Date: 2012-12-07T00:00:00+00:00
Keywords: Gegenwartsliteratur; Belletristik
Description: Kurzbeschreibung Seit seiner Begegnung mit dem Serienmörder White Devil weiß Autor Matt Wells, was es bedeutet, dem Grauen ins Gesicht zu sehen - und zu überleben. Seine Erfahrungen hat er in einem Bestseller verarbeitet und sich ein neues Leben aufgebaut. Trotzdem fühlt er sich immer noch bedroht. Als sein bester Freund ermordet wird, erkennt Matt, dass er nicht paranoid ist, sondern es mit einem sehr realen Feind zu tun hat. Verschlüsselte Botschaften bringen ihn auf die Spur des nächsten Opfers und schnell wird klar, dass der tödliche Tanz mit dem Teufel erneut begonnen hat...
Publisher: MIRA Taschenbuch
Rights: Copyright © 2012 by MIRA Taschenbuch

Alle Rechte, einschließlich das der vollständigen oder auszugsweisen Vervielfältigung, des Ab- oder Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten und bedürfen in jedem Fall der Zustimmung des Verlages.

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

Paul Johnston

White Devil: Das Grauen kehrt zurück

Roman

MIRA® TASCHENBUCH

MIRA® TASCHENBÜCHER
erscheinen in der Harlequin Enterprises GmbH,

Valentinskamp 24, 20354 Hamburg

Geschäftsführer: Thomas Beckmann

Copyright © 2012 by MIRA Taschenbuch
in der Harlequin Enterprises GmbH

Titel der englischen Originalausgabe:

The Soul Collector

Copyright © 2008 by Paul Johnston
erschienen bei: Mira Books, Toronto

Übersetzt von Volker Schnell

Published by arrangement with

HARLEQUIN ENTERPRISES II B.V./S.àr.l.

Konzeption/Reihengestaltung: fredebold&partner gmbh, Köln

Umschlaggestaltung: pecher und soiron, Köln

Titelabbildung: pecher und soiron, Köln

Autorenfoto: © Harlequin Enterprise S.A., Schweiz

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN eBook 978-3-95576-203-2
www.mira-taschenbuch.de
eBook-Herstellung und Auslieferung:
readbox publishing, Dortmund
www.readbox.net

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DANKSAGUNG

Ein dickes Dankeschön an und “Hut ab” vor:

Meiner New Yorker Lektorin Linda McFall, deren clevere Vorschläge dieses Buch enorm verbessert haben.

Dem MIRA-Team in Großbritannien, besonders Catherine Burke; und den MIRA-Teams auf der ganzen Welt.

Meiner brillanten Agentin Broo Doherty von Wade & Doherty, die an diesem Werk hart arbeiten musste – ich weiß das wirklich zu schätzen, Broo.

Margot Weale und Sophie Ransom (Midas PR) und Grainne Killeen (Killeen PR) für die erstklassige Medienarbeit.

Dem Krimiautor Michael Jecks für Gold werte Informationen über Waffen – alle verbliebenen Fehler fallen ausschließlich in meine Verantwortung.

Meinen Geschwistern Claire und Alan und ihren Familien – für ihre Liebe, Gastfreundschaft und … die Gitarrenstunden.

Ali Karim, den Fan Nummer EINS.

Und schließlich, aber vor allen anderen – Liebe und nichts als Liebe für Roula und Maggie.

In Erinnerung an

Stephanos Kassopoulos

(1921 – 2007)

Und ein herzliches Willkommen für

Alexander Johnston (01. 09. 2008)

“Ich verfolge dich immer noch.”

John Webster

“Ich schneide mir den Arm auf,
und mit meinem wertvollen Blut
vermache ich die Seele dem großen Luzifer.

Dem höchsten Herrn und Regenten
der ewigen Nacht.”

Christopher Marlowe

PROLOG

Die schwarze Katze rieb ihre Flanke an Mary Malones fleischigem Arm. Sie saßen vor dem Fenster im dritten Stock des Hauses in der Ifield Road, Fulham, West London.

“Ja, Noir”, sagte die Schriftstellerin und blickte hinab auf die Grabsteine des Brompton Cemetery. “Eine fürchterliche Nacht. Aber du musst ja nicht nach draußen.”

Die Katze warf ihr einen hochmütigen Blick zu, sprang von ihrem Schoß und strebte zur Treppe.

“Eigensinniges Tier!” Mary wandte sich wieder dem hohen Fenster zu und schaute erneut hinaus. Es war bisher ein kalter Februar, der Frost hatte das Gras niedergedrückt. Erst in den letzten paar Tagen war die Temperatur leicht gestiegen, und die Abende wurden neblig. Der Schriftstellerin kam es so vor, als wären die Nebelschwaden über den Gräbern wie der Atem von ruhelosen Schläfern in der kalten Erde. Aber sie hatte schon immer eine lebhafte Fantasie gehabt.

Mary ging zu ihrem Schreibtisch. Sie hatte etwa die Hälfte ihres neusten Doctor-Kasabus-Krimis fertig. Die Serie spielte im Paris des achtzehnten Jahrhunderts, und ihr Held war ein freidenkerischer Mediziner, der außerdem noch ein geheimes Leben als Ermittler führte, in dem er sich auf Fälle religiöser Natur spezialisiert hatte – Priester, die Morde sanktionierten, Erbinnen, die man in Nonnenklöster wegsperrte, Bischöfe, die Knaben sexuell missbrauchten. Zu ihrem eigenen Erstaunen hatte sie sich damit eine große Leserschaft auf beiden Seiten des Atlantiks erschrieben. Nicht, dass sie ihren Fans je persönlich begegnet wäre. Mit einer Größe von knapp einsfünfundfünfzig, gut fünfundneunzig Kilo Lebendgewicht und einem Gesicht, das allenfalls im Radio präsentabel war, blieb sie lieber für sich. Erinnerungen an die Schulzeit – an die Gesichter von rotznasigen Gören, die voller Begeisterung auf dem “Nilpferd” der Klasse herumhackten – konnten sie an schlechten Tagen immer noch zum Weinen bringen.

Mary Malone (richtiger Name: Shirley Higginbottom) lehnte sich in ihrem extra für sie konstruierten Bürostuhl zurück und blickte auf die Textzeilen. Sie spürte, wie wieder einmal eine dieser periodischen Wellen von Melancholie über sie kam. Was hatten ihr zwanzig Jahre Schufterei, erst an der Schreibmaschine und dann am Computer, denn schon gebracht? Fünfundzwanzig Bücher, hohe Auflagen, ein paar gute Besprechungen, jeden Tag eine Masse E-Mails von ihren Fans – die meisten mit freundlichem Lob, aber einige auch von Leuten, die nicht verbargen, dass sie unbedingt wissen wollten, wie sie aussähe. Sie hatte es nie zugelassen, dass ein Autorenfoto von ihr veröffentlicht wurde, sie veranstaltete keine Lesungen und tauchte bei den Treffen der Krimiautoren niemals auf. Ihr Gesicht und ihre Figur gingen nur sie selbst etwas an.

“Verdammter Mist!” Sie versuchte, die aufsteigende Bitterkeit zu unterdrücken. Sie konnte nun mal nicht haben, was alle anderen hatten – einen Mann, Kinder, ein normales Familienleben; Freunde, die sie auf Partys umlagerten. Stattdessen verbrachte sie ihre Abende damit, die Fotos von schönen jungen weiblichen und attraktiven jungen männlichen Krimiautoren auf deren Websites zu betrachten. Ihre eigenen Bücher verkauften sich besser als die der meisten von denen, aber sie befand sich nichtsdestotrotz in einem selbst auferlegten Exil, eine einundfünfzig Jahre alte Eremitin, ein abstoßendes Scheusal.

Mary stemmte sich schwerfällig aus dem Stuhl und ging hinunter in das Wohnzimmer im Erdgeschoss. Der tägliche Kampf mit der Treppe stellte ihre einzige körperliche Aktivität dar, die an ihrem Gewichtsproblem aber auch nichts zu ändern vermochte.

“Genug Selbstmitleid für heute”, sagte sie und goss sich einen Gin Tonic ein, der hauptsächlich aus ersterem bestand. Sie wollte zum Sofa und griff auf dem Weg dorthin nach der letzten Ausgabe von Clues.

Sie ließ sowohl das Glas als auch das Magazin fallen, als sie ein plötzliches, ohrenbetäubendes Aufjaulen irgendwo hinten im Haus hörte.

“Verflucht!” Mary holte ein paarmal tief Luft, dann schlurfte sie zu der Tür mit der Katzenklappe, die hinaus in den Garten führte. “Noir!”, rief sie. “Was machst du schon wieder? Komm sofort rein, Noir!” Sie knipste das Licht an.

Und spürte, wie sich ihr der Magen umdrehte.

Der Kopf ihres geliebten Katers Noir kam durch die Katzenklappe ins Haus, aber er war vom Körper abgetrennt.

Mary Malone ließ ein langes Stöhnen hören. “Nein”, keuchte sie. “Nein …” Trotz ihres Ekels ging sie weiter auf den blutigen Katzenkopf zu. Sie war noch ein paar Schritte von der Tür entfernt, als sie merkte, dass jemand die Klinke gedrückt hielt. Sie starrte in die Finsternis hinter dem Glas, ihr Herz hämmerte. Sie konnte nur einen undeutlichen Schatten erkennen. Aber der Gedanke, sich umzudrehen und wegzurennen, kam ihr erst gar nicht – sie wusste, dass sie sich sowieso nicht schnell genug bewegen könnte.

Dann wurde die Tür mit einem Ruck aufgerissen, und eine Gestalt trat herein, die von Kopf bis Fuß schwarz gekleidet war. In der rechten Hand hielt die Gestalt ein blutverschmiertes Messer und in der linken Noirs kopflosen Körper, den sie der Schriftstellerin vor die Füße warf.

Mary konnte nicht sprechen, brachte keinen einzigen Ton heraus.

Die Gestalt kam auf sie zu und hielt ihr die Klinge horizontal an die Kehle. Dann tauchte unter der Kapuze ein Gesicht auf, aber es war kein menschliches Gesicht. Die Maske war weiß, und die Augenhöhlen hatten rote Ringe. Am Kinn klebte ein Ziegenbärtchen, und die Lippen waren in einem höhnischen Grinsen nach oben gezogen. Das Schlimmste aber war, dass die ganze Oberfläche der Maske mit farblosen Warzen und Beulen bedeckt schien. Mittelalterliche Darstellungen von Menschen, die der Pest zum Opfer fielen, rasten durch Mary Malones Hirn.

Endlich fand sie ihre Stimme wieder. “Was hat das alles zu bedeuten?”, keuchte sie. “Wer sind Sie?”

Der Eindringling nickte langsam. “Ich glaube, das wissen Sie nur zu genau, Mary.” Die Stimme war fest. Und nach einer kurzen Pause: “Sie stehen dem Teufel von Angesicht zu Angesicht gegenüber.”

Ein lauter Aufschlag war zu hören, als die ohnmächtig gewordene Autorin zu Boden fiel.

1. KAPITEL

Ich legte gerade letzte Hand an meine wöchentliche Kolumne im Daily Independent – “Matt Wells über das Verbrechen” –, als ich den Schlüssel im Türschloss hörte.

“Hi”, rief ich. “Wirklich eine ekelhafte Nacht, Detective Chief Inspector.”

Karen Oaten hängte ihren Mantel auf und setzte sich auf einen Stuhl, um ihre kniehohen schwarzen Stiefel auszuziehen.

“Ach, schade”, sagte ich, als ich zu ihr ging, um sie zu begrüßen. “Ich hatte mich schon darauf gefreut, deine dominante Ader kennenzulernen.”

Sie hob ihren blonden Schopf und warf mir einen strengen Blick zu. “Fordere dein Glück nicht heraus, Matt. Ich hatte keinen sonderlich guten Tag.”

Ich beugte mich zu ihr hinab und küsste sie, spürte eiskalte Wangen und nur wenig wärmere Lippen. “Was war denn los? Musstest du Streifendienst schieben?”

Sie erhob sich und drückte mich sanft zurück. “Nein, ich konnte bloß in der Nähe von diesen Schickimicki-Reiche-Leute-Apartments keinen einzigen verfluchten Parkplatz finden.”

“Oh, Mist.” Ich war vor ungefähr einem Jahr in das Chelsea-Harbour-Gebäude gezogen, nachdem mein Buch Tödliche Liste weltweit ein Bestseller geworden war. Obwohl ich im Herzen Romancier bin, handelte es sich dieses Mal um ein Sachbuch, das detailliert meinen Kampf mit dem grausamen Serienmörder beschrieb, der sich selbst White Devil genannt hatte; und dieses Buch hatte alles in den Schatten gestellt, was ich mir je auszudenken vermochte. Die Tatsache, dass Karen darin vorkam, aber keinen Penny von den Tantiemen zu sehen bekam, ärgerte sie immer dann, wenn sie nicht besonders gut drauf war. Aber ihre eigene Karriere hatte dadurch keineswegs gelitten.

Sie ging zu unserer kleinen Hausbar hinüber und ich stellte erneut fest, dass ihre langen Beine auch ohne Stiefel umwerfend waren.

Ich schnitt ihr den Weg ab. “Was hättest du denn gern, Darling?”

Sie betrachtete mich überrascht. Da sie seit Jahren allein lebte, war sie, wenn sie an drei oder vier Tagen in der Woche zu mir kam, immer noch überrascht, wenn ich ihr etwas Gutes tun wollte. Sie hatte ihr eigenes Leben nicht aufgegeben. Obwohl wir jetzt seit ein paar Jahren zusammen waren, brauchte sie ihre Unabhängigkeit.

“Ach, ich weiß auch nicht.” Ihr grimmiges Gesicht entspannte sich. “Ein Gin Tonic wäre toll.” Sie ging zu dem der vier schwarzen Ledersofas, das am nächsten stand, und die ich gekauft hatte, um den weitläufigen Wohnbereich zu füllen. “Und was hast du heute so gemacht, Matt?”

“An meiner Kolumne gearbeitet”, erwiderte ich, reichte ihr den Drink und setzte mich neben sie. Ich griff nach der Fernbedienung der Stereoanlage und ließ Peter Bruntnells letzte CD laufen.

Sie nahm einen tiefen Schluck. “Ich dachte, du wolltest mit dem Roman anfangen.”

Ich setzte ein gequältes Lächeln auf. “Habe ich auch. Seitenweise Prosa ohne Leichen, kaum geschrieben, schon verstaubt.”

Sie rammte mir den Ellbogen in die Rippen. “Klugscheißer. Worum dreht es sich denn?”

Ich legte meinen Arm um sie und griff nach einem Glas Malt Whisky. “Das übliche Zeugs. Ruchlose Mörder, berückend schöne Polizistinnen und den gewaltsamen Tod …”

Sie schob mich nicht weg. Wenn sie gewollt hätte, hätte sie mich in weniger als einer Sekunde flach auf den Boden gelegt. Als Studentin war sie eine wirklich gute Leichtathletin, und kürzlich hatte sie im Judo den Schwarzen Gürtel bekommen. Letzteren besaß ich allerdings auch.

Sie gähnte. “Bei mir war auch nicht so viel los. Die übliche Tretmühle bei dem beliebten Violent Crimes Coordination Team. Ein Drogenbanden-Mord in East London, ein nicht identifizierter Torso im Fluss und ein Assistant Commissioner, der wegen dem Quartalsbericht an mir hängt wie eine Klette.”

“Der Glückliche”, sagte ich und bekam einen weiteren, diesmal härteren Stoß für meine Bemühungen. “Kann ich die Details über den Bandenmord für die Kolumne nächste Woche bekommen?” Seit wir uns beim White-Devil-Fall kennengelernt und bald darauf angefangen hatten, uns zu verabreden, hatte Karen mich als eine Art inoffiziellen Mittelsmann zwischen Londons Metropolitan Police und der Öffentlichkeit benutzt. Mehrere Male wurden mir Informationen zugespielt, deren Veröffentlichung wiederum zu Hinweisen meiner Leser und somit auch zu Festnahmen führten.

“Kommt darauf an”, sagte sie und leerte ihr Glas.

“Worauf?”

“Darauf, wie nett du zu mir bist.”

“Wie wär’s mit einem Steak, einem guten Claret, Crème Brulée und einer Massage?”

“Damit bist du dabei.”

Ich ging in die Küche, die ganz hinten im Wohnbereich lag. “Du kannst es mir erzählen, während ich am Herd schufte.”

Karen setzte sich an die Küchentheke, die den Koch- vom Essbereich trennte, und schüttelte den Kopf. “Ich sollte dir das eigentlich nicht erzählen.”

“Das sagst du jedes Mal. Komm schon, Karen. Dein Chef weiß doch, dass du mit mir über deine Fälle sprichst.”

“Nur wenn er zustimmt. Bei diesem letzten Mord hat er sein Okay noch nicht gegeben.”

Ich legte die Steaks auf ein Brett und fing an, sie weichzuklopfen. “Das wird er schon noch.”

Sie zuckte die Achseln. “Vielleicht. Aber wie viele von den Lesern des Daily Independent könnten dir schon E-Mails schicken, in denen sie den Profikiller einer Drogenbande identifizieren?”

“Mehrere Mitglieder von rivalisierenden Gangs?”, schlug ich vor.

“Aber sicher, als würde so etwas vor Gericht Bestand haben.”

Ich wandte mich dem Herd zu. “Na schön, macht mir gar nichts aus. Ich hab jede Menge andere Kontakte bei der Met.”

Karen lachte. “Jede Menge andere Kontakte, die dich am liebsten runter in die Zellen schleifen und die Scheiße aus dir rausprügeln würden.”

Es war schon richtig. Mein Eifer, Karens Fälle der Öffentlichkeit bekannt zu machen, hatte mir im New Scotland Yard eine ganze Reihe Feinde verschafft. Ich lachte. “Ich glaube mich zu erinnern, dass sogar du mich mal verhaften wolltest.”

Sie schnitt mir eine Schnute. “Nein, wollte ich nicht. Das war Taff.”

“Wie geht’s denn diesem walisischen Schafeschänder?”

“Ich werde ihn wissen lassen, dass du ihn so genannt hast.” Karens Assistent, Detective Inspector John Turner, war nicht gerade mein größter Fan. Aber andererseits mochte er sowieso niemanden, außer seiner Frau und seinen Kindern – und Karen.

Ich machte uns noch schnell einen grünen Salat und servierte dann die Steaks. Wir mochten sie beide blutig.

“Lass uns jetzt nicht über die Arbeit reden”, sagte Karen.

“Okay”, stimmte ich zu und schenkte ihr ein Glas von dem wirklich sehr teuren Wein ein. “Worüber möchtest du denn reden?”

“Mmm, ist der gut. Weiß auch nicht … geht’s allen gut?”

“Ich dachte, wir wollten nicht über Arbeit reden.” Ich genoss das Bouquet des Weins und nippte an meinem Glas. “Gott, der ist ja wirklich wert, was ich dafür bezahlt habe.”

“Wollt’s nur mal wissen”, meinte sie, die Augen auf ihren Teller gerichtet.

Was sie wirklich wissen wollte, war, ob meine Familie und Freunde jeweils noch aus einem Stück bestanden. White Devils Partner, meine frühere Geliebte Sara Robbins, war damals davongekommen und hatte auf höchst beunruhigende Art Rache geschworen. Allerdings hatte ich seit mehr als zwei Jahren nichts mehr von ihr gehört. Trotzdem machte ich mir immer noch fast in die Hosen, wenn ich an Sara und ihre bestimmt kranken Pläne dachte. Solange wir zusammen waren, hatte sie so getan, als wäre sie ein ganz normaler Mensch, und währenddessen hatte sie sozusagen ihr Examen als Expertin für grausame Morde abgeliefert. Das schloss ein, den Kopf eines Opfers mit einem Hammer zu zertrümmern, einem anderen die Brustwarzen abzubeißen und andere, einschließlich Kindern, Gas auszusetzen, glücklicherweise nicht mit tödlichem Ausgang. Außerdem jagte sie damals eine Reihe Kugeln in meinen besten Freund. Wer konnte mir da schon vorwerfen, dass ich ein System einführte, bei dem meine Exfrau, meine Mutter und jene unter meinen Freunden, die an der Jagd auf White Devil beteiligt waren, mir täglich über ihr Wohlergehen berichteten?

“Alle sind okay”, versicherte ich ihr.

“Einschließlich Caroline und Lucy?”

Meine Exfrau besaß das Sorgerecht für meine elfjährige Tochter. Sie waren zusammen nach Wimbledon gezogen. Ich sah Lucy jedes Wochenende, aber ich vermisste es immer noch, dass sie nicht mehr bei mir in der Nähe wohnte.

“Einschließlich Lucy und ihrer Mutter.”

Karen streckte eine Hand aus. “Ich weiß, wie schwierig das für dich ist, Matt.”

Ich drückte ihre Hand. “Ist ja nicht mehr lange hin bis zu den Osterferien.”

“Weißt du schon, was du in der Woche unternehmen willst, in der du sie bei dir hast?”

“Lucy will unbedingt ins Eurodisney nach Paris. Ich versuche, Caroline dazu zu bringen, dass sie es erlaubt.”

“Na, viel Glück.” Karen und meine Exfrau konnte man nicht unbeaufsichtigt in einem Raum alleine lassen. “Und womit willst du Lucy trösten, wenn nicht?”

“Ich dachte, wir könnten im Peak District wandern.”

Karen lachte. “Ja, das klappt bestimmt.”

“Wenigstens würde sie das mal aus der Großstadt bringen”, verteidigte ich mich. “Mein kleiner Engel kennt sich neuerdings besorgniserregend gut mit allem aus, was so auf der Straße los ist.”

Der Gedanke an Lucy beunruhigte mich jedes Mal aufs Neue. Die Scheidung hatte ihr schwer zu schaffen gemacht. Das bedauerte ich, aber damals konnte ich mit Carolines Verachtung für meine Erfolglosigkeit als Schriftsteller nicht länger umgehen. Immerhin schaffte ich es, gegen Ende unserer Mahlzeit wieder etwas entspannter zu werden, hauptsächlich, weil ich es geschafft hatte, das Dessert nicht wieder zu einer schwarzen Kruste zu verbrennen, so wie beim letzten Mal.

“Also, Chief Inspector”, meinte ich, während ich das Geschirr in die Spülmaschine räumte, “dann schulde ich dir jetzt eine Massage, glaube ich.”

Karen sah mich schelmisch an. “Nacken oder Ganzkörper?”

“Was immer Madame begehren”, sagte ich mit einem aufgesetzten französischen Akzent.

“Madame begehren Letzteres”, sagte sie und knöpfte ihre Bluse auf.

“Très bien”, erwiderte ich und fühlte, wie mein Blutdruck stieg, als ich schnell noch den Tisch abwischte und ihr dann ins Schlafzimmer folgte. Eine Spur aus abgestreiften Kleidungsstücken verlief über den Parkettboden.

Karen lag nackt auf dem Bauch auf meinem Bett. Sie hatte ihr Gesicht zur Seite gedreht, was unter dem gelösten blonden Haar kaum zu erkennen war. Ich schaffte es, mich meiner Kleidung zu entledigen, bevor ich am Bett angelangt war. Ich setzte mich auf sie und legte meine Hände auf ihre Schultern. Sie kicherte und wand sich, als sie mich zwischen ihren Pobacken spürte. Ich fing an, mit meinen Fingern ihren beeindruckend muskulösen Oberkörper zu bearbeiten und dabei die ganze Zeit meinen Unterleib rhythmisch zu bewegen. Die Sache fing gerade an, so richtig interessant zu werden.

Und dann klingelte ihr Handy.

“Was machen wir hier überhaupt, Chef?” DI John Turner wartete an der Treppe zu dem Haus in der Ifield Road Nummer 41 auf DCI Oaten. Neben ihm stand ein uniformierter Polizist; ein Kriminaltechniker in einem dunkelblauen Overall war unterwegs ins Haus.

“Fragen Sie den Assistant Commissioner, Taff”, antwortete sie. Diesmal hatte sie sich nicht die Mühe gemacht, einen Parkplatz zu suchen. Sie hatte ihren silbernen BMW 318i einfach neben dem weißen Van der Spurensicherer in der zweiten Reihe geparkt. “Der denkt anscheinend, das fiele in unsere Zuständigkeit.” Sie stapfte mit den Stiefeln ein paar Schritte gegen die Kälte auf und ab und sah für eine Sekunde Matts Gesicht vor Augen, als er sie vorhin beäugt hatte. Sie lächelte; stöhnte dann. “Ach Mist.”

Der Inspector folgte ihrem Blick runter auf ihre hochhackigen Stiefel. “Mit ein paar Überschuhen würden die prima aussehen.” Er grinste, aber nicht lange. Oaten, hinter ihrem Rücken nur als Wild Oats bekannt, war berüchtigt für ihr aufbrausendes Temperament.

Ein Mann mittleren Alters in einem weißen Overall erschien in der Tür. “Ist das superwichtige VCCT schon aufgetaucht?” Er gab sich keine Mühe, den Spott aus seiner Stimme herauszuhalten. Wie die meisten anderen Detectives betrachtete er das elitäre Violent Crimes Coordination Team als eine Bande von Ruhmsüchtigen, die sich überall einmischen mussten.

“DCI Oaten und DI Turner von selbigem”, sagte Karen eisig und zeigte ihm ihre Marke. “Und Sie sind?”

“DI Luke Neville, Homicide Division West”, erwiderte er, seine herablassende Art war auf einmal verschwunden. Er kaute auf seiner ungewöhnlich großen Unterlippe herum, während Oaten und Turner in die Schutzanzüge schlüpften. “Bisschen seltsam, dieser Fall.”

Oaten warf ihm einen Blick zu. “Wer hat ihn gemeldet?”

“Nachbar, direkt nebenan”, erwiderte Neville und deutete mit dem Kopf nach rechts. “Wollte sich über die laute Musik beschweren, die aus dem Haus Nr. 41 drang. Er meinte, die Lady wäre sonst immer still wie ein kleines Mäuschen gewesen. Er hat dann an die Tür gehämmert, aber niemand machte ihm auf.”

“Was für Musik lief denn?”, fragte Turner.

Neville schien sich wieder wohl in seiner Haut zu fühlen. “Tja, das ist eine von den komischen Sachen.” Er wollte eine effektvolle Pause machen, sprach aber plötzlich sehr schnell, als sich Oatens Blick auf ihn fixierte. “Wir haben eine CD gefunden, auf der bloß ein einziger Song zu hören ist … zehnmal hintereinander.”

Oaten stieg die Treppe hoch. “Und der Titel des Songs …?”

“Es ist eine alte Nummer von den Rolling Stones.” Neville lächelte schwach. “‘Sympathy for the Devil’. Lautstärke voll aufgedreht.”

Oaten hob eine Augenbraue. Matt hatte Tickets besorgt, als die Band vor ein paar Jahren in Twickenham spielte. Dieser Song war eine der zentralen Nummern: Mick Jagger schwebte hoch über der Bühne, in einem Frack und mit rotem Zylinder.

“Ich war ja eigentlich immer eher ein Beatles-Fan”, murmelte Turner.

Sie folgten DI Neville hinein. Das Haus war tadellos geputzt und aufgeräumt, Regale mit Büchern an jeder Wand. Am hinteren Ende eines langen Wohnzimmers stand eine vertraute Gestalt über der kleinen, aber korpulenten weiblichen Leiche, die mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden lag. Die tote Frau trug einen knöchellangen blauen Rock, und rosa Slipper mit Pompoms lagen in schrägen Winkeln zu ihren Füßen, etwa einen Meter voneinander entfernt.

“DCI Oaten, was für eine Freude!”

“Guten Abend, Dr. Redrose”, sagte Karen in formellem Tonfall. Sie mochte den Pathologen mit dem Spitzbauch und den roten Wangen nicht besonders, auch wenn er seinen Job beherrschte. “Was haben Sie diesmal für uns?” Sie beugte sich über die sterblichen Überreste der fettsüchtigen Frau. Die dicken Beine waren nackt und von violetten Krampfadern wie mit Spinnweben überzogen. Links neben ihrem Kopf befand sich ein Blutfleck auf dem grauen Teppich.

“Was ich hier habe”, sagte der Doktor, “ist irgendwie wenig erbaulich.” Er sah zu seinem Assistenten, der bereits Gewehr bei Fuß stand. “Also schön, der Polizeifotograf ist fertig, und wir haben auch unsere Bilder geknipst. Dann drehen wir sie mal um.”

Die Frau wurde auf den Rücken gedreht, die beiden Männer keuchten dabei vor Anstrengung. Das Gesicht des Opfers war nur noch eine Masse aus Blut und zerfetzter Haut.

Taff Turner schluckte heftig, wollte verhindern, dass ihm sein schwacher Magen hochkam.

“Und außerdem ziemlich ungewöhnlich”, meinte Redrose, sein normalerweise schleppender Tonfall beschleunigt, was auf eine fast schon krankhafte Faszination für den Tathergang schließen ließ. “Tiefe Schnitte am Körper, heftige Schläge ins Gesicht.” Er streckte einen Arm aus. “Und das linke Ohr wurde entfernt.”

“Großer Gott”, sagte Turner und wandte den Blick ab.

Oaten schaute über die Leiche hinweg zur nächstgelegenen Wand. Keine Blutspritzer. “Ich nehme an, die Verletzungen wurden ihr nach dem Tode zugefügt.”

Redrose nickte. “Ich habe den Schädel untersucht. Da gibt es eine ernste, tief gehende Fraktur, wahrscheinlich hervorgerufen durch einen Sturz.” Er schüttelte den Kopf und lächelte dann. “Aber das war es nicht, was sie umgebracht hat.”

Oaten war irritiert von der Fähigkeit des Pathologen, Genuss aus seiner Arbeit zu schöpfen, aber sie ließ es sich nicht anmerken. Es hätte ihn nur noch mehr ermutigt. Sie sah wieder zu der toten Frau. Es war unmöglich, zu sagen, ob ihr noch weitere Wunden zugefügt worden waren. Außer am Kopf und im Gesicht gab es kein Blut, und an ihrer Kleidung schien sich niemand zu schaffen gemacht zu haben.

“Lassen Sie mich Ihnen helfen, Chief Inspector”, sagte Redrose. Er drehte den Kopf des Opfers nach rechts und legte seinen Zeigefinger an ihren Hals. “Sehen Sie die Ligatur?”

Oaten nickte. Die blassrote Linie war sehr schmal. “Irgendein Anzeichen, was benutzt worden ist?”

“Nicht in unmittelbarer Nachbarschaft der Leiche, Ma’am”, sagte ein uniformierter Beamter.

Der Pathologe lachte. “Vorsicht, mein Junge. Die Chefinspektorin ist eine dieser weiblichen Beamten, die es vorziehen, ‘Chef’ genannt zu werden.”

Oaten schenkte ihm ein schmales Lächeln. “Also ist sie erwürgt worden.”

“Korrekt. Die Ligatur weist auf etwas sehr Dünnes wie einen Schnürsenkel hin. Ich werde später nachsehen, ob irgendwelche Fasern zu finden sind.”

“Und der Todeszeitpunkt, Doktor?”, fragte Oaten.

Der Pathologe wirkte beleidigt. “Ihnen ist doch sicher klar, dass es zu früh ist, das zu sagen.”

Sie hob die Augen zur Decke. “Würde es Ihnen etwas ausmachen, eine grobe Schätzung zu wagen?”

“Oh, wie Sie wollen”, sagte Redrose mit einem kurzen Lächeln. “Bei der Körpertemperatur würde ich sagen, vor nicht mehr als zwei Stunden.”

Oaten sah auf ihre Uhr. Es war kurz vor zehn.

DI Neville tauchte neben ihr auf. “Der Nachbar beschwerte sich um 20 Uhr 43 über den Lärm. Damit haben wir ein ziemlich sicheres Zeitfenster von acht bis gegen halb neun. Ich habe gerade nebenan mit dem Mann gesprochen. Er ist sich nicht ganz sicher, aber er meint, die Musik hätte ungefähr eine Viertelstunde, bevor er die Polizei rief, losgelegt.”

“Hat er gesehen, ob jemand das Haus verlassen hat?”, fragte Turner, Notizblock und Stift in der Hand.

Neville schüttelte den Kopf.

Karen Oaten erhob sich und sah sich im Zimmer um. Die Hintertür zum Garten stand offen, und davor befanden sich ein paar kleine Blutflecke auf dem Teppich. “Was ist da passiert?”

“Die Spurensicherer haben sie schon mitgenommen.”

“Sie?”

“Den abgeschnittenen Kopf und den Kadaver einer schwarzen Katze”, teilte der Detective Inspector mit. “Auf den Fliesen draußen ist noch mehr Blut. Sieht aus, als wäre die Katze da abgeschlachtet worden.” Die Unterlippe wanderte wieder zwischen seine Zähne.

“Wissen wir, ob es die Katze des Opfers war?”, wollte Oaten wissen.

Neville nickte. “Der Nachbar hat bestätigt, dass sie eine Katze gehalten hat. Sie, oder genauer er, hieß Noir.”

Schwarz, dachte Oaten. Das Opfer muss eine Vorliebe für schwarzen Humor gehabt haben. Oder war sie vielleicht ein Fan von alten Kriminalfilmen? Sie wandte sich Neville zu. “Wissen wir, wer das Opfer ist?”

“Bis jetzt noch keine formale Identifikation. Der Nachbar hat das abgelehnt, aber wir bearbeiten ihn noch mal, wenn sie gesäubert im Leichenschauhaus liegt. In einer Handtasche im Flur sind Giro- und Kreditkarten. Auf den Namen Shirley Higginbottom. Auf dem Namensschild an der Haustür steht S. Higginbottom, also gibt es kaum Zweifel, dass es sich dabei um das Opfer handelt.”

“Bargeld irgendwo?”, fragte Turner.

Neville sah in seinen Notizblock. “Vierundsechzig Pfund und acht Pence. Außerdem gibt es hier noch zwei Laptops, einen Plasmafernseher, und oben eine ganze Wagenladung Schmuck.”

Oaten betrachtete erneut die Leiche. “Tja, dann suchen wir eindeutig nicht nach einem Einbrecher, der überrascht worden ist …”

“Inspector?”

Alle drehten sich in Richtung Hintertür. Ein junger Mann mit rosigen Wangen, in einem zerknitterten Anzug und weißen Überschuhen, sah Oaten und Turner verwirrt an.

“Detetctive Constable Lineham”, sagte Neville ohne Enthusiasmus. “Seit zwei Wochen dabei, und schon meint er, er würde alles wissen”, sagte er zu Oaten, ohne sich die Mühe zu machen, seine Stimme zu senken. “Was ist denn? Vor unseren Kollegen vom Violent Crimes Coordination Team können Sie ohne Weiteres reden.”

“Ich dachte gleich, ich hätte DCI Oaten aus dem Fernsehen gekannt”, sagte Lineham und trat vor.

“Nicht hier rein!”, rief Neville. “Dafür brauchen Sie einen Overall und müssen die Überschuhe wechseln, Idiot.”

Die Wangen des jungen Constables röteten sich. “Entschuldigung, Chef”, sagte er. Er konnte sich gut ausdrücken, wahrscheinlich ein Universitätsabsolvent, der vorhatte, eine steile Karriere zu machen. “Vielleicht möchten Sie dann lieber hier herauskommen.”

“Was haben Sie denn gefunden?”, fragte Neville voll Überdruss. “Sagen Sie nicht, dass da noch so ein kopfloser Kater im Garten liegt.”

“Nein, Sir. Es ist ein bisschen … ähm, bösartiger als das.”

Oaten und Turner tauschten Blicke und gingen zur Hintertür. Sie zogen die Überschuhe aus. Stufen führten hinab in den Garten, der von Lampen erleuchtet wurde, die am Rand eines mit Platten ausgelegten Wegs standen. Ein Kriminaltechniker kniete im Gras neben einer der Steinplatten und untersuchte sie genau.

Als sie näher kamen, bekam Karen Oaten weiche Knie. Dies war das Letzte, was sie jetzt brauchen konnte.

Der Spurensicherer sah zu ihnen auf. “Weiße Kreide, mit sicherer Hand ausgeführt, würde ich sagen. Es ist ein …”

“Pentagramm”, sagten Oaten und Turner unisono. Sie hatten zusammen schon an mehr als einem Fall gearbeitet, in denen satanistische Utensilien eine Rolle spielten.

“Was steht da in der Mitte?”, fragte Neville und beugte sich vor.

“Das ist Latein”, warf DC Lineham eilfertig ein. “‘FECIT DIABOLUS’”. Aufgeregt blickte er in die verständnislosen Gesichter der Übrigen.

“Und das bedeutet?”, wollte Oaten wissen.

“Das heißt übersetzt: ‘Das Werk des Teufels.’”

Inspector Neville stöhnte und schlug sich an die Stirn. “Das und der verdammte Stones-Song. Wir haben einen beschissenen Satanisten-Mord am Hals.”

Oaten warf Turner einen Blick zu, dann konzentrierten sie sich auf den fünfzackigen Stern.

“Eine schwarze Katze, die so zugerichtet wurde”, meinte Turner, “und ein Ohr des Opfers ist verschwunden …” Er brach ab. “Ich nehme an, das Ohr ist nicht irgendwo in der Nähe gefunden worden.”

“Sie nehmen richtig an”, bestätigte Neville und ging vor dem Pentagramm in die Hocke. “Was soll denn dieser Scheiß? Wieso können sich die Leute nicht einfach gegenseitig umbringen und es dabei belassen? Für die Presse ist das ein gefundenes Fressen.”

“Also, dann sollten Sie die besser nicht noch zu voreiligen Schlüssen ermutigen, Inspector”, sagte Oaten entschlossen. “Zu diesem Zeitpunkt wissen wir nicht, ob das Pentagramm irgendetwas mit dem Mord zu tun hat. Das Opfer könnte auch selbst an Teufelsanbetung interessiert gewesen sein.”

“Entschuldigen Sie, Chief Inspector”, meldete sich Lineham. Er wirkte wie ein kleiner Junge, der dringend auf Toilette musste. “Meinen Sie nicht auch …”

“Unterbrechen Sie mich nicht, wenn ich denke”, befahl Oaten.

DC Lineham starrte auf das Pentagramm und wirkte gekränkt.

“Bekomme ich hier gerade irgendwas nicht mit?”, sagte Inspector Neville misstrauisch. Dann fiel bei ihm der Groschen. “Großer Gott. Sie waren das, die mit diesem anderen Teufelsfall betraut war, mit dieser fürchterlichen Mordserie.”

“Das war der Weiße Teufel”, sagte Taff Turner. “Und der ist tot.” Er schielte zu seiner Chefin. Sie wussten beide, dass das nicht die ganze Geschichte war.

Neville betrachtete Oaten. “Also übernehmen Sie den Fall, Ma’am?”

Oaten war sicher, dass er absichtlich diese traditionelle Anrede für weibliche Vorgesetzte verwendete, obwohl Redrose den anderen Beamten gewarnt hatte. Für sie klang das sexistisch, altmodisch und entwürdigend. Nicht nur das, sie kam sich dann irgendwie auch immer wie die Queen vor. Eigentlich inakzeptabel, aber sie beschloss, Neville nicht zu korrigieren. Er würde dann erst recht glauben, dass er ihr einen reingewürgt hatte. “Noch nicht, Inspector. Bitte sorgen Sie dafür, dass ich eine Kopie der vollständigen Mordakte bekomme und täglich über Ihre Fortschritte unterrichtet werde. Und geben Sie mir sämtliche Rufnummern, unter denen Sie zu erreichen sind.”

Sie tauschten ihre Karten aus, dann ging sie mit Turner zur Tür.

“Wollen Sie denn nicht bei der Autopsie dabei sein, Chief Inspector?”, rief Redrose ihnen nach. “Man weiß ja nie, ich könnte eine versteckte Botschaft finden, irgendwo im … Intimbereich.”

Karen Oaten blickte über ihre Schulter. “Nein”, sagte sie.

“Was für ein Monster”, fuhr sie leiser fort, an Taff gewandt. “Der findet es toll, uns dabei beobachten zu können, wie wir uns in seinem Autopsieraum vor Ekel winden.”

“Ich hoffe bloß, Sie wollen nicht mich schicken”, meinte Turner trübselig.

Sie lächelte finster. “Nein, das Vergnügen überlasse ich diesem Gauner Neville.” Draußen auf dem Bürgersteig streiften sie den Overall und die Überschuhe ab.

“Also sind Sie nicht der Meinung, dass der Teufels-Aspekt uns kümmern sollte?”, fragte der Waliser. “Könnte es nicht sein …”

“Sprechen Sie’s nicht aus”, unterbrach Oaten. Sie hob die Schultern. “Wer immer das getan haben mag, es ist nicht gerade ein gewöhnlicher Mordfall.”

“Ganz sicher nicht so eine eindeutige Sache wie der Drogenbanden-Mord, nicht, dass wir eine Ahnung hätten, welcher Drecksack das getan haben könnte.” Er schwieg einen Moment. “Selbst wenn wir Sie-wissen-schon-wen nicht zur Sprache bringen, irgendein Schlaukopf von der Presse wird das ganz sicher tun.”

Oaten warf ihm einen finsteren Blick zu. “Lassen Sie uns einfach hoffen, dass es nicht der Anfang einer neuen Mordserie ist.” Damit ging sie zu ihrem Wagen.

Turner sah zu, wie sie davonfuhr. Ihm war immer noch übel vom Anblick des Gesichts der toten Frau; und auch wegen der Tatsache, dass ihm all seine Instinkte und seine Erfahrung sagten, bei diesem einen Mord würde es bestimmt nicht bleiben.

2. KAPITEL

Die Luft in der Krypta neben der Haupthöhle war dick vom Rauch brennender schwarzer Kerzen, Dutzenden davon. Die Mauern der abgeschlossenen Kammer waren mit Schädeln toter Tiere geschmückt, den Kiefern und Zähnen von Wölfen und Bären, dunkel von getrocknetem Blut. Es lagen auch Felle von Löwen und Antilopen, mittelalterliche Schwerter, Äxte mit gekerbten Klingen, und verbeulte Helme längst toter Ritter auf dem Boden verstreut. Auf dem Boden in der Mitte war mit gelber Kreide ein Pentagramm auf die Steinplatten gezeichnet. Geheimnisvolle Symbole und Buchstaben in einer merkwürdigen Schrift schmückten jede Spitze des fünfzackigen Sterns.

Eine Gestalt in einer schlichten grauen Tunika kniete auf dem Pentagramm, ein geschwungenes Messer in der linken Hand.

“Komm zum Vorschein, süßer Mephistopheles”, intonierte die Gestalt in demütigem Flehen. “Ich benötige deine raffinierten Dienste.”

Stille herrschte im Raum, unterbrochen nur vom leisen Zischen der Kerzendochte.

Der Anrufende hob beide Hände. “Komm zum Vorschein.” Die Stimme war jetzt angespannter. “Lass mich nicht im Stich, in meiner Stunde der Not.”

Eine hölzerne Vertäfelung glitt vor der knienden Gestalt auf. Die Person, die erschien, war zunächst durch den dichten Rauch nicht zu erkennen. Dann sah der Bittsteller, dass der Abgesandte des Teufels die übliche schwarze Robe und Kapuze eines Mönchs trug.

“Hast du vergessen, was ich dafür verlange?” Die Stimme war sanft, hatte aber einen stählernen Unterton.

“Das habe ich nicht, süßer Mephistopheles.” Das Messer schnitt in den rechten Unterarm und öffnete die Haut unter fünf gleichförmigen Narben, eine davon noch nicht verheilt. Blut quoll sofort heraus.

Die maskierte Gestalt beugte sich vor und hielt einen Kelch aus angelaufenem Silber, der mit wertvollen Edelsteinen dekoriert war, unter die Wunde, um seine flüssige Opfergabe aufzufangen.

“Sehr gut, Faustus.” Die mönchähnliche Erscheinung trat zurück. “Erzähl mir, wie der Abend verlaufen ist.” Ein Finger wurde erhoben. “Und verschweige mir nichts.”

Der Demütige nickte eifrig und begann zu sprechen. Dann war ein dämonisches Heulen zu hören, das seinen Wortschwall mit einem Schlag beendete.

Ich wachte sofort auf, als sie die Wohnung betrat – meine Erfahrungen mit White Devil hatten dafür gesorgt, dass ich einen permanent leichten Schlaf hatte. Karen zog ihre Stiefel auf dem Sofa aus, das schräg gegenüber von meinem Bett stand, aber diesmal kam es nicht infrage, dass ich dazu anzügliche Bemerkungen machte. Es war nach zwei Uhr morgens, und sie sah aus, als hätte sie gerade in eine saure Zitrone gebissen.

“Was ist passiert?”, riskierte ich zu fragen, und stand auf, um sie zu umarmen. Sie versteifte sich einen Moment, dann sank sie in meine Arme.

“Ach, irgendein kranker Bastard hat eine Frau erwürgt, ihr Gesicht zu Brei geschlagen und ihr ein Ohr abgeschnitten.”

Sie seufzte; ich glaubte sogar, ein Schluchzen zu hören. Ich hielt sie fest und vergrub mein Gesicht in ihrem Haar. “Es ist alles gut, mein Liebling”, sagte ich und fühlte mit ihr. Obwohl sie nach außen die harte Polizistin spielte, war sie tief im Inneren ein Chaos widerstreitender Gefühle. Deswegen liebte ich sie. Sie war kompliziert, schwer zu ergründen, knallhart, aber sie sorgte sich um die Menschen. Manchmal fragte ich mich, was sie in mir sah.

“Matt, ich habe Angst”, sagte sie mit schwacher Stimme.

Ich fühlte plötzliche Furcht aufkommen. “Brauchst du nicht”, sagte ich. “Ich kümmere mich schon um dich, Kar.” Ich verwendete die Kurzform ihres Namens nur, wenn ich zärtlicher sein wollte, als es uns beiden normalerweise behaglich war.

Sie drehte den Kopf, ihre Lippen trafen meine. “Was sollte ich bloß machen, wenn ich dich nicht hätte?”, murmelte sie.

“Wieso solltest du mich verlieren?”, fragte ich und spürte noch größere Furcht.

Karen drückte sich weit genug von mir weg, um mir in die Augen zu sehen. “Weil es Dinge gibt, die wir nicht zusammen bewältigen können.” Sie ließ den Blick sinken.

“Was genau ist denn geschehen? Wer war dieses Mordopfer?”

“Shirley irgendwas …” Sie rieb sich die Stirn. “Higginbottom. Ich habe den Fall Homicide West überlassen, jedenfalls fürs Erste.”

Bei dem Namen regte sich etwas, irgendwo tief in meiner Erinnerung. Ich versuchte es hervorzukramen, schaffte es aber nicht.

Karen sah zu mir auf, und ich sah ihr an, dass sie gleich etwas wirklich Übles ansprechen würde. Sie fasste mich stärker um die Hüfte. “Hör mal, möglicherweise ist es gar nicht wichtig …”

“Sag’s mir einfach”, forderte ich sie auf und holte tief Luft.

Sie nickte. “Da war ein Pentagramm auf den Bodenplatten im Garten. Und in dem Symbol standen lateinische Worte.”

“Was für Worte?”

“Du kannst Latein?”

“Das hatte ich ein paar Jahre in der Schule.”

Karen setzte sich hin. “Okay. Mal sehen, ob das reicht. ‘FECIT DIABOLUS’.”

“Das kriege ich schon noch hin. ‘Der Teufel hat es getan’ bzw. zeitgenössisch verkürzt ‘Teufelswerk’.” Ich sah sie an, während es mir plötzlich kalt den Rücken runterlief. “Was getan? Den Mord begangen?”

Sie zuckte die Achseln. “Nehme ich mal an. Wäre ja nicht der erste Mord mit satanistischem Hintergrund im Großraum London, oder?”

Ich schüttelte den Kopf. “Das gefällt mir gar nicht, Karen. Da muss ich an White Devil und seine Schwester denken.” Plötzlich stieg Panik in mir auf. “Großer Gott, ist Sara vielleicht wieder aufgetaucht?”

“Keine übereilten Schlussfolgerungen, Matt.” Karen stand auf und ging ins Badezimmer. “Da gab es nichts, was diesen Mord irgendwie mit dir oder einem deiner Freunde und Verwandten in Verbindung bringt.”

Das sorgte aber auch nicht dafür, dass ich mich besser fühlte. White Devil hatte mich damals mit Zitaten aus alten Rache-Tragödien verfolgt. Vielleicht war dies Saras Version davon, und sie verwendete Latein, um ihre Spuren zu verwischen. Sie war clever und bösartig genug, um so ein Spiel zu spielen.

Karen kam zurück ins Schlafzimmer und betrachtete mich. “Nun reiß dich mal wieder zusammen, Matt.”

“Erzählst du mir bitte ganz genau, was du am Tatort vorgefunden hast?”, fragte ich und merkte plötzlich, dass ich auf und ab ging. “Bitte, Karen.” Ich setzte mich neben sie aufs Bett.

Nachdem sie mich darauf hingewiesen hatte, dass ich nichts davon in meiner Kolumne verwenden dürfe, gab sie mir einen Überblick.

“Bist du sicher, dass an der Leiche nicht irgendeine Botschaft versteckt war?”, wollte ich wissen, als sie fertig war.

“Redrose meinte, es gäbe keine. Und du weißt ja, wie gründlich er in diesen Dingen ist. Wir werden es ganz sicher wissen, wenn er morgen die Autopsie durchführt.”

Ich stand auf und ging zu dem Laptop, der im Schlafzimmer steht. Ich loggte mich ins Internet und checkte meine E-Mails. Nichts von Sara – keine Verspottungen, keine Drohungen, keine kostenlosen, schnell und anonym einzurichtenden E-Mail-Adressen.

“Alles in Ordnung?” Karen lächelte aufmunternd.

“Nicht wirklich.”

Sie schüttelte den Kopf. “Um Himmels willen, Matt! Ist dir schon mal der Gedanke gekommen, dass du mit deinem Buch Tödliche Liste praktisch jedem psychopathischen Irren in London, nein, im ganzen Land, wenn nicht auf der ganzen Welt …”

“Die weltweiten Verkaufszahlen waren ziemlich gut, stimmt.”

Sie ignorierte das. “… eine eindeutige Einladung verschafft hast, so zu tun, als wäre er Sara? Du hast die Methoden von White Devil so akribisch beschrieben, dass du wahrscheinlich für Dutzende von Morden verantwortlich bist.” Sie wandte sich ab und murmelte: “Gute Nacht.”

Karen war es gewohnt, zu jeder Tages- und Nachtzeit Leichen zu Gesicht zu bekommen, und trotz ihrer ursprünglichen Unruhe schlief sie bald darauf ein. Schließlich nickte ich auch ein, schlief aber nicht, bevor ich nicht noch mal aufgestanden war, um die Alarmanlage zu checken. Im Halbschlaf bekam ich irgendwann mit, dass Karen lachhaft früh aufstand und mir einen Kuss auf die Wange gab. Dann schlummerte ich wieder ein. Wenigstens wurde ich nicht von Albträumen geplagt.

Als ich endlich richtig wach wurde, war es schon nach neun. Normalerweise hätte ich jetzt eine halbe Stunde auf meinem Heimtrainer geschwitzt, aber heute wollte ich zuerst sichergehen, dass es allen meinen Lieben gut ging. Ich überflog die morgendlichen Mails. Sämtliche Freunde und Verwandte hatten bestätigt, dass alles in Ordnung war. Ich dachte kurz darüber nach, wegen dem Mord von gestern die Alarmstufe zu erhöhen, entschied mich aber dagegen. Karen hatte recht – eine einzelne Erwähnung des Teufels auf Latein reichte nicht aus, um zu sehr in Unruhe zu verfallen.

Ich lehnte mich in meinem sündhaft teuren Bürostuhl zurück und dachte über den Namen nach, den Karen erwähnt hatte. Shirley Higginbottom. Irgendwie kam er mir bekannt vor. Ich blickte zu dem Regal mit den Nachschlagewerken. Wo nachschlagen? Im Who‘s Who? Dem Who’s Who in den Künsten? Im Jahrbuch der Rugby League? Nichts davon erschien mir vielversprechend, obwohl es vermutlich eine Menge Rugbyspieler namens Higginbottom gab. Weiter hinten im Regal stand ein kleines gelbes Büchlein. Die jährliche Liste der Mitglieder der Crime Writer’s Society. Irgendwas in meinem Kopf machte Klick. Ich griff danach und blätterte bis zu den Namen, die mit H beginnen. Kein Higginbottom. Dann erinnerte ich mich an den Teil, in dem die richtigen Namen der Autoren neben ihren Pseudonymen standen. Da war ich auch aufgelistet – Matt Stone = Matt Wells. Damals, als ich anfing Romane zu schreiben, hatte ich gedacht, ein Name wie Stone würde mir Vorteile auf dem Buchmarkt verschaffen. Nur eine meiner vielen Illusionen.

Und dann traf ich tatsächlich ins Schwarze. Hier stand es: Mary Malone = Shirley Higginbottom. Großer Gott – Mary Malone. Sie war eine der auflagenstärksten Bestseller-Autorinnen. Außerdem dafür bekannt, dem Rampenlicht fernzubleiben. Mehrmals war sie als Ehrengast zu Krimifestivals eingeladen worden, und stets hatte sie dankend abgelehnt. Es war nicht ein einziges PR-Foto von ihr in Umlauf, was zu den unfeinen Spekulationen geführt hatte, sie sähe aus wie eine furchterregende alte Hexe – oder sei womöglich ein Mann. Sie hatte ihre Lektorin geschickt, um die beiden Preise für den besten historischen Kriminalroman des Jahres entgegenzunehmen.

Ich griff zum Telefon und rief Karen an.

“Das passt jetzt gerade gar nicht, Matt”, sagte sie mit leiser Stimme.

“Doch, tut es. Was würdest du sagen, wenn ich dir erzähle, dass dein Mordopfer letzte Nacht eine Krimiautorin ist, die Bestseller schrieb?”

“Wie bitte?”

“Schade, ich habe zumindest einen saftigen Fluch erwartet.”

“Pech gehabt. Also hat sie unter einem Pseudonym geschrieben?”

“Genau. Mary Malone. Sie schrieb über das Paris des achtzehnten Jahrhunderts, und ihre Bücher sind weltweit Bestseller.”

“Interessant. Hör mal, ich sitze gerade in einer Besprechung über den Fall. Ich gebe das an das Team weiter, das den Mord bearbeitet.”

“Bist du sicher, dass du den Fall nicht übernehmen willst? Ich könnte dir da nützlich sein. Insider-Informationen über das Milieu des Opfers, persönliche Erfahrung mit …”

“Du willst doch nur sichergehen, dass die verrückte Sara nicht dahintersteckt, nicht wahr, Matt? Wir unterhalten uns später.” Die Verbindung wurde unterbrochen.

“Unsinn!”, rief ich in den Hörer. Ein paar Sekunden später klingelte es erneut. “Schon in Ordnung, Liebling”, sagte ich. “Ich verzeihe dir.”

“Nett von dir, Matt. Was hab ich denn ausgefressen?”

Ich erkannte den übertriebenen Cockney-Akzent von Josh Hinkley, dem Autor einer populären Reihe von Gangster-Komödien. Als meine Karriere am Boden war, hatte er mich wie Dreck behandelt, aber seit meinem Riesenerfolg bildete er sich ein, er wäre mein bester Freund.

“Tut mir leid, Josh. Ich dachte, du wärst jemand anders.”

“Doch nicht zufällig die entzückende DCI Oaten?”

Meine Beziehung mit Karen war unter Krimischreibern allgemein bekannt. Einige Autoren würden gutes Geld dafür bezahlen, mal mit einem leitenden Polizeibeamten essen gehen zu dürfen, und Josh Hinkley war ganz entschieden einer davon.

“Was kann ich für dich tun, Josh?”

“Ach, gar nichts. Ich fragte mich nur gerade, ob du schon wusstest, dass eine unserer Kolleginnen letzte Nacht brutal ermordet worden ist.”

“Klar wusste ich das”, sagte ich hastig, überrascht, dass er schon davon wusste. Er verschwendete keine Zeit dabei, mir zu erzählen, woher.

“Ein Schreiberling vom Express, mit dem ich manchmal einen trinken gehe, hat vor ‘ner Stunde angerufen. Einer der Cops hat ihm erzählt, sie hätten eine Mitgliedskarte der Crime Writer’s Society gefunden, als sie ihren Schreibtisch durchsuchten, ausgestellt auf den Namen Mary Malone. Wollte wissen, ob ich sie kannte.”

“Und was hast du ihm gesagt?” Ich wünschte, ich könnte ihm verraten, dass ich den Tipp schon an Karen weitergegeben hatte.

Ich hörte, wie Hinkley heftig an einer Zigarette zog. “Na ja, was sollte ich ihm schon sagen? Schließlich bin ich ihr nie begegnet. Keiner von uns ist ihr je begegnet. Ich hab allerdings in meiner eigenen Mitgliederliste nachgeschlagen. Konnte ihm bestätigen, dass Shirley was-auch-immer tatsächlich ihr richtiger Name war.”

“Und dein Name wird zweifellos morgen in der Zeitung stehen”, meinte ich abschätzig.

“Na klar, du alter Sack.” Er lachte. “Ich brauch keine Kolumne im Daily Indie, um der Welt zu beweisen, wie schlau ich bin. Du kannst das Pseudonym an deine Freundin weitergeben, mit schönen Grüßen von mir.”

“Da kommst du zu spät, Josh”, sagte ich und legte auf. Der konnte wirklich manchmal ein Riesen-Holzkopf sein. Dann wurde mir klar, dass Karen offensichtlich von der Homicide West Division nicht auf dem Laufenden gehalten wurde. Da würde sich jemand einen Satz heiße Ohren abholen müssen. Ich überlegte, ob ich sie noch mal anrufen sollte, entschied mich aber dagegen. Sie würde mir doch bloß erzählen, ich solle mich um meinen eigenen Kram kümmern. Aber die Ermordung einer Kollegin fiel sehr wohl in meinen Bereich. Das war genau die Art Verbrechen, wie ich sie in den letzten zwei Jahren von Sara befürchtet hatte.

Ich trat an das Panoramafenster, das die ganze Südwand meines Apartments einnahm. Der Frühling schien immer noch so weit weg zu sein wie Acapulco, die Themse floss grau und kalt dahin. An sonnigen Tagen war der Ausblick fabelhaft, aber im Winter wirkte London vom vierten Stock aus wie eine Todeszone. Von meiner alten Wohnung in Herne Hill aus hatte ich nicht weiter blicken können als bis zu den wuchernden Baumzypressen der Nachbarn. Das vermisste ich keine Sekunde. Diese Wohnung hier in Chelsea hatte einen großen Teil meiner Einnahmen von Tödlicher Liste verschlungen, aber schon jetzt steckte sie voller glücklicher Erinnerungen. Hier hatten Karen und ich angefangen, unsere Zeit als Paar zu verbringen – für mich der Beginn eines neuen Lebens. Das Problem lag darin, dass ich, seit ich hier eingezogen war, nicht in der Lage gewesen bin, etwas Fiktives zustande zu bringen. Geld brauchte ich akut zwar nicht, die Zeitungskolumne deckte den größten Teil meiner täglichen Ausgaben ab. Eigentlich war ich sowieso zuerst Journalist, bevor ich Romancier wurde. Aber irgendwas fehlte mir plötzlich zu Letzterem. Als ob die Verwicklung mit einem richtigen Serienmörder mir die Fähigkeit geraubt hätte, noch fiktive Krimis zu schreiben. In dieser Hinsicht hatte ich Karen angelogen und fühlte mich gar nicht gut dabei. Ich hatte keine zweitausend Wörter meines neuen Romans niedergeschrieben, sondern kaum ein einziges.

Ich ging zu meinem Arbeitsplatz, einem ausladend großen, antiken Doppel-Schreibtisch in einer Ecke des Wohnbereichs. Drei Computer standen darauf, obwohl ich nur einen benutzte. Das war das Problem, wenn man unerwartet zu unverschämt viel Geld kam – man kaufte sich einen Haufen unnötiges Zeug.

Ich fuhr den Rechner hoch und startete mein E-Mail-Programm. Unter den neuen Nachrichten befand sich eine meiner Lektorin Jeanie Young-Burke. Für den neuen Roman hatte ich keinen Vorschuss genommen, deshalb gab es auch keinen Abgabetermin für das Manuskript. Trotzdem machte sie ständig Druck, wie ich denn vorankäme. Eine weitere Mail stammte von Christian Fels, meinem Agenten. Obwohl er sich dem Rentenalter näherte, hatte er immer noch die Instinkte eines Weißen Hais, wenn es darum ging, gute Verträge abzuschließen. Er schrieb, er hätte mehrere Angebote für einen weiteren Tatsachen-Krimi von mir. Das Problem war bloß, dass ich keinerlei Material für so etwas parat hatte.

Könnte dieser Mord mit dem Kreide-Pentagramm genau das sein, was ich jetzt brauchte?

“Was hat es damit auf sich, dass das Opfer eine Bestseller-Autorin gewesen sein soll?”, wollte Karen Oaten wissen, den Hörer dicht ans Ohr gepresst.

“Woher wissen Sie …” Luke Neville schluckte hörbar. “Deswegen wollte ich sie gerade anrufen, Ma’am … Ich meine, Chef.”

“Davon bin ich überzeugt.” Oaten schüttelte, zu John Turner gewandt, missbilligend den Kopf. “Haben Sie die vorläufigen Berichte der Kriminaltechniker und der Autopsie schon vorliegen?”

“Die sind gerade reingekommen.”

“Schicken sie mir alles, was Sie haben, sofort per Mail. Das nächste Mal, wenn Sie mir etwas vorenthalten, verschafft Ihnen das einen Termin beim Assistant Commissioner. Habe ich mich klar ausgedrückt?”

“Ja, Chef.”

Oaten knallte den Hörer auf. “Wichser.”

“Neville, die Lippe?”, fragte Turner.

“Ja. Ich bin fast schon so weit, der Homicide West diesen Fall wegzunehmen, nur um dem Kerl eine Lektion zu erteilen.”

“Wir haben auch so schon jede Menge vor der Brust”, meinte Turner mit leidvoller Stimme.

“Das weiß ich auch, Taff. Aber der AC ist ohnehin nervös wegen dem Ifield-Road-Mord, und ich schätze, wenn er erfährt, dass das Opfer eine berühmte Schriftstellerin gewesen ist, wird sich die Lage erst recht nicht wieder entspannen.”

Turner schob einen Stapel Akten auf ihren Schreibtisch. “Dann überlasse ich Ihnen mal diese laufenden Fallakten”, sagte er mit schmalem Lächeln.

Oaten erhob sich schnell. “Oh nein, das werden Sie nicht. Die gehen wir zusammen durch.” Sie hob einen Finger. “Moment, ich habe sogar noch eine bessere Idee. Holen Sie mir Pavlou und Browning.”

Eine Minute später kam Turner mit den beiden Detectives wieder.

“Chef”, grüßten beide vorsichtig.

“Keine Sorge, ich habe was wirklich Entzückendes für Sie.” Oaten grinste. “Sehen Sie diesen Stapel Akten?”

Beide nickten. Detective Sergeant Paul Pavlou, von griechisch-zypriotischer Abstammung, ein Mann Mitte dreißig, der ständig einen dunklen Bartschatten im Gesicht hatte, wirkte nicht sehr begeistert. Detective Sergeant Amelia Browning war neu im Team, eine kleine Frau Ende zwanzig, mit kurzem braunen Haar.

“Teilt sie unter euch auf und geht sie durch. Ich möchte, dass Sie Listen aller Hinweise machen, denen noch nicht nachgegangen wurde, in der Reihenfolge möglicher zu erwartender Ermittlungserfolge.”

“Ähm, ist das nicht eigentlich Ihr Job, Chef?”, fragte Pavlou mit gesenktem Blick.

“Wir sind ein Team, oder nicht, Paul?”, schoss Oaten zurück. “Ich gebe Ihnen die Gelegenheit, mal zu zeigen, was in Ihnen steckt. Wir werden wohl bald einen zusätzlichen Inspector brauchen.”

Die Detectives verschwanden mit den Akten, Pavlou jetzt mit forsch federndem Schritt.

“Paul hätte das Zeug dazu”, meinte Turner. “Über Browning kann man noch nichts sagen.”

Oaten nickte. “Wie wird sie denn von den Übrigen behandelt?”

Der Waliser zuckte die Schultern. “Okay so weit. Letzten Freitag haben die Kollegen sie in den Pub mitgenommen und versucht, sie betrunken zu machen. Anscheinend war sie die Letzte, die noch stehen konnte – und sie trank immerhin echtes Ale der übelsten Sorte.”

Oaten lachte. “Ich dachte gleich beim Vorstellungsgespräch, die hat mehr zu bieten, als man auf den ersten Blick sieht. Na gut, schauen wir mal, ob Neville die Berichte rübergeschickt hat.” Sie öffnete ihr Mail-Programm. “Offenbar spurt er jetzt. Da sind sie.” Sie klickte auf die Anhänge und druckte zwei Kopien aus.

Einige Minuten lang lasen sie schweigend.

“Okay”, sagte Oaten. “Der Autopsiebericht von Redrose. Er hatte recht, die Todesursache war Strangulation mit einem dünnen Gegenstand. Er hat Rückstände von etwas gefunden, von dem er annimmt, dass es sich bei den Tests als Leder erweisen wird – also vielleicht sehr hochwertige Schnürsenkel.”

“Oder die Schnur irgendeines Anhängers.”

Oaten nickte. “Könnte sein. Die Fraktur an der Kopfseite trat vermutlich ein, als sie stürzte.” Sie sah auf. “Also, wenn das Opfer Glück hatte, war es nicht bei Bewusstsein, als es erwürgt wurde. Das Gesicht wurde mit einem stumpfen Gegenstand eingeschlagen. Abmessungen etwa drei mal zwei Zentimeter, was zum Knauf eines Messers oder etwas in der Richtung passt. Die Klinge – partiell gezahnt, wie es scheint – wurde verwendet, um das Gesicht zu zerschneiden und das linke Ohr abzutrennen. Keine Fingerabdrücke irgendwo an der Leiche. Dieselbe Klinge ist vermutlich auch für die Katze verwendet worden. Tatzeitpunkt, so zwischen acht und halb neun.”

“Hören Sie sich das an, Chef.” Turners Augen waren auf der Seite schon weiter nach unten gewandert. “‘Es besteht die Wahrscheinlichkeit, dass der Mörder dem Opfer die Finger- und Zehennägel geschnitten hat. Einige sind in der Länge uneinheitlich, mit kleinen Einschnitten in die umgebende Haut. Am Tatort wurden keine abgeschnittenen Nägel gefunden.’” Der Inspector stoppte abrupt und ließ ein Stöhnen hören. “Gott, ich hasse es, wenn Morde von durchgeknallten Spinnern begangen werden.”

Oaten las weiter: “‘Ebenfalls wurde ein Teil des Schamhaars, etwa vier mal vier Zentimeter, kürzlich geschnitten, wobei einige Haare in situ verblieben sind. Schnittkanten lassen vermuten, dass eine einzelne Klinge statt einer Schere verwendet worden ist, daher der begründete Verdacht, dass der Mörder die Haare entfernte. Die Unterwäsche wurde dem Opfer mit einiger Sorgfalt wieder angezogen. Bisher meldet die Kriminaltechnik keine am Tatort aufgefundenen Haare. Auch über der Stirn wurde mit einer ähnlichen Klinge eine Haarlocke abgeschnitten, wiederum keine Überreste davon in der Nähe der Leiche.’”

“Trophäen?”, fragte Turner.

“Ich hätte angenommen, so ein Ohr wäre Trophäe genug.” Oaten rieb sich das Kinn. “Erinnern Sie sich an diese Satanisten, die wir letztes Jahr geschnappt haben? Die haben auch Haare und Fingernägel mitgenommen und sie in ihren sogenannten Teufelsanrufungen verwendet.”

“Das waren wirklich abscheuliche Typen”, sagte der Waliser schaudernd.

“Außerdem weist dieses Pentagramm im Garten darauf hin, dass es sich um irgendeine Art Ritualmord handelt.” Karen Oaten hob eine Hand. “Machen Sie nicht schlapp, Taff. Wir sind noch nicht fertig. Redrose ist nichts, wenn nicht gründlich. ‘Die Position der Leiche in Bauchlage sollte Beachtung finden – d. h., sie wurde umgedreht, nachdem der Mörder das Schamhaar entfernte. Untersuchung des Rektalbereichs ergab Verletzungen wie bei sexuellem Missbrauch. Allerdings wurden weder Sperma noch Gleitmittel entdeckt. Eine mögliche Schlussfolgerung wäre, dass der Knauf des Messers in den Anus eingeführt wurde. Unterwäsche wurde sorgfältig wieder angezogen.’”

“Lieber Gott”, sagte Turner, das Gesicht bleich. “Was für ein Schwein nimmt denn einen Messerstiel, um eine tote Frau zu schänden?”

Oaten fing seinen Blick auf. “Vielleicht sollten wir dankbar sein, dass es nicht die Sorte Schwein war, die das andere Ende des Messers genommen hätte.”

Der Inspector starrte seine Chefin entsetzt an.

“Wir müssen unsere Gefühle unter Kontrolle halten, Taff.” Oaten griff zum nächsten Bericht. “Die Kriminaltechniker schreiben: ‘Schlammige Fußabdrücke, Fußbekleidung Größe neun mit schwerem Profil, vermutlich Arbeiterstiefel, muss noch bestätigt werden, führen von der Hintertür zu dem Bereich um die Leiche, Erde identisch mit der im Garten des Opfers. Abdrücke derselben Fußbekleidung auf der anderen Seite der Mauer im Brompton Cemetery, in Richtung auf das Haus zu, aber die Spur konnte auf dem Asphalt nicht weiter verfolgt werden. Fußabdrücke führen von der Leiche zur Haustür. Auch sich verringernde Rückstände von Schlamm auf den Stufen und dem Bürgersteig vom Haus rechter Hand. Unmöglich weiter zu folgen als siebenundzwanzig Komma zwei-vier Meter.’” Oaten sah auf. “Das ist interessant. Er kam zur Hintertür rein, aber er ging vorne wieder raus, frech wie Oskar.”

“‘Keine weiteren Fußabdrücke, außer denen des Opfers nahe der Hintertür, diese mindestens vierundzwanzig Stunden alt’”, fuhr Turner fort. “‘Aber Fasern von schwarzer Wolle um die Leiche herum, bis jetzt noch nicht identifiziert. Keinerlei Fingerabdrücke außer denen des Opfers auf irgendwelchen Oberflächen. Die CD ist auf einem Computer gebrannt worden, ‘Sympathy for the Devil’ zehnmal hintereinander. Der CD-Player im Wohnzimmer wurde vom Timer des Geräts aktiviert, der auf 20.30 Uhr eingestellt war.’”

“Vermutlich, damit er genug Zeit hatte, um abzuhauen.” Sie wühlte in den Papieren herum. “Jemand muss ihn gesehen haben. Selbst wenn er ungesehen über die Friedhofsmauer gekommen ist, da stehen jede Menge Häuser, deren Bewohner ihn auf der Straße gesehen haben können.”

Turner nahm sich den Bericht von DI Neville vor. “Bisher keine Zeugen gefunden, Ortsansässige werden noch immer von uniformierten Beamten befragt. Immerhin gibt es jetzt eine formelle Identifikation der Leiche. Da in ihrem Adressbuch keine Adressen von Verwandten zu finden waren, hat sich der Nachbar dazu bereit erklärt. Das muss eine harte Sache gewesen sein, bei dem Zustand ihres Gesichts. Zusätzliche Bestätigung durch Zahnarzt-Unterlagen ebenfalls in Arbeit.”

Oaten lehnte sich zurück. “Also, was haben wir? Ein ziemlich abgebrühter Hund, der es schaffte, durch die Hintertür reinzukommen – ein Standardschloss, das nur minimale Beschädigung aufweist, also wusste er, was er tat. Außerdem hatte er Glück, weil das Opfer vergessen haben muss, von innen den Riegel vorzuschieben. Er war besonnen genug, das Pentagramm zu zeichnen und die lateinischen Wörter mit ruhiger Hand zu schreiben. Die Fußspuren legen nahe, dass Mary Malone mindestens einen Tag lang nicht mehr draußen in ihrem Garten gewesen ist, und die Kreide war frisch. Also ein kaltblütiger Mörder, der in aller Ruhe auf sein Opfer gewartet hat. Ich schätze, ihre Katze wurde zerstückelt, um ihr einen Schrecken einzujagen. Der Mörder war entschlossen genug und hatte ausreichend Kraft, um die Schnur zuzuziehen, auch wenn das Opfer vermutlich durch den Sturz bereits ohnmächtig war. Dann schnitt er ihr das Ohr, die Nägel und Haare ab, und – das ist wirklich verrückt – zog ihr die Unterwäsche sorgfältig wieder an, nachdem er sie von hinten missbraucht hat. Nachdem er das alles geschafft hat, ließ er den Stones-Song so laut laufen, dass es Aufmerksamkeit erregen musste. Wozu dieses Risiko?”

“Weil das ein Arschloch ist, das uns ‘ne lange Nase dreht … fangt mich doch, wenn ihr könnt.”

“Möglich”, sagte Oaten und runzelte die Stirn. “Nicht gerade die Verhaltensweise, die man von einem Satanisten erwarten würde. Das sind normalerweise irgendwelche Kids auf einem Drogentrip oder traurige Männer mittleren Alters.” Sie zeigte auf ihn. “Wir sagen beide dauernd ‘er’, aber es gibt keinen Grund, außer vielleicht der Schuhgröße, einen weiblichen Killer auszuschließen.”

Das Telefon auf ihrem Schreibtisch klingelte. Oaten meldete sich und hörte zu. “Schön, vielen Dank”, sagte sie und legte wieder auf. Sie hatte einen ernsten Ausdruck im Gesicht.

“Was gibt’s, Chef?”, fragte Turner.

Es dauerte, bis sie antwortete. “Das war DI Neville. Sie haben einen Zeugen aufgetrieben, einen fünfzehnjährigen Jungen im obersten Stock eines Hauses zwei Türen weiter, unten auf der anderen Straßenseite.”

“Großartig”, sagte der Waliser. “Was hat er beobachtet?”

Oaten blickte zur Seite. “Eine Person mittlerer Größe, die kurz vor halb neun aus dem Haus Nummer 41 kam – bei der Zeit ist er sich nicht ganz sicher, weil er im Internet Poker gespielt hat und bloß mal eine kurze Pause machte. Er war etwas überrascht, weil er noch nie jemanden dieses Haus betreten oder verlassen gesehen hat – sie bekam ihre Lebensmittel immer geliefert.” Oaten machte eine Pause. “Außerdem war er überrascht, weil diese Person einen langen schwarzen Mantel und einen schwarzen Zylinder trug.”

“Heilige Scheiße”, sagte Turner mit leiser Stimme.

Seine Chefin starrte ihn an. “Was ist los, Taff? Sie wollen mir doch nicht sagen, dass Sie glauben, das wäre Gevatter Tod persönlich gewesen?”

Der Inspector schüttelte den Kopf. “Nein, Chef. Das war ein menschliches Wesen, das sich als Teufel verkleidet hat, und das macht es nur noch schlimmer.”

Karen Oaten warf die Berichte auf ihren Schreibtisch. “Und was ist mit diesem lateinischen Hinweis auf den Teufel, Taff?”

“Haben Sie das gegenüber Matt Wells erwähnt?”, konterte der Inspector.

“Er war etwas besorgt.”

“Das überrascht mich nicht. Aber jeder, der sein Buch gelesen hat, könnte dadurch inspiriert worden sein, etwas Ähnliches zu tun.”

Oaten lächelte dünn. “Darauf habe ich ihn auch hingewiesen.”

“Also glauben Sie nicht, dass sie es ist? Die Schwester von White Devil?”

“Sara Robbins? Sie könnte es sein, aber wir haben nicht genug Material, um so etwas anzunehmen. Bis letzte Nacht hat Matt jedenfalls keinerlei Nachricht von ihr erhalten.”

“Und was ist mit heute?” John Turners Züge wurden hart. “Und wenn er eine erhalten hätte, würde er Ihnen das überhaupt verraten?”

Karen Oaten sah ihm in die Augen und dann zur Seite. Sie war sich gar nicht sicher, ob Matt ihr alles erzählen würde. Das und die Art und Weise der Ermordung von Mary Malone/Shirley Higginbottom, lösten ein sehr unheilvolles Gefühl bei ihr aus.

3. KAPITEL

Den Rest des Tages versuchte ich, mich mit meiner Kolumne zu beschäftigen. Da das auch bloß dazu führte, dass ich mich dauernd fragte, ob meine Erzfeindin Sara hinter dem Mord an Mary Malone steckte, versuchte ich es mit einer Plattenkritik. Unglücklicherweise stammte die CD von der “Willard Grant Conspiracy” – gute Songs, aber hauptsächlich Balladen über Morde, gesungen in einer tiefen, schwermütigen Stimme, die klang, als würde sie direkt aus dem Hades dringen. Mehr als die erste Zeile schaffte ich nicht. Es war offensichtlich, dass ich Hilfe brauchte, also rief ich meine Kumpels an. Nach ein paar Minuten hatte ich ein Treffen mit ihnen später am Tag organisiert, in einem Pub in der Nähe der London Bridge. Den nannten wir nur den Zoo, weil das Publikum eine merkwürdige Mischung aus jungen Finanz-Heuschrecken in teuren Anzügen, Händlern von den Ständen des Borough Market in schmuddeligen weißen Kitteln, und sich deplatziert fühlenden Touristen war. Ich musste die anderen nicht sonderlich anspornen, aber dass es so schnell gehen musste, machte sie neugierig. Vor zwei Jahren hatte White Devil ein ausgeklügeltes Überwachungssystem installiert, deshalb waren wir am Telefon immer sehr kurz angebunden. Trotz der Tatsache, dass keiner außer uns wissen konnte, was oder wo der Zoo war, konnte ich die Plattenkritik immer noch nicht zu Ende bringen.

Ein eiskalter Wind wehte von der Nordsee die Themse hoch, als ich aus der U-Bahn-Station London Bridge kam. Die Lichter der City leuchteten über den Fluss herüber. Anscheinend waren sich die Leute in der Finanzbranche der Klimakrise überhaupt nicht bewusst – oder vielleicht interessierte sie das einen feuchten Kehricht. Auf der Fahrt hatte ich die Augen offen gehalten und war mehrmals aus Zügen gestiegen, die gerade losfuhren, wie die Fernando-Rey-Figur in French Connection. Ich glaubte nicht, dass mich jemand verfolgte. Um sicherzugehen, drehte ich noch eine Runde auf dem Weg zum Pub und schlüpfte hinein, als gerade ein Doppeldecker-Bus vorbeifuhr und ich von der anderen Straßenseite aus nicht zu sehen war.

Andy Jackson hatte bereits unseren Tisch im hinteren Bereich belegt, an dem wir häufiger saßen. Die Beleuchtung im Zoo war so düster wie immer, noch ein Grund, warum wir diesen Laden mochten.

“Yo, Schreiberling”, sagte der blonde Amerikaner, leerte sein Glas und hielt es mir hin.

“Yo, Küchenchef”, erwiderte ich und marschierte zur Bar. Mit einem Pint australischem Lager für ihn und einem Directors für mich kam ich zurück. “Mir ist unklar, wie du diese Känguruh-Pisse trinken kannst, Slash.” Sein Spitzname kam von der Art und Weise, wie er früher die gegnerische Verteidigungslinie auf dem Rugbyfeld niedergemäht hatte – kein Zusammenhang mit diesem haarigen Gitarristen von Guns N’ Roses.

“Yeah, als wäre dieses Bitter da nicht von einem Wildschwein abgeseiht worden.” Er grinste mich an. Andy war riesig und muskulös, die Art Kerl, die jeder gern im eigenen Team gehabt hätte. Er war in einem Kaff aufgewachsen, das er als den Anus von New Jersey bezeichnete, und hatte es im American Football fast bis in die NFL geschafft, aber man traute seinem Knie nicht und warf ihn raus. Seitdem mochte er sein eigenes Land nicht mehr leiden, weshalb er den Atlantik überquerte, eine Ausbildung als Koch machte und jetzt einen Job in einem mexikanischen Restaurant in der Nähe des British Museum hatte.

Ich nahm einen großen Schluck. “Keiner auf deinen Fersen?”, fragte ich leise.

Er schüttelte den Kopf. “Rückst du jetzt raus damit, was eigentlich los ist, Matt?”

“Wenn die anderen da sind.” Ich sah ihm in die Augen. “Und, was gibt’s Neues an der Weiberfront?” Andy war ein wüster Schürzenjäger.

“Die gleichen beiden Sachen, die’s da immer gibt”, sagte er grinsend. “Judy. Brünett, lange Beine, ordentlich … Holz vor der Hütte, direkt aus dem Paradies zu uns geschickt.”

“Prahlst du schon wieder, Slash?” Ich sah mich um und erblickte die gedrungene Gestalt von Dave Cummings, mit einem Glas in der Hand. Er holte sich seins immer selbst – irgendein komisches Ritual, das er sich bei den Fallschirmjägern oder dem SAS angewöhnt hatte. Er war der harte Kerl unserer Gruppe, aber Wachs in den Händen seiner Kinder. “Na, Kleiner?” Er legte einen Arm um mich. Dave behandelte mich immer wie einen kleinen Bruder, obwohl er nur drei Jahre älter war. Verglichen mit dem, was er von der Welt und ihren Kriegen gesehen hatte, war mein Leben ziemlich behütet verlaufen.

“Hallo, Psycho.” Ich zog einen Stuhl für ihn zurück. Sein Haar war kurz geschoren. “Wie geht’s mit dem Abrissgeschäft?”

“Abwärts”, sagte er mit einem Lachen. Unser alter Standardwitz. “Hey, Slash, wie bereitet man am besten einen Hummer zu?”

“Reden die schon wieder über Essen?” Roger van Zandt war neben mir aufgetaucht. Die beiden anderen nickten ihm zu und unterhielten sich weiter. Mit lockigem Haar und schmächtig, war Roger im Rugby berühmt für seine heftigen Angriffe gegen viel schwerere Typen.

“Hi, Rog”, sagte ich, kam hoch und ging zur Bar. “Wie läuft’s denn so?”

“Beschaulich”, sagte er und griff nach dem Pint, das ich ihm brachte. “Man reduziert mich jetzt darauf, Programme für eine Werbeagentur zu schreiben, kannst du dir das überhaupt vorstellen?” Rog hatte seine eigene Computer-Beratungsfirma.

“So schlimm, was? Bald wirst du noch den Teenagern das Hacken beibringen.”

“Schsch”, zischte er und hob eine Hand. “Das mache ich schon.”

“Den Teufel tust du”, erklang die Stimme von Pete Satterthwaite.

“Bonehead!”, rief ich und gestikulierte nach einem weiteren Pint. “Was hat dich so lange aufgehalten?”

“Ein äußerst verdorbener junger Mann”, sagte er mit laszivem Grinsen. Pete war schwul und stolz darauf. Außerdem ein Selfmade-Millionär, der jetzt die Zeit damit verbrachte, seine Einlagen hin und her zu schieben und ihnen beim Wachsen zuzusehen. “Tut mir leid. Hab ich was Tolles verpasst?” Sein Lancashire-Akzent war unter den Lagen von Aufsichtsrats-Englisch, die er sich zugelegt hatte, immer noch deutlich erkennbar.

“Die reden übers Kochen”, sagte Rog und deutete mit dem Kopf auf Andy und Dave.

“Uh, wie reizend.” Pete fuhr sich mit der Hand über seine Glatze. “Ich hätte meine Schürze mitbringen sollen.”

Wir setzten uns alle an den Tisch.

“Und, wie lautet deine Antwort, Slash?”, fragte ich.

“Thermidor, der Klassiker – lebend ins kochende Wasser, so wird’s gemacht”, sagte der Amerikaner. “Dieser Küchenzwerg hier will Hummerbisque draus machen. Was für eine Verschwendung!”

Ich beugte mich vor. “Okay, Jungs, rückt zusammen”, sagte ich mit gesenkter Stimme. Von der Bar erklang “Woman” von Free – der Zoo hatte eine der bestsortierten Jukeboxen in ganz London; ein weiterer Grund, warum wir gern hier einkehrten.

“Was ist los, Wellsy?”, fragte Dave. “Am Telefon hast du ein bisschen … weiß auch nicht … nervös geklungen.”

Die anderen fanden das ebenfalls. So viel zu meinem Versuch, ganz cool zu bleiben.

“Tja, nun ja, dafür gibt’s auch einen Grund.”

“Es ist wegen ihr, oder?”, meinte Dave. “Die Exfreundin aus der Hölle, im wahrsten Sinne des Wortes.” Ich hätte auch ohne diese Charakterisierung von Sara leben können, aber es traf schon zu. Was sie zusammen mit White Devil getan hatte, und wie sie mich dabei täuschte, das hatte die Liebe, die ich einmal für sie empfand, in Furcht verwandelt, etwas, das einen viel wehrloser macht als Hass.

“Ist sie wieder aufgetaucht?”, wollte Andy wissen.

Ich schüttelte den Kopf. “Nein. Jedenfalls nicht definitiv.” Ich erzählte ihnen von dem Mord an Mary Malone.

“Davon hab ich heute morgen im Radio gehört”, sagte Rog. “Von einem Pentagramm oder irgendwas auf Latein haben sie aber nichts erwähnt.”

“Die Cops halten ein paar Sachen vor der Presse zurück”, sagte ich.

“Arbeitet Karen an dem Fall?”, fragte Pete.

“Nein. Zumindest noch nicht. Aber sie wurde gestern Nacht dazugerufen, um sich ein Bild von der Sache zu machen.”

Dave leerte sein Glas und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. “Deshalb also hast du uns alle hierher bestellt.”

Ich hob die Schultern. “Ich fand, ihr solltet Bescheid wissen.”

“Ja, und recht hast du.” Dave stand auf und sammelte die Gläser ein – er gab selbst gern eine Runde aus, aber er erlaubte nie jemandem, ihm einen Drink zu kaufen. “Bin gleich wieder da.” Auf dem Weg zur Bar humpelte er leicht. Auf dem Höhepunkt des White-Devil-Falls war er in die Beine geschossen worden und hatte seine Beweglichkeit nie vollständig wiedererlangt, obwohl er bereits zwei Physiotherapeuten verschlissen hatte.

“‘Das Werk des Teufels’”, zitierte Andy. “Könnte das heißen, eines White Devil?”

Bonehead hob einen Finger. “Da hast du‘s, mein gelehrter Freund. Gibt sie vor, ihr toter Bruder zu sein, oder war es lediglich ein gewöhnlicher Mord, bei dem der Mörder immer der Gärtner ist?” Er wandte sich mir zu. “Hätte deine Ex dann nicht ‘Weißer Teufel’ auf Latein geschrieben? Was heißt ‘weiß’ in dieser Sprache überhaupt?”

Ich zermarterte mein Hirn. “‘Albus’, glaube ich.”

“Wie Dumbledore?” Rog hatte eine rührende Beziehung zu den Figuren von J. K. Rowling.

Als Dave zurückkam, redeten wir ein bisschen über Maßnahmen gegen eine mögliche Überwachung – Rog hatte uns damals mit elektronischen Geräten zum Aufspüren von Wanzen versorgt – und wie wir feststellen könnten, ob wir verfolgt werden. Wir alle hatten, als Gruppe und auch einzeln, bei Dave gelernt, wie man mit Schusswaffen umgeht und mit Messern kämpft. Die anderen drei hatten dieselben Kurse in Boxen, Judo und Karate absolviert wie ich – Andy war in dieser Hinsicht bei Weitem der Fähigste, wie auch der Größte und Schwerste. Aber hauptsächlich verließen wir uns auf Dave. Der hatte in der Armee dutzende Methoden trainiert, wie man jemanden umbringt, zum Krüppel macht oder bewusstlos schlägt. Dieses Mal würden wir uns nicht überraschen lassen.

“Du bist sicher, dass sie dir nicht eine Botschaft geschickt hat?”, fragte Rog. “Wenn Sara zurückkommt, um sich zu rächen, dann ist es doch wahrscheinlich, dass sie kopiert, wie ihr Bruder damals vorgegangen ist, oder?”

Ich sah ihn an. “Vielleicht. Aber Sara ist schlau, und viel gebildeter als White Devil. Es ist sehr wohl möglich, dass sie ihre eigene Methode erfindet, um mir das Leben zur Hölle zu machen.”

Dave trat mich unterm Tisch leicht gegen das Schienbein. “Keine Sorge, Junge. Ich pass schon auf dich auf.”

“Ah, wie süß”, meinte Andy, und alle lachten.

“Verpiss dich doch”, erwiderte ich, und ab jetzt wurde der Abend ganz typisch – Männergeschwätz, gegenseitiges Hochnehmen und mehr Bier, als gut für uns war.

Einfach nur Spaß. Für ein paar Minuten schaffte ich es sogar, nicht an Sara zu denken.

Es war schon nach halb elf, als Nedim Zinar den Kramladen in Dalston, East London, abschloss. Er arbeitete gar nicht hier, aber sein Vetter Muhammad hatte ihn vor einem Jahr gebeten, sich mal um die Sicherheitsvorkehrungen zu kümmern, und daraus war dann eine regelmäßige Tätigkeit geworden. Nedim hatte herausgefunden, dass der Mann, der abends an der Kasse stand, sich zusätzlich zu seinem Lohn noch was einsteckte. Wenigstens war er kein Verwandter gewesen, was bedeutete, dass Nedim die Scheiße aus ihm rausprügeln und ihn in die Clayton Ponds in der Nähe schmeißen konnte, um ihn zur Vernunft zu bringen.

War ja nicht Nedims Schuld, wenn das Arschloch absoff. Für ihn selbst hatte das keine Folgen gehabt. In der kurdischen Gemeinde wusste jeder, dass Nedim einer der Gorillas des King war. Auch wenn der Mann selber seit drei Jahren im Gefängnis saß, kontrollierte er doch immer noch seine verschiedenen Aktivitäten, die legalen wie die illegalen, übers Telefon oder durch codierte Botschaften. Alle wichtigen Positionen waren von Familienmitgliedern besetzt. Natürlich gab es ganz legale Geschäfte – eine Fracht- und Speditionsfirma, Autohäuser und Reisebüros; einen Immobilienhandel und einen Lebensmittel-Importeur, der ganz Großbritannien mit Delikatessen versorgte. Aber der King brachte auch geschmuggelte Drogen in Umlauf, hauptsächlich Heroin und Ecstasy, betrieb Menschenhandel, verkaufte Pornos, führte Bordelle, finanzierte Einbrüche und war im Schutzgeld-Geschäft. Sein Operationsgebiet erstreckte sich über ganz East und North London. Die Polizei wusste davon, begnügte sich aber mit ein paar unwichtigen Festnahmen jeden Monat. Sie wusste, die Straßen wären noch viel unsicherer, wenn der King und die anderen Gangs ihre Leute nicht unter Kontrolle halten würden.

Nedim kontrollierte das letzte Schloss, stand ein paar Augenblicke da und betrachtete den Laden. Es war nicht seiner, aber da er jederzeit hineingehen und sich kostenlos nehmen konnte, was er wollte, hatte er beinahe dieses Gefühl. Manchmal bekam er einen Anruf von Muhammad – irgendwelche Kinder waren, ohne zu bezahlen, rausgerannt, oder Säufer hatten Flaschen in ihren stinkenden Mänteln verschwinden lassen; selbst junge Mütter schoben Lebensmitteldosen unter ihre Babys. Meistens schnappte Muhammad sie auf frischer Tat, und falls nicht, hatte er eine ziemlich genaue Vorstellung, um wen es sich handelte. Nedim brauchte dann bloß noch dort vorbeizuschauen und ihnen Vernunft einzureden – oder einzuprügeln. Nicht einmal die Junkies versuchten es danach erneut.

Der große Bursche – Lambros wog bei Einsfünfundachtzig über hundert Kilo – schaute auf seine Uhr. Er hätte noch Zeit für ein schnelles Bier, bevor er zur Arbeit musste, als Türsteher vor einem Nachtclub, den der Bruder des King in Islington betrieb. Er überquerte die Lower Clapton Road, indem er einfach eine Hand hob, um den Verkehr zu stoppen – einer wie er verschwendete seine Energie nicht damit, fünfzig Meter weiter bis zur nächsten Ampel zu laufen. Ein paar Schwarze in einem Geländewagen schrien ihn an, klappten aber die Mäuler zu, als er mit der Hand das Zeichen für K machte. Nur die abgebrühtesten Burschen einer türkischen Gang, die man als Shadows kannte, würden jetzt noch Ärger machen, und vor denen hatte Lambros auch keine große Angst. Er hatte eine Beretta 92 in der Innentasche, und die Leute wussten, dass er sie auch gebrauchen würde.

Nedim ging fünf Minuten bis zu seinem Minivan. Das war das einzig Blöde an Muhammads Laden – keine Parkplätze in unmittelbarer Nähe, und nicht einmal die Anwälte des King konnten etwas gegen die Polizeikameras unternehmen, die jede Übertretung registrierten. Die anderen Jungs in der Gang hatten sich schlapp gelacht, als sie hörten, dass er ein “Mutti-Auto” bekommen würde, aber sie waren still geworden, als sie den Wagen zu sehen kriegten – der schwarze Lack und die potente Stereoanlage ließen den Wagen beinahe cool erscheinen. Nicht, dass Nedim eine Wahl gehabt hätte. Er musste oft irgendwelche Leute gruppenweise befördern – Huren, illegale Einwanderer, Männer in voller Ausrüstung auf dem Weg zu einem Bruch. Außerdem hatte er vier Kinder.

Wenigstens gab es ein paar Minuten entfernt eine schmale Straße, die von den meisten Leuten unbemerkt blieb. Da parkte Nedim jeden Abend seinen Minivan, und dort war er noch nie von irgendwem angerührt worden – das hätte er sofort bemerkt. Als er um die Ecke bog, drückte er den Knopf am Schlüssel. Mit einem Zwitschern gingen die Lichter des Wagens an.

Nedim überlegte gerade, ob er traditionelle kurdische Musik hören sollte oder seine jüngste Entdeckung, Bruce Springsteen, und bemerkte dabei die Gestalt gar nicht, die hinter dem Auto kauerte. Er ging zur Hecktür und marschierte direkt in eine lange Klinge, die bis zum Schaft in seinen Bauch drang. Sämtliche Luft schwand aus seinen Lungen, als er herabblickte auf das Werkzeug seines eigenen Todes. Er wollte schreien, als die Klinge nach oben gerissen wurde, aber er hatte keine Stimme mehr. Er sank auf die Knie, war sich undeutlich des Knackens auf dem Kopfsteinpflaster bewusst. Inzwischen waren seine Augen durch den Schmerz im Unterleib mit Tränen gefüllt. Für einen kurzen Moment schämte er sich. Dann kippte er seitwärts um, prallte mit der Schulter gegen den Wagen. Dann wurde das Messer mit einer schnellen Bewegung aus der Wunde gezogen.

Nedim Zinar presste die Hände vor seinen Bauch und spürte, wie die schleimigen Knäuel der Eingeweide durch seine Finger quollen. Aber der Höhepunkt des Entsetzens kam erst, als er das Gesicht seines Mörders erblickte.

Es war das Gesicht eines von Narben bedeckten und deformierten Teufels.

Nach Hause fuhr ich ohne allzu viele Umwege. Die Leute starrten mich an, als ich bei drei Zügen meine Rein-und-Raushüpf-Vorstellung gab, aber ich tat so, als sei ich betrunkener, als ich in Wirklichkeit war. Niemand beachtete mich weiter – so ein Verhalten ist in London ziemlich gewöhnlich, wenn die Pubs gerade geschlossen haben. Nachdem ich aus der Fulham Broadway Station gekommen war, passte ich besser auf, stoppte in Hauseingängen, lief in ein paar Gassen plötzlich wieder zurück. Kein Anzeichen, dass mir jemand folgte.

Als ich mich dem Fluss näherte, klingelte mein Handy.

“Wo bist du, Matt?”, fragte Karen. Sie klang ziemlich müde und erschöpft.

“Auf dem Weg nach Hause. Und du?”

“In meiner Wohnung. Tut mir leid. Hab morgen ganz früh Besprechungen.”

“Schon okay. Gibt’s was Neues?” Eine Stretchlimousine voll kreischender junger Frauen kam vorbei, ich musste über den Krach hinwegbrüllen. “Ich meine, bei dem Mary-Malone-Fall.”

“Homicide West ist noch nicht viel weitergekommen. Ich nehme ja nicht an, dass du irgendwelche Mitteilungen von Du-weißt-schon-wem bekommen hast?”

“Vielleicht über das Festnetz. Ich rufe an, wenn ich das gecheckt habe.”

“Okay.” Sie machte eine Pause, als ob sie noch etwas sagen wollte. “Gute Nacht”, war alles, was sie herausbrachte.

“Nacht”, erwiderte ich. Ich hätte ihr sagen sollen, dass ich sie liebte und ins nächste Taxi springen würde, um zu ihrem Haus in Shepherd’s Bush zu rasen. Ich wollte sie an mich drücken, damit wir beide tief und ungestört schlafen konnten, anstatt in eine leere Wohnung zu kommen, wo ein Geist aus der Vergangenheit mich wieder die ganze Nacht verfolgen könnte. Aber die Chance hatte ich verpasst, und sie wusste das bestimmt genauso gut wie ich.

Ich schüttelte den Kopf, um mich wieder in den Griff zu kriegen. Bei dem Sicherheitssystem in meinem so genannten “ultra-exklusiven” Wohnblock wäre Sara schon ziemlich gewieft, wenn sie überhaupt durch die Eingangstür aus schusssicherem Glas käme. Seit der Ermordung von Mary Malone waren über vierundzwanzig Stunden vergangen, und bis jetzt gab es kein Anzeichen von ihr. Irgendwelchen verfluchten Satanisten war einer dabei abgegangen, eine wehrlose Frau zu ermorden, das war alles. Aber dann fragte ich mich, ob ich das wirklich glaubte. Die Antwort darauf war nicht gerade ermutigend. Sie würde hinter mir her sein – wenn nicht heute, dann irgendwann in naher Zukunft.

Ich stellte fest, dass ich schneller ging, unbedingt heimkommen wollte, um zu sehen, ob Sara sich in der Garderobe versteckte, oder vielleicht grinsend auf dem Bett lag. Dann kam mir der Gedanke, dass sie vielleicht nicht allein sein würde. Sie war reich genug, um eine kleine Armee von Söldnern und Profikillern anzuheuern. Ich überlegte, ob es sich lohnte, Dave anzurufen. Der wäre, ohne zu zögern, angerückt, und er hätte mir keine Vorwürfe gemacht, wenn sich die Wohnung letztlich doch als sauber erwiesen hätte.

“Krieg dich wieder ein”, sagte ich zu mir selbst. “Es ist zwei Jahre her. Wieso sollte sie ausgerechnet jetzt zurückkommen?”

Ich ging langsamer, als sich das gläserne Gebäude vor mir erhob. Es war nicht vollständig in Licht getaucht, aber beinahe. Mir wurde klar, dass mein Wohnblock und seine Bewohner eigentlich genauso verschwenderisch waren wie diese nadelgestreiften Typen der City. In einigen Fällen handelte es sich sogar um eben solche, obwohl viele der Eigentümer Freiberufler waren. Von denen war ich wahrscheinlich noch einer der Ärmsten. Trotzdem, das Thema musste ich bei der nächsten Eigentümerversammlung mal zur Sprache bringen. Da brannten viel zu viele Lichter in jenen Bereichen, die allen gemeinsam gehörten.

Dann sah ich etwas, das mich mitten im Schritt innehalten ließ. Mir drehte sich der Magen um, das Herz fing an zu rasen. Mein Apartment befand sich vorn links in dem Gebäude, im vierten Stock. Von meinem Standpunkt aus konnte ich die Räume auf der linken Seite erkennen – die Küche und das Gästezimmer. In beiden war gerade das Licht angegangen. Großer Gott.

Ich trat zurück in den Schatten, den Blick auf die Panoramafenster gerichtet, die vom Boden bis zur Decke reichten. Beide waren mit Jalousien und Vorhängen ausgestattet. Erstere waren geschlossen, als ich ging. Jemand hatte sie geöffnet, bevor er das Licht anschaltete, was darauf hindeutete, dass es sich nicht um einen Einbrecher handelte, selbst wenn er an den Sicherheitsschlössern und der Alarmanlage vorbeigekommen wäre. Höchstwahrscheinlich war es auch nicht Sara oder sonst jemand, der ein Interesse an meinem Ableben hatte. Wer immer es war, er hatte seine Anwesenheit ziemlich offenkundig gemacht. Ich dachte noch mal daran, Dave anzurufen. Währenddessen erkannte ich einen Schatten, der sich in meiner Küche bewegte.

Plötzlich wallte die Wut in mir hoch. Irgendein Bastard war in mein Heim eingedrungen und schnüffelte in meinen Sachen herum. Zur Hölle mit ihm! Ich lief los, bald sprintete ich mit voller Kraft. Als ich mich dem Gebäude näherte, wurde ich langsamer, denn die Außenbereichskamera würde mich einfangen – wie zuvor bestimmt auch meinen Besucher – und die Wachfirma würde Leute vorbeischicken, sobald der Eindruck entstünde, das Gebäude würde unbefugt betreten. An der Eingangstür gab ich meinen PIN-Code ein und lief zur Treppe. Den Lift hatte ich nur ein einziges Mal benutzt – als ich einzog, wollte ich die Jungs von der Umzugsfirma meine kostbare Stereoanlage nicht all die Treppen hochtragen lassen. Ich warf einen Blick auf meine Uhr. Mein Rekord für die vier Stockwerke betrug 19,4 Sekunden. Diesmal schaffte ich es in 20,2 und joggte dann verhalten durch den breiten Flur.

An der Tür merkte ich, wie die Wut nachließ, aber nicht genug, um mich davon abzuhalten, den Schlüssel ins Schlüsselloch zu stecken. Ich brachte meine Atmung unter Kontrolle, holte mein Handy heraus und fand Daves Nummer im Speicher. Falls mir irgendeine Feindseligkeit entgegenschlug, musste ich lediglich auf den Knopf drücken und hätte ihn in der Leitung. Er würde meine Nummer auf seinem Display erkennen und sofort losrasen. Wir alle fünf hatten uns dieses System ausgedacht, nachdem White Devil tot war, und es mehrmals ausgetestet.

Ich war bereit. Ich bedauerte nur, nicht irgendeine Waffe dabeizuhaben. Von jetzt an würde ich darauf achten, immer bewaffnet zu sein. Drei – zwei – eins … Ich drehte den Schlüssel, drückte die Tür auf und stürmte in den Wohnbereich, “Wer zum Teufel bist du?”, schreiend.

“Daddy?” Die Stimme meiner Tochter war voller Angst.

Nachdem ich mich selbst in dem sternenförmigen Spiegel erblickt hatte, ein Geschenk meiner Lektorin, nachdem Tödliche Liste auf Platz eins geklettert war, verstand ich auch, wieso. Meine Augen waren weit aufgerissen, mein Haar zerwühlt und ich sah aus wie ein schnaufender Wikinger kurz vor dem Berserkergang.

“Ähm, hallo, Lucy”, sagte ich und sah mich um.

“Was hast du denn heute?”, fragte sie. “Du hast mir Angst gemacht.”

Ich ging in die Hocke und breitete die Arme aus, wie immer, seit sie laufen konnte.

Nach einem kurzen Moment rannte sie in meine Arme. Mit elf war sie schließlich noch nicht zu alt dafür. Ich atmete den Duft ihres Haares und spürte ihre Körperwärme an meiner Brust.

“Was machst du überhaupt hier?” Ich fühlte mich wie ein kompletter Trottel. Der einzige Mensch außer Karen, der einen Schüssel hatte und die Codes für die Haupttür und zum Ausschalten der Alarmanlage kannte, war meine Exfrau Caroline. In der Toilette neben der Küche hörte ich die Spülung. Noch ein paar Sekunden, dann würde sie schon wieder zu uns stoßen.

“Ich … ich fühlte mich einsam”, sagte Lucy und klammerte sich an mich. “Ich wollte dich sehen, Daddy.”

“Aber ich besuch dich doch morgen”, sagte ich.

Die Tür ging auf und Caroline kam heraus, mit beiden Händen in der Luft wedelnd. “Ach, da bist du ja”, meinte sie zu mir, als würde ich gar nicht in meine eigene Wohnung gehören. “Das Handtuch da drinnen muss dringend mal gewechselt werden.”

Ich kam hoch und schluckte eine sarkastische Bemerkung runter. Unsere Regel lautete: Keine Streitereien, wenn Lucy anwesend ist; auch wenn wir diese Regel schon oft genug in der Hitze des Gefechts gebrochen hatten. “Schön, dich zu sehen, Caroline. Nur so aus Interesse, was machst du eigentlich hier?”

“Hat Lucy dir das nicht gesagt?” Sie marschierte an uns vorbei. “Sie wollte dich gern sehen. Dieses eine Mal habe ich nachgegeben. Schließlich ist es Freitagabend, wir waren sowieso in der Gegend, in einem Konzert in der Festival Hall.” Theatralisch überbetont drehte sie ihren Kopf in jede Richtung. “Was um Himmels willen machst du nur mit all diesem Platz?”

“Eine Partie Cricket spielen, ab und zu”, erwiderte ich, was meine Tochter zum Kichern brachte; sie teilte meinen Sinn für schwarzen Humor. Im Gegensatz zu ihrer Mutter. “Hast du unser Arrangement vergessen?”

Caroline war eine Top-Volkswirtin bei einer japanischen Bank in der City. Sie schien niemals irgendetwas zu vergessen, nicht die kleinste Kleinigkeit; außer der Tatsache, dass sie mich einmal geliebt hatte. “Ich habe angerufen, Matt. Mehrmals. Du bist nicht drangegangen.”

“Ich war in der U-Bahn”, sagte ich. “Du bist nicht drauf gekommen, eine Nachricht zu hinterlassen?”

“Ach du meine Güte, was hätte das schon für einen Unterschied gemacht?”, wollte sie wissen und warf ihr schwarzes Haar zurück. Sie sah immer noch klasse aus, aber laut Lucy hatte sie keinen “Freund”, zumindest keinen, den sie mit nach Hause brachte. Vielleicht nahm sie die Kerle in der Mittagspause mit in ein Hotel und fraß sie auf.

“Überhaupt keinen”, sagte ich. Mir war klar, dass jede Erwähnung von Sara oder White Devil, egal in welcher Sprache, einen sofortigen Zusammenbruch auslösen würde. Ich lächelte meine Tochter an. “Also, wo du schon mal da bist, hättest du gern eine Limo?”

Lucy nickte und rannte zum Kühlschrank.

“Verdammt noch mal, Caro”, wisperte ich. “Hinterlass nächstes Mal auf jeden Fall eine Nachricht. Was hättest du denn gemacht, wenn Karen plötzlich reinmarschiert wäre? Die ist öfter schon mal vor mir hier.”

“Das ist ja wohl kaum mein Problem”, sagte sie und schaute zur Seite.

Erst in diesem Augenblick wurde mir klar, dass ich sie mit der Kurzform ihres Namens angeredet hatte, wie damals, als wir noch ein Liebespaar waren. Es musste sechs oder sieben Jahre her sein, seit mir das zum letzten Mal über die Lippen kam. Mir war so unbehaglich zumute, wie es einem Mann in Gegenwart seiner Exfrau nur möglich sein kann. Wie hätte Karen auf diese plötzliche Intimität reagiert? Ich würde diesen Kosenamen-Lapsus ihr gegenüber jedenfalls bestimmt nicht erwähnen. Sicher war sicher.

Lucy kam mit ihrem Glas zurück, und wir gingen zu dem kleinen Schreibtisch, in dem sie ihre Sachen aufbewahrte. Seit Wochen spielten wir jetzt schon ein Brettspiel, das sich um Sherlock Holmes und eine Bande Anarchisten drehte, die mit runden Bomben ausgerüstet waren, aus denen Zündschnüre ragten. Unglücklicherweise schafften sie es nie, das blöde Spiel damit in die Luft zu jagen.

Nach einer halben Stunde fing Lucy zu gähnen an, und ich ergriff sofort die Initiative.

“Na, Luce? Wie wär’s denn morgen mit dem Zoo?”

“Oh, klasse, Daddy.” Sie klatschte in die Hände. Zum Glück wollte sie von dem Anarchistenspiel nichts weiter wissen.

Caroline lag zusammengerollt auf einem der langen Ledersofas. Ich sah zu ihr hinunter und betrachtete dieses Gesicht, neben dem ich so oft aufgewacht war. Wenn sie zur Ruhe kam, war ihre Haut noch genauso weich und ihre Stirn ohne Linien, wie früher. Offenkundig war es eine gute Sache für sie, in der internationalen Finanzwelt zu arbeiten. Ich wünschte bloß, ich hätte mich auch so gut gehalten. Ich war gerade einundvierzig Jahre alt geworden, das Grau hatte sich endgültig in meinem Haar etabliert, und zwar nicht nur auf dem Kopf.

Dann wachte Caroline wieder auf und runzelte sofort die Stirn, als hätte ich sie im Schlaf angegrabbelt, mit Lucy als Augenzeugin.

“Na komm, Darling”, sagte sie und richtete sich auf. “Wird Zeit, dass wir zurückkehren, in unsere eigene armselige Behausung.”

Nachdem ihre Mutter an ihr vorbei war, wiederholte Lucy dieses Wort stumm mit den Lippen.

Ich hob die Schultern. Caroline hatte sich ein Haus mit vier Schlafzimmern gekauft, schon vom Vorbesitzer, einem preisgekrönten Architekten, nach beinahe königlichen Maßstäben eingerichtet, deshalb hatte ich keine Ahnung, worüber sie sich ärgerte. Oder, na ja, vielleicht doch. Sie war eben der Ansicht, dass Geld, das einem durch Schreiberei unverdient in den Schoß fiel, weniger Wert sei als das, was sie sich in der Bank hart erarbeitet hatte. Ich konnte mich an eine Zeit erinnern, als meine allerersten Romane auf einer Erfolgswelle segelten und sie nach Lucys Geburt kämpfen musste, um wieder in den Job zu kommen, da war sie ganz froh über meine Tantiemen. Das war noch so eine Sache, die völlig aus ihrem Gedächtnis gelöscht zu sein schien.

Ich gab Lucy einen Kuss und rief Caroline über den Flur ein “Gute Nacht” hinterher. Nachdem ich vergeblich auf eine Erwiderung gewartet hatte, schloss ich die Tür und setzte mich an meinen Computer.

Vielleicht hatte ich ja eine Mail bekommen.

Außerdem war ich begierig auf eine Auseinandersetzung.

4. KAPITEL

Die Frau bewegte sich mit katzengleicher Gewandtheit über den Teppich, den kalten Stahl einer silbernen Pistole gegen ihre Wange gedrückt. Sie stand vor dem Spiegel und betrachtete ihr Gesicht. Einen Augenblick lang schien eine Fremde zurückzustarren. Dann wusste sie wieder, was aus ihr geworden war, und musste lächeln. Sie war jetzt nicht mehr Sara Robbins. Sie hatte ihren Namen geändert, ihre Erscheinung, ihr ganzes Selbst.

Das Hotel in der Nähe der Victoria Station war billig, die meisten Gäste waren Pauschaltouristen aus Amerika oder Australien. Sie blieben bloß ein paar Tage, bevor die Rundreise durch die alte Welt weiterging – Edinburgh, Paris, Berlin – geisterhafte Städte voller Erinnerungen an schreckliche Massaker, längst vergangene wie solche, die noch gar nicht so lange her waren. Aber sie war hier schon seit zwei Wochen Dauergast; sie bereitete sich vor, sie hatte alles unter Kontrolle, sie führte Observationen der subtilsten Art durch. Sie lernte diese Kunst von den absoluten Meistern, von Männern, die unbemerkt durch Straßen und über Plätze glitten, ihre Waffen stets griffbereit.

Bald würde sie zum ersten Mal zuschlagen, in dieser Stadt, die so groß war, dass sie jederzeit in ihren Straßen und Gassen, ihren unterirdischen Gängen und ihren ausgedehnten, bewaldeten Parks untertauchen konnte. Man würde sie nie finden, außer sie beging die ungeheuerlichsten Fehler. Aber das würde nicht passieren. Ihr Bruder hatte sie gut ausgebildet. Außerdem hatte er ihr eine Liste von früheren Experten der CIA und der Special Forces hinterlassen, die ihre Ausbildung in den Künsten des Täuschens und Tötens vervollständigten. White Devil, ihr Bruder und Liebhaber, er wäre so stolz auf sie gewesen.

Und trotzdem vermisste sie ihn nicht, jedenfalls nicht in dem Sinne, dass er ihr abwesend vorgekommen wäre. Stattdessen spürte sie seine Gegenwart in allem, was sie tat. Er war bei ihr, allerdings nicht als eine Art Geist, der ihr über die Schulter guckte. Er war in ihr – er hatte jede Zelle und jedes Organ ihres Körpers durchdrungen, sein Verstand lebte in ihrem weiter.

Das hatte sie von Anfang an gespürt, schon als er sich ihr erstmals zu erkennen gab, noch bevor sein großartiger Plan in die Tat umgesetzt wurde. Und nachdem er dahingegangen war, fühlte sie es sogar noch stärker, diese Inbesitznahme – nicht, dass seine Seele ihre beherrschen würde, eher so, als ob ihre Zwillingsseelen einander besäßen. Es hatte nie irgendeine Ungleichheit gegeben. White Devil hatte sie von Anfang an als Partner behandelt, einen Partner, der dasselbe Schicksal mit ihm teilte. Dieses Schicksal wartete immer noch auf sie beide, aber ihr Bruder konnte es jetzt nur noch durch ihre Augen und Ohren wahrnehmen, ihren Mund und ihre Nase erleben, während der Mann, der für seinen Tod verantwortlich war, noch immer unter den Lebenden weilte. Diese Tatsache brachte ihre Adern zum Glühen und trieb sie zu jeder ihrer Handlungen an. Sie würde Matt Wells vernichten, aber zuvor würde sie ihn in ein zitterndes nervliches Wrack verwandeln.

Die Frau stand am Fenster, linste durch die Lücke zwischen den schmutziggrauen Vorhängen und musterte die Menschen unten auf der Straße. Es regnete, alle Passanten gingen einen Schritt schneller, selbst die mit einem Regenschirm. Die frühmorgendliche Wolkendecke und das gedämpfte Licht ließen alles diffus wirken, als ob es keine deutliche Trennung zwischen den Autos und den Menschen gäbe. Eine beinahe flüssige Landschaft, vergiftet von Abgasen, dem Rauch aus Schornsteinen und dem Dunst, der aus den Gullydeckeln stieg. Eine Hölle, die von Menschen erschaffen war …

… und plötzlich war sie wieder im Dschungel von Kolumbien – diese Hölle war eine Schöpfung der Natur – ihre Kehle brannte, durch den Gestank der verrottenden Vegetation stieg Brechreiz in ihr hoch. Sie sorgte dafür, dass ihr Führer davon nichts mitbekam. Sie waren weniger als einen Kilometer von ihrem Ziel entfernt, bald musste sie sich ganz auf den Job konzentrieren. Dies würde ihre erste größere Aktion sein, sie spürte ihren Bruder in sich, der sie vorwärts trieb. Er hatte eine Akte über dieses Ziel angelegt und sämtliche Daten persönlich überprüft. Es war sechs Monate her, seit er in London getötet worden war. In den letzten vier Monaten war sie von diversen Experten trainiert worden – im unbewaffneten Nahkampf, der Waffenkunde; sie beschäftigte sich mit verdeckten Operationen, eignete sich fortgeschrittene Computerkenntnisse an und erlernte die Mechanismen des internationalen Finanzmarktes. Auf die Welt losgelassen, hatte sie bereits einen Drogendealer in Atlanta umgebracht, zwei Cracksüchtige in Jacksonville und einen Drecksack, der sie auf dem Klo einer Bar in Miami vergewaltigen wollte. Das waren alles Morde, die sie sich selbst herausgepickt hatte, einem Vorschlag von White Devil folgend, um ihr Selbstvertrauen zu stärken. Aber nur, wenn sie sich ernsthafte Gegner vornahm, würde sie damit ihr wahres Können unter Beweis stellen.

Pedro “El Loco” Camargo bezeichnete sich selbst als Guerillaführer, aber in Wirklichkeit kontrollierte er lediglich die örtliche Kokainproduktion, behandelte seine Arbeiter wie Sklaven und zerrte jedes Mädchen, das er haben wollte, in sein Bett. Seine Privatarmee, die sogenannten Goldenen Freiheitskämpfer, terrorisierten die Dörfer und erschossen jeden, der sich ungehorsam oder respektlos zeigte. Die ganze Organisation war von Kopf bis Fuß verkommen. Und sie war hier, um diesen Kopf sauber abzutrennen.

El Loco, irregeführt von dem typischen Wahn eines Diktators, dass sein Volk ihn lieben würde, erlaubte den Menschen, ihm jeden Samstag an seinem Hof die Ehre zu erweisen. Die Männer und Frauen, die ihm bei den ersten dieser Empfänge ihr Leid geklagt hatten, waren bald darauf mit durchschnittenen Kehlen und nicht mehr identifizierbaren Gesichtern aufgefunden worden. Seither zwangen die GFK alle Arbeiter, sich ihrem Führer zu präsentieren und ihn zu lobpreisen.

“Denk dran, da werden überall Kämpfer sein”, warnte Esteban, ihr Führer, als sie den Waldrand erreichten. Er war mal ein Kumpan von El Loco gewesen, doch Saras Bruder hatte ihn vor seinem Tod durch Bestechung auf seine Seite gelockt. “Aber sie werden betrunken und voller Drogen sein. Meine Leute sind bereit. Sobald du zugeschlagen hast, werden sie sich um diese Hurensöhne kümmern.”

Die Frau fragte sich nicht zum ersten Mal, wieso Estebans Anhänger diese anscheinend simple Sache nicht längst selbst in die Hand genommen hatten. Aber sie schob den Gedanken beiseite, zufrieden damit, dem Willen ihres Bruders zu folgen, auch wenn das bedeutete, sich von diesem Kolumbianer vorübergehend ausnutzen zu lassen. Sie nahm ihren Rucksack ab und holte die zerrissenen Klamotten einer Bäuerin heraus. Sie erhaschte Estebans Blick, als sie ihre Hose auszog. Sie starrte zurück, und er sah schnell zu Seite.

Danach war alles ganz leicht. Sie musste mit den schwitzenden, zermürbten Leuten in der Schlange stehen, den Kopf gesenkt und mit genauso unsicheren Schritten gehend. Mit der schwarzen, langen Perücke und dem Schmutz, den sie in ihr Gesicht, auf Arme und Beine, geschmiert hatte, wirkte sie völlig unverdächtig. Als sie näher an El Loco herankam, blickte sie nach links und rechts. Schwer bewaffnete Männer lehnten an einer Wand, die früher einmal zu dem Klassenzimmer einer Dorfschule gehört hatte, ihre Augen blutunterlaufen, die Blicke unstet. Sie nahmen sie wahr, aber sie erkannten nicht, was sie für eine Gefahr darstellte. Was konkret bedeutete, sie genossen es, ihren ganzen Körper bei einer fruchtlosen Suche nach Waffen zu betatschen.

Jetzt war sie im Gebäude – noch mehr Männer mit Kalaschnikows und amerikanischen Waffen – der Geruch von Angst und Elend deutlich wahrnehmbarer. Der Mann vor ihr in der Schlange ließ einen langen Lobgesang auf seinen Herrn und Meister vom Stapel. Nach fünf Minuten nickte Camargo, ein großer vollbärtiger Kerl, der fett geworden war, und der Mann wurde von zwei GFK-Typen beiseitegeschoben. Sie war an der Reihe.

Sie hielt den Kopf gesenkt, als sie an den Metallstuhl vortrat, der auf einer Plattform platziert war. Sie konnte nicht viel Spanisch, verstand aber, dass El Loco wissen wollte, was sie zu sagen hätte. In dieser Sekunde blickte sie auf und schenkte ihm ein Lächeln, das alles zu versprechen schien, was ihr Körper geben konnte. El Loco streckte seine Hand aus, und sie trat auf die Plattform, beugte ihren Kopf vor und, in dem Bruchteil einer Sekunde, den sie brauchte, um die knapp drei Zentimeter lange Klinge von dem Holzkreuz um ihren Hals zu nehmen, wurde ihr klar, dass ihr Herzschlag sich überhaupt nicht beschleunigt hatte. Falls überhaupt, war er ruhiger geworden. Das Training war ihr tatsächlich in Fleisch und Blut übergegangen.

Camargo grinste sie mit feuchten Lippen an. Dann riss er plötzlich die Augen weit auf, als sich die rasiermesserscharfe Klinge in seinen Hals grub, zwei Zentimeter oberhalb und links von seinem Adamsapfel. Schnell trat sie hinter den Stuhl, packte das fettige Haar unter der Offiziersmütze, riss seinen Kopf zurück und zog die Klinge nach rechts. Sie ging hinter ihm in Deckung und sah einen feinen Regen aus blutroten Tropfen auf den nächsten Mann in der Schlange niedergehen.

Sofort waren Feuerstöße aus automatischen Waffen zu hören, und Schreie, wild durcheinander. Sie blieb in Deckung, die Hände über dem Kopf, aber sie spürte überhaupt keine Angst. Nach einer Weile wurde nur noch draußen geschossen, und die Leute im Gebäude machten kaum mehr Lärm. Als sie hinter Camargos Stuhl hervorlugte, erkannte sie auch, warum. Überall lagen Leichen verstreut, sowohl GFK-Männer als auch Unschuldige.

Die Frau hörte Estebans Stimme. Er sagte, alles wäre vorüber. Sie griff um El Locos Körper und zog eine silberbesetzte Pistole aus seinem Gürtel. Sie ließ den Schlitten zurückschnappen und hielt die Waffe in beiden Händen, als sie langsam aufstand. Esteban senkte seine eigene Pistole, als er merkte, wie sie ihn ansah.

“Schon okay”, sagte er mit lockerem Grinsen. “Alles in Ordnung, Teufelin.”

Sie lächelte schmal und feuerte zweimal in Pedro Camargos Gemächt.

Die wenigen übrig geblieben Dorfbewohner in der alten Schule jubelten. Sie klatschten Beifall, als sie hinausging. Die Frau ignorierte das. Die einzige Bestätigung, die sie brauchte, kam von der Seele, die mit ihrer eigenen verschmolzen war.

… sie blinzelte und war wieder in London, die Feuchtigkeit in den Straßen viel kälter als die des kolumbianischen Dschungels. Sie hatte dieses große Gemetzel nie vergessen, bei dem sie zum ersten Mal die Anziehungskraft spürte, die von silbernen Waffen ausging. Inzwischen besaß sie mehrere davon. Damals verwandelte sie sich auch in einen Sammler der Seelen, zugunsten der kostbaren Seele, die in ihrem Körper zu Gast war.

Hier in England gab es eine ganze Reihe Seelen zu sammeln, und bald würde die Zeit von Matt Wells auf diesem Planeten abgelaufen sein. Aber vorher musste er eine Welt der Schmerzen ertragen.

Ich erwachte, weil das Telefon klingelte. Das Display zeigte zehn Uhr dreißig.

“Ja bitte?”, murmelte ich.

“Hallo, Liebling. Spät geworden?”

“Hallo, Fran. Was gibt’s?” Fran war meine Adoptivmutter, die, seit ich aufs Gymnasium ging, verlangte, dass ich sie mit Vornamen anredete. White Devil und seine Schwester waren auch adoptiert worden, und das war einer der Gründe, warum er sich mich als Sündenbock ausgesucht hatte. Er aber zwang seine Adoptivmutter zu einer sexuellen Beziehung, während ich nur die üblichen Gefühle eines treusorgenden Sohnes für Fran empfand.

“Warum muss erst irgendwas passieren, damit ich meinen Sohn und Erben anrufen darf?”

“Äh ja, richtig. Die Sonne macht dich unternehmungslustig, nehme ich an?” Ich schwang meine Beine aus dem Bett und griff nach dem Morgenmantel. Plötzlich hatte ich das Gesicht meiner Exfrau vor Augen, erinnerte mich an ihren Besuch gestern Nacht und stöhnte.

“Was ist denn, Schatz?”

“Nichts”, sagte ich schnell. Ich hätte ihr erzählen können, was für einen Schreck Caroline mir eingejagt hatte, aber das hätte nur eine Tirade darüber ausgelöst, dass sie sowieso nie die Richtige für mich gewesen sei und ich viel zu jung geheiratet hätte. Meistens wies ich dann darauf hin, dass sie heute keine Enkelin hätte, wenn ich solo geblieben wäre, was unausweichlich an ihrer engelsgleichen Geduld nagte.

“Du bist nicht sehr gesprächig heute Morgen”, bemerkte meine Mutter.

“Nein”, bestätigte ich, schaltete den Laptop an und loggte mich in mein E-Mail-Postfach ein. Ich musste unbedingt wissen, ob ich von der Frau, die mir nach dem Tod von White Devil fürchterliche Rache schwor, irgendwelche Nachrichten bekommen hatte.

“Ich wollte mit dir über Mary Malone sprechen.”

Nachdem ich festgestellt hatte, dass es keine Mails von unbekannten Absendern gab, sah ich mir die täglichen Bestätigungen meiner Freunde und meiner Familie an.

“Hast du gehört, Matt?”

“Mhm.” Allen ging es gut. “Entschuldige, du hast etwas über Mary Malone gesagt.”

“Ja, Schatz”, erwiderte Fran mit leidgeprüftem Seufzen. “Du kannst einen manchmal in den Wahnsinn treiben. Ich nehme an, du kontrollierst gerade, dass bei keinem von uns etwas passiert ist.”

“Stimmt”, bestätigte ich irritiert, weil sie mich so leicht durchschauen konnte.

“Ich gehe mal davon aus, dass dem so ist”, fuhr sie fort. “Also, Mary Malone.”

“Ich bin ihr nie begegnet, Mutter. Keiner von uns in der Krimiautoren-Szene hat sie je getroffen. Sie blieb für sich. Warum interessiert dich das?”

“Du hast vergessen, dass ich ebenfalls ein Mitglied der Crime Writer’s Society bin.”

“Und was hat das damit zu tun?”

“Nun ja, wenn momentan gerade eine Mordserie beginnt, in der Krimiautoren umgebracht werden, würde ich gern im Voraus davon wissen.”

Ich rieb mir den Schlaf aus den Augen. “Wer hat denn was von einer Mordserie gesagt?”

“Ach, du kennst ja die Gerüchte, die von den Zeitungen gern verbreitet werden. Hat Karen den Fall übernommen?”

“Da wir ja gerade von Gerüchten reden”, sagte ich.

“Bei mir kannst du dir diesen Ton sparen, Matt. Ich meine es ernst.”

“Mutter, du hast damals in den Siebzigern drei Detektivgeschichten für Kinder geschrieben. Ich kann mir kaum vorstellen, dass du ganz oben auf der Todesliste stehen würdest. Falls es überhaupt so eine Liste gibt. Das sind Gerüchte. Und nur eine einzige Person wurde bislang ermordet. Wie soll das denn eine Serie darstellen?”

“Ich bitte dich”, höhnte sie. “Da läuft dieser Song von den Rolling Stones, und der Mörder spaziert davon, mit Mantel und Zylinder – erzähl mir nicht, so etwas würde nicht auf einen organisierten Täter hindeuten, der noch allerhand vorhat.”

“Tja, ich verbeuge mich vor deinen überragenden Kenntnissen”, meinte ich auf dem Weg in die Küche, um den Flüssigkeitsmangel mit einem Liter Orangensaft zu beheben.

“Ist dir nicht der Gedanke gekommen, dass ich vielleicht Angst haben könnte?” Sie schluckte ein Schluchzen runter.

Das stoppte mich mitten im Schritt. “Herrje, tut mir so leid, Mutter. Möchtest du, dass ich vorbeikomme?”

“Nein, ist schon in Ordnung, Liebling. Ich weiß, dass Lucy heute bei dir ist.”

Mist. Meine Tochter hatte ich total vergessen. Ich änderte die Richtung und ging ins Bad.

“Dir ist doch bestimmt der Gedanke gekommen, dass … dass Sara hinter diesem Mord stecken könnte?”

“Ähm, ja, das ist er, Mutter. Aber sie hat keinerlei Kontakt mit mir aufgenommen, und alle auf meiner Liste haben sich sowohl gestern als auch heute Morgen gemeldet.”

“Du hast mir immer noch nicht gesagt, ob Karen den Fall bearbeitet.”

“Entschuldige. Nein, tut sie nicht. Sie wurde dazugerufen, um sich die Sache anzusehen, aber bis jetzt ist noch die örtliche Mordkommission zuständig, soweit ich weiß.”

“Na schön, Schatz. Lass es mich wissen, wenn du etwas erfährst, das ich wissen sollte.”

“Aber klar, das mache ich. Jetzt muss ich mich beeilen. Bye.”

“Bye”, wiederholte sie mit schwacher Stimme.

Ich verrenkte den Kopf und warf das Telefon auf eines der Sofas. Fran lebte allein, und sie war eine erfolgreiche Kinderbuchautorin. Seit der Sache mit White Devil hatte sie nicht mehr so besorgt geklungen. Dieses Schwein hatte sie entführt und tagelang in Fesseln gefangen gehalten. Der Tod von Mary Malone musste bei ihr schreckliche Erinnerungen geweckt haben. Und da war sie sicherlich nicht die Einzige.

Weil Lucy mich um zehn erwartete, von ihrer Mutter gar nicht zu reden, beeilte ich mich beim Rasieren, ein paar Schnitte in der Haut brannten wie Feuer, als ich unter die Dusche stieg. Als ich das Wasser abdrehte, hörte ich das Telefon. Diesmal war es das Gerät mit der speziellen Nummer, die nur meine Kumpels kannten. Ich lief zum Schreibtisch und tropfe dabei auf den Teppich.

“Hallo”, keuchte ich.

“Morgen, Bursche.” Es war Dave Cummings. Sofort registrierte ich einen komischen Klang in seiner Stimme. “Tolles Wetter, wenn man ein Pinguin ist.” Meine Nackenhaare stellten sich auf. Wir hatten eine ganze Serie von Codes vereinbart, für den Fall, dass Sara oder sonst jemand einen von uns bedrohen sollte. Bei Dave und mir bedeutete alles, das irgendwie mit ‘tollem Wetter’ zu tun hatte, der Sprecher befand sich in unmittelbarer Gefahr.

“Ja”, sagte ich und versuchte, ganz normal zu klingen. “Was ist …”

Die Verbindung wurde getrennt.

“Scheiße!”, fluchte ich. Würde der Albtraum, nach all diesen Jahren, tatsächlich noch einmal von vorn anfangen? Ich rief Andy, Rog und Pete an und sagte ihnen, was passiert war. Alle wussten, was sie zu tun hatten. Dann lief ich ins Schlafzimmer und zog mich an – schwarze Cargohosen mit jeder Menge Taschen, eine schwarze Denim-Jacke und Stiefel. Ich rief Caroline an und sagte, mir sei etwas dazwischengekommen. Sie erkannte an meinem Tonfall, dass es sich um etwas Ernstes handeln musste. Ich sagte, sie solle sich an Plan C halten, was hieß, dass sie mit Lucy nach Muswell Hill fahren, dort meine Mutter auflesen und zur M25 fahren sollte, der Ringautobahn um London; dann sollte sie im Uhrzeigersinn dauernd auf diesem Ring bleiben, bis sie wieder von mir hörte. Caroline kannte die Vorgehensweise, und sie wusste auch, dass wir möglicherweise abgehört würden. Trotzdem brachte sie es fertig, so zu klingen, als wäre das alles meine Schuld – was es auf gewisse Weise natürlich auch war, aber ich hatte jetzt keine Zeit, an so etwas zu denken. Karen hätte ich ebenfalls anrufen sollen, aber zu diesem Zeitpunkt mussten meine Freunde und ich freie Hand haben. Die Polizei würde sich uns bloß in den Weg stellen und die Gefahr für Dave womöglich noch vergrößern.

Ich ging zu meinem begehbaren Kleiderschrank, schob die Bügel zur Seite und bückte mich. Ich rollte an einer Ecke den Teppich auf. Das Parkett darunter sah ganz normal aus, aber indem ich bei einer Fliese auf die rechte obere Ecke drückte, löste ich einen Mechanismus aus, der eine Fläche von etwa dreißig mal dreißig Zentimetern öffnete. Aus dem Versteck darunter holte ich eine Glock 19 im Kaliber 9mm samt Schalldämpfer, zwei 15-Schuss-Magazine, ein paar Schlagringe und ein Feldmesser, ebenfalls von Glock. Auch das Walkie-Talkie plus Headset holte ich aus seinem Versteck von dem Ladegerät. Karen hätte einen Anfall gekriegt, wenn sie meine Ausrüstung jemals entdeckt hätte.

In den letzten beiden Jahren versuchte Dave Cummings mir und den andern beizubringen, wie man sich als Soldaten einer Elitetruppe im Einsatz verhält. Jetzt musste ich in der Praxis unter Beweis stellen, was ich theoretisch gelernt hatte.

“Hallo, Karen.”

“Chef.” Oaten schüttelte die ausgestreckte Hand von Detective Superintendent Ron Paskin von der Homicide Division East. Er war einmal ihr Boss gewesen. Beide trugen weiße Overalls und Überschuhe. “Es überrascht mich, Sie hier draußen zu sehen.”

“Hm.” Paskin war ein grauhaariger Stier von einem Mann, mit dem Ruf, hart aber fair zu sein, sowohl gegenüber den Verdächtigen als auch zu seinen Untergebenen. “Mir macht die Gattin die Hölle heiß. Sonst sind wir an einem Samstagmorgen immer im Supermarkt.” Er hob das Absperrband für sie an und führte sie die schmale Gasse entlang zu dem schwarzen Minivan. Darüber war ein großes Zelt aufgeschlagen. Kriminaltechniker kamen und gingen, zwei ihrer Vans parkten weiter hinten auf dem Bürgersteig.

“Wie Sie wissen, gibt es einigen Ärger zwischen den verschiedenen türkischen Gangs, besonders was die Shadows betrifft”, sagte der Superintendent mit gesenkter Stimme. “Aber dieser Bursche hier ist Kurde, ein ziemlich kleines Licht in der Familie des King.”

Oaten kaute ihre Unterlippe, bis ihr einfiel, dass dies eine Angewohnheit von Inspector Neville war, und hörte damit auf. “Meinen Sie, die Türken und die Kurden sind drauf und dran, einen ganz großen Krieg anzufangen?”

Paskin holte tief Luft. “Falls dem so ist, wäre es das erste Mal, dass so etwas hier bei uns passiert”, sagte er und atmete aus. “Sie wissen ja, wie es auf den Straßen zugeht. Die kleinen Fische markieren gern die harten Typen, aber die Bosse sind ganz glücklich mit dem Status Quo. Die wissen, dass sie nicht alles kriegen können, und sie ziehen es vor, ihren Teil des Kuchens in relativer Sicherheit anzuschneiden.”

“Wie steht es mit den Albanern?”, schlug Oaten vor. “Die haben in letzter Zeit ihre Operationsgebiete ausgeweitet.”

“Möglich”, gab der Superintendent zu. “Das ist auch die Sorte Leute, die einem Mann den Bauch aufschlitzt. Aber wir haben von unseren Spitzeln nicht einmal ein Wispern gehört. Und Sie?”

Sie schüttelte den Kopf. “Nicht, was diese Gegend hier betrifft. Die Albaner haben Soho jetzt ziemlich unter ihrer Kontrolle, was den Chinesen überhaupt nicht passt, und sie drängen weiter nach Bayswater hinein und in die Bordelle um Paddington. Aber hier draußen, nein.”

“Trotzdem”, meinte Paskin, “es könnte eine Splittergruppe jeder dieser Nationalitäten sein. Falls es jemandem gelingt, den Türken und den Kurden das Heroingeschäft aus den Händen zu winden, dem würde die ganze Stadt gehören – eigentlich sogar der ganze Südosten von England.”

Oaten nickte. “Also, was ist hier passiert?” Sie bemerkte John Turner, der in einem weißen Overall aus dem Zelt kam. Er sah gar nicht gesund aus.

“Wie ich sagte, dem Opfer wurde mit einem Messer mit langer Klinge der Bauch aufgeschlitzt, das Messer wurde vom Tatort entfernt, vermutlich von dem Mörder selbst – obwohl man niemals weiß, was für Kids in so einer Gegend solche Sachen mitgehen lassen. Der Name des Opfers ist Nedim Zinar. Er war ein großer Kerl, weit über eins achtzig, und der Doktor meint, ein kleinerer Mann hätte ihn erledigt. Die Wunde sieht aus, als wäre der ursprüngliche Einstich zwischen den Geschlechtsteilen und dem Nabel erfolgt.”

“Entzückend. Kannten Sie ihn?”

Der Superintendent nickte. “Für einen Geldeintreiber eigentlich eher ein freundlicher Kerl – hatte eine Reihe Kinder. Allerdings, obwohl er seit mindestens fünfzehn Jahren dabei war, ist nicht viel mehr aus ihm geworden als der übliche Muskelmann. Wenn Sie ein Exempel statuieren wollten, wäre er nicht gerade der Mann, den Sie sich dazu aussuchen würden. Andererseits hat er ein leichtes Ziel abgegeben. Soweit ich gehört habe, parkte er hier jede Nacht, um einen Laden abzuschließen, ein Stück die Lower Clapton Road hinunter.”

“Hatte er Vorstrafen?”

“Bloß Kleinkram, als er noch jünger war – ein paar Diebstähle. Ich meine mich zu erinnern, dass er mal einem Kerl den Kiefer gebrochen hat, draußen vor einem der Clubs, die dem King gehören, aber da kam er mit Notwehr davon.”

Oaten warf einen Blick auf das Zelt. “Ich schätze, ich sollte mir das mal ansehen”, sagte sie ohne großen Enthusiasmus.

“Wie Sie wollen”, meinte Paskin. “Ach ja, etwas werden Sie nicht finden.”

“Was denn?”

“Harte Burschen wie er schleppen eine Waffe mit sich rum. Die Spurensucher haben drei volle Magazine einer 9-Millimeter-Parabellum in einem Versteck unter einem der Rücksitze gefunden.”

“Mist. Das heißt, noch eine weitere Handfeuerwaffe auf den Straßen von London.”

“Korrekt, Karen.” Ron Paskin lächelte sie an. “Na ja, ihr Überflieger vom VCCT müsst an so was ja gewöhnt sein.”

Karen wusste, ihr früherer Chef wollte sie nur ein bisschen auf den Arm nehmen, anders als die meisten der örtlichen Beamten, mit denen sie sonst zu tun hatte. “Tja, wir haben es mit allen möglichen Waffen zu tun. Einschließlich Messern.”

“Soll das heißen, dass Sie diesen Fall übernehmen?”

“Klingt ja fast, als ob Sie das möchten.”

“Nun ja, wir sind unter einer Lawine von Fällen begraben, wie immer.”

“Dito. Bis jetzt sehe ich für uns noch keinen Grund, uns hier einzumischen, aber wir werden Ihre Berichte im Auge behalten. Was ist mit diesem Türken, der neulich ermordet wurde? Könnte das hier ein Racheanschlag gewesen sein?”

Der Superintendent zog seine Brauen zusammen. “Vielleicht. Trotzdem bezweifele ich, dass man sich dann so einen kleinen Fisch wie Zinar geschnappt hätte.”

Die Chefinspektorin nickte. “Sie wissen, wenn ich diesen Mord schlüssig mit einem weiteren Fall in Verbindung bringen kann, egal ob in Ihrem Bezirk oder in einem anderen, dann muss ich den Fall übernehmen.”

Paskin nickte. “Kein Problem.” Er deutete mit dem Kopf in Richtung John Turner. “Wie macht sich Taff denn so?”

“Gut. Er ist meine rechte Hand, seit wir versetzt wurden.”

“Sein Gesicht sieht aus wie ein drei Tage altes Fischfilet. Offenkundig hat er immer noch diese Allergie gegen tote Menschen.”

Oaten beobachtete, wie ihr Untergebener mit einem der örtlichen Detectives sprach und sich dabei eifrig Notizen machte. “Manchmal wünschte ich fast, ich wäre inzwischen nicht so abgehärtet gegen Gewalttätigkeit. Ich finde, Taff ist bloß ein ganz normaler Mensch geblieben, anders als ich und die meisten Kollegen.”

Paskin stieß sie freundschaftlich an. “Immer mit der Ruhe, Mädchen. Sie sind so weit gekommen, weil Sie Ihre Gefühle ausblenden können. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Taff jemals den ganzen Laden schmeißen könnte, so wie Sie das tun.” Er holte noch mal tief Luft, ließ sie wieder ab. “Himmel, was stinkt es in dieser Gasse. Mieser Ort zum Sterben.”

“Und eine miese Art zu sterben”, fügte Oaten hinzu.

“Hätte schlimmer sein können”, meinte der Superintendent und steckte sich einen Zigarrenstumpen an. “Man hätte ihm auch den Kopf abschneiden können, wie diesem Opfer bei Ihrem ersten großen Fall im VCCT. Diese White-Devil-Geschichte … Mannomann, das war schon ein Ding, oder?”

Karen Oaten nickte. “Ganz bestimmt. Der war übrigens auch ein Kerl aus dem East End.”

Paskin grinste, wobei er seine von zahllosen Zigarren verfärbten Zähne zeigte. “Wir haben hier eine lange Tradition, herausragende Verbrecher hervorzubringen. Wie hieß noch mal dieser Schreiberling, hinter dem der Killer her war?”

“Matt Wells.” Karen war nicht sicher, ob Paskin von ihrer Beziehung wusste. Vielleicht hatte er was aus der Gerüchteküche gehört, aber es war nicht seine Art, solchem Klatsch viel Aufmerksamkeit zu schenken.

“Außerdem gab es da noch eine Schwester, nicht wahr?”

Sie nickte.

“Wenn die diesem stinkenden Bastard auch nur ein bisschen ähnlich ist, können wir nur hoffen, dass sie nie wieder auftaucht.”

“Die Hoffnung stirbt zuletzt.” Die Chefinspektorin streckte ihre Hand aus. “Schön, Sie mal wieder getroffen zu haben, Chef. Passen Sie auf sich auf. Kann doch nicht mehr lange hin sein, bis Sie in Rente gehen.”

“Drei Monate”, sagte er mit einem Lächeln.

“Und was haben Sie danach vor?”

“Wir haben ein Häuschen in der Bretagne. Verstehe kein Wort von dem, was die Leute da reden, aber das Essen ist wesentlich besser als das, was mir die Gattin heutzutage so vorsetzt. Bloß noch verfluchte Salate …”

Karen winkte, als sie auf Taff zuging. Sie war gar nicht scharf drauf, die Leiche zu untersuchen. Schon den ganzen Morgen ging es ihr nicht gut, und ihr Magen war immer noch nervös. Dauernd Magensäure-Tabletten zu kauen machte sie nur noch empfindlicher.

Wenn sie Glück hatte, würden Londons Schurken ihr ein freies Wochenende gönnen. Aber ernsthaft rechnen tat sie damit nicht.

Der von dem Altar aufsteigende beißende Rauch brannte dem Demütigen in den Augen und in der Kehle, bevor dieser vom Luftzug über dem unterirdischen Fluss davongetragen wurde. Die Wände waren mit Fresken bedeckt, die Dämonen und Szenen aus der Hölle darstellten.

“Erfreut dich diese Opfergabe, Mephistopheles?”

“Nicht ich muss zufriedengestellt werden, Faustus”, erwiderte die kauernde Gestalt mit der weißen Maske und sah zu, wie die Flammen allmählich erstarben. “Es gibt einen anderen, der das Haar und die Nägel unserer Opfer mit Wohlgefallen entgegennimmt.”

“Und … das Ohr?”

Mephistopheles lachte. “Nur keine Furcht, ich habe es unserer Sammlung hinzugefügt.”

Der Demütige erhob sich langsam und leckte sich nervös die Lippen. Die maskierte Gestalt schien allein zu sein, daher gestattete sich Faustus, seine Anspannung zu lockern.

Dann kam das Biest mit einem Knurren in seltsam hoher Tonlage über den Boden der Höhle gestapft, mit aufgerissenem Rachen, die bloßen vergilbten Reißzähne gebleckt.

Faustus zwang sich, ruhig zu stehen. Zumindest gehorchte dieses Höllenvieh namens Beelzebub seinem Herrn und Meister aufs Wort. Es war ein Mandrill, ein Primat aus der Familie der Meerkatzen, groß und gefräßig. Allerdings gab es da auch noch das menschliche Monster, dankenswerterweise heute Nacht nicht anwesend, und dieses Monster begann, ihre Aktivitäten nicht ausreichend blutrünstig zu finden. Faustus schluckte schwer und stählte sich. Er konnte genauso gut töten wie irgendjemand sonst, und der Fürst der Unterwelt wusste das nur zu gut.

5. KAPITEL

Ich parkte meinen Saab 9-3 beim festgelegten Treffpunkt, zwei Straßen von Daves Haus in North Dulwich entfernt. Roger van Zandt und Peter Satterthwaite, im Grand Cherokee des letzteren, warteten schon auf mich. Nach einer Minute kam auch Andy Jackson auf seiner brandneuen Hornet 600 an. Wir stiegen alle in den Jeep, um uns vorzubereiten.

“Hat jemand eine Ahnung, wo Ginny und die Kinder sind?”, fragte ich.

“Ja”, sagte Andy. “Dave hat gesagt, die würden heute Ginnys Tante besuchen. Er wollte den Morgen damit verbringen, den Hummer zuzubereiten.”

“Also war er ganz allein im Haus”, sagte Rog. “Das Ding ist fast eine Festung. Wie konnte da jemand reinkommen?”

Pete warf einen Blick in den Rückspiegel. “Vielleicht ist der Hintereingang, den wir gleich benutzen werden, doch nicht so geheim, wie Dave dachte.”

Da ich derjenige war, der diesen Eingang zuerst benutzen musste, fühlte ich mich durch diesen Kommentar von Bonehead nicht gerade ermutigt.

Rog drehte sich um. “Hast du versucht, ihn zurückzurufen, Wellsy?”

“Mehrmals, auch über sein Handy. Bei beiden nur die Mailbox. Ich wollte keine Nachrichten hinterlassen.”

“Warum nicht?”, wollte Andy wissen. “Wer immer ihn geschnappt hat, der weiß doch bereits, dass er dich angerufen hat?”

Ich schüttelte den Kopf. “Cool bleiben, Leute. Wir haben das alles besprochen, als wir unser Notruf-System eingerichtet haben. Er rief bei mir an, was darauf hindeutet, dass er zu diesem Zeitpunkt noch ein freier Mann war. Vielleicht hat er den Ärger nur kommen sehen.”

“Wie denn, über den Pfad im Garten?”, fragte Pete. “Wenn er allein gewesen wäre, hätte er doch nicht den Code benutzt.”

“Vielleicht doch”, erwiderte ich. “Wenn er den Verdacht hatte, sein Festnetz oder sein Handy wären angezapft. Jedenfalls, wir sind ja hier, um das herauszufinden. Dann wollen wir uns mal ausrüsten.”

Jeder von uns stellte sicher, dass die Handys auf Vibration geschaltet waren, und kontrollierte seine Waffen – wir alle hatten dieselben Pistolen, Messer und Schlagringe dabei. In der ruhigen Zeit nach dem Tod von White Devil hatte Dave sich allerhand anhören müssen, weil er dauernd darauf bestand, dass wir derart schwer bewaffnet sein müssten, wenn der Alarm losging. Jetzt begriff ich, dass er recht gehabt hatte. In diesem geräumigen Haus konnte eine ganze Schwadron von Saras angeheuerten Schlägertypen auf uns lauern.

“Was ist mit den Schalldämpfern?”, fragte Pete.

“Nach den Regeln sollten wir sie draufschrauben”, erwiderte Andy. Damit bezog er sich auf ein Handbuch für Geheimoperationen, das Dave jedem von uns gegeben hatte.

“Das Problem ist bloß, die Glock passt in keine Tasche mehr, wenn sie so lang ist”, meinte Rog. Er hob die Schultern und schraubte den Schalldämpfer auf, als er bemerkte, wie Andy ihn ansah. Slash hatte ein paar zutiefst unglückliche Jahre bei den amerikanischen Marines verbracht, aber zumindest hatte er dort gelernt, Befehle zu befolgen – sofern er mit ihnen übereinstimmte.

“Du nimmst die Flinte, nicht wahr, Boney?”, sagte ich.

Bonehead nickte. Dave hatte ein Walther WA2000 Scharfschützengewehr besorgt, ausgestattet mit einem Schmidt und Bender Zielfernrohr, und zwar von demselben verschwiegenen Waffenhändler, der uns die Pistolen und Schalldämpfer verschafft hatte. Neben Dave war Pete der beste Schütze, deshalb bekam er die große Kanone, die in Wahrheit kürzer war als ein gewöhnliches Gewehr und bequem in eine Tennistasche passte.

“Okay”, sagte ich. “Wir gehen genau nach den Regeln vor, wie Slash gesagt hat.” Pete reichte mir ein Handbuch, und ich schlug es auf; mein eigenes hatte ich in der Eile vergessen. “Rog, du gehst zuerst, hinter der inneren Hecke und an den Garagen entlang.”

Daves Haus lag etwas zurückgesetzt und war von hohen Bäumen und dichtem Gebüsch umgeben. Ich hatte ihn mal gefragt, wie er sich das mit seiner Armeepension leisten könnte, selbst mit Zulagen für seinen Dienst im ersten Golfkrieg und beim SAS. Er lachte und erzählte, seine Frau hätte eine ganze Wagenladung Geld von einer Tante geerbt, einer alten Jungfer.

“Pete, du nimmst den Pfad, der am hinteren Ende des Gartens entlang führt.” Ich zeigte auf die Karte, die Dave für uns gezeichnet hatte.

“Ich weiß”, sagte Bonehead. “Dave hat mir das gezeigt. Da können mich die Nachbarn nicht sehen, und ich kann die ganzen hinteren Fenster abdecken.”

“Richtig”, stimmte ich zu. “Wenn da mehrere Leute drin sein sollten und wir die Situation nicht unter Kontrolle kriegen, versuchen wir, in den hinteren Teil des Hauses zu gelangen.”

“Schon gut”, meinte Andy. “Du musst uns das nicht einbläuen.” Er zeigte auf sein blondes Haar. “Ich bin’s schließlich.”

Rogs Glock war jetzt bereit, er drehte sich zu Andy und mir um. “Wollt ihr beide zusammen reingehen? Laut Handbuch ist das nur eine der Optionen.”

Ich sah den Amerikaner an. “Was meinst du?”

Er hob die Schultern. “Ich schleuse dich rein, dann sehen wir weiter. Habt ihr alle eure Walkie-Talkies?”

Dave hatte darauf bestanden, dass wir uns alle identische Geräte von hoher Qualität zulegten. Jeder von uns war selbst dafür verantwortlich, dass die Batterien immer geladen waren, und ich stellte erfreut fest, alle hatten sich daran gehalten. Wir trugen die Dinger am Gürtel, und jeder hatte ein kleines Headset auf dem Kopf, mit Ohrstöpsel und einem Mikro über einer Wange, das wie eine Duellnarbe aussah.

“Die probieren wir aus, nachdem wir uns getrennt haben”, sagte Andy.

“Äh, und was machen wir, wenn uns jemand entdeckt?”, fragte Rog. Er war derjenige, der am ehesten zu sehen wäre.

“Sag einfach, du wärst von der Telekom und würdest die Strahlung messen”, schlug ich vor. “Das sollte die Leute verscheuchen.”

“Du machst Witze”, meinte er mit hochgezogenen Brauen. “Oder nicht?”

Pete hob einen Finger. “Denkt dran, was Dave immer sagt. Wenn nicht im Handbuch steht, was man tun soll, dann …”

“Improvisieren!”, riefen wir alle im Chor. Damit hatten wir Dave oft genug hochgenommen.

“Was ist, wenn ihr beide reingeht, und wir hören nichts mehr von euch?”, fragte Boney.

“Wenn wir nach einer halben Stunde nicht wieder draußen sind, ruft ihr die Bullen”, sagte ich. “Ihr habt doch Karens Nummer, oder?”

Sie nickten.

“Wieso rufen wir die nicht jetzt gleich?”, wollte Rog wissen.

“Weil Dave uns mit dem Alarm-Code gerufen hat”, sagte ich. “Und wir wissen aus unseren Erfahrungen mit White Devil, dass wir die Einzigen sind, auf die wir uns verlassen können.” Ihre Gesichtszüge verhärteten sich, als ich den Namen von diesem Monster aussprach.

“Na los.” Andy rückte sein Mikro zurecht. “Wir sind von dem Besten ausgebildet worden, den es gibt. Wir kriegen das schon hin.” Er sah uns nacheinander an. “Holen wir ihn da wieder raus.”

Slash wirkte ganz begierig auf Action. Wir übrigen versuchten, ihm das gleichzutun, mit unterschiedlichem Erfolg.

“Uhrenvergleich, Jungs”, sagte ich. “Bei mir ist es 10 Uhr 42 Uhr. Okay?”

“Okay”, erwiderten alle, nachdem sie ein bisschen an ihren Uhren herumgestellt hatten.

“Gut, in zehn Minuten checken wir, ob die Kommunikation klappt. Los, Pete.”

Er hatte den weitesten Weg und rannte eilig los, die Tasche mit ihrem tödlichen Inhalt über der rechten Schulter. Wir gaben ihm fünf Minuten.

“Jetzt du, Rog”, sagte ich.

Zwei weitere Minuten später brachen Andy und ich auf. Es hatte keinen Sinn, sich aufzuteilen. Falls jemand fragen sollte, was wir hier machten, würde ich sagen, wir wären alte Armeekumpels von Dave. Auf jeden Fall sahen wir danach aus.

“Gleichmäßig atmen”, wisperte ich mir selbst zu. “Konzentration. Höchste Aufmerksamkeit. Den Adrenalin-Ausstoß kontrollieren.” Das war leichter gesagt als getan. Andy wirkte ganz entspannt. Ich zog mir eine Sturmmütze über die Stirn, bedeckte damit die Bügel des Headsets.

Kein Mensch auf den Bürgersteigen. Wir bogen schnell in den Weg, der rechts an Daves Haus vorbeiführte. Keine Autos in seiner Einfahrt, die Garagentore geschlossen.

“Alle in Position?”, flüsterte ich in das Mikro.

“Bestätigung”, hörte ich erst Rogers Stimme, dann die von Pete.

“Betrachtet das gleich als Überprüfung der Walkie-Talkies”, sagte Andy. “Bestätigung.”

“Kann einer von euch erkennen, was mit Dave ist?”, fragte ich.

“Negativ”, antwortete Rog. “Vorn im Haus stehen alle Vorhänge offen, außer im Wohnzimmer. Keinerlei Bewegung festzustellen.”

“Hinten sind alle Vorhänge geöffnet”, sagte Bonehead. “Kein Mensch zu sehen.”

Ich sah Andy an. “Wieso sind die Wohnzimmer-Vorhänge zugezogen?”

Er hob die Schultern. “Finden wir’s raus.” Er drückte meinen Arm. “Ganz ruhig, Mann.”

Ich checkte ein letztes Mal meine Glock und schob sie wieder in den Gürtel. Der Schalldämpfer ragte heraus, und ich konnte nur hoffen, dass die Sicherung der Automatik so zuverlässig war, wie der Hersteller behauptete.

Dann warf ich Andy ein nervöses Lächeln zu und atmete tief durch. “Okay. Dann wollen wir mal.”

Ich tastete nach dem kleinen Fenster über uns.

Karen Oaten fuhr zu New Scotland Yard. Nur wenige Mitglieder ihres Teams hatten Wochenenddienst. Sie setzte sich an ihren Schreibtisch, um den liegen gebliebenen Papierkram abzuarbeiten, ertappte sich aber ständig dabei, über die letzten Morde nachzudenken. Eines der Probleme, die sich bei der Leitung eines Teams ergaben, das Gewaltverbrechen aus dem ganzen Großraum London auf Zusammenhänge untersuchen musste, bestand darin, sich nicht von der Neigung überwältigen zu lassen, alles mit allem in Verbindung zu bringen. Es war durchaus möglich, dass die Erschießung eines Türken überhaupt nichts mit dem Niederstechen eines Kurden zu tun hatte, und erst recht war die Wahrscheinlichkeit riesengroß, dass es zwischen dem Mord an der Krimiautorin und diesen beiden Verbrechen in East London keinerlei Verbindung gab. Trotzdem ertappte sie sich bei dem Versuch, zumindest irgendwelche Zusammenhänge herzustellen. Das war der Fluch des VCCT.

Es war nicht gerade hilfreich, dass über die Schüsse auf den Türken kaum Informationen vorlagen. Mehmet Saka, dreiundzwanzig Jahre alt, stand in Verdacht, ein Heroin-Lieferant gewesen zu sein. Er war am helllichten Tag vor einem Wettbüro in Stepney niedergeschossen worden, fünf Kugeln in die Brust. Zeugen waren schwer zu finden, niemand hatte das Kennzeichen des Wagens notiert, in dem der Mörder saß. Sogar die Aussagen über Automarke und Farbe wichen voneinander ab, reichten von einem schwarzen Audi A6 bis zu einem dunkelgrünen Citroen Xsara. Alles lief darauf hinaus, dass Menschen sehr selektive Wahrnehmungen an den Tag legten, wenn es darum ging, Mitglieder von Gangs zu identifizieren. Die rächten sich für so etwas prompt und grausam, und für die Polizei machte es auch keinen Sinn, bekannte Gang-Mitglieder festzunehmen, denn deren Verständnis von Omertá war genauso heilig wie bei den großen Vorbildern in der Mafia – niemand redet über die Familie.

Homicide East war nicht einmal in der Lage, die Türken selbst zum Reden zu bringen, was auch nicht weiter überraschte, falls sie für den darauf folgenden Mord an Nedim Zinar verantwortlich sein sollten. Andererseits, vielleicht war der Kurde auch nur irgendjemand auf die Zehen getreten. Das war eins der wenigen Merkmale, die sie alle miteinander gemein hatten, die Türken und Kurden, die griechischen Zyprioten, die Albaner und die jamaikanischen Yardies, ebenso wie die alteingesessenen East-End-Gangs der Einheimischen – Gesichtsverlust war unter keinen Umständen hinnehmbar.

Oaten wandte sich den letzten Berichten über den Mord an Mary Malone zu. Kein weiterer Zeuge wurde gefunden, der eine Gestalt in einem schwarzen Mantel und Zylinder gesehen hatte. DI Neville nahm an, der Mörder sei entweder in einen etwas weiter die Straße hinunter parkenden Wagen gestiegen oder hätte es geschafft, unbeobachtet die Kleider zu wechseln.

Das Handy der Chefinspektorin klingelte. Es war ihr Boss, der Assistant Commissioner.

“Ich bin noch im Büro, Sir.”

“Bewunderungswürdig, Chief Inspector”, sagte er trocken. “Ich muss gleich mit dem Commander der Flugstaffel Golf spielen, können Sie sich das vorstellen?” Der Assistant Commissioner hielt jede Minute, die er nicht an seinem Schreibtisch verbringen konnte, für Zeitverschwendung. “Bringen Sie mich bitte auf den letzten Stand.”

Sie fasste für ihn die Morde an Saka und Zinar zusammen.

“Und was empfehlen Sie?”, fragte der AC.

“Alles erst mal bei Homicide East zu belassen. Ich sorge dafür, dass wir tägliche Berichte erhalten. Falls es irgendeine Verbindung geben sollte, übernehme ich dann diese Fälle.”

“Sehr gut. Und was ist mit dieser Kriminalschriftstellerin?”

Sie erzählte ihm, was Homicide West bisher erreicht hatte.

“Das klingt nicht sehr eindrucksvoll”, meinte er. “Glauben Sie nicht, wir sollten da intervenieren?”

“Sie meinen, wegen der möglichen Verbindung zum White-Devil-Fall?”

“Genau das meine ich.”

Karen dachte darüber nach. Wenn sie diesen Fall an sich riss, würde Matt unvermeidlicherweise wieder im Scheinwerferlicht stehen. Er machte sich sowieso schon Sorgen, Sara könnte zurückgekommen sein, obwohl es keinen direkten Beweis dafür gab. Andererseits hatte sie heute noch nichts von ihm gehört.

“Sagen Sie mir ganz ehrlich, Karen”, fuhr der AC fort. “Glauben Sie, das könnte der Anfang einer Serie sein?”

Sie schürzte die Lippen. Woher zum Teufel sollte sie das wissen? “Könnte sein, Sir”, erwiderte sie, ohne sich festzulegen.

“Wie wollen Sie weiter vorgehen? Für die Zeitungen ist der Fall ein Festschmaus. Es würde die Dinge ein bisschen beruhigen, wenn man wüsste, dass das VCCT den Fall bearbeitet. Wir könnten dem Mörder sogar ein bisschen Angst einjagen und vielleicht von weiteren Morden abhalten.”

Oaten ließ die Augen zur Decke wandern. Der AC steckte schon viel zu lange in jener anderen Realität, die ausschließlich von Leuten der Führungsetage bewohnt wird. “Das bezweifele ich, Sir. Warum lassen wir den Fall nicht bis auf Weiteres bei Homicide West? Sollte es einen weiteren Mord geben, übernehmen wir.”

Ihr Chef ließ sich das sehr lange durch den Kopf gehen. “Sie verlieren mir doch nicht etwa Ihren Appetit auf schwierige Fälle, DCI Oaten?”

Karen spürte, wie sich ihre Wangen erhitzten. “Ganz sicher nicht, Sir. Sie haben keinen Grund, so etwas anzunehmen.”

Der AC war irritiert über ihren Ton. “Nein, natürlich nicht. Ich entschuldige mich. Na schön, machen Sie das auf Ihre Weise. Dann hoffen wir mal, es bleibt bei diesem einen Mord.” Er unterbrach die Verbindung.

“Idiot!”, fluchte Oaten.

John Turner steckte seinen Kopf durch ihre Tür. ““Hoffentlich nicht ich, Chef?”

Sie funkelte ihn an. “Wieso? Gibt es etwas, weswegen Sie sich schuldig fühlen müssten?”

Der Waliser zuckte mit den Achseln. Er war schlau genug, keinen Streit mit seiner Chefin anzufangen, wenn sie wütend war. “Ich hatte gerade Neville, die Lippe, am Apparat. Zu Ihnen ist er nicht durchgekommen.”

“Weil ich mit diesem Spinner vom Golfplatz reden musste”, sagte Oaten kopfschüttelnd, aber dann wurde sie doch neugierig. “Haben sie was Neues?”

“Keine guten Nachrichten. Immer noch kein weiterer Zeuge, der diese Gestalt in Mantel und Zylinder auf der Ifield Road gesehen hat.”

“Na toll.”

“Das ist noch nicht alles. Heute Morgen kam da die Müllabfuhr.”

“Was denn, hat Neville etwa nicht die Straße absperren lassen?”

“Offenbar nicht gut genug.”

“Verdammt noch mal.”

“Also könnte der Mörder sein schickes Kostüm in jede der Mülltonnen an der Straße gestopft haben und seines Weges gegangen sein. Auf den Aufzeichnungen der Kameras an der Fulham-Broadway-U-Bahn-Station taucht niemand in so einer Verkleidung auf. Homicide West kontaktiert jetzt die Besitzer der Fahrzeuge, die auf den örtlichen Verkehrskontroll-Kameras auftauchen, aber die haben bis jetzt alle hieb- und stichfeste Alibis.”

Karen Oaten lehnte sich im Stuhl zurück. “Mich interessiert, warum der Mörder sich eine Schriftstellerin als Opfer aussuchte, Taff. Unternimmt Neville irgendetwas in dieser Richtung?”

“Sie nehmen sich ihre E-Mails vor, ob ein Stalker oder so hinter ihr her war. Bis jetzt nichts.” Der Waliser fing den Blick seiner Vorgesetzten auf. “Sie könnten doch Hintergrund-Material über sie von Ihrem … von Matt Wells bekommen.” Er schaffte es nicht, seine Abneigung gegen Oatens Freund aus seiner Stimme herauszuhalten.

Sie betrachtete ihn säuerlich. “Daran arbeite ich noch. Was machen Sie überhaupt hier? Sie sollten doch zu Hause bei den Kindern sein.”

“Schon auf dem Weg, außer Sie haben noch was für mich.”

Karen Oaten schüttelte den Kopf. “Schönes Wochenende.”

“Gleichfalls, Chef.”

Sobald Turner weg war, rief sie Matt an. Nur die Mailbox, über Festnetz wie über Handy. Sie wollte gerade die nicht registrierte Nummer anrufen, die nur sie und der engste Kreis seiner Freunde kannten, als ihr einfiel, dass er heute mit seiner Tochter Lucy unterwegs sein wollte.

Karen wandte sich wieder dem Aktenstapel zu und hoffte, es würde keine weiteren Morde geben – zumindest nicht an diesem Wochenende.

Ich angelte nach dem Sicherheitsschloss, das Dave für genau diese Eventualität außen an dem Fenster angebracht hatte. Das Loch war mit etwas Putz im selben Farbton wie das blasse Grau des Fensteranstrichs getarnt. Nur Rog, Pete, Andy und ich hatten zusätzliche Schlüssel. Als ich das Schloss endlich entdeckt und vom Putz befreit hatte, schloss ich auf und drückte das Fenster nach innen, langsam und lautlos. Ich nickte Andy zu. Er legte die Hände ineinander, und nachdem ich einen Fuß daraufgestellt hatte, schob er mich ohne Anstrengung hoch. Vorsichtig zog ich mich, mit Andys Hilfe von unten, durch das Fenster. Drinnen wäre ich beinahe Kopf voran auf den Boden gefallen, konnte mich aber mit beiden Händen abstützen. In dieser Position verharrte ich und lauschte, bis meine Armmuskeln zu brennen anfingen. Nichts zu hören. Auf den Handflächen tapste ich voran, bis ich mit den Füßen auf dem Fensterbrett stand und sie langsam an der Wand herunterrutschen lassen konnte. Ich war im Haus. Dann spürte ich die Vibration in meiner Tasche. Ich holte das Handy heraus: Karens Büronummer. Mir war klar, irgendwann würde sie anrufen, um über unseren freien Abend zu reden, aber das war jetzt nicht gerade der richtige Augenblick dafür. Ich ließ es vor sich hin vibrieren.

Ich schlich weiter und stand volle zwei Minuten an der Tür dieser Vorratskammer. Immer noch absolut nichts zu hören. Das war gar nicht gut. Entweder war Dave verschleppt worden, oder er war jetzt hier irgendwo der Köder in einer Falle. Über andere Möglichkeiten wollte ich lieber gar nicht nachdenken.

“Okay”, sagte ich zu Andy.

Er zog sich mit Leichtigkeit hoch und stand gleich darauf neben mir.

“Überhaupt keine Geräusche”, flüsterte ich.

Er nickte und zog die schallgedämpfte Glock aus dem Gürtel. Ich machte es ihm nach.

“Weiter”, sagte Andy mit zusammengekniffenen Augen.

Langsam öffnete ich die Tür – Dave und seine Familie ließen sie immer einen Spaltbreit offen, damit wir ohne unnötige Geräusche hineinkonnten. Ich sah mich um. In der Küche war jedenfalls niemand. Die Automatik mit beiden Händen haltend, schlich ich im Flur langsam über den Teppich. Zu meiner Linken lag das Esszimmer. Ich linste vorsichtig hinein und stellte fest, auch hier war kein Mensch. Rechts befand sich das Wohnzimmer. Die Tür stand ein paar Zentimeter offen. Durch den Schlitz konnte ich niemand entdecken, aber der größte Teil des Raums lag außerhalb meiner Sicht.

Mein Herz hämmerte, und ich atmete noch ein paar Mal tief durch. Ich drehte mich zu Andy um. Er deutete auf seine Brust: Wollte ich, dass er zuerst reingeht? Ich schüttelte den Kopf. Das war meine Sache. Ich war derjenige, der Dave in Gefahr gebracht hatte, und jetzt schuldete ich es ihm, ihn auch wieder herauszuholen. Ich stieß die Tür auf und stürzte mit erhobener Waffe in das Wohnzimmer.

Als ich die Szene erfasste, die sich mir drinnen bot, blieb mir die Luft weg. Ich sank auf die Knie; blind vor Tränen, konnte ich weder sprechen noch schreien.

6. KAPITEL

Die Seelensammlerin legte alle ihre Kleider ab – diese Verkleidung war wirklich eine Inspiration – und stand nackt in dem billigen Hotelzimmer. Neben der Tür zum Bad hing ein Spiegel, in dem sie sich musterte. Manchmal erkannte sie morgens immer noch nicht, was sie darin erblickte, aber heute war keiner von diesen Tagen. Sie hatte eine Uhr aus ihrer Manteltasche gezogen und warf jetzt einen Blick darauf. Kurz vor elf. Matt und seine albernen Freunde müssten jetzt bei dem Haus in Dulwich eingetroffen sein. Sie fragte sich, wie er mit dem Kunstwerk umgehen würde, das sie dort für ihn hinterlassen hatte. Gar nicht gut, da war sie sicher. Er war immer schon ein Schwächling, trotz seiner ganzen Behauptungen, er würde verstehen, wie ein verbrecherisches Hirn funktioniert. Dieses Buch – er würde es noch bedauern, jemals solche Dinge über sie und ihren Bruder geschrieben zu haben, genauso wie alle Menschen, die er liebte. Nicht, dass dieser Ex-SAS-Mann die Schmerzen zugegeben hätte, die er zweifellos empfunden haben musste. Irgendwann, nachdem er sich endlich bereit erklärte, diesen Alarmanruf bei Matt zu tätigen und es dabei sogar geschafft hatte, nicht wie jemand zu klingen, der gerade entsetzliche Qualen erleidet, hatte sie der Sache ein Ende gemacht. Dafür bewunderte sie ihn schon, wenn auch für nichts sonst.

Die Augen immer noch auf ihren perfekten Körper gerichtet, zog sie die schwarzen Lederhandschuhe aus und stopfte sie in einen undurchsichtigen Müllbeutel. Auch ohne künstlichen Halt waren ihre Brüste fest, und ihre Gesichtszüge waren sogar noch schöner als früher. Ihre Hände steckten noch in dünnen Latexhandschuhen, deren blasses Grau von den Blutflecken bedeckt war, die sich im Waschbecken des Opfers nicht abwaschen ließen. Sie streifte sie ab und legte sie in einen anderen Beutel. Dann trat sie graziös über die unebenen Fliesen im Bad in die ziemlich verkommene Duschecke. Das heiße Wasser reinigte sie, aber erst das kalte Wasser, unter dem sie viel länger stand, genoss sie wirklich. Es prickelte auf ihrer Haut und ließ ihre Brustwarzen hart werden. So fühlte sie sich immer nach einem “Job” – einem Ausdruck ihrer Ausbilder für Morde. Ihr war natürlich klar, sie benutzten diese Umschreibung, um sich selbst von dem zu distanzieren, was sie ihren Mitmenschen antaten. Aber ihr selbst waren solche Skrupel fremd. Sie mordete, weil sie es gut konnte, und weil es sie ihrem toten Bruder näherbrachte – dem Bruder, der auch ihr Liebhaber gewesen ist. Sie legte die Finger zwischen ihre Beine, nahm sie gleich wieder weg. Dafür wäre später noch Zeit. Jetzt wollte sie im Ruhm dessen baden, was sie erreicht hatte, getaucht in die Kälte, die ihr natürliches Element war.

Sie dachte an andere SAS-Männer. Dieser frühere Soldat, mit dem sie gerade fertig geworden war, kannte jene drei, die ihren Bruder getötet hatten. Vor zwei Jahren, als sie aus dem Holzschuppen in East London floh, hatte sie lange genug innegehalten, um einen von ihnen ihr heutiges Opfer fragen zu hören, was er hier mache. Mehr brauchte sie nicht zu wissen. In seinem Buch hatte Matt Wells über diese drei Killer nicht viel zu sagen gehabt, außer dass sie eine Spezialausbildung erhalten hatten und hinter White Devil her waren, weil er einen ihrer früheren Kameraden umgebracht hatte: Jimmy Tanner. Den Namen hatte sie vorher schon einmal gehört – Tanner ist der Säufer gewesen, der ihrem Bruder die Kunst des Tötens und viele andere Fertigkeiten beibrachte. Außerdem ist er eins der ersten Opfer des White Devil gewesen. Damals hatte sie diese Informationsbruchstücke beiseitegeschoben, aber nachdem sie die Guthaben ihres Bruders auf andere Konten verteilt, ihre Ausbildung abgeschlossen und ihre ersten Opfer in Lateinamerika und den USA erledigt hatte, war sie bereit zum Handeln.

Vor einem Monat war die Frau auf einer Fähre aus Belgien nach Großbritannien hineingeschlüpft. Mit einem neuen Aussehen, neuer Identität und neuem Pass. Aber trotzdem hatte sie einen regnerischen Tag mit vielen Reisenden abgewartet, um sicherzugehen, dass sie in der Menge nicht auffiel. Obwohl jeder Einreisebeamte des ganzen Landes ein Foto und eine Beschreibung von Sara Robbins in seinem Computer hatte, war sie mit ihrem neuen Namen und der neuen Erscheinung nicht erkannt worden. Das gab ihr Selbstvertrauen für die bevorstehenden Morde; so etwas “Jobs” zu nennen, war bloß Zeitverschwendung.

Von einem schmierigen Gastwirt in Brighton hatte sie für ein paar Hundert Pfund mehrere Kontaktadressen bekommen. Ein hausbackenes Frauenzimmer mit zwei kreischenden Kindern versorgte sie mit einem Führerschein, der auch eine Computerkontrolle überstehen würde. Ein Mann, der sein Haar in einem Rattenschwanz trug, verkaufte ihr eine brandneue Heckler & Koch USP mit Schalldämpfer und einhundert Patronen im Kaliber 9mm; er legte sogar noch kostenlos ein Spyderco C36 Militärmesser mit schwarzer Klinge obendrauf. Dann zahlte sie bar für einen unauffälligen weißen Van, den sie bei einem Gebrauchtwagenhändler in Southampton entdeckte. Ihr Adoptivvater war Farmer, der hatte ihr früher mal beigebracht, wie man mit Autos und Traktoren umgeht – nach fünf Minuten war ihr klar, dass dieser Van genau das Richtige für sie wäre. Sie verklebte die Heckfenster, legte eine Matratze und einen Schlafsack auf die Ladefläche, zusammen mit ihrem Fahrrad, einem XL650V Transalp in Rot-metallic.

Dave Cummings ist eine leichte Aufgabe gewesen. Natürlich waren die Häuser von Matt und seinen Freunden mit Alarmanlagen ausgestattet. Sicher hätten sie auch irgendwelche Alarmcodes festgelegt, falls einer von ihnen in Gefahr geraten würde. Von ihrem Van aus hatte sie jede Bewegung des untersetzten Abrissexperten und seiner Familie beobachtet. Sie hatte darüber nachgedacht, ob sie gleich alle auf einmal ermorden und die Kinder in Einzelteilen über das Haus verteilt zurücklassen sollte, sich aber dagegen entschieden – nicht aus irgendwelchen Gewissensgründen, sondern weil sie nicht riskieren wollte, dass die Nachbarn die Schreie hörten. Stattdessen hatte sie zugeschlagen, als die Frau und die Kinder aus dem Haus waren.

Jetzt musste sie sich nur noch die drei Kerle schnappen, die ihren Bruder damals geradezu hingerichtet hatten. Ihr Plan dazu war längst fertig.

Ich spürte Andys Hand auf meiner Schulter.

“Großer Gott”, flüsterte er, dann wurde sein Griff fester. “Ich durchsuche den Rest des Hauses. Der Bastard könnte hier noch irgendwo stecken.”

Ich wusste, er hatte recht. Ich wollte mitkommen – vielleicht wäre, wenn wir zurückkehrten, dieses Grauen verschwunden. Vielleicht hatte ich mir alles ja nur eingebildet, in meiner allzu lebhaften Fantasie …

Ich grub die Fingernägel in die Handflächen und zwang mich aufzusehen. Dave trug nur Jeans und Schuhe. Alles war in Blut getränkt, wie auch das Sofa, über das er ausgebreitet lag. Die Arme ausgestreckt und die Beine weit auseinander. Etwas Schreckliches war mit seinen Beinen passiert. Schusswunden in beiden Oberschenkeln und in den Kniescheiben. Aber das Schlimmste war sein Kopf. Regelrecht aufgebrochen, die Gesichtszüge unter einer zähen Masse Blut und Gewebe nicht wiederzuerkennen. Das war gar nicht mehr Dave. Was ihn einmal ausgezeichnet hatte – seine Zuversicht, seine großherzige Seele – das alles war verschwunden. Ich fiel nach vorn wie jemand, der vor dem Schrein irgendeines alten, blutrünstigen Gottes betet, die Brust zerrissen vom Schluchzen und das Gesicht von Tränen bedeckt.

“Matt?” Ich hörte Pete in meinem Ohrstöpsel. “Bist du drin? Irgendwas bewegt sich im ersten Stock.”

“Das ist Andy. Kommt beide rein. Hier ist niemand mehr.”

Der Amerikaner donnerte die Treppe runter, schloss die Vorder- und Hintertüren auf. Dann spürte ich wieder seine Hand auf meiner Schulter.

“Komm schon, Wellsy”, sagte er. “Raus hier.”

“Nein!”, schrie ich. “Ich kann ihn doch nicht hier liegen lassen. Ich lasse ihn hier nicht allein.”

“Ach du Scheiße.” Rog kam es hoch. Mit einer Hand vorm Mund rannte er raus.

“Was zum …” Pete stand neben uns, mit offenem Mund. “Was für ein Schwein ist zu so etwas fähig?”

“Ihr … ihr wisst genau, wer das war.” Ich starrte sie durch die Tränen an. “Es war … es muss Sa… Sa…” Ich konnte den Namen der Frau nicht aussprechen, die ich einmal geliebt hatte. Aber selbst wenn sie es gewesen sein sollte, die abgedrückt hatte, eigentlich war ich der wahre Urheber von Daves Tod, das war mir vollkommen klar. Wenn ich mich damals einfach geweigert hätte, etwas mit White Devil zu tun zu haben, wäre das alles nicht passiert. Diese Tatsache machte mich fertig. Der Anblick des zerschmetterten Körpers meines Freundes ließ mich in Sekunden um Jahre altern.

Pete und Andy hoben mich auf die Füße und führten mich aus dem Zimmer. Ich wischte mir mit dem Arm über die Augen und sah, wie sich Rog in der Küche über die Spüle beugte, Fäden von Erbrochenem hingen von seinem Mund herab.

“Karen an… anrufen”, hauchte ich, als sie mich an den Frühstückstisch setzten.

Andy suchte nach seinem Handy.

“Nein.” Ich schlug seinen Arm weg. “Ich. Ihr müsst weg von hier, ihr alle. Ich bin … ich bin allein verantwortlich.”

“Vergiss es”, sagte Pete. “Wir haben doch nichts verbrochen.”

Andy hob seine Automatik und zeigte auf das Scharfschützengewehr. “Ähm, ich glaube, da liegst du falsch, Boney.” Er hielt mir die andere Hand hin. “Her damit, Matt. Schieb mir alles rüber. Die Glock, das Messer, Walkie-Talkie, alles was du hast.”

Ich gehorchte, viel zu betäubt, um widersprechen zu können. Er hatte recht. Es hatte keinen Sinn, Karen durch den Besitz illegaler Waffen in eine schwierige Lage zu bringen.

“Auch den Autoschlüssel”, sagte Andy. “Ich fahr den Saab für dich vor die Tür, okay?”

Pete packte mich am Handgelenk. “Du musst doch nicht alleine hierbleiben, Matt. Komm mit uns. Karen versteht das schon.”

Ich schüttelte den Kopf. “Nein, Boney. Ich muss hierbleiben.” Ich schluckte. “Für Dave.”

“Ihr zwei geht jetzt.” Pete warf Rog die Schlüssel seines Jeeps zu. “Ich treff euch dann draußen.”

Andy nickte mir zu und drückte Rog sanft zur Hintertür. “Schließ hinter uns ab”, sagte er zu Pete.

Ich stand mit einem Ruck auf.

“Was machst du da?”, fragte Boney. “Geh nicht …”

Ich kurvte keuchend um ihn herum. Zwei Dinge musste ich unbedingt noch erledigen, bevor ich keinen Zugang mehr zu Dave haben würde. Ich zwang mich, mir die Überreste des tapfersten Menschen anzusehen, den ich je gekannt hatte. Ich suchte nach einer Botschaft – White Devil hatte bei vielen der Leichen seiner Opfer Botschaften hinterlassen. Daves Mund stand teilweise auf. Ich kniete mich hin und murmelte eine Entschuldigung, obwohl mir klar war, er hätte das schon verstanden. Ich hatte immer noch Handschuhe an. Ich versuchte, das zerfetzte Gewebe und die zersplitterten Knochen zu ignorieren, drückte seine Kiefer weiter auf und linste hinein. Nichts. Auch in seinen blutgetränkten Hosentaschen fand ich keine Nachricht. Ich musste ihn umdrehen, um die Gesäßtaschen zu erreichen. Sein Blut klebte an meiner Jacke, und ich schwor mir, diese Jacke nie wieder zu waschen. Ich zog ihm die Schuhe aus, fand jedoch auch darin nichts. Es ging über meine Kräfte, ihm die Schuhe wieder über diese Füße zu streifen, die ihn auf dem Rugbyfeld so oft an verzweifelten Gegnern vorbeigetragen hatten.

Dann sah ich mir noch einmal das zerschmetterte Gesicht und seine Beine an. White Devil war mit gezielten Schüssen getötet worden, und Daves Wunden schienen mir eine bewusste Imitation davon zu sein. Auch damals hatte sie Dave in die Beine geschossen – diese Wunden hatte sie ihm einfach noch einmal zugefügt. Vielleicht sollte dies die einzige Botschaft sein, die sie mir diesmal zukommen lassen wollte. Es reichte ja auch.

Ich erhob mich und beugte mich über die Leiche. Dann zog ich einen Handschuh aus und schloss Dave die Augenlider unter dem teilweise schon geronnenen Blut. Dass meine Fingerabdrücke auf seinen Lidern zu finden sein würden, war mir egal. Ein paar Verpflichtungen mussten von Freunden erledigt werden, wie immer die Umstände aussehen mochten. Zum letzten Mal richtete ich ein paar Worte an meinen Freund.

“Wir kriegen sie, Dave, das verspreche ich dir. Und wir passen auf Ginny und die … auf Tom und Annie auf.” Sein Sohn war genauso alt wie Lucy, die Tochter zwei Jahre älter. Ich musste heftig blinzeln, als ich daran dachte, welche entsetzliche Nachricht auf sie wartete. Dann öffnete ich die Augen wieder und sog den kupferartigen Geruch von frischem Blut ein.

“Egal, was sie alles anstellt, ich werde hinter ihr her sein”, sagte ich und richtete mich kerzengerade auf.

Jetzt gab es nur noch eins zu sagen – den Spruch, den die South London Bisons sich immer zuriefen, wenn ein Rugbyspiel schon verloren schien.

“Keine Gnade, kein Aufgeben.”

Pete tauchte neben mir auf. Er sprach mir die Worte nach, dann drehte er mich sanft aber fest um und führte mich aus dem Raum. Im Flur holte ich mein Handy heraus und rief Karen an.

“Dave ist ermordet worden”, sagte ich, und die Worte versengten mir den Mund. Ich gab ihr die Adresse. Dann drehte ich mich zu Pete um. “Du haust jetzt besser ab.”

Er schob mich weiter zur Küche. “Lass ihn jetzt da drin allein”, sagte er. “Geh da nicht wieder rein.”

Ich nickte. Saras Handschrift musste ich mir wirklich nicht noch einmal ansehen. Außerdem wollte ich den Rest des Hauses untersuchen. Es war möglich, dass sie irgendwo anders eine Nachricht hinterlassen hatte, und die sollte die Polizei nicht vor mir finden. Nach ungefähr zehn Minuten hörte ich Polizeisirenen. Aber bis dahin hatte ich nur eines ganz sicher feststellen können: Es gab keinerlei Anzeichen eines Einbruchs.

Hatte Dave seinen Mörder selbst hereingelassen?

“Wo fahren wir denn hin, Mummy?”, fragte Lucy, die hinten saß.

Caroline Zerb blickte in den Rückspiegel. “Kümmer dich nicht drum”, sagte sie scharf. Seit der Abfahrt aus Wimbledon hatte sie die ganze Zeit darauf geachtet, ob man sie verfolgen würde.

“Wir gehen auf eine Magical Mystery Tour”, sagte Fran, drehte sich um und lächelte ihre Enkelin an. Bevor ihre Kinderbücher erfolgreich wurden, war sie Grundschullehrerin, und sie konnte viel besser mit Kindern umgehen als Caroline.

Lucy hob skeptisch eine Augenbraue. “Und wie lange sollen wir noch auf der Ringautobahn im Kreis fahren?”

“Solange ich das sage.” Ihre Mutter gab auf der rechten Spur Gas, scherte plötzlich links ein und wurde vor einem Laster langsamer. Matt hatte ihr mal ein Buch über Verfolgungstechniken gegeben, und sie hatte geübt, wie man es Verfolgern schwer machen konnte. Der erste Schock nach dem Alarmanruf ihres Exmanns war abgeklungen, jetzt machte sie sich Sorgen wegen der Meetings, die sie absagen musste.

Ihr Handy klingelte, und sie drückte einen Knopf auf der Freisprechanlage. “Ich bin’s”, sagte Matt. “Hör genau zu, ich hab nicht viel Zeit. Alarmstufe Rot.”

“Was ist passiert?”

“Hör einfach zu! Bist du auf der M25?”

“Ja.”

“Fahr die nächste Ausfahrt ab und such dir eine Telefonzelle. Dein Handy könnte abgehört werden. Halte dich an Anweisung Nr. 2, ich wiederhole, Anweisung Nr. 2. Ich melde mich wieder. Richte bitte … alles Liebe an Lucy und Fran aus.”

“Matt?” Die Verbindung war schon unterbrochen, und Caroline schluckte einen Fluch runter.

“Geht’s ihm gut?”, fragte Fran mit sorgenvoller Miene.

“Ich glaube schon. Er hatte es eilig. Alles Liebe für euch beide.”

Die beiden Frauen tauschten Blicke. Beiden war klar, dass etwas Schreckliches vorgefallen sein musste. Es hatte schon ein paarmal falschen Alarm gegeben, aber noch nie mussten sie zu den Koffern greifen, die immer fertig gepackt bereitstanden.

Caroline blinkte links und nahm die Ausfahrt Sevenoaks. Matt würde in die Luft gehen, wenn er herausfand, dass sie in ihrem Wagen unterwegs waren. Eigentlich hätte sie, als sie Fran auflas, auch in deren weit weniger auffälligen Renault Clio wechseln sollen. Aber Caroline konnte nicht auf ihren Mazda RX-8 verzichten. Der war schnell, konnte beinahe jeden Verfolger abhängen. Aber weil Matts Notfallpläne so komplex auf alle Beteiligten aufgeteilt waren, bestand die Möglichkeit, dass er das mit dem Auto niemals spitzkriegen würde. Alles funktionierte so, dass jeder nur erfuhr, was er unbedingt wissen musste – und von dem schwarzen Mazda musste er nichts wissen. Vor anderthalb Jahren hatte sie sich die fünf nummerierten Anweisungen von einer Liste eingeprägt, die sodann vernichtet worden war. Anweisung Nr. 2 verlangte von ihr, eine bestimmte Nummer anzurufen und zu fragen, ob es Nachrichten für Zeppelin Delta gäbe. Dann würde man ihr die Adresse eines sicheren Hauses geben. Matt hatte ihr gesagt, weitere Anweisungen wären dort unter die oberste Schublade des Nachttischs im größten Schlafzimmer geklebt. Obwohl er dieses sichere Haus mit einem kleinen Teil des unverdienten Geldes von Tödlicher Liste erworben hatte, war der Notar beauftragt worden, niemals den Eigentümer oder die Adresse herauszugeben – angeblich machten die Bedingungen der Scheidungsvereinbarung diese Vertraulichkeit notwendig. Manchmal hielt Caroline dies alles für eine lächerliche Überreaktion; aber dann erinnerte sie sich an ihre eigene Entführung durch diesen Verrückten und seine Schwester, die immer noch frei herumlief und geschworen hatte, an Matt und seinem ganzen Umkreis Rache zu üben. Und sie erinnerte sich, dass auch Lucy und Fran in der Gewalt dieser Schweine gewesen sind. Sie blickte in den Rückspiegel. Alle Unbequemlichkeiten spielten keine Rolle, solange ihre Tochter in Sicherheit war.

Als Caroline an einer Tankstelle ausstieg, sagte Fran zu ihrer Enkeltochter: “Das ist doch aufregend, oder nicht, Schatz?”

Lucy zuckte die Achseln. Sie war mitten in der Pubertät, und nichts, was Erwachsene sagten, konnte sie zufriedenstellen. “Ich sehe nicht ein, wieso Mummy mir mein Handy wegnehmen musste.”

“Du musst ihr vertrauen”, sagte ihre Großmutter. Ihr eigenes Handy hatte sie abgeschaltet. Das machte ihr nichts aus, sie konnte die Dinger sowieso nicht leiden. Die Unterbrechung der Arbeit an ihrem neusten Buch beschäftigte sie schon eher. Bei The Flight of the Bumbling Bee war die zweite Fassung gerade in der entscheidenden Phase. Wenigstens hatte sie daran gedacht, eine Diskette mitzunehmen, auf der sie den Text gesichert hatte. Vermutlich würde es in diesem sicheren Haus einen Computer geben. Laut den Anweisungen sollten keine Laptops mitgenommen werden, für den Fall, dass man sie verwanzt hätte. Fran sah nicht ein, wie so etwas hätte passieren sollen, denn ihren Laptop ließ sie immer zu Hause, und Matt hatte dafür gesorgt, dass ihr Heim mit einbruchsicheren Fenstern und Türen und einer Alarmanlage ausgerüstet war, die ihn ein Vermögen gekostet haben mussten. Als er ihr sagte, dass ein Experte trotz alledem hinein und wieder hinaus kommen könnte, ohne Spuren zu hinterlassen, war sie gar nicht glücklich.

“Gran?”, sagte Lucy, die Augen auf die Glastür der Tankstelle gerichtet. “Mit wem redet Mummy da?”

Fran zog sich der Magen zusammen, als sie Caroline tief ins Gespräch mit einer Frau versunken sah, die mit dem Rücken zu der Tür stand.

Fran ignorierte Matts strikte Anweisungen, öffnete die Autotür und stieg aus. Lucy wollte nicht allein zurückbleiben. Sie kämpfte mit der Hecktür und kletterte ebenfalls heraus und folgte ihrer Großmutter.

7. KAPITEL

Nachdem sie sich gründlich umgesehen hatte, setzte Karen sich in der Küche neben mich. Wir trugen beide Overalls und Überschuhe. Meine sämtliche Kleidung war für die labortechnische Untersuchung mitgenommen worden.

“Das ist ja furchtbar, Matt”, sagte sie und berührte mich am Arm. Bis alle Fingerabdrücke genommen waren, steckten meine Hände in durchsichtigen Plastikbeuteln. “Erzähl mir, was passiert ist.”

Ich hatte beschlossen, ihr die Anwesenheit der anderen zu beichten – wenn die Detectives von Tür zu Tür gingen, würden sie wahrscheinlich Beschreibungen von mehreren Männern in schwarzen Kampfanzügen und Wollmützen bekommen, und ich wollte nicht, dass eine mögliche Sichtung des wahren Mörders dadurch wertlos würde. Also erzählte ich von Daves Alarmruf mit dem Code, und wie wir hereingekommen waren.

Während ich sprach, schüttelte sie mit gesenkten Augen den Kopf. Und als ich fertig war, sah sie mir in die Augen. “Mir ist klar, dass du gerade einen engen Freund verloren hast, aber lieber Himmel, was hast du dir denn dabei gedacht, Matt? Wieso hast du mich nicht sofort angerufen? Wir wären schneller hier gewesen, und das hätte ihm vielleicht das Leben gerettet.”

Ich sah zur Seite. “Das glaube ich nicht. Sara spielt mit uns. Sie wäre auf jeden Fall davongekommen, und Sirenen hätten sie erst recht gewarnt.”

Karens Augen funkelten vor Zorn. “Wir benutzen die Sirenen nicht immer. Ist dir nicht der Gedanke gekommen, dass du hier vielleicht in eine Falle läufst?”

“Wir waren zu viert”, sagte ich; aber ich wollte ihr nicht erzählen, dass Pete mit einem Scharfschützengewehr draußen hinter dem Haus gelauert und Rog mit einer Glock vor der Haustür gewartet hatte.

“Während ihr durch dieses hohe Fenster in die Vorratskammer gekrabbelt seid, hätte euch ein Rüpel aus der Grundschule nacheinander niederschlagen können.” Sie ließ den Blick wieder sinken. “Womit wart ihr bewaffnet?”

Ich hielt die Klappe.

“Die anderen haben deine Waffe mitgenommen, nicht wahr? Wo sind sie jetzt?”

“Ich habe keine Ahnung”, sagte ich, und das war die Wahrheit. Unser Plan sah vor, dass wir uns sofort trennen, wenn einer von uns draufgehen sollte.

Es sah aus, als würde sie mir glauben, aber ich war sicher, die Zivilstreifen wären schon unterwegs zu ihren Adressen. Dort würde man sie nicht antreffen – jeder von uns hatte seine eigene Liste von zufällig ausgewählten Hotels und Pensionen, die keiner der anderen kannte.

Ein Klopfen an der Tür. Die spitzbäuchige Gestalt von Dr. Redrose kam herein. “Mr. Wells, mir wurde gesagt, der Verstorbene sei ein Freund von Ihnen. Mein tiefstes Beileid.” Er wandte sich an Karen. “Ich bin fertig. Todesursache sind offensichtlich die vier Schüsse aus nächster Nähe in den Kopf. Die Spurensicherung hat aus dem Sofa etwas sichergestellt, das wie eine 9-Millimeter-Kugel aussieht. Er wurde einmal in jedes Knie und zweimal in jeden Oberschenkel geschossen.”

Seine kleinen Augen wanderten von Karen zu mir und wieder zurück. “Bis jetzt keine erkennbaren Botschaften. Mal sehen, was die Autopsie bringt. Was den Todeszeitpunkt angeht, nach der Körpertemperatur würde ich vermuten, vor zwei bis drei Stunden.” Er watschelte davon.

Karen musterte mich. “Ihr seid hier um zehn vor elf angekommen, hast du vorhin gesagt. Er ist also erst kurz davor umgebracht worden.”

Ich nickte. “Ich hab doch gesagt, sie spielt mit uns.”

“Wieso bist du so sicher, dass es Sara ist?”

Ich hob die Schultern. “Ich wette, ihr findet keinerlei Spuren des Mörders. Das riecht doch nach Saras organisatorischen Fähigkeiten. Aber es ist auch wegen dem Tatschema offensichtlich, Karen. Kurz bevor ihr Bruder getötet wurde, hat sie Dave damals in die Beine geschossen. Als diese SAS-Männer White Devil erledigten, wurde er wie bei einer Hinrichtung in den Kopf geschossen.”

“Und genauso hast du das auch in deinem Buch beschrieben, das von Millionen Menschen gelesen worden ist.” Sie blinzelte. “Warum keine Botschaft?”

“Sie könnten ja noch eine finden.” Ich schluckte runter, was mir bei dem Gedanken hochkam. “In seinem Körper.”

Sie sah zur Seite.

Noch ein Klopfen, und Taff Turner kam rein. Karen bedeutete ihm mit einem Nicken, er solle sich setzen. Er hatte mir bereits sein Beileid ausgesprochen, aber ich wusste, ihm behagte gar nicht, wie ich die Leiche gefunden haben wollte.

“Bis jetzt nicht viel, womit sich etwas anfangen ließe, Chef”, sagte er. “Die Techniker suchen nach Fingerabdrücken, aber sie müssen auch noch von seiner ganzen Familie Abdrücke nehmen, damit sie die dann ausschließen können.” Er betrachtete die schwarzen Lederhandschuhe vor mir auf dem Tisch. “Außerdem verwette ich meine Rente darauf, dass der Mörder ebenfalls Handschuhe trug.” Mich bedachte er mit einem Kopfschütteln. So deutlich würde er mir nie wieder zeigen, dass ich offiziell kein Verdächtiger war. “Die Einfahrt ist asphaltiert, also werden wir da keine Schuhabdrücke finden.”

“Und alles, was Sie im Garten finden, werden wir mit den Stiefeln von Matts kleiner Privatarmee vergleichen müssen”, sagte Karen. “Die waren hier zu viert anwesend.”

Taff seufzte voll Überdruss. “Wundervoll”, sagte er. “Müssen wir sonst noch was wissen?” Er sah mich fragend an.

“Wie ist der Mörder ins Haus gekommen?” Das beschäftigte mich immer noch. “Die Alarmanlage war ausgeschaltet, und es gibt kein Anzeichen eines Einbruchs.” Ich hielt Taffs Blick stand. “Oder etwa doch?”

“Nein”, bestätigte er.

“Also muss Dave ihr die Tür aufgemacht haben”, sagte Karen und warf ihrem Untergebenen einen Blick zu. “Mal angenommen, es handelt sich um Sara Robbins.”

“Ja”, sagte ich, “aber da sind zwei schwere Ketten vor der Tür. Dave hat immer erst durch den Spion geguckt. Er muss vorher die Ketten abgenommen haben.”

“Eine Verkleidung?”, schlug der Waliser vor.

Karen nickte. “Sorgen Sie dafür, dass die örtlichen Detectives diese Möglichkeit in Betracht ziehen, wenn sie die Aussagen der Nachbarn aufnehmen.”

“Bis jetzt hat niemand irgendwelche Schüsse gemeldet”, fügte Turner hinzu. “Der Mörder muss einen Schalldämpfer benutzt haben.”

“Interessant”, meinte Karen. “Deutet darauf hin, dass es ein Profi war.”

“Sara ist von White Devil ausgebildet worden”, sagte ich. “Sehr viel professioneller kann es gar nicht werden. Und in den letzten zwei Jahren könnte sie ihre Fähigkeiten verfeinert haben.”

Turner erhob sich und verließ den Raum. An der Tür drehte er sich noch mal um. “Übernehmen wir diesen Fall?”, fragte er seine Chefin.

Karen fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, was ich in jedem anderen Zusammenhang als aufregend empfunden hätte. “Das muss ich mit dem AC besprechen. Ich denke, du solltest mal nach deinen E-Mails sehen, Matt. Holen Sie mir bitte meinen Laptop aus dem Wagen, ja, Taff?”

Mir war gar nicht wohl dabei, dass Karen eventuelle Nachrichten von Sara zu sehen bekommen würde, denn ich musste unbedingt freie Hand behalten, aber ich konnte nichts dagegen tun. Sie hatte eine WLAN-Karte, und sie kannte auch meine beiden hauptsächlich genutzten Mail-Adressen. Ich loggte mich mit einem Widerstreben ein, das sich als überflüssig erwies. Keine Nachrichten von Sara, egal in welcher Form oder unter welchem Decknamen.

“Was nun?”, fragte ich.

“Geben Sie mir Ihr Handy”, sagte sie. “Bitte, Mr. Wells.”

Das sollte kein Witz sein. Für sie war ich plötzlich nur noch ein normaler Bürger. Wieder hatte ich keine Wahl.

“Wie ist das Passwort?”, fragte sie. “Und komm gar nicht erst auf den Gedanken, das verweigern zu wollen, wenn du nicht in eine Zelle wandern willst.”

“2LZ7”, sagte ich.

Karen drückte Tasten und scrollte auf dem Display die letzten Anrufe hoch und runter. “Was sollen ‘Green Boy’ und ‘Seven Emperor’ bedeuten?”

“Alarm Codes – für meinen Agenten und meine Lektorin.”

“Dann sind die also schon untergetaucht, oder? Genau wie Lucy und Fran und deine Exfrau?”

Ich nickte. Mein Agent Christian Fels war auch ein Ziel von White Devil, und dann hatte er Tödliche Liste an meine Lektorin Jeanie Young-Burke verkauft. Da in dem Buch nicht gerade schmeichelhafte Porträts von Sara und ihrem Bruder standen, war ich ziemlich sicher, dass sie sich diese beiden auch vornehmen würde.

“So was kannst du nicht machen, Matt!” Karen warf mir das Handy über den Tisch zu. “Du kannst das Gesetz nicht in die eigene Hand nehmen.”

“Ich wusste gar nicht, dass es illegal ist, sich zu verstecken”, konterte ich mit schwacher Stimme. Ich fühlte mich entsetzlich; ich musste unbedingt aus diesem Haus herauskommen.

“Das ist, als hätte man sich unerlaubt von einem Tatort entfernt.”

“Christian und Jeanie haben nichts dergleichen getan.” Ich setzte mich auf. “Kann ich jetzt gehen?”

Sie schüttelte den Kopf. “Du bleibst bei mir. Zuerst mal brauche ich noch deine Fingerabdrücke. Dann will ich eine vollständige Aussage von dir.”

Ich zuckte mit den Achseln. Bei ihr war ich sicher, aber auch nicht in der Lage, Sara zu finden. Selbst wenn das VCCT nach ihr suchte, glaubte ich nicht, dass sie die Fähigkeiten hatten, sie zu finden. Ich war der Einzige, der Daves Mörder, meine frühere Geliebte, aus ihrem Versteck hervorlocken könnte. Was sie jetzt für mich empfand, war das genaue Gegenteil von Liebe, was mich nicht überraschte.

Dann kam Taff Turner mit der Meldung herein, dass Daves Frau und Kinder eingetroffen seien. Ich hatte Ginny über Handy angerufen und ihr gesagt, sie solle so schnell wie möglich herkommen. Jetzt musste ich ihr erzählen, was mit Dave passiert war. Karen hätte das auch erledigt, aber es war meine Angelegenheit … meine Pflicht. Dave hätte es so gewollt.

Entgegen der verabredeten Vorgehensweise trafen der Jeep Cherokee und die Hornet bei den ausgebrannten Überresten der Cutty Sark in Greenwich aufeinander. Andy Jackson stieg von seinem Motorrad und auf den Beifahrersitz von Petes Wagen und blickte nach hinten. Roger van Zandt hockte zusammengekrümmt auf dem Rücksitz des Grand Cherokee, mit dem Kopf zwischen den Knien.

“Tief durchatmen, Dodger”, sagte der Amerikaner. “Erinnerst du dich noch an diesen Punkt, den du gegen die Lambeth Lions erzielt hast? Du bist an vier Gegnern vorbeigekommen und hast den Ball doch noch zwischen die Pfosten bekommen. Denk dran, wie es sich angefühlt hat, als du über der Linie warst.” Er warf dem Fahrer einen Blick zu. “Das weißt du doch noch, oder, Boney? Muss in unserer letzten Saison gewesen sein.”

“Nein”, sagte Pete. “Das war in dem Jahr, nachdem ich aus dem Vorstand abgewählt worden bin.”

“Mann, ich will ihn doch nur ablenken”, flüsterte Andy ziemlich laut.

Rog murmelte etwas Unverständliches.

“Was ist?”, fragte Andy.

“Dave … Dave hatte mir den Ball zugespielt.”

Pete stöhnte. “Hör mal, Rog, wir sind alle schockiert, aber wir müssen uns jetzt zusammenreißen. Wir sind die nächsten Ziele dieser Verrückten, und wir müssen sie kriegen, bevor sie uns erwischt.”

“Ja, wirklich ein schöner Trost, Boney”, murmelte der Amerikaner vor sich hin. Er betrachtete den schmutzig-grauen Fluss. Manchmal fragte er sich, wieso er sich überhaupt hier in England niedergelassen hatte; nicht, dass der Teil von New Jersey, in dem er aufwuchs, wesentlich besser gewesen wäre. Als Teenager war er mit einer Straßenbande herumgezogen, und wenn er auf der Highschool nicht einen sehr entschlossenen Footballtrainer gehabt hätte, wäre er jetzt wahrscheinlich ein kleiner Dealer oder tot. Seine Eltern hatten ihn rausgeschmissen, als er vierzehn war und wollten nichts mehr von ihm wissen, nicht einmal, als er es beinahe in die NFL schaffte. Dieses blöde Knie hatte ihn im Stich gelassen, obwohl es sich dann als stabil genug für elf Spielzeiten in der Amateur Rugbyliga erwies. Seine Familie hatte nicht daran geglaubt, dass Menschen sich ändern können, oder dass jeder Einzelne irgendetwas angeborenes Gutes in sich hätte. Seine Eltern arbeiteten in einer Fleischverpackungsfirma, bis sie beide Krebs bekamen und mit ein paar Monaten Abstand nacheinander starben. Andy hatte die Staaten verlassen, um anderswo ein neues Leben zu beginnen, nachdem er eine Ausbildung als Koch abgeschlossen hatte und somit überall arbeiten konnte. Dass er eine frappierend schöne Engländerin im Central Park kennenlernte, machte die Entscheidung leicht; auch wenn sie ihn kurze Zeit später sitzen ließ.

Andy kratzte die hellen Stoppeln an seinem Kinn. Was Menschen anging, hatten seine Mom und sein Dad falschgelegen. Die Welt war nicht voll von Arschlöchern. Matt und die anderen waren tolle Typen – sogar Rog, der mit seinen Locken und seiner dürren Gestalt wie der typische Computerfreak wirkte. Aber er hatte einige der erschütterndsten Angriffe auf dem Spielfeld durchgeführt, die Andy je beobachtet hatte. Und Dave, der war sowieso ein Held und konnte es mit seinen Orden beweisen, auch wenn er über seine frühen SAS-Operationen nie reden durfte. Aber diese Sara Robbins – ganz egal, ob sie selbst abgedrückt oder irgendeinen Wichser dafür bezahlt hatte – die war die Ausnahme von der Regel. Die hatte Gift in den Adern, genau wie damals, als sie mit ihrem Bruder mordete, und immer noch nichts weiter als Hass und Perversionen im Kopf.

“Na gut”, sagte Rog. “Ich werde tun, was ich tun muss.” Er funkelte Andy an. “Aber wenn wir das hinter uns haben, werde ich Dave so lange betrauern, wie ich will. Ist das okay für dich, Slash?”

“Klar.” Andy grinste locker. “Wir halten eine Totenwache ab. Dave hätte das gefallen.” Seine Züge verhärteten sich. “Bis dahin seid ihr euch beide im Klaren darüber, was ihr zu tun habt?”

Rog und Pete nickten. Sie hatten alles oft trainiert. Keiner würde den anderen verraten, was er vorhatte, für den Fall, dass einer von ihnen geschnappt werden sollte. Alles, was jeder von ihnen über Sara und sonstige Gegner herausfand, würde jeden Tag auf eine spezielle Website hochgeladen, die Rog eingerichtet hatte.

Andy öffnete seinen Rucksack. Er schraubte die Schalldämpfer von seiner eigenen und von Matts Pistole und ließ die Magazine herausschnappen.

“Okay, Männer. Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder.” Er boxte Rog leicht auf die Schulter und drückte Petes Schenkel. “Vielleicht hat der eine oder andere von uns gedacht, dass Matt es mit der Planerei übertreibt, aber wir haben alle gewusst, dass Sara irgendwann zurückkommen würde. Schnappen wir uns diese Schlampe. Für Dave.”

“Für Dave”, echoten die beiden.

“Vergesst nicht, die SIM-Karten aus euren Handys zu nehmen und in irgendeine Regenrinne fallen zu lassen.” Damit stieg Andy aus und ging zu seinem Motorrad.

Rog sah ihm nach. “Was, glaubst du, soll er nach Matts Plan jetzt tun?”

Pete ließ den Motor an und fuhr los. “Darüber sollten wir gar nicht nachdenken, aber es ist ziemlich offensichtlich.”

“So?”

“Wie auch immer, es spielt gar keine Rolle, was er tun sollte. Er wird einfach aufpassen, dass Matt nichts passiert.”

Rog nickte. “Ja, das ist sinnvoll.”

“Scheiße!”, fluchte Pete plötzlich. Speichel flog gegen die Windschutzscheibe. “Ich fasse es nicht! Ausgerechnet Dave. Die weiß genau, was sie tut. Gerade auf Dave würden wir uns in so einer Situation am meisten verlassen.”

“Schätze, Matt wird das jetzt übernehmen müssen.”

“Matt hat genug damit zu tun, am Leben zu bleiben, Dodger. Wir beide müssen diese mörderische Kuh auftreiben.”

Rog nickte. In den letzten zwei Jahren hatte er sich in genug Websites von Banken und anderen Finanzfirmen eingehackt, um eine Vorstellung davon zu bekommen, was Sara mit all dem Geld und den Investments tat, die ihr von White Devil hinterlassen worden waren, auch wenn sie ihm ständig mindestens eine Woche voraus war. Diese Informationen gab er regelmäßig an Pete weiter, der seine Beziehungen in der Finanzwelt nutzte, um noch mehr herauszufinden – einmal hatte er sogar bei derselben Firma investiert wie Sara. Nach ein paar Monaten hatte sie alles wieder verkauft, aber Boney nahm an, das hätte nichts mit ihm zu tun, denn er war natürlich unter einer anderen Identität eingestiegen. Tatsache war, sie waren gar nicht so weit weg von Sara, nur hatten sie sich bisher mit Absicht zurückgehalten, um sie nicht zu verscheuchen. Jetzt, nachdem sie den ersten Schritt getan hatte, wurde daraus ein ganz anderes Spiel.

Rog starrte hinaus in den Regen und fühlte sich plötzlich sehr einsam. Er zitterte bei dem Gedanken, jede Nacht in einem anderen Hotel verbringen zu müssen, alle extra ausgesucht, weil sie nur Bargeld akzeptierten und es mit der Registrierung nicht so genau nahmen. Aber das würde er schon hinkriegen, denn jede wache Stunde würde er vor dem Laptop mit Internetzugang verbringen, den er sich später in einem der Läden in der Tottenham Court Road kaufen musste. Ohne Zweifel würde Pete etwas ganz Ähnliches tun, aber ihm ging es besser dabei. Es gab auch Luxushotels, die Anonymität garantierten, wenn man es bezahlen konnte.

Pete hielt in der Nähe der U-Bahn-Station Deptford an und rückte mit dem Sitz so weit zurück, wie es ging. Er stieg aus und beugte sich über die Fläche, die normalerweise von dem Sitz verdeckt war. Er hob die Gummimatte an.

“Ist das ein Safe?”, fragte Rog und zeigte auf das LCD-Display.

“Richtig. Guck woanders hin, Dodger.”

Pete gab eine Kombination ein, worauf ein dumpfes Klicken ertönte. “Ich dachte, du könntest ein bisschen Geld zum Arbeiten brauchen”, sagte er und hielt ihm ein Bündel Scheine hin.

“Lieber Himmel, Boney.” Rog zählte die 50-Pfund-Noten. “Das sind fünftausend.”

“Ja, und ich erwarte eine genaue Abrechnung von dir.”

“Sicher.”

“Blödsinn. Tue ich natürlich nicht. Pass bloß auf, dass dir das Geld nicht ausgeht.”

“Wird es nicht. Ich habe selber Konten bei verschiedenen Banken, da ist auch überall ein bisschen Geld drauf.”

“Das brauche ich gar nicht zu wissen, Rog”, sagte Pete. “Aber nie vergessen – Sara könnte unsere Geldbewegungen überwachen. Die hat selbst genug davon, um an solche Informationen zu kommen. Also benutz Kredit- und Girokarten so wenig wie möglich.”

Kurz danach war Pete allein. Wenigstens schien Rog nach und nach besser mit der Situation zurechtzukommen, dachte er. Der arme Hund war in einer friedfertigen, bürgerlichen Familie groß geworden und hatte nie im Leben irgendwas tun müssen, das er nicht tun wollte. Wohingegen Pete sich aus einer kaputten Familie in einer drogenverseuchten Gegend von Lancashire nach oben gearbeitet hatte. Man hatte ihn dauernd geschnitten, weil er klug war, zusammengeschlagen, weil er schwul war, und als er anfing Geld zu verdienen, hatte man ihn angespuckt. Seine Mutter war an schmutzigem Heroin gestorben. Seit seinem achtzehnten Geburtstag ist er nie wieder zu Hause gewesen, und damals war er schon dabei, seine eigene Computer-Beratungsfirma zu gründen. Mit dreiundzwanzig hatte sich daraus ein richtiger Software-Konzern entwickelt, dessen Aktien fünf Jahre später an der Börse stiegen und stiegen. Als er mit fünfunddreißig seine Anteile verkaufte, brachte ihm das hundertzwanzig Millionen Pfund ein, wovon der größte Teil jetzt in weiteren Softwarefirmen sowie in weltweit agierenden Fonds steckte. Die fünf Tausender für Rog bedeuteten ihm überhaupt nichts.

Aber Dave zu rächen, das bedeutete ihm sehr viel. Pete war nicht davon überzeugt, dass Matts Ex den Mord selbst begangen hatte. Mit den Millionen von White Devil hätte diese Frau leicht einen professionellen Killer anheuern können. Das letzte Mal, als Pete die Summe anhand all seiner Informationen geschätzt hatte, sind es zweiundvierzig Millionen gewesen … die Schlampe hatte sich bei ihren Investitionen offenkundig guten Rat eingeholt. Jetzt musste er herausfinden, ob er mit seinen Kontakten in der Geschäftswelt an Sara Robbins’ Vermögen herankommen würde. Nicht, dass sie noch unter diesem Namen aktiv war. Sie hatte jede Menge Identitäten, und Rog und Pete kannten nur ein paar davon.

Er ließ den Grand Cherokee in einer Straße in Bromley unter Bäumen stehen. Mit etwas Glück wäre der Jeep noch da, wenn er wiederkäme, nachdem Sara Robbins erledigt war. Falls sie am Ende die Siegerin sein sollte, hätte Pete ohnehin keine Verwendung mehr für den Wagen, oder für sein Vermögen – er wäre dann dort, wo Dave schon auf ihn wartete.

Er warf die Tasche mit dem Gewehr und seiner restlichen Ausrüstung über die Schulter und ging zur U-Bahn. Niemand beachtete ihn in dem dichten Regen. Was gut so war. Wenn Peter Satterthwaite zu etwas wild entschlossen war, nahm sein Gesicht den Ausdruck eines besonders finsteren Racheengels an.

Nachdem man meine Fingerabdrücke genommen und ich eine Aussage diktiert hatte, wurde mir gesagt, jemand aus Karens Team hätte meinen Saab auf dem Parkplatz hinter New Scotland Yard abgestellt.

“Du solltest nicht gehen, Matt”, sagte Karen leise. “Wenn es wirklich Sara Robbins war, die Dave umgebracht hat, schwebst du in höchster Gefahr.”

Wir befanden uns in ihrem Büro, die Tür stand auf. Sie ging hin und zog sie ins Schloss.

Ich hing mit gesenktem Kopf in einem Stuhl und versuchte, Daves Anblick aus dem Kopf zu bekommen. Aber wenn ich das schaffte, sah ich nur noch Ginny vor mir. Sie hatte mir ins Gesicht geschlagen und geschrien, ich hätte dieses Buch niemals schreiben dürfen – das hätte White Devils Schwester nur noch wütender gemacht. Und dann war da Tom, der versuchte, nicht zu weinen, weil sein Vater das nicht gemocht hätte, und Annie, die mich ansah, als wäre ich ein Kriegsverbrecher. Was ich in gewisser Weise auch war.

“Ich frage mich, wo sie als Nächstes zuschlagen wird.” Sie schüttelte mich leicht. “Rog, Pete und Andy sind nicht zu Hause und gehen nicht an ihre Handys. Von denen brauchen wir auch Aussagen, um deine Geschichte zu bestätigen.” Sie ging in die Hocke, um unsere Gesichter auf eine Höhe zu bringen. “Wo stecken sie, Matt? Sie sind alle in Gefahr.”

“Ich weiß es nicht”, sagte ich. Sie glaubte mir nicht. “Ehrlich. Sie … sie müssen bestimmte Dinge erledigen.”

“Du hast einen Plan, nicht wahr? Um Himmels willen, Matt, du musst mich einweihen. Sonst kann ich dich nicht beschützen.”

Ich hob die Schultern. “Ich hab doch gesagt, ich weiß nicht, wo sie sind.”

Sie stand auf und trat hinter ihren Schreibtisch. “Blödsinn. Du weißt, wie du sie kontaktieren kannst.”

Darauf antwortete ich nicht. Ich erhob mich. “Kann ich jetzt gehen?”

Karen blinzelte, ihre Gesichtszüge wurden weich. “Bitte, Matt. Ich … Ich liebe dich. Warum akzeptierst du meine Hilfe nicht?”

Ich versuchte zu lächeln. “Ich liebe dich auch, aber du musst mich meine Freunde und meine Familie beschützen lassen.”

“So wie du Dave beschützt hast?” Ihre Stimme war scharf, aber ihre Hand fuhr sofort an ihren Mund. “Das tut mir leid, Matt.”

Ich drehte mich um und ging zur Tür. Ich hatte immer befürchtet, dass Sara zwischen uns stehen würde, wenn sie zurückkäme, aber ich hatte nicht gedacht, dass es so schnell passieren würde.

8. KAPITEL

Josh Hinkley lümmelte sich in einem Sessel eines Coffee Shops in der Charlotte Street, ausgelesene Zeitungen um sich herum verteilt. Er trug eine tausend Pfund teure Lederjacke und mit echtem Silber beschlagene Schuhe. Er sah auf, als ein weiterer doppelter Espresso vor ihn gestellt wurde.

“Da bist du ja, Kumpel.” Er blickte auf seine goldene Rolex. “Bloß siebenundzwanzig Minuten zu spät.”

“Hallo, Josh, schön, dich zu sehen.” Jeremy Andrewes hob einen Stapel Bücher aus dem Sessel, der ihm am nächsten stand, und setzte sich.

“Obacht, das sind Rezensionsexemplare.”

Der andere hob die Schultern. “In die du einen flüchtigen Blick wirfst und sie dann an die Second-Hand-Buchläden in der Charing Cross Road verscherbelst, obwohl du die Kohle gar nicht brauchst.”

“Ihr verfluchten Journalisten”, sagte Hinkley. “Ihr denkt, ihr wüsstet immer alles.”

Andrewes ignorierte das und aß ein Stück Schokoladenkuchen.

Josh Hinkley kippte den Espresso in einem Zug. “Aaaa-ha! Der trifft ins Schwarze.” Er zwinkerte. “Wenn auch nicht so wie das Marschpulver, das ich gerade auf dem Lokus geschnupft habe.”

Andrewes konzentrierte sich auf seinen Kuchen. Josh Hinkley spielte gern den ‘bösen Buben der britischen Krimi-Szene’, ein Begriff, von dem viele vermuteten, dass er ihn sich selber ausgedacht hatte. Auf jeden Fall kultivierte er dieses Image mit Hingabe. Ein paarmal war er wegen Besitz von Cannabis verhaftet worden, bevor die Met zu der Politik überging, die Kleinkonsumenten in Frieden zu lassen. Auf Jeremy Andrewes, den Kriminalreporter des Daily Independent, machte so etwas keinen Eindruck. Er vertrödelte eigentlich keine Zeit mit Krimiautoren – außer im Moment.

“Also, wozu soll dieses Treffen gut sein?”, fragte Hinkley und fuhr sich mit der Hand durch das graue Haar. Sein Gesicht war von alten Aknenarben übersät, und der Bauch hing ihm bereits über den Gürtel der Designerjeans. Seltsamerweise stieß sein Aussehen die verblüffend jungen weiblichen Fans seiner Bücher nicht ab. Andererseits, er schwamm ja auch in Geld.

“Noch einen doppelten Ess, Schätzchen”, rief der Romancier dem dunkelhäutigen Mädchen hinterm Tresen zu. “Schlampe”, murmelte er, als sie ihn mit einem hochmütigen Blick bedachte. “Noch nicht lange aus dem Dschungel …”

“Immer mit der Ruhe, Josh”, meinte der Journalist und fing den Blick des anderen Mannes auf. “Zivilisierte Menschen reden heute nicht mehr so.” Andrewes war ein alter Eton-Absolvent, dessen Urgroßvater sein Vermögen damit gemacht hatte, überall in der Welt die Arbeiter auszubeuten. Das sollte dem Zeitungsmann unbehaglich sein, besonders da er für eine eher linke Zeitung arbeitete, war es aber nicht.

“Entschuldige, dass ich atme”, verteidigte sich Hinkley.

Andrewes aß seinen Kuchen auf. Ziemlich guter Kuchen, fast so gut wie der des Kochs auf dem Familienanwesen in Hampton. Er war gar nicht scharf darauf, Hinkley um einen Gefallen zu bitten, aber er wusste, es wäre die Sache wert. Der Schriftsteller war notorisch klatschsüchtig. Was der Kerl nicht über seine Krimiautoren-Kollegen wusste, würde auf die Rückseite eines seiner grässlichen Bücher passen.

“Ich habe ein Problem.” Andrewes nippte an seinem Latte und versuchte, eine Formulierung zu finden, die ihn nicht zu sehr wie jemand wirken ließ, der ein Orakel konsultierte. “Nun ja, wie die Dinge liegen, sogar zwei.” Er lächelte und hoffte, die Unehrlichkeit wäre nicht zu offensichtlich. “Ich brauche ein bisschen Background über ein paar Krimiautoren. Und du bist der Mensch, der sich damit auskennt.”

Hinkley war nicht besonders beeindruckt. Er mochte ja Romane von minimalem literarischen Wert geschrieben haben, aber er war durchaus clever. Nach der beschränkten Erfahrung des Journalisten waren das die meisten Bestseller-Autoren.

“Schon kapiert”, sagte der Romancier. “Ich soll die Kolumne füllen, für die du bezahlt wirst. Davon halte ich nichts.” Er stand auf und wedelte mit einer Zwanzig-Pfund-Note, um die Aufmerksamkeit des Mädchens zu erhaschen. “Hier herüber, Schönheit! Es wird sich ganz sicher für dich lohnen.”

Jeremy Andrewes verbarg das Gesicht hinter der Hand. Alle Leute starrten Hinkley an. Das Mädchen, immerhin, blieb hinter dem Tresen stehen und zwang ihn, zu ihr zu gehen und sich seinen Kaffee selbst zu holen.

“Dämliche Kuh”, äußerte er, als er zurückkam. “Wird heute nix mit Trinkgeld.”

“Ach, du wolltest eins geben?”, sagte der Journalist, ohne den Hohn zu verbergen. Hinkley war ein notorischer Geizhals.

“Also bitte.” Josh hob einen Finger. “Ich könnte mich vielleicht bereit erklären, mir die Sache noch mal durch den Kopf gehen zu lassen, falls es sich für mich lohnt.” Er grinste und gab dabei den Blick auf sehr beeindruckende Brückenkonstruktionen frei. “Obwohl, dein Blatt mag keine bezahlten Informanten, oder?”

Jeremy Andrewes nickte. Zwar gab es ein paar wenige Leute, die er für Informationen bezahlte, aber diesen millionenschweren Autor würde er dieser Liste garantiert nicht hinzufügen.

“Wie wäre es denn, wenn dein Name im Gegenzug ein paarmal in der Zeitung auftaucht?”

“Verpiss dich, Jerry”, sagte Josh so laut, dass die ältere Dame am Nebentisch entsetzt nach Luft schnappte. Er erhob sich und vollführte eine extravagante Verbeugung. “Ich bitte vielmals um Entschuldigung, Madam.”

“Fahr zur Hölle”, erwiderte die Frau mit einer Stimme zum Glasschneiden. Der Journalist hätte sich beinahe an seinem Kaffee verschluckt.

Josh Hinkley fiel zurück in den Sessel, als wäre er erschossen worden, die Wangen feuerrot.

Andrewes erkannte seine Gelegenheit. “Na schön, da stehen wir als Autoren beide drüber.” Josh Hinkley nickte zustimmend. Es war verblüffend, wie scharf selbst ein Bestseller-Autor immer noch darauf war, seinen Namen gedruckt zu sehen. Vielleicht verdankte er es genau diesem emotionalen Bedürfnis, dass er Jahr um Jahr immer wieder in den Top Ten landete.

“An wem bist du denn so interessiert?” Hinkley lehnte sich vor.

“Zuerst einmal an Mary Malone.”

“Was für eine Überraschung. Und was hört man so von den Jägern und Sammlern?”

“Ich habe den deutlichen Eindruck, dass die noch nicht allzu viel sammeln konnten.”

Der Schriftsteller grunzte. “Ich hab da was von Satanismus klingeln hören.”

Andrewes nickte. “Sie haben gebeten, dass wir das nicht bringen, aber es wird nicht mehr lange dauern, bis die Klatschblätter damit rauskommen. Ich nehme doch nicht an, dass Mary Malone den Teufel angebetet hat?”

Josh Hinkley lachte. “Keine Ahnung, Kamerad. Bin der Frau nie begegnet. Die war extrem geheimnistuerisch – keine Autorenfotos, keine öffentlichen Auftritte. Es gab Gerüchte, sie wäre so hässlich wie die Sünde.” Er winkte den Journalisten näher an sich heran. “Nehme an, die hielt große Stücke auf sich selbst und ihre hochgestochenen historischen Romane – hielt uns Übrige alle für talentlose Schreiberlinge.” Er lachte. “Ups, ‘tschuldige.”

Jeremy Andrewes hatte generell Schwierigkeiten mit spontanen Lachern, also stimmte er auch jetzt nicht mit ein. Der White-Devil-Fall, als Sara Robbins, damals eine seiner Kolleginnen bei der Zeitung, sich als Schwester und Partnerin des Serienkillers erwies, hatte seinem ohnehin unterentwickelten Sinn für Humor den Rest gegeben. Außerdem stammte er aus der Aristokratie. “Die Herrschenden müssen immer ihre Würde wahren”, hatte ihm sein Großvater eingeschärft, als er ein kleiner Junge war.

“Was spricht man denn so in der Crime Writers’ Society über den Mord an Mary Malone?”

Hinkley lachte wieder. “Die machen sich alle in die Hose, was sonst? Fragen sich, wer der Nächste sein wird.”

Der Reporter sah von seinem Notizblock auf. “Wieso das denn? Die Polizei behandelt die Sache nicht wie den Anfang einer Serie. Das VCCT hat den Fall gar nicht übernommen.”

“Vielleicht passt es dem Killer ja nicht, dass manche Autoren immer und immer wieder denselben Ermittler auftreten lassen.”

Andrewes lächelte dünn. “Das tust du doch auch, Josh, hast du keine Angst?”

“Jetzt hör aber auf”, höhnte Hinkley. “Mary Malone muss irgendwem auf die Zehen getreten sein. Vielleicht sind ihr die Schulden beim Online-Poker über den Kopf gewachsen, und ein paar Schlägertypen wurden vorbeigeschickt.”

Der Journalist machte sich nicht die Mühe, diese weit hergeholte These zu notieren. Wie auch immer, die Polizei würde sicher ihren Computer untersuchen. “Hat irgendwer, den du kennst, sie jemals getroffen?”

“Soweit ich weiß, kennt sie keiner von uns. Sie hockte immer bloß zu Hause und schrieb ihre Bücher.”

“Nun, das war sehr aufschlussreich.” Andrewes blätterte um. “Okay, was kannst du mir über Matt Wells erzählen, Pseudonym Matt Stone?”

Das erregte schon eher die Aufmerksamkeit des Krimischreibers. “Ich weiß, wie er wirklich heißt, Jerry. Wieso interessierst du dich für ihn?”

Der Journalist lehnte sich vor. “Du kennst dieses Buch, das er über White Devil geschrieben hat?”

“Klar kenne ich das. Ich meine, mich zu erinnern, wie der Aufschneider im Radio prahlte, es hätte sich in über fünfzig Ländern super verkauft.”

“Diese Partnerin des Mörders, die Exfreundin von Wells, ist am Ende davongekommen.”

Hinkley nickte. “Und?”

“Einer von Matt Wells’ Freunden ist heute Morgen ermordet worden.” Er blätterte in seinem Notizblock zurück. “Ein David Cummings. Offenbar ist der mal bei den Fallschirmjägern und im SAS gewesen.”

“Großer Gott, ja, den hab ich bei Matts Buchpremiere getroffen. Als ich ihn fragte, wie viele Iren er umgelegt hätte, meinte er, ich solle mich verpissen.”

“Überaus diplomatisch von dir.” Andrewes wusste, dass er seinen Mann jetzt an der Angel hatte und war nicht mehr so eifrig bemüht, ihm um den Bart zu gehen. “Sie sagen das nicht öffentlich, aber ich habe ein Gerücht gehört, Sara Robbins könnte der Täter sein.”

“Deine Exkollegin und Matts frühere bessere Hälfte?” Josh Hinkley grinste. “Klasse, Jerry, das muss ich dir lassen. Die hättest du dir damals schnappen sollen, was? Und Matt Wells vögelt jetzt mit der Chefin vom VCCT. Das wusstest du doch, oder?”

Der Journalist nickte. “DCI Oaten muss ziemlich nah an einem Interessenkonflikt sein. Ich weiß, dass ihre Leute ihn ins Yard gebracht haben. Offenbar hat er die Leiche gefunden, im Haus des Opfers.”

“Ist das wahr?” Hinkley kratzte seine Bartstoppeln. “Und was willst du nun von mir?”

“Wells will nicht mal mit mir reden. Er hat seine eigene Kolumne in unserem Blatt, dafür hebt er sein ganzes Material auf.”

“Ach, Jerry.” Der Schriftsteller lachte und schlug sich auf den Schenkel. “Vernehme ich da den Duft gärender Eifersucht? Du schätzt es wohl gar nicht, dass ein simpler Krimiautor bei euch die Gelegenheit bekommt, seine Ansichten über dein Fachgebiet auszuposaunen, was?”

Jeremy Andrewes blickte zu Seite. “Ja, nun ja, die Frage ist, kannst du mir irgendwas über ihn verraten, das ich verwenden kann?”

Hinkley tippte sich an die Nase. “Kann ich, mein Freund. Matt und ich sind Kumpel, seit wir beide mal auf der Liste für den besten Debütroman gestanden haben. Und der Bastard hat auch noch gewonnen. Wir haben uns bei jeder Menge Gelegenheiten und Zusammenkünften einen hinter die Binde gegossen. Ich kann dir ein paar schmutzige Sachen über ihn verraten. Tatsächlich kann ich sogar noch mehr tun. Ich schau mal bei ihm vorbei, damit er sich an meiner Schulter ausheult.” Seine Lippen verzogen sich zu einem schiefen Lächeln. “Man weiß ja nie, vielleicht vertraut er sich mir ja an.”

Den Reporter überkam eine Welle der Erleichterung, dass er nicht zu Josh Hinkleys Freunden zählte. Er hörte aufmerksam zu, während der Schriftsteller einiges an alkoholisiertem Gerede und diverse Verfehlungen in Hotels rekapitulierte, anscheinend zum größten Teil von Hinkley selbst inspiriert. Aber er erhielt diverse Eindrücke über Wells Charakter, zugegebenermaßen vor dem White-Devil-Fall, und es war auf jeden Fall gut, sich Hinkley gewogen zu halten, falls er Wells wirklich noch einen Besuch abstatten sollte.

Falls Sara Robbins tatsächlich wieder aufgetaucht sein sollte, würde das eine verteufelt gute Geschichte werden.

Als ich New Scotland Yard in meinem Saab verließ, regnete es stark. Man hatte mir mein Handy zurückgegeben, aber nicht meine Klamotten, deshalb trug ich immer noch diesen weißen Plastik-Overall und die Überschuhe. Während ich vor einer Ampel halten musste, schaltete ich das Handy wieder an. Auf dem Display erschien ein Briefumschlag. Die Botschaft bestand nur aus einem einzigen Wort: “Manassas.” Das war nicht nur der Titel eines schönen Albums von Stephen Stills. Der Absender war Andy, und es bedeutete, er würde im Mansfield Arms in Pimlico auf mich warten. Sein Motorrad hatte er irgendwo abgestellt. Ein paar Minuten, bevor ich ankam, schickte ich als Antwort ein “SS”. So stand er mit seiner Tasche bereits auf dem Bürgersteig.

“Kopf runter”, sagte ich, als er einstieg und seine Tasche auf den Rücksitz warf. “Karen könnte meine Wohnung beobachten lassen.”

“Sara ebenfalls.” Er musterte mich. “Haben sie dir sehr zugesetzt?”

“Keine große Sache.”

“Wieso fahren wir überhaupt in deine Wohnung? Ich dachte, wir wollten zu einem Hotel oder einem sicheren Haus.”

“Wir haben den eigentlichen Plan eh schon verworfen, indem wir uns treffen, Slash. Wie auch immer, der Teufel soll mich holen, wenn ich vor Sara weglaufe, nach dem, was sie Dave angetan hat. Irgendwer muss sich ihr in den Weg stellen.”

“Da haben wir uns aber was vorgenommen.”

Ich grunzte. “Das kannst du sagen, wenn du mich in einer Blutlache …” Ich brach ab und biss mir auf die Lippe.

“Hey, Mann, denk dran, was Dave immer in der Halbzeit gesagt hat. Tief durchatmen, oder ich krieg euch bei den Eiern.”

Ich konnte nicht anders, ich musste einfach lachen. Mist, was würden wir Psycho vermissen.

Ich blickte in den Rückspiegel und fuhr los. Weil Andy so groß war, hing sein Kopf nur knapp unter der Fensterkante. Ich gab ihm mein Handy. “Lösch unsere beiden Nachrichten. Karen könnte checken, ob ich irgendwas erhalten habe. Manassas würde auf jeden Fall ihren Verdacht erregen.”

“Mag sie Stephen Stills nicht?” Er warf mir ein Grinsen zu, das schnell wieder aus seinem Gesicht verschwand. “Wie war es mit Ginny und den Kindern?”

“Entsetzlich.”

“Aber du hast das hingekriegt?”

“Glaube ich nicht. Ginny … Ginny hat mir die Schuld daran gegeben, was Dave zugestoßen ist.”

“Ach verdammter Mist, Mann.”

“Aber zumindest hat sie begriffen, in welcher Gefahr sie alle schweben. Dave hat sie die Nummer von dem Notar auswendig lernen lassen, bei dem das Päckchen mit den falschen Pässen und einer Kreditkarte für sie bereitliegt. Inzwischen müsste sie ihren Wagen irgendwo stehen gelassen, einen anderen gemietet haben und aus London verschwunden sein.”

Ich hielt vor der Schranke zu meinem Apartmentblock, tippte den Code ein und parkte auf meinem Platz in der Tiefgarage. “Hör mal, Slash, ich halte es für das Beste, wenn du wie geplant untertauchst. Ich hätte nie gedacht, dass es Dave als Ersten erwischt. Sara ist viel gefährlicher, als wir dachten. Ich will nicht, dass du ihre Aufmerksamkeit erregst.”

“Leck du mich mal am Allerwertesten”, sagte der Amerikaner. “Du brauchst Schutz, und das weißt du auch. Außerdem, was sollte ich sonst machen? Ich kann die Spur dieser Schlampe nicht am Computer verfolgen. Alles, was ich tun kann, ist, dir den Rücken freihalten. Und dabei bleibe ich lieber sichtbar, statt wie so ein dämlicher Spion hinter dir her zu schleichen.”

Ich wusste, er würde so reagieren, aber es tat trotzdem gut, es ihn aussprechen zu hören. Andy war der beste Leibwächter für mich. Außer Dave. Ich senkte den Kopf, als ich wieder die blutgetränkte Leiche vor mir sah.

Andy setzte sich auf und sah sich um. “Das sieht hier aus wie bei einem Autohändler für Leute mit Geld und ohne Geschmack.”

Obwohl ich mich so mies fühlte, musste ich lachen. Meine Mitbewohner besaßen wirklich extrem scheußliche Autos – einen rosa MG, einen Bentley mit Leopardenfell auf den Sitzen und einen Range Rover mit dem Logo einer Pornoproduktionsfirma. Das waren alles Leute, die sich überhaupt nicht dafür schämten, wie sie ihr Geld verdienten oder wie sehr ihre Karossen die Umwelt ruinierten. Andererseits, sie hatten auch keine Bücher geschrieben, die ihre Freunde das Leben kosteten.

“Wir nehmen die Treppe.” Andy nahm seine Tasche vom Rücksitz. Er holte eine Glock und ein Magazin heraus und gab sie mir. “Vergiss den Schalldämpfer. Wenn Sara hier auf uns wartet, ist mir egal, wer die Schüsse hört.” Er schob ein Magazin in die Waffe, zog den Schlitten vor und zurück und hielt sie unter der Jacke. Ich machte es genauso. “Ich gehe voran”, sagte er.

Ich schloss den Wagen ab und folgte ihm. Zum Glück war weit und breit kein Mensch zu sehen. Ich wollte nicht, dass Andys Gegenwart auffiel. Es gab Überwachungskameras an der Einfahrt zur Tiefgarage, in der Eingangshalle und in den Fahrstühlen, also konnte uns nichts passieren. Vermutlich nahm die Sicherheitsfirma an, Einbrecher wären zu faul zum Treppensteigen.

Ich linste durch das runde Fenster in der Notausgangstür im Erdgeschoss. Niemand in der Eingangshalle. Falls Karen mich beschatten ließ, dann nicht von dort aus. Vielleicht wartete ein Polizist im Flur auf meiner Etage. Ich tippte Andy auf die Schulter, als wir dort am Notausgang standen. Niemand zu sehen.

Ich schloss meine Wohnungstür auf. Der Alarm piepte sofort. Ich gab den Code ein, um ihn abzustellen. Andy kontrollierte bereits den großen Wohnraum. Er wusste, in den Schlafzimmern gab es keine Sensoren. Ich beobachtete, wie er durch den großzügigen Wohnbereich zum Schlafzimmer am anderen Ende rannte. Theoretisch hätte ein fähiger Einbrecher die Schlösser aufbrechen und die Alarmanlage mit elektronischen Geräten ausschalten können, um sie dann wieder einzuschalten und sich in den Schlafzimmern zu verstecken.

“Sauber”, sagte er, kam wieder raus und senkte die Waffe.

Ich ging zu meinem Schreibtisch. Ich musste feststellen, ob es Lucy und Fran gut ging. Ich fuhr den zweiten Computer hoch. Rog hatte ihn mit mehreren Firewalls ausgerüstet, die den besten Hacker der Welt in Verzweiflung stürzen würden. Dann öffnete ich ein Mailprogramm, das ich nur einmal alle drei Monate benutzte, gerade oft genug, um den Account nicht automatisch stillzulegen.

Dort sollte eine Mail von Caroline eingegangen sein, in der stand, dass sie in dem sicheren Haus angekommen waren.

Es war keine Mail da.

Die jungen Männer hingen vor dem kurdischen Jugendclub in Green Lanes im Nordosten von London ab, froh, dass der Regen endlich aufgehört hatte. In ihren neuen Trainingsanzügen und Sportschuhen sahen die drei ziemlich gut aus, und das wussten sie auch. Drinnen waren sie nicht willkommen, denn die Betreiber wussten, dass sie für den King arbeiteten. Das hielt sie aber nicht davon ab, mit den Jungs zu reden, die hineingingen, um Tischtennis und Poolbillard zu spielen – oder ihnen kleine Mengen Gras und Haschisch zu verkaufen, wenn sie herauskamen. Der Mord an Nedim Zinar machte sie nervös, aber das Geschäft ging weiter wie gewohnt.

“He, Faik, sieh mal”, sagte einer von ihnen auf Kurdisch. Er zeigte auf ein weißes BMW Coupé der 6er-Reihe auf der gegenüberliegenden Straßenseite. “Ist das der, von dem ich glaube, dass er es ist?”

Sein Freund warf einen Blick. “Glaube schon.”

Die Scheibe glitt herunter und ein Arm winkte ihnen zu.

“Ja, das ist Aro Izady”, sagte Faik. Der Fahrer zeigte jetzt nur auf ihn. “Sieht aus, als hätte er einen Job für mich. Bis nachher.”

Faik Jabar rannte über die Straße und provozierte ein wütendes Hupen von einem Laster, der ihm fast die Hacken abgefahren hätte.

“Was geht ab?”, fragte er den Mann mit dem Schnurrbart auf dem Fahrersitz. Neben ihm saß ein Mann mit Vollbart, den er noch nie gesehen hatte.

“Steig ein”, sagte Izady auf Englisch. Seine Stimme war rau, als hätte er gerade geschrien.

Faik zögerte einen Moment, bevor er gehorchte. Man musste tun, was die Familie des King befahl, ohne Fragen zu stellen, aber irgendwie hatte er das Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Nachdem er die Tür zugezogen hatte, fuhr der Mann mit dem Schnurrbart weiter Richtung Manor House Station.

“Wo geht’s hin?”, fragte Faik.

“Sprich Englisch”, befahl Izady.

Faik wiederholte die Frage in der Sprache, die er in der Schule gelernt hatte, von der er mit vierzehn wegen Dealens geflogen war. Es war nicht das erste Mal, dass einer der Leutnants des King einen Fremden mitbrachte. Der Typ war wahrscheinlich ein Kunde, der mal sehen wollte, wie verlässlich die Organisation des King operierte.

“Es ist nicht weit”, sagte der Mann auf dem Beifahrersitz. “Du weißt doch, wo es ist, nicht wahr, Aro?”

Der Fahrer nickte.

Faik betrachtete das dichte braune Haar des Fremden, das ihm bis auf die Schultern fiel. Hier ging definitiv irgendetwas vor. Aro Izady gehörte nicht zu den Straßenbossen des King. Er war einer, der das Geld zählte und den Eindruck vermittelte, er würde die jungen Kerle verachten, die für ihn die Drecksarbeit erledigten. Aber es wurde die Geschichte erzählt, er hätte mal einen von der türkischen Konkurrenz, einen Shadow, der Zweifel an der Jungfräulichkeit seiner Schwester geäußert hatte, mit einem Billardstock umgebracht.

Izady bog links ab und hielt vor einem dunklen Haus. Es sah verfallen aus, die Fenster waren vernagelt, ein Stahlriegel war quer vor der Tür angebracht.

“Aussteigen”, sagte Izady über die Schulter.

Der junge Mann gehorchte. Als sie auf dem Bürgersteig standen, fühlte Faik nach dem altmodischen Rasiermesser, das er immer in seiner Gesäßtasche bei sich trug. Er mochte das alles gar nicht. Vielleicht sollten sie Drogen abholen, aber er war noch nie hier. Er ließ den Beifahrer nicht aus den Augen. Der hatte einen ziemlich mächtigen Oberkörper unter seiner schwarzen Lederjacke. Faik konnte sein Alter nicht einschätzen, weil sein Bart das ganze Gesicht bedeckte.

Izady zeigte auf eine mit Müll übersäte Treppe. “Keller”, sagte er.

Faik ging voran, stieg über alte Pizzaschachteln und Zeitungen hinweg, der Fremde immer dicht hinter ihm. Izady folgte, den Kopf leicht vorgebeugt, als wolle er hören, was der Bärtige sagte. Aber niemand sprach ein Wort.

Izady drückte Faik zur Seite und steckte einen Schlüssel in die Kellertür – die nicht mit Stahl verriegelt war.

“Nach euch”, sagte der Fremde mit ausgebreiteten Armen.

Die beiden Kurden zögerten, dann folgten sie der Aufforderung. Der Keller roch muffig, nach Feuchtigkeit und Verfall, und auch noch nach etwas Penetranterem. Als alle drei drinnen waren, zog der Fremde die Tür zu und knipste ein Licht an.

Faik sog scharf Luft ein. Im ersten Raum waren Kisten mit Plasmafernsehern, Computern und Stereoanlagen bis zur Decke gestapelt. Außerdem stand eine grüne Metalltruhe auf dem Boden.

“Ich nehme an, da ist der Stoff drin”, sagte der Bärtige, die Hände in den Taschen.

Izady sah ihn an und nickte langsam.

“Sehen wir mal nach”, sagte der Bärtige mit verkniffenem Lächeln.

Faik beobachtete den Mann gründlich. Irgendwas an ihm stimmte nicht, alle seine Instinkte verrieten ihm das, aber er konnte nicht feststellen, was es war. Könnte das ein Undercover-Bulle sein? Falls ja, ging er ein enormes Risiko ein, indem er sich mit ihnen hier aufhielt. Noch etwas anderes machte Faik zu schaffen. Wieso war ihm nicht verraten worden, wie der Mann hieß und zu welcher Truppe er gehörte? Er schien Engländer zu sein. Wollten sich die einheimischen Gangster in die Geschäfte des King einmischen?

“Erzähl ihm, wo wir hier sind”, sagte der Bärtige zu Izady.

Der Vetter des King wischte sich mit der Hand über die schweißnasse Stirn. “Das ist ein Lager der Shadows.”

Faik starrte Izady an. Ihr Leben wäre keinen Pfifferling mehr wert, wenn die Türken von ihrer Anwesenheit Wind bekämen.

“Was?”, sagte Faik. “Wo sind ihre Wachen?”

“Denen hat man gesagt, sie sollen sich den Abend freinehmen.” Izady hielt den Kopf gesenkt.

“Ja”, bestätigte der Bärtige. “Wie du siehst, arbeitet Aro Izady nicht bloß für den King. Er ist außerdem ein Shadow.”

“Nein!”, rief Faik aus. “Das kann nicht sein.”

Der Fremde stand jetzt hinter Izady. “Sag es ihm.”

“Das … das stimmt.” Izady sah seinem kurdischen Landsmann nicht in die Augen.

“Aber die Shadows hassen uns”, sagte Faik. “Die dulden doch keinen Kurden in ihren Reihen.”

“Aro ist die Ausnahme”, meinte der Bärtige. “Und falls du dich das fragen solltest, er spielt die beiden nicht gegeneinander aus. Loyal ist er nur gegenüber den Türken.”

Faik riss Izadys Kinn hoch, sodass er dem Blick des Jüngeren nicht mehr ausweichen konnte. “Sagt er die Wahrheit?”

“Ja … ja.”

Faik hatte das Rasiermesser geöffnet in der Hand, bevor der Bärtige eine Bewegung machen konnte, aber er schaffte es nicht, dem Verräter die Kehle durchzuschneiden. Es gab ein schmatzendes Geräusch und die Klinge landete auf den Boden. Faik sah Blut aus seiner rechten Handfläche fließen.

“Eindrucksvoll”, sagte der Bärtige. “Aber das hier ist meine Show.”

Izady erstarrte, als die Mündung des Schalldämpfers seine Schläfe berührte. Seine Augen traten hervor, er redete etwas auf Englisch. Ein Geräusch wie eine zertretene Knallerbse – Blut und Hirn flossen aus einem Loch in seiner anderen Schläfe. Er fiel zu Boden wie eine Marionette mit durchschnittenen Fäden.

“Wa…warum?” Faik umklammerte seine blutende Hand.

Der Bärtige lächelte. “Ich mag dich. Du hast ein hübsches Gesicht. Wirklich Pech.” Er richtete die Waffe auf den jungen Kurden.

“Nein!”, schrie Faik.

Der Mann stand direkt vor Faik, hob die andere Hand und zog Bart und Perücke ab.

Faiks Augen wurden groß. “Nein”, wiederholte er voller Entsetzen. “Nein!”

Dann knallte der Mörder ihm den Knauf der Waffe gegen die Schläfe, und seine Welt versank in Schwarz.

9. KAPITEL

“Sara kann Lucy und die anderen gar nicht gefunden haben, Matt”, sagte Andy. “Das ist unmöglich. Du weißt ja nicht einmal, wo sie sind. Woher also sie?”

Ich musterte die Vorhänge, die ich vor der breiten Fensterfront zugezogen hatte. Falls jemand vom anderen Ufer des Flusses aus das Haus beobachtete, könnte er oder sie nicht einmal feststellen, ob das Licht angeschaltet wäre.

“Sara könnte einiges getan haben.” Ich wandte mich vom Monitor ab. “Sie oder einer ihrer Leute könnte Caroline und Lucy schon ab Wimbledon verfolgt haben, oder seit sie meine Mutter aufgelesen haben. Sie könnte beide Wagen verwanzt haben. Es würde mich nicht mal überraschen, wenn sie eine Wanze in Carolines Handtasche platziert hätte.”

Andy schüttelte den Kopf. “Du treibst dich nur selbst in den Wahnsinn, wenn du so was annimmst. Wahrscheinlich haben sie bloß Probleme mit dem Computer.”

“Sie hätte mir eine SMS schicken können. Sogar Lucy kann das.”

Der Amerikaner hob eine Braue. “Du verlierst die Kontrolle, Mann. Du hast selbst zu Caroline gesagt, sie soll Lucy ihr Handy wegnehmen und ihr eigenes ausschalten.”

Damit hatte er recht, aber nach meinem Gefühl würde Caroline zögern, ihr Handy auszuschalten. Ich holte ein paarmal tief Luft und versuchte, wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Das war mir fast gelungen, als es an der Tür klingelte.

Andy griff nach seiner Waffe. “Erwartest du jemanden?”

Ich schüttelte den Kopf. “Karen hat einen Schlüssel, aber sie hat gesagt, heute Nacht würde sie nicht vorbeikommen.” Ich ging zu der Sprechanlage. Dort konnte ich auf einem kleinen Bildschirm sehen, wer unten geläutet hatte, sofern derjenige im Sichtfeld der Kamera blieb.

“Mist”, sagte ich.

“Ärger?”

“Nein, bloß ein Arschloch.”

“Dann mach nicht auf.”

“Er würde wiederkommen.” Ich betrachtete das Gesicht, das vor der Kamera Grimassen schnitt. Durchaus möglich, dass Josh Hinkley irgendetwas Brauchbares in Erfahrung gebracht hatte. Er stand im Kontakt zu Kriminellen, denen er dauernd Runden ausgab.

“Bisschen spät, oder, Josh?”, sagte ich ins Mikro, nachdem ich Andy signalisiert hatte, zurückzubleiben.

“Noch nicht mal elf. Komm schon, Matt, lass mich rein.” Er hielt eine Flasche Highland Park vor die Kamera. Das machte mich sofort misstrauisch. Er wollte etwas von mir. Ich musste wissen, was das war. Durchaus möglich, dass Sara direkt oder indirekt irgendwie an ihn herangekommen sein könnte.

Ich drückte auf den Summer und ging zurück zum Schreibtisch. “Du verschwindest besser im Schlafzimmer, Andy. Josh Hinkley soll nicht wissen, dass jemand hier ist. Dieses Plappermaul erzählt immer gleich alles in ganz London herum. Lass die Tür einen Spalt auf, damit du hörst, was los ist.”

Er verschwand mit seiner Waffe, der Jacke und der Tasche. Ich schaltete den Computer aus und sorgte dafür, dass meine Glock unsichtbar blieb. Als es noch mal klingelte, stellte ich durch den Spion fest, dass er allein war. Die Tür öffnete ich mit beiden vorgelegten Ketten, um hundertprozentig sicherzugehen.

“Hey, Matt”, sagte Josh. “Tut mir leid wegen deinem Fr…”

Ich knallte ihm die Tür ins Gesicht, als mir klar wurde, dass er von dem Mord an Dave erfahren haben musste. Das war in den Fernseh- und Radionachrichten gelaufen, auch wenn Karen meinen Namen bisher zurückhalten konnte – was auch nicht mehr lange vorhalten würde.

Nachdem ich die Ketten gelöst hatte, ließ ich Josh Hinkley herein.

“Wie ich gerade sagen wollte, tut mir leid wegen deinem Freund.” Er reichte mir die Whiskyflasche und trat in den Wohnbereich. “Das ist ja eine Kathedrale, Matt.” Er grinste. “Lass uns eine Runde Indoor-Fußball spielen.”

Ich entkorkte die Flasche. Ihm goss ich kräftig ein, mir nur wenig. “Hör mal, Josh, du hast wirklich einen miesen Augenblick erwischt.”

“Ich weiß.” Er machte ein ernstes Gesicht. “Deshalb bin ich ja gekommen. Moralische Unterstützung. Bist du allein?” Er blickte zur Schlafzimmertür.

Ich nickte und geleitete ihn zu einem der Ledersofas. “Tja, das ist nett von dir, Josh.” Keine Sekunde nahm ich ihm ab, was er behauptete. “Ich glaube, was ich jetzt am meisten brauche, ist ein bisschen Schlaf.”

“Schon in Ordnung. Ich befeuchte mir ein bisschen die Kehle, dann hau ich wieder ab.” Er nahm einen großen Schluck von dem puren Whisky. “Ah, tut das gut!” Er sah mich an, als er sein Glas mit einem lauten Knall auf den Mahagony-Couchtisch stellte. “Ups, ‘tschuldige.” Er versuchte erneut, ernst zu wirken, aber das war etwas, womit er stets Schwierigkeiten hatte. Sein natürlicher Zustand, das war Zynismus, verbunden mit Geschmacklosigkeiten. “Wir kennen uns schon ziemlich lange, oder? Als Schriftstellerkollege dachte ich, ich könnte vielleicht … ähm, wie ich sagte, etwas Unterstützung und Mitgefühl anbieten.”

Ich betrachtete ihn skeptisch. “Wie viele von deinen engen Freunden musstest du dir mit zerschmettertem Schädel ansehen, Josh?”

Seine Wangen röteten sich. “Na ja, wenn du es so ausdrückst …”

“Ich drücke es überhaupt nicht irgendwie aus.” Die Wut, die sich den ganzen Tag in mir aufgestaut hatte, brach endlich heraus. “Das ist die reine Wahrheit. Irgendein verfluchter Scheißkerl hat meinen Freund aus nächster Nähe ins Gesicht geschossen. Die pure Horrorshow. Erzähl mir nicht, du hättest jemals so was erlebt.”

Josh streckte die Hände aus, wie ein Wärter im Zoo, der einen wild gewordenen Bären beruhigen will. “Lieber Himmel, Matt, nur die Ruhe. Ich bin dein Kumpel, weißt du noch?”

“Ja”, sagte ich, “toller Kumpel. Als Tödliche Liste Nummer eins wurde, hast du einen Artikel geschrieben, in dem stand, True-Crime-Bücher würden von Voyeuren verfasst, die nicht genug Fantasie hätten, um anständige Romane hervorzubringen.”

Er grinste schief. “Na ja, du hattest mich gerade von der Spitze verdrängt.”

Ich war noch nicht fertig. “Du warst der Kumpel, der meinem Agenten erzählte, ich würde hinter seinem Rücken schlecht über ihn reden, und meiner Lektorin, ich hätte sie als läufige Hündin bezeichnet.”

Hinkley wollte jetzt unbedingt den Abstand zwischen uns vergrößern, sein Hintern rutschte quietschend über das Leder. Er grinste nicht mehr.

“Also, was für eine Art Unterstützung meinst du mir anbieten zu können, du alberner Schwätzer?” Ich lehnte mich zurück, mein Herz raste. Dann verflog der Zorn langsam. Aus den Augenwinkeln bemerkte ich, dass Josh mich eindringlich ansah.

“Nehm ich dir nicht krumm”, sagte er leise. “Ich weiß genau, wie das ist. Meine alte Mama ist letztes Jahr gestorben.”

Toll, da hatte ich ihm ja was in die Hand gegeben. “Tut mir leid.” Ich sah ihn an. “Wusste ich gar nicht.”

“Schon okay. Sie war über neunzig. Trotzdem, man ist nicht auf so was vorbereitet.” Er trank noch einen großen Schluck Whisky. “Ich wollte bloß sagen, wir Krimiautoren verstehen was von Mord und Tod.”

“Korrektur – von fiktivem Mord und Tod. Das ist etwas völlig anderes als das, was ich heute Morgen erleben musste.”

Er hob die Schultern. “Tja … wieso bist du denn überhaupt da unten in diesem Haus von deinem Kumpel aufgetaucht? Ich meine, dass du ihn gefunden hast, das scheint ein bisschen … na ja, ein bisschen zu viel Zufall zu sein.”

Ich versuchte, gleichmäßig weiterzuatmen. Der Blödmann hatte sich gerade selbst verraten. Ich beugte mich vor und goss ihm noch was nach. “Zufall?” Ich reichte ihm das Glas. “Was meinst du damit?”

Ein sorgenvoller Ausdruck huschte über sein Gesicht. “Na ja, manche Leute sagen, dein Ex-Betthase, entschuldige den Ausdruck, käme für diesen Mord in Frage.”

“Sara, meinst du?” Ich musste herausfinden, wie viel er wusste.

“Äh, ja. Ich nehme doch nicht an, dass sie dir einen Tipp gegeben hat? Vielleicht angerufen?”

“Was denn, so etwa: ‘Morgen, Matt. Ich hab gerade deinen Freund Dave Cummings in seinem Wohnzimmer exekutiert’?”

Wieder stand Furcht in seinen Augen. “Na ja, so ähnlich.”

Ich erhob mich und beugte mich über ihn. “Mit wem hast du darüber gesprochen, Josh?”

“Wie meinst du das?”

“In der Pressemitteilung der Polizei stand nicht, dass ich die Leiche gefunden habe.” Ich packte ihn am Revers seiner Lederjacke und zog ihn hoch. “Also, wer hat dir das verraten?”

Er hing unsicher da, versuchte, sich gerade hinzustellen. Ich zog sein Gesicht noch näher an meins heran.

“Mit wem hast du gesprochen, du Scheißkerl?”

“Andrewes”, murmelte er.

“Jeremy Andrewes! Das hätte ich gleich wissen sollen.” Ich ließ ihn auf das Sofa fallen. “Lass mich raten. Dem hast du erzählt, du könntest Informationen aus mir rausholen.”

Er nickte und sah woanders hin.

“Und was hat er dir dafür versprochen? Ein Wochenende auf seinem Familienanwesen?”

Er starrte mich finster an. “Geteilte Autorenzeile.”

“Gott, was bist du jämmerlich.” Ich wandte mich ab.

“Schon möglich, aber wenigstens schreibe ich keine Bücher, wegen denen meine Freunde abgemurkst werden.”

Ich stand mit dem Rücken zu ihm. Mir waren die Tränen in die Augen gestiegen, das wollte ich ihn nicht sehen lassen. “Hau ab, Josh.” Ich schaffte es, ganz normal zu klingen. “Deinen Whisky kannst du mitnehmen.”

“Zur Hölle mit dir, Matt”, sagte er, als er sich entfernte. “Ich bin ja vielleicht ein großmäuliges Arschloch, aber ich bin wenigstens harmlos. Hoffentlich kannst du dich selbst ertragen.”

Er knallte die Tür hinter sich zu.

Andy sprang wutentbrannt ins Zimmer. “Soll ich den Kerl in den Arsch treten?”

“Vergiss ihn”, sagte ich und ging zu meinem Schreibtisch. “Jetzt weiß ich immerhin, dass es dem Kriminalreporter meiner eigenen Zeitung scheißegal ist, wen er mich aushorchen lässt.”

“Dieser Kerl Hinkley, könnte den nicht Sara geschickt haben? Vielleicht hat er irgendwo ‘ne Wanze hingeklebt.”

“Das bezweifele ich. Für so was ist der nicht verlässlich genug. Aber er könnte mich für diesen Zuhälter Andrewes verwanzt haben, oder auch für sich selbst. Ich gehe nachher mit dem Scanner über alles drüber.”

“Das mache ich gleich jetzt. Wo bewahrst du ihn auf?”

Ich zeigte auf die Besenkammer, dann fuhr ich den Computer wieder hoch. Ich wartete verzweifelt auf eine Nachricht von Caroline. Wenn nicht bald eine einging, würden meine Schuldgefühle wegen Dave durch hilflose Angst um Lucy und meine Mutter noch verstärkt werden.

Könnte Sara sie schon in ihrer Gewalt haben?

Die Seelensammlerin befand sich auf einem brachliegenden Grundstück in Warwickshire. Etwa fünfzig Meter entfernt, hinter einer niedrigen Hecke und einem breiten Stück Rasen, stand ein zurückgesetztes Haus. Oben und unten brannte Licht. Bisher hatte Sara Robbins durch ihr Zeiss-Fernglas einen Jungen von fünfzehn Jahren, ein elfjähriges Mädchen und eine achtunddreißigjährige Frau mit übertriebenem Make-up ausgemacht. Sie wusste durch ihre Recherchen über die Familie, wie alt jeder war. Unmittelbare Observation verriet ihr, dass der Mann des Hauses nicht anwesend war. Aber das war ihr auch schon vorher klar gewesen. Schließlich hatte sie einen Anwalt beauftragt, ihn und seine Kollegen zu engagieren.

Die Frau lag auf einer Matte und streckte die Beine aus. Sie trug grüne Tarnkleidung, Wanderstiefel und einen schwarzen Umhang aus Gore-Tex. Neben ihr lagen das Spyderco-Messer und die Heckler & Koch mit dem Schalldämpfer. Es wäre ganz leicht, in das Haus zu kommen und die Bewohner auszulöschen; die Versuchung nagte an ihr. Aber sie gab dem nicht nach, denn sie wusste, danach würden der Gatte und seine Kameraden untertauchen. Wolfe, Rommel und Geronimo, so nannten sie sich selbst im SAS. Sie waren sowohl aus dieser Eliteeinheit als auch aus der Armee entlassen worden, als man wegen des Mordes an ihrem Bruder mit dem Finger auf sie zeigte. Sie lächelte. Dafür musste sie diesem Wurm Matt sogar dankbar sein. Er hatte die Special Forces in seinem Buch erwähnt, und obwohl es keine konkreten Beweise gab, war es ihren Vorgesetzten offenbar nicht schwergefallen, die wahrscheinlichen Täter zu identifizieren. Man schloss einen Handel ab, und sie wurden ausbezahlt, ohne dass etwas an die Öffentlichkeit drang. Man hatte ihnen sogar noch geholfen, ihre eigene private Sicherheitsfirma zu gründen.

Und jetzt war Wolfe, der frühere Sergeant, dessen Haus sie beobachtete, mit Geronimo und Rommel hoch nach Aberdeen gefahren, um den Manager einer Ölgesellschaft zu observieren, der wegen Industriespionage in Verdacht geraten war.

Sie fragte sich, welches dieser drei potenziellen Opfer sie sich schnappen sollte, wenn es so weit sein würde. Der Junge wirkte ziemlich kräftig – wurde wahrscheinlich von seinem Vater trainiert – aber den könnte sie leicht neutralisieren. Die Frau war ganz schön schwer; mindestens achtzig Kilo; auch mit ihr würde sie fertig werden, aber wozu die Mühe? Das Mädchen, Amanda Mary, das war diejenige welche. Dünn, beinahe zerbrechlich wirkend, war sie immer noch in dieser vorpubertären schüchternen Phase. Amanda Mary wäre ein leichtes Opfer, und ihr Vater würde zweifellos alles tun, um sein kostbares kleines Mädchen zu retten.

Eine Eule heulte in der Nähe. Die Frau blickte in diese Richtung, dann nach oben in den klaren Sternenhimmel. Überall verwandte Seelen um sie herum, Kreaturen, die nur im Schutz der Dunkelheit jagten. Während ihrer Ausbildung und der ersten Aufgaben, die sie sich auf der anderen Seite des Atlantiks selbst gestellt hatte, war sie zu einem Teil dieser Gemeinschaft der Nacht geworden. Sie fühlte sich am wohlsten, wenn sie draußen umherstreifte, während gewöhnliche Leute friedlich schliefen. Die Seelensammlerin hatte gelernt, die Mächte der Finsternis für sich zu nutzen.

Karen stieg in der Nähe der Manor House Station in East London aus ihrem Wagen. Polizeiwagen, Zivilstreifen und die Vans der Kriminaltechniker standen überall herum.

“Schön, Amelia, dann gehen wir mal.” Sie führte die hübsche junge Frau mit dem brünetten Bubikopf zu einem der weißen Vans.

“Abend, Chef”, sagte ein bebrillter Techniker, den sie aus ihrer Zeit bei Homicide East kannte. “Sie brauchen einen Schutzanzug.”

“Zwei bitte, Vince. Das hier ist mein neuer Sergeant, Amelia Browning.”

Der Mann lächelte. “Hallo, Amelia. Das erste Mal bei so einer Sache mit dabei?”

Browning schüttelte heftig den Kopf. “Gütiger Gott, nein. Ich bin bei Homicide South gewesen, bevor ich zum VCCT kam.”

“Wie man hört, soll es südlich des Flusses ganz schön übel zugehen”, meinte Vince und reichte ihnen versiegelte Plastikbeutel mit den weißen Overalls, den Überschuhen und den Hauben. “Bin selber nie drüben gewesen.”

Karen lachte, während ihre Untergebene herauszufinden versuchte, ob sie auf den Arm genommen wurde. Südlich des Flusses wohnten schließlich all die gut situierten Leute. “Vielleicht sollten Sie Ihren Wortschatz ein bisschen anpassen, Amelia.”

“Chef?”

“Gütiger Gott? Wir sind doch nicht in einem Roman von Agatha Christie.”

Browning nickte. “Kapiert, Chef.”

Als sie die Schutzanzüge übergestreift hatten, duckte Karen sich unter das Absperrband und ging auf die Treppe zu, die zu dem Keller hinunter führte, ihr weiblicher Sergeant direkt hinter ihr. Ein Techniker fotografierte gerade den Müll auf der Treppe, und sie mussten warten.

“Fußabdrücke?”, fragte Browning.

“Unter anderem.” Nachdem sie freigegeben war, stieg Oaten die Treppe hinunter.

Ron Paskin stand im Flur des Kellers. “Ah, da sind Sie ja, Karen.”

“Chef.” Erneut stellte sie Amelia vor. “Wir haben kaum noch genug Personal für all diese Fälle. DS Browning ist erst letzte Woche zu uns gestoßen.”

“Und dann gleich ins kalte Wasser gesprungen.” Das Lächeln verschwand gleich wieder aus dem Gesicht des Superintendent. “Wir haben einen anonymen Anruf erhalten. Ein toter männlicher Kurde. Aus nächster Nähe mit einer 9-Millimeter-Waffe einmal in den Kopf geschossen. Eine Patronenhülse auf dem Boden neben der Tür. Das Komische ist, hier hat sich noch ein dritter Mann aufgehalten. Man hat das Blut untersucht.” Paskin deutete auf die Blutspritzer auf dem Boden und auf vielen der gestapelten Kisten. “Außerdem die Fußabdrücke. Sieht aus, als wären drei Leute hier gewesen, zwei davon sind wieder gegangen.”

“Nachdem einer von dem anderen angeschossen worden ist?”, sagte Oaten mit gefurchter Stirn.

“Vielleicht ist der Komplize des Mörders in die Schusslinie geraten”, schlug Browning vor.

Paskin führte sie in den ersten Kellerraum. Die Leiche lag mit dem Gesicht nach unten in einer Lache trocknenden Blutes. Mit dem Kopf deutete er auf eine zweite, kleinere Blutlache. “Wir nehmen an, das hier stammt von dem zweiten Opfer, das verschwunden ist.”

Die beiden Frauen nickten. DS Browning machte eifrig Notizen.

“Also könnte es für diesen Mord einen Zeugen geben”, sagte Oaten.

“Falls er noch lebt”, erwiderte Paskin.

“Oder sie”, warf Amelia ein.

Der Superintendent warf ihr einen leidgeprüften Blick zu. “Das hier ist ein Lagerraum der Shadows. Sie wissen, wer die Shadows sind?”

Die junge Frau nickte. “Ja, Sir. Eine schon lange hier im East End etablierte türkische Gang, deren Geschäfte …”

“Schon gut, Sergeant”, unterbrach Oaten. “Sie haben Ihren Punkt gemacht.”

Paskin lächelte. “Schön, mal auf Leute zu treffen, die ihre Hausaufgaben gemacht haben. Jedenfalls, die Shadows setzen keine Frauen ein. Was die angeht, bleiben die Frauen zu Hause und kümmern sich um die Kinder.”

Rote Flecken tauchten auf Amelia Brownings Wangen auf. “Vielleicht war der Mörder kein Shadow.”

“Oder kein Mann”, fügte Oaten hinzu. “Halten wir uns lieber an die Beweise.”

Paskin nickte. “Ob das zweite Opfer noch mal auftaucht, ist eine andere Sache. Nach dem Blutverlust zu urteilen, muss es ziemlich schwer getroffen worden sein, daher braucht es medizinische Behandlung. Natürlich haben die Leute des King ihre eigenen Ärzte.” Er blickte zu Browning herüber. “Haben Sie auch die Akten über den King gelesen, Sergeant?”

“Von der ersten bis zur letzten Seite.” Oaten sah ihren früheren Boss an. “Was haben denn die Kurden mit dieser Sache zu tun?”

“Er war einer von ihnen.” Der Superintendent hielt ein Foto von einem Mann mit Schnurrbart hoch. “Das ist Aro Izady, ein Vetter des King. Die Frage ist, was er hier wollte. Er war ein Buchhalter, keine Vorstrafen. Nicht die Art Mann, von der man erwartet, sie tot in einem Lagerraum der Konkurrenz zu finden. Vor ein paar Jahren hat es ein Gerücht gegeben, er hätte einen Shadow mit einem Billardstock zu Tode geprügelt, aber dafür gab es keine Beweise. Eigentlich gab es damals nicht mal eine Leiche.”

Oaten musterte ihren früheren Chef. “Könnte er deshalb jetzt umgebracht worden sein? Aber wieso in einem Lager der Shadows?”

“Damit zeigen sie mit dem Finger auf sich selbst”, sagte der Superintendent. “Vielleicht nahmen sie an, niemand würde die Schüsse melden.”

“Wo waren denn die Wachposten der Shadows?” Oaten betrachtete die Stapel mit Unterhaltungselektronik, zweifellos Diebesgut. “Die hätten dieses Lager doch nicht kampflos geräumt. Außer sie wurden abgezogen.”

“Bisher haben wir noch niemand aufgetrieben, der die Schüsse gehört hat”, fügte Paskin hinzu. “Einige der Leute hier reden aus Prinzip nicht mit uns, aber nicht alle sind so abweisend.”

Oatens Blick ruhte auf der grünen Metallkiste, die an der Unterseite mit Blutspritzern bedeckt war. “Hat jemand mal da hineingeschaut?”

Der Superintendent nickte. “Leer. Oder genauer, fast leer. Innen sind Spuren von Kokain zu finden.”

“Was bedeutet, der Mörder könnte den Stoff mitgenommen haben”, sagte Oaten.

“Oder die Mörderin.” Paskin grinste.

Amelia Browning schien ihn nicht gehört zu haben. “Vielleicht wurden die Wachposten herausgelockt und ebenfalls umgebracht. Der Mörder muss ja nicht allein gewesen sein.”

Karen Oaten biss sich auf die Lippe. “Ich verstehe immer noch nicht, wieso ein Kurde ausgerechnet hier ermordet worden sein soll.” Sie sah auf zu einem großen “S”, das an die Wand gesprüht worden war. “Und niemand, der noch alle Tassen im Schrank hat, würde Drogen aus einem Lager der Shadows klauen.”

Browning hob eine Hand. “Vielleicht war Izady ein Verräter, und der King hat das herausgefunden. Ihn hier umzubringen, das wäre eine prima Rache an den Türken.”

“Fantasievoll”, meinte Paskin. “Aber es gibt nicht den kleinsten Beweis für die Annahme.”

Browning kritzelte in ihren Notizblock.

Die Frauen stiegen wieder die Treppe hoch. Paskin musste dabei eine Pause machen, um Luft zu holen.

“Diese Sache gerät außer Kontrolle”, sagte Oaten. “Erst ein Türke, dann ein Kurde und jetzt noch ein Kurde. Demnächst haben wir es mit einem richtigen Bandenkrieg zu tun.”

Paskins Gesicht war ausdruckslos. “Das ist eine Möglichkeit.”

“Immer noch keine Gerüchte, dass eine andere Gang in dieses Territorium vordringen will?”, fragte Oaten.

Paskin schüttelte den Kopf. “Das ist das Merkwürdige an der ganzen Sache. Keiner weiß irgendwas über Albaner oder Russen. Und für die Jamaikaner sind diese Morde zu gekonnt ausgeführt. Es kann auch keine interne Angelegenheit sein, denn die Opfer sind sowohl Türken als auch Kurden.

Karen Oaten nahm die Schutzhaube ab und strich sich das Haar glatt. “Sie wissen, es hat heute Morgen noch einen Mord gegeben, begangen, wie wir annehmen, mit einer schallgedämpften Waffe. Südlich des Flusses.”

“Habe ich gehört. Möglicherweise mit einer Verbindung zu White Devil.”

Die Chefinspektorin nickte. “Vielleicht nimmt sich dieselbe Person hier oben die Gangs vor. Da hat jemand richtig großes Geld ausgegeben, um an die Informationen zu kommen, die man für diese Morde benötigt.”

Paskin sah zur Seite. “Dann klingt das ganz nach einem Fall für das VCCT, Karen. Wollen Sie uns diese Fälle wegschnappen?”

Sie atmete durch die Nase aus. “Als ob ich das Personal hätte. Taff Turner kümmert sich um den Mord in Dulwich. Offenkundig möchte ich da nicht direkt involviert …”

“Ich kenne Ihren Interessenkonflikt in dieser Angelegenheit”, unterbrach sie der Superintendent höflich.

“Und DS Pavlou versucht, Homicide West auf Trab zu bringen, was den Mord an dieser Schriftstellerin angeht. Bis jetzt auch noch eine Sackgasse, obwohl dieses Opfer wenigstens nicht erschossen worden ist.”

Paskin berührte ihren Arm. “Nehmen Sie mir nun meine Fälle weg oder nicht?”

Oaten schüttelte den Kopf. “Erst mal nicht.” Sie lächelte ein bisschen. “Das ist ja alles in guten Händen. Es gibt immer noch keinen Beweis dafür, dass diese drei Bandenmorde in irgendeiner Verbindung zueinander stehen. Der AC hat darauf bestanden, dass wir den Mord in Dulwich übernehmen, wegen der Verbindung zu White Devil … und wegen des großen Medieninteresses.” Sie rieb sich die Stirn. “Wenn es noch mehr Morde gibt, wird mein Job härter als der eines Unterhändlers im Nahen Osten.”

“Sie schaffen das schon”, meinte der Superintendent. “Und das Klima ist bei uns in London ohnehin viel angenehmer.”

Karen Oaten schnaubte und schaute Ron Paskin hinterher. In dem weißen Overall sah er aus wie ein übergewichtiger Eisbär. Sie konnte sich nicht erinnern, dass er sich solche Scherze schon geleistet hatte, als sie noch für ihn arbeitete. Vielleicht hatte er sich damals so etwas für die Angeber von New Scotland Yard aufgehoben, die ihm in seine Suppe spucken wollten.

Sie spürte ganz deutlich, dass irgendjemand sie bald in aller Öffentlichkeit kritisieren würde. Wenn sie nicht bald einen Durchbruch erzielte, würde der AC ihren Kopf auf diesen Quader mit dem Schriftzug stecken, der sich hinter dem Gebäude des New Scotland Yard in der Auffahrt drehte.

“Mummy!”, schrie Lucy.

Caroline kam die Treppe heruntergetaumelt. “Was hast du denn, Schatz?” Mit großen Augen sah sie sich in dem sicheren Haus um.

“Du hast mir das falsche Passwort gegeben. Deswegen kommen wir nicht an die E-Mails. Ich habe andere Kombinationen probiert, und jetzt bin ich endlich reingekommen.”

Ihre Mutter starrte sie wütend an. “Und deshalb schreist du, als ob du … als ob du einen Geist gesehen hättest?” Schon in dieser Tankstelle war etwas ganz Ähnliches passiert, als Lucy schreiend angerannt kam, weil Caroline mit einer Frau redete, die sie nach ihren Schuhen gefragt hatte. Offenbar hatte sie die Neigung ihres Vaters geerbt, völlig überzureagieren.

“Ist doch deine Schuld”, sagte Lucy. “Daddy wird sich total Sorgen machen, wenn er nichts von uns hört. Ich schicke ihm jetzt eine Mail.”

“Bleib aber nicht länger im Internet, als du unbedingt musst”, wies Caroline sie an. Sie war ganz sicher, das richtige Passwort eingegeben zu haben. Sie hatte es auswendig lernen müssen, nachdem es ihr vor über einem Jahr von einem Notar in einem versiegelten Umschlag überreicht worden war. Dann hatte er ihr den Umschlag samt Inhalt wieder abgenommen und in den Schredder geschoben. Sonst konnte sie sich ausgezeichnet an Codes aus Buchstaben und Ziffern erinnern, aber inzwischen musste sie zu viele davon im Gedächtnis behalten, und es war ein sehr angespannter Tag. Sie hätte töten können für einen Gin Tonic, aber wer immer hier die Regale auffüllte, hatte Alkohol geflissentlich übersehen. Vielleicht steckte Matt dahinter.

“Daddy hat eine Antwort geschickt”, rief Lucy. “Er ist sauer, dass du dein eigenes Auto genommen hast.”

“Das hast du ihm geschrieben?”, fragte Caroline ungläubig. “Runter von dem Stuhl.” Sie zog ihn ihrer Tochter unter dem Hintern weg und blickte auf den Monitor.

… du könntest den Plan ruiniert und euch alle drei in Gefahr gebracht haben. Caroline, das ist kein Spiel. Wenn du die Nachrichten gesehen hättest, würdest du das begreifen. Bitte befolge alle weiteren Instruktionen auf das Genaueste. Und bleib niemals länger als ein paar Minuten im Internet. M.

Caroline tippte eine Antwort:

Zeit ist um. Logge JETZT aus. C.

Das würde ihm eine Lehre sein, sie nicht herumzukommandieren, dachte sie triumphierend. Aber was meinte er mit den Nachrichten?

“Lucy, du hättest schon längst ins Bett gemusst. Sofort nach oben mir dir, junge Dame.”

“Oh, Mu…” Das Mädchen brach ab, als sie den Gesichtsausdruck ihrer Mutter bemerkte. “Nacht.” Sie gab Caroline einen Kuss auf die Wange. “Nacht, Gran.”

“Was, Schätzchen?” Fran hob den Blick von dem Buch, das sie gerade las. “Oh, gute Nacht. Schlaf schön.” Caroline schaltete den Fernseher ein und zappte durch die Kanäle. Nur auf BBC 24 liefen gerade Nachrichten. So erfuhren sie von dem Mord an Dave Cummings.

“Oh mein Gott!” Carolines Hand fuhr an ihren Mund. “Armer Dave. Wie entsetzlich für Ginny und die Kinder.”

Caroline und Fran sahen sich an und fassten sich an den Händen, etwas, das sie nie zuvor getan hatten. Es half ein bisschen, wenn auch nicht viel.

10. KAPITEL

Bevor ich mich hinlegte, überlegte ich, Karen anzurufen, entschied mich aber dagegen – sie brauchte Abstand von mir, wenn sie ihren Job ordentlich machen wollte. Als ich in dem großen Bett lag, das wir erst vor zwei Nächten geteilt hatten, dachte ich über unsere Beziehung nach. Ich liebte sie, und sie hatte gesagt, dass sie mich auch liebte. Aber was sollte das für eine Liebe sein, wenn für uns beide jeweils die Arbeit das wichtigste Element in unserem Leben war? Ich hatte außerdem noch Lucy, Fran und meine Freunde, wohingegen Karen, deren Eltern schon vor Jahren gestorben waren, eine Einzelgängerin war. Sie hatte keine Freunde außerhalb der Polizei und, nach dem zu urteilen, was sie so erzählte, auch bei der Polizei nicht viele – ganz bestimmt traf sie sich nach der Arbeit nicht mit ihnen. Mir ging es gut, solange meine Bedürfnisse gestillt wurden, aber es war schwer zu sagen, was sie von unserer Beziehung erwartete, da sie um sich herum einen Schutzwall errichtet hatte. Manchmal fragte ich mich, ob ein gutes Steak, ein anständiger Rotwein und eine Massage, gefolgt von energiegeladenem Sex alles waren, was sie von mir erwartete. Wenn ich einen versonnenen Blick von ihr auffing oder leidenschaftlicher als sonst umarmt wurde, merkte ich, dass sie mich wirklich liebte. Ich war viel offener, was meine Gefühle für sie betraf, aber trotzdem war ich generell skeptisch hinsichtlich der Dauerhaftigkeit solcher Gefühle. Das lag an der Scheidung von Caroline und an dem umfassenden Betrug von Sara, obwohl mir natürlich klar war, dass ich selbst einen großen Teil der Schuld am Scheitern meiner Ehe trug. Sara hätte ich ebenfalls größere Aufmerksamkeit schenken sollen. Jeden Tag warf ich mir selber vor, dass ich ihren wahren Charakter nicht durchschaut hatte.

Ich glaubte nicht, einschlafen zu können, schon gar nicht mit Andy auf ein paar Kissen neben meinem Bett auf dem Boden – er hatte darauf bestanden, in unmittelbarer Nähe zu bleiben – aber ich fiel ziemlich schnell in einen erschöpften Schlummer. Aus dem ich bald wieder durch eine Vision von Dave gerissen wurde. Er war von Blut bedeckt, und er sagte etwas. Ich hörte die Wörter, aber ich wurde nicht schlau aus ihnen – nur dass er Angst hatte, und dauernd blickte er über meine Schulter hinter mich. Ich drehte mich um und erblickte Sara, ihre Augen waren rot, der Mund zu einem dämonischen Grinsen verzogen …

“Matt!”

Ich tauchte wieder auf in die reale Welt; Andy schüttelte mich.

“Du auch, was?” Er blinzelte. Sein Haar war zerwühlt. “Dave … Großer Gott, das war so echt …”

Also saßen wir nebeneinander auf dem Bett und redeten über unseren toten Freund, erinnerten uns an seine sportlichen Heldentaten auf dem Rugbyfeld, seine Tapferkeit auf dem Höhepunkt des White-Devil-Falles und die vielen Nächte voll epischem Chaos in den Pubs von South London. Keine Ahnung, ob ich mich deswegen besser fühlte, aber irgendwann glitt ich in einen traumlosen Schlaf. Daves Geist hatte sich anscheinend zurückgezogen. Ich hoffte, er wäre jetzt über die Grenze, in seinem Teil des Paradieses, ohne in diese harte und finstere Welt wiedergeboren werden zu müssen.

Als ich aufwachte, war Andy neben mir verschwunden, aber es war nicht schwer, ihn zu lokalisieren. Der Duft von gebratenem Speck, der aus der Küche drang, war verlockend.

“Hunger?”, fragte er. “Es gibt Rühreier mit rotem und grünem Chili, Nierchen, Toast, Würste, Pilze und Black Pudding.”

“Lieber Himmel, Slash.” Ich starrte auf die vielen Teller. “Das ist ja genug, um eine ganze Armee zu versorgen.”

“Gestern brachten wir nichts runter, weißt du noch?”

Mein Magen machte deutlich, dass er gefüllt werden wollte, aber erst musste ich nach meinen E-Mails sehen. Leute, denen ich nicht selbst von Daves Tod erzählen konnte, fragten, was passiert wäre. Ich fasste mich bei meinen Antworten kurz und teilte allen mit, sie sollten für ein paar Tage das Haus verlassen, falls möglich. Caroline hatte eine kurze Nachricht geschickt, dass sie alle drei die Nacht ohne Probleme überstanden hatten und wollte wissen, wieso ich nichts von Daves Tod gesagt hätte. Ich antwortete nicht. Sie konnte keinen meiner Freunde je leiden, und meine Trauer ausgerechnet mit ihr zu teilen, das wäre mir wie ein Verrat an Dave vorgekommen. Ich wusste, das war ein kindischer Gedanke, und ich würde das überwinden – aber noch nicht jetzt. Ich öffnete die anonyme Website, die Rog für uns eingerichtet hatte. Zwei Nachrichten waren abrufbereit. Es ging ihnen gut, beide versuchten auf unterschiedlichen Wegen, Sara über ihre Finanzgeschäfte auf die Spur zu kommen.

Als ich an den Tisch kam, hatte Andy schon angefangen, aber sorgsam auf jedem Teller die Hälfte übrig gelassen.

“Alles okay?”, fragte er mit vollem Mund.

Ich nickte. “Außer dass wir noch keine Spur von Sara haben.”

“Iss!”, befahl er. “Das stärkt dich für den Kampf.”

Also aß ich. Es war eine der großartigsten Mahlzeiten meines Lebens. Ich räumte die Teller gerade in die Spülmaschine, als das Telefon klingelte. Es war Karen.

“Gut, du bist zu Hause”, sagte sie nach einem kurzen Gruß. Sie klang sehr angespannt.

Ich warf Andy einen Blick zu. “Äh, ja, aber ich ziehe bald los.”

“Willst du mich nun sehen oder nicht?”, fragte sie gereizt.

“Natürlich will ich dich sehen.”

“Gesprochen mit großer Ernsthaftigkeit. Ich komme in einer Viertelstunde vorbei. Keine Sorge, ich bleib nicht lange.”

“Oh, Mist”, sagte ich, nachdem sie aufgelegt hatte. “Karen kommt in fünfzehn Minuten, Slash. Du suchst dir besser ein Versteck. Wenn sie dich hier findet, schleift sie dich ins Yard und presst eine Aussage aus dir heraus.”

Langsam erhob er sich vom Tisch. “Sie wird doch nicht in dem zweiten Schlafzimmer nachsehen, oder?”

“Sie ist ein Detective, großer Bursche. Sie könnte überall nachsehen. In der begehbaren Garderobe da hängen jede Menge alte Mäntel und solches Zeug. Dahinter könntest du dich verstecken.”

Andy grinste. “Wie ein überraschter Liebhaber.” Er fuhr fort, Teller abzuräumen und in die Spülmaschine zu stecken.

Ich ging wieder zum Computer. Es gab noch ein paar weitere Leute, die ich warnen musste – Krimiautoren, die nicht hier unten im Südosten Englands lebten und ein paar entfernte Verwandte oben im Norden. Ich loggte mich wieder ins E-Mail-Programm. Das erwies sich als ziemlich schlechte Idee, obwohl ich so wenigstens keine Zeit verlor. Zwei neue Nachrichten fielen mir ins Auge. Eine war von Josh Hinkley. Er schrieb, er würde verstehen, dass ich unter Schock stand und keine Entschuldigung für mein Benehmen letzte Nacht erwarten. Was für ein Arsch. Die andere hätte mich sofort misstrauisch machen sollen. Der Absender nannte sich Who’s next? Zuerst glaubte ich, das hätte etwas mit The Who zu tun, die mal ein Album mit diesem Titel herausgebracht hatten – ich hatte den Newsletter der Band abonniert. Doch so viel Glück hatte ich dieses Mal nicht. Nachdem ich die ersten paar Zeilen überflogen hatte, rief ich nach Andy.

Heil Dir, Matt Wells, alias Matt Stone, Hoflieferant der ganzen Welt für Kriminalromane und Sachbücher über wahre Morde. Nur dass es in letzter Zeit nicht gerade viele Neuerscheinungen gegeben hat, nicht wahr? Macht nichts. Ich kann Dir bei den Ideen unter die Arme greifen. Wer ich bin? Das musst du schon selbst herausfinden. Ich lese regelmäßig Deine Kolumne im Daily Independent und weiß daher, was für herausragende Kenntnisse Du über Kriminalität besitzt, sozusagen. Aus diesem Grund habe ich Dich auserwählt. Außerdem habe ich Tödliche Liste gelesen – was für ein großartiges Buch! Aber wärst Du in der Lage gewesen, White Devil ohne die Hilfe Deines Freundes Dave Cummings in die Enge zu treiben? Ach ja, übrigens, mein herzliches Beileid. Ein sehr trauriger, zutiefst verstörender, tragisch vorzeitiger Tod – der ganze bedeutungslose Schmus, den die Leute so von sich geben, wenn das T-Wort ihrem jämmerlichen Leben unbehaglich nahe kommt.

“Wer ist dieses verdammte Monster?”, schrie Andy über meine Schulter.

“Cool bleiben”, sagte ich. “Mal sehen, wie das weitergeht.”

Wie auch immer, die Uhr tickt immer weiter, und wie du noch sehen wirst, ist Zeit ein sehr wichtiger Faktor. Ich bin sehr glücklich, in der Lage zu sein, dich vor eine Herausforderung zu stellen – tatsächlich sogar eine ganze Reihe von Herausforderungen. Die Frage, die ich Dir stellen möchte, steht schon im Absender dieser Nachricht: “Wer ist der Nächste?” Ich weiß aus den Platten- und Konzertkritiken im Archiv Deiner Website, dass Du ein großer Fan von The Who bist. Tut mir leid, dich zu enttäuschen, aber dies alles hat nichts mit jenen alt gewordenen Rockern, oder eher Mods, zu tun. Nein, die Herausforderung betrifft den anderen Bereich Deines Schreibens, die Kriminalliteratur.

Lass mich Dir zunächst verschiedene Dinge mitteilen, die von den Medien nicht gebracht worden sind. Ich bin sicher, Du kennst diese Details bereits, da Du so viel Zeit mit der reizenden DCI Oaten verbringst, aber sie werden, sozusagen, meine Glaubwürdigkeit unter Beweis stellen. Der Mord an Mary Malone: Ich habe ihr einige Kopf- und Schamhaare abgeschnitten; im Garten hinter ihrem Haus habe ich mit weißer Kreide ein Pentagramm gezeichnet – darin habe ich die Worte FECIT DIABOLUS geschrieben. Reicht das? Ich hoffe, du weißt den Hinweis auf den Teufel zu schätzen, und meine Musikauswahl findet Deine Zustimmung. Ich weiß ja, wie sehr Du die Stones liebst …

“Großer Gott.” Mein Magen revoltierte auf einmal gegen das reichhaltige Frühstück. “Falls sich in Karens Team nicht jemand einen ganz üblen Scherz leistet, ist das wirklich der Mörder von Mary Malone.”

Andy blickte auf den Schirm. “Es wird noch schlimmer, Mann.”

Ich scrollte runter und las weiter.

Also, ta-da! – hier ist Deine Herausforderung. Du musst nur eines tun, nämlich das Rätsel lösen, das ich Dir stelle, und zwar bis morgen, Montag, um Mitternacht. Ich werde mich wieder per E-Mail mit Dir in Verbindung setzen (natürlich nicht mit diesem Absender oder unter diesem Provider, das habe ich von White Devil gelernt …) und Dich nach Deiner Antwort fragen. Die Spielregeln sind ganz einfach, und ich verspreche, mich daran zu halten. Wenn Du sofort per E-Mail die richtige Antwort zurückschickst, werde ich das nächste Ziel nicht töten. Wenn nicht, heißt es “Gute Nacht, schöne Dame” oder “Gute Nacht, mein Prinz” – nein, das brauchst Du nicht zu enträtseln; jeder, der so wie Du englische Literatur studiert hat, erkennt sofort, dass dies aus Hamlet stammt. Kannst Du mir trauen? Nun ja, Du wirst keine große Wahl haben, nicht wahr? Ich habe bereits versprochen, mich an die Regeln zu halten, Matt. Mehr kann ich nicht sagen.

Hier kommt es – das erste Rätsel:

Die Sonne sinkt über den westlichsten Dünen von Alexanders Weiberwelt.

Nebenbei, Matt, Du allein musst das Rätsel lösen. Ich weiß natürlich, Du wirst Deine Mutter und Deine Freunde um Hilfe bitten, und dagegen kann ich nichts tun. Aber sollte ich herausfinden, dass Du Karen Oaten oder sonst jemand bei den Behörden von dieser Herausforderung erzählt hast, dann werde ich alle Personen auf meiner Liste eliminieren, das schwöre ich, einschließlich Deiner Familie und allen anderen, die Dir etwas bedeuten, und Du bekommst keine zweite Chance. Klar?

Bis 23 Uhr 59 heute Nacht – dann hast Du eine Minute für Deine Antwort. Und denk immer daran, ich habe bereits gemordet. Nicht nur Mary Malone, auch ihre schwarze Katze habe ich getötet. Rübe ab! Das ist auch nicht berichtet worden, oder?

Du kannst mich Flaminio nennen, aber ich ziehe D. F. vor.

“Was soll dieser Mist?” Andy glotzte mich an. “Hast du irgendeine Ahnung, was hier vorgeht, Matt?

Ich blinzelte und versuchte, mich zu konzentrieren. “Ich weiß, dass Flaminio der Oberschurke und der Weiße Teufel in John Websters gleichnamigem Stück ist – ein Lügner und Heuchler.”

Andy zog die Brauen hoch. “Der Weiße Teufel? White Devil? Also steckt Sara dahinter.”

Ich hob die Schultern. “Vielleicht. Aber sie hat bereits erneut gemordet, falls auch Dave auf ihr Konto geht.”

“Scheint mir nicht besonders wahrscheinlich, dass Du noch einen zweiten Verrückten am Hals hast.”

“Danke für die Klarstellung, Slash.”

“Was soll D. F. heißen?”

“Keine Ahnung. Direction Finder – jemand, der uns die Richtung weist?”

“Ja, so einen könnten wir gebrauchen.”

“Defender of the Faith – Verteidiger des Glaubens? Das ist einer der Titel der Queen, falls du’s nicht weißt. Nein, die ist es wahrscheinlich nicht.”

Andy betrachtete mich zweifelnd. “Was ist denn mit dieser dämlichen Herausforderung? Glaubst du, wer immer das geschrieben hat, wird wirklich jemanden umbringen, wenn du nicht rechtzeitig herausfindest, wer das Opfer sein soll?”

Ich hob eine Hand. “Moment. Wir müssen davon ausgehen, dass der Absender es ernst meint. Herrgott, dieser Hinweis könnte bedeuten, dass Lucy gemeint ist, oder einer unserer Freunde. Aber du verkennst die Motivation. Das nächste Opfer wird nicht umgebracht, weil ich irgendetwas tue oder nicht tue. Der Mörder hat einen anderen Plan – er hat eine Liste erwähnt. Wir müssen anhand seiner Nachricht herausfinden, wer alles draufsteht – ich meine, sowohl anhand des Stils als auch des Inhalts. Und – wenn ich versage – dadurch, wen er umgebracht hat und auf welche Weise.”

“Ja, also, ich glaube, dieses Rätsel zu lösen überlasse ich lieber dir”, sagte der Amerikaner. “Ich hab solches Zeug seit der Highschool nicht mehr gemacht, und in englischer Literatur war ich ganz schlecht.”

Ich sah mir diese rot gesetzte Zeile an. “Die Sonne sinkt über den westlichsten …”

Plötzlich hörte ich einen Schlüssel im Schloss. Karen hatte ich vollkommen vergessen.

“Schnell, in die Garderobe im Gästezimmer”, zischte ich Andy zu, während die Tür schon aufging und die Ketten klirrten. Zum Glück hatte er die Tasche mit den Waffen und seinem anderen Zeug bereits dort verstaut. Ich schloss das E-Mail-Programm und ging zur Tür.

Roger van Zandt zog die Vorhänge vor seinen Fenstern ein paar Zentimeter auseinander. Die Bürgersteige der schmalen Straßen um Paddington Station waren mit dem Unrat übersät, den die Vertreter der örtlichen Subkulturen hinterließen – Prostituierte, Junkies, Penner und die Typen, die von ihnen lebten. Rog hielt sich nicht für prüde, aber diese Gegend weckte in ihm den Wunsch, irgend so ein moralischer Saubermann-Politiker von der Sorte, die er niemals wählte, würde hier mal mit dem großen Besen kehren.

Er ging wieder zu dem kleinen Tisch, an dem er gearbeitet hatte, bis der Schlaf bei Tagesanbruch seinen Tribut forderte. Da stand sein Laptop, ein silbernes Gerät, das ihn von diesem schmierigen Zimmer aus in die ganze Welt führen konnte. Er hatte kabellosen Zugang ins Internet und war vollkommen mobil. Nachher würde er sich aus diesem Loch verziehen und in einem anderen Hotel einchecken. Aber vorher musste er seine Ergebnisse noch auf die von ihm selbst eingerichtete, unauffindbare und von außen nicht zugängliche “Geister-Website” hochladen.

Rog setzte sich auf den quietschenden Stuhl und begann mit der Arbeit an dem Dokument. Er war der Spur des Geldes gefolgt, beginnend mit den Konten von White Devil. Die hatten er und Pete schon vor zwei Jahren aufgespürt, als sie herausfinden wollten, wer damals hinter Matt her gewesen ist. Nach dem Tod dieses Irren hatte Matt beschlossen, das Geld links liegen zu lassen. Er wusste gar nicht, dass Rog und Pete Saras Vermögen im Auge behielten. Nach dem Mord an Dave mussten sie Sara so schnell wie möglich über ihr Geld auf die Spur kommen, und Rog war froh, dass es in letzter Zeit nur wenige Transaktionen gegeben hatte. Er brauchte nicht mehr als ein paar Minuten, um zu begreifen, dass jemand alles daran setzte, die Spur zu verwischen. Und zwar jemand, der sein Geschäft verstand. Sara musste einen erstklassigen Experten engagiert haben, bevor sie sich Dave vornahm.

Nicht dass Rog deswegen aufgeschmissen gewesen wäre. Es hatte eine Weile gedauert, aber jetzt verfügte er über eine Liste von Bankkonten von der Schweiz bis Macao, auf die – über die Cayman Islands und Bolivien – Geld transferiert worden war. Er wusste, worin Sara einen Teil ihrer zweiundvierzig Millionen Dollar investiert hatte – in amerikanische und deutsche Staatsanleihen, aber auch in eine Reihe privater Unternehmen. An diesem Punkt könnte Pete weiterkommen. Schließlich hatte Rog noch einige kürzlich von Sara erworbene Immobilien entdeckt. Vier davon in Großbritannien, drei im Südwesten Englands.

Das Interessante an den Immobilien im Vereinigten Königreich war der Name der Eigentümerin – Angela Oliver-Merilee. Rog hatte nach Personen dieses Namens gesucht und zwei Frauen entdeckt. Eine war die zweiundneunzigjährige Bewohnerin eines Altenheims in Yorkshire, die andere die siebenjährige Tochter eines Lehrers in Manchester. Rog war sicher, dass dieser Name mit Bedacht gewählt war. Vielleicht würde Matt dazu etwas einfallen.

Rog beendete seinen Text und lud ihn auf die Geister-Website, dann loggte er sich aus und fuhr den Laptop runter.

Kurz danach stand er unter der Dusche und verspritze Wasser über die gelblichen Fliesen überall im Bad, weil der Duschkopf nicht mehr richtig funktionierte. Nachdem er so viele Stunden hinter Sara her war, konnte er Dave plötzlich nicht mehr aus dem Kopf bekommen. Tränen rannen ihm übers Gesicht, bis er sie mit dem lauwarmen Wasser wegspülte.

Er stolperte aus der Dusche und tropfte auf den schmutzigen Teppich. Nachdem er nur kurz die Hände abgetrocknet hatte, fuhr er den Rechner wieder hoch und schickte eine Nachricht an seine Freunde:

Ich schaff das nicht allein, Jungs. Wieso verstecken wir uns überhaupt vor dieser Schlampe? Dave hätte gewollt, dass wir uns ihr stellen und sie ganz offen bekämpfen. Matt, lass wenigstens Pete und mich zusammenarbeiten. Wir passen schon aufeinander auf. Bitte. Ich gehe ein in diesem Loch, verdammt noch mal.

Dann verließ er das Internet und verbarg den Kopf in den Händen.

“Matt?”, rief Karen.

“Komme schon.” Ich versuchte, mich zu erinnern, was ich mit der Glock gemacht hatte. Lag die noch irgendwo sichtbar herum?

“Guten Morgen, Karen.” Ich schob die Ketten zurück und ließ sie herein. Ich küsste sie auf den Mund, dann rannte ich ins Schlafzimmer. “Hab das Wasser laufen lassen”, rief ich. Die Waffe lag für jedermann ersichtlich auf meinem Nachttisch. Ich versteckte sie schnell in einer Schublade mit alten Trikots der South London Bisons. Ich glaubte nicht, dass sie dort suchen würde.

Als ich zurückkam, stand sie gefährlich nahe an meinem Computer. Zum Glück hatte sie nicht den Nerv, in meiner Gegenwart mit Maus und Tastatur herumzufummeln, aber ich vermutete, wenn ich länger weggeblieben wäre, dann hätte sie schon mal einen Blick riskiert. Schließlich erwartete sie, dass meine Familie und meine Freunde sich regelmäßig per Mail meldeten. Wenn sie die Nachricht mit dem Rätsel entdeckt hätte, wäre es ihre Pflicht gewesen, Ermittlungen aufzunehmen. Das könnte eine Menge Menschen das Leben kosten, wenn der Absender wirklich so grausam war, wie er oder sie androhte.

Karen drehte sich zu mir um, nachdem sie den Mantel abgestreift hatte. “Hast du wenigstens etwas Schlaf bekommen?”, fragte sie und öffnete die Arme.

Ich ließ mich umarmen und fühlte mich wie das letzte Schwein, weil ich ihre Gefühle für mich angezweifelt hatte. “Ein bisschen. Und du?”

“Kaum eine Stunde.” Sie schnüffelte. “Du hast dir ein Rugby-Frühstück gemacht.”

Ich nickte und hoffte, sie würde nicht das zweite Gedeck in der Spülmaschine entdecken. “Was ist passiert?”

“Man hat mich zu einem Tatort gerufen.”

Mein Herz setzte einen Schlag lang aus. “Was ist passiert?”

“Ein Kurde wurde in der Nähe von Manor House tot aufgefunden.”

Ich atmete erleichtert aus. “Noch ein Bandenmord?”

“Sieht beinahe so aus. Gott, ich brauch jetzt jede Menge Kaffee.”

Ich ging in die Küche, führte sie weg von dem Computer. Während ich Kaffee in die Maschine löffelte, fragte ich sie nach dem Stand der Ermittlungen in Daves Mordfall.

“Taff macht das.” Sie setzte sich auf einen der Stühle in der Küche. “Man kann wirklich sagen, die Personaldecke des VCCT ist so dünn, dass sie demnächst reißt.”

“Ihr habt den Fall übernommen?”

Sie zuckte mit den Achseln. “Wir hatten keine andere Wahl. Der AC hat Schiss, weil deine Pressefreunde von der Möglichkeit eines neuen White Devil faseln.” Sie runzelte die Stirn. “Wegen deinem Buch wissen sie alles über Dave, von Sara gar nicht zu reden.”

Ihre Worte waren wie Nadelstiche. “Hat Taff schon irgendwas Konkretes?” Ich goss ihr einen Becher Kaffee ein.

“Nicht viel. Die Nachbarn haben nur dich und deine Freunde bemerkt. Keiner hat gestern Morgen in Daves Nachbarschaft eine Frau gesehen, oder sonst jemand.”

“Bist du sicher? Das war ein Samstagmorgen. Da müssen doch die meisten Leute zu Hause gewesen sein.”

“Die ganze Straße ist befragt worden. Fast alle waren gerade einkaufen, brachten die Kinder zum Ballett, zum Fußball, oder sonst wohin.”

“Was ist mit den Häusern, die hinten an sein Grundstück grenzen? Vielleicht hat sie diesen Weg genommen.”

“Die Anwohner dort wurden auch befragt. Sie haben nur deinen Freund Pete bemerkt. Was genau machte der eigentlich da hinten?”

Ich versuchte keine Ausflüchte. Wenn jemand seine Tasche gesehen hatte, würde Karen mich festnageln. “Er passte auf, falls ein Einbrecher aus dem Haus fliehen wollte. Er hatte einen Tennisschläger dabei, kannst du dir das vorstellen?”

Sie hielt meinem Blick stand. “Kann ich nicht, aber etwas anderes wirst du ja nicht zugeben. Ich nehme nicht an, dass du eine Nachricht von Sara bekommen hast.”

Das konnte ich sogar wahrheitsgemäß beantworten, zumindest was die vom Absender benutzten Namen betraf. “Nein, habe ich nicht.”

“Ich frage mich, ob es irgendeine Verbindung mit den Morden in East London gibt. Ich glaube ja nicht, dass Dave jemals mit einem der bösen Buben dort aneinandergeraten ist.”

“Nicht dass ich wüsste. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass er jemals in der Gegend zu tun gehabt hätte.”

Sie nippte an ihrem Kaffee. “Vielleicht schaltet jemand Leute aus, die mal bei den Special Forces gewesen sind.”

“So eine irische paramilitärische Truppe?” Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Das war nicht gänzlich außerhalb jeder Möglichkeit. “Und die kopieren das Tatschema aus meinem Buch?”

Sie zuckte die Schultern, wich meinem Blick aus. “Der militärische Nachrichtendienst geht dem nach, zusammen mit der Special Branch von Scotland Yard. Verdammt, wieso erzähl ich dir das überhaupt? Wag es ja nicht, das in deiner Kolumne zu verwenden.”

“Merkwürdigerweise ist meine Kolumne das Letzte, woran ich zurzeit denke.”

Karen stand auf. “Ich muss los.”

“Augenblick noch.” Ich holte einen verschließbaren Thermosbecher für ihren Kaffee aus dem Küchenschrank. Ich zögerte, bevor ich ihn ihr reichte. “Irgendwas Neues über den Mord an Mary Malone?”

“Der Fall liegt noch bei Homicide West. Warum? Glaubst du, es gibt eine Verbindung?”

“Mit dem Mord an Dave? Im Universum von dieser Verrückten ist alles möglich.”

Karen nahm mir den Becher aus der Hand. “Aber warum?” Sie füllte den Kaffee um. “Will sie dir Angst einjagen?”

“Ja, bevor sie mich dann umbringt.” Erst jetzt fielen mir die dunklen Ringe um ihre Augen auf. “Was für ein toller Gedanke. Du brauchst dringend Schlaf.”

Sie gab ein hohles Lachen von sich. “Wenn das ein Versuch war, mich ins Bett zu kriegen, musst du deine Technik verbessern.” Sie klappte den Plastikdeckel zu und küsste mich auf den Mund. “Ich ruf dich später an.”

“Okay.” Ich sah ihr nach. Dann legte ich die Ketten wieder vor die Tür. Ich fühlte mich mies, weil ich sie ausgefragt und gleichzeitig diese Nachricht verschwiegen hatte, aber nach meinen Erfahrungen mit White Devil war es keine sehr schlaue Option, die Behörden einzuschalten.

Ich ging in den unbenutzten Raum und klopfte an die Garderobe. Andy machte auf, die Waffe mit Schalldämpfer erhoben. “Lieber Himmel”, keuchte ich. “Ich bin’s doch bloß. Karen ist weg.”

Er blickte an mir vorbei. “Man kann nicht vorsichtig genug sein.”

Da hatte er wohl recht, aber mir blieben nur noch fünfzehn Stunden Zeit, um das Rätsel zu lösen, das mir geschickt worden war. Im Augenblick hatte ich nicht die blasseste Ahnung, wessen Name sich dahinter verbergen mochte. “Die Sonne sinkt hinter den westlichsten Dünen von Alexanders Weiberwelt.” Der einzige Alexander, den ich kannte, war ein Literaturkritiker, der von White Devil ermordet worden war. Versteckte sich Sara wirklich hinter Flaminio, dem Namen des Rächers? Und was zum Teufel sollte D. F. heißen?

Faik Jabar lag weich gepolstert in einem riesigen Wattebausch. Sein Blick war so klar, dass er die Berge der kurdischen Heimat erkennen konnte, die er nie besucht hatte. Der Schnee auf den Gipfeln war in goldenes Licht getaucht, und in den tiefer gelegenen Dörfern winkten ihm die Menschen zu und riefen, er solle herunterkommen, sein Platz sei bei ihnen, denn er sei ihr Bruder …

Er schrie auf, als er plötzlich abstürzte und auf den steinigen Boden prallte. Als er die Augen öffnete, konnte er nicht genau erkennen, wo er sich befand. Seine rechte Hand schmerzte, als hätte ihn ein tollwütiges Tier gebissen. Er versuchte, sich zu bewegen, schaffte es aber nicht. Er blickte an dem eisernen Bettgestell hinunter und sah, dass seine Hand- und Fußgelenke an den Rahmen gefesselt waren. Die Matratze, auf der lag, roch nach Schweiß und Urin.

“Hallo?”, rief er, erst auf Englisch, dann auf Kurdisch. Hinter der Tür hörte er Geräusche. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss.

“Ist der brave Soldat wieder erwacht”, sagte ein Mann auf Kurdisch. Er hatte einen dichten Schnurrbart und trug einen gut geschnittenen Anzug. “Pech, das mit deinem Freund.”

Die Szene in dem Keller blitzte kurz vor seinem inneren Auge auf. Der Verräter Aro Izady, der in seinem eigenen Blut lag. Faik versuchte noch einmal zu schreien, aber er hatte keine Stimme mehr. Dann sah er das Gesicht des Mörders vor sich, des vollbärtigen Mannes. Was war nur mit ihm? Irgendetwas Eigenartiges … Was war es? Das Bild tauchte wieder vor ihm auf – plötzlich war der Bart weg, darunter kam ein Gesicht zum Vorschein. Es war nicht das Gesicht eines Menschen. Sondern das eines Dämons aus der …

Faik spürte, wie ihm kräftig auf die Wange geschlagen wurde.

“Du hörst gefälligst zu, wenn ich mit dir rede, du kurdisches Stück Dreck!”

Faik blinzelte die unfreiwilligen Tränen weg, die ihm in die Augen stiegen. Er erkannte noch einen weiteren Mann, der jünger war, vielleicht um die dreißig. Er trug eine braune Lederjacke und hatte dichte Stoppeln im Gesicht.

“Also, hörst du mich?”, sagte dieser Mann. Er sprach Englisch, aber mit einem starken Akzent, den Faik sofort erkannte. Ein Türke.

“Ja”, erwiderte Faik. “Ich höre dich.” Er keuchte, als auf seine verletzte Hand Druck ausgeübt wurde.

“Ah, du fängst an, dich an Sachen zu erinnern, was?”, sagte der Türke mit Spott in der Stimme. “Der Doktor hier ist einer von deinen Leuten, aber er nimmt gern unser Geld. Er hat die Wunde gereinigt und genäht. Du hast Glück gehabt. Die Sehnen sind nicht verletzt. Der Rest wird heilen, du wirst die Hand wieder vollständig bewegen können.” Er ließ ein Lachen hören, das sich in ein Grunzen verwandelte. “Falls du lange genug lebst.”

“Wer bist du?”, wollte Faik wissen und verzog das Gesicht, als der Schmerz zurückkam.

“Tut verflucht weh, was?”, sagte der Türke. “Besonders, da wir dir keine Schmerzmittel gegeben haben.”

Faik gab sich Mühe, gleichgültig zu wirken. Das brauchte einen Augenblick. Er war sich bewusst, dass der Türke dauernd Fragen stellte: Was war in dem Keller vorgefallen, was war mit Aro Izady passiert? Und vor allem, wer hatte Izady ermordet und ihm selbst durch die Hand geschossen?

Faik spannte alle Muskeln an, als der Knauf einer Pistole hart auf seine verletzte Hand geschlagen wurde. Er kniff die Augen zusammen, sah nur noch rot, genau wie das Blut, das aus Aro Izadys Kopf geschossen war.

“Wer hat geschossen?”, schrie der Türke. “Sag mir seinen Namen.”

Faik riss die Augen auf; die Waffe schwebte über seiner Schulter. “Kein Name”, krächzte er. “Izady hat ihn in seinem Wagen mitgebracht.”

“Was ist mit Aro passiert?”

Faik fragte sich, wer der Mann war, der Izady beim Vornamen nannte.

“Antworte!” Der Mund des Türken war jetzt ganz dicht bei Faiks Ohr.

“Izady war ein Verräter. Er hat für euch gearbeitet. Du bist ein Shadow, oder nicht?”

Einen Augenblick Stille, dann war der Mund des Mannes wieder ganz nah.

“Beschreib den Mann, der auf dich geschossen hat.”

“Er … er hatte dunkles Haar und … und einen Vollbart.” Faik brach ab, suchte nach den richtigen Worten. “Mittlere Größe, gut gebaut, schwarze Sachen.”

“Was für eine Sprache hat er gesprochen.”

“Englisch. Er war keiner von uns.” Faik zögerte. “Oder von euch.”

“Was noch? Du verheimlichst etwas. Achte auf meine Hand.”

Faik sah die Waffe, die sacht auf seiner bandagierten Hand ruhte.

“Wenn du nicht gleich zwei Löcher anstatt einem haben willst, dann spuckst du’s besser aus, du blauäugiger Mistkerl!”

“Ich … ich weiß nicht … wie ich das sagen soll …”

Der Türke wandte sich ab. “Doktor!”, rief er.

Der Mann in dem Anzug tauchte wieder auf, fühlte sich sichtlich unwohl.

“Sag’s ihm in deiner eigenen Sprache”, befahl der Türke.

Faik brabbelte etwas auf Kurdisch. Der Doktor schien verwirrt und sagte etwas. Faik wiederholte langsam, was er gesagt hatte.

“Anscheinend war der Bart falsch”, teilte der Doktor dem Türken mit. “Er wurde abgenommen.”

“Und?” Der Türke trat auf den Doktor zu. “Was hat er dann gesehen?”

“Er … er sagt, er hätte ein entsetzliches Gesicht gesehen, wie das eines Teufels …”

“Was?” Der Türke musterte den gefesselten jungen Mann. “Was redest du da für einen Unsinn?”

“Es war das Gesicht eines Teufels”, sagte Faik mit klarer Stimme. “Verzerrt, geschwollen, voller Narben. Ich habe schwarze und rote Wunden gesehen, Beulen … Es war schrecklich.”

Der Türke starrte Faik an; dann ließ er die Waffe wieder auf die verletzte Hand sausen. “Blödsinn! Du weißt ganz genau, wer es gewesen ist!”

Faik Jabar konnte den Schmerz kaum aushalten. Er schüttelte den Kopf. “Es ist wahr”, sagte er. “Das ist es, was ich gesehen habe.”

“Probieren wir mal eine andere Frage. Weißt du, wer ich bin?”

Der junge Mann schüttelte den Kopf. Er wollte es auch gar nicht wissen. Wenn er diesen Mann identifizieren könnte, wäre sein Leben nichts mehr wert.

Der Türke grinste. “Mich nennt man den Wolfsmann.”

Faik stöhnte und schloss die Augen. Der Wolfsmann war der Barbar, der die schlimmste Drecksarbeit für die Shadows erledigte. Aber das Gesicht, das er unter dem falschen Bart erblickt hatte, war viel beängstigender als das des unrasierten Türken.

“Wieder brennen die Haare und Nägel eines Ungläubigen, zum höheren Ruhm des Herrn der Unterwelt.”

Der maskierte Mann mit der Mönchskapuze und der Robe senkte die Arme. Er sah sich in der Höhle um. Der Mandrill Beelzebub hockte bei dem unterirdischen Bach, tauchte seine Klauen hinein. In dem trüben Gewässer gab es keine Fische. Vielleicht wollte er sein Spiegelbild fangen. Man sollte meinen, die Reißzähne würden ihm Angst einjagen, aber das Biest war aus härterem Holz geschnitzt.

Genau wie der nackte Demütige am Altar. Mephistopheles hatte schon einige wundervoll bösartige devote Anhänger zu Gesicht bekommen, seit er diesen Orden führte, aber so einen wie ihn hatte es noch nie gegeben. Sein Glaube an seinen Herrn und Meister war erneuert worden, und bald würde auch das Familienvermögen erneuert werden.

Beelzebub schrie auf und stürmte über den felsigen Boden. Als der Demütige sich umwandte, blieb der Mandrill sofort stehen und senkte den Kopf. Schon immer hatte er jene Kreaturen gefürchtet, die noch stärker und bösartiger waren als er selbst, mit noch hässlicheren Gesichtern.

11. KAPITEL

“Mist”, sagte ich und lehnte mich zurück.

Andy stand sofort hinter mir.

“Keine Sorge, es ist nicht noch ein Rätsel. Es ist Rog.”

Der Amerikaner las das flehende Schreiben unseres Freundes und sah mich an. “Er hat recht, Matt. Wir beide sind ja auch zusammen. Rog und Pete sollten das ebenfalls so halten.”

Ich dachte darüber nach. Mein Gefühl für Sicherheit sagte mir, das wäre keine gute Idee, aber es stimmte schon, Dave hätte gewollt, dass wir uns Sara stellen. “Na gut.” Ich beugte mich über die Tastatur. “Ich schreib ihnen, sie sollen ihre Basis in Petes Haus einrichten. Selbst Sara würde es schwerfallen, an seinen Sicherheitssystemen vorbeizukommen.”

Andy nickte. “Und vielleicht erwischen wir sie bei dem Versuch.”

Davon war ich nicht überzeugt, aber auch diese Möglichkeit bestand. Außerdem hatte Dave uns beigebracht, auf uns selbst und auf die anderen aufzupassen. Nicht dass ihm das viel gebracht hätte. Das Rätsel schickte ich Rog ebenfalls, mit der Aufforderung, es durch jedes Dechiffrierprogramm zu jagen, zu dem er Zugang hatte.

Eine Stunde später nahmen Andy und ich uns die ausgedruckten Seiten vor. Rog glaubte nicht, dass die Zeile über die sinkende Sonne über den westlichsten Dünen von Alexanders Weiberwelt formal algorithmisch oder mathematisch war, aber er hatte es trotzdem probiert. Durch die Programme, die er ständig schrieb, verstand er eine Menge von Verschlüsselung. Ich hatte auch Pete gebeten, über die Zeile nachzudenken. Er besaß diese Art Verstand, der sich ungewöhnliche Informationen vornimmt und Dinge bemerkt, die den meisten Menschen entgehen. Allerdings hatte ich keine große Hoffnung. Sondern eher das Gefühl, diese Zeile wäre so etwas wie ein Hinweis in einem Kreuzworträtsel. Das Problem war nur, ich hatte schon immer miserabel bei der Lösung von Kreuzworträtseln abgeschnitten.

Bevor ich mich ernsthaft dem Rätsel zuwandte, sah ich mir das Material an, das Pete auf die Website hochgeladen hatte. Er hatte mit seinen Freunden in der City gesprochen und verfolgte mehrere von Rogs Spuren. Verschiedenes Hintergrundmaterial hatte er hinzugefügt, aber es reichte vorerst noch nicht, um aktiv zu werden.

“Und jetzt?”, fragte Andy, der zwischen all den Zetteln auf dem Boden hockte. Er wirkte völlig fehl am Platz.

“Wir müssen uns eine Strategie zurechtlegen, Slash. Ich versuche, aus diesem verdammten Rätsel schlau zu werden. Es gibt da eine Deadline, im wahrsten Sinne.”

“Ha”, machte der Amerikaner. “Und was soll ich machen?”

Darüber hatte ich schon nachgedacht, wie auch über diese Frau, unter deren Namen Sara die vier britischen Immobilien gekauft hatte.

“Angela Oliver-Merilee”, sagte ich. “Sagt dir das etwas?”

Andy fuhr sich mit der Hand durch das blonde Haar. “Sollte es?”

“Oh ja. Wie hat White Devil in Wirklichkeit geheißen?”

“Verflucht, Mann, ich weiß es nicht mehr. Lonnie irgendwas?”

“Beinahe. Leslie Dunn. Nur dass er adoptiert war, erinnerst du dich? Als ich Tödliche Liste schrieb, bekam ich eine Kopie der Adoptionspapiere in die Finger.” Ich hob die Akte hoch, die ich vorher aus meinem Safe geholt hatte.

“Nun spuck’s schon aus, Klugscheißer”, sagte Andy ungeduldig.

“Na ja, der Name seiner leiblichen Mutter war tatsächlich Doris Merilee.”

Er starrte mich an. “Na gut, aber ich kapiere immer noch nicht, wohin uns das führt.”

Ich schlug die Akte auf und zeigte auf die miserable Kopie. “Er ist nicht getauft worden, aber seine Mutter gab ihm einen Namen.”

“Oliver”, las er. “Und was bedeutet das?”

Ich zuckte mit den Achseln. “Kommt darauf an. Sara leidet immer noch unter dem Tod ihres Zwillingsbruders, und sie plant alles sehr sorgfältig. Die erste dieser Immobilien, das Farmhaus in Kent, ist vor sechs Monaten gekauft worden. Die letzte, das Cottage im schottischen Grenzland, erst vor einem Monat. Aber das ist noch nicht alles.” Ich zog ein weiteres Blatt aus der Akte. “Doris Merilee hat auch Sara einen Namen gegeben.”

Andys Augen wurden groß. “Angela.”

Ich nickte. “Volltreffer.”

“Trotzdem weiß ich immer noch nicht, was uns das bringt.”

Ich schrieb eine Adresse auf einen Zettel und reichte ihn ihm.

“Northumberland Crescent Nr. 47, Sydenham”, las er vor.

“Da wohnt die leibliche Mutter.”

Andy erhob sich langsam. “Großer Gott, die lebt noch?”

“Jedenfalls steht sie im Telefonbuch. Drei Jahre, nachdem sie die Zwillinge zur Adoption freigab, hat sie geheiratet. Sie heißt jetzt Doris Carlton-Jones.”

“Okay. Soll ich sie hierher schleifen?”

Ich lachte. “Nein, Slash. Du bist kein Polizist. Ich gebe dir meine Kamera. Du musst einen Van mieten. Stell dich damit in die Nähe des Hauses, der Van ist eine gute Tarnung. Mach Fotos, wenn sie herauskommt.” Jetzt wurde ich ganz ernst. “Nimm deine Waffe mit. Es ist möglich, dass Sara wieder Kontakt zu ihr aufgenommen hat und irgendwo da in der Nähe steckt. Vielleicht kommt sie sogar auf einen Besuch vorbei.”

“Herrje, das würde eine Menge Probleme lösen.”

Ich hob eine Hand. Obwohl mir klar war, was ich sagen wollte, war für die Katz, beschwor ich ihn: “Versuch nicht, Sara allein zu schnappen, falls sie auftaucht. Ruf mich an, ich sage dann Karen Bescheid.”

Er sah mich zweifelnd an, nickte aber dann. “Okay.”

“Ruf immer zur vollen Stunde an, über die sichere Leitung.” Rog hatte getan, was er konnte, um die Festnetzleitung, die nur meine Freunde benutzten, so sicher wie möglich zu machen. Es gab immer noch ein Risiko, aber es war überschaubar, und ich musste einfach wissen, dass bei Andy alles okay war.

Er nickte. “Was ist mit den anderen beiden Grundstücken, die Sara gekauft hat?”

“Ein Haus in Oxford und eine Wohnung in Hackney.”

“Hackney, East London? Ziemlich billige Gegend für ihre Verhältnisse, oder?”

Das ließ ich mir durch den Kopf gehen. “Wir wissen ja nicht, was sie mit diesen Immobilien vorhat. Vielleicht ist das nur eine Geldanlage. Oder es sind potenzielle sichere Häuser.”

“Jetzt nicht mehr. Wir müssen uns die unbedingt mal ansehen.”

“Werden wir auch. Aber erst muss ich dieses verfluchte Rätsel lösen.”

“Sollte ich nicht lieber einen Blick auf ihre Besitztümer in und um London werfen, anstatt die Mutter zu beobachten?”

Ich schüttelte den Kopf. “Wenn wir da irgendwo reingehen, dann zusammen, okay?”

Er akzeptierte das widerwillig.

“Halt die Augen offen”, sagte ich, als er sich fertig machte.

Er haute mir auf die Schulter. “Gleichfalls. Viel Glück mit diesem Rätselscheiß.”

Ich nahm die beiden Ketten von der Tür und legte sie wieder vor, als er weg war. Dann setzte ich mich an den Schreibtisch und konzentrierte mich auf das Rätsel. Für einen meiner Romane, der im siebzehnten Jahrhundert spielte, hatte ich mal ein paar Recherchen über Kryptografie angestellt. Damals sind die Leute ganz versessen auf Codes gewesen, wegen der politischen und religiösen Unruhen in England. Das Problem war nur, es gab verteufelt viele unterschiedliche Methoden – Substitutionscodes mit Zahlen, wie zum Beispiel jeden Buchstaben im Alphabet durch einen zu ersetzen, der drei Buchstaben dahinter steht; Transpositionscodes, bei denen die Anordnung der Buchstaben verändert wird; Anagramme, in denen die Buchstaben in anderer Zusammensetzung ein anderes Wort ergeben; Akrostichen, bei denen die ersten oder die letzten Buchstaben zu bestimmten Wörtern werden – und das war erst der Anfang. Ich probierte all diese Basismethoden mit der Sonnenuntergangszeile aus und erreichte überhaupt nichts. Das Problem besteht einfach darin: Ohne den Schlüssel zum Code kann man endlos Zeit mit den zahllosen Möglichkeiten verschwenden. Da war moderne Computersoftware nützlich, und Roger könnte sich daransetzen – aber alle Zeit, die er mit so etwas verbrachte, stand nicht mehr für das Aufspüren von Sara zur Verfügung. Er sollte sich besser damit beschäftigen, nicht zuletzt weil die Möglichkeit bestand, dass Sara hinter dem Rätsel steckte und er zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen könnte.

Ich stand vom Schreibtisch auf, der mit zerknüllten Zetteln übersät war, und ging in meinem Wohnbereich auf und ab. Mein Verstand war völlig durcheinander, und die Tatsache, dass ein Menschenleben von mir abhing, beruhigte meine Nerven auch nicht gerade. Ich überlegte, die Nachricht an Karen zu schicken. Würde der Absender das je herausfinden? Diesmal war es anders als im White-Devil-Fall – damals war meine Wohnung verwanzt, sogar Kameras waren heimlich installiert worden. Andy hatte heute die ganze Wohnung mit dem Detektor durchgecheckt und nichts Verdächtiges gefunden, außer den Leitungen der Alarmanlage. War es also sicher, Karen einzubeziehen? Auf keinen Fall. Selbst wenn sie einwilligte, die Tatsache unter Verschluss zu halten, dass der Mörder von Mary Malone mich kontaktiert hatte – so wie die Arbeit der Polizei nun einmal lief, würde jemand zwangsläufig ihre Aktivitäten bemerken, selbst wenn sie nicht mit Sirenen umherfahren oder das Überfallkommando durch die Stadt schicken sollte. Außerdem war das VCCT bekannt dafür, dass Dinge gern mal an die Presse durchsickerten. Wie ich dank Josh Hinkley und Jeremy Andrewes wusste, waren diese Bluthunde bereits auf meiner Fährte. Nein, ich musste Karen aus der Sache heraushalten.

Also, was nun? Als ich die Zeile zum ersten Mal las, hatte ich an ein Kreuzworträtsel denken müssen. Das war gar nicht gut, ich geriet ja schon bei den leichten Kreuzworträtseln in den Zeitungen in Schwierigkeiten. Die kryptischen mied ich wie die Pest. Einer meiner früheren Freunde war Börsianer, der jeden Morgen drei von diesen schwierigen Dingern löste, während sein Chauffeur ihn in die City fuhr – und dann hatte er immer noch Zeit, die Wirtschaftsseiten zu überfliegen und ein paar Deals abzuschließen. Ich sagte ihm, das würde nur beweisen, dass er den kalten, kalkulierenden Verstand einer Geldzählmaschine besäße; er erwiderte, jeder anständige Schriftsteller sollte in der Lage sein, ein kryptisches Kreuzworträtsel in weniger als zehn Minuten zu lösen. Ab da waren wir keine Freunde mehr.

“Die Sonne sinkt über den westlichsten Dünen von Alexanders Weiberwelt.” Ich ging zu dem Regal, in dem die Bücher standen, die ich nicht durchgelesen hatte, die aber zu gut waren, um sie den örtlichen Wohltätigkeitsläden zu schenken – darunter die späteren Gedichte von Ezra Pound, Finnegans Wake von Joyce – war die Zeile vielleicht ein Zitat daraus? – und die Romane von Dorothy L. Sayers. Außerdem eine Anleitung zur Lösung kryptischer Kreuzworträtsel. Die hatte ich mal in einem Antiquariat gekauft, als ich mit diesem früheren Freund wetteifern wollte. Ich trug das zerfledderte Buch zum Schreibtisch und ging die Vorschläge durch. Ich versuchte, Kommas einzufügen, um den Sinn zu verändern. Kein Ergebnis. Ich dachte noch mal über Anagramme nach, obwohl keins der Worte danach so aussah, als ob eine Änderung der Buchstabenfolge sinnvoll wäre. Dann probierte ich, Wörter auszutauschen – “Ball” oder “Kugel” für “Sonne”, “Wüste” statt “Dünen” und so weiter. Nichts stach mir ins Auge. Waren vielleicht kürzere Wörter in den längeren versteckt? Ich entdeckte “anders” in “Alexanders”, “Eibe” und “Welt” in “Weiberwelt”, aber ich kannte niemanden, der so hieß. Auch “Lex” steckte in “Alexanders” – Latein für “Gesetz”, was bedeutsam sein konnte, falls das nächste Opfer auch wieder ein Krimiautor sein sollte, es passte aber auch auf einen Richter oder einen Polizisten. Mir lief es kalt den Rücken runter. War das ein Hinweis auf Karen? Das Wort “Weiberwelt” legte jedenfalls nahe, dass das nächste Opfer ebenfalls weiblich wäre. Wieder hatte ich Schuldgefühle, weil ich ihr das Rätsel vorenthielt. Falls ihr Leben in Gefahr wäre, und ich erlaubte dem Mörder, sie unvorbereitet zu erwischen, wie würde ich mich dann fühlen? Heilige Scheiße. Das war beinahe so schlimm wie die Verrenkungen, die White Devil mich damals vollführen ließ. Und das war, ohne Zweifel, auch der Sinn der Sache.

Ich setzte mich wieder hin und blickte an die Decke. Vielleicht versuchte ich, zu schlau zu sein. Vielleicht war dieses Rätsel simpler, als ich angenommen hatte. Wie viele Alexander fielen mir ein? Es konnte sowohl ein männlicher Vorname als auch ein Nachname sein. “Weiberwelt” wies auf weiblich hin. Kannte ich eine Mrs. Sowieso Alexander? Mir fiel keine ein. Ich warf einen Blick auf die Mitgliederliste der Crime Writers’ Society. Ein paar Typen namens Alex, darunter einer mit Nachnamen Black, den ich flüchtig kannte. Er lebte in Edinburgh. Ich dachte an das Cottage im schottischen Grenzland, das Sara gehörte. Das war zu nah dran, um ignoriert zu werden. Ich schickte eine Mail an Alex Black über einen Provider zur einmaligen Benutzung, mit dem Vorschlag, er solle bis auf Weiteres untertauchen. Ein anderer Alex lebte in Ägypten. Ich nahm an, da wäre er sicher genug. Es gab keine Frauen mit dem Nachnamen Alexander. Ich kontrollierte die Pseudonyme – auch da keine Alexander.

“Verdammt”, schrie ich und schmiss die Liste über die Schulter. Ich nahm mir noch mal das Kreuzworträtselbuch vor. Abkürzungen? Ich konnte keine entdecken. Wörter mit mehreren Bedeutungen? Das sah schon vielversprechender aus. Außer den Artikeln hatten alle Wörter mehrfache Bedeutungen, besonders wenn man symbolische Untertöne in Betracht zog. “Sonne” bedeutete auch Licht; Erleuchtung; der Mittelpunkt, um den sich alles dreht – war das Ziel jemand mit einem großen Ego? – und im übertragenen Sinn sogar Reichtümer, was auf einen Bestseller hindeuten konnte. “Sinkt” konnte auf alles Mögliche andere als einen Sonnenuntergang hindeuten, jemand versinkt im Chaos, die Auflagen, die Gewinne, die Zinsen sinken. Ganz grundsätzlich geht die Sonne im Westen unter. Ging es darum? Unwahrscheinlich, da “westlichsten” ja schon im Satz enthalten war. “Dünen” gab es in Wüsten und an Stränden – ein Hinweis auf einen Strand irgendwo weit im Westen? Aber da Dünen aus Sand bestehen, konnte das auch Zeit bedeuten, wie der Sand in einer … Selbst so ein harmloses Wort wie “über” konnte verschiedene Bedeutungen haben, zum Beispiel ein Buch über einen Autor, aber wie passte das zu den Dünen? Keiner der Autoren in der Liste, die Alex hießen, hatte ein Buch geschrieben, dessen Titel oder Schauplatz irgendetwas mit dem Westen oder Stränden zu tun hatte; bisher war über keinen von ihnen ein Buch geschrieben worden. “Über” konnte heißen, dass jemand über einem steht, wörtlich oder im übertragenen Sinn, oder über einen Strand geht, über eine Düne klettert – das alles brachte mich auch nicht weiter.

Ich griff nach dem Oxford Classical Dictionary, einem meiner nützlichsten Bücher. Aber diesmal hinterließ es einen schalen Geschmack in meinem Mund. Ein langer Eintrag beschäftigte sich mit Alexander dem Großen, wie auch mit verschiedenen anderen Herrschern dieses Namens. Ich fand heraus, dass der Name auf Griechisch ursprünglich “der, der Feinde abwehrt” bedeutet – ein guter Name für einen Krieger, aber im Augenblick nicht besonders hilfreich. “Alexanders Weiberwelt?” Welche Frauen spielten in Alexanders Leben eine Rolle? Seine Mutter Olympia soll angeblich eine Hexe gewesen sein – konnte das etwas zu bedeuten haben? Vielleicht eine Verbindung zu dem Pentagramm. Alexander heiratete Roxanne. Ich kannte niemanden dieses Namens. Außerdem war der mazedonische Heerführer eher für seine Beziehungen zu Männern bekannt. Gab es einen Unterton von Homosexualität in der Nachricht? Wie auch immer, was sollten Alexanders Frauen mit den “westlichsten Dünen” zu tun haben? Der Norden Griechenlands war sandig, jedenfalls im Landesinnern, wo Alexander und seine Mutter ihre Wurzeln hatten. Jede Menge Wüste in Zentralasien, der Heimat von Roxanne, na und?

Dann fiel es mir ein. Ich kannte doch einen Alexander. Eines von White Devils Opfern war ein schmieriger Kritiker, der aus bloßem Vergnügen meine Bücher verrissen hatte – er hieß Alexander Drys. Ich spürte, wie sich mir die Nackenhaare aufstellten. Es würde gut zu Sara passen, mich mit einem Hinweis auf diesen Kritiker zu verhöhnen. Außerdem war Alexander Drys ein notorischer Schürzenjäger gewesen, wie ich herausfand, als ich Tödliche Liste schrieb. In seinem Club erzählten mir die anderen Mitglieder, er hätte dauernd damit geprahlt, mit wie vielen Huren er geschlafen hatte. Er war nicht die Sorte Mann, mit dem Frauen eine längerfristige Beziehung eingehen wollten, daher war er stolz darauf, für Sex zu bezahlen. Ich trieb sogar eine der Frauen auf, die ihm regelmäßig zu Diensten waren. Eine Bulgarin namens Katya, die Englisch studierte und von einer albanischen Bande entführt und in ein Bordell in Soho gesteckt worden war. Jetzt fiel mir ein, dass Albanien im Westen an das Mazedonien Alexanders des Großen grenzte. War das des Rätsels Lösung? Könnte Katya das Opfer sein?

Nachdem ich eine Nachricht für Andy gekritzelt und sie, wie vereinbart, in meiner Ausgabe von Rugby League – der Sport der Helden versteckt hatte, steckte ich meine Waffe in eine Tasche meiner Lederjacke. In die andere Tasche steckte ich den Schalldämpfer und ein paar Schlagringe. Wenn ich mitten in die Höhle des albanischen Löwen marschieren wollte, konnte ich jede Waffe brauchen, die ich tragen konnte. Ich überlegte, ob ich auch das Feldmesser mitnehmen sollte, entschied mich aber dagegen. Wenn ich nicht mehr rechtzeitig meine Glock ziehen könnte, wäre ich sowieso erledigt.

Als ich das Apartment verließ, überlegte ich, eine SMS an Andy zu schicken. Ich kannte die Nummer seines neuen Handys. Aber ich entschied mich dagegen. Wir mussten unsere Ressourcen verteilen. Falls ich nicht wieder auftauchte, wusste er, wo er nach mir suchen musste, auch wenn ich in der Notiz geschrieben hatte, er solle sich auf Sara konzentrieren. Allerdings ist er nie gut darin gewesen, Anweisungen zu befolgen, die ihm nicht passten. Improvisation war die größte Tugend des Amerikaners, aber das war gleichzeitig auch seine Achillesferse.

Andy Jackson fühlte sich äußerst unbehaglich, auch wenn das Radio in dem weißen Lieferwagen, aus dem das neuste Album von Son Volt erklang, leise genug gestellt war, um die Aufmerksamkeit von Passanten nicht zu erregen. Er hatte versucht, mit seiner massiven Gestalt über beiden Vordersitzen in Deckung zu gehen, aber das hatte nur zu ernstem Muskelschmerz und Krämpfen geführt. Jetzt hockte er hinter den Sitzen, auf der leeren Ladefläche. Aber von hier aus würde er Schwierigkeiten haben, rechtzeitig wieder auf den Fahrersitz zu kommen und Doris Carlton-Jones zu verfolgen, falls sie in den japanischen Kleinwagen in ihrer Einfahrt steigen und nach rechts davonfahren sollte. Sie könnte verschwunden sein, bevor er wenden konnte.

Andy befingerte die Pistole in seinem Gürtel. Falls er Sara erblicken sollte, würde er Matt und allen anderen eine Menge Ärger ersparen, indem er sie durchlöcherte. Es kümmerte ihn wenig, ob er dann wegen Mordes angeklagt werden würde. Soweit es ihn anging, hätte er der Öffentlichkeit damit einen Dienst erwiesen. Außerdem war er ziemlich sicher, dass Sara bewaffnet sein würde und er behaupten konnte, in Notwehr geschossen zu haben. Aber dazu musste er sie erst mal finden, und das würde ihm nicht gelingen, wenn er die ganze Zeit in einer kleinen Straße in Sydenham hockte.

Er wollte gerade wieder über den Sitz klettern, als er sah, wie sich die Haustür von Nr. 47 öffnete. Er verbarg sich hinter dem Sitz und beobachtete, wie eine grauhaarige Frau, die sich gut gehalten hatte und einen dunkelblauen Hosenanzug trug, herauskam. Sie ging auf ihren Wagen zu.

“Mist”, wisperte Andy. “Bieg bloß nach links ab, Lady. Bieg links ab!”

Er wartete, bis der Wagen anfuhr, bevor er nach vorn krabbelte. Der kleine Japaner blinkte links.

“Na bitte”, sagte er und ließ den Motor an. Dann wartete er, bis er den roten Kleinwagen am Ende der Straße rechts blinken sah. Er legte den Gang ein und brach zu einer zurückhaltenden Verfolgung auf.

Er schätzte, Matt wäre angenehm überrascht gewesen.

Ich nahm die U-Bahn bis zum Leicester Square und geriet dort nach dem Aussteigen in einen heftigen Sturm. Obwohl Sonntag war, befanden sich jede Menge Leute auf den Beinen, nicht alles ausländische Touristen, nach den Flüchen in diversen englischen Dialekten zu urteilen, als der Wind Regenschirme umklappte und der Regen die Kleider durchnässte. Ich trug einen ledernen Cowboyhut mit breiter Krempe, den ich mal in Texas gekauft hatte. Das brachte mir den Vorteil, dass mein Gesicht vor den hoch montierten Überwachungskameras verborgen blieb. Ich wollte Karen nicht dadurch in Schwierigkeiten bringen, auf einem Video aufzutauchen, sollten an Katyas Arbeitsplatz hässliche Dinge geschehen.

Der Regen trommelte auf meinen Hut, ich spürte, wie die Krempe vom Gewicht herabgedrückt wurde. Ich brauchte nur ein paar Minuten, um das von der albanischen Mafia kontrollierte Bordell zu finden. Vor einem halben Jahr hatte ich mal in meiner Kolumne über die ethnischen Banden geschrieben, die sich in letzter Zeit in London breitmachten.

Die Eingangstür des Ladens, oberhalb einer Treppe, stand offen. Darüber stand: !Sexy Susie’s Sauna etSEXera! Ich fragte mich, ob das auf dem Mist der Albaner gewachsen sein konnte. Auf der letzten Stufe wurde ich von einem unrasierten Gorilla in schwarzem T-Shirt aufgehalten, dessen Ärmel von seinen Bizepsen aufs Äußerste gespannt waren.

“Hut ab”, grunzte er.

“Okay.” Eine Sturzflut Regenwasser ergoss sich von meinem Hut über seine Hosen und Schuhe. Ich lächelte. “Ups.”

Der Gorilla schien mich zusammenschlagen zu wollen, überlegte es sich aber anders. Erst wollten sie mir mein Geld abnehmen, dann könnte er mich immer noch in den Hintern treten.

Ich schob eine Hand in die Tasche und zog sie mit einer Fünfzig-Pfund-Note wieder heraus.

“Nicht für Sie”, sagte ich und riss sie dem durchnässten Muskelmann vor der Nase weg.

“Vielen Dank, Sir”, sagte eine Frau mittleren Alters, die plötzlich aus dem Inneren auftauchte.

“Sind Sie Sexy Susie?”, fragte ich.

Sie schnaubte, kontrollierte mit einem Leuchtstift, ob das Geld echt war, bevor sie es durch einen Schlitz in einer Tür links von ihr schob. Jeder, der diesen Laden ausrauben wollte, müsste nicht nur mit dem Gorilla fertig werden, sondern auch durch die befestigte Tür kommen und sich sodann mit den schwerbewaffneten Bandenmitgliedern dahinter auseinandersetzen. Ich glaubte nicht, dass es schon viele erfolgreiche Versuche gegeben hatte.

“Möchten Sie gern sehen, was wir im Angebot haben, Sir?” Die Falten in ihrem Gesicht waren trotz des dicken Make-ups deutlich sichtbar, und ihre Stimme war trotz des kundenfreundlichen Vokabulars so warm wie eine Eisscholle. Sie zeigte auf den Plasmabildschirm hinter sich. Er war in acht Quadrate aufgeteilt, drei davon leer – Vorsicht, dort waren Kunden zugange. Auf den übrigen fünf waren Frauen zu sehen, die sehr wenig anhatten und in verrenkten Posen dasaßen. Keine von ihnen war Katya.

“Die nicht”, sagte ich. “Ich möchte Katya.”

Sexy Susie warf dem Muskelmann hinter mir einen Blick zu. “Katya? Ich glaube nicht, dass wir eine Katya haben.” Sie ließ die vorgetäuschte Freundlichkeit fallen. “Wie wäre es mit Lena?” Sie zeigte auf eines der Quadrate.

“Ist die auch über sechzehn?”

Die Madame verlor die Geduld. “Muzzie”, sagte sie, “der Herr möchte gehen.”

Zwei riesige Hände packten mich an den Schultern und drehten mich um. Ich erkannte, dass sein Bauch etwas herabhing. Dave hatte uns beigebracht, wie man mit solchen Typen umgeht. Meine rechte Hand schoss vor und versenkte sich in seinen Solar Plexus, direkt unter dem Sternum. Er ging zu Boden wie ein Sack Kartoffeln. Unglücklicherweise war hinter ihm die Treppe. Er schlidderte rückwärts hinunter, sein Kopf traf mit einem zufriedenstellenden Klatsch auf die Straße.

Ich wandte mich wieder Susie zu. “Katya”, sagte ich. “Sofort.”

“Die ist nicht hier.” Sie trat zurück, als ich näher kam. “Ich schwöre.”

“Wo ist sie dann?” An der Tür rechts von mir wurde gerüttelt. Ich zog die Glock und richtete sie auf das Gesicht der Frau. “Drin bleiben, oder ihr Gehirn spritzt an die Tapete.” Das Rütteln hörte auf.

“Ich weiß von nichts”, sagte die Madame mit brechender Stimme.

Der Lauf der Waffe berührte beinahe ihre Stirn. “Du weißt es ganz genau”, sagte ich lächelnd. “Ich zähle bis drei. Aber nicht laut. Und ich habe schon angefangen.”

Die Frau starrte mich aus feuchten Augen an. “Stecken Sie die weg, Mister”, sagte sie verzweifelt.

“Erst will ich was hören.”

“Ich … Ach, zum Teufel. Katya gehört jetzt einem der Bosse. Sie haben keine Ahnung, wo Sie da reingeplatzt sind. Die schneiden Ihnen Ihren jämmerlichen Schwanz ab und stecken ihn in Ihren Mund.”

“Wie heißt er?” Ich hielt die Hand ganz ruhig.

“Shkrelli.” Sie zitterte jetzt.

“Welcher von denen?”

“Safet.”

Der Shkrelli-Clan erregte nicht viel Aufsehen, gehörte aber zu den mächtigsten der albanischen Mafia.

“Haben Sie eine Telefonnummer?”

Die Frau schüttelte den Kopf. “Sie haben völlig den Verstand verloren.”

“Ich weiß”, erwiderte ich lächelnd. Wenn man Kriminelle überzeugen will, dass man es ernst meint, gibt es nichts Besseres als ein Lächeln – das war ein ungeschriebenes Gesetz für schwere Jungs. So einer war ich nicht, aber eine Zeit lang konnte ich die Rolle durchhalten.

Sie holte einen Bleistift aus ihrer viel zu engen Jeans und schrieb etwas auf die Rückseite eines Wettscheins. “Sie sollten dort besser nicht anrufen”, sagte sie, als sie mir den Wettschein gab.

Ich nickte. “Vielen Dank für den Rat. Möchten Sie, dass ich sie schlage?”

Sie wusste genau, was ich meinte. “Nee, die haben eh alles mitgehört. Das mit dem Schlagen erledigen die schon.”

“Sie könnten mit mir von hier verschwinden.” Ich ließ die Waffe sinken.

Darüber dachte sie nach, schüttelte den Kopf. “Hat keinen Sinn. Sie sind sowieso bald tot.”

Ich lachte, und das überraschte sie. Ich dachte gerade, wie enttäuscht Sara sein musste, wenn mich die albanische Mafia umlegte, bevor sie mich erwischen konnte.

“Hauen Sie ab, Sie Spinner.” Ein Lächeln huschte über ihre Lippen. “Und kommen Sie bloß nicht wieder her.” An der Tür wurde wieder gerüttelt.

Ich zuckte die Achseln. “Danke”, sagte ich, machte auf dem Absatz kehrt und rannte die Treppe runter.

Der Gorilla kam gerade wieder zu sich, als ich unten war. Er machte einen halbherzigen Versuch, nach meinen Beinen zu angeln, hörte auf damit, als ich seinen Kopf gegen die Wand knallte.

“Lass das.” Ich hielt ihm die Waffe vors Gesicht.

Er blieb hocken, selbst als ich die Waffe in der Jacke verschwinden ließ. Dann setzte ich den Hut wieder auf und trat voller Selbstvertrauen auf die Straße wie ein sehr befriedigter Kunde.

Als ich um die Ecke bog, merkte ich, dass mein Herz rasend schlug und meine Kehle so trocken war wie ein Berg auf dem Balkan im Hochsommer.

12. KAPITEL

Karen Oaten kam aus dem Gebäude von New Scotland Yard und ging zu dem Café, in dem sie oft zu Mittag aß – an Sonntagen allerdings eher selten. Sie wurde von Dino bedient, einem der dunkelhäutigen Söhne des Besitzers. Die riskierten alle gern eine kesse Lippe, aber Dino war darin der Großmeister.

“Alles gut in Leben von wunderschöne Signora?”, fragte er, während er Oatens Thunfischsandwich belegte. Die Brüder waren alle in West London zur Schule gegangen, aber Dino tat gern so, als wäre er der niedliche Italiener, der gerade erst aus der alten Heimat eingetroffen war.

“Ganz toll”, sagte sie, selbst überrascht von der Bitterkeit in ihrer Stimme. Auch wenn ihr Schreibtisch fast immer von Mordakten überquoll, war Karen selten von ihrem Job niedergeschlagen. Und sie hatte auch schon schlimmere Zeiten erlebt – die Schreckensherrschaft von White Devil, zum Beispiel.

“Ich kann helfen Signora auf viele Wege”, sagte Dino und hob beide Brauen. “Besonders in Schlafzimmer.” Er reichte ihr einen Teller mit ihrem Sandwich und einen Americano.

“Ganz bestimmt.” Karen ignorierte die Anzüglichkeit. Sie bezahlte und ging zu einem Ecktisch. Während sie aß, dachte sie darüber nach, wieso sie so schlechte Laune hatte. Es war nicht schwer, den Finger auf die Wunde zu legen. Dino hatte, eher durch Zufall als mit Absicht, den Punkt genau getroffen. Sie brauchte Hilfe, aber nicht die Art Hilfe, die man von jemand anders bekommen konnte – sie musste sich selbst helfen. Es war nicht das erste Mal, dass Herzensangelegenheiten ihr zu schaffen machten. Wo kam denn dieser altmodische Ausdruck plötzlich her? Schließlich las sie keine viktorianischen Romanzen oder so etwas. Aber früher hatte sie solche Probleme leicht abschütteln können. Ein Süßholz raspelnder, mehrgleisig fahrender Anwalt war mit einem gezielten Tritt zwischen die Beine wieder in heimische Gefilde geschickt worden; ein Chief Inspector von der Sitte, dessen Ansprüche zunehmend verwirrender wurden, war mit einem Anruf Karens bei seiner Frau zur Vernunft gebracht worden; und ein Sergeant des VCCT, der Vorstellungen hatte, die weit über seine Kragenweite gingen, tat jetzt wieder in Uniform Dienst, sorgte bei Fußballspielen für Ruhe und Ordnung.

Karen betrachtete die Leute an der Theke. Einige von ihnen mussten Polizeibeamte in Zivil oder freiwillige Aushilfskräfte sein, aber die meisten waren gewöhnliche Bürger. Sie fragte sich, wie es wohl wäre, einen normalen Bürojob von neun bis fünf zu haben und sich um nichts anderes sorgen zu müssen, als um das Abendbrot und das, was dazu im Fernsehen lief. Sie hatte nie Zeit fernzusehen, außer manchmal die Spätnachrichten, und Matt kochte immer, wenn sie zusammen waren, selbst in Karens Wohnung. Sie war eine Katastrophe in der Küche, hielt sich mit Tiefkühlkost und Dosensuppen am Leben, wenn sie allein war. Also, wo war das Problem? Sie hatte einen Mann, der für sie sorgte, und einen Job, der ihr alles bedeutete, auch wenn er ihr manchmal zu schaffen machte.

“Ist gut?” Dino stand an dem kleinen Tisch, die Hände in die Seiten gestemmt.

Karen wusste genau, er meinte nicht nur das Essen. “Lassen Sie mich in Ruhe.” Zu sehen, wie der Kopf des jungen Mannes zurückfuhr, als hätte sie ihn geohrfeigt, bereitete ihr auch kein Vergnügen, aber sie musste einige Dinge gründlich durchdenken. Sie wusste, dass Matt sie liebte. Und sie liebte ihn wirklich. Den meisten Menschen würde das reichen, aber bei ihnen war es anders. In Wirklichkeit war es sogar ziemlich komisch. Ihr eigenes Problem war ihr vollkommen klar – der Job machte sie kalt und leidenschaftslos, oder sie war schon immer so und die ständigen Mordfälle hatten das nur verstärkt. Aber Matt, bei dem steckten mehrere Personen in einem einzigen Körper – zugegebenermaßen einem ziemlich attraktiven Körper, besonders seit er wieder regelmäßig trainierte. Er war Vater, aber weil sie selber keine Kinder hatte, konnte sie diese Seite von ihm nie wirklich begreifen. Er war ein Liebhaber, der sich an seine Versprechen hielt und so zärtlich war wie nur irgendein Mann, den sie je getroffen hatte. Aber er war auch ein Schriftsteller, der in die Fußstapfen seiner Adoptivmutter trat – und Autoren, besonders im Krimigenre, waren ausgezeichnete Lügner, Experten darin, ihre Motive zu kaschieren, und völlig rücksichtslos zu sein, wenn sie ihre Ziele erreichen wollten. Das war das Problem mit Matt. So ist es schon bei den White-Devil-Ermittlungen gewesen, als er sich nicht dazu durchringen konnte, ihr zu vertrauen. Und jetzt passierte etwas ganz Ähnliches. Er hatte einen seiner Freunde tot aufgefunden, und plötzlich ging er dazu über, einen sorgfältig ausgetüftelten Plan in die Tat umzusetzen, von dem Karen, da war sie sicher, nur einen winzigen Teil kannte. Wo steckten diese anderen Kerle? Andy Jackson, Roger van Zandt und Peter Satterthwaite, die hatten irgendetwas vor – einige von ihnen versuchten wahrscheinlich, Sara Robbins über ihre finanziellen Transaktionen auf die Spur zu kommen, so wie sie es bei White Devil getan hatten. Sie hatte Beamte zu allen drei Adressen geschickt, aber keiner von ihnen ist zu Hause gewesen. Matt hielt Dinge vor ihr geheim, das wusste sie genau. Sie konnte ihn in Schutzhaft nehmen, wenn sie wollte – falls notwendig auch mit Gewalt. Das wäre eine schwere Belastung für ihre Beziehung, aber wäre das nicht besser, als dass Matt einen Privatkrieg mit dieser Frau anzettelte, die ihn damals hintergangen hatte? Was, wenn dieser Krieg unschuldige Opfer forderte?

“Chef?”

Karen sah auf. “Oh, hi, Taff.”

“Kann ich mich zu Ihnen setzen?”

“Darf ich mich zu Ihnen setzen”, sagte sie. “Ich hatte einen pedantischen alten Englischlehrer. Sie sind ganz offenkundig physisch in der Lage, sich zu mir zu setzen. Was Sie wissen wollen ist, ob ich Ihnen die Erlaubnis erteile, sich zu mir zu setzen, und das erfordert ein ‘Darf’.”

“Dann nehme ich das einfach mal als Ja.” Der Waliser zog einen Stuhl heran. Er trug einen Teller mit Toasts und einen weiteren mit drei Spiegeleiern.

“Sie sind wohl scharf auf einen vorzeitigen Herzinfarkt?” Die Chefinspektorin aß ihr Vollkornsandwich auf.

“Ich hab seit sechs Uhr heute Morgen nichts mehr gegessen.”

“Ich glaube, Sie schulden mir eine Erklärung. Wo sind Sie denn gewesen? Ich habe Ihnen mehrere Nachrichten hinterlassen.”

John Turner wich ihrem Blick aus und biss in einen zusammengeklappten Toast. “Der AC”, murmelte er.

“Was?”, sagte Karen so laut, dass Leute die Köpfe drehten. “Verlangt der, dass Sie irgendwas hinter meinem Rücken tun?”

Der Inspector wischte sich etwas Eigelb vom Mund. “Er hält Sie für überfordert.”

“Zum Teufel damit!” Jetzt wurde sie regelrecht angestarrt. “Damit hätte er zuerst zu mir kommen müssen.” Sie funkelte ihren Untergebenen an. “Und Sie hätten mir das sagen sollen, sobald Sie sein Büro verließen.”

Turner hielt ihrem Blick stand. “Er hat mir befohlen, das zu unterlassen. Er weiß genau, wie loyal ich zu Ihnen stehe.” Er hob die Schultern. “Also habe ich darüber nachgedacht und bin hierher gekommen, um Sie zu suchen. Aber er ist der leitende Beamte, und …”

Oaten beugte sich vor. “Keine Sorge, ich rede in Kürze mit diesem leitenden Beamten. In der Zwischenzeit verraten Sie mir besser, was los ist. Ich leite nämlich immer noch das Team, wissen Sie?”

Der Waliser sah sie erschöpft an. “Ich wollte Sie gerade auf den letzten Stand bringen, Chef.”

Das stoppte die nächste Tirade, bevor sie vom Stapel gelassen wurde. “Schon, gut, Taff.” Die Chefinspektorin lächelte. “Dann mal raus damit.”

“Er rief an, als ich noch schlief.” Turner schob seine Teller von sich. “Sagte, ich solle sofort in sein Büro kommen. Ich musste alle offenen Fälle mit ihm durchgehen.”

“Das hat sicher viel gebracht.”

“Mhm. Ich tat mein Bestes, damit er sieht, dass Sie alles tun, was menschenmöglich ist. Es ist diese Vorstellung, die Schwester von White Devil könnte zurückgekehrt sein, die ihm keine Ruhe lässt. Oder genauer gesagt, das lässt den Politikern und dem Commissioner keine Ruhe, und als Konsequenz geht dem AC der Arsch auf Grundeis.”

“Von mir aus soll er da festfrieren”, sagte Oaten.

Der Waliser lachte. “Von mir aus auch.”

“Und wieso hat er Sie dann gehen lassen?”

“Weil es nichts gab, das ich ihm hätte erzählen können. Der Mary-Malone-Fall steckt immer noch in einer Sackgasse. Homicide West hat noch keinen einzigen Verdächtigen, und die Leute in den oberen Etagen fragen sich, ob es eine Verbindung geben könnte zwischen diesem Fall und der Ermordung dieses Freundes von Matt Wells, Dave Cummings.”

“Die glauben wirklich, sie wäre zurück”, sagte Karen. “Und das bedeutet, alles, was in dieser Stadt passiert, geht plötzlich auf ihre Kappe. Erzählen Sie mir nicht, dass die auch noch versuchen, diese Bandenmorde von Homicide East ebenfalls Sara in die Schuhe zu schieben.”

Turner schüttelte den Kopf. “Ich schätze, der alte Ron ist ganz glücklich, dass es immer noch seine Fälle sind. Wie ich hörte, haben sie diesen Zeugen, der angeschossen wurde, immer noch nicht gefunden.”

“Ich bezweifele, dass sie den jemals finden”, meinte seine Vorgesetzte. “Der hat es entweder zu seinen eigenen Leuten geschafft, oder die Shadows haben ihn geschnappt.”

“In letzterem Fall sind seine Einzelteile längst in Beton gegossen.”

Sie nickte. “Und was ist mit Dave Cummings? Sie bearbeiten doch auch weiterhin diesen Fall.”

Turners Wangen röteten sich. “Tue ich weiterhin, Chef. Wir haben eine alte Dame aufgetrieben, die meint, sie hätte ein Motorrad gehört, das wie eine Rakete davonschoss.”

“Um welche Zeit?”

“Da ist sie nicht sicher. Mittlerer bis später Vormittag, also innerhalb des Zeitrahmens, den der Pathologe für den Todeszeitpunkt festgelegt hat.”

“Sara könnte mit einem Motorrad unterwegs sein. Aber Matt hat mir vor Kurzem erzählt, sein Freund Andy Jackson hätte sich ebenfalls eine neue Maschine zugelegt.”

Turner runzelte die Stirn, machte eine Notiz. “Morry Simmons und ein paar uniformierte Beamte sehen sich die Aufnahmen der Überwachungs- und der Verkehrskameras in der Gegend an. Vielleicht schaffen wir ja eine Identifizierung.”

“Wie denn, bei unserer Helmpflicht? Außerdem hat sie das Motorrad bestimmt inzwischen irgendwo stehen lassen.” Karen Oaten schüttelte den Kopf und sah zur Seite.

Nach längerem Schweigen versuchte der Inspector, sie zurückzuholen. “Was ist, Chef?”, fragte er sanft.

Seine Vorgesetzte sah ihn wieder an. “Ach, nichts Besonderes”, sagte sie ironisch. “Matt verbirgt etwas vor mir. Ich habe gerade beschlossen, ihn festzunehmen.”

Der Waliser nickte. “Gute Idee. Wenn wir ihn in Gewahrsam haben, unternimmt Sara vielleicht irgendetwas Unüberlegtes.”

“Oder sie bringt einfach irgendwelche zufällig ausgewählten Opfer um, bis wir ihn wieder laufen lassen.” Die Chefinspektorin erhob sich. “Ich rede mit dem AC, dann suche ich Matt.” Als sie an der Theke vorbei kam, winkte sie Dino zu. Er reagierte mit einem verletzten Lächeln.

John Turner verrührte einen Löffel Zucker in seinem Tee. Er versuchte zu entscheiden, wer er jetzt lieber nicht sein wollte – der AC oder Matt Wells. Nicht dass ihn das sonderlich interessierte. Seiner Meinung nach hatten es beide nötig, dass ihnen mal jemand die Leviten las.

“Hallo, Safet”, sagte ich in einer Telefonzelle am Piccadilly Circus in den Hörer. Ich hatte sichergestellt, dass mir niemand von dem Sex Club bis hierher gefolgt war.

“Wer sind Sie?”

Der Albaner sprach mit amerikanischem Akzent. Ich wusste durch meine Recherchen, dass er fünf Jahre lang die Geschäfte seines Clans in Baltimore geführt hatte.

“Matt Wells.” Ich senkte die Stimme, um Eindruck zu schinden. Das hätte ich mir schenken können. Er legte auf.

Ich rief noch mal an. “Machen Sie das nicht noch mal, Safet. Ich bin der Matt Wells, der diese Kolumne über das organisierte Verbrechen im Daily Independent schreibt.”

Längeres Schweigen, bevor der Bandenboss wieder etwas sagte. “Sagen Sie mir einfach, was sie von mir wollen.”

Ich trommelte mit den Fingerspitzen auf die Sprechmuschel, als würde ich in eine Tastatur tippen.

“Ok, Matt Wells, Sie haben eine elfjährige Tochter namens Lucy, Adresse Oxford Gardens Nr. 32, Wimbledon. Und eine Mutter, Frances Wells, Adresse …”

“Schon gut.” Meine Handflächen waren feucht geworden. “Ich habe Sie schon verstanden.”

“Dann helfen Sie mir doch bitte auf die Sprünge.”

Unter der höflichen Oberfläche klang stählerne Härte durch. Ich war diesem Albaner nie begegnet, aber ich hatte Geschichten über seine Kultiviertheit gehört – er sammelte holländische Maler des siebzehnten Jahrhunderts und besaß eine Kette äußerst schicker Restaurants. Man sagte ihm auch nach, bei den Hinrichtungen rivalisierender Gangster zugegen zu sein und sich persönlich an den vorausgehenden Folterungen zu beteiligen.

Die einzige Methode, bei Profis wie Safet Shkrelli irgendetwas zu erreichen, war, in die Offensive zu gehen. Das respektierten sie, auch wenn sie einem trotzdem bei nächster Gelegenheit die Kehle durchschneiden würden. “Ich komme gerade von Ihrem Laden in der Lexington Street.”

“Ach, Sie waren das”, sagte er. “Mustafa würde Sie gern umbringen.”

“Mustafa ist das Weichei, das den Asphalt geküsst hat?”

“Exakt. Einer Frau eine Kanone vor die Nase zu halten ist auch nicht gerade mutig, Matt Wells. Gibt es irgendeinen Grund, wieso ich Mustafa nicht verraten sollte, wo Ihre Tochter wohnt?”

Obwohl Lucy und Fran sich mit Caroline versteckten, zitterten mir bei dieser Drohung die Hände. Dann dachte ich an Dave, so wie ich ihn zuletzt gesehen hatte.

“Wie wär’s denn damit, Safet? Ihre Freundin Katya könnte das nächste Opfer eines sehr gefährlichen Serienkillers werden.”

Der Albaner lachte trocken. “Meine Freundin? Ich bin glücklich verheiratet, Mr. Wells. Und wer soll dieser Serienkiller sein?”

Ich lachte ebenfalls. “Erinnern Sie sich an White Devil?”

Er schwieg einen Moment. “Der ist tot.”

“Aber seine Schwester nicht.”

“Warum sollte diese Frau meine … ein Mädchen namens Katya umbringen wollen, das für mich arbeitet? Mir ist aufgefallen, dass Sie im Konjunktiv gesprochen haben.”

Jetzt musste ich ein kalkuliertes Risiko eingehen. “Ich habe nicht die leiseste Ahnung, warum Katya das nächste Opfer sein könnte. Vielleicht, weil ich mit ihr geredet habe, als ich diese Kolumne über eure albanischen Gangs geschrieben habe.”

“Sie haben mit ihr gesprochen? Und sie hat Ihre Fragen beantwortet?”

“Ich habe sie für ihre Zeit bezahlt, und wie Sie sehr wohl wissen, hat sie mir nicht mehr gegeben als ein paar Hintergrundinformationen. Ich habe sorgfältig darauf geachtet, Ihren Clan nicht mit irgendwelchen bekannten Verbrechen in Verbindung zu bringen.” Das stimmte, allerdings nur, weil Katya viel zu viel Angst hatte, um viel zu verraten, und weil ich ein mutigeres oder auch nur entschlosseneres Mädchen fand, das mir die Namen und Beschreibungen von Männern lieferte, die für einen rivalisierenden Clan arbeiteten.

“Außerordentlich nett von Ihnen, muss ich schon sagen.”

“Wenn Katya etwas zustößt, würde ich allerdings nicht zögern, Ihren Namen zu nennen.”

“Und wie wollen Sie das in Erfahrung bringen?” Die Frage wurde regelrecht gebellt, jede Spur von Höflichkeit war aus seiner Stimme verschwunden. Dann lachte er leise. “Keine Sorge. Ich werde Katya nicht schlecht behandeln. Aber verraten Sie mir mal eins, Matt Wells. Wie will Ihr Serienkiller denn an den Sicherheitssystemen vorbeikommen, die ich in meinem Haus installiert habe, ganz zu schweigen von den Männern hier, die viel besser sind als Mustafa?”

“Es gibt kein Sicherheitssystem, auf das man sich hundertprozentig verlassen kann, und Wachposten können bestochen werden.”

“Schon, aber meine Männer gehören zur Familie. Die würden für mich sterben.”

“Jeder Mensch hat seinen Preis”, wiederholte ich.

“Und Menschen können getötet werden, Matt Wells. Sie stehen in einer öffentlichen Telefonzelle in dem Durchgang unter dem Piccadilly Circus.”

Großer Gott. Ich schaute mich um, entdeckte niemanden, der mich beobachtete.

Er lachte noch einmal. “Keine Angst. Ich muss mich um wichtigere Dinge kümmern als um einen Zeitungskolumnisten.”

“Selbst wenn dieser enge Verbindungen zur Polizei unterhält?”

“Wenn Sie so enge Verbindungen zur Polizei haben, warum rufen die dann nicht bei mir an? Sie haben denen gar nichts davon erzählt. Wie sind Sie überhaupt an Ihre Informationen über diesen Serienkiller gekommen?”

Ich hatte die Nase voll von diesem höflich schwatzenden Gangster. “Sorgen Sie dafür, dass Katya nichts zustößt”, sagte ich. “Das ist kein Scherz. Ich kann Ihnen die Suppe versalzen, Safet.”

“Und ich kann Sie in ein paar Stunden erledigen, außerdem jeden, der Ihnen etwas bedeutet. Drohen Sie mir nicht!”

Ich legte auf. Dieser Albaner klang beunruhigenderweise ganz so wie der Absender der E-Mail-Nachricht. Vielleicht war er ja das Ziel? Ich fragte mich, ob es irgendwelche Albaner namens Alexander gab. Dann machte ich mich so schnell ich konnte davon. Das Letzte, was ich jetzt brauchte, war ein Killer des Shkrelli-Clans an meinen Fersen.

Faik Jabar erwachte voller Schmerzen und riss die Augen auf. Er sah sich in dem schmierigen Zimmer um und versuchte sich aufzusetzen, vollkommen vergessend, dass er gefesselt war. Wieder wallte Schmerz in ihm auf, diesmal in seinen Oberschenkeln. Die Erinnerung an den Wolfsmann, der ihn dort mit einem Schraubenzieher traktiert hatte, brachte ihn zum Würgen. Der Türke wollte ihn immer noch dazu bringen, die Identität des Mannes mit dem falschen Bart preiszugeben. Er wollte einfach nicht glauben, das Faik den Mann nicht kannte. Anfangs war Faik darüber sogar froh, denn er war sicher, man würde ihn umbringen, sobald er einen Namen nannte. Aber nun, da die Folter offenbar ewig andauern sollte, wünschte er, er hätte sein Leben bereits hinter sich.

Er musste geschrien haben, denn die Tür öffnete sich und ein Shadow mittleren Alters trat ein.

“Halt die Schnauze, du Abschaum.” Der Mann hob einen Lappen vom Boden auf. “Oder willst du, dass ich dich wieder knebele?”

Faik sah zur Seite, und sein ganzer Körper begann unkontrolliert zu zucken.

“Was ist los?”, sagte der Shadow. “Will der kleine Junge zu seiner Mama?”

Faik spürte den ranzigen Atem des Mannes im Gesicht, als er sich zu ihm vorbeugte.

“Mist. Du simulierst gar nicht, oder?” Er ging zur Tür und holte sein Handy hervor.

Faik wurde wieder ohnmächtig, der Schmerz fraß an ihm, und ein schrilles Heulen in den Ohren machte ihn beinahe taub. Er war wieder in dem Keller und sah vor sich, wie der Verräter Izady zu Boden fiel wie mit der Axt gefällt. Das Heulen kam aus Faiks eigener Kehle, als erst die Kugel durch seine Hand und dann der Pistolenknauf gegen seinen Kopf schlug. Dieses Gesicht … das Gesicht des Teufels unter dem Bart, war das Letzte was er sah, bevor er in einen finsteren Abgrund stürzte.

Als er das nächste Mal zu sich kam hörte er, wie kurdische Worte geflüstert wurden. Der Doktor wisperte ihm ins Ohr, alles würde wieder gut werden und er würde ihn jetzt losbinden.

Faik öffnete die Augen und blinzelte. Es war gar kein Traum.

Der Doktor trat zurück und schüttelte den Kopf. “Er ist sehr schwach. Noch so eine Sitzung mit dem Wolfsmann wird ihn umbringen.”

“Na und?” Der Türke grinste schief.

Der Doktor steckte seine linke Hand in die Hosentasche. “Sieh dir diese Wunden an.” Er zeigte auf Faiks Oberschenkel und wartete, bis der Shadow näher getreten war.

“Was ist damit?”

“Das war das Werk einer Bestie.”

Der Türke riss die Augen auf und drehte sich zu dem Doktor um. “Was hast du da …”

Die Nadel der Spritze fuhr dicht über dem Herz in seine Brust. Der Doktor drückte den Kolben nieder und machte einen Schritt zurück. Der Shadow stolperte vorwärts, eine Hand griff nach der Spritze, die andere war ausgestreckt. Dann brach er zusammen.

“Was … bedeutet …?”, keuchte Faik.

“Das wollte ich schon seit Jahren tun.” Der Doktor zog den jungen Mann an den Schultern hoch. “Keine Sorge, der wacht bald wieder auf.”

“Aber … die Shadows werden hinter dir her sein.”

“Schwing die Beine aus dem Bett.” Der Doktor lächelte Faik an. “Sie können es versuchen, aber ich glaube, die Männer des King werden mich beschützen, wenn ich dich zu ihnen bringe.” Er zuckte die Schultern. “Außerdem, das Letzte, womit die Türken mich in der Hand hatten, war mein Vater in Istanbul. Und der ist gestern gestorben.”

Faik atmete tief ein und versuchte, die Kraft zum Aufstehen aufzubringen. “Das … tut mir leid.”

“Muss es nicht. Er war alt und wollte meine Mutter im Himmel wiedersehen. Jetzt versuch mal, ob du laufen kannst. Ich glaube nicht, dass ich dich tragen kann.”

Der junge Mann schaffte es aufzustehen, ächzend ob der Schmerzen in den Oberschenkeln. “Wo … wo sind wir?”

“In einem sicheren Haus der Shadows in Hackney. Mein Wagen steht draußen. Wo soll ich dich hinbringen?”

“Zum Haus meines Vaters in Green Lanes.”

Sie gingen zur Tür, Faik schwer auf den Doktor gestützt. Der Raum befand sich im ersten Stock. Auf der Treppe wurde der junge Mann beinahe ohnmächtig, aber sein Retter redete ständig auf ihn ein, machte ihm Mut und pries seine Tapferkeit. Dann waren sie an der Haustür.

Faik schnappte nach Luft. “Wartet jemand … da draußen?”

Der Doktor lächelte. “Das wollen wir nicht hoffen. Normalerweise nicht. Die Burschen auf der anderen Straßenseite tun gern so, als wären sie schwere Jungs, aber wir sind im Auto, bevor die was merken.” Er legte eine Hand auf die Klinke. “Los geht’s.”

Er riss die Tür auf und half Faik hinaus. Die Sonne schien nicht sehr stark, aber der junge Mann musste trotzdem blinzeln. Sie gingen die Treppe zum Bürgersteig hinunter und auf einen grünen Opel Astra zu. Der Doktor half Faik auf den Beifahrersitz.

Ein Schrei: “Doktor!”

Faik erblickte den Wolfsmann, der auf sie zu rannte. “Steig ein”, sagte er auf Kurdisch. “Steig ein!”

Der Doktor blieb neben dem Wagen stehen. “Nein, ich werde nicht zulassen, dass diese Bestie dich weiter quält.” Er fummelte in seiner Hosentasche herum.

“Hände dort wo ich sie sehen kann”, sagte der Wolfsmann. Er zielte mit einer silbernen Pistole auf den Doktor, der widerstrebend gehorchte.

Faik senkte den Kopf und bekam nur undeutlich mit, dass eine verschleierte Gestalt in Burka und Tschador sich dem Wagen näherte. Er war verzweifelt, er wollte aussteigen und sich dem Wolfsmann stellen und die Sache hinter sich bringen, aber er konnte nicht, er war zu erschöpft, zu schwach, um dem Doktor zu helfen …

Er sah auf, als er das Spucken eines Schalldämpfers hörte, dreimal schnell hintereinander, und das Geräusch, das entsteht, wenn Kugeln in einen Körper eindringen. Der Wolfsmann lag mit ausgestreckten Armen auf der Straße. Blut sickerte aus den Löchern in seinem Hemd.

“Folgt mir nicht”, sagte eine Stimme, die Faik wiedererkannte.

Die Gestalt mit dem schwarzen Schleier hob die Waffe des Wolfsmanns auf. “Steigen Sie in den Wagen, Doktor.” Die jungen Männer auf der anderen Straßenseite starrten herüber. Und schon war der Schütze hinter einer Ecke verschwunden.

Der Doktor lief um den Wagen herum und stieg hastig ein. Er ließ den Motor an und fuhr los. Faik blickte nach hinten, wo sich eine Menschenmange um den toten Shadow versammelte.

“Wer war das?”, fragte der Doktor atemlos.

“Frag mich nicht”, sagte Faik. Auf keinen Fall würde er zugeben, dass er die Stimme des Schützen erkannt hatte – nicht gegenüber dem Doktor, und auch nicht gegenüber den Männern des King. Er hatte keine Ahnung, warum sein Leben in dem Keller verschont und nun hier auf der Straße gerettet worden war, aber er hatte das unbehagliche Gefühl, dass er dafür noch einen Preis zu bezahlen hatte.

Bis dahin wollte er nur noch essen und schlafen. Dann sah er wieder das Gesicht des Mannes vor sich, das Izady und den Wolfsmann umgebracht hatte – ein unmenschliches, ein teuflisches Gesicht.

Plötzlich wurde Faik Jabal klar, er war nichts anderes als eine Schachfigur in einer Welt voll von Schmerz und Betrug. Er schluchzte über seine verlorene Unschuld, und dann noch einmal, als der Doktor sanft seinen Arm berührte.

Die Seelensammlerin kauerte auf der Ladefläche ihres Vans und hielt eine Taschenlampe über ihre Notizen. In den vergangenen zwölf Stunden hatte sie die Häuser jener früheren SAS-Männer ausgekundschaftet, die sich Rommel und Geronimo nannten. Obwohl sie dieser Einheit nicht länger angehörten, lebten sie weiterhin in der Nähe ihres Hauptquartiers in Hereford – Rommel in der Stadt selbst und sein Kamerad in einem etwa zehn Minuten entfernten Dorf. Geronimo hatte keine Kinder, also musste sie sich mit seiner Frau begnügen. Die schien eher der faule Typ zu sein, sie stand spät auf und hockte den ganzen Tag im Haus herum und trank zahllose Tassen Kaffee. Wie viele Frauen mittleren Alters, die ihre Attraktivität verloren haben, schien sie ganz für sich in ihrer eigenen Welt zu leben – in den sechs Stunden, in denen die Seelensammlerin sie beobachtete, hatte sie nicht ein einziges Mal telefoniert. Was Rommel betraf, er hatte zwei Töchter, die noch nicht in die Schule gingen, und einen Jungen in der zweiten Grundschulklasse. Seine Ehefrau wirkte erschöpft, unfähig dazu, viel Widerstand zu leisten.

Die Frau studierte den Zeitplan, den sie aufgestellt hatte. Sie war sicher, dass diese Ex-SAS-Männer ein Alarmruf-System mit ihren Familien vereinbart hatten – es musste ihnen bewusst sein, dass Racheakte von nordirischen Terroristen oder feindlichen Agenten drohen konnten. Deshalb musste sie ihre Opfer so schnell wie möglich in ihre Gewalt bringen. Die Familien von Rommel und Geronimo stellten kein Problem dar, da sie so nahe beieinander wohnten. Aber danach musste sie das Haus von Wolfe in Warwickshire erreichen, mindestens eine halbe Stunde Fahrt – und zwar bevor der Alarm ausgelöst wurde. Da die Männer so weit weg waren, würde die Zeit schon reichen, da war sie sicher.

Sara knipste die Taschenlampe aus und lächelte, als sie sich in ihrem Schlafsack ausstreckte. Ihr Knie schlug gegen die Stahlkiste, die ihre Ausrüstung enthielt.

Sie hatte alles, was sie brauchte, um zu töten, zu verstümmeln und ihre Gegner außer Gefecht zu setzen. Was davon sie anwenden würde, hing von den Umständen ab. Sie war auf alles vorbereitet.

13. KAPITEL

Ich war noch etwa fünf Minuten von meiner Wohnung entfernt, als mir aufging, dass Karen schier wahnsinnig vor Sorge sein musste. Ich hatte die SIM-Karte meines Handys ausgetauscht, und nur Andy kannte die neue Nummer. Von einer Telefonzelle aus rief ich ihr Büro an. Die Sekretärin ging an den Apparat, deshalb legte ich auf und probierte ihr Handy.

“Matt!”, rief sie. “Wo zum Teufel bist du gewesen?”

“Bitte?” Ich spielte den Unschuldigen.

“Tu nicht so. Ich rufe seit Stunden bei dir an. Wo steckst du?”

Irgendetwas an ihrem Tonfall machte mich misstrauisch. “Äh, unterwegs. Geh nicht weg, ich rufe gleich noch mal an.” Ich unterbrach die Verbindung, holte die Karte aus meinem Handy und ging zurück zur U-Bahn-Station Fulham Broadway. Mich beschlich das unbehagliche Gefühl, dass Karen nicht einfach so nach meinem Aufenthaltsort gefragt hatte. Es bestand sehr wohl die Möglichkeit, dass man ihr befohlen hatte, mich festzunehmen – offiziell in Schutzhaft, aber in Wirklichkeit um sicherzustellen, dass ich nicht auf eigene Faust etwas gegen Sara unternahm. Auf keinen Fall würde ich sie noch einmal anrufen. Sie konnte nicht nur das Telefon orten – dieser Fehler würde mir nach Safet Shkrelli nicht noch mal passieren – sondern mich vielleicht auch dazu bringen, die Dinge aus ihrer Warte heraus zu betrachten. Das konnte ich nicht riskieren; ich wollte es nicht Andy und den anderen überlassen, Sara zu stellen. Ich war ihr eigentliches Ziel und hatte nicht vor, meine Freunde im Stich zu lassen. Es gab nur einen Weg, sie zu schnappen, nämlich indem ich mich ihr stellte. Das würde Karen niemals zulassen, selbst wenn sie meinen Plan verstehen sollte.

Ich schickte Andy eine SMS – wir hatten vereinbart, so selten wie möglich anzurufen. Er war Doris Carlton-Jones zu einem Bridgeclub in Beckenham gefolgt. Ich schrieb, er solle ihr auf den Fersen bleiben. Es war möglich, dass Sara vorhatte, ihre leibliche Mutter wiederzusehen. Dann fiel mir noch etwas ein. Vielleicht behielt sie selbst Doris Carlton-Jones auch im Auge. Sie wusste, wie Andy aussah. Ich schrieb ihm noch eine SMS, er solle sich möglichst nicht sehen lassen und nicht mehr in die Nähe meiner Wohnung kommen.

Mit dem Bus auf dem Weg ins Zentrum dachte ich darüber nach, was ich tun sollte. Wenn ich einfach untertauchte, würde das Karen wütend machen und vielleicht auch Sara verärgern. Es gab einfach keine Möglichkeit, sich richtig zu verhalten. Ich überlegte, das Land zu verlassen und Sara wissen zu lassen, dass ich eben dies getan hatte. Würde sie das von ihrem hinterhältigen Plan abbringen – was immer es auch für ein Plan sein mochte? Insgeheim wusste ich, dass es das nicht würde. Sie war unerbittlich und rücksichtslos und bestimmt hatte sie die letzten zwei Jahre damit verbracht, ihre außergewöhnlichen Fähigkeiten noch zu verfeinern.

Ich ging zu mehreren Geldautomaten, hob immer von anderen Konten Geld ab und betrat einen Computerladen in der Tottenham Court Road, in dem ich noch nie gewesen war. Mit einem neuen Laptop nebst WLan-Karte verließ ich das Geschäft wieder. Dann ging ich zum nächstgelegenen Hotel auf meiner Liste, die ich mittlerweile auswendig kannte. Ein billiger Schuppen in Bloomsbury, mit klopfenden Wasserrohren und winzigen Zimmern. Aber der Portier nahm gern Bargeld und fragte nicht nach einem Ausweis. Ich checkte als Mr. R. Thompson ein und gab eine Adresse in Leeds an. Dieser Herr wohnte wirklich unter der angegebenen Adresse, wie ich dem örtlichen Telefonbuch entnommen hatte – bei der ständigen Terrorgefahr in London war es nicht mehr ratsam, sich solche Dinge einfach auszudenken.

Ich schloss die Zimmertür ab und stellte den Laptop auf einen wackligen Tisch. Ich sah nach meinen Mails. Nichts Unerwartetes dabei. Ich ging auf die Geister-Website, um zu sehen, wie Rog und Pete vorankamen. Sie machten Fortschritte, aber es ging nur langsam vorwärts.

Ich befasste mich wieder mit diesem kryptischen Rätsel. Keine sechs Stunden Zeit mehr. Plötzlich kamen mir Zweifel, ob Katya wirklich das nächste Opfer sein konnte. Warum sollte Sara sich eine Frau aussuchen, die ich nur einmal kurz getroffen hatte? Außerdem konnte sie sich kaum ein schwierigeres Ziel aussuchen, denn Gangster wie Safet Shkrelli nahmen ihre Security-Maßnahmen sehr ernst. Andererseits sagte ich mir, es würde Sara ähnlich sehen, sich so ein unwahrscheinliches Opfer auszusuchen und sich beinahe unmöglich zu überwindenden Hürden zu stellen. Hoffentlich hatte Shkrelli meine Warnung ernst genommen. Ich hatte Katya gemocht. Trotz des Horrors, dem sie ausgesetzt war, hatte sie ihre menschliche Wärme nicht eingebüßt. Vielleicht hatte sie dieser Gangster deshalb für sich selbst ausgesucht. Aber verbarg sich wirklich ihr Name hinter dem Rätsel?

Ich sah es mir noch einmal an. “Die Sonne sinkt hinter den westlichsten Dünen von Alexanders Weiberwelt.” Die Sonne. Apollo? Merkwürdigerweise kannte ich niemanden dieses Namens. Wer wurde sonst noch mit der Sonne in Verbindung gebracht? Ludwig XIV. von Frankreich war bekannt als der Sonnenkönig. Aber ich kannte auch keinen Louis oder Ludwig, egal ob nun als Vor- oder Nachname. Ich klickte auf eine der Suchmaschinen und fand eine ganze Liste Sonnengötter – Sol, Ra, Shamash, Inti, Surya Deva. Keinen davon konnte ich mit einer real existierenden Person in Verbindung bringen, außer, ich sollte jeden, der Sol oder Solomon hieß, vorbeugend vor unmittelbarer Todesgefahr warnen. Dann gab es noch alle möglichen Zeitungen mit “Sun” im Titel. Aber wie das zu dem Rest des Rätsels passen sollte, war mir unklar. Ich dachte noch einmal an Dünen. Die westlichsten Dünen. Hier in Großbritannien wäre das Cornwall – da gab es jede Menge Strände. Cornwall. Ich kannte keinen, der so hieß. Mist, das führte zu nichts.

Dann erinnerte ich mich an den Namen und die Initialen, die der Absender verwendet hatte. Flaminio. Ein offensichtlicher Hinweis auf das Stück Der weiße Teufel von John Webster. Zunächst hatte ich angenommen, das bedeutete, dass diese Nachricht von Sara käme. Aber Flaminio war ein Männername. Sara hätte doch bestimmt als Vittoria unterschrieben, der wesentliche weibliche “weiße Teufel” in dem Stück. Was D. F. anging, diese Initialen konnte ich nicht mit Websters Stück in Verbindung bringen. Langsam bekam ich das Gefühl, dass ich hier ein Spiel spielte, dessen Regeln ich kaum kannte. Ich tippte D. F. in eine Suchmaschine und bekam als Ergebnis den Protagonisten eines Stücks von einem weiteren Autor aus dem sechzehnten Jahrhundert – Christopher Marlowes prahlerischen, am Ende tragisch scheiternden Doktor Faustus. Warum sollte Sara – oder sonst jemand – sich in der Rolle eines Mannes sehen, der einen Pakt mit dem Teufel einging und in der Hölle endete?

Das alles sah gar nicht gut aus. Es wirkte, als ob diese Nachricht gar nicht von Sara stammte. War ein Mann hinter mir her, der auf irgendeine Art einen Pakt mit dem Teufel geschlossen hatte? Jeder ging Kompromisse ein, jeder tat manchmal Dinge, die er eigentlich nicht tun wollte, um irgendein kurzfristiges Ziel zu erreichen. Dann fiel mir wieder ein, was Karen über mein Buch gesagt hatte: Tödliche Liste wäre auch ein Pakt mit dem Teufel, und indem ich es schrieb, hätte ich einen Teil meiner Menschlichkeit verraten. Vielleicht wollte Sara, oder ein anderer, darauf hinaus.

Ich stand auf und klatschte in die Hände. Es war kurz nach acht. Nur noch vier Stunden, um auf den richtigen Namen zu kommen. Katya blieb immer noch als eine Möglichkeit, von der ich allerdings nicht mehr felsenfest überzeugt war, trotz der Verbindung zu Alexander Drys.

Ich setzte mich wieder an den Computer und fing noch mal von vorne an. Die Sonne. Könnte hinter der Botschaft eine Reihe von Gegensätzen oder Paaren stecken? “Der Mond stieg auf, weit weg von den am wenigsten östlichen Kornfeldern von …” Wem oder was? Philip, der Vater von Alexander dem Großen? Sein großer Gegner Darius? Sein Seelenverwandter Hephaistion? Alles Quatsch. Und Männerwelt statt Weiberwelt? War das Ziel doch ein Mann? Ich kannte niemanden, der “Moon” hieß, außer dem längst toten Drummer von The Who. “The moon rose …” Rose war ein weit verbreiteter Name. Beim Rundfunk war ich einmal von einer gewissen Rose Jones interviewt worden. Ich fand im Internet ihre Mailadresse und schickte ihr eine Mail mit dem Vorschlag, sich unauffällig zu verhalten. Erst danach ging mir auf, dass sie gar nicht zu dem neuen Kriterium passte, ein Mann zu sein. Falls das stimmte …

Und so trieb ich mich selbst in den Wahnsinn mit abstrusen Ideen und unwahrscheinlichen Lösungsmöglichkeiten, während die Uhr unaufhörlich weiter tickte und Mitternacht immer näher rückte.

Karen Oaten stoppte ihren Wagen vor dem polizeilichen Absperrband in der Straße in Hackney. Ein uniformierter Beamter mit Klemmbrett erkannte sie und hob das Band an, damit sie passieren konnte. Der gesicherte Bereich wurde von mehreren hellen Lampen erleuchtet, die von einem Generator betrieben wurden.

“Auf ein Neues, Amelia”, sagte die Chefinspektorin.

“Ja, Chef.” Detective Sergeant Browning stieg hastig aus, der Enthusiasmus stand ihr ins Gesicht geschrieben.

Oaten musste bei dem Gedanken lächeln, dass sie selbst früher einmal genauso war. Von einem Kriminaltechniker nahm sie den Plastikbeutel mit dem Schutzanzug entgegen und begann, sich den Inhalt überzustreifen.

“Das wird langsam lächerlich”, meinte Detective Superintendent Ron Paskin, der in seinem weißen Overall immer noch enorme Ausmaße zu haben schien.

“Stimmt auffallend”, bestätigte Karen. “Was ist denn diesmal passiert?”

“Niemand erzählt uns etwas, jedenfalls noch nicht. Das hier ist das Territorium der Shadows. Der Mann dort auf dem Boden gehörte ebenfalls zu dieser Gang.”

“Mein Gott. Die ganze Angelegenheit wird immer übler.”

Paskin nickte. “Hallo, DS Browning. Möchten Sie sich nicht zu Homicide East versetzen lassen?”

“Keine Chance, Superintendent.”

“Wir haben hier jede Menge Action.”

Browning lächelte. “Davon gibt es beim VCCT mehr als genug.” Sie beugte sich über die Leiche.

“Nur, wenn Sie diese Fälle tatsächlich übernehmen”, sagte Paskin zu seiner früheren Untergebenen.

“Hätten Sie das gern?”, fragte Oaten.

Der Superintendent hob die Schultern. “Noch nicht. Obwohl ich schon annehme, dass dieser Mord mit den anderen in der Gegend in Verbindung steht.”

“Gibt es dafür irgendwelche Beweise?”

“Die Patronenhülsen sind mit denen vergleichbar, die wir in dem Keller gefunden haben. Die Ballistiker werden feststellen, ob sie aus derselben Waffe stammen.” Er zeigte auf eine offene Tür. “Auf einem Bett da oben wurden Blutspuren gefunden. Außerdem Stricke, die durchgeschnitten wurden. Jemand, der dort ans Bett gefesselt war, wurde befreit.”

“Und was ist nun wirklich passiert?”

“Schwer zu sagen. Der Pathologe meint, das Opfer wurde dreimal aus nächster Nähe in die Brust geschossen, etwa zwischen fünf und sechs Uhr heute Abend.”

Oaten betrachtete die umliegenden Häuser. “Und niemand hat irgendetwas gesehen oder gehört?”

“Ach, die haben alles gesehen und gehört. Sie erzählen es uns bloß nicht. Keine Sorge, wir finden das schon noch heraus. Ich habe ein paar Beamte, die Türkisch sprechen. Sie klappern gerade die Nachbarschaft ab.”

Ein Mann um die dreißig, mit dunklen Ringen unter den Augen, trat zu ihnen. “Das werden Sie nicht glauben, Chef.”

“DCI Oaten, das ist DI Ozal. Einer von den türkischen Muttersprachlern, von denen ich Ihnen gerade erzählt habe.” Paskin musterte seinen Untergebenen. “Legen Sie los. So eine Chance, dem leitenden Ermittlungsbeamten des VCCT zu zeigen, wie schlau Sie sind, bekommen Sie nicht jeden Tag.”

Ozal warf Karen einen wachsamen Blick zu. “Bestimmt nicht, Chef. Also, ich habe es geschafft, ein paar von den Burschen zum Reden zu bringen. Sie wollen keine formellen Aussagen machen, aber da arbeite ich noch dran.”

“Und was ist nun vorgefallen?”, fragte Paskin ungeduldig.

“Wie ich sagte, Chef, Sie werden das nicht glauben können. Der Kerl da auf dem Boden ist der Wolfsmann.”

Der Superintendent pfiff durch seine nikotingelben Zähne. “So sieht der also aus.” Er wandte sich Karen zu. “Erinnern Sie sich an ihn?”

Sie nickte. “Der Wolfsmann stand in Verdacht, eine ganze Reihe Morde und beinahe tödliche Anschläge für die Shadows begangen zu haben. Wir haben ihn nie in die Finger bekommen, solange ich noch hier war.”

“Das ist noch nicht alles, Chef.” Ozals Gesicht war vor Aufregung gerötet. “Er wurde von jemand erschossen, der eine Burka und einen Tschador trug. Das heißt, der Wolfsmann wurde von einer Frau ermordet – und sie hat eine Waffe mit Schalldämpfer benutzt.”

Karen Oaten hob eine Hand. “Einen Moment, Inspector. Woher wollen Sie wissen, dass es eine Frau war?”

Ozal wirkte, als hätte man ihn gerade gefragt, ob die Erde sich um die Sonne dreht. “Kein Mann würde jemals solche Sachen anziehen, Chief Inspector.”

Oaten betrachtete ihn. “Vielleicht nicht in ihrer Gemeinde. Aber einen Nicht-Muslimen würde so etwas nicht weiter stören.”

“Aber wer redet denn von Nicht-Muslimen?”, warf Paskin ein. “Bei dem Mörder könnte es sich um eine kurdische Frau handeln, mit einem Verwandten, der dem Wolfsmann zum Opfer gefallen ist. Wie auch immer, was ist noch beobachtet worden?”

“Zwei Männer sind aus diesem Haus gekommen.” Ozal zeigte auf die offene Tür. “Einer von ihnen, vielleicht zwanzig Jahre alt, trug nur ein T-Shirt und Boxershorts, und seine Beine waren von Blut bedeckt. Außerdem trug er einen Verband um eine Hand. Der andere war älter und hatte einen Schnurrbart. Er stützte den ersten. Beide schienen nicht bewaffnet zu sein. Der Wolfsmann kam die Straße herunter und schrie, nachdem der Jüngere in einen grünen Wagen gestiegen war, vermutlich einen Opel Astra. Als er den Wagen erreichte, tauchte die Frau … die Person in Burka und Tschador auf. Niemand hat irgendwelche Schüsse gehört, aber der Türke ging zu Boden. Dann stieg der Mann mit dem Schnurrbart in das Auto, und sie fuhren davon.”

“Hat sich jemand das Kennzeichen gemerkt?”, fragte der Superintendent.

Ozal schüttelte den Kopf.

Oaten und Paskin tauschten Blicke aus.

“Der junge Mann hatte eine Handverletzung”, sagte die Chefinspektorin. “Vielleicht war das der Überlebende aus dem Keller.”

“Also ein Kurde, wie der Tote, den wir dort gefunden haben?”, überlegte Paskin. “Da er Blut an seinen Beinen hatte, hat sich ihn der Wolfsmann vermutlich vorgenommen.”

Karen Oaten rieb sich die Stirn. “Wenn Sie mit dem Papierkram fertig sind und das Blut auf dem Bett untersucht worden ist, lassen Sie mich bitte die Ergebnisse wissen. Wenn das Blut von derselben Person stammt wie das in dem Keller, werde ich mit dem AC sprechen. Selbstverständlich werden wir diese beiden Morde dann übernehmen müssen. Ich sehe mal zu, dass Sie weiterhin die Laufarbeit erledigen können.”

Ihr früherer Chef nickte. “Geht in Ordnung.”

“Dann können wir nur hoffen, dass es nicht noch weitere Morde gibt.”

Paskin grunzte. “Da würde ich ‘ne ganze Schweineherde fressen.”

DI Ozal, ein gläubiger Muslim, starrte ihn entsetzt an.

Andy Jackson stieß es langsam wirklich sauer auf, dauernd in diesem Van hinter den Sitzen kauern zu müssen. Er mochte Action, nicht dieses Herumhängen. Mehr als einmal hatte er sich mühsam davon abhalten müssen, einfach in den Bridgeclub zu platzen und Doris Carlton-Jones an den Haaren herauszuschleifen. Er rief sich ins Gedächtnis, dass die meisten Briten Amerikaner für außerordentlich höflich hielten. Aber die meisten Amerikaner waren auch nicht in den Seitengassen der unterprivilegiertesten Stadt von New Jersey aufgewachsen.

Es wurde dunkel, und die leibliche Mutter von Sara Robbins spielte immer noch Karten. Andy fragte sich, ob dort um Geld gespielt wurde. Vielleicht würde sie die ganze Nacht brauchen, um ihre Verluste wieder einzuspielen. Und langsam wurde es kalt in dem Wagen. Er überlegte kurz, den Motor laufen zu lassen, damit er die Heizung anstellen konnte. Nein, dann wäre offensichtlich, dass sich jemand in dem Van befand. Er klemmte seine Hände unter die Achseln, um sie aufzuwärmen. Entweder dort oder zwischen den Beinen.

Er konnte sich nicht einmal auf eine Nacht in Matts gut geheiztem Luxus-Apartment freuen, denn in der SMS stand, er solle im nächstbesten Hotel auf seiner persönlichen Liste einchecken. Matt war offenbar sehr beschäftigt, und Andy wollte ihn nicht stören. Er arbeitete wohl an diesem Rätsel. Andy war immer noch nicht sicher, wie ernst er das nehmen sollte. Klar, wenn Sara sich als Absender zu erkennen gegeben hätte, dann müssten sie aufpassen. Aber wieso sollte sie sich hinter diesen anderen Namen verstecken? Und warum überhaupt Matt dieses Rätsel zu lösen geben? Das war gar nicht ihr Stil, wie sie ihn bei Dave demonstriert hatte. Da hatten sie als Vorwarnung nur diesen Anruf bei Matt bekommen. Und keine Chance gehabt, sie stoppen zu können. Also, was sollte dieser Blödsinn jetzt?

Ein Dreieck aus orangefarbenem Licht fiel auf den Rasen vor dem Bridgeclub. Andy lehnte sich vor und beobachtete die Leute, die herauskamen. Er erkannte Doris Carlton-Jones, kletterte über die Rücklehne und setzte sich ans Steuer. Die Frau ging zu ihrem Wagen, der weiter oben am Straßenrand geparkt war. Andy ließ den Motor an und blickte in den Seitenspiegel. Seit Matts Warnung, Sara – oder einer ihrer Helfer – könnte Mrs. Carlton-Jones ebenfalls beobachten, machte er das ständig. Klar, alles war möglich, aber eigentlich hielt er es für unwahrscheinlich. Sara war viel zu clever, um ihrer Mutter hinterherzuschnüffeln.

Die alte Frau fuhr bis zum Ende der Straße, bog rechts ab und fuhr zurück nach Sydenham. Andy hielt mehrere Wagenlängen Abstand und hatte keine Schwierigkeiten, sie im Auge zu behalten, auch als dichter Nieselregen einsetzte. Der kleine Japaner besaß helle rote Heckleuchten. Während sie vor Ampeln warteten, kontrollierte Andy erneut die Seitenspiegel. Beide waren vom Regen verschmiert, er musste das Fenster runterkurbeln, um den auf der Fahrerseite mit dem Ärmel abzuwischen. In diesem Augenblick fuhr das Motorrad von hinten vorbei. Zunächst beachtete er es kaum. Der Fahrer trug dunkles Lederzeug und war tief über den Lenker gebeugt. Nachdem er die anderen Fahrzeuge passiert hatte, hielt der Motorradfahrer hinter dem Wagen von Doris Carlton-Jones. Das erregte Andys Aufmerksamkeit. Vor der Ampel standen noch drei weitere Autos, und das Motorrad hatte ausreichend Platz, um vorbeizukommen und sich ganz vorn zu platzieren. Aber der Fahrer ließ sich diese Möglichkeit entgehen und blieb hinter dem kleinen Japaner.

Die Ampel sprang auf Grün, und die Autoschlange bewegte sich langsam vorwärts. Die Straße war nur einspurig, keine Chance zu überholen – außer eben man saß auf einem Motorrad. Aber der Fahrer blieb immer hinter Doris Carlton-Jones. Andy fuhr dichter auf den Wagen vor ihm auf, was wilde Handbewegungen der Person am Steuer provozierte. Andy trat auf die Bremse, als er den “Baby an Bord”-Button an der Heckscheibe bemerkte.

Der Verkehr rollte am Crystal Palace vorbei, und das Motorrad hing weiter hinter Mrs. Carlton-Jones, fuhr allerdings nicht dicht genug auf, um sie zu beunruhigen. Andy überlegte, ob er Matt eine SMS schicken oder ihn sogar anrufen sollte, aber wo immer Matt steckte, von dort aus könnte er jetzt auch nicht viel unternehmen.

Dann kam Andy ein Gedanke. Vielleicht war Saras leibliche Mutter das nächste Opfer. Er hatte keine Ahnung, wie das zu dem Rätsel passen sollte, aber das war ihm auch einerlei. Sie war ja nicht verantwortlich für das, was aus ihrer Tochter geworden war, von White Devil gar nicht zu reden. Aber Sara könnte sie vielleicht dafür verachten, dass sie damals sie und ihren Zwillingsbruder weggegeben hatte, als sie noch Babys waren. War das ein Grund, sie umzubringen? Für Saras pervertiertes Hirn vermutlich schon.

Doris Carlton-Jones bog von der Hauptsraße ab und näherte sich ihrer schmalen Seitenstraße. Keiner der anderen Wagen blinkte rechts, auch nicht das Motorrad. Aber im letzten Augenblick gab der Motorradfahrer Gas und bog scharf rechts ab. Der Fahrer des Wagens dahinter drückte auf die Hupe und gestikulierte heftig. Andy bog ebenfalls ab und fand sich plötzlich dicht hinter dem Motorrad. Es war rotmetallic. Er hielt es für eine Honda Transalp. Der Fahrer musste ihn jetzt bemerkt haben. Er ließ sich wieder zurückfallen, ließ das Motorrad aber nicht aus den Augen. Es blieb hinter dem Japaner, obwohl es in dieser stillen Straße leicht hätte überholen können. Andy war jetzt fast sicher, dass gleich etwas höchst Unangenehmes geschehen würde.

Mrs. Carlton-Jones blinkte links und bog in den Northumberland Crescent. Nach ein paar Sekunden rangierte sie in ihre schmale Einfahrt. Andy wurde langsamer und schaltete die Scheinwerfer aus, bevor er abbog. Die Straßenlampen waren hell genug, er konnte alles sehen – aber auch selbst von dem Motorradfahrer gesehen werden, der Mrs. Carlton-Jones bis an den Bürgersteig vor ihrem Haus gefolgt war. Andy hielt nach ein paar Metern am Straßenrand und ließ den Motor laufen. Der Regen war heftiger geworden, er konnte nicht viel erkennen. Der Fahrer war vom Motorrad gestiegen und ging auf das Haus zu. Doris Carlton-Jones schloss ihren Wagen ab und schien sich der Anwesenheit des Motorradfahrers nicht bewusst zu sein. Sie ging zur Haustür, dann bemerkte sie die Gestalt in Leder und stoppte. Für Andy sah es aus, als würde sie mit dem Motorradfahrer sprechen – fragte wahrscheinlich, was er oder sie wollte. Dann hob die Person in dem Lederzeug eine Hand.

“Mist!”, schrie Andy und trat das Gaspedal durch. Der Van machte einen Satz vorwärts, und raste auf das Motorrad zu. Der Motorradfahrer drehte sich schnell um, ließ fallen, was auch immer er oder sie in der Hand hielt, holte etwas anderes aus der Jackentasche.

Die Windschutzscheibe war plötzlich mit einem Netz von Rissen bedeckt. Andy trat auf die Bremse und schlug mit dem Ellbogen ein kleines Loch in die Scheibe. Das Glas zersplitterte, und Andy spürte den Regen auf seinem Gesicht. Der Van war ein paar Meter vor dem Motorrad zum Stehen gekommen. Andy hörte eine Kugel an seinem linken Ohr vorbeizischen, aber er hatte keinen Schuss gehört. Die Kugel wurde zwischen den Metallwänden der Ladefläche zu einem Querschläger. Er sah den Lauf eines Schalldämpfers, der auf ihn gerichtet war, und duckte sich so tief er konnte. Wieder jagte eine Kugel vorbei, diesmal über seinen Kopf. Dann wurde der Motor der Honda hochgejagt. Andy drückte die Seitentür mit der Schulter auf und ließ sich auf die Straße fallen. Mit einem Aufbrüllen raste das Motorrad los. Andy sprang vorwärts, konnte das Motorrad aber nur noch die kurvenreiche Straße hinunterrasen sehen. Nach ein paar Sekunden war es in der regnerischen Nacht verschwunden.

“Was um alles auf der Welt …” Doris Carlton-Jones stand wie festgemauert da und starrte auf die Straße. Erst als Andy wieder auf die Füße kam, wandte sie ihm den Kopf zu. “Alles in Ordnung mit Ihnen?” Sie kam auf ihn zu.

“Ja”, sagte er und bemühte sich, den amerikanischen Akzent loszuwerden. “Und bei Ihnen?”

“Mir geht’s gut”, sagte sie, aber sie wirkte völlig traumatisiert. “Dieser … der hat auf Sie geschossen.”

Andy nickte, seine Gedanken rasten, während er versuchte, sich eine Geschichte zurechtzulegen, die sie ihm abnehmen würde. “Ich bin diesem Motorrad gefolgt.” Er senkte den Blick auf die Straße. Nichts zu sehen, außer vier Patronenhülsen. Er hob sie mit einem Papiertaschentuch auf. Was immer der Motorradfahrer zunächst in der Hand gehabt hatte, es war nirgends zu entdecken. “Mein Name ist Andrew Ja…Jansen. Ich bin von der Polizei.” Reiß dich zusammen, sagte er sich selbst. Ihr seinen richtigen Namen zu verraten wäre wirklich dämlich.

Doris Carlton-Jones klappte einen Regenschirm auf und hielt ihn über sie beide. “Sie sind von der Polizei?”

Er nickte. “Undercover-Bekämpfung von Kapitalverbrechen. Wir beobachten eine Bande Diamantendiebe.”

Sie starrte ihn an. “Aber was … Was wollte er dann hier?”

“Ich hoffte, Sie könnten mir das verraten. Zunächst einmal, Sie sagen, der Motorradfahrer wäre ein Mann gewesen. Sind Sie da wirklich sicher?”

“Ich muss hineingehen.” Die alte Frau trat zur Haustür. “Nein”, sagte sie, als sie dort angekommen waren. “Nein, da bin ich nicht sicher. Er, ich meine den Motorradfahrer, hat das Visier hochgeklappt, aber ich konnte nur die Augen erkennen. Wo ich jetzt darüber nachdenke, kann ich nicht mit Sicherheit sagen, ob es ein Mann oder eine Frau gewesen ist.” Sie starrte ihn an. “Sie sagen, Sie sind dem Motorrad gefolgt. Wissen Sie dann nicht bereits, wer darauf sitzt?”

Andy merkte, dass er Acht geben musste – Mrs. Carlton-Jones war offensichtlich alles andere als senil. “Ich fürchte nein”, antwortete er in seinem besten Südlondoner Akzent. “Ich habe beobachtet, wie der Fahrer von einem anderen Verdächtigen etwas entgegennahm, aber er behielt immer seinen Helm auf.”

Doris Carlton-Jones steckte den Schlüssel ins Schloss. Sie wollte schon die Tür öffnen, als sie innehielt. “Es tut mir leid, ich kann Sie nicht hereinbitten.” Sie betrat schnell ihr Haus und schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Ein Rasseln, als sie die Kette vorlegte.

Andy fluchte leise. “Bitte. Madam, ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen.”

“Zuerst will ich Ihren Ausweis sehen.” Die Stimme hinter der Tür klang überraschend fest.

“Ich arbeite Undercover. Wir haben aus offensichtlichen Gründen keine Ausweise dabei.” Er hatte sein Handy hervorgeholt und tippte mit rasender Geschwindigkeit eine SMS für Matt – die anderen lachten immer darüber, wie schnell er mit dem Daumen war und meinten, er wäre bloß ein verkappter Teenager. Nachdem er die SMS abgeschickt hatte, steckte er das Handy wieder in die Tasche. “Wenn Sie möchten, kann ich Ihnen die Nummer des leitenden Beamten geben.”

Die Tür ging ein paar Zentimeter weit auf, die vorgelegte Kette war zu sehen.

“Nun gut”, sagte die alte Frau in geschäftsmäßigem Ton.

Andy gab ihr Matts Handynummer und konnte nur hoffen, dass er noch Zeit hatte, die Nachricht zu lesen.

Die Frau ließ die Tür auf, aber die Kette vorgelegt, und schritt zum Telefon im Flur.

“Oh, hallo”, hörte Andy sie sagen. “Mein Name ist Doris Carlton-Jones. Auf einen Ihrer Beamten ist soeben direkt vor meinem Haus geschossen worden.” Sie hörte eine Weile zu. “Ja, sein Name ist Andrew Jansen. Oh ja, er steht hier vor meiner Tür.” Sie sah Andy an, ihr Blick nicht im Mindesten unsicher. “Ich verstehe. Nun gut, bleiben Sie dran.” Sie brachte das schnurlose Telefon zur Tür und steckte es durch die Lücke. “Er möchte mit Ihnen sprechen.”

Andy nahm das Telefon. “Ja, Chef.” Er hatte genug britische Krimis gesehen, um den Jargon zu kennen.

“Verdammt noch mal, Slash”, sagte Matt. “Was zum Teufel machst du da?”

“Ich weiß, Chef”, erwiderte Andy, die Augen auf Doris Carlton-Jones gerichtet. “Ich bin dem Motorrad seit Beckenham gefolgt. Der Fahrer schien dem Wagen dieser Lady zu folgen. Als ich näher kam, wurden vier Schüsse aus einer Waffe mit Schalldämpfer auf mich abgefeuert. Ich fürchte, ich musste die Verfolgung an diesem Punkt abbrechen. Ich wollte sichergehen, dass der Lady nichts passiert war.”

“War es Sara?”, fragte Matt atemlos.

“Das ist unklar, Chef. Die Zeugin ist sich hinsichtlich des Geschlechts nicht sicher, von einer Identifizierung gar nicht zu reden. Äh, wie soll ich weiter vorgehen?”

“Himmel, das weiß ich doch nicht. Ich kann jetzt nicht zu euch runterkommen. Sie weiß, wie ich aussehe. Ich hab mal an ihrer Tür geklingelt, als ich für Tödliche Liste recherchierte, aber sie wollte nicht mit mir reden. Ist der Van noch fahrtüchtig?”

“Ja, Chef.”

“Okay, dann verschwinde am besten. Erzähl ihr, weil es eine Undercover-Operation wäre, würden wir ihr Haus nicht zu einem offiziellen Tatort erklären. Hat sonst jemand die Schüsse gehört?”

“Das bezweifele ich. Es sind keine neugierigen Nachbarn aufgetaucht.”

“Du bist vielleicht ein Spinner, mich DCI Oates zu nennen.”

“Ganz richtig, Chef. Ich sehe Sie dann später.” Andy gab ihr das Telefon zurück.

“Vielen Dank, Sergeant”, sagte Doris Carlton-Jones. Sie schloss die Tür, nahm die Kette ab und öffnete. “Warum kommen Sie nicht herein? Sie werden ja ganz nass.”

Andy warf einen Blick auf den Van. Sein Heck ragte auf die Straße, aber nicht allzu weit. Er beschloss, dass es jetzt wichtiger war, mit der leiblichen Mutter von Sara Robbins zu sprechen.

“Vielen Dank, Madam, es dauert auch nur eine Minute.”

“Ich werde uns einen Tee machen”, sagte die Frau. “Gehen Sie ruhig schon vor ins Wohnzimmer.”

Das Haus war blitzblank gewienert. In dem lang gestreckten Wohnzimmer standen Möbel, die Andy für hochwertige Antiquitäten hielt; die Sofas steckten in geschmackvollen burgunderfarbenen Überzügen. Er sah sich nach Familienfotos um, womöglich gab es Bilder von Sara und ihrem Bruder als Säugling. Aber er fand nur eine Reihe von Schnappschüssen, die Doris Carlton-Jones mit einem Mann zeigten, der mit zunehmendem Alter immer weniger Haare hatte.

“Ihr Gatte?”, fragte er, als sie mit einem Tablett hereinkam.

“Ja, das ist Neville. Er ist vor vier Jahren von uns gegangen.”

“Das tut mir leid.”

Mrs. Carlton-Jones schien für einen Augenblick die Kontrolle zu verlieren. “Es war Krebs.” Sie schüttelte den Kopf. “Nach der Diagnose hatte er nur noch drei Monate zu leben.”

Andy spürte, dass er nichts Tröstendes äußern konnte.

“Nun ja, wie mögen Sie Ihren Tee?” Die alte Frau wandte ihm wieder das Gesicht zu.

“Äh, zwei Stück Zucker, bitte.” Andy trank nie Tee, aber er wollte die Situation nicht ruinieren. Wer hatte je von einem englischen Polizisten gehört, der keinen Tee mochte?

Nachdem sie sich mit ihren Tassen und Untertassen hingesetzt hatten, wandte sich Mrs. Carlton-Jones ihm zu. “Tja, Sergeant Jansen, und was passiert nun?”

“Also.” Er sammelte seine Gedanken. “Da dies eine Undercover-Ermittlung ist, wird es nicht die übliche Aufregung geben, mit Absperrung der Straße und Befragung aller Nachbarn und so weiter.”

Doris Carlton-Jones hob eine Braue. “Sie nehmen nicht einmal von mir eine Aussage auf?”

“Später. Wenn die Ermittlungen abgeschlossen sind. Fällt Ihnen noch etwas sachdienliches ein, das Sie mir jetzt sagen möchten?”

Sie schüttelte den Kopf. “Nein. Ich habe nur bemerkt, wie Ihr Lieferwagen auf uns zu raste, nachdem ich den Motorradfahrer gefragt hatte, was er wollte.”

“Und er – oder sie – hat überhaupt nicht mit Ihnen gesprochen?”

“Nein. Zumindest sagte er nichts, was ich über den Lärm Ihres Motors hinweg hören konnte.”

“Ich glaubte, Sie wären in Gefahr. Was hat der Motorradfahrer in diesem Moment eigentlich hochgehalten?”

“Das weiß ich nicht. Ein kleines Päckchen. Ich glaube, es war eingewickelt, so wie ein Geburtstagsgeschenk.”

Andy kratzte sich am Kopf. “Haben Sie zufällig heute Geburtstag?”

“Nein.” Sie betrachtete ihn ruhig, wartete auf die nächste Frage.

Der Amerikaner atmete verstohlen durch. “Was ist mit Kindern?”, fragte er.

Die Augen von Mrs. Carlton-Jones weiteten sich. “Kinder? Was hat das, was da draußen vorgefallen ist, denn mit Kindern zu tun?”

Gute Frage, dachte Andy. “Nein, ich meine, gibt es jemand, über dessen Besuch Sie sich freuen würden? Haben Sie Kinder?”

“Oh, ich verstehe.” Sie blickte ihm direkt in die Augen. “Nein, ich habe keine Kinder.”

Andy hielt ihrem Blick stand. Jetzt wusste er, dass sie eine Lügnerin war.

Der Mann mit Maske und Kutte trat von dem rauchenden Altar zurück. Er hörte die Schritte des nackten Demütigen hinter sich, wie auch das ungeduldige Scharren von Beelzebub.

“Wo ist Faustus heute Nacht?”, fragte der Demütige.

“Beschäftigt”, sagte Mephistopheles in einem Ton, der keine weiteren Fragen duldete.

Er ließ die Tür zu einer äußeren Kammer aufgleiten. “Deine Opfergaben sind immer willkommen, Asmodeus. Aber diese letzte war doch etwas sehr leichtgewichtig.”

Der Demütige war bereits dabei, sich wieder anzuziehen. Er sah sich nach dem Führer des Ordens um. “Ich säe den Samen der Zerstörung, mein Fürst. Bald werden mir große Reichtümer in die Hände fallen.”

“Uns in die Hände fallen”, korrigierte Mephistopheles. “Wir alle verlassen uns auf dich.” Er nahm die Maske ab. “Ich verlasse mich auf dich.”

Asmodeus musterte das verunstaltete Gesicht. “Ich werde dich nicht enttäuschen.”

“Gut”, sagte der Führer und schüttelte die Kutte ab. “Ich würde ungern annehmen müssen, dass du nur zu deinem Vergnügen tötest.”

Der Demütige schwieg.

“Alles was wir tun, dient dem höheren Ruhm unseres Herrn und Meisters, Satanas”, sagte Mephistopheles. “Vergiss das niemals.” Er holte einen Hühnerkopf aus einer seiner Taschen und warf ihn dem Mandrill zu.

Die beiden Menschen sahen zu, wie die Kiefer der Kreatur die Knochen zerbissen, und lächelten dabei bewundernd.

14. KAPITEL

Andys Auftritt in Sydenham lenkte mich von dem Rätsel ab. Das redete ich mir jedenfalls ein. In Wahrheit war ich keinen Schritt vorangekommen. Slashs Idee in seiner SMS, Doris Carlton-Jones könnte das Opfer sein, war nicht unklug, kam mir aber schwer vorstellbar vor. Sara könnte durchaus mit ihrer leiblichen Mutter noch ein Hühnchen zu rupfen haben, aber ich glaubte nicht, dass sie sie ermorden wollte. Andererseits, was wusste ich denn schon? Über ein Jahr hatte ich mein Bett mit ihr geteilt, und bis zum Schluss war mir nicht ein einziges Mal der Gedanke gekommen, sie könnte die Partnerin von White Devil sein.

Was das Rätsel betraf, konnte ich keine direkte Verbindung zu Doris Carlton-Jones entdecken, aber ich besaß nicht genug Informationen, um völlig sicher zu sein. Vielleicht würden ihr die sinkende Sonne, die westlichsten Dünen und Alexanders Weiberwelt etwas sagen. Ich überlegte, ob Andy ihr diese Frage stellen sollte, entschied mich aber dagegen. In einer SMS hatte ich ihm geschrieben, er solle bis auf Weiteres in der Nähe bleiben, nur für den Fall, dass sie tatsächlich die Zielperson wäre.

Ich sah auf meine Uhr. Keine zwei Stunden mehr. Der Boden des Hotelzimmers war mit zerknüllten Zetteln übersät. Ich probierte auch weiterhin neue Ideen aus, aber sie wurden immer absurder, je näher Mitternacht rückte. Ich ging ins Internet und auf die von Rog installierte spezielle Website. Weder ihm noch Pete war zu dem Rätsel etwas Sinnvolles eingefallen. Rog hatte es geschafft, die Zeile durch jede Art Entschlüsselungs-Software zu jagen, aber dabei war auch nur Unsinn herausgekommen. Ich war überzeugt, um diese Art Rätsel zu lösen, bräuchte es eher eine menschliche als eine digitale Intelligenz.

Einige der Worte quälten mich inzwischen geradezu. “Sinkt” – irgendwas in diesem Zusammenhang lauerte in meinem Hinterkopf. Was könnte das sonst noch bedeuten? Ein Schiff sinkt. Etwas versinkt, wird versenkt. Senkblei. Anker. Toll – das alles führte zu nichts. Ich hatte das Gefühl, dass die ungeschriebenen Regeln von Kreuzworträtseln hier nicht galten. Vielleicht gab es überhaupt keine logische Antwort.

Es war gleich elf. Ich dachte ernsthaft daran, Karen anzurufen. Aber was sollte das jetzt noch bringen? Der Polizei würde auch keine überzeugende Antwort einfallen, wenn Rog, Pete und ich inklusive zahlloser Computerprogramme keine Lösung fanden. Hätte ich das Ganze schon heute Morgen an Karen übergeben, könnte sie mit einem Gerichtsbeschluss herausgefunden haben, wer hinter der “Who’s next”-Mailadresse steckte – aber das wäre auch sinnlos gewesen, denn hinter dem Absender verbarg sich garantiert keine reale Person. Der ganze Text dieser langen Nachricht fiel mir wieder ein. Faminio oder Doktor Faustus, ob das nun Sara war oder nicht, hatte geschrieben, ich dürfe die Polizei nicht informieren, aber meiner Mutter könnte ich das Rätsel zeigen. Woher konnte der Absender wissen, dass Fran regelrecht süchtig nach diesen komplizierten Kreuzworträtseln war? Sara wusste das, sie hatte oft beobachtet, wie meine Mutter das Rätsel im Guardian bearbeitete und sie gefragt, warum sie sich nicht das des Daily Independent vornahm, wo sie damals arbeitete. Fran erwiderte, dass ihr dort der infantile Humor nicht zusagte, der oft hinter den Antworten steckte. Oh, Scheiße! Darum ging es? Sara schickte mir dieses Rätsel und lieferte in der Nachricht gleich den Tipp mit, dass Fran die Lösung finden könnte?

Nur noch eine dreiviertel Stunde Zeit. War alles ein gezielter Schachzug von Sara, damit ich mit meiner Mutter Kontakt aufnahm? Hatte sie irgendein ausgefuchstes Überwachungssystem installiert, das durch eine E-Mail oder einen Anruf aktiviert würde? Aber wie sollte das funktionieren? Ich hatte Handy und Laptop ausgetauscht, und Fran sich bestimmt längst eine neue SIM-Karte zugelegt. Trotzdem zögerte ich. Ich hatte es geschafft, dass sich meine Mutter und Lucy plus Caroline in Sicherheit befanden. Auf keinen Fall wollte ich sie wieder in Gefahr bringen.

Aber schließlich ließ mir das Ticken der Uhr keine Ruhe. Ich schickte eine Mail an Caroline. Fast schon halb zwölf. Waren sie überhaupt noch wach? Mein Herz raste, und ich lief in dem Zimmer herum, bis jemand unter mir an die Decke hämmerte.

Ein zwitscherndes Geräusch vom Laptop. Caroline hatte geantwortet.

Ich habe deine Mutter geweckt. Sie sieht sich das Rätsel an. Wir antworten spätestens 11.55 Uhr. C.

Ich atmete erleichtert auf. Eines musste man Caroline lassen, im Krisenmanagement war sie erstklassig. In ihrem Bankjob war sie an plötzlich ausbrechende Panik gewöhnt und konnte mit Druck umgehen. Außer der Druck kam von mir – aus irgendeinem Grund hatte sie es nie geschafft, ihr cooles Verhalten im Büro auch zu Hause an den Tag zu legen.

Dann kam mir ein weiterer Gedanke. Katya. Ich kannte nicht einmal ihren Nachnamen. Falls sie tatsächlich das Opfer sein sollte, könnte Sara meine Antwort leicht für ungültig erklären, wenn ich ihr nicht den vollen Namen nannte – White Devil hatte sich auch so etwas geleistet. Ich rief Safet Shkrelli an.

Jemand meldete sich mit einem einsilbigen Grunzen, das vermutlich irgendetwas auf Albanisch heißen sollte. Ich erklärte, was ich wollte.

“Fragen Sie Katya doch selbst”, sagte Shkrelli. Nach etwas Kabelgeraschel hatte ich sie in der Leitung.

“Sind Sie an einem sicheren Ort?”, fragte ich.

“Ja, ich glaube schon. Wir sind im …”

“Erzählen Sie es mir nicht!” Die Wörter rasten nur so aus meinem Mund. “Wir könnten abgehört werden. Wie ist Ihr vollständiger Name?”

Sie zögerte, als würde sie nicht gern dieses letzte Überbleibsel ihres eigentlichen Selbst preisgeben. Ich war ziemlich sicher, dass Safet Shkrelli sie noch nie nach ihrem wirklichen Namen gefragt hatte.

“Katerina Petrova Georgieva.”

“Vielen Dank”, sagte ich. “Passen Sie auf sich auf. Und denken Sie immer daran, ich kann Sie da rausholen.”

Ein abfälliges Männerlachen war zu hören. “Sie, Matt Wells? Sie haben doch ihr Leben überhaupt erst in Gefahr gebracht. Verpissen Sie sich.” Die Verbindung war unterbrochen.

Ich sank auf das zerwühlte Bett und ließ den Hörer fallen. Hatte ich das wirklich getan? Hatte Sara – oder wer immer Flaminio/Doktor Faustus sein mochte – sich Katya wegen dieser einen Begegnung mit mir ausgesucht? Jetzt, als die Zeiger der Uhr sich unaufhaltsam der Zwölf näherten, schien das zunehmend unwahrscheinlich zu sein. Ich warf noch einen Blick auf das Rätsel, aber die Wörter verschwammen vor meinen Augen zu einer bedeutungslosen Ansammlung von Buchstaben. Zumindest war der ganze Satz nicht ein einziges Anagramm – Rogs digitale Spielzeuge hatten das festgestellt.

Noch fünf Minuten, bis meine Mutter sich melden würde, neun, bis ich antworten musste … Die ganze Bedeutungsschwere dessen, was hier vorging, erdrückte mich fast. Das Leben eines Menschen hing von meiner Antwort ab. Falls dieses Rätsel von Sara stammte, hatte sie eine perfekte Methode gefunden, den Tod von White Devil zu rächen. Im Endeffekt würde ich selbst zu einem Mörder werden.

Die Frau erwachte am späten Abend und hatte keine Ahnung, wo sie war.

“Nun reiß dich mal zusammen, Mädchen”, sagte sie zu sich selbst und ihr texanischer Akzent passte überhaupt nicht in die schrullige Dekoration hier im Wilde’s. Das Hotel behauptete von sich, die erste Adresse der Stadt für kenntnisreiche schwule oder lesbische Kosmopoliten zu sein, aber was sie betraf, schlugen limettengrüne Netzvorhänge und rosa und weiß gestreifte Tapeten selbst dem buntesten Paradiesvogel auf das sonnige Gemüt.

“Ach ja”, fiel ihr ein. “Ich bin in London – diesem riesigen verfluchten Geschwür, wie es der unvergleichliche William Cobbett genannt hat.”

Sie stand auf und ging ins Badezimmer. Eine riesige altmodische Badewanne beanspruchte fast den ganzen Raum. Als jemand, der größer war als eins achtzig, blieb ihr kaum noch Platz für die übrigen Verrichtungen, selbst wenn ihr Gewicht unter der 70-Kilo-Marke gelegen hätte. Als sie auf der Toilette hockte, dachte sie darüber nach, was heute bisher passiert war. Ihre Verleger hatten sie zum Lunch ausgeführt, und währenddessen hatte ihr Lektor zu verstehen gegeben, dass sie einen Vertrag über mindestens vier weitere Bücher mit ihr abschließen wollten.

“Da müsst ihr mit Lenny reden”, hatte sie geantwortet. Ihr Agent würde schon wissen, wie er noch den letzten Penny aus ihnen rausquetschen konnte. Als der Lektor, ein jüngerer Typ mit Ohrring, aufs Klo ging, wandte sie sich an ihre PR-Agentin.

“Lavinia, Schätzchen, du musst mich aus diesem Hotel rausholen. Yeah, weiß schon, soll der coolste Laden in der ganzen Stadt sein, aber eben nicht meine Art von cool.” Sie hörte sich den Sermon ihrer PR-Agentin über das Interview an, das sie am nächsten Morgen im Wilde’s geben sollte.

“Ach, na ja, schon gut, aber dann nur für heute Nacht. Ich geh lieber in ein Motel, als noch länger in diesem vollgestopften Loch zu bleiben.” Sie hob eine Hand. “Nein, Schätzchen, weiß schon, ihr habt gar keine Motels hier in London. Nein, du musst doch nicht dabei sein. Ich werd mit diesem Journalisten von der Times schon alleine fertig. Sogar wenn ich eine Hand auf meinem Rücken gefesselt habe.” Sie besaß drei Universitätsabschlüsse, in Fächern, die von englischer Literatur bis Computerwissenschaften reichten, aber sie spielte gern die “Southern Belle”, in der lesbischen Version. Sie wusste genau, alle Leute achteten immer viel mehr auf die Möpse als auf die Zeugnisse. In ihrem Fall hieß das sehr viel Aufmerksamkeit. Nicht einmal dieser stockschwule Lektor konnte die Augen von ihnen lassen.

Blinzelnd unterzog sie die auf verzierten Füßen stehende Badewanne einer oberflächlichen Untersuchung. Wäre nicht das erste Mal, dass sie sich selbst während einer Lesereise in so einem Ding zum Höhepunkt gebracht hätte, aber sie zog doch die Dusche vor. Was hatten diese Briten bloß mit ihren Badewannen? Wie zum Teufel sollte man denn sauber werden, wenn man in Wasser sitzt, das man selbst gerade dreckig macht? Sie drehte den Strahl aus dem Duschkopf so weit auf, wie es ging, und trat unter den Sturzbach. Nach zehn Minuten verflüchtigten sich die Überbleibsel ihres Jetlag.

Sie beschloss, in einen Club zu gehen. Während sie ihre üblichen Ausgehsachen anzog – Stiefel, hautenge schwarze Levi’s, eine dazu passende weiße Bluse mit polierten Quartzknöpfen, alles Maßanfertigung – dachte sie über das Buch nach, das sie im Flieger gelesen hatte. Den Autor hatte sie mal auf einer der Zusammenkünfte der Krimischreiber getroffen – vielleicht in Madison, Wisconsin? – aber sie konnte sich nicht mehr daran erinnern, wie er aussah. Wieso bloß glaubten die Brits, sie könnten amerikanische Charaktere erschaffen? Andererseits gab es auch diverse amerikanische Krimiautoren, die sich in britische Charaktere hinein fantasierten. Der Held des Romans, den sie sich auf der Reise zu Gemüte geführt hatte, war selbst nach den Standards des real existierenden FBI ein verfluchtes Arschloch – und das sollte etwas heißen. Schließlich wurde sie dauernd von Kriminalbeamten und FBI-Agenten angemacht, die ihr unbedingt Kenntnisse aus erster Hand über ihren Job vermitteln wollten, und das, obwohl sie gar kein Geheimnis aus ihrer sexuellen Orientierung machte. Wie auch immer, ihr leuchtete nun mal nicht ein, was für Einsichten sie daraus gewinnen sollte, an den Schwänzen von diesen Kerlen zu lutschen.

Sie setzte sich vor den Spiegel, die Oberschenkel gegen die Unterseite einer Schublade der Kommode gepresst. Der Spiegel hatte die Form eines riesigen Männerkopfes, mit einer exquisiten Haartolle, die sich über die halbe Wand erstreckte. Egal, ihr war alles recht, was die rosa und weißen Streifen bedeckte. Sie trug ihr übliches leichtes Make-up und einen hellen roten Lippenstift auf, ließ die Wimpern und die Gegend um die Augen aber unberührt – einer ihrer wenigen männlichen Liebhaber hatte ihr mal erzählt, wenn sie dir nicht auf die Titten starren, dann auf deinen Mund. Für die meisten Männer waren die Augen off limits und das Haar sowieso bloß eine Ablenkung. Deshalb trug sie ihre blonden Locken immer kurz geschnitten und unauffällig.

Die Schriftstellerin sorgte dafür, dass verschiedene Ausgaben ihrer Bücher auf dem Tisch im Wohnzimmer lagen. Der Journalist morgen früh würde auf derart unverhohlenes Product Placement nicht hereinfallen, aber der Fotograf wäre dankbar für das Arrangement. Ihr letztes Werk, Slim Pickings on the Pecos, lehnte sie an einen Stapel anderer Bücher. Das Cover zeigte einen stimmungsvollen Sonnenuntergang über dem Fluss, der im Titel erwähnt wird. Sah ziemlich gut aus, besser als das der amerikanischen Ausgabe. Dort verlangte man immer großbusige Blondinen mit diesem Komm-fick-mich-Blick im Gesicht, obwohl ihre Heldin, Detective Dusty Jackson, eine eher durchschnittlich aussehende Frau war. Gerade deshalb war sie so verflucht populär, besonders bei weiblichen Lesern, die langsam die Nase voll hatten von klugscheißerischen Pathologinnen und sich herumprügelnden weiblichen Privatdetektiven.

Nicht mehr lange bis Mitternacht. Zeit für einen Cocktail, bevor sie loszog. Mit etwas Glück hätte sie schon reichlich Wind in den Segeln, bis sie auf die Tanzfläche kam. Eines musste man dem Wilde’s lassen, im Informationsmaterial steckte auch eine Liste der besten schwulen und lesbischen Clubs. Sie bestellte zwei Margaritas beim Zimmerservice. Danach sollten ihre Gelenke gut geölt sein.

Kurz darauf klopfte es an der Tür.

“Sind Sie der Zimmerservice?”, rief sie, den Südstaatenakzent noch übertreibend, weil sie wusste, die Briten standen auf so was.

“Ja, Madam”, erwiderte eine tiefe Stimme.

Die Bestseller-Autorin ging zur Tür und öffnete, und währenddessen dachte sie flüchtig, es wäre vielleicht keine schlechte Idee gewesen, zuerst durch den Spion zu gucken. Aber zum Teufel, das war bloß der Zimmerservice, und der war hier nun mal fixer als der Schwanz einer Klapperschlange.

Als sie in das missgestaltete Gesicht blickte, verließ sie ihr Lächeln schneller, als die Abendsonne brauchte, um hinter den Sacramento Mountains zu versinken.

Die Mail meiner Mutter kam pünktlich an. Ich las sie und merkte, dass sie auch nicht mit einer Antwort aufwarten konnte, obwohl sie auf ein paar Dinge hinwies, die mir entgangen waren. “Sinkt” – senken könnte auch verstecken heißen, man versenkt einen Schatz in einer Grube oder einem Brunnen. Schön und gut, aber was sollte das bringen? “Über den westlichsten Dünen” – Fran fragte sich, ob “über” auch “gleich daneben” bedeuten konnte, also nicht die Strände am weitesten im Westen, wie Cornwall in England, sondern die in Devon, die einzige Grafschaft, die an Cornwall grenzte. Nun ja, auch wieder schön und gut, aber welche Antwort sollte ich nun an Flaminio/Doktor Faustus senden? Es musste Katya sein, obwohl nichts anderes darauf hinwies als ihre Verbindung mit einem toten Kritiker namens Alexander.

Ich loggte mich in mein Mail-Programm, mein Herz hämmerte wie eine Trommel. Um exakt 11.59 Uhr gab der Laptop ein Zirpen von sich, und eine Mail war von nextiswho? gekommen – der neue Absender. Ich klickte auf Antworten und schickte den vollständigen Namen der Bulgarin. Dann überkam es mich – was würde nun als nächstes passieren?

Würde Sara, oder von wem immer das Rätsel stammte, sofort antworten, oder sollte ich die ganze Nacht Nachrichten hören? Mit der Deadline im Nacken hatte ich über die Zeit danach gar nicht nachgedacht. Ich trat einen Schritt vom Laptop zurück, ließ den Monitor aber nicht aus den Augen. Zur Hölle mit dem Kerl unter mir, ich musste mich jetzt bewegen. Ich war nicht mal bis zur Garderobe gekommen, als ich das Zirpen hörte. Die Stunde hatte geschlagen. Musste jetzt jemand sterben?

Ich klickte auf die neue Nachricht, und mein Herz sank wie ein Stein.

Wer? Nie von ihr gehört. Obwohl, das Geschlecht stimmt. “Nun hat sie nur noch eine Minute zu leben …” Doktor Faustus

Großer Gott. Wenn ich diesem Schwein glauben konnte – und die Details über den Mord an Mary Malone bewiesen, dass er oder sie über Insider-Informationen verfügte – dann würde jetzt, in diesem Augenblick, während ich vor dem Bildschirm hockte, in London eine Frau brutal ermordet. Ich klickte noch mal auf Antworten, fragte nach weiteren Details, aber vergebens. Das Zitat erkannte ich natürlich – es stammte aus Marlowes Doktor Faustus, einer der wenigen Pflichttexte an der Uni, die ich tatsächlich gelesen hatte. Eigentlich müsste es heißen:

Nun habt Ihr nur noch eine Minute zu leben, Und dann seid Ihr verdammt ewiglich.

Ich hatte nur noch Schreckensbilder von Blut und Tod vor Augen. Weil ich so arrogant gewesen war anzunehmen, ich könnte dieses Rätsel alleine lösen und meine Mutter nicht früher hinzuzog, hatte ich eine Frau zum Tode verurteilt. Nicht nur Faustus war in alle Ewigkeit verdammt. Ich war es ebenfalls.

Karen Oaten erwachte sofort, als das Handy piepte. Um elf Uhr abends war sie aus dem Büro gekommen und sofort ins Bett gegangen. Ganz automatisch griff sie nach dem Gerät – darin war sie seit Jahren trainiert – aber ihr Verstand brauchte ein paar Sekunden, bis er funktionierte und sie musste Amelia Browning bitten, den Satz zu wiederholen. Der Wecker stand auf 00.46 Uhr.

“Tote Frau in einem Hotel in Soho”, sagte sie atemlos. “Wir müssen sofort dahin und den Fall von Homicide Central übernehmen.”

“Eine Sekunde, Amelia.” Karen blinzelte in dem hellen Licht der Nachttischlampe. “Was ist denn so Besonderes an …”

“Einzelne Stichwunde direkt ins Herz”, unterbrach Browning. “Und eine Botschaft an der Leiche.”

Oaten drehte sich der Magen um. Das klang ganz nach dem Tatschema von White Devil. “Was für eine Botschaft?”

Browning zögerte. “Da … da steht: ‘Fragen Sie Matt Wells’, Chef. Außerdem lief Musik.”

“Herrgott.” Die Chefinspektorin schwang die Beine aus dem Bett. “Wo ist Taff?”

“Zu Hause, nehme ich an. Aber ich kann doch …”

“Sie haben Nachtdienst im Büro, Sergeant, und dort sollten Sie auch bleiben. Wie haben Sie von diesem Mord erfahren?”

“Ich habe den Polizeifunk abgehört.”

“Gut gemacht.” Die meisten Leute aus Oatens Team erledigten liegen gebliebenen Papierkram während ihres Nachtdienstes, oder spielten Solitaire am Computer. Amelia hatte den Papierkram sicher schon seit Stunden fertig. “Haben Sie schon mit jemandem von Homicide Central gesprochen?”

“Ja, Chef. Ich hielt es für das beste, sofort das Interesse des VCCT an diesem Fall anzumelden.”

“Schon wieder gut gemacht. Aber das war’s dann erst mal für Sie. Ich übernehme jetzt.” Oaten legte auf und zog sich an. Sie konnte sich vorstellen, wie begeistert irgendein ergrauter leitender Beamter über den Anruf eines kleinen Sergeants aus ihrem Team gewesen sein musste. Nachdem sie in ihre schwarzen Schuhe geschlüpft war, rief sie John Turner an.

“Entschuldigen Sie, Taff, aber ich brauche Sie dringend.” Sie verabredeten sich vor dem Hotel. Es lag in der Charlotte Street und fand anscheinend jedes Wochenende den Weg in die bunten Beilagen der Zeitungen.

Erst als sie schon im Wagen auf dem Weg nach Soho war, dachte sie darüber nach, dass Matt direkt erwähnt worden war. Wieso hatte der Mörder eine Nachricht mit seinem Namen hinterlassen? Sie rief ihn unter beiden Festnetznummern an, auch die, die nicht im Telefonbuch stand, und über sein Handy. Überall nur die Mailbox, sie musste Nachrichten hinterlassen. Dass er nirgends an den Apparat ging, gefiel ihr gar nicht. Sie war sich ganz sicher, dass er und seine Kumpels irgendetwas im Schilde führten. Sie hatten es doch nicht etwa fertig gebracht, Sara dadurch zu einem Mord zu provozieren?

Sie ließ den Wagen vor dem Absperrband stehen. Uniformierte Beamte hielten die Journalisten und Fotografen nur mit Mühe zurück. Als sie unter dem Band hindurchtauchte, hörte sie eine vertraute Stimme.

“Ist das etwa ein Fall für das VCCT, Chief Inspector?”

Karen Oaten ignorierte den großen Mann in dem dunkelblauen Jackett. Jeremy Andrewes, Kriminalreporter des Daily Independent, war ein Kollege von Sara Robbins gewesen. Oaten hielt nicht viel von diesem aristokratischen Bluthund, auch wenn er weniger im Schmutz wühlte als die meisten seiner Sorte. Sie fragte sich, woher die Meute so schnell Wind von dem Mord bekommen hatte. Irgendein Hotelangestellter konnte sich heute wahrscheinlich ein nettes kleines Zubrot verdienen.

In der opulenten Lobby des Hotels erkannte sie ein paar Detectives von Homicide Central. Sie sprachen mit Angestellten und Gästen, von denen einige traumatisiert wirkten.

John Turner trat in seinem weißen Overall mit Kapuze zu ihr. “Im dritten Stock, Chef.” Er ging voran.

“Zeugen?”

“Bis jetzt nicht.”

“Wer hat die Leiche gefunden?”

“Der Kellner vom Zimmerservice. Die Tür zu der Suite stand ein paar Zentimeter offen.”

“Wer vom Central leitet die Ermittlungen?”, fragte Oaten, während sie Schutzanzug und Handschuhe überstreifte.

“DCI Younger.”

“Hätte schlimmer kommen können.” Als sie fertig war, folgte sie dem Waliser die Treppen hoch. Kriminaltechniker hatten eine Hälfte mit Tape abgeklebt und suchten auf den Stufen und am Treppengeländer nach Abdrücken.

Im Korridor des dritten Stocks hingen geometrische Schwarzweiß-Gemälde an einer blassrosa Tapete. Die Suite des Opfers – sie trug den Namen “Windermere” – war gleich die erste Tür links. Darüber hing ein riesiger japanischer Fächer. In der Tür kam ihnen Dr. Redrose entgegen.

“Ah, die Chefin der Elitetruppe.” Seine Doppelkinn wackelte wie Götterspeise. “Ich wunderte mich schon, wann Sie wohl auftauchen würden.”

Karen sah ihn ausdruckslos an. “Wollen Sie irgendwohin, Doktor?”

“Ich bin fertig”, sagte Redrose, eine Hand auf seinen hervorstehenden Bauch gelegt. “Einfacher Fall. Eine Stichwunde ins Herz, zweischneidige Klinge. Der Mörder ist Rechtshänder, vermutlich nicht so groß wie das Opfer, das etwas größer ist als einsachtzig, und nach der Körpertemperatur zu urteilen liegt der Todeszeitpunkt nach elf Uhr abends, aber man sagte mir, die arme Frau habe um 11.52 den Zimmerservice gerufen, und der Kellner fand sie um 00.10 Uhr, also haben wir bereits ein ziemlich schmales Zeitfenster.”

“Hallo, Chief Inspector”, sagte ein grauhaariger Mann mit einem seltsam jungenhaften Gesicht.

“Auch hallo, Colin.” Oaten sah sich in der geräumigen Suite um.

Neben der Tür lagen zwei Cocktailgläser und ein Tablett auf dem Fußboden, in dem braunroten Teppich waren ein paar feuchte Flecken. Dahinter lag die Leiche einer großen Frau mit kurzen blonden Haaren, die etwas trug, das wie schwarze Cowboykleidung aussah. Ihre Arme lagen in exakt rechten Winkeln zum Torso ausgestreckt, die Beine gerade, die Absätze der Stiefel berührten sich. Die Bluse bedeckt von Blut; die Augenlider waren weit aufgerissen, und der Mund stand auf, als wäre sie völlig verblüfft.

“Wie ein Kreuz”, sagte Younger mit seinem schwachen schottischen Akzent.

Karen Oaten nickte. “Kein Pentagramm?”

“Wie bei der Schriftstellerin, die in Fulham ermordet wurde?” Er schüttelte den Kopf. “Nein.”

“Vielleicht hat das Schwein nicht so viel Zeit gehabt”, meinte Turner.

Oaten nickte. ““Was ist mit der Botschaft?”

Younger reichte ihr einen durchsichtigen Beweisbeutel. “Lag über ihrem Gesicht.”

Die Worte “Fragen Sie Matt Wells” waren mit blauer Tinte und in Großbuchstaben geschrieben. Oatens Gesichtsausdruck blieb undurchdringlich.

“Drehen Sie’s mal um”, sagte Younger.

Das tat sie und las “FECIT DIABOLUS”, diesmal in roter Tinte. Wer immer mit Amelia Browning gesprochen hatte, vergass, das zu erwähnen.

“Es ist derselbe Täter”, sagte Turner.

“Die Möglichkeit besteht, Taff, würde ich sagen, da wir diese lateinischen Worte nicht an die Presse gegeben haben.” Oaten sah Younger an. “Ich schätze, kein Mensch hat etwas gesehen oder gehört.”

Er zuckte die Achseln. “Jemand muss den Täter gesehen haben. Die Notausgänge sind mit Alarmanlagen gesichert, also muss er – oder sie – durch den Haupteingang hereingekommen sein. Leider war an der Bar gerade viel los, es dürfte ganz leicht gewesen sein, unbemerkt vorbeizuschlüpfen. Wir reden mit jedem, der sich bei unserer Ankunft im Gebäude befand. Wir werden die Sache immer weiter eingrenzen und eine Beschreibung bekommen.” Er verzog das Gesicht. “Sofern Sie uns den Fall nicht abnehmen.”

Oaten warf Taff einen Blick zu. “Wir übernehmen – es gibt eine ganz klare Verbindung zu dem Mary-Malone-Fall. Den müssen wir ebenfalls übernehmen. Ich rede mit Ihrem Superintendent. Aber ich möchte, dass Sie und Ihr Team weiter an dem Fall arbeiten. Taff hier hält den Kontakt zwischen uns.”

Youngers Wangen röteten sich. “Also erledigen wir die Laufarbeit, und Sie sacken den Ruhm ein?”

Oaten schüttelte den Kopf. “Sie wissen doch, dass so etwas nicht meine Art ist, Colin. Überlegen Sie doch mal, um Himmels willen. Neben diesen beiden Morden haben wir noch den südlich des Flusses und außerdem eine Sache, die wie der Anfang eines größeren Bandenkrieges in East London aussieht. Ich bitte Sie um Ihre Hilfe. Bringen Sie mich nicht dazu, die Zähne zeigen zu müssen.”

Younger schürzte die Lippen, nickte aber dann. “Na schön.”

“Wie heißt das Opfer?”, fragte Oaten.

“Natürlich wurde sie noch nicht formal identifiziert, aber in den Büchern da drüben ist ihr Foto abgedruckt. Außerdem haben wir ihren Pass gefunden. Sie heißt Sandra Lee-Anne Devonish, geboren am 15. Januar 1970 in San Antonio, Texas. Laut den Klappentexten ihrer Bücher gehört sie zu den meistverkauften Krimiautorinnen der Welt.”

Karen Oaten spürte, wie eine eisige Klaue nach ihren Eingeweiden griff. Noch eine Krimiautorin. Sie war überzeugt, dass Matt etwas über diesen Fall wusste. Diese Botschaft, die Sara, oder wer immer sonst Sandra Devonish ermordet hatte, an der Leiche hinterließ – zwischen Matt und dem Täter musste es irgendeine Art Kommunikation gegeben haben. Wo zur Hölle hat Matt gesteckt, als eine Kollegin von ihm mit solch beängstigender Präzision ermordet wurde?

“Was ist mit der Musik?”, fragte sie.

“Bitte?” Auch Younger war in Gedanken versunken gewesen. “Oh, ja. Laut meinem Sergeant, der sich so was anhört – ich persönlich bin ein Klassikfan – war es ein Song mit dem Titel ‘Friend of the Devil’ von Grateful Dead.”

Karen Oaten schnaubte. Die Boulevardpresse würde begeistert sein.

15. KAPITEL

Ich hielt es in diesem Hotelzimmer nicht mehr aus. Dass jemand ermordet wurde, weil ich bei der Lösung des Rätsels versagt hatte, trieb mich hinaus auf die Straßen von Bloomsbury. Ich stieß einen Jungen zur Seite, der um Geld bettelte, und bekam gerechtfertigte Beleidigungen zu hören. Ich lief durch die stillen Straßen und verlor jedes Zeitgefühl. Vor dem British Museum betrachtete ich die neoklassizistische Fassade und versuchte, mich zusammenzureißen. Das Grölen von ein paar betrunkenen Studenten brachte mich endlich zurück in die Realität. Hier gab es Menschen, die lachten und Spaß hatten, aber ich stellte mich selbst außerhalb der Grenzen normaler Menschlichkeit. Ich hatte versucht, einen Mörder zu fassen, und ein anderer Mensch musste für meine Arroganz büßen.

Ich fand eine Telefonzelle und rief Karens Handy an.

“Matt”, sagte sie leise, “Wo bist du?”

“Ist doch egal. Es hat wieder einen Mord gegeben, nicht wahr?”

“Woher weißt du das?” Ihr Ton wurde eisig. “Wo bist du? Du musst dich sofort der Polizei stellen.”

“Wer ist es?” Ich musste unbedingt erfahren, wessen Name sich hinter dem Rätsel verbarg.

“Das sage ich dir, sobald wir uns sehen”, erwiderte sie. “Eins kann ich dir allerdings verraten – wir haben an der Leiche eine Nachricht gefunden. Der Teufel hat es getan, auf Latein, genau wie in Mary Malones Garten.”

“Scheiße”, sagte ich. Hatte Sara so schnell noch einmal zugeschlagen?

“Das ist aber noch nicht alles.”

Etwas an ihrem Tonfall löste sofort Angstschübe bei mir aus. White Devil hatte mehrmals versucht, mir seine Morde in die Schuhe zu schieben.

“Auf einmal sind wir ganz still geworden, was?”, sagte sie ironisch. “Der Täter hat auch geschrieben: ‘Fragen Sie Matt Wells’. Das tue ich hiermit.”

“Du weißt, dass ich niemanden ermordet habe.”

“Warum sollte ich dir dann erzählen, wer das Opfer ist?” Offenkundig hatte sie genug von meinen Versteckspielchen.

“Sag es mir, Karen. Bitte.”

“Zum Teufel mit dir, Matt”, zischte sie. “Für wen hältst du dich eigentlich? Warum sollte ich dir irgendwelche Informationen geben, wenn du einfach untertauchst, um deinen eigenen Privatkrieg zu führen?”

Ich holte tief Luft. “Weil ich der Einzige bin, der Sara schnappen kann. Wenn die Zeit kommt, bin ich der einzige Köder, dem sie nicht widerstehen kann.”

“Und wie viele Menschen müssen noch sterben, bevor du endlich in diese heroische Rolle schlüpfen kannst?”

Mein Magen machte einen Satz, als mir klar wurde, dass sie längst die Nummer dieser Telefonzelle auf ihrem Display gesehen haben musste. Wenn sie jemanden losgeschickt hätte, wäre ein Polizeiwagen längst auf dem Weg zu mir.

“Ich lege jetzt auf, Karen. Deine letzte Chance, mir den Namen zu nennen. Du weißt, dass ich etwas damit anfangen kann.”

“Tue ich das?” Der Zorn in ihrer Stimme wich etwas, das wie Bedauern klang. “Vielleicht habe ich das einmal gewusst. Aber jetzt stocherst du doch nur wild im Nebel herum, Matt. Ich bitte dich, stell dich uns.”

“Der Name, Karen.”

Es dauerte eine Weile, bevor sie weitersprach. “Kommt sowieso bald in den Nachrichten. Sandra Devonish.”

Ich legte auf und rannte zurück ins Hotel. Ein paarmal hielt ich an, um mich zu überzeugen, dass ich nicht verfolgt wurde. Entweder hatte ich mich gerade noch rechtzeitig davongemacht, oder Karen hatte die Nummer gar nicht zurückverfolgen lassen. Aber ich wollte kein Risiko eingehen. Ich ging hoch auf mein Zimmer, packte den Laptop und alles Übrige zusammen und schlich an dem dösenden Nachtportier vorbei hinaus.

Draußen hielt ich das erste Taxi an.

“Wohin, Meister?”, wollte der Taxifahrer wissen.

Ich ließ ihn erst mal Richtung Victoria Station fahren und dachte über mein nächstes Ziel nach. Es war verlockend, London hinter mir zu lassen, aber ich musste in der Nähe der Tatorte bleiben. Vielleicht konnte ich ein weiteres Verbrechen verhindern. Blödsinn, wem machte ich denn da was vor? Sandra Devonish hatte ich schließlich auch nicht retten können. Ein paarmal war ich ihr bei unseren Treffen drüben in den Staaten begegnet. Sie gab gern die “Southern Belle”, mit lang gezogenen Vokalen und perfekten Manieren, um sich plötzlich in eine aufdringliche Lesbe zu verwandeln, die ordinäre Witze riss. Sie konnte fast alle Männer unter den Tisch trinken. Ich schüttelte den Kopf, damit das Bild dieser beeindruckenden Amerikanerin vor meinen Augen verschwand. Ich musste überlegen, was ich jetzt tun sollte. Allein wurde ich mit der Sache nicht mehr fertig. Es könnte riskant sein, mich mit Rog und Pete zu treffen, aber ich hatte keine Wahl. Wenn wir Sara erwischen wollten, mussten wir jetzt in die Offensive gehen, und das konnten wir am besten, wenn wir zusammen waren.

Ich fuhr den Laptop hoch und bat den Taxifahrer, am Straßenrand zu halten. Meine WLAN-Karte fand ein Signal, und ich ging ins Internet. Ich hinterließ eine Nachricht auf Rogs Geister-Website. Pete und er sollten mich an der Uferböschung unter der Hungerford Bridge treffen. An Andy schickte ich eine SMS mit derselben Nachricht. Dann ging ich zu Fuß von der Victoria Station zu unserem Treffpunkt, ständig kontrollierend, ob ich verfolgt würde. Als ich unter die Eisenbahnbrücke trat, hörte ich links von mir einen leisen Pfiff.

“Hier drüben, Matt”, wisperte Pete.

Ich trat zu ihm ins Dunkel eines feucht-kalten Alkovens und ergriff seine Hand. “Gott, was tut es gut, ein freundliches Gesicht zu sehen.

“Ganz ruhig, Junge.” Er sah mich an. “Was ist passiert?”

Ich erzählte ihm von Sandra Devonish. Er versuchte, hinter dieses Rätsel zu kommen, da wir nun die Antwort kannten, aber das war im Augenblick nicht das Wichtigste.

“Wo, meinst du, könnten wir jetzt hingehen, Boney?”, fragte ich.

Er dachte darüber nach. “Du hast doch noch ein sicheres Haus auf deiner Liste, oder nicht?”

“Ja, aber das ist außerhalb des Autobahnrings. Ich finde nicht, dass wir die Stadt verlassen sollten.”

Er nickte. “Wie wär’s denn mit meinem Haus? So leicht wird diese Schlampe nicht an meinen Alarmsystemen vorbeikommen.”

“Das geht nicht”, erwiderte ich. “Karen weiß, wo du wohnst. Sie wird checken, ob wir bei dir sind.”

“Wir könnten uns im Weinkeller verstecken.”

“Nein, das Risiko sollten wir nicht eingehen. Wenn wir in Gewahrsam genommen werden, ob zu unserem Schutz oder nicht, kriegen wir Sara nie.”

Schritte näherten sich. Pete pfiff noch einmal, und Rog kam rüber.

“Toll, dich zu sehen.” Ich boxte ihm leicht auf die Brust. Diese zwei hatten es bis zum Treffpunkt geschafft. Blieb nur noch Andy.

“Wir müssen ein Basislager in London finden”, sagte ich zu Rog. “Am besten nicht zu weit vom Zentrum entfernt.”

“Kein Problem”, sagte er und fummelte in seiner Tasche herum. “Das sind die Schlüssel zur Wohnung eines Cousins von mir in Camden Town. Der ist gerade im Urlaub. Ich sollte eigentlich die Blumen gießen, aber dazu bin ich noch nicht gekommen.”

“Äh, großartig.” Irgendwie irritierte mich diese schnelle Lösung unseres dringlichsten Problems.

Andy kam ein paar Minuten später.

“Was hast du denn mit dem Van gemacht?”, fragte ich.

“Hab ihn vor der Autorvermietung stehen lassen. Der nutzt uns jetzt nichts mehr.”

“Aber die haben deine Kreditkarte.”

“Nein, haben Sie nicht.”

Ich starrte ihn an. “Wie hast du den Wagen denn gemietet?”

Er zuckte die Achseln. “Ich … äh, hab mir von einem Freund eines Freundes eine gefälschte Karte besorgen lassen.”

“Junge, Junge, da bist du aber ein Risiko eingegangen.”

“Hat prima geklappt, als sie das Ding geprüft haben. Wo ist das Problem? Ich sollte doch Eigeninitiative zeigen.”

“Du hast das super gemacht, großer Bursche. Wie war’s bei Mrs. Carlton-Jones?”

“Ganz okay. Ich hatte nicht den Eindruck, dass sie versuchte, ihre Tochter zu decken.”

“Meinst du, das auf dem Motorrad war Sara?”

“Könnte gut sein.”

Da hatte er recht. Sie könnte das Motorrad auch benutzt haben, um zum und vom Schauplatz ihres letzten Mordes zu kommen.

Eine halbe Stunde später waren wir sicher in der Wohnung von Rogs Cousin in Camden Town angekommen. Sie war groß genug, mit zwei Schlafzimmern, und lag in der Nähe der U-Bahn. Es gab sogar zwei sehr gute Computer. Rog kochte eine Kanne Kaffee, und wir setzten uns um den Esstisch.

“Wie ist das mit dem Rätsel ausgegangen?”, wollte Rog wissen.

“Ich kannte die tote Frau”, sage ich. “Sandra Devonish.”

“Von der hab ich gehört”, meinte Andy. “Ich glaube, ich hab sogar mal eins von ihren Büchern gelesen. Spielte in Texas.”

Ich nickte. “Das war ‘ne ganz schön verrückte Dame.”

“Sandra Devonish.” Rog holte einen Notizblock aus seiner Tasche. “‘Die Sonne sinkt über den westlichsten Dünen von Alexanders Weiberwelt.’ Oh, jetzt kapiere ich das. Sandra kommt von Alexandra, der weiblichen Form von Alexander.”

“Kacke”, fluchte ich leise. Darauf hätte ich selber kommen müssen. Aber das hätte auch nicht unbedingt geholfen, da ich ja gar nicht wusste, dass sie sich überhaupt in London aufhielt.

“Die Sonne sinkt …”, sagte Pete.

Rog blickte von seinem Notizblock auf. “Gibt es nicht einen ägyptischen Sonnengott, der Ra heißt?”

Ich stöhnte. “Stimmt. Und Dünen bestehen aus Sand. Noch ein Hinweis auf Sand-Ra.” Ich schlug mir an die Stirn. Sie hatte mich gleich zweimal gefoppt. “Und ‘über den westlichsten Dünen’ bedeutet, der Ort neben der Gegend mit den westlichsten Stränden in England, und das ist nicht Cornwall, sondern Devon.”

Rog nickte. “Und die Welt am Ende von Weiberwelt könnte auch bedeuten, ‘in der Welt von Devon’, also ‘so wie in Devon’, auf Englisch …”

“Steht dafür die Endung ‘ish’”, vollendete ich. “Großer Gott. Das hätte ich herauskriegen müssen.”

Alle drei bestritten das.

“Ach, komm schon, Mann”, sagte Andy. “Da wäre ich nie dahintergekommen.”

“Ja, ganz schön kompliziert”, bestätige Rog. “Pete und ich hatten auch keinen Schimmer. Mach dich deswegen nicht selber fertig.”

“Aber die Frau ist tot”, sagte ich. “Ich hätte wissen müssen, dass das nächste Opfer auch wieder eine Krimiautorin sein wird.”

“Wieso?”, fragte Pete. “White Devil hat doch auch nicht nur Leute aus derselben Branche umgebracht.”

Das stimmte. Aber ich warf mir immer noch vor, meine Mutter nicht früher einbezogen zu haben. Sie wäre vielleicht rechtzeitig auf die Lösung gekommen. Dann kam mir ein anderer Gedanke. Hätte Sandra, oder wer auch immer da White Devil kopierte, tatsächlich das Versprechen gehalten und Sandra verschont, wenn ich ihren Namen herausbekommen hätte?

Ich versuchte, in einem Bett gleich neben Andy ein bisschen Schlaf zu finden. Noch immer fühlte ich mich verantwortlich. Karen hatte recht. Ich war nicht in der Lage, diesen Kampf auszufechten, nicht einmal mit meinen Freunden an meiner Seite. Aber es war zu spät, um jetzt noch die Taktik zu ändern. Ich musste dafür sorgen, dass nicht noch mehr Menschen starben, und um das zu erreichen, mussten wir Sara aufspüren.

Dann kam der Schlaf über mich wie ein ausgehungerter Bär.

Faik Jabars Schulter schmerzte nicht mehr so stark, seit sie von dem kurdischen Arzt namens Jemal Dawod behandelt worden war. Der Doktor besaß ein Haus in der Nähe des Lea-Bridge-Kreisverkehrs in Clapton. Faik lauschte dem ständigen Verkehrslärm und wünschte sich, er könnte ins Haus seiner Eltern zurückkehren. Das lag nur knapp anderthalb Kilometer entfernt, aber in der ganzen Gegend würde es von Shadows nur so wimmeln, und Jemal wollte nicht, dass er bei Tage aus dem Haus ging. Spät am Abend, nachdem Faik aus dem Tiefschlaf erwacht war, aßen sie einen würzigen Lammeintopf, den der Doktor zubereitet hatte.

“Das war gut.” Faik leerte sein Wasserglas. “Aber jetzt muss ich gehen.”

“Das ist sehr gefährlich für dich.”

“Für dich auch. Die Shadows wissen, wo du wohnst.”

Jemal Dawod nickte. “Aber sie wissen auch, dass ich den Wolfsmann nicht getötet habe.”

“Was ist mit diesem Wachposten, den du ausgeschaltet hast?”

“Der wird sich für einige Zeit kaum daran erinnern.”

“Aber man hat gesehen, wie du versucht hast, mich fortzuschaffen.”

“Ich hatte ihnen vorher gesagt, dass ich dich wegen deiner Verletzungen zu einem anderen Arzt bringen will. Jetzt werde ich erzählen, du wärst von hier geflohen.”

“Werden sie hierher kommen?”

Der Doktor schüttelte den Kopf. “Sie kontaktieren mich immer nur über das Telefon. Ich glaube, die sind momentan eher damit beschäftigt, den Mörder des Wolfsmanns zu finden.”

“Ich kann nicht riskieren, dass sie mich noch mal schnappen.”

Jemal lächelte. “Dann solltest du dich nicht auf der Straße blicken lassen.”

“Sie werden mich nicht sehen.”

Der Doktor lächelte immer noch. “Du vergisst etwas.”

Faik starrte ihn an. “Was denn?”

“Der Mörder von Izady – vielleicht ist das derselbe, der heute Nachmittag die Burka getragen hat. Der könnte ebenfalls nach dir suchen.”

“Er?” Faik setzte sich zurück. “Du glaubst, ein Mann hätte eine Burka getragen?”

Jemal Dawod hob die Schultern. “Wir sind hier in London, nicht im Nahen Osten. Hier haben die Leute andere Vorstellungen von Tradition.”

“Wer, glaubst du, ist dieser Mörder?”

“Zuerst nahm ich an, er würde für die Shadows arbeiten. Das würde erklären, wieso er Izady erschossen hat. Ich dachte, der hätte vielleicht ein doppeltes Spiel gespielt.”

Faik erhob sich von dem niedrigen Tisch und lockerte seine eingeschlafenen Beine. “Aber das erklärt nicht, warum er mir durch die Hand schoss und mich dann k. o. schlug, statt mich auch umzubringen.”

Der Doktor zündete sich eine Zigarette an. “Nein, das tut es nicht. Ich dachte, vielleicht wollte er einen Zeugen zurücklassen, der den Kurden erzählen kann, was passiert ist. Aber dann hat der Wolfsmann dich geschnappt, also können es nicht die Shadows gewesen sein, die den Mörder geschickt haben.”

“Für wen arbeitet dieser Kerl mit dem falschen Bart dann?”

Jemal Dawod blies eine Rauchwolke aus. “Ich habe keine Ahnung. Aber ich glaube nicht, dass du riskieren solltest, ihm noch einmal zu begegnen.”

Faik sah auf seine Uhr. Es war weit nach Mitternacht. “Ich muss gehen, Doktor. Vielen Dank für alles.”

“Sorg dafür, dass sich die Wunden in deinen Beinen nicht entzünden. Du hast meine Handynummer. Ruf in einer Woche noch mal an, dann ziehe ich bei deiner Hand die Fäden.” Jemal umarmte den jungen Mann. “Möge Allah mit dir sein.”

“Und mit dir.” Faik wandte sich zur Tür.

“Du hast noch etwas vergessen”, sagte der Doktor.

“So?”

“Wenn du von hier fliehen willst, musst du mich erst niederschlagen.”

“Nein, Doktor”, sagte der junge Mann mit herunterhängenden Mundwinkeln.

“Sonst werden mir die Shadows nicht glauben und mich umbringen.”

Faik atmete tief durch. Jemal Dawod hatte recht. Das konnten sie nicht riskieren. Er ging zurück zu dem Doktor, der jetzt vor dem Sofa stand. “Es tut mir leid”, sagte er. Dann holte er mit seiner unverletzten Hand aus und verpasste Jemal einen kräftigen Kinnhaken. Er klappte auf den Kissen zusammen, Blut floss aus seiner Unterlippe, auf die er sich gebissen hatte. Faik sorgte dafür, dass er wenigstens bequem lag.

Dann verließ er das Haus. Die Nacht war kühl, und plötzlich fühlte er sich sehr schwach. Aber zurück konnte er jetzt nicht mehr. Wenn er sich an die Seitenstraßen hielt, müsste er bald zu Hause sein, solange ihm keine Shadows über den Weg liefen. Er versuchte, in gleichmäßigem Rhythmus zu gehen, aber die Jeans rieb schmerzhaft an den Wunden in seinen Oberschenkeln und sein Atem rasselte. Bald war er sehr durstig. Nach etwa zehn Minuten musste er eine Pause einlegen und kauerte sich hinter einen geparkten Wagen. Als er wieder hochkam, stand eine Gestalt in schwarzer Motorradkluft hinter der Motorhaube, eine Waffe mit Schalldämpfer auf seine Brust gerichtet. Das Visier des Helms war hochgeklappt, Faik erkannte Barthaare auf den Wangenknochen.

“Kommst du mir mit?”, sagte der Mann mit rauer Stimme. “Es gibt so vieles, das ich dir zeigen möchte.”

Faik Jabar hatte das merkwürdige Gefühl, er würde von dieser bewaffneten Gestalt magisch angezogen. Obwohl er keine große Wahl hatte, ging er um den Wagen herum und willig seinem Schicksal entgegen.

Jeremy Andrewes befand sich im Keller des Familienanwesens in Chelsea. Nachdem er anfing, für den Daily Independent zu arbeiten, hatte sein Vater ihn ins Souterrain verbannt, damit er, da er ja jetzt für ein “rotes Schmierblatt” schrieb, mal erfuhr, wie es war, unter der Treppe zu hausen. Mit den Jahren hatte Jeremy sich dort gut eingerichtet und benutzte den Raum immer noch als Arbeitszimmer, auch wenn seine Eltern schon lange dahingegangen waren und seine eigene Familie – eine fügsame Frau und drei wilde Jungs – das übrige Haus wie auch den Besitz in Hampshire mit Beschlag belegt hatte.

Er starrte auf den Computerbildschirm und versuchte, dem Mord an der amerikanischen Krimiautorin im Wilde’s einen originellen Aspekt zu entlocken. Es war fünf Uhr morgens, der Redakteur saß ihm bereits im Nacken. Er hatte einen Informanten bei Homicide Central, einen verbitterten Routinier, der DCI Younger als einen jungen Karrieristen betrachtete, dessen Posten eigentlich ihm zustand. Dieser Detective hatte ihm von der Botschaft an der Leiche erzählt: “Fragen Sie Matt Wells”. Was er prompt auch versuchte, aber der Schriftsteller ging an keins seiner Telefone. Ebenso hatte er Karen Oaten und John Turner wegen möglicher Spuren gelöchert, aber die durften keinesfalls merken, dass er über die Botschaft Bescheid wusste. Die Chefinspektorin hatte ein kurzes Statement abgegeben, ohne sie zu erwähnen. Sie wollte auch nicht bestätigen, dass dieser Mord mit dem Mary-Malone-Fall in Zusammenhang stand, obwohl niemand ernsthaft daran zweifeln konnte. Also, was jetzt? Andrews hielt nicht viel vom Stil der Boulevardjournalisten, aber er musste unbedingt seine Konkurrenz bei den anderen Blättern ausstechen – mehrmals hatte man ihm exklusive Storys vor der Nase weggeschnappt, sein Ansehen war auf dem absoluten Tiefpunkt angelangt. Da Matt Wells auch nicht zurückrief, würde er eben derjenige werden, der den Wölfen zum Fraß vorgeworfen wurde.

Aber bevor er das tat, rief er Josh Hinkley an. Vielleicht kam ja diesem anderen Krimischreiber irgendeine tolle Idee.

“Was, zum Henker …”, sagte eine raue Stimme.

“Jeremy hier, Josh.”

Eine längere Pause. “Hast du denn eine Ahnung, wie spät es ist?”

“Habe ich. Bin am Arbeiten.”

“Tja, gönn dir ‘ne Zigarre, du Eton-Knabe. Normale Leute liegen jetzt im Bett.” Hinkley lachte grobschlächtig. “Und die Meisten nicht allein. Rutsch mal rüber, Liebling.”

Andrewes schüttelte den Kopf. Er verschwendete bestimmt bloß seine Zeit, aber eine andere Chance sah er momentan nicht. “Es ist wieder ein Krimiautor ermordet worden.” Er erzählte Hinkley von Sandra Devonish – der Name war offiziell bestätigt worden, nachdem ihr britischer Verleger sie identifiziert hatte.

“Herrgott!”, rief Hinkley aus. “Es ist also wirklich ein Serienkiller.”

“Sieht ganz so aus, auch wenn DCI Oaten das nicht bestätigen will und von diesem Schwarze-Magie-Zeugs offiziell keine Rede ist.” Er zögerte. “Dir ist schon klar, dass dieser Serienkiller hinter euch Krimiautoren her ist.”

“Ich sollte besser mal feststellen, ob meine Alarmanlage funktioniert. Danke für den Tipp, Jerry.”

Andrewes hätte Hinkley beinahe angeschrien, weil er ihn mit dieser vertraulichen Kurzform seines Namens angeredet hatte, aber er schaffte es, sich unter Kontrolle zu halten. “Deshalb hab ich nicht angerufen, Josh. Irgendwie ist dein Freund Matt Wells in diese Sache verwickelt.” Er erzählte ihm von der Botschaft an der Leiche.

“Herrje!”, rief Hinkley aus. “Das ist ja irre! Was, glaubst du, kann das bedeuten?”

Jeremy Andrewes hob die Augen zur Decke. “Ich hatte gehofft, du könntest vielleicht ein bisschen Licht in dieses Dunkel bringen.”

“Ach ja?” Andrewes hörte, wie eine Zigarette angesteckt und tief inhaliert wurde. “Also, das ist doch offensichtlich, oder? Es ist diese Irre, die er früher mal gevögelt hat.”

“So schlau bin ich auch, Josh. Aber was hat Wells deiner Ansicht nach jetzt vor? Er geht bei keiner seiner Telefonnummern ran.”

Hinkley zog wieder an der Zigarette. “Falls man aus dem White-Devil-Fall irgendetwas schließen kann, dann sind er und seine Rugby-Kumpels jetzt selbst hinter ihr her.”

“Allerdings nicht gerade erfolgreich, oder? Hattest du bei Wells den Eindruck, er plane einen kleinen Kreuzzug?”

“Nicht wirklich. Ich hab dir ja erzählt, er war ziemlich erledigt, weil es seinen Freund Dave Cummings erwischt hat. Dann hat er mich einfach rausgeschmissen.”

Andrewes traf eine Entscheidung. Zum Teufel mit seinem Informanten bei Homicide Central, und zum Teufel mit Matt Wells – er würde das Ding jetzt durchziehen. “Josh, ich brauche alles, was du in petto hast, um Wells fertigzumachen – wie hochnäsig er ist, wie unzuverlässig; wie er damals war, als er mit Sara Robbins zusammen war. Im Wesentlichen alles, damit ich ihn mies aussehen lassen kann.”

“Tja, das kann ich machen.” Hinkley lachte. “Wie sehr darf ich meine Fantasie bemühen?”

“So viel du willst, aber ich werde dich wörtlich zitieren.”

“Das ist schon okay, Jerry. Für Publicity mach ich alles.”

“Ach ja, Josh?”

“Was denn?”

“Ich brauche es jetzt gleich.”

“Ach, komm schon. Ich bin total kaputt.”

“Für Publicity tust du doch alles?”

“Zum Teufel mit dir. Okay, lass mich mal nachdenken.”

Andrewes verbrachte die Zeit damit, in seinem Word-Programm eine neue Datei anzulegen, die er “JoshMobbtMW” nannte.

“Äh, Jerry?” Hinkley klang plötzlich vorsichtig.

“Was ist los? Kriegst du plötzlich kalte Füße, weil du deinen so genannten Freund in die Pfanne hauen sollst?”

“Nee, zur Hölle damit. Ich habe mich nur gerade gefragt … glaubst du, Matt könnte der Mörder sein?”

Andrewes unterdrückte ein Lachen. “Was, und dann hat er eine Nachricht an der Leiche hinterlassen, die auf ihn selbst hindeutet?”

“Das könnte ein Ablenkungsmanöver sein. Ich hab das mal den Mörder in einem meiner Bücher machen lassen.”

“Hier geht es nicht um Romane, Josh. Das hier ist das wirkliche Leben, und Sandra Devonish wurde ins Herz gestochen.”

“Ja, na ja, geschieht dieser übellaunigen Lesbe ganz recht. Als ich sie mal in Washington anmachen wollte, hat sie mich in die Eier getreten. Ich dachte, ich könnte sie umpolen.”

Jeremy Andrewes konnte sich gerade noch auf die Zunge beißen. “Bist du jetzt so weit?”

“Ja. Dann leg ich mal los.”

Während Hinkley eine Kaskade von Denunziationen vom Stapel ließ, an der Carlos der Schakal seine liebe Freude gehabt hätte, nagte die ganze Zeit der Gedanke an Andrewes, Matt Wells könnte tatsächlich der Täter sein. Und obwohl er nicht eine Sekunde glaubte, dass Wells seine Schriftstellerkollegen umgebracht hatte, wusste er doch genau, der bloße Verdacht würde eine Menge Zeitungen verkaufen.

Die Seelensammlerin wachte in ihrem Lieferwagen auf. Sie öffnete die Hecktür ein paar Zentimeter und lauschte. Obwohl sie tief in einem Waldweg im ländlichen Worcestershire parkte, konnte sie nicht sicher sein, dass niemand den Wagen bemerkt hatte. Noch war das frühe Tageslicht schwach, Nebel hing über den Feldern. Sie schätzte, dass es hier noch mindestens eine halbe Stunde sicher war.

Sara Robbins nutzte die Zeit, um ihren Plan noch mal durchzugehen. Sie hatte alles genau getimt und noch zehn Minuten zusätzlich veranschlagt. Heute würde sie sich die früheren SAS-Männer vornehmen. Das Cottage in Berkshire wartete auf Gäste. Sie hatte es mit Geldern gekauft, von denen nicht einmal ein wahres Hackergenie herausfinden konnte, dass sie von ihr stammten. Die anderen Immobilien liefen unter zusammengesetzten Namen, einschließlich dem ihrer Mutter, und Matt und seine Freunde konnten sie durchaus aufgespürt haben. Von ihr aus konnten sie die ruhig alle abklappern.

Sie steckte ihre Unterlagen in einen Umschlag und legte ihn unter den Fahrersitz. Sie hatte sich alles eingeprägt und war bereit. Dies würde der bis jetzt größte Test ihrer Fähigkeiten werden. Leute umzubringen war einfach, aber sie zu kidnappen und danach am Leben zu halten, das war eine viel größere Herausforderung. Ebenso wie das “In die Falle locken” und Ausmanövrieren von drei früheren Mitgliedern einer Eliteeinheit. Nicht einmal ihr Bruder hatte so etwas zuwege gebracht. Sie liebte ihn, aber ihr Ziel war es, sogar noch grausamer, noch unbesiegbarer zu werden. Heute würde sie sich einen Namen machen. Die Seelensammlerin war der Gott der Unterwelt, der ultimative Feind der Menschheit – Hades, Persephone, Hekate, Dis, Proserpina, Hel, Luzifer. Es war verblüffend, wie viele dieser antiken Gottheiten weiblich waren. Frauen wurden normalerweise als Ursprung des Lebens bezeichnet – aber nicht Sara Robbins.

Die Seelensammlerin war der wiedergeborene Tod.

16. KAPITEL

Ich erwachte, als jemand an meiner Schulter rüttelte.

“Matt? Das musst du dir ansehen.” Petes Gesicht verriet eine Mischung aus Wut und Abscheu.

“Was ist los?” Ich setzte mich auf und reckte mich. Ich sah auf meine Uhr: halb neun.

Rog saß vor einem Computer. Er blickte über die Schulter. “Morgen, Matt. Hol erst mal tief Luft.”

Ich rieb mir die Augen und las den Text auf dem Monitor. Sofort erkannte ich das Layout der Website des Daily Independent.

“Amerikanische Schriftstellerin ermordet – fünf Fragen an Matt Wells.”

Ich sank schwer auf den Stuhl, den Pete zu mir schob. “Was soll denn das bedeuten?”

“Dieses Arschloch Jeremy Andrewes scheint zu glauben, dass du hinter diesen Morden steckst”, sagte Rog.

Nachdem das Vorgefallene in einem reißerischen Stil beschrieben wurde, der eher zur Boulevardpresse passte, ließ Andrewes die Fragen an mich folgen:

Erstens – warum erscheint der Name Matt Wells in einer Nachricht, die an Sandra Devonshires Leiche zurückgelassen wurde?

Zweitens – warum ist Matt Wells telefonisch für niemanden erreichbar?

Drittens – welcher Zusammenhang besteht zwischen diesem Mord und dem an Matt Wells’ gutem Freund David Cummings?

Viertens – stand Matt Wells in Kontakt mit seiner früheren Geliebten Sara Robbins, der Schwester des berüchtigten White Devil?

Und fünftens – hasst Matt Wells seine Schriftstellerkollegen so sehr, dass er sie umbringen könnte?

Dann kam eine längere Liste meiner angeblichen Ausraster bei den Festivals von Krimiautoren, größtenteils auf der Grundlage der Aussagen von Josh Hinkley, diesem Handelsreisenden in Schwachsinn. Ihn aus meinem Apartment zu werfen war offenbar kein schlauer Zug gewesen.

“Wie viel davon ist wahr?”, fragte Rog.

“Ein bisschen schon”, gab ich zu. “Aber es wurde alles auf die schlimmste Art verdreht. Zum Beispiel habe ich tatsächlich in Manchester ein Bier über Josh Hinkley gegossen, aber das nur, weil er dauernd meine PR-Agentin befummelte. Ich habe wirklich zu Sandra Devonish gesagt, sie solle sich verpissen, aber da waren wir beide besoffen, und sie hat es zuerst zu mir gesagt. Und ich schätze, ich könnte die Crime Writer’s Society bei einem Event in Aberdeen in der Tat als ‘Jurassic Park der Literatur’ bezeichnet haben, aber da ist meine Erinnerung nicht ganz deutlich. Josh hat sie jedenfalls als etwas viel Schlimmeres bezeichnet. Ich könnte diesem Wichser die Fresse eintreten.”

“Im Augenblick vermutlich keine gute Idee”, meinte Pete.

Es wurde mehrmals an die Tür geklopft.

Pete ging hin, die Glock mit dem Schalldämpfer in der Hand. Er blickte durch den Spion. “Slash”, verkündete er und ließ den Amerikaner herein.

“Verfluchtes englisches Wetter!”, schimpfte er und schüttelte seinen blonden Haarschopf. Er trug eine Flasche Milch unter einem Arm und eine große Einkaufstüte in der anderen Hand.

Ich scrollte den Rest des Artikels durch. Es gab einen Abschnitt über Sandra Devonish, in dem ihre bekanntesten Bücher und die darauf basierenden Filme erwähnt wurden – einer davon war sogar ziemlich gut, wie ich mich erinnerte. Außerdem gab es ein offenkundiges Pressefoto von ihr, wie sie vor einer dieser riesigen Kakteen in einer roten Wüste stand. Dann kam eine scheinheilige Schleimerei von Jeremy Andrewes, in der er bedauerte, “den eigenen Verbrechenskolumnisten dieser Zeitung dem Scheinwerfer des Verdachts auszusetzen”, aber “die Wahrheit und der Wunsch, dass die Polizei künftig ohne Behinderung durch einen fehlgeleiteten Krimiautor ihre Pflicht erfüllen kann, haben Vorrang vor persönlichen Erwägungen”. Er würde von mir keine Weihnachtskarte mehr erhalten, so viel war sicher.

Pete klopfte mir auf die Schulter. “Was nun?”

“Ich muss überprüfen, ob Lucy, meine Mutter und Caroline und alle Übrigen gemeldet haben, dass bei ihnen alles in Ordnung ist.”

“Frühstück ist gleich fertig”, sagte Andy.

Ich fuhr meinen Laptop hoch und ging ins E-Mail-Programm. Alle hatten bestätigende Mails geschickt. Mir war klar, Caroline würde die Wand hochgehen, wo immer sie und die anderen sich aufhielten, besonders wenn sie Jeremy Andrewes’ Artikel las. Dagegen konnte ich nichts machen. Ich überlegte, ob ich Karen kontaktieren sollte. Es wäre nicht schwer, ihr eine Mail oder eine SMS zu schicken, aber ich konnte mich nicht dazu durchringen. Am Ende würde sie eine Nachricht von mir – in den Augen ihres Chefs und ihres Teams – nur noch mehr kompromittieren. Wir mussten hier unsere eigene Lösung für diesen Albtraum finden. Sie steckte sowieso bis über beide Ohren in Arbeit, jetzt, mit dem Mord an Dave und dem, was anscheinend der Anfang eines Bandenkriegs im East End war.

Andy hatte sein übliches gargantuanisches Frühstück zubereitet, aber darüber beschwerte sich heute keiner von uns. Vielleicht kämen wir für längere Zeit nicht mehr zum Essen, und gemeinsam am Tisch sitzend konnten wir Pläne schmieden.

“Ich bin dafür, dass wir diese Idioten in den Fluss schmeißen.” Andy tauchte eine Wurst in sein Spiegelei.

“Du meinst Andrewes und Hinkley?”, sagte ich. “Die knöpfe ich mir vor, wenn diese Sache erledigt ist. Die Frage ist, was machen wir als Nächstes?”

Pete schnitt die Schwarte von seinem Speck ab. “Willst du, sozusagen, abgetaucht bleiben?”

Darüber hatte ich schon nachgedacht. Auch wenn der Daily Independent verlangte, ich solle mich New Scotland Yard stellen – dabei hatte das Blatt selbst gerade diese Brücke hinter mir verbrannt, indem es meine Beziehung zu Karen öffentlich machte – stand nichts davon in dem Artikel, dass die Polizei mich sprechen wollte, weder dort noch in den anderen Zeitungen. Karen wollte das natürlich, um mich davon abzuhalten, Sara zu jagen, aber bis jetzt hatte ich nichts Illegales getan – außer eine Waffe zu tragen, und dafür gab es keinerlei Beweis.

“Ich kann keinen Grund erkennen, der dafür spricht, aus der Deckung zu kommen”, sagte ich. “Wir können nur an Sara heran, wenn wir benutzen, was wir wissen. Wenn wir dieses Wissen jedoch mit den Bullen teilen, reagiert Sara entweder mit einem Amoklauf, oder sie verschwindet plötzlich.”

“Oder beides.” Rog hob sein Messer.

“Na, schönen Dank für diese Möglichkeit, Dodger.” Ich ließ den Blick um den Tisch herumgehen. “Also, wo fangen wir an?”

“Na ja, wir haben diese drei Grundstücke, die Sara im Südosten gekauft hat”, sagte Rog. “Die Wohnung in Hackney, das Haus in Oxford und die Farm in Kent.”

“Das stimmt”, gab ich zu. “Was aber nicht notwendigerweise heißt, dass sie die auch nutzt.”

“Wahrscheinlich hat sie die nur mal eben vermint”, meinte Pete.

Andy grunzte. “Vermutlich. Was ist denn mit deinen schönen und reichen Freunden, Boney? “Haben die sie kürzlich zu Gesicht gekriegt?”

Pete schüttelte den Kopf. “Das letzte Mal wurde sie vor fast einem Jahr in Zürich leibhaftig gesehen.”

“Was meinst du, wie sie jetzt wohl aussieht?”, fragte Rog und schob seinen Teller von sich.

Ich sah zu ihm rüber. “Wie meinst du das?”

Er hob die Schultern. “Na ja, sie wird ja wohl kaum zulassen, dass die Überwachungskameras überall in der Hauptstadt ein Bild von ihr auffangen, auf dem sie genauso aussieht wie vor zwei Jahren. Sie ist schließlich auf der Flucht, oder nicht? Immer noch wegen mehrfachen Mordes gesucht. Zumindest wird sie verschiedene Verkleidungen benutzen.”

“Das ist ein guter Punkt, Dodger.” Pete furchte die Stirn. “Was meinst du mit ‘zumindest’?”

Rog grinste. “Schon mal von einer Sache namens kosmetischer Chirurgie gehört, Boney?”

“Mist”, sagte ich. “Das würde es uns noch viel schwerer machen.”

Andy schüttelte den Kopf. “Das sehe ich nicht so. Wir nehmen uns einfach jeden vor, der sich verdächtig verhält. Sie hat wahrscheinlich sowieso ein paar Leute angeheuert.”

“Mit ‘vornehmen’ meinst du das, was du mit diesem Motorradfahrer leider nicht geschafft hast, der Saras leiblicher Mutter etwas übergeben wollte?” Ich hatte mehr Sarkasmus in der Stimme, als er verdiente. Er hätte mich nicht Oaten nennen sollen.

“Nur die Ruhe, Matt”, sagte Pete. “Uns untereinander in die Haare zu kriegen und zu streiten ist wirklich das Letzte, was wir tun sollten.”

“Völlig richtig.” Ich hob eine Hand. “Entschuldige, Slash.”

“Vergiss es.” Er grinste. “Ich stehe ja nicht auf den Titelseiten der Zeitungen.”

Das brachte uns für kurze Zeit zum Lachen. Andy holte eine Kanne frischen Kaffee und füllte unsere Tassen auf.

“Okay”, sagte ich. “Zum Plan. Also erstens, wir unternehmen ab jetzt nichts mehr allein. Wir sind immer mindestens zu zweit. So senken wir das Risiko, dass Sara oder ihre Helfer uns einzeln überraschen können.”

“Was ist denn nun mit diesen Grundstücken?”, wollte Rog wissen. “Für den Anfang ist da diese Wohnung in Hackney. Das sollte nicht viel Zeit kosten.”

Ich nickte. “Okay. Wer kümmert sich darum?”

Pete blickte in die Runde. “Wir haben noch gar nicht beschlossen, wer mit wem losziehen soll.”

“Warum schnappst du dir nicht einfach Andy?”, schlug ich vor.

Beide stimmten zu.

“Und was machen wir?”, fragte Rog.

“Ich muss dauernd meine Mails im Auge behalten, falls Doktor Faustus oder Flaminio mir das nächste Rätsel schickt. Währenddessen könntest du anfangen, ein bisschen mit jenen von Saras Bankkonten herumzuspielen, an die du rankommst.”

“Damit herumspielen?”

“Genau, Dodger.” Ich lächelte schmal. “Am besten hebst du so viel Geld ab, wie du kannst, und transferierst es auf ein neues Konto unter meinem Namen. Das sollte ziemlich bald ihre Aufmerksamkeit erregen.”

“Das ist ja ‘ne Nummer, Matt!”, sagte Andy.

“Klasse”, meinte Pete. “Bring sie zum Winseln!”

Plötzlich wurde ich von Gefühlen überwältigt. Bis jetzt hatten wir uns eigentlich nur versteckt, aber jetzt gingen wir zum Angriff über. Die Frage war nur, wie viele Menschen mussten noch sterben, bis wir Sara erledigt hatten?

Karen Oaten saß vor dem Schreibtisch des Assistant Commissioner, auf einem niedrigen Stuhl, der garantiert extra ausgesucht worden war, um die dominante Position ihres Vorgesetzten zu betonen.

“Verraten Sie mir, Karen”, sagte er und schnipste einen Fussel von seiner Uniform. “Was unternehmen Sie eigentlich, um Matt Wells aufzuspüren?”

Sie versuchte, einen müden Seufzer zu unterdrücken. Offenkundig widmete ihr Chef dem Daily Independent größere Aufmerksamkeit, als den anderen Blättern der Fleet Street. Andererseits würde die Matt-Wells-Geschichte im Laufe des Tages ganz sicher von den restlichen Medien übernommen werden.

“Ich habe den Antrag gestellt, seine Telefone abhören und seinen Internet-Provider überwachen zu dürfen.” Sie rieb sich die Stirn. “Aber es ist sehr wahrscheinlich, dass er inzwischen andere Anschlüsse verwendet. Er hat sich seit einiger Zeit auf die Rückkehr von Sara Robbins vorbereitet.”

“Sie nehmen an, dass sie für die Morde an diesen beiden Kriminalschriftstellern verantwortlich ist?”

“Dafür gibt es keine Beweise, aber diese Nachricht mit dem Hinweis auf Matt Wells legt die Vermutung nahe, dass es sich um jemanden handelt, der etwas gegen ihn hat. Sara Robbins hat ihm nach dem Tod von White Devil in einer Mail Rache geschworen.”

Der AC griff nach einem teuer aussehenden Stift und hielt ihn hoch wie ein Landvermesser, der einen Winkel beurteilt. “Ich muss Ihnen sagen, Karen, dass Ihr Team langsam infrage gestellt wird. Dieser plötzliche Gewaltausbruch im East End ist höchstwahrscheinlich erst der Anfang. Dass ein harter Bursche der Shadows von jemandem erschossen wurde, der muslimische Frauenkleider trug, wird alles nur noch schlimmer machen. Wie ich erfahren habe, lassen Sie Ron Paskin weiterhin die Ermittlungen leiten.”

“Ja, Sir. Er hat sowohl die Erfahrung als auch die Leute dafür.”

Der AC hob eine Augenbraue. “Wollen Sie damit andeuten, dass Sie mehr Personal benötigen, Chief Inspector?”

“Mehr Personal kann ich immer gebrauchen”, erwiderte Oaten. “Seit ich diesen Posten übernahm, habe ich in jedem meiner Monatsberichte auf den Bedarf des VCCT nach mehr Detectives und unterstützenden Kräften hingewiesen.”

“Sie können dankbar sein, dass Sie überhaupt ein Team befehligen dürfen”, sagte der AC entschlossen. “Viele im Führungspersonal der verschiedenen örtlichen Mordkommissionen würden gern die Abschaffung von dem erleben, was sie als das sich ständig einmischende VCCT betrachten.”

“Ja, Sir. Dessen bin ich mir bewusst.”

Der AC schlug eine Akte auf. “Keine neuen Spuren im Mary-Malone-Fall?”

“Nein, Sir.”

Die nächste Akte. “Dave Cummings?”

“Nein, Sir.”

Er blickte auf sie herab. “Und die Morde im East End? Das ist bloß die übliche ‘Auge-um-Auge’-Idiotie der Gangs dort?”

Karen Oaten hielt seinem Blick stand. “Ich schließe nichts aus, Sir. Wissen Sie etwas, das ich nicht weiß?”

“Ich habe mit Detective Superintendent Paskin gesprochen, der mir versichert, dass er Ihnen Kopien von sämtlichen Notizen schickt.” Der AC rollte mit dem Stuhl zurück und erhob sich. “Nun kommen Sie schon, Karen”, sagte er. “Meinen Sie nicht, das ist ein bisschen viel des Zufalls? Da beginnt eine Mordserie, die wir zumindest im Prinzip mit Sara Robbins in Verbindung bringen können, und gleichzeitig fängt jemand an, in East London Bandenmitglieder umzubringen?”

Karen nagte an ihrer Unterlippe. Der Gedanke war ihr längst selbst gekommen. Sie mochte ihn gar nicht, nicht zuletzt, weil die Idee so interessant klang. Sie beschloss, den advocatus diaboli zu spielen.

“Es gibt nicht den leisesten Hinweis, der die Morde an den Krimiautoren auch nur mit Dave Cummings in Verbindung bringt, von den Morden im East End ganz zu schweigen, Sir.”

“Tatsächlich, den gibt es nicht.” Der AC betrachtete ein Foto des Rugby-Teams der Metropolitan Police, dessen Kapitän er einmal war. “Was aber nicht heißt, dass es nicht doch eine Verbindung gibt.”

Wenn Amelia Browning mit so einer Idee ohne jeden konkreten Hinweis gekommen wäre, hätte Karen sie ordentlich zusammengestaucht. Aber AC war nicht dafür bekannt, sich Fantastereien hinzugeben, und er hatte als Detective Herausragendes geleistet. Ihr war völlig klar, sie wäre eine Närrin, wenn sie seine Tipps ignorierte, selbst wenn er nicht mehr als eine leise Ahnung zu bieten hatte.

“Sie möchten also, dass ich Ron Paskin diese Fälle wegnehme, Sir?”

“Nicht notwendigerweise”, erwiderte ihr Chef. “Behalten Sie nur die Möglichkeit im Auge, dass hinter den Bandenmorden mehr stecken könnte, als es zunächst den Anschein hat.”

“Sehr wohl, Sir.” Oaten stand ebenfalls auf.

“Übrigens, wie macht sich denn dieser junge weibliche Sergeant?”

“Amelia Browning? Sie ist sehr eifrig, ich denke, sie schafft das schon.”

Der AC öffnete die Tür für sie. “Schön. Ich hatte gleich so ein Gefühl, als sie zum Vorstellungsgespräch erschien.”

Karen zuckte mit dem Kopf, als sie ging. Der AC mochte ja den Eindruck erwecken, er wäre der Glattgebügeltste aller leitenden Beamten, aber er hatte durchaus die Fähigkeit, den Finger mit fehlerloser Akkuratesse auf die Wunde zu legen. Es wurde langsam Zeit, dass sie das auch tat, wenn sie ihren Job behalten wollte.

Rogs Finger flitzten über die Tastatur wie die eines Konzertpianisten. Schon hatte er es fertiggebracht, von einem Konto in Venezuela eine Million Dollar abzuheben und auf ein neues Konto unter meinem Namen in London zu überweisen. Jetzt nahm er sich zwei Millionen vor, die auf einer indischen Bank lagen. Bevor er anfing, hatte ich ihn gefragt, ob es ihm etwas ausmachte, die Gesetze zahlloser Länder zu brechen.

Er hob bloß die Schultern und meinte: “Was immer nötig ist, um dir Sara vom Hals zu schaffen.”

Manchmal brachten meine Freunde mich dazu, mich sehr bescheiden zu fühlen.

Andy und Pete waren losgezogen, schwer bewaffnet und mit Baseballmützen auf den Köpfen. Zwar glaubte ich nicht, dass jemand speziell nach ihnen Ausschau hielt, aber bei all den Überwachungskameras, die es heutzutage überall in der Stadt gab, durften wir kein Risiko eingehen. Ich hatte das deutliche Gefühl, dass wir noch zu den verschiedensten Verkleidungen greifen mussten, und die wollte ich nicht vorzeitig aufbrauchen.

Ich saß vor meinem Laptop und versuchte, nicht alle paar Sekunden nach meinen Mails zu sehen. Bisher war nichts Wichtiges dabei gewesen. Ich beschloss, mal auf die Website der Crime Writer’s Society zu gehen. Wo eine unangenehme Überraschung auf mich wartete.

Josh Hinkley hatte dort einen Aufruf platziert, mich mit sofortiger Wirkung auszuschließen, und zwar aus dem Grund, dass ich die Society durch meine “feige Weigerung, der Polizei zu helfen” in Misskredit gebracht hätte. Zum Glück gab es mehrere andere Mitglieder, die in mehr oder weniger höflichen Ausdrücken kommentierten, Josh Hinkley habe nur Grütze im Kopf. Was zum Teufel stimmte mit ihm denn nicht? Offensichtlich hatte er sich mit Jeremy Andrewes eingelassen, aber das war doch nur für die Publicity. Josh war eifersüchtig, weil Tödliche Liste über Monate ganz oben auf der Bestsellerliste stand. Aber mich persönlich auf der Website unserer Society anzugreifen, das war eine ganze andere Sache. Mir fiel etwas ein, das Andy gesagt hatte. Was, wenn er tatsächlich von Sara angeheuert worden war? Er hätte überhaupt keine moralischen Hemmungen, für sie zu arbeiten, besonders, wenn Geld im Spiel war. Dann kam mir ein anderer, noch weit schlimmerer Gedanke. Konnte Josh denn Mary Malone und Sandra Devonish ermordet haben?

Ich trat ans Fenster. Unten auf der Straße waren jede Menge im Schritttempo fahrende Autos und eilige Fußgänger unterwegs. Irgendwo da draußen plante Sara ihren nächsten Schachzug, da war ich ganz sicher. Konnte es wirklich sein, dass Josh Hinkley gerade dasselbe tat? Vielleicht hatte Sara ja Dave umgebracht, aber Josh war derjenige, der als Trittbrettfahrer ganz allein die anderen Krimiautoren ermordete. Großer Gott, dieser Albtraum wurde ja immer schlimmer. Wie viele grausame Schweinehunde gab es da draußen? Ich dachte an die Bandenmorde im Osten der Stadt. So etwas hatte es schon immer gegeben. Aber Josh Hinkley, ein Serienmörder? Er hatte seine widerlichen Seiten, und ganz bestimmt hasste er andere Autoren, die erfolgreicher waren als er – was sowohl auf Mary Malone als auch auf Sandra Devonish zutraf, und bei meinem letzten Buch auch auf mich. Außerdem tat er alles, um den Verdacht bei der Ermordung der Amerikanerin auf mich zu lenken. Etwa, damit er selbst nicht ins Scheinwerferlicht geriet?

Ich ging wieder zu meinem Laptop.

“Das wär’s.” Rog drehte sich zu mir um. “Du bist jetzt drei Millionen Dollar reicher.”

“Und was nun?”

“Da gibt’s noch eine saftige kleine Bank in Costa Rica, die hat ein Sicherheitssystem, das könnte ein Kleinkind knacken. Sara hat dort noch mal zwei Millionen auf einem Konto.” Er grinste. “Aber nicht mehr lange.”

“Solltest du nicht mal Pause machen?”, fragte ich. “Ich meine, geh mal raus aus dem Netz, damit dich keiner aufspürt.”

“Vertrau mir, Matt, es gibt nicht die geringste Chance, dass mich jemand aufspüren könnte.”

Ich ließ ihn weitermachen und wünschte, ich hätte selbst auch eine besondere Fähigkeit, die uns helfen könnte, Sara zu schnappen. Hatte ich aber nicht, also sah ich noch mal nach meinen Mails. Himmel. Diesmal gab es eine, von einem Absender namens thirdisaman, mit dem Betreff: “Es ist was faul im Staate Wells.” Der Mörder hatte sich wieder gemeldet. Ich öffnete die Mail und las:

Na, wie fandest Du das, Matt? Das Rätsel, meine ich. Eigentlich steckten in diesem Satz von mir sogar jede Menge Hinweise, aber Du hast nicht einen einzigen entdeckt. Da ich im tiefsten Innern eine mitfühlende Seele bin, werde ich Dir diesmal ein bisschen unter die Arme greifen. Beachte den Absender dieser Nachricht. Das bedeutet, mein nächstes Opfer, das dritte, ist ein … Kapiert? Ganz richtig, ein Mann. Du bist ein schlauer Krimischreiber. Und warum solltest Du mir vertrauen? Nun, habe ich dich schon mal angelogen? Sandra Devonish – du kanntest sie doch, oder, von diesen Zusammenkünften drüben in den Staaten, wo ihr Krimiautoren euch gegenseitig die Egos streichelt – sie lag in der Form eines Kreuzes auf dem Boden. Und warum das? Weil ich Doktor Faustus bin und einen Pakt mit dem Teufel geschlossen habe. Solange ich Seelen für ihn sammle, kann ich alles tun, was mir gefällt – und anders als der Doktor Faustus von Christopher Marlowe habe ich da kein zeitliches Limit. Ich kann so lange weitermachen, wie ich will, oder bis Du mich erwischst. Aber bis jetzt sieht es nicht so aus, als ob Du dazu in der Lage wärst. Ach ja, nur damit Du sicher sein kannst, dass ich der Richtige bin – die liebreizende Sandra habe ich mit einem einzigen Stich ins Herz erledigt, dazu liefen die Grateful Dead mit “Friend of the Devil”. Klasse, was?

Ich schätze, jetzt sollte ich Dir mal das nächste Rätsel verraten. Hier kommt es:

Der Fluss schrumpft Bären ein

Und das Eis kräht nach einer Frau.

Des schlanken Mannes imperiale Erbin

Ist der durstige Zug am Nichts.

Wenn Du das nicht rauskriegst, ist Dir wirklich nicht zu helfen, Matt. Oder genauer, der Person ist nicht zu helfen, deren Name in diesem kleinen Vers steckt. Weil dieses Rätsel so einfach ist, werde ich Dir auch nicht mehr Zeit geben. Bis heute, um Mitternacht, musst Du antworten. Punkt 11.59 Uhr bekommst Du eine Mail von mir. Lass Dir mit der Antwort keine Zeit …

In Blut

D. F. ganz allein

(Flaminio macht gerade Pause)

“Verdammt noch mal!”

Rog kam rüber und las die Mail. “Na toll”, meinte er. “Jetzt schreibt die blöde Kuh auch noch Gedichte.”

“Sara hat sich nie für Lyrik interessiert. Aber das hier ist auch nicht gerade auf dem Niveau von Seamus Heaney.”

Rog sah mich an, als wäre er nicht ganz sicher, wer das sein soll, wollte es aber nicht zugeben.

“Hat den Literatur-Nobelpreis gewonnen”, erklärte ich. “Kommt aus Nordirland.”

“Hab ich’s doch gewusst”, sagte er indigniert und druckte die Nachricht aus.

Ich sah auf die Uhr. Halb zwölf, mittags. Nur etwas mehr als zwölf Stunden Zeit. Ich schickte die Mail sofort an meine Mutter weiter. Wenigstens verfügte sie diesmal über mehr Zeit, um daran zu arbeiten.

“Kannst du das durch deine Entschlüsselungsprogramme laufen lassen, Dodger?”

Er nickte. “Irgendwas steckt da drin, aber ich kann nicht mit dem Finger drauf zeigen.”

“Da steckt eine ganze Wagenladung von Sachen drin”, sagte ich. “Wasser, Eis, Kälte, Krähen – übrigens die intelligentesten aller Vögel, aber sie gelten auch als todbringend, weil sie Aas fressen.”

“Nett.”

“Schlank”, fuhr ich fort. “Das könnte dünn oder ausgehungert bedeuten und zu dem ‘durstig’ in der letzten Zeile passen. Bei ‘imperial’ denkt man an Macht, Kolonien …”

“Darth Vader.”

Ich knuffte ihn in die Seite. “Bleib ernst. Eine Erbin erbt etwas – ein Land, ein Imperium?”

“Nicht, wenn sie verhungert und verdurstet. Dann ist sie tot – wie das nächste Opfer.”

“Großartig, Dodger. Na los, lass es durch deine Programme laufen.”

Im Augenblick spielte es keine Rolle, dass er Saras Konten jetzt nicht noch weiter plündern konnte. Er hatte genug getan, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Ich überlegte, das Rätsel an Karen zu schicken. Dann wäre ich wenigstens vor Angriffen von Jeremy Andrewes und Josh Hinkley sicher. Aber wenn das herauskäme, hätte ich die Regeln gebrochen. Und das könnte zu noch mehr Morden an unschuldigen Menschen führen, einschließlich meiner Familie und meinen Freunden. Nein, ich musste das Rätsel geheim halten. Dieser Zwang machte mich fix und fertig.

Ich kam mühsam auf die Füße und ging zum Bücherregal. Rogers Cousin besaß ein ganz anständiges Wörterbuch, einen Thesaurus und ein einbändiges Lexikon. Ich schlug bei jedem einzelnen Wort nach, was für weitere Bedeutungen es gab – mit Gegensätzen hielt ich mich fürs Erste nicht auf, weil es in dem Gedicht keine Verneinungen gab. Außerdem teilte ich das Gedicht in zwei Zweizeiler auf, die jeweils einen Satz bildeten. Vielleicht steckte in beiden jeweils ein Vor- und ein Nachname. Das war natürlich auch bei den einzelnen Zeilen möglich, dann wären es vier Namen, aber dass es aus abgeschlossenen Sätzen bestand, schien mir bedeutsam zu sein. Falls man irgendetwas aus dem ersten Rätsel schließen konnte, musste es auf jeden Namen mehrere Hinweise geben, und der Verfasser behauptete, dieses Rätsel wäre leichter als das erste. Zwei Namen, aber nicht unbedingt in der richtigen Reihenfolge.

War das dritte Opfer, angeblich ein Mann, wieder ein Krimiautor? Letztes Mal hatte ich den Fehler gemacht, diesen Gedanken nicht weiter zu verfolgen. Auch hatte ich die Mitgliederliste der Crime Writer’s Society nicht dabei, aber ich hatte als Mitglied online Zugriff darauf. Andererseits hätte mir das bei Sandra Devonish auch nicht weitergeholfen – auch ausländische Autoren konnten beitreten, sofern sie Englisch schreiben, aber die meisten taten das nicht. Ich überlegte, die ganze Namensliste durchzugehen und bei jedem Einzelnen zu versuchen, ihn mit dem Rätsel in Verbindung zu bringen, aber so viel Zeit hatte ich nicht. Es gab keine andere Wahl, als das Rätsel in seine Bestandteile zu zerlegen – Sätze, Zeilen, Wörter, Silben, selbst einzelne Buchstaben. Bestimmt gab es viele Wortspiele und Anspielungen in dem Gedicht. In den kryptischen Kreuzworträtseln entdeckte ich die nie, aber meine Mutter konnte das. Gleich würde ich mal nachsehen, ob sie etwas auf unsere Geister-Website gestellt hatte.

Bis dahin sah ich mir den ganzen Rest der Nachricht noch einmal genau an. Der Tonfall klang hämisch, genau wie ich das von Sara erwartet hätte. Aber es gab ein paar Punkte, die irgendwie nicht stimmten. Als ich mit ihr zusammen war, hatte ich längst aufgehört, zu den Treffen der Krimiautoren zu gehen, weil ich mir das damals nicht mehr leisten konnte. Woher wollte der Verfasser wissen, dass ich Sandra Devonish begegnet war? Sie war nur eine flüchtige Bekannte, jemand, mit dem ich in größerer Runde mal einen getrunken hatte. Gegenüber Sara hatte ich sie nie erwähnt, da war ich ganz sicher, sie hatte sich sowieso nie für Krimis oder ihre Autoren interessiert. Hatte sie mit einem anderen Autor gesprochen, der mich und Sandra an der Hotelbar beobachtet hatte? Und wer könnte das sein? Josh Hinkley war natürlich der Hauptverdächtige, aber zu diesen Treffen kamen Hunderte von Leuten, die meisten gar keine Autoren, sondern Fans und Buchhändler. Es wäre schwierig, die Informationsquelle zu identifizieren, und außerdem bloß Zeitverschwendung.

Was mir noch unpassend erschien, war diese ganze Doktor-Faustus-Geschichte. Obwohl Sara von ihren Adoptiveltern katholisch erzogen worden war, hatte sie nie das geringste Interesse an Religion gezeigt – damals war ich sogar der Überzeugung gewesen, wir hätten eine gewisse intellektuelle Arroganz gegenüber allem Göttlichen oder Übersinnlichem gemeinsam. Ich zwang mich, mir die Sara, die ich damals kannte, als Teufelsanbeterin wie Faustus vorzustellen, aber das kam mir vollkommen unwahrscheinlich vor. Zum einen war sie viel zu überzeugt von ihren eigenen Fähigkeiten, um irgendeine Art faustischen Pakt einzugehen. Außerdem brauchte sie die Hilfe des Teufels gar nicht. Sie hatte genug Geld, um für jede Eventualität Unterstützung anheuern zu können.

Aber irgendwie war es leichter, mit der Vorstellung zu leben, dass Sara diese Mails verfasst hatte. Wenn noch ein weiterer gnadenloser Killer hinter mir her war, hätten sich meine Überlebenschancen noch einmal halbiert.

Der Aristokrat setzte seine Kaffeetasse ab und stand von dem langen Tisch auf. Seine Vorfahren hatten seit zweihundert Jahren an diesem Tisch gegessen, es würde ein kleines Vermögen kosten, ihn restaurieren zu lassen; ein kleines Vermögen, das er nicht besaß. Der erste Earl war von König Georg II. geadelt worden, weil er großzügig zur Finanzierung von Englands Kriegen in fernen Ländern beitrug. Der Reichtum der Familie stammte aus dem Handel mit Sklaven, Tabak und Portwein – heutzutage konnte man sich kaum etwas vorstellen, das politisch noch unkorrekter war. Aber jetzt war nichts mehr davon übrig. Der gegenwärtige Earl hatte den Großteil für seine eigenen Interessen verprasst … nicht dass er auch nur einem Penny davon nachtrauerte.

Er schlenderte hinaus auf die Terrasse, die um das ganze Familienanwesen lief. Es war ein schöner Frühlingsmorgen, der Tau verdampfte im Sonnenlicht. Die preisgekrönte Herde Aberdeen Angusrinder graste auf der Wiese links der pfeilgeraden Straße, die das Panorama vor ihm durchschnitt. Das Anwesen war sorgfältig ausgesucht und die Landschaft so gestaltet worden, dass das tiefer liegende Berkshire nicht zu sehen war. Rechts der Straße grasten die Ziegen, die überteuerten und faulig schmeckenden biologischen Käse produzierten. Der Earl selbst aß niemals einen anderen Käse als Stilton. Loyalität zu den Traditionen Englands ging ihm über alles.

Er schritt rasch über die unebenen Steinplatten, die Stahlbeschläge an seinen Schuhen klackten laut. Die Frontfassade des Schlosses, hohe Fenster mit Mittelpfosten, stammte aus den 1750er-Jahren, aber der Westflügel war an die ursprüngliche mittelalterliche Wehrmauer angebaut worden. Die Burg aus grauem Kalkstein erhob sich im Sonnenlicht, Krähen kreisten über der Flagge mit dem roten und schwarzen Familienwappen, das in der Mitte ein Einhorn vor silbernem Hintergrund zeigte. Der erste Earl hatte sich sehr für das Übernatürliche interessiert.

Sein späterer Erbe hielt vor der grandiosen Festungsmauer aus dem fünfzehnten Jahrhundert inne. Sie war niemals überwunden worden, weder bei einer Schlacht noch bei einer Belagerung. Einmal waren die Verteidiger gezwungen gewesen, erst ihre Pferde zu essen und dann alles Übrige, was innen noch kreuchte und fleuchte. Nachdem die Belagerung aufgehoben worden war, wurden jene Fußsoldaten und Bogenschützen, die sich darüber beklagten, dass der Befehlshaber ihre Weiber hatte schlachten und essen lassen, an der Mauer aufgehängt. Weil das Land starke Führerpersönlichkeiten brauchte, war er deswegen nie angeklagt worden. Dies setzte seinen Nachkommen ein Beispiel.

In einer der Taschen des Tweedjacketts klingelte das Handy des Earls. Er telefonierte kurz, dann ging er rund um den Turm. Der Saum seiner Drillichhose saugte jenen Tau auf, der noch nicht von der Sonne berührt worden war. Vor dem mit Eisen beschlagenen Tor blieb er einen Moment stehen, bevor er einen Schlüsselbund hervorholte und die drei in das schwarze Holz gesetzten Schlösser öffnete.

Innen war die Luft trocken. Die ursprünglichen Mauern waren längst ersetzt worden, nur die Schießscharten gab es noch, man hatte sie nie zugemauert. Es war gut, in der restaurierten Burg immer Frischluft zu haben. Zweifellos war dies dem zweiten Earl als notwendig erschienen. Er hatte zu einem der Hellfire-Clubs in Oxford gehört und war berüchtigt gewesen für seine ungehemmten Ausschweifungen und seine Verkommenheit. Die Universität hatte die lasterhaften Studenten schließlich gemaßregelt, aber nur die Bürgerlichen wurden verwiesen, die Sprösslinge der adeligen Familien bekamen lediglich eine symbolische Ohrfeige und durften sich neue Formen der Verderbnis suchen. Als er erwachsen war, richtete sich der zweite Earl seinen eigenen Hellfire-Club in eben dieser Burg ein. Es gab Gerüchte, dass sich hier ehemalige Priester und Mönche mit willigen Nonnen und den örtlichen Bauerndirnen vergnügten, die extra für die Zeremonien hineingekarrt wurden. Man sagte auch, dass niemand die Letzteren je wieder zu Gesicht bekam.

Der augenblickliche Earl sog die Luft in der Burg tief ein, machte auf dem Absatz kehrt und überzeugte sich, dass das vergitterte Fenster fest schloss. Während er die Tür zuzog, hörte er den Schrei eines der vielen Pfauen, die er auf dem Anwesen hielt.

Als er über die Terrasse zurückging, erblickte er sich selbst in einem der Spiegel. Er blieb stehen und rückte den Schlips seines Regiments zurecht – er ist Captain bei den Queen’s Own Horse Guards gewesen – dann fuhr er sich mit der Hand über sein gestutztes und immer noch tiefschwarzes Haar. Trotz seiner fünfundfünfzig Jahre war er schlank und durchtrainiert. Es war wirklich ein Jammer, dass er keinen Sohn und Erben gezeugt hatte. Seine Frau Priscilla war vor drei Jahren gestorben, an Komplikationen nach einer angeblich routinemäßigen Operation zur Brustverschönerung. Aber sie hatte das Alter zum Kinderkriegen sowieso schon hinter sich. Er hatte immer noch Zeit, ein weiteres Mal zu heiraten und den Stammbaum fortzuführen. Falls er eine passende Braut fände.

Das Handy klingelte erneut. Nachdem er mit dem Anrufer gesprochen hatte, hellten sich die Gesichtszüge des Earls auf. Er betrat das Schloss durch den Haupteingang.

Schon bald würde er wieder einem Ritual vorstehen.

17. KAPITEL

Pete Satterthwaite und Andy Jackson standen vor der Wohnung in East London, die Sara unter dem Namen Angela Oliver-Merilee gekauft hatte. Auch wenn die Hauptstraße so aussah, als würde sie mitten durch ein Kriegsgebiet führen, mit schweren Gittern vor den Schaufenstern selbst zur Geschäftszeit, war diese Nebenstraße ruhig und von Bäumen gesäumt. Die Autos zu beiden Seiten der Straße waren die üblichen Minivans und Kleinwagen der urbanen Bourgeoisie.

“Es ist die obere Wohnung”, sagte Pete, als sie sich Nummer zwölf näherten. Auf der anderen Straßenseite spielten zwei indische Jungen mit Wasserpistolen. Sie hörten damit auf und starrten die beiden Männer an.

“Lächeln, Slash”, flüsterte Pete.

Der Amerikaner gehorchte, was nur dazu führte, dass einer der Jungs ins Haus rannte.

“Nettes Lächeln.”

“Tut mir leid. Mit Kindern bin ich noch nie gut ausgekommen, Boney.” Andy stieg die kleine Treppe zur Tür hoch und legte den Finger auf die obere der beiden Klingeln, drückte sie aber nicht. Durch Pete hinter ihm vor Blicken verborgen, schob er zwei flache Stahlstifte ins Schloss und bewegte sie minimal. Wie man Schlösser knackt, hätte Dave ihm gar nicht beibringen müssen, denn das hatte er schon in seiner Jugendbande damals in New Jersey gelernt. Mit einem Klick ging die Tür auf.

“Wir können rein”, flüsterte er, die rechte Hand am Knauf der Glock.

Pete machte leise die Tür hinter sich zu. Das Haus war in zwei Wohnungen mit gemeinsamem Zugang unterteilt. Aus der Wohnung im Erdgeschoss drang der Lärm eines laut gestellten Fernsehers – nach Rogs Unterlagen wohnte dort ein zweiundachtzigjähriger Mann. Sie schlichen vorsichtig die schmale Holztreppe ohne Teppich hinauf. Das ganze Haus roch modrig-feucht.

Vor der erst kürzlich grün gestrichenen Tür im ersten Stock blieb Andy stehen, die linke Hand erhoben. Er presste ein Ohr an die Tür, sah sich nach Pete um und schüttelte den Kopf. Beide wussten, kein Geräusch bedeutete noch lange nicht, dass sich niemand in der Wohnung befand. Laut Datensatz der örtlichen Gemeindeverwaltung lebte die Besitzerin allein und zahlte ordentlich ihre Steuern, aber Pete und Andy wussten, dass es niemanden namens Angela Oliver-Merilee gab. Wer also nutzte diese Wohnung?

Andy steckte die Waffe in den Gürtel und holte die stählernen Lockpicks wieder hervor. Pete hob die Glock mit beiden Händen und zielte über Andys blonden Haarschopf hinweg auf die Tür. Sie gingen ein gewisses Risiko ein. Wenn der Bewohner anwesend war und die Kette vorgelegt hatte, musste Andy die Kette sehr schnell mit der Schulter sprengen.

Wieder ein dumpfes Klicken. Andy zog die Stifte heraus und öffnete die Tür weit genug, um mit den Fingern den inneren Rahmen abzutasten.

“Keine Kette.” Er machte nur die entsprechenden Mundbewegungen. Dann zog er seine Glock aus dem Gürtel und nickte. Er riss die Tür auf und stürmte mit vorgehaltener Waffe hinein; zielte in alle Ecken, aus denen ein möglicher Angriff kommen konnte. Als Pete die Wohnung betrat, rannte er durchs Wohnzimmer in den hinteren Bereich. Dort gab es zwei offene Türen, eine zum Bad, die andere zum Schlafzimmer.

“Keiner da.” Der Amerikaner ließ die Waffe sinken.

“Was für eine Erleichterung”, sagte Pete. Er steckte die Waffe in eine Jackentasche und sah sich um. Die Wohnung war nur spärlich, aber geschmackvoll eingerichtet. Ein bordeauxrotes Ledersofa und ein Sessel vor einem HD-Fernseher mittlerer Größe, dazwischen eine moderne Standleuchte. Weiße Tapeten, an den Wänden einige gerahmte Cézanne-Poster. Ein Frühstückstisch trennte das Wohnzimmer von einer gut ausgestatteten Küche. Rollläden an den Fenstern ließen nur wenig Licht herein. Im Schlafzimmer gab es einen altertümlichen Kleiderschrank und ein Doppelbett, ordentlich gemacht.

Pete sah im Kleiderschrank nach. Drei Paar schwarze Jeans, eines davon hielt er vor seine eigene Hüfte. Der Bewohner war kleiner als er, etwa einsachtzig, und kräftig gebaut. Socken und Boxershorts auf dem Boden des Kleiderschranks.

“Sieht ganz so aus, als würde hier ein Kerl leben”, meinte Pete.

Andy ging ins Badezimmer. Es roch nach Pinien. Er berührte das Waschbecken. Der Boden war feucht, wie auch der in der Badewanne hinter dem Duschvorhang.

“Hier hat sich vor Kurzem noch jemand aufgehalten, Boney”, rief er. Er ließ den Blick über die Zahnbürste und die Tube Zahnpasta gleiten, über den Rasierer und die Dose Rasierschaum und einen Plastikkamm. An Letzterem keine Haare, auch nicht in der Badewanne. Selbst der Metallabfluss war sauber und leer, der Bewohner war entweder außerordentlich reinlich – oder sehr vorsichtig. Andy betrachtete sich selbst in dem runden Spiegel und fragte sich, wessen Gesicht erst vor wenigen Stunden darin zu sehen gewesen ist.

Pete war in der Küche und zog Schubladen auf. Besteck und andere Utensilien. Der Mülleimer war leer, keine Teller in der Spüle oder der Geschirrablage.

“Jemand gibt sich sehr viel Mühe, keine Spuren zu hinterlassen”, sagte er.

Andy sah in den Küchenschränken nach. Es gab fast keine Lebensmittel in der Wohnung, nur ein paar Dosen mit Thunfisch und Makrele. Im Kühlschrank etwas Butter und ein Glas Kapern, das Gefrierfach schien nur Eiswürfel zu enthalten.

“Augenblick”, sagte er und ging in die Knie. Er nahm die Eiswürfelbehälter heraus und stapelte sie auf dem Tisch. “Was haben wir denn hier?” Er betrachtete einen durchsichtigen Gefrierbeutel, in dem ein gepolsterter Umschlag ohne Aufschrift steckte. Er hob ihn prüfend an. “Da ist was Schweres drin.” Der Umschlag war nicht verschlossen. Er steckte die Finger hinein und holte ein Klappmesser heraus.

Pete legte seine Pistole auf den Tisch und nahm ihm das Messer ab. Er ließ die Klinge aufschnappen und fuhr mit einem latexbedeckten Finger daran entlang. “Scharf genug, um einer Katze das Fell abzuziehen. Allerdings sauber und frisch geölt.”

Pete sah sich um. “Sieh dir das mal an.” Er deutete mit dem Finger auf den Tisch.

“9-Millimeter-Patronen”, sagte Andy. “Oh, Mist. Wo ist die Kanone dazu?”

Sie durchsuchten die Wohnung noch einmal, fanden aber nichts. Auffällig war das vollständige Fehlen irgendwelcher persönlichen Dinge – keine Dokumente, Rechnungen, Bücher, CDs oder Fotos.

“Wer immer sich hier aufhält, ist bewaffnet”, sagte Pete.

“Und außer Waffen scheint er keinerlei Interessen zu haben. Das Messer ist mit Sicherheit nur zur Reserve. Ein anderes wird unser Freund in seiner Tasche tragen. Sag mal, sind diese Bandenmorde nicht hier in der Gegend passiert?”

Der kahle Mann starrte ihn an und nickte. “Worauf willst du hinaus?”

“Weiß ich auch nicht …” Andy schlich leichtfüßig über die kahlen Fliesen. “Sollen wir den alten Burschen unten mal nach seinem Nachbarn fragen?”

“Damit es einen Zeugen dafür gibt, dass wir hier waren? Das lassen wir lieber bleiben, Slash. Nach dem Lärm da unten zu urteilen, lebt der sowieso in seiner eigenen Welt.”

“Was machen wir sonst? Warten, dass unser Bewaffnet und Gefährlich wieder nach Hause kommt?”

Pete sah auf seine Uhr. “Geben wir ihm ‘ne Stunde.” Er hockte sich hinter dem Sofa auf den Boden, mit dem Rücken an die Wand gelehnt.

Andy versteckte sich hinter dem Frühstückstisch. “Hey, Boney”, sagte er nach ein paar Minuten.

“Was gibt’s, Slash?”

“Das könnte der Kerl sein, der Dave auf dem Gewissen hat.”

“Ja, aber wir müssen ganz sicher sein, bevor wir ihm das heimzahlen.”

Andy lachte grimmig. “Ich denke mal, ich kriege ein Geständnis aus ihm heraus.”

“Das glaube ich dir. Aber Matt muss auch dabei sein.”

Nach etwa zwanzig Minuten konnten sie über den Lärm des Fernsehers hinweg gerade so hören, wie die Haustür geschlossen wurde. Dann Schritte auf der Treppe.

Pete kam langsam hoch, die Waffe in beiden Händen. Auch Andy zielte auf die Tür.

Sie hörten, wie die Schritte draußen auf dem Flur stoppten. Kurze Zeit kein Geräusch, dann eine Art Schnüffeln, kaum zu hören. Ein Schlüssel wurde ins Schloss gesteckt, die Tür schnell aufgerissen. Etwas flog in die Wohnung, landete mit einem dumpfen Geräusch auf dem Fußboden und rollte auf das Sofa zu. Bevor Pete oder Andy reagieren konnten, wurde die Tür wieder zugeknallt.

Die Handgranate explodierte in einem hellen Blitz.

Etwa eine halbe Stunde später öffnete ich den neuen Ordner, den meine Mutter und Caroline auf die Geister-Website gestellt hatten. Sie behandelten die Deadline äußerst geschäftsmäßig – mir wurde klar, dass Caroline den Text geschrieben und meine Mutter nur ein paar Teile diktiert haben musste. In ihrer Bank haben sie meine Exfrau immer nur ‘Eis-statt-Blut’ genannt. Anfangs war ich so naiv, dass ich nicht kapierte, warum man sie so nannte, aber später schien ich mich selbst in etwas Ähnliches zu verwandeln: Während der Scheidung bezeichnete Caroline mich als das ‘Gletscher-Herz’. Ungefähr eine Minute lang war ich darauf sogar stolz; bis Lucy hereinkam.

Keine unmittelbar erkennbaren guten Neuigkeiten, aber ihnen war eine Menge zu dem Gedicht eingefallen. “Der Fluss schrumpft Bären ein”, das war kaum zu entschlüsseln, aber sie fragten sich, ob ein Wortspiel dahinter stecken könnte, etwa, jemandem einen Bären aufbinden, obwohl sie auch nicht wussten, was sie damit anfangen sollten. Ich hatte ebenfalls keine Ahnung. Könnte das nächste Opfer ein Journalist oder Schriftsteller sein, der mal mit einem glatten Betrug durchgekommen war? “Das Eis kräht nach einer Frau” hielten Fran und Caroline für eine ganze Serie von Metaphern. “Nach einer Frau” war noch die einfachste. Wer will unbedingt eine Frau? Ein Mann – eine weitere Bestätigung, dass das nächste Opfer männlich sein würde. Vielleicht hatte der Verfasser dieses Rätsel diesmal wirklich eindeutiger gestaltet. Aber was hatte es mit “Das Eis kräht” auf sich? Meine Mutter und meine Exfrau hatten ein bisschen mit Anagrammen herumgespielt, hielten das aber für eine Sackgasse.

Weiter zu “Des schlanken Mannes imperiale Erbin”; Fran und Caroline wiesen wieder auf den Mann hin. Wenn man den Hinweis im Text der Mail und den Absender (‘thethirdisaman’ – ‘derdritteisteinmann’ einbezog, wurde das nun schon zum vierten Mal betont. Könnte das eine absichtliche Übertreibung sein? Vielleicht war das Opfer doch eine Frau, eine verheiratete, worauf das Wort Frau in der vorherigen Zeile hindeutete? Sehr hilfreich. Und ‘schlank’ … kannte ich jemanden, der ungewöhnlich dünn war? Eigentlich nicht. Außer den Junkies sind die meisten Leute heute übergewichtig, wie ich selbst auch, allerdings wegen der zusätzlichen Muskelmasse, die ich mir antrainiert hatte. Meine Mutter und Exfrau war ebenfalls der koloniale Aspekt des Wortes ‘imperial’ aufgefallen – kannte ich jemanden aus den früheren Kolonien? Ein paar, und es gab mehrere Millionen weitere, von denen ich nie gehört hatte. Auch wieder keine große Hilfe. Die ‘Erbin’ legte eine Tochter nahe – natürlich hatten sie sofort an Lucy denken müssen, aber sie gingen davon aus, Lucy wäre bei ihnen sicher. Aber war das vorgesehene Opfer wirklich weiblich? White Devil hatte mich ständig mit Lügen verwirrt – anderes hatte er bewusst verheimlicht oder einfach nicht erzählt. Sara könnte seinem Beispiel folgen.

In der vierten Zeile, ‘Ist der durstige Zug am Nichts’, war Fran und Caroline der Gegensatz zur ersten Zeile aufgefallen – ‘durstig’ im Sinn von ‘trocken’, im Gegensatz zum Wasser des ‘Flusses’. Aber an ‘Zug am Nichts’ waren sie völlig gescheitert. Ein Zug in einem Schachspiel, vielleicht sogar der, der den Gegner Matt setzt? Oder Anziehungskraft? Aber wie konnte man an nichts ziehen? Was das letzte Wort betraf, das konnte auch schlicht eine Null bedeuten, im übertragenen Sinn den Buchstaben O; oder es könnte, übersetzt als ‘kein Ding’, auf ein menschliches Wesen hindeuten; oder vielleicht stand es auch einfach nur da, um uns zu demonstrieren, dass wir keine Chance hatten, also mit dem Versuch, das Rätsel zu lösen, bloß unsere Zeit verschwendeten. Das waren drei nun wirklich gar nicht hilfreiche Alternativen. Ich dankte Fran und Caroline, schickte Grüße an Lucy und loggte mich aus.

Ich setzte mich an den Esstisch und begann, die Wörter neu zusammenzusetzen. Damit kam ich auch nicht weiter. Es war schon nach drei – nur noch neun Stunden. Sollte ich Karen anrufen? Nach reiflicher Überlegung schob ich den Gedanken beiseite. Ich fragte Rog, was er herausgefunden hatte, und er drückte mir einen ganzen Stapel Ausdrucke in die Hand, aber nichts davon machte mich auch nur einen Hauch schlauer. Könnte das Rätsel diesmal ein Akrostichon sein? Ich schrieb alle Anfangsbuchstaben der Wörter auf – in der Reihenfolge ergaben sie überhaupt keinen Sinn. Ich brachte sie in andere Folge, konnte ein paar Namen herauskristallisieren, die aber zu verbreitet waren. Ich angelte nach Strohhalmen, und ich wusste es.

Ich stand auf und kochte Kaffee. ‘Der Fluss schrumpft Bären ein’. Was sollte das bloß heißen? Bei kryptischen Kreuzworträtseln gibt es eine Grundregel: Zusätzliche Satzzeichen einfügen. Wenn ich hinter ‘schrumpft’ ein Komma setzte, konnte der Satz neue Bedeutungen annehmen. Statt der ziemlich lächerlichen Vorstellung, dass ein Zotteltier in seiner Größe von einem Fluss reduziert werden könnte, wurde der Fluss nun zu etwas Kleinerem. Ein Flüsschen, ein Bach, ein Rinnsal? Plötzlich war ich sicher, dass ich kurz vor einem Durchbruch stand.

Dann piepte mein Handy zweimal. Ich hatte eine SMS erhalten. Außer Rog hatten nur Pete und Andy die neue Nummer. Hatten sie in der Wohnung etwas entdeckt? Ich drückte Knöpfe und las den Text.

Josh Hinkley betrat den Pub in Soho und steuerte direkt auf die Bar zu. Ihm war völlig egal, ob derjenige, den er dort treffen wollte, schon da war oder nicht. Er brauchte unbedingt einen Drink. Er bestellte einen doppelten, zehn Jahre alten Macallan und kippte ihn hinunter. Da sah der Tag gleich ganz anders aus.

Die meiste Zeit hatte er mit anderen Mitgliedern der Crime Writer’s Society telefoniert oder ihre Mails beantwortet. Matt Wells hatte anscheinend eine ganze Menge Freunde, und denen passte es gar nicht, dass er jetzt in der Presse und im Internet kruden Verdächtigungen ausgesetzt wurde. Einige hatten Josh sogar vorgeworfen, er sei schamlos publicitysüchtig. Tja, das stimmte zwar, aber er konnte es natürlich nicht zugeben. Also hatte er viel Mist darüber erzählt, dass Krimiautoren die Pflicht hätten, der Polizei zu helfen. Einige seiner Schriftstellerkollegen wollten nicht einmal die Tatsache akzeptieren, dass Matt ein Feigling war. Irgendwann hatte er einem von ihnen mitgeteilt, wo er sich sein Telefon hinstecken könnte, und sein eigenes hatte er in eine Schublade gelegt. Dort hatte es weitergeklingelt, also war er gegangen.

Erst als er sich dem ‘Goat & Gooseberry’ schon näherte, war ihm aufgegangen, wieso er überhaupt dahin wollte. Bevor das ganze Wehklagen wegen Matt einsetzte, hatte ihn ein anderer Krimiautor um ein Treffen gebeten. Noch vor Kurzem hätte Josh Hinkley sich kaum die Mühe gemacht, wegen Alistair Bing eine Straße zu überqueren, aber jetzt hatte der winzige Yorkshire-Mann vielleicht etwas zu bieten. Bing hatte vor zehn Jahren mit einer entsetzlich weitschweifigen Serie über zwei Landpolizisten angefangen, die in den Moors spielte. Dass einer der beiden ein Schwarzer war und die andere zur Hälfte Chinesin, machte die Sache nicht realistischer. Aus irgendeinem Grund hatte sein Verleger diese Serie sechs Romane lang fortgeführt, bevor ihm endlich klar wurde, dass so geringe Verkaufszahlen sich nicht einmal durch minimale Vorschüsse rechtfertigen ließen. Jedermann – einschließlich Josh – hatte angenommen, von Alistair Bing würde man nie wieder etwas hören, aber er erwies sich als zäher Hund. Er schaffte es, sich selbst als Schriftsteller neu zu erfinden und kam plötzlich mit einem knallharten Ex-FBI-Helden namens Jim Cooler zurück auf die Bildfläche, der im Wesentlichen überall auf der Welt böse Buben zusammenschlug und jedes knackige Mädchen ins Bett kriegte, das ihm über den Weg lief. Das erste Buch war in allen wichtigen Ländern an die Spitze der Bestsellerlisten geschossen und hatte Bing in eine literarische Sensation verwandelt, außerdem in einen sehr reichen Mann. Jetzt zählten Hollywoods Filmproduzenten zu seinen besten Freunden.

“Hallo, Josh.”

Hinkley wandte sich um und betrachtete den kleinen bebrillten Multimillionär. Er kleidete sich immer noch wie ein Landschullehrer in den 1950ern, aber jetzt war das Tweedjackett Maßanfertigung und die Brille das Schickste, was die Mailänder Edelboutiquen zu bieten hatten.

“Alistair, wie geht’s dir, zum Teufel? Ich bestell mir eben noch einen. Was hättest du denn gern?”

“Schon in Ordnung.” Bing klang auch immer noch wie der ständig unglückliche Mann aus dem armen Norden Englands. “Mein Drink steht schon auf dem Tisch da drüben.” Er hob einen schlaffen Arm.

“Dann mal los.” Josh Hinkley begleitete ihn zu seinem Tisch. Da stand ein halbes Pint, kaum angerührt. “Ganz sicher, dass du keinen von meinen willst?”

“Danke nein, ich trinke nie harte Sachen.” Sorgfältig faltete Alistair Bing die auf dem Tisch liegende Zeitung zusammen.

“Also, was bringt dich nach London?”

“Ach, ich lebe jetzt hier. In der Nähe der Harley Street, genau genommen.”

“Wirklich?” Josh Hinkley hatte angenommen, Bing wäre mit Ketten aus Sheffield-Stahl an den Norden gefesselt. “Dann sind wir ja praktisch Nachbarn.”

“Ja, ich bin neulich an deinem Haus vorbeigekommen. Ich könnte mir vorstellen, dass es innen hübscher ist, als es von außen her wirkt.”

Hinkley war weder von der Herabsetzung seines Heims angetan, noch von dem Gedanken, dass Alistair Bing offenbar seine Lebensumstände überprüfte, aber er schaffte es, das nicht zu zeigen. “Ich lebe gern unter den Leuten, über die ich schreibe.” Das klang nach einem Scheißliberalen mit blutendem Herzen, dessen war er sich bewusst. In Wirklichkeit hasste er die schmierigen Typen, die dort in den Pubs und Stripschuppen herumhingen. Seine Wohnung lag ganz oben in einem Gebäude, das sonst als Bürohaus diente; eine kleine Oase mit Klimaanlage, in der er sich verkriechen und in Ruhe schreiben konnte.

“Also”, sagte er und zwang sich, kontaktfreudig zu wirken. “Dann bist du jetzt ein waschechter Londoner.”

“Ach nein, das nun doch nicht”, sagte Bing milde. “Aber ich bin so oft im Radio und im Fernsehen, dass ich hier unten eine Basis brauchte. Am Ende habe ich das ganze Haus gekauft.” Er lächelte schief. “Als Geldanlage, weißt du.”

“Klar.” Jetzt war Hinkley beeindruckt. Er selbst zahlte immer noch die Hypothek ab.

Bing nippte vorsichtig an seinem Bier. “Der erste Jim-Cooler-Film ist jetzt in der Vorbereitung; ich muss jeden Monat nach L. A. fliegen.”

Josh Hinkley biss in den sauren Apfel und fragte, wie es denn so lief, während er versuchte, seinen Neid zu unterdrücken. Einer seiner Lenny-”The Gore”-Gray-Romane hatte mal als Vorlage für eine Fernsehserie gedient, aber die Schauspieler waren sämtlich Fehlbesetzungen und der Regisseur ein Klugscheißer, der die Geschichte ins Unermessliche aufgeblasen hatte. Jetzt musste er sich anhören, wie Bing über Hollywoodstars schwadronierte, als wären sie seine besten Kumpels. Aber dieser Schriftstellerkollege hatte sich wirklich verändert. Als Josh ihn das erste Mal traf, bei einer Lesung irgendwo in den Midlands, war er schüchtern und nervös. Jetzt führte er sich auf, als wäre er der Herr des Universums und alles irdische würde ihn kaltlassen. Er war Gast in den Late-Night-Talkshows, in denen er sich mit so genannten Intellektuellen auseinandersetzte, er verfasste Kolumnen für die Qualitätszeitungen, in denen er den modernen Alltag mit unerwartetem Witz analysierte, und er tauchte sogar im Kinderprogramm auf, als der kenntnisreiche Erwachsene, dem es nichts ausmachte, infantile Fragen zu beantworten. Anscheinend hatten die da oben im Norden irgendwas ins Wasser getan. Am Bier lag es jedenfalls nicht – Bing hatte sein halbes Pint immer noch nicht auf.

Schließlich hatte Josh Hinkley genug von dem ständigen Namedropping, obwohl Bing anbot, ihn einigen der Film- und Fernsehgrößen vorzustellen, die er kannte. “Diese Matt-Wells-Sache, Alistair”, fragte er. “Wie ist da deine Position?”

“Ich bin auf deiner Seite, Josh.” Bing lächelte einschmeichelnd. “Ich bin der Ansicht, er benimmt sich absolut abscheulich. Beim ersten Mal war es schon schlimm genug, mit diesem White Devil. Er sollte mit der Polizei kooperieren. Es ist ja nicht so, als ob er sich dazu sonderlich überwinden müsste – schließlich geht er mit einer leitenden Beamtin ins Bett.”

“Dann stimmst du also zu, dass er aus unserer Society ausgeschlossen werden sollte?”

Alistair Bing nickte. “Voll und ganz. Ich habe dem Vorstand eine Mail geschickt, in der ich dich unterstütze.”

“Vielen Dank.” Hinkley war erfreut, aber auch etwas misstrauisch. Er kam nicht dahinter, was Bing davon haben könnte. “Natürlich wirst du dir damit ein paar Feinde machen.”

Der andere Schriftsteller zuckte die Achseln. “So ist das Leben. Hin und wieder muss man schwierige Entscheidungen fällen.” Er beugte sich über den Tisch. “Eines kann ich dir versichern, das ist nicht im Entferntesten die schwierigste, die ich je treffen musste.”

Hinkley fragte sich, was es in Bings Leben so Schwerwiegendes gegeben haben könnte. Soll ich mich mit zwei Millionen Pfund für die nächsten vier Bücher zufriedengeben oder nicht? Soll ich mich an Hollywood verkaufen und für den Rest des Lebens keine Sorgen mehr haben, oder soll ich ein Unbekannter bleiben? Soll ich das ganze Haus in der Harley Street kaufen, oder nur die Hälfte? Immerhin, irgendetwas an der Art, wie der Yorkshire-Mann ihn ansah, ließ auf verborgene Qualitäten schließen. Dieser Idiot war womöglich auch noch im Schach ein Großmeister. Aber einen Bereich gab es doch, in dem Alistair Bing niemals einen Erfolg landen würde, da war Josh sicher.

“Und was macht die Liebe so?” Er fragte sich, ob er jetzt jemals noch einen Drink spendiert bekommen würde.

Auf Bings Wangen tauchten rote Flecken auf. “Nun, du weißt ja, ich bin nicht so ein großer Frauenheld.” Er starrte in sein Bier.

“Ach, komm schon.” Hinkley war entschlossen, es ihm jetzt wirklich zu geben. “In Hollywood muss es doch jede Menge willige, heiratsfähige junge Damen geben.”

Alistair Bing nickte, die Augen gesenkt.

“Oder stehst du eher auf Männer?”

Bing riss den Kopf hoch. “Ganz bestimmt nicht!”, rief er aus, Speichel flog von seinen Lippen.

Hinkley rückte vom Tisch. “Beruhig dich wieder. Mir ist das doch egal.”

“Mir aber nicht”, sagte Alistair Bing entschlossen. “Ich schätze, ich sollte dir noch einen Drink holen.” Er ging mit dem leeren Glas zur Bar.

Josh Hinkley beobachtete, wie der winzige Mann sich durch die grölenden Trinker kämpfte. Er konnte immer noch nicht begreifen, wie sich dieser unbedeutende Verfasser von ländlichen Kommissarkrimis in einen internationalen Bestsellerautor verwandeln konnte. Vielleicht lag es nur daran, dass seine Bücher so nichtssagend und anspruchslos waren. Und beinahe konnte er sich selbst davon überzeugen, dass es so sein musste. Als Alistair Bing zurückkam, die Stirn gefurcht vor Konzentration, um das Bier nicht zu verschütten, erkannte Hinkley, dass er den Yorkshire-Mann hasste wie die Pest.

18. KAPITEL

Ich las die SMS von Andy laut vor: “‘Sind im London Hospital. Bastard warf Handgranate. Hol uns ab.’ Was soll das denn?”

“Könnte eine Falle sein”, meinte Andy.

“Sonst kennt doch keiner diese Nummer.”

Er zuckte mit den Achseln. “Vielleicht hat Sara sie aus ihm rausgeprügelt.”

Ich starrte ihn an. “Und warum sollte die mich zum London Hospital schicken? Das ist kaum der richtige Ort für einen Hinterhalt.”

“Sie könnte dich auch nur davon abhalten wollen, dieses Rätsel zu lösen.”

Ich nickte. “Und das bedeutet, du musst weiter daran arbeiten. Bleib in Kontakt mit meiner Mutter und Caroline.”

“Na schön”, sagte er zögernd. “Aber ich würde lieber mitkommen.”

“Bitte, Dodger.” Ich steckte die Glock in die Innentasche meiner Jacke. “Wir können uns nicht alle gleichzeitig am selben öffentlichen Ort aufhalten.”

“Und wenn die Bullen auch da sind?”, fragte er. “Wenn wirklich eine Handgranate explodiert ist, hat das garantiert jemand gemeldet.”

“Das Risiko muss ich eingehen.”

Als ich ging, hörte ich ihn noch “viel Glück” sagen. Ich hielt ein Taxi an. Der Verkehr war dicht, ich brauchte fast eine Stunde bis zu dem Krankenhaus in Whitechapel. Während der Fahrt dachte ich über das Rätsel nach, war aber nicht sehr inspiriert. ‘Der Fluss schrumpft’ – Wasserlauf, Bächlein? ‘Bären’ – das machte gar keinen Sinn; oder gebären, aufbahren? ‘Das Eis kräht’. Eis – kalt, hart, undurchsichtig? ‘Kräht’ – als Verb, rufen, oder die schwarzen Vögel? Wofür waren Krähen bekannt? Krähennest? Wie die Krähe fliegt? Und wer sollte der ‘schlanke Mann’ sein, ganz zu schweigen von seiner ‘imperialen Erbin’? Und beim ‘durstigen Zug am Nichts’ sagte das letzte Wort alles. Ich konnte nur hoffen, dass Rog, Fran oder Caroline etwas Verwertbares einfiel.

In der Whitechapel Road bat ich den Fahrer, zu wenden und so nah am Krankenhaus wie möglich auf mich zu warten. Die Zwanzig-Pfund-Note, die ich ihm zeigte, rief ein breites Grinsen hervor. Ich stieg aus und lief über die Straße. Das London Hospital bestand aus einem großen viktorianischen Gebäude mit modernen Anbauten. Nirgends waren Polizisten zu sehen, aber wenn Karen und ihr Team hier wären, würde ich sie vermutlich nicht entdecken. Ändern konnte ich jetzt sowieso nichts daran, also betrat ich einfach die Notaufnahme.

Eine hübsche Schwester fragte, wie sie mir helfen könnte.

“Ich Freunde”, sagte ich mit dem dicksten osteuropäischen Akzent, den ich zustande brachte. “Die verletzt.”

Sie nickte und lächelte, offenbar an Leute mit begrenztem englischen Wortschatz gewöhnt. “Wie heißen sie denn?”

Ich guckte begriffsstutzig.

“Ihre Namen”, sagte die Schwester. “Wie sind ihre Namen?”

Ich blickte hilflos um mich, überprüfte in Wirklichkeit, ob Polizei in der Nähe war.

“Ah, Name. Ja. Nishani und Pepa.”

Sie tippte etwas in die Tastatur. “Oh, ich erinnere mich. Zwei Gentlemen, die in ein Feuer geraten sind?”

So mussten die Jungs ihre Verletzungen erklärt haben.

“Sie okay?”

“Ich glaube, sie sind noch in Behandlung”, erwiderte sie. “Nehmen Sie Platz, ich sehe mal zu, ob ich etwas herausfinden kann.”

Ich entfernte mich, aber nicht weit. Die Überwachungskamera in der Eingangshalle hatte ich schon entdeckt. Beiläufig drehte ich ihr den Rücken zu.

Ein paar Minuten später rief die Schwester nach mir. “Ihre Freunde werden gerade entlassen.”

Zwei vertraute Gestalten kamen durch eine Tür. Pete hatte einen Verband um den Kopf. Andy schien unverletzt zu sein, aber als sie näher kamen, blickte ich in blutunterlaufene Augen.

“Was ist passiert?”, fragte ich, sobald wir draußen waren.

“Wer immer dieses Schwein gewesen ist”, sagte Andy, “er oder sie hat gemerkt, dass wir in der Wohnung waren, und eine Handgranate reingeworfen. Irgend so ein spezielles Ding – machte jede Menge Krach, versprühte aber hauptsächlich nur Tränengas. Bis wir da wieder rauskamen, war das Schwein längst über alle Berge.”

“Alles in Ordnung, Pete?” Ich führte sie zu dem wartenden Taxi.

“Jaja. Aber du solltest mal das Sofa sehen.”

“Und ihr habt nicht sehen können, wer das Ding geworfen hat?”

Beide schüttelten den Kopf.

Ich sagte dem Fahrer, er solle uns nach Camden Town bringen. “Was war mit der Wohnung?”

“Sie ist bewohnt”, erzählte Andy, “aber wir können nicht sicher sein, ob von einem Mann oder einer Frau. Wegen der Boxershorts sah es eher nach einem Mann aus, aber wenn es eine Frau ist, ist sie auf jeden Fall größer als Sara.” Er holte etwas aus einer Tasche. “Patronen im Kaliber 9-Millimeter Parabellum – insgesamt fünfundzwanzig. Außerdem ein enorm scharfes Schnappmesser. Alles im Eisfach versteckt.”

“Wie, glaubt ihr, seid ihr entdeckt worden?”

Pete kratzte sich unter dem Verband am Kopf. “Vielleicht hat er oder sie das Öl von Andys Dietrich gerochen.”

Ich dachte über das nach, was sie in der Wohnung vorgefunden hatten. Das Messer könnte bei dem Mord an Sandra Devonish verwendet worden sein, und auch, um Mary Malones Haare abzuschneiden. Aber die Munition war eine andere Sache. Konnte es sein, dass diese Wohnung mit den Morden an den beiden Autorinnen gar nichts zu tun hatte, obwohl sie Sara gehörte? Vielleicht hatte sie das Apartment vermietet, ohne das bei der Gemeindeverwaltung anzugeben. Oder es war Teil eines ausgetüftelten Plans, um meinen Verstand durch die Mangel zu drehen, bevor sie zum entscheidenden Schlag ansetzte.

“Tut mir leid, dass ich euch da hineingeschickt habe”, sagte ich.

“Wir wollten ja dorthin”, erwiderte Pete mit einem schiefen Grinsen. “Beinahe hätten wir das Schwein geschnappt.”

“Ihr hättet beinahe ein Schwein geschnappt.” Ich erzählte ihnen von der zweiten Nachricht.

“Du und Rog, ihr kommt schon dahinter”, sagte Andy mit viel mehr Zuversicht, als ich in dieser Hinsicht besaß.

“Was ist mit Saras übrigen Immobilien?”, fragte Pete.

“Habt ihr noch nicht genug für heute? Wie auch immer, wir müssen jetzt versuchen, das Leben eines Menschen zu retten.”

Faik Jabar war an einen Stuhl gefesselt, im Fernseher vor ihm lief eine Kindersendung in voller Lautstärke. Diesmal wusste er genau, wo er war, aber das war auch keine große Hilfe. Er versuchte, sich an irgendetwas anderes zu erinnern, das ihm helfen könnte. Nachdem der Mann ihn in Hackney aufgespürt hatte, nahm er den Helm ab und steckte die Waffe ein. Sie gingen erst nach Westen, dann nach Norden, immer Nebenstraßen entlang. Faik überkam Erleichterung, als sie sich dem Haus seiner Eltern näherten. Vielleicht wollte ihn der Mann dorthin bringen. Er hatte ihn gefragt, ob er für den King arbeitete, aber keine Antwort bekommen. Faiks Schenkel brannten, er konnte kaum mehr laufen. Sie waren jetzt in der Matthias Road, nur noch wenige Minuten von Green Lanes entfernt, als der Mann Faik am Arm griff.

“Keine Gegenwehr, und keinen Ton”, zischte der Mann. “Du weißt, die Shadows kontrollieren diese Straße.”

In Wahrheit war Faik viel zu erschöpft, um sich wehren zu können. Er ließ sich die Treppe zu einer Wohnung im obersten Stock helfen und wusste nur noch, dass er zu einem Stuhl geführt wurde, wo er dann sofort ohnmächtig wurde. Als er erwachte, hatte man ihn wieder gefesselt.

Er rief um Hilfe, bis er merkte, dass der Fernseher nicht zu seinem Vergnügen eingeschaltet war. Er müsste schon sehr laut schreien, um über dem Lärm von Popmusik und kreischenden Kindern hinweg zu hören zu sein.

Faik versuchte, einen Sinn in dem zu entdecken, was passiert war. Der Bärtige hatte gesagt, es gäbe so vieles, was er ihm zeigen wollte, aber jetzt schien er gar nicht hier zu sein. Warum hatte er Faik gefesselt? Wegen dem Druck auf seiner vollen Blase konnte der Kurde sich kaum konzentrieren, aber er musste sich eingestehen, dass er freiwillig mit dem Mann gegangen war. Plötzlich hatte er diesen Mann anziehend gefunden. Das irritierte Faik. Er war nicht schwul. Was war bloß an diesem Kerl? Faik wusste ja noch, was er in dem Kellerlager der Shadows unter dem falschen Bart erblickt hatte, nachdem Aro Izady erschossen worden war. Der Mann war wirklich das reinste Monster – er hatte einen anderen Kurden ermordet, und trotzdem fühlte Faik sich zu ihm hingezogen. Was ging hier nur vor?

Schließlich konnte er den Druck auf der Blase nicht mehr aushalten und ließ es einfach laufen. Für einen Augenblick war die Wärme angenehm – erinnerte ihn an Zeiten, als er ein kleiner Junge war. Aber schnell wurde der Urin kalt, und er schämte sich nur noch. Was würde der Mann von ihm denken, wenn er das Resultat seiner Unmännlichkeit erblickte?

Inzwischen lief eine dieser populären Gameshows anstelle des Kinderprogramms. Faik versuchte sich damit zu trösten, dass die Leute des King längst nach ihm suchen würden. Der Doktor hätte ihnen alles verraten. Aber vielleicht war der Doktor gar nicht mehr am Leben? Vielleicht hatten die Shadows ihm nicht geglaubt und ihn umgebracht? Bei dem Gedanken wurde Faik schwarz vor Augen, er hörte die Tür gar nicht.

“Schläfst du, mein Freund?”, hörte er die vertraute Stimme.

Bevor Faik etwas sagen konnte, wurde ein Männerkörper zwischen ihn selbst und den Fernseher geworfen. Der Mann hatte eine Glatze, und sein Gesicht war von Pockennarben übersät. Faik blinzelte und sah, dass er eine goldene Rolex und einen teuren Mantel trug.

“Wer ist das?”, fragte er.

Der Bärtige packte Faiks Kopf und drehte ihn mit Gewalt zu sich. “Beobachte und lerne”, sagte er zu Faik. “Danach binde ich dich vielleicht los.” Er schnüffelte. “Oh, das tut mir aber leid, mein Freund. Ich hätte dir eine Flasche dalassen sollen.” Er lachte leise. “Mach dir nichts draus. Du bist nicht der Einzige, der sich an so einem Tag in die Hose machen würde.”

Der Mann auf dem Boden stöhnte und versuchte, wieder auf die Füße zu kommen. Izadys Mörder sprang wie der Blitz zu ihm und kickte ihm die Füße unter den Beinen weg. Dann kniete er sich auf den Rücken des Mannes und hielt ihm ein Messer an die Kehle.

“Wenn du das noch mal versuchst, schneide ich dir den Bauch auf und fessele dich mit deinen eigenen Eingeweiden. Verstehst du mich?”

Der Mann nickte eilfertig.

“Wer ist er?” Faik leckte sich über seine ausgetrockneten Lippen.

Der Bärtige sah ihn an. “Entschuldige, mein Freund. Ich würde dir etwas zu trinken geben, aber ich glaube, es würde dir bloß wieder hochkommen.”

Der Mann mit der Rolex gab einen schrillen Ton von sich.

“Dieses Stück Scheiße hier arbeitet für die albanische Mafia. Er ist Safet Shkrellis Chefbuchhalter.”

Faiks Augen wurden groß.

“Wie ich sehe, kennst du den Namen.”

Faik nickte.

“Die Albaner haben viel mit den Kurden und den Türken gemeinsam”, sagte der Bärtige.

Faik nickte. “Die … die betrachten ihre Geschäfte auch gern als Familienangelegenheit.”

“Sehr gut, mein Freund. Der Kinderschänder hier ist Safet Shkrellis Cousin ersten Grades.”

Faik fürchtete das Schlimmste. “Was wirst du mit ihm machen?”

“Was werden wir mit ihm machen”, korrigierte der Bärtige. “Keine Sorge, wir werden ihn nicht umbringen.”

Faik atmete aus. “Gut.”

Der Bärtige lächelte. “Wir werden ihm nur so lange wehtun, bis er uns alles verrät, was er über die Geschäfte der albanischen Mafia in London weiß.”

“Ihr seid wahnsinnig”, keuchte der Mann auf dem Boden.

“Und dann übergeben wir ihn an Safet Shkrelli, für einen kleinen Obolus natürlich.” Der Bärtige sah auf den Albaner herab. “Ich? Wahnsinnig?” Er rammte dem Mann das Messer ins Bein und stopfte ihm ein Tuch in den Mund, bevor er schreien konnte. “Oh nein, ich bin nicht wahnsinnig. Ich bin vollkommen gesund.” Er lachte. “Es macht mir bloß Spaß, anderen Menschen wehzutun.”

Und damit begann das Schlimmste, was Faik in seinem kurzen, von Schrecken erfüllten Leben bisher mit ansehen musste.

Zurück in der Wohnung von Rogs Cousin sah ich sofort nach neuen Nachrichten. Zwei weitere Dateien von meiner Mutter und Caroline. Ich fragte Rog, ob er weitergekommen war.

“Deine Mutter und Caroline glauben, hinter den ersten zwei Zeilen würde der Name Brooks stecken.”

Ich sah es mir an. Wie ich bereits dachte, war “Der Fluss schrumpft” eine Verkleinerung. Auf Englisch ist “brook” einer der Begriffe für einen Bach oder Wasserlauf. Die zweite Zeile bestätigte das. Krähen sind auf Englisch nicht nur “crows”, sondern auch “rooks”, und Eis, oder Kälte lässt einen Menschen “Br” ausrufen, oder “krähen”. Bei “nach einer Frau” hatten sie nichts erreicht, konnten nur annehmen, dass Brooks ein Mann sein musste, wie bereits in der Nachricht stand.

“Brooks”, sagte ich laut, in der Hoffnung, dadurch würde der Name einen Bezug zu jemanden bekommen, aber dem war nicht so. “Ich kenne keinen, der Brooks heißt.”

“Ich auch nicht. Ich gehe mal davon aus, dass es ein Nachname ist. Im Internet habe ich den Namen durch eine Suchmaschine laufen lassen und aus den Ergebnissen eine Liste erstellt.” Er gab mir mehrere ausgedruckte Seiten. “Allerdings keine Krimiautoren darunter.”

“Nein, das hätte ich gewusst.” Ich überflog die Liste. Ein Admiral, ein hoher Beamter im Innenministerium, ein Professor der Paläoanthropologie und einer der Tiermedizin, eine Schauspielerin und eine Menge weniger bekannte Leute. Aber wieso sollte Sara sich einen davon als Ziel aussuchen?

“Brooks”, wiederholte ich. “Ich schätze, das könnte auch ein Vorname sein. In Amerika, zum Beispiel.”

Rog nickte. “Hab ich auch dran gedacht. Hier ist eine Liste davon.”

Weniger Ausdrucke. Wieder eine Reihe Akademiker, eine Tänzerin, ein Geschäftsmann in Idaho, ein Feuerwehrmann und so weiter. Erneut keine sehr wahrscheinlichen Ziele für Sara, und sie lebten alle weit von London entfernt.

“Mist”, sagte ich. “Wir brauchen mehr.” Fran und Caroline schrieben, sie arbeiteten jetzt am zweiten Zweizeiler, hätten aber noch nichts zustande gebracht. Meine Mutter hatte immer noch Zweifel, was das Geschlecht des Opfers betraf – die “imperiale Erbin” war ebenso weiblich wie die “Frau”.

Ich trat ans Fenster. Es war schon dunkel, bald hätten wir nur noch fünf Stunden Zeit. Einen der Namen hatten wir – jetzt konnte es doch nicht daran scheitern, dass wir den zweiten nicht herausbekamen? Ich sah mir noch mal den zweiten Satz an. “Des schlanken Mannes imperiale Erbin / Ist der durstige Zug am Nichts.” Ich beschloss, den zweiten Teil zu ignorieren – wenn das Muster sich wiederholte, steckte dahinter nur ein weiterer Hinweis auf denselben Namen. “Des schlanken Mannes” – wegen dem Genitiv war es viel schwieriger, in den Satzteilen einen Sinn zu entdecken. Des schlanken Mannes … wer oder was? Und wer war eigentlich der schlanke Mann?

Ich setzte mich, rieb mir die Augen, sah zum Bücherregal. Ganz oben stand ein Filmführer, den ich mir immer schon mal selbst hatte kaufen wollen. Ich wollte gerade aufstehen und ihn mir ansehen, als ich einen Geistesblitz hatte. Die Worte ergaben doch auch einzeln einen Sinn, und für “lean”, auf Englisch “schlank”, brauchte ich gar kein Synonym. Das war bereits ein Name, und zwar der des rennomierten britischen Filmregisseurs David Lean, der “Doktor Schiwago”, “Lawrence von Arabien” und “Die Brücke am Kwai” gedreht hatte. David Lean – der Artikel davor könnte bloß ein Ablenkungsmanöver sein. Aber wer war David Leans “imperiale Erbin”?

“Ja!”, schrie ich und boxte in die Luft.

“Hast du was?” Rog rollte mit dem Stuhl zurück. Andy und Pete blickten auf.

“Sie hält uns zum Narren, aber nicht mehr lange.” Ich unterstrich den zweiten, dritten, vierten und fünften Buchstaben von “heiress” = “Erbin”.

“Eire?”, sagte Rog. “Wie in Irland?”

“Genau. Und wie hieß der Film, den David Lean über Irland gemacht hat?”

“Den kenne ich”, sagte Andy. “Robert Mitchum spielte mit, und dann war da diese Frau, die dauernd ihre Titten blankzieht.”

“Kate Winslet?”, fragte Pete.

“Sarah Miles, du Holzkopf. Und wie heißt der Film?”

“Ryans Tochter.” Andy hob triumphierend einen Arm.

Rog sah mich an. “Also, was haben wir jetzt? Ryan Brooks?”

Ich schüttelte den Kopf. “Wir sind noch nicht fertig. Was ist mit ‘imperial’?”

“Könnte es was mit dem British Empire zu tun haben?”, fragte Rog.

“In Ryans Tochter kommt doch auch die IRA vor”, sagte Pete. “Und die haben ständig gegen das Empire gekämpft, oder nicht?”

Da hatte er recht, aber ich konnte nicht erkennen, was uns das bringen sollte. “Was gibt es noch für Imperien?”

“Das Römische”, sagte Slash.

“Das ist das bekannteste, nicht wahr?” Ich nickte. “Eine Sekunde. Imperatoren.” Mein Verstand bewegte sich in Bereichen, die ich selbst nicht mehr unter Kontrolle hatte. Die Liste der römischen Kaiser, die ich in der Schule auswendig lernen musste, zog an mir vorbei – Augustus, Tiberius, Nero … Dann traf es mich wie ein Blitzschlag, und ich stöhnte auf. “Natürlich. Es ist Hadrian.”

Rog musterte mich. “Wie bist du denn jetzt auf den gekommen?”

“Rian.” Ich sprach die letzten Buchstaben des Namens wie “Ryan” aus.

“Da brat mir doch einer einen Storch”, murmelte Rog.

Ich war schon bei der letzten Zeile. Hadrian. Jedenfalls gab es heutzutage nicht viele Leute, die so hießen. “Durstig. Trocken. ‘Dry’ auf Englisch. Wie in der Mitte von Hadrian.”

“Und?”, fragte Rog.

“Zug”, fragte ich mich selbst ebenso wie die anderen. “Wofür kann Zug alles stehen, außer Eisenbahn?”

“Luftzug”, sagte Andy.

Ich schüttelte den Kopf. “Eine andere Bedeutung. Was zieht einen an? Was ist attraktiv?”

“Eine Frau”, sagte Andy.

“Ein Gemälde”, meinte Pete.

“Eine Werbung”, sagten Rog und ich gleichzeitig.

“In der Fachsprache als ‘ad’ bekannt”, fuhr ich fort. “Kurz für ‘advertisement’.” Auf einmal kapierte ich alles. “Und was heißt ‘nichts’ in einer weit verbreiteten Fremdsprache?”

“Nada”, sagte Andy.

“Oh, Mann.” Rog rieb sich die Augen. “Und auf Französisch ‘rien’. Ad-rien. Also Adrienne, weiblich, oder Adrian, männlich?”

“Gute Frage”, sagte ich. “Mach mal einen Suchdurchlauf sowohl mit Adrian Brooks als auch Adrienne Brooks.”

Er lief zu seinem Computer.

Hektisch versuchte ich mich zu erinnern, ob ich jemanden namens Adrian Brooks kannte. Der Name kam mir bekannt vor, aber ich konnte den Finger nicht darauf legen. Adrienne Brooks. Das schien weniger wahrscheinlich zu sein, wenn es sich um einen Mann handelte.

“Noch ein Professor”, rief Rog. “Die weibliche Version. Aber die lebt in Alaska.”

Ich schüttelte den Kopf. Wir bezogen zu viel mit ein. Die beiden ersten Opfer waren Krimiautoren. Da mussten wir nach der Antwort suchen. An meinem Laptop ging ich auf die Website der Crime Writer’s Society. Ich klickte auf die Mitgliederliste. Ich scrollte die Namen und ihre Pseudonyme herunter. Und da war er.

“Adrian Brooks”, schrie ich. “Der richtige Name von Alistair Bing!”

Das sagte den anderen nichts, mir aber sehr wohl. Ich klickte auf Mitglieder-Details und fand seine Telefonnummer und Adresse, mitten in London.

Ich griff zum Telefon, tippte die Nummer ein und wartete darauf, dass das nächste Opfer abnahm.

19. KAPITEL

Die Seelensammlerin stand in dem Schuppen neben ihrem Cottage am Rand des Dorfes Oldbury im südlichen Berkshire. Obwohl es keine vierzig Kilometer vom Flughafen Heathrow entfernt lag, fühlte sie sich wie an einem völlig sicheren und isolierten Ort. Der Fußboden hier bestand aus nackter Erde. Sie hatte sie geharkt und dann sorgfältig glatt gestrichen, es gab kein erkennbares Anzeichen dafür, dass kürzlich hier gegraben worden war. Die drei Meter tiefe Grube für die drei Särge zu graben, war ein schönes Training. Ihre Geiseln lagen jetzt gefesselt und geknebelt an ihrem letzten Aufenthaltsort auf diesem Planeten. Wenn das Betäubungsgas seine Wirkung verlor, würden sie im Finsteren aufwachen, vor Angst wie gelähmt. Die Seelensammlerin lächelte.

Ihr Plan hatte perfekt geklappt. Zuerst hatte sie sich die Frau von Geronimo geschnappt, Alison. Das war leicht. Sie überzeugte sich, dass niemand in der Nähe war, klopfte an die Tür; dann verwendete sie dasselbe Gas, das sie schon zu Zeiten von White Devil benutzt hatte, und ab mit ihr in den Van. Dann war sie ein paar Kilometer zu einer Schule gefahren. Durch ihre tagelangen Beobachtungen wusste sie, dass Rommels Sohn Josh den kurzen Weg nach Hause immer mit dem slowenischen Au-Pair-Mädchen Maria zu Fuß ging. Sie erzählte den beiden, sie wäre eine Freundin und die Mutter hätte ins Krankenhaus gebracht werden müssen, und sie stiegen ein. Auf der Landstraße besprühte sie beide mit Gas und ließ das Au-Pair-Mädchen im Straßengraben liegen. In ihrer Verkleidung und mit den falschen Nummernschildern am Fahrzeug würde ihr nie jemand auf die Spur kommen. Dann war sie, so schnell es ging, zu Wolfes Haus nach Warwickshire gefahren. Jetzt hatte sie keine Zeit mehr für irgendwelche Feinheiten – Rommels Frau könnte sich jeden Augenblick melden. Als Wolfes Frau die Tür öffnete, schlug sie ihr mit einem Schlagstock gegen die Schläfe; als der Sohn aus der Küche eilte, schlug sie ihm den Schädel ein, und bei Amanda Mary benutzte sie das Gas. Dann verschwand sie in der Dämmerung.

Nachdem die Seelensammlerin die drei Vorhängeschlösser des Schuppens verriegelt hatte, nahm sie die Lotusstellung ein. Wie immer dachte sie dabei an ihren Bruder. Er hatte sich selbst White Devil genannt, aber für sie würde er immer Leslie bleiben, so wie seine Adoptivmutter ihn genannt hatte. Zwar hatte sie inzwischen herausgefunden, dass seine leibliche Mutter ihn Oliver genannt hatte, bevor sie die Zwillinge weggab, aber dieser Name kam ihr genauso unwirklich vor wie Angela, ihr eigener ursprünglicher Name. Leslie hatte ihr ein neues Leben geschenkt. Bevor er sie vor den Büros des Daily Independent ansprach, war sie die typische seelenlose Journalistin, immer nur die nächste Story im Blick habend. Sie hatte nicht mal einen festen Freund, nur eine Reihe One-Night-Stands in betrunkenem Zustand, und das hatte man kaum guten Sex nennen können. Aber Leslie hatte sie vollkommen befriedigt. Eben weil er ihr Bruder war, konnte sie sich ihm restlos hingeben – das Inzesttabu zu brechen, war unglaublich aufregend. Als er ihr sagte, dass sie sogar Zwillinge waren, mochte sie das erst gar nicht glauben. Ihre Gesichter sahen sich nicht sehr ähnlich, aber nachdem sie einmal Kontakt aufgenommen hatten, konnte sie mit ihm auf diese eigenartige Weise kommunizieren, ohne Worte, eine Erfahrung, die viele Zwillinge machten. Das vereinfachte die gemeinsame Arbeit an seinem großartigen Rachefeldzug enorm.

Leslie hatte nur einen Fehler gemacht. Sein Verlangen nach Ruhm und seinem Platz in den Geschichtsbüchern hatte ihn dazu gebracht, diesen Schriftsteller Matt Wells in die Sache zu verwickeln. Diesen Wurm, diesen nichtsnutzigen Wichser, der jetzt wegen seinem Freund Dave heulte. Obwohl nicht er den Tod ihres Bruders herbeigeführt hatte – dafür würden diese SAS-Männer, die Leslie exekutierten, sehr bald bezahlen – hatte Matts Widerstand doch dazu geführt, dass nicht alle Leute auf der Liste ihres Bruders zu Opfern wurden. Deren Seelen würde sie bald einsammeln. Seit zwei Jahren arbeitete sie an ihrem Plan, und Leslie wäre von dessen Feinheiten begeistert.

Mein ist die Rache, dachte die Frau. Gab es etwas Reineres und Erfüllenderes als Rache? Die jakobinischen Dramatiker wussten um ihren Wert, auch wenn sie am Ende die Rächer selbst umbringen mussten, damit ihre Tragödien einen für das Publikum der damaligen Zeit akzeptablen Schluss bekamen. Besonders John Webster hatte mehr als nur flüchtige Sympathien für seine tragischen Charaktere. Nicht zuletzt die inzestuösen Geschwister Vittoria und Flaminio in seinem Stück Der Weiße Teufel. Obwohl die Rächer ihrer Strafe nicht entgingen, waren ihr Leben und ihre Taten doch tragisch, und daher edel, während die angeblich tugendhaften Charaktere nicht weniger korrupt und heuchlerisch waren, nur längst nicht so interessant.

Ihr Bruder hatte deutlich gemacht, dass es überhaupt nichts bedeutete, wenn man sein Opfer nicht mit eigenen Händen tötete. Die betrogenen Ehefrauen, die ihren Männern Gift in den Kaffee taten oder Zucker in den Tank schütteten, waren keine ernst zu nehmenden Racheengel. Um sich diesen Titel zu verdienen, musste man die Menschen, die einen verletzt hatten, so qualvoll wie möglich zu Tode bringen. Als Leslie ihr zum ersten Mal die Gelegenheit verschaffte, einen Menschen zu töten, war sie zurückgeschreckt, aber nur für ein paar Sekunden. Danach hatte sie nie wieder ein Problem damit gehabt.

Die Seelensammlerin öffnete die Augen. Es wurde Zeit, sich mit Wolfe und seinen Männern in Verbindung zu setzen. Das waren ihre ersten Ziele, obwohl Matt und seine Freunde versuchten, ihr auf die Spur zu kommen. Ohne Zweifel war dieser Computerexperte Roger van Zandt dafür verantwortlich, dass Gelder von ihren Konten verschwanden. Das kümmerte sie nicht. Sie hatte selbst einen Hacker engagiert, der schon die richtige Antwort darauf finden würde, aber das Geld spielte keine Rolle. Nur die Rache war ihr wichtig, langsam, und mit exquisiten Qualen verbunden. Um diesen Idioten Matt und seine Freunde konnte sie sich auch später kümmern.

Sie lachte. Bis jetzt reagierte Matt genauso, wie sie es erwartete. Er war untergetaucht und hatte seine Mutter, Exfrau und Tochter an einen geheimen Ort geschickt. Damit glaubte er, die Risiken für sie klein halten zu können. Er konnte sich gar nicht schlimmer irren.

Alistair hob das Festnetztelefon nicht ab, aber ich erreichte ihn über sein Handy.

“Hallo”, sagte ich. “Matt Wells hier. Ich war Bing ein paarmal bei Krimifestivals begegnet, bevor er plötzlich zum Bestsellerautor wurde. Mir war er als ein komplett langweiliger Mensch erschienen. Er gehörte nicht zu den Autoren, die wie ich sowohl unter den echten Namen wie unter ihren Pseudonymen publizierten. Er wollte nur unter Letzterem bekannt sein. Vielleicht gefiel ihm die Vorstellung, sich hinter einer erfundenen Identität zu verstecken.

Er schwieg einen Moment. “Hallo, Matt. Mein Beileid wegen deinem Freund.”

“Vielen Dank. Hör mal zu, das könnte jetzt komisch klingen, aber du schwebst in akuter Lebensgefahr.”

“So?” Ich hörte plötzliche Anspannung in seiner Stimme.

“Ich glaube, derjenige, der Mary Malone und Sandra Devonish umbrachte, hat vor, als Nächstes dich zu töten.”

“Was? Oh mein Gott!”

“Ganz ruhig, hör genau zu. Der Mörder darf keine Ahnung haben, dass du Bescheid weißt, das ist absolut entscheidend. Die Deadline ist Mitternacht.”

“Deadline?” Seine Furcht schien der Neugier zu weichen. “Was willst du damit sagen? Ich dachte, das Zeug in den Zeitungen, von wegen der Mörder hätte sich mit dir in Verbindung gesetzt, wäre bloß Spekulation.”

“Ich fürchte nicht.”

“Dann kannst du mir also helfen?”

“Cool bleiben, Alistair. Wo bist du jetzt?”

“In der Harley Street, ganz in der Nähe meines Hauses.”

“Sehr gut, ich schicke ein paar von meinen Freunden vorbei, die auf dich aufpassen. Tu, was sie sagen, dann passiert dir nichts.”

“Okay.” Noch eine Pause. “Augenblick mal, Matt. Vielleicht beobachtet der Mörder mich schon jetzt. Wenn deine Freunde hier auftauchen, könnte er erst recht in Wut geraten.”

Er war nicht dumm. Es war durchaus möglich, dass Sara oder einer ihrer Helfer ihn überwachte. “Was schlägst du vor, Alistair?”

“Lass mich nachdenken.” Er klang merkwürdig zuversichtlich. Wahrscheinlich hatte er eine Überdosis Adrenalin im Blut. Das Ziel eines Serienkillers zu sein, war der heimliche Wunsch eines jeden Krimiautors. Als White Devil hinter mir her war, hatte ich mich so lebendig gefühlt wie nie zuvor. “Ich gehe nach Hause, bleibe ein paar Stunden, dann schlendere ich wieder nach draußen und verschwinde im West End. Ich werde in …”

“Erzähl mir das nicht!”, rief ich. “Erzähl es niemandem.” Ich hatte keine Ahnung, ob Alistair Bing verheiratet war oder wo seine sexuellen Präferenzen lagen. Josh Hinkley hätte es mir zweifellos verraten, wenn er schwul wäre oder ein Schürzenjäger. “Lebt jemand mit dir zusammen?”

“Nur meine Mutter.”

So, der Autor der ultraharten Jim-Cooler-Romane, der wie ich Anfang vierzig sein musste, lebte also mit seiner Mutter zusammen. Das stand nicht in den Pressemitteilungen seines Verlages. “Ist sie mobil?”

“Wie meinst du das?” Bing klang, als hätte ich die Familienehre beleidigt. “Sie kann laufen. Sie ist erst siebzig.”

“Beruhige dich, Alistair. Es ist wichtig, dass sie nicht in Panik gerät.”

Er lachte humorlos. “Panik? Meine Mutter? Die ist hart wie Kruppstahl.”

Ich fragte mich, ob er sie als Vorbild für seinen Helden Jim Cooler genommen hatte. “Na schön. Sorg dafür, dass sie die Stadt verlässt, wenn du kannst. Du selbst solltest auch eine zeitlang verschwinden. Aber bleibt nicht zusammen. Sonst könntest du deine Mutter auch noch in Gefahr bringen.”

“Die passt schon auf sich auf”, sagte Bing, beinahe fatalistisch. “Ich bin nicht so sicher, ob ich das kann.”

“Na klar kannst du das, Alistair. Hauptsache, du behältst einen klaren Kopf. Verrate niemandem etwas und lass dich eine Weile nicht blicken.”

“Wie lange?”

“Ein paar Tage, schätze ich.”

“Soll ich dich dann anrufen, unter dieser Nummer?”

Mist. Ich hatte vergessen, die Nummer zu unterdrücken. “Nein”, sagte ich fest. “Ich schicke dir eine SMS, okay?”

“Okay”, wiederholte er. “Was ist mit der Polizei? Wieso redest du nicht mit dieser Frau von Scotland Yard? Die, mit der du zusammen bist … Wie hieß die doch gleich?”

“Karen Oaten.” Ich seufzte, weil ich genug hatte von dem anklagenden Tonfall, mit dem ihr Name immer erwähnt wurde. “Hör mal, Alistair, ich weiß, dass Josh Hinkley in der Society ganz schönen Wirbel macht. Das ist mir völlig wurscht. Ich habe meine Gründe, mich nicht mit der Polizei in Verbindung zu setzen. Wenn du mit Karen reden willst, kann ich dich nicht davon abhalten. Aber die Bullen haben ihre eigene Art, an solche Dinge heranzugehen, und das könnte dazu führen, dass du dich und deine Mutter in noch größere Gefahr bringst.”

Darüber dachte er nach. “Na gut, Matt. Ich tue, was du sagst. Schick mir aber auf jeden Fall eine SMS. Ich kann es mir nicht leisten, zu lange unerreichbar zu sein. Ich bekomme dauernd Anrufe aus Hollywood, weißt du.”

Du Spinner, dachte ich. “Kauf dir doch einfach ein neues Handy, aber benutze es so selten wie möglich. Hast du mein Buch Tödliche Liste gelesen?”

“Das kann ich nicht behaupten. Wieso?”

Ich war nicht sicher, ob ich ihm das abnehmen sollte. Alle Krimiautoren, die ich kannte, hatten das Buch aus reiner Neugier gelesen. “Darin beschreibe ich die ausgeklügelten Überwachungsmethoden, die White Devil eingesetzt hat. Geh im Netz nicht auf deinen E-Mail-Provider. Richte dir in einem Internetcafé einen neuen Account unter einem falschen Namen ein.”

“Na schön.” Er lachte schwach. “Du machst doch hier keinen Narren aus mir, oder, Matt?”

“Großer Gott. Du weißt doch, was mit Mary Malone und Sandra Devonish passiert ist, nicht wahr, Alistair? Die hatten beide etwas mit dir gemein.”

“Was denn?”

“Sie waren beide internationale Bestsellerautoren. Es könnte sein, dass sie von einem eifersüchtigen Krimischreiber umgebracht worden sind.”

“Du meinst, es ist gar nicht diese Frau? Die Schwester von White Devil?”

So viel dazu, dass er mein Buch nicht gelesen hätte. “Ich weiß es nicht”, sagte ich und merkte zu spät, wie schwach das klang. “Es könnte sein. Also, du solltest jetzt alles in die Wege leiten, finde ich.”

“Richtig. Mach’s gut, Matt. Und vielen Dank.” Er unterbrach die Verbindung.

Ich erzählte den anderen, dass Brooks untertauchen würde.

“Und was jetzt?”, fragte Andy.

Ich sah ihn und Pete an. “Wenn ihr wollt, könnt ihr euch mal Saras Haus in Oxford ansehen.”

“Na toll”, meinte Pete ohne großen Enthusiasmus. “Du willst uns also wieder in die Schusslinie bringen. Außerdem begegnet man in Oxford entschieden zu vielen studentischen Klugscheißern.”

“Die Hälfte davon sind Frauen”, sagte ich zu Andy.

“Ich ziehe meinen Einspruch zurück”, sagte Pete.

“Was hast du für Probleme, Boney? Was glaubst du wohl, woraus die andere Hälfte besteht?”

“Verzogene Gören, schon mit dem goldenen Löffel im Mund geboren.”

Pete und Andy machten sich eine halbe Stunde später auf den Weg. Ich sah auf meine Uhr. Gleich halb neun. Noch dreieinhalb Stunden, bis ich – diesmal die richtige – Antwort abschicken könnte. Wie würde der Mörder darauf reagieren?

20. KAPITEL

Karen Oaten saß am Kopfende des Tisches in dem Konferenzraum im achten Stock von New Scotland Yard. Jeweils direkt neben ihr John Turner und Amelia Browning. Ebenfalls anwesend waren Detective Superintendent Ron Paskin und Detective Inspector Ozal von Homicide East, Detective Chief Inspector Colin Younger von Homicide Central und DI Luke Neville von Homicide West. Gerade als Oaten zum Telefon greifen wollte, kam Doktor Redrose herein. Er gab keine Entschuldigung oder Erklärung für sein Zuspätkommen ab.

“Also gut, fangen wir an”, sagte Karen Oaten. “Ich habe sie alle zu dieser Besprechung gebeten, weil wir unbedingt unsere Ergebnisse und Ideen austauschen müssen. Zu Ihrer Information, der Assistant Commissioner ist auch sehr dafür, dass wir uns zusammensetzen. Wir haben insgesamt sieben Morde in den verschiedenen Bereichen der Stadt, und wir müssen einen Zusammenhang zwischen diesen Taten entweder feststellen oder ausschließen. Ja bitte, DI Neville?”

“Entschuldigen Sie die Frage, aber was haben die Bandenmorde im Osten mit meiner toten Schriftstellerin in Fulham zu tun?” Er lächelte schmal. “Die Sie mir sowieso abgenommen haben. Also, was soll ich denn noch hier?”

Karen sah ihn eisig an. “Sie können nicht beides haben, Inspector. Das VCCT mag den Fall übernommen haben, was unser Recht ist, aber wir würden Homicide West gern einbeziehen. Sind Sie dabei oder nicht?”

Neville kaute seine Lippe. “Bin dabei.”

“Gut”, sagte die Chefinspektorin. “Dann lassen Sie uns mal sehen, ob wir eine Verbindung finden können. Ihre tote Schriftstellerin, wie Sie das nennen, war die erste. Verraten Sie uns bitte Ihre Erkenntnisse.”

Der blässlich wirkende Inspector hob die Schultern. “Da ist wirklich nicht viel zu sagen. Wir haben die ganze Straße nach Zeugen abgeklappert. Außer diesem Teenager hat niemand etwas gesehen. Es war eine kalte, feuchte Nacht, die Leute saßen mit geschlossenen Vorhängen im Warmen. Wir haben uns die Aufnahmen der Überwachungskameras in der U-Bahn-Station Fulham Broadway und die der Verkehrskameras angesehen. Ihr Mitarbeiter hat das ebenfalls getan. Wir haben weder ein bekanntes Gesicht entdeckt, noch jemanden, der irgendwie verdächtig wirkte. Wenn es nicht den Mord an der zweiten Kriminalschriftstellerin gegeben hätte, würde ich die Ermordung von Mary Malone für die Tat von Satanisten halten. Das Pentagramm und diese lateinischen Worte, die Entfernung von Finger- und Fußnägeln und Haaren, die Enthauptung der schwarzen Katze weisen alle auf Teufelsanbetung hin, wie auch der Song von den Rolling Stones.”

“Das mit dem Satanismus ist Blödsinn.” John Turner funkelte Neville an. “Zum Ersten, wie viele Menschen sind in London letztes Jahr von Teufelsanbetern ermordet worden?” Stille im Saal. “Korrekt. Kein einziger. Was noch wichtiger ist, Satanisten hinterlassen üblicherweise überall Fingerabdrücke. Sie entleeren bei den Tatorten auch gern ihren Darm und ihre Blase.”

“Was nicht heißt, dass es nicht auch vorsichtigere unter ihnen geben kann”, erwiderte DI Neville.

“Es gab doch Fußabdrücke im Garten und im Haus, nicht wahr?”, fragte Amelia Browning.

Neville nickte. “Größe 43. Wir haben die Sohle untersucht. Sie gehört zu einem Arbeitsstiefel, den man in jedem Laden kaufen kann.”

“Die Kriminaltechniker haben auch vom Teppich im Wilde’s ein paar Abdrücke nehmen können”, warf DCI Younger ein. “Sie nehmen an, es handelt sich dabei um dasselbe Paar wie in Fulham.”

Oaten nickte. “Okay, wenden wir uns dem Mord an Dave Cummings zu. Taff, das ist Ihrer.”

Der Waliser warf einen Blick in die Akte. “Wir haben eine Zeugin, die zwei Straßen vom Tatort entfernt wohnt und ein Motorrad sah, das etwa Viertel vor elf sehr schnell davonfuhr, also etwa zum Todeszeitpunkt. Unglücklicherweise konnte die Zeugin, bei der es sich um eine ältere Dame handelt, nichts über die Marke des Motorrades sagen, sie hat auch kein Nummernschild gesehen. Sie erinnert sich nur noch an eine Person in schwarzer Motorradkluft.”

“Klingt nach einem professionellen Killer”, meinte DCI Younger.

Turner nickte. “Das Wesentliche an diesem Mord, der sicherlich nach der Tat eines Profis aussieht, ist die Verbindung mit dem White-Devil-Fall. Damals wurde Dave Cummings von White Devils Schwester Sara Robbins in die Beine geschossen. Diese Wunden wurden ihm erneut zugefügt, und die Schüsse in den Kopf gleichen denen, mit denen ihr Bruder getötet wurde. Die Kriminaltechniker haben zahlreiche Spuren gefunden, einschließlich Erde und Wollfasern. Allerdings betraten Matt Wells, der die Leiche fand, sowie seine Freunde kurz nach dem Mord ebenfalls das Haus. Wahrscheinlich stammen die meisten dieser Spuren von ihnen.”

Doktor Redrose sah Karen an. “Wie ich annehme, sind Matt Wells und seine Freunde – wie soll ich mich ausdrücken – untergetaucht?”

Oaten nickte. “Und nur um das klarzustellen, ich habe keinerlei Kontakt zu Matt Wells, seit wir ihn hier im Yard vernommen haben, außer einem einzigen Telefongespräch, bei dem ich ihn drängte, sich zu stellen.” Sie sah sich um, forderte jeden Einzelnen mit ihrem Blick zu einem Kommentar auf, aber niemand sagte etwas. “Fahren Sie fort, Taff.”

“Wie es scheint, hat Dave Cummings seinem Mörder die Tür geöffnet – es gibt keine Anzeichen eines Einbruchs. Wir können unmöglich sicher sein, aber der Mörder trug wahrscheinlich irgendeine Verkleidung, vielleicht als Briefträger.”

DI Neville schluckte ein Lachen herunter. “Wie bitte? Er – oder eher sie – trug unter dem Lederzeug eine Post-Uniform?”

“Haben Sie eine bessere Idee?”, wollte Turner wissen.

DCI Younger hob eine Hand. “Wie mir scheint, gibt es keine Hinweise, die diesen Mord mit denen an Mary Malone und Sandra Devonish in Zusammenhang bringen. Das Tatschema ist verschieden, es gibt keinen satanistischen Schnickschnack, keine Musik und keine Nachricht, ob in Latein oder einer anderen Sprache.” Er fuhr sich mit der Hand über das graue Haar. “Nur mal so laut gedacht.”

“Danke, Colin”, sagte Karen Oaten. “Sie haben ganz recht. Obwohl wir keine Hinweise haben, bin ich sicher, dass Sara Robbins hinter dem Mord an Dave Cummings steckt, auch wenn sie vielleicht jemanden dafür bezahlt hat. Außer diesem lateinischen Hinweis auf den Teufel gibt es in der Tat keine direkten Beweise, dass Sara Robbins die beiden Krimiautorinnen ermordet haben könnte.”

DI Ozal sah sie an. “Aber Sie glauben trotzdem, dass sie es war.”

Oaten blieb ungerührt. “Sie ist definitiv eine Verdächtige, Inspector. Ich glaube nicht, dass Matt … dass Matt Wells mit seinen Freunden untergetaucht wäre, wenn sie nicht irgendeine direkte Drohung erhalten hätten.”

Superintendent Paskin nickte. “Ich weiß, was die Zeitungen schreiben, so weit ich sehen kann von einem weiteren Krimiautor dazu angestiftet. Aber glauben Sie wirklich, dass Wells Kontakt zu Sara Robbins hat?”

Aller Augen richteten sich auf Karen. “Und sie zu ihm, würde ich annehmen.”

“Warum sollte sie so etwas tun?”, fragte Paskin.

“Weil sie ihren Bruder nachahmt – Sie erinnern sich, der hatte Matt Texte geschickt, die er bearbeiten sollte. Ich glaube, Sara Robbins tut jetzt etwas Ähnliches, mit dem späteren Ziel, Matt aus Rache für das zu töten, was ihrem Bruder zugestoßen ist.”

“Soweit ich mich erinnere, haben drei unbekannte Männer White Devil getötet”, sagte Paskin. “Gab es nicht Vermutungen, die wären von den Special Forces?”

Oaten nickte. “Matt musste aufpassen, was er in seinem Buch darüber schrieb.”

“Und was, wenn Sara Robbins auch hinter denen her ist?”, fragte Amelia Browning.

Neville lachte. “Das würde ich gern mal sehen, eine Frau, die drei SAS-Typen ausschaltet.”

Oaten ignorierte ihn und betrachtete Amelia nachdenklich. Dann drehte sie den Kopf. “Superintendent Paskin, vielleicht können Sie uns erzählen, wie Sie mit den vier Morden in Ihrem Bezirk vorankommen.”

Der Superintendent schenkte ihr ein onkelhaftes Lächeln. “Für den Mord an Mehmet Saka, dem ersten Opfer, haben wir einen anderen Türken festgenommen. Da gab es eine Familienfehde, diese Tat scheint keine Verbindung mit den drei anderen zu haben. Das zweite Opfer, der Kurde Nedim Zinar, war eine Art Gorilla des King.”

“Eine Art?”, fragte Dr. Redrose.

“Na ja, er war eigentlich eher ein großer Softie, nicht wahr, Mustafa?”

DI Ozal nickte ernst. “Sogar ein paar von den Türken haben ihn gemocht. Er hat den Leuten meist geholfen.” Er warf seinem Chef einen Blick zu. “Wir haben ihn gelegentlich als Informanten eingesetzt.”

“Könnte das ein Motiv für seine Ermordung sein?”, fragte Turner.

“Das bezweifele ich, Taff”, sagte Ron Paskin. “Ich würde sagen, man hat sich ihn ausgesucht, weil er ein leichtes Ziel abgab.”

“Leichtes Ziel?” Amelia Browning sah auf. “Er war über eins achtzig groß und wog mehr als hundert Kilo. Wer den erstochen hat, musste ganz schön Nerven haben, von der Kraft gar nicht zu reden.”

“Schon wahr”, erwiderte der Superintendent. “Ich meinte damit, es wäre leicht gewesen, seine Gewohnheiten festzustellen. Er parkte seinen Wagen immer in dieser stillen Gasse, bequem für den Mörder.”

“Es war einer von euren Leuten, oder?”, sagte DI Neville zu DI Ozal. “Die Türken hassen die Kurden. Haben sie mir selbst gesagt, als ich da mal Urlaub machte.”

Paskin legte eine schwere Hand auf Ozals Arm. “Sie vereinfachen zu sehr, Inspector.” Seine Augen waren kalt. “Mustafa hier hört die Flöhe husten. Er hätte es erfahren, wenn das ein Bandenmord gewesen wäre.”

“Sie meinen, es war keiner?”, fragte Neville. “Und was ist mit den anderen Toten? Die gehörten doch alle zu irgendwelchen Banden.”

“Vielen Dank, DI Neville”, unterbrach Oaten. “Fahren Sie fort, Chef.”

Paskin holte tief Luft. “Um den Fall Nedim Zabar zu Ende zu bringen, die in seinem Fahrzeug gefundene Munition legt die Vermutung nahe, dass er eine Waffe bei sich hatte. Die wurde am Tatort nicht gefunden. Die Kriminaltechniker konnten keine mit dem Mord in Zusammenhang stehenden Fingerabdrücke identifizieren. Und … Überraschung, Überraschung, es gibt keine Zeugen.”

“Der Mörder bekommt eine Handfeuerwaffe in die Finger”, meinte Neville. “Und raten Sie mal: Zwei Menschen werden erschossen.”

Ozal blickte den Mann von Homicide West finster an. “Es gibt keinen Beweis, dass die Zabar abgenommene Waffe bei den Morden an Aro Izady und dem Wolfsmann benutzt worden ist.”

“Schon gut, beruhigen Sie sich”, sagte Oaten. “Chef?”

Der Superintendent warf ihr einen leidgeprüften Blick zu. “Die Leiche von Aro Izady, einem Vetter des Kings und einer seiner Buchhalter, wurde in einem Kellerlager der Shadows gefunden. Er wurde aus nächster Nähe in den Kopf geschossen.”

“Wir glauben, dass zwei weitere Männer dort präsent waren”, nahm Ozal den Faden auf. “Einer hieß Faik Jabar, ebenfalls mit dem King verwandt – ein Zeuge hat gesehen, wie er in Izadys Wagen stieg. Den anderen konnten wir noch nicht identifizieren, wir wissen nur, dass er einen Bart trug.”

“Am Tatort wurde Blut einer weiteren Person gefunden”, warf der Pathologe ein. “Anscheinend wurde dieser Jabar ebenfalls von einer Kugel getroffen, allerdings nicht tödlich.”

Ozal nickte. “So sieht es aus, Doktor. Es gab Blutspuren sowohl in dem Keller als auch auf der Treppe draußen, sowie zwei Patronenhülsen im Kaliber 9 mm. Faik Jabar ist seitdem nicht mehr gesehen worden. Einer unserer Informanten sagt, die Shadows hätten ihn geschnappt, er stünde jetzt, wie der Mann sich ausdrückte, unter Kreuzverhör.”

“Sie meinen, er wird gefoltert”, sagte Neville.

“Ganz genau, Inspector.” In Paskins Stimme schwang keinerlei vernehmbare Ironie mit. “Wir haben Zeugen, die gesehen haben, wie ein junger Mann mit einer verbundenen Hand und Blut an den Beinen aus einem Haus in Stoke Newington kam, in Begleitung eines Mannes mit Schnurrbart. Laut ersten Tests hat das dort gefundene Blut dieselbe Blutgruppe wie das in dem Kellerlager der Shadows, und ich bin sicher, die DNA wird bestätigen, dass es identisch ist. Als diese beiden in einen grünen Opel Astra stiegen, rannte ein bekannter Shadow-Gorilla namens Wolfsmann – seinen richtigen Namen kennen wir nicht – die Straße hinunter, um sie aufzuhalten. Eine Frau – oder möglicherweise auch keine Frau – die eine Burka trug, schoss dreimal auf ihn. Niemand hat sofort erkannt, was vorging, also wurde wohl ein Schalldämpfer benutzt. Als Leute von der anderen Straßenseite zu dem Wolfsmann kamen, war er bereits tot – alle drei Schüsse in die Brust – und der Mörder war verschwunden. Ich schätze, sie – oder er – hatte um die Ecke einen Wagen geparkt. Der junge Mann und der mit dem Schnurrbart fuhren in dem Opel davon.”

“Was halten Sie davon, dass der Täter eine Burka trug, DI Ozal?”, fragte Karen Oaten.

“Das ist das erste Mal, dass so etwas vorkommt, zumindest in diesem Land”, erwiderte der Inspector. “Was das Geschlecht des Mörders betrifft, Sie werden kaum muslimische Männer finden, die freiwillig etwas Derartiges anziehen.”

“Was ist mit Nicht-Muslimen?”, fragte Younger. “Könnte eine der anderen Gangs involviert sein? Weiße Eingeborene vielleicht, oder Jamaikaner?”

“Das ist möglich”, sagte Paskin. “Aber dafür gibt es keine Hinweise.”

“Scheint mir eine klare Angelegenheit zu sein”, meinte Luke Neville. “Dieser Wolfsmann – verrückter Name – bringt den Kurden Nedim Zinar um. Als Nächstes klebt er sich einen falschen Bart an, zwingt Izady, die Green Lanes hochzufahren und sammelt auf dem Weg den jungen Burschen ein. Offensichtlich fand in dem Keller eine Unterhaltung statt, und der junge Typ bringt den älteren Typ um. Dann schießt der Wolfsmann dem jungen Typ durch die Hand und nimmt ihn gefangen. Dann heften sich die Männer des King an die Fersen von unserem Wolfie und denken sich die Sache mit der Burka aus.” Er blickte sich im Saal um. “Bingo. Alle Fälle gelöst.”

Ozal lachte. “Sehr clever. Das Problem ist nur, wir haben von keinem unserer Spitzel auch nur ein Flüstern gehört, dass diese Theorie unterstützen würde.”

Neville grinste. “Tja, vielleicht sollten Sie mal überprüfen, ob Ihre Spitzel was taugen.”

Oaten sah Paskin an, der kurz den Kopf schüttelte. “Vielen Dank, Gentlemen”, sagte sie. “Machen wir weiter mit dem, was hoffentlich der letzte Mord bleibt. DCI Younger?”

“Sandra Devonish, eine amerikanische Bestsellerautorin, die ebenfalls Krimis schrieb, wurde gestern Abend tot in ihrer Suite im Hotel Wilde’s gefunden.”

“Ein einziger Messerstich ins Herz”, ergänzte Redrose, “was eine ziemliche Könnerschaft nahelegt.”

Younger sah ihn an. “Oder Glück.”

Der Pathologe schnaubte nur abschätzig.

“Die Zeugenaussagen widersprechen sich”, fuhr DCI Younger ungerührt fort. “Unglücklicherweise war die Eingangshalle voller Menschen, eine Gruppe von Werbeleuten. Eine Frau sagt, sie hätte einen großen Mann in einem grauen Anzug gesehen, der auf die Treppe zuging. Die Frau am Empfang hingegen sah eine Frau in einem roten Mantel die Lobby betreten und ein paar Minuten später wieder verlassen. Und ein Mann, der an der Bar einen trank, sagt, ein bärtiger Mann in lederner Motorradkluft ging mit seinem Helm unterm Arm vorbei.”

“Das klingt vielversprechend”, sagte Amelia Browning.

“Ja, das tut es”, stimmte Younger zu. “Unglücklicherweise bestätigt es niemand sonst, es hat auch niemand gesehen, wie ein Motorradfahrer das Hotel verließ. Wir überprüfen noch die Bänder der Überwachungskameras.”

“Über den Modus Operandi und den Tatort haben wir jetzt gesprochen”, sagte Oaten. “Was noch?”

Der Pathologe hob seine pummelige Hand. “Zehen- und Fingernägel wurden kürzlich geschnitten, Haare vom Hinterkopf und vom Schambereich entfernt.”

“Wie bei Mary Malone”, warf DI Neville ein.

Karen Oaten nickte. “Und weiter?”

Younger sah sie an. “Ich würde sagen, der Täter ist ein verdammt großes Risiko eingegangen. Er – oder sie – ging durch eine überfüllte Hotellobby und schaffte es, sein Opfer zu erstechen, die Leiche wie Christus am Kreuze zu arrangieren und die Musik anzustellen, und das nur Minuten, bevor der Zimmerservice zu der Suite kam. Wir haben es mit einem sehr selbstsicheren und kaltblütigen Täter zu tun.”

John Turner runzelte die Stirn. “Vorhin haben Sie von Glück gesprochen. Das passt nicht zu diesem Bild eines hochgradig organisierten Täters.”

“Nein, das tut es nicht”, gab Younger zu.

“Tatsache ist”, fuhr der Waliser fort, “wenn der Kellner vom Zimmerservice früher gekommen wäre, als er – oder sie – noch in der Suite war, könnte der Täter mit amerikanischem Akzent darum gebeten haben, die Bestellung draußen abzustellen.”

“Aber dafür muss man doch immer etwas unterschreiben.” Neville klappte seine Unterlippe ein.

Turner fixierte ihn mit stählernem Blick. “Glauben Sie, darauf bestehen die, in einem Laden wie dem Wilde’s?”

“Da ist noch etwas”, sagte Amelia Browning. “Wie hat der Täter herausgefunden, dass Sandra Devonish sich überhaupt im Wilde’s aufhielt?”

Stille im Saal.

“Ich meine, solche Hotels geben diese Information doch nicht heraus. Wer wusste alles, dass die Schriftstellerin in London war?”

Younger nickte. “Guter Punkt, Sergeant. Wir haben mit ihren Verlegern geredet. Die sagten uns, dass sie alle ihre wichtigen Autoren im Wilde’s unterbringen.”

“Also, wer würde das wissen?”, insistierte Browning. “Die Leute vom Verlag natürlich.”

“Die haben alle Alibis.”

“Und im Hotel selbst?”

“Wie Sie sagten, Informationen über die Gäste werden nicht herausgegeben. Letzte Woche wurde ein Portier gefeuert, der gegenüber einem Boulevardblatt unabsichtlich die Anwesenheit eines Fußballstars bestätigt hat, deshalb glaube ich nicht, dass jemand vom Personal geplaudert hat.”

“Und wohin führt uns das?” Redrose sah auffällig auf seine Uhr.

“Zu einem Täter, der sich in der Krimischreiberszene auskennt, Doktor.”

“Wie wär’s denn dann mit einem Krimiautor”, schlug Luke Neville vor. “So einer wie Matt Wells.”

Karen Oaten blickte nicht von ihren Notizen auf. “Sagen Sie’s ihm, Taff.”

“Für den Mord an Mary Malone hat Matt Wells ein hieb- und stichfestes Alibi.”

“Und für den anderen?”

Turner funkelte ihn an, schüttelte aber dann den Kopf.

Neville blickte in die Runde. “DCI Oaten sagte zu Beginn, sie will bei diesen Morden eine Gemeinsamkeit feststellen. Zumindest muss sie Matt Wells finden. Ein Freund von ihm wurde erschossen, zwei seiner Kollegen wurden ermordet, einer von einem Motorradfahrer wie der, der in der Nähe des Hauses von Dave Cummings gesehen wurde. Und …” Der Satz blieb in der Luft hängen.

“Und was?”, fragte Turner scharf. “Er verkleidete sich mit einer Burka, um einen türkischen Gangster zu ermorden?”

Neville blickte nach unten. “Könnte doch sein.” Aber er klang selbst nicht überzeugt.

“Was ist mit der Ballistik?”, fragte Oaten.

“Wir haben eine Übereinstimmung zwischen einer Kugel, die in dem Kellerlager gefunden wurde, und den dreien in der Leiche des Wolfsmanns, sie stammen aus ein und derselben Waffe”, erwiderte Ron Paskin.

“Aber keine Übereinstimmung mit den Kugeln in Dave Cummings’ Leiche”, fügte John Turner hinzu.

“Also.” Oaten blickte in die Runde. “Zwei unterschiedliche Schützen, oder einer, der verschiedene Waffen benutzt?”

Niemand antwortete.

“Und was ist mit dem, der Krimiautoren ermordet? Er oder sie benutzt überhaupt keine Feuerwaffen. Bedeutet das, wir haben hier in London drei verschiedene Täter auf freiem Fuß?”

Wieder nur Stille. Wenig später wurde die Konferenz beendet.

Der Earl befand sich in seinem Londoner Club. Er entfernte sich nicht gern von seinem Landsitz – dort war in letzter Zeit so viel geschehen – aber diese Fahrt hatte er nicht vermeiden können. Und das Geschäft war zu einem zufriedenstellenden Abschluss gekommen. Nicht dass er persönlich viel damit zu tun gehabt hätte. Er hatte keine Ahnung vom illegalen Drogenhandel, trotz eines gesunden Appetits auf Kokain in seinen Studententagen. Zum Glück gelang es seinem Kompagnon, einen vernünftigen Preis herauszuholen. Dann direkt zur Bank, um eine Einzahlung vorzunehmen, die seinen Bankberater sichtbar beruhigte. Wenn das so weiterging, würde die Familie bald ihr verlorenes Ansehen zurückerlangen; denn Geld war alles, was zählte, für Aristokraten sogar noch mehr als für die Gewöhnlichen. Dass man Besitz erbte, war in seiner Klasse die Norm. Sich die Banken danach stets gewogen zu halten, allerdings eher ungewöhnlich.

Er nippte an dem ziemlich durchschnittlichen Portwein und nickte dem alten Idioten zu, der ihm am Tisch gegenübersaß. Die Aristokratie hatte sich mit ihrer andauernden Inzucht keinen Gefallen getan. Darüber zumindest musste sich der Earl immerhin keine Sorgen machen. Er hatte die Faszination seiner Familie für die schwarzen Künste geerbt, ebenso wie jene bemerkenswerten Talente, die man braucht, um mit den Anhängern des Ordens umgehen zu können.

Er erhob sich und ging nach oben zu seinem gewohnten Zimmer. Es lag im obersten Stock, wo früher die Räume des Dienstpersonals waren, aber er mochte es, weil es ihn an seine Schulzeiten erinnerte. Als er ein Frischling war, hatte der ältere Schüler, der als Schlafraumvorsteher fungierte, von ihm verlangt, seinen Mund und seinen Hintern zur Verfügung zu stellen. Er hatte um Erlösung gebetet – nicht zu dem jämmerlichen Gott, dem die ganze Schule jeden Morgen in der Kapelle huldigte, sondern zu dem Herrn unter der Erde. Sein Vater hatte ihn die Archive des Ordens studieren lassen, bevor er in die Oberstufe kam. Seine Gebete waren erhört worden. Der Vorsteher rutschte aus, fiel die Treppe hinunter und brach sich den Hals. Die Tatsache, dass der Earl den Fußboden mit Schmierseife präpariert hatte, blieb unentdeckt, da die Polizei das Schulgelände nur mit stillschweigender Duldung des Rektors betreten durfte.

Das war sein erstes Opfer, das er dem Herrn der Unterwelt weihte. Seitdem hatte es zahllose weitere gegeben, und bis zum nächsten würde es nicht mehr lange dauern.

Der Earl griff zu seinem Handy und rief einen der treuesten Diener des Ordens an.

21. KAPITEL

“Verdammich”, sagte Rog, während seine Finger über die Tastatur rasten.

Ich ging zu ihm. “Was ist los?”

“Augenblick.” Sein Blick klebte am Monitor, er scrollte endlose Reihen von Zahlen und Buchstaben hinunter. “Das war knapp. Beinahe hättest du die ganze Kohle auf deinem neuen Konto wieder verloren.”

“Wie bitte?”

“Sara hat irgendeinen ganz scharfen Hund engagiert. Ich konnte das gerade noch verhindern, aber nur, weil ich einen Alarmcode einprogrammiert habe. Das ganze Geld, das ich von Saras Konten transferiert habe, wäre fast wieder verschwunden.”

Ich schlug ihm auf die Schulter. “Gut gemacht, Dodger. Sara weiß jetzt, dass wir hinter ihr her sind.”

Er nickte. “Und das ist genau das, was du wolltest, nicht? Aber sind Pete und Andy in Oxford noch sicher?”

“Ich schicke ihnen eine SMS … sie sollen noch vorsichtiger sein.” Nachdem das erledigt war, sah ich Rog an. “Also ist das Konto jetzt sicher?”

“Ich habe eine massive Firewall drumherum gebaut und außerdem die Sicherheitsabteilung der Bank alarmiert – natürlich anonym. Ich glaube nicht, dass Saras Hacker da noch mal reinkommt.”

“Sie wird gar nicht glücklich sein, dass ich jetzt ihr Geld habe.” Ich fragte mich, wozu sie das treiben mochte.

“Matt? Wieso hast du eigentlich diesen Alistair Bing gewarnt? Du hast das Rätsel doch gelöst. Wenn du um Mitternacht die Antwort schickst, sollte er doch außer Gefahr sein.”

“Da hast du recht”, erwiderte ich. “Sollte er – wenn du einem Mörder vertrauen willst, der sich solche Rätsel einfallen lässt.”

“Schon kapiert.” Er sah mich an. “Dieser Affe Hinkley macht dir zu schaffen, was?”

“Ja. Und Jeremy Andrewes auch. Wenn wir das hier hinter uns haben, werde ich mich mit den beiden mal unterhalten müssen.”

“Was ist mit Karen?”

Ich trat einen Schritt zurück, darüber wollte ich nicht reden – nicht um Rog etwas zu verheimlichen, sondern weil ich nicht sicher war, wie ich damit umgehen sollte. Wenn ich per Telefon oder Mail mit ihr in Kontakt trat, würde sie offiziell als Polizeibeamtin reagieren müssen, und das brachte uns gar nichts. Aber zu versuchen, sie persönlich zu treffen, wäre auch riskant und würde sie in eine schwierige Lage bringen. Vermutlich würde sie versuchen, mich zu meinem eigenem Schutz festzunehmen.

“Schon gut, du brauchst mir nichts zu erzählen”, sagte Rog. “Ich dachte bloß, du könntest meine Hilfe brauchen, wo ich doch so ein großartiger Frauenversteher bin.”

Ich lachte. Rog war durchaus nicht unattraktiv, aber er hatte es nie geschafft, dass eine Frau länger als ein paar Wochen bei ihm blieb – falls er überhaupt erst mal eine rumkriegen konnte. In dem Punkt waren Andy und er vollkommene Gegensätze.

“Wie wollen wir Sara denn festnageln, Matt?” Er klang plötzlich ganz ernst. “Pete und Andy werden sie in Oxford nicht finden. Wenn sie da sein sollte, wer begeht dann die ganzen Morde hier in London?”

“Das ist nur eine Stunde mit dem Zug oder dem Auto.”

“Oder dem Motorrad.”

“Bitte?”

“Weißt du nicht mehr, der Motorradfahrer, den Andy vor dem Haus ihrer Mutter beobachtet hat?”

“Mist.” Ich schüttelte entsetzt den Kopf. Wie konnte ich nur Doris Carlton-Jones vergessen?

“Er meinte, der Motorradfahrer hätte der alten Frau etwas geben wollen.”

“Das stimmt. Ich frage mich, was das gewesen sein könnte.”

“Glaubst du, dass sie Kontakt mit Sara hat? Oder umgekehrt?”

Darüber dachte ich nach. Sara könnte herausgefunden haben, wer ihre leibliche Mutter war. Sie besaß dieses Recht, auch wenn sie eher an die Datensätze der Adoptionsagentur herankommen müsste, statt sich dort persönlich vorzustellen – das wäre gefährlich gewesen, da ja nach ihr gefahndet wurde. Wenn sie einen Hacker engagierte, der Bankkonten leer räumen konnte, dann konnte derselbe Mensch ganz leicht ihre leibliche Mutter aufspüren. Die Frage war, hat Doris Carlton-Jones ihre Tochter getroffen? In Tödliche Liste hatte ich erwähnt, dass Sara und White Devil adoptiert worden waren. Die Identität ihrer leiblichen Mutter hatte ich damals mit Süßholz raspeln und Bestechung herausgefunden. Aber ich hatte der Frau nicht verraten, wer ihre Tochter war.

“Es gibt nur eine Möglichkeit, das herauszufinden.” Ich sah auf meine Uhr. Es war gleich zehn. “Aber heute Abend ist es zu spät für einen Besuch. Es ist bald Mitternacht.”

“Ist wohl sowieso ziemlich unwahrscheinlich. Glaubst du, die Bullen wissen von ihr?”

Damit hatte er mich kalt erwischt. Ich hatte Karen nicht erzählt, wie die Frau hieß, aber sie könnte selbst dahintergekommen sein, ohne es mir zu verraten. Da der Motorradfahrer Andys Windschutzscheibe zerschossen hatte, glaubte ich nicht, dass die Polizei das Haus in Sydenham überwachte – die wären sonst sofort aufgetaucht. Vielleicht war Mrs. Carlton-Jones selbst mit der echten Polizei in Verbindung getreten. Es war möglich, dass Andy und ich ihren Verdacht erregt hatten.

“Und die Antwort ist?” Rog legte eine Hand hinters Ohr.

“Entschuldige, Kumpel. Ich habe gerade darüber nachgedacht. Ehrlich, ich weiß es nicht. Wir fahren da morgen vorbei und reden mit ihr.”

Ich setzte mich vor meinen Laptop und versuchte, mir sämtliche Konsequenzen auszumalen, die es haben könnte, wenn ich um Mitternacht den Namen Adrian Brooks sendete.

Faik Jabar sah auf den Mann am Boden hinab. Dessen Kopf war nur noch eine blutige Masse, und seine Brust war von langen Schnitten eines Messers übersät. Er atmete noch, aber ein Rasseln drang aus seiner Kehle, und er murmelte irgendetwas Unzusammenhängendes.

“Mach schon”, sagte der Bärtige und zielte mit der schallgedämpften Waffe zwischen Faiks Beine. Er lächelte schief.

Faik blickte auf das Messer in seiner Hand. Nachdem der Bärtige einen Camcorder, der auf einem Stativ befestigt war, angestellt hatte, brabbelte der Albaner alles aus, was er über die Geschäfte seiner Familie wusste. Trotzdem schlug er mit einem Hammer auf den Mann ein und schlitzte ihm die Brust auf. Faik waren die Fesseln abgenommen worden. Die Wunden an seinen Schenkeln brannten wie Feuer, denn die Hose war mit Urin durchtränkt. Und nun hatte der Bärtige ihm das Messer in die Hand gedrückt und befohlen, dem Albaner die Nase abzuschneiden. Faik sagte, er dachte, sie wollten Lösegeld für ihn verlangen. Der Bärtige lachte auf und zeigte auf die Kamera. Dann stellte er sie aus.

“Ich werde ihnen die DVD schicken, und sie werden bezahlen. Er wird am Leben sein, wenn ich ihn freilasse, aber das heißt ja nicht, dass noch alles an ihm dran sein muss.”

Faik schluckte. Er fühlte sich wie ein kleiner Junge, der sich in die Geschäfte der Erwachsenen eingemischt hatte. Die Mündung der Waffe zielte zwischen seine Beine und schwankte nicht.

“Ich schieß ihn dir ab und lass dich hier sterben”, sagte der Bärtige. “Du weißt, dass ich dazu fähig bin. Überleg mal, wie viel besser alles ist, wenn du tust, was ich verlange. Ich kann dafür sorgen, dass du … sehr viel Spaß hast.”

Faik drehte sich bei der sexuellen Anspielung der Magen um. Er hatte zusehen müssen, wie der Bärtige den Albaner so zurichtete. Die Vorstellung, Sex mit ihm zu haben, war entsetzlich. Faik war klar, er musste etwas unternehmen. Er holte tief Luft und sah von der Waffe auf.

“Na gut.” Er blinzelte heftig, als er auf den Albaner zutrat. Das Messer war in seiner rechten Hand, und er wusste, er hatte nur diese eine Chance. Der Mann mit dem Bart stand etwa zwei Meter entfernt – zu weit weg für einen Angriff. Er hatte überlegt, das Messer zu werfen – das war ihm von einem der Leibwächter des King beigebracht worden – aber er wäre tot, bevor das Messer in der Luft war. Er hatte nur eine Möglichkeit. Er beugte sich über den keuchenden Albaner und hielt ihm das Messer vor die Nase. Dann fiel er mit einem Aufschrei wie ein Stein zu Boden, dicht neben dem blutbeschmierten Mann.

Faik lag da und wartete auf die Kugel. Sie kam nicht. Das Messer war außer Reichweite geschliddert; Faik hoffte, das würde den Killer ablenken.

“Steh auf!”, schrie der Mann mit der Pistole mit plötzlich hoher Stimme. “Steh auf!”

Faik hörte schnelle Schritte. Ein Korken wurde gezogen und eine Flüssigkeit über seinen Kopf gegossen. Bei dem Geruch musste er würgen. Es war irgendein Schnaps; Whisky oder Rum. Faik trank niemals Alkohol – seine Mutter würde ihn sonst enterben.

Eine Hand mit einem Plastikhandschuh packte ihn hinten am Kragen und riss ihn herum. Jetzt blickte er dem Mann ins Gesicht. Er verdrehte die Augen, bis nur noch das Weiße zu sehen war. Das sollte diesen Bastard davon überzeugen, dass er ohnmächtig wäre. Allerdings konnte Faik jetzt nichts mehr sehen. Er wartete ein paar Sekunden, bis er den kalten Stahl des Schalldämpfers an seiner Stirn spürte. Es wurde Zeit.

Faik riss den rechten Arm zur Waffe hoch. Sie flog dem Bärtigen aus der Hand. Dann packte der das blutverschmierte Sporthemd und riss den Kerl nach unten, während er selbst zur Seite rollte. Ein schmatzendes Geräusch, als er das Gesicht in die aufgeschlitzte Brust presste. Faik kam auf die Füße, den Schmerz in den Schenkeln ignorierend. Er trat seinem Gegner an den Kopf. Zwar trug er nur Turnschuhe, aber der Tritt war hart genug. Der Bärtige sackte über dem Albaner zusammen.

“Arschloch!”, brüllte Faik und trat noch einmal zu. Dann griff er nach der Waffe und richtete sie auf den Kopf des Bärtigen.

Der drehte langsam sein Gesicht in dessen Richtung. Der Bart war von Blut getränkt. “Du willst mich nicht erschießen”, sagte der Mann mit sanfter und betörender Stimme. “Wir können doch Freunde sein.”

Faik war gleichzeitig abgestoßen und erregt. “Nimm ihn ab”, sagte er, schwer atmend. “Nimm den Bart ab.”

Der Mann starrte ihn an, fing an zu lächeln. “Na schön.” Langsam kam er auf die Füße und stand auf. Er griff in seinen Bart und zog vorsichtig daran.

“Ah-iih!” Faik wich entsetzt zurück. Was er gesehen hatte, als der Bart zuvor verrutschte, war nur eine Andeutung des ganzen Schreckens. Die Oberlippe des Mannes bestand aus zwei Teilen und ließ das Rosa des Zahnfleischs darunter sehen. Frische Narben auf den Wangen, das Kinn schief, die Haut dort ohne Farbe, als hätte er einen Kinnhaken nach dem anderen eingesteckt. “Was ist mit dir passiert?”

Der Mann fuhr sich mit der Zunge über die Ränder seiner beiden Oberlippen-Teile. Faik entdeckte dort jetzt kleine Schorfpartikel, als ob die Haut durchstochen wäre.

“Das hier?” Er lachte leise, es klang völlig unpassend. “Magst du mich jetzt nicht mehr?”

Faik würgte. Er deutete mit dem Kopf auf den Albaner. “Machst du … machst du das deshalb?”, fragte er. “Damit er noch hässlicher ist als du?”

Wieder dieses Lachen. “Du bist nicht nur schön, sondern auch schlau. Komm schon, wir können viel Spaß zusammen haben.” Der Mann hob langsam die Hände und begann, sich das Hemd aufzuknöpfen, dann riss er das T-Shirt darunter auseinander.

Faik starrte verblüfft auf weiche, schwere Brüste mit dunklen Warzen.

“Keine Sorge, ich bin kein Transsexueller.” Ohne den Bart war das Lächeln der Frau mitleiderregend. “Ich bin dein.”

Faik schrie vor Wut und Ekel auf und stolperte zur Tür. Ein paar Sekunden später stand er auf dem Bürgersteig und atmete die kalte Nachtluft. Er steckte die Waffe in den Gürtel seiner immer noch feuchten Hose. Bevor er ging, blickte er hoch zum Fenster. Der Vorhang war zur Hälfte offen, und das Gesicht dieses Monsters sah auf ihn herab. Jetzt ohne die Andeutung eines Lächelns. Er erinnerte sich an irgendetwas aus der Schule, über die Hölle, blinden Zorn und eine verspottete Frau.

Pete und Andy fuhren mit dem Zug nach Oxford und gingen zu Fuß zu dem besagten Haus. Es lag knapp zwei Kilometer vom Bahnhof entfernt, in einer offenbar gepflegten Gegend. Außer einem betrunkenen Studenten, der nach Hause schlurfte, war kein Mensch zu sehen. Das Gebäude lag etwa zwanzig Meter von der Straße zurückgesetzt. Um den Vorgarten lief eine hohe und dichte Hecke.

“Gute Deckung”, meinte Andy. “Und kein Licht. Dann hoffen wir mal, dass keiner zu Hause ist.”

Die Straße war still, auf beiden Seiten parkten Autos. Ein schmaler Pfad führte links an dem Grundstück vorbei zu einem Tennisclub.

“Nicht einmal verrückte Oxford-Professoren spielen im März, mitten in der Nacht, Tennis”, sagte Pete. “Wie günstig. Da gibt es eine Seitentür.”

Andy zog Latexhandschuhe an und holte sein Etui mit den Dietrichen aus der Tasche.

“Wie viel Zeit gibst du mir, Boney?”

Pete fuhr mit dem Strahl seiner Taschenlampe den Türrahmen ab. “Ich kann keine Alarmanlage entdecken. Wie wär’s mit einer Minute oder so, Slash?”

Andy schaffte das gerade so. Sie betraten das Haus und schlossen die Tür hinter sich. Schmiedeeiserne Gartenmöbel standen auf einer breiten Holzveranda. Pete hielt die Taschenlampe in Richtung Hintertür.

“Ah, da ist sie.” Er zeigte auf ein kleines Plastikkästchen über der schwarz gestrichenen Tür. “Stromkreisunterbrecher.” Er holte ein elektronisches Gerät hervor, das er von Rog bekommen hatte. “Mal sehen, ob das Ding funktioniert.” Er hielt es an die Alarmanlage. “Okay. Probier mal, ob du das Schloss aufkriegst.”

Andy brachte seine Stahlstifte erneut zum Einsatz, bis es leise klickte. “Verdammt”, wisperte er laut. “Dahinter liegt noch ein Steckschloss.”

Pete leuchtete zum Fenster hin. “Du wirst das Glas aufschneiden müssen.”

“Dann wissen Sara oder ihre Helfer, dass wir hier gewesen sind.”

“Umso besser. Du hast ja gehört, was Matt gesagt hat: Alles ist gut, was die Schlampe unter Druck setzt.”

Andy holte einen Glasschneider und zwei Gummipfropfen aus seinem Rucksack. Er setzte sie an die Scheibe, und Pete hielt sie fest, während er das Glas aufschnitt. Bald hatten sie die Scheibe draußen und kletterten hinein.

“Bewegungsmelder …” Pete hielt Andy zurück, als sie durch die Küche gingen. Er hielt das elektronische Gerät hoch. “Okay.”

Sie öffneten eine Tür und betraten den Flur.

“Mann, ist hier drin jemand gestorben?”, sagte Andy, als ein faulig riechender Luftzug sie traf.

“Sehr wahrscheinlich.” Pete kniete vor dem Kasten der Alarmanlage und brachte ein weiteres von Rogs Geräten zum Einsatz, das ihnen etwa eine halbe Stunde Zeit geben würde.

“Was ist das bloß für ein Gestank?” Andy leuchtete mit der Taschenlampe in dem großzügigen Haus herum.

“Was immer es ist, es kommt ganz aus der Nähe.”

Sie gelangten an den Fuß einer breiten Treppe.

“Das soll wohl ein Witz sein.” Andy hielt eine Hand vor Mund und Nase.

Pete leuchtete auf eine aufgeblähte Gestalt, die mit dem Gesicht nach unter vor der Haupttür lag. “Bloß gut, dass wir durch die Hintertür gekommen sind.” Er amtete nur noch durch den Mund.

“Ist das ein Mann?”, fragte Andy.

“Sieht aus wie eine Anzughose. Nadelstreifen. Warte mal.” Pete holte eine Digitalkamera heraus und machte ein paar Aufnahmen. “Das wird Matt gefallen.”

Andy sah ihn an. “Wir werden das arme Schwein umdrehen müssen.”

Sie packten die geschwollenen Schultern und drehten die Leiche auf den Rücken. Pete machte noch ein paar Fotos. Das Gesicht wäre selbst vom besten Freund des Toten kaum noch erkannt worden.

“Schau dir das an”, sagte Andy. “Kehle durchgeschnitten.”

Pete nickte. “Sieh in den Taschen nach. Vielleicht hat er ja einen Ausweis dabei.”

Andy kniff die Augen zu, schob aber eine Hand in die nächste Hosentasche. “Nichts.”

Pete probierte die Tasche auf seiner Seite. “Hier ist was.” Er zog eine rechteckige Visitenkarte heraus. “James Maclehose”, las er vor, “Ein Schönheitschirurg. Adresse in der Harley Street.”

“Jemand muss ziemlich sauer auf ihn gewesen sein.” Andy beugte sich über das Gesicht des Toten. “Hat ihm die Nase abgeschnitten. Großer Gott. Die Lippen auch.”

Pete steckte die blutverschmierte Karte in einen Plastikbeutel. “Weißt du was, Slash?”

“Sag schon.” Andy hob die Brauen.

“Jetzt müssen wir ihn noch mal umdrehen.”

“Wieso, damit die Bullen nicht merken, dass er bewegt worden ist?”

“Nein. Damit wir die Gesäßtaschen kontrollieren können.”

Also taten sie genau das.

“Bei mir nichts”, sagte Pete.

“Aber ich hab das hier.” Andy hielt ein Stück zusammengefaltetes Papier hoch. “Da steht was, aber die Schrift ist zerlaufen.” Er hielt den Zettel unter Petes Taschenlampe. “‘Tut mir leid, aber …’.” Er kniff die Augen zusammen. “Nee, kann es nicht lesen. Was tut jemandem leid? Dass er ihn umgebracht hat?”

“Weiß der Geier. Verschwinden wir hier, bevor ich kotzen muss.”

Pete ging zurück zur Küche.

“Hey, Boney”, rief Andy ihm nach. “Du musst die Alarmanlage wieder aktivieren.”

“Nein, muss ich nicht. Hier wimmelt es sowieso gleich von Polizisten, sobald wir weg sind.” Er kletterte durch das Fenster.

Kaum standen sie wieder auf der Straße, tippte Pete eine SMS in sein Handy. Bis sie die Hauptstraße erreichten, war die Antwort da.

“Gut. Matt stimmt zu. Ich ruf die Polizei von einer Telefonzelle im Zentrum an.”

Sie gingen zwischen den mittelalterlichen Gebäuden der Colleges hindurch, und Andy stieß seinem Freund in die Rippen.

“Na, Boney, was hältst du jetzt von Oxford?”

Pete schnüffelte an seiner Jacke. “Ich stinke immer noch nach diesem amen Kerl.” Er warf dem Amerikaner einen Blick zu. “Was ich von Oxford halte?” Er erschauerte. “Ich hasse es immer noch, verdammt noch mal.”

Andy nickte. “Ich auch. Aber immerhin findet man hier die schönen und die reichen Leichen.”

Pete starrte ihn an und schüttelte den Kopf. “Manchmal verzweifele ich an dir, Slash.”

“Mir geht’s oft ähnlich, Mann”, erwiderte Andy und betrachtete eine junge blonde Frau in einem kurzen Rock, die vom Fahrrad stieg. “Aber meistens komme ich schnell darüber weg.”

“Na klar, Kumpel”, sagte Josh Hinkley, auf einem Stuhl kippelnd, die schwarzen Cowboystiefel auf dem Küchentisch. “Aber sag Spider, wenn er Freitag nicht zum Pokern kommt, ist er tot.” Er ließ das Telefon auf ein Buch fallen, das er grade las – Offshore Banking leicht gemacht. Sein Börsenmakler hatte ihm erzählt, es wäre sein Gewicht in Platin wert, was ihn zum Lachen brachte. Er hielt den Kerl für einen Arschkriecher erster Güte.

“Zeit für einen Drink, schätze ich, Josh, alter Knabe”, sagte er laut, ging zum Kühlschrank und holte sich eine Flasche Urquell Lager. “Au ja, meine Schöne”, äußerte er nach ein paar tiefen Zügen. Seit seine Frau Lou ihn verlassen hatte, führte er Selbstgespräche. Es war ja nicht so, dass er irgendjemanden stören würde. Oder seine laute Musik. Aus der Stereoanlage dröhnten die Kinks mit “All Day and All of the Night”. Ray Davies und seine Jungs hatte er immer schon gemocht. Eine echte Londoner Band mit einem echten Londoner Stil.

Dabei war er selbst gar kein waschechter Londoner. Laut seiner Website hatte er das Licht der Welt zum Geläut der Bow Bells erblickt, aber es hätte schon ein sehr klarer Tag sein müssen und mächtiger Rückenwind herrschen, um den Klang bis zu dem Krankenhaus in Harlow zu tragen. Immerhin war seine Mutter eine echte Cockney gewesen, auch wenn sie sich nicht klar dazu äußern wollte, wer sein Vater war. Entweder ein Arbeiter aus Irland oder ein Schlägertyp aus Glasgow. Josh wettete auf Ersteren – er selbst hatte auch so eine tolle Arbeitsmoral. Seit zehn Jahren verbrachte er vor allem so viel Zeit wie möglich damit, die Konkurrenz zu lesen. Er klaute von amerikanischen Autoren, verpflanzte ihre Charaktere nach Großbritannien und änderte die Dialoge entsprechend. Was die Plots anging, gab es sowieso nichts Neues unter der Sonne, wie er bei Signierstunden gern sagte. Irgendein Arsch von Kritiker war mal dahintergekommen, was er da trieb, aber seine Leser scherten sich nicht darum. Und dann kam, aus heiterem Himmel, dieser kleine Scheißer Alistair Bing mit seinen Jim-Cooler-Büchern daher, die sich auf der ganzen Welt viel besser verkauften als seine eigenen.

Das Telefon klingelte.

“‘Allo, Schätzchen”. Hinkley grinste breit. “Du hast völlig recht damit, dass ich auf dich warte. Schieb deinen hübschen kleinen chinesischen Hintern sofort hier rüber, hörst du?” Er legte auf und suchte in seinen Taschen nach dem kleinen Briefchen Kokain, das er sich besorgt hatte. Er zog ein paar Linien auf die Platte eines antiken Bauerntischs, an dem Lou ständig herumpolieren musste, und zog sie sich mit einem gerollten Fünfzig-Pfund-Schein in die Nase.

“Yee-hah!”, schrie er und schwankte zu seiner erstklassigen ‘Bang & Olufsen’-Stereoanlage hinüber. Wenige Sekunden später dröhnten The Jam aus den Boxen, seine Lieblingsplatte von ihnen, “Private Hell” – noch eine Gruppe echter Söhne Londons; nun ja, Söhnen Surreys. Und Chop Suzy war auf dem Weg … was konnte ein Mann mehr vom Leben verlangen?

Josh Hinkley glitt langsam auf den Parkettboden. Ihm drehte sich alles, aber Matt Wells bekam er immer noch nicht aus dem Kopf. Der nagelte diese blonde Tusse vom VCCT und bekam brühwarm alles über jeden großen Fall in der Stadt erzählt. Wahrscheinlich wusste die ganz genau, wo er steckte und was er da machte. Diese Spinner ließen Matt so viele Gesetze brechen, wie er wollte. Aber er würde diesen Kerl am Arsch kriegen; hatte schon alle Räder in Bewegung gesetzt. Dieser Herr, dieser Ich-weiß-mehr-über-Verbrechen-als-jeder-andere-Autor würde ganz gehörig auf die Schnauze fallen.

Es summte an der Tür. Hinkley machte sich auf den Weg und drückte den Türöffner. Suzy … sie wäre mit ihren diversen Lustzentren jetzt im Lift auf dem Weg nach oben. Er spuckte in die Hände und glättete sein Haar.

“Also dann, Schätzchen”, sagte er und öffnete die Tür. “Lass dich mal vernaschen.”

Bevor bei Josh Hinkley die Lichter ausgingen, registrierte er noch, dass mit dem Gesicht seiner Besucherin etwas äußerst Bizarres geschehen war.

22. KAPITEL

Die letzte halbe Stunde vor Mitternacht ging langsamer vorbei als der Marathonlauf der Kaiserpinguine. Ich blickte so oft auf meine Uhr, dass Rog wissen wollte, ob ich eine neue Methode entdeckt hätte, mir einen runterzuholen. Was Pete und Andy in dem Haus in Oxford entdeckt hatten, kapierte ich überhaupt nicht. Diese entschuldigende Notiz in der Tasche des Toten legte nahe, dass jemand anders die Leiche dort abgelegt hatte. Darüber würde ich später nachdenken, obwohl es keine Möglichkeit gab, sich das Haus noch einmal anzusehen – Petes Anruf bei der Polizei würde die ganze Straße in den Schauplatz von CSI Oxford verwandeln. In der Klinik in der Harley Street würde es auch bald von Londoner Bullen nur so wimmeln.

Gleich Mitternacht. Ich loggte mich auf meinem E-Mail-Server ein. Wieder eine Nachricht von einem anderen Absender, diesmal bitteantworten3. Ich schrieb: “Dein Opfer ist Adrian Brooks, der Krimiautor Alistair Bing. Ich erwarte, dass Du Dein Wort hältst und ihn nicht umbringst.”

Punkt Mitternacht klickte ich auf Abschicken. Die Mail wurde ohne Probleme verschickt. Ich fühlte mich wie ein Fußballer, der gerade das Pokal-Endspiel gewonnen hat. Ich hatte Sara ausgestochen. Was würde sie davon halten?

Mit einem Zirpen kam die sofortige Antwort. Mein Herz rutschte mir in die Hose wie ein Stein.

Gut gemacht, Matt. Aber ich hab dir ja gesagt, dass es diesmal leicht ist. Die Sache ist die, ich habe die Regeln gemacht, und ich kann sie auch brechen. Du weißt doch, wo Josh Hinkley wohnt, oder? Vielleicht solltest Du dort mal vorbeischauen. Dann wiederum, wenn man bedenkt, was für hässliche Dinge er kürzlich über Dich drucken ließ, vielleicht auch nicht. Die entzückende Karen könnte Dich für den Mörder halten.

Doktor Faustus.

“Mist!”, fluchte ich.

Rog schob mich zur Seite und tippte hastig eine ganze Serie von Beleidigungen. Ich konnte ihn gerade noch davon abhalten, das alles abzuschicken.

“Vergiss es”, sagte ich. “Wir können nichts mehr tun.” Ich wandte mich ab.

“Vielleicht blufft sie bloß. Wieso rufst du diesen Hinkley nicht von einer Telefonzelle aus an?”

Das war keine schlechte Idee. Auf der anderen Straßenseite stand eine Telefonzelle. Mit hämmerndem Herzen tippte ich die Nummer ein. Es klingelte zehnmal, bevor jemand abhob.

“Hallo”, sagte eine neutrale männliche Stimme.

“Bist du das, Josh”, fragte ich mit meinem besten Cockney-Akzent.

“Wer spricht da, bitte?”

Diesmal erkannte ich die Stimme. Es war DI John Turner, der seinen walisischen Tonfall nicht ganz unterdrücken konnte.

Ich legte auf. Wenn Taff Turner in Josh Hinkleys Wohnung war, musste dem Autor etwas Schreckliches zugestoßen sein. Das würde sicher bald im Radio und im Fernsehen laufen.

“Was jetzt?”, fragte Rog.

“Ich muss jemanden besuchen. Du sollest ein bisschen schlafen.”

“Heute Nacht kann ich sowieso nicht schlafen. Jetzt will ich Sara erst recht fertigmachen.”

“Kümmer dich weiter um ihre Konten.” Ich drückte seinen Arm. “Mir ist egal, was du damit anstellst, aber ich will, dass ihr das Geld ausgeht. Dann werden wir ja sehen, wie schlau sie wirklich ist.”

“Sie hat bestimmt auch Konten, von denen wir nichts wissen.”

“Treib sie auf, Dodger. Ich verlasse mich auf dich.”

“Okay”, sagte er. “Keine Sorge, Matt. Wir kriegen sie.”

Ich packte meine Ausrüstung und verließ die Wohnung. Diese Sache musste ich allein erledigen, und ich konnte den anderen auch nicht verraten, wo ich hinwollte. Die Würfel waren gefallen, und alles Mögliche konnte passieren. Ich musste sichergehen, dass ich meine Freunde nicht in noch größere Gefahr brachte. Daves Tod hing immer noch an mir wie ein Fluch.

Der naive Optimismus, den ich hatte, bevor ich meine Antwort abschickte, war restlos verflogen. Ich widerstand der Versuchung, dem Tatort einen verstohlenen Besuch abzustatten, und ging stattdessen in Richtung Südwesten.

“Wer war dran?”, fragte Karen Oaten.

“Irgendein Gauner”, erwiderte John Turner. “Hat aufgelegt, ohne einen Namen zu nennen.”

Die Chefinspektorin musterte ihn. Sie trugen wieder die weißen Overalls mit Kapuzen. Nach dem Anruf von DCI Younger erreichten sie um elf Uhr dreißig den Tatort. Die schmale Straße in Soho war an beiden Enden von Streifenwagen abgesperrt. Überall standen uniformierte Beamte herum, einige sogar bewaffnet. Die Haustür war großräumig mit Absperrband gesichert, um neugierige Anwohner, Passanten und Reporter fernzuhalten. Die Kastenwagen der Kriminaltechnik standen quer auf der Straße, Leute in blauen Overalls eilten bereits in das Gebäude. Die unteren drei Stockwerke wurden als Bürofläche genutzt. Josh Hinkley bewohnte komplett die beiden Etagen darüber.

Younger erzählte, was passiert war. “Ein Nachbar beschwerte sich um 10 Uhr 43 über den Lärm. Uniformierte Beamte trafen um 10 Uhr 57 ein. Keine Reaktion auf ihr Klingeln und Klopfen. Sie besorgten sich die Telefonnummer und riefen an. Nichts. Die Musik war wirklich sehr laut, und …”

“Laute Musik ist Angelegenheit des Ordnungsamtes, Colin”, sagte Oaten. “Normalerweise kümmern wir uns nicht um so etwas, und treten auch nicht einfach die Türe ein.”

“Das ist noch nicht alles. Außen an der Haustür war Blut. Und die Uniformierten haben das hier gefunden …” Er zeigte auf einen durchsichtigen Plastikbeutel, der auf einem Tisch in der Eingangshalle lag. “Im Fahrstuhl.”

Oaten hob den Beutel hoch. Er enthielt ein Messer mit langer Klinge im Wellenschliff. Etwas Blut befand sich in der Mitte der Klinge.

“Die Leiche ist oben”, sagte Younger.

“Na schön”, sagte Oaten. “Dann gehen wir mal hoch. Wurde sonst noch etwas gemeldet?”

Colin Younger nickte. “Die Beamten sagten, es hätte heftig nach Parfüm gerochen.”

Oaten sah ihn an. “Könnte es sich nicht auch um ein Rasierwasser gehandelt haben?”

“Das habe ich sie auch gefragt, Aber sie sind sich ziemlich sicher. Also hat sich vor Kurzem eine Frau in der Wohnung aufgehalten.”

“Hat jemand draußen auf der Straße eine Frau gesehen?”, fragte Turner.

Younger schüttelte den Kopf. “Die Leute kamen erst zusammen, als sie die Sirenen hörten.”

Redrose, der Pathologe, erschien in der Tür. “Da sind wir ja alle wieder”, sagte er. “Wann haben Sie zum letzten Mal etwas gegessen, Inspector Turner?”

Taff murmelte etwas, das niemand verstand. Es hätte vielleicht walisisch für “Erfreut, Sie zu sehen, Doktor” gewesen sein können, aber das hielt Oaten für unwahrscheinlich.

“Dann kommen Sie mit”, sagte der Doktor mit dem Kugelbauch. “Sehen wir uns mal an, was uns der Täter diesmal hinterlassen hat.”

Younger ging voran. Drei Kriminaltechniker untersuchten verschiedene Bereiche der großzügigen Wohnung. Ein langes Wohnzimmer mit teuren Möbeln, selbst ein Lounge Chair von Eames war darunter. Auf einem Mahagonitisch stand eine kostspielig wirkende Stereoanlage, davor lag eine CD in einem durchsichtigen Beweisbeutel.

“Wissen Sie schon, was für Musik lief?”, fragte Oaten die nächste Technikerin.

“Noch nicht”, erwiderte die Frau. “Ich habe die CD untersucht. Derselbe Song wiederholt sich über die gesamte Spieldauer.”

“Ich nehme an, das Gerät hat einen Timer. War der aktiviert?”

Die Kriminaltechnikerin nickte. “Eingestellt auf 10 Uhr 30. Und auf volle Lautstärke.”

“Mit der Treppe bin ich fertig”, verkündete ein weiterer Techniker. “Bitte halten Sie sich von den Bereichen fern, die ich markiert habe.”

Oaten stieg eine Holztreppe hoch, die aussah, als hätte man sie erst kürzlich eingebaut.

“Das muss ursprünglich ein Dachboden gewesen sein”, meinte der Arzt. “Ein Freund von mir hat eine ähnliche Wohnung gleich um die Ecke. Aber er hat noch keine Genehmigung für einen Umbau bekommen.”

“Da fragt man sich doch, wie der Tote das geschafft hat”, sagte Turner.

Seine Chefin rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.

“Keinesfalls!” Redrose tat, als wäre er schockiert. “Korruption in der City of Westminster? Undenkbar!”

Oben betrat Oaten einen breiten Flur. Fünf Türen, alle standen offen. Das Blitzlicht des Polizeifotografen wies ihnen den Weg zu dem Raum, in dem sich die Leiche befand.

“Sehen Sie sich das mal an, Taff”, sagte Oaten über die Schulter.

“Großer Gott.” Der Waliser starrte auf die hintere Wand des Zimmers. “Ist das Blut?”

Der Doktor drückte sich an ihnen vorbei. “Das würde ich für sehr wahrscheinlich halten.” Er trat an das Bett, auf dem die nackte Leiche eines Mannes mittleren Alters lag.

Oaten und Turner betraten das mit schwerem Teppich ausgelegte Schlafzimmer. An die Wand über dem Bett war ein Pentagramm geschmiert worden. Der Kreis um den fünfzackigen Stern hatte einen Durchmesser von etwa einem Meter. Die rote Flüssigkeit war hier und da verlaufen, aber die Wörter in dem Pentagramm waren lesbar.

“‘FECIT DIABOLUS’”, las Turner vor. “Der Teufel war schon wieder am Werk.”

Als sie ans Bett kamen, legte der Waliser eine Hand vor den Mund.

Diesmal musste sogar Oaten die Augen zusammenkneifen. Der Unterleib des Opfers sah aus, als wäre dort direkt eine Granate explodiert.

Kurz darauf teilte ihnen die Kriminaltechnikerin mit, was für eine Musik gelaufen war. Einer der uniformierten Beamten konnte den Song als “Devil Woman” von Cliff Richard identifizieren.

“Kein Wunder, dass die Nachbarn sich beschwerten”, kommentierte Colin Younger.

Oaten betrachtete ihn nachdenklich. “Teufelsfrau, das ist interessant, nicht wahr?”

“Oh, Sie meinen Sara Robbins?”

“Vielleicht.” Oaten bemerkte, dass Doktor Redrose sie heranwinkte.

“Sehen Sie mal, was ich hier gefunden habe.” Mit einer Pinzette hielt er ein blutbeschmiertes Objekt in die Höhe.

“Ein Stück Papier”, sagte Turner. “Wo lag es?”

“Unter der Leiche”, erwiderte der Pathologe. “Falls es jemanden interessiert, die Todesursache war ein Stich in die Kehle, die sodann von einem Ohr zum anderen durchgeschnitten wurde. Der Unterleib ist unzählige Male aufgeschlitzt worden. Dem Täter hat es sicherlich nicht an Blut gefehlt, das er als Tinte verwenden konnte.”

“Können Sie lesen, was drauf steht?” Karen Oaten hatte Schwierigkeiten, die mit einem Laserdrucker auf das Papier geschriebenen Wörter zu entziffern.

Colin Younger nickte. “Da steht: ‘Fragen Sie Matt Wells.’”

Plötzlich herrschte Stille im Schlafzimmer des toten Schriftstellers.

Ich versuchte, nicht in dem Sessel einzuschlafen, aber irgendwann nickte ich ein. Ich hatte kein Licht im Haus gemacht und die Alarmanlage wieder eingeschaltet, deshalb musste ich mich ruhig verhalten. Das hatte ich offensichtlich geschafft, auch wenn mein Schlaf alles andere als friedvoll gewesen war. Daves Leiche schwebte vor mir, dann jagte ich eine Frau, die ich für Sara hielt, aber als sie sich zu mir umdrehte, erblickte ich eine Zähne fletschende, abscheuliche Teufelsfratze.

Als ein Schlüssel im Schloss gedreht wurde und die Alarmanlage zu piepen anfing, wachte ich auf. Schritte auf dem polierten Holzflur. Zum Glück war nur eine Person hereingekommen. Langsam stand ich auf und zog die Glock mit dem Schalldämpfer aus dem Gürtel. Eine Tasche wurde fallen gelassen, die Alarmanlage verstummte; dann hörte ich einen tiefen Seufzer. Ich ging zur Tür und gab mich zu erkennen.

“Matt!” Karen legte eine Hand an ihre Brust. “Himmel, du hast mich zu Tode erschreckt.” Sie saß auf einer Stufe, hatte bereits einen Stiefel ausgezogen.

Ich sah nach der Kette; sie hatte sie bereits wieder vorgelegt.

“Was zum Teufel machst du hier?”, wollte sie wissen. “Und wieso hast du eine Waffe?”

“Damit du dich benimmst?” Ich versuchte, ein gewinnendes Lächeln aufzusetzen, gab aber gleich wieder auf. “Ich meine es ernst, Karen. Ich muss mit dir reden. Danach werde ich von hier verschwinden, und du wirst mir nicht folgen.”

Sie stand auf und starrte mich wütend an. “Für wen hältst du dich? Du tauchst unter, lässt alle möglichen Fragen unbeantwortet, und dann bist du wieder da und kommandierst mich herum? Zum Teufel mit dir!”

Ich sah auf meine Uhr. Es war halb fünf Uhr morgens, wir konnten die Nachbarn aufwecken. “Beruhige dich bitte. Ich werde jede deiner Fragen beantworten.”

Das schien sie ein bisschen zu besänftigen, aber sie wich aus, als ich sie umarmen wollte. Sie ging in die Küche und füllte den Wasserkocher.

“Du weißt, dass Josh Hinkley ermordet worden ist?”, rief sie über die Schulter.

Ich hatte beschlossen auszupacken. “Ja.”

Karen erzählte mir alle Details und beobachtete, wie ich mich wand. “Unter der Leiche befand sich eine Nachricht: ‘Fragen Sie Matt Wells’, genau wie bei Sandra Devonish.” Sie blickte mir in die Augen. “Also, das tue ich hiermit.”

Ich hockte an dem winzigen Küchentisch und fing an zu reden. Ein Kaffeebecher wurde mit einem Ruck vor mich hingestellt, und Karen setzte sich mir gegenüber. Unsere Knie berührten sich. Sie wollte zurückweichen, aber es gab nicht genug Platz.

Nachdem ich mit den Rätseln und den Antworten des Absenders fertig war, sank sie in ihrem Stuhl zusammen.

“Warum hast du mir das alles nicht längst erzählt?” Ihr Ton war eisig.

“Weil mir ausdrücklich befohlen worden ist, auf keinen Fall die Polizei einzuschalten – es hätte sonst noch mehr Menschen treffen können.”

“Was, noch mehr als Sara Robbins bereits umgebracht hat?” Sie starrte mich ungläubig an. “Und du hattest praktisch eine Standleitung zu ihr. Jeder sonst wäre laut schreiend zu uns gerannt, aber Matt Wells? Nein, der ist ja viel schlauer als die besten Leute der Met, der wird mit Serienmördern ganz alleine fertig.” Sie lachte bitter. “Das muss ich unbedingt gegenüber der Familie von Sandra Devonish erwähnen, wenn sie hier erscheint, um die Leiche ihrer Tochter zu überführen.”

Es fiel mir schwer, sie anzusehen. “Ich hab getan, was ich konnte”, sagte ich leise. Ich fing einen Blick von ihr auf. “Da ist noch etwas, das du noch nicht weißt.” Ich erzählte ihr, was Pete und Andy in Saras Haus in Oxford gefunden hatten.

Sie betrachtete mich mit etwas weniger Zorn. “Und in der Nachricht steht: ‘Tut mir leid’? Weswegen?”

Ich hob die Schultern. “Ich frage mich, ob da noch jemand in die Sache verwickelt ist. Da hat es ja auch noch diese Bandenmorde gegeben. Weißt du schon, wer dahintersteckt?”

Karen schüttelte den Kopf. “Zwischen den Türken und den Kurden könnte ein richtiger Krieg ausgebrochen sein.”

Ich glaubte nicht, dass sie selbst von dem überzeugt war, was sie da sagte, ließ es aber auf sich beruhen. “Eigentlich wissen wir gar nicht, ob Sara für die Schriftstellermorde verantwortlich ist. Die Nachrichten, die ich bekam, waren mit Doktor Faustus gezeichnet, und vorher auch mit Flaminio.” Das sagte ihr nichts. “Der Rächer in dem Stück Der weiße Teufel von John Webster.”

“Du glaubst doch nicht im Ernst, dass dir das jemand anders geschickt hat?”, fragte Karen mit ungläubigem Blick.

“Ich bin mir nicht sicher. Ein paar Sachen passen irgendwie nicht zusammen. Zunächst mal sind Doktor Faustus und Flaminio männliche Figuren.”

“Großartig. Vielleicht hält sie sich jetzt für eine Reinkarnation ihres Bruders.”

Das war durchaus nicht ausgeschlossen. “Dann gibt es da die Tatsache, dass der Absender der letzten Nachricht sich derdritteisteinmann nannte.”

Sie verdrehte die Augen. “Na und?”

“Denk mal drüber nach. Das erste Opfer war Mary Malone, das zweite Sandra Devonish …”

“Und das dritte, trotz deiner ganzen Schläue, war in der Tat ein Mann, Josh Hinkley. Ich kapiere immer noch nicht, worauf du hinaus willst.”

“Na ja, es ist doch davon auszugehen, dass Sara Dave umgebracht hat.”

Sie nickte langsam. “Was Hinkley zu ihrem vierten Opfer machen würde. Ja, schon, aber vielleicht betrachtet sie den Mord an Dave als etwas völlig anderes.”

“Also hat sie zwei Todeslisten gleichzeitig?”

Karen runzelte die Stirn. “Woraus würde sich die zweite zusammensetzen?”

“Aus mir, meiner Familie und meinen Freunden. Möglicherweise auch dir.” Der letzte Satz kam mir über die Lippen, bevor ich mich zurückhalten konnte.

“In Wahrheit”, sagte sie mit verkniffenem Lächeln, “steht dein Name auf beiden Listen.”

“Andererseits”, fuhr ich fort, “könnte Sara auch nur an mir und meinen Leuten interessiert sein.”

“Aber wenn nicht sie, wer ist dann hinter Krimiautoren her? Die Beamten, die Hinkleys Leiche fanden, sagten, sie hätten Parfüm in der Luft gerochen. Könnte es eine andere Frau sein?”

Ich sah sie an. Ich hätte mehr Fragen über Josh stellen sollen. Was immer er über mich gesagt hatte, er verdiente es nicht, auf diese Art zu sterben. “Vielleicht ist die Sache mit dem Satanismus am Ende gar nicht so verrückt. Vielleicht hat irgendeine weibliche Psychopathin, die nachts den Teufel anbetet, etwas gegen Krimiautoren.”

“Ich nehme nicht an, dass du einen Namen in petto hast?”, bemerkte sie trocken.

“Da hast du mich kalt erwischt. Aber ich arbeite dran.”

“Spuck’s schon aus, Matt. Was hast du vor?”

Ich schüttelte den Kopf. “Nur, was du unbedingt wissen musst, Karen. Du weißt doch noch, wie gründlich ihr Bruder mich überwachte. Sie könnte mich jederzeit festnageln. Deshalb bin ich bewaffnet. Du solltest mal drüber nachdenken, dir ebenfalls bewaffneten Schutz zu besorgen.”

“Wieso beantragen wir den nicht für uns gemeinsam?”, sagte sie bitter. “Du gehst nirgendwohin, nicht nach dem, was du mir in den letzten paar Tagen angetan hast. Ich dachte, du liebst mich, Himmel, ich dachte, ich liebe dich. Aber beim ersten Anzeichen von Gefahr türmst du und lässt mich allein in der ganzen Scheiße sitzen.”

Ich konnte ihr nicht vorwerfen, dass sie so fühlte, obwohl ich nicht den Eindruck hatte, dass ich mich hätte anders verhalten können. “Ich liebe dich wirklich, Karen.” Ich wollte sie dazu bringen, mich wieder anzusehen. “Einer der Gründe, warum ich untertauchte, war … ich wollte dich nicht in meiner Nähe haben, falls Sara mich erwischte.”

Sie warf mir einen Blick zu, schaute schnell wieder in eine andere Richtung. “Du hast keine Ahnung, was ich mir alles wegen unserer Beziehung anhören muss. Um Himmels willen, es gibt Leute bei der Met, die glauben, du hättest die anderen Krimiautoren umgebracht.”

“Wegen dieser Nachrichten mit meinem Namen? Das riecht doch ganz nach White Devil – der wollte auch immer den Verdacht auf mich lenken. Das könnte heißen, Sara steckt doch hinter diesen Morden, auch wenn sie die vielleicht nicht persönlich begangen hat.”

Sie setzte sich auf. “Du bist derjenige, der ein Jahr lang mit ihr geschlafen hat, Matt. Du musst doch eine Vorstellung davon haben, was in ihrem Kopf vorgeht. Wie können wir sie schnappen?”

Ich erzählte ihr von Rogs Feldzug gegen ihre Konten und von den anderen Immobilien, die meine frühere Geliebte erworben hat.

“Wir werden alle nacheinander durchsuchen, aber wie wahrscheinlich ist es wohl, dass sie sich dort aufhält?”

“Jemand wohnte in der Wohnung in Hackney, und jemand hat die Leiche in dem Haus in Oxford zurückgelassen.”

“Es ist nicht sehr wahrscheinlich, dass derjenige dort noch mal auftaucht. Obwohl, wenn du dir die Mühe gemacht hättest, mir das eher mitzuteilen, hätten wir alle ihre Besitzungen überwachen können, du Idiot.”

Das verdiente ich, weil ich nicht in Kontakt geblieben war. Ich hätte ihr eine SMS schicken können, aber bei der Met hätte es ihr überhaupt nicht geholfen, wenn jemand herausfand, dass wir in Kontakt standen.

Ich stand auf.

“Wo willst du hin?” Sie versuchte, mir den Weg zu versperren.

“Bitte nicht, Karen. Du musst mich gehen lassen. Es gibt Dinge, die du nicht tun kannst. Letztendlich bin ich es, den Sara will. Du hast gefragt, wie wir sie schnappen können. Die Antwort ist, durch mich. Sobald ihr das Geld ausgeht, wird sie sofort hinter mir her sein. Ich muss sie bloß wissen lassen, wo ich zu finden bin.”

“Bist du vollkommen wahnsinnig?” Sie hämmerte mit den Fäusten auf meine Brust ein. “Verstehst du denn nicht? Ich will nicht, dass dir etwas zustößt.”

Ich legte meine Arme um sie. Zuerst leistete sie Widerstand, aber dann ergab sie sich. “Ich habe nichts davon gesagt, dass ich zulassen werde, dass Sara mir etwas antut. Wofür hältst du mich? Irgend so einen blöden Helden?”

Sie lachte leise. “Nein. Irgend so einen blöden Kerl.” Sie sah mich an. “Einen tapferen Sturkopf. Wenn du dich am Ende umbringen lässt, werde ich …” Sie stöhnte frustriert auf. “Dann ziehe ich in dein Apartment und schmeiße deine ganzen CDs in den Fluss.”

“Das wär’s dann.” Ich küsste sie auf den Mund. “War nett, dich kennenzulernen.” Ich drehte mich um und ging zur Tür.

Sie holte mich ein, als ich die Kette schon in der Hand hielt. Sie umarmte und küsste mich. “Stell bloß nichts an, weswegen ich dich verlassen muss”, sagte sie sanft. Es war trotzdem eine klare Ansage.

Ich nickte, gab aber keine Versprechungen ab. Man konnte Sara nicht schnappen, indem man sich an die Gesetze hielt. So etwas konnte nur zum Tode führen, und den hatte ich weder für dieses noch eines der kommenden Jahre auf meinem Plan.

Ich erwiderte ihren Kuss, dann verschwand ich im Dunkel des frühen Morgens.

Der Mann mit der weißen Maske atmete den Rauch der armseligen Opfergabe ein. Er tätschelte den Kopf des Mandrill und wandte sich dem knienden Gehilfen zu.

“Faustus, was hast du deinem Opfer noch abgenommen, das wir dem Herrn der Unterwelt weihen können?”

Der nackte Mann lächelte. “Bevor ich ihn tötete, brachte ich ihn dazu, eine Million Pfund auf das Konto in Venezuela zu transferieren. Das Geld wird Euch bald zur Verfügung stehen, Mephistopheles.”

“Und es kann nicht zurückverfolgt werden?”

“Da könnt Ihr sicher sein.”

“Sehr gut, Faustus.” Der maskierte Mann beugte sich vor. “Du leistest gute Arbeit. Wir müssen nun überlegen, wer das nächste Opfer werden soll.”

Der Gehilfe streckte eine Hand nach den Roben des Mephistopheles aus, zog sie aber schnell zurück, als Beelzebub die Zähne zeigte.

“Sei vorsichtig, mein Faustus. Du kennst doch den Beschützerinstinkt meines Getreuen.”

“Ich bitte vielmals um Entschuldigung.” Der nackte Mann senkte den Kopf. “Ich erlaube mir die Frage, ob Ihr mir gestattet, das nächste Opfer auszusuchen.”

Der Mann hinter der Maske sah sich in der unterirdischen Kammer um. “Hast du schon jemanden im Auge?” Er hob eine Hand. “Verrat es mir nicht. Sorge nur dafür, dass der Herr der Unterwelt einen substanziellen Tribut erhält, Faustus.”

Es war kalt, aber der Gehilfe zitterte nicht. Er war von einem Feuer beseelt, das in seinen Adern brannte und ihn übermenschlich stark werden ließ.

23. KAPITEL

Die Seelensammlerin nahm in der Nähe des Treffpunkts ihre Position ein. Seit vier Stunden war sie schon in diesem Versteck. Sie nahm an, dass die früheren SAS-Männer sofort aus Aberdeen nach Hause zurückgekehrt waren, als sie vom Verschwinden ihrer Familienmitglieder erfuhren. Die Einzelheiten interessierten sie nicht. Sowohl am Abend zuvor als auch heute Morgen hatte sie die Fernsehnachrichten gesehen. Darin war nichts davon erwähnt worden. Daher wusste sie, diese Männer hatten vor, auf eigene Faust zu handeln. Bis zum Mittag ließ sie die drei auf glühenden Kohlen sitzen.

Dann rief die Frau den Mann an, der sich Wolfe nannte – von dem Anwalt, über den sie das Trio engagiert hatte, bekam sie auch die aktuellen Telefonnummern. Ihre Opfer hatten keine Chance, ihr auf die Spur zu kommen, denn der Anwalt kannte nur eine Adresse auf Madagaskar, und bei ihrem einzigen Treffen war sie verkleidet. Aber jetzt gab es keinen Grund mehr für Verstellung.

“Hier spricht Sara Robbins”, sagte sie, als er atemlos ans Telefon ging. “Die Schwester von White Devil.”

“Sie haben alle drei?”, sagte Wolfe nach kurzem Schweigen.

“Jawohl.”

“Wo sind sie?”

“Dies ist keine Unterhaltung. Sie reden nur, wenn ich Sie dazu auffordere. Hören Sie zu, und tun Sie genau das, was ich sage, oder Amanda Mary und die anderen werden eines qualvollen Todes sterben.” Sie hielt inne, um ihn auf die Probe zu stellen. Der ehemalige Elitesoldat wusste, was Disziplin war; er sagte nichts. “Gut. Amanda Mary, Josh und Alison geht es gut. Ich habe keinerlei Interesse daran, ihnen etwas anzutun. Das trifft auf Sie und Ihre Kameraden nicht zu. Ich nenne Ihnen jetzt einen Punkt auf der Karte. Sie werden um Punkt sechs Uhr heute Abend dort sein. Keine Sorge, Sie drei werden die Möglichkeit haben, sich selbst zu verteidigen. Bringen Sie an Waffen mit, was Sie wollen, aber bleiben Sie alle drei unbedingt zusammen. Sie dürfen nicht in weiterer Begleitung kommen. Sie können sicher sein, wenn noch jemand auftaucht, finden Sie Ihre Lieben niemals wieder. Verstehen Sie mich?”

“Ja.”

“Ich beende jetzt diesen Anruf. Ich sende Ihnen eine SMS mit den Koordinaten und ein paar Fotos, damit Sie nicht auf krumme Gedanken kommen, wie man so sagt.”

Die Selensammlerin unterbrach die Verbindung, schickte eine SMS mit der Kartenangabe und drei Fotos. Eines von jeder ihrer Geiseln, gefesselt und geknebelt, in ihren Särgen liegend. Das würde ihnen deutlich machen, wie ernst es ihr war.

Die Frau blickte über die Lichtung im New Forest, nicht weit entfernt von der Südküste. Von der nächstgelegenen Straße musste man bis hierher eine halbe Stunde stramm marschieren, selbst bei Tageslicht waren kaum Leute aufgetaucht. Ganz sicher war sie nicht gesehen worden, als sie ihr Versteck einrichtete und ihre Ausrüstung zurechtlegte. Sie trug ein Nachtsichtgerät, Helm und schwarzen Kampfdrillich. Neben ihr auf einer Unterlage befanden sich ihr Laptop und weitere Waffen – eine Ruger-MK-II-Pistole mit Schalldämpfer, ein Kampfmesser und sechs Splitterhandgranaten. Ihre Hauptwaffe war ein leicht umgerüstetes Walther WA 2000 Scharfschützengewehr, dessen kurzer Kolben an ihrer Schulter lag, und ihre Heckler-&-Koch-Pistole, die in ihrem Gürtel steckte.

Dass sie die drei weder kommen hörte noch sah, überraschte sie nicht. Ihr war klar, sie wären ebenfalls erstklassig ausgerüstet, und nicht nur mit Waffen. Zwar hatten sie keine Nachtsichtgeräte, aber sie schafften es unbemerkt bis zur Mitte der Lichtung, indem sie von drei Seiten herankrochen. Als es Punkt sechs Uhr war, stand einer der Männer auf.

Die Seelensammlerin hatte am anderen Ende der Lichtung einen Lautsprecher installiert. Sie sprach in das Headset an ihrer Wange.

“Aufstehen, alle drei”, befahl sie. “Wenn ihr eure Lieben jemals lebend wiedersehen wollt.”

Die beiden anderen Männer erhoben sich langsam aus dem Gras.

Jetzt brauchte sie alle ihre trainierten Fähigkeiten als Scharfschütze. Sie musste alle drei schnell hintereinander ausschalten. Ihre Umrisse konnte sie klar genug erkennen, und sie hatte mehrere Hundert Mal geübt. Sie zielte auf die Rückseite des Oberschenkels des links stehenden Mannes – ganz sicher würden alle drei schusssichere Westen tragen.

Sie feuerte einmal; zweimal; dreimal. Die Männer griffen nach ihren Beinen, ihr Aufstöhnen war deutlich zu hören, dann stürzten sie zu Boden. Das Mittel in den Betäubungspfeilen war eine Spezialanfertigung, bestehend aus einem schnell wirkenden Beruhigungsmittel sowie aus einer speziellen Mischung starker Muskelrelaxanzien. Das wirklich Schöne – und ausgesprochen Teure – daran war, dass die Opfer bei Bewusstsein und schmerzempfindlich blieben, aber weder sprechen noch sich bewegen konnten.

Die Frau sammelte ihre ganze Gerätschaft ein und ging langsam auf die drei Männer zu. Sie nahm ihnen die Uzi Maschinenpistolen, halbautomatischen Waffen und Messer ab. Dann drehte sie einen nach dem anderen auf den Rücken und blickte in ihre glasigen Augen.

“Die Zeit ist gekommen, jetzt werdet ihr für das bezahlen, was ihr meinem Bruder angetan habt.” Sie spuckte jedem der drei ins Gesicht. “Ja, ich weiß, ich sagte, ihr hättet eine Chance, euch selbst zu verteidigen und eure Leute zu retten.” Sie lachte. “Tja, ich habe gelogen. Bis sie sterben, wird es Tage dauern.” Sie ging neben einem von ihnen in die Hocke und zog ihm die Sturmhaube vom Kopf. “Wolfe. Auch bekannt als Sergeant Norman Lashton. Sie waren der Befehlshaber. Ich werde Ihre Männer auf genau dieselbe Art exekutieren, auf die Sie meinen Bruder umbrachten.”

Die Seelensammlerin stand schnell auf und schoss Rommel und Geronimo dreimal aus kurzer Distanz in die Stirn. Dann beugte sie sich über Wolfe.

“Aber du kommst nicht so leicht und schnell davon, du mörderischer Abschaum. Ich werde dir alles abschneiden, was möglich ist, und lasse dich langsam ausbluten. Du wirst noch am Leben sein, wenn die Krähen dich zum Frühstück fressen.”

Das dauerte etwa eine halbe Stunde. Danach kehrte sie in ihr Versteck zurück, legte die Maske, den Overall und die Überschuhe ab, die sie übergestreift hatte, bevor sie ihr Werk mit dem Messer begann, und packte zusammen. Sie lächelte immer noch, als sie das Gebüsch erreichte, hinter dem sie ihr Motorrad versteckt hatte.

Roger van Zandt trank den Kaffee aus und setzte sich wieder vor seinen Laptop. Vor ein paar Minuten hatte Matt eine SMS mit der Bitte geschickt, sich in die Website dieses Hospitals in der Harley Street zu hacken, in dem der Tote in Oxford als Chirurg gearbeitet hatte. Dort sollte er an die Patientendaten gelangen. In ihnen könnte ein Motiv für den Mord zu finden sein.

Rog hämmerte auf die Tastatur ein. Er hatte die Nacht damit verbracht, so viel Geld wie möglich von Saras Konten zu transferieren. Bei zwei Banken brauchte er noch etwas Zeit, um ihre Sicherheitssysteme zu knacken, aber die befanden sich auf den Virgin Islands und in Manila, er glaubte nicht, dass Sara hier in Großbritannien von diesen Konten Geld abheben konnte. Falls sie nicht mit einem ganzen Koffer voller Bargeld unterwegs war – was man auch nicht ausschließen konnte – wäre sie bald arm wie eine Kirchenmaus.

Es wurde dreimal an der Tür geklopft. Sein Herz raste trotz des abgesprochenen Signals, als er aufstand und nach der Waffe mit Schalldämpfer griff.

“Alles klar?”, sagte eine vertraute Stimme.

Rog atmete erleichtert aus und ließ Pete herein.

“Mein Gott, Boney, wonach stinkst du denn?”

“Tut mir leid, bin dem Verblichenen ein bisschen zu nahe gekommen.” Pete Satterthwaite ging auf das Badezimmer zu.

“Wo steckt Slash?”

“Trifft sich mit Matt. Dann wollen sie sich Saras Mutter noch mal vornehmen. Und was hast du so gemacht?”

“Saras Konten geleert. Jetzt will ich mich in die Patientendaten dieser Klinik hacken, wo euer Opfer aus Oxford gearbeitet hat. Du kannst mir helfen, die Daten durchzugehen, wenn ich drin bin.”

“Falls du reinkommst”, verbesserte Pete.

Rog sah ihn gequält an. “Habe ich je versagt?”

“Ich glaube mich zu erinnern, wie einmal ein paar deiner Angriffe gegen die Essex Elephants gescheitert sind.”

Pete trug nur noch seine Boxershorts und stopfte die abgelegten Klamotten in einen Müllsack. “Was meinst du, Rog? Hat Matt die Nerven, diese Sache durchzuziehen? Ohne Hilfe von Dave und Karen hat er eine ganz schöne Last auf seinen Schultern.”

Rog hörte auf zu tippen. “Nun ja …”. Er sah sich nach Pete um. “Besser wär’s schon, sonst stecken wir bis zum Hals in der Scheiße.”

“Sehr hübsch ausgedrückt, Dodger. Ich bin nie ein großer Anhänger der Koprophagie gewesen.”

“Der was?”

“Dem Verzehr von menschlichen Ausscheidungen”, erklärte Pete. “Scheiße fressen. Kacke kauen. Exkre…”

“Schon kapiert!”, rief Rog. “Hau ab und mach dich wieder landfein.”

Pete betrachtete sich im Spiegel, ein Lächeln auf den Lippen. Dann fiel ihm Sara ein, und er wurde ganz schnell wieder ernst.

Nachdem ich Karen verlassen hatte, schickte ich Andy eine SMS. Als wir uns trafen, trugen wir dann beide Baseballmützen, ich außerdem einen falschen Schnurrbart.

“Wohin jetzt, Boss?”, fragte Andy.

Ich sah ihn an, aber er meinte das gar nicht ironisch. Ich sagte ihm, wo wir hinwollten, und er nickte. Anscheinend hatte er kein Problem damit, dass ich unser Unternehmen leitete. Ich war derjenige, der Selbstzweifel hatte, aber für Zögerlichkeit war jetzt einfach keine Zeit mehr. Ich zog uns Tickets nach Sydenham aus dem Automaten. Der Frühzug war nicht besonders voll.

“Wo bist du mit Pete gewesen, nach der Angelegenheit in Oxford ?”

“Wir brauchten einen Drink. Das Problem war nur, wir stanken entsetzlich. Schlussendlich fanden wir einen Pub, der rund um die Uhr geöffnet hat. Beim Fleischmarkt in Smithfield. Da stinken sie alle.”

Ich schnüffelte. “Aber du jetzt nicht mehr.”

“Gut gerochen, Sherlock. Ich bin nach Hause gegangen, um zu duschen und mich umzuziehen.”

“Du bist was?” Meine Stimme war so laut, dass vereinzelt andere Passagiere die Blicke hoben. Leiser fuhr ich fort: “Hast du den Verstand verloren? Sara oder Karen könnten deine Wohnung überwachen lassen.”

“Tja, haben sie aber nicht. Jedenfalls habe ich auf dem Weg hierher aufgepasst. Glaub mir, kein Mensch hat mich verfolgt.”

So viel dazu, dass ich hier der Chef wäre.

“Zeig mal diese Nachricht, die ihr bei der Leiche in Oxford gefunden habt”, flüsterte ich.

Er holte eine alte Zeitung aus seinem Rucksack. Darin steckte der Plastikbeutel. Ich achtete darauf, dass niemand sehen konnte, was ich in der Hand hielt, und untersuchte den Zettel. Tut mir leid waren die einzigen deutlich lesbaren Worte. Das Schriftbild sah aus, als könnte es von Sara stammen. Aber warum sollte sie eine Nachricht, ganz zu schweigen von der dazugehörigen Leiche, in einem Haus zurücklassen, das auf ihren Namen eingetragen war? Hielt sie sich wirklich für dermaßen unberührbar?

“Wir statten Mrs. Carlton-Jones einen Besuch ab, schätze ich”, sagte Andy.

“Korrekt, Watson.”

“Ha. Wie willst du da vorgehen?” Ich sollte also wieder den Chef spielen. Aber ich war mir selbst gar nicht mehr sicher, ob ich das noch wollte. Die Vorstellung, meine Entscheidungen könnten dazu führen, dass meine Freunde verletzt würden, oder Schlimmeres, war kaum auszuhalten.

Er stieß mir sanft in die Rippen. “Ich vertraue dir, Wellsy. Dave hat mir mal erzählt, er sei sicher, du würdest Sara schon fertigmachen, selbst wenn ihm etwas zustoßen sollte.”

Ich spürte, wie mir die Augen feucht wurden. Zu mir hatte Dave etwas ganz Ähnliches gesagt, aber ich hatte nur darüber gelacht. Niemals hätte ich mir vorstellen können, dass es ihn zuerst erwischen würde. Er war unser starker Mann, er hatte für den SAS in Nordirland und im ersten Golfkrieg gekämpft, Orden bekommen. Er war unser Lokalheld, und jetzt war er … nicht mehr unter uns. Ich blinzelte und schaute in den Nieselregen hinaus, durch den die Häuser und Schrottplätze nur undeutlich zu erkennen waren.

Ich schaffte es, meine Gedanken wieder zu ordnen. Ich lehnte mich zu meinem Lieblings-Amerikaner und sagte ihm, was er tun sollte. Er zeigte keine Überraschung und nickte zustimmend.

Als wir aus dem Bahnhof kamen, trennten wir uns. Ich nahm einen Umweg zum Northumberland Crescent, damit Andy Position beziehen konnte. Dann spazierte ich die stille Straße entlang bis zur Nummer 47. In der Einfahrt stand ein kleiner Toyota. Wie erwartet war Saras leibliche Mutter zu dieser frühen Stunde noch zu Hause. Ich griff nach dem Knauf der Waffe unter der Jacke. Allerdings fand sich nirgends das Anzeichen eines Motorrads in der Nähe. Ich fragte mich immer noch, was der Fahrer – vermutlich meine frühere Geliebte – wohl Mrs. Carlton-Jones hatte übergeben wollen.

Ich nahm die Mütze ab, steckte sie in eine Tasche und sah zu den oberen Fenstern. Alle Vorhänge aufgezogen. Sofern das Schlafzimmer nicht nach hinten lag, war die Bewohnerin bereits wach und aufgestanden. Ich ging über den mit Platten ausgelegten Weg auf das Haus zu, warf einen Blick durch ein Fenster.

Eine Hand noch immer an der Waffe, meine Mitgliedskarte der Crime Writer’s Society in der anderen, atmete ich tief durch. Die Karte war extra so gestaltet worden, dass sie wie eine Polizeimarke aussah. Ich fragte mich, ob einer meiner Autorenkollegen sie auch schon einmal zu unziemlichen Zwecken eingesetzt hatte. Josh Hinkley, der arme Hund, wäre der wahrscheinlichste Kandidat gewesen.

Ich klingelte an der Tür. Nach etwa einer Minute tauchte eine grauhaarige Frau hinter dem Türfenster auf. Sie schien sich nicht sehr verändert zu haben, seit ich versuchte, sie für mein Buch zu interviewen. Ich konnte nur hoffen, dass sie mich wegen des Schnurrbartes nicht wiedererkannte.

“Wer ist da?”, fragte sie durch die geschlossene Tür.

“Detective Chief Inspector Mark Oates.” Ich hielt die Karte hoch. “Wir haben vor ein paar Tagen miteinander telefoniert.”

Ein kurzes Schweigen. “Ja, ich erinnere mich, Chief Inspector.” Die Kette rasselte, und die Tür ging auf.

Ich hielt die Karte lange genug hoch, damit sie sehen konnte, dass sie offiziell aussah, und verdeckte dabei mit dem Daumen das Logo unserer Society, meinen Namen und den größten Teil des Fotos. Sie sagte nichts, als ich die Karte wegsteckte. Die meisten Menschen haben eine besorgniserregende Neigung dazu, wildfremden Leuten Glauben zu schenken. Andererseits könnte Doris Carlton-Jones auch ganz genau wissen, wer ich war, und mich in eine Falle locken. Was, wenn der Motorradfahrer ihr eine Waffe geben wollte und zurückgekommen war, seit Andy das Haus nicht mehr beobachtete? Aber ich konnte, nach allem, was passiert war, auch bloß paranoid geworden sein.

Die Frau trug einen dunkelblauen Hosenanzug. Sie führte mich ins Wohnzimmer. “Nehmen Sie Platz, Chief Inspector. Wie geht es Inspector Jansen?”

“Es geht ihm gut”, sagte ich lächelnd. “Er ist immer noch undercover unterwegs.”

“Undercover.” Sie sah mich ernst an. “Was Sie vermutlich nicht sind, da Sie einen Ausweis bei sich haben.”

“Ich bin nur in Zivil.” Mrs. Carlton-Jones entging offenbar nicht viel. “Ich will nicht um den heißen Brei herumreden”, sagte ich. “Man hat uns darauf aufmerksam gemacht, dass Ihre Tochter wieder in London ist.”

“Meine Tochter?” Ihre Augen wurden groß. “Ich … Mein Mann und ich hatten keine Kinder.”

“Dessen bin ich mir bewusst. Aber Sie hatten welche, bevor Sie Mr. Carlton-Jones heirateten.”

Auf einmal wirkte sie bestürzt. Schweißperlen tauchten auf ihren Brauen auf, und sie rieb die Hände aneinander. “Ich … Ja, ich hatte welche.” Sie blickte zu Boden.

“Im Gegensatz zu dem, was Sie Inspector Jansen erzählten”, sagte ich grob. “Lassen Sie uns mit diesen Spielchen aufhören, Mrs. Carlton-Jones. Es gibt Unterlagen, die öffentlich und für jedermann einsehbar sind. Wir haben die Verbindung zu Leslie Dunn hergestellt, der sich White Devil nannte. Seine Zwillingsschwester, ihre Tochter Sara Robbins, wird wegen Mordes gesucht, Verschwörung zum Mord, Entführung und schwerer Körperverletzung; wie auch unerlaubten Entfernens von diversen Tatorten. An Sie habe ich eine ganz einfache Frage.”

“Ich weiß, was Sie wissen wollen.” Die ältere Frau klang jetzt widerspenstig. “Und die Antwort ist nein, ich habe sie nicht gesehen.”

Ich beobachtete sie genau. Sie war ziemlich überzeugend, aber ich brauchte mehr, und vor allem musste ich autoritär auftreten. “Dann haben Sie ja nichts dagegen, wenn ich mich mal umsehe.”

Sie hielt meinem Blick stand. “Brauchen Sie dazu nicht einen Durchsuchungsbefehl?”

“Bräuchte ich, und wenn notwendig, werde ich einen bekommen, obwohl Sie sich keinen Gefallen tun, wenn Sie nicht kooperieren. Wenn Sie mir erlauben, mich kurz davon zu überzeugen, dass sie nicht hier ist, bin ich in ein paar Minuten wieder draußen, und von uns hören Sie dann nichts weiter.” Ich lächelte, hoffentlich ermutigend.

“Ach, nun gut”, sagte sie. “Sehen Sie doch nach, wo Sie wollen.”

Ich erhob mich. “Vielen Dank, Mrs. Carlton-Jones. Bleiben Sie bitte sitzen. Ich würde es vorziehen, das allein erledigen zu können.” Ich sah mich in dem Zimmer um, ging zu einer Tür, die in die Küche führte. Ich öffnete Schranktüren, ließ den Blick über die Kühlschranktür gleiten, suchte nach irgendwelchen Anzeichen einer Nachricht von Sara. Nichts. Auch die Schubladen kontrollierte ich, ob irgendwo eine Waffe verborgen war. Küchenmesser, aber sonst nichts.

Ich ging durch eine weitere Tür in den Flur. Unter der Treppe stand ein Schrank – voll mit Schachteln und einem Staubsauger. Auf dem Weg nach oben blickte ich durch ein Seitenfenster. Andy war nicht zu entdecken. Vier Türen im ersten Stock, zwei davon offen. Der erste Raum musste das Schlafzimmer sein, ein Doppelbett, ordentlich mit einer bestickten Decke bedeckt. Ein Foto, das Doris Carlton-Jones mit einem glatzköpfigen Mann zeigte, vermutlich ihrem verstorbenen Gatten. Sie wirkte reserviert. Ich fragte mich, ob es jemals eine Zeit gegeben hatte, in der die Kinder ihr nicht zu schaffen machten, die sie in den ersten Tagen ihres Lebens weggegeben hatte. Auf dem Bild sah die Frau mindestens zehn Jahre jünger aus, also war es aufgenommen worden, lange bevor White Devil und Sara die Schlagzeilen beherrschten. Ich versuchte mir vorzustellen, wie es sein mochte, zu wissen, dass die eigenen Kinder grausame Mörder sind. Ich erschauerte, als Lucys Gesicht vor meinen Augen aufblitzte. Meine süße Tochter musste sich verstecken, und zwar wegen des Kindes dieser Frau da unten. Seltsamerweise war ich nicht wütend, sondern traurig. Ich riss mich zusammen. Am Ende des Gangs könnte Sara auf mich warten.

Ich zog meine Waffe und ging zur ersten verschlossenen Tür. Ich griff zur Klinke und riss sie schnell auf. Die Waffe mit beiden Händen haltend, zielte ich in alle Ecken, wie Dave es uns beigebracht hatte. Niemand da. Es war ein Arbeitszimmer; ein Schreibtisch mit Computer, volle Bücherregale. Ich brauchte nicht lange, um Tödliche Liste zu finden. Der Buchrücken zeigte deutlich, dass es oft aufgeschlagen worden war. Mein Foto auf der Rückseite des Covers. Ich musste sehr vorsichtig sein. Ich ging zur nächsten verschlossenen Tür, warf dabei einen Blick ins offene Badezimmer, um sicherzugehen, dass es leer war. Ich atmete durch, riss die Tür auf und wiederholte die Prozedur. Auch in diesem Zimmer befand sich niemand. Das einzelne Bett war ordentlich gemacht. Ich fuhr mit der Hand unter die Decke. Kalt. Zurück im Gang sah ich hoch zur Decke. Da war eine Klappe in einem Holzrahmen. Ich holte den Stuhl aus dem Arbeitszimmer und stieg hinauf. Jetzt war ich in einer ungünstigen Position, denn ich konnte mit Augen und Waffe nur eine Ecke abdecken. Nichts zu machen. Ich drückte die Klappe hoch und sah mich um. Außer dem Wassertank und allerhand Isoliermaterial war der Dachboden leer.

Ich schloss die Klappe, brachte den Stuhl zurück, steckte die Waffe weg und ging wieder runter. Mrs. Carlton-Jones wartete auf mich.

“Und, sind Sie nun zufrieden?”, fragte sie brüsk. Offenkundig war sie jetzt nicht mehr so erschüttert. “Chief Inspector, ich kann Ihnen versichern, wenn ich Sara Robbins sähe, würde ich sofort die Polizei rufen. Ich weiß, wie sie jetzt aussieht, Bilder von ihr waren ja oft genug in den Zeitungen.” Sie schüttelte den Kopf. “Und dann dieses entsetzliche Buch, das ihr früherer Freund geschrieben hat.”

Ich versuchte, meine Verlegenheit nicht zu zeigen und war froh, dass sie mich nicht erkannte. Plötzlich war mir ganz klar, was für Qualen Tödliche Liste bei anderen Menschen ausgelöst hatte. Wie Karen schon richtig feststellte, das Buch war auch eine Art faustischer Pakt. Ich hatte es voller Arroganz geschrieben, ohne auf die Gefühle anderer Menschen Rücksicht zu nehmen – nicht nur Saras leiblicher Mutter, sondern auch der Hinterbliebenen von White Devils Opfern. Vielleicht sollten einige Geschichten besser nicht erzählt werden.

Ich bedankte mich bei Mrs. Carlton-Jones.

An der Tür sagte sie: “Ich hoffe, wir sehen uns niemals wieder.”

Als ich ging, fühlte ich mich wie ein Aussätziger. Dann entdeckte ich Andy hinter der Garage. Sein Gesichtsausdruck war finster, und er hatte etwas in der Hand, das sehr nach einem menschlichen Totenschädel aussah.

Vor einer sozialen Einrichtung in Stoke Newington fand Faik Jabar einen Stapel alter Kleider. Sie rochen nicht besonders gut, aber das tat er selbst auch nicht. In einer dunklen Gasse zog er seine Hose aus, vor Schmerz stöhnend, als der Stoff sich von seinen Wunden löste. Die neue Hose war die eines alten Mannes und viel zu groß, dafür war ihm der alte Duffelcoat zu eng um die Schultern. Wenigstens passte die Waffe in die Innentasche. Mit gesenktem Kopf marschierte Faik nach Westen. Er hatte kein Geld für öffentliche Verkehrsmittel. Also musste er zu Fuß gehen. Bis nach Soho brauchte er drei Stunden.

Die Stripschuppen und Massagesalons hatten schon geöffnet, aber es war noch nicht viel los. Aus dem ersten verscheuchte ihn ein schwer gebauter Muskelmann, hier gäbe es keine Albaner. Aber schon im nächsten hatte er Glück. Als er im !Sexy Suzys Sauna EtSEXera! nach Safet Shkrelli fragte, sagte die Wasserstoffblondine, die älter sein musste als seine Mutter, er solle warten.

Ein dünner Mann mit Bleistiftschnurrbart erschien, der einen zerknautschen Anzug trug. “Was will ein kleiner Scheißer wie du denn von Mr. Shkrelli?” Er musterte den jungen Mann und rümpfte die Nase. “Was bist du überhaupt? Türke?”

“Kurde”, erwiderte Faik. “Sagen Sie ihm, ich weiß, wo sein vermisster Buchhalter ist.”

Der Mann hob die Brauen und holte sein Handy aus der Tasche. In einer Sprache, die Faik noch nie gehört hatte, sprach er hastig etwas hinein. Dann lächelte er unsicher. “Mr. Shkrelli würde dich gern kennenlernen. Komm zu mir runter auf die Straße, wenn ich rufe.”

Nach ein paar Minuten hörte Faik seine Stimme. Er verließ den Club und sah draußen einen schwarzen Mercedes am Bordstein, der Motor lief und die Tür zum Fond stand auf. Seine Waffe war ihm von einem der Gorillas abgenommen worden. Faik musste daran denken, was passiert war, als er das letzte Mal in den Wagen eines Bandenmitgliedes stieg, aber er zögerte nicht. Irgendwer musste diese Hexe mit der Teufelsfratze aufhalten, die dafür sorgte, dass die Gangs einander an die Kehle gingen, und Safet Shkrelli war dabei seine erste Wahl. Vielleicht die einzige Wahl.

Weder der dünne Mann aus dem Saunaclub noch der schwergewichtige Fahrer redeten mit ihm. Sie fuhren nach Norden, aber hinter King’s Cross wurde ihm gesagt, den Kopf zwischen die Knie zu stecken. Er spürte eine Messerspitze in seiner Seite, also gehorchte er. Er wollte sowieso lieber nicht wissen, wo Shkrelli wohnte.

Nach etwa zwanzig Minuten, wie Faik schätzte, rollte der Wagen über Kies und hielt an. Man sagte ihm, er solle in der Position verharren, dann öffnete sich die Tür und eine schwarze Kapuze wurde ihm über den Kopf gezogen. Man führte ihn hinein, er stolperte auf Stufen. Nach einem, wie ihm schien, ziemlich langen Marsch wurde er in einen Sessel gestoßen und die Kapuze wurde ihm vom Kopf gezogen.

Faik blinzelte und bemerkte einen großen, jung wirkenden Mann mit kurz geschorenem schwarzen Haar. Er saß hinter einem imposanten Schreibtisch.

“Ich bin Safet Shkrelli”, verkündete der Mann und griff nach einem versilberten Revolver mit Perlmuttgriff. “Sag mir, wieso ich dich nicht sofort erschießen soll.”

“Sie wissen, warum”, erwiderte Faik. Seine Stimme war fest; er hatte nichts mehr zu verlieren. “Ich kann Sie zu Ihrem Buchhalter bringen.”

“Wo ist er?”

Faik schüttelte langsam den Kopf. “Ich führe Sie zu ihm”, wiederholte er. “Dann beschützen Sie mich.”

Shkrelli dachte darüber nach. “Lebt er noch?”

“Er lebte noch, als ich ihn zuletzt sah – gerade so eben.”

“Was ist mit ihm passiert?”

“Das erzähle ich Ihnen, wenn wir da sind.”

Die Mündung der Waffe zeigte plötzlich auf Faiks Gesicht. “Willst du mich reinlegen, Junge?”, fragte der Albaner. “Wollen deine Leute mich in einen Hinterhalt locken? In dem Revolver sind Dum-Dum-Geschosse. Hast du eine Ahnung, was die anrichten? Deine eigene Mutter wird dich nicht wiedererkennen.”

Faik hielt seinem Blick stand. “Das ist kein Hinterhalt, Mr. Shkrelli. Ich möchte, dass Sie mich beschützen, bis sie die … die Person gefunden haben, die Ihrem Mann das angetan hat.”

Safet Shkrelli nahm einen Schluck aus einer Wasserflasche. “Dann bring mich zu ihm, Junge. Was für ein Bezirk?”

“Stoke Newington.”

Wieder wurde ihm die Kapuze über den Kopf gezogen. Er wurde zum Wagen geführt und hörte, wie jemand vorn auf den Beifahrersitz stieg. Nach ungefähr einer Viertelstunde wurde ihm die Kapuze abgenommen. Faik sah sich um und erkannte die Gegend um die U-Bahn-Station Finsbury Park. Vor ihnen fuhren zwei weitere schwarze Mercedes, und hinter ihnen befand sich ein schwarzer Land Cruiser. Alle Fahrzeuge waren voll besetzt.

“Adresse”, sagte der Fahrer.

Faik verriet ihm die Adresse, und der Fahrer gab sie über ein Mikro an die anderen Wagen weiter. Der Konvoi fuhr die Green Lanes hinunter. Passanten starrten ihm nach, einige von ihnen zückten ihre Handys. Es würde nicht lange dauern, bis sie die örtlichen Gangs – die Shadows und die Männer des King – alarmiert hatten. Faiks Achselhöhlen waren schweißnass, aber sein Atem ging ganz regelmäßig. Der erste Wagen bog in die Straße ein, stellte sich quer und blockierte den Weg. Männer mit ihren Händen unter den Jacken sprangen aus den Fahrzeugen. Der Mann mit dem dünnen Schnurrbart forderte Faik auf, voranzugehen. Er trat auf die Tür zu, durch die er heute Morgen erst das Haus verlassen hatte – ihm schien es viele Tage her zu sein.

Als er die Tür aufdrückte, kaum überrascht, dass niemand sie bisher geschlossen hatte, drehte er den Kopf und sah Safet Shkrelli aus dem zweiten Mercedes steigen. Sofort war er von Leibwächtern umringt, die ihn zum Haus geleiteten. Plötzlich kam Faik der Gedanke, wenn die Hexe es schafft hatte, die Leiche zu beseitigen, würde Shkrelli ihn sofort erschießen. Zum ersten Mal nervös, beeilte er sich die Treppe hoch.

Es gab keinen Grund für seine Nervosität. Der albanische Buchhalter befand sich noch in der Wohnung. Sein Körper lag im Wohnzimmer auf dem Fußboden, wie bei Faiks Flucht. Aber sein Kopf thronte jetzt auf dem Fernseher, die Hände fanden sich im Bad und die Füße im Schlafzimmer.

Der Mann mit dem Schnurrbart kotzte Safet Shkrellis auf die Schuhe.

24. KAPITEL

Ich signalisierte Andy, hinter der Garage zu bleiben, um die Nachbarn nicht zu erschrecken, und ging zu ihm.

“Das lag in einer Truhe in der Garage”, sagte er. “Ich hab mich durch die Gartentür reingelassen, weil ich neugierig wurde.”

Ich streifte Plastikhandschuhe über, die er bereits trug, und nahm ihm den Totenschädel ab. Ich hatte keine Ahnung, wie alt er sein mochte, aber er war so sauber und weiß, dass ich mich fragte, ob er aus Plastik wäre. Er fühlte sich allerdings ganz eindeutig nach echtem Knochen an. Die Frage war, um wessen Schädel handelte es sich? Und, natürlich, wo befand sich der Rest der Leiche?

Der Motor eines Motorrads jaulte auf.

“Scheiße!” Andy rannte an mir vorbei.

Mit dem Totenschädel unter der Jacke folgte ich ihm. Ich kam gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie Doris Carlton-Jones hinter einer Gestalt in schwarzem Leder und mit Helm auf eine schwere Maschine stieg. Großer Gott, war das Sara?

Bevor ich die Waffe ziehen konnte, raste das Motorrad die Straße hinunter. Kurz danach hörte ich links von mir einen nicht ganz so lauten Motor anspringen.

“Komm schon, Matt!”, schrie Andy, der in Mrs. Carlton-Jones Kleinwagen am Steuer saß.

Irgendwie schaffte ich es auf den Beifahrersitz, ohne den Totenschädel fallen zu lassen. Andy wendete den Wagen und schleuderte auf die Straße.

“Kurzgeschlossen”, sagte ich. “Klasse, Andy.”

“Es hat seine Vorteile, wenn man mal in einer Jugendbande war.” Er gab Vollgas. “Also hat die alte Frau die ganze Zeit mit ihr unter einer Decke gesteckt. Dieses Motorrad hab ich schon mal gesehen.”

Ich umklammerte den Türgriff, als er mit quietschenden Reifen auf die Hauptstraße bog. Das Motorrad war noch zu sehen, aber mehrere Fahrzeuge waren bereits zwischen uns.

“Sieht aus, als hätte die Familie wieder zusammengefunden”, sagte ich. “Verdammt noch mal, was machst du denn?”

Andy überholte auf der Gegenspur, was lautes Hupen provozierte.

“Das ist mal ‘ne Idee.” Er drückte ebenfalls auf die Hupe. Nach weniger als einer Minute war nur noch ein Wagen zwischen uns und dem Motorrad. “Das ist eine Transalp, jede Menge PS. Auf freier Strecke hat diese kleine Scheißkarre keine Chance gegen sie.”

Mein Herz hämmerte immer noch. “Dann bleib cool, Mann, der Fahrer hat uns doch bestimmt längst bemerkt.”

“Umso besser”, meinte der Amerikaner, trat das Gaspedal durch und überholte den Wagen vor uns. “Vielleicht macht er ja jetzt in Panik einen Fehler.”

Danach sah es allerdings nicht aus. Das Motorrad hatte niemanden mehr vor sich, wir konnten nicht mithalten. Es raste bei einer Ampel bei Grün durch, aber bis wir ankamen, war die Ampel bereits auf Rot gesprungen.

“Festhalten, festhalten!”, schrie Andy, folgte dem Motorrad nach links und hätte beinahe zwei Jungs überfahren, die gerade die Straße überqueren wollten.

“Fährst du bitte langsamer, Slash?”

Das Motorrad war Richtung Dulwich davongerast.

“Was glaubst du, wo die hinwollen? Vielleicht bringen sie noch jemanden um.” Er raste über eine weitere rote Ampel, aber dann war klar, das Motorrad war verschwunden.

“Mist!” Andy hämmerte auf das Lenkrad ein.

“Hast du gesehen, in welche Richtung es gefahren ist?”

“Nein. Der Sattelschlepper da vorn war im Weg.”

“Dann vergiss es”, sagte ich. “Halt da drüben. Ich muss nachsehen, ob Doktor Faustus wieder eine Mail geschickt hat.”

Ich holte den Laptop aus meiner Tasche. Die WLAN-Karte brauchte ein paar Minuten, bis sie ein Signal gefunden hatte. Ich öffnete die Mails und sah zu, wie die neuen Nachrichten sich aneinanderreihten. Fast alle stammten von Freunden und der Familie, die “alles in Ordnung” meldeten. So auch Caroline für Fran und Lucy, aber zwischen den Zeilen konnte ich herauslesen, dass sie in dem sicheren Haus langsam wahnsinnig wurde. Die letzte Mail hielt ich für Porno-Spam – der Absender nannte sich ichheißehelen – aber vor dem Löschen sah ich sie mir doch kurz an; und mir wurde klar: Beinahe hätte ich einen Riesenfehler begangen. Ich las laut vor:

Tja, Matt, da bin ich wieder. Ich wette, Du wunderst dich über den Absender. Und Du willst einen Abschluss in Englischer Literatur haben? Wen begehrt Faustus? Richtig, die schöne Helena von Troja. Wieso benutze ich ihren Namen? Das musst Du herausfinden. Hey, rate mal: Es steht mal wieder eine Deadline ins Haus. Da du ja in der Lage warst, Adrian Brooks korrekt zu identifizieren – auch wenn ich nicht widerstehen konnte, mir deinen verräterischen Freund Hinkley vorzuknöpfen – gebe ich dir diesmal noch weniger Zeit. Dies hier musst Du bis mittags zwölf Uhr lösen, und damit meine ich heute Mittag, du schlaues Bürschchen:

Ich habe Schotten versklavt

Wie auch bestialische Ozzies.

Traurig poliert uns der kleine Goethe

Und baut billig für den blinden Kain.

(Gar nicht zu reden von Abel.)

Wie sehen uns in der Hölle!

Helen.

(Doktor Faustus natürlich auch)

“Was soll das denn bedeuten?”, stöhnte Andy.

Ich schrieb das Rätsel in mein Notizbuch. Dann schickte ich es Caroline, loggte mich aus und klappte den Laptop zu.

“Was das heißen soll?”, wiederholte ich. “Wir haben bloß etwas mehr als drei Stunden, um es herauszufinden.” Ich sah mir den Absender noch mal an. “Helen. Gibt Sara sich endlich zu erkennen?”

“Bloß weil sie einen Frauennamen benutzt?”

Ich nickte. “Goethe hat auch eine Version von Faust geschrieben, das passt genauso zu Helen wie Marlowes Doktor Faustus.”

“Wer ist denn Goethe?”

“Deutscher Dichter, achtzehntes Jahrhundert”, erwiderte ich. “Bestialische Ozzies? Ist damit der frühere Sänger von Black Sabbath gemeint?”

“Was? Ozzie Osborne?” Der Amerikaner grinste. “Den hab ich mal live gesehen. Total krank, aber klasse.”

“Ja, bestialisch, das passt zu ihm. Bestialisch bedeutet ‘wie eine Bestie’, ein ‘Biest’ oder ein ‘Scheusal’, kann auch heißen ‘viehisch’, ‘hirnlos’ und so weiter.”

“Da gab’s doch mal diese Geschichte, Ozzie hätte auf der Bühne einer Fledermaus den Kopf abgebissen. Das war ganz schön viehisch.” Andy sah sich um. “Sollen wir hier stehen bleiben?”

“Was? Nein.”

“Soll ich die Karre jetzt wieder zurück zu der Carlton-Jones-Bude fahren?”

Ich starrte ihn an. “Auf keinen Fall. Ich will nicht, dass sie motorisiert ist.”

“Wir könnten uns da auf die Lauer legen.”

Ich schüttelte den Kopf. “Die kommt wahrscheinlich nicht sobald zurück.”

“Du glaubst nicht, dass sie den Wagen als gestohlen meldet?”

Darüber dachte ich nach. “Könnte sie schon machen, nehme ich an. Gib mir erst mal ein paar Minuten für dieses verfluchte Rätsel.”

Andy grunzte. “Mist, wir sollten dieses Teil da besser zudecken.”

Ich drehte mich um. Der Totenkopf lag auf dem Rücksitz, die Zähne formten ein schiefes Grinsen. Andy stieg aus dem Wagen, zog seine Jacke aus, breitete sie über den Schädel und stieg wieder ein.

“Abflug”, sagte er.

“Okay. Park die Kiste in der Nähe meiner alten Wohnung in Herne Hill. Von dort aus können wir den Zug ins Zentrum nehmen.”

Während Andy fuhr, ließ ich die Augen immer wieder über diese Zeilen wandern und kritzelte Ideen in das Notizbuch. “Ich habe versklavt” – Ich habe gefangen, Kriegsgefangene gemacht, in die Sklaverei verkauft? Wieso Schotten? Ich kannte nicht viele Schotten, aber das war wahrscheinlich nicht wichtig. Schotten sind Kelten. Also Fans von Celtic Glasgow? Es gab eine Reihe Krimiautoren aus Glasgow, bei den Festivals immer komplett besoffen. Könnte einer von ihnen das Opfer sein? Schotten: Aus dem Hochland, aus dem Tiefland, von den Inseln, Leute, die Gälisch sprechen, Pikten?

Ich wandte mich der zweiten Zeile zu. “Wie auch bestialische Ozzies.” Das mit Ozzie Osborne war bestimmt Blödsinn. Wer oder was könnten sonst noch Ozzies sein? Vielleicht Aussies, Australier? Oder hatte es irgendwas mit dem Zauberer von Oz zu tun? Darin gab es wilde Tiere, Biester, Bestien. Fliegende Affen, soweit ich mich erinnerte. “Poliert uns der kleine Goethe.” Goethe als Verfasser des Faust, worin die schöne Helena vorkommt? Ich zermarterte mir das Hirn. Was hat Goethe sonst noch geschrieben? Er war außerordentlich vielseitig, aber viel weiter reichten meine Kenntnisse der deutschen Literatur nicht. Undeutlich spukte mir etwas über ein Werk mit dem Titel Die Leiden des jungen Werther im Kopf herum: Ein Zusammenhang mit dem Wort “traurig”? Aber ich kannte ganz bestimmt niemanden, der Werther hieß. Ich musste unbedingt Goethes Leben und Werk im Internet recherchieren. Ist er ein “kleiner” Mann gewesen? Und wieso “polierte” er? Hat er Dinge herausgeputzt? Leute herausgeputzt, zum Beispiel “uns”?

Ich schüttelte den Kopf. Bei dieser Zeile erreichte ich nichts, deshalb ging ich zur nächsten. “Und baut billig für den blinden Kain.” Soweit ich mich an das Alte Testament erinnerte, war Kain nicht blind. Allerdings war er ein Mörder, das klang also durchaus vielversprechend. Der erste seiner Art, und sein Opfer war sein eigener Bruder, der Abel der fünften Zeile. Aber Sara hat ihren Bruder nicht umgebracht. Sondern ihn angebetet. Also der Bruder von jemand anderem, aber von wem? Und warum “baut” der deutsche Dichter “billig”? Betätigte er sich in seiner Freizeit als billiger Bauunternehmer, der “Pfusch am Bau” lieferte? Nein, das brachte nichts. Die gab es zu Tausenden, allein hier in London. Wie sollte ich da den Richtigen finden? Und was die letzte Zeile anging, warum war von Abel gar nicht die Rede, obwohl sein Name doch das letzte Wort des ganzen Rätsels war? War das wichtig? Jemand wird erwähnt, obwohl von ihm nicht die Rede ist? Verflucht, in meinem Hirn herrschte Kernschmelze.

Wir ließen den Wagen von Doris Carlton-Jones stehen und nahmen den Totenschädel mit, eingewickelt in Andys Jacke. Sie würde ihr Auto garantiert nicht wiederfinden – außer Sara hatte eine Wanze installiert.

Obwohl, wie dieses neue, undurchdringliche Rätsel bewies – alles war möglich.

Jeremy Andrewes hatte in einem altmodischen Club für Gentlemen ein üppiges Frühstück zu sich genommen, aber es war die Magenverstimmung wert gewesen, die er jetzt verspürte. Er hatte da eine wirklich saftige Story in die Finger bekommen. Ein Informant in einer der Gangs hatte ihn angerufen und erzählt, dass jemand aus Jeremys eigener Kaste – also ein Aristokrat oder “feiner Pinkel”, wie der Spitzel sagte – sich im Drogenhandel betätigte. Ein Foto des besagten feinen Pinkels wurde an sein Handy geschickt. Der fragliche Mann stand hinter einem Tisch. Auf dem Tisch lagen mit weißem Pulver gefüllte durchsichtige Plastikbeutel sowie Stapel von Banknoten. Und das Tollste war, Jeremy erkannte das unverwechselbare Gesicht sofort – der Mann auf dem Bild war ein alter Freund seines Vaters. So fiel es ihm leicht, ein angeblich informelles Frühstück mit ihm zu arrangieren.

Nachdem sie ein bisschen darüber geklatscht hatten, wer wen zu heiraten gedachte, wer wen betrog und mit wem; und wer politisch am ehesten dazu beitragen konnte, die Fuchsjagd wieder zu legalisieren, kam der Reporter zur Sache.

“Nun erzählen Sie mal”, sagte er mit hinterhältigem Lächeln, “wie läuft denn der Handel mit dem kolumbianischen Marschpulver so?”

Der Earl wurde blass. “Wie bitte?”, sagte er mit dünner Stimme, seine wenig einnehmenden Gesichtszüge zuckten.

“Keine Sorge, ich werde doch nichts über Sie schreiben”, log Andrewes. “Ich bin lediglich an den Leuten interessiert, mit denen sie Geschäfte machen. Mir ist natürlich klar, Sie werden niemals so dumm sein, sich gegen sie zu stellen.” Er war ziemlich sicher, man hatte ihm genug Informationen geliefert, um zu gewährleisten, dass der Earl sich ihm gegenüber brav verhielt – ob Jeremy ihn nun ans Messer lieferte oder nur andeutete, er könnte das vielleicht in Zukunft tun – das Ergebnis war ein und dasselbe.

“Was war eigentlich ihr Part bei der Sache?”, fuhr der Journalist fort. “Kaufen oder verkaufen?”

“Verkaufen natürlich.” Der Earl sah sich wie Hilfe suchend in dem holzgetäfelten Raum um. “Mir … mir ist, ähm, durch Zufall eine gewisse Menge dieser Droge anheimgefallen, und die wollte ich so schnell wie möglich wieder abstoßen.”

“Anscheinend für eine ziemlich substanzielle Summe.” Andrewes grinste. “Sicher hilfreich für die Instandhaltung der Burg. Auch nützlich für Ihre sonstigen Ziele.”

Der ältere Mann blickte finster, sagte aber nichts.

“Na schön, erzählen Sie mal, an wen Sie verkauft haben.”

Der Earl schwieg lange. “Sie versprechen, dass Sie mich nicht erwähnen? Diese Leute waren … sind … ziemlich unangenehm.”

Da musst du dich doch ganz wie zu Hause gefühlt haben, dachte Andrewes. “Mein Wort ist mir Verpflichtung. Ich arbeite an einem umfangreichen Dossier über den Drogenhandel in London. Diese Sache ist nur ein kleines Teil in diesem Puzzle.”

Der Earl tupfte sich mit der Serviette die feuchten Lippen ab. “Nun gut. Es wäre eine gute Sache, wenn diese Subjekte, an die ich verkauft habe, des Landes verwiesen würden.”

Der Journalist gab dazu keinen Kommentar, obwohl das kaum die Haltung des Daily Independent zum Immigrationsproblem widerspiegelte. “Lassen Sie mich raten.” Er wollte es dem älteren Mann leichter machen. “Kurden? Türken? Zwischen diesen beiden hat es kürzlich in East London einigen Ärger gegeben.”

“So, hat es das?” Der Earl schien wenig interessiert. “Nein, nein, diese Leute waren Albaner.”

“Wirklich?” Nun war Jeremy Andrewes doch beeindruckt von den Nerven seines Gegenübers. Die Albaner waren groß im Kommen, und sie waren sogar noch skrupelloser als die türkischen Shadows. “Ich nehme nicht an, dass Sie Namen nennen können?”

“Niemand wurde mir offiziell vorgestellt, falls es das ist, was Sie meinen.”

Der Reporter versuchte, seine Enttäuschung zu verbergen.

Der Earl lächelte schief. “Aber ich bin ja kein vollständiger Narr. Ich mache meine Hausaufgaben. Es handelt sich um eine Familie mit dem Namen Shkrelli.” Er hatte Schwierigkeiten, das auszusprechen und sonderte dabei etwas Speichel ab.

Andrewes fühlte sich wie ein Sprinter, der soeben den Weltrekord über die hundert Meter gebrochen hat. Ein Mitglied des Hochadels verscherbelt Koks an die gewalttätigste Gang des ganzen Landes – der Redakteur würde ihm die Füße küssen. Er schaffte es, die Unterhaltung ruhig zu Ende zu führen und den Club zu verlassen, ohne den Verdacht des Earl zu wecken. Hoffte er jedenfalls. Er überlegte, ob er den Artikel in seiner Wohnung schreiben sollte, aber er wollte seinen Triumph im Büro genießen.

Er hielt ein Taxi an und begann sofort an seinem BlackBerry mit der ersten Fassung. Darin war er so versunken, dass er die Gestalt in schwarzem Leder nicht bemerkte, die sich hinter ihm auf einem schwarzen Motorrad durch den Verkehr schlängelte. Als er ausstieg und das Gebäude des Daily Indie betrat, befand sie sich immer noch gut fünfzig Meter hinter ihm.

Pete kniff die Augen zusammen, als er vor dem Computer die Patientenakten der Schönheitsklinik herunterscrollte. Rog hatte die Website gehackt, aber jetzt brauchte er eine Pause, daher übernahm Pete. Schweißtropfen glänzten auf seiner Glatze. Bei dieser Wohnung von Rogs Cousin gab es nur ein Problem – die Zentralheizung war auf fünfundzwanzig Grad eingestellt. Obwohl das Fenster offen stand, herrschten in dem Zimmer Temperaturen wie im Inneren eines Ofens.

“Volltreffer!”, sagte Pete. “Führ dir das mal zu Gemüte, Dodger.” Er zeigte auf den Monitor.

“Bist du sicher?”, zweifelte Rog. “Du sitzt doch erst ein paar Minuten da dran.”

“Ach, ich brauche ja nie lange”, meinte Bonehead schelmisch.

Rog ging zu ihm und beugte sich über den Schirm. “Lauren May Cuthbertson, geboren am 23. 05. 1972, Apartment 15, Gannett House, Ambledon Street, Stoke Newington.” Er drehte sich zu Pete um. “Was soll daran so besonders sein?”

Bonehead klickte auf einen Link mit dem Titel: Foto vor der Behandlung. “Was glaubst du wohl?”

“Großer Gott.” Rog starrte voller Entsetzen auf das Foto, das auf dem Monitor erschien. Die Nase war schief und eingeschlagen. An beiden Mundwinkeln waren große, wie groteske Tränensäcke wirkende Tumore zu erkennen. “Das ist ja die reinste Elefantenfrau.”

“Nah dran.” Pete klickte auf das Foto nach der Behandlung.

Sie beobachteten gespannt, wie das Foto durch ein anderes ersetzt wurde.

“Was ist denn mit der passiert?”

Die Tumore waren verschwunden, aber die Haut um und unter ihrem Mund war geschwollen, von Quetschungen und Narben übersät. Aber das war nicht einmal das Schlimmste. Zwar hatte man die Nase der Patientin neu aufgebaut und gerichtet, doch mit ihrer Oberlippe war etwas Entsetzliches geschehen. Sie war zweigeteilt, das Zahnfleisch und die Vorderzähne deutlich sichtbar. Lauren Cuthbertson blickte mit trüben Augen direkt in die Kamera.

“Furcht einflößendes Gesicht”, sagte Pete. Er ließ das Foto verschwinden und klickte auf die Patientendaten. Langsam ging er sie durch, damit beide das Wesentliche lesen konnten. Wie es schien, waren die Tumore zwar nicht bösartig, aber im Jahr vor der Operation enorm gewachsen. Die Nase war ihr bei einer Schlägerei gebrochen worden, bereits als Lauren Cuthbertson noch ein Teenager war. Der Chirurg James Maclehose, dessen Leiche Pete und Andy in dem Haus in Oxford gefunden hatten, war bei der Entfernung der Tumore und beim Richten der Nase erfolgreich. Die Oberlippe allerdings wurde bei der Operation schwer in Mitleidenschaft gezogen. Darüber hinaus hatten sich die Hauttransplantationen über den Wunden der entfernten Tumore abgelöst. Der Patientin wurde nahegelegt, sich Folge-Operationen zu unterziehen, aber sie hatte mit der Behauptung abgelehnt, Maclehose wäre inkompetent. In den Notizen des Chirurgen wurde festgehalten, sie sei ausfallend geworden und hätte Drohungen gegen ihn und seine Mitarbeiter ausgestoßen. Als sie sich das letzte Mal in der Klinik aufhielt, musste die Polizei gerufen werden, weil sie eine wertvolle Vase auf dem Computer von Dr. Maclehose zerschmettert hatte.

“Was hältst du davon?”, fragte Pete.

“Wann hat die Operation stattgefunden?”

“Am 21. Januar. Und zum letzten Mal in der Klinik war sie am 29. Februar.”

“Nicht mal einen Monat her.” Rog fuhr sich mit der Hand durchs Haar. “Du denkst, sie hätte Maclehose umgebracht?”

Pete nickte. “Sie ist fast eins achtzig groß und um die achtzig Kilo schwer. Wenn sie Sport treibt – und in den Notizen steht, dass sie körperlich sehr fit war – könnte sie ihn leicht überwältigt haben. Du hast ja das letzte Foto gesehen. Freundlich sah sie da nicht gerade aus.”

“Hm.” Rog tippte, bis er die Abrechnungsunterlagen fand. “Ich verrate dir mal, was ich nicht kapiere. Sie wohnt in Stoke Newington, in einer nicht gerade wohlhabenden Gegend. Wie konnte sie sich einen Schönheitschirurgen in der Harley Street leisten?”

“Gute Frage.”

Rog fand die Zahlung. “Sieh mal. Sie hat schon bezahlt, per Scheck. 12437 Pfund.”

“Und siebenunddreißig Pence”, fügte Pete hinzu. Er hob die Schultern. “Vielleicht hat sie das Geld von einer Tante geerbt?”

“Oder sie steht unter besonderem Schutz.”

Pete sah ihn an. “Was meinst du denn damit?”

“Diese ganzen Morde in East London – sie lebt ja in der Gegend.”

“Du meinst, sie gehört zu einer der Banden?”

Rog nickte. “Könnte doch sein. Das sind nicht alles Ausländer, weißt du. Und von den Einheimischen ist keiner ermordet worden, soweit ich mich erinnere.”

“Verdammt noch mal Dodger, du hast eine ganz schön wilde Fantasie. Und überhaupt, wieso lag die Leiche des Chirurgen in einem Haus, das Sara Robbins gehört?”

“Das weiß ich auch nicht.” Rog lächelte. “Trotzdem. Ich hacke mich mal in Laurens Bankkonto und finde heraus, woher das Geld stammt.”

“Wenn sie in einer Gang ist, könnten das alles Bareinzahlungen gewesen sein. Wir sollten Matt davon erzählen.”

“Ihm was genau erzählen? Warten wir ab, bis wir wissen, woher ihr Geld wirklich geflossen ist. Ich wette darauf, dass es schmutziges Geld ist.”

Pete schüttelte den Kopf. “Die Wette nehme ich nicht an. Die Vorstellung, dass diese Kuh frei herumläuft, gefällt mir ganz und gar nicht. Wenn sie diesen Chirurgen wirklich ermordet hat, kannst du nur hoffen, sie merkt nichts davon, dass du auf ihrem Konto herumschnüffelst. Sonst könntest du ihr nächstes Opfer sein.”

“Oder wir beide, Boney”, verbesserte Rog.

Pete sah nervös zur Tür und trommelte mit den Fingern auf dem Knauf seiner Pistole herum.

Andy und ich kamen aus der Victoria Station und betraten ein Cybercafé. Ich musste wissen, ob Fran und Caroline bei dem Rätsel etwas herausgefunden hatten. Meine eigenen Gedanken drehten sich nach wie vor chaotisch im Kreis, und bis zur nächsten Deadline waren es nur noch zwei Stunden. Auch wenn Doktor Faustus Josh Hinkley anstelle von Adrian Brooks ermordet hatte, ich musste einfach daran glauben, das nächste Opfer retten zu können.

Während uns Andy einen Kaffee und dänisches Gebäck holte, sah ich nach meinen Mails. Mein Herz setzte einen Schlag aus. Nichts von Caroline oder Fran. Konnte Sara ihnen durch die Internetverbindung auf die Spur gekommen sein? Ganz bestimmt war das unmöglich. Ich war ständig in Bewegung geblieben, die Wahrscheinlichkeit, dass sie in der riesigen Stadt mein WLAN-Signal aufgefangen haben könnte, war minimal. Aber warum hatten sie nicht geantwortet? Vielleicht war die Mail nicht angekommen? Ich schickte sie noch einmal ab und schaute auf die Uhr. Ich konnte es mir nicht leisten, zu warten. Das Leben eines Menschen hing an einem seidenen Faden. Ich musste des Rätsels Lösung finden.

Andy kam mit zwei großen Kaffeebechern und einem Berg Gebäck.

“Bist du auf Diät?” Ich zückte mein Notizbuch.

“Ja, Boss.” Er grinste. “Ganz wie du meinst, Boss.”

Ich starrte auf das Rätsel. “Bestialische Ozzies.” Vielleicht Tiere aus Australien? Beutelratten? Krokodile? Tasmanische Teufel? Koalas? Nichts davon schien mich weiterzubringen. Ich las noch einmal die letzten beiden Zeilen. Hinter Kain und Abel steckte irgendein Wortspiel. Wieso war “Kain blind”? Ich erinnerte mich an die Regeln der kryptischen Kreuzworträtsel. Orthographie verändern. Ich entfernte alle Punkte, Kommas und Klammern. Kein Ergebnis. Ich schrieb alles klein. Dito. Was noch? Anagramme. Zum Teufel damit – kostet viel zu viel Zeit. Die Anordnung der Worte. Damit fummelte ich ein paar Minuten herum, stellte aber wieder nur fest, dass es zu lange dauern würde. Gleich lautende Begriffe. Mir fiel nur “Abel” auf – auf Englisch klingt das genau wie “able”: “fähig” oder “in der Lage”. Wörter mit zwei oder mehr Bedeutungen. Mit “bestialisch” hatte ich bereits herumgespielt, ohne dass es etwas gebracht hätte. “Viehisch” – “viehische Australier”? Der einzige australische Krimiautor, den ich kannte, war klug, witzig und hatte außerordentlich gute Manieren. Was ist mit Teilen statt des Ganzen? Könnte mit Ozzie ein bestimmter Australier gemeint sein, nicht der Plural, die Australier? Galt das Gleiche für Schotten?

Andy legte einen klebrigen Finger auf die erste Zeile. “Die Engländer haben doch die Schotten versklavt, oder nicht?”

“Da gibt es verschiedene Ansichten”, erwiderte ich mit hochgezogenen Brauen. Und dann kapierte ich es plötzlich. “Mist!”, sagte ich so laut, dass das Mädchen an der Kasse lachte. “Du steckst hier drin, Andy. Oder sollte ich vielleicht Andrew sagen?”

Er starrte mich verständnislos an. “‘Ich habe Schotten versklavt.’ Ein Ausdruck für Schotten, Plural, ist Andrews.” Ich schlug mir aufs Knie. “Das ist es. Jeremy Andrewes.”

“Dieser beschissene Reporter, der dich durch die Mangel dreht?”

Ich nickte. “Wie schon die anderen Rätsel, besteht auch dieses aus mehreren Hinweisen auf die einzelnen Silben. ‘Ich habe Schotten versklavt’ bedeutet, die Schotten, die Andrews, gehören jetzt mir, sind mein. ‘My’ auf Englisch, die letzte Silbe von Jeremy.”

Der Amerikaner kaute langsam, die Augen auf das Rätsel gerichtet.

“‘Wie auch’ ist eine andere Möglichkeit, schlicht ‘und’ zu sagen, ‘and’ wie in Andrews.”

Endlich verstand ich auch die “bestialischen Ozzies”. Ich war sogar nah dran gewesen. “Es geht wirklich um ein australisches Tier – das Känguru, das die Australier nur kurz ‘roo’ nennen, und das klingt in der Mehrzahl genauso wie ‘rues’, ‘Reue’, was, wie ich annehme, auch ‘traurig’ bedeuten kann, wie in Zeile drei.”

Andy kam nicht mehr ganz mit. “Was ist denn dann mit dem ‘kleinen Goethe’, der ‘poliert’?”

Darüber musste ich nachdenken. Ohne Zweifel hatte Sara sich Goethe ausgesucht, um mich mit Faust abzulenken. Aber es war viel einfacher. “Goethe war Deutscher. Falls der im Zweiten Weltkrieg hier aufgetaucht wäre, hätten wir ihn einen ‘Jerry’ genannt.”

“Wie die Kurzform von Jeremy.”

“Sehr gut, großer Bursche.”

“Na ja, aber was ist mit ‘klein’?” Plötzlich musste Andy lachen. “Vielleicht soll das bloß die Maus in Tom und Jerry sein. Die war ziemlich klein.”

Das hielt ich für unwahrscheinlich, aber wenn es ihm Freude machte. “‘Baut billig’ – der englische Slang dafür ist ‘jerry-building’ und der ‘blinde Kain’ … Was soll das heißen? Ich hab’s! Um jemand blind zu machen, sticht man ihm die Augen aus. Auf Englisch klingt ‘eye’ genau wie der Buchstabe ‘i’ – nimm den aus ‘Kain’ heraus, und du kriegst ‘can’, ‘können’, auf Englisch auch ‘able’, wie Abel. Voila.”

“Himmel, Wellsy, für bloß zwei Namen ist das aber eine Menge Holz.” Er linste wieder auf das Rätsel. “Und was ist nun mit ‘poliert’?

Ich schrieb den Namen Andrewes hin. “Sand. Man kann mit Sand etwas polieren.”

Andy sah auf seine Uhr. “Wir haben immer noch anderthalb Stunden Zeit. Willst du diesem Typ Andrewes verraten, dass er in Gefahr ist?”

Ich schüttelte den Kopf. “Nein, will ich nicht. Und ich werde am Mittag auch nicht die richtige Lösung schicken.”

Andy starrte mich fassungslos an. “Das kann nicht dein Ernst sein. Sara könnte ihn umbringen.”

“Nicht, wenn wir auf ihn aufpassen.”

Er lächelte. “Ah, kapiere. Du willst diesen Jeremy Andrewes als Köder benutzen.”

Ich nickte. “Der, finde ich, verdient es nicht besser, nach dem ganzen Mist, den er über mich verzapft hat.”

“Sehr hübsch, Kumpel, sehr hübsch.” Plötzlich verschwand das Lächeln aus seinem Gesicht. “Da gibt es nur ein Problem. Wenn wir sie aus der Deckung locken wollen, müssen wir Andrewes irgendwohin bringen, wo er eine gute Zielscheibe abgibt. Aber das könnte dann für uns genauso gelten.”

“Das stimmt.” Ich fing seinen Blick auf. “Aber für Dave bin ich bereit, das Risiko einzugehen. Und du?”

“Auf mich kannst du dabei zählen”, sagte Andy, ohne eine Sekunde zu zögern.

25. KAPITEL

Karen Oaten und Amelia Browning standen mit Ron Paskin vor dem Haus in Stoke Newington. Kriminaltechniker gingen bereits in ihren blauen Overalls die Stufen zur Haustür hinauf. Hinter dem Absperrband drängelten die Gaffer. Inspector Ozal und andere Detectives von Homicide East gingen durch die Menge und fragten, ob jemand etwas Verdächtiges bemerkt hätte.

John Turner führte eine entsetzlich dünne ältere Dame zu ihnen. Sie trug einen ausgeblichenen blauen Mantel und verschlissene Schuhe. “Das ist Mrs. Maisie Jones”, sagte er. “Sie wohnt gegenüber.”

“Ich hab sie gesehen”, sagte die Frau und umklammerte Karen Oatens Arm mit einer Hand wie eine Vogelkralle. “Es waren viele. In großen schwarzen Autos.” Sie flüsterte ihr ins Ohr. “Sahen wie Ausländer aus.” Sie schnitt eine Grimasse.

“Wann war das ungefähr, Mrs. Jones?” Paskin lächelte ermutigend.

“Erst vor ungefähr einer halben Stunde”, erwiderte sie. “Ein paar von ihnen sind hinein gegangen. Alle trugen Anzüge – ziemlich teure Anzüge – außer einem. Der war noch ganz jung, aber er trug Sachen, wie sie die alten Obdachlosen manchmal anhaben. Dreckig. Ich wette, der roch auch. Sah ganz verängstigt aus und so.”

“Und was ist dann passiert?”, fragte der Superintendent geduldig.

“Die Männer bei den Autos wurden von Leuten hier aus der Gegend angequatscht.” Maisie Jones sah zu Paskin auf. “Das sind meistens Türken, wissen Sie. Viele davon Kriminelle. Befahlen diesen Kerlen bestimmt, von hier zu verschwinden. Na ja, die mochten das überhaupt nicht. Ich hab gesehen, wie sie ihre Pistolen zogen, und dann ging die Schießerei los.”

Als Oaten mit ihrem Team eintraf, wurde die dritte und letzte Leiche gerade abtransportiert. Obwohl die Streifenwagen ziemlich schnell eintrafen, waren die Beteiligten der Schießerei natürlich längst verschwunden, und keins von den “großen schwarzen Autos” mehr zu sehen.

“Haben Sie die anderen Männer wieder aus dem Haus kommen sehen, Mrs. Jones?”, fragte Amelia Browning.

“Ach, nennen Sie mich Maisie, Liebes.” Das lockere Lächeln der alten Frau entblößte eine schlecht sitzende Zahnprothese. “Ja, hab ich. Der junge Mann wurde zu dem zweiten Auto geführt, und noch ein Bursche stieg hinten mit ihm ein. Der war, glaube ich, der Boss, denn drei oder vier andere standen dauernd um ihn rum, damit er von den Schüssen nicht getroffen wurde. Viele von den Männern in den Anzügen sind getroffen worden, aber nur einen haben sie liegen lassen. Von dem wollten sie auch die Leiche in einen Wagen ziehen, aber da waren die anderen längst in der Überzahl, deshalb mussten sie den Rückzug antreten.”

Sie warteten auf weitere Informationen, aber Mrs. Jones schien alles gesagt zu haben.

“Möchten Sie, dass Sergeant Browning hier Ihnen nach Hause hilft?”, fragte Oaten. “Finden Sie heraus, ob sie sonst noch etwas beobachtet hat”, flüsterte sie Amelia zu, die daraufhin der Zeugin die Hand auf den Ellenbogen legte und sie freundlich anlächelte.

“Na wunderbar”, sagte Paskin, als sie wieder unter sich waren. “Wie im Wilden Westen. Als wir hier ankamen, haben die Kinder schon die Patronenhülsen aufgesammelt und sich damit beworfen. Gott sei Dank ist keine der Waffen liegengeblieben.”

“Die hätten sich die Leute von der örtlichen Gang längst geschnappt”, meinte Turner. “Das hier ist Shadow-Territorium, nicht wahr?”

Der Superintendent nickte.

“Und wer waren die Eindringlinge?”, fragte Oaten.

“Albaner, nehmen wir an”, sagte Paskin. “Der Tote trug einen Brief bei sich. Einer meiner Leute lernt die Sprache gerade.”

“Halten Sie das für einen Versuch, den Türken ihr Gebiet wegzunehmen, Chef?”, fragte der Waliser.

“Nein, Taff. Auf diese plumpe Art gehen die doch sonst nicht vor, oder? Zumindest nicht am helllichten Tag”, überlegte Paskin.

Karen Oaten nickte. “Sie haben recht. Die albanischen Familien kaufen eher über Mittelsmänner Grundstücke auf. Sobald sie einen Fuß in der Tür haben, töten oder kidnappen sie die lokalen Anführer. Auf einen offenen Schlagabtausch lassen die sich höchst ungern ein.”

“Was wollten sie dann hier?”, fragte Turner.

Paskin sah zu den Fenstern im zweiten Stock. Ein uniformierter Beamter hatte die offene Tür bemerkt und sich in der Wohnung umgesehen. Jetzt stand er unter Schock, und der Pathologe versuchte immer noch, im wahrsten Sinne des Wortes, zusammenzufügen, was oben geschehen war.

“Ich würde sagen, der junge Bursche hat sie zu der Wohnung geführt. Der Kerl, der da oben zerstückelt wurde, war wahrscheinlich Albaner.”

“Klingt nachvollziehbar”, meinte Oaten. “Sie haben gehofft, ihn noch lebend vorzufinden. Sonst wären sie nicht in so großer Zahl gekommen.”

Turner betrachtete seine Chefin nachdenklich. “Glauben Sie, der junge Mann lebt noch?”

“Nicht, wenn er irgendetwas damit zu tun hatte, Taff”, sagte Ron Paskin mit finsterer Miene.

“Die Albaner sind doch üblicherweise alle miteinander verwandt”, bemerkte Oaten. “Wie die ursprüngliche sizilianische Mafia.” Sie wandte sich ihrem früheren Chef zu. “Ich hätte gern einen meiner Leute in Ihrem Team, bis diese Situation geklärt ist.”

Ihr früherer Chef nickte. “Kein Problem, Karen. Ich kann gut noch jemanden brauchen.”

Oaten und Turner warfen sich einen Blick zu. Dieses Gefühl kannten sie beide. Sie gingen zum Wagen der Chefinspektorin.

“Was halten Sie davon, Chef?”, fragte Turner.

“Dass der Täter die Kontrolle verliert. Einen Menschen zu zerstückeln ist etwas ganz anderes als der bisherige Modus Operandi.” Sie stieg ein und ließ den Motor an.

“Wir wissen doch gar nicht, ob die Person, die diesen Albaner zerteilte, auch die Kurden und Türken umgebracht hat.”

Oaten wendete und fuhr die Straße hinunter. “Nicht mit Sicherheit, nein. In dieser Wohnung hier haben die Kriminaltechniker jede Menge Fingerabdrücke gefunden, aber bei den anderen Tatorten gab es nichts, womit sie die vergleichen könnten. Trotzdem wissen wir, dass all diese Morde einen gemeinsamen Nenner haben, auch wenn vielleicht nicht alle vom selben Täter verübt worden sind. Ich persönlich glaube, es war jedes Mal derselbe.”

“Könnte es Sara Robbins sein?”

“Wenn sie es ist, dann sollte Matt besser in seinem Versteck bleiben, denn dann dreht sie jetzt wirklich durch.”

Turner drückte es in seinem Sitz, als seine Chefin einen Kavaliersstart hinlegte. “Langsam, Chef. Viel Verkehr.”

Karen Oaten trat hinter einem Bus scharf auf die Bremse. “Noch etwas”, sagte sie. “Diese Leiche in Oxford. Wie es aussieht, gehört das Haus Robbins – der Name der Eigentümerin setzt sich aus dem Mädchennamen ihrer leiblichen Mutter und den Namen zusammen, die sie Sara und ihrem Zwillingsbruder vor der Adoption gegeben hat. Was für ein Mensch lässt eine Leiche im eigenen Flur verwesen?”

John Turner antwortete nicht. Er erinnerte sich nur zu gut an den White Devil, der genau so etwas ebenfalls getan hatte.

Oatens Handy klingelte. Sie setzte das Headset auf und antwortete.

“Ja, Dr. Redrose? Was kann ich für Sie tun?” Sie hörte eine Weile zu, dankte ihm und beendete das Gespräch.

“Mein Gott”, sagte sie. “Manchmal ist der alte Unhold doch zu etwas gut.”

“Was ist passiert?”

“Unsere kleine Fallkonferenz neulich hat ihn neugierig gemacht. Die Autopsien bei den Opfern der Bandenmorde hat er ja nicht vorgenommen. Also ging er ins Leichenschauhaus und sah sich die Finger- und Zehennägel der beiden Kurden an. Und nun raten sie mal …”

“Sagen Sie nicht, dass die geschnitten worden sind.”

“Doch. Aber in beiden Fällen bei nur einer Zehe, als wollte der Täter die Aufmerksamkeit nicht darauf lenken.” Sie lachte hohl. “Deshalb ist es Redrose natürlich überhaupt erst aufgefallen. Kein Mensch schneidet sich selbst nur einen Zehennagel, jedenfalls nicht normalerweise. Er ist ziemlich sicher, dass bei beiden Opfern auch ein paar wenige Haare von Kopf und Schambereich entfernt worden sind. Allerdings nicht genug, um ganz sicher eine Verbindung herstellen zu können.”

“Aber die Zehennägel …”, sagte Turner. “Die Wahrscheinlichkeit, dass sich beide Opfer kürzlich einen einzigen Zehennagel geschnitten haben, ist doch gleich null.”

Karen Oaten nickte. “Also besteht die Möglichkeit, dass derselbe Täter hinter den Bandenmorden und den Morden an den Schriftstellern steckt. Oder dieselben Täter.”

Der Inspector schluckte schwer. “Und dass Teufelsanbetung in sämtlichen Fällen eine Rolle spielt.”

Keiner von beiden musste es laut aussprechen, aber White Devil rückte irgendwie immer mehr in den Mittelpunkt ihrer Betrachtungen – anscheinend war sein Einfluss unheilvoller denn je.

Von einem Freund beim Daily Indie erfuhr ich, dass sich Jeremy Andrewes in der Redaktion aufhielt. Andy und ich standen auf der anderen Straßenseite der Clerkenwell Road – er etwa zwanzig Meter links des Eingangs zum Redaktionsgebäude, ich in ungefähr derselben Entfernung rechts davon. Wenn der Journalist das Haus nicht verließ, konnte ich mir nicht vorstellen, wie Sara an ihn herankommen wollte, außer sie befand sich bereits in dem Gebäude. Das hielt ich für nicht sehr wahrscheinlich. Man benötigt einen elektronischen Pass, um durch die Sicherheitstür unten am Empfang zu gelangen. Ich hätte mit meinem Zugang erhalten, aber es hätte zu viel Zeit gekostet, das ganze Gebäude abzusuchen. Außerdem stand ich selbst gerade in den Schlagzeilen. Würde mich jemand erkennen und in ein Gespräch verwickeln, hätte das meinen ganzen Plan ruiniert. Den falschen Schnurrbart hatte ich längst abgenommen. Der würde niemanden täuschen, der mich gut kannte.

Zehn Minuten vor zwölf nickte ich Andy zu und verzog mich in ein Café, das einen Internetzugang bot. Ich fuhr den Laptop hoch. Auf der Geister-Website fand ich eine Nachricht meiner Mutter. Das war eine große Erleichterung. Den Namen Andrews hatte sie auch herausgefunden, aber auf Jeremy war sie nicht gekommen.

Ich klickte auf die Mail, die exakt um 11.59 Uhr ankam. Der Absender hieß wotacarveup. Ich tippte meine Antwort – Karen Oaten – und schickte sie ab. Zwei Minuten später kam die Antwort.

Karen Oaten? Jetzt bist Du wirklich völlig durch den Wind, Matt. Und dabei hätte ich diesmal mein Wort gehalten, wenn Du auf die richtige Lösung gekommen wärst …

Bald bist Du dran.

Verhängnis und Desaster!

Helen

Ich lächelte und loggte mich aus. Dann rief ich mit dem Handy Jeremy Andrewes’ Durchwahl an.

Er meldete sich knapp mit: “Verbrechen.”

“Gute Bezeichnung für deine letzten Artikel.”

“Hallo, Matt.” Er klang überhaupt nicht peinlich berührt. “In der Liebe und im Krieg … und so weiter und so fort. Wo bist du?”

“Kann dir doch egal sein. Ich hab was Exklusives für Dich.”

“Ach ja?” Wie erwartet war er misstrauisch. “Wieso schreibst du darüber nicht selbst?”

“Weil ich zu sehr damit beschäftigt bin, am Leben zu bleiben.”

Darüber dachte er eine ganze Weile nach. “Na schön”, sagte er schließlich. “Was willst du tun? Mir deine Story über Telefon durchgeben?”

“Keine Chance. Vielleicht scannt jemand meine Handy-Frequenz. Wir müssen uns treffen.”

“Nichts dagegen zu sagen. Wo?”

“Vor dem British Museum. Du hast fünfzehn Minuten.” Ich drückte die Trenntaste, klappte den Laptop zusammen und verließ das Café. Andy hatte sich inzwischen dem Eingang genähert. Er sah sich schon nach mir um und beobachtete genau, wie ich nach einem Taxi winkte. Und zwar mit dem rechten Arm. Hätte ich den linken genommen, wusste er, dass etwas nicht stimmte.

Das Taxi brauchte nur fünf Minuten zum Museum. Das verschaffte mir ein bisschen Zeit, um den begrünten Innenhof vor der breiten Treppe zu kontrollieren, die hinauf zum Eingang führte. Überall die üblichen Touristenströme und Schulklassen. Genau deshalb hatte ich mir diesen Ort ausgesucht. Hier herrschte genug Betrieb, nicht nur, um mir Deckung zu geben. Auch Sara oder ihre Helfer mussten annehmen, hier könnten sie Andrewes erwischen und unbemerkt entkommen. Natürlich gab es überall Sicherheitspersonal. Das könnte nützlich sein, um Saras Flucht zu verhindern und unschuldige Passanten zu beschützen. Zwar war mir unwohl bei dem Gedanken, sie an so einem belebten Ort zu Gewalttätigkeiten geradezu einzuladen, aber ich hatte keine andere Wahl. Hätte ich den Reporter in meine Wohnung eingeladen, dann hätte sie die Falle sofort gerochen, und außerdem wäre ich das Risiko eingegangen, dass die Polizei meinen Aufenthaltsort feststellte, falls sie das Gebäude observierte.

Ich schlenderte die Treppe hinauf und sah auf die Uhr. Nur noch knapp fünf Minuten. Andy würde Jeremy Andrewes folgen – wie er aussah, wusste er von dem Porträtfoto über dessen Artikeln. Aber wenn er nicht ebenfalls gleich ein Taxi erwischte, könnte der Reporter ihn abhängen. Falls Sara mit dem Motorrad kam – und da war ich mir fast sicher, auch wenn wir vor dem Zeitungsgebäude nur Motorradkuriere beobachtet hatten – musste ich so weit weg wie möglich vom Eingang in Position gehen. Ich spazierte hinter den Säulen zum äußersten linken Rand des Vorplatzes und setzte mich dort auf die Stufen. Etwa zehn Meter entfernt standen japanische Touristen, aufgezogen wie Perlen auf einer Schnur, vor einem Stehimbiss Schlange.

Noch eine Minute. Ich sah mich so unauffällig wie möglich um. Auf der Great Russell Street hielt ein Taxi. Jeremy Andrewes stieg aus und strebte auf den Eingang zu. Weitere Taxis fuhren in beiden Richtungen vorbei, aber keines hielt an. Andy hatte sich abhängen lassen. Mein Herz raste. Als ich unter dem Treppengeländer hindurch den behelmten Kopf eines Motorradfahrers erblickte, fing es an zu hämmern. Der Motorradfahrer, in dem üblichen schwarzen Lederzeug, fuhr etwa fünf Meter hinter Andrewes auf den Innenhof. Ich stand auf und versuchte, zu sehen, ob eine Waffe zu erkennen war, vor allem achtete ich auf eine Pistole mit Schalldämpfer. Kam Sara etwa zum Schuss, bevor der Journalist noch bei mir angelangt war? Zwischen den beiden und mir befand sich jetzt eine lärmende Grundschulklasse, und Jeremy Andrewes musste sich hindurchkämpfen. Das machte ihn zu einem ungeeigneten Ziel, obwohl es Sara vermutlich nichts ausmachte, wenn bei ihrem Anschlag auch ein paar Kinder getroffen wurden. Dann sah er mich und winkte.

Ich beobachtete den Motorradfahrer. Die Lederkluft verbarg seine Figur, aber es konnte sich natürlich auch um eine Frau handeln. Den Helm hatte er noch auf, das Visier war heruntergeklappt. Das reichte aus, um mich davon zu überzeugen, dass dieser Motorradfahrer nichts Gutes im Schilde führte. Das Motorrad war rot und sah genauso aus wie das, das wir vorhin verfolgt hatten.

Kinder tobten um mich herum, als ich die Treppe hinunterstieg.

“Matt”, sagte Jeremy, ein Lächeln auf den Lippen, von dem ich wusste, dass es nicht aufrichtig war. Er trug sein übliches Tweedjackett und Cordhosen, weshalb beim Daily Indie ihn alle nur ‘den Krautjunker’ nannten.

Ich sorgte dafür, dass ich zwischen ihm und dem Motorradfahrer zu stehen kam. “Hallo, Jeremy.” Der Motorradfahrer hielt bei dem Imbissstand. Das schwarz getönte Visier ließ ihn wie einen Roboter wirken. Sofort musste ich an den Terminator denken, eine mitleidlose Maschine in menschlicher Gestalt. Es gab nur einen Unterschied: Sara war viel gefährlicher, als Arnold Schwarzenegger es jemals hätte sein können.

“Ist irgendetwas los?” Andrewes folgte meinem Blick.

“Nichts”, sagte ich. “Dämliche Blagen. Heutzutage kannst du in kein Museum mehr gehen, ohne dass die überall im Weg rumstehen.”

“Hier können wir uns doch nicht unterhalten”, sagte er mit gerunzelter Stirn.

“Wieso nicht? Zur Abwechslung regnet es mal nicht.”

Er betrachtete mich durch seine dicken Brillengläser. “Oh, ich verstehe. Du hast Leute platziert, die uns beobachten.”

Ich schüttelte den Kopf und fragte mich, wo Andy abgeblieben war. Konnte Sara ihn erwischt haben?

Andrewes zog ein Diktiergerät aus der Tasche und fummelte an Knöpfen herum. “Okay für dich, wenn ich unser Gespräch aufzeichne?”

“Warum nicht?” Ich setzte mich auf die Stufen. Nachdem er den Belag inspiziert hatte, setzte er sich neben mich.

“Jeremy Andrewes, Interview mit Matt Wells, Datum …”

“Lass doch diesen Kram.” Ich behielt die Gestalt in dem Lederzeug im Auge. “Die Sache ist die … Ich weiß jetzt, wer der Mörder von Mary Malone, Sandra Devonish …” Ich brach ab, als der Motorradfahrer, jetzt zu Fuß, den Innenhof überquerte.

“Ja?”, drängte der Journalist.

“Äh, von Sandra Devonish, Josh Hinkley, Dave Cummings und verschiedenen Bandenmitgliedern in East London ist.”

“Wie bitte?” Andrewes Augen weiteten sich. “Es handelt sich um ein und dieselbe Person?”

Aus den Augenwinkeln beobachtete ich die Gestalt mit Helm, die jetzt die Treppe zum Eingang des Museums hochstieg. Der Motorradfahrer könnte sich uns im Schutze der Säulen nähern, ohne dass ich es sehen konnte. Aber ich durfte auf keinen Fall den Kopf wenden, um sie nicht abzuschrecken – falls es Sara war. Ich holte tief Luft und versuchte, das Herzrasen unter Kontrolle zu kriegen.

“Alles in Ordnung?”, fragte Andrewes. Ich war ziemlich sicher, er war nicht wirklich besorgt, hatte nur Angst, er könnte seine Exklusivstory nicht bekommen.

“Klar, wieso auch nicht?”, antwortete ich mit rauer Stimme.

“Du bis also der Meinung, lediglich ein Täter beging all diese Morde?”

Ich nickte. Der Versuchung, mich umzudrehen, konnte ich kaum widerstehen, aber ich hielt den Blick auf die kleine japanische Touristin gerichtet, die an dem Stand gleich mehrere Dosen Limonade kaufte.

“Ich nehme an, gleich wirst du behaupten, dieser eine wäre Sara Robbins”, sagte Andrewes, entschlossen, mir den Wind aus den Segeln zu nehmen.

Irgendwie unterdrückte ich den Drang, ihm zu erzählen, dass sie sich jetzt gerade mit Mordgedanken im Hinterkopf an uns heranpirschte. Wo zum Teufel war Andy? Ohne ihn saß ich auf dem Trockenen. Außer …

“Sara Robbins?”, hörte ich eine weibliche Stimme hinter uns.

Beide drehten wir unsere Köpfe in diese Richtung. Die Motorradfahrerin saß ein paar Stufen über uns. Sie hatte das Visier nur ein paar Zentimeter hochgeklappt, deshalb konnte ich ihr Gesicht nicht erkennen. Sie zog einen Handschuh aus, öffnete den Reißverschluss der Lederjacke ein Stück weit und fuhr mit einer Hand hinein. Als sie die Hand wieder hervorzog, hielt sie etwas darin, das ich nicht sofort identifizieren konnte. Sie beugte sich vor, packte Jeremy Andrewes an der Schulter und riss ihn zurück, das Teil in der anderen Hand näherte sich seinem Hals.

“Das ist ein Springmesser”, sagte die Frau. “Es steckt in seiner Kehle, bevor du eine Bewegung machen kannst, Matt.”

“Was?” Andrewes’ Stimme war auf einmal ziemlich hoch. “Wer sind Sie?”

Das war eine gute Frage. Die Stimme hatte eine ähnliche Tonlage wie die von Sara, aber sie klang doch sehr nach East London. Natürlich war Sara in der Lage, sich verschiedene Akzente zuzulegen. Früher konnte sie sehr überzeugend Margaret Thatcher parodieren.

“Ich bin dein Tod”, sagte sie. Und dann ließ sie ein Lachen hören, das genauso verkommen war wie das von White Devil. “Keine Bewegung, Jeremy, und denk gar nicht erst daran zu schreien.”

Ich bemerkte, dass die Stimme auch der von White Devil ähnlich war. Offenbar hatte Sara sich in eine weibliche Version ihres Bruders verwandelt.

“Lass ihn gehen.” Ich blickte in meine eigenen Augen, die sich im Visier des Helms spiegelten. “Ich bin es doch, den du eigentlich willst, Sara.”

Noch ein Lachen, das mich mit Abscheu erfüllte, aber auch mit etwas anderem – eine seltsame Mischung aus Angst und Faszination. Ich hatte keine Ahnung, wo Andy steckte, und ich blickte meiner Nemesis direkt ins Gesicht. Aber da war noch etwas anderes …

“Von dir will ich nichts, Matt”, sagte die Frau in Leder. “Jedenfalls noch nicht. Andrewes ist der Mann der Stunde.” Das Messer mit der unsichtbaren Klinge war nur noch Zentimeter von der Kehle des Reporters entfernt. In dem Innenhof vor uns schwatzten die Leute und Kinder kreischten aufgeregt. Niemand beachtete uns drei auch nur im Geringsten.

Mein Verstand war im freien Fall, Gedanken und Ideen sausten in meinem Kopf herum wie Querschläger. Warum wollte sie Andrewes umbringen? Was hatte er getan, um seinen Tod zu verdienen?

“Sara?”, fragte ich. “Warum willst du einen unschuldigen Mann ermorden?”

Das Lachen, das aus dem Helm drang, klang geradezu ekelhaft pervers. “Unschuldig? Welcher Journalist ist schon unschuldig?” Gerade wollte ich Andrewes beiseitereißen, aber plötzlich gab es hinter der Motorradfahrerin eine undeutliche Bewegung, sie wurde auf den Journalisten gestoßen, der vornüber die Treppe hinab fiel. Die Frau stürzte über ihn, schlidderte die Treppe hinunter und knallte mit dem Helm auf das Pflaster. Der Mann, der sie gestoßen hatte, rannte die Treppe hinunter, setzte sich auf ihren Rücken und verdrehte ihr den Arm.

Ich trat zu ihm. “Mann, Rog, du hast dir aber Zeit gelassen. Als ich gekommen bin, muss ich dich völlig übersehen haben.”

“Ich war drinnen in der Eingangshalle. Da konnte mich von hier aus keiner sehen, auch dieses reizende Exemplar hier nicht.” Er riss den Arm der Frau hinter ihrem Rücken noch höher, damit sie aufhörte zu zappeln. “Sara Robbins, wie ich annehme?”

Zwei Wachleute bahnten sich ihren Weg durch die Touristen und die Kinder.

“Ja, ich denke schon …” Bevor ich den Satz beenden konnte, schaffte die Frau es, Rog von ihrem Rücken zu stoßen. Sie sprang auf Jeremy Andrewes zu, der auf den Stufen kauerte und sich den Kopf rieb. Ich rannte die Treppe hoch und traf sie mit einem Bodycheck, auf den Dave stolz gewesen wäre, in den Bauch. Aber ich war nicht schnell genug. Das Messer hatte den Journalisten bereits in der Kehle getroffen. Er schnappte nach Luft, Blut schoss zwischen seinen Fingern hervor. Die Frau kam wieder auf die Füße und mit dem Messer in der Hand auf mich zu. Keine Zeit zum Nachdenken. Ich senkte den Oberkörper, ließ sie wie einen Sack Zement auf meinen Rücken fallen; dann riss ich meine Schultern mit aller Gewalt hoch. Sie flog in hohem Bogen über mich und stürzte mit dem Kopf voran auf die unterste Stufe. Es knackste laut.

… Bilder blitzen auf … Säulen schwanken, verzerrte Gesichter, steinerne Stufen. Dann Finsternis. Ich kann nichts sehen, mich nicht bewegen, nicht sprechen. Ich werde … NEIN! Nein, ich darf nicht sterben. Ich habe doch alles … Geld, die Macht des Herrn unter der Erde, Mephistopheles … warum helfen sie mir nicht? Ich darf nicht sterben. Ich bin der Jäger, nicht die Beute. Die Wohnung in Hackney. Der Feind war da drin, und die Handgranate hätte ihnen eine Lehre sein sollen. Sie haben mich nie gekriegt, nie herausgefunden, dass ich eine Frau bin. Der Bart hat gereicht, auch wenn ich dem kurdischen Jungen erlaubte, darunter zu blicken. Bis dahin bin ich noch nie verliebt gewesen … Sex, das hieß, dass mein Vater ihn mir reinsteckte, wenn seine Schlampe von Frau betrunken war. Das wollte ich nie wieder erleben. Bis ich Faik sah. Anstatt dem Drang zu morden nachzugeben, schoss ich ihm bloß durch die Hand. Und rettete ihn später. Bestimmt glaubten alle, das wäre ein als Frau verkleideter Mann gewesen. Keiner konnte sich vorstellen, dass es eine als Mann verkleidete Frau war, die sich als Frau verkleidete … nicht einmal Sara wäre so etwas eingefallen. Sie kamen nie dahinter, dass ich eine Frau bin. Sie muss sehr beeindruckt gewesen sein, sie muss …

Folgte meinem hübschen Faik, aber … aber ich konnte meine Begierde nicht zeigen … nur meiner Gewalttätigkeit. Ich dachte, das würde Faik gefallen, aber er war ein merkwürdiges Bandenmitglied, er wollte dem Albaner nicht wehtun, er sah mich voller Entsetzen an … mein Gesicht, mein zerstörtes Gesicht … und Sara so schön, mit ihrem guten Chirurgen … und ich viel zu hässlich, um noch etwas retten zu können. Obwohl es mir leidtat, kaum hatte ich ihn erledigt. Das habe ich ihr geschrieben. Gewalt. Sie wusste, ich brauche das genauso wie sie. Sie ermutigte mich, mit dem Morden zu beginnen. Zunächst Tiere, sie sorgte dafür, dass ich die Überreste der Katzen und Hunde immer in den Abwasserkanal warf. Aber Sara war ungeduldig … Sie sagte, ich dürfe nicht einfach irgendwen umbringen, die Opfer mussten stark und gefährlich sein, sonst hätte es keinen Sinn. Harte Kerle, beschloss ich, Gangster. Den fetten Kurden erstechen, das war mein Debüt. Nervös vorher, aber dann war es ganz leicht. Die Macht stieg in mir auf, genau wie Sara gesagt hatte. Ich mordete für mich selbst, für Sara, für Mephistopheles, für den Herrn der Unterwelt. Wo hörte das eine auf, wo fing das andere an? Für mich war alles einerlei. Mephistopheles brauchte Geld für den Orden, also stahl ich Drogen von den Shadows und organisierte den Verkauf an die Albaner. Für deren Buchhalter hätte ich Lösegeld verlangt, wenn Faik nicht voller Abscheu davongelaufen wäre.

Ach, Faik, wo bist du wohl jetzt?

Wenn du nur sehen könntest, wie schön ich innerlich bin, so vollkommen … meine Fähigkeit zu zerstören … sie dem Herrn unter der Erde zu weihen, schien sinnvoll zu sein. Aber jetzt glaube … Sara, Sara, meine … NEIN! Ich darf nicht sterben, ich darf nicht, oh, Faik, warum hast du mich zurückgestoßen?

Jeremy Andrewes lag mit dem Rücken auf den Stufen, seine Beine zuckten wild. Seine Kleidung war voller Blut, seine Augenlider flatterten. Ich kniete neben ihm und drückte auf die Wunde. Ich wusste, das half viel zu wenig, viel zu spät.

“Matt”, krächzte er.

Ich beugte mich vor.

Er rang um Atem, die Luftröhre teilweise zerstört.

“Koks…deal”, hauchte er, die Zunge fuhr über graue Lippen. “Sh…Shkrelli-Familie und Earl … Earl Sternwood. Dieses Schwein … hat … das getan …”

Sein Körper zog sich zusammen, dann verdrehte er die Augen und erschlaffte auf den steinernen Stufen.

Bevor ich verarbeiten konnte, was er gesagt hatte, nahm mich ein Wachmann in den Schwitzkasten. “VCCT”, keuchte ich. Der Druck ließ nach. Er muss gedacht haben, ich gehörte selbst zu dieser Elitetruppe. Ich gab ihm Karens Handynummer.

“Das ist die Nummer von Detective Chief Inspector Karen Oaten.” Ich rieb mir den Hals. “Sagen Sie ihr, Matt Wells hat als Bürger eine Festnahme vorgenommen, und dass hier ein Mord stattgefunden hat.” Der Wachmann sah mich zweifelnd an, tat aber, was ich verlangte.

“Schöner Tackle, Matt.” Pete Satterthwaite kam grinsend die Treppe hinunter. “Alles in Ordnung mit dir?”

“Erst recht, wenn ich dich sehe, Boney. Ich war nicht sicher, ob ihr Jungs es geschafft habt.”

“Ich hab die andere Seite des Hofs im Auge behalten.”

Rog sah auf und schüttelte den Kopf. Großer Gott, hatte ich Sara umgebracht? Ich rannte die Treppe runter und blickte auf die Frau in Leder hinab. Sie bewegte sich nicht.

Ihre linke Hand lag ausgestreckt, aber die rechte steckte unter ihrem Körper.

Ich ging neben ihr in die Knie. Ich wollte nicht auf Karen warten, sondern sofort feststellen, wer die Frau war. Rog und ich drehten sie vorsichtig um. Sirenen wurden schnell lauter. Ich schob eine Hand unter den Helm, hob ihn an und zog ihn ihr vom Kopf. Ich holte tief Luft und sah in das Gesicht, das zum Vorschein kam.

Mir zog sich alles zusammen. Das Gesicht war völlig entstellt, die Oberlippe gespalten, die Haut farblos und mit einem unnatürlichen Glanz, von Narben übersät.

“Das ist Lauren May Cuthbertson”, sagte Pete. “Rog und ich nehmen an, dass sie den Typen in Oxford auf dem Gewissen hat. Er war ihr Schönheitschirurg.”

Uniformierte Polizisten kämpften sich durch die Menge. Dass die tote Frau gar nicht Sara war, kam als ein Schock, aber Pete und Rog hatten offenbar herausgefunden, um wen es sich handelte. Aber mein direkter Gegenspieler lief immer noch frei herum. Ich hatte gerade einen ihrer Helfer umgebracht, zwar in Notwehr, aber ich fragte mich, was wohl die Folgen sein würden. Ich bezweifelte, dass Sara irgendwelche mildernden Umstände gelten ließ.

Dann kam mir ein weiterer unangenehmer Gedanke. Ich hatte immer noch keine Ahnung, wo Andy sich aufhielt.

26. KAPITEL

“Halten Sie bitte da vorn”, sagte Andy Jackson, als das Taxi sich dem British Museum näherte.

Vor dem Bürogebäude der Zeitung hatte er ausgesprochenes Pech gehabt. Gerade als Jeremy Andrewes in ein Taxi stieg, trat eine Frau in hochhackigen Schuhen vom Bordstein, brach sich den Knöchel und stürzte auf die Straße. Andy sprang vor einen weißen Lieferwagen, der scharf bremsen musste. Dann hob er die Frau hoch, trug sie vorsichtig ins Gebäude des Daily Independent und sagte dem Portier, er solle einen Krankenwagen rufen.

Als er wieder an der Straße stand, war Andrewes natürlich längst verschwunden. An sich war das kein Problem, der Amerikaner wusste ja, wo Matt den Journalisten hinbestellt hatte, aber er sollte ihm ja auch folgen, um festzustellen, ob ihm noch andere Verfolger auf den Fersen waren. Jetzt hatte er so viel Rückstand, dass er nichts Verdächtiges mehr bemerken konnte. Das änderte sich, als sein Taxi die Great Russell Street entlangfuhr. Er entdeckte das rote Motorrad, die Transalp, die er schon mal gesehen hatte. Daneben stand ein Mensch mit Helm, und er war sicher, derselbe hatte Doris Carlton-Jones aufgelesen. Nicht nur das, ein weiteres, identisches Motorrad stand etwa zwanzig Meter entfernt. Andy versuchte darin einen Sinn zu entdecken, kam aber nicht recht weiter. Er wusste, Rog und Pete würden Matt den Rücken freihalten. Es schien ihm das Beste zu sein, den zweiten Motorradfahrer im Auge zu behalten, der alles aus sicherer Entfernung beobachtete. Er beschloss, im Taxi sitzen zu bleiben, um das Motorrad notfalls verfolgen zu können.

Zehn Minuten später zahlte sich diese Entscheidung aus. Die Gestalt in schwarzem Leder bestieg plötzlich das Motorrad. Es startete, fuhr schnell an, schnitt haarscharf einen Minivan, fädelte sich auf der linken Spur ein und verschwand in Richtung Westen.

“Folgen Sie dem Motorrad”, sagte Andy zu dem Taxifahrer.

“Sie veräppeln mich.” Der Fahrer, ein Mann mittleren Alters, drehte sich zu ihm um.

“Sie kriegen ein Zwanziger extra.” Das Motorrad wurde hinter einem Bus langsamer.

“Wie Sie wollen.” Der Taxifahrer fädelte sich ebenfalls in den Verkehr ein. “Folgen Sie dem Motorrad … mal was ganz Neues.”

Zu Andys Überraschung machte der Motorradfahrer keinen Versuch, den Bus zu überholen, als er an einer Haltestelle hielt. Dann blinkte das Motorrad links und fuhr nach Norden, Richtung Euston Road. Weiterhin sehr vorsichtig durchquerte das Motorrad Camden Town und Highgate, bis es vor einem Apartmentblock in Hornsey hielt. Andy ließ das Taxi halten und wartete, bis der Motorradfahrer im Haus verschwunden war. Dann bezahlte er und stieg aus.

An der Glastür musterte er die Namen auf dem Klingelbrett. Keiner davon sagte ihm etwas, aber das war keine Überraschung. Falls das Sara war, hätte sie kaum S. Robbins dorthin geschrieben. Er überlegte, ob er sein Einbruchwerkzeug zum Einsatz bringen sollte, entschied sich aber dagegen. Und natürlich kam bald eine junge schwarze Frau heraus und ließ ihn ohne zweiten Blick passieren. Die Eingangshalle roch nach Schimmel und Schlimmerem. Ihm blieb nichts anderes übrig, als auf jedem Stockwerk herumzuschnüffeln. Vielleicht konnte er eine geschwätzige alte Frau auftreiben, die über jeden in diesem Wohnblock alles wusste. Er versuchte, eine SMS an Matt zu schicken, aber das Signal war zu schwach, und er gab auf. Aber wenn das Sara gewesen war, wer war dann der andere Motorradfahrer? Andy kratzte sich am Kopf und ging zur Treppe.

Der Gestank im Treppenhaus wurde noch viel schlimmer: Urin, Haschisch, abgestandenes Bier – die übliche Hinterlassenschaft von Teenagern. Niemand zu sehen. Er nahm Stufe für Stufe und hoffte, nicht bis ganz nach oben gehen zu müssen. Das Display über dem Fahrstuhl hatte vierzehn Stockwerke angezeigt. Seine Knie waren nicht mehr so gut wie früher. Zu viele American-Football- und Rugbyspiele.

Im ersten Stock war er noch kaum außer Atem. Er linste durch das kleine Fenster in der Tür. Niemand zu sehen. Er drückte die Tür mit der Schulter auf und zuckte zusammen, als sie laut quietschte. Er griff nach der Klinke, damit sie nicht hinter ihm zuschlug. Dann drehte er sich nach vorn und sah etwas Rotes auf seinen Kopf zufliegen.

Andy Jackson brach zusammen und sah nur noch Sterne.

“Machen Sie bitte den Weg frei”, rief eine männliche Stimme. Auf der Great Russell Street heulten die Sirenen immer noch.

Ich stand auf und sah Rog und Pete an. Mit den Lippen formte ich stumm die Worte “Haut ab”. Sie kapierten und verschwanden in der Menge, meine Tasche nahmen sie mit. Sie gingen ins Museum – es hatte auch einen Hinterausgang. Zum Glück traf Karen kurz danach ein, den finsteren Waliser im Schlepptau. Sie bedachte mich mit einem neutralen Blick und wandte ihre Aufmerksamkeit den Leichen zu.

“Ist das Jeremy Andrewes vom Daily Indie?”, fragte sie.

Ich nickte.

“Und die Frau?”

“Lauren May Cuthbertson”, wiederholte ich den Namen, den mir Pete verraten hatte. Uniformierte Beamte forderten die Menge auf, sich zu zerstreuen. Die Kriminaltechniker trafen ein, mit polizeilichem Absperrband wurde der Innenhof abgeriegelt. Taff Turner fragte nach Zeugen und befahl seinen Leuten, vorläufige Aussagen aufzunehmen.

“Was ist hier passiert?”, fragte Karen.

Ich erzählte es ihr, ohne zu erwähnen, dass ich Jeremy Andrewes als Köder benutzt hatte.

“Du behauptest also, diese Frau hätte Andrewes erstochen, und dann hättest du sie in Notwehr getötet?”

“Ja.”

Sie starrte mich an. “Ganz allein? Wo waren deine Freunde?”

Ich stellte mich dumm, aber das brachte nichts.

“Okay, das war’s. Ich nehme dich fest.”

“Das kannst du nicht. Diese Tote steht irgendwie mit Sara in Verbindung. Wir können sie nur schnappen, wenn ich ihr eine Falle stelle.”

“Du arroganter Narr”, fauchte sie. “Du meinst immer noch, du wärst schlauer als die Profis, was?”

Ich schüttelte den Kopf. “Ich kann die Dinge anders angehen, das ist alles.”

“Hände nach vorn”, befahl Karen. Sie winkte einen Kriminaltechniker herbei, der mir durchsichtige Beweisbeutel über die Hände streifte und mit Klebeband befestigte.

Ich biss mir auf die Lippen. Polizeigewahrsam war das Letzte, was ich brauchen konnte. Dass ich eine illegale Handfeuerwaffe mit Schalldämpfer in der Jacke hatte, machte meine Situation auch nicht gerade besser.

Der Pathologe mit dem Kugelbauch traf ein, warf einen kalten Blick auf die Leichen und einen noch kälteren auf mich. “Ich fragte mich schon, ob Sie wohl noch mal auftauchen”, meinte er, legte eine Schaumstoffmatte auf den Boden und kniete sich hin.

“Gleichfalls, Doktor.”

Er begann, die tote Frau zu untersuchen. Ich hörte, wie er “schwer beschädigte Oberlippe” und “kürzlich operiert” zu seinem Assistenten sagte.

Taff Turner zog Karen beiseite und sprach ausführlich mit ihr. Dabei sahen sie meist in meine Richtung. Dann kam Karen zurück.

“Wie es scheint, wird deine Geschichte von den Zeugen im Großen und Ganzen bestätigt.” Sie schürzte die Lippen. “Ich bin immer noch stocksauer auf dich, Matt. Warum hast du nicht angerufen, bevor du hierher gekommen bist.”

Ich zuckte mit den Achseln. “Dazu hatte ich keine Zeit.”

Ihre Augen funkelten vor Zorn. “Eine jämmerliche Ausrede. Du hast gedacht, es wäre Sara, stimmt’s? Du wolltest ganz allein den Ruhm einsacken, sie geschnappt zu haben.”

Ich spürte, wie meine Wangen rot wurden. Vielleicht hatte sie recht. Meine eigenen Motive waren mir längst nicht mehr klar. Ich hatte noch nie jemanden umgebracht. Obwohl Lauren May Cuthbertson eine Mörderin war, und auch wenn es aus Notwehr geschah, fühlte ich mich schuldig. Endlich verstand ich den Unterschied zwischen dem Schreiben über das Töten und dazu, es selbst zu tun. Das einzig Gute war, ich hatte offensichtlich nichts gemein mit Sara und ihrem Bruder. Sie genossen es; mir wurde nur schlecht davon. Außerdem hatte ich Jeremy Andrewes in sein Verderben gelockt.

“Lass mich gehen, Karen”, sagte ich. “Ich muss wieder zu den Jungs. Ich weiß nicht, wo Andy ist. Er hätte kurz nach ihr hier eintreffen müssen.” Ich deutete mit dem Kopf auf die Leiche.

“Du bleibst bei mir.” Sie trat zu dem Pathologen.

Ich sah so beiläufig wie möglich über meine Schulter. Auf den Stufen standen bewaffnete Polizisten, weitere im Innenhof verteilt. Keine Chance, einfach abzuhauen.

Karen hielt einen Klarsichtbeutel in die Höhe und musterte den Inhalt; ein Handy. Ich ging zu ihr.

“Vielleicht ist Saras Nummer im Speicher”, sagte ich.

Sie hielt es außerhalb meiner Reichweite. “Vielleicht ist sie das. Wir werden es feststellen.”

“Gib es mir”, flüsterte ich. “Ich informiere dich ständig über alles.”

“Den Teufel wirst du tun.” Sie schüttelte den Kopf. “Es ist vorbei, Matt. Du kannst schon dankbar sein, dass ich dir keine Handschellen anlege.”

“Warum? Weil ich eine Mörderin ausgeschaltet habe? Vielleicht war es gar nicht Sara, die dich ständig an der Nase herumgeführt hat, sondern sie.”

“Als würde dir das in deiner Situation helfen”. Ihre Augen waren auf meine Brust gerichtet. “Es wäre besser, wenn du keine Waffe bei dir hättest, Matt.”

“Dann solltest du besser nicht nachsehen.” Ich wedelte mit meinen Händen herum, die in diesen Beweisbeuteln steckten. “Komm schon, Karen. Lass mich gehen.”

“Keine Chance.” Sie ging zu John Turner, sprach kurz mit ihm, kam zurück. “Ich bringe dich ins Yard. Du schuldest mir eine äußerst detaillierte Aussage.” Sie befahl einem jungen Uniformierten mitzukommen, und führte mich weg.

Wir duckten uns unter das Absperrband, und der Constable lotste uns durch die Menge. Karens BMW stand vor dem Tor. Sie öffnete die Fahrertür und bedeutete mir und dem Constable, hinten einzusteigen. Karen wendete und fuhr nach Westen.

Sie sah mich im Rückspiegel an. “Du sagst, das Gesicht der Toten sei von dem plastischen Chirurgen James Maclehose ruiniert worden, dessen Leiche in Oxford gefunden wurde.”

Ich nickte. “Die Wahrscheinlichkeit besteht, dass sie sowohl ihn als auch die Krimiautoren umgebracht hat.”

“Hinter diesen Bandenmorden könnte sie ebenfalls stecken.”

“Hast du da eine Gemeinsamkeit entdeckt?”

Sie nickte. “Allen Opfern wurden Zehennägel abgeschnitten, außer einem.”

“Satanismus?”, fragte ich. “Gab es da auch Pentagramme und so?”

Sie schüttelte den Kopf. “Hast du die leiseste Ahnung, in was für einer Scheiße du da steckst, Matt?”, sagte sie und bog nach Süden ab.

Ich versuchte, das zu ignorieren.

“Vielleicht befindet sich Sara gar nicht mehr im Land”, fuhr sie fort. “Hast du daran schon mal gedacht, du Klugscheißer? Vielleicht ist sie verschwunden, nachdem sie Dave ermordet hat. Bei ihm wurden übrigens weder Haare noch Nägel entfernt.”

“Das halte ich für nicht sehr wahrscheinlich. Ich glaube immer noch, Sara hat das alles inszeniert, um mich zu quälen und mich an den Pranger zu stellen. Und jetzt wird sie mich erledigen wollen, besonders, wenn sie herausfindet, dass ich ihre Helferin getötet habe.”

“Vermutlich hat sie davon noch weitere”, sagte Karen.

“Sehr gut möglich.” Den Namen dieses Adeligen, den Jeremy Andrewes mir noch geben konnte, würde ich ihr nicht verraten. “Aber jetzt geht es richtig los. Es wird nicht lange dauern, bis sie erneut zuschlägt.” Ich musste unbedingt mein Handy checken. “Tut mir leid”, sagte ich und zog mir die Plastikbeutel von den Händen, bevor der Constable etwas dagegen tun konnte. Karen konnte auch nichts tun, außer unbeeindruckt zu erscheinen. Das bekam sie sehr gut hin.

Keine neue SMS. Wo zum Teufel steckte Andy?

“Nichts von deinem Liebling Sara?”, fragte Karen gehässig und voller Hohn.

Ich schüttelte den Kopf. Ich musste auch nach neuen Mails sehen. Vielleicht hatte Sara ein weiteres Rätsel geschickt.

“Karen, du musst mich gehen lassen. Dave habe ich schon verloren. Wenn ich dafür verantwortlich bin, dass noch einer meiner Freunde stirbt, werde ich nicht weiterleben können.”

Sie schnaubte. “Keine Chance.”

Ich wollte ihr sagen, wie sehr ich sie brauchte, aber ihr Tonfall hielt mich noch mehr davon ab als die Anwesenheit des Uniformierten.

Als Karen in der Nähe der Leicester-Square-U-Bahn-Station vor einer Ampel hielt, klingelte ihr Handy. Sie setzte das Headset auf, meldete sich und hörte zu.

“In Gottes Namen!”, rief sie aus und beendete das Gespräch.

“Was ist?”

“Ich sollte dir das gar nicht sagen, aber du hast ein begründetes Interesse. Ein Wanderer hat heute Morgen drei männliche Leichen im New Forest gefunden. Zwei wurden in den Kopf geschossen, der dritte wurde regelrecht zerstückelt. Die örtliche Mordkommission hat sie gerade identifiziert.”

“Die SAS-Männer, die White Devil getötet haben”, sagte ich, und mein Magen zog sich zusammen wie eine Auster, die mit Zitronensaft beträufelt wird.

Karen hielt am Straßenrand. “Woher weißt du das?”

“Das ist doch offensichtlich. Drei Männer, zwei in den Kopf geschossen. Sara hat sich die Mörder ihres Bruders geschnappt, nachdem sie bereits deren früheren Waffenbruder Dave erledigt hat.”

“Ja, na ja, aber das ist erst der Anfang. Von jedem der drei wird ein Familienmitglied vermisst. Ein elfjähriges Mädchen, ein sechsjähriger Junge und eine der Ehefrauen.”

Ich fuhr mir mit der Hand an die Stirn. Sara hatte den Einsatz erhöht. Ich musste dasselbe tun.

“Lass mich gehen”, flehte ich ein letztes Mal. “Du musst mir vertrauen, Karen.”

Langsam schüttelte sie den Kopf. “Du musst angeklagt und vor Gericht gestellt werden, selbst wenn es nur Totschlag war. Außerdem bist du ein Zeuge in dem Mordfall Andrewes.”

Das war’s. Bevor der Constable neben mir eine Bewegung machen konnte, zog ich die Glock und rammte sie ihm in die Seite. Durch sein scharfes Luftholen drehte Karen sich um.

“Hast du völlig den Verstand verloren? Einen Polizeibeamten mit einer illegalen Waffe bedrohen?”

“Dann kann zumindest keiner sagen, du hättest mich freiwillig gehen lassen.” Ich lächelte. “Wenn das hier vorbei ist, kannst du mit mir machen, was du willst, aber jetzt brauche ich meine Freiheit.”

Ich sah mich um, öffnete die Tür und trat auf den Bürgersteig. Mit der Waffe unter der Jacke und gesenktem Kopf verschwand ich in der Menge. Dann hatte ich Glück. An der nächsten Ecke stand ein Taxi. Ich sagte dem Fahrer, er solle Richtung Norden fahren, und stieg bei King’s Cross aus. Dann nahm ich ein anderes Taxi nach Highgate. Der Mann, den ich aufsuchen wollte, lebte irgendwo in den nördlichen Vororten. Und dieser Man war der gefährlichste Gangster im ganzen Südosten von England.

Als Andy Jackson wieder zu sich kam, stöhnte er vor Schmerz. Er konnte nur mit einem Auge sehen. Er konnte auch nur noch durch die Nase atmen, weil irgendetwas in seinem Mund steckte. Er wollte aufstehen, stellte aber fest, dass seine Hände auf dem Rücken gefesselt waren und er die Beine nicht bewegen konnte. Er sah sich um und merkte, dass er sich in einem Van befand, der offenbar irgendwo parkte. Durch das Heckfenster drang etwas Licht, obwohl die nachträglich angebrachten Vorhänge zugezogen waren. Dicker Schaumstoff steckte zwischen der Ladefläche und der Fahrerkabine. Er versuchte, sich dem Schaumstoff zu nähern, kam aber kaum vom Fleck. Er sah nach unten und merkte jetzt erst, dass er in einem Rollstuhl saß.

Seine Kehle war ausgetrocknet und er hatte rasende Kopfschmerzen, aber Andy war noch in der Lage zu denken. Jacke und Stiefel waren ihm ausgezogen worden, aber die Hose hatte er noch an. In einer extra angenähten Tasche neben der linken Gesäßtasche, nur Zentimeter von seiner gefesselten rechten Hand entfernt, steckte ein hauchdünnes Taschenmesser – schon seit Langem trug er stets noch eine verborgene Waffe bei sich. Er spürte das Messer an seinem Gesäß. Wenn er nur mit den Fingern in die Tasche käme und das Messer aufklappen konnte … er wäre er wieder im Geschäft.

Wenn, ja wenn, er nur seine Finger bewegen könnte …

Ich fluchte leise vor mich hin, als mir klar wurde, dass ich Karen nicht gezwungen hatte, mir das Handy der toten Frau zu geben. Damit hatte ich eine potenzielle Verbindung zu Sara verloren. Ich schickte eine SMS an Rog mit der Aufforderung, alle Adressen von Saras Immobilien an Karen zu senden. Außerdem sollte er herausfinden, ob sie noch weitere Grundstücke gekauft hatte, vielleicht unter einem anderen Namen. Falls ja, sollte er diese Information nicht an Karen weitergeben. Darum würden wir uns selbst kümmern. Ich fragte, ob er oder Pete etwas von Andy gehört hatten. Wo zum Teufel steckte er? Er ging nicht an sein Handy. Ich schickte ihm eine SMS und sprach auf seine Mailbox, obwohl mir klar war, dass Sara oder ein anderer Gegner das lesen und abhören könnte. Das war mir egal, es war auf jeden Fall den Versuch wert. Aber ich bekam keine Antwort.

Dann rief ich Safet Shkrelli an. Er klang gar nicht erfreut, meine Stimme zu hören.

“Sie haben Geschäfte mit Earl Sternwood gemacht”, sagte ich, bevor er auflegen konnte.

“Seine Lordschaft?”, fragte der Albaner sarkastisch. “Im Augenblick muss ich mich um wichtigere Dinge kümmern.”

“Wie wär’s denn, wenn wir unsere Informationen austauschen, Safet? Sie verraten mir, was Sie über Sternwood wissen, und ich verrate Ihnen, wer da in East London diese Bandenmorde auf dem Gewissen hat.”

“Was sagen Sie?” Er schaffte es nicht, seine Überraschung zu verbergen. “Sie sollten wissen, dass ich gerade einen Verwandten dort verloren habe. Was wissen Sie darüber?”

“Ich habe die Verantwortliche gerade eben umgebracht.” Das sollte klingen, als wäre ich furchtbar stolz auf mich. War ich nicht, aber jemand zu töten war die einzige Art, Gangsterbosse zu beeindrucken. Dass auch Albaner in East London getötet worden waren, wusste ich nicht, aber das behielt ich für mich.

“Sie?” Shkrelli klang ungläubig. “Sie sind doch bloß ein dämlicher Schreiberling.”

“Schalten Sie einen der Nachrichtensender ein.”

Eine längere Pause. Dann: “Okay. Kommen Sie zur U-Bahn-Station Highgate. Einer meiner Leute holt sie dort ab.”

“Ich bin in zwei Minuten da. Wie erkenne ich Ihren Mann?”

Er lachte hohl. “Keine Sorge. Nach dem, was Sie mit Mustafa angestellt haben, weiß jeder in der Stadt, wie Sie aussehen, Matt Wells.”

Mist. Ich konnte nur hoffen, dass der Türsteher des Puffs jetzt nicht als Shkrellis Fahrer fungierte.

Wie sich herausstellte, hatte ich den Fahrer des schwarzen Mercedes und den Muskelmann neben ihm noch nie gesehen. Beide waren groß, trugen schwarze Anzüge und hatten schwarze Stoppeln im Gesicht. Einer von ihnen schob mich auf den Rücksitz, nahm mir Handy und Waffe ab und zwang mich, den Kopf zwischen die Knie zu stecken. Als der Wagen etwa eine Viertelstunde später hielt, hatte ich keine Ahnung, wo ich war. Bevor ich aussteigen durfte, wurde mir eine Kapuze über den Kopf gezogen.

Als mir die Kapuze wieder abgenommen wurde, stand ich Safet Shkrelli gegenüber. Er wirkte in seinem weißen Hemd und mit dem roten Seidenschlips eher wie ein Geschäftsmann, nicht wie ein Gangster. Er starrte mich an, und ich bemerkte die Leere in seinen dunklen Augen.

“Setzen Sie sich, Matt Wells.” Er zeigte auf einen leeren Stuhl. Daneben saß ein junger Mann in einem schlecht sitzenden Trainingsanzug. Er hatte Schnittwunden und Prellungen im Gesicht, und eine Hand war bandagiert, seine Füße waren nackt. Ich fragte mich, ob ihn das von der Flucht abhalten sollte.

“Erzählen Sie mir von dieser Frau, die Sie getötet haben”, befahl der Albaner.

Ich fasste einen Teil der Ereignisse für ihn zusammen. Nachdem ich das Gesicht der toten Frau beschrieben hatte, fragte Shkrelli den jungen Mann, ob er meine Story bestätigen konnte.

Er nickte schnell, seine Augen waren geweitet und blutunterlaufen. “Die Lippen”, sagte er, “Wie ein Kaninchen. Aber die Augen … das waren die Augen eines Dämons.” Er ließ den Kopf sinken.

Der Gangsterboss schob mir eine Mappe über den Tisch zu. “Das hat sie meinem Vetter Lefter Omari angetan, der mein Chefbuchhalter war. Wie Faik hier berichtet, wollte sie Lösegeld für ihn verlangen. Offenbar hat sie ihre Pläne dann allerdings geändert.”

Ich sah mir die Fotos an: Ein abgetrennter Kopf, abgetrennte Hände und Füße und ein Torso, der aussah, als hätte ihn ein Löwenrudel zerfleischt.

“Warum hat sie das gemacht?”, fragte Shkrelli. “War sie verrückt?”

Ich hob die Schultern. “Wahrscheinlich.”

“Im Fernsehen haben sie gesagt, die Polizei würde nach Ihnen suchen.”

“Wie unangenehm”, meinte ich so nonchalant, wie ich konnte.

“Keine dummen Spielchen, Matt Wells. Vor ein paar Tagen haben sie mich angerufen und gesagt, diese Frau Katya wäre in Gefahr. Ich habe sie natürlich beschützt. Dann lese ich in der Zeitung von dieser Frau, die Sie einmal geliebt haben, diese Sara …”

“Robbins”, vollendete ich. Die Unterhaltung nahm eine Richtung, die mir nicht gefiel. “Kümmern Sie sich nicht um die. Einer meiner Freunde wird vermisst, und ich glaube, dieses Arschloch Sternwood könnte ihn festhalten. Was können Sie mir über den erzählen?”

“Warum sollte ich Ihnen eigentlich irgendwas erzählen, Matt Wells?”

“Weil Sternwood auch für Sie ein Risiko darstellt.”

“Um meine Risiken kümmere ich mich selber”, sagte der Gangsterboss grob.

“Aber dieses Problem kann ich besser aus der Welt schaffen als Sie, und niemand wird Sie je damit in Verbindung bringen.” Jetzt hatte ich alle meine Karten ausgespielt. Entweder er biss an, oder er warf mich Mustafa zum Fraß vor.

“Sie haben fähige Männer?”

Ich nickte.

“Und die Polizei bleibt außen vor?” Er lächelte schief. “Ich weiß, dass sie diese VCCT-Dame vögeln. Vielleicht sollten meine Leute Sie dazu bringen, mir alles über sie zu erzählen.”

“Keine Polizei.” Trotz des Herzrasens hielt ich seinem Blick stand.

Endlich blickte Shkrelli zur Seite. “Na gut. Wenn Sie garantieren, dass Sie Sternwood zum Schweigen bringen, lasse ich Sie das unter Beweis stellen.” Er hob einen dicken Finger. “Aber wenn Sie versagen, dann bringe ich Sie für immer zum Schweigen, Sie Schreiberling.”

Ich versuchte, ganz entspannt zu wirken.

Der Albaner holte eine weitere Mappe aus einer Schublade und schob sie zu mir. “Ich erledige immer meine Hausaufgaben, bevor ich mit jemandem Geschäfte mache. Sie haben Glück. Ein englischer Ermittler arbeitet für mich. Das da ist sein Bericht. Gehen Sie jetzt.”

Ich blieb sitzen. “Lassen Sie mich mit unserem Freund hier reden”, sagte ich. “Faik, richtig?”

Seine Augen waren weiter auf den Boden gerichtet. “Richtig.” Ein Akzent aus East London.

“Was bist du? Ein Türke?”

Er sah schnell auf und sagte etwas in einer Sprache, die ich nicht kannte, aber es war offensichtlich ein Fluch.

“Ich bin ein Kurde.” Er warf Shkrelli einen Blick zu. “Ich arbeite für den King.”

Von dieser Gang hatte ich schon gehört.

“Lassen Sie ihn mit mir kommen”, sagte ich zu dem Gangsterboss. “Er hat genug durchgemacht.”

Safet Shkrelli dachte darüber nach, nickte dann. Er erhob sich und zog ein Bündel Geldscheine aus der Tasche. “Ich danke dir für deine Hilfe, Kurde. Es war nicht deine Schuld, dass mein Vetter umgebracht wurde.” Er nickte dem Schwergewicht an der Tür zu.

Ein paar Minuten später saßen wir wieder im Wagen, Kapuzen über den Köpfen.

“Wo wollen Sie hin?”, fragte der Fahrer.

“U-Bahn-Station Kentish Town”, sagte ich. “Und du, Faik?”

“Ist schon okay”, erwiderte er.

Als wir ankamen, wurden uns die Kapuzen abgenommen, und wir standen an einer Straßenecke im Regen. Der junge Kurde sah mit schlaffem Gesicht dem Wagen nach. Ihm war deutlich anzusehen, dass er die reine Hölle hinter sich hatte. Außerdem wusste er über Dinge Bescheid, die mir nützlich sein konnten.

“Komm mit, Faik. Ich hab ein paar Sachen, die du anziehen kannst.”

Er sah mich mit traurigen Augen an. “Ich will nach Hause.”

Ich legte ihm eine Hand auf den Arm. “Später. Ich muss erst mit dir reden.”

Er überlegte kurz und nickte. “Ich brauche ein Bad. Vielleicht auch einen Arzt.” Plötzlich gaben seine Beine nach, und ich fing ihn auf. Ich half ihm in ein Taxi, wir fuhren zur Wohnung von Rogs Cousin. Ich musste Faik beinahe die Treppe hinauftragen. Pete öffnete uns die Tür.

“Wer ist der junge Mann?”, fragte er.

“Lass uns einfach rein.” Ich brachte den Kurden ins Badezimmer und ließ ihn dort allein.

“Irgendwas Neues von Andy?”, fragte ich die anderen.

Sie schüttelten die Köpfe.

“Hat Sara noch irgendwelche Grundstücke gekauft, Rog?”

“Vielleicht. Ich arbeite an einem Namen, von dem ich glaube, dass sie ihn nur einmal verwendet hat.”

Ich erzählte ihnen von Shkrelli und Faik. Dann teilte ich den Bericht des Ermittlers in drei Stapel und reichte jedem einen davon.

Pete setzte sich im Stuhl zurück. “Sehr gründlich”, meinte er. “Aber weshalb glaubst du, dieser Bursche hätte etwas mit den Morden zu tun, Matt?”

Ein Foto des Adeligen steckte in meinem Teil. Ich zeigte es ihnen.

“Lieber Himmel”, sagte Rog. “Was ist denn mit seinem Gesicht passiert?”

“Sieht dem von Lauren May Cuthbertson nicht unähnlich”, meinte Pete.

Ich nickte. “Ich bezweifele, dass das bloß Zufall ist, besonders, da die Bandenmorde und die Morde an den Krimiautoren offenbar zusammenhängen.” Ich erzählte ihnen von den abgeschnittenen Fingernägeln und Haaren. “Aber es kommt noch besser. Der erste Earl Sternwood war berüchtigt wegen des Hellfire Clubs, den er leitete.”

“Dem was?” Rog sah von seinem Computer auf.

Ich wiederholte den Namen. “Die veranstalteten da Rituale der schwarzen Magie, sexuelle Abartigkeiten und heftige Trinkgelage. Mitglieder waren Teile des Hochadels, Bischöfe und Universitätsprofessoren. Ach ja, Nonnen und örtliche Bauernmädchen wurden zu diesen Treffen gebracht – die meisten sind danach nie wieder aufgetaucht.”

“Schwarze Magie”, sagte Pete. “Die Pentagramme und so weiter. Aber warum sollte ein Aristokrat dieser Güteklasse Krimiautoren umbringen, ganz zu schweigen von Gangstern?”

Ich hob die Schultern. “Ich denke, das sollten wir ihn mal fragen, meinst du nicht?”

“Bingo!”, rief Rog. “Noch so ein Hauskauf von Sara. Vor neun Monaten. Diesmal in einem Dorf namens Oldbury. In Berkshire.”

Ich spürte einen eiskalten Finger im Magen. “Mist. Das Schloss von Earl Sternwood liegt in derselben Grafschaft.”

Eine Sekunde später schrie Faik gequält auf.

27. KAPITEL

Andy Jacksons Gesicht war schweißüberströmt. Er hatte an seinen Fesseln gezerrt und war endlich an das Messer gekommen. Aber jetzt konnte er es nicht aufklappen. An der kleinen Einkerbung war ihm der Daumennagel abgebrochen, aber das Ding bewegte sich nicht. Durch das Heckfenster kam kaum noch Licht.

Dann hörte er Schritte. Er entspannte sich, um sich nicht zu verraten. Die Hecktür ging auf – zuerst nur ein paar Zentimeter, dann weit genug, um mit einer Taschenlampe ins Innere zu leuchten. Er versuchte, ein Gesicht zu erkennen, musste aber im Lichtstrahl die Augen zusammenkneifen.

“Sie können nicht fliehen, Inspector Jansen”, sagte eine weibliche Stimme. “Oder sollte ich Andrew Jackson sagen.” Ein bitteres Lachen. “Sparen Sie Ihre Kräfte. Die werden Sie noch brauchen.” Das Licht ging aus, die Tür wurde wieder geschlossen.

Doris Carlton-Jones. Wie hatte Sara Robbins’ leibliche Mutter seine wahre Identität herausgefunden? Bestimmt nicht bei ihrer ersten Begegnung, als der Motorradfahrer seine Windschutzscheibe zerschoss. Vielleicht wusste sie es von Anfang an, und Sara hatte nur mit ihnen gespielt.

Die Fahrertür wurde geöffnet, und jemand – vermutlich Mrs. Carlton-Jones – stieg ein. Der Motor wurde angelassen, und der Wagen setzte sich in Bewegung. Andy erwartete, dass der Rollstuhl wackeln würde, aber er war gut gesichert.

Er fummelte wieder an seinem Messer herum. Seine Finger hatten sich während der kurzen Pause erholt, die Klinge bewegte sich unter seinem Daumen, schnappte wieder zurück.

Andy befahl sich, ganz ruhig zu bleiben, und atmete tief durch. Mit dieser alten Frau würde er selbst mit gefesselten Händen fertig. Sobald sie die Sicherung des Rollstuhls löste, würde er losrollen. Jemand musste ihn doch sehen, die Polizei rufen …

Dann hörte er das Röhren des Motorrades hinter dem Van. Es war nicht die alte Frau, die ihn k. o. geschlagen hatte. Es musste Sara Robbins gewesen sein.

Nun konzentrierte er sich erst recht auf das Messer.

Dave hatte uns auch Erste Hilfe beigebracht. Nachdem ich die Wunden an Faiks Schenkeln verbunden und mich überzeugt hatte, dass die Hand nicht entzündet war, half ich ihm beim Anziehen. Rog hatte ein paar Anziehsachen aufgetrieben.

Dann sah ich nach meinen E-Mails. Immer noch nichts Neues. Auch keine SMS. Ich hockte vor dem Rechner und klickte jede Minute oder so auf ‘Senden und Empfangen’. Währenddessen vertilgte Faik zwei Pizzen, die Rog für ihn aufwärmte. Kauend erzählte er von dem verräterischen Kurden, der erschossen wurde, und von dem Doktor, der ihn vor dem Wolfsmann rettete. Wir konnten nicht wissen, wer sich unter der Burka und dem Tschador verbarg, aber ich war ziemlich sicher, dass es sich dabei um Lauren Cuthbertson gehandelt hatte. Faik war von der Vorstellung, eine Nicht-Muslimin könnte diese Sachen getragen haben, sogar noch mehr angewidert als von den Morden, deren Zeuge er geworden war.

Der junge Kurde stammte aus einer Londoner Gemeinde, über die ich nichts wusste, aus einer Gemeinschaft, die auf Gewalt und Zwang beruhte, aber auch auf einer seltsamen Vorstellung von Ehre. Sie töteten nur, um ihre Geschäfte zu schützen, was schlimm genug war – aber wieso brachte Lauren Cuthbertson diese Bandenmitglieder um? Und warum hatte sie die Leiche des Albaners zerstückelt? Weil Sara ihr das befohlen hatte? Da musste noch mehr dahinterstecken. Der Mord an dem plastischen Chirurgen, der ihr Gesicht ruinierte, war wenigstens sinnvoll – sie wollte Rache nehmen, genau wie White Devil bei seinen ersten Opfern. Sie hinterließ keine Spuren, außer dieser fast unleserlichen Entschuldigung – könnte diese für Sara gedacht gewesen sein? Bei den Tatorten in East London fand man auch kaum Spuren. Das roch nach der extremen Vorsicht, die Sara von ihrem Bruder gelernt hatte. War die junge Frau aus Stoke Newington von ihr persönlich ausgebildet worden?

Bezahlte sie noch weitere Helfer?

Plötzlich musste ich an Doris Carlton-Jones denken. Vielleicht steckte sie hinter all diesen Morden. Konnte eine ältere Frau eine genauso kaltblütige Mörderin sein wie ihre Tochter? Auf jeden Fall hatte sie die Ruhe bewahrt, als ich das Haus durchsuchte. Sie musste den Motorradfahrer, bei dem es sich vermutlich um Lauren gehandel hatte, angerufen haben, als ich oben unterwegs war. Als Andy mit dem Totenschädel auftauchte – und von wem stammte nun der? –, ergriff sie die Gelegenheit und lief auf die Straße, als ich abgelenkt war. Der Motorradfahrer trug schwarzes Lederzeug und Helm, so wie Lauren. Vielleicht hatte Karen recht, als sie meinte, Sara musste mit den Morden an den Krimiautoren und den Bandenmitgliedern gar nichts zu tun haben. Vielleicht hatte sie Dave und die SAS-Männer umgebracht und den Rest Lauren und ihrer Mutter überlassen. Aber wie sollte Doris Carlton-Jones eine eiskalte Mörderin mit einem zerstörten Gesicht aufgetrieben haben? Die standen ja nicht in den Gelben Seiten aufgelistet.

Der Computer zirpte. Ich beugte mich vor und las den Absender der neuen Nachricht: dc-j/dringend. Das sah ganz so aus, als käme es tatsächlich von Saras Mutter. Ich las, was sie geschrieben hatte:

Es hat genug Tote gegeben. Und genug Täuschung. Ich weiß nicht, was Sie der armen Lauren angetan haben, aber wenigstens hat sie jetzt ihren Frieden. Ich bedaure alles, was sie getan hat. Ich habe versucht sie aufzuhalten, aber nach der Operation war sie ein ganz anderer Mensch. Mr. Wells, ich muss Ihnen mitteilen, dass meine Sara sich mit mir in Verbindung gesetzt hat. Anscheinend stiehlt jemand große Beträge von ihren Bankkonten. Sie ist überzeugt, dass Sie dahinterstecken, also habe ich dafür gesorgt, dass Ihr Freund Andrew Jackson jetzt meine Geisel ist. Sollte das Geld nicht wieder auf Saras Konten überwiesen werden, habe ich keine andere Wahl, als ihn dort zu lassen, wo er sich jetzt befindet. Er wird langsam in der Kälte erfrieren, und er wird niemals gefunden werden. Sobald Sie das Geld zurücküberwiesen haben, schicke ich Ihnen unter einem anderen Absender eine Mail und verrate Ihnen, wo Sie Ihren Freund finden können.

Doris Carlton-Jones

P.S. Ich war sehr froh, den Totenkopf meines Mannes in Mr. Jacksons Rucksack zu finden. Ich habe ihn vor der Einäscherung recht teuer vom Bestatter erworben, aber irgendwann wollte ich ihn nicht mehr in der Wohnung haben. Es war sehr passend, dass ich ihn in die Garage gestellt habe. Dort hat er jedes Wochenende viele Stunden verbracht und Holztiere für die Kinder aus der Nachbarschaft geschnitzt.

Meine Nackenhaare richteten sich auf. Die Frau war eindeutig dement. Sie schien nahezulegen, Lauren hätte sämtliche Morde im Alleingang verübt. Womöglich wusste sie nichts von Dave und den SAS-Männern. Noch immer liefen mehrere Mörder frei herum, einschließlich, da war ich sicher, Earl Sternwood. Konnte es sein, dass Sara sie alle manipulierte, auch ihre Mutter? Das würde ich ihr zutrauen. Aber was sollte ich wegen Andy unternehmen?

Ich sagte Rog, er soll das Geld zurück auf Saras Konten überweisen. Das passte ihm gar nicht.

“Was ist los?”, fragte Faik, dicht hinter mir.

Ich blockierte den Monitor. “Das willst du gar nicht lesen, mein Freund.”

Er betrachtete mich zweifelnd. “Geht das Töten weiter?”

Ich schüttelte den Kopf. “Es ist vorbei”, behauptete ich fest, war aber selbst nicht überzeugt.

Der junge Kurde nickte. “Ich will nicht, dass noch jemand so sterben muss wie der Albaner.” Er ging zur Tür. “Ich schicke euch Geld für diese Sachen.”

“Vergiss es”, sagte Rog.

Ich gab ihm meine Karte. “Ruf an, wenn du Hilfe brauchst, okay?”

Er sah mich ernst an. “Mit dem Leben auf der Straße bin ich fertig. Ich will jetzt studieren.”

“Gut für dich. Was willst du denn später mal machen?”

“Lehrer werden. Ich werde dafür sorgen, dass Kinder ihr Leben nicht ruinieren, so wie ich es getan habe.”

“Viel Glück.” Ich streckte meine Hand aus.

Er nickte ernst.

Ich schloss die Tür hinter ihm. Wenigstens einer, der aus diesem Kreislauf der Gewalt ausbrach. Dann dachte ich an Andy. Konnten wir sein Leben retten, indem wir Sara einfach ihr Geld zurückgaben? Jede meiner Synapsen stimmte in einen Chor ein: “Niemals!”

Die Seelensammlerin steuerte geschickt und voll kalter Wut den Van. Das Motorrad stand auf der Ladefläche neben dem gefesselten Amerikaner. Die Frau neben ihr schwieg. Sie hatten über Lauren May Cuthbertson gesprochen, nachdem ihr Tod im Radio bestätigt worden war, und sie hatten bereits entschieden, wer dafür bezahlen sollte.

Als sie sich der Londoner Ringautobahn näherten, sah Doris Carlton-Jones ihre Tochter an.

“Wird er dorthin kommen?”, fragte sie. “Wird er es verstehen?”

Sara Robbins schüttelte den Kopf. “Dafür ist Matt Wells nicht schlau genug.”

“Ist er schlau genug, um Laurens Familie zu finden?”

“Wahrscheinlich.”

“Das könnte gut für uns sein.”

Die Seelensammlerin warf ihrer Beifahrerin einen Blick zu. “Was geht dich das an? Dein Teil ist so gut wie erledigt.”

Die ältere Frau sah weg. “Du hast recht”, sagte sie beiläufig. “Mir ist egal, was mit jedem Einzelnen von denen passiert. Was ist mit deinem Geld?”

“Glaubst du ernsthaft, das wäre mir wichtig? Selbst wenn ich nicht noch jede Menge Geld übrig hätte, das niemand jemals aufspüren kann – ich bin nur an einem interessiert: An der vollständigen Vernichtung von Matt Wells und jedem, der ihm etwas bedeutet. Du bist diejenige, die auf das Geld scharf ist.”

Doris Carlton-Jones schürzte die Lippen, antwortete aber nicht.

Ihr letztes noch lebendes Kind fuhr auf die M25, Richtung Osten, und gab Vollgas.

Wehe dem Polizisten, der sie jetzt wegen überhöhter Geschwindigkeit anhielt.

Je mehr ich darüber nachdachte, desto weniger überzeugte mich diese Nachricht von Doris Carlton-Jones. Der Anfang klang ganz vernünftig, aber dann schrieb sie über Sara, als wäre sie ein ganz normaler Mensch, wenn auch sehr reich, und nicht eine kühl kalkulierende Killerin. Und was den Totenkopf ihres Mannes anging – wie viele Ehefrauen gehen wohl mit der Bitte zum Bestatter, den Kopf des Verblichenen abzutrennen? Die Frau war demenzkrank. Es stellte sich die Frage, ob ihre Kinder den Hang zum Morden von ihr geerbt hatten. Ich konnte mir vorstellen, warum der Schädel so glänzte. Sie musste ihn tagelang gekocht haben. Konnte ich dieser Frau überhaupt trauen? Antwort – nicht die Bohne! Aber das änderte ja nichts. Auch wenn Sara ihr Geld zurückbekam, war Andy in höchster Gefahr. Jemand wie Doris Carlton-Jones sollte nicht darüber zu bestimmen haben, ob ein Freund von mir lebte oder sterben musste.

Rog bestätigte, dass er zwei der Überweisungen rückgängig gemacht hatte. Ich sah auf die Uhr. Es war elf. Wenigstens hatten wir diesmal keine Deadline erhalten. Darüber wunderte ich mich. Es deutete darauf hin, dass tatsächlich Lauren Cuthbertson diese Rätsel verfasst hatte, in denen die Namen der Autoren verborgen lagen, die sie dann ermordete. War jemand wie sie überhaupt gebildet genug, um sich so komplexe Rätsel auszudenken? Da ich nichts anderes zu tun hatte, während Rog bei der Arbeit war, konnte ich ja mal feststellen, was sich über sie herausfinden ließ.

Bei den Recherchen zu Tödliche Liste hatte Rog mir gezeigt, wie ich in die Datensätze verschiedener Regierungsstellen kommen konnte. Ich fing an herumzuschnüffeln. Eigentlich erwartete ich, die Sicherheitssysteme dieser offiziellen Websites seien in den letzten Jahren verbessert worden, aber das schien nicht der Fall zu sein. Nach weniger als fünf Minuten las ich Lauren Cuthbertsons Schulakten. Grund- und Mittelschule in Stoke Newington. Mittlere Reife mit durchschnittlichen Noten in Mathematik und den Naturwissenschaften, aber in Englisch und Französisch hatte sie die Prüfung nicht bestanden. Ihre Lehrer hielten sie für eine durchschnittliche Schülerin, deren Hausaufgaben oft mangelhaft ausfielen. Aufsässig war sie offenbar nicht – vielleicht hatte sich bei ihr alles angestaut. Mit sechzehn ging sie von der Schule ab und lebte zwei Jahre lang von Sozialhilfe. Dann arbeitete sie in einem Supermarkt in Hackney. Nicht gerade das Material, aus dem geniale Verbrecher geschnitzt sind.

Ich hackte mich in eine Datei des Gesundheitsdienstes. Nur die Akten der letzten fünf Jahre waren digitalisiert. Für die Schwellungen im Gesicht hatte man ihr Medikamente verschrieben, aber die Klinik in der Harley Street wurde nicht erwähnt. Wer hatte das arrangiert und bezahlt?

Ich blickte hinaus in die Nacht. Regen trommelte ans Fenster und dämpfte das Licht der Straßenlampen. Ich sah nach meinen Mails. Nichts; und keine SMS von Andy. Ich wandte mich wieder der Vergangenheit dieser toten Frau zu. Gerichte: Vielleicht hatte sie Vorstrafen. Hier wurden die Archive gepflegt, die Akten der letzten fünfundzwanzig Jahre waren bereits eingescannt. Ich gab Lauren Cuthbertsons Name ein und fand nur einen Eintrag, Ladendiebstahl im Jahr 1986, ihrem letzten Schuljahr. Anscheinend wollte sie bei Woolworths drei Musikkassetten, ein Buch und einen Schokoriegel mitgehen lassen. Weil man sie vorher schon öfter erwischt hatte, beschloss der Laden, ein Exempel zu statuieren. Lauren wurde vom Jugendgericht verwarnt und musste in den nächsten Ferien eine Woche Sozialdienst ableisten. Eine Geldstrafe wurde wegen ihrer “schwierigen familiären Situation” als nicht angemessen betrachtet. Das war interessant. Was für eine familiäre Situation? Ich ging auf die Website des örtlichen Sozialamts und suchte nach ihrem Namen. Seit ihrem sechsten Lebensjahr war sie bei sechs verschiedenen Pflegeeltern und mehrmals in Heimen untergebracht. Die Wurzel allen Übels war, dass ihr Vater ihre Mutter ermordet hatte, als sie in die erste Klasse ging. Ich scrollte weiter nach unten. Falsch. Ihr Adoptivvater hatte ihre Adoptiv … Großer Gott, sie war adoptiert worden!

Das Blut raste durch meine Adern. Auch White Devil und seine Zwillingsschwester waren zur Adoption freigegeben worden. Und Lauren ebenfalls, das war ein unglaublicher Zufall. Ich ging ins Adoptionsregister. Das war kompliziert, dort gab es eine bessere Firewall, aber Rog hatte mir ein Programm auf den Rechner geladen um daran vorbeizukommen. Es dauerte fast eine Minute, aber ich hatte längst erraten, wer ihre leibliche Mutter war: Doris Merilee, jetzt bekannt als Doris Carlton-Jones. Sara und White Devil hatten eine Halbschwester. Die Unterlagen waren unvollständig; die Mutter gab an, das Kind in Frankreich zur Welt gebracht und die Geburtsurkunde verloren zu haben. Außerdem gab sie einen anderen Mann als Vater an. Das hatte bei meinen früheren Recherchen ausgereicht, um mich die Tatsache übersehen zu lassen, dass Saras Mutter nicht nur zwei, sondern drei Kinder zur Welt gebracht hatte. Und alle drei waren zu Mördern geworden. Was sagte das über ihre Mutter aus?

Ich erzählte Pete und Rog, was ich entdeckt hatte.

“Aber was bringt uns das, Matt?”, fragte Boney. “Lauren Cuthbertson ist tot. Wie finden wir Sara?”

“Andy zu finden ist viel wichtiger. Obwohl er und Sara vielleicht am selben Ort sind.”

“Wo, glaubst du, könnte das sein?”, fragte Rog.

“Wo liegt noch mal dieses Cottage, das du gefunden hast?”

“Oldbury, in Berkshire.”

“Okay, das sehen wir uns zuerst an. Wenn das nichts bringt, fahren wir weiter zum Schloss von Earl Sternwood.”

Andy Jackson war sich nicht sicher, wie lange der Van unterwegs war, aber er schätzte, es könnten etwa zwei Stunden gewesen sein, bis der Wagen hielt und der Motor ausgestellt wurde. Die ganze Zeit über hatte er versucht, das Taschenmesser aufzuklappen, aber er hatte es nicht geschafft, und jetzt waren alle fünf Nägel seiner rechten Hand abgebrochen. Vorn wurden beide Türen geöffnet. Wind heulte in den Bäumen, in der Entfernung konnte er andere Autos hören. Durch die Vorhänge war nichts zu erkennen. In der ersten halben Stunde hatte der Wagen oft gestoppt und war wieder angefahren – üblicher Stadtverkehr, wie er annahm – dann hatte eine behelmte Gestalt in schwarzem Leder das Motorrad über eine Planke auf die Ladefläche gerollt. Er versuchte, durch die geöffnete Hecktür zu erkennen, wo sie sich befanden, und bekam dafür einen Kinnhaken verpasst.

Danach war der Wagen eigentlich konstant schnell gefahren. Auf einer Autobahn, wie er annahm. Dann wieder eher langsam. Und jetzt, wo der Van stand, fragte sich Andy, ob er am Ende seiner kleinen Fahrt ins Blaue angekommen war. Er versuchte es verzweifelt, bekam das Messer aber immer noch nicht auf.

Die Hecktür wurde geöffnet, mit einer Taschenlampe wurde ihm ins Gesicht geleuchtet. Er konnte nur den Helm mit geschlossenem Visier erkennen. War das Sara Robbins? Warum versteckte sie immer noch ihr Gesicht? Gab es noch Hoffnung, wenn sie nicht wollte, dass er sie später identifizieren konnte? Dann bemerkte er, dass sie etwas anhob, was in Tücher gewickelt war und sich nicht bewegte. Um Gottes willen, war das ein Mensch? Kopf und Gesicht waren ebenfalls umwickelt, aber offenbar lose genug, um das Atmen noch zu ermöglichen. Nachdem das reglose Bündel neben dem Motorrad abgelegt worden war, erlosch das Licht der Taschenlampe. Er hatte genug gesehen, um sicher zu sein, dass es auf keinen Fall ein Erwachsener gewesen sein konnte.

Andy Jackson hockte in der Dunkelheit der Ladefläche, aber er war nicht mehr allein. Er musste feststellen, ob der Neuankömmling noch am Leben war. Er fuhr mit den Fingern in die zusätzliche Tasche und bearbeitete erneut das Messer. Der Motor wurde angelassen, der Van fuhr weiter. Bald wieder mit hoher Geschwindigkeit, vermutlich zurück auf der Autobahn. Aber wo sollte es hingehen? Andy wurde klar, Matt und die anderen konnten gar nicht wissen, wo er sich befand. Er musste sich selbst retten – und die in Tücher gewickelte Person, … falls diese Person noch atmete.

Zum Glück besaß Rogs Cousin einen ganz anständigen fahrbaren Untersatz, einen Suzuki 4x4, und Rog wusste, wo sich der Ersatzschlüssel befand.

“Du fährst, Dodger”, sagte ich. “Nach Westen zur Autobahn M4.

Als wir unterwegs waren, rief ich Karen über das Handy an. “Wo steckst du, Matt?”, wollte sie wissen. “Dir ist schon klar, dass du jetzt einer Gefängnisstrafe entgegensiehst?”

“Das ist jetzt egal”, erwiderte ich. “Erinnerst du dich noch an Saras leibliche Mutter?” Sie wusste den Namen noch. “Ja, das ist sie. Kannst du die Behörden in den Häfen und Flughäfen benachrichtigen?” Ich gab ihr eine Beschreibung. “Aber sie könnte ihr Aussehen verändert haben.”

“Was hat sie denn angestellt?”, fragte Karen.

“Zunächst mal ist sie auch die Mutter von Lauren Cuthbertson.”

Einige Zeit Schweigen. “Du meinst, Lauren Cuthbertson war die Schwester von Sara Robbins?”

“Halbschwester. Du weist die Behörden besser darauf hin, dass auch Sara versuchen könnte, das Land zu verlassen.”

“Die haben ihre persönlichen Daten und Beschreibung bereits seit dem White-Devil-Fall.”

“Ja, aber sie könnte jetzt ganz anders aussehen, und du kannst sicher sein, dass sie und ihre Mutter inzwischen andere Identitäten angenommen haben.”

“Okay. Matt, bitte sag mir, wo du bist und was du jetzt vorhast.”

“Ich versuche, Andys Leben zu retten”, sagte ich unverblümt.

“Ich kann dir Unterstützung schicken.”

“Äh, nein. Das muss ich allein erledigen.” Ich spürte, wie Pete mich anstarrte. “Ich will nicht noch einen meiner Freunde verlieren. Ich melde mich wieder.” Ich drückte auf die Trenntaste.

“Du musst das allein erledigen?”, sagte Pete ironisch.

Ich fing seinen Blick auf. “Wenn das eine schmutzige Angelegenheit wird, und das könnte es sehr wohl, haben die Behörden gegen euch beide nichts in der Hand.”

“Solange wir dabei nicht verletzt werden”, stellte Rog klar.

“Oder getötet”, fügte Pete hinzu.

“Matt.” Rog drehte sich zu mir um. “Eine Sache macht mir bei diesen Immobilien zu schaffen. Warum hat Sara sie unter dem Mädchennamen ihrer Mutter gekauft? Ihr muss doch klar gewesen sein, dass wir dahinterkommen könnten.”

Das ließ ich mir durch den Kopf gehen. “Da bin ich nicht sicher. In Tödliche Liste habe ich den Mädchennamen ihrer Mutter nicht erwähnt. Den haben die Boulevardblätter zwar ausgegraben, das stimmt schon, aber ich glaube, Sara wollte allen eine lange Nase drehen, die hinter ihr her sind. Ihr wisst schon, uns einen ziemlich eindeutigen Hinweis vor die Füße werfen und sehen, ob wir das überhaupt merken. Außerdem lautete der vollständige Name Angela Oliver-Merilee, wisst ihr noch? Sie hat auch die beiden Namen verwendet, die sie und ihr Bruder von Doris bekommen haben. Davon weiß kaum jemand etwas.”

“Wieso hat sie nicht auch den ursprünglichen Namen von Lauren Cuthbertson benutzt?”, fragte Pete.

“In den Akten war gar keiner angegeben”, erwiderte ich. “Aus irgendeinem Grund hat Doris Carlton-Jones selbst ihr keinen Namen gegeben. Vielleicht weiß Sara gar nichts von ihr.”

“Das bezweifele ich”, meinte Rog.

“Ich auch.”

“Sara weiß bestimmt, dass wir in der Wohnung in Hackney waren”, sagte Pete. “Was glaubst du, hat Lauren da gewohnt?”

“Wahrscheinlich. Jedenfalls hat sie in Stoke Newington keine aktuelle Adresse. Ich glaube nicht, dass Sara dort gelebt hat. Die würde eher im Ritz oder etwas Ähnlichem absteigen.”

“Riskant, das Ritz.” Rog grinste.

“Schönen Dank, ich hab genug von diesen Wortspielen. Außerdem sieht sie jetzt anders aus, da bin ich sicher.”

“Vielleicht war sie auch bei diesem Gesichtschirurgen, der die Operation von Lauren vermasselt hat”, sagte Pete.

Das kam mir unwahrscheinlich vor. Es wäre für sie viel sicherer gewesen, sich im Ausland operieren zu lassen. Aber vermutlich hatte sie ihrer Halbschwester das Geld für ihre Operation zur Verfügung gestellt.

“Es besteht die Möglichkeit, dass sie darauf wartet, dass wir bei dem Cottage auftauchen”, sagte Rog, das Gesicht fahl im Licht der entgegenkommenden Autos.

Ich nickte. “Das Risiko werden wir einfach eingehen müssen, oder? Für Andy.”

“Ja, werden wir”, bekräftigte Pete entschlossen.

Mein Laptop lief, während wir die M4 herunterrasten. Das Signal verschwand immer wieder, aber als wir Slough passierten, bekam ich eins und stellte fest, dass keine weiteren Nachrichten von Doris Carlton-Jones oder Doktor Faustus eingetroffen waren.

Als wir uns Oldbury näherten, ließ ich Rog in einer Parkbucht halten. In der Nähe stand ein großes Haus, und ich empfing ein Signal. Ich fand eine Website mit Karten und Stadtplänen und lud einen Plan des Dorfs herunter.

“Das hier muss das Cottage sein.” Rog verglich den Plan mit der Beschreibung des Cottages auf seinem Laptop. “Liegt etwa hundert Meter vom nächsten Haus entfernt.”

“Sehen wir uns mal den Grundriss an, Dodger”, sagte ich.

Er zauberte ihn auf seinen Monitor.

“Ein Bungalow, aber ziemlich lang gestreckt – es waren ursprünglich zwei Cottages, die miteinander verbunden worden sind.”

“Was ist das da?” Pete zeigte auf einen rechteckigen Umriss hinter dem Haus.

“Eine Art Schuppen, laut Angabe des Maklers”, erwiderte Rog.

“Wie wollen wir vorgehen?”, fragte Boney.

Ich versuchte, mich an unser Training mit Dave zu erinnern. “Pete, du hast von Andy ein bisschen was darüber gelernt, wie man Schlösser knackt, also nimmst du dir die Vordertür vor. Ich bin direkt hinter dir. Dodger, du deckst den hinteren Bereich ab, falls jemand türmen will.”

“Und was, wenn ihr unter Feuer genommen werdet?”

“Spreng die Hintertür mit einer Handgranate und schalte den Schützen von hinten aus.”

“Und wenn das Haus vermint ist?”

“Lieber Himmel, Dodger”, sagte Pete. “Dann musst du eben improvisieren. Oder Fersengeld geben.”

“Zum Teufel mit dir, Boney. Dave hat uns beigebracht, immer alle Möglichkeiten in Betracht zu ziehen.”

“Du hast recht”, sagte ich. “Aber wir haben nicht viel Zeit. Wer weiß, in was für einem Zustand Andy jetzt schon ist?”

Sie nickten, und Rog fuhr weiter. Er stoppte am Ortseingang, ein paar Hundert Meter von dem Cottage entfernt, und stellte die Scheinwerfer aus.

“Okay, Jungs”, sagte ich, “dann rüsten wir uns mal aus. So wenig Licht und Lärm wie möglich.” Vorsichtig öffnete ich die Tür und stieg aus.

Pete schwang die Hecktür auf; Rog und er wühlten in ihren Sporttaschen herum. Ich trug Jeans und eine Jacke. Ich legte das Headset meines Walkie-Talkie an und zog eine Wollmütze über den Kopf. Ich befestigte die Scheide des Kampfmessers an meinem Gürtel. Die zweite Glock steckte ich hinten in die Hose. Die Pistole mit dem Schalldämpfer würde ich in der Hand behalten.

“Granaten?”, flüsterte Pete und hielt mir die Tasche hin.

“Kann nicht schaden.” Ich nahm mir drei und leuchtete sie mit der Taschenlampe an. Eine war eine Rauchgranate, die beiden anderen Splittergranaten. Ich konnte nur hoffen, dass ich bei keiner davon den Stift ziehen musste.

Wir teilten uns und kontrollierten, ob die Funkgeräte funktionierten. Dann marschierte Rog über einen Acker zur Rückseite des Cottage. Pete und ich entdeckten eine Lücke in der Hecke und kamen auf ein ausgedehntes freies Feld, das sich auf der anderen Straßenseite bis zu Saras Haus erstreckte. So hatten wir hervorragende Deckung und konnten uns bis direkt zu den beiden Gebäuden anpirschen. Wenn ich die Zweige auseinanderschob, konnte ich sie klar erkennen. Weder im Cottage noch in dem Schuppen brannte Licht. Die nächste Straßenlampe stand etwa fünfzig Meter die Straße hinunter, Richtung Dorf; aus vorbeifahrenden Autos waren wir nicht zu erkennen.

“Los”, flüsterte ich Pete zu.

Er nickte und schlich auf das Tor zu. Als er über die Straße, durch das Tor und auf dem kurzen Pfad zur Haustür war, folgte ich ihm. Er hielt bereits das Etui mit den Dietrichen in der Hand. Ein paar Minuten fummelte er an dem Schloss herum, machte aber keine Fortschritte.

“Anscheinend gibt es oben und unten noch Einsteckschlösser”, flüsterte er. “Sara hält nicht viel von ungeladenem Besuch.”

“Gibt es eine Alarmanlage?”

“Seltsamerweise nicht.”

“Rog?”, sagte ich in das Mikro.

“Ich höre. Bin in Position. Nichts rührt sich, keine Lichter.”

“Ich schicke Pete zu dir, damit er da das Schloss probiert.”

“Okay.”

Ich nickte Boney zu, und er schlich gebückt um das Haus. Einsam und allein vor der Haustür fühlte ich mich wie auf dem Präsentierteller, also verzog ich mich rechter Hand, um mir den Schuppen anzusehen. Dort gab es drei schwere Vorhängeschlösser. Diese Tür konnte ich nur mit einer meiner Handgranaten aufsprengen, aber vielleicht gab es ja noch eine Hintertür. Ich bahnte mir den Weg durch das Gestrüpp um das Holzgebäude herum. Keine Tür, aber ein mit Brettern vernageltes Fenster.

“Matt”, drang Petes Stimme aus meinem Ohrstöpsel. “Hier hinten gibt es auch Steckschlösser. Wir müssen das Glas aus den Fenstern schneiden.”

“Okay. Geh erst mal mit dem Deaktivierungsgerät um die Stelle, wir brauchen keinen Alarm.”

“Das hatte ich gerade vor”, sagte Bonehead schnippisch.

Ich lächelte, zog das Messer und begann, die Bretter zu lösen. Nachdem ich eins entfernt hatte, linste ich ins Innere. Völlige Dunkelheit. Ich lauschte angestrengt. Nichts. Ich beschloss, es mit der Taschenlampe zu riskieren, zunächst nur kurz. Bald war klar, dass sich hier keine Menschenseele aufhielt. Aber auch wenn es nicht so aussah, als würde Sara sich hier verstecken, hielt ich die Waffe schussbereit, als ich genug Bretter gelöst hatte, um hineinklettern zu können. Innen ging ich in die Hocke, streckte den linken Arm aus und spürte festgeklopfte Erde unter den Fingerspitzen.

“Wir sind drin”, hörte ich Rog sagen. “Bis jetzt niemand da.”

Ich leuchtete mit der Taschenlampe umher. An einer Wand hingen verschiedene Gerätschaften, aber sonst gab es hier nichts, was man sonst in einem Schuppen erwarten würde – kein gestapeltes Brennholz, keine Rasenmäher, alten Kisten oder sonstige Gartenutensilien. Ich ging zur Vordertür, zögerte aber plötzlich. Die Erde unter meinen Stiefeln war hier nicht mehr so fest. Ich richtete den Strahl der Taschenlampe auf den Boden und konnte einen Bereich von einigen Metern Durchmesser erkennen, in dem die Erde eine geringfügig andere Struktur hatte. Bis jetzt hatte ich auch die drei niedrigen Pfosten nicht bemerkt, die aus dem Boden ragten. Jeder etwa fünfzehn Zentimeter hoch. Ich ging zum nächstgelegenen und kniete mich hin. Im Schein der Taschenlampe konnte ich sehen, dass es eigentlich runde Plastikrohre mit etwa fünf Zentimeter Durchmesser waren. Ich leuchtete hinein, konnte aber nichts erkennen. Dann hörte ich ein Geräusch, bei dem sich mir alles zusammenzog – eine Art gedämpftes Jammern. Ich war mir sofort sicher, dass es nur von einem menschlichen Wesen stammen konnte.

“Rog! Pete!” Ich vergaß zu flüstern. “Wenn im Cottage nichts ist, kommt zum Schuppen. An der Rückseite ist ein offenes Fenster.”

“Was hast du gefunden?”, fragte Pete.

“Hier ist jemand lebendig begraben. Los.”

Ich nahm ein paar Spaten und eine Schneeschippe von der Wand. An einem der Spaten hing noch etwas Erde. Ich ging zurück zu dem Plastikrohr, aus dem das Geräusch gekommen war, und lockerte drumherum die Erde. Die Oberfläche war geglättet worden, aber der Boden darunter ließ sich ganz leicht bewegen. Als Rog und Pete durch das Fenster kamen, hatte ich schon einen ganzen Haufen neben der Wand aufgetürmt.

“Ich glaube, da sind drei Leute vergraben.” Ich zeigte auf die drei Rohre. “Jeder von uns gräbt einen aus.”

Es war harte Arbeit, aber als ich etwa einen Meter ausgehoben hatte, traf mein Spaten auf Holz.

“Helft mir mal hier.”

Schnell legten wir eine rechteckige Kiste frei. Wir kletterten aus dem Loch heraus, ich steckte den Spaten unter den Deckel. Mit einem Knirschen lösten sich die Nägel.

“Ach du Scheiße!”, sagte Rog, als wir auf die winzige Gestalt in dem Sarg blickten.

Es war ein junges Mädchen, die Hände lagen gefesselt auf dem Unterleib. Die Augen waren vor Entsetzen weit aufgerissen. Auch die Füße waren gefesselt, ihre Knie blutig und aufgeschürft, weil sie damit unzählige Male gegen den Sargdeckel gehämmert hatte.

Ich zog das Mädchen so vorsichtig wie möglich heraus. Als sie oben auf dem Boden lag, schnitt Rog ihr die Fesseln durch. Das war gar nicht leicht, denn sie wand sich wie ein sterbender Fisch auf dem Trockenen und krächzte etwas, das wir nicht verstehen konnten. Endlich verstand ich ein Wort. Wasser. Pete ging zum Cottage, um welches zu holen.

Ich nahm sie in die Arme. “Wie heißt du?”

Sie zitterte immer noch heftig, aber sie konnte jetzt sprechen.

“Am…Ama…Amanda Ma…Mary.”

Ich lächelte. “Hallo, Amanda Mary. Ich bin Matt, und das da ist Roger.”

Sie starrte uns an, als ob wir Aliens wären. Boney kam mit dem Wasser und etwas Brot zurück, sie trank so schnell sie konnte, schüttete das meiste über ihre rosa Bluse. Ich hielt sie für elf oder zwölf. Außerdem hatte ich eine ziemlich klare Vorstellung davon, wer sie war. Um an die drei früheren SAS-Männer zu kommen, hatte Sara Mitglieder ihrer Familien als Druckmittel benutzt. Die einzige Frage war, wessen Tochter sie war. Ich konnte ihr jetzt nicht sagen, was mit ihrem Vater passiert war. Ich hielt sie im Arm, während Rog und Pete den nächsten Sarg ausgruben. Diesmal war es ein Junge, der nicht älter als sechs aussah. Er konnte überhaupt nichts sagen – er trank bloß und stopfte sich dann Brot in den Mund. Schließlich gruben Pete und ich eine Frau mittleren Alters aus.

Und, wie mir schon in der Sekunde klar gewesen war, als ich Amanda Mary erblickte: Hier gab es nirgends eine Spur von Andy.

28. KAPITEL

Karen Oaten raste auf der Überholspur der M4 entlang, mit eingeschaltetem Blaulicht und heulender Sirene.

“Himmel, Chef.” John Turner klammerte sich an seinen Sitz. “Können wir bitte heil da ankommen?”

“Ganz ruhig, Taff.” Sie wechselte auf die mittlere Spur und überholte einen Krankenwagen, der ebenfalls zu dem Notfall raste. “Wann habe ich denn jemals auch nur einen Kratzer an ein Auto gemacht?” Sie schien guter Laune zu sein, aber das war nur Show. Nach Matts Anruf, er hätte drei lebendig begrabene Menschen in einem Gebäude gefunden, das Sara Robbins gehörte, schrie sie beinahe laut auf – nicht weil er drei Menschenleben gerettet hatte, sondern weil er sich bereits nicht mehr in dem Cottage befand. Sie war überzeugt, er war jetzt hinter Sara her, hatte aber keine Ahnung, wohin er unterwegs war.

“Was hat der AC dazu gesagt, dass Matt Sie mit einer Waffe bedroht hat?” Der Waliser bebte immer noch vor Zorn über das, was Matt sich da geleistet hatte.

Oaten hielt den Blick auf die Straße gerichtet. “Davon weiß er nichts.”

“Was?”

“Beruhigen Sie sich, Taff. Ich habe beschlossen, das nicht an die große Glocke zu hängen, und der Constable wird es auch für sich behalten, jedenfalls bis auf Weiteres.”

“Aber warum denn bloß?”

Die Chefinspektorin warf ihm einen Blick zu. “Würden Sie Ihre Frau ans Messer liefern?”

Turner seufzte. “Die würde mir kaum mit einer Kanone vor der Nase herumfuchteln.”

“Matt ist abgehauen, weil ich ihn zum Yard bringen wollte.” Oaten umklammerte das Lenkrad. “Was erwarten Sie von mir? Ich liebe den dämlichen Spinner nun mal. Er ist ja nicht gerade ein Verbrecher. Und denken Sie daran, sein bester Freund wurde ermordet.”

“Gesetz ist Gesetz, und vor dem Gesetz sind alle gleich”, murmelte der Inspector.

“Ach, kommen Sie schon, Taff, wie oft haben Sie schon über Dinge hinweggesehen, die Kollegen aus unserem Team verbockt haben?”

Er funkelte sie an. “Wenn es um Schusswaffen und Mord geht, kein einziges Mal.”

Karen holte tief Luft. “Hören Sie, ich habe ja nicht gesagt, dass Matt damit davonkommt. Wenn diese Fälle gelöst sind, lasse ich mir das alles noch mal in Ruhe durch den Kopf gehen.”

“Das sollten Sie besser tun”, sagte der Waliser, “oder der AC reißt Ihnen den Kopf ab.”

Oaten dachte an den Tatort in Stoke Newington – überall Blut, aber keine Leiche. Allerdings war offensichtlich, dass die Leiche dort zerstückelt worden sein musste. “Hübsche Metapher, Taff.”

Inspector John Turner hob die Brauen. “Bitte? Oh, ich verstehe, was Sie meinen. Tut mir leid.”

Damit hatten sie einen vorübergehenden Waffenstillstand geschlossen und fuhren weiter zu dem Cottage in Oldbury.

Wir brauchten nur eine halbe Stunde bis zu der Umzäunung, die den Besitz von Earl Sternwood eingrenzte. Der Mond schien auf das riesige Anwesen, bestehend aus Parklandschaft und Wald. Ich stieg aus dem Suzuki und lauschte. Außer dem Murmeln des entfernten Straßenverkehrs war nichts zu hören. Wir kontrollierten unsere Ausrüstung.

“Ach, Mist, das fällt mir jetzt erst ein.” Pete hielt einen in durchsichtiges Plastik gewickelten Block in die Höhe, etwa in der Größe eines Ziegelsteins.

Plastiksprengstoff. Dave hatte uns beigebracht, wie man damit umgeht, aber in einer echten Auseinandersetzung hatten wir ihn noch nie eingesetzt.

“Ja, nimm das mit”, sagte ich. “Schließlich werden wir versuchen, in eine Burg einzubrechen.” Ich sah mir eine Satellitenaufnahme des Besitzes an, die wir im Netz gefunden hatten. Eine dünne Linie wand sich durch den dunklen Wald vor uns. “Das scheint ein Forstweg zu sein. Wenn wir den entlanggehen, kommen wir direkt zu den Hauptgebäuden.”

“Na schön”, sagte Rog. “Solange Seine Lordschaft hier keine Minen gelegt hat.”

“Das Risiko müssen wir eben eingehen. Für Andy.”

Sie nickten, und wir marschierten los. Außer dem gelegentlichen Huschen kleiner Tiere und dem entfernten Flügelschlag einer Eule war es still im Wald. Ich war froh, dass ich nicht allein war – in diesem uralten Wald gab es viel zu viele verborgene Plätze, in denen Feinde lauern könnten. Nach etwa zehn Minuten konnte ich die Lichter des Hauptgebäudes erkennen. Es brannte nicht viel Licht. Entweder wollte der Earl Strom sparen – was mir nach seinen Drogengeschäften mit den Albanern unwahrscheinlich erschien – oder hier war nicht viel los. Der ganze Bereich, den die alte Burg laut Karte einnehmen sollte, war gänzlich unbeleuchtet.

Wir erreichten den Waldrand. Jetzt ragten die steilen Wände der alten Festung vor uns auf, deren senkrechte Mauern uns den Blick auf die niedrig stehenden Sterne am Nordhimmel verbargen. Wir gingen hinter einem Baum in die Hocke und sahen uns die Fotos an, die Safet Shkrellis Ermittler besorgt hatte. Dadurch erhielten wir eine Vorstellung von den Abmessungen des Turms, aber sie verrieten uns nichts über sein Inneres. Die Orgien des berüchtigten Hellfire-Clubs der Sternwoods hatten in einer unterirdischen Höhle stattgefunden. Ich nahm an, auch der gegenwärtige Earl Sternwood würde seine Geheimnisse dort verbergen und Sara konnte bestimmt der Verlockung nicht widerstehen, Andy genau an diesem Ort gefangen zu halten.

“Der Eingang ist hinten”, sagte Pete.

“Stimmt”, antwortete ich. “Ich gehe als Erster. Wenn durch einen Bewegungsmelder die Lichter angehen, müssen wir sie ausschießen.” Ich ließ den Schlitten meiner Glock vor- und zurückgleiten und nickte den anderen zu.

“Drei, zwei, eins, los”, flüsterte ich und rannte, so schnell ich konnte, über den Kies. Ich schaffte es bis zur Burgmauer, ohne dass irgendetwas passierte – zumindest nichts Offensichtliches. Ich hatte keine Ahnung, wie gut die Sicherheitssysteme des Earl waren. Vielleicht war ich schon längst entdeckt worden.

“Einer nach dem anderen”, sagte ich in das Mikro an der Wange.

Pete kam zuerst, dann Rog. Ich führte sie um den Turm herum und zeigte auf die beiden Wagen, die hinter ihm standen. Es sah nicht so aus, als ob sich hier viele Leute aufhielten, vor dem Schloss gab es jede Menge freie Parkplätze.

Wir kamen zu einer Tür. Es war ein mächtiges hölzernes Ding, überall mit Eisen beschlagen, sah aber nicht sehr alt aus. Auch die Schlösser waren modern und stabil. Ich hätte keine Chance gehabt, sie zu knacken. Pete ging an mir vorbei, auf einen quadratischen Belüftungsschacht zu. Etwa einen Meter über dem Erdboden, jede Seite ungefähr einen dreiviertel Meter lang. Ganz schön eng, aber ich schätzte, da könnten wir durchkommen – wenn wir die Klappe aus dem Metallrahmen lösen konnten. Boney ging, leise vor sich hin fluchend, mit einem Meißel an die Arbeit. Nach etwa fünf Minuten musste er seine Niederlage eingestehen. Ich versuchte es, aber die Verbindung war so eng, wie zwischen Politik und Finanzwelt.

“Dann haben wir nur eine Chance”, sagte Rog.

“Der Plastiksprengstoff”, wisperte Pete.

Ich nickte. “Wer will ihn anbringen?”

Rog wühlte schon in Boneys Rucksack herum.

“Nimm nicht zu viel davon”, sagte ich. “Vielleicht wird die Explosion ja von den Steinmauern gedämpft. Auf jeden Fall müssen wir nach dem Knall sehr schnell da hineinkommen.”

Pete und ich sahen zu, wie Rog vier Streifen des Sprengstoffs abrollte und sie um den Rahmen herumklebte. Er drückte einen Zünder hinein und stellte die Funkzündung ein. Er rannte zurück, und wir nahmen hinter den parkenden Wagen, einem alten Land Rover und einem Citroen-Minivan, Deckung. Ich fragte mich, auf wie viele Gegner wir stoßen würden.

“Fertig?”, fragte Rog.

Boney und ich nickten und steckten uns die Finger in die Ohren. Rog drückte den Knopf der Fernzündung. Die Explosion war nicht so laut, wie ich erwartet hatte – die Steinmauern mussten viel von dem Lärm geschluckt haben. Als ich aufsah, hingen die Überreste der Lüftungsklappe nur noch an einer Angel.

“Super, Dodger.” Ich rannte auf die Öffnung zu. Staub und Rauch stiegen immer noch daraus auf. Ich zwängte mich hindurch. In dem Turm war es finster wie in des Teufels Achselhöhle, aber ich konnte nichts von dem hören, was Leute normalerweise nach einer Explosion von sich geben – weder laute Schreie noch gebellte Befehle. Die anderen folgten mir nach.

“Was jetzt?”, fragte Pete. Er leuchtete mit seiner Taschenlampe herum. Es gab keine Möbel oder sonst etwas, nur nackte Mauern und ein paar schmale vertikale Schießscharten. Steinerne Überreste zeigten an, wo die oberen Stockwerke der alten Burg einmal gewesen sein mussten. Für uns konnte es nur nach unten gehen.

“Da drüben.” Pete zeigte auf eine große Steinplatte, die zunächst nicht anders als die anderen ausgesehen hatte. Auf der rechten Seite befand sich eine kleine Vertiefung, in der ein gut getarnter Stahlring angebracht war.

Ich ging hinüber und steckte zwei Finger in den Ring. Dann sah ich die anderen an. “Bereit?”

“Los geht’s”, sagte Pete und zückte seine Waffe.

Rog schüttelte ungläubig den Kopf. “Tu’s einfach, Matt.”

Ich nickte. “Lampen aus.”

Wir schalteten die Taschenlampen aus. In der Dunkelheit spannte ich die Rückenmuskeln an und zog.

Die Steinplatte ließ sich verblüffend leicht anheben.

Der schwere Teil der Aufgabe stand uns erst noch bevor.

Der Van raste wieder mit hoher Geschwindigkeit dahin, und Andy konnte die ständige Vibration ausnutzen, um das kleine Messer ganz in die Hand zu bekommen. Endlich konnte er es aus der Tasche ziehen. Jetzt musste er besonders aufpassen – wenn er es fallen ließ, hatte er seine letzte Chance vertan. Trotz der abgebrochenen Nägel konnte er nach heftigem Kampf die Klinge herausklappen. Er machte eine Pause, um seine schmerzenden Finger auszuruhen, dann begann er, an den Stricken zu sägen, die sich noch enger um seine Handgelenke zusammengezogen hatten. Mehrmals stach er sich mit der Messerspitze in die Haut, Blut floss die Hände herunter, aber er war froh, dass er die Klinge öfter schärfte, denn bald bekam er seine Hände frei. Er zog sich den Knebel heraus und atmete tief durch den Mund. Dann löste er die Fesseln um seine Fußgelenke und streckte die Beine aus, ohne gleich aufzustehen – er war nicht sicher, ob seine Bewegungen im Rückspiegel erkennbar waren. Außerdem hatte er nur eine Chance, wenn er so lange das wehrlose Opfer spielte, bis Sara oder die alte Frau in seine Nähe kamen. Er bewegte die Finger und die Zehen und spürte den Schmerz, als die Blutzirkulation dort wieder Einzug hielt. Es war ein guter Schmerz.

Er wollte sich gerade über das Motorrad beugen und nachsehen, wer dort in Tücher gewickelt lag, als der Wagen langsamer wurde und links abbog. Nur ein paar Sekunden später hielt er, und der Motor wurde abgestellt. Andy hörte, wie die Fahrertür geöffnet wurde, kurz danach die Hecktür. Die Innenbeleuchtung der Ladefläche wurde angeschaltet. Er hing vornübergebeugt im Rollstuhl und tat so, als sei er ohnmächtig, während er darauf wartete, dass jemand in seine Reichweite kam. Als er hinter dem Motorrad etwas hörte, öffnete er vorsichtig ein Auge und erkannte den Rücken der Gestalt in schwarzem Leder. Er holte tief Luft und beschloss, es sofort zu versuchen, falls diese Person, die er für Sara hielt, der anderen Geisel etwas antun wollte.

Andy hechtete über das Motorrad, sein Arm schoss vor und legte sich dem Motorradfahrer um den Hals. Da erst wurde ihm blitzartig klar, dass er vielleicht alles ruiniert hatte. Sara hatte immer noch den Helm auf. Außerdem war sie gut in Form, drückte ihn zurück und hätte beinahe seinen Griff gelockert. Aber das ließ er nicht mit sich machen. Mit der freien Hand rammte er ihr das Messer in den Oberarm. Erst ein Aufschrei vor Schmerz, dann rammte sie ihm den Ellbogen in die Brust. Er bewegte das Messer in der Wunde, soweit das Leder das zuließ, und vergaß für eine Sekunde den Helm, der ihm prompt ins Gesicht stieß. Er spürte, wie seine Nase brach, nicht zum ersten Mal in seinem Leben. Er musste die Taktik ändern. Er ließ den Hals los und zog die Frau über das Motorrad. Dann packte er sie am Kragen und am Gürtel und knallte ihren Kopf immer wieder gegen die Seitenwand des Lieferwagens. Als er annahm, dass sie jetzt ohnmächtig war, ließ er sie fallen, ging um das Motorrad herum und hob das eingewickelte Bündel hoch.

Als Andy von der Ladefläche sprang, bemerkte er eine weitere Person, die in der Nähe stand. Er hatte keine Ahnung, wieso Doris Carlton-Jones so komisch angezogen war, aber er blieb nicht lange genug, um zu fragen, denn sie hielt eine Pistole mit Schalldämpfer in der Hand. Er schob sie mit der freien Hand beiseite und sprang über eine niedrige Hecke. Ein paarmal hörte er das dumpfe Husten des Schalldämpfers, spürte aber keine Treffer. Dann sprintete er einen Hügel hinunter und auf einen dichten Wald zu, der im Mondlicht hinter einem Feld erkennbar war. Seine Knie knackten wie ein Lagerfeuer, aber sie hielten durch.

Als Andy den Waldrand erreichte, begrub er sich mit Laub, schnaufend wie ein Walross. Jetzt hatten Sara und ihre Mutter keine Chance mehr, ihn zu finden. Und wirklich fuhr der Van nach ein paar Minuten davon. Dann überkam es ihn plötzlich. Er hatte das Gesicht von Doris Carlton-Jones gesehen, aber nicht das von Sara. Vielleicht ist sie das unter dem Helm gar nicht gewesen.

Die in ihrem Kokon steckende Gestalt ließ ein schwaches Stöhnen hören. Andy schlug die Tücher auseinander und starrte verblüfft in ein schmutziges, von Tränen bedecktes Gesicht, auf das silbriges Mondlicht fiel; ein Gesicht, das er wirklich sehr gut kannte.

Ich leuchtete mit der Taschenlampe die düstere Wendeltreppe hinab. Nach etwa zehn Stufen kam eine Kurve. Ich stoppte und hob einen Arm, um die anderen aufzuhalten.

Rog schnüffelte. “Was ist das für ein Gestank?”

Der unverwechselbare Geruch von verbrennendem Fleisch hing in der Luft. Sofort musste ich an Andy denken. Was stellten diese Verrückten mit ihm an?

Ich linste um die Steinmauer; niemand vor uns auf den nächsten Stufen. Von unten drang etwas Licht herauf. Wir schlichen weiter, so leise, wie es unsere schweren Stiefel zuließen. In den Stein hatte man einen verzierten Durchgang geschlagen. Die Ränder waren mit seltsamen Symbolen versehen.

Als wir unten ankamen, hörte ich einen monotonen Singsang. Es klang, als befänden sich Dutzende von Leuten in der Höhle. Ich versuchte, einzelne Wörter zu verstehen, bis mir klar wurde, dass der Text auf Latein vorgetragen wurde. Das einzige Wort, das ich heraushörte, war “Diabolus”.

“Na super”, flüsterte Pete. “Wie viele sind es?”

Vorsichtig lugte ich um den Pfosten des Durchgangs. Dann traute ich meinen Augen kaum. Die Höhle war verziert wie eine überreich geschmückte barocke katholische Kirche, die Wände mit Fresken bedeckt, auf die Licht von goldenen Kandelabern fiel. Ich erkannte, was die Gemälde darstellten – Dämonen quälten die Verdammten, monströse Biester, die an die Vorstellungskraft eines Hieronymus Bosch erinnerten, und in der Mitte stieg ein riesiger schwarzer Luzifer mit Fledermausflügeln aus der Erde auf.

Dann hörte ich einen entsetzlichen Schrei. Auf der rechten Seite standen zwei Leute, die so etwas wie Mönchsroben nebst aufgesetzten Kapuzen trugen. Sie standen mit dem Rücken zu uns und betrachteten den Rauch, der von einem Altar aufstieg. Ich versuchte, die singenden Leute zu entdecken, aber es war niemand sonst zu sehen, und ich begriff, dass der Gesang aus Lautsprechern kommen musste, die in die Felswände eingesetzt waren. Falls es nicht noch irgendwo weiter oben einen Chor gab, musste es sich um eine Aufnahme handeln.

Ich zog den Kopf zurück. “Sieht aus, als würden sie gerade jemand opfern. Action, Jungs.”

“Andy?”, fragte Pete mit großen Augen.

“Das konnte ich nicht sehen, aber wir müssen da jetzt rein. Es sind anscheinend bloß zwei. Ich schätze, eine davon ist Sara.

Am besten fangen wir mit ein paar Rauchgranaten an, um Verwirrung zu stiften. Dann läufst du nach rechts, Rog, und Pete nach links. Ich laufe direkt auf die Schweine zu. Nur feuern, wenn es unbedingt notwendig ist. Okay, los geht’s.”

Wir klatschten leise die Handflächen aneinander, dann holte Rog die Granaten aus Petes Rucksack.

“Eine nach links, eine nach rechts, Dodger. Damit ich in der Mitte noch was sehen kann.”

“Alles klar.” Rog zog die Stifte ab und ließ die Riegel los. Dann warf er die Granaten dorthin, wo ich sie haben wollte. Sie explodierten; es war eher ein Puffen als ein Knall.

Mit der Glock in der rechten Hand rannte ich los. Den Schalldämpfer hatte ich abgeschraubt, weil ich diesen Typen einen Mordsschreck einjagen wollte. Rauch quoll aus den Granatenhülsen, und die beiden Typen in den Roben drehten sich zu mir um. Mir drehte sich der Magen um, als ich ihre Gesichter erblickte – beide bleich, das eine mit einem kranken Lächeln und einem teuflischen Spitzbart, das andere missgebildet und von Pusteln übersät. Dann hörte ich ein verrücktes Kreischen, und eine Art Affe trottete auf mich zu, mit roten Augen und gefletschten gelben Reißzähnen. Ich feuerte einen Schuss zur Decke. Er hallte in der Höhle gespenstisch nach, und die seltsame Kreatur machte kehrt und floh. Ich hörte jemanden den Namen Beelzebub ausrufen.

Ich lief weiter, aber die zwei Gestalten verteilten sich und verschwanden im Rauch. Vielleicht waren die Granaten doch nicht so eine gute Idee.

Von links hörte ich Schüsse und Schreie. Pete war in Aktion. Ich schaffte es bis zum Altar und blickte auf den reglosen Kadaver, der auf einem Holzstapel verbrannte. Ein Schaf. Und wo war Andy?

Schrille Schreie von rechts lenkten mich ab. Ich lief darauf zu und sah den Affen, der auf einer der maskierten Gestalten hockte und zubeißen wollte. Dann das Spucken eines Schalldämpfers, und die Kreatur sackte zusammen, zuckte noch einmal kurz mit den Hinterpfoten und gab den Geist auf. Ich hielt die Mündung meiner Glock an den Kopf in der Kapuze.

“Lass die Waffe fallen und streck die Hände aus”, sagte ich. “Ganz langsam.”

Rog tauchte aus dem Nebel auf und zog das tote Tier von dem Mann. Ich schnappte mir die Knarre, die der angebliche Mönch im Schoß hielt.

“Mission erfüllt, Matt.” Ich sah über die Schulter. Pete hatte dem anderen Mönch seinen Gürtel um den Hals gelegt und hielt ihn mit seiner Glock in Schach.

Ich zog den anderen auf die Füße. Beide standen mit gesenkten Köpfen da, wie zwei maskierte Kinder, die es an Halloween mit den Späßen ein bisschen übertrieben hatten. Nur dass diese beiden hier Mörder waren, und sich unter einer der Kapuzen Sara Robbins verbarg. Bevor ich mich davon überzeugen konnte, fing Petes Gefangener an zu kreischen.

“Ihr habt meinen Mandrill umgebracht, meinen treuen …”

“Das waren wir nicht.” Rog zeigte auf den anderen Gefangenen. “Das war dieses Arschloch hier.”

Ich nickte Pete zu, und er zog seinem Gefangenen die Maske ab.

“Earl Sternwood”, sagte ich und betrachtete das missgestaltete Gesicht mit der hervorstechenden Hasenscharte.

Ich wandte mich dem anderen Gefangenen zu, Zweifel stiegen in mir auf. “Bist du das, Sara? Gibst du wirklich so schnell auf?”

Hinter der schrecklichen Maske war manisches Gelächter zu hören. Ich riss sie weg und erblickte … jemanden, der ganz sicher nicht meine frühere Geliebte war, egal wie viel plastische Chirurgie sie sich geleistet hatte. Trotzdem wusste ich nur zu gut, wer da vor mir stand.

“Alistair Bing!” Ich konnte meine Überraschung nicht verbergen.

Er lachte immer noch, während Tränen über die Wangen des winzigen Mannes liefen.

“Auch bekannt als Krimiautor Adrian Brooks”, sagte ich zu Rog und Pete.

“Offenkundig hast du dein früheres Schätzchen erwartet, Matt.” Bings’ Yorkshire-Akzent war deutlich zu hören. “Dir ist nie der Gedanke gekommen, jemand anders könnte diese Morde begehen.”

Ich starrte ihn an. “Du hast unsere Kollegen umgebracht? Du hast mir diese Rätsel geschickt?”

Er nickte würdevoll, wie der Papst den Gläubigen zunickt – der Papst der Hölle.

“Aber warum?”

Er lachte. “Immer noch der alte Vernunftmensch, Matt. Hast du aus deinen Erfahrungen mit White Devil nichts gelernt? Manche Menschen leben in Dimensionen, die der gewöhnlichen Menschheit nicht zugänglich sind.”

“Das mag schon sein.” Ich sparte nicht mit Ironie. “Sag es nicht. Du musstest die Erfahrung machen, wie es ist, jemand umzubringen, um ein wirklicher Autor werden zu können.”

Alistair Bing sah aus, als hätte ich ihm ins Gesicht geschlagen. “Was bist du wieder schlau, Matt. So ein Pech, dass du Sandra Devonish nicht retten konntest. Oder Josh Hinkley vor dem Tod bewahren konntest.”

“Du Scheißkerl hast bei Josh dein Wort gebrochen.”

Sein Blick war eisig. “Du hast ja keine Ahnung, mit wem du es zu tun hast. Ich bin Doktor Faustus, ich habe einen Pakt mit dem Teufel geschlossen und …”

“Ja ja, erspar mir diesen Blödsinn. Erzähl lieber, weshalb du wehrlose Schriftsteller abgeschlachtet hast.”

“Der große Matt Wells, internationaler Bestsellerautor und Kolumnist über das Verbrechen – und er hat keinen blassen Dunst. So vergeht der Ruhm der Welt.”

Die Art, wie er das Wort “Bestsellerautor” aussprach, machte deutlich, wie krank sein Verstand war.

“Darum dreht sich das alles? Du warst bloß eifersüchtig auf uns?”

Seine Augen zogen sich zusammen. “Eure Bücher an der Spitze der Bestsellerliste waren auch nicht besser als meine frühen Bücher.”

“Oh ja, das waren sie ganz sicher”, sagte ich. “Außerdem schreibst du doch jetzt selber Bestseller. Was hatte es da noch für einen Sinn, Mary, Sandra und Josh zu ermorden?”

Er betrachtete mich mit diesen arktischen Augen. “Ich habe meinen faustischen Pakt abgeschlossen und drei Krimiautoren ermordet, die sich früher besser verkauften als ich. Du solltest der nächste sein. Tödliche Liste hat mich in sieben Ländern vom ersten Platz verdrängt.”

“Aber erst mal musstest du mich mit diesen bescheuerten Rätseln zum Narren halten.”

Alistair Bing nickte. “Und das habe ich ja auch geschafft.”

“Wie in einem Roman von Agatha Christie? Hast du noch nicht gemerkt, dass das wirkliche Leben eher wie ein brutaler schwarzer Thriller aussieht und nicht wie ein Rätselkrimi aus dem Goldenen Zeitalter?” Ich wandte mich dem Earl zu. “Und was haben Sie für eine widerliche Rolle bei all dem hier gespielt?”

Der Earl glotzte immer noch auf den toten Mandrill herab. “Ich?”, fragte er schwächlich. “Alistair hat von meinen Lehren profitiert. Durch mich verstand er, dass er als Schriftsteller nur Erfolg haben kann, wenn er die Erfahrung gemacht hat, Menschen zu töten.”

“Und das hat er geglaubt?” Ich warf dem kichernden Yorkshire-Mann einen Seitenblick zu.

“Das hat er geglaubt. Tatsache ist, er wurde nach seinen ersten Morden ein Bestsellerautor.”

“Seinen ersten Morden?”, wiederholte ich. “Wer waren die Opfer?”

“Ach, bloß Abschaum”, sagte der Earl leichthin. “Prostituierte, ihre Freier, Säufer – menschlicher Müll, der London verunstaltet.” Die Ironie seiner Worte schien ihm selbst nicht aufzugehen.

“‘Das Werk des Teufels’ auf Latein dahin zu schreiben, das war Ihre Idee, nicht wahr?”

Der Earl nickte. “Latein war natürlich die Sprache der Kirche, und auch die ihrer Gegner.”

Ich sah Bing an. “Und was sollte die Musik bei den Tatorten?”

“Nur die teuflische Atmosphäre verstärken.” Er lächelte dünnlippig.

Jetzt musste ich lachen. “Was? Mit Cliff Richard?”

“Meine Mutter ist ein großer Fan von Cliff.” Er wirkte gekränkt.

“Du krankes Arschloch. Du konntest sie nicht einfach nur töten, was? Du musstest ihnen ganz nahe kommen, sie erwürgen, erstechen, aufschlitzen. Und ihnen dann noch Nägel und Haare abschneiden.” Ich erinnerte mich an das, was er Mary Malone angetan hatte. “Und dann hast du auch noch eine tote Frau missbraucht.”

Er zuckte die Achseln. “So zu töten, das ist wie Sex. Sogar besser als Sex. Der andere muss nicht einwilligen.”

Ich wandte mich kopfschüttelnd ab. “Hier hast du ja prima hineingepasst”, sagte ich mit Blick auf die entsetzlichen Kunstwerke.

Er kicherte, und ich konnte mich gerade noch davon abhalten, ihn zu Boden zu schlagen.

“Was ist denn mit den Bandenmorden in East London?”, sagte ich zu Sternwood. “Wir wissen, die wurden von Lauren Cuthbertson begangen. Die gehörte auch zu eurem jämmerlichen Kult, oder?”

“Woher wissen Sie das?” Damit bestätigte er meinen Verdacht.

“Es war ihr Gesicht. Sie konnten der Versuchung nicht widerstehen, einen verunstalteten Menschen zu so etwas zu verleiten.”

Der Earl blickte an mir vorbei auf den toten Mandrill, den er Beelzebub genannt hatte. “Lauren war mir eine große Hilfe. Wir kannten sie als Asmodeus.” Mit der Zunge fuhr er über seine Hasenscharte. “Aber niemand musste sie zu etwas verleiten. Sie mordete mit Vergnügen und Leichtigkeit.”

“Sie brauchten das Geld aus dem Verkauf der Drogen, die sie gestohlen hat”, höhnte Bing. “Sogar mich haben Sie dazu gebracht, Josh Hinkley Geld abzunötigen.”

Ich starrte den Earl an. “Bei diesen Morden ging es nur um Geld?”

“Nicht ausschließlich.” Der Earl wich meinem Blick aus. “Lauren und Faustus hier haben sich ihre Opfer selbst ausgesucht. Aber sie waren glücklich, die dabei erzielten Einnahmen dem Orden des Herrn der Unterwelt spenden zu dürfen.” Er starrte mich wütend an. “Bis Sie Lauren heute umbrachten. Wir haben das Schaf geopfert, um ihrer Seele die Reise zu unserem Meister zu erleichtern.”

Pete und Rog tauschten Blicke, die deutlich machten, was sie von diesem Kult und seinen Anhängern hielten.

“Wussten Sie, das Lauren Cuthbertson die Halbschwester von Sara Robbins und White Devil war?”

Beide wirkten vollkommen bestürzt. Offenbar nicht.

“Ich nehme an, bei der unterzeichnenden Helen von der letzten Nachricht hat es sich um Lauren gehandelt”, sagte ich zu Bing, dann wandte ich mich wieder dem Earl zu. “Sie haben sie auf Jeremy Andrewes gehetzt, weil der von Ihren Drogengeschäften mit den Albanern erfahren hat.”

“Nichts von alledem können Sie beweisen”, erwiderte der Earl stumpf.

Alistair lachte. “Oh doch, das kann er. Hiermit schwöre ich, dass ich mit dem Mord an Andrewes nichts zu tun habe. Ich habe lediglich das Rätsel verfasst.”

“Das ich geknackt habe, du Pfeife.” Ich sah Sternwood an. “Sie werden den Rest Ihres Lebens im Knast verbringen.”

“Was haben Sie eigentlich mit den abgeschnittenen Nägeln und dem Haar der Opfer gemacht?”, fragte Pete.

Der Earl betrachtete ihn ernst. “Wir haben sie verbrannt, zum höheren Ruhme Satans.”

Ich starrte ihn an, aber er wandte den Blick nicht ab. Wie es schien, glaubte der Inbegriff unserer Aristokratie wirklich an diesen Unsinn.

“Du hast Beelzebub ermordet, Faustus!”, schrie Sternwood. Er griff nach Petes Waffe und konnte, nach kurzem Gerangel, einen Schuss abfeuern.

Alistair Bing, den seine Mutter als Adrian Brooks kannte, der internationale Bestseller schrieb, brach zusammen. Blut floss aus einer Wunde in seiner Brust.

Pete riss an der Schlinge, die der Earl um den Hals trug, während ich versuchte, ihm die Glock zu entwinden. Noch ein Schuss, und Earl Sternwood, der letzte seines Geschlechts, hatte sich selbst umgebracht. Sein Mund lief voll Blut, das sich über die deformierten Lippen ergoss und sein Kinn hinablief.

Ich sah mich in der Höhle um, ließ den Blick über die Wände schweifen, bemalt mit schrecklichen Dämonen und aufgerissenen Rachen. Nachdem die Schüsse verklungen waren, konnte man den unterirdischen Fluss hören, der noch tiefer in die Erde führte,

Der Mörder der Krimiautoren und sein spiritueller Ratgeber waren beide tot, aber wir wussten immer noch nicht, wo Sara steckte.

Oder Andy.

29. KAPITEL

Als Caroline in dem sicheren Haus wieder zu sich kam, war sie mit Händen und Füßen an das Doppelbett gefesselt. Außerdem hatte sie einen Knebel im Mund. Aber ihr Kopf wurde langsam wieder klar, und sie versuchte, sich daran zu erinnern, was passiert war. Ein Geräusch an der Tür … ein Klopfen. Eine Frauenstimme, die behauptete, sie gehöre zur Polizei. Warum hatte sie die Tür geöffnet? Eine unwillkürliche Handlung, man erwartet nicht, dass die Polizei einen angreift … einem etwas ins Gesicht sprüht, das einen beinahe sofort ohnmächtig macht.

Um Gottes willen, dachte sie. Lucy! Wo war Lucy? Caroline drehte den Kopf und konnte in den Flur sehen. Die Tür zum Zimmer ihrer Tochter stand offen, das Bettzeug war über den Boden verteilt. Lucy hatte dort ihre Hausaufgaben gemacht. Wo war sie jetzt?

Caroline stöhnte durch den Knebel, dann kam ihr ein anderer Gedanke. Was war mit Fran? Matts Mutter war im Wohnzimmer. Sie hatte gerade noch “Nicht …” sagen können, als Caroline die Tür öffnete. Hatte man ihr auch das K.-o.-Spray ins Gesicht gesprüht?

Die Frau. Irgendetwas war mit ihr. Caroline hatte ihr Gesicht noch nie gesehen, aber … trotzdem kam sie ihr bekannt vor. Es war auch nicht ihre erste Erfahrung mit diesem Gas. Vor zwei Jahren, als White Devil überall in London Leute umbrachte, hatte diese frühere Geliebte von Matt sich in der Nähe von Carolines Bank aus dem Fenster eines Autos gelehnt und sie etwas gefragt, dann war sie plötzlich in Finsternis versunken. In einem Krankenhaus war sie wieder zu sich gekommen und hatte Lucy neben sich in einem zweiten Bett erblickt Und Matt prahlte voller Stolz, dass er White Devil gestoppt hätte. Dieser Idiot. Sara hatte er davonkommen lassen … und jetzt war sie zurück … Oh, Lucy …

Caroline blickte an sich herab. Ein Gürtel war um ihren Unterleib geschlungen, eine kleine quadratische Schachtel mit schwarzem Klebeband daran befestigt, und auf der Schachtel blinkte ein rotes Licht.

Sie wusste sofort, dass es sich um eine Bombe handelte. Was sie nicht wusste, und diese Anspannung wurde praktisch unerträglich, war, wann die Bombe explodieren würde.

Amelia Browning stand im Warteraum des Terminals der Dover-Eastern-Docks-Fähre. Schon dreimal hatte sie Gruppen von Passagieren überprüft, die auf die Boote strebten, und ihre Gesichter mit dem Foto verglichen, das Chefinspektorin Oaten ihr aufs Handy geschickt hatte. Dreimal war sie mit leeren Händen zurück in den Warteraum gegangen. Langsam sah es so aus, als hätte sie das kürzere Ende des Strohhalms gezogen. Andere VCCT-Beamte überprüften Reisende, die mit ihren Wagen in den Bauch der Fähre rollten, denn hierbei handelte es sich um den Hafen, der dem Haus im ländlichen Kent am nächsten lag – dort organisierte DCI Oaten eine Überwachung durch die örtliche Polizei. Aber kein Anzeichen der Verdächtigen, nirgendwo. Vielleicht waren sie irgendwo untergetaucht oder hatten beschlossen, es auf den Flughäfen zu riskieren. Amelia war müde und hatte Hunger, aber was es in diesem Terminal an Verpflegung gab, war geradezu kriminell – noch schlimmer als in der Kantine der Metropolitan Police.

Passagiere traten durch die Passkontrolle. Ein junges Paar, von Kopf bis Fuß in blauen Jeansstoff gekleidet – sogar die Baseballkappen und Turnschuhe waren aus demselben Material – stritt sich in einer Sprache, die Detective Sergeant Browning nicht erkannte. Sie holte die letzte Ausgabe des Daily Independent hervor und tat so, als würde sie darin lesen, während sie verstohlen die Leute musterte, die gerade ankamen. Keiner von ihnen war über fünfzig, schon gar nicht so alt wie Doris Carlton-Jones, und niemand hatte irgendeine Ähnlichkeit mit Sara Robbins – obwohl Amelia nicht sicher war, ob sie die Flüchtige erkennen würde, nachdem sie ihr Aussehen ja chirurgisch verändert hatte.

Die Abfahrt der nächsten Fähre nach Calais wurde ausgerufen. Leute griffen nach ihrem Gepäck und strebten den Ausgängen zu, die zu den Gangways führten. Amelia faltete die Zeitung zusammen. Sie wollte der Menge folgen, als eine ältere Inderin, gekleidet in einen traditionellen Sari, aus der Toilette trat. Ihr Haar war auf eine unnatürliche Weise schwarz, und sie trug ein großes Plüschtier auf dem Arm. Irgendetwas an ihrem Gang erregte Amelias Aufmerksamkeit. Sie schwebte nicht dahin wie die meisten indischen Frauen in ihren bodenlangen Gewändern; ihre Knie schlugen bei jedem Schritt gegen den Stoff und verursachten unschöne Falten.

Amelia Browning blieb am Ausgang stehen, wandte sich von der Frau ab, den Blick auf das Schiff gerichtet. Als sie den Sari leise an sich vorbeirascheln hörte, drehte sie sich um.

“Mrs. Carlton-Jones?”, fragte sie mit ganz normal klingender Stimme.

Die Frau drehte den Kopf, bevor ihr der Fehler bewusst wurde. Die Handschellen schnappten zu, bevor sie eine weitere Bewegung machen konnte.

Wieder beim Wagen angelangt, rief ich Karen an.

“Geht’s ihnen gut?” Ich meinte die Frau und die beiden Kinder, die wir befreit hatten.

“Sie sind jetzt im Krankenhaus. Die Sanitäter machten sich eher Sorgen um ihren psychischen als um ihren physischen Zustand, besonders bei der Frau. Sie meinten, die Kinder würden schneller damit fertig werden.”

“Nicht wenn sie erfahren, dass ihre Väter tot sind.”

“Das habe ich ihnen jedenfalls nicht gesagt. Wie auch immer, wo steckst du?”

“Sternwood Castle. Zumindest bin ich vor Kurzem noch da gewesen.”

“Renn doch nicht wieder weg, Matt, verdammt noch mal.”

“Andy ist immer noch vermisst. Sara muss ihn in ihrer Gewalt haben. Wir kontrollieren jetzt ihre anderen Besitzungen.”

“Wenn du die in Hackney, Oxford, Kent und Schottland meinst – das kannst du dir schenken. Ich habe Durchsuchungen und Überwachungen angeordnet. Es war niemand da. Doris Carlton-Jones haben wir gerade in Dover festgenommen.”

“Kein Anzeichen von Sara?”

“Nein. Vielleicht war ihre Verkleidung überzeugender.”

“Und ihr Gesicht zu sehr verändert.”

“Was hast du denn auf dem Sternwood-Anwesen gemacht?”

Ich fasste alles schnell für sie zusammen.

Als ich fertig war, ließ sie einen langen Seufzer hören. “Großer Gott, Matt. Wann hört dieses Morden endlich auf?”

“Wir haben heute Nacht niemanden getötet.”

“Das behauptest du.”

“Keine Sorge, ich habe alles auf Band. Und schönen Dank für den Vertrauensbeweis.”

Sie lachte bitter. “Du bist derzeit weit davon entfernt, von mir einen zu bekommen.”

“Dann beende ich jetzt die Unterhaltung”, sagte ich und drückte auf die Trenntaste.

Rog und Pete taten so, als hätten sie nichts davon mitbekommen.

Das Handy klingelte. Die Nummer auf dem Display erkannte ich nicht.

“Matt, ich bin’s.”

“Andy! Dem Himmel sei Dank! Alles okay? Wo bist du?”

“Ja auf die erste Frage. Wo sind wir?” Ich hörte, wie eine zweite Stimme etwas sagte. “Blidbean in Kent. Aber hör zu, du wirst nicht …”

“Blidbean? Nie gehört. Wo ist der nächste …”

“Halt die Klappe, verdammt noch mal, Matt!”, schrie er. “Lucy ist bei mir. Sara und ihre Mutter haben sie gekidnappt.”

Eis raste durch meine Venen. “Lucy? Geht es ihr gut?” Meine Stimme war rau.

“Ja, du kannst gleich mit ihr sprechen. Aber erst musst du etwas erledigen. Sag Karen, dass deine Mutter und Caroline sofort Hilfe brauchen.” Ich sagte Pete, er soll Karen anrufen, hörte Andy zu und wiederholte die Adresse des sicheren Hauses in East Grinstead, an die Lucy sich erinnerte. Dann sprach ich mit meiner Tochter.

“Was ist passiert, Schatz?”

“Ich weiß nicht, wer es gewesen ist.” Die Wörter sprudelten undeutlich aus ihr heraus. Ich verstand “Motorradhelm”, “ins Gesicht gesprüht” und “aufwachte, war Andy da”.

Ich wollte ihr nicht mit Fragen nach Sara Angst einjagen. Wie hatte Sara sie nur aufspüren können? Lucy klang, als hätte sie das Schlimmste hinter sich. Ich wusste, in dieser Hinsicht war Andy eine große Hilfe. Und sie erzählte mir, der Farmer, bei dem sie jetzt waren, hätte ihnen saubere Sachen gegeben und etwas Leckeres zu essen gemacht. Offenbar gab es da ein paar furchtbar süße Kätzchen, könnte sie eins haben? Ich sagte, das müsse ihre Mutter entscheiden.

Während ich mit Lucy redete, raste Rog so schnell es ging in Richtung Autobahn. Boney hatte Karen informiert, und kurz nachdem wir auf die M4 gebogen waren, rief sie zurück.

“Wir haben Glück gehabt”, sagte sie. “Ein Trupp Sprengstoffexperten befand sich gerade mal ein paar Minuten von East Grinstead entfernt.”

Mein Magen machte einen Satz. “Bombenentschärfer?”

“Jemand – du kannst ja raten, wer – hat beiden Zeitbomben angelegt. Die Timer waren auf Mitternacht gestellt.”

Ich sah auf meine Uhr. Halb zwölf. “Mann”, sagte ich. “Das war knapp. Geht es Fran und Caroline gut?”

“Sie sind auch ins Krankenhaus gebracht worden, aber soweit ich weiß, waren sie bei Bewusstsein, nur ein bisschen schläfrig. Man hat ihnen irgendein K.-o.-Gas ins Gesicht gesprüht. Da klingelt was bei dir, oder?”

“Tut es. Danke, Karen.”

“Ich hoffe doch, du bist brav umgekehrt und wartest jetzt bei diesem Schloss auf mich.”

“Ähm, nein. Wir holen gerade Lucy und Andy ab.”

Einige Zeit herrschte Schweigen.

“Na gut, Matt. Aber ich erwarte dich und deine Freunde morgen früh um neun in meinem Büro.”

“Brauche ich einen Anwalt?”

“Ich hätte gedacht, dass du längst einen beauftragt hast.” Sie legte auf.

Mein bevorstehendes Verfahren wegen Totschlags hatte ich total vergessen.

30. KAPITEL

In dieser Nacht sollte noch allerhand passieren. In einer abgelegenen Gegend von Kent holten wir Andy und Lucy ab und fuhren zu dem Krankenhaus in East Grinstead. Caroline lag schon nicht mehr im Bett. Mit mir wollte sie nicht reden, aber gegenüber Lucy verhielt sie sich angemessen mütterlich.

Ich saß am Bett meiner Mutter, die immer noch sehr blass war. “Das tut mir alles furchtbar leid”, sagte ich. “Wie fühlst du dich?”

“Mir geht’s gut, Schatz. Das ist bloß dieses Gas. Mir ist ein bisschen schwindelig.” Sie sah mich an. “Das ist sie gewesen, oder?”

“Wahrscheinlich.”

“Aber sie haben sie nicht verhaften können?”

Ich schüttelte den Kopf. “Vielleicht kriegen sie sie noch.”

“Das glaubst du doch selbst nicht, oder, Matt?”

Ich zuckte die Achseln. “Sara ist auch nicht allmächtig. Andy hätte sie heute Nacht beinahe erledigt, aber ihm war wichtiger, Lucy da rauszuholen.”

“Das ist toll von ihm.” Ihre Augenlider flatterten, und sie schlief wieder ein. Ich hatte ihr noch nicht erzählen können, dass Andy Lucy gerettet hatte, ohne zu wissen, wer sie war. In meinen Augen machte ihn das erst recht zum Helden.

Lucy war vom Doktor für gesund befunden worden und tauchte auf der anderen Seite des Betts auf. Sie drückte ihrer Großmutter einen Kuss auf die Wange.

“Mit dir ist alles in Ordnung?”, fragte ich.

“Ich soll über Nacht bleiben, falls das Gas noch Nebenwirkungen hat.” Sie sah mich entschuldigend an. “Mum will jetzt mit dir reden.”

Auf dem Weg zu dem Privatpatientenzimmer, das Caroline bekommen hatte, bereitete ich mich darauf vor, gleich angeschrien zu werden. Aber stattdessen war Caroline ruhig und gefasst.

“Wenn du zulassen solltest, dass Lucy oder mir so etwas noch einmal passiert”, sagte sie, “werde ich dir höchstpersönlich die Eier abschneiden.”

Es kam noch mehr von dieser Art, und als Caroline offenbar nicht damit aufhören wollte, ging ich einfach weg und sah nach Andy, der in einem Mehrbettzimmer lag, verborgen hinter zugezogenen Vorhängen. Seine Stirn war ein paarmal genäht worden, aber sein Schädelknochen war nicht gebrochen.

“Lieber Himmel, Slash”, sagte ich. “Wie hast du das bloß geschafft, bei Bewusstsein zu bleiben, und dann auch noch dieses Minimesser aufzukriegen und die Stricke durchzuschneiden?”

“Keine große Sache”, grinste er. “In New Jersey wachsen eben harte Burschen auf.”

Karen suchte sich diesen Augenblick aus, um zu uns hinter die Vorhänge zu treten.

“Hallo, Püppchen.” Andy grinste immer noch. “Wie läuft’s denn so?”

Ich schluckte ein Lachen runter. Der Amerikaner war schon allein deshalb ein Held, weil er sich traute, so mit ihr zu reden. Wir ließen ihn in seinem Bett liegen und gingen nach draußen auf den Gang.

“Irgendeine Spur von Sara?”, fragte ich.

Karen schüttelte den Kopf. “Wir kontrollieren noch die … aber …” Die Worte blieben in der Luft hängen, und sie ließ ihren Blick über mich gleiten. “Wo sind deine Waffen?”

Ich tat ganz unschuldig.

“Und wo sind Rog und Pete?”

“Da bin ich mir nicht sicher.” Das stimmte zum Teil. Pete war mit einem Taxi verschwunden, um seinen Jeep Cherokee irgendwo abzuholen, und hatte dabei unsere gesamte Ausrüstung mitgenommen. Rog allerdings wartete draußen auf dem Parkplatz. Das behielt ich lieber für mich.

Sie lachte. “Ganz ehrlich, Matt, wofür hältst du mich eigentlich? Jemand hat sich den Weg in den alten Turm der Burg freigesprengt, und in dieser fürchterlichen Höhle wurden mehrere Schüsse abgegeben. Du willst mir wahrscheinlich weismachen, das wären alles der Earl und Alistair Bing gewesen.”

Ich erinnerte mich an das Band. “Äh, nein. Aber ich schwöre, wir hatten keine andere Wahl.”

“Das wird der AC beurteilen, und die örtliche Polizei wirst du auch noch davon überzeugen müssen.”

Ich hob die Schultern. “Alles nur noch Kinkerlitzchen. Geht’s dir gut?”

Sie schüttelte den Kopf. “Ich bin am Ende meiner Kräfte.”

“Du hast mir die Worte aus dem Mund genommen”, sagte ich und nahm sie in die Arme.

“Ist das nicht auch eine Textzeile in einem Meat-Loaf-Song?” Sie wand sich los, brachte aber ein mattes Lächeln zustande.

“Stimmt. Dein Musikgeschmack ist schon immer besorgniserregend gewesen.”

Sie sah mir in die Augen.

“Glaub bloß nicht, dass man dir nichts anhaben kann, Matt. Es gibt Dinge, die darf ein gewöhnlicher Bürger einfach nicht tun.”

“Wie zum Beispiel unschuldige Schriftsteller ermorden, Leuten K.-o.-Gas ins Gesicht sprühen und ihnen Bomben ankleben … und Menschen lebendig begraben?”

“Und du glaubst, das sei eine Rechtfertigung dafür, das Gesetz in die eigenen Hände zu nehmen?”

“Nein.” Ich ergriff ihre Hände. “Aber das.” Ich küsste sie auf den Mund, und schließlich reagierte sie. Indem sie mir das Knie zwischen die Beine schob.

“Nutz meine Schwäche nicht aus, wenn ich im Dienst bin.” Ihre Stimme war sanfter als das Knie.

Ich sah ihr nach, als sie ging. Dienstlich wäre es gar nicht notwendig gewesen, hierher zu kommen, um mich zu sehen. Sie hatte zu verstehen gegeben, dass es mit uns noch nicht endgültig vorbei war.

Ich wünschte Lucy eine gute Nacht, dann fuhren Rog und ich zurück nach London.

Für den Rest des Abends hatte Meat Loaf keine Chance. Nur ein Song kreiste mir dauernd durch den Kopf. Er war von Bob Dylan, und im Titel kam der Name meiner früheren Geliebten und vermutlich zukünftigen Nemesis vor: Sara.

31. KAPITEL

Andy, Pete, Rog und ich erschienen am nächsten Morgen im New Scotland Yard, um unsere Aussagen zu machen. Und das VCCT wollte uns von Anfang an zeigen, was eine Harke ist. Wir wurden einzeln von Taff Turner und einem jungen weiblichen Sergeant namens Amelia Browning befragt. Die war ziemlich clever und brachte mich beinahe dazu, mir mehrmals selbst zu widersprechen. Dann kam der Assistant Commissioner herein und verhörte mich höchstselbst, aber ich blieb bei meiner Geschichte. Ich wurde wegen Totschlags an Lauren Cuthbertson angeklagt, aber mein Anwalt glaubte nicht, dass es zu einem Prozess kommen würde. Jede Menge Zeugen hatten gesehen, wie diese Frau zunächst Jeremy Andrewes ermordete und danach dann mich angriff.

Doris Carlton-Jones, vermutlich durch Sara vorgewarnt, weigerte sich, auch nur ein Wort zu sagen. Damit lieferte sie sich auf Gnade oder Ungnade den Detectives und Anklägern aus, aber darüber konnte ich mich nicht beschweren – sie hätte Andy und mir das Leben schwer machen können, indem sie uns beschuldigte, als Polizeibeamte aufgetreten zu sein. Andererseits hätte sie selbst viel zu erklären gehabt, nicht zuletzt den Totenkopf ihres verstorbenen Gatten. Dann fanden die Beerdigungen statt. Karen warnte, ich solle dort lieber nicht erscheinen, aber ich hielt es für meine Pflicht. Sie empfand ebenso, also gingen wir gemeinsam zu vier Beerdigungen. Zwei der Toten wurden ohne Trauerfeier bestattet. Lauren Cuthbertson hatte keine Familie, die willens oder in der Lage gewesen wäre, so etwas zu arrangieren – so viel zu den Gefühlen, die Sara und ihre leibliche Mutter für sie hegten. Die Eltern von Sandra Devonish ließen sich die Leiche ihrer Tochter übergeben. Deren Beerdigung würde in Texas stattfinden. Karen meinte, ihr wären die beiden eher verwirrt als von Trauer ergriffen vorgekommen. Das würde, wie ich vermutete, nicht lange so bleiben. Ich beschloss, der Trauerfeier für Earl Sternwood fernzubleiben; nach einem Zeitungsbericht war sie “heidnisch bis zum Äußersten”, was immer das heißen mochte. Und ich überließ es seiner Mutter, Alistair Bing / Adrian Brooks unter die Erde zu bringen – ohne Grabstein, wie ich hoffte.

Die erste Beerdigung, zu der wir gingen, war die von Mary Malone. Sie wurde auf demselben Friedhof in Wiltshire begraben, auf dem schon ihre Eltern lagen. Es war ein kalter, feuchter Tag, die Krähen in den nackten Baumwipfeln schrien sich gegenseitig an. Es waren nur eine Handvoll Leute gekommen. Im Tod, wie im Leben, erregte Alistair Bings erstes Opfer kaum Aufmerksamkeit. Eine ältere Frau weinte während des ganzen Gottesdienstes. Vom Vikar erfuhr ich, dass es sich um einen ergebenen Fan handelte, der eigens aus Südfrankreich angereist war. Meine Augen wurden feucht.

Die zweite Beerdigung war die von Josh Hinkley. Zu meiner Überraschung hatte er eine humanistische Feierlichkeit vor der Einäscherung verlangt. Vorgelesen wurde aus seinen eigenen Büchern – keine so große Überraschung –, dazwischen liefen Songs von Ian Dury, den Kinks und The Jam. Hinterher wurde das alles in einem Pub in Soho begossen. Ich blieb nur auf einen Drink, aber das reichte schon, um vom Vorsitzenden der Crime Writer’s Society geschnitten zu werden, wie auch von einer kleinen Chinesin mit großem Busen. Das war offenbar Chop Suzy, die Frau, die der tote Mann in der Nacht seiner Ermordung erwartet hatte. Wie Karen erzählte, hatte eine Frau mit hochgestochenem Tonfall des Öfteren von Suzy verlangt, “ihrem Ehemann” fernzubleiben. Damen zu imitieren gehörte offensichtlich auch zu Alistair Bings Repertoire, sofern er nicht seine Mutter dazu gebracht hatte, bei der Prostituierten anzurufen.

Dann folgte das Begräbnis von Jeremy Andrewes. Es fand in der Nähe seines Familienanwesens statt, auf einem kleinen Friedhof in Hampshire. Niemand redete ein Wort mit Karen oder mir, bis wir gehen wollten.

“Sie sind Wells, oder?”, sagte ein älterer, rotgesichtiger Mann. “Wie können Sie es wagen, sich hier sehen zu lassen? Sie sind für Jeremys Tod verantwortlich. Wenn Sie da auch noch Geld mit machen wollen, werde ich Sie ganz sicher verklagen.”

Die Klappe zu halten schien das Beste zu sein, obwohl ich bereits beschlossen hatte, über diesen Fall weder in meiner Kolumne zu schreiben noch ein Buch daraus zu machen. Nach Tödliche Liste hatte ich meine Lektion gelernt.

Dann kam das Schlimmste von allem – Daves Beerdigung. Diesmal an einem wunderschönen Frühlingstag. Die Kirche in Dulwich war voll besetzt. Ehrengarden von seinem Fallschirmjäger-Regiment und vom SAS waren in Paradeuniform, aber ohne Waffen, erschienen. Der Gottesdienst wurde traditionell abgehalten, nach den Wünschen seiner Frau Ginny und seiner Eltern. Ich stand zusammen mit Karen, Pete, Rog und Andy, der mit der Auflage aus dem Krankenhaus entlassen worden war, mindestens einen Monat lang nicht zu trinken – und gegen die er bereits am ersten Abend grinsend verstoßen hatte. Wir sangen Choräle, von denen ich wusste, dass sie Dave nichts bedeutet hätten. Anders als die meisten Soldaten ist Dave ohne jeden Glauben gewesen, und ich war überzeugt, er hätte sich bei der Vorstellung schlapp gelacht, dass bei seinem Begräbnis “Onward, Christian Soldiers” und “Jerusalem” zu hören wären. Ich hoffte, es würde der Familie guttun, aber sie schienen alle keinen rechten Trost darin zu finden. Vor der Kirche umarmte Ginny Andy, Rog und Pete, hielt aber die Hände an ihren Seiten, als ich an der Reihe gewesen wäre. Sie ließ mich nicht einmal den ersten Satz meiner Kondolenz vollenden.

“Bastard”, zischte sie. “Du hast ihn umgebracht, nicht diese Schlampe.”

Ihre Kinder fingen zu weinen an, und ein älterer Mann versuchte ohne Erfolg, sie wegzuführen.

“Du hast ihn umgebracht”, heulte sie, wollte ihre Hand losreißen und mir ins Gesicht schlagen. “Du hast meinen Dave auf dem Gewissen …”

Als Karen mich am Arm fasste und zum Tor führte, erblickte ich Lucy und Caroline. Meine Tochter wirkte ganz erschüttert, während Carolines Gesichtsausdruck unergründlich blieb. Auf jeden Fall zeigte sie nichts, das nach Mitleid aussah, aber dazu hatte sie ja eigentlich auch keinen Grund.

Karen steuerte meinen Wagen nach Brixton, wo sie am Straßenrand hielt. Sie drehte sich zu mir um und ergriff meine Hände.

“Sieh mich an, Matt”, sagte sie. “Es ist nicht wahr. Du hast Dave nicht getötet. Du hast alles getan, was du konntest, um ihm das Leben zu retten, mit deinen Alarmcodes und Meldesystemen. Es ist nicht deine Schuld, dass er Sara die Tür geöffnet hat. Hörst du, was ich sage? Es ist nicht deine Schuld.”

Ich atmete schnell, das Blut raste heiß durch meine Adern.

“Ich liebe dich”, sagte Karen. “Hörst du mich? Ich – liebe – dich. Ich will den Rest meines Lebens mit dir verbringen. Niemand hätte mehr tun können, um Daves Mörder zu finden. Darauf solltest du stolz sein.”

Aber das war ich nicht. Und ich wusste, ich würde es auch nie sein. Es dauerte eine Weile, bis mir endlich die Bedeutung dessen klar wurde, was Karen gerade gesagt hatte.

“Du … du willst den Rest deines Lebens mit mir verbringen?”, wiederholte ich und wandte mich ihr zu.

Sie nickte und lächelte.

Und plötzlich ging mir auf, dass ich genau das ebenfalls wollte. Mehr als alles andere auf der Welt, sogar mehr, als Sara zu schnappen.

“Prima”, sagte ich. “Lass uns das Leben gemeinsam verbringen.”

Karen lachte. “Das ist schon wieder so ein blöder Song, nicht wahr?”

“Annähernd. Von den Stones.”

“Ha!”, rief sie aus und ließ den Motor an. “Jagger und Richards. Alte Rocker sterben nie.”

“Na ja, das ist doch beruhigend, oder nicht?” Ich wühlte im Handschuhfach nach der CD.

Schon bei den ersten Trommelschlägen von “Sympathy for the Devil” erinnerte ich mich daran, dass dieser Song nach Mary Malones Ermordung in ihrem Haus mit voller Lautstärke gelaufen war, wieder und wieder.

Alistair Bing und sein faustischer Pakt hatten eins meiner Lieblingsstücke ein für alle Mal für mich ruiniert.

Allmählich verlief mein Leben wieder normal. Ich wechselte die Codes der Alarmanlage in meiner Wohnung und ließ im Saab ein neues Sicherheitssystem installieren. Lucy ging wieder zur Schule, obwohl die Lehrer sagten, sie sei wochenlang kaum ansprechbar gewesen. Caroline teilte mir mit, unsere Tochter müsste wegen dem, was ich angerichtet hatte, zu einem Psychiater gehen, was mich dazu brachte, sie als Idiotin zu bezeichnen, weil sie nicht daran gedacht hatte, ihren Wagen nach Wanzen zu untersuchen – die Polizei hatte einen GPS-Sender gefunden, offensichtlich von Sara dort angebracht. Seltsamerweise schien dieser Vorwurf die Dinge zu bereinigen, und wir verbrachten gemeinsam einen Tag mit Lucy und redeten mit ihr über alles, was sie durchgemacht hatte. Danach ging es ihr beinahe sofort besser.

Meine Mutter war stärker mitgenommen als alle anderen, ich musste auch bei ihrem Haus neue Alarmsysteme einrichten. Sie hatte Schwierigkeiten, wieder Geschichten für Kinder zu schreiben. Ich hatte mit exakt denselben Problemen zu kämpfen gehabt, nachdem White Devil mich in den Klauen hatte, aber ich hatte ja auch noch viele Jahre vor mir, um das wieder in den Griff zu kriegen. Fran schien in diesen wenigen Tagen enorm gealtert zu sein.

Was meine Freunde anging, sie schienen mit dem größten Teil der Ereignisse spielend fertig zu werden. Andy, Rog, Pete und ich trafen uns jede Woche zu einem gemeinsamen Abendessen, aber in den Pub gingen wir nicht mehr. Ohne Dave wäre das nicht mehr dasselbe gewesen.

Ständig wachte ich mitten in der Nacht auf, selbst wenn ich mal nicht von grauenvollen Albträumen geplagt wurde. Ein paar Sekunden hatte ich dann das Gefühl, mit der Welt wäre alles in Ordnung, bis mir einfiel, dass Dave nicht mehr da war – aber Sara war sehr wohl noch da, auch wenn sie große Teile ihres Vermögens und ihre fünf Immobilien in Großbritannien verloren hatte, die beschlagnahmt worden waren. Als die Kriminaltechniker das Cottage, die Wohnung und die anderen Häuser durchsuchten, fanden sie in jedem die Worte “Die Seelensammlerin” an verborgenen Orten in die Wände geritzt. Sara hatte Daves Seele gesammelt, wie auch die der drei SAS-Männer. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie einen weiteren Versuch unternahm, sich auch meine zu holen. Bis dahin hatte ich vor, das Beste aus meinem gemeinsamen Leben mit Karen zu machen.

Und dann, eines Morgens, sechs Wochen nachdem Sara verschwunden war, rief sie mich an. Die Nummer war unterdrückt, und es war unmöglich, festzustellen, wo sie sich aufhielt. Ich betätigte hastig die Gesprächsmittschnitt-Funkion meines neuen Telefons.

“Matt”, sagte sie mit merkwürdig sanfter Stimme. “Ich wette, du bist ganz wild darauf, von mir zu hören.”

“Nein”, antwortete ich, entschlossen, sie nicht wissen zu lassen, wie es mir nach Daves Ermordung ging.

Sie lachte. “Komm schon, ich weiß, es gibt Dinge, die du von mir wissen willst.”

“Nein.”

“Na ja, ich erzähle es dir trotzdem.” Jetzt wurde ihr Ton scharf. “Du musst nämlich wissen, jetzt hast du für dich alles noch schlimmer gemacht. Und für jeden, der dir etwas bedeutet.”

Ich konnte mich nicht länger zurückhalten. “Weil ich diese mörderische Schlampe von deiner Schwester getötet habe?”

“Hübsch ausgedrückt, Matt, aber ganz richtig. Erzähl doch mal, wann hast du herausgefunden, dass wir verwandt waren?”

“Nicht lange nachdem ich sie in die Hölle geschickt habe.”

“Ich weiß, du hältst nichts von diesem Quatsch, an den Earl Sternwood und die anderen geglaubt haben. Willst du nicht wissen, wie meine Schwester an den geraten ist?”

Das wollte ich tatsächlich, aber diese Befriedigung wollte ich ihr nicht verschaffen. “Nein.”

“Anscheinend hat sie sich immer schon für okkulte Dinge interessiert. Sie fand heraus, dass dieser Orden, der hinter dem alten Hellfire-Club steckte, noch immer existierte, und ging zu einem seiner Treffen – sie nannten es ein Konklave. Sobald der Earl ihr Gesicht erblickte, gehörte sie auch schon dazu. Offenbar hielt er sie für eine verwandte Seele.” Sie lachte. “Hast du gewusst, dass er die ‘Sternwood-Lippe’ als Ehrenmal betrachtete und sich niemals zu einer Operation bereit erklärte?”

“Faszinierend.” Meine Stimme troff vor Ironie.

Entweder bekam sie das nicht mit, oder sie ignorierte es. Vielleicht glaubte sie, ich wollte die Geschichte ihrer Schwester zu einem Buch machen, und für diesen Fall hatte sie einen Schock in petto.

“Meine Mutter hat mir vor über einem Jahr von Lauren erzählt. Zuerst war ich wütend, weil sie das so lange verschwiegen hatte, aber dann war ich glücklich, wieder eine Schwester zu haben.”

Ich widerstand der Versuchung, ihr mitzuteilen, was ich von Doris Carlton-Jones hielt, von dem, was sie mit dem Kopf ihres Mannes angestellt hatte, und von Laurens Amoklauf in East London.

“Nachdem ich Lauren begegnet war, war ich richtig entzückt von ihr. Ich erkannte sofort, sie verfügte über ähnliche Qualitäten wie mein Bruder und ich. Ich kaufte ihr ein identisches Motorrad-Modell wie meins, um Verwirrung zu stiften. Das hast du dir zweifellos schon gedacht. Und als ich ihr von meiner wunderbaren Gesichtsoperation erzählte, bestand sie darauf, dass ich ihr ebenfalls eine finanzierte. Bei ihr war das natürlich sehr viel notwendiger. Sie war ja nicht gerade eine Schönheit. Nachdem dieser Idiot von Chirurg die gute Arbeit ruinierte, die er zuvor geleistet hatte, steckte enorm viel Wut in ihr. Ich bin sicher, mein geliebter Bruder hätte das toll gefunden.”

Ohne Zweifel, dachte ich.

“Falls du dich fragst, Matt, mit meiner Mutter habe ich Kontakt aufgenommen, nachdem dein Buch erschienen ist. Ich nahm an, dieses Buch würde sie ganz krank machen, und ich hatte recht. Was ich nicht erwartete, sie war ganz scharf drauf, mir, und in letzter Zeit auch Lauren, zu helfen. Natürlich hatte meine verstorbene Schwester längst ihre eigenen Vereinbarungen mit dem Earl getroffen. Dass sie die Leiche dieses plastischen Chirurgen in meinem Haus in Oxford liegen ließ, hat mich schon überrascht. Anscheinend war sie eifersüchtig auf mein Aussehen.”

Ich verriet ihr nicht, dass Lauren an der Leiche eine Nachricht zurückgelassen hatte, auf der “Tut mir leid” stand.

“Dann merkte ich, dass Daves Ermordung dich und deine Freunde auf den Plan gerufen hatte. Von meiner Mutter hörte ich, ein großer Mann mit leicht amerikanischem Akzent wäre hinter Lauren her gewesen, als sie ihr eine Waffe geben wollte. Als ich meiner Mutter ein Foto von deinem Freund Andy zeigte, erkannte sie ihn sofort. Sie wusste, wer du warst, als du in ihrem Haus einen Polizisten gespielt hast, aber du hattest davon nichts bemerkt, oder?” Sie lachte. “Dieser blödsinnige Schnurrbart.”

Das sollte mich jetzt nicht kratzen. “Wie bist du in Daves Haus gekommen?”, wollte ich wissen.

Sie lachte noch einmal, und mir lief es kalt über den Rücken. “Ich trug eine Uniform von der Heilsarmee. Komisch, dass niemand mich gesehen hat. Den Helm habe ich gegen das Barett eingetauscht, bevor ich an seiner Tür klingelte. Der Idiot ist darauf reingefallen und hat die Kette abgelegt. Hinterher habe ich wieder mein Lederzeug angezogen.”

Ich presste die Fingernägel in die Handflächen. Sie redete davon, sich für ihre Schwester rächen zu wollen. Ich wollte Rache für Dave.

“Eigentlich würde ich dich doch gern etwas fragen”, sagte ich.

“Na endlich.”

“Oder eher will ich dir sagen, dass ich genau weiß, wie dein Verstand arbeitet. Diese Menschen, die du lebendig begraben hast, die zwei Kinder und die Frau.”

“Was ist mit denen?”, fragte sie, so beiläufig, als würde es sich in unserem Gespräch um Insekten drehen.

“Du hättest nie jemandem davon erzählt, oder? Die Vorstellung, dass es Tage dauern würde, bis sie sterben, davon bist du ganz feucht geworden, was?”

Jetzt herrschte befriedigende Stille. Dann versuchte sie, das letzte Wort zu behalten.

“Du weißt genau, wie du das schaffst, Matt.”

“Ja”, sagte ich. “Indem ich dir ein Messer durchs Herz stoße.” Ich legte auf.

Nach diesem vergänglichen Sieg hätte ich mich gut fühlen müssen, aber das tat ich nicht. Auch wenn ich nicht vorgehabt hatte, Saras Schwester zu töten, war ich dadurch doch zu einem Mitglied in diesem verdorbenen Club geworden, dem diese beiden, ihr Bruder, Earl Sternwood und Alistair Bing angehörten. Obwohl ich mir selbst nie vergeben werde, für den Tod von Jeremy Andrewes verantwortlich zu sein, bedauerte ich es kein bisschen, Lauren Cuthbertson getötet zu haben, und dadurch fühlte ich mich sogar noch schlechter.

Als Karen an diesem Abend nach Hause kam, merkte sie sofort, dass etwas vorgefallen war.

“Also, was ist passiert?”

Den ganzen Tag hatte ich darüber nachgedacht, ob ich es ihr erzählen sollte. Ich tendierte dazu, es nicht zu tun, aber ich hatte sie schon zu oft angelogen und Dinge vor ihr verheimlicht.

“Zum Teufel mit ihr”, sagte Karen, nachdem ich ihr von dem Anruf erzählt hatte.

“Es ist ja nicht nur sie. Es geht auch um mich. Ich will sie umbringen.”

Zu meiner Überraschung schien sie nicht besonders schockiert zu sein. Sie küsste mich auf den Mund und reichte mir eine Flasche Gin. “Hauptsache, du erledigst das irgendwo in einem anderen Land”, sagte sie lächelnd.

Was eigentlich gar keine schlechte Idee war.

– ENDE –

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- DANKSAGUNG
- PROLOG
- 1. KAPITEL
- 2. KAPITEL
- 3. KAPITEL
- 4. KAPITEL
- 5. KAPITEL
- 6. KAPITEL
- 7. KAPITEL
- 8. KAPITEL
- 9. KAPITEL
- 10. KAPITEL
- 11. KAPITEL
- 12. KAPITEL
- 13. KAPITEL
- 14. KAPITEL
- 15. KAPITEL
- 16. KAPITEL
- 17. KAPITEL
- 18. KAPITEL
- 19. KAPITEL
- 20. KAPITEL
- 21. KAPITEL
- 22. KAPITEL
- 23. KAPITEL
- 24. KAPITEL
- 25. KAPITEL
- 26. KAPITEL
- 27. KAPITEL
- 28. KAPITEL
- 29. KAPITEL
- 30. KAPITEL
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