und küßt Brigitte auf die Wangen, während diese über irgendwelche Kleider plappert …

Endlich, endlich alleine auf ihrem Zimmer. Jetzt hat sie es schon leichter, denn sie muß sich beeilen, und Eile läßt keine anderen Gedanken zu. Duschen, frisieren, schminken, all ihre Sachen zusammenpacken, in jedes Regal, in jede Schublade, in jeden Schrank schauen, damit nichts liegenbleibt. Handtasche durchsehen. Mist, und jetzt ist es doch erst 19.20 Uhr, ich habe mich verrechnet, ich hätte nicht so zu jagen brauchen. Hinsetzen. Nicht an den Fingernägeln kauen.

Es ist 19.27 Uhr, als das Klopfen ertönt. Erleichtert macht sie auf, umarmt François. Wie gut Er aussieht! Irgendwie noch strahlender als letztes Mal! Er drückt sie lange, bedankt sich für ihr Engagement, lobt ihre Geschicklichkeit, sagt, Jean sei kinderleicht zu überreden gewesen, und er komme wie besprochen um 19.45 Uhr mit Brigitte.

»Und dann geht es ab zu mir, und wir werden schon für unseren neuen Freund sorgen. Ich erzähle dir dann, wie. Es wird nicht so ganz einfach sein, wir werden deine Hilfe brauchen. Diesmal wirst du nämlich die Gastgeberin spielen.«

»Wieso denn das? Ist chantal etwa krank? François!« – und sylvie wird bleich.

»Nein, nein, so beruhige dich doch. chantal ist in Ordnung, bloß kann sie diesmal nicht mitmachen. Ich erzähl es dir dann in Ruhe. Jetzt müssen wir etwas anderes besprechen, uns bleibt nicht viel Zeit. Ich möchte dich bitten, deine Rolle gut zu spielen – kein Problem, wenn du sogar ein bißchen übertreibst. Laß alles über dich ergehen. Auch du mußt diesmal wieder betäubt werden, nicht nur Brigitte, sonst wirkt es unglaubwürdig. Mach einfach mit, in Ordnung?«

»Natürlich«, lächelt sylvie etwas verwundert. François muß aber mächtig aufgeregt sein, wenn Er nicht von der einfachen Tatsache ausgeht, daß sylvie selbstverständlich tut, was Er sagt, wie es sich für sie gehört.

Er zündet sich eine Zigarette an, starrt aus dem Fenster und scheint nicht zu einem weiteren Gespräch aufgelegt zu sein. Dabei brennt sylvie vor Neugier. Was soll das alles bedeuten? Sie als Gastgeberin? Bei ihrem allerersten Aufenthalt?? Aber dann muß sie doch das Personal leiten, für alles sorgen! Ein Glück, daß man das große Haus während der Aufenthalte kein einziges Mal zu verlassen braucht; Gefriertruhen und Speisekammer sind prall gefüllt, es fallen keine Besorgungen außerhalb des Hauses an. Trotzdem wird es sehr merkwürdig, anstrengend und unheimlich sein, auch wegen Brigitte. sylvie wird sich aus dem ganzen Vorgang nicht heraushalten können, Brigitte wird ihre grausame Lektion sozusagen vor ihren Augen erhalten … sylvies Magen zieht sich zusammen, sie schluckt … Vorbei also die so sehr ersehnte Ruhe, die völlige Passivität, auf die sie sich so gefreut hat. Was mag bloß mit chantal los sein, daß sie es nicht machen kann? Und wenn sie, sylvie, schon als Gastgeberin auserkoren wurde, wieso sagt man es ihr erst jetzt? sie hätte sich vorbereiten können, nicht so abrupt ins kalte Wasser geworfen werden … Was mag der Grund sein?

Es klopft, und sylvie reißt den Kopf hoch. Es geht also los. Sie öffnet die Tür. Es könnte kaum einen größeren Unterschied geben als zwischen der aufgeregten, blühenden jungen Frau mit den rosigen Wangen – Brigitte – und der kreidebleichen, schreckensstarren sylvie. Und da ist noch Jean, der mit interessiertem Gesichtsausdruck zusieht und lächelt, als er sylvies Entsetzen sieht – es ist kein angenehmes Lächeln. Zu viel Erwartung liegt da drin, zu viel Gier und schmerzlich wenig Mitgefühl für das offensichtliche Leid der Frau ihm gegenüber. Und sylvie kann nichts dafür, ganz unbeabsichtigt erhöht sie noch seinen Genuß, als sie ihm so von unten herauf in die Augen blickt, hilflos wie ein Kaninchen vor der Schlange.

»Guten Abend«, ertönt die leise Stimme von François hinter ihnen, und es ist, als falle ein Zauber von sylvie herab. Daß sie sich nicht schüttelt, ist schon alles; stattdessen leuchten ihre Augen irritiert auf, ihr bleibt gerade noch Zeit, schnell den Vorhang ihrer Wimpern vor die Augen hinunterzulassen. Was für ein Segen, so ein Augen-Niederschlagen! denkt sie zerstreut, dann muß sie auch schon sprechen, um die zwei Männer miteinander bekanntzumachen. Jean hat Brigitte inzwischen in das Zimmer dirigiert und die Tür hinter ihnen zugezogen, so daß eine unsinnige Erleichterung sich sylvies bemächtigt Wenn die drei in deinem Zimmer sind, kann nichts mehr schiefgehen, hört sie Pierres Stimme wieder, und sie entspannt sich.

»Es geht also los«, sagt Jean gerade befriedigt. »Ich mag es kaum glauben. Ist es wirklich so toll bei dir, wie die kleine Schlampe erzählt hat?« sylvie stockt der Atem bei diesem Wort, ihre Fäuste ballen sich, es fehlt nicht viel, und sie wäre ihm an die Gurgel gesprungen. Wer mich Schlampe nennen darf, bestimmt immer noch ausschließlich Pierre, Freundchen! kocht sie innerlich, besinnt sich aber auf François’ Anordnung: Mitspielen, nicht auffallen, brav sein. Schließlich – was rege ich mich auf? Der Kerl ist jetzt schon tot, er weiß es nur noch nicht! tröstet sie sich, und ihr Gesicht hellt sich wieder auf. Zum Glück hat Jean nichts bemerkt, schaut er doch die ganze Zeit betont an ihr, der »Schlampe«, vorbei …

François mag das kleine Zwischenspiel bemerkt haben, denn Er spricht betont lässig weiter. Auch Er sieht sylvie nicht an, aber das hat einen anderen Grund – beide wissen, daß sie einen Augenkontakt nicht aushalten würden ohne ein Lächeln.

»Noch viel besser«, sagt François, »die kleine Fotze wird auch schon erwartet, ihr Herr hat eine nette Überraschung für sie – das heißt, ich weiß nicht, ob ihr Arsch es auch so nett finden wird …« Er lächelt, und sylvie sieht Ihn erstaunt an. Sie hat gar nicht gewußt, daß auch François so eine dreckige Sprache auf Lager hat, ganz abgesehen von diesem verächtlichen, kalten Tonfall … Gut macht Er es, denkt sie amüsiert, die groben Worte machen ihr nur noch genau so viel aus, als ob sie sie im Theater von der Bühne gesprochen hörte.

»Ja, so gehört es sich, diesen miesen Schlampen muß man Manieren beibringen«, sagt Jean. »Am besten gleich mit dem Ochsenziemer, dann wirkt es. Oder kennst du etwas Besseres?« fragt er François.

»Na ja, Ochsenziemer ist schon was Feines, aber Strom ist auch nicht schlecht. Und spätestens wenn man ihnen die Fotze zunäht, werden sie handzahm. Ich habe dich noch gar nicht gefragt: Was für ein konkretes Erziehungsziel willst du in diesen drei Wochen erreichen? Ich meine, worauf willst du sie dressieren?«

»Ich bin überzeugt, daß sie am Ende Scheiße fressen wird. Ja, das wird sie. Bei dir geht es ja – keine Polizei, keine Neugierigen, die ihre Nasen überall da ’reinstecken, wo sie nichts zu suchen haben.«

»Gewiß, gewiß. Bei mir wirst du alle Muße haben, dein Vorhaben auszuführen, wir werden dich nach Kräften unterstützen.«

Brigitte, die bisher reglos neben der Tür verharrte, erwacht in diesem Moment aus ihrer Trance. Sie sieht sie alle an, einen nach dem anderen, zu ungläubig, um geschockt zu sein. sie denkt immer noch, es wäre nicht die Wirklichkeit, und sie wäre in einem Alptraum gefangen.

»Jean … was … wieso … wohin willst du …?« stammelt sie.

»Hast du nicht gehört, du dumme Kuh? Wir besuchen diesen netten Herrn, und dann werde ich dir schon die Flausen austreiben.«

»Aber Jean, das kannst du doch … das kannst du unmöglich ernst meinen, nicht wahr? Das ist nur ein Scherz, oder?« – und sie sieht ihren Ehemann aus großen Augen an, dann auch François und sylvie, als wollte sie alle zu Hilfe rufen. Aber nur die zwei Männer erwidern ihren Blick, hart, abschätzig, eisig kalt. Ihr Blick gleitet hilflos an ihnen ab, sie spricht immer hastiger weiter.

»Jean, bitte nicht … ich werde immer brav sein … ich werde tun, was du willst … nur tu mir bitte, bitte, nicht weh!«

Jean lacht ob des herzzerreißenden Tons, und sylvie hätte nicht übel Lust, ihm vor die Füße zu spucken. Ruhig Blut, Mädchen! sucht sie in Gedanken ihr Temperament zu zügeln.

»Weißt du was?« sagt er, und Hoffnung hellt Brigittes Gesicht für einen Moment auf. »Ich werde dir weh tun, so viel es mir gefällt, und du wirst alles tun, was ich will. Wie gefällt dir das, meine Liebe?«

Denkbar schlecht gefällt es ihr. So schlecht, daß sie weiß wird wie die Wand und sich im nächsten Moment gegen die Tür wirft. Sie ist so schnell, daß sie Jean, der hauptsächlich damit beschäftigt ist, seinen Triumph auszukosten, fast entwischt wäre. Sie kriegt die Tür auf, will sich keuchend davonstürzen, mit einem Fuß ist sie schon draußen, dann aber fängt François sie wieder ein und hält sie fest. Während sie sich heulend und kreischend in den Armen von François windet, drückt Jean die Tür zu und ohrfeigt sie von beiden Seiten. »Kusch!« herrscht er sie an, aber weder die Ohrfeigen noch die verbale Brutalität wirken. Sie wirft sich hin und her, und obwohl François versucht, ihr mit einer Hand den Mund zuzuhalten, gelingt es Ihm nicht vollständig. Brigitte gibt weiterhin erstickte Laute von sich, so daß die Gefahr besteht, daß sie von außen gehört werden können.

François kämpft immer noch mit Brigitte, der die Todesangst ungeahnte Kräfte verliehen haben muß, denn sie scheint in diesem Moment eine fast ebenbürtige Gegnerin des viel größeren und unter normalen Umständen stärkeren François abzugeben. Ihr ist die Bluse geplatzt, der Rock hochgerutscht, die langen Haare wirbeln wild um ihren Kopf, sie schlägt um sich, versucht zu treten, zu beißen. Natürlich könnte Er sie mit einem einzigen Schlag ruhigstellen, aber das will Er nicht – Er will Brigitte nicht schlagen. Stattdessen keucht Er: »Schnell, Jean, meine Tasche. Nimm eine Spritze, jag sie rein! Beeil dich, verdammt, diese Wildkatze kratzt mir noch die Augen aus!« – und Er hält sie fest, während Jean endlich die Tasche gefunden, die Ampulle in Windeseile aufgebrochen, die Spritze aufgezogen und den unscheinbaren, fast durchsichtigen Inhalt in ihren Oberschenkelmuskel injiziert hat.

Langsam, ganz langsam sackt Brigitte ohnmächtig zusammen. Ihr letzter bewußter Blick fällt auf sylvie, so enttäuscht, so vorwurfsvoll, so anklagend, daß sylvie für einen Moment aus ihrer Rolle fällt. »François, bitte nicht, bitte lassen wir sie los!« sprudelt es unkontrolliert aus ihr hervor, und sie erntet einen warnenden Blick. Aber François braucht sich keine Sorgen zu machen: Jean ist zufrieden, ja sogar übermütig, die kleine Szene fällt ihm nicht weiter auf, und er wendet sich grinsend sylvie zu.

»Na, meine Schöne? Willst du auch eine Portion? Ich bin mir sicher, wir zwei werden bald eine Menge Spaß miteinander haben.« Er grinst weiter, während er eine frische Ampulle samt Spritze aus der Tasche nimmt und sie François reicht. sylvie besinnt sich nun auf ihre Rolle und tut so, als wolle sie François ausweichen. Er folgt ihr durch das Zimmer; überhaupt nicht schnell; eher mit einer bedrohlichen Langsamkeit schneidet Er ihr alle Fluchtwege ab und treibt sie in eine Ecke. Und selbst unter diesen schaurigen Umständen, mit einer besinnungslosen Frau und einem gefährlichen Psychopathen im selben Zimmer, Mordpläne im Kopf, können die zwei nicht umhin, die für sie so reizvolle Situation, das Jagen und Gejagtwerden, ein bißchen zu genießen. Sylvies Augen leuchten fasziniert, als sie schließlich in der Ecke angekommen ist und unmöglich ’raus kann. Pervers … ich bin pervers … Brigitte hat Todesangst, und ich werde feucht … krank bin ich, jawohl…, hämmert es in einem kleinen Teil ihres Kopfes; der Rest beobachtet, nimmt wahr, genießt: die großen Männerhände, die sich um ihre Handgelenke schließen, Seinen Geruch. Spinne ich vollends, oder riecht Er wirklich wie ein Tier? Und wie mag ich nur riechen – und Brigitte? Und Brigitte?? Der soeben ausgetragene Kampf spielt sich wieder vor ihr ab. Vorbei die schöne Erregung, vorbei die Wiedersehensfreude mit François, vorbei … Still weinend ergibt sie sich dem Beruhigungsmittel und verliert das Bewußtsein.

XXII

Für Emilie wird es langsam Zeit: es ist zehn vor zwölf, sie muß an die Bar und Danielle suchen. Sie bedauert, kein Erkennungszeichen mit ihr ausgemacht zu haben, fragt sich, wie sie in dem Gedränge eine Unbekannte finden würde. An der Bar ist es nun sehr voll, die Menschen stehen mit ihren Gläsern dicht an dicht und schreien sich die Hälse heiser – die Unsitte, die Musik so laut zu stellen, daß man nicht mal die eigenen Gedanken hört, hat sich offensichtlich auch hier breitgemacht. Emilie steht etwas verloren da und schaut auf ihre Uhr: Fünf nach zwölf. Falls Angelines Freundin nur einigermaßen pünktlich ist, wird sie jetzt in diesem Menschengewühl nach ihr suchen – aber wie wird sie sie finden? Genervt, wie sich die junge Frau am Telefon anhörte, wird sie Emilie wohl keine zweite Chance einräumen, wenn sie sich jetzt verpassen. Emilie wird nervös und sucht die Umstehenden mit den Augen ab: Welche könnte Danielle sein?

Plötzlich wird ihr von hinten eine Hand auf die Schulter gelegt, jemand schreit ihr ins Ohr: „Sind Sie Emilie?“

„Ja, die bin ich. Danielle?“ schreit sie zurück.

„Ja“, antwortet die junge Frau hinter ihr. „Gehen wir lieber in eine Kammer, da können wir reden, und ich kann Ihnen jemanden vorstellen, eine Frau, die Angeline gut gekannt hat.“

Emilie folgt der Frau und ist gespannt wie eine Gitarrensaite. Wie es aussieht, hat sie noch mehr Glück, als sie sich erhofft hat: Gleich wird sie sogar noch jemanden kennenlernen, der Angeline gekannt hat, und vielleicht auch noch deren Freund, Monsieur Durand. Emilie hat jetzt das Gefühl, sie habe diese Danielle nicht mal angelogen; sie interessiert sich nun wahrhaftig persönlich für das Schicksal Angelines. Wie muß sie wohl gewesen sein? Wirklich dumm? Oder nur blauäugig in ihrem – zweifellos tiefen – Verliebtsein? Und wer wird wohl der andere Bekannte sein?

Als sie einige Sekunden später auf diese letzte ihrer Fragen eine Antwort erhält, bleibt ihr der Mund offen stehen vor Überraschung. Denn – man höre und staune – die Bekannte der in einem Wochenendhaus erfrorenen Angeline Vanet ist keine andere als diese chantal von vorhin! Sie und die anderen drei stehen in einer der weniger gut besuchten Kammern und schütteln Emilies Hand nach Danielles Vorstellung. Emilie fängt zu sprechen an.

„Ja, es ist so schwierig. Ich habe Danielle auf dieses Treffen gedrängt, aber ich denke, es war mir nicht ganz klar, worauf ich mich damit einlasse. Auch was sie mir über Angeline gesagt hat, kam mir spanisch vor.“

„Daß sie eine Sklavin war?“

„Ja. Ich hatte nicht gewußt, daß sie so … so …“

„Pervers war?“ hilft ihr François Fjord-Auge lächelnd aus. „Emilie, bitte erwarten Sie von mir keinen Vortrag über BDSM – sogar eine sehr stark gekürzte Erklärung würde den Rahmen sprengen, der uns im Moment zur Verfügung steht. Akzeptieren Sie der Einfachheit halber die Tatsache, daß Ihre Freundin es genoß, wenn ein Mann über sie herrschte, ja sie war sogar unfähig, eine ‚normal’ geartete Liebesbeziehung zu führen.“

„Und heißen Sie das gut? Es hat ihren Tod bedeutet!“

„Oh, nein, nicht BDSM hat ihr den Tod gebracht, sondern – Sie verzeihen – ihre eigene Dummheit. Aus ihrer innersten Not, endlich einen Mann über sich zu wissen, gab sie sich mit einem ab, der sie nicht verdiente und sie schlecht behandelte – die genaue Beschreibung dieser Mißhandlungen würde ich Ihnen gern ersparen, wenn Sie einverstanden sind“, sagt François nun schmallippig, und seine Augen bohren sich so bedeutungsschwanger in ihre, daß sie nur fröstelnd nicken kann. Für eine, die sich eigentlich gar nicht für alternative Liebesformen interessiert, ist sie nun ziemlich gut unterrichtet, was die Möglichkeiten, einen Menschen zu mißhandeln, angeht, und wünscht wirklich keine Details zu hören. François nickt ebenfalls.

„Sehen Sie, sie war nie wichtig für ihn, war immer nur ein nettes Spielzeug, nicht mehr. Das Problem ist: Wenn man ein Schachbrett oder einen Teddybären in der Kälte stehen läßt, passiert nichts – aber ein Mensch stirbt, so einfach ist es“, sagt François sehr ruhig.

„Hat man den Mann verhaftet?“

„Wofür denn? Weil er ein Rendezvous verpaßt hat? Keine Chance. Er wurde ein paarmal verhört, dann laufen gelassen – später hat er sich ins Ausland abgesetzt, soviel ich weiß“, sagt François, und Emilie kann keine einzige Spur der Unruhe oder Angst in seiner Stimme oder in seinem Gesicht entdecken, wie scharf sie auch aufpassen mag. François verzieht keine Miene, seine Züge sind gelassen, nur sehr traurig.

„Woher haben Sie sie gekannt?“ fragt Emilie.

„Die letzten zwei Jahre waren wir zusammen im Internat“, antwortet Chantal. „Sie haben sie aus der Grundschule gekannt, haben Sie gesagt.“

„Ja, aber wir waren nicht in derselben Klasse“, wehrt Emilie schnell ab – sie könnte ja, falls gefragt, keinen einzigen richtigen Klassenkameraden nennen. „Wir spielten nur in den Pausen miteinander. Dann zog ich mit meiner Familie weg, ich kam auf eine andere Schule, dann ins Ausland, in die Elfenbeinküste. Mein Vater ist Ingenieur, er arbeitete bei der Entwicklungshilfe, und auch ich wohnte bis vorletztes Jahr in Afrika. Dann kam ich zurück, und als ich einen ehemaligen Nachbarn besuchte, erzählte mir der, was Angeline passiert ist. Ich war entsetzt“, spult Emilie ihre sorgfältig einstudierte Litanei ab. François nickt.

„Und jetzt stehen Sie hier auf einer SM-Party herum. Wie das Leben so spielt …“

„Genau“, lächelt auch Emilie. „Für mich ist hier alles so fremd … ich würde es aber gern besser verstehen, auch die Gefühle von Angeline. Wie wäre es, wenn Sie mir SM doch ein bißchen ausführlicher erklären würden?“

Alle lächeln; François winkt ab. „Das geht jetzt wirklich nicht, Emilie. Aber wenn Sie gelegentlich mal in unserer Gegend sind, besuchen Sie uns – dann kann Ihnen meine Frau sogar einige Fotos von Angeline zeigen.“ Er überreicht ihr eine Visitenkarte. „Und jetzt müssen Sie uns entschuldigen. Morgen haben wir einen langen Tag, wir würden gern gehen.“

Sie verabschieden sich, und Emilie geht trotz ihres Erfolgs schweren Herzens nach Hause. Bis hierher ist es geschafft, es war wirklich nur ein Spiel. Jetzt kommt das dicke Ende: Sie muß Cabot mit der Tatsache konfrontieren, daß sie erfahren hat, daß „der Große Alte Mann“ einen möglicherweise weiterführenden Kontakt offensichtlich unter den Tisch hat fallenlassen. Ob sie das wirklich tun muß, überlegt sie sich. Und wenn ja – wie soll sie das bloß anstellen?

XXIII

Schritte auf dem Korridor; sie kommen näher, dann entfernen sie sich wieder … Stille … sylvie döst wieder ein. Eine Tür wird zugemacht; Stimmen einer Frau und eines Manne, bekannte Stimmen … Woher wohl? Nicht so interessant … Wieder Dunkelheit… Als sie das nächste Mal aufwacht, macht sie endlich die Augen auf. Graues, helles Licht erfüllt ein großes Zimmer – ihr Schlafzimmer im »Großen Haus«. Sie ist angekommen, der langersehnte Aufenthalt fängt an! Ob Pierre schon da ist? Und wer sind wohl die anderen? Und die »weißen Damen«, wie sie eine letztes Mal war – wer sind die wohl diesmal? Bei diesem Gedanken gefriert das verschlafene Lächeln auf ihrem Gesicht, sie erinnert sich plötzlich an alles. Augenblicklich schießen ihr Tränen in die Augen, heiß, brennend, sie drückt sie wieder zu, ein hilfloser Seufzer bahnt sich den Weg und wird zu gequältem Stöhnen … Dann vernimmt sie die Stimme von François, die sich seltsam drängend anhört.

»sylvie, wach auf! Mach schon, öffne die Augen!« Er schüttelt sie, sylvie hört chantals Stimme, sie ist besorgt und maßlos verwundert: »Was mag bloß in sie gefahren sein, ich dachte, sie freut sich herzukommen.« Fast schluchzt sylvie los, fast sprudelt alles Furchtbare aus ihr hervor, aber zum Glück öffnet sie noch davor die Augen – und erblickt chantal. Sie steht hinter François, hat aber nicht das gewohnte schöne, goldschimmernde Kleid aus raschelndem Brokat an. Stattdessen ist sie in ein hellblaues Gewand gekleidet aus irgendeinem leichten, fließenden Stoff – vielleicht Musselin? fragt sich sylvie. chantal ist auch nicht enggeschnürt, das Kleid hat einen Empire-Schnitt, eng unter der Brust, darunter lose … chantal beugt sich besorgt über sylvie, schiebt ein kleines Bäuchlein vor sich her, und in diesem Moment begreift sylvie, wie die Dinge stehen: Ihre Freundin erwartet ein Kind. Für den Bruchteil einer Sekunde blickt sie in François’ Augen, sie leuchten warnend. Hilflos, von der Situation völlig überfordert, sinkt sylvie geschlossenen Auges auf das Bett zurück. DAS ist es also! wirbeln ihr die Gedanken durch den Kopf, DESWEGEN will François, daß ich die Gastgeberin piele, Er will chantal schonen, sie soll all das, was jetzt kommen, was Brigitte und anschließend Jean passieren wird, nicht mit ansehen und sich aufregen … François wird sie vermutlich einfach in ihr Zimmer einsperren, und ich leite den Haushalt und mache alles andere … Wird stressig sein – und furchtbar … Aber François hat recht, so etwas kann man einer Schwangeren einfach nicht zumuten … und ich werde tun, was ich kann, um ihr das zu ersparen, beschließt sylvie und zwingt sich eisern zu einem Lächeln, als sie chantal ansieht und ihren Bauch.

»Wow …!« haucht sie mit nur noch zur Hälfte gespielter Faszination und streckt die Hand aus, berührt den noch kaum spürbaren Hügel unter dem kühlen Stoff. »Bewegt es sich schon?«

»Nein«, lächelt chantal; all ihre Sorgen über sylvie sind nun verflogen, sie ist ganz die stolze, glückliche Frau in anderen Umständen. sie schmiegt sich an François.

»Der Arzt meint, in etwa zwei, drei Wochen könnte es so weit sein. Noch habe ich meine Ruhe – aber nicht mehr lange«, lacht chantal und küßt François auf den Kopf, Er drückt sie zärtlich an sich. »François, mein Schatz«, spricht sie weiter, »bist du immer noch sicher, daß sylvie … daß ich mich schonen muß … Mir geht es doch prächtig! Müssen wir unbedingt unsere Freunde belästigen und ihnen den Aufenthalt verderben?« Ihr Ton ist so bittend und zuckersüß, daß François laut auflacht.

»Mach’s wenigstens nicht so durchsichtig, meine kleine! Diese einschmeichelnde Stimme ist ja zum Totlachen!« Er zieht spielerisch an ihrem Kleid. »Spar dir die Mühe, chantal. Was ich gesagt habe, habe ich gesagt, und genauso werden wir es machen, keinen Deut anders. Heute nachmittag reist du ab, verbringst den nächsten Monat bei meinen Eltern und kommst zurück, wenn alle Aufregung vorbei ist. Ich weiß gar nicht, wieso du so ein Drama daraus machst, schließlich ist es sicherlich nicht der letzte Aufenthalt, den wir organisieren.«

»Komm schon, chantal, ich werde deine schöne Küche schon nicht verschandeln«, sagt auch sylvie tröstend, aber chantal schmollt noch und sagt verdrossen: »Aber sylvie – du bist doch hier, um dich zu amüsieren, und nicht, um die Arbeit für mich zu erledigen! Und was ist mit Pierre? Er kommt her, um sich endlich mal so richtig von dir verwöhnen zu lassen, und du machst Haushalt, statt dich um Ihn zu kümmern! Er wird mich doch hassen!«

»Wenn du so einen Unsinn redest, dann auf jeden Fall«, ertönt Pierres Stimme in diesem Moment. Er steht in der Tür, in sattgrünem Hemd unter dem schwarzen Umhang, die langen Beine so elegant in den schwarzen Hosen, neben Ihm Etienne, auch bereits livriert. Mit einem Freudenschrei wirft sich Ihm sylvie an den Hals, drückt Ihn, drückt Ihn, kann Ihn gar nicht loslassen … Sein vertrauter Duft umgibt sie so tröstend … Oh mein Herr, wimmert sie innerlich, es ist alles so entsetzlich, ich habe solche Angst, bitte hilf mir, bitte! Pierre streicht ihr beruhigend über den Rücken. »Na, kleine Hausdame?« schiebt Er sie schließlich von sich weg, lächelt sie an, so daß auch sylvie in ihre Rolle zurückfindet und herumalbert.

»Ja ja, sei Du nur schön lieb zu mir, mein Herr, sonst sorge ich dafür, daß Du immer das zäheste Stück Fleisch bekommst«, sagt sie in einem kecken Ton. Pierre stupst ihr die Nase.

»Hat man so was schon gesehen? Kaum ein paar Tage von mir weg und schon so vorlaut! Freu dich auf unsere erste Session, meine Liebe!«

»Das tue ich ja! Kann es kaum es noch erwarten!« lacht sylvie. chantal ergreift die Gelegenheit, um für ihren Posten als Hausdame erneut in die Schlacht zu ziehen.

»Siehst Du, François«, wendet sie sich an Ihn, »die beiden wollen ihre Zeit für sich haben, das ist ja auch richtig so! Ach, sei doch nicht so, mein Herr, bitte …! Mir geht es ja wirklich so gut, ich sehe gar nicht ein, wieso ich mich schonen soll! Bin schließlich nicht krank, nur schwanger!« Diese letzten Worte sagt sie schon in einem gereizten Ton, so daß es François, der bisher mit Engelsgeduld zugehört hat, schließlich zu bunt wird.

»Zum allerletzten Mal, chantal: sylvie ist diesmal Hausdame, und du reist mit dem Nachmittagszug ab. Und wenn ich noch ein Wort höre, dann schwöre ich dir, daß ich dich versohle, Baby hin, Baby her. Jetzt gehst du packen. Und damit du nicht auf dumme Gedanken kommst, wird dich Etienne ab jetzt keine Sekunde aus den Augen lassen.« An den Diener gewandt, spricht Er weiter. »Etienne, ich bedauere, aber ich habe meine Pläne geändert. Du machst diesen Aufenthalt nicht mit; stattdessen begleitest du chantal. Ich werde meine Eltern anrufen und ihnen sagen, daß chantal noch einen alten Studienfreund mitbringt – du kennst dich doch mit Kunst aus, nicht wahr?«

»Ja, Kunst mochte ich immer schon.«

»Gottlob«, sagt François. »Eine Sorge weniger. Ich will, daß du ab jetzt auf chantal achtgibst. Sie darf das Gut meiner Eltern nicht verlassen, es sei denn in Begleitung meiner Eltern oder natürlich mit dir. Du bist da und überwachst sie unablässig. Glaubst du, daß du das hinkriegst?«

»Natürlich. Kein Problem.«

»Ich sehe ein, daß es keine angenehme Aufgabe sein wird; du wirst natürlich auch anders entlohnt werden, aber darüber sprechen wir noch. Jetzt soll sie packen; geh mit ihr und behalte sie im Auge.«

»Mach ich.«

»Danke, Etienne.« François steht auf, reicht ihm die Hand. Dann umarmt Er chantal und küßt sie auf die Wange. »Jetzt schmoll nicht weiter, Liebes. Du wirst sehen, der Monat vergeht so schnell, und meine Eltern können es kaum noch erwarten, dich wiederzusehen! Auch werde ich dich ein-, zweimal besuchen – versprochen. Noch böse?«
chantal seufzt und schlingt die Arme um Ihn. »Du wirst mir so sehr fehlen, mein Herr. Aber wenn Du es so willst … Ja, ich tue, was Du wünscht, nicht mal Etienne braucht mitzukommen.«

»Nein, nein«, lacht François spöttisch. »Auf deinen Gehorsam vertraue ich ab jetzt nur noch, wenn du kein Kind erwartest. Diese Schwangerschaft macht dich ganz schön dickköpfig, da mag ich auf keine Vorsichtsmaßnahme verzichten.«

»Nun, dann eben in Begleitung, aber … Du kommst doch bestimmt, nicht wahr?«

»Natürlich wird Er dich besuchen«, sagt Pierre, »oder glaubst du, dein Herr läßt es sich entgehen, wie du immer runder wirst wie eine Kugel?« chantal streckt Pierre die Zunge ’raus. »Warte nur, bis auch Deine sylvie kugelrund wird! Ihr wollt ja auch Kinder!«

»Sicher. Und es wird sicherlich witzig sein. Aber auch ich werde dann nicht zulassen, daß sie sich mit so etwas abplagt wie einem Haus mit über 20 Gästen!«

»Schon gut, schon gut«, wehrt chantal ab und wendet sich zum Gehen. »Ich muß jetzt packen gehen, wenn ich den Nachmittagszug kriegen will. Ich komm dann noch zurück, um mich zu verabschieden, in Ordnung, François?«

»Genau das wollte ich auch vorschlagen«, sagt François und gibt ihr einen leichten Klaps auf den Hintern. chantal verläßt das Zimmer, Etienne folgt ihr einem Schatten gleich. François, Pierre und sylvie bleiben endlich allein, und die Maske des leichten Spiels fällt von ihren Gesichtern ab, sie blicken sich finster und entschlossen an.

XXIV

Emilie überlegt lange, sehr lange. Tage kommen und gehen, an denen Emilie zur Arbeit geht und das Büro wieder verläßt, ohne je den Mut aufgebracht zu haben, mit Cabot zu sprechen. Oft ist sie kurz davor, aufzustehen und zu seinem Schreibtisch hinüberzugehen, bleibt aber stets wie vor Ehrfurcht und Angst gelähmt sitzen. Sie kann sich um nichts auf der Welt vorstellen, wie es denn werden, wie sie es ihm sagen sollte. Fälle kommen und gehen, werden gelöst oder ad acta gelegt, aus den Tagen werden Wochen, aus den Wochen ein ganzer Monat, als sie sich nach einer besonders scheußlichen, von wirren Träumen geplagten Nacht bleich, aber entschlossen auf den Schreibtisch Cabots schwingt und drauflosredet.

Es dauert relativ lange, bis sie vom Eintritt zur SM-Party zum Abschied von der Vierergesellschaft kommt, und ihre Augen sind fest auf Cabots Gesicht gerichtet, in dem erschrockenen Versuch, ihm irgend etwas Verdächtiges abzulesen. Sie sieht aber nichts. Seine Züge zeigen nicht die geringste Regung außer leichter Neugierde und etwas Ungeduld wegen seiner wertvollen Zeit, die ihm jetzt für die Beschreibung irgendwelcher Spinnereien gestohlen wird. Schließlich gibt Emilie auf und kommt zum Schluß: „ …und dann hat er mir diese Karte in die Hand gedrückt und ist gegangen.“

Sie überreicht dem alten Mann die Visitenkarte von François. Cabot dreht und wendet sie in der Hand, er sagt nichts, er blickt Emilie auch nicht an. Sie feuchtet sich die Lippen mit der Zunge an, ehe sie ihrem Lehrmeister, ihrem Mentor, dem Kollegen, auf dessen Ehrbarkeit und berufliche Integrität sie sich bis vor kurzem jederzeit blind verlassen hätte, die Frage stellt, die sie seit einem ganzen Monat keinen ordentlichen Schlaf mehr finden läßt: „Warum hast du Danielles Telefonnummer aus der Akte gelöscht, Cabot?“

Lange Zeit kommt keine Antwort. Cabot sitzt sekundenlang nur da und starrt auf die Karte. Emilie wird ungeduldig.

„Cabot?“

„Oh, ich habe dich schon gehört, Emilie“, reagiert der alte Mann endlich. Er lächelt Emilie plötzlich mit ganz viel jugendlicher Energie an. „Ja, du hast recht, möglicherweise war es nicht sehr klug von mir. Vielleicht hätte ich mich auch bereit erklären sollen, mich auf eine SM-Party schleppen zu lassen, dann wären wir schon weiter.“ Emilie lacht. „Wollen wir das Versäumte nachholen und gleich morgen gen Süden ziehen, um uns diesen François näher anzuschauen?“

Emilie nickt erleichtert. Ihr Idol ist zwar etwas ins Wanken geraten – Cabot scheint einen Fehler begangen zu haben, eigentlich unfaßbar –, doch nicht gestürzt: Es war lediglich ein Fehler und kein Vergehen. Cabot verspricht, ihre Reise vom Monsieur Chef genehmigen zu lassen, und sie verabreden sich für morgen früh um neun Uhr vor dem Polizeigebäude.

XXV

Es ist ein strahlender, unwahrscheinlich warmer Spätherbsttag, an dem sylvie an der Vorbereitung eines Mordes teilnimmt. Der Himmel ist tiefblau, die Sonne streicht mit zärtlicher Wärme über den Rasen, der aussieht, als wäre jeder Grashalm einzeln aus grünem Satin ausgeschnitten worden. Eigentlich ein Frevel, an einem solchen Tag die Ermordung eines Menschen zu planen, denkt sylvie flüchtig, holt aber dann Luft und sagt: »Sie sind also da, die beiden.«

»Ja«, antwortet François. »Wir können anfangen.«

»›Anfangen‹ sagst Du. Womit genau? Pierre hat mir noch nichts von Deinen Plänen gesagt. Was willst Du machen und wie, François? Und wie kann ich Dir helfen?« Sie fragt ruhig und leise und sieht dabei François in die Augen. Er setzt sich in den Stuhl ihr gegenüber. Pierre streckt sich hinter sylvie auf dem großen Bett aus, auf einen Ellenbogen gestützt; die andere Hand versenkt Er fast sofort in ihre Locken. sie lächelt Ihn einen Augenblick lang dankbar an.

»Bevor ich dich in meine Pläne einweihe, sylvie, denke ich, daß ich dich noch einmal mit allem Nachdruck darauf hinweisen muß, daß das hier kein Spielchen ist. Wenn du jetzt mitmachst, bist du Mittäter bei vorsätzlichem Mord, nicht nur Mitwisser, wie bis jetzt. Sollte man uns kriegen, müßtest auch du, wie wir alle – Pierre, ich, chantal und die anderen – mit einer lebenslänglichen Haftstrafe rechnen. Bist du sicher, daß du nicht lieber jetzt abreisen willst? Ich würde es dir nicht übelnehmen – für mich ist es jetzt schon egal, ich bin ja der Haupttäter, ich müßte aber nicht unbedingt auch noch dich mit hineinziehen.«
sylvie sieht Ihn sehr ernsthaft an.

»Danke für Deine Offenheit, François«, sagt sie, »aber ich weiß, was ich tue, das heißt, was ich zusammen mit Euch, mit Dir und mit Pierre, meinem Herrn, tue. Eigentlich würde es völlig ausreichen, wenn ich einfach sagte, was mein Herr für richtig befindet, mache ich blind mit, denn es stimmt ja. Aber in der konkreten Situation ist es auch noch meine eigene moralische Haltung, die mich – außer meinem Gehorsam Pierre gegenüber – mitmachen läßt. Ein Menschenleben auslöschen zu helfen fällt mir nicht leicht – Du weißt schon, wie ich über die Todesstrafe denke, nämlich genau wie Du, wie Ihr. Aber genau wie Du sehe auch ich keinen anderen Weg, Jean für immer daran zu hindern, Frauen zu mißbrauchen, vielleicht zu töten. Könnten wir uns auf die Gesetze verlassen, darauf, daß er sicher weggesperrt würde und nie wieder herauskäme, wenn wir ihn anzeigten, wäre all das nicht nötig, und kein Blut müßte vergossen werden. Wir haben aber keine andere Wahl. Ich habe also die Richtigkeit dessen erkannt, was Ihr macht, und in der letzten Konsequenz heißt es, daß ich mithandeln muß – denn auch wenn ich viele Fehler haben mag, feige und inkonsequent bin ich nicht. Sag mir bitte, wie ich Dir konkret helfen kann.«

Während sie gesprochen hat, hat sich Pierre hinter ihr erhoben und ihr einen Arm um die Schulter gelegt. Sie küßt Ihm die Hand, als sie geendet hat; François lächelt Seine Freunde an.

»Na, dann …«, sagt Er und steht auf, fängt an, im Zimmer hin- und herzugehen, vom Fenster zur Tür und zurück, Hände auf dem Rücken verschränkt. Pierre setzt sich in einen Sessel und sylvie kniet neben Ihm nieder.

»Fangen wir mit Brigitte an«, sagt François. »Auch wenn es mir noch so widerstrebt, müssen wir Jean ungehindert auf sie loslassen. Nur so können wir halbwegs sicher sein, daß sie schweigt, wenn wir ihn umbringen. Im Konkreten bedeutet das, daß wir es Jean ermöglichen müssen, sie wie ein Stück Vieh zu halten und nach Lust und Laune zu foltern. Beides ist relativ einfach zu lösen. Um sie seinen Wünschen gemäß unterzubringen, habe ich für sie den kleinen Kellerraum eingerichtet, neben dem Kesselraum. Er steht schon seit längerem leer, kann auch sicher abgeschlossen werden. Das Gute aus unserer Sicht daran ist, daß er über eine Lüftungsöffnung mit dem Kesselraum verbunden ist, so daß man nur einen kleinen elektrischen Heizkörper im Kesselraum einschalten muß – schon muß sie nicht zu sehr frieren, ohne daß Jean es mitbekommen müßte. Sie hat eine Matratze für sich und eine kleine Zimmertoilette – nicht sehr luxuriös, aber sie muß ja nicht ewig da unten bleiben. Für den zweiten Punkt – die Folterszenen – bietet sich die schwarze Kammer an, sie ist ja als einziger Raum in diesem Haus vollständig schallisoliert. Dort kann er sich austoben.«

»Ja, aber François«, sagt sylvie zögernd, denn sie mag nicht glauben, daß ein solch triviales Problem, das ihr gerade einfällt, den Herren entgangen sein kann, »hast Du keine Angst, daß er sie gar zu schlimm mißhandelt, ja vielleicht tötet, oder ihr bleibende Schäden zufügt, wenn Ihr gerade nicht in der Nähe seid, um ihn zu stoppen, daß er plötzlich, in einem unerwarteten Moment, auf sie losgeht, ohne daß Ihr davon etwas merkt – dazu imstande ist er ja, oder?«

»Ja, zweifelsohne, leider. Mach dir aber deswegen keinen Kopf«, zwinkert ihr der Gastgeber zu; Pierre lacht. »Mein kleines Dummchen«, streichelt Er ihr zärtlich die Wange, »glaubst du etwa, François entgeht in diesem Haus irgendwas? Hast du noch nie etwas bemerkt? Das ganze Haus ist doch videoüberwacht, jeder Raum, jeder Winkel! Unser Freund wird nicht einmal in der Nase bohren können, ohne daß wir es mitbekommen!«
sylvie lacht. »Also doch«, sagt sie, »es ist doch alles mit Kameras ausgerüstet! Bei meiner Entführung habe ich mich schon gefragt …« – und sie errötet plötzlich, als ihr die Umstände einfallen, unter denen sie sich die Frage gestellt hat, ob sie wohl rund um die Uhr beobachtet würde … Als lese Er ihre Gedanken, säuselt ihr Pierre ins Ohr: »du hast wirklich einen unvergeßlichen Anblick geboten, damals unter der Dusche.« sylvies Gesicht steht in Flammen, sie schlägt die Augen nieder; Pierre küßt sie. »Das soll dir aber nicht peinlich sein. Die Überwachung ist auch dann unentbehrlich, wenn es bloß um eure Gefühle geht, damit wir möglichst bald über euch Bescheid wissen. Jetzt wird sie womöglich Brigitte das Leben retten. Das heißt aber, daß nicht nur du eingespannt sein wirst als Hausdame. François und ich werden ihn rund um die Uhr beobachten, 12 Stunden François, 12 Stunden ich, damit wir Alarm schlagen können, falls er vollends durchzudrehen droht.«

»Ja«, sagt sylvie, die sich wieder gefangen hat, »ich verstehe. Aber … wie lange wollt ihr das machen? Wann bereiten wir dem ein Ende?«

»Schwer zu sagen«, antwortet François. »Ich weiß es nicht, wie hart er zu Werke geht, wie lange sie es aushält, ohne zusammenzubrechen. Sobald sie so weit ist – in ein paar Tagen oder höchstens in einer Woche, schätze ich –, daß sie am Rande eines Nervenzusammenbruchs steht, daß sie vielleicht versucht, sich vor Verzweiflung umzubringen – nun, dann handeln wir. Aber nicht früher. Ich habe keine Lust, mir später vorwerfen zu lassen, daß ich Schwein ihr den Traummann genommen habe. Sie soll sich an das wahre Wesen dieses Mannes erinnern können, solange sie lebt.«

Schaudernd nickt sylvie, denn sie sieht ein, daß François recht hat, daß es keinen anderen Weg gibt, und sie ist froh, daß sie noch keine Ahnung hat, was in Wirklichkeit auf sie zukommen wird.

»Und der … Wie willst Du …?« fragt sie François.

»Wie ich ihn umbringen will, meinst du? Das habe ich mir auch schon überlegt. Es wird funktionieren, denke ich, und zwar …«

In der nächsten halben Stunde spricht François. Er malt Seinen Plan aus; an manchen Stellen wird er abgeändert, den aktuellen Umständen angepaßt, man versucht sich auf alle Eventualitäten vorzubereiten. Nach der anfänglichen Aufregung und dem Grauen arbeitet sylvie brav mit. Es ist sonderbar, wie sie wieder imstande ist, alles mit kühlem Kalkül zu betrachten, das Leid eines menschlichen Wesens genau zu berechnen. Pierre merkt schnell, daß sie sich in ihrer »Augen-zu-und-durch«-Stimmung befindet, und streichelt und küßt sie tröstend und liebevoll. Seine sklavin reagiert nur noch mit ihren Augen. Die Ereignisse haben ihre Gesichtszüge, ihre Körpersprache für die kommenden Tage schockgefroren. Sie blickt Pierre an und versucht sich jede Anweisung genauestens einzuprägen.

XXVI

Das Telefon läutet am frühen Abend im Großen Haus.

„François? Hier Cabot.“

Kurze Pause. Dann:

„Guten Abend, Louis. Sie haben mich schon länger nicht mehr angerufen.“

„Das war auch nicht nötig. Aber jetzt …“

„Gibt es Probleme?“

„Möglicherweise. Eine junge, talentierte Kollegin hat eine Verbindung zwischen Ihnen und Angeline Vanet hergestellt.“

„Eine Kollegin? Moment mal – vor einem Monat waren wir in Paris auf einer Party. Da kam eine junge Frau auf uns zu und fragte uns regelrecht über Angeline aus.“

„Ja, korrekt, das war sie.“

„Verdammt; ich hätte es wissen sollen … So ein dummer Zufall … Also gut, wie geht es jetzt weiter? Soll ich mich aufgeben? Ich habe Ihnen damals versprochen, daß ich niemals versuchen werde, mich hinter Ihrem Rockzipfel zu verstecken. Wenn Sie meinen, das Spiel sei für Sie zu gefährlich geworden, dann bin ich bereit, mich zu stellen. Wollen Sie das?“

„Nein“, antwortet Cabots kühle Stimme, „es läßt sich vielleicht vermeiden. Allerdings: Leugnen nützt nichts, auch kein schlaues Drumherumreden. Das Mädel hat den Spürsinn eines Bluthundes, die kombinatorische Fähigkeit einer Mathematikerin und die Ausdauer der Gezeiten. Wenn sie Sie erwischen will, dann tut sie es, verlassen Sie sich darauf. Aber sie ist nicht nur ein großartiger Bulle, sondern auch ein sehr mitfühlender Mensch. Wenn es uns gelingt, sie von der Ungeheuerlichkeit dieser Männer zu überzeugen, dann könnten wir sie auf unsere Seite ziehen, denke ich. Sie haben doch mal gemeint, Sie hätten viel Filmmaterial von Mißhandlungen. Ich dachte an eine deftige Videovorführung.“

„Ich verstehe. Und ich denke, ich habe sogar was Besseres als nur Videos … etwas viel Besseres … oder Schlimmeres, wie man’s nimmt. Können Sie morgen zum Abendessen kommen?“

„Ja, das habe ich vorgehabt.“

„Ausgezeichnet. Dann bis morgen, Louis.“

„Bis morgen, François.“

XXVII

Pierre liegt in Seinem Bett neben sylvie. Sie schläft noch, in zig Decken eingerollt wie immer, so daß nur ihr Haarschopf sichtbar ist. Pierre betrachtet sie zerstreut. sylvie, kleines Ding, denkt Er zärtlich und streichelt sie müde. Sie hat diesmal so gut wie nichts von Ihm, ausgemergelt und von den 12-Stunden-Schichten todmüde, wie Er ist. Tapfere sylvie, die sich durch einen fremden Haushalt kämpft, versucht, den langersehnten Aufenthalt für diesmal 25 Menschen angenehm zu machen – wie es der Teufel will, hat das große Haus noch nie so viele Menschen beherbergt wie jetzt. Wie entsetzt sie ist, fast ständig leichenblaß. Sie kann die junge Frau im Kellerraum, die schwarze Kammer und was darin jeden Tag stattfindet nicht vergessen. Wie peinlich sie es vermeidet, auf die Monitore zu blicken, wenn sie in einer ihrer seltenen unbeschäftigten Minuten ihren Herrn in dem Beobachtungsraum besucht und sich an Ihn schmiegt! Pierre dreht dann die Lautstärke auf Null, schließt die verzweifelten Schreie Brigittes aus, will nicht, daß sylvie sie hören muß. Ständig tränen Ihm die Augen, obwohl François die Nachtschichten macht, Er, Pierre, »nur« die Tagesschichten, von 8 bis 20 Uhr jeden Tag. So kann Er die Nächte durchschlafen und zumindest des Nachts mit sylvie sein, dafür kriegt Er das dicke Ende des Geschehens zu sehen. Jetzt, am sechsten Tag, kann Er es immer weniger ertragen, ertappt sich dabei, daß Er hinuntergehen will, dieses Ungeheuer von einem Menschen sich schnappen und ihn so lange schütteln und schlagen und treten und würgen, bis er sich nicht mehr rührt … Er hat genug von diesen Szenen, wie Jean nach jedem Essen, als wäre Brigitte eine Art bizarrer Nachtisch, in den Keller hinuntergeht und sie aus ihrem Verschlag zerrt.

Die Treppen sind laut, sie hört ihn aus weiter Ferne kommen. Die ersten beiden Male war sie noch ganz die vernünftige junge Frau gewesen, die einem Mann etwas Logisches klarzumachen versucht. Sie hat mit einer äußerst logischen und anscheinend im voraus überlegten Argumentation angefangen, warum es nicht gut sei, wenn er sie so schlecht behandelt. »Bitte, Jean, sieh doch ein, daß das so nicht geht. Ich weiß, ich habe immer schon von einem strengen Herrn geträumt, und das habe ich dir sofort gesagt, als wir uns kennenlernten. Und glaube mir, ich habe auch nicht vor zu kneifen, ich will dir dienen und weiß, daß ich bei weitem noch nicht perfekt bin – aber muß es denn so hart zugehen? Bitte laß mir etwas mehr Zeit, und ich werde versuchen, alles für dich richtig zu machen.« Mit einem grausamen, gespielten Interesse hat er ihr zugehört, wie sie da stand, ihm klar und ruhig in die Augen blickte und ihre Argumente vorbrachte, nur um sie dann mit einem verächtlichen Lachen an den Haaren aus dem Keller und hinauf in die Kammer zu zerren, wo er sie »bearbeitete«, als hätte sie ihm nichts gesagt.

Pierre fällt es zunehmend schwer, diese »Sessions« mit anzusehen. Er, der immer schon SM-Szenen anregend gefunden hat und auch Seiner sylvie sehr gern weh tut und einen nicht unerheblichen Lustgewinn aus ihrem Leid zieht, kommt jetzt jeden Morgen schwerer aus dem Bett, um die Schicht von François zu übernehmen. All die anderen Gäste, alte Freunde und Mitwisser von François, haben sich anerboten, an der Beobachtung Jeans teilzunehmen, womit die Arbeit geteilt und somit viel erträglicher geworden wäre, aber François wollte es nicht. Er meinte, es sei schon genug, daß der Aufenthalt für Pierre und sylvie vermiest wäre; wenigstens die anderen sollten in Ruhe gelassen werden, damit sie sich ihren sklavinnen widmen könnten. Nein, François will den Schaden in Grenzen halten, und so bewältigen die beiden Männer diese lästige und immer widerwärtigere Aufgabe zu zweit.

sylvie dreht sich auf die andere Seite, jetzt kommt auch ihr Gesicht zum Vorschein, ganz verschwitzt vom Schlaf; Pierre lächelt. Warum in aller Welt sie sich wohl immer einschlagen muß, bis es aus den Decken förmlich ’rausdampft? Sie seufzt tief; bald wird sie aufwachen. Pierre steht lautlos auf und geht ins Bad. Er würde es gerne noch hinauszögern, aber er weiß, daß es nicht geht. François wartet auf die Ablösung nach der durchwachten Nacht. Viel ist bisher während der Nachtschicht nicht passiert, Jean schien seine Aktivitäten auf den Tag zu konzentrieren, so daß François bisher nicht viel zu tun gehabt hat. Um wach zu bleiben, während auf den Monitoren das beinahe reglose Bild eines im Bett schlafenden Mannes und einer im Keller zusammengekauerten Frau flimmert, liest François »Krieg und Frieden«. Pierre sieht das Buch jeden Morgen aufgeschlagen auf dem kaffeefleckigen Tisch vor den Monitoren, neben dem überquellenden Aschenbecher. François scheint mit dem schwierigen Buch gut voranzukommen – Pierre fragt sich, wieviel wohl noch von dem Buch übrig sein wird, wenn …

In Pierres Gesicht liegt seit einigen Tagen ein solch gequälter Ausdruck, daß Er bei der morgendlichen Toilette kaum mehr in den Spiegel sehen mag. Er rasiert und duscht sich und versucht, nicht daran zu denken, was jetzt kommen wird. Gestern schlug Jean Brigitte zum ersten Mal blutig. Die roten Tröpfchen quollen ihr aus der Haut, während sie heulte wie ein Hund, der von einem Lastwagen überrollt wird … Er schien sehr zufrieden zu sein und schlug wieder zu, noch stärker diesmal, so daß das Blut nicht bloß quoll, sondern spritzte. Brigitte verlor das Bewußtsein. Dann hörte er auf – es war ihm wohl nicht aufregend genug, eine bewußtlose Frau zu schlagen. Als sie zu sich kam, nahm er sie von der Stange herunter und verlangte, daß sie ihm die Stiefel ableckte. Einen Tag früher hätte sie noch protestiert – jetzt sah Pierre schaudernd zu, wie sie tat wie befohlen. Sie tat es traurig, zusammengesunken, beinahe apathisch – Pierre konnte gar nicht umhin, an sylvie zu denken, an die strahlende Hingabe, an ihre Freude, dies tun zu dürfen, ihrem Herrn die Stiefel ablecken zu dürfen, an ihre schöne, stolze Haltung selbst im Knien, an die Liebe, die in ihren Augen glänzte. Jean wurde anscheinend von einem anderen Bild angemacht, von dem der gebrochenen, traurigen, zu keiner Selbstachtung mehr fähigen Frau zu seinen Füßen, die er dann mit dem geküßten Fuß grob fortstieß, so daß sie hilflos auf dem Boden liegenblieb. Aus ihren geschlossenen Augen flossen die Tränen, aber sie schluchzte nicht laut auf wie in den ersten Tagen. Sie versuchte nicht einmal mehr auf diesem Wege, an seine vermeintlichen Gefühle gegenüber ihr, seiner Frau, zu appellieren. Sie lag nur da, weinend, während er sich in dem großen Sessel breitmachte und sie dann aufforderte, zu ihm zu kommen. Dann öffnete sie die Augen, und Pierre lief es kalt über den Rücken, als Er den Haß in ihnen erblickte. Ihre verweinten, geröteten Augen mit den verklebten Wimpern blitzten für einen Augenblick wild auf, ehe sie langsam auf allen Vieren zu ihm hinkroch, wieder mit dem täuschend milden Blick in den Augen.

Pierre kann nicht umhin – Er bewundert diese geschundene Frau. Könnte es sein, daß Jean es tatsächlich nicht schaffen wird, Brigitte zu brechen? Könnte sie – ihr Haß – doch stärker sein als all seine Brutalität? Und wenn dem so ist: Wann wollen sie dann handeln? Pierre hat gestern nacht mit François darüber gesprochen; der Hausherr antwortete Seinem Gast nicht, Er sah Pierre nur unendlich müde an und übernahm die Schicht.

Pierre hat in der Nacht schlecht geschlafen und ist jetzt verunsichert. Er hat Angst vor diesem neuen Tag, Ihn quält das unbestimmte Gefühl, daß er noch nie geahnte Schrecken für Ihn bereithält … Was sonst könnte das Schweigen von François gestern bedeuten, als daß Ihn eine entsetzliche Wende erwartet … Was könnte denn noch entsetzlicher sein als ihr haßerfüllter Gehorsam, als die Tatsache, daß sie, eine submissive Frau, gezwungen ist, ihren Herrn, den sie doch zu lieben, dem zu dienen sie bereit war, am Ende zu hassen?

sylvie betritt in diesem Moment das Bad, sie tastet sich mit noch geschlossenen Augen in die Dusche, zu ihrem Herrn. Das Rauschen des Wassers hat sie geweckt, und sie kletterte sofort aus dem Bett, um zumindest ein paar Minuten in der Früh mit Pierre verbringen zu können.

Sie stehen unter dem Wasserstrahl, eng umarmt, sylvie kaum wach. Sie spürt das Unbehagen ihres Herrn, versucht stumm zu helfen, Kraft zu spenden. sie ist dankbar, daß ihr Einzelheiten aus dem schwarzen Zimmer erspart bleiben, daß Pierre so beharrlich darüber schweigt, was Ihm die Monitore zwölf Stunden am Tag zeigen. Er scheint der Meinung zu sein, daß ihr reicht, was sie sowieso mitbekommt …

Und sie sieht viel, sieht es jedesmal, wenn Brigitte aus dem Keller geholt wird. Außer den zwei Dienern und natürlich Jean, der sich dieses Spektakel um nichts in der Welt nehmen läßt, hat sylvie dabeizusein. Es war der Wunsch Jeans, der sich mit dem Entsetzen von nur einer Frau, von Brigitte, nicht zufriedengeben mochte, es müssen schon mindestens zwei sein, damit er sich ganz nach Gusto an ihrem Seelenleid delektieren kann. Und das tut er. Schon auf dem Weg nach unten in den Kellerraum geht er mit nach vorn gedrücktem Unterleib, stolz, damit alle Welt seine prächtige Erektion bewundern kann, und er findet jedesmal die Zeit und Gelegenheit, seinen Ständer »unauffällig« zurechtzurücken. Dabei befummelt er meistens sylvie. Seine immer kalte und feuchte Hand verschwindet in ihrem Ausschnitt, betatscht ihre Brüste, aber auch den Rock muß sie meistens heben und nach vorne gebückt zulassen, daß er die Finger in sie stößt. Was sylvie in diesen unvorstellbar qualvollen Augenblicken fühlt, überrascht sie im nachhinein – in dem jeweiligen Moment bleibt ihr keine Hirnkapazität, um Überlegungen anzustellen. Haß überschwemmt sie, heiß und flüssig wie Lava, er kriecht ihr die Kehle hoch, wird in ihrem Mund klebrig süß und mentholkalt, so daß ihre Mundhöhle ganz gefühllos wird und sie die tauben Lippen auch dann nicht bewegen könnte, wenn ihr das Sprechen erlaubt wäre. Ihre Finger werden zu Krallen, sie lechzt nach Genugtuung, nach Rache, danach, diesen Mann, der ihr im Körper herumwühlt, vor Gier stieren Auges, leiden und sterben zu sehen, quietschend, sich windend wie eine riesige, widerliche Raupe. Ja, krepieren soll er, vor Qualen zucken, heulen und um Gnade betteln, während sie mit Genuß wieder auf ihn feuern würde … oder den Dolch wieder in ihn stoßen, geradewegs in sein Herz, und dann in seine glasig werdenden Augen blicken … und lächeln … Diese Gefühle wollen so gar nicht zu ihrem eigenen Selbstbild passen, zu der in jeder Faser überzeugten Gegnerin der Todesstrafe, die nicht einmal dem gemeinsten Mörder weh tun wollte, weil sie sich des kaltblütigen Mordes – was eine Hinrichtung schließlich ist – nicht schuldig machen wollte. Aber, und das war das Verlockende daran, in ihren jetzigen Phantasien war sie keinesfalls kaltblütig, es wäre sozusagen eine Tat im Affekt – wie nett. Ja, umbringen – schon wegen Pierres, der über eine Videokamera tagtäglich mit ansehen muß, wie Sein geliebter Besitz von einem derart üblen Subjekt befingert wird, von einem, von dem Er sich nicht einmal die Stiefeln putzen ließe. sylvie stellt sich vor, wie ihr Herr leidet, hilflos, wütend, vielleicht in Tränen, und ihr Haß auf Jean steigert sich ins Unermeßliche. Mit unvorstellbarer Mühe gelingt es ihr, sich im Zaum zu halten, artig die Augen niederzuschlagen und Jean nach diesen Fummelszenen weiter in den Keller zu folgen, mit den zwei Dienern im Schlepptau, Marcel und Paul, die ihren Dienst tun, ohne eine Miene zu verziehen – zumindest dann nicht, wenn Jean sie sehen kann. Sobald er sich abwendet, blicken die beiden sylvie bedauernd und aufmunternd an, auch zeigen sie sich als wahre Ritter in den Momenten ihrer Erniedrigung: Sie begaffen ihren bloßgestellten Körper nicht, blikken in die Luft, an ihr vorbei, und diese feinfühlige Aufmerksamkeit ist meistens imstande, sylvie aus ihrer Erstarrung zu lösen, so daß sie weitergehen kann, wenn Jean es ihr erlaubt.

Marcel reicht auch dieses Zur-Seite-Blicken beinahe nicht aus. Stumm würgt er an seinem Frühstück, das er angesichts des unausweichlich Kommenden kaum essen konnte und welches hier, auf dem Treppenansatz, wieder in die Höhe strebt. Mitleid schnürt ihm das Herz zu, als er sylvies Blässe sieht. Er möchte sie so gern auffangen, umarmen, dann zu ihrem Herrn bringen, damit Er auf sie aufpaßt … Gleichzeitig bewundert er ihre Tapferkeit, staunt über ihre Liebe und Verantwortung für Brigitte. Denn für sie, für niemand anderen erduldet sylvie diese Tortur, von diesem Widerling angefaßt zu werden, und Marcel überkommt Zärtlichkeit für diese sklavin, die ohne einen Muckser ihre intimsten Stellen preisgibt, nur um Jean durch ihre Weigerung nicht zu entzürnen, damit er in seiner Wut nicht gleich doppelt so bestialisch wird zu Brigitte.

Gottlob, für diesmal ist es vorbei, atmet Marcel auf, als er Jeans Stimme vernimmt, sylvie solle ihre Kleidung ordnen und weitergehen. Noch ein paar Stufen – ihre Schritte widerhallen nun in dem Kellerraum, auf dem Steinfußboden –, und sie stehen vor der Tür. Paul soll das Licht anknipsen. Die nackte Glühbirne baumelt in dem schwachen Luftzug, der ihnen üblen Urin- und Kotgeruch und ein schwaches Wimmern aus dem Inneren der Zelle zuträgt. Ihre Schritte haben Brigitte wieder einmal den Anfang ihres täglichen Martyriums angekündigt, und sie verkriecht sich in der Ecke, auf die Tür starrend, die gleich aufgehen wird.

Jean läßt sich Zeit. Er wählt bedächtig aus seinen Schüsseln am Schlüsselbund, steckt einen ins Schlüsselloch, während drinnen das Wimmern lauter wird und in Schluchzen übergeht. Jean lächelt, während sich seine Hose noch mehr spannt. Er gibt sich den Anschein, als versuche er, den Schlüssel umzudrehen – wen meint er mit dieser Farce zu täuschen? denkt Paul angewidert –, aber es geht nicht, klar. »Tsk, tsk, falscher Schlüssel … kein Wunder bei diesem schwachen Licht«, meint Jean mit ironischem Kopfschütteln und zieht den Schlüssel ab. Die Stimme drin beruhigt sich nicht. Sie wird immer lauter, immer verzweifelter, und als die Tür schließlich aufgeht, dringt sie ungehindert in den Keller, kaum noch menschlich, eher ein Heulen als ein Wimmern, durchwoben von unverständlichen sprachlichen Fetzen, worin das Wort »bitte« am häufigsten vorkommt.

Jean grinst. »Hallo, meine Liebe«, sagt er zuckersüß, während er eintritt. Marcel hält sich im stillen am Türstock fest und ist gottfroh, daß nicht er und Paul Brigitte hervorholen müssen. Nein, diesen Hochgenuß überläßt Jean keinem, dieses in seiner Angst immer kleiner werdende Häuflein Mensch, das sich in der hintersten Ecke verkriecht und auf diese Art so ganz und gar irrationalerweise vor ihm zu verschwinden versucht, seine Frau, aus der Zelle zu zerren. »Komm schon, du Dreckschlampe!« schnauft er, während er sie an ihren herrlichen langen Haaren packt und hinter sich herzieht. Ihr Körper schleift auf dem Steinfußboden; schließlich bleibt sie vor der Tür liegen, Hände vor dem Gesicht, Beine angezogen, Rücken krumm, in ihrer instinktiven Suche nach Schutz und Sicherheit ganz und gar zusammengerollt wie ein Embryo. »Los, aufstehen, du Hure! Wir gehen. Oder willst du etwa deine heutige Lektion versäumen? Wäre schade darum, kann ich dir sagen. Ich habe mir was ganz Besonderes für dich einfallen lassen.«

Brigitte stöhnt. Er bückt sich zu ihr und zieht sie an den Haaren hoch, bis der Schmerz sie zwingt, sich aufzurichten. »Aha, die Haare … soooo empfindlich … Ziehen tut weh, nicht wahr? Na warte nur. Aber zuerst deine Dusche. Mit so einem stinkenden Schwein wie dir will ich nichts zu tun haben.«

Es stimmt, sie stinkt. Angstschweiß, Blut, verschmiertes Sperma, Urin und Kot kleben an ihrem Körper, trotzdem nimmt sie Marcel so zärtlich, wie es ohne aufzufallen möglich ist, in die Arme. Er bezweifelt, daß sie diese lieben Berührungen registriert. Zu klar steht der Horror in ihrem Gesicht geschrieben, zu sehr schwankt sie, als sie aufsteht. Marcel stützt sie dennoch. Abgemagert – sie fühlt sich viel leichter an als vor einer Woche, fällt ihm auf. Und tatsächlich: Ihre prallen Brüste, die der Diener am ersten Tag noch bewundert hatte, sind nun etwas flacher, die Haut scheint die ersten Falten zu zeigen, die Brustwarzenhöfe schimmern nicht mehr wie Perlmutt. Sie stolpert fast den ganzen Weg entlang in Marcels Armen. Paul und sylvie gehen vor und sperren die Türen auf, damit Jean durchstolzieren kann, aufgegeilt und arrogant. Schließlich schleppt – eher trägt – Marcel die junge Frau mit sich, bis sie durch eine Seitentür den Gemüsegarten erreichen.

Zur gleichen Zeit sitzt elsie am Fenster auf einem Kissen, vor ihr ihr Herr im tiefen Sessel versunken. Sie halten Siesta. elsie genießt die Ruhe und die Behaglichkeit des prasselnden Kaminfeuers, während ihr Herr in Seinem Buch liest und ihr ab und an über die Haare streicht. Verträumt neigt sie den Kopf unter die liebkosende Hand, und ein bißchen schläfrig versucht sie auszurechnen, zum wievielten Mal sie denn im »Großen Haus« weilen. Seit zwölf Jahren sind sie nun schon verheiratet, sie und ihr Herr Jacques, und in den letzten sechs Jahren besuchten sie dieses Haus öfter. War es zweimal im Jahr? Wird hinkommen … Nein, nicht ganz – vor drei Jahren mußten sie einen Aufenthalt im letzten Moment absagen, als die kleine Elisabeth so krank wurde. Und vor vier Jahren war es das neue Haus und die Einrichtung, die sie auf die schnelle anschaffen mußten, da blieb einfach kein Geld mehr für einen Aufenthalt übrig. Nicht daß François viel verlangt hätte – für die fürstliche Unterbringung berechnete Er einen Preis, als ob das »Große Haus« eine Jugendherberge wäre, offensichtlich wollte Er bloß nicht draufzahlen, er verdiente sicherlich keinen Sous daran. Aber sie brauchte ein neues Kleid – eine kostspielige Angelegenheit –, und auch Jacques wäre gezwungen gewesen, Seine Praxis vier Wochen lang zu schließen. Es half nichts, sie konnten es sich einfach nicht leisten in jenem Jahr. Aber all die anderen Jahre … Ja, sie kamen jeden Frühling und jeden Spätherbst ins »Große Haus« und versanken in der Stille. elsie liebte den Herbst in diesem üppig beheizten und verschwenderisch ausgeleuchteten Haus mit den Kaminfeuern, den duftenden Bädern und der Sauna. Der liebevolle Umgang der Gäste miteinander tat sein übriges für das heimelige Klima – alte Freundschaften lebten hier auf, Menschen kamen einander und sich selbst näher … elsie seufzt zufrieden, schmiegt sich ans Bein ihres Herrn und erntet einen Kuß. Sie lächeln einander an.

Unter diesen Umständen ist es auch egal, wenn es draußen schüttet und ein scheinbar über die Nachlässigkeit des Gärtners wütender Wind vergeblich versucht, das liegengelassene Unkraut aus dem abgeernteten Gemüsegarten zu zupfen. Der Boden ist aufgeweicht, alles ist matschig und grau, so daß die Gesellschaft diesmal wirklich »Stubenarrest« hat, denn wer hätte schon Lust, bei dieser Witterung auch nur die Nasenspitze aus dem Haus zu strecken?

Aber es gibt tatsächlich solche Sonderlinge, stellt elsie fest, als sie die Tür aufgehen sieht und die kleine Gruppe erblickt, die den Gemüsegarten betritt. Als erster kommt Jean, dann sylvie, die stellvertretende Hausdame, schließlich zwei der Diener, Marcel und Paul. Marcel trägt dieses bedauernswerte Geschöpf Brigitte halb im Arm, und elsie schnappt nach Luft in leisem Horror. Jetzt erinnert sie sich – erst gestern hörte sie Jean am Abendtisch erwähnen, er werde »die Fotze«, wie er seine Frau gemeinhin zu nennen pflegt, stets im Gemüsegarten säubern, da er im Haus »keinen Dreck machen« wolle. elsie weiten sich die Augen, und sie schwankt, hält sich am Bein ihres Herrn fest. Er blickt auf aus Seinem Buch und, elsies Augen folgend, in den Gemüsegarten hinaus.

Kurz, leise und heftig flucht Er und zieht elsies Kopf entschlossen in seinen Schoß, mit dem Gesicht nach unten. Sie wehrt sich nicht, geht weich mit, um dann nur reglos da zu knien, vor Schreck erstarrt, leise bebend, obwohl sie die Szene im Garten nicht mehr mitbekommt. Aber sie fühlt die Hände ihres Herrn, wie sie sich in ihren Haaren festkrallen, wohl unbewußt des Schmerzes, den die verursachen. Sie duldet es sprachlos, versucht, alle Gedanken aus ihrem Kopf zu löschen, um ruhig bleiben zu können. Mit Klagen und Haßausbrüchen gegen Jean würde sie niemandem helfen, da muß sie durch, wie auch alle anderen hier. Sie weiß, was passieren wird, daß Jean das Haus nie mehr lebendig verlassen wird, und das beruhigt sie etwas. Schmerzhaft und leidvoll, wie die Situation im Moment ist, wird sie ein Ende haben, und das in nicht allzu ferner Zukunft. Sie atmet leise und kontrolliert in den Schoß ihres Herrn und ist Ihm dankbar, daß Er sie vor ihrer eigenen Neugierde beschützt.

Währenddessen blickt Jacques unentwegt hinaus in den Garten. Seine Beine würden am liebsten aufstehen und Ihn aus diesem Zimmer tragen, irgendwohin, wo Ihm dieser Ausblick erspart bliebe, aber Er verweigert ihnen den Wunsch und bleibt, wo Er sitzt. Er muß es sehen, muß sich die Bilder einprägen, damit Er gegen eventuelle Gewissensbisse gewappnet ist. Als moralischer Mensch, als Arzt, der Seinen Eid durchaus blutig ernst nimmt, hat Er schwer an den Morden von François zu kauen. Nicht nur einmal war Er kurz davor, die Polizei zu verständigen, aber dann rief Er sich die Bilder der Opfer der ermordeten Männer vor Augen und ließ den Telefonhörer jedesmal wieder sinken. Hier ist nun die Gelegenheit, alles aus erster Hand mitzubekommen, nicht nur von Fotos, und Jacques zwingt sich, die Augen nicht davon abzuwenden, was sich im Garten abspielt.

Es ist wie ein Stummfilm, die geschlossenen Fenster lassen keinen Laut durch, aber als Pantomime ist die Szene, die sich vor Ihm abspielt, vielleicht noch um eine Spur entsetzlicher, als sie mit Stimme wäre. Jean gibt dem Diener, der Brigitte stützt, einen Befehl, so daß er die nackte Frau in die Mitte des Gartens führt und dort stehenläßt. Brigitte wankt und schlägt langsam, wie träumend die Arme um sich und krümmt sich zusammen, Jacques schaut automatisch auf das Außenthermometer – es zeigt 7 Grad Celsius.

Im Garten ist Paul inzwischen damit beschäftigt, den Gartenschlauch abzurollen und mit seinem Taschentuch zu säubern, damit er Jeans Hände nicht beschmutzen würde. Jean ergreift den Schlauch und tritt an Brigitte heran. Er sagt ihr irgendwas – sie zeigt keine sichtliche Reaktion. Eine Ohrfeige knallt so laut, daß es sogar durchs Fenster zu hören ist, und elsie zuckt in Jacques’ Schoß zusammen. Jacques lockert den Griff in ihren Haaren und drückt aufmunternd ihre Schultern. elsie wimmert kurz, ist aber dann wieder still.

Brigitte scheint inzwischen die richtige Antwort gegeben zu haben, denn Jean winkt Paul, den Wasserhahn aufzudrehen, und richtet die Düse auf Brigitte, die sich noch mehr zusammenkrümmt.

Ihre Haltung nützt ihr nicht viel, als das Wasser anfängt zu spritzen. Es erreicht sie ungehindert und bedeckt innerhalb eines Augenblicks ihren Körper. Sie macht einen Satz zur Seite, wohl mehr instinktiv als bewußt, aber auch das rettet sie nicht. Mit gefletschten Zähnen geht ihr Jean nach und fängt sie bei den Haaren ein. Dann fängt er an, die vor Kälte schlotternde Frau mit einer teuflischen Gründlichkeit abzuspritzen, ohne darauf zu achten, daß er selbst naß wird. Ihre Schultern, ihr Bauch, ihr Schamhügel, zwischen ihren Beinen – sie schreit auf, er hält den Schlauch extra lang hin –, dann die Schenkel, die Waden und schließlich die Fußsohlen; dort verweilt er auch eine extra Minute. Brigitte »tänzelt« in ihrer Qual und Panik grotesk herum, soweit es ihr sein Griff in ihrem Haar erlaubt.

Jacques atmet auf, als Er sieht, wie Jean ihre Haare losläßt. Sein Magen lockert sich für eine Sekunde, nur um sich dann wieder krampfhaft zusammenzuziehen. Jean ist noch nicht fertig mit Brigitte. Er packt sie am Arm und zwingt sie auf die Knie. Dann nimmt er den Schlauch und richtet die Düse geradewegs auf ihren Hinterkopf. Sie schreit auf – Jacques sieht ihren aufgerissenen Mund – und wirft sich mit dem Gesicht in den Schlamm vor sich, in der unsinnigen Hoffnung, dem eisigen Wasserstrahl zu entgehen. Aber nichts hilft ihr, Jean folgt ihr mit dem Schlauch und läßt das Wasser über ihren Kopf laufen, bis ihr Gesicht, das sie stur auf die Erde gepreßt hält, in einer großen Schlammlache liegt. Ihr Körper zuckt – Jacques spannt unbewußt alle Muskeln, bereit loszusprinten, wenn nötig, um sie wiederzubeleben –, als Jean die schlammbedeckte Brigitte auf die Beine zerrt und mit einem abstoßenden Grinsen »die Reinigung« wiederholt.

Zum Schluß wird sie mit einem groben Tuch brutal trockengerieben und durch die Tür in das Gebäude gestoßen. Die Gruppe verschwindet vor Jacques, und Er weiß nun mit absoluter Sicherheit: Er wird das Telefon für immer und ewig in Ruhe lassen können.

Pierre sitzt im Beobachtungszimmer, starrt auf die Monitore und schwitzt. An Seinem grünen Hemd ist kaum noch eine trockene Stelle geblieben, Sein Deo hat keine Chance – gegen Angstschweiß in dieser Menge war es nie gedacht gewesen. Sein Geruch erfüllt das Zimmer.

Pierre hat Angst wie nur wenige Male in Seinem Leben zuvor. François’ gestrige Niedergeschlagenheit verstärkt noch Seine Vorahnung, daß am heutigen Tag etwas passieren wird, was all das bisher dagewesene Grauen in den Schatten stellen wird. Er starrt reglos auf die Bildschirme, verfolgt das Nahen Jeans und seiner Begleiter. Sie durchqueren die große Eingangshalle, steigen die Treppen hoch, gehen den Korridor zum schwarzen Zimmer entlang. Paul muß Brigitte inzwischen beinahe tragen, Marcel und sylvie kämpfen sichtlich mit ihren Gefühlen. Ihre wachsende Sorge um Brigitte und ihr eigenes schlechtes Gewissen, sie mit Jean nun allein lassen zu müssen, trübt ihre Freude, dieser Situation nun bald entkommen zu können. sylvie ist versucht – wie schon so oft in diesen Tagen – Brigitte irgend ein Zeichen der Ermutigung, ein Lächeln oder ein Augenzwinkern zu geben, kann sich aber noch in letzter Sekunde am Riemen reißen. Brigitte würde es nicht sehen, und wenn sie es sehen würde, würde sie ihr nicht glauben – ein zu kleiner Nutzen für ein so großes Risiko. Denn bekäme Jean davon zufällig etwas mit, würde das ihren ganzen Plan und somit Brigittes schnellstmögliche Erlösung von ihrem Peiniger gefährden. Nein, besser, sie sieht Brigitte gar nicht an und erträgt noch einige Tage lang – aber wie lange noch? fragt sie sich immer ungeduldiger – ihre stummen Vorwürfe.

Jean macht die Tür der schwarzen Kammer auf, tritt hinein und zerrt Brigitte an ihren Handgelenken mit. sylvie, Marcel und Paul bleiben auf dem Korridor. Nach einem langen Blick auf die Tür und auf die Männer entfernt sich sylvie, macht sich an ihre anderen Aufgaben und ist mächtig dankbar, daß sie nun nicht in der Haut der Diener steckt. Sie nämlich bleiben, wo sie sind, vor der Tür der schwarzen Kammer postiert, die Augen auf eine für Uneingeweihte unauffällig aussehende Stelle der Tapete in der Decke geheftet. Sie warten auf ein Zeichen von Pierre in Form eines kleinen roten Lichts. Sobald es aufleuchtet, werden sie laut Plan die Tür aufstoßen, in die Kammer stürzen und Jean an jeglicher Handlung hindern, bis François zur Stelle ist. Bisher kam es noch nicht dazu; Pierre meinte nie, eingreifen zu müssen, was Marcel und Paul zur Untätigkeit verdammte. Der Korridor ist leise, und während Marcel wacht, läßt sich Paul in einen Sessel neben einer großen Bodenvase mit Trockenblumen sinken und macht zumindest mal die Augen zu, bis Marcel ihn in einer Stunde weckt.

Pierres Augen sind starr auf das Bild der Kamera mit der Nummer fünf gerichtet. Sie zeigt das Innere der schallisolierten Kammer, die tiefen, schwarzen Wände, das große Bett, die Streckbank, den Flaschenzug. Die Industriekameras verzerren die Bilder etwas, alles sieht ein bißchen wie in einem Spiegelkabinett auf einem Jahrmarkt aus. Jean steht seltsam kurzbeinig da und betrachtet Brigitte, die immer noch reglos auf dem Boden liegt, zusammengekrümmt, mit den Händen ihren Kopf umfassend. Er beugt sich zu ihr hinunter und spricht auf sie ein.

»Aufwachen, meine Schöne! Wach auf, du kleine Hündin, nun los schon.« Die verhältnismäßig liebevolle Stimme läßt Brigitte aufblicken.

»Ja, gut so. Schau mich an, während ich dir unser heutiges Programm erzähle. Weißt du, was wir heute machen? Nein? Hast du nicht einmal eine Ahnung?« Brigitte schüttelt kaum merklich den Kopf.

»Ich finde, meine Hündin sieht immer verwahrloster aus. Mit ein bißchen Waschen wie vorher ist es längst nicht mehr getan, jetzt kommt etwas anderes dran: nämlich das Trimmen.«

Brigittes Gesicht zeigt keine Reaktion.

»Na komm schon, du weißt doch, was Trimmen bedeutet«, spricht Jean weiter. »Zweimal im Jahr werden manchen Hunderassen die herausgefallenen Haare durch Zupfen entfernt – wenn ich mir dieses widerliche Gebüsch angucke, schätze ich, du wirst es aber viel öfter brauchen« – und mit einem Lachen dreht er Brigitte auf den Rücken, so daß ihre Schambehaarung sichtbar wird. Sie versucht seine Hand festzuhalten; er ohrfeigt sie.

»Kusch, Köter. Kriech auf die Bank, aber flott.«

Brigitte gehorcht. Wie recht Jean doch mit seinem Befehl hatte – sie kriecht wirklich nur noch. Stück für Stück schiebt sie sich auf die Bank, legt sich auf den Rücken und starrt mit totem Blick auf die Decke, geradewegs in die versteckte Kamera hinein.

Pierre stöhnt. Ihr Körper liegt ausgebreitet vor Ihm – ein Bild der Hoffnungslosigkeit. Am Kopfende macht sich Jean daran, ihre Füße mittels eines kleinen Flaschenzuges und mehrerer Seile in gespreizter Haltung hochzuheben. Dann stülpt er sich Gummifingerlinge über Zeigefinger und Daumen. Die Lautsprecher tragen keinen Ton zu Pierre außer dem leisen Quietschen der Seilwinde, es ist still, bis Jean mit einem raschen Ruck der gummibedeckten Finger ein Büschel ihrer Schamhaare ausreißt. Bei dem markerschütternden Schrei der Frau springt Pierre auf, kann seine Hand nur in letztem Augenblick von dem kleinen roten Knopf zurückziehen. Nein, Er weiß, was François meint – für ein Einschreiten ist es noch zu früh. Brigitte hat noch nicht genug gelernt. Pierre zieht ein Taschentuch aus der Hosentasche, wischt sich das Gesicht ab und setzt sich wieder hin.

Unter der Kamera geht das »Trimmen« voran. Büschel für Büschel reißt Jean Brigitte die Schamhaare aus der Haut des Venushügels und der Schamlippen, was mit den Gummifingern gut geht, denn sie rutschen nicht ab; kein Griff rutscht ab. Stellenweise blutet Brigittes Schamhügel, sie kreischt wie eine Irrsinnige, unartikuliert, immer heiserer, zerrt vergeblich an den Fesseln. Als die Haut um ihren Anus dran ist, fängt sie an zu zucken wie unter Strom, und Pierre muß sich mit Gewalt an der Tischplatte festhalten, um François’ Worte nicht zu vergessen: »Einschreiten nur, wenn sie in Lebensgefahr ist, keine Sekunde früher!«

In der Kammer ist Jean inzwischen mit dem Trimmen und dem anschließenden groben Fick fertig, gottlob. Er löst ihre Fesseln und läßt ihre Beine hinunter. Für heute scheint Brigitte genug gelitten zu haben. Jean läutet, Paul und Marcel betreten die Kammer, um die Frau wieder in ihre Kammer zurückzuschaffen.

XXIX

Es ist bereits sechs Uhr abends, als Emilie und Cabot vor dem Tor des Großen Hauses ankommen. Da Monsieur Chef ihnen großzügigerweise ganze zwei Tage für ihre Nachforschungen eingeräumt hat, hatten sie es nicht eilig: Gemächlich fuhren sie die Autobahn entlang und unterhielten sich in erster Linie über diesen seltsamen Fall.

Sie klingeln, und die Tür wird geöffnet. Emilie staunt nicht schlecht, als sie den livrierten Diener wahrnimmt, der sie einläßt und in einen großen Salon führt, wo in einem bequemen Sessel „François Fjord-Auge“ sitzt und sie herzlich begrüßt.

„Wie schön, daß sie es einrichten konnten, mich aufzusuchen, Emilie“, lächelt Er verbindlich, während Er aufsteht, um ihr die Hand zu schütteln. „… wenn Sie sich offensichtlich auch nicht ohne Begleitung zu den Verrückten getraut haben“, lacht Er mit einem Seitenblick auf Cabot.

„Oh nein, das ist es doch gar nicht, es ist nur so, daß mein Kollege und ich gerade in dieser Gegend unterwegs waren – da dachte ich, ich könnte mal vorbeikommen, wenn Sie schon so liebenswürdig waren, mich einzuladen. Ich hoffe, Sie sind mir nicht böse, daß ich ihn mitgebracht habe.“

„Aber ganz im Gegenteil. Es freut mich sehr, Ihre Bekanntschaft zu machen, Herr …“

„Cabot. Louis Cabot.“

„Angenehm, Monsieur Cabot. Setzen Sie sich doch. Das Abendessen ist jede Minute fertig – ich hoffe, Sie beehren uns mit Ihrer Gesellschaft.“

„Gern“, antwortet Emilie. „Ich freue mich, auch ihre charmante Frau wiederzusehen.“

„Ich befürchte, das werden Sie nicht. Chantal ist für einige Wochen verreist. Aber wir haben eine kleine Gesellschaft hier, die vielleicht auch Ihr Interesse erwecken wird.“

„Eine Gesellschaft?“

„Ja. Einige Freunde und Freundinnen, die bei uns ein paar Tage Urlaub machen. Bitte stören Sie sich nicht an ihrer Kleidung – wie die Livree der Diener, die Sie bereits gesehen haben, gehört auch die Kleidung der Damen zu unserer Erholung. Das mag zwar seltsam anmuten – aber wie sagt man es so schön: Jedem Tierchen sein Pläsierchen. Uns gefällt es so.“

In diesem Moment ertönt eine Glocke, dann noch einmal und noch einmal, und François erhebt sich aus dem Sessel.

„Das Essen ist noch schneller fertig geworden, als ich gedacht hatte – ich wollte Ihnen gerade etwas zu trinken anbieten. Das müssen wir nun nach dem Essen nachholen. Kommen Sie.“

Der Raum, den sie betreten, überrascht Emilie. Seit der Party in Paris hat sie SMer immer mit Gothic-Fans in Verbindung gebracht und hätte eher ein refektoriumsähnliches Eßzimmer erwartet. Jetzt betritt sie am Arm ihres Gastgebers einen Raum, den sie definitiv als „gutbürgerlich“ bezeichnen würde, vielleicht etwas ins Mondäne übergehend, aber keinesfalls bedrohlich oder gar klosterartig karg.

Der ewig lange, massive Eichentisch – wie groß ist eigentlich diese „kleine Gesellschaft“? denkt Emilie – erstreckt sich von der Eingangstür bis zur Wand gegenüber und ist mit von weißen Blumen umwobenen hohen Kerzenständern mit schlanken, brennenden Kerzen und dunkelgoldfarbenen Platztellern gedeckt. Er steht auf einem kostbaren Orientteppich, dessen Blüten und Ranken hauptsächlich aus verschiedenen Goldtönen komponiert sind. An den hohen Fenstern hängen bodenlange, dunkelgoldene Brokatvorhänge mit vertikaler Musterung. Die Wände zieren Kunstdrucke von Gustav Klimt. Auf der langen Anrichte an der rechten Wand stapeln sich Teller und Besteck, und vier livrierte Diener sind damit beschäftigt, die Teelichte unter den Speisewärmern anzuzünden. Es ist hell und warm, sehr still, nur aus versteckten Musikboxen ertönt leise Barockmusik.

Um den Tisch herum hat sich die faszinierendste Gesellschaft versammelt, die Emilie jemals zu Gesicht bekommen hat. Männer in farbigen, weiten Hemden sitzen neben wunderschön frisierten und geschminkten Damen, die unvorstellbar opulente und freizügige Kleider tragen, immer in der gleichen Farbe wie das Hemd ihrer Partner. Gepuderte Busen schwellen, von Korsetts in die Höhe gedrückt, aus Ausschnitten hervor, die einen freien Blick auf rotbemalte Brustwarzen bieten. Emilie schluckt. François, der ihre Reaktionen verstohlen beobachtet hat, lächelt und führt sie und Cabot zu Tisch, sie werden rechts und links von François gesetzt. Emilie begrüßt freudig sylvie und Pierre, die sie ebenfalls unter den Gästen entdeckt. Die anderen sind gerade dabei, um einen Sitz weiterzurücken, als die Tür wieder aufgeht und noch ein Paar eintritt.

Im Gegensatz zu allen anderen Damen ist diese Frau nicht angekleidet. Splitternackt und mit unfrisierten, nassen Haaren schleicht sie hinter ihrem Herrn ins Zimmer, ihre Augen sind niedergeschlagen, sie scheint erbärmlich zu frieren. Der Mann, der ihr voranschreitet, sieht aus wie alle anderen im Raum: Er trägt enge, schwarze Hosen, hohe schwarze Stiefel und ein weites Hemd; seins ist khakigrün. Mitten im Raum bleibt er stehen, begrüßt die übrige Gesellschaft mit einem kurzen Nicken, dreht sich dann zu seiner Begleiterin um, ergreift sie an den Haaren und zerrt sie vor sich hin.

„Ich dachte“, sagt er, „ich bringe Brigitte mal zum Essen mit. Blöde, wie sie ist, hat sie nur langsam begriffen, daß sie ab jetzt nichts als eine nützliche Fotze ist – aber jetzt sind wir so weit, daß ich mich mit ihr unter Menschen trauen kann.“

Die groben Worte des Mannes und vor allem die Apathie, mit der seine Partnerin sie aufgenommen hat, wirken in diesem behaglichen Raum wie eine kalte Dusche. An der Stille ändert sich kaum etwas, nur einer der Herren schnappt hörbar nach Luft, die Damen schlagen ihre Blicke verstört nieder, die Herren ergreifen die Hände ihrer Partnerinnen und drücken sie, wie es Emilie vorkommt, ermutigend und gleichzeitig warnend. Nur François antwortet.

„Sicher, Jean, es war eine gute Idee. Brigitte kann gleich mit ihren Diensten anfangen. Die Speisen gehören hereingetragen; sylvie, gehe mit Brigitte in die Küche und zeige ihr alles, was sie jetzt wissen muß.“

Täuscht sich Emilie, oder war die Aufforderung von François bedeutungsschwangerer als die schlichten Worte? sylvie erhebt sich auf jeden Fall prompt, aber ohne Hast, geht zu Brigitte hinüber und dirigiert die nackte Frau aus dem Eßzimmer.

Über den Raum würde sich nun vollständige Stille breiten, wenn Jean nicht weitersprechen würde. Mit seinen Worten verursacht er der ganzen Gesellschaft sichtbares Unbehagen, aber das merkt er nicht – oder wenn er es merkt, kümmert es ihn nicht. Er spricht über Brigittes körperliche Vorzüge und Nachteile, über ihre „Abrichtung“. In farbigen Worten schildert er die Methoden, die zu ihren „Fortschritten“ geführt haben, und Emilie spürt, wie es ihr den Magen immer mehr zuschnürt. Ungläubig lauscht sie seinen Ausführungen und beobachtet dabei die anderen.

Aus den Gesichtern um den Tisch herum scheint jegliche Farbe gewichen zu sein. Starr sitzen alle da, die Damen mit krampfhaft niedergeschlagenen Augen, die Herren hohlwangig und mit seltsam leeren Blicken. Wohl fühlt sich außer Jean keiner hier, das merkt Emilie schnell. Warum schreitet François nicht ein? Warum ruft Er Seinen Gast nicht zur Ordnung? Dabei würde Emilie jede Wette eingehen, daß der Gastgeber sich unter anderen Umständen so etwas nicht ohne weiteres bieten ließe. Sie will gerade etwas sagen, dem Psychopathen etwas entgegnen, als ihr die alte Regel einfällt: „Wenn du Informationen geben willst, rede. Wenn du Informationen haben willst, schweige.“ Sie beißt sich auf die Zunge; ihre Finger krallen sich in die Serviette.

Die Tür öffnet sich, und eine noch verstörter aussehende Brigitte tritt herein. Sie schiebt einen kleinen Wagen vor sich her; hinter ihr kommt sylvie. sie dirigiert Brigitte zur Anrichte; die zwei Frauen fangen an, Servierschalen auf die Speisewärmer zu stellen. Brigitte nimmt den Brotkorb und stellt ihn in die Mitte des großen Tisches, schlägt die Serviette aber noch nicht zurück.

„Ich hoffe, François, du willst nicht, daß die kleine Fotze mit am Tisch sitzt und unser Essen ißt“, proletet Jean weiter, „das wäre doch viel zu gut für sie. Der kleinen Hündin will ich schon selber das Futter anrühren. Habt ihr einen Napf und trockenes Brot im Haus?“

„Sicher“, antwortet François. „sylvie, geh und hol Jean, was er sich gewünscht hat.“

Mit einem Kopfnicken verschwindet die in Moosgrün gekleidete sylvie und kehrt in einer Minute mit einem Hundenapf und einer Papiertüte voller trockenem Brot zurück. Jean nimmt sie ihr aus der Hand, ohne sie eines Blickes zu würdigen, stellt den Napf auf den Boden, schüttet einige Stücke Brot hinein, dann greift er zu seinem Hosengürtel, macht ihn auf, dann die Hose, die Unterhose, und holt schließlich sein Glied hervor. Fast sofort fängt sein Urin an, in den Napf zu plätschern, und die Brotstücke schwimmen bald. Er schüttelt die letzten Tropfen ab, bringt seine Kleidung in Ordnung und wendet sich grinsend an seine Frau.

„Das ist das Futter, das dir zusteht, du dreckiger kleiner Köter. Trocken Brot mit Pisse. Komm, los, du sollst schlabbern! Komm, friß!“

Die atemlose Stille des Raumes wird nun von einem leisen Wimmern unterbrochen, das binnen Sekunden zu einem verzweifelten Heulen anwächst – der schaurige Ton kommt aus dem nun grotesk viereckig verzerrten Mund Brigittes, die neben dem Tisch steht, gekrümmt, sichtbar am Ende. Anfangs bleibt der Ton unartikuliert, ein animalischer Schrei, dann werden Wörter hörbar. „Ich hasse dich, du Scheusal … stirb … Ich will, daß du stirbst!“ Ihre Hände tasten sich nach dem Brotkorb auf dem Tisch, sie schlägt die Serviette auf die Seite, holt eine Pistole von unter den Brotstücken hervor und richtet sie auf ihren Mann. „Stirb … stirb … stirb …“, stammelt sie, während ihre Finger den Abzug suchen – vergeblich. Sie zittert so stark, daß sie die Pistole kaum halten kann, die Waffe schlottert in ihrer Hand. Jean geht grinsend auf sie zu.

„Was für ein nettes Spielzeug! Du glaubst wohl nicht, daß sie echt ist. Aus welcher Kammer hast du sie denn? Aus der mit der Waffensammlung? Mit den geilen Messern? Und du glaubst, du kannst mich damit erschrecken? Tatsächlich? Also du bist noch dämlicher, als ich gedacht habe. Gib’s her, und dann friß dein Futter, solange ich nicht ärgerlich werde.“

Mit genüßlicher Langsamkeit greift er nach der Pistole. Brigitte aber scheint in ihrer letzten Panik doch noch zu sich gefunden zu haben; ihre Hände hören auf zu zittern, sie hält die Waffe nun ganz stabil, hebt sie hoch, zielt auf die Brust des Mannes, der sie drangsaliert, und drückt ab.

Das trockene, leise Klicken, das nun folgt, erheitert Jean maßlos. Er brüllt geradezu vor Lachen und ist gerade dabei, die Pistole grob aus Brigittes Hand zu drehen, als es plötzlich doch noch knallt.

In den nächsten zwei Sekunden passiert rein gar nichts. Alles steht und sitzt wie zu Eis erstarrt. Dann taumelt Jean rückwärts, er drückt die Hand in maßlosem Staunen an seine linke Brust und starrt fassungslos zuerst das dünne Rinnsal von seinem Blut, dann François an, der nun am Kopfende des Tisches steht, in der Hand eine immer noch rauchende Pistole. Er ist blaß wie Wachs, seine Kinnmuskeln treten hervor, seine Augen blitzen in grimmigem Triumph, als Jean langsam, sehr langsam tot umfällt.

XXX

Es ist eine schöne, wenn auch kühle Nacht, die Emilie, Cabot, François, Pierre und sylvie im Park des großen Hauses mit einem langen Spaziergang verbringen. Nach der Ermordung Jeans führte François der Detektivin auch noch sämtliche Videos von dem Paar vor, und Emilie hat bald das Gefühl, sie müsse aus dem Haus, wenn sie nicht ersticken wolle. Auf ihre Bitte hin zieht sich die kleine Gesellschaft an und macht sich auf den Weg. Vorne gehen François und Pierre mit Emilie, hinter ihnen schreiten Cabot und sylvie. Sie gehen langsam, nachdenklich; lange Zeit sagt keiner etwas. Dann bricht Emilie das Schweigen.

»In nächster Zeit unternehmen Sie wohl eine Überseereise, François, nicht wahr?«

»Richtig«, antwortet der Hausherr.

»Wird es nicht schwierig sein? Sie ähneln dem Verstorbenen nur marginal.«

»Mit etwas Schminke und Haarfarbe läßt sich vieles machen, Emilie. Auch sind die Grenzpolizisten nicht besonders aufmerksam, wenn es um die Ausreise eines unbescholtenen Bürgers geht.«

»Ja, das ist naheliegend«, nickt Emilie. Dann, nach einer Pause: »Was passiert mit der Leiche?«

»Sie wird hier auf dem Grundstück vergraben – wo auch die anderen vier liegen«, sagt François und sieht dabei die Detektivin ruhig an. Emilie erwidert nachdenklich Seinen Blick.

»Die anderen vier – waren sie auch so?«

»Nein, nicht ganz. Auch Gaunerei hat viele Gesichter – aber das brauche ich Ihnen wohl nicht zu erklären. Krimineller Sadismus ist es nicht alleine – Skrupel- und Verantwortungslosigkeit vermögen es ebenfalls, Menschenleben zu zerstören.«

»François, Sie stellen es so hin, als wären diese Frauen ihren Peinigern wehrlos ausgeliefert gewesen, als hätten sie sich nicht befreien können. Dabei hätte ja niemand Angeline Vanet daran gehindert, aufzustehen und zu gehen, als ihr Liebhaber nicht zum Rendezvous erschienen war – sie blieb aus freien Stücken auf dem kleinen Schemel knien, bis sie erfror.«

»Eben. Angelines Submissivität und ihr innerstes Bedürfnis zu dienen, zu gehorchen, waren imstande, ihren Selbsterhaltungstrieb auszuschalten – etwas, was sich unglaublich anhört, aber nicht mal so selten vorkommt. Durands Verbrechen bestand darin, die Tiefe ihrer Gefühle nicht erkannt oder vielmehr aus Bequemlichkeit ignoriert zu haben. Denn eine solche Hingabe auf der einen Seite erfordert ein gesteigertes Verantwortungsbewußtsein auf der anderen. Der Herr muß in solchen Situationen bereit sein, die volle Verantwortung für das ganze Leben Seiner sklavin zu übernehmen – oder sie gehen zu lassen, wenn es Ihm zuviel erscheint. Durand tat weder das eine noch das andere; er pickte die Rosinen aus dem Teig und ließ den Rest einfach stehen – mit schrecklichen Folgen. Verstehen Sie mich nicht falsch, Emilie, ich wollte ihn nicht richten, als ich ihn vergiftete. Ich wollte nur nicht, daß er sich die nächste dumme kleine sklavin nimmt und sie auch noch ruiniert.«

»Dumme kleine sklavin, sagen Sie. Sind also all diese Frauen um Sie herum dumm?«

»Nein, durchaus nicht. Die Frauen um mich herum sind so, wie sklavinnen zu sein haben: Sie sind klug und stark genug, ihre Submissivität so lange zu unterdrücken, bis sie einen Mann gefunden haben, der wirklich gut für sie ist. Sie sind allesamt kopfgesteuerte, intelligente Menschen, die eine Lebensform leben, die sie gesund und glücklich macht. Sie wissen, daß BDSM auch nur eine andere Art von Liebesbeziehungen und somit allen Regeln der übrigen Formen unterworfen ist. Sie würden jeden Mann sofort stehenlassen, der versuchen würde, ihnen einzureden, daß sie sich auf jede Bedingung seinerseits einzulassen haben, nur weil sie sklavinnen sind. In den Genuß ihrer bedingungslosen Hingabe als sklavinnen kommen nur diejenigen, die sie als Menschen achten und als Frauen gut behandeln. Und unter guter Behandlung verstehe ich durchaus die verbreiteten Werte der ganz normalen Gesellschaft. Loyalität. Ehrlichkeit; die Bereitschaft, in jeder Lebenslage zu ihnen zu stehen. Viele sogenannte dominante Männer – und das ist noch die harmloseste Sorte – machen es sich einfach: Sie legen sich eine submissive Freundin für ihre Schäferstündchen zu, wollen aber im Alltag nichts von ihr wissen. Daß die Frau über kurz oder lang todunglücklich wird, kümmert sie nicht – sie wälzen die Schuld noch auf die Frauen ab, meinen, sie selbst wären ja aufrichtig gewesen, hätten von Anfang an klar gesagt, daß sie nur einen SM-gefärbten Seitensprung wollten, weiter nichts. Was sie nicht wahrhaben wollen, ist folgendes: Spätestens wenn eine Beziehung aus dem eher körperlich erlebten Sadomasochismus in den Bereich der Dominanz und submissivität übergeht, verlieben sich 99% der submissiven Frauen in ihre Herren und gieren nach einer emotionalen Bindung, gleich, was sie am Anfang der Beziehung gedacht oder versprochen haben. Und es ist auch ganz verständlich, daß sie Unterstützung und emotionale Sicherheit erwarten, das Gefühl, trotz – oder noch besser: wegen ihrer Besonderheit akzeptiert zu werden, denn sie liefern sich extrem aus. Sie lassen ihre Partner so tief in ihre Seelen blicken, wie es in keiner »normalen« Beziehung üblich ist, und werden dadurch extrem verletzlich. Diese Frauen dann mit irgendwelchen nebulösen Ausreden oder Versprechungen hinzuhalten und dabei weiterhin sexuell zu benutzen, halte ich für einen noch schwerwiegenderen seelischen Mißbrauch als im Falle einer »normalen« Frau. Ein submissiver Mensch ist wesentlich verletzlicher als ein »normaler« – eben weil ihm eine »gleichberechtigte«, »offene«, »unabhängige« Partnerschaft nichts zu geben vermag; er wird ausschließlich in einer symbiotischen, abhängigen Lebenssituation glücklich. Ich persönlich kenne nur eine einzige Ausnahme von dieser Regel; sie betrifft eine lesbische Frau, die seit Jahren glückliche sklavin eines homosexuellen Mannes ist – was etwaige Verliebtheit ja ausschließt. Das ist aber die Ausnahme, nicht die Regel. Gewöhnlich geht eine submissive Frau seelisch kaputt, wenn sie ausschließlich als nettes Spielzeug und nicht mehr behandelt wird, wenn sie keine emotionale Sicherheit bei ihrem Herrn findet. Kurzgefaßt, eine submissive frau kann einem Dominanten Mann den Himmel auf Erden bieten – muß aber auch himmlisch behandelt werden, alles andere ist schlicht Mißbrauch. Leider würden die Gerichte einen solchen Mißbrauch niemals als Straftatbestand anerkennen – eben weil sie nicht wissen, wie submissive gestrickt sind.«

»Und da die Gerichte solchem Treiben tatenlos zusehen, haben Sie es in die Hand genommen, diese Männer aus dem Verkehr zu ziehen.«

»Richtig. Dabei habe ich noch sehr oft Gnade vor Recht ergehen lassen. Sie glauben gar nicht, wie viele solche Männer da draußen herumlaufen. Ich habe mir wirklich nur den allerletzten Abschaum vorgenommen, Männer, bei denen ich davon ausgehen konnte, daß ihre seelische oder körperliche Grausamkeit nicht bei nur einer submissiven frau haltmacht.«

Emilie schüttelt sich.

»Sie meinen, es gibt noch genug Männer in der Welt, die es erregend finden, ihren Frauen mit Urin angerührtes trockenes Brot zum Essen vorzusetzen?«

François kratzt sich am Kopf und wirft Emilie einen ironischen Seitenblick zu.

»Gewiß, Emilie. Mich zum Beispiel.«

»Sie??«

»Natürlich. Nicht daß ich es unbedingt durchführen müßte – ich fürchte, die Wirklichkeit wäre dann doch zu heftig für mein Gemüt. Aber ich wünschte, Sie könnten meine frau sehen, wenn sie sich über ihren Wunsch ausläßt, mir als Toilette zu dienen. Bei dieser Vorstellung geht sie ab wie eine Rakete, das sage ich Ihnen. Ich denke, sie muß es auch nicht unbedingt in der Realität haben, aber die Phantasie ist schon mal nett für jemanden, der auf ziemlich extreme Demütigungen steht, wie chantal. Oder nehmen wir Jacques und elsie, unsere Messerfetischisten. Das kunstvolle Schnittmuster auf ihrem Rücken, aus dem langsam Blut herabfloß, werde ich niemals vergessen – es war einfach zu schön.«

»Wollen Sie damit sagen, es ist alles in Ordnung, was zwei Erwachsene in gegenseitigem Einverständnis miteinander treiben, auch wenn es für Außenstehende noch so heftig aussieht?«

»Mit einer kleinen Ergänzung, ja. Sehen Sie, Emilie, einem mir hörigen Menschen kann ich nur zu leicht ein verbales Einverständnis abpressen, um damit mein Gewissen zu beruhigen. Eine verliebte submissive, die verzweifelt versucht, ihren Herrn nicht zu verlieren, macht so gut wie alles mit. Die wirkliche Frage ist daher nicht, ob sie ihr Einverständnis dazu gegeben hat, sondern ob es ihr dabei gutgeht. Und unter ›gutgehen‹ verstehe ich wieder die ganz normalen, alltäglichen Kriterien des Wohlbefindens. Ständige Depressionen, Essens- und Schlafstörungen, Verlust sozialer Kontakte, Verlust der Lebensgrundlage sind nicht in Ordnung, auch wenn die submissive verzweifelt beteuert, es gehe ihr gut und ihr Herr mache nichts mit ihr ohne ihr ausdrückliches Einverständnis. Diese Art der Gehirnwäsche ist übrigens eine ganz miese Tour, weil sie der submissiven auch noch ein eigenes Verschulden in die Schuhe schiebt, nach dem Motto: Es geschieht dir recht, wenn es dir schlechtgeht, warum hast du auch nicht nein gesagt, als ich etwas wollte, was dir nicht paßte. submissive, die in diesem Käfig gefangen sind, können sich nur äußerst schwer befreien und nur mit Hilfe von außen – falls sie das Glück haben sollten, daß sie auf eine freundliche Seele zurückgreifen können, die ihnen helfen will und kann, ohne sie auch gleich von ihrer submissiven Seelenart ›kurieren‹ zu wollen.«

»Hm. Wollen Sie diese Rolle der helfenden Hand bei Brigitte einnehmen?«

»Nein, definitiv nicht. Brigitte braucht wesentlich mehr als gutgemeinte Lebenshilfe von einem Laien. Morgen trifft ein Freund von mir ein, ein amerikanischer Psychiater, der sich verstärkt mit Problemen von BDSMern beschäftigt. Vermutlich werden Brigitte und er längere Zeit bei uns verbringen und sich intensiv mit der Verarbeitung des Geschehenen befassen. Vielleicht braucht sie aber auch jahrelange Therapie – ich weiß es nicht, dafür ist der Arzt zuständig. Ich hoffe, aus ihr wird noch eine ganz normale, glückliche sklavin – wie sie es sich ja selber wünschte, ehe sie bei diesem Ungeheuer gelandet war.«

»Und Sie? Wie sehen Ihre weiteren Pläne aus, François?«

»Sie meinen, ob ich vorhabe, noch weitere Männer verschwinden zu lassen?«

»Ja.«

»Keine Ahnung, Emilie. An geeigneten Kandidaten wird es auch in der Zukunft sicherlich nicht mangeln – gleichzeitig muß ich verteufelt vorsichtig sein, wenn ich nicht noch geschätzte 50 Menschen – meine Mittäter und Mitwisser – mit ins Unglück ziehen will. Wenn ich das Risiko nicht mehr vertretbar finde, werde ich aufhören, das ist das Genaueste, was ich Ihnen antworten kann. Aber wir können gerne einen Deal schließen: Ich unternehme nichts, ohne Sie davon in Kenntnis zu setzen, um ihre kostbare Arbeitszeit nicht unnütz zu vergeuden.«

Mit einem kleinen Lächeln wendet sich Emilie an François.

»Sie meinen, ich werde ab jetzt informiert wie Monsieur Cabot?«

»Genau«, lächelt auch François.

»Abgemacht«, sagt Emilie und schüttelt die Hand ihres Gastgebers.

Scipia – Sklavin der Römer
und andere Sommernachtsphantasien

»Keine Sorge, Vater«, hatte der Bräutigam gelacht, »ich habe sie im Griff.« »Etwas anderes hätte ich von dir auch nicht erwartet, mein Sohn. Trotzdem könnte sie dir mit der Zeit zu wichtig werden, dir entgleiten. Wir haben einiges zu verlieren, können uns zickende Weiber einfach nicht leisten. Und deshalb mußt du Saskia in der Nacht vor eurer Hochzeit übers Knie legen und so versohlen, daß es ihr immer eine Lehre bleibt. Es geht nicht in erster Linie um den Schmerz, viel eher um ihre Demütigung. Ihr werdet glücklich, wenn du jetzt auf mich hörst und unsere Familientradition weiterführst.«

»Ich denke, du hast recht, Vater«, hatte Norbert gesagt. Ihre Gläser hatten leise geklirrt, und Norberts Hose hatte sich unter seinem Sakko leicht ausgebeult, als er an den wohlgeformten Hintern seiner Braut dachte.

Was Saskia, die hoffnungsvolle Braut, noch vor sich hat, hat die Heldin der »Sommernachtsphantasien« schon hinter sich: Mit ihrem dominanten Ehemann reist sie in den Flitterwochen nach Italien, ins Land der Machos …

Antike Stätten geben Anlaß zum Träumen von vergangenen Zeiten, in denen Sklaverei noch gang und gäbe war, von Zeiten, in denen die Frauen noch nicht emanzipiert und die Welt noch in Ordnung war. In hitzeflimmernden Tagen und lauen Nächten verschwimmen die Grenzen von Traum und Wirklichkeit …

Scipia, Sklavin der Römer
und andere Sommernachtsphantasien
von Saskia Weißer, Rüdiger Happ und »Sklavin Scipia«

192 S.

Paperback 18,- €

ISBN 978-3-9806104-8-3

9 1/2 Wochen

»Aber du schlägst mich trotzdem«, flüstere ich, »auch wenn ich tue, was du sagst.« – »Ja«, sagt er. »Weil du mich gern schlägst«, flüstere ich. »Ja«, sagt er, »ich sehe gern zu, wie du zusammenzuckst, und ich halt dich gern fest, und ich hör dich gern betteln. Ich liebe die Laute, wenn du nicht mehr still sein kannst, wenn du dich nicht mehr beherrschen kannst. Ich liebe es, einen blauen Flecken an dir zu sehen und zu wissen, woher er stammt, Striemen auf deinem Arsch.«

Die meisten Abende war ich mit Handschellen an der Couch angebunden, oder am Tisch davor, in seiner Reichweite, zu seinen Füßen. Von dem Augenblick an, an dem ich die Tür seiner Wohnung hinter mir zumachte, hatte ich keine Wahl mehr, war ich hilflos, abhängig, ganz umsorgt. Niemand erwartete Entscheidungen von mir, ich trug keine Verantwortung.

Ich liebte das. Ich liebte das, ich liebte das, ich liebte das, ich liebte das.

…und für alle, die diesen Klassiker der SM-Literatur lieben, ist er jetzt endlich wieder in Buchform erhältlich. Nur bei uns. Geben Sie sich nicht mit der »entschärften«, soften Leinwandversion zufrieden – lesen Sie das Original.

Eine ausführliche Einleitung und Dokumentation macht Ihnen verständlich, warum dieses Werk in Deutschland 15 Jahre lang auf dem Index stand.

9 1/2 Wochen

160 Seiten
Paperback
15,- €

ISBN 978-3-9806104-1-4

Spanking – Lust und Leidenschaft

»Au, das tut weh! Laß mich sofort aufstehen!« Die Hand des Mannes knallte unerbittlich auf ihren Po, zog ihr Hieb um Hieb hinten drüber. Sie wand sich über seinem Schoß; das nackte Hinterteil war gänzlich seiner Gnade ausgeliefert. Inges Höschen hing in den Kniekehlen, der Rock war hochgeschlagen – eine schmachvoll entwürdigende Position –, und doch genoß sie jeden Augenblick. Der Mann hatte sie einfach vorgenommen. Er hatte nicht darüber diskutiert. Alle ihre Ausreden und Entschuldigungen hatte er ignoriert und sie stattdessen übergelegt. Seine Argumente waren handfest, ihr Po leuchtete inzwischen dunkelrot.

Das unnachgiebige Piepen des Weckers riß Inge aus ihren intensiven Träumen. Das Bett war zerwühlt. Die dunkelhaarige Endzwanzigerin stand mühsam auf. Ihre Beine waren weich, und es fiel ihr schwer, den Traum abzuschütteln.

»Mir gehört der nackte Arsch versohlt!« Der Spiegel im Badezimmer enthielt sich eines Kommentars. Es nützte alles nichts. Sie konnte es nun mal nicht ändern.

Träumen allein ist vielen jungen Frauen heute nicht mehr genug. Selbstbewußt und emanzipiert im Berufsleben, genießen sie es dennoch, sich privat einem Mann unterzuordnen und sich gelegentlich versohlen zu lassen – ein Wunsch, für den Verständnis aufzubringen vielen Menschen immer noch schwefättt, während die Antriebe sadistischer Menschen eher – in Grenzen – nachvollziehbar erscheinen.

Eine dieser selbstbewußten Frauen ist Antje. In ihrem autobiographischen Essay »Der Zauber des Flagellantismus« erzählt sie uns von ihrer Selbstfindung; Andreas liefert die dazu passenden »Geschichten zum Träumen« …

Spanking – Lust und Leidenschaft
von Antje und Andreas
168 Seiten
Paperback
15,- €

ISBN 978-3-9806104-5-2

Das Cagliostro-Lesebuch

Ich öffne den Umschlag in der Eingangshalle des Hotel Iltis. Im Inneren befand sich ein weißes Tuch und ein kurzer Brief an mich. »Ich habe mir ein Zimmer im dritten Stock gemietet. Du wirst jetzt hochfahren, deine Kleider ausziehen und die Augenbinde umlegen. So kommst du an meine Zimmertür und klopfst, bis ich aufmache.« (…) Die Aufzugtür schloß sich hinter mir. Die Tüte mit meinen Sachen bewegte sich nach unten. Ich legte mir die Binde um die Augen. Dann ging ich den bestimmt 15 Meter langen Gang entlang. Mein Atem ging heftig. Mein Schwanz stand wie eine Laterne von meinem Körper ab. Jeden Augenblick konnte rechts oder links von mir eine Tür aufgehen. Endlich blieb ich vor ihrer Tür stehen und klopfte an. Nichts geschah.

Dieses Luder! Wenn sie nicht öffnete … oder überhaupt nicht da war …

Nacktheit und Demütigungen in aller Öffentlichkeit wie in der oben zitierten Story »Die Kommilitonin«, längst Vergriffenes wie Brandneues, Romanausschnitte, die Appetit auf mehr machen – alles vom Autor selbst kommentiert. Plaudern Sie mit dem bekannten SM-Autor. Schreiben Sie ihm. Lernen Sie ihn kennen.

Das Cagliostro-Lesebuch

168 Seiten
Paperback
12,- €
3-9806104-2-X

My dark side

»Ich komme um sieben!« Mehr stand nicht auf der Karte in meinem Briefkasten. Ich ging einkaufen, legte mich verträumt in die Badewanne … Kurz vor sieben legte ich mein Korsett an, hakte die Strümpfe ein, nahm Hand- und Fußfesseln, zierte meinen Hals mit dem Halsband, schminkte und frisierte mich und setzte mich aufs Bett.

Schlag sieben hörte ich den Schlüssel im Schloß. Er kam herein und trat hinter mich. Ich spürte, wie mir eine Augenbinde umgelegt wurde. Er küßte meinen Hals. »Schön, daß du so gehorchst!« flüsterte er mir zärtlich ins Ohr. Er nahm meine rechte Hand und küßte sie. »Du Miststück!« schrie er, und schon hatte ich eine Ohrfeige. Er konnte noch meinen Saft an meinen Fingern riechen. »Hab ich dir nicht gesagt, daß du es dir nicht ohne meine Erlaubnis machen darfst! Was hast du verdient?« – »Bestrafung, Herr; ich hab mir Bestrafung verdient …«

Ich hörte, wie er den Schrank öffnete und plötzlich etwas scharf durch die Luft zog. Oh nein, nicht der Rohrstock! Der Rohrstock … Oh ja … (aus »sieben Uhr«)

Nicht immer ist es in diesen 24 harten, kurzen, schnellen, kompromißlosen Kurzgeschichten die Frau, die demütig und gehorsam zu sein hat; denn nicht eine, sondern gleich zwei »dunkle Seiten« verbergen sich in der Seele der begabten österreichischen Nachwuchsautorin Cat von M, die mit diesem Buch ihren Erstling vorlegt – ein Erstling, der noch auf manches hoffen läßt …

My dark Side
von Cat von M
160 S.
Paperback
16,80 €

ISBN 978-3-936708-01-1

ZUCKER UND PEITSCHE FÜR BARBARA

Barbara nickte. Die Blicke der Männer bohrten sich in ihre Titten und zwischen ihre Schenkel. Sie gab sich innerlich einen Stoß und trat auf Miranda zu. Dann sank sie vor ihr auf die Knie.

»Ich möchte als Euer neuestes Pony in Euer Gestüt aufgenommen werden«, sagte sie. »Mit allem, was damit verbunden ist. Ihr könnt Tag und Nacht völlig frei über mich und meinen Körper verfügen. Ich sehne mich geradezu danach, von Euch ausgebildet und weiter zugeritten zu werden, nötigenfalls auch bestraft, wenn mein Gehorsam nicht stark genug ist. Ich habe mich aus völlig freien Stücken und nach langem Überlegen dazu entschieden, ganz und gar in Eure Dienste zu treten. Macht mit mir, was Ihr wollt. Ich bin Eure unterwürfige Stute und Sklavin.«

Von einem auf den anderen Tag plötzlich nackt, angeschirrt, mit der Peitsche zum Lauf angetrieben, den Blicken aller ausgesetzt, stumm gemacht, entmenscht, verwandelt in ein Ponygirl oder Ponyboy: Dieses Schicksal widerfährt den Helden der Stories in diesem Band – zum Ergötzen der Leser. Erleben Sie mit, wie sich die geplante Beschwerde über eine arrogante Reitlehrerin unter deren Peitsche in blanken Gehorsam verwandelt und wie eine moderne junge Frau tierisch geile Gelüste entwickelt …

Zucker und Peitsche für Barbara

Von Cagliostro, Britta Herz und Ingo *

140 S. Paperback 15,- €

ISBN 978-3-9806104-4-5

Table of Contents

- Titelblatt
- Urheberrecht
- Vorwort der Autorin
- Vorwort des Verlegers
- I
- II
- III
- IV
- V
- VI
- VII
- VIII
- IX
- X
- XI
- XII
- XIII
- XIV
- XV
- XVI
- XVII
- XVIII
- XIX
- XX
- XXI
- XXII
- XXIII
- XXIV
- XXV
- XXVI
- XXVII
- XXIX
- XXX